Killer Pott
Author: P. J. Mulder
Date: 2016-05-14T22:00:00+00:00
Publisher: Books on Demand
Rights: Alle Rechte vorbehalten

INHALTSVERZEICHNIS

- Kapitel 1: QUESNEL LAKE, BRITISH COLUMBIA, KANADA.

- Kapitel 2: MAKARSKA, KROATIEN.

- Kapitel 3: MARRAKESCH, MAROKKO.

- Kapitel 4: VANCOUVER, BRITISH COLUMBIA, KANADA.

- Kapitel 5: DOHA, QATAR.

- Kapitel 6: TANGER, MAROKKO.

- Kapitel 7: QUESNEL LAKE, BRITISH COLUMBIA, KANADA.

- Kapitel 8
- Kapitel 9: TANGER, MAROKKO.
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13: FRANKFURT AM MAIN, DEUTSCHLAND.
- Kapitel 14
- Kapitel 15: TANGER, MAROKKO.
- Kapitel 16: FRANKFURT AM MAIN, DEUTSCHLAND.
- Kapitel 17
- Kapitel 18: MARRAKESCH, MAROKKO.
- Kapitel 19
- Kapitel 20
- Kapitel 21
- Kapitel 22
- Kapitel 23: TANGER, MAROKKO.

- Kapitel 24: MITTELMEER, HÖHE ALGIER, ALGERIEN.

- Kapitel 25: TANGER, MAROKKO.

- Kapitel 26: MELILLA, NORDAFRIKANISCHE KÜSTE.

- Kapitel 27: DOHA, QATAR.

- Kapitel 28: TANGER, MAROKKO.

- Kapitel 29: MITTELMEER, HÖHE ALGIER, ALGERIEN.

- Kapitel 30: TANGER, MAROKKO.

- Kapitel 31: MITTELMEER, HÖHE ORAN, ALGERIEN.

- Kapitel 32: TANGER, MAROKKO.

- Kapitel 33: MITTELMEER, HÖHE BERKANE, MAROKKO.

- Kapitel 34: MITTELMEER, HÖHE BERKANE, MAROKKO.

- Kapitel 35: TANGER, MAROKKO.
- Kapitel 36
- Kapitel 37: CEUTA, NORDAFRIKANISCHE KÜSTE.
- Kapitel 38: EPILOG
- Über den Autor

1

QUESNEL LAKE, BRITISH COLUMBIA, KANADA.

„Ich halte nicht sehr viel vom Fliegenfischen, Jim. Es kommt mir ein bisschen zu sehr wie masturbieren ohne Höhepunkt vor.“ John Travolta als Gabriel Shear in „Passwort: Swordfish.“

Zwei Worte. Zwei verdammte Worte. Vor- und Nachname, die ihm Joe Leland bei seinem Abschied aus New York persönlich mitgeteilt hatte. Die er keinem Computer oder Smartphone, keinem USB-Stick oder iPad anvertrauen wollte.

„Präg dir den Namen ein“, hatte er zu Wolf Unger gesagt. „Kann sein, dass ich dich bitten muss, diese verfickten Worte persönlich zu übermitteln.“

In diesem Job, geprägt durch galoppierende Paranoia und zynisches Misstrauen, wo Dienste wie Lelands Global Investigations Agency geheim oder im staatlichen Auftrag, legal oder illegal, zivile, militärische und wirtschaftsbezogene Informationen sammeln und zu gigantischen Summen handeln, spioniert jeder jeden aus.

Mobiltelefone werden zu Wanzen umfunktioniert. Name, Adresse und PIN des Inhabers eines Mobiltelefons und die dynamische IP-Adresse des Handys, mit der es sich im Netz einbucht, die Passwörter, mit denen ein Mailaccount geschützt wird oder in der Cloud gespeicherte Texte und Dateien – alles kann ausgeforscht werden.

Skrupellose Hacker und wahnsinnige Nerds mit weit überdurchschnittlichem IQ knacken fast jeden Code. Groß angelegte Ausspähprogramme des US- und britischen Geheimdienstes, Wanzen in EU-Einrichtungen in Washington, New York und Brüssel, Infiltration und Zugriff auf interne Netzwerke, Einsicht in E-Mails und interne Dokumente bilden nur die Spitze eines gigantischen Eisbergs.

In dieser Welt ist eine mündlich überlieferte Botschaft eine anachronistische, aber relativ sichere Maßnahme. Allerdings wussten damals weder Leland noch Unger, von welch tödlicher Brisanz diese zwei Worte, dieser Name, sein würden.

Fünf Monate später.

Mit einer horizontalen Bewegung des Wurfarms wirft Joe Leland die Angelschnur aus. Es gelingt ihm, die Leine samt künstlicher Fliege dort auf dem Wasser zu platzieren, wo angeblich Zielfische auf Insekten lauern, die auf der Wasseroberfläche treiben. Ein erfahrener Angler, Gast der Askook Lodge, in der Leland seit drei Tagen Ruhe und Abgeschiedenheit sucht, hatte ihn in das klassische Trockenfliegenfischen eingeweiht. Als Köder verwendet Leland die Nachbildung eines Käfers, die eingefettet unsinkbar auf dem Wasser treibt.

Seine Füße stecken in grünen Naturgummistiefeln, die am Uferrand einen festen Stand gewähren. Auf die üblichen wasserdichten Anglerhosen, die einen Ausflug ins flache Gewässer erlauben, hat er verzichtet. Mit einem tropentauglichen Insektenschutz hatte er sich Gesicht, Nacken und Arme eingesprayt, in dieser Jahreszeit eine essenzielle Maßnahme, um nicht von Moskitos bei lebendigem Leib gefressen zu werden.

Überrascht musste er feststellen, dass Angeln ihn Zeit und Umwelt vergessen ließen. Er betrachtet die Angelschnur als magische Verbindung zwischen Mensch und See, Seele und Natur.

Gedanken darüber, was er mit einem gefangenen Fisch anfangen soll, hat er sich noch nicht gemacht, tendiert aber dazu, ihn wieder freizulassen. Andere Gäste der Lodge zeigen stolz ihren Fang vor, reden Anglerlatein mit den anderen Sportfischern, bevor der Koch die gefangenen Fische, hauptsächlich Forellen, Barsche und Lachse, zubereitet und danach am großen, runden Restauranttisch serviert. Zugegeben, der Koch, der sich zur Ethnie der Métis zählt, Nachkommen französischer und indianischer Vorfahren vom Volk der Cree, zaubert Fischgerichte, wie sie Leland noch nie zuvor gegessen hat. Aber genauso exzellent sind auch seine klodeckelgroßen, saftigen Steaks, die fast wie Butter auf der Zunge zergehen.

„Nennen Sie mich Keme“, hatte sich der Chef de Cuisine vorgestellt. „In meiner Sprache bedeutet das Donner.“

Dann hatte er Leland anvertraut, dass seine Steaks von der legendären Double RR Ranch aus der Okanagan Region im Staate Washington geliefert werden. Steaks, die man nur in den besten Steakpalästen Kanadas und der USA bekommt. Außerdem hält die Lodge in einem gigantischen Weinklimaschrank eine bemerkenswerte Auswahl französischer, kalifornischer und kanadischer Spitzengewächse bereit, einige davon mit dem goldenen VQA-Siegel der Provinz British Columbia. Wäre Leland Restaurantkritiker, er würde der Lodge die höchste Punktzahl geben. Und Leland ist Gourmet. Er versteht, genussvoll zu essen und zu trinken.

Im Shop der Lodge hatte er für dreißig Dollar eine zwei Wochen gültige Angelerlaubnis erstanden, dazu ein Freshwater-Fishing-Booklet mit Tipps und dem komplizierten Regelwerk. Eigentlich hatte er nicht vorgehabt, sich mit Fliegenfischen oder irgendeiner anderen Angelkunst zu beschäftigen. Vierzehn Tage wollte er einfach nur abschalten, im Quesnel Lake schwimmen, im Kanu über den See gleiten, die Uferregionen erforschen, Tiere beobachten – er hofft, Weißschwanzhirsche, Elche, Schwarzbären, Grizzlys, Pumas zu treffen – und abends in Gesellschaft anderer Gentlemen interessante Gespräche zu führen, gut zu essen und zu trinken.

So hatte er sich das vorgestellt, bevor er Odilia Gress, seiner Stellvertreterin der New Yorker Filiale, die Leitung übergab und die Stadt Richtung Kanada verließ. Von New York aus dreitausend Meilen ins verstaubte Kamloops in British Columbia und weiter mit dem Wasserflugzeug zum dreihundertsechzig Meilen entfernten Quesnel Lake.

Der Tipp für die Lodge stammte von Wolf Unger, der immer mal wieder als freischaffender Ermittler, manchmal auch in tödlicher Mission, für Lelands Global Investigations Agency tätig ist und sich ansonsten in der Welt herumtreibt und sein Leben lebt. Im Moment befindet er sich auf dem Weg nach Tanger, um Lelands Zielperson den ominösen Namen zu übermitteln.

Ein harmloser Auftrag.

Auf Lelands Nacken brennt sengende Mittagssonne, Moskitos umschwärmen ihn. Am Horizont die Cariboo Mountains, vor ihm der glasklare, tiefblau schimmernde See, die wenigen weißen Wolkenfetzen am Himmel spiegeln sich auf der Wasseroberfläche. In der Nase den harzigen Duft der Tannen in Ufernähe, auf denen Eichhörnchen die Zweige wippen ließen und wo sich der vom See gekrochene Morgennebel eine Stunde zuvor unter den Nadelhölzern gesammelt hatte, parkt er den alten AMC-Jeep auf einem schmalen Waldweg. Er legt den Kopf in den Nacken und beobachtet einen kreisenden Fischadler. Jäh verharrt er in der Luft, stürzt sich dann wie ein Pfeil aufs Wasser, verfehlt jedoch seine Beute und schwingt sich wieder hoch. Ruhe und das Gefühl der unendlichen Weite und Ursprünglichkeit überträgt sich auf Leland. Seine Nervenfaserbündel scheinen sich zu entknoten, das Blut dünner, die verkrampften Muskeln entspannter und der Kopf klarer zu werden.

Nach einem Blick auf die Uhr an seinem Handgelenk, eine bei Polizei und Militär geschätzte Luminox Recon Point Man aus seiner Zeit beim NYPD, wischt er sich den Schweiß von der Stirn. In zehn Minuten ist er am Jeep mit Keme verabredet, der ihm einen Wildwechsel im dunklen Tannenwald zeigen will. Inzwischen sind seine Gummistiefel bis über die Knöchel durch die Schicht aus Sumpfgräsern, Schilf und Binsen ins Wasser gedrungen. Mit schmatzenden Geräuschen hebt er abwechselnd die Beine, löst seine Füße vom Schlamm und holt die Schnur ein, klemmt die Rute unter den Arm und will Richtung Jeep davon stapfen.

Als leises Motorengeräusch an seine Ohren dringt, hebt er den Kopf, dreht sich wieder um und lauscht. Dabei geht er automatisch in die Knie, so, als wolle er sich im meterhohen Sumpfgestrüpp verbergen. Schließlich entdeckt er das schmale Kanu mit Außenbordmotor, das langsam seinen Blickwinkel kreuzt.

Aus seiner Umhängetasche fummelt er das Nighthunter-Fernglas von Steiner hervor, hält es vor die Augen und justiert den Autofokus. Mühelos erkennt er Bootsführer und Passagier, so nah, als müsse er nur die Hand ausstrecken, um sie zu berühren. Den Mann am Ruder kennt er nicht. Er gehört nicht zu den Gästen der Lodge, vielleicht ein Neuankömmling oder, der Jagdkleidung nach zu schließen, ein Einheimischer. Der andere ist Paul Prescott, angeblich ein Anwalt aus Chicago – was Leland allerdings bezweifelt – der ihm die Grundkenntnisse des Fliegenfischens vermittelt hatte.

Dann macht Leland den Fehler, sich ohne Not aufzurichten und zu winken.

Als der Unbekannte das Ruder loslässt, routiniert mit einem Scharfschützengewehr auf ihn anlegt, ist es zu spät. Leland hat keine Chance mehr, zu entkommen. Nanosekunden vor dem Schuss meldet sich sein Fluchtimpuls. Adrenalin wird ausgeschüttet. Sein Herz galoppiert. Die Atemfrequenz wird erhöht. Blut in die Muskeln gepumpt. Sein Hirn signalisiert dem Körper: Flucht! Der Stress gibt ihm einen Schub von Kraft und Energie. Als er lospreschen will, hört er den Schuss. Fast gleichzeitig schlägt die Kugel in seinen Rücken. Jäh hängt blutiger Dunst in der Luft. Sein Gesichtsfeld kippt. Leland kracht zu Boden.

Das Boot dreht ab und tuckert leise über den friedlichen See.

2

MAKARSKA, KROATIEN.

„I’ll be back.“ Arnold Schwarzenegger als Terminator in „Terminator“

Nach dem ersten Klingeln sitzt er aufrecht im Bett. Zuerst ein Blick auf seine Armbanduhr – kurz nach acht – dann befreit er seine Beine vom Laken, geht stöhnend neben dem Bett in die Knie und sucht sein Smartphone. Der Klingelton kommt aus einem Haufen achtlos auf den Boden geworfener Klamotten. Er wühlt sich durch Jeans und T-Shirts, wirft BH und ein Höschen zur Seite und packt das Handy. Auf dem Display leuchtet die Nummer. Hamburger Vorwahl.

Endlich der ersehnte Anruf.

Schon bevor Kroatien Mitglied der Europäischen Union geworden war, hatte er sich bei der Heuerstelle für Seeleute der Hamburger Arbeitsagentur registrieren lassen. Er hatte seine Papiere eingereicht – Abschlusszeugnis des Hochschulstudiums der Schiffsbetriebstechnik mit der Befähigung zum nautischen Offizier und Bachelor of Science, Nachweise über mehrjährige Fahrenszeit, seine Patente und Zertifikate nach STCW95, der International Convention on Standards of Training, Certification and Watchkeeping for Seafarers, ein internationales Übereinkommen über Normen für die Ausbildung, Zeugnisse einer renommierten kroatischen Sprachenschule über sehr gute Englisch- und Deutschkenntnisse sowie Bescheinigungen seiner Arbeitgeber, die ihm selbstständiges Arbeiten, hohes Verantwortungsbewusstsein, Durchsetzungsvermögen und Teamfähigkeit bestätigten, was sein Profil abgerundet hatte. Außerdem hatte er in Hamburg neun Tage erfolgreich an einem Schifffahrtsrechtskurs teilgenommen.

Er räuspert sich, hält das Handy ans Ohr und meldet sich: „Josip Simunovic.“

Eine weibliche Stimme nennt einen Namen, teilt ihm mit, dass man leider noch keine deutsche Reederei gefunden hätte, die einen Ersten Offizier oder Kapitän suchen würde.

Sie holt Atem und Simunovic flucht innerlich.

Auf Deutsch.

Aber, fährt sie fort, man hätte eine Anfrage eines Reedereiagenten aus Qatar vorliegen, der dringend einen deutschen oder europäischen Kapitän mit dem Befähigungszeugnis für den Dienst auf Schiffen aller Größen in allen Fahrtgebieten, für ein Containerschiff der Panamax-Klasse suchen würde.

Panamax-Klasse, ruft sich Simunovic ins Gedächtnis, mittelgroße Schiffe, die gerade noch durch die Schleusen des Panamakanals passen, maximale Länge dreihundert Meter, dreiunddreißig Meter breit, zwölf Meter tief.

Man hätte ihm Simunovics Unterlagen gemailt, sagt die Mitarbeiterin der Arbeitsagentur, von denen der Agent, ein Qatari namens Nasser Al Kaabi, sehr beeindruckt schien. So beeindruckt, dass er ein First Class Ticket mit Qatar Airways zum Internationalen Flughafen Doha plus Reisespesen per Kurier zu Simunovics Adresse in Dalmatien schicken wolle. Sie hätte schon mal Flüge ausgesucht, von Pleso Airport in Zagreb nach Frankfurt und von dort weiter nach Doha. Sie rasselt die Daten runter und Simunovic sagt leise: „Halt! Stopp!“

Er eilt an seinen überladenen Schreibtisch, findet einen Fetzen Papier und einen Werbekugelschreiber des Beach Clubs, in dem er als Barmann Arbeit gefunden hat und sagt: „Okay, ich höre.“ Er notiert sich die Daten. Die nette Stimme wünscht ihm viel Glück. Er bedankt sich und beendet das Gespräch.

„Endlich!“, jubelt Simunovic verhalten und atmet tief durch. Adieu, scheiß Pechsträhne, denkt er und dann sieht er das nackte Frauenbein, das unter der dünnen Decke hervorragt. Die Frau atmet tief und ruhig. Das Klingeln des Handys und die paar gesprochenen Worte haben sie nicht aufgeweckt. Er wirft einen Blick auf die Gestalt in seinem Bett und versucht, sich an ihren Namen zu erinnern. Eine große, dunkelhaarige, rassige Frau, die überhaupt nicht dem gängigen Klischee einer Deutschen entspricht.

Sie war die Letzte an der Bar gewesen, erinnert er sich. Hatte darauf gewartet, dass er endlich Feierabend machen und sie abschleppen würde. Was er nach ein paar Runden Sliwowitz schließlich auch getan hatte. Sie hatte darauf bestanden – des Schnapses wegen – ein Taxi zu seiner Bude in der Altstadt von Makarska an der kroatischen Adria zu nehmen.

Ein Loch, dreißig Quadratmeter, nicht größer als ein Hotelzimmer, spärlich mit billigen Möbeln eingerichtet, Kochnische mit Kühlschrank und einer Caffettiera, der traditionellen italienischen Kaffeemaschine, separates Bad, aber mit einem kleinen Balkon, breitem Bett und einer guten Matratze ausgestattet, die er mit eigenem Geld bezahlt hatte.

Zwei lange Jahre war er arbeitslos.

Die Finanzkrise hatte auch die Schifffahrt gebeutelt, viele Jobs wurden vernichtet. Jahrelang war er als Erster Offizier auf Frachtschiffen zur See gefahren, zuletzt als Kapitän eines Stückgutfrachters. Weil die Reederei den Ersten und Zweiten Offizier eingespart hatte, fungierte er gleichzeitig als Ladungsoffizier, was für die Erstellung des Stauplans auf Grund des Fahrtgebiets und der Anzahl der anzulaufenden Lösch- und Ladehäfen sowie unterschiedlicher Ladung eine sehr anspruchsvolle Aufgabe war. Dann meldete seine Reederei Konkurs an, er verlor seinen Job. Mit achtunddreißig und einem mickrigen Sparguthaben in Kroatischer Kuna stand er auf der Straße.

Schließlich, als er vollkommen pleite war, fand er den Job als Barmann in einem Aufreißerschuppen mit dem originellen Namen Beach Club Adria. Trotz Überqualifizierung wurde er eingestellt, erhielt einen Hungerlohn, war allerdings mit fünf Prozent am Getränkeumsatz beteiligt. Er hatte sich keine Illusionen gemacht, den Job hatte er seinem guten Aussehen zu verdanken. Die Besitzer der Bar, zwei clevere Geschäftemacher, rechneten damit, dass es sich bei den sexhungrigen Singles weiblichen Geschlechts in den Hotels an der Strandmeile herumsprechen würde, dass ein Ex-Kapitän den Laden schmeißt, ein echter Kerl mit einer interessanten Vita.

Die Rechnung ging auf.

Touristinnen und einheimische junge Männer bevölkerten jede Nacht die Kaschemme, umlagerten den stets gerammelt vollen Bartresen. Anfangs hatte Simunovic kein Problem damit, den Zuchthengst zu spielen. Die Frauen, meist Deutsche oder Italienerinnen, suchten nicht den Mann fürs Leben. Sie suchten One-Night-Stands, wollten unkomplizierten Sex. Das konnte er bieten. Später wurde er etwas wählerischer in der Auswahl seiner Gefährtinnen der Nacht. Einige verbrachten sogar ihren gesamten Urlaub mit ihm.

Seine ganze Hoffnung ruhte auf der bevorstehenden Mitgliedschaft Kroatiens in der EU. Er hoffte auf den Job als Kapitän oder auch als Erster Offizier auf einem Schiff einer deutschen Reederei. Seine Hoffnung schien sich jetzt zu erfüllen. Zwar nicht bei seiner Wunschreederei, aber immerhin, Kapitän eines Containerschiffs der Panamax-Klasse war auch nicht zu verachten.

Unter seinen Utensilien auf dem Nachttisch findet er eine zerdrückte Packung Ronhill-Zigaretten. Da er befürchtet, die Frau mit dem Klicken seines Zippos aufzuwecken, reißt er ein Streichholz an, hält es an die Zigarette und inhaliert. Nach ein paar Zügen drückt er sie angewidert in einen überquellenden Aschenbecher. Er geht nackt in das kleine Bad und stützt sich aufs Waschbecken. Aus dem Spiegel blickt ihn ein müdes Gesicht mit trüben Augen an. Beim Zähneputzen fällt ihm ihr Name ein: Katrin.

Ein schöner Name.

Eine schöne Frau.

An den Sex mit ihr kann er sich nur dunkel erinnern. Zuviel Sliwowitz. Ein Wunder, dass er überhaupt noch einen hoch bekommen hatte. Seufzend geht er unter die Dusche. Als er danach wieder sein Zimmer betritt, steht sie in das Bettlaken gehüllt auf dem Balkon, blickt über die Dächer der Altstadt und raucht. Sie dreht sich um und lächelt. Von Kater keine Spur, klare Blauaugen, nur ihr Haar ist verwuschelt.

Vielleicht hat ihr der Sex mit mir gefallen, hofft er und sagt: „Ich habe wieder einen Job als Kapitän und muss nach Frankfurt. Kannst du mir tausend Euro leihen?“ Dann fällt ihm ein, dass Spesen erwähnt wurden und er winkt ab. „Vergiss es. Die Reederei schickt einen Vorschuss.“

Blaue Augen blicken ihn intensiv an.

Bis es fast wehtut.

Dann nickt sie. „Wann?“

„Sobald mein Ticket eingetroffen ist.“

„Ich wohne in Frankfurt“, sagt sie, immer noch lächelnd. „Warum fliegen wir nicht gemeinsam?“

3

MARRAKESCH, MAROKKO.

„Schicksal ist etwas, was wir erfunden haben, weil wir den Gedanken nicht ertragen können, dass alles, was passiert reiner Zufall ist.“ Meg Ryan als Annie Reed in „Schlaflos in Seattle.“

Odilia Gress, genannt Odi, Lelands New Yorker Stellvertreterin und Ex-Mitglied der Groupe d’Intervention de la Gendarmerie Nationale, einer Antiterroreinheit der französischen Polizei, erreicht Unger schließlich drei Stunden später auf seinem Iridium-Satellitenhandy und berichtet.

„Der Koch der Lodge, mit dem er verabredet war, hat den Schuss gehört und ihn kurz danach gefunden“, sagt sie. „Leland hatte hinterlassen, dass ich im Notfall sofort verständigt werde. Gott sei Dank hat einer der Gäste, ein bekannter Chirurg aus Montreal, erste Hilfe geleistet und sich um ihn gekümmert. Mit ihm habe ich den sofortigen Transport nach Kamloops und von dort mit einer Chartermaschine nach Vancouver ins UBC Hospital veranlasst, wo er seit einer Stunde von einem Ärzteteam unter Leitung dieses Chirurgen operiert wird.“

Unger steht unter Schock.

Seine Stimme klingt angespannt.

„Leland hat mit einem Notfall gerechnet? Wo hat ihn die Kugel getroffen? Wie schwer ist die Verletzung? Wird er überleben?“

Odi seufzt.

„Schultersteckschuss“, sagt sie. „Keine Austrittswunde. Sein Zustand war bei der Ankunft im Hospital stabil, was immer das heißt.“ Dann fügt sie hinzu: „Mehr weiß ich auch nicht.“

„Wo bist du?“

„LaGuardia Airport. Mit Lelands Tochter. Wir haben eine schnelle Citation Ten gechartert. Start in fünfzehn Minuten. Peter fliegt separat von Los Angeles.“

Lelands Tochter Natalie, die Unger nur von einem Foto kennt – dunkelblond, attraktiv und geschieden – ein paar Jahre jünger als er, hatte als Analystin im Directorate of Intelligence der CIA gearbeitet. Seit etwa einem Jahr gehört sie neben Odi dem Führungsteam von Lelands Firma an. Sein Sohn Peter leitet die Filiale in Los Angeles.

„Und wo steckst du?“, verlangt Odi zu wissen.

„Marrakesch“, sagt Unger knapp. „Bin schon unterwegs.“ Dann: „Schaff diesen Koch aus der Lodge her und halte den Doktor aus Montreal fest.“

„Schon geschehen.“

„Wir sehen uns in Vancouver“, sagt Unger und beendet das Gespräch.

Er starrt auf das Handy in seiner Hand und versucht, seine Gedanken zu ordnen. Dann hebt er den Kopf und blickt über den Dachpool auf die Medina, lässt seinen Blick von der blühenden Dachterrasse über die nistenden Störche auf der Mauer eines nahen Palais schweifen und wappnet sich innerlich gegen die beschissene, reale Welt.

Seit zwei Wochen hält er sich im Riad seiner Freundin Kahina Yassine auf. Ein dreistöckiges Stadthaus hinter dicken Mauern mit unauffälligen Türen in einer ruhigen Seitenstrasse der südlichen Medina. Aufwendig und liebevoll restauriert und renoviert, in unterschiedlichen orientalischen Stilrichtungen ausgestattet. Marmor, Naturstein und gebrannte Ziegel, Terrakotta und Holz. Eingerichtet und dekoriert mit erlesener arabischer und marokkanischer Handwerkskunst. Angelegt um einen mit exotischen Pflanzen, Pinien, Atlaszedern und kleinen Palmen begrünten kühlen Innenhof, mit einem Mosaikbrunnen aus Fés, einem der Zentren der Mosaik-Handwerkskunst. Die wundervollen Ornamente der Brunnen-Oberfläche sind aus von Hand geschlagenen Mosaikkacheln unterschiedlicher Form und Größe zusammengesetzt. Ein sehr aufwendiges Kunsthandwerk, die arabische Variante einer Klimaanlage.

Eigentlich hatte er vorgehabt, solange in diesem Palast zu bleiben, bis Kahina genug von ihm haben und ihn rauswerfen würde. Dabei ist er sich aber ziemlich sicher, dass sie alles tun würde, um ihn zum Bleiben zu veranlassen.

Für immer.

Noch einmal genießt er den Panoramablick über die Dächer der Medina. Dann erhebt er sich von der Liege, reckt sich, streckt die Arme aus und brüllt: „Gottverdammte Scheiße!“

Damit weckt er Kahina auf, die auf der anderen Poolseite nackt in der warmen Nachmittagssonne geschlafen hat. Sie blinzelt ein paar Mal und setzt die Sonnenbrille auf. Ratlos blickt sie zu ihm rüber.

„Was ist?“, fragt sie und muss gähnen.

„Ein Anschlag auf meinen Freund Joe Leland. Ich werde gebraucht.“

„Wo?“

„Vancouver.“

„Du musst fort?“

Unger nickt.

„Sofort?“

Unger nickt wieder.

„Ich komme mit“, sagt sie spontan.

Unger geht nicht darauf ein. Er muss die Nachricht verdauen, seine Sachen packen und einen Flug organisieren.

Kahina steht auf, schüttelt die schwarz gelockte Mähne und kommt geschmeidig wie ein Ozelot um den Pool auf ihn zu. Das kurz gestutzte Schamhaar schimmert ölig in der Sonne. Ihr tatsächliches Alter hat er nie erfahren. Ende dreißig, vielleicht auch fünfundvierzig. Im Grunde ist es ihm völlig egal. Sie übt eine magische Faszination auf ihn aus, ist groß, über einsachtzig, mit langen Modelbeinen und kleinen, eleganten Stehbrüsten. Eine hellhäutige, von der Sonne gebräunte Berberfürstin, halb Spanierin, halb Marokkanerin. Ovales Gesicht, hohe Stirn und etwas zu weit auseinanderstehende intensivblaue Augen. Hohe, markante Wangenknochen, makellose Haut, gerade, edle Nase und volle, sinnliche Lippen. Wenn sie lächelt, blitzt ihr weißes Raubtiergebiss. Eine sehr schöne und – wie Unger weiß – auch sehr gefährliche Frau.

Sie schaut ihn scharf an.„Du hast mich doch verstanden, oder?“

Unger sträubt sich ein wenig. „Ja, ja.“

„Und?“

Er sieht ihr fest in die Augen und sagt: „Du kannst nicht mitkommen. Die Gründe muss ich nicht aufzählen. Die kennst du bereits.“

Sie lächelt leicht und Unger weiß, was sie denkt – du kannst mich mal, kreuzweise – oder so ähnlich.

Ablenkend sagt er: „Ich muss Flüge und Zeitzonen checken.“

Kurze Zeit später.

„New York ist vier, Vancouver sieben Stunden zurück“, sagt er und will eine Nummer eintippen.

Sie nimmt ihm das Handy aus der Hand.

„Von Marrakesh nach Vancouver dauert der Linienflug, eingerechnet zwei Zwischenstopps, über sechsunddreißig Stunden. Guck nicht so verdattert. Als ehemaliges Model kann ich dir sämtliche Verbindungen nach New York, Los Angeles, San Francisco oder Vancouver auswendig aufsagen. Das waren die Städte, in denen die meisten meiner Shootings stattfanden.“

„Was schlägst du vor?“

„Meine Firma verfügt über eine Gulfstream.“

Unger weiß jetzt, dass er ohne Kahinas Hilfe aufgeschmissen ist. Ohne einen Business Jet mit großer Reichweite wird er tagelang unterwegs sein. Sein innerer Widerstand gegen ihre Begleitung beginnt zu bröckeln.

Und Kahina weiß, dass sie gewonnen hat.

Sie beginnt zu telefonieren.

Eine Stunde später steht folgendes fest: Flug mit einer Gulfstream G650 nonstop nach Vancouver. Flugzeit circa sieben Stunden. Abflug von Marrakesch-Menara, dem internationalen Flughafen, gegen zwanzig Uhr, Ankunft in Vancouver zur gleichen Zeit, zu der man in Marrakesch gestartet ist. Eine Limousine wird sie ins Hotel bringen, wo Unger von Odi, Natalie und Peter zur Lagebesprechung erwartet wird.

Danach wird man weitersehen.

Zwei Stunden später, nachdem er Pilot und Copilot, beide Franzosen, die Hand geschüttelt hat, räkelt sich Unger auf einem der superbequemen Sitze und streckt die Beine aus. Kahina hat es sich auf der anderen Seite des Gangs bequem gemacht und sich in die Lektüre eines Buches vertieft. Helle Ledersitze, bequemes Sofa, davor eine gut bestückte Bar, auf dem Tresen ein Humidor aus spanischer Zeder und ein fünfzig Zoll Flachbildfernseher. Die Sitze waren von acht auf sechs verringert, die Waschräume vergrößert und Duschen sowie eine Edelstahlbordküche eingebaut worden, komplett mit schickem, italienischem Kaffeeautomaten. Der kleine Kühlschrank ist mit Leckereien von Foie gras bis Beluga-Kaviar gefüllt. Unger entdeckt sogar eine Dose mit Weißwürsten, dazu eine Packung mit tiefgekühlten Brezeln und ein Sixpack Weißbier. Rauchen an Bord ist erlaubt, ein raffiniertes Lüftungssystem über dem Bartresen sorgt für angenehme Frischluft.

Auf einem mit Gravuren verzierten Messingtablett mit Löwenfüßen sind sechs Gläser platziert. Die Teekanne und die kugelförmigen Behälter für Minzeblätter, grünen Tee und Zuckerkegel sind aus Silber, ebenso das Hämmerchen zum Zerkleinern des Zuckers. Alles für eine perfekte, marokkanische Teezeremonie in über fünfzehntausend Metern Höhe. In einem der Behälter entdeckt Unger dunkelbraune, fast schwarze, minzig riechende Brocken.

Er blickt zu Kahina. „Haschisch?“

Kahina klappt ihr Buch zu, steht auf und kommt an die Bar.

„Black Maroc“, stellt sie fest. „Von Pflanzen mit afghanischem oder Himalaya-Erbgut gewonnen, die Blütenstände vor der Weiterverarbeitung fermentiert und von Hand gepresst.“ Sie zerbröselt einen kleinen Brocken, senkt die edle Nase über ihre flache Hand, zieht den Duft ein und murmelt: „Etwas ganz Besonderes. Ziemlich hinterhältig. Die Wirkung kommt mit Verzögerungseffekt.“

„Es spricht die Fachfrau“, meint Unger trocken.

Um die Charterkosten macht sich Unger keine Gedanken. Eigentlich hatte er vorgehabt, die Rechnung an Odi weiterzureichen. Auf seine vorsichtige Frage, mit welcher Summe er zu rechnen habe, hatte Kahina erstaunt geantwortet: „Summe? Die Maschine steht zu meiner Verfügung.“

Daraufhin hatte er seinen Mund gehalten.

Kahina ist auf ihren Sitz zurückgekehrt, hält die Augen geschlossen und scheint eingeschlafen zu sein.

Unger beobachtet die Frau, mit der er die letzten zwei Wochen verbracht hat. Sie trägt einen leichten Cashmere-Pullover mit Rundausschnitt in der Farbe ihrer Augen, eine Khakihose – durch die Gürtelschlaufen ein Seidentuch von Hermès geschlungen – und modische, olivfarbene Desert-Boots aus Wildleder.

Eine Zufallsbekanntschaft.

Nach seinem erledigten Auftrag in Tanger hatte er zur blauen Stunde auf der Terrasse des Café Hafa, einst das Stammcafé von Paul Bowles, die Aussicht auf das Mittelmeer genossen. Auf der steil aufragenden Klippe über der Bucht von Tanger umschwirrten Bienen die Gläser mit süßem Thé à la Menthe. Stammgäste beim Kartenspiel oder Buberuku hatten darauf gewartet, dass die Sonne im Meer unterging und nuckelten an ihren Wasserpfeifen, gefüllt mit Kif, dem Haschisch aus dem nahen Rif-Gebirge. Einer der umherwimmelnden Dealer hatte dreist versucht, ihm sogenanntes marokkanisches Premier-Hasch aufzuschwätzen, bis Unger ihm gereizt bedeutet hatte, er solle sich verpissen.

Plötzlich stand die große Frau mit einem Drink in der Hand neben seinem Tisch und sprach in schnellem mit Französisch vermischten Marokkanisch-Arabisch auf den Dealer ein, der zusammenzuckte und sich in devoter Haltung davonschlich. Die Frau, schön, rassig, die so aussah, als würde sie sich für Politik und Literatur interessieren und die neuesten Filme kennen, deutete fragend auf den freien Stuhl, den Unger bisher erfolgreich gegen andere Gäste verteidigt hatte.

Er machte eine einladende Handbewegung.

Sie setzte sich, zog die Sonnenbrille ein Stückchen runter und sagte in fließend amerikanischem Englisch: „Sie sind kein Haschraucher, oder?“ Sie wartete seine Antwort nicht ab und fuhr fort: „Was Ihnen der Wichser angeboten hat, ist kein Premier-Hasch, sondern vierte oder fünfte Siebung, in die alles hineingedroschen wird, was in der Scheune herumliegt, inklusive Dreck und Ziegenscheiße.“

Unger musste lachen.

„Finden Sie mich aufdringlich?“, wollte sie wissen und musterte ihn.

„Überhaupt nicht“, hatte Unger schnell geantwortet.

Eine Aura lässiger Kultiviertheit, die er noch bei keiner anderen Frau gespürt hatte, umgab sie.

„Ich habe Sie beobachtet“, sagte sie und wies mit dem Daumen über die Schulter. „Von der Bar im Café aus. Wie ein Tourist oder Dealer wirken Sie nicht auf mich.“

„Ich habe Sie sofort erkannt“, sagte Unger. „In den neunziger Jahren waren Sie eines der Supermodels.“

„Lächeln, bis dir das Gesicht weh tut“, erwiderte sie und streckte die Hand aus. „Ich bin Kahina Yassine. Nennen Sie mich bitte Kahina.“

Unger drückt sie.

„Schöner Name“, sagte er und meinte es auch so. „Ich heiße Wolf.“

„Wolf wie Canis lupus?“

Unger nickte.

„Es gibt wahrscheinlich kein Hochglanzmagazin auf der Welt, auf dessen Cover ich nicht mindestens einmal abgebildet war.“ Sie nahm die Brille ab und lächelte verhalten. „Was glauben Sie, für wie viele Männer und Frauen ich die Onaniervorlage abgegeben habe – tausend, zehntausend oder mehr?“

Damit brachte sie Unger wieder zum Lachen.

„Millionen, schätze ich“, japste er.

Eine Stunde später wälzten sie sich in ihrem Bett.

Später am Abend.

Von der Terrasse in Kahinas Haus hatte man das Panorama der Bucht von Tanger vor sich, mit einem Blick bis zur Straße von Gibraltar. An die Brüstung gelehnt rauchte Unger eine Zigarette und fragte sich, warum er sich schon wieder auf ein flüchtiges Abenteuer mit einer fremden Frau eingelassen hat, dessen Konsequenzen er nicht abschätzen konnte. Ohne zu wissen, ob man ihm, sollte er erschöpft neben ihr eingeschlafen sein, etwas verabreichen würde, was seinen Tod wie Herzversagen aussehen ließe. Oder noch simpler, ob man ihm einen Eispickel ins Herz rammen oder einfach eine Kugel in den Schädel schießen würde. Bei einem Deutschen mit zweifelhaftem Ruf würden sich die marokkanischen Ermittler – sollte seine Leiche überhaupt jemals gefunden werden – keine Mühe geben, den Tod eines Privatdetektivs aufzuklären. Natürlich fand er keine Antwort, jedenfalls keine, mit der er etwas anfangen konnte. Aber irgendwann kommt der Zeitpunkt, wo man seine Paranoia überwinden muss, weil man sonst nicht mehr leben kann.

Dann erschien Kahina auf der Terrasse.

Fast wäre ihm die Zigarette aus dem Mund gefallen, als sie provozierend vor ihm poste: bronzefarbene Haut, leuchtend blaue, dunkel mit Kajal umrandete Augen, die wildlockige Mähne im Nacken zu einem lockerem Pferdeschwanz gebändigt, berberblaue Djelaba mit kostbar besticktem Ausschnitt, eng anliegende dunkelblaue Leggins und spitz zulaufende marokkanische Schuhe.

„Du bist unglaublich“, hatte er gemurmelt und sie an sich gezogen, den Duft von Oud, Orangenöl und Minze eingeatmet.

„Du auch“, murmelte sie. „Du bist ein romantischer, fantasievoller und einfühlsamer Liebhaber, bist dir deiner Attraktivität und Qualität im Bett bewusst und ich glaube, du kannst auch tiefe, intensive Zuneigung empfinden.“ Sie hatte sich von ihm gelöst, einen Joint angezündet und einen tiefen Zug genommen. „Keine Ahnung, ob wir uns morgen wie Fremde verhalten werden, sollten wir uns wieder begegnen. Solltest du dich gefragt haben, warum ich dich angesprochen habe, antworte ich dir mit einem marokkanischen Sprichwort: Die Zunge ist die Übersetzerin des Herzens.“

„Wer bist du?“, fragte Unger.

Kahina drehte sich zu ihm.

„Mein Stamm, Berber in der Region von Marrakesch, baut seit dem fünfzehnten Jahrhundert Kif an. Kif zu pflanzen, ist bis heute ein Zeichen unserer Selbstständigkeit. Unser Reichtum gründet auf Topqualität und uralten Handelsbeziehungen und Partnern. Außerdem handeln wir mit Oliven, Datteln, Artischocken und sonstigen Südfrüchten. Uns gehören Fischfabriken, wir versenden Sardinen- und Schalentier-Konserven in die ganze Welt. Das grüne Gold Marokkos, eines der besten Gourmet-Olivenöle, vielleicht sogar das Beste weltweit, wird von meinem Stamm hergestellt und vertrieben. Unsere Schiffe transportieren Waren – ja, auch Haschisch – von Tanger und Ceuta nach Tarifa oder Algeciras in Spanien und Sète in Südfrankreich, von Melilla nach Malaga und Almeria. Tanger ist eines unserer Handelszentren“, sagte sie und reichte ihm den Joint. „Übrigens, sämtliche halbherzigen Versuche der marokkanischen Regierung – egal welcher – den Anbau von Kif zu unterbinden, sind bisher fehlgeschlagen.“

Unger machte einen tiefen Zug, behielt den Rauch kurz in der Lunge und stieß ihn dann aus.

„Was bist du? Eine Haschisch-Prinzessin?“

„Eine Berberfürstin“, hatte sie ernsthaft erwidert. „Liberale Familie, mein Stamm hält sich nicht an die strenge muslimische Doktrin der Araber. Privatinternat in der Schweiz, Studium an der Ecole Nationale d‘Administration in Paris, wo ich von einem bekannten Fotografen für Modeaufnahmen entdeckt wurde und plötzlich, womit niemand gerechnet hatte, auf dem Cover der französischen und amerikanischen Vogue erschien. Durchbruch mit dem allerersten Shooting. Andere Fotografen, weitere Shootings, Supermodel-Status, was immer das auch sein mochte, Regisseure, Werbefilme, Musik-Videos, eine kleine, aber bedeutende Nebenrolle in einem französischen Action-Thriller – et cetera, et cetera.“

Sie schnippte den Stummel über die Brüstung. Funken sprühend traf er unten auf.

„Seit fast zehn Jahren bin ich jetzt so eine Art Aufsichtsratsvorsitzende unseres Familienunternehmens.“

Damit schien alles gesagt zu sein.

Nach einer Pause fragte Unger: „Warum erzählst du mir das?“

Sie zuckte mit den Schultern.

„Was könntest du schon damit anfangen?“

Sie starrten schweigend in die Nacht. Unzählige Sterne glänzten aus dem schwarzblauen Himmel auf Tanger, spiegelten sich auf der Wasseroberfläche des Swimmingpools und an den bunten Kacheln der Säulen. Käfer zirpten und Nachtfalter flatterten herum, torkelten gegen die Lampen, die einen matten Schein verbreiteten.

„Und – was machst du?“, hatte sie schließlich gefragt.

„Ich erledige Dinge.“

Sie lächelte ihr orientalisches, geheimnisvolles Lächeln.

„Ich wusste, dass du das sagen würdest.“ Dann fügte sie hinzu: „Warum kommst du nicht für ein paar Tage mit mir nach Marrakesch?“

Aus ein paar Tagen wurden ein paar Wochen.

Außer mit seiner Ex-Frau, war Unger noch nie mit einer anderen Frau solange zusammen gewesen. In den heißen Sommernächten, wenn kühler Wind von den Bergen des Hohen Atlas blies und das Klima am Rande des Hochgebirges erträglich machte, verbrachten sie die Nächte auf dem Dach des Riad. Kahinas Berber-Köchin servierte exquisite Gerichte, sie tranken eisgekühltes, aromatisiertes Wasser und Les Trois Domaines, einen Rotwein, dessen Reben im Weinbaudelta zwischen Mittelmeer, Atlantik und Atlasgebirge auf fünfhundertfünfzig Meter Höhe wachsen. Dazu hörten sie John Coltranes Olé und Blue Train und von Miles Davis Sketches of Spain oder Kind of Blue, knabberten köstliche, halbmondförmige Gebäckstücke, gefüllt mit fein gewürzter Mandelpaste, in Orangenblütenwasser getaucht und mit Puderzucker überzogen und rauchten reines Haschisch aus dem Harzdrüsenpulver der feinen und vorsichtig durchgeführten ersten Siebung. Haschisch, das – wenn überhaupt – nur sehr selten in den Handel gelangt. Und in solchen Nächten hatte Unger viel von sich preisgegeben.

Vielleicht zu viel.

Er unterbricht seine Gedanken, steht von seinem Sitz auf und deckt Kahina mit einer leichten Cashmere-Decke zu.

Sechs Stunden später.

Aromatischer Duft steigt ihm in die Nase und lässt ihn aufwachen.

„Thé à la menthe“, sagt Kahina und reicht ihm ein Glas.

Unger nickt dankend und schlürft das süße, belebende Gebräu.

Kahina ist bereits geduscht und umgezogen. Sie verströmt einen Hauch von Orange und Zimt, steckt zwei marokkanische Zigaretten mit Knistereffekt und intensivem Nelkengeruch an und schiebt ihm eine zwischen die Lippen. Unger muss husten und sieht sich nach einem Aschenbecher um. Schließlich lässt er die Zigarette auf dem Grund einer leeren Cola-Dose verzischen, packt frische Klamotten und Waschbeutel und verschwindet im Waschraum.

Als er geduscht und rasiert wieder auftaucht – dem Septemberwetter in Vancouver gemäß in blauem Polohemd, khakifarbener Leinenhose, die Füße sockenlos in weichen, hellbraunen Sattelschuhen, über dem Arm ein leichtes dunkelblaues Blouson – findet er Kahina im Gespräch mit dem Piloten.

„Bonjour Monsieur“, begrüßt ihn der Captain. „Wir landen in einer halben Stunde.“

4

VANCOUVER, BRITISH COLUMBIA, KANADA.

„Ernest Hemingway hat mal geschrieben: ‚Die Welt ist so schön, und wert, dass man um sie kämpft.‘ Dem zweiten Teil stimme ich zu.“ Morgan Freeman als William Somerset in „Sieben.“

Vancouver, später in der Nacht. Peter Lelands Hotelsuite.

Peter, dessen Ähnlichkeit mit seinem Vater unverkennbar ist und der aus dem gleichen Holz geschnitzt ist, sagt in dozierendem Tonfall: „Sein Zustand ist stabil. Keine Lebensgefahr.“

Er blickt auf seine Armbanduhr.

„Im Moment schläft er. Bisher war er nicht vernehmungsfähig.“

Er lässt seinen Blick über die Runde schweifen.

„Für den Anschlag wurde ein McMillan-Scharfschützengewehr mit Standard-Natopatronen benutzt, wie es kanadische Streitkräfte verwenden, das Taucher der Mounties circa fünfzig Meter entfernt aus dem noch flachen See gefischt haben. Zehn, zwanzig Meter weiter draußen, wäre die Waffe in über fünfhundert Meter Tiefe unauffindbar verschwunden gewesen. Der Schütze hat durch den Rücken aufs Herz gezielt, vermutlich von einem Boot aus. Nur ein glücklicher Zufall und die Schutzweste – wahrscheinlich hat sich Vater direkt vor dem Schuss im Bruchteil einer Sekunde bewegt – ließ die Kugel das Schulterblatt treffen und stecken bleiben…“

„Er trug eine Schutzweste?“ unterbricht Unger verblüfft.

„Ja. Eine SK vier mit Keramikplatten, die vor Langwaffenmunition mit Vollmantel und Hartkern schützt“, antwortet Natalie. Ihre Stimme klingt gefasst. „Sein Schulterblatt ist zertrümmert. Die Schutzweste hat die Kugel nach oben gelenkt, sonst wäre Dad jetzt tot.“

„Vier Fragen“, sagt Unger und zählt an den Fingern ab. „Wer wusste von Lelands Reise? Warum hat er mit einer Notsituation gerechnet? Warum trug er eine Schutzweste? Und warum hielt er sich in dieser Lodge auf?“

„Die Fragen können wir nicht beantworten, aber den Tipp für die Lodge hatte er von dir“, sagt Natalie. „Er wollte ein paar Tage ausspannen.“

„Fuck“, lautet Ungers Kommentar.

Er denkt kurz nach.

Dann: „Kann sein, dass wir über die Lodge gesprochen haben. Vor ein paar Jahren habe ich dort gewohnt und in den Wäldern Weißschwanzhirsche gejagt.“

Er atmet tief durch.

„Vier Gründe für einen Mord: Geld, Sex oder Rache…“

„Rache“, wirft Natalie ein.

„… oder man wollte ihn zum Verstummen bringen.“

Unger berichtet in groben Zügen von seinem Auftrag in Tanger.

„Die Worte, die ich zu übermitteln hatte, lauten: Mounir Youssoufi. Nein, ich habe keine Ahnung, ob es sich um ein Codeword oder um einen Namen handelt. Ich kenne keine Hintergründe und ich habe auch nicht danach gefragt. Kann sein, dass dieser Name – sollte er sich als solcher entpuppen – und der Anschlag zusammenhängen. Ich habe den Eindruck, ein Schachbrett vor mir zu haben, glaube, die ersten Züge der Figuren zu erkennen, aber die Spieler sind noch verborgen.“

Er blickt in die Runde.

„Lasst den verdammten Namen durch eure Datenbänke laufen. Schickt mir alle Infos auf mein Smartphone.“

Er nickt Peter zu.

„Sorry, ich hab dich unterbrochen.“

Peter fährt mit seinem Bericht fort. „Bei einer Videokonferenz mit Sheila Farr, der Besitzerin der Askook Lodge, haben wir folgendes erfahren: Circa eine Stunde, nachdem mein Vater eingecheckt hatte, traf ein Paul Prescott ein, angeblich Anwalt aus Chicago, der ihm das Fliegenfischen beibringen wollte. Sheila hat uns eine Kopie seines Führerscheins gemailt, den wir sofort an unsere Filialen weitergeleitet haben. Ergebnis: gefälscht. Auch bei der Gesichtserkennung kein Treffer. Es gibt einen realen Anwalt Paul Prescott, der sich allerdings im Moment mit seiner Familie in Südfrankreich aufhält…“

„Der falsche Prescott war nicht der Killer“, unterbricht Unger. „Er hätte genügend Gelegenheiten gehabt, Joe an einsamen Flecken des Sees umzulegen. Warum hat er’s nicht getan?“

„Ich stimme zu“, sagt Peter. „Der Wichser hat Vater diese Anglerscheiße interessant gemacht, um ihn zu beobachten und zu studieren, mit dem Ziel, ihn alleine loszuschicken, damit ihn der echte Killer ungestört erledigen kann.“

„Prescott fungierte als Aufklärer für den eigentlichen Sniper“, sagt Unger. „Er überwachte sein Objekt und sicherte Räume.“

„Das klingt nach Ex-Militär“, wirft Odi ein.

„Joe wurde bereits in New York observiert, wahrscheinlich saßen Sniper und Aufklärer mit ihm im gleichen Flugzeug“, sagt Unger.

„Wie gehen wir vor?“, fragt Peter.

„Wer leitet die Ermittlung?“, will Unger wissen.

Peter blickt auf sein Smartphone und liest die Namen vom Display ab. „Chief Superintendent Alain Charnier und Sergeant Don Ellis von der Royal Canadian Mounted Police.“

Odi kommt auf Peters Frage zurück.

„Sobald Joe ansprechbar ist, werden wir in Erfahrung bringen, was aus seiner Sicht geschehen ist. Dann fliege ich mit Natalie zurück nach New York. Von dort können wir euch besser unterstützen, als uns hier auf die Zehen zu treten.“

Natalie nickt zustimmend.

Peter legt Unger eine Hand auf die Schulter und sagt: „Wolf, kannst du bitte die Sache übernehmen? Du hast Generalvollmacht. Ich kann hier nicht von Nutzen sein. Außerdem ist ein einziger Ansprechpartner für die lokalen Ermittler von Vorteil. Du weißt schon, kein Kompetenzgerangel…“

Unger fällt ihm ins Wort: „In Ordnung.“

Peter atmet auf. „Danke, mein Freund.“

„Du bekommst jegliche Unterstützung“, bekräftigt Natalie.

Als auch Odi einstimmen will, hebt Unger die Hände. „Ich werde Joe nicht im Krankenhaus besuchen. Er möchte bestimmt nicht, dass ich ihn krank und elend erlebe, den Körper voller Schläuche, mit Sauerstoff-Nasensonde und wie eine Mumie mit Binden umwickelt.“

Alle nicken.

„Ich werde morgen mit dem Koch und dem Arzt sprechen, danach mit den Mounties.“ Er überlegt kurz. „Dazu muss ich zum Quesnel Lake. Ich brauche…“

„Eine Twin Otter steht zu deiner Verfügung und ein Zimmer in der Lodge ist bereits gebucht“, sagt Odi. „Keme, der Koch, wird mit dir fliegen. Du wirst beide, Koch und Chirurg, morgen zum Frühstück hier im Hotel treffen.“

Unger nickt. „Nur damit ihr Bescheid wisst: um so schnell wie möglich hier sein zu können, war ich auf die Hilfe von Kahina Yassine, einer Freundin, angewiesen, die mir ihren Privatjet nur unter der Bedingung zur Verfügung gestellt hat, dass sie mitkommen kann. Morgen fliegt sie zurück nach Marrakesch.“

Er wendet sich an Odi und Natalie. „Nutzt eure Quellen und überprüft Kahina. Ihr werdet wahrscheinlich auf eine glamouröse Vergangenheit und dunkle Gegenwart stoßen. Ich will alles wissen, was ihr über sie ausgraben könnt.“

„Der Name kommt mir bekannt vor. Sie war…“, beginnt Odi, die selbst mit Unger vor einem Jahr eine kurze, aber heftige Affäre hatte.

„Ja“, sagt er und beendet das Thema. Einen Moment später fügt er hinzu: „Ich berichte an Odi, die dann Natalie und Peter informiert. Okay?“

Zustimmendes Nicken.

Kurzes Gespräch, kein Bullshit, so wie es Unger mag. Alle bekannten Fakten auf den Tisch. Kompetenzen aufgeteilt. Keine Eitelkeiten. Kein Rumgezicke. Pragmatische Entscheidungen, mit denen alle einverstanden sind.

„Absacker an der Bar?“, fragt Peter. „In zehn, fünfzehn Minuten?“

In Ungers achtzig Quadratmeter Suite im vierzehnten Stock, elegant eingerichtet mit schicken italienischen Designmöbeln, großzügigem Bett und riesigem Marmorbad, Terrasse mit spektakulärem Blick über die Dächer der City, wird er bereits ungeduldig von Kahina erwartet. Sie hat sich umgezogen, trägt ein weißes Button-Down-Hemd, knallenge, verwaschene Jeans und einen dunkelblauen Blazer von Ralph Lauren mit einem Phantasiewappen auf der Brusttasche.

Sie sieht umwerfend aus.

„What’s up?“, fragt sie, breitet die Arme aus und schenkt ihm ein charmantes Lächeln.

Unger leckt über die empfindliche Stelle hinter ihrem Ohr und lutscht an ihrem Ohrläppchen, was sie erschauern lässt. Er inhaliert ihren Duft, spürt die Hitze ihres Körpers und fühlt sich plötzlich wie benommen. Sie schlingt die Arme um seinen Hals, drängt ihren Körper an seinen und beginnt schwer zu atmen. Widerwillig löst er sich, schüttelt sich innerlich und murmelt: „Wir nehmen ein paar Drinks mit den Lelands und Odi. Die brennen darauf, dich kennenzulernen.“

Sie lächelt ihr orientalisches Lächeln, deutet mit dem Kinn aufs Bett und flüstert: „Obwohl du es kaum ertragen kannst, jetzt keinen Sex mit mir zu haben?“

„Sex gibt’s später“, seufzt er.

5

DOHA, QATAR.

„Wer sich mit dem Teufel einlässt, landet auf dem Scheiterhaufen. Jeder weiß das.“ Keanu Reeves als Donnie Barksdale in „The Gift – Die dunkle Gabe.“

Sechs Stunden dauerte der Flug von Frankfurt nach Doha, wo Josip Simunovic gegen dreiundzwanzig Uhr sein Gepäck durch die Ankunftshalle rollt und sich nach Nasser Al Kaabi, dem Agenten der Reederei umschaut. In Frankfurt hatte er einige Tage mit Katrin verbracht, die sich als Office Managerin und rechte Hand eines stinkreichen Honorarkonsuls entpuppte, der als Immobilien-Tycoon in südlichen Urlaubsländern Millionen gescheffelt hatte und jetzt den Philanthropen mimt.

Sie hatte ihn in ihre schicke Eigentumswohnung im hippen Sachsenhausen eingeladen, wo er versuchte, seinen Minderwertigkeitskomplex in den Griff zu kriegen – fast schämte er sich für sein kümmerliches Dasein in Makarska. Katrin war im zivilen Leben so völlig anders als die Touristin in Bikini, Jeans und T-Shirt, die in Kroatien sein Bett mit ihm geteilt hatte: zu Hause war sie elegant, selbstbewusst und emanzipiert. Doch Katrin ist nicht nur eine schöne, sondern auch eine sehr intelligente Frau. Mit unbefangener Selbstverständlichkeit half sie ihm, seine verdammten Probleme zu überwinden. Unaufdringlich beriet sie ihn beim Kauf neuer Klamotten – seine Reisespesen waren überaus großzügig ausgefallen – zeigte ihm Frankfurt, führte ihn zum Essen in angesagte Restaurants, schlürfte Cocktails mit ihm in coolen Clubs und Bars und stellte ihn ihren Bekannten vor. Die fanden ihn und seinen Beruf faszinierend, führten interessante Gespräche mit ihm und als sich allmählich das Unterlegenheitsgefühl verflüchtigte, begann sich Simunovic in Katrin zu verlieben.

„Willkommen in Qatar. Ich hoffe, Sie hatten einen angenehmen Flug“, sagt der große Mann, der in einem eleganten petrolfarbenen Leinenanzug auf ihn zukommt und der die Hand ausstreckt, in fließend Britischem Englisch. „Ich bin Nasser Al Kaabi, der Generalbevollmächtigte der Reederei.“

Simunovic bekommt einen festen Händedruck.

„Wir freuen uns“, fährt Al Kaabi fort, „dass Sie unser Angebot angenommen haben.“

„Noch habe ich nicht zugesagt“, sagt Simunovic leicht verwirrt und mustert sein Gegenüber.

„Sie kennen ja auch noch nicht mein Angebot.“

Nasser Al Kaabi ist Mitte vierzig. Dunkler Hautton, kahl rasierter Schädel, kurz gestutzter Vollbart mit grauen Sprenkeln, Hakennase und weiß schimmernde Zähne hinter dicken, roten Lippen. Die feucht schimmernden Augen stehen dicht beisammen.

Er wirkt genau so, wie sich Simunovic den Nachkommen eines nomadisierenden Beduinenstammes vorstellt, der im achtzehnten Jahrhundert von seinen angestammten Weidegebieten im Inneren der arabischen Halbinsel in das Gebiet des heutigen Qatar gestoßen war. Wüstensöhne, die später als Piraten die Küstengewässer beherrschten.

Auf ein Handzeichen von Al Kaabi taucht wie aus dem Nichts ein Uniformierter auf, der sich um sein Gepäck kümmert. Simunovic tippt auf Pakistani. Im Auto, einem schwarzen S-Klasse Mercedes, blickt Al Kaabi auf seine goldene Rolex und sagt: „Wir fahren zu Ihrem Hotel, dem Saint Regis. Im Restaurant ist ein Tisch für uns reserviert. Sie können sich in Ihrer Suite frisch machen, danach besprechen wir die Details. Morgen begleite ich Sie zum Schiff, wo Sie auch den Rest der Besatzung kennenlernen werden.“

Als Simunovic zu einer Entgegnung ansetzen will, fährt Al Kaabi schnell fort: „Ich kann Ihnen versichern, alles erfahrene und hochqualifizierte Seeleute.“ Und: „Ich weiß, dass Sie ein Mitspracherecht bei der Auswahl der Mannschaft haben, aber die Reederei stellt die Besatzung ein und außerdem haben wir keine Zeit gehabt, Sie einzubeziehen. Das Schiff läuft übermorgen aus.“

Simunovic schwirrt der Kopf.

Das geht alles hoppla hopp.

Die Ereignisse überrollen ihn.

Erst der Anruf aus Hamburg, dann der Flug mit Katrin, die ihre Pauschalreise abgebrochen und ein reguläres Ticket nach Frankfurt gekauft hatte, das wahrscheinlich teurer als der gesamte Urlaub in Kroatien war. Leben und Lifestyle in Frankfurt. Katrins Freunde und Bekannten. Der First Class Flug mit einer der besten Airlines der Welt nach Doha. Seine Suite im Luxushotel, die er sich auch vom recht ordentlichen Gehalt eines Kapitäns nicht hätte leisten können – überwältigt schließt er die Augen.

Später, nach dem Essen im Astor Grill, der arabischen Interpretation eines New Yorker Steakpalastes, nach dem besten Porterhouse-Steak seines Lebens und einer halben Flasche Château Teyssier Le Dôme Grand Cru, lehnt sich Simunovic zurück und hat das dringende Bedürfnis zu rauchen.

Als hätte er seine Gedanken erraten, sagt Al Kaabi: „Wenn Sie rauchen möchten – bitte.“

Simunovic kramt eine Zigarettenpackung aus seiner Sakkotasche und blickt sich um. Im Restaurant hält sich eine Gruppe Amerikaner auf. Die kurz geschorenen Haare weisen die Amis als GIs aus dem Hauptquartier der USTruppen im Nahen Osten aus, die Heimweh nach einem ordentlichen Stück Fleisch haben. An einem weiteren Tisch palavern europäische Manager in Business-Anzügen mit ihren in Dishdashas gehüllten arabischen Partnern

„Man darf hier rauchen?“

„Wir dürfen“, sagt Al Kaabi, lässt sein goldenes Dupont klicken und reicht ihm Feuer. Dann zieht er einen flachen Pocket Humidor aus Zedernholz aus seiner Brusttasche, entnimmt ihm eine fette Havanna und schneidet mit einer Zigarren-Guillotine das Mundstück zurecht. Er pafft, bis die Spitze gleichmäßig glüht, nimmt genussvoll einen tiefen Zug und bläst einen perfekten Rauchring.

„Sie sind müde und erschöpft“, sagt er. „Ich werde Ihre Fragen vorwegnehmen und Ihnen gleich die Antworten geben.“ Er grinst. „Nach dem Motto FAQ – häufig gestellte Fragen.“ Sein Tonfall wird ernsthaft. „Sie erhalten einen unbeschränkten Vertrag. Fahr- und Urlaubszeiten sind festgelegt. Vier Monate an Bord, zwei Monate Pause, die Heuer läuft weiter. Inklusive Boni und Zuschläge für Sonntags-, Feiertags- und Nachtarbeit, erhalten Sie ein Jahresgehalt von neunzigtausend Euro, das sind fünfzehntausend Mäuse über dem Heuertarifvertrag für Kapitäne der deutschen Seeschifffahrt.“ Er macht eine Kunstpause und fügt mit erhobener Stimme hinzu: „Netto. In Qatar zahlen Sie keine Steuern.“

Al Kaabi hält kurz inne und versucht die Reaktion seiner Worte auf Simunovic Miene zu lesen. Zufrieden fährt er fort: „Da Sie unter der Flagge Qatars fahren, gelten an Bord unsere Gesetze. Sie wissen, dass Qatar eine absolute Monarchie ist und Islam und Scharia die Hauptquellen der Gesetzgebung sind?“

Simunovic nickt und denkt, jetzt kommt’s!

„Wie auch immer, die Scharia gilt nur für die Muslime an Bord. Ich darf sie an das internationale Seerechtsübereinkommen erinnern: Sollten Sie oder einer der europäischen Offiziere die Rechtsordnung Qatars verletzen, sich eines verbrecherischen Aktes, eines schwerwiegenden Verstoßes gegen das internationale Schifffahrtsrecht oder eines Verstoßes gegen die Grundregeln menschlichen Zusammenlebens schuldig gemacht sowie bei der nautisch-technischen Führung des Schiffes versagt haben, übergeben wir Sie den Behörden Ihres Heimatstaates.“

Er deutet mit der Zigarrenspitze wie mit einem Dartpfeil auf Simunovic.

„Haben Sie das verstanden?“

Simunovic: „Ja.“

Al Kaabi fasst wieder in die Brusttasche, zieht ein längs gefaltetes Papier mit blauem Deckblatt hervor und schiebt es über den Tisch. „Lesen Sie den Vertrag in Ruhe durch. Morgen will ich ihn unterschrieben zurückhaben.“

Auf die Idee, dass Simunovic nein sagen könnte, kommt er erst gar nicht.

6

TANGER, MAROKKO.

„Wenn du einen Freund brauchst, kauf dir einen Hund.“ Michael Douglas als Gordon Gekko in „Wall Street.“

Bei ihren inoffiziellen, aber turnusmäßigen Meetings in einer versifften Strandbude, tauschen Abdelkader Fassi-Fihri, Capitaine des marokkanischen Geheimdienstes Direction générale de la surveillance du territoire und sein spanischer Kollege, Inspector Jefe Diego Álvarez von der Cuerpo Nacional de Policía, Informationen über die Terror- und Drogenszene diesseits und jenseits der Straße von Gibraltar aus, erörtern die Lage in den spanischen Exklaven Ceuta und Melilla an der Mittelmeerküste Marokkos, die politisch zu Spanien, geografisch jedoch zu Afrika gehören. Ceuta ist nur achtzehn Kilometer von der spanischen Küste entfernt.

Die beiden Gebiete sind Anlaufpunkte für zehntausende Afrikaner, die auf ein menschenwürdiges Leben in Europa hoffen. Die Arbeitslosigkeit, Hunger, Krankheiten und Bürgerkriegen zu entkommen versuchen. Sie kommen aus Ländern südlich der Sahara, aber auch aus Pakistan und Asien.

Die Männer lassen Eltern, Frauen und Kinder zurück. Sie hoffen, ihre Familien besser ernähren zu können, wenn sie in einem reicheren europäischen Land Arbeit finden und einen Teil ihres Lohns nach Hause schicken. Oft gehen sie tausende Kilometer zu Fuß durch Wüste und Gebirge, oder sie geben dubiosen Menschenhändlern, die sie angeblich nach Europa bringen, ihr letztes Geld.

Es wird behauptet, dass Marokko hunderte zurückgeschickt und bei den Exklaven festgenommene Flüchtlinge mit Bussen in die Sahara fährt und dort einfach aussetzt.

Fassi-Fihri und Diego Álvarez trinken Pernod und rauchen Kif-Pfeifen, gestopft mit dem besten in Tanger erhältlichen Stoff. Ihren Plausch beenden sie in der Regel in einem mondänen Edelpuff – einer Oase für reiche Nordafrikaner und Europäer, die sich am Leben betrinken wollen – mit Frauen aus dem gesamten Maghreb: Marokko, Tunesien und Algerien sowie Libyen und Mauretanien. Ab und zu trifft man auch auf eine Spanierin oder Französin und ganz exotisch – auf eine blonde Schwedin.

Beide Polizeiveteranen sind im Dienst abgestumpfte, korrupte Bullen und harte Knochen, die sich allerdings einen winzigen Rest von Menschlichkeit bewahrt haben. Sie mussten lernen, dass man Verbrechen nicht ausrotten, aber unter Kontrolle halten kann.

Sie nuckeln an ihren Pfeifen, blicken stumm zum Meer hin.

Keine Jachten, keine Kinder mit bunten Schwimmschlangen, keine Jet Skis mit kreischenden Teenagern, keine blonden Frauen in knappen Bikinis. Das Wasser verseucht von Tangers Exkrementen, die hinter dem Hafen durch dicke Röhren auf Schwimmdistanz ins Meer fließen. Aus Süden bläst der Scirocco, der heiße Saharawind, der Tanger nie loslässt, keine Abkühlung bringt und die weiße Stadt hundsmiserabel stinken lässt. Ein paar Berberfrauen, die rotweiße Kostüme und trichterförmige Hüte tragen, hasten vorüber und zwei Bettler suchen den Strand nach Verwertbarem ab.

„Den alten Joe Leland hat’s erwischt“, bricht Fassi-Fihri das Schweigen und legt die Pfeife ab. „An einem See in Kanada. Wollte dort Urlaub machen.“

„Tot?“, fragt Álvarez.

„Schulterschuss, sagen meine nordamerikanischen Quellen.“

„Wird er überleben?“

„Hoffentlich“, sagt Fassi-Fihri. „Wäre schade um ihn. Hat uns oft mit soliden Informationen versorgt.“

„Wir ihn auch.“

„Das war der Deal.“

„Täterhinweise?“

„Keine Ahnung.“

Álvarez kennt seinen Freund und fragt: „Was macht dir zu schaffen?“

Fassi-Fihri beugt sich vor. „Sagt dir der Name Wolf Unger etwas?“

Álvarez schüttelt den Kopf. „Ein Deutscher?“

„Jemand der für Lelands Agency arbeitet.“

Álvarez setzt sich aufrecht.

Fassi-Fihri hat jetzt seine volle Aufmerksamkeit. Er winkt dem Tangerino hinter dem Tresen zu und deutet auf die leeren Gläser. Dann sagt er: „Ein Ex-Anwalt aus Frankfurt. Keine Akte. Reinweiße Weste…“

„Aber…“, unterbricht Álvarez.

„Aber ein sehr gefährlicher Mann. Von unserem Freund Gunther vom BKA habe ich inoffizielle Informationen. Der Kerl nennt sich Private Investigator, arbeitet aber als Auftragskiller für Klienten, die vor dem Gesetz kein Recht bekommen. Betrachtet Rache als rechtmäßiges Mittel, Unrecht zu sühnen.“

„O Gott“, stöhnt Álvarez. „Einer von denen.“

Fassi-Fihri fasst in seine Jackentasche und schiebt ein Foto über den Tisch. „Mit der Handykamera aufgenommen. Vielleicht das aktuellste Foto, das von Unger existiert.“

Álvarez blickt auf einen Mann über Vierzig, kurz davor in ein Taxi zu steigen. Über einsneunzig groß, athletische Figur, etwa fünfundneunzig Kilo. Kurz geschnittenes Haar, die Schläfen ergraut, markante, maskuline Gesichtszüge, die Lachfältchen scheinen aus besseren Tagen zu stammen. Ein gut aussehender Typ in einem dunkelblauen Polohemd, das er lässig über einer zerknitterten, khakifarbenen Leinenhose trägt. Spontan respektiert er den Mann auf dem Foto. Fühlt sich sogar irgendwie seelenverwandt. Ein unabhängiger, tödlicher Einzelgänger, professionell paranoid, persönlich distanziert.

„Scheint ein harter Brocken zu sein“, meint er. „Sogar auf dem Foto verbreitet er die Aura eines Mannes, der mehr als einmal getötet und überlebt hat.“

„Auf sein Konto gehen einige spektakuläre – äh – nennen wir es ungeklärte Todesfälle.“

Álvarez nickt. „Und natürlich ist ihm nichts nachzuweisen.“

„So isses“, nickt Fassi-Fihri und lässt die Eiswürfel im Glas klirren. „Vor ein paar Wochen kam Unger mit der Royal Air Maroc nach Tanger. Kleines, aber edles Gepäck. Stieg im El Minzah ab. Traf sich dort mit El-Houssaine Kili, der wiederum von einem meiner Männer beschattet wurde.“

„Kili?“, überlegt Álvarez. „Vom Yassine-Clan?“

Fassi-Fihri nickt und gießt aus der Karaffe Wasser auf den Pernod, bis die Flüssigkeit sich zu einem milchigen Weißgelb verfärbt. Dann nimmt er einen ordentlichen Schluck. Er wischt sich über den Schnurrbart und sagt: „Richtig. Der smarte, umtriebige Vetter von Kahina Yassine.“

„Diese verdammte, snobistisch-elitäre Fotze“, sagt Álvarez inbrünstig.

„Mein Mann hat mich sofort angerufen. Er hat beobachtet, wie Unger sich zu Kili runterbeugt, ihm etwas zuraunt. Ganz kurz. Keine Begrüßung, kein Händeschütteln, kein Drink. Dann richtet er sich auf, dreht sich um, lässt Kili sitzen und verlässt das Hotel. Auf dem Überwachungsvideo befindet sich sein Gesicht im Schatten. Keine Chance, seine Lippen zu lesen.“ Fassi-Fihri hält kurz inne. „Trotzdem habe ich meinen Mann angewiesen, Unger zu folgen.“

„Woher wusstest du, um wen es sich handelt?“

„Kommissar Zufall. Dem Beamten am Flughafen fiel sowohl die erlesene Garderobe als auch das kleine Gepäck auf. Er hielt Unger für einen dieser internationalen Investoren, die sich zurzeit in meiner Stadt tummeln oder einen Top-Dealer, der sich im großen Stil auf Shopping-Tour befindet. Er mailte mir Ungers Pass auf mein Handy.“

Álvarez kichert und klopft sich eine Ducados aus der Packung, lässt sein Dupont klicken und inhaliert. Als er spricht, strömt ihm Rauch aus Mund und Nase. „Ich glaube nicht an Zufälle. Ich nenne es Intuition und Erfahrung. Du solltest dem Flughafenbullen eine Belobigung aussprechen.“

„Unger nahm ein Taxi und ließ sich zum Café Hafa bringen.“

Fassi-Fihri grinst breit. „Was glaubst du, wer ihn dort angesprochen hat?“

Álvarez starrt ihn an.

„Kahina Yassine“, sagt Fassi-Fihri.

Álvarez klappt die Kinnlade runter. Er muss das erstmal verdauen. Dann sagt er: „Wie lange versuchst du eigentlich schon, diese Bitch zu schnappen?“

„Man kann sie nicht schnappen. Kahina ist unantastbar. Ich kann ihr ab und zu einen kleinen Stich versetzen, wie ein Moskito. Damit sie nicht vergisst, dass es mich noch gibt.“

„Sei vorsichtig, mein Freund. Du weißt, was mit Moskitos geschieht – irgendwann erwischt sie die Fliegenklatsche.“

„Keine Sorge, Diego. Ich pass auf mich auf.“ Er blickt auf seine Pfeife, stopft sich aber keine neue. Wenn er zuviel geraucht hat, hängt er mit breitem Grinsen nur noch ab und ist zu nichts mehr in der Lage. Also zuckt er die Achseln und fährt fort. „Jedenfalls ist Unger kurz danach in Kahinas nagelneuem Range Rover zu ihrer eleganten Villa ins Nobelviertel La Montagne gefahren, versteckt inmitten der üppigen Vegetation mit herrlichem Blick auf Spanien und die Meerenge von Gibraltar.“

„Du klingst plötzlich so poetisch“, grinst Álvarez. „Wie ein Makler.“

„Ich würde es eher neidisch nennen.“

„Was geschah dann?“

„Na ja, die beiden werden fröhlich die Nacht durchgevögelt haben“, sagt Fassi-Fihri. „Es muss ihr gefallen haben. Sie hat ihn mit nach Marrakesch genommen, in ihren Riad. Es folgte das Übliche: Gelage auf dem Dach, teure Bars, exquisite Restaurants, Trips in den Hohen Atlas und so weiter.“

Er leert das Glas mit einem Zug und bedeutet dem Besitzer der Bude, gleich die Flasche zu bringen und die Karaffe mit Sidi Harazem-Mineralwasser zu füllen.

„Folgende Fragen“, sagt Álvarez. „Was hat Unger dem Clan-Fuzzi mitgeteilt? Und: warum hat ihn Kahina Yassine angesprochen und in ihr Bett gelockt?“

Fassi-Fihri zuckt ratlos die Schultern.

„Gleich nach dem Anschlag auf Joe Leland, haben die beiden mit dem Familienjet das Land Richtung Vancouver, Kanada, verlassen.“

Er seufzt.

„Kannst du dir darauf einen Reim machen?“ Álvarez schüttelt den Kopf.

„Das Treffen mit Kili und kurz danach mit seiner Chefin kann unmöglich Zufall gewesen sein…“

„Kahina muss von der Botschaft gewusst haben“, vollendet Fassi-Fihri den Satz. Er überlegt einen Moment. „Vielleicht handelte Kili sogar in ihrem Auftrag. Aber warum hat sie Unger angesprochen und sich mit ihm eingelassen?“

Álvarez kann sich keinen Reim darauf machen.

