Feuerpfad: Roman
Author: Nunn, Judy
Date: 2010-10-24T22:00:00+00:00
Publisher: FISCHER E-Books
Rights: © S.Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Judy Nunn

Feuerpfad

Roman

Aus dem Englischen von Marion Balkenhol

Meinem Bruder Robert Marshall Nunn in Dankbarkeit,
nicht nur für seine unschätzbare Hilfe, sondern für den
guten Zuspruch und seinen Glauben an das Buch.
Und unserer Mutter Nancy, die uns beide gleichermaßen
für die Geschichte der Batavia begeisterte.

Prolog

Fliegerleutnant Akira Nakajima war mächtig stolz auf das Schauspiel, das sich ihm ringsum bot. So früh am Morgen war am klaren blauen Himmel bereits viel los. Bedrohlich, tödlich und allmächtig. Durch die Fenster des Cockpits seines Val-Dive-Bombers sah Akira noch weitere Maschinen derselben Bauart. Und Kate-Torpedo-Bomber. Und Zero Fighter. Insgesamt zweihundertzweiundvierzig Flugzeuge. Ein einzigartiger Anblick. Heute würde Japans Kaiserliche Luftwaffe einen weiteren großen Sieg davontragen. Er warf einen kurzen Blick nach rechts und lächelte seinem jungen Kopiloten zu, der zurückgrinste, kaum in der Lage, seine Erregung zu verbergen.

Für Toshiro Kurasato war es eine Ehre, Nakajimas Mannschaft anzugehören. Leutnant Nakajima war Bomberkommandeur in der Armee gewesen, die im Triumph Pearl Harbor angegriffen hatte. Schon bald würde er, Toshiro Kurasato, im zarten Alter von dreiundzwanzig Jahren einen ähnlichen Ruhm erlangen wie die Helden von Pearl Harbor.

Über ihre Kopfhörer war nichts außer dem gedämpften Dröhnen der mächtigen Motoren zu hören. Seit sie aus Ambon abgeflogen waren, hatte Funkstille geherrscht, doch es würde nicht lange dauern, bis es in den Kopfhörern knackte und sie erste Befehle erhielten.

Paul Trewinnard lehnte sich in seinem großen Korbsessel zurück, trank einen Schluck Tee und schaute von den Fenstern seines Zimmers im ersten Stock des Hotels Darwin über den Hafen. Der Deckenventilator verlieh die angenehme Illusion einer leichten Brise, doch kurz vor neun Uhr morgens war es zur Monsunzeit schon heiß, windstill und feucht. Heute, am 19. Februar, hatte er Geburtstag. Er war kurz nach der Jahrhundertwende geboren und wurde zweiundvierzig, was er in sämtlichen Knochen spürte. Nein, das stimmte nicht, er fühlte sich zwanzig Jahre älter.

Was sollte er mit dem Tag anfangen, fragte er sich flüchtig, während er zwei Jungen beim Fußballspiel am Hafen zusah. Er könnte seinen ständigen Leitartikel für den Northern Standard fertig schreiben, oder er könnte mit seiner Reportage über die Lage im Pazifik beginnen, Berichte, die er in regelmäßigen Abständen an die London Times weiterleitete, doch zu beidem hatte er keine rechte Lust. Diese Arbeit war bestenfalls eine Möglichkeit, die Tage auszufüllen, seinem Leben einen Sinn zu verleihen. Er brauchte das Geld nicht; die Überweisungen, die alle Vierteljahr von der familieneigenen Anwaltskanzlei in London eintrafen, reichten allemal für seinen Unterhalt. Nein, zum Teufel mit journalistischen Verpflichtungen, er würde seinen alten Freund Foong Lee besuchen. Vielleicht betranken sie sich zusammen. Na ja, er vielleicht; Foong Lee wurde offenbar nie betrunken, auch wenn er allem Anschein nach noch so viel Alkohol in sich hineinkippte. Und genau das war es. Foong Lee tat alles nur zum Schein. Er war ein Magier, ein Meister in Geschicklichkeit, der perfekte Manipulator, eine Tatsache, die den meisten entging. Vor allem Europäer sahen in ihm nur einen untersetzten, leutseligen Geschäftsmann, der sie an einen chinesischen Pinguin erinnerte. Ein Mann, der redete wie sie und gern lachte. Paul jedoch wusste es besser.

Foong Lees Weisheit war es, die Paul Trewinnard durch seine »dunklen Jahre« geholfen hatte, wie er sie nannte, die Zeit der Verzweiflung, als er zum ersten Mal nach Darwin kam, um dem Horror seines Lebens und der tiefen Qual seines Herzens zu entfliehen. Und Darwin war ein gutes Fleckchen Erde, wenn man entkommen wollte, ein entfernter Außenposten, an dem keine Fragen gestellt und keine Urteile gefällt wurden.

Heutzutage musste er nicht mehr entkommen, aber Paul gefiel es inzwischen in Darwin. Seit vielen Jahren war das Hotel Darwin nun schon ein vorübergehendes Zuhause für Paul Trewinnard, und Foong Lee war sein bester Freund geworden.

Mit gespreizten Fingern strich er sich das dichte, grau melierte Haar aus der Stirn. Er würde in den Speisesaal hinuntergehen und ein leichtes Frühstück einnehmen, beschloss er und erhob sich, schlaksig wie er war, aus dem Korbsessel. Das wäre zumindest einmal ein Anfang für den Tag.

Nicht weit vom Hotel Darwin entfernt saß die zweiunddreißigjährige Aggie Marshall, ihres Zeichens Lehrerin, in ihrem kleinen Schindelhaus an der Esplanade am Schreibtisch und beendete ihr Rundschreiben für die Vereinigung der Landfrauen. Sie widmete sich dieser Aufgabe mit aller Sorgfalt, obwohl niemand da war, dem sie es schicken konnte; nachdem Hongkong am ersten Weihnachtstag gefallen war, hatten alle Mitglieder der CWA zusammen mit den meisten Frauen und Kindern und vielen Männern Darwin geräumt. Als Singapur nur vier Tage später fiel, sagten viele, die Japaner könnten jederzeit angreifen.

Aggie war in Darwin geblieben, weil sie einfach nicht wusste, wohin sie hätte gehen sollen. Was nicht ganz der Wahrheit entsprach; sie hätte zu ihren alten Eltern nach Perth zurückkehren können. Doch der Gedanke, in derselben Stadt zu leben wie ihr Exmann, machte die Vorstellung unerträglich. Es bestand durchaus die Gefahr, dass ihr Ex von ihrer Rückkehr erfuhr und nach ihr suchte. In ihren ersten zwölf Monaten in Darwin hatte Aggie in der Angst gelebt, er könnte ihr in den Norden folgen. Jetzt, fünf Jahre später, nachdem sie wieder ihren Mädchennamen angenommen hatte, gehörte ihre scheußliche Ehe der Vergangenheit an, und Darwin war für Aggie zur Heimat geworden. Hier hatte sie Selbstvertrauen und eine Kraft in sich entdeckt, die sie nicht für möglich gehalten hätte. Selbst eine drohende japanische Invasion konnte sie nicht vertreiben.

Die Schule, an der Aggie unterrichtete, war geschlossen worden. Von dort aus korrespondierte sie mit dem Roten Kreuz, koordinierte Pakete nach Übersee und tippte endlose Rundschreiben und Listen über Vorräte und dringenden Bedarf.

Aggie sammelte die Seiten ihres neuen Rundschreibens ein. Sie freute sich auf einen Plausch im Postamt. Von ihren alten Bekannten waren nur wenige in Darwin geblieben; die Truppen hatten neuerdings offenbar die gesamte Stadt übernommen, doch sie genoss die Gesellschaft der neuen Menschen, die sie im Postamt kennen gelernt hatte. Viele waren Rekruten, die sich auf den Ruf nach Personal in diesen Notzeiten gemeldet hatten, und sie waren jung, eine lebendige, anregende Gesellschaft.

Energisch setzte sie sich den braunen Filzhut auf, der auch schon bessere Zeiten erlebt hatte, ohne sich die Mühe zu geben, in den Spiegel zu schauen – Aggie legte keinen großen Wert auf ihre äußere Erscheinung. Die mangelnde Eitelkeit überraschte manche Menschen, denn Aggie sah ziemlich gut aus, eine große, kräftige Frau. Doch sie trug ihr dunkles Haar gern in einem unmodernen Dutt (es war praktischer so), nahm sich nur wenig Zeit für ihre Kleidung (Gott sei Dank waren Hosen gesellschaftsfähig und so viel bequemer als Röcke oder Kleider), und mit Ausnahme von etwas Lippenstift (abends, und nur, wenn sie daran dachte) benutzte sie keinerlei Make-up.

Als sie die Haustür öffnete, sah Aggie auf die Wanduhr. Es war Viertel vor zehn. Nein, entschied sie, sie würde noch eine Viertelstunde warten. So lange, bis das Postamt sich für den täglichen Betrieb eingerichtet hätte, dann hätten die Beschäftigten auch Zeit für einen Plausch.

In der Cavenagh Street legte Foong Lee sorgfältig seine Waren in die Auslage, bevor er den Laden aufmachte. Unter normalen Umständen hätte er die Schlagläden schon wesentlich früher geöffnet, vielmehr sein achtzehnjähriger Sohn, denn Foong Lee hätte bereits vor sieben das Haus verlassen, um die Kais, die Märkte oder die zahlreichen Subunternehmer aufzusuchen, mit denen er Handel trieb. Doch alles war anders geworden. Seit der Evakuierung Darwins liefen die Geschäfte schlecht, und sein Sohn Albert war in Adelaide und kümmerte sich um den Rest der Familie, die Foong Lee in den Süden geschickt hatte.

Die meisten Chinesen Darwins waren geflohen. Wie zu erwarten war, dachte Foong Lee, denn die Chinesen waren nicht dumm, und er hätte seine Familie gewiss auch begleitet, ginge es seinem Vater gesundheitlich nicht so schlecht, dass er nicht transportfähig war. Mit dem ihm eigenen gesunden Menschenverstand redete Foong Lee sich ein, es sei auch ganz gut, dass er in Darwin geblieben war, so konnte er nicht nur seine eigenen, sondern auch die Interessen seiner Freunde schützen.

Foong Lee war ein höchst erfolgreicher Geschäftsmann und Sprecher seiner ethnischen Gruppe, er war nicht nur bei den Chinesen beliebt und geachtet, sondern fand auch bei den Europäern Anerkennung, was für Darwin ungewöhnlich war, da die ethnischen Gruppen sonst kaum etwas miteinander zu tun hatten.

Bis auf die Tatsache, dass er immer gut angezogen war (verständlicherweise, gehörte ihm doch unter anderem eine der großen Nähereien in Darwin), sah Foong Lee nicht wie ein einflussreicher Geschäftsmann aus. Vom Aussehen und Verhalten her wirkte er eher wie »einer der Jungs«. Trotzdem war er ein Tai Pan.

Er war am 22. Januar 1901 in Darwin geboren und hatte seinen ersten Schrei ausgestoßen, wie er sagte, »als Queen Victoria ihren letzten Atemzug tat«. Je nach Anlass redete er mal wie ein englischer Kolonialherr, dann wieder wie ein Australier aus dem Outback. Infolgedessen widersprach Foong Lee in den Augen der Europäer so sehr dem Bild des undurchsichtigen Asiaten, dass man ihn ohne weiteres, wenn auch ein wenig herablassend, mal als guten, vielseitigen Mann, mal als Pfundskerl akzeptierte. Tatsächlich wurde Foong Lee von allen genau so wahrgenommen, wie es seinem Willen entsprach.

Nachdem er seine Auslage fertig gestellt hatte – eine außergewöhnliche Zusammenstellung von Waren aus Europa und China, von gebräuchlichen Kolonialwaren und Fotozubehör bis hin zu Seidenstoffen, Laternen und fernöstlichen Delikatessen –, ging Foong Lee durch die Wohnräume im hinteren Bereich. Vielleicht wollte sein Vater frühstücken, falls es einer seiner guten Tage war. Doch dem war nicht so.

Im Wohnbereich, der sich zum großen Innenhof auf der Rückseite des Gebäudes öffnete, saß Foong Shek Mei zusammengesunken auf dem Sofa. In der vergangenen Nacht hatte er dort geschlafen. Wieder einmal. Wie schon in der ganzen letzten Woche. Als die Familie noch da war, hatte er zumindest versucht, sich aufzuraffen und ins Bett zu gehen. Foong Lee machte es unsäglich traurig, seinen Vater bis auf die Knochen abgemagert zu sehen, die Augen trüb und umnebelt, der Verstand von den Geistern verdunkelt, die ihn heimsuchten.

Den Ältesten der chinesischen Gemeinde war Foong Shek Meis Abhängigkeit kein Geheimnis. Es gab viele wie ihn, Überbleibsel aus der Vergangenheit, Stammgäste der Opiumhöhlen in Hongkong und Singapur, die hinter geschlossenen Türen in kleinen Hinterzimmern von Läden und Baracken in Chinatown heimlich ihrem Laster frönten. Obwohl die Chinesen in Darwin sich an das Gesetz hielten und den Opiumhandel tatsächlich nicht guthießen, sympathisierten sie mit den wenigen Älteren unter ihnen, denen die Droge ein Leben lang leicht und legal zur Verfügung gestanden hatte und deren innerer Friede jetzt nur noch aufrechtzuerhalten war, wenn man »den Drachen jagte«.

Der einst starke Körper Foong Shek Meis, der ihm so gute Dienste geleistet hatte, als er in den neunziger Jahren aus Singapur kam und sich als Kuli auf den Goldfeldern verdingte, war jetzt ein verbrauchtes Skelett. Lebenslanger Opiummissbrauch hatte seinen Tribut gefordert, und im Laufe der letzten zehn Jahre war auch sein Verstand so weit verfallen, dass er zum hilflosen Kind geworden war. Jetzt kaufte Foong Lee das Opium, um den nicht enden wollenden Bedarf des abhängigen Vaters zu decken. Er tat es nur widerwillig, doch er wusste, dass ihm nichts anderes übrig blieb. Foong Shek Mei war zu weit abgedriftet, und jetzt war das Opium notwendig, ihm einen schmerzlosen Tod zu ermöglichen.

Foong Lee wärmte etwas Suppe auf, setzte sich neben den alten Mann und legte liebevoll einen Arm um ihn. Sanft führte er die Schale an die trockenen Lippen.

Lei yiu yam, Baba.

Foong Shek Mei schlug träge die Augen auf. Doch der glasige, unstete Blick verriet, dass er nichts wahrnahm.

Lei yiu yam, wiederholte Foong Lee und flehte seinen Vater an, doch etwas zu trinken.

Der Alte neigte leicht den Kopf, die aufgesprungenen Lippen teilten sich, und er schlürfte – wie ein gehorsames Kind. Ganz leicht. Zweimal. Dann legte er den Kopf zurück an die Schulter seines Sohnes, und sein Blick konzentrierte sich auf die Hand, welche die Schale hielt. Allmählich kam Leben in seine Augen, und er drehte den Kopf, um Foong Lee anzuschauen.

Lei hai ho jai, Lee, sagte er. Stimme und Lächeln waren zart. Verblasst und fern, als kämen sie von weither, gleichwohl waren sie echt. Foong Lee war in der Tat ein guter Sohn, und Foong Shek Mei wollte es ihm nur zu gern mitteilen.

Foong Lee schenkte seinem Vater ein liebevolles Lächeln. Lei yiu yam, Baba. Ho gan yue.

Doch der Kopf des alten Mannes fiel kraftlos an die Schulter des Sohnes. Er war eingeschlafen.

Foong Lee erhob sich. Er brachte den Vater wieder in eine bequeme Stellung auf dem Sofa, dann ging er durch das Haus in den Laden, um seinen morgendlichen Spaziergang aufzunehmen. Neuerdings hatte er sich angewöhnt, durch die Straßen von Chinatown zu gehen, um die wenigen Freunde zu begrüßen, die noch in Darwin geblieben waren, und um nach dem Eigentum derer zu schauen, die fortgegangen waren. Foong Lee sah es als seine Pflicht an, die Ladenfronten nach Spuren gewaltsamen Eindringens zu untersuchen, das im Schutze der Nacht womöglich stattgefunden hatte.

Bevor er zu seinem Rundgang aufbrach, überprüfte er noch die »Sonderangebote« des Tages. Obwohl die Geschäfte schlecht liefen, veränderte Foong Lee gern das Arrangement und stellte täglich ein verlockendes Angebot in die erste Reihe. Zufrieden trat er auf die Straße hinaus. Er würde die Fensterläden öffnen, sobald er zurück war.

Unwillkürlich fuhr Toshiro Kurasato zusammen. Die Stimme, die in seinen Kopfhörern wie ein Peitschenhieb knallte, hatte ihn im ersten Moment aufgeschreckt. Er warf einen kurzen Blick zur Linken in der Hoffnung, sein Kommandant habe die unangemessene Reaktion nicht bemerkt. Leutnant Akira Nakajima war viel zu sehr mit den Informationen und Anweisungen beschäftigt, die er gerade empfing, um seinen jungen Kopiloten auch nur zu beachten. In der vergangenen Stunde war der US-Zerstörer Peary zum Auftanken in den Hafen von Darwin eingelaufen. Das war ein echter Glücksfall. Und das Schiff sollte Nakajimas erstes Zielobjekt sein. Und Akira Nakajima entschied, dass auf jeden Fall er den US-Zerstörer ausradieren würde. Laut Plan sollte ganz Darwin mit Kampfbombern angegriffen und sämtliche Einrichtungen zerstört werden, die Peary jedoch wäre das persönliche Juwel in Akiras Krone.

Nachdem er gefrühstückt hatte, lungerte Paul Trewinnard im luxuriösen Foyer des Hotels Darwin herum und sah durch die Kübelpalmen hindurch dem Kommen und Gehen der wenigen verbliebenen Gäste und des Personals zu. Mit dem Beobachten menschlichen Verhaltens vertrieb er sich gern die Zeit. Nach ungefähr zehn Minuten beschloss er, hinunter an den Kai zu schlendern und sich die Kriegsschiffe anzusehen. Der US-Zerstörer Peary war am Morgen eingelaufen, wie ihm der Mann an der Rezeption gesagt hatte.

»Riesig groß«, lautete dessen Beschreibung, »eigentlich ziemlich erschreckend.«

Würde sich lohnen, einen Blick darauf zu werfen, dachte Paul und setzte sich seinen Panamahut auf. Er nickte dem uniformierten Türsteher zu und trat ins grelle Morgenlicht hinaus.

Aggie Marshall ging auf ihrem Weg zum Postamt über die Esplanade. Auf Darwins Straßen waren viele Menschen unterwegs, vor allem militärisches Personal, denn viele ältere Gebäude an der Esplanade hatte das Militär beschlagnahmt. Die Straßen, die links von der Esplanade abzweigten und ins Stadtzentrum führten, waren ebenfalls belebt, Zivilisten wie Soldaten gingen ihren Geschäften nach.

Foong Lee trat aus seinem Laden und machte sich auf den Weg über die breite Cavenagh Street, wobei er sich im willkommenen Schatten der zahllosen Läden mit Veranden hielt und die kleinen Nebenstraßen überquerte, welche die Hauptstraßen von Chinatown zergliederten. Auf der rechten Seite, direkt vor ihm, erhob sich Gordon’s Don-Hotel, und dahinter, zu seiner Linken, war yung si, der massive Banyanbaum, der am Ende der Cavenagh Street stand, nur einen halben Block vom Kaiende der Esplanade entfernt. Yung si war ein charakteristisches Merkmal von Chinatown, vor allem für die Kinder, die in seinen Ästen spielten. Foong Lee nickte ihnen zu und setzte seinen Spaziergang fort.

Das Geschwader hatte östlich von Darwin die Küstenlinie Richtung Inland überflogen. Auf Anweisung schwenkten sie herum, damit sie sich der Stadt von Südosten näherten – mit der Sonne im Rücken. Aus weiter Entfernung und zwanzigtausend Fuß Höhe sah der Hafen von Darwin prächtig aus. Und verwundbar. Winzigen Punkten gleich lagen Schiffe jeglicher Bauart auf dem weiten, blauen Wasser. Fünfundvierzig an der Zahl. Darwin selbst drängte sich auf seiner winzigen Halbinsel innerhalb des riesigen Hafens. Unschuldig wartend, ohne Verteidigung, dachte Akira Nakajima.

»Tora!«, bellte das Kommando in Nakajimas Kopfhörern. »Tora! Tora!«

Akira Nakajima setzte zum Sturzflug an.

Paul Trewinnard war den Lover’s Walk zu den Kais hinuntergeschlendert und betrachtete die Schiffe im Hafen, als er die Alarmsirenen hörte. Zunächst hielt er es für eine Militärübung. Bis er aufschaute.

Aggie Marshall stand vor dem Hotel Darwin und wollte gerade die Herbert Street überqueren, als sie das Heulen der Sirenen vernahm. Ein scheußliches Geräusch, das ihr stets aufs Neue den letzten Nerv raubte, auch wenn sie wusste, dass es irgendeine Übung war. Dann schaute sie auf.

Als Foong Lee um die Ecke der Bank of New South Wales bog, gingen die Sirenen los. Sofort dachte er an einen Luftangriff. Er schirmte die Augen ab und schaute hoch.

Ganz Darwin blickte in den Himmel. Es war zwei Minuten vor zehn an einem Donnerstagmorgen, die Menschen standen auf der Straße und konnten ihren Augen nicht trauen.

Die Zeit blieb stehen, als der bedrohliche Schwarm von der Sonne herabschwebte. Den Hunderten von Menschen, die von der Stadt aus zusahen, erschien es wie eine Ewigkeit. Dann waren die Flugzeuge auf einmal direkt über ihnen, so viele, dass sie beinahe die Sonne verdunkelten. Das Licht schien schwächer zu werden, der Himmel nicht mehr blau, und um zehn Uhr lag Darwin unter massivem Beschuss durch die Kaiserliche Japanische Luftwaffe.

Die Peary wurde von einem Sturzkampfflugzeug am Heck getroffen. Die Brücke ging in Flammen auf, und die Mannschaft versuchte fieberhaft, das Feuer zu löschen. Dann ein zweiter Volltreffer. Doch sie kämpfte weiter. Auf Befehl des Kapitäns wurden die Kanonen noch abgefeuert, als die Peary schon lodernd auf den Wellen im Hafen driftete.

Die Neptuna, die an der Hauptmole angelegt hatte, wurde mittschiffs getroffen. Sie brannte lichterloh. Und sie hatte schwere Munition und Wasserbomben an Bord.

Die Zealandia und die British Motorist, beide auf Reede, wurden getroffen und sanken auf der Stelle. Der Hafen war ein Inferno aus Flammen und schwarzen Rauchwolken, und als die Granaten kreischend durch die Luft flogen und Explosionen das Ufer erschütterten, wurde auch die Stadt Darwin selbst zu einer Hölle der Zerstörung.

Foong Lee rannte die Smith Street entlang. Sein einziges Ziel war, zu seinem Vater zurückzukehren, der bestimmt zutiefst entsetzt und verwirrt wäre. Auf den Straßen schrien Menschen in panischer Angst. Eine Explosion brachte ihn ins Taumeln. Er sank auf die Knie, kam mühsam wieder auf die Beine und schaute über die Schulter zurück. Ein Geschäftsgebäude hatte einen Treffer abbekommen, aus den Fenstern des Hauses quollen dicke Rauchwolken. Auf dem Bürgersteig lagen zwei Tote. Foong Lee lief weiter.

Paul Trewinnard machte erst gar nicht den Versuch, in Deckung zu gehen. Wozu auch? Nirgendwo in ganz Darwin gab es einen sicheren Ort. Auf ein solches Ereignis hatte man sich nicht vorbereitet, obwohl es verdammt notwendig gewesen wäre, dachte er. Er hatte ebenso viel Angst wie alle anderen, das würde er als Erster eingestehen, überlegte er, während er dahockte und den Kopf mit beiden Armen vor herabfallenden Trümmern schützte, doch er könnte ebenso gut dort bleiben, wo er war. Wenn er schon getötet werden sollte, dann würde er sich wenigstens vorher das Schauspiel ansehen.

Und während er zuschaute, mischte sich Ehrfurcht in seine Angst. Draußen im Hafen ging die Peary, die bereits zwei Treffer eingefangen hatte und abdriftete, deren Kanonen jedoch noch immer tapfer feuerten, auf einmal in die Luft. Das Munitionslager des Schiffes explodierte, und in dem Augenblick, ehe sie in Flammen aufging, hätte Paul schwören können, dass er Männer durch die Luft hatte fliegen sehen. Schwarzes Öl ergoss sich in den Hafen, und die einst so stolze Peary war nur noch ein riesiger Feuerball auf dem Wasser. Paul hatte seine Angst vergessen und dachte an die Männer, die noch vor wenigen Sekunden an den Kanonen gestanden hatten. Das war der Untergang, dachte er. Die Vernichtung war total.

Nach den ersten scheußlichen Schrecksekunden suchte Aggie Marshall nach Deckung. Das Postamt war nur einen Häuserblock weiter, dort, wo die Esplanade eine Biegung machte. Während sie noch darauf zulief, wurde sie mit einer solchen Wucht nach hinten geschleudert, dass die Beine unter ihr weggezogen wurden. Der Lärm war ohrenbetäubend. Bestimmt war ihr das Trommelfell geplatzt, dachte sie kurz. Dann verlor sie das Bewusstsein, als sie auf dem Bürgersteig aufschlug und Schutt auf sie herabregnete.

Foong Lee lief die Knuckey Street entlang. Überall rannten Menschen umher, schreiend, jammernd, verängstigt. In der Luft hing dicker Rauch und der erstickende Gestank nach Kordit. Ganz Darwin schien zu explodieren. Sein Laden war noch einen Block entfernt. Er trat von der Bordsteinkante, als ihn die nächste Explosion zu Boden warf.

Als sich der Rauch verzogen und er sich wieder aufgerappelt hatte, gab es einen Block entfernt keinen Laden mehr. Es gab überhaupt keinen Block mehr. Bei all dem Rauch und Staub waren keine Straßen und Häuser mehr auszumachen. Halb Chinatown war ausgelöscht.

Foong Lee ging auf die Stelle zu, an der sein Laden und sein Zuhause gestanden hatten, ohne auf das Chaos ringsum zu achten. Er sah nicht das Feuer, das zu seinen Füßen prasselte und an dem trockenen Holz der früheren Verandapfosten leckte. Er ging langsam, es hatte keinen Sinn zu laufen. Er würde die Trümmer durchsuchen, dachte er dumpf, dann musste er den anderen helfen, allen, die verstümmelt und blutend in den Ruinen lagen. Er hoffte inständig, dass Foong Shek Mei nicht aus seinem benebelten Zustand aufgewacht war, dass die Götter seinem Vater so gnädig gewesen waren, ihm die Angst zu ersparen. Als er über die Schwelle in die schwelenden Überreste des kleinen Raums trat, der ihm zuvor als Büro gedient hatte, sah er den Safe mit den Wertsachen. Er stand aufrecht da, noch immer verschlossen und unversehrt, offenbar unempfindlich gegen japanische Bomben. Mit einem dumpfen Gefühl der Ironie ging Foong Lee an dem Safe vorbei und begann in der allgemeinen Zerstörung mit der Suche nach den Überresten seines Vaters.

Um 10.40 Uhr gab es Entwarnung. Die japanischen Angreifer waren so schnell verschwunden, wie sie gekommen waren, und Darwin blieb verwüstet zurück.

Mit lautem Geheul fuhren Feuerwehren und Krankenwagen durch die Straßen. Die Rettungsarbeiten setzten sofort ein; es gab Verschüttete, Verwundete und Sterbende.

Ein Militärlandrover, der als Krankenwagen diente, brachte Aggie Marshall ins Krankenhaus. Als man sie von der Straße aufhob, kam sie wieder zu Bewusstsein und merkte dabei, dass sie zwar keine Schmerzen hatte, sich jedoch offenbar nicht bewegen konnte. Ihr Körper war eine schwere Last, und doch war ihr extrem leicht im Kopf. Eine eigenartige Kombination.

Grundgütiger Himmel, dachte sie, als sie die Feuerwehrleute gegen die Flammen ankämpfen sah, die das Postamt verschlangen. Es ist weg. Das Postamt war nicht mehr vorhanden. Sie überlegte, ob alle, die dort gearbeitet hatten, auch nicht mehr da waren und wollte einen der beiden freundlichen Männer, die sie so vorsichtig trugen, danach fragen. Sie hob den Kopf, machte den Mund auf, doch dann sah sie das Blut. Die ganze Trage war voll, ihre gesamte Kleidung. So viel Blut. War es ihr Blut? Und offenbar hatte sie den linken Schuh verloren, fiel ihr auf, als man sie sacht hinten im Landrover ablegte. Darüber hinaus hatte sie allem Anschein nach auch den größten Teil ihres linken Fußes eingebüßt. Vor lauter Blut konnte sie es nicht genau sehen.

Und dann ging auf einmal die Zeitbombe, die am Hauptkai lag, in die Luft.

Die Neptuna hatte seit fast einer Stunde lichterloh gebrannt, und um 11.15 Uhr hatte die Hitze auf dem Sechstausendtonner eine solche Stärke erreicht, dass der Sprengstoff an Bord schließlich Feuer fing.

Gigantische Stichflammen wie aus einem ausbrechenden Vulkan schleuderten Trümmerteile hoch in die Luft. Die Kraft der Explosion ließ die Fenster in der Stadt an jenen Gebäuden, die noch standen, zerspringen, während ganz Darwin unter den Schockwellen bebte.

Die riesige schwarze Wolke, die sich nach der Explosion erhob, stand wie ein Ausrufezeichen über dem Hafen und der Stadt. Das Tor zum Norden lag in Schutt und Asche. Die Japaner hatten alle Kräfte der RAAF im Nordwesten Australiens, bekannt unter der Bezeichnung Top End, erfolgreich vernichtet. Das weite Land im Süden war nunmehr verwundbarer denn je.

ERSTES BUCH

Eins

1628

Der junge Pieter Grij warf von seinem kleinen Schreibpult in der Ecke neben der Tür schon den zweiten verstohlenen Blick auf die Frau, während er seine Schreibfeder ins Tintenfass steckte. Und wieder wandte er den Blick rasch ab und konzentrierte sich auf das große Hauptbuch, das vor ihm lag, damit sein Vater nicht am Ende die grenzenlose Bewunderung in den Augen des Sohnes einfing. Doch der alte Gerrit Grij hatte seine Aufmerksamkeit auf das Medaillon gerichtet, das er in Händen hielt. Er saß an seinem Auslagetisch und tupfte das Silber liebevoll mit einem feinen Seidentuch ab, um es dann vorsichtig, ehrfürchtig und mit leisem Bedauern, als würde er sich nur ungern von diesem neuen, von ihm geschaffenen Juwel trennen, in den schwarzen, mit Samt ausgeschlagenen Kasten zu legen.

Wieder glitt der Blick des jungen Mannes zu der Frau, erneut wandte er ihn rasch ab. Die Zungenspitze zwischen den Lippen, konzentrierte Pieter sich gewissenhaft auf seine Aufgabe. »Menge – eins – Silberanhänger mit eingearbeiteten Diamanten …«, schrieb er; der Federkiel kratzte über das raue Papier, während er die Beschreibung und die geleistete Zahlung ins Buch eintrug. Die ganze Zeit über sehnte er sich danach, noch einmal aufzuschauen und sich an ihr satt zu sehen. Denn der neunzehnjährige Pieter hatte noch nie eine so schöne Frau gesehen. Eine Frau von Welt, das lag auf der Hand. Groß, schlank, das Gesicht von einer herzförmigen Haube umrahmt, das dichte, kastanienbraune Haar von einem Netz gehalten. Auch als Pieter die Summe ins Hauptbuch eintrug, sah er noch das scharfe Profil, das stolz erhobene Kinn und die gerade Schulterhaltung, während sie aus dem Fenster schaute. Pieter wagte nicht aufzublicken. Jeden Augenblick konnte sie sich umdrehen, und diese herrlichen, eisblauen Augen könnten ihn vorwurfsvoll anschauen, die fein gewölbte Stirn könnte sich in missbilligende Falten legen, denn er stand weit unter ihr. Er, der jüngste Sohn eines Diamantenhändlers, wenn auch eines meisterhaften Handwerkers, und sie eine feine Dame. Immerhin könnte sie in seiner Bewunderung etwas Ungehöriges sehen. Etwas Sündhaftes. Dann würde Pieter sich schämen.

Doch Lucretia van den Mylen wandte sich nicht vom Fenster ab. Sie stand im ersten Stock des Juwelierhauses im Ausstellungsraum und schaute unverwandt auf die Keizersgracht. Was für eine vornehme Stadt Amsterdam doch wurde, dachte sie. Auch jetzt schon, noch ehe der Bau der Prinsengracht vollendet war.

Die drei Hauptkanäle, die Herengracht, die Keizersgracht und die Prinsengracht waren eine großartige Ingenieursleistung, auf die alle Amsterdamer zu Recht stolz waren. Sie begannen am Hafen, wo die ummauerte Innenstadt von Amsterdam sich an das Ufer der Zuider Zee schmiegte, und führten im Bogen um die Stadt herum in die Amstel. Große, schlanke Häuser, ähnlich dem des Juweliers, waren bereits zu beiden Seiten der Kanäle in die Höhe geschossen; wohlhabende Kaufleute und Händler waren gern bereit, eine breite Häuserfront zugunsten modischer Aussichten auf den Kanal zu opfern.

Es war an einem Nachmittag gegen Ende September, und Lucretia beobachtete ein junges Paar, eng aneinander geschmiegt, um die herbstliche Kühle abzuwehren, wie es über die gepflasterte Straße an einem Kanal entlangschlenderte. Hin und wieder verschwanden die beiden unter den Ulmen und Linden entlang der Straße, doch sie schaute ihnen nach, bis sie aus ihrem Blickfeld verschwanden. Sie erinnerten Lucretia an Boudewijn, wie sehr er ihr fehlte, wie sie sich nach seiner Umarmung sehnte. In einem Monat wäre sie auf dem Weg zu ihm, dachte sie. Nur noch ein Monat. Die Reise würde weitere neun Monate dauern, und nur der Herr im Himmel wusste, welche Gefahren auf hoher See vor ihr lagen; mit jedem Tag indes würde sie ihm näher kommen, alles andere zählte nicht für Lucretia. Natürlich würde sie Amsterdam vermissen, dachte sie, während sie zusah, wie ein kleiner Schleppkahn durch den Kanal geschoben wurde, aber …

»Hier ist es, Vrouwe van den Mylen.« Die Stimme des Kaufmanns schreckte sie aus ihren Tagträumen auf. »Ein sehr schönes Stück.« Gerrit Grij bremste sich. Obwohl ihm seine Lieblingsstücke am Herzen lagen, waren überschwängliche Kommentare zu seiner eigenen Arbeit nicht sein Stil; er wollte nicht stolz erscheinen. »Ich hoffe, es entspricht Euren Erwartungen«, fügte er hinzu.

Vorsichtig erhob er sich von seinem Stuhl, unterdrückte eine Grimasse, als sich die Arthritis in seinen Hüften schmerzhaft bemerkbar machte, und hielt Lucretia mit ausgestrecktem Arm die geöffnete Schmuckschatulle hin. Feierlich stellte er sie auf dem Tisch vor sich ab. Lucretia trat näher heran und schaute auf das Medaillon.

Ein kaum hörbarer Laut des Erstaunens fing sich in ihrer Kehle, und auf ihren Mund trat ein entzücktes Lächeln; der Juwelier hatte Recht, das Medaillon war ein sehr schönes Stück. Kreisrund, nicht mehr als einen Zoll Durchmesser, hergestellt aus massivem Silber, und auf der Vorderseite war ein Berg eingraviert. Nicht eingeritzt, kein bloßer Umriss, nein, anscheinend war die Struktur des Felsens in das schwere Metall selbst eingraviert, als wäre das Silber von den Elementen ausgewaschen worden. Hinter der Bergspitze ging eine mächtige Sonne auf, ein Bündel Diamanten, perfekt geschliffen und in das Silber eingelassen, um möglichst viel Licht von allen Seiten einzufangen. Die beiden waren miteinander verflochten: Die Sonne liebkoste den Berg, und der Berg genoss die Sonne, der Gipfel heller als der Fuß, als würde er sich der Umarmung der Strahlen entgegenstrecken.

»Es ist herrlich«, hauchte Lucretia, als sie das Medaillon aus der Schatulle hob. »Ganz prächtig.«

Sie hatte eingehend mit dem Juwelier über die Gestaltung gesprochen, und sie hatte auf die Qualität seiner Arbeit vertraut, denn Gerrit Grij war weitaus mehr als ein Kaufmann und Juwelier, er war ein Diamantschleifer und Graveur, dessen handwerkliche Kunst in höchstem Ansehen stand.

»Boudewijn ist für mich wie die Sonne, so wie ich für ihn wie die Erde bin«, hatte sie gesagt.

Gerrit Grij hatte sich kurz gefragt, ob der Auftrag auf astrologische Zusammenhänge hindeuten mochte. Als frommer Protestant wollte er das nicht hoffen. Als Künstler jedoch sah er darin eine reizvolle Herausforderung.

»Die Sonne und die Erde«, hatte er gedankenverloren gesagt. »Ja, ja, die Sonne muss ein Bündel Diamanten sein. Vollkommene Diamanten, die so eingelassen werden, dass sie die Strahlen aus allen Richtungen einfangen. Und dann die Erde – die Erde darf nicht flach sein, nicht wie Holland. Es muss Struktur und Tiefe geben. Die Erde muss ein hoher Berg sein.«

Gerrit Grij war mit Lucretia van den Mylens Reaktion zufrieden; das Medaillon war eine Arbeit der Liebe gewesen, es war sein schönstes Stück, und er war maßlos stolz darauf. Die Freude in Vrouwe van den Mylens herrlichen Augen machte ihn glücklicher, als er je zuzugeben bereit wäre. »Die Kette ist stark«, sagte er, »jedes Glied ist einzeln zusammengeschweißt, seht Ihr?« Er streckte beide Hände aus und zog mit einem Ruck an der Kette.

»Oh.« Lucretia war erschrocken ob der brutalen Geste.

»Ihr müsst keine Angst haben, dass sie reißt«, fügte er hinzu. »Macht es auf.«

Gerrits ernste Gesichtszüge, die Stirn nach vierzig Jahren in seinem Handwerk gefurcht, wurden weich, als er zusah, wie die schlanken Hände das Medaillon umdrehten und auf den Verschluss an der Seite drückten. Eine so schöne Frau hatte dieses wunderbare Stück verdient. Wahrscheinlich hatte er deshalb mit so viel Sorgfalt daran gearbeitet. Sie hatte mit großer Hingabe von ihrem Mann gesprochen.

»Ich soll ihn in einer Niederlassung der Ostindischen Kompanie treffen«, hatte sie gesagt. »Und ich hätte gern eine Art Erinnerung, die mit mir reist. Als wären wir zusammen. Als wäre Boudewijn durch Gottes Gnade bei mir, um mich zu beschützen.« Aus ihren Augen strahlte so viel Liebe, dass Gerrit seinen lächerlichen Gedanken an eine Verbindung mit okkulter Astrologie verbannt hatte. Ihr einziger Beweggrund war reine Hingabe.

»Das Andenken muss die Form eines Medaillons haben«, hatte er gesagt, »mit Euren Initialen und denen Eures Mannes, eingraviert auf jeweils einer Innenseite.« Er hatte nicht hinzugefügt: »mit einer Kette, die so lang ist, dass der Anhänger an Eurem Herzen ruhen kann«, hatte die Länge jedoch so bemessen.

Lucretia klappte das Medaillon auf. »L v.d. M« stand in gestochen scharfer Handschrift auf der linken Hälfte, und auf der rechten »B v.d. M«. »Es ist vollkommen«, sagte sie und drückte das offene Medaillon an die Brust.

Die Geste rührte Gerrit Grij über alle Maßen an. »Seid Ihr mit der Länge der Kette zufrieden?«, fragte er, als Lucretia das Medaillon zuklappte. »Gestattet.« Er öffnete den Verschluss, Lucretia drehte sich um und hob das Haarnetz an, damit er ihr die Kette anlegen konnte.

Pieter starrte inzwischen ungeniert. Sein Vater und die schöne Frau waren ohnehin zu sehr mit dem Medaillon beschäftigt, um auf ihn zu achten. Er konnte ihren Nacken sehen. Weiß. Geschwungen. Wie sie den Kopf nach vorn neigte, um seinem Vater zu helfen. Wie ein Schwanenhals.

»Ja, ich bin mit der Länge der Kette sehr zufrieden«, sagte Lucretia. Das Medaillon ruhte in Höhe des Brustbeins auf ihrem weißen Spitzenkragen.

»Bei der Kettenlänge«, erläuterte Gerrit, »könnt Ihr das Medaillon immer tragen. Als Schmuck auf Eurer Kleidung oder, wenn Ihr um seine Sicherheit fürchtet, verdeckt.«

Lucretia neigte erneut den Kopf und hob die Haare, damit er den Verschluss öffnen konnte.

Ein Schwan, dachte Pieter. Ein prächtiger weißer Schwan.

»Und Ihr werdet auf Eurer Reise Zeiten erleben, in denen Ihr ohne Zweifel um seine Sicherheit bangt«, fuhr Gerrit fort, während er das Medaillon wieder in die Schatulle legte. Und um Eure eigene Sicherheit, dachte er bei sich. Er bewunderte die Frau ob ihres kühnen Unterfangens. Ein weiteres Zeichen für ihre große Liebe, sagte er sich, um ihre Sicherheit betend. Alle möglichen Katastrophen konnten ihr zustoßen. Piraten, Schiffsunglücke, ganz zu schweigen von Hunger, Entbehrungen und Krankheiten; Schiffe waren nicht bekannt dafür, dass sie bequem waren, und die Reise in die Ostindischen Kolonien konnte ein Jahr dauern. Gerrit wusste sehr wohl, dass das Leben an Bord kein Leben für eine vornehme Frau war.

Lucretia las zwischen den Worten des Mannes, was er wirklich sagte. »Ich habe nicht viel zu befürchten«, versicherte sie ihm. »Ich werde an Bord des schönsten Schiffes reisen, das je von Amsterdam aus in See gestochen ist.«

»Das freut mich zu hören«, sagte Gerrit Grij und überreichte ihr die Schatulle. »Ich wünsche Euch alles Gute, Vrouwe van den Mylen. Möge der Herr Euch rasch zu Eurem Mann bringen.« Um seine Sentimentalität zu überspielen, fuhr er seinen jungen Sohn an: »Pieter, bring Vrouwe van den Mylen die Treppe hinunter.« Um Verständnis heischend, deutete er auf seinen Stock.

Pieter öffnete die Tür und ging Lucretia voran die schmale Treppe hinunter.

»Pieter, nicht wahr?«, fragte Lucretia, als sie in dem kleinen Laden waren, der auf die Pflasterstraße hinausführte. Sie war sich der verstohlenen Blicke des Jungen durchaus bewusst gewesen und hatte sie nicht als Beleidigung empfunden, war sie es doch gewohnt, dass Männer sie anhimmelten. Tatsächlich war ihr klar geworden, dass der Junge entsetzlich schüchtern war.

Pieter nickte. Sie hatte ihn angesprochen! Ihn!

»Wenn du schwer arbeitest, wirst du vielleicht eines Tages ein so großer Künstler wie dein Vater.« Sie lächelte ihm aufmunternd zu.

Sie hatte ihm ein Lächeln geschenkt! Er fand seine Stimme wieder. »Das hoffe ich«, sagte er. »Und ich arbeite hart. Sehr hart.« Er warf einen nervösen Blick nach oben. »Vater ist ein gestrenger Lehrmeister.«

»Das sieht man seiner Arbeit an«, sagte Lucretia. »Er ist ein großer Künstler. Und große Künstler nehmen es genau. Das muss auch so sein. Und du musst es auch genau nehmen, Pieter, wenn du in die Fußstapfen deines Vaters treten willst.«

»Ja«, sagte Pieter, »ich weiß, das sagt er mir auch immer.« Sie redete mit ihm! Eine richtige Unterhaltung! Er wollte sie dort im Laden festhalten, damit er sie anschauen und weiter mit ihr sprechen konnte. Doch sie hatte die Ladentür geöffnet. Die Türglocke bimmelte. Er musste die Unterhaltung weiterführen!

»Mit welchem Schiff fahrt Ihr?«, fragte er.

»Mit der Batavia«, antwortete sie mit strahlendem Lächeln. »Es ist ihre Jungfernfahrt. Lebe wohl, Pieter.« Die Glocke bimmelte noch einmal, als sich die Tür hinter ihr schloss.

Zwei

»Sie haben Darwin bombardiert!« Terence Galloway, Leutnant der Luftwaffe, starrte in die aufgeschlagene Zeitung auf dem Tisch vor ihm. Seite fünf. Nur ein kleiner Artikel, kein Bild. »Japaner greifen Australien an«, hieß es dort. »Jetzt sieh dir das an!« Er schob die Zeitung Robbie zu, der ihm am Tisch gegenübersaß. »Sie haben Darwin bombardiert, verdammt noch mal!«

Es war Montagmorgen in der Offiziersmesse des Royal-Air-Force-Luftwaffenstützpunkts Biggin Hill in Kent, etwa fünfzehn Meilen südöstlich von London.

Robbie Roper schluckte den letzten Bissen Toast, stieß seinen leer geputzten Teller zur Seite und las den Artikel durch. »Sagt nicht viel aus«, lautete sein Kommentar. Er griff zu seinem Teebecher und trank einen Schluck. »Vorigen Donnerstag, das ist vier Tage her, und dann wird es nur so knapp erwähnt.« Er zuckte gleichgültig mit den Schultern. »Heißt wahrscheinlich überhaupt nichts. Ein japanischer Aufklärungsflug, und die Typen vor Ort haben überreagiert.«

»Ich glaube nicht, dass es ein Aufklärungsflug war«, widersprach Terence. »Die Japsen unternehmen schon seit Monaten Aufklärungsflüge über Darwin. Hat Vater mir erzählt.«

Der Viehzuchtbetrieb Bullalalla, auf dem Terence geboren und aufgewachsen war, lag nur sechzig Meilen von Darwin entfernt, und sein Vater, ein ehemaliger Soldat, hielt Terence auf dem Laufenden. Tatsächlich hatte Jock Galloway seit kurzem einen bevorstehenden Angriff vorausgesagt.

»Klär das lieber mit Harry ab.« Robbie trank noch einen Schluck Tee, wobei er schlürfte, was Terence noch mehr aufbrachte. Vieles an Robbie ärgerte Terence, am meisten seine Gleichgültigkeit. Manche betrachteten seine Wurstigkeit als ein Zeichen für Stärke, und Terence musste, wenn auch widerwillig, zugeben, dass Robbies Lässigkeit für frisch ausgebildete Piloten, die kurz vor einem Einsatz standen, wahrscheinlich etwas Tröstliches hatte. Doch in Terences Augen war die Leidenschaftslosigkeit des Mannes so sorglos wie herzlos. Er war doch Australier, um Himmels willen, war es ihm denn egal, wenn sein Land angegriffen wurde?

»Ja, das mache ich«, erwiderte Terence, riss Robbie förmlich die Zeitung aus der Hand und stand abrupt auf. »Ich werde Harry veranlassen, es sofort nachzuprüfen.«

Robbie sah Terence nach, der ans andere Ende der Messe ging, wo Harold Crighton-Smith mit seinen Kumpanen saß. Allem Anschein nach hatte er Terence verärgert, doch Robbie konnte sich absolut keinen Reim darauf machen, was er falsch gemacht hatte. Das war oft so. Da sie die einzigen australischen Piloten am Stützpunkt waren, hätte man meinen sollen, sie hätten jede Menge Gemeinsamkeiten, doch sie waren wie Feuer und Wasser.

Wie viele australische Angehörige der Luftwaffe waren Terence und Robbie während der Luftschlacht um Großbritannien nach London abkommandiert worden. Sie gehörten zu den glücklichen Überlebenden, hatten viele sterben sehen, und als die Schlacht schließlich vorbei war, hatte man ihnen eine Position als Ausbilder für Spitfire-Piloten am Royal Flying College in Cranwell angeboten, nicht weit von Biggin Hill entfernt. Robbie hatte die Gelegenheit beim Schopf gepackt; er wollte den Krieg liebend gern als Ausbilder überleben. Mit dreißig fühlte er sich allmählich zu alt für die Schlacht. Dass Terence das Angebot annahm, überraschte ihn jedoch. Er hätte eher damit gerechnet, Terence würde auf der Versetzung in den Nahen Osten bestehen. Terence Galloway war mit Mitte zwanzig, unerschrocken und leichtsinnig bis hin zur Dummheit – jedenfalls in Robbies Augen – und kampfeslüstern.

Nach Robbies Meinung war es Eigendünkel gewesen, der diese Entscheidung diktiert hatte. Terences Ego hatte wohl verlangt, dass er die leitende Position als Fluglehrer am Royal Flying College annahm, es war die endgültige Anerkennung seines Könnens. Und fähig war er, das konnte gerade Robbie bestätigen. Terence Galloway war der beste Pilot, den er kannte; dabei war Robbie selbst keine Niete. Jetzt aber, ein gutes Jahr nach der Luftschlacht um Großbritannien, spürte Robbie, wie frustriert sein Landsmann war. Terence hatte verschiedene Einsätze geflogen, doch Robbie sah ihm an, dass er sich danach sehnte, wieder mitten im Geschehen zu sein.

Das verstand Robbie nicht. Für ihn war Krieg ein verdammt blutiges Geschäft. Andererseits gab es vieles, was er an Terence nicht zu ergründen vermochte. Nach Robbie Ropers Meinung war Terence Galloway ein komischer Typ.

Harold Crighton-Smith war der Geheimdienstoffizier des Stützpunkts und äußerst entgegenkommend, besonders, wenn es sich um Terence Galloway handelte, den er sehr bewunderte. Terence besaß alle für den Heldenstatus notwendigen Eigenschaften. Groß, gut aussehend, schneidig, wagemutig – alles, was Harold schon immer sein wollte.

Terence wusste sehr wohl, dass Harold einen Narren an ihm gefressen hatte. Das Verhalten des Mannes ließ nicht auf Homosexualität schließen, trotzdem verachtete Terence ihn, denn er hielt ihn für ein Weichei, obwohl Harold seinen Job sehr gut machte. Nichts, was Terence für Schwäche hielt, konnte vor seinen Augen bestehen. Allerdings scheute er sich nicht, Harold zu benutzen, wenn er es für notwendig hielt.

Er wisse nichts über den Angriff auf Darwin, sagte Harold, doch er wolle im Kriegsministerium auf den Busch klopfen.

Harold stand wie immer zu seinem Wort. Kurz vor ein Uhr traf er Harold und Robbie in der Messe.

»Die Japsen haben zwei Luftangriffe geflogen«, sagte er in gewohnt präziser, knapper Art. »Dreiundzwanzig Flugzeuge wurden zerstört, und der RAAF-Stützpunkt ist quasi dem Erdboden gleichgemacht worden.« Terence und Robbie tauschten ungläubige Blicke. »Fünf Handelsschiffe und drei Kriegsschiffe wurden versenkt«, fuhr Harold fort, »und dreizehn weitere Schiffe wurden beschädigt oder auf den Strand gesetzt.« Er spulte die Liste ab, ohne sich auf Notizen zu stützen; er schrieb sich nur selten etwas auf. »Es war ganz offensichtlich ein massiver Luftangriff. Unbestätigten Gerüchten zufolge sollen die Japsen am vergangenen Donnerstag mehr Bomben auf Darwin abgeworfen haben als auf Pearl Harbor.«

Robbie, aufgeschreckt aus seiner üblichen Selbstgefälligkeit, schaute Terence entgeistert an, doch Terence konnte den Blick nicht von Harold abwenden.

