Killer Insel: Ein Wolf Unger Thriller (German Edition)
Author: P. J. Mulder
Date: 2016-05-14T22:00:00+00:00
Publisher: Books on Demand
Rights: © 2013 P. J. Mulder

Inhaltsverzeichnis

- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Kapitel 14
- Kapitel 15
- Kapitel 16
- Kapitel 17
- Kapitel 18
- Kapitel 19
- Kapitel 20
- Kapitel 21
- Kapitel 22
- Kapitel 23
- Kapitel 24
- Kapitel 25
- Kapitel 26
- Kapitel 27
- Kapitel 28
- Kapitel 29
- Kapitel 30
- Kapitel 31
- Kapitel 32
- Kapitel 33
- Kapitel 34
- Kapitel 35
- Kapitel 36
- Kapitel 37
- Kapitel 38
- Kapitel 39
- Kapitel 40
- Kapitel 41
- Kapitel 42
- Kapitel 43
- Über den Autor

1

FREITAG, FRANKFURT AM MAIN, DEUTSCHLAND.

„Sie bilden junge Männer zum Töten aus, aber sie erlauben ihnen nicht, das Wort Fuck auf ihre Maschinen zu schreiben, weil das obszön ist.“ Marlon Brando als Colonel Walter E. Kurtz in „Apocalypse Now.“

Die Bezeichnung Sniper lehnt er ab. Sie lässt ihn an Heckenschützen denken. Obwohl auch er aus dem Hinterhalt agiert – unsichtbar für seine Opfer – bezeichnet er sich als Präzisionsschützen, als Marksman. Marksman ist ein guter Name. Marksman hat etwas Militärisches. Der Marksman eliminiert mit seinem Scharfschützengewehr Zielpersonen in zweihundert bis sechshundert Metern Entfernung. Mit präzisem, absolut tödlichem Einzelfeuer.

Er hat noch nie sein Ziel verfehlt.

Neunundfünfzig Mal.

Der Marksman: Fünfundvierzig, sportliche Figur, knochiges Gesicht, das sandfarbene Haar fast bis auf die Kopfhaut geschoren, blassblaue, kalte Augen, sorgfältig gestutzter Schnurrbart, dünne Lippen, grausamer Mund. Schwarzes Outfit – Polohemd, Cargohose, taktische Combat-Weste, Schuhe mit rutschfester Profilsohle.

Ein Profi von Kopf bis Fuß.

Sein Versteck ist perfekt. Ein leeres Zwei-Zimmer-Büro, Vorzimmer, Chefzimmer, gute Sicht, freies Schussfeld, gute Deckung. Er hat sich für den liegenden Anschlag entschieden, bei aufgelegtem Gewehr. Dazu hat er den alten Holzschreibtisch in die Mitte des Raumes geschoben, einen Meter vom Fenster entfernt. Er dient als stabile Auflage für das Zweibein seines Präzisionsgewehrs von Heckler & Koch mit integriertem Schalldämpfer. Für seine Waffe verwendet er eine neu entwickelte Unterschallmunition im Kaliber 7,62 × 37 Millimeter, um die Wirkung des Schalldämpfers zu maximieren.

Obwohl er nicht davon ausgeht, dass Schüsse – maximal zwei – in dieser Gegend auffallen, schon gar nicht an einem Freitag nach Feierabend, verwendet er eine Waffe mit Schalldämpfer. Es gehört zu seiner Profession, vorsichtig und mit äußerster Sorgfalt vorzugehen.

Lang ausgestreckt liegt der Marksman bäuchlings auf seinem improvisierten Schießstand. In Actionfilmen wird der Scharfschütze meistens an einem Fenster gezeigt. Von dort peilt er sein Opfer an, lauert auf den finalen Schuss. Einen solchen Fehler würde der Marksman nie begehen. Am Fenster ist man leicht auszumachen. Außerdem ist das Mündungsfeuer zu sehen. In der Realität würde er ein gut sichtbares Ziel für bewaffnete Personenschützer der Zielperson abgeben.

Durch das Schmidt & Bender-Zielfernrohr mit maximal zwanzigfacher Vergrößerung scannt er die Fensterfront des ehemaligen Getreidespeichers in exakt zweihundertsiebenundachtzig Metern Entfernung, das höchste Gebäude in diesem Teil des Frankfurter Osthafens. Ein Industriegebiet, Lagerhäuser und leere, zum Verkauf stehende Hallen, die keine Käufer finden und langsam verrotten.

Zuvor hatte er tagelang die Zielperson beobachtet und sich jedes wichtige Detail eingeprägt. Er hatte das Gelände gründlich erkundet und sich schließlich für das leer stehende Gebäude entschieden, in das er sich vor drei Tagen bereits Zutritt verschafft hatte.

Früher, als der Osthafen noch prosperierte, war es Sitz und Lagerhaus einer Binnenschifffahrt-Reederei, jetzt modert es seit Jahren vor sich hin. Tapeten lösen sich von den Wänden, das Parkett wellt sich, Schimmel macht sich breit. Es riecht nach Muff und Moder. Noch sind keine Penner oder Junkies in das Gebäude eingedrungen. Um der Broken-Windows-These vorzubeugen, nach der bereits ein zerbrochenes Fenster zur Verwahrlosung eines Gebäudes führen kann, wurden im Erdgeschoss sämtliche Öffnungen fachmännisch mit dicken Brettern vernagelt. Die Eingangstür aus Stahlblech ist mit einem Hochsicherheitsschloss ausgestattet.

Die Maßnahmen hielten zwar das Gesindel draußen, jedoch nicht den Marksman. In wenigen Sekunden hatte er das Schloss geknackt.

Er kennt die Position jeder Überwachungskamera direkt am Getreidespeicher. Außerdem geht er davon aus, dass sich das elektronische Sicherheitssystem der Zielperson auf dem neuesten technischen Stand befindet und jede Kakerlake meldet, die versucht, sich Zutritt zu verschaffen.

Der Bastard lebt in einem verdammten Bunker.

Einem entkernten, quadratischen Klotz im Industriearchitektur-Stil der Vorkriegsjahre, der die Bombardierung des Osthafens überstanden hat. Um in das Gebäude einzudringen, braucht man eine Armee.

Mit Luftunterstützung.

Auch würde niemand vermuten, dass sich hinter der breiten Fensterfront im obersten Stockwerk ein luxuriöses, über dreihundert Quadratmeter großes Loft verbirgt.

Mit dem Zeigefinger der rechten Hand streichelt er den Abzug. Das erregende Gefühl kurz vor dem finalen Schuss überkommt ihn. Noch einmal überprüft er die Justierung von Entfernung und Schusswinkel. Er schätzt die Windgeschwindigkeit – fast Null. Der Marksman wartet, das rechte Auge vor dem Okular. Er atmet ruhig und gleichmäßig, sein Pulsschlag im Normalbereich. Sobald die Zielperson im Fadenkreuz seines Präzisionsgewehrs auftaucht, bei der ersten sicheren Schussmöglichkeit, wird er abdrücken.

Zweihundertsiebenundachtzig Meter.

Mit dem Laser-Entfernungsmesser ermittelt. Eine absolut tödliche Distanz. Aber noch ist die Zielperson nicht aufgetaucht.

In einem Worst-Case-Szenario hat sich der Marksman ausgemalt, wie er das Ziel erfasst, abdrückt, der Schuss sich löst, die Patrone den Lauf verlässt – und nichts passiert. Nicht, weil er sein Ziel verfehlt hätte. Sondern weil die Scheiben des Getreidespeichers aus Panzerglas sind. Weil es praktisch keine Waffe gibt, die moderne Glaspanzerungen durchdringen kann, abgesehen von Urangeschossen und Hochgeschwindigkeitsmunition, über die er nicht verfügt. Ob Panzerglas oder nicht, diese Information war ihm sein Auftraggeber schuldig geblieben.

Jeder Auftrag birgt Risiken. Doch er wird nicht scheitern. Schon gar nicht heute. Heute wird er seinen Body Count abrunden. Bevor die Dämmerung einsetzt, wird er das fünfte Dutzend voll haben.

Ein Rekord.

Ein Rekord, der ihn endgültig als Besten seiner mörderischen Zunft etablieren wird. Der ihm neue Aufträge verschaffen und noch mehr Geld auf seine diversen Konten in Steuerparadiesen spülen wird.

„Zeig dich, Bastard“, knurrt er leise durch zusammengebissene Zähne und fügt in Gedanken hinzu: Geduld ist die Tugend des Jägers. Neunzig Prozent seines Jobs bestehen aus Vorbereitung, fünf Prozent aus Warten und fünf Prozent aus Ausführung.

Seit Tagen erscheint sein Ziel pünktlich um achtzehn Uhr mit einem Drink in der Hand am Fenster und hält Ausschau nach dem Catering Service, der ihn mit Nahrungsmitteln und Getränken versorgt.

Jeden Tag frisch. Der Bastard führt ein Luxusleben. Seit sechs Tagen hat er das Gebäude nicht ein einziges Mal verlassen. Der Marksman starrt auf die Glasfront des Lofts, als könne er die Zielperson mit telepathischer Kraft zum Fenster bewegen. Er wird ihn erschießen, sein Gewehr einpacken und verschwinden.

Klack!

Jäh explodiert seine Welt.

Den Bruchteil einer Sekunde ist es gleißend hell.

Er zuckt.

Dann verharrt er in Schockstarre.

Blutiger Dunst hängt in der Luft.

Sein Gesichtsfeld trübt sich.

Dann kippt es.

Nur sein auf Gefecht und Überleben trainiertes Gehirn bewahrt ihn vor einer endgültigen Ohnmacht. Mühsam gelingt es ihm, den Nebel in seinem Kopf zu durchdringen und folgende Informationen abzurufen:

Klirren einer Patronenhülse auf dem Boden.

Schuss in den rechten Oberschenkel.

Kurze Distanz.

Vielleicht ein glatter Durchschuss.

Vielleicht ist die Beinarterie nicht getroffen.

Das hofft der Killer.

Ächzend wendet er sich zur Seite und wirft im Liegen einen Blick über die Schulter. Um klare Sicht bemüht, schüttelt er heftig den Kopf, als würden sich dadurch die dunklen Schatten verflüchtigen.

Die Zielperson steht am Fußende, zielt mit einer Sig Sauer mit aufgesetztem Schalldämpfer im beidhändigen Gefechtsgriff auf sein Gesicht.

„Ist die Arterie getroffen?“, krächzt der Marksman mit französisch klingendem Akzent. Seine rechte Hand befingert das Loch in seiner Hose, tastet nach der Wunde. Er hält sich seine blutbesudelte Hand vor die Augen und seufzt.

„Du weißt, wies läuft“, sagt Unger kalt. „Beantwortest du die W-Frage, ruf ich dir einen Krankenwagen. Wenn nicht, schau ich dir beim Verbluten zu.“ Seine Hand mit der Sig bewegt sich kurz. „WER schickt dich?“

Der Marksman schüttelt den Kopf, schweigt.

„Die Kugel hat den Knochen gebrochen. Wenn der Schock abklingt“ – Unger blickt auf die Uhr an seinem Handgelenk – „in circa dreißig Sekunden – wirst du höllische Schmerzen haben.“

Der Marksman schweigt noch immer.

Unger bewegt wieder die Sig.

„Zieh deine Pistole mit drei Fingern aus dem Gürtelholster und ... du kennst den Spruch.“

Der Marksman tut wie befohlen, fummelt die 9 Millimeter FN aus dem Holster und lässt sie auf den Boden fallen. Der Schmerz überrollt ihn wie eine Woge.

„Du weißt, dass ich meinen Auftraggeber nicht kenne“, ächzt er und versucht, seinen Gürtel zu lösen. „Könntest du mein Bein abbinden?“

„Später. Name, Auftrag.“

„René Grumbach ...“

„Elsässer?“

Der Marksman nickt.

„Fremdenlegion?“

Wieder Nicken.

„Respekt“, sagt Unger und schnalzt mit der Zunge. „René Grumbach. Spezialeinheit CRAP. Die Elite unter den schon elitären Fallschirmjägern der französischen Legion.“

„Woher weißt du ...“

„Dein Auto, Grumbach“, schneidet ihm Unger das Wort ab und zeigt durch das Fenster irgendwohin. „Dein beschissener Audi. Selbst die Landung von Aliens fällt in dieser Gegend nicht so sehr auf wie ein A Acht mit Straßburger Kennzeichen.“ Dann fügt er erklärend hinzu: „Ich habe Freunde beim BKA.“

Grumbach hat Mühe, klar zu sprechen. „War nicht schwer, sich den Rest zusammenzureimen.“

„Okay, Grumbach“, sagt Unger. „Was weißt du über mich?“

Grumbach stemmt sich keuchend auf den rechten Ellenbogen.

„Wolf Unger. Ex-Anwalt. Du arbeitest für die Global Investigations Agency.“

„Weiter“, sagt Unger.

Grumbachs Augäpfel rutschen nach oben. Eine weitere Schmerzwelle verhindert aber sein Wegdriften.

„Ich hab scheiß Schmerzen ...“ Er kann einen Jammerlaut nicht unterdrücken.

„Dann sprich schneller.“

Stakkatoartig gibt Grumbach von sich: „Üblicher Manila-Umschlag. Vier übliche Farbkopien. Übliche Handelsware. Üblicher Drucker. Profil links. Profil rechts. Gesicht. Ganze Gestalt.“

„Und?“

„A vier Blatt mit dem üblichen Dossier.“

„Das ist alles?“

„Ja.“

„Du hast mein Kopfgeld nicht erwähnt.“

„Fünfhunderttausend.“

„Euro?“

Grumbach stöhnt. „Schweizer Franken.“

„Aha, scheiß Euro-Krise.“

Grumbach stöhnt lauter. „Ruf endlich die Ambulanz.“

„Wer ist dein Makler?“

Grumbach verfällt in seine Muttersprache: „Comment?“

„Über wen laufen deine Aufträge?“

Grumbach schüttelt den Kopf.

„Ich zähle bis drei, dann schieß ich dir ins Knie. Du wirst dein Bein verlieren.“ Unger zielt. „Eins.“

Grumbach verzerrt seinen Mund. Agonie steht auf seinem Gesicht geschrieben. Dann schließt er die Augen und flüstert resigniert: „Maître Georges Doré. Mein ehemaliger Capitaine.“

„Ein verfickter Avocat. Wo?“

„Strasbourg.“

Unger zückt sein Smartphone und googelt mit der freien Hand Name und Adresse. Dann nickt er. „Wie hast du mich entdeckt?“

Grumbach lässt sich zurücksinken. Die Schmerzen machen ihm schwer zu schaffen. Mit zusammengebissenen Zähnen, die Halsmuskelstränge treten vor Anstrengung deutlich hervor, kämpft er gegen eine Ohnmacht an. Grumbach ist bleich geworden. Die Haut spannt sich dünn über den Wangenknochen. Die Blutlache unter seinem Bein breitet sich schnell aus.

„Unger, bitte ...“

„Was erwartest du? Mitleid? Vor wenigen Minuten wolltest du mich abknallen.“ Unger zeigt mit dem Kinn auf das Gewehr. „Du bist ein verdammter Auftragskiller.“

Grumbach weiß, dass ihm jetzt keine Ambulanz mehr helfen kann. Er gibt auf.

„Je t‘en merde“, lallt er.

Speichel tropft ihm aufs Kinn.

„Fick du dich“, kontert Unger und steckt das Smartphone ein.

„Du bist wie ich, trou du cul!“

Unger schüttelt den Kopf.

„Bin ich nicht. Ich erledige Mörder.“ Dann fügt er verächtlich hinzu: „Mörder wie dich.“

Grumbach muss husten. Er senkt den Kopf. In einer Geste der Hilflosigkeit fasst er sich mit der Hand an den Nacken. Zieht mit drei Fingern das Ganzstahl-Wurfmesser aus der Nackenscheide.„Lass mich nicht verbluten“, stöhnt er.

Unger durchschaut die Mitleidsmasche.

Grumbachs letztes Ablenkungsmanöver.

Noch ist er nicht am Ende.

Plötzlich, so schnell, dass Unger die Bewegung kaum wahrnimmt, lässt Grumbach seinen Arm vorschnellen, katapultiert mit letzter Kraft das Messer genau auf Ungers Herz. Unger zuckt zur Seite. Das Wurfmesser prallt gegen die Wand, schlägt klirrend auf dem Boden auf.

„Kollateralschäden gehören zu unserem Job“, sagt Unger und schießt ihm in den Kopf.

Seine Hände schlüpfen in Chirurgenhandschuhe. Patronenhülse und Kugel aus seiner Sig beachtet er nicht. Unger verwendet jede Waffe nur einmal. Dann durchsucht er die Leiche, checkt zunächst die Brieftasche. Ein Briefchen mit sechs weißen Tabletten, vermutlich Methamphetamin zur Dämpfung des Angstgefühls sowie zur Steigerung der Leistungs- und Konzentrationsfähigkeit, Kreditkarten, der französische Reisepass, der echte, keine Fälschung und etwa dreihundert Euro in verschiedenen Scheinen. In den Taschenein Prepaid-Handy – Unger ist sich sicher, dass es sich um ein speziell konfiguriertes Anrufe-können-nicht-verfolgt-werden-Handy handelt – und ein dickes Bündel Eurobanknoten, mit einem Gummi umwickelt. Etwas Klimpergeld. Ein Audi-Key, keine Wohnungs-, Hotel- oder sonstigen Schlüssel. Audi-Key und Geldbündel steckt er in die Beintasche seiner Hose. Im Gewehrkoffer aus Polycarbonat findet er drei zwanzig Schuss-Magazine Gewehrmunition, zwei Ersatzmagazine für die FN und ein Zambezi-Messer mit schwarzer Antireflektierbeschichtung. Er demontiert das Gewehr. Schaft, Lauf, Kolben, Zielfernrohr, der lange Schalldämpfer und das Zweibein kommen in die dafür vorgesehenen Schaumstoffmulden. FN, Messer und Tablettenbriefchen verstaut er in seinem schwarzen Army-Blouson.

Dann schiebt er ein Kokstütchen unter den Schreibtisch. Den Inhalt eines weiteren verteilt er im Raum. Ein paar einzelne Crystal Meth-Pillen versenkt er in Grumbachs Westentasche.

Er blickt sich im Raum um. Dabei ist er sich ganz sicher, keinerlei Spuren oder Hinweise auf seine Anwesenheit zu hinterlassen. Wegen der Leiche macht er sich keine Sorgen. Sollte sie irgendwann gefunden werden, wird man von einem Verbrechen im Drogenmilieu ausgehen. Kein Staatsanwalt in Frankfurt wird wegen eines verwesenden Drogentoten eine teure Obduktion anordnen. Schließlich nimmt er den Koffer und wendet sich zur Tür, verharrt kurz im Schritt, dreht sich um und klaubt das Wurfmesser vom Boden auf.

Er huscht aus dem Raum.

Treppe runter.

Bamm!

Tür zu.

Die Kühle des Herbstabends empfängt ihn.

Immer noch unter Strom, checkt er die Umgebung.

Niemand zu sehen.

Um diese Uhrzeit ist der Osthafen so verlassen wie eine Bar nach Feierabend. Drei, vier Schritte bringen ihn zur Gebäudeecke. Schwer atmend lehnt er sich an die Wand, am ganzen Körper bedeckt mit kaltem Schweiß. Herzfrequenz und Blutdruck sinken. Gehirn und Körper beginnen mit dem Abbau der ausgeschütteten Stresshormone. Das unerhörte Gefühl von Wachheit und Konzentration lässt nach. Mit der Zunge streicht er über seinen trockenen Gaumen. Durstgefühl stellt sich ein. Seine Blase meldet sich.

Er pinkelt einen dampfenden Strahl – scheiß auf die DNS – an die Stelle der Gebäudeecke, die von etlichen Hunden und Pennern bereits vor ihm benutzt wurde. Dann macht er sich auf den Weg zu Grumbachs Audi, der ein paar Querstraßen weiter am Straßenrand geparkt ist.

Der Wagen springt sofort an.

Unger fährt zu einem zwei Kilometer entfernten Hinterhof, überwuchert mit Unkraut, übersät mit räudigem Abfall und ausgeschlachteten Autos. Korrodierte Karosserien, Motoren und Blechteile. Auf dem ganzen Gelände gibt es kein einziges Metallteil, das nicht vom Rost zerfressen ist. Offene Fässer mit violett schimmerndem Altöl und illegal entsorgten Flüssigkeiten verbreiten ranzigen Chemiegestank, der wie ein Industriefurz in der Luft hängt. Glas knirscht unter den Reifen.

Ein Platz, den sogar Ratten und streunende Hunde meiden.

Unger steuert den Audi durch das offenstehende Rolltor eines lang gestreckten Lagerschuppens mit durchhängendem Dach, dessen rostrote Außenwände wie ein Gerippe aufragen, entkernt bis auf eine vergessene Schubkarre mit platten Reifen. Er stellt den Motor ab, checkt abermals sorgfältig die Gegend.

Öde wie die Wüste Gobi.

Er packt den Kanister, den er vorher schon dort platziert hatte, schraubt die Deckelkappe ab. Beißender Benzingeruch überdeckt den Lederduft der Sitze, die jetzt mit Brandbeschleuniger getränkt werden. Das edle Wurzelholz des Armaturenbrettes, Fußmatten und Kofferraum, Unger setzt alles unter Benzin. Den leeren Kanister wirft er auf einen Schrotthaufen, Grumbachs Handy in den offenen Kofferraum. Seine eigene Sig versinkt mit einem schmatzenden Geräusch in einem Fass mit Chemieabfällen.

Grumbachs Waffen wird er später in einem Raum in seinem Loft aufbewahren, der bei keiner noch so gründlich durchgeführten Hausdurchsuchung, auch mit speziell trainierten und ausgebildeten Suchhunden, jemals gefunden werden kann.

Aus den Tiefen seines Army-Blousons fingert er eine Warnfackel mit abnehmbarer Kappe und integrierter Reibfläche. Am oberen Ende der Fackel befindet sich ein Reibkopf, ähnlich einem Zündholz. Unger entzündet die Fackel, hält sie mit ausgestrecktem Arm vom Körper ab und schlendert Richtung Straße. Nach zwanzig Schritten dreht er sich um, prüft die Entfernung, holt aus und schleudert die brennende Fackel in einem eleganten Bogen auf das Dach des Audi.

Funkensprühend schlägt sie auf.

Dann rollt sie wie in Zeitlupe zum Rand und regt sich nicht mehr.

Scheiße, durchzuckt es Unger, in Filmen funktioniert das immer.

Dann: Mit einem Fauchlaut entzündet sich das Benzin. Eine Hitzewelle hüllt ihn ein. Der Audi steht in Flammen. Gleich wird der Tank explodieren.

Sollten die Ermittler später einen Zusammenhang zwischen dem ausgeglühten Autowrack und Grumbachs Leiche herstellen – na und?

Unger weiß, wie’s läuft.

Man wird Grumbachs Identität ermitteln und von deutsch-französischen Revierkämpfen im Frankfurter Drogenmilieu ausgehen.

Er sieht zu, dass er nach Hause kommt.

Er verschmilzt mit den Gebäudeschatten.

2

„Man hat einen Killer auf mich angesetzt“, sagt Unger kurz vor Mitternacht, als sich Joe Leland, Chef der Global Investigations Agency in New York, auf der abhörsicheren Leitung meldet. „Ich habe seinen Pass gescannt. Ist bereits als E-Mail unterwegs an dich.“

„Du hast vielleicht Nerven. Weißt du, wie spät es hier ist?“

Unger grinst. „Ist dir schon mal aufgefallen, dass unsere Telefongespräche immer mit diesen Worten beginnen?“

Leland schnaubt. „Du hast dir das Problem hoffentlich vom Hals geschafft?“ Er gibt sich selbst die Antwort. „Sonst würden wir ja wohl kaum miteinander reden.“

Unger sagt nichts.

„Soll ich ein Cleaner-Team rüberschicken?“

Leland denkt immer praktisch.

„Nicht nötig.“ Unger teilt ihm seine spärlichen Erkenntnisse mit und endet: „Morgen fahr ich nach Straßburg.“

Kurze Pause.

Leland denkt nach. Dann: „Dass du für mich arbeitest, ist kein Geheimnis. Sollte allerdings jemand in deinem letzten Fall rumstochern, könnte eine ehemalige Klientin gefährdet sein.“

„Die heute in exponierter Stellung tätig ist.“

„So kann mans nennen“, tönt es von Leland trocken zurück.

Unger erinnert sich. Die ehemalige Klientin. Eine Mordermittlung im Herbst, während des Indian Summers, hatte ihn vor einem Jahr in einen Naturpark im Staat New York geführt. Rauschhafte Farben, als würde das Laub in jeder nur möglichen Farbvariation von Rot, Gelb, Gold oder Orange explodieren und mitten im Märchenwald – wie die Entweihung des Paradieses – zwei tote Frauen. Gekreuzigt, aufgeschlitzt und geschändet. Weitere Opfer folgten. Sein Auftrag: den Serienkiller vor der Polizei finden und eliminieren. Er hatte den Killer gefunden und schwer verletzt. Trotzdem konnte der Bastard entkommen. Schließlich war es ihm gelungen, den Killer auf einen Kirchturm zu jagen. Dort oben hatte er ihn zu einem tödlichen Sprung in die Tiefe gezwungen.

Das Tastaturklappern von Lelands Laptop unterbricht seinen Gedankenfluss.

„Nimm den TGV-Europe, vierzehn Uhr, Hauptbahnhof Frankfurt. Ankunft in Straßburg gegen sechzehn Uhr. Ich lass dich abholen.“

Verdammter Kontrollfreak, denkt Unger. Dann fällt ihm ein, dass Leland mit Schlafproblemen zu kämpfen hat und ihm die Störung seiner Nachtruhe vielleicht gar nicht so unangenehm ist. Auch wundert er sich nicht mehr über Lelands Beziehungen, Verbindungen und Verstrickungen oder die Fäden, die seine Global Investigations Agency international gesponnen hat.

„Ein Foto von dir sowie Name und Adresse des Anwalts in Straßburg sind bereits per E-Mail unterwegs an sie.“

„Sie?“

„Odilia Gress. Ehemaliges Mitglied der Groupe d’ Intervention de la Gendarmerie Nationale, einer Antiterroreinheit der französischen Polizei. Seit zwei Jahren ist sie auf meiner Gehaltsliste.“

„Eine Kampf-Lesbe?“

„Du solltest niemanden mit einem Etikett versehen. Lass dich überraschen“, sagt Leland.

Klick.

Leitung tot.

Unger steckt das Telefon in die Halterung zurück. In Boxershorts und T-Shirt lehnt er sich in seinem Sessel zurück und lässt einen Schluck Rittenhouse Rye durch seine Kehle rinnen. Die Loftbeleuchtung ist gedimmt und verbreitet ein warmes, heimeliges Licht, wie von Kerzen.

Auf seinem iPod wählt er aus den Wiedergabelisten Love for Sale. Helen Hartman sings the Standards. Eine Song-Kollektion des Great American Songbook. Songs, bessere wurden nie geschrieben. Von Harold Arlen, Irving Berlin, Hoagy Carmichael, George und Ira Gershwin, Jerome Kern, Cole Porter, Richard Rodgers, Lorenz Hart, Oscar Hammerstein II, Sammy Cahn und Jimmy Van Heusen. Eingespielt mit den besten Studiomusikern und Arrangeuren ihrer Zeit und von Helen Hartman, die er für die beste Jazzsängerin seit Billie Holiday hält, perfekt interpretiert.

Sie hatte ihm die CD damals im Ticonderoga Hotel am Lake Iroquois geschenkt. Die CD-Hülle hatte er oft und lange genug angestarrt, um sich jedes Detail einzuprägen: Helen mit dem Rücken an eine Bar gelehnt, Ellenbogen aufgestützt, Drink in der Hand, das enge, tief dekolletierte Cocktailkleid wie auf den Körper gemalt, ein langes Bein angewinkelt, der Rocksaum nach oben gerutscht, fast bis zu den Strapsen. Unger hatte sich damals gefragt, ob die CD des Covers oder der Songs wegen gekauft werden würde.

Helens rauchige Bourbonstimme dringt aus den Lautsprechern. Passend zur Jahreszeit singt sie Autumn In New York. Ungers Gedanken driften weg. Zwei Monate hatte er mit Helen während ihrer Tournee in Südamerika verbracht, ein sex- und jazzgeschwängerter Trip.

Caracas.

Bogotá.

Rio de Janeiro.

São Paulo.

Asunción.

Montevideo.

Buenos Aires.

Ausverkaufte Konzerte. Zusatzauftritte in intimen, verrauchten Bars und Clubs. Pressekonferenzen, Interviews, TV-Auftritte. Suspekte und weniger suspekte superreiche Südamerikaner, die sie mit Geschenken überhäuften. Die für ein Lächeln, ein Blitzen ihrer weißen, makellosen Zähne, ein freundliches Nicken oder ein paar Worte Schlange standen. Die bereit gewesen wären, für eine heiße Tropennacht in den feuchten Laken ihres Bettes ein Vermögen zu opfern.

Die Tournee mit Helen.

Für Helen ein Triumph.

Für Unger eine intensive, von heftigen Turbulenzen begleitete Zeitspanne.

Als er von einer TV-Tussi mit Mister Hartman angeredet wurde, hatte er endgültig genug. Ohne Abschied war er aus Buenos Aires und aus Helens Leben verschwunden. Eifersucht, verletztes Ego, die Unmöglichkeit eines wie auch immer gearteten Zusammenlebens, egal an welchem Ort dieses Planeten – Gründe gab es genug.

Seitdem hatten sie keinen Kontakt mehr gehabt.

Zurück in Frankfurt hatte er sich in sein Loft verkrochen. Essen und Getränke lieferte ein Catering-Service. Seine Wäsche wurde abgeholt, gewaschen und gebügelt zurückgebracht. War ihm danach, ließ er sich mit dem Taxi zu Jimmy’s Bar bringen, schüttete Manhattan-Cocktails in sich rein, rauchte Zigarren, lauschte dem Geklimper der Pianospieler und unterhielt sich mit anderen Kreaturen der Nacht.

Oder er streifte durch die versifften Bierkneipen entlang der Hanauer Landstraße, elende Schuppen zwar, aber ohne Rauchverbot. Er trank mit Pennern und Losern, Nutten und Säufern.

Nächte, an die er sich nicht erinnerte.

Fremde, die er vergaß.

Gespräche ohne Bedeutung.

Helen Hartman war in seinem Blut, ihr Geschmack auf seinen Lippen, ihr Duft in seiner Nase, ihr exquisiter Körper in seinem Kopf. Jetzt aber beginnt sich ein Schleier über seine Erinnerungen zu senken, sie sind nicht mehr mit Leben und Farbe gefüllt, sie verblassen wie ein altes Foto. Der springende Punkt ist, dass Erfahrung eine Änderung der Einstellung erfordert und manchmal Schmerzen bedeutet.

Seine Instinkte meldeten sich aber schlagartig zurück, als ihm der Audi mit Straßburger Kennzeichen auffiel, der einmal zu viel und viel zu langsam um seinen Getreidespeicher kurvte.

Ein BKA-Beamter in leitender Funktion, der ihm einen Gefallen schuldete, hatte das Kennzeichen überprüft und Grumbachs Identität aufgedeckt.

Daraufhin wurde Unger vom Gejagten zum Jäger.

Er war Grumbach zu seiner schäbigen Absteige in der Bahnhofsgegend gefolgt. Er hatte sein versifftes Zimmer gefilzt. War ihm zum Gebäude der Reederei im Osthafen gefolgt. Hatte sich durch den Keller Eintritt verschafft und das Haus durchsucht, das Büro mit dem Schreibtisch entdeckt und sofort erkannt, dass Grumbach den Getreidespeicher wie auf dem Schießstand vor sich hatte.

Als der Killer mit seinem Gewehrkoffer im Gebäude verschwunden war, hatte Unger den Audi aufgebrochen und durchsucht.

Gefunden hatte er nichts.

Wer immer Grumbach auf ihn angesetzt hatte, war ihm gefährlich nahe gekommen. Auftragsmorde sind kaum aufzuklären. Die üblichen Kriterien wie Motiv und Beziehung zum Opfer treffen nicht zu. Doch wer sollte ihn aus dem Weg räumen wollen? Seit über einem Jahr hatte er keinen Auftrag ausgeführt. Er hatte sich die letzten Tage ruhig verhalten und sein Loft nur noch heimlich verlassen und betreten.

Er starrt die Glasfront an.

In Gedanken macht er sich eine Notiz, die Scheiben gegen Panzerglas auszutauschen. Oder schussfeste Jalousien anbringen zu lassen.

Der ehemalige, zweigeschossige Getreidespeicher – etwa fünfhundert Quadratmeter groß, insgesamt zwölfeinhalb Meter Deckenhöhe – wurde komplett entkernt. Rampentore und Fenster im unteren Bereich ließ Unger bis auf ein Haupttor mit massiver Stahltür zumauern und Sprinkler- und Brandmelde- sowie Zentralklimaanlage einbauen. Der ebenerdige Bereich wird nicht genutzt. Dort parkt lediglich sein Dodge Ram 3500, das viertürige Modell mit fünf Sitzen, die Luxus-Variante mit zweifarbiger Karosserie und Lederausstattung.

Mit dem alten Lastenaufzug oder über eine Betontreppe kommt man in das obere Geschoß auf eine Rampe und von dort durch eine weitere Stahltür in die neugeschaffenen Räumlichkeiten. Zuerst in den riesigen Wohnraum mit Boden-Deckenfenstern, teilweisem Glasdach und Marmorkamin, der früher den Ballraum eines venezianischen Palazzos geheizt hatte. An den Wänden Gemälde von Ungers Lieblingsmalern: Eric Fischl, R. Kenton Nelson, Bo Bartlett, Graydon Parrish, Jacob Collins, Steven Assael und Kamille Corry. Eine vor Büchern überquellende Regalwand umrahmt die Eingangstür.

Zwischenwände der ehemaligen Büros, Sanitär- und Sozialräume im Obergeschoss wurden entfernt. Unger ließ zwei Schlafzimmer, dazwischen große Marmorbäder und begehbare Schrankräume sowie eine Edelstahl-Profiküche und eine Bar einbauen, ein Prunkstück aus Mahagoni, Messing und Leder, früher das Herz eines zum Abriss freigegebenen Londoner Hotels. Auf den Fußböden Marmor und im Wohnraum alte, edle Schiffsplanken in unterschiedlichen Farbtönen. Eingerichtet mit Ledersessel und Sofas in zeitlos elegantem Design und lässigem Lounge Charakter. Möbel von Frank Lloyd Wright, Josef Hoffmann, Charles Eames, Charles Rennie Mackintosh und Le Corbusier, darunter der bunte Red and Blue Sessel von Gerrit Thomas Rietveld. Raumteiler und Beistelltische von Eileen Gray, Lampen und Leuchten von Achille Castiglioni und Wilhelm Wagenfeld.

Außerdem ließ er einen Panikraum mit verstärkten Wänden und gepanzerter Tür einbauen. Ausgestattet mit Waffenregal, Kühlschrank, Wasser, Toilette, separater Belüftung, Notbeleuchtung, Funk- und Satellitentelefon sowie einer Videokamera zur Beobachtung des Raums vor der Tür.

Das Flachdach ist längs geteilt. Die Mainseite, mit Blick über den Fluss und Sachsenhausen, wurde mit einer raffinierten Glaskonstruktion versehen, die darunterliegenden Räume werden in helles Licht getaucht. Auf der Osthafenseite befindet sich eine von der Straße nicht sichtbare Teakholz-Glas-Cabana, wo Sonnenschirme und Poolliegen überwintern und der Swimmingpool, umgeben von einem exotisch wirkenden Dachgarten.

Ungers Getreidespeicher wird durch ein raffiniertes Funkalarmsystem geschützt und von zig Videokameras im Erdgeschoss und an den Außenwänden überwacht. Vier Minuten nach Auslösen eines automatischen oder manuellen Alarms durch Glasbruch-, Körperschall- oder Bewegungsmelder und Lichtschranken, sind Bewaffnete einer Sicherheitsfirma auf der Hanauer Landstraße vor Ort.

Auf Ungers Frage, ob das alles legal sei und ob nicht irgendeine Behörde den Bau abnehmen müsste, hatte ihm der Architekt geantwortet: „In Deutschland werden Sie nur von Nachbarn angezeigt. Haben Sie welche? Nein, haben Sie nicht. Hier wohnt außer Ihnen weit und breit kein Mensch. Ich halte mich an alle rechtlichen Vorschriften, mir entgeht nicht die geringste Kleinigkeit, ich verwende nur das beste Material.“ Dann hatte er ironisch hinzugefügt: „Und bin ich fachlich durchaus in der Lage, mir selbst eine Unbedenklichkeitsbescheinigung und Baugenehmigung auszustellen.“ Darauf hatte Unger den Mund gehalten. Der Verkäufer des Getreidespeichers hatte ihm den richtigen Mann für diese Aufgabe empfohlen.

Er wohnt hier ganz offiziell, ist beim Einwohnermeldeamt registriert, bekommt seine Post an diese Adresse geliefert und zahlt seine Steuern sowie Telefon-, Heizung-, Strom- und Wasserrechnungen. Für die Behörden ist er ein Hausmeister, der in einer Hausmeisterwohnung lebt. Abgesehen davon gibt es keine Vorschrift, wie ein Hausmeister zu wohnen hat. Von seinem luxuriösen Loft hat niemand Kenntnis. Außer dem Verkäufer, einem Investor und Städteplaner – Unger bevorzugt die Bezeichnung Immobilienhai – der ihm bis in alle Ewigkeiten verpflichtet ist. Der ihn angestellt hat und auf seiner Lohnliste führt. Eine der zig Tochterfirmen des verschachtelten Immobilienunternehmens ist Eigentümerin des Gebäudes, alleiniger Besitzer der Tochterfirma ist allerdings Unger.

Im Grunde ist Unger mit seiner Vergangenheit im Reinen. Selbst mit den eher leidvollen Erfahrungen. Jedenfalls versucht er, sich das täglich einzureden. Er lebt in der Gegenwart. Und in der droht Gefahr.

Sein Leben ist irgendjemandem fünfhunderttausend Schweizer Franken wert. Jetzt, nach Grumbachs Tod, wird der Preis wahrscheinlich steigen. Wer zum Geier hat den Killer auf ihn angesetzt? Und warum? Wer folgt auf Grumbach? Ein Replacement Killer? Ein Söldner-Team, bewaffnet mit Panzerfäusten und Raketenwerfern?

Das sind Fragen, deretwegen man auf einen hohen Berg raufklettert, um sie dem alten Mann mit dem langen weißen Bart zu stellen, der in seinem Lendentuch auf dem Gipfel sitzt. Der alte Mann würde ihn aus ruhigen, gelassenen und steinalten Augen betrachten und sagen ... er würde sagen ...

Unger fällt keine Antwort ein.

Während Helen Hartman My Funny Valentine ins Mikrofon haucht, fallen ihm die Augen zu.

3

SAMSTAG, STRASBOURG, ALSACE.

„Löse das Problem, nicht die Schuldfrage.“ Harvey Keitel als Lieutenant Tom Graham in „Die Wiege der Sonne.“

Die Reisetasche von Mulberry in der Hand – er hasst diese Gepäckstücke auf Rollen – sieht er sich auf dem Bahnsteig nach jemandem um, der Ähnlichkeit mit einem weiblichen Sumo-Ringer hat. Mit schnellen Schritten kommt eine Frau auf ihn zu und streckt ihm die Hand hin.

„Bienvenue à Strasbourg! Ich bin Odilia Gress.“

Soviel zu Etikett und Überraschung, sagt sich Unger und muss an Lelands Worte denken. Dass er Odilias Akte nicht schon vorher, wie sonst üblich, gemailt hat, gehört zu Lelands kleinen Spielchen. Wahrscheinlich erheitert es ihn, sich Ungers Überraschung auszumalen.

„Ich bin Wolf Unger.“

Er nimmt die Hand, drückt sie und bekommt einen festen Druck zurück.

„Mein Wagen steht im Halteverbot“, sagt sie etwas atemlos und zieht ihn am Arm mit sich. „Wir reden auf der Fahrt.“

Unger hat keine Gelegenheit, sein Gegenüber genauer in Augenschein zu nehmen.

Sie eilt voraus.

Während er versucht mit ihr Schritt zu halten, bietet sich ihm folgendes Bild: Eine Frau um die Fünfunddreißig, heller Trenchcoat, circa einsfünfundsiebzig groß, breite Schultern – Unger tippt auf Schwimmen – lange, muskulöse und schön geformte Beine, jedenfalls von den Knien abwärts, den Rest verdeckt der Mantel. In den Augen eines sensiblen Modegockels hat sie vielleicht ein paar Pfunde zuviel auf den Hüften, aber Unger steht nicht auf Hungerhaken.

Abrupt hält sie inne und dreht sich um.

Unger prallt fast mit ihr zusammen.

Ihre Augen blitzen ihn an.

„Starren Sie auf meinen Hintern?“

Unger grinst. „Ja.“

„Gefällt Ihnen, was Sie sehen?“

„Superb“, sagt er und pfeift durch die Zähne.

Sie macht einen Schritt zurück. Mit einer resignierenden Geste hebt sie die Hände. „Allez-y! Hier ist die Vorderseite.“

Unversehens knickt sie die Hüfte ein, Hohlkreuz, Po raus, Hände auf die Hüften – die klassische Pose der Models.

Unger schaut in seelenvolle Braunaugen mit goldgesprenkelter Iris. Pupillen, deren Blick nicht eindeutig auf ein Ziel fokussiert ist. Odilia Gress verfügt über den attraktivsten Silberblick auf diesem Planeten. Brünettes Haar, unkomplizierte, sportliche Kurzhaarfrisur, edle, gerade Nase, volle Lippen, über dem linken Mundwinkel prangt, wie ein Schönheitspflaster, ein kleiner, runder Leberfleck. Am rechten Auge und am Kinn winzige Narben, vielleicht von einer geplatzten Augenbraue oder Schnittverletzungen. Stirn, Augenpartie und Nase mit blassen Sommersprossen gesprenkelt.

Eine schöne, begehrenswerte Frau.

Die Figur ist vom Trenchcoat verhüllt.

Unger ist sich jedoch sicher, dass auch darunter alles stimmt. Während er noch grübelt, an wen sie ihn erinnert, dreht sie sich um und stürmt davon.

„Ich riskiere einen Strafzettel, allez hop!“, ruft sie über die Schulter.

Sie führt ihn zu einem mit Kratzern und Beulen übersäten, grauen Peugeot 4007, der eigentlich ein umetikettierter Mitsubishi Outlander SUV ist.

Unger verstaut seine Reisetasche auf dem Rücksitz und setzt sich auf den Beifahrersitz. Während sie den Motor startet, fragt er nach dem Fahrtziel.

„Wir fahren auf die Grande Île, nach Petite France. Dort befindet sich Grumbachs Haus, dem wir zuerst einen Besuch abstatten. Vielleicht stoßen wir auf etwas, das uns weiterhilft.“

„Uns?“

„Mister Leland hat mich beauftragt, Sie nicht aus den Augen zu lassen.“

„Wer sind Sie?“, knurrt Unger. „Mein Babysitter?“

„Eher Bodyguard.“ Sie wirft ihm einen kalten Blick zu. „Ich beherrsche mehrere Kampfkunst-Arten einschließlich Messerkampf, schieße links- und rechtshändig, bin an allen bekannten Waffen und in Computer-Forensik ausgebildet. Außerdem habe ich noch ein paar Dinge auf Lager, von denen Sie bestimmt nichts wissen wollen.“

„Wow!“ Mehr fällt Unger dazu nicht ein.

„Und nenn mich Odi, Betonung auf dem O.“

„Enchanté. Ich bin Wolf.“

Eine Zeit lang kreuzen sie durch handtuchschmale Gassen und Gässchen, die für Unger alle gleich aussehen. Gesäumt von Lädchen, Restaurants und Cafés in Fachwerkhäuschen, einige davon ziemlich schief, mit eingedrückten Dächern, als könnten die Dachbalken die Ziegel nicht mehr tragen und als würde der nächste Windstoß für den endgültigen Zusammenbruch sorgen. Ab und zu wankt ein Pulk Touristen, Blick nach oben, direkt vor die Kühlerhaube. Auf Odis wütendes Hupen spritzen sie auseinander, drohen mit Fäusten und senden Flüche hinter dem SUV her.

Schließlich steuert sie den Wagen in einen engen, überdachten Carport neben einem renovierten Fachwerkhaus.

Sie zeigt mit dem Daumen über die Schulter. „Grumbach hat sich die richtige Gegend ausgesucht. Im Mittelalter war hier das Viertel der Gerber und Fischer. Der Gestank muss bestialisch gewesen sein, der hing über den Dächern wie eine Glocke. Das Viertel bot Unterschlupf für Halsabschneider, Banditen, Gauner und Trickbetrüger. Außerdem befand sich hier das Straßburger Rotlichtmilieu.“ Sie deutet auf das Haus. „Das Haus gehört Grumbach. Gekauft in seinem Auftrag von der Anwaltskanzlei seines Freundes Maître Georges Doré. Niemand interessiert, woher das Geld für den Kauf stammt. Und eine offizielle Akte über Grumbach existiert nicht. Für die Behörden ist er ein Ex-Legionär, der hier als Rentner lebt.“

„Was sagen deine inoffiziellen Quellen?“

„Dass er für Dorés Industrieklientel als Sicherheitsberater tätig ist“ – sie verbessert sich – „tätig war und viel im Ausland zu tun hatte. Offiziell hat er eine weiße Weste. Inoffiziell hält man ihn für einen Dreckwegräumer, einen Cleaner, der unkoschere Dinge erledigt. Auch von Auftragskiller wurde gesprochen, allerdings ganz vorsichtig und hinter vorgehaltener Hand.“ Odi weist wieder auf das Haus. „Ich nehme an, es ist elektronisch gesichert, vielleicht verbergen sich auch Sprengfallen oder Stolperdrähte im Inneren.“

Unger starrt auf die Eingangstür. „Und? Was gedenkst du zu tun?“

„Ganz einfach“, sagt Odi heiter, dreht sich um und kramt ein fünfzehn Zoll Apple MacBook Pro aus dem Rucksack auf dem Rücksitz. „Ich hacke mich ins städtische Sicherheitssystem und schalte seine Alarmanlage aus.“ Ihre Finger zucken über die Tastatur. Hoch konzentriert klemmt sie die Unterlippe zwischen die Zähne.

Auf der Screen erscheinen in verwirrender Geschwindigkeit verschlüsselte Informationen. Fenster poppen auf, Zahlenkolonnen und Tabellen erscheinen und verschwinden.

Unger lässt die Beifahrerscheibe nach unten gleiten, fingert eine zerdrückte Nat Sherman-Packung aus der Jackentasche, lässt sein Zippo klacken und steckt sich eine Zigarette an.

Ohne den Blick vom Bildschirm zu lösen, murmelt Odi: „Für mich auch, bitte.“

Unger schiebt ihr seine Zigarette zwischen die Lippen. Sie macht einen tiefen Zug. Rauch quillt aus Nase und Mundwinkel, sie kneift die Augen zusammen. Unger nimmt die Zigarette wieder an sich. Als seine Lippen den Filter berühren, glaubt er ihren Geschmack wahrzunehmen.

Ich bin hypersensibel, denkt er, ich werde alt.

„Voilà! Ich bin drin!“ Odi legt den Laptop zur Seite und schnappt sich den Rucksack. „Los gehts.“

Mit einer Handsonde scannt sie die antik anmutende, mit Schnitzereien verzierte Holztür. Das Gerät schlägt an.

Odi tippt gegen die Tür. „Das ist nur äußere Fassade. Dahinter verbirgt sich eine Stahltür. Steigen wir auf der Rückseite ein.“

Sie umrunden das Gebäude.

Die Rückseite wirkt, als würde sie zu einem anderen Haus gehören. Glasfront über die gesamte Breite, davor eine Naturstein-Terrasse. Elegante, helle Rattanmöbel, Liegen, Loungesessel, alle mit weißen Polsterauflagen, Beistelltische, langer Esstisch, auf jeder Seite vier Stühle, eingerahmt von dicht gepflanzten Thujen, Kirschlorbeer und Liguster. Darüber spannt sich ein weißes Sonnensegel. In zehn, fünfzehn Meter Entfernung fließt träge die Ill.

Das Szenario mutet so an, als sei Grumbach nur mal eben Zigaretten holen gegangen, um jeden Moment wieder aufzutauchen.

Odi kramt im Rucksack. Mit einem Diamantglasschneider ritzt sie mit ruhiger Hand einen Kreis in die Scheibe, direkt neben dem innen angebrachten Türhebel. „In Filmen verwenden sie immer Vakuumheber“, sagt sie. „Wir machen’s auf die altmodische Art.“

Mit der Faust klopft sie gegen den markierten Bereich. Das Glasteil löst sich und zersplittert auf den Terrakotta-Fliesen. Ihre Hand gleitet vorsichtig durch die entstandene Öffnung. Sie entriegelt die Tür und schiebt sie auf.

Wachsam hebt Unger beim Betreten des Wohnzimmers die Beine, den Blick nach unten gerichtet.

Odi, Hände auf die Hüften gestützt, beobachtet ihn.

„Was machst du?“

„Ich achte auf Stolperdrähte.“

„Es gibt keine. Du kannst dich normal bewegen.“

Unger, leicht gereizt: „Aha. Madame hat mit ihrem Röntgenblick bereits den Raum gescannt. Woher kommst du? Vom Planeten Krypton?“

„Mademoiselle“, erwidert Odi.

„Was?“

„Ich bin nicht verheiratet.“

Unger muss lächeln.

Das kurze Geplänkel hat die Nervenanspannung der letzten Minuten gemindert.

Die Einrichtung des Hauses, Unter- und Obergeschoss, spiegelt Grumbachs exquisiten Geschmack wider. Eine Mixtur aus Alt und Neu. Italienische Designmöbel, gepaart mit antiken Stücken aus unterschiedlichen französischen Stil-Epochen. An den Wänden Gemälde von Hans Arp, ein Ölportrait, das den in Straßburg geborenen Jean-Baptiste Kléber zeigt, General unter Bonaparte, daneben ein Stilleben von Sebastian Stoskopff. Auf dem Kaminsims gerahmte Fotos grimmiger junger Männer in Camouflage, unter ihnen Grumbach mit den Rangabzeichen eines Sous-Lieutenant.

Nachdem sich beide einen Überblick verschafft haben, wird Unger auf die Terrasse verbannt. Seinen Protest erwidert Odi mit der Bemerkung: „Wie viele professionelle Hausdurchsuchungen hast du bereits hinter dir?“

Unger gibt auf. Er hasst Totschlagargumente.

Rauchend wartet er, während sie das Haus durchsucht und sich zuletzt das Arbeitszimmer vornimmt. Als sie schließlich auftaucht, hebt sie in gespielter Verzweiflung die Hände.

„Der Bastard war paranoid misstrauisch. Das Haus ist absolut clean. Keine Notizen. Kein Telefonverzeichnis. Kein Handy. Kein Safe. Preiswerte, zweckmäßige Kleidung und Schuhe. Noch nicht einmal ein Foto, das ihn beim Grillen draußen auf seiner Terrasse zeigt. Nix, nada, niente. Seine Waffen wird er in einem Self-Storage in einem der Vororte versteckt haben und wichtige Unterlagen, Bargeld, Bankunterlagen, falsche Pässe und Hinweise auf seine wahre Identität bewahrt er wahrscheinlich in einem Bankfach auf.“

Jetzt hat sie Ungers volle Aufmerksamkeit. „Du glaubst an eine Scheinidentität?“

„Grumbach hat zu dick aufgetragen – Kléber, Arp, Stoskopff, ein Gemälde von Marie Pittroff – alles Elsässer, alle in Straßburg geboren. Und dann noch Bücher von Jean Bollack in den Regalen – ich mein, der Mann ist Philosoph – glaubst du wirklich, Grumbach hat so etwas gelesen?“

„Mmh, er war Lokalpatriot“, rät Unger.

„Er war weder Elsässer noch Franzos.“ Sie vernuschelt die Endung. Manchmal verfällt sie vom Hochdeutschen ins Alemannische, der Elsässer Dialekt dringt durch.

„Obwohl er als René Grumbach fünf Jahre in der Legion gedient hat?“ Unger kraust die Stirn. „Beweise?“

„Non! Intuition und Erfahrung. Ein Franzose hätte keinen Grund, überall im Haus Hinweise zu platzieren, die beweisen sollen, dass er Franzose ist.“

„Worauf tippst du?“

„Frankokanadier, Québécois“, sagt Odi prompt. „Auch heute noch wird jedem Legionär auf eigenen Wunsch eine neue Identität, die Anonymat, zugewiesen, die ihn vor Anfragen und Auskunftsersuchen schützen soll. Vor- und Nachnamen, neue Elternnamen, neuer Geburtsort, neues Geburtsdatum. Die neuen Daten werden auch im Dienstausweis, der Carte d’identité militaire des Legionärs eingetragen.“

Unger ist beeindruckt. „Vielleicht hast du Recht.“

„Außerdem glaube ich, dass Grumbachs echtes Domizil in New York zu finden ist.“ Sie streicht einen zerknüllten Zettel glatt. „Lag neben dem Mülleimer unter der Spüle.“

Unger blickt auf den Fetzen.

2255 JFK – 1010 CDG – LO27 – 1305 CDG – 1410SBX AF7760.

„Was zum Geier ist das? Ein Code?“

Odi kann ein triumphierendes Lächeln nicht unterdrücken. Sie leiert los: „Abflugzeit John F. Kennedy, New York. Ankunftszeit Charles de Gaulle, Paris. Airline: Polskie Linie Lotnicze und Flugnummer. Abflugzeit Charles de Gaulle, Paris. Ankunftszeit Aéroport International Strasbourg. Airline: Air France und Flugnummer.“ Sie blickt Beifall heischend hoch.

Unger deutet eine Verneigung an.

Odi wirkt geschmeichelt.

„Grumbach kam aus New York über Paris nach Straßburg“, fasst Unger zusammen. „Dann machte er den Fehler, mit dem eigenen Wagen nach Frankfurt zu fahren. Er muss in den Audi vernarrt gewesen sein. Eine seiner wenigen Schwächen, vielleicht die einzige. Aber ...“

„...du fragst dich, wie ein erfahrener Profi wie Grumbach einen solch gravierenden Fehler machen konnte?“

„Richtig.“

„Auch Auftragskiller sind Menschen, keine Roboter. Und Menschen machen Fehler. Vielleicht hatte er ein Monster-Ego, fühlte sich unangreifbar. Oder er war einfach nur ein eitler Wichser mit Star-Allüren, der sich Ronin, Matrix Reloaded oder die Transporter-Filme zu oft angesehen hatte.“ Erklärend fügt sie hinzu: „In allen Filmen spielt ein Audi A acht die Hauptrolle.“

Unger fasst sich an die Stirn. „Ich sollte öfter ins Kino gehen.“ Ernst fügt er hinzu: „Grumbach beging den Fehler, der schon Napoleon bei Waterloo zum Verhängnis wurde – er hat seinen Gegner unterschätzt.“ Er überlegt kurz. „Nehmen wir mal an, er lebte hier als geachteter und respektierter Ex-Legionär, der zwischen Straßburg und New York gependelt ist. Ich wette, er hat für irgendwelche Dienste, den französischen DGSE, die CIA – oder wen auch immer – Spezial-Operationen durchgeführt oder daran teilgenommen, wurde als Attentäter eingesetzt, vermittelt von seinem ehemaligen Vorgesetzten, dem famosen Maître Doré, der ihm Aufträge verschafft hat ...“

„Deine Überlegungen decken sich mit meinen Erkenntnissen“, unterbricht Odi. Sie wirft einen Blick auf die Uhr an ihrem Handgelenk, einen edlen Chronographen von Victorinox Swiss Army mit schwarzem Zifferblatt, lumineszierendem Zeiger, Indexe und Ziffern. „Statten wir dem Maître einen Besuch ab.“ Während der Weiterfahrt reicht sie Unger ihr Smartphone. „Klick durch die Fotodateien.“

Einige Fotos zeigen Doré in Bewegungsunschärfe, drei sind gestochen scharf: Doré an der Eingangstür eines Hauses, beim Überqueren der Straße, in einem Bistro am Tresen.

Kurz geschnittenes, graues Haar, tiefe Geheimratsecken, eingekerbte Linien um Mund und Nase, massige Figur, teurer Anzug, den man so nicht von der Stange bekommt. Auf der Besetzungsliste für einen französischen Gangsterfilm würde er für die Rolle des Obermackers, des Drahtziehers im Hintergrund, an erster Stelle stehen.

„Von wem stammen die Fotos?“

„Ich habe meine Kontakte“, erwiderte sie.

Unger nickt, fragt nicht nach.

„Georges Gilbert Doré, zweiundfünfzig“, berichtet Odi in Polizisten-Slang. „Kommt aus einer Juristenfamilie in Besançon. Militärschule Saint-Cyr, Spezialfach Recht. Fünf Jahre Legion. Ausgeschieden im Rang eines Capitaine. Danach, ab neunzehnhundertachtundachtzig, Leiter der Rechtsabteilung bei Beaumont Sécurité, dem größten Sicherheitsunternehmen in Frankreich mit Sitz in Paris. Von undurchsichtigen Operationen und Machenschaften bis zum beschissenen Image vergleichbar mit Blackwater Worldwide in den Vereinigten Staaten. Seit neunzehnhundertzweiundneunzig Rechtsanwalt mit eigener Kanzlei in Straßburg. Offiziell spezialisiert auf Internationales Recht. Inoffiziell weiterhin als Rechtsberater für seine alte Firma tätig. Vermutlich – aber dafür gibt es keine Beweise – Rekrutierungsstelle für Söldner und Auftragskiller sowie Waffenhandel.“

Der Klingelton ihres Smartphones dringt aus den Lautsprechern der Freisprechanlage. In schnellem Französisch spricht sie mit einem Mann, ohne Nennung seines Namens. Unger bekommt soviel mit, dass Dorés Wohnung beobachtet wird und dass der Maître sich seit gestern nicht aus dem Haus gerührt hat.

„Das war jemand ...“

„ ... der dir einen Gefallen geschuldet hat“, vollendet Unger den Satz und fährt spöttisch fort: „Gefallen, Entgegenkommen und Hilfeleistungen – das Nonplusultra unseres Metiers.“

Odi, grinsend: „Zurück zu Maître Doré. Der Wichser genießt hohes gesellschaftliches Ansehen, spendet für die richtigen Organisationen, darunter Front National – im Elsass die zweite politische Kraft. Über sein Privatleben ist nicht viel durchgesickert. Er ist Junggeselle, sexuelle Orientierung unbekannt. Den August verbringt er auf Bora Bora oder in der Karibik, Weihnachten und Silvester in Chamonix.“

4

Dreißig Minuten später. Rue du Dôme, in Sichtweite des Münsters. Odi steuert in den gepflasterten Innenhof eines quadratisch angeordneten Gebäudekomplexes fünfstöckiger Patrizierhäuser mit Rundbogenfenstern und Dachgauben, die Dächer mit Türmchen und Zinnen verziert. Auf einem für die Kunden der Kanzlei reservierten Parkplatz stellt sie den Peugeot neben einem nagelneuen mattschwarzen Porsche Cayenne Turbo S ab.

„Der gehört Doré“, sagt sie. „Wie gehen wir vor?“

Unger zuckt die Achseln. „Wir verschaffen uns Einlass, du hältst ihm deine Kanone – du hast doch eine bei dir? – an den Kopf und der Rest ist Improvisation.“

Odi nickt. „Methode Unger. Sehr subtil.“

„Hast du einen besseren Vorschlag?“

„Trägst du eine Waffe?“ fragt sie zurück und steigt aus.

Unger folgt. „Handfeuerwaffen ruinieren meine sündhaft teuren, maßgefertigten Sakkos und Hemden, von schiefen Schultern und Problemen mit der Wirbelsäule gar nicht zu reden.“

„Snob!“

Er fasst in die Innentasche seiner Jacke und zieht einen etwa zwanzig Zentimeter langen, röhrenförmigen Gegenstand mit gummiertem Griff hervor. Mit einer Schleuderbewegung seines rechten Armes verlängerte er das Rohr auf die dreifache Länge und lässt es gefährlich auf- und abwippen.

„Dreiteiliger Teleskopschlagstock aus Stahl und Gummi, mit einer eingelassenen Bleikugel am vorderen Ende. Eine Spezialanfertigung. Ergonomisch geformter Griff für optimale Handhabung und Rutschsicherheit. Auf die Oberfläche dieses spezialgehärteten Stocks wird in einem Vakuumverfahren die Schicht eines speziellen Hartmetalls aufgedampft. Das sorgt dafür, dass die Metalloberfläche sich auch bei starken Schlägen nicht verbiegt. Für den, der damit umgehen kann, eine äußerst gefährliche Waffe“, fügt er versonnen hinzu.

„Ich nehme an, du kannst damit umgehen“, bemerkt Odi trocken.

Unger lächelt kalt.

Sie weist auf zwei übereinander angebrachte Messingschilder neben der massiven Eingangstür. In klassisch eleganter Schrift liest Unger:

Banque Privée
Charles Ferchaux & Frères
Genève. Paris. Strasbourg. Martinique
.
Dr. Georges G. Doré
Avocat
Droit International

„Doré gehört das Haus. Seine Kanzlei ist im fünften Stock. Acht Zimmer, davon zwei Büroräume, Konferenzraum, Mandantentoilette und Tee- oder Kaffeeküche. Die Bank, deren Geschäfte genau so dubios wie die des Maître sind, hat die restlichen vier Etagen gemietet.“

Es wundert ihn nicht, als sie mit flinken Fingern den richtigen Zahlencode in das Tastenfeld neben der massiven Eingangstür hackt und das Haus betritt.