„Sie ist unberechenbar“, fährt Fassi-Fihri fort. „Schön, exzentrisch und hoch intelligent, politisch und gesellschaftlich perfekt vernetzt. Kahina ist unglaublich reich und verfügt über Macht – bei den Berbern sind Frauen schon seit dem Mittelalter tonangebend. Ihr Leben unterscheidet sich kaum von dem einer Europäerin. Sie vereint die beiden Kulturen, in denen sie zu Hause ist: Orient und Okzident. Kahina verkörpert die moderne Vorzeigemarokkanerin.“ Dann fügt er trocken hinzu: „Ich mag sie.“

Pause.

Álvarez: „Wenn man Unger als Boten benutzte – ich wette, er hatte keine Ahnung von der Brisanz der Botschaft, wird sich aber seinen Teil gedacht haben – dann frage ich mich: Wer hat ihn beauftragt? Kann sein, mein Freund, dass du auf etwas Großes gestoßen bist. Kann sein, dass der Anschlag auf Leland mit dieser Geschichte zusammenhängt. Verbrenn dir bloß nicht auf deine alten Tage die Finger.“

Fassi-Fihri grinst. „Wir beide, Diego, gehören zum alten Eisen. Eine Aussicht auf Beförderung haben wir nicht mehr. Jahrelang mussten wir mit ansehen, wie jüngere Kollegen – inkompetent, aber ausgestattet mit Kreditkarten und Abschlüssen europäischer oder amerikanischer Universitäten, Diplomen von Lehrgängen bei diversen Organisationen, FBI, NSA, BND und so weiter, der übliche Scheiß – an uns vorbei befördert wurden. Wir beide agieren im Hintergrund, drängen uns nicht ins Rampenlicht, das überlassen wir diesen Arschlöchern. Wir geben Ratschläge und bilden oder manipulieren Meinungen, sammeln Informationen, verfügen über ein Heer von Spitzeln, fügen Puzzlesteinchen aneinander und wenn wir die Zusammenhänge entschlüsselt haben, schweigen wir.“

„Es sei denn…“ sagt Álvarez.

„Es sei denn“, wird er unterbrochen, „die Wichser kommen händeringend angekrochen, weil sie unser Wissen anzapfen wollen oder wir verkaufen die eine oder andere Information“ – er beginnt zu lächeln – „als Altersvorsorge oder um jemanden einen Gefallen zu erweisen.“

„Tja, ich würde das Macht nennen“, stellt Álvarez fest.

„So ist das System.“

„Wir sind das System“, korrigiert Álvarez. „Was wirst du unternehmen?“

Fassi-Fihri feixt. „Wie immer…“

„Abwarten, beobachten, ein, zwei Pfeifchen rauchen und Thé à la menthe trinken“, ergänzt Álvarez. Dann fügt er versonnen hinzu: „Ich frage mich, ob Ungers Besuch etwas mit den Rekord-Investitionen und Mammut-Projekten zu tun hat, die M sechs – wie Mohamed der sechste sich jetzt nennen lässt – angestoßen hat, um der weißen Stadt ein gigantischen Facelifting zu verpassen.“

„Du kannst die Stadt für den erhofften Touristen-Boom zurechtschminken, die Seele Tangers aber bleibt seit Jahrtausenden ein Geheimnis“, sagt Fassi-Fihri. „Der tunesische Schriftsteller Hassouna Mosbahi schreibt: Es gibt nicht nur ein Tanger. Tanger ist jeden Augenblick anders. Es gibt das Tanger der Reichen, der rastlosen Glücksritter, der Begierden und da ist das Tanger der Armen und der Verdammten. Es ist wandelbar wie eine Schauspielerin, die mehrere Rollen in der gleichen Szene spielt.“

Er hält inne und überlegt. Dann hebt er die Hände. „Je länger und intensiver wir beide uns austauschen, umso mehr gehe ich jetzt davon aus, dass Leland tatsächlich eine Information verkauft hat, die er von Unger überbringen ließ. Der alte Paranoiker hat sie mündlich überliefern lassen.“

„Ein Codewort?“

Mit einem Nicken stimmt Fassi-Fihri zu. „Guter Gedanke“, sagt er. „Spinnen wir den Faden weiter. Die Baufirma, die Kahina Yassine gehört und von El-Houssaine Kili geleitet wird, hat sich um Aufträge für den Bau von Hotels, Casinos und Golfplätzen beworben. Da geht es um Milliarden Euro.“

„Du meinst…“

„Ja, Diego, ich mein, da geht’s um zig Millionen Profit.“

Er kneift ein Auge zu.

Álvarez starrt ihm gebannt auf den Mund.

„Was würdest du für den Namen eines korrupten Beamten in leitender Position bei der Auftragsvergabekommission zahlen? Fünfhunderttausend, eine Millionen Euro oder mehr?“

„Leland kennt den Namen der Drecksau“, stellt Álvarez fest. „Er hat ihn an Kahina Yassine verkauft.“

„Ja. Was er aber nicht wissen konnte…“

„Er hat sich gleichzeitig einen Killer eingehandelt“, vollendet Álvarez den Satz.

7

QUESNEL LAKE, BRITISH COLUMBIA, KANADA.

„Es gibt gewisse Regeln, die man beachten muss, um in einem Horrorfilm zu überleben. Erstens: Enthalte dich jeder Form von Sex.“ Jamie Kennedy als Randy Meeks in „Scream.“

Sheila Farr, Besitzerin der Askook Lodge, ist das lebende Beispiel dafür, dass Schlanksein keine Garantie für eine gute Figur ist. Unger schätzt sie auf Ende Dreißig, eine große Brünette mit einer fünfziger Jahre-Figur – sportliche Kurzhaarfrisur, betörender Silberblick aus graugrünen Augen – die aussieht, als ob ihr das Essen Freude bereitet.

Nach dem üblichen Begrüßungspipapo zeigt sie ihm Lelands Suite. Die Einrichtung, ein Mix aus Westernstyle und indianischer Handwerkskunst, Regale vollgestopft mit Büchern, die andere Gäste zurückgelassen haben, dazu botanische Werke, überdimensionale Kunstbücher und Bildbände heimischer Wildtiere. Über dem mächtigen Natursteinkamin und an den Wänden gerahmte Gemäldekopien von Ben Shahn, Charles Sheeler, George Bellows und Grant Wood. Ein breites Bett, darauf eine bunte Plaiddecke. Im massiven Holzschrank hängen Lelands vom vielen Reinigen blass gewordene Barbour-Wachsjacke, ein abgetragenes, aber edles Tweedsakko, ein dunkelblauer Leinenblazer sowie einige Khakihosen. Durch eine Schiebetür blickt Unger in einen Schrankraum mit Ganzkörperspiegel, Fächer und Abteilungen mit Hemden und Unterwäsche und ein Regal mit drei Paar Schuhen. Der Raum duftet nach Sandelholz, Leder und Royall Bay Rhum, Lelands Cologne. Eine weitere Tür führt in das luxuriöse Marmorbad.

Sheila weist auf den Schranksafe. „Soll ich öffnen?“

Unger nickt.

Sie gibt den Universalcode ein. Klackend springt die Tür auf. Während Sheila den Kopf wendet und aus dem Fenster auf den See blickt, räumt Unger den Safe aus. Lelands alte Edelstahl-Rolex, iPad, abgegriffene Brieftasche aus Pferdeleder und Lelands Beretta zweiundneunzig, geladen, fünfzehn Patronen im Magazin, zwei gefüllte Ersatzmagazine.

Unger verstaut Pistole und Magazine in seinem Blouson und fragt sich, warum Leland eine Schutzweste getragen, die Waffe aber im Safe aufbewahrt hatte. Er schnappt sich Lelands Reisetasche und beginnt, seine Sachen einzupacken.

Sheila dreht sich um, legt ihm eine Hand auf den Arm und sagt: „Lassen Sie mich das machen.“

Unger räuspert sich. „Kann ich sein Zimmer haben?“

„Das dachte ich mir bereits“, sagt sie. „Ich hab es für Sie freigehalten.“

Schnell und organisiert beginnt sie, die Tasche zu packen.

Unger schaut ihr dabei zu, ist aber in Gedanken woanders.

Kahina hatte am Morgen in Vancouver das Hotel Richtung Flughafen verlassen.

„Bon voyage!“, hatte Unger gewünscht und sie fest an sich gedrückt. „Sobald die Scheiße hier vorbei ist, sehen wir uns in Tanger oder Marrakesch.“

„Au revoir, mon bien-aimé“, hatte sie gemurmelt. „Komm bald zu mir zurück.“ Dann hatte sie sich gelöst und ihm fest in die Augen geblickt. „Du weißt, was du tun musst, um zu mir zurückzukehren?“

„Was?“, hatte er gefragt.

„Überleben“, hatte sie erwidert.

Von dem Chirurgen, Doktor Nathan Caplan, der einen unaufgeregten, kompetenten Eindruck auf ihn gemacht hatte und der von den Lelands bis zu Joes Entlassung aus dem Krankenhaus angeheuert worden war, hatte er nichts Neues erfahren. Er bestätigte Lelands stabilen Zustand, kündigte eine weitere, komplizierte Operation an und schien froh zu sein, endlich wieder ins Hospital entkommen zu dürfen.

Keme Dumont, der Unger an den Ojibwe-Schauspieler Adam Beach als Ira Hayes in Clint Eastwoods Film Flags of Our Fathers erinnert, hatte den Schuss gehört – die Jagdsaison für Schwarzbär, Elch, Grizzly, Wapiti und Weißschwanzhirsche sei noch nicht eröffnet, hatte er gesagt – sich den Erste-Hilfe-Koffer aus seinem Auto geschnappt und war seiner Schätzung nach drei, vier Minuten später bei Leland angekommen. Er konnte noch das Kanu mit zwei Personen erblicken, das sich rasch über den See in westlicher Richtung entfernte. Paul Prescott erkannte er an der Kleidung, dieselbe, die er auch am Morgen beim Frühstück getragen hatte.

Keme hatte Leland sofort von der Schussweste befreit, ihn in eine stabile Lage gebracht und Mullbinden auf die Wunde gepresst. Mit seinem ersten Anruf hatte er den Arzt per Schnellboot aus der Lodge kommen lassen, mit dem zweiten die Mounties im hundert Kilometer entfernten Williams Lake verständigt, die sich danach mit dem Helikopter auf den Weg gemacht hatten.

Bei seiner Ankunft in der Lodge wurde Unger bereits von Chief Superintendent Alain Charnier und Sergeant Don Ellis erwartet. Provinzbullen, aber clever und erfahren. Bereits in der Luft hatten sie alle Maßnahmen angeordnet, die notwendig waren, um die Killer zu erwischen.

„Williams Lake ist ein Verkehrsknotenpunkt“, hatte Charnier erklärt. „Hier kreuzen sich Cariboo- und Chilcotin Highway, eine Eisenbahnlinie und der Greyhound Bus. Straßensperren sind eingerichtet, Bahnhof und Busse werden überwacht. Sämtliche Lodges um den See sind verständigt. Der Heli patroulliert in der Luft und fliegt die Seeränder ab, insgesamt fast hundert Kilometer.“ Er hielt kurz inne. „Zugegeben, eine eher kosmetische Operation, von der wir nichts erwarten“, räumt er ein und blickte Unger direkt ins Gesicht, als würde er die Wirkung seiner Worte abwarten.

„Aber die Presse kann Ihnen nicht vorwerfen, irgendwelche Maßnahmen, egal wie effektiv sie auch sein mögen, unterlassen zu haben“, hatte Unger gesagt.

Was hätte er auch sonst sagen sollen.

„Wir verstehen uns“, hatte Charnier erwidert. Dann hatte er sich einen Ruck gegeben, eine Generalstabskarte ausgebreitet und mitgeteilt, dass die Chancen, die Wichser zu schnappen, gegen Null tendieren würden.

„Zu viele kleine Zufahrten zum und vom See. Unmöglich, alle zu überwachen – selbst wenn ich genügend Männer hätte, die ich aber nicht habe.“

Sergeant Don Ellis hatte sich zu Wort gemeldet.

„Die Killer haben vermutlich einen Geländewagen am Seeufer abgestellt“, hatte er gesagt und mit dem Zeigefinger auf die Karte getippt. „Vermutlich hier, am Cedar Point Provincial Park.“

Sein Finger wanderte den Highway siebenundneunzig in westlicher Richtung entlang, fast bis zum Pazifik.

„Bis wir die Straßensperren organisiert hatten, waren die beiden schon längst über alle Berge.“ Er hatte hoch geblickt und gesagt: „Ich schätze, sie sind über die Coast Mountains nach Bella Coola unterwegs, fünfhundert Kilometer von hier.“

Charnier hatte zustimmend genickt.

„Williams Lake befindet sich in etwa auf halbem Weg zwischen Kamloops im Süden und Prince George im Norden“, hatte er hinzugefügt. „Beide Städte sind jeweils rund zweihundertfünfzig Kilometer entfernt. Ich wette einen Monatslohn, dass sie dort nicht auftauchen werden.“

„Warum nicht?“, wollte Unger wissen.

„Weil ich so vorgehen würde, wenn ich derjenige wäre, der zu bestimmen hat.“

„Ich schließe mich an“, hatte Ellis gesagt.

Die Meinung zweier erfahrener Bullen.

Dem hatte Unger nichts hinzuzufügen.

Inzwischen hat Sheila Lelands Reisetasche fertig gepackt. Sie stellt sie auf dem Schrankboden ab und richtet sich auf.

„Hätten Sie Lust, nachher an meinem Tisch zu essen?“, fragt sie etwas unsicher.

„Große Lust“, sagt Unger.

Sie lässt ihn stehen und geht auf die Tür zu, als sie ihn sagen hört: „Ich freu mich drauf.“

„Ich auch“, sagt sie.

Unger wartet, bis sie die Tür von außen geschlossen hat, zückt sein Smartphone und ruft Odi in New York an. Sie solle sämtliche Autoverleiher um den See checken, können ja nicht so viele sein, sagt er.

„Lass dir die GPS-Daten geben und verfolge die Routen. Im dem Wagen, der einen Abstecher zur Askook Lodge gemacht hat und jetzt auf dem Highway siebenundneunzig unterwegs ist, sitzen die Killer.“ Plötzlich unterbrich er sich selbst: „Halt! Moment mal!“

„Ja“, sagt Odi.

„Die Wichser haben den Geländewagen gegen eine komfortable Reiselimousine getauscht. Vermutlich Lexus oder Infiniti – so würde ich vorgehen, wenn ich zu bestimmen hätte.“

„Okay“, sagt Odi. „Was passiert, sollten wir den Wagen lokalisiert haben?“

„Schick ein Team mit einem Verhörspezialisten im Helikopter voraus. Hinterhalt, Wagen stoppen, Verhör vor Ort, eliminieren und mitsamt dem Auto verbrennen.“

„Wird erledigt. Noch etwas?“

„Habt ihr die Namen überprüft?“

„Läuft noch. Kannst du später als Nachtlektüre lesen.“

„Wie geht’s Joe?“

„Operation geglückt. Doktor Caplan meint, nach der Reha ist Joes Schulter fast wie neu – was immer das in Chirurgensprech auch heißen mag.“

„Himmel, bin ich erleichtert“, seufzt Unger und stößt den Atem aus. „Ich kann mir Joe nicht als Krüppel…“

Es klingt blöd und er denkt: Halt, Herrgott noch mal, dein verdammtes Maul, okay?

„Schon gut, Wolf. Ich auch nicht“, sagt sie leise.

Unger überlegt, ob er Kahina ansprechen soll. Irgendwie verleitet ihn Odis weiche Stimme und der intime Moment am Telefon dazu. Bevor er jedoch den Gedanken zu Ende gedacht hat, durchzuckt es ihn plötzlich. Eine Woge aus Adrenalin durchflutete sein Gehirn.

„Odi“, sagt er laut. „Die Wichser sind nicht mit dem Auto unterwegs.“

„Was?“

„Die campen am See, ganz in der Nähe.“

„Oh Gott“, stöhnt sie.

„Check die Angellizenzen, die seit Joes Abreise aus New York ausgestellt wurden“, verlangt er. „Finde raus, wo eine Campingausrüstung bei einem Ausstatter besorgt, wo ein Kanu gemietet und wo Vorräte gekauft wurden.“ Er hält schnaufend inne. Dann bellt er: „Oh ja, die Wichser halten sich für verdammt schlau. Liegen tagsüber in der Sonne, sitzen nachts am Lagerfeuer, warten, bis sich die Aufregung gelegt hat und fahren dann seelenruhig nach Hause.“

„Mit einem Wagen, der in Vancouver, Calgary oder Edmonton bar auf die Kralle bezahlt wurde“, sagt Odi. „Niemand kann ihnen auch nur das Geringste nachweisen.“

„Scheiße!“

Unger klingt jetzt gründlich vergrätzt.

„Die Mounties mit ihrer scheinbaren Logik, ihren Geographiekenntnissen, Straßensperren, Helis und Generalstabskarten – ich hab mich einlullen lassen. Dabei liegt es auf der Hand. Zwei Profikiller mit militärischem Hintergrund. Warum sollten sie mit dem Auto fliehen? Viel zu gefährlich! Die grillen Steaks, trinken Bier und pissen in den See.“

„Ich melde mich“, sagt Odi und beendet das Gespräch. Später am Abend, im Gastraum der Lodge.

Eingerichtet mit rustikalen Holzmöbeln, Tischdecken und Servietten aus weißem Leinen, silberne Bestecke und Kerzenleuchter, die schwarzbraunen Fußbodenplanken blank gescheuert und die Holzwände mit bunten, handgewebten indianischen Teppichen bespannt. Ölgemälde von Christopher Pugliese, Alex Katz und Ralph Goings, Chuck Close und William Christenberry vervollständigen das Ambiente und bilden einen attraktiven Kontrast zur Einrichtung. An der hohen Balkendecke befinden sich Ventilatoren und im mannshohen Kamin, von dem ein ausgestopfter Elchkopf glotzt, knistert für die Wohlfühlatmosphäre ein Feuer. Er erhascht einen Blick in den sich anschließenden Raum, erkennt eine hufeisenförmige Bar, dahinter Spiegelwand und Regalfächer, gespickt mit Reihen von Flaschen. Davor Hocker mit abgewetzten Sitzen.

Unger verspricht sich einen Abend in ruhiger, diskreter und luxuriöser Atmosphäre. Er hofft, den Grund seines Hierseins für ein paar Stunden vergessen zu können.

Sheila empfängt ihn in einem schlichten, aber raffiniert geschnittenen Leinenkleid. Die moosgrüne Farbe unterstreicht ihre Bräune. Um den Hals trägt sie eine Goldkette aus flachen, geschmeidigen Gliedern und an ihrem Handgelenk bemerkt Unger die klassische Santos von Cartier, die Herrenversion in Gold. Mit wenigen Strichen hat sie das kurze Haar zurück gebürstet, einen unkomplizierten cool-eleganten Look kreiert, das Gesicht freigelegt, Stirn, Augen, Wangenknochen und Mundpartie kommen so voll zur Geltung. Sie sendet diese erotischen Vibes aus, gegen die Unger nicht gefeit ist.

Und sie weiß das.

Sie macht ihn mit einer Handvoll Gästen bekannt – alle Männer – die aufstehen, ihm die Hand drücken, Betroffenheitsformeln murmeln und schnell wieder Platz nehmen.

Irgendwie peinlich, denkt Unger.

Aber da muss er durch.

Eine nette Bedienung, im weißen Hemd mit schwarzer Fliege und langer Garçon-Schürze, pusht die Libido der charmanten Gentlemen, die alle mit ihr herumturteln wollen.

Keme taucht in einer grün paspelierten Chefkochjacke mit gelben Smiley-Knöpfen auf und verkündet das Dinner: Steak und Fisch. Auf Ungers Frage, welchen Fisch und wie er zubereitet wird, erklärt Keme: Barsch, unkompliziert, à point, sensibel gewürzt, mit Lauch, Karotten, Sellerie und Kartoffeln, fein gehackter Petersilie und ordentlich Knoblauch zubereitet.

Unger läuft das Wasser im Mund zusammen. Als Keme die Geheimnisse seines Fischfonds erläutern will, hebt er die Hände und unterbricht: „Wein?“

„Mission Hill Reserve Pinot Blanc, Zweitausendzehn“, kommt es von Keme wie aus der Pistole geschossen. „Aus dem Lakeshore Vineyard im Okanagan Valley hier in British Columbia. Vier Monate in französischen Barriques gelagert. Wunderbar zu Barsch, aber auch zu frischen Austern und gedünsteten Muscheln in leichter Butter- oder Weinsauce.“

„Ja“, sagt Unger glücklich.

Sheila muss lächeln.

Sie mag Männer, die von Essen etwas verstehen.

„Vorspeise?“, fragt Keme.

Unger schüttelt den Kopf und blickt zu Sheila, die sich seiner Wahl anschließt.

Während des Essens redet Unger nicht viel und als er den letzten Rest des kühlen Weißweins ausgetrunken und seinen Teller zurückgeschoben hat, sagt er: „Exquisit.“

Sheila lächelt wieder.

Sie mag Männer wirklich, die gutes Essen zu schätzen wissen.

Sie deutete in Richtung Bar. „Wie wär’s mit Kaffee und Digestif?“

Unger nickt. „Ich hatte gehofft, dass Sie das fragen würden“, sagt er und erhebt sich.

Die Bar ist wie der Gastraum eingerichtet, allerdings droht in einer Ecke mit erhobenen Pranken und ausgefahrenen Krallen grimmig ein bis unter die Decke reichender, präparierter Grizzly und an den Wänden hängen in Mahagoni-Rahmen Schwarzweißvergrößerungen der illustren und prominenten Gäste der Lodge. Darunter Ernest Hemingway, der alle Bars dieses Planeten sein Zuhause nannte und stolz einen Riesenfisch in die Kamera hält.

Unger klettert auf einen Barhocker und bittet um Whisky und Espresso.

Sheila macht sich an der schicken Kaffeemaschine hinter dem Tresen zu schaffen und Unger denkt, vor ein paar Jahren hat hier noch niemand gewusst, wie man Kaffee schreibt. Gedanklich dankt er kurz Starbucks, ohne die man wohl noch immer braunes Wasser trinken würde, das man in ganz Nordamerika als Kaffee ausgegeben hatte.

Sheila nimmt eine Flasche aus dem Regal und hält ihm das Etikett hin: Tap 357 Canadian Maple Rye Whisky.

„Etwas Besonderes“, sagt sie und füllt zwei Tumbler bis zur Hälfte, während heißer Espresso aus der Maschine in die Tassen zischt und Unger das Aroma tief einatmet.

Sie prosten sich zu.

Unger nimmt einen ordentlichen Schluck und verdreht verzückt die Augen. Dann leert er mit schnellen Schlucken den kleinen Schwarzen.

Sheila sieht ihn mit diesem betörenden Silberblick an und sagt: „Jemand aus New York hat Sie als Freund Joe Lelands angemeldet. Wer sind Sie wirklich?“

„Ich bin tatsächlich ein Freund“, erwidert er. „Die Familie hat mich gebeten, mich etwas umzuschauen.“ Auf ihren zweifelnden Blick fügt er hinzu: „Okay, ich bin auch Ermittler. Vielleicht fällt mir das eine andere Detail auf, das den Mounties entging.“

„Sind Sie ein Double Checker?“

„Hören Sie, Sheila. Ich habe großen Respekt vor der kanadischen Polizei. Und ich bin nicht hier, weil Lelands Familie die Arbeit der Mounties in Zweifel zieht. Aber ich kenne Joe besser als Charnier und Ellis. Dass er eine Schutzweste getragen hat, seine Pistole sich aber im Safe befand, könnten die Mounties mit der Exzentrik oder Paranoia des Leiters einer großen Detektei abtun. Ich nicht. Er musste gewusst haben, dass ihm Gefahr drohte…“

„Sorry“, unterbricht sie und legt eine Hand auf seinen Arm. „Wie unsensibel von mir. Ich bin nur neugierig und wollte nicht Ihren Abend vermasseln.“

„Da wir aber gerade davon reden – wo würden sich Camper am See aufhalten, die nicht fischen oder jagen, sondern sich für ein paar Tage verstecken wollen?“

Sie überlegt kurz. „Verstehe. Sie glauben nicht, dass die Killer mit dem Auto geflüchtet sind.“

„Ein Teil meines Jobs“, sagt Unger. „Ich bin der Querdenker.“

Sheila lächelte leicht. „Ich würde mich an einem bestimmten Teil des Westufers aufhalten. Dort, wo Tannenbäume bis dicht ans Wasser reichen, man den Rauch eines Campfeuers nicht sieht, der Boden weich von Tannennadeln ist, worauf man gut schlafen kann, wo sich keine Lodges in der Nähe befinden und wo Angler oder Jäger nie oder nur selten auftauchen. Man kann ein Kanu über den flachen Strand unter die Bäume ziehen und dort verstecken. Diese bestimmte Stelle kann man von fast allen am See erfahren: Angelshops, Tankstellen, Hamburgerbuden, von mir und von Keme.“

„Um solche Dinge zu erfahren, bin ich hier“, sagt Unger. „Könnte mich Keme…“

„Kann er“, fällt sie ihm ins Wort. „Ich spreche nachher mit ihm. Er wird Sie morgen hinführen.“

Sie weist auf die anderen Männer in der Bar. „Im Moment haben wir noch sechs Gäste. Die Jagdsaison beginnt erst Ende des Monats. Ich kann morgen Kemes Job in der Küche übernehmen.“

Sie grinst. „Wussten Sie, dass ich die bessere Köchin bin?“

„Ich hab’s vermutet“, murmelt Unger und leert sein Glas, das Sheila sofort wieder füllt. Dann sagt er: „Und wer sind Sie, Sheila?“

„Tja, die Frage, die allen meinen Gästen auf den Nägeln brennt.“

Unger glaubt, eine leichte Bitterkeit in ihrem Tonfall wahrzunehmen.

„Wollen Sie die geschönte oder die brutale Version hören?“

„Die ehrliche“, sagt Unger.

Jetzt haben sie Blickkontakt, keinen Meter voneinander entfernt.

„Absolventin der Elite-Uni UCLA, Ex-Wallstreet-Bankerin, sechsunddreißig, in der Finanzkrise gefeuert, nachdem ich fast zwanzig Jahre für die Firma geschuftet habe, in meinem Alter keine Chance auf einen neuen Job.“

Sie hält kurz inne und kraust die Stirn, während sie überlegt, wie sie fortfahren soll.

Dann sagt sie: „Von der Abfindung habe ich die Lodge gekauft, renoviert und restauriert, meine Kunstwerke aufgehängt, die ich in guten Zeiten gekauft habe, mich hier verkrochen und mein verletztes Ego gesund gepflegt.“

Er sieht ihr Lächeln aufblitzen, nur einen kurzen Moment, bevor es wieder verschwindet.

„Ich war nie verheiratet, mag Männer und hole mir ins Bett, wen ich will.“ Sie wirkt jetzt entspannt und zeigt es durch ein längeres Lächeln. „Ich bin raus aus dem Kampf der Egos und Wettbewerb der Eitelkeiten, habe zu mir selbst gefunden, kümmere mich einen Scheiß um Figur und Modediktat.“ Sie legt einen Finger an die Nase und tut so, als würde sie grübeln. Leicht trotzig sagt sie: „Ich liebe meine Figur.“

Unger lächelt.

„Sie sind eine sehr attraktive und sehr anziehende Frau.“

„Sie finden mich anziehend? Ich bin – äh – üppig.“

„Üppige haben schöne weibliche Formen. Sie sind gut proportioniert, haben Ausstrahlung und sind sich ihres eigenen Körpers besser bewusst.“

Später, in seinem Zimmer, ruft er Odi an. Sie meldet sich sofort.

„Der Name Mounir Youssoufi ist in keiner Datenbank verzeichnet, auf die wir offiziell und inoffiziell Zugriff haben“, sagt sie. „Nix, nada, niente.“

Scheiße!, denkt Unger, der in Boxershorts auf dem breiten Bett liegt, das Nichtraucherschildchen auf dem Nachttisch missachtet und an seiner Nat Sherman zieht. Als Aschenbecher verwendet er eine leere Bierdose. Sauber und hygienisch. Das Fenster hat er weit geöffnet, das engmaschige Fliegengitter hält die Moskitos draußen, die Air Condition ist gedrosselt.

„Morgen wird Leland vernehmungsfähig sein. Gegen zehn Uhr morgens deiner Zeit haben wir mit ärztlicher Erlaubnis eine Videokonferenz vereinbart. Vom Ergebnis wirst du sofort informiert.“ Nach einer kurzen Pause sagt sie: „Was dir Kahina Yassine von sich erzählt hat, stimmt im Großen und Ganzen. Sie hat allerdings einen Ehemann unterschlagen, den Regisseur des Films, in dem sie einen beachtenswerten Auftritt hatte. Zum Entzücken der französischen und marokkanischen Kniefickpresse waren sie fast ein Jahr lang verheiratet und sorgten für tolle Schlagzeilen. Soll ich dir ein paar vorlesen?“

„Nein!“, knurrt Unger, der Odis süffisanten Tonfall bemerkt hat und sich wünscht, sie würde etwas schneller zur Sache kommen.

„Äh, na ja“, sagt Odi. „Jedenfalls brach Kahina über Nacht sowohl ihre Ehe als auch Model- und Filmkarriere ab, ging zurück nach Marokko und widmete sich ihrem Family Business.“

Unger glaubt, Odi in New York grinsen zu sehen. Er schiebt seine Kippe in die Öffnung der Bierdose, wo sie auf dem Grund verzischt.

Odi, inzwischen ernst, sagt: „So, das war der Klatsch. Kommen wir zu den Killern. Du hattest Recht, die beiden treiben sich noch in deiner Nähe herum. Der Mann, den wir als Paul Prescott kennen und ein weiterer Typ haben unter Vorlage von Prescotts gefälschtem Führerschein ein Kanu für eine Woche gemietet. Dann haben sie bei einer Tankstelle Benzinkanister und in einem Supermarkt sonstige Vorräte gekauft und bar bezahlt. In allen Fällen wurde Prescott der Beschreibung nach erkannt…“

„Woher weißt du…“

„Keme“, unterbricht sie. „Ich habe Keme um einen Gefallen gebeten. Er war sofort bereit dazu. Niemand kennt Gegend und Leute so gut wie er.“

„So, so. Keme also, die unergründliche Rothaut.“ Kurze Pause. „Inzwischen glaube ich zu wissen, wo sich die Drecksäcke aufhalten. Morgen früh, wenn sie noch in ihren Schlafsäcken liegen, werde ich wie das Jüngste Gericht über sie kommen“, fügt er grimmig hinzu.

„Sei vorsichtig“, sagt Odi. „Die beiden sind scheißgefährlich.“

„Okay“, sagt Unger. „Warten wir ab, was Joe uns mitzuteilen hat. Ich melde mich wieder, wenn ich von meinem Jagdausflug zurück bin.“

„Waidmanns Heil!“, sagt Odi und beendet das Gespräch.

Sofort klopft es an die Tür.

Unger öffnet und zieht Sheila Farr wortlos ins Zimmer.

8

Fünf Stunden später erwacht er auf dem zerwühlten Laken und tastet mit geschlossenen Augen nach ihr. Sie liegt nicht neben ihm. Nur ihr Duft haftet an der Bettwäsche. Ein Geräusch aus dem Bad dringt zu ihm. Er hört sie lange Zeit urinieren. Dann die Toilettenspülung. Etwas zerzaust und strahlend schön kommt sie zurück ins Zimmer.

Unger blickt auf die Uhr an seinem Handgelenk und klopft neben sich auf die Matratze. „Wir haben noch ein Viertelstündchen“, sagt er. „Zeit genug für ein Quickie.“

Als er danach geduscht, aber nicht rasiert, die Zeit für eine Rasur hat nicht mehr gereicht, das Zimmer verlässt, ist Sheila erschöpft wieder eingeschlafen.

Vor der Lodge wartet bereits Keme in Jagdkleidung – Camouflage-Montur und Combatstiefel – quer vor der Brust eine Remington 887, die zuverlässigste und strapazierfähigste Pump Gun auf diesem Planeten.

Unger hat sich komplett schwarz gekleidet. T-Shirt, Polo-Hemd und Cargohose mit integriertem Gürtel, glatte Piloten-Wendejacke mit Indian Orange Signal Innenfutter und Leder-Nylon SWAT-Boots mit rutschfesten Profilsohlen. Ein Outfit, das er schon bei einem seiner früheren Aufträge erfolgreich erprobt hatte.

„Hast du keine Waffe?“, begrüßt ihn Keme.

Unger fasst in seine Jacke und kramt einen etwa fünfzehn Zentimeter langen rohrartigen Gegenstand hervor. Mit einer Schleuderbewegung seines rechten Arms verlängert er das Rohr auf die dreifache Länge und lässt es gefährlich auf- und abwippen.

„Dreiteiliger Teleskopschlagstock aus Stahl und Gummi, mit einer eingelassenen Bleikugel am vorderen Ende. Für den, der damit umgehen kann, eine äußerst gefährliche Waffe“, sagt er versonnen.

Keme scheint nicht sonderlich beeindruckt zu sein. Was ist ein Schlagstock gegen seine Pump Gun. Misstrauisch beäugt er Unger.

Um ihn zu beruhigen, sagt Unger: „Und eine Beretta mit genügend Munition.“

Keme gibt ein Grunzen von sich. „Hier ist der Plan“, sagt er. „Ich kenne die Stelle, von der Sheila gesprochen hat. Früher nannten wir sie Safety Beach, du verstehst?“

Unger schüttelt den Kopf.

Keme grinst. „Ein Wortspiel. Safety ist ein anders Wort für Kondom. Einheimische und College Kids haben hier in den Sommerferien heftig rumgevögelt. Heute, wo alle eine eigene Bude haben und man in den Ferien nach Europa fliegt, ist die Stelle verwaist. Dafür liegen jetzt keine Präser mehr rum, an denen Vögel oder Fischreiher verenden könnten.“

„Aha“, sagt Unger und erinnert ihn: „Der Plan.“

„Äh, ja. Wir rudern mit einem Zweierkanadier einige Kilometer die Küste entlang. In der Nähe der Safety Beach ziehen wir das Kanu an Land und gehen zu Fuß weiter. Ab dann übernimmst du das Kommando. Ich werde hinter dir bleiben, dich decken und wenn nötig“ – er klopft auf den Schaft seiner Remington – „meinen Mannstopper einsetzen. Alles Weitere liegt bei dir.“

„Ich liebe simple Pläne“, sagt Unger. Ernsthaft fügt er hinzu. „Du musst deinen Arsch nicht riskieren…“

Keme hebt abwehrend die Hände. „Erstens mag ich Leland und zweitens lassen wir Native Americans uns vom weißen Mann keine Vorschriften mehr machen.“

Unger zuckt resigniert die Schultern.

Einige Zeit später.

Das Kanu setzt knirschend auf eine Kiesbank, wird an Land gezogen und zwischen den Bäumen, von denen ein harziger Duft strömt, umgedreht und abgestellt. Auf dem weichen Nadelboden machen beide dehnendes Armstrecken, um die Anspannung durch das Rudern loszuwerden. Nach Abschluss der Übungen hüpfen sie auf und ab und schütteln die Arme aus.

„Los!“, sagt Unger.

Das Jagdfieber packt ihn. Er nimmt Witterung auf und wendet sich nach links, während er die Augen herumhuschen lässt, Gefahrenpunkte checkt und auf Geräusche aus dem Unterholz lauscht. In Gefechtshaltung – leicht gebeugt, das Körpergewicht auf den Fußspitzen balanciert, alle Sinne angespannt, spürt er das Adrenalin, achtet auf jeden Laut – gleitet er durch den Wald. Nach ein paar hundert Metern weichen Gebüsch und Unterholz zurück, der Boden wird sandig.

Dann riecht er es.

Holzfeuer.

Er erhöht seine Schrittfrequenz. Dann hebt er abrupt die Hand, bückt sich und huscht hinter einen Baum.

Jetzt sind auch Stimmen zu hören.

Folgendes Bild bietet sich: leichtes, sturmstabiles Tunnelzelt, verborgen zwischen Bäumen. Davor ein fast rauchfreies Campfeuer. Zwei Typen in T-Shirts und Shorts auf selbstaufblasenden Isomatten nuckeln an Bierflaschen und unterhalten sich. Auf einer Leine hängen Wäschestücke zum Trocknen. An einen Baum gelehnt zwei M4A1-Karabiner, die auch von zivilen Polizeieinheiten wie FBI oder SWAT verwendet werden.

Die Wichser scheinen völlig arglos zu sein.

Über die Schulter flüstert er mit Keme, der direkt hinter ihm kauert. „Wir schleichen uns bis auf circa fünf Meter ran. Achte auf Stolperfallen. Ich stürme los, du bleibst unsichtbar hinter einem Baum und deckst mich. Ich werde bei ihnen sein, bevor sie ihre Waffen erreichen.“

Bevor Keme antworten kann, huscht Unger davon, achtet nicht darauf, ob man ihm folgt. Aktion ist immer schneller als Reaktion, sagt er sich.

Ein Adrenalinkick peitscht ihn zum Angriff. Schlagartig bricht er aus dem Unterholz. Er macht fünf Schritte vorwärts, bevor die Wichser ihn wahrnehmen und wie in Trance anstarren. Gleichzeitig, mit einer geübten Schleuderbewegung seiner rechten Schulter, schnellt der Schlagstock mit einem hässlichen Fauchgeräusch aus dem Griff. Wird Teil seiner Hand, wie die Kralle eines Wolfes.

Sofort geht er zum Angriff über.

Nutzt das Überraschungsmoment, um aus der Position des Stärkeren zu handeln. Schnell wie ein Raubtier gleitet er auf Prescott zu. Mit dem Schlagstock versetzt er ihm einen Hieb gegen die Halsseite, ein Knockout-Schlag, der das Nervengeflecht des Brachialplexus betäubt und zu einem zeitweiligen Verlust der Koordination und zu Bewusstlosigkeit führt. Würde er den Schlag härter ausführen, sogar zum Tod. Wie vom Blitz gefällt kippt Prescott um und schlägt dumpf auf dem Boden auf.

Der zweite Mann, der Sniper, verharrt in Schockstarre. Aber nur kurz. Während Prescott zu Boden geht, kommt sein Gehirn wieder auf Touren. Seine Hand verschwindet natterschnell in der Hosentasche, kommt mit einem verdammten Stiletto zum Vorschein. Noch in der Aufwärtsbewegung seines Arms springt die lange, schlanke Klinge aus dem Griff. Unger bricht ihm Elle und Speiche des Messerarms, ein Geräusch, wie das Brechen eines Astes. Das Messer segelt davon.

„Messer verursachen eine mit DNA gespickte Sauerei“, sagt Unger in das vor Schmerz verzerrte Gesicht des Killers. „Und Pistolen oder sonstige Feuerwaffen hinterlassen eine Beweiskette. Um sauber davonzukommen, zertrümmere ich dein Gesicht mit meinem Schlagstock, steck ihn wieder ein und mach mich vom Acker, während du dich blutend wie ein Schwein auf dem Boden windest.“

Der Sniper starrt seinen Arm an, der schlaff nach unten hängt. Dann fällt er auf die Knie, verharrt einen Moment und kippt ohnmächtig zur Seite.

Unger wirbelt zu Keme herum, der auf ihn zueilt.

„Erledigt“, presst er zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor.

Die parasympathische Reaktion auf den Adrenalinschub des Kampfes ist massiv und lässt ihn erschöpft keuchen. Unger fühlt sich wackelig auf den Beinen. Sein Herz hämmert. Mit dem Hemdsärmel wischt er sich den Schweiß aus den Augen und sieht sich um.

Keme klopft ihm unbeholfen auf den Rücken und tritt von einem Bein auf das andere. „Mannomann“, brummt er. Und noch einmal: „Mannomann.“

Er steckt zwei Zigaretten an und schiebt Unger eine zwischen die Lippen. Der zieht gierig, inhaliert und stößt den Rauch aus.

„Was jetzt?“, fragt Keme und zückt sein Handy. „Die Mounties?“

„Nein“, sagt Unger harsch und weist auf einen Eimer. „Schütte ihnen Wasser über die Köpfe.“

Während Keme zum See trottet, schleift Unger die Killer zu einem Baum, bringt sie in sitzende Haltung an den Stamm gelehnt. Dann nimmt er die beiden Gewehre an sich, überprüft sie und durchsucht danach das Zelt. Er findet die Brieftaschen und checkt die Ausweise.

Den Namen nach Italian Americans.

Prescotts richtiger Name lautet Vincent Clemenza, der Sniper heißt Emilio Fontane. Vermutlich Mitglieder der Cosa Nostra, italienischstämmige Verbrecher in den USA. Außer Dingen für den persönlichen Gebrauch findet er keine Hinweise auf eventuelle Auftraggeber. Aber damit hat er auch nicht gerechnet. Keme kommt zurück und schüttet Wasser über Köpfe und Oberkörper der Killer. Nachdem beide wach sind, sich ausgehustet, Wasser aus Gesicht und Augen gewischt haben und sich ihrer Situation bewusst geworden sind, tritt Unger in Aktion. Der gefährlich wippende Schlagstock würde die Killer kooperativ machen.

Er beugt sich vor und sagt seinen Spruch auf. „Wer hat euch beauftragt? Ihr habt eine Minute. Die Zeit ist nicht verhandelbar. Leck mich und fick dich sind keine akzeptablen Antworten.“ Ungers Tonfall wird dozierend. „Nach jeder nicht beantworteten Frage trenne ich euch damit“ – die Schlagwaffe wippt – „einen Körperteil ab. Erst das linke Ohr. Dann das rechte. Dann den Schwanz samt Cojones. Danach brech ich euch die Wirbelsäule und lass euch gelähmt liegen.“ Ganz leise fragt er: „Habt ihr das verstanden?“

Fontane läuft Rotz aus der Nase.

Er beginnt zu flennen.

Er röchelt: „Ja!“

„Ihr habt die Wahl“, sagt Unger. „Rollstuhl, Fäkalienbeutel und dahinvegetieren als Gemüse oder – als Akt der Gnade – erschossen zu werden wie Soldaten.“

Fontanes Kopf sinkt auf die Brust.

Clemenza fängt an zu hyperventilieren.

„Jesus Christus!“, wimmert er. „Jesus Christus!“

Unger tritt einen Schritt zurück und schaut auf seine Armbanduhr.

Die Killer wechseln panische Blicke.

Sie haben keine Chance.

„Wir wurden von unserem Consigliere kontaktiert“, sagt Clemenza schließlich.

„Name und Adresse“, verlangt Unger.

Clemenza: „Dante Cheritto in Chicago. Du findest seine Adresse im Internet unter Cheritto Mediterranean Olive Oil Company.“

Unger: „Chicago Outfit?“

Fontane, Blick verschleiert vor Schmerz, den nutzlosen Arm im Schoß, unterdrückt ein Winseln und nickt.

Unger: „Ihr seid Abschaum.“

Er weiß wies läuft. Der Auftraggeber, der Cherittos unverhandelbare Preise kennt, schickt einen Boten. Der drückt einem herumlungernden Homie oder Penner ein paar Dollar und einen Manilaumschlag in die Hand und schickt ihn über die Straße zu Cherittos Laden oder Büro. Er wartet ab, bis er sicher sein kann, dass der Umschlag abgegeben wird und verschwindet.

Im Umschlag ein Handy mit einer gespeicherten Nummer, die nur einmal angerufen werden kann, eine DIN A4-Seite mit Name, manchmal ein Bild oder die Adresse des Opfers. Alle weiteren Informationen holt sich Cheritto aus dem Internet, wo er alles vorfindet – Fotos des Opfers, der Ehefrau und Kinder. Nimmt er den Auftrag an, wählt er die Nummer und lässt es dreimal klingeln. Danach checkt er sein Konto in irgendeinem Steuerparadies. In wenigen Sekunden wird die Hälfte der Summe elektronisch überwiesen. Wird der Auftrag erfolgreich ausgeführt, folgt automatisch der Rest und die Killer werden bezahlt. Wenn nicht, gehört ihm trotzdem die angezahlte Summe, wovon ein Teil an die Killer oder, in deren Todesfall, an die Hinterbliebenen ausgezahlt wird. Ein risikoloses Business mit hohen Zuwachsraten und maximalem Gewinn. Morde wie Unfälle aussehen zu lassen, überlässt Cheritto den Geheimdiensten.

Keme: „Verdammte Scheiße. Die Typen gehören zur Cosa Nostra. Du hast dich mit der Mafia angelegt.“

„Nein“, sagt Unger. „Die Mafia hat sich mit mir angelegt.“

Er packt Kemes Arm und führt ihn zur Seite.

„Die Wichser haben gesagt, was sie wissen. Mehr werde ich nicht erfahren.“

„Was hast du vor?“, fragt Keme und kennt schon die Antwort.

„Eliminieren“, sagt Unger.

„Nein“, sagt Keme.

„Kanada kennt keine Todesstrafe. Mit einem guten Anwalt werden die Killer, wenn überhaupt, für versuchten Mord verurteilt und kommen nach ein paar Jahren wegen guter Führung wieder auf freien Fuß“, sagt Unger eindringlich. „Was glaubst du, was sie dann tun werden?“

Keme schweigt.

„Geh schon mal zum Boot und hol mich hier ab“, sagt Unger.

Keme nickt.

Er verschwindet zwischen den Bäumen und dreht sich nicht um.

Dann hört er einen Karabinerschuss.

Gleich darauf noch einen.

Auf der Rückfahrt legt Unger das Paddel aus der Hand, fingert sein Smartphone aus der Jacke und ruft Sheila an.

„Ich brauche ein Alibi“, sagt er.

Sie fragt nicht warum.

Sie sagt: „In Ordnung.“

Dann ruft er Odi an und berichtet.

Zehn Minuten später klingelt sein Smartphone und Unger legt das Paddel wieder aus der Hand. Keme muss alleine rudern und verdreht die Augen.

Eine krächzende Stimme sagt: „Die Videokonferenz ist gecancelt.“

Leland!

„Odi hat berichtet“, beginnt er. „Danke für den Job.“

Unger schluckt runter, was ihm auf der Zunge liegt und hört zu.

„Ich muss dich persönlich sprechen“, sagt Leland. „Hör mir gut zu und unterbrich mich bitte nicht.“

Er hält kurz inne, als würde ihm das Sprechen Schwierigkeiten bereiten.

Dann: „Meine Firma arbeitet für einen der größten amerikanischen Baukonzerne. Dieser Konzern hat sich um eines der Großprojekte in Tanger beworben. Es geht um zig Millionen. Die Verhandlungen geraten ins Stocken. Der amerikanische Projektleiter erkennt endlich, dass auch in modernen Zeiten ohne Bakschisch nichts läuft. Also werde ich eingeschaltet. Der marokkanische Handaufhalter wird ermittelt. Mounir Youssoufi. Ein wichtiger Mann, der die Fäden im Hintergrund zieht. Vorsitzender der Kommission für öffentliches Auftragswesen. Er hat die Mehrzahl der Mitglieder dieses orientalischen Haufens in der Tasche und manipuliert sie in seinem Sinn. Im Auftrag meines Klienten habe ich ihm ein angemessenes Geschenk zukommen lassen. Kurze Zeit später hatte mein Klient den Auftrag im Sack.“

Kurze Pause.

Leland atmet schwer.

Unger lässt ihm Zeit.

Leland hat ja darum gebeten, nicht unterbrochen zu werden.

Inzwischen hat Keme den Kanadier alleine zum Anlegesteg der Lodge gepaddelt. Unger blickt sich um. Kein anderer Gast zu sehen. Niemand beobachtet sie.

Gott sei Dank.

Sheila muss die Gentlemen mit einem Barbecue oder opulenten Picknick weggelockt haben. Keme reicht ihm die Hand und zieht ihn aus dem Boot. Dann hört er Lelands Stimme wieder und hält das Handy ans Ohr.

„Soweit alles klar?“, tönt seine Krächzstimme.

„Ja“, sagt Unger und versucht mit einer Hand, eine Zigarette aus der Packung zu fummeln. Schließlich erbarmt sich Keme, nimmt ihm die Schachtel aus der Hand, schiebt ihm eine Nat Sherman zwischen die Lippen und lässt sein Zippo klacken.

„Ein Freund, mit dem ich seit Jahren Informationen austausche, Abdelkader Fassi-Fihri, Capitaine des marokkanischen Geheimdienstes, bat mich um den Namen des korrupten Beamten. Ich habe ihm einen Gefallen geschuldet. Deshalb habe ich dich nach Tanger geschickt…“

„Ist dir schon mal in den Sinn gekommen, dass ich dem falschen Mann den Namen übermittelt habe?“, unterbricht Unger jetzt doch.

„Ja, kurz vor dem Anschlag auf mich. Natürlich habe ich erkannt, dass dieser Wichser Prescott kein Anwalt war. Ich wollte ihn aus der Reserve locken, wollte wissen, wer dieses Arschloch ist und warum er sich um meine Bekanntschaft bemüht und mir – lach jetzt nicht – Fliegenfischen beibringen wollte…“

„Deshalb hast du zwar die Schutzweste getragen, aber schlauerweise deine Pistole im Safe gelassen“, unterbricht Unger wieder und fügt beißend hinzu: „Sehr clever.“

„Ich bin zu alt für diesen Job“, seufzt Leland. „Ich beginne, Fehler zu machen.“

Pause.

Keiner spricht.

Dann sagt Unger: „Jetzt hörst du mir zu. Jemand, der nicht wusste, dass du mich nach Tanger geschickt hast, wollte verhindern, dass du den Namen ausplauderst. Deshalb wollte man dich umlegen. Hier wird ein großes Rad gedreht, Joe. Du sagst, es geht um zig Millionen. Was zum Henker bedeuten da schon ein paar Menschenleben.“

Dann, zornig: „Du steckst bis zum Hals in Scheiße und weißt es noch nicht mal. Herrgott, Joe, was geht hier vor? Wer war dieser Kerl in Tanger? Wenn es nicht dieser Capitaine war, woher wusste er von meinem Auftrag?“

Mit gedämpfter Tonlage fährt er fort: „Du hast gesagt, dem Typ wurde ein Foto von mir gemailt. Er würde mich erkennen und mich zu sich winken, sobald er mich erblickt. Sein verdammtes Handzeichen war wie das Vorzeigen eines Personalausweises. Und ich Idiot mach dieses dämliche James-Bond-Spielchen mit, weil ich gar nicht wusste, worum es geht.“

Laut sagt er: „Gottverdammte Scheiße!“

„Es tut mir leid, verdammt noch mal!“, keucht Leland. „Ich bin ein Mensch und kein scheiß Roboter. Und Menschen machen Fehler.“

Pause.

„Nimm Kontakt mit dem echten Abdelkader Fassi-Fihri auf, Odi schickt dir sein Exposé. Flieg nach Tanger. Du hast Generalvollmacht, dein Honorar…“

„Ich scheiß auf dein Geld“, faucht Unger. „Sieh zu, dass du deinen Arsch aus dem bequemen Krankenbett bekommst und setz dich endlich zur Ruhe, übergib die Agency an Natalie und Odi und lerne Fliegenfischen.“

„Ich mag dich auch“, sagt Leland.

Klick.

Leitung tot.

9

TANGER, MAROKKO.

„Kümmer dich um deine Freunde und um deine Feinde erst recht!“ Sarah Michelle Gellar als Kathryn Merteuil in „Eiskalte Engel.“

Nach einem elend langen Flug von Vancouver nach Frankfurt, von dort nach Madrid und dann endlich weiter nach Tanger, kommt Unger gegen zwölf Uhr mittags gerädert auf dem Flughafen Tanger-Boukhalef an. Er flüchtet sich in den kühlen Fahrgastraum der Limo, die ihm das Hotel geschickt hat, und lässt sich erschöpft in die Polster sinken. Aus dem kleinen Kühlfach knackt er eine Dose Cola und trinkt durstig.

Draußen tobt der Verkehr. Überall sind Menschen. Überall ist Leben. Bärtige Typen in fleckigen Dschellabas treiben Kamele durch das Gassengewirr. Männer mit zerfurchten Gesichtern am Straßenrand flicken Fahrräder. In garagengroßen Werkstätten werden Kerzenständer und Laternen, Tabletts, Teekannen, Vasen und Kessel gefertigt. Auf Bürgersteigen sitzen Berberfrauen in rotweißer Tracht und mit trichterförmigen Hüten, die mit schwieligen Händen Obst, Kräuter und Datteln verkaufen. Auf Kisten werden Zigaretten und Süßigkeiten feilgeboten. Bettler auf Fäusten und Beinstümpfen – die mit Autoreifenfetzen gepolstert sind – schleppen sich vorüber.

Früher, in ihrer glorreichen Zeit als internationale Zone, war Tanger Zentrum für Außenseiter aus aller Welt: Spione aus dem Zweiten Weltkrieg tummelten sich hier ebenso wie verfolgte Juden und Franco-Gegner, Spekulanten, Schwarzhändler und Banditen, Schmuggler, Playboys aus Europa und den USA, Prostituierte, hauptsächlich Spanierinnen, dazu die Drogensüchtigen, Homosexuelle, Hebephile und Pädophile, Mädchen- und Knabenhändler.

Für Maler, Musiker und Poeten der Popliteratur – Paul Bowles, Tennessee Williams, Jack Kerouac, Truman Capote oder William S. Burroughs – war die weiße Stadt ein kifgeschwängertes Sammelbecken ausgeflippter Nonkonformisten.

Man ist nicht in Europa und nicht wirklich im Orient und Unger fühlt sich wie in einer Zeitmaschine aus einem Science-Fiction-Film in eine andere Zeit versetzt.

Im El Minzah, das Lord Bute, ein spleeniger englischer Aristokrat, im andalusisch-maurischen Stil in den Dreißiger Jahren erbauen ließ – mitten im Zentrum und doch am Rand der Medina, zwischen zwei Welten, der neuen und der alten Stadt – wird er bereits von Fassi-Fihri erwartet. Stil und Eleganz des El Minzah haben Könige, Fürsten, Präsidenten, Prime Minister wie Sir Winston Churchill und Hollywood Stars wie Rita Hayworth und Gina Lollobrigida oder Rock Hudson und Errol Flynn angezogen.

Möchte mal wissen, denkt Unger, mit wem sich Rita Hayworth hier durch die Betten gevögelt hat.

Während sich Hotelpagen in Fez und Babuschen um sein Gepäck kümmern, wird Unger in den kühlen andalusischen Patio geführt – Palmen, Eukalyptusbäume, Geranien, Rosen, maurische Fliesen, Pfeiler mit orientalischen Ornamenten, Springbrunnen, Tische mit Mosaikeinlagen – wo zur Begrüßung Thé à la menthe serviert wird. Auf dem Tisch steht eine Flasche Gran Duque d‘Alba Oro, einer der besten Brandys auf diesem Planeten. Daneben zwei Gläser, eines davon benutzt.

Fassi-Fihri sitzt in einem leichten, dunkelblauen Maßanzug mit weißem Hemd und marineblauer Strickkrawatte da, starrt Unger durch seine Wayfarer an, wartet ab, demonstriert, wie cool er ist. Geil.

Unger drückt ihm die Hand. „Konnten Sie mich nicht erst mal duschen lassen“, fragt er missgelaunt und mustert sein Gegenüber, das an den französischen Leinwandstar Jean Reno mit sorgfältig gestutztem Schnurrbart erinnert.

„Duschen macht müde“, sagt Fassi-Fihri in fließendem Englisch und blickt auf seine Armbanduhr. „Vor heute Abend hätten wir nicht miteinander reden können. Müdigkeit und Jetlag hätten für Schlaf-Wach-Rhythmusstörungen gesorgt. Sie wären nicht nur unkonzentriert, sondern total im Eimer gewesen.“

Verdammt, der Mann hat Recht, sagt sich Unger, fängt an zu grinsen und schaut ihm direkt ins Gesicht. „Was wissen Sie?“

„Kommen wir zunächst zu Ihnen“, sagt Fassi-Fihri und nimmt die Sonnenbrille ab. „Verbessern Sie mich, falls meine Informationen Lücken aufweisen.“

Er schlürft einen Schluck Tee, macht verzückt mmh und wischt sich über den Schnurrbart.

„Wolfgang Unger, genannt Wolf. Ex-Staranwalt aus Frankfurt“ – er deutet eine Verbeugung an – „Verlust der Anwaltszulassung wegen Einbruch und Datenklau.“ Als Unger den Mund öffnet, hebt Fassi-Fihri eine Hand und sagt schnell: „Ich kenne die besonderen Umstände – Jorge Sabatini war Drogenbaron und Vergewaltiger. Sie sind eingebrochen, um Beweise zu finden. Kurze Zeit später wird Jorge in seinem Penthouse erhängt aufgefunden.“

Unger schweigt.

Fassi-Fihri fingert eine Gitanes aus einer Packung und zündet sie mit einem goldenen Dupont an. Er zögert kurz, dann schiebt er Schachtel und Feuerzeug über den Tisch.

Als beide rauchen, fährt Fassi-Fihri fort: „Danach folgt Scheidung und Absturz. Sie fangen sich wieder, Ihr alter Spezi Joe Leland bildet Sie zum Private Investigator aus. Sie lernen, mit Waffen umzugehen, mit Händen und Füßen zu töten und tauchen schon bald in Los Robles auf, einem verfickten Kaff an der texanisch-mexikanischen Grenze, um die Mörder einer deutschen Studentin zu eliminieren. Wie viele haben Sie getötet? Drei, vier oder sogar fünf?“

Er schaut Unger scharf an, der den Blick kalt erwidert.

„Egal.“ Fassi-Fihri und zuckt die Schultern. „Im Bundesstaat New York jagen Sie im Auftrag einer Klientin einen Serienkiller. Sie lassen ihn von einem Kirchturm hüpfen – eine besonders originelle Art, jemand ins Jenseits zu befördern.“

Er nickt anerkennend.

„Es folgt der ominöse Tod der Kartell-Chefin Corazón Beatrisa Sabatini, Mutter des erhängten Jorge, eine der mächtigsten und reichsten Frauen Kolumbiens und ihrer schönen, gewissenlosen Nichte sowie des französischen Anwalts Doré, Vermittler von Auftragsmördern, Waffenhändler und etliches mehr. Außerdem wird in Frankfurt die Leiche des Ex-Legionärs René Grumbach gefunden, den Doré als Auftragskiller vermittelt hat.“

Unger hätte ihm gerne die Geschichte von Sabatini, der kolumbianischen Koks- Queen erzählt, die er auf ihrer Karibikinsel erledigt und mitsamt ihrer Villa in die Luft gesprengt hatte. Er konnte sie ihm nicht erzählen. Er konnte sie niemandem erzählen. Dabei war es eine Wahnsinnsgeschichte.

„Sie vergaßen, die Drogenfabrik in Lagos zu erwähnen, die ich mitsamt den Schweinen abgefackelt habe, die mit gefälschten Arzneimitteln zig Menschenleben auf dem Gewissen hatten“, bemerkt er, ohne eine Miene zu verziehen.

„Was?“

Unger drückt seine Zigarette im Aschenbecher aus.

„Sie sagten doch, ich solle Ihre Informationslücken füllen.“

„Monsieur Unger, Sie sind Zyniker und ein sehr gefährlicher Mann.“ Fassi-Fihri hebt die Hände in einer gespielt resignierenden Geste. „Natürlich ist alles, was ich über Sie weiß, Hörensagen. Es gibt keine, ich wiederhole: absolut keine Beweise gegen Sie.“ Er zieht einen imaginären Hut vor Unger und sagt spöttisch: „Chapeau!“

„Und warum erzählen Sie mir diese Schauergeschichten?“, will Unger wissen.

Fassi-Fihri legt die Hände flach auf den Tisch, drückt sich vom Stuhl hoch und beugt sich zu Unger vor. „Weil ich damit zum Ausdruck bringen will, dass ich über Sie Bescheid weiß. Man sagt, Wissen sei Macht. Ich möchte, dass Sie sich in meiner Stadt meiner Macht unterwerfen.“

„Drauf geschissen“, sagt Unger.

Fassi-Fihri scheint eine ähnliche Antwort erwartet zu haben. Er setzt sich wieder. Seine Drohgebärden machen auf Unger keinen Eindruck. Nicht den geringsten.

„Dann seien Sie mein Verbündeter“, sagt Fassi-Fihri.

„Kann ich Ihnen trauen?“

„Finden Sie’s raus.“

„Zurück zu meiner Frage von vorhin“, sagt Unger. „Was wissen Sie?“

In dem Moment kommt der verdammte Kellner an den Tisch und sagt in devotem Tonfall: „Entschuldigen Sie die Störung, Monsieur Fassi-Fihri. Ein Anruf für Sie an der Rezeption.“

Fassi-Fihri steht auf und wendet sich zum Gehen.

„Schlafen Sie nicht ein. Bin gleich zurück.“

Unger nickt.

Er vergegenwärtigt sich Odis Bericht über Fassi-Fihri, in Lelands lakonischer Art verfasst und auf Ungers Smartphone gesendet.

FF: Alter um die Vierzig. Offiziell Capitaine des marokkanischen Geheimdienstes, Leiter einer von ihm gegründeten Anti-Terror- und Anti-Drogen-Einheit. Inoffiziell graue Eminenz des Dienstes. Gefürchtet von seinen Vorgesetzten. Verehrt von seinen Leuten. Ist perfekt vernetzt. Auch sozial. Fehlt auf keinem Event. Gebietet über ein Heer von Spitzeln. Kokettiert damit, zum alten Eisen zu gehören. Hat aber alles fest im Griff. Auch seine Chefs. Es wird vermutet, dass über missliebige Vorgesetzte und Kollegen belastende Dossiers existieren. Ist deswegen unangreifbar. Korrupt im Sinne der maghrebinischen Tradition. Hält das Verbrechen in Marokko, speziell in Tanger, unter Kontrolle.

Zusammenarbeit: Kontakt seit Mitte Zweitausend. FF lieferte Informationen im Fall Jennifer Nelson. Stand im Verdacht, ihren millionenschweren Ehegatten ermordet zu haben. Die Agency wurde von der Familie des Ermordeten mit der Klärung des Falles beauftragt. Fanden Nelson mit FF’s Hilfe. War in der europäisch-amerikanischen Kolonie in Tanger untergetaucht. Wurde zurück in die Staaten gebracht, wo sie nach einem aufsehenerregenden Prozess verurteilt wurde. Seit dieser Zeit Informationsaustausch. Die Agency liefert Dossiers über US-Investoren und flüchtige US-Verbrecher. Im Gegenzug liefert FF Informationen über abgetauchte Terrorverdächtige, Finanzbetrüger und Drogendealer. Ein Geschäft auf Gegenseitigkeit.

Privat: War nie verheiratet. Von zwei Frauen zwei Söhne, im gehobenen Dienst der Sûreté Nationale in Marrakesch und Rabat. Von einer dritten Frau eine Tochter, die in Madrid studiert.

Gossip: Wird von der Unterwelt Sam genannt, nach Sam Spade aus Der Malteser Falke, dem Roman von Dashiell Hammett. Extravaganter, aufwendiger Lebensstil. Häuser oder Wohnungen in verschiedenen Städten, darunter Tanger, Marrakesch und Rabat. Angeblich Besitzer des mondänen Edelpuffs Gato negro in Tanger. Hat mehrere Geliebte. Mindestens zwei davon bieten dann und wann ein bisschen kommerzielles Vögeln an, sehr wählerisch natürlich, zum Gewinn von Informationen.

Der Bericht klingt, als wäre der Capitaine ein sympathischer Mensch, denkt Unger.

Als Fassi-Fihri zurückkommt, sagt er: „Warum nennt man Sie Sam?“

Der stutzt, aber nur kurz.

„So werde ich nur von Kriminellen genannt. Vielleicht weil ich ähnliche Charakterzüge wie Sam Spade aufweise. Ich lasse Verbrecher im Dunkeln darüber, ob ich gegen gewisse Informationen an einer Zusammenarbeit interessiert bin oder dies nur vorgebe, um den Fall zu klären.“

„Sie bescheißen.“

„Verbrecher kann man nicht bescheißen, sie sind bereits beschissen.“

Fassi-Fihri wedelt eine Fliege weg und gießt sich einen Brandy ein. Er bewegt den Flaschenhals auf das zweite Glas zu, will einschenken. Nach einem Blick auf Ungers Miene lässt er es bleiben.

„Man sieht Ihnen die Strapaze der Reise an. Kommen wir also zum Thema: Verraten Sie mir Lelands Botschaft?“

Gemeint als Frage, klingt aber wie eine Forderung.

„Nein. Noch nicht.“

„Was glauben Sie, wem Sie die Nachricht überbracht haben?“

„Einem Mann namens Fassi-Fihri, dachte ich jedenfalls.“

„Nun, ich wars definitiv nicht“, sagt Fassi-Fihri trocken. „Offensichtlich verfügt Leland über kein Foto von mir“, stellt er fest, was ihn grinsen lässt. Dann: „Der Mann heißt El-Houssaine Kili.“ Er wartet einen Moment und fügt hinzu: „Vetter von Kahina Yassine.“ Dann starrt er Unger an, als studiere er seine Gesichtszüge und trinkt einen Schluck des sündhaft teuren Brandys, wobei er geziert den kleinen Finger abspreizt.

Unger erstarrt.

Es trifft ihn hart.

Richtig hart.

Dann erläutert Fassi-Fihri Rolle und Funktion von El-Houssaine Kili, erwähnt den Bauboom in Tanger, Kahinas Baufirma und lehnt sich dann abwartend in seinen Sitz zurück.

In Ungers Kopf wirbelt alles durcheinander. Rekord-Investitionen und Mammut-Projekte. Gigantische Bauvorhaben. Millionengewinne. Korrupte Beamte. Anschlag auf Leland. Kahina und ihr verdammter Vetter. Fragt sich nur, wer die Fäden im Hintergrund zieht. Na ja, um das herauszufinden ist er schließlich hier. Eines jedoch versteht er nicht: Kahinas Rolle in diesem Spiel.

Er räuspert sich. „Kahina und ich…“ hebt er an und wird von Fassi-Fihri unterbrochen: „Ich weiß Bescheid.“

Arroganter Wichser, denkt Unger, nichts weißt du. „Ich wurde gelinkt“, muss er zugeben. „Wie kommunizieren Sie mit Leland?“

„Über gesicherte E-Mails oder telefonisch mit Odilia Gress, immer von einem anderen Telefon in einem Café oder einer Bar.“

„Sie kennen Lelands Stimme nicht?“

„Nein.“

„Jemand muss von Ihrem Computer Kontakt zu Leland aufgenommen haben, woraufhin ich nach Tanger geschickt wurde. Sie haben einen Maulwurf in Ihrer unmittelbaren Umgebung.“

„Putain de bordel de merde!“, sagt Fassi-Fihri inbrünstig.

Unger steht auf und geht auf den Eingang des Hotels zu, als er ihn sagen hört: „Monsieur Unger, Sie sind zu einem marokkanischen Dinner eingeladen. Sagen wir achtzehn Uhr in der Hotelbar?“

Vier Stunden später wacht er vom Wecker seines Smartphones auf.

Unger fühlt sich, als hätte er einen schweren Kater. Im Bad starrt er sein Gesicht im Spiegel an. Vom Schlafmangel gerötete Augen, blass um die Nase, Dreitagebart. Nach gründlichem Zähneputzen sprayt er sich Rasierschaum auf die Hand, reibt Wangen, Oberlippe, Kinn und Hals ein, schiebt eine neue Klinge in seinen alten, abgegriffenen mechanischen Sicherheitsrasierer. Sorgfältig beginnt er sich zu rasieren. Danach wankt er unter die Dusche.

Eine halbe Stunde später legt er seine Kleidung an, die vom Butler des Hotels bereits in die Schränke geräumt wurde: Boxershorts, Polohemd in Blau, olivfarbener Leinenanzug, keine Socken, dazu Wildleder-Sattelschuhe mit roter Sohle. Er verstaut sein Smartphone in der Innentasche seines Sakkos, steckt seine Geldklammer mit Dirham und Dollarnoten, eine Handvoll Klimpergeld, sein altes Zippo und eine frische Packung Nat Shermans ein. Dann schnallt er sich den goldenen Octa Lune-Chronometer von F.P. Journe ums Handgelenk, ein Geschenk seiner Ex-Frau aus glücklicheren Tagen, das sie vergessen hatte, zurückzufordern, checkt die lokale Uhrzeit und schiebt ein Päckchen Papiertaschentücher in die Hosentasche.

Brieftasche mit Kreditkarten, Reiseunterlagen und Pass, Auto- und die Frankfurter Wohnungsschlüssel, Schlagstock sowie iPad kommen in den Wandsafe. Er wirft noch einen prüfenden Blick in den Schrankspiegel und streicht über sein kurz geschnittenes Haar. Dann schaltet er CNN ein, verfolgt nebenbei die neuesten Nachrichten. Der übliche Scheiß. Plötzlich horcht er auf. Sein Körper versteift sich. Es wird gemeldet, dass in Chicago eine verheerende Explosion im Büro der Cheritto Mediterranean Olive Oil Company stattgefunden hat. Unter den Toten befindet sich auch Dante Cheritto, der Inhaber.

„Gut gemacht, Odi“, knurrt er und verlässt die Suite.

10

Caid‘s Piano Bar, für Michael Curtiz das Vorbild für Rick‘s Café Américain im Kultfilm Casablanca, war während des Zweiten Weltkriegs Treffpunkt für alliierte Offiziere, Kriegsberichterstatter und Spione. In der Bar, einem Traum aus dunklem Mahagoni und Leder, rotweiß gestreifte Tapeten mit gerahmten Bildern und Fotos an den Wänden, hat sich die Oberschicht von Tanger zur Cocktailstunde versammelt. Männer in lässig-eleganten Anzügen stehen am Tresen – in der einen Hand ein Bier, in der andern eine Marlboro – und schauen den jungen Tangerinas zu, die sich in engen Jeans, kurzen Röcken und High Heels zur Musik aus den verborgenen Lautsprechern bewegen und von denen man nicht weiß, ob sie einfach Lust am Leben haben, bloß in ihre Schönheit verliebt sind oder sich verkaufen.

Unger drängelt sich zum Tresen vor und bestellt ein süffiges Flag Bier, das in einem gefrosteten Glas serviert wird. Selbst nach fünfzig Jahren der Unabhängigkeit wird die spanische Tradition der Tapas gepflegt. Zum Bier werden kleine Tellerchen mit Hackfleischbällchen, gebratenem Fisch, Fleisch und Oliven, gefüllt mit Paprika und Sardellen gereicht.

Er trinkt durstig und wischt sich mit der Leinenserviette Schaum von der Oberlippe. Mit seiner Größe überragt er alle, kann über ihre Köpfe blicken. Keine Spur von Fassi-Fihri.

Also beschließt er, sich einer hübschen Tangerina zuzuwenden, die heftig mit ihm blickflirtet. Als er gerade die erste Phase des Anmachens – wie heißt du, bist du alleine hier, was möchtest du trinken – hinter sich hat und noch bevor er einen Drink für sie ordern kann, sagt Fassi-Fihri hinter seinem Rücken: „Bitte entschuldigen Sie die Verspätung. Ich wurde aufgehalten.“

„Das wird leider nichts mit uns, Süße“, sagt Unger. „Ich bin mit diesem Typ hier verabredet.“

Sie zieht einen Schmollmund, wirft einen vernichtenden Blick auf Fassi-Fihri und verzieht sich.

Während Fassi-Fihri dem Barmann winkt und Café noir bestellt, fragt Unger spöttisch: „Wie soll ich Sie nennen? Monsieur Fassi-Fihri, Sidi, Sam oder Abdelkader?“

Fassi-Fihri trinkt einen Schluck und schaut Unger über den Tassenrand an.

„Sidi würde mir gefallen. Aber in Marokko wird der Titel Sidi nur für die männlichen Mitglieder der Alawiden- Dynastie verwendet, die den Vornamen Muhammad tragen. Und ich heiße nun mal Abdelkader, was Diener des Allmächtigen bedeutet. Sam nennen mich nur…“

„Hilfe“, sagt Unger. „Ich werde Sie Abdelkader nennen und Sie können Wolf zu mir sagen, okay?“

„Einverstanden“, sagt Fassi-Fihri. „Und jetzt gibt’s das versprochene Dinner.“

Er packt Ungers Arm und zieht ihn mit sich.

„Ich muss zahlen“, sagt Unger.

„Müssen Sie nicht“, erwidert Fassi-Fihri.

Vor dem Eingang des Hotels wartet ein schwarzer Cadillac Escalade SUV. Zwei Typen, militärische Haarschnitte, schwarze Anzüge, schwarze Sonnenbrillen und Headsets, lehnen am Wagen. Einer verschwindet sofort hinterm Steuer, der andere reißt die Rücksitztür auf, lässt sie einsteigen, schließt die Tür und nimmt auf dem Beifahrersitz Platz. Der Wagen prescht los.

Unger wendet sich an Fassi-Fihri. „Was zum Geier bezwecken Sie mit dieser Einladung?“

„Ich will mich bei Ihnen einschleimen“, bekommt er als Antwort. „Ich werde Ihnen ein Angebot machen, um Ihre Seele zu kaufen.“

Unger glaubt im Halbdunkel des Innenraums ein Grinsen über Fassi-Fihris Gesicht huschen zu sehen.

Dann sagt Fassi-Fihris ernsthaft: „Ich versorge Sie mit Informationen, halte meine Hand über Sie…“

Unger unterbricht: „Weil Sie im Gegenzug von mir erwarten, die Drecksarbeit zu erledigen und weil ich einen perfekten Sündenbock abgebe. Stimmts?“

Ohne die Miene zu verziehen, sagt Fassi-Fihri: „Ich möchte den Inhalt der Botschaft von Ihnen erfahren. Dann sehen wir weiter.“ Jetzt schenkt er Unger einen aufrichtigen Blick. „Danke für den Maulwurf-Tipp. Meine Hacker beschäftigen sich mit meinem Computer. Vielleicht finden sie einen Anhaltspunkt.“ Er schüttelt den Kopf. „Ich glaub’s aber nicht.“ Dann: „Außerdem zermartere ich mir das Hirn, welcher Wichser sich Zugriff verschafft haben könnte. Ich stecke fest.“

„Ist doch ganz einfach“, sagt Unger. „Ich schnapp mir diesen El-Houssaine Kili, prügle die Scheiße aus ihm raus und erfahre alles.“

„Das meinen Sie nicht ernst.“

„Natürlich nicht“, sagt Unger. „Aber haben Sie eine bessere Idee?“

„An Kili ist nicht ranzukommen. Und wenn, was könnten Sie schon tun? Er hat Sie nie gesehen, wird er sagen. Er weiß nicht, wer Sie sind und er wird Ihnen gerichtlich verbieten lassen, jemals wieder in seine Nähe zu kommen.“ Er hält kurz inne. „Oder er lässt Sie umlegen.“

„Negativ. Ich hoffe, das wird Kahina verhindern. Sie hat keine Ahnung, dass ich in Tanger bin.“

Unger überlegt kurz.

„Finden Sie raus, wo Kili sich aufhält und ich werde Kahina anrufen, hoffentlich ist ihre Nummer noch gültig. Sonst bin ich echt gefickt.“

Er blickt durch die Scheibe, hat keine Ahnung, wohin er entführt wird und bereut bitter, seinen Schlagstock im Hotel gelassen zu haben.

Als könnte er seine Gedanken lesen, sagt Fassi-Fihri: „Wir sind da.“

„Wo?“

„Restaurant Myra im Herzen der Medina. Nur ein Dutzend Tische. Marokkanische Küche auf höchstem Niveau. Keine Touristen. Einheimische Gourmets, ein paar Feinschmecker aus der europäischen Kolonie, französische Filmstars und Models, Modedesigner aus Paris und New York, ein paar reiche Schwule. Zum Dessert wird Bauchtanz serviert. Vielleicht treffen wir sogar Kahina, die hängt hier ab, wenn sie in Tanger ist.“

Hinter einer unscheinbaren Hauswand in einer stillen Seitenstraße der Medina verbirgt sich das Restaurant, ein Traum aus Tausendundeine Nacht. Ungewöhnlich sind die Wandmalereien in der Art des romantischen Klassizismus. Als hätte Théodore Chassériau selbst den Pinsel geschwungen, sind die Figuren aus den Geschichten, die Scheherazade dem König Schahriyâr erzählte, in sinnlichen Bildern dargestellt: Sindbad, Prinz Kamar es-Saman, Prinzessin Budur, die Ifritin Maimune, Abu el-Hasan, Aladin, Ali Baba, Harun ar-Raschid und eine überraschenderweise dunkelblonde Scheherazade.