»Die Zahl der Toten wird noch nicht bekannt gegeben.« Harold sprach wie immer leidenschaftslos, wenn es um Statistiken ging, besonders um schreckliche. »Doch es wird wahrscheinlich beträchtliche Opfer gegeben haben, die Stadt wurde größtenteils zerstört.«

Erst in diesem Moment begegnete Terence Robbies Blick, und jeder las die Angst in den Augen des anderen. Zum ersten Mal in seiner Geschichte erlebte ihr Land den Krieg auf eigenem Boden. Der Schock ging bei beiden tief.

Doch ein paar Tage darauf gab Harolds Kontakt im Kriegsministerium eine noch schlimmere Meldung weiter.

»In Australien werden die Tatsachen nicht veröffentlicht«, sagte Harold zu Terence, »zumindest nicht für die breite Masse. Die Regierung hat entschieden, die Öffentlichkeit im Ungewissen zu lassen. Aus Angst vor Panik oder was auch immer.« Ein Anflug von Tadel flackerte in Harolds ansonsten verbindlichem Blick auf. »Himmel Herrgott, gerade die Australier haben ein Recht auf die Wahrheit, die Menschen gewinnen an Stärke, wenn sie ihren Verlust gemeinsam tragen. Ich sag dir, die Engländer würden es sich nicht gefallen lassen, wenn man ihnen die Wahrheit vorenthielte.« Dann ging er rasch wieder zur Tagesordnung über. »Offiziell hat es bisher mindestens 238 Tote, darunter auch Frauen und Kinder, und zwischen 300 und 400 Verwundete gegeben. Doch das ist nur eine vorsichtige Schätzung«, fügte er hinzu, »die Zahlen sind wahrscheinlich viel höher.«

Großer Gott, dachte Terence und starrte Harold entsetzt an. Der Krieg ist nach Australien gekommen.

»Fünf Pfund!«

Einen Moment lang herrschte Schweigen. Die meisten Anwesenden dachten: »Das ist ein Wochenlohn«, während sie sich verstohlen umdrehten, um zu sehen, wer sich so laut aus den hinteren Reihen der überfüllten Masonic Hall gemeldet hatte.

Auch Henrietta versuchte etwas zu erkennen. Sie stand in ihrer Freiwilligenuniform des Roten Kreuzes mit Marinehelferinnen, Luftwaffenhelferinnen und anderen weiblichen Angehörigen der Streitkräfte, alles in allem waren sie fünfzehn Frauen, in einer Reihe auf der Bühne und ließ den Blick über die Gesichter der Soldaten schweifen, die sich anstießen, winkten und lachten. Wer in diesem Meer aus Männern in Uniformen des Heers, der Luftwaffe und der Marine hatte einen ganzen Wochenlohn geboten, nur um einmal zu tanzen? Und dann auch noch mit ihr!

Die jungen Frauen waren nacheinander auf die Bühne gerufen und vorgestellt worden, und alle hatten großzügigen Applaus bekommen. Dann hatten sie sich vor dem Tanzorchester unter dem riesigen Porträt von König George aufgereiht, und für jede Frau wurden Gebote abgegeben. Es ging der Reihe nach, beginnend auf der linken Seite, und in Schritten von jeweils fünf Schillingen. Die Fünfte, eine hübsche blonde Marinehelferin, war so beliebt, dass sich das letzte Gebot für sie auf insgesamt zwei Pfund, fünf Schillinge belief.

Henrietta, die Vierzehnte in der Reihe, hatte schon beim Warten ihre Dummheit verflucht, sich freiwillig zu melden. »Geh schon, Henrietta«, hatten ihre Arbeitskolleginnen sie gedrängt, »es ist ein feiner Spaß und dient einem guten Zweck.« Zu dem Zeitpunkt hatte alles noch sehr harmlos ausgesehen. Bis man die Freiwilligen auf die Bühne rief. Zu Henriettas Entsetzen sahen die weiblichen Mitglieder der Streitkräfte aus, als kämen sie direkt aus einem Schönheitswettbewerb oder von der Titelseite der Vogue. Gertenschlank und elegant oder klein und hübsch, perfekt frisiert, makellos geschminkt; Henrietta fühlte sich in ihrer Gegenwart plump, unbeholfen und unordentlich. Vor dem Moment, an dem sie an der Reihe war, hatte sie sich gefürchtet. Wenn nun niemand bieten würde? Na ja, irgend so ein armer Schlucker hätte wohl Mitleid mit ihr und würde fünf Schilling bieten, aber wie demütigend das wäre!

»Ich biete fünf Pfund für Miss Henrietta Southern!«, wiederholte die kräftige Stimme mit dem lässig gedehnten Akzent mitten aus den Ballons und Wimpeln, mit denen die Rückseite der Halle geschmückt war. Lang anhaltender Applaus folgte.

»Danke, Sir, das ist sehr großzügig«, verkündete der Conférencier Alfie in seinem Cockney-Dialekt durch das Mikrophon. »Wenn Sie bitte so freundlich wären, sich bei einem unserer Stewards namentlich zu melden, dann machen wir gleich weiter.« Es hatte keinen Sinn, einen höheren Preis anzustreben, denn niemand würde mehr bieten. Komische Wahl, dachte Alfie bei sich, das Mädchen mit dem wirren, kastanienbraunen Haar. Sieht zwar ganz passabel aus, doch er hätte auf die kleine blonde Marinehelferin gesetzt. Dann wurde für die nächste und letzte junge Frau geboten.

Es war der Höhepunkt des Wohltätigkeitsballs, der Augenblick, auf den alle gewartet hatten, der Auslösetanz, dessen Erlös dem Waisenfonds zugute kam.

Als die jungen Frauen von der Bühne gingen, spielte das Orchester das Stück »Amapola«.

»Terence Galloway, Leutnant der Luftwaffe.« Er trat aus der Menge und stellte sich vor.

»Henrietta Southern, nett, Sie kennen zu lernen«, sagte sie und sie gaben sich die Hand. Sie war verblüfft. Er war groß, gut gebaut, sonnengebräunt, hatte helle Haare und fesselnde, braungrüne Augen. Er sah dermaßen gut aus, dass Henrietta geradezu erschrocken war. Sie hatte damit gerechnet, ihr Wohltäter wäre ein Philantrop in mittleren Jahren – wer sonst hätte schon fünf Pfund für einen Tanz übrig?

»Sie sind Australier«, konstatierte sie beim Anblick der Uniform. Nach seinem Akzent hätte sie ihn für einen Yankee gehalten.

»Ja«, erwiderte er. »Darf ich bitten?«

Er bot ihr einen Arm, sie hakte sich unter, und er führte sie durch das Gedränge auf die Tanzfläche.

In dem Augenblick, als er sie oben auf der Bühne sah, hatte Terence gewußt, dass er sie kennen lernen musste. Mit ihren kastanienbraunen Locken, die frech wippten, sobald sie sich bewegte, ihrem bis auf einen Hauch von schillerndem Lippenstift ungeschminkten Gesicht stellte sie die anderen Frauen in den Schatten, dachte er. Neben der natürlichen Schönheit von Henrietta Southern war deren gutes Aussehen künstlich hergestellt. Für den Fall, dass andere potenzielle Bieter dasselbe dachten, war Terence auf Nummer Sicher gegangen und hatte gleich fünf Pfund geboten. Vor kurzem hatte ihm sein Vater einen Geldbetrag angewiesen, sodass er es sich leisten konnte.

Sie war keine Krankenschwester, ihre Uniform wies sie als Freiwillige aus. »Was machen Sie?«, fragte er. »Für das Rote Kreuz, meine ich.«

»Ich fahre«, antwortete sie. »Kurierfahrzeuge, Versorgungslaster, was auch immer.«

Er nickte lächelnd. Sie sah so aus, als könne sie mit einem Lastwagen umgehen. Praktisch. Tüchtig.

Sarkastisch zog er eine Augenbraue in die Höhe, und sein Mund war etwas schief, wenn er lächelte, was jedoch seinem Aussehen keinen Abbruch tat, im Gegenteil, es machte ihn noch attraktiver.

»Wo sind Sie stationiert?«, fragte sie, um eine Unterhaltung in Gang zu setzen. Ein guter Tänzer war er außerdem.

»Im Moment in Biggin Hill«, sagte er ausweichend. »Wo wohnen Sie?«

»In Chelsea. Bei meiner Großmutter«, fügte sie hinzu, obwohl sie nicht wusste, warum. Vielleicht, weil er so direkt war. Er sollte wissen, dass sie nicht »so eine« war, falls er sich das gefragt hatte.

Das bezauberte ihn noch mehr. Auch sie konnte tanzen. »Chelsea, das ist doch gar nicht weit von hier«, sagte er.

»Ungefähr eine halbe Meile.«

»Vielleicht kann ich Sie nach dem Ball nach Hause begleiten«, sagte er und fügte dann rasch hinzu: »Taxis werden bei der Menschenansammlung schwer zu kriegen sein.«

»Schon möglich.«

»Amapola« war zu Ende, und das Orchester spielte nun die Einleitung zu »The White Cliffs of Dover«, während der Conférencier auf die Bühne trat und das Mikrophon vom Ständer nahm.

»Möchten Sie ein Glas Punsch?«, fragte Terence. Er wollte sie von der Tanzfläche lotsen, ehe ein weiterer Bewunderer sich einmischte. »Oder eine Tasse Tee?«, schlug er vor, als er ihr Zögern bemerkte. An der Wand der Halle waren Tapeziertische aufgestellt, auf denen Teemaschinen und riesige Bowlen mit Punsch standen.

»Ja. Punsch. Danke.« Es war ein warmer Juniabend, und die Luft in der überfüllten Halle war stickig. Viel zu heiß für Tee.

»Unser besonderer Gast heute Abend«, kündigte der Conférencier gerade an, »eine junge Dame, die sich in unsere Herzen gesungen hat. Unsere Meisterin der Melodien! Unser aller … Miss Vera Lynn!«

Die Musik schwoll an, und die Sängerin wurde mit tosendem Beifall begrüßt. Das Orchester wiederholte die Einleitung zu »The White Cliffs of Dover«, Vera Lynn übernahm das Mikrophon von Alfie und begann in die atemlose Stille hinein zu singen.

»There’ll be blue birds over …«

»Ist sie nicht wunderbar?«, bemerkte Henrietta und nahm das Punschglas von Terence entgegen. Dann blinzelte sie rasch, da sie das vertraute Brennen in den Augen spürte. Sie wollte fort von den »White Cliffs of Dover«, denn es war eins ihrer Lieblingslieder gewesen, und selbst jetzt, zwei Jahre danach, konnten solche Erinnerungen sie zu Tränen rühren, was Henrietta in aller Öffentlichkeit peinlich fand.

Die Allgemeinheit kehrte wieder zur Tanzfläche zurück. Terence, der mit Argusaugen um sich geschaut hatte, war aufgefallen, dass zwei Männer schnurstracks auf Henrietta zukamen. »Möchten Sie kurz nach draußen, um frische Luft zu schnappen?«, fragte er. »Ich würde gern eine rauchen, doch hier drinnen ist es so muffig.«

Sie lächelte dankbar. Wie taktvoll, dachte sie, wie mitfühlend. Und gerade in dem Augenblick, als die beiden Männer zu beiden Seiten von Henrietta auftauchten, nahm Terence sie bei der Hand und schob sich durch die Menge auf die Eingangstüren zu.

Draußen ging er ihr voraus die Stufen hinunter und setzte sich auf die niedrige Mauer vor der Halle.

»Danke«, sagte sie und suchte in der Tasche ihrer Uniform nach einem Taschentuch.

»Wofür?« Er hielt ihr seine Schachtel Craven A hin, doch sie schüttelte den Kopf.

»Ich war ein wenig aufgewühlt«, sagte sie und schnäuzte sich kräftig. »Furchtbar peinlich, entschuldigen Sie bitte. Danke, dass Sie mich nach draußen gebracht haben.«

»Ich habe Sie von zwei Kerlen fortgeholt, die Sie zum Tanz auffordern wollten.«

Henrietta brach in schallendes Gelächter aus, es war die beste Medizin, die er ihr gegen die kurze Gefühlsduselei hatte verordnen können.

Es gefiel ihm, wie sie lachte. Offen und ehrlich, und ihm gefiel der echte Humor, der in ihren klaren blauen Augen aufblitzte. »Warum waren Sie aufgewühlt?«

»Oh«, sie zuckte mit den Schultern und steckte das Taschentuch wieder ein, »nur das Lied. Es erinnert mich an etwas. Sie wissen schon.« Höchste Zeit, das Thema zu wechseln.

»Woran? An einen Freund, vermute ich.« Er zündete ein Streichholz an. »Eine große Liebe?«, fragte er, während er sich die Zigarette ansteckte. Wenn er beabsichtigt hatte, zynisch zu sein, so war es aus seinem Tonfall nicht herauszuhören, doch die Frage war frech, dachte sie.

»Nein«, antwortete sie knapp.

Doch er begriff es nicht. »Was denn? Woran hat Sie das Lied erinnert?«

Sein beharrliches Interesse ging ihr ein wenig auf die Nerven. »Sie sind sehr hartnäckig«, sagte sie.

»Als Kampfpilot muss ich das sein.« Sein Gedankensprung verwirrte sie. »Unsere Lebenserwartung liegt nicht sehr hoch«, erklärte er, »und ich habe gelernt, schnell zum Kern der Sache vorzustoßen. Ich kann mir nicht den Luxus leisten, mir monatelang Zeit zu nehmen, Sie kennen zu lernen, Henrietta – Sie haben doch nichts dagegen, wenn ich Sie Henrietta nenne?« Er wartete nicht auf eine Antwort. »Ich will Sie jetzt kennen lernen. Ich möchte alles über Sie wissen.«

Schon mehrfach hatte Henrietta unsittliche Anträge bekommen. »Ich gehe in eine Schlacht, vielleicht komme ich nicht wieder …« Doch so sehr sie es den jungen Männern auch nachfühlen konnte, sie war nicht ein einziges Mal in Versuchung geraten, nachzugeben. Das hier war anders, dachte sie. »Warum?«, fragte sie. »Warum wollen Sie alles über mich wissen?«

»Ich bin mir nicht sicher«, sagte er einigermaßen ehrlich, doch während er die Worte aussprach, war ihm, als wisse er es. Er hatte das Gefühl, dass sie die Frau war, die er heiraten wollte. Das konnte er ihr nicht sagen. Das war Wahnsinn. »Bitte, Henrietta, gestatten Sie mir, Sie kennen zu lernen.«

Einen Moment lang schaute sie zur Seite auf die anderen Paare, die der Halle entkommen waren und leise miteinander flüsterten oder sich in den Armen hielten, ohne den anderen Beachtung zu schenken. »Das Lied hat mich an meine Eltern erinnert«, sagte sie, »sie wurden beim ersten schweren Bombenangriff getötet.« Am 10. September 1940, hätte sie sagen können, unterließ es aber. »Es ist jetzt fast zwei Jahre her.«

Sie war ihm für seine Reaktion dankbar. Er sagte nicht, es tue ihm Leid, gefragt zu haben, sondern nahm die Information schweigend hin und wartete darauf, ob sie die Unterhaltung fortsetzen oder abbrechen wollte. Merkwürdigerweise fuhr sie fort.

»Wir wohnten in Battersea«, sagte sie. »Der ganze Wohnblock wurde zerstört, dem Erdboden gleichgemacht. Es war um Mitternacht, und ich wäre mit ihnen umgekommen, wenn ich nicht außerhalb übernachtet hätte.«

Henrietta war selbst überrascht, dass sie es ohne Verbitterung erzählte. Ganze zwölf Monate hatte sie sich schuldig gefühlt, dass sie nicht mit den Eltern umgekommen war. Als hätte sie ihre Eltern im Stich gelassen, nur weil sie deren Schicksal entkommen war. Jetzt, da sie mit Terence Galloway redete, empfand Henrietta es als geradezu befreiend, einfach nur die Fakten gegenüber jemandem zu erwähnen, der weder verlegen war noch vor Mitleid mit ihr verging.

»Damals habe ich keine Lastwagen gefahren«, sagte sie. »Ich habe nur gelegentlich im Zuge der Kriegsanstrengungen gearbeitet, um keine Schuldgefühle zu haben. Als die Luftangriffe einsetzten, war ich mit zwanzig Kindern, die gerade evakuiert worden waren, in Amersham. Ich sollte noch am selben Tag zurückkehren, doch ich habe den Nachmittagszug nach London verpasst und musste über Nacht dort bleiben.«

»Das nenne ich Glück.«

»Ja«, sagte sie. Natürlich hatte er Recht. Lange hatte sie sich Vorwürfe gemacht, weil sie den Zug verpasst hatte. »Ja, da hatte ich sehr viel Glück.«

Er machte seine Zigarette aus und erhob sich. »Wollen Sie wieder reingehen?« Das Orchester spielte ein Potpourri aus beschwingten amerikanischen Weisen, und Henrietta wurde auf der Stelle von mehreren begeisterten Yankees entführt. Terence aber wartete auf sie, als sie schließlich schwindelig und erschöpft alle weiteren Angebote ausschlug. »Tut mir Leid«, sagte sie einem GI keuchend, »ich muss erst wieder Luft schöpfen, ehrlich.«

»Punsch?« Terence hielt ihr ein Glas hin.

»Danke.«

Den letzten Tanz reservierte sie für ihn. Das zumindest stellte er sicher. Im Nu war er an ihrer Seite.

Vera Lynn war wieder auf der Bühne.

»Goodnight sweetheart, ’til we meet tomorrow, goodnight sweetheart, tears will banish sorrow …«

Sie wiegten sich im Rhythmus der Musik und gaben sich der herrlichen Stimme der Sängerin hin. Reden war überflüssig.

Beim Punsch erzählte er ihr vom Viehzuchtbetrieb seines Vaters.

»Ich dachte, das heißt Ranch«, sagte sie.

»In Amerika.«

Und als sie ihn fragte, ob alle Australier so gut tanzen könnten, antwortete er: »Nein, wahrscheinlich nicht, aber meine Schwester Charlotte kann es, und sie hat es mir beigebracht. Heute tanzt sie allerdings nicht mehr; sie wird Charlie genannt, und sie beteiligt sich am Viehauftrieb.« Henrietta begriff den Zusammenhang nicht ganz, doch er fügte grinsend hinzu: »Und sie kann verdammt gut schießen.« Wie faszinierend diese Familie doch sein musste.

Er fragte sie auch nach ihrer Familie und erfuhr, dass ihre Mutter Irin gewesen sei. Henrietta hatte einen Großteil ihrer Kindheit in Irland verlebt.

»Ah, das erklärt vieles«, sagte er. Ihr singender Tonfall gefiel ihm.

»Dreams enfold you, in my arms I’ll hold you …«

Terence Galloway und Henrietta Southern hatten sich verliebt. Er begleitete sie zu ihrer Großmutter nach Hause ins nahe gelegene Chelsea und schüttelte ihr zum Abschied die Hand, obwohl sie nichts dagegen gehabt hätte, wenn er sie geküsst hätte. Er werde eine Zeit lang fortgehen, sagte er, doch wenn er zurückkäme, dürfe er sie dann besuchen? Natürlich sagte sie zu.

Mit Bedauern dachte sie, dass sie ihn wohl nie wiedersehen würde. Doch zwei Wochen später war er wieder da. An einem Samstag führte er sie zum Lunch aus. In ein kleines Café in Soho, das ihm ein Kamerad bei der RAF aufgrund des guten Essens empfohlen hatte, und sie redeten. Er zumindest, während sie zuhörte. Er sprach weder über den Krieg noch über die Einsätze, die er geflogen hatte, sondern über seine Heimat in Australien. Northern Territory, wie er es nannte. Sie hatte noch nie von einem Northern Territory gehört. Und über den Viehzuchtbetrieb »Bullalalla«. Sie fand den Namen wunderschön.

»Auf Bullalalla ist es, als gäbe es ein Dutzend Länder auf einmal«, sagte er. »Sie können Ihr Pferd durchs Pindanland galoppieren lassen, wo das Stachelkopfgras in der Abenddämmerung rot wie Feuer glüht. Und Sie können in mehrere hundert Fuß tiefe Schluchten hinabschauen; Sie können aber auch auf Felsen klettern, die groß wie Schlösser sind.« Ihre gespannte Aufmerksamkeit spornte Terence an. »In der Regenzeit, wenn die Flüsse über die Ufer treten, sieht man meilenweit nur Grün, und dann bricht die Trockenzeit an, und ganze Flussbetten und Seen werden zu weitem rotem Land.«

Sie schaute ihn ungläubig an. »Doch, das ist so«, beharrte er. »Sie trocknen einfach aus. Der Boden verbrennt zu einer festen Kruste, und man kann tausend Stück Vieh über eine Fläche treiben, die einmal ein Binnenmeer oder ein reißender Strom gewesen ist.«

Noch nie war Terence derart ins Schwärmen geraten. Andererseits hatte er es auch noch nie gebraucht. Woher kam diese Leidenschaft? Er wusste es wirklich nicht. Doch eines war ihm klar, er wollte Henrietta zur Frau haben, und er musste ein Bild malen, das sie gern sehen wollte.

Am Sonntagnachmittag gingen sie auf der Uferstraße in Chelsea spazieren. Hand in Hand. Als kennten sie sich schon sehr lange. Sie schaute sich andere Paare an, die Hand in Hand gingen. Ein Soldat und ein Mädchen hielten sich fest umschlungen.

»Ich würde deine Großmutter gern kennen lernen«, sagte er. Henrietta war überrascht.

»Terence Galloway, Leutnant der Luftwaffe«, sagte er. »Freut mich, Sie kennen zu lernen, Mrs.Southern.«

Ziemlich steif, dachte die alte Dame. Es musste einen Grund dafür geben. Er will sich natürlich einschmeicheln, aber wozu? Ein junger Schwerenöter, der darauf aus war, ein Mädchen ins Bett zu bekommen, brauchte nicht die Genehmigung einer alten Frau einzuholen. Henrietta war zweiundzwanzig, sie würde selbst entscheiden.

»Ganz meinerseits«, sagte sie und reichte ihm die Hand. Sie saß in ihrem Lieblingslehnstuhl am Fenster, das zum kleinen Park hinausging, und hatte sich die Häkeldecke über die Knie gelegt. Dort verbrachte sie die meiste Zeit.

Gut, ein hübscher Bengel war er, dachte Winifred Southern, Henrietta hatte von ihm erzählt. »Bist du so lieb und holst den Tee, Henrietta?«

»Natürlich.«

Als ihre Enkelin den Raum verlassen hatte, sagte die alte Dame: »Tut mir Leid, dass wir nichts Kräftigeres zu bieten haben, Leutnant, ich habe nicht mit Ihnen gerechnet.«

»Tee ist in Ordnung, danke.« Sie war zäh, dachte er, doch er hatte Achtung vor ihr. Sie glich Henrietta überhaupt nicht. Klein, zerbrechlich – na ja, sie musste um die achtzig sein –, mit weißen Haaren, die in Anbetracht der braunen Knopfaugen wohl einmal dunkel gewesen sein mochten. Sie musterte ihn eingehend. Hernrietta musste das Aussehen von der irischen Mutter geerbt haben.

»Wie lange sind Sie hier stationiert?«

»Nicht mehr sehr lange«, sagte er. »Ich habe mich um eine Versetzung nach Darwin beworben. Die Yankees haben dort Stützpunkte errichtet, und die Holländer schicken Truppen aus Batavia.«

»Darwin?«, fragte sie höflich nach. »Wo ist das denn?«

»Im Northern Territory.« Sie sah ihn ein wenig verständnislos an. »Im Norden Australiens«, sagte er, »wir nennen es Top End.«

»Ach so.«

»Vor etwa sechs Monaten wurde Darwin schwer bombardiert. Im Februar.«

»Von wem?«

»Wie bitte?« Ihre Frage verwirrte ihn.

»Wer hat Darwin bombardiert?«, fragte Winifred Southern. Warum in Gottes Namen sollten die Deutschen den Norden Australiens bombardieren, fragte sie sich. Was um alles in der Welt konnten sie dadurch gewinnen?

Im ersten Moment wunderte er sich über ihre dumme Frage. Dann wurde ihm klar, dass Zivilisten, die in Europa die Schrecken des Krieges erlebten, womöglich nicht einmal wussten, dass sich die Schlacht auf den Pazifik ausgeweitet hatte. Und wenn, wäre es ihnen wahrscheinlich einerlei. Warum auch nicht? Ihr Leben in der Heimat lag doch in Trümmern.

»Die Japaner«, sagte er und fügte, nicht frech, aber mit leichtem Lächeln hinzu: »Auch die Japsen führen Krieg, müssen Sie wissen.«

»Ja, ja, natürlich.« Sie entschuldigte sich nicht. »Da kommt der Tee. Nehmen Sie doch bitte Platz, Leutnant.«

Als er fast zwei Stunden später wieder ging, sagte sie auf seinen Wunsch hin Terence zu ihm, doch ungeachtet des Charmes, den er aufgeboten hatte, war er sich nicht sicher, ob sie ihn mochte. Bestimmt versuchte sie sich aufgrund seines Verhaltens einen Reim auf seine Absichten zu machen, und genau das hatte er erwartet. Schließlich war Henrietta die einzige Verwandte, die die alte Frau hatte.

»Als mein Sohn und seine Frau ums Leben kamen«, hatte sie in ihrer spröden, nüchternen Art gesagt, »war Henrietta enorm stark. Mir ging es nicht gut, ich glaube, es war Trauer, die meinen körperlichen Verfall mit sich brachte.« Sie sprach über Trauer, als handele es sich um Diphterie, und Terence konnte sich kaum etwas vorstellen, was die alte Dame erschüttern würde. »Sie zog bei mir ein, kümmerte sich um mich und arbeitete beim Roten Kreuz. Sie konnte schon immer gut fahren. Henrietta fährt Lastwagen, wissen Sie.«

»Ja, ich weiß.«

Die alte Dame nickte stolz. »Sie erledigt die Arbeit eines Mannes. Und mit Hingabe, sage ich Ihnen.«

»Na ja, im Strümpfestricken war ich zu nichts zu gebrauchen, Granma«, sagte Henrietta leichthin und wünschte sich, ihre Großmutter würde aufhören, über sie zu reden, als wäre sie nicht anwesend.

»Ein sehr starkes Mädchen, meine Henrietta. Sehr, sehr tüchtig.«

Terence fragte sich, was die alte Frau ihm damit wohl signalisieren wollte. Er versuchte, in ihr zu lesen, so wie sie in ihm zu lesen versuchte. Einerseits wollte sie ihm offenbar zu verstehen geben, dass sie Henrietta brauchte, damit sich jemand um sie kümmerte, andererseits rühmte sie Henriettas Tugenden wie die einer Zuchtstute.

»Ich werde im Laufe des nächsten Monats nach Australien gehen, Mrs.Southern«, sagte er beim Abschied.

»Wollen Sie vor Ihrer Abreise noch einmal vorbeischauen?«, fragte sie. In den braunen Knopfaugen stand die Bitte: »Nicht nur ein Besuch bei Henrietta, sondern bei mir.« Die alte Frau ahnte, dass er ihre Enkelin heiraten wollte, das sah Terence ihr an. War sie für oder gegen ihn? Sie gab nichts preis.

»Ganz bestimmt.«

»Ich würde mich freuen, Terence. Auf Wiedersehen.« Sie schüttelte ihm die Hand.

Henrietta brachte ihn nach unten an die Haustür.

Winifred wandte ihre Aufmerksamkeit wieder dem kleinen Park draußen vor dem Fenster zu. Seine Absichten waren ehrenhaft, das war deutlich zu sehen, er wollte das Mädel heiraten und mit nach Australien nehmen. Bei den jungen Leuten ging zur Zeit alles so schnell, doch was blieb ihnen in Kriegszeiten schon anderes übrig?

Der Leutnant stammte offenbar aus einer wohlhabenden Familie. Viehzüchter, ein Anwesen mit dem ziemlich lächerlichen Namen »Bullalalla«. Immerhin viertausend Quadratmeilen. Sie hatte es zuerst nicht glauben wollen.

»Meinen Sie Quadratmeter?«, hatte sie gefragt.

»Nein, Quadratmeilen, das ist unsere Maßeinheit.«

»Aber das ist ja halb so groß wie Wales.«

»Tatsächlich?« Er hatte sich nicht sonderlich interessiert an britischen Vergleichsgrößen gezeigt. »In den trockeneren Gegenden gibt es Betriebe mit zehn-, zwölftausend Quadratmeilen und mehr«, hatte er gesagt, »doch Bullalalla ist gutes Land, der Betrieb liegt am Finniss River, nur sechzig Meilen von Darwin entfernt; auf einem Land wie dem unseren kann man seinen Viehbestand verdoppeln.«

Winifred war sich bewusst, dass er ein Loblied sang, doch er hatte nicht gelogen, dessen war sie sich sicher. Ja, dachte sie, während sie aus dem Fenster schaute, für Henrietta wäre gut gesorgt. Und sie wäre in Australien. In einem fremden Land, in weiter Ferne. Doch Australien sei ungefährdet, hatte der Leutnant ihr versichert. Der Viehzuchtbetrieb lag abseits. Weit entfernt von Bomben. Das wünschte Winifred sich über alles, die Sicherheit ihrer Enkelin. Der Tod des einzigen Sohnes hatte sie vernichtet, sie musste seine Tochter schützen, koste es, was es wolle. Falls Terence um Henriettas Hand anhalten sollte, wie zu erwarten war, würde Henrietta darunter leiden, ihre Großmutter zu verlassen. Winifred würde sie überreden. Sie würde es dem Mädel, das augenscheinlich verliebt war, leicht machen.

Sie hoffte nur, der Leutnant würde Henrietta gut behandeln. Aus seinen Augen sprach eine gewisse Härte. Vielleicht lag es daran, dass er Australier war, aus dem »Outback« zumindest. Sie konnte sich dieses »Outback« nicht richtig vorstellen, doch er hatte so stolz und leidenschaftlich davon geredet. Hinzu kam, dass er ein Bomberpilot war, der mit Sicherheit hart sein musste; vielleicht lag es daran. Winifred unterdrückte alle Zweifel, die in ihr aufsteigen wollten. Terence Galloway war das Beste, was Henrietta passieren konnte, redete sie sich ein. Ihre Enkelin würde ein sicheres Leben in einem sicheren Hafen mit einem Mann antreten, der sie liebte.

»Hat er dir gefallen, Granma?« Henrietta war wieder da. »Ganz ehrlich?«

Allem Anschein nach hatte er keinen Heiratsantrag gemacht, dachte Winifred, sonst wäre Henrietta hereingeplatzt und hätte es lautstark verkündet. Doch die Wangen ihrer Enkelin glühten, die Augen strahlten, und Winifreds böse Ahnungen waren im Nu zerstreut.

»Sehr«, sagte sie. »Und du hast Recht, er sieht wirklich gut aus.«

Henrietta war die Einzige von ihnen dreien, dachte Winifred, die keine Ahnung hatte, was an diesem Nachmittag vor sich gegangen war.

Drei

Wenn Kommandant Pelsaert nicht wäre, dachte Lucretia oft, wäre das Leben an Bord der Batavia unerträglich.

Sie stand an Deck und schaute über den düsteren Ozean; die riesigen Segel über ihr flatterten müßig, das Schiff dümpelte still vor sich hin, in einer Flaute auf diesem merkwürdigen, ruhigen Meer. Nein, sie würde alle Strapazen auf sich nehmen, solange sie mit jedem Tag ihrem geliebten Boudewijn näher rückte. Doch bei allem Mangel und aller Unbill des Lebens an Bord und der Nähe rauer, vulgärer Männer war Lucretia von Herzen dankbar für die Gesellschaft des Kommandanten Francisco Pelsaert, eines gebildeten, einfühlsamen Mannes.

Der Konvoi war mit allem Prunk und aller Feierlichkeit, die Amsterdam aufzubieten hatte, in See gestochen, und als sie durch den Marsdiep rauschten, den Hauptkanal, der die Zuider Zee mit der Nordsee verbindet, waren sie tatsächlich ein imposanter Anblick gewesen. Das Flaggschiff Batavia, das den Konvoi von acht Schiffen anführte, war das größte von allen. Das prächtigste Schiff, das jemals mit Ziel Ostindien ausgelaufen war. Es war aus abgelagerter Eiche gebaut, maß 140 Fuß in der Länge, vierzig Fuß Breite über die Planken und vierzig Fuß vom Deck zum Kiel. Es fasste sechshundert Tonnen Ladung, und im engen Raum unter den Decks beherbergte es mindestens dreihundert Soldaten, Passagiere und Besatzungsmitglieder.

Seine Ausstattung indes war es, die nicht ihresgleichen hatte. Der Rumpf war in hellem Grün und Gold gestrichen, und das massive Heck war ringsum mit geschnitzten Figuren verziert, die das Böse abwenden sollten. Desgleichen waren überall schön geschnitzte Köpfe und lebensgroße Gestalten angebracht, die den Aberglauben der holländischen Seeleute belegten. Am eindrucksvollsten war die Galionsfigur. Unterhalb des massiven Bugspriets erhob sich aus dem Bug des Schiffes der Löwe von Holland. In dreifacher Mannesgröße, hellrot mit goldener Mähne, trotzte der Löwe von Holland knurrend und zähnefletschend den Elementen.

Über dem Prunk der Batavia erhoben sich die drei Masten, deren jungfräulich weiße Segel, noch unbefleckt vom Salz des Meeres, den Wind aufnahmen, der sie stetig nach Ostindien vor sich her treiben würde.

Aber kaum hatte der Konvoi die Nordsee erreicht, als ein heftiger Sturm über sie hereinbrach, sodass die Schiffe sich größtenteils aus den Augen verloren. Während die Batavia stampfte und schlingerte, sich hob und senkte, waren die vielen unerfahrenen Reisenden an Bord davon überzeugt, dass sie unweigerlich ertrinken mussten. Wenn der Löwe von Holland in den Wogen verschwand und der Bugspriet die Wassermassen aufspießte, hatten sie das Gefühl, das Schiff müsse auf den Grund des Ozeans hinabstoßen, um nie wieder aufzutauchen. Doch es stieg wieder hoch gleich einem wilden Pferd, das sich nicht zähmen lässt.

Auch Lucretia hatte geglaubt, an Seekrankheit zu sterben, doch sie hatte sich erholt und war viel schneller als die meisten anderen seefest geworden. Jetzt überstand sie die Stürme wie ein erfahrener Seemann. Außerdem war sie besser untergebracht als die meisten anderen, und sie wusste es. Die Seeleute schliefen und aßen dicht gedrängt zwischen den achtundzwanzig Kanonen. Die Soldaten, darunter erfahrene Veteranen, ein paar Militärkadetten und ausgehobene Rekruten für den Dienst in den Kolonien, waren auf die engen oberen Quartiere beschränkt, in denen ein Mann nicht aufrecht stehen konnte. Dort hockten sie elf Stunden am Stück, ehe sie ihre kurze Pause an Deck nehmen durften. Nur die Offiziere des Kommandos hatten eigene Kabinen.

In Anbetracht ihrer gesellschaftlichen Stellung hatte Lucretia einen Alkoven beziehen dürfen, den sie mit ihrer Dienerin Zwaantie teilte; die Mahlzeiten nahm sie gemeinsam mit den Offizieren im Speiseraum im Heck ein. Es war der einzige große Raum an Bord der Batavia, der sich nachts in Schlafquartiere verwandelte, doch am frühen Abend setzte sich das erlesene Dutzend in kultivierter Manier an den großen Eichentisch.

Dabei konnte von kultivierter Gesellschaft nicht die Rede sein, dachte Lucretia. Mit Ausnahme von Francisco Pelsaert konnte sie die Männer, mit denen sie zwangsläufig Umgang pflegte, nicht ausstehen. Besonders den Kapitän des Schiffes nicht, Adriaen Jacobsz. Wenngleich ihm auch der Ruf eines ausgezeichneten Seemanns vorausging, war Lucretia gleich bei ihrer ersten Begegnung zu dem Schluss gekommen, dass er ein Schwein war.

Jacobsz war zwar ein gut aussehender Mann mit einer imposanten Figur, zugleich aber ein schamloser Hedonist, der genießerisch aß und trank und offen mit seinen sexuellen Großtaten prahlte. Von seinem umwerfenden Charme überzeugt, hatte er sich schon sehr bald darangemacht, bei der aristokratischen, schönen jungen Frau Eindruck zu schinden. Doch je mehr Mühe er sich gab, desto stärker zog Lucretia sich hinter ihrer hochmütigen Fassade zurück und stellte offen ihre Vorliebe für Pelsaerts Gesellschaft zur Schau, was Jacobsz noch mehr in Rage brachte. Pelsaert als Kommandant der Flotte stand rangmäßig über ihm, damit fand Jacobsz sich ab, doch sowohl Lucretia als auch Pelsaert ließen keinen Zweifel daran, dass sie ihn auch gesellschaftlich niedriger ansiedelten, was eine Beleidigung war. Immerhin war er der Kapitän des Schiffes. Jacobsz lenkte seine Aufmerksamkeit stattdessen auf Zwaantie Hendrix, Lucretias Dienerin, wo er sogleich zum Ziel kam.

Es wurmte Lucretia, dass ihre Dienerin sich auf eine Affäre mit dem widerlichen Jacobsz einließ, und sie verachtete Zwaantie dafür. Sie wusste auch, dass das ekelhafte Paar untereinander Obszönitäten über sie und Pelsaert austauschte. An Bord der Batavia gab es keine Geheimnisse. Seit kurzem war der Kommandant erkrankt, und Lucretia besuchte ihn regelmäßig in seiner Kabine, um ihm eine Suppe zu bringen, die der Koch aufgebrüht hatte, oder um ihm die fiebrige Stirn zu kühlen. Ein paar Aufsässige in der Mannschaft hielten den Kommandanten für einen Simulanten. »Liegt faul in seiner Kabine herum und genießt die Fahrt, für wen hält er sich eigentlich?«, sagten sie. Und die schlüpfrigen Gerüchte, die Jacobsz und Zwaantie verbreiteten, taten ihr Übriges. Lucretia van den Mylen war Pelsaerts Metze, hieß es, und andere hörten zu.

Ach, sollen sie sich doch das Maul zerreißen, dachte Lucretia jetzt, während sie in die Segel hinaufschaute. Und lass sie die Ohren aufsperren. Sie würde sich über alle erheben, sie brauchte sie nicht. Sie hatte das Medaillon, das ihr Gesellschaft leistete und sie vor dem Bösen schützte. Das Symbol für Boudewijn und ihre gemeinsame Liebe schmiegte sich an ihre Brust.

Nachts nahm Lucretia das Medaillon aus dem Versteck unter der Kleidung und strich zärtlich über die Oberfläche. Im Dunkeln konnte sie es nicht sehen, doch sie fühlte den Bergrücken und das Strahlenbündel der Diamantsonne. Gerade dann, wenn sie auf Adriaen Jacobsz und seinesgleichen fluchte – und sie wusste, dass es an Bord noch andere gab, die sie begehrten, die sie für eitel und arrogant hielten und liebend gern erniedrigt hätten –, gerade dann klammerte sie sich an die Gewissheit, dass sie Boudewijn mit jedem Tag näher kam.

Vier

In der frühen Morgendämmerung waren die Bomber gut zu sehen. Insgesamt vierundzwanzig, außerdem fünfundzwanzig Jagdbomber.

Feindliche Flugzeuge, so weit das Auge reichte, dachte Bernie, bedrohlich und unbarmherzig. Seit einem verdammten Jahr bombardierten sie jetzt die Stellungen des Heeres und der Luftwaffe am Top End.

»Zünder 2–0!«, lautete der Befehl aus der Kommandostellung.

»Zünder 2–0 aktiviert!«, bestätigte der junge Bernie Spencer, Artillerist bei der 31. Flak lauthals.

»Feuer!«

Neben seiner 3,7 schweren mobilen Flak hockend, in den Boden eingegraben und mit Sandsäcken verkeilt, feuerten Bernie und die anderen drei Artilleristen der Batterie auf die Bomber über ihnen.

»Feindliche Bomber drei Uhr.« Die Stimme des Oberstleutnant der Luftwaffe klang gefasst, beinahe losgelöst, als er seiner Schwadron befahl aufzusteigen. Doch Terence Galloway, Spitfire-Pilot des 1. Jagdgeschwaders, war alles andere als gefasst und losgelöst. Adrenalin schoss durch seinen Körper, er sah die eigene Flakabwehr, der Himmel war bereits die Hölle, und der Nahkampf hatte noch nicht einmal begonnen!

Zwanzigtausend Fuß. Jetzt! Der Befehl kam, und Terence tauchte mit seinem Flugzeug auf die Bomber unter sich ab.

Die japanischen Flugzeuge kamen wie aus dem Nichts. Vier Stück unter tausend Fuß. Sie hatten sich wohl in den Kumuluswolken im Osten versteckt, dachte Terence. Schlaumeier.

Die feindlichen Flieger ließen ihre Rumpfabwurfbehälter fallen und tauchten ab. Terence ging scharf in die Kurve, drehte, und als zwei Zeros die Nase seines Flugzeugs kreuzten, gab er eine volle Ladung auf beide ab. Das eine sank weiter, und aus seinem Rumpf loderten hässliche orangefarbene Flammen auf. Es war außer Gefecht gesetzt und flog zurück; Terence hatte seine Zweifel, dass es bis zum Heimatstützpunkt reichen würde. Die andere Zero wendete, zog eine enge Kurve, und der Nahkampf begann.

Terence war sich bewusst, dass er mitten in einem Inferno aus Maschinengewehr- und Kanonenfeuer steckte und hielt, umgeben von Rauch, mit einem Auge Ausschau nach anderen feindlichen Angreifern, doch vor allem konzentrierte er sich auf die Zero, die er sich ausgesucht hatte. Oder auf die Maschine, die ihn ausgewählt hatte, dachte er, während sie beide schwenkten, aufstiegen, wendeten und feuerten, dann abtauchten und wieder an Höhe gewannen, um den tödlichen Kampf wieder aufzunehmen. Einmal kamen sie sich so nah, dass er das Gesicht des Japsen erkennen konnte. Ein guter Pilot, dachte Terence. Aber nicht gut genug. Einer von uns wird sterben, mein Freund, und das werde nicht ich sein!

Terence schwelgte im Nervenkitzel der Jagd. Das hatte ihm gefehlt, dachte er. Dafür lebte er, dafür war er bereit zu sterben. Aber nicht heute. O nein, heute nicht!

Der Japse hatte seine Gelegenheit verpasst. Einen Augenblick lang hatte Terence geglaubt, er habe verloren. Er vernahm eine Reihe dumpfer Schläge, und sein Flugzeug machte einen Satz. Er hatte einen Treffer abbekommen. Aber es war nicht schlimm. Und der Japaner hatte an Konzentration eingebüßt. Vielleicht weil er dachte, er habe gewonnen, wendete er langsamer. Das war’s! In Terences Augen langsam genug, um den gesamten Rumpf von der Nase bis zum Heck zu beharken. Eine Stichflamme loderte aus dem Schwanz der Zero auf. Dann sah Terence dem abstürzenden Flugzeug nach.

»Feuer einstellen!«

Der junge Bernie Spencer ließ sich nach hinten gegen die Sandsäcke fallen; Schweiß rann ihm von der Stirn. Die Sonne war kaum aufgegangen, und schon war es stickig und heiß. Andererseits war er nicht in Adelaide, sondern im Northern Territory, bei Bullalalla, und es war Anfang März, was erwartete er also? Sein verschlissenes, nasses Hemd klebte am Rücken, und seine Bombay-Bloomer-Shorts waren mit der roten Erde des Outback verschmiert.

Einer seiner Kameraden stand jubelnd auf und schüttelte hinter den abziehenden Flugzeugen her die Faust. Dann erhob sich die gesamte Batterie, insgesamt zwanzig Soldaten, und applaudierte, und der neunzehnjährige Bernie Spencer schloss sich ihnen an. Der japanische Angriff war grässlich misslungen. Zwischen den Spits von oben und der Flak von unten hatten sie die gelbe Gefahr nach Hause geschickt. »Macht, dass ihr nach Hause kommt, ihr Schweinehunde!«, schrie Bernie mit den anderen.

Terence wollte mehr. Doch der Kampf war vorbei. Die Bomber hatten sich zurückgezogen. Also stellte er die Instrumente auf den Rückflug ein.

Bernie hielt schützend die Hand über die Augen. »Da kommt er!«, rief er seinen Kameraden zu, als er die Spitfire aus dem Dunst der Schlacht auftauchen und auf den Zuchtbetrieb hinter dem Bergkamm zehn Meilen südlich des Stützpunkts zufliegen sah. Die Männer jubelten und schwenkten die Hüte. Das hatten sie bei dem Piloten schon des Öfteren erlebt. Aus unerfindlichen Gründen überflog er den Zuchtbetrieb in geringer Höhe. Sie wussten nicht, warum er es machte, welche Verbindung er zu Bullalalla hatte, doch sie bewunderten seine Possen, hatte er doch an vielen Tagen dazu beigetragen, die Langeweile zu vertreiben.

»Da kommt er!« Ohne es zu wissen, wiederholte Jock Galloway die Worte des jungen Bernie Spencer. Seine Stimme dröhnte über das ganze Anwesen, als er die Haustür zur Veranda öffnete und aus voller Lunge brüllte. »He, ihr da draußen! Im Schnellschritt! Er kommt!«

Das war der Augenblick, auf den Jock gewartet hatte. Seit einer Stunde stand er auf der Veranda, hatte wie gebannt in den rauchverhangenen Himmel geschaut und der Kakophonie des Artilleriefeuers gelauscht. Er wusste, dass Margaret, Henrietta und Charlotte im Haus nervös aus dem Fenster blickten und sich wünschten, es wäre vorüber; Nellie und Pearl würden vor Schreck jammern, wie üblich bei den Aborigines, wenn sie Maschinengewehre hörten. Doch sie hätten hier draußen an seiner Seite auf der Veranda stehen und das Schauspiel genießen sollen.

Mit jeder Faser seines militärischen Herzens reagierte Jock auf den Anblick, die Geräusche und den Geruch des kriegerischen Geschehens. Doch er war nicht nur Zuschauer, er trug zu der gesamten Übung bei, ein Teil der Truppen befand sich auf seinem Gelände. Eine Batterie im Norden sowie eine Landebahn und ein Stützpunkt der RAAF im Süden. Jock Galloway war nur zu gern bereit, dem Militär jedes beliebige Gelände auf Bullalallas viertausend Quadratmeilen zur Verfügung zu stellen. Als Veteran des Ersten Weltkriegs war er stolz, helfen zu können; es war seine heilige Pflicht gegenüber König und Vaterland.

Sein stolzester Augenblick indes stand jetzt bevor. Der Moment, in dem Terence ihm salutieren würde. Frisch aus der Schlacht, umkreiste sein Sohn jedes Mal den Viehzuchtbetrieb. Diesen Triumph teilten Vater und Sohn, und jedes Mal dachte Jock, die Brust würde ihm vor Stolz platzen. Der Junge war ganz der Vater, und das war gut so.

»Im Schnellschritt!«, brüllte er aufs Neue. »Raus mit euch! Er ist da!« Seine einundsechzig Lebensjahre Lügen strafend, sprang er behände wie ein Dreißigjähriger die paar Stufen der Veranda hinab.

Seine Frau Margaret und Charlotte, seine Tochter, schlossen sich ihm rasch an. Terences junge englische Frau indessen folgte ihnen nur zaudernd.

Nicht, dass Terences Possen Henrietta besonders beunruhigt hätten, doch sie sah nicht ein, warum man Nellie und Pearl zwingen musste, etwas zu ertragen, was sie so offensichtlich in Angst und Schrecken versetzte.

»Keine Bange«, besänftigte sie die beiden aufs Neue. Nellie setzte ihr gewohntes angespanntes Lächeln auf und nickte, dankbar für die beruhigenden Worte, doch die verdrehten Augen in dem sonst friedfertigen, braunen Gesicht zeugten von innerer Nervosität; sie hielt ihre zwölfjährige Tochter fest an der Hand.

»Könntest du deinen Vater nicht bitten, er soll sie drinnen lassen?«, hatte Henrietta ihren Mann nach einer seiner ersten Luftnummern gefragt, als sein Vater dazu übergegangen war, vom gesamten Haushalt zu fordern, sich in die sengende Hitze zu stellen und seinem Sohn zu applaudieren. »Nellie und Pearl erschrecken sich jedes Mal zu Tode!«

Terence jedoch schien nicht sonderlich besorgt. »Es wird ihnen gut tun«, sagte er achselzuckend, um dann erläuternd hinzuzufügen: »Es wird sie lehren, nicht jedes Mal, wenn sie Angst haben, wegzulaufen. Im Übrigen«, ergänzte er, als er merkte, dass seine Antwort sie nicht zufrieden gestellt hatte, »versuch du mal, Daddy Vorschriften zu machen.«

Das hatte sie schlucken müssen. Es stimmte, niemand schrieb Jock Galloway etwas vor. Doch als sie später entdeckte, dass Terence, nachdem er den Viehbetrieb überflogen hatte, noch mit Begeisterung im Sturzflug auf das Lager der Aborigines in ein paar Meilen Entfernung hinabstieß, war sie erschüttert. Die Trockenzeit hatte begonnen, und die Viehhüter der Aborigines waren in Vorbereitung auf den alljährlichen Viehauftrieb mit ihren Familien in die dort aufgestellten Blechhütten gezogen. »Sie sind gerannt wie die aufgescheuchten Karnickel«, hatte Terence eines Tages vor seinem Vater geprahlt; dabei war ihr ein kalter Schauer über den Rücken gelaufen. Hatte er sich verändert, begann sie sich zu fragen, oder hatte er schon immer einen grausamen Zug gehabt, der ihr in London entgangen war?

Drei Monate im Northern Territory hatten Henrietta die Augen für viele Dinge geöffnet, nicht zuletzt für die allmähliche Verwandlung des Mannes, den sie geheiratet hatte.

Jetzt stand sie fünfzig Meter vom Haus entfernt, wie Jock es stets anordnete, neben den anderen und schaute, die Augen mit der Hand vor der blendenden Sonne geschützt, dem sich nähernden Flugzeug entgegen.

Wie immer umkreiste die Spitfire den Zuchtbetrieb dreimal, jedes Mal noch niedriger. Dann stieg sie in die Höhe, wendete und setzte zum Sturzflug an. Unwillkürlich wollte Henrietta den Kopf einziehen oder sich abwenden, ja, sogar fortlaufen, doch sie hatte gelernt, standhaft zu bleiben und zuzusehen, so wie Margaret und Charlotte.

So untertänig Margaret Galloway gegenüber ihrem Mann auch auftrat, war sie auf ihre Art doch genauso stark wie Jock, mit geradem Rücken, als hätte sie einen Ladestock verschluckt, und das hagere, verwitterte Gesicht war ebenso streng. Auch Charlotte, Terences ältere Schwester, war einmal hübsch gewesen. Sie war noch keine einunddreißig Jahre alt, doch ihr dichtes Haar, das sie stets zu einem praktischen Pferdeschwanz nach hinten band, war ergraut, und ihr Gesicht war von der Sonne zerfurcht wie das eines Mannes. Die beiden waren Frauen aus dem Outback, zäh und unverwüstlich wie das Land selbst. Sie hatten sich den Härten des Lebens im Territory angepasst, und Henrietta hielt es für ihre Pflicht, sich ebenso anzupassen, obwohl sie sich nicht vorstellen konnte, wie ihr das gelingen sollte.