Der vorsintflutliche Fahrstuhl mit manuell bedienbarer Gittertür setzt sich ruckelnd und ächzend in Bewegung. Langsam gleiten sie am ersten Stockwerk vorbei, als Unger plötzlich ruckartig den Kopf hebt und schnüffelt. Seine Hand schnellt blitzartig vor, seine Faust hämmert auf den Emailleknopf der zweiten Etage.

„Raus hier“, keucht er.

Dann nimmt es auch Odi wahr.

Benzin!

Intensiv.

Durchdringend.

Fast kann man es schmecken.

Mit einem metallischen Knirschen kommt der Lift zum Stehen.

Unger reißt die Tür auf, stößt Odi auf den Flur und keucht: „Treppe runter! Schnell!“

Während sie nach unten stürmen gelingt es Odi, den Notruf der Feuerwehr zu erreichen. Atemlos gibt sie die Adresse durch.

„Los, weg hier“, brüllt Unger und läuft zum Auto.

Odi legt den Kopf in den Nacken und schaut hoch. In der obersten Etage bersten jäh fingerdicke Scheiben. Flammensäulen schießen waagrecht aus den Fenstern. Unger hat bereits die Fahrertür geöffnet, Odi hechtet auf den Sitz. Mit fliegenden Fingern startet sie den Motor. In einem Regen aus Splittern und Scherben, verkohlten Papierfetzen und glühenden Partikeln prescht sie vom Hof. Nach wenigen Minuten rasen zwei Feuerwehren mit gellenden Sirenen vorbei.

Odi steuert in südlicher Richtung über die Pont du Corbeau und quetscht den Peugeot in eine Parklücke auf dem Quai des Bateliers. Als sie den Motor abschaltet, zittern ihre Hände.

Unger steckt zwei Zigaretten an und schiebt ihr eine zwischen die Lippen. „Alles okay?“

Sie nickt und stößt Rauch durch die Nase.

„Rede mit mir“, verlangt Unger.

„Excusez-moi. Manchmal passieren sogar mir noch Sachen, auf die ich nicht eingerichtet bin.“ Sie versucht ein Lächeln. „Ich bin schon lange nicht mehr im operativen Einsatz“, fügt sie entschuldigend hinzu.

Na verdammt klar doch, denkt Unger, eingelullt durch Routine.

Schweigen.

Sie sinkt in den Sitz zurück, seufzt und schließt die Augen.

Unger lässt die Scheibe nach unten gleiten, wirft seine Kippe aus dem Fenster und zündet sich gleich wieder eine neue an. Er inhaliert und bläst den Rauch aus dem Wagen.

Inzwischen ist es dunkel geworden.

Es wird Herbst.

Die Luft, die vom Rhein herüber weht, riecht nach Dieselöl, feuchtem Laub, vermischt mit dem Gestank der Abgase auf dem Quai.

Über die Ill dringen die Heultöne der Feuerwehren.

„Bis heute Nachmittag war mein Leben noch geregelt und überschaubar,“ beginnt Odi mit zittriger Stimme und starrt durch die Windschutzscheibe. „Recherchen für Joe Leland, etwas Industriespionage, Einhacken in fremde Computer, Datenklau. Ab und zu mal einen Personenschutzauftrag oder eine Überwachung. Nichts Aufregendes. Ich verdiene gut, bin exzellent vernetzt und manchmal hole ich mir einen Mann ins Bett. Nichts auf Dauer, das habe ich hinter mir.“ Sie wendet sich Unger zu. „Dann tauchst du auf und nichts ist mehr so, wie es war.“

Oh Gott. Unger hat keine Lust auf diese Psychokacke. „Du machst deinen Job“, sagt er kalt. „Wach endlich auf und tu, wofür du ausgebildet wurdest und wofür dich Leland bezahlt.“

Sie zuckt zusammen.

Unger, zornig, mit grimmigem Blick: „Klar, du kannst die verdammte Vergangenheit nicht einfach ablegen wie einen getragenen Slip. Aber jetzt ist der Zeitpunkt gekommen, Adiós zu deinem beschissenen Leben zu sagen. Willkommen in der Realität. Und“, fügt er milder hinzu, „Selbstmitleid ist Selbstmord.“

Odi schluckt das runter. In Gedanken wiederholt sie dreimal hintereinander arroganter Wichser. „Arroganter Wichser“, faucht sie. „Behandle mich nicht so verdammt herablassend.“

Schon besser, denkt Unger.

Sie starren sich an.

Sie schaut ihm in die Augen. Sieht ihn mit diesem zynischen, intelligenten Blick an, den er schon auf dem Bahnsteig wahrgenommen hatte.

„Und jetzt?“

„Du weißt, was gelaufen ist?“

„Nein“, sagt sie.

„Doré wusste von Grumbachs Tod ...“

„Wieso“, unterbricht sie.

„Weil sich Grumbach zu einer verabredeten Uhrzeit nicht meldet. Weil er keine Erfolgsmeldung absetzt. Weil sein Handy stumm ist. Was weiß ich. Jedenfalls weiß Doré Bescheid. Auf einen solchen Moment hat er sich schon lange vorbereitet. Sehr gut vorbereitet. Er weiß, dass Grumbach ihn verraten hat. Er weiß, dass ich komme. Plan B kommt zum Einsatz. Er inszeniert seinen eigenen Tod.“ Er denkt kurz nach. „Dass der Brand ausgebrochen ist, während wir unterwegs zu seiner Wohnung waren, könnte Zufall sein. Glaube ich aber nicht. Die Räume waren mit Benzindämpfen geschwängert. Etwas muss sie entzündet haben.“

„Der Anruf auf seinem Handy“, sagt Odi und fasst sich an die Stirn. „Ich habe meinen Mann angewiesen, einen Kontrollanruf zu machen. Hätte Doré sich gemeldet, wärenwir vorbereitet gewesen.“

„Das war der Auslöser“, stellt Unger fest.

Odi öffnet den Mund.

Unger lässt sie nicht zu Wort kommen.

„Folgendes wird passieren: Man findet die Leiche des armen Schweins, vielleicht jemand aus dem Heer der Obdachlosen und Junkies oder ein Illegaler aus den Banlieues, der für Doré sein Leben lassen musste. Das Fleisch bis auf die Knochen verkohlt. Man wird irgendetwas entdecken, was Dorés Identität bestätigt – vielleicht einen geschmolzenen Metallklumpen am Fingerknochen, den man als seinen Siegelring identifizieren kann. In seinem Schädel wird eine Kugel stecken. Die geschmolzene Pistole, Fragmente eines Feuerzeugs, die Reste von ein, zwei Benzinkanistern daneben. Niemand wird auf die Idee kommen, einen Gebissabgleich zu machen, nach alten Knochenbrüchen oder sonstigen Identifizierungsmerkmalen am Skelett zu suchen. Warum?“ Unger holt Luft. „Weil niemand das geringste Interesse an einer Aufklärung hat. Du glaubst doch nicht wirklich, dass Dorés hochgestellte Freunde, diese Melange aus Behörden, Politik und Militär, von seinem Treiben keine Ahnung hatte? Diese Wichser haben ihn zu Lebzeiten gedeckt oder zumindest weggesehen. Jetzt, nach seinem Tod, wollen sie ihn, wenn überhaupt, nur oberflächlich gekannt haben.“

Odi leuchtet das ein.

Unger fährt fort: „Eine schillernde Persönlichkeit wie Doré im Dunstkreis eines obskuren Sicherheitsunternehmens ist ein gefundenes Fressen für die Journaille. Die Medien werden seine Vergangenheit durchleuchten. Irgendetwas wird man ausgraben. Ein Rekrutierungsbüro für Söldner im malerischen Straßburg, direkt unter den Augen der Behörden? Ein Waffenhändler, der den Front National unterstützt? Ein hochdekorierter Offizier, der die Ehre der Legion besudelt? Quel scandale!“ Er grinst bitter. „Also passiert, was in solchen Fällen immer passiert: Chaos bricht aus. Medien, Polizeipräfekt, Bürgermeister, Geheimdienste, Innenminister, alle sitzen den hilflos überforderten Ermittlern im Nacken. Kompetenzgerangel, Inkompetenz, mangelnde Koordination der verschiedenen Behörden sowie widersprüchliche Anweisungen – was glaubst du, was im Abschlussbericht stehen wird?“ Er mustert sie aus zusammengekniffenen Augen. „Bingo! Todesursache Suizid nach erfolgter Brandlegung. Zwei Fliegen mit einer Klappe. Die Medienmeute ist gefüttert, die Behörden sind aus dem Schneider. Alle sind happy. Akte geschlossen. Basta!“

„Und Doré?“

„Sitzt mit einem Schirmchendrink in der Hand auf einer Insel am Strand und schaut den Schildkröten beim Ficken zu.“ Grinsend fügt er hinzu: „Da verwette ich meine Eier drauf.“

Odi muss gegen ihren Willen lachen. „Klingt plausibel.“

Ernst, fast grimmig, sagt er: „Die Sache scheint größer zu sein, als ich bisher angenommen habe. Mal sehen, was Leland über Grumbach ausgegraben hat.“ Er will Lelands Kurzwahl auf seinem Smartphone drücken, lässt es aber nach einem Blick auf die eingeblendete Uhrzeit bleiben. „Ich bin hungrig, brauche eine Bleibe für die Nacht und einen starken Kaffee.“ Er zeigt auf ein Bistro in einem Fachwerkhaus, ganz in der Nähe. Über dem Eingang prangt der Schriftzug L‘Escale Aux Quais. „Fangen wir mit Kaffee an.“

Schwarze und weiße Kachelmuster auf dem Fußboden. Blauweiß und rotweiß karierte Tischdecken und Vorhänge. Langer Holztresen, davor eine Reihe abgesessener Barhocker. Tiefhängende Deckenlampen verbreiten diffuses Licht. Auf Wandbrettern kitschige Elsass-Devotionalien –Zinn- und Steinkrüge mit Logos der Straßburger Brauereien Kronenbourg und Fischer, holzgeschnitzte Löffel und Gabeln, Ölschinken mit Abbildungen von Störchen in Nestern auf Dächern und putzige Portraits von Menschen in Trachtenkleidung an den Wänden – der übliche Touristenscheiß.

Am Tresen ein paar Einheimische.

An Tischen verstreut im Lokal eine Handvoll Touristen.

Es riecht nach Sauerkraut und schalem Bier.

Unger will gerade wieder auf dem Absatz kehrtmachen, als er die chromblitzende Gaggia entdeckt.

Er schiebt Odi einen Barhocker zurecht.

Bei der Gothic-Tussi hinter dem Tresen – schwarz gefärbtes Haar, das Gesicht voller Metall und tätowiert vom Nacken bis zum Arsch – die in diesem Schuppen wirkt wie eine amerikanische Touristin in knallgelben Hot Pants in der Al-Aqsa-Moschee – bestellt er zwei Café noir.

In kurzen Schlucken leert er die Tasse und zückt sein Smartphone. Er wählt den Concierge Service seiner Kreditkartenfirma, nennt Name und Kartennummer, beantwortet eine Frage nach seiner Identität und lässt sich ein Zimmer im Sofitel reservieren.

„Ich habe ein Gästezimmer“, hebt Odi an und wird von Unger sofort unterbrochen. „Danke. Ich weiß das zu schätzen.“ Dabei deutet er auf seine leere Tasse und blickt sie fragend an.

Sie nickt.

Während sie bei der Gothic-Maus nachbestellt, fragt er den unsichtbaren Gesprächspartner nach Flugverbindungen von Straßburg über Paris nach New York, bucht Flüge sowie einen Tisch in Les Alcôves, einer intimen, diskreten Ecke im Restaurant Buerehiesel, das er von früheren Besuchen in Straßburg kennt.

„Odi, wir fliegen nach New York“, sagt er dann nebenbei und verstaut sein Smartphone.

Odi ist verwirrt. Sie stammelt etwas von Hals über Kopf, nicht vorbereitet zu sein und davon, dass ihre Auslandsreisen von der Global Investigations Agency genehmigt werden müssen.

Schließlich wird sie von Unger unterbrochen.

„Leland hat dich beauftragt, mich zu schützen. Ist dein Auftrag zeitlich und örtlich beschränkt?“

Sie zuckt unsicher die Schultern.

„Ist er nicht“, sagt Unger. „Ich brauch dich. Diesmal bin ich nicht der Jäger, sondern der Gejagte. Und je schneller du Reflexe und Killerinstinkt zurückgewinnst, desto größer sind meine Chancen zu überleben.“ Und dann, grinsend: „Wer sich mit dem Wolf anlegt, hat gleich das ganze Rudel am Hals.“

Er winkt die Gothic-Tussi zu sich, die über dem Tresen lehnt und sich gelangweilt die Fingernägel knipst und zahlt.

Gehör ich jetzt zum Rudel?

Das fragt sich Odi.

Auf dem Weg zum Auto sagt er: „Was hältst du von einem intimen Dinner?“

Odi wird nicht schlau aus diesem Unger.

5

SONNTAG, NEW YORK CITY, NY.

Eleanor: „Das ist ein Spaziergang im Park.“ Neil: „Das ist New York City, Baby. Ein Spaziergang im Park kann mich das Leben kosten.“ Anne Archer als Eleanor Hooks und Wesley Snipes als Neil Shaw in „The Art of War.“

Neunzehn Stunden später lehnt sich Unger in seinem Sitz zurück. Gerade hat der Kapitän des Air France Fluges AF012 bekannt gegeben, dass sich die Maschine im Sinkflug auf JFK befindet, wo man in einer halben Stunde landen wird.

Odi hatte bereits vor dem Start ihren First Class Komfort-Sessel per Knopfdruck in ein flaches, zwei Meter langes Bett verwandelt. Auf das exquisite Essen hatte sie verzichtet. Vor einer halben Stunde war sie hungrig und halb verdurstet aufgewacht, hatte bei der Flugbegleiterin eine Flasche Perrier und ein Frühstück bestellt, das für zwei Personen gereicht hätte.

Danach hatte sie sich muffig das Reiseset geschnappt und war im Waschraum verschwunden.

Bisher ist sie nicht wieder aufgetaucht.

Unger hatte sich bereits vorher frisch gemacht, aber nicht rasiert. Das wollte er im komfortablen Hotelbadezimmer nachholen.

Die ersten Stunden der Nacht hatte er mit Grübeln verbracht, die restlichen – um sich abzulenken – mit Videos-on-demand. Ab und zu waren ihm die Augen zugefallen. Richtig geschlafen hatte er nicht. Trotzdem war er nicht müde. Er freute sich auf Joe Leland, der ihm damals, als er knietief in Scheiße steckte, ein neues Leben ermöglicht hatte.

Damals, in seinen Glanztagen, während seiner Zeit als Staranwalt in Frankfurt, hatte er für seine Mandanten jahrelang die Kastanien aus dem Feuer geholt und dabei in rechtlichen Grauzonen oder außerhalb des Gesetzes operiert. Schließlich hatte man ihn bei einem Einbruch in das Penthouse eines Drogenbarons in Verbindung mit Datendiebstahl auf frischer Tat ertappt. Um einer Anklage zu entgehen, hatte er einem Deal mit dem Generalstaatsanwalt zugestimmt und freiwillig auf seine Anwaltszulassung verzichtet.

Jorge, der Drogenbaron, Sohn der Konsulin eines lateinamerikanischen Staates, die dieses Arschloch vergötterte, war Kopf einer Bande von Dealern, die mit ihrem Stoff den Frankfurter Markt überschwemmten. Drogenfahnder gingen davon aus, dass Unmengen von Kokain in Jorges Diplomatengepäck eingeschleust wurden.

Doch das war nicht Ungers Problem.

Dafür waren Spezialeinheiten des Frankfurter Drogenreferats zuständig.

Es wurde erst dann zu seinem Problem, als die Tochter eines Klienten, Laura Wolter, von dem schönen Jorge unter Drogen gesetzt und vergewaltigt wurde.

Als Laura an Jorge geriet, war sie durch stetige Medienpräsenz auf dem besten Weg, zu einem der bekanntesten Frankfurter It-Girls zu werden. Sie war siebzehn, sah umwerfend aus, verfügte über Sex-Appeal, Ausstrahlung und Charisma und stammte aus altem Frankfurter Geldadel. Laura und ihre Clique dominierten die Frankfurter Clubszene, wild und hemmungslos.

Jorge, der Clubs und Discotheken als Vertriebskanäle für seine Drogen bevorzugte, versuchte vergeblich bei ihr zu landen. Sie wies ihn ab. Als die Presse davon Wind bekam – es hieß, die Story sei aus Lauras Clique lanciert worden, vielleicht sogar von ihr selbst – rastete Jorge aus. Während einer Drogenparty in seinem Penthouse, zu der Laura dummerweise mit ihrer Clique erschienen war, füllte er sie mit Drinks ab, die mit Crystal Meth versetzt waren, steigerte damit ihr sexuelles Verlangen, schleppte sie in sein Schlafzimmer und vergewaltigte sie.

Außer ab und zu mal einen Joint, nahm Laura keine Drogen. In einer Privatklinik wurden von einem renommierten Mediziner sowohl die Vergewaltigung als auch der Drogengebrauch nachgewiesen.

Jorge wurde angezeigt.

Die Staatsanwaltschaft, die glaubte, endlich etwas gegen den Dealer in der Hand zu haben, ermittelte mit Hilfe von Lauras Vater und ihrer Clique die Hintergründe und wollte sich Jorge vorknöpfen. Doch dem Drecksack wurde dieselbe persönliche und diplomatische Unverletzlichkeit zugestanden wie der Konsulin selbst.

Die Beamten waren machtlos.

Unger nicht.

Er brach in das Penthouse des Wichsers ein und hackte sich in den Computer. Er suchte nach Beweisen oder Hinweisen, mit denen er die Konsulin unter Druck setzen konnte. Um einen Skandal zu vermeiden und Schaden von ihrem Land abzuwenden, so sein Plan, sollte sie die diplomatische Immunität ihres Sohnes aufheben. Egal, welcher Kuhhandel dabei herauskommen würde, der Bastard wäre erledigt gewesen und in sein Heimatland abgeschoben worden.

Unger, kein geübter Einbrecher, hatte einen stillen Alarm ausgelöst und wurde am Tatort erwischt. Seinem Klienten, Lauras Vater, einer wichtigen öffentlichen Persönlichkeit und dem wohlgesonnenen Generalstaatsanwalt hatte er es zu verdanken, dass er haarscharf an einer Anklage vorbeigeschrammt war.

Seine Anwaltszulassung war allerdings futsch.

Schlimmer noch.

Da sie ihren Sohn schützen und diplomatische Verstimmungen vermeiden wollte, war die Konsulin mit dem Deal einverstanden gewesen und hatte auf eine Anzeige verzichtet. Aber Unger musste sich bei ihr und ihrem Sohn im Konsulat entschuldigen, da bestand sie drauf.

Es gelang ihm, ohne Jorge vor die Füße zu kotzen.

Draußen, vor dem Konsulat, holte Jorge ihn ein.

Er hielt fünf Schritte Abstand und zischte: „Du bist tot, Unger. Ich werde dich zuerst in den Arsch ficken, dir den Schwanz abschneiden und dann auf deine Leiche pissen.“

Fünf Tage später baumelte Jorge, eine solide Seidenkrawatte um den Hals, an einem der aus edlem Holz gefertigten Dachbalken seines Penthouse Apartments. Unter ihm eine umgekippte Regalleiter und das getragene Höschen einer seiner Tussis. Sein Penis ragte aus dem geöffneten Hosenschlitz.

Die offizielle Todesursache wurde mit autoerotischem Selbsttötungsunfall angegeben. Jorge kehrte nicht in Handschellen, sondern in einem Sarg in seine Heimat zurück.

Unger befand sich zum Tatzeitpunkt bei seinem Klienten, Lauras Vater.

Kurz danach verlangte Ungers Frau Aimée, eine attraktive Französin aus der Gegend von Biarritz, die Scheidung. Ungers Absturz war nicht mehr aufzuhalten: Alkohol, Affären, Chaos, soziale Isolation.

Joe Leland, Inhaber und alleiniger Besitzer der Global Investigations Agency und Ex-Deputy Chief des NYPD, den Unger in seiner Anwaltszeit als Ermittler bei einigen Fällen in den USA und Kanada eingesetzt hatte, bot ihm eine zweite Chance.

Unger nahm an.

Er absolvierte eine Ausbildung in operativer Technik, Beweisführung und Observation und erwarb medizinische Kenntnisse über Erstversorgung von Wunden. Er lernte mit Waffen umzugehen, Pistole, Revolver, Kalaschnikow und M40 Sniper Rifle des United States Marine Corps – damit kannst du auf hundert Meter jemanden den Schniedel wegschießen, ohne seine Eier zu streicheln, hatte Leland gesagt. Im Nahkampf trainierte er, mit dem Messer umzugehen und seine Hände und Füße zum Töten einzusetzen. Außerdem hatte er sich Handhabung und Gebrauch des Teleskopschlagstockes angeeignet, seiner bevorzugten Waffe.

Unger kehrte nach Frankfurt zurück, meldete ein Gewerbe an und nannte sich Private Investigator. Ein abgefuckter Privatdetektiv ohne Fortune, der sein Dasein als Hausmeister fristet.

Allerdings nicht für ehemalige Klienten.

Die kennen seine wahre Tätigkeit.

Sein erster Fall ließ nicht lange auf sich warten.

Um den Mord an einer Studentin aufzuklären, wurde er von einem Mandanten in den südlichsten Zipfel von Texas geschickt. In die Stadt Los Robles an der Grenze zu Mexiko. Eine Stadt der Gesetzlosen, regiert von einem Syndikat scheinbar ehrbarer Bürger.

Unger hatte die Mörder erledigt.

Einen nach dem anderen.

Danach hatte er seine endgültige Bestimmung gefunden: Rache für erlittenes Unrecht.

Kurz vor der Landung taucht Odi endlich aus der Toilette auf, frisch wie Morgentau, strahlendes Lächeln, blitzende, verwirrende Augen. Sie reißt ihn aus seinen Gedanken, haucht ihm einen Kuss auf die Wange und wünscht ihm fröhlich einen guten Morgen.

Unger hat den Duft von Zahnpasta und Seife in der Nase.

6

Der schwarze Lincoln Town Car rollt an den Rinnstein. Noch bevor der Chauffeur die Tür öffnen kann, steht Unger bereits auf dem Gehsteig und hilft Odi beim Aussteigen.

Sein System schaltet jäh auf Alarmmodus, seine Hand gleitet in die Jackentasche und kommt schnell wie eine Natter mit dem Griffstück des Schlagstocks zum Vorschein.

Zwei Männer bewegen sich auf ihn zu.

Den Portier in der prachtvollen Uniform eines Operettengenerals stuft er als harmlos ein. Aber der andere, der Typ im dunklen Anzug mit schwarzer Sonnenbrille und Bodyguard-Mikrofon, genau wie im Film, hat den Alarm ausgelöst.

Der Typ stoppt abrupt, hebt die Hände hoch, Handflächen nach außen.

Odi befindet sich bereits hinter seinem Rücken.

Bereit, ihm mit einem Tritt das Kreuz zu brechen.

Unger entspannt sich, aber nur ein wenig.

„Mister Unger, Sir“, sagt der Typ hastig. „Ich bin Tony Matteo von der Global Investigations Agency. Mister Leland schickt uns zu ihrem Schutz.“ Er wirft einen Blick auf Odi und murmelt: „Miss Gress, Madam.“

„Uns?“, fragt Unger und fügt in Gedanken hinzu: der verdammte Leland.

Matteo, Ex-Navy Seal, militärischer Haarschnitt, markantes Kinn, ausgebildet in allen bekannten Tötungsarten, eine Kampfmaschine auf zwei Beinen, macht eine vage Handbewegung.

„Zwei in der Lobby, zwei vor ihrer Suite.“

Unger nickt.

„Danke, Tony.“

Endlich kann der verdatterte Portier seinen Spruch aufsagen: „Welcome to the Sherry-Netherland.“

Direkt gegenüber vom Grand Army Plaza, dem Hauptzugang zum Central Park, hat Unger im siebenundzwanzigsten Stockwerk des Sherry-Netherland-Gebäudes eine Apartment-Suite gemietet. Elegant-luxuriöse Inneneinrichtung, voll eingerichtete Küche, zwei Schlafzimmer, begehbare Schrankräume, Marmorbäder, Wohnzimmer mit Glasfront zur Terrasse und Kamin, in dem ein Orchester Platz finden würde. Arbeitsecke, Flachbildschirm-Computer mit TV-Funktion, Ethernet, Wi-Fi und Laserdrucker.

Weiter oben – achtundzwanzigste bis achtunddreißigste Etage sind für Privatwohnungen reserviert, manche vierhundert bis fünfhundert Quadratmeter groß – residiert Joe Leland in seinem Tower-Apartment.

Vor einiger Zeit hatte er seinem einzigen Sohn Peter – aus dem gleichen Holz geschnitzt wie der Vater – einem Ex-Special Agent des FBI, die Leitung der Los Angeles-Filiale übertragen. Leland kehrte in seine Heimatstadt New York City zurück, wo er vor seiner Pensionierung beim NYPD in leitender Funktion tätig war. Obwohl Leland seine Kundenliste wie ein Staatsgeheimnis hütet, hat Unger Kenntnis davon, dass die Global Investigations Agency in Los Angeles ihre Aufträge hauptsächlich von der Film- und Musikindustrie bekommt. Überwachungs- und Sicherheitssektor, Personenschutz, Aufklärung sexueller Erpressung und Nötigung der Film- und Rockstars sowie Raub- und Produktpiraterie gehören zu ihren Spezialgebieten.

Zu den New Yorker Kunden zählen das Finanzministerium der Vereinigten Staaten, Kreditkartenunternehmen, diplomatische Vertretungen, das NYPD und Dienste, die so geheim sind, dass nur der Sicherheitsausschuss des US-Senats Kenntnis von ihrer Existenz hat.

Leland beschäftigt erstklassige Ermittler, viele davon Ex-NYPD Kollegen, Profis für Computersicherheit, Computer-Forensiker und Hacker, Überwachungs- und Waffenspezialisten sowie eine Armee von Bodyguards.

Ein, zwei Jahre noch, wie Unger vermutet, dann wird sich Leland endgültig zurückziehen und den New Yorker Laden seiner Tochter übergeben. Lelands Tochter Natalie, die Unger nur von einem Foto kennt – dunkelblond, attraktiv und geschieden – ein paar Jahre jünger als Unger, arbeitet als Analystin im Directorate of Intelligence der CIA. Unger weiß, dass die jährlichen Familientreffen der Lelands zu Thanksgiving ein geheiligtes Ritual für Joe sind.

7

Unger hält sich rauchend auf der Terrasse auf und genießt den spektakulären Blick über die Fifth Avenue und den Central Park. Blätter haben sich in Variationen von Rot, Gelb, Gold oder Orange verfärbt. Doch der Farbenrausch ist am verblassen. Immer mehr kahle Stellen, blattlose Baumkronen, vom Herbstwind entkleidet, unterbrechen das Farbspektakel.

Der Indian Summer neigt sich dem Ende zu.

Der Winter naht.

Ihn fröstelt.

Als er Frankfurt verließ, Profis reisen mit kleinem Gepäck, hatte er Wäsche für zwei Tage eingepackt. Boxershorts, zwei Polohemden, einen dunkelblauen Leinenblazer für alle Fälle und eine Khakihose.

Jetzt braucht er warme Kleidung.

Obwohl sich der Himmel bis zum Horizont in einem intensiven Stahlblau zeigt, ohne das kleinste Fleckchen Weiß, ist es kälter als in Frankfurt oder Straßburg.

„Wer bezahlt diesen Luxus?“, fragt Odi, tritt auf die Terrasse und macht eine halbkreisförmige Armbewegung, die das Apartment mit einschließt.

Unger grinst. „Wer von seinen Mitarbeitern einen erstklassigen Job erwartet, sollte sie erstklassig reisen und wohnen lassen.“

„Gib’s zu – das hast du gerade erfunden.“

„Ein Spruch aus meinem früheren Leben“, sagt Unger und wirft seine Kippe in die Wasserrinne vor der Brüstung. Dann fragt er: „Lust auf Shopping?“

„Nach deiner Meinung hab ich die letzten Jahre doch eh mit Shopping-Orgien, Parties, Discobesuchen und Clubbing verbracht.“

Unger grinst immer noch. „Hör auf zu zicken.“ Dann zückt er sein Smartphone, drückt eine Kurzwahl. „Tony, wir brauchen einen Wagen und Begleitung.“

Odi lehnt an der Brüstung und bestaunt die steinernen Gargoyles, reptilienartige Ungeheuer als Wasserspeier.

Über die Schulter fragt sie: „Wann sehen wir Leland?“

„Heute Abend. Wir sind zum Essen eingeladen.“

„Wo?“

„Magst du Steak?“

8

Nacht über Manhattan. Thirty-Second Street. One of the Ten Best Steakhouses in America, hatte der Wine Spectator über The Post House geschrieben. Eine New Yorker Institution, die Ikone unter den Steakpalästen. Messing, Mahagoni, Leder, Cattle- und Americana-Devotionalien, der typische, zum Markenzeichen gewordene Fries – weiße Kacheln und rote Rauten – entlang den Wänden, Ölbilder in kunstvoll geschnitzten Holzrahmen, Trolleys beladen mit Prime Beef, herumwieselnde Kellner in roten Spencer-Jacken und langen weißen Schürzen. Testosteron geschwängerte Atmosphäre, Power, Money und rote Säufernasen.

The Post House verspricht einen Abend in ruhiger, diskreter und luxuriöser Atmosphäre.

Von der Straße kommt man direkt in die spärlich beleuchtete Bar, an die sich der Restaurantraum anschließt. Ungers Augen müssen sich erst an die Lichtverhältnisse gewöhnen. An seinem Arm Odi, in einen dunkelblauen Blazermantel gehüllt, darunter ein perlgraues, hinreißend raffiniertes Cashmere-Kleid von Ralph Lauren, vorne hochgeschlossen, Arme und Schultern frei, der Rücken tief ausgeschnitten. Seidige Beine in schwarzen High Heels, kein Schmuck, ein Hauch von Make-up und Chanel N°5 – sie könnte einem Cosmopolitan Cover entstiegen sein.

Niemand würde in dieser schönen, eleganten Frau das Ex-Mitglied einer Antiterroreinheit der französischen Gendarmerie vermuten.

Unger hat seine Kleidung der Jahreszeit angepasst: Trenchcoat mit ausknöpfbarem Winterfutter, anschmiegsames Tweed Sakko, in das die Farben der schottischen Highlands gewebt sind, olivgrüne Cordhose, hellblaues Button-Down-Hemd und eine farblich perfekt dazu passende Strickkrawatte. Seine Füße stecken in rostbraunen Wildlederschuhen, alles am Nachmittag bei Paul Stewart auf der Madison Avenue erstanden.

Während er dem Empfangschef seinen Namen mitteilt und die Mäntel der Garderobenfrau reicht, bemerkt er, dass Odi unter dem engen Dress weder BH noch Slip trägt.

Dann entdeckt er Leland in einem Männerrudel wichtig wirkender Trinker am Bartresen.

Unger beugt sich zu Odi und flüstert: „Wetten, dass er gleich bemerken wird, ich hätte abgenommen?“ Laut sagt er: „He, Joe. Wir sind hungrig.“

Leland wendet sich um und kommt mit ausgestreckten Armen auf sie zu.

Er umarmt Odi, haucht ihr Küsschen links, Küsschen rechts auf die Wangen. „Hi, Odilia. Bienvenue à New York!“ Dann hält er sie auf Armeslänge von sich, lässt seinen Blick über ihren Körper wandern und flötet: „Très chic, Odilia. Très chic!“

Er umarmt Unger, drückt ihn, klopft seinen Rücken ab, löst sich und sagt: „Du hast abgenommen, steht dir gut.“

Na bitte, denkt Unger.

Na bitte, denkt Odi und muss sich ein Glucksen verkneifen.

Leland stellt sie seinen Bekannten vor.

Unger hört hey-Gemurmel und ein paar Mal wie gehts denn so aus dem Haufen, der an der Bar rumsteht und ihm die Hand drückt. Einige stoßen entzückte Laute aus, wie Teenager, als sie hören, dass Odi Französin ist.

Das Image der Französin ist ungebrochen, denkt Unger und mustert Leland.

Er scheint sich kaum verändert zu haben. Vielleicht ist sein Haar etwas grauer und lichter geworden, der Bauch hat ein paar Zentimeter an Umfang zugelegt, aber seine Bewegungen sind immer noch geschmeidig. Eigentlich wirkt er wie der Senior-Partner einer stockkonservativen Anwaltskanzlei: grauer Nadelstreifenanzug, pinkfarbenes Button-Down-Hemd, bordeauxfarbene Krawatte mit blauen Streifen, an den Füßen braune, handgemachte Oxfordschuhe. Die grüne, mit Goldsternen gesprenkelte Medal of Honor-Spange an seinem Revers erinnert an den knallharten Ex-Cop.

Joe Leland ist fünfundsechzig und fit wie ein Turnschuh.

Während sich die lüsternen Säcke um Odi scharen und Leland wie ein Luchs darüber wacht, dass ihr keiner zu nahe kommt oder sie begrapscht, schweifen Ungers Gedanken zu Lelands E-Mail, deren Inhalt ihn die halbe Nacht wach gehalten hatte. René Grumbach schien ein unbeschriebenes Blatt zu sein. In keiner der Datenbanken, auf die Leland offiziell und inoffiziell Zugriff hat, waren Informationen gespeichert, die nicht bereits bekannt waren.

Mit einer Ausnahme.

Als Mitarbeiter von Blackwater Worldwide war er für die USA im Irak im Einsatz. Nach einem Erlass des damaligen Präsidenten Bush senior, erhielten diese sogenannten Green Card Soldiers die begehrte und zeitlich unbeschränkte Aufenthalts- und Arbeitsbewilligung für die Vereinigten Staaten.

Unter Vorlage der Green Card und seines legalen französischen Passes hatte er in New York einen Führerschein erworben. Führerscheine müssen grundsätzlich die aktuelle Adresse des Inhabers enthalten. Wie nicht anders zu erwarten, war die Adresse falsch.

Grumbach hatte sich in Luft aufgelöst.

Alles passt zusammen, denkt Unger, Elitesoldat, Fallschirmjäger der Legion, Söldner, Auftragskiller, Maître Doré, Beaumont Sécurité und Blackwater Worldwide. Mein Kopf steckt bereits in der Guillotine, ich warte bloß noch auf die Hinrichtung.

Ein paar Drinks später verabschieden sie sich von den Trinkern an der Bar, die Odi nur unter Protest ziehen lassen und werden von einem steinalten Ober, der Leland noch als Streifenpolizist gekannt haben muss, zu ihrem Tisch geführt.

Alle ordern Steaks.

Rib Eye für Odi. Leland und Unger haben sich für das zwei-Personen-Porterhouse entschieden. Dazu Kartoffelpüree mit Knoblauch und Cremespinat. Keine Vorspeisen, sonst sind die mächtigen Steaks nicht zu schaffen.

Der Opa nimmt die Bestellung wortlos, ohne sich etwas zu notieren zur Kenntnis. Als er kurze Zeit später wieder zum Tisch geschlurft kommt, hält er Leland, immer noch wortlos, eine Flasche unter die Nase.

Leland wendet sich an Odi. „Château Beychevelle, Zweitausendvier, ein exzellentes Weinjahr.“

„Nur weil ich Französin bin, muss ich noch lange nichts von Wein verstehen“, sagt Odi und fügt hinzu: „Ich bevorzuge Bier – Kronenbourg aus Straßburg.“

„Geiles Gesöff“, grinst Unger.

Über so viel Ignoranz kann Leland nur den Kopf schütteln.

Ungerührt zieht der Opa die übliche Weinshow ab, öffnet die Flasche so umständlich und vorsichtig, als wäre sie mit Nitroglyzerin gefüllt, riecht am Korken, verdreht verzückt die Augen und spitzt den Mund, als hätte er am Slip von Scarlett Johansson geschnüffelt. Dann stürzt er den Wein brutal in den Dekanter.

Unger wendet sich erschüttert ab und schaut erst wieder hin, als Leland den Wein probiert, etwas murmelt und die Gläser gefüllt sind. Dabei hat er die ganze Zeit über den Verdacht, dass der Opa sie mit seiner Show verscheißert. Sein Verdacht wird bestätigt, als der Alte leise kichernd davon zockelt.

Während des Essens kommt Leland noch einmal auf die Ergebnisse der Grumbach-Recherche zurück und endet mit den Worten: „Leider haben wir – sollte Odilia mit ihrer Vermutung recht haben, dass Grumbach French Canadian ist – keinen Zugriff auf Datenbänke der Mounties oder der Sûreté du Québec.“ Er tätschelt Odis Handrücken. „Aber jetzt kommst du ins Spiel, ma chérie. Du knöpfst dir Guy Boisclair vom kanadischen Generalkonsulat in New York vor. Der eitle Guy ist ein wichtiges Mitglied des Canada-United States Cross-Border Crime Forums, einer Organisation, die sich der grenzüberschreitenden Verbrechensbekämpfung widmet. Guy hat Zugang zu allen Polizeidateien seines Landes. Er schuldet mir zwar noch einen halben Gefallen, möchte aber, dass ich ihn auf Knien darum bitte.“ Dann, mit erhobener Stimme: „Den Teufel werde ich tun!“ Er hält kurz inne. „Du triffst ihn morgen zum Lunch im Cipriani, so heißt das Restaurant in deinem Hotel. Guy zeigt sich gerne in Begleitung schöner Frauen in angesagten Restaurants und Clubs.“ Er breitete die Arme aus und schenkt Odi sein charmantestes Bibelverkäuferlächeln. „Krieg den Wichser dazu, dir vertrauliche Informationen der kanadischen Behörden zu liefern.“

Odi streicht selbstsicher über ihre Schenkel. Mit verruchter Stimme sagt sie: „Ich lull ihn ein, mach ihn scharf, nehme ihn mit in mein Zimmer, fick ihn ordentlich durch und bring ihn dazu, sein Land zu verraten.“

Unger prustet los, während Leland ein wenig irritiert wirkt.

9

Später in der Nacht. Zurück im Hotel. Klarer Sternenhimmel, übersät mit Myriaden winziger Leuchtpunkte. Einige blinken, als wollten sie eine Botschaft an die Erde morsen.

Unger blickt auf das Lichtermeer der Stadt, das die Terrasse in surreales, magisches Licht taucht. Weit unter ihm, vor dem Eingang des Plaza Hotels gegenüber, wartet eine Schlange schwarzer Stretchlimos auf Gäste irgendeines Events. In Abendgarderobe quellen sie nach draußen, verschwinden in den monströsen Karossen.

Leises Gelächter perlt nach oben.

Hände auf die Brüstung gestützt, Beine leicht gespreizt, den Kopf im Nacken, genießt Odi mit halbgeschlossenen Augen das Lichterspektakel und die kühle Nachtbrise.

Knapp hinter ihr, fast berühren sich ihre Körper, atmet Unger ihren Duft ein und spürt die Hitze, die sie verströmt. In einem ganz kurzen, sehr intensiven Augenblick, möchte er sie von hinten umarmen, ihren weißen Nacken küssen, seine Hände unter ihr Kleid gleiten lassen, die Brüste umfassen und ihre Nippel zwischen Daumen und Zeigfinger rollen. Er stellt sich vor, wie seine Hand über ihren zuckenden Bauch nach unten wandert, bis dorthin, wo sie heiß und feucht ist. Der animalische Teil in ihm möchte sie gegen die Brüstung pressen, ihr das Kleid hochstreifen und sie vögeln.

Er hegt den Verdacht, dass sie es weiß.

Sie dreht sich um.

Unger muss einen Schritt zurückweichen.

Mit intensiven Braunaugen schaut sie ihm ins Gesicht. Sie räuspert sich, weicht zur Seite und murmelt etwas, das wie bonne nuit klingt. Als sie zur Tür stöckelt, stolpert sie kurz. Sie fängt sich wieder und ohne sich noch einmal umzudrehen, verschwindet sie in ihrem Schlafzimmer.

Unger starrt ihr nach.

Er ist über vierzig, lässt sich für scheißgefährliche Jobs als Auftragskiller bezahlen, wobei es keine Rolle spielt, dass er nur die Bösen von diesem Planeten tilgt, kann jederzeit den Löffel abgeben und hat schon bessere Tage gesehen. Wer würde da nicht von einer versauten Nacht mit einer Frau wie Odilia Gress träumen, um am Morgen danach halbtot gefickt, aber glücklich aufzuwachen?

Fünf Minuten später liegt er auf seinem Bett und schaut sich auf dem Cartoon Network alte Streifen mit Tom und Jerry an.

10

MONTAG, CHINA TOWN, MANHATTAN, NY.

„Wenn man die Schlacht nicht gewinnen kann, sollte man nie angreifen.“ Harvey Keitel als Lieutenant Tom Graham in „Die Wiege der Sonne.“

Zum Nichtstun verdammt zu sein, ist eine frustrierende Erfahrung für Unger. Er stapft, sehr zum Missfallen Tony Matteos und seiner Bodyguards, zwei vor ihm, zwei hinter ihm, durch den Central Park, irrt ziellos umher.

Odi hatte ihn, bevor sie zum Lunch mit dem Kanadier aufbrach, vor einem weiteren Anschlag gewarnt. Gereizt hatte er geantwortet, dass man Auftragskiller nicht einfach so in den gelben Seiten findet, es Zeit braucht, einen neuen Killer zu rekrutieren und außerdem niemand Kenntnis davon hat, dass er sich in Manhattan aufhält.

Daraufhin hatte Odi geschwiegen.

Später hatte er sich gefragt, ob er so angepisst reagiert hatte, weil sie sich für Guy Boisclair schick gemacht und sich offensichtlich auf das Treffen mit ihm gefreut hatte.

Auf der Brücke über die schmalste Stelle des Sees, The Lake genannt, macht er halt, starrt auf die Wasseroberfläche, auf der sich die verlöschende Farbenpracht der Blätter spiegelt und steckt sich eine Zigarette an. Tony macht ihn darauf aufmerksam, dass in sämtlichen New Yorker Parks ein striktes Rauchverbot herrscht.

„Amerika, das Land der Freien und Heimat der Tapferen“, höhnt Unger. „Ihr seid auf dem besten Weg in eine totalitäre Gesellschaft, in eine Diktatur bigotter, lustfeindlicher Gesundheitsapostel, die dem Rest der Menschheit ihren Heilswillen aufzwingen wollen.“ Er inhaliert genussvoll und stößt den Rauch aus. Dann bellt er: „Euer Bürgermeister und der gesamte Stadtrat können mich kreuzweise am Arsch lecken!“

Tony zuckt zusammen und blickt sich vorsichtig um.

Schau dich nur um, denkt Unger bitter, Big Brother is watching you.

In diesem Moment nähert sich mit Gebimmel eine der bei Touristen so beliebten Pferdedroschken. Bevor die offensichtlich übernervösen Bodyguards – wie beim Dreh einer CSI: New York-Folge – mit gezückten Waffen in Stellung gehen können, macht Tony eine Entwarnungsgeste.

Im Fiaker thront Leland, daneben Odi.

„Das kann dich bis zu zweihundertfünfzig Dollar kosten“, sagt Leland und zeigt auf Ungers Zigarette. Dann macht er eine einladende Handbewegung. „Steig ein.“

Während die Droschke loszockelt, verfallen die Leibwächter in einen gemächlichen Trab.

„Es gibt Neuigkeiten“, sagt Odi. „René Grumbachs wahre Identität ist aufgeflogen.“

Unger blickt sie erwartungsvoll an.

„Gegen das Versprechen, mit Guy einen intimen Abend in seinem Haus in den Hamptons zu verbringen, hab ich ihn dazu gekriegt, ein bisschen rumzutelefonieren und Grumbachs Passfoto an verschiedene Stellen in Kanada zu mailen.“

Odi bemerkt Ungers Miene und lächelt.

Sie weiß, was er denkt.

„Relax“, sagt sie und legt eine Hand auf seinen Arm. „Guy ist schwul.“ Dann fügt sie nachdenklich hinzu: „Vielleicht ist er auch bi.“

„Was glaubst du, wer du bist? Mata Hari?“, sagt er kalt. „Damit das klar ist – ich möchte nur nicht, dass du meinetwegen in etwas verstrickt wirst.“

„Hast du vergessen? Du hast mich nach New York geschleppt.“ Schnippisch fährt sie fort: „Mach dir um mich keine Sorgen. Ich bin hart im Nehmen. Mach dir Gedanken um dich.“

Unger verdreht die Augen. „Bleib beim Thema, verdammt noch mal!“

Odi hebt beschwichtigend die Hände. „Ich hatte recht mit meiner Vermutung“, beginnt sie cool. „Grumbach ist Frankokanadier. Seit seiner Aufnahme in die Fremdenlegion ist er im Besitz einer neuen Vita. Geboren wurde er in Montreal unter dem Namen Olivier Cousineau. Mutter Barbesitzerin, Vater unbekannt.“

„In der Bar hatte er vermutlich viele Väter“, wirft Unger ein.

„Wovon ihm einer zum Verhängnis wurde“, sagt Odi. „Darauf komm ich gleich zurück. Jedenfalls bekommt er in der Bar seinen ersten Drink, macht erste sexuelle Erfahrungen. Und da er ein begabter, frühreifer Teenager ist, schickt ihn seine Mutter aufs College. Nach zwei Jahren wechselt er auf die École Polytechnique, um Ingenieurwissenschaften zu studieren. Während dieser Zeit heiratet seine Mutter, der Kontakt reißt ab. Total. Nach bestandenem Examen kommt er in die Rue Crescent zurück, wo sich die Bar seiner Mutter befindet. Olivier Cousineau muss feststellen, dass sich der neue Stiefvater nicht nur die Bar unter den Nagel gerissen hat, sondern dass er auch seine Frau, Oliviers Mutter, mindestens einmal pro Woche windelweich prügelt. Olivier stellt ihm ein Ultimatum. Doch der Stiefvater denkt nicht daran, zu verschwinden. Nach Ablauf der Frist spaziert Olivier am helllichten Tag mit einer Jagdflinte unterm Arm in die Bar und schießt ihm eine Ladung Schrot ins Gesicht. Seelenruhig verabschiedet er sich von seiner Mutter und löst sich in Luft auf.“ Odi beendet ihren Bericht mit den Worten: „Hier endet die Akte Cousineau.“

„Und drei Wochen später landet er mit einem Frachter in Marseille und meldet sich beim Rekrutierungsbüro der Fremdenlegion“, sagt Leland.

„Bravo“, sagt Unger spöttisch. „Bravissimo.“ Frustriert fügt er hinzu: „Jetzt sind wir genauso schlau wie zuvor.“

„Etwas schlauer sind wir schon“, wirft Leland ein.

Unger horcht auf.

„Laut Datenbank der Verkehrsbehörde wurde eine Fahrerlaubnis auf den Namen Olivier Cousineau ausgestellt.“

Unger zuckt die Schultern. „Deren Adresse natürlich auch falsch oder unbekannt ist.“

„Fünfter Stock, Greene Street, Ecke Grand, China Town“, sagt Leland gelassen. „Lass uns hoffen, dass Grumbach und Cousineau identisch sind.“

Inzwischen ist der Fiaker wieder am Ausgangspunkt gegenüber dem Plaza Hotel angelangt. Matteo und seine Klone kommen hechelnd hinterher getrabt.

Leland öffnet seinen Attaché-Koffer und reicht Unger und Odi speziell konfigurierte Smartphones. „Ihr kennt die Dinger: Anrufe können nicht zurückverfolgt werden – et cetera, et cetera.“ Er händigt Odi eine Glock 19 mit reduzierten Abmessungen, einen Schalldämpfer sowie zwei Reservemagazine mit je fünfzehn Schuss Munition aus.

Auf Ungers fragenden Blick erklärt er: „Odi besitzt Greencard und Waffenschein. Alles ganz legal.“

Er deutet auf Unger und reicht ihm die laminierte Agency ID mit Passfoto und Wappen-Hologramm. „Ich nehme an, du hast deinen Totschläger eingeschmuggelt.“ Kurz zögert er, dann gibt er sich einen Ruck und kramt eine Sig Sauer hervor. Dabei blickt er unverwandt auf Odi. „Eine Ersatzwaffe ohne Vergangenheit. Für Notfälle.“

Unger muss innerlich grinsen. Dann wendet er sich an Odi, die dabei ist, das Waffenarsenal in ihrer riesigen Louis Vuitton Neverfull-Tasche zu verstauen und sagt unvermittelt: „Du bist raus, Odi.“

Sie verharrt mitten in der Bewegung.

Unger meint es bitterernst.

Er schaut ihr fest in die Augen.

„Dein Leben ist gefährdet.“

Odi setzt zu einer Erwiderung an.

Ungers Handbewegung lässt sie innehalten.

„Halt! Sag jetzt nichts. Als ich dich bat, mich zu begleiten, bin ich von einem routinemäßigen Ermittler-Job ausgegangen. Vier Augen sehen mehr als zwei, dachte ich. Wie es scheint, habe ich in ein Wespennest gestochen. Damit habe ich nicht gerechnet. Ich werde Grumbach-Cousineau einen Besuch abstatten. Allein. Ohne dich. Ohne Matteo. Ohne Bodyguards.“

Leland nickt. Mit ruhiger Stimme fragt er: „Warum?“

„Weil wir beobachtet werden. Mein Instinkt sagt mir, wir werden total verarscht.“ Er beugt sich auf dem Sitz vor und sagt eindringlich: „Glaubt ihr wirklich, der Zettel mit Flugdaten in Grumbachs Haus war reiner Zufall? Ein Haus, so sauber wie ein frisch gepuderter Babyarsch? Der Zettel wurde nach Grumbachs Tod dort platziert, vermutlich vom famosen Georges Doré. Jemand hatte einen Plan B, falls der Anschlag auf mich misslingen sollte.“

Leland: „Man hat dich hierher gelockt?“

„Ja. Hier soll die nächste Falle zuschnappen.“

Leland nickt wieder. „Du willst dich bewusst als Köder anbieten.“

„In China Town. Mitten im Gewühl. Die ideale Situation für einen aufgesetzten Schuss oder ein Messer zwischen die Rippen.“

Odi, fassungslos: „Du bist verrückt.“

„Ich habe nichts dagegen den Köder zu spielen, wenn die Falle verlockend ist.“ Er wendet sich an Leland. „Ich werde eine deiner schuss- und stichfesten Kevlar-Westen tragen.“

„Meine Leute können dich schützen.“

Unger schüttelt den Kopf. „Können Sie nicht. Erstens würden sie den oder die Angreifer verscheuchen, zweitens können sie einen eventuellen Anschlag sowieso nicht verhindern.“

Leland lässt nicht locker. „Wir können die Umgebung von Cousineaus Apartment sichern, deinen Rücken decken.“

„Verdammt, Joe. Ich weiß, dass du mir helfen willst und bin dir wirklich sehr dankbar dafür. Aber du bist Profi genug zu wissen, dass irgendeine angeheuerte Chinesen-Gang bereits vor Ort ist, denen sogar eine fremde Ratte in ihrem Viertel auffallen würde. Deine Leute würden sofort enttarnt und unschädlich gemacht werden.“ Er hält kurz inne und sagt dann voller Zorn: „Ich hab’s satt, auf meinem Hintern zu sitzen und abzuwarten, was als nächstes geschieht. Ich muss das Heft in die Hand nehmen.“ Er hebt die Stimme und bellt: „Ich muss agieren, statt zu reagieren. Ab sofort werden diese Arschlöcher, wer immer sie sein mögen, von mir gejagt. Und dazu muss ich sie aus der Deckung locken.“

„Okay“, sagt Leland.

Odi zögert einen Augenblick.

„Okay“, sagt sie unsicher.

„Dann los“, sagt Unger.

11

China Town, Manhattan. Hoffnungslos mit Touristen auf Schnäppchenjagd überfüllte Bürgersteige rechts und links der Canal Street. Sprachengewirr. Beschriftungen in Chinesisch und Englisch. Exotische Düfte aus kleinen, schäbigen Garküchen. In den Schauvitrinen der Lädchen und Buden Früchte, Gemüse, Teesorten und Ginseng. Daneben lebende Fische, Maine-Hummer, Krabben, Muscheln und von Decken baumelnde, rot gebeizte Enten.

Dazwischen chinesische Ramschläden, voll gestopft mit Kitsch und Nippes aus Taiwan: Kleinmöbel, Drachenfiguren, Fächer, Lampions und Porzellan. Wahllos zusammengeworfen in einem Korb Berge von Turnschuhen und Packen mit gebündelten Socken. T- und Sweatshirts auf Kleiderbügeln, ohne Rücksicht auf Farbe, Stil oder Konfektionsgröße, hängen auf Racks entlang der Straße und mitten im Chaos eine glückbringende Winkekatze, die regelmäßig ihre rechte Pfote hebt.

Rolex und Cartier, Prada, Gucci und Hermès – in schmalen Seitengässchen werden gefakte Waren vertickt, die gegen alle Markenrechte dieses Planeten verstoßen.

Unger beobachtet eine Horde italienischer Touristen, die aufgeregt schnatternd gefälschte Panerai-Uhren mit Originalabbildungen im offiziellen Katalog vergleicht, um danach in hektisches Feilschen auszubrechen.

Er pflügt sich durch die Menge, dreht sich dabei unauffällig nach seinem Verfolger um, der seiner Größe wegen nicht zu übersehen ist. Bereits in der Subway hatte er ihn trotz Jogginganzug, Hoodie und Sonnenbrille erkannt. Als sie die Bahn gemeinsam an der Grand Street Station verließen, war er sich seiner Sache endgültig sicher. Ein Verfolger, der die Kunst des Verfolgens nicht beherrscht.

Jetzt folgt er mit zehn, fünfzehn Metern Abstand.

Zuvor hatte Unger alle bekannten Observierungstricks angewendet: Schaufensterspiegelungen oder kurzzeitiges Verschwinden in Seitensträßchen und schnelles Wechseln der Straßenseite.

Wie eine Klette blieb Hoodie an seinen Fersen kleben.

Dabei ist sich Unger sicher, dass der Verfolger nicht im Team arbeitet. Kein Senken des Kopfes, keine Lippenbewegungen, keine Hand vor dem Mund, um in unsichtbare Kragen-, Revers- oder Manschettenmikrofone zu murmeln.

Die Frage ist, wer hier wen verfolgt, sagt sich Unger, der Wichser unterschätzt mich.

Kurz vor der Einmündung zur Greene Street beschleunigt Hoodie seine Schritte. Schnell kommt er näher.

Pistole oder Messer?

Das fragt sich Unger und lässt den Schlagstockgriff in die rechte Hand gleiten. Sein Nacken kribbelt. Drei, zwei, eins – Unger dreht sich jäh um. Mitten in der Bewegung lässt er routiniert den Schlagstock mit einem hässlichen Fauchgeräusch aus dem Griff schießen – und sieht sich Odi gegenüber.

Hoodie liegt am Boden und zappelt.

Ein Navy Seals-Messer schlittert über den Bürgersteig. Odi würdigt Unger keines Blickes, setzt sich auf die Fersen, nimmt das Messer an sich und streift dem Verfolger die Kapuze vom Kopf. Dann durchsucht sie seine Kleidung nach weiteren Waffen, findet einen Revolver und lässt ihn samt Messer in ihrer XXL-Tasche verschwinden.

Sie erhebt sich, packt Hoodies Haar und reißt ihn auf die Füße.

„Hände auf den Rücken“, kommandiert sie und legt ihm Plastikfesseln an. Dann schleift sie ihn um die Ecke, einigermaßen geschützt vor den Blicken der Passanten und stößt ihn gegen die Hauswand.

Sie wendet sich Unger zu, der das Geschehen wortlos verfolgt hat, schaukelt ihre Neverfull-Tasche an den Haltegriffen, lässt Pistolen und Messer klappern und sagt: „Was schätzt du, wie schwer dieses Ding ist?“

Unger ringt um Fassung.

„Du hast einen Navy Seal mit deiner Handtasche erledigt?“

„Voll auf die Birne“, sagt Odi heiter.

Vielleicht sechzig Sekunden hatte der Vorfall gedauert. Ein paar Touristen verharrten im Schritt, glotzten und machten schließlich, dass sie weiter kamen. Sino-Amerikaner, wie die einheimischen Chinesen genannt werden, kümmern sich sowieso nur um ihren eigenen Kram. Was die Rundaugen machen, ist deren Sache.

Odi zückt ihr Smartphone, drückt Lelands Kurzwahl und sagt knapp: „Tony Matteo.“ Sie hört kurz zu und beendet das Gespräch. Dann dreht sie sich zu Unger um. Bevor er den Mund öffnen kann, sagt sie in scharfem Tonfall: „Ein, zwei Dinge, die du von mir wissen solltest: ich lass mir von dir nichts sagen und Partner lass ich nicht im Stich.“

„Sind wir Partner?“, fragt er spöttisch.

„Schon seit du in Straßburg hilflos und verloren auf dem Bahnsteig rumgestanden bist.“

„Hilflos. Verloren. Rumgestanden.“ Unger schüttelt den Kopf. Dann blickt er sie an und überlegt, was er sagen soll. Es fällt ihm nichts ein. „Was sagt Leland dazu?“, fragt er stattdessen.

„Folge ihm, sagt Leland. Lass ihn nicht aus den Augen, sagt Leland. Pass auf ihn auf, sagt Leland. Worauf ich meine Titten verwette, sag ich.“

Unger stößt gegen seinen Willen ein schnaubendes Lachen aus. „Du hast vielleicht Cojones.“

„Ich hab keine Eier, ich bin eine Frau.“

„Jesusfuckingchrist“, jault Matteo. „Ich habe eine Gehirnerschütterung. Mir ist übel. Ich muss kotzen. Ich werde ohnmächtig.“ Von der Platzwunde am Hinterkopf ist der Kapuzenrücken jetzt mit Blut durchtränkt, blutige Bläschen haben sich an seinen Nasenlöchern gebildet. Er sinkt auf die Knie. „O Gott. Ruft einen Krankenwagen, bitte.“

Ein Schlag auf den Schädel mit Odis Wundertasche und ein beinharter Ex-Navy Seal verwandelt sich in einen weinerlichen Jammerlappen, denkt Unger angewidert. Na ja, zugegeben, eine mit Eisen gefüllte Handtasche.

„Vorher sagst du, was uns in Cousineaus Apartment erwartet und wer dich beauftragt hat“, fordert Odi.

„Was schon“, wimmert er. „Ein Haufen blutrünstiger Chinks.“

„Wie viele?“

„Drei oder vier.“

„Ich will die genaue Zahl.“

Matteo schluchzt. „Weiß nicht.“

Odi lässt die Handtasche schaukeln und bleckt die Zähne. „Soll ich dir auf die Sprünge helfen?“

Matteos blutunterlaufene Augen suchen Ungers Blick. Rotz läuft ihm aus der Nase, vermischt mit Blut. „Das kannst du nicht zulassen“, wimmert er.

„Du hast sie gehört. Sie lässt sich von mir nichts sagen.“

„Scheiß Fotze“, würgt Matteo hervor.

„Leg ihn um“, sagt Odi kalt. „Für mich ist das moralisch vertretbar.“

„Fünf“, heult Matteo. „Es sind fünf.“

„Danke“, flötet Odi und gibt ihm einen Tritt. Dann hält sie Unger die geöffnete Tasche hin. „Nimm mir ein paar Schießeisen ab, sonst reißen die Henkel.“

Unger steckt die Sig Sauer in die Tasche seines Army-Blousons und schiebt sich Matteos Revolver in den Hosenbund. Seine Hand kramt in der bodenlosen Tasche und kommt mit zwei Ersatzmagazinen zurück.

Odi wiegt die Tasche in der Hand. „Schon besser. Wie wär’s mit Kaffee? Vielleicht finde ich eine Starbucks-Filiale.“

„In Chinatown?“

„Die soll’s doch an jeder Ecke geben“, sagt sie. Und dann, spöttisch: „Kommst du ohne mich zurecht?“

„Verschwinde“, raunzt Unger.

Den Kopf gesenkt, sitzt Matteo mit auf den Rücken gefesselten Händen an die Wand gelehnt, wie ein betrunkener Penner.

„Tony, schau mich an“, fordert Unger.

Keine Reaktion.

Schärfer: „Du sollst mich anschauen!“

Matteo hebt müde den Kopf, blickt Unger aus trüben Augen an.

Unger fährt den Schlagstock aus.

Matteo glotzt.

In seinen Augen glimmt Angst.

In sachlichem Tonfall sagt Unger seinen Spruch auf: „Hör zu, Arschloch! Was ich in meiner Hand halte, nennt sich Schlagstock. Ein mörderisches Wunderwerk aus Stahl und Gummi. Ein Schlag damit, zum Beispiel auf deinen Arm, führt zu komplizierten Splitterbrüchen. Wahrscheinlich ist dein Arm danach Matsch und für alle Zeiten hinüber. Ich kann damit“, er lässt den Schlagstock wippen, „auch Türen, Fenster und sogar dünne Wände einschlagen.“ Unger lässt seine Worte erstmal sacken. „Ich stelle dir eine einzige Frage. Lügen werden sofort aufgedeckt“, er lässt den Schlagstock zischend die Luft zerteilen, „das Ding hier funktioniert auch als tragbarer Lügendetektor und fick dich oder leck mich sind keine akzeptablen Antworten.“

Matteos Augenlider zucken.

Gefährlich leise fügt Unger hinzu: „Und lass dir nicht jedes Wort aus der Nase ziehen. Hast du verstanden?“

Matteo nickt. Er atmet röchelnd durch den Mund.

„Wer. Hat. Dich. Beauftragt.“

„Eine Frau“, stößt Matteo hervor. „Helen Hartman.“

Es trifft ihn wie ein Schlag in die Magengrube. Unger ist bleich geworden. Seine Hand umkrampft den Schlagstock. Seine Zähne mahlen. Ihm bricht der Schweiß aus. Dann atmet er tief durch und versucht Ordnung in das Chaos zu bringen, das in seinem Kopf tobt.