Obwohl alle Tische besetzt sind, herrscht eine gelassene Laid-back-Atmosphäre. Die Gäste plaudern mit dem Servicepersonal, eine Sommelière geht mit der Weinkarte von Tisch zu Tisch und berät die Gäste und dann erscheint der Besitzer, der auch Chef de Cuisine ist, um Fassi-Fihri und Unger an ihrem Tisch zu begrüßen.

„Wolf, darf ich Ihnen Larbi Layachi vorstellen, den besten Koch Marokkos.“

Unger schüttelt ihm brav die Hand.

Layachi, mit deutlich französischem Akzent: „Ich hoffe, Sie haben einen guten Appetit. Kennen Sie die marokkanische Küche?“ Er erwartet keine Antwort und fährt fort. „Ich möchte Sie nicht mit einem Vortrag langweilen. Nur soviel: Die marokkanische Küche ist eine der besten der Welt, bestimmt durch berberische, spanisch-iberische und orientalische sowie mediterrane Einflüsse.“

Er macht eine Kunstpause.

„Wir fangen mit B‘stilla an, kleinen heißen Schichtpasteten aus hauchdünnen Teiglagen mit einer Füllung aus fein gehacktem Taubenfleisch, gehackten Mandeln und Rosinen.“

Er holt Luft und schluckt hörbar.

„Gefolgt von verschiedenen Tajine, die charakteristisch für die marokkanische Küche sind: langsam gegarte und stark gewürzte Ragouts von Rindfleisch, Huhn, Taube, Pute und Lamm, abgeschmeckt mit Safran, gehackten Korianderblättern und glattblättriger Petersilie, frisch gemahlenem Kreuzkümmel, Zwiebeln und Knoblauch. Dazu serviere ich eiskalten Zniber Beni von der Domaine Riad Jamil. Na, wie klingt das?“

Unger lächelt glücklich.

„Als Dessert gibt’s Gazellenhörner – Kaab el Ghzal genannt – köstliche, halbmondförmige Gebäckstücke, gefüllt mit fein gewürzter Mandelpaste, in Orangenblütenwasser getaucht und mit Puderzucker überzogen.“

„Lassen Sie uns bestellen“, bittet Unger, den Mund voller Speichel.

Später, bei Espresso und Thibarine, ein aus Datteln und Kräutern gewonnener Likör aus Tunesien, formiert sich in einer Ecke eine Gruppe von Musikern mit einer Tänzerin zum Raqs Sharqi, dem Tanz des Ostens, wie der Bauchtanz in Marokko genannt wird. Sie hat schwellende, üppige Körperformen, trägt ein knappes, paillettenbesetztes BHartiges Oberteil, aus dem die Brüste quellen. Der fließende, türkisfarbene Chiffonrock sitzt tief auf den Hüften, zeigt Bauch und Nabel bis runter zum Venushügel. Außer einem Goldreif am Arm trägt sie keinen Schmuck. Sie tanzt mit weichen, schlangenhaften Bewegungen, mit ihrer Körpersprache immer der Musik folgend. Dann mit härteren, rhythmischen, die einzelnen Körperregionen isolierende Bewegungen. Ihr ganzer Körper spiegelt mit beweglichem Rückgrat, hingebungsvollem Hüftschwung, erotischem Beckenkreisen, kleinen Schritten, ausgefeilten und graziösen Handbewegungen sowie in Gestik und Mimik die Melodie wider und interpretiert die Gefühlswelt des Textes.

„Angeblich war Salome Bauchtänzerin“, sagt Fassi-Fihri. „Die Königin von Saba zeigte den Tanz vor König Salomon und Kleopatra verführte damit Julius Caesar.“

Unger lehnt sich zurück und lässt sich von Musik und Tanz einlullen. In seiner Fantasie wechselt die Tänzerin ihre Physiognomie, mal nimmt sie Kahinas, mal die Gesichtszüge von Helen Hartman an.

Stunden später, nach Mitternacht, liegt er mit vollem Bauch auf der Couch in seiner Suite und ruft Odi an. „Wie geht’s Joe?“

„Morgen wird er nach New York verlegt. Natalie und ich werden uns um seine Reha kümmern.“

„Okay“, sagt Unger. „Ich habe etwas für dich.“ Er buchstabiert El-Houssaine Kilis Namen.

„Sag Joe, das ist der Mann, der sich als Fassi-Fihri ausgegeben hat. Lass ihn durch die Datenbanken laufen und ruf mich morgen früh zurück.“

Er hält kurz inne.

„Gute Nacht, Odi“, sagt er dann, wartet keine Antwort ab und beendet das Gespräch.

Er blickt auf das Smartphone in seiner Hand, zögert kurz und tippt Kahinas Kurzwahl ein. Ihre Stimme sagt: „Hinterlassen Sie eine Nachricht.“

Unger drückt die Aus-Taste.

11

Am nächsten Morgen sitzt Unger mit der oberen marokkanischen Mittelschicht im Café de Paris am Place de la France, trinkt Café noir und fragt sich, wie es weitergehen soll. Während um ihn herum die Verkehrshölle tobt, Männer in Anzügen mit Krawatten ihren Thé à la Menthe oder mit starkem Espressokaffee aufgegossenen Café au lait rühren und in marokkanischen, spanischen und französischen Zeitungen lesen, versucht er, die wenigen Fakten, die ihm zur Verfügung stehen, zu ordnen.

Am Abend zuvor hatte er Fassi-Fihri gebeten, sich Kahinas Baufirma vorzunehmen. Er will wissen, wie die Eigentumsverhältnisse sind, um welche Aufträge sie sich beworben hat und wie der Stand der Dinge ist.

Fassi-Fihri hatte versprochen, sich darum zu kümmern.

Er überlegt, ob in Kahinas Familienimperium ein Machtkampf tobt. Ob ihr verdammter Vetter versucht, sie auszutricksen, um an die Spitze zu kommen und sie keine Ahnung davon hat. Oder ob sie selbst eine raffinierte Intrige spinnt, um ihre Position zu sichern und Kili loszuwerden. Dann sagt er sich, dass Kahina von seinem Auftrag und seiner Anwesenheit in Tanger gewusst haben musste. Schließlich hatte sie ihm kurz nach dem Treffen mit Kili eine Falle gestellt, in die er prompt getappt war. Wenn es aber nur um Informationen ging, warum hatte sie ihn nach Marrakesch in ihr Haus eingeladen? Man kann nicht wochenlang mit jemandem zusammenleben, nur um ihn auszuforschen. Und was hätte sie schon erfahren können? Er war absolut ahnungslos. Andererseits hat er schon Pferde vor der Apotheke kotzen sehen. Vielleicht wollte sie verhindern, dass Leland den Namen weitergibt und hatte deshalb zwei Profikiller der Cosa Nostra in Chicago angeheuert. Dann fällt ihm ein, dass auch Fassi-Fihri hinter allem stecken könnte, um sich, geldgeil wie er ist, Kahinas Bauunternehmen unter den Nagel zu reißen oder um sich eine Machtposition zu sichern.

Unger horcht in sich, hofft auf erlösende Antworten und findet keine.

Er ist sich nicht sicher, ob das alles einen Sinn ergibt. Frustriert stellt er fest, dass er nicht den Hauch einer Ahnung hat, allein ist, auf niemands Hilfe hoffen kann und wieder einmal bis zum Hals in Scheiße steckt. In Gedanken zitiert er ein bekanntes marokkanisches Sprichwort, das er in irgendeinem Reiseführer aufgeschnappt hat: Imik si mik – eins nach dem anderen.

Er winkt der Bedienung zu und bestellt einen Eistee. Dann zückt er sein Smartphone, lässt den Finger über Kahinas Kurzwahltaste schweben, zögert und steckt es wieder ein.

Feigling, sagt er zu sich selbst.

Er setzt seine Wayfarer auf und blickt sich um, als am Bordstein der schwarze Cadillac Escalade stoppt und Fassi- Fihri ausspuckt.

Unger, der im Hotel hinterlassen hatte, wo er zu finden ist, hebt die Hand.

„Abdel, welche Freude am frühen Morgen“, säuselt er und weist auf den freien Stuhl an seinem Tisch.

Fassi-Fihri baut sich vor ihm auf und mustert Unger von oben bis unten.

„Bonjour! Du siehst wie ein scheiß Tourist aus.“

Unger, in Khakishorts, dem obligatorischen Polohemd, heute in dunklem Grün, die Füße sockenlos in braunen Wildleder-Slippern, zieht die Wayfarer ein Stückchen runter und sagt: „Was gibt’s Neues?“

„Infos über die Baufirma“, sagt Fassi-Fihri und setzt sich. „Übrigens – Kahina hält sich in Paris auf. Wusstest du, dass sie ein Modelabel besitzt?“

Unger nimmt es gleichgültig zur Kenntnis.

„Egal“, sagt Fassi-Fihri. „Hier meine Infos: Kahili Général Immoblière in Marakesch. Kahina hält die Mehrheit, Kili zehn Prozent. Der Rest gehört der Abu Dhabi Investment Company. Es geht um ein Tourismuszentrum bei Agadir, zehn Hotels, ein Jachthafen, drei Golfplätze, Häuser und Wohnungen et cetera. Volumen weit über eine Milliarde Euro.“

„Uff“, sagt Unger. „Da wollen sich viele eine goldene Nase verdienen. Was zählen da schon ein paar Menschenleben.“

Ohne dazu aufgefordert worden zu sein, serviert die Bedienung Fassi-Fihri Café au lait, frisches Croissant, Butter und ein Gläschen Honig. Er taucht die Croissantspitze in die weiche Butter und träufelt Honig drauf, beißt ab, kaut genüsslich, schluckt und spült mit Kaffee nach.

Dann sagt er: „Hör zu, Wolf. Deine Botschaft enthielt den Namen eines korrupten Beamten bei der Auftragsvergabekommission. Vermute ich jedenfalls. Sollte ich Recht haben, meinst du nicht, der Moment ist jetzt gekommen, mir seinen Namen zu verraten?“

Unger: „Mounir Youssoufi.“

Fassi-Fihri richtet sich auf, packt sein Handy und wählt. Er nennt den Namen, den Unger ihm genannt hat, hört intensiv zu, nickt und beendet das Gespräch.

Er deutet auf sein Handy und erklärt: „Ich habe mit meinem Mann im Ministère de l’Habitat, de l’Urbanisme et de l’Aménagement de l’Espace, kurz Ministerium für Wohnen, Städtebau und Raumordnung gesprochen.“ Dann braust er auf: „Mounir Youssoufi – ein Strippenzieher im Hintergrund. Ein verfickter Sesselfurzer. Ein korruptes Schwein.“ Und laut: „Ein gottverdammtes Arschloch!“ Er beruhigt sich wieder, legt einige Scheine auf den Tisch und weist auf den Escalade. „Ich muss noch ein Gespräch auf einer sicheren Leitung führen, komm mit.“

Im Wagen lässt er sich ein anderes Handy reichen und wählt.

„Ich bin’s. Schnappt euch Mounir Youssoufi.“

Er gibt die Adresse durch, beendet das Gespräch und wendet sich an Unger. „Meine Leute wissen, was sie zu tun haben. Wir bringen ihn in ein dunkles Loch, wo niemand seine Schreie hört und werden ihm eine solche Höllenangst einjagen, dass er sogar Frau und Kinder verraten würde.“

Er steckt sich eine Gitanes an, lässt die Scheibe ein Stück runtergleiten und bläst den Rauch durch den Spalt.

„Und dann?“, fragt Unger.

„Dann lassen wir ihn tödlich verunglücken“, sagt Fassi-Fihri kalt.

„Und dein Mann im Ministerium sorgt dafür, dass ein integrer Beamter seinen Platz einnimmt.“

Fassi-Fihri nickt. „Ich lass dich jetzt aussteigen. Wir sehen uns wie üblich in der Hotelbar. Achtzehn Uhr?“

„Okay“, sagt Unger.

„Moment noch. Lass uns die Handynummern tauschen.“

Während Unger zu seinem Tisch zurückgeht, verschwindet der Escalade in der Rue de la Liberté. Inzwischen ist sein Tisch besetzt und wieder beschleicht ihn ein Gefühl von Einsamkeit. Seine innere Uhr ist noch immer nicht synchronisiert, seine Augen brennen, er fühlt sich matt. Ich werde alt, denkt er oder leide immer noch unter Jetlag-Depressionen. Oder beides.

Tanger schmort in der prallen Sonne.

Er sehnt sich nach einem kühlen Fleck, wo die Air Condition summt und ihm den Schweiß auf Stirn und Rücken trocknet. Er lässt sich zu seinem Hotel treiben. In der Lobby plumpst er erschöpft in einen Sessel und streckt die Beine aus. Wie aus dem Nichts taucht ein Page mit einem Tablett gerollter Tücher auf. Mit einer Silberzange bekommt Unger ein eiskaltes, kleines Handtuch gereicht, mit dem er seine Handgelenke kühlt, um es dann in seinen Nacken zu legen. Er erschauert. Das Handy klingelt. Er muss in einen Sekundenschlaf gefallen sein, öffnet die Augen und blickt auf das Display.

Kahina!

„Wo steckst du“, fragt er und räuspert sich.

„Paris“, sagt sie. „Habe deine Nummer in der Anrufliste erst heute Morgen entdeckt. Warum hast du keine Nachricht hinterlassen?“ Sie wartet keine Antwort ab. „Ich vermisse dich, warte seit Tagen auf deinen Anruf…“

„Ich bin in Tanger“, unterbricht er ihren Redefluss. „Im El Minzah.“

Pause.

Dann: „Ich buch sofort einen Flug. Wir sehen uns heute Abend.“

Sie beendet abrupt das Gespräch.

Unger googelt die Flugverbindungen Paris – Tanger und findet einen Flug, der um fünfzehn Uhr fünfzehn Orly verlässt, Ankunft gegen siebzehn Uhr in Tanger. Den wird sie nehmen, denkt er und blickt auf seine Uhr. In vier Stunden wird sie hier sein. Er überlegt, ob er sie am Flughafen abholen soll, kann sich aber nicht entscheiden. Sein Gehirn scheint sich in Haferschleim verwandelt zu haben, sein Gemütszustand schlicht wie der eines Esels zu sein. Er fühlt sich wie ein Eimer weiße Wandfarbe. In seinem Job kann sich das als tödlich erweisen. Unger nimmt das Handtuch aus dem Nacken, legt es vor sich auf den Tisch und schlurft zum Fahrstuhl. Er hört auf den Hilferuf seines Körpers: Ich brauch Schlaf! In seiner Suite gelingt es ihm noch, das Polohemd über den Kopf zu ziehen und die Schuhe abzustreifen. Dann fällt er aufs Bett, sein Körper schaltet auf Notstrom.

Zack!

Lichter aus.

12

Er hat keine Ahnung, wie er eingeschlafen ist, wie lange er geschlafen hat und warum er gerade jetzt wach wird. Mühsam öffnet er die Augen. Noch fühlt er sich wie in dicke Watte gehüllt, fürchterlich orientierungslos, aber mit dem Bewusstsein kehrt auch langsam die Fähigkeit zurück, logisch zu denken. Blutdruck und Herzfrequenz normalisieren sich. Der Reboot wird eingeleitet. Mund und Hals sind trocken, er hat einen Mordsdurst.

Das Ding-Dong der Türklingel ließ ihn aufwachen.

Er rollt sich aus dem Bett. Wackelig durchquert er den Wohnraum, nimmt aus der Minibar ein Fläschchen Mineralwasser und leert es in zwei Zügen. Dann geht er zur Tür und blickt durch den Spion.

Draußen steht Kahina.

Kaum hat er geöffnet, stürmt sie ins Zimmer.

„Ich wollte gerade die Tür öffnen lassen“, sagt sie. „Ich hab mir wahnsinnige Sorgen gemacht.“

Mit hängenden Schultern steht er vor ihr und murmelt: „Verdammtes Jetlag.“

Sie umarmt ihn, tritt einen Schritt zurück und sagt: „Du siehst echt scheiße aus.“

Er nickt und zeigt wortlos auf die Couch.

Dann dreht er sich um und schlurft ins Bad.

Kahina starrt ihm hinterher.

Nach fünfzehn Minuten kommt ein anderer Mensch ins Zimmer. Geduscht, die Zähne geputzt, taucht er mit feuchten Haaren auf, um die Hüften ein Handtuch gebunden.

Er breitet die Arme aus und sagt: „Lass uns noch mal von vorne beginnen.“

Er zieht sie von der Couch hoch, vergräbt seinen Kopf in ihrer Halsbeuge, was sie erschauern lässt. Sie hält ihn fest, hat die Arme um seinen Oberkörper geschlungen und drückt ihn an sich, als würde sie ihn nie wieder loslassen wollen. Dann sucht sie seine Lippen und lässt ihre Zunge in seinen Mund schnellen. Er schmeckt nach Minze. Sie lutschen sich die Zungen. Unger kann nicht genug von ihrem Geschmack bekommen, keine Frau schmeckt gleich. Mit fiebrigen Fingern löst sie das Handtuch von seinen Hüften und schubst ihn auf die Couch.

Sie lässt ihre Jeans fallen, strampelt sich frei, setzt sich auf seinen Schoß, behält den Slip aber an, reibt sich durch den hauchzarten Stoff an seinem harten Schwanz. Sie beginnt zu wimmern, unterdrückt einen Schrei, als er das Seidenhöschen zur Seite zieht, um sich Einlass zu verschaffen. Langsam, ganz langsam bewegt er sich, dringt tief in sie ein, immer wieder. Er lauscht ihrem leisen Stöhnen und als er sie kraftvoller und schneller zu stoßen beginnt, spürt sie das Zucken seines Schwanzes, hört sein lautes Keuchen und ihr ganzer Körper verkrampft sich lustvoll, sie schreit, bebt und zuckt. Zitternd bleibt sie auf ihm sitzen, drückt ihre Wange an seinen Hals. Er streichelt ihren schweißnassen Nacken.

Später, als er mit gespreizten Beinen seinen Schwanz mit der Handbrause duscht, sie sitzt auf dem Bidet und wäscht sich zwischen den Beinen, klingelt sein Handy. Nackt läuft er ins Wohnzimmer und denkt: Fassi-Fihri! Ich hab ihn vergessen.

„Abdel“, sagt er sofort. „Kahina ist bei mir. Wir müssen unser Tête-à-tête verschieben.“

Das sei kein Problem, sagt Fassi-Fihri. Man könne sich ja zum Frühstück im Café de Paris treffen. Dann sagt er noch: „Quetsch sie aus, mon ami. Hol alles aus ihr raus.“

Unger wendet sich an Kahina. „Bleib heute Nacht bei mir. Wir müssen reden.“

„Nein. Wir gehen zu mir. Ich hasse Hotelzimmer.“

Unger bleibt nichts anderes übrig, er stimmt zu.

Zwanzig Minuten später, es dämmert bereits, steuert Kahina den Range Rover von der Stadtmitte Richtung Norden, gelangt in das Nobelviertel von Tanger, La Montagne, das sich an den Hängen der umliegenden Hügel erstreckt. Hier versteckt sich ihre elegante Villa inmitten der üppigen Vegetation. Im fußballfeldgroßen, dicht mit Palmen, Eukalyptus-, Oliven- und Orangenbäumen bewachsenen Garten, umgeben von einem zwei Meter fünfzig hohen Zaun, der völlig unter einer marokkanischen Staudenwicke verschwindet, verbirgt sich der perfekt angelegte, von warmen, erdigroten Terracotta-Fliesen umgebene und in minuziöser Handarbeit gekachelte Swimmingpool. Die Terrasse in der oberen Etage der Villa bietet einen herrlichen Blick auf Spanien und die Meerenge von Gibraltar.

Auf einer Teakholzliege mit dicken weißen Auflagen hat Unger es sich bequem gemacht. Die Zikaden stimmen ihr Abendkonzert an, der Garten ist magisch beleuchtet, über ihm funkeln die ersten Sterne. Rechts leuchten die weißen Mauern der anderen Landhäuser, in den Gärten schwanken die Palmen im Abendwind. Über dem Meer, in Tarifa, Algeciras und Gibraltar, blitzen Lichter auf. Fähren, zwischen Marokko und Spanien unterwegs, schimmern wie weiße Punkte im blauen Mittelmeer.

„Wie in einem kitschigen Hollywoodfilm“, sagt er zu Kahina, die jetzt einen knielangen berberblauen Kaftan trägt und einen holzgeschnitzten Art Déco-Barwagen heranrollt, darauf Flaschen, Eisbox, Gläser und eine Schale mit geviertelten Limetten und Pfefferminzblättern.

„Das ist die Realität, mon ami“, sagt sie.

„Kahina! Du bist kapitalistischer Herkunft, feudal und reaktionär geprägt und es mangelt dir an Verständnis für Menschen wie mich…“

„Ach ja? Bullshit, Wolf. Ich habe mal deinen Namen gegoogelt und bin auf eine reiche Frankfurter Patrizierfamilie gestoßen, seit Generationen Richter und Advokaten. Könnte es sein, dass du von diesen feudalen und reaktionären Kapitalisten abstammst?“

„Ach, Scheiße“, sagt Unger.

„Ja, Scheiße“, echot Kahina. Dann sagt sie: „Wenden wir uns wieder der Realität zu. Die Köchin wusste nicht, dass ich heute zurück sein würde, sonst hätte sie uns ein fantastisches Essen gezaubert. Aber ich kann uns später eine Platte Amuse-Bouche zubereiten.“

„Toll“, sagt Unger.

„Drinks?“

Unger nickt.

„Was möchtest du?“

„Überrasch mich.“

Sie nimmt zwei Longdrinkgläser, lässt ein paar Minzblätter auf den Boden fallen, zerdrückt sie mit einem Olivenholzmörser und füllt die Gläser bis zum Rand mit kleinen Eiswürfeln. Dann gießt sie einen Schluck Crème de Menthe ins Glas, füllt es bis zur Hälfte mit Woodford Reserve und dann bis zum Glasrand mit Ginger Ale. Mit einem Barlöffel rührt sie vorsichtig um. Sie reicht ihm das Glas. „Voilà.“

Nachdem Unger einen ordentlichen Schluck getrunken hat, verdreht er die Augen und murmelt: „Köstlich. Wie heißt der Drink?“

„Hab ich gerade erfunden.“

Sie überlegt.

„Wie wär’s mit Tangerina?“

„Tangerina“, sagt er und dehnt das Wort. „Gefällt mir.“ Dann: „Du kannst es nicht weiter hinauszögern.“

„Ich weiß“, seufzt sie.

„Rede.“

Sie nickt.

Sie sammelt sich und sagt in sachlichem Tonfall: „Im Moment ist in Marokko, speziell in Tanger, der größte Bauboom unserer Geschichte ausgebrochen. Ich besitze ein Bauunternehmen, die Kahili Général Immoblière, eine société privée à responsabilité limitée…“

„Die einer deutschen GmbH entspricht“, wirft Unger ein, der sich inzwischen dank Google schlau gemacht hat.

„… mit erstklassigen Ingenieuren, Architekten, Facharbeitern und Handwerkern. Ein Vetter, El-Houssaine Kili – vielleicht einer der besten Ingenieure Nordafrikas – ist beherrschender Gesellschafter-Geschäftsführer, obwohl ihm nur zehn Prozent der Anteile gehören. Das heißt, er hat die tatsächliche Entscheidungsgewalt. Einundfünfzig gehören mir, neununddreißig – mehr als die Sperrminorität – einem Partner aus Abu Dhabi.“

Bis jetzt bleibt sie bei der Wahrheit, denkt Unger.

„Ich will dich nicht mit Details des Gesellschaftervertrages langweilen. Jedenfalls kann ich völlig legal überstimmt werden oder ich scheitere daran, dass Gesellschafter mit Sperrminorität nicht überstimmt werden dürfen.“

„Ja, ja“, sagt Unger und hebt die Hände. „Bitte, komm endlich zu dem Punkt, als du mich abgeschleppt hast.“

Er horcht sie aus, ohne die Miene zu verziehen.

Spielt mit ihr.

„Arroganter Wichser“, faucht sie. Sie schaut ihn scharf an. Dann gibt sie sich einen Ruck und sagt: „Was ich eigentlich sagen will: El-Houssaine versucht mich mit Hilfe der Abu Dhabi-Partner aus der Firma zu drängen. Man hat mir bereits ein Angebot unterbreitet. Lächerlich, wenn man die Summen bedenkt, die im Falle eines Auftrages als Profit hängen bleiben.“

Sie trinkt das Glas leer und bittet Unger um eine Zigarette.

Der steckt zwei an und schiebt ihr eine zwischen die Lippen.

„Als Kili nach Tanger reiste“, fährt sie fort und stößt Rauch aus, „habe ich ihn verfolgt.“

„Du hast beobachtet…“

„… wie du ihm etwas ins Ohr geflüstert hast.“

„Dann bist du mir ins Café Hafa gefolgt, hast den Haschdealer an meinen Tisch geschickt, um einen Grund zu haben, mich anzusprechen. Stimmt’s?“

Sie denkt darüber nach und sagt: „Oh, oh.“

Weil es keine Rolle zu spielen scheint, was sie sagt. Unger hat sich bereits alles zusammengereimt. Na ja, das meiste, aber nicht alles.

„Äh, ja. Jetzt kommt der Teil der Story, den ich bis heute versuche, zu verstehen. Wir unterhielten uns, du hast vor Charme nur so gesprüht, warst witzig, intelligent und hast mir gezeigt, wie sehr du mich begehrst.“

Intensive Blauaugen blicken ihn an.

„Du wolltest das Parfum an meinem Hals riechen, mein Schlüsselbein küssen und in mein Kleid greifen, um meine Brustwarzen zwischen deinen Fingern zu rollen.“ Sie hört sich selbst reden, klingt wie jemand anders.

„Ja, verdammt noch mal. Ich wollte auf der Stelle Sex mit dir haben, auf der Toilette, in einer dunklen Ecke, irgendwo.“

Der Mann kann einen fix und fertig machen, denkt sie.

Jetzt schenkt er ihr einen aufrichtigen Blick, die Ellenbogen auf die Knie gestützt.

„Irgendetwas in meinem Stammhirn muss klick gemacht haben, etwas Urzeitliches. Du hast mich in deinen Bann geschlagen. Du hast mich verzaubert.“

Das klingt, als meine er es ernst, darum lässt sie sich darauf ein, bleibt aber auf der Hut.

„Tatsächlich?“

Dann kommt’s: „Du hast mich gelinkt. Du hast mich in deine Kiste gelockt. Du hast mich benutzt.“

Ihm ist klar, dass sich das seltsam anhört.

Sie sagt: „Bist du eigentlich gern ein Arschloch?“

Mal sehn, ob ihn das aus der Reserve lockt.

Er atmet aus.

Kahina grinst.

Unger nicht.

Er sagt: „Oh, Scheiße.“

Vorsichtig legt sie ihre Hand auf seine.

Jetzt schaut sie ihn an, und ihr Blick ist neugierig.

„Du glaubst doch nicht wirklich, was du da von dir gibst, oder?“ Und: „Ich wollte dir nicht schaden, ganz im Gegenteil…“ Sie ringt nach Worten. „Ich wusste, dass du nicht mit Kili unter einer Decke steckst. Du wusstest damals ja nicht mal, wem du Lelands Botschaft übermittelt hast.“

Er blickt in ihre Augen, die ihn inquisitorisch anstarren, als könnte sie in seinem Blick den Widerschein der Seele aufspüren.

„Indem ich dir helfe, dachte ich, helfe ich auch mir“, sagt sie leise.

Unger gibt auf.

Er glaubt ihr.

Um einen sachlichen Tonfall bemüht, sagt er: „Du hast mich nie nach Lelands Botschaft gefragt. Warum?“

„Sie war mir egal.“

„Kennst du Abdelkader Fassi-Fihri?“

Sie schüttelt den Kopf.

„Nicht persönlich.“

„Leland tauscht Informationen mit ihm aus. Wir glaubten, ich würde Fassi-Fihri die Botschaft übermitteln.“

Dann berichtet er alles, was er weiß. Er versucht, sich an jedes Detail zu erinnern und endet: „Zu deinem und meinem Schutz ruf ich ihn jetzt an. Er ist auf unserer Seite.“

Er tippt Fassi-Fihris Kurzwahltaste und teilt ihm alles mit. Dann sagt er noch: „Mit Lelands Tod wollte man verhindern, dass er rausfindet, den Namen nicht an dich, sondern an Kili geliefert zu haben. Und glaub mir, er hätte es aufgedeckt.“ Und: „Ich war nur ein unwichtiger Bote, niemand kannte mich…“

„Jetzt nicht mehr, mon ami“, unterbricht Fassi-Fihri. „Du stehst ganz oben auf Kilis Shit-Liste.“

Unger erfährt noch, dass Mounir Youssoufi in einem dunklen Loch, nackt auf einen Stuhl gefesselt, beim Anblick der vermummten Männer mit ihrem Koffer voller glitzernder Folterwerkzeuge eine Art Sprechdurchfall bekommen hat.

„Er sei anonym kontaktiert worden, sagt er. Man habe ihm eine Summe geboten, die er nicht habe ablehnen können. Er habe die Kommission dazu gebracht, Kahinas Firma den Auftrag zuzuschanzen. Wir haben sein Schweizer Nummernkonto, seine Handys und Computer.“

Kurze Pause.

„Inzwischen ist er volltrunken am Steuer seines Wagens verunglückt.“

„Tot?“, fragt Unger, obwohl er die Antwort bereits kennt.

„Was glaubst du denn.“

Fassi-Fihri arbeitet schnell, rigoros, geräuschlos und effektiv.

„Meine Quellen berichten, dass sich Kili im Moment in Frankfurt aufhält, zu einem Meeting mit seinen Abu Dhabi-Partnern“, sagt er. „Was soll ich deiner Meinung nach tun?“

Kahinas Partner aus Abu Dhabi. Arabische Dunkelmänner. Business-Typen im Maßanzug. Absolventen von Eliteuniversitäten in England oder den USA. Gepflegte Manieren, manikürte Hände. Verhaftet in komplizierten Benimmregeln und archaischen Ritualen. Mit einem Bein im Mittelalter, mit dem anderen in der Gegenwart.

„Nichts“, sagt Unger. Dann, spontan: „Ich fliege nach Frankfurt. Mit Kahina.“

„Kili ist mit der Gulfstream unterwegs“, raunt sie ihm zu.

Er nimmt es zur Kenntnis.

Fassi-Fihri: „Hast du einen Plan?“

„Nein. Aber solange man seinen Gegner nicht bezwungen hat, läuft man Gefahr, selbst bezwungen zu werden.“

„Carl von Clausewitz“, sagt Fassi-Fihri.

Fassi-Fihri ist ein intelligenter Mann.

Unger möchte ihn nicht zum Gegner haben.

13

FRANKFURT AM MAIN, DEUTSCHLAND.

„Wenn es blutet, kann man es töten.“ Arnold Schwarzenegger als Dutch in „Predator.“

„Wohnt hier jemand?“ Der Taxifahrer stellt die Koffer ab und schaut sich um. Unger gibt keine Antwort, drückt ihm einen Schein in die Hand und wartet, bis er mit seinem Taxi verschwunden ist. Er wendet sich Kahina zu. Die Hände in die Hüften gestützt, eine Falte zwischen den Augenbrauen, blickt sie auf den ehemaligen Getreidespeicher. Unger hatte ihr lediglich mitgeteilt, er bewohne ein Loft in einem alten Industriehafen.

Sie weist auf das Gebäude. „Du lebst hier?“

Er nickt.

Lächeln. „Wie originell.“

Er öffnet die massive Stahltür, lässt ihr den Vortritt und rollt die Koffer in die Halle. Ihr Blick fällt auf seinen Dodge Ram 3500, das viertürige Modell mit fünf Sitzen, die Luxusvariante mit zweifarbiger Karosserie und Lederausstattung. Politisch nicht korrekt, ein Anachronismus. Selten genutzt, aber Unger liebt dieses Ungetüm.

Mit dem alten Lastenaufzug rumpeln sie in das obere Geschoß auf eine Rampe, von dort führt Unger Kahina durch eine weitere Stahltür in sein Reich. Zuerst kommt sie in den riesigen Wohnraum. Boden-Deckenfenster mit Rundbogen und dem mächtigen Marmorkamin, der früher den Ballraum eines venezianischen Palazzos geheizt hatte. An den Wänden Gemälde von Ungers Lieblingsmalern: Eric Fischl, R. Kenton Nelson, Bo Bartlett, Christopher Pugliese und eines der ungewöhnlichen Frauenportraits von Kamille Corry. Über dem Kamin ein neu erstandenes Breitwandgemälde des Hyperrealisten Terry Rodgers, eine der berühmten Partyszenen mit halbnackten Körpern. Eine vor Büchern überquellende Regalwand umrahmt die Eingangstür, vom Boden bis zur Decke, davor eine Bibliothekenleiter.

Zwischenwände der ehemaligen Büros, Sanitär- und Sozialräume waren entfernt worden. Unger ließ zwei Schlafzimmer einbauen, dazwischen große Marmorbäder und begehbare Schrankräume sowie eine Edelstahl-Profiküche. Die Bar, ein Prunkstück aus Mahagoni, Messing und Leder, früher das Herz eines zum Abriss freigegebenen Londoner Hotels, schließt sich an.

Auf den Fußböden gelblich schimmernder Carrara-Marmor und im Wohnraum alte, edle Schiffsplanken in unterschiedlichen Farbtönen. Eingerichtet mit Ledersessel und Sofas in zeitlos elegantem Design und lässigem Lounge Charakter. Möbel von Frank Lloyd Wright, Josef Hoffmann, Charles Eames, Charles Rennie Mackintosh und Le Corbusier, darunter der bunte Red and Blue Sessel von Gerrit Thomas Rietveld. Raumteiler und Beistelltische von Eileen Gray, Lampen und Leuchten von Achille Castiglioni und Wilhelm Wagenfeld.

Das Loft ist peinlich sauber, die Betten frisch bezogen. Zweimal wöchentlich erscheint das Zweierteam eines Cleaning Services. Unter der strengen Aufsicht seines Faktotums Willie, eines Ex-Knackis, den Unger vor ein paar Jahren pro bono vertreten hatte. Während Ungers Abwesenheit wacht er mit Argusaugen über Gebäude und Loft.

Kahina scheint beeindruckt zu sein.

Ein großer, männlicher Raum, dieses Loft. Stilsicher und erlesen eingerichtet. Sie dreht sich, nimmt alles in sich auf, steht vor den Gemälden und hält den Kopf schief, zieht Bücher aus dem Regal und als sie sich in einen Sessel sinken lässt und die Beine anzieht, wirkt sie darin klein und verloren.

Sie weist auf die Edelstahltreppe, die zu einer Deckenluke führt. „Was ist auf dem Dach?“

Unger tippt auf eine in die Wand eingelassene Taste. Die Stahlluke entriegelt sich und klappt auf.

„Komm mit“, sagt er und steigt die Stufen hoch.

Kahina folgt ihm auf das längs geteilte Flachdach.

Die Seite zum Main, mit Blick über den Fluss und Sachsenhausen, wurde mit einer raffinierten Panzerglaskonstruktion versehen, die darunterliegenden Räume werden in helles Licht getaucht. Auf der Osthafenseite befinden sich eine von der Straße nicht sichtbare Teakholz-Glas-Cabana, wo Sonnenschirme und Poolliegen überwintern sowie der Swimmingpool, umgeben von einem exotisch wirkenden Dachgarten.

Unger beobachtet sie und sagt: „Der Getreidespeicher wird durch ein raffiniertes Funkalarmsystem geschützt, von zig Videokameras überwacht. Drei, vier Minuten nach Auslösen eines manuellen oder automatischen Alarms durch Glasbruch-, Körperschall- oder Bewegungsmelder und Lichtschranken, sind Bewaffnete einer Sicherheitsfirma vor Ort.“

Kahina stützt sich auf die Brüstung und blickt über den Main. Eine leichte Brise spielt mit ihrem Haar. Sie reißt den Blick los, dreht sich um.

„Wie oft wohnst du hier?“

„Selten genug.“

Von seinem luxuriösen Loft hat niemand Kenntnis. Nur der Verkäufer, ein Investor und Städteplaner - Unger bevorzugt die Bezeichnung Immobilienhai - der ihm bis in alle Ewigkeiten verpflichtet ist. Eine der zig Tochterfirmen des Immobilienunternehmens ist Eigentümerin des Gebäudes, alleiniger Besitzer der Tochterfirma ist allerdings Unger.

Nach seiner Führung sagt er: „Such dir ein Schlafzimmer aus, räum deine Sachen in einen Schrankraum, dusche, nimm ein Bad, fühl dich wie zu Hause.“

„In welchem Schlafzimmer schläfst du?“

„In beiden.“

„Wie wär’s mit einem Willkommensdrink?“

In diesem Moment klingelt sein Handy.

Odi ist dran.

„Kili ist im Sheraton Airport Hotel abgestiegen“, sagt sie. „Er trifft sich mit zwei Typen aus Abu Dhabi. Details und Fotos sind bereits per E-Mail an dich unterwegs. Übermorgen fliegt er über Casablanca nach Marrakesch.“ Sie zögert etwas und sagt dann: „Kahina ist bei dir, stimmts?“

„Ja.“

„Pass auf sie auf.“ Und: „Auf dich auch.“

Sie beendet das Gespräch.

Unger öffnet die E-Mail, überfliegt die ausführlichen Dateien, blickt auf Fotos und liest Bildunterschriften: Doktor Khalil Al Mulla und Ashraf Syamsulfaiz Bin Zainuddin. Schnurrbärtige Typen, zu enge, dunkle Business-Anzüge. Namen, die ihm nichts sagen, Kurzbios wie aus einem Börsenprospekt. Nicht relevant, entscheidet er. Er wird sich an Kili halten. Den kennt er. Ein Benjamin Bratt-Typ, wie er sich erinnert, männlich, attraktiv, um die Vierzig.

Kahina winkt ihn in die Bar.

Sie hat sich aus dem Klimaschrank bedient, eine Flasche Rheingauer Riesling entkorkt und zwei Gläser gefüllt.

Sie prosten sich zu.

„Willkommen“, sagt Unger. Er macht eine halbkreisförmige Armbewegung. „Auf welchem Möbel möchtest du Sex haben?“

„Auf allen“, sagt sie.

Ein paar Stunden später lehnen sie an der Brüstung auf dem Dach und rauchen. Kahinas schlichtes, aber raffiniert geschnittenes Kleid in verwaschenem Cyanblau harmoniert perfekt mit der Farbe ihrer Augen und unterstreicht ihre Figur. Sie sieht verdammt sexy aus.

Die Sonne geht unter. Es beginnt zu dämmern. Am Himmel ein bezauberndes Spiel von Orange, Rot und Violett. Der Main leuchtet. In Sachsenhausen gehen die Lichter an. Vom Fluss tönt das Horn eines vorüberziehenden Lastkahns. Wind kommt auf, Dieselgestank wird aufs Dach geweht. Die Stechmücken übernehmen die Herrschaft und lassen sie ins Innere des Lofts flüchten.

Kahina schaltet den Fernseher ein, räkelt sich auf der Couch davor und legt die Füße hoch.

Unger ruft eine Frankfurter Detektei an. Er verlangt, Kurt Brück zu sprechen. Der Klingelton wechselt, Unger wird zu Brücks Handy weitergeleitet. Als sich Brück meldet, sagt Unger knapp: „Ich bin’s, Wolf. Ich habe einen Auftrag für dich.“

„Ich höre“, sagt Brück ebenso knapp.

Er kennt Unger, hat früher schon für ihn gearbeitet und kann sich das übliche Begrüßungspipapo ersparen.

Nachdem er Kilis Überwachung angeordnet hat, sagt Unger: „Hör zu, Kurt. Ich schick dir Dateien von Kilis Begleitern auf dein Handy – nur zur Info. Wichtig ist alleine Kili. Ich will wissen, wann er pinkeln geht, welche Escort-Tussis er flachlegt, ob er mit Callboys vögelt – das Übliche. Okay?“

„Okay“, sagt Brück. „Wir überwachen seine Bude rund um die Uhr, installieren ein Set digitaler Videorekorder mit hochauflösenden Kameras, ein Zweierteam…“

Unger unterbricht: „Kurt, ich will das nicht wissen.“

„Ich melde mich“, sagt Brück.

Klick.

Im Traditionsgasthaus Zur Krone in Altenhain, einem Stadtteil Bad Sodens, hat Unger einen Tisch reserviert. Dort gebietet Luzie, die charmante Wirtin, über die Küche, zaubert bürgerliche Gerichte auf hohem Niveau. Mit Gemüse, das kaum noch auf anderen Menükarten auftaucht – Schwarzwurzel, Kohlrabi, Wirsing – selbstgekelterter Apfelwein wird ausgeschenkt und Bernd, Luzies Mann, hortet im Keller außergewöhnliche Tropfen, darunter Spitzengewächse aus Bordeaux.

Früher, in seiner Glanzzeit als Anwalt, war Unger Stammgast in Frankfurter Fresstempeln gewesen, wo jedes bescheuerte Gericht zur innovativen Kreation hochgejubelt wurde. Wo selbst ernannte, impertinente Sommeliers – die das Flaschenöffnen mit einem Gesichtsausdruck zelebrierten, als bekämen sie unterm Tisch einen geblasen oder die mit verquaster Sprache über Wein salbaderten wie Wilhelm Reich über die Funktion des Orgasmus - diktierten, welchen Wein man zu welchen Gerichten zu trinken habe. Nach einer Junkfood und Schnapsphase war Unger zu den Ursprüngen der guten, deutschen Küche zurückgekehrt, mit frischen Produkten aus der Region.

Kahina verpasst ihm einen Rippenstoß. „Kann ich deinen Wagen fahren?“

„Ich dachte, wir nehmen ein Taxi.“ Ein Blick in ihr Gesicht lässt ihn schnell sagen: „Wir können den Dodge später stehenlassen und ein Taxi zurück nehmen.“ Er reicht ihr die Autoschlüssel.

14

Später am Abend. Nach einem opulenten Mahl kommt Bernd mit der Flasche Hausbrand an den Tisch, einem hervorragenden, milden Beerenschnaps. Als er die Gläser füllt, klingelt Ungers Handy. Er steht auf und geht vor die Tür.

„Alles paletti“, sagt Brück. „Das Trio sitzt jetzt in der Hotelbar, pafft Havannas und schlürft Cognac. Zum Essen haben sie ein paar Flaschen Opus One geleert…“

„Weil kein Petrus auf der Karte stand“, wirft Unger ein.

„Die hatten was zu feiern“, sagt Brück. Und: „Hoppla – eben tauchen drei Callgirls auf.“

„Bleib dran“, sagt Unger.

„Okey-doke.“

Zurück im Lokal beugt sich Unger zu Kahinas Ohr und flüstert: „Die Wichser feiern, sie haben…“

„… meinen Tod beschlossen?“, sagt sie leise und blickt ihm ins Gesicht.

Am Morgen danach.

Als Kahina in der Küche auftaucht, fragt er, wie es ihr an diesem tristen, pisstrüben Morgen gehe.

„Was kümmerts dich?“, erwidert sie und setzt sich.

Sie hat sich in einen Bademantel gehüllt, hält die Augen halbgeschlossen und bläst sich eine feuchte Strähne aus der Stirn.

Unger lächelt, zeigt Geduld mit ihr.

Sagt vorsichtig: „Erinnerst du dich an letzte Nacht?“

Er schiebt ihr einen frisch gebrauten Espresso und zwei Aspirin zu.

„Ich bin durstig“, klagt sie. „Ich fühl mich wie nach einem Schleudergang in einer Waschmaschine.“

Unger füllt ein Glas mit Mineralwasser und reicht es ihr. Sie schluckt die Pillen, leert das Glas und widmet sich mit kleinen Schlückchen dem Espresso. Danach scheinen ihre Lebensgeister, ihre geistigen und motorischen Fähigkeiten zurückzukehren.

Sie stöhnt, versucht die Augen zu öffnen und sagt: „Zigarette.“

Er zündet eine an, schiebt sie ihr zwischen die Lippen. Nach einem Zug drückt sie die Kippe angewidert im Aschenbecher aus.

„Was ist passiert?“, verlangt sie zu wissen.

„Du wolltest Bernd unter den Tisch trinken.“

„Verdammter Teutone“, sagt sie mit Inbrunst. Und: „Warum hast du mich nicht daran gehindert?“

„Warum sollte ich dich davon abhalten, etwas zu tun, was du richtig gut kannst?“

„Das wäre?“

„Saufen.“

„Fuck!“, sagt sie.

Einen Augenblick glaubt Unger ein Lächeln in ihren Augen zu sehen, doch der Eindruck verfliegt rasch wieder.

Ihre Stimme bekommt einen trotzigen Tonfall. „Ich hoffe, dem Typ geht’s beschissener als mir.“

„Sieh’s doch mal so: Du hast Spannung und Frust abgebaut…“

„Oh Wolf“, jammert sie und steht auf. Mit gespreizten Beinen setzt sie sich auf seinen Schoß und birgt ihren Kopf an seiner Schulter.

Unger drückt sie an sich, streichelt ihren Rücken.

„Ich päpple dich auf, wir verbringen den Tag hier – ich habe alle Filme von Jean-Pierre Melville und Claude Sautet in Originalsprache – wir warten Brücks Berichte ab und heute Abend schnappen wir uns deinen Vetter.“

Sie nickt.

15

TANGER, MAROKKO.

„Ich weiß, dass du es warst Fredo, und es bricht mir das Herz! Hörst du? Es bricht mir das Herz.“ Al Pacino als Don Michael Corleone in „Der Pate II.“

Fassi-Fihri und Inspector Jefe Diego Álvarez auf der kleinen, mit Palmwedeln überdachten Terrasse ihres Strandbuden-Treffs. Vier billige Blechstühle, Sitzflächen und Lehnen mit gelben Plastikstreifen bespannt, zwei wacklige Tische, die Resopalplatten mit Brandlöchern übersät. Weit und breit ist niemand zu sehen, so, als wäre der Strand heute für das übliche Publikum gesperrt.

Selbst die Budenbetreiber, ein Tangerino und seine füllige Frau, scheinen verschwunden zu sein. Keine Fische brutzeln auf dem Camping-Grill, der Ofen, in dem Fladenbrot gebacken wird, ist kalt. Fassi-Fihri kennt das Schlüsselversteck, hatte die Holztür geöffnet und sich selbst bedient.

Sie schmauchen ihre Kif-Pfeifen, trinken mit Wasser verdünnten Pernod und blicken aufs Meer. Am Horizont sackt die Sonne wie ein orangener Wasserball ins Meer, ein Zeichen dafür, dass der Arbeitstag zu Ende geht, ein willkommenes alltägliches Ereignis. Aus der Ferne wird der Ruf eines Muezzin herübergeweht, der die Gläubigen zum Abendgebet ruft.

Fassi-Fihri klopft an der Tischkante seine Pfeife aus und gönnt sich einen ordentlichen Schluck Pernod.

„Der Stand der Dinge“, beginnt er. „Leland wird von jemandem – der sich Zugang zu meinem Computer verschafft hat – beauftragt, den Namen eines korrupten Beamten zu übermitteln…“

„Etwa jener, der besoffen verunglückt ist?“, wirft Álvarez ein und fügt erklärend hinzu: „Das spanische Fernsehen hat darüber berichtet.“

„Ja. Inna Lillahi wa inna ilaihi raji‘un – möge Allah seiner Seele gnädig sein.“

Beide neigen kurz die Köpfe.

Dann fährt Fassi-Fihri fort: „Also, Leland schickt einen Boten: Wolf Unger. Beide, sowohl Leland als auch Unger glauben, die Botschaft an mich zu übermitteln. Empfänger bin allerdings nicht ich, sondern El-Houssaine Kili. Danach wird das korrupte Schwein – Mounir Youssoufi – bestochen. Kahinas Firma bekommt den Auftrag. Erst jetzt wird diesen Dilettanten klar, dass Leland über mich die Sauerei aufdecken könnte. Zwei Auftragskiller in Chicago werden losgeschickt, um Leland zu erledigen…“

„Und es gibt Unger – von dem aber niemand weiß, wer er ist oder wo man ihn findet – der Kili identifizieren kann.“

„Richtig. Der Anschlag auf Leland scheitert und der vermeintliche Bote entpuppt sich als gefährlicher Ermittler…“

„Der inzwischen mit Kahina, Kilis Cousine, eine Affäre hat und sich in ihrem Riad in Marrakesch aufhält“, fügt Álvarez ein. „Was für ein Kuddelmuddel. Blickst du noch durch?“

„Ist doch ganz einfach: Kili will seine Cousine loswerden. Um sich seinen Partnern aus Abu Dhabi als geeigneter Mann für Kahinas Nachfolge anzudienen, muss er einen Erfolg vorweisen. Also ergattert er mit Kahinas Geld den Auftrag. Geil, oder?“

Er gibt ein Kichern von sich.

Aus einem edlen, antik wirkenden Lederbeutel holt er mit den Fingerspitzen klein geschnittenes, bereits mit Tabak vermischtes Kif und stopft seine Pfeife. Dann schiebt er Álvarez den Beutel zu, der sich wundert, dass Fassi-Fihri heute eine zweite Pfeife raucht, ganz gegen seine sonstige Gewohntheit.

Er lehnt ab.

Fassi-Fihri inhaliert, hält den Rauch in der Lunge und lässt ihn dann aus Mund und Nase quellen. „Kahina muss etwas geahnt haben“, sagt er dann. „Sie verfolgt Kili, beobachtet ihn mit Unger. Dann folgt sie ihm und baggert ihn an. Vielleicht hofft sie, die Geschichte aufklären zu können. Plötzlich passiert etwas, das man mit den Worten des großen arabischen Dichters Medschnun beschreiben könnte: O möchte doch das Haar bedecken meine Wangen, es ändern dann vielleicht die Nächte sich, die langen!“

Álvarez stößt ein verächtliches Schnauben aus.

„Die unnahbare, stolze und arrogante Bitch. Sie wirft sich ihm an den Hals, schleppt ihn in ihr Bett.“

„Brave Mädchen ficken auch, nicht wahr?“, stellt Fassi-Fihri fest. „Jedenfalls fliegt sie mit Unger nach Kanada. Sie treffen sich mit Odilia Gress, Lelands New Yorker Agency-Chefin, Tochter Natalie und Sohn Peter. Kahina fliegt zurück, Unger bleibt. Kurze Zeit später werden die Leichen von zwei Typen gefunden, erschossen mit ihren eigenen Gewehren.“ Er leert sein Glas und fährt fort, während Álvarez nachgießt. „Laut den ermittelnden Mounties handelt es sich bei den Toten wahrscheinlich um die Killer, die auf Leland angesetzt waren.“

„Unger hat nicht viel Zeit verstreichen lassen“, sagt Álvarez.

„Nein. Das zeigt, wie professionell er vorgeht und die Dinge erledigt.“

Er führt das Glas zum Mund, hält inne und setzt es wieder ab, so, als hätte er bereits genug Alkohol intus.

„Er ist in Tanger aufgetaucht. Wir haben uns getroffen.“

Jetzt blickt er Álvarez scharf an.

„Unger hat mich darauf aufmerksam gemacht, dass ich einen Maulwurf in meinem Team habe. Jemand, der meinen Computer benutzt hat. Der den ganzen Scheiß losgetreten hat. Der mich verraten hat.“

Pause.

„Und? Hast du deinen Maulwurf gefunden?“, fragt Álvarez, ohne die Miene zu verziehen.

Er blickt seinem Freund direkt ins Gesicht.

Fassi-Fihri hat diesen ausdruckslosen Blick in den Augen. Augen, aus denen kein Mitleid spricht. Diese Augen haben alles gesehen und glauben nichts.

Álvarez sagt: „Ich verrate keine Freunde.“

„Nein, du fickst sie bloß in den Arsch.“

Aus dem Augenwinkel verfolgt Álvarez eine Bewegung.

Alarmglocken schrillen in seinem Kopf. Jäh verschwindet seine Hand in der Jackentasche. Doch Fassi-Fihri hält ihm bereits die Beretta vors Gesicht. Und plötzlich stehen zwei der schwarz gekleideten Typen links und rechts neben Álvarez. Einer zieht ihm die Glock aus dem Holster, checkt das Magazin und drückt ihm die eigene Waffe ins Genick. Alvarez blickt sich um, als suche er nach einer Fluchtmöglichkeit.

„Warum, mon ami?“ Fassi-Fihri starrt ihn bekümmert an, wartet die Antwort nicht ab und sagt: „Wie lange sind wir befreundet? Fünfzehn Jahre? Ich habe dir vertraut. Du warst Gast in meinem Haus. Du kennst meine Söhne, meine Tochter in Madrid. Du hast mich im Büro besucht, einige Tage vor dem Anschlag auf Leland. Mein Computer war online. Ich muss für einen Moment das Büro verlassen haben. Darauf hast du gewartet. Du hast die Nachricht verschickt und danach alle Spuren beseitigt.“

Er schweigt einen Moment.

Dann brüllt er: „Du gottverdammtes Arschloch.“

Álvarez stiert vor sich. Er weiß, es ist aus. Er hat nicht eine gottverdammte Chance, hat keine Gnade zu erwarten. Er kann ein bitteres Lächeln nicht unterdrücken. Dann hebt er den Kopf und blickt auf einen entfernten Punkt am Horizont hinter dem Meer.

„Man hat mir einen Preis geboten, den ich höher einschätze als das, was ich an Idealen dafür verraten musste.“

Damit ist alles gesagt.

„Wer hat dich bezahlt?“

Fassi-Fihri muss nur einmal fragen.

„Kilis Partner. Das Geld wurde von einer Bank in Abu Dhabi überwiesen.“

„Kennt deine Familie deine Kontonummern?“

Álvarez nickt.

„Gut“, sagt Fassi-Fihri. „Dann ist sie versorgt.“

„Muchas gracias! “, presst Álvarez hervor. Fassi-Fihri wendet sich angewidert ab.

Der Schuss lässt zwei Möwen vom Wellblechdach der Strandbude auffliegen. Kreischend steigen sie zum Himmel.

16

FRANKFURT AM MAIN, DEUTSCHLAND.

„Wenn du versuchen solltest zu fliehen, habe ich sechs kleine Freunde, die alle schneller rennen können als du.“ George Clooney als Seth Gecko in „From Dusk till Dawn.“

Er stoppt den Dodge an einem zerrissenen Maschendrahtzaun vor einem Lagerhaus mit durchhängender Laderampe, in dem sich der angesagte Club befindet. Keine Neonschrift, kein Hinweis. Ein Teil des Hofes übersät mit Müll und leeren Tonnen, die vom Wind bewegt leise rasselnd aneinanderstoßen. Gelbliches, verdorrtes Gras wuchert zwischen den Spalten des Pflasters, erstickt vom Unrat. Die andere Seite, vor dem Eingang, ist geräumt und bietet Platz für hunderte Autos. Die Türsteher haben Anweisung, Frauen wie Kahina, egal ob in Begleitung oder solo, sofort durchzuwinken. Solche Frauen polieren das Image des Clubs auf.

Die Musik ist knisternde Energie, die sie sofort umfängt. Die Menge wogt von Wand zu Wand, alle bewegen auf diese irre Weise ihre Köpfe auf und ab, als würden sie eingestöpselt nicken, elektrisch mit den hypnotischen Rhythmen und provozierenden Texten verbunden, die eine Tussi in einem Fetzen Stoff, von den fast freiliegenden Möpsen bis knapp unter dem Bauchnabel, von sich gibt. Die Luft ist geschwängert mit einer scharfen Mixtur aus Körperausdünstungen, abgestandenem Rauch, billigem Parfum, verschüttetem Alkohol und Urin.

Unger und Kahina bahnen sich einen Weg durch die Masse, steuern auf den VIP-Raum auf der Rückseite des Gebäudes zu. Brücks Männer haben die elektronische Überwachung im Club für eine halbe Stunde lahmgelegt – länger braucht Unger nicht – und bereits am Nachmittag Kameras im VIP-Raum installiert. Ein Typ lehnt am Türrahmen, gebaut wie ein Schrank, die kurzen Ärmel umspannen die Oberarme, das Hemd hängt aus der Hose, der Schirm der Baseballkappe verdeckt sein Gesicht. Jetzt hebt er den Kopf, beäugt Kahina, die auf ihn zukommt. Er rührt sich nicht vom Fleck, kneift im letzten Moment aber doch, um Kahina Platz zu machen, die ihn keines Blickes würdigt.

Von Unger gefolgt, prescht sie in den Raum, der sich als schallisolierte Luxus-Lounge entpuppt. Angenehm ruhiges Ambiente, durch ein Panoramafenster blickt man auf die wogenden Leiber auf der Tanzfläche. Dom Pérignon und Snacks, dass sich die Tische biegen. Haschisch- und Moschusgeruch hängt in der Luft. Auf Ledercouches räkeln sich zwei Callgirls. Bei Ungers und Kahinas Erscheinen blicken die Männer jäh auf. Fassungsloses Glotzen. Sakkos und Krawatten abgelegt, die Hemden bis zum Bauchnabel geöffnet, eine dritte Tussi bewegt rhythmisch den Kopf auf und ab, lutscht Kilis Schwanz. Die Frauen in Slips, baumelnde Titten, die Haare zerwühlt, die Frisuren im Arsch, das Make-up hinüber. Ein irres Szenario, wie am Set eines Marco Ferreri-Films. Von den Arabern werden Kahina und Unger jetzt mit tückischen Blicken gemustert. Sie hoffen auf die Security, die aber nicht erscheinen wird, denn inzwischen bewachen zwei von Brücks Leuten die Tür.

Kili stößt die Frau von sich. Im Aufstehen zieht er den Reißverschluss seines Hosenschlitzes hoch.

„Kahina!“, würgt er hervor und starrt sie mit hervorquellenden Augen an. Schneller als erwartet fasst er sich, ignoriert seine Cousine, kommt heranstolziert und herrscht Unger an: „Was glotzt du, Arschloch?“

Sein Verhalten entspricht genau dem, was Unger erwartet hat. Er lächelt schwach, erwidert nichts, glaubt einen Moment lang, einen Anflug von Unsicherheit über Kilis Gesicht huschen zu sehen, wie der Schatten einer Wolke. Und nach einem kurzen Augenblick lässt er mit einer blitzschnellen Schleuderbewegung seiner rechten Schulter den Schlagstock mit einem hässlichen Fauchgeräusch ausfahren. Mit der Spitze weist er auf die Tür mit der Aufschrift Restrooms, wahrscheinlich Fickzimmer mit Bad.

„Raus hier“, faucht er. Und zu Kili: „Du bleibst!“

Die Tussen sammeln hektisch ihre Klamotten ein. Die Araber zögern, blicken auf Kili, warten auf ein Zeichen von ihm und überlegen, wie sie sich verhalten sollen. Erst als Kahina die Tür zum Bad öffnet, eine einladende Handbewegung macht, kommt Bewegung in den Haufen. Kahina schließt die Tür. Es geht um ihre Familie, also lässt ihr Unger konsequent den Vortritt.

„Setz dich“, sagt sie zu Kili und weist auf einen Sessel. „Wir werden Englisch sprechen“ – sie deutet auf Unger – „damit mein Mann mit dem Totschläger uns verstehen kann.“

Kili gehorcht, was bleibt ihm auch anderes übrig.

Kahina baut sich breitbeinig vor ihm auf.

„Was… was machst du hier…“ stottert er.

Doch Kahina, ganz die Berberfürstin, bellt: „Halt die Klappe.“ Ohne Umschweife fährt sie fort: „Was glaubst du, wer du bist? Gordon Gekko? Falls du das glaubst, musst du folgendes wissen: Gier ist nicht gut. Gier ist nicht richtig. Gier funktioniert nicht und klärt auch nicht die Dinge.“ Sie gibt ihm einen kräftigen Tritt ans Schienbein, achtet nicht auf sein schmerzverzerrtes Gesicht. „Was du getan hast, war dumm, lebensgefährlich und ist nicht nachvollziehbar.“ In einem Tonfall, als würde sie ein Urteil verkünden, sagt sie: „Du hast vierundzwanzig Stunden. Danach habe ich deine Demission auf dem Tisch. Die Gründe sind mir egal.“

„Hör zu…“

„Nein, du hörst zu“, sagt sie kalt. „Du wirst die exakte Summe, die du ohne mein Wissen veruntreut hast, zurückzahlen. Außerdem wirst du Verträge zum Auszahlen der beiden Wichser da drinnen vorbereiten“ – sie zeigt mit dem Daumen auf die Tür hinter sich – „und dann wirst du dich auf das Anwesen deiner Familie zurückziehen. Basta!“

Kili strahlt die Spannung einer zusammengedrückten Feder aus, die Augen voller Hass. Er startet einen letzten Versuch. „Meine Partner werden nicht zustimmen. Sie schicken dich in die Wüste. Du bist tot.“

„Darf ich“, fragt sie und nimmt Unger den Schlagstock aus der Hand.

Kili zuckt zusammen, versucht, in den Sessel zu kriechen.

Aber sie zeigt mit dem ausgefahrenen Rohr nacheinander auf drei Punkte an der Decke. „Drei Kameras. Die Bänder werden gerade zu einem prickelnden Trailer geschnitten. Hochauflösendes Material, gestochen scharfe Bilder. Kannst du dir morgen auf Youtube ansehen.“

„Gottverdammte Hure“, kreischt Kili.

Ohne sich noch einmal umzudrehen, verlässt sie mit Unger den Schauplatz.

Zurück im Dodge steckt er zwei Zigaretten an, reicht ihr eine und fährt die Fenster runter. Nach ein paar Zügen sagt er: „Wow! Beeindruckender Auftritt.“ Er lacht leise. „Besser als im Film.“

„Das Drehbuch stammt von dir, mon ami.“

„Vielleicht kriegen wir einen Oscar in der Kategorie Bester Dokumentar-Kurzfilm, was meinst du?“

Er lässt den Motor an, Scheinwerfer flammen auf. Der Dodge verlässt mit einem satten Bullern den Parkplatz.

„Hätte auch schiefgehen können“, sagt Kahina, aber ihr Tonfall klingt nicht, als ob sie daran geglaubt hätte.

„Nein. Brücks Leute haben vor der Tür gelauert und eine seiner Mitarbeiterinnen befand sich im Raum.“

„Eines der Callgirls?“

Unger nickt.

„Ein guter Regisseur überlässt nichts dem Zufall.“ Dann fragt er: „Was geschieht mit Kili?“

Kahina lächelt.

Dann schließt sie die Augen, horcht in sich. Als hätte sie eine innere Vision, sagt sie mit dramatisch verstellter Stimme: „Er wird schrecklich fett werden. So dick, wie sein hässliches Weib. Nach einem Tag mit seinen Schafen und Ziegen, sehe ich ihn im Kreise seiner Kinder und Kindeskinder am Feuer in seinem weißgekalkten Berberhaus mit blauen Türen.“ Sie hält kurz inne und hebt die Hände.

„Maßanzüge aus Neapel und handgemachte Schuhe von John Lobb sind passé. Jetzt steckt er in der traditionellen Berberkleidung – schwarze, am Saum mit gelben Fäden bestickte Hose und ein langes, bis zu den Knöcheln reichendes Übergewand. Seine Bude stinkt wie ein Bockstall. Mit fetttriefenden Fingern stopft er gebratenen Hammel in sich rein. Dann reicht ihm seine Alte das Kif-Pfeifchen und wenn er den Mund öffnet, erkennt man seine Zahnlücken…“

„Uff“, unterbricht Unger. „Wenn Frauen hassen…“

„Ich bin noch nicht fertig“, sagt Kahina und öffnet die Augen. „Und wenn er seinen Stamm verlässt, bekommt er den Kopf abgeschlagen.“

„Dein Instrument ist die Angst?“

„Nein“, sagt sie mit der Bestimmtheit einer Stammesfürstin. „Natürliche Autorität.“

„Amen“, sagt Unger.

Dreißig Minuten später drückt er dem Portier vor dem Hessischen Hof einen Schein in die Hand, reicht ihm die Autoschlüssel, bittet ihn, den Dodge in der Tiefgarage zu parken. Er packt Kahinas Arm, geht die Stufen zu Jimmy’s Bar hinunter und drückt auf die Klingel. Pianogeklimper und Zigarrenduft empfängt sie. Bis auf zwei Plätze an der hufeisenförmigen Bar, die Brück, der ihnen zuwinkt, freigehalten hat, ist dieses Trinkerparadies besetzt von Kreaturen der Nacht: Banker, Werber, Anwälte, Nutten, Frankfurter High Snobiety und Taunus-Schicki-Micki.

Brück, über Fünfzig, den Schädel blank rasiert, ein sportlicher Typ in hellblauem Button-Down-Hemd, darüber einen blauen Blazer, erhebt sich und beugt sich über Kahinas Hand. Entzückt von seinem Old Boy-Charme klimpert sie mit den Wimpern und schenkt ihm einen dieser ich-bineinfach-unwiderstehlich-Blicke. Dann schieben sie sich zu ihm auf die Bank und bestellen Mint Juleps, die hier mit Minzestängel im traditionellen Silberbecher serviert werden.

„Bin bereits informiert“, sagt Brück und hebt sein Glas. „Der Trailer wird bereits geschnitten. Mein Videomann sagt, er würde gerne den Hauptfilm sehen, der scheint geil zu sein.“

Kahina kichert.

Sie prosten sich zu.

„Ich musste Hilde – sie hat das Callgirl gespielt – das doppelte Honorar zahlen…“ fängt er an und wird von Unger unterbrochen: „Herrgott, Kurt. Erstens hoff ich, dass Hilde keinen Blow Job servieren musste. Zweitens, schick die Rechnung an Odi und langweile mich nicht mit Details.“

„Äh, ja“, sagt Brück.

„Morgen wirst du den Wichsern deine Männer auf den Hals hetzen. Dunkle Anzüge, Ohrenstöpsel, schwarze Ray-Bans, das kennen sie aus Hollywoodfilmen, das wird ihnen in die Glieder fahren und sie aus der Stadt treiben.“

„Okey-doke“, sagt Brück und zückt sein Handy.

Unger, der entspannt wirkt, wendet sich an Kahina. Mit dem Kinn zeigt er auf den Pianomann. „Welchen Song möchtest du gern hören?“

Sie überlegt kurz. „Irgendetwas von Frank Sinatra – vielleicht The Shadow Of Your Smile oder Summer Wind.“

Unger schnippt mit den Fingern.

„Gute Wahl.“

Zwei, drei Minuten später sieht sie ihn am Klavier stehen. Eine Hand hält den Drink, die andere eine Zigarre. Gemeinsam mit dem Pianomann singt er Night And Day, stellt das Glas auf dem Steinway ab und winkt ihr nonchalant zu.

Der Kerl hat eine gute Stimme, muss sie sich eingestehen.

17

Am nächsten Morgen ist es Unger, der zur Abwechslung mal einen Kater hat. Da er aber gewohnt ist damit umzugehen, hat er bereits einen Liter Mineralwasser intus und arbeitet sich gerade durch einen Berg Rühreier mit Schinken. In der Küche duftet es nach frischgebackenen Brötchen aus dem Backofen. Nur mit einem Höschen bekleidet taucht Kahina auf, schnuppert mit geschlossenen Augen und sagt: „Das will ich auch.“

Unger blickt sie mit roten Augen an, macht mmh und weist wortlos zum Herd.

Sie küsst ihn auf die Stirn, murmelt bonjour, schnappt sich die gusseiserne Pfanne, sucht und findet die Flasche mit Olivenöl, benetzt den Boden damit, hackt Schnittlauch, Schinken und grünen Chili. Sie knackt vier Eier, kippt alles in eine Schale, verrührt es zu einem Gemisch, gießt es in die zischende Pfanne und würzt mit Meersalz und schwarzem Pfeffer. Dann führt sie mit einem Holzlöffel kreisende Bewegungen aus. Bevor das Rührei zu trocken wird, schaufelt sie es noch leicht feucht auf einen Teller. Damit kommt sie zum langen Holztisch, setzt sich ans untere Ende, drei Meter von Unger entfernt, der das Schauspiel gebannt verfolgt hat.

Sie lächelt ihn charmant an und sagt spöttisch: „Klapp den Mund zu und reich mir ein Brötchen.“

Über die Tischplatte kullert eins auf sie zu. Sie schiebt sich Rührei in den Mund, genießt, ihre weißen, gleichmäßigen Zähne graben sich in das knusprige Brötchen.

Unger steht auf und braut ihr freiwillig einen Doppel-Espresso-Cappuccino.

Zwischen zwei Bissen sagt sie: „Ein, zwei Dinge, die du von mir wissen solltest: In der Küche bin ich ebenso gut wie im Bett.“

Unger glaubt ihr, kein Zweifel.

Der Tag fängt gut an, trotz seines Katers.

Nachdem sie mit dem Brötchenrest den Teller blank gewischt hat, lehnt sie sich zurück, stöhnt vor Behagen und verlangt eine Zigarette. Unger vollzieht sein Ritual. Beide rauchen.

„Solltest du nicht Fassi-Fihri anrufen“, fragt sie.

Unger brummt etwas Unverständliches. Dann schleppt er sich nach draußen. Schlapp lässt er sich auf eine Couch fallen. Er schließt die Augen. Kurz danach ist er eingeschlafen. Kahina nimmt den iPod aus der Dockingstation und scrollt die Wiedergabelisten durch. Sie wählt Quiet Nights von Diana Krall, hört sie Where Or When singen, schnappt sich Ungers Männermagazine – Esquire und GQ – hängt sich eine Cashmeredecke um die Schultern, versinkt in einem Sessel und legt die Beine hoch. Ein paar Minuten später fällt ihr das Magazin aus der Hand.

Es ist neun Uhr morgens.

Beide schlafen.

Eine Stunde später wird sie von Handyklingeln aufgeweckt.

Scheiß drauf, denkt sie und weigert sich, wach zu werden.

Sie wartet, bis die Mailbox anspringt. Das nervtötende Klingeln endet abrupt. Dann fallen ihr Kili und die Araber ein. Plötzlich ist sie hellwach. Sie steht auf und beugt sich über Unger. Ganz zart berührt sie seine Lippen. Sofort öffnet er die Augen, ist im Sekundenbruchteil klar.

Das Handyklingeln hört er nicht, denkt sie, kommt aber eine Frau in seine Nähe, ist er prompt hellwach.

„Relax“, flüstert sie. „Ein Anruf auf deinem Handy.“

Sie geht ins Schlafzimmer, ihr Blick streift die zerwühlten Laken. Auf dem Nachttisch findet sie sein Smartphone und bringt es ihm.

„Brück“, sagt Unger und drückt eine Taste, hält das Handy ans Ohr und lauscht.

„Wie geht’s“, sagt Brück. „Mann, wir sind ganz schön versackt…“

Unger stöhnt. „Warum weckst du mich mitten in der Nacht?“

Brück beschließt, nicht darauf einzugehen. Er sagt: „Kili hat den Concierge angewiesen, seinen Flug umzubuchen. Er fliegt heute Abend. Ankunft in Tanger gegen Mitternacht…“

„Was ist mit den Arabern?“

„Nichts. Kein Kontakt.“

„Okay“, sagt Unger und räuspert sich. „Bau die Kameras ab, sobald er das Hotel verlassen hat…“

Brücks Stimme klingt ärgerlich. „Willst du mir sagen, wie ich meinen Job zu machen habe?“

„Nein“, sagt Unger frustriert und beendet das Gespräch.

Dann ruft er Odi an, die er gegen vier Uhr morgens aufweckt und berichtet. Er erfährt, womit er bereits gerechnet hat, dass Lelands Reha in seinem Tower-Apartment im Sherry-Netherland stattfindet. Eine junge, attraktive Physiotherapeutin würde sich um die Wiederherstellung seiner körperlichen Funktionen kümmern, sagt Odi.

„Die kümmert sich auch um seine sonstigen Bedürfnisse“, sagt Unger. „Ich wette, der alte Sack kommt bald wieder auf die Beine.“

„Ja“, stimmt Odi zu.

Klick.

Er ruft Fassi-Fihri an, den er um acht Uhr aus der Dusche holt.

„Scheiß Zeitzonen“, murmelt Unger und berichtet.

„Der Maulwurf ist enttarnt und erledigt“, sagt Fassi-Fihri. „Dir ist hoffentlich bewusst, dass deine Freunde aus Abu Dhabi jetzt ihre Killer losschicken. Unabhängig vom Business, das sie krallen wollen. Du und Kahina – ihr habt sie tödlich beleidigt. Das können sie nicht auf sich sitzen lassen. Sie werden mit allen Mitteln versuchen, das Video in die Hände zu bekommen. Und sie wollen euch tot sehen.“

„Auftragskiller findet man nicht einfach so auf den gelben Seiten“, sagt Unger. „Es braucht Zeit, neue Killer zu rekrutieren.“

„Meine Männer werden am Flughafen sein. Sie werden sich an Kilis Fersen heften.“

Klick.

Kahina, die sich inzwischen eines von Ungers T-Shirts übergezogen hat, sagt: „Wem gehört Brücks Loyalität?“

„Demjenigen, der zahlt.“

„Was glaubst du, was die Kameltreiber für das Video zu zahlen bereit sind?“

„Scheiße!“, stöhnt Unger.

„Die haben das Originalvideo bereits im Gepäck“, sagt Kahina. „Brück hat’s verkauft.“ Sie hält kurz inne. „Obwohl, wie können sie wissen, dass er keine Kopie behält?“

Unger zuckt die Schultern.

Er glaubt, seine Gehirnwindungen knacken zu hören.

Er sagt: „Irgendwie scheint mir das alles zu einfach zu sein.“ Und: „Mir kommt es vor, als würden wir einem Masterplan folgen. Als würden wir genau die Züge machen, die jemand geplant hat.“

„Du bist paranoid“, sagt Kahina. Sie trinkt aus einer Wasserflache und reicht sie Unger. „Du musst trinken, dein Körper ist dehydriert.“

„Mein Gehirn auch.“ Er trinkt durstig, wischt sich den Mund und überlegt. Dann sagt er: „Die Botschaft an deinen verdammten Vetter, das Treffen mit dir, deine Firma, der Anschlag auf Leland, die Killer aus Chicago, der korrupte Beamte, Abdels Maulwurf, die Araber…“

„Du hast gute Arbeit geleistet“, sagt Kahina. „Du hast die Fäden entwirrt.“

„Hab ich das? Läuft denn alles auf zwei arabische Dunkelmänner hinaus?“

„Sieht so aus.“

„Ich sollte die Dossiers über die beiden noch mal sorgfältig lesen. Vielleicht habe ich etwas übersehen. Ein winziges Detail, das mich weiterbringt.“

Unger ruft Odi an, die Gott sei Dank noch nicht wieder eingeschlafen ist, um ihr seine neuesten Erkenntnisse mitzuteilen.

Danach sagt er zu Kahina: „Wir brauchen Schutz. Brück ist kontaminiert.“

Er nimmt sein Handy und beginnt zu wählen. Von dem Leiter einer Sicherheitsfirma verlangt er optimalen Schutz.

„Zwei bewaffnete Personenschützer, die uns begleiten“, sagt er, „einige auf meinem Dach und auf den Dächern rund um mein Gebäude. Unregelmäßige Patrouillen in verschiedenen Autos in der Umgebung. Umfeldaufklärung und Observationen.“ Er hält kurz inne, hört zu. „Schicken Sie den Teamleiter – in einer halben Stunde, okay?“ Und zu Kahina gewendet: „Worst-Case-Szenario.“

Sie nickt.