Die Spitfire fiel wie ein Stein vom Himmel und kam direkt auf sie zu. Bildete sie es sich nur ein, dachte Henrietta, oder flog die Maschine tatsächlich niedriger als sonst? Sie schaute kurz zur Seite. Old Jock hatte den Arm zum Salut erhoben, und Margaret und Charlotte schauten nach wie vor in die Höhe, sogar ohne die Augen abzuschirmen. Das Dröhnen der Maschine war entsetzlich. Hinter ihnen klapperten die Fenster am Haus, und die Äste der imposanten, nach Zitrone duftenden Eukalyptusbäume, die Jocks Vater als Schößlinge entlang der Auffahrt zum Haus eingepflanzt hatte, schwankten und wurden wie vom Sturm zerzaust.

Das Flugzeug war fast über ihnen, als die kleine Pearl sich von ihrer Mutter losriss und schreiend auf die Veranda lief. Nellie schaute angestrengt zu Boden und wünschte sehnlichst, sie könnte sich die Ohren zuhalten; sie zitterte sichtbar, gepeinigt vom Kreischen der Maschine.

Dann war die Spitfire schnell wie ein Adler wieder hoch oben in der Luft, und Henrietta hätte schwören können, sie hätte Terence lachen gehört. Oder war es Jock gewesen? Zumindest lachte Jock in diesem Augenblick. Er lachte und winkte seinem Sohn stolz hinterher. Henrietta legte beruhigend einen Arm um Nellie, die Pearl beschämt zu sich rief.

Terence war mit sich zufrieden. Das war ein besonders gelungener Sturzflug gewesen, dachte er, garantiert nicht mehr als fünfzig Fuß über dem Boden. Er entschied sich gegen eine weitere Vorführung von Luftnummern, die Maschine fing spürbar an zu rütteln, da sollte er lieber zum Stützpunkt zurückfliegen und den Schaden überprüfen lassen, den er von der Zero eingefangen hatte.

Als Terence zum ersten Mal den Viehzuchtbetrieb und das Lager in geringer Höhe überflogen hatte, wollte er prahlen. Es lehrte die einheimischen Viehhüter das Fürchten, das wusste er, für ihn jedoch war es nur ein Spiel, ein jungenhafter Streich, mehr nicht. Doch als sein Vater die Vorstellung als einen »triumphalen Salut« bezeichnete, hatte sich seine Einstellung rasch geändert. Der alte Mann hatte natürlich Recht, es war eine Siegesfeier. Teufel noch eins, wenn einer über den Triumph in einer Schlacht Bescheid wusste, dann war es Jock Galloway.

Er verringerte die Flughöhe, umkreiste den Viehzuchtbetrieb noch einmal und lächelte stolz, als er seinen Vater sah, der wieder stramm stand. Gereizt registrierte er, dass Henrietta die beiden Schwarzen tröstete. Er hatte es ihr untersagt, doch sie missachtete seine Befehle, wie es gelegentlich vorkam, wenn sie seine Ansichten nicht teilte. Es ärgerte ihn. Dabei wollte er Henriettas Geist nicht brechen, denn der hatte ihn anfangs zu ihr hingezogen. Sie war ein interessanter Widerspruch in sich, eine Mischung aus Stärke und Naivität. Wie eine gesunde Jungstute, dachte Terence häufig, kein Rennpferd, dafür fehlte ihr die nötige Eleganz. Geistvoll wie sie war, hatte sie keine Neurosen, die mit der Inzucht bei Rennpferden einhergingen, zum Glück. Doch sie besaß die natürliche Schönheit, die Kraft und den Elan einer gesunden Jungstute. Noch dazu war sie eine Braune. Terence hatte schon immer eine Vorliebe für Braune gehabt.

Sein Ärger verflog und machte einer Woge der Zuneigung für seine junge Frau Platz. Mit der Zeit würde er es ihr schon beibringen, und sie würde sich an die Lebensweise im Outback gewöhnen; es war nicht sein Wunsch, Henriettas Wesen zu verändern. Der Herr möge verhüten, dass seine Frau so bitter wie seine Schwester Charlotte würde oder, noch schlimmer, so humorlos wie seine Mutter. So sehr Terence sie auch respektierte, er wäre nicht der Letzte, der eingestehen würde, dass Margaret Galloway der Sinn für Humor fehlte. Er wendete seine Maschine und steuerte den Stützpunkt im Süden an. Ein Bier mit Hans und den Jungs und der Austausch von Heldentaten und Taktiken war der nächste angenehme Punkt auf der Tagesordnung.

Jock salutierte der Spitfire noch einmal hinterher. »Der Junge kennt keine Furcht«, verkündete er in den Himmel hinein. »Absolut keine Furcht.« Ganz der Vater, dachte er. Ein Sohn, auf den jeder Mann stolz wäre. Der Junge hatte ihn von Anfang an verehrt.

Jock fiel das Grillfest auf einem benachbarten Betrieb ein, als Terry noch keine zehn Jahre alt war. Auf die Frage, wie er sein Steak wünsche, hatte der Junge lauthals konstatiert: »Genauso wie der Alte, halb gar und blutig.« Und als er das schallende Gelächter seines Vaters vernahm, hatte er noch draufgesetzt: »Schneid ihm nur die Hörner ab und wisch ihm den Arsch aus.« Sein Vater pflegte das zu sagen, wenn er unter Männern war.

Die Frauen missbilligten seine Ausdrucksweise, und seine beiden jüngeren Brüder gingen in Deckung, weil sie den Zorn des Vaters fürchteten. Doch Jock war alles andere als wütend. »Ganz der Vater«, hatte er stolz zu seinen Kumpanen gesagt. »Der Junge kommt ganz auf den Vater raus.« Das hatte er seither immer wieder verkündet.

Und jetzt war sein Sohn ein Held. Verteidigte sein Land wie sein Vater damals.

Im Laufe der Jahre hatte Jock geflissentlich vergessen, dass er im Kampf nicht einen Schuss abgefeuert hatte. Er war ein Veteran aus Gallipoli, und einen ehrenhafteren Leumund gab es nicht. Die Wahrheit war, dass Jock mitten in der Nacht wach wurde und sich in Erinnerung rief, dass er in voller Montur über das Tarnnetz in die Boote hinabgeklettert war. Er wusste noch, dass die Boote von Pinassen ans Ufer geschleppt wurden, dass er das letzte Stück mit aller Kraft gerudert war. Sie hatten dabei gesungen, und er hatte sich auf den sich hebenden und senkenden Rücken seines Vordermannes konzentriert, so wie der Mann hinter ihm sich wohl auf seinen Rücken konzentrierte. »Zieht durch! Zwei, drei …« Sie waren ein Team, »zwei drei …« Dann war die Hölle losgegangen. Das war alles, woran Jock sich erinnern konnte. Dieser Lärm! Der unbeschreibliche Lärm!

Dann nichts als Stille. An das Lazarettschiff konnte er sich kaum erinnern. Etwa einen Monat später war er sich der englischen Krankenschwestern und der steifen Baumwollbettlaken des Sanatoriums bewusst geworden, doch es blieb still. Als er sechs Monate später wieder in Australien war, aus gesundheitlichen Gründen ehrenhaft aus der Armee entlassen, war seine Welt noch immer geräuschlos. Neun Monate dauerte es, bis er wieder etwas hören konnte, wenn auch nur allmählich.

Jock war bitterlich hereingelegt worden. Abenteuerlustig und begierig, in einem Krieg zu kämpfen wie so viele, war er sogar im Alter von dreiunddreißig Jahren noch erpicht darauf, sich freiwillig zu melden. Er hatte keinerlei Gewissensbisse, dass er eine Frau mit einer dreijährigen Tochter und einem neugeborenen Sohn zurückließ; König und Vaterland riefen, sagte er. Das Ausbildungslager hatte er genossen. Er liebte das Leben in der Armee und die damit verbundene Härte; er war der geborene Soldat, der sich nach einer Schlacht sehnte. Und er kam nie dazu, auch nur einen verdammten Schuss abzugeben! Man hatte ihn hereingelegt, Punktum.

Es half auch nicht, wenn die alten Kameraden nach dem Krieg bei den Feiern zum Anzac Day zu ihm sagten: »Mensch, Jock, du bist doch gut davongekommen, kannst von Glück sagen, Mann.« Anfangs dachte er, sie machten sich über ihn lustig. Doch das stimmte nicht. »Verdammter, elender Krieg«, sagten sie. »Daran ist nichts Edles, glaub mir.« »Die Armee kannst du dir in den Arsch stecken, Mann.« Darin waren sie sich einig, doch Jock wollte ihre Meinung nicht hören. Soldatenleben war ein edles Leben, und wenn noch ein Krieg hinzukam, umso besser.

Er ging nicht mehr zu Veteranentreffen, auf denen er desillusionierte Kameraden traf, und reimte sich eine eigene Geschichte zusammen, edel und ruhmreich. Im Laufe der Jahre zweifelte niemand, weder seine Frau noch seine vier Kinder, ja, nicht einmal sein alles beherrschender Vater an der Wahrhaftigkeit seiner Geschichten. Jock Galloway war ein Veteran aus Gallipoli und hatte einen Orden und Entlassungspapiere als Beweis vorzuweisen.

Die Spitfire war ein Fleck in weiter Ferne. Bald würde sie hinter dem Bergzug verschwinden, um auf dem Stützpunkt der RAAF dahinter zu landen. Als Jock sich umwandte, fiel sein Blick auf Henrietta, die knapp zehn Meter entfernt stand, offenbar auch in Gedanken versunken. Margaret hatte die Aborigines wieder an ihre Arbeit gescheucht. Nellie und Pearl gehorchten nur zu gern, und Charlotte hatte den Vater wie immer seinen Träumereien überlassen, da Jock es sich nicht nehmen ließ, dem Flugzeug so lange hinterherzuschauen, bis es außer Sichtweite war. Henrietta jedoch war diesmal geblieben. Wie es ihr zukam, dachte Jock. Wenn sie ihrem Mann Anerkennung zollte, dann war es gerade recht.

»Einen guten Mann hast du geheiratet«, sagte er.

»Ja.« Das hatte Henrietta gerade nicht gedacht.

»Setz einen Hut auf, wenn du in der Sonne stehst.« Jocks Stimme war grob wie immer, doch er meinte es nicht so. Obwohl Margaret eine australische Schwiegertochter bevorzugt hätte, war Jock mit der Wahl seines Sohnes einverstanden. Ein guter, kräftiger Körper, wohlproportioniert, ohne plump zu sein. Ein ordentlicher Busen, gebärfreudige Hüften, alles in allem ein gesundes Stutenfohlen. Jock hatte Frauen schon immer mit Pferden verglichen, wobei er nicht einmal eine Kränkung beabsichtigte, im Gegenteil, meistens hielt er seine Vergleiche für ein Kompliment an die betreffende Frau. »Sonst komm mit ins Haus«, sagte er, »die Sonne geht mit einer Hautfarbe, wie du sie hast, nicht gnädig um.«

»Ich komme, wenn ich die Hühner gefüttert habe«, erwiderte Henrietta.

»Das Federvieh, Mädel! Wann begreifst du das endlich? Federvieh!« Allerdings setzte er bei diesen Worten sein ledernes Lächeln auf.

»Federvieh.« Sie erwiderte sein Lächeln. »Ja, Federvieh.«

Henrietta sah ihm nach, wie er die Treppe zur Veranda hinaufging. Die Fliegentür schlug hinter ihm zu. Die Haustür aus schwerem Holz blieb offen, so wie alle Türen an ruhigen Tagen wie diesem, damit auch der leiseste Lufthauch durch das Haus streichen konnte.

Über die Fliegentür hatte sie anfangs geschmunzelt; sie passte so gar nicht zu dem imposanten Haus. »Das Gebäude hat mein Großvater entworfen«, hatte Terence ihr drei Monate zuvor stolz erzählt, als er mit dem Landrover vor Bullalalla anhielt. »Besteht ganz aus tasmanischer Eiche.«

Das zweistöckige Haus war auf allen vier Seiten von Veranden umgeben, und die Schlafräume im oberen Stockwerk gingen auf große Balkons hinaus. Die letzten fünfzig Meter der Auffahrt waren von Eukalyptusbäumen gesäumt. Sie waren an die zehn Meter hoch, hatten schlanke helle Stämme und silbergrünes Laub; gleich unterhalb der Eukalyptusbäume, wo die Auffahrt zu den Toren des Anwesens und zur Privatstraße dahinter abfiel, erstreckte sich der üppige Mangohain mit glänzenden grünen Blättern. Die Mischung aus subtropischer und australischer Flora war eindrucksvoll und typisch für das Gebiet, das Henrietta noch entdecken sollte.

»Zwei Stockwerke sind schon ein gewisser Luxus«, prahlte Terence. »Grandpa Lionel gehörte ein Gestüt in Südaustralien. Rennpferde. Er hatte großen Erfolg. War sehr wohlhabend. Er kaufte Bullalalla nur als Investition, Büffel für Tierfutter züchten war damals ein lukratives Geschäft. Er hatte nicht vorgehabt, sich in die Gegend zu verlieben, aber es passierte, und deshalb hat er das Haus gebaut, in dem er leben wollte. Wenn du mich fragst«, hatte Terence schmunzelnd hinzugefügt, »dann wollte der alte Knacker nur ein bisschen mit dem südlichen Stil vor den Ansässigen hier angeben.«

Terence konnte sich an Lionel Galloway, seinen Großvater, kaum erinnern, doch die Geschichten, die er von Jock gehört hatte, waren romantisch und reizvoll.

Henrietta nickte glücklich. Das Haus war schön, dem stimmte sie zu, doch Terences jungenhafte Begeisterung faszinierte sie am meisten. Sie liebte ihn, und sie würde dieses Haus lieben, und Terences Familie und dieses fremde neue Land. Henrietta hatte die feste Absicht, das alles ins Herz zu schließen.

»Grandpa Lionel hat sogar eine Rennbahn gebaut, die werde ich dir morgen zeigen. Jedes Jahr findet hier auf unserem Gelände ein Rennen statt; von überall her kommen Menschen, Jockeys, Buchmacher, was du willst. Natürlich ist das für die Dauer des Krieges eingestellt worden, doch du wirst schon sehen, Henrietta.« Und sie lachte, als er sie stürmisch auf die Arme hob und die Verandatreppe hinauftrug. »Eines Tages wirst du die Schönste bei den Bullalalla-Rennen sein!«

Er hatte sie gerade über die Schwelle tragen wollen, da gab sie einen Kommentar zur Fliegentür ab. Das hässliche Gitter sei ja wohl unvereinbar mit der Pracht der handgeschnitzten Tür und dem Klopfer in Form eines Pferdekopfes aus glänzendem Messing.

Gleich hinter der Schwelle hatte Margaret Galloway die Familie einschließlich Nellie und Pearl in der Eingangshalle neben der großen Treppe versammelt. Selbst Jackie, Nellies Mann und Erster Viehhüter, hatte für diesen Anlass die Arbeit niederlegen dürfen. Jackie, Nellie und ihre Tochter wohnten nicht in Verschlägen wie die anderen Aborigines, sondern in einer kleinen Hütte eine halbe Meile vom Herrensitz entfernt, und Margaret hatte darauf bestanden, dass alle, die mit dem Leben auf dem Gut zu tun hatten, zugegen sein mussten, um die neue Frau ihres ältesten Sohnes in Empfang zu nehmen. Margaret hatte durchgesetzt, dass Henrietta als Engländerin mit einer gewissen Förmlichkeit begrüßt wurde, entsprechend den Gepflogenheiten, an die sie ohne Zweifel gewöhnt war. Jock hatte nicht widersprochen, denn Margaret führte anerkanntermaßen im Haus Regie; das war schließlich Frauensache, und seine Frau kannte sich in Protokollfragen sicher am besten aus.

Jetzt presste Margaret die Lippen zu einer festen, schmalen Linie zusammen, als sie den abfälligen Kommentar ihrer Schwiegertochter über die Fliegentür vernahm. Die junge Frau übte bereits Kritik. Nun, wir dulden hier kein hochnäsiges Verhalten, junge Dame, dachte sie.

Terence lachte. »Jede Tür und jedes Fenster hier hat ein Fliegengitter«, sagte er. »Du wirst schon bald merken, warum.«

Und das stimmte. Die Fliegen und Moskitos hatten sie in den ersten Wochen zum Wahnsinn getrieben. Doch sie hatte rasch eingesehen, dass es besser war, sich daran zu gewöhnen. So wie an das unberechenbare Wetter.

»Das liegt an dem Land«, hatte Terence ihr laut lachend erklärt, doch Henrietta war bei ihrer Ankunft an der Feuchtigkeit fast erstickt. Sie hatten in London geheiratet, und Terence war kurz nach der Feier nach Hause geflogen, um mit der Abwehr Einsätze und Ausbildung zu klären. Er hatte Henrietta am Schiff abgeholt, und von dem Augenblick an, als sie an Land gegangen war und er sie durch die Straßen von Darwin – oder das, was nach der Bombardierung davon übrig geblieben war – geführt hatte, war sie sich vorgekommen, als liefe sie unter Wasser, als wate sie durch einen nassen Dunst, die Beine waren ihr schwer, der Kopf war von klammer, feuchter Luft umhüllt.

Zwei Wochen danach hatte es ein entsetzliches Gewitter gegeben. Die ganze Nacht hindurch hatte es gewütet, und Henrietta hatte befürchtet, jederzeit könne ein gezackter Blitz ins Haus einschlagen. Terence und alle anderen Hausbewohner hatten es jedoch gelassen hingenommen, unbeeindruckt von den Naturgewalten. Nach dem Gewitter setzte sintflutartiger Regen ein, der vierzehn Tage andauerte und die rote Erde in Schlamm verwandelte. Wo sonst gab es ein solches Wetter, hatte Henrietta sich gefragt. Es sei der Monsun, sagte Terence, die Regenzeit, in der das Wetter immer unberechenbar sei; die Trockenzeit werde sie als angenehmer empfinden.

Bald war Henrietta klar, dass Extreme im Northern Territory zum Alltag gehörten und die Reaktion der hier lebenden Menschen auf dramatische Ereignisse dementsprechend gelassen ausfiel. Henrietta fand alles spannend. Die Weite der Landschaft, die heftigen Stürme, die große Hitze. Sie musste lernen, sich anzupassen.

Eines jedoch würde ihr sehr schwer fallen: sich an die andere moralische Einstellung zu gewöhnen. Besonders Terences Erklärung des Verhältnisses zwischen Europäern und Aborigines hatte Henrietta unendlich schockiert.

»Man spricht nicht darüber, aber es ist allgemein bekannt«, hatte Terence gesagt, nachdem sie die Familie der Aborigines kennen gelernt hatte, die sie für Hausdiener gehalten hatte, »dass Nellie Dads Halbschwester ist.«

Zunächst war Henrietta eher verblüfft denn schockiert. Die Tatsache war nur schwer nachzuvollziehen, da Nellie sichtbar den Aborigines angehörte und gut und gern fünfundzwanzig Jahre jünger war als Jock. Doch Henrietta hatte versucht, ihre Verwirrung zu kaschieren und auf Terences Erklärung gewartet.

»Hier bei uns laufen Hunderte von Mischlingen herum«, hatte er gesagt, »die weiße Grundbesitzer mit den Frauen der eingeborenen Viehhüter gezeugt haben. Sie nehmen den Vornamen ihres Bosses als Familiennamen an – Nellie hieß vor ihrer Heirat Nellie Lionel.« Er grinste. »Das Ganze ist eigentlich ein Witz. Im gesamten Northern Territory prahlen weiße Kerle in Kneipen mit der Zahl der Mischlinge, die mit ihrem Namen herumlaufen – Kinder, die sie mit den Frauen der Viehhüter haben.«

»Macht den Viehhütern das denn nichts aus?« Henrietta wunderte sich, dass sie bei der Frage so ruhig bleiben konnte.

»Du meine Güte, nein«, sagte Terence, über die Vermutung spöttelnd. »Im Gegenteil, sie sind stolz, wenn der weiße Boss Gefallen an einer ihrer Frauen findet – sie haben für gewöhnlich zwei oder drei, manchmal auch mehr. Ziemlich oft bieten sie die Dienste irgendeiner Eingeborenen an, auf die der Boss ein Auge geworfen hat, und der Boss macht ihnen als Gegenleistung ein Geschenk. Tabak wird am liebsten genommen.«

»Ach so.« Nach dieser Antwort hatte Henrietta kräftig geschluckt, und erst da wurde Terence plötzlich klar, dass sie schockiert war.

Im Stillen verwünschte er sich. Natürlich war sie schockiert, das alles musste sehr fremd für sie sein. Er musste sie langsam an seine Lebensart heranführen; er hätte umsichtiger sein sollen.

»Na ja, das ist jetzt schon eine Weile her«, beruhigte er sie, »die Zeiten haben sich geändert.«

Das stimmte eigentlich nicht. Terence wusste genau, dass sein Vater durchaus in der Vergangenheit Tändeleien mit Frauen der Aborigines gehabt hatte. Diskret natürlich, aus Angst, den Zorn seiner Frau auf sich zu ziehen. Und Terence, durch seinen Vater ermuntert, hatte seine Jungfräulichkeit mit fünfzehn Jahren an die achtzehnjährige Tochter des Viehtreibers verloren. Jock hatte vor seinen Kumpanen damit geprahlt. »Der Junge entwickelt schon früh einen Geschmack für schwarzen Samt«, hatte er gesagt, und Terence hatte sich wie ein Mann gefühlt.

Henrietta wirkte noch immer erschüttert, und Terence war klar, dass sie weiterer Besänftigung bedurfte.

»Mein Großvater war ein guter Mann, Henrietta«, sagte er, »er hat Nellie gut behandelt. Sie hat eine ordentliche Ausbildung in der Missionsstation in Port Keats erhalten, und er hat einen Mann für sie ausgesucht, und noch etwas sag ich dir«, fügte er stolz hinzu, »du findest hier im Umkreis keine zweite Eingeborenenfamilie, die sich rühmen kann, dass ihre Hütte nur eine halbe Meile vom Herrengut entfernt ist! Erbaut auf Befehl des Bosses, sollte ich vielleicht ergänzen.«

Es stimmte, Lionel Galloway war ein leidlich guter Mann gewesen und Nellie auf seine Art zugetan. Ihre Geburt kurz vor seinem zweiundfünfzigsten Geburtstag hatte eine belebende Wirkung auf ihn gehabt: Er fühlte sich wieder jung. Und sie hatte sich auch weiterhin als Gewinn erwiesen.

Die Verärgerung seiner Frau war beigelegt worden, als das Mädchen mit fünfzehn aus der Missionsschule zurückkehrte, um ihre Rolle als schwer arbeitende Hausangestellte zu übernehmen, die den Haushalt lediglich mit den Kosten für ihren Unterhalt belastete. Als Nellie dann die Aufmerksamkeit des jungen Jackie Yoorunga auf sich zog, des Zureiters aus Queensland und des Besten auf seinem Gebiet, war sie ihr Gewicht in Gold wert. Der schnellste Weg, Jackie auf dem Anwesen zu behalten, war, ihm die Tochter des Bosses und noch dazu eine Hütte anzubieten. Lionel Galloway war ein guter Mann gewesen, hatte aber auch Sinn fürs Praktische und war außerordentlich gerissen, wenn es ums Geschäft ging.

»Jetzt guck nicht so entsetzt, als wären wir alle Ungeheuer«, hänselte Terence. »Du weißt doch, die Sünden der Großväter sollen nicht den Enkeln vergolten werden.«

Terence hatte Recht, dachte Henrietta, sie lebten jetzt in einer anderen Welt. Sie musste lernen, sich nicht so leicht schockieren zu lassen.

»Ich muss härter werden«, sagte sie am folgenden Tag allen Ernstes, nachdem sie lange über die Sache nachgedacht hatte. »So wie Charlotte und deine Mutter.«

»O nein«, beharrte er, »untersteh dich!« Er gab ihr einen liebevollen Kuss. »Untersteh dich, so zu werden wie Mutter und Charlotte, bleib so, wie du bist.«

In den paar Tagen, die er sich nach ihrer Ankunft in Darwin frei genommen hatte, war er mit ihr in einem Landrover über Land gefahren, um ihr möglichst viel zu zeigen.

»Die einzige Art, es wirklich zu sehen, ist auf dem Rücken eines Pferdes«, hatte er gesagt. »Wenn Charlotte dir das Reiten beigebracht hat, werde ich dir die Schluchten und Wasserfälle zeigen. Und Felsformationen, die wie Städte aussehen. Und am Ende der Regenzeit werde ich dir die Flüsse und Ebenen zeigen.«

Dabei war das, was sie bisher gesehen hatte, schon beeindruckend genug. Von der unbefestigten Fahrspur durch den Busch im Hochland hatte sie in die Feuchtgebiete hinabgeschaut und die üppige Vegetation und die Fauna bewundert. Ein Schauer lief ihr über den Rücken, als Terence sie auf die finsteren Umrisse der Salzwasserkrokodile aufmerksam machte, die sich am Ufer der angeschwollenen Flussläufe unter Schraubenpalmen sonnten. Die Vogelwelt faszinierte sie, die schwarz-weißen Höckergänse und die lärmenden Rieseneisvögel mit ihren blauen Flügeln. Die verschiedenen Kakaduarten und die Loris. Noch nie hatte sie eine solche Farbenpracht gesehen. Sie war restlos begeistert, und Terence war froh darüber.

Ja, dachte sie, damals hatte sie ihn erfreut. Was war also geschehen?

Henrietta hatte die Hühner im Stall hinter dem Haus gefüttert – »das Federvieh«, rief sie sich ins Gedächtnis, »das Federvieh« –, doch sie wollte noch nicht hineingehen, obwohl es brüllend heiß war und die weiße Baumwollbluse feucht an ihr klebte und obwohl ihr ohne Sonnenhut tatsächlich ein wenig schwummrig zumute war.

Die rückwärtige Fliegentür flog auf, und Pearl erschien mit einem Wäschekorb. Sie ging zu den Wäscheleinen hinüber, die zwischen dem Hühnerstall und dem mit Jutleinen abgedeckten Gemüsegarten (Margarets ganzer Stolz) gespannt waren, und stellte den Korb auf den alten Holztisch.

»Ich mach das, Pearl.«

Die junge Aborigine war erschrocken, sie hatte die junge Herrin nicht gesehen, die still im Schatten des Wassertanks stand. Sie zögerte.

»Geh rein und hilf Nellie beim Lunch.«

»Ja, Miss Henrietta«, sagte Pearl zaudernd. Sie hoffte, sie würde keinen Anschnauzer von der alten Herrin bekommen, das hatte sie an diesem Morgen bereits hinter sich, weil sie vor dem Flugzeug davongerannt war.

Henrietta verstand das Zögern des Mädchens – Margaret Galloway führte den Haushalt mit eiserner Hand. »Sag der Missus«, trug sie ihr mit fester Stimme auf, »ich hätte die Wäsche aufhängen wollen.«

»Ja, Miss Henrietta.« Pearl lächelte, damit war sie aus dem Schneider. Sie mochte die junge Missus.

Henrietta sah ihr nach, als sie hineinging. Pearl gefiel ihr. Sie war sich nicht sicher, ob das Mädchen faul oder schüchtern war, wahrscheinlich eine Mischung aus beidem, doch sie sah umwerfend gut aus, wenn sie lächelte.

Henrietta hängte die Wäsche ohne feste Ordnung auf und versuchte Zeit zu schinden, bis man sie zum Lunch hereinrufen würde. Sie fragte sich, warum sie so niedergeschlagen war. Wahrscheinlich lag es daran, dass Terence wieder zum Tiefflug über das Anwesen angesetzt hatte; sie konnte es nicht mehr ausstehen. In zwei Stunden wäre er zu Hause, voll gepumpt mit Adrenalin und hoch erregt, und sie wusste, was das bedeutete.

Nicht die Lieblosigkeit ihres Sexuallebens machte Henrietta zu schaffen. Sie war mit zweiundzwanzig noch Jungfrau und hatte in der Hochzeitsnacht erkannt, dass Sex die Pflichtübung einer Frau war und die Zuneigung des männlichen Parts nicht mit einbezog, ungeachtet dessen, was in Liebesromanen und Mädchengeflüster behauptet wurde. Danach hatte sie das Sexualleben mit ihrem Mann als ihr Los auf sich genommen, doch was war aus der Zuneigung geworden, die Terence ihr gegenüber zu Anfang gezeigt hatte? Als er um sie warb, war er ein anderer Mann gewesen. Naiv wie sie war, hatte sie Charlotte darauf angesprochen.

»Natürlich sind alle Männer anders, wenn sie eine Frau umwerben«, hatte Charlotte geantwortet. Gleich am ersten Tag ihrer Ankunft hatte sie Henrietta die Freundschaft angeboten. Irgendjemand muss es machen, hatte sie sich gedacht, denn sie hatte Mitleid mit der jungen Frau ihres Bruders.

»Aber in London war er so romantisch.« Henrietta wusste, dass sie wie ein verhuschtes Schulmädchen klang, doch sie war dankbar für Charlottes Beistand und entschlossen, ihre Meinung zu äußern.

»Er wollte dich für sich gewinnen.« Auch Charlotte wollte kein Blatt vor den Mund nehmen. Wie üblich. Sie konnte an ihrem Bruder keine Veränderung ausmachen. Terence hatte immer die Zügel in der Hand halten wollen, und genau das machte er mit seiner hübschen jungen Frau, er beherrschte sie, das stand für Charlotte fest. Vielleicht liebte ihr Bruder Henrietta auf seine Weise. Doch wie sah diese Liebe aus? So, wie er ein Pferd liebte, das er zugeritten hatte? »Er liebt dich, Henrietta«, hatte sie gesagt in der Hoffnung, ein wenig Trost zu spenden, »auf seine Weise.« Dabei hatte sie es belassen. Sie wollte nicht lügen.

Doch Henrietta hatte das Thema immer wieder angesprochen; Charlotte war ihre einzige Verbündete. In die Enge getrieben, hatte Charlotte ihr schließlich die Wahrheit gesagt. »Hast du dir einmal überlegt, Henrietta, dass du eine Zuchtstute sein könntest?« Zufrieden registrierte sie Henriettas entsetzte Miene; sie hatte sie absichtlich schockiert. Doch sie war über ihre Worte selbst erschrocken.

In die nachfolgende Stille hinein fügte sie hinzu: »Das sind wir doch alle. Alle Frauen der Galloways. Deshalb hat mein Mann mich verlassen, als er feststellte, dass ich unfruchtbar war.«

Sie saßen in der großen, offenen Küche am Fenster; Charlottes Miene war bitter, die Augen hart, und sie starrte mit leerem Blick auf den Wassertank. »Deshalb behandelt Terence mich mit Verachtung. Gut, im Moment ist es nicht mehr so schlimm«, verbesserte sie sich. »Jetzt, da ich Männerarbeit erledige, hat er Achtung vor mir.« Es stimmte, Charlotte konnte mit einem Gewehr umgehen, reiten und stand den besten Viehtreibern in nichts nach. Die Männer nannten sie Charlie und waren einverstanden, wenn sie an den Viehauftrieben teilnahm. »Aber er hat mich nicht immer mit Respekt behandelt«, sagte sie abschließend und wandte sich Henrietta zu. »Nicht, als ich eine Zuchtstute sein sollte.«

Charlottes Bemerkungen hatten Henrietta tatsächlich schockiert. Aus reinem Selbsterhaltungstrieb redete die junge Engländerin sich jedoch ein, dass die Ansichten ihrer Schwägerin einem verständlichen Zynismus entsprangen. Charlotte war unfruchtbar, ihr Mann hatte sie verlassen, da war es nur natürlich, dass sie über Männer zynisch dachte.

Charlotte merkte, dass sie zu weit gegangen war. »Du kennst doch unseren Vater«, sagte sie so vernünftig wie möglich. »Terence hat sein Leben lang danach gestrebt, so zu werden wie sein Vater. Er hat die Absicht, eine Dynastie zu gründen, so wie der Alte, er ist der Nächste in der Familie der Galloways, das nächste Oberhaupt.« Charlotte hob die Schultern. Ihrer Meinung nach stimmte das, warum sollte sie es also nicht aussprechen. »Selbst meinen Brüdern ist das klar, warte nur, bis du sie kennen lernst, dann siehst du, was ich meine. Sie springen auf seinen Befehl, als wäre es Dad.« Ihr Lächeln war ätzend. »Deshalb haben die beiden jung geheiratet, Ehrenwort – um hier herauszukommen, bevor Terence das Kommando übernimmt.«

»Du siehst sehr genau hin, Charlotte.« Henrietta war traurig, dass sie die einzige Verbündete verloren hatte. Sie würde nie wieder über ihren Mann reden, sie glaubte Charlotte nicht. Das konnte sie sich nicht leisten.

»Beobachtung ist mein Zeitvertreib.« Charlotte wusste, dass Henrietta sich ihr nie wieder anvertrauen würde, und vielleicht war das auch gut so, denn Charlotte wollte sich nicht auf Mädchenkram einlassen. Das suchte Henrietta auch nicht; sie wollte Unterstützung. Doch Charlotte weigerte sich, falsche Aufmunterung zu leisten, Henrietta würde es schon noch herausfinden. Wie alle Frauen der Galloways.

Seit jenem Tag hatte sich ihr Verhältnis verändert. Sie waren noch immer Freundinnen; Charlotte lehrte Henrietta geduldig das Leben in einem Viehzuchtbetrieb, doch Henrietta setzte keine vertrauliche Unterhaltung mehr in Gang, wofür Charlotte dankbar war.

Zuweilen fragte sich Henrietta, ob Charlotte vielleicht Recht haben könnte. Ich muss schwanger werden, dachte sie. Schließlich war es ihre Pflicht, ein Kind zu bekommen. Wenn sie ein Kind zur Welt gebracht hätte, würde Terence vielleicht wieder zu dem Mann, der er in London gewesen war. Der Mann, in den sie sich verliebt hatte.

Fünf

Bernie Spencer beobachtete, wie die Spitfire in der Ferne ihre letzte Runde am Himmel zog, ehe sie nach Süden abschwenkte und den Stützpunkt der RAAF ansteuerte. Er sah so lange zu, bis sie seinen Blicken entschwand.

Das Flugzeug war bezeichnend für ihre totale Isolation, dachte Bernie. Er schaute sich im Lager der Artillerie um. Das Küchengebäude aus Rinde mit Lehmboden, die Feuerstellen, an denen die Männer kochten, die angebauten Unterstände mit den Betten, die sie sich aus in die Erde gerammten Astgabeln und Maissäcken gemacht hatten. Himmelhergott, es war der entlegenste Winkel der Welt.

Er fragte sich, wer der Kerl in der Spitfire wohl sein mochte. Herrje, das würde ich gern herausfinden, dachte Bernie. Dann kam ihm eine Idee. Das würde er mit den beiden bevorstehenden freien Tagen im Monat anfangen: Er würde den Viehzuchtbetrieb besuchen. Teufel noch eins, das wäre allemal besser als Darwin.

Bernie hatte herrliche Erzählungen über die Chinatown von Darwin gehört. Über den Duft nach Weihrauch und Gewürzen, der durch Hintergassen waberte, über Verkaufsstände, an denen fremdartige, wundersame Dinge verkauft wurden, und er hätte gern Exotisches gegessen und geschäftige Märkte erforscht. Doch das Wenige, was von Chinatown übrig geblieben war, lag in Schutt und Asche. Die Chinesen waren schließlich nicht dumm, oder? Sie waren mit den anderen aus Darwin geflohen.

Ja, er würde an seinen beiden nächsten freien Tagen per Anhalter zur Viehzuchtstation fahren und die Leute kennen lernen, die dort wohnten. Er würde auch herausfinden, wer der Kerl in der Spitfire war. Konnte sein, dass Reg mitkommen wollte. Vielleicht bekamen sie von den Leuten dort ja auch etwas zu essen und durften die Nacht in einer ihrer Scheunen verbringen. Man konnte nie wissen, dachte Bernie. Mann, das wäre mal eine Abwechslung.

Terence setzte zur Landung an, doch irgendetwas stimmte nicht. Als er auf Landekurs einschwenkte, klemmte das Seitenruder. Wie das? Er hatte doch gerade erst das väterliche Anwesen umkreist. Irgendetwas blockierte die Steuerkabel. Seine Luftnummern waren ihn teuer zu stehen gekommen, der Treffer von der japanischen Maschine machte sich bemerkbar. Verdammt, er hätte sofort zum Stützpunkt zurückkehren sollen.

Mit dem blockierten Seitenruder wäre er nicht imstande, das Flugzeug nach der Landung zu steuern. Eine Spitfire brauchte das linke Seitenruder, sonst schwenkte die Maschine scharf nach rechts. Terence wusste nur zu gut, was ihn erwartete.

Ganz sacht brachte er sie herein. Er flog weniger als neunzig Meilen die Stunde. Und er setzte genau in der Mitte der unbefestigten Landebahn sanft auf; die Maschine gehorchte ihm, wie es sich gehörte. Reagierte auf seine Befehle. Wie ein gutes Pferd, das ihm zu Willen ist. Die Landung war perfekt. Mehr jedoch konnte er nicht tun, der Rest entzog sich seiner Kontrolle. Er schaltete Zündung und Treibstoffzufuhr aus und machte sich auf etwas gefasst.

Hans van der Baan, Bomberpilot, hatte die Hütte der Offiziersmesse verlassen und sich neben die Landepiste gestellt, um auf seinen Freund zu warten. Die anderen Spitfires waren bereits gelandet, doch Terence war nicht dabei gewesen. Blöder Hund, hatte Hans gedacht, er setzte wieder im Tiefflug über das Anwesen seines Vaters hinweg. Wann würde er endlich Vernunft annehmen?

Jetzt, während er die Spitfire näher kommen sah, spürte Hans, dass etwas nicht stimmte, Terence setzte sie ungewöhnlich sanft auf. Er sah den Schaden an der Seite, und dann schwenkte die Maschine scharf nach rechts. Seitenruder blockiert, dachte er. Auch mit den Bremsen wäre Terence nicht imstande, sie zu steuern. Da half nichts mehr. Die Spitfire drehte sich in einer Staubwolke immer wieder um die eigene Achse.

Sicher angeschnallt sah Terence zu, wie die Welt vor dem Cockpitfenster vorbeiwirbelte; er wartete darauf, dass die Maschine zum Halten kommen und auf die Nase kippen würde. Das war der Moment, in dem die Spitfire Feuer fangen könnte, eine lästige Angewohnheit dieser Maschinen in solchen Situationen. Dann musste er schnell aussteigen.

Schließlich blieb die Maschine stehen, und als sie auf die Nase kippte, schnallte Terence sich ab, öffnete das Cockpitfenster und kletterte auf einen Flügel hinaus.

Unter den Bäumen und hinter den Büschen entlang der Landepiste hatten sich Zuschauer versammelt. Hans winkte ihm zu, sich von der Maschine zu entfernen, doch Terence brauchte keine Aufforderung. Er sprang zu Boden und setzte zum Sprint an.

Als er genügend Sicherheitsabstand zwischen sich und die Spitfire gelegt hatte, drehte Terence sich um und atmete erleichtert auf. Sie würde nicht brennen. Dem Himmel sei Dank, dachte er. Wäre sie in Flammen aufgegangen, dann hätte es zu seiner späten Rückkehr womöglich Kommentare und unangenehme Fragen gegeben. So aber würde man ihm wahrscheinlich dazu gratulieren, dass er eine beschädigte Maschine sicher nach Hause gebracht hatte.

Er zog seine Schutzbrille und den Lederhelm ab und stolzierte auf Hans zu. »Seitenruder blockiert«, sagte er.

»Das habe ich gesehen.«

»Trotzdem ziemlich gut gelandet.« Terence grinste. »Sauber und glatt, findest du nicht auch?«

»Du blöder Hund«, brummte der Holländer mit gutturalem Akzent. »Du bringst dich eines Tages noch um.«

»Wie meinst du das?«, fragte Terence mit Unschuldsmiene.

»Die Maschine ist kaputt, Mann.« Hans deutete mit weit ausholender Geste auf die Spitfire. »Sieh sie dir doch nur an. Du fliegst deine prahlerischen Kunststückchen in einer beschädigten Maschine und lässt es einfach drauf ankommen.«

Selbst der strenge Holländer konnte Terences gute Laune nicht dämpfen. Er war in Hochstimmung. Er lebte. Und wie er lebte. »Komm«, sagte er und legte Hans van der Baan einen Arm um die fleischige Schulter, während sie zur Offiziersmesse gingen. »Wir trinken einen Becher Tee, und ich erzähle dir dabei, was da oben los war.«

Henrietta hörte, wie der Landrover vorfuhr. Margaret auch. Sie saßen im ebenerdigen Büro nebeneinander an dem riesigen, mit Papier überhäuften Schreibtisch. Früher war das Büro ein Wohnzimmer gewesen, groß und stattlich mit Erkerfenstern, wo man in Lehnsesseln gesessen und über die Veranda auf die von Bäumen gesäumte Auffahrt und den Mangohain dahinter geschaut hatte. Die Aussicht durch die Erkerfenster war geblieben, doch niemand räkelte sich mehr in Sesseln, denn hier war jetzt die Schaltzentrale der Viehzuchtstation. Hier führte Margaret ihre Bücher. Ihre Hauptbücher, Fahrtenbücher und Geschäftsbücher, ihre Verzeichnisse über Viehbestand, Lagerhaltung und Vorräte für die beschäftigten Aborigines. Von hier aus überwachte sie von Tag zu Tag, von Monat zu Monat, von Jahr zu Jahr die Führung der Zuchtstation Bullalalla.

»Es gibt Betriebe, die einen Buchhalter beschäftigen«, hatte sie Henrietta erzählt, »aber ich glaube, es ist die Pflicht einer Frau, solche Verantwortlichkeiten zu übernehmen.« Henrietta müsse es auch lernen. Schließlich sollte Terence Bullalalla erben. Henrietta müsse dann wissen, was sie zu tun habe.

Margaret legte ihre Geschäftsbücher und Hauptbücher beiseite, sobald der Landrover vorfuhr. »Er ist da«, sagte sie. Wie überflüssig, dachte Henrietta, als ihr Mann rief: »Ich bin wieder da!« Doch sie erhob sich pflichtschuldigst vom Stuhl und folgte ihrer Schwiegermutter in die Empfangshalle.

Jock war bereits dort. »Terry!«, brüllte er seinem Sohn entgegen, der zur Tür hereinstürmte. »Terry, mein Junge!« Dann schüttelte er seinem Sohn ausdauernd die Hand; sie umarmten sich nie. »Was für ein Triumph!« Händeschütteln. »Was für ein Salut!« Händeschütteln. »Ich bin so stolz auf dich, mein Sohn!«

Terence schüttelte die Hand des Vaters ebenso heftig. Doch wo war Henrietta? Er stand in Flammen. Er schaute sich um, und da stand sie zu seiner Linken hinter seiner Mutter an der Tür zum Büro. Und sie war begehrenswert.

»Da ist ja meine wunderbare Frau!« Er hob sie vom Boden, wirbelte sie herum und redete dabei weiter aufgeregt auf seinen Vater ein. »Was sagst du zu dem Sturzflug, Dad? Toll, was? Dazu noch mit einem beschädigten Seitenruder, wie sich herausgestellt hat. Ich hatte ein paar Probleme beim Landen, das kann ich dir sagen.«

Jock hätte sich gern mit seinem Sohn hingesetzt und geredet, um sich an der Kameradschaftlichkeit zu begeistern, die nur tatkräftige Männer miteinander teilten. Doch Terence war schon auf der Treppe, den Arm um die Taille seiner Frau gelegt, sie halb ziehend, halb tragend, wobei Henrietta verlegen lachte.

»Können wir heute Abend früh essen?«, rief Terence, ehe er oben auf der Treppe verschwand. »Ich hab das Essen am Stützpunkt ausgelassen und verhungere fast!« Henrietta flüsterte ihm noch etwas zu, dann waren sie nicht mehr zu sehen.

Jock schenkte seiner Frau einen viel sagenden Blick. Sie erwiderte sein Grinsen nicht, das sie offen gestanden ein wenig anzüglich fand, doch auch sie war mit Terences gesunder Libido einverstanden. Je eher die junge Frau schwanger wurde, umso besser, dachte sie, nicht nur, weil dann für einen Erben gesorgt wäre, sondern weil Margaret auch eine stille Rebellion bei Henrietta spürte. Man musste sie in ihre Schranken verweisen.

Oben im Schlafzimmer zerrte Terence an Henriettas Kleidern, verschlang ihren Mund, während er stürmisch seine Leisten an sie presste. Henrietta erwiderte den Kuss, öffnete den Mund, war verzweifelt bemüht, mit einer Leidenschaft zu reagieren, die der seinen entsprach. Doch es war immer dasselbe.

Es gefiel Henrietta ja durchaus, von ihm begehrt zu werden. Der Gedanke, ihm Genuss zu bereiten, war ihr angenehm. Doch sobald sie allein mit ihm war, suchte er keinen Genuss, sondern rohe Befriedigung.

Anfangs hatte sie seine Inbrunst dämpfen wollen, nur ein wenig, damit sie Zeit hatte, sich auszuziehen. »Sachte, sachte«, flüsterte sie dann, »du reißt ja alles kaputt«, wenn sie versuchte, sich aus der Bluse zu schälen.

Doch er zerriss sie ohnehin. »Ich kaufe dir fünf neue«, sagte er. Manchmal hatte er geflucht, wenn sie eine lange Hose trug. Zuweilen hob er einfach nur ihren Rock hoch und zerrte die Unterhose herunter, ehe er in sie eindrang. Henrietta hatte gelernt, sich stillschweigend seinen Wünschen zu fügen.

Heute indes hatte sie beschlossen, etwas anderes zu probieren. Sie hatte seine Rückkehr vorbereitet. Nach dem Lunch hatte sie ihren Büstenhalter ausgezogen und hoffte nur, dass niemand ihre vollen Brüste unter dem weißen Baumwollhemd sähe, und sie hatte einen sehr luftigen Rock angezogen, der leicht abzustreifen war, nur ein Knopf an der Taille. Sie wusste eigentlich kaum, warum sie das gemacht hatte. Aber sie hatte sich an ihre Zeit in London erinnert, und sie wollte so gern eine gute Ehefrau sein.

Henrietta war fest entschlossen, sich noch mehr Mühe zu geben. Vielleicht lag die Schuld wirklich bei ihr, vielleicht könnte sie sich beibringen, auf seine Leidenschaft zu antworten …

»Ja, ja«, hauchte sie, während sie den Knopf öffnete und den Rock zu Boden gleiten ließ. Er bemerkte es kaum, legte eine Hand in ihren Nacken und zog sie näher zu sich heran, während er mit der anderen an seiner Gürtelschnalle herumfummelte.

Leidenschaftlich erwiderte sie seinen Kuss, obwohl seine Bartstoppeln kratzten, während er seinen Mund auf den ihren presste. Sie streifte sich die Unterhose über die Hüften, sodass sie an den Beinen hinunter zu Boden glitt.

Terence ließ sie gerade so lange los, dass er sich die Hose ausziehen konnte. Dabei fiel ihm auf, dass Henrietta praktisch nackt war, nur mit dem ärmellosen Baumwollhemd bekleidet. Es stand offen und zeigte die vollen Brüste, die sich milchweiß von den braunen Armen abhoben; die vollkommene Rundung ihres Bauches mündete in der Erhebung mit ingwergoldenem Haar zwischen den Schenkeln. Ihr Anblick heizte ihm noch mehr ein.

Er drängte sie rückwärts auf das Bett und zerrte mit beiden Händen ihre Beine auseinander.

»Liebling«, hauchte Henrietta, »mein Schatz.« Dabei streichelte sie sein Gesicht und versuchte ihn dazu zu bringen, ihr in die Augen zu schauen. Doch er tat es nicht. Wie üblich sah er sie weder an, noch sprach er ihren Namen aus, als er tief in sie eindrang.

Obwohl es zu Anfang schmerzte, versuchte sie, seinen Stößen zu begegnen, ihn wissen zu lassen, dass sie ihm Freude bereiten wollte. Doch als der Schmerz nachgelassen hatte und sie sich auf den angestrengten Rhythmus seines Körpers konzentrieren konnte, war es zu spät. Die Hände aufgestützt, die Augen verdreht, war er sich keinerlei Regung in ihrem Körper bewusst. Noch zwei weitere Stöße, dann ein kehliger Aufschrei, und Terence ergoss sich.

Keuchend ließ er sich neben sie fallen. Wieder streichelte sie sein Gesicht und suchte noch immer nach dem Moment der Gemeinsamkeit. Endlich drehte er sich zu ihr um. Er lachte triumphierend, als hätte er etwas unter Beweis gestellt, dann drückte er ihr kurz einen Schmatzer auf die Wange und rollte sich auf die Seite, mit dem Rücken zu ihr. So machte er es immer. Jetzt würde er auf die Minute genau eine halbe Stunde lang schlafen, und wenn er aufwachte, würde er ihr keine Zärtlichkeit erweisen, keine liebevolle Umarmung als Anerkennung ihrer Vertrautheit. Er würde energiegeladen und mit frischem Lebensgeist aus dem Bett springen, um den Rest des Tages in Angriff zu nehmen.

Ihre Versuche, seine Leidenschaft zu teilen, waren kläglich gescheitert. Sie war enttäuscht, aber nicht überrascht, als sie still neben ihm lag. Sie stand nie auf, ehe er wach wurde, und wusch sich nie nach der Vereinigung. Sie lag dort, wagte nicht, sich zu rühren, ihre Vaginalmuskulatur fest angespannt; so hielt sie seinen Samen in sich und hoffte inständig, dass sie diesmal empfangen hatte.

Sechs

»Das ist ein Bumerang.«

»Ja.« Mit den Fingerspitzen strich sie über das halbmondförmige Holz. Flach und glatt, angenehm zu fühlen – es war ein wunderschöner Gegenstand. »Ja, das sehe ich.«

Bernie war überrascht. Er hatte nicht damit gerechnet, dass die junge Engländerin einen Bumerang kennen würde. »Wissen Sie denn, was man damit macht?«, fragte er.

»Man wirft ihn, und er kommt von selbst wieder zurück«, sagte Henrietta schlicht. Jackie Yoorunga, der Erste Viehhüter, hatte es ihr gezeigt; Jackie war ein meisterhafter Bumerangwerfer.

Bernie lachte. »Na ja, zu denen kommt er zurück«, berichtigte er sie, »zu den Aborigines. Das heißt, wenn er nicht das, worauf sie ihn geworfen haben, getötet oder betäubt hat. Dazu dient er nämlich, als Waffe, aber ich habe noch keinen Weißen gesehen, der es geschafft hätte. Kommen Sie, wir wollen es mal versuchen.« Er sprang von seinem Stuhl auf der vorderen Veranda und bot ihr die Hand, als sie die Treppe hinuntergingen. Er wusste nicht, warum, denn jungen Frauen eine stützende Hand zu reichen war nicht Bernies Art. Andererseits benahm er sich oft eigenartig, wenn er mit Henrietta Galloway zusammen war. Vielleicht lag es an ihrem damenhaften Auftreten, ihrer cremefarbenen Haut und dem singenden Tonfall, der beinahe irisch klang. »Am besten wir entfernen uns ein Stück vom Haus, bevor wir noch ein Fenster einwerfen«, sagte er und ließ verlegen am Fuß der Treppe ihre Hand los.

Bernie besuchte den Viehzuchtbetrieb zum dritten Mal, schon zweimal hatte er sich unentschuldigt von der Truppe entfernt.