Matteo bemerkt Ungers grimmige Miene, kriecht ein Stückchen an der Wand entlang, außer Reichweite des Schlagstocks.

Dann, als hätte er Sprechdurchfall, bricht es aus ihm heraus: Die Frau, die sich Helen Hartman nannte, habe ihn in einer Bar angesprochen. Es sei rein geschäftlich, habe sie gesagt. Sie habe gewusst, Unger würde nach New York kommen. Matteo solle sich freiwillig zum Dienst als Ungers Bodyguard melden und auf eine günstige Gelegenheit warten, ihn umzulegen. Sie habe zweihundertfünfzigtausend Dollar geboten. Auf ein Konto seiner Wahl. Die erste Hälfte sofort. Die zweite nach Erledigung. Er habe zugestimmt. Spaßeshalber habe er sein Konto genannt. Er habe das nicht ernst genommen. Er sei sich wie in einem Film vorgekommen. Bis auf seinem Konto hundertfünfundzwanzigtausend Dollar aufgetaucht seien. Von einer Bank in Bogotá.

Jeder Mensch ist käuflich, es kommt nur auf die Summe an, zitiert Unger in Gedanken Friedrich Dürrenmatt und lässt sich die Frau beschreiben, die glaubte, sein Leben zu einem Schnäppchenpreis zu bekommen.

Die Bar sei spärlich beleuchtet gewesen, berichtet Matteo. Die Frau habe nach dem Gespräch die Bar sofort verlassen. Sie habe einen Kapuzenmantel und eine dunkle Brille getragen, wie Kim Basinger in L.A. Confidential.

Das hat dich wohl auf die Idee für deine eigene Maskerade gebracht, ergänzt Unger in Gedanken. Er versucht Antworten auf die Fragen zu finden, die in seinem Kopf herumschwirren. Wie zum Geier kommt man an Auftragskiller? Killer sind teuer und nehmen keine Kreditkarten. Menschen, die das Töten und Kämpfen wie das Alphabet beherrschen, stehen auch nicht im Telefonbuch. Sie sind weder gewerkschaftlich organisiert noch bilden sie Berufsverbände. Sie werden nicht von Mund zu Mund empfohlen und sie schalten keine Inserate. Und eine reiche Tussi aus der Vorstadt, die ihren notorisch fremd vögelnden Mann loswerden will, hat zwar die nächste Christian Louboutin-Boutique in ihrem schicken Smartphone gespeichert, aber keinen Auftragskiller. Umgekehrt fragt kein reicher Sack, der seine ausgediente Ehefrau ersetzen möchte, um eine halb so alte Ersatzmuschi zu heiraten, seinen Golfkumpel nach der Handynummer eines Killers.

Auftragskiller sind entweder Mitglieder oder Freischaffende der organisierten Kriminalität. Mächtige Organisationen mit mafiösen Strukturen: Geheimdienste, Drogenkartelle, Mafia, Cosa Nostra, Triaden oder Yakuza.

Eine geheimnisvolle Femme fatale, die einen Killer in einer Bar anheuert und danach spurlos verschwindet? Klingt wie die Szene aus einem B-Movie der 1940er oder 1950er Jahre. Aber angesichts der außergewöhnlichen Situation war Matteo die einzig wirkliche Option für diesen Auftrag. Die ominöse Unbekannte brauchte jemanden, der sofort zur Verfügung stand und Auftragskiller, die Arbeit suchen, sind nicht gerade leicht zu finden.

Die Geschichte klingt so unrealistisch – die kann man nicht erfinden. Zunächst bleibt Unger keine Wahl, er muss diesen Bullshit glauben. Aber: Für die Glaubwürdigkeit der Story könnte die Summe auf Matteos Konto sprechen, was leicht zu überprüfen ist.

Grumbach und Matteo verbindet, dass beide eine der anspruchsvollsten und härtesten Ausbildungen der Welt durchlaufen haben. Was sie trennt, ist der Grad der Professionalität sowie Art und Weise der Rekrutierung. Der beinharte Profi Grumbach wurde über einen Anwalt mit Verbindungen zu Söldnermilieus, Sicherheits- und Nachrichtendiensten beauftragt und sollte seinen Job aus großer Entfernung erledigen, sein Gewehr einsacken und verschwinden.

Matteo hingegen hatte man hastig und überstürzt aufgestöbert. Als Bodyguard hielt er sich in Ungers Nähe auf, hatte also zig Gelegenheiten, ihm eine Kugel zu verpassen oder ein Messer zwischen die Rippen zu rammen.

Unger bezweifelt, dass Matteo – im Gegensatz zu Grumbach – seine Flucht geplant hat. Außerdem: Der Auftraggeberin konnte es egal sein, ob Matteo nach der Tat die Flucht gelingen würde.

Im Gegenteil.

Würde er getötet oder geschnappt werden, na und? Was könnte er schon ausplaudern? Der blöde Wichser hat absolut keine Ahnung.

Also, Matteo war gar keine schlechte Wahl.

Das Chaos in seinem Kopf beginnt sich zu lichten.

Soviel ist sicher: die Frau kann nicht Helen Hartman gewesen sein. Sie hatte Helens Namen benutzt, wusste also von Helen und ihm. Siedendheiß fällt ihm ein, dass das bedeuten könnte, dass sich Helen in Gefahr befindet.

Wo steckt sie?

Auf Tournee?

Ein Gedanke blitzt auf.

Unger kann ihn nicht fassen.

Weg.

Futsch.

Da dreht jemand ein großes Rad, denkt er schließlich, auf Plan A folgt Plan B, gefolgt von Plan C. Die unbekannte Auftraggeberin ist ganz schön gerissen. Sie hat nicht nur einkalkuliert, dass man Grumbachs Apartment ausfindig machen würde, sie hat auch mit Matteos Scheitern gerechnet und ihn deshalb beauftragt, eine Bande Chinesen anzuheuern, angeblich um das Apartment zu bewachen.

Wer weiß, denkt er, vielleicht hat sie damit gerechnet, dass ich in die Falle tappen würde und die Chinesen mich kalt machen. Vielleicht würde ich ja zufällig erschossen oder abgestochen werden. Und noch etwas: Das Miststück muss über unbegrenzte Mittel verfügen. Sie lässt sich meinen Tod ganz schön was kosten. Wenn man davon ausgeht, dass auch Grumbach die Hälfte seines Honorars bereits erhalten hat, mal ganz abgesehen von Spesen und Nebenkosten, hat sie bis jetzt fast dreihunderttausend Mäuse ausgegeben. Verdammte Scheiße, wem ist mein Kopf eine solche Summe wert?

Ihm fällt niemand ein.

Um sich auf andere Gedanken zu bringen, ruft er Leland an und informiert ihn über Matteos Beichte.

Anschließend googelt er Helens Website und checkt ihren Tournee-Plan. Er blickt auf die Datumsanzeige seiner Armbanduhr. Helen hält sich noch die nächsten drei Tage, bis Donnerstag, in Chicago auf.

Dann kommt Odi um die Ecke, in jeder Hand einen Kaffeebecher. „Was geschieht mit diesem Stück Scheiße“, fragt sie mit einem Blick auf Matteo und reicht Unger den knallheißen Plastikbecher.

Matteo gibt ein Winseln von sich.

Unger zuckt gleichgültig die Schultern.

„Lelands Mitarbeiter – Lelands Problem.“

Wie auf Kommando biegen zwei schwarz gekleidete Männer mit schwarzen Ray Bans in die Gasse. Wortlos packen sie Matteo unter den Armen, hieven ihn auf die Beine und schleifen ihn mit sich.

„Ihr kommt nicht zufällig von Leland“, ruft Unger hinterher.

Keine Antwort.

„Was ich nicht weiß, macht mich nicht heiß“, sinniert Odi.

„Ausdruck einer Strategie, unangenehmen Dingen aus dem Weg zu gehen, indem man sie nicht wissen will“, zitiert Unger zynisch.

„Klugscheißer“, faucht Odi.

Unger reibt mit dem Mittelfinger seinen Nasenrücken und blickt Lelands Männern nach.

„Komisch, was lässt mich bei diesen Typen ausgerechnet an Men in Black denken?“

Er schlürft von der heißen Brühe und gibt ein anerkennendes Grunzen von sich.

„Doppelter Espresso macchiato“, sagt Odi und schaut die Gasse rauf und runter.

Alles friedlich. So, als wäre nichts geschehen.

Unger blickt sie über den Rand seines Bechers an.

„Danke“, sagt er. „Du hast mein Leben gerettet.“

Odi nickt. „Dazu sind Partner da.“

„Lass diese Partnerscheiße“, knurrt er. „Ich bin kein Cop.“

„Ach, verdammt“, gibt Odi zur Antwort.

Unger legt ihr böse grinsend die Hand auf die Schulter. „Lass uns ein paar Glückskekse knacken.“

12

Nach einem Blick auf sein Smartphone, er hat Street View von Google Maps aufgerufen, sagt Unger: „Sie werden uns Ecke Greene und Grand erwarten, einer wird an der Wooster Street postiert sein.“

Odi beugt sich über das Display und erblickt ein graues Sandsteingebäude mit Stützpfeilern zwischen den Boden-Deckenfenstern. Sie zählt fünf Stockwerke, inklusive Erdgeschoss, in dem sich auf der Greene Street eine chinesische Wäscherei und auf der Grand Street ein Computer-Shop befinden. Beide Läden vermutlich mit internen Zugängen zum Haus. Den Haupteingang erkennt sie rechts neben dem Shop.

Sie richtet sich auf.

„Was schätzt du? Zwei unten und zwei oben im Flur?“

Unger nickt. „Und einer an der Wooster.“ Dann: „Ich geh durch die Wäscherei ins Haus und von innen zum Eingang. Damit rechnen sie nicht. Sie werden überrascht sein. Ich werde sie überrumpeln, bevor jemand sein Handy zücken und den Rest des Haufens warnen kann.“

„Aha“, sagt Odi. „Und ich?“

„Du kommst durch die Wooster Street und erledigst den Typ dort. Spiel die verirrte Touristin. Besorg dir in einem der Läden einen Plan von Chinatown. Fuchtle damit vor seinem Gesicht rum und sprech ihn mit französischem Akzent an.“ Unger holt Luft. „Mach ihn fertig und ruf mich an.“

„Und dann?“

„Dann kommst du mir zu Hilfe.“

„Klingt okay für mich“, sagt Odi gelassen.

Unger ist schon durch den Eingang der Wäscherei verschwunden. Feuchtschwüle Luft schlägt ihm entgegen, Chemiedünste rauben ihm den Atem. Keine Air Condition. Vor sich die Theke mit Kasse, links ein automatisches Sortierband, proppenvoll mit Kleidungsstücken.

An der Kasse eine fette, schwitzende Chinesin.

Hinter der Theke der Durchgang zu einem saalartigen Raum mit mandeläugigen Sklaven jeglichen Alters, die an langen Bänken mit zischenden Dampfbügeleisen hantieren oder Reinigungsmaschinen bedienen. Am Ende des Raums eine Tür, die hoffentlich ins Innere des Gebäudes führt.

Unger sprintet um die Theke, ist schon auf halbem Weg zur Tür, als sich die fette Kassiererin aus ihrer Erstarrung löst und laut zeternd hinter ihm her watschelt. Die Bügelsklaven verharren in ihren Bewegungen und folgen ihm mit Blicken. Bevor irgendjemand reagieren oder den Weg verstellen kann, ist er an der rettenden Hintertür angelangt. Er bewegt den Knauf – offen. Er huscht in einen kühlen Flur und knallt die Tür zu, direkt vor der Nase der Fetten.

Eine Sekunde verharrt er.

Dann, der Teufel reitet ihn, reißt er die Tür wieder auf, blickt in das schweißüberströmte Gesicht der fetten Chinesin, zieht eine Fratze, von der er hofft, dass sie abscheulich wirkt und ruft: „Buuhh!“

Entsetzt quiekt sie, dreht ihren massigen Körper und flüchtet.

Aber da ist Unger schon auf dem Weg zum Ausgang, zu dem der Flur führt. Er presst sich an die Wand und blickt durch die mit Eisenstäben geschützten Glasscheiben voller Fliegendreck. Draußen erkennt er erst einen, dann auch den zweiten, nach der aktuellen Chinatown-Street-Fashion gekleideten Chinesen. Fast noch Teenager, vielleicht achtzehn, höchstens zwanzig Jahre alt, aber gefährlich wie Ninjas auf Crack.

Smith & Wesson Sigmas im Bund der Cargohosen. Tank Tops spannen sich über anabolikagedopten Oberkörpern. Gepierct, tätowiert, die Haare zu Gockelkämmen gegelt, einer mit fusseligem Goatie, der andere mit platt geprügelter Nase. Behängt mit Goldketten und Armbändern. Unruhig laufen sie auf und ab, knicken dabei federnd in den Knien ein, als müssten sie ganz dringend aufs Klo, schwenken ihre in Goldhüllen steckenden Smartphones, warten auf eine Nachricht von Matteo.

Unger hat genug gesehen.

Sein Handy summt.

„Erledigt“, sagt Odi.

Das ist sein Stichwort.

Adrenalin flutet seine Blutbahnen. Jäh befindet er sich im Angriffsmodus. Er reißt die Tür auf und kommt mit erhobenem Schlagstock über die Junior-Triaden.

Goatie reagiert sofort.

Mit einem heulenden Laut will er nach seiner Sigma schnappen, als er ein Zischen vernimmt. Unger versetzt ihm Blitzhiebe auf die Oberarme. Trotz Muskelmasse bricht er ihm die Knochenhöcker unter den Deltamuskeln, zerfetzt Fleisch, Nerven und Gefäße. Goatie lässt seine Arme kraft- und gefühllos nach unten hängen, den Blick verschleiert vor Schmerz.

Plattnase hat die Schockstarre abgeschüttelt. Seine Hand mit der Pistole stößt vor. Unger trifft seinen Knöchel. Knochen bersten, Sehnen reißen. Die Sigma segelt davon, schlittert scheppernd über den Asphalt.

Als Odi Sekunden später zur Stelle ist, hat Unger den Kampf bereits beendet.

Benommen vom Schmerz, als hätte der Verstand noch nicht erfasst, was gerade dem Körper zugefügt wurde, stehen die beiden Hilfs-Triaden vor dem Eingang, den sie bewachen sollten.

„Eure Handys“, verlangt Unger.

Zwei Augenpaare glotzen ihn an.

„Sofort!“, brüllt Unger, immer noch voller Angriffswut.

Odi tastet die beiden ab, findet die Handys, lässt sie achtlos fallen und zermalmt sie mit dem Absatz.

„Verpisst euch!“, schnappt Unger und geht drohend auf sie zu.

Die beiden taumeln davon.

Unger wirbelt zu Odi herum. „Wo ist der andere?“

„Komm wieder runter“, sagt sie und hebt besänftigend die Hände. „Es ist vorbei.“ Dann zeigt sie in die Richtung, aus der sie gekommen ist und fügt mit ruhiger Stimme hinzu: „Der andere liegt bewusstlos in einem Hausflur.“

Unger starrt sie aus zusammengekniffenen Augen an und stößt den Atem aus. „Hier ist der Plan“, sagt er. „Ich nehme die Treppe. Oben angekommen sende ich dir eine SMS. Daraufhin schickst du den leeren Lift hoch. Die Arschlöcher werden ihn kommen hören und sich davor postieren. Ihre ganze Aufmerksamkeit wird sich auf die öffnende Tür konzentrieren. Bevor sie wissen, wie ihnen geschieht, habe ich sie bereits überwältigt und gefesselt.“

„Ich mag simple Pläne“, sagt Odi und versucht, ihren Tonfall nicht allzu sarkastisch klingen zu lassen. Nach einem Blick auf Ungers Miene fährt sie schnell fort: „Schick mir das Pack mit dem Lift runter. Ich verfrachte es in den Keller und verklebe ihre Münder.“

„Du hast Klebeband?“ Ungers Frage ist eher rhetorischer Natur.

Odi klopft auf ihre XXL-Tasche. „Gehört sozusagen zur Grundausstattung.“

„Los!“ Unger gibt sich selbst das Kommando und fegt die Treppe hoch.

Verdammter Adrenalin-Junkie, denkt Odi.

Unger zählt Treppenstufen.

Fünf Stockwerke.

Achtzehn Stufen pro Etage.

Neunzig insgesamt.

Automatisch verlangsamt sich sein Schritt.

Er versucht, ruhig und gleichmäßig zu atmen.

Auf dem letzten Absatz verharrt er und wartet ab, bis er seinen Atem wieder unter Kontrolle hat. Dann schickt er die vereinbarte SMS. Kurz darauf setzt sich der Lift in Bewegung. Unger befindet sich direkt neben dem Fahrstuhlschacht, acht Stufen vom Flur entfernt. Er kann das Vibrieren der Kabine spüren und nimmt das leise Quietschen der Seilwinde wahr. Über ihm Schritte, aufgeregtes Schnattern, chinesische Laute.

Sie versuchen ihre Buddies zu erreichen, denkt Unger, Pech gehabt.

Lautlos nimmt er die letzten Stufen.

Riskiert einen Blick um die Ecke.

Checkt den Flur.

Keine Kameras an der Decke, keine an den Wänden.

Zwei Typen vor der Lifttür.

Gefechtspose: beidhändiger Griff, die Mündungen der Waffen auf die Lifttür gerichtet, ganz so, wie von CSI abgeguckt.

Mit einem Ruck stoppt der Lift.

Die Tür öffnet sich.

Die Typen glotzen in die leere Kabine.

Aber da ist Unger bereits in ihrem Rücken.

Der Schlagstock zischt.

Einmal.

Zweimal.

Blut spritzt.

Pistolen klappern auf den Marmorboden des Flurs.

Wie gefällte Baumstämme krachen die beiden daneben.

Unger packt sie am Kragen und schleift sie in die Kabine, legt ihnen Plastikfesseln an und schickt den Lift wieder ins Erdgeschoss zu Odi.

Hoffentlich stoppt kein anderer Hausbewohner den verdammten Lift, denkt er, sammelt die Waffen ein und verstaut sie in den Taschen seines Army-Blousons.

Dann blickt er sich um.

Immer darauf gefasst, dass sich eine Tür öffnet und ein neugieriger Bewohner seinen Kopf auf den Flur steckt, zählt er die Wohnungstüren.

Sechs.

Drei auf jeder Seite.

Nur eine Tür ohne Namen.

Das muss Grumbachs Apartment sein.

Hofft er jedenfalls.

Die Sig in der Hand klingelt er, legt sein Ohr an die Tür und lauscht.

Nichts.

Grumbach hat hier ganz normal und unbeachtet am Rand von Chinatown gehaust. Nicht in einem Hochsicherheitstrakt, sondern in einem Gebäude mit Mitbewohnern, die von neun bis fünf arbeiten, wo sich keiner um den anderen schert. Bestimmt hat er keine Alarmanlage installiert, die mit dem nächsten Polizeirevier verbunden ist – welcher Auftragskiller möchte schon, dass bei einem eventuellen Fehlalarm plötzlich die Cops in seiner Wohnung auftauchen – die Tür ist allerdings mit einem State-of-the-art-Sicherheitsschloss versehen.

Aus seinem Blouson fischt er sein Sesam-öffne-dich-Set und macht sich mit Picks und Spanner am Türschloss zu schaffen.

Zwecklos.

Fuck, denkt Unger frustriert.

Als sich der Lift in Bewegung setzt, huscht er neben die Kabinentür. Die ausgestreckten Arme zeigen nach unten, seine Hände umklammern die Sig.

Odi steigt aus.

Unger entspannt sich.

Die Sig verschwindet in seinem Blouson.

Wieder sagt sie: „Erledigt.“

„Ich kann das verfickte Schloss nicht knacken“, sagt Unger.

„Gestattest du?“ Odi schiebt ihren engen Rock hoch, zeigt wohlgeformte Oberschenkel und geht vor der Tür in die Knie. Aus ihrer Monstertasche fingert sie ein Lederetui und breitet eine Werkzeugsammlung neben sich aus.

„Glaubst du, das hab ich nicht probiert?“, knurrt Unger.

„Deine Hände zittern. Du bist voll gepumpt mit Adrenalin“, erwidert sie. „Mit Geschick, Geduld und einem ruhigen, sensiblen Händchen kann man jedes Schloss knacken.“

Odi setzt den Spanner an. Mit dem Pick, der an ein Zahnarztinstrument erinnert, stochert sie im Schlüsselloch, um die Stifte, die sonst der Schlüssel in die richtige Position bringt, so anzuordnen, dass das Schloss aufspringt.

Unger schaut nervös auf seine Uhr.

Nach sechzehn Sekunden hat sie es geknackt.

Die Tür ist offen.

Mit vorgehaltenen Pistolen checken sie sämtliche Räume.

Leer.

Zurück im Wohnzimmer.

„Ein Auftragskiller mit einem Faible für Design“, stellt Odi fest und lässt ihren Blick schweifen.

Lampen von Artemide, cognacfarbene Sessel und Couchen von Cassina, Fernseher und Soundsystem von Bang & Olufsen. Eine Regalwand voller Bücher. Vor der zweiten Wand ein riesiger Marmorkamin, auf dem Sims silbergerahmte Fotos. Bis auf eine Aufnahme, die Grumbach im Teenageralter mit einer dunkelhaarigen Frau – vermutlich seine Mutter – vor einer Bar zeigt, handelt es sich um Fotos aus seiner Zeit bei der Legion. Auf einigen Aufnahmen ist der spätere Maître Doré zu erkennen.

Unger weist auf die Fotos. „Kein Zweifel, Grumbach ist Cousineau.“

Über den Fotos, eingelassen in die Kaminwand, ein auf dem Kopf stehendes Metalldreieck mit Drachen und siebenflammiger Granate auf grünrotem Grund, das Wappen des Commandos de recherche et d‘action en profondeur, kurz CRAP, Grumbachs Einheit bei der Legion.

An der Wand dahinter Gemälde in Atelierrahmen – nichtssagendes, abstraktes Gekleckse. Nicht wie in Straßburg, wo die Bilder an den Wänden zu sagen schienen: He, schaut her, ich bin Franzose. Die Einrichtung seines Apartments unterscheidet sich total von der seines Hauses in Straßburg, als hätte eine völlig andere Personen darin gewohnt.

Offene, in den Wohnraum integrierte Küche, die wirkt, als sei sie noch nie benutzt worden – keine der sonst üblichen Utensilien wie Pfeffer-, Salz- oder Gewürzstreuer. Den Mülleimer hatte er scheinbar noch nie benutzt. Der Kühlschrank ist leer bis auf zwei Dosen Gemüsesaft und riecht neu. Wer stopft sich schon seinen Kühlschrank voll, wenn um die Ecke die besten Chinarestaurants mit exotischen Köstlichkeiten aufwarten? Daneben ein Weinklimaschrank mit zwei getrennten Klimazonen, oben Rotwein, unten Weißwein.

Unger nimmt eine Rotweinflasche aus dem Regal und liest das Etikett.

„Neunzehnhundertsechsundneunziger Château Haut Brion.“ Er schnalzt anerkennend mit der Zunge. „Der Wichser wusste zu leben.“

Auf einem kubistischen Art Déco-Barwagen aus schwarz lackiertem Holz befinden sich Flaschen mit Elsässer Edelbränden, ausgesuchten Bourbons, Highland Single Malts und eine halbvolle Flasche Pernod.

„Wir können nicht jedes Buch auf versteckte Papiere durchsuchen“, sagt Odi und zieht wahllos ein Buch aus dem Regal. „Ich konzentriere mich auf die üblichen Verstecke.“

Unger schaut schon wieder auf die Uhr. „Die da wären?“

„Keine Ahnung. Ich verlass mich auf meine Intuition.“

Unger verdreht die Augen.

Danach wird der Fitness-Raum mit unterschiedlichen Geräten zum Kraft- und Ausdauertraining nur oberflächlich durchsucht.

Sie wechseln ins Schlafzimmer, ausgestattet mit französischem Doppelbett, Rahmen und Einbauschränke aus hellem Holz, Nachttisch mit Leselampe, daneben eine französische Ausgabe von Carl von Clausewitz’ Standardwerk Vom Kriege.

In den Einbauschränken genau zehn Anzüge. Laut eingenähtem Etikett alle von einem Maßschneider namens Arturo Pedraglio in Neapel. Fünf in Grau, fünf in Dunkelblau. Daneben, ebenfalls auf Bügeln, zehn weiße Hemden von Gitman Brothers. Einige Krawatten, dunkelblau.

„Der Drecksack liebte Abwechslung“, witzelt Unger.

Wäsche und Socken in den Fächern. Auf dem Schrankboden in einer Reihe sechs Paar auf Hochglanz gewienerte schwarze Schuhe von Allen Edmonds, gefolgt von zwei Tumi-Reisetaschen aus weichem, schwarzem Leder.

Odi bückt sich, packt die Schuhe an den Holzspannern, wirft sie achtlos hinter sich.

„Wusste ich’s doch“, sagt sie dann triumphierend.

Unger beugt sich über ihre Schulter, blickt auf den mit Holzplatten verfugten Schrankboden.

„Hast du ein Taschenmesser?“

Unger reicht ihr das Zambezi-Messer, das er nach Grumbachs Tod an sich genommen hatte.

Ironie des Schicksals, sagt er sich.

Odi stochert in den Fugen, entfernt eine der Holzplatten. Darunter kommen eine kleine Metallkiste und dutzende von gelben Manilaumschlägen zum Vorschein. Sie öffnet den oberen und checkt den Inhalt.

„Dossiers“, sagt sie und reicht den ersten Stoß an Unger weiter. „Deines müsste auch dabei sein.“

Die Metallkiste enthält mehrere Reisepässe, Kreditkarten, Führerscheine und Papiere. Beim Durchblättern stößt sie auf den Grundbuchauszug des Straßburger Hauses und reicht ihn an Unger.

„Wenn ich du wäre, würde ich sein Haus ausräumen und alles verkaufen“, sagt er. „Gemälde und Möbel müssen ein Vermögen wert sein. Müsste doch mit deinen Kontakten kein Problem sein, oder?“

Odi, verblüfft: „Das meinst du nicht im Ernst?“

„Die Kohle würde ich in meine Altersversorgung investieren oder an Ärzte ohne Grenzen spenden“, sagt er ungerührt und verstaut alles in einer der Reisetaschen.

Odi schüttelt den Kopf.

Dann stößt sie auf Banknoten.

Sechs rechteckige Päckchen. Drei Reihen mit je zwei nebeneinander liegenden Bündeln Hundertdollarscheine, eingeschweißt in Plastikfolie.

Unger stapelt die Packungen auf dem Bett und bemerkt spöttisch: „Der Notgroschen eines Auftragskillers.“

Odie richtet sich auf und streicht sich eine Haarsträhne aus der Stirn.

„Hätte nie gedacht, dass der Typ ein solch simples Versteck wählt“, sagt Unger. „Hätte eher auf einen versteckten High-Tech Safe getippt.“

„Menschen wählen seit hunderten von Jahren immer wieder die gleichen Verstecke: lose Dielen, mit Ziegeln verschlossene Lücken in der Wand, hohle Bücher, Geheimfächer in Schubladen und verborgene Kammern hinter Bücherregalen ....“

„Ja, ja“, unterbricht Unger gereizt. „Erspar mir deine Belehrungen. Wir sind hier nicht auf einem Polizeiseminar.“

Odi überhört die Bemerkung. „Wie viel?“ fragt sie und tätschelt den Geldstapel.

„Gezählt wird später.“ Dann, grinsend: „Kenny Rogers sagt: There‘ll be time enough for countin‘ when the dealin‘s done.“

Odi lässt nicht locker. „Komm schon – ungefähr.“

„Dreihunderttausend, vielleicht eine halbe Million.“

„Wow!“

„Die Hälfte gehört dir.“

Odi starrt ihn wortlos an.

„Fifty-fifty“, sagt er. „Hast du nicht gesagt, wir sind Partner? Damit füllen wir unsere Kriegskasse auf.“

„Mit Blutgeld?“

„Dem Geld ist es scheißegal. Außerdem verwenden wir’s, um zukünftige Morde zu verhindern.“ Er schaut wieder auf die Uhr. „Wir müssen verschwinden. Ich habe keine Lust, eventuell auftauchenden Cops die Blutspritzer am Fahrstuhl oder den Inhalt dieser Tasche zu erklären.“

„Okay“, stimmt Odi zu und eilt in Grumbachs Arbeitszimmer.

Unger folgt.

Mit Holzschnitzereien geschmückter antiker Ebenholzschreibtisch mit Vitra-Bürostuhl, darauf Mac Book Pro und Wallstreet-Leselampe mit grünem Schirm. Passend zum Schreibtisch eine Schrankwand mit der goldenen Atmos Classique Tischuhr von Jaeger-LeCoultre, daneben in einem Marmorsockel gekreuzte Flaggen – Québec und Frankreich – und an der Wand eine illustrierte Weltkarte mit roten Fähnchensteckern.

„Wetten, dass die Fähnchen Grumbachs Tatorte sind“, sagt Odi und öffnet die Tür zur Schrankwand.

Doch Unger stoppt sie. „Schnapp dir den Laptop, fotografiere die Karte mit den Steckern und dann raus hier.“

Odi zückt ihr Smartphone und macht ein paar Aufnahmen. Unger packt ungeduldig ihren Arm und zieht sie aus dem Zimmer. Auf dem Weg zum Ausgang verharrt er, dreht sich um und geht zum Kamin.

„Was?“ Odi wirkt verwirrt.

Unger schnuppert. „Ist dir aufgefallen, dass es hier nicht nach Kamin riecht? Und wo ist das Brennholz?“

Er geht auf die Knie, beugt sich vor. Mit dem Zambezi-Messer kratzt er an den geschwärzten Schamottsteinen. Als er sich aufrichtet, zeigt er die Messerklinge.

„Kein Körnchen Ruß. Schwarze Farbe. Der verdammte Kamin ist eine Attrappe.“ Er deutet auf die Schamottwand. „Vermutlich verbirgt sich dahinter eine Geheimkammer mit seiner Waffensammlung.“

„Das hätte mir schon in Straßburg auffallen müssen“, gesteht sie. „Dieser monströse Kamin in seinem Haus.“

„Jetzt weißt du, wo du Waffen findest, die nirgendwo auf diesem Planeten registriert sind.“

Odi nickt, die Perspektive scheint ihr zu gefallen. „Wie öffnet man das Ding?“

Unger grinst. „Ich vertraue deiner Intuition.“

Odi sucht nach dem Öffnungsmechanismus.

Unterdessen denkt Unger scharf nach.

Eine Idee durchzuckt ihn, lässt ihn grinsen.

Odi hat den Mechanismus entdeckt.

Ohne das geringste Geräusch gleitet die Kaminrückwand zur Seite.

„Das Wappen“, sagt sie.

„Liegt auf der Hand“, erwidert Unger.

„Idiot“, schnappt sie, bückt sich und kriecht durch die Öffnung.

Unger folgt.

Auf cirka zwanzig Quadratmetern befindet sich ein Waffenarsenal, mit dem man die Rebellenarmee eines Kleinstaates bewaffnen könnte. Links Pistolen, Revolver, Gewehre und Schrotflinten.

Waffen aller bekannten Hersteller: Ruger, Sig, Glock, FN, Smith & Wesson, Kimber, Uzi, Mossberg, Heckler & Koch, Barrett.

Rechts Metallregale mit Munition, Messer, Blend- und Handgranaten, Kevlarwesten, Zielfernrohre, Taschenlampen, Stiefel, Camouflage- und Combatmonturen.

„Ali Babas Schatzkammer“, spöttelt Unger. Sein Arm beschreibt einen Halbkreis. „Greif zu“, fordert er Odi auf.

„Worauf du dich verlassen kannst“, erwidert sie, lässt ihren Blick fachmännisch über die Wand mit Handfeuerwaffen gleiten und nimmt schließlich eine HK P2000 mit Picatinny-Schiene für Zusatzgeräte wie Lampe oder Laser aus der Halterung. Während Odi mit der Heckler & Koch-Pistole Trockenübungen macht, zückt Unger sein Smartphone und drückt Lelands Kurzwahltaste.

„Wolf?“

„Wie gut sind deine Kontakte zu June?“

„Exzellent.“

Die famose June A. Banks.

Ungers Ex-Klientin und Ex-Geliebte. Rechtsanwältin und Ex-Deputy Inspector des NYPD. Heute Generalstaatsanwältin von New York City, mit Befugnissen einer Innen- oder Justizministerin. Eine mächtige, schöne und skrupellose Frau.

Vor einem Jahr hatte sie Unger mit der Jagd auf einen Serienkiller im Warren County beauftragt. Er musste den Mörder vor der Polizei finden und eliminieren. Weil June verhindern wollte, dass der Täter vor Gericht gestellt wird. Weil sie etwas zu verbergen hatte, das nicht zur Sprache kommen durfte. Weil es ihre Karriere, ihre Existenz und ihren Ruf ruiniert hätte. Sie hatte Unger ihr dunkles Geheimnis gebeichtet. Damals hatte ihm Leland eingeschärft: „June ist unsere Klientin. Sie gilt es zu schützen.“ Unger hatte ihr das Leben gerettet und den Mörder auf einem Kirchturm gestellt. In aussichtsloser Lage hatte sich der Killer vom Turm in den Tod gestürzt.

Leland reißt ihn aus seinen Gedanken. „Was zum Henker hat June mit dieser Sache zu tun?“

„Wir haben Grumbachs Waffenkammer entdeckt ...“

Leland schneidet ihm das Wort ab. „Verstehe. Du möchtest, dass ich ihr die Grumbach-Story verklickere, damit sie einen verschwundenen Terroristen oder was auch immer aus ihm machen kann, ein Entrümpelungs-Team schickt, die Waffen einsackt und durch diese Aktion bei den Hardlinern punktet.“ Er stößt ein schnaubendes Lachen aus. „Wie ich June kenne, wird daraus ein gewaltiges Medien-Spektakel.“

Bei so vielen Worten muss er sich verschluckt haben. Ein trockenes Husten dringt an Ungers Ohr. Dann ist Leland wieder da. „Ihre Konkurrenten um den Sitz im Senat werden sich vor Wut in die Hose pinkeln.“

Er hält inne.

Unger wartet.

Dann: „Und du kannst einen Gefallen einfordern.“

„Richtig“, sagt Unger.

„Raffiniert.“

Leland legt auf.

Unger blickt zu Odi.

„Raus hier“, drängt er.

13

In der Apartment-Suite, zwei Stunden später. Unger sitzt grübelnd über Grumbachs aufgeklapptem Mac Book gebeugt.

„Lass Lelands Hacker ran“, rät Odi.

Unger blickt hoch. „Grumbach war Soldat. Soldaten sind einfach gestrickt. Versteck im Kleiderschrank, Kammer mit Geheimtür und Wappenmechanismus – ich mein, der Typ hat zu viele Edgar Allan Poe-Romane gelesen.“ Jäh stutzt er und denkt laut: „Fremdenlegion, Wappen, Einheit.“

„Was?“ Odi kapiert nicht.

„C R A P!“, ruft Unger. „Grumbachs Einheit.“ Er hackt in die Tasten. Der Bildschirm leuchtet auf. „Na bitte“, sagt er.

Er aktiviert das Mail-Programm, checkt die Ordner.

Leer.

„Alles gelöscht.“ Unger klingt frustriert. „Wie du schon sagtest, der Bastard war paranoid misstrauisch.“

„Lass mich mal“, verlangt Odi. „Du hoffst doch nicht wirklich eine Mail mit deinem Mordauftrag zu finden, auch noch mit Absender, oder?“

„Doch“, sagt Unger, räumt seinen Platz und blickt ihr über die Schulter.

Mit zusammengekniffenen Augen klickt sich Odi durch weitere Ordner, liest Texte und murmelt auf Französisch vor sich hin.

Unger starrt auf den Bildschirm und liest die erste Zeile einer langen Tabelle, versteht nur Bahnhof.

„Grumbach war einfach gestrickt“, wiederholt er nachdenklich. „Keine Verschlüsselungsalgorithmen, keine Kryptosysteme. Er hätte einen Pfadfindercode verwendet. Vielleicht gespickt mit Wörtern oder Zahlen, die nur ihm etwas bedeuten oder sich auf eine persönliche Begebenheit beziehen ...“

Odi stutzt und blickt auf. „Wenn es das ist, was ich vermute“, sie deutet auf die Datei auf dem Bildschirm, „dann sind hier Konten gespeichert. Außerdem sämtliche Aufträge seit seiner Entlassung aus der Legion.“

Das Klingeln seines Smartphones unterbricht sie.

„Hi, Wolf“, kommt June A. Banks Stimme aus dem Hörer.

„Hi, Lady Cop. Ich habe gehört, du machst Karriere“, sagt Unger, während er zur Terrasse geht und die Tür hinter sich schließt.

Leises Lachen. „With a little help from my friends.“ Kurze Pause. „Danke für den Tipp.“

„Gern geschehen“, sagt Unger.

„Ich habe mich immer gefragt, wie es wäre, wenn wir uns wieder sehen würden.“

„Ich auch“, lügt Unger.

„Nun, morgen hast du die Chance dazu.“

„Wo?“

„Lass dich überraschen. Ich hole dich im Hotel ab. Neunzehn Uhr?“

„Wie in alten Zeiten?“

„Wie in alten Zeiten“, bestätigt June und beendet das Gespräch.

Unger zündet sich eine Zigarette an, stützt die Ellenbogen auf die Brüstung und blickt über den Central Park.

Die Dämmerung setzt ein. Auf der anderen Seite des Parks flammt der berühmte rote Neonschriftzug des Essex House auf, der sich auf dem Dach des historischen Art Déco-Gebäudes befindet. Tief unter ihm, von der Fifth Avenue, dringt der Verkehrslärm der Rush Hour wie leises Gemurmel zu ihm hoch. Der Wind, der vom Park herüberweht, ist messerscharf und brennt auf seinen Wangen. Unger ist versucht, die aufgerauchte Kippe über die Brüstung nach unten zu schnippen. Er stellt sich vor, wie sie auf der Schirmmütze eines Cops landet und die Kopfbedeckung in Brand setzt, wie in einem Slapstickfilm, der Officer nichts davon mitbekommt, während Passanten mit Fingern auf ihn zeigen.

Wahrscheinlich ist sie längst erloschen, bevor sie unten ankommt, denkt er, lässt den Stummel auf die Terrasse fallen und dreht seinen Absatz auf der Glut.

Zurück im Apartment, blickt Odi mit fiebrig glänzenden Augen vom Computer auf.

„Ich hab’s entschlüsselt“, sagt sie. „Na ja, fast. Mit Fantasie, Intuition und dank deiner Erwähnung des Pfadfindercodes.“

Unger lässt sich auf einen Stuhl fallen und starrt sie fragend an.

Odie kommt um den Schreibtisch und reicht ihm einen vergrößerten Ausdruck. „Die erste von insgesamt neunundfünfzig Zeilen.“
hit31208/$50/drayseag/bc/cibc-nb-marksman

Unger blickt auf das Papier und wartet vergebens auf eine Eingebung. Außer Marksman kann er nichts entziffern.

„Was zum Geier soll das bedeuteten.“

Als Odi fortfährt, klingt ihre Stimme angewidert. „Das Wort Hit bedeutet Mord. Neunundfünfzig Zeilen, neunundfünfzig Morde. Grumbach war ein Massenmörder. Er hat neunundfünfzig Menschen getötet. Du solltest Opfer Nummer sechzig werden. Damit wäre das fünfte Dutzend voll gewesen.“

„Das könnte der Grund für seinen Leichtsinn gewesen sein“, bemerkt Unger. „Er befand sich in Hochstimmung. Er wollte Pol Pot unter den Killern werden.“

Odi schüttelt sich. Dann sagt sie: „Die nachfolgende Zahlenkombination bezeichnet das Datum in amerikanischer Schreibweise – zuerst Monat, also März, dann folgt das Datum, der zwölfte, dann das Jahr, zweitausendacht. Dollarzeichen und die Zahl fünfzig könnten für fünfzigtausend Dollar stehen. Grumbachs erstes Mordhonorar. Die folgende Buchstabenfolge konnte ich nicht knacken, ich arbeite dran. BC könnte Bogotá, Colombia bedeuten, der Ort, an dem der Mord begangen wurde.“

„Bogotá“, unterbricht Unger. „Matteos Kohle kam von einer Bank in Bogotá. Das ist kein Zufall.“

Odi tippt mit dem Finger auf den Ausdruck. „CIBC hat mir Kopfschmerzen bereitet. Bis ich die Buchstaben N und B mit einbezogen habe. Was, wenn mit NB Nassau Bahamas gemeint ist? Plötzlich fiel es mir wie Schuppen von den Augen. Nachdem ich die Banken in Nassau gegoogelt hatte, war mir klar, CIBC bedeutet Canadian Imperial Bank of Commerce. Das letzte Wort, Marksman, könnte das Passwort für sein Konto sein.“ Sie hält inne und seufzt: „Vermute ich jedenfalls.“

„Sag ich doch – ein simpler Pfadfindercode“, sagt Unger leichthin. Dann steht er auf. Grinsend packt er ihre Hände, zieht Odi vom Stuhl hoch und schlingt seine Arme um ihren Oberkörper. Er drückt sie fest an sich und brüllt über ihre Schulter: „Fantastisch!“

Er küsst sie zuerst auf die Stirn – denkt sich, wenn ich schon mal dabei bin – dann auf den Mund. Odi hält die Lippen geschlossen, presst sie aber nicht aufeinander und zuckt auch nicht zurück. Er löst sich, lässt aber die Hände auf ihren Schultern liegen.

Sie lächelt ihn an. Schaut ihm mit diesem verwirrenden Silberblick in die Augen. Unger vermutet, dass ihre extrem sensiblen Sensoren seinen Kuss nicht unbedingt als brüderlich wahrgenommen haben. Sanft löst sie sich aus seinen Händen. Der magische Moment verstreicht, ohne dass er die Initiative ergriffen, sie gepackt und auf dem Schreibtisch gevögelt hat.

Um sich abzulenken, ruft er Leland an, berichtet von Kreditkarten und Computerdateien, Geld, Dossiers und Pässen, erwähnt schließlich Odis Dechiffrierungskünste und endet: „Mein Dossier war übrigens nicht darunter.“

„Ich bezweifle, dass eins zur Verfügung stand“, meint Leland. „Deine Adresse erfährt man ganz offiziell gegen eine geringe Gebühr auf dem Einwohnermeldeamt in Frankfurt und außer ein paar unscharfen Fotos, Angaben zur Körpergröße und Augenfarbe sowie deinem Hang zum Saufen und willkürlichem Sex wird Grumbach nichts in der Hand gehabt haben.“

„Fick dich“, sagt Unger.

Leland legt auf.

Unger wendet sich an Odi. „Leland lässt den Computer abholen. Seine Hacker werden sich damit beschäftigen.“

„Wer weiß, was sie noch finden werden“, sagt Odi lahm.

Sie leidet unter nicht-stattgefundenem-Sex-Blues.

„Mit den gefundenen Informationen kann er seine Kontaktpersonen und Kunden diverser Organisationen und Dienste auf Jahre hinaus mit Tipps und Gefälligkeiten versorgen ...“

„... die seinen ohnehin schon legendären Ruf untermauern werden“, vollendet Odi den Satz. Dann fragt sie: „Was geschieht mit den Summen auf Grumbachs Konten?“

„Überlass das Leland. Ein paar soziale Einrichtungen könnten ohne ihn nicht existieren.“

14

MONTAG, SAN ANDRÉS, KOLUMBIEN.

„Regeln kannst du umgehen, Gesetze kannst du brechen.“ Jason Statham als Jake Green in „Revolver.“

San Andrés, Kolumbien. Eine Insel im Karibischen Meer. Vierhundert Seemeilen nordwestlich der kolumbianischen Küste, einhundert Seemeilen östlich der Küste Nicaraguas.

Auf der Terrasse der Strandvilla Morgan‘s Treasure, benannt nach dem legendären Piratenkapitän Henry Morgan, wenige Meter vom sichelförmigen karibischen Traumstrand entfernt, Sand so weiß und fein wie Puderzucker, das Meer schimmert in sieben verschiedenen Grün- und Blautönen, sitzt Maître Doré der Frau gegenüber, die sich in New York City als Helen Hartman ausgegeben hatte.

Mit der echten Helen hat sie nicht die geringste Ähnlichkeit.

Corazón Beatrisa Sabatini, eine Latina Ende Vierzig, dunkle Augen, das Haar schimmert schwarz, sinnliche Lippen und olivfarbene Haut. Stolz auf ihre Vorfahren, uralter indianischer Adel der von der Mondgöttin abstammenden Zipas, ehemals mächtige Herrscher über Bogotá. Damals schon eine Hochkultur, lange bevor im sechzehnten Jahrhundert verlauste spanische Konquistadoren mit Rüstungen, Pferden, überlegener Waffentechnik und Geschlechtskrankheiten über ihr Land herfielen.

Sabatini ist immer noch eine schöne Frau.

Schön und grausam.

Den Verblühungsprozess verlangsamt sie mit eiserner Disziplin – kaum Alkohol, keine Drogen, einer speziellen Diät und einem Personal Trainer, von einem bekannten Hollywoodstar abgeworben.

Eine dunkle Sonnenbrille für das Gesicht und ein Kapuzenmantel der Haar und Figur verborgen hatte, mehr hatte sie nicht gebraucht, um Matteo anzuheuern. Dass er die echte Helen durch Medien oder Konzertplakate kennen würde, hatte sie billigend in Kauf genommen. Wobei sie allerdings davon ausging, dass sich Matteos Musikverständnis auf dem Niveau eines Zimtbrötchens befinden und er Jazz nicht von Blasmusik unterscheiden kann.

Ein vertretbares Risiko.

Ihr ganzes Leben ist von Risiken geprägt.

Obwohl ihre Familie gewaltsam zu Tode kam, hat sie sich unbeirrt an die Spitze des Familienimperiums der Sabatinis gekämpft, einem verschachtelten Firmenkonglomerat: Haziendas und Ländereien von etlichen tausend Hektar am Fuße der Kordilleren und an der Atlantikküste, Pharmaunternehmen und eine Privatbank in Bogotá sowie eine Reederei in Cartagena.

Alle Unternehmen dienen einem Hauptzweck: Anbau, Herstellung, Transport und Vertrieb von Drogen. Ein Business, das hohe Wachstums- und Profitraten garantiert.

Cocasträucher und Schlafmohn, angebaut auf ihren Ländereien.

In ihren Pharmafabriken zu Kokain und Heroin veredelt.

Transportiert auf ihren Schiffen.

Drogengeld, gewaschen in ihrer Bank.

Corazón Beatrisa Sabatini ist eine Koks-Queen, eine der mächtigsten und reichsten Frauen Kolumbiens.

Trotz einer ihr treu ergebenen Prätorianergarde ehemaliger Armeesoldaten und Ex-Bundespolizisten der Policía Nacional, die für ihre Chefin durchs Feuer gehen würden, natürlich nur, solange der Sold pünktlich gezahlt wird. Keiner ihrer Männer, mangelnde Bildung, keine Fremdsprachenkenntnisse – Armee wie Polizei in Kolumbien rekrutieren sich fast ausschließlich aus den unteren Schichten – wäre imstande gewesen, Wolf Unger zu erledigen. Die meisten ihrer Männer haben Kolumbien noch nie verlassen, sind mit europäischem oder amerikanischem Lifestyle nicht vertraut – ein solches Unternehmen wäre von Anfang an zum Scheitern verurteilt gewesen.

Nun, wie sich herausstellte, waren auch der polyglotte, international agierende Killer Grumbach und der amerikanische Ex-Elitesoldat Matteo dazu nicht in der Lage gewesen.

Einer tot, der andere mit einem Sack über dem Kopf in einem dunklen Loch.

Und Unger lebt.

Noch immer.

Cora Sabatini drückt den schwarzen Zigarillo in einem schweren, fein gemaserten Onyx-Aschenbecher aus.

Der Wind vom kristallklaren, türkisblauen Meer zupft an ihrem streng nach hinten gekämmten und zu einem Zopf geflochtenen Haar, löst eine Strähne, die ihr über das Gesicht fällt. Sie trägt einen dunkelblauen, einteiligen Badeanzug, der ihre vollschlanke Figur vorteilhaft zur Geltung bringt. Auf der weißen Matratze ihres Strandbettes, das Kopfteil hoch gestellt, liegt sie zurückgelehnt auf Augenhöhe mit Doré, der mit einem Drink in der Hand auf der Kante sitzt.

Eine vertraute, fast schon intime Situation.

Doré, behaart wie ein Affe, den massigen Körper in knapp sitzende Shorts gezwängt, eine schwere Goldkette verschwindet in seinem Brusthaar, lässt seinen Blick über ihren Körper gleiten.

„Du solltest dich abkühlen“, sagt sie spöttisch und weist aufs Meer.

Doré knallt das leere Glas auf einen Beistelltisch und faucht: „Du provozierst mich absichtlich.“

Sabatini lächelt maliziös. Dann gibt sie sich einen Ruck und wechselt abrupt das Thema. „Reden wir von Unger“, sagt sie.

Doré nickt. Er hat sich schon gefragt, wann sie endlich damit anfangen würde.

„Können wir den Hurensohn nicht in seinem Umfeld erledigen, locken wir ihn hierher. Hier ist er genauso verloren, wie meine Leute in seinem Land.“

„Ich könnte nach New York fliegen ...“ setzt Doré an.

„Kannst du nicht“, schneidet sie ihm das Wort ab. „Deine Tage als Legionär sind Vergangenheit. Du bist verweichlicht, du liebst gutes Essen, Wein ...“

„Ich bin Franzose“, wirft Doré ein.

„... und junge Frauen“, fährt sie unbeirrt fort. „Auch mit veränderter Frisur und deinem neuen kolumbianischen Pass – die biometrische Gesichtserkennung der Homeland Security würde dich sofort enttarnen. Die französische Polizei hält dich vielleicht für tot, doch Unger lässt sich nicht so leicht täuschen.“ Sie holt Luft. „Du solltest dich glücklich schätzen, in Kolumbien Exil gefunden zu haben.“

„Wo ich im goldenen Käfig sitze.“

„Besser als Guantanamo.“

Wo sie recht hat, hat sie recht, sagt sich Doré.

Sie legt eine Hand auf seinen Arm. Ihre Stimme klingt weicher. „Georges, wir haben in den vergangenen Jahren gute Geschäfte gemacht. Zum beiderseitigen Vorteil. Ich bin nicht sentimental, vergesse aber auch nicht, dass du in einer schweren Zeit für mich da gewesen bist.“

Doré starrt aufs Meer.

„Du kannst Kolumbien nicht mehr verlassen. Hier bist du sicher. Du sprichst ganz passabel spanisch und wirst deine Geschäfte in Zukunft von Bogotá aus erledigen.“

Was im Klartext heißt: Mit Grumbach hast du die falsche Wahl getroffen. Ganz egal, ob du Grumbach überschätzt oder Unger unterschätzt hast. Du bist zwar nur der Vermittler, aber trotzdem bleibt die Scheiße an dir kleben. Deswegen musstest du dein behagliches Nest in Straßburg aufgeben, deine Vergangenheit vergessen und wirst jetzt ausschließlich für mich arbeiten. Ich sag dir wo’s langgeht und du wirst kuschen. Wenn nicht, nun ja, du weißt wie’s dann enden wird.

Doré macht sich keine Illusionen. „Einverstanden“, murmelt er. „Unter einer Bedingung.“

„Ich höre.“

„Zwei Anschläge auf Unger sind misslungen, ein drittes Mal entkommt er nicht.“

„Du willst noch einen Versuch wagen?“

Doré nickt. Seine Stimme bebt vor unterdrückter Wut – wegen Grumbach, seinem alten Kamerad, Sabatini, seiner beschissenen Situation und wegen diesem verdammten Unger. Als er antwortet, versucht er einen bitteren Unterton zu vermeiden. „Ja, Cora. Ich will das Schwein tot sehen.“

„Okay“, seufzt Sabatini und spreizt träge die Beine. „Aber vorher wirst du eine einsame Frau mal wieder richtig durchficken.“

Schnaufend vergräbt Doré seinen Kopf zwischen ihren Schenkeln.

15

Zwei Stunden später. Nur mit einem Pareo bekleidet stützt Sabatini ihre Ellenbogen auf die Terrassenbrüstung und raucht einen ihrer schwarzen Zigarillos. Der karibische Sonnenuntergang lässt den Himmel in einem spektakulären Farbenspiel erstrahlen. Gelbe, violette, sogar grüne Farbtöne bilden Streifen, an den Rändern diffus verschwommen. Tiefrot versinkt die Sonnenscheibe unter dem Horizont, am oberen Sonnenrand blitzt kurz ein grünblauer Saum auf. Sie verfolgt, wie der Feuerball im Meer versinkt und den Ozean in flüssiges Gold verwandelt.

Mit gesenktem Kopf und gekrümmtem Hals stakst ein Reiher langbeinig am Strand entlang. Blitzschnell sticht sein Schnabel nach Meeresgetier.

Um ihn zu erschrecken, klatscht sie in die Hände.

Den Reiher kümmert es nicht.

Bis vor vier Jahren hatte sie mit ihrer Familie die Sommermonate in der im Kolonialstil erbauten Holzvilla verbracht. Trotzdem hatte sie ihre Geschäfte nicht vernachlässigt. Abwechselnd waren sie und ihr Mann zwischen Bogotá und San Andrés gependelt. Mit der firmeneigenen Cessna Citation X eine Angelegenheit von knapp zwei Stunden für Hin- und Rückflug. Auch jetzt steht das Flugzeug vollgetankt und flugbereit in einem Hangar auf dem Inselflughafen. Zwei Teams, Pilot und Kopilot, wechseln sich in vierundzwanzig Stundenschichten bei der Flugbereitschaft ab. Jetzt kommt sie nur noch im Oktober auf die Insel, wenn jäh auftretende, kurze Regenschauer die Palmwälder dampfen lassen, die Nächte kühler werden und sie ohne Klimaanlage bei offenem Fenster schlafen kann, die Luft nach Salz schmeckt und sich das Schlafzimmer mit dem würzigen Duft der Bougainvilleas füllt.

Das Thermometer ist um ein paar Grade gefallen. Vom Meer weht eine kühle Brise. Sie erschauert, schnippt den Zigarillo über die Brüstung und verlässt die Terrasse.

Doré, der in einem der Schlafzimmer erschöpft eingeschlafen ist und leise vor sich hinschnarcht, war am Vortag über Bogota auf dem Flughafen Gustavo Rojas Pinilla angekommen. Dort hatte ihn bereits Sabatinis Helikopter erwartet, ein Sikorsky S-76 Spirit.

Früher konnte Morgan‘s Treasure entweder auf einem befestigten Weg durch Kokospalmwälder erreicht werden, der von der Straße auf der Hügelkette abzweigt oder auf dem Seeweg. Jedes Jahr musste ein Bautrupp von neuem den überwucherten und zugewachsenen Weg mit Macheten, Äxten und Hacken wieder befahrbar machen. Seit Sabatini den Sikorsky benutzt, hat die üppige Dschungelvegetation den Weg fast wieder völlig vereinnahmt.

Versteckt in den Palmwäldern, etwa einen Kilometer von der Villa entfernt, befinden sich auf einer kleinen Lichtung zwei Holzbaracken. Eine für das Personal, die andere für die Männer ihrer schwer bewaffneten Privatarmee sowie ein Helipad, der Hubschrauberlandeplatz für ihren Sikorsky.

Das Gelände im weiten Halbkreis um Morgan‘s Treasure ist für Insulaner tabu. Niemand würde es wagen, in Doña Corazón Beatrisa Sabatinis Refugium einzudringen. Einige wenige, die es trotzdem versucht haben, sind verschwunden und nie wieder aufgetaucht.

In den Kokospalmwäldern befinden sich getarnte Gruben, gespickt mit spitzen Bambusstäben, versteckte Stolperdrähte und Bewegungsmelder. Außerdem laufen Trupps ihrer Männer in unregelmäßigen Abständen Patrouille.

An beiden Enden des Strandes, dort, wo die Palmen fast bis ans Meer reichen, verstecken sich zwei Zodiac Hurricane RIB-Festrumpfschlauchboote. Jedes Boot mit drei Ex-Marinesoldaten der Armada Nacional besetzt. Angriffe aus der Luft können zwar mit Einmann-Flugabwehr-Lenkwaffen abgewehrt werden, aber welche Nation oder Drogenbehörde wäre so tollkühn und würde Kampfhubschrauber gegen eine Ferienvilla einsetzen und damit einen kriegerischen Konflikt mit der Republik Kolumbien provozieren?

Dass ihre Söldner, eingelullt durch die tagtägliche, stumpfsinnige Tretmühle, Langeweile und Routine – daran ändern auch die Chicas unter dem Personal nichts – nie mit einem Angriff rechnen würden, davon hat Sabatini keine Ahnung. Sie hält ihre karibische Traumvilla am romantischen Klischeestrand für eine uneinnehmbare Festung. Was Sabatini allerdings auch nicht weiß: Der gefährlichste Ort auf der Welt ist der, wo man sich am sichersten glaubt.

16

Sobald Sabatini ihren Aufenthalt in Morgan‘s Treasure ankündigt, setzt sich ein bunter Trupp von Hilfskräften in Bewegung, die in einem Monat das Doppelte des durchschnittlichen Jahreseinkommens eines Insulaners verdienen.

Angeführt vom afrokolumbianischen Koch, einem hünenhaften Mulatten, landet der Haufen mit einer Barkasse am Strand. Vorräte werden ausgeladen, Strom und Wasser aktiviert. Die Villa wird von oben bis unten geschrubbt und geputzt, die Fußböden auf Hochglanz gewienert. Anschließend wird der Strand in einen Zustand versetzt, dass hinterher noch nicht einmal ein Fußabdruck im nassen Sand zurückbleibt.

Morgan‘s Treasure – schussfestes Panoramafenster aus einer Kombination von Glas, Polyurethan und Polycarbonat mit Blick auf das karibische Meer – ruht einen halben Meter über dem Boden auf mächtigen Holzpfeilern, die in zwei Meter Tiefe auf Fels stoßen. Stufen führen von der überdachten Terrassenveranda zum künstlich angelegten Grasstreifen, der langsam in Sand übergeht und sich zum etwa fünfzig Meter entfernten Strand hin kontinuierlich absenkt. Dort liegt an einem Holzsteg eine kleine Nimbus-Yacht vor Anker.

Natursteine und Holzbalken, wuchtige Mahagoni-Möbel mit Flechtmustern, bunte indianische Decken, Bäder in Holz und Naturschiefer. Abgetrennt vom Wohn- und Schlafbereich befindet sich die Profi-Edelstahlküche, das Reich von Anibal, dem schwarzen Koch.

In den Regalen Bücher über die Geschichte Kolumbiens und Lateinamerikas sowie jede Menge Belletristik in Spanisch und Englisch. Am laufenden Meter erstanden, kein Buch jemals gelesen, Kunst- und Fotobände, in denen noch nie geblättert wurde.

Eine exquisite Sammlung präkolumbianischer Kunst in Vitrinen: Figuren, Masken, Ringe und Armbänder, Brustplatten sowie Handarbeiten aus Keramik, Stein, Muscheln und Holz – illegal erworben oder durch gezielte Auftragsdiebstähle beschafft.

An den Wänden Gemälde kolumbianischer Künstler, darunter Werke von Enrique Grau und Guillermo Wiedemann. Eine Skulptur der grotesk-naiven Frauenfiguren mit aufgeblähtem Körper von Fernando Botero bewacht den Eingang zum Schlafbereich.

Kunstwerke, die jeden Museumsdirektor der Welt in Euphorie versetzen würden.

Obwohl es inzwischen etwas kühler geworden ist, hat Sabatini das Dinner auf der Terrasse servieren lassen. Die leichte Brise vom Meer lässt an den Kerzen Wachsnasen wachsen. Auf dem Tisch eine schwere, weiße Leinentischdecke und Teller und Silberplatten mit den Resten eines Meeresfrüchte-Menüs, exotischen Früchten und frischgebackenem Baguette. Im gläsernen Weinkühler schmilzt das Eis, eine leere Flasche Chablis Premier Cru der Domaine Bernard Defaix steckt kopfüber im Kübel.

Um die Schultern ein kostbares, von Hand mit bunten Vögeln besticktes Mantón de Manila, ein spanisches Schultertuch, sitzt Sabatini in einem ärmellosen, mitternachtsblauen Cocktailkleid von Givenchy – der Cut ist schmal und schnörkellos, mit hohem Rundhals und engem Rock – Doré gegenüber.

Auch der Maître hat sich in Schale geworfen. Er trägt ein elfenbeinfarbenes Dinnerjacket mit schwarzer Schleife. Der Abendanzug, der ihm einigermaßen passt, gehörte Sabatinis Ehemann, der auf stilvolle Eleganz Wert legte und seine Kleidung bei einem bekannten Mailänder Maßschneider anfertigen ließ. Trotzdem fühlt sich Doré nicht besonders wohl in seiner Haut.

Aber die Koks-Queen pocht auf Etikette, schätzt exquisites Essen und ein angenehmes, luxuriöses Ambiente. Während ihres Aufenthaltes verzichtet sie auf ihre Diät, frisst sich die Pfunde an, die sie hinterher wieder abstrampeln muss. Sie leert ihr Glas und tupft sich geziert die Lippen mit der weißen Leinenserviette.

Als hätte man ihn gerufen, taucht Anibal auf. Übertragen von den Außenkameras, kann er auf dem Monitor in der Küche den Verlauf des Essens mitverfolgen und prompt zur Stelle sein, wenn er gebraucht wird.

„Noch eine Flasche, Doña Corazón?“

„Bring uns zwei Tinto und Aguardiente“, befiehlt sie.

Anibal tritt ab.

Sabatini schiebt Doré die Zigarillo-Packung über den Tisch.