Dreißig Minuten später sitzen sie mit Maxwell Anderson zusammen in der Küche und trinken Kaffee. Max, wie er genannt werden will, Ex-Special Air Service der British Army, eine der besten Spezialeinheiten der Welt, spricht deutsch, ist mit einer Deutschen verheiratet. Ein Typ – militärischer Haarschnitt, Dreitagebart – mit der gefährlichen Ausstrahlung einer Kobra und dem Aussehen eines Sexiest Man Alive. Er trägt ein blaues T-Shirt, olivfarbenes Army-Blouson und khakifarbene Cargohosen. Am Gürtel ein Blackhawk-Holster mit einer Glock, seine Füße stecken in billigen Sneakers.

„Was erwarten Sie?“, fragt er.

Unger: „Schutz, Loyalität und Führungsstärke.“

Max nickt. „Gute Antwort. Wie hoch ist die Gefährdung?“

„Auf einer Skala von eins bis zehn? Fünf, würde ich sagen.“

Max: „Profikiller?“

Unger zuckt die Schultern. „Solche wortkargen Typen, kühl und gelassen, wie im Krimi“, sagt er ironisch. „Killer, Assassins, Cleaner, was weiß ich.“

„Verstehe“, sagt Max. Er geht nicht auf Ungers Tonfall ein und macht seine Vorschläge. Präzise und auf den Punkt gebracht. „Ich halte nichts von zwei Leuten davor und zwei dahinter“, endet er. „Sind Sie in der Stadt unterwegs, nehmen wir Mademoiselle Yassine in unsere Mitte. Eventuelle Angreifer werden dadurch abgeschreckt und ich kann schneller und effektiver handeln.“

Unger fühlt sich in guten Händen.

Max fingert ein kompaktes Army-Fernglas aus seinem Blouson.

„Ich geh mal auf Beobachtungsposten“, sagt er und steigt die Stufen zum Dach hoch.

Kahina blickt ihm hinterher, wendet sich ab und sucht Ungers Blick. „Diese ganze verdammte Show – Ex-Soldat, Überwachung, Mörder – das ganze Theater. Das ziehst du nur für mich ab, stimmts?“

„Ja“, gibt Unger zu. Er legt ihr die Hände auf die Schultern. „Ich könnte mir nie verzeihen, wenn dir etwas zustoßen sollte.“ Diesmal klingt seine Stimme ernst. Keine Spur von Ironie.

„Und“, sagt sie. „Was jetzt?“

„Ich statte Brück einen Besuch ab. Damit rechnet er nicht.“ Er lächelt sie an. „Magst du Verdi?“

„Sehr“, sagt sie und lächelt zurück.

„Heute Abend sehen wir uns Un ballo in maschera in der Frankfurter Oper an. Da geht’s auch um Liebe, Treue, Verschwörung und Mord.“

Eine Stunde später steht Unger vor dem Wohnblock im Westend, der Innenstadt Frankfurts. Begleitet wird er von Max, der unerbittlich darauf bestanden hatte, Unger den Rücken freizuhalten. Max Wagen, ein unauffälliger Toyota Yaris, parkt ein paar Nebenstraßen weiter.

Unger nimmt sein Smartphone aus der Jackentasche und wählt Brücks Nummer.

Er meldet sich sofort.

Es ist Samstag, wahrscheinlich liegt er bequem vor dem Fernseher und wartet auf die Übertragung der Sportschau. Brück ist Eintracht-Fan und Single. Unger hat den Zeitpunkt absichtlich so gewählt, zehn Minuten vor Beginn der Sendung. Er hofft, Brück in freudiger Erwartung anzutreffen, eine Flasche Bier und eine Schüssel Chips vor sich. Seine Aufmerksamkeit wird hoffentlich erlahmt, seine Antennen auf die Bundesligaspiele gerichtet sein.

„Ich würde nicht anrufen, wenn’s nicht wichtig wäre“, sagt Unger. „Ich bin in deiner Nähe und kann in drei, vier Minuten bei dir sein. Gib mir die Zeit bis zur Sportschau, mehr brauch ich nicht.“

Brück zaudert kurz, dann stimmt er zu.

Unger blickt auf seine Uhr, wartet ab. Dann nickt er Max zu und drückt auf die Klingel. Er grinst in die Videokamera über der Tür, die Max nicht erfasst. Der Türöffner summt.

„Komm rauf“, sagt Brücks Stimme.

Unger und Max huschen ins Haus, nehmen den Fahrstuhl ins Penthouse. Brück erwartet ihn bereits in der geöffneten Wohnungstür. Max steht in der Kabine neben der Lifttür, flach an die Wand gepresst. Unger eilt über den Flur auf Brück zu, gibt ihm einen Stoß vor die Brust, der ihn in die Wohnung taumeln lässt.

Sofort kommt Max hinterher.

„Was zum Henker…“ setzt Brück an und wird von Unger brutal unterbrochen: „Halt dein verdammtes Maul.“

Brück ist Profi genug zu wissen, was der Überfall bedeutet. Also hält er erstmal den Mund und wartet ab. Vor dem Panoramafenster mit spektakulärem Blick über die Dächer des Westends lässt er sich auf den Sessel einer eleganten Sitzgruppe fallen. Rechts eine Bücherwand, davor ein mit Schnitzereien versehener antiker Schreibtisch, darauf Laptop und Akten, vor dem Schreibtisch zwei Gobelinsessel. Links eine freischwingende Treppe in die obere Etage, ein langes Sideboard mit Flachbildfernseher und Stereoset von Bang und Olufsen. Die Wand darüber übersät mit gerahmten Fotos von Bürgermeistern und Stadträten, Promis und weniger berühmten Menschen, die lächelnd neben Brück stehen. Unten tragen die Bilder Unterschriften.

„Du hast das Video verschachert?“ Unger hat es als Frage gemeint, es klingt aber wie eine Feststellung.

Brück wägt seine Chancen ab.

Sein Blick zuckt von Unger zu Max.

Er hat keine.

Trotzdem sagt er: „Warum sollte ich?“

„Ach, Kurt“, sagt Unger. „Keine Spielchen, bitte.“

Er weist auf den Fernseher.

„Du möchtest die Sportschau sehen, Kahina und ich haben Karten für die Oper.“

Er lässt den Schlagstockgriff in die rechte Hand gleiten. Um seinen Worten Nachdruck zu verleihen, schleudert er das Rohr aus dem Griff und lässt die an der Spitze eingelassene Stahlkugel vor Brücks Nase auf und ab wippen.

„Das Ding zerfetzt Fleisch, Nerven und Gefäße, Knochen bersten, Sehnen reißen.“

Blitzschnell führt er einen mörderischen Hieb auf die Sessellehne aus, einen Zentimeter von Brücks Hand entfernt. Das geschieht so schnell, Brück hat nicht den Hauch einer Chance, seine Finger zu bewegen. Leder platzt, Fetzen fliegen, Füllung stiebt.

Brück schreit vor Angst.

Jetzt erst zuckt seine Hand zurück.

Die Lehne ist komplett hinüber, wirkt wie ein toter Körper auf einem Seziertisch, Ypsilon-Schnitt, die Eingeweide liegen offen.

„Halt!“, kreischt Brück.

Er hebt abwehrend die Hände.

Sie zittern unkontrolliert.

„Okay, okay. Ich hab’s verkauft.“

Kahina hatte recht, durchzuckt es Unger, weibliche Intuition.

Er deutet auf das Notebook.

„Du wirst jetzt die Summe, die du für das Video erhalten hast, auf mein Konto überweisen und mir deine Sicherheitskopie aushändigen.“

Die Spitze des Schlagstocks zeigt zum Fenster.

„Wenn nicht, prügle ich die Scheiße aus dir und schmeiß dich aus dem Fenster. Also, was hat man dir gezahlt?“

„Fünfhunderttausend“, sagt Brück, immer noch unter Schock.

Hätte ich auch gesagt, denkt Unger und tippt auf anderthalb Millionen.

„Du überweist eine Million auf dieses Konto.“

Unger reicht ihm einen Zettel.

„Das Geld wird sofort weitergeleitet, mein Konto wird danach automatisch gelöscht.“

Brück fährt hektisch den Laptop hoch.

Seine Hände zittern immer noch.

Unger und Max blicken ihm über die Schulter.

Keine Chance für Tricksereien.

Nach wenigen Sekunden ist die Transaktion beendet.

Brück blickt nicht auf.

Instinktiv zieht er den Kopf zwischen die hochgezogenen Schultern.

„Das Video“, sagt Unger.

Brück kramt in der Schreibtischschublade und reicht ihm eine DVD.

„Würdest du uns bitte zur Tür begleiten“, fragt Unger höflich.

Brück erhebt sich.

Seine Bewegungen sind die eines alten Mannes.

An der Tür räuspert er sich und fragt mit zittriger Stimme: „Quitt?“

„Ja“, sagt Unger.

Ein Aufwärtsstoß seines Handballens trifft Brücks Nase, die blutspritzend zu Bruch geht.

Unger und der schweigsame Max verlassen die Wohnung.

Bamm!

Tür zu.

18

MARRAKESCH, MAROKKO.

„Was ist die Antwort auf neunundneunzig Prozent aller Fragen? Geld!“ Tom Cruise als David Aames in „Vanilla Sky.“

Am Abend vor dem Abflug hatte Kahina das beste Couscous zubereitet, das Unger jemals gegessen hat. Vielleicht, weil sie die Behauptung über ihre Fähigkeiten in Küche und Bett beweisen wollte. Vielleicht aber auch nur, weil sie einfach Lust auf heimische Kost hatte. Bei einem marokkanischen Metzger in der Kleinmarkthalle kaufte sie – nach einem intensiven Gespräch über rituelles Schächten – Lamm, Rind und Geflügel. Danach an einem Gemüsestand frische Pfefferminze und Kardamom, Tomaten, Karotten, Knoblauch, Lauchzwiebeln, Zucchini und Kichererbsen sowie einen halben kleinen Kürbis. Dazu Ras el-Hanout, eine komplizierte marokkanische Würzmischung mit mehr als fünfundzwanzig Gewürzen und für die Schärfe eine Dose Harissa, die Gewürzpaste aus frischen Chilis, Kreuzkümmel, Koriandersamen, Knoblauch, Salz und Olivenöl. Schließlich schleppte sie Unger noch in die Innenstadt. In einem Kaufhaus erstand sie einen dreiteiligen Couscous-Topf.

Unger stapelte die Einkäufe auf der Granitarbeitsplatte seiner Küche. Auf seine Frage, welchen Wein er entkorken solle, antwortete sie: „Rotwein. Den besten.“

Zwei Stunden und zwei Flaschen Château Pavie später, stöhnte Unger: „Mit deinem Couscous werden die Märchen aus Tausendundeine Nacht Wirklichkeit.“

„Scheherazade hat König Schahrayâr nicht nur Geschichten erzählt. Sie hat ihm orientalische Köstlichkeiten zubereitet, die sie mit stimulierenden Gewürzen und Zutaten mit aphrodisierender Wirkung mischte, so wie ich mein Couscous.“

„Al-hamdu li-llah“, rief Unger. „Es wirkt schon.“

Vierzehn Stunden später.

Nach fünf Stunden, von Frankfurt über Madrid nach Marrakesch, landen Unger und Kahina am frühen Nachmittag auf dem Flughafen Marrakesch-Menara. Obwohl er Fassi-Fihri nicht über die Reise informiert hatte, steht er bereits am Zoll und winkt sie ohne Kontrolle durch.

Na klar doch, denkt Unger, seine Leute filzen die Passagierlisten.

Fassi-Fihri sülzt Kahina mit Komplimenten zu. Unger muss mit ansehen, dass sie es genießt und darauf eingeht. Als sie endlich draußen stehen, vor sich die Schlange der Petite Taxis, die theoretisch für einen Festpreis von wenigen Dirham zwischen Stadt und Flughafen pendeln, unterbricht Unger: „Wir sollten ein Taxi nehmen.“

„Oh nein“, flötet sie und weist auf den schwarzen Escalade am Ende der Schlange, vor dem Fassi-Fihris Men in Black warten. „Abdelkader ist so nett und fährt uns.“

Unger bückt sich, um das Gepäck aufzunehmen. Die Kugel schlägt links neben seinem Kopf in den x-förmigen Pfeiler. Putzbrocken und Steinsplitter sirren ihm um die Ohren, Staub beschlägt die Gläser seiner Wayfarer. Mit einem Satz wirft er sich auf Kahina, begräbt sie unter sich. Fassi-Fihri geht sofort in die Knie, hält seine Glock in ausgestreckten Armen, umklammert die Pistole im Gefechtsgriff mit der rechten Hand, stützt sie mit der linken ab. Sein ganzer Körper dreht sich im Halbkreis, folgt den Bewegungen seiner Arme, sucht den Schützen. Seine Leute sprinten heran, decken Kahinas und Ungers Körper. Über der Straße, auf der gegenüberliegenden Seite, radieren Reifen über den Asphalt. Qualm hinter sich herziehend, prescht ein silbergrauer BMW mit hoher Geschwindigkeit davon.

Nach wenigen Sekunden ist der Spuk vorbei.

Keine Panik bricht aus. Die meisten Menschen vor dem Gebäude haben nichts mitbekommen, wundern sich, warum zwei Körper auf dem Boden liegen und Männer mit Waffen herumfuchteln. Unger wälzt sich von Kahina herunter, packt ihre Hand und zieht sie auf die Beine. Sie tastet ihren Körper ab. Sie hat noch nicht einmal eine Hautabschürfung abbekommen. Unger nimmt die Brille ab und pustet auf die Gläser. Das Handy am Ohr, brüllt Fassi-Fihri Anweisungen. Seine Männer starren dem BMW hinterher, inzwischen so klein wie eine Streichholzschachtel.

Verfolgung zwecklos.

Unger nimmt Kahina in die Arme.

Sie zittert.

„Alles okay“, murmelt er in ihr Ohr und hält sie solange fest, bis das Beben ihres Körpers nachlässt und sie sich zu einem gequälten Lächeln durchringen kann.

„Danke“, sagt sie und klammert sich an ihm fest.

„Das verdammte Gepäck hat dein Leben gerettet“, sagt Fassi-Fihri und steckt sein Handy ein. Die Glock behält er immer noch in der rechten Hand. „Ich habe alles veranlasst: Terroralarm ausgelöst, Flug- und Meereshäfenüberwachung angeordnet, Straßensperren errichten lassen, Busse und Eisenbahnen werden gecheckt“ – er deutet mit dem Daumen über die Schulter – „die Security im Flughafen wird verdoppelt.“ Er bietet eine Runde Gitanes an und gibt Feuer. Als alle rauchen, sagt er trocken: „Das bringt zwar nichts, aber ich habe nach Vorschrift gehandelt.“

Er wendet sich an Kahina.

„Mademoiselle Yassine, Ihr Riad wird von einem meiner Teams rund um die Uhr bewacht. Auf den Dächern der Umgebung sind bereits Scharfschützen postiert. Niemand wird sie bemerken. Sie sind praktisch unsichtbar. Ich würde Ihnen aber raten, nicht mehr nackt im Dachpool zu schwimmen.“

Sirenen schwellen auf und ab. Ein Pulk Polizeifahrzeuge nähert sich. Zwei Hubschrauber schweben am Himmel.

„Den BMW wirst du ausgebrannt irgendwo am Straßenrand finden“, sagt Unger. „Die Killer, maximal zwei, haben nach ein paar Kilometern das Auto gewechselt.“ Er überlegt einen Moment. „Die kamen vermutlich als Rucksacktouristen getarnt ins Land, wahrscheinlich von Spanien nach Ceuta oder Melilla.“

Zwei schwarze Nissan Kleintransporter rollen an den Bordstein, einer setzt sich vor den Escalade, der andere bleibt dahinter. Die seitlichen Schiebetüren und das Glasdach sind geöffnet. Männer in Combat-Ausrüstungen lassen die Läufe ihrer Maschinenpistolen sehen.

„Los geht’s“, sagt Fassi-Fihri und hält die Tür seines Fahrzeugs auf. Unger und Kahina steigen ein.

Die Kolonne setzt sich in Bewegung.

19

Später im kühlen Patio des Riad. Schattige Ecken, Vögel zwitschern, Gesumme von Bienen, der Springbrunnen plätschert. Sonnenstrahlen stechen durch die Baumwipfel, werfen bizarre Schatten auf die orientalischen Ornamentfliesen. Meterdicke Wände bilden einen Wall gegen das hektische Treiben in den verwinkelten Gassen der Medina und halten die reale Welt draußen. Zum Djemaa el Fna, dem Platz der Versammlung der Toten – den Sultane zur Zeit der Almohaden als Hinrichtungsstätte nutzten und aufgespießte Köpfe zur Schau stellten – sind es weniger als hundert Meter.

Hier offenbart sich morgenländische Faszination der Schlangenbeschwörer, Märchenerzähler und der traditionellen Garküchen.

Kahina, Unger und Fassi-Fihri sitzen unter den Fächern einer Palme an einem runden Tisch mit Mosaikeinlage und trinken Thé à la menthe, den eine dralle Berberfrau in engen Jeans und blauem T-Shirt serviert.

„Kilis Assassins werden inzwischen nach Ceuta oder Melilla unterwegs sein, um mit der Fähre nach Tarifa oder Algeciras zu flüchten“, sagt Fassi-Fihri und nimmt sich ein frischgebackenes Ghorieba-Plätzchen, mit einem Teig aus Kokos- und Erdnüssen.

Unger: „Wie sind deine Kontakte zur spanischen Polizei?“

Fassi-Fihri muss an Diego Álvarez denken. Er hatte Javier Gabaldón, Álvarez’ Stellvertreter, den Fund der Leiche und den Genickschuss mit der eigenen Waffe mitgeteilt. Wie eine Hinrichtung, hatte er gesagt. Er hatte außerdem darauf hingewiesen, dass ausländische oder spanische Exekutivorgane sich nicht in marokkanische Ermittlungen einschalten dürfen – lo siento mucho – aber das sei Gesetz. Nach Abschluss der Ermittlungen und der vorgeschriebenen Obduktion, könne Javier Gabaldón den Leichnam an der Grenze zu Ceuta in Empfang nehmen. Dann hatte er noch hinzugefügt, man könne sich ja mal in der Bar des El Minzah treffen, um sich zu beschnuppern.

„Normal“, sagt er zu Unger. „Die spanische Polizei hält die Augen auf.“

„Was, wenn die Killer noch in der Stadt sind?“ Unger blickt zu Kahina, die den Anschlag äußerlich abgestreift, aber mental noch lange nicht verwunden hat.

„Ich mach eine Liste von Kilis Häusern und Wohnungen, von denen ich Kenntnis habe“, sagt sie. „Er lebt mit Frau und zwei Kindern im schicken Palmeraie, etwa fünfzehn Kilometer entfernt, in einem eleganten Landhaus.“ Sie wendet sich an Unger. „Meine Firma befindet sich im Business-Viertel, an der Straße zum Flughafen“, fügt sie erklärend hinzu.

„Büro und Landhaus werden rund um die Uhr überwacht“, sagt Fassi-Fihri prompt. „Seine Frau und zwei Söhne halten sich während der Schulferien in seiner Villa in Marbella auf.“ Er checkt die Datumsanzeige seiner Armbanduhr. „Ende der Woche müssten sie zurück sein.“

Er schiebt sich ein weiteres Plätzchen in den Mund, die Schale leert sich.

„Wir sollten ihm heute Nacht einen Besuch abstatten“, sagt Unger. „Solange seine Familie sich noch in Spanien aufhält. Nur, um auf den Busch zu klopfen.“

„Ich kann nicht einfach in sein Haus einbrechen, ich habe nichts in der Hand“, sagt Fassi-Fihri. „Deshalb kann ich offiziell nicht gegen ihn vorgehen. Kili hat einflussreiche Freunde und ich möchte die Geschichte auf gar keinen Fall vermasseln.“

Unger versteht das. „Ich brauche eine Waffe“, sagt er.

Als hätte er das Ansinnen erwartet, zieht Fassi-Fihri eine Glock im Paddle-Holster aus der Jacke, schiebt sie über den Tisch und lässt zwei Reservemagazine folgen. „Glock siebzehn. Die C-Variante mit integriertem Kompensator und Siebzehn-Schuss-Magazin, präzise und bei schnellen Schussfolgen leichter kontrollierbar.“ Er grinst. „Eine Waffe ohne Herkunft, nicht registriert.“

Unger wiegt die Pistole in der Hand, lässt sie samt Munition in seinem Blouson verschwinden.

„Danke.“

Fassi-Fihri winkt ab.

Kahina erhebt sich. Sie stützt die Hände in die Hüften, blickt auf Unger und Fassi-Fihri runter. Ihre Augen blitzen, ihr Tonfall ist der einer Frau mit Macht. „Das ist meine Angelegenheit“, sagt sie. „Ich werde ihn aufsuchen. Kili ist vielleicht gierig und intrigant, aber er ist kein Mastermind. Er wird gelenkt. Mit Mordaufträgen und Killern hat er nichts zu tun. Meine Firma hat ihm viel zu verdanken. Es heißt, je besser die Leistung, desto instabiler die Persönlichkeit. Ich hätte das bemerken müssen. Anzeichen gab es genug. Ich werde jetzt endgültig reinen Tisch machen und Kili die Gelegenheit geben, ehrenvoll abzutreten.“ Sie weist auf Fassi-Fihri, der sie fasziniert anstarrt. „Abdelkader – ich darf dich doch so nennen? – du wirst dich zurückziehen und mir seinen jeweiligen Aufenthaltsort mitteilen.“ Sie wendet sich Unger zu. „Wolf, du wirst mich später begleiten, du spielst die gleiche Rolle wie in Frankfurt.“ Sie zückt ihr Handy. „Und ich werde jetzt ein Meeting mit meinem Firmenanwalt einberufen. Um Mitternacht ist alles geregelt, jedenfalls die geschäftliche Seite.“

Die Berberfürstin hat gesprochen.

Fassi-Fihri nickt, grabscht sich die letzten Plätzchen, wickelt sie in eine Serviette und verstaut sie in seiner Sakkotasche. Dann verabschiedet er sich.

Und Kahina hält ihr Handy ans Ohr, spricht mit weiß der Henker wem.

Unger verzieht sich aufs Dach.

Bassima, die Berberin, bringt ihm auf einem Silbertablett eine gefüllte Eisbox, ein Longdrinkglas und eine Kanne frisch gebrauten Thé à la menthe, worum er sie gebeten hat. Er füllt das Glas mit Eiswürfeln und gießt den knallheißen Tee über die knisternden Würfel, bereitet sich einen Eistee zu. Über dieses barbarische Verhalten kann Bassima nur verächtlich den Kopf schütteln.

Mit dem Glas in der Hand blickt er auf die Storchennester auf der Lehmmauer des Palais El Badiî. Kurz vor Sonnenuntergang kommen die Störche zurück in ihre Nester geflogen. Ihr lautes Schnabelgeklapper vermischt sich mit dem Ruf des Muezzins.

20

Stunden später ist er mit Kahina im Range Rover unterwegs. Sie erreichen Kilis Landhaus, parken vor der offenen der drei Garagen, die Scheinwerfer erfassen einen schwarzroten Mini Cooper Clubman. Beim Aussteigen geben sie sich keine Mühe, sich leise zu verhalten. Kahina nimmt einen Attaché-Koffer aus Aluminium vom Rücksitz und knallt die Tür zu.

Eine Luxusvilla im landestypischen Stil, hatte sie Kilis marokkanisches Paradies beschrieben. Sieben großzügige Schlafzimmer mit Bädern en suite, alle mit Zutritt zur Terrasse. Individuell eingerichtet mit arabischem Kunsthandwerk, farbenprächtigen Teppichen und handgefertigten Möbeln. Eingebettet in einen großen Garten mit Swimmingpool und Beduinenzelt. Oliven- und Orangenbäume, Lavendel und Palmen – soweit das Auge reicht. Großzügige Terrassen bieten mit Schattenplätzen rund um die Villa kühle Rückzugsorte. Unten, in der Lounge, große Sofas und eine Sitzecke nach der anderen. Von hier kommt man in verschiedene Zimmer, darunter Spa, Hamam, Arbeitszimmer und Fitnessraum.

In der Lounge leuchtet eine einzelne Lampe. Die Eingangstür steht einen Spaltbreit offen. Als sie ins Haus huschen, tönt aus dem Halbdunkel Kilis Stimme: „Du kommst spät“, sagt er. „Ich habe dich erwartet.“ Ein Schatten bewegt sich, Kili steht auf und zeigt sich im Lampenschein. „Tee?“ fragt er und weist auf die offene Küche. Er wartet keine Antwort ab, schlurft müde zur Kanne und füllt Gläser. Sein Gesicht wirkt grau, die Augen blicken resigniert.

Als alle die Gläser in der Hand halten, folgen sie Kili zu einer Sitzgruppe und nehmen Platz.

„Misstrauen ist das Gegenteil von Vertrauen“, beginnt Kahina. „Wenn ich einem Partner misstraue, dann unterstelle ich, dass er etwas tut, was der Firma schadet. Ich befürchte, dass er mich betrügt, sich mein Geld nimmt, unehrlich ist, mich hintergeht. In diesem Fall kann ich ihn wegen grober Pflichtverletzung feuern.“

Sie mustert Kili, liest in seinem Gesicht.

„Unsere arabischen Partner, Nachfahren hinterhältiger Wüstenräuber und Wegelagerer, werden mein Angebot für ihre Anteile annehmen. Sie können sich keinen langwierigen Rechtsstreit leisten, bei dem sie nur verlieren können.“

Sie trinkt einen Schluck Tee und bittet Unger um eine Zigarette. Er hält ihr die Packung hin und lässt sein Zippo klacken. Nach zwei Zügen bläst sie den Rauch zur Decke, lässt die Kippe auf den teuren Teppich fallen und dreht ihre Schuhsohle darauf.

„Ich möchte nicht wiederholen, was ich bereits in Frankfurt gesagt habe.“ Sie legt den Attaché auf dem Tisch ab, klappt ihn auf und reicht Kili eine dünne Akte. „Lies dir alles in Ruhe durch und unterschreibe. Du wirst feststellen, dass dir dieser Vertrag helfen wird, dein Gesicht zu wahren. Für deine zehn Prozent erhältst du eine großzügige Summe. Außerdem bekommst du eine Firmenrente, die dir und deiner Familie weiterhin einen großzügigen Lebensstil erlaubt.“ Dann fügt sie scharf hinzu: „Aber bevor du deinen Namen unter den Vertrag setzt, wirst du uns alles über deine Verstrickungen mit den scheiß Arabern berichten. Hast du verstanden?“

Kili nickt. „Du hast eine Kopie des Videos?“

„Klar doch“, sagt Kahina. „Die bekommt niemand zu sehen. Sie wird aber dafür sorgen, dass alles wie geschmiert läuft.“

Kili wirkt wie ein gebrochener Mann. Jemand, der hoch gepokert, mit einem Straight Flush in der Hand alle Chips gesetzt hat und von einem Royal Flush gefickt wurde. Jetzt ist er auf Kahinas Gnade angewiesen.

„Du wirst meine Fragen beantworten. Solltest du versuchen, nur einzige Lüge aufzutischen, wird dir Unger den Schädel spalten.“

Ungers Stichwort. Der Schlagstock zischt aus dem Griff.

„Verstanden“, sagt Kili. Er hält inne und räuspert sich. „Kein Wort zu meiner Familie, bitte.“

„Ich werde dich, deine Frau und deine Söhne nie mehr wieder sehen“, sagt Kahina.

Als sie sein Haus verlassen, hat Kili ihre bisherigen Vermutungen und spärlichen Erkenntnisse über die arabischen Partner bestätigt.

Im Range Rover sagt sie: „Wir locken die Araber zu einem Gesellschafter-Meeting nach Marrakesch. Du hast doch keine Lust auf Abu Dhabi, oder?“

Unger, froh darüber, endlich mal was sagen zu können: „Zu protzig und vulgär. Keine Seele.“

Am Horizont bilden sich hellgelbe und rosa Streifen. Kurz vor Sonnenaufgang. Der Tag bricht an. Nach ein paar Kilometern tauchen Scheinwerfer auf der einsamen Straße auf, kommen schnell näher. Ein silbergrauer BMW rast an ihnen vorbei.

Nach ein, zwei Sekunden brüllt Unger: „Dreh um! Verfolge die Wichser!“

Kahina steigt in die Bremse. Unger stemmt sich mit beiden Händen am Armaturenbrett ab. Der Range Rover hält die Spur, bricht nicht aus. Den Geruch von verbranntem Gummi in der Nase, reißt sie das Steuer herum, wendet, drückt sofort das Gaspedal durch und verfolgt den BMW.

„Die wollen zu Kili“, sagt er und zieht die Glock aus der Jackentasche, überprüft das Magazin und lädt durch. „Schalte die Scheinwerfer aus. Folge den Rücklichtern.“

Er öffnet das Schiebedach. Den Oberkörper im Freien, streckt er die Arme aus, umklammert mit beiden Händen die Glock und versucht eine Zielübung. Fahrtwind peitscht ihm ins Gesicht, macht es unmöglich, einen gezielten Schuss durch das Heckfenster zu platzieren. Als sie sich dem BMW bis auf wenige Meter genähert haben, beschleunigt der Fahrer. Das Auto macht einen Satz nach vorne und versucht, zu entkommen. Aus dem Seitenfenster beugt sich eine Gestalt, dreht sich, zielt mit einer Uzi-Maschinenpistole auf den Range Rover.

Der Arsch hat zu viele Hollywood-Thriller gesehen, sagt sich Unger, das klappt nur im Film.

Er kommt dem Schützen zuvor, leert sein Magazin auf den Wagen vor ihm, siebzehn Kugeln verlassen in schneller Schussfolge den Lauf und lassen die Heckscheibe explodieren. Der Schütze zuckt, sein Körper sackt nach unten, hängt regungslos aus dem Fenster.

„Vorsicht!“ brüllt Unger, als der BMW ausbricht, quer über die Straße katapultiert wird, sich in die Böschung gräbt, Sand und Grasfetzen aufwirbelt, abhebt und sich mehrmals überschlägt. Steine, Fahrzeugteile, Reifen und Glassplitter prasseln nieder.

Kahina lenkt den Range Rover auf den Randstreifen und steigt wieder in die Bremse. Schotter spritzt, knallt gegen Kotflügel und Karosserie. Eine Staubfahne hinter sich herziehend, kommt der Wagen schließlich rutschend zum Halten.

Von dem Metallhaufen, der wie von einer Schrottpresse ausgespuckt an der Böschung klebt, dringt metallisches Klicken über die Straße. Benzingeruch hängt in der Luft.

Unger lässt ein gefülltes Magazin einrasten. Er steigt aus und nähert sich vorsichtig dem Wrack. Der obere Rand des Seitenfensters hat den Körper des Schützen fast in zwei Hälften geteilt, eine einzige Sauerei. Gesicht und Oberkörper des Fahrers sind in den blutigen Airbag gepresst. Er muss einen Zufallstreffer abbekommen haben, lebt aber noch. Unger reißt seinen Kopf an den Haaren zurück und schießt ihm zwei Kugeln in den Schädel. Er beugt sich runter, durchsucht die Kleidung der Toten und findet die Brieftaschen. Dann klickt er sein Zippo und hält die Flamme an den Rand einer Benzinlache. Als er zum Range Rover zurückläuft, entzündet sich fauchend das ausgelaufene Benzin.

Kahina hält mit weißen Knöcheln das Lenkrad umklammert, starrt auf die Szene im Scheinwerferlicht.

„Bist du okay“, stößt Unger hervor und schwingt sich auf den Sitz. „Kannst du fahren?“

Sie nickt verbissen, fährt an und wendet. Rück- und Innenspiegel reflektieren das Brandchaos. Das Handy am Ohr, spricht Unger mit Fassi-Fihri. Dann, zu Kahina gewandt: „Abdelkader kümmert sich um die Schweinerei. Wir werden ihm unterwegs begegnen.“

Sie fährt rechts ran, berührt mit der Stirn das Lenkrad und wird von Schluchzen geschüttelt. Unger steigt aus, umrundet die Kühlerfront, öffnet die Fahrertür und zieht sie vom Sitz. Als Fassi-Fihri kurz danach ankommt, sieht er zwei verlorene Gestalten, die sich am Straßenrand umklammern.

Später lehnen Unger und Fassi-Fihri rauchend am Range Rover und blicken einem Löschzug hinterher, der mit an- und abschwellendem Heulton zum Brandherd unterwegs ist. Auf der anderen Straßenseite teilen Fassi-Fihris Männer aus einer Thermoskanne ihren Kaffee mit Kahina.

Nachdem Unger die Brieftaschen der Killer oberflächlich durchsucht hat, reicht er sie an Fassi-Fihri weiter. Der liest die Namen auf den Ausweisen.

„Spanier“, sagt er. „Bartolomé Ugarte und Fernando Arroyo. Ein Fall für meine Forensiker.“

„Warum wollten sie Kili umlegen?“, fragt Unger. „Das macht doch keinen Sinn.“

„Araber sind seltsame Leute“, sagt Fassi-Fihri. „Was sie verbindet, ist die große Bedeutung persönlicher Beziehungen, die über einen längeren Zeitraum langsam und geduldig aufgebaut werden. Ein arabisches Sprichwort sagt: Geduld schmeckt bitter, aber sie trägt süße Früchte. Mit Kili haben sie den richtigen Geschäftspartner. Er hat immer Zeit, ist aufmerksam, flexibel, klammert private Themen nicht aus und verspricht hohe Profite. Das schätzen die Wüstensöhne. Sie fühlten sich bei ihm gut aufgehoben.“

„Was zum Henker lief aus dem Ruder?“

„Die Heilige Dreifaltigkeit: Geld, Gier und Macht.“

„Wirklich?“

„Ja. Sie hatten Blut geleckt, kamen von dem süßen Geschmack nicht mehr los. Hohe Profite, Unmengen von Geld. Was man damit alles machen kann…“

Unger unterbricht: „Waffen kaufen, Terrorzellen finanzieren, Macht und Einfluss gewinnen.“

„Deshalb wollten sie zuerst Kahina loswerden. Sie verlor schnell an Sympathie, weil sie zu westlich, zu arrogant wirkte. Sie gab den Arabern das Gefühl: ich sag euch jetzt mal, wie das zu laufen hat. Absolut inakzeptabel. Sie trägt europäische Kleidung, mit dem Islam hat sie nichts am Hut. Sie würde nie das Businesskostüm gegen das traditionelle Gewand, die Abaya, tauschen und schert sich nicht um Diplomatie und Respekt.“ Er schnippt die Kippe in den Straßengraben. „Muslime sind nicht frauenfeindlich, sie haben einfach nur Schiss davor, das Gesicht zu verlieren. Daher praktizieren sie einen absolut archaischen Umgang mit Frauen.“

„Sie hat die Typen beleidigt“, ruft sich Unger ins Gedächtnis.

„Die Clubgeschichte in Frankfurt war der Tropfen, der das Fass zum Überlaufen brachte. Kahinas Erscheinen hat sie entehrt, sie haben ihr Gesicht verloren. Eine tödliche Kombination.“

„Aber warum sollten sie Kili erledigen wollen? Er war ihr Verbündeter.“

„Aus dem gleichen Grund. Er hat Kahina auf ihre Spuren gelockt. Sie fühlten sich verraten…“

„Sie beginnen, irrational zu handeln“, stellt Unger fest.

„Gesichtsverlust, verletzte Eitelkeit und Ignoranz lassen sie ausflippen.“

„Das macht sie so gefährlich“, sagt Fassi-Fihri.

„Steckt da nicht mehr dahinter? Diese Frage stelle ich mir andauernd.“

„Vielleicht. Aber was?“

„Ein Terroranschlag“, sagt Unger. „Die gewaltigste Katastrophe seit Nine-Eleven.“

„Scheiße!“, sagt Fassi-Fihri.

Unger hat das Gefühl, sich einen Thriller anzusehen, in dem er selbst mitspielt.

Im Riad angekommen, verschwindet Kahina sofort im Bad. Unger findet sie fünfzehn Minuten später im heißen Wasser. Sie schläft. Das Bad ist voller Dampf, es duftet nach Orangenblüte und Patchouli. Unger weckt sie auf und zieht sie aus der Wanne. Mit geschlossenen Augen steht sie vor ihm. Er trocknet oberflächlich ihren Körper ab, nimmt sie auf die Arme und trägt sie ins Schlafzimmer. Als er sie mit einem dünnen Laken bedeckt, schläft sie bereits wieder.

Er geht aufs Dach hoch und legt sich nackt auf eine Liege.

Scheiß auf Abdelkaders Scharfschützen mit ihren Zielfernrohren, denkt er und ruft Odi in New York an. Er kümmert sich nicht mehr um Zeitzonen und hat aufgegeben, dauernd darüber nachdenken zu müssen, wie viel Uhr es gerade irgendwo auf der Welt ist. Er erkundigt sich nach Lelands Zustand - alles okay sagt Odi – und berichtet die letzten Geschehnisse.

21

Am nächsten Vormittag meldet sich Fassi-Fihri. Unger und Kahina befinden sich am Rande des smaragdgrünen Dachpools – zehn mal vier Meter, an einem Ende fließt von einem begrünten Felsen ein Wasserfall in den Pool – in dem sie eine halbe Stunde Bahnen geschwommen sind. Vor sich die Reste eines Frühstücks, frisches Baguette und Croissants, in Butter und Honig gewendete Baghrir – marokkanische Crêpes – ein Batzen gesalzene Butter und von Bassima angefertigte Limonen-, Feigen- und Dattelmarmelade. Auf einem Silbertablett – zu einer Pyramide getürmt – die verdammt leckeren Plätzchen, deren häufiger Genuss auch verantwortlich für Fassi-Fihris Bauchansatz ist.

Den Espresso hat Bassima in kleinen, goldverzierten Gläsern serviert und auf dem Mosaiktisch befindet sich ein Glaskrug mit frischem Wassermelonensaft.

Unger trägt goldgelbe Badeshorts, die seine Bräune unterstreichen. Kahina ist nur mit einem Bikini-Höschen bekleidet. Die Zielfernrohre der Scharfschützen kümmern sie ebenso wenig wie Unger. Sie empfindet fast schon ein exhibitionistisches Vergnügen bei dem Gedanken, Elitepoli zisten die eine oder andere Erektion zu verschaffen.

„Die Spanier waren bei einer Madrider Sicherheitsfirma beschäftigt“, sagt Fassi-Fihri, „zuständig für Objektschutz.“

Er hält kurz inne.

Unger hört das Klicken eines Feuerzeugs.

„Wie Hunderttausende andere Spanier landeten sie nach dem Platzen der Immobilienblase auf der Straße. Was sollten sie auch noch schützen? Eine Million Bauruinen? Nun rate mal, wer auf der Kundenliste der Firma ganz oben stand?“

Unger: „Abu Dhabi Investment Company.“

„Bingo. Die Liste spanischer Baufirmen und Immobilienunternehmen, an denen sich dieser arabische Immobilienkrake beteiligt hat, ist so lange wie von hier bis zum Mond. Oligarchen in den Baufirmen und Banken, korrupte Politiker, das übliche Spiel.“

„Sie müssen in Spanien Millionen versenkt haben. Jetzt haben sie ihre Fänge nach Marokko ausgestreckt, sich an Kahinas Firma beteiligt und hoffen auf den Bauboom in Tanger und anderswo. Hier gibt es keine Immobilienblase, einfachen Menschen wurden keine völlig überteuerten Wohnungen wie in Spanien angedreht. Die Araber glauben, drei Fliegen mit einer Klappe zu schlagen: Gesicht wahren, Verluste kompensieren und…“

„Und?“ fragt Fassi-Fihri.

„Sie wollen ein Fanal setzen.“

Schweigen.

„Fucking unfassbar“, stöhnt Fassi-Fihri.

„Interpretiere die Fakten mal anders, kreativer“, sagt Unger. „Versuch, dich in ihre Lage zu versetzen. In Abu Dhabi werden sie nach dem Spanien-Desaster geringer als Hundescheiße geschätzt. Aber diejenigen, die hinter der Abu Dhabi Investment Company stecken, Stammesfürsten, Scheichs, Prinzen, was weiß ich, müssen die Expansion nach Marokko abgenickt haben. Eine letzte Chance für Kahinas Partner. Wenn sie die vermasseln, sind sie am Arsch. Sie enden in der Wüste, nackt und ohne Wasser, vielleicht auch ohne Pimmel.“

Unger holt Luft und hält das Handy ans andere Ohr.

„Stell dir mal vor, es würde gelingen, das Image des von seinen Nachbarstaaten neidisch beäugten Monarchen zu beschädigen. Als Verfechter einer moderaten Modernisierung steht M sechs im Kontrast zu den islamisch-konservativen Kräften nicht nur im eigenen Land, nein, in der ganzen arabischen Welt…“

„Stopp!“, ruft Fassi-Fihri. „Das klingt nach Verschwörungstheorie. Wir haben keine Fakten…“

„Dann beschaffen wir welche.“

„Wie?“

„Keine Ahnung“, sagt Unger.

„In wenigen Minuten sehe ich meinen obersten Chef samt Stellvertreter zu einem planmäßigen Informationsmeeting. Die eine oder andere Bemerkung werde ich in meinen Bericht einfließen lassen. Du verstehst? Nur, um sie zu testen. Mal sehen, wie sie reagieren.“

„Ich höre, sie fressen dir aus der Hand. Erwähne den Namen des Königs im Zusammenhang mit Terror und sie werden in Panik geraten.“

Kurze Pause.

Fassi-Fihri denkt nach. Dann: „Ich lass sie eine Koordinations-Zentrale aller Sicherheitsbehörden gründen, wo alle Fäden zusammenlaufen und sorge dafür, dass man mir die Leitung überträgt…“

„Klingt wie Personalmarketing in eigener Sache.“

„Was ist daran falsch, die langfristige Leitung der neuen Behörde mit einem sehr erfahrenen, qualifizierten und motivierten Mitarbeiter zu besetzen?“

„Mit dir selbst.“

„Ja, ja.“ Fassi-Fihri ärgert sich. Über sich selbst. „Putain de merde!“, sagt er. „Warum bin ich nicht früher drauf gekommen?“ Und weiter: „Rühr dich nicht vom Fleck. In spätestens einer Stunde bin ich bei dir.“

Bassima hat den Tisch abgeräumt und ein Blumenarrangement in der Mitte platziert, das einen intensiven Rosenduft verbreitet, aber auch die Bienen magisch anzieht.

Nach einem Blick auf seine Uhr wendet er sich an Kahina. „Du solltest dir etwas überziehen. Dieser aufdringliche, Komplimente versprühende Geheimdienst-Fuzzi taucht gleich auf.“

„Ach ja? Geheimdienst-Fuzzi?“ Sie lächelt verhalten. „Wenn du redest, muss deine Rede besser sein, als dein Schweigen gewesen wäre.“

„Steck dir deine marokkanischen Weisheiten sonst wohin.“

„Wohin genau?“

Unger hat keine Lust auf solche Gespräche. Deshalb zuckt er die Schultern und tut, was er sich wünscht schon vorher getan zu haben. Zu schweigen.

Sie lässt nicht locker. „Du bist eifersüchtig“, stichelt sie.

Darauf wird er wahrscheinlich nicht antworten, denkt sie, stellt aber fest, dass es ihn beschäftigt.

Unger sieht den sanften Ausdruck in ihren Augen, abwartend.

Worauf lässt du dich da bloß ein, denkt er und sagt: „Ja und?“

Damit hat sie überhaupt nicht gerechnet.

„Was ein blöder Spruch über Fassi-Fihri doch alles enthüllt“, sagt sie. „Du scheinst ja ein Herz zu haben.“

Er hat ein weiteres Ja und auf der Zunge, schluckt es aber runter, soweit hat er sich im Griff.

Bassimas Stimme aus der Sprechanlage erlöst ihn.

Sie meldet Fassi-Fihri an.

Schade, denkt Kahina, fing gerade an, spannend zu werden. Sie versteckt ihre Brüste unter dem Bikini-Top, das mehr offenbart als verdeckt. Dann antwortet sie Bassima und bestellt eine Kanne Tee und frischen Espresso.

Nach dem Begrüßungsritual weist Fassi-Fihri auf den Pool und lässt seinen Blick über die fast nackten Körper schweifen. „Kein Wunder, dass meine Männer diesen Job mögen. Sie bekommen für ihren langweiligen Einsatz eine richtig geile Strip-Show geboten.“

„Mach mit“, fordert Kahina. „In der Cabana findest du Badehosen.“

Er ignoriert die Einladung und kommt gleich zur Sache. „Ich habe mit meinen Chefs gesprochen. Die königlichen Bürokraten bekamen bei der Erwähnung von Terror und König panischen Dünnpfiff. Zuerst hatte ich den Eindruck, dass sie vor lauter Empörung gleich in die Luft gehen würden, so nach dem Motto – wie kommen Sie denn auf diese Scheißidee, wissen Sie überhaupt, wovon Sie hier reden – so in dem Stil. Aber schließlich waren beide happy, die Verantwortung loszuwerden. Der Geheimdienst ist weitgehend autark und untersteht direkt dem König, nicht dem Innenminister. Und plötzlich, wenn der Druck zu groß wird, dir die Hosen um die Beine schlottern, können Dinge geschehen, die vorher undenkbar waren. Nach über zehn Jahren Karrierestillstand wurde ich über alle Köpfe und Hierarchiestufen hinweg zum zweiten Stellvertreter befördert…“

„Ein Job, den du nach Lelands Dossier zufolge inoffiziell bereits ausgeübt hast“, wirft Unger ein.

„… und man hat mir de facto die Verantwortung übertragen.“

„Carte Blanche“, sagt Kahina.

Fassi-Fihri wendet sich an Unger. „Ich möchte, dass du als Sicherheitsberater für mich tätig wirst…“

„Nein“, unterbricht Unger. „Ich arbeite für Leland. Du kannst seine Agency beauftragen.“

„Damit bekomme ich dich sowieso, muss aber horrende Honorare blechen.“

„Das musst du in jedem Fall, mit mir oder ohne mich.“

Fassi-Fihri hat Vor- und Nachteile längst abgewogen und einen Entschluss gefasst. Was er hier abzieht, nennt Unger in Gedanken maghrebinisches Geplänkel.

„Einverstanden“, sagt Fassi-Fihri. „Ich rede mit Odilia Gress und mach alles klar.“

Unger nickt.

Dann begreift er: Egal wie die Geschichte ausgeht, ob ein Anschlag vorbereitet wird oder nicht, man kann Fassi-Fihri nicht mehr loswerden. Vielleicht war das sein Masterplan – sich ganz oben zu etablieren. Er unterdrückt ein Grinsen. Er sieht sich als Spieler. Fassi-Fihri ist nur eine, wenn auch wichtige Schachfigur. Aber die Züge werden von den Spielern gemacht. Dann fragt er sich: Welche scheiß Züge? Unger ist ein lausiger Schachspieler.

Er wendet sich an Kahina. „Wann und wo triffst du die Wüstenschakale?“

„Morgen in der Firmenzentrale.“

„Wie willst du vorgehen?“

„Nett. Nahbar. Höflich. Von meiner Seite keine Drängelei, keine Drohungen. Ich werde auf meinem Standpunkt bestehen und keine Handbreit davon abweichen.“ Lächelnd: „Von Rang und Stellung bin ich ihnen übergeordnet. Das müssen sie schlucken, die arroganten Wichser. Im arabischen Kulturkreis – eine beduinische Kultur, die Wüste macht die Menschen sensibel, Heuchelei wird sofort wahrgenommen, Misstrauen dagegen als normal empfunden – werde ich durchaus als ebenbürtige Verhandlungspartnerin geachtet. Trotzdem werde ich das Meeting für alle sichtbar auf Video aufnehmen. Das wird sie davon abhalten, mich herablassend zu behandeln oder unverschämt zu werden.“

„Denk dran“, sagt Fassi-Fihri, „sie werden dir ein Angebot machen, deine Firma zu übernehmen.“

Kahina nickt. „Ihr könnt im Nebenraum das Gespräch auf einem fünfzig Zoll Plasmabildschirm verfolgen.“

Fassi-Fihri: „Lass dich nicht durch das äußere Erscheinungsbild beeindrucken. Sie werden in ihren langen, weißen Gewändern auftauchen, um mit ihrer stolzen Haltung Ehrfurcht zu wecken“ – er wendet sich erklärend an Unger – „Dishdasha und Kuffi yeh, das weiße oder rot-weiß karierte Tuch auf dem Kopf, gehalten von der Agal, einer schwarzen Kordel.“

„Egal wie stolz sie auftreten, wir wissen aus den Dossiers, dass sie nicht der Herrscherfamilie angehören“, sagt Unger. „Sie sind Manager, hochgebildet, erfahrene Taktiker und Verhandler…“

„Die Sorte Mensch, für die es eigentlich Fangprämien geben sollte, eiskalte Killer, wenn es darum geht, ihre Interessen zu wahren oder durchzusetzen“, ergänzt Kahina. „Ohne Kili als Vermittler an ihrer Seite bin ich allerdings im Vorteil.“

Unger, direkt: „Was geschieht mit deinen Anteilen?“

„Im Falle meines Todes?“

Unger nickt.

„Jetzt werden sie von mir für meinen Clan verwaltet und fallen an die Familienholding, eine gesellschaftsrechtliche Zusammenfassung des Vermögens meiner Familie unter Beteiligung aller Familienmitglieder.“

„Das heißt, solltest du nicht mehr im Weg stehen, könnte Kili wieder…“

„Nein“, unterbricht sie kalt. „Kili ist erledigt.“

„Okay“, sagt Unger. „Würde die Holding an die Araber verkaufen?“

Kahina überlegt kurz. „Könnte sein.“ Und: „Falls die führenden Köpfe – äh – nicht mehr da sind und sich niemand von der Familie um die Geschäfte kümmern kann oder will.“ Pause. „Ich glaube aber nicht, dass man einen Manager von außerhalb einstellen wird.“

„Also könnten die Araber am Ende doch noch triumphieren.“

„Das werden wir zu verhindern wissen, oder?“, fragt Kahina hoffnungsvoll.

„Ja! Das werden wir“, sagt Unger grimmig.

Fassi-Fihri, spöttisch: „Wer bist du? Ein verkappter Kreuzritter?“

„Ich habe einen Auftrag zu erledigen, hast du das vergessen? Zufällig kreuzen sich unsere Wege. Wir haben das gleiche Ziel.“

Unger klingt nicht so, als würde er sich um Fassi-Fihri Gedanken machen.

Als Fassi-Fihri verschwunden ist, um sich um seine neue Behörde zu kümmern, sagt Unger: „Nur ein neuer Name für etwas, was er schon längst etabliert und betrieben hat, was er für seine Chefs aus dem Hut zauberte, um auch offiziell Leitung und Macht zu erlangen.“

„Was sollen wir tun?“

„Ihn benutzen“, sagt Unger.

22

Einen Tag später. Kahina – für das Meeting mit den beiden Arabern trägt sie ein nachtblaues Businesskostüm, weiße Bluse und flache Schuhe – beobachtet, wie der blitzblank polierte, schwarze S-Klasse Mercedes auf den Hof rollt. Sie fragt sich, ob der Wagen auf ihre Firma zugelassen ist. Doktor Khalil Al Mulla, der jüngere und agilere der beiden Orientalen, der immer lila Socken trägt, sitzt am Steuer. Neben ihm Ashraf Syamsulfaiz Bin Zainuddin, mit dem Gebaren eines Paschas. Sie ähneln sich wie Brüder oder als wären sie geklont. Beide haben zwanzig Kilo zu viel auf den Hüften, was auch der Maßschneider in Londons Savile Row nicht mehr kaschieren kann. Schnurrbärtige Typen der höflichen Art, hinter der Unger die Natur von Wüstenräubern vermutet.

Um sie zu begrüßen ist Kahina extra nach unten gekommen, nimmt sie ohne Händedruck in Empfang und fährt mit ihnen im Lift nach oben. Sie starrt an die Decke, es ist totenstill und jeder ist froh, als der Lift endlich stoppt und man aus dem fahrenden Kasten wieder raus ist.

Der Konferenzraum, Fensterfront auf der Längsseite, ist mit USM-Haller-System eingerichtet, das Eleganz und technische Perfektion verbindet. Der riesige, ovale Tisch ist eine Sonderanfertigung, die Stühle stammen von Vitra. An den Wänden strahlen Werke des Malers Nabil El Makhloufi Melancholie, Entrücktheit und Weite aus.

Sie weist auf drei Stühle am Kopfende, alle anderen hat sie aus dem Raum räumen lassen und setzt sich in die Mitte. Die Araber nehmen in gebührendem Abstand von einem Meter fünfzig Platz. Auf dem Tisch Schälchen mit Plätzchen, Datteln und Oliven. Glaskrüge mit Mineralwasser und Fruchtsäfte stecken in Schalen mit Eiswürfeln. Mit einer italienischen Designmaschine auf einem Sideboard kann man sich Espresso brauen. Kahina bietet absichtlich keinen Thé à la Menthe an. Sie möchte die beiden nicht als Gäste, sondern wie Geschäftspartner behandeln.

Als alle sitzen und Getränke eingegossen sind, wobei Kahina die Araber nicht bedient, macht sie auf vier Videoaugen in jeder Ecke des Raumes aufmerksam und fragt, ob ihre Gesprächspartner damit ein Problem haben. Die stutzen kurz und verneinen. Ihnen ist klar, dass bei Ablehnung das Gespräch beendet ist, bevor es begonnen hat.

„Ashraf, bitte“, sagt Kahina zu dem Älteren und lehnt sich abwartend zurück.

Der trinkt von seinem Fruchtsaft, tupft sich geziert den Schnurrbart mit der Serviette und lächelt. Er zögert, starrt Kahina an, scheint ihr etwas mitteilen zu wollen, zögert jedoch zu lange und Kahina nimmt kurz entschlossen das Heft in die Hand, sehr zur Verblüffung der beiden. Sie bittet darum, sie nicht für unhöflich zu halten, aber sie habe keine Lust auf die üblichen Nettigkeiten und das ganze langwierige Palaver. Ohne Gelaber kommt sie zum Kern des Meetings, breitet Papiere aus und unterbreitet ihr Angebot.

Die Araber versuchen, ihrer Natur gemäß zu feilschen. Es folgen dramatische Szenen. Erst Schmeicheleien. Dann große Gesten. Gefolgt von Wut, Zorn, Frust und schließlich subtilen Drohungen.

Unger – der mit Fassi-Fihri im Nebenraum Bild und Ton auf dem Bildschirm verfolgt und auch ohne Übersetzung an Gesten erkennt und aus Gesichtern liest, in welchem Stadium sich die Verhandlung befindet – denkt: fehlt nur noch, dass sie niederknien und sich winselnd die Haare raufen.

Unnachgiebig, mühelos und cool beharrt Kahina auf ihrem Standpunkt und blickt, was die beiden fast zur Weißglut treibt, öfter auf ihre Armbanduhr. Nach einer halben Stunde verabschieden sich die Araber, sichtlich gefrustet. Kahina begleitet sie nicht nach unten. Das belastende Video aus Frankfurt wurde weder von Kahina noch von den Arabern erwähnt.

Sie betritt den Nebenraum, glücklich sieht auch sie nicht aus.

„Ich hoffte, es würde anders enden. Sie sind nicht auf mein Angebot, ich nicht auf ihres eingegangen. Wir haben keine Lösung. Sie müssen Shareholder und Anwälte konsultieren.“

Unger: „Warum kommen sie ohne Vollmacht?“ Er gibt sich selbst die Antwort: „Weil sie geglaubt haben, sie könnten dich ohne Kili übern Tisch ziehen.“ Weiter: „Sie wissen, dass es keinen Verhandlungsspielraum gibt, was sie vor Wut in die Hose pissen lässt.“ Er beginnt zu grinsen. „Bisher waren sie nur gefährlich, jetzt sind sie saugefährlich.“

Später am Nachmittag.

Vor seiner Abreise nach Tanger sagt Fassi-Fihri zu Unger: „Alle beauftragten Killer sind tot. Die Fäden sind entwirrt, die Verantwortlichen enttarnt. Wie ich von Odilia gehört habe, hat La Cosa Nostra in Chicago einen herben Verlust zu verzeichnen.“ Er streckt die Hand aus. „Du könntest mir die Waffe zurückgeben und nach Hause fliegen.“ Mit einem Blick auf Kahina setzt er hinzu: „Hast du ein Zuhause?“

„Fuck you“, ist Ungers Kommentar.

Er übersieht Fassi-Fihris ausgestreckte Hand.

Fassi-Fihri, spöttisch: „Oh ja, die typische Antwort eines Mannes ohne Macht und Befugnis.“ Dann, ruhiger, ernsthafter: „Um Leland die Köpfe der Wüstensöhne auf einem silbernen Tablett zu servieren, erfindest du einen Terroranschlag.“ Er schnippt mit den Fingern. „Ich könnte dich ausweisen lassen…“

„Um dich an Kahina ranzumachen“, schneidet ihm Unger grinsend das Wort ab.

Kahina, ärgerlich: „Merde! Was geht hier eigentlich ab? Stoppt dieses dämliche Gockelgehabe. Euch fehlt eine massive Portion Realität. Die Situation spitzt sich zu. Terroranschlag, Araber, Macht und Korruption – das interessiert mich im Moment überhaupt nicht. Hier geht es um meinen Kopf.“ An Unger gewandt: „Ich erwarte, dass du mich beschützt.“ Sie wirbelt zu Fassi-Fihri herum. „Du wirst ihn dabei unterstützen.“ Mit in die Hüften gestemmten Händen mustert sie beide. Ihre Augen blitzen. „Habt ihr verstanden?“

Beide nicken.

„Worauf wartet ihr? Kommt in die Hufe.“

„Wir sollten uns in Tanger treffen“, sagt Fassi-Fihri gefasst. „Dorthin sind die Araber unterwegs. Dort erwarte ich“ – er räuspert sich – „einen – äh – eventuellen Anschlag.“

„Los!“, sagt Kahina.

Kurze Zeit später.

In einem Sessel in Kahinas Schrankraum sitzend, vor sich den gepackten, schwarzen Titankoffer – schweren Herzens hatte er sich von seiner geliebten Mulberry-Reisetasche getrennt und eingesehen, dass ein Rollkoffer bequemer ist – spricht Unger mit Odi. Er bittet sie, ihre Dateien nach jemandem zu durchforsten, der in Tanger, Marrakesch oder den spanischen Exklaven Ceuta und Melilla als Schmuggler oder Waffendealer aufgefallen ist.

Er beendet das Gespräch.

„Diese Person muss den spanischen Killern die Waffen geliefert haben“, sagt er zu Kahina. „Wenn es gelingt, einen Hinweis oder sogar einen Namen zu finden, kann Fassi-Fihri eingreifen.“

Kahina, dabei ihren Trolley von Louis Vuitton zu packen, erwidert: „Nein, Wolf. Du musst die Sache selbst in die Hand nehmen. Abdelkader spielt sein eigenes Spielchen. Ihm geht es nicht um mich oder dich. Es geht ihm um Macht. Auf uns kann er verzichten, auch wenn er versucht, sich an mich ranzumachen. Ich weiß, er möchte sich mit mir schmücken. Ich biete Status und Sozialprestige. Er denkt, die Zeit arbeitet für ihn.“

Sie richtet sich auf, starrt einen Punkt an der Wand an. Jäh fragt sie: „Hast du Pläne für die Zeit danach?“

Oh Gott, stöhnt Unger innerlich.

Der Anschlag auf Leland hat alles verändert. Eigentlich hat er vorgehabt, solange mit Kahina zusammenzubleiben, bis – ja, bis was? Darauf findet er keine Antwort.

Er scheut nicht die Offenbarung von Leidenschaften, Festlegung, das klare Wort, aber er gibt ein Geräusch von sich, das sich wie mmh anhört.

Kahina löst sich von ihrem Trolley und sucht seinen Blick. „Wie lange können zwei Menschen so verrückt aufeinander sein? Wie lange können sie solchen Sex erleben? Einen Monat, ein Jahr, länger? Wir können die Finger nicht voneinander lassen. Warum bleibst du nicht bei mir – ich könnte dir eine permanente Aufenthaltserlaubnis verschaffen – du liegst oben auf deinem geliebten Dach, schaust den Klapperstörchen beim Ficken zu und lauschst dem Ruf des Muezzin, während du von Bassimas Essen immer fetter wirst und davon fantasierst, jeden Samstag Sex mit mir zu haben.“

Er muss lachen. Gegen seinen Willen. Dann zieht er sie an sich, vergräbt seinen Kopf in ihrer Halsmulde und murmelt in ihr Ohr: „Mmh. Jeden Samstag?“

Unger weiß, dass ihre Affäre kein Dauerbrenner ist. Sie hat den Höhepunkt bereits überschritten.

23

TANGER, MAROKKO.

„Ich kann Ihnen nichts vormachen, was Ihre Chancen angeht. Aber: Sie haben mein Mitgefühl.“ Ian Holm als Ash in „Alien – Das unheimliche Wesen aus einer fremden Welt.“

Begleitet von Fassi-Fihris Escalades, einer fährt voraus, der andere folgt hinter einem S-Klasse Mercedes aus Kahinas Fuhrpark, sind sie unterwegs nach Casablanca, um dann über Rabat auf der Küstenstraße entlang dem Atlantischen Ozean nach Tanger zu fahren. Fassi-Fihri ist mit seinem Privatwagen, einem verbeulten Citroën C6, eine Stunde voraus.

Mit dem Auto seien die fast sechshundert Kilometer schneller zu bewältigen, hatte Kahina gesagt. Mit dem Flugzeug, Zwischenstopp in Casablanca und über drei Stunden Aufenthalt, wären sie länger unterwegs. Und der Firmenjet würde gerade nach den letzten Einsätzen gewartet werden.

Ein Fahrer von Fassi-Fihris Truppe steuert den Wagen. Der Beifahrer, eine futuristisch aussehende MP7 von Heckler & Koch im Schoß, hält Funkkontakt mit den Begleitfahrzeugen und beobachtet Straße und Gegenfahrbahn.

Unger und Kahina schlafen auf der bequemen Rückbank.

Das Quäken des Funkgeräts und das darauf folgende Murmeln des Beifahrers lässt ihn aufwachen. Unger erhascht noch einen Blick auf einen ramponierten Reisebus, der mit qualmendem Auspuff einfach am Autobahnrand parkt. Dahinter eine Reihe Männer, aufgereiht wie Perlen an der Schnur. Erst glaubt er, sie würden beten. Als der Mercedes bereits vorbei ist wird ihm klar, dass die Passagiere eine Pinkelpause eingelegt haben. Kurz danach bremst die Kolonne das Tempo. Seelenruhig überquert eine Familie mit drei Kindern und einem Esel die Fahrbahn. Weit voraus erkennt Unger ein Raststättendisplay. Er tippt dem Fahrer auf die Schulter und zeigt darauf. Der nickt. Jetzt ein Glas Tee oder ein Kaffee wäre nicht schlecht.

Dann wieder die Stimme aus dem kleinen Funkgerät. Hektischer Wortwechsel. Geduckt blickt der Fahrer durch die Windschutzscheibe nach oben. Der Beifahrer lässt die Scheibe runtergleiten. Die Maschinenpistole zeigt nach draußen.

Ungers Alarmanlagen schrillen.

Kahina wird mit einem Ellenbogenstoß geweckt.

Dann sieht es Unger.

Von rechts schwebt ein Hubschrauber in ihre Richtung.

Der Beifahrer brüllt ins Mikro, dreht sich zu Kahina und brüllt weiter.

„Keine Kennzeichen“, übersetzt sie. „Scheiß Gefahr.“

„Zur Raststädte“, bellt Unger. „Tempo!“

Der Beifahrer spricht wieder ins Funkgerät.

Der erste Wagen beschleunigt.

Die Kolonne prescht los.

Der Eurocopter, ein leichter zweimotoriger Mehrzweckhubschrauber, nähert sich schnell in geringer Höhe. Deutlich erkennbar ragt der Stummellauf einer Maschinenpistole durch dessen offenes Fenster. Unger tippt auf Mini-Uzi. Fast schon über dem Mercedes, spuckt sie eintausendsiebenhundert Kugeln in der Minute aus. Ein Teil davon prasselt auf die Straße, reißt den Asphalt auf, Fontänen schießen hoch, als würden kleine Sprengladungen unter der Oberfläche gezündet. Kurz vor dem Mercedes endet die Feuerrate. Kein Schussfeld mehr. Während der Hubschrauber wendet, um einen erneuten Angriff zu fliegen, rast die Kolonne auf den Rastplatz, bremst mit qualmenden Reifen.

Sofort ist Unger aus dem Auto. Er zieht Kahina vom Rücksitz, packt ihre Hand und spurtet los. Sein Ziel ist das Toilettenhäuschen, er will keine Gäste im Restaurant gefährden. Außerdem ragt als Kugelschutz ein Vordach über das kleine, separat stehende Gebäude. Keuchend schiebt er Kahina ins Innere. Gestank von Fäkalien und Urin schlägt ihm entgegen. Er zieht die Glock und beobachtet den angreifenden Hubschrauber. Die Wichser wissen genau, wen sie unter Beschuss nehmen müssen. Das hämmernde Stakkato der Schüsse nähert sich, Kugeln schlagen in parkende Autos. Blech scheppert, Glas splittert, Funken stieben. Das Vordach hält die Kugeln auf. Betonbrocken explodieren, Verputz stiebt, Staub verhängt die Sicht.

Dann jagt Unger nach draußen, leert sein Magazin in den Himmel. Eine Wutreaktion, der Hubschrauber ist bereits außer Schussweite. Erst jetzt nimmt er sein Umfeld wahr, erkennt Fassi-Fihris Männer über die Motorhauben ihrer Escalades gebeugt. Sie richten sich auf, senken die Waffen. Aus der Tür zum Restaurant quellen ein paar Männer, die barsch aufgefordert werden, nicht ins Freie zu kommen.

Unger stürmt in die Toilette. Kahina stützt sich mit weißen Knöcheln auf den Waschbeckenrand, starrt ihr Gesicht im Spiegel an. Sanft löst er ihre Hände, presst sich an ihren Rücken, umschlingt ihren Körper. Langsam beginnt er sie zu wiegen, murmelt und flüstert dabei.

Ein paar Minuten später macht der Fahrer Meldung. Wie durch ein Wunder ist niemand verletzt. Die Autos haben ein paar Kratzer abbekommen. Der Beifahrer reicht ihm sein Handy.

Fassi-Fihri ist dran.

Unger winkt ab, sagt, er würde gleich zurückrufen. Das Fight-or-flight-Syndrom lässt nach. Blutdruck und Herzfrequenz nähern sich dem Normalbereich. Die schnelle Bereitstellung von Energiereserven ebbt ab.

Jetzt muss er dringend pinkeln.

„Das war als Warnung gedacht“, sagt er danach zu Fassi-Fihri, „als verdammte Machtdemonstration. Hätten sie uns dabei zufällig erwischt, umso besser.“

„Was glaubst du, woher der Heli kam? Spanien? Ceuta? Melilla?“

„Frachter oder Yacht mit Helipad. Weit draußen im Atlantik oder Mittelmeer.“

„Das müsste rauszufinden sein“, sagt Fassi-Fihri und hört sich nicht so an, als würde er glauben, was er sagt.

„Negativ“, erwidert Unger. „Der Heli ruht vielleicht schon auf dem Meeresgrund.“

„Ja. Vielleicht.“

Diesmal hört sich Fassi-Fihri frustriert an.

Am Abend in Tanger.

Nach einem langen Gespräch mit Joe Leland, steht Unger bis zu den Schultern im Wasser des Pools. Er ist nackt, sein Kinn ruht auf den Armen, die er auf den Rand gelegt hat. Poollampen auf dem Grund flammen auf. Das Wasser schimmert magisch-türkis. Die Wellenmaschine springt an und sendet über die Wasseroberfläche sanfte Wogen, die an seinen Nacken schwappen und seinen Körper in Schwingungen versetzen. Gleichzeitig beginnen die Laternen im Zaubergarten zu leuchten. Bäume und Büsche werfen weiche Schatten. Letzte Lichtstreifen, mit dramatischer Farbenpracht am Himmel, werden endgültig von der Dunkelheit geschluckt. Ein visuelles Klischee, von dem der bissige Autor Evelyn Waugh gesagt hatte: „Weder in der Natur noch in der Kunst habe ich je etwas so Widerliches gesehen.“

Die Nacht beginnt.

Ungers Augen folgen Kahinas Bewegungen. Sie gleitet nackt und katzenhaft auf den Pool zu. Fast schwebt sie. Ihre Haut ist mit einem glänzenden Schweißfilm überzogen. Kopfüber taucht sie ins Wasser und krault auf ihn zu. Sie presst sich an seine Brust, reibt ihre Brüste an ihm. Er spürt ihre harten Nippel auf seiner Haut. Ihre Hände auf seinen Schultern, zieht sie die Beine an, setzt sich auf seine Hüften, umklammert ihn mit den Beinen. Sie blickt ihm ins Gesicht. In ihren Augen sieht er das Licht der Sterne. Mit zurückgeworfenem Kopf biegt sie sich ihm entgegen. Ihr Körper beginnt sich rhythmisch zu bewegen, sie reibt sich auf seinem Oberschenkel. Leise keucht sie in sein Ohr. Dann stößt sie Wimmerlaute aus. Unger fasst mit den Händen unter ihre Pobacken, lüpft sie hoch und lässt sie auf seinen Schwanz sinken, der inzwischen so hart wie ein Schienennagel ist. Er dringt in sie ein, verharrt in ihr, bewegt sich nicht. Fast schwerelos sitzt sie auf ihm. Ihre verschmolzenen Körper werden von den Wogen geschaukelt. Vor und zurück. Vor und zurück. Sie schließt die Augen, legt den Kopf in den Nacken.

„Ich hatte noch nie einen Unterwasserorgasmus“, stöhnt sie.

Nach dem Essen – Kahinas attraktive Köchin hat eine göttliche, mit frischem Ingwer, Petersilie, Koriander, Kreuzkümmel, Kurkuma und scharf mit Harissa gewürzte Fisch-Pastilla mit Chapati-Teig zubereitet – steckt sich Unger eine Zigarre an und lehnt sich im Sessel zurück. Kahina ist im Haus verschwunden. Sandrine, die Köchin, eine Französin aus Arles, räumt den Tisch ab und Unger fragt sich, ob sie Kahina und ihn im Pool beobachtet hat, was ihm eigentlich egal ist. Aber nichts in ihrem Verhalten lässt darauf schließen.

Von Kahina weiß er, dass Sandrine früher als Black Jack-, Poker- und Baccara- Kartendealerin in Casinos an der Côte d‘Azur gearbeitet hat. Ein reicher, charmanter Marokkaner hatte Unsummen an ihren Tischen verspielt. Egal, ob in Monaco, Nizza, Cannes, Antibes Juan-les-Pins oder Beaulieu-sur-Mer – in unregelmäßigen Abständen war er in jedem Casino aufgetaucht, in dem sie einen Job hatte, verlor ein Vermögen, was ihm nichts auszumachen schien und schließlich folgte sie ihm nach Rabat. Komplett pleite, schoss er sich ein paar Monate nach ihrer Heirat mit einer Fünfundvierziger die Schädeldecke weg. Unversorgt, ohne einen Cent in einem fremden Land und zu stolz, nach Frankreich zurückzukehren, nahm Sandrine jeden Scheißjob an. Sie landete als Fisch- und Gemüseputzaushilfe in einem Edelrestaurant, in dem ihr Mann früher Stammgast war. Von der Aide de cuisine hatte sie sich bis zum Chef de Partie und schließlich zum Souschef hochgearbeitet. Heute ist sie eine begehrte, freischaffende Aushilfsköchin in den Gourmet-Tempeln von Tanger bis Marrakesch. Kahina, die solche Geschichten liebt, heuert sie an, wann immer siesich in Tanger aufhält und Sandrine Zeit für sie hat.

Kahina taucht auf, nimmt Unger die Zigarre aus der Hand, schiebt sie sich zwischen die Lippen und inhaliert. Dann stößt sie einen perfekten Rauchring aus.

„Erzähl“, sagt sie.

Folgendes hatte ihm Leland mitgeteilt: Sein Arm würde nicht mehr so werden wie vor der Verletzung, aber er sei schließlich Rechtshänder und sich ankleiden und den Arsch abwischen könne er immer noch ohne fremde Hilfe. „Ich bin soweit“, hatte er gesagt, „Natalie, Peter und Odilia den Laden zu überlassen, sie aber zu unterstützen. Nein, nicht was du denkst, ich misch mich nicht ein. Aber wenn mein Rat gebraucht wird…“

„Die klassische Rolle des Consigliere“, hatte Unger spöttisch unterbrochen. „Keine direkte Kommandogewalt, aber als Stabsstelle des Oberhauptes der Familie die graue Eminenz, die im Hintergrund die Fäden zieht. Damit hast du die mafiösen Strukturen deines Unternehmens entlarvt.“

„Leck mich“, hatte Leland geknurrt.

Sie hatten noch etwas rumgeplänkelt, bis Unger davon überzeugt war, dass Leland fast wieder der Alte war oder sich auf dem besten Weg dorthin befand.

„Was die Araber betrifft“, hatte Leland gesagt, „die haben’s bei der Herrscherfamilie gründlich verschissen. Um die Abhängigkeit von Öl und Erdgas zu reduzieren, wurden wirtschaftliche Diversifizierungsprogramme gestartet, die sich auf Sparten wie Bau-Industrie, Immobilien und vor allem aber auf den Tourismus konzentrieren. Fast alle Einnahmen aus den staatlichen Erdölvorkommen werden in einer Art Mega-Investmentfonds gesammelt. Unsummen werden im Land selbst und rund um den Erdball investiert. Die wollen Geschäfte machen, Touristen anlocken, die können sich keine schlechten Schlagzeilen leisten…“

„Und keine schlechten Manager“, hatte Unger eingeworfen.

„So isses. Meine Quellen sagen, die beiden Wüstensöhne haben den Auftrag, Kahinas Baufirma zu übernehmen: koste es, was es wolle. Erstens verfügen sie über unbegrenzte Mittel, zweitens ist das ihre letzte Chance. Danach ist Sense.“

„Also werden sie Kahina solange mit Geld zuscheißen, bis sie daran erstickt.“

„Oder bis die Gier siegt, jemand aus ihrem Clan sich an die Macht putscht und sie es ist, die in die Wüste geschickt wird.“

Unger musste gedanklich zustimmen.

Laut hatte er überlegt: „Nehmen wir einmal an, Kahinas Clan steht weiter zusammen und es gelingt nicht, mit welchen Summen auch immer, jemanden gegen sie aufzuwiegeln. Mit dem mächtigsten Mann hinter ihr, El-Houssaine Kili, dessen Leben übrigens keinen Pfifferling mehr wert ist, der Mordauftrag ist schon raus, sind sie bereits gescheitert. Was glaubst du, werden die Ölaugen unternehmen?“

„Ich ahne, worauf du hinaus willst. Eine wie auch immer geartete Verzweiflungstat ohne tatsächlichen terroristischen Hintergrund könnte in den Bereich des Möglichen rücken.“

„Ja. Ein verheerendes Fanal gegen M sechs, den moderaten Modernisierer und Abweichler der reinen Lehre. Die islamisch-konservativen Kräfte in Abu Dhabi und der ganzen arabischen Welt würden aufjaulen vor Freude. Mit einem Schlag wären Bin Zainuddin und Al Mulla all ihre Probleme los. Sie würden als Helden eines reaktionären Islam dastehen. Weder die Herrscherfamilie in Abu Dhabi noch Polizeiorgane der internationalen Gemeinschaft – was immer das auch sein mag – vielleicht eine globale Sehnsuchtsvokabel, wenn Menschenrechte, Freiheit und Demokratie eingeklagt werden – könnten gegen sie vorgehen. Sie wären tabu. Bin Zainuddin und Al Mulla könnten im Kreise zahlloser Frauen, Kinder und Enkel in weißen Traumvillen am Meer in einem der Emirate oder aber auch im wahhabitisch-sunnitischen Saudi-Arabien einen glanzvollen Lebensabend verbringen…“

„Terror und Religion als Vorwand für Habgier“, hatte Leland unterbrochen.