Bernie hoffte, dass er bei der Rückkehr ins Lager nicht sein Fett abbekäme. Beim letzten Mal war er nicht aufgefallen, aber Teufel noch eins, er spielte mit seinem Glück – zweimal hintereinander. Ach, einerlei, das war es ihm wert.

Reg hatte ihn beim ersten Besuch, den er Bullalalla abgestattet hatte, begleitet, und beide waren für zwei Tage beurlaubt gewesen. Der alte Galloway hatte ihnen einen wahrhaft fürstlichen Empfang beschert. Sie waren an den Toren angelangt, etwa eine Meile von den Häusern entfernt, und bewunderten gerade den schönen, unter Bäumen liegenden Betrieb, als Jock auf seinem riesigen Braunen auf sie zugeritten kam.

»Jungs, was macht ihr denn hier so weit weg von zu Hause?«, hatte der Alte schon von weitem gebrüllt und war, ohne auf eine Antwort zu warten, fortgefahren: »Kommt doch auf ein Bier mit ins Haus.«

Bernie hatte schon grinsend sagen wollen: »Ja, klasse, Mann!«, doch Reg war ihm rasch zuvorgekommen: »Gerne, Sir, vielen Dank.« Die beiden jungen Soldaten waren enge Freunde, doch der dreiundzwanzigjährige Reg fand Bernie sehr jung und zuweilen recht taktlos.

»Macht euch mit der Dame des Hauses bekannt. Bin auch gerade auf dem Weg nach Hause und komme zu euch, sobald ich meinen Baron hier getränkt habe.« Jock gab dem Pferd die Fersen, woraufhin sich der prachtvolle Hengst auf der Stelle umdrehte. Jock wusste, dass er die Jungs beeindruckt hatte.

Gut eine halbe Stunde später platzte er zur Hintertür in die Küche herein, wo Bernie und Reg gerade das eisgekühlte Bier trinken wollten, das Margaret ihnen vorgesetzt hatte. Von der mürrischen Art, in der die Hausherrin sie empfangen hatte, waren die beiden verunsichert, doch Jock zerstreute ihre Bedenken rasch.

»Jock Galloway ist mein Name, Jungs«, sagte er. »Nett, euch kennen zu lernen. Für mich auch eins, Liebes.«

Margaret holte ihm ein Bier, obwohl sie nicht gern sah, wenn er tagsüber trank; für gewöhnlich machte er es nicht. Doch sie bekamen sonst auch keinen Besuch von Soldaten. Ihr Mann war versessen auf die Gesellschaft von Soldaten, vor denen er mit seinen Heldentaten prahlen konnte; das kannte sie schon.

Sie hatten bereits eine gute halbe Stunde plaudernd beisammengesessen, Margaret hatte noch ein paar Flaschen Bier aufgemacht, als Henrietta hereinkam. Reg und Bernie hatten sich vorgestellt, und Bernie hatte sich nach dem Kerl erkundigt, der im Tiefflug über den Viehzuchtbetrieb flog; Jock hatte stolz verkündet, es handle sich um keinen Geringeren als seinen Sohn, woraufhin er sich in einem prahlerischen Bericht über Terences Großtaten erging.

»Hat immerhin beim Royal Aero Club in Südaustralien fliegen gelernt, hat mich gezwungen, ihn dort hinzuschicken, als er noch ein Junge war, nicht viel älter als du, Bernie.« Bernie war wütend. Im nächsten Monat würde er zwanzig, doch alle Welt hielt ihn für siebzehn, achtzehn, und das ärgerte ihn.

»Wohlgemerkt, er wollte damals kein Kampfpilot werden«, fuhr Jock fort. »›Leichten Flugzeugen gehört die Zukunft, Dad‹, hat er mir gesagt. Damals war er nicht älter als achtzehn. ›Wir werden der erste Betrieb mit eigener Landepiste sein.‹« Der alte Mann trank einen Schluck aus dem Glas, wischte sich den Schaum von den Bartstoppeln auf der Oberlippe und lachte stolz. »Na ja, ganz so weit sind wir noch nicht, aber er war schon immer ein vorausschauender Mensch, mein Terry. So wie ich. Ganz der Vater. Ah, Henrietta, komm und lern die beiden hier kennen.«

Reg sprang auf, als Henrietta eintrat, und Bernie folgte seinem Beispiel, da es wohl das Richtige war.

»Das sind Reg aus Sydney und Bernie aus Wagga Wagga. Meine Schwiegertochter Henrietta.«

»Angenehm, Mrs.Galloway« sagte Reg.

»Tach«, Bernie nickte, »Mrs.Galloway«, fügte er hinzu.

»Ein Bier, meine Liebe?«, fragte Jock überschwänglich, und noch ehe Henrietta antworten konnte, sie wolle sich eine Tasse Tee holen, schaltete Margaret sich ein.

»Ich bin sicher, dass Henrietta lieber Tee trinkt.«

»Nein, ein Bier wäre prima, danke.« Mist, warum hatte sie das gemacht? Sie legte es nicht täglich darauf an, Margaret zu ärgern, nur hin und wieder kam sie nicht dagegen an. Na schön, jetzt war es zu spät. »Es ist ziemlich stickig, nicht wahr?« Sie schenkte der älteren Frau ein reumütiges Lächeln.

Gar nicht, dachte Margaret. Gemessen an Normalmaßstäben war es ein milder Tag. Und wer sagte schon »ziemlich stickig«? Die junge Frau machte sich über sie lustig.

»Lass nur«, sagte Henrietta, als Margaret zum Kühlschrank ging.

»Nein, nein«, beharrte Jock. »Setz dich nur und unterhalte die Burschen hier. Sieh sie dir doch nur an, sie setzen sich erst hin, wenn du Platz genommen hast. Komm schon, Mädel, setz dich.« Henrietta tat, wie ihr geheißen; Jocks Befehlen widersetzte man sich nicht.

»Charlie wäre auch hier, um euch Gesellschaft zu leisten«, sagte Jock zu den beiden jungen Männern, »aber sie ist draußen beim Viehauftrieb.«

Reg und Bernie tauschten verwunderte Blicke, während sie sich setzten.

»Sie ist seit drei Tagen draußen im Busch«, fügte Jock hinzu. »Sie ist ein verdammt guter Viehtreiber, doch wenn sie hier wäre, dann würde sie liebend gern zwei nette Angehörige der Australischen Streitkräfte bewirten.« Jock hatte seit dem Frühstück nichts gegessen, und die Biere stiegen ihm zu Kopf.

Margaret knallte Henrietta das Bier vor die Nase. Sie war über ihren Mann bei weitem wütender als über ihre Schwiegertochter. Die Streitkräfte bewirten, das fehlte gerade noch! Sie war diejenige, die bewirtete, dennoch würdigte er sie keines Blickes, sondern brüllte nur nach mehr Bier.

Henrietta bedankte sich für das Bier und lächelte ihrer Schwiegermutter aufmunternd zu, doch Margaret wandte sich nur ab. Die Frau war gekränkt, und Henrietta verstand auch, warum. Zu Recht, dachte sie, denn Jock war oft sehr verletzend zu seiner Frau.

Am Ende war es Jock, der die Unterhaltung bestritt. Er lenkte das Gespräch wohlweislich rasch auf den Ersten Weltkrieg, wie edel es sei, für König und Vaterland zu kämpfen.

Reg hörte begeistert zu. Sein Vater war in der Schlacht an der Somme ums Leben gekommen, ein Held, so hieß es. Reg glaubte an den heroischen Tod seines Vaters, und es regte ihn auf, wenn Heimkehrer, die mit seinem Vater zusammen gedient hatten, davon sprachen, wie unnütz so ein verdammter Krieg doch sei. Jocks Geschichten kamen der Wahrheit viel näher, und er hing an den Lippen des alten Mannes.

Bernie hingegen war sich der Aufschneiderei seines Gastgebers kaum bewusst; er konnte den Blick nicht von Henrietta abwenden. Vielleicht war er schon zu lange nicht mehr in weiblicher Gesellschaft gewesen, oder sie war die sinnlichste und attraktivste Frau, die er je gesehen hatte – der Grund war ihm einerlei.

Margaret, die Jocks Geschichten schon hundertmal gehört hatte, beobachtete genau, was vor sich ging, und es ärgerte sie, dass Henrietta die Faszination des jungen Mannes offensichtlich überhaupt nicht bemerkte. Sie rief Pearl herein, damit sie den Männern etwas zu essen machte; sie sollten sich in ihrer Küche nicht betrinken.

Nachdem sie gegessen hatten, zeigte Jock Reg und Bernie den Viehzuchtbetrieb und die unmittelbare Umgebung. Das große Nebengebäude hinten heraus sei das Lager, erklärte er, aus dem sie Kleidung, Verpflegung und Vorräte für die Viehtreiber und ihre Familien austeilten. Die von Fliegengitter umschlossene Hütte dahinter sei der Fleischraum, in dem die Kadaver der Bullen aufgehängt würden, ehe man sie verarbeitete, und in der Ferne könne man den Schlachthof sehen, in dem sie alle vierzehn Tage zwei Stiere schlachteten, um das Gut selbst und die eingeborenen Familien mit Fleisch zu versorgen.

Sie waren um das Herrenhaus herum zur Vorderseite gegangen; Jock genoss es, sich als Herr des Anwesens aufzuspielen; er deutete auf die Stallungen, die eigentlich eine Sattelkammer seien, und die Scheune, beide etwa hundert Meter links vom Haus.

»Ihr habt die Wahl, Jungs«, sagte er; man war übereingekommen, dass sie die Nacht über bleiben sollten. Reg und Bernie entschieden sich für die Stallungen.

»Ihr werdet diese Nacht gut schlafen«, versicherte Jock ihnen. »Mit Nellies Eintopf im Bauch werdet ihr wie Säuglinge schlafen.«

Das Frühstück am darauf folgenden Morgen war noch unglaublicher gewesen. Steak mit Rührei! Reg und Bernie sahen sich über den Tisch hinweg an. Fleisch, das nicht aus Dosen kam? Frische Eier? Bernie versuchte, nicht gerade wie ein Schwein zu schlingen.

Margaret fand, Jock sei in seiner Gastfreundschaft zu weit gegangen. Am Küchentisch war zwar genug Platz, doch Pearl hätte den Männern genauso gut etwas zu essen in den Stall bringen können.

Zwei Tage darauf, als Terence vom Stützpunkt zurückkam, war er ganz der Meinung seiner Mutter. »Sie haben hier übernachtet, Dad?«

»Ja, in der Scheune.«

»Und gefrühstückt haben sie in der Küche!«

»Es sind Soldaten, Terry!« Der alte Mann begriff nicht, warum der Sohn kein Verständnis dafür hatte.

»Das sind Schnorrer, nichts weiter.«

Terence gefiel die Sache ganz und gar nicht. Es waren gewöhnliche Soldaten, hatte seine Mutter gesagt, ohne Rang, nur zwei junge Soldaten, die durchgefüttert werden wollten.

»Schnorrer«, wiederholte er, »verdammte kleine Schnorrer.«

»Hör mal zu, mein Junge«, sagte Jock, und der unheilvolle, finstere Blick, den Terence noch so gut aus Kindertagen kannte, war so grimmig und böse wie eh und je, »es sind Soldaten! Das sind Männer, die für ihr Land kämpfen! So wie ich es getan habe! Vergiss das bloß nie! Wenn ich einen Mann kennen lerne, der für sein Land gekämpft hat, dann ist er mein Kumpel, schreib dir das hinter die Löffel!«

Jock lächelte besänftigend. »So wie du für dein Land kämpfst, Terry, deshalb bin ich stolz auf dich. Hey, das sind Artilleristen, mein Sohn!« Er legte Terence den Arm um die Schultern und krallte sich fest. »Das sind die Männer, die dich da oben beschützen, Junge. Verstehst du?« Er versetzte Terences Schulter einen herzhaften Stoß. »Du stehst in ihrer Schuld!«

Terence ließ es dabei bewenden. Sein Vater war noch immer der Boss, fürs Erste jedenfalls. Doch Terence war alles andere als glücklich, als er hörte, dass der junge Bernie Spencer noch einmal zu Besuch gekommen war.

Diesmal war der junge Mann allein gewesen und hatte nicht übernachtet. Das hätte er natürlich nicht gewagt, dachte Terence, denn er hatte sich bestimmt unerlaubt von der Truppe entfernt. Aber warum in drei Teufels Namen machte er sich die Mühe, zehn Meilen nach Bullalalla zu trampen, dort ein paar Stunden zu verbringen und dann wieder per Anhalter zurück ins Camp zu fahren?

»Was hat er gemacht?«, fragte er seine Mutter.

»Hat eine Tasse Tee getrunken. Dein Vater war nicht da, deshalb habe ich ihm kein Bier angeboten. Er hat mit Henrietta geredet.« Ihr Gesichtsausdruck sprach Bände.

Später hatte Terence Henrietta ausgefragt, doch sie tat die Episode leichthin ab. »Ach, er ist doch noch ein Junge«, sagte sie achselzuckend. »Er ist einsam.« Terence sprach das Thema nicht noch einmal an, doch in ihm brodelte es. Mach das nur noch ein Mal, Bürschchen, dachte er.

Jetzt war Bernie wieder da. Knapp vierzehn Tage später. Er habe ein Geschenk für Henrietta, sagte er zu Margaret und schlug die zögernd angebotene Tasse Tee aus. Sie beobachtete missbilligend durch ihr Bürofenster, wie die beiden sich auf die vordere Veranda setzten und den Bumerang untersuchten.

Als Bernie Henriettas Hand ergriff, um ihr von der Treppe zu helfen, und die beiden gemeinsam zu den Ställen hinübergingen, sah Margaret ihnen noch eine Weile nach, dann erhob sie sich und ging vorsätzlich in die Küche, wo Charlotte sich gerade eine Tasse Tee machte.

»Dieser freche junge Kerl ist auf ein Abenteuer aus«, sagte sie, »er hat sie gerade an die Hand genommen.«

»Oh, Mum, lass doch.« Das Vieh war in den Pferchen, und Charlotte half Jackie, Packpferde als Vorbereitung auf den alljährlichen Auftrieb zusammenzustellen, bei dem tausend Stück Rinder über sechshundert Meilen zu den Fleischfabriken nach Wyndham getrieben würden. Charlotte interessierte das belanglose Geschwätz ihrer Mutter nicht. »Er ist ein Junge, und er ist einsam«, sagte sie, Henriettas Worte wiederholend. »Mehr ist an der Sache nicht dran.«

Margaret hatte anscheinend nicht hingehört. »Terence kommt heute Nachmittag nach Hause, er hat drei Tage Urlaub. Er hat es mir gesagt.« Sie goss sich eine Tasse Tee ein und fügte mit einem gewissen Behagen hinzu: »Er kann jederzeit hier eintreffen, und dann würde ich nicht gern in der Haut des Jungen stecken!«

Charlotte fragte sich flüchtig, ob sie den jungen Bernie warnen sollte. Ach, zum Teufel damit, sagte sie sich und trank in Ruhe ihren Tee.

Bernie Spencer hatte sich das Hirn zermartert, was er Henrietta wohl schenken könnte. Etwas, das sie beeindrucken würde. Dann hatte er plötzlich eine Idee. Natürlich. Der Bumerang, sein kostbarster Besitz, doch das war einerlei, es machte ihm nicht die Bohne aus, sich davon zu trennen, wenn er damit Eindruck schinden konnte.

Er war etwas enttäuscht, dass sie wusste, was ein Bumerang war, doch ihr Lachen, als er dem Ding hinterherjagte, es wiederfand und wie ein treuer Welpe zu ihr zurückbrachte, versöhnte ihn.

Schließlich lehnte er sich erschöpft an einen Zaunpfahl. Seine Possen mit dem Bumerang hatten sie um die Scheune herum an den Zureiteplatz hinter den Stallungen geführt. »Ich schätze, Sie behalten ihn einfach als Schmuckstück«, keuchte er, »er funktioniert nicht so gut, oder?«

»Wollen Sie ihn mir wirklich schenken?«, fragte sie. »Er ist so schön. Gewiss …«

»Ja, er gehört Ihnen«, unterbrach er sie; er bohrte die Füße in den Sand, ohne sie anzuschauen. Der Bumerang war sein wertvollster Besitz, und er hoffte von Herzen, dass sie ihn annehmen würde. »Ich möchte gern, dass Sie ihn haben.«

»Danke, Bernie.« Henrietta stand vor einem Dilemma. Plötzlich wurde ihr klar, dass sie eine Närrin gewesen war. Naiv, dumm. Der junge Mann hatte sich in sie verliebt. Sie hatte Margarets Missbilligung und Terences besitzergreifendes Verhalten nicht wahrhaben wollen; die beiden hatten in ihren Augen auf einen jungen Mann, der nach weiblicher Gesellschaft lechzte, überreagiert. Wenn ihr Terence irgendwo da draußen in der Wildnis ausgesetzt wäre und die Gesellschaft einer Frau genießen würde, wäre sie nicht eifersüchtig. Doch nun, da ihr die Bedeutung des Bumerangs klar wurde, der Wert des Geschenks, das man ihr machte, wusste sie, dass sie sich geirrt hatte. Sie würde Bernie bitten müssen, nicht noch einmal nach Bullalalla zu kommen.

Sie drehte das herrlich geschnitzte Stück Holz in den Händen, strich über die glatte Oberfläche, versuchte Zeit zu schinden und die richtigen Worte zu finden, die nicht allzu verletzend waren.

»Er ist aus Eisenholz«, sagte Bernie, stolz darauf, dass ihr das Geschenk so gut gefiel. »Sie fertigen viele Speere, Stöcke und Bumerangs aus Eisenholz.«

»Woher haben Sie den?«, fragte sie.

»Aus Talc Bay, dorthin hat man uns zuerst geschickt, als wir hier oben ankamen. Das ist die Südseite des Hafens, ziemlich abgelegen, und dort gibt es eine Menge Aborigines, die kein Englisch können. Nicht mal ein Wort Pidgin, sie leben einfach in der Wildnis, wie sie es schon seit Tausenden von Jahren machen. Das ist ganz interessant zu sehen, sag ich Ihnen.«

Henrietta war verwirrt, und Bernie zwang sich, langsamer zu reden und ihr zu erklären, dass die Männer seiner Einheit eine ausgefeilte Fischfangvorrichtung aufgebaut hatten, um ihre Vorräte mit frischer Nahrung zu ergänzen. »Bei einem Tidenhub von dreißig Fuß muss man ein ganzes Stück rauslaufen«, sagte er. »Wir haben zwei Flügel aus Maschendraht ins Meer gestellt. Dreieinhalb Meter hoch und hundert Meter lang mit einer Netzfalle hinten in Ufernähe. Die Fische kommen mit der Flut in die Bucht«, erklärte er, »und wenn sie auf ein Hindernis stoßen, schwimmen sie daran entlang.«

Hinter den Stallungen, weit genug vom Haus entfernt, hörten weder Bernie noch Henrietta den Landrover vorfahren.

»Man musste allerdings aufpassen, wenn man den Fang aussortierte«, sagte Bernie, »junge Krokodile und Stachelrochen gingen auch ins Netz. Dutzende von Stachelrochen, und die waren am schlimmsten, denn sie konnten einem saumäßig wehtun! Verzeihung«, fügte er hastig hinzu, doch als ihm klar wurde, dass er sie nicht gekränkt hatte, fuhr er fort: »Jedenfalls, als wir den Fang aussortierten und die Stachelrochen wegwarfen, machten die Aborigines ein Heidentheater – es waren immer ein paar Aborigines da, die uns zusahen –; die hielten uns für verrückt, dass wir die Dinger nicht behielten. Also warfen wir ihnen die Rochen zu, und so fing das Ganze an. Wir freundeten uns an, und sie haben mir den Bumerang geschenkt. Es waren gute Menschen. Und Sie machen sich kein Bild, was die alles können …«

Henrietta lauschte ihm so gebannt, dass sie ihren Entschluss vorübergehend vergessen hatte, Bernie zu bitten, er solle nicht mehr kommen. Und Bernie, der sich eines gefesselten Publikums bewusst war, schwang sich zu neuen Höhen auf.

»Allein, wie sie Fische mit dem Speer fangen! Ich habe sogar mal einen von ihnen gesehen, wie er eine Stunde lang zwischen den Mangroven stand, ohne sich zu rühren. Wie eine Statue. Den Speer hielt er so über dem Kopf«, Bernie nahm die entsprechende Haltung ein, »und bewegte keinen Muskel, starrte nur ins Wasser. Man selbst sieht nichts, das Wasser ist einfach grün. Dunkelgrün, wie Jade. Dann auf einmal zack!« Bernie schleuderte den imaginären Speer mit einer solchen Wucht, dass Henrietta verblüfft zusammenfuhr. »Und da hängt dieser verdammt große Fisch doch tatsächlich an der Speerspitze! Ehrlich, es ist erstaunlich!

Sie haben die schnellsten Reflexe, die man sich nur vorstellen kann. Man steht da neben so einem Typen – einfach nur so –, und plötzlich schießt seine Hand so schnell vor, dass man es kaum wahrnimmt, und er hat eine Schmeißfliege in der Luft gefangen. Er zerquetscht sie zwischen den Fingern, wirft sie weg und weiß nicht einmal, dass er es gemacht hat. Sie sind wie Magier.«

Henrietta wusste, was Bernie meinte, sie hatte dasselbe schon bei Jackie Yoorunga gesehen, doch sie wollte ihn nicht unterbrechen, sondern nickte ihm aufmunternd zu, fortzufahren.

Beiden entging, dass Terence wie üblich von der vorderen Veranda rief: »Ich bin wieder da.«

»Einmal haben Reg, Goliath und ich aus einem Baumstamm ein Kanu gemacht«, schwärmte Bernie. »Wie die Aborigines. Sie haben es uns gezeigt, und wir brauchten einen Monat dafür, doch das machte uns nichts. Wir hatten sonst keine Beschäftigung, es war nichts los, hin und wieder ein japanischer Aufklärer, mehr nicht, und wir hatten Langeweile. Na ja, als das Kanu fertig war, sah es ganz gut aus. Mindestens fünfzehn Fuß ausgehöhltes Holz, ein Kunstwerk, sagte Reg, und die Aborigines fanden es offenbar auch in Ordnung. Sie untersuchten das Ding, palaverten, klopften uns auf den Rücken und grinsten nur. Sie grinsten immer. Und an dem Tag, an dem wir es zu Wasser ließen, kamen sie alle, dazu noch der Rest unserer Einheit; es müssen an die vierzig Zuschauer gewesen sein. Reg hatte sich überlegt, wie wir durch die Brandung kommen, er war Rettungsschwimmer in Bondi, wissen Sie.«

Henrietta konnte mit der Information augenscheinlich nichts anfangen, aber sie wollte es wissen, das sah Bernie ihr an. »Bondi ist ein Strand in Sydney«, erläuterte er. »Er ist sehr beliebt, und viele Leute gehen dort schwimmen, und wenn sie in Schwierigkeiten geraten, schieben die Rettungsschwimmer ein Holzboot in die Brandung, springen hinein, fahren in Windeseile hinaus und retten die Leute, eine ziemlich dramatische Aktion.«

»Ach so.« Henrietta nickte hilfreich. Ob das Bild, das sie im Kopf hatte, der Wirklichkeit entsprach, war nicht von Belang, es war auf jeden Fall farbenfroh.

»Die Rettungsschwimmer von Bondi sind berühmt«, bekräftigte Bernie, »und Reg gehörte dazu, deshalb haben wir es ihm überlassen.«

Terence klopfte leise an die offene Tür zum Büro. »Wo ist Henrietta?«, fragte er. Dann sah er am Gesichtsausdruck seiner Mutter, dass etwas nicht stimmte.

»Dann war es also so weit«, fuhr Bernie fort, »Reg und ich vornweg, Goliath hinten, irgendjemand rief ›los‹, und wir schossen ins Wasser. Wir waren bis zu den Knien drin, und alle Welt jubelte. Wir machten eine ganz gute Figur dabei; dann ließen wir das Kanu zu Wasser, stießen es an und sprangen hinein. Tja, nicht eine Sekunde sind wir drin geblieben. Es rollte auf der Stelle herum, und wir plumpsten in den Hafen. Natürlich haben alle gelacht, besonders die Aborigines, aber wir machten uns nichts draus, wir würden es denen schon zeigen! Wir waren einfach nicht richtig im Gleichgewicht gewesen, mehr nicht. Zumindest glaubten wir das. Also haben wir es noch einmal versucht, diesmal ein bisschen langsamer. Es passierte dasselbe. Dann haben wir es nochmal gemacht. Und wieder. Wir haben alles Mögliche versucht, das Ding unter Kontrolle zu bringen, aber wir konnten noch so vorsichtig einsteigen, es kippte immer wieder um. Es war, als wollte man versuchen, auf einem eingefetteten Schwein zu reiten.«

Bernies Lachen bei der Erinnerung daran war ansteckend, und dass Henrietta sein Lächeln erwiderte, spornte ihn noch mehr an.

»Inzwischen wollten es alle aus der Einheit mal versuchen«, fuhr er fort, »und die Kameraden schlossen Wetten ab, dass sie es eine Minute lang durchhalten würden, aber es gelang keinem, und die Aborigines lachten sich halb tot, sie konnten sich nicht mehr halten …«

Henrietta lachte laut, nicht nur bei der Vorstellung der Männer mit dem Kanu, sondern über Bernies begeisterten Vortrag.

Sie bemerkten beide nicht, dass Terence um die Stallungen bog und langsam auf sie zukam. Knapp zwanzig Meter von ihnen entfernt blieb er stehen und beobachtete sie.

»… Mann, konnten diese Aborigines lachen!«, legte Bernie nach und hatte offenkundig einen Heidenspaß. »Die Kerle hockten im Sand und hielten sich die Seiten vor Lachen, die Frauen hatten die Hände vorm Mund, zeigten und kreischten, und die Kinder wälzten sich im Sand wie übermütige Welpen.«

Terence betrachtete Bernie und Henrietta. Die Vertrautheit ihres Umgangs miteinander, der Spaß, den sie dabei hatten, ärgerte ihn maßlos. Für Terence hatte Henriettas schallendes Gelächter einen unverzeihlich betrügerischen Klang. In seiner Gegenwart hatte sie noch nie so gelacht. Er betrachtete den Soldaten, nichts weiter als ein Junge. Terence hätte ihn am liebsten umgebracht.

»Geh ins Haus, Henrietta!«

Seine kalte, schneidende Stimme drang durch ihr Lachen, das im Nu verstummte. Sie drehten sich zu ihm um. Er war so nah, wie hatten sie ihn nur nicht bemerken können, dachte Henrietta kurz und fragte sich zugleich, wessen sie sich denn schuldig gemacht hatte. Terence war zornesrot im Gesicht, und seine Augen glitzerten eiskalt, wie sie es noch nie an ihm erlebt hatte.

»Ich glaube, du hast Bernie noch nicht kennen gelernt«, sagte Henrietta, um die peinliche Stille zu überbrücken. »Das ist …«

»Geh ins Haus, habe ich gesagt!«

Bernie seinerseits hatte vor dem ranghöheren Offizier automatisch Haltung angenommen. »Ich habe Henrietta gerade erzählt, woher ich den Bumerang habe, Sir«, sagte er. »Er ist ein Geschenk.«

Henrietta! Er hatte sie beim Vornamen genannt! Noch dazu hatte er sich erdreistet, ihr ein Geschenk zu machen! Hätte Terence eine Waffe bei sich gehabt, dann hätte er Bernie womöglich auf der Stelle erschossen. Doch er war klug genug, einen anderen Weg einzuschlagen.

»Stillgestanden, Soldat«, befahl er.

Bernie, der bereits stramm stand, erstarrte sichtbar.

»Sie haben sich unerlaubt von der Truppe entfernt, nicht wahr?«, fragte Terence.

»Em, ja, Sir«, stammelte Bernie, »nur für ein paar Stunden, ich, äh …«

»Und es ist nicht das erste Mal, dass Sie sich unerlaubt entfernt haben und hierher gekommen sind, stimmt’s?«

Bernie zögerte einen Moment, dann nickte er.

»Wenn ich Sie noch einmal hier in der Nähe erwische, bringe ich Sie vors Kriegsgericht, ist das klar, junger Mann?« Bernie nickte. Terence wandte sich um. Henrietta stand noch immer wie versteinert da, den Bumerang in der Hand. »Gib ihn zurück«, sagte er.

Wortlos reichte sie Bernie den Bumerang, den er ebenso wortlos entgegennahm.

»Und jetzt verschwinden Sie von diesem Privatgelände!«

Bernie salutierte. »Jawoll, Sir«, sagte er. Dann ließ er den Bumerang fallen, hob ihn wieder auf, salutierte noch einmal und ergriff die Flucht.

Henrietta wollte schon etwas sagen, doch als Terence sich umdrehte und auf das Haus zuging, wusste sie, es war ihre Pflicht, ihm einfach zu folgen.

Er verlor kein Wort und ging mit langen Schritten voraus; Henrietta musste sich sputen, um mitzukommen. Schweigend überquerte er die Veranda und ging zur Haustür hinein, und während sie ihm durch das Haus in die Küche folgte, sagte er noch immer kein Wort.

Der weibliche Teil der Sippschaft war anwesend. Charlotte saß am Tisch, Nellie bereitete das Abendessen vor, und Margaret trödelte herum. Zu dieser Tageszeit war Charlotte unweigerlich in der Küche anzutreffen, es war ihr Lieblingsplatz. Wenn sie nicht draußen bei der Arbeit war, saß sie gern hier und plauderte mit Nellie. Ungewöhnlich war jedoch, dass Margaret zugegen war; in der Regel verschanzte sie sich am späten Nachmittag noch in ihrem Büro. Heute aber, da sie des aufziehenden Donnerwetters gewahr wurde, wollte Margaret sich nichts entgehen lassen.

Sie nickte Nellie viel sagend zu. Nellie warf einen Blick auf Terences Gesicht, hörte auf, das Gemüse zu schneiden und ging hinaus. Zu Henrietta sah sie nicht hinüber, obwohl sie es gern getan hätte. Die junge Herrin hatte Ärger, das war klar. Nellie mochte die junge Frau, und sie wünschte, sie könnte ihr helfen, doch sie hätte nicht gewusst, wie.

»Terence …« Warum verhielt er sich so, dachte Henrietta, es war albern.

Er beachtete sie gar nicht. »Henrietta will morgen mit dir und Jackie kommen, wenn ihr zur Schlachtung hinausreitet«, sagte er zu Charlotte. Henrietta sagte nichts, doch die Überraschung stand ihr ins Gesicht geschrieben.

Charlotte hielt dem Blick des Bruders stand, sie wusste, dass er log. Warum sollte Henrietta mit zur Schlachtung hinausreiten wollen? Doch nach kurzem Zögern zuckte sie zustimmend mit den Schultern; es war an der Zeit, dass Henriettas Reitkünste einer Prüfung unterzogen wurden. Und der alle zwei Wochen stattfindende Ritt auf die Weide hinaus, bei dem die beiden Stiere für die Versorgung des Haushalts geholt wurden, war leicht.

»Das wird sie schon schaffen.« Charlotte schenkte Henrietta ein aufmunterndes Lächeln. »Sie hatte eine gute Lehrerin.«

Henrietta erwiderte das Lächeln ihrer Schwägerin. Charlotte war in der Tat eine gute Lehrmeisterin gewesen. Henrietta, von Natur aus keine Reiterin, hatte gut zwei Monate und Charlottes geballtes Können gebraucht, um ihre angeborene Angst zu überwinden. In den vergangenen Wochen jedoch hatte es ihr keine Schwierigkeiten bereitet, die beiden friedfertigen, hauseigenen Kleinpferde zu reiten.

»Ich habe keine Angst mehr vor ihnen, Charlotte«, hatte sie stolz verkündet.

»Dazu sind sie auch nicht da«, hatte Charlotte lachend erwidert, »was meinst du, warum sie Schlaftablette und Schnarchnase heißen?« Schlaftablette und Schnarchnase waren nicht ganz so faul, wie ihre Namen es vermuten ließen, sie waren vielmehr gutmütige Pferde, gefügig und nachsichtig gegenüber Anfängern.

»Ich freue mich darauf, morgen mit dir auszureiten, Charlotte«, sagte Henrietta, wild entschlossen, angesichts der erschreckenden Ankündigung ihres Mannes Courage zu zeigen. »Ich werde Schlaftablette nehmen.«

»Nein«, berichtigte Terence sie, »du wirst Florian reiten.«

Margaret hatte das Gemüse übernommen, nachdem Nellie hinausgegangen war, und Gleichgültigkeit bekundet. Jetzt hörte sie auf, die Möhren zu attackieren, und schaute ihren Sohn scharf an.

»Mach dich nicht lächerlich«, sagte Charlotte wegwerfend, »sie kann Florian nicht reiten.«

Henrietta schaute verdutzt in die Runde. Sie kannte Florian vom Sehen, ein großer Brauner, den Terence häufig ritt, ein sehr viel größeres Pferd, als sie es gewohnt war.

»Warum soll ich Florian reiten?«, fragte sie.

»Es wird Zeit, dass du dich von den Kleinpferden verabschiedest«, sagte Terence. Charlotte wollte sich schon einschalten, doch er schnitt ihr das Wort ab. »Sie muss es einmal lernen, Charlotte.« Dann wandte er sich wieder an Henrietta. »Manchmal ist es besser, etwas auf die harte Tour zu lernen. Findest du nicht auch, Henrietta?«

Sie wich seinem bohrenden Blick nicht aus. Den hatte sie schon einmal erlebt, so wie sie diese Worte schon einmal gehört hatte; damals war sie schockiert gewesen. Die Bilder schossen ihr durch den Kopf. Der Tag, an dem er darauf bestanden hatte, dass sie der Schlachtung der Stiere beiwohnte.

»Es ist human«, hatte er ihr versprochen, »und du musst lernen, Liebling, wir müssen dich abhärten.«

Es war wohl sinnvoll, hatte sie gedacht. Doch als sie am Rande des Schlachthofes stand und dem Viehtreiber neben dem Flaschenzug zusah, der die Ketten bereithielt, und dem anderen Viehtreiber, der die Hände fest auf das Seil um den Hals des Tieres gelegt hatte, als sie das Weiße in den schreckhaft geweiteten Augen des verängstigten Stiers gesehen hatte, hätte sie am liebsten weggeschaut.

»Sieh hin«, hatte Terence leise befohlen, »sieh genau hin und lerne.«

Also hatte sie pflichtschuldig zugesehen, wie drei einheimische Viehtreiber ihre Arbeit verrichteten. Der Mann mit dem Seil schlang es um einen Zaunpfahl und hielt den Kopf des Tieres fest, während Jackie sich rittlings auf eine Stange setzte und dem Stier die Mündung seiner Schusswaffe von oben an den Schädel drückte. Es krachte, und dann ging alles in Sekundenschnelle vonstatten.

In dem Moment, als der Schuss fiel, wurden die Seile um den Hals des Stiers gelockert, damit er zu Boden fallen konnte; im selben Augenblick legte der Mann neben dem Flaschenzug dem Tier die Ketten um die Hinterbeine. Zugleich war die Waffe aus Jackies Händen einem Schlachtermesser gewichen. Er war so schnell vom Gatter gesprungen, hatte sich so geschmeidig bewegt, dass Henrietta nicht einmal sehen konnte, wie er das Messer aus der Scheide an seinem Gürtel zog. Noch ehe der Kopf des Tieres den Staub des Schlachthofs berührte, war ihm die Kehle durchgeschnitten worden. Das zumindest hatte Henrietta nur allzu deutlich mitbekommen. Mit einer schnellen Rückwärtsbewegung war Jackie dem Tier durch die Gurgel gefahren, als wäre es Butter, und während der Kadaver in die Höhe gezogen wurde, strömte das Blut wie Wasser aus einem kaputten Fallrohr. Nie zuvor hatte Henrietta so viel Blut gesehen. Und das Auge des toten Stiers schien sie durch den dicken, roten Strom, der einst seine Lebenskraft gewesen war, direkt anzustarren. Ihr wurde übel bei dem Anblick; die Gründlichkeit, mit der diesem starken, prächtigen Tier der Garaus gemacht wurde, widerte sie an.

Trotz des tief sitzenden Schocks hatte ihr gesunder Menschenverstand ihr eingegeben, dass dieser augenscheinlich barbarische Akt für das Überleben hier im Outback notwendig war, und sie hatte sich Terence zugewandt in der Erwartung, diese tröstenden Worte von ihm zu hören. Da hatte sie diesen Ausdruck in seinen Augen gesehen. Er hatte also von vornherein gewusst, dass ihr übel werden würde, und er hatte sich an ihrem Entsetzen und ihrem Abscheu ergötzt. Er machte nicht einmal den Versuch, es zu verheimlichen.

»Manchmal ist es besser, etwas auf die harte Tour zu lernen, Henrietta«, hatte er gesagt. Als sie darauf nicht geantwortet hatte, fuhr er mit erhobener Stimme fort, damit die anderen es auch hörten. »Es könnte schlimmer sein, musst du wissen. Wenn sie im Busch töten, schießen sie dem Stier durch die Lunge, sodass er noch laufen kann. Die sind schlau, diese Eingeborenen. Dann treiben sie ihn zu den nächsten Bäumen – was eine Meile weit weg sein kann –, damit sie ihn im Schatten schlachten können. Die Kunst dabei ist natürlich der richtige Zeitpunkt. Man muss das Tier in Bewegung halten, während seine Lunge sich mit Blut füllt, man kann nicht zulassen, dass es sich hinlegt und stirbt, bis man so weit ist.«

Danach hatte sie ihn nicht mehr angesehen, sondern war während der Schlachtung des zweiten Stiers entschlossen stehen geblieben, wusste sie doch diesmal, was sie erwartete. Sie hatte ihren Abscheu überspielt, denn sie wollte ihm nicht die Befriedigung verschaffen, dass er sah, wie sie zurückschreckte.

»Gut gemacht, Henrietta.« Er hatte ihr mit sehr warmer, freundlicher Stimme gratuliert, als hätte sie eine Art Prüfung bestanden; der Ausdruck, der ihr einen Schauer über den Rücken gejagt hatte, war aus seinen Augen verschwunden. »Das bringt das Land hier mit sich, Liebes.« Er hatte gelächelt. Dann war er zurück ins Haus gegangen, und Henrietta stand da, noch immer bestürzt und wie vor den Kopf geschlagen. Sie hatte zugesehen, wie Jackies Helfer die Kadaver häuteten und ausnahmen, die dann zur Weiterverarbeitung am nächsten Tag in den Fleischraum geschafft wurden.

»So tötet Jackie kein Tier, Missus.« Die Stimme dicht an ihrem Ohr ließ Henrietta zusammenfahren. Sie drehte sich um und sah das schwarze Gesicht Jackie Yoorungas vor sich. Nie zuvor war Henrietta einem Menschen begegnet, der so dunkel war wie Jackie, und seine Gegenwart flößte ihr immer noch leichtes Unbehagen ein.

»Wie, was, Jackie?«, hatte sie gefragt.

»So wie der Boss es vom Busch erzählt hat. Ihn in die Brust schießen, laufen lassen. Es gibt Aborigines, die es so machen. Jackie nicht. Jackie lässt das Tier nicht leiden. Den nicht und den nicht.« Er hatte auf die Kadaver der beiden Tiere gezeigt. »Kein Schmerz.«

So lebhaft hatte Henrietta den Viehtreiber noch nie gesehen, und schlagartig wurde ihr klar, dass der Mann wusste, welche Qualen sie beim Anblick der Tötung durchlitten hatte. Dieser Dunkelhäutige, der ihr so fremd war, der große Tiere so gründlich ins Jenseits beförderte, brachte ihr mehr Mitgefühl entgegen als ihr Ehemann.

»Jackie nimmt ihm den Atem«, beharrte der Aborigine. Wieder zeigte er auf die Kadaver. »Er ist ein großer, starker Kerl. Lebendiger Kerl.« Er streckte die Hand aus. »Dann nimmt Jackie ihm den Atem.« Er schnappte in die Luft, und es war wie Zauberei, gerade noch war seine Hand vor ihren Augen gewesen, und im nächsten Augenblick war sie verschwunden. »Kein Atem mehr«, sagte er, »er ist tot. Aber er spürt keinen Schmerz. Keinen Schmerz, Missus.«

»Ja, Jackie, ich habe verstanden«, hatte sie gesagt. »Danke.«

An jenem Tag hatte die Freundschaft zwischen Henrietta und Jackie Yoorunga ihren Anfang genommen. Jener Tag aber hatte auch die ersten Zweifel in Henrietta Galloway aufkeimen lassen. Nie würde sie den Ausdruck in den Augen ihres Mannes vergessen, das sadistische Vergnügen an seiner Macht, sie in Angst und Schrecken versetzen zu können. Gleichwohl war er stolz auf sie gewesen, als sie die Prüfung bestanden hatte. Hatte er damit gerechnet, sie würde in Tränen ausbrechen, fragte sie sich.

Nun sah sie denselben Ausdruck, daran gab es keinen Zweifel. Nur spürte sie diesmal, dass er die Absicht hatte, sie zu bestrafen. Wegen Bernie. Nun, wenn Terence eine Schwäche bei ihr suchte, so würde er sie heute nicht finden, dachte Henrietta. Und morgen auch nicht.

»Ich reite Florian«, sagte sie.

Florian war kein böswilliges Pferd. Bösartige Pferde würde Jackie Yoorunga auf Bullalalla nicht zulassen. Das Tier trottete recht gehorsam neben den anderen dreien her. Doch Henrietta dachte an Charlottes Ratschlag. »Wenn er loslegt, dann halte dich an seiner Mähne fest und setz dich fest in den Sattel«, hatte sie gesagt. »Er mag es nicht, wenn er zurückbleibt, und du wirst ihn im Leben nicht halten können.«

Jackie war überrascht, Henrietta auf Florian zu sehen. Die junge Frau wäre nicht in der Lage, das Pferd unter Kontrolle zu halten, dachte er. Es war ein gutes Pferd, aber es war stur. Es ging durch, und es brauchte einen verdammt guten Reiter, der es beherrschte. Jackie hätte etwas gesagt, hätte er nicht den Boss auf Red Baron gesehen, was ihn noch mehr überraschte. Was machte der junge Herr hier? Der junge Boss ritt niemals mit hinaus zum Töten. Jackie hielt also den Mund, es stand ihm nicht zu, dem jungen Galloway zu sagen, welches Pferd seine Frau reiten sollte.

Es war sieben Uhr morgens, der Tag war schön, und die Sonne brannte noch nicht herab. Dennoch trugen alle vier einen Hut, denn die Hitze würde nicht lange auf sich warten lassen. Henrietta hatte eine Baumwollhose und ein ärmelloses Oberteil angezogen, allerdings eine langärmelige Bluse zum Schutz für später mitgenommen.

Sie ritten in gemächlichem Gang, damit sie warm wurden.

Terence, der dicht neben Henrietta ritt, schien in Hochstimmung.

»Da oben hin nehme ich dich mit, Liebling«, sagte er, auf den Steilabbruch in der Ferne weisend, »wie ich es dir versprochen habe. Und ich zeige dir Wasserfälle, wie du sie noch nie gesehen hast.«

Sie betrachtete die fernen Felswände, die in jeder Hinsicht wie die Mauern einer antiken Stadt aussahen. »Das ist nicht weiter schwer, Terence«, erwiderte sie, »ich habe im ganzen Leben noch keinen Wasserfall gesehen.«

»Aber du willst doch, oder?«

»Selbstverständlich.«

»Dann haben wir noch mehr Grund für den heutigen Ritt.« Er beugte sich vor und tätschelte Florians Hals. »Wenn du erst einmal mit einem starken Pferd zurechtkommst und wenn du einen harten Tagesritt aushältst, dann zeige ich dir eine ganz neue Welt.« Er lächelte so liebevoll, dass Henrietta sich schon fragte, ob sie sich nicht geirrt hatte. Vielleicht war der heutige Tag nicht als Strafe gedacht. Sie entspannte sich ein wenig und begann, ihre Umgebung zu genießen.

Sie ritten durch offenes Waldgebiet, die Luft war schwer vom Duft der Zypressen; sie durchquerten niedriges Sumpfgelände, das von der Regenzeit noch überflutet war und in dem Termitenhügel standen wie riesige Grabsteine. Auf ihren Ausritten mit Charlotte hatte Henrietta die faszinierenden Termitenhügel schon oft zu sehen bekommen, doch sie musste sie immer aufs Neue bestaunen. Aufgereiht in nordsüdlicher Richtung, erhoben sie sich bis zu zehn Fuß und waren so reichhaltig vorhanden, dass die Landschaft streckenweise wie ein riesiger Friedhof wirkte.

Nach einem leichten Ritt von einer Stunde kamen sie an die Hausweide, ein paar Quadratmeilen umzäuntes Wald- und Weideland, auf dem friedlich Rinder grasten, und Henrietta war klar, dass hier ihre Prüfung beginnen sollte.

Jackie und Charlotte berieten sich, und nachdem die Auswahl der Stiere getroffen war, mussten diese vom Rest der Herde abgesondert werden. Charlotte warf Henrietta einen warnenden Blick zu, und schon war die Jagd im Gange.

Als Charlotte und Jackie lospreschten, war Florian nicht mehr zu halten; einem Geschoss gleich setzte er ihnen nach. Wie Charlotte prophezeit hatte, war Henrietta nicht imstande, ihn zu halten, und schon nach wenigen Augenblicken gab sie den Versuch auf. Sie beugte sich über den Hals des Pferdes, krallte sich in seine Mähne und klammerte sich fest, so gut es ging. Für ein relativ großes Tier war Florian äußerst behände. Er zog den Kopf ein und wand sich wie ein kleines Zuchtpferd, und bald hatte Henrietta die Steigbügel verloren. Nach einer weiteren abrupten Drehung war sie abgeworfen.

Der Boden kam ihr entgegen, und sie schlug so plötzlich auf, dass sie kaum wusste, wie ihr geschah. Doch instinktiv hatte sie im Sturz das Ende der Zügel festgehalten, vielleicht weil ihr Jackies Ratschlag zu Beginn ihrer Reitstunden eingefallen war: »Verlieren Sie ihn nie«, hatte er gesagt, als er ihr beim Aufsteigen auf Schlaftablette half. »Der Heimweg ist lang, Missus.«

Henrietta kam mühsam auf die Knie, ein wenig mitgenommen und außer Atem, doch hocherfreut, dass sie sich nichts gebrochen oder verstaucht hatte. Noch überraschter war sie jedoch darüber, dass Florian bebend neben ihr stand, offensichtlich hatte ihm der Unfall mehr zugesetzt als ihr. Das Tier tat ihr Leid. Er hatte sie nicht mit Absicht abgeworfen.

»Verzeih, Florian«, sagte sie und klopfte ihm den Hals.

Ein paar hundert Meter entfernt hatten Charlotte und Jackie die beiden Stiere von der Herde getrennt und trieben sie auf den Weg zu, der durch das Waldgebiet führte.

Als Red Baron herantrabte und sich neben Florian stellte, stand Zustimmung in Terences Miene geschrieben.

»Gut gemacht«, sagte er, und er meinte es ehrlich. Sie hatte die Situation im Griff, und sie tröstete das Pferd, ein hervorragendes Zeichen.

Henrietta reagierte mit einer Mischung aus Verärgerung über den offenkundigen Mangel an Besorgnis bei ihrem Mann und Stolz auf ihre eigene Furchtlosigkeit. Doch ohne überhaupt zu wissen, warum sie das tat, stieg sie auf einmal wieder in den Sattel.

Wenn sie erwartet hatte, dass Terence sie daran hindern würde, dann hatte sie sich getäuscht. Er sah einfach nur zu, wie Florian, der die anderen bei der Arbeit gesehen hatte, auf der Stelle wendete und erneut lospreschte. Wieder beugte sich Henrietta vor, griff in die Mähne, klammerte sich darin fest, als hinge ihr Leben davon ab, und verfluchte sich für ihre unüberlegte Tollkühnheit.

Florian galoppierte, als handle es sich um ein Rennen, das er gewinnen musste, sein Schweif wehte, seine Mähne schlug Henrietta grausam in die Augen, als er danach strebte, die anderen einzuholen. In Minutenschnelle hatte er die Ebene überquert, und plötzlich waren sie im Waldgebiet. Charlotte und Jackie ritten gemächlich nur hundert Meter voraus und trieben die Stiere über den Buschpfad, doch Florian entschied sich für die Abkürzung. Er schien es zu genießen. Mit seitlichen Sprüngen wich er den Bäumen aus – es hätten die Fahnenstangen bei einer Geschicklichkeitsprüfung sein können – und schwankte nur eine Sekunde lang vor einem Baumstamm, der ihm im Weg lag. In dieser Sekunde aber war Henrietta verloren. Sie schlug vornüber, und als Florian zum Sprung ansetzte, sah sie den Stamm unter sich. Sie tastete über den Hals des Pferdes, der Boden kam in betäubendem Wirbel auf sie zu, und wie in Zeitlupe spürte sie zuerst das Zaumzeug zwischen den Fingern, dann die Zügel. Sie krallte sich mit aller Kraft daran fest, um den Aufprall zu verringern, hielt dabei jedoch den Lauf des Tieres auf. In dem Augenblick, als sie auf dem Boden auftraf, stolperte Florian, und sein Huf traf sie am Bein. Er taumelte, erlangte das Gleichgewicht wieder, und die Zügel wurden ihr aus der Hand gerissen.

Als sie die Unruhe hinter sich wahrnahmen, hatten Charlotte und Jackie sich umgedreht und Henrietta stürzen sehen. Jackie kreiste Florian ein; das Pferd tänzelte nervös und war völlig kopfscheu. Charlotte galoppierte zu Henrietta, die auf dem Boden saß und sich die Schulter rieb.

»Ist alles in Ordnung?«, fragte sie schon beim Absteigen.

Henriettas Schulter tat höllisch weh. »Ich glaube schon.«

»Das sieht nicht so gut aus.« Charlotte zeigte auf Henriettas rechtes Hosenbein; es sah so aus, als wäre der Baumwollstoff in den fleischigen Teil der Wade hineingedrückt worden. Charlotte rollte die Hose vorsichtig auf und löste das Material aus der tiefen, halbmondförmigen Wunde, in die es eingeklemmt war.

»Du hast die Zügel zu kurz gehalten«, sagte sie. »Er hat versucht, von dir wegzukommen, aber du hast es verhindert.«

»Ja, ich weiß.« Henrietta war Charlotte dankbar für ihre Sachlichkeit. Ihr wurde klar, dass sie einen leichten Schock erlitten hatte, beim leisesten Anzeichen von Mitgefühl wäre sie in Tränen ausgebrochen.

»Das muss genäht werden.« Charlotte hatte Achtung vor Henrietta. Dafür, dass sie eine Anfängerin war, noch dazu eine englische, hatte die junge Frau ganz schön viel Mumm. »Ich nehme dich auf meinem Pferd mit nach Hause«, sagte sie und half Henrietta behutsam auf die Beine. »Jackie kann sich um Florian kümmern.«

»Was ist passiert?«, fragte Terence, als er zu ihnen kam. »Wieder ein Sturz?«

»Ein ziemlich übler«, erwiderte Charlotte nickend. »Sie muss genäht werden.«

»Es ist meine Schuld«, fügte Henrietta hastig hinzu, Charlottes Worte nachplappernd. »Ich habe ihn zu kurz gehalten und damit behindert.«

»Das soll man nicht machen«, sagte Terence. »Er hätte stürzen und sich die Knochen brechen können; so richtet man ein Pferd am schnellsten zugrunde.« Sein Ton war nicht wütend, er übte nur milde Kritik, doch Charlotte schaute ihn vorwurfsvoll an, und selbst Jackie war überrascht. »Das war eine wertvolle Lektion für dich, Henrietta«, fuhr Terence in umgänglichem Ton fort, ohne auf die Missbilligung seiner Schwester zu achten. »Deshalb lassen wir die Zügel beim Reiten ja lang.« Er sah Charlotte an, und seine Stimme klang wieder tadelnd. »Ich dachte, Charlotte hätte es dir beigebracht.«

Charlotte überging den Kommentar. »Ich bringe sie nach Hause«, sagte sie. Eingebildeter Fatzke, dachte sie.