„Bedien dich.“

Als beide rauchen, taucht Anibal wieder auf. Er balanciert ein Tablett mit zwei Tässchen brühendheißem, schwarzem und bereits gezuckertem Kaffee und einer Flasche Aguardiente, Schnaps aus Anis und Zuckerrohr, das kolumbianische Nationalgetränk.

Er füllt wortlos die Gläser und entschwebt.

In schnellen Schlückchen trinkt sie den Kaffee und kippt den Schnaps hinterher.

Doré macht es umgekehrt.

Den aromatischen Schnaps muss er mit Kaffee runterspülen. Gerne hätte er noch ein paar Gläser des wunderbaren Chablis mit dem Bouquet nach Pfirsich und Zitronen getrunken, aber er wird sich dran gewöhnen müssen – Sabatini bestimmt.

Ihr Land, ihr Haus, ihre Regeln.

Sie lehnt sich zurück.

Rauch quillt ihr aus den Nasenlöchern und lässt sie die Augen zusammenkneifen. Dann fragt sie: „Wie ist dein Plan?“

Doré gießt sich einen Schnaps nach. Mit einer ruckartigen Bewegung des Kopfes schluckt er ihn runter, spült mit dem Rest Kaffee nach und räuspert sich.

„Ich arbeite dran.“

Ihre dunklen Augen sprühen vor Hass, ihre Nasenflügel beben. „Misslingt er, schnappen wir Helen Hartman und locken Unger auf ihre Fährte.“ Grimmig fügt sie hinzu: „Das hier ist Sabatini-Land, mein Terrain, meine Leute.“

Doré blickt sie an, als sei sie größenwahnsinnig geworden. „Du willst sie entführen? Aus den USA?“

Sabatini schüttelt den Kopf. „Sie wird freiwillig kommen.“

17

DIENSTAG, NEW YORK CITY, NY.

Max: „Sie bringen ihn einfach um, obwohl Sie ihn nicht kannten?“ Vincent: „Darf ich die Leute erst umbringen, nachdem ich sie kennengelernt habe?“ Jamie Foxx als Max und Tom Cruise als Vincent in „Collateral.“

Katz‘s Delicatessen, East Houston Street.

„Hier bekommst du nicht nur das beste Pastrami Sandwich auf diesem Planeten, sondern auch ein exzellentes Frühstück“, sagt Unger und weist auf die Fotogalerie. „Das wussten schon Barbra Streisand, Bruce Willis oder Al Gore zu schätzen.“

Odi wirft einen gleichgültigen Blick auf die mit Fotos übersäte Wand. Im Moment interessiert sie sich nur für die Menükarte.

„Erinnerst du dich an Meg Ryans gefakten Orgasmus aus Harry und Sally?“

Odi löst den Blick von der Karte.

„Nun, die Szene wurde hier gedreht. Es heißt, ihr Gestöhne war nicht wirklich gespielt.“

„Ein Pastrami Sandwich hat ihr einen Orgasmus verschafft?“

„Warum nicht?“

Odi verdreht die Augen.

Nach Eiern mit Würstchen, Pfannkuchen, Bagel, Lox und Cream Cheese sowie einer Kanne Kaffee, schiebt Unger seinen Teller zurück, schaut sich im Lokal um und sagt: „Ich vermisse die Zeiten, als man nach dem Frühstück genussvoll eine Zigarette rauchen konnte.“ Zornig fügt er hinzu: „Amerikaner werden dicker als Walrösser, stopfen sich tonnenweise mit Fett, Zucker und Drogen voll, horten Berge von Schusswaffen, Heerscharen von Besoffenen, Obdachlosen und Drogensüchtigen irren durch die Städte – nur Rauchen, das verbietet man.“ Er hebt seine Stimme. „Absurd und kafkaesk!“

Einige Gäste an Nachbartischen heben die Köpfe.

Odi macht der Kellnerin ein Zeichen und verlangt die Rechnung. Dann wendet sie sich Unger zu und zischt: „Geraucht wird vor der Tür.“

Auf dem Weg nach draußen, vorbei an der grinsenden Kellnerin, lässt Unger demonstrativ eine nicht angezündete Zigarette in seinem Mundwinkel wippen.

Paffend stehen sie auf dem Bürgersteig und warten auf ein zufällig vorbeikommendes Taxi. Vom nahen East River pfeift der Wind durch die Straßenschlucht, wirbelt Dreck und Papierfetzen hoch, eine leere Bierdose rollt scheppernd gegen den Bordstein.

Odi fröstelt in der scharfen Brise.

Unger schlägt den Kragen seines Trenchcoats hoch.

Doch statt eines Taxis rollen drei schwarze SUVs – Leland verfügt über eine Flotte mit elektronischem Schnickschnack ausgestatteter Cadillac Escalades in mattschwarzer Sonderlackierung – an den Bürgersteig, das mittlere Fahrzeug hält direkt vor Unger und Odi. Zwar hatte Unger in der Zentrale der Global Investigations Agency seine Frühstücksadresse hinterlassen, dass Leland sich jedoch persönlich her bemüht, kann nichts Gutes bedeuten.

Die Rücksitztür schwingt auf und Leland blafft: „Einsteigen!“

Zuerst rutscht Odi, dann Unger auf den Rücksitz, die Kolonne setzt sich in Bewegung.

Leland dreht sich zu Unger.

„Hast du beobachtet, wo mein Fahrer gerade den SUV gestoppt hat?“

Unger ist alarmiert. „Genau vor Odi und mir.“

Leland nickt. „Stell dir vor, ein anderes Fahrzeug ...“

„Ich kenne deine Flotte“, unterbricht Unger.

„... hätte angehalten. Schiebetür fliegt auf, Odi bekommt eine Kugel in den Kopf, du einen Stoß von hinten, der dir die Luft aus den Lungen presst. Du landest im Wagen, bekommst einen Hieb auf den Schädel, der Fahrer gibt Gas.“ Er tippt auf seine Armbanduhr. „Drei, vier Sekunden, länger nicht.“

„Drei Killer“, sagt Unger. „Einer wartet im Deli, ein Schütze im Auto, ein Fahrer.“

„Genau“, sagt Leland. „Du wachst an einer Kette baumelnd in einem Loch auf, wo niemand deine Schreie hört und wartest darauf, von einer Motorsäge in Streifen geschnitten zu werden.“

„Was weißt du“, fragt Odi, bleich um die Nase.

Leland antwortet in Cop-Slang: „Der Mitarbeiter eines befreundeten Dienstes überprüft im Rahmen einer Operation gegen die sogenannte Russenmafia Schlüsselbegriffe und Stimmprofile im Kommunikationsverkehr einiger Verdächtiger in Little Odessa, um hieb- und stichfeste Beweise zu sammeln, die vor Gericht Bestand haben und nicht von einem durchtriebenen, smarten Anwalt“ – er neigt den Kopf vor Unger – „wie du einer gewesen bist, in der Luft zerrissen werden.“ Er hebt die Stimme. „Insbesondere geht es um drei Vergewaltiger und Mörder. Ihre spärlichen Dossiers findet ihr auf euren Smartphones. Um reiche Geschäftsleute und Ladenbesitzer für Schutzgelderpressungen sensibel zu machen, hat man die Töchter vergewaltigt, manchmal auch die Ehefrauen, den Männern wurden die Beine gebrochen. Wer sich aber ernsthaft zur Wehr setzte, wurde erschossen. Mindestens fünf Menschen, drei Männer und zwei Frauen – und das sind nur diejenigen, deren Leichen gefunden wurden – mussten ihr Leben lassen. Laut Zeugenaussagen gingen die Wichser immer nach der gleichen Methode vor ...“

„Ein Lieferwagen mit Schiebetüren passt die Opfer ab. Dann läuft es so, wie von dir eben eindrucksvoll demonstriert und beschrieben“, wirft Unger ein.

„Ääh, ja“, sagt Leland.

„Aber was hat das mit Unger oder mit mir zu tun?“, verlangt Odi zu wissen.

„Nur mit Unger, Odilia“, sagt Leland und tätschelt ihre Hand. „Mein Kontaktmann hat eine E-Mail an die Adresse eines Fischhändlers mitgelesen, der im Verdacht steht, Kopf der Erpresser zu sein und den Wichsern Unterschlupf zu gewähren.“

„Joe, bitte. Was steht in der verdammten Mail und von wem stammt sie?“ drängt Unger.

„Die Mail enthält dein Dossier, vermutlich identisch mit dem, das auch Grumbach erhalten hatte. Mit einer Ausnahme.“ Er macht eine Kunstpause. „Dein Kopfgeld ist auf sechshunderttausend gestiegen.“

„Die mysteriöse Auftraggeberin hat diesmal viele Mäuler zu stopfen“, merkt Odi zynisch an.

Leland ergreift wieder das Wort. „Der Absender ist nicht zu ermitteln. Die IP-Adresse führt zu einem Internet-Café auf der Insel San Andrés, die zu Kolumbien gehört.“

„Nie gehört“, murmelt Unger.

„Doré“, sagt Odi wie aus der Pistole geschossen. „Die Mail stammt von Doré. Der Typ hat sich auf der Insel verkrochen. Da verwette ich meine Titten.“

„Hilfe!“ Unger blickt auf ihre Brüste.

Odi kichert. „Ich muss an deine Worte denken: Strand, Schirmchendrink, fickende Schildkröten.“

Unger verspürt dieses Kribbeln im Nacken, das Unheil verkündet.

Wieder durchzuckt ihn ein Gedanke.

Wieder kriegt er ihn nicht zu fassen.

Wie ein Name, eben noch geläufig, er liegt auf der Zunge, ist aber wie aus dem Gedächtnis radiert. Egal, wie sehr man sich den Kopf zermartert – nix, nada, niente. Dann, einige Zeit später, egal was man gerade tut – zack - ist er wieder da und man wundert sich, warum er verschwunden war und ausgerechnet jetzt, in diesem Moment, wieder im Kopf auftaucht.

Denk nicht dran, sagt er sich, dann fällt es dir ein.

Allerdings misstraut er sich selbst.

„Zwei Möglichkeiten“, sagt er. „Ich biete mich wieder als Opfer an und erledige die Schweine. Oder ich statte dem Fischhändler einen Besuch ab, prügle ihm das Versteck aus dem Leib und mach die Bande fertig.“

„Ungesetzliches Vorgehen wird nicht toleriert“, sagt Leland und merkt ironisch an: „Dass du dabei scheitern könntest, gehört nicht zu deinem Plan?“

„Dann folgt Plan B.“

„Was ist Plan B?“

„Ich fang gleich mit dem Fischhändler an.“

„Kann es sein, dass du etwas dünnhäutig geworden bist?“

„Wenns um mein Leben geht – ja.“

„Du könntest dabei draufgehen“, sagt Odi. „Ich halte dir den Rücken frei.“ Bevor Unger antworten kann, schneidet sie ihm das Wort ab. „Nein ist keine akzeptable Antwort.“ Ihr Tonfall duldet keinen Widerspruch.

„Lagebesprechung“, knurrt Leland. „In meinem Büro.“

18

Lelands Büro, 65th Street, zwischen 3rd- und Lexington Avenue. Typisches New Yorker Townhouse aus der Vorkriegszeit, rötlichbrauner Sandstein, sechs Stockwerke. Leland residiert ganz oben. Deckenhohe Fenster, Schreibtisch und Regale aus verchromten Inox-Stahl, Le Corbusier Dreisitzer und Sessel, dazu der passende Glastisch, offener Marmorkamin. An den Wänden eine Generalstabskarte von New York City, gerahmte Urkunden und Belobigungen aus Lelands Zeit beim NYPD sowie die üblichen Fotos mit Celebrities und Politikern. Darunter die drei New Yorker Bürgermeister, unter denen Leland seinen Dienst beim NYPD ausgeübt hatte: Ed Koch, David Dinkins und Rudi Giuliani.

Kein einziges persönliches Foto.

Auf dem Schreibtisch drei im Halbkreis montierte turboschnelle iMacs der neuesten Generation und das State-of-the-art-Kommunikationssystem.

Seit Ungers letztem Besuch hat Leland zwei Veränderungen vornehmen lassen. Zu dem Ölportrait von John F. Kennedy hat sich ein Gemälde von Barack Obama gesellt und der Teppichboden wurde gegen einen schwarzblauen Belag aus Reifen-Recycling-Gummigranulat ausgetauscht.

Leland weist auf die Karte. Haltung und Tonfall entsprechen einem Polizeioffizier, der mit seinem Stab die Lage erörtert. „Brighton Beach, auch Little Odessa genannt“, hebt er an und tippt mit dem Zeigefinger auf die südlichste Spitze von Brooklyn. „Die größte russische Enklave außerhalb der ehemaligen Sowjetunion. Emigranten aus allen Teilen des Sowjetparadieses, Russland, Ukraine, Weißrussland, Moldawien. Hauptsächlich ist Brighton Beach aber geprägt von jüdischen Emigranten aus Odessa am Schwarzen Meer. Strand und Promenade erinnern an die alte Heimatstadt. Die Sprache ist russisch, die Mieten niedrig, das Meer nah. Kinoplakate, Reklametafeln, Läden- und Restaurantschilder sind in kyrillischer Schrift. Die Menschen halten zusammen. Familie, Verwandte und Freunde spielen eine große Rolle. Feiern, Essen und Restaurantbesuche sind ein integraler Bestandteil ihres Lebens.“

Leland winkt Odi und Unger zu seinen Computern und klickt Bilddateien an. Das Foto eines Mannes poppt auf.

„Arik Blinow, Mörder und Erpresser. Zig mal angeklagt, nie verurteilt. Im Zivilberuf Fischhändler, Restaurant- und Nachtclubbesitzer. Außerdem gehören ihm ein Feinkostladen und ein Fischmarkt, groß wie eine Markthalle, der halb Little Odessa mit Kaviar, Fisch, Meeresfrüchten und täglich frischem Hummer aus Maine versorgt.“

Unger blickt auf einen elegant gekleideten Mann um die Vierzig. Dunkle Augen, struppiges Haar mit grauen Strähnen, beeindruckender Riechkolben über schmalen Lippen, breites Kinn, schwarzer Bartschatten, leichter Bauchansatz, den auch das maßgeschneiderte Sakko nicht verbergen kann. Eine Visage wie aus einem Mafia-Film von Martin Scorsese.

Leland räuspert sich.

„Über seine Handlanger ist nichts bekannt. Keine Beschreibung, keine Namen. Nur soviel: Die spärlichen Aussagen beschreiben das Trio als gut gekleidet, nett aussehend, wie Studenten.“

„Le trio infernal“, sagt Odi und versucht, ihre Stimme düster klingen zu lassen.

„Killer im IT-Zeitalter. Gebildet, smart, gefühllos“, fügt Unger hinzu. „Wie heißt sein Restaurant?“

Leland checkt seinen Computer.

„The Russian Samovar.“

„Als offizieller Mitarbeiter der Global Investigations Agency könnte ich im Auftrag eines Opfers ermitteln ...“

Leland fällt ihm ins Wort: „Kein Opfer würde sich je dazu bereit erklären.“

Unger blickt genervt. Dann hebt er den Kopf. „Es sei denn ...“

„... du wirst von offizieller Seite beauftragt“, beendet Leland den Satz.

„June A. Banks“, sagt Unger.

Lelands Miene drückt Zweifel aus.

Unger hakt nach.

„Warum nicht? June ist Generalstaatsanwältin von New York City. Ihre Befugnisse gleichen denen einer Innen- oder Justizministerin in Deutschland. Sie verfügt über Macht und Chuzpe.“ Dann fügt er hinzu: „Außerdem schuldet sie mir einen Sack voller Gefälligkeiten.“

Leland schüttelt den Kopf. „Sie wird nichts unternehmen, was auch nur den Schatten eines Makels auf ihre Karriere wirft.“

„Ich rede mit ihr.“

„An June ist nicht ranzukommen. Eher bekommst du eine Audienz beim Papst.“

Unger grinst. „Wir treffen uns heute Abend.“

19

Gefolgt von einem schwarzen SUV, stoppt die Stretch-Limo vor dem Eingang des Sherry-Netherland. Der Portier öffnet devot die Tür.

„Du hast dich nicht verändert“, sagt June, als Unger auf die lange Rückbank rutscht. Die Deckenlichter sind eingeschaltet und tauchen sie in warmes Licht. Sie haucht ihm einen Kuss auf die Lippen, legt den Kopf in den Nacken, mustert ihn aufmerksam. „Der Anzug steht dir gut“, sagt sie dann und klopft kurz gegen die dunkel getönte, undurchsichtige Trennscheibe.

Die Limo rollt an.

Als würde er sie zum ersten Mal sehen, lässt Unger seinen Blick über die Frau wandern, die er vor über einem Jahr aus den Fängen eines wahnsinnigen Serienkillers gerettet hatte. Das rötlichblonde Haar trägt sie locker zurückgekämmt, im Nacken von einem dunkelblauen Samtband gehalten, farblich passend zum schlichten Etuikleid mit gewagtem Ausschnitt von Diane von Furstenberg, das ihr weit über die Knie gerutscht ist. Kein Schmuck, außer der klassischen Gold-Ellipse von Patek Philippe am Handgelenk. Hohe Wangenknochen, strahlende Grünaugen, fast wie Jade, ihre Haut makellos. Nicht jung, nicht dünn, nicht faltenfrei, sie weiß, wer sie ist und nimmt sich, was sie will.

Wie sag ich’s ihr, ohne dass es kitschig klingt, denkt Unger. „Du bist vollkommen anders als alle anderen Frauen, die ich bisher kannte“, sagt er dann. „Du nimmst mir den Atem.“

Jadeaugen funkeln ihn an. Ihr Blick bohrt sich in seine Augen. „Und trotzdem hast du mich verlassen.“

„Wie kann man jemanden verlassen, mit dem man nie zusammen war?“ Wäre ich nicht auf deine Hilfe angewiesen, hätte ich dich nicht mit Grumbachs Waffenlager geködert, fügt er in Gedanken hinzu.

Abrupt wechselt sie das Thema. „Wie geht’s Helen?“

„Sie hat mich verlassen“, lügt er.

„Hast du gelitten?“

„Ich leide immer noch.“

June lächelt.

Sie strahlt diese erotischen Vibes aus, gegen die er nicht geeicht ist.

Und sie weiß das.

Sie tastet nach seiner Hand und drückt sie. Den Rest der Strecke legen sie schweigend zurück. Um seine Sicherheit macht er sich keine Sorgen, June wird besser beschützt als der saudische König Abdullah auf Staatsbesuch in den USA.

Obwohl Unger nicht wusste, in welches Restaurant sie ihn entführen würde, hatte er sich für den Besuch einer der sündhaft teuren Fresstempel gekleidet, in denen sie Stammgast ist: dunkelblauer Anzug mit dünnen Kalkstreifen, nach dem Leland-Meeting bei Brooks Brothers erstanden. Weißes Hemd mit Haikragen, nachtblaue Kaschmir-Strickkrawatte, dazu dunkle Kniestrümpfe und schwarze, auf Hochglanz polierte Oxford-Schuhe.

Aber mit einem Raucher-Club hatte er nicht gerechnet. Club Macanudo, eines der letzten Raucher-Refugien in Manhattan. Wo man in elegant-luxuriöser Atmosphäre, in hellem, freundlichem Ambiente – Mahagoni, butterweiche Ledercouchen und Clubsessel, weißes Leinen, silberne Kerzenleuchter, hufeisenförmige Bar – bei exzellentem Essen, Cocktails und Zigarren einen intimen Abend verbringen kann.

Hinter June betreten ihre Männer in dunklen Anzügen den Club. Stöpsel in den Ohren, Manschettenmikros und militärische Secret Service-Haarschnitte. Sie verteilen sich im Raum: Zwei setzen sich an einen Tisch, zwei auf Barhocker. In einer spärlich beleuchteten Ecke hat man für die Generalstaatsanwältin einen Vierer- in einen Zweiertisch verwandelt.

Unger bestellt Cocktails. Horse‘s Neck für June, Manhattan für sich. Dann beschäftigen sich beide mit der Menükarte. Eine Kellnerin mit dem Gehabe einer Vorstandssekretärin nimmt die Bestellung entgegen.

Kurze Zeit danach.

Unger stochert lustlos in seinem Essen herum, trinkt dafür aber umso mehr von dem Cabernet Sauvignon von Joseph Carr aus Napa County. Ganz im Gegensatz zu June. Sie beim Essen zu beobachten ist ein sinnliches Vergnügen. Sie säbelt ihr Steak in mundgerechte Portionen, legt das Messer zur Seite, spießt die Fleischstücke auf die Gabel und kaut genussvoll mit halbgeschlossenen Augen. Sie nippt nicht nur, sie trinkt den Rotwein in kräftigen Zügen und leckt sich über die Lippen.

Unger winkt die Vorstandsdame zu sich, bestellt noch eine Flasche und steht vom Tisch auf. Er beugt sich zu June runter. „Unser romantisches Dinner ist dann komplett im Arsch, wenn du eine Flasche Petrus für neunhundert Mäuse bestellst, während ich pinkeln bin.“

June blickt hoch und prustet los.

Später, bei Kaffee und Bourbon, berichtet Unger von den Anschlägen auf sein Leben, seinen Ermittlungen in Straßburg und New York City, von der abgefangenen E-Mail und der Russen-Mafia in Little Odessa. Er endet mit den Worten: „Ich brauche deine Hilfe.“

June sucht den Blick der Vorstandsdame – die sofort angeschossen kommt – und fragt nach Zigarren.

Schon taucht der Manager mit einem edlen Rosenholz-Humidor am Tisch auf. Wenn es um seine Zigarrenschätze geht, schleimt er sich bei seinen prominenten Stammgästen persönlich ein.

June wählt eine Short Robusto von Santa Damiana aus der Dominikanischen Republik, das perfekte Format für zwischendurch oder nach dem Essen. Sie dreht die Zigarre zwischen den Fingern und sagt: „Kubanische sind mir zu bitter.“

Der Manager nickt. Eine Schachtel Monsterstreichhölzer in der Hand blickt er fragend.

June schüttelt den Kopf.

Unter Verzicht auf das übliche Show-Zeremoniell des Anzündens mit Zedernholzspan – eine Frau wie June zieht ihr eigenes Ritual durch – nimmt sie einen silbernen Cutter aus ihrer Abendtasche, kappt die Zigarrenspitze, reißt ein Zündholz aus dem Werbe-Streichholzheftchen des Clubs an, pafft, bis die Spitze gleichmäßig glüht und inhaliert genussvoll.

Unger bleibt bei seinen Zigaretten.

June denkt nach. Rauch kräuselt von ihren Lippen. Sie nimmt einen weiteren Zug und bläst einen perfekten Rauchring. Dann nippt sie an ihrem Bourbon und sagt: „Es gibt verschiedene Möglichkeiten, sich selbst ins Jenseits zu befördern. Eine davon ist, jemanden zu provozieren, der seine Gegner auf ein Dutzend verschiedene Arten töten kann, ohne selbst einen Finger zu krümmen.“

Er beugt sich ein wenig vor, die Ellenbogen auf dem Tisch. „Okay. Trotzdem – ich muss es versuchen.“

Sie ist skeptisch. „Wie?“

„Die wollen mich killen. Ich muss ihnen zuvorkommen. Ich nutze das Überraschungsmoment, um aus der Position des Stärkeren zu agieren und mach sie fertig.“

„O nein. Nein, nein, nein, Wolf.“ Sie hebt die Hände. „Ich kann jetzt keine Machoscheiße gebrauchen.“

Er macht eine Handbewegung, als würde er einen Stapel Papiere vom Tisch wischen. „Frauen werden vergewaltigt, Männer verstümmelt. Wer sich wehrt, wird umgelegt. Keine Zeugen. Liegen die Schweine im Kühlfach, werden die Opfer keine Angst mehr haben und die Täter identifizieren.“ Er spielt seinen einzigen Trumpf aus. „Du wirst den Erfolg einstreichen. Eine weitere Stufe auf deinem Weg nach oben.“

June erkennt den Vorteil, aber auch den Köder. Mit bebender Stimme sagt sie: „Du könntest dabei draufgehen.“

„Denkbar“, sagte Unger. „Aber unwahrscheinlich.“ Er bleckt die Zähne. „Hilf mir oder lass es bleiben.“

„Moment.“ June ordnet ihre Gedanken. Schließlich ringt sie sich zu einem Zugeständnis durch. „Ich könnte dich zum Sonderermittler der Staatsanwaltschaft ernennen. Kein Ausweis. Nichts Schriftliches. Du bist auf dich gestellt.“

Unger nickt.

Sagt nichts.

June hat sich jetzt endgültig entschieden. Es spricht die Karrierefrau. „Keine Festnahmen, kein Gericht, keine Geschworenen.“

Unger nickt wieder.

„Solltest du verletzt werden, wird sich Leland um dich kümmern“, fährt sie fort. „Im Falle einer Festnahme hol ich dich raus, aber du wirst danach sofort das Land verlassen.“

Sie holt tief Luft. „Hast du verstanden?“

„Prima“, sagte er und grinst sein Wolfsgrinsen.

Sie winkt nach der Rechnung. Dann stößt sie den Rest ihrer Zigarre in den Aschenbecher. Sie blickt ihm direkt ins Gesicht. „Absacker bei mir“, sagt sie mit der Bestimmtheit einer Frau mit Macht.

„Ist das ein Befehl?“

„Nein“, versetzt June. „Ein Vorschlag, über den nicht diskutiert wird.“

Junes Bodyguards sind auf Zack.

Die Limo wartet schon.

Kaum sitzen sie auf der bequemen Rückbank, lässt Unger die dunkle Trennscheibe zum Fahrerraum hoch gleiten und beugt sich über sie. Er küsst sie, ihre Zunge schnellt in seinen Mund. Das enge Kleid ist hoch gerutscht, seidige Nylons schimmern an den langen Beinen. Er fragt sich, ob sie Strumpfhosen oder Strapse trägt. Er starrt ihr in den Schritt und erkennt das weiße Dreieck ihres Slips. „Heb deinen Hintern hoch“, murmelt er und streift ihr das Kleid bis zum Nabel hoch. Seine Hand gleitet zwischen ihre Beine, wandert an der Innenseite ihrer Schenkel hoch. Er spürt ihre Schamhärchen, ein Finger schlüpft unter den Slip. Er fühlt sie feucht werden, lässt einen zweiten folgen und beginnt sie sanft zu reiben, massiert ihre Knospe. Sie schnappt nach Luft, spreizt die Beine, soweit es der Stoff zulässt. Dann beginnt sie heftig zu atmen, schaut ihn dabei mit halbgeöffnetem Mund und schmalen Augen an.

„Fühlst du, wie nass ich bin“, keucht sie.

Ihre erigierten Nippel zeichnen sich deutlich durch den dünnen Stoff ab. Ihr Duft steigt ihm in die Nase, was ihn extrem scharf macht. Seine Hand gleitet in den Ausschnitt ihres Kleides, sie trägt keinen BH, nimmt ihre Brustwarzen zwischen die Finger seiner freien Hand und beginnt sie abwechselnd zu kneten.

„Fester“, stöhnt sie und Unger leckt ihr die Schweißtröpfchen von der Oberlippe.

Sie gibt sich vollkommen seinen Händen hin, legt den Kopf in den Nacken und schließt die Augen. Sie beugt den Rücken durch, beginnt lauter und schneller zu atmen. Dann zuckt und bebt ihr ganzer Körper. Während die Limo durch das nächtliche Manhattan rollt, wird June von einem Orgasmus geschüttelt.

20

MITTWOCH, BRIGHTON BEACH, BROOKLYN, NY.

„Wenn ein nackter Mann eine schreiende Frau durch die Straßen jagt, Messer in der Linken, Penis in der Rechten, glaube ich nicht, dass er sie in den Schlaf singen will.“ Clint Eastwood als Police Inspector Harry Callahan in „Dirty Harry.“

„Wie ein Trip in eine andere kulturelle Dimension“, sagt Unger und blickt auf zwei alte, schäbig gekleidete Männer auf einer Bank mit Blick auf den ölig schimmernden Atlantik. Zwischen den beiden eine Schachbox mit Steckfiguren.

Am Strand stemmen sich ein paar einsame Gestalten gegen den Wind.

Odi, eingemummt in eine Barbour-Steppjacke, auf dem Kopf eine irische Tweed-Kappe, was sie umwerfend aussehen lässt, weist auf eine blaue Markise mit dem Schriftzug Galina’s Café & Grill.

„Tee“, bibbert sie. „Russischer Tee. Heiß und süß.“

Unger packt ihren Arm.

Gemeinsam überqueren sie den Boardwalk, einen hölzernen Steg unten am Strand. Ihre Schritte lassen die Holzplanken knarren. In geringem Abstand folgt ein Pärchen mittleren Alters, das sich angeregt in russischer Sprache unterhält. Niemand würde in dem Paar zwei Profis aus Lelands Talentschuppen vermuten, vor der Emigration in die USA Mitglieder von Speznas, einer Spezialeinheit des russischen militärischen Nachrichtendienstes.

Vor dem Café sitzen Frischluftfanatiker und wärmen ihre Hände an Teegläsern.

Unger und Odi gesellen sich dazu.

Der brühendheiße Tee wird in Gläsern serviert. Angeblich kommt so der Geschmack des Tees besser zur Geltung. Dazu wird eine Auswahl kleiner Konfitürengläser gereicht.

Die Bedienung, aschblond, Lippenpiercing und ungefähr zwanzig Kilo zuviel auf den Rippen, antwortet in astreinem Brooklyn-Akzent auf Ungers Frage nach der Marmelade. „Original russisch genießt man den Tee, indem man zuerst ein Löffelchen Konfitüre in den Mund nimmt, dann den Tee darüber laufen lässt. Sie können die Marmelade auch zum Süßen verwenden.“

„Das nenn ich Kultur“, sagt Odi. „Teekultur.“

Nach dem Aufwärmen bummeln sie, von Touristen nicht zu unterscheiden, über die Brighton Beach Avenue, die Arterie des Lebens in Little Odessa. Über ihnen rattert die Bahn auf stählernen Stelzen, die Verbindung zwischen der russischen Diaspora und Amerika, wie New York City hier genannt wird.

Sie biegen in die 6th Street und finden sich vor dem Gebäude mit dem geschwungenen Neonschriftzug The Russian Samovar. Über der Schrift prangt, wie eine Krone, eine stilisierte russische Teemaschine.

Unger liest die russisch-englische Menükarte, die in einem Glaskasten neben der Tür hängt. Jede Menge Shish Kebab, Soljanka, Piroggen, Borschtsch, Blinis und Kaviar, dutzend verschiedene Fischgerichte, alle bekannten Wodka-Marken und Weine aus Georgien. Daneben kündigt ein Plakat in zwei Sprachen eine Klezmer Band aus Belarus an.

Unger hat genug gesehen.

Er wollte eintauchen in die Welt russischen Klangs und russischen Geschmacks, sich ein Gefühl für Umgebung, Atmosphäre und die Menschen verschaffen, die in den siebziger Jahren vor der Sowjetdiktatur in die kleine Gemeinschaft im Süden Brooklyns geflohen waren. Die eine Diktatur gegen die andere getauscht haben, sich dem Terror der eigenen Landsleute ausgesetzt sehen.

Gangstern wie Arik Blinow.

Den Grundriss des Lokals sowie den Stadtplan hatte sich Unger bereits vorher schon eingeprägt. Er hatte Fluchtwege festgelegt und den Standort für einen von Lelands Escalades bestimmt, ausgestattet mit medizinischer Notversorgung, besetzt mit Fahrer und einem Combat Medic, der nicht nur mit medizinischen Instrumenten, sondern auch mit Waffen umgehen kann, was für einen eventuellen Rückzug wichtig ist.

Niemand hatte seinen Plan gebilligt.

Leland und Odi waren strikt dagegen gewesen.

Doch Unger hatte Einwände und Bedenken vom Tisch gefegt.

Er ließ sich nicht reinreden.

„Mein einziger Vorteil liegt in der Überraschung“, hatte er eindringlich gesagt. „Dass ich Blinow angreifen würde, auf seinem eigenen Terrain, damit rechnet er nicht.“

„Du bist verrückt genug, keine Angst zu haben“, hatte Odi gesagt. „Bist du auch clever genug zu überleben?“

Mit den Worten, „wer mit dem Bär tanzt, muss damit rechnen, vom Bär gefressen zu werden“, hatte Leland die Diskussion beendet.

21

Mittwochabend. The Russian Samovar. Ein saalartiger Raum. Lange Tafeln unter Kronleuchtern, Stofftapeten und Plüsch. Gold und Rot. Die üppige Dekoration wie aus einer anderen Zeit. Oder wie die verschwenderische Filmkulisse eines Erich von Stroheim-Films.

An den Tischen Frauen mit Farrah-Fawcett-Gedächtnisfrisuren und überladenem Make-up, Männer mit grellen Krawatten. Gruppen, Familien, Freunde und Touristen. Mafiosi mit ihren Tussis, falsche Titten und echte Arschlöcher.

Über allem wabert eine Duftmischung aus billigem Parfüm, Haarspray, Kohl und Fisch.

Im Hintergrund eine Bühne, davor eine kleine Tanzfläche. Die angekündigte Band aus Weißrussland spielt Klezmer. Daneben der Eingang zu einem Flur, von dem Toiletten und ein Notausgang abzweigen. Der Flur endet an einer schallgedämpften Stahltür mit der Aufschrift Manager, darunter prangt drohend Zutritt verboten. Dahinter verbirgt sich eine Treppe, die in Blinows Büro und seine Privatgemächer führt.

Räume für private Feiern nach Mitternacht.

Glücksspiel und Prostitution.

Und Orgien.

Über eine weitere Treppe nach unten gelangt man zu einer Tür auf der Rückseite des Gebäudes. Ein nächtlicher Zugang für Zocker und Freier.

Unger wird von einem Typ im schäbigen Frack empfangen, dessen Kleidung und der hervorstechende Zinken an einen räudigen Pinguin erinnern. Er taxiert Unger missbilligend. Combat Boots, Khakihose, dunkles Polohemd und Militär-Blouson entsprechen nicht dem Dresscode des feinen Etablissements. Unger verneint die Frage nach einer Reservierung und verlangt Arik Blinow zu sprechen.

Die Miene des Pinguins drückt Erstaunen aus.

Er zögert.

„Blinow erwartet mich“, hilft Unger nach.

Während der Pinguin telefoniert, erspäht Unger Odi, gemeinsam mit Lelands Russen, von denen er nur die Vornamen kennt – Irina und Danilo, genannt Danny. Strategisch günstig sitzen sie an einem Tisch in der Nähe des Flurs.

Der Pinguin legt den Hörer auf. Er starrt Unger an, als hätte er einen Geist vor sich. „Sie werden abgeholt“, presst er hervor.

Kurz darauf eilt Blinow durch den Saal, gefolgt von einem Schlägertyp. Fast läuft er, als würde er befürchten, dass Unger es sich anders überlegt und wieder verschwindet.

Unger wartet gelassen.

Blinow baut sich vor ihm auf, Hände in den Hüften. Er ringt nach Atem und stiert ihn aus tückischen Augen an. „Sie müssen größenwahnsinnig sein“, stößt er hervor.

Der Schläger, ein stinkendes Ungeheuer, Muster in das kurz geschnittene Haar rasiert, ein schlangenartiges Wesen um den Hals tätowiert, das sich unter dem Kehlkopf in den eigenen Schwanz beißt, gleitet in Ungers Rücken.

Unger verspürt einen Druck in der Nierengegend.

Die Drecksau ist schlau, versteht ihren Job.

„Vorwärts“, befiehlt Blinow.

Die Mühe draußen nachzuschauen, ob Unger alleine gekommen ist, macht er sich nicht. Wahrscheinlich haben seine Männer gleich nach dem Anruf des Pinguins alle Straßen in der Nähe gecheckt.

Der Druck gegen seine Nieren wird nachdrücklicher. Jäh bekommt er einen tückischen Stoß verpasst, der eine Schmerzwelle durch seinen Körper jagt. Er setzt sich in Bewegung. Versucht, den stechenden Schmerz zu unterdrücken. Während er Blinow durch den Saal folgt, hinter sich den Schläger, stimmt die Band Songs von Chava Alberstein an. Einige im Publikum jauchzen auf, erheben sich an den Tischen, klatschen den Rhythmus, singen laut mit oder strömen nach vorne und beginnen zu tanzen. Die Stimmung ist aufgeheizt, die Menschen feiern.

An Odi vorbei, die kurz den Kopf hebt und seinen Blick sucht, wird er in den Flur getrieben, wo ihm der Schläger, jetzt außer Sichtweite des Publikums, einen weiteren Schlag in die Nieren verpasst.

Unger stöhnt.

Er taumelt, wird gegen die Wand gepresst und durchsucht. Hände tasten seinen Körper ab. Als sich Finger seiner Hodengegend nähern, mobilisiert er den Rest seiner Kräfte. Er spannt alle Muskeln an, bereit, eine Verletzung zu verhindern.

Der Schläger macht einen Schritt zurück. „Sauber“, knurrt er.

Den Griff des Schlagstocks, versenkt in Ungers Stiefel, hat der Motherfucker übersehen.

Blinow winkt und eilt voraus.

Vor der Treppe holt der Schläger aus.

Unger sieht den Schlag kommen.

Mit einer Körperdrehung weicht er aus.

Die Hand, bewaffnet mit einem Messingschlagring der übelsten Art, zischt ins Leere. Bevor der Typ erneut zuschlagen kann, ruft Unger Blinow zu: „Stopp den Neandertaler. Ich komme freiwillig mit.“

„Wie nennst du mich?“, fragt der Schläger baff.

„Is gut, Oleg“, sagt Blinow und schießt die Treppe hoch zu seinem Büro.

Das Büro eines Fischhändlers.

Gerahmte Poster an den Wänden mit Abbildungen von Fischen, Hummern, Krebsen, Langusten und Meeresfrüchten. Flache Glaskästen mit zu Seemannsknoten geschlungen dicken Tauen. An Holzgriffen befestigte, spitz gefeilte Handhaken. Schreibtisch und Schränke aus Blech. Eine verschlissene Ledercouch. Fischiger Geruch.

Blinow weist auf einen Metallhocker.

„Hinsetzen!“ Und zu Oleg: „Fessle das Arschloch und hau ihm ein paar in die Fresse.“

Unger weiß, dazu darf es nicht kommen. Gefesselt ist er erledigt. Blinow wird ihn verhören. Oleg wird ihn prügeln. Oleg wird ihm das Gesicht zu Matsch schlagen. Solange, bis Blinow zufrieden oder Oleg müde ist. Ungers Leiche wird man irgendwann aus dem Hudson River fischen. Mit Odi hatte er zehn Minuten vereinbart. Danach soll sie ihn rausholen. Viel zu lange, wie sich jetzt herausstellt. Zehn Minuten hält er nicht durch.

„Zieh dich aus“, zischt Oleg und verzieht seine Fresse zu einem abartigen Grinsen. „Nackt.“

Die Vorfreude lässt ihn Speichel versprühen.

Unger setzt sich.

Seine Nieren schmerzen.

Beugt sich zu seinen Schuhen.

Nestelt an den Senkeln.

Hoch aufgerichtet, die Beine gespreizt, steht Oleg direkt vor ihm, lässt die Hand mit dem Schlagring pendeln. Die andere Hand verschwindet in der Jackentasche, kramt nach Fesseln.

Auf eine solche Chance hat Unger gehofft.

Der Griff des Schlagstocks springt wie von selbst in seine Hand. Die unterdrückte Wut entlädt sich, Adrenalin treibt seine Faust mit ungeheurer Wucht zwischen Olegs Beine. Der Metallgriff des Schlagstocks zermalmt ihm die Hoden.

Stille.

Dann infernalisches Geheul.

Unger springt auf.

Knurrt wie ein Tier.

Der ausgefahrene Schlagstock, wie der verlängerte Teil seines Arms, knallt auf Olegs Schädel.

Ein ekelhaftes Geräusch.

Haut platzt.

Stirn- und Scheitelbein werden zertrümmert.

Blut klatscht an die Wand, bildet ein bizarres Muster.

Abrupt verstummt das Geheul.

Oleg kracht auf den Boden.

Staub wirbelt auf.

Er ist bereits tot, noch bevor er den Boden berührt.

Die Kugel schlägt in die Wand, einen knappen Zentimeter neben Ungers Kopf. Gipsstaub wirbelt, Verputzbrocken prallen gegen Stirn und Wange.

Unger kümmert das nicht.

Er wirbelt herum.

Blinow fuchtelt mit einem vernickelten Colt Python-Revolver herum. Eine Angeberwaffe, viel zu schwer für einen ungeübten Schützen. Blinow zielt, versucht, einen Schuss anzusetzen.

„Großer Colt, kleiner Penis“, stichelt Unger, um ihn zu einem ungenauen Schuss zu provozieren.

Prompt verreißt Blinow den nächsten Schuss.

Die Kugel bohrt sich in die Decke.

Es regnet Gips.

Dann ist Unger bei ihm.

Der Schlagstock bricht Speiche und Handwurzelknochen.

Knochen knirschen.

Der Colt segelt davon.

Als würde sie nicht zu seinem Körper gehören, starrt Blinow seine nutzlos gewordene Hand an. Dann fällt sein Arm kraftlos nach unten. Blinow steht unter Schock. Dann: Mit irrem Blick brüllt er, dass die Fensterscheiben zittern.

Unger lächelt kalt. „Schrei, so laut du kannst. Die Menschen in deinem Tingeltangel singen und tanzen. Niemand wird dich hören.“

Er schlägt ihm rechts und links ins Gesicht. Er tritt einen Schritt zurück.

Jäh, so schnell, dass es ihm den Atem verschlägt, reißt Blinow mit der unverletzten Hand einen Haken von der Wand, schwingt ihn wie eine Sichel.

Unger reißt den Kopf zurück.

Millimeterbreit zischt die Spitze an seinen Kehlkopf vorbei.

Bevor Blinow einen erneuten Angriff starten kann, lässt Unger den Schlagstock singen.

Schlägt Blinow in die Nieren.

Einmal, zweimal.

Blinow lässt den Haken fallen.

Geht in die Knie.

Hat blutigen Schaum auf den Lippen.

„Dein Auftraggeber“, verlangt Unger zu wissen.

„Fick dich.“

Blinow hustet.

Er spuckt Blut.

Unger muss an Mord, Vergewaltigung, Verstümmelung und Erpressung denken.

Ihm rauscht das Adrenalin durch die Adern.

Er bricht ihm das Nasenbein.

Blut schießt Blinow aus der Nase.

„Dein Auftraggeber“, bellt Unger.

Blinow flennt.

Unger packt ihn an den Haaren, reißt seinen Kopf hoch.

„Rede, verdammtnochmal“, donnert er und hebt den Schlagstock.

„Steck ihn dir in den Arsch“, heult Blinow.

Unger lässt den Schlagstock einfahren. Er bückt sich und klaubt Blinows Colt vom Boden auf. Die Mündung zeigt auf Blinows Unterleib.

„Hör zu, Drecksack. Ich frag dich nur noch einmal. Antwortest du nicht, kannst du deinen Schwanz samt Cojones vom Boden kratzen. Hast du verstanden?“

„Georges Doré“, greint Blinow.

Unger nickt. „Wo ist der Wichser?“

„San Andrés.“ Blinow ist kaum noch zu verstehen.

„Du erledigst seine Drecksarbeit?“

Blinow sinkt das Kinn auf die Brust.

Unger wertet das als Bestätigung.

„Für wen arbeitet er?“

Blinow verdreht die Augen und sackt zur Seite.

Dumpf schlägt sein Kopf auf.

Unger schaut auf die Uhr.

Die Zeit ist um.

Wo bleibt Odi?

Dann nehmen seine Sinne Geräusche wahr, außerhalb des emotionalen Vakuums, in dem er sich gerade noch befunden hatte.

Er reißt die Tür auf.

Staub hängt wie Nebel in der Luft. Am Boden eine leblose, verkrümmte Gestalt. Daneben kniet ein Schütze. Seine schallgedämmte Mini-Uzi spuckt Feuer. Stanzt faustgroße Löcher in die Wand zum Nebenzimmer. Das Feuer wird nicht erwidert.

Unger schießt dem Kerl eine Kugel in den Kopf.

Die Uzi verstummt.

Unger wechselt sofort die Position.

Lässt sich fallen, streckt sich lang am Boden aus.

Brüllt: „Odiii!“

Richtet seine Waffe auf den Treppenaufgang.

Wo sich eben noch sein Körper befand, schlagen Kugeln in die Wand.

Unger atmet Kalkstaub.

Bleibt unten.

Seine Augen brennen.

Er blinzelt den Dreck weg.

Odis Stimme dringt aus dem Zimmer. „Hiiier!“

Unger stöhnt.

Vor Erleichterung macht er sich fast in die Hose.

„Jemand verletzt?“

„Nein“, tönt es von Odi zurück.

Unger weiß, seine Stimme verrät seine Position. Er rollt gegen die Wand. Die Waffe zielt immer noch zur Treppe, wo er den Schützen vermutet. Eine weitere Salve. Der weiche Verputz verhindert Querschläger. Unger versucht eine List, stößt einen Schmerzensschrei aus und knallt die Fersen auf den Boden. Hofft, dass der Schütze darauf hereinfällt. Schemenhaft erkennt er den Kopf des Mannes.

Unger wartet.

Als der Oberkörper im Dunst auftaucht, verfeuert er die restlichen Kugeln in der Trommel. Unger hat keine Munition mehr und keine Ahnung, ob er getroffen hat. Seine Hand tastet sich zur Uzi des erschossenen Killers. Dann, die Waffe in der ausgestreckten Hand, stürmt er zur Treppe.

Tote Augen starren an die Decke.

Hat funktioniert, denkt er und kickt vorsichtshalber die Waffe weg.

„Erledigt“, brüllt er.

Odi und die Russen tauchen auf. Von oben bis unten mit Staub bedeckt. Weiß wie Gespenster.

„Ich dachte schon, jetzt sind alle Ave Marias gesungen“, sagt Odi mit rauer Stimme und schüttelt sich.

„Haltet die Augen auf“, sagt Unger und schaut den Gang hinunter, der zum Ausgang führt.

Über die leblosen Körper gebeugt, checkt Irina Halsschlagaderpuls und Atmung.

„Tot“, bestätigt sie und richtet sich abrupt wieder auf.

Danny eilt ins Büro.

Unger folgt.

„Tot“, echot Danny. „Sieht nach Herzinfarkt aus.“

Unger weist auf die Fischposter. „Zuviel Eiweiß.“

„Sie sind uns gefolgt“, krächzt Odi und muss husten.

„Wir sind in das Zimmer geflüchtet und haben uns verbarrikadiert“, ergänzt Irina.

Unger wirft einen Blick in das mit Schusslöchern übersäte Zimmer, das Mini-Spielkasino.

Roulette-, Black Jack-, Baccara- und Pokertische sind zu einem Schutzwall getürmt. Zerfetzt und durchlöchert, mit einer dünnen Decke Gipsstaub überzogen, wie gepudert. Überall Glassplitter der zerschossenen Deckenlüster, bunte Jetons und Spielkarten. Eine Roulettetrommel dreht sich langsam.

Keine Zocker, kein Gambling, keine Nutten und kein Sex heute Nacht, denkt Unger. Dann ergänzt er: Nie mehr. Aus und vorbei.

„Lange hätte das nicht mehr gehalten“, sagt er im Rausgehen und zeigt mit dem Daumen über die Schulter. „Sie müssen sich im Restaurant aufgehalten haben und sind euch gefolgt.“

Danny zuckt die Schultern. „Wir hatten keine Beschreibung.“ An Unger gewandt fügt er entschuldigend hinzu: „Wir haben sie nicht erkannt.“

„Ruf den Wagen“, sagt Unger und drückt eine Kurzwahltaste auf seinem Smartphone.

June, die seinen Anruf bereits erwartet hatte, meldet sich sofort.

Er liefert einen knappen Bericht und endet: „Bisher hat niemand etwas bemerkt. Du hast fünfzehn Minuten, dir eine passende Story auszudenken und deine Strategie festzulegen.“

„Verschwinde“, sagt sie. „Du hast fünf Minuten. Dann kommt die Kavallerie.“

June muss sich nichts ausdenken.

June hat bereits alles organisiert.

June hat alles im Griff.

Unger beendet das Gespräch, deutet Richtung Hintereingang und bellt in die Runde: „Raus hier, schnell.“

Zwei Minuten später.

Eine zugige Gasse hinter dem Restaurant. Gerade breit genug für die Laster der Abfallentsorgung. Glitschiges Pflaster, auf dem sich der Neonschriftzug des Exit-Schildes über der Tür spiegelt. Überquellende Mülltonnen, Pappkartons gefüllt mit leeren Bier-, Wodka- und Weinflaschen. Plastiksäcke mit Essensresten. Gestank nach Fusel, altem Bratfett und vergammeltem Fisch. Eine fette Ratte huscht in ein Loch in der Hauswand.

Reflexartig kommt die Uzi hoch.

Unger entspannt sich wieder.

Danny hebt die Hand, zeigt einen Finger.

Eine Minute bis zur Ankunft des Wagens.

Unger flucht innerlich.

Noch ist es nicht vorbei.

Irina und Danny sichern die Gasse.

Die Gäste im Restaurant haben keine Ahnung. Sie tanzen, singen, feiern. Haben vom Kampf nichts mitgekriegt. Und noch sind keine Zocker oder Freier unterwegs. Frauen, von Blinow zur Prostitution gezwungen, sitzen noch zu Hause vor den Schminkspiegeln, tragen Make-up auf oder zupfen sich die Augenbrauen.

Die Gasse ist leer.

Gott sei Dank.

Odi lehnt verloren an der Wand, die Arme vor der Brust gekreuzt.

Ihre Augen sind nass.

Ihr Haar verklebt von Schweiß und Staub.

Sie zittert.

Unger kennt das.

Nachwirkungen der Adrenalinausschüttung durch den Kampf machen sich jetzt bemerkbar.

Trockene Kehle.

Zittern.

Der Körper baut Stress ab.

Herzschlag und Atmung nähern sich allmählich dem Normalbereich.

Jetzt ist sie müde, die Energie fast verbraucht.

Er nimmt sie in die Arme. Odi presst sich an seine Brust. Ihr Nacken ist schweißnass. Ihr Körper bebt. Ungers Wange ist nass von ihren Tränen.

Der Wagen prescht in die Gasse.

In der Ferne sind auf- und abschwellende Heultöne der Polizeisirenen zu hören.

22

DONNERSTAG, NEW YORK CITY, NY.

„Ich habe keine Moral. Im Grunde müsste ich für meine Fantasien hinter Gitter.“ Jamie Foxx als Lieutenant Henry Purcell in „Stealth – Unter dem Radar.“

Während Odis Dusche rauscht, träufelt die schicke Designmaschine Espresso in die Tasse. Im Apartment verbreitet sich Kaffeeduft. Unger süßt die schwarze Brühe mit zwei Tütchen braunem Zucker. In wenigen Schlucken leert er die Tasse und stöhnt vor Behagen.

Als er den Fernseher einschaltet, steckt Odi den Kopf durch die Tür und schnuppert mit halbgeschlossenen Augen. Um den Körper ein Badetuch geschlungen, die Haare halbtrocken gerubbelt.

„Für mich auch“, sagt sie und deutet auf die Kaffeemaschine. Sie schaut an sich runter und fügt hinzu: „Ich sollte etwas anziehen.“

Unger grinst. „Ich habe dich bereits nackt gesehen.“

Odi versucht sich an einem Lächeln. Unsicher erwidert sie: „Danke, dass du mich ins Bett gebracht hast.“

Unger nickt.

Mehr gibts dazu nicht zu sagen.

Odis Kopf verschwindet.

„Nachrichten in fünf Minuten“, ruft er hinterher.

Nach dem ersten lebensgefährlichen Einsatz seit vielen Jahren, war Odi letzte Nacht völlig ausgepowert gewesen. Im Fahrstuhl nach oben hatte sie sich im Halbschlaf an ihn geklammert. Mit einer Hand hatte er ihren Arm über seiner Schulter gehalten, die andere hielt ihre Hüfte umklammert. Sollte jemand die Überwachungsvideos checken, würde er zwei Betrunkene auf der Suche nach ihrem Zimmer den Hotelflur entlang wanken sehen.

Er hatte sie ausgezogen, unter die Dusche gestellt und mit der Handbrause heiß abgeduscht, sie halbwegs trocken gerieben, auf die Arme genommen und ins Bett gelegt. Sie schlief schon, während er noch die Decke über ihren Körper zog. Danach hatte er auf der Terrasse eine Zigarette geraucht und in die Nacht gestarrt.

Tod und Sex liegen nahe beieinander, hatte er gedacht und darauf gewartet, dass seine Erregung abklingt.

Eingehüllt in den flauschigen Hotelbademantel, strahlende Augen, keine Spur von Rot – Gott, dieser Silberblick, denkt Unger – kommt sie mit wiegenden Hüften aus ihrem Zimmer, verzieht ihren sinnlichen Mund zu einem Lächeln, lässt ihre weißen Zähne blitzen. Sie duftet nach einer teuren Seife und plumpst in den tiefen Sessel, nimmt dabei in Kauf, dass sich ihre Oberschenkel entblößen und lässt sich die Kaffeetasse reichen.

Eine Frau ist das einzige Geschenk, das sich selbst auspackt, denkt er noch, dann beginnen die Zehnuhrnachrichten auf NY1, dem vierundzwanzigstündigem Nachrichtenkanal. Der Sender bringt die Zusammenfassung einer Pressekonferenz, die bereits zwei Stunden zuvor live ausgestrahlt wurde.

Vor dem One Police Plaza in der Park Row, dem Hauptquartier des NYPD, verschanzt hinter Mikrofonen, die ihr ein dutzend Hände entgegenrecken, zieht June A. Banks, Attorney General von New York City, die perfekte Medienshow ab. Dabei sieht sie umwerfend aus: Schlichtes dunkelblaues Kostüm – Unger tippt auf Armani – weiße Bluse, kaum Make-up, kein Schmuck. Die strenge Grace Kelly-Frisur unterstreicht ihre Autorität. Im Halbkreis dahinter die Führungsspitzen des NYPD: Police Commissioner, Chief of Department, Deputy Chief und ein Captain, kommandierender Offizier der Mordkommission. Alle in Uniform, Ordensspangen auf der Brust.

Daneben, als gehörten sie nicht wirklich dazu, zwei Zivilisten in schlechtsitzenden Anzügen, wahrscheinlich untergeordnete Staatsanwälte. Alle drängeln sich hinter June und zeigen ihre Zähne, sobald sie glauben, dass eine der zahlreichen Kameras ihre Gesichter erfasst. Doch June Superstar lässt sich die Show nicht stehlen. In flüssiger Rede berichtet sie von einem vernichtenden Schlag gegen die organisierte Kriminalität in Little Odessa.

Der Sender blendet Momentaufnahmen der Live-Kameras vor Ort ein. Polizeiwagen, Cops, Sanitäter, Bahren, Ambulanzen, Feuerwehr. Verwirrt umherirrende Restaurantgäste. LED-Signallichter und Röhrenblitze. Cops wehren mit ausgestreckten Händen Kameras ab. Reporter auf der Jagd nach Interviewpartnern. Polizeifotos von Blinow und Oleg werden eingeblendet.

Bei einer Razzia hätte man das Feuer auf die Polizisten eröffnet, sagt June. Sie beruft sich auf das Notwehrrecht der Beamten, die zur Abwehr des Angriffs zurückgeschossen hätten.

Vermutlich rätselt das gesamte NYPD, bis auf die Polizisten vor der Kamera, welche ominöse Einheit da im Einsatz gewesen ist.

Synchron zu den Bildern berichtet June vom Tod des Mafiapaten von Little Odessa und drei seiner Killer, die bereits von einigen Opfern eindeutig als Vergewaltiger und Mörder identifiziert wurden. Sie informiert die Presse über ein geheimes Bordell über dem Restaurant, in dem man junge, illegal eingewanderte Russinnen zur Prostitution gezwungen hat, von Rauschgift- und Waffenfunden und der gesetzwidrigen Spielhölle. Sie vergisst nicht zu erwähnen, dass es ihrer Behörde in Zusammenarbeit mit dem NYPD gelungen sei, The World’s Second Home, wie der neue Slogan für New York City lautet, sicherer, lebenswerter – blablabla.

Unger drückt die Off-Taste.

Stille.

„Wie hat sie das nur hingekriegt“, wundert sich Odi.

Unger lacht. „With a little help from her friends“, zitiert er June. Ernst fügt er hinzu: „Täusch dich nicht in June. Sie ist brillant, kalt wie ein Eskimoarsch und gefährlicher als eine Kobra auf Koks.“

„Du hattest was mit ihr?“

„Ja“, sagt er und denkt, weibliche Intuition.

Odi wechselt das Thema. „Was ist letzte Nacht passiert?“

„Nichts, wofür du dich schämen müsstest.“

„Danke.“

„Wofür?“

Odi ringt nach Worten. „Dafür, dass du dich wie ein Gentleman benommen hast.“

„Daran musste ich hart arbeiten.“

Odi nippt an ihrem Kaffee. Sie überlegt, was sie antworten soll, ohne dass es dämlich klingt. Dann hört sie sich sagen: „Meinst du, wir landen irgendwann gemeinsam im Bett?“

„Möglich“, sagt Unger. „Irgendwann.“

23

DONNERSTAG, CHICAGO, IL.

„Wenn’s Scheiße regnet, muss ich doch wissen, aus welcher Richtung der Wind kommt.“ Robert Redford als Nathan D. Muir in „Spy Game – Der finale Countdown.“

Zeitgleich. Chicago, Illinois. Eintausenddreihundert Kilometer von New York City entfernt. Ein Penthouse Loft im The James Hotel.

Helen Hartmans Blick schweift über das Blumenmeer. Der schwere Duft der Sträuße, Arrangements und Bouquets, für die das Management sich vermutlich sämtlicher Vasen des Hotels bemächtigt hat, nimmt ihr den Atem. Er erinnert an Leichenhalle, Friedhof und Beerdigung.

Sie versucht die morbiden Gedanken, die Besitz von ihr ergriffen haben, zu verscheuchen. Früher, zu Beginn ihrer Karriere, hatte sie sich über den einen oder anderen Blumenstrauß gefreut. Blumen ihrer Fans drückten Anerkennung für ihre Leistung aus und brachten Farbe in die meist tristen und versifften Garderoben – manche nicht größer als Besenkammern – in rauchigen Clubs.

Heute wird sie mit Blumen und Champagner bombardiert. Überall im Loft verteilt befinden sich Kübel mit Flaschen und geschmolzenen Eiswürfeln. Sie fragt sich, ob die Absender wirklich glauben, sie würde alle handgeschriebenen Briefchen oder Visitenkarten mit eindeutig zweideutigen Formulierungen lesen. Oder jede Flasche leeren, in Gedanken an Bill, George, John oder wie immer die Spender heißen.

Sie öffnet die Tür zur Terrasse und atmet frische Luft.

Am Abend zuvor hatte sie mit einem grandiosen Abschiedskonzert im Arie Crown Theater ihre Chicago-Tournee beendet. Ausverkauft, wie die drei Konzerte zuvor. Jetzt freut sie sich auf einen Gastauftritt im legendären Café Carlyle in der Madison Avenue in Manhattan. Wo Woody Allen und die Eddy Davis New Orleans Jazz Band einmal wöchentlich gemeinsam jammen und sich Jazz-Legenden wie Eartha Kitt, Keely Smith und John Pizzarelli die Tür in die Hand gegeben hatten. Ein Abend fast wie mit Freunden, in intimer, lockerer Atmosphäre.

Ihre Koffer sind gepackt.

Sie ist reisefertig.

Der Gepäckboy ist bereits auf dem Weg zum Loft.

Eine Limo wird sie zum Flughafen O‘Hare bringen.

Es klingelt.

Sie öffnet die Tür.

Augustus Caleb Schilling, genannt Gus, Manager und Agent, Mitte Vierzig, Typ des Intellektuellen, kurzes krauses Haar, Stirnglatze, Dreitagebart, gelbe Hornbrille, eleganter Anzug, wedelt mit einem Umschlag.

„Wurde vom kolumbianischen Generalkonsulat durch Boten überbracht“, erklärt er.

Ratlos blickt sie auf die Briefhülle. „Was ist das?“

„Öffne und sieh nach“, rät er.

Im gelben Manila-Umschlag befindet sich ein zweiter. Blütenweiß, mit geprägtem kolumbianischem Wappen. Darunter in Stahlstich Consulado General de Colombia en Chicago und die Adresse.

„Sieht offiziell aus“, sagt Helen und reicht ihm das Schreiben. „Kümmere dich darum.“

Inzwischen sind Gepäckboy und Kofferwagen aufgetaucht.

Schilling zählt die Koffer und nickt.

Helen zeigt mit dem Daumen hinter sich. „Was geschieht mit dem Kram?“

„Blumen in den Müll, Champagner für das Management.“ Schilling grinst. „Wahrscheinlich werden die Flaschen im Hotelrestaurant oder in der Bar verkauft und der Manager streicht einen satten außertariflichen Bonus ein.“

Kurze Zeit später in der Stretch-Limo.

Schilling öffnet den zweiten Umschlag.

Liest.

Liest ein zweites Mal.

Zu Helen gewandt, sagt er mit gespielt getragener Stimme: „Das Ministerio de Cultura de la República de Colombia, in Person des ehrenwerten Ministers Francisco Humberto de Jaramillo, verleiht dir den höchsten Musikpreis, den das Land zu vergeben hat, den Premio Nacional de Artes Musicales.“ Er deutet eine Verbeugung an.

Helen muss das erstmal verdauen.

Sie ringt nach Worten.

„Deine spanische Aussprache ist grauenhaft“, sagt sie gequält.

Mehr fällt ihr dazu nicht ein.