Pause.

Beide hatten einen Moment lang geschwiegen.

Dann hatte Leland gefragt: „Hast du einen, wenn auch noch so abwegigen Verdacht?“

„Der Helikopter hat mich stutzig gemacht. Woher ist der so plötzlich gekommen? Aus Marokko, Spanien, den Exklaven Ceuta und Melilla? Nein! Der muss von einem Schiff, einem Frachter, Containerschiff oder Öltanker irgendwo im Atlantik oder Mittelmeer aufgestiegen sein.“

„Mmh, mmh“, macht Leland, was Unger als Zustimmung wertet.

„Finde raus, welche Schiffe sich wie weit entfernt von den Küsten Marokkos, Algeriens und Tunesiens zum Zeitpunkt des Anschlags aufgehalten haben. Berechne die Zeit für den Flug…“

„Oh Gott“, hatte Leland geflüstert.

„Du hast es erfasst“, hatte Unger trocken geantwortet.

Die Zigarre ist fast verglüht.

Er streift den langen Aschezylinder ab und nimmt noch einen letzten Zug.

Dann legt er sie in den Ascher.

Kahina, die seinen Ausführungen konzentriert gelauscht hat, räuspert sich.

„Ein Anschlag mit einem Schiff“, sagt sie tonlos. „Das ist es, was du vermutest, oder?“

„Ein Schiff, bis unters Deck beladen mit Öl und Sprengstoff, das mit voller Fahrt in den nagelneuen Containerhafen Tanger Med crasht, dem stahlgewordenen Traum der marokkanischen Industrialisierung, Drehkreuz für den internationalen Schiffverkehr und eines der wichtigsten Prestigeprojekte von M sechs.“

„Ein Inferno. Schlimmer als Nine Eleven…“

„Eine biblische Katastrophe“, sagt Unger.

24

MITTELMEER, HÖHE ALGIER, ALGERIEN.

„Ich werde nicht zulassen, dass wir in die Geschichte eingehen als die Arschlöcher, die nur rumgestanden haben.“ Billy Bob Thornton als Thomas Morgan in „Eagle Eye – Außer Kontrolle.“

Kein Handy. Kein Internet. Vierzigtausend Tonnen treiben im Meer. Motoren brummen dumpf irgendwo im Schiffsbauch, manchmal knarren die Container, sonst ist es still. Auf der Kommandobrücke, fast vierzig Meter über dem Wasser, trommelt Josip Simunovic mit seinen Fingern genervt auf das Schaltpult. Vor ihm eine Instrumententafel von vier Meter Länge, mit Monitoren, Reglern und Knöpfen übersät, Bildschirme, die alle Statusinformationen der verschiedenen Aggregate und Geräte auf dem Schiff anzeigen und Fehler und Probleme optisch wie akustisch melden oder Menüs darstellen, mit denen Schiff und Maschine gesteuert werden können. Er gibt Befehl, die Hauptmaschine zu stoppen, nur die Hilfsaggregate laufen und das Schiff kontrolliert driften zu lassen.

Über Satellit hat ihm die Reederei per E-Mail mitgeteilt – das Schiff besitzt zwar eine moderne Satellitentelefonanlage, mit der man fast überall auf der Welt telefonieren kann, doch der Kapitän ist angewiesen, diese nur im äußersten Notfall zu benutzen – dass im etwa fünfhundertvierzig Seemeilen entfernten Hafen Tanger Med kein Liegeplatz frei ist.

Leider verfügt die Lord Jim nicht über AIS, Automatic Identification System, ein automatisches Schiffsidentifizierungssystem, das Position, Kurs und Geschwindigkeit an andere Schiffe, Landstationen und Verkehrszentralen an der Küste weitergibt. Simunovic muss sich auf das gute alte Radar, das integrierte Navigationssystem und im Notfall auf das Satellitentelefon verlassen.

Auf der zweihundert Meter langen und dreißig Meter breiten, mit ursprünglich mehr als zweitausendfünfhundert Containern beladenen Lord Jim, registriert in Qatar, fahren achtzehn Mann Besatzung: Kapitän, Nautischer Offizier – der auch als Erster Offizier fungiert, Chefingenieur, Koch, Steward und dreizehn Seeleute – Leicht- und Vollmatrosen, Mechaniker, Öler, Wischer, Deckarbeiter und Hilfskräfte – alle von den Philippinen.

Eine Dampfturbine mit zweiunddreißigtausendvierhundertfünfzig PS schafft einundzwanzig Knoten Marschgeschwindigkeit, fast vierzig Stundenkilometer. Die Tanks sind mit rund siebzehntausend Tonnen Schweröl gefüllt.

Die Container für Tanger Med stehen bereit zum Entladen. Speziell ausgebildete Schiffsplaner hatten dafür gesorgt, dass jede Box am richtigen Platz steht, ein hochkomplexer, mit spezifischer Software unterstützter Logistikprozess – wie Container-Tetris. Nur was in den Containern drin ist, weiß der Kapitän in der Regel nicht. Allerdings muss er über Gefahr- und Kühlgut informiert werden. So weiß er, dass sich in den Boxen für Tanger diverse Industriechemikalien, darunter brennbare Flüssigkeiten, Klebstoffe, Säuren, Laugen, Lösungsmittel und pharmazeutische Grundstoffe befinden.

Eine gefährliche Fracht.

Eine schwimmende Bombe.

Deswegen ist Simunovic nervös.

Die Zeitverzögerung passt ihm gar nicht.

Gestern hatten zwei Araber, angeblich Beauftragte der Reederei, die sich bisher in der Eignerkabine verkrochen hatten und nicht zu den gemeinsamen Mahlzeiten aufgetaucht waren, das Schiff mit dem kleinen Helikopter Richtung nordafrikanische Küste verlassen. Dem Kapitän wurde mitgeteilt, dass man an Land zu tun hätte – das Ziel hatte man ihm nicht genannt – und wahrscheinlich nicht wieder zurückkommen werde.

Simunovic war das ziemlich egal. Die Eigner können tun und lassen was sie wollen, solange es nicht seine Autorität und Befugnisse in Frage stellt und die Sicherheit von Mannschaft und Schiff betrifft. Eigentlich war er froh, die beiden Kameltreiber los zu sein. Bisher hatten sie sich weder über Satellit noch über andere Quellen gemeldet. Simunovic hofft, dass sie wegen Treibstoffmangel ins Meer gestürzt sind, obwohl das bei vollen Tanks und einer Reichweite von über sechshundert Kilometern nicht unbedingt realistisch ist.

Die Sonne wärmt. Ein paar Passatwolken am Himmel versprechen weiterhin schönes, beständiges Wetter und fliegende Fische.

Kapitän und Offiziere der Lord Jim – ein zusammengewürfelter Haufen europäischer Nationalitäten – tragen legere Freizeitkleidung. Niemand käme auf die Idee, eine Uniform zu tragen, schon gar nicht bei diesen Temperaturen. Der Erste Offizier ist Deutscher. Der Chefingenieur, genannt Chief, ist ein Flame aus Antwerpen, ein introvertierter Maschinen-Wizzard, der bei den gemeinsamen Mahlzeiten kaum spricht und nichts von sich preisgibt. Ein Italiener ist Koch. Der Steward, ein Sudanese, ist wie die Filipinos frommer Moslem.

Fünfmal am Tag rollen sie ihre Gebetsteppiche an Deck aus, wenden sich in die vom Koran vorgeschriebene Gebetsrichtung zur Kaaba in Mekka und sprechen zu Allah. Simunovic hofft inständig, dass sich die Reederei keine Bande der islamistischen militanten Untergrundorganisation Abu Sayyaf aus dem muslimischen Süden der Philippinen – ausgebildet in Lagern in Pakistan, Afghanistan und Saudi-Arabien – an Bord geholt hat.

„Wie lange“, fragt der Erste Offizier.

Simunovic reicht ihm den Ausdruck der E-Mail.

„Achtundvierzig Stunden?“ Der Erste zuckt die Schultern. „Ist nicht unsere Kohle, die hier verbrannt wird.“

Mit einer ausholenden Armbewegung, die verbliebenen Container an Deck mit einbeziehend, sagt Simunovic: „Wir transportieren kein Milchpulver, Fleisch oder Fisch. Die Dinger sind mit hochexplosivem Dreck gefüllt. Was glaubst du, warum wir außerhalb der üblichen Schiffsrouten fahren?“

„Fuck!“

Der Erste, Klaus Tamm, Nachkomme einer Seefahrerfamilie aus Rostock, schüttelt sich.

„Oh Mann. Ich hatte absolut keine Ahnung. Ich meine, ich hab nie darüber nachgedacht, was die Dinger enthalten könnten.“ Ruckartig hebt er den Kopf. „Das erfahr ich erst jetzt?“

Simunovic legt ihm die Hand auf die Schulter. „Klaus, ich bin nicht verpflichtet, Inhalte der Container preiszugeben, über die ich von der Reederei informiert werde. Ich weih dich ein, weil ich nervös werde.“

„Warum? Die Container sind sicher verstaut und werden gekühlt. Was zum Geier soll schon passieren?“

„Vermutlich nichts. Trotzdem verspüre ich ein Ziehen in den Eiern. Ich wollte, wir hätten die Boxen schon gelöscht.“

Tamm weiß, wenn ein erfahrener Seemann wie Simunovic Bauchgrimmen hat, sollte man das nicht auf die leichte Schulter nehmen. Er glaubt zwar nicht an den Klabautermann, aber an Vorahnungen. In der Geschichte seiner Vorfahren gibt es genug Beispiele, wie intellektueller Instinkt – gepaart mit seemännischer Erfahrung – dabei geholfen haben, Gefahren zu erahnen und zu vermeiden.

„Wie bist du an dieses Kommando gekommen?“, fragt er.

Simunovic grinst. „Ich war arbeitslos. Habe in einer Bar in Makarska an der kroatischen Adria als Barmann gejobbt und Touristinnen flachgelegt…“

„Aha, daher dein perfektes Deutsch“, unterbricht Tamm.

„… aber mit einem Hochschulabschluss in Nautik und acht Jahre Erfahrung als Erster Offizier auf Stückgut- und Containerschiffen, war das irgendwann nicht mehr besonders befriedigend. Außerdem, ich bin nicht mehr der Jüngste. Plötzlich, wie aus heiterem Himmel, meldet sich der Agent der Qatar Shipping Company – ich musste die erstmal googeln, die scheinen eine Tochterfirma einer Tochterfirma der United Emirates Shipping Company zu sein – und dann ging alles ganz schnell. First Class Flug nach Qatar, Vertrag, Einweisung, Übernahme und so weiter…“

„Also deine erste Fahrt als Kapitän?“

„Nein. Eine Zeit lang bin ich als Kapitän auf einem Stückgutfrachter gefahren. Glaub mir, auch davor habe ich auf meinen Schiffen zig Kapitäne ersetzt und zig Kähne sicher über alle Sieben Weltmeere geschifft.“ Er kneift ein Auge zu. „So wie du.“

Tamm nickt. Er kennt das. Auch er wartet seit Jahren darauf, von einer Reederei als Kapitän angeheuert zu werden. Angewidert von seinem letzten Job als Erster Offizier eines Luxus-Kreuzfahrtschiffes auf der Karibikroute – Fünf-Sterne-plus-Fassade und Botox gelähmte Gesichter – unter einem alkoholkranken Kapitän, der nur noch als Grüßaugust in prächtiger Uniform aufgetreten war, während Tamm das inoffizielle Kommando innehatte, musterte er ab und ließ sich wie Simunovic bei der zentralen Heuerstelle für Seeleute der Hamburger Arbeitsagentur registrieren. Sein Anheuern auf der Lord Jim verlief ähnlich wie das des Kapitäns.

Plötzlich sieht Tamm den Kroaten mit anderen Augen. Seine Autorität als Kapitän hat er nie angezweifelt. Jetzt aber kommt so etwas wie die menschliche Komponente hinzu. Zwei Seemänner auf einem Monsterschiff mit unkoscherer Ladung, um sich herum nichts als Wasserödnis. Außer Möwen, die achtern das Deck voll scheißen, spielenden Delphinen und fünf Meter hoch gleitenden fliegenden Fischen, sind sie seit Tagen keinem Lebewesen begegnet. Kein Schiff kreuzt am Horizont. Kein Segel in Sicht. An Bord gibt es weder Internet noch Handyempfang. Sie sind aufeinander angewiesen.

Während Simunovic eine Packung Zigaretten aus der Brusttasche seines Khakihemdes kramt, ihm einen Glimmstängel anbietet, dann sein Zippo klacken lässt und Feuer gibt, muss Tamm an den Namensgeber des Schiffes denken, Lord Jim, eine Romanfigur von Joseph Conrad.

Jim ist zweimal gescheitert. Als Erster Offizier verlässt er mit Kapitän und Besatzung sein mit Pilgern besetztes Schiff, die Patna. Weil alle glauben, das Schiff würde sinken, überlassen sie die Passagiere auf der Pilgerreise nach Mekka ihrem Schicksal.

Aber nur Jim stellt sich seiner Verantwortung.

Ein Gericht kassiert seine nautischen Patente. Danach arbeitet er als Gehilfe eines Schiffsmaklers. Als seine Vergangenheit ans Licht kommt, verschwindet er. Schließlich strandet er auf einer malaysischen Insel. Jim gewinnt die Achtung der Menschen dort und wird ihr Führer. Als der Seeräuber Gentleman Brown die Insel angreift, wird der Sohn des einheimischen Führers ermordet. Wieder übernimmt Jim die Verantwortung und stirbt durch einen Schuss ins Herz.

Hoffentlich kein schlechtes Omen, denkt Tamm und seine Stimmung verdüstert sich.

Nach dem Essen – Michele Tremante, der italienische Koch, hat in der modernen Edelstahl-Küche der Offiziersmesse ein Drei-Gänge-Menü plus Nachtisch gezaubert – serviert der sudanesische Steward Espresso. Tamm musste sich nach der ersten Kostprobe an Bord eingestehen, auf keinem Schiff, auch nicht auf seinem Luxuskreuzer, jemals besser gegessen zu haben. Sowohl Simunovic als auch Tamm haben keinen Alkohol getrunken. Chief Johan Vermeiren hat wie jeden Abend ein halbes Glas Rotwein geleert, mehr trinkt er nie. Der Kapitän stellt seine Tasse ab und blickt auf die Uhr. In dreißig Minuten beginnt die Schiffswache, die in ein Dreiwach-System eingeteilt ist. Er selbst, Tamm und Vermeiren lösen sich im vier Stunden Takt in rotierenden Schichten ab. Heute ist er mit der Spätschicht dran, von acht bis Mitternacht. Tremante reicht ihm die gefüllte Thermoskanne und ein Lunchpaket. Um sein iPad zu holen, auf dem er nicht nur seine Musikbibliothek und Bücher, sondern auch die Musterrolle der gesamten Mannschaft gespeichert hat, macht er sich auf den Weg zu seiner Kabine.

Als er später auf der Kommandobrücke erscheint, wird er bereits von Tamm erwartet.

„Halt mich nicht für paranoid“, wird er begrüßt, „aber irgendetwas an Bord stimmt nicht.“

„Rede“, verlangt Simunovic knapp, stellt eine Sporttasche aus schwarzem Nylon ab und lässt einen Routineblick über die Monitore schweifen.

„Die Erwähnung der gefährlichen Ladung, das Eingeständnis deiner Nervosität und die Reederei, über die wir so gut wie nichts wissen, scheinen meine Sinne geschärft zu haben. Nach dem Essen bin ich runter zur Mannschaftsmesse. Man hat mich begrüßt, nicht höflich, fast schon feindselig. Mir wurde auch nicht wie sonst ein Glas Tee angeboten. Die Stimmung war latent aggressiv. Es schien, als würden alle darauf lauern, dass ich wieder verschwinde. Sehr merkwürdig.“

Tamm gibt sich cool, aber Simunovic muss sich fragen: Scheiße, was geht hier eigentlich ab?

„Dass wir beide bekloppt sind und uns gegenseitig hochschaukeln, glaub ich nicht. Tatsache ist, wir steuern eine Bombe. Nicht auszudenken was geschieht, sollte das Schiff in die Hände von Terroristen fallen.“

Er mustert Tamm und lässt das erst mal sacken.

„Ich war Kommandant eines Raketenschnellboots der kroatischen Marine. Aus deiner Akte weiß ich, dass du bei der Bundesmarine gedient hast, bevor du zur zivilen Seefahrt gewechselt bist. Also geh ich davon aus, dass du mit Waffen umgehen kannst.“

Er wartet keine Antwort ab, fasst in seinen Hemdausschnitt, zieht eine Kette hervor, an der ein kleiner Schlüssel baumelt und fährt in dozierendem Tonfall fort: „Völkerrechtlich sowie nach UN-Seerechtsübereinkommen ist es legal oder zumindest unproblematisch, Waffen zur Selbstverteidigung und Bekämpfung von Meuterei an Bord ziviler Schiffe zu haben. Ich habe meinen Safe ausgeräumt…“

„Ja, ja…“ unterbricht Tamm gereizt, über Seerecht braucht er keine Belehrungen, aber der Kapitän lässt ihn nicht zu Wort kommen. Er stellt die Sporttasche auf den Drehstuhl, öffnet den Reißverschluss und zeigt Tamm den Inhalt. „Für jeden Offizier eine Mini-Uzi mit fünfundzwanzig Schuss-Magazin“, sagt er und will Tamm eine Waffe reichen.

Der zuckt zurück und sträubt sich ein wenig. „Wie kommen die Waffen an Bord?“

„Deklariert als Diplomatengepäck.“

Tamm starrt ihn ungläubig an.

„Die Waffen habe ich über meine alten Marineverbindungen in Kroatien besorgt“, erklärt Simunovic. „Eine Freundin von mir arbeitet bei dem Honorarkonsul eines wichtigen Staates in Frankfurt. Du kannst dir vorstellen, dass sie über vorzügliche Kontakte und Möglichkeiten verfügt…“

Tamm schüttelt den Kopf und hebt abwehrend die Hände. „Stopp! Ich will’s nicht wissen.“

Simunovic grinst. „Es ist besser, eine Waffe zu haben, wenn man sie nicht braucht, als umgekehrt.“

Darauf hat Tamm keine Antwort, zögert aber immer noch.

„Nun komm schon, warum sollen wir hier rumstehen mit dem Finger im Arsch“, sagt der Kapitän.

Tamm nickt, atmet tief durch. Dann nimmt er die Waffe an sich.

Simunovic händigt ihm zusätzlich zwei Reservemagazine aus, die Tamm in den Cargotaschen seiner Shorts verstaut. Dann klappt er das iPad auf und scrollt durch Dateien.

„Die einzige Akte, die für mich nach Legende klingt, ist die unseres Mannes aus dem Sudan, Rashad Khalid.“ Simunovic deutet mit dem Finger auf den Bildschirm. „Angeblich war er vorher Purser bei Qatar Airways. Und die verdienen nicht schlecht. Warum sollte, habe ich mich gefragt, der Cabin Chief einer renommierten und mit fünf Sternen ausgezeichneten Airline auf einen Frachter wechseln? Laut Akte wurde er nicht gefeuert und hat sich nichts zuschulden kommen lassen. Plötzlich kündigt er, scheinbar grundlos, und verlässt einen sicheren und gut bezahlten Job? Aus Abenteuerlust? Die Welt konnte er auch im Flugzeug bereisen.“

Simunovic hält kurz inne.

„Ich verwette meinen Arsch, die Akte von dem Typ ist gefakt.“

Tamm glaubt seine Gehirnwindungen knirschen zu hören.

Er nickt. Da ist was dran. Zornig durch die Zähne gequetscht: „Du denkst, der Drecksack könnte die Mannschaft aufwiegeln und das Schiff übernehmen?“

Simunovic sieht ihm fest in die Augen. „Nein. Ich glaube, das war von Anfang so geplant. Der famose Nasser Al Kaabi hat Rashad und die Crew ausgesucht. Keine Ahnung, ob die alle von den Philippinen kommen oder sich nicht ein paar fanatische Muslime aus dem Sudan drunter geschmuggelt haben. Ich habe nicht jeden Einzelnen überprüft, sondern mich auf Al Kaabi verlassen, der die Besatzung eingestellt und sich um die vorgeschriebenen Papiere gekümmert hat.“

„Was uns wieder zu der Frage bringt: Wer verbirgt sich hinter der Reederei? Wem gehört das Schiff? Für wen arbeitet Nasser Al Kaabi wirklich?“

Kaum hat er das gesagt, erstarrt er.

„Al-Qaida?“

Der Kapitän zuckt mit den Schultern.

Tamm starrt ihn an. „Was ist mit Chief und Koch?“

„Johan ist Technik-Freak. Fachabitur in Antwerpen, Ausbildung zum Technischen Offizier. Hat sowohl das technische wie auch das nautische Patent. Er könnte den Pott auch allein übers Meer schippern.“ Er schaut vom Bildschirm hoch. „Hat ein Büro in Antwerpen, spezialisiert auf Schiffsmaschinenanlagen. Wurde von der Reederei mit dem technischen Generalcheck beauftragt. Muss sich wohl in die Lord Jim verliebt haben und macht nur diese eine Fahrt mit. Mustert in Tanger ab.“ Er beugt sich wieder vor, blickt auf den Bildschirm und sagt: „War im Ingenieurkorps der Belgischen Streitkräfte…“

„… weiß also auch eine Waffe zu handhaben“, beendet Tamm den Satz für ihn.

„Da ist Michele schon interessanter“, fährt der Kapitän fort. „Ich habe noch nie solche Zeugnisse für einen Schiffskoch gelesen. Hat den Kochlöffel in Top-Restaurants in Mailand, Rom und Bologna geschwungen. Hatte dann sein eigenes Restaurant in Genua, Partnerin war seine Frau. Als sie ihn betrog, hat er sie im Affekt – halt dich fest – mit einer gusseisernen Bratpfanne erschlagen. Verbrechen aus Leidenschaft. Saß einige Jahre im Knast. Hat sich bei einem Agenten als Schiffskoch beworben und wurde von Al Kaabi für einen Hungerlohn eingestellt.“ Er grinst. „Befindet sich wahrscheinlich auf einem Büßertrip.“

„Die Araber werden sich gewundert haben, dass man für den Totschlag einer Ehebrecherin in den Knast kommt“, sagt Tamm.

Simunovic schaltet das iPad aus. „Tja, jeder an Bord hat eine Geschichte.“

Tamm: „Manche sogar zwei.“

Simunovic nimmt den Hörer des Bordtelefons und drückt die Kurzwahltaste. Er lauscht zehn, fünfzehn Sekunden. Niemand meldet sich.

„Nicht gut“, sagt er grimmig. „Der Chief meldet sich nicht.“ Dann ruft er den Maschinenraum an und spricht mit dem diensthabenden Techniker. Er legt auf und schüttelt den Kopf. „Verdammte Scheiße! Johan ist verschwunden.“

25

TANGER, MAROKKO.

John: „Was würden Sie sagen, wenn ich Ihnen erzähle, dass Gott und der Teufel ein Spiel spielen?“ Angela: „Ich würde Ihnen Medikamente empfehlen.“ Keanu Reeves als John Constantine und Rachel Weisz als Angela Dodson in „Constantine.“

„Ungefähr fünfzigtausend Schiffe fahren derzeit auf den Weltmeeren. Die Hälfte davon unter Billigflaggen, die von Reedereien oder sogar von Kapitänen gewechselt werden können“, sagt Odi. „Tausende davon sind ständig ohne Sichtverbindung zum Land, haben keinerlei Kontakt zu anderen Schiffen. Wenn alle Fähren, Kreuzfahrtschiffe und Privatyachten ausgeschlossen werden, bleibt nur eine Handvoll übrig. Drei Yachten verfügen über Helipads und haben Hubschrauber an Bord. Eine liegt in Nizza, eine in Monaco und die dritte schippert um Sardinien. Keiner der Helikopter war die letzten zwei Tage im Einsatz.“

Unger hält sein Smartphone ans Ohr. „Wie sicher sind deine Informationen?“

„Satellitenaufnahmen eines befreundeten Dienstes mit Sitz in Virginia.“

„Also todsicher“, sagt er spöttisch.

„Von den übrig bleibenden Schiffen fällt eines durch den Rost. Die Lord Jim, ein vierzigtausend Tonnen Containerschiff dubioser Herkunft.“

Unger horcht auf.

„Helikopter an Bord?“

„Ja. Ein Eurocopter, wie der…“

„… der uns angegriffen hat“, sagt Unger.

„Ja. Das ausgebrannte Wrack eines Hubschraubers, übersät mit Schusslöchern, wurde inzwischen in Melilla gefunden, an der Grenze zu Marokko. Von der Besatzung keine Spur.“

„Das passt“, knurrt Unger. „Der Heli kam von der Lord Jim.“

„Definitiv. Die Satellitenaufnahmen beweisen das. Kommen wir zur Lord Jim. Wir vermuten, dass die Herkunft des Schiffes verschleiert wurde. Es könnte sich um die Gediminus einer litauischen Reederei handeln, die vor über zwei Jahren am Horn von Afrika von somalischen Piraten geentert wurde.“ Odi stößt den Atem aus. „Jetzt wird’s kompliziert. Reeder kann eine Personengesellschaft, eine juristische Person oder auch ein Kaufmann oder Kapitän sein, der zugleich Schiffseigner ist – ein Kapitänsreeder. Die Reederei kann aber auch nur Charterer sein oder das Schiff an einen anderen Reeder weiter verchartern…“

„Halt! Stopp!“, bellt Unger. „Im Klartext heißt das, niemand weiß, um welches Schiff es sich handelt, unter welcher Flagge und mit welchem Auftrag es fährt und wem es gehört?“

Odi windet sich. „Jeiin. Also, das Schiff gehört einer Qatar Shipping Company – die nichts mit der United Emirates Shipping Company zu tun hat – und fährt unter der Flagge Qatars. Die Adresse in Doha, der Hauptstadt, hat sich als Briefkastenfirma entpuppt. Um Fracht und Besatzung kümmern sich vermutlich mehrere, bisher nicht zu ermittelnde Agenten.“

„Ein Geisterschiff einer Geisterreederei.“

„Äh, ja. Das Schiff hatte Containerfracht für Eritrea, Sudan und Ägypten an Bord, passierte den Suez-Kanal und lief ins Mittelmeer ein. Die restlichen Container sind für Tanger bestimmt.“

„Natürlich hat niemand Kenntnis vom Inhalt der Container.“

„Doch“, sagt Odi. „Die Hafenbehörde in Tanger Med hat Industriechemikalien und pharmazeutische Grundstoffe gemeldet.“

„Was immer das heißt. Mit Industriechemikalien könnte auch Sprengstoff gemeint sein.“

„Ja“, sagt Odi. Sie hört sich bedrückt an.

„Wo befindet sich die schwimmende Bombe?“

„Im Moment driftet sie circa fünfhundert Seemeilen von Tanger entfernt im Mittelmeer. Nein, wir wissen nicht warum. Sollte sie aber Fahrt aufnehmen, kann sie in vierundzwanzig Stunden in Tanger Med sein.“ Odi holt Luft. „Noch etwas: wir versuchen, uns in ihre Bordcomputer zu hacken oder Gespräche abzuhören. Auf See gibt es kein Internet, Handys funktionieren nicht und wir wissen noch nicht, über welchen Satelliten sie kommunizieren.“

„Schöne Scheiße.“ Unger klingt frustriert. „Die NASA hört den halben Planeten ab, aber das Schiff schlüpft ihr durch die Maschen.“

„Nobody is perfect“, witzelt Odi lahm.

„Mmh“, macht Unger und überlegt kurz. „Ich muss mit Fassi-Fihri sprechen, dann sehen wir weiter.“

„Okay“, sagt Odi und legt auf.

Unger ruft Fassi-Fihri an.

Sie verabreden sich im Café de Paris am Place de la France.

Dann weiht er Kahina ein.

„Was ist das?“ Sie starrt ihn an. Sie fühlt sich hundeelend. „Das bescheuerte Drehbuch zu Die Hard Nummer sechs eines drogensüchtigen Hollywoodregisseurs?“

Eine Stunde später im Café de Paris.

Unger beendet seinen Bericht mit den Worten: „Die Schiffsbesatzung der Lord Jim, ich nehme mal an, es handelt sich um ein Rudel fanatischer Islamisten, hat keine Ahnung von den tatsächlichen Motiven. Diese Typen haben einen Sprung in der Schüssel. Sie glauben, einem höheren Ziel zu folgen, sehen sich als Widerstands- oder Glaubenskämpfer. Die opfern sich nicht nur, sondern beabsichtigen mit ihrer Tat noch möglichst viele Menschen mit in den Tod zu reißen.“

Fassi-Fihri hat ihn nicht ein einziges Mal unterbrochen. Nach mehrmaligem vergeblichen Klicken seines schicken Duponts nimmt er das Werbestreichholzheftchen des Cafés vom Tisch, will sich mit fahrigen Fingern eine Gitanes anzünden, zwei, drei Streichhölzer brechen ab. Frustriert blickt er Unger an. Der erbarmt sich, lässt sein Zippo klacken und gibt ihm Feuer.

„Dahinter steckt meistens eine Organisation, eine Terrororganisation“, sagt Fassi-Fihri und bläst Rauch in die Luft. „Ohne technologische und taktische Logistik und ohne finanzielle Unterstützung können solche hohlköpfigen Dumpfbacken ein Attentat weder planen noch bewältigen.“

Er hebt die Arme zu einer Was-soll-ich-tun-Geste.

„Was zum Henker erwartest du von mir? Deine Angaben sind zu vage, nicht beweisbar. Zu viele Vermutungen, keine gesicherten Erkenntnisse.“

„Zum Teufel! Lass diese abgedroschenen Juristenphrasen“, knurrt Unger zornig, will am Tisch hochfahren, hat sich aber sofort wieder in der Gewalt. Als er weiter spricht, hat er einen grausamen Zug um den Mund. Er beugt sich ein wenig vor, die Ellenbogen auf dem Tisch. „Es macht mich krank zu wissen, dass die gleichen Arschlöcher, die Leland, Kahina und mich umlegen wollten, hinter diesem Anschlag stecken…“

„Was du, wie schon gesagt, allerdings nur vermutest…“

„Ach ja“, faucht Unger. „Hatte ich dich nicht vor einem Anschlag gewarnt? Hat sich dieses Szenario nicht genau so entwickelt, wie von mir vermutet? Du solltest verdammt noch mal etwas auf meine Vermutungen geben.“ Dann, ruhiger: „Ich jedenfalls kenne die Hintermänner und ihre Motive. Und ich werde nicht tatenlos mit zusammengekniffenen Arschbacken rumsitzen und die Wichser gewähren lassen.“ Er haut mit der Faust auf den Tisch, dass die Gläser tanzen. „Ich werde die Katastrophe verhindern und du wirst mir dabei helfen.“

Er mustert Fassi-Fihri scharf.

„Du hast keine Wahl. Es geht um dein Land und es ist dein Job, solche Kamikaze-Anschläge zu verhindern.“ Dann setzt er noch hinzu: „Was ist, wirst du deinen Arsch in Bewegung setzen und etwas unternehmen?“

Fassi-Fihri wedelt besänftigend mit den Händen.

Er denkt kurz nach.

„Ja, aber nicht so, wie du dir das vorstellst.“

„Ich bin nicht sicher, ob ich weiß, was ich mir vorstelle.“

„Nichts Offizielles. Keine diplomatischen Verwicklungen. Keine formaljuristischen oder politischen Hürden. Keine Armee, Marine oder Luftwaffe. Das muss geheim ablaufen…“

Unger, schneidend: „Deshalb wende ich mich an dich. Du bist der Geheimdienst.“

Fassi-Fihri blickt sich um, als wollte er sich vergewissern, dass sie nicht beobachtet werden, jedenfalls von niemand, der nicht von ihm beauftragt wurde.

Er legt die Stirn in Falten und grübelt. Schließlich sagt er eindringlich: „Finde heraus, wer die Lord Jim befehligt. Vielleicht hat der Kapitän keine Ahnung. Vielleicht gibt’s eine Meuterei an Bord und die Terroristen übernehmen das Schiff oder sie haben es bereits getan. Versuch, Kontakt aufzunehmen. Nein verdammt, ich habe keine Ahnung wie. Die müssen doch über moderne Kommunikationseinrichtungen verfügen…“

„Moment! Das bringt mich auf eine Idee.“ Hektisch spricht Unger weiter. „Wir fragen die nationalen Heuerstellen ab. Ich spreche mit Odi. Und du setzt deine Leute dran. Sofort! Wird der Kapitän oder einer seiner Offiziere ermittelt, konstruieren wir einen familiären Notfall als Vorwand für einen Anruf. Jemand von der Familie, Ehefrau, Freundin, könnte das Schiff kontaktieren. Uns wird etwas einfallen. Selbst wenn die Telefonanlage überwacht wird oder nicht funktioniert, was ich mir kaum vorstellen kann, könnte es trotzdem klappen.“

Das Handy am Ohr entfernt sich Fassi-Fihri vom Tisch und bellt Anweisungen. Ungers Adrenalinschub lässt allmählich nach. Er atmet tief durch und berührt seine Stirn, auf der Schweiß steht. Kurz vor zehn Uhr morgens brennt die Sonne vom wolkenlosen Himmel, die Luftfeuchtigkeit liegt bestimmt über sechzig Prozent, kein noch so geringer Lufthauch bringt etwas Kühlung. Er setzt seine Wayfarer auf, fummelt eine Zigarette aus der Gitanes-Packung auf dem Tisch und steckt sie an. Dann blickt er sich nach der Bedienung um, winkt sie zu sich und bestellt eine eiskalte Cola. Irgendwo hatte er gelesen, bei hohen Temperaturen sollten Getränke weder heiß noch eiskalt sein. Marokkaner trinken ständig warmen Tee in kleinen Schlucken, halten ein leichtes Schwitzen in Gang, das die Abkühlung des Körpers unterstützt. Scheiß drauf, denkt er und trinkt gierig aus dem vor Kälte beschlagenem Glas, unterdrückt ein Rülpsen und ruft wieder Odi an.

Drei Stunden später.

Unger ist zurück zu Kahina in die Kühle ihres Hauses geflüchtet. Er liegt auf einem der Terrassensofas, hat die Beine hochgelegt und grübelt. Kahina sonnt sich unten am Pool.

Was für ein friedliches Bild, denkt er, zwei Menschen in einem Traumhaus verbringen ein paar unbeschwerte Tage miteinander. Sonne, Pool, exzellentes Essen und Weine, feuchte, leidenschaftliche Nächte. Was für ein Schwachsinn, durchzuckt es ihn jäh. Das hier ist keine Folge einer dieser bescheuerten unter-Palmen-am-blauen-Meer-Soap-Operas, die ein grenzdebiler Drehbuchautor nach dem immer gleichen Schema verfasst hat und die von einem mittelmäßigen Regisseur mit den üblichen B- und C-Darstellern für das Vorabendprogramm eines Fernsehsenders gedreht wird. Was würde ich jetzt darum geben, spinnt er den Gedanken selbstironisch fort, statt der Spur des Terrors zu folgen, den in die Jahre gekommenen Chefarzt zu spielen. Einen Mann, der nach schweren Schicksalsschlägen während einer Urlaubsreise zufällig auf seine immer noch attraktive Jugendliebe trifft, die ihn natürlich nie vergessen hat und von dem sie damals aus für den Zuschauer nicht nachvollziehbaren Gründen – Logik spielt keine Rolle, sagt er sich, es geht schließlich um Emotionen – getrennt wurde.

Das Klingeln des Smartphones holt ihn in die Wirklichkeit zurück.

Fassi-Fihri ist dran.

„Von einem wichtigen Mann beim deutschen BKA, der mir noch einen halben Gefallen schuldig war, habe ich folgendes erfahren…“ Er macht eine Kunstpause und Unger sitzt jetzt aufrecht, ist voll konzentriert. Sein Soap-Opera-Traum ist endgültig futsch.

Kahina taucht auf, kommt auf ihn zu und setzt sich zu ihm.

„Stell das Handy auf Lautsprecher“, verlangt sie.

„Die zentrale Heuerstelle für Seeleute der Hamburger Arbeitsagentur hat Kapitän und Ersten Offizier an die ominöse Qatar Shipping Company vermittelt“, sagt Fassi-Fihri. „Namen und Daten findest du nachher auf deinem Handy. Auch den Namen des angeblichen Agenten, der auch Reeder oder Eigentümer der Lord Jim oder beides sein könnte.“

„Volltreffer“, sagt Unger. „In Qatar ist das Hauptquartier der US-Truppen im Nahen Osten. Ich verwette meine Eier darauf, dass Leland Kontakte zu einem der dort stationierten Militärnachrichtendienste unterhält. Darauf werde ich Odi ansetzen.“ Und: „Die Sache kommt in Gang, Abdelkader. Gut gemacht.“

Fassi-Fihri schluckt das Lob.

„Ich habe noch eine Information, die sich als wichtig erweisen könnte“, sagt er.

„Raus damit.“

„Nun, der Kapitän, ein Kroate, flog gemeinsam mit einer Deutschen namens Katrin Tremper nach Frankfurt. Vor seinem Weiterflug nach Doha wohnte er in ihrem Apartment. Bei der Heuerstelle hatte er ihre Adresse hinterlassen.“

„Vielleicht eine Touristin, die er in Kroatien flachgelegt hat. Dein Mann beim BKA könnte dir einen weiteren Gefallen erweisen und alles über diese Tremper herausfinden.“

„Okay“, sagt Fassi-Fihri.

Kahina streckt die Hand auffordernd nach dem Handy aus.

„Moment noch“, sagt Unger zu Fassi-Fihri und reicht ihr das Telefon.

„Informationsaustausch und Lagebesprechung um Punkt einundzwanzig Uhr hier bei mir“, sagt sie in einem Tonfall, der keinen Widerspruch zulässt. „Ich lasse ein Essen zubereiten.“

Fassi-Fihri, ergeben: „Oui, Madame le Président.“

Mit arroganter Miene gibt sie Unger, der versucht, ein Grinsen zu unterdrücken, das Handy zurück.

„Du hattest den richtigen Riecher“, sagt sie. „Lass uns einen Plan schmieden, wie wir gegen die Arschlöcher vorgehen werden.“

Unger zieht erstaunt eine Augenbraue hoch. „Wir?“

„Hast du ein Problem mit deinen Ohren?“

Darauf weiß er keine Antwort.

Dann teilt ihm Kahina einen grob umrissenen Plan mit. Er hört konzentriert zu, ergänzt Details, verbessert, macht Vorschläge, versucht nicht, das Heft in die Hand zu nehmen oder patronisierend zu wirken. Er bewundert ihren scharfen Verstand und ihre Fähigkeit, komplexe Zusammenhänge erfassen und analysieren zu können.

„Du wirst Abdelkader meinen Plan verkaufen“, sagt sie schließlich. „Frauen, die selbstständig denken und handeln bereiten ihm immer noch ein gewisses – äh – Unbehagen, obwohl er sich für unvoreingenommen, aufgeklärt und modern hält.“

Während Kahina mit Sandrine, der Köchin, telefoniert, verschwindet Unger im Haus. Im begehbaren Schrankraum neben dem gemeinsamen Schlafzimmer findet er seine Polohemden und Boxershorts frisch gewaschen und gebügelt in einem Regal vor, die Shorts und Leinenhosen hängen an Clipbügeln aus Zedernholz, das Motten fernhalten soll und angenehm duftet, seine Schuhe stehen in Reih und Glied im unteren Fach. Aus einer Schublade quillt ihm Kahinas seidige Unterwäsche entgegen. Hauchzarte BHs, verführerische Dessous, sexy Slips und raffinierte Panties. Er setzt sich auf die Fersen, beugt sich vor, atmet ihren Duft ein und fragt sich, ob er vielleicht ein bisschen pervers ist.

Dann geht er unter die Dusche.

Später halten sich Kahina, Unger und Fassi-Fihri in der Wohnküche auf, nippen an ihren Pastis-Aperitifs und unterhalten sich mit Sandrine. Gedeckt hat sie den schweren, mit Schnitzereien versehenen Holztisch in der Küche, die kühle, salzige Brise vom Meer kündigt den Herbst an und macht den Aufenthalt auf der Terrasse zur späten Stunde ungemütlich. Ein köstliches Duft-Potpourri, Thymian, Lorbeer und Pastis, Knoblauch, Fenchel, Gewürznelken und Petersilie schwängert die Luft. Sandrine hat die traditionelle Bouillabaisse der provenzalischen Küche, ihrer südfranzösischen Heimat, zubereitet. Mindestens sieben Fische, hat sie verkündet, wandern in den großen Topf aus Gusseisen. Dazu Meeresfrüchte wie Langusten, Garnelen und Miesmuscheln. Im Mörser hat sie Knoblauch und kleine rote, scharfe Pfefferschoten gestoßen und zusammen mit einer zerdrückten gekochten Kartoffel, Safran und Olivenöl sowie Fischbrühe die Rouille hergestellt, eine sämige Sauce, die klassische Begleiterin der Bouillabaisse. Dazu hat sie einen großen Teller mit gerösteten Baguettescheiben gereicht und eine Flasche eiskalten Château de Pibarnon Blanc aus Bandol serviert.

Danach folgt eine Platte mit verschiedenen Rohmilchkäsesorten. Als Sandrine den Deckel lüpft, füllt sich der Raum mit würzigem Käsearoma. Unger verdrückt noch eine Scheibe Pont-l’Évêque, spült mit einem Schluck Château Palmer nach, dem großen zweitausendfünfer Jahrgang. Zum Espresso füllt Sandrine kleine Schnapsgläser mit einem exklusiven Digestif aus der Provence – Liqueur Verte – nach einer Original-Rezeptur der Mönche der Drôme Provençale.

Fassi-Fihri spendiert eine Runde Gitanes und außer Sandrine, die in der Küche werkelt, verziehen sie sich zum Rauchen auf die Terrasse. Der Duft der Orangenbäume wird von der Brise auf die Terrasse getragen, das sanfte Plätschern der Wellenmaschine ist zu hören.

„Hier ist der Plan“, sagt Kahina und hängt sich einen berberblauen Pashmina-Schal um die Schultern. „Wolf wird dir erklären, was wir ausgeheckt haben.“

„Schieß los“, sagt Fassi-Fihri.

„Wir werden weiterhin versuchen, mit dem Kapitän Verbindung aufzunehmen…“

„Du glaubst nicht, dass er der Anführer ist?“, unterbricht Fassi-Fihri.

„Möglich ist alles. Doch die überwiegende Mehrzahl der Kroaten sind Römische oder Griechische Katholiken. Nur eine Handvoll sind Moslems. Und ich habe noch nie von fanatischen kroatischen Moslemfundamentalisten gehört, die den politischen Aspekt überbetonen und bei denen Gewalt eine Rolle spielt.“

Fassi-Fihri stimmt mit einem Nicken zu.

„Haben wir Kontakt hergestellt, werden der Kapitän oder sein Erster Offizier gewarnt“, sagt Unger und blickt auf das Display seines Smartphones, „Josip Simunovic und Klaus Tamm.“ Dann blickt er hoch und fragt: „Gibt es weitere Informationen über die beiden?“

„Tamms Eltern sind über achtzig, sie leben in einem Altersheim bei Hamburg. Beide leiden unter Altersdemenz, sind also für eine Kontaktaufnahme ungeeignet. Seine Ex-Frau ist vor zehn Jahren nach Kanada ausgewandert. Adresse unbekannt. Keine Kinder. Von Simunovic wissen wir, dass er eine Freundin in Frankfurt hat…“

„Schaff sie her!“, sagt Unger. Und nach einem Blick auf Fassi-Fihris Miene: „Odi wird das deichseln. Ich ruf sie nachher an.“

„Warum die Freundin?“, sagt Fassi-Fihri. „Jeder von uns kann sich als Angehöriger der beiden ausgeben…“

„Ja, schon. Aber das ist mir zu riskant. Was ist, wenn Simunovic in Frankfurt beobachtet wurde? Was, wenn er mit dieser Deutschen gesehen wurde? Wir können uns auch nicht als Angehörige seiner Familie ausgeben. Oder sprichst du kroatisch? Na bitte. Mit Tamm verhält es sich ähnlich. Wir wissen zu wenig über ihn. Vielleicht müssen wir, haben wir ein Crewmitglied oder den Anführer am Telefon, mit Fangfragen rechnen. Verdammt noch mal, warum erklär ich dir das eigentlich? Das weißt du doch besser als ich.“

Fassi-Fihri nickt wieder.

Unger fährt fort: „Wir haben uns gefragt – wie zum Henker kommt man auf ein zwanzig oder mehr Meter hohes Containerschiff auf hoher See? Mit einem Helikopter? Scheiß gefährlich. Der Heli wird mit Sicherheit entdeckt und abgeschossen. Die Antwort lautet: wir machen’s wie somalische Piraten. Eine kleine, schlagkräftige Kommandoeinheit auf einem Schnellboot mit starkem Bordmotor. Um vom Radar nicht erfasst zu werden und unentdeckt zu bleiben, pirscht sich das Boot von hinten an die Lord Jim ran. Ist das Schiff eingeholt und die Bordwand erreicht, muss jemand von der Besatzung die Lotsentür nahe der Wasseroberfläche öffnen. Das Schiff wird geentert, die Besatzung eliminiert, der Kapitän steuert das Schiff sicher in den nächsten Hafen.“ Er blickt grimmig in die Runde. „Oder wir sprengen den Pott auf hoher See und lassen ihn auf Nimmerwiedersehen verschwinden.“

Fassi-Fihri, spöttisch: „Klingt, als ob es ein Kinderspiel wäre.“

Unger, genauso spöttisch: „Das war die Kurzfassung für schlichte Gemüter wie dich…“

Kahina reckt eine Hand hoch. „Halt! Die Details müssen noch ausgearbeitet werden. Wir haben uns folgendes gedacht: Unger, ich und ein paar meiner besten Männer, nicht mehr als drei, maximal vier, entern das Schiff und erledigen das Problem.“

Fassi-Fihri starrt sie aus zusammengekniffenen Augen an. „Und ich?“

„Du gibst uns deinen Segen“, sagt sie. „Du deckst uns.“

Als Fassi-Fihri darauf die Augen verdreht, sagt Unger höhnisch: „James Ellroy sagt: Jedes Drama entsteht daraus, dass ein Mann einer Frau begegnet“, worauf er von Kahina unterm Tisch einen Tritt ans Bein bekommt.

„Der Plan ist so total bescheuert“, stellt Fassi-Fihri fest und blickt von Kahina zu Unger. „Der könnte sogar funktionieren.“ Dann wendet er sich direkt an Kahina. „Warum willst du dein Leben riskieren?“

„Weil ich persönlich betroffen bin“, kommt es wie aus der Pistole geschossen. Und: „Mein Boot. Meine Männer. Mein Geld.“

Sie beugt sich vor und mustert ihn aus zusammengekniffenen Augen.

„Notfallarzt und Sanitäterteam werden bereits im Hafen bereitstehen. Eine Privatklinik in Tanger nimmt Verletzte auf.“ Dann fügt sie an: „Meine Männer bekommen für ihren Einsatz eine hohe Prämie, die im Todesfall verdoppelt und an Hinterbliebene ausgezahlt wird.“

„Ich lass das mal so stehen“, sagt Fassi-Fihri und klingt resigniert. „Du scheinst an alles gedacht zu haben.“

Schweigen.

Niemand spricht.

Schließlich ringt sich Fassi-Fihri zu einem Entschluss durch.

„D‘accord. Ich mach mit.“ Und: „Ein Sprengstoffexperte wird uns ebenfalls begleiten.“

Damit hat Unger gerechnet.

Kahina auch.

Sie wendet sich an Unger:

„Ich schicke der Kapitänsfreundin unseren Firmenjet.“

„Gute Idee.“

Alle machen sich an die Arbeit.

Nach Mitternacht steht fest: Sollte der Kapitän bei einer Kontaktaufnahme die Gefahr eines Anschlags bestätigen, muss gehandelt werden. Deshalb wird die Operation jetzt schon vorbereitet, damit man jederzeit bereit zum Einsatz ist. Fassi-Fihri wird sich um Ausrüstung und Bewaffnung kümmern, Unger um die weitere Ausarbeitung des Plans. Lelands Männer werden sich in Doha mit Nasser Al Kaabi beschäftigen.

Und Kahina wird aus ihrer Flotte das schnellste Schmuggelboot mit dem verwegendsten Skipper auswählen und bereitstellen. Als Operationszentrale wird sie eines ihrer Büros in Tanger und ihre Computer zur Verfügung stellen. Odi ist inzwischen bereits zum Kennedy Airport unterwegs – Kahinas Gulfstream wird nicht gebraucht – um mit einem gecharterten Jet nach Frankfurt zu fliegen. Es war ihr gelungen, Katrin Tremper zu überreden, mit nach Tanger zu kommen.

„Ich habe mich als Ermittlerin der Global Investigations Agency identifiziert “, hatte sie am Telefon zu Unger gesagt. „Das klingt offiziell, wie eine Regierungsbehörde. Die Sache sei ziemlich heikel, habe ich angedeutet. Wir würden gegen den Reeder ermitteln – Gründe habe ich nicht genannt – und müssten den Kapitän warnen. Jemand, den er kennt und dem er vertraut, müsste Verbindung mit ihm aufnehmen. So seien wir auf sie gestoßen. Das schien sie beeindruckt zu haben. Tanger sei der Zielhafen, habe ich in konspirativem Ton zu verstehen gegeben, deshalb müssten wir von dort aus agieren. Ja, ja, ich weiß, was du jetzt sagen wirst – meine Geschichte hat mehr Löcher als ein Schweizer Käse, aber eine bessere hatte ich nicht parat. Gott sei Dank hat sie keine kniffligen Fragen gestellt. Sie meinte ganz cool, Simunovic sei zwar nur eine Urlaubsaffäre gewesen, aber sie hätte ja noch ein paar Tage frei und wenn sie ihm helfen könne, würde sie gerne mitkommen.“

„In Wirklichkeit ist ihr Simunovic inzwischen egal. Sie ist geil auf ein Abenteuer“, hatte Unger erwidert. „Im Privatjet nach Tanger – damit kann sie später in Frankfurt bei ihrer Clique punkten.“

26

MELILLA, NORDAFRIKANISCHE KÜSTE.

„Die Schwierigkeit beim Katz-und-Maus-Spiel ist zu wissen, wer die Katze ist.“ Scott Glenn als Bart Mancuso in „Jagd auf Roter Oktober.“

„Ich bin kein verdammter Schlepper oder Menschenverstecker“, sagt Ramón Carulla. „Ich kann euch auch nicht über die Grenze bringen. Ich schmuggle Zigaretten, verticke Shit und handle mit Waffen.“ Wütend mustert er die beiden Araber, die an einem Tisch mit runder Mosaikplatte sitzen, Café con leche schlürfen und Zigaretten qualmen.

„Ihr dürftet überhaupt nicht hier sein“, bellt er. „Schert euch zum Teufel!“

Sie befinden sich in einer kühlen Ecke seines andalusischen Gartens: Bougainvillea und Eukalyptus, Jasmin, Myrte, Kampfer, Orange, Limone, weiße und gelbe Rosen, Dattelpalmen, Feigenbäume, italienische Zypresse als Zeichen der Ewigkeit und Sterblichkeit und Granatäpfel als Zeichen der Fruchtbarkeit. Nanaminze duftet, blaue und gelbe Terrakottakübel, Wasserspiele plätschern leise, orientalische Windlichter auf handgeschmiedeten Tischen, auf den Stühlen dicke Polster und dann eine überdachte Sitzecke mit Teppichen und bunten großen Kissen – ein friedliches, herrlich kühles, fast mystisches Paradies.

Auch wenn ihm die beiden Wüstensöhne verschwiegen haben, warum sie plötzlich in Melilla aufgetaucht sind, glaubt er Bescheid zu wissen. Ja, er ist sich sogar ziemlich sicher. Was glauben die beiden Kameltreiber eigentlich, wo sie sich befinden? In der Sahara oder in einem beschissenen Kaff irgendwo in der Öde Afghanistans? Sämtliche spanischen und marokkanischen TV-Sender hatten von der Hubschrauber-Attacke bei Tanger berichtet. Auch die Zeitungen waren voll davon.

Dann rufen die Arschlöcher auf seinem sicherem Handy an, verlangen von ihm, sie abzuholen und in sein Haus zu bringen, gefährden nicht nur seine mühsam aufrecht erhaltene Deckung, nein, seine gesamte Existenz. Und gestern berichteten alle Medien über den ausgeglühten Heli in einer tristen Landschaft mit zerklüfteten Steilküsten an der Grenze zu Marokko. Er hatte, gegen alle Bedenken, die beiden Araber leicht verletzt und verschrammt – einer hinkte – auf einer wenig befahrenen Straße entlang einer Lagune aufgegabelt und in sein Haus in der Medina Sidonia gebracht, dem Herz der Stadt, mit uralten Häusern in winkligen Gassen, Zisternen, Magazinen und Lagerräumen, die in Belagerungszeiten die Wasser- und Lebensmittelversorgung sicherstellten. Nur die Aussicht auf weitere lukrative Geschäfte hatte ihn davon abgehalten, jedemeine Kugel in den Kopf zu schießen und sie gleich in der stinkenden Lagune auf Nimmerwiedersehen zu versenken. Nun, wie sich jetzt herausstellt, hat er die Gelegenheit, die beiden loszuwerden, verpasst.

Hassan Al-Khater, pockennarbige Fresse, Drogenhändler und Großlieferant für die boomende Partyszene und den internationalen Jetset auf Ibiza, schlägt die flache Hand auf den Tisch. „Du hast ein kleines Vermögen an uns verdient. Haben wir nicht immer pünktlich und großzügig gezahlt, ohne zu hinterfragen oder zu feilschen? Du bist reich geworden mit unserem Geld, lebst auf großem Fuß, besitzt diese Villa, deine hübsche Tochter geht auf ein Internat in Algeciras und dein attraktives Weib fliegt zum Shoppen nach Madrid oder zum Tittenklempner nach Paris. Und jetzt verweigerst du uns einen Dienst der Gastfreundschaft?“

„Lass meine Familie aus dem Spiel“, knurrt Carulla gefährlich leise. „Sonst…“

„Sonst was“, mischt sich Khalid Salloum ein, Mietkiller, Waffenexperte und Ex-Hubschrauberpilot der Qatar-Luftwaffe, gutes Aussehen und gebildet. „Du solltest uns nicht drohen. Wir sind in eine – äh – prekäre Situation geraten und brauchen Hilfe. Was lag näher, als mit unserem alten Geschäftsfreund Ramón Kontakt aufzunehmen, um ihn an unsere seit langem bestehende Freundschaft zu erinnern?“

Carulla, bemüht um einen verwunderten Gesichtsausdruck: „Wir sind nicht befreundet, wir sind Geschäftsleute. Trotzdem habe ich euch bei mir aufgenommen, neue Klamotten besorgt und eure Wunden von meinem Arzt versorgen lassen. Das nenn ich Gastfreundschaft.“

„Wunden“, spottet Salloum, „ein paar harmlose Kratzer.“ Er drückt die Zigarette im Aschenbecher aus, um sich gleich eine neue anzuzünden. „Du sollst uns über die Grenze nach Algerien bringen. Ist das zu viel verlangt?“

„Kapiers doch endlich“, sagt Carulla. „Eine Einreiseüber die Landgrenze nach Algerien ist nicht möglich. Die Grenze ist geschlossen. Ihr müsstet durch das Territorium der Westsahara über Mauretanien nach Algerien.“ Er schüttelt den Kopf. „Das ist schlicht unmöglich.“

„Du bringst uns mit einem deiner Schmugglerboote hin. Wir nehmen den Seeweg.“

„Meine Boote liegen in Marokko, im Hafen von Nador, ungefähr zwölf Kilometer von hier. Normalerweise kommt man ohne größere Probleme dorthin, mit Auto, Bus oder Sammeltaxi. Aber ihr werdet fieberhaft gesucht. In Marokko und hier. Spanische und marokkanische Polizeibehörden arbeiten eng zusammen. Es warten Straßensperren mit Nagelteppichen auf euch, es wimmelt von Militär und Polizei…“

„Khalid und ich haben dir Geld angeboten“, unterbricht Al-Khater. „Über die Summe können wir neu verhandeln.“

„Es geht nicht um Geld“, sagt Carulla und ringt in gespielter Verzweiflung die Hände. „Wie soll ich euch aus Melilla rausbringen? Die Stadtgrenze zählt zu den bestgesicherten Grenzen der Welt. Von fast dreißig Wachttürmen aus beobachtet die Guardia Civil den Grenzstreifen, fünfzig ferngesteuerte Kameras sind installiert, mit Nachtsichtgeräten können die Grenzer jede Eidechse im Gras entdecken. Wir reden hier von einer Hightech-Grenze, die nicht zu überwinden ist.“

Er hält kurz inne.

Zwei Augenpaare mustern ihn.

Dunkel, kalt, stechend.

„Ihr musstet nicht über den Zaun. Ihr seid mit einem scheiß Hubschrauber reingekommen. Gott sei Dank, hat man euch nicht entdeckt. Sollte ich euch, wie auch immer, aus Melilla rausbekommen…“

Salloum – den Bart hatte er am Vortag abrasiert und das Haar mit Gel straff nach hinten über den Schädel gekämmt – der in T-Shirt und abgetragenen Jeans in dem Völker-Mix der Menschen aus dem Süden Europas, aus dem Norden Afrikas, aus Christen, Muslimen und Juden, die seit Generationen einträchtig in Melilla zusammenleben – als Spanier oder Südfranzose durchgehen könnte, fällt Carulla ins Wort: „Schluss jetzt!“

Er beugt sich über den Tisch.

„Mir steht dieses Geplänkel bis obenhin. Wir sind hier nicht auf einem orientalischen Bazar. Und wir bitten dich nicht um einen Gefallen. Es geht auch nicht um scheiß archaische Gastfreundschaft. Es geht um harte und konkrete Forderungen.“ Er mustert Carulla scharf und lehnt sich wieder zurück. „Du wirst uns spanische Pässe besorgen. Du bringst uns mit einem deiner Boote nach Algerien. Hast du verstanden?“

Er blickt auf die Datumsanzeige seiner Armbanduhr.

„Dir bleiben noch genau achtundvierzig Stunden.“

Zwei Tage, denkt Carulla, ertrage ich die arroganten Arschlöcher nicht mehr. Die Lage wird brisant.

Als er zu einer Entgegnung ansetzen will, wird er von Salloum mit einer herrischen Geste gestoppt. „Solltest du unsere Forderungen nicht erfüllen, werde ich mich persönlich um deine Tochter kümmern.“ Sein Blick wandert zu Al-Khater. „Und Hassan wird sich deine Frau vornehmen.“

Al-Khater stimmt mit einem Grinsen zu.

„Du drohst mir…“, beginnt Carulla.

„Ich bin noch nicht fertig“, sagt Salloum. „Dir wird nichts geschehen. Aber du wirst mit dem Wissen leben müssen, dass deine Tochter – wie alt ist sie jetzt, zwölf, dreizehn? – auf irgendeinem verlausten Markt in Nordafrika oder im hintersten Winkel der Arabischen Halbinsel als Sklavin verschachert und deiner Frau von Hassan die Scheiße aus dem Leib gefickt wird.“

Carulla ist bleich geworden. Sein Blick zuckt von einem zum anderen.

„Alpträume, der brennende Hass und die abgrundtiefe Verachtung deiner Tochter und Ehefrau werden dich ein Leben lang verfolgen“, fährt Salloum genüsslich fort. „Du wirst ein gebrochener Mann sein, zu nichts mehr nutze, verachtet von deiner Familie und deinen Mitmenschen, verstoßen von ehemaligen Freunden und Geschäftspartnern. Du bist am Arsch.“

Allmächtiger, denkt Carulla, die Schweine haben mich genau da, wo sie mich haben wollen. Ihm bricht der Schweiß aus. Er hebt die Hände und räuspert sich. „Ich werde tun, was ihr verlangt.“

„Schade“, sagt Al-Khater und sein Mund verzieht sich zu einem breiten Grinsen.

Ramón Carulla zückt sein Handy, erhebt sich vom Tisch, geht ein paar Schritte zur Seite und spricht mit jemand in schnellem Spanisch.

Al-Khater weist zum Himmel.

„Die Sonne steht bald im Zenit. Zeit für das Mittagsgebet.“

Salloum nickt.

Beide stehen auf und gehen zum rituellen Waschen auf dem mit aufwendig verzierten Kacheln bedeckten Pfad durch den andalusischen Garten ins Haus. Carullas rosarote Villa in marokkanisch-andalusischer Architektur liegt hinter einer hohen, meterdicken Mauer mit einem verwitterten Holztor verborgen. Die Araber bewohnen eine großzügig angelegte Zweizimmersuite, geschnitzte Holzdecke, andalusische Möbel, Antiquitäten, wohin das Auge blickt, überall ursprüngliche Berberteppiche, zwei luxuriöse Bäder und eine kleine Terrasse mit Blick auf den großen beheizbaren Pool mit genügend Liegen und weißen Schirmen.

Während die Araber ihre Waschungen vollziehen, zieht Carulla eine SIG Sauer Mosquito SD aus dem Hosenbund, schraubt den Schalldämpfer auf den Lauf und überprüft das Magazin. Seit Salloums Anruf trägt er sie bei sich, verborgen durch das über der Hose getragene Hemd. Mit seiner Frau Arifa hat er eine Vereinbarung getroffen, dass sie – ohne Fragen zu stellen – auf seinen Wunsch hin sofort das Haus verlässt und sich in sein Apartment an der Plaza de España begibt, wo sie sich jetzt aufhält und von seinen Leuten rund um die Uhr bewacht wird. Gärtner und Haushälterin hat er ein paar Tage frei gegeben, am späten Nachmittag kommt die Köchin, um das Essen für ihn und seine ungebetene Gäste zuzubereiten. Im Moment befindet er sich mit den Arabern allein auf dem Grundstück.

Sein Blick schweift über den Garten und das Haus. Carulla liebt dieses Anwesen. Sein Herzblut steckt drin. Und er wird auf gar keinen Fall riskieren, dass diese betenden Killer seine Familie weiterhin bedrohen und ihn selbst massiv unter Druck setzen, seine Deckung auffliegen lassen und ihm die Polizei auf den Hals hetzen. Außerdem ist der Tod der beiden ohnehin beschlossene Sache. Angeordnet von Bin Zainuddin. Und Carullas Loyalität gehört immer demjenigen, der am meisten dafür bezahlt.

An der Stelle, eine Rasenfläche nicht weit vom Pool, wo die Araber ihre Gebete mit den Gesichtern in Richtung der Kaaba in Mekka verrichten, verbirgt er sich hinter einem dichten Rosenstrauch und wartet ab.

Einige Minuten später tauchen die beiden auf.

Gebetsteppiche bräuchten sie nicht, hatte Salloum gesagt, im Islam gelte die Erde als reinigend und die Berührung des Bodens als Zeichen der Unterwerfung. Carulla beobachtet und wartet auf das Ritual des Niederwerfens: Stirn, Nase, Handflächen, Knie und Zehenspitzen berühren den Boden, Kopf zwischen den Handflächen.

Die Araber sind inzwischen ins Gebet versunken.

Von der Umwelt nehmen sie keine Notiz.

Lautlos huscht Carulla in den Rücken der tief gebeugten Gestalten.

Fast berührt der Schalldämpfer Salloums Genick.

Klack!

Der Pistolenlauf zuckt zu Al-Khater.

Klack!

Carulla tritt einen Schritt zurück. Dann leert er das gesamte Magazin in die reglosen Körper.

Er zückt sein Handy.

„Erledigt“, sagt er zu seinem Gesprächspartner und gibt einer der Leichen einen Tritt. „Schafft den Abfall weg.“

27

DOHA, QATAR.

„Du bist schuldig der Unmenschlichkeit gegenüber deinen Mitmenschen.“ Kiefer Sutherland als Der Anrufer in „Nicht Auflegen!“

Zwei Stunden vor Mitternacht hatte es Nasser Al Kaabi endlich geschafft, sie ins Bett zu quatschen. Zugegeben, einige Drinks hatten die Sache erleichtert. Da er keine Ohnmächtige vögeln wollte, hatte er genau auf den Drink nach einer Serie von Drinks geachtet, der den Unterschied zwischen intelligent-entspannter und duselig-umnebelter sozialer Interaktion ausmacht oder anders gesagt, der Drink, mit dem man die feine Linie zwischen erstklassiger und unzulänglicher sexueller Performance überschreitet.

Die blonde Amerikanerin quält sich aus seinem Mercedes. Er bevorzugt große, hellhäutige Frauen, die er in der American Cocktail Bar aufzureißen pflegt, dem Hangout der Alkohol trinkenden weiblichen Mitglieder der Qatar Airline Cabin Crew. Erfahrung hatte ihn gelehrt, dass angeschickerte Frauen eher bereit waren, auf seine sexuellen Wünsche einzugehen.

Er präferiert Analverkehr, besonders mit Amerikanerinnen. Dabei hat er das wunderbare Gefühl, die USA in den Arsch zu ficken, was ihm intensive Orgasmen verschafft. Al Kaabi schließt die Beifahrertür, packt ihren Arm und führt sie durch die geräumige Garage, vorbei an seinem roten Bentley Continental GTC V8 Convertible, den er nur zu bestimmten Gelegenheiten benutzt.

„Wow!“, sagte sie. „Geile Pritsche.“

Er nickt stolz und tippt den Zahlencode in das Alarmsystem, schaltet den stillen Alarm aus, der einen privaten Wachdienst benachrichtigt.

Von der Garage kommt man in einen Vorratsraum mit Regalen, Kühltruhen und riesigem Weinklimaschrank mit tausend Flaschen, Preziosen von den besten Weinlagen der Welt. Sie stöckelt neben ihm her, schwankt leicht und folgt ihm in den Wohnraum, so riesig, dass man ein Fußballspiel darin austragen könnte. Überladen mit modernen Möbeln und hellen Sitzgruppen. Keine Linie, kein Stil. Prunkvoll, aber vulgär.

Sie lässt sich auf eine Couch fallen, der Rock rutscht hoch. Al Kaabi kann einen Blick auf ihre Strapse erhaschen, was ihn extrem scharf macht.

„Honey, was trinkst du?“, fragt er und schluckt Speichel runter. „Dom Perignon?“

Sie unterdrückt einen Hickser, hält die Hand vor den Mund, reißt verwundert die Augen auf und kichert, was Al Kaabi entzückt.

Sie lallt, aber nur leicht.

„Davon krieg ich Sodbrennen.“ Den Ellbogen auf den Oberschenkel gestützt, legt sie ihr Kinn auf den ausgestreckten Handrücken. „Trink nicht durcheinander“, doziert sie. „Alte Trinkerregel.“ Und: „Ich bleibe bei Bourbon on the Rocks.“

„Kommt sofort.“ Er eilt zu einem Barwagen, gespickt mit einem Dutzend Flaschen, sucht eine Pulle aus und hält sie hoch. „Booker’s Kentucky Straight?“

„Super.“

Eiswürfel klirren im Tumbler, goldbrauner Bourbon fließt über knisterndes Eis. Al Kaabi reicht ihr das Glas. Mit einem kräftigen Zug leert sie es bis zur Hälfte.

„Hör zu“, sagt er und weist auf eine mit Schnitzereien versehene Holztür. „Geh schon mal ins Schlafzimmer. Solltest du dich ein bisschen frisch machen wollen, das Bad schließt direkt an.“ Sein Gesicht verzieht sich zu einem Grinsen. „Zieh dich schon mal aus, ich komm gleich nach.“

„Oh, oh“, sagt sie und versucht sich an einem verruchten Blick. „Du willst mich ficken?“

Al Kaabi schluckt schon wieder. Die Frau ist unglaublich. Er kann sich nicht an ihren Namen erinnern, aber Honey, Babe oder Sweety tut’s auch. Sie erhebt sich, mit dem Glas in der Hand geht sie zur Tür, wirft ihm über die Schulter einen koketten Blick zu und zwinkert. Am liebsten würde er sie sofort packen, auf die Knie zwingen, ihr den Rock hochschieben, das Höschen zur Seite reißen, um es ihr direkt auf dem Teppich zu besorgen. Erst aber muss er dringend pinkeln. Er eilt durch den Wohnraum, versucht noch rechtzeitig, das Gästebad zu erreichen. Vor dem Urinal öffnet er den Gürtel, lässt Unterhose und Hose fallen, hält seinen Schwanz und spritzt einen kräftigen Strahl in die Schüssel. Er setzt sich auf die Klobrille, zieht sich nackt aus, wirft seine Klamotten achtlos in die Badewanne. Auf dem Bidet wäscht er sich den Schwanz, was ihm eine halbe Erektion beschert. Nackt, er ist am ganzen Körper behaart wie ein Affe, verlässt er das Bad. Die Vorfreude lässt ihn beben.

Al Kaabi stürmt ins Schlafzimmer.

Der Schock fährt ihm in die Glieder.

Fassungslos starrt er die beiden Männer an.

Ein Fluchtimpuls dreht seinen Körper zur Tür. Der Ausweg ist versperrt. Vor ihm steht Honey, Babe oder Sweety und zielt mit einer Glock 18, der Standardwaffe des FBI und anderer Polizeibehörden, direkt auf seinen Kopf. Sie wirkt stocknüchtern. Das kokette Blondchen hat sie abgelegt. Eine harte Agentin wartet darauf, ihm den Schädel wegzupusten. Er dreht sich wieder zu den beiden Männern um. Militärisch korrekter Kurzhaarschnitt, ausdruckslose Augen.

Aus, durchzuckt es ihn.

Die Hündin hat mich gelinkt.

Ich hab mich selbst gefickt.

Agent A sagt: „Drei Fragen.“

Er deutet auf Agent B. Der legt wortlos einen Kunststoffkoffer aufs Bett und klappt den Deckel auf. In einer Griffmulde aus gefrästem Schaumstoff schimmert mattschwarz ein Präzisions-Seitenschneider zum Durchtrennen von dickem Kupferdraht.

Agent A: „Nach jeder unbeantworteten Frage schneidet dir mein Kollege einen Körperteil ab.“

Übelkeit steigt in Al Kaabi hoch. Er schluckt brennende Magensäure. Er hustet und würgt.

Agent A fährt fort: „Erst den linken Hoden, dann den rechten, dann deinen Schwanz.“

Er hält kurz inne, lässt seine Worte sacken.

Reflexartig bedeckt Al Kaabi mit den Händen seine Genitalien.

„Sollten wir dann immer noch nicht die gewünschten Informationen bekommen haben, was allerdings noch nie vorgekommen ist, schießt dir meine Kollegin eine Kugel in den Bauch.“

Die Kollegin in Al Kaabis Rücken spricht in ruhigem, dozierendem Tonfall, wie eine Professorin vor Studenten in einem Medizinseminar: „Im Bauch befinden sich große Schlagadern. Wenn die zerrissen werden, verblutest du ziemlich schnell. Magen- und Darminhalt gelangen in die Bauchhöhle. Die Folgen sind sehr schwere, oftmals tödliche Infektionen.“

Al Kaabi beginnt unkontrolliert zu zittern.

„Dein Tod wird qualvoll sein“, fährt sie fort. „Ein Bauchschuss ist eine grausame Verletzung, nicht immer sofort tödlich. Du wirst an schlimmsten Schmerzen leiden und das auch mitbekommen. Vielleicht stirbst du nach zehn Minuten an Schock und Herzversagen. Vielleicht lebst du noch eine Stunde. Vielleicht auch länger.“

Er wimmert.

Panik überwältigt ihn.

Er kann keinen klaren Gedanken fassen.

Rotz läuft ihm aus der Nase über die Lippen, vermischt sich mit Speichel und tropft vom Kinn.

Agent A schaltet einen digitalen Voice Recorder ein.

„Bist du bereit?“

Al Kaabi wankt, nur mit Mühe kann er sich auf den Beinen halten.

Schließlich stößt er hervor: „Sollte ich die Fragen beantworten…“

„Bekommst du einen Kopfschuss“, sagt die Stimme in seinem Rücken. „Keine Schmerzen. Du wirst sofort tot sein.“

Agent A: „Wem gehört die Lord Jim?“

„Khalil Al Mulla und Ashraf Syamsulfaiz Bin Zainuddin“, würgt Al Kaabi hervor.

„Wo halten sich die beiden auf?“

„Tanger…“

Agent B nimmt die Zange aus dem Koffer.

Schnell fügt Al Kaabi die Adresse hinzu.

„Telefonnummer der Lord Jim?“

Al Kaabi nennt sie.

„Wiederhole“, sagt Agent A und streckt ihm den Voice Recorder entgegen.

Um deutliches Sprechen bemüht, wiederholt Al Kaabi die Nummer.

Den Schuss hört er nicht mehr.

28

TANGER, MAROKKO.

„Wenn ihr das Ding durchziehen wollt, dann braucht ihr eine Crew, die genauso krank ist wie ihr. An wen habt ihr so gedacht?“ Elliott Gould als Reuben Tishkoff in „Ocean’s Eleven.“

Hinter einer gläsernen Doppeltür erkennt man einen jungen Marokkaner in einem flotten dunklen Anzug, weißes Hemd, keine Krawatte, geöffneter Kragenknopf. Er sitzt hinter einem weiß lackierten, lang gestreckten Rezeptionspult, schnurloses Headset, vor sich ein ebenfalls weißes fünfzehn Zoll Apple Powerbook. Auf der Vorderseite der Rezeption steht in edlen Silberbuchstaben Kassine Package Shipping Services.

Was für elegante Wortschöpfungen man doch aus den Namen Kahina und Yassine basteln kann, denkt Unger, winkt dem Rezeptionist oder Sekretär zu und mit einem leisen Summen gleiten die Flügel der Glastür auseinander. Hinter dem Pult ein lobbyartiger Raum, überall klare Linien, weiße Ledersofas und schwarze Konferenzmöbel, nichts lenkt vom Wesentlichen ab. Eine riesige Fensterfront gibt den Blick auf die Avenue Mohamed VI und das Mittelmeer frei.

„Bonjour Monsieur Unger“, wird er begrüßt. „Sie werden schon erwartet.“ Der Sekretär weist auf eine Tür. „Bitte durch diese Tür.“ Er springt hoch, eilt voraus und öffnet.

Kahina muss ihm meine Beschreibung geliefert haben, denkt Unger und tritt ein. Sofort hat er das Gefühl, sich in einer komplett anderen Welt zu befinden. Er blickt auf den riesigen Konferenztisch, übersät mit Ausrüstungsgegenständen und Waffen. Auf Stühlen um den Tisch verteilt sitzen drei Männer, checken Maschinenpistolen und Handfeuerwaffen. Schwarze Combatanzüge und Schutzwesten hängen an Stangen rollbarer Metallkleiderständer. An den Wänden postergroße Fotos in Aluminiumrahmen, die Kahinas Boote zeigen und eine großformatige Seekarte.

Am oberen Tischende winkt ihm Kahina zu. Fassi-Fihri spricht mit einem Mann, den Unger für den Sprengstoffexperten hält. Dann wird er von Kahina umarmt, so, als hätte sie Unger schon längere Zeit vermisst. Sie stellt ihre Leute vor, nennt Namen, die sich Unger nicht merken kann. Er drückt Hände und blickt in Gesichter von Schmugglern und Drogenkurieren.

„Wolf“, sagt Fassi-Fihri, „das ist Michel Elmaleh, Sprengmeister und Mitglied unseres Teams.“

„Michel“, stellt sich der Typ vor und fährt in amerikanischem Englisch fort: „Habe einiges über Sie gehört.“

Elmaleh ist Mitte dreißig, ein schlanker Typ mit lockigem, graumeliertem Haar und einem von Wind und Wetter zerfurchtem Gesicht, als hätte er sich lange Jahre im Freien aufgehalten. Auch er bekommt einen Händedruck.