»Nein, mir geht es gut, danke, Charlotte«, hörte Henrietta sich sagen. »Ich reite auf Florian zurück.«

Charlotte machte den Mund auf, um etwas zu sagen, unterließ es dann aber. Doch nicht der warnende Blick ihres Bruders hielt sie davon ab, sich einzumischen, sondern Henriettas Entschlossenheit. Was ging zwischen diesen beiden vor, fragte sie sich. Wie auch immer, sie würde sich wohlweislich heraushalten. Umso mehr bewunderte sie Henriettas Mut.

Jackie stieg ab und hielt Florian am Zaum. Er flüsterte auf ihn ein und strich dem Pferd über den Hals, als Henrietta aufsteigen wollte. »Sprechen Sie mit ihm, Missus«, murmelte er.

»Verzeih, Florian«, sagte sie freundlich. »Es war meine Schuld, tut mir Leid.«

Als sie den Fuß in den Steigbügel setzte, verdrehte Florian die Augen und schnaubte nervös, doch Jackie flüsterte beruhigende Worte in einer Sprache, die Henrietta nicht verstand; das Pferd stand still und ließ sie aufsitzen.

Jackie stieg sehr langsam auf sein Pferd, wobei er andauernd auf Florian einredete; dann schnalzte er mit der Zunge, und als sie sich in Bewegung setzten, ging Florian neben Jackies Pferd her, sodass sich die Flanken der beiden Tiere fast berührten.

»Bleiben Sie nah dran, Missus«, murmelte Jackie, »es geht ihm gut so.« Dann fügte er so laut hinzu, dass Terence es hören konnte: »Wir gehen es locker an, was Boss? Wollen ja nicht, dass er sich die Knie bricht.«

Terence schaute den Aborigine scharf an, doch er konnte keine offene Frechheit an ihm erkennen. Jackie ließ sein Pferd lediglich in langsamer, stetiger Gangart laufen, während er andauernd in seiner fremden Sprache auf Florian einredete, der friedlich neben ihm herging.

Auf dem Rückritt pochte ihr Bein vor Schmerzen, doch Henrietta warf nicht einen einzigen Blick in Terences Richtung. Sie hatte es sich vorgenommen. So wie sie entschieden hatte, dass er sie niemals zähmen würde. Wenn das seine Absicht war, dann sollte er es ruhig versuchen. Sie würde nie klein beigeben. Niemals.

Sieben

Die Nacht war dunkel, hin und wieder drang Mondlicht durch die Wolkendecke und spiegelte sich silbern auf dem schwarzen Ozean wider. Die Dunkelheit indes ängstigte Lucretia nicht, die sich in der angenehmen Kühle des Abends an Deck erfrischte. Sie genoss ihre Einsamkeit. Es war Mai, vor sieben Monaten waren sie in Amsterdam aufgebrochen, und sie fand die Enge an Bord der Batavia zuweilen unerträglich. Besonders, seitdem sie den Rest des Konvois verloren hatten. Lucretia hatte den Anblick der anderen Schiffe als tröstlich empfunden, selbst wenn sie meist nur als Masten am Horizont zu erkennen waren. Jetzt umgab sie nur die Weite des Indischen Ozeans, so weit das Auge reichte.

Als die Batavia in den Stürmen am Kap der Guten Hoffnung vom Konvoi getrennt wurde, hatte Kommandant Pelsaert die Befürchtungen seiner Passagiere schleunigst zerstreut. So etwas sei nicht ungewöhnlich, hatte er behauptet.

»Einerlei«, hatte er verkündet, »es ist Gottes Wille. Es kann sein, dass wir in höheren Breiten wieder auf sie stoßen.«

Unter vier Augen hatte er Lucretia gegenüber allerdings eingestanden, dass ihn der Verlust des Konvois durchaus beunruhige. Es sei sehr tröstlich gewesen, das Kriegsschiff Buren ständig in Sichtweite zu haben. Die Buren mit ihren drei Kanonendecks sei für die vielen Piraten, die sich auf den Meeren herumtrieben, die ideale Abschreckung. Die Batavia sei zwar mit achtundzwanzig Kanonen an Bord gut bewaffnet, einer Kompanie Soldaten und einem Waffenarsenal, das ausreichte, jeden kräftigen Mann an Bord auszurüsten. Doch zur Ladung der Batavia gehörten außer Wein, Käse, Stoffen und Handelswaren zusätzlich noch zwölf Truhen mit schweren Silbermünzen im Wert von 250 000 Gulden und eine Kassette mit Juwelen, die als Lösegeld einem König angemessen wären. Wenn die Kunde über diese Fracht denen zu Ohren käme, die sich der Piraterie verschrieben hatten, dann stellte das Schiff ganz bestimmt eine unwiderstehliche Versuchung dar.

»Wir sind natürlich einigermaßen außer Gefahr«, hatte er Lucretia versichert, da er sie nicht unnötig beunruhigen wollte. Pelsaert fand es tröstlich, sich mit Lucretia zu unterhalten, die denselben gesellschaftlichen Keisen entstammte wie er.

Lucretia schlang die Arme um die Taille, da ihr der Wind durch das Mieder pfiff. Nach der Hitze des Tages erschien der Abend plötzlich frostig. Doch sie zögerte noch, wieder in die erstickende Atmosphäre unter Deck zu gehen, in die unerfreuliche Gesellschaft, die sie dort vorfinden würde und die sie unter allen Umständen mied. Seit Kommandant Pelsaert erneut das Krankenlager hütete, fehlte ihr seine Gesellschaft mehr denn je, obwohl sie ihn weiterhin pflegte, während es mit seiner Gesundheit auf und ab ging. Zuweilen hatte er Fieber und schien dem Tode nahe, dann erholte er sich wieder, nur um erneut zu erkranken.

Wenn er daniederlag, fand Pelsaert offenkundig großen Trost in Lucretia van den Mylens Gegenwart, doch das Wissen, dass bestimmte Elemente an Bord ihr Verhältnis in den Schmutz zogen, ärgerte ihn. Und die abscheulichen Gerüchte hatten ein beunruhigendes Ausmaß angenommen. Adriaen Jacobsz, der Kapitän der Batavia, war ein widerwärtiger Kerl, das stand fest, und die Mannschaft bestand aus ungehobeltem Gesindel, doch das Gift ihrer Angriffe auf ihn und Lucretia war derart persönlich und niederträchtig, dass es das generelle Einvernehmen an Bord des Schiffes zu zerstören drohte, was ein erfahrener Seemann wie Kapitän Jacobsz für gewöhnlich umgehen würde. Pelsaert stand vor einem Rätsel: warum sollte der Mann ein solches Verhalten unterstützen. Als Kommandant teilte er Strafen aus, doch die Unruhe hielt an.

Auch Lucretia war sich des Ausmaßes der Verunglimpfung bewusst. Es waren nicht mehr nur Anzüglichkeiten, die von Adriaen Jacobsz verbreitet wurden, den sie als Bewunderer hatte abblitzen lassen. Der einflussreiche Kaufmann Jeronimus Cornelisz hatte sich Jacobsz’ Angriffen auf ihren Charakter angeschlossen, und die beiden schürten einen Hass auf sie, der mit Händen zu greifen war. Wenn sie an Männern aus der Mannschaft vorbeiging, zischten sie, machten anzügliche Gesten und murmelten Obszönitäten, die alles andere als nur Bemerkungen wollüstiger Rüpel waren. Lucretia war die Wollust von Männern gewohnt, selbst das niedere Volk versetzte sie nicht in Angst, doch in diesen Männern spürte sie Hass, und der war ihr fremd.

Am meisten jedoch fürchtete sie sich vor Jeronimus Cornelisz. Er war das Gegenstück zu dem unflätigen, versoffenen Jacobsz, und anfangs war es ihr schleierhaft, wie und warum die beiden so enge Vertraute geworden waren. Cornelisz war eine kultivierte, attraktive Erscheinung. Er war dreißig Jahre alt, ein ehemaliger Apotheker aus Haarlem, sprach Französisch und Latein und war aufgrund seiner augenscheinlichen Vorliebe für feine Kleidung stets makellos angezogen. Außerdem war er eitel und trug sein langes, braunes Haar immer gebürstet und glänzend, sein Schnurrbart säuberlich gestutzt. Als Repräsentant der Vereenigde Oost-Indische Compagnie, der Vereinigten Ostindischen Kompanie, war Cornelisz der dritthöchste Offizier an Bord der Batavia und unterstand nur dem Kommandanten und dem Kapitän; beim Kommandanten hatte er sich derart erfolgreich eingeschmeichelt, dass Pelsaert ihn für einen gebildeten Mann hielt. Lucretia aber hatte entweder aus weiblichem Instinkt oder aufgrund der Tatsache, dass Cornelisz ihr gegenüber mit seiner Wollust nicht hinter dem Berg hielt, den doppelgesichtigen Charakter des Mannes rasch durchschaut. Sein kriecherisches Verhalten in Pelsaerts Gegenwart stand in direktem Kontrast zu der Grausamkeit, die er gegenüber den Untergebenen an Bord an den Tag legte, und zu dem Vergnügen, das er an den für Ungehorsam regelmäßig ausgeteilten Körperstrafen fand. Wenn die Peitsche den Rücken eines Mannes zerfetzte, leuchteten Cornelisz’ Augen vor Begeisterung, und der grausame Zug um den Mund enthüllte Lucretia das wahre sadistische Wesen dieses Mannes. In seiner Gesellschaft hatte sie das Gefühl, der Teufel persönlich sei gegenwärtig, umso mehr noch, da Cornelisz sich im Laufe der Wochen, die zu Monaten wurden, ein Vergnügen daraus gemacht hatte, ausschließlich ihr die finstere Seite seines Charakters zu offenbaren. Während er andere, besonders Pelsaert, mit seinem Witz und Charme umgarnte, flüsterte er Lucretia Zitate aus Torrentius ins Ohr, dem gotteslästerlichen Maler und Philosophen.

»Alle Religionen verbieten das Vergnügen«, murmelte er, wenn sie während des Dinners unentrinnbar neben ihm am Tisch saß. »Torrentius behauptet, Gott habe uns auf die Erde gebracht, damit wir während unseres kurzen Daseins hemmungslos alles genießen, was uns Vergnügen bereitet. Eine interessante Theorie, nicht wahr?«

Lucretia erschauderte angesichts einer solchen Blasphemie und unter der niederträchtigen Vertrautheit seines Tonfalls, als meinte er, sie könnte seinen abscheulichen Glauben teilen. Dann brach Cornelisz in fröhliches Gelächter aus, um nach außen hin so zu tun, als hätten sie sich eine lustige Geschichte erzählt. Anschließend machte er sich mit gekonnter Geselligkeit daran, den Tisch zu unterhalten.

Lucretia mied seine Gesellschaft, wo sie nur konnte, doch Zurückgezogenheit war an Bord der Batavia ein Luxus, der niemandem zuteil wurde.

»Guten Abend, Vrouwe van den Mylen.«

Lucretia, die gedankenverloren an Deck stand, erschrak beim Klang der Stimme, doch sie wusste sofort, wer es war. Die seidenweiche Spöttelei war nicht zu verwechseln. Sie drehte sich im Dunkeln in seine Richtung.

»Guten Abend«, sagte sie so gefällig wie möglich; neuerdings brachte sie es nicht mehr über sich, ihn mit Namen anzureden.

»Ist es nicht schon zu spät für Euch, noch an Deck zu stehen?«

Lucretia verwünschte sich im Stillen. Wenn das Wetter es erlaubte, ging sie in der Abenddämmerung zu ihrem gewohnten Spaziergang an Deck. Heute, da die See so ruhig war, hatte sie die Dinnertafel verlassen, während die Männer noch tranken, und sich auf ungestörte zehn Minuten gefreut.

»Ja, Ihr habt Recht, und es wird kühl; ich wünsche Euch eine gute Nacht.« Sie rechnete schon beinahe damit, dass er ihr eine Hand auf den Arm legen und ihr weitere Unziemlichkeiten ins Ohr flüstern würde, doch zum Glück unterließ er es.

»Schlaft gut, Vrouwe van den Mylen«, rief er ihr nach, »mögen Eure Träume Euren Erwartungen entsprechen.« Lucretia legte eine Hand an die Brust und spürte das tröstliche Medaillon unter dem Mieder. Der Mann wollte ihr Angst einjagen, doch sie würde sich nie anmerken lassen, dass es ihm gelungen war.

Cornelisz sah ihr nach. Die eingebildete Ziege hielt sich wohl für etwas Besseres. Über kurz oder lang würde sie um Gnade betteln, nicht mehr lange, und sie würde ihm nur zu gern ihre Gunst erweisen. Wie er sich auf diese Aussicht freute! Cornelisz begab sich in seine Kabine am Heck, wo die Versammlung bereits begonnen hatte. Dem Mann, der an der Tür Wache stand, flüsterte er das Losungswort zu und wurde eingelassen. Im flackernden Licht einer einzelnen Talgkerze saßen die Meuterer um den Tisch; jetzt warteten sie nur noch auf ein Mitglied ihrer Runde, auf keinen anderen als Adriaen Jacobsz, den Kapitän höchstpersönlich.

»Wo ist der Kapitän?«, murmelte Jan Evertsz, der Erste Bootsmann.

Cornelisz wusste nur zu gut, dass der Kapitän noch an der Dinnertafel saß und den unverdünnten Genever soff, den er über alles liebte. »Er kommt gleich«, erwiderte er. »Unterdessen hätte ich einen Plan, Jan, um die Autorität unseres Kommandanten noch weiter zu untergraben. Der Kapitän ist damit einverstanden, also hört zu …«

Cornelisz und Jacobsz hatten die Meuterei von Beginn der Reise an geplant. Sie hatten beschlossen, das eigene Schiff zu kapern. Dann würden sie gemeinsam mit allen, die sich ihnen anschlossen, von den Reichtümern an Bord der Batavia bis ans Ende ihrer Tage wie die Fürsten leben. Systematisch waren sie darangegangen, die Männer aufzuwiegeln. Im schweren Wetter vor dem Kap der Guten Hoffnung hatte Kapitän Jacobsz seinen Kurs geändert und den Rest des Konvois erfolgreich aus den Augen verloren. Die beiden Männer hatten Pelsaert den Tod an den Hals gewünscht, dessen Krankheit sie für ein ausgezeichnetes Omen hielten, doch als sich der Kommandant in Lucretia van den Mylens Obhut erholt hatte, bot sich ihnen weiterer fruchtbarer Boden, in den sie ihre Saat der Unruhe ausbringen konnten. Ihr Plan war aufgegangen. Die Verleumdungen Pelsaerts und seiner »Hure« hatten die Männer, die die Aristokratin Lucretia van den Mylen begehrten, nicht nur in Unruhe versetzt, vielmehr hatte man Pelsaert die disziplinarischen Maßnahmen, die er ergriffen hatte, um dieser üblen Nachrede zu begegnen, zutiefst verübelt. Mehr noch, die Männer, denen das fleischliche Vergnügen auf der langen Reise versagt war, kochten vor Wut bei dem Gedanken, dass ihr Kommandant sich jede Nacht dieses Vergnügen gönnte. Dieses Gefühl war weit verbreitet, ein ausgesprochen fruchtbarer Boden für eine Meuterei, dachten Cornelisz und Jacobsz.

Pelsaerts Furcht vor Piraten war berechtigt, doch die Bedrohung entstand auf der Batavia selbst.

Als Adriaen Jacobsz sich schließlich zu der Versammlung gesellte, betrunken, den Vollbart noch feucht vom Genever, waren die Pläne für die endgültige Erniedrigung geschmiedet. Eine Tat, die Pelsaert in Rage versetzen würde; er würde daraufhin Strafen austeilen, die einen Aufstand auslösten.

Die Abenddämmerung setzte ein; es war die Stunde, in der die anderen zum Dinner zusammenkamen. Nach ihrer Begegnung mit Cornelisz war Lucretia an den beiden vorangegangenen Abenden erst später an der Tafel erschienen. Sie hatte keinen Grund zu bedauern, ihre Verspätung könnte in den Augen des Kommandanten als unhöflich erscheinen, denn er musste infolge seiner Krankheit auch weiterhin die Kabine hüten. Cornelisz hielt sich offenbar streng an die tägliche Routine, und die Abenddämmerung war die einzige Zeit, in der Lucretia sicher an Deck gehen konnte, ohne fürchten zu müssen, ihm über den Weg zu laufen. Sie wollte nie wieder allein in Gesellschaft dieses Mannes sein.

Der Wind wehte ziemlich stark, und Lucretia hatte die Haare im Nacken mit einem Band zusammengehalten. Tief atmete sie die salzige Luft ein, während sie über den weiten Indischen Ozean blickte und das Alleinsein genoss. Über ihr blähten sich die Segel, und die Stage an den Masten knarrten, während die Batavia durch die Schaumkronen auf dem Meer pflügte. Sie kamen gut voran, dachte sie, und sie fragte sich wie so oft, wie lange es wohl noch dauerte, bis sie ihren Boudewijn wiedersehen würde. Die Silhouetten der geschnitzten Holzfiguren hatten im blassen Schein des Halbmonds etwas eigenartig Tröstendes.

Hinter sich vernahm sie ein Geräusch. Schlurfende Schritte. Sie drehte sich um. Zu ihrem Entsetzen stand ein maskierter Mann vor ihr. Dann noch einer. Und noch einer. Alle maskiert. Im Nu war sie umzingelt. Ehe Lucretia den Mund zu einem Schrei öffnen konnte, wurde sie von groben Händen auf das Deck geworfen. Man riss ihr das Band aus den Haaren, stopfte ihr einen Lappen in den Mund und knebelte sie damit. Sie wand sich und bekam kaum noch Luft, während man ihr Röcke und Unterröcke über den Kopf zerrte. Die Männer rissen ihr die Unterwäsche in Fetzen, sodass sie von der Taille abwärts entblößt war. Dann spürte sie, wie dieselben schwieligen Hände ihr über Gesäß, Oberschenkel und Beine strichen. Sie wurde eingeschmiert. Womit? Teer, es roch nach Teer. Und noch etwas. O mein Gott, dieser Gestank! Die Galle kam ihr hoch. Ihr wurde übel. So eine Schande! Sie begann zu würgen. Die Männer bedeckten sie mit Exkrementen.

Sie zogen ihr die Röcke wieder vom Gesicht und klatschten ihr den Dreck auf Wangen, Hals und die bloßen Arme. Sie erstickte nun fast an Erbrochenem.

»Na, wie gefällt dir das, du Miststück?«, fragte ein Mann, während die anderen keuchten, geiferten und grunzten. »Legt sie über die Reling«, befahl er, und man zerrte sie auf die Beine.

Sie hörte sich stöhnen. Das alles war so entsetzlich. Der Gestank war widerlich, sie schmeckte den Dreck. Eigenartige tierische Laute drangen ihr neben Erbrochenem und Speichel aus der Kehle, während die Männer sie über die Seite des Schiffes hievten. Lasst mich ertrinken, betete sie, sie sollen mich ins Meer werfen und ertrinken lassen.

Doch man warf sie nicht über Bord. Die Männer hielten sie an den Fußknöcheln fest, die Röcke blähten sich über ihrem Kopf, die Hände fingen die Gischt ein, wenn das Schiff nach Steuerbord krängte, die mit Teer und Fäkalien bedeckten Beine und Genitalien waren vor den Männern entblößt.

Sie wusste nicht, wie lange man sie hatte baumeln lassen, während sie darum betete, man möge sie loslassen, damit sie auf den Grund des Ozeans sinken und im nassen Grab alles vergessen konnte. Vielleicht hatte sie auch die Besinnung verloren, denn sie spürte nicht, wie man sie wieder an Bord hievte, hörte nicht, wie die Männer schlurfend im Dunkeln verschwanden. Als sie wieder zu sich kam, befand sie sich in einer dunklen Ecke an Deck, noch immer stöhnend und würgend. Sie löste das Band, zog sich den Knebel aus dem Mund und versuchte, normal zu atmen. Es ging nicht. Sie zitterte, und ihr Atem kam in kurzen Stößen. Sie lebte doch, oder nicht? Dafür sollte sie dankbar sein. Doch es gelang ihr nicht, vernünftig zu denken, Geruch und Geschmack waren zu abscheulich. Dann fiel ihr das Medaillon ein. Hatte sie es verloren, als sie über Bord hing? Fieberhaft suchten ihre Finger unter ihrem Mieder danach. Eine innere Stimme sagte ihr, falls sie das Medaillon verloren hätte, dann hätte sie auch ihr Leben verloren. Doch das Medaillon war noch da.

Zwischen den Fingern spürte Lucretia den Umriss des Berges und die Diamanten der Sonne; sie drückte das Medaillon an die Brust, während sie sich im Dunkeln wimmernd vor und zurück wiegte.

ZWEITES BUCH

Acht

Sieg in Europa. Am 7. Mai 1945 kapitulierte Deutschland. Die Alliierten hatten gesiegt. Doch während Europa feierte, tobte der Krieg im Pazifik weiter. Einige sagten, es sei nur noch eine Frage der Zeit, doch noch immer starben Männer, Australien war im Kriegszustand, und Darwin, so gebrochen und verwundet es auch war, blieb von zentraler militärischer Bedeutung.

Auf Bullalalla wurde die Nachricht vom Sieg in Europa mit großem Jubel begrüßt, Henrietta Galloway aber hatte doppelten Grund zur Freude. Sie war im achten Monat schwanger, ein Umstand, der ihr Leben verändert hatte.

Ein Jahr zuvor hatte sie einen Arzt in Darwin aufgesucht, der versuchen sollte, ihrer Unfruchtbarkeit auf den Grund zu gehen.

»Es liegt nichts vor, soweit ich das feststellen kann«, hatte er ihr gesagt. »Es kann gut sein, dass Ihr Mann eine geringe Anzahl an Spermien hat, vielleicht sollte er auch einmal zu mir kommen.«

Das sei unmöglich, erwiderte sie, ihr Mann sei Kampfpilot. Er halte sich hauptsächlich im Stützpunkt der RAAF auf und sei ständig in Bereitschaft.

»Ach ja, stimmt, wir haben ja Krieg.« Der Arzt wollte nicht sarkastisch klingen, doch sein Tonfall deutete darauf hin, dass er sich um wichtigere Dinge zu sorgen hatte als um die Fruchtbarkeit einer jungen Frau. »Vielleicht kann er mich ja aufsuchen, wenn der Krieg zu Ende ist, das kann ja nicht ewig dauern. Unterdessen versuchen Sie es immer wieder. Das braucht manchmal seine Zeit.«

»Was hat der Arzt gesagt?«, wollte Terence wissen.

»Er hat gesagt, wir sollten es weiter probieren«, erwiderte Henrietta, »so etwas braucht seine Zeit, meinte er.« Geringe Anzahl an Spermien? Nein, das könnte sie Terence Galloway niemals sagen.

Jetzt, da ihr gesunder Körper mit der bevorstehenden Mutterschaft aufblühte, war alles vergeben und vergessen, so schien es. Ihr Mann war liebevoll, stets um ihr Wohlergehen besorgt, und in den Augen ihres Schwiegervaters konnte sie nichts falsch machen. Sie war Jock Galloways Liebling geworden, diejenige, die seinem Sohn ein Kind schenkte.

So sehr Henrietta sich auch bewusst war, dass sie in den Augen der Familie ihres Mannes nun immerhin ihre Pflicht erfüllt hatte, kam sie nicht umhin, ihre Freundlichkeit zu erwidern. Nie war sie glücklicher gewesen. Selbst die Reaktion ihrer Schwägerin Charlotte, der man einen Hauch Eifersucht hätte verzeihen können, war äußerst großmütig.

»Na ja, es hat ja eine Weile gedauert, Henrietta«, sagte sie in ihrer gewohnt unverblümten Art, als sie die Nachricht vernahm, »aber gut für dich.« Dann schlich sich ein Lächeln in ihr verwittertes Gesicht. »Ich hatte mir schon Sorgen gemacht, du könntest so enden wie ich.« Henrietta war danach sehr gerührt, und als ihre Schwangerschaft Fortschritte machte, war Charlotte auch weiterhin aufgeschlossen und fürsorglich. So sehr, dass Henrietta hartnäckig die Erledigung ihrer Pflichten im Haushalt verteidigen musste.

»Schon gut, schon gut«, gab Charlotte nach. Doch sie bestand darauf, dass Henrietta nicht mehr ausritt. »Florian kann eine Weile ohne dich auskommen«, sagte sie.

Der Rat war vernünftig, und Henrietta fügte sich, obwohl sie Florian vermisste. Sie hatte sich mit dem Tier angefreundet. Preschte ein anderes Pferd in Florians Gegenwart los, vermochte sie ihn noch immer nicht zu halten, doch er jagte ihr keine Angst mehr ein, und bei den Reitstunden mit Charlotte benahm er sich tadellos. Henrietta hatte sogar darauf bestanden, Florian zu reiten, als Terence sie mit auf den Steilabbruch genommen hatte, um ihr, wie schon seit langem versprochen, den Wasserfall zu zeigen.

Henrietta war überzeugt, dass ihr Leben an diesem Tag – an jenem prächtigen Tag, der ihr immer im Gedächtnis bleiben würde – eine entscheidende Wende genommen hatte.

Der Tag war von Anfang an verheißungsvoll gewesen. Terence war wieder einmal gut gelaunt, und nach dem mühsamen Aufstieg in die Berge musste sie feststellen, dass die Landschaft so beeindruckend war, wie er es versprochen hatte. Die Felsformationen zeigten sich von den Naturgewalten reich verziert wie die Säulen und Gewölbe antiker Tempel, und die Schluchten und Wasserfälle waren atemberaubend schön.

»Das Northern Territory in all seiner Pracht«, prahlte Terence, als sie auf dem Gipfel eines Bergkamms standen und über die Schlucht auf den Wasserfall schauten, der sechzig Fuß in einen blaugrünen Teich hinabfiel.

Henrietta war überwältigt. Der Wasserfall hatte etwas Mächtiges. Das wurde ihr klar, als sie in den riesigen Krater hinabblickte, umgeben von turmhohen Felsen, auf denen eine üppige Flora und Fauna wucherte. In seiner Majestät war der Wasserfall das Symbol für Lebenskraft schlechthin. Ehrfürchtig blieb sie stehen, und Terence neben ihr schwieg, dankbar für ihre Reaktion.

Oberhalb der Schlucht hatten sie sich auf einem flachen Felsen niedergelassen, aus dem Wasserschlauch getrunken und den Wasserfall betrachtet, während die Pferde neben ihnen friedlich grasten. Er hatte sie geküsst. Ganz sanft. Dann immer leidenschaftlicher. Als sie sich verlegen umschaute, da ihr klar wurde, dass er mit ihr schlafen wollte, hatte er laut aufgelacht.

»Um Himmels willen, Henrietta«, hatte er humorvoll und ohne den üblichen Sarkasmus gesagt, »wer soll uns denn hier sehen? Ein paar Eingeborene vielleicht, und die hätten nichts dagegen, sie würden eher applaudieren.« Dabei hatte sie sich noch einmal umgeschaut, diesmal nervös.

»Nein, mein Schatz«, hatte er ihr versichert, »keine Eingeborenen, versprochen, es war nur ein Scherz.« Und dann hatten sie sich hoch oben auf dem Bergkamm geliebt.

Für Henrietta gab es keine neue Erweckung ihrer Sinne. Als er zum Höhepunkt kam, war sie erst leicht erregt, doch sie hatte ihre Erwartungen schon längst heruntergeschraubt und sich selbst die Schuld gegeben, dass sie mit seiner Sexualität nicht mithalten konnte. Etwas jedoch war geschehen, was Henrietta viel wichtiger war als die eigene Befriedigung.

»Ich liebe dich«, hatte er gesagt, als er sich auf den Rücken legte und in den Himmel schaute. Dann hatte er sich auf den Ellenbogen gestützt und ihr tief in die Augen geschaut. »Ich liebe dich mehr, als du dir überhaupt vorstellen kannst, Henrietta, vergiss das nie.« In seinem Blick und in seiner Stimme hatte so viel Leidenschaft gelegen, dass Henrietta vor Rührung die Worte fehlten. Im nächsten Moment war er aufgestanden und hatte ihr auf die Beine geholfen. »Komm, wir gehen«, hatte er gesagt, als wäre nichts gewesen. Doch es war etwas geschehen. Für Henrietta war etwas Gewaltiges passiert. Zum ersten Mal, seitdem sie in diesem fremden Outback war, fühlte sie sich der Liebe ihres Mannes versichert. Und diese Vergewisserung hatte die Landschaft selbst bewirkt, dessen war sie sich sicher. Hier oben, wo die Kraft der Natur nach Wahrheit verlangte, hatte Terence den Impuls gefühlt, ihr seine Liebe zu erklären. In jenem Augenblick war Henrietta eins gewesen, nicht nur mit ihrem Mann, sondern mit dem Land selbst, und sie war froh, hierher gekommen zu sein.

Auf dem Rückritt bergab zog Terence sie auf. »Was hättest du gemacht, wenn wir dabei von Eingeborenen umringt gewesen wären?«

»Du hast gesagt, hier wären keine.«

»Natürlich sind sie hier«, erwiderte er allen Ernstes. »Wir befinden uns auf dem Land der Warai. Wir hatten verdammtes Glück, dass sie uns nicht erschlagen haben, sie können eine ziemlich wilde Bande sein.«

»Terence!« Sie war entsetzt, bis er in lautes Gelächter ausbrach und sie merkte, dass er sich einen Spaß erlaubt hatte.

»Nein, sie sind nicht gefährlich«, beruhigte er sie, »aber die Warai leben hier in der Gegend. Sie schlagen ihr Lager hier oben auf, und wir haben eine Vereinbarung mit ihnen. Schon zu Zeiten meines Großvaters. Wenn hin und wieder ein dummer Stier auf die Höhen klettert, dann können sie ihn haben, solange sie den Rest der Herde in Ruhe lassen. Das funktioniert für beide Seiten gut.«

»Meinst du, sie haben uns gesehen?« Henrietta kam sich kindisch vor, doch sie wurde unwillkürlich rot bei dem Gedanken.

»Nein. Aber wie gesagt, sie hätten wahrscheinlich applaudiert, sie sind ziemlich scharf und finden so etwas gut.« Er lachte, als sie noch mehr errötete.

Zwei Monate danach stellte Henrietta fest, dass sie schwanger war, und sie wusste, sie hatte das Kind an jenem Tag auf dem Bergkamm empfangen. Ebenso war ihr im Unterbewusstsein klar, dass die Kraft des Outback es so gewollt hatte.

Auf Bullalalla gab es nur einen Menschen, der allem Anschein nach nicht besonders froh über die bevorstehende Geburt war. Margaret war neuerdings ständig verstimmt, was Henrietta überraschte. Angesichts der zahlreichen Seitenhiebe, die sie von ihrer Schwiegermutter wegen ihrer Unfruchtbarkeit hatte einstecken müssen, hätte Henrietta erwartet, dass Margaret sich von allen am meisten freuen würde. Dann wurde ihr klar, warum nicht. Es lag an dem alten Jock Galloway. Er missachtete seine Frau stärker denn je und überhäufte Henrietta von morgens bis abends mit Aufmerksamkeiten. Es war schlichtweg Eifersucht, erkannte Henrietta, und sie versuchte mit aller Macht, Jocks Interesse wieder auf seine Frau zu lenken, doch sie hatte nur wenig Erfolg.

»Lass mich meinen Enkel mal spüren«, sagte er immer wieder, und sie stellte sich zögernd neben seinen Stuhl. Dann legte er die Hand und das Ohr an ihren gewölbten Bauch. »Tritt, Junge, tritt!«, forderte er, und das Kind schien stets zu gehorchen. Dann brüllte Jock vor Vergnügen. »Da drin, das ist ein Galloway! Die nächste Generation!« Henrietta schaute schuldbewusst zu Margaret hinüber, die missachtet und vergessen war, und sie fragte sich, was Jock wohl machte, wenn das Kind ein Mädchen wäre.

Die Geburt setzte zwei Wochen zu früh ein, vollkommen unerwartet und sehr schnell. Der Nachmittag brach gerade an, Terence war auf dem Stützpunkt, Jock, Charlotte und Jackie waren draußen und zogen Zäune, und die junge Pearl schließlich fand Henrietta, die zusammengekrümmt vor der Tür zum Hühnerstall hockte, die Futterschüssel hatte sie fallen gelassen, die Körner waren in alle Winde zerstreut, und auf der anderen Seite der Tür krähte das Federvieh wütend nach Futter.

Die fünfzehnjährige Pearl sah Henrietta, knallte den Wäschekorb auf den Holztisch an der Wäscheleine und schrie: »Halten Sie durch, Missus!« Dann schoss sie durch die Hintertür in die Küche und kreischte: »Mum!«

Doch Nellie war nicht in der Küche. Aufgeschreckt durch Pearls Geschrei, war Margaret die Erste, die bei Henrietta war.

»Kannst du laufen?«, fragte sie energisch, schob Henrietta eine Hand unter die Achsel und umfasste mit der anderen fest das Handgelenk. Henrietta nickte.

»Ich kann Mum nicht finden«, keuchte Pearl, als sie zu ihnen kam.

»Nimm den anderen Arm«, sagte Margaret, und sie führten Henrietta zwischen sich ins Haus.

Sie brachten sie die Treppe hinauf, und Margaret begann, Henrietta auszuziehen. »Setz Wasser auf«, befahl sie Pearl, »und nimm den großen Topf, dann such deine Mutter. Und hol ein paar Handtücher.«

»Atme tief durch«, sagte sie Henrietta, als Pearl zur Tür hinaushuschte. Dann zog sie mit einer schnellen Handbewegung die Tagesdecke vom Bett und legte Henrietta hin. »Sie kommen in ziemlich kurzen Abständen, nicht wahr?« Henrietta nickte und versuchte, sich aufs Atmen zu konzentrieren. »Wie lange hast du sie schon?«, fragte sie unumwunden im gleichen nüchternen Ton, mit dem sie die Verteilung der Rationen vornahm.

»Seit zwei Stunden.« Henrietta hatte den ersten Schmerz beim Lunch gespürt, hatte aber nichts gesagt. Es konnten keine Wehen sein, hatte sie gedacht, sie war erst in zwei Wochen so weit. »Ich dachte, es sei Fehlalarm.«

»Kein Grund, sich als Heldin aufzuspielen, Mädel«, sagte Margaret und deckte sie mit der Tagesdecke zu.

Nellie stand auf einer Leiter und pflückte Mangos; Pearl brauchte eine Viertelstunde, um sie zu finden; bis dahin waren die Wehen schon gut fortgeschritten.

Margaret und Nellie waren tüchtige Hebammen, und als Jock, Charlotte und Jackie kurz vor der Abenddämmerung zurückkehrten, schmiegte sich das Kind bereits an Henriettas Brust.

Als Terence eine Stunde darauf nach Hause kam, teilte man ihm mit, er habe einen Sohn.

Henrietta versuchte, Margaret auf jede erdenkliche Weise Dankbarkeit zu erweisen. Bei der Geburt war ihre Schwiegermutter ihr eine Stütze gewesen, hatte ihr die Hand und die Stirn gestreichelt, ihr gesagt, wann sie pressen musste und wann sie sich entspannen durfte. »Es ist eine leichte Geburt«, hatte sie gesagt, »du bist kräftig und gesund, und es wird schnell gehen, kein Grund zur Besorgnis.«

Hatte Margaret vergessen, wie nett sie zu einer jungen Frau gewesen war, die vor den Wehen Angst hatte? Bestimmt nicht. Doch es sah ganz so aus. Je vertrauter Henrietta auf Margaret zuging, umso mehr zog diese sich zurück. Auch diesmal kannte Henrietta den Grund.

Jock Galloway war ein Tyrann, das war ihr jetzt bewusster denn je. Ebenso wie ihr jetzt klar wurde, dass sie während ihrer Schwangerschaft kaum mehr als ein Brutkasten gewesen war, jedenfalls was Jock betraf. Sie war der Brutkasten für seinen kostbaren Enkel gewesen. Für Jock existierten nur noch sein Sohn und sein Enkel. Seine Frau rangierte an letzter Stelle. Sie wusste es, und sie gab Henrietta die Schuld daran. Merkte Margaret denn nicht, dass auch Henrietta jetzt überflüssig war?

Henrietta gelang es nicht, zu ihrer Schwiegermutter vorzudringen, daher sprach sie das Thema Charlotte gegenüber vorsichtig an. »Jock hat andere Enkel«, sagte sie. »Deine Brüder haben ihm vier Enkel geschenkt.« Henrietta hatte weder die Brüder noch deren Familien kennen gelernt, doch sie kannte sie aus Gesprächen mit Charlotte; Terence redete nicht darüber.

»Es waren nicht Terences Kinder«, erwiderte Charlotte schlicht. »Das musste einfach so kommen.« Charlotte Galloway war sich des Problems vollauf bewusst. »Arme Mutter«, sagte sie eher zu sich als zu Henrietta, »es musste so kommen.«

Henrietta hoffte inständig, Terence würde sie jetzt nicht verlassen, nachdem sie einen Sohn zur Welt gebracht hatte. Für ihn war sie doch bestimmt nicht nur ein Brutkasten. Doch Terence glich Jock in so vieler Hinsicht, worauf Charlotte stets gern hinwies. »Eine Zuchtstute«, das hatte Charlotte ihr gleich zu Anfang gesagt. Stimmte das? Mehr bedeutete sie nicht für die Männer dieser Familie?

Doch Terence war auf seine Frau ebenso stolz wie auf seinen Sohn, und auch wenn er Jocks Freude an dem Kleinen ermutigte und seine Mutter dabei schmerzlich überging, legte er mehr Zuneigung zu Henrietta an den Tag als bisher. Henrietta war dankbar und entschied, alles zu tun, um sich diese Zuneigung zu erhalten.

Der kleine Malcolm Galloway war zwei Monate alt. Es war an einem angenehmen Nachmittag gegen Ende Juli, und Henrietta saß gerade im Schaukelstuhl auf der vorderen Veranda, der Kleine schlief auf ihrem Schoß, als die Fliegentür aufgerissen wurde und Jock auftauchte, ein Glas Bier in der Hand. Er zog einen Stuhl zu Henrietta heran, stellte das Glas unsanft auf den kleinen Tisch zwischen ihnen und streckte die Arme aus.

»Gib ihn mir«, sagte er leutselig, doch es war ein deutlicher Befehl, »bring ihn zu Grandpa.«

»Er schläft, Jock.«

»Nicht, wenn der bei Grandpa ist; er will seinen Grandpa immer anlächeln, bring ihn her.«

Henrietta erhob sich zögernd, denn es hatte keinen Sinn, zu streiten, und sie legte Jock den Kleinen in die Arme, wobei sie sich bewusst war, dass Margaret sie durch die großen Fenster ihres Arbeitszimmers beobachtete.

Jock wippte den Kleinen auf den Knien. »Komm, wach auf, Malcolm, schenk Opa ein Lächeln«, und das Kind wachte pflichtschuldig auf, gurgelte und grinste den alten, Fratzen schneidenden Mann an. Henrietta musste zugeben, dass Jock gut mit Malcolm umzugehen wusste.

»Na, was habe ich gesagt?«, sagte Jock stolz. »Er liebt seinen alten Grandad, stimmt’s, Malcolm?«

Jock kitzelte den Bauch des Kindes mit der linken Hand, langte mit der Rechten nach seinem Bier und trank einen Schluck. Dann prostete er Malcolm mit dem Glas zu. »Nicht mehr lange, und du wirst deinem Grandad bei einem Bier Gesellschaft leisten, was?«

Er trank noch einen Schluck, stellte das Glas wieder auf den Tisch, nahm die winzigen Händchen in seine ledernen Pranken und schaukelte das Kind wie ein Puppe auf dem Schoß. Henrietta fragte sich, ob der alte Mann wohl beschwipst war. Das wäre äußerst ungewöhnlich, man sah Jock nur selten betrunken, und dann auch nur abends, doch an diesem Nachmittag wirkte er besonders aufgeräumt.

In Wirklichkeit hatte Jock so ein eigenartiges Gefühl, als wäre er nicht ganz auf der Höhe; er war schwach und ihm wurde schwindelig. Es war ihn ganz plötzlich überkommen, und er war hinausgegangen, um sich beim Spiel mit dem Kind abzulenken.

Er war stolz, wenn der kleine Junge ihn anlächelte. Offensichtlich hatte er zu Malcolm einen besonderen Draht. Malcolm spürte wohl selbst in seinem zarten Alter, dass er der Liebling war. Jock war Lionels Liebling gewesen, Terence war Jocks Liebling, und jetzt war der kleine Malcolm da, um die Linie des Lieblings fortzusetzen. Der Auserwählte der Dynastie, das lebende Bindeglied.

Jock lachte entzückt, als der Kleine auf seinem Schoß strampelte und fröhlich gurgelnd in sein Lachen einstimmte. Schon ging es ihm besser. Noch einmal langte er nach seinem Bier, doch dabei wurde ihm plötzlich schwummrig. Er bekam keine Luft mehr, und sein Herz schlug schneller, unregelmäßig.

»Nimm das Kind«, sagte er plötzlich zu Henrietta.

»Ist alles in Ordnung, Jock?« Henrietta war sofort auf den Beinen, das Kind auf dem Arm. Jock war blass, er drückte die Hand an die Brust. Hatte er einen Herzanfall? Sollte sie Margaret rufen?

»Mir geht es nicht so gut«, gab er zu. War es ein Infarkt? Sollte er Margaret rufen, fragte er sich. Margaret würde alles in die Hand nehmen, er konnte sich auf sie verlassen. Doch er war nicht willens, nach ihr zu rufen. Damit würde er seine Abhängigkeit eingestehen. Jock hatte auf seine Weise schon immer gewusst, dass er auf Margaret angewiesen war.

»Keine Sorge, Henrietta. Das geht vorbei.« Er machte eine wegwerfende Handbewegung.

Henrietta ging wieder zum Schaukelstuhl, liebkoste den Kleinen und ließ Jock nicht aus den Augen.

»Siehst du?«, sagte er mit einer Tapferkeit, die er nicht empfand. »Mir geht es gut.« Er langte nach seinem Bier. Doch der rechte Arm wollte ihm nicht gehorchen. Er verlagerte sein Gewicht auf dem Stuhl, um die Hand, die plötzlich verkrüppelt schien, näher an das Glas zu führen, doch die ganze rechte Körperhälfte wollte ihm nicht gehorchen.

Entsetzt sah Henrietta zu, wie Jocks Stuhl umkippte, wie er den Tisch und das Bierglas mitriss. Sie sprang auf, als Jock auf die Veranda stürzte. Wie betäubt starrte er zu ihr auf und verkrampfte die Hand vor der Brust.

»Margaret!«, schrie sie.

Am 14. August 1945 kapitulierten die Japaner. Endlich war der Krieg vorbei. Australien schwelgte in ausgelassenen Siegesfeiern. Doch der Sieg im Pazifik war nirgendwo so deutlich zu spüren wie am Top End, dem Tor zum Norden. Die Menschen von Darwin, vor allem beim Militär, und die wenigen Zivilisten, die geblieben waren, hatten Grund zu feiern, mehr noch als der Rest des Landes. Sie hatten Invasionstruppen vertrieben, sie hatten gekämpft und einen Krieg gewonnen, der sie auf eigenem Boden bedroht hatte.

Da Terence verheiratet und frisch gebackener Vater war, gehörte er zu den Ersten, die entlassen wurden, doch die Begrüßung zu Hause war nicht die eines siegreichen Helden. Sein Vater war nicht auf der vorderen Veranda, um ihn zu umarmen und zu brüllen: »Ich bin stolz auf dich, mein Sohn.« Tatsächlich schien der gesamte Haushalt zu trauern.

Jocks Schlaganfall war gut vierzehn Tage her, und Margaret hatte darauf bestanden, das Haus in ein Krankenhaus für ihren Mann umrüsten zu lassen.

Man hatte ihnen am Telefon geraten, es sei nicht klug, den Patienten zu transportieren; Margaret hatte alle Anweisungen ausgeführt und umgehend einen Spezialisten aus Adelaide einfliegen lassen. Die Prognose war nicht gut gewesen. »Man kann in diesem frühen Stadium noch nicht vorhersehen«, hatte der Spezialist gesagt, »inwieweit und ob sich Mr.Galloways Gesundheitszustand wiederherstellt. Das wissen wir erst in ein paar Wochen. Bestimmt wird er in den nächsten vierzehn Tagen Rückfälle haben. Wenn sich sein Zustand stabilisiert, braucht er Krankengymnastik. Das wissen wir aber erst mit der Zeit.« Dem Spezialisten war anzuhören, dass er nicht viel Hoffnung hatte.

Als Terence schließlich endgültig heimkehrte, lebten eine Krankenschwester und ein Physiotherapeut im Haus, beide aus der Intensivstation des Royal Adelaide Hospital eingeflogen, und das große Arbeitszimmer, Margarets ganzer Stolz, war zu Jocks Schlafzimmer und Pflegestation umgebaut worden. Man solle keine Kosten scheuen, hatte sie den Spezialisten beauftragt, und er hatte sie beim Wort genommen. Jocks Genesung kostete ein Vermögen.

»Was hat das für einen Sinn?«, sagte Terence zu Henrietta, als sie im vorderen Zimmer saßen. Der alte Mann saß zusammengesunken im Rollstuhl und starrte zu Boden. »Der wird nie wieder gesund.« Jock war in der Tat schwerstbehindert, die rechte Seite gelähmt, das Gesicht verzogen, und die Laute, die er von sich gab, waren nicht als Sprache erkennbar. Es war ein erschreckender Anblick.

Obwohl Henrietta ihm im Stillen Recht gab, schreckte seine Gefühlslosigkeit sie ab. Das war doch sein Vater. Sein Held. War er denn nicht beunruhigt? Und was wäre, wenn Jock ihn so reden hörte?

»Der Spezialist hat gesagt, es ist alles möglich …«, hob sie an, doch Terence fiel ihr ins Wort.

»Unsinn«, sagte er barsch. »Den Alten hat’s erwischt, er wäre besser tot.« Damit ging er aus dem Zimmer, gerade als Margaret mit dem Physiotherapeuten eintrat. Terence übersah seine Mutter, und Margaret schaute durch Henrietta hindurch.

»Guten Morgen«, sagte der Physiotherapeut.

»Guten Morgen.« Henrietta nickte dem jungen Mann höflich zu und ging hinaus. Sie sah nicht gern bei den Physiotherapiesitzungen zu. Jede Bewegung, die der junge Mann Jock aufzwang, sah schmerzhaft aus. Er streckte den Arm des alten Mannes gerade, zog an der Hand und den Fingern und redete dabei ungestüm auf ihn ein. »Kommen Sie, Mr.Galloway, das können Sie doch!« Und Margaret schloss sich ihm an. »Versuch es, Jock, versuch es!«, insistierte sie, »es ist nur zu deinem Besten.« Woraufhin Jock mit entstellten Lauten protestierte. Das mit anzusehen war eine Qual.

Henrietta tat der alte Mann von Herzen Leid. Er mochte ja ein Tyrann gewesen sein, doch niemand hatte es verdient, in einem solchen Zustand vor sich hin zu vegetieren. Niemand.

Eines Nachmittags schlich sie zu Jocks Schlafenszeit in sein Zimmer, um ihn zu sehen.

Er schlief nicht, er saß, auf Kissen gestützt, in seinem Bett, und der Körper neigte sich wie üblich zur rechten Seite. Henrietta blieb unentschlossen stehen.

»Hallo, Jock«, flüsterte sie. Es kam keine Reaktion, und sie setzte sich auf den Stuhl neben dem Bett. Sie nahm seine linke Hand in die ihre und strich über die durch Arbeit gezeichnete Haut. Er war schon immer ein hagerer Mann gewesen, doch jetzt schien er verdorrt, dachte sie, als sie seine Fingerknochen spürte.

Sie sah ihn an und suchte nach einer Reaktion, während sie seine Hand weiter streichelte. »Sie wollen dir nicht wehtun. Alle wollen, dass du wieder gesund wirst, Jock.« Dann merkte sie, wie dumm ihre Worte klangen, und begann, über Malcolm zu reden. Wie groß er geworden, wie stark er sei. »Du fehlst ihm, Jock. Du hast ihn immer zum Lächeln gebracht.«

Als sie spürte, wie seine Finger sich, Klauen gleich, sanft um ihre Hand legten, begann ihr Herz schneller zu schlagen. Er konnte sie hören. Sie schaute ihn an. Er starrte auch weiterhin blicklos zu Boden, doch er hörte zu, das wusste sie, die nachdrückliche Liebkosung durch seine Finger drängte sie, weiterzusprechen.

Die Tür ging auf und Margaret rauschte herein. »Er soll schlafen«, sagte sie mißbilligend.

»Er kann mich hören, Margaret«, sagte Henrietta aufgeregt, »ich weiß es. Ich habe von Malcolm erzählt, und er hat die Finger bewegt. Schau.« Doch die Hand des alten Mannes lag jetzt reglos in der ihren.

»Das macht er oft. Ich sitze nachts stundenlang neben ihm.« Ihr Tonfall war eine Mischung aus Verletzung und Anklage; das hast du nicht gewusst, nicht wahr, wollte sie damit zum Ausdruck bringen. »Und ich rede mit ihm. Endlos.« Auch das hast du nicht gewusst! »Und er hält meine Hand manchmal ziemlich fest.«

Henrietta ließ sich nicht einschüchtern. »Dann musst du doch auch glauben, dass er dich hört.«

»Natürlich glaube ich das«, sagte Margaret barsch, »und er versteht jedes Wort. Ich wäre dir daher dankbar, wenn du Terence ausrichten könntest, er solle in Gegenwart seines Vaters nicht mehr so abfällig reden, auf mich hört er ja nicht.« Sie gestattete Henrietta nicht, darauf zu antworten, sondern fuhr fort, Anweisungen zu erteilen, während sie rasch auf die andere Seite des Bettes ging und ihren Mann aufrichtete. Seinen kranken Arm legte sie auf ein Kissen. »Und wenn du seine Schlafenszeit schon stören musst, wäre ich dir dankbar, wenn du ihn gerade hinsetzen würdest. Du weißt doch, dass er nicht krumm liegen soll.«

»Ja, selbstverständlich«, sagte Henrietta. »Verzeih, Margaret.« Es lag ihr auf der Zunge, ihr zu sagen, es tue ihr Leid um alles, um all die Verletzungen und Schläge, die Margaret hatte einstecken müssen, doch sie ging still aus dem Raum.

Knapp drei Wochen später verkündete Margaret ihren Entschluss. »Ich gehe mit Jock nach Adelaide«, sagte sie der Familie beim Abendessen. »In zwei Wochen. Ich habe uns in ein ausgezeichnetes Pflegeheim einquartiert, in dem auch Familienangehörige unterkommen, so dass ich dort bei ihm bleiben kann.« Margaret hatte alles in die Wege geleitet, ohne den anderen einen Ton zu sagen.