„Du wirst von einer“ – er wirft einen Blick auf das Schreiben – „Francesca Miranda Reygadas vom Generalkonsulat in New York begleitet. Sie wird Kontakt zu dir aufnehmen. Man hat eine Suite im Hotel Morrison in Bogotá für dich reserviert.“ Schilling schüttelt den Umschlag, fängt ein Ticket auf. „First Class-Ticket, Avianca Air Line. Ausgestellt auf deinen Namen.“

Helens Stimme klingt gefasst. „Wann ist die Preisverleihung?“

„Samstag.“

„Übermorgen?“

„Mmh.“

„Wie lange dauert der Flug?“

Schilling googelt.

Kurz darauf: „Sechs Stunden.“

„Sag ab.“

„Könnte gute PR für dein neues Album ...“

Helen fällt ihm ins Wort: „Sag ab!“

„Du bist der Boss“, räumt Schilling ein.

Sie kramt eine Schachtel Nat Shermans aus der Tasche, Ungers bevorzugte Marke, nimmt sich eine Zigarette und schiebt sie zwischen die Lippen.

Schilling lässt sein goldenes Dupont klicken. „Du solltest auf eine andere Marke umsteigen. Dann musst du nicht bei jeder verdammten Kippe an den verdammten Unger denken.“

„Ich habe kein Problem damit“, erwidert Helen, öffnet das Fenster einen Spalt und bläst den Rauch nach draußen.

Schilling nimmt das zur Kenntnis, kommt zurück auf die Preisverleihung, lässt nicht locker. „Bogotá war der größte Triumph deiner Tournee. Wie viele Zusatzkonzerte hast du gegeben? Zwei, drei?“

Helen zuckt die Schultern.

„Hast du den Typ kennengelernt?“

„Welchen Typ?“

„Den Minister.“

Sie kann sich nicht erinnern und es ist ihr egal. „Keine Ahnung. Vielleicht hat er eines meiner Konzerte besucht.“

Vor Helens geistigem Auge entstehen Bilder der Tournee.

Streifzüge mit Unger durch lateinamerikanische Metropolen. Austauschbare Städte, austauschbares Publikum. Nächte in Kneipen und Kaschemmen. Der von TV-Globo, dem größten brasilianischen und lateinamerikanischen TV-Network organisierte und ausgestrahlte Live-Auftritt in Rio de Janeiro. Mit einer bekannten Bossa Nova-Band und der Musik von Antônio Carlos Jobim, Vinícius de Moraes und João Gilberto, der ihre CD-Verkäufe in Brasilien und ganz Lateinamerika sprunghaft ansteigen ließ.

Strände und Meer. Ipanema und Copacabana. Sex am Strand, Sex in der Garderobe, Sex überall. Nur Unger zählte. Für ihn hat sie sich die Seele aus dem Leib gesungen. Der Funke sprang über ins Publikum. Die Menschen fühlten mit ihren Texten, litten mit ihren Songs.

Ihre Tournee glich einem Triumphzug.

Dann war Unger verschwunden.

Wortlos.

Noch ist sie nicht soweit, sich die Demütigung eines Anrufes bei June A. Banks anzutun, von deren Affäre mit Unger sie wusste. Irgendwann wird sie ihren verdammten Stolz runterschlucken, ihr verletztes Ego überwinden und June nach einer Telefonnummer oder E-Mail-Adresse fragen.

Sie schaut aus dem Autofenster, lässt sich vom Fahrtwind die aufgerauchte Kippe aus den Fingern wirbeln.

„Dein neues Album ...,“ fängt Schilling den Satz an, doch Helen hat jetzt keine Lust auf solche Gespräche.

„Halt die Klappe, Gus“, fährt sie ihn an.

Schilling schluckt und hebt die Hände.

Kein guter Zeitpunkt, um mit Helen über die Zukunft zu sprechen.

Vor einem Jahr hatte Gus Schilling Los Angeles verlassen, wo er erfolgreich eine Rockband gemanagt hatte. Das war, bevor zwei total zugedröhnte Mitglieder der Band in einer gefährlichen Kurve auf der California State Route 1 zwischen Los Angeles und San Francisco stur geradeaus fuhren, direkt in den Sonnenuntergang. Die State Police fand das ausgebrannte Wrack – und was von den beiden noch übrig war – am Fuße der Klippen.

Die Band löste sich auf und Schilling war arbeitslos.

Nach einem Auftritt Helens in Los Angeles hatte er sie in der Bar ihres Hotels angesprochen und seine Dienste angeboten. Sein Angebot kam zum richtigen Zeitpunkt. Sein erster Job bestand in der Vermarktung ihres brandneuen Albums Love for Sale.

Drei Monate später kletterte die CD auf Platz eins des Jazz Album Charts, wo sie sich bis heute in den Top Ten gehalten hat, um dann Platz zwei des Billboard 200 Charts – den zweihundert meistverkauften Alben der USA – zu erreichen.

Helen erhielt den Grammy Award für Album of the Year, bei den BBC Jazz Awards wurde sie als Rising Star und die CD als Best Album ausgezeichnet. Von der Recording Industry Association of America wurde Love for Sale für den Verkauf von über einer Million Tonträgern mit Platin ausgezeichnet.

Kritiker, die sie bisher nicht wahrgenommen hatten, wechselten auf die kollektive Kriechspur und überboten sich in positiven Rezensionen. TV-Sender und Printmedien standen Schlange.

Doch Helen blieb cool.

Sie hatte schon vorher, bevor der ganze Hype sie überrollte und Love for Sale die Charts stürmte, ihre Albums ziemlich erfolgreich verkauft. Ihre Konzerte in den USA, Südamerika, Europa, Japan und Australien fanden vor ausverkauften Konzerthallen statt.

Jetzt hatte das Label, bei dem sie unter Vertrag stand, Blut gerochen und drängte auf Studioaufnahmen für eine Fortsetzung der erfolgreichen CD. In harten Verhandlungen hatte Schilling einen neuen Vertrag durchgesetzt, der Helens Anteil pro verkauftem Tonträger signifikant erhöhte. Außerdem wurde ihr künstlerische Freiheit bei der Auswahl von Songmaterial, Arrangeur, Produzent und Musikern zugestanden. Studiotermine waren bereits gebucht.

Helen hatte zwölf Songs ausgewählt, der Titel der neuen CD stand fest. Auch diesmal hatte sie einen der zwölf Songs als Titel gewählt. Und zwar den Song, mit dem sie ihre Live-Auftritte zu beenden pflegte – Johnny Mandels The Shadow of Your Smile.

Marketing- und Vertriebsmanager ihres Labels waren entzückt. Aus all dem Marketingkauderwelsch hatte sie entnommen, dass man diesen Titel für positiv, optimistisch und außerdem für attraktiv genug hielt, um jüngere Zielgruppen anzusprechen.

„Alles Bullshit“, hatte Helen zu Schilling gesagt. „Es gibt kein Patentrezept, keinen Hit-Masterplan für einen Song oder eine CD. Kein Mensch, schon gar nicht die Fuzzis in den Chefetagen der Labels, weiß wirklich, wie Hits entstehen.“

Als gewiefter Business-Mann, der nicht ganz Helens Meinung war, dachte Schilling an seine Promotion-Tools und hielt den Mund. Er hatte bereits Pläne für eine CD mit Bossa Nova-Juwelen wie The Girl From Ipanema, Quiet Nights of Quiet Stars und Desafinado, zunächst vorgesehen für den lateinamerikanischen Markt.

Eine Preisverleihung in Kolumbien hat zwar keinen Stellenwert im amerikanischen Musikmarkt, aber Schilling handelt nach der Devise: Ein Event ist, was du daraus machst. Es muss ihm gelingen, Helen dazu zu überreden, die Einladung nach Bogotá anzunehmen.

Er sieht schon die Fotos in Fachtiteln und Hochglanzblättern wie Rolling Stone, Down Beat, Vanity Fair, Harper’s Bazaar und Vogue vor sich oder Interviews im kolumbianischen Fernsehen, wo Helen mit ihrer beachtlichen Größe, dem rötlich schimmernden kastanienbraunen Haar und ihrem Sexappeal die männlichen Moderatoren zum Entzücken treiben würde.

Oder Helen im Blitzlichtgewitter in einem glamourösen Abendkleid am Arm des Kulturministers, den er sich wie eine Kreuzung aus Andy García und Antonio Banderas vorstellt, bei dessen Anblick Lieschen Müller nasse Höschen bekommt.

Oder Helen auf der Bühne einer riesigen Konzerthalle, in den hochgereckten Armen eine Oscar ähnliche Statue, vor einem tausendköpfigen Publikum, das in donnernden Beifall ausbricht.

Mit seinen Medienkontakten in den USA dürfte es ihm nicht schwerfallen, diesen Preis zum wichtigsten Ereignis der lateinamerikanischen Musikszene hochzujubeln, angesiedelt zwischen Grammy- und Oscar-Verleihung.

Und als Höhepunkt sieht er Helen in der Oprah Winfrey Show mit ihren Millionen Zuschauern. Er kann sich vorstellen, dass Helen und Oprah sich auch menschlich mögen, dass die Chemie zwischen ihnen stimmt.

Für Helen und natürlich auch für ihn ist die Richtung vorgezeichnet: nach oben. Er hofft, während des Fluges einen Moment zu erwischen, in dem sie für seine Argumente zugänglich sein wird. Er wird sie zu dem Bogotá-Trip überreden. Müsste doch mit dem Teufel zugehen, wenn das nicht klappt.

Schilling lehnt sich zufrieden in seinem bequemen Sitz zurück, umzingelt von wunderbaren Ideen und Verkaufsargumenten. Er wird den Hype nutzen und dafür sorgen, dass der Rubel rollt. Ihm fällt eine Textzeile von Tom Petty ein: The future was wide open.

24

DONNERSTAG, SAN ANDRÉS, KOLUMBIEN.

„Das einzige Verdikt heißt Rache. Eine Vendetta, heilig wie ein Votiv und nicht vergebens.“ Hugo Weaving als „V“ in „V wie Vendetta.“

Georges Dorés Stimmung als beschissen zu bezeichnen, wäre untertrieben.

„Wer ist der Kerl? Iron Man?“ Er haut mit der flachen Hand auf den Tisch, dass die Gläser tanzen. Dann brüllt er: „Ein scheiß Ex-Anwalt! Ein verfickter Privatschnüffler! Ein totaler Loser!“

Der Maître wird alt, zeigt Nerven.

Wütend steht er auf und stapft vor Sabatini auf und ab.

Sie kann eine gewisse Häme nicht verbergen.

„Du hast ihn schon wieder unterschätzt.“

„Wenn ich dich daran erinnern darf – du auch, meine Liebe“, faucht Doré wütend. „Du bist genauso grandios gescheitert wie ich.“

„Hör mit dem Rumgerenne auf“, schnappt sie. „Du machst mich nervös.“

Er hält inne, will etwas erwidern, schluckt es aber runter. Stattdessen sagt er: „Der Drecksack hat meinen Kameraden gekillt, meinen Mann in New York und drei seiner besten Leute.“ Er zögerte einen Augenblick, aber nicht zu lange. „Und er hat deinen Spaghetti auf dem Gewissen.“

„Hohe Fluktuationsrate“, sagt sie spöttisch. „Findest du nicht?“

Dorés Tonfall klingt bitter: „Totalausfälle trifft es besser.“

Eine Stunde später als in New York City hatte Cable Noticias, ein kolumbianischer Nachrichtenkanal, der rund um die Uhr sendet, vom Massaker in Little Odessa berichtet.

Sabatinis Bestürzung hält sich in Grenzen. Sie nimmt es gelassen. Ihr Plan, Helen nach Bogotá zu locken, ist zu diesem Zeitpunkt schon dabei, umgesetzt zu werden.

Nicht so Doré. Ihm sterben die Killer weg.

„Setz dich und halt die Klappe“, befiehlt sie.

Verblüfft gehorcht er.

Sie erklärt ihm ihren Helen-Hartman-Plan in groben Zügen und endet: „Sobald Hartmans Maschine in Bogota gelandet ist, wird Unger einen Tipp bekommen.“

„Wie kommt sie auf die Insel?“

Sie lächelt ihr grausames Lächeln. „Ganz einfach. Ich hol sie ab und bring sie her.“

„Raffiniert“, sagt er etwas unsicher und fügt schnell hinzu: „Ich habe nie den Fehler gemacht, dich zu unterschätzen.“

„Sonst würdest du auch längst unter der Erde liegen“, erwidert sie kalt und rollt eine Karte der Insel aus.

Doré zuckt. Dann beugt er sich über die Karte.

„San Andrés ist dreizehn Kilometer lang, zweieinhalb breit. Wir befinden uns hier unten an der Südspitze. Der Flughafen liegt im Norden. Flüge kommen nicht in Frage, so tollkühn ist noch nicht mal Unger.“ Sie tippt auf einen Punkt im Osten der Insel. „Hier, in Haynes Cay, legen kleinere Kreuzfahrtschiffe an.“ Sie gibt ein Kichern von sich. „Kannst du dir Unger in der Maske eines Touristen vorstellen? Shorts, Hawaiihemd, Strohhut, Sonnenbrille auf der Nase ...“ Sie räuspert sich und fährt fort: „Äh, ja. Es verkehren keine Fähren zwischen hier und dem Festland. Er könnte die Insel vielleicht mit einem Frachter von Cartagena erreichen, doch das halte ich für unwahrscheinlich. Keine exakten Fahrpläne, zu kompliziert, zu langwierig. Außerdem kontrollieren meine Männer jede Maus an Bord.“

Doré fasst sich an die Stirn. „Wie zum Henker soll er auf die Insel kommen? Mit dem Fallschirm?“

Sie schüttelt den Kopf. „Negativ.“ Gelassen fährt sie fort: „Die Frage ist, wie kommt er nach Kolumbien?“

Doré überlegt kurz. „Aus Nicaragua? Mit dem Flugzeug von Managua nach Cartagena?“

Sie nickt. „Genau. Dort wird er von meinen Leuten bereits erwartet. Meine Cessna steht bereit.“

„Dein Plan klingt plausibel. Aber er hat Schwächen.“

Kaum hat er das gesagt, erstarrt er. Er hütet sich, die Koks-Queen zu reizen. Auch wenn sie ihn ab und zu in ihr Bett holt, ein Wort von ihr und Anibal kommt mit rollenden Augen und gebleckten Zähnen aus der Küche gestürzt, in jeder Faust ein Messer, um ihn zu Hackfleisch zu verarbeiten.

Sabatini schaut ihn kalt an.

Auf ihrer Stirn beginnt eine Ader zu pochen.

„Welche?“

Er hebt die Hände. „Bitte, ich spiel hier nur den Advocatus Diaboli.“

Sie nickt unwirsch.

Doré atmet auf. „Nehmen wir an, es gelingt dir, Hartman auf die Insel zu bringen. Was macht dich so sicher, dass Unger folgen wird?“

„Wenn nicht, ist sie tot. Das wird sich der Wichser nie verzeihen.“

Mutig fragt er: „Warum?“

„Weil ich ihn kenne.“

Sie steckt sich einen ihrer Zigarillos an, inhaliert tief und stößt den Rauch aus. Dann fährt sie beißend fort: „Oh ja, ich kenne Unger. Meine Quellen haben alles zusammengetragen, was über diesen Hurensohn herauszufinden war.“ Dann, wütend: „Eine Akte, nicht mehr als drei, vier Seiten.“ Sie starrt Doré ins Gesicht. „Aber ich kann zwischen den Zeilen lesen. Der Typ leidet an einem verfickten Heldensyndrom, besonders wenn es um Frauen geht. Er glaubt, er sei ein Superheld, der Rache als rechtmäßiges Mittel betrachtet, um angebliches Unrecht zu vergelten. Dabei handelt es sich nur um die verkappte, schön kaschierte Geltungssucht eines Wahnsinnigen.“

Doré ist Realist. Als Ex-Legionär, der das Töten wie ein Handwerk erlernt hatte, ist er sich der absurden Situation, in der er sich befindet, bewusst. Fast amüsiert es ihn, sich das Lamento einer eiskalten Killerin, die unzählige Menschen ermorden ließ oder in Sucht und Tod getrieben hat, über einen anderen Killer anzuhören.

„George, du kanntest meinen Jorge ...“ Sabatini muss um Fassung ringen. Mit brüchiger Stimme sagt sie: „Du warst sein Patenonkel. Er wurde nach dir benannt.“

Doré lässt das kalt. Er hatte diesen arroganten Wichser nie leiden können.

Sabatini reißt sich zusammen. „Mein Sohn erfüllte alle Voraussetzungen, mein Unternehmen zu übernehmen und weiterzuführen. Er hatte eine glänzende Karriere und Zukunft vor sich. Hochbegabt, charmant, attraktiv. Frauen begehrten, Männer verehrten ihn. Der geborene, charismatische Führer. Niemand konnte ihm widerstehen.“

Sie blinzelt eine Träne weg.

„Dann kommt diese Deutsche, ein geiles Luder, total unbedeutend, wirft sich ihm an den Hals, verbringt eine Nacht mit ihm und kreischt danach Vergewaltigung. Wäre ihr Vater nicht eine Person mit politischem Einfluss gewesen – kein Schwein hätte sich für ihre verdammten Lügen interessiert.“

Sie stößt den Zigarillo in den Aschenbecher, dass die Funken stieben.

„Ich weiß, dass nur Unger für Jorges Tod verantwortlich ist. Der Vater dieser Schlampe war sein Klient, der ihm auch das Alibi für die Mordnacht geliefert hatte. Keiner meiner Feinde hielt sich damals in Deutschland auf. Und niemand, außer diesem verfluchten Unger, hätte Jorges Tod so perfide als lächerlichen Akt inszeniert.“ Sie legt den Kopf in den Nacken und schreit: „In Cartagena schnappen wir ihn!“

Doré lässt ihr ein paar Sekunden, um wieder runterzukommen. Dann nickt er zögerlich. „Okay, ich lass das mal so stehen.“ Er hält kurz inne. „Und wenn er nicht aus Nicaragua kommt? Wenn er nicht in Cartagena landet?“

Sie nickt, atmet tief durch. „Fassen wir zusammen. Übers Meer kommt er nicht auf die Insel. Es sei denn, er chartert ein U-Boot. Mit einem Linienflug aus den USA nach Bogotá, Cartagena, Medellín, Cali – egal wohin – sobald er einen Fuß auf kolumbianischen Boden setzt, ist er tot. Das Risiko geht er nicht ein. Also, welcher Weg bleibt ihm?“

Doré fühlt sich nicht wohl in seiner Haut. Er lehnt sich zurück und schaut sorgenvoll drein. „Trotzdem, ich habe ein ungutes Gefühl.“ Dann fällt ihm ein weiteres Argument ein. „Was ist, wenn Hartman in Begleitung reist?“

Sie schaut ihn herablassend an. „Darum wird sich gekümmert. Meine Nichte ist Kulturattachée des Generalkonsulats in New York.“

Ausgerechnet Kulturattachée, denkt Doré. Von seiner Zusammenarbeit mit Geheimdiensten ist ihm bekannt, dass sich hinter diesem Titel Agenten mit diplomatischer Immunität verbergen, eine perfekte Tarnung. Sabatinis Nichte ist zwar keine Agentin, nutzt aber ihren diplomatischen Status, um tonnenweise Kokain in die USA zu schmuggeln.

In Cora Sabatinis Geschäft geht es um riesige Gewinne. Während der blutigen Kokainkriege zwischen rivalisierenden kolumbianischen Kartellen, hatte sich die Konkurrenz nahezu selbst ausgerottet. Sabatini, die danach mit eisernem Willen und massiver Skrupellosigkeit weite Teile des Drogenhandels von Kolumbien in die Vereinigten Staaten an sich riss und damit Milliarden verdient, hat ein seit langem etabliertes, dichtes, schier undurchschaubares Geflecht verwandtschaftlicher Beziehungen geknüpft.

Schlüsselpositionen ihres Drogenimperiums werden ausschließlich mit Mitgliedern der Sabatinis und Reygadas’ besetzt, der Familie ihres ermordeten Mannes. Die Sabatinis stellen sich ihrem Land traditionell als Diplomaten zur Verfügung, die Reygadas als Offiziere der Streitkräfte und Polizeibehörden. Bis auf Francesca Miranda Reygadas, die nach Jorges Tod von einer Spezialeinheit der kolumbianischen Drogenpolizei in den diplomatischen Dienst gewechselt ist und als Nachfolgerin Cora Sabatinis gehandelt wird. Eine äußerst mächtige Verbindung, die maximale Gewinnoptimierung verspricht.

Natürlich lässt Sabatini die Drecksarbeit von einem Haufen Maschinenpistolen schwingender Kartell-Zombies und überbezahlten Killern erledigen. Niemand der beiden Familien würde sich jemals persönlich die Finger schmutzig machen. Aber Ausnahmen bestimmen auch hier die Regel.

Sabatini unterbricht seine Gedanken. „Man kann nicht jedes Risiko kalkulieren. Nichts läuft hundertprozentig nach Plan. Niemals.“

Doré stimmt ihr gedanklich zu.

„Hör auf, dir meinen Kopf zu zerbrechen“, sagt sie in einem Ton, der zu erkennen gibt, mehr sei dazu nicht zu sagen.

Doré geht zur Brüstung und blickt aufs Meer. Angeblich soll sich das Wasser in sieben Farben zeigen. Heute jedoch schimmert es in öligem Bleigrau. Am frühen Morgen waren dunkle Regenwolken über die Insel gezogen. Ein Tropenguss hatte sich entladen. Heftig und kurz. Das Trommeln der Regentropfen hatte ihn aufgeweckt. Er stand am Fenster, blickte auf einen Vorhang aus Wasser.

Plötzlich hatte er Sabatini entdeckt.

Sie stand nackt im prasselnden Regen, den Mund geöffnet, die Arme zum Himmel gereckt. Dann begann sie zu tanzen. Einen rituellen Tanz, träge, sinnlich, lüstern. Zu einer Melodie, die nur für ihre Ohren bestimmt war. Eine zum Leben erweckte dunkle Göttin aus archaischer Vorzeit.

Er schüttelt sich.

Sabatini gesellt sich zu ihm und zündet sich einen weiteren ihrer schwarzen Zigarillos an.

Er atmet den Duft ein.

Süßlich herb, zimtig.

„Was geschieht mit Unger?“ fragt er unvermittelt.

Sie zeigt auf einen Punkt am Horizont.

Ihre Stimme klingt versonnen.

„Da draußen gibt es kleine, unbewohnte Inseln. Geheimnisumwitterte frühere Piratennester. So abgelegen, dass nicht einmal notorische Schatzsucher auf die Idee kämen, dort nach versteckten Schätzen zu graben. Auf einige hat noch kein Mensch jemals seinen Fuß gesetzt. Wir sind rausgefahren, meine Familie und ich, haben uns in der Sonne geräkelt und saßen nachts am offenen Feuer, haben Krebse und Langusten gegrillt und eiskalten französischen Weiswein getrunken.“

Ihr Tonfall ändert sich, ihre Stimme wird gefährlich leise.

„Eine Stelle ist von Haien verseucht. Um diese Jahreszeit vollführen sie ihre Paarungsrituale, bringen mit Schwanzflossen das Wasser zum Kochen, beißen sich vor Lust und schwimmen im Kreis.“

Achtlos schnippt sie den Zigarillostummel über die Brüstung.

„Wusstest du, dass Haie Blut in milliardenfacher Verdünnung wahrnehmen können?“ Mit grausamen Augen fährt sie fort: „Für das, was er mir angetan hat, werde ich ihn leiden lassen, ihm die Haut in Streifen schneiden, seinen blutenden Körper mit dem Hubschrauber zu den Haien fliegen und ins Meer werfen. Wenn er Glück hat, stirbt er durch den Aufprall auf die Wasseroberfläche. Ich hoffe, er hat Pech.“

„Amen“, sagt Doré.

25

FREITAG, NEW YORK CITY, NY.

„Das Fleisch ist schwach, nur die Seele ist unsterblich. Und deine Seele, Johnny, gehört mir.“ Robert De Niro als Louis Cyphre in „Angel Heart.“

Als Unger die Lobby betritt, lächelt ihn Helen Hartman an. Abrupt verharrt er. Er blickt auf ein Poster. Helens Gesicht vor dunklem Hintergrund, das Mikrofon dicht vor den sinnlichen Lippen, das Funkeln der Bernsteinaugen im Photoshop intensiviert. Unger lächelt benommen das Foto an, das Foto lächelt zurück. Er schüttelt die kurze Verwirrung ab und liest den Text. Dann ruft er Leland an. Wie immer, meldet er sich nach dem ersten Klingelton.

„Wolf?“

„Wusstest du, dass Helen in der Stadt ist?“

„Nein.“

„Sie tritt im Café Carlyle auf.“

„Wann?“

„Heute Abend.“

Leland kapiert sofort. „Zwei meiner Leute werden dort sein.“

Bevor Unger danke sagen kann, hat Leland das Gespräch beendet.

Únger lässt sich in einen Sessel fallen, streckt die Beine aus und schließt die Augen. Erinnerungen überrollen ihn wie eine Woge. Unter sexueller Langeweile hatten damals beide nicht gelitten, als sie sich während Ungers Ermittlungen im Hotel Ticonderoga getroffen hatten. Unger hatte eine Affäre mit June, Helen mit einem Hollywoodstar, der sich jede Nacht unter das Publikum mischte und sie mit Blicken auszog. Trotzdem waren sie nach der ersten Begegnung sofort übereinander hergefallen. Nach einem One-Night-Stand – vielleicht gefiel ihr der tabulose Sex mit ihm – hatte sich Helen offenen Auges auf eine Affäre mit ihm eingelassen. Das lief eine Zeit lang prächtig. Dann war es vorbei. Es gibt keine Regeln, wie man Affären beendet.

In Buenos Aires, der letzten Station ihrer Südamerika-Tournee, hatte er sich heimlich aus dem Hotel geschlichen. Sogar sein Gepäck hatte er in Helens Suite zurückgelassen. Ein paar Querstraßen vom Hotel entfernt hatte er ein Taxi gestoppt, sich zum Flughafen bringen lassen und die erste Maschine gebucht, die das Land verließ.

Während Helen in irgendeinem Fernsehstudio auf die immer gleichlautenden Fragen die immer gleichlautenden Antworten gab und sich vor dem Hotel der übliche Fanclub versammelt hatte, bewaffnet mit Fotos, CDs und dicken Filzstiften, befand sich Unger bereits in der Luft. Erst dann hatte er erfahren, dass er nach Madrid unterwegs war. Daraufhin musste er sich gefallen lassen, von der Chefstewardess misstrauisch beäugt zu werden. Um in Madrid nicht von einem Polizeiaufgebot erwartet zu werden – schließlich war er ohne Gepäck unterwegs und hatte, offenbar geistig verwirrt, nach dem Zielflughafen gefragt – verwickelte er sie in ein Gespräch, wobei er durchblicken ließ, dass er nach einem heftigen Streit Hals über Kopf seine Frau verlassen hätte. Die schicke Stewardess hatte ihm die Story abgenommen und dem Cockpit Entwarnung signalisiert.

„Du wirst mir wehtun“, hatte Helen irgendwann mal gesagt.

So ist das Leben.

„He, Wolf.“

Froh über die Unterbrechung blickt er auf. Anscheinend taucht Odi immer dann auf, wenn sie gebraucht wird. Ihr Anblick verdrängt Helen aus seinen Gedanken. Auf ihrem Kopf sitzt keck die Tweed-Kappe, sie trägt die dunkelblaue Barbour-Jacke über Khakihosen, die Füße stecken in knöchelhohen Chukka Boots mit dicken Kreppsohlen. Um den Hals hat sie einen knallgelben Kaschmirschal geschlungen. Nase und Wangen sind gerötet vom scharfen Wind, der durch die New Yorker Straßenschluchten pfeift.

In ihrer Begleitung ein unbehaglich drein blickender Bodyguard, den sie zum Taschenträger degradiert hat. Sie scheint ein paar Läden geplündert zu haben. Auf den Einkaufstaschen erkennt Unger Logos von Bergdorf Goodman, Ferragamo, Ralph Lauren und Saks Fifth Avenue.

„Soll ich ...“, setzt der Taschenträger an.

„Du kannst dir frei nehmen“, sagt Odi gnädig, winkt einen Pagen zu sich und trägt ihm auf, ihre Einkäufe aufs Zimmer zu schaffen.

„Einen Penny für deine Gedanken“, sagt sie zu Unger gewandt.

„Ich dachte an Helen Hartman“, antwortet er und weist auf das Poster.

„To all the girls I‘ve loved before ...“, trällert sie spöttisch und verstummt jäh. „Tut mir leid, das war unpassend.“

„Nichts, was du jemals tust oder sagst ist unpassend“, sagt er und zeigt auf den Sessel gegenüber. „Setz dich.“

Odi macht es sich bequem.

„Tee?“

Odi blickt auf ihre Uhr. „Kurz nach fünf. Cocktail-Time. Wie wärs mit einem Drink? Für mich Manhattan.“

Unger nickt und hebt eine Hand.

Wie aus dem Nichts taucht ein Page auf.

„Zwei Rittenhouse-Manhattan.“

„Certainly, Sir.“ Der Page enteilt.

Einige Minuten später kaut Unger die saftigsüße Maraschinokirsche und spült sie mit einem kräftigen Schluck runter.

„Odilia“, sagt er versonnen. „Ein ungewöhnlicher Name.“

„Ich wurde nach der heiligen Odilia benannt, der Schutzpatronin des Elsass und des Augenlichtes.“

„Deshalb strahlen deine Augen ...“

Odi unterbricht ihn schnippisch: „Wie zwei Sterne?“

„Nein, wie zwei Irrlichter.“

„Machst du dich über meinen – äh – Silberblick lustig?“ Unger lächelt. „Er macht dich attraktiv.“

„Gott sei Dank ist dadurch meine Sehfähigkeit nicht beeinträchtigt“, sagt sie. „Sonst hätte ich nicht als einzige Frau das Auswahlverfahren für die Groupe d’Intervention de la Gendarmerie Nationale bestanden.

„Als einzige Frau?“

„Ja, jedenfalls damals.“

„Was war euer Auftrag?“

„Einsatzschwerpunkt war und ist Terrorismusbekämpfung, dazu kommt Geiselbefreiung sowie Personenschutz von Promis aus Politik, Wirtschaft und Entertainment – vergleichbar mit der deutschen GSG 9. Ich habe diesen Job geliebt, obwohl er verdammt gefährlich war.“

Unger fällt auf, dass sie viel gesprächiger ist, wenn es um ihr Fachgebiet geht. Also beschließt er, diesen Vorteil zu nutzen.

„Warum hast du die Einheit verlassen?“

„Ich wurde gefeuert.“ Odi grinst über Ungers Miene. „Nach einer Operation in der Gegend von Marseille. Mein Einsatzleiter hat sich dabei angestellt wie der letzte Idiot. Ich musste ihm einen rechten Haken verpassen, der ihn unter dem Tisch landen ließ.“

Allzu zerknirscht klingt sie nicht, denkt Unger.

„Nach Beendigung des Auftrages, der trotz dieses Arschlochs erfolgreich verlief, hat man mich vor die Wahl gestellt ...“

„Unehrenhafte Entlassung oder freiwillige Kündigung“, beendet Unger den Satz.

„Man hat mir angeboten, in die reguläre Gendarmerie Nationale zu wechseln, die damals noch dem Verteidigungsminister unterstand. Ich habe abgelehnt und meinen Abschied eingereicht.“

„Was geschah mit deinem Einsatzleiter?“

„Den Gesichtsverlust konnte er nicht mehr wettmachen. Er war erledigt.“

„Du bist scheißgefährlich“, stellt Unger fest.

„Na ja. Vielleicht haben seine Vorgesetzten auch einsehen müssen, dass der richtige Name und die richtige Schule, hundert Liegestütze sowie achttausend Meter Geländelauf mit Rückengepäck und Waffen noch keinen Offizier ausmachen. Ich meine, der Typ war dümmer als ein Sack Drogen.“

Unger beugt sich vor und streckt die Hand aus. Er deutet auf die Narben an Auge und Kinn. Obwohl er ihr Gesicht nicht berührt, zuckt sie zurück.

„Was ist passiert?“, fragt er rundheraus.

Odi entspannt sich. „Glassplitter. Schüsse durch das Fenster, wo sich ein Sekundenbruchteil zuvor noch mein Kopf befand.“

Sie erinnert sich.

Ein gut organisierter korsischer Drogenring. Zweimal im Monat flog ein Hubschrauber von der spanischen Exklave Ceuta an der Küste Marokkos ins Marseiller Hinterland, beladen mit bis zu sechshundert Kilo Marihuana. Nach Ermittlungen der französischen Polizei und der marokkanischen Sûreté Nationale wurden Hintermänner sowie Stützpunkte der Bande in Marokko, Frankreich und Korsika ausfindig gemacht.

Odis Einheit kam dann ins Spiel, als man die Abnehmer des Rauschgifts identifizierte. Es handelte sich um eine radikalislamische Gruppe, die nicht nur als Geldbeschaffer der Al-Qaida galt, sondern auch verdächtigt wurde, Terrorakte in Frankreich und Nordafrika zu planen, finanzieren und durchzuführen.

Die Bande bestand aus sieben Nordafrikanern. Sie nannten sich die Sieben Männer von Marrakesch. Der Boss des Septetts war ein Berber, an dessen Namen sie sich immer noch erinnern kann: Tariq ibn Ziyad. Wie die Ermittler herausfanden, stammte er aus einer Familie mit sieben Kindern. Vielleicht hatte er deswegen einen Zahlenfimmel, der sich um die mystische Sieben drehte. Für Muslime ist der Siebente Himmel der Ort der letzten Verklärung, den Prophet Mohammed erreichte. Bei der Pilgerreise nach Mekka, der Haddsch, wird die Kaaba siebenmal entgegen dem Uhrzeigersinn umrundet. In Marrakesch liegen sieben Gräber islamischer Heiliger verstreut – Namensgeber der Bande – die bei Wallfahrten in einer bestimmten Reihenfolge aufgesucht werden. Soviel zur Zahl Sieben, die diesmal Namensbestandteil einer Terrorgruppe war.

An einem heißen Nachmittag im Spätsommer, in einem einsamen Tal in der Gegend von Bourilly, circa fünfundvierzig Kilometer entfernt von Marseille, wartete Odis Team in der Nähe einer Holzhütte auf die Landung des Hubschraubers. Außer Forst- und Waldarbeitern, die diese Hütte als Unterstand bei schlechtem Wetter benutzten, verirrte sich niemand in diesen gottverlassenen Teil der französischen Seealpen. Wie die Polizei ermittelt hatte, wurden die Säcke mit Marihuana auf einen Peugeot Transporter verladen und zunächst über einen befestigten Waldweg, dann über die Landstraße zur A510 und weiter nach Marseille gebracht, von wo aus Dealer in französischen Großstädten beliefert wurden.

Um die Operation nicht zu gefährden, durfte kein Polizeiwagen und keine Uniform entlang der Route zu sehen sein. Polizisten in Privatwagen versteckten sich auf Park- und Rastplätzen, ein Hubschrauber der Gendarmerie wartete auf einem Feld hinter einer Scheune, von der Straße aus nicht zu entdecken, auf seinen Einsatz.

Odis Einheit hatte das Terrain erkundet und den Landeplatz Stunden zuvor umzingelt. Sie selbst, damals im Rang eines Lieutenants, der Einsatzleiter – ein Capitaine – und zwei Kollegen, hatten in der Hütte Stellung bezogen. Mit freiem Schussfeld auf den Hubschrauber und die Bande, die nach Möglichkeit gefangen zu nehmen war.

So lautete der Befehl.

Der Plan hatte zwei Schwachpunkte.

Die Hütte: Sollten sie entdeckt werden, würde sie zur Falle werden. Dann hatten sie sofort das Feuer zu eröffnen, um das eigene Leben zu retten.

Der Capitaine: Ein Karriere-Polizist, ein Sesselfurzer mit Beziehungen, der sich in seinem ersten Einsatz bewähren sollte und Odi vor die Nase gesetzt wurde.

Sie erinnert sich an den Geruch des heißen Holzes in der Hütte, den Staub, der wie Dunst in der Luft hing, die mit Spinnweben verhangenen, trüben Fenster und die endlose Wartezeit. Fenster konnten nicht geöffnet werden – sie wussten nicht, ob die Hütte beobachtet wurde – das wäre den Wichsern aufgefallen.

So saßen sie in ihren durchgeschwitzten Combatmonturen, eingezwängt in Kevlarwesten um einen wurmstichigen Tisch und sehnten sich nach einer kalten Dusche.

Als die Marokkaner endlich auftauchten, waren Odi und ihr Team müde und durstig. Die Wasserflaschen waren geleert. Die Zungen klebten am Gaumen. Aber die harte Ausbildung zahlte sich aus. Sie schüttelten Abgespanntheit und Mattigkeit ab, packten ihre Waffen, nahmen Aufstellung an den beiden Fenstern, bereit, das Glas mit den Gewehrläufen zu durchstoßen und zu feuern. Über Funk gab der Capitaine den Befehl an sein Team – weitere zehn Elitepolizisten, verstreut um den Landeplatz, verborgen durch Büsche und Bäume – auf seine Anweisung hin zuzugreifen.

Von den erwarteten sieben Terrorhanseln erschienen nur sechs, zwei im Führerhaus eines Peugeot Expert City Worker und vier in einem Landrover. Während der Capitaine noch abwarten wollte, waren die Rotorgeräusche des Helis zu hören. Kurz danach tauchte er über den Baumwipfeln auf.

Als der Heli zum Landen ansetzte, in diesem Moment, als alle Geräusche durch die Rotoren übertönt wurden und die Terroristen nach oben starrten und durch das Landemanöver abgelenkt waren, wäre der optimale Zeitpunkt gewesen, loszuschlagen.

Alle wussten das.

Der Capitaine zögerte nicht nur, er wirkte paralysiert. Saß am Tisch, starrte aus dem Fenster und ignorierte das Drängen Odis und seiner Leute draußen, die über Funk den Befehl zum Handeln forderten.

Der Heli schwebte kurz über dem Boden. Noch war die Terrormeute abgelenkt. Aber nicht mehr lange. Es konnte sich nur noch um Sekunden handeln.

Der Capitaine reagierte nicht.

Odi tippte auf einen physischen Schock. Er schien unfähig zu handeln oder auch nur zu denken. Ihre Kollegen waren jetzt hypernervös. Sie wusste, die Operation stand auf der Kippe. Der Capitaine war ausgerastet, stellte ein Risiko dar. Er musste daran gehindert werden, irgendwelche Dummheiten zu machen.

Schließlich übernahm Odi als nächste in der Befehlshierarchie die Verantwortung. Mit zwei Schritten war sie bei ihm. Mit einem trockenen Haken hatte sie ihn ausgeschaltet. Dann war sie auch schon wieder am Fenster. Der Hubschrauber war gelandet. Sie drehte sich vom Fenster weg und gab über ihr Kehlkopfmikrofon den Befehl zuzuschlagen.

Eine Salve prasselte durch die Scheibe. Nanosekunden später. Genau dort, wo sich gerade noch ihr Kopf befunden hatte. Glas- und Holzsplitter sirrten. Bohrten sich in ihr Gesicht. Für einen Moment war sie blind. Und geschockt.

Der siebte Hurensohn war mit einem Motorrad erschienen, hatte die Bewegung am Fenster bemerkt und sofort mit einer Uzi – ausgerechnet der israelischen Maschinenpistole – das Feuer eröffnet. Er wurde von ihren Kollegen erschossen. Der Capitaine saß sabbernd auf dem Boden, hielt die Knie umklammert und wiegte seinen Oberkörper vor und zurück.

Vom Combat Medic, der sich um ihre Verwundung kümmerte, hatte sie dann erfahren, dass die Operation ein Erfolg war. Der Motorradterrorist, der im nahen Bourilly eine Autowerkstatt betrieb, war tot. Die anderen gefangen, auch die Besatzung des Hubschraubers. Zeitgleich wurden die Hintermänner in Marokko und Korsika festgenommen, darunter ein bekannter korsischer Politiker. Gegen Odi wurde kein Disziplinarverfahren eingeleitet. Aber man drängte sie aus dem Dienst.

Ungers Stimme reißt sie aus ihrer Erinnerung.

„Scheiße. Du hättest deine Augen verlieren können.“

„Odilia hat mich beschützt“, erwidert sie schlicht.

Unger nickt. Er glaubt ihr. „Die Narben machen dich zu einer Frau mit verruchter Vergangenheit, schön, unnahbar, interessant, voll dunkler Geheimnisse wie ...“

„... eine Hafennutte in Marseille“, ergänzt Odi trocken.

Unger muss lachen. „Da wir gerade dabei sind – reden wir von Männern.“

„Männer“, echot Odi und überlegt kurz. Dann: „Ich hatte Affären und einmal, das war vor zwei Jahren, hatte ich eine schlimme Geschichte mit einem älteren, verheirateten Mann. Ich hätte ihn in Brand stecken können und er wäre mir noch dankbar dafür gewesen. Meine Beziehung zu ihm war eine einzige Katastrophe, aber im Großen und Ganzen war’s meine beste Beziehung.“

Sie macht eine kurze Pause und ihre Stimme klingt jetzt gründlich verbittert.

„Mein Leben ist fantastisch, aber irgendwie scheiße. Wenn nicht bald was passiert, bin ich alt und das war’s dann. Eigentlich bist du zum richtigen Zeitpunkt aufgetaucht.“

Unger zuckt die Schultern. Er weiß nicht, was er darauf sagen soll.

„Übrigens“, sagt Odi. „Keine Ahnung, warum ich dir das alles erzähle. Du bringst Menschen zum Reden.“

„Nein“, erwidert er. „Menschen bringen mich dazu, ihnen zuzuhören.“

Diesmal lächelt Odi.

„Ich wette“, sagt er ernsthaft, „du hast noch jeden Mann abgeschleppt, mit dem du ins Bett wolltest.“

Sie versucht sich an einem lüsternen Gesichtsausdruck und zwinkert ihm zu.

26

Um die Augen an das Dämmerlicht zu gewöhnen, verharrt Unger vor dem Eingang zum Café Carlyle und schließt sekundenlang die Lider.

„Ausverkauft, Sir“, informiert ihn der Türsteher mit dem Respekt, den er Gästen entbietet, die einer Strech-Limo entsteigen. Unger drückt ihm wortlos einen Schein in die Hand, bekommt die Tür geöffnet und tritt ein. Sein Blick schweift über die Gäste, streift die Wandgemälde von Marcel Vertès und bleibt an Helen haften, die am anderen Ende des Raumes am Konzertflügel lehnt. Im Hintergrund ihre Combo, Piano, Saxophon, Gitarre, Bass und Schlagzeug.

Er ist absichtlich später gekommen, hat einen Zeitpunkt abgepasst von dem er hofft, unbeobachtet in der Menge untertauchen zu können. Er kennt den Ablauf ihrer Konzerte von zig Auftritten. Weiß, wann sie eine Pause einlegen, mit welchen Songs sie dem weiblichen Publikum feuchte Höschen verschaffen und zu welchem Zeitpunkt sie ihre geballte Sexualität einsetzen wird, um die männlichen Zuhörer in einen Zustand kollektiver Lüsternheit zu versetzen, bis sich niemand mehr im Saal aufhält, der sie nicht gerne gevögelt hätte.

Obwohl sich zwischen ihm und Helen etwa hundert Gäste befinden, die gebannt zuhören – vor seinem inneren Auge sieht er sie direkt vor sich: Eine Figur, die man so in keinem Fitness-Studio der Welt bekommt, kastanienbraunes Haar, das ihr rötlich schimmernd über die nackten Schultern fällt, elfenbeinfarbene Nachtclubhaut, das Kleine Schwarze – elegant und zugleich sexy – wie auf den nackten Körper gemalt, ellenbogenlange Opernhandschuhe. Wie Rita Hayworth im Film Noir-Klassiker Gilda.

Unger erhascht den Blick des nächststehenden Barmanns und winkt ihn zu sich. Mit professionellem Blick wird er taxiert und in die Kategorie derjenigen Gäste eingeordnet, die sich beim Trinkgeld nicht lumpen lassen. Am äußersten Ende des gerammelt vollen Tresens, direkt neben der Tür, drängelt sich Unger mit dem Rücken zur Wand an die Tränke. Versteckt hinter zwei Dutzend Thekensitzern, keine Frauen, kaum Pärchen, ordert er einen Drink. Lelands Männer vermutet er am anderen Ende der langgezogenen Bar, ganz in Helens Nähe.

Nach seinem zweiten Drink kündet Helen eine Pause an und steigt vom Podest. Sie wird von einem Mann – könnte ihr Manager sein, denkt Unger – in Empfang genommen und zu einem Tisch in der ersten Reihe geführt, wo sie bereits von einer Frau erwartet wird. Unger hätte etwas darum gegeben, dieses Treffen aus der Nähe zu beobachten. Soviel kann er erkennen: attraktive Latina, dunkle Haare, dunkle Haut, enges Cocktailkleid, High Heels. Er schätzt sie auf Anfang Dreißig. Er schaltet die Fotofunktion seines Smartphones ein, hält es über den Kopf, um auf gut Glück einige Fotos zu schießen. Da viele im Publikum ihre Handys zum Fotografieren benutzen, fällt er nicht weiter auf.

Die Fotos mailt er an Leland.

Helen und die Latina scheinen ein intensives Gespräch zu führen, ab und zu von Fans unterbrochen, die um Autogramme bitten. Nach etwa fünfzehn Minuten beendet Helen das Gespräch, nickt der Latina zu, erhebt sich und macht ihrer Band ein Zeichen.

Der Geräuschpegel sinkt.

Helen nimmt Aufstellung vor dem Piano. Sie packt das Mikrofon und wartet, bis auch das letzte Flüstern verstummt ist.

„Hi, Wolf“, raunt sie ins Mikrofon.

Unger erstarrt.

Es trifft ihn völlig unvorbereitet.

Sein Atem stockt.

Einige Gäste drehen suchend die Köpfe.

Von einem Tisch dringt hysterisches Gekicher.

Helen wendet sich an die Band, stimmt sich kurz ab.

Alle Scheinwerfer erlöschen, bis auf einen Spot, der sie hell und scharf von der Schwärze abhebt.

Staubpartikel tanzen im Licht.

Im Raum herrscht totale Stille.

Helen zieht ihre Show ab.

Nur für ihn.

Dann schlägt der Pianist eine schwermütige, bluesige Tonfolge in die Tasten. Das Saxophon steigt ein, gefolgt vom Schlagzeug. Sie zündet sich eine Zigarette an, inhaliert und bläst den Rauch in den Lichtstrahl, füllt ihn mit blauem Dunst, der langsam nach oben steigt. Als sie zu sprechen beginnt, klingt ihre Stimme tief und dunkel.

„Dieser Song ist das Lamento einer verlassenen Frau ... traurig ... intensiv ... sentimental ... aus der Perspektive einer Sängerin erzählt, die vor leeren Tischen singt.“ Sie hebt den Blick mit brennenden Augen, lässt die Zigarette achtlos fallen, dreht ihre Schuhsohle auf der Glut. „Empty Tables – die Musik ist von Jimmy Van Heusen, die wunderbaren Worte von Johnny Mercer.“

Sie führt das Mikrofon wie einen Penis zum Mund, berührt die Spitze mit ihren Lippen und beginnt zu singen:

„It‘s like singin‘ to empty tables

Or a gallery full of ghosts

Or like givin‘ a great big party

Where nobody shows but the host

That‘s what it‘s been like, baby

That‘s what it‘s been like all night

Without you around to applaud me

Every night‘s just like closing night

And I‘m singin‘, singin‘ the same old numbers

I‘m tellin‘ the same sad jokes

And there‘s nothin‘ out front but mem‘ries

And lot of transparent folks

So, please call, call and make a reservation

In our favorite spot for two

’Cause I‘m singin‘ to empty tables without you ...“

Sie hält kurz inne. Dann haucht sie:

„Without you.“

Ihr Kopf sinkt auf die Brust.

Sie verharrt, lässt den Applaus über sich ergehen.

Hast du toll hingekriegt, sagt sich Unger, als er sich von ihr abwendet und zur Tür geht.

Als Helen wieder aufblickt, ist er verschwunden.

27

„Ich brauch einen Freund“, sagt er nach dem zweiten oder fünften Drink zu Leland.

„Wo bist du?“

„The Huntsman Bar. Madison, Ecke Hundertachte.“

„Gib mir zehn Minuten. Rühr dich nicht vom Fleck.“

Unger steckt sein Handy ein und deutet auf sein leeres Glas.

Wortlos schaufelt der Barmann cracked Eis in den Shaker, gibt Rye, süßen Vermouth sowie zwei Spritzer Angostura dazu, schüttelt ordentlich, seiht das Gesöff durch den Strainer in ein Cocktailglas und versenkt zwei Maraschino-Kirschen. Nach jedem Drink hat er von Unger einen Dollar Tip kassiert. Den amerikanischen Trinkerregeln zufolge, müsste der vierte oder fünfte Drink aufs Haus gehen.

„Geht aufs Haus“, sagt der Barmann und stellt das Glas ab.

Na bitte, denkt Unger und schiebt einen weiteren Dollarschein über den Tresen. Wir könnten mit dem Spielchen weitermachen, sagt er sich, wenn ich nicht genau wüsste, dass ich den Kürzeren ziehe – die Bar gewinnt immer.

Nachdem er das Café Carlyle verlassen hatte, inzwischen hatte es zu nieseln begonnen, war er etliche Blocks auf der Madison Avenue ziellos nach Norden gewandert. Auf einer grün gestrichenen Blende hatte er in Goldbuchstaben den Schriftzug The Huntsman Bar & Grill entziffert. In Erwartung eines trockenen Hockers und trockener Drinks hatte er sich in die Bar geflüchtet. Langer Tresen, verblichene Jagdmotive an den Wänden, Nischen mit roten Kunstlederbänken, düstere Beleuchtung. Generationen von Rauchern haben Wände und Decken nikotingelb verfärbt, es riecht noch immer nach kalten Aschenbechern.

Als Unger die Bar betreten und sich seines pitschnassen Trenchcoats entledigt hatte, blickte ein Barmann, dem man ein gelebtes Leben ansah, gleichgültig auf. Gäste, die bei Ungers Anblick den Kopf gehoben und ihn kurz gecheckt hatten, widmeten sich wieder ihren Gesprächen und Drinks.

Um diese Zeit ist die Bar nur noch spärlich besucht. Eine falsche Blondine führt am anderen Ende des Tresens leise Selbstgespräche, ihre Klamotten stammen aus besseren Zeiten. Zwei Cops in Uniform trinken mit zwei Typen um die Wette. Unger tippt auf Detectives oder Undercover-Cops in Zivil. Um einen Tisch neben der Jukebox haben sich, wie die Arbeitskleidung verrät, einige Bauarbeiter versammelt, die damit beschäftigt sind, die Biervorräte zu eliminieren. Unter so vielen Trinkern bleibt Unger keine Chance. Er muss sich seinem Umfeld anpassen oder die Bar verlassen. Er entscheidet sich für ersteres und beginnt ernsthaft zu trinken. Dann kramt er ein paar Münzen aus der Tasche, will sich gerade auf den Weg zur Jukebox machen, als der Barmann sagt: „Suchen Sie sich die Titel aus, ich drück sie.“ Dabei zeigt er auf einen unsichtbaren Knopf unter der Theke.

Unger nickt und stapft los. Auf halbem Weg verharrt er im Schritt, dreht sich um und kommt zurück. „Wählen Sie was scheiß Trauriges“, sagt er.

„Wie traurig?“

„So, dass man seinen Kopf am liebsten in ein Fass voll Opossumscheiße stecken möchte.“

Der Barmann nickt. Ihn kann nichts mehr erschüttern. Nach zwanzig Jahren in diesem Job hat er bereits alles erlebt und gesehen.

Willie Nelson singt Blue Eyes Crying in the Rain.

Na prima, denkt Unger und fühlt sich prompt hundeelend. Er summt die Melodie mit, blickt zum Barmann und denkt, wahrscheinlich hält er mich für einen armen Trottel mit gebrochenem Herzen, der sich einsam in seiner Bar betrinkt. Verlassen von der Frau, die er immer noch liebt und die er nicht vergessen kann, auch wenn sie ein billiges Flittchen war. Ein Mann auf der Suche nach jemandem, der ihm für ein paar Drinks ein Ohr leiht und der jede Nacht die gleiche Geschichte erzählen muss und doch nicht erlöst wird. Dann reißt er sich zusammen. Sentimentale Scheiße, ergänzt er seine Gedanken, ich lebe nicht in einem verdammten Willie Nelson-Song.

Als die Platte wechselt, murmelt er: „Ich geh mal eine rauchen.“

„Moment.“ Der Barmann blickt sich um. „Ich schick Sie nicht in den Regen raus.“ Er deutet auf seine Gäste. „Alles Raucher.“ Laut sagt er: „Feuer frei.“

Die Cops grinsen, stecken sich Zigaretten an und paffen. Die Bauarbeiter folgen. Unger geht an der Bar entlang zu der Blonden, bietet ihr eine Zigarette an und gibt ihr Feuer. Sie ist regelrecht von den Socken, vergisst fast zu ziehen. Zurück in seiner Ecke zeigt er über die Schulter und sagt: „Bringen Sie ihr, was sie möchte. Die Rechnung geht auf mich.“

Der Barmann nickt.

Als Hank Williams’ I‘m So Lonesome I Could Cry läuft, ein Song, von dem Elvis Presley gesagt hatte, es sei der traurigste, den er jemals gehört hätte, kommt Leland durch die Tür.

Mit einem Blick erfasst er die Situation, deutet auf Ungers Drink. „Der wievielte ist das?“

Unger zuckt die Schultern. „Hab nicht gezählt.“

Leland wendet sich an den Barmann. „Für mich Jack und Ginger.“

Eiswürfel klirren im Glas, ertrinken in honigfarbenem Jack Daniel‘s. Der Barmann gibt ein paar Tropfen Ginger Ale dazu und schiebt das Glas über den Tresen.

Unger und Leland prosten sich wortlos zu und trinken.

Die Cops scheinen nervös zu werden, werfen verstohlene Blicke auf Leland. Der nickt ihnen freundlich zu, was schließlich die unsichtbare Barriere zwischen ihnen einreißt.

Der Ranghöchste, ein Sergeant, nähert sich und sagt respektvoll: „Mister Leland, Sir. Wir haben Sie sofort erkannt. Bitte trinken Sie einen mit uns.“

„Gerne“, sagt Leland. Dann kneift er die Augen zusammen. In strengem Tonfall fragt er: „Wie kommt ihr nach Hause?“

„Mit mir, Sir“, mischt sich der Barmann ein. „Ich bin Ex-Sergeant Dave Boyle vom fünfundzwanzigsten Revier auf der Hundertneunzehnten. Wir wohnen alle drüben in Brooklyn.“ Dann fügt er hinzu: „Ich bin trocken, Sir. Seit zwanzig Jahren.“

Leland scheint die Antwort zu genügen.

Er legt Unger eine Hand auf die Schulter. „Du bist in einer Cop-Kneipe gelandet.“ Er macht eine Armbewegung, die alle Gäste einschließt. „Okay, Dave. Mach uns’ne Runde.“

Zwei, drei Minuten später packen alle ihre Drinks und prosten Leland zu.

„Für das Department sind solche Cop-Kneipen offiziell ein Schmerz im Arsch“, sagt Leland an Unger gewandt. „Inoffiziell weiß man natürlich, auch die Seelenklempner beim NYPD geben das zu, dass Cop-Bars eine wichtige psychologische und soziale Funktion haben. Hier kannst du dich unter deinesgleichen volllaufen lassen, man kann sich mit seinem Partner, mit dem man vielleicht ein Verhältnis hat, offen zeigen. Hier findet man Entspannung und Kumpelgespräche, kann Frust abbauen und findet Sex.“

„Mein Stichwort“, sagt Unger. „Helen hat mich in der Menge erkannt.“

„Du bist größer als der Durchschnitt. Du fällst auf.“

„Bullshit, Joe. Zwischen mir und Helen befanden sich über hundert Leute. Wieso sollte sie ausgerechnet mich entdecken?“ Er starrt den Drink in seiner Hand an. „Als ob sie über telepathische Fähigkeiten verfügen würde.“

Leland verzieht seinen Mund zu einem spöttischen Grinsen. „Helen ist ein wundersames, mysteriöses und magisches Wesen.“

Na verdammt klar doch, denkt Unger und sagt: „Wesen, die man früher auf dem Scheiterhaufen abgefackelt hat.“

„Du bist betrunken und sentimental.“

„Stimmt. Aber nicht zu betrunken, um nicht zu wissen, dass Helen einen Tipp bekommen hat.“ Plötzlich wirkt er nüchtern. „Von dir.“

„Ich habe sie angerufen“, gibt Leland zu.

„Warum?“

„Um dich aus der Jauchegrube zu ziehen, die du Leben nennst.“ Leland hält kurz inne. „Und weil die Frau, die du nicht vergessen kannst und die deine Sinne vernebelt, sich vermutlich in großer Gefahr befindet.“

Unger denkt nach.

Leland bestellt Nachschub.

Unger grübelt immer noch.

Leland klingt jetzt todernst. „Solltest du mir den Vorwurf machen, in deinem Leben herumzupfuschen, verpass ich dir eine, die dich vom Hocker fliegen lässt.“ Er nippt an seinem Drink. „Ich habe dich schon einmal aus der Scheiße gezogen, ich werde es wieder tun. Hast du ein Problem damit?“

Unger grinst. Sein Grübeln scheint zu einem positiven Ergebnis geführt zu haben. „Keine Ahnung, was du mit deinem Anruf angestoßen hast“, sagt er schließlich. „Aber beschissener als es ist, kann mein Leben nicht mehr werden.“

„Darauf trinken wir einen“, sagt Leland.

28

SAMSTAG, NEW YORK CITY, NY.

„Die Grundlagen der menschlichen Psychologie gehören zu meinen Subroutinen.“ Arnold Schwarzenegger als Terminator in „Terminator 3 – Rebellion der Maschinen.“

Die Morgensonne flutet das Schlafzimmer mit Licht und lässt Unger aufwachen. Er wälzt sich aus dem Bett, kommt taumelnd auf die Füße. Bohrende Schmerzen hinter den Augäpfeln, trockener Mund, dicke Zunge und ein rumorender Magen – sein Kater meldet sich mit Macht.

Er verschwindet im Badezimmer.

Als er eine Stunde später wieder auftaucht, immer noch blass um die Nase, ruft er Helens Nummer an, die Leland ihm letzte Nacht hinterlassen hatte.

Es meldet sich die Mailbox.

Er hinterlässt eine Nachricht.

Nach einer großen Flasche Mineralwasser und zwei Aspirin – sein Luxusbad verfügt nicht nur über Flachbildgerät und Stereo-Set, sondern auch über Kühlschrank und Hausapotheke, ausgestattet mit Erste-Hilfe-Kit, Aspirin, Alka-Seltzer, Antazidum und einem Glas mit Multivitaminpillen, nicht zu vergessen die Packung Kondome – fühlt er sich bereit, Odi gegenüber zu treten. Er kleidet sich an, schnuppert Kaffeeduft und stößt die Tür zum gemeinsamen Wohnzimmer auf.

Die Füße hochgelegt räkelt sie sich auf der Couch, in den Händen die aktuelle New Yorker-Ausgabe, auf dem Tisch vor ihr die Reste eines Frühstücks.

„Du siehst echt scheißig aus“, begrüßt sie ihn und hievt sich von der Couch hoch. „Kaffee?“

„Leck mich“, murmelt er.

„Immer noch betrunken?“

Unger schnaubt, tappt in die Küche und bedient sich selbst.

Odi ist ihm gefolgt. „Tut mir leid“, sagt sie, obwohl sie es gar nicht so meint. „Fangen wir noch einmal von vorne an.“ Sie holt Luft, schenkt ihm ihr charmantestes Lächeln und flötet: „Einen schönen guten Morgen wünsch ich dir.“

„Du mich auch“, erwidert er und nippt am Kaffee.

Odi verkneift sich ein Kichern.

„Dein Anblick ist wie ein doppelter Speedball auf nüchternen Magen“, lenkt er ein und mustert sie von oben bis unten.

Um Frieden bemüht, sagt sie: „Ich betrachte das als Kompliment.“

Unger grunzt und beugt sich über die Frühstückskarte. Dann ruft er den Room-Service an und bestellt.

Wenig später.

Es klingelt.

Unger öffnet.

Vor ihm steht Leland, frisch und ausgeschlafen.

„Komm rein“, sagt Unger verblüfft.

Nachdem Odi das übliche Küsschen-Ritual über sich hat ergehen lassen, sagt Unger: „Ich habe gerade Frühstück bestellt. Möchtest du ...“

„Was nimmst du“, fällt ihm Leland ins Wort.

„Reichlich und cholesterinhaltig.“

„Für mich auch.“

Unger ruft an und bestellt zwei Dosen V8-Gemüsesaft, vier Spiegeleier mit Virginia-Schinken und gegrillten Würstchen, Bagels mit Cream Cheese, Butter und Marmelade, als Nachtisch Zimttoast. Dann fragt er, wann er damit rechnen kann und legt auf.

„Fünfzehn Minuten“, sagt er zu Leland.

„Die Fotos der Unbekannten ...“, hebt Leland an.

„Nach dem Frühstück“, sagt Unger und deutet auf die Terrasse. „Ich brauch Frischluft und eine Zigarette.“

Nach dem Regen der letzten Nacht ist der Himmel wie blank geputzt. Die Sonne hat sich gegen den Frühnebel im Central Park durchgesetzt. Inzwischen liegen mehr Blätter auf den Wegen, als an Bäumen hängen. Laubbläser sind unterwegs. Das Geräusch der Motoren dringt bis auf die Terrasse hoch. Es riecht nach nasser Erde und fauligem Laub. Am Fiakerhalteplatz gegenüber dem Plaza Hotel spuckt ein Reisebus Touristen aus, die sofort mit den Kutschern zu feilschen beginnen. Eine Streife der berittenen Polizei ist zu einem Stau vor dem Metropolitan Museum auf der Fifth Avenue unterwegs. Sogar von hier oben ist eine Tussi zu erkennen, die mit ihrem SUV in den SUV einer anderen Tussi gekracht ist.