„Wolf“, sagt Unger. „Lass uns duzen.“

Hat wahrscheinlich lange in der Wüste bei einer amerikanischen Ölfirma gearbeitet, denkt er. Er findet Elmaleh auf Anhieb sympathisch.

„Erzähl“, fordert ihn Kahina auf.

Unger hat Odi und Katrin Tremper vom Flughafen abgeholt und ins El Minzah gebracht. Er berichtet kurz und endet: „Die beiden sind müde. Sie werden eine Runde schlafen. Wir sehen sie heute Abend.“

Was er Kahina nicht sagt: Katrin Tremper ist der Flirt-Typ. Eine attraktive Frau, die ihn an Rosemary McGrotha erinnert, Supermodel der Neunziger, die Antithese der konventionellen, stereotypen und rappeldürren Models. Katrin ist eine sinnlich-üppige Schwarzhaarige mit leuchtenden Blauaugen. Während der Fahrt in der Hotellimousine hatte sie scheinbar unbefangen mit ihm geflirtet. Simunovic hatte sie nur am Rande erwähnt.

Kahina winkt Fassi-Fihri und Elmaleh zu sich und zeigt auf eines der Fotos an der Wand, das ein weißes Boot in elegantem, schnittigem Design zeigt.

„Unser Boot. Azimut Atlantis Sport-Cruiser, Länge sechzehn, Breite vier Meter, zwei sechshundert PS-Motoren, Geschwindigkeit dreiunddreißig Knoten, über sechzig Stundenkilometer.“

„Darauf haben alle Platz?“, fragt Unger.

„Ja. Drei Männer meiner Crew, Abdelkader, Michel, du und ich. Außerdem habe ich entschieden, einen Arzt mitzunehmen. Macht insgesamt acht. Bootsführer und Arzt bleiben an Bord…“

„Du auch“, wirft Unger ein.

„Darüber reden wir noch.“

„Nein!“, sagt Unger. „Das ist eine Conditio sine qua non.“

„Pah!“ Kahina verdreht die Augen. „Juristensprech.“

„Okay“, lenkt Unger ein. „Vertagen wir das Thema.“

Später, am frühen Abend, in Caid‘s Piano Bar.

Unger ordert einen Manhattan Cocktail. Kahina lässt sich den von ihr erfundenen Tangerina mixen und nennt dem Barmann das Rezept.

„Der Cocktail heißt Kahinas Tangerina“, sagt sie. „Soll ich’s aufschreiben?“

Aber der Barmann hat schon einen Stift gezückt. Ganz hibbelig notiert er sich die Zutaten, mixt sich einen Probe-drink, probiert, verdreht verzückt die Augen und schnalzt mit der Zunge. Dann bittet er um Kahinas Erlaubnis, den Drink auf seine Cocktailkarte setzen zu dürfen.

„Kein Problem“, sagt sie gnädig.

Kahina stiehlt allen Frauen die Schau. Atemberaubendes, jadegrünes Kleid aus Seide, das ihre olivfarbene Haut betont. Der Saum berührt kaum das Knie, ein tiefer V-Ausschnitt bringt ihre schönen Brüste zur Geltung. Kein BH, kein Schmuck, kaum Make-up, aber um den Hals einen farblich passenden Hermès-Schal. An den Füßen schlichte schwarze Veloursleder-Pumps von Christian Louboutin. Sie zieht alle Blicke auf sich. In der Bar hält sich kein Mann auf, der sie nicht gerne gevögelt hätte.

Unger grinst. „Du hast einen neuen In-Drink kreiert. Spätestens übermorgen wird er von allen hier getrunken. Von Tanger springt der Funke über nach Spanien und dann beginnt dein Tangerina seinen Siegeszug durch alle Bars dieses Planeten.“

„Ein Cocktail-Klassiker“, sagt sie. „Meinst du, ich kann den patentieren lassen?“

„Versuchen würde ich’s. Du könntest Lizenzgebühren verlangen.“

„Super. Ich werde reich.“

„Stinkreich“, sagt Unger und leert sein Glas.

„Was trinkst du“, fragt Odi in seinem Rücken.

Unger dreht sich um.

Odi und Katrin haben ihren Auftritt. Fast könnte man sie für Schwestern halten. Gleiche Größe, ähnliche Figuren und unkomplizierte, sportliche Kurzhaarfrisuren. Odi, brünett, seelenvolle Braunaugen, ein cyanblaues Cashmere-Kleid von Ralph Lauren, das ihre Formen umschmeichelt, hochgeschlossene Silhouette, ärmellos, auf der linken Schulter setzen zwei geprägte Goldknöpfe elegante Akzente. Um den Hals das Leve-Collier von Cartier in Gelbgold mit den verschlungenen Ringen. Ein Geschenk Ungers, während ihrer gemeinsamen Zeit. Ihre Füße stecken in braunen Reitstiefeln, deren Canvas-Schaftrücken in der Farbe ihres Kleides gehalten sind.

Katrins Augen blitzen in leuchtendem Blau, ein interessanter Kontrast zu ihrem von der Kroatiensonne gebräunten Gesicht. Pixie-Kurzhaarschnitt, der leicht verstrubbelt am coolsten wirkt. Sie trägt legere Urlaubskleidung, Khakihose und flache Penny-Loafer, darüber eine hellblaue Bluse, um die Schultern lässig einen dunkelblauen Pullover drapiert.

Wie die drei Grazien, Göttinnen der Anmut, attraktiv, kultiviert, charismatisch, denkt Unger und überlegt, wem er welchen Charakter zuordnen soll. Während der Barmann die Drinks serviert, Horse’s Neck für Odi, Katrin trinkt Aperol Spritz, stellt er sich Kahina als verführerische, Holdseligkeit versprechende Aglaia und Odi als Frohsinn und Leichtigkeit verbreitende Euphrosyne vor. Dann bleibt noch Thaleia für Katrin, die er zwar nicht kennt, ihr aber gefühlsmäßig Lebenslust und Leichtsinnigkeit zuordnet.

Alles Scheiße, korrigiert er sich, eigentlich stehen alle drei für sinnliche Anmut und Schönheit.

Inzwischen sind auch Fassi-Fihri und Elmaleh eingetroffen und machen sich an der Bar breit. Dann tröpfeln Kahinas Männer ein. Es regnet Drinks.

Scheinen keine Muslime zu sein, denkt Unger, vielleicht Christen oder Juden. Oder liberale Muslime wie Kahina, die mit dem orthodoxen Islam nichts am Hut haben und sich an das moderne Leben angepasst haben.

Die Stimmung steigt und er fragt sich, ob er den Tisch im El Korsan, dem wegen seiner marokkanischen Küche berühmten Restaurant des Hotels, umsonst reserviert hat.

Schließlich schwingt sich Kahina zum Leader of the Pack auf, übernimmt das Kommando und treibt alle ins Restaurant. Als sie sich um einen großen, runden Tisch versammelt haben, legt sie mit dem Chef de Cuisine die Speisenfolge fest und berät sich mit dem Sommelier. Weißwein wird in beschlagenen Eiskühlern serviert, Mineralwasser in Karaffen gefüllt, Rotweinflaschen in Dekanter. Unger erhascht einen Blick auf das Etikett – Medaillon Rouge von der Domaine Ouled Thaleb an der Atlantikküste.

Perlen vor die Säue, denkt er. Die einzigen, die einen guten Rotwein zu schätzen wissen, sind Kahina und ich. Odi ist bekennende Biertrinkerin, am liebsten Kronenbourg aus ihrer Heimatstadt Straßburg. Fassi-Fihri und Elmaleh würden zum Essen auch Pastis trinken – ihn schaudert innerlich – oder, noch lieber, Casablanca Beer. Und Katrin schätzt er als Trinkerin von fancy Cocktails ein, mit bescheuerten Namen wie Sex on the Beach, Chiquita Bubblegum oder Crazy Frog. Warum bin ich nur so negativ, fragt er sich und fühlt eine sich anbahnende Depression.

Er lässt seinen Blick über die Runde schweifen. Wie ein Himmelfahrtskommando, das am Vorabend der Katastrophe noch einmal ordentlich auf die Kacke haut. Kahina und Odi, umrahmt von Kahinas Männern, verhalten sich, als seien sie beste Freundinnen. Sie lachen, prosten sich zu und trinken Rotwein, als wäre es Evian.

Sie reden über mich, hofft er und wartet auf den einen oder anderen anzüglichen Blick, der das bestätigen würde.

Nichts.

Und Katrin sonnt sich in Fassi-Fihris und Elmalehs Aufmerksamkeit. Unger beugt sich vor, versucht etwas vom Gespräch aufzuschnappen und stellt fest, dass Katrin perfekt Französisch spricht.

Ich hab sie unterschätzt, wundert er sich.

Die Vorspeisen werden serviert. Gäste, die kommen oder gehen, verharren am Tisch, wechseln ein paar Worte mit Kahina oder Fassi-Fihri. Unger fühlt sich ausgegrenzt. Plötzlich hat er keinen Appetit mehr. Er schiebt seinen Teller mit orientalischen Köstlichkeiten von sich, steht vom Tisch auf, so, als wolle er die Toilette aufsuchen.

Niemand nimmt Notiz von ihm.

Zurück in Caid‘s Piano Bar bestellt er aufatmend einen Manhattan und wünscht sich plötzlich, Helen Hartman würde dort drüben am Piano sitzen und mit verrauchter Bourbonstimme für ihn singen. Erinnerungen überfluten ihn. Helen Hartman. Sie ist immer noch in seinem Blut. Obwohl inzwischen viel Zeit vergangen ist, sieht er sie vor seinem inneren Auge direkt vor sich: Eine hinreißende, elegante und erfolgreiche Frau. Nicht alt und nicht jung. Eine Figur, die man so in keinem Fitness-Studio der Welt bekommt, kastanienbraunes Haar, das ihr rötlich schimmernd über die nackten Schultern fällt, elfenbeinfarbene Nachtclubhaut, das enge Cocktailkleid – elegant und zugleich sexy – wie auf den nackten Körper gemalt, ellenbogenlange Opernhandschuhe wie Rita Hayworth im Film Noir-Klassiker Gilda. Zwei Monate hatte er Helen auf ihrer Tournee in Südamerika begleitet, ein sex- und jazzgeschwängerter Trip. Ohne Abschied war er aus Buenos Aires und aus Helens Leben verschwunden. Eifersucht, verletztes Ego, die Unmöglichkeit eines wie auch immer gearteten Zusammenlebens, egal an welchem Ort dieses Planeten – Gründe gab es genug.

Ihre Konzerte in den USA, Südamerika, Europa, Japan und Australien fanden in ausverkauften Konzerthallen statt. Und ihre letzten beiden CDs Love for Sale und The Shadow of Your Smile hatten die Jazz- und Pop-Charts gestürmt.

Er erinnert sich an ihren Auftritt im Café Carlyle in Manhattan, dem Mekka der New Yorker Jazzfans, kurz bevor sie von Corazón Beatrisa Sabatini, der kolumbianischen Koks-Queen entführt wurde. Sie hatte ihn unter hundert Gästen an der Bar entdeckt, das Mikrofon gepackt und abgewartet, bis auch das letzte Flüstern verstummt war. Dann hatte sie Hi, Wolf ins Mikrofon gehaucht und ihm einen Schauer über den Rücken gejagt. Darauf hatte er panikartig den Raum verlassen. Mit Joe Leland hatte er sich danach in einer Bar auf der Madison Avenue volllaufen lassen.

Er ist versucht, sein Handy zu zücken, ihre Webseite zu googeln und ihren Tourneeplan zu checken. Vielleicht tritt sie in Europa auf, denkt er, vielleicht sogar in Madrid oder Barcelona.

Katrins Stimme hält ihn davon ab.

„Ich wusste, ich würde Sie hier finden. Spendieren Sie mir einen Drink?“

Sie steht dicht hinter ihm, hüllt ihn mit ihrem Duft ein. Unger spürt die Hitze, die sie verströmt. Es gelingt ihm, die Gedanken an Helen abzustreifen und in die Gegenwart zurückzufinden.

„Was trinken Sie?“

„Das Gleiche wie Sie“, sagt sie.

Warum habe ich diese Antwort erwartet, denkt Unger und bestellt den Drink.

„Herr Unger“, beginnt sie, doch er fällt ihr ins Wort. „Wolf. Nennen Sie mich Wolf.“

„Katrin“, sagt sie und streckt ihm die Hand hin. Dann stellt sie sich auf die Zehenspitzen und haucht ihm einen Kuss auf die Lippen.

Unger zuckt zurück

„Das war ein Bruderkuss“, sagt sie und lächelt. „Du weißt doch, was ein Bruderkuss ist, oder?“

Der animalische Teil in ihm möchte sie gegen den Tresen pressen, ihr Hose und Slip runterstreifen und sie vögeln. Er hegt den Verdacht, dass sie es weiß.

„Darf ich offen sprechen?“, fragt sie.

Unger lächelt sie aufmunternd an. „Sicher.“

„In was bin ich hier geraten“, verlangt sie zu wissen. „Wer bist du und was sind das für Leute?“ Sie nippt an ihrem Drink und blickt ihm über den Glasrand ins Gesicht. „Natürlich habe ich Kahina erkannt. In den Neunzigern war ich Teenager, ich kann mich noch gut an ihr Gesicht auf zig Magazin-Covers erinnern. Außerdem hab ich ihren Namen gegoogelt. Ich weiß, was sie heute tut.“

Sie leert das Glas, stellt es auf dem Tresen ab und nickt dem Barmann zu, der fragend auf das leere Glas deutet.

„Auch die offizielle Webseite der Global Investigations Agency habe ich gecheckt.“ Lächelnd: „Gibt es eine CIA innerhalb der CIA?“

Scheiße, denkt Unger, ich hab sie wirklich unterschätzt.

„Die anderen Namen konnte ich mir nicht merken“, sagt sie. „Aber der Haufen da drinnen“ – sie weist auf die Tür zum Restaurant – „erinnert mich an den Film Das dreckige Dutzend.“ Sie packt den frischen Drink und nimmt einen großen Schluck.

Treffender hätte ich’s auch nicht ausdrücken können, denkt Unger. Er überlegt kurz. „Ich bin Privatermittler und arbeite als freier Mitarbeiter für die Global Investigations Agency“, sagt er dann. Dass er ebenfalls in Frankfurt wohnt, verschweigt er.

„Privatermittler.“ Sie lächelt reflexartig. „Wie Philip Marlowe?“

Er nickt.

Dann wiederholt er Odis Geschichte, von der er behauptet hatte, sie hätte mehr Löcher als ein Schweizerkäse. Gegen den Reeder würde wegen des begründeten Verdachts auf Waffenschmuggel ermittelt, erweitert er Odis Story. Er erwähnt nicht, wer die Agency mit Ermittlungen beauftragt haben könnte. Wahrheitsgemäß fügt er hinzu, dass man sich von Simunovic eine Bestätigung dieses Verdachts erhoffe.

„Deshalb musst du Kontakt zu ihm aufnehmen“, sagt er. „Du bist glaubwürdig. Man kennt dich. Vielleicht hat man Simunovic bereits in Kroatien überwacht. Vielleicht weiß man, dass er in Frankfurt bei dir gewohnt hat. Vielleicht wurde dein Apartment verwanzt und man hat Stimmproben.“

„Nicht nur“, murmelt sie. Sie sucht Blickkontakt. „Viele vielleicht, meinst du nicht?“

„Zugegeben.“

„Was willst du tun, sollte Josip den Verdacht bestätigen?“

„Geheim.“

„Was geschieht mit mir?“

„Nichts.“

„Kann ich zu Hause darüber sprechen?“

„Nein.“

„Wolf, die Regel für höfliche Konversation verbietet einsilbige Antworten.“ Ihr Tonfall klingt frustriert. Sie fummelt eine Zigarettenpackung aus der Hosentasche und bietet ihm eine Kippe an. Unger hat im Moment zwar keine Lust auf eine Zigarette, aber er nimmt sie an, weil er nicht weiß, was er sonst tun soll. Er lässt sein Zippo klacken. Beide rauchen.

Schweigen.

„Ich appelliere an deine Intelligenz“, sagt er dann eindringlich. „Du kannst, aus welchen Gründen auch immer, Geltungssucht, Sensationslust, nenn es wie du willst, nicht an die Öffentlichkeit gehen. Wer würde eine solch krude und bescheuerte Story schon glauben? Du würdest dich nur lächerlich machen.“

Sie starrt ihn an. Überlegt.

„Wir holen Simunovic vom Schiff“, legt er nach. „Allerdings haben wir keine Zeit für abenteuerliche Volten der Diplomatie. Es muss gehandelt werden. Sofort.“

Sie scheint überzeugt zu sein, zeigt es durch ein zustimmendes Lächeln.

„Wann ist die Kontaktaufnahme?“

„Sobald uns Odi die Telefonnummer des Potts mitteilt.“

„Und wann wird das sein?“

„Ich rechne jeden Moment damit.“ Unger winkt den Barmann zu sich und schiebt ein paar Scheine über den Tresen. Zu Katrin gewendet sagt er: „Lass uns zurückgehen und die Orgie beenden.“

Niemand scheint ihn oder Katrin vermisst zu haben.

Unger beugt sich über Kahinas Schulter und sagt ganz nah an ihrem Ohr: „Du musst die Sache beenden, bevor alles aus dem Ruder läuft.“

Er richtet sich auf und blickt fragend auf Odi. Sie erwidert seinen Blick und schüttelt den Kopf. Noch keine Nachricht von Leland.

Verdammt, uns läuft die Zeit davon, denkt Unger.

Als das Dessert serviert wird, hält Odi plötzlich das Handy ans Ohr. Sie springt von ihrem Stuhl hoch und eilt um den Tisch zu Unger.

„Wir haben die Nummer der Lord Jim und die Adresse der Araber“, sagt sie hastig. „Al Kaabi wurde in seinem Haus in Doha überfallen, der Safe ausgeraubt und seine Autos gestohlen. Er ist tot.“

„Scheiß Einbrecher“, sagt Unger.

Inzwischen sind auch Kahina und Fassi-Fihri dazu gestoßen und werden von Unger informiert. Kahina hebt die Hände und wartet, bis sie die Aufmerksamkeit der Runde hat.

Dann sagt sie: „Danke für den wunderbaren Abend. Geht bitte alle nach Hause und schlaft euch aus. Ich erwarte euch morgen früh in meinem Büro. Noch Fragen?“

Niemand meldet sich.

29

MITTELMEER, HÖHE ALGIER, ALGERIEN.

William: „Ich wusste nicht mal, dass dieser Raum existiert.“ Henry: „Tut er auch nicht.“ Karl Urban als William Cooper, Ernest Borgnine als Henry in „R.E.D. – Älter, Härter, Besser.“

Bei der Lord Jim befindet sich der Aufbau mit Kommandobrücke in der ersten Schiffshälfte. Antriebs- und Versorgungsaggregate liegen im hinteren Drittel. So können die Container noch höher gestapelt werden, ohne die Sichtachse des Kapitäns nach vorn allzu sehr einzuschränken, die von der Kommandobrücke zur Wasseroberfläche voraus zwei Schiffslängen nicht überschreiten darf. Kapitänskabine, die luxuriöse Eignerkabine und die Kabinen der Offiziere sowie des Kochs, der nicht zur Crew gezählt wird, befinden sich nebeneinander im Deck unter der Brücke. Inklusive Eignerkabine stehen sechs Kammern, wie Kabinen an Bord genannt werden, zur Verfügung. Da keine weiteren Offiziere oder Passagiere auf der Lord Jim fahren, stehen zwei davon leer.

Simunovic gleitet die Stahltreppe hinunter, umklammert die Maschinenpistole, alle Sinne angespannt und bereit, sofort das Feuer zu eröffnen. Er lauert auf jedes verdächtige Geräusch, befürchtet, dass ihm die Meuterer in einer der Kammern auflauern könnten. Inzwischen ist er sich ziemlich sicher, dass es sich um Meuterei handelt. Alles deutet darauf hin. Sollte er in die Hände des Gesindels fallen, wäre Tamm auf der Brücke allein auf sich gestellt. Bei aller Tapferkeit, Tamm könnte mit der Situation nicht umgehen.

Er wäre verloren.

Und damit das Schiff.

Ein Blick in seine eigene Kammer. Leer. Auf dem Ganggegenüber die Unterkunft des Kochs. Leer. Michele Tremante joggt nach dem Abendessen ums Schiff, fällt ihm ein. Hoffentlich haben ihn nicht die Meuterer geschnappt. Daneben die Eignerkabine, in der die Araber gehaust haben. Schmutzwäsche auf den Sitzmöbeln. Die Betten nicht gemacht. Das Bad verdreckt.

Schweine, denkt Simunovic.

Er huscht über den Gang zu Tamms Kabine. Leer. Mit vorgehaltener Mini-Uzi stürmt er in Vermeirens Kammer, eine großzügig ausgestattete Doppelkabine – Schlafund Wohnraum, Kleiderschrank, Sofa, Schreibtisch, Essecke mit Tisch und Sitzbank, Kühlschrank, Fernseher, Videorecorder, Radio und Bordtelefon für interne Gespräche, Dusche und Toilette. Sein Blick wandert durchs Zimmer. Vom Chief keine Spur. Keine Hinweise auf einen Kampf. Alles wirkt sauber und aufgeräumt.

Vielleicht ist er inzwischen im Maschinenraum, denkt Simunovic, vielleicht war er beim letzten Anruf bereits dorthin unterwegs.

Seine Hand zuckt zum Telefon.

Dann stutzt er.

Unter dem Tisch vor der Sitzbank liegt ein Buch auf dem Boden. Simunovic bückt sich und klaubt es auf. De Witte von Ernest Claes liest er automatisch, ein Roman in niederländischer Sprache. Johan wurde beim Lesen überrascht, durchfährt es ihn. Vielleicht hat er das Buch absichtlich fallen lassen. Vielleicht als Hinweis für ihn und Tamm. Blitzartig wird ihm klar, dass seine schlimmsten Befürchtungen wahr geworden sind. Seine subjektiven Zweifel sind wie weggeblasen. Aus diffusem Unbehagen ist konkreter Terror, aus abstrakter Gefahr eine reale Notsituation geworden. Ihm bricht der Schweiß aus. Sein Kopf schwirrt. Er keucht und ringt nach Atem. Er kann nicht klar denken. Schwer lässt er sich aufs Sofa fallen und stiert vor sich hin.

Jäh hebt er den Kopf.

Oh, Gott! Tamm!

Tamm ist allein auf der Brücke!

Adrenalin wird in seine Blutbahnen gepumpt, Energie mobilisiert. Mit einem Ruck kommt er hoch. Er drückt die Taste für den Maschinenraum und hält den Hörer ans Ohr. Niemand meldet sich.

„Scheiße!“, brüllt er, so laut er kann.

Er stürzt aus der Kammer, die Treppe hoch und kommt heftig atmend auf die Brücke. Tamm starrt ihn an, als hätte er eine Spukgestalt vor sich.

„Die Wichser haben Johan“, stößt Simunovic hervor und berichtet.

„Ab in den Panikraum“, sagt Tamm sofort, packt seine Maschinenpistole und sieht sich gehetzt um.

Gut versteckt unter Deck, hinter einer Stahltür mit Riegeln, liegt der Panikraum, gedacht als Schutz der Besatzung vor Piraten. An der Wand hängt ein Satellitentelefon, mit dem man weltweit Kontakt aufnehmen kann. Das einzige Fenster lässt sich mit einer Stahlplatte sichern, in den Nebenräumen lagern Luftmatratzen, Schlafsäcke und Proviant. Es gibt eine Dusche und als Toilette dient ein Chemieklo. Besonders bequem ist es für die Crew nicht, aber ein paar Tage kann man es aushalten. Die Maschinen können von hier kontrolliert, aber auch alle Systeme an Bord totgeschaltet werden. So können Piraten bei einem Überfall nicht das Kommando übernehmen, zumal sie wenn die Besatzung sich rechtzeitig verdrückt - niemanden mehr finden.

Simunovic schüttelt den Kopf. „Zwecklos. Wir würden Johan gefährden. Ich gehe davon aus, dass Rashad von Al Kaabi über den Schutzraum informiert wurde. Wir müssen herausfinden, wo Johan steckt, ihn befreien und gemeinsam flüchten.“

„Wie willst du vorgehen?“

„Sie werden sich melden“, sagt der Kapitän und deutet mit dem Kinn auf das Bordtelefon. „Sie hatten wahrscheinlich vor, dich und den Chief gemeinsam zu schnappen, danach mich. Im Moment werden sie beratschlagen.“

Tamm checkt automatisch seine Waffe, überprüft das Magazin und lässt es wieder einrasten. „Lass uns von der Brücke verschwinden“, sagt er.

„Wohin?“

„Keine Ahnung, nur weg hier.“

Simunovic packt seinen Arm, hält ihn fest. „Moment noch. Nur nichts überstürzen. Wir müssen einen kühlen Kopf bewahren.“ Er schnappt sich die Nylontasche und hängt sie über die Schulter. Mit einem Blick auf das Telefon sagt er: „Nein, wir warten nicht darauf, dass uns die Wichser anrufen und damit drohen, Johan in Stücke zu schneiden, wenn wir nicht tun, was sie von uns verlangen.“ Und: „Kennst du dich mit Guerillataktiken aus?“

„Ich war auf einem Kreuzer der Bundesmarine, auf einem Schiff, nicht bei der Infanterie.“

„Na und? Du befindest dich auch hier auf einem Schiff“, sagt der Kapitän. „Du musst das so sehen: wir sind eine kleine, selbstständig operierende Guerillaeinheit, die sich durch hohe Mobilität und Flexibilität auszeichnet. Das Schiff bietet tausende von Möglichkeiten, uns zu verstecken und aus dem Hinterhalt zu agieren. Wir werden Rashad und seine Horde mit nadelstichartigen Operationen zermürben, dabei in ständiger Bewegung bleiben, um dem überlegenen Gegner auszuweichen.“

Er macht eine ausholende Armbewegung.

„Das Schiff mit seinen vielen Decks bietet ein optimales Rückzugsgebiet.“

Tamm gibt ein zustimmendes Grunzen von sich.

„Wir nehmen das Heft in die Hand“, sagt er mit fester Stimme.

„Aber“, sagt Simunovic und hebt die Stimme, „unser Erfolg ist davon abhängig, ob es uns gelingt, Johan zu finden und Michele abzufangen. Davon hängt alles ab.“

Tamm nickt.

„Dann lass uns das Unerwartete tun, etwas, womit die Arschlöcher nicht rechnen. Ich glaube nicht, dass der Chief in einer Kammer festgehalten wird. Wir gehen runter und checken die Mannschaftsmesse. Vielleicht finden wir ihn dort. Danach suchen wir Michele.“ Er wendet sich zum Ausgang. „Fahrstuhl oder Treppe?“

„Fahrstuhl. Wir müssen Risiken eingehen.“

„Los“, sagt Tamm und packt seine Uzi fester.

Die Kammern für die Besatzung liegen zehn Decks tiefer, knapp über der Wasserlinie. Ein Bereich des Schiffes, den Simunovic noch nie zuvor betreten hatte. Während der Lift lautlos nach unten gleitet, geht der Kapitän in Gedanken die Crewmitglieder durch. Vierzehn Seeleute inklusive Rashad, aufgeteilt in drei schmucklose, zweckmäßig ausgestattete Vierbettkammern. Nur der Steward teilt sich eine Kabine mit einem anderen Crewmitglied.

Eine überschaubare Gruppe. Trotzdem kennt er nicht die Namen der Deckarbeiter und Hilfskräfte oder der Mechaniker im Maschinenraum. Er hat mit der Besatzung nur wenig zu tun. An Bord herrscht eine strenge Hierarchie. Man isst getrennt, verbringt seine Freizeit getrennt. Aber bei der Mannschaft sind Kapitän und Offiziere eigentlich immer willkommen.

Eigentlich.

Diesmal nicht.

Als die Lifttür zurückgleitet, checkt Tamm die Lage. Mit vorgehaltener Waffe blickt er schnell in beide Richtungen. Niemand zu sehen. Auf sein Handzeichen betritt Simunovic den Gang, ein Schritt in eine andere Welt. Grau gestrichene, blanke Stahlwände, enger Kabinengang. Optimale Ausnutzung des vorhandenen Platzes. Es riecht muffig-stechend nach Schiffsdiesel und Fäulnis. Die Maschine pocht. Unter den Füßen vibriert der Stahlboden. Sie huschen an den Eingängen der Kabinen vorbei. Vor der Crewmesse machen sie Halt. Tamm lugt vorsichtig durchs Bullauge ins Innere. Das Ambiente der Messe ähnelt einer Werkskantine. Essbereich, ein paar Poster in arabischer Schrift – wahrscheinlich Koranstellen oder Suren – und Flachbildschirm-Fernseher an der Wand. Ein wenig Tageslicht fällt durch die Bullaugen. Buffet und Getränkestation in schlichtem, funktionalem Edelstahl.

An einem Tisch zwei Filipinos beim traditionellen Sungka-Spiel mit Kaurimuscheln auf einem länglichen Spielbrett, kunstvoll aus Mahagoni geschnitzt. Ein Meter daneben sitzt der Chief, stoisch vor sich hinstarrend. Zwei AK-101, Exportvarianten der Kalaschnikow, lehnen mit den Läufen am Tisch. Johans Hände sind mit Handschellen gefesselt. Seine Bewacher sind ins Spiel vertieft.

Simunovic blickt zu Tamm und raunt: „Rein. Umlegen. Du rechts. Ich links. Johan schnappen. Raus.“

Tamm nickt. Seine Hände sind schweißnass. Sein Zeigefinger krümmt sich um den Trigger. Er versucht, nicht zu denken.

Simunovic atmet tief durch und stößt die Tür auf.

Sofort schießt er.

Die Feuergarbe leckt auf den linken Spieler zu. Stanzt Löcher in seine Brust. Blutdunst hängt in der Luft. Der Stuhl kippt, er kracht zu Boden. Tamm hat auf den Kopf des anderen gezielt. Schädelfragmente und Hirnmasse klatschen an die Wand. Aus dem kopflosen Rumpf schießt eine Blutfontäne. Eine Sekunde verharrt der Körper in Sitzhaltung. Dann neigt er sich zur Seite und gleitet nach unten.

Blut- und säuerlicher Essig- und Erdnusssauce-Geruch der philippinischen Küche mischt sich mit schwefligem Pulvergestank. Johan gibt einen Jammerlaut von sich. Er beugt sich vor und übergibt sich. Simunovic durchsucht bereits die Taschen der Leichen. Er findet einen Schlüsselring, wischt sich die blutigen Hände am Hemd des Toten ab und befreit Johan. Die Kalaschnikows beachtet er nicht. Er bevorzugt die Uzi. Aber die Handschellen verstaut er in seiner Nylontasche.

Er deutet auf den Kühlschrank in der Küche. „Wir brauchen Wasser und Verpflegung.“

Tamm schlingt einen Arm um Johans Hüfte, dessen Körper zittert.

„Danke“, gelingt es dem Chief zu sagen. „Ich hab eine Heidenangst ausgestanden.“ Er schüttelt sich. „Man hat gedroht, mir die Eier abzuschneiden.“

Simunovic plündert den Kühlschrank, packt Wasser-, Softdrink- und Colaflaschen in die Nylontasche, dazu einen großen Plastikbehälter mit Resten eines Reisgerichtes. Er wirft sich die Tasche über die Schulter.

„Raus!“, zischt er und wendet sich zur Tür.

„Wohin?“, fragt Tamm und folgt ihm mit Johan.

„Michele suchen“, sagt der Kapitän.

In diesem Moment klingelt das Telefon.

Alle verharren wie versteinert und starren auf den Hörer an der Wand. Dem Kapitän gelingt es als erstem, sich aus der Erstarrung zu lösen. Er hält den Hörer ans Ohr und räuspert sich.

„Ja?“

Schweigen.

„Melden Sie sich“, fordert Simunovic den Anrufer auf und hält den Hörer so, dass Tamm und Vermeiren mithören können.

„Kapitän Simunovic“, sagt Rashad baff. Damit hat ernicht gerechnet. Er schnappt hörbar nach Luft. „Was zum Teufel machen Sie in der Mannschaftsmesse…“

„Was wohl“, erwidert Simunovic kalt. „Wir haben den Chief befreit und deine Halsabschneider zu Allah geschickt.“

Pause.

Rashad muss das erst mal verdauen.

„Ich muss gestehen, damit habe ich nicht gerechnet“, sagt er dann. Seine Stimme bebt vor unterdrückter Wut. „Sind Sie bewaffnet?“

„Nein. Wir haben die Penner überwältigt, sie mit ihren eigenen Waffen erschossen.“

„Wo sind die Kalaschnikows?“

„Wir sind keine Killer. Die Waffen sind bei den Leichen.“

Rashad: „Ich werde das überprüfen.“ Dann: „Wir sollten uns treffen, uns wie zivilisierte Menschen unterhalten.“

„Zivilisiert?“ Simunovics Stimme trieft vor Hohn. „Was wollen Sie?“

„Mit Ihnen reden.“

„Das können wir auch am Telefon.“

„Ach ja? Dann hör gut zu.“

Ein gellender Schrei dringt an Simunovics Ohr.

Dann ist Micheles Stimme zu hören.

Mühsam flüstert er: „Capitano?“

„Ja, Michele.“

Laut: „Sagen Sie dem Hundesohn, er soll Sie am Arsch lecken…“

Dumpfe Geräusche, als würden Boxer auf einen Sandsack einprügeln.

Stöhnen, dann wieder ein Schrei.

Rashad ist wieder dran.

„Du gehst auf die Brücke“, sagt er.

Er hält kurz inne. Simunovic hört ihn schnaufen.

Dann hat er seine Stimme wieder unter Kontrolle.

„Jetzt, sofort! Du programmierst den Kurs und steuerst das Schiff volle Kraft nach Tanger. Tamm und Vermeiren können dich ablösen. Wenn nicht…“

„Ja?“

„Wie soll Michele ohne Füße joggen? Die sägen wir ihm nämlich ab und…“

„Halt!“, sagt der Kapitän. „Rühren Sie den Koch nicht an. Ich muss mich mit Tamm und dem Chief beraten. Wo kann ich Sie erreichen?“

„Im Panikraum. Von hier kann ich überprüfen, ob meinen Wünschen entsprochen wird.“ Kurze Pause. „In dreißig Minuten erwarte ich deinen Anruf.“

Klick.

Leitung tot.

Simunovic hängt den Hörer in die Halterung.

„Habt ihr alles verstanden?“

Tamm nickt.

Vermeiren, bleich um die Nase: „Verdammte Kacke! Was beabsichtigen die Hurensöhne?“

Simunovic: „Unsere schlimmsten Befürchtungen haben sich bewahrheitet. Lasst uns die Fakten sortieren. Rashad und seine Horde haben das Schiff übernommen. Tun wir nicht, was sie verlangen, schneiden sie Michele in Streifen. Sie zwingen uns, Tanger anzulaufen. Warum?“ Er gibt sich auch gleich die Antwort. „Weil wir mit Sprengstoff gefüllte Container an Bord haben, riesige Bomben, die im Hafen gezündet werden…“

„Oh Gott“, sagt der Chief. „Ihr wisst, was das bedeutet? Sie werden die Ventile öffnen, noch bevor das Schiff in Stücke gesprengt wird und es versenken. Der Hafen wird für lange Zeit total blockiert sein. Nichts geht mehr.“

„Der Anschlag richtet sich gegen Marokko, gegen den König“, sagt Tamm. „Der ist ein Dorn im Auge dieser Fanatiker. Zu liberal, zu modern. Sie wollen ein Zeichen setzen.“

„Ja“, sagt Simunovic. „Was sie aber nicht wissen: dazu wirds nicht kommen. Das wird verhindert. Wie, weiß ich noch nicht. Uns wird etwas einfallen. Wir haben militärische Ausbildungen, verfügen über Waffen und Verpflegung, vierundzwanzig Stunden kommen wir damit aus. Sie werden bald spitz kriegen, dass ich die Wahrheit gesagt habe, wir die Kalaschnikows nicht haben. Gut so. Sie werden glauben, wir sind unbewaffnet. Und auf der Brücke haben wir Satellitentelefon.“

Vermeiren: „Das uns nichts nützt. Rashad kann im Panikraum alle Gespräche mithören.“

Simunovic, inbrünstig: „Scheiße!“

Tamm: „Was sollen wir tun?“

„Die Probleme nacheinander erledigen“, sagt Simunovic. „Zunächst muss Michele frei kommen. Und wir müssen Zeit gewinnen. Ich werde improvisieren, mich auf meinen Instinkt verlassen. Vertraut mir.“

Er nimmt den Hörer von der Wand, liest die Nummer des Panikraums von der Liste neben dem Telefon und wählt.

„Das ging ja schneller als erwartet“, sagt Rashad.

„Sie erwähnten, wir sollten uns wie zivilisierte Menschen unterhalten“, sagt der Kapitän. „Also, tun wir’s.“

„Einverstanden.“

„Wir tun, was Sie verlangen. Aber Sie müssen Michele freilassen.“

„Du bist verrückt.

„Nein, bin ich nicht. Auch wenn Sie jetzt das Kommando haben, bin ich immer noch für meine Männer verantwortlich. Ich möchte Michele auf der Brücke haben. Wir sind unbewaffnet. Was könnten wir schon unternehmen…“

„Ich denk drüber nach und ruf dich auf der Brücke zurück.“

Klick.

„Ich schätze, er wird auf meinen Vorschlag eingehen“, sagt der Kapitän und setzt sich in Bewegung. „Alles Weitere ergibt sich.“

Im Fahrstuhl sagt Tamm: „Wir könnten uns mit Michele irgendwo auf dem Schiff verschanzen.“

„Rashad ist bestimmt informiert, dass jeder von uns das Schiff steuern kann“, sagt Vermeiren. „Einen wird er überleben lassen, die anderen und Michele werden gekillt.“

Er blickt in die Gesichter von Tamm und Simunovic.

„So würde ich’s tun“, fügt er entschuldigend hinzu.

„Da ist was dran“, sagt Simunovic.

„Wir könnten sie angreifen“, sagt Tamm und zuckt die Schultern.

Vermeiren: „Im Panikraum? Kannst du vergessen.“

Mit erhobenen Händen sagt Simunovic: „Leute, wir warten jetzt erst mal ab, was uns Rashad mitzuteilen hat. Wir sollten uns nicht gegenseitig verrückt machen.“

Sie erreichen die Kommandobrücke, nehmen Aufstellung vor dem meterlangen Instrumentenbord. Der Kapitän leitet den Startvorgang ein. Die Maschine wird mit Pressluft auf Touren gebracht. Schiffswelle und Schiffsschrauben beginnen sich zu drehen. Schwingungen pflanzen sich bis auf die Brücke fort. Das riesige Schiff nimmt Fahrt auf.

Danach hängt jeder seinen Gedanken nach, alle warten auf Rashads Anruf. Simunovics Augen schweifen über die Schiffwand hinter ihm. Sein Blick bleibt an einer Blechtür hängen.

„Die Signalpistole“, sagt er, klappt die Tür auf und blickt auf orangefarbene Rettungswesten, Arbeitsoveralls und Schutzhelme. In einem Fach befinden sich Walkie-Talkies für die Kommunikation mit der Crew und die Signalpistole, daneben Schachteln mit Signal- und Leucht-Fallschirm-Patronen. Simunovic nimmt die Pistole und schiebt eine Signalpatrone in den abgekippten Lauf, die bei Körpertreffern schwere Verletzungen verursachen kann.

„Wir haben eine weitere Waffe.“

Er teilt Walkie-Talkies, Rettungswesten mit integriertem Lifebelt, Helme und Overalls aus.

„Anlegen“, befiehlt er.

Sie steigen in die weit geschnittenen Arbeitsklamotten, ziehen sie über ihre Kleidung und streifen die Schutzwesten über. Dann kippt Simunovic den Lauf der Pistole hoch und stopft Patronen in die Brusttasche seines Overalls.

Tamm blickt auf seine Armbanduhr. „Kurz nach Mitternacht. Warum meldet sich der Wichser nicht?“

„Er wird uns über Nacht schmoren lassen“, vermutet Vermeiren.

„Gut möglich“, sagt Simunovic. Er deutet auf die Drehstühle. „Wir sollten eine Runde schlafen. Ich übernehme die erste Wache, nach zwei Stunden wecke ich Johan, danach ist Klaus dran.“ Er hievt die Nylontasche auf den Kartentisch, reicht Vermeiren eine Mini-Uzi und zwei 32er Magazine. „Kannst du damit umgehen?“

„Kein Problem. Hatten wir in der Belgischen Armee.“

„Okay. Versucht jetzt zu schlafen.“

30

TANGER, MAROKKO.

„Acht Waggons mit gefährlichen Chemikalien. Wir reden hier nicht nur über einen Zug. Wir reden über eine Bombe – so groß wie das Chrysler Building.“ Rosario Dawson als Connie Hooper in „Unstoppable – Außer Kontrolle.“

Auch die frische Morgenbrise vom Meer kann den penetranten Geruch, der von den Souks der Gerber und Färber herüberwabert, nicht vertreiben. Tag und Nacht durchzieht der Gestank die dunklen, verwinkelten Gassen und Gässchen, die sich zwischen den weißen Mauern der Häuser winden und oft unvermutet und abrupt enden. Der Mief hat sich in Mauern uralter Häuser mit abblätterndem Verputz und blauen Türen gefressen.

Stimmengewirr, hämmerndes Geräusch von Werkzeugen auf Metall und das Surren mechanischer Nähmaschinen der Handwerker und Schneider dringen bis auf die Dachterrassen hoch, wo Wäsche zum Trocknen im Wind flattert.

In einem dieser Häuser haben die Araber Unterschlupf gefunden. Vier Stockwerke gruppieren sich um einen gekachelten, arabischen Innenhof mit Wasserspielen. Zwei Gärtner, unter Aufsicht eines Gartenbauarchitekten, waren bis vor zwei Tagen damit beschäftigt gewesen, Blumenbeete anzulegen und riesige Terrakottakübel zu bepflanzen. Jetzt liegt alles brach, wie eine verlassene Baustelle.

Von außen unscheinbar und schäbig, innen komplett entkernt und zum Teil renoviert, gedacht als Spekulationsobjekte für reiche, zivilisationsmüde Europäer, die in der Medina das archaische Marokko zu finden hoffen und die Preise hochtreiben, hatte Khalil Al Mull drei nebeneinanderliegende Häuser, Wand an Wand gebaut, von einem gewieften Berber gekauft.

Die stinkenden Souks würden an den Rand der Stadt in eine neue Industriezone verlegt werden, hatte der Verkäufer versichert. Inzwischen hat Al Mulla zwar seine Zweifel, aber das spielte jetzt keine Rolle mehr. Anfangs hatte er sich darüber geärgert, nicht das Bauamt kontaktiert zu haben, um sich die Aussage des Berbers bestätigen zu lassen. Jetzt hatte er die Häuser als Fehlinvestition abgeschrieben.

Nicht weit von hier residierte einst die stinkreiche Woolworth-Erbin Barbara Hutton, Party-Königin und Jet-Set-Ikone, weltbekannt für ihre Affären und verrückten Feten, und gleich nebenan hatte Mick Jagger ein Haus bezogen, sich zugedröhnt und bei maghrebinischer Musik Inspiration gesucht.

Der Mann mit der lila-Socken-Marotte lehnt an der Dachbrüstung, blickt auf die Straße von Gibraltar und rümpft die Nase. Er zündet sich eine Zigarette an, inhaliert und hofft, dass der würzige Tabakgeruch den Gestank überlagert.

„An den üblen Geruch werde ich mich nie gewöhnen können“, sagt er über die Schulter zu Bin Zainuddin, der am Tisch sitzt und seinen Morgenkaffee trinkt.

„Musst du auch nicht. In spätestens zwei Tagen ist unser marokkanisches Abenteuer beendet.“

Al Mulla dreht sich um. „Ja. Der Aufsichtsrat will unsere Köpfe.“

Bin Zainuddin, mit blitzenden Augen: „Drauf geschissen. Wir kehren im Triumph zurück. Das Prinzengesindel, unsere Bosse – möge Allah sie verdammen – die glauben über uns richten zu können, werden uns die Füße küssen. Man wird unseren kühnen Plan bewundern, uns ob unseres Mutes und unserer visionären Weitsicht preisen. Als siegreiche Gotteskrieger können wir verlangen, was wir wollen.

„Nun komm mal wieder runter“, unterbricht Al Mulla. „Ich bin kein – äh – Glaubensverfechter. Ich versuche nur, meinen Kopf zu behalten und dabei den höchst möglichen Profit rauszuschlagen.“

Bin Zainuddin reibt sich die Hände. „Das wirst du, keine Sorge.“

„Ich mach mir aber Sorgen.“ Al Mulla stützt die Arme auf den Tisch und beugt sich zu seinem Partner runter. „Nüchtern betrachtet, haben wir eine beschissene Bilanz vorzuweisen. Das Desaster in Spanien – ja, ja, ich weiß, die Immobilienblase – aber glaubst du nicht auch, dass man uns mangelnden Weitblick und falsche Einschätzung der Lage zum Vorwurf machen wird? Dann unser Engagement in Marokko, das gerade dabei ist, komplett aus dem Ruder zu laufen. Die üble Demütigung in Frankfurt. Wer ist eigentlich dieser verfickte Bodyguard, möge Allah ihn verdammen, der Kahina auf Schritt und Tritt folgt?“ Er richtet sich wieder auf, hebt in einer hilflosen Geste die Hand. „Die Anschläge misslingen. Unsere Killer werden gekillt. Der Hubschrauber muss notlanden. Hassan und Khalid hängen in Melilla fest. Ihre Handys sind plötzlich tot. Allah allein weiß, ob sie noch am Leben sind.“

Er hält kurz inne und versucht, in Bin Zainuddin Miene zu lesen.

Nichts.

„Entweder haben wir uns überschätzt, waren zu arrogant, zu selbstgefällig – vielleicht haben uns westliche Ausbildung und die Annehmlichkeiten hier verweichlicht, uns die Sinne vernebelt – oder wir haben unsere Gegner unterschätzt. Oder beides.“

Bin Zainuddin ringt sich ein Nicken ab. Schweigt.

„Schade“, fährt Al Mulla fort. „Ich hatte wirklich gehofft, dass die Hündin Kahina auf unser Angebot eingeht, wir ihre Firma übernehmen, uns Kili vom Hals schaffen und uns zu einem der wichtigsten Player im Baugeschäft hochschwingen können.“

„Geduld, mit dieser Bitch sind wir noch lange nicht fertig.“

„Was hast du vor?“

„Warte ab, bis alles vorbei ist.“

Bin Zainuddin bleckt sein weißes Gebiss.

„Wenn sie am wenigsten damit rechnet, schlagen wir zu. Wir schnappen sie. Inschallah.“ Dann blickt er auf die Rolex an seinem Handgelenk. „Du bist viel zu negativ eingestellt. Mit Allahs Hilfe ist Rashad gerade dabei, die Lord Jim zu übernehmen. Sobald er sich bei mir meldet, wird das Schiff in Bewegung gesetzt. Vierundzwanzig Stunden später kommt es in Tanger Med an.“ Theatralisch reißt er die Augen auf, sein Mund verzieht sich. „Bumm!“

Unzufrieden mit dem Lauf des Gespräches, sagt Al Mulla: „Du merkst schon, dass du vom Wesentlichen ablenkst, oder?“

„Die ganze Operation ist ein Ablenkungsmanöver“, sagt Bin Zainuddin mit erhobener Stimme. „Alles, was wir geplant haben, dient nur dazu, unsere Sünden zu verschleiern, unser Überleben zu sichern.“ Er ruckt auf seinem Stuhl zurück, steht auf und sagt eindringlich: „Oder willst du schwanzlos und nackt in der Wüste ausgesetzt werden? Du wirst tausend schreckliche Qualen erleiden, deine Familie wird entehrt sein, Frau und Kinder werden ohne Ernährer dastehen.“

Al Mulla starrt ihn an. Er sieht seine beiden Töchter und seine Frau als Sklaven in den Häusern der Prinzen, gedemütigt und erniedrigt. Er fühlt sich hilflos, fremdgesteuert. Ein Gefühl von Ohnmacht übermannt ihn.

Bin Zainuddin krallt die Hände in seine Schultern.

Er rüttelt ihn und brüllt: „Willst du das?“

Al Mulla schüttelt den Kopf. Innerlich verflucht er seine Situation. Er hat keine Ahnung, wie er aus diesem Schlamassel unbeschädigt rauskommen soll, glaubt aber, dass ein explodierendes Containerschiff, das den Zugang zum Hafen für Monate versperrt, nicht die einzige Option sein kann. Also schüttelt er seine Benommenheit ab und beschließt, Bin Zainuddin auszuquetschen.

„Was geschieht mit Rashad?“, fängt er an. „Wäre schade um ihn. Erinnerst du dich an die Nächte in Khartoum?“

Bin Zainuddin geht darauf nicht ein. „Na ja. Pech für ihn. Der Hubschrauber ist zwar hinüber, aber die Lord Jim verfügt über ein motorisiertes Rettungsboot. Damit kann er entkommen.“

„Ich nehme an, einer dieser Abu Sayyaf-Filipinos kann mit Sprengstoff umgehen.“

„Ich verlasse mich nicht auf diese Fanatiker.“

Bin Zainuddin hält sein Handy hoch.

„Sobald das Schiff mit voller Geschwindigkeit in die Hafenanlagen crasht, löse ich damit die Sprengung aus.“ Dann, breit grinsend: „Was hältst du von meinem Code? Nineslash-eleven?“

„Makaber. Findest du das witzig?“

„Hat was Schicksalhaftes.“

Er lässt das Handy in der Hosentasche seiner gebügelten Jeans verschwinden.

„Kannst du dir das Inferno vorstellen? Vierzigtausend Tonnen krachen mit einer Geschwindigkeit von über vierzig Stundenkilometer in den Hafen. Eine Katastrophe, die man sich in den schlimmsten Alpträumen nicht ausmalen kann. Kleinere Schiffe werden untergepflügt, Hafenanlagen, Kräne und Lagerhallen stürzen ein. Dabei kommt es gar nicht auf die Explosion der Container an, das ist nur das Sahnehäubchen, sozusagen der visuelle Höhepunkt.“

Bin Zainuddin redet sich in Rage.

Sein Blick ist irre, er versprüht Speichel.

„Und auch wenn die Tanks mit zig tausend Tonnen Schweröl nicht explodieren oder brennen sollten, der Schaden ist trotzdem unvorstellbar. Mal abgesehen von der ökologischen Tragödie – der Hafen wäre für Monate, vielleicht sogar jahrelang geschlossen.“

Sein Tonfall wird sarkastisch.

„Für Seine Majestät, Mohammed sechs, Oberhaupt der Gläubigen und Geschäftsführer der Marokko Incorporation, bedeutet es das Ende. Wirtschaftlich, politisch und privat.“

Der Kerl ist irre, total durchgeknallt, denkt Al Mulla, aber der Plan ist genial. Trotzdem ist ihm unbehaglich zumute.

Was sich unten in den dunklen Gassen abspielt, bekommen die Araber nicht mit.

Noch nicht.

Plötzlich nimmt ein Mann in schäbigen Jeans, löchrigem T-Shirt, auf dem Kopf eine Baseballkappe, in dem kleinen Laden neben Al Mullas Haus an einer Nähmaschine Platz. Ein anderer, in eine vergammelte Dschellaba gehüllt, setzt sich auf der Straßenseite gegenüber auf einen dreibeinigen Hocker, das Gewand verdeckt seine Maschinenpistole. Daneben, in einem anderen Lädchen, prüft eine Frau in einem schmucklosen Kaftan Haushaltsgegenstände, blickt immer wieder über die Straße. Ihre Hände sind gepflegt, die Nägel manikürt. Auf den Dachterrassen versteckt sich ein SWAT-Team in Combatmonturen und mit Präzisionsgewehren, gut getarnt durch Pflanzenkübel und Wäsche.

Der Mann an der Nähmaschine entpuppt sich als Fassi-Fihri.

Über sein Headset kommt die Meldung: alle Positionen besetzt.

„Zugriff“, raunt er.

Der Agent in der Dschellaba prescht über die Straße. Die Agentin wirft ihren Kaftan ab, folgt ihm. Aufstellung links und rechts neben der Eingangstür. Fassi-Fihri stürmt ins Haus.

Auf dem Dach bricht die Hölle los.

Schwarzvermummte Gestalten mit vorgehaltenen Waffen springen brüllend über Brüstungen der Dachterrassen. Geschoßgarben werden in die Luft abgefeuert.

Doch die Araber sind verschwunden.

Fassi-Fihri und seine Agenten durchkämmen jedes Stockwerk, öffnen jede Tür, stürmen mit schussbereiten Waffen in die Zimmer. Außer Bauschutt, Werkzeugen, Farbeimern und Wandgerüsten ist nichts zu finden. Im obersten Stockwerk zwei Zimmer, notdürftig fertiggestellt, spärlich möbliert. Zwei Schlafräume mit Feldbetten, begehbare Schränke, bereits ausgestattet mit Regalen und Schränken aus bernsteingelbem Zedernholz, Marmorbäder en suite. Eine Außentreppe führt aufs Dach. Das Haus ist leer.

Schweiß rinnt Fassi-Fihri in die Augen. Er nimmt die Kappe ab, wischt sich die Stirn trocken, löst die Verschlüsse der ballistischen Schutzweste und lässt sie achtlos auf den Boden fallen. Er dreht sich im Kreis, starrt die Wände an.

Dann kapiert er.

„Riegelt das gesamte Viertel ab“, brüllt er in das Mikrofon seines Headsets.

Er wirbelt er zum SWAT-Leader herum.

„Teilt euch auf. Durchsucht die Nachbarhäuser. Sofort!“ Während das Team die Treppe nach unten rumpelt, sagt er zu den Agenten: „Es muss eine Geheimtür geben. Findet sie!“

Die Frau stürzt in eines der Bäder.

Der Agent in das andere.

Fassi-Fihri klopft die Wände ab.

Die Stimme der Agentin tönt aus dem Bad: „Capitaine!“

Sofort ist Fassi-Fihri bei ihr.

Sie weist auf eine verspiegelte Wand.

Könnte eine Geheimtür sein, durchzuckt es ihn, keine Zeit, den Mechanismus zu suchen.

„Raus!“ zischt er und schiebt die Agentin aus dem Raum. Neben der Tür nimmt er Aufstellung, prägt sich noch einmal die Richtung ein. Er schaltet die Glock 18C auf Dauerfeuer, hält die Hand mit der Waffe ins Bad, zieht den Abzug durch und verfeuert das gesamte Magazin in den Spiegel. Glas birst, Splitter sirren, Verputzbrocken prallen von den Wänden ab, Staub wirbelt durch die Tür. Heiße Patronenhülsen tanzen auf dem Marmorboden. Zwei Sekunden später blickt er um die Ecke. In der Wand gähnt ein gezacktes Loch. Fassi-Fihri blickt in ein Zimmer des Nachbarhauses. Er winkt seine Leute zu sich. Über knir schende Glasreste hasten sie hinüber. Unten knallen Türen, seine Männer durchsuchen das Haus.

Zwanzig Minuten später.

Das Handy am Ohr spricht Fassi-Fihri mit Unger. Von der Dachterrasse des Nebenhauses blickt er Richtung Grand Socco, dem von unzähligen Menschen wimmelnden zentralen Marktplatz.

„Drei Häuser in einer Reihe sind durch geheime Türen miteinander verbunden. Die Wüstenschakale sind im allerletzten Moment ins dritte Haus geflüchtet und von dort vermutlich über die Dächer der anderen Häuser entkommen, auf dem Markt in den Menschenmassen untergetaucht und verschwunden. Keine Chance, sie zu finden.“

Er klingt gefrustet.

„Du warst nah dran“, sagt Unger. „Die Scheißkerle entkommen uns nicht. Sie sind enttarnt und befinden sich auf der Flucht. Wo sollen sie hin? Sie brauchen dringend ein Versteck, wahrscheinlich in der Nähe des Hafens. Ich würde jede Kaschemme, jede Absteige und jeden Winkel durchkämmen lassen. Du solltest zurückkommen. Wir sind bereit für die Kontaktaufnahme.“ Und: „Wir kriegen sie.“

Zurück in Kahinas Büro im Gebäude des Kassine Package Shipping Services trifft Fassi-Fihri auf Unger, Kahina, Odi, Michel Elmaleh und Katrin, die abwartend ein schnurloses High Performance Telefon in der Hand hält.

„Irgendwie erinnerst du mich an die Vogelscheuche aus Der Zauberer von Oz“, wird er von Unger begrüßt.

„Leck mich“, erwidert Fassi-Fihri und blickt an sich runter. Schäbige, an der Krempe ausgefranste Kappe, blassblaues T-Shirt mit dem verwaschenen Logo einer französischen Automarke, eine Hose, deren ursprüngliche Farbe man nur raten kann, an den Füßen billige, zerschlissene Turnschuhe – alles aus der Asservatenkammer des Dienstes – unrasiert, das Haar nicht gekämmt. Ganz Unrecht hat Unger nicht, muss er sich eingestehen.

Kahina weist auf ein Sideboard mit Kaffee, Thé à la menthe und einer Schale seiner Lieblingsplätzchen. „Bedien dich. Du siehst müde aus.“

Fassi-Fihri gießt sich duftenden Kaffee ein, heiß und schwarz, schlürft ein paar Schlucke und zündet sich eine filterlose Gitanes an. Seine Lebensgeister kehren zurück. In die Runde blickend sagt er: „Ich hoffe, diesmal haben wir mehr Glück.“

Katrin, äußerlich ganz entspannt, vor sich ein DIN A4-Blatt, auf dem Unger Telefonnummer der Lord Jim und Textstichworte notiert hat, die unverfänglich klingen, aber dennoch eindeutige Hinweise für beide Seiten liefern sollen, deutet nervös auf die Zigarette. „Kann ich auch eine haben?“

Fassi-Fihri klopft eine Kippe aus der Packung.

Sie bedient sich und bekommt Feuer gereicht.

Dann inhaliert sie tief, stößt Rauch aus, blickt in die Runde und sagt: „Ich bin bereit.“

Spannung hängt fast greifbar in der Luft.

„Los“, sagt Unger.

Sie tippt die Nummer ein und hält das Telefon ans Ohr.

Über den Lautsprecher ertönen die Pieptöne der gewählten Ziffern.

31

MITTELMEER, HÖHE ORAN, ALGERIEN.

„Wir reisen in die Hölle, aber Gott reist mit uns.“ Sean Bean als Ulric in „Black Death.“

Gute Isolierung, denkt Simunovic. Der heiße Kaffee aus der Thermoskanne, gedacht für seine Nachtwache, dampft im Becher. Er reicht ihn weiter. Dann bietet er eine Runde Zigaretten an und lässt sein Zippo klacken. Da er jetzt offiziell die Brücke übernommen hat, trägt er eine kurze Notiz ins Logbuch ein: Master in command. Nach einem Blick auf seine Uhr, sagt er: „Rashad scheint Langschläfer zu sein.“

„Hoffentlich hat Michele die Nacht überstanden“, sagt Tamm.

„Hoffentlich“, echot der Kapitän.

„Während meiner Wache habe ich nachgedacht“, sagt der Chief. „Nach der Inspektion des Schiffes habe ich darauf bestanden, gemäß den Vorschriften der Internationalen Seeschifffahrts-Organisation, ein Freifallboot am Heck zu installieren.“

Zwei Augenpaare starren ihn an.

Er zuckt die Schultern.

„Sonst hätte ich die Lod Jim nicht freigegeben“, sagt er.

„Es handelt sich um ein geschlossenes Rettungsboot, das im Notfall von einer schrägen Aussetzvorrichtung zu Wasser gelassen werden kann.“ Er nimmt Tamm den Becher aus der Hand und trinkt einen Schluck. Dann: „Der Auslösemechanismus befindet sich im Inneren. Mit einem Motor kann es aus einer Gefahrensituation manövriert werden. An Bord befinden sich Notrationen und Wasser.“

Er reicht den Becher an Simunovic weiter.

„Der Einbau wurde in allerletzter Minute, kurz vor dem Auslaufen, fertiggestellt…“

Simunovic unterbricht: „Du meinst, Rashad hat keine Ahnung…“

„Rashad ist Steward“, sagt der Chief. „Ich glaube nicht, dass er das gesamte Schiff inspiziert hat. Ich weiß noch nicht mal, ob er die Sprache der Filipinos versteht, die das Boot vielleicht entdeckt haben, aber es für einen Teil der Fracht halten. Oder glaubst du, die haben so etwas schon mal vorher gesehen?“

„Nein, glaub ich nicht.“

„Dorthin könnten wir uns zurückziehen“, sagt Tamm. „Damit könnten wir abhauen.“

Simunovic nickt.

Das Telefon klingelt.

Die Satellitenanlage.

Niemand rührt sich.

„Nimm ab“, sagt Tamm schließlich.

Simunovic presst den Hörer ans Ohr.

„Ja?“

Eine Stimme sagt: „Mit wem spreche ich?“

Er kennt die Stimme.

Katrin.

Ihm wird schwindlig.

Er glotzt den Hörer in seiner Hand an.

Mit belegter Stimme antwortet er: „Hallo Katrin. Ich bin’s, Josip.“

„Geht’s dir gut? Ich vermisse dich und zähle die Tage, bis du wieder bei mir bist.“

Das stimmt nicht, durchzuckt es ihn. Wir haben uns in Frankfurt getrennt. In aller Freundschaft, ohne großes Trara, ohne ein Wiedersehen vereinbart zu haben. Woher hat sie die Nummer? Warum ruft sie an? In seinem Kopf wirbeln Fragen durcheinander. Jäh wird ihm bewusst, dass Katrin im Auftrag handeln könnte. Nach zwei, drei Sekunden verflüchtigen sich die Nebel in seinem Kopf. Plötzlich ist er hochkonzentriert.

„Ja, alles okay. Ich freu mich wahnsinnig, deine Stimme zu hören.“

Tamm und Vermeiren beugen sich vor. Er hält den Hörer ein Stück vom Ohr ab, hofft, dass sie das Gespräch mitbekommen.

„Ich habe eine Überraschung“, sagt sie. „Ich erwarte dich in Tanger. Wann wirst du hier sein?“

Scheiße, lass dir was einfallen. Einen Hinweis auf unsere Lage. Irgendetwas.

„Fantastisch. Wir haben kurz nach null Uhr Fahrt aufgenommen. In vierzehn, höchstens fünfzehn Stunden laufen wir in Tanger ein.“

„Also gegen Mitternacht? Ich wohne im El Minzah, werde wahrscheinlich schon schlafen. Du musst mich aber unbedingt aufwecken.“ Dann: „Josip?“

„Ja?“

„Ich hätte dich so gerne auf dieser Fahrt begleitet.“

Das ist ein Stichwort, denkt er. Jetzt nur keinen Klartext sprechen. Rashad wird mithören. Vielleicht spricht der Wichser deutsch. Immerhin war er Purser bei einer Airline. Und die müssen mehrere Sprachen beherrschen.

Er improvisiert.

„Das Leben an Bord ist nichts für eine Frau. Auf einem Schiff herrscht immer Gefahr. Große Gefahr. Ich würde vor Angst um dich verrückt werden. Außerdem haben wir brisante Fracht für Tanger an Bord. Hast du verstanden?“

„Ja. Aber vergiss nicht: Punkt einundzwanzig Uhr haben wir uns am heutigen Tag vor ein paar Wochen in Dalmatien kennengelernt. Du musst in Gedanken auf uns anstoßen. Du weißt, dass ich verdammt sentimental und dicht am Wasser gebaut bin. Bevor ich jetzt in Tränen ausbreche, lege ich lieber auf. Meine Tür im Hotel wird offen sein. Bis dann, Liebling.“

„Ich freu mich wie verrückt“, sagt Simunovic. „Bis später.“

Er legt den Hörer auf.

„Wer war das?“, fragt Tamm.

Vermeiren blickt ihn gespannt an.

Simunovic berichtet. Er endet: „Wir haben uns bereits in Frankfurt getrennt. Sie hätte keinen Grund zu einem solchen Gespräch gehabt. Katrin wollte unsere Lage checken und uns gleichzeitig eine Mitteilung zukommen lassen.“

Hoffnungsvolle Mienen blicken ihn an.

„Du meinst…“ setzt Tamm an, bei dem es klick gemacht hat.

„Ich meine, sie hat diesen Anruf im Auftrag irgendeiner Behörde gemacht. Vielleicht Interpol oder ein ähnlicher Dienst.“

„Allmächtiger“, sagt Tamm. „Man weiß über das Schiff und unsere Lage Bescheid. Man hat Kontakt aufgenommen.“

„Lasst uns gemeinsam und sorgfältig das Gespräch analysieren“, sagt der Kapitän. „Wenn Katrin im Auftrag einer Polizeibehörde angerufen hat, wovon ich ausgehe, warum sollte sie sonst eine solche Scharade veranstalten – sie hat mich übrigens noch nie Liebling genannt – dann hat sie von mir hoffentlich folgendes erfahren: Ankunftszeit in Tanger, brisante Fracht und Gefahr an Bord – hoffe ich jedenfalls.“

Tamm und Vermeiren stimmen zu.

„Was habe ich von ihr erfahren? Tanger, Hotel, Uhrzeit, Tränen…“

„Sie benutzte den Ausdruck dicht am Wasser gebaut“, sagt Tamm. „Eine deutsche Redewendung für sensibel und feinfühlig. Für Personen, denen leicht die Tränen in die Augen schießen. Eine Frau, die das von sich behauptet, könnte man als peinlich ansehen, als Heulsuse oder hysterische Kuh, was auf Katrin nicht zutrifft.“

„Verstehe“, sagt Simunovic. „Es gibt eine ähnliche Redensart auf Kroatisch. Aber warum hat sie einen solchen Ausdruck gebraucht? Was wollte man uns mitteilen?“

„Nehmt mal den ganzen Satz“, sagt Vermeiren. „Uhrzeit, dicht am Wasser, geöffnete Tür…“

Alle grübeln.

„Ich hab’s“, sagt der Kapitän plötzlich und haut sich auf den Oberschenkel. „Um einundzwanzig Uhr nahe am Wasser eine geöffnete Tür.“

„Die Lotsenluke“, ruft Vermeiren.

„Das isses“ sagt Tamm. „Kein Zweifel.“

Hoffnung keimt auf.

Kann es gelingen, die Katastrophe zu verhindern?

Diese Frage steht in den Gesichtern geschrieben.

„Jemand kommt auf hoher See an Bord, Küstenwache, Militär oder Polizei – keine Ahnung. Niemand von unserem Flaggenstaat. Niemand von einem Küstenstaat. Ich tippe auf eine mehr oder weniger illegal operierende Einheit“, fasst der Kapitän zusammen.

In diesem Moment klingelt es wieder.

Diesmal das Bordtelefon.

Simunovic nimmt ab.

Rashad ist dran.

„Nettes Gespräch“, sagt er auf Deutsch mit deutlichem Akzent. „Als ehemaliger Purser spreche ich auch italienisch, spanisch und französisch.“ Er kichert. „Die Dame scheint dich sehr zu mögen. Sieh zu, dass du heil zu ihr zurückkehrst.“ Pause. „Ich frag mich nur, woher sie die Nummer des Schiffes hat?“

Darauf geht Simunovic nicht ein.

Schnell lenkt er ab. „Wie geht’s Michele?“

„Soweit ganz gut. Er hat die Nacht überlebt. Hättest du allerdings im Gespräch die Situation an Bord erwähnt, würde ich dir jetzt eine Schüssel mit seinen dampfenden Eingeweiden schicken.“

Simunovic beißt die Zähne zusammen.

Er kriegt seine Wut in den Griff.

„Ich möchte ihn sprechen“, presst er hervor.

„Das geht leider nicht. Der famose Koch bereitet gerade das Frühstück zu.“

„Schicken Sie uns Michele – in einem Stück“, bittet der Kapitän.

„Hab’s mir anders überlegt. Er bleibt bei mir.“

„Möchten Sie, dass ich den Kurs ändere oder die Maschine stoppe und über Satellit einen Notruf absetze?“ Rashad lacht.

„Das wirst du bleiben lassen. Deshalb behalte ich ja den Koch. Übrigens: Meine Männer sind stinksauer auf euch. Ihr habt eine mordsmäßige Sauerei in ihrer Messe angerichtet. Zwei ihrer Brüder wurden getötet. Könnt ihr euch vorstellen, was mit euch geschieht, wenn ich sie von der Kette lasse?“

Simunovic möchte sich das lieber nicht ausmalen.

„Oh, da fällt mir noch ein – Michele hat gestern Nacht ein köstliches Dinner in der Offiziersmesse zubereitet. Einfach superb.“

„Hoffentlich hat er das Essen mit Zyankali gewürzt.“

„Scherzbold“, sagt Rashad. Seine Stimme klingt heiter.

Tamm packt den Kapitän am Arm. Er zeigt auf einen Container vor der Brücke. Ein Filipino schiebt sich aufs Dach, setzt sich im Schneidersitz hin, die Kalaschnikow zwischen den Beinen.

„Sie lassen uns beobachten?“

„Ich könnte auch verlangen, mir Tamm und Vermeiren auszuliefern“, sagt Rashad, „doch ich möchte dich nicht zu einer Verzweiflungstat verleiten.“

„Danke“, sagt Simunovic trocken.

„Bis später.“ Rashad legt auf.

„Gottverdammter Hurensohn“, brüllt der Kapitän und ballt wütend die Hände zu Fäusten. Er wendet sich an Johan. „Du hast Recht. Rashad braucht nur einen von uns, auf die anderen kann er verzichten.“ Mit dem Kinn deutet er auf den Filipino. „Er muss nur dem Arsch da draußen per Walkie-Talkie den Befehl geben, uns wegzupusten. Wir sitzen hier wie auf dem Präsentierteller.“

„Was er aber nicht tun wird“, sagt Tamm. „Sollten zum Beispiel Johan und du getötet werden, könnte ich auf Michele keine Rücksicht mehr nehmen. Ich würde sofort den Autopiloten ausschalten und die Maschinen stoppen, den automatischen Notruf absetzen, mir sämtliche Waffen und Munition schnappen und in den Krieg ziehen.“

„Genauso würde ich’s auch machen“, sagt Johan mit fester Stimme.

„Ich auch“, stimmt der Kapitän zu. „Diese verdammte Ratte weiß das. Deshalb wird er’s nicht riskieren.“ Er überlegt.

Plötzlich grinst er.

„Der Hurensohn hat sich selbst gefickt.“

Er schlägt seine geballte Faust in die flache Hand.

„Ab sofort nehmen wir das Heft in die Hand. Ihr müsst verschwinden, raus aus der Schusslinie.“ Er wendet sich an Tamm: „Du und Johan verpisst euch von der Brücke. Versucht, zur Lotsenluke vorzudringen. Legt jeden um, der euren Weg kreuzt. Was glaubt ihr, wie oft sich seine Leute per Handfunk bei ihm melden müssen? Jede Stunde? Alle zwei Stunden? Egal. Er kann nicht jedes Mal überprüfen, warum sich jemand nicht meldet. Dafür kann es viele Gründe geben.“

Er macht eine ausholende Armbewegung.

„Seine Leute sind vermutlich auf dem Schiff verteilt. Ihm bleiben noch elf Männer. Zwei werden im Heck, zwei am Bug sein. Bleiben noch sieben. Vier weitere werden die Brückentreppen bewachen. Rashad und Michele, vielleicht ein, zwei weitere, befinden sich im Panikraum. Einer bleibt übrig. Und der sitzt auf dem Container vor uns. So würde ich die Crew aufteilen.“

Tamm nickt.

Auch Vermeiren stimmt zu.

„Seid ihr beide verschwunden – so what? Ihr habt euch vom Acker gemacht, euch versteckt. Soll er doch suchen. Er wird verunsichert sein. Er wird Fehler machen.“ Und: „Er wird Michele nichts antun. Damit würde er das Gleichge wicht der Kräfte aufheben.“ Laut: „Rashad ist ein verfickter Purser, kein Söldner, kein fanatischer Islamist oder Märtyrer, der glaubt, ihm wird noch vor dem Tag des Jüngsten Gerichts Zugang zum Paradies gewährt, wo ihm zweiundsiebzig Jungfrauen zur Verfügung stehen. Ich wette, er tut das für Geld. Er lässt sich für seine Rolle bezahlen. Und zwar ordentlich.“ Dann fügt er entschlossen hinzu: „Ich bin der Kapitän. Ich bleibe auf der Brücke. Er kann mich nicht umlegen. Er braucht mich.“

„Riskanter Plan“, sagt Johan. „Aber nachvollziehbar.“

„Darf ich dich an deine Worte erinnern?“, sagt Tamm zu Simunovic. „Wir sind eine kleine Guerillaeinheit, die sich durch Mobilität und Flexibilität auszeichnet, hast du gesagt. Und: wir werden die Wichser mit nadelstichartigen Operationen zermürben und in ständiger Bewegung bleiben, um dem zahlenmäßig überlegenen Gegner auszuweichen. Genau das werden Johan und ich jetzt tun.“

Er legt Johan eine Hand auf die Schulter.

„Bist du einverstanden?“

Johan grinst nur.

Tamm nickt. „Wir bleiben über Walkie-Talkie in Verbindung.“ Dann überprüft er das Magazin seiner Maschinenpistole und rechnet. „Elf Patronen. Zusammen verfügen wir zwar über einhunderteinundsiebzig Schuss Munition, aber ein oder zwei Messer wären auch nicht schlecht.“

Johans Hand verschwindet unter dem Overall und kramt in seiner Cargohose. Mit einem Seemannsmesser kommt sie wieder zum Vorschein. Unverriegelte, gerade Klinge mit abwärts gerichteter Spitze aus Inoxstahl, zehn Zentimeter lang, in die Hornschale eingelegter Messinganker. Ein schönes Messer. Eine tödliche Waffe für den, der damit umgehen kann. Und Johan scheint damit umgehen zu können. Er wiegt das Messer in der Hand und sagt: „Das kann mehr als Brot schneiden und Kartoffel schälen.“

Simunovic umarmt beide.

„Viel Glück“, wünscht er.

32

TANGER, MAROKKO.

„Erinnert mich daran, ein paar Kevlar-Aktien zu kaufen.“ Michelle Rodriguez als Christina „Chris“ Sanchez in „S.W.A.T. – Die Spezialeinheit.“

Kahina blickt zweifelnd in die Runde. „Glaubt ihr, er hat Katrin verstanden?“

„Definitiv“, sagt Unger. „Sonst hätte er nicht Worte wie Gefahr, Angst und brisante Fracht gebraucht. Das waren seine Hinweise auf die Situation an Bord.“ Er fährt fort: „Man könnte natürlich alles Mögliche hineininterpretieren. Trotzdem glaube ich nicht, dass wir uns von Wunschdenken blenden lassen. Ihr müsst bedenken, er war auf das Gespräch überhaupt nicht vorbereitet, musste intuitiv seine Worte wählen. Außerdem wissen wir aus seiner Akte, dass er als Offizier der kroatischen Seestreitkräfte auf einem Schnellboot gedient hat. Sein militärisch geschulter Verstand hat ihm geholfen, sich auf die Situation einzustellen und auf vordergründig unverfängliche Redewendungen die richtigen Antworten zu geben oder anzudeuten.“

„Ich stimme deiner Analyse zu“, sagt Fassi-Fihri und geht zu der an die Wand gepinnte Seekarte. Mit einem roten Pin markiert er eine Stelle im Mittelmeer. „Nehmen wir einmal an, die Lord Jim befand sich hier, ungefähr fünfhundert Seemeilen – etwa neunhundert Kilometer – von Tanger entfernt. In der Stunde legt sie vierzig Kilometer zurück.“

Er blickt auf seine Uhr.

„Gegen Mitternacht hat sie, laut Simunovic, Fahrt aufgenommen. Also ist sie bereits seit zehn Stunden unterwegs und hat vierhundert Kilometer zurückgelegt.“

Er drückt einen grünen Pin in die Karte.