Henrietta und Charlotte tauschten verwunderte Blicke; Nellie hielt beim Abräumen der Teller inne und starrte ihre Herrin mit weit aufgerissenen Augen an. Nur Terence schien ungerührt.

»Das ist sicher eine gute Idee«, sagte er.

»Ja, ich dachte mir, dass du es gutheißen würdest, Terence.«

Terence überhörte den sarkastischen Unterton seiner Mutter. »Er muss rund um die Uhr betreut werden«, sagte er.

»Aber das hat er hier doch auch.« Henrietta ihrerseits übersah den scharfen Blick ihres Mannes, der sie davor warnen sollte, sich einzumischen. »Und er hat solche Fortschritte gemacht.« Sie wandte sich an Margaret.

Es stimmte, Jock teilte sich neuerdings mit. Nicht mit Worten, sondern er schaute anderen direkt in die Augen, und er gab Zeichen mit der linken Hand. Selbst die Spur eines Lächelns war tags zuvor auf seinen Lippen gewesen, als Henrietta ihm Malcolm auf den Schoß gesetzt und er die dicken Beinchen des Jungen mit den Fingern gestreichelt hatte.

»Ich kann ihm nicht meine ungeteilte Aufmerksamkeit widmen, wenn ich mich um Geschäftliches kümmern muss.« Es war, als hätte Margaret gar nicht zugehört. »Du bist erfahren genug, Henrietta, und kannst die Bücher übernehmen, und Terence, du übernimmst Bullalalla wie geplant.« Sie lächelte schief. »Du wirst dein Erbe ein wenig früher antreten, als du erwartet hast, ich nehme nicht an, dass du dich darüber beklagst.« Dann wandte sie sich an ihre Tochter. »Und du, Charlotte, kommst mit mir und wohnst im Pflegeheim. Ich werde deine Hilfe brauchen.«

Während Charlotte sie verständnislos anschaute, zeigte Terence endlich eine Reaktion. »Mach dich nicht lächerlich«, sagte er. »Ich brauche Charlotte hier.«

»Nein, Terence. Charlotte wurde hier nie gebraucht, sie war einfach nur eine Arbeitskraft, die nichts kostete. Du kannst einen anderen Viehtreiber einstellen, es ist keine Arbeit für eine Frau.«

»Aber es gefällt mir«, sagte Charlotte. Doch sie sagte es so leise, als hätte sie ihre Niederlage bereits eingestanden.

»Es wird dir in Adelaide besser gefallen, wenn du dich erst eingelebt hast«, sagte Margaret nicht unfreundlich, »du kannst das Theater besuchen und Leute kennen lernen.«

Henrietta schaute Terence an, denn sie rechnete mit einer Auseinandersetzung, doch er ließ sich nicht darauf ein. »Es ist wahrscheinlich für alle Beteiligten gut«, wiederholte er. Dabei schaute er jedoch Charlotte nicht an, sondern nickte stattdessen Nellie zu, um ihr zu signalisieren, sie könne den Nachtisch bringen.

Der Tag, an dem sie fortgingen, war traurig. Jedenfalls für Henrietta. Sie hatte nur kurze Zeit dazugehört, doch in ihren Augen ging eine Ära zu Ende. Nellie, Jackie und Pearl empfanden offenbar das Gleiche. Pearl weinte, und Nellie war den Tränen nahe. Als sich alle auf der Veranda versammelten, kniete Jackie nieder und schüttelte Jock die linke Hand. »Leben Sie wohl, Boss«, sagte er, und Jock drückte dem Aborigine die Hand und nickte, offensichtlich gerührt.

Charlotte weigerte sich, Gefühle offen zur Schau zu tragen, doch es war deutlich, dass auch sie ergriffen war. Sie hing ein wenig länger als nötig an Nellie, als sie sich umarmten. Und als sie sich, wie unter Männern üblich, mit Handschlag von Jackie verabschiedete und er sagte: »Auf Wiedersehen, Missus, passen Sie da unten in dem großen Rauch auf sich auf«, wurde sie weich und umarmte ihn. Doch Tränen ließ sie nicht zu.

»Wer weiß, was kommt«, hatte sie achselzuckend auf Henriettas Frage geantwortet. Sie gestand ihrer Schwägerin nicht ein, dass sie unter Terences Herrschaft nicht länger auf Bullalalla bleiben wollte. In Charlottes Augen war auf jeden Fall eine Ära zu Ende gegangen, und ohne genau zu wissen warum, wollte sie nicht mehr zur nächsten dazugehören.

»Mutter braucht mich im Moment«, hatte sie Henrietta gesagt, »das ist mir klar.«

Henrietta war sich dessen nicht so sicher; Margaret brauchte allem Anschein nach niemanden. Sie wollte sich nicht einmal von Terence an den Flugplatz bringen lassen.

Ihr Sohn hatte nicht darauf bestanden. »Dad würde sich wahrscheinlich auch lieber hier verabschieden«, stimmte er zu, ganz offensichtlich erleichtert darüber, von dieser Pflicht entbunden zu sein.

Als Malcolm mit seinem winzigen Händchen den Daumen des alten Mannes umfasste, war Jock den Tränen nahe. Es war ihm deutlich anzumerken, dass er nicht gehen wollte. Ebenso deutlich war, dass seine Frau es gar nicht erwarten konnte, fortzukommen.

Margaret Galloway schwelgte in der Aussicht, Jock ganz für sich allein zu haben. Jahrelang hatte sie vom ersten Stock aus zugesehen, wie er ins Lager der Aborigines gegangen war, und gewusst, dass er seinen sexuellen Hunger bei einer jungen Farbigen stillen würde. Jahrelang hatte er sie ignoriert, als er seine Aufmerksamkeit einzig auf seinen ältesten Sohn gerichtet hatte. Und bis zum Schlaganfall hatte es den Anschein gehabt, als sei es ihr bestimmt, den Rest ihres Lebens auf einem Nebengleis zuzubringen. Aber nun gehörte er ihr, war vollkommen abhängig von ihr, und es gab keine Konkurrenz.

Sie machte gar nicht erst den Versuch, die verlegene Umarmung ihrer Schwiegertochter zu erwidern, doch ihre Worte waren freundlich.

»Bullalalla liegt jetzt in deinen Händen, Henrietta, und du wirst gute Arbeit leisten, du bist eine gute Ehefrau.« Sehr ernst sagte sie: »Jetzt bist du an der Reihe, meine Liebe. Viel Glück.«

Der Wagen war noch nicht außer Sichtweite, als Terence sich an Henrietta wandte. »Wir müssen dir ein neues Kleid kaufen, mein Schatz.« Er war ausgesprochen gut gelaunt. »Nächste Woche findet im Government House ein Gartenfest statt.«

Neun

Aggie Marshall humpelte ins Foyer des Hotel Darwin, wobei ihr Holzfuß dumpf über die auf Hochglanz polierten Böden polterte. Holz auf Holz, es war immer dasselbe. Die meisten Häuser in Darwin hatten Holzfußböden, so dass Aggie wohl immer Lärm verursachen und die Aufmerksamkeit auf den fehlenden Fuß lenken würde. Dabei machte es ihr nicht sonderlich viel aus. Freunde hatten ihr gesagt, jetzt, nach Kriegsende, sei die Nachfrage nach Prothesen groß, und sie könne sich einen schönen neuen Fuß anfertigen lassen und zur Abwechslung wieder hübsche Schuhe tragen. Unter den gegebenen Umständen kaufte Aggie immer billige Schuhe, denn es war reine Geldverschwendung, mehr auszugeben, wenn sie den linken doch wegwerfen musste. Am Holzfuß trug sie einen Pantoffel. Er taugte allerdings nicht viel, um die dumpfen Schläge zu dämpfen, denn sie neigte zu schweren Schritten – manchmal kam sie sich vor wie Long John Silver.

»Paul.« Auf der anderen Seite sah sie einen grau melierten Haarschopf, vergraben hinter einer Zeitung, und erkannte Paul Trewinnards schlaksige Gestalt, der Einzige außer Aggie, der nicht uniformiert war. Nach der Bombardierung war Darwin unter militärische Verwaltung gestellt worden; das Hotel Darwin diente als Offiziersmesse und Hauptquartier des Geheimdienstes. Paul war umgehend verschwunden, niemand wusste so recht, wohin, und erst vor kurzem zurückgekehrt. Wie er da in leicht zerknittertem, beigefarbenem Leinenanzug lässig im Korbstuhl saß, bot er ein Bild aus der Blütezeit des Hotels. Allerdings war Paul Trewinnard für Aggie schon immer so etwas wie ein Relikt aus einem vergangenen Zeitalter gewesen.

Paul erhob sich mit Eleganz, als Aggie auf ihn zuhumpelte; die dumpfen Schläge hörten einen Moment lang auf, als sie den Perserteppich in der Mitte des Foyers betrat.

»Aggie.« Er umarmte sie. Sie waren eng befreundet. Paul mochte Aggie sehr, obwohl sie keine Gelegenheit ausließ, ihn zu tadeln, dass er sein Leben vergeudete.

»Mach dich nützlich«, sagte sie dann. »Engagiere dich. Wenn du dich schon nicht um dich kümmerst, dann nimm dich wenigstens der Allgemeinheit an. Darwin braucht seine Einwohner, gerade jetzt.« Er hatte sich also von ihr verleiten lassen, dem Komitee für das Gartenfest beizutreten.

Er nahm ihr den Arm voll Papiere ab, die sie mitgebracht hatte, und sie gingen in den Grünen Salon, einst die zentrale Bar des Hotels, vor kurzem noch Kommandozentrale und jetzt ein seltsam verlassenes Durcheinander von Tischen und Stühlen.

Die Einwohner Darwins kamen nur schleppend in die Heimat zurück. So nannte es Aggie, und aus Aggies Mund klang es angemessen.

Der Wiederaufbau Darwins würde ein langwieriger, schmerzhafter Prozess werden, und Aggie Marshall war überzeugt, dass »moralischer Antrieb« notwendig sei und man mit einer Siegesfeier im Garten des Regierungsgebäudes beginnen müsse. Wie beschämend für die Stadtverwaltung, dass sie als Erste auf die Idee gekommen war! Doch angeblich hatte es »auf ihrer Tagesordnung ganz oben gestanden«.

»Aber Sie können sich sicher vorstellen«, hatte man ihr gesagt, »dass die Verwaltung sich so vielen dringenden Angelegenheiten widmen muss …«

Im Nu hatte sie aus allen Stadtvierteln volle Unterstützung bekommen, so viel, dass nun alle Welt der Meinung war, der öffentliche Dienst sei auf die Idee gekommen, was Aggie überhaupt nichts ausmachte, solange alles nach Plan lief.

Mit Paul stellte sie den Tisch im Grünen Salon auf und verteilte ihre Protokolle auf die acht Plätze.

Neben den offiziellen Vertretern von Regierung und Militär saßen noch ein paar prominente Geschäftsleute im Komitee; als Erster traf wie üblich Foong Lee ein.

Die drei begrüßten sich herzlich. Foong Lee war sehr überrascht gewesen, als er entdeckte, dass es Aggie gelungen war, die Dienste seines langjährigen Freundes Paul Trewinnard zu gewinnen.

»Wie hast du das nur geschafft, Aggie?«, hatte er wissen wollen. »Um genau zu sein, was um alles in der Welt hat Paul schon zu bieten?« Dabei hatte er Paul spitzbübisch zugeblinzelt; er war hocherfreut zu sehen, dass Paul Trewinnard etwas Produktives mit seiner Zeit anfing, die er für gewöhnlich mit Müßiggang vergeudete.

Aggie hatte ihn sogleich verteidigt. »Er schreibt alles für uns«, hatte sie gesagt. »Unsere Broschüren, unsere Anträge an diverse Ämter, und er will unsere Veranstaltungen in seine Artikel für den Northern Standard aufnehmen, der ja wieder erscheint.« Der Northern Standard war gleich nach der Bombardierung Darwins eingestellt worden und hatte erst kürzlich wieder den Betrieb aufgenommen. »Paul wird äußerst hilfreich sein«, hatte Aggie im Brustton der Überzeugung gesagt.

»Natürlich, klar, das bezweifle ich nicht.« Er erklärte ihr nicht, dass er es nur scherzhaft gemeint hatte. Wenn Aggie sich leidenschaftlich für etwas einsetzte, war das zwecklos.

Foong Lee hatte sich gefreut, als Aggie ihn gebeten hatte, sich dem Komitee anzuschließen, und er spendete großzügig Vorräte für das große Ereignis. Chinesen und Europäer hatten immer in gegenseitigem Einvernehmen in getrennten Gemeinschaften gelebt, und Foong Lee war der festen Überzeugung, dass man Rassentrennung bei einer solchen Feier ignorieren sollte. Beide Parteien mussten teilnehmen.

»Wir feiern einen gemeinsamen Sieg, Aggie«, hatte er gesagt, »dein Gartenfest muss für ganz Darwin veranstaltet werden.«

»Na ja, für die unter uns, die noch hier sind«, hatte sie ihn berichtigt.

Ihre größte Sorge war das Wetter. »Anfang Oktober«, hatte sie gesagt, »Beginn der Regenzeit, für die Planung eines Fests im Freien ziemlich heikel.«

»Darüber würde ich mir keine Gedanken machen«, hatte Foong Lee ihr versichert. »Es heißt, die Trockenzeit wird lang anhalten.« Sie schaute ihn zweifelnd an. »Das stimmt«, schwor er, »ich habe gestern im Radio einen langfristigen Wetterbericht gehört«, und es war ihm nicht anzusehen, ob er die Wahrheit sagte. »Im Übrigen sollten wir auch für drinnen planen«, verkündete er, »das Government House bietet viel Platz.«

Foong Lee kannte sich im Government House sehr gut aus, denn schon 1930 war er einer der Repräsentanten gewesen, die der Fliegerin Amy Johnson auf einer Begrüßungsfeier ihr zu Ehren Geschenke von der chinesischen Gemeinde überreicht hatten. Damals war er gerade neunundzwanzig und bereits ein erfolgreicher Geschäftsmann, und seither war er bei zahlreichen Gelegenheiten im Government House zu Gast gewesen.

»Das Problem ist nur, die Erlaubnis zu erhalten«, riet Foong Lee. »Ich bin sicher, die Verwaltung ist mit von der Partie …«

Aggie war Foong Lee dankbar für seine Unterstützung; er war ein ruhender Pol.

Letzten Endes erwiesen sich Aggies Befürchtungen in Bezug auf das Wetter als grundlos. Der Tag, an dem das Gartenfest stattfand, brach klar, drückend und schwül an, wie zu erwarten war, aber am Spätnachmittag, als die ersten Gäste eintrafen, stellte eine leichte Brise einen kühlen Abend in Aussicht.

Das Government House stand prächtig auf der Anhöhe über dem Hafen inmitten seiner herrlich gestalteten Rasenflächen und Gärten. Miniaturregenwälder, tropische Haine mit exotischen Pflanzen und Lauben aus einheimischem Gehölz waren durch terrassierte Wege miteinander verbunden. Das Gelände auf der westlichen Seite neben Lover’s Walk hatte beim ersten japanischen Luftangriff im Februar 1942 einen Treffer abbekommen und blieb teilweise zerstört, doch die übrigen Gärten und das geräumige Haus mit den Veranden hatten alle Angriffe ohne Schaden überstanden.

Das Haus der sieben Giebel, wie es genannt wurde, stellte für die Gäste, die an der Kutschenvorfahrt eintrafen und sich gegenseitig freudig begrüßten, eine Oase inmitten der vom Krieg zerstörten Stadt dar.

Terence war stolz auf Henrietta. Sie sah phantastisch aus, die kastanienbraunen Locken hochgesteckt, das gelbe, ärmellose Baumwollkleid mit den kleinen Malvenblüten betonte ihre Rundungen. Sie hatte nicht zugelassen, dass er ein neues Kleid kaufte, es sei viel zu aufwändig, hatte sie gesagt. Außerdem hingen bei ihr Kleider im Schrank, die er anlässlich ihrer Ankunft gekauft und die sie noch kein einziges Mal getragen hatte. Doch mit ihrer Frisur hatte sie sich die größte Mühe gegeben. Sie wolle die Haare hochstecken, damit es förmlicher aussähe, hatte sie gesagt. Doch sie wollten ihr nicht gehorchen, und Terence dachte, die Gefahr, dass die Haare sich lösten, machte sie noch einmal so attraktiv.

In seinen Stolz mischte sich eine Spur aggressiver Wachsamkeit, als sie durch die Menge schlenderten und er die bewundernden Blicke anderer Männer spürte. Er war stolz, ein Geschöpf wie Henrietta am Arm zu haben, da sollte es nur einer wagen, die Grenze zu überschreiten! Henrietta gehörte ihm, und Terence hatte vor, das allen zu zeigen.

»Terry!« Es war Hans van der Baan. Henrietta war zunächst überrascht, hatte sie doch noch nie jemanden außer Jock »Terry« zu Terence sagen hören. Doch als der große Holländer mit ein paar Freunden im Schlepptau auf sie zu eilte, stellte sich heraus, dass Terence für alle Kameraden aus der Luftwaffe »Terry« war. Sie klopften sich gegenseitig auf die Schultern und prosteten sich zu, und Hans, der Terence einen Arm um die Schultern gelegt hatte, schnappte sich ein Glas vom Tablett eines Kellners und drückte es seinem Freund in die Hand.

»Einen Toast!«, rief er aus. Sie hoben die Biergläser und tranken auf die Spitfireschwadron 457, dann auf die Bomberschwadron 319, dann auf den Sieg, und danach erst dachte Terence daran, seine Frau vorzustellen.

Im Kreis seiner Kameraden verschwanden Terences besitzergreifende Gefühle, und Henrietta war rasch vergessen, als die Männer in Erinnerungen schwelgten. Ihr machte es nichts aus. Sie ließ sich von einem Kellner ein Glas Wein geben und schlenderte über die Terrasse, um den riesigen Banyanbaum zu bewundern, der in der südöstlichen Ecke stand.

»Sie sind Mrs.Galloway, nicht wahr? Von Bullalalla?«

Henrietta drehte sich um. Vor ihr stand eine große, hübsche Frau mit dunklem, kurzem Haar und offenbar wenig Sinn für Etikette – sie trug eine Hose.

»Aggie Marshall«, stellte sie sich vor und reichte Henrietta die Hand.

»Henrietta Galloway.« Henrietta erwiderte den Händedruck, der fest wie der eines Mannes war und an Charlotte erinnerte.

»Sie sind nun schon seit Jahren hier, und ich habe Sie noch nie in Darwin gesehen«, sagte Aggie. »Bullalalla ist nur zwei Fahrstunden von hier entfernt, Sie müssen von Zeit zu Zeit einmal herkommen und uns Gesellschaft leisten.« Während Henrietta sich wunderte, warum Aggie so viel über sie wusste, und während sie überlegte, wer mit »uns« wohl gemeint war, redete Aggie voller Begeisterung auf sie ein.

»Ich arbeite für die Country Women’s Association«, sagte sie. »Und wir brauchen möglichst viele Mitglieder. Besser gesagt, möglichst viele ›Helferinnen‹. Es gibt so viel zu tun, nicht wahr?« Sie wollte schon fortfahren, doch eine männliche Stimme schaltete sich ein.

»Sie ist gerade dabei, Sie einzuspannen, das sehe ich doch. Sie ist unverbesserlich, hören Sie nicht auf sie.« Es war Paul Trewinnard. »Sie sind Mrs.Galloway von Bullalalla, nicht wahr? Paul Trewinnard, nett, Sie kennen zu lernen.« Und er reichte ihr die Hand.

Wieso wusste alle Welt von ihr, fragte sich Henrietta, als sie seinen Händedruck erwiderte.

»Das ist Darwin«, seine grauen Augen blitzten auf, denn er hatte ihre Verwirrung bemerkt. »In Darwin kennt jeder jeden, und man weiß über jeden im Umkreis von hundert Meilen Bescheid. Die Gerüchteküche lebt und funktioniert ausgezeichnet, trotz des Krieges, und nichts ist heilig.«

»Wie geht es Ihrem Kind?«, unterbrach Aggie, überging Paul und untermauerte seine Theorie, »er muss jetzt drei Monate alt sein.«

Henrietta war verblüfft, zugleich jedoch bezaubert, ohne es zu wollen. Trotz der überraschenden Feststellung, dass sie offenbar Gesprächsstoff geboten hatte, war die Begeisterung, die Aggie Marshall an den Tag legte, echt und sehr einnehmend. »Malcolm.« Sie lächelte. »Er ist vier Monate.«

Während die Frauen kurz über den Kleinen sprachen, machte Paul Trewinnard sich auf die Suche nach einem Kellner. Sein Glas war leer. Doch Aggie war nicht willens, ihn einfach gehen zu lassen.

»Paul ist damit einverstanden, mich zum Boot zu chauffieren, das übermorgen eintrifft, nicht wahr, Paul?« Er blieb schicksalsergeben stehen.

»Bin froh, wenn ich helfen kann«, erwiderte er und versuchte erfolglos, einen Kellner auf sich aufmerksam zu machen, der zu weit entfernt war, um sie zu bemerken.

»Es fällt mir schwer, zu Fuß zum Kai hinunterzugehen«, erklärte Aggie, »deshalb fährt Paul mich immer, wenn ein Boot einläuft.« Henrietta war nicht aufgefallen, dass Aggie gelähmt war, doch sie nickte höflich und fragte sich, worauf die Unterhaltung hinauslaufen mochte. »Wenn Sie sich zur Verfügung stellen könnten, Henrietta – ich darf Sie doch Henrietta nennen?« Noch ehe Henrietta nicken konnte, fuhr Aggie fort: »Ich glaube, es wäre eine ausgezeichnete Idee, wenn Sie uns begleiten könnten. Die Jungs sind begeistert, wenn sie bei ihrer Rückkehr Frauen zu sehen bekommen, und so eine hübsche wie Sie wäre ein besonderes Vergnügen.«

»Welche Jungs?«

»Sie spricht von den Kriegsgefangenen«, erläuterte Paul und winkte dem Kellner hektisch zu. »Aggie geht zu den Booten und Flugzeugen, um die zurückkehrenden Gefangenen zu begrüßen, die jetzt seit Wochen in hellen Scharen zurückkommen.«

Henrietta zögerte.

»Ich habe Ihnen doch gesagt, sie versucht mit Macht, Sie einzuspannen«, sagte Paul. »Lass Mrs.Galloway in Ruhe, Aggie, sie hat doch ein kleines Kind, um Himmels willen!«

»Henrietta, bitte«, berichtigte Henrietta ihn.

»Bringen Sie Malcolm doch mit, er wäre höchst willkommen.« Aggie hatte nicht vor, aufzugeben.

»Du liebe Güte, Aggie, du bist wie ein Terrier.« Paul hatte mit seinen Gesten schließlich die Aufmerksamkeit eines Kellners auf sich gezogen.

»Nein, wirklich, ich würde gern helfen«, sagte Henrietta, die sich freute, dass man sie gefragt hatte. »Aber ich muss es mit meinem Mann abklären.«

»Ausgezeichnet.« Aggie strahlte vor Begeisterung. »Sagen wir, im Foyer des Hotel Darwin? Dienstagnachmittag, zwei Uhr.«

Der Kellner war da. Paul bestand darauf, dass sie sich die Gläser auffüllen ließen. »Auf neue Bekanntschaften«, sagte er.

Dann bat ein Sprecher der Offiziellen, die sich jetzt auf der Veranda versammelt hatten, um Gehör. Paul und die beiden Frauen schlenderten über die Terrasse zurück, um sich unter die Menge zu mischen, und da erst fiel Henrietta auf, dass Aggie stark hinkte. Sie sah den Pantoffel unter der grauen Hose und bemerkte Aggies schweren Gang. Ob die Frau ein künstliches Bein hatte?, fragte sie sich.

Nach der Ansprache des Verwaltungsbeamten folgte eine kurze Rede eines Generals, und dann wurde Foong Lee aufgefordert, ein paar Worte im Namen der chinesischen Gemeinde zu sagen. Er stand auf der Veranda, eine Gestalt gleich einem Pinguin, ein Zwerg neben dem General und dem Verwaltungsbeamten, und sprach in feinstem Englisch mit australischem Näseln. Doch seine Worte waren würdiger und bedeutungsvoller als alles, was bisher gesagt worden war.

Obwohl man ihn gebeten habe, im Namen der Chinesen zu sprechen, wolle er lieber im Namen aller Anwesenden reden, die Darwin zugetan waren. »Das ganze übrige Australien weiß nicht, was wir durchgemacht haben«, sagte er, »und wir haben unsere Sache gut gemacht in einem Krieg, der uns beinahe vernichtet hat. Jetzt müssen wir uns in Friedenszeiten bewähren.

Wir müssen unsere schöne Stadt wieder aufbauen, und wir müssen es gemeinsam tun«, sagte Foong Lee. »Unsere Stärke liegt in unserer Einheit. Im Namen meiner Gemeinschaft und all jener, die Darwin lieben, lassen Sie uns zusammenarbeiten, um sie aus der Asche zu heben.«

Am Ende bekam er warmherzigen Beifall, und nach ein paar Fotos, aufgenommen vom Fotografen des Northern Standard, die Paul in seinen Artikel einfügen sollte, war der offizielle Teil des Nachmittags erledigt.

Paul trat zu Foong Lee und dessen Familie, um sie Henrietta vorzustellen.

»Schön, Sie kennen zu lernen, Mrs.Galloway«, sagte Foong Lee. »Meine Frau, Lin Mei, und mein Sohn Albert.« Er stellte den jungen Mann an seiner Seite mit großem Stolz vor. Albert Foong sah sehr gut aus und überragte seinen Vater um gut zehn Zentimeter.

»Du lieber Gott, Albert«, sagte Aggie, »ich hätte dich fast nicht wiedererkannt.« Foong Lees Familie war gerade erst nach Darwin zurückgekehrt, und Aggie hatte Albert jahrelang nicht gesehen. »Wie alt bist du denn jetzt?«

»Einundzwanzig«, erwiderte Albert mit einem Akzent, der ebenso deutlich australisch war, wie seine äußere Erscheinung chinesisch. »Habe im letzten Monat in Adelaide meinen Einundzwanzigsten gefeiert.« Er grinste seinen Vater an. »Habe Dad gesagt, er hat eine tolle Party verpasst, sie ging bis in den frühen Morgen.«

Ihre Gruppe stellte sich für den Fotografen des Northern Standard in Pose, der Schnappschüsse für die Klatschspalten schoss. Hin und wieder suchte Henrietta mit ihren Blicken nach Terence, um zu sehen, ob er verärgert darüber war, dass sie sich unter die Leute mischte. Sie hatte ja gelernt, auf der Hut zu sein. Doch er betrank sich so selig mit seinen Kameraden von der Luftwaffe, die sich um den Biertisch scharten, dass sie bestimmt störte, wenn sie sich zu ihnen gesellte, entschied sie; daher entspannte sie sich und genoss stattdessen die Gesellschaft ihrer neuen Bekannten.

Sie hatte ganz vergessen, wie angenehm es war, unter Menschen zu sein; schlagartig wurde ihr klar, wie isoliert sie in den vergangenen drei Jahren gelebt hatte. Aggie sprach über ihre Pläne für gesellige und wohltätige Veranstaltungen und sagte, wie gern sie Henrietta in ihr Planungskomitee aufnähme, und während sie weiterplauderte, hätte Henrietta nichts lieber getan, als auf der Stelle jedes Angebot anzunehmen. Gewiss wollte sie etwas Nützliches und Produktives tun, doch am wichtigsten war ihr eine Freundin. Eine wie Aggie Marshall. Sie beschloss jedoch, es vorsichtig anzugehen. Man wusste nie, wie Terence reagieren würde, er war unberechenbar.

»Am kommenden Dienstag um zwei Uhr bin ich im Hotel Darwin, Aggie«, sagte sie in dem Gefühl, dass dies für den Anfang schon sehr kühn war.

Paul Trewinnard, dessen größtes Vergnügen darin bestand, menschliches Verhalten zu beobachten, hatte Henrietta aufmerksam betrachtet. Er sah die ängstlichen Blicke in Richtung ihres Mannes, und er sah, wie sie sich in der Gesellschaft anderer entspannte, als sie merkte, dass ihr keine Gefahr drohte. War ihr Ehemann gewalttätig?, fragte er sich. Irgendetwas stimmte nicht mit Henrietta Galloway. Eine so ausdrucksstarke Frau sollte lebhaft und sich ihrer Weiblichkeit bewusst sein, doch er spürte, dass dem nicht so war. Wie auch immer die Situation sein mochte, Galloway hatte seine Frau auf jeden Fall unter Verschluss gehalten. Paul hoffte, dass Henrietta sich mit Aggie Marshall zusammentun würde. Aggie würde sie mit Aufgaben überhäufen, doch es täte der jungen Frau nur gut.

Der Regen hatte sich am Nachmittag trotz der aufziehenden Wolken pflichtschuldig zurückgehalten, doch um sieben Uhr, als die Veranstaltung sich ihrem Ende näherte, setzte die Sintflut ein, und die Menschen flüchteten sich auf die Veranden. Henrietta suchte nach Terence, um ihm vorzuschlagen, nach Hause zu fahren.

Zunächst war er nicht willens zu gehen, er amüsiere sich zu gut, und es sei noch reichlich Bier übrig, sagte er. Doch als Hans und zwei weitere Kameraden das Angebot annahmen, mit nach Bullalalla zu kommen, konnte Terence es kaum erwarten, aufzubrechen. Schamlos luden sich die Männer die Arme voll Bier aus den Eiskisten am Serviertisch, und Terence gestattete Henrietta selig, zu fahren, während die anderen in Hans’ Landrover folgten. Die Jungs wollten in dieser Nacht noch auf den Putz hauen.

Henrietta fuhr langsam durch den strömenden Regen und schaute hin und wieder in den Rückspiegel, um sicherzugehen, dass Hans nicht von der Straße abkam; der Mann war eigentlich viel zu betrunken, um noch am Steuer zu sitzen.

Nun, dachte sie, jetzt oder nie. »Kennst du Aggie Marshall?«, erkundigte sie sich vorsichtig.

»Die Lehrerin? Ja.« Terence trank einen Schluck aus der Bierflasche, die er gerade geöffnet hatte. »Habe sie kennen gelernt, als sie nach Darwin kam. Wie ich hörte, hat sie durch eine Bombe den Fuß verloren.«

So ist es also passiert, dachte Henrietta. »Ja, sie war heute auch da.«

»Ach ja?« Er schien nicht sonderlich interessiert. »Ich habe sie nicht gesehen.«

Henrietta lächelte, er hatte niemanden außer seinen Kameraden wahrgenommen. »Sie scheint sehr nett zu sein.«

»Ja, sie ist in Ordnung, eine kleine Wichtigtuerin.«

»Sie tut viel Gutes. Für das Gemeinwesen. Spenden sammeln und so.«

»Ach ja?« Ein weiterer Schluck.

Henrietta atmete tief durch und hoffte, den richtigen Zeitpunkt gewählt zu haben. »Sie möchte, dass ich mit ihr komme, wenn sie den Kriegsgefangenen einen Empfang bereitet. Am Dienstag kommt ein Schiff an.«

»Das ist aber nett.«

Sie schaute ihn von der Seite an. War er so betrunken, dass er sich am nächsten Morgen nicht mehr daran erinnern konnte?, fragte sie sich. Doch er schwankte und lallte nicht. Sie ging noch einen Schritt weiter. »Ich fand es sehr nett in ihrer Gesellschaft, und ich würde mich gern mit ihr anfreunden.«

»Gute Idee«, sagte er munter. »Du könntest ein paar Freunde gut gebrauchen, du solltest öfter nach Darwin fahren, wenn dich das glücklich macht.«

So einfach war das.

Henrietta erschrak. Aggie hatte sie gewarnt, dennoch war sie bei dem Augenblick schockiert. Die zurückkehrenden Kriegsgefangenen waren in einem schrecklichen Zustand. Ausgemergelt, nur noch Haut und Knochen, große Augen in eingefallenen Höhlen, hagere Gesichter. Sie war froh, dass sie Malcolm zu Hause in Nellies Obhut gelassen und nicht mitgebracht hatte, wie Aggie es ursprünglich vorgeschlagen hatte.

Die Erfahrung war schrecklich für sie, aber auch sehr bewegend. Alle Männer hatten ungeachtet ihrer körperlichen Verfassung eines gemein: Sie waren glücklich, wieder zu Hause zu sein. Sie waren ausnahmslos begeistert.

»Herrgott, seht euch das an«, krächzte hier und da eine Stimme, »ein richtiges Aussie-Mädel«, und die Männer lachten asthmatisch, fingen an zu husten und rieben den Stoff von Henriettas Kleid ehrfürchtig zwischen den Fingern.

Henrietta hätte am liebsten geweint, flirtete jedoch stattdessen. »Wir müssen vorsichtig sein, ich will nicht, dass mein Mann von uns beiden erfährt«, warnte sie augenzwinkernd, als sie die Hand eines Mannes hielt oder eine Zigarette anzündete.

Aggie war begeistert vom Erfolg ihres Unternehmens, während sie auf dem Schiff umherging und Nachforschungen für die Suche nach Vermissten betrieb. Henrietta war von Gott gesandt, dachte sie. Und Paul Trewinnard, der mit ihnen auf die Lotsenbarkasse gekommen war, stand etwas abseits und war hingerissen. Tauchte hier die wahre Henrietta Galloway auf?, fragte er sich. Sie war wundervoll.

Dank Aggie und ihrem Organisationskomitee sollte am Abend wie immer eine Tanzveranstaltung für die Kriegsgefangenen stattfinden, die dazu in der Lage waren, und die Männer waren enttäuscht, als Henrietta sagte, sie könne nicht kommen. »Sie wären die Ballkönigin«, sagten sie, was ihr irgendwie bekannt vorkam. Sie lehnte ab, fragte sich zugleich jedoch, ob sie es beim nächsten Mal nicht so einrichten sollte, dass sie über Nacht in der Stadt blieb.

Henriettas Leben hatte einen Inhalt bekommen, und sie pries ihre neue Freundin Aggie Marshall dafür.

Zehn

Die Nachtwache hatte Lucretia van den Mylen in einer dunklen Ecke an Deck entdeckt, besudelt und vor Angst wimmernd, und Kommandant Francisco Pelsaert war außer sich vor Zorn. Das ganze Schiff sollte leiden, entschied er, alle Schufte an Bord sollten verprügelt werden.

Sein Gespräch mit Lucretia am darauf folgenden Tag lenkte seine Gedankengänge in eine andere Richtung. Erstaunlicherweise war Lucretia bei klarem Verstand – der Vorfall hätte jede Frau in den Wahnsinn treiben können, dachte Pelsaert –, und sie wusste sogar die Person beim Namen zu nennen, deren Stimme sie erkannt hatte. Es war Jan Evertsz, der Erste Bootsmann. Seine Worte hatte sie aus dem allgemeinen Raunen der anderen herausgehört.

Während Lucretia sich die ganze Nacht den Körper mit Meerwasser und groben Lappen so heftig und so oft abgerieben hatte, dass ihre Haut inzwischen ganz wund und aufgescheuert war, hatte sie versucht, die Hintergründe der Ereignisse zu durchschauen. Das unablässige Waschen und Abreiben ihres Körpers hatte ihr geholfen, einen klaren Kopf zu bekommen, und der Instinkt sagte ihr, dass Evertsz auf Befehl gehandelt hatte. Wenn er und der übrige Pöbelhaufen sich an ihr hätten vergreifen wollen, dann hätten sie es sicherlich getan. Ziel und Zweck der Tat war ihre Demütigung, dachte Lucretia, während sie sich den Dreck abkratzte. Aber warum?

Nun versicherte Kommandant Pelsaert ihr, dass strenge disziplinarische Maßnahmen ergriffen würden, dass man Männer verprügeln und Jan Evertsz in Eisen legen würde, um ihn einem Gericht zu überstellen. Lucretia unterbrach ihn.

»Nein, Francisco, das ist nicht der richtige Weg.« Er verstummte mitten im Satz. Die Frau verlangte doch gewiss Rache. »Das ist genau das, worauf sie aus sind, dessen bin ich mir sicher. Ein Grund, sich gegen Euch zu erheben. Es kann sein, dass deshalb auch von Anfang an bestimmte Gerüchte in die Welt gesetzt worden sind.«

Schlagartig wurde ihm klar, dass sie Recht hatte. Sie hatten nie miteinander über die Verleumdungen gesprochen, die über ihre Beziehung kursierten, doch jeder hatte gewusst, dass der andere sie auch kannte. Wer war darauf aus, ein so gefährliches Unheil heraufzubeschwören, fragte sich Pelsaert, und zu welchem Zweck? Lucretia hatte jedoch Recht. Angesichts seiner Krankheit und seiner Entfremdung von der Mannschaft wusste Pelsaert, dass er eine Revolte riskierte, wenn er die Männer mit weiteren und noch härteren Strafen geißelte.

»Wir werden dieses abscheuliche Vergreifen an Ihrer Person rächen«, versicherte er ihr, »sobald wir ungefährdet im Hafen sind.« Er bewunderte die Würde dieser Frau grenzenlos, als sie sich von ihm verabschiedete und seine Kabine verließ.

Lucretia verdankte den Erhalt ihres gesunden Verstandes einzig und allein einem Gegenstand. Dem Medaillon. Wäre das Medaillon in jenen Stunden zwischen dem Überfall und ihrer Entdeckung nicht gewesen, dann hätte sie sich entweder ins Meer gestürzt oder wäre dem Wahnsinn verfallen. Das Medaillon hatte sie gerettet. Wenn sie den Abscheu der vorangegangenen Nacht überstehen konnte, dann war sie imstande, alles auszuhalten; das Medaillon hatte es so verfügt.

Sie hielt sich von den Männern fern, holte sich ihre Mahlzeiten direkt aus der Kombüse und aß allein in dem kleinen Alkoven, der ihr zugeteilt war; Zwaantie, ihre Dienerin, hatte sie schon längst verlassen und sich in die Gesellschaft von Adriaen Jacobsz begeben. Der einzige Mensch, mit dem Lucretia Kontakt hatte, war Pelsaert, und nur in seiner Begleitung wagte sie sich noch an Deck.

Den Meuterern war zunächst ein Strich durch die Rechnung gemacht, ihr Plan war nicht aufgegangen. Was war mit den harten Strafen, die Pelsaert erwartungsgemäß aussprechen sollte, eine Aussicht, auf die sich Cornelisz besonders gefreut hatte? Sie waren kurz davor gewesen, das Schiff in ihre Gewalt zu bringen, dazu hätte es nur Pelsaerts Zorn bedurft.

Doch es gab eine Kraft, die stärker war als der Kommandant, die aber auch über den aufsässigen Machenschaften der Mannschaft stand; sie sollte das Schicksal der Batavia besiegeln. Die Macht der Elemente.

Es war zwei Stunden vor Tagesanbruch, und die Batavia, unter vollen Segeln mit den südlichen Winden im Rücken, pflügte glatt durch die leichte Dünung, die Decks leer bis auf den Steuermann und die Nachtwache; der Kommandant und seine Passagiere schliefen fest unter Deck.

Zwei weitere Gestalten lehnten an der Lee-Reling und hielten ebenfalls Wache: Adriaen Jacobsz, der Kapitän, und Hans Bosschieter, der Kanonier. Auf dem offenen Meer bei leichter Dünung war die Wache entspannt, kein Ausguck war auf seinen Posten beordert worden, und die beiden Männer plauderten und genossen die wohlige Nachtluft.

»Mein Gott!«, rief Jacobsz plötzlich aus, denn er meinte, Gischt auf sie zukommen zu sehen. »Brecher!«

Hans Bosschieter spähte in die Ferne. Das Mondlicht war trügerisch, da der Mond nur hin und wieder zwischen den Wolken hervortrat. »Nein, Kapitän«, sagte er besänftigend, »es ist nur der Mond, der sich auf dem Wasser spiegelt.«

Jacobsz entspannte sich. Klar, was sollte es sonst sein? Die gefürchteten Houtman Abrolhos, jene von Riffen umgebenen Inseln, die schon so manches Schiffswrack gesehen hatten, lagen weit im Osten. Sie waren noch immer sechshundert Meilen vom Großen Land im Süden entfernt, und der Weg bis dahin war ohne Hindernisse. Zwaantie fiel ihm ein, die in seiner Koje lag, warm und einladend; er würde sie bei Tagesanbruch aufsuchen.

Zwaantie war eine sehr entgegenkommende Geliebte, nur allzu gern bereit, sich ihm in jeder Weise zu fügen. Nachdem sie nicht mehr in den Diensten der überheblichen Hure van den Mylen stand, hatte er sie mit dem Versprechen für sich gewinnen können, er werde eine feine Dame aus ihr machen. Ein Ding der Unmöglichkeit – Jacobsz grinste breit vor sich hin –, doch er würde die Kleine halten, solange sie ihn befriedigte, und bei dem Gedanken an Zwaanties große Brüste regte sich etwas in seinen Lenden.

Jacobsz’ lüsterne Überlegungen fanden ein jähes Ende, als er brutal gegen die Reling geschleudert wurde; auch Hans Bosschieter geriet aus dem Gleichgewicht und klammerte sich an ein Stag, um nicht zu stürzen.

Unter entsetzlichem Krachen splitternder Planken und Ruderbolzen lief die Batavia auf das Riff. Wie trunken schlingerte sie weiter. Unablässig drängte sie nach vorn, als könne sie mit aller Kraft über das Hindernis hinwegpflügen. Doch es ging nicht. Schließlich neigte sie sich, bebend unter dem Schock der Zerstörung, nach Steuerbord und kam in einem Nebel aus Gischt zur Ruhe. Wütend schäumte das weiße Wasser am Rumpf auf.

In dem Augenblick, als die Katastrophe ihren Lauf nahm, erkannte Jacobsz seinen Fehler. Nachdem er den Konvoi verloren hatte, war er selbstgefällig geworden und hatte die genaue Position des Schiffes nicht mehr nachgehalten. Sie waren ein paar Grad vom Kurs abgekommen, viel zu weit nach Süden abgedriftet und an den heimtückischen Riffen der Abrolhos gelandet.

Er verfluchte sich selbst, als er Bosschieter anfuhr: »Das war Brandung, kein Mondlicht, du Narr! Himmelherrgott!«

Pelsaert stürzte an Deck. Der Aufprall hatte ihn aus der Koje geschleudert; in seinem Nachthemd gab er eine ziemlich lächerliche Figur ab, als er nun begann, Jacobsz zu beschimpfen.

Jacobsz seinerseits beschuldigte Bosschieter, während Passagiere, Soldaten und Seeleute nach und nach an Deck kamen, unter ihnen Lucretia. Alle starrten entsetzt auf den Anblick, der sich ihnen bot: Das Schiff rang inmitten der brandenden Brecher mit dem Tode.

Am 4. Juni 1629, gut sieben Monate nach ihrem Auslaufen aus dem Hafen von Amsterdam, war die stolze Batavia an den berüchtigten Inseln Houtman Abrolhos gescheitert.

Elf

Seit ihrer ersten Begegnung mit Aggie Marshall hatte sich Henriettas Leben grundlegend verändert. Sie hatte bislang nicht gewusst, wie einsam sie gewesen war; sie blühte förmlich auf. Ihre Besuche in Darwin nahmen zu, bis sie den Ausflug einmal in der Woche unternahm. Gelegentlich blieb sie sogar über Nacht im Marrinah House, einer geschmackvoll eingerichteten Herberge für Frauen, nicht weit von Aggie entfernt auf der Esplanade. Aggies Angebot, bei ihr zu übernachten, hatte sie abgelehnt.

»Du liebe Zeit, Henrietta«, sagte Aggie immer wieder, »das ist doch reine Geldverschwendung. Und ich habe eins der wenigen Häuser in ganz Darwin, die stehen geblieben sind (was leicht übertrieben war, dachte Henrietta), warum lässt du es dir nicht zur Verfügung stellen?« Nein, sie wolle sich nicht aufdrängen, beharrte Henrietta. Insgeheim genoss sie ihre Unabhängigkeit über alle Maßen.

Im ersten Monat hatte sie stets darauf gewartet, dass Terence ihrer neu gewonnenen Freiheit einen Riegel vorschieben würde, doch er hatte es seltsamerweise unterlassen. Allem Anschein nach freute er sich für sie. Sie hatte ihn eingeladen, sie doch zur ersten Tanzveranstaltung für die heimkehrenden Kriegsgefangenen zu begleiten, an der sie teilnahm, da sie sich bewusst war, dass er sie nicht allein hätte gehen lassen, und er hatte zufrieden feststellen können, dass kein Grund zur Besorgnis bestand. Aggie und dieser eigenartige Paul Trewinnard waren die rechten Anstandspersonen für sie, entschied Terence; im Übrigen hatte ihn der Anblick seiner Frau, wie sie mit ausgemergelten Soldaten über die Tanzfläche schlurfte, zu Tode gelangweilt.

»Das ist eine gute Sache, mein Schatz, es macht mir nichts aus, wenn du in Zukunft allein dort hingehst«, hatte er großzügig zugestimmt. Daher behielt Henrietta ihre wöchentlichen Besuche in Darwin bei und widmete den Rest der Zeit glücklich ihrem Sohn und der Buchhaltung auf Bullalalla, eine Aufgabe, die sie mit aller Ernsthaftigkeit anging, fest entschlossen, »das Schiff in ruhigen Bahnen zu halten«, wie Margaret stets zu sagen pflegte.

Terence hatte keinen Grund zur Klage, Henriettas Veränderung entzückte ihn. Sie war wieder geistreich und voll des Enthusiasmus, der ihn als Erstes an ihr fasziniert hatte. Terence, der sich keineswegs bewusst war, welchen Einfluss seine unberechenbaren Launen auf seine junge Frau hatten, kam zu dem Schluss, dass sie sich in den vergangenen Jahren aufgrund der Isolation und der erdrückenden Gegenwart seiner Mutter zu sehr in sich selbst zurückgezogen hatte.

Terence vermisste seine Eltern nicht eine Minute. Sein Vater war für ihn gestorben, das war leichter zu ertragen. Es war angenehmer, sich an Jock Galloway als den Helden zu erinnern, der er gewesen war. Terence genoss es ungemein, Herr über Bullalalla zu sein. Er hatte einen Aufseher fest eingestellt und beabsichtigte, Bullalalla wieder zu dem großen Viehzuchtbetrieb zu machen, der er vor dem Krieg gewesen war.

Seine erste Aufgabe hatte er darin gesehen, die Schandflecken von seinem Land zu entfernen, die Überbleibsel militärischer Besatzung. Die von der Armee angelegten Straßen waren übersät mit Resten aus ihren Lagern, mit verlassenen Hütten und Ersatzteilen für alte Jeeps und Befehlsfahrzeuge. Terence nahm an sich, was er gebrauchen konnte, und vernichtete den Rest. Das stand ihm frei; die Regierung hatte eine Strategie entwickelt, den so genannten Marshallplan, als Prävention gegen Preistreiberei. Der Plan sah vor, dass im Interesse der Wirtschaft des Landes keine Ausrüstung der Armee oder der Luftwaffe verkauft werden durfte, und dass militärisches Eigentum dem Verfall anheim zu geben war. Der Plan ging sogar so weit, dass Flugzeuge von Schiffen herunterzuschieben waren und auf dem Grund des Hafens von Darwin ihr Grab finden sollten. Niemand sollte vom Verkauf von Rüstungsteilen profitieren.

Nach den Aufräumarbeiten auf seinen Ländereien stand das Pferderennen von Bullalalla für Terence als Nächstes auf der Tagesordnung. Wenn er es wieder einführte, könnte sich jedermann davon überzeugen, wer der König in dieser Gegend war. Die im Juni 1946 stattfindenden »Siegesrennen« auf Bullalalla würden in die Heimatgeschichte eingehen.

»Ach, sieh an, das Pferderennen auf Bullalalla. Wer hätte gedacht, dass so bald nach dem Krieg schon wieder die Normalität einkehrt. Ich bin zutiefst beeindruckt.«

Henrietta war sich nie sicher, wie sie Paul Trewinnard zu nehmen hatte. Manchmal fragte sie sich, ob sein Hang zur Ironie nur aufgesetzt war oder ob er tatsächlich so weltverdrossen war, wie er erschien. Und in diesem Augenblick fragte sie sich, ob sein Kommentar ironisch gemeint war oder ob Paul wirklich beeindruckt war. Der Mann gab ihr Rätsel auf.

»Terence ist sehr aufgeregt deswegen«, sagte sie ein wenig abwehrend. »Ich soll meine neuen Freunde als offizielle Gäste der Familie einladen. Und damit meint er euch beide.« Sie wandte sich damit an Paul, obwohl Aggie neben ihr saß.

»Mich auch?« Paul verstand es absichtlich falsch.

»Euch beide!«, betonte Henrietta. »Aggie inbegriffen.«

»Ach so, du meinst mich und Aggie.« Er zwinkerte ihr zu.

»Hör nicht auf ihn, Henrietta«, sagte Aggie wegwerfend. »Natürlich werde ich kommen, um nichts in der Welt würde ich es verpassen wollen, und du fährst mich hin, nicht wahr, Paul?«

»Mit dem größten Vergnügen. Wie spannend.« Paul war vor dem Krieg, zu Jocks Zeiten, bei den Rennen von Bullalalla gewesen und hatte sehr viel Spaß daran gehabt. Er war jedoch einfach mit den vielen anderen dort aufgetaucht und nicht offiziell von der Familie eingeladen worden. »Ein offizieller Gast der Familie, danke«, sagte er, »was für eine Ehre.« Er meinte es ernst, es war nicht seine Schuld, wenn andere es falsch auslegten.

»Du musst Foong Lee auch mitbringen«, sagte Henrietta. Sie hatte Foong Lee bei zahlreichen Gelegenheiten getroffen, und obwohl sie ihn nicht besonders gut kannte, war sie sich bewusst, dass er sehr eng mit Paul befreundet war.

Die drei hatten es sich in Aggies unaufgeräumtem Arbeitszimmer gemütlich gemacht, ein vorbereitendes Gespräch für den noch zu bildenden Unterausschuss zum Thema »Wiederaufbau Darwins«. Nur waren sie nicht weitergekommen, denn Henrietta wollte ihre Einladung so dringend loswerden, dass sie den Punkt einfach übersprang.

Aggie saß in ihrem bequemen Lehnstuhl und hatte den mit Pantoffel bekleideten Fuß auf den alten Lederpuff gelegt, den sie gern in Anspruch nahm, wenn ihr Bein müde war. Henrietta saß neben ihr, und Paul lehnte am Fenster; die offenen Fenster, die zur Esplanade hinausgingen, boten in diesem erstickend kleinen Raum den einzig verfügbaren Lufthauch. Die Regenzeit ging zu Ende, doch das Wetter blieb unangenehm feucht. Vielleicht lag es auch nur an Aggies Haus. Sie hatte nicht einmal einen Deckenventilator, nur ein kleines, nutzloses Ding auf der Schreibtischecke, das viel Lärm machte und ansonsten nur ihre Papiere in alle Winde verteilte. Andauernd knallte sie Briefbeschwerer, Schüsseln und Aschenbecher irgendwo hin.

»Das Rennen findet in zwei Monaten statt«, fuhr Henrietta fort, »und die Gäste der Familie sollen bei uns auf der Haupttribüne sitzen. Na ja, Terence nennt es Haupttribüne, aber wenn es das denn sein soll, dann eine Miniaturausgabe.« Sie lachte.

Henrietta hatte sich seit ihrer ersten Begegnung auf jeden Fall verändert, dachte Paul. Ihm gefiel ihre Ausgelassenheit und Freude. Sein Blick glitt über ihr glänzendes Haar, das ebenmäßige Gesicht. In seinen Augen hatte sie nie schöner ausgesehen.