Unger wendet den Blick ab.

Er hat das Gefühl, dass es jetzt jeden Tag ein bisschen kälter wird.

Er spendiert eine Runde Zigaretten und lässt sein Zippo klacken.

Alle paffen.

Eine Zeitlang stehen sie rum.

Niemand spricht.

Odi fröstelt und drückt ihre Zigarette im Aschenbecher aus, den sie auf der Brüstung platziert hat.

Damit glaubt sie, mich davon abhalten zu können, meine verdammten Kippen nach unten zu schnippen, denkt Unger.

Schließlich werden sie von der Türklingel zurück in die Suite gelockt: Frühstück.

Fünfzehn Minuten später.

Leland wischt sich mit der Leinenserviette den Mund und lässt sich in einen bequemen Sessel fallen. Er reibt sich unbewusst den Bauch, scheint das Frühstück genossen zu haben. Dann zündet er sich eine Zigarette an, inhaliert genießerisch und stößt Rauch aus den Nüstern.

Auf Odis fragenden Blick sagt er: „Bei dem Preis für eure Suite spielt das keine Rolle.“

Worauf alle rauchen.

Er weist auf die Sessel gegenüber.

„Setzt euch.“

Dann liefert er seinen Bericht ab.

Die Unbekannte bei Helens Konzert ist als Francesca Miranda Reygadas identifiziert worden, Kulturattachée am kolumbianischen Generalkonsulat in New York. Eine Nichte der Koks-Queen Corazón Beatrisa Sabatini. Die schöne Francesca wird des Drogenschmuggels und Mordes verdächtigt.

Jäh schrillen bei Unger alle Alarmglocken.

Der Gedanke, den er bisher nicht fassen konnte – auf einmal fügen sich alle Puzzleteilchen zusammen – es fällt ihm wie Schuppen von den Augen.

Die Tournee mit Helen.

Kolumbien.

Das Konzert in Bogota.

Jorge.

Die Konsulin.

Corazón Beatrisa Sabatini.

Adrenalin flutet seine Adern.

Sein Herz hämmert gegen den Brustkorb.

Sein Atem geht stoßweise.

Dann springt er hoch und brüllt: „Verdammte Scheiße! Wo ist Helen?“

Er steht mit geballten Fäusten und weißen Knöcheln vor Odi und Leland.

Zwei Augenpaare starren ihn an.

„Meine Männer haben Helen nicht aus den Augen gelassen“, sagt Leland. „Sie sind ihr bis zu ihrem Haus gefolgt. Ihr Manager hat sie zur Tür gebracht und sich verabschiedet. Der Doorman hat sie zum Fahrstuhl begleitet. Sie muss sich in ihrem Apartment aufhalten. Alleine.“

Unger zwingt sich, seinen Atem unter Kontrolle zu bringen.

Er tippt Helens Nummer ein und hält sein Handy ans Ohr, zuckt die Schultern. „Scheiß Mailbox.“

Auch Leland telefoniert, gibt Anweisungen, den Doorman zu befragen und den Manager aufzutreiben.

„Mehr können wir im Moment nicht tun“, sagt er.

Odi eilt in die Küche, kommt mit einem Glas Wasser zurück.

Unger trinkt gierig.

Langsam gewinnt er wieder die Kontrolle über sich.

Dann beginnt er zu reden.

Von seinem Klienten in Frankfurt. Von der Vergewaltigung der Tochter. Von Jorge, dem Drogenbaron. Seiner Mutter, Corazón Beatrisa Sabatini, der Konsulin, deren Name er längst vergessen hatte. Vom Tod Jorges. Vom Racheschwur Sabatinis am Sarg ihres Sohnes. Die Südamerika-Tournee. Helens Auftritte in Bogotá.

„Sabatini hat dich in Bogotá erkannt“, stellt Leland fest. „Sie muss dich in Helens Begleitung gesehen haben.“

„Sie hat dir Grumbach, Matteo und die Russen auf den Hals gehetzt“, sagt Odi. „Sie will deinen Tod.“

Sie stutzt.

Sie schlägt sich die Hand vor den Mund.

Sie stöhnt: „Oh Gott.“

Plötzlich kramt sie in ihrer Tasche. Ihre Hand kommt mit dem Zettel zum Vorschein, auf dem Grumbachs Code notiert ist.

„Drayseag“, sagt sie tonlos und tippt mit dem Finger auf die Zeile. „Ein Akronym für Reygadas.“

Unger fasst sich als Erster. „Das Sabatini-Reygadas-Kartell. So machen sie ihre globalen Geschäfte, als Diplomaten in Ländern mit den wichtigsten Märkten. Jorge und seine Mutter in Deutschland, Reygadas in New York, weitere Sabatinis oder Reygadas in Nordamerika oder Ländern der europäischen Union.“

Odi klappt ihren Laptop auf und googelt die Namen. „Wir haben etwas übersehen“, meldet sie sich zu Wort. Sie blickt von ihrem Laptop hoch und weist auf den Bildschirm. „Reygadas war nicht nur Grumbachs erster Auftragsmord, den Sabatini damals zum Schnäppchenpreis bekommen hat, er war auch ihr Ehemann.“

Unger überfliegt die gelisteten Headlines der internationalen Presse vom März zweitausendacht:

Don Cesar Osvaldo Reygadas hingerichtet. War es Auftragsmord?

Drogenbaron Reygadas offenbar von Sicherheitskräften getötet.

So grausam starb Kolumbiens Drogenkönig.

Drogenboss in Bogotá getötet.

Kolumbien: Drogenbaron Reygadas tot.

Odi fasst die Berichte zusammen: Cesar Osvaldo Reygadas wurde im Alter von fünfundvierzig Jahren beim Verlassen des Edelbordells La Casa Roja in Bogotá von mehreren Kugeln aus einer automatischen Waffe durchlöchert.

„Vor Wut und Eifersucht muss Sabatini innerlich gebrannt haben“, flicht sie ein. „Offenbar wurde er, laut Presse, Opfer des Kampfes zwischen rivalisierenden Drogenkartellen.“

„Clever“, sagt Unger zornig. „Fucking clever. Zwei Fliegen mit einer Klappe: Sabatini hat sich ihres fremd fickenden Ehemanns entledigt und damit absichtlich einen Drogenkrieg provoziert. Durch ihre Kontakte in höchste politische Kreise kam sie an den Posten in Frankfurt. Gemeinsam mit ihrem Sohn hat sie sich aus Kolumbien abgesetzt, ein Vertriebsnetz aufgebaut, wobei Frankfurt vermutlich nur die erste Station ihrer Deutschland-Expansion war. Sie wollte in Ruhe und Sicherheit abwarten, bis sich die Kartelle in Kolumbien gegenseitig abgeschlachtet hatten – eine Art Großreinemachen, wobei es ihr völlig egal war, dass ihre eigenen Leute ums Leben kamen – und dann übernehmen, was noch übrig war.“

Er blickt grimmig in die Runde.

„Unwissentlich habe ich diesen Prozess damals beschleunigt, wobei mir die Koksgeschichte völlig egal war – der verdammte Weltkrieg gegen Drogen ist schon lange verloren, egal wie viele Milliarden noch investiert werden – Sabatinis Plan ist deswegen nicht gescheitert, sie brach nur früher als geplant ihre Zelte ab.“

„Du hast Jorge ...“, setzt Odi an.

Unger lässt sie den Satz nicht vollenden. „Mein Klient wollte Rache. Die hat er bekommen.“

Odi starrt ihn an und schweigt.

„Sabatinis Plan ging offensichtlich auf“, sagt Leland. „Ihr Kartell erzielt höhere Profite als jemals zuvor. Ihre Drogengelder korrumpieren Regierungen und Behörden in Kolumbien und ganz Lateinamerika. Sie unterhält eine Privatarmee und herrscht über ihre Unternehmen und Ländereien wie eine Feudalherrin.“

„Drauf geschissen“, knurrt Unger. „Vergreift sie sich an Helen, werde ich sie jagen und zur Strecke bringen.“ Dann fügt er hinzu: „Eine Armee kann man aufhalten, einen Attentäter nicht.“

Leland, ironisch: „Sagt wer?“

„Der chinesische König von Qin, zweihundertfünfzig Jahre vor unserer Zeitrechnung.“

Leland kann seinen Zweifel nicht verbergen, zieht es aber vor, nicht näher darauf einzugehen.

Sein Handy klingelt.

Er hört zu und sagt: „Schafft ihn her.“ Zu Unger und Odi gewandt: „Wir haben den Manager, einen Typ namens Schilling.“

Unger macht sich an der Maschine zu schaffen und braut Kaffee für alle.

Er blickt auf die Uhr.

Zwölf vorbei.

Noch früh am Tag.

Wo zum Geier steckt Helen? fragt er sich. Sie ruft nicht zurück. Sie ignoriert die Nachrichten auf ihrer Mailbox. Sie scheint verschwunden zu sein. Hoffentlich kann ihr Manager die Angelegenheit klären.

Doch sein Bauch sagt etwas anderes.

Leland hängt schon wieder am Handy.

Er lauscht konzentriert. Dann scrollt er durch eine SMS auf seinem Handy-Display und sagt: „Informationen über Reygadas.“

Er berichtet, dass Francescas Mutter, Sabatinis jüngere Schwester, verheiratet mit einem der Männer aus der weitverzweigten Reygadas-Sippe – irgendein Cousin ihres ermordeten Mannes – zur Entbindung hochschwanger nach Los Angeles geflogen war, damit ihre Tochter in den Genuss der doppelten Staatsbürgerschaft kam, das macht man so in der kolumbianischen Oberschicht. Später, nach Kindergarten und Vorschule in Bogotás schickem La Cabrera-Viertel, besuchte Francesca die private Ribét Academy High School in Los Angeles und wechselte dann zur Pepperdine University in Malibu, mit einer der besten Jura-Fakultäten der Vereinigten Staaten. Sie perfektionierte ihr Englisch, wuchs bikulturell auf und knüpfte schon damals die Kontakte, die für ihre spätere Diplomatenkarriere so wichtig werden würden.

Obwohl Francesca wegen Drogenschmuggels und der Ermordung zweier Menschen, einer davon ein Agent der Drogenvollzugsbehörde, unter Verdacht stand, gab es keine Beweise gegen sie, die gerechtfertigt hätten, ihre diplomatische Immunität aufzuheben oder sie als Persona non grata, deren Aufenthalt von der Regierung der USA nicht mehr geduldet wird, nach Kolumbien abzuschieben.

Die Türklingel unterbricht Lelands Bericht.

Zwei alte Bekannte, Irena und Danny, stehen vor der Tür. Zwischen sich eine notdürftig gekleidete Gestalt.

Unger winkt sie wortlos herein.

Die Gestalt – T-Shirt über einer Khakihose, die nackten Füße stecken in Slippern – stiert ihn durch eine gelbe Hornbrille mit trüben Gläsern an.

„Sie ... Sie sind Wolf Unger“, stößt sie hervor.

Unger erkennt den Mann, der letzte Nacht an Helens Tisch gesessen hatte.

„Mister Schilling.“ Leland strahlt über das ganze Gesicht, schiebt Unger zur Seite, packt Schillings Hand und schüttelt sie. „Danke, dass Sie so schnell kommen konnten.“

Er macht ihn mit allen bekannt, als hätte er den völlig verdutzten Schilling zum Business-Lunch erwartet.

„Das ist Freiheitsberaubung“, keucht Schilling, nimmt die Brille von der Nase und beginnt sie mit einem Zipfel seines T-Shirts zu putzen. „Ihre – äh – Mitarbeiter haben mich aus meiner Wohnung entführt ...“

„Helen ist verschwunden“, bellt Unger und weist auf einen Sessel. „Setz dich auf deinen Arsch.“

Plumps.

Schilling sitzt.

Weiß nicht, wie ihm geschieht.

„WOISTHELEN?“, wird er von Unger angebrüllt.

Er versucht, seinen Kopf zwischen den Schultern zu verstecken. Vor ihm hat sich dieser Unger aufgebaut, Hände in die Hüften gestützt. Dahinter sitzen seine Komplizen mit todernsten Gesichtern.

Ein Tribunal, durchfährt es ihn.

Ein kafkaeskes Tribunal.

Man wird mich verurteilen.

Ich bin unschuldig.

Die Frau, um deren Lippen jetzt ein amüsiertes Lächeln zuckt, ergreift das Wort.

„Wir machen uns Sorgen um Ihre Klientin“, sagt sie ruhig. „Seit heute morgen versuchen wir vergeblich, Kontakt mit ihr aufzunehmen.“

„Ich doch auch“, kreischt er.

„Das ist keine Antwort“, sagt Unger.

Die Frau sagt: „Bitte beruhigen Sie sich. Erzählen Sie von Anfang an.“

Schilling sprudelt los, leiert die Facts runter, wobei er sich nicht strikt an die chronologische Abfolge hält – kolumbianischer Musikpreis, Einladung des Kulturministers, First Class Ticket, Flug nach Bogotá. Dass Helen die Einladung ausgeschlagen hätte. Dass er versucht hätte, sie umzustimmen und es schließlich Miss Reygadas gelungen sei, ihr den Bogotá-Trip schmackhaft zu machen – er schnappt nach Luft, ihm schwirrt der Kopf.

Die Frau fragt nach der genauen Bezeichnung des Musik-Preises, dann nach dem Namen des Ministers, nach Flugdaten und Hotel.

Schilling hat sich alles genau eingeprägt.

Es gehört zu seinem Job, solche Dinge zu wissen.

Er beantwortet alle Fragen.

Dabei fliegen Odis Finger ununterbrochen über die Tasten ihres Laptops.

„Ich fasse zusammen“, sagt sie in die Runde. „Einen Premio Nacional de Artes Musicales gibt es nicht. Jedenfalls nicht in Kolumbien. Der Minister, Francisco Humberto de Jaramillo, ist vor einem Jahr bei einem Segeltörn in der Karibik ertrunken. Ich habe mich in das Buchungssystem des Hotels gehackt. Keine Reservierung, weder auf Helens noch auf den Namen des toten Ministers.“ Sie zuckt die Schultern. „Die Passagierliste kann ich nicht hacken, nichts zu machen.“

Unger blickt zu Leland, der bereits sein Handy ans Ohr hält. Um ungestört mit seinen Freunden von der Homeland Security zu sprechen, geht er ins Schlafzimmer und schließt die Tür.

Schilling, der inzwischen etwas von seiner Selbstachtung zurückgewonnen und mitbekommen hat, dass sich ein Drama anbahnt, wagt sich an Odi gewandt zu fragen: „Was geht hier vor? Was geschieht mit Helen?“

Bevor Odi antworten kann, wirbelt Unger herum und röhrt: „Das fragst du noch, du dämlicher Schmock. Hättest du deinen Job anständig gemacht, würde sich Helen nicht in Gefahr befinden.“

Schilling zeigt Courage. „Selber Schmock“, brüllt er zurück. „Würde ich in deiner Welt leben und wäre so paranoid wie du, vielleicht wäre mir dann aufgefallen, dass die Sache nicht koscher ist.“

Unger starrt ihn an. Dann hebt er die Hände und sagt: „Halt einfach die Klappe.“

Leland kommt zurück. „Helen befindet sich bereits in der Luft.“

Unger: „Seit wann?“

„Die Maschine ist planmäßig um sieben Uhr fünfundfünfzig gestartet.“ Leland checkt seine Armbanduhr. „Sie landet in einer halben Stunde.“

Ungers Stimme klingt bitter. „Sie hat keine Ahnung, dass sie gekidnappt wird.“

Leland fährt fort: „Ich habe einen Mann auf dem Flughafen in Bogotá kontaktiert, der mir einen Gefallen schuldet. Er wird mich von Helens Ankunft unterrichten und sich an ihre Fersen heften.“

„Wir brauchen eine zündende Idee“, sagt Unger.

Leland: „Wenn du zünden sagst, dann meinst du Feuer.“

Unger zieht es vor, auf diese Bemerkung nicht einzugehen.

Schilling hört entgeistert zu. Sein Blick huscht von Unger zu Leland und zurück. Wäre die Frau nicht gewesen, scheinbar die einzige normale Person in diesem Irrenhaus, wäre er versucht gewesen, sich schreiend über die Brüstung zu stürzen. Dann fällt ihm ein, dass es einen Irren braucht, um eine Anstalt von Irren zu leiten und dunkle Wolken senken sich auf sein Gemüt.

„He, Schilling“, sagt Unger und weist zur Tür. „Kannst dich verpissen. Du wirst nicht mehr gebraucht.“

Das Problem meines Lebens, denkt Schilling, der Mohr hat seine Arbeit getan, der Mohr kann gehen. Während er darüber nachgrübelt, ob der Spruch von Shakespeare oder Schiller stammt, macht er sich unsicher auf den Weg zur Tür. Jäh dreht er sich um und blafft Unger an: „Was bin ich für Sie? Ein verdammter Fußabtreter?“

Unger starrt ihn verblüfft an.

„Helen ist nicht nur meine Klientin“, sagt Schilling eindringlich. „Sie ist meine Freundin. Und Freunde lässt man nicht im Stich. Wenn sie wirklich entführt wird, möchte ich helfen. Ich möchte einen Beitrag zu ihrer Rettung leisten.“ Zu Unger gewandt: „Auch wenn ich dabei in Kauf nehmen muss, von einem widerlichen Großkotz wie Sie einer sind, wie der letzte Dreck behandelt zu werden.“ Dann, überrascht von seinem Ausbruch, fügt er mit anklagendem Tonfall hinzu: „Man hat mich entführt, gegen meinen Willen in dieses Nest von Bekloppten gebracht. Ich habe Hunger, bin nicht angekleidet und halb verrückt vor Sorge um Helen.“

Unger grinst. „Bravo, Schilling.“ Theatralisch breitet er die Arme aus. „Welcome to the club.“

Schilling, baff: „Sie meinen das ernst, oder?“

„Darauf kannst du Gift nehmen“, erwidert Unger.

Leland ruft seine Eliterussen, die sich rauchend auf der Terrasse aufhalten.

„Bringt ihn runter ins Cipriani“, sagt er und weist auf Schilling. „Füttert ihn und spendiert ihm eine Flasche Château Beychevelle – auf meine Rechnung.“

Schilling blickt an sich runter.

„Verstehe“, sagt Leland und wendet sich an Unger. „Leih ihm Hemd und Socken.“

Unger verdreht die Augen und macht sich auf den Weg zu seinem Kleiderschrank.

Der Wolf teilt sein Fell mit mir, wundert sich Schilling, ob ich jetzt zum Rudel gehöre?

Als sie wieder unter sich sind, sagt Odi: „Ich schätze, Helen wird auf die Insel gebracht, auf der sich bereits Doré aufhält.“

„Und vermutlich auch Sabatini“, sagt Leland zu Unger. „Nachdem alle Anschläge auf dich misslungen sind, hat sie Helen entführen lassen. Dir ist doch hoffentlich klar, dass dieses Miststück dich auf ihre Insel locken will.“

„Isla de San Andrés“, sagt Odi und blickt von ihrem Laptop hoch. „Freiwillig wird Helen nicht mitkommen.“

Unger: „Sie wird keine Chance haben, etwas dagegen zu unternehmen.“

„Warten wir’s ab“, sagt Leland. „Noch ist sie nicht in Bogotá gelandet.“ Er wirft einen Blick auf seine Armbanduhr. „In cirka dreißig, vierzig Minuten wissen wir hoffentlich mehr.“ Er denkt kurz nach. „Sollte Helen tatsächlich auf die Insel gebracht werden ...“

Odi unterbricht: „Wo Sabatini wie die Spinne im Netz ganz cool darauf wartet, dass Wolf in den klebrigen Fäden zappeln wird.“

Unger grinst kalt. „Das hast du wirklich schön gesagt.“ Er wendet sich an Leland. „Lass uns einen Plan aushecken.“

29

SAMSTAG, BOGOTÁ, KOLUMBIEN.

„Ich erschieß’ Sie nur von vorn, außer wenn Sie weglaufen wollen.“ Orson Welles als Police Captain Hank Quinlan in „Im Zeichen des Bösen.“

Fast während des gesamten Fluges hat sich Helen mit ihrer intelligenten und – wie sie neidlos feststellen musste – charmanten und attraktiven Begleiterin unterhalten.

In einem Hochglanzmagazin hatte sie mal gelesen, Kolumbianerinnen würden als die schönsten Frauen dieses Planeten gelten, sehr feminin, mit stets gepflegtem Auftreten.

Auf Francesca Miranda Reygadas, die darum gebeten hat, sie beim Vornamen zu nennen, trifft dieses Klischee voll zu. Sie entpuppte sich außerdem als Fan von Helens Musik. Sie hat bereits mehrere Konzerte in New York besucht und besitzt Helens aktuelle CD.

Behauptet sie jedenfalls.

Und Helen hat keinen Grund, ihr nicht zu glauben.

Auf ihre Frage nach den Aufgaben eines Kulturattachées, antwortet Francesca, sie sei unter anderem für die Förderung ihrer Sprache im Ausland, kulturelle Belange, Ausstellungen, Betreuung kolumbianischer Institutionen wie Schulen und Universitäten im Gastland zuständig.

Dann lächelt sie und sagt: „Eigentlich hangele ich mich von Event zu Event, treibe mich auf Wohltätigkeitsveranstaltungen der superreichen New Yorker, auf Partys und Bällen des alten Geld- und Wallstreetadels rum, sehe dabei umwerfend aus und repräsentiere mehr mich als mein Land. Ich schnappe Dinge auf, die für Ohren Normalsterblicher nicht bestimmt sind und wedele Testosteron-Bolzen weg, die mich flachlegen wollen.“ Sie holt Luft. „Ich schwebe auf einer Wolke der Blasiertheit, habe schon längst die Bodenhaftung verloren und langweile mich langsam zu Tode.“

Helen muss kichern.

Kurz danach schließt Francesca die Augen, sie scheint eingeschlafen zu sein.

Auch Helen nickt ein, ihr Kinn sinkt auf die Brust.

Als der Landeanflug auf El Dorado, den Flughafen Bogotás angekündigt wird, hebt sie den Kopf und blinzelt verwirrt.„Wir sind da“, stellt sie fest und schaut auf die Uhr an ihrem Handgelenk. „Fast sechs Stunden, die Zeit verging wie im Flug.“

Helen muss über ihren Spruch lächeln. Inzwischen ist sie froh darüber, sich für die Preisverleihung entschieden zu haben. Ohne Francescas Überredungskünste würde sie wahrscheinlich einsam in ihrem Apartment sitzen und an den verdammten Unger denken. Nach Lelands Anruf, er hatte ihr nicht mitgeteilt, warum sich Unger in New York aufhielt, hatte sie fast die Fassung verloren.

Unger hielt sich in ihrer Stadt auf.

Ohne sich zu melden.

Ohne das geringste Lebenszeichen.

Scheiße!

Während ihres Konzertes im Café Carlyle und nach Lelands Anruf hatte sie damit gerechnet, dass Unger auftauchen würde und die Eingangstür im Auge behalten. Sie hatte ihn sofort entdeckt, als er kurz vor der Pause versuchte, einen Platz an der Bar zu ergattern. Obwohl sie nicht geplant hatte, seinen Namen zu nennen – es war einfach über sie gekommen – hatte es ihr eine sadistische Freude bereitet, ihn zusammenzucken zu sehen. Den Song nach der Pause hatte sie nur für ihn gesungen. Dass er danach verschwinden würde, nun ja, damit hatte sie zwar gerechnet, aber dennoch die total irrationale Hoffnung gehegt, dass er bleiben würde.

Unger hatte sich anders entschieden.

Aber warum hatte er ihr Konzert besucht?

Natürlich weiß sie, warum er in Buenos Aires verschwunden ist. Sie hatte es kommen sehen, hatte die Anzeichen bemerkt. Aber was hätte sie tun sollen? Also, hatte sie sich gedacht, Klappe halten und weiter vögeln. Sie hatte ihm Gefühle und Wertschätzung gezeigt, hatte bedingungslose Hingabe bewiesen.

Tag für Tag.

Nacht für Nacht.

Was Affären betrifft, gibt es keine festen Regeln oder Zwänge. Bisher hatte sie es immer geschafft, ohne größere Blessuren durch ihren Affären-Marathon zu kommen.

Bis sie auf Unger traf.

Sie denkt an das Abenteuer mit ihm, in das sie damals hineingetaumelt ist. Damals, als er seinen Auftrag im Warren County erledigt hatte. Als er ihr mitgeteilt hatte, sie auf ihrer Lateinamerika-Tournee begleiten zu wollen und sie sich vor Freude wie betäubt gefühlt hatte.

Klar, Unger ist nicht verschwunden, weil er eifersüchtig auf sie, ihren Erfolg, die Medien oder die Horden von Verehrern war. Dazu ist er viel zu selbstbewusst, der verdammte Mistkerl. Unger hatte die Affäre beendet, weil eine dunkle, spannende Sexbeziehung das nächst höhere Level erreicht hatte. Weil aus einer Sexaffäre so etwas wie eine Liebesbeziehung geworden ist. Weil er nicht aus der Reserve gelockt werden wollte. Weil mehr daraus geworden ist, als er vorhatte zuzugeben.

Oder mehr, als er glaubte, ertragen zu können.

Oder weil er seine Gefühle nicht outen wollte.

Deshalb ist er geflüchtet.

Vor der Verantwortung.

Vor einem Leben, das er nicht wollte.

Vor sich selbst.

Verdammter Mistkerl!

Wenn sie mehr als seine willige Geliebte gewesen wäre, so hatte sie sich damals überlegt, würde er doch wissen wollen, was ihre Wünsche und Ziele für ihr weiteres Leben sind, oder? Nachdem sie schon den dritten Tag neben ihrem Handy gelauert und er immer noch nicht angerufen hatte, war die Sache eigentlich klar. Sie hatte Erfahrung im Fallen, also fiel sie nicht so hart. Sie hatte die Arme ausgebreitet und sich abgerollt, damit sie nicht auf dem Herzen gelandet war.

Klingt nicht besonders prickelnd, sagt sie sich ironisch und nimmt den Kleidersack mit ihrem Abendkleid von der Stewardess entgegen. Außer einer Reisetasche mit Wäsche, Blusen, Ersatzjeans und einem Paar Abendschuhe, dem Kosmetikkoffer sowie ihrem Mantel, hat Helen kein weiteres Gepäck dabei.

Die rechte Hand des Ministers, Cora Sabatini, würde sie in der Ankunftshalle erwarten und sie durch Pass- und Zollkontrollen schleusen, hatte Francesca gesagt. Um einen Medienrummel am Flughafen zu vermeiden, hätte der Minister für den Nachmittag eine Pressekonferenz einberufen, zu der auch die in Kolumbien akkreditierten Korrespondenten der amerikanischen Medien eingeladen wären.

Viel Trubel um eine simple Jazzsängerin, hatte Helen gedacht und sich gefragt, wie gut sich ihre CD nach der Preisverleihung und der damit verbundenen Popularität wohl in Kolumbien verkaufen würde.

Am Ende der Gangway wird sie von einer beeindruckend schönen Latina Ende Vierzig begrüßt. Sie wird umarmt, bekommt Küsse auf die Wangen gehaucht und wird aus dunklen Augen gemustert.

„Willkommen in Bogotá“, sagt Sabatini. „Und meine allerherzlichsten Glückwünsche zum bedeutendsten kolumbianischen Musikpreis. Sie sind eine würdige Empfängerin.“

Dann wendet sie sich Francesca zu, die ebenfalls gedrückt und geküsst wird und redet in schnellem Spanisch auf sie ein. Schließlich weist sie auf ein bereitstehendes Elektromobil mit Fahrer und sagt: „Die Passkontrolle findet in einer Extra-Suite für unsere VIP-Gäste statt.“

Der Fahrer verstaut das Gepäck. Mit Helen und Sabatini nebeneinander auf der Rückbank, Francesca auf dem Beifahrersitz, fährt er los.

Helen wundert sich, als der Elektrowagen in einen schmalen Gang einbiegt und sich von der Abfertigungshalle für Passagiere entfernt.

Plötzlich ist ihr mulmig zumute.

Irgendetwas stimmt hier nicht.

Wohin bringen die mich, denkt sie alarmiert, als Sabatini ihren Arm um ihre Schultern legt. Bevor sie auf diese intime Geste reagieren kann, spürt sie einen Stich an der rechten Halsseite.

Langsam driftet sie weg. Sie hatte dieses Gefühl früher schon einmal erlebt. Im Krankenhaus. Als man ihr eine Spritze verabreicht hatte. So, als würde man in angenehm temperiertem Wasser schwimmen, ohne Nässe und ohne sich zu bewegen, um an der Oberfläche zu treiben. Eingehüllt in eine angenehme, tröstliche Weichheit.

Eine Stimme sagt: „Schließ die Augen. Mach ein Nickerchen.“

Ihr Kopf sinkt auf die Brust.

Ihr Gesichtsfeld trübt sich, wird schließlich schwarz.

Helen schläft.

„Zur Cessna“, befiehlt Sabatini.

30

SAMSTAG, NEW YORK CITY, NY.

„Möge das Chaos beginnen.“ Jonathan Price als Elliot Carver in „James Bond 007 – Der Morgen stirbt nie.“

Während die ohnmächtige Helen von Sabatinis Männern in die Cessna verfrachtet wird, herrscht in Ungers Suite immer noch Krisenstimmung. Am späten Nachmittag trifft im Hotel eine an ihn adressierte E-Mail mit folgendem Text ein: „Grüße aus San Andrés. Bleibe drei Tage. Helen.“

Abgeschickt im gleichen Internet-Café, von dem auch Dorés Mordauftrag an Blinow versendet worden war, wie Lelands geheime Freunde bestätigen. Inzwischen hat Leland mit Hilfe diverser Kontaktleute bei diversen Diensten folgendes ermittelt: Helen hatte die Maschine nach der Ankunft in Bogotá anscheinend nicht verlassen. Man muss sie direkt nach dem Verlassen des Flugzeuges, bevor sie überhaupt die Ankunftshalle betreten hatte, abgefangen haben. Sabatini verfügt über eine Cessna Citation X und einen Sikorsky S-76 Spirit. Vermutlich wird Helen mit der Cessna auf die Insel gebracht.

Ein befreundeter Dienst mit Sitz in Alexandria, Virginia, hatte Kartenmaterial der Insel und aktuelle Satellitenaufnahmen von Sabatinis Haus gemailt. Deutlich zu erkennen sind der Strand, links und rechts hohe Kalksteinklippen, zerklüftetes Vulkangestein und dichter Wald.

Zwei Militär-Schlauchboote mit mehreren Männern Besatzung sichern die Flanken. Nördlich vom Haus, etwa einen Kilometer entfernt, verstecken sich auf einer kleinen Lichtung in den Palmwäldern ein Helipad und zwei Gebäude, vermutlich für Personal und Privatarmee.

„Uns läuft die Zeit davon“, sagt Leland. „In der E-Mail heißt es, Helen bleibt drei Tage.“ Er blickt zu Unger. „Das bedeutet, danach ist sie wahrscheinlich tot. Sabatinis Absicht ist, dich unter Druck zu setzen.“

Unger flucht leise vor sich hin.

„Ihr Haus ist eine verdammte Festung“, stellt Odi fest und zuckt resigniert die Schultern. Sie deutet auf die Kokospalmwälder, die Sabatinis Haus umgeben. „Wahrscheinlich muss man dort mit allen möglichen Fallen rechnen, Stolperdrähte, Bewegungsmelder, Fallgruben, Patrouillen.“

„Klartext, bitte“, sagt Unger.

„Solltest du – weiß der Geier wie – unbemerkt auf die Insel gelangen, wie willst du in das Haus eindringen und Helen befreien?“

„Der Plan ist einfach“, erwidert Unger zornig. „Bin ich erst auf der Insel, ergibt sich alles Weitere.“

Odi starrt ihn ungläubig an. Methode Unger, denkt sie. Plan, Taktik, freie Offensivoperation einer gut ausgerüsteten und effektiven, kleinen Kommandoeinheit, Gegner ausschalten, Initiative gewinnen, Geisel befreien und geordneter, sicherer Rückzug. So wäre ihre Einheit vorgegangen. Ob Unger jemals daran denkt, dass er bei seinem Vorgehen draufgehen könnte? Sie denkt an die Operation gegen die Russen in Little Odessa. Eigentlich unterscheidet sich sein Vorgehen nicht von dem meiner ehemaligen Einheit, muss sie sich eingestehen. Er nennt’s nur anders. Sie stellt sich das Ganze in Ungers Sprache vor: Plan? Helens Befreiung. Taktik? Was zum Geier bedeutet scheiß Taktik? Angriff, draufhauen, Gegner erledigen, Helen rausholen, abhauen. Dann fragt sie sich: Worin besteht der Unterschied? In den Feinheiten des gepflegten Militärjargons, stellt sie schließlich fest.

Leland unterbricht ihre Überlegungen. Er hebt die Hände. „Wolf hat Recht. Erstmal muss er nach San Andrés gelangen. Aber wie ...“

Schilling, der etwas beschickert vom Essen zurückkam und bisher stumm vor sich hin gedämmert hat, blickt auf und räuspert sich. „San Andrés?“, unterbricht er. „Mit einer Yacht. Von Nicaragua.“

Alle starren ihn an.

Schließlich ergreift Unger das Wort. „Du hast eine Yacht?“

„Nein, nein“, sagt Schilling. „Ich meine – äh – man könnte eine chartern. Ich kenne San Andrés von einem Karibiktörn, habe eine Hochseelizenz und ein paar tausend Seemeilen Praxis ...“

Leland hebt plötzlich den Kopf. „Das wäre eine Option“, sagt er.

Schilling ist total baff. Der Haufen hartgesottener Profis, inzwischen zählt er auch Odi dazu, scheint seinen Vorschlag zu erwägen. Schlagartig ist er nüchtern.

Unger sieht das genauso. „Das ist eine Option“, stimmt er zu. „Aber ...“

Leland lässt ihn nicht zu Wort kommen. „Dir ist doch hoffentlich klar, dass eine solche Operation nur von einem kleinen Team absoluter Profis durchgeführt werden kann, oder?“

Unger weiß das. Zögernd nickt er.

„Ich melde mich freiwillig“, fährt Leland fort.

Sofort schießen die Hände von Odi, Irina und Danny hoch.

Dann hebt auch Schilling seine Hand.

„Danke“, sagt Unger.

„Scheiße! Wir haben keine Zeit zu verlieren“, sagt Leland, zückt sein Smartphone und beginnt hektisch zu wählen.

31

Eine Stunde später. Das Team spielt noch einmal die Möglichkeiten durch. Inzwischen sind alle endgültig zur Überzeugung gelangt, dass Unger nicht einfach wie ein x-beliebiger Passagier ein Flugzeug besteigen und nach Kolumbien fliegen kann. Als Ausweg würde sich Managua in Nicaragua anbieten.

Und genau dort, hat Leland gemeint, würde er von Sabatinis harten Jungs und bestochenen Offiziellen der Einwanderungsbehörde erwartet werden.

„Sie werden dich erst gar nicht nach San Andrés weiterfliegen lassen“, sagt er. „Man wird dich direkt an der Gangway in Empfang nehmen, dich in irgendeinen Raum verfrachten, dir eine Knockout-Spritze verpassen und dich im Rollstuhl zu ihrer Cessna bringen.“

Unger muss zustimmen.

Vermutlich würde es so oder so ähnlich ablaufen. Wobei es völlig egal ist, ob man ihn in Managua oder bei einem Weiterflug auf San Andrés schnappen würde. Seine Chancen mit einem Flugzeug heil auf die Insel zu gelangen, tendieren gegen Null.

Scheiße!

Schillings Idee, eine Yacht zu chartern, ist vielleicht doch nicht so blöd, gesteht er sich schließlich ein.

Also befasst sich das Team damit.

Später, nachdem Leland seinen politischen Einfluss bei verschiedenen Behörden und Diensten geltend gemacht und so ziemlich alle Gefallen eingefordert hat, steht folgendes fest: Um sechs Uhr am Sonntagabend Flug mit einer gecharterten Falcon 2000 EX vom LaGuardia Airport in Queens auf die Insel Big Corn Island in Nicaragua.

Flugzeit zirka sieben Stunden.

Ankunft gegen ein Uhr Ortszeit am Montagmorgen. Die Falcon wird auf dem Flughafen in Big Corn Island aufgetankt und mit beiden Piloten an Bord zum sofortigen Start bereitstehen.

Inzwischen wird von Bluefields an der nicaraguanischen Atlantikküste bereits eine Motorhochseeyacht – Länge neunzehn Meter, zwei MAN-Diesel mit neunhundert PS, Maximalgeschwindigkeit achtundzwanzig Knoten oder zweiundfünfzig Kilometer pro Stunde – in Big Corn Island angekommen sein.

Die Yacht, im Besitz der Tochterfirma eines nicht genannten amerikanischen Unternehmens – schließlich waren die Corn Islands bis neunzehnhundertsiebzig an die USA verpachtet und so einfach geben die ihre Interessensphäre nicht auf – wird dann übernommen werden.

Skipper der Yacht wird Schilling sein, dem es inzwischen gelungen ist, das Team von seinen Fähigkeiten als Schiffsführer zu überzeugen. An Bord werden sich neben Unger, Leland, Odi, Schilling, Irina und Danny noch zwei Ex-Marine Corps-Offiziere mit ihrer Ausrüstung befinden, erfahrene Ärzte und Combat Medics.

Entfernung zur Insel San Andrés ungefähr einhundert Seemeilen, etwa vier Stunden auf See. Außerhalb der zwölf Meilen-Zone wird die Yacht hinter dem Horizont vor Anker gehen.

Den Montag wird die Gruppe auf See verbringen, in der Nähe einiger kleiner atollähnlicher Formationen. Danny wird das Ribeye-Aluminium-Beiboot mit schallgedämmtem Außenbordmotor erproben, Ruderübungen und Lärmtests müssen absolviert, Waffensysteme installiert und geprüft werden.

Sollte alles einigermaßen reibungslos über die Bühne gehen, wird Danny in den frühen Morgenstunden am Dienstag das Schlauchboot zur Küste steuern und etwa einhundert Meter von Sabatinis schwer bewaffneten Booten entfernt anlegen. Um die Bootsbesatzungen nicht zu alarmieren, werden die letzten paar hundert Meter rudernd zurückgelegt, deswegen auch die Übungen auf See.

Weder Unger noch Leland ist es im Laufe des Gesprächs gelungen, Odi auf die Yacht zu verbannen. Sie besteht darauf, mit auf die Insel zu kommen, Mitglied des Befreiungsteams zu sein.

Also werden sie zu viert an Land gehen, Unger, Odi, Irina und Danny.

Die Besatzungen der beiden Boote werden ausgeschaltet, wobei Unger und Odi sich das rechts vom Strand befindliche Boot, Irina und Danny das linke vornehmen. Alle sind sich einig, dass davon der Erfolg der Operation abhängt. Sollte dieser Teil misslingen, sie entdeckt werden und unter Feuer geraten, dürfte die Aktion als gescheitert gelten.

Dann wird nur noch die Flucht mit dem Schlauchboot bleiben, verfolgt von den wesentlich schnelleren und besser bewaffneten Sabatini-Booten. Zwar wird über Funk die Yacht verständigt werden, ob sie allerdings rechtzeitig zur Stelle sein wird und in das Kampfgeschehen eingreifen kann, wird von Leland und Schilling als fraglich bezeichnet und von Unger sogar rundweg verneint. Ganz abgesehen davon, dass Sabatini dann zusätzlich den Hubschrauber mit Schützen an Bord und Suchscheinwerfer einsetzen wird.

Sollte es jedoch gelingen, die Bootsbesatzungen zu überraschen und auszuschalten, wird sofort das Haus gestürmt. Sabatini, Doré und Reygadas oder wer sich sonst noch im Haus befindet werden eliminiert, Helen befreit und auf das Schlauchboot gebracht. Hoffentlich, bevor die Söldner alarmiert und von ihrer Baracke zur Villa vorgestoßen sind. Sollte nach zwei Stunden niemand zur Yacht zurückgekehrt sein, muss davon ausgegangen werden, dass die Operation misslungen ist. Leland und der Rest der Crew habenden Auftrag, ohne Rücksicht auf das Befreiungsteam, nach Big Corn Island zurückzukehren und mit der Falcon zurück in die Staaten zu fliegen.

So ist der Plan.

„Zugegeben, ein Plan mit vielen Wenn und Aber“, sagt Unger. „Aber der einzige, den wir haben.“ Er blickt in Lelands zweifelnde Miene. „Ich hoffe auf das Überraschungsmoment und eine ordentliche Portion Glück.“

„Sabatini rechnet nicht mit einem Angriff“, legt Odi nach. „Schon gar nicht von See.“ Zu Unger gewandt: „Wir alle sind uns einig, dass sie dich in Nicaragua erwartet. Niemand rechnet mit einer kleinen, erfahrenen und schlagkräftigen Kommandoeinheit, die direkt auf ihrer Insel landet.“

Wie um sich selbst zu überzeugen, sagt Leland: „Sie fühlen sich sicher. Ihre Aufmerksamkeit wird erlahmt sein.“ Dann fügt er hinzu: „Hoffe ich jedenfalls.“

Kurz vor Mitternacht, nachdem es nichts mehr zu besprechen gibt, verlassen Leland, Schilling und die Russen die Suite. Unger aber weiß: Nichts läuft hundertprozentig nach Plan. Niemals. Er geht auf die Terrasse und zündet sich eine Zigarette an.

Odi folgt. „Bist du sauer auf mich?“

„Scheiße. Du kennst meine Meinung. Du solltest an Bord bleiben.“ Sekunden später fügt er hinzu: „Ich mach mir Sorgen.“

„Um mich?“

„Auch“, sagt er und fährt schnell fort: „Wir sind zu wenige. Der Abstand zwischen den Booten beträgt etwa hundert, vielleicht hundertfünfzig Meter. Wir bräuchten ein zweites Schlauchboot auf der anderen Seite. Nur so könnten wir mit Sicherheit die Besatzungen beider Boote gleichzeitig ausschalten.“

„Wir müssen so schnell vorgehen, dass die Typen im anderen Boot nichts mitbekommen.“

„Möglich, aber nicht sehr wahrscheinlich.“

Sie nickt zögerlich. „Schalten wir nur eine Besatzung aus, könnte uns die andere in den Rücken fallen.“

Er hebt die Hände, zeigt zehn Finger. „Haben wir die Bootsbesatzungen ausgeschaltet, bleiben uns zehn, maximal fünfzehn Minuten, um Helen aus dem Haus zu holen, zurück zum Schlauchboot zu bringen und in der Dämmerung zu verschwinden. Danach sind vielleicht Sabatinis schwer bewaffnete Männer da. Nageln die uns fest, sind wir echt gefickt.“ Er fährt sich mit einer hilflos wirkenden Geste durchs Haar. „Wir wissen noch nicht einmal, ob sich Helen im Haus oder in einer der Baracken aufhält.“ Grimmig fügt er hinzu: „Die zweite Bootsbesatzung muss unbedingt erledigt werden.“

„Irgendeine Idee?“

„Ich könnte schon vor dem Strand, bevor das Schlauchboot anlegt, ins Wasser tauchen, zum zweiten Boot schwimmen und die Typen erledigen.“

„Du alleine gegen zwei, drei Männer? Mal abgesehen davon, dass du viel zulange brauchen wirst, um zum Boot zu kommen, dort völlig ausgepumpt ankommen wirst und die nasse Kleidung deinen Bewegungsspielraum erheblich einschränken wird.“

„Hast du eine bessere Idee?“

„Nein. Wir machen das wie bereits besprochen. Während sich Irina und Danny das eine vornehmen, laufen wir zum anderen Boot. Das muss so schnell gehen, dass wir über sie kommen, bevor sie von eventuellen Geräuschen geweckt werden.“ Sie hebt eine Hand. „Stopp! Sag nicht nein. Ich bin dafür ausgebildet ...“

„Ja, ja“, schneidet ihr Unger gereizt das Wort ab. „Du gehst davon aus, dass sie schlafen. Was ist, wenn sie wach sind? Wenn sie das Feuer auf uns eröffnen, während wir ohne die geringste Deckung über den Strand laufen?“

Odi legt ihm die Hand auf den Arm. „Ich werde sie erledigen“, sagt sie mit fester Stimme.

Total irrational, aber sie glaubt an ihre eigenen Worte.

Unger schüttelt den Kopf. Dann fragt er spöttisch: „Wer bist du? Wonder Woman?“

„Schön wie Aphrodite, weise wie Athene, stärker als Herkules und schneller als Mercurius“, leiert sie den Spruch aus dem Comic herunter und lächelt.

Unger lacht nicht, sondern gibt eher ein Schnauben von sich. „Na ja. Schön wie Aphrodite lass ich gelten.“

Er blickt über Manhattan. Das Plaza Hotel gegenüber. Beleuchtete Wolkenkratzer auf der Fifth Avenue und auf der anderen Seite des Parks. Central Park West und die Upper West Side. Millionen von Lichtern erhellen die Nacht über Manhattan. Mit geblähten Nasenflügeln atmet er die kühle Luft ein, zieht sie tief in die Lungen und atmet weißen Dampf aus. Er ist immer noch erhitzt von den Diskussionen, die Spannung lässt nur langsam nach.

Odi scheint es ähnlich zu gehen.

Sie raucht hastig, trippelt nervös vor der Brüstung auf und ab. Dann macht sie einen Schritt auf ihn zu, steht jetzt ganz dicht vor ihm. Sieht ihn mit diesem intelligenten Blick aus irritierenden Augen an. Er spürt ihre Hitze, riecht ihren Duft. Jäh packt er ihre Schultern und vergräbt sein Gesicht in ihrer Halsmulde. Er küsst sich vom Hals zu ihrem Mund hoch. Berührt ihre Lippen, drängt seine Zunge in ihren Mund. Odi stöhnt durch die Nase und beginnt seine Zunge zu lutschen. Ihr Geruch verändert sich. Ambraartiger Duft hüllt ihn ein, lässt seinen Schwanz noch härter werden. Ohne seinen Mund von ihrem zu lösen, öffnet er seinen Gürtel, lässt Hose und Boxershorts fallen. Er streift sich das Polohemd über den Kopf. Die Kälte spürt er nicht. Dazu ist er viel zu erregt. Er schiebt ihr sein Knie zwischen die Beine, drängt sie gegen die Brüstung. Odi löst sich von seinem Mund, schnappt nach Luft.

Dann ist es so, als würde er sich selber dabei zusehen, wie er ihre Bluse aufknöpft, sie von ihren Schultern streift. Er öffnet den hauchzarten BH, starrt auf ihre schönen weißen Brüste, symmetrisch, straff und rund, große, noppige braune Warzenhöfe und dicke Nippel. Er nimmt eine Brustwarze zwischen die Zähne, saugt er daran und spürt sie auf seiner Zunge steif und prall werden. Odi entwindet sich, legt ihm die Hände auf die Schultern, seufzt, reibt ihre Brüste an seiner nackten Haut. Er geht in die Knie, zieht ihr die Jeans an den langen Beinen nach unten, dann das Höschen, das so seidig wie die Innenseiten ihrer Schenkel ist. Sie steigt aus Hose und Slip, kickt sie zur Seite.

Unger blickt auf das dunkle Dreieck zwischen ihren Beinen, beugt sich vor, um sie mit der Zunge zu berühren, sie zu lecken. Doch Odi dreht sich mit dem Gesicht zur Brüstung. Halt suchend beugt sie sich vor, stützt sich mit ausgestreckten Armen auf den Sims und reckt ihm ihr Hinterteil, ihren prachtvollen Arsch entgegen. Unger weiß, was sie will. Er richtet sich auf, packt ihre Hüften, dringt mühelos und ganz langsam in sie ein und bewegt sich erst träge in ihr, wird schneller, vernimmt ihr leises Keuchen, hört sie lauter werden, fühlt, wie er die Kontrolle über sich verliert und starrt mit weit geöffneten Augen in ein Meer aus wirbelnden Lichtern. Er legt den Kopf in den Nacken und brüllt.

32

SAMSTAG, SAN ANDRÉS, KOLUMBIEN.

Trautman: „Er wird kommen und er wird mich hier rausholen.“ Russischer Offizier: „Wer glaubt dieser Mann wer er ist? Gott?“ Trautman: „Nein. Gott kennt Gnade, er nicht!“ Richard Crenna als Colonel Samuel Trautman in „Rambo III.“

Als Helen aufwacht, ist sie verwirrt und desorientiert. Sie hat bohrende Kopfschmerzen. Ihr Mund ist trocken, die Zunge dick und geschwollen. Eine Frau reicht ihr ein Glas Mineralwasser und fordert sie zum Trinken auf. Durstig leert sie das Glas und bekommt nachgefüllt. Die Frau gibt ihr eine Tablette. Gegen den Brummschädel, wie sie sagt. Widerspruchslos schluckt Helen die Pille, spült sie runter.

Nach und nach erinnert sie sich. Sie erkennt die Frau. Francesca, vom Konsulat in New York. Dann kommt ihr schockartig die Erkenntnis: Sie befindet sich schon wieder in der Luft, in einer kleinen luxuriösen Maschine. Durch die Luke blickt sie auf Wasser. Wellen mit kleinen Schaumkronen. Das Meer. Wasser bis zum Horizont.

Sie erinnert sich an die andere Frau, die rechte Hand des Ministers, an den Stich in den Hals. Danach muss sie ohnmächtig geworden sein.

Francesca sitzt ihr gegenüber. Im Hintergrund erkennt sie die andere Frau. Sie bewegt sich durch den Gang auf sie zu und macht es sich auf dem Sitz neben Francesca bequem. Helen wird aus dunklen Augen taxiert.

„Erinnern Sie sich?“, will die Frau wissen und beugt sich vor.

Helen fällt der Name ein: Sabatini.

Sie nickt, räuspert sich und hustet. Dann fragt sie mit unsicherer Stimme: „Warum ...“

Sabatini unterbricht: „Sie wollen wissen, was das alles bedeutet?“

Helen nickt.

Sabatini berichtet.

Helen hat Mühe, ihr zu folgen. Zu verstehen, um was es hier geht. Sie zwingt sich ruhig zu atmen, einen freien Kopf zu bekommen und die Fakten zu sortieren.

Soviel ist klar: Sie wird entführt. Damit will man Unger auf eine Insel locken, auf die das Flugzeug Kurs genommen hat. Der verdammte Unger scheint Sabatinis Sohn getötet zu haben. Sabatini will Rache. Will Unger in die Finger kriegen.

Oh Gott, denkt sie, man wird ihn töten und ich bin das Mittel zum Zweck.

Sie unterdrückt die aufsteigende Panik und versucht, ihr Gehirn auf Touren zu bringen. Unger ist zwar nicht der weiße Ritter in schimmernder Rüstung, der auf seinem Schimmel angeritten kommt, um die Jungfrau vor dem Drachen zu retten, gelingt ihr zu denken, aber Unger ist ein sehr gefährlicher Mann. Intelligent, schlau, unberechenbar, skrupellos und – wie sie selbst erfahren musste – manchmal sehr grausam.

Inzwischen beginnt die Kopfschmerzpille zu wirken.

Helen hat jetzt nicht mehr den geringsten Zweifel, dass Unger kommen wird, um sie zu retten, sie zu befreien. Trotz der scheinbar hoffnungslosen Lage, in der sie sich befindet, muss sie lächeln.

„Bin ich witzig?“ Sabatini klingt gereizt.

„Unger wird Sie töten“, hört sich Helen sagen.

Sabatini zuckt. Wütend faucht sie: „Unger ist bereits tot, er weiß es nur noch nicht.“

„Was geschieht mit mir?“

„Du bist unwichtig“, sagt Sabatini in gleichgültigem Tonfall. „Ist Unger erledigt, setzen wir dich in ein Flugzeug zurück nach New York.“

Helen weiß, dass Sabatini lügt. Nach Ungers Tod ist ihr Leben keinen verdammten Pfifferling mehr wert. Sie fühlt Wut in sich aufsteigen. „Sie lügen, Sie verdammte Ratte ...“

Schnell wie eine Natter verpasst ihr Sabatini eine brennende Ohrfeige.

Helen springt auf, ihre Finger bilden Krallen – der Schädel scheint ihr zu platzen – und will sich auf Sabatini stürzen. Francesca packt sie, schlingt ihre Arme um Helens Oberkörper und drückt sie in den Sitz zurück.

„Tu das nie wieder“, keucht Sabatini. Sie atmet schwer. Dann zischt sie: „Sonst lass ich dir die Hände abhacken.“

Unterbrochen werden sie vom Piloten, der den Landeanflug auf San Andrés ankündigt.

Sabatini verschwindet auf ihren Sitz.

Francesca schnallt sich an und beugt sich vor. „Ich verspreche dir, dass du heil aus dieser Geschichte herauskommen wirst. Hat meine Tante Unger erledigt, wird sie auf mich hören und dich gehen lassen.“

„Deine Tante?“ Helen schüttelt den Kopf. „In was bin ich hier geraten?“

„In eine kolumbianische Familientragödie, einen Wendekreis der Gewalt“, sagt Francesca spöttisch.

Helen denkt nach. „Musikpreis und Minister sind erfunden“, stellt sie dann fest. „Und ich bin voll aufs Kreuz gelegt worden.“ Sie blickt Francesca ins Gesicht. „Ihr habt diese Scharade nur abgezogen, um Unger zu schnappen?“

Francesca nickt.

Helen: „Wer ist Sabatini?“

Francesca überlegt kurz. Dann: „Sie leitet das größte Drogenkartell Kolumbiens.“

„Und du?“

„Ihre Statthalterin in New York.“

„Du schmuggelst Drogen ins Land?“

„Tonnenweise.“

„Scheiße“, sagt Helen inbrünstig. „Und warum erzählst du mir das?“

„Was könntest du schon damit anfangen? Wer würde dir glauben? Ich bin Diplomatin mit ausgezeichnetem Ruf. Du würdest wie eine Idiotin dastehen.“ Sie lächelt. „Und hättest ruckzuck eine Verleumdungsklage am Hals.“

Helen schluckt.

Francesca hat Recht.

Fünfzehn Minuten später. Die Maschine landet auf dem kleinen Inselflughafen, wo die Gruppe von zwei Türsteher-Figuren in militärischen Camouflage-Outfits zu einem Heli geführt wird.

Niemand nimmt Notiz von ihr. Niemand interessiert sich für ihren Pass.

Als wäre ich Luft, denkt Helen und kommt sich ziemlich verlassen vor.

Im Heli erhascht sie Blicke auf typisch karibische, weiße Sandstrände, Kalksteinklippen und weitläufige Korallenriffe, das siebenfarbige Meer, mit hellgrünen bis tiefblauen Streifen, Segelboote und Fischerkähne am Horizont.

Ein karibisches Traumparadies, Kulisse für Entführung, Mord und Totschlag, denkt sie bitter.

Nach kurzem Flug landet der Heli auf einer Lichtung in einem dichten Kokosnusspalmenwald. Zwei Gebäude kann Helen erkennen. Vor einem lungern ähnlich gebaute und gekleidete Typen herum wie ihre Begleiter vom Flughafen. Dazwischen dunkelhäutige Kreolinnen, Nachfahren von Siedlern aus Spanien, Irland, England und Holland, afrikanischen Sklaven und Piraten.

Calypsomusik klingt über die Lichtung.

Helen fühlt sich wie in einem karibischen Piratennest. Sie stolpert hinter Francesca und Sabatini her zu zwei bereitstehenden Golfcarts. Die Uniformierten steuern auf einem befestigten Weg durch den traumhaft schönen, friedlichen Palmenwald zur imposanten Villa am Meer.

Helen kann es immer noch kaum fassen, dass sie entführt worden ist und sich hier, in diesem tropischen Paradies, als Gefangene aufhalten soll.

Sie wird bereits von einem massigen Mann erwartet.

Mit ausgebreiteten Armen kommt er auf sie zu, streckt ihr seine Hand hin und sagt mit französischem Akzent: „Willkommen. In Wirklichkeit sind sie viel schöner, als ihre Fotos im Internet zeigen können.“ Er lässt seinen Blick über ihren Körper gleiten und fährt fort: „Ich bin Georges Doré, der Mann, der zwei Killer auf Unger angesetzt hat.“ Er grinst breit. „Leider lebt das Schwein immer noch.“ Er macht eine Halsabschneidergeste. „Aber dank Ihrer Hilfe nicht mehr lange.“

Der Typ ist ihr sofort zuwider. Träum weiter, Arschloch, denkt Helen.

Doré wendet sich an die Frauen, begrüßt sie überschwänglich. Dann verschwindet er mit Sabatini im vorderen Teil des Hauses.

Einer der gesichtslosen Uniformierten knallt Helens Reisetasche und Kosmetikkoffer auf die Bohlen, wirft achtlos den Kleidersack darüber.

Francesca zeigt ihr im Rückteil der geräumigen Villa das Zimmer.

Eigentlich wie eine Junior-Suite in einem luxuriösen Hotel, irgendwo in den Tropen. Mit Klimaautomatik, breitem Doppelbett, Wohnecke mit bequemer Couch, Beistelltisch und zwei Sesseln, direkt gegenüber der Flachbildschirm-Fernseher mit integriertem DVD-Player sowie iPod-Docking-Station und CD-Player auf einem Sideboard aus Tropenholz. Perfekt in die Wand integrierte Schränke und ein gut gefülltes Bücherregal aus dem gleichen Material. An den Wänden Originalgemälde von Saúl Balagura, wie Francesca stolz bemerkt. Gott sei Dank verfügt die Suite über ein eigenes, komfortables Bad.

Gefangen im Luxus, denkt Helen ironisch, betritt die um das Haus verlaufende Veranda und schnuppert. Ein Duft nach Gewürzen. Nelken, Zimt und Kokosduft mit einem Hauch Vanille.

Francesca ist ihr gefolgt.

„Hier sind die Regeln“, sagt sie. „Zunächst: du hast keine Chance zu entkommen.“ Sie weist auf den dichten Palmenwald.„Durch den Wald – unmöglich.“ Sie deutet zum Meer. „Übers Meer – kannst du vergessen.“ Als sie fortfährt, klingt sie wie eine Wärterin im Frauenknast. „Du kannst dich völlig frei bewegen. Kannst, wenn du willst, am gemeinsamen Essen teilnehmen oder Anibal, unser Koch, wird dir gerne karibische Köstlichkeiten auf deinem Zimmer servieren.“ Sie macht eine ausholende Armbewegung. „Du kannst dich sonnen, schwimmen oder mit mir einen Bootsausflug zu einer unbewohnten Pirateninsel unternehmen.“

Von der ich dann nicht mehr zurückkommen werde, denkt Helen. „Ich bin hilf- und wehrlos, eine Gefangene ohne Fesseln“, sagt sie mehr zu sich selbst.

Francescas Stimme klingt spöttisch. „Ich hätte es klinischer formuliert, doch Gefangene ohne Fesseln trifft es auch.“

„Du hast mich hierher gelockt, verdammtes Miststück“, faucht Helen erbittert. „Du nimmst meinen und Ungers Tod billigend in Kauf ...“

„Hör auf mit diesem Gewäsch“, sagt Francesca kühl. „Das passt nicht zu dir.“

Sie fummelt eine Zigarette aus der Packung, zögert kurz, dann bietet sie Helen eine an und reicht ihr Feuer.

Beide rauchen.

„Du kommst ungeschoren davon, ich hab’s dir versprochen“, bekräftigt Francesca.

Helen glaubt ihr kein Wort.

„Doré, der lüsterne Sack“, sagt sie. „Hast du bemerkt, wie er mich angesehen hat? Bei der nächsten sich bietenden Gelegenheit wird er über mich herfallen.“

„Ach Gott! Wie theatralisch. Dann lass es über dich ergehen, verdammt noch mal. Hauptsache du überlebst.“

Wo sie recht hat, hat sie recht, denkt Helen praktisch und kann doch ihre Wut nicht unterdrücken. „Du bist nicht besser als deine Drogentante oder Doré“, faucht sie. „Ihr legt eine so krude und menschenverachtende Haltung an den Tag, dass es mir die Sprache verschlägt ...“

„Okay“, unterbricht Francesca. „Wir treffen Entscheidungen und leben damit. Ich für meine Familie, du für was auch immer. Unger hat meinen Cousin getötet und im Tod noch lächerlich gemacht. Und glaub mir, ich habe Jorge sehr geliebt.“ Sie holt Atem. „Unger wird sterben. Basta!“

Helen denkt nach. Im Grunde weiß sie nichts über Ungers Vergangenheit. Sollte er Jorge wirklich getötet haben, wird es dafür Gründe geben, die sie weder von Sabatini noch von Francesca jemals erfahren wird. Dass sie seinetwegen entführt wurde, nun ja, dafür kann er nichts. Und dass die Affäre mit ihm beide in Todesgefahr bringen würde, das kann man sich in seinen schlimmsten Alpträumen nicht ausmalen. Allmählich wird ihr bewusst, wie hoffnungslos ihre Lage wirklich ist.

Wenn du einen Haufen Scheiße siehst, denkt sie, brauchst du nicht drinzusitzen, um zu wissen, dass es Scheiße ist, oder? Sie fühlt sich wie durch eine unsichtbare Wand vom Rest der Welt getrennt. Allein muss sie gegen diesen Wahnsinn ankämpfen, muss versuchen zu überleben. Auf keinen Fall wird sie sich in ihr Schicksal fügen. Sie wird sich nicht wie ein Lamm zur Schlachtbank führen lassen. Sie wartet nur auf eine Gelegenheit, es dieser Bande zu zeigen. Dann fällt ihr ein, dass sie eine Waffe braucht. Irgendetwas, das sie gegen diesen Abschaum einsetzen kann.

Unger wird kommen, hofft sie, er wird euch alle töten.