„Dann müsste sie jetzt hier sein, fünfhundert Kilometer näher an Tanger dran.“ Und: „Stimmt nur ungefähr, meine Männer werden natürlich die korrekten Daten berechnen.“

Er klopft auf das Gehäuse seiner Uhr.

„Kahinas Boot schafft sechzig Stundenkilometer. Wenn wir in vier Stunden aufbrechen, müssten wir die Lord Jim hier erreichen“ – ein weiterer Pin folgt, diesmal mit gelbem Kopf – „in circa fünf Stunden können wir das Schiff zum angepeilten Zeitpunkt entern, zweihundert Kilometer von hier entfernt auf offener See. Niemand – weder zur See, in der Luft, noch an Land – wird etwas bemerken.“

Alle sind seinen Ausführungen gefolgt, auch Katrin und Kahinas Team, das inzwischen dazu gestoßen ist.

„Zuerst gehen ich, Wolf, Elmaleh, zwei von Kahinas Männern – Mounir und Elyas – an Bord. Dann werden der Kapitän und seine Gruppe – ich hoffe, sie erwarten uns an der Lotsenluke – auf Kahinas Boot evakuiert.“

Er wendet sich an Kahina.

„Du bleibst mit Skipper und Arzt auf deinem Boot. Eventuell müssen Verwundete versorgt werden.“ Zu Talud, dem Skipper, einem hartgesottenen Berber aus Kahinas Stamm, der die Meerenge von Gibraltar wie seine Westentasche kennt und sämtliche Fährrouten im Kopf hat, sagt er: „Du musst das Boot an der Luke auf gleicher Höhe und Geschwindigkeit wie die Lord Jim steuern.“

Talud, kein Mann großer Worte, legt zwei Finger an die Stirn, salutiert wortlos.

Elmaleh übernimmt jetzt.

„Gefahrgutcontainer sind deutlich auf allen Seiten mit Placards gekennzeichnet“, sagt er. „Ich werde so viele Container wie möglich mit C-vier und Sprengkapseln versehen, die Zünder auf fünfunddreißig Minuten stellen. Vom Betreten des Schiffes bis zum Sammeln an der Luke bleiben zwanzig Minuten. Fünf Minuten, um auf Kahinas Boot zu wechseln, weitere zehn Minuten, um uns von der Lord Jim zu entfernen.“

Fassi-Fihri nimmt eine wasserdichte Action-Kamera mit LED-Anzeige und One-Touch-Aufnahmetaste vom Tisch und deutet auf das Helmbefestigungsband.

„Ideal beim Mountain-Bike-Fahren, Skifahren, Klettern et cetera. Die wird an meinem Helm befestigt. Damit wird die gesamte Operation gefilmt.“ Grinsend fügt er hinzu: „Als Beweis und für den Rapport an höchster Stelle.“

Raffinierter Hund, denkt Unger und sagt: „Wir werden keine Jagd auf die Crew veranstalten. Wir lassen uns nur im äußersten Notfall auf Feuergefechte ein. Abdelkader und Mounir werden Elmaleh decken. Elyas und ich werden im Bauch des Schiffes verschwinden. Elyas ist als Maschinist auf zig Schiffen gefahren. Er weiß, wo sich die Flutventile befinden und wie sie geöffnet werden.“

Er weist auf das Waffenarsenal auf dem Tisch.

„Kabellose Headsets, jeder nimmt nicht mehr als eine Pistole, zusätzlich einen Schnellfeuerkarabiner an sich. Für jede Waffe könnt ihr drei Reservemagazine einpacken. Ihr habt die Wahl zwischen Glock achtzehn C und HK vierhundertsechzehn mit Picatinny-Schiene zur Montage von Taclights. Außerdem für jeden zwei Handgranaten und ein Navy Seals Messer aus einem soliden Stück Edelstahl mit Teflonbeschichtung und Rückenholster. Soviel zur Bewaffnung.“

Er lässt seinen Blick über die Runde schweifen.

Eindringlich sagt er: „Die Devise lautet: rein und so schnell wie möglich wieder raus. Verstanden?“

Alle nicken oder murmeln Zustimmung.

„Lasst uns noch einmal rekapitulieren, welche Informationen uns das Material aus Al Kaabis Safe geliefert hat – repetitio est mater studiorum – Wiederholung ist die Mutter der Studien.“

„Du überrascht mich immer wieder“, sagt Fassi-Fihri spöttisch. „Hast du das Kleine oder Große Latinum erworben?“

„Keines von beiden. Ich habe Asterix gelesen.“

Fassi-Fihri muss lachen.

„Achtzehn Mann Besatzung“, sagt Unger. „Kapitän ist Kroate, ein Deutscher ist Erster Offizier, Chefingenieur aus Belgien, Koch aus Italien, Steward aus dem Sudan und dreizehn Abu Sayyaf-Terroristen von den Philippinen. Wir gehen davon aus, dass die Europäer mit dem Anschlag nichts zu tun haben. Bleiben der Sudanese und die Crew, insgesamt vierzehn Männer. Vermutlich ist dieser Ex-Purser der Anführer.“

Er blickt zu Fassi-Fihri.

Der nickt.

„Die Filipinos werden mit Kalaschnikows bewaffnet sein“, fährt Unger fort. „Einige davon sind vielleicht in Lagern in Pakistan oder Afghanistan ausgebildet. Der Rest sind Maschinenpistolen schwingende Zombies. Sie sind uns zahlenmäßig, wir ihnen waffentechnisch und disziplinarisch überlegen. Außerdem werden wir nicht sofort nach dem Entern auf eine geballte Übermacht stoßen. Die Wichser werden über das gesamte Schiff verteilt sein.“

Er überlegt einen Moment.

„Ich weiß, es gibt noch dutzende von nicht beantworteten Fragen. Aber Offensivoperationen lassen sich nicht im Detail planen. Unser Vorgehen wird durch die Lage auf der Lord Jim bestimmt werden. Während der Fahrt mit dem Boot haben wir noch genügend Zeit, das eine oder andere zu besprechen.“

Er wendet sich an Odi.

„Abdelkader hat Funkstille angeordnet. Haben wir die Zeit dazu, melden wir uns über das Satellitentelefon an Bord auf deinem Handy. Du kannst dich im Hotel oder auch hier aufhalten.“

Und zu Katrin: „Du auch.“

Zu Kahina sagt er: „Ich brauch etwas Zeit für mich. Kann ich mich hier aufhalten? Abdelkader kann mich später auf dem Weg zum Boot abholen.“

Sie versteht das. „In meinem Büro findest du ein Badezimmer mit Dusche und einen gefüllten Kühlschrank. Außerdem bleibt die Rezeption besetzt.“

Kahina und ihre Männer machen sich mit ihren Ausrüstungen auf den Weg zum Boot, Fassi-Fihri und Elmaleh suchen die Operationszentrale des Geheimdienstes auf, Odi und Katrin verabschieden sich ins Hotel.

Unger bleibt zurück.

Endlich hat er ein paar Minuten für sich.

Zurückgelehnt, die Hände hinterm Kopf verschränkt, die Füße auf dem Tisch, sitzt er, auf seinem Stuhl wippend, allein im Raum. Er versucht, seine Gedanken zu ordnen und fragt sich, warum er sich schon wieder in die Scheiße geritten hat. Er lauscht in sich, hofft auf erlösende Antworten und findet keine.

Manchmal sehnt er die Zeit als Anwalt herbei. Als er für seine Klienten in rechtlichen Grauzonen gefischt hatte. Als er seine Auftritte vor Gericht perfekt inszeniert und so manchen Staatsanwalt in die Ecke gestellt hatte. Mit seiner Frau Aimée, einer attraktiven Französin aus der Gegend von Biarritz, war er fest im Frankfurter Society-Leben verankert. Damals, als er bei einem Einbruch in die Wohnung eines kolumbianischen Drogenbarons erwischt wurde, daraufhin einem Deal mit dem zuständigen Generalstaatsanwalt zugestimmt und freiwillig auf seine Anwaltszulassung verzichtet hatte, traf ihn Aimées Forderung nach Scheidung völlig unvorbereitet und ohne die geringste Vorwarnung wie ein Schlag in die Magengrube. In seinem Stolz empfindlich verletzt, hatte er voreilig eingewilligt.

Ein Fehler, wie sich bald herausstellen sollte.

Aimée hatte einen richtig toughen Anwalt angeheuert. Nach vielen ermüdenden Sitzungen und Diskussionen hatte er entnervt aufgegeben. Nach dem Verkauf seines Penthouses im Westend, einiger Gemälde und Immobilien, der Auflösung von Konten und Aktiendepots, war Aimée mit ihrer Beute nach Frankreich zurückgekehrt.

Danach fand man den Drogenbaron, der Unger Rache geschworen und ihn mit dem Tod bedroht hatte, erhängt in seinem Penthouse. Alles hatte auf Suizid gedeutet.

Zugegeben, seine Honorare als viel beschäftigter und erfolgreicher Anwalt waren selbst für diesen Beruf exorbitant und hatten ihm viele Jahre ein hohes Einkommen beschert. Aber danach stand er vor dem Aus. Stück für Stück hatte er alles verloren. Seine Frau. Seine Wohnung. Seine Freunde. Seinen Job. Seine Mandanten.

Es war Joe Leland, Ex-Deputy Chief des NYPD, den Unger in seiner Anwaltszeit als Ermittler bei einigen Fällen in den USA und Kanada eingesetzt hatte, der ihm zu einem neuen Leben verhalf. In Lelands Agency absolvierte er eine Ausbildung in operativer Technik und Observation, lernte mit Waffen umzugehen, Pistole, Revolver, Kalaschnikow, M16 und M40 Sniper Rifle, übte mit dem Messer zu kämpfen, trainierte das Töten mit Händen und Füßen und den Gebrauch des Teleskopschlagstockes, seiner bevorzugten Verteidigungswaffe.

Was er in der Zeit bei Leland gelernt hatte, ließ sich in einen Satz fassen: Erst wenn du alles verloren hast, hast du die Freiheit, alles zu tun.

Von nun an nannte er sich Professional Investigator.

Nach Einsätzen in den Bundesstaaten Texas und New York hatte er sich den Ruf als harter Knochen und gnadenloser Rächer erworben, für den Rache rechtmäßiges Mittel ist, wenn das Gewaltmonopol des Staates versagt, Verbrechen von der Exekutive nicht gesühnt werden oder bestehende Gesetze nicht zur Anwendung kommen können.

Dann wurde ein Auftragskiller auf ihn angesetzt und Helen Hartman, die Frau, die er immer noch zu lieben glaubt, auf die kolumbianische Karibikinsel San Andrés entführt.

Mit Lelands Hilfe hatte er sie befreit.

Die Entführer wurden getötet.

Duplizität der Ereignisse, denkt er. Erst werden Killer mit meinem, dann mit Lelands Tod beauftragt. Damals habe ich seine Hilfe in Anspruch genommen, jetzt braucht er meine. Manus manum lavat – eine Hand wäscht die andere. Gib etwas und du bekommst etwas. So ist das in diesem Job. So überlebt man.

Ein Klopfen an der Tür beendet abrupt seinen Gedankenfluss.

Der Typ von der Rezeption, denkt er und ruft: „Herein!“ Katrin öffnet die Tür, zögert kurz, auf sein Handzeichen betritt sie den Konferenzraum.

„Ich möchte nicht stören…“

„Tust du nicht“, sagt Unger.

„Odi kommt später nach“, sagt sie. „Wir haben beschlossen, uns lieber hier, statt im Hotel aufzuhalten.“

„Wie bist du hergekommen?“

„Taxi.“

„Setz dich“, sagt er, hört auf zu wippen, wirbelt in seinem Stuhl herum und funkelt sie an. Er wundert sich kurz, warum sie ohne Odi aufgetaucht ist. Er lässt seinen Blick über ihren Körper gleiten. Sie muss sich umgezogen haben, denkt er. Und: Sex würde das Testosteron abbauen, das sich angesammelt hat.

In Sandalen und einem taubenblauen Shirtkleid mit Figur betonender Passform, herzförmigem Ausschnitt, Kurzarm und durchgehender Knopfleiste, kommt sie Hüften schwingend zum Tisch. Ihr Lächeln wird intensiver, ihre Ausstrahlung sinnlicher. Sie setzt sich auf den Stuhl gegenüber, schlägt die langen Beine übereinander und wendet sich ihm zu, entweder um ihn anzusehen oder auf Distanz zu halten. Die Augen intensivblau, die Kurzhaarfrisur leicht verstrubbelt, was ihr einen coolen Sexappeal verleiht.

Dann berührte sie wie zufällig seinen Oberschenkel.

Ein elektrischer Schlag durchzuckt ihn.

Er glaubt, es knistern zu hören.

Unger nimmt ihren Kopf in die Hände, lässt seine Zunge in ihren Mund gleiten und saugt sich fest. Alles um ihn herum versinkt. Er löst sich, zieht sie vom Stuhl hoch. Sie legt sich mit dem Rücken auf den Tisch, zieht die Knie an und streift das Kleid hoch. Sie trägt keinen Slip. Unger starrt auf ihren glänzenden Busch, ihr Duft steigt ihm in die Nase. Er löst den Gürtel seiner Hose. Sie rutscht runter, mit ihr seine Boxershorts und bauscht sich um seine Knöchel. Er fasst ihr zwischen die Beine. Sie ist feucht und heiß. Katrin schnappt nach Luft und spreizt reflexartig die Schenkel. Dann ist er in ihr, hört ihr Stöhnen wie durch Watte. Sie umklammert ihn mit den Beinen, bestimmt den Rhythmus, kommt ihm mit dem Becken entgegen. Er öffnet das Oberteil ihres Kleides, knetet ihr die Brüste und zwirbelt ihre Nippel. Er verharrt, damit sie sich an ihm reiben kann. Als sie kommt, packt er ihre Oberschenkel, ruckt seinen Unterkörper vor, verharrt zuckend in ihr.

Die Dämonen, die mich treiben, kennen keinen Unterschied zwischen der Gier nach Rache und der Gier nach Sex, denkt Unger, als Katrin in Kahinas Badezimmer verschwunden ist.

33

MITTELMEER, HÖHE BERKANE, MAROKKO.

Ellen: „Sie wollen aufs Wasser?“ Chief: „Wenn wir einen Hai suchen, werden wir ihn kaum an Land finden.“ Lorraine Gary als Ellen Brody und Roy Scheider als Chief Martin Brody in „Der weiße Hai.“

Bei Windstärke vier prescht Kahinas Sport-Cruiser mit dreiunddreißig Knoten der untergehenden Sonne entgegen, Gischt sprüht hoch und schlägt über dem Bug zusammen. Der Wind ist schwach, aber spürbar. Kurze, kleine Wellen, keine Schaumkronen. Weiter draußen schleift der Wind die spitzen Wellen zu ruhigen, glatten Wogen.

Das Team ist komplett schwarz gekleidet: feuerfester Overall, beschusshemmende Weste, darüber taktische Weste mit Pistolenholster und Platz für andere Einsatzmittel wie Munition, Taschenlampe oder Handgranaten, das Messer im Rückenholster. Die Füße stecken in Leder-Nylon-Combat Boots mit Dämpfungs-Einlagen und rutschfesten Profilsohlen.

Auf dem Hauptdeck ist alles auf einer Ebene, nur ein paar Schritte entfernt befindet sich die Badeplattform. Innen-und Außenbereiche sind durch eine Glastür getrennt. Im Cockpit ein bequemes Sofa und der fest verschraubte Tisch für sechs Personen, wo sich Elmaleh, der Arzt und Kahinas Männer aufhalten und Talud das Boot nach Radar und Navigationsgerät steuert. Vom Wind geschützt, sitzt Unger mit Kahina und Fassi-Fihri auf dem Sonnendeck auf einer Bank am Heck. Unger raucht und hängt seinen Gedanken nach.

„Angenommen, die Luke ist nicht geöffnet. Was dann?“, will Kahina von ihm wissen.

„Dann bringt Elmaleh seinen gesamten C-vier Vorrat und alle Handgranaten direkt unter der Wasserlinie an der Bordwand an, wir drehen ab und sprengen. Keine Ahnung, ob das Loch groß genug sein wird, um den Pott zum Sinken zu bringen, aber das Schiff wird Schlagseite bekommen, aus dem Kurs laufen und die Fahrt wird extrem verlangsamt werden.“ Unger lässt sich vom Wind die aufgerauchte Kippe aus den Fingern wirbeln. „Ein Seil mit Wurfanker über die Reling zu werfen und hochzuklettern – dafür bin ich zu alt. Das können nur Affen, somalische Piraten oder James Bond.“ Er grinst. „Obwohl – der eigentlich auch nicht mehr.“

„Meine Männer könnten es schaffen“, meint Kahina.

„Vergiss es“, sagt Unger.

„Du würdest den Kapitän und seine Offiziere ihrem Schicksal überlassen?“

„Herrgott, Kahina. Wir wollen ein Attentat verhindern…“

Fassi-Fihri mischt sich ein. „Und die Verantwortlichen schnappen – später, wenn wir zurück sind.“

Unger nimmt ihre Hand in seine. „Es geht mir darum“, sagt er, „diejenigen zu eliminieren, die den Anschlag auf Leland verübt haben, die dich und mich umbringen wollen. Glaub nicht, es wäre danach vorbei. Bin Zainuddin und Al Mulla stehen mit dem Arsch an der Wand. Solange die frei rumlaufen, feige und aggressiv, sind wir unseres Lebens nicht sicher – selbst wenn es uns gelingen sollte, die Lord Jim zu stoppen. Sie werden versuchen, einen deiner Vettern, eine Cousine, Onkel oder Tante auf ihre Seite zu ziehen. Wir haben ein Sprichwort – eine Kette ist nur so stark wie ihr schwächstes Glied. Gelingt es ihnen, das schwache Glied zu finden, fangen deine Probleme erst wirklich an. Misstrauen, Argwohn und Verdacht werden gesät, das Verhältnis zu deinem Clan wird empfindlich gestört, vielleicht sogar zerstört werden. Es werden sich Fraktionen bilden. Für dich und gegen dich. Dein Clan wird gespalten. Denk an Kili, beinahe wäre es den verdammten Arabern schon einmal gelungen.“

„Unger hat Recht“, pflichtet Fassi-Fihri bei. „Selbst wenn sie bei deinem Stamm keinen Erfolg haben sollten, du müsstest immer damit rechnen, dass dir ein Killer im Nacken sitzt. Hinzu kommt: du bist der unbequeme Zeuge, der mundtot gemacht werden muss.“

Kahina blickt von einem zum anderen. „Mein Leben wäre zerstört. Ich könnte niemand mehr in die Augen schauen, würde dauernd über die Schulter blicken. Hinter jeder Person könnte sich ein Assassine verbergen. Ich würde paranoid werden – ein Fall für die Klapse.“

Unger drückt ihre Hand. „Dazu wird es nicht kommen. Sobald wir diese Operation beendet haben, werden Abdelkader und ich die Wüstenschakale fassen und die Sache endgültig beenden.“

„Worauf du dich verlassen kannst“, sagt Fassi-Fihri.

„Danke“, sagt Kahina.

Talud taucht auf.

„Die Lord Jim liegt circa zehn Minuten voraus.“ Er zeigt in die Dunkelheit. „Ihre Positionslichter müssten gleich zu sehen sein.“

Alle starren angestrengt in die angegebene Richtung.

„Wir werden uns ans Heck ranpirschen, damit wir von ihrem Radar nicht bemerkt werden“, sagt Talud. „Aber selbst wenn, der Kapitän wird wissen, dass wir es sind und uns erwarten.“ Und: „Alle Lichter werden gelöscht. Haltet euch bereit.“

Unger glaubt einen schwarzen Schatten, Lichtpunkte und einen schwachen Schein am Horizont auszumachen. Zehn Minuten später ist aus dem Schatten ein Schiff geworden, das Deck taghell beleuchtet. Wie ein schwimmendes Hochhaus ragt es aus dem Meer. Daneben wirkt Kahinas Sport-Cruiser wie eine Maus neben einem Elefanten.

Niemand scheint sie zu bemerken.

An Deck ist alles ruhig.

Bei voller Fahrt steuert Talud neben den Giganten.

Er kreuzt die Wellen der Lord Jim, die ruhig durch das Wasser stampft. Wasser spritzt. Das Boot schwankt. Talud bringt es bis an die Schiffswand. Unger macht sich bereit. Wellen bringen den Sport-Cruiser zum Schaukeln, Unger kann sich kaum auf den Beinen halten. Ohne den geringsten Rums legt Talun an.

Plötzlich scheinen Boot und Schiff stillzustehen.

Unger meistert den gefährlichen Übertritt, packt die Leiter und hangelt sich zur Luke hoch, gefolgt von Fassi-Fihri und den anderen.

34

MITTELMEER, HÖHE BERKANE, MAROKKO.

„Die einzige Möglichkeit, eine so gewaltige Kraft aufzuhalten ist, sie am Schwanz zu packen und rumzureißen.“ Denzel Washington als Frank Barnes in „Unstoppable – Außer Kontrolle.“

„Mir wurde mitgeteilt, der Erste Offizier und der Chief sind verschwunden“, sagt Rashad am Bordtelefon.

„Wer sagt das?“, erwidert Simunovic. „Der Zombie draußen auf dem Container?“

„Schaff die beiden zurück auf die Brücke, oder…“

„Oder was? Sie können sich Ihre Drohungen in den Arsch stecken, Rashad. Vielleicht haben wir’s ja mit einer weiteren Meuterei zu tun. Originell, finden Sie nicht? Alle meutern. Ich steuere einen verdammten Meutererkahn. Die einzigen, die noch nicht meutern, sind Michele und ich. Aber sollten wir uns euch anschließen, könnten wir eine Mega-Meuterer-Party feiern und Blutsbrüderschaft schließen.“

„Findest du dich witzig?“

„Totwitzig. Wie ein Stand-up-Comedian auf der Bühne eines verfickten Clubs, das Publikum besteht aus besoffenen Analphabeten, die willkürlich lachen.“

„Du hast doch nicht getrunken?“

„Ich kann gar nicht soviel saufen, wie ich kotzen möchte.“

„Mensch, Simunovic, du zeigst ja Nerven. Haben sich deine Kumpels verpisst?“

Simunovic schweigt.

„Das ist echt ärgerlich“, lässt sich Rashad wieder hören. „Aber glaub mir, meine Männer werden sie auftreiben. Nachdem sie ihren Spaß hatten, werden die verdammten Arschlöcher im Meer versenkt.“ Wütend: „Was noch von ihnen übrig ist.“

Klick.

Uff, denkt Simunovic, haarscharf vorbeigeschrammt.

Inzwischen sind Tamm und Vermeiren auf dem Weg zur Lotsenluke. Vorbei am Personenaufzug, der sich als Falle erweisen könnte, über nahezu endlos steile Stiegen zehn Decks runter, durch den halbleeren Laderaum, die Container für Tanger sind oben gestapelt. Immer auf der Hut, nicht erwischt zu werden. Bereit, auf schießwütige Filipinos zu stoßen. Schwerer Dieselgeruch verpestet die Luft. Sie hasten weiter, zur Steuerbordseite, der rechten Seite der Lord Jim. Hier sind sechs Container direkt an der Bordwand gelagert, auf den Seiten orangenfarbene rautenförmige Placards mit schwarzer Schrift: EXPLOSIVE. Bisher sind sie niemand begegnet. Der Kapitän hatte mit seiner Vermutung Recht: Rashad braucht seine Männer an Deck.

Sie haben das Ziel erreicht.

Die Lotsenluke, vier Meter über der Wasseroberfläche, wird entriegelt. Tamm und der Chief saugen frische Meeresluft in die Lungen. Draußen blaugraue See in kleinen, etwas spitzen Wellen, die glitzernd die untergehende Sonne reflektieren. Am Himmel Lichteffekte und dramatische Farbenpracht, die den Betrachter je nach Seelenzustand zu Schwermut oder romantischen Anwandlungen verleiten kann. Die Jakobsleiter, eine Strickleiter zum Entern des Schiffs, wird ausgerollt und baumelt kurz danach an der Bordwand.

Tamm blickt auf seine Uhr.

„Wir halten die Stellung.“

„Egal was passiert“, bekräftigt Vermeiren und blickt sich um.

Er deutet auf ein paar Holzbalken, zum Verkeilen der Ladung gedacht.

„Barrikade?“

„Gute Idee“, stimmt Tamm zu.

Sie stapeln die schweren, drei Meter langen Balken bis Brusthöhe, immer drei hintereinander.

Eine Stunde später bekommt Simunovic die Meldung: „Hier Tamm. Sind vor Ort. Alles klar. Kommen.“

„Hier Josip“, sagt er. „Gott sei Dank.“ Er endet: „Roger, over and out.“

Und schon meldet sich Rashad wieder.

„Ich komm auf die Brücke hoch“, sagt er. „Wir müssen von Angesicht zu Angesicht reden.“

Verdammter Mist, denkt Simunovic. Bevor er antworten kann, ist das Gespräch beendet. Plötzlich kommt ihm eine verrückte Idee. Während Rashad unterwegs zur Brücke ist, überlegt er, hält sich Michele vielleicht alleine in der Messe auf. Vielleicht hat Rashad die übrigen Bewacher auf die Suche nach Tamm und dem Chief geschickt. Vielleicht kann ich ihn im Handstreich befreien. Jede Faser seines Körpers treibt ihn zu einer Handlung, egal wie sie enden könnte. Seine Gedanken stocken. Zu riskant, sagt er sich. Was, wenn Michele bereits wieder in den Panikraum verfrachtet wurde? Oder angekettet ist? Er weiterhin bewacht wird? Scheiße! Was soll ich tun? Das prickelnde Hochgefühl ebbt ab. Die Chance zu handeln schwindet. Der Kapitän fühlt sich hilflos, blockiert. Keine Panik, hämmert er sich ein. Behalte einen kühlen Kopf. Dreh nicht durch. Gefährde deine Männer nicht.

„Scheiß drauf!“, brüllt er.

„Oh, oh, da baut jemand Frust ab“, sagt Rashad und biegt auf die Brücke. Ein großer, schlanker Sudanaraber, weiche, fast schon feminine Gesichtszüge, glatt rasiert, dunkler Hautton und sanfte, braune Augen. Schwarzes, kurz geschnittenes Haar, kein Scheitel. Khakihemd über olivgrüner Militärhose, sandfarbene Desert Boots.

Rashads Aussehen erinnert an ein Calvin Klein- oder Ralph Lauren-Model. Simunovic kann sich den Wichser eher auf dem Cover eines Hochglanzmagazins vorstellen, weniger als Anführer eines durchgeknallten Terroristenhaufens. Unter Rashads Hemd erkennt er die Ausbuchtung einer Waffe im Hosenbund.

Hinter seinem Rücken lugt ein kleiner, drahtiger Filipino hervor, braun, plattnasig und dünnbärtig, den Mund zu einem Grinsen verzerrt, zwischen den gebleckten Zähnen eine Zigarre mit zerkautem Mundstück. Verwaschene Arbeitskleidung, an den Füßen Flip-Flops, um den Kopf eine blassrote, an den Rändern durchgeschwitzte Bandana geschlungen. Vor der Brust die verdammte Kalaschnikow.

Rashad stemmt die Hände in die Hüften.

Eine Angriffsposition, eine offensive Geste.

„Du machst mir großen Ärger“, sagt er. „Ich könnte verlangen, dass der Autopilot das Schiff direkt in den Hafen lenkt. Leider bin ich nicht in der Lage zu erkennen, ob das Schiff nicht auf einen Kurs in die Antarktis oder sonst wohin programmiert wurde. Das ist der einzige Schwachpunkt unseres kleinen Abenteuers, aber auch der einzige Grund, warum ich dich am Leben lasse…“

„Halt die Klappe“, fällt ihm Simunovic ins Wort. „Was glaubst du, mit wem du sprichst? Mit einem deiner bescheuerten Fanatiker? Wir wissen, was du planst.“

Aus zusammengekniffenen Augen starrt ihm Rashad ins Gesicht.

Kalt sagt er: „Setz dich und erzähls mir.“

„Der oder die Eigentümer der Lord Jim beabsichtigen einen Terroranschlag gegen Tanger Med“, sagt der Kapitän und bemerkt Rashads Zucken. „Ob aus religiösen oder anderen Gründen ist egal. Deine gesamte Crew besteht aus islamistisch-militanten Selbstmordattentätern. Keine Ahnung, was denen versprochen wurde. Das Paradies? Zweiundsiebzig Jungfrauen? Die Errichtung eines islamischen Gottesstaates auf den Südinseln der Philippinen?“

Er versucht, ihn wütend zu machen oder zu verspotten, doch Rashad fordert ihn mit einer Geste auf, weiter zu sprechen.

„Das Schiff soll mit voller Fahrt in den Hafen crashen. Die Container, vermutlich mit Sprengstoff gefüllt, werden von deinen Fuzzis hochgejagt, das Schiff versenkt und der Hafen blockiert. Ein unvorstellbares Desaster. Die gesamte Weltpresse wird sich drauf stürzen. Ein Thema, das die Menschen auf diesem Planeten monatelang beschäftigen wird.“

Simunovic hält kurz inne.

Rashads Gesicht ist leer.

Kein Muskel zuckt.

„Ich werde für den richtigen Kurs und den Funkverkehr mit den Behörden gebraucht und soll auf der Brücke sterben. Selbst wenn es mir noch gelingen sollte, die Behörden zu warnen, wird es längst zu spät sein. Weder Marine noch Luftwaffe, keine Kanonen und keine Bomben, könnten die Lord Jim dann noch stoppen. Während den Verantwortlichen allmählich dämmert, dass etwas gründlich aus dem Ruder läuft, alle sich gegenseitig behindern, widersprüchliche Befehle gegeben werden und totales Chaos herrscht, wolltest du die Gelegenheit ergreifen, das Schiff gemeinsam mit den beiden anderen Kameltreibern im Helikopter zu verlassen und in einer einsamen Bucht in Algerien, Tunesien oder Libyen landen.“

Rashad nickt.

Sagt aber nichts.

„Ich glaube nicht, dass deine persönlichen Motive religiös geprägt sind“, sagt Simunovic jetzt in sachlichem Tonfall. „Das passt nicht zu dir. Auf deinem Konto in einem Steuerparadies werden ein paar Millionen gebunkert sein.“

Er nimmt von dem Filipino keine Notiz, nähert sich Rashad und stößt ihm den Zeigefinger auf die Brust.

Rashad zuckt zurück.

„Aber“, sagt Simunovic mit leiser Stimme, „jeder noch so geniale Plan trägt bereits den Keim des Misslingens in sich.“

Der Filipino schiebt sich zwischen Rashad und Simunovic, schiebt den Kapitän grob mit der Kalaschnikow zurück. Der Gestank seiner qualmenden Zigarre dringt in Simunovics Nase.

Simunovic lächelt jetzt. „Es beginnt immer mit einem beschissenen Fehler.“ Fast heiter fährt er fort: „Deine Kumpane, die Ölaugen, sind verschwunden. Vielleicht ist der Heli futsch. Vielleicht sind sie aber auch getürmt und haben dich in der Scheiße sitzen lassen. Wie willst du rechtzeitig entkommen?“ Und: „Wenn ich und meine Männer sowieso sterben müssen, was sollte uns davon abhalten, gegen dich und deine Horde vorzugehen?“

Er lässt das erst mal sacken und beobachtet Rashads Miene, zwischen dessen Augen sich eine Falte bildet.

„Ihr seid unbewaffnet“, sagt er. „Ihr habt keine Chance gegen uns. Wir würden euch überwältigen.“ Seine Stimme wird schrill. „Du müsstest mit ansehen, wie deinen Leuten bei lebendigem Leib die Haut abgezogen wird.“ Er versprüht Speichel und kreischt mit verzerrter Miene: „Du wirst dich vollscheißen und einpissen. Du wirst mich anflehen, meine Befehle befolgen zu dürfen.“

Simunovic weicht noch ein paar Schritte zurück.

Seine Hand verschwindet in der Tasche seines Overalls.

Der Filipino blickt zu seinem Anführer hoch. Die Rede scheint ihm zu gefallen. Sein Mund verzieht sich zu einem breiten Grinsen. Mitten in das Grinsen explodiert eine Kaliber 26,5mm Leuchtpatrone. Magnesium-Phosphorgemisch brennt sich durch Haut und Knochen. Der Kopf steht in Flammen, das Haar lodert. Schwefliger Gestank nach verbranntem Horn und angekohltem Fleisch hängt in der Luft. Schreckliche Geräusche von sich gebend, torkelt der Filipino blind von der Brücke.

Simunovic hört ihn die Treppe runter krachen.

Sofort hat er den Lauf der Signalpistole gekippt, eine neue Patrone nachgeschoben und die Mündung auf die Stelle gerichtet, wo sich eben noch Rashad befand. Doch der ist verschwunden.

Frust lässt Simunovic brüllen.

Er steckt die Pistole ein, schnappt sich die Nylontasche und verstaut die Reservemagazine in seinen Taschen. Dann packt er die Uzi und sieht sich um. Kurs und Geschwindigkeit der Lord Jim kann er nicht ändern. Das Risiko – zwar nicht sehr wahrscheinlich, aber immerhin möglich – das erhoffte Boot mit dem Befreierteam zu verpassen, ist ihm zu hoch. Stress und ungeheure Anspannung haben ihn spontan den Schuss abfeuern lassen. Jetzt, nachdem er wieder einigermaßen klar denken kann, hofft er, dadurch Michele nicht geschadet zu haben.

Er meldet sich über Funk bei Tamm und Vermeiren, berichtet kurz und endet: „Bin unterwegs zu Michele. Die Lage hat sich dramatisch verändert. Jetzt bin ich auf der Jagd.“

„Waidmannsheil“, sagt Tamm.

„Pass auf dich auf“, fügt Vermeiren hinzu.

Simunovic wendet sich zum Gang, zögert, drückt ein paar der unzähligen Schalter und schaltet Positionslichter und Deckbeleuchtung ein. Starke Scheinwerfer flashen, in der Dunkelheit wird das Deck taghell beleuchtet sein. Dann prescht er mit vorgehaltener Waffe die Treppe runter, vorbei an der qualmenden Leiche des Filipinos und stürzt in die Messe. Sein Körper dreht sich, mit ihm der Lauf der Waffe, sofort bereit, auf alles zu schießen, was sich bewegt.

Niemand da.

Dann nimmt er ihn wahr.

Den Geruch des Todes.

In der Küche findet er Michele.

Mit durchgeschnittener Kehle liegt sein verkrümmter Körper in einer Lache aus geronnenem Blut. In Reichweite seiner rechten Hand eine schwere, gusseiserne Bratpfanne. Die einzige Waffe, mit der Michele umgehen konnte. Damit muss er auf die Wichser losgegangen sein. Man hatte ihn überwältigt und ermordet.

Rashad hat Simunovic getäuscht. Michele ist seit Stunden tot. Simunovic schießt Wasser in die Augen. Er versucht krampfhaft, ein Schluchzen zu unterdrücken. Er wischt sich über die Augen. Er schüttelt sich.

„Hier Josip. Kommen“, spricht er ins Walkie-Talkie.

„Wir hören dich. Kommen“, antwortet Tamm.

Simunovic berichtet.

Tamm, mit zittriger Stimme: „Gott sei seiner Seele gnädig.“

Simunovic: „Mach mich auf den Weg zu euch.“

„Haben verstanden. Roger, over and out.“

Raus aus der Messe.

Gang sichern.

Treppe runter.

Simunovic ist unterwegs.

Während er lautlos nach unten eilt, gelingt es ihm, die Trauer um Michele zu verdrängen. Vernunft und Vorsicht gewinnen die Oberhand. Er ruft sich noch einmal den Weg zur Lotsenluke ins Gedächtnis. Sich jetzt auf dem Riesenpott zu verlaufen, wäre nicht nur dämlich, sondern lebensgefährlich. Er umklammert die Uzi, schöpft Mut. Er erreicht das Ende der Treppe, die auf einen schmalen, nach links abzweigenden Gang mündet und sich auf der anderen Seite nach unten fortsetzt.

Die letzten beiden Stufen.

Instinktiv verharrt er.

Gerade noch rechtzeitig zuckt er zurück.

Zigarettenduft!

Stimmen!

Er geht in die Knie.

Beugt sich vor und lugt um die Ecke.

Zwei Filipinos lehnen rauchend an der Wand. In den Händen schussbereit die Kalaschnikows. Simunovic hat keine Wahl. Er muss den Gang überqueren, muss an den beiden vorbei. Für einen kurzen Moment ist er ratlos. Er überwindet seinen inneren Widerstand. Er denkt an Michele. Adrenalin flutet seine Blutbahnen. Vorsichtig berührt sein Schuh die letzte Stufe. Langsam verlagert er sein Körpergewicht von einem Fuß auf den anderen.

Ein Atemzug.

Mit einem Satz landet er auf dem Gang und eröffnet das Feuer. Kugeln schrammen an den Metallwänden entlang. Funken sprühen. Heiße Geschosshülsen werden ausgeworfen, prallen von der Wand ab. Die Meuterer brechen im Feuerhagel zusammen. Scharfer Chemiegeruch hängt in der Luft. Wie Silvesterböller.

Riecht so der Tod?

Simunovic schmeckt Metall.

Er beugt sich über die hingestreckten Körper.

Tot.

Fünf Männer hat Rashad verloren, denkt er.

Noch acht übrig.

Viel zu viele.

Als er über die Körper steigt, hört er jemand die Treppe herunterpoltern.

Blitzschnell checkt er seine Lage.

Keine Chance, die Treppe nach unten zu erreichen. Keine Deckung im kahlen Gang. Zwecklos, ans Ende zu flüchten. Er muss sich einem Shootout stellen. Sonst ist er tot. Er wirft sich hinter einem der Körper zu Boden, benutzt ihn als Auflage für seine Uzi.

Sein Atem pfeift.

Er blinzelt Schweiß aus den Augen.

Die Schritte verharren.

Stille.

Der Lauf einer Waffe taucht auf. Zielt auf den Gang. Der Drecksack ist schlau, zeigt sich nicht. Schnelle Schussfolgen streichen über Simunovics Kopf. Kugeln pfeifen. Dann senkt sich der Lauf. Kugeln schlagen in den Boden, jaulen als Querschläger davon. Simunovic stößt einen Schrei aus. Der rettet ihm das Leben. Man hält ihn für tot oder verletzt. Ein Kopf erscheint. Simunovics Feuerstoß lässt ihn platzen. Der Mann sackt zusammen.

Von oben heult Rashad: „Ich krieg dich!“ Und: „Ich schneid dir den Schwanz ab und stopf ihn in dein Maul.“

Schritte, die sich entfernen.

Danach Stille.

Simunovic rappelt sich auf. Er unterdrückt einen Brechreiz. Keuchend stützt er sich an der Wand mit einer Hand ab, in der anderen hält er die Uzi. Er würgt ein paar Mal. Dann wischt er sich über die Augen und schnäuzt sich die Nase. Er checkt das Magazin. Mit weichen Knien torkelt er zur Treppe und beginnt mit dem Abstieg.

Gleichzeitig hält Vermeiren Ausschau nach dem angekündigten Boot.

Inzwischen ist es stockdunkel geworden.

„Meinst du, wir haben uns von Wunschdenken leiten lassen?“, fragt der Chief. Ohne eine Antwort abzuwarten, fährt er fort: „Vielleicht hat Josips Freundin nur eine harmlose Unterhaltung geführt und wir haben zu viel reininterpretiert.“

„Red keinen Scheiß“, sagt Tamm, der den Laderaum im Auge behält. „Du weißt, dass es nicht so ist. Müssen wir jetzt alles noch mal von vorne durchkauen?“

Vermeiren winkt ab. „Schon gut. Ich hab einfach nur Schiss.“

„Glaubst du, ich nicht?“ Tamm dreht sich um.

Der Chief deutet auf die undurchdringliche Dunkelheit draußen. „Ich bin vom Glotzen schon halbblind, bilde mir Lichter ein, wo keine sind und komm mir schon ganz bescheuert vor.“

Die Kugel fräst eine Rille in Vermeirens linken Oberarmmuskel. Dann erst ist der Schuss zu hören. Blut spritzt. Sein Körper wird herumgerissen. Der Schock lässt ihn zu Boden stürzen. Nach einer Schrecksekunde duckt sich Tamm hinter die Barriere. Kugeln reißen Löcher in die Balken. Splitter sirren. Holzstaub wird hoch gewirbelt. Das Feuer verebbt. Tamm riskiert einen Blick. Die schummrige Beleuchtung der Schiffslampen lässt ihn die Schattenumrisse mehrerer Körper erkennen. Er streut ein halbes Magazin in den Raum, hört Geschosse in Wände schlagen und von Stahlträgern abprallen.

Das verschafft ihm Zeit.

Zeit, um sich um Vermeiren zu kümmern.

Mit dem Rücken an die Balken gelehnt, atmet er schwer. Mit fliegenden Fingern fummelt Tamm das Seemannsmesser aus Vermeirens Overall, trennt den Ärmel an der Schulter ab und reißt ihn runter. Er blickt auf ein schwarzes Loch, als wäre ein Batzen Fleisch aus dem Muskel gerissen worden. Die Wunde blutet stark. Er schiebt die Rettungsweste zur Seite und öffnet den Reißverschluss, schneidet einen Streifen aus Vermeirens T-Shirt, schlingt ihn um die Wunde und verknotet die provisorische Binde. Mehr kann er im Moment nicht tun. Das Messer legt er neben Vermeirens Hand ab.

Dann probiert er einen alten Trick, setzt seinen Schutzhelm auf die Mündung der Uzi und schiebt ihn über den oberen Rand der Barriere. Sofort wird der Helm von Kugeln zerfetzt. Es regnet Plastikteile und Füllstoff. Fast wird ihm die Uzi aus der Hand geprellt. Spätestens jetzt wird Tamm klar, dass er und der Chief bis zum Hals in Scheiße stecken.

Er überlegt. Drei oder vier Filipinos irgendwo vor der Barriere. Zwei geben Feuerschutz. Zwei schleichen sich an. Einer hält seine Waffe über die Balken, der andere kommt von der Seite um die Barriere herum.

Bumm!

Ende!

Auf Zehenspitzen schiebt er die Mündung über den Rand und verfeuert die restlichen Kugeln im Magazin. Als Antwort prasselt ein Geschosshagel gegen die Balken. Er wirft das leere Magazin aus und lässt ein gefülltes einrasten. Ab und zu ein Feuerstoß, um sich die Bande vom Leib zu halten. Das ist seine Taktik. Eine andere fällt ihm nicht ein. Solange feuern, bis noch ein Magazin übrig bleibt. Dann zum Ende der Barriere, sich aufrichten und wild feuernd auf die Wichser stürzen.

Vielleicht nehme ich ja einen oder zwei mit, bevor sie mich zerfetzen, denkt er.

Jäh kommt ihm eine Idee. Er robbt an das Ende der Barriere, verharrt einen Moment und lauscht. Leise Stimmen vor ihm. Gierig saugt er Luft in die Lungen. Die Luft ist alt, moderig, schimmelig, vermischt mit Schwefelgestank und dem Geruch nach verkohltem Holz. Das Feuer setzt wieder ein. Eine Gestalt läuft zickzack auf ihn zu. Sein Feuerstoß stoppt sie. Sie wirft die Arme hoch, die Kalaschnikow segelt davon. Dann kracht sie zu Boden.

Wutgeheul brandet auf.

Schade, denkt er. Der Trick klappt nur einmal. Jetzt werden sie die Seiten im Auge behalten.

Er robbt zum Chief zurück. Die provisorische Binde am Oberarm ist dunkel vom Blut. Es sickert darunter hervor und läuft den Arm runter, tropft von der Hand und bildet eine kleine Pfütze. Vermeiren braucht dringend einen Arzt. Seine Augen sind trübe, aber seine Stimme klingt fest.

„Wie sieht’s aus?“

„Beschissen. Wenn Josip nicht bald auftaucht, sind wir am Arsch.“

„Kannst du die Wichser beschäftigen?“

„Ja. Solange unsere Munition reicht.“

„Okay. Ich behalte die Luke im Auge.“

Vermeiren will auf seine Uhr blicken. Schmerz lässt ihn zusammenzucken.

„Wie spät ist es?“, stöhnt er.

„Das Boot ist zehn Minuten überfällig.“

Tamm starrt durch Lukenöffnung.

„Sie müssen da draußen sein, verdammt noch mal.“

Er beißt die Zähne zusammen.

Ein Körper purzelt über die Barriere und schlägt neben Vermeiren auf. Eine weitere Gestalt steht plötzlich auf den Balken und zielt auf Tamm. Der ist völlig erstarrt, wie das Kaninchen vor der Schlange.

Aus!

Er schließt die Augen, wartet auf den Schmerz, hört die Schüsse.

Nichts.

Er reißt die Augen auf.

Simunovic setzt mit einem Sprung über die Barriere.

„Erledigt“, sagt er und atmet heftig.

„Oh Gott, Johan!“, brüllt Tamm und wirbelt herum.

Erst jetzt sieht er den zweiten Angreifer. In seinem Hals steckt bis zum Heft Vermeirens Seemannsmesser. Vor Erleichterung wird Tamm übel, fast pisst er sich in die Hose. Er fällt in Simunovics Arme. Ein unkontrolliertes Schluchzen erschüttert seinen Körper.

Vermeiren zeigt mit dem gesunden Arm auf die Luke.

Ein großer, dunkelgekleideter Typ steht in der Öffnung und leuchtet mit einer starken Taschenlampe.

„Kapitän, Chief und Erster Offizier, nehme ich an“, sagt Unger.

Mehrere Männer drängen hinter ihm durch die Luke.

„Wir haben keine Zeit“, sagt Unger. „Kapitän, bitte schildern Sie die Lage an Bord.“ Dann bemerkt er Vermeirens Verletzung. „Wir seilen ihn ab. Helfen Sie ihm aufs Boot“, sagt er zu Tamm. „Jetzt! Sofort!“

Mounir und Elyas kümmern sich um Vermeiren. Tamm beginnt mit dem Abstieg, um den Chief am Fuß der Leiter in Empfang zu nehmen.

Unger blickt fragend zu Simunovic. „Wir sind mit den Einzelheiten vertraut. Fassen Sie sich kurz, bitte.“

Der räuspert sich und sagt: „Drei oder vier Meuterer und der Anführer sind noch übrig…“

„Wow“, sagt Unger baff. „Das nenn ich ganze Arbeit.“ Dann: „Bewaffnung?“

„Kalaschnikow. Rashad, der Anführer, trägt eine Pistole im Hosenbund.“

„Kurs?“

„Der Autopilot steuert das Schiff mit voller Kraft auf Tanger Med, ich konnte den Kurs nicht mehr ändern“, sagt Simunovic. „Ich komme mit Ihnen auf die Brücke zurück und…“

„Nein!“, unterbricht Unger. „Sie verlassen sofort das Schiff.“

Simunovic zögert.

„Das ist ein Befehl!“, bellt Unger und zeigt auf die Luke. „Wir sprengen den Pott. Runter mit Ihnen.“

Während Fassi-Fihri und Elmaleh – beide schleppen prall gefüllte Combat-Umhängetaschen mit sich – zu den Containern eilen, um Sprengladungen anbringen, sagt Unger zu Mounir, der durch das Abseilen Fassi-Fihri und Elmaleh nicht begleiten kann: „Du bleibst hier und bewachst die Luke.“

„Okay“, sagt Kahinas Mann.

Unger winkt Elyas zu sich und spurtet los.

Keine fünf Minuten, um in den Stahlbauch des Schiffes zu gelangen: Gänge, vorbei an grauen Zylinderdeckeln der Maschine, rechts durch die Tür, wieder Gänge, eine Leiter runter, durch eine Luke, angekommen. Intensiver Geruch nach Schiffsdiesel. Das Pochen der Maschine lässt den Boden vibrieren. Flutventile öffnen, durch die Luke, Leiter hoch, Gänge, Tür, Maschinenraum, Lotsenluke.

Unger blickt auf die Uhr.

Dreizehn Minuten.

Noch sieben übrig.

Nachdem er seinen Atem unter Kontrolle hat, spricht er ins Mikrofon: „Abdelkader, kommen.“

„Hier Abdelkader. Haben Probleme. Rashad und zwei Leute auf der Brücke verschanzt. Zwei weitere haben Stellung auf Container bezogen. Stecken fest, kommen.“

„Verstanden. Die Arschlöcher auf der Brücke werden von zwei Seiten unter Beschuss genommen. Ihr nehmt die linke, wir die Fahrstuhlseite. Sind unterwegs. Over.“ Er wendet sich an Elyas: „Dein Job ist beendet. Ab zur Luke.“

„Aber…“, setzt Elyas an.

Doch Unger unterbricht: „Keine Diskussion. Verschwinde.“ Elyas trabt los.

Unger hastet die Treppe hoch zum Aufzug. Keuchend und nach Atem ringend stützt er sich mit ausgestreckten Armen an die Fahrstuhlwand. Raus aus dem Lift. Aufstellung am Treppenaufgang zur Brücke.

Er gibt seine Position an Fassi-Fihri durch und endet: „Ich schleich mich die Treppe hoch und werfe eine Handgranate.“

„Die Treppe wird bewacht“, sagt Fassi-Fihri.

„Ich gehe trotzdem“, erwidert Unger.

Aus seiner Tasche fischt er einen fünfzig Millimeter Teleskopspiegel mit Kugelgelenken, schiebt ihn auf Höhe der untersten Stufe um die Ecke. Der Wächter sitzt auf der obersten Stufe. Seine Miene drückt Missmut aus.

Glücklich sieht er nicht aus, denkt Unger. Kein Wunder, ihm wird das Paradies verwehrt. Ich schick ihn dorthin, wo er hin gehört – in die Hölle.

Er zieht seine Glock. In Gefechtshaltung, mit durchgestrecktem Arm, in einer Linie mit der Schulter, die linke Hand stützt das Handgelenk, steht er mit einem Schritt am Treppenaufgang. Er schießt dem Wächter ins Gesicht. Der kippt nach vorn, rollt ein paar Stufen runter und versperrt den Aufgang.

Von oben keine Reaktion.

Verdammt, die müssen doch den Schuss gehört haben.

Nichts.

Unger stürmt die Treppe hoch, steigt über den Toten und erreicht die Brücke.

Leer.

Laut ruft er: „Abdelkader, alles gesichert.“

Fassi-Fihri und Elmaleh tauchen mit vorgehaltenen Waffen auf.

„Rashad muss die Brücke verlassen haben, als ich im Aufzug war“, sagt Unger.

Fassi-Fihri deutet auf den Container, direkt vor ihren Augen. Die Meuterer liegen nebeneinander, drehen ihnen die Rücken zu. Mit ihren Waffen haben sie die endlosen Reihen der Container unter Kontrolle.

„Handgranate?“, fragt Fassi-Fihri.

„Gefahr einer Kettenreaktion“, sagt Elmaleh. „Der Container könnte in die Luft fliegen.“

Unger: „Die beiden müssen weg. Elmaleh muss das Cvier anbringen. Uns läuft die Zeit davon.“ Er deutet auf die breite Glasfront. „Scheibe zerschießen, konzentriertes Feuer auf die Filipinos.“

Er handelt sofort. Sein Schnellfeuerkarabiner stanzt Löcher in den oberen Rand der Scheibe. Säuberlich, eines neben das andere. Die Scheibe zittert. Nach einem Schlag mit der Schulterstütze bilden sich bizarre Sprüngemuster. Glas knirscht. Plötzlich zerbröselt die Scheibe in kleine Stücke. Wie ein Vorhang fällt sie nach unten. Glasteilchen rieseln wie Hagelkörner auf das Instrumentenbord, bedecken Schalter und Lämpchen.

Aus drei Schnellfeuerkarabinern flammt Mündungsfeuer, heiße Messinghülsen werfen ausgeworfen. Einschläge lassen die Körper der Meuterer zucken.

„Los!“, sagt Fassi-Fihri, packt Elmaleh am Arm und will lospreschen.

„Halt! Stopp!“, ruft Unger. Zu Elmaleh sagt er: „Gib fünfzehn Minuten dazu. Ich schnapp mir Rashad.“

„Zehn“, sagt Elmaleh.

Unger macht sich auf den Weg zum Panikraum, wo er Rashad vermutet. In Gedanken geht er die Schiffspläne durch. Er entscheidet sich für den Fahrstuhl. Von engen Gängen und steilen Stahlstiegen hat er die Schnauze voll. Dann stockt er. Er hält inne. Ihm fällt das Rettungsboot im Heck ein.

Dorthin will er, durchzuckt es ihn, er will abhauen.

Karabiner und taktische Weste legt er ab. Ohne fühlt er sich beweglicher. Weniger Ballast. Die Glock in der Hand stürmt er von der Brücke aufs Deck. Links und rechts ragen lückenlos wohnhaushoch Container auf. Violett, hellbraun, hellblau, magentafarben, dunkel- und hellgrün. Kein Durchkommen. Über die Container zu laufen ist viel zu gefährlich. Also zurück unter Deck. Zurück zu engen Gängen und Stiegen. Das gleiche Spiel von vorn.

Schon nach wenigen Schritten muss er eine Pause einlegen. Er fühlt sich ausgepumpt. Vor einem Seitengang lehnt er sich keuchend an die Wand. Seine innere Uhr meldet, dass die Zeit fast abgelaufen ist und sich Fassi-Fihri und Elmaleh schon auf dem Weg zur Luke befinden oder bereits dort angekommen sind.

Keine Chance mehr, das Rettungsboot zu erreichen, denkt er. Rashad wird entkommen. Entweder ich mach kehrt, versuche rechtzeitig, an die Luke zu kommen oder ich fliege mit dem Schiff in die Luft.

Warum tu ich mir das an?

Das fragt sich Unger.

Simple Frage, simple Antwort.

Weil man Leland und Kahina, Menschen, die mir viel bedeuten, umbringen wollte. Weil man mich töten wollte. Weil die Täter nicht zur Rechenschaft gezogen und verurteilt werden können. Von keinem Gesetz und keinem Gericht auf diesem Planeten. Weil ich nicht will, dass sie davonkommen. Weil allein der Gedanke, dass Rashad und die beiden Wüstenschakale an irgendeinem Strand sitzen, Schirmchendrinks schlürfen und den Schildkröten beim Ficken zuschauen, mich krank macht. Das alles hier passiert nicht wirklich. Die Lord Jim oder welches Schiff sich auch immer hinter diesem Namen verbergen mag, hat nie existiert. Niemand, außer ein paar Eingeweihten, wird jemals erfahren, was hier abläuft.

Er gibt auf, schiebt die Glock ins Holster und will sich auf den Weg zur Luke machen. In der Sekunde, in der ihm klar wird, dass Rashad das rettende Boot auch nicht rechtzeitig erreichen wird, sagt eine Stimme in seinem Rücken: „Du bist tot, Arschloch.“

Unger wirbelt herum. Erblickt Rashad und einen kleinen braunen Mann mit einer Machete, die aus dem Seitengang getreten sind. Rashad zielt breitbeinig mit einem Colt Python Kaliber .357 Magnum auf ihn.

Blitzschnell schätzt Unger die Situation ein und wägt seine Möglichkeiten ab: eitles Arschloch. Angeberwaffe mit mörderischem Rückstoß. Ich wette, er verreißt den Schuss in die Decke. Den kleinen Braunen mit dem Hackmesser im Auge behalten. Unger beschließt, Rashad zu reizen. Seine Stimme klingt ätzend.

„Für wen hältst du dich? John Wayne?“

„Leg mit der linken Hand vorsichtig deine Waffe auf den Boden und schieb sie mit dem Fuß zu mir.“

Unger: „Wo hast du denn diesen Spruch her? Aus einem Actionfilm?“

Aber er tut wie befohlen. Mit einem Tritt befördert er seine Waffe vor die Füße des Braunen. Der beachtet sie nicht. Mit dem Daumen prüft er die Schneide der Machete. Seine Augen glitzern.

Rashad: „Bevor dich mein kleiner Freund in Stücke hackt, wirst du mir sagen, wer du bist.“

„Dein allerschlimmster Alptraum“, sagt Unger. Mir einer wfließenden Bewegung seines rechten Arms lässt er das Messer aus dem verdeckten Rückenholster in die Hand gleiten, Arm und Schulter strecken sich, die Hand schnellt vor und schleudert das Messer in den Kehlkopf des Filipinos. Der kippt nach hinten und kracht auf den Rücken.

Hastig kommt Rashads Hand mit dem Colt hoch. Er drückt ab. Der Rückstoß verreißt den Schuss. Die Kugel jault die Stahldecke entlang.

Wusst ich’s doch, denkt Unger.

Rashad stiert auf die Waffe in seiner Hand. Bevor er sich gefangen hat und die Waffe zu einem erneuten Schuss hochbekommt, lässt Unger den Schlagstock aus dem Griff jagen. Mit zwei schnellen Schritten ist er bei Rashad. Die Rute pfeift, die Stahlkugel am Ende prellt ihm die Waffe aus der Hand. Rashad schüttelt sie instinktiv, als hätte er sich verbrannt, während Unger sich bückt und seine Waffe vom Boden klaubt.

Panik im Blick dreht sich Rashad zur Flucht.

Er spurtet los.

„Feige Pussy!“, ruft ihm Unger hinterher.

Rashad stoppt, als wäre er gegen eine unsichtbare Wand gelaufen. Er dreht sich um, steht Unger von Angesicht zu Angesicht gegenüber. Keine fünf Meter dazwischen. So schnell, dass man die Bewegung kaum wahrnimmt, bückt er sich, packt die Machete und stürzt sich aufheulend auf Unger.

Unger schießt ihm eine Kugel ins Herz.

Rashad schlägt hin.

Rührt sich nicht mehr.

Ohne sich noch einmal umzudrehen, rennt Unger den Gang entlang zum Fahrstuhl. Gott sei Dank, Fassi-Fihri hat den Lift wieder hoch geschickt. Rein, auf den untersten Knopf hämmern, die Tür gleitet zu, mit einem Ruck setzt sich der Lift in Bewegung. Die Fahrt nach unten kommt Unger wie eine Ewigkeit vor. Damit Explosionen in atmosphärischer Luft stattfinden, hatte Elmaleh gesagt, müssen drei Faktoren zusammenkommen: brennbarer Stoff, Sauerstoff und Zündquelle. Unger hofft inständig, dass Elmaleh die Sprengung verzögert hat. Er spürt ein Ziehen in den Eiern, rechnet jeden Moment mit einer alles vernichtenden Feuerwalze, die durch den Aufzugsschacht jagt, Stahl wie Wachs schmelzen lässt und seinen Körper pulverisiert.

Endlich!

Tür auf.

Raus.

Er stürzt zur Luke. Kahinas Boot hat bereits Fahrt aufgenommen, entfernt sich von der Lord Jim. Unger reißt die Arme hoch, winkt und ruft. Niemand sieht ihn. Niemand hört ihn. Er verfeuert das gesamte Magazin seiner Pistole in die Luft und verflucht sich, keine Rettungsweste angelegt zu haben. Ihm bleibt keine Wahl. Er entscheidet sich zu einem Sprung ins Meer.

„Scheiiiße!“, brüllt er, nimmt Anlauf und springt.

Die Wasseroberfläche rast ihm entgegen. Seine Füße brechen hindurch, sein Körper sackt nach unten. Wasser schlägt über seinem Kopf zusammen und dringt in seinen Mund. Es gelingt ihm nicht, die Beine zu bewegen. Panik übermannt ihn. Er möchte atmen, Luft in seine Lungen saugen. Dann bekommt er sich in den Griff und sein Verstand übernimmt wieder die Kontrolle. Automatisch öffnet er die Augen, schaut hoch, vollführt mit den Beinen reflexartige Schwimmbewegungen. Er beginnt nach oben zu treiben. Atemnot will ihn zwingen, den Mund zu öffnen und Wasser zu atmen. Seine Lungen scheinen zu platzen. Dann bricht sein Kopf durchs Wasser. Er spürt die Luft auf seinem Gesicht, saugt sie gierig in seine Lungen. Sein Körper dreht sich im Wasser. Er versucht, sich zu orientieren. Vor ihm kann er die schwarze Masse der Lord Jim ausmachen. Obwohl er ziemlich abgetrieben ist, verursachen die monströsen Schrauben erhebliche Heckturbulenzen, denen kein Schwimmer gewachsen ist. Sog und Wellenschlag sind lebensgefährlich.

Ein Scheinwerfer streicht übers Wasser.

Kahina!, durchzuckt es ihn.

Unger reißt die Arme hoch.

Dann erreicht ihn der Lichtkegel.

Ein Rettungsring an einer Leine klatscht neben seinen Kopf.

Er klammert sich fest.

Kurz danach ziehen ihn kräftige Arme an Bord.

Gerettet.

Während das Boot mit Höchstgeschwindigkeit über das Wasser jagt, sich immer weiter von dem Schiffsgiganten entfernt, klammert sich Kahina an Ungers nassen Körper, versucht ihn zu wärmen.

„Ich wusste, du überlebst“, sagt sie, als plötzlich die Nacht taghell leuchtet.

Die Lord Jim explodiert.

Wie in Zeitlupe bilden sich schaurig-schöne Feuerbälle, gleißend hellorange am Grund, dann rot, darüber tiefschwarze, pilzkopfartig geformte Wolken. Ganze Container schweben für den Bruchteil einer Sekunde in der Luft, bevor sie sich in Glutbälle verwandeln und in einem Feuerregen platzen. Nach allen Richtungen jagen glühende Metallteile und Partikel in den Himmel, ziehen Rauchschweife wie abgeschossene Raketen hinter sich her. Blitze zucken in einem Inferno aus Glut, Feuer und Rauch. Die Bordwand platzt. Waagrechte Feuersäulen schießen aus dem Bauch des Schiffes. Stahlbrocken steigen hoch und stürzen ins Meer. Gischt eruptiert. Grollendes Brausen und Fauchen, dazwischen helle, klirrende Metallgeräusche, dringen über das Meer.

„Alle festhalten!“, brüllt Talud, der sich in dem Getobe und Getöse kaum verständlich machen kann.

Alle klammern sich an irgendetwas fest.

Die Detonationswelle breitet sich ringförmig mit Überschallgeschwindigkeit aus und faucht über das Boot. Tsunamiartig türmt sich eine Woge auf und rast mit weißen Schaumkronen auf das Boot zu, schüttelt es durch, lässt es bocken wie ein ungezähmter Bronco.

Dann beruhigt sich das Meer.

Die Lord Jim steht in Flammen.

Langsam senkt sie sich zur Seite. Sie liegt bereits tief im Wasser, die unteren Decks sind geflutet, die Bordwand eine offene Wunde, das Heck abgesprengt. Der Bug richtet sich auf, Metall kreischt, Gischt spritzt.

Dann geht es ganz schnell.

Zischend versinkt das Schiff.

Eine Wasserfontäne schießt hoch und fällt in sich zusammen. Es bildet sich ein Kreis aus Gischt. Brennende Chemikalien, Diesel, Öl. Qualmende Wrackteile, von einigen züngeln Flammen, treiben auf dem Meer.

Kahinas Boot verschwindet in der Nacht.

35

TANGER, MAROKKO.

„Für eine friedliche Welt muss man Opfer bringen.“ Billy Crudup als Jon Osterman alias Dr. Manhattan in „Watchmen – Die Wächter.“

Odi und Katrin sind abgereist. Irgendwie, vielleicht durch geschicktes Fragen, hat Katrin von Kahina oder Odi von Ungers Domizil in Frankfurt erfahren, allerdings nicht seine Adresse. Katrin verließ ihn mit dem Versprechen, sichbei ihm zu melden. Da Unger weder bei einem sozialen Netzwerk gelistet ist – seinen Namen zu googeln ergibt nur falsche Treffer – noch seine Telefonnummern öffentlich zugängig sind, dürfte es mit der Kontaktaufnahme schwierig werden.

Den Arm in der Schlinge hatte sich Vermeiren verabschiedet. Er würde ein Schiff nur noch im Rahmen seiner beruflichen Tätigkeit und nur noch im Hafen oder in einer Werft betreten, hatte er versichert. Für Simunovic und Tamm sah die Zukunft trübe aus. Beide hatten keinen Job mehr, die Vorschüsse, die Al Kaabi gezahlt hatte, waren fast aufgebraucht.

Da sprang Fassi-Fihri ein.

Jeder erhielt aus einem geheimen Topf eine größere Summe. Vermeiren wurde derselbe Betrag angeboten. Er hatte abgelehnt. Er sei sehr wohlhabend, hatte er gesagt, sein Büro in Antwerpen könne sich vor Aufträgen kaum retten. Man solle seinen Anteil unter seinen Kollegen aufteilen.

Simunovic hatte sich auf den langen Weg nach Dalmatien gemacht. Tamm war nach Hamburg geflogen, wo er hoffte, bei einer Freundin unterzukommen.

Nach seinem Meeting mit höchster Stelle – Unger hatte vermutet, dass er zur Berichterstattung zu M sechs zitiert wurde, dem er direkt unterstellt ist und dem der Film über die Operation gefallen haben musste – hatte Fassi-Fihri seine Position endgültig gefestigt. Er war im Zentrum der Macht angekommen. Ihm wurden noch mehr Verantwortung und Befugnisse übertragen.

Für die Jagd auf Khalil Al Mulla und Ashraf Syamsulfaiz Bin Zainuddin, inzwischen wurde nach den Arabern landesweit gefahndet, wurden weitere Leute eingesetzt. Fassi-Fihris Spezialeinheiten durchkämmten die Stadt. Hunderte Spitzel und Informanten trugen Fotos der beiden mit sich.

Bisher blieben alle Maßnahmen ergebnislos.

Aber Fassi-Fihri rechnete jeden Moment mit einem Durchbruch.

Doch in einer Metropole wie Tanger, mit über siebenhunderttausend Einwohnern, unzähligen Hotels, Pensionen, Absteigen und Kaschemmen, einem Labyrinth aus steilen Gassen und schmalen Straßen, viele ohne registrierte Namen, tausenden Läden und Lädchen, Markthallen und Märkten, Teestuben, Cafés, Bars und Restaurants, Menschenmassen auf Plätzen, orientalischem Stimmengewirr und Duft der Gewürze, wo eine betörende Farbenvielfalt die Sinne verwirrt, können Menschen einfach untertauchen und verschwinden.

Manche für immer.

In Tanger meldet sich der Herbst an. Es ist achtzehn Uhr und es dämmert bereits. Alleine in Kahinas Villa – sie ist mit dem Firmenjet zu einem Treffen mit ihrem Clan nach Marrakesch geflogen – liegt Unger auf der Terrasse und liest deutsche Zeitungen. Nachrichten aus einer fremden Welt. Er betrachtet sich als temporären Kosmopoliten. Unger lebt dort, wo er sich wohlfühlt und wo er sich willkommen glaubt. Er beherrscht mehrere Sprachen und kulturelle Codes, bewegt sich wie ein Fisch im Wasser der globalen Weltgesellschaft, ohne automatisch als Fremder ausgeschlossen zu sein.

Sein Loft in Frankfurt ist der Platz, an den er zurückkehrt, um sich zu sammeln und zu erholen, seine Wunden zu lecken und wo er Dinge hortet, die ihm etwas bedeuten und die er auf seinen Reisen nicht mit sich schleppen kann – Bücher und seine wertvollen Gemälde. Nach ein paar Monaten, manchmal nur Wochen, treibt es ihn wieder hinaus aus der Stadt. Eigentlich könnte er in jedem Hotelzimmer auf diesem Planeten für eine gewisse Zeitspanne leben. Aber nach Frankfurt zieht es ihn immer wieder zurück.

Dass die Zeit mit Kahina sich ihrem Ende nähert, bedrückt ihn, aber gleichzeitig fühlt er sich befreit. Das Leben als einsamer Wolf hat er nach seiner Scheidung nie als belastend empfunden. Im Gegenteil. Manchmal ist er seiner Ex-Frau dankbar, ihn aus den Zwängen seiner damaligen Existenz befreit, zumindest den Anschub dazu gegeben zu haben. Manchmal, in Momenten seltener Ehrlichkeit, fragt er sich, welchen menschlichen Preis er für seine Tätigkeit bezahlt. Was er dabei verliert, ein Leben am Rande des Wahnsinns zu führen. Die Antworten kennt er. Sie gefallen ihm nicht.

Sein Handy klingelt.

Fassi-Fihri ist dran.

„Es gibt eine Spur“, sagt er. „Ein Wagen ist bereits unterwegs zu dir. Ich muss dich sehen.“

„Wo?“

„Lass dich überraschen.“

„Okay.“

Unger rappelt sich auf und schlurft ins Haus. Im Badezimmer betrachtet er sein Gesicht im Spiegel. Dreitagebart, sein Haar könnte einen Schnitt vertragen. Er bleckt die Zähne und schneidet eine Grimasse. Schließlich entscheidet er, dass Fassi-Fihri keine Rasur wert ist und geht unter die Dusche. Ein Handtuch um die Hüfte geschlungen, das noch feuchte Haar straff über den Kopf gebürstet, steht er im Schrankraum vor dem Regal mit seinen wenigen Kleidungsstücken. Tagsüber kann die Temperatur auf über fünfundzwanzig Grad klettern, nachts kühlt es auf zwanzig Grad herunter. Mild, nicht wirklich kühl. Also nimmt er einen taubenblauen Leinenblazer von Paul Stuart vom Bügel, steigt in Khakihosen, zieht sich ein pinkfarbenes Polohemd über und schlüpft ohne Socken in rostfarbene Wildleder-Loafer. Da er seinen Vorrat Nat Sherman Classics, seine bevorzugte Zigarettenmarke, aufgeraucht hat, ist er auf Fassi-Fihris Marke umgestiegen und verstaut eine frische Packung Gitanes in der Sakkotasche. Er zögert kurz, dann steckt er den schmalen, länglichen Zylinder, der seinen Schlagstock verbirgt, in die extra tiefe Hosentasche. Im Ganzkörperspiegel checkt er seine Figur. Kein Gramm zugenommen, stellt er zufrieden fest.

Dreißig Minuten später stoppt der Cadillac Escalade am Eingang einer Nebengasse auf dem Boulevard Pasteur, der Hauptgeschäftsstraße Tangers, gesäumt von Boutiquen, Bars, Restaurants und Cafés. Um diese Zeit wimmelt es hier von fliegenden Händlern und Schleppern, Strichern, Zuhältern und Nutten. In der Gasse reicht die Skala der Etablissements von angesagten, coolen Clubs über dubiose Hoteldiskotheken bis zu schmierigen Absteigen.

Fassi-Fihris Fahrer wimmelt aufdringliche Händler und Huren ab, begleitet Unger zu einem eleganten, mehrstöckigen Wohnhaus. Sie durchqueren einen lobbyartigen Vorraum, fahren mit dem Lift nach oben und landen vor einer schwarz lackierten Tür. Über dem Spion befindet sich ein silberfarbenes Metallschildchen. Gato negro – Club Privé ist in edler Schrift in das Metall geprägt.

Fassi-Fihris mondäner Edelpuff.

Der Raum, den er betritt, erinnert an einen edlen englischen Club. Keine Spur von Tausendundeine Nacht. Gepflegtes Ambiente, dunkle Holzpaneele an Wänden und Decke, Kristalllüster verbreiten warmes, angenehmes Licht. Bequeme Chesterfield-Sessel, gruppiert um runde Chippendale-Tische. Links ein langer Mahagonitresen vor einer verspiegelten Glaswand, in den Regalen Reihen unzähliger Flaschen, davor Barhocker mit gepolsterten Sitzen. Große Ölschinken mit Darstellungen schwarzer Katzen in geschnitzten Holzrahmen an den Wänden, dem Stil bekannter Pop Art Künstler nachempfunden. Unger kann den Motiven Andy Warhol, Roy Lichtenstein, Robert Rauschenberg und Richard Lindner zuordnen. Hinter dem Tresen führt eine breite Marmortreppe, den ersten Tragpfosten des Handlaufs ziert natürlich eine geschnitzte Katze, zu den Chambres séparées nach oben. Die rechte Seite des Raums wird von einem großen Humidor-Schrank mit Glastür dominiert, die Schubladen gefüllt mit Havannas. Daneben ein Steinway. Ein Mann im Smoking streichelt die Tasten.

Fassi-Fihri löst sich von einer schwarzen Schönheit und eilt mit einem Drink in der Hand auf ihn zu.

„Chya“, sagt er mit verzückter Miene und deutet über die Schulter. „Kommt aus Nouakchott in Mauretanien.“

Er klingt, als hätte ihm gerade die Königin von Saba eine Audienz gewährt.

„Extravagant“, sagt Unger spöttisch. „Was machst du denn hier? ’Ne Runde vögeln?“

„Betrachte es als Privileg, in diesem Club sein zu dürfen.“

Fassi-Fihri packt Ungers Arm und führt ihn zu einem Zweiertisch in der Ecke.

„Oh ja, sicher. Was kosten deine Tussen?“

„Alles selbstständige Unternehmerinnen. Die Preise richten sich nach Angebot und Nachfrage und sind nicht verhandelbar. Ich kassiere lediglich eine klitzekleine Vermittlerprovision.“

„Dacht ich’s mir“, sagt Unger trocken. „Und deine Zimmer sind verwanzt, kleine Hightech-Kameras liefern gestochen scharfe Bilder…“

Fassi-Fihri grinst. „Entspann dich. Genieße die Atmosphäre, die exquisiten Frauen und die perfekten Cocktails. Geht alles aufs Haus. Man wird dir jeden Wunsch von den Augen ablesen.“

Wie auf Stichwort steht eine Cocktail-Kellnerin vor ihm.

„Champagner, Monsieur?“

Unger zu Fassi-Fihri: „Von der Brause krieg ich Sodbrennen.“ Er lächelt die Kellnerin an. „Manhattan Cocktail, bitte.“ Dann fragt er in ernstem Tonfall: „Was gibt’s? Warum bin ich hier?“

Der Manhattan wird serviert. Unger nippt am Drink.

Fassi-Fihri breitet die Arme aus.

„Was hältst du von dem Laden?“

Ungers Stimme trieft vor Sarkasmus: „Es ist ein Schuppen. Eine von den Kneipen, über die man immer in Country Songs singt.“

Fassi-Fihri lacht. „Warte einen Moment. Ich muss nur eben pissen, bevor ich mir in die Hose mache. Bin gleich wieder da.“

Er steht auf und verschwindet durch eine Tür neben der Bar.

Unger lässt seinen Blick über die Runde schweifen.

Das Publikum besteht aus einer Mischung aus Tanger-Schickeria, Diplomaten, Business, Mafia und Single-Frauen – Nutten aus dem Maghreb, aus Spanien und Frankreich. In kurzen, schicken Cocktailkleidern und High Heels wirken sie wie eine Horde perfekt gestylter Models, die sich zu einer Casting-Show versammelt haben.

Ein Potpourri bekannter Cocktailmelodien vom Pianomann in der Ecke fährt direkt in den Bauch. Selbstsichere Frauen wandern auf der Suche nach einem lukrativen Fick durch die Menge, tun so, als würden sie ernsthaft flirten. Bedienungen in schwarzen Miniröcken und weißen Blusen, durch den Stoff sind straff geliftete Brüste zu erkennen, stöckeln durch den Raum, bieten Champagner und exquisite Häppchen an.

Gedimmtes Licht. Alkohol strömt. Bleikristallglitzern. Gläserklirren. Gelächter perlt. Schweißiger Sexduft. Turbogetunte Atmosphäre. Falsch wie die XXL-Wimpern einer Glamour-Ikone.