Hätte sich jemand die Mühe gemacht, ihn zu fragen, so hätte Paul Trewinnard bereitwillig zugegeben, dass er sich in Henrietta Galloway verliebt hatte. »Du liebe Zeit, welcher Mann würde das nicht«, wäre seine Antwort gewesen.

»Das Ganze soll zwei Tage dauern, die Leute können gern über Nacht ihre Zelte dort aufschlagen«, plauderte Henrietta weiter, »und Terence wird riesige Bratspieße aufstellen, an denen abends Rinderhälften gegrillt werden. Am ersten Tag finden die Geschicklichkeitswettbewerbe für Familien statt, und am zweiten die großen Rennen, und das alles plant er für das zweite Wochenende im Juni.«

»Dem Herrn sei Dank.« Paul fächerte sich mit den Papieren, die er in der Hand hielt, Luft zu.

»Hör auf zu mäkeln«, fuhr Aggie ihn an, »es ist ein herrlicher Tag.« Die Hitze machte Aggie nie so wie anderen zu schaffen. »Das klingt alles ganz wunderbar, Henrietta, und wir kommen auf jeden Fall, und jetzt wollen wir ein bisschen arbeiten, es ist noch viel zu tun.«

Das Rennen auf Bullalalla war ein so spektakuläres Ereignis, wie Henrietta es sich nie hätte träumen lassen, obwohl Terence es ihr prophezeit hatte.

»Bis zu tausend Menschen sind immer gekommen«, sagte er ihr stolz, »Buchmacher und Jockeys und Zuschauer kamen von weit her in Scharen angereist. Das war natürlich vor dem Krieg«, berichtigte er sich, »jetzt, da so viele aus der Gegend evakuiert sind, werden es wahrscheinlich nur halb so viele, aber es wird beachtlich, das verspreche ich dir.«

Henrietta hatte Terence zuliebe inständig gehofft, dass es ein Erfolg würde; er hatte schwer gearbeitet, und es lag ihm viel daran. Sie hätte es nicht ertragen können, wenn er enttäuscht worden wäre.

Jetzt, da sie auf der Haupttribüne stand, den kleinen Malcolm im Kinderwagen an ihrer Seite, bereit, Freunde und Familie willkommen zu heißen, schaute sie auf die Menschenmenge und war überwältigt. Männer schlenderten am Rand der Rennbahn entlang und redeten mal mit dem, mal mit jenem, Eltern verglichen die Punktlisten ihrer Kinder, die stämmige Ponys in allen Gangarten laufen ließen, um sich auf die Gymkhanas am nächsten Morgen vorzubereiten, und jenseits der Rennbahn bauten noch mehr Familien unter den Bäumen am Bach ihre Zelte auf.

»Es müssen Hunderte sein«, raunte sie Terence zu, der neben ihr stand, Hände schüttelte, Männern, meist Besitzern oder Pächtern von Viehzuchtbetrieben, auf die Schulter klopfte und ihnen stolz seine schöne junge Frau in ihrem hübschen geblümten Kleid und seinen einjährigen Sohn vorstellte, der selig im Kinderwagen vor sich hin brabbelte.

»Und das ist erst der erste Tag«, erwiderte er lachend. »Warte nur bis morgen, wenn die wichtigen Jungs aufkreuzen, um Wetten abzuschließen.«

Terence war in seinem Element. Selbst er hatte nicht mit diesem Andrang gerechnet. Woher waren sie alle gekommen? Es war, als hätte es den Krieg nie gegeben. Vielleicht lag es genau daran. Die Menschen wollten vergessen. Die Leute aus Darwin ließen ihr tristes Leben gern für zwei zauberhafte Tage hinter sich, um zu vergessen, dass sie in Bruchbuden lebten und versuchten, sich mühsam eine neue Existenz aufzubauen, während andere bereitwillig von weit her anreisten, um sich eine Feier im Stil der Vorkriegszeit zu genehmigen. Was immer sie hergeführt hatte, sie kamen in Scharen, und die Atmosphäre war durchweg festlich.

Das staubige Oval der Rennbahn war aus dem Buschwerk herausgeschnitten worden, die Plätze für die Gymkhanas lagen in der Mitte. Die Geländer an der Strecke waren hellgrün gestrichen, so wie die verschiedenen offenen Schutzdächer am Rande, die Terence hatte aufstellen lassen, um älteren Menschen und Frauen mit kleinen Kindern Schattenplätze zu bieten. Mit der Einfriedung der Haupttribüne war er noch einen Schritt weiter gegangen. Die Haupttribüne war hellgelb mit grünem Rand – »genauso wie der Sydney Cricket Ground«, hatte er geprahlt, »das sieht offiziell aus.« Mitten im Buschland des Territory wirkte die Rennbahn von Bullalalla bizarr, aber reizvoll.

Hans van der Baan, der eine Krankenschwester geheiratet hatte, die er während des Krieges kennen gelernt hatte, und jetzt in Perth lebte, war eigens für das Ereignis mit dem Flugzeug angereist, und Terence freute sich unbändig. Die beiden Männer öffneten eine Flasche Bier aus einer der vielen Eiskisten und waren bald in eine Unterhaltung vertieft, sodass es Henrietta überlassen war, mit den Viehzüchtern und ihren Frauen zu reden.

Etwa eine Stunde später, als die Gymkhanas für Kinder in vollem Gange waren und die Menge begeistert jubelte, entschuldigte sich Henrietta, weil sie ihr Kind im Familienzelt füttern und ihm die Windeln wechseln wollte. Das Zelt war eine verhältnismäßig luxuriöse Angelegenheit im Schatten am Bach. Nellie wartete auf sie, und die beiden Frauen plauderten miteinander. Henrietta war für die Unterbrechung dankbar. Sie hoffte, dass Paul und Aggie nicht mehr allzu lange auf sich warten ließen, ein paar Verbündete wären nicht schlecht, die sie mehr denn je gebrauchen konnte, wenn der Rest der Familie Galloway eintraf. Terences jüngere Brüder, die sie nie kennen gelernt hatte, kamen mit ihren Frauen per Flugzeug aus Adelaide und sollten am frühen Nachmittag eintreffen.

Sie ließ den Kleinen bei Nellie, und als sie wieder zur Haupttribüne kam, stellte sie dankbar fest, dass Paul und Aggie da waren. Sie waren in Pauls neu erstandenem Austin gekommen und hatten Foong Lee und seinen Sohn Albert mitgebracht. Henrietta begrüßte sie herzlich und führte sie zu den Sitzen in der ersten Reihe neben dem ihren.

Sie spürte eine leichte Veränderung bei Terence, als sie sich neben ihn setzte, und hoffte nur, seine Stimmung würde nicht wie so oft unvorhersehbar umschlagen. Er war in letzter Zeit so gut gelaunt gewesen.

»Stimmt etwas nicht?«, flüsterte sie.

»Ich habe gesagt, du sollst deine Freunde einladen«, murmelte er.

»Das habe ich.«

»Seit wann sind die Chinesen deine Freunde?« Das sagte er ein wenig lauter, offenbar für Hans van der Baans Ohren bestimmt, stellte sie fest, da der große Holländer ihn anstieß und zustimmend nickte.

Henrietta war schockiert und spürte, wie sie errötete. Sie warf einen raschen Blick zur Seite, doch Aggie, die neben ihr saß, war in eine Unterhaltung mit Paul und Foong Lee vertieft, der drei Plätze weiter rechts saß und bestimmt nichts gehört hatte; er ließ sich jedenfalls nichts anmerken.

»Er ist mein Freund«, flüsterte sie hitzig, sich wieder an Terence wendend. Die Demütigung verlieh ihrer Stimme Zorn, ihre Augen blitzten warnend auf. »Und ich wäre dir dankbar, wenn du es dir merken könntest.« Sie war ebenso verwirrt wie wütend. Terence hatte nie gehässige rassistische Neigungen gezeigt, und unter den Besuchern waren viele Chinesen und Aborigines. Es war der Einfluss von Hans van der Baan, erkannte sie mit plötzlicher Abneigung, und sie schenkte dem Holländer einen vernichtenden Blick.

Ausnahmsweise lenkte Terence ein. »Schon gut«, sagte er und besänftigte sie, »schon gut, soll mir recht sein.« Doch er blickte finster drein, als er einen Schluck Bier trank, und schaute weder sie noch Hans an.

Als der Holländer gesagt hatte: »Was fällt dir ein, einen Chinesen auf die Haupttribüne einzuladen?«, hatte Terence erwidert: »Das war ich nicht«, und er hatte sich über Henrietta geärgert, dass sie es eigenmächtig entschieden hatte.

Angesichts der kunterbunt zusammengesetzten Gesellschaft von Darwin und der in dieser Gegend allgemein anerkannten ethnischen Unterschiede hatte Terence sich mit seiner Verachtung für Asiaten und Aborigines stets zurückgehalten, doch insgeheim war er der Meinung, dass Hans van der Baan und seinesgleichen die richtige Haltung vertraten, und er wünschte sich, die australischen Behörden hätten sich dem Vorgehen der holländischen Kolonialverwaltung in Indonesien angeschlossen.

»Es heißt nicht umsonst Holländisch-Ostindien«, hatte Hans ihm bei mehr als einer feuchtfröhlichen Gelegenheit gesagt. »Wir haben die Malaysier und die Indonesier von Anfang an in Schach gehalten. Selbst als die Juden von Asien ankamen, weil sie ein Stück vom Kuchen abhaben wollten (Hans sagte zu den Südchinesen immer »die Juden von Asien«), wurden sie bald in ihre Schranken verwiesen. Sie können ihre Wäschereien und Läden führen, das machen sie gut, aber sie müssen lernen, dass sie Bürger zweiter Klasse sind. Ich sag dir, Mann, wir würden ihnen nie die Position im Geschäftsleben einräumen, die sie in Darwin innehaben, wir leben in einem Land der Weißen.«

Der Holländer hatte Terence mehrfach eingeheizt, und obwohl Terence sich gehütet hatte, sein Einvernehmen in Gegenwart anderer kundzutun, hatte Hans van der Baan erfolgreich seine Verachtung geschürt, besonders für die Chinesen. Da der fragliche »Chinese« in diesem Fall aber kein Geringerer als Darwins Tai Pan Foong Lee war und da andere, wenn sie seinen Kommentar vernommen hätten, ihn womöglich niedergeschrien hätten, sah sich Terence gezwungen, seiner Frau nachzugeben, was in den Augen seines Freundes bestimmt nicht gut aussah. Sie sollen alle zum Teufel gehen. Der Chinese, weil er gekommen war, Henrietta, die sie ihn eingeladen hatte, und Hans, weil er das Thema angeschnitten hatte. Terence versuchte, seine Verärgerung abzuschütteln, während er das Bier leerte; niemand sollte ihm den Tag verderben.

Auf der Haupttribüne nahmen sie eine kleine Zwischenmahlzeit ein und ließen das sommersprossige Mädchen hochleben, das den Springwettbewerb für Kinder unter zwölf gewonnen hatte, und alle waren bester Laune. Henrietta verkündete, man habe sie für einen der Gymkhana-Wettbewerbe für Erwachsene eingetragen, was Aggie und Paul tief beeindruckte. Foong Lee, stets ein begeisterter Spieler, fragte, ob es ein Wettbuch gebe, sodass er auf sie setzen könne, und als man ihn darüber in Kenntnis setzte, dass es immer irgendwo ein Wettbuch gebe, obwohl die offiziellen Buchmacher erst am nächsten Tag kämen, machte er sich mit Albert auf die Suche, während Frank »Buff« Nelson, Terences Aufseher, über Megaphon eine Mittagspause ankündigte. Buff war ein zäher, liebenswerter Mann Mitte vierzig. Er war ehemals Büffeljäger, dann Erster Viehtreiber, dann Pächter eines Viehzuchtbetriebs, und Terence bezahlte ihn gut für seine Dienste. Als Bullalallas Repräsentant war er für die Ansagen des Programms zuständig.

Kurz nach dem Lunch trafen die anderen Galloways ein. Michael und James mit ihren Frauen Helen und Miriam wurden Henrietta vorgestellt, und Nellie brachte Malcolm im Kinderwagen aus dem Zelt. Die Frauen gluckten anerkennend, und Henrietta erkundigte sich nach den Kindern von Helen und Miriam, je zwei, deren Namen sie auswendig gelernt hatte. Die Familie schien ihr durchaus angenehm, wenn auch etwa reserviert. Sie hatten sich so lange nicht gesehen, und Henrietta hätte ein wenig mehr Wiedersehensfreude erwartet, doch die Brüder und ihre Frauen verhielten sich in Gegenwart von Terence ehrerbietig.

Sie merkte auch, dass Terence sich anders benahm, und ihr fiel ein, was Charlotte ihr vor langer Zeit gesagt hatte. »Sie springen auf seinen Befehl, als wäre er ihr Vater.« Und was noch? »Sie konnten es nicht erwarten, ihr Zuhause zu verlassen, bevor Terence es in die Hand nahm.« So in etwa. Warum waren sie dann heute gekommen?, fragte sich Henrietta. Sie fand es bald heraus.

»Dad spricht jetzt wieder«, hörte sie Michael zu Terence sagen, als die drei Brüder zusammen am Geländer der Haupttribüne standen. Michael und James besuchten den Vater regelmäßig im Pflegeheim in Adelaide.

»Ach ja?« Die Antwort klang wenig begeistert.

Henrietta passte es ganz und gar nicht, dass Terence sich nicht einmal die Mühe machte, seine Gleichgültigkeit zu verbergen. Während sie mit ihren Schwägerinnen plauderte, gab sie nur flüchtige Antworten auf deren höfliche Nachfragen, da sie mit einem Ohr den Männern zuhörte.

»Nicht viel, wohlgemerkt«, sagte Michael. »Aber er teilt sich mit, er hat sie sicher noch alle beisammen«, wobei er sich mit dem Zeigefinger an den Kopf tippte.

»Körperlich ist er aber ziemlich gebrechlich«, fügte James hinzu, »wir wissen nicht, wie lange er es noch macht.«

Als Terence geistesabwesend nickte und nicht weiter reagierte, unterdrückte Henrietta den dringenden Wunsch, sich einzumischen. »Hier geht es um deinen Vater!«, hätte sie ihn am liebsten angeschrien.

James, der Jüngere und Mutigere der beiden, kam gleich zur Sache. »Wir müssen über Vaters Gestüt reden, Terry.«

Da wurde Terence klar, warum seine Brüder zum Pferderennen gekommen waren; er hatte sich ebenso wie Henrietta nach dem Grund gefragt. »Ach so.« Endlich reagierte er.

Henrietta merkte, dass sie nicht die Einzige war, die gelauscht hatte. Helen und Miriam gaben es auf, eine Unterhaltung vorzutäuschen, und beobachteten die Männer unumwunden.

Lionel Galloways ursprüngliches Gestüt war seit Jahren in den Händen eines sehr tüchtigen Pächters. Es lief ohne Probleme und warf einen ausgezeichneten Gewinn ab, es gab gewiss keinen Grund, diese Konstellation zu ändern. Terence wusste, dass das Gestüt Galloway nach Jocks Tod ihnen dreien vermacht würde; das hatte Jock ihm oft genug gesagt.

»Du bekommst das Sahnehäubchen, wenn ich sterbe, Terry«, hatte der alte Mann häufig gesagt. »Bullalalla wird dir gehören. Deshalb ist es nur gerecht, wenn das Gestüt an euch drei geht. Aber ich würde euch dringend raten, es in Gordons Händen zu lassen, er kennt Pferdefleisch besser als jeder andere Kerl im Land.«

Ob seine Brüder befürchteten, dass Jock ihm allein das Anwesen vermacht hatte?, fragte sich Terence; sie hatten den alten Mann vor dem Schlaganfall einige Jahre lang nicht gesehen. Gewiss hätte Margaret sie über die Tatsachen unterrichtet. Vielleicht aber auch nicht, seine Mutter konnte grausam sein, wenn es darauf ankam, vielleicht genoss sie es, wie sie sich wanden.

»Ja, ich habe mir auch schon Gedanken über das Gestüt gemacht«, sagte er. Das stimmte nicht, doch wenn Michael und James daran dachten, das Gestüt selbst zu übernehmen, sollten sie lieber noch einmal nachdenken. »Jetzt, da die Armee fort ist, fehlt dem Rindfleischmarkt hier die Grundlage, und ich habe ernsthaft überlegt, in den Süden zu ziehen.« Ein kurzer Blick in Henriettas Richtung, die ihn mit weit aufgerissenen Augen anstarrte, warnte sie davor, auch nur ein Wort zu sagen. »Das Gestüt Galloway wäre die perfekte Lösung; was schätzt ihr, wie lange es Vater noch macht?«

Verblüfftes Schweigen trat ein. Der Schock saß tief. Hans van der Baan stellte sein Bier beiseite und fragte sich, was da vor sich ging. Selbst Paul, Aggie und Foong Lee, die neben ihnen standen, verfolgten den Vorgang mit verstohlenen Blicken.

»Das ist doch lächerlich, wir denken nicht daran, in den Süden zu ziehen.« Henrietta konnte nicht anders; die bleichen Gesichter der Brüder und ihrer Frauen und Terences offensichtliches Vergnügen an ihrem Unbehagen war mehr, als sie zu ertragen vermochte. »Es war nur ein Scherz, nicht wahr, Terence«, sagte sie mit strahlendem Lächeln. »Er würde es nicht aushalten, wenn er Bullalalla verließe.«

Terence schaute sie mit ausdrucksloser Miene an, doch Henrietta ließ sich nicht einschüchtern. »Das ist nicht nett von dir, Schatz«, sagte sie fröhlich und fügte dann, an Miriam gewandt, hinzu: »Er ist ein Scherzkeks.«

Miriam und Helen tauschten hoffnungsvolle Blicke aus. »Scherzkeks« war so ziemlich der letzte Begriff, womit sie Terence Galloway in Verbindung gebracht hätten, doch vielleicht hatte sich ihr Schwager seit seiner Vermählung verändert.

Lächelnd wandte sich Terence seinen Brüdern zu. »Selbstverständlich war es ein Scherz«, sagte er, »es wäre für uns alle ein dummer Vorschlag, sich in das Gestüt Galloway einzumischen, oder?«

Michael und James entspannten sich und erwiderten sein Lächeln, doch noch ehe sie antworten konnten, sagte Terence zu Henrietta: »Es ist an der Zeit, dass du dich für deine Veranstaltung umziehst, Liebes; ich werde veranlassen, dass Jackie Schlaftablette sattelt.«

Sie sah ihm an, dass er wütend war. Sehr wütend. Seine Augen waren immer so leblos, wenn er in Rage war.

»Aber ich reite Florian«, sagte sie verwirrt. Das hatten sie vereinbart. Die beiden Kleinpferde, Schnarchnase und Schlaftablette, hatten sie nur zum Vergnügen mitgebracht, falls Kinder auf ihnen reiten wollten.

»Nein, ich glaube nicht …«

»Aber Terence …«

»Du könntest dich verletzen«, sagte er. Dann verkündete er der versammelten Gesellschaft, die inzwischen alle interessiert zuschauten: »Florian ist sehr schwer zu halten, sie ist schon zweimal abgeworfen worden.«

»Das ist zwei Jahre her!«

»Bitte, Liebes«, er küsste sie flüchtig, und in seiner Stimme schwang tiefe Besorgnis mit, »mir und Malcolm zuliebe, reite ihn nicht.«

Seine Augen aber waren noch immer ausdruckslos. Er spielte mit ihr. Sie sollte öffentlich gedemütigt, in ihre Schranken verwiesen werden.

»Na schön, dann eben Schlaftablette.« Sie lachte, als sie sich an die anderen wandte. »Tut mir schrecklich Leid um Ihre Wette, Foong Lee.«

Buff Nelson kündigte die Veranstaltung über Megaphon an. Es war ein Pferderennen für Damen, und die Regeln waren leicht. Sobald er anpfiff, sollten die zwölf Konkurrentinnen ans Ende des Ovals galoppieren, absteigen und mit den Zähnen einen Stock aufnehmen, der auf ihrem jeweiligen Ölfass lag. Dann mussten sie wieder aufsteigen und zurückreiten. Die Erste, die die Ziellinie überquerte, zum Podium galoppierte und Buff persönlich den Stock überreichte, hätte das Rennen gewonnen. Diese Veranstaltungen gehörten zum vergnüglichen Teil des Tages und fanden allgemein Beifall.

Henrietta stellte sich in einer Reihe mit den anderen abgehärteten Frauen aus dem Outback auf, die zerknitterte Männerhüte trugen, leicht auf ihren stämmigen, tänzelnden Pferden saßen und den Start kaum erwarten konnten. Schlaftablette hatte die Hufe fest in den Staub gestemmt, und Henrietta hoch oben auf seinem breiten Rücken kam sich in ihrer Reithose und der schmucken Reiterkappe albern vor. Sie stieß mit Schlaftablette gemeinsam einen resignierten Seufzer aus; es war, als wüssten sie beide, was sie erwartete.

Buff pfiff das Rennen an, und alle legten los, auch Schlaftablette, er war ein folgsames Tier und kannte die Regeln. Doch er ging im Schneckentempo, und während die Zuchtpferde losgaloppierten, trottete er mühsam vor sich hin; Henriettas wilde Fersenhiebe in seine gut gepolsterten Flanken brachten ihn schließlich in Trab, mehr war nicht zu machen.

Jackie trat aus der Menge und lief neben ihnen her. Er trieb das Pferd in seiner fremden Sprache an, und erstaunlicherweise verfiel Schlaftablette in einen kurzen Galopp. Eine faule, nachlässige Gangart. Er war es nicht gewohnt, doch Jackie zuliebe versuchte er es.

Selbst Jackies Beschwörungen vermochten keine Wunder zu wirken, und Henrietta sah in der Ferne durch den aufgewirbelten Staub der anderen, wie die Frauen abstiegen und ihren Stock zwischen die Zähne nahmen, während ihre Pferde schnaubten und ungeduldig tänzelten, da sie das Rennen wieder aufnehmen wollten. Eine Reiterin ließ die Zügel los, und ihr Pferd ließ sie stehen und galoppierte mit den anderen davon. Henrietta war erst auf halber Strecke zu den Ölfässern, als die anderen ihr auf dem Rückweg entgegenkamen. Den Stock im Mund, winkten sie ihr zu, und sie winkte zurück, während Schlaftablette weitertrottete.

Die Zuschauer lachten und jauchzten vor Vergnügen. Das musste die Scherzeinlage sein. Die Viehtreiber lachten Jackie Yoorunga aus, der in der Sprache der Pferde auf ein dickes, faules Tier einredete, das nicht zuhörte, und alle anderen lachten über die Frau des Besitzers von Bullalalla in ihrer Reithose und der schmucken Reiterkappe, die sich zum Narren machte. So etwas hatten sie noch nie erlebt.

Henrietta stieg beim Ölfass ab. Schlaftablette wartete geduldig neben ihr, ohne einen Muskel zu rühren. »Guter Junge«, murmelte sie, doch Schlaftablette war sehr dankbar für die kurze Atempause. Henrietta nahm den Stock zwischen die Zähne – ihr Mund war trocken und schmeckte nach rotem Staub – und stieg wieder auf.

»Lassen Sie ihn nicht fallen, Missus«, sagte Jackie und zeigte auf den Stock. Dann lief er los und erreichte die Ziellinie, noch ehe Schlaftablette die halbe Strecke zurückgelegt hatte.

Schlaftablette trottete müde zurück, die Zuschauer spendeten begeistert Beifall. Ohne Jackies Zureden weigerte er sich zu galoppieren und verfiel sogar noch aus dem Trab in den Schritt. Henrietta gab auf und saß einfach im Sattel, winkte nach rechts und links, mit dem Stock im Mund albern grinsend. Sie kam sich vor wie ein Apportierhund, doch wenn sie alle etwas zu lachen haben wollten, na gut, sie würde den Spaß mitmachen.

Als sie die Ziellinie erreichte, schwenkten die Outback-Frauen, die ihr Rennen längst beendet hatten, ihren Stock und jubelten ihr zu. Henrietta hatte das Gefühl, als würde alle Welt sie auslachen. Doch merkwürdigerweise machte es ihr nichts aus. Wenn Terence es so wollte, bitte. Wenn sie ihre Demütigung nicht zeigte, dann würde er keinen Sieg davontragen.

»Guter Junge, Schlaftablette«, murmelte sie zwischen den Zähnen, die noch immer fest um den Stock geschlossen waren, und sie tätschelte den Hals des Pferdes, als es gehorsam zu Buff Nelson stapfte, der auf dem Podium stand.

»Die Siegerin!«, brüllte Buff durch das Megaphon, und während Henrietta noch glaubte, das alles gehöre zu dem Spaß auf ihre Kosten, erläuterte er es den Zuschauern.

»Die Regeln waren klar«, rief er, »jede Reiterin muss sich bei mir mit dem Stock im Mund melden. Die anderen Teilnehmerinnen haben den Stock aus dem Mund genommen, ehe sie sich beim Kampfrichter meldeten, und deshalb sind sie disqualifiziert.«

Die Regeln waren keineswegs klar gewesen, dachte Henrietta. Sie war so befangen gewesen, dass sie den vermaledeiten Stock ganz vergessen hatte. Sie schaute Jackie an, der neben dem Podium stand und ihr sein Zahnlückenlächeln zeigte. War das Jackies Werk? Oder Buffs? Das Lächeln auf Buffs wettergegerbtem Gesicht war ebenso breit. Die anderen Reiterinnen winkten mit ihren Stöcken und grinsten. Die Zuschauer spendeten großzügig Beifall. Alle waren froh, dass Henrietta gewonnen hatte. Was für einen großartigen Sportsgeist die Gattin des Bosses doch hatte, dachten alle.

Terence war jetzt der Dumme, entschied Henrietta, als sie abstieg und die Stufen zum Podium hinaufging.

»Die Siegerin!«, rief Buff noch einmal, als sie den Stock aus dem Mund nahm und ihm überreichte. »Mrs.Terence Galloway!« Er hielt den Stock zur Bestätigung ihres Triumphes hoch.

Henrietta setzte die Reiterkappe ab und machte einen Knicks; Männer pfiffen und Frauen jubelten. Sie unterstützte die Zuschauer noch, verbeugte sich und warf Kusshände in alle Richtungen, besonders zur Haupttribüne hin.

»Gut gemacht, Schatz.« Terence umarmte sie, als sie im Kreise ihrer Freunde auf die Haupttribüne zurückkehrte. Paul und Aggie, Foong Lee und sein Sohn Albert waren alle an die Rennbahn gelaufen, um sie vom Podium abzuholen. Auf dem Rückweg war sie immer wieder stehen geblieben, um Viehtreibern, deren Frauen und Leuten aus der Stadt die Hand zu schütteln. Ihr wurde mit einem Mal klar, dass sie die beliebteste Person weit und breit war.

Jetzt, als Terence sie umarmte und die Familie sie hochleben ließ, suchte sie nach Anzeichen für seine Missbilligung. Seine Augen hätten ausdruckslos sein sollen, waren es jedoch nicht. Es lag sogar ein Hauch Stolz darin, als er sagte: »Das hast du sehr gut gemacht. Nicht wahr, Hans?«, fügte er hinzu und schaute zu dem Holländer hinüber. Henrietta hatte das Gefühl, eine Prüfung bestanden zu haben. Er bewunderte sie zwar dafür, doch die Regeln bestimmte immer noch er.

»Es war lustig«, sagte sie und erwiderte lächelnd seine Umarmung.

Paul Trewinnard hatte von Anfang beobachtet, wie Mann und Frau miteinander umgingen. Zunächst hatte er gedacht, Terence wolle Henrietta demütigen, was ihn derart ärgerte, dass er Henrietta am liebsten beschützt hätte. Doch als Henrietta die Reiterkappe abgesetzt und die prächtigen kastanienbraunen Locken geschüttelt hatte, als sie einen Knicks machte und Kusshände verteilte, war er zu dem Schluss gekommen, dass es wohl ein Spiel zwischen den beiden war. Ein Spiel, in dem es darum ging, dem anderen stets eine Nasenlänge voraus zu sein. Jetzt, da er sah, wie Terence einen Toast auf seine Frau ausbrachte und mit dem Holländer anstieß, fühlte sich Paul eigenartig ernüchtert; er hätte nicht gedacht, dass Henrietta sich auf Spielchen einließ. Wie naiv, doch andererseits hatte er keine Erfahrung mit Spielen von Eheleuten untereinander, seine eigene Ehe hatte nicht lange genug gedauert. Er stimmte in den Trinkspruch auf Henriettas Sieg ein. Es war schließlich ihre Ehe, was ging es ihn schon an, sagte er sich und kämpfte gegen seine leichte Enttäuschung an.

Nach den Gymkhanas zeigten die Viehtreiber der Aborigines ihre Reitkünste, wobei Jackie Yoorunga sie anführte. In gestrecktem Galopp schwang er sich aus dem Sattel, lief zwei Schritte neben dem Pferd her, setzte wieder auf, sprang auf der anderen Seite ab und wiederholte das Ganze ein paar Mal. Dann ließ er sich unter den Bauch des Pferdes gleiten, wobei er sich am Sattelgurt festklammerte, und war auf einmal wieder im Sattel. Selbst nach den Maßstäben der Viehtreiber war Jackie ein ausnehmend guter Reiter.

Als es Abend wurde, verabschiedeten sich alle, die nicht draußen campierten; die meisten kehrten nach Darwin zurück mit dem Versprechen, wiederzukommen. Doch die Menge der Feiernden wurde nicht kleiner, im Gegenteil, sie schwoll noch an, als die richtige Renngemeinde eintraf. Jene Pferdebesitzer und Reiter, welche die ernsthafte Absicht hatten zu gewinnen, brachten ihre Pferde auf Bullalalla unter, damit sie die Tiere nicht am Renntag transportieren mussten. Dann wollten sie feiern. Allem Anschein nach war ein erschöpftes Rennpferd ein Verbrechen, ein müder Jockey hingegen durchaus akzeptabel.

Zeltbahnen wurden ausgelegt, als Familien ihren Proviant ausbreiteten; viele legten ihre Vorräte zusammen. Frauen strichen Butterbrote und schoben Kartoffeln in die glühenden Kohlen der beiden großen Kochstellen, während über kleineren Feuern Kessel für Teewasser hingen. Männer reichten Rum oder Bierflaschen herum, und die ganze Zeit hing der verlockende Duft von gegrilltem Fleisch in der Luft.

Zwei große Gruben waren ausgehoben worden, und die Feuer darin waren bei Tagesanbruch angezündet worden. Am späten Vormittag hatte man sie auf heiße Kohlen herunterbrennen lassen, und die beiden von Bullalalla spendierten Rinder waren in den vergangenen acht Stunden stetig an ihren Spießen gewendet worden. Nun erscholl der Ruf, sich einfach zu bedienen.

»Sie bleiben natürlich und essen mit«, sagte Terence zu Henriettas Freunden, als sie gehen wollten.

»Es duftet wunderbar, aber nein, danke.« Paul sprach für die anderen. Er fuhr sie nach Darwin zurück, und sie waren auch seiner Meinung, es sei an der Zeit, zu gehen. »Es war ein außergewöhnlicher Tag.« Er schüttelte Terence die Hand.

»Höchst außergewöhnlich, dem schließe ich mich an.« Auch Foong Lee reichte Terence die Hand, ebenso wie sein Sohn Albert.

Henrietta, die genau hinschaute, war erleichtert, dass Terence ihnen die Hand reichte. »Sie müssen morgen wiederkommen«, beharrte er.

»Ich würde mich sehr freuen«, erwiderte Foong Lee. Er hatte Terences Äußerungen bei ihrer Ankunft nicht überhört, und er hatte Henriettas Verteidigung zur Kenntnis genommen, doch Foong Lee führte Rassendiskriminierung immer auf Unwissenheit zurück, und da er sich im Stillen ungebildeten Menschen überlegen fühlte, störte es ihn nicht im Geringsten. Im Übrigen gereichte es ihm zum Vorteil, am nächsten Tag wiederzukommen, denn er freute sich sehr auf die Rennen und die großartigen Wettmöglichkeiten.

Das Fest dauerte bis spät in die Nacht. Die Menschen schlangen das Rindfleisch in sich hinein, Kinder hielten Brotstücke unter die tropfenden Braten, um das Fett aufzufangen, und ließen das Obst und die von den Müttern zubereiteten Salate außer Acht. Schließlich, nachdem alle sich satt gegessen hatten, wurden die Kinder ins Bett gebracht, und die Erwachsenen setzten sich zusammen. In einer Gruppe hatte jemand ein Banjo, in einer anderen tauchte eine Mundharmonika auf, und sie taten sich zusammen; andere wiederum sangen mit oder klatschten im Rhythmus. Der Mann mit der Mundharmonika stimmte eine Polka an, ein Kreis bildete sich, sodass im Schein der herunterbrennenden Feuer und der Kerosinlaternen, die an Bäumen und Zelten hingen, spontan ein staubiger Tanzboden entstand. Ungestüm schnappten Männer sich eine Frau, die sie herumwirbelten.

Henrietta war enttäuscht, als Paul und Aggie gingen. Es war ihr nicht klar gewesen, wie sehr sie an ihrer Gesellschaft hing, es waren tatsächlich die einzigen Freunde, die sie hatte. Sie war im Zelt gewesen, um nach Malcolm zu sehen, und hatte sich gefragt, ob sie das Kind als Vorwand benutzen sollte, um sich zurückzuziehen, doch Terence hatte angewiesen, Nellie und Pearl sollten abwechselnd nach ihm schauen. Sie wusste, es war sein Wunsch, dass sie sich unter das Volk mischte.

Jetzt, da sie herumgewirbelt wurde, hatte sie keine Zeit mehr, Paul und Aggie zu vermissen. Sie war die Königin der Buschpolka, und alle Männer waren darauf erpicht, mit der Frau des Bosses zu tanzen, die so viel Sportsgeist besaß.

»Ich habe dir doch gesagt, dass du die Ballkönigin sein wirst«, sagte Terence und gesellte sich am Geländer der Rennbahn zu ihr. Sie hatte sich für die nächste Polka entschuldigt und sich aus der Menge entfernt, um Luft zu schöpfen.

»Es macht dir doch nichts aus, oder?«, fragte sie. Er war mit den Männern, die sich um das Feuer scharten, beschäftigt gewesen – man trank und erzählte sich Geschichten –, sodass sie nicht gemerkt hatte, wie er sie beobachtete. Henrietta kam seine Stimmung sonderbar vor, und infolge der Episode am Nachmittag hatte sie das Gefühl, auf einem Grat zu wandern; sie war sich nicht sicher, was er von ihr erwartete.

»Natürlich habe ich nichts dagegen«, erwiderte er ein wenig zu schroff.

»Ich tanze nicht, wenn du es nicht willst.«

»Ach, um Himmels willen, Henrietta«, fuhr er sie an, »sei nicht so unterwürfig, das passt nicht zu dir.« Auch Terence war verwirrt. Er war sich nicht sicher, was er wollte. Am Nachmittag war er stolz auf sie gewesen, gewiss, welcher Mann wäre auf eine Frau wie Henrietta nicht stolz? Als sie ihr Rennen gewonnen und die Menschenmenge ihr tosenden Beifall gespendet hatte, war er hoch zufrieden gewesen zu wissen, dass sie ihm gehörte. Und obwohl es ihm nicht gefallen hatte, sie an diesem Abend in den Armen anderer Männer zu sehen, war er stolz, dass alle um einen Tanz anstanden. Unter normalen Umständen würden sie nicht mit der Frau des Bosses tanzen, und wenn sie noch so gut aussah, dazu hätten sie viel zu große Hemmungen. Sie entspannten sich in ihrer Gesellschaft, weil sie »Sportsgeist« gezeigt hatte; einige Männer hatten es ihm direkt so gesagt. Terence befand sich in einem Dilemma. Er wollte ihr nicht den Elan rauben, doch sie ging hart an die Grenze. Wie viel Spielraum sollte er ihr gewähren?

Henrietta selbst war höchst verwirrt. Sie war an diesem Tag zuerst viel zu unverblümt aufgetreten, nun war sie zu unterwürfig. Was wollte er? Er war wie Quecksilber, und sie hatte gelernt, seine unberechenbaren Launen hinzunehmen, wenn er doch nur hin und wieder einmal mit ihr sprechen, einen Grund nennen könnte. Es war, als spielte er mit ihr. Wenn sie doch nur offen miteinander reden könnten, dachte sie, und diesmal beschloss sie, ihn zur Rede zu stellen.

»Terence …« Sie verstummte im Nu, als sie ihn im schummrigen Licht einer nahen Laterne ansah. Zum Teufel, dachte sie, und es platzte aus ihr heraus: »Ich wünschte, du würdest keine Spielchen treiben.« Angestrengt versuchte sie, in seinen Augen zu lesen.

»Welche Spielchen?« Keine Reaktion.

»Die Sache mit dem Gymkhana heute Nachmittag«, sagte sie, »warum hast du …« Doch er ließ ihr keine Chance.

»Ich treibe keine Spielchen, Henrietta, das solltest du inzwischen wissen.« Immer noch keine Reaktion, und er war nicht verärgert, seine Augen waren nicht leblos. Doch sie waren sehr ernst. »Ich spiele nie«, sagte er, und vielleicht schwang da eine Art Warnung mit.

»Wenn dir etwas nicht passt, warum können wir dann nicht offen darüber reden«, fuhr sie verzweifelt fort, »warum können wir nicht reden, statt …«

»Aber wir reden doch, mein Schatz!« Lächelnd äffte er ihre Betonung nach, »wir reden doch gerade! Und wie ich schon sagte und ich wiederhole es, ich war heute Nachmittag sehr stolz auf dich!« Er gab ihr einen flüchtigen Kuss auf den Mund, noch immer lächelnd. »Und heute Abend bin ich auch sehr stolz auf dich. Und jetzt«, fuhr er fort und wechselte abrupt das Thema, »tanze noch einmal, wenn du willst, aber ich möchte, dass du in der nächsten halben Stunde ins Zelt gehst. Die Männer haben eine Menge Grog intus, und es kann ein wenig rau zugehen.« Er hakte sich bei ihr unter und ging langsam mit ihr auf die Menge zu. »Ich hole mein Zeug jetzt aus dem Zelt, damit ich dich nicht störe, ich werde diese Nacht unter freiem Himmel schlafen.«

Sie sah ihn verunsichert an. Wieder ein Spiel? Eine Art Lektion? Sollte sie allein schlafen, weil er sie strafen wollte? Doch in seinem Lächeln lag Humor, als er hinzufügte: »Man erwartet von mir, dass ich mich mit den Jungs ein bisschen betrinke, und der Boss kann unmöglich in einem Zelt übernachten.«

»Natürlich.« Ein Gespräch sollte es nicht geben, das war ihr klar. »Ich gehe jetzt schlafen, ich bin müde«, sagte sie, »ich will nicht mehr tanzen.« Henrietta wusste, dass das heutige Gymkhana nie wieder zur Sprache käme.

Das Pferderennen auf Bullalalla war in vollem Gange, und Terence war in seinem Element. Es war ein rauer, zäher Tag, ein Männertag, an dem Pferde über die Bahn donnerten, viel Geld den Besitzer wechselte und vereinzelt über die Platzierung gestritten wurde. Buff Nelson musste bei einer schweren Auseinandersetzung eingreifen, und als Herr über Bullalalla wurde Terence als Richter, Schiedsrichter und Linienrichter in einer Person hinzugerufen. Er erklärte das Rennen für unentschieden, und die Sache war beigelegt, doch erst, als die Protagonisten aufeinander eingedroschen und beide ein paar schwere Schläge eingesteckt hatten, sehr zum Vergnügen der Menge.

Foong Lee und Albert kassierten bei den Wetten ab. Foong Lee hatte einen Blick für Pferde und war unten an der Rennbahn, um vor jedem Rennen Pferd und Reiter zu inspizieren und seine Wette in letzter Minute abzugeben.

Paul Trewinnard setzte nur sehr wenig. Er mochte Glücksspiele durchaus, noch lieber jedoch hielt er sich in Henriettas Nähe auf, so dass er neben ihr auf der Haupttribüne sitzen blieb. Ihm fiel auf, dass Henrietta ihre Fröhlichkeit eingebüßt hatte, wenn auch ihr Mann den Tag genoss.

»Das Pferderennen von Bullalalla ist ein ermüdendes Geschäft«, versuchte sie mit einem Lächeln zu erklären.

Henrietta war verärgert und enttäuscht. Während sie sich in der vergangenen Nacht im Zelt hin und her wälzte, hatte sie des Langen und Breiten nachgedacht. Das Lager war zwar bequem, doch sie hatte nicht einschlafen können, da sie dem schallenden Gelächter der betrunkenen Männer zuhörte, das immer lauter wurde. Sie ärgerte sich über sich selbst, dass sie es nicht fertig gebracht hatte, die Auseinandersetzung voranzutreiben. Aber sie war auch enttäuscht, denn sie spürte, wäre es ihr gelungen, dann hätte es zu nichts geführt. Terence würde sie immer ausschließen, eine Tatsache, die sie deprimierte.

Paul zuliebe versuchte sie nun, ihre gedrückte Stimmung abzuschütteln, denn sie wollte ihm keine schlechte Gesellschaft sein.

»Wollen Sie eine Wette für mich abschließen, Paul?«

»Selbstverständlich.«

»Für das Rennen nach diesem. Jackie reitet Florian.« Sie schenkte ihm ein Lächeln. »Ich nehme an, Sie setzen auch darauf, es ist eine todsichere Kombination.«

Als Paul zur Rennbahn hinunterging, um die Wetten abzuschließen, fiel ihm ein, was Aggie gesagt hatte. Sie war an diesem Tag nicht mitgekommen, doch als er sie am Abend zuvor zu Hause abgesetzt hatte, war er auf Henrietta und das Gymkhana zu sprechen gekommen, nicht um zu tratschen, sondern weil er wissen wollte, wie eine Frau dazu stand. Aggie hatte ihre Haltung unmissverständlich klar gemacht.

»Das waren keine Spielchen«, hatte sie gesagt. »Terence ist ein Tyrann, und er wird Henrietta brechen, wenn er kann.« Das war aus Erfahrung gesprochen, denn Aggie wusste nur zu gut, wie es war, mit einem Tyrannen zu leben. »Sie braucht uns, Paul. Sie braucht ihre Freunde.«

»Los, Florian! Komm, Jackie!« Henrietta und Paul schwenkten die Hüte in der Luft und schrien sich die Lunge aus dem Leib. Es war nicht nötig, denn Florian führte das Feld gleich vom Start an, und auf der Ziellinie war er dem nächsten Verfolger um eine Körperlänge voraus. Henrietta und Paul fielen sich glücklich und aufgeregt wie Schulkinder um den Hals.

Jackie galoppierte an der Haupttribüne vorbei. In den Steigbügeln stehend, grüßte er Henrietta, die winkend auf und ab hüpfte. Paul goss zwei kühle Bier ein, und sie tranken auf ihren Gewinn, wobei er sich wieder einmal an ihrem Überschwang ergötzte. Eine Frau wie Henrietta sollte nie unglücklich sein, dachte er.

Da Henrietta sich bewusst war, dass dieser Abend eine wildere Angelegenheit werden würde als der Abend zuvor, war sie dankbar, als Terence ihr vorschlug, sie solle mit Malcolm ins Haus gehen.

»Es ist wie in alten Tagen«, sagte er glücklich. »Sie sind jetzt schon betrunken, und über kurz oder lang wird es Raufereien geben, das ist nichts für dich und den Kleinen.« Terence war hocherfreut, denn die Rennen hatten sich als phänomenaler Erfolg erwiesen.

Henrietta willigte liebend gern ein. Die meisten Familien mit kleinen Kindern packten, um nach Hause zu gehen und den letzten Abend den Männern und all jenen zu überlassen, die auf einen wilden Abend aus waren.

Nellie half ihr, Malcolm im Landrover unterzubringen. Sie und Pearl sollten die Nacht im Zelt verbringen, und Terence trank bereits mit den Männern, die sich um den Bratspieß versammelt hatten.

»Soll ich mitkommen, Missus?«, fragte Nellie.

»Nein, natürlich nicht, Nellie«, sagte sie, »du bleibst hier und amüsierst dich, du hast es verdient.«

Dann verabschiedete sie sich von Paul. Er wollte aufbrechen, um in die Stadt zurückzufahren, und sie fragte sich, ob sie ihn noch auf einen Drink einladen sollte; sie hätte gern mit ihm geredet. Sie war sich nicht sicher, warum, vielleicht einfach nur um auszuspannen, denn es waren zwei hektische Tage gewesen. Doch es wären gut anderthalb Stunden Umweg für ihn, und es war schon dunkel.

»Gute Nacht, Paul«, sagte sie, »vielen Dank, dass Sie gekommen sind.« Sie gab ihm einen freundschaftlichen Kuss auf die Wange und wünschte, sie könnte ihm sagen, wie dankbar sie für seine Gesellschaft war; ohne ihn wäre der Tag nicht so schön gewesen.

»Vielen Dank für die Einladung«, sagte er. »Ist es in Ordnung für Sie, allein zum Haus zurückzufahren? Die Fahrt dauert über eine Stunde, und es wird dunkel.«

»Ich denke schon«, sagte sie lachend. »Wissen Sie, im Krieg habe ich Lastwagen gefahren.«

»Ja«, sagte er, »das wusste ich.« Sie brauchte ihn keineswegs, doch er wünschte sich, sie würde ihn noch auf einen Drink einladen. Nur ein Glas und ein kurzes Gespräch. Er wäre so gern noch ein wenig in ihrer Nähe geblieben.

»Danke, Paul«, sagte sie, »für alles.« Daraufhin kletterte sie auf den Fahrersitz und wünschte sich, er würde mitkommen.

»Henrietta …«, sagte er durch das offene Fenster.

»Ja?« Sie hatte den Motor bereits angelassen.

Paul fragte sich, ob sich das Bier, das er im Laufe des Tages getrunken hatte, bemerkbar machte. Er trank viel, hauptsächlich Scotch, und er spürte den Alkohol nur selten. Bier war für ihn ein alkoholfreies Getränk, »Muttermilch« pflegte er zu sagen, doch heute war es ihm aus unerfindlichen Gründen zu Kopf gestiegen. Er beschloss, auszusprechen, was er dachte.

»Sie wissen, dass ich Ihr Freund bin?«

»Natürlich.«

Er beugte sich vor, stützte sich mit dem Ellenbogen im geöffneten Fenster ab und kam ihrem Gesicht sehr nah. Haarsträhnen fielen ihm in die Stirn, und er schien besorgt. Verschwunden waren der zynische Zug um den Mund und das ironische Augenzwinkern. Warum ist er so ernst?, fragte sie sich.

»Wenn Sie je Hilfe brauchen, bin ich für Sie da.«

»Danke, Paul.« Plötzlich kam ihr der Gedanke, er könnte betrunken sein. Sie hatte Paul noch nie betrunken erlebt, obwohl er stets ein Glas in der Hand hielt.

»Wenn Sie je Hilfe brauchen«, wiederholte er, »dann hoffe ich, dass Sie sich an mich wenden.«

Wie förmlich das klang. »Ja, selbstverständlich.« Sie tätschelte ihm den Ellenbogen.

»Sie dürfen nie unglücklich sein, Henrietta.« Er nahm ihre Hand in die seine.

Sie lächelte. »Ich versuche es.« Ganz bestimmt war er betrunken. Wer hätte das gedacht? Der gefühlskalte, zynische Vieltrinker Paul Trewinnard und sentimental! Sie drückte ihm die Hand. »Fahren Sie vorsichtig.« Dann trat er zurück, als sie den Gang einlegte. »Bis dann«, rief sie.

»Ja, bis dann.« Sie hielt ihn für betrunken, dachte er, als er dem Wagen nachwinkte und sie eine Hand winkend aus dem Fenster hielt. Vielleicht war es auch gut so. Womöglich war er ja betrunken, denn warum hätte er diese kleine Ansprache sonst halten sollen? Doch er kannte den Grund dafür nur zu gut.

Irgendwann an diesem Nachmittag war er sich mit einem Mal klar geworden, dass er rettungslos in Henrietta verliebt war. Es war ein starkes Gefühl – und ein Gefühl ohne jede Hoffnung. Er hatte überhaupt nicht die Absicht, etwas daraus zu machen, denn jeder Versuch wäre völlig vergebens. Aber so war ja auch sonst sein ganzes Leben gewesen – vergebens. Er würde einfach nur ihr Freund sein, dachte Paul, mehr hatte er nicht zu bieten. Und wie Aggie schon sagte, Henrietta brauchte Freunde.

Zwölf

»Happy birthday, dear Malcolm, happy birthday to you.« Die vier Erwachsenen sangen gemeinsam, und der kleine Junge klatschte begeistert in die Hände. Es war Malcolms zweiter Geburtstag, und Nellie hatte ihm einen besonderen Kuchen gebacken, den sie ihm mit Pearl zusammen schenkte, während Henrietta und Terence laut applaudierten.

Sie saßen um den Küchentisch, Malcolm in seinem Hochstuhl, und als Henrietta den Kuchen aufschnitt, fragte sie sich, wie sie das Thema des Kinderfestes ansprechen sollte, das in der nächsten Woche in Darwin stattfand. Terence war neuerdings sehr launisch. Sie verstand ihn, denn er stand unter ziemlichem Druck. Das, was er seinen Brüdern beim Rennen im Jahr zuvor gesagt hatte, hatte sich als prophetisch erwiesen. Der Abzug der Armee hatte den Fleischmarkt einbrechen lassen, und das Geschäft lief nicht gut. Henrietta hatte ihre Ausflüge in die Stadt eingeschränkt, denn sie störten ihn offenbar.

»Du könntest mir ruhig ein bisschen mehr zur Hand gehen, Henrietta«, sagte er dann, obwohl sie nicht wusste, wie. Tagsüber war er meist nicht da, die Buchhaltung des Betriebs war in Ordnung, die Vorräte waren auf dem neuesten Stand, und an jedem Freitag verteilte sie persönlich die Zuteilungen aus dem Lager an die Familien der Aborigines, die für den bevorstehenden Viehauftrieb eingetroffen waren. Der Betrieb lief reibungslos. Wäre es ihm eine Hilfe, wenn sie nur an seiner Seite wäre, dann würde sie ihm den Gefallen gern tun, doch auch hier hatte Henrietta wieder das Gefühl, auf einem schmalen Grat zu wandern. Wenn er abends mürrisch und reizbar nach Hause kam, versuchte sie ihm zu schmeicheln, und wenn es den Anschein hatte, als ärgerte er sich über sie, ließ sie ihn in Ruhe, doch das brachte ihn noch mehr auf, und er verlangte nach ihrer Gegenwart. Sie konnte es ihm nicht recht machen. Nellie und die siebzehnjährige Pearl hielten sich wohlweislich vom Boss fern, und Henrietta wünschte sich, sie könnte es ihnen gleichtun.

Sie wollte Aggies Einladung zum Kinderfest in Darwin unbedingt annehmen. Sie musste sich aus der Enge von Bullalalla befreien, und sei es auch nur für einen Tag. Nicht einmal sich selbst wollte sie eingestehen, dass es gar nicht Bullalalla war, dem sie entkommen wollte, sondern der erdrückenden Gegenwart ihres Mannes.

»Wir haben Sie seit fast einem Monat nicht gesehen«, hatte Aggie gesagt, als sie sich das letzte Mal getroffen hatten, und das war bereits zwei Monate her.