Das depressive Gefühl ist von ihr gewichen, eine nervöse Erregung macht sich breit. Sie ist jetzt aufgekratzt, gleichzeitigt erleichtert, fühlt sich nicht mehr ganz so entmutigt und flügellahm. Laut fragt sie, wobei sie sich keine Mühe gibt, ihre Skepsis zu verbergen: „Woher wollt ihr wissen, dass Unger kommt? Ihr täuscht euch über mein Verhältnis zu ihm. Er hat mich verlassen. Wir sind schon lange nicht mehr zusammen.“

Ein Lächeln zuckt um Francescas Lippen. „Meine Tante lässt sich nicht täuschen“, sagt sie mit Bestimmtheit. „Sie rechnet in zwei, höchstens drei Tagen mit ihm.“ Sie schnippt ihre Zigarette über die Brüstung. „Unger wird bereits erwartet.“

„Scheiße“, sagt Helen und verstummt, schaudert und senkt den Kopf. Dabei sieht sie so elend aus, dass Francesca ihr einen Arm um die Schultern legt.

33

SONNTAG, BIG CORN ISLAND, NICARAGUA.

Jen: „Für wen arbeitest du wirklich?“ Spencer: „Sagen wir einfach, ich arbeite für die Bla-Bla-Bla und die gaben mir eine Lizenz zum Bla.“ Katherine Heigl als Jen Kornfeldt und Ashton Kutcher als Spencer Aimes in „Kiss & Kill.“

Unger lässt seinen Blick über die Gruppe schweifen. Dem Himmel sei’s gedankt, denkt er, dass Schilling nicht mit einer albernen Kapitänsmütze auf dem Kopf erschienen ist. Wie eine Horde gutsituierter Wallstreetbanker oder Seniorpartner einer Anwaltskanzlei vor einem Angel- oder Schnorcheltrip, hat sich der Trupp in einem Hangar im La-Guardia Airport versammelt. Legere Freizeitkleidung, Polohemden, Shorts, Jeans und Khakihosen, Turnschuhe und bequeme Slipper – ein Bild wie aus dem Prospekt eines Reiseveranstalters für exklusive Individualtouren.

Odi und Irina könnten als Reiseleiterinnen oder Geliebte gelten.

Leland hat Unger mit den beiden Ärzten bekanntgemacht, zwei im Dienst ergraute und abgehärtete Veteranen. Die beiden Piloten befinden sich bereits an Bord, um Streckenwetter, Wetterdaten für den Zielflugplatz, Navigations- und Notice to Airmen-Informationen abzufragen.

Das Gepäck ist im Frachtabteil verstaut.

Die Maschine ist startbereit.

Leland gibt das Zeichen zum Einsteigen.

Kurz vor sechs Uhr abends erteilt der Tower die Startfreigabe. Die Falcon rollt auf die Startbahn, beschleunigt bis sie ihre Abhebegeschwindigkeit erreicht hat und jagt los. Steigt bis zur geplanten Flughöhe auf und geht in den Reiseflug über. Als sie ihre Geschwindigkeit von zirka neunhundert Kilometer pro Stunde erreicht hat, schlafen bereits die meisten Passagiere an Bord.

Den Tag hatten Unger und Odi größtenteils in Lelands Tower-Apartment verbracht. Die Operation wurde wieder und wieder besprochen. Alle Eventualitäten und Risiken erörtert. Bis Unger mit einem Carl von Clausewitz-Zitat die Diskussion beendet hatte: Kein Kriegsplan überlebt den ersten Zusammenstoß mit dem Feind. Danach hatte man Bewaffnung und Ausrüstung festgelegt.

Für das Befreiungsteam, das in San Andrés an Land gehen wird, je eine MP7 von Heckler & Koch mit Zeiss Z-Point-Rotpunktvisier, Laserlichtmodul und Schalldämpfer sowie je zwei Reservemagazine, jedes mit 40 Patronen.

Dazu für jedes Teammitglied eine Glock 19 mit 15-Schussmagazin, zusätzlich je zwei Reservemagazine sowie verschiedene Messer. Unger hatte sich für ein Navy Seals-Kampfmesser aus einem soliden Stück Edelstahl mit Teflonbeschichtung entschieden. Alle führen Blend- und M67-Handgranaten sowie Taschenlampen mit sich und tragen die neuen IOTV-Schutzwesten, Polohemden, Combathosen mit verschiedenen Cargo- und Einschubtaschen sowie wasserdichte Militärstiefel, alles in Schwarz.

Die Bewaffnung der Yacht besteht aus zwei MK 19 Granatwerfern, schweren Maschinengewehren, die Kleingranaten im Kaliber 40mm verschießen, wirkungsvoller und effektiver als herkömmliche Maschinengewehre sowie MAC-10 Maschinenpistolen für Leland, die Ärzte und Schilling, der von einem Waffenmeister aus Lelands Truppe notdürftig an der Waffe eingewiesen wurde.

Im bequemen Ledersessel zurückgelehnt starrt Unger an die Decke der Maschine und denkt: Wüsste Grumbach, dass diese Operation von seinem Geld bezahlt wird, würde er sich im Grabe umdrehen. Er schert sich nicht um das Rauchverbot, zieht an seiner Zigarette und denkt nach.

Rechts von ihm, an der anderen Fensterseite, liegt Odi im zurückgeklappten Sessel, die leichte Decke bis zum Kinn hochgezogen und hält die Augen geschlossen. Er fragt sich, ob sie wirklich schläft und warum sie bei diesem Höllenfahrtskommando mitmacht.

Zwei Möglichkeiten fallen ihm ein: erstens, weil sie ihr strunzlangweiliges Leben in Straßburg satt hat, sie einen Kick braucht. Zweitens, weil sie in Lelands Organisation aufsteigen, sich für andere Aufgaben qualifizieren will. Dann fällt ihm ein, dass beide Antworten eigentlich identisch sind und er gibt auf, sich Gedanken über Odis Motivation zu machen.

Die dritte Möglichkeit, dass Odi seinetwegen ihr Leben riskiert, wagt er nicht zu denken, das wird sofort verdrängt.

Letzte Nacht hatten sie sich in ihrem Bett gewälzt und geliebt, als gäbe es kein Morgen danach. Nachdem Odi eingeschlafen war, hatte er sich aus dem Bett geschlichen, sich in sein eigenes Schlafzimmer verzogen, geduscht und war schließlich in einen unruhigen Schlaf gefallen.

Er hatte von Helen geträumt. Helen am Piano auf der Bühne in Bogotá. In der ersten Reihe Cora Sabatini. Unger in der Reihe dahinter. Als Helen ihren Song beendet, sich von ihrem Sitz erhebt und vor ihrem Publikum verbeugt, zückt Sabatini eine Pistole und zielt auf sie. Helen scheint davon nichts mitzubekommen. Unger will sich auf Sabatini stürzen, ihr die Waffe entreißen, kann sich aber nur in Zeitlupe bewegen, als würde er in einer zähflüssigen Masse feststecken, die an ihm zerrt, ihn festhält. Verzweifelt versucht er, Sabatini zu erreichen, rudert mit den Armen und kommt ihr doch kaum näher. Dann dreht sich Sabatini langsam um, der Pistolenlauf wandert mit. Mit hasserfüllter Miene richtet sie die Pistole auf Ungers Gesicht und drückt ab.

Schweißgebadet war er aufgewacht.

Danach war es ihm nicht gelungen, wieder einzuschlafen. Schließlich hatte er sich aus dem Bett gerollt. Obwohl er sich der absurden Situation bewusst war, bewegte er sich zu Odis Zimmer und sah nach ihr. Sie schlief tief und atmete ruhig. Er schloss ihre Tür, braute sich in der Küche einen Kaffee und ging mit dem Becher auf die Terrasse. Rauchend starrte er in die Nacht.

Unger schüttelt die Gedanken ab.

Das gleichmäßige Dröhnen der Motoren schläfert ihn schließlich ein.

Sieben Stunden später.

Die Stimme des Piloten weckt ihn.

Sofort ist er hellwach.

Sie befinden sich im Landeanflug auf Big Corn Island, wo ihn hoffentlich ein ausgiebiges Frühstück erwartet. Er hat einen Mordshunger.

Odi scheint schon länger wach zu sein. Sie wirkt frisch, ausgeschlafen und blickt ihn aus klaren Augen an. Aus einer Thermoskanne füllt sie einen Becher mit dampfendem Kaffee und reicht ihn rüber. Während er die starke Brühe in kleinen Schlucken trinkt, ruft er sich in Erinnerung, was er über die Corn Islands weiß, von denen er vorher noch nie gehört hatte.

Zwei Inseln. Fünfzig Meilen von der nicaraguanischen Küste entfernt im karibischen Meer. Die Hauptinsel, Big Corn Island, auf der sich der kleine Flughafen La Costeña befindet und Little Corn Island, die Schwesterinsel. Im siebzehnten Jahrhundert Piratennester. Eine Handvoll Einwohner, hauptsächlich von den Westindischen Inseln sowie Nachkommen der Ureinwohner, schwarzen Sklaven und britischen Piraten. Wenige Touristen – hauptsächlich Backpacker und Tauchfreaks, tropische Wälder, weiße Strände, türkisfarbenes Meer, Korallenriff. Auf dem Meeresgrund um die Inseln gesunkene spanische Galeonen, im 16. Jahrhundert entwickelte hochseetaugliche schnelle und wendige Kriegsschiffe, ein Paradies für Taucher.

Für Unger ist Big Corn Island lediglich eine Operationsbasis. Hier wartet die Yacht, hier werden die beiden Piloten mit der Falcon zum Rückflug nach New York bereitstehen. Dass er nicht zurückkommen könnte, ist noch nicht einmal eine gedankliche Option für ihn. Er schnappt sich sein Reiseset und verschwindet in einem der luxuriösen Waschräume.

Zwanzig Minuten später landet die Falcon.

Im tristen Flughafengebäude – nicht viel größer als ein Hühnerstall –bläuliches Neonlicht, Motten und Insekten umschwirren ein paar einsame Leuchtstoffröhren, werden sie von einem verschlafen wirkenden Typ in Zivil, dessen unrasiertes Gesicht mitten in der Nacht hinter einer Wayfarer versteckt ist, einfach durchgewinkt.

Niemand interessiert sich für Einreiseformalitäten oder den Inhalt des Gepäcks, dafür scheint Leland gesorgt zu haben. Direkt an der Falcon laden ein paar Gestalten die Waffenladung aus und verfrachten sie auf einen Gepäckwagen. Dann fahren sie zu einem vorsintflutlichen Bus, der mit laufendem Motor bereitsteht, um die Gruppe zur Yacht zu bringen, etwa eine halbe Stunde vom Flughafen entfernt.

Während das Gepäck in den Bus verladen wird, versucht Unger vergeblich zu einem Frühstück zu kommen. Mit knurrendem Magen steigt er ein und setzt sich neben Odi.

„Verdammte Scheiße“, knurrt er. „Wo bekomme ich ein Frühstück?“

„Auf der Yacht“, erwidert Odi und hält ihm einen Energieriegel vor die Nase, den er widerwillig akzeptiert.

Alle scheinen in Gedanken an die vor ihnen liegende Operation beschäftigt zu sein. Gespräche kommen nicht auf. Selbst Leland hat nichts zu sagen. Nur Irina flüstert mit Danny in russischer Sprache.

Wahrscheinlich teilt sie ihm ihr Testament mit, denkt Unger.

34

SONNTAG, SAN ANDRÉS, KOLUMBIEN.

„Die Toten wissen nur eines: Es ist besser, am Leben zu sein.“ Matthew Modine als Private Joker in „Full Metal Jacket.“

Gegen Mittag wacht Helen auf. Am Abend zuvor, nach all den Strapazen, war sie todmüde ins Bett gefallen, ohne von ihren Entführern belästigt oder gestört worden zu sein.

Man hatte sie in Ruhe gelassen. Nicht aus Rücksicht oder Feinfühligkeit, oh nein, da macht sie sich nichts vor. Sie ist diesen arroganten Arschlöchern einfach nur egal. Na ja, bis auf Doré, der will in ihr Höschen, betrachtet sie wahrscheinlich als Freiwild, mit dem er sich, bevor es zum Abschuss freigegeben wird, noch einmal vergnügen kann.

Vor ihm muss sie sich in Acht nehmen. Der Fettsack ist gefährlicher als ein Sack voll Klapperschlangen. Von Francesca hat sie keine Hilfe zu erwarten und Sabatini ist sie schlicht schnuppe, die hat nur Unger und ihre Rache im Kopf. Sollte Doré über sie herfallen, überlegt sie, wäre eine Waffe hilfreich. Vielleicht ein Messer aus der Küche.

Sie nimmt sich vor, sich darum zu kümmern.

Bevor sie sich am Abend zuvor ins Bett legte, hatte sie die Vorhänge zugezogen, die Klimaanlage ausgeschaltet und ein Fenster gekippt. Die Tür ihres Zimmers konnte sie nicht abschließen, der Schlüssel fehlte. Also hatte sie die Lehne eines Stuhls unter die Türklinge geklemmt. Sie hoffte, Doré davon abhalten zu können, nachts in ihr Zimmer einzudringen.

Durch die Vorhangspalten dringt Sonnenlicht und treibt sie aus dem Bett. Im Bad schnappt sie sich den Bademantel, zieht ihn über, sucht ihre Zigaretten und öffnet die Tür zur Veranda.

Keine Wolke am stahlblauen Himmel. Die Sonne brennt auf sie runter. Vor ihr liegt der Palmenwald, es duftet nach Kokos. Auf der linken Seite, am Strand, kann sie Sabatini, Doré und Francesca auf weißen Strandbetten erkennen, bunte Drinks in den Händen. Leise erklingt Salsa-Musik.

Ein Garten Eden, denkt Helen, in dem die Schlange die Macht übernommen hat.

Sie atmet tief ein, streckt und reckt sich. Dann macht sie einen Schritt zurück, steckt sich eine Zigarette an und grübelt, wie sie sich verhalten soll. Einfach runter zum Strand gehen, cool hallo sagen und sich zu den Arschlöchern gesellen? Mit ihnen trinken, Smalltalk machen und Musik hören? Dann fällt ihr ein, dass sie keinen Badeanzug dabei hat. Als sie New York verließ, hatte sie schließlich keine Ahnung, dass sie in der Karibik landen würde. Außerdem hat sie keine Lust, Sabatini und Doré zu begegnen. Sie beschließt, den Tag in ihrem Zimmer zu verbringen und schaltet die Klimaanlage ein.

Die nächste Stunde hält sie sich im Bad auf, dann liegt sie auf dem Bett und denkt nach. Ihre Gedanken bewegen sich im Kreis. Endlich rappelt sie sich auf, checkt die Titel der nagelneu aussehenden Bücher im Regal und greift sich Don Winslows Tage der Toten. Dann schleppt sie einen Liegestuhl aus ihrem Zimmer auf die Veranda. In BH und Höschen legt sie sich in den Schatten und beginnt zu lesen. Sofort ist sie gefesselt von Art Keller und seinem Kampf gegen die mexikanische Drogenmafia, vergisst ihre Situation, denkt nicht mehr an die Entführer.

Sie weiß nicht, wie viel Zeit sie mit Lesen verbracht hat – zwischendurch ist sie immer mal wieder eingenickt – und als sie auf ihre Uhr schaut, erschrickt sie. Jedenfalls hat die Lektüre sie vergessen lassen, in welchem Schlamassel sie steckt. Dann fällt ihr Unger ein. Sehnlichst wünscht sie sich, dass er kommt und sie aus diesem verdammten Dilemma erlöst. Dass er sie ihrem Schicksal überlassen könnte – undenkbar. Schließlich steht sie auf und stellt sich vor den Ganzkörperspiegel.

Verdammter Mist, sagt sie zu ihrem Spiegelbild, man vergisst nicht, man lebt nur weiter. Was weißt du wirklich über Unger? Ein Kerl, gut aussehend, stilsicherer Geschmack und verwegen, eine Kombination, die nicht weit verbreitet ist. Ein einfühlsamer, erfahrener Liebhaber, der dich auch außerhalb des Betts nicht vernachlässigt hat und von dem du nicht mal weißt, ob er für seine Regierung, Leland oder für beide arbeitet. Kannst du nicht mal mehr mit einem Kerl vögeln, ohne gleich völlig den Kopf zu verlieren? Was ist schon dabei, sich ein bisschen zu verlieben?

Liebe?

Scheiße!

Die Geschichte der Frau, die den richtigen Mann sucht, ist so alt wie die Welt. Die Kunst besteht darin, sie neu zu variieren. Und genau das ist dir mit Unger gelungen. Na ja, fast gelungen. Eines Tages hättest du ihn vielleicht unweigerlich satt gehabt. Du bist zwar kein Teenager mehr, aber du hast fest daran geglaubt, dass die besten Tage noch vor dir liegen. Und jetzt sieht es so aus, als würdest du wegen dieses Mistkerls doch noch deinen Kopf verlieren, diesmal im wahrsten Sinne des Wortes.

Klopfen an der Tür unterbricht ihren inneren Monolog.

Sie öffnet. Francesca steht davor und fragt, ob sie zum Essen kommt. Helen hat sich inzwischen entschieden. Je mehr sie erfährt, umso besser.

Sie kommt mit.

Zunächst fällt ihr Anibal auf, der hünenhafte Mulatte. Weiße Kochkleidung, lange Garçon-Schürze, blank rasierter Schädel, die Arme vor der Brust verschränkt. Wie eine Statue in einem Historienschinken steht er am Tisch und starrt Helen an.

Sabatini und Doré sitzen in Abendkleidung nebeneinander und unterhalten sich. Auch Francesca trägt ein dunkles Cocktailkleid und Helen kommt sich in hellblauer Bluse und Khakihose deplatziert vor. Aber nur kurz. Dann denkt sie: Gut so. Ich unterscheide mich auch äußerlich von diesem Haufen. Ich gehöre nicht dazu.

Bei Helens Anblick unterbricht Doré das Gespräch, springt auf, begrüßt sie und schiebt ihr einen Stuhl zurecht.

Von Sabatini wird sie keines Blickes gewürdigt.

Der Tisch biegt sich unter einem verschwenderischen Dinner. Platten mit Meeresfrüchten und Langusten, gebratene Fische, gegrillte Hähnchen und ein gebackenes Spanferkel mit karibischem Gemüse. Schalen mit exotischen Obstsorten – Mangos und Guaven, Bananen, Avocados und Ananas. Dekanter mit Rotwein, Kühler mit Weißwein und Mineralwasser, Leinenservietten, Silberbesteck, silberne Kerzenhalter, Kristallgläser, brennende Kerzen.

Das Pack versteht zu leben, denkt Helen und setzt sich neben Francesca, Sabatini und Doré gegenüber. Anibal bietet ihr wortlos eine halbe Kokosnuss mit einer Flüssigkeit an.

„Coco Locos“, sagt Francesca. „Köstliche Cocktails, die in der Kokosnuss serviert werden.“

Helen trinkt. Schmeckt nach Rum, Kokos, Ananas und Banane.

„Ich habe mir Love for Sale angehört“, sagt Doré und schnalzt mit der Zunge. „Superb.“

Scheiß drauf, denkt Helen. Du kannst mich mal. Kreuzweise.

„Leider habe ich keinen Einfluss darauf, wer meine Musik kauft“, erwidert sie und fügt hinzu: „Oder hört.“

Dorés Gesichtszüge entgleisen. „Sie könnten etwas charmanter sein“, knurrt er bissig. „Immerhin sind Sie unser Gast.“

Helen schüttelt den Kopf. „Stimmt nicht. Ich bin Ihre Gefangene.“

Unterm Tisch bekommt sie einen Tritt von Francesca.

Sabatini macht eine wegwerfende Handbewegung und nimmt zum ersten Mal Notiz von ihr. „Halt die Klappe, Schätzchen. Du sitzt an meinem Tisch, weil Francesca das wollte. Du kannst auch gerne mit meinen Männern essen und bei ihnen schlafen. Liegt ganz bei dir.“

Helen will das auf keinen Fall. Also reißt sie sich innerlich zusammen und sagt scheißfreundlich zu Doré: „Tut mir leid. Ich freu mich natürlich, dass Ihnen meine CD gefällt.“

„Geht doch“, brummt er.

Helen wundert sich, über welch ausgeprägten Appetit sie verfügt. Heißhungrig schaufelt sie sich scharfes Mango-Chutney und Reis mit Kokosraspeln auf den Teller und macht sich über eine dicke Scheibe knusprig gebackenes Spanferkel her.

Anscheinend regt die Aussicht auf den bevorstehenden Tod die Fresslust an, denkt sie bitter und kommt sich wie bei ihrer eigenen Henkersmahlzeit vor. Sie trinkt mehr von dem kühlen Weißwein, als sie vorhatte.

Auch Sabatini und Doré bekommen ihre Gläser immer wieder nachgefüllt.

Nur Francesca hält sich zurück.

Doré schiebt seinen Stuhl zurück und zündet sich umständlich eine Zigarre an. Er bläst den Rauch über den Tisch.

„Helen – ich darf Sie doch Helen nennen?“ Er erwartet keine Antwort und fährt fort: „Also – was glauben Sie, wird mit Ihrem Freund Unger geschehen?“ Er stößt Sabatini an. „Erzähl’s ihr, Cora.“

„Halt den Mund, Georges“, schnaubt Sabatini.

„Harter Stoff“, grinst Doré und ignoriert Sabatini. „Ungers – äh – Abgang wird gefilmt und zur Unterhaltung der Massen auf YouTube gezeigt ...“

Sabatini, scharf: „Georges!“

Doré schluckt und hält endlich die Klappe.

Helen sieht es jetzt glasklar: Unger erwartet ein grausamer Tod. Sie blickt in Dorés feiste Miene, wie ein böser, alter Köter sitzt er da, sie nimmt das süffisante Lächeln Sabatinis wahr und plötzlich reitet sie der Teufel. Sie möchte ihre Wut und Ohnmacht herausschreien, findet aber nicht die richtigen Worte.

„Ich bin das erste Dominosteinchen,“ sagt sie dann mutig. „Jetzt kippen alle. Eines nach dem anderen. Nichts kann den Prozess mehr aufhalten.“

Zu ihrer Verwunderung kichert Sabatini.

„Du sagst es, Schätzchen. Und am Ende kippt Unger. So hab ich’s geplant.“

So hab ich’s aber nicht gemeint, denkt Helen und öffnet den Mund zu einer Erwiderung.

„Helen, wie wär’s mit einem kleinen Verdauungsspaziergang runter zum Strand“, mischt sich Francesca schnell ein und steht auf. Sie packt Helens Arm, zieht sie vom Stuhl hoch.

„Komm schon“, zischt sie leise. Und zu Sabatini: „Entschuldige uns bitte.“

Sabatini nickt gnädig.

Außer Hörweite, sagt Francesca: „Bist du jetzt vollends verrückt geworden?“ Sie lässt Helens Arm los. „Willst du in der Baracke bei diesen Tieren hausen? Nein? Dann unterlass es, meine Tante zu reizen. Hast du verstanden?“

Helen schüttelt den Kopf in der frischen Brise, die vom Meer weht. „Du hast recht“, murmelt sie. „War blöd von mir.“

„Saublöd.“

„Stimmt“, gibt Helen zu. Sie zögert kurz. „Danke für deine Hilfe.“

„Ich bin nicht deine Verbündete“, sagt Francesca scharf. „Ich halte hundertprozentig zu meiner Tante. Ich hab nur keine Lust, mir jede Nacht dein Geschrei aus der Baracke anzuhören.“

Oh Gott, denkt Helen, die Welt besteht nicht nur aus rotem Teppich und Scheinwerferlicht.

35

MONTAG, SAN ANDRÉS, KOLUMBIEN.

„Es ist besser eine Waffe zu haben, wenn man sie nicht braucht, als eine zu brauchen, wenn man sie nicht hat.“ Christian Slater als Clarence Worley in „True Romance.“

„He, Helen! Aufwachen!“, ruft Francesca.

Helen kommt nur mit einem Höschen bekleidet aus dem Bad. Schnell zieht sie sich ein T- Shirt über und öffnet die Tür.

„Guten Morgen“, sagt Francesca. „Ich habe dir einen meiner Bikinis mitgebracht. Strand und Sonne pur gibt’s nach dem Frühstück.“

„Ich bin am Verhungern“, stöhnt Helen. Und schnippisch: „Frühstück im Luxusknast.“

Francesca überhört die Bemerkung, reicht ihr den Bikini und lässt ihren Blick über Helens Körper wandern. „Müsste passen, du bist zwar größer als ich, aber wir haben ungefähr die gleiche Figur. Wie lange brauchst du?“

„Fünfzehn Minuten.“

„Okay.“

Francesca schließt die Tür. Helens Auftritt in Slip und knapp sitzendem T-Shirt hat sich in ihren Kopf gebrannt. Sie ist Sex mit Frauen nicht abgeneigt, obwohl sie Männer bevorzugt. Probleme, Männerbekanntschaften zu machen, hat sie nicht. Sie lässt aber keinen ihrer One-Night-Stands in ihrer eigenen Wohnung übernachten. Singles haben eigene Apartments, mit verheirateten Männern treibt sie es im Hotel.

Auf einem Empfang ihres Generalkonsulats in Manhattan hatte sie vor einigen Monaten einen Agenten des Diplomatic Security Service kennen gelernt. Smart, sportlich, blendend aussehend und gut gekleidet. Sie hatte ihren prachtvollen Latina-Arsch, über den sich das enge Cocktailkleid spannte, durch die Menge geschoben. Lüsterne Blicke der sowohl männlichen wie auch weiblichen Celebrities der New Yorker High Snobiety war sie gewohnt und sie wurden von ihr gewohnt routiniert ignoriert. Das Licht der Kristalllüster ließ ihr Haar funkeln. Dunkel, aber nicht kolumbianisch-dunkel. Sie hatte ihn direkt angesteuert und sich vorgestellt. Ihre sinnlichen Antennen nahmen sofort wahr: der Agent wollte in ihr Höschen, schien einem Quickie nicht abgeneigt zu sein. Das reizte sie. Das fand sie spannend. Das machte sie scharf.

Sie plauderte charmant mit ihm. Dann nahm sie seinen Arm und führte ihn in die Dunkelheit außerhalb der Terrasse. Über sich den sternenklaren Himmel, vor den dunklen Gebäudeumrissen der New Yorker Wolkenkratzer, das einzige Licht kam von den Kristalllüstern im Bankettsaal, setzte sie sich auf die Fersen, öffnete seinen Hosenschlitz und lutschte ihm den Schwanz.

Obwohl sie ihn im Verdacht hatte, auf sie angesetzt zu sein und in Wirklichkeit der DEA anzugehören, der Drogenvollzugsbehörde, hatte sie sich auf eine äußerst riskante Affäre mit ihm eingelassen.

Sie wollte ihn in ihrem Bett haben.

Das Risiko verschaffte ihr einen geilen Kick.

Bei ihm hatte sie eine Ausnahme gemacht, nachdem er sich als Granate im Bett erwiesen hatte. Aber jedes Mal, wenn er eine Nacht in ihrem Apartment verbracht hatte, scannten ihre Leute alle Räume auf versteckte Wanzen. Gefunden hatten sie nie etwas, was Francescas Verdachtaber eher bestärkte.

Nach einigen Wochen, der Verstand musste ihr zwischen die Beine gerutscht sein, ließ ihre Aufmerksamkeit nach. Eines Morgens, nach einer langen Partynacht mit vielen Drinks, war sie aufgewacht und lag alleine im Bett.

Der Agent war verschwunden.

Mit ihm ihr Laptop und das Smartphone.

Sofort alarmierte sie ihre Leute.

Francesca war nicht so bescheuert, vertrauliche Informationen über ihr wahres Business auf ihrem Computer oder Handy zu speichern. Aber die Tatsache, dass der Agent Zugriff auf andere, persönliche Daten von ihr haben würde, dass sie benutzt wurde und für diesen Scheißkerl nur ein Job und ihm ansonsten scheißegal war, ließ sie rasen vor Wut.

Natürlich wusste sie, dass sie ihn niemals wieder sehen würde. Es sei denn, als Zeuge vor Gericht, sollte es jemals zu einer Verhandlung kommen.

Aber sie kannte seine Adresse. Zweimal hatte sie ihn in seinem kleinen Apartment besucht, in Tribeca, mit Blick auf den Hudson River. Seine angebliche Wohnung war nach Aussage des Mexican-American Hausmeisters schon seit über einem Jahr nicht mehr bewohnt, die tatsächlichen Besitzer weilten im sonnigen Florida. Dass der Agent hier gewohnt haben sollte, davon hatte er keine Kenntnis. Das hatte er auf die Madonna von Guadalupe geschworen.

Genützt hatte es ihm nicht.

Francesca konnte sich keine Zeugen leisten.

Also ließ sie den Hausmeister mit einem Betonblock an den Füßen im Hudson River versenken und das Gebäude der New Yorker DEA-Division in der 10th Avenue überwachen. Irgendwann musste der Dreckskerl, sollte er Agent der Drogenbehörde sein, ja schließlich auftauchen.

Nach zwei Wochen war es soweit. Ihre Leute hatten ihn beim Verlassen des Gebäudes entdeckt und waren ihm nach Brooklyn gefolgt, wo er in einem Apartment-Hochhaus verschwand. Danach war es recht einfach, seinen richtigen oder den Namen, unter dem er hier lebte und die Nummer seiner Wohnung zu ermitteln. Frau oder Familie schien er nicht zu haben, jedenfalls nicht in New York City. Er lebte alleine, schien sich hier, in der Anonymität des riesigen Apartmenthauses, sicher zu fühlen.

Francesca brannte auf Rache.

Sich Zutritt zu seiner gesicherten Wohnung zu verschaffen, so leichtsinnig war sie nicht. Sie wartete auf ihre Chance, die nicht lange auf sich warten ließ.

Eine Konstante im Leben des Agenten bildete sein tägliches Jogging, wann immer er sich in der Stadt aufhielt. Pünktlich morgens um sieben Uhr. Bei einem seiner Läufe entlang des East River, auf einem schmalen Uferweg, auf dem an diesem Regentag endlich mal niemand außer ihm unterwegs war, holte Francesca ihn ein, sagte hi Arschloch, genoss für einen Sekundenbruchteil seine total verblüffte Miene und schoss ihm in den Kopf.

Helen, nasses Haar von der Dusche, gehüllt in einen Bademantel, darunter trägt sie den Bikini, taucht auf.

Im Wohnraum ist auf einem langen Sideboard das Frühstücksbuffet aufgebaut. Exotische Früchte, Kaffee- und Teespender, Glaskrüge stecken in Schalen mit gehacktem Eis, gefüllt mit frischen Fruchtsäften. Warmhaltecontainer aus Edelstahl mit Rührei, Schinken, Speck und Würstchen, warme Croissants und Brötchen, Baked Beans, gegrillte Tomaten und gebratene Champignons.

Helen zapft Kaffee in einen Becher, schaufelt Rührei und gebackene Schinkenscheiben auf den Teller und geht auf die Terrasse, wo sie von Francesca erwartet wird. Ebenfalls im Bikini, die Sonnenbrille auf der Nase, nippt sie an einem Fruchtsaft. Auf dem Tisch liegt die neueste Ausgabe der Vanity Fair, in der sie blättert.

Als Helen unten am Meer Sabatini und Doré auf Strandliegen entdeckt, steigt Zorn über ihre völlig vertrackte Situation in ihr hoch, fast vergeht ihr der Appetit. Nur ihr idiotisches Vertrauen in Unger, na ja, vielleicht auch ein bisschen der funkelnde Morgen – das Meer glitzert in der Sonne, der Himmel stahlblau und ohne Wolken – hindert sie daran, ihren Frühstücksteller an die Wand zu klatschen.

„Warum kommt mir jedes Essen wie eine Henkersmahlzeit vor?“, fragt sie und schluckt ihren Zorn hinunter.

Francesca geht nicht darauf ein. Sie klappt das Magazin zu und weist auf die Nimbus-Yacht am Bootssteg. „Bereit zu einem Trip?“

Helen nickt.

„Wir schippern raus zu einem kleinen Atoll mit weißem Puderzuckerstrand, dreißig Minuten von hier entfernt. Anibal hat eine Kühltasche mit Proviant gepackt.“

Helen nickt wieder.

Nur weg von hier.

Weg von Sabatini und Doré.

Und weg von der Söldner-Baracke.

Sie blickt aufs Meer und wünscht sich, draußen würde ein U-Boot durch die Wasseroberfläche brechen. Der Turm taucht auf, Wasser sprüht. Dann taucht eine Gestalt in Ölzeug auf. Sie erkennt Ungers unrasiertes Gesicht. Mit einem Fernglas schaut er genau zu ihr herüber, hebt die Hand, winkt ihr zu.

So sehr sie sich auch den Kopf zermartert, sie hat keine Chance, von hier zu entkommen. Hätte sie eine Ahnung von der Seefahrt, von Booten oder Navigation, könnte sie Francesca draußen auf See überwältigen und den nächsten Hafen anlaufen. Dann fällt ihr ein – selbst wenn ihr gelänge, die Drogenprinzessin zu bezwingen und die Yacht zu steuern – dass sie keine Ahnung hat, wo sich diese verdammte Insel oder ein Hafen befinden.

Sie schüttelt sich innerlich.

Relax, mahnt sie sich, hör auf zu träumen, konzentrier dich aufs Überleben. Versinke nicht in Selbstmitleid, sondern ergreife selbst die geringste Chance, sollte sich eine bieten.

Dann stürzt sie sich auf das Frühstück.

Francesca murmelt, sie hätte etwas vergessen und verschwindet im Haus.

Als sie wieder auftaucht, öffnet sie den Reißverschluss der Kühltasche und versenkt darin einen Gegenstand, den Helen nicht erkennen kann.

Sie beendet ihr Frühstück, leert ihren Becher, zieht den Bademantel aus und trabt im Bikini mit der Kühltasche in der Hand hinter Francesca, die mit Decken und Handtüchern bepackt ist, runter zum Bootssteg.

Doré erblickt sie, richtet sich auf und zieht die Sonnenbrille ein Stückchen runter. Er macht eine ausholende Armbewegung und sagt: „Ah, bonjour! Ist das nicht ein geiles Leben? Mit den drei schönsten Frauen dieses Planeten auf einer einsamen Insel – Sonne, Meer, Strand – was kann man sich noch wünschen?“

Dass dich der Schlag trifft, hätte Helen fast gesagt. So grüßt sie nur höflich und geht einfach weiter. Ihr Nacken kribbelt. Bitte lasst mich in Ruhe, denkt sie, ignoriert mich einfach.

Francesca hält inne und unterhält sich mit ihrer Tante.

Helen geht stur auf den Bootssteg zu. Dort angekommen atmet sie auf, schiebt die Kühltasche an Bord, setzt sich auf den Stegrand und taucht die Zehen ins Wasser. Hinter ihrer Sonnenbrille versteckt beobachtet sie das Trio. Sie glaubt, Dorés Blicke auf ihrem Körper zu spüren. Im knappen Bikini, der ihren Körper eher zur Schau stellt als verhüllt, fühlt sie sich nackt und schutzlos. Du bist paranoid, der Wichser hat bestimmt andere Dinge im Kopf, versucht sie sich einzureden.

Francesca verabschiedet sich von den beiden und kommt auf den Steg zu.

Uff, denkt Helen gerade und will aufatmen, als Doré sich hochhievt. Er winkt und ruft: „Wartet! Ich komm mit.“

Scheiße!

Francesca wirbelt herum. „Keine gute Idee, Georges“, ruft sie zurück. Und zu Helen gewandt zischt sie leise: „Mach die verdammte Leine los.“

Helen tut wie geheißen, während Francesca unter dem Kabinendach verschwindet und sich im Cockpit an der Steuerkonsole zu schaffen macht. Die Ankerkette rasselt. Kurz danach röhren die beiden Volvo-Motoren.

Helen springt auf die Badeplattform, das Boot legt ab.

Doré glotzt der Heckwelle hinterher.

„O Gott“, stöhnt Helen. „Geschafft.“

„Dafür schuldest du mir einen Gefallen“, sagt Francesca.

Helen ist sich ganz sicher, dass Francesca keine Chance bekommen wird, diesen Gefallen jemals einzufordern.

Kurze Zeit später teilt Francesca mit, dass der Autopilot sie zum Ziel bringen wird und schlägt vor, die Sonne auf dem Vorschiff zu genießen.

Obwohl die Yacht über komplexe elektronische und mechanische Bordsysteme verfügt, hat Helen ein ungutes Gefühl dabei, scheinbar führerlos über den Ozean zu rasen.

Fran entledigt sich ihres Oberteils und zieht das Höschen aus.

Ihr Körper ist makellos, die Brüste perfekt – fast zu perfekt, aber Helen kann die verdammten Operationsnarben nicht entdecken – und nahtlos braun. Sie reicht Helen ein Sonnenschutzmittel und bittet darum, ihr den Rücken einzureiben. Danach ist Helen an der Reihe. Sie befreit sich von ihrem Top, das Höschen behält sie an. Obwohl sie sich erst innerlich dagegen sträubt, genießt sie schließlich Francescas kräftige Hände auf ihrem Körper. Sie stellt sich vor, es seien Ungers Hände, was sie ein bisschen feucht zwischen den Beinen werden lässt. Auf den Rücken gerollt, schließt sie die Augen und beginnt zu dösen, versucht Unger und ihre beschissene Lage aus den Gedanken zu verbannen.

Irgendwann dringt Francescas Stimme an ihr Ohr. „Wir sind da.“

Sie richtet sich auf, setzt die Sonnenbrille auf die Nase und blickt auf ein winziges Inselchen, nicht viel größer als ein Möwenschiss. Umrahmt von einem schmalen Streifen aus feinweißem Sand, bewachsen mit grünem Gebüsch und einer Handvoll schattenspendender Kokospalmen in der Inselmitte, ragt es flach aus dem türkis schimmernden Wasser.

„Eine atollartige Korallenbank“, sagt Francesca. „So winzig, dass ich mich schon gefragt habe, ob sie überhaupt auf einer Seekarte verzeichnet ist.“

„Hat sie einen Namen?“

„Ich hab sie Solitaire genannt.“

„Einzelgänger – wie poetisch“, sagt Helen und folgt ihr ins Cockpit.

Francesca drosselt die Motoren, stoppt sie schließlich, das Boot treibt langsam auf die Insel zu. Dann lässt sie den Anker ins Wasser sinken. Sie fingert einen Stapel CDs durch, wählt Pet Sounds von den Beach Boys, schiebt sie in den Player und regelt die Lautstärke.

Zu den Klängen von Wouldn’t It Be Nice gleiten sie von der Plattform ins Meer. Kühltasche, Decken und Handtüchern über den Köpfen, waten sie im knietiefen Wasser zum Strand.

Dort entdeckt Helen eine fast kreisrunde, alte Feuerstelle.

„Von früheren Trips“, sagt Francesca. „Manchmal haben wir neben dem Feuer übernachtet.“

Bald darauf sind die Decken im warmen Sand ausgebreitet. Helen macht es wie Francesca und zieht ihren Slip aus. Nackt liegen sie in der Sonne. Dann spendiert Francesca eine Runde Zigaretten.

Paffend liegen sie auf dem Bauch.

Eine Zeitlang schweigen beide.

Helen bläst Rauch in die Luft und sagt schließlich: „Findest du’s nicht schade, dass wir keine Freundinnen sein können?“

Ein Lächeln zuckte um Francescas Lippen. Sie stößt einen perfekten Rauchring aus. „Warum? Weil ich ein Drogen dealendes Miststück bin?“

Helen stützt sich auf die Ellenbogen. „Ja. Und weil du mich gekidnappt hast und weil du in ein Mordkomplott verwickelt bist.“

„Liebst du Unger?“

Helen geht nicht darauf ein.

„Wie alt bist du? Dreißig? Fünfunddreißig? Intelligent, schön, Abschluss einer amerikanischen Elite-Uni, diplomatischer Dienst, einen Body zum Anbeißen. Wer würde da nicht von einem normalen Leben träumen?“

„Was nennst du normal? Den amerikanischen Alptraum? Haus, Zweitauto, Ehemann, Kinder?“ Francesca winkt ab. „Scheiße, nein. Kommt nicht in Frage.“ Sie hält seelenruhig das Gesicht in die Sonne, die Augen geschlossen. „Ein paar Jahre noch und mein Job ist völlig legal.“

Helen, baff: „Du verarschst mich.“

Francesca öffnet die Augen. Sie blickt in Helens Gesicht und sagt im leicht überheblichen Tonfall einer Dozentin an der Polizeiakademie, als müsste sie einer zurückgebliebenen Studentin den Unterrichtsstoff vermitteln: „In den achtziger Jahren wurden Drogen aus Kolumbien über die Karibik nach Florida geschmuggelt. Auf Druck der Vereinigten Staaten, Richard Nixon hatte ja neunzehnhundertzweiundsiebzig den War on Drugs erklärt, war unser Kartell gezwungen, neue Routen zu finden. Was lag näher, als den Landweg über Mexiko zu nutzen. Behörden und Polizisten wurden von uns gekauft. Wir schlossen Vereinbarungen mit mexikanischen Banden. Damit schufen wir aber neue Syndikate in Mexiko, während unser Kartell in Kolumbien durch den amerikanischen Kampf gegen die Drogen geschwächt wurde. Dann begann der Krieg um die Vorherrschaft über die Drogenwege. Die Mexikaner gewannen. Heute kontrollieren die mexikanischen Syndikate neunzig Prozent des US-Marktes. Also haben wir uns neue, innovative Möglichkeiten ausgedacht ...“

„Und jetzt landen die Schiffe deiner Tante mit Containern, vollgestopft mit Tonnenmengen von Stoff, die mit offizieller Erlaubnis ins Ausland verschifft werden, direkt in den amerikanischen Häfen am Golf von Mexiko. Stoff, wahrscheinlich als exotische Früchte, Pharmaerzeugnisse oder Billigklamotten deklariert.“

„Ordentlich verzollt und ganz legal“, sagt Francesca trocken. „Sattelschlepper bringen den Stoff in die Großstädte, wo sie von lokalen Drogenbossen und einem Heer von Dealern schon sehnsüchtig erwartet werden. Oder wir führen Umladeaktionen auf hoher See durch, die sind noch weniger gefährlich. Also fahren Fischerboote nachts oder im Morgengrauen los. Außerhalb der maritimen Landesgrenzen wird umgeladen. Wer bemerkt das schon? Und sollten jetzt in den Häfen Containerprüfanlagen eingerichtet werden, die mit Röntgenstrahlen arbeiten – na und? – dann lassen wir uns eben etwas Neues einfallen. Vielleicht setzen wir Unterseeboote ein. Wer kontrolliert schon das nächtliche Umladen auf LKWs in einer einsamen Bucht?“ Und: „Damit unser Geschäft läuft, haben wir, wie damals in Mexiko, wichtige Beamte von Zoll, Coast Guard, DEA sowie Hafen- und Dockarbeitergewerkschaft auf unseren Lohnlisten.“ Ein stolzer Unterton schwingt jetzt in ihrer Stimme mit. „Darum kümmere ich mich. Das ist eine meiner Aufgaben. Parallel dazu bringen ich und meine Kollegen in kolumbianischen Botschaften und Konsulaten rund um den Globus den Stoff im Diplomatengepäck ins Land.“ Lässig sagt sie: „Glaub mir, das läppert sich ganz schön zusammen.“

Helen, verächtlich: „Du klingst, als ob du stolz darauf bist.“

„Du musst das so sehen: Ich betrachte mich als Managerin der US-Filiale eines multinational agierenden kolumbianischen Konzerns. Ich denke mir zum Beispiel Vertriebs- und Marketingstrategien aus, bestimme die Preispolitik, koordiniere und kontrolliere, sorge für die Entlohnung meiner Leute und halte Ordnung in meinem Unternehmen, kümmere mich um juristische Probleme et cetera, et cetera.“

„Mit Ordnung halten meinst du das Ausschalten ...“

„ ... der Konkurrenz, Beendigung von Arbeitsverhältnissen, Durchsetzung der Firmenpolitik, Einhalten der Regeln und Grundsätze – wie in jedem x-beliebigen kapitalistischen Betrieb.“

„Die Sabatini-Drogen-GmbH & Co. KG als Global Player des internationalen Drogenbusiness“, wirft Helen ein.

Francesca überhört den Sarkasmus und fährt fort: „Warum werden nach über vier Jahrzehnten Kampf gegen Drogen weder Stoff noch Konsumenten weniger? Amerika wird begreifen müssen, dass der weltweite Drogenkrieg endgültig gescheitert ist.“ Und: „Bei den Drogen wiederholen sich die Fehler der amerikanischen Prohibition. Damals schmuggelten Mexikaner den Schnaps in die USA. Es entstand das Golf-Kartell, das mittlerweile schon lange auf Rauschgift umgestiegen ist. Um die Alkoholkriege zu beenden, dachte Washington um und kassierte statt Leichen Alkoholsteuer. Und heute ist es unvorstellbar, Schnaps, Bier oder Wein zu verbieten.“

Helen: „Du redest wie eine verdammte Politikerin ... “

„Mag dir vielleicht so vorkommen“, unterbricht Francesca. „Aber wie du schon festgestellt hast, ich bin attraktiv, intelligent, gut ausgebildet und verkörpere die Zukunft des Unternehmens meiner Tante.“ Sie wirft die aufgerauchte Kippe auf die alte Feuerstelle. „Zunächst wird Cannabis freigegeben und unter staatlicher Aufsicht verkauft werden. Die Steuereinnahmen werden sprudeln. Nicht nur in den USA, sondern in allen lateinamerikanischen Drogenrepubliken. Die Gelder werden in Aufklärung und Suchtbehandlung investiert. Medizin statt Militär. Das ist der richtige Ansatz.“

Helen verschlägt es die Sprache.

Francesca: „Einmal muss es doch aufhören, findest du nicht? Ich werde unser Kartell in einen legalen Konzern umwandeln ...“

„Der seine Monopolstellung dazu missbraucht, den weltweiten Handel mit Haschisch und Marihuana, Heroin und Kokain zu kontrollieren“, vollendet Helen den Satz.

„Bullshit, Helen. Denk an das Ende der Prohibition. Nenn mir ein Unternehmen, das den globalen Alkoholmarkt bis heute beherrscht.“ Dann fügt sie hinzu: „Gibt’s nicht.“

„Ich nehme an, eine Handvoll internationaler Konzerne hat den Weltmarkt untereinander aufgeteilt.“

„Ja und? Was zum Geier soll daran falsch sein?“

Francesca spürt, wie Helens Körper neben ihr erstarrt. Wie ihr der Atem stockt.

Helen schüttelt den Kopf. „Merkst du nicht, wie bizarr das alles ist?“

„Was?“

„Meine Situation, unser Gespräch ...“ Helen versagt die Stimme. Sie erhebt sich, denkt, wenn Francesca noch ein Wort sagt, hau ich ihr in die Fresse, streicht sich Sand von den Schenkeln und murmelt: „Ich muss mal alleine sein, okay?“

Francesca richtet sich auf, stützt sich auf die Ellenbogen und guckt sie schräg an.

Helen faucht: „Brauch ich deine Erlaubnis?“

„Hau ab“, sagt Francesca.

Helen stapft los. Schon nach wenigen Metern reichen salztolerante grüne Büsche, unempfindlich gegen Wasser und Gischt, fast bis runter zum Meer. Kokospalmen, deren schwimmfähige Früchte von Meeresströmungen über weite Strecken transportiert werden, scharen sich in der Inselmitte umeinander.

Sie geht weiter, stolziert über Strandgardenien und exotisches Grünzeug, hat dabei das Gefühl, der erste Mensch zu sein, der seine Füße in diesem Teil der Insel in den sonnenwarmen Sand setzt. Außer Sichtweite von Francesca ändert sie die Richtung, bewegt sich vom Strand weg zur Inselmitte.

Unter den Bäumen bedecken moosartige Flechten und niedrigwachsende Grünpflanzen – an den Zweigspitzen unzählige kleine, weiße und blaue fächerförmige Blüten – den Boden, der mit Kokosnüssen und Schalen übersät ist. Sie setzt sich mit nacktem Po vorsichtig unter eine Palme, genießt den Schatten und die Kühle dieses sonnengeschützten Flecks, lehnt sich mit dem Rücken an den Stamm und fragt sich, wieso sie nackt in dieser Wildnis unterwegs ist. Doch je weiter sie von Francesca entfernt ist, desto mehr gewinnt sie ihren Überlebenswillen zurück.

Sie überdenkt ihre Situation.

Zum zigsten Mal.

Eigentlich geht es ihr in der Gefangenschaft gar nicht so schlecht. Essen und Weine sind auf Drei-Sterne-Niveau. Sie kann fernsehen und Radio hören, verfügt über eine Sammlung DVDs und CDs samt Player. Aus den Regalen kann sie sich mit Büchern versorgen und außerdem ziemlich frei bewegen. Auch wenn sie sich keine Illusionen über Francescas Loyalität macht, zumindest scheint sie ihr nicht feindselig gesonnen zu sein.

„Wahnsinn, echt stark“, sagt sie halblaut zu sich selbst. „Du denkst schon wie eine zum Tod Verurteilte, die, bevor sie gegrillt wird, noch das exquisite Ketchup zur Henkersmahlzeit lobt.“

Sie streift ihre Mutlosigkeit ab und fasst folgenden Entschluss: Vor diesem Rudel Koksbanditen wird sie nicht kuschen. Auch nicht vor dieser intellektuell angehauchten Drogenprinzessin, die sich das Rauschgiftbusiness wie einen modernen, lukrativen Beruf der Zukunft, mit Glamour und Kick vorstellt. An diesem Punkt angelangt steht sie auf, um den Rückweg anzutreten.

Sie verharrt im Schritt.

Etwas hat sie irritiert.

Ein Funkeln und Glitzern zwischen den Schalen und Kokosnüssen, als die Sonne kurz durch den Schopf der gefiederten Blätter einer Palme brach. Was sie findet, lässt ihr Herz pochen, sie spürt ihren Puls bis in die Halsschlagader. Sie bückt sich und klaubt ein aufgeklapptes Taschenmesser vom Boden, die zehn Zentimeter-Klinge mit feinem Rost überzogen. Jemand musste versucht haben, damit Kokosnüsse zu öffnen und es dann vergessen haben.

Sie kann zwar mit Schusswaffen umgehen, zeig mir einen Amerikaner, der das nicht kann, verfügt über einen Waffenschein, hat früher sogar mal eine Zeit lang jede Woche mit verschiedenen Waffen in einem Schützenclub in Brooklyn trainiert. Sogar an einem Pistolenschieß-Wettbewerb hatte sie teilgenommen. Scheibenentfernung fünfundzwanzig Meter, die Waffe mit zwei Händen gehalten, stehend freihändig. Mit ihrer Ruger SR9 war sie unter die ersten fünf gekommen.

Aber ein Messer war auch nicht zu verachten.

Prüfend fährt sie mit dem Daumen über die Schneide. Die Schärfe scheint nicht gelitten zu haben. Helen klappt die Klinge in die gemaserten Holzschalen und da sie nackt ist, behält sie das Messer in der geschlossenen Faust.

Sie hat eine Waffe.

Sollte Doré über sie herfallen, wird sie sich zu wehren wissen.

Gleich fühlt sie sich wohler.

Nicht mehr ganz so hilflos.

Sie stapft los.

Zehn Minuten später ist sie zurück.

Inzwischen hat Francesca Teller, Besteck und Tupperware-Schalen auf der Decke arrangiert.

„Geht’s dir besser?“, will sie wissen.

Helen nickt, bückt sich und schiebt das Messer heimlich unter ihren Slip auf der Decke. Dann blickt sie auf die Köstlichkeiten aus der Kühltasche. Francesca reicht ihr ein Glas mit eiskaltem Fruchtsaft, das sie durstig leert. Dann machen sie sich über das Essen her. Obwohl sie kurz zuvor erst ein reichhaltiges Frühstück verdrückt hat, knabbert Helen an einem wunderbar gewürzten Brathähnchenschenkel, als sie plötzlich verharrt.

Sie hebt eine Hand und lauscht.

Francesca starrt sie an, wartet ab.

Helen schüttelt den Kopf, als ob sie sich getäuscht hätte.

„Was ist?“, fragt Francesca.

„Ein Boot“, sagt Helen und zieht die Knie an. „Ich glaubte, einen Motor gehört zu haben.“

Francesca richtet sich auf und lauscht.

Nichts.

Stille.

Nur Meer und Wind.

Francesca zuckt die Schultern und weist zum Horizont. „Manchmal, je nachdem wie der Wind weht, hörst du Motoryachten, die hinterm Horizont kreuzen.“

In Helen keimt Hoffnung auf. Wieder beginnt sie zu träumen. Sie malt sich aus, einem Frachter oder einer Yacht zu begegnen, auf sich aufmerksam zu machen und von einem ritterlichen Kapitän gerettet zu werden.

Scheiße, denkt sie, hör endlich auf zu träumen. Dann fragt sie: „Wo befindet sich die Teufelsinsel?“

„Was?“

„Die Gefängnisinsel, auf die du mich verschleppt hast.“

Francesca will etwas darauf erwidern, schluckt es aber runter. Schließlich seufzt sie und sagt: „Also gut. Die Insel, San Andrés, befindet sich zwischen Kolumbien und Nicaragua, mitten im karibischen Meer.“ Sie hält kurz inne. „Weitab von internationalen Schifffahrtsrouten.“ Dann fügt sie hinzu: „Was du glaubst gehört zu haben, könnte ein Boot meiner Tante gewesen sein ...“

„Vollbeladen mit Drogen“, schneidet ihr Helen das Wort ab.

„Vollbeladen mit Drogen“, echot Francesca und bringt ein schwaches Lächeln zustande.

„Vielleicht wird da draußen gerade ein Frachter mit eurem verdammten Rauschgift beladen“, sagt Helen. „Mit Kurs auf New York oder irgendeinen Hafen an der Küste der USA.“

„Könnte sein“, räumt Francesca zurückhaltend ein.

„Und was passiert, wenn wir einem Boot begegnen sollten und die Besatzung Kontakt mit uns aufnehmen will?“, hakt Helen nach.

Francesca fasst in die Kühltasche. Ihre Hand kommt mit einer kleinen, kurzläufigen Beretta Jetfire zum Vorschein. Sie wiegt sie spielerisch in der Hand.

Aha, durchzuckt es Helen, der ominöse Gegenstand.

„Sollte ein Boot Kurs auf uns nehmen, wirst du vorher über Bord gehen“, sagt sie kalt, was Helen gründlich den Appetit verdirbt.

Sie erschaudert und blickt an sich runter.

Ihre Nacktheit verstört sie.

Francesca lässt ihren Blick über Helens Körper gleiten. Dann rollt sie sich auf den Bauch. Plötzlich fragt sie: „Hast du es schon mal mit einer Frau getrieben?“

Ja, denkt Helen, und es hat mir gefallen. Laut sagt sie: „Nein!“

Schnell steht sie auf, legt ihr Bikini-Top an und steigt in das Höschen. Das Messer verbirgt sie in der Leiste, hofft, dass es vom engen Slip gehalten und von Francesca nicht bemerkt wird.

36

Nur dreißig Seemeilen entfernt ankert die Hochseeyacht in Sichtweite zweier Koralleninseln, die wie Spiegeleier auf dem Meer schwimmen. Inseln, ganz ähnlich derjenigen, auf der sich die beiden Frauen aufhalten.

Das Team hat sich in T-Shirts, Badeshorts und Bikinihöschen um den halbrunden Tisch in der Kabine versammelt.

Stundenlang haben sie versucht herauszufinden, wie weit das leichte, schwarz gestrichene Aluminium-Beiboot mit schallgedämmtem Außenborder von der Yacht entfernt sein muss, um nicht mehr gehört zu werden.

Als das Ergebnis feststeht – bei cirka dreihundert Metern geht das Motorengeräusch im Wind- und Wellenrauschen unter – sagt Leland: „Täuscht euch nicht, selbst bei günstiger Strömung werdet ihr ganz schön ausgepowert am Strand ankommen.“

„Sobald wir am Ufer angelangt sind, werden wir eine Rast einlegen“, erwidert Unger und blickt zu Odi, Irinaund Danny.

Alle nicken.

„Irina deckt Danny. Odi mich. Besatzungen werden ausgeschaltet. C4-Sprengladungen. Elektronische Zünder. Zwanzig Minuten“, sagt er knapp und wendet sich an Schilling. „Danach wirst du über Funk einen Anruf erhalten. Du setzt sofort die Yacht in Bewegung und kommst mit Höchstgeschwindigkeit zur Insel.“ Er hebt die Hände. „Ja, ja. Ich weiß. Ursprünglich haben wir vereinbart, die Yacht auf See zu lassen. Aber unser Plan ist löchrig wie ein Schweizer Käse. Wir müssen flexibel bleiben und uns immer wieder anpassen.“ An die beiden Ex-Marines gewandt, sagt er: „Wir wollten euch und Leland aus der Gefechtslinie haben. Wollten nicht, dass euch etwas geschieht oder die Yacht beschädigt wird, immerhin muss sie uns nach Corn Island zurückbringen. Aber vielleicht brauchen wir die Feuerkraft eurer Maschinenpistolen und Granatwerfer. Habt ihr damit ein Problem?“

Beide blicken sich an. Dann schütteln sie die Köpfe.

„Nein, Sir“, sagt der große Graublonde mit langen Haaren und Stirnband, der sich als Buster vorgestellt hatte.

Harry, sein Kumpel, rothaarig mit grauen Strähnen, seine Haut besteht nur aus Sommersprossen, grinst. „Ich habe gehofft, wir bekommen die Chance, ein bisschen mitzumischen.“

„Moment“, blafft Leland. „Und ich?“

Unger versucht ein Grinsen zu unterdrücken.

„Du hast das Kommando an Bord.“

Leland stutzt. Dann: „Was soll ich sagen? Du hast recht.“

„Also“, fasst Unger noch einmal zusammen. „Cirka dreihundert Meter von der Insel entfernt schaltet Danny den Motor aus. Ab jetzt wird gerudert. Wir ziehen das Boot an Land und rasten – sagen wir zehn Minuten. Irina und Danny übernehmen das eine, Odi und ich das andere Boot. Dann stürmen wir das Haus, in dem sich vermutlich Helen, Sabatini, Reygadas und Doré aufhalten. Wer sich uns in den Weg stellt, wird eliminiert. Helen wird befreit.“ Er zeigt auf ein offizielles Promotionfoto ihres Labels auf dem Laptop, das Helen am Piano zeigt. „Prägt euch ihr Gesicht ein.“ Dann lässt er eine Satellitenaufnahme von Sabatinis Haus folgen. „Im vorderen Drittel, zur Meerseite, befindet sich wahrscheinlich der Wohnraum, im hinteren Bereich Schlafzimmer, Bäder und Küche.“ Er deutet auf die umlaufende Veranda. „Von hier kommt man vermutlich in alle Zimmer. Irina und Danny übernehmen die linke, Odi und ich die rechte Seite. Wir dringen in die Zimmer ein, überwältigen die Insassen, schnappen uns Helen und laufen zu unserem Boot.“ Er blickt in die Runde. „Unsere Aktion darf nicht länger als maximal fünfzehn Minuten dauern. Inzwischen dürfte die Yacht eingetroffen sein. Sollten Sabatinis Söldner auftauchen, werden sie von Leland, Buster und Harry unter Feuer genommen. Sollten sie schon auftauchen, während wir uns noch im Haus befinden, geraten sie ins Kreuzfeuer.“ Er hält kurz inne und überlegt. „Zwischen Palmenwald und Haus finden sie weder Deckung noch eine geschützte Position, von wo sie uns angreifen oder seitlich ausweichen könnten. Kreuzfeuer hat außerdem eine demoralisierende Wirkung. Die Söldner werden von zwei Seiten angegriffen – fast jeder Schritt, den sie unternehmen, könnte sich als verhängnisvoll erweisen. Noch Fragen?“

„Sollte der Hubschrauber auftauchen ...“ setzt Odi an.

„Wird er abgeschossen“, vollendet Leleand.

„Was geschieht mit dem Haus“, will Danny wissen.

„C4 anbringen“, sagt Unger. „Zünder auf fünfzehn Minuten.“

Irina: „Gefangene?“

Unger: „Nein.“

Odi: „Was ist, wenn sich Helen nicht im Haus befindet?“

Unger: „Dann eleminieren wir alle im Haus und dringen zu den Barracken vor. Auf den Satellitenaufnahmen wurden acht Männer identifiziert. Sollten wir gegen die vorgehen müssen, wird Sabatinis Söldnern schnell klar sein, dass ihre Herrin tot ist und dass es niemand mehr gibt, der sie bezahlt. Da die Loyalität des Haufens aber auf Sold basiert, wird ihre Motivation, gegen uns zu kämpfen, gen Null tendieren. Außerdem wissen sie nicht, wie viele wir wirklich sind. Wir werden mit keinem oder nur geringem Widerstand zu rechnen haben.“ Er nickt den ehemaligen Speznas-Agenten zu. „Irina und Danny waren auf Kuba stationiert und sprechen ziemlich gut spanisch. Sie werden den Söldnern freies Geleit zusichern ...“

„Im Gegenzug werden sie uns Helen übergeben“, unterbricht Leland.

Unger blickt auf seine Armbanduhr und weist auf die in in unmittelbarer Nähe Koralleninsel. „Dort drüben können Steaks am Lagerfeuer gegrillt werden. Danach werden wir versuchen, ein paar Stunden Schlaf zu finden. Aufbruch zur Insel um vier Uhr.“ Und zu Odi gewandt: „Was hältst du von ein bisschen Sonne und Meer?“

„Mmh – mmh.“

„Dann los!“

Unger zieht das T-Shirt über den Kopf, hechtet ins Wasser und schwimmt die kurze Strecke zur Insel.

Odi folgt.