„Mein spanischer Kollege, Javier Gabaldón, hat mich über einen Leichenfund in Melilla informiert“, sagt Fassi-Fihri, als er zurückkommt. „Zwei Männer. Könnten Araber sein. Genickschüsse…“

„Verdammt!“ Unger sitzt kerzengerade. „Al Mulla und Bin Zainuddin?“

Fassi-Fihri schüttelt den Kopf. „Nein. Könnte sich um die Wüstensöhne im Hubschrauber handeln.“

„Daraus ergibt sich folgende Frage“, sagt Unger. „Wer hat die beiden auf dem Gewissen? Melilla ist nicht Tanger. Das muss doch jemand wissen?“

„Wenn dort etwas Unkoscheres geschieht, führen alle Spuren zu Ramón Carulla, Zigarettenschmuggler, Drogenund Waffenhändler. Der Typ ist nicht zu fassen. Ich vermute, er schmiert die richtigen Leute. Aber warum sollte er zwei Morde begehen?“

„Manchmal ist es effektiver, die Ursachen des Drecks zu beseitigen, als dauernd hinterher zu wischen.“ Unger hält kurz inne. „Man könnte ihn beauftragt haben.“

Fassi-Fihri gibt sich keine Mühe, seine Skepsis zu verbergen. „Du meinst, die beiden crashen den Heli und tauchen plötzlich bei ihm auf? Gehen ihm gehörig auf den Sack, stören sein friedliches Verbrecherleben?“

„Warum nicht? Hast du eine bessere Erklärung?“

Fassi-Fihri schüttelt den Kopf.

„Bitte deinen Kollegen, Carulla zu überwachen, sein Haus rund um die Uhr zu beobachten, vielleicht tauchen auch Al Mulla und Bin Zainuddin in Melilla auf.“ Dann fügt er hinzu: „Wenn sie nicht schon dort sind.“

„Ich weiß nicht“, sagt Fassi-Fihri. „Die grenzüberschreitende polizeiliche Kooperation zwischen Spanien und Marokko geht nicht soweit, dass Javier sein knappes Budget mit Überstunden belasten wird. Und die muss er löhnen, wenn er seine Leute einsetzen würde.“

„Scheiß Bürokratie! Dann schick deine Leute rüber, getarnt als was-weiß-ich-wer.“

„Und riskiere eine diplomatische Affäre? Die Antwort ist nein!“

„Fuck!“ Unger kippt wütend den Drink runter. „Dann geh ich nach Melilla.“

„Observierungen nimmt man im Team vor“, sagt Fassi-Fihri.

„Klugscheißer!“

„Du brauchst einen klaren Kopf“, sagt Fassi-Fihri. „Du musst Frust und Stress abbauen.“ Er neigt den Kopf in Richtung der Schwarzen. „Lass dir von Chya einen Blow Job oder eine Massage mit Happy End verpassen.“

„Abgelehnt“, sagt Unger. „Aber danke für das Angebot.“

„Du ahnst nicht, was dir entgeht.“

36

Acht Stunden später. Morgensonne flutet das Schlafzimmer mit Licht. Mit einem Ruck kommt Unger im Bett hoch und blickt sich um. Irgendetwas muss ihn geweckt haben. Dann hört er Kahinas Stimme. Sie ruft nach ihm. Mit einem Satz ist er aus dem Bett, steht nackt im Zimmer, als sie auch schon durch die Tür stürmt und ihn umarmt.

„Ich hab dich vermisst“, flüstert sie und blickt an ihm runter. „Du mich auch, wie man sieht.“

Er vergräbt sein Gesicht in ihrer Halsbeuge, küsst sie auf die empfindliche Stelle hinter dem Ohrläppchen, was sie erschauern lässt, nuschelt dabei etwas von Zähneputzen und Dusche. Dann löst er sich und verschwindet im Bad. Kahina blickt ihm unschlüssig hinterher. Schließlich gibt sie sich einen Ruck und folgt ihm.

Später sitzen sie auf der Terrasse und blicken auf die Meerenge von Gibraltar. Kielwasser der Fähren leuchten weiß in der Morgensonne, wie Kondensstreifen am blauen Himmel. Unger zündet zwei Zigaretten an und schiebt ihreine zwischen die Lippen.

Sie inhaliert, stößt Rauch aus und sagt: „Das Familiengericht hat getagt. Kilis Besitztümer werden beschlagnahmt. Er selbst und seine Familie wurden nach Bou Craa in die Westsahara verbannt – ein ödes Kaff, Laden, Moschee, Verwaltungsgebäude, Staub und Dreck – wo meine Familie im Phosphatabbau tätig ist. Dort wird er in seinem alten Beruf als Ingenieur arbeiten.“ Sie atmet tief durch. „Er wird sich wie Papillon auf der Teufelsinsel vorkommen.“

„Selbst schuld“, sagt Unger und berichtet von seinem Besuch im Gato negro und seinem Gespräch mit Fassi-Fihri.

„So, so“, sagt Kahina und schnalzt mit der Zunge. „Gato negro.“ Sie drückt die Zigarette aus, blickt hoch und lächelt. „Und?“

„Was und?“

„Wie fandest du die Frauen?“

Er lächelt zurück. „Strunzlangweilig. Sie können dir nicht das Wasser reichen.“

„Das war die Antwort, die ich hören wollte“, schnurrt sie.

Dann wird sie ernst. „Was gedenkst du zu tun?“

Er zuckt die Schultern. „In Tanger wird den Arabern der Boden unter den Füßen zu heiß geworden sein. Die Grenze zu Algerien ist geschlossen, außerdem wimmelt es auf marokkanischer Seite von Polizeikontrollen und Straßensperren. In Spanien wird nicht nach ihnen gefahndet. Sie könnten bei einem eventuellen Geschäftspartner – einem verdammten Schmuggler – in Melilla untergetaucht sein.“

Kahina nickt. „Macht Sinn.“ Sie hält kurz inne. Dann: „Obwohl ich glaube, dass sie längst von Madrid nach Frankfurt und von dort weiter nach Dubai oder Doha geflogen sind. Die sind schon über alle Berge.“

„Vielleicht ja, vielleicht nein. Sie haben aber nichts vorzuweisen, sind auf der ganzen Linie gescheitert, in Spanien und Marokko. Du hast die Übernahme deiner Firma erfolgreich verhindert. Sie sind zwar nicht auf dein Angebot für ihre Anteile eingegangen, aber das spielt im Moment auch keine Rolle. Sie haben endgültig verspielt. Das müssen die Machthaber der Abu Dhabi Investment Company doch längst spitz gekriegt haben. Also geh ich davon aus, dass Al Mulla und Bin Zainuddin in Abu Dhabi und Qatar zu Personae non gratae erklärt wurden. Wenn sie dort auftauchen, stecken sie erst richtig in der Scheiße. Vielleicht sind inzwischen sogar ihre Pässe ungültig.“

Kahina hebt eine Hand. „Solltest du Recht haben, würde ich folgendes tun: meine Familie aus Abu Dhabi rausholen, vermutlich nach Spanien, wo die beiden bestimmt Immobilien besitzen, wovon ihre Firma keine Ahnung hat.“

Unger nickt. „Nehmen wir mal an, sie plündern ihre Konten, transferieren alles auf eine Bank in Marbella oder Mallorca – dafür brauchen sie nur ein paar Sekunden – und organisieren die Flucht ihrer Familien. Sie warten ab, bis ihre Frauen und Kinder in Sicherheit sind. Das kostet aber Zeit. Eine Woche mindestens. Nehmen wir weiter an, sie haben keine gültigen Pässe mehr. Wie kommen sie nach Spanien?“

„Der Schmuggler!“

Unger nickt wieder und deutet auf die Straße von Gibraltar.

„So isses. Der bringt sie rüber nach Tarifa oder Algeciras.“

Er kneift die Augen zusammen und überlegt.

Plötzlich klatscht er sich die Hand gegen die Stirn.

„Die befinden sich nicht in Melilla. Viel zu weit von Tanger entfernt. Die sind mit dem Bus oder Sammeltaxi nach Ceuta gefahren. Das sind nur siebzig Kilometer. Die Erwähnung des Schmugglers hat mich auf die falsche Fährte gelockt.“

Er zückt sein Handy und ruft Fassi-Fihri an.

„Lass sämtliche Busse und Taxis nach Ceuta überprüfen. Die Araber sind dort, da verwette ich meine Eier.“

„Mal angenommen, du hast Recht“, sagt Fassi-Fihri. „Auch Ceuta ist integraler Bestandteil des spanischen Staates. Dort hab ich nichts zu melden.“

„Ich bin Tourist“, erwidert Unger. „Ich kann jederzeit einreisen.“

„Na, toll. Und dann? Bestaunst du die Sehenswürdigkeiten?“

„Verdammt, Abdel. Erzähl mir nicht, du hast keine Kontakte zum marokkanischen Zoll. Check die Einreiseformulare, die Fotokopien der Pässe…“

Fassi-Fihri unterbricht. „Mach mich nicht zum Komplizen deiner privaten Vendetta. Haben die Wüstenschakale das Land verlassen, ist der Fall für mich abgehakt.“

Unger, mühsam beherrscht: „Du übersiehst, dass Kahina ganz oben auf ihrer Shitliste steht. Solange die Bastarde nicht erledigt sind, schwebt sie in Lebensgefahr.“

„Ich melde mich“, sagt Fassi-Fihri.

Klick.

Leitung tot.

„Abdelkader entpuppt sich als das Arschloch, für das ich ihn immer gehalten habe“, sagt Unger wütend. „Plötzlich sieht er überall diplomatische Barrieren. Je höher man ihn befördert, desto mehr gleicht er den Bürokraten, die er jahrelang verachtet hat.“

„Du tust ihm unrecht“, sagt Kahina. „Bitte, versteh mich nicht falsch, aber hat er nicht alle Vorschriften missachtet, um mir zu helfen?“

Da ist was dran, denkt Unger, bin mir nicht sicher, ob ich überreagiere.

Aber seine Wut ist noch nicht verraucht.

„Dir?“ Er versucht, ungläubig dreinzublicken. „Er hat sich selbst geholfen. Außerdem hat er nur die Vorschriften missachtet, die er selbst geschaffen hat.“

„Reg dich ab.“

Kahina legt ihm besänftigend die Hand auf den Arm.

„Du brauchst jetzt erst mal ein ordentliches Frühstück, dann sehen wir weiter.“

Sie hebt den Kopf und schnuppert.

„Aah, Kaffee ist fertig.“

Jetzt nimmt auch Unger den wunderbaren Duft von frischem Kaffee wahr.

„Du hast…“

„Ja. Ich habe Bassima mitgebracht.“

„Alhamdulillah!“, ruft Unger.

Zwei Stunden später, nach einem opulenten Frühstück – in Olivenöl gebratene Spiegeleier mit Kreuzkümmel, frisches Fladenbrot und Briouats genannte frittierte Teigtaschen gefüllt mit Hackfleisch sowie in Butter und Honig geschwenkte Baghrir – ruft Fassi-Fihri auf Ungers Smartphone an.

Er winkt Kahina zu sich und stellt auf Lautsprecher.

„Bist du sauer?“, will Fassi-Fihri wissen.

Unger: „Stinksauer.“

„Tja, was soll ich sagen?“

„Wie mit tut mir leid?“

„Nein, diese Genugtuung verweigere ich dir. Aber: ich habe Neuigkeiten.“

Fassi-Fihri legt eine Kunstpause ein.

„Red schon“, knurrt Unger.

„Ich habe Javier Gabaldón um einen Gefallen gebeten. Glaub mir, leicht ist mir das nicht gefallen…“

„Dir ist lieber, du kannst Gefallen von anderen einfordern, oder?“

„Äh, ja. Ich hab’s für Kahina getan.“

Er hält kurz inne.

Dann: „Die räudigen Schakale halten sich wirklich in Ceuta auf.“

„Wo?“

„Seine Leute sind noch nicht fündig geworden. Wir wissen, dass sie die Grenze überschritten haben, aber nicht, wo sie sich aufhalten. Ich ruf dich an, sobald ich’s weiß“, sagt Fassi-Fihri und legt auf.

Unger: „Kahina, ma chère, wir machen einen Ausflug nach Ceuta.“

Kahina: „Ich habe Leute dort, die für mich arbeiten und Ceuta wie ihre Westentasche kennen.“

„Prima. Wir brauchen Waffen und einen verlässlichen Führer.“

Kahina hält schon ihr Handy ans Ohr.

37

CEUTA, NORDAFRIKANISCHE KÜSTE.

„Auch wenn man den Schlagstock anstelle eines Gespräches einsetzen kann, werden Worte immer ihre Macht behalten.“ Hugo Weaving als V in „V wie Vendetta.“

In Ceuta, wo es durch die Zeitverschiebung zwischen Marokko und Spanien eine Stunde später ist, sitzen Khalil Al Mulla und Ashraf Syamsulfaiz Bin Zainuddin in einem spanischen Café an der Marina, trinken Café con leche und blicken auf die leise schaukelnden Boote im Wasser. Von Aussehen und Kleidung sind sie von Einheimischen und Touristen aus Spanien oder Marokko nicht zu unterscheiden. Beide tragen dunkle Sonnenbrillen, Al Mulla hat eine Baseballkappe auf dem Kopf und Bin Zainuddin einen Panama-Hut in die Stirn gezogen.

„Meine Frau und die Töchter sind auf Mallorca eingetroffen“, sagt Al Mulla. „Sie befinden sich in Sicherheit.“

Bin Zainuddin gibt ein Brummen von sich.

„Ich frage mich immer noch, warum dein genialer Plan gescheitert ist“, legt Al Mulla nach einem Seitenblick auf seinen Partner nach. „Wir haben keine Ahnung, was wirklich geschah, warum die Lord Jim nicht aufgetaucht ist und wir nichts mehr von deiner ach so raffiniert ausgesuchten Crew gehört haben.“

Bin Zainuddin fragt sich, ob in Al Mullas Stimme nicht ein sarkastischer Unterton mitschwingt. Selbst wenn, sagt er sich, das ist jetzt auch egal. Er stößt einen resignierten Seufzer aus.

„Alles war von langer Hand geplant“, sagt er, „seit unserem Rückzug aus Spanien. Aber mit dem Anschlag auf Joe Leland haben wir Mächte beschworen, mit denen niemand rechnen konnte.“

„Ein Berg von Leichen“, stellt Al Mulla fest und zählt auf. „Mafiosi aus Chicago, spanische Killer, Hassan und Khalid, wahrscheinlich die gesamte Crew der Lord Jim und Nasser Al Kaabi, angeblich bei einem Einbruch getötet. Man hat die üblichen Verdächtigen verhaftet, wie unsere Quelle aus Doha berichtet.“ Er holt tief Luft. „Wir haben unsere Gegner unterschätzt.“

„Vielleicht. Aber noch sind wir nicht geschlagen.“ Bin Zainuddin fasst seinen Partner ins Auge. „Mein Plan basierte auf der perfekten Sinnlosigkeit eines Anschlags, auf Zufälligkeit der Mittel und Gleichgültigkeit der Behörden. Wer sollte schon ahnen, was ich geplant habe? Und wer sollte in der Lage sein, es zu verhindern?“ Er richtet sich auf, beugt sich über den Tisch. „Glaub mir, ich habe immer und immer wieder versucht, die Sache zu analysieren. Außer Mutmaßungen und Spekulationen ist nichts dabei herausgekommen. Nicht zu wissen, was wirklich geschehen ist, macht mich krank. Wir kennen unsere Gegner nicht wirklich. Und gegen Dämonen kann man nicht kämpfen.“

„Dämonen?“ Al Mulla klingt bitter. „Sie haben Namen, die verfluchten Gespenster: Leland, Kahina, Fassi-Fihri.“ Er hält kurz inne. „Und dieser Bodyguard, der an Kahinas Fersen klebt und von dem wir nicht wissen, wer er wirklich ist und welche Rolle er spielt.“

Mit sanfter Stimme sagt Bin Zainuddin: „Ich habe dich immer als jüngeren Bruder betrachtet. Wir kommen vom gleichen Stamm. In uns fließt das Blut von stolzen Nomadenfürsten und verwegenen Seeräubern. Gegen Fassi-Fihri können wir nichts ausrichten. Warum sollten wir auch? Er macht nur seinen Job. Und Leland spielt keine Rolle mehr. Aber die Sache mit der verdammten Hündin ist persönlich.“ Er richtet sich auf und hebt die Stimme. „Die Demütigung in Frankfurt ist nur mit Blut abzuwaschen.“

Al Mulla starrt ihn an, sagt nichts.

„Inzwischen wird Fassi-Fihri wissen, wo wir sind. Aber das nützt ihm nichts. Wir befinden uns auf spanischem Boden. Hier liegt nichts gegen uns vor. Er ist machtlos. Aber Kahina muss jeden Moment damit rechnen, dass sie eine Kugel in den Nacken oder ein Messer zwischen die Rippen bekommt.“

„Was hast du vor“, fragt Al Mulla vorsichtig.

Inzwischen sind ihm Bin Zainuddins Pläne suspekt.

Sehr suspekt.

„Sie wird erfahren, dass wir uns in Ceuta aufhalten. Wie ich diese Bitch einschätze, wird sie kommen. Ich werde sie in die Dschahannam schicken. Möge sie ewig im Höllenfeuer schmoren.“

Oh, oh, denkt Al Mulla, wenn das nicht wieder ein Schuss nach hinten ist.

Laut sagt er: „Und wie?“

Darauf geht Bin Zainuddin nicht ein. Stattdessen sagt er: „Deine Familie erwartet dich. Du solltest mit der nächsten Fähre nach Spanien übersetzen.“

Endlich mal eine gute Idee, findet Al Mulla und hebt die Hände. „Allah sei Dank. Du ahnst nicht, wie sehr ich mich nach Frau und Kindern sehne.“

„Meine Frau – du weißt, wir haben uns – äh – entfremdet – hat sich schon vor langer Zeit zu ihrem Stamm nach Umm al-Qaiwain zurückgezogen.“ Bin Zainuddins Stimme nimmt einen verächtlichen Tonfall an. „Elende Dattelbauern und Fischer.“ Und: „Mein einziger Sohn Nabil – Allah hat mir nur ein Kind vergönnt – arbeitet seit dem Studienabschluss als Investmentbanker in London und besitzt einen britischen Pass. Wir halten kaum noch Kontakt.“ Seine Augen beginnen feucht zu schimmern, seine Stimmlage ändert sich. „Ich bin ein alter Mann, mein Freund. Auf mich wartet niemand. Kein Weib, das mich offenen Armes empfängt, keine Kinder, die ihren Vater respektieren und keine Enkel, die zu meinen Füßen sitzen und den Geschichten ihres Großvaters lauschen.“ Er stützt den Kopf in die Hände und stiert seinen Partner bekümmert an. „Wo soll ich hin?“

Scheiß Heuchler, denkt Al Mulla.

Er hat Kenntnis von Bin Zainuddins Villa in den küstennahen Hügeln von Marbella, mit Blick über das Meer und gleichzeitig das grüne Hinterland, von seinem Apartment in Mayfair, mit Aussicht auf den Hyde Park und dem Penthouse in Manhattans Fifth Avenue. Escort-Ladies und Callgirls gehen bei ihm ein und aus. Szene, Events und Partys, Showbiz, Stars und Starlets, Glitz und Glamour – Bin Zainuddin liebt es, sich am Leben zu betrinken.

Die Show, die er hier abzieht, verfängt nicht bei Al Mulla.

„Noch einen Kaffee“, fragt er und als sein Partner nickt, hebt er die Hand und macht dem Camarero ein Zeichen, der daraufhin missmutig an den Tisch geschlurft kommt.

„Otro, por favor“, sagt er und weist auf die Tassen.

Während der Kellner die leeren Tassen auf das Tablett räumt, sagt Bin Zainuddin: „Ich bitte dich um einen Gefallen.“ Er zeigt auf das Café. „Neben dem Pissoir befindet sich ein öffentliches Telefon. Ruf diese Nummer an, ein Ortsgespräch“ – er reicht ihm Zettel und Telefonkarte – „warte, bis sich jemand meldet, sage lediglich Ceuta und leg sofort auf.“

„Warum?“

„Weil ich dich darum bitte.“

Al Mulla nickt zögerlich, nimmt den Zettel und zockelt los.

Am Ende des Bartresens biegt ein schmaler Gang ab.

Der beißende Gestank von Fäkalien und Urin schlägt ihm entgegen.

Am Ende zwei Türen.

Links Caballeros, rechts Damas.

An der Wand dazwischen der Münzfernsprecher.

Er studiert die Nummer.

Brauch ich in Ceuta einen City-Code?, wundert er sich, als ihm mit ungeheurer Wucht ein Messer mit achtzehn Zentimeterklinge von hinten in den Leib gerammt, in der Wunde gedreht wird und seine Leber zerfetzt.

Al Mulla sackt lautlos zusammen und stirbt.

Bin Zainuddin trägt Chirurgenhandschuhe. Er lässt das Messer stecken, damit die Wunde weniger blutet, räumt Al Mullas Taschen aus, vergisst nicht, ihm Uhr, Goldarmband und Halskette abzunehmen, packt die Leiche unter den Achseln und schleift sie in die Herrentoilette. Die Latexhandschuhe stopft er in seine Hosentasche. Dann wirft er noch einen prüfenden Blick auf das Szenario, schließt die Tür und verlässt das Café. Der Kellner serviert gerade den frischen Kaffee, als Bin Zainuddin um die Ecke des Gebäudes biegt und verschwindet.

Zur gleichen Zeit passieren Unger und Kahina die spanische Guardia Civil und den streng bewachten Hightech-Schutzwall und rücken mit der Besucherschlange langsam in der Ankunftshalle vor. Dutzende von Gestalten wedeln und winken, versuchen, auf sich aufmerksam zu machen, wobei es völlig undurchschaubar ist, wer hier offiziell angestellt ist oder nur Touristen abzocken will. Ebenso unklar ist, warum einer der beiden Grenzpolizisten, immerhin an der Uniform als solche erkennbar, mit den Ausweisen irgendwohin verschwindet und sich zwanzig Minuten lang nicht sehen lässt. Für den Inhalt der kleinen Reisetasche interessiert sich niemand.

Kahina beginnt ungeduldig zu werden. Nervös blickt sie sich nach dem verdammten Zöllner um. Trotz Rauchverbot steckt sie sich eine Zigarette an. Niemand kümmerts. Während Unger demonstrativ Gelassenheit demonstriert und hofft, dass sein Verhalten auf Kahina abfärbt, sitzt der Zöllner an seinem Blechschreibtisch, vor sich die Ausweise ausgebreitet. Er zückt sein Handy, wählt eine Nummer und lauscht. Dann sagt er sie sind eingetroffen und beendet das Gespräch.

Zurück in seinem Zollkabuff, stempelt er die Papiere ab.

Endlich draußen.

Vor dem Schild mit der Aufschrift Bienvenido a España winkt ihnen schon wieder jemand zu, diesmal jedoch einer von Kahinas Männern. Eine Gestalt um die Vierzig, Bierwamme, Gesicht eines Boxers, dem mehrmals die Nase gebrochen wurde, T-Shirt, abgetragene Jeans, an den Füßen blaue Espadrilles.

Sein Name sei Ruben, sagt er zu Unger und hält die Tür eines alten Seat Ronda auf. Kahina rutscht auf den Beifahrersitz, Unger quetscht sich auf den Rücksitz. Die Reisetasche wird im Kofferraum verstaut. Ruben biegt in die Avenida Martínez Catena und fährt parallel zum Meer Richtung Osten. Niemand bemerkt den grauen Suzuki Alto, der sich an ihre Hintern heftet.

In fließendem Spanisch sagt Kahina: „Ruben, wo könnten sich die Bastarde aufhalten?“

Ruben zuckt die Schultern. „In keinem der bekannten Hotels, Doña Kahina, die haben wir alle gecheckt. Wir vermuten, dass sie sich in der Gegend des Hafens verkrochen haben, dort gibt es ein paar kleine Albergues, wo hauptsächlich Seeleute und Segler absteigen.“

Kahina blickt über die Schulter. „Ruben sagt…“

„Ich hab’s verstanden“, sagt Unger. „Ich spreche ein paar Brocken Spanisch.“

„Vincente Ozores erwartet uns. Er ist Eigner eines Motorbootes…“

„… das in Wirklichkeit deiner Sippe gehört und in deinem Auftrag zwischen Algeciras und Tanger mit – sagen wir – heißer Fracht verkehrt“, vollendet Unger den Satz.

Kahina, spöttisch: „Cool. Heiße Fracht für Tanger. Klingt wie ein B-Movie aus den Fünfzigern.“ Sie kichert. „In den Hauptrollen du als Privatschnüffler und ich als verruchte Femme fatale.“

Unger, trocken: „Die Rollen würden perfekt passen.“

„Und? Gibt’s ein Happy End?“

„Du bist Besitzerin einer zwielichtigen Bar im Hafen von Tanger, dem Grünen Kakadu. Stammlokal für Spione, Unterwelt, Nutten, reiche Europäer und Amerikaner. In deinem Etablissement hat man die attraktive Tochter eines amerikanischen Millionärs – sie ist mit einem Heiratsschwindler unterwegs, der es auf ihre Kohle abgesehen hat – zuletzt gesehen. Privatdetektiv Joe Walker wurde beauftragt, die blonde Schönheit – nennen wir sie Jane – zu finden und zu ihrem Vater zurückzubringen.“

Er hält kurz inne und holt Luft.

„Er findet sie in Begleitung des Abzockers auf einem der Basare der weißen Stadt. Gelegenheit für den Regisseur, viel orientalisches Flair einzustreuen. Schwelgerische Bilder von Wasser- und Fruchtsaftverkäufern in langen Dschellabas, Gauklern und Schlangenbeschwörern, Berberinnen in farbenfrohen Gewändern, Essensständen mit dampfenden Töpfen et cetera. Joe Walker siegt gegen den Heiratsschwindler im Faustkampf. Jane verliebt sich in Joe. Es folgen die üblichen gefühlsmäßigen Verwicklungen. Jedenfalls muss sich Joe Walker zwischen den beiden Frauen entscheiden. Auf der einen Seite die dümmliche, aber attraktive und reiche Blondine, auf der anderen die geheimnisvolle, dunkle Schönheit, die sich inzwischen als Agentin der CIA entpuppt hat und den Grünen Kakadu nur zur Tarnung betreibt.“

Kahina, gebannt: „Für wen entscheidet er sich?“

„Für die reiche Blonde natürlich.“

„Blöder Wichser.“

„Wer? Joe Walker?“

„Nein. Du!“

Unger bricht in Gelächter aus.

Schließlich kichert auch Kahina.

„Du solltest Thriller schreiben“, prustet sie.

Unger nickt.

Er blickt durch die Scheibe und sammelt Eindrücke, lässt den andalusischen Charakter der Stadt auf sich wirken. Dann hat Ruben die schmalste Stelle Ceutas erreicht, dort, wo sich der Hafen befindet, genau gegenüber dem Felsen von Gibraltar, der in der Abendsonne leuchtet. Er parkt den Seat an der Bordsteinkante vor einem Café, flitzt ums Auto herum und öffnet Kahinas Tür. Dann lehnt er sich an den Kotflügel, verschränkt die Arme vor der Brust und beobachtet die Umgebung.

Ein paar Meter weiter die Straße runter stoppt ein Suzuki Alto, fährt rückwärts in eine Einfahrt, dreht und hält in Gegenrichtung.

Der Motor läuft.

Niemand steigt aus.

Auf der Café-Terrasse erhebt sich ein Mann von seinem Stuhl und eilt auf sie zu.

Begrüßung, Küsschen auf die Wangen, spanischer Wortschwall.

Dann sagt Kahina: „Vincente, das ist Wolf Unger…“

„Mucho gusto, Señor Unger…“

Unger unterbricht: „Nennen Sie mich Wolf.“

„Vincente“, sagt Ozores und drückt ihm die Hand.

Graumelierte Locken, kühne Adlernase, darunter silbriger Schnäuzer, weiße Zähne blitzen im braunen Gesicht, in Ungers Alter, aber einen Kopf kleiner.

Ozores ist ein sympathischer Mensch, findet Unger.

Er geleitet sie zu seinem Tisch und bestellt bei der bereitstehenden Bedienung Kaffee und Mineralwasser.

Dann wendet er sich an Unger. „Ich hätte mir einen anderen Zeitpunkt und einen anderen Grund für euren Besuch gewünscht. Aber wir werden die Ratten aufspüren und aus ihren Löchern treiben. Kennst du Ceuta? Nein? Ceuta ist eine ciudad autónoma, eine autonome Stadt. Sie gehört nicht zum Zollgebiet der Europäischen Gemeinschaft. Die Zollfreiheit macht unsere Stadt zu einem Shopping- und Schmugglerparadies. Unsere Geschäfte mit Spanien sind sehr – äh – lukrativ.“

„Und ihr habt ein verdammtes Flüchtlingsproblem“, sagt Unger.

Ozores nickt bekümmert. „Leider. Wir sind Ziel tausender Flüchtlinge aus ganz Afrika, die sich eine Einreise nach Spanien und die EU erhoffen. Die meisten stammen aus Ghana, Kamerun, Mali, Nigeria oder Senegal. Deswegen hat die Regierung die Stadt extrem gesichert.“ Um von dem heiklen Thema abzulenken, sagt er: „Meine Männer beobachten die Anlegestellen der Fähren und den Heliport. Informanten in der Stadt, in Hotels, Cafés und Restaurants haben Fotos…“

Der Klingelton von Ungers Handy unterbricht Ozores.

Fassi-Fihri meldet sich.

„Hatte gerade einen Anruf von Javier Gabaldón. Eine Leiche wurde gefunden. Erstochen und ausgeraubt. Auf der Toilette eines Cafés in der Marina Hércules. Man hat Javier Fotos des Toten nach Melilla gemailt. Die hat er an mich weitergeleitet. Der Ermordete ist Al Mulla. Kein Zweifel.“

„Scheiße!“, sagt Unger. „Jetzt hat Bin Zainuddin seinen Sündenbock. Er wird dem Toten alles in die Schuhe schieben. Wahrscheinlich kommt er bei seinen Leuten damit auch noch durch.“ Er überlegt kurz. „Hast du dem Spanier deine Erkenntnisse mitgeteilt? Tu’s noch nicht. Sollte ihn die Polizei schnappen, kommen wir nicht mehr an Bin Zainuddin ran. Selbst wenn er verurteilt werden sollte, was ich nicht glaube – wessen sollte man ihn anklagen? Es gibt keine Beweise, keine Zeugen. Nullo actore nullus iudex – wo kein Kläger, da kein Richter – der Drecksack wäre selbst im Knast noch saugefährlich.“

„Kommt sofort zurück, bitte“, sagt Fassi-Fihri. „Der Bastard reagiert total irrational. Scheint komplett ausgerastet zu sein. Der Typ ist eine wandelnde Zeitbombe…“

„Wir sind ihm ganz dicht auf den Fersen. Ich schnapp ihn mir.“

„Dann pass gut auf Kahina auf.“

„Sie wird von ihrer Schmugglerbande beschützt.“

„Machs gut“, sagt Fassi-Fihri. „Und halt mich auf dem Laufenden.“

Unger berichtet Kahina und Ozores.

Ruben brüllt.

Unger wirft sich auf Kahina, reißt sie um, deckt sie mit seinem Körper.

Ozores kippt vom Stuhl.

Fast gleichzeitig peitschen Schüsse.

Glas scheppert.

Gläser und Tassen explodieren.

Heißer Kaffee spritzt.

Splitter sirren.

Scherben schlittern.

Ein Motor heult auf.

Unger hat keine Waffe, ist hilflos.

Er hebt den Kopf.

Ruben rennt mit der Waffe in der Hand einem Auto hinterher, das mit radierenden Reifen davonrast. Ozores richtet sich auf, schüttelt Glassplitter ab. Und Unger hilft Kahina auf die Beine. Schwer atmend kommt Ruben zurück.

„Suzuki Alto“, keucht er. „Farbe grau. Kein Kennzeichen.“

Unger: „Jemand verletzt?“

Alle schütteln den Kopf.

Der Schock klingt ab.

„Weg hier“, bellt Ozores, packt Kahinas Arm und zerrt sie zum Auto, schiebt sie auf den Rücksitz.

Unger folgt.

Ruben setzt sich ans Steuer.

Ozores daneben.

Der Wagen prescht los.

„Wohin?“, fragt Unger.

„Sicheres Haus“, erwidert Ozores.

Unger: „Hat jemand den Schützen erkannt?“

Kopfschütteln.

Unger legt Ruben eine Hand auf die Schulter. „Danke, Ruben.“

Ruben nickt.

Dann wendet sich Unger Kahina zu, nimmt sie in die Arme. Sie vergräbt ihren Kopf an seiner Schulter. Er schweigt und streichelt ihren Rücken. Sie schluchzt trocken.

Ozores: „Kahina, es tut mir verdammt leid…“

Mit einer Handbewegung bringt ihn Unger zum Schweigen. „Es ist nicht deine Schuld. Wir wurden schon erwartet. Jemand muss uns von der Grenze gefolgt sein.“

Im Gewirr der Gassen und Gässchen südlich des Hafens, wo Straßen mit Nummern oder Buchstaben bezeichnet sind und in der beginnenden Dämmerung trübe Funzeln aufflackern, hält Ruben vor einem Lädchen in einem unscheinbaren, zweigeschossigen Haus mit Ziegelflachdach. Auf einem Schild über der Tür befindet sich ein blau gestrichenes Schild, in gelben Buchstaben prangt der Schriftzug Ozores Yachting Internacional S.L., daneben sind Muschel und Seestern gemalt. Hinter einer fliegenverdreckten Scheibe präsentiert sich im kalten Licht einer Neonröhre ein mit Yacht-, Boots- und Navigationszubehör sowie Ausrüstung und Kleidung für Skipper und Crew vollgestopftes Schaufenster.

Ozores deutet auf die Fensterfront über dem Laden.

„Dort oben seid ihr sicher. Anfang und Ende der Gasse werden von meinen Leuten bewacht. Hier kann sich nicht mal eine Kakerlake durchmogeln.“

Unger hilft Kahina beim Aussteigen.

In der Nachbarschaft müssen sich eine Fischfabrik oder ein Fischmarkt befinden.

Es stinkt nach vergammeltem Fisch.

Ozores schiebt ein Rolltor hoch. Durch ein enges Treppenhaus gelangt man in die kleine Wohnung. Wohn- und Schlafzimmer, Küche und Bad. Zweckmäßige, andalusische Möbel, sauber, aufgeräumt, das breite Doppelbett frisch bezogen. Fischgestank, der von draußen hereinwabert, muss mit einem Raumspray bekämpft worden sein. Duft von Limonen hängt in der Luft. Unger vermutet, sich in einem Versteck für Ozores Geschäftspartner zu befinden.

„Eigentlich wollte ich euch in eines der Top-Restaurants ausführen“, sagt Ozores. „Nach dem Vorfall von vorhin, sollten wir das aber bleibenlassen. Zwei Querstraßen weiter befindet sich eine kleine Bodega, einfach und gut. Macht euch frisch. Reichen zwanzig Minuten? Está bien! Ach ja“ – mit dem Daumen weist er zur Decke – „auf dem Dach hält sich einer meiner Männer auf und unten im Geschäft wachen zwei weitere.“ Aus seiner Jackentasche zieht er eine FN Five-seven mit zwanzig Schuss-Magazin. Wortlos reicht er Unger die Waffe. An der Tür angekommen, sagt er über die Schulter: „Ruben und ich erwarten euch unten.“ Zwanzig Minuten später, inzwischen ist die Nacht hereingebrochen, sitzen alle um einen Rundtisch in der Bodega La Andaluza. Terrakottafliesen, weiß gekalkte Wände, zwei gerahmte Poster mit Illustrationen von Atlantikfischen und Meeresfrüchten. Sechs Holztische, einfache spanische Stühle mit geflochtenen Sitzflächen und Lehnen. Offene Küche, von Töpfen und Pfannen weht der Duft der Gewürze, Kräuter und Gerichte. Von den Decken baumeln Serrano- und Bellota-Schinken. An einer Wand sind mehrere Weinfässer gestapelt, die Gläser werden direkt aus dem Fass gefüllt. Die Bodega ist gerammelt voll. Der Wirt füllt tumblerartige Bodega-Gläser mit Rotwein und leiert seine Gerichte herunter.

Ozores weist auf Töpfe auf dem Herd und übersetzt.

„Heute gibt es Bonito de almadraba. Fangfrischer Thunfisch mit geschmorten Zwiebeln und Paprika und eine mit gemahlenen Gewürzen aromatisierte Tomatensauce. Ein exotisches Gericht maurischer Abstammung, serviert in einer Tonschüssel. Oder Caballa a la Mar Chica. Makrelen-Medaillons, zubereitet mit Mohrrüben, Schalotten, Weißwein, Olivenöl, Safran, Essig, Paprika, Kümmel und Salz, in einer Tonschüssel auf kleinem Feuer gar gekocht.“

Er zeigt auf die Schinken.

„Wir könnten von jedem Gericht zwei Portionen bestellen und als Vorspeise eine Platte mit Schinken, Oliven und frisch gebackenen Khobz, kleine marokkanische Fladenbrote mit Sesam bestreut.“

Alle stimmen zu.

Der Mensch muss essen, sagt sich Unger. Egal, wie beschissen die Verhältnisse sind.

Während des Essens, das Ungers Erwartungen bei weitem übertrifft, unterhalten sich Kahina, Ozores und Ruben über ihre Geschäfte.

Ungers Gedanken driften ab.

Er macht sich keine Hoffnungen auf eine gemeinsame Zukunft mit Kahina. Der Höhenflug neigt sich dem Ende zu. Eine Affäre dieser Art am Leben zu erhalten, benötigt einen großen organisatorischen Aufwand, eine Menge Energie, Einsatz, Organisation und Lügen. Roman- und Filmfiguren werden von Autoren mit mächtigen Kräften ausgestattet, solche Situationen durchzustehen. Komödien führen zum Happy End, aber Dramen enden als Tragödie. Er wird einfach verschwinden. Eben noch da, im nächsten Moment unsichtbar. Unger ist weder feige, lieblos noch schwach. Es ist schlicht der einzige Weg für ihn, mit dieser Situation umzugehen. Gefühle verblassen. Und Sex ist irgendwann nur noch eine feuchte Erinnerung. Eine Geliebte zu haben, die nicht zu seinem Leben passt, verschafft ihm den Energieschub, die Affäre zu beenden. Er lebt sein eigenes Leben, nicht das eines anderen.

In dieser Nacht ist der Sex mit Kahina besonders intensiv.

Am nächsten Vormittag sitzt er mit Kahina in einem kleinen Café am Hafen, laut Ruben soll es hier die besten Churros – fetthaltiges Spritzgebäck, ohne das in Spanien kein Tag beginnt – in Ceuta geben. Er tunkt die Teigstange in Café con leche und schiebt sie in den Mund.

„Aaah“, stöhnt er und verdreht verzückt die Augen.

Wie immer, wenn er überhaupt nicht damit rechnet, ertönt der Klingelton seines Handys.

„Buenos días!“, wünscht Fassi-Fihri. „Gestern wurde vor einem Café im Hafen herumgeballert, erfahre ich gerade. Niemand scheint verletzt worden zu sein. Die spanische Polizei spricht von einem unbekannten, durchgeknallten Drogenabhängigen als Täter. Ich frage mich, ob der Anschlag Kahina und dir gegolten hat.“

Unger berichtet und endet: „Ich tippe auf Bin Zainuddin. Er muss uns gefolgt sein.“

„Himmel, Wolf. Du überstrapazierst dein Glück. Irgendwann trifft dich eine Kugel, was mir egal sein könnte. Kahina ist es, um die ich mir Sorgen mache.“

„Glaub mir, ich auch.“

„Dann bring sie nicht in Gefahr, verdammt noch mal.“

„Sie entscheidet selbst, was sie tut.“

„Ja, ja. Trotzdem…“

Unger, ärgerlich: „Was zum Henker erwartest du? Die Berberfürstin und Vorsitzende eines Haschisch-, Schmuggler- und Industrie-Imperiums hört nicht auf einen Privatschnüffler aus Deutschland. Meine Warnungen gehen ihr am Arsch vorbei. Sie tut, was sie will.“

Er wartet Fassi-Fihris Antwort nicht ab und beendet das Gespräch.

„So siehst du mich also“, sagt Kahina.

„Nein, tu ich nicht“, erwidert Unger. „Das ist die offizielle Version.“

„Und wie ist die inoffizielle?“

„Es gibt keine.“

Lächeln. „Gibt es eine Unger-Version?“

„Ja“, sagt er, beugt sich über den Tisch und küsst sie auf die Stirn. „Du berührst meine Seele.“

Kahina muss schlucken. Sie starrt ihm mit intensiven Augen ins Gesicht. Eine Sekunde, zwei, drei. Dann versucht sie sich an einem spöttischen Unterton: „Vielleicht solltest du keine Thriller, sondern psychologisch einfühlsame Love Stories zu schreiben.“

„Du meinst Schnulzen?“

„Das hast du gesagt, nicht ich.“

Diesmal klingelt Kahinas Smartphone.

Sie lauscht konzentriert, sagt – danke, Vincente – und wendet sich an Unger. „Bin Zainuddin hat einen Helikopter gemietet. Zielflughafen ist Marbella.“ Und: „Man hatte sein Foto. Er wurde einwandfrei identifiziert.“

„Wann?“

„Heute Nachmittag, fünfzehn Uhr.“

Unger blickt auf seine Armbanduhr. „Bleiben uns noch fünf Stunden, um den Bastard zu schnappen.“

„Ich glaube, es handelt sich um eine Finte“, sagt Kahina. „Bisher hat er noch jedes Mal versucht, eine falsche Fährte zu legen.“

„Möglich. Aber unwahrscheinlich. Könnte aber auch sein, dass der richtige Name auf ihn aufmerksam machen soll. Nach dem Motto, seht her, ich bin dabei zu verduften. Er weiß, dass Heliport und Fähren überwacht werden. Er will uns verhöhnen. Er möchte, dass wir Zeugen seiner Flucht werden, besteigt den Heli und zeigt uns den Stinkefinger. Was können wir schon tun, außer ihm ohnmächtig dabei zuzusehen?“

„Scheiße“, sagt Kahina. „Uns sind die Hände gebunden. Legal können wir nichts unternehmen. Er wird uns entwischen.“

„Nein!“, bellt Unger. „Das muss verhindert werden. Ist er erst mal in Marbella, wird er wie der Alte vom Berge seine Assassinen aussenden. Wir würden in permanenter Lebensgefahr schweben.“ Er blickt frustriert drein. „Ozores und seine Männer kennen die Stadt wie ihre Westentasche. Jeder Schlupfwinkel, jedes Hotel, jede Absteige wurde gecheckt. Nichts. Wie viele Möglichkeiten bleiben denn noch?“

Sie starren beide aufs Meer.

Ein kleines Boot tuckert zu einer der größeren Yachten weiter draußen. Zwei Männer mit Angelruten und Eimern bewaffnet, schlendern träge den Bootssteg entlang. Ihre Schritte auf den Planken klingen hohl. Über ihnen schwebt kreischend ein Möwenschwarm. Eine idyllische Szene.

Kahina zeigt spontan auf die Boote, die friedlich in der Morgendünung dümpeln.

„Vielleicht versteckt er sich auf einem Boot?“

Unger stutzt.

Dann klatscht er sich die Hand vor die Stirn.

„Heureka! Warum zum Henker sind wir nicht schon früher drauf gekommen?“ Hektisch sagt er: „Ruf Vincente an.“

Während Kahina telefoniert, winkt er Ruben zum Tisch und informiert ihn.

Ruben schirmt die Augen mit der Hand ab und lässt seinen Blick über die Reihen der Boote schweifen.

Er dreht sich zu Kahina und Unger um. „Er könnte irgendwo da drüben sein und uns – jetzt in diesem Moment – mit einem Fernglas beobachten oder mit einem Gewehr zielen.“ Warnend fügt er hinzu: „Achtet auf aufblitzende Sonnenreflexe auf Glas oder Metall.“

Keine Frage, der Mann versteht seinen Job.

Instinktiv zieht Unger den Kopf zwischen die Schultern.

Zehn Minuten später stoppt ein schwarzer Land Rover Discovery vor dem Café und spukt Ozores aus.

„Wir checken Schiffsmakler und Agenten, ebenso meine Kollegen, die Bootsausrüstungen verkaufen und wir überwachen Supermärkte in Hafennähe, wo Segler und Bootsbesitzer einkaufen. Aber mir gehen die Leute aus. Ich brauch dringend Verstärkung. Wir haben noch knapp fünf Stunden.“

Unger ruft Fassi-Fihri an und liefert einen ausführlichen Bericht. Bevor er seine Bitte um Hilfe äußern kann, sagt Fassi-Fihri knapp: „Ich kümmere mich drum.“

Klick.

Ozores, vor sich einen dampfenden Café con leche, hält sein Handy ans Ohr und spricht. Ruben behält die Boote im Auge. Kahina raucht nervös Kette. Und Unger kann nicht mehr still sitzen, steht auf und gesellt sich zu Ruben.

Der Klingelton seines Handys erlöst ihn.

„Konzentriert euch auf die Boote in der Marina“, sagt Fassi-Fihri, „können ja nicht so viele sein. Alles andere erledigen Gabaldóns Polizisten. In etwa einer Stunde trifft er mit einem Helikopter der Guardia Civil in Ceuta ein. Wo bist du?“

Unger wendet sich um und liest die Neonschrift über dem Café. „Cafetería Cervantes…“

„Kenn ich“, fällt ihm Fassi-Fihri ins Wort. „Dort gibt’s die besten Churros in Ceuta. Gabaldón wird sich bei dir melden.“

„Danke“, sagt Unger, aber die Leitung ist bereits tot. Er geht zurück ins Café und sagt zu Kahina: „Der talentierte Monsieur Fassi-Fihri hat sich weit aus dem Fenster gelehnt. Ich weiß nicht, wie tief er seinem Kollegen in den Arsch kriechen musste, jedenfalls hilft uns die spanische Polizei, den verdammten Araber zu finden. Gabaldón ist auf dem Weg zu uns.“

„Uff“, macht Kahina und wischt sich imaginären Schweiß von der Stirn. „Endlich mal eine positive Nachricht.“

Vor lauter Erleichterung bestellt sie sich noch eine Portion Churros mit einer Tasse heißer Schokolade.

Anderthalb Stunden später hält ein schicker schwarzer Citroën C4 Picasso – auf den Türen die spanischen Flaggenfarben und den Schriftzug der Cuerpo Nacional de Policía – vor dem Café. Ein Mann am Steuer, ein anderer daneben. Vom Rücksitz steigt Javier Gabaldón.

Schnurstracks geht er auf Kahina zu und Unger denkt, Fassi-Fihri muss ihm ihr Foto gemailt haben.

„Señorita Yassine“, sagt er und deutet eine Verbeugung an. „Ich bin Inspector Jefe Javier Gabaldón. Es freut mich sehr, Sie persönlich kennenzulernen. Ganz besonders freut es mich, Ihnen behilflich zu sein. Abdelkader hat mich gebrieft. Meine Männer und ich stehen zu Ihrer Verfügung.“

Jovial winkt er Ozores und Ruben zu, die ihm finstere Blicke zuwerfen.

Verdammter Süßholzraspler, denkt Unger, als sich Inspector Jefe an ihn wendet. „Sie müssen Wolf Unger sein. Ich soll mich vor Ihnen in Acht nehmen, sagt Abdelkader.“

„Was musste er Ihnen für Ihre Hilfe versprechen? Seine Seele?“

Gabaldón nimmt Ungers Arm, zieht ihn zur Seite. In vertraulichem Tonfall sagt er: „Ein Jahr Special Treatment im Gato negro.“ Er weidet sich an Ungers verblüffter Miene und bricht in schallendes Gelächter aus.

Auch noch ein Witzbold, denkt Unger angesäuert.

Gabaldón ist Mitte Dreißig, ein schneidiger Karrierist mit dem Aussehen eines Hidalgos. Kleiner als Unger, drahtige Figur, schwarzbraunes Haar, straff über den Schädel gebürstet, dunkle Augen mit Lachfältchen, schmale Nase und sinnlicher, fast schon weibischer Mund.

„Ich habe fünfzehn Männer im Einsatz“, sagt er. „Offiziell wird ein Drogendealer gesucht. Der Auftrag lautet: Aufspüren, Standort der GOES – einer Einheit der Grupos Operativos Especiales de Seguridad – melden und zurückziehen. Damit ist mein Job erledigt.“

Scheint sein Handwerk zu verstehen, muss Unger zugeben.

„Wer ist diese GOES?“, fragt er misstrauisch.

„Sie.“

Unger atmet auf. „Was mit Bin Zainuddin geschieht, ist also unsere Sache“, vergewissert er sich.

„Korrekt. Allerdings will ich keine Leiche und keine Sauerei auf meinem Territorium.“

Er mustert Unger scharf.

„Ist das klar?“

„Sí Señor!“

Gabaldón nickt zufrieden.

Dann wendet er sich an Kahina.

„Die Bootsidee ist brillant. Mir ist noch eine weitere Möglichkeit eingefallen. Der graue Suzuki Alto. Bin Zainuddin könnte auf der Rückbank schlafen. Nicht sehr bequem, aber ein gutes Versteck. Der Wagen könnte nachts in einer dunklen Seitenstraße geparkt werden. Ein paar meiner Männer überprüfen das.“

Nicht schlecht, denkt Unger, der Kerl versteht wirklich sein Handwerk.

Das bringt ihn auf eine Idee.

„Ruben und ich könnten die Strände abklappern. Die Touristensaison ist vorbei. Vielleicht versteckt er sich auf einem der verlassenen Parkplätze in irgendeiner Bucht.“

„Ich komm mit“, sagt Kahina.

Ihr Tonfall duldet keinen Widerspruch.

Unger zuckt machtlos die Schultern.

Gabaldón weist auf sein Auto.

„Inzwischen werde ich mit meinen Männern und Señor Ozores die Boote da drüben inspizieren.“ Er wendet sich an Ozores. „Sie sind doch hoffentlich bewaffnet, oder?“ Dann wieder zu Unger und Kahina. „Wir sollten unsere Handynummern austauschen.“

Nachdem das geschehen ist, brettert Ruben in seinem Seat Ronda mit Unger und Kahina los. Unger fühlt sich endlich frei. Zu viele Alpha-Männchen auf einem Haufen: Er selbst, Ozores und Gabaldón. Und dann noch die dominante Alpha-Frau, um die alle herumschwänzeln, die das Testosteron zum Kochen bringt und die Sinne des Rudels verwirrt. Besser, sie bei sich zu haben. Er kann sie im Zaun halten. Hofft er jedenfalls.

„Wohin?“, fragt Ruben.

„Zum einsamsten Strand der Halbinsel“, sagt Unger. Und: „Sollte uns ein grauer Suzuki Alto begegnen, sofort das Steuer herumreißen, an ihm kleben bleiben, aus allen Rohren ballern und darauf hoffen, dass ein Zufallstreffer den Wichser erledigt.“

Ruben stößt ein schnaubendes Lachen aus.

„Ich liebe offensive Action“, sagt Kahina gallig.

„Tut mir leid“, sagt Unger. „Mir gehen die Ideen aus.“

„Warum bist du auf Strand und Bucht gekommen?“

„Nenn es Intuition oder nicht bewusste Schlussfolgerung, ein Ergebnis, das aus dem Unterbewusstsein kommt.“

„Als Teil eines kreativen, nicht bewusst ablaufenden Prozesses?“

„Nein. Als Ergebnis dessen.“

Er wendet sich an Ruben.

„Wohin bringst du uns?“

In Englisch, mit schwerem Akzent, antwortet er: „Eigentlich hatte ich keine Ahnung wohin. Aber dann kam mir eine Idee. Wir fahren parallel zum Meer in den Norden der Halbinsel, Richtung Grenze. Dort befinden sich die meisten Strände. Einer davon, abseits der Straße und ohne Zugang von oben, der nur wenigen Einheimischen…“

„… und Schmugglern“, wirft Kahina ein.

„… bekannt ist, liegt versteckt in einer winzigen Bucht, vielleicht vierzig bis fünfzig Meter lang und fünf Meter breit.“

„Wie zum Geier soll er denn da runterkommen?“, wundert sich Unger.

„Tja, das war mal ein Anlegeplatz für unsere Boote, den wir schon lange nicht mehr benutzen. Am Ende der Bucht wurde ein ehemaliger Ziegenpfad zu einer befahrbaren Piste ausgebaut. Oben ist sie mit einem Schlagbaum gesichert. Wir haben einen Pfosten mit einem Schild aufgestellt. Das hält Neugierige ab.“ Er zeigt Unger ein breites Grinsen. „Prohibido el paso – Zona militar.“

„Militärische Zone – Kein Durchgang“, übersetzt Kahina. „Fucking clever.“ Und: „Aber man fährt nicht einfach durch die Gegend und entdeckt plötzlich wie durch Zufall das ideale Versteck. Er muss einen Tipp bekommen haben.“

„Da ist was dran“, stimmt Unger zu.

„Vielleicht von Ramón Carulla in Melilla“, sagt Ruben. „Dessen Boote haben immer mal wieder versucht, in Ceuta anzulegen.“

Kahina nickt.

„Ramón Carulla“, sagt sie. „Er spielt zwar in einer anderen Liga, unsere Interessen kreuzen sich nicht. Aber ich erinnere mich, dass er damals ein paar meiner Leute abgeworben hat. Und die mussten die Bucht gekannt haben.“

„Passt“, sagt Unger. „Die Puzzleteilchen fügen sich zusammen.“

Jäh packt Kahina Ungers Schulter. „Ich hatte Recht. Er befindet sich auf einem Boot. Aber nicht in der Marina…“

„… sondern in der verdammten Bucht“, vollendet Unger den Satz.

Minuten später fährt Ruben an den Straßenrand, lässt aber den Motor laufen. Er weist auf das Gebüsch, das die Bucht vor den Augen der Autofahrer verbirgt und an dieser Stelle eine Lücke aufweist, breit genug, um einen Kleinwagen durchzulassen.

„Wir sind da.“

Unger dreht sich zu Kahina um.

„Du bleibst mit Ruben im Auto. Ich erkunde die Lage. Dann werden Ozores und Gabaldón verständigt. Vorher wird nichts unternommen.“ Zu Ruben sagt er: „Bin ich in zehn Minuten nicht zurück, bringst du Kahina in Sicherheit. Weigert sie sich, schlägst du sie K.o. und verschwindest von hier.“

Er wartet keine Antwort ab, gleitet aus dem Wagen und verschwindet durch die Lücke. Zunächst entdeckt er den Suzuki Alto, von dichten Hecken gegen Sicht von der Straße geschützt. Durch die verstaubten Scheiben ist nichts zu erkennen. Der Wagen ist leer.

Zehn Meter weiter fällt der Hang sanft nach unten und mündet in eine sichelartige Bucht. Weißer Strand, türkisblaues Meer. Postkartenblick über die Straße von Gibraltar. Ein Bild, wie in einem Reisebericht des National Geographic Magazins. Wenige Meter vom Traumstrand entfernt schaukelt sachte eine weiße, schnittige Motoryacht auf dem flachen Wasser. An der Schleppleine am Heck ein Schlauchboot mit Außenbordmotor. Auf dem Deck am Bug, auch ohne Fernglas deutlich zu erkennen, sonnt sich Bin Zainuddin. Sonst ist niemand zu erkennen.

Endlich!, denkt Unger und duckt sich hinter einen Busch.

„Pssst! Nicht erschrecken“, sagt Kahina mit leiser Stimme und kauert sich neben ihn.

Trotzdem zuckt Unger zusammen und starrt sie an.

„Was?! Hast du erwartet, ich harre im Auto auf dich?“

Resigniert schüttelt Unger den Kopf.

„Sunseeker Portofino“, sagt sie. „Eines von Carullas Drogenbooten. Luxuriöse Kabine, wie eine Suite im El Minzah.“

„Zurück zum Wagen“, zischt er. „Verständige Ozores.“

„Wir haben kein Netz.“

„Dann fahr solange die Straße runter, bis du eins gefunden hast.“

„Und du?“

„Ich beobachte weiter.“

„Versprochen?“

Unger hält die Hand wie zum Schwur hoch.

„Ehrenwort.“

Sie huscht davon.

Aus der Kabine taucht ein Mann auf. In jeder Hand einen Kaffeebecher.

Carulla!, durchzuckt es Unger.

Wortfetzen dringen hoch. Bin Zainuddin rappelt sich auf. Fassartiger Oberkörper, der Bauch quillt über den Rand der Shorts, am ganzen Körper blank wie ein Babyarsch.

Ganzkörperrasur, denkt Unger.

Sie trinken Kaffee. Dann steigt Zainuddin in Jeans und zieht sich ein Polohemd über den Kopf, das sich eng wie eine Wursthaut um seinen Oberkörper schmiegt. Carulla verschwindet in der Kabine und taucht mit einem kleinen, goldfarbenen Halliburton Koffer wieder auf.

Dann kapiert Unger. Der Heliport von Ceuta befindet sich direkt im Hafen. Und genau dorthin wollen Carulla und Bin Zainuddin. Und zwar mit dem Boot. Er blickt auf seine Armbanduhr. Noch knapp eine Stunde bis zum Abflug.

Er muss handeln.

Jetzt!

Sofort!

Er vergewissert sich, dass der Schlagstock in der einen, die FN in der anderen Hosentasche steckt und richtet sich auf. Um den Bauch trägt er eine wasserdichte Gürteltasche mit Pass, Smartphone, Aufladekabel, Kreditkarten und Bargeld.

Vorwärts, befiehlt er sich und verfällt in Laufschritt.

Das Jagdfieber packt ihn.

Er schaltet seine Witterung ein.

Alle Sinne geschärft.

Er erhöht seine Schrittfrequenz.

Eine Strecke von circa zweihundert Metern muss ohne die geringste Deckung zurückgelegt werden. Inständig hofft er, nicht entdeckt zu werden, dass weder Carulla noch Bin Zainuddin seine Fußspuren im nassen, jungfräulichen Sand entdecken. Am Wasserrand verharrt er kurz, bringt seinen Atem unter Kontrolle und überlegt, ob er die Füße von den Schuhen befreien soll. Er entscheidet sich dagegen und watet langsam ins Meer. Dabei versucht er, Geräusche zu vermeiden. Schließlich reicht ihm das Wasser bis zum Kinn. Er lässt sich nach vorne gleiten und beginnt zu schwimmen. Kurz danach erreicht er die Heckleiter. Er wartet darauf, dass sich sein Atem beruhigt, die Muskulatur entspannt und sein Herz langsamer schlägt.

Als er sich hochziehen will, sagt eine Stimme in gepflegtem Britischen Englisch: „Willkommen an Bord.“

Fuck!

Unger blickt hoch.

Über ihm hat sich Bin Zainuddin aufgebaut, starrt ihn hasserfüllt an. Unger hatte schon eine Menge Hass zu spüren bekommen, aber der Audruck in Bin Zainuddins Miene ist abartig.

Er wird seinen ganzen verdammten Frust bei mir abladen, durchzuckt es Unger, er wird mir so richtig wehtun.

Bin Zainuddin hält ihm eine Beretta in Stainless-Steel-Ausführung vors Gesicht.

„Endlich sehen wir uns wieder, auch wenn das Vergnügen einseitig und von kurzer Dauer sein wird.“

Unger zieht sich hoch. Tropfnass – im wahrsten Sinne des Wortes wie ein begossener Pudel – steht er da. Wasser läuft aus seinem Haar übers Gesicht, aus seiner Kleidung und den Schuhen. Er wischt sich über die Augen und blinzelt.

Bin Zainuddin, bemüht höflich: „Ich nehme an, Sie führen eine Waffe mit sich.“ Er streckt seine Hand aus. Nicht mehr ganz so höflich bellt er: „Her damit!“

Unger hat keine Wahl. Er händigt die FN aus.

Hinter Bin Zainuddins breitem Rücken taucht Carulla auf, die Visage zu einem Grinsen verzerrt. In der Hand eine Lupara, eine abgesägte Flinte, bei der Lauf und Kolben gekürzt wurden. Auf kurze Entfernung eine Waffe mit verheerender Wirkung.

Carulla erinnert Unger an einen Kojoten.

Aber, sagt er sich, Kojoten gehören zur Jagdbeute des Wolfes.

Bin Zainuddin winkt ihm zu folgen, hangelt sich an der Reling entlang zum Sonnendeck. Er weist auf die u-förmige, um einen runden Tisch angeordnete Sitzbank.

„Setzen!“

Um der Aufforderung Nachdruck zu verleihen, rammt ihm Carulla jäh den Lauf der Waffe in die linke Niere.

Höllischer Schmerz durchzuckt ihn. Ihm wird die Luft aus den Lungen gepresst. Krämpfe erschüttern seinen Körper. Sein Atem pfeift, geht in rasselndes Hecheln über. Die Schmerzen breiten sich blitzartig im mittleren Rückenbereich aus, strahlen bis zur Harnblase. Er japst, krümmt sich und würgt.

Wie durch Watte hört er Carullas Stimme: „Kotz mir bloß nicht das Deck voll!“

Schwer atmend, mit weichen Knien, lässt sich Unger auf die Bank fallen, am ganzen Körper mit kaltem Schweiß bedeckt.

Bin Zainuddins blickt ihn kalt lächelnd an.

„Das war ein Vorgeschmack auf das, was Sie erwartet, sollten meine Fragen nicht blitzschnell und präzise beantwortet werden.“

Er blickt auf seine Goldrolex.

„Uns bleibt noch eine halbe Stunde. Sozusagen eine Ewigkeit.“

Unger kämpft gegen den Schmerz an.

„Sollten Sie allerdings vorziehen zu schweigen, hängen wir Sie an die Schleppleine und ziehen Sie hinter uns her.“ Bin Zainuddin zeigt irgendwohin. „Da vorne, wo das Meer dunkler wird, sind Korallenbänke. Ihre Haut wird abgeschält, das Fleisch in Klumpen aus dem Körper gerissen.“

Er hält kurz inne, wartet die Wirkung seiner Worte ab.

Dann brüllt er: „Hast du das verstanden, Arschloch?“

Unger nickt.

Er weiß, dass ihn Carulla vorher noch blöd prügeln wird.

„Fragen Sie“, presst er durch die Zähne.

„Wer bist du?“

„Wolf Unger, Privatdetektiv.“

„Wer hat dich angeheuert?“

„Madame Yassine.“

„Warum?“

„El-Houssaine Kili.“

„Weißt du, wer ich bin?“

Unger schüttelt den Kopf.

Bin Zainuddin nickt zufrieden.

Zu Carulla sagt er: „Fahr los.“

Viel Zeit bleibt mir nicht mehr, denkt Unger.

Carulla verschwindet widerwillig im Cockpit. Kurz danach hört Unger das Geräusch der Ankerwinde. Dann dröhnen die Motoren. Langsam bewegt sich das Boot aus der Bucht.

Weiter geht’s mit der Befragung: Wo ist Kahina, die läufige Hündin? Was hat sie vor? Wie viele Männer sind bei ihr? Und so weiter.

Unger antwortet mechanisch. Flicht Lügen in seine Antworten, die wie Wahrheiten klingen. Und sammelt Kraft. Wut vertreibt die Nebel in seinem Kopf. Durch die Hosentasche spürt er den Schlagstock am Oberschenkel. Verdeckt durch die Tischplatte, fummelt er den Stock aus der Tasche. Schließt die rechte Hand um den Griff. Die Waffe gibt ihm Kraft und Zuversicht.

„Meine Niere ist Matsch – ich muss dringend pinkeln“, sagt er und rutscht zum Ende der Sitzbank.

Damit verblüfft er Bin Zainuddin.

Damit hat er nicht gerechnet.

Unger kommt auf die Füße. Wut und Frust peitschen ihn sofort zum Angriff. Der Schlagstock schnellt aus dem Griff. Wird Teil seiner Hand wie die Kralle eines Wolfes. Er holt aus. Bin Zainuddin Hand mit der Waffe zuckt im Bruchteil einer Sekunde hoch. Die Stahlkugel am Ende des Stock schnellt deswegen auf den Oberarm, statt Elle und Speiche zu brechen.

Stoff reißt.

Haut platzt.

Blut spritzt.

Die Beretta fällt aus der kraftlosen Hand.

Bin Zainuddin kreischt vor Schreck.

Den Schmerz spürt er noch nicht.

Unger packt die Beretta, dreht sich blitzschnell um und jagt das halbe Magazin in Carullas zuckenden Körper. Er wirbelt wieder herum. Gerade noch rechtzeitig. In einer Hand eine Feueraxt schwingend, stürzt sich Bin Zainuddin auf ihn. Unger duckt sich zur Seite. Der Hieb verfehlt ihn. Die Axt spaltet die Tischplatte.

Unger knurrt wie ein Wolf.

Sein Hieb trifft den Stiel, prellt Bin Zainuddin die Axt aus der Hand. Sein nächster Schlag zertrümmert ihm den Schädel. Bin Zainuddin gibt ein gurgelndes Geräusch von sich und kracht aufs Deck.

Automatisch lässt Unger den Schlagstock in den Griff gleiten.

Ein paar Sekunden verharrt er reglos.

Herzfrequenz und Blutdruck sinken. Gehirn und Körper beginnen mit dem Abbau der ausgeschütteten Stresshormone. Das unerhörte Gefühl von Wachheit und Konzentration lässt nach. Mit der Zunge streicht er über seinen trockenen Gaumen. Durstgefühl stellt sich ein. Die Schmerzen kommen zurück. Seine Blase meldet sich. Er pinkelt einen dampfenden, hellroten Strahl ins Wasser.

Urin vermischt mit Blut.

Dann dreht er den Bug Richtung Strand und schaltet die Motoren aus. Langsam gleitet das Boot auf den Sand zu.

Unger legt seine Kleidung ab. Nackt schleift er zuerst Carulla zum Bootsrand, danach Bin Zainuddins schweren Körper. Der Schmerz in seinen Nieren lässt ihn die Zähne zusammenbeißen, er keucht vor Anstrengung. Danach steigt er über die Heckleiter ins Wasser.

Er wäscht sich das Blut von Gesicht und Körper und löst das Schlauchboot von der Leine. Mit seinen Boxershorts trocknet er sich oberflächlich ab. Schließlich legt er seine feuchte Kleidung wieder an.

Die Körper kippt er ins flache Meer.

Er wirft die Motoren an und fährt rückwärts ins tiefere Wasser, dreht den Bug und gibt Gas.

Heckgischt schäumt, als er mit voller Kraft aus der Bucht jagt.

Keine zehn Minuten später preschen Autos zum Strand. Bewaffnete Männer laufen zum Wasser und entdecken die Leichen.

Kahina starrt mit brennenden Augen aufs Meer.

Von Unger keine Spur.

38

EPILOG

Unger flog mit dem Helikopter nach Málaga. Noch in der Luft lieferte er Leland, Natalie, Peter und Odi einen mündlichen Bericht. In einer Privatklinik ließ er sich gründlich untersuchen. Seine Nieren würden keinen bleibenden Schaden davontragen, wurde ihm von den Ärzten versichert. Man stopfte ihn mit Medikamenten voll, er trank Unmengen stilles Wasser und Kräutertee. Das durch Blutaustritt aus verletzten Gefäßen verursachte Hämatom, das sich buntschillernd auf seinem Rücken ausgebreitet hatte, wurde mit Eispackungen und, um den Schmerz zu lindern, mit analgetischen und entzündungshemmenden Salben behandelt.

Eine Woche hielt er sich zur Beobachtung in der Klinik auf.

Zurück in Frankfurt, lag er vor dem flackernden Kamin, ließ sich von Helen Hartmans Stimme berieseln und hoffte auf das Abklingen seiner Nierenschmerzen.

In Bin Zainuddins Koffer befanden sich unter anderem fast sechshunderttausend Euro. Reisespesen für den Araber, ein angemessenes Schmerzensgeld für Unger.

DER AUTOR

P. J. MULDER ist das Pseudonym des 1945 geborenen Autors Paul Jürgen Schmulder. Nach einem Grafikstudium an einer renommierten Kunstakademie startete er seine Karriere 1970 in einer der großen amerikanischen Werbeagenturen in Frankfurt. Vom Art Director und Texter zum Creative Director und Managing Partner, führten ihn Foto- und Film-Shootings immer wieder in die Werbemetropolen der Welt. Viele seiner TV-Spots und Kinowerbefilme wurden national und international ausgezeichnet. P.J. Mulder ist mit einer Juristin verheiratet, hat eine erwachsene Tochter und lebt in einem Taunusstädtchen bei Frankfurt. Mehr über den Autor und seine Bücher: www.pjmulder.de

P. J. Mulder über seine Thriller: „Knappe Kapitel, rasante Schnitte, drastische Sprache, Gewalt und Tod. Eine Mischung aus Western, Action, Pulp und Film Noir. Wolf Unger ist Anarchist, sexbesessen und kaputt. Ihn umgibt der Hauch des Bösen.“

Über die von ihm und seinem Freund und langjährigen Art Director Thomas Brähler gestalteten Cover seiner Bücher, für die er alle Rechte besitzt, sagt der Autor: „In Zeiten von iPads und E-Books ist etwas so Altmodisches wie ein aufmerksamkeitsstarkes, imageträchtiges Buch-Cover wichtiger denn je. Unter den vielen Neuerscheinungen fallen langweilige oder austauschbare Cover nicht auf und gehen in der Menge unter. Leser entscheiden sich, unabhängig vom Inhalt, für Bücher, deren Cover markant und plakativ hervorstechen. Man könnte auch sagen, die Verpackung ist heute ebenso wichtig wie der Inhalt.“

P.J. Mulder 2012

DER CINEAST ist die Geschichte des deutschen „Mad Man“ Paul Conrad, der die glamouröse Werbeszene der 1960er- und 1970er- Jahre in Frankfurt am Main, Paris, London, New York City und Los Angeles erlebt. Bei seinem Aufstieg vom Art Director, Werbefilmschreiber und Partner einer der großen amerikanischen Werbeagenturen zum Drehbuchautor in Hollywood, wird Paul Conrad von bizarren Typen der Werbeszene, Regisseuren, Models, Filmstars, Agenten, Produzenten und der Hollywood Entourage begleitet. Skrupellos, ohne Rücksicht auf sich und andere, verfolgt er seine Ziele. Geld, Gier, Glamour, Spaß, Begierde, Sex, Affären im Büro, Affären überall, eine Zeit, in der Rauchen, Trinken und One-Night-Stands zum Alltag gehören – dafür opfert sich Paul Conrad auf dem Altar des American Dream.

„Die Welt der Werbung in den Sechzigern: Geld, Gier, Glamour, Spaß, Begierde, Affären im Büro, Affären überall, fremde Städte und exotische Schauplätze – dafür opfert sich Paul Conrad auf dem Altar des American Drem.“ Rolf Homann

KILLER SONG handelt von einer im deutschen Crime Genre noch nicht da gewesenen Hauptfigur: Wolf Unger aus Frankfurt am Main, ein zynischer, dunkler Charakter mit pessimistischer Weltsicht, hat seine Anwaltszulassung, seine Frau und fast seine Selbstachtung verloren. Für ehemalige Mandanten arbeitet er jetzt als Private Investigator. In Wahrheit ist er Auftragskiller. Ein Killer, der Jazz liebt, Machiavelli zitiert und Rache als rechtmäßiges Mittel betrachtet. Wolf Unger ist Anarchist, sexbesessen und kaputt. Ihn umgibt der Hauch des Bösen. Um den Mord an Lisa Schumann, einer Studentin aus Frankfurt aufzuklären und die Verantwortlichen zur Strecke zu bringen, schickt ihn Lisas Vater nach Los Robles, in den südlichsten Zipfel von Texas. Los Robles, an der Grenze zu Mexiko, ist eine Stadt der Gesetzlosen, regiert von einem Syndikat scheinbar ehrbarer Bürger. Einzelkämpfer Unger sticht in ein Wespennest, findet sich in einem Sumpf von Gewalt, Korruption, Drogen und Prostitution. Er kann nur überleben, indem er gnadenlos mit den gleichen Waffen wie seine Gegner kämpft.

„KILLER SONG hat alles: eine im deutschen Crime Genre noch nicht da gewesene Hauptperson, rasanten Plot und originelle Charaktere. Furios und mitreißend – endlich mal kein piefiger Provinzkrimi.“ Thomas Brähler

KILLER HERBST ist der zweite Fall für Wolf Unger, Ex-Anwalt aus Frankfurt und Auftragskiller: Eine Mordermittlung im Herbst, während des Indian Summers, führt Unger in die Adirondack Mountains, einen Naturpark im Bundesstaat New York. Rauschhafte Farben, als würde das Laub in jeder nur möglichen Farbvariation von Rot, Gelb, Gold oder Orange explodieren und mitten im Märchenwald – wie die Entweihung des Paradieses – zwei tote Frauen, gekreuzigt, aufgeschlitzt und geschändet. Ungers Auftrag: den Killer vor der Polizei finden und eliminieren. Seine Auftraggeberin: eine schöne Frau mit einem tödlichen Geheimnis. Ungers Spezialität: Rache für erlittenes Unrecht. Unger muss um sein eigenes und das Leben seiner Klientin kämpfen. Er überlebt mit der bitteren Erkenntnis, dass jede Wahrheit zwei Seiten hat.

„P.J. Mulder schreibt die außergewöhnlichsten Krimis Deutschlands: schwarz, cool, sexy, unerwartet humorig-skurril und hammerhart.“ Leo Zahn

KILLER INSEL ist der dritte, abgeschlossene Thriller mit Wolf Unger, Ex-Anwalt aus Frankfurt, ein dunkler Charakter, Auftragskiller, Anarchist, sexbesessen und kaputt. Ein Killer, der Jazz liebt, Machiavelli zitiert und Rache als rechtmäßiges Mittel betrachtet. Als der Killer und Scharfschütze René Grumbach in seinem Hinterhalt auf die Gelegenheit zum finalen Schuss wartet, steht plötzlich die Zielperson mit der Waffe in der Hand direkt hinter ihm: Wolf Unger. Bevor der Killer stirbt, verrät er die Person, die ihm seine Aufträge vermittelt: einen Anwalt aus Straßburg. Unger kommt zu spät. Der Maître wurde ermordet. Mit Odilia Gress, Ex-Mitglied einer französischen Elite-Einheit, begibt sich Unger auf die Jagd nach dem unbekannten Auftraggeber. Von Frankfurt über Straßburg führt die Jagd nach New York und weiter bis auf die kolumbianische Karibikinsel San Andrés. Als Unger in einem furiosen Finale die Auftraggeberin stellt, muss er erkennen, sich nicht nur mit dem mächtigen Sabatini-Kartell angelegt zu haben – er trifft auch auf die Dämonen seiner Vergangenheit..

„Hart, blutig, lakonisch, spannend, furios. Gewalt und Tod. Eine Mischung aus Western, Action, Pulp und Film Noir. Kein Mainstream.“ Klaus Richter

P J. Mulder hat gerade den vierten Wolf Unger Thriller KILLER POTT beendet. Wieder nimmt der Plot den Leser hart ran: Wolf Unger kann nicht ahnen, dass zwei verdammte Worte, die er auf Bitte seines Freundes Joe Leland einer Zielperson in Tanger übermittelt, den Beginn eines Komplotts markieren. Eines Komplotts, das eine Katastrophe biblischen Ausmaßes auslösen soll: Terroristen übernehmen ein mit Sprengstoff beladenes Containerschiff, das in den neuen Hafen Tanger-Med crashen und zur Explosion gebracht werden soll. Unger jagt zwischen Frankfurt, Tanger und Marrakesch die Hintermänner, während sich das Terrorschiff mit voller Fahrt der Straße von Gibraltar mit Kurs auf Tanger nähert Auf hoher See kommt es zum finalen Showdown. Aber noch ist es nicht vorbei. In Ceuta, der spanischen Exklave auf dem afrikanischen Kontinent, muss sich Unger entscheiden: eliminieren oder liquidiert werden.

„Hammerhart und atemberaubend. Kann man nicht aus der Hand legen. Wolf Unger, paranoid, cool, sex- und alkoholsüchtig, ist der schwärzeste Ermittler des Thriller-Genres.“ Jan Philipp Schuhmacher.

©2014 P. J. Mulder

Herstellung und Verlag:

BoD – Books on Demand, Norderstedt

ISBN: 978-3-735745958