Sie warten noch auf das Schlauchboot mit dem restlichen Team, nur Schilling ist an Bord geblieben, helfen beim Ausladen der Kühltaschen, eine mit Rib-Eye-Steaks, die andere mit Softdrinks, schnappen sich Militärdecken, Handtücher und zwei eiskalte Dr Pepper-Dosen. Während Irina und Danny Treibholz sammeln, die Veteranen sich um die Steaks kümmern und Leland sich nach einer geeigneten Feuerstelle umsieht, wandern Unger und Odi über den Strand außer Sichtweite.

Auf der vom Boot abgewandten Seite der winzigen Insel legen sie die Decken aus und reiben sich gegenseitig mit Sonnencreme ein.

Unger steckt Zigaretten an, reicht ihr eine.

Odi setzt sich, legt das Top ab, zieht die Knie an und schlüpft aus dem Slip. Sie hält ihre schönen Brüste in die Sonne.

Auch Unger befreit sich von den Badeshorts und streckt sich neben ihr aus.

„Welche Story verbirgt sich hinter dieser Narbe“, fragt sie, streichelt das längliche Wundmal auf seinem Oberschenkel und nach einem Blick auf seine Miene: „Sorry, blöde Frage.“

„Schon okay. Eine Kugel hat eine Rinne in mein Bein gefräst.“ Er zieht an seiner Zigarette, bläst den Rauch durch die Nase. „Wurde gut verarztet, damals, in Los Robles.“ Unger handelt sich einen von ihren Blicken ein, deshalb fährt er schnell fort: „Eine Studentin aus Frankfurt wurde in Texas an der Grenze zu Mexiko ermordet. Ihr Vater, mein Klient, hat mich beauftragt, ihren Tod zu rächen und die Verantwortlichen zur Strecke zu bringen.“ Mit den Augen sucht er ein Behältnis für seine aufgerauchte Zigarette, schließlich leert er seine Dose und lässt die Kippe auf dem Grund verzischen. „Ich konnte den Fall klären und die Mörder erledigen.“

Odi wälzt sich auf den Bauch und stützt sich auf die Ellenbogen.

Niemand spricht.

Dann sagt sie: „Glaubst du, wir schaffen das und kommen heil zurück?“

Er zuckt die Schultern. „Ich habe keine Ahnung.“

„Mal angenommen, alles klappt wie geplant. Wirst du dann wieder mit Helen zusammen sein?“

Unger blickt ihr ins Gesicht. Ihre Augen sind hinter der Sonnenbrille verborgen. Er kann ihren Gesichtsausdruck nicht deuten und überlegt sich eine Antwort.

„Dass ihr mal fröhlich die Nächte durchgefickt habt, ist eine Zeit lang noch eine feuchte Erinnerung“, fährt sie mit ironischem Tonfall fort. „Doch der Langzeiteffekt von Sex ist gleich Null.“

Unger muss gegen seinen Willen lächeln. „Vielleicht werde ich mich ein paar Tage um sie kümmern. Sie ist meinetwegen entführt worden. Sie wird mich brauchen.“

Er zieht Odis Brille nach unten und sucht Blickkontakt. „Helen und ich – das ist vorbei.“ Er blickt in ihre Augen. „Und du weißt das.“

Sie nickt.

Er beugt sich zu ihr rüber, küsst sie auf die Schulter und verzieht das Gesicht. „Eigentlich hatte ich vor, deinen göttlichen Körper von oben bis unten zu lecken ...“

„Und warum tust du’s nicht“, murmelt sie träge.

„Weil deine Sonnencreme widerlich schmeckt.“

Sie gibt ein nervöses Kichern von sich, dreht sich um und stützt sich auf Arme und Knie. Unger bringt sich hinter ihrem weißen Hintern in Position. Odi, die auf allen Vieren vor ihm auf der Decke kauert, stöhnt auf, obwohl er sie noch gar nicht berührt hat. Er gleitet in sie und beginnt sie erst langsam und dann heftig zu stoßen.

37

Am späten Nachmittag. Sabatini ist vom Strand verschwunden. Nur Doré scheint gewartet zu haben. Den obligatorischen Drink in der Hand winkt er ihnen bereits zu, während Francesca noch das Haltetau festzurrt.

Sie gehen auf ihn zu.

Keine Chance, dem Arsch aus dem Weg zu gehen, denkt Helen.

Dann sind sie bei ihm angekommen.

Er mustert Helen aus Augen mit geplatzten Äderchen, wobei er sich keine Mühe gibt, seine Lüsternheit zu verbergen. Als er spricht, riecht man seine Alkoholfahne. „Das war gar nicht nett, vorhin. Ihr habt mich einfach zurückgelassen.“ Er wendet sich an Helen, seine Augen glitzern tückisch. „Das werden Sie wieder gutmachen müssen, meine Liebe, da besteh ich drauf.“

Klingt nach der verletzten Eitelkeit eines abgelegten Lovers, denkt Helen.

Doré hält kurz inne, dann zischt er, Speichel sprüht: „Oder ich sorge dafür, dass du im Bullenbau landest.“

Helen weicht zurück.

Mit einem Schritt ist Francesca bei ihm, legt Doré eine Hand auf den Arm und sagt ruhig: „Ich habe dich zurückgelassen, nicht Helen. Hast du vergessen, sie hat nichts zu sagen und nichts zu entscheiden. Also, solltest du sauer sein, dann auf mich.“

Doré überlegt, wie er mit der Situation umgehen soll, in die er sich selbst gebracht hat. Dann grinst er. „Schon gut, Honey. Zugegeben, ich habe vielleicht einen Drink zuviel intus.“ Er wendet sich an Helen. „Tut mir leid.“

Helen nickt und blickt ihn kalt an, was ihn schon wieder reizt.

„Morgen beginnen die Unger-Festspiele. Ich freu mich drauf“, sagt er hämisch und reibt sich die Hände.

Helen spuckt ihm vor die Füße. „Ficken Sie sich“, sagt sie mit einer Heftigkeit, die sie selbst verblüfft.

Ohne einen Blick zurückzuwerfen, schlendert sie zum Haus. An der Tür zu ihrem Zimmer wird sie von Francesca eingeholt. Sie packt Helens Arm, reißt sie herum und faucht: „Du solltest etwas demütiger sein. Du bist kein Gast, du bist unsere Gefangene.“

„Willst du mich diesem Arschloch ausliefern?“

„Ich? Das machst du selbst.“ Francesca stößt sie ins Zimmer und schließt mit der Ferse die Tür. „Das ist Dorés Taktik. Er gibt dir Gelegenheit, ihn zu reizen. Du fällst darauf rein und tust es. Damit lieferst du ihm den Grund, über dich herzufallen. Kapiert?“

„Nein“, sagt Helen.

„Fuck! Sieh zu, wie du klarkommst. Von mir hast du keine Hilfe mehr zu erwarten.“ Francesca verlässt das Zimmer und knallt die Tür zu.

Ihr könnt mich alle am Arsch lecken, denkt Helen, kreuzweise.

Sie nimmt das Messer aus dem Slip, will es unters Kopfkissen legen, zögert kurz und verstaut es schließlich in der Bijou-Abendtasche von Louis Vuitton. Dabei kommt ihr eine Idee.

Wenn ich schon untergehe, denkt sie, dann mit Stil.

Das gefällt ihr.

Sie wiederholt es laut: „Mit Stil!“

Aus ihrem Kleidersack nimmt sie das kurze, smaragdgrüne und körperbetonte Kleid von Elie Saab, kostbare Stickereien und aufwändige Verzierungen, Glamour pur und umwerfende Eleganz, das sie für die angebliche Preisverleihung in Bogotá eingepackt hatte. Sie hält es vor ihren Körper und dreht sich vor dem Ganzkörperspiegel. Dann legt sie das Kleid aufs Bett, sucht ein hellgrünes seidenes Höschen dazu aus, hinreißend und eigentlich zu schade, um es unter dem Kleid zu verstecken, auf einen BH verzichtet sie. Dazu stellt sie die High Heels von Christian Louboutin mit den roten Sohlen, eine Spezialanfertigung aus Leder in der gleichen Farbe des Kleides. Aus ihrem Schmuckköfferchen kramt sie schließlich die schlichte, schwere Goldhalskette und die klassische Tank Anglaise, beide von Cartier.

Pack deine Sachen, sagt ihr eine innere Stimme.

Daraufhin verstaut sie den kleinen Schmuckkoffer in der Reisetasche. Danach fingert sie den CD-Stapel durch, findet La Verdad von Joe Arroyo, regelt die Lautstärke und verschwindet im Bad, wo sie die Musik über versteckte Lautsprecher hören kann.

Heißes Wasser läuft in die Marmorwanne. Sie stellt aber nicht die Lüftung an, sodass sich das Bad mit Dampf füllen kann, bis alles schemenhaft wirkt, wie bei Nebel. Mit der Hand fühlt sie die Temperatur, lässt kaltes Wasser nachlaufen. Aus einem Kristallflakon streut sie Badesalz ins Wasser, der Raum füllt sich mit würzigem Duft – Patchouli, Sandelholz und Eichenmoos.

Seufzend lässt sie sich ins heiße Wasser gleiten. Sofort fällt der Stress von ihr ab, die gefährliche Anstauung zahlloser Aggressionen. Alle Muskeln und auch der Geist entspannen. Den Kopf auf dem Badewannenkissen, lauscht sie mit geschlossenen Augen. Sie stellt sich Unger im Bett vor. Begierde und Phantasie werden angeregt. Sie spreizt die Beine und beginnt sich zu streicheln. Kleine Schweißperlen bilden sich auf Stirn, Nase und Oberlippe. Leise beginnt sie zu stöhnen.

38

Karibischer Sonnenuntergang. Fast ohne Vorankündigung geht die Sonne unter. Plötzlich fängt der Himmel an zu leuchten. In allen Farben von blau bis rot, orange, rosa-violett, gelb, die Wolkenfetzen am Horizont liefern das perfekte Schattenspiel. Während die Sonne im Meer versinkt, färbt sich das Firmament rot-gelb, dann rot-schwarz. Heftig, schön und kurz.

Helen hat ihren Auftritt: Verführung, Sinnlichkeit und Raffinesse. Das Haar trägt sie straff zurückgekämmt, im Nacken zu einem Pferdeschwanz gefasst. Eine Frisur, von der sie weiß, dass Unger sie mögen würde.

Schlagartig verstummen die Gespräche.

Doré glotzt.

Fast vergisst er aufzuspringen, um ihr den Stuhl zurechtzurücken. Selbst Sabatini, für die Helen sonst Luft ist, taxiert sie aus zusammengekniffenen Augen. Und Francesca scheint ihren Groll vergessen zu haben, sie ringt sich ein Lächeln ab.

Helen genießt ihren provozierenden Auftritt. Die volle Aufmerksamkeit der Bande ist ihr gewiss. Freundlich lächelt sie alle an, grüßt artig und nimmt Platz.

Auf einer Silberplatte türmen sich Langustenschwänze. Dazu hat Anibal Kochbananen, Süßkartoffeln und Okraschoten serviert. Als Nachspeise gibt es Kokosnusspudding und Obst in allen Variationen – Bananen, Ananas, Mangosund Papayas.

Aus einem Weinkühler zieht Doré die Flasche, blickt Helen fragend an.

Sie nickt, bekommt das Glas gefüllt und nippt von dem wunderbar kühlen, fruchtigen Weißwein.

„Warum so schick“, will Francesca wissen.

„Ich feiere“, erwidert Helen cool.

„Und was?“

„Meinen Abschied.“

Francesca schüttelt den Kopf, sie hält Helen für total ausgerastet.

Sabatini zuckt.

„Sie wollen uns verlassen?“, schnappt sie.

Helen nickt. „Morgen kommt Unger. Vielleicht habe ich dann keine Gelegenheit mehr, mich gebührend zu verabschieden.“

Sabatini starrt ihr ins Gesicht, sagt nichts.

„Schaff das Miststück in die Söldner-Barracke“, heult Doré. „Dort wird man ihr die scheiß Arroganz austreiben.“

„Ich bitte Sie“, sagt Helen ruhig, hebt die Hände und blickt von Doré zu Sabatini, Francesca wird nicht beachtet. „Sie locken mich unter Vorspiegelung falscher Tatsachen nach Bogotá, betäuben mich, entführen mich auf diese Insel, halten mich gefangen, benutzen mich als Lockvogel und haben vor, sowohl Unger als auch mich zu töten.“ Ihr Tonfall wird schneidend. „Wollen Sie mir auch noch den Mund verbieten?“

Sabatini kichert. „Nein“, sagt sie dann. „Du kannst frei reden, Schätzchen.“ Sie wendet sich an Francesca und Doré. „Sie hat recht. Feiern wir.“ Und zu Anibal gewandt: „Mach Musik und füll die Gläser. Ich möchte anstoßen.“

Scheiße, denkt Helen, was die Schlampe wohl vorhat?

Im Wohnraum legt Anibal eine CD ein und dreht die Lautstärke hoch.

Helen kann es nicht fassen.

Sie hört sich selbst singen.

Der Mulatte hat Love for Sale ausgewählt.

Sabatini hebt ihr Glas. „Lasst uns trinken und greift zu.“

Helen kommt sich wie in einem verschrobenen Film von David Lynch vor. Mysteriös, grotesk und vor allem surreal. Ein hysterischer Fiebertraum, einfach nur unglaublich, vollkommen neben der Spur.

Das Leben schreibt Geschichten, denkt sie, die sich niemand, noch nicht mal ein zugekokster Drehbuchautor, jemals ausdenken kann.

Alle, sogar Helen, wenn auch ironisch, heben die Gläser und trinken.

Sobald eine Flasche geleert ist, zieht Anibal eine weitere aus dem Eis, entkorkt sie und füllt immer wieder die Gläser.

Helen hält jedes Mal ihre Hand über das Glas.

Sie muss einen klaren Kopf bewahren.

Doré zutzelt an einem Langustenschwanz, Sabatini unterhält sich mit Francesca, wahrscheinlich sprechen sie über ihr Koksgeschäft.

Niemand beachtet Helen, die in Gedanken mit sich selbst spricht. Ob Unger zu mir zurückkehrt? fragt sie sich und blickt auf das Horrorkabinett, das sie umgibt. Dabei kennt sie die Antwort, spinnt die Gedanken aber weiter, was soll sie sonst tun? Was wäre wenn, fragt sie sich. Das sind die mächtigsten Worte, egal in welcher Sprache. Das wird nichts mehr mit Unger, gesteht sie sich dann ein, seit Buenos Aires ist die Sache endgültig gegessen. Er wird mich hier rausholen, ich werde mich mit einer oder zwei Nächten bei ihm bedanken, dann wird er wieder verschwinden. Vielleicht taucht er irgendwo auf der Welt plötzlich in einem meiner Konzerte auf, hört mit unbewegter Miene meine Songs und zack, noch bevor ich Kontakt mit ihm aufnehmen kann, ist er wieder abgetaucht. Dann hofft sie, alles würde ganz anders kommen. Wie, weiß sie auch nicht.

Inzwischen scheinen alle gesättigt und zufrieden zu sein.

Helen hat in ihrem Essen nur herumgestochert, den Wein hat sie nicht ausgetrunken.

Sabatini ordert Tinto und Aguardiente.

Als Anibal Kaffee und Schnaps serviert, wendet sie sich an Helen. „Du ziehst dich besser um, Schätzchen.“

„Warum?“, stammelt Helen und fühlt sich jäh hundeelend.

„Weil Georges dich zu meinen Männern bringen wird und ich nicht möchte, dass deine schöne Sachen in die Hände dieser Kerle fallen.“

Doré hebt den Kopf. Er grinst.

Helen glaubt, ihn hecheln zu hören.

Sie fühlt sich zutiefst gedemütigt.

„Du wolltest doch feiern, oder? Nun, ich gebe dir die Gelegenheit dazu“, sagt Sabatini nonchalant und wedelt mit der Hand.

Helen blickt zu Francesca, die in den Anblick ihrer Fingernägel versunken ist.

Um einen Rest von Würde bemüht, sagt sie: „Du hast mir ein Versprechen gegeben.“

Francesca blickt nicht auf. „Keines, das ich nicht brechen kann.“

„Genug“, sagt Sabatini zu Doré. „Schaff sie weg.“

Grob packt er ihren Arm und zieht sie hoch.

Auf dem Weg zu ihrem Zimmer geht sie schweigend vor ihm her.

Doré ist dicht hinter ihr. Sie spürt seinen Atem im Nacken. Sie schüttelt sich innerlich.

In ihrem Zimmer sagt er: „Wirklich schade, ich hatte gehofft, Cora überlässt dich mir ...“

„Niemand verfügt über mich“, fällt sie ihm ins Wort. „Weder Sabatini noch sonst jemand.“

„... sie hat aber nicht verboten, dich vorher noch flachzulegen.“ Er kichert. „Los, runter mit dem Fummel, zieh dich aus.“

Mit aufreizend ruhiger Stimme sagt sie ihm, er könne sich selbst ficken, mit einem von Stacheldraht umwickelten Baseballschläger.

Während Doré verblüfft nach Worten ringt, wendet sie ihm den Rücken zu, nimmt das Messer aus der Handtasche und klappt es auf. Dabei denkt sie nicht an sich. Bilder von einem blutüberströmten, gefolterten Unger geistern ihr durchs Hirn. Ein Adrenalinkick peitscht sie zum Angriff. Sie wirbelt herum. Das geschieht so schnell, die Wahrnehmung verengt und verschärft, sie erlebt alles in Zeitlupe.

„Versuchs“, faucht sie, das Messer in der erhobenen Hand.

Er macht einen Schritt zurück, hebt abwehrend die Hände.

Sie stehen sich schwer atmend gegenüber.

Der Atem des Kerls ist so übel, als hätte er Abfall gefressen und sich seit Monaten die Zähne nicht geputzt.

„Du elendes Stück Dreck“, zischt Doré. „Ich jag dich zur Hölle.“

Dann, so schnell, dass Helen die Bewegung kaum wahrnimmt, fasst er in die Tasche und zielt mit einer Glock auf ihren Kopf.

„Fallen lassen“, knurrt er, bewegt sich vorwärts und hält ihr die Mündung an die Schläfe.

Ein Impuls lässt sie das Bein heben.

Sie stampft ihm den spitzen Absatz in den Fuß.

Jäh fällt seine Hand mit der Pistole nach unten.

Dorés Gesicht ist leer.

Er starrt auf einen unsichtbaren Punkt hinter ihr.

Dann stößt er einen schaurigen Jammerlaut aus und bückt sich reflexartig.

Helens Fuß schlüpft aus dem Schuh.

Mit aller Kraft rammt sie ihm das Knie unters Kinn, ein Geräusch, dass sich die Nackenhaare sträuben.

Doré kippt um, die Pistole entgleitet seiner Hand.

Sie bückt sich, klaubt die Glock auf.

Er gibt röchelnde Laute von sich.

Sie muss ihm den Unterkiefer gebrochen haben.

Sie muss verschwinden.

Aber erst muss hier Ordnung gemacht werden.

Schnell lässt sie ihr Kleid fallen, stopft es in die Reisetasche, steigt in die Khakihose, ihre Füße gleiten in Wildlederslipper, dann zieht sie ein T-Shirt über. Brieftasche und Pass verstaut sie in den Hosentaschen, ebenso das Messer. Die Pistole schiebt sie in den Hosenbund.

Sie hebt den Kopf und lauscht.

Nichts Verdächtiges.

Doré rührt sich nicht.

Zusammengekrampft liegt er da, die Augen hält er geschlossen.

Plötzlich bewegt er sich, versucht ihren Knöchel zu packen.

Sie verpasst ihm einen Fußtritt gegen die Schläfe.

Doré windet sich.

Dann beginnt er Richtung Tür zu kriechen.

Sie weicht zurück und blickt sich panisch um.

Ihr Blick fällt auf das Bücherregal.

Bleibt an einem schweren Fotoband hängen.

Sie grabscht ihn aus dem Regal, packt ihn mit beiden Händen, hebt ihn hoch über den Kopf und lässt ihn wuchtvoll auf seinen Schädel krachen.

Sein Körper zuckt.

Er streckt sich.

Der Absatz samt Schuh steckt immer noch in seinem Fuß.

Wieder lauscht sie.

Nichts.

Sie nimmt die Reisetasche, gleitet aus dem Raum, steigt über die Veranda und läuft zum Palmenwald.

Über dem Meer leuchtet der Halbmond, zaubert Reflexe auf das ruhige Meer und wird vom schimmernden Wasser gespiegelt. Leichter Dunst steigt hoch, leuchtend wie ein Schal aus hellem Satin. Der Himmel ist schwarz wie Tinte, nur der Mond schwimmt in einem Hof aus Licht. Das Meer rauscht leise im Einklang mit dem sanften Wind, der die Wedel der Palmen bewegt.

Kurz danach wird Helen von der Nacht verschluckt.

Nach wenigen Metern im Wald lehnt sie sich an den Stamm einer Palme und beobachtet die Villa. Weiter vorzudringen wagt sie nicht. Aus Angst, sich im Dunkeln zu verletzen, in eine Grube zu fallen oder durch einen Stolperdraht eine Sprengung oder was auch immer auszulösen, verharrt sie und wartet ab.

Auf der Terrasse scheinen weder Sabatini noch Francesca auf Dorés Rückkehr zu warten. Wahrscheinlich rechnen beide damit, dass er sich mit ihr vergnügen würde und wollen ihn nicht stören.

Der Adrenalinschub lässt allmählich nach. Sie atmet tief durch und berührt ihre Stirn, auf der kalter Schweiß steht. Mit glasklaren Gedanken, keine Spur mehr von Sympathie oder Zuneigung, denkt sie an Francesca. Die schöne Francesca, gebildet, attraktiv, nach der sich Männer und Frauen umdrehen, begehrenswert und herzlos. Sie hat sich als eiskaltes Biest erwiesen. Ihre Gedanken wandern zu Sabatini, Massenmörderin und Koks-Queen, für die sie nur Abscheu und Verachtung empfindet. Sie denkt an Doré. Sie hat in Notwehr gehandelt. Vielleicht ist er schwer verletzt. Vielleicht ist er tot.

Du hast vermutlich einen Menschen getötet, denkt sie, wenn man dieses Stück Scheiße als solchen bezeichnen kann. Sie lauscht in sich, spürt kein Bedauern.

Kurze Zeit später bekommt sie mit, wie Anibal sich von den Frauen auf der Terrasse verabschiedet und sich auf den Weg in den Wald macht. Er verschwindet zwischen den Kokospalmen. Francesca hatte mal erwähnt, dass er nicht weit von der Villa entfernt in einer Hängematte unter Palmen schläft. Und dass sich Sabatini manchmal nachts zu ihm gesellt. Dann verschwinden auch die beiden Frauen im Haus. Fünf Minuten später erlöschen die Lichter. Die Villa ist dunkel.

Hoffentlich wird Doré nicht entdeckt. Das wünscht sich Helen.

Schließlich setzt sie sich hin, Pistole in der Hand, Knie angezogen, den Rücken an den Stamm gelehnt. Sie massiert die schmerzende Stelle über ihrem Knie, die Bekanntschaft mit Dorés Kiefer gemacht hatte. Ihr Kinn sinkt auf die Brust. Sie döst ein.

39

DIENSTAG, SAN ANDRÉS, KOLUMBIEN.

„Wisst ihr was Nemesis bedeutet? Die gerechte Strafe in Form einer Vergeltung, effizient ausgeführt von einem Racheengel, in diesem Fall dargestellt von einem ehrenwerten Dreckskerl: Mir!“ Alan Ford als Brick Top in „Snatch - Schweine und Diamanten.“

Ungefähr dreihundert Meter vor der Küste gleitet das Schlauchboot über das Wasser. Die Maschinenpistolen schussbereit in den Händen kauert das Team an Bord. Die Dunstschicht verbirgt die Insel, die direkt vor ihnen liegen muss. Dann steckt Danny den Kompass ein und schaltet den Außenbordmotor aus. Sie packen die Paddel und beginnen zu rudern.

Plötzlich löst sich der Dunst auf.

Vor ihnen taucht die Insel auf.

Deutlich erkennt Unger durch das Night-Tronic-Nachtsichtgerät die beiden Boote links und rechts am Strand. Personen sind nicht zu sehen. Auf keinem ein Lebenszeichen.

Hoffentlich schlafen die Penner, denkt er.

Der Halbmond am wolkenlosen Himmel taucht die Szene in diffuses, magisches Licht, die Wellenkämme glitzern silbrig. Am Horizont erscheint ein blassrosa Streifen.

Der Morgen dämmert.

Es wird Tag.

Sie kommen schnell voran, die Paddel tauchen gleichmäßig ins Wasser.

Nach kurzer Zeit beginnen die Armmuskeln zu schmerzen.

Unger blickt zu Odi.

Sie beißt die Zähne zusammen, beginnt zu keuchen, rudert aber gleichmäßig weiter.

Er zieht das Paddel aus dem Wasser, legt es im Boot ab und hält das Nachtsichtgerät wieder vor die Augen.

Auf Sabatinis Booten bleibt alles ruhig.

Die Besatzungen scheinen nichts gehört zu haben.

Unger stößt erleichtert den angehaltenen Atem aus.

Dann knirscht das Schlauchboot auf den Strand.

Näher an Sabatinis Booten, als geplant.

Wegen der starken Strömung.

Sie tragen das Boot auf eine Kiesdüne und fallen schweißdurchnässt und erschöpft daneben, lehnen die Oberkörper gegen den Rumpf, atmen heftig und wischen sich Schweiß aus den Gesichtern. Sie trinken Wasser aus Plastikflaschen und als alle wieder zu Atem gekommen sind, gibt Unger das Zeichen zum Aufbruch. Sofort setzen sie sich in Bewegung. Die Waffen in den Händen, huschen sie gebückt zum Strand.

Leise, schnell, präzise, tödlich.

Sofort zum Kampf bereit.

Der Strand ist leer.

Ihre Schatten bewegen sich über den Sand.

Menschen halten sich in den Booten auf, aber es gibt keine Geräusche, niemand rührt sich.

Sie müssen schlafen.

Kein Licht.

Alles ist dunkel.

Niemand zu sehen.

Irina und Danny nehmen das erste Boot.

Unger und Odi hetzen über den Strand zum zweiten. Im Festrumpfschlauchboot liegen zwei schlafende Gestalten.

Es riecht nach Rum.

Die Wichser haben ordentlich getankt.

Sie müssen sich absolut sicher gefühlt haben.

Haben nicht damit gerechnet, jemals angegriffen zu werden.

Klack!

Klack!

Die Gestalten zucken.

Odi bringt die C4-Ladung an und justiert den Zünder.

Unger wirbelt herum. Unvermittelt richtet er seine Waffe auf ein Geräusch, das aus der Dunkelheit zu ihm dringt. Eine weitere Gestalt taucht hinter einem Kokosstamm auf, zieht mit einer Hand den Reißverschluss ihrer Hose hoch, in der anderen hält sie eine Schnapsflasche.

Klack!

Der Schuss haut sie von den Beinen.

Dumpf schlägt sie auf.

Unger blickt zu Danny und Irina.

Danny zeigt den hochgereckten Daumen.

Beide lösen sich vom anderen Boot, beginnen zur Villa zu laufen.

Odi hat das Handy am Ohr und spricht mit Leland.

„Die Yacht kommt“, sagt sie zu Unger.

40

Irgendwann später schreckt Helen hoch.

Etwas muss sie geweckt haben.

Sie hebt den Kopf und blinzelt, versucht sich zu orientieren.

Die Pistole ist ihrer Hand entglitten, liegt zwischen ihren Beinen. Sie packt die Glock, ihre Hand legt sich um den Griff. Sie lässt das Magazin ausrasten und überprüft die doppelreihig versetzte Anordnung der Patronen durch die Ladefenster. Das Magazin ist voll. Sie schiebt es zurück in den Griff. Die Waffe ist gefechtsbereit.

Helen auch.

Sie wird ihr Leben so teuer wie möglich verkaufen.

Sie hat keine Ahnung, wie lange sie geschlafen hat.

Aber was hat sie aufwachen lassen?

Sie wirft einen Blick auf ihre Cartier.

Fünf Uhr dreißig.

Mühsam kommt sie auf die Beine.

Ihr ganzer Körper schmerzt vor Steifheit.

Sie fröstelt.

Schnell macht sie ein paar Kniebeugen.

Dann ist sie schlagartig hellwach.

Sie vernimmt gedämpfte, metallisch klingende Geräusche.

Abrupt hebt sie den Kopf, horcht auf.

Sie bewegt sich zum Waldrand, will freie Sicht haben.

Starrt auf die Boote am Strand.

Deutlich kann sie Gestalten erkennen.

Unger kommt, jubelt sie innerlich und ihr Herz steht kurz still.

Sie erkennt ihn und beginnt zu winken.

41

Odi erstarrt.

Sie packt Ungers Arm und zeigt auf eine Gestalt, die sich als heller Fleck vor dem schwarzen Palmenwald abzeichnet und den Arm bewegt.

Sie winkt.

Schon hat er das Nachtsichtgerät vor den Augen.

„Helen“, keucht er.

Er winkt zurück.

Helen befindet sich in einer emotionalen Ausnahmesituation. Sie möchte lachen, weinen, schreien, sich am Boden wälzen. Manipulation und psychische Gewalt, Demütigung und Einschüchterung der letzten Tage fallen von ihr ab.

Oh Gott!

Gerettet!

Unger läuft auf sie zu.

Sie fliegt in seine Arme.

Sie stammelt: „Wolf, Wolf, Wolf ...“

Er drückt sie kurz, lässt sie los, deutet auf das Haus und fragt atemlos: „Wie viele?“

„Drei“, erwidert sie sofort. „Sabatini, ihre Nichte und Doré.“ Sie fügt hinzu: „Doré ist verletzt, vielleicht tot.“ Dann weist sie auf den Wald hinter sich. „Der Koch muss hier irgendwo in einer Hängematte liegen.“

„Bleib hier“, er zeigt auf das Gebüsch. „Versteck dich. Rühr dich nicht vom Fleck.“ Er wartet keine Antwort ab, winkt den anderen zu und bewegt sich zur Terrasse.

Irina und Danny nehmen die linke, Odi und Unger die rechte Seite der Villa.

Erst jetzt bemerkt Helen, dass zwei der Personen Frauen sind.

Daraufhin setzt auch sie sich in Bewegung, folgt den anderen, verharrt aber neben der Eingangstür. Sie stellt die Reisetasche ab, umklammert ihre Pistole. Einatmen, zu zwei Dritteln ausatmen, dann ist der Körper ruhig und man hat die Zeit, in Ruhe zu schießen, ruft sie sich die Regeln ihres Clubs in Erinnerung. Aber auf einen Menschen zu schießen, darauf hatte man sie nicht vorbereitet. Trotzdem wird sie keine Sekunde zögern abzudrücken. Mit schussbereiter Waffe wartet sie.

Auf der Veranda öffnet Unger leise die erste Tür.

Odi ist direkt hinter ihm, die MP7 im Anschlag, bereit, sofort zu feuern.

Blick in die Küche.

Leer.

Sofort eilt er weiter.

Die zweite Tür.

Abgeschlossen.

Unger tritt sie ein.

Der Rahmen birst, Holzsplitter regnen.

Im Lichtkegel des aufmontierten Taclight blickt er auf eine Frau im Bett, die sich ruckartig aufsetzt, wie eine Furie zu kreischen beginnt und sofort mit einer Pistole auf ihn schießt.

Hastig, überstürzt, sie hat keine Zeit zu zielen.

Er duckt sich.

Die Kugeln verfehlen ihn.

Odi hat sich zurückgeworfen, verharrt neben dem Eingang.

Die Frau kreischt weiter, schrill, unmenschlich. Mit einem Satz ist sie aus dem Bett, versucht das Handy auf dem Nachttisch zu erreichen.

Ungers Maschinenpistole spuckt.

Er trifft die Frau in die Brust.

Die Wucht der Kugeln lässt sie gegen die Wand prallen.

Sie rutscht daran herunter, hinterlässt eine blutige Spur.

„Sabatini“, schnaubt er.

Odi checkt das Badezimmer.

„Sauber“, ruft sie.

Unger, Odi auf den Fersen, durchquert das Zimmer, öffnet die Tür zum Flur, als von der anderen Seite das trockene, metallische Klacken schallgedämpfter Schüsse zu ihm dringt. Er kümmert sich nicht drum, eilt ins nächste Zimmer. Seine Lampe erfasst eine Gestalt auf dem Boden. Mit grotesk verformtem Gesicht blickt Doré hoch. Unger schießt ihm in den Kopf. Auf dem Flur treffen sie auf Irina und Danny.

„Die Nichte“, keucht Danny und zeigt den Flur entlang.

Sie laufen los.

Helen erblickt Francesca, als sie mit T-Shirt und Panty bekleidet durch die Tür auf die Terrasse stürmt. In der Hand hält sie die Beretta Jetfire.

„Fallen lassen“, ruft Helen und richtet die Pistole auf sie.

Francesca stoppt, als wäre sie gegen eine Wand gelaufen.

Sie will die Waffe hochreißen, wird von einer Kugel in den Bauch getroffen.

Sie taumelt zurück, geht in die Knie.

Immer noch hält sie ihre Waffe umklammert.

Ungläubig blickt sie auf Helen hoch, die vor ihr aufragt.

„Du hast mich getroffen“, sagt sie in anklagendem Tonfall.

Sie hebt die Pistole, will auf Helen schießen.

Ihr Kopf explodiert

Helen senkt die Waffe.

Dann sind auch schon Unger und die anderen bei ihr. Unger erfasst die Situation, blickt Helen ins Gesicht, schüttelt den Kopf, sagt kein Wort.

„C4?“, fragt Odi.

Unger nickt.

„Los! Runter zum Boot!“, befiehlt er Irina und Danny und wendet sich an Helen. „Du auch.“

Danny schnappt sich die Reisetasche.

Flankiert von den Russen läuft Helen los.

Im Wohnzimmer verteilen Unger und Odi mit fliegenden Fingern Sprengstoff in Stangenform, stellen Zünder ein.

Danach hasten sie aus der Villa.

Odi macht den Anfang, gefolgt von Unger, der den Rückzug sichert.

Helen und die Russen haben fast den Strand erreicht.

Im Laufen wirft Unger einen Blick auf seine Uhr.

Zehn Minuten vorbei.

Noch fünf Minuten, dann gehen die Sprengladungen hoch.

Der Horizont hat sich hell verfärbt, die Dunkelheit weicht.

Plötzlich Motorengeräusch.

Die Yacht gleitet heran.

An Deck Leland, Harry und Buster, die mit Maschinenpistolen und Granatwerfern die Lage sichern. Sobald es die Meerestiefe in Strandnähe zulässt, startet Schilling das Wendemanöver. Mit aufschäumender Heckwelle dreht er das Boot mit dem Bug wieder Richtung offenes Meer.

Während Unger und Odi auf das Schlauchboot zulaufen, taucht aus dem Wald ein hünenhafter Mulatte auf.

Brüllend und Machete schwingend greift er an.

Odi erschießt ihn.

Wie ein gefällter Baum kracht er auf den Sand, rührt sich nicht mehr.

Unger glaubt, im Gebüsch eine Bewegung wahrzunehmen. Er gibt einen Feuerstoß ab, hält die Waffe absichtlich tief. Kleine Sandfontänen hüpfen auf den Waldrand zu. Er hält höher, feuert jetzt in das Strauchwerk.

Odi zieht den Stift aus einer Handgranate, wartet ein, zwei Sekunden und holt aus. Im hohen Bogen fliegt sie auf das Gebüsch zu. Sie explodiert, noch bevor sie den Boden berührt. Sie lässt zwei weitere folgen, kurz hintereinander.

Jemand schreit.

Kurz und schrill.

Danach Stille.

Unger und Odi hasten weiter.

Endlich erreichen sie das Schlauchboot, tragen es zum Wasser.

Danny entert, wirft den Motor an.

Sie klettern ins Boot, zuerst Helen.

Danny zieht sie an Bord.

Es folgt Irina, dann Odi.

Sofort kauern sie sich hin. Die Mündungen ihrer Maschinenpistolen zeigen zum Waldrand.

Unger sichert den Strand, lässt ein volles Magazin einrasten und gibt einige Feuerstöße ab.

Das Feuer wird nicht erwidert.

Dann watete er durchs Wasser, wirft sich ins Boot.

Sie rasen auf die Yacht zu.

Nach fünfzig Metern klatscht das Schlauchboot an den Rumpf der Yacht. Während das Team die Bootsleiter hochhastet, befestigt Unger das Schlauchboot an einer Leine, die ihm vom Deck zugeworfen wird. Für ein paar Seemeilen, bis sie außer Schussweite sind, muss das Boot in Schlepp genommen werden. Keine Zeit, es an Bord zu hieven.

Als die Yacht Kurs auf das offene Meer nimmt, laufen einige Söldner wie aufgescheuchte Ameisen über den Sand, gestikulieren mit ihren Waffen dem Boot hinterher.

Zwei, drei Feuergarben lecken durch das dämmerige Dunkel.

Dann, schaurig schön, explodiert das linke, Sekunden später das rechte Boot.

Während die Söldner am Strand noch in Schockstarre verharren, bricht das endgültige Inferno los.

Die Sprengladungen im Haus detonieren.

In einem gigantischen Feuerball fliegt die Villa in die Luft.

Vom Himmel regnen brennende Trümmer.

Die Detonationswelle fegt die Söldner von den Beinen.

Eine schwarze Rauchwolke bildet sich.

Als sie sich verzieht, ist der Strand leer.

Die Söldner sind verschwunden.

Wahrscheinlich weil niemand mehr lebt, der Befehle geben könnte, denkt Unger, der das Geschehen vom Heck der Yacht verfolgt. Die Wichser werden den Teufel tun, ihr Leben zu riskieren. Für wen auch? Abgesehen davon sind ihre Verträge beendet. Es gibt auch niemand mehr, der sie bezahlen könnte.

Er atmet auf.

Aber noch ist die Operation nicht zu Ende.

Unger hebt den Kopf.

Plötzlich, wie eine wild brummende, wütende Hornisse, kommt der Hubschrauber über die Baumwipfel gehuscht. Sein Suchstrahl stößt nach unten. Der weiße Lichtkegel wandert über den Strand, erreicht das Meer und erfasst die Yacht. Viel zu früh dreht er bei, wirbelt Sand auf, schwebt auf der Stelle und zeigt seine Breitseite. Aus dem geöffneten Seitenfenster des Cockpits blitzt Mündungsfeuer. Einschüsse tanzen über den Sand, wirbeln Fontänen hoch, stoppen vor dem Wasser, weit entfernt von der Yacht.

Ein Co-Pilot ist kein Bordschütze und ein Sikorsky kein Kampfhubschrauber.

Gefährlich ist er trotzdem.

Sollte er über der Yacht schweben, könnte es Handgranaten regnen. Oder das Boot gerät unter Beschuss der Maschinenpistole.

Leland steht an der Reling, brüllt „Deckung!“ und reißt das Fernglas vor die Augen. Aber auf das Auftauchen des Helis sind die beiden Veteranen vorbereitet. Die MK-19 zwischen den Beinen visieren sie den Hubschrauber an und eröffnen das Feuer. Fünf Schuss pro Sekunde hämmern aus den beiden Läufen. Kleingranaten im Kaliber 40 mm fetzen mit 241 Metern Mündungsgeschwindigkeit pro Sekunde auf den Heli zu. Jetzt hat der Pilot die Gefahr erkannt, dreht die Schnauze des Heli Richtung Palmenwald, versucht zu entkommen.

Dann erwischt es ihn.

Eine Feuerblase in einer glühenden Wolke steht am Himmel. Wie bei der Explosion einer gigantischen Feuerwerksrakete, stieben glimmende Teile wie leuchtende Kometen mit Rauchschweifen in alle Richtungen. Das Wrack fällt wie in Zeitlupe vom Himmel, stürzt brennend ab und bohrt sich in den Sand.

Aus.

Vorbei.

Operation beendet.

42

MUSTIQUE, GRENADINEN.

„Haben die Lämmer aufgehört zu schreien?“ Anthony Hopkins als Dr. Hannibal Lecter in „Das Schweigen der Lämmer.“

Die Headline lautet: Jeder zwanzigste nimmt Drogen.

Von der Sonne gebräunt, sitzt Unger vor seinem Laptop an der Strand-Bar und liest einen Beitrag im Internet auf der Seite von N-TV. Illegale Drogen bleiben weltweit ein Problem, so der Artikel. Neue Studien fördern erschreckend hohe Zahlen zutage: Etwa zweihundert Millionen Menschen zwischen fünfzehn und vierundsechzig Jahren greifen zu Rauschgiften wie Cannabis, Kokain oder Heroin.

Das ist etwa jeder Zwanzigste.

In den reichen Ländern ist die Missbrauchsquote am größten, belegen mehrere Studien, die das britische Wissenschaftsmagazin The Lancet veröffentlicht hat. Illegale Drogen spielen für den Gesundheitszustand der Bevölkerung inzwischen eine ähnlich große Rolle wie der Missbrauch von Alkohol.

Er googelt weitere Suchworte und findet endlich einen Artikel auf der Seite einer großen amerikanischen Tagezeitung. Unter der Überschrift Krieg der Drogenkartelle in Kolumbien wird von Massaker und Explosionen auf der Insel San Andrés berichtet.

Es folgt eine offizielle Stellungnahme der örtlichen Behörden, ergänzt durch Berichte der Drogen-Spezialeinheit Los Junglas. Ein namentlich nicht genannter höherer Offizier der Elitekämpfer wird zitiert: „Die verkohlten Leichen wurden als Corazón Beatrisa Sabatini, Chefin des Sabatini-Reygadas-Drogenimperiums, ihrer Nichte Francesca Miranda Reygadas und des französischen Rechtsanwalts Georges Doré identifiziert. Die Autopsie hat ergeben, dass man sie bereits vor der Explosion grausam hingerichtet hat.“

Er beschreibt, wie er mit seinen Männern den Tatort vorgefunden hat – bauscht seinen Bericht zu einer Horrorstory auf – welche Ermittlungen eingeleitet wurden und so weiter. „Es besteht kein Zweifel, dass Sabatinis Konkurrenz für die Morde verantwortlich ist“, wird er zitiert und endet: „Wir rechnen mit schneller und umfassender Aufklärung.“

Welche Konkurrenz er gemeint haben könnte, bleibt allerdings offen. Auch der Verfasser des Artikels enthält sich jeglicher Stellungsname oder Spekulation.

Diese Ermittlungen werden wie das Hornberger Schießen ausgehen, denkt Unger. Mit großem Getöse angekündigt, nichts kommt dabei heraus, das Ende ohne Ergebnis.

Unger klappt seinen Laptop zu. Er hat erfahren, was er wissen wollte. Dann blickt er sich an der Bar um, bemerkt das amerikanische Promi-Pärchen auf der Suche nach dem dritten Partner für eine Ménage à Trois, das ihn schon am Abend zuvor genervt hatte. Schnell, bevor sich die beiden in seine Richtung in Bewegung setzen können, schiebt er dem Barmann – mit der Bemerkung, er müsse sich mal abkühlen – seinen Laptop zu und läuft über den Strand zum Meer.

Er watet durch das flache Wasser raus, bis er den Boden unter den Füßen verliert, dann beginnt er zu schwimmen. Er krault eine Strecke, legt sich auf den Rücken, streckt die Arme aus und lässt sich vom Wasser tragen. Mit geschlossenen Augen atmet er ruhig ein und aus, schwebt völlig entspannt auf der Wasseroberfläche. Vor seinem inneren Auge lässt er die Ereignisse der letzten Tage Revue passieren.

In New York hatte er ein paar Tage mit Helen in ihrem Penthouse Apartment an der Upper East Side verbracht, mit spektakulärem Blick auf den East River, Roosevelt Island und die Queensboro Bridge. Er hatte sie den Alptraum der letzten Tage vergessen lassen.

Sie hatten sich mit Schilling, der behauptet hatte, nach seinem Einsatz ein anderer Mensch geworden zu sein, zum Dinner getroffen. Schilling besprach mit Helen seine Promotionpläne für die neue CD. Der Studiotermin musste nicht verschoben werden, Musiker waren bereits gebucht. Claus Ogermann, Produzent, Arrangeur und Dirigent, legendär für seine Zusammenarbeit mit Frank Sinatra, Antônio Carlos Jobim und Diana Krall, hatte seine Zusage gegeben.

Helen war umzingelt von wichtigen Terminen.

Das Leben ging weiter.

Unger hatte sich mit dem diffusen Versprechen verabschiedet, bald wieder von sich hören zu lassen. Helen wusste, dass er sich nicht melden würde und dass er auch nicht vorhatte, sein Versprechen einzulösen.

Danach hatte er mit Leland einen Streifzug durch die üblichen Bars unternommen. Irgendwann in der Nacht hatte Leland gemeint, jemand müsste sich um Odilia kümmern.

„Mach dir keine Sorgen“, hatte Unger erwidert. „Um Odi wird sich gekümmert.“

Odi war zurück nach Paris und von dort weiter nach Straßburg geflogen, wo ein neuer Auftrag auf sie wartete. Leland hatte sie beauftragt, den Personenschutz für einen Richter am Europäischen Gerichtshof für Menschenrechte zu übernehmen.

Über den Concierge-Service seiner Kreditkarte hatte Unger auf Mustique eine kleine Villa direkt am Meer gemietet und den Flug organisieren lassen.

Jetzt liegt er seit Tagen in der Sonne, schwimmt viel, liest ein Buch nach dem anderen, geht früh ins Bett, trinkt kaum Alkohol und ernährt sich von Fischen, Krustentieren und Meeresfrüchten.

Seine im Mietpreis enthaltene Haushälterin, eine stolze Mulattin, Köchin und Mädchen für alles, kümmert sich um sein leibliches Wohl und hält das Haus in Ordnung. Einer der schönsten Strände der Insel befindet sich ein paar hundert Meter von seiner Villa entfernt. Obwohl er seinen eigenen Privatstrand direkt vor der Villa hat, wandert er jeden Tag zur kleinen Strand-Bar, trinkt exotische Fruchtcocktails, lässt sich mit gegrillten, raffiniert gewürzten Fischgerichten verwöhnen und plaudert mit dem Barmann oder der Hollywoodprominenz, die sich Mustique als Hideaway erkoren hat.

Er fühlt sich total sicher und genießt das Alleinsein.

An Sabatini, Reygadas und Doré verschwendet er keine Gedanken mehr.

Die sind dort, wo sie hingehören: beim Teufel.

Nur Odi hat er nicht vergessen.

43

STRASBOURG, ALSACE.

„Die gefährlichsten Leute bei einer Geheimoperation sind die auf der eigenen Seite.“ Jeffrey Donovan als Michael Weston in „Burn Notice.“

Ein nasskalter Morgen in Straßburg, vier Tage vor Heiligabend.

Odi zieht einen Bademantel über, steckt sich eine Zigarette an und geht mit dem Kaffeebecher in der Hand auf den kleinen Balkon ihres Apartments. Aus dem obersten Stockwerk eines alten, stilgerechten Patrizierhauses am Place des Orphelins, blickt sie über die Ill auf das Münster auf der anderen Seite des Flusses.

Es schneit.

Nasse Schneeflocken schweben vom Himmel. Sofort schmelzen sie, verwandeln sich auf den Straßen in schmutzigen Matsch.

Für die Feiertage hat sie keine Pläne. Ihr Job ist beendet. Den Schutz des Richters haben jetzt offizielle französische Behörden übernommen, ein neuer Auftrag liegt nicht vor.

Sie hatte kurz überlegt, in einem Chalet in La Rosière, das sie von einem früheren Aufenthalt kennt, Weihnachten und Silvester zu verbringen. Aber als Single den Feiertagsblues mit aufgedrehten Urlaubern hinter sich zu bringen, sich von Skilehrern oder Pisten-Gigolos beim Après-Ski anbaggern zu lassen, ist nicht ihr Ding. Auch einen Aufenthalt in einem Top-Hotel auf den Seychellen, Malediven oder Thailand, leisten könnte sie sich’s, hatte sie verworfen. Kurz hatte sie mit Aspen in Colorado geliebäugelt. Sie hatte sich schon in schicken Après-Ski-Klamotten an der Bar einer mondänen Lodge gesehen, umschwärmt von attraktiven Männern. Dann musste sie über die Vorstellung kichern – puff – der Traum platzte. Und Einladungen von Freunden kamen schon gar nicht in Frage.

Also hatte sie schließlich beschlossen, die verdammten Festtage in ihrem Apartment hinter sich zu bringen. Hatte sich vorgenommen, sich mit gutem Essen vollzustopfen, Musik zu hören – aus unerfindlichen Gründen hatte sie in New York Helens CD gekauft – und die Abende mit exquisiten Rotweinen vor dem Kamin zu verbringen. Und sich vielleicht ab und zu eine leichte Melancholie zu gönnen, beim Gedanken an Unger.

Für eine kurze Zeit hatte sie Gelegenheit gehabt, Einsamkeit und Sicherheit ihres überschaubaren Daseins zu verlassen. Sie hatte ein Abenteuer hinter sich gebracht, von dem andere noch nicht mal zu träumen wagen. Auch wenn sie dabei ihr Leben riskiert hatte – nun ja, das hatte sie auch schon früher getan, aber damals gehörte es zu ihrem täglichen Job.

Als Leland vor ein paar Wochen – Gott, wie lange ist das her? – unerwartet angerufen und ihr mitgeteilt hatte, ein Freund wäre in Gefahr, sie solle seinen Schutz übernehmen und ihm, wie er es nannte, bei seinen Recherchen zur Hand gehen, war sie von einem üblichen Routine-Job ausgegangen. Er hatte ihr Fotos und ein knappes Dossier von Unger gemailt und sie hatte zu ahnen begonnen, dass dieser Auftrag die Grenzen ihrer bisherigen Tätigkeit sprengen könnte. Was dann ja auch prompt eingetroffen ist.

Über Unger macht sie sich keine Illusionen. Sie hält ihn für einen wandelnden Anachronismus, faszinierend – aber schlicht geistesgestört. Trotzdem mag sie ihn. Sehr sogar. Es gelingt ihr nicht, ihn zu vergessen. Vielleicht ist es üblich, dass man jammert und sich die Haare rauft. Sie machte sich nicht verantwortlich für die rüde Trennung, weinte nicht, aber manchmal stieß sie unvermittelt Laute aus, als schmerze es.

Nach der Landung in LaGuardia – während des Fluges hatten alle mehr oder weniger erschöpft geschlafen, Helen den Kopf an Ungers Schulter – wurden sie bereits von Lelands Kumpanen erwartet. Männer in dunklen Anzügen, Stöpsel in den Ohren, Manschettenmikros und militärischen Haarschnitten, von DEA, NSA, CIA oder weiß der Geier von welchen Diensten. Gemeinsam mit Leland, Unger und Helen verschwanden sie in irgendwelchen konspirativen Hinterzimmern.

Odi hatte rumgestanden.

Wie bestellt und nicht abgeholt.

Nur Irina und Danny hatten sie umarmt und sich verabschiedet.

Die beiden Piloten werkelten in der Maschine herum und die Ex-Militärärzte schoben ihre Medizinkoffer auf Trolleys zu einem der schwarzen SUVs, die direkt vor dem Hangar geparkt hatten.

Um Odi kümmerte sich niemand.

Frustriert und verletzt hatte sie sich nach einem Ausgang umgesehen, als ihr Smartphone klingelte.

Leland war dran.

Er hatte sich für die Warterei entschuldigt und ihr mitgeteilt, er würde sie in wenigen Minuten abholen.

Auf der Fahrt zu ihrem Hotel in Manhattan hatte Leland sie über ihren neuen Auftrag, eine ordentliche Aufstockung ihres Honorares plus Prämie und außerdem darüber informiert, dass auf Ungers Anweisung eine beträchtliche Summe auf ihr Konto transferiert werden würde.

Odi war das ziemlich egal gewesen.

Sie hätte aber niemals zugegeben, dass sie Ungers Missachtung – kein Gruß, kein Wort des Abschieds, er hatte noch nicht einmal einen warmen Händedruck für sie übrig gehabt – verwirrt und verstört zurückgelassen hatte. Im Hotel musste sie feststellen, dass seine Sachen bereits ausgeräumt waren. Verloren hatte sie auf der Terrasse gestanden und über den Central Park geblickt.

Odi seufzt, zieht den Bademantel über der Brust zusammen und schüttelt die Erinnerung ab.

Es klingelt.

Sie blickt auf den kleinen Bildschirm der Überwachungskamera, öffnet, und erhält von einem DHL-Boten einen Manila-Umschlag ausgehändigt. Odi setzt sich an den Tisch und liest den Absender:

W. Unger
c/ o Sundown Villa

Pasture Bay

Mustique Island

Saint Vincent and the Grenadines

P.O. Box 117

Im Umschlag enthalten ist ein First Class Ticket von Straßburg über Frankfurt und London nach Kingstown auf St. Vincent und von dort weiter nach Mustique auf den Grenadinen. Mit einer Büroklammer ist Ungers Visitenkarte angeheftet. Auf der Rückseite liest sie in seiner gestochenen Handschrift, mit grüner Tinte geschrieben:

Laut wetter.com ist die Wetterlage in Straßburg beschissen. Ich schulde dir mehr als nur eine Erklärung, habe aber keine Lust auf das französische Klima. Bitte nimm die strapaziöse Reise auf dich und komm zu mir. Ich vermisse dich. PS: In circa 20 Stunden bist du hier.

Um Odis Mund zuckt ein Lächeln. Zwanzig Stunden, sagt sie sich, die sitz ich doch auf der linken Arschbacke ab.

DER AUTOR

P. J. MULDER ist das Pseudonym des 1945 geborenen Autors Paul Jürgen Schmulder. Nach einem Grafikstudium an einer renommierten Kunstakademie startete er seine Karriere 1970 in einer der großen amerikanischen Werbeagenturen in Frankfurt. Vom Art Director und Texter zum Creative Director und Managing Partner, führten ihn Foto- und Film-Shootings immer wieder in die Werbemetropolen der Welt. Viele seiner TV-Spots und Kinowerbefilme wurden national und international ausgezeichnet. P.J. Mulder ist mit einer Juristin verheiratet, hat eine erwachsene Tochter und lebt in einem Taunusstädtchen bei Frankfurt. Mehr über den Autor und seine Bücher: www.pjmulder.de

P. J. Mulder über seine Thriller: „Knappe Kapitel, rasante Schnitte, drastische Sprache, Gewalt und Tod. Eine Mischung aus Western, Action, Pulp und Film Noir. Wolf Unger ist Anarchist, sexbesessen und kaputt. Ihn umgibt der Hauch des Bösen.“

Über die von ihm und seinem Freund und langjährigen Art Director Thomas Brähler gestalteten Cover seiner Bücher, für die er alle Rechte besitzt, sagt der Autor: „In Zeiten von iPads und E-Books ist etwas so Altmodisches wie ein aufmerksamkeitsstarkes, imageträchtiges Buch-Cover wichtiger denn je. Unter den vielen Neuerscheinungen fallen langweilige oder austauschbare Cover nicht auf und gehen in der Menge unter. Leser entscheiden sich, unabhängig vom Inhalt, für Bücher, deren Cover markant und plakativ hervorstechen. Man könnte auch sagen, die Verpackung ist heute ebenso wichtig wie der Inhalt.“

P.J. Mulder 2012

DER CINEAST ist die Geschichte des deutschen „Mad Man“ Paul Conrad, der die glamouröse Werbeszene der 1960er- und 1970er-Jahre in Frankfurt am Main, Paris, London, New York City und Los Angeles erlebt. Bei seinem Aufstieg vom Art Director, Werbefilmschreiber und Partner einer der großen amerikanischen Werbeagenturen zum Drehbuchautor in Hollywood, wird Paul Conrad von bizarren Typen der Werbeszene, Regisseuren, Models, Filmstars, Agenten, Produzenten und der Hollywood Entourage begleitet. Skrupellos, ohne Rücksicht auf sich und andere, verfolgt er seine Ziele. Geld, Gier, Glamour, Spaß, Begierde, Sex, Affären im Büro, Affären überall, eine Zeit, in der Rauchen, Trinken und One-Night-Stands zum Alltag gehören – dafür opfert sich Paul Conrad auf dem Altar des American Dream.

„Die Welt der Werbung in den Sechzigern: Geld, Gier, Glamour, Spaß, Begierde, Affären im Büro, Affären überall, fremde Städte und exotische Schauplätze – dafür opfert sich Paul Conrad auf dem Altar des American Drem.“ Rolf Homann

KILLER SONG handelt von einer im deutschen Crime Genre noch nicht da gewesenen Hauptfigur: Wolf Unger aus Frankfurt am Main, ein zynischer, dunkler Charakter mit pessimistischer Weltsicht, hat seine Anwaltszulassung, seine Frau und fast seine Selbstachtung verloren. Für ehemalige Mandanten arbeitet er jetzt als Private Investigator. In Wahrheit ist er Auftragskiller. Ein Killer, der Jazz liebt, Machiavelli zitiert und Rache als rechtmäßiges Mittel betrachtet. Wolf Unger ist Anarchist, sexbesessen und kaputt. Ihn umgibt der Hauch des Bösen. Um den Mord an Lisa Schumann, einer Studentin aus Frankfurt aufzuklären und die Verantwortlichen zur Strecke zu bringen, schickt ihn Lisas Vater nach Los Robles, in den südlichsten Zipfel von Texas. Los Robles, an der Grenze zu Mexiko, ist eine Stadt der Gesetzlosen, regiert von einem Syndikat scheinbar ehrbarer Bürger. Einzelkämpfer Unger sticht in ein Wespennest, findet sich in einem Sumpf von Gewalt, Korruption, Drogen und Prostitution. Er kann nur überleben, indem er gnadenlos mit den gleichen Waffen wie seine Gegner kämpft.

„KILLER SONG hat alles: eine im deutschen Crime Genre noch nicht da gewesene Hauptperson, rasanten Plot und originelle Charaktere. Furios und mitreißend – endlich mal kein piefiger Provinzkrimi.“ Thomas Brähler

KILLER HERBST ist der zweite Fall für Wolf Unger, Ex-Anwalt aus Frankfurt und Auftragskiller: Eine Mordermittlung im Herbst, während des Indian Summers, führt Unger in die Adirondack Mountains, einen Naturpark im Bundesstaat New York. Rauschhafte Farben, als würde das Laub in jeder nur möglichen Farbvariation von Rot, Gelb, Gold oder Orange explodieren und mitten im Märchenwald – wie die Entweihung des Paradieses – zwei tote Frauen, gekreuzigt, aufgeschlitzt und geschändet. Ungers Auftrag: den Killer vor der Polizei finden und eliminieren. Seine Auftraggeberin: eine schöne Frau mit einem tödlichen Geheimnis. Ungers Spezialität: Rache für erlittenes Unrecht. Unger muss um sein eigenes und das Leben seiner Klientin kämpfen. Er überlebt mit der bitteren Erkenntnis, dass jede Wahrheit zwei Seiten hat.

„P.J. Mulder schreibt die außergewöhnlichsten Krimis Deutschlands: schwarz, cool, sexy, unerwartet humorig-skurril und hammerhart.“ Leo Zahn

KILLER INSEL ist der dritte, abgeschlossene Thriller mit Wolf Unger, Ex-Anwalt aus Frankfurt, ein dunkler Charakter, Auftragskiller, Anarchist, sexbesessen und kaputt. Ein Killer, der Jazz liebt, Machiavelli zitiert und Rache als rechtmäßiges Mittel betrachtet. Als der Killer und Scharfschütze René Grumbach in seinem Hinterhalt auf die Gelegenheit zum finalen Schuss wartet, steht plötzlich die Zielperson mit der Waffe in der Hand direkt hinter ihm: Wolf Unger. Bevor der Killer stirbt, verrät er die Person, die ihm seine Aufträge vermittelt: einen Anwalt aus Straßburg. Unger kommt zu spät. Der Maître wurde ermordet. Mit Odilia Gress, Ex-Mitglied einer französischen Elite-Einheit, begibt sich Unger auf die Jagd nach dem unbekannten Auftraggeber. Von Frankfurt über Straßburg führt die Jagd nach New York und weiter bis auf die kolumbianische Karibikinsel San Andrés. Als Unger in einem furiosen Finale die Auftraggeberin stellt, muss er erkennen, sich nicht nur mit dem mächtigen Sabatini-Kartell angelegt zu haben – er trifft auch auf die Dämonen seiner Vergangenheit. .

„Hart, blutig, lakonisch, spannend, furios. Gewalt und Tod. Eine Mischung aus Western, Action, Pulp und Film Noir. Kein Mainstream.“ Klaus Richter

P J. Mulder hat gerade den vierten Wolf Unger Thriller KILLER POTT beendet. Wieder nimmt der Plot den Leser hart ran: Wolf Unger kann nicht ahnen, dass zwei verdammte Worte, die er auf Bitte seines Freundes Joe Leland einer Zielperson in Tanger übermittelt, den Beginn eines Komplotts markieren. Eines Komplotts, das eine Katastrophe biblischen Ausmaßes auslösen soll: Terroristen übernehmen ein mit Sprengstoff beladenes Containerschiff, das in den neuen Hafen Tanger-Med crashen und zur Explosion gebracht werden soll. Unger jagt zwischen Frankfurt, Tanger und Marrakesch die Hintermänner, während sich das Terrorschiff mit voller Fahrt der Straße von Gibraltar mit Kurs auf Tanger nähert Auf hoher See kommt es zum finalen Showdown. Aber noch ist es nicht vorbei. In Ceuta, der spanischen Exklave auf dem afrikanischen Kontinent, muss sich Unger entscheiden: eliminieren oder liquidiert werden.

„Hammerhart und atemberaubend. Kann man nicht aus der Hand legen. Wolf Unger, paranoid, cool, sex- und alkoholsüchtig, ist der schwärzeste Ermittler des Thriller-Genres.“ Jan Philipp Schuhmacher.

© 2013 P. J. Mulder

Herstellung und Verlag:

BoD – Books on Demand GmbH, Norderstedt

ISBN: 978-3-732202393