»Die Geschäfte laufen nicht gut, und Terence braucht meine Unterstützung.« Henrietta wollte ehrlich sein.

Aggie hätte beinahe gesagt: »Auch Sie brauchen Unterstützung«, doch sie unterließ es. Der Mann richtete Henrietta zugrunde, das sah sie der jungen Frau an. Henrietta war wieder genauso ängstlich und wachsam wie zu der Zeit, als Aggie sie kennen gelernt hatte, und Aggie kannte diese Anzeichen. Am liebsten hätte sie gesagt: »Verlass ihn, geh fort«, doch das konnte sie natürlich nicht. Die Frau erkannte nicht, wie schwerwiegend ihr Problem war, und im Übrigen hatte sie ein kleines Kind. Aggie überlegte kurz, ob sie Henrietta ihre eigene Geschichte erzählen sollte, doch sie wusste, es würde zu nichts führen.

»Ende Mai wird ein Kinderfest veranstaltet«, hatte sie stattdessen gesagt. »Es gehört mit zu meinem Konsolidierungsfeldzug, aber wir nennen es Kinderfest.«

Als die Schule wieder in Betrieb genommen war, hatte Aggie sofort ihre Stelle als Lehrerin wieder angetreten und darüber hinaus ihren »Konsolidierungsfeldzug« aufgenommen. Er beinhaltete regelmäßige Familientreffen mit Eltern und Kindern. »Wir müssen unsere Bande enger knüpfen«, beharrte sie. »Öffentliche Hilfe und Arbeit reichen nicht aus, Ziegel und Zement mögen die Stadt zwar wieder aufbauen, aber es sind die Menschen, die den Geist von Darwin wieder aufbauen.« Und es wäre nicht Aggie gewesen, wenn sie den Wiederaufbau von Darwin nicht zu ihrem persönlichen Kreuzzug gemacht hätte.

Dann hatte sie einen weiteren Aschenbecher auf die Papiere gedonnert, die der alberne kleine Ventilator vom Schreibtisch zu pusten drohte, und gesagt: »Ich glaube, Sie sollten Malcolm mit in die Stadt bringen, damit er andere Kinder kennen lernt.«

Henrietta lachte, Aggie war wie ein frischer Luftzug. »Er ist noch nicht einmal im Schulalter«, hatte sie gesagt.

»Kinder sind nie zu jung, um andere kennen zu lernen«, antwortete Aggie streng und nachdrücklich.

»Er ist noch keine zwei Jahre alt, ein Kleinkind.«

»Welches Alter wäre besser geeignet, auf andere zu treffen?« Aggie wusste, sie war herrisch, doch sie hoffte, Henrietta würde die Einladung annehmen, weniger dem Sohn, als vielmehr sich selbst zuliebe. »Es ist ein sehr einsames Leben für ein Kind, selbst in seinem Alter. Man sollte ihm die Möglichkeit geben, andere Kinder zu treffen, das sind Sie ihm schuldig, Henrietta. Und Sie müssen hier übernachten«, sagte sie mit Nachdruck, »bei mir.«

Das Angebot war reizvoll, Henrietta hatte in den vergangenen zwei Monaten darüber nachgedacht. Sie kam zu dem Schluss, dass die Geburtstagsfeier an diesem Nachmittag der ideale Zeitpunkt wäre, das Thema anzuschneiden; Terence war anscheinend in zugänglicher Stimmung.

»Natürlich musst du hingehen«, erwiderte er, als sie die Treppe herunterkam. Sie hatte Malcolm in sein Kinderbett gelegt; er war nach der Aufregung müde gewesen.

Henrietta fragte sich, ob er sie richtig verstanden hatte, er schien abgelenkt. »Aggie will, dass ich bei ihr übernachte.«

»Warum nicht?«, sagte er ohne sonderliches Interesse. Ihr fiel auf, dass er sich einen Whisky eingeschenkt hatte, dabei war es noch nicht einmal fünf Uhr. Neuerdings schien Terence mehr als sonst zu trinken.

»Bist du sicher, dass es dir nichts ausmacht, wenn ich gehe?«

»Ja, klar«, fuhr er sie unwirsch an, und sie ritt nicht länger darauf herum. Kurz darauf brachte Terence das Thema jedoch noch einmal zur Sprache; offenbar hatte er darüber nachgedacht. »Es ist wahrscheinlich gut für dich, wenn du nach Darwin gehst«, sagte er, »eine Verschnaufpause könnte dir gut tun. Warum bleibst du nicht für ein paar Tage?« Er klang freundlich, und Henrietta konnte ihr Glück kaum fassen. Sie hoffte nur, dass er seine Meinung nicht in letzter Minute änderte, was durchaus möglich war.

Eine Woche später, am Tag vor ihrem Ausflug nach Darwin, teilte er ihr mit, er werde ein paar Tage im Busch zubringen, um sich mit Buff Nelson zu treffen und den Viehauftrieb zu überwachen. Vor einem Monat hatte die Trockenzeit eingesetzt, und Jackie und seine Leute sortierten die Herden aus. Henrietta vermutete sogleich, er wolle ihre Abmachung aufheben, doch sie irrte sich. »Lass Nellie Anweisungen da, nach denen sie am Freitag die Rationen austeilen kann«, sagte er, »ich breche in aller Frühe auf.«

Er liebte sie in jener Nacht auf seine übliche brutale Art, und obwohl Henrietta wie immer kein Vergnügen daran fand, war sie froh zu wissen, dass er sie noch immer begehrte. Im letzten Monat hatte er keine sexuellen Annäherungsversuche gemacht, weshalb ihr Zweifel an seiner Zuneigung gekommen waren, zumal er dauernd so sehr reizbar wirkte.

Völlig verschlafen registrierte sie, dass er bei Tagesanbruch ging, und als sie eine Stunde später aufwachte, war Henrietta aufgeregt wie ein kleines Kind vor den Ferien. Sie sollte Aggie im Hotel Darwin treffen, Paul hatte sie alle zum Lunch eingeladen.

»Aber ich habe Malcolm dabei«, hatte sie Paul am Telefon gesagt, der sich sehr freute, dass sie in die Stadt kam.

»Er isst doch nicht viel, oder?«, hatte Paul erwidert. Er hatte darauf bestanden, dass sie alle in seinem geliebten Hotel Darwin zu Abend aßen, um die Wiedereröffnung zu feiern. Michael und Chrissie Paspalis, die neuen Pächter des Hotels, seien genau die Richtigen, um das Hotel in seiner Vorkriegspracht wieder auferstehen zu lassen, behauptete Paul. Das Hotel Darwin war mit einem Ball wieder eröffnet worden, und Paul war schleunigst eingezogen, dankbar, dem engen Zimmer im Hotel Victoria zu entkommen.

Paul steckte voller Ideen für Henrietta. Nach dem Lunch würde er die beiden Damen ausfahren, denn Aggie genoss es immer, herumkutschiert zu werden. Am Freitagabend nach dem Kinderfest – »oder, besser gesagt, ›Aggies Konsolidierungsfeldzug‹«, hatte er ironisch hinzugefügt – wäre sie vielleicht damit einverstanden, mit ihm zu Abend zu essen. Ihr Ausflug in die Stadt fände genau zum richtigen Zeitpunkt statt, denn er müsse am Montag nach London abreisen. »Ein Auftrag über sechs Monate«, erklärte er, »eine Reihe von Artikeln für den National Geographic über Europa nach dem Krieg. Ein Abschiedsessen wäre perfekt.«

»Danke, Paul, aber das geht nicht«, hatte sie gelacht, »ich habe mein Kind dabei.«

»Aggie hat gesagt, sie würde gern auf Malcolm aufpassen.« Er holte kaum Luft. »Und sie hat auch gesagt, da Sie nicht vor Samstag wieder fahren, könnten wir vielleicht mittags am Mindil Beach ein Picknick machen, bevor Sie nach Hause aufbrechen.«

Henrietta spürte, dass es eine abgekartete Sache war. Aggie und Paul hatten es unter sich ausgemacht. »Mal sehen.« Sie lächelte und fühlte sich ein wenig überrumpelt.

Kurz vor Mittag hinterließ sie ausführliche Anweisungen und Listen für Nellie, packte Malcolm und den Koffer in den Landrover und winkte Pearl zum Abschied zu, die auf der vorderen Veranda stand.

Die Mahlzeit im geräumigen, prachtvollen Speisesaal des Hotel Darwin verlief viel entspannter, als Henrietta gedacht hatte. Sie hatte Bedenken wegen Malcolm gehabt, es war kaum die Örtlichkeit, an die man einen Zweijährigen mitnahm. Doch die Kellner waren sehr zuvorkommend. Im Nu war ein Hochstuhl zur Hand, und als Henrietta ihren Sohn fütterte, sorgte sie dafür, dass der Teller außerhalb seiner Reichweite blieb, damit er nichts Essbares durch die Gegend werfen konnte, was zu seinen Lieblingsspielen gehörte. Ein paar Mal wurde er quengelig, kreischte und schlug mit der kleinen Faust auf den Tisch, doch das schien niemanden zu stören, am wenigsten Aggie und Paul. Es tat so gut, sie zu sehen.

»Endlich mal etwas anderes als Rindfleisch«, sagte sie und genoss ihren gegrillten Barramunda-Fisch.

Sie plauderten über Aggies neuen Fuß. Als sie sich im Foyer trafen, war Henrietta überrascht, keinen Pantoffel zu sehen. Aggie trug noch immer eine Hose, doch unter dem linken Hosenbein schaute ein schmucker brauner Straßenschuh hervor, und als sie zu dritt in den Speisesaal gingen, stapfte sie nicht mehr laut auf. Selbst das Hinken war fast verschwunden.

»Ich bin tief beeindruckt«, bemerkte Henrietta beim Lunch.

»Dasselbe hat Paul auch schon gesagt.«

Paul nickte mit vollem Mund.

»Es ist eine richtige Fußprothese, das Allerneueste«, prahlte Aggie stolz. »Ich hätte mir schon vor Jahren eine anfertigen lassen sollen, sie ist viel bequemer, aber wahrscheinlich hätte ich mich immer noch nicht dazu aufraffen können, wäre die Schule nicht gewesen.« Henrietta schaute sie fragend an. »Der Pantoffel hat zu sehr abgelenkt«, erklärte Aggie, »ebenso wie mein lauter Gang; die Kinder haben meinem Holzbein wesentlich mehr Aufmerksamkeit geschenkt als dem Unterricht.«

Zufrieden sah Paul, wie Henrietta lachte und sich immer mehr entspannte. Das Leuchten, das er so an ihr liebte, trat langsam wieder in ihr Gesicht.

Nach dem Essen fuhren sie kurz bei Aggie vorbei, luden Henriettas Koffer ab und ließen den Landrover stehen. Dann zwängten sie sich in Pauls Austin und fuhren nach Nightcliff, wo sie einen Spaziergang auf den Klippen unternahmen, Malcolm auf Pauls Schultern.

Die Aussicht war beeindruckend. Die zerklüftete Pracht des Sandsteinkliffs erstreckte sich meilenweit, und es war Ebbe, sodass die Felsplatten zu sehen waren, die ins Meer hinausliefen.

Aggie saß mit Malcolm auf einer Bank, während Paul und Henrietta über einen Pfad hinunter an den Strand gingen. Als sie eine halbe Stunde später zurückkamen, beulten die Steine, die Henrietta unbedingt hatte sammeln wollen, Pauls Taschen aus.

»Das nächste Mal nehmen wir eine Tüte mit«, klagte er gutmütig, während er die Fundstücke im Gras ausbreitete, »oder Sie tragen zur Abwechslung mal eine Hose.« Henriettas Rock und Bluse hatten keine Taschen.

Malcolm machte es riesigen Spaß, die unterschiedlich geformten Steine immer wieder neu auszulegen, die sich wie Samt anfühlten, glatt und perfekt vom Meer ausgewaschen. Es gab kleine runde Kiesel, wie Murmeln, und waffeldünne, elliptische Scheiben, Dreiecke und Rechtecke, flach aufliegende Kuppeln, die wie die Felsformation von Uluru aussahen, in jeder nur denkbaren Farbe vom kräftigsten Orange und Burgunderrot bis hin zu Hellrosa und Lavendel.

»Wir legen sie in eine ganz besondere Schale, wenn wir nach Hause kommen, mein Schatz«, versprach Henrietta ihrem Sohn, der heftigst protestierte, als sie die Steine in ihre Tragetasche packte. »Dann kannst du damit spielen, wann du willst. Komm jetzt, wir müssen gehen.« Sie hoffte inständig, Malcolm würde nicht einen seiner Anfälle bekommen. »Er ist müde und wird ein bisschen quengelig«, entschuldigte sie sich bei den anderen. Zum Glück schlief er auf der Rückfahrt zu Aggie ein.

»Kommst du noch auf einen Drink mit rein, Paul?«, fragte Aggie.

»Klar.« Paul steckte den Whiskyflakon ein, den er immer im Handschuhfach hatte. Aggie war in seinem Bekanntenkreis die Einzige, bei der die Aufforderung »auf einen Drink« Tee oder Kaffee bedeutete. Paul war dafür gut ausgerüstet.

Er trug den schlafenden Jungen hinein, doch in dem Augenblick, als er ihn im Extrazimmer ablegte, wurde Malcolm wach, war gut ausgeruht und zu jeder Schandtat bereit. Henrietta leerte die Steine auf den Läufer vor den Fenstern im Wohnzimmer, und schon war das Kind wieder damit beschäftigt.

»Der Sand in meinen Taschen sei Ihnen verziehen«, sagte Paul anerkennend, »das ist ja die ideale Ablenkung.«

»Ja«, stimmte sie ihm zu. »Ich bin gerade zu einer eifrigen Steinesammlerin geworden.«

»Hätten Sie gern etwas Stärkeres als Aggies Tee?« Er holte den Flakon aus der Tasche. »Miss Marshall führt ein alkoholfreies Haus.«

»Heute nicht«, sagte Aggie, verschwand in der Küche und kam mit einer eisgekühlten Flasche Sekt und drei Gläsern zurück. »Heute hat sie sich Vorräte angelegt. Es steht noch eine Flasche im Kühlschrank.«

»Grundgütiger Himmel«, rief Paul aus und nahm ihr die Flasche aus der Hand, um sie zu öffnen. Er warf einen Blick auf die Gläser. »Ich wusste nicht einmal, dass du Sektgläser besitzt.«

»Bis gestern hatte ich auch keine.«

»Sie sollten sich geschmeichelt fühlen, Henrietta.« Paul zog den Korken und goss den Sekt ein.

»Das bin ich.« Sie war nicht nur geschmeichelt, sie war geradezu gerührt.

»Ein Hoch auf Ihre Rückkehr in die Stadt«, sagte Aggie und hob ihr Glas. »Und nun genug der Förmlichkeit, Henrietta. Paul und ich finden, du darfst zwischen deinen Besuchen nicht so viel Zeit verstreichen lassen. Du hast uns gefehlt, was, Paul?«

»Und wie«, stimmte Paul ihr zu, und damit war es ihm ernster, als Henrietta wahrscheinlich vermutete. Henrietta errötete vor Freude und prostete ihren Freunden zu. Doch nach einem Glas Sekt überließ Paul die beiden Frauen ihrem Gespräch. Er war sich mit Aggie einig gewesen, dass Henrietta Anlass zur Sorge bot, und er hoffte, Aggie könnte ihr auf irgendeine Weise helfen.

Aggie war darauf erpicht, Henrietta hinsichtlich ihres Problems zum Reden zu bringen, die junge Frau brauchte jemanden, der ihr zuhörte, davon war sie überzeugt. Doch Henrietta wich ihr aus. Ja, sie sei recht glücklich, erwiderte sie, vielleicht ein wenig erschöpft, Malcolm sei eine Nervensäge, und das Geschäft mit den Rindern laufe nicht so gut, weshalb Terence neuerdings ein wenig angespannt sei. Weiter wollte sie nicht gehen, sondern lenkte die Unterhaltung wieder auf Aggie. Ob es ihr gefalle, wieder an der Schule zu sein, fragte Henrietta. Doch sie hatten bereits beim Lunch über die Schule gesprochen. Da waren drastische Maßnahmen erforderlich, beschloss Aggie im Stillen.

Sie machte die zweite Flasche Sekt auf. Für gewöhnlich trank Aggie nur sehr wenig, und der Alkohol war ihr zu Kopf gestiegen. Mutig geworden, wollte sie Henrietta ihre eigene Geschichte erzählen, um sich als Beispiel hinzustellen und der jungen Frau damit zu helfen.

»Habe ich dir je von meiner Ehe erzählt, Henrietta?«, fragte sie und füllte sich ihr Glas. Sie wollte Henrietta auch nachschenken, doch es war noch voll. »Du trinkst gar nicht«, bemerkte sie.

»Ich hatte schon drei Gläser«, sagte Henrietta lächelnd, »noch eins, und ich kippe um. Ich wusste nicht einmal, dass du verheiratet warst.«

»Fünf Jahre, ich war damals sehr jung, erst zweiundzwanzig.«

»Genauso alt wie ich«, bemerkte Henrietta. »Ich war auch zweiundzwanzig, als ich Terence heiratete.«

»Ja.« Aggie wusste sehr wohl, dass Henrietta seit fünf Jahren verheiratet war. »Es war von Anfang an keine glückliche Ehe«, fuhr sie fort, »doch das wollte ich nicht zugeben, am wenigsten vor mir selbst. Fünf Jahre hat es gedauert, bis ich erkannte, dass sich nie etwas ändern würde und dass er mein Leben zerstörte.«

Warum erzählte Aggie ihr das?, fragte sich Henrietta. Warum hatte sie das Bedürfnis, über ihre Ehe zu reden, die schon so lange her war? Wahrscheinlich lag es am Alkohol; Aggie war die Menge, die sie zu sich genommen hatte, sicher nicht gewohnt. Jetzt trank sie ihr Glas leer.

»Ich gab mir selbst die Schuld«, sprudelte es weiter aus ihr heraus, während sie nach der Flasche griff. »Jahrelang dachte ich, ich sei der Grund für seine Launen und sein irrationales Verhalten.« Sie goss sich ein weiteres Glas ein und hatte bereits einen säuerlichen Geschmack im Mund, doch der Alkohol machte sie übermütig. »Auch als er mich schlug, gab ich mir die Schuld.«

»Er hat dich geschlagen?« Henrietta war schockiert.

»O ja, ziemlich oft sogar, wenn er betrunken war. Natürlich hat es ihm am nächsten Morgen schrecklich Leid getan.« Aggie merkte, dass Henrietta aufrichtig schockiert war. Immerhin etwas, dachte sie, wenigstens schlägt Terence sie nicht; sie hatte mit Paul Mutmaßungen darüber angestellt. »Merkwürdigerweise war die körperliche Gewalt aber nicht das Schlimmste. Heute bin ich sogar dankbar dafür.«

Aggie wurde schlagartig klar, dass sie diese einseitige Unterhaltung ziemlich genoss. Sie hatte noch nie so direkt mit jemandem darüber gesprochen, und nach zehn Jahren war es interessant, die Vergangenheit zu analysieren. »Ich habe ihn wegen seiner Gewalttätigkeit verlassen. Wenn er mich nicht geschlagen hätte, wer weiß, vielleicht wäre ich noch bei ihm.« Sie trank noch einen Schluck. »Ich würde noch immer meinen, es sei meine Schuld, ließe mich noch immer herumkommandieren und wäre gezwungen, mich auf seine Spielchen einzulassen. Diese Spiele sind das Schlimmste, Henrietta. Sie laufen auf geistiger Ebene ab, dann, wenn ein Mann mit deinem Verstand spielt und du deiner selbst nicht mehr sicher bist.«

Henrietta verspürte ein leichtes Unbehagen. Das klang allzu vertraut; versuchte Aggie auf ungeschickte Art ihre Ehen miteinander zu vergleichen?

»Ich bin mir sicher, dass Frauen Männern dasselbe antun können«, polterte Aggie weiter, »aber ich spreche nicht von anderen Frauen, ich rede von uns.« Sie warf alle Vorsicht über Bord, als sie ein weiteres Glas leerte, überzeugt, Henriettas gespannte Aufmerksamkeit sei ein Zeichen für Verständnis und Zustimmung.

Henrietta spürte Zorn in sich aufsteigen. »Wir sprechen hier überhaupt nicht über uns«, sagte sie kühl, »es ging um dich, Aggie. Zumindest redest du über dich. Wie kannst du es wagen, eine solche Vermutung anzustellen.«

Als er die zornbebende Stimme seiner Mutter vernahm, schaute Malcolm von seinen Steinen auf.

»Mein Mann schlägt mich nicht«, sagte Henrietta etwas ruhiger mit Blick auf das Kind, »wir führen eine glückliche Ehe, und ich wäre dir dankbar, wenn du deine Meinung für dich behalten würdest.«

Nun war Aggie schockiert. Sie hatte angenommen, dass Henrietta ihrem Gedankengang gefolgt war, sich mit ihr identifiziert, ja, ihr sogar zugestimmt hatte. »Verzeih, Henrietta«, sagte sie, »ich wollte nur …«

Malcolm begann zu weinen. »Er ist müde.« Henrietta erhob sich von ihrem Stuhl. Unterhaltung beendet, sagte ihr Tonfall.

»Tut mir Leid«, wiederholte Aggie und schalt sich für ihre Dummheit.

»Ich füttere ihn, dann kann er bald ins Bett.«

Als das Kind im Gästezimmer eingeschlafen war, nahmen die Frauen eine Mahlzeit ein, aßen wenig, waren peinlich berührt in Gegenwart der anderen und zogen sich auch bald zurück.

Beide erlebten eine schlaflose Nacht. Aggie war zu weit gegangen und fühlte sich erbärmlich. Henrietta ihrerseits dachte über Aggies Worte nach und wurde von Zweifeln gepackt. War ihr Leben wirklich unglücklich? Sie hatte es nicht so sehen wollen, doch Terence spielte auf geistiger Ebene mit ihr, und sie war sich ihrer selbst oft unsicher. Aber er liebte sie doch, sagte sie sich. Er würde sie bestimmt nie schlagen, und das bedeutete doch, dass ihre Ehe keine Parallelen zu Aggies aufwies. Sie konnte es sich nicht leisten, solchen Andeutungen Gehör zu schenken.

Malcolm, der neben ihr im Bett lag, wachte in der Nacht ein paar Mal auf; sie tröstete ihn und wartete, bis er wieder eingeschlafen war. Am Morgen fühlte sie sich erschöpft und eigenartig niedergeschlagen. Sie wünschte, sie wäre wieder auf Bullalalla, allein; welchen Wert hatten ihre Freunde, wenn sie ihr diese Gefühle vermittelten? Ihr war klar, dass es eine Verschwörung war, zu der auch Paul gehörte. Er und Aggie waren überzeugt, dass sie Rettung brauchte; zum Teufel mit ihnen.

Als sie am Morgen aus dem Zimmer kam, war Aggie schon über eine Stunde auf den Beinen. Aggie war Frühaufsteherin, und das Haus war erfüllt vom Duft nach frisch gebackenem Brot.

»Ich war kurz bei Eddie Quong.« Aggie schnitt eine Scheibe von dem warmen, knusprigen Laib ab. Eddie Quongs Bäckerei in der Smith Street sei berühmt, sagte sie. »Ich wette, so ein Brot hast du noch nie gegessen.« Sie plapperte ohne Unterlass, während sie eine Mango aufschnitt und Marmelade neben das aufgeschnittene Brot stellte; dabei vermied sie es wohlweislich, den Abend zuvor zu erwähnen, den sie zutiefst bereute. Henrietta ließ sich auf die angenehme Plauderei ein und wünschte, sie könnte die Zweifel zerstreuen, die Aggie in ihr erweckt hatte, und ihre Niedergeschlagenheit abschütteln. Es war der Sekt gewesen, redete sie sich ein, Aggie hatte es nicht böse gemeint. Doch der Schaden war angerichtet.

Gleich nach dem Frühstück ging Aggie aus dem Haus, um Dekorationen und Geschenke für das Kinderfest zu richten. Sie lehnte Henriettas Hilfsangebot ab.

»Nein, nein«, beharrte sie, »ich habe ein halbes Dutzend Freiwillige, die alle schon dort sind. Es soll ein Fest für Eltern und Kinder gleichermaßen sein, du bleibst also hier bei Malcolm. Paul holt euch um elf Uhr ab.«

Am späten Vormittag sammelten sie sich in Scharen vor dem alten Rathaus. Es war ein hübsches, sorgfältig angelegtes Steingebäude an der Smith Street, stand ein Stück von der Straße zurückgesetzt, lag im Schatten von Bäumen und war von einem weißen Lattenzaun eingefasst. Obwohl es derzeit in ein Museum und eine Kunstgalerie umgewandelt wurde, hatte Aggie bis aufs Blut um die Genehmigung gekämpft, das Kinderfest im alten Rathaus auszutragen. Im Sinne ihres »Konsolidierungsfeldzugs« sei es ideal, hatte sie behauptet. »Das alte Rathaus ist der Geist von Darwin«, hatte sie lauthals verkündet. Wie üblich hatte sie den Sieg davongetragen.

Eltern und Kinder, Lehrer und Freunde strömten nun zu den Türen herein. Über hundert Personen versammelten sich in der angenehmen Kühle der Eingangshalle mit Kiefernböden und hohen Decken. Aggies Helfer hatten gute Arbeit geleistet, Girlanden und Ballons schmückten die Wände, auf kleinen Holztischen lag Naschwerk für Kinder aus, Saftkrüge, Partygebäck, Canapés mit diesem und jenem, und in der Ecke der Halle stapelten sich auf einem weiß gedeckten Tapeziertisch in buntes Papier eingewickelte Päckchen.

An diesem Tisch stand Foong Lee mit seinem Sohn Albert und verteilte die Geschenke. Foong Lee hatte die Schmuckstücke aus seinem neuen Laden gestiftet, Armreife, Haarbänder und kleine Puppen für die Mädchen, Miniaturautos, Flugzeuge und Spielzeugsoldaten für die Jungen sowie Tütchen mit gebrannten Mandeln für alle. Albert hatte die halbe Nacht damit zugebracht, jedes noch so kleine Teil einzupacken.

Der Tag war ein voller Erfolg. Die Kinder trugen Partyhüte und nahmen an Spielen teil, die Erwachsenen schlenderten umher, tauschten mal hier, mal da den neuesten Klatsch aus und verglichen die Schulnoten der Kinder. Henrietta verbrachte die meiste Zeit bei Paul, der nur dann von ihrer Seite wich, wenn die unermüdlich arbeitende Aggie seine Hilfe benötigte.

»Ist alles in Ordnung?«, fragte er, nachdem er das Brett für das Spiel »Häng den Schwanz an den Esel« aufgestellt hatte. »Du wirkst so still.«

»Alles in Ordnung«, erwiderte sie und versuchte, sich zu einer Munterkeit aufzuraffen, die sie nicht verspürte. »Ich bin nur ein wenig müde, Malcolm hat mich die halbe Nacht wach gehalten.«

Nachdem die Geschenke verteilt waren, traten Foong Lee und Albert zu ihnen. Foong Lee war neuerdings ein sehr beschäftigter Mann. Als Mitbegründer der Chung-Wah-Gesellschaft, die ins Leben gerufen wurde, um die chinesische Gemeinde bei ihrer Rückkehr nach Darwin wieder zu vereinen, hatte er gleichwohl noch Zeit gefunden, ein schönes neues Haus in der Mitchell Street zu bauen. Sein neues Geschäft und die Schneiderei liefen gut, teilte Paul Henrietta mit.

»Und Albert hatte die hervorragende Idee, ein Restaurant zu eröffnen«, fügte Foong Lee hinzu, während der junge Albert, der so hübsch neben seinem gedrungenen kleinen Vater aufragte, stolz strahlte. »Es ist eine langwierige Aufgabe«, sagte Foong Lee, »aber die Dinge entwickeln sich gut.«

»Eine langwierige Aufgabe?« Henrietta und Paul lächelten sich zu. Es war offensichtlich, dass Foong Lee schneller als alle anderen in Darwin mit der Wiedereinrichtung seines Geschäfts vorangekommen war; die meisten mühten sich noch ab.

Als das Fest sich dem Ende zu neigte, fragte Foong Lee, ob Henrietta und Paul noch mit zu ihm kommen wollten. »Ich prahle gern mit meinem neuen Haus«, sagte er selig lächelnd, »und Lin Mei wird uns Tee kochen.«

»Das ist sehr nett von Ihnen, Foong Lee«, erwiderte Henrietta, »aber ich werde mit Malcolm nach Bullalalla zurückkehren.« Sie spürte, dass Paul neben ihr überrascht reagierte. »Es war ein langer Tag, und er ist müde.«

»Natürlich«, stimmte Foong Lee ihr zu, »dann ein anderes Mal.«

»Ich dachte, du würdest heute bei Aggie übernachten«, sagte Paul und nahm sie ein wenig zur Seite.

»Das wollte ich auch, aber …«

»Und ich dachte, wir wollten heute zusammen zu Abend essen.«

»Ich habe noch nicht zugesagt, falls du dich erinnerst.« Das klang barsch und abweisend. Sie meinte es nicht so, sie war Paul nicht böse wegen seiner Komplizenschaft. Sie war nicht einmal mehr wütend auf Aggie, die beiden meinten es nur gut. Doch sie musste allein sein. »Tut mir Leid, wenn ich dich enttäuschen muss«, sagte sie, »aber …«

»Das tust du.«

»… aber ich würde Malcolm lieber nach Hause bringen, wir sind beide müde.«

»Gehen wir jetzt noch zu mir?« Sie wurden von Aggie unterbrochen, die mit zerzaustem Haar vor ihnen stand, die Kleidung vom Versteckspiel mit den älteren Kindern in Unordnung gebracht, strahlend über den Erfolg des Fests.

»Henrietta sagt, sie fährt nach Bullalalla zurück«, sagte Paul. »Auf mich will sie nicht hören, jetzt ist es an dir, sie zu überreden, Aggie.«

Es war, als hätte man die Luft aus Aggie herausgelassen. Ein sorgenvoller Ausdruck verdrängte das Funkeln in ihren Augen. »Oh, Henrietta …«

»Verzeih, Aggie, ich muss wirklich gehen«, unterbrach Henrietta sie sofort, noch eine Entschuldigung war mehr, als sie ertragen konnte. Sie wollte kein Bedauern in Aggies Augen sehen, und der Gedanke, dass sie dieser Frau den Moment des Triumphs zerstörte, quälte sie. »Malcolm hat vergangene Nacht nicht gut geschlafen, er wird es zu Hause in seinem gewohnten Bett besser haben.« Sie versuchte, ihre Ausflüchte möglichst vernünftig und ernsthaft klingen zu lassen. »Und ich, ehrlich gesagt, auch.« Sie lächelte. »Ich habe Paul vorhin schon gesagt, dass Malcolm mich die halbe Nacht wach gehalten hat, ich bin wirklich erschöpft.«

Aggie nickte schuldbewusst, und sie sah so unglücklich aus, dass Henrietta sie in den Arm nahm. »Tut mir Leid, Aggie, ehrlich.«

»Mir auch«, sagte Aggie leise.

»Es muss dir nicht Leid tun«, flüsterte Henrietta ihr ins Ohr. »Ich bin nicht mehr wütend. Danke, dass du für mich da bist.«

Paul schaute die beiden Frauen verwirrt an. Was zum Teufel ging da vor? Doch als Henrietta sich entfernte, um Malcolm zu holen, ignorierte Aggie Pauls fragenden Blick; sie war noch nicht so weit, mit ihm über Vertrauliches zu reden.

»Ich bin hier noch stundenlang mit Aufräumarbeiten beschäftigt, Paul. Fahr du doch Henrietta zu mir, ich gebe dir den Schlüssel.« Sie holte den Haustürschlüssel aus der Handtasche. »Sag ihr einfach, sie soll ihn unter die Matte legen.« Dann war sie verschwunden.

Auf der Rückfahrt sprachen sie über das Fest, da Paul merkte, dass Henrietta nicht darüber reden wollte, was vorgefallen war. Henrietta war ihm für seine Einfühlsamkeit dankbar.

Er packte ihren Koffer in den Landrover, schnallte Malcolm an seinem Sitz fest und umarmte sie zum Abschied.

»Vergiss nicht, Henrietta«, sagte er, »wenn du mich je brauchst …«

»Ja, ich weiß, Paul. Danke.« Sie küsste ihn auf die Wange und stieg in den Wagen.

Auf der zweistündigen Heimfahrt schlief Malcolm, und er war auch noch nicht aufgewacht, als sie vor dem Haus anhielt. Es war vier Uhr nachmittags. Sacht hob sie den Jungen aus dem Wagen und trug ihn hinein; sie würde ihn zuerst hinlegen und danach den Koffer holen.

Das Haus stand verlassen da. Natürlich, dachte Henrietta, Nellie war wohl im Lager beim Schlachthof und teilte die Rationen aus, und Pearl half ihr sicher dabei.

Henrietta trug den Kleinen die Treppe hinauf ins Kinderzimmer; als sie ihn auszog und ins Kinderbett legte, wachte er halb auf, schlief jedoch gleich wieder ein, noch während sie auf Zehenspitzen zur Tür schlich. Vielleicht war es wirklich gut, dass sie nach Hause gefahren war, dachte sie, das Kind war vollkommen erschöpft.

Als sie die Tür leise hinter sich zuzog, vernahm sie aus dem Zimmer nebenan gedämpfte Geräusche. Das Elternschlafzimmer, in dem sie mit Terence schlief. War er vom Viehauftrieb nach Hause gekommen? Sie drehte den Knauf und schob die Tür auf.

Das Erste, was Henrietta sah, war die schwarze und die weiße Haut – schockierend in der Stärke des Kontrasts. Sie standen neben dem Bett, beide oberhalb der Taille nackt, und Terences geschmeidiger, gebräunter Körper wirkte neben Pearls dunkler Haut eigenartig weiß. Er presste sie an sich. In ihrem Ringen bemerkten sie Henrietta nicht. Terence stand mit dem Rücken zu ihr und zerrte an Pearls Rock. Er ging auf, und Terence warf ihn zu Boden. Pearl hatte die Augen fest geschlossen, und sie hielt erschreckt die Luft an, als er sie zum Bett schob und an ihrer Unterhose riss. Er hatte den Mund an ihren Hals gelegt, als wolle er sie verschlingen.

Pearl warf den Kopf hin und her und versuchte vergeblich, Terence von sich zu schieben. Er riss ihr die Unterhose herunter, und sie machte den Mund auf, als wollte sie schreiend protestieren, unterließ es aber. Stattdessen schlug sie die Augen weit auf, und Henrietta sah darin nicht nur Ekel, sondern auch Resignation. Vor Entsetzen wie gelähmt, wurde ihr klar, dass das Mädchen bereit war, die Vergewaltigung hinzunehmen. In diesem Augenblick begegnete Pearl ihrem Blick.

Terence schnallte seinen Gürtel auf; er wusste nicht, warum das Mädchen aufgehört hatte, sich zu wehren. Lieber wäre ihm gewesen, wenn sie weitergekämpft hätte, doch offenbar wusste sie, was von ihr erwartet wurde, und fügte sich. Dann sah er den Blick in den Augen des Mädchens und fuhr herum.

Wie gelähmt stand Henrietta an der Tür. Einen Moment lang herrschte Schweigen. Dann sagte sie: »Lass sie in Ruhe.« Terence hatte das Mädchen bereits losgelassen, doch Pearl rührte sich nicht, zu Tode erschrocken.

»Mach schon«, sagte Terence, »verschwinde.« Geduckt lief Pearl zur Tür.

»Nimm deine Sachen mit, Pearl«, sagte Henrietta, »zieh dich an und warte in der Halle auf mich; ich bringe dich zu deiner Mutter.«

Henrietta wunderte sich, wie ruhig sie sprach. Zunächst war ihr bei dem schrecklichen Anblick übel geworden, dann hatte die Erkenntnis sie abgestoßen, dass Terence das Mädchen vergewaltigen wollte. Nun fühlte sie nichts. Sie war wie betäubt.

Folgsam sammelte Pearl ihre Kleidung auf und schoss zur Tür hinaus, ohne aufzublicken.

»Was soll das heißen, du bringst sie zu ihrer Mutter?«, spöttelte Terence, nachdem er sich vom ersten Schreck erholt hatte. »Das Mädchen ist eine Nutte.«

»Du wolltest sie vergewaltigen.«

»Sie hat es doch gewollt.«

Henrietta starrte ihn unverwandt an. Noch immer stand sie wie versteinert an der Tür und fragte sich, warum sie nicht hinausgehen konnte.

»Du meine Güte, Henrietta, du glaubst doch nicht, dass sie noch unberührt ist?« Terence schnallte sich den Gürtel wieder zu. »Sie schläft seit Monaten mit einem der Viehtreiber, sie ist eine Nutte, sie gehört allen.« Es hatte Terence verrückt gemacht, als er sah, dass Pearl nachts ins Lager der Eingeborenen ging, wenn die Viehtreiber zurückkehrten. Seit Jahren begehrte er sie schon, doch er hatte sich immer an die Regeln gehalten. Schließlich gehörte Pearl zur Familie, und er hatte seinen Appetit auf schwarzen Samt woanders gestillt. Jetzt aber war das Mädchen erwachsen, und sie schlief sich durch die Betten, und, mein Gott, seine Kumpane trieben es mit den Eingeborenen, das war allgemein bekannt. Genauso wie die Tatsache, dass die Frauen dazu ein Auge zudrückten. Terence wusste, dass er die Grenze überschritten hatte, weil er das Mädchen mit ins Schlafzimmer genommen hatte, das gab er bereitwillig zu, und darüber, dass Henrietta früher als erwartet zurückgekehrt war, fluchte er im Stillen, doch er sah wirklich nicht ein, was er so schrecklich falsch gemacht hatte. Henriettas Schweigen und ihr angewiderter Gesichtsausdruck ärgerten ihn.

»Herrgott, Henrietta«, sagte er, »wann wirst du endlich einsehen, dass du nicht im alten Europa bist, die Dinge hier liegen anders. Es ist doch nur ein bisschen Spaß, sie ist eine Eingeborene, und sie hat danach gelechzt.«

»Nein.« Henrietta musste fort, die Taubheit wich von ihr, sie konnte seine Gegenwart nicht länger ertragen. »Ich gehe«, sagte sie, »und ich nehme Malcolm mit.«

Sie drehte sich um und war im Begriff, das Zimmer zu verlassen, als Terence mit zwei raschen Schritten bei ihr war und sie herumwirbelte; sein Ärger war in wilde Wut umgeschlagen. Er schlug ihr so fest ins Gesicht, dass sie zur Seite fiel und der Länge nach zu Boden stürzte. Wie benommen setzte sie sich auf, die Wange schmerzte, und im Ohr summte es.

Er stand hoch aufgerichtet über ihr. »Niemals wirst du meinen Sohn mitnehmen. Und solltest du je versuchen, mich zu verlassen, dann finde ich dich, Henrietta.« Er zog sie wieder auf die Beine und stützte sie ab, denn ihr war schwindelig. »Ich werde dich finden und umbringen.«

Zum ersten Mal in ihren fünf Ehejahren erkannte Henrietta die wahnhafte Wut in ihrem Mann. Hin und wieder hatte sie diese aufblitzen sehen; das wurde ihr klar, als sie ihn jetzt anstarrte. Bilder gingen ihr durch den Kopf. Der Tag, an dem er sie gezwungen hatte, Florian zu reiten. Der Tag, als er sie mit der Schlachtung der Stiere gequält hatte. Doch sie hatte sein Verhalten nie als das eines wütenden Irren angesehen, und sie hatte sich nie vor ihm gefürchtet, bis zu diesem Augenblick.

Terence freute sich über ihre Fügsamkeit. Er führte sie ans Bett und drückte sie auf die Kante. »Tut mir Leid«, sagte er freundlich, »ich hätte das Mädchen nicht in unser Schlafzimmer bringen sollen, das soll nicht wieder vorkommen.« Als sie zu ihm aufschaute, lag außer Verängstigung etwas in ihren Augen, das ihn veranlasste hinzuzufügen: »Ich werde mich ihr nicht wieder nähern, versprochen.« Er stricht ihr sanft über das Haar. »Und verzeih, dass ich dich geschlagen habe, auch das werde ich nicht mehr machen, darauf hast du mein Wort. Aber du darfst mir nie wieder drohen, Henrietta, du darfst mich nie verlassen. Im Übrigen«, sagte er, sie noch immer streichelnd, »wohin würdest du schon gehen? Wovon wolltest du leben?«

Da sie sich anscheinend beruhigt hatte, ging Terence zu seinem Hemd, das noch am Boden lag, bückte sich und hob es auf. »Du willst doch deinen Sohn gewiss nicht um sein Erbe bringen«, sagte er und zog sich das Hemd über die Schultern. »Ganz davon abgesehen wärst du überhaupt nicht imstande, Malcolm mitzunehmen. Wenn du unsere Ehe auflösen wolltest, würde jedes Gericht mir den Jungen zusprechen.« Er setzte sich neben sie auf das Bett und knöpfte das Hemd zu. »Es ist dumm, Drohungen auszustoßen, Henrietta. Ich liebe dich, das weißt du.« Er küsste sie zärtlich. »Ich liebe dich, und du gehörst mir. Vergiss nie, dass du mir gehörst, Henrietta, niemals.« Sein Kuss wurde leidenschaftlicher, und Henrietta ließ es zu, viel zu ängstlich, um sich zu wehren.

Er nahm ihr Gesicht zwischen beide Hände und schaute sie an. »Du glaubst mir doch, dass ich dich liebe, Henrietta?«

»Ja«, sagte sie. Trotz seiner wahnhaften Wut wusste sie, dass er sie liebte, sie las es in seinen Augen, in der Angst, mit der er auf ihre Antwort wartete. Gerade seine Liebe aber war es, vor der sie sich am meisten fürchtete.

»Gut.« Er entspannte sich, stand auf und steckte sich das Hemd in die Hose; damit war der Zwischenfall erledigt.

Henrietta brachte dennoch die Kraft auf zu sagen: »Ich würde heute Abend gern wieder wie geplant zu Aggie gehen, wenn es dir nichts ausmacht.«

»Warum?« Sein Blick verfinsterte sich, als er sich zu ihr umdrehte.

»Ich habe den anderen versprochen, sie heute Abend zu treffen und nach dem Kinderfest den Saal aufzuräumen.« Verzweiflung verlieh ihr Kraft, es war, als hinge ihr Leben an der Glaubwürdigkeit ihrer Lüge. »Ich habe Malcolm nur nach Hause gebracht, weil er vergangene Nacht nicht gut geschlafen hat und schrecklich müde war. Ich wollte ihn bei Nellie lassen und wieder zu Aggie zurückfahren.«

»Ach so.« Eine unheilvolle Pause trat ein. »Und was willst du deiner Freundin Aggie sagen?«

»Nichts.« Die Antwort war nicht durch seinen drohenden Unterton ausgelöst worden. Niemals würde sie jemandem sagen, was an diesem Nachtmittag geschehen war. »Ich werde Aggie nichts sagen.«

»Gut.« Einem Chamäleon gleich entspannte er sich wieder. »Dann ist also alles vergessen?«

»Ja.«

»Ich trage dir die Sachen an den Wagen.«

»Mein Koffer ist noch im Landrover«, sagte sie, da ihr dankenswerterweise einfiel, dass sie ihn dort gelassen hatte. Es trug zur Glaubwürdigkeit ihrer Geschichte bei. »Ich sehe nur noch mal kurz nach Malcolm.«

Kurz darauf, nachdem sie die Kinderzimmertür hinter sich zugemacht hatte, traf Terence sie auf dem Treppenabsatz, und sie gingen gemeinsam die Treppe hinunter.

Pearl wartete nicht in der Eingangshalle auf sie, wie Henrietta es angeordnet hatte, das Mädchen war nirgendwo aufzutreiben. Das überraschte sie kaum, Pearl hatte wahrscheinlich Terences gewalttätige Reaktion mitbekommen und war um ihr Leben gerannt.

Pearl hatte tatsächlich gehört, wie der Boss die Missus geschlagen hatte, und sie hatte die Missus zu Boden fallen hören. Während sie sich auf dem Treppenabsatz hastig anzog, hatte sie alles mitbekommen. Sie hatte sich entsetzt davongemacht und war zur Hintertür gelaufen. Doch sie war nicht fortgelaufen. Sie hatte die Hintertür offen stehen lassen, um sich eine schnelle Rückzugsmöglichkeit zu schaffen, und war durch die Küche zurückgeschlichen. Falls der Boss die Missus umbringen würde, dann musste sie Hilfe holen. Doch als sie durch die Tür in die Eingangshalle spähte, war oben alles ruhig gewesen, und sie wagte nicht, wieder hinaufzugehen, um nachzuschauen.

Als die beiden nun die Treppe hinunterkamen, war sie überrascht, dass sie sich so verhielten, als wäre nichts geschehen.

»Malcolm braucht in etwa einer halben Stunde etwas zu essen«, sagte die Missus gerade.

»Das übernehme ich«, hörte sie den Boss antworten, »und ich mach mir selbst was zu essen. Nellie gebe ich heute Abend frei.«

Gemeinsam gingen sie zur Haustür hinaus. Zum Glück hatte der Boss die Missus nicht umgebracht. Pearl schlich geduckt durch die Küche; sie würde sich an diesem Abend wohlweislich vom Boss fern halten. Gott sei Dank hatte die Missus sie davor bewahrt, mit ihm schlafen zu müssen, ekelhaft, wie er sie angefasst hatte. Wieso hatte er der Missus gesagt, sie, Pearl, sei eine Hure; das stimmte nicht. Sie hatte nur mit ihrem Freund geschlafen, mit dem sie jetzt seit sechs Monaten zusammen war, und sie wollten demnächst heiraten. Leise schloss Pearl die Tür hinter sich und hoffte, der Boss würde sie nicht wieder belästigen.

Terence hielt Henrietta die Wagentür auf. »Wann kommst du zurück?«, fragte er.

»Gegen Mittag«, antwortete sie mechanisch. Sie wusste nicht, was sie sagen sollte, wusste nicht, ob sie je wieder zurückkäme, sie musste nachdenken und Entscheidungen treffen.

Doch auf ihrem Weg in die Stadt konnte Henrietta nicht denken. Jedenfalls nicht logisch. Es war ihr nicht möglich, Pläne zu entwerfen, ihre Gedanken waren in Aufruhr. Bilder liefen vor ihrem inneren Auge ab. Die beiden, schwarz und weiß, eng umschlungen. Der Ausdruck in Pearls Augen, als sie ihrem Blick begegnete. Terences Wut, als er zugeschlagen hatte. Sie versuchte, die Bilder loszuwerden und sich stattdessen auf seine Worte zu konzentrieren, aber auch die wirbelten ihr Schwindel erregend durch den Kopf. Wenn du mich verlässt, werde ich dich finden, Henrietta, ich werde dich finden und umbringen … du willst doch sicher deinen Sohn nicht um sein Erbe bringen … wenn du unsere Ehe auflösen willst, wird jedes Gericht den Sohn mir zuerkennen.

Sie musste sich zwingen, konstruktiv zu denken. Ein Plan musste her. Terence hatte Recht. Wohin sollte sie gehen? Wovon wollte sie leben? Sie könnte nach England zurückkehren, ihre Großmutter hatte Geld. In den vergangenen fünf Jahren hatte Henrietta regelmäßig mit ihr korrespondiert, doch der Gedanke an Winifred Southern gab ihr in diesem Augenblick keinen Trost, denn die alte Dame lag im Sterben. »Es dauert so lange, Henrietta, und ich will so gern sterben«, hatte Winifred in ihrer zarten Handschrift geschrieben, die einst so schwungvoll gewesen war. »Ach, mein Kind, wie froh bin ich, dass Du ein so pralles Leben führst. Natürlich würde ich meinen Urenkel gern sehen, doch ich will unter keinen Umständen, dass Du hierher zurückkehrst. Ich bin gut versorgt, und zu wissen, dass Du glücklich bist, ist mir ein Quell unsäglicher Freunde.«

Sollte sie die alte Frau ihres friedlichen Irrglaubens berauben?, fragte sich Henrietta. Wenn sie nach England zurückkehren sollte, dann ohne ihren Sohn, dafür würde Terence schon sorgen. Undenkbar. Würde ihr gelingen, was Terence vorgeschlagen hatte? Wäre sie imstande, den heutigen Tag ganz aus dem Gedächtnis zu streichen? Unmöglich.

Als sie in Darwin eintraf, drehte es sich in Henriettas Kopf wie ein Feuerrad, und ihr war plötzlich klar, dass sie nicht zu Aggie fahren konnte. Sie konnte es nicht ertragen, sich Aggies Fragen zu stellen, ebenso wenig wie den Antworten. »Verlass ihn«, würde Aggie vorschlagen, Henrietta hörte förmlich ihre Worte. Doch so einfach war es nicht.

Stattdessen fuhr sie zum Hotel Darwin. »Mr.Paul Trewinnard«, sagte sie zu dem Mann an der Rezeption. »Würden Sie ihm bitte sagen, Mrs.Galloway sei im Foyer.«

Wenige Minuten später tauchte Paul auf. »Henrietta, du bist wieder da«, sagte er entzückt. Dann sah er ihr aschfahles Gesicht und die Schwellung auf der linken Wange. »Großer Gott, was ist passiert?« Er führte sie in seine Lieblingsnische zwischen den Palmenkübeln und ergriff einfach ihre Hand, als sie nebeneinander Platz genommen hatten.

Henrietta konnte nicht anders. Nicht ein einziges Mal hatte sie das Bedürfnis gehabt zu weinen, doch jetzt konnte sie die Tränen nicht zurückhalten. Sie versuchte es nicht einmal. Sie saß da mit gesenktem Kopf und betrachtete ihre Hand in der seinen, während ihr die Tränen über die Wangen liefen.

Sie zitterte am ganzen Körper, und ihr Atem kam in winzigen Stößen. Sie stand unter Schock, erkannte Paul. Er nahm auch ihre andere Hand in die seine, und sie klammerte sich fest, starrte auf ihre angespannten Knöchel, und drückte immer wieder seine Hände, als wären sie ihre letzte Rettung.

Paul sagte nichts, und so saßen sie eng verbunden Minuten lang zusammen, die auch Stunden hätten sein können. Schließlich hörte sie auf zu zittern und atmete ein paar Mal tief durch. Sie merkte, dass sie sich an ihm festhielt, und schaute auf.

»Tut mir Leid«, sagte sie.

Er holte ein Taschentuch aus seiner Brusttasche und bot es ihr an. »Ich werde dir ein Zimmer hier im Hotel besorgen. Ist dein Koffer noch im Wagen?«

»Ja«, sagte sie und nahm das Taschentuch entgegen. »Danke, es geht mir wieder gut.« Sie tupfte sich die Augen ab und versuchte verzweifelt, den nächsten Weinkrampf zu unterdrücken.

»Natürlich, das sehe ich. Stehst du vor dem Hotel?« Sie nickte. »Gib mir den Schlüssel.« Sie reichte ihm den Autoschlüssel, und er erhob sich. »Bin gleich wieder da.«

Henrietta sah ihm nach, wie er an die Rezeption ging. Sie war ausgelaugt und erschöpft, aber eigenartig entspannt. Was für ein Segen, nicht denken zu müssen.

»Ich würde gern ein Zimmer für Mrs.Galloway reservieren, Jimmy«, sagte Paul zu dem Mann am Empfang, »und könnten Sie bitte ihren Koffer aus dem Landrover vor dem Hotel holen lassen.«

»Selbstverständlich, Mr.Trewinnard.« Jimmy nahm die Schlüssel entgegen und Paul füllte die Anmeldung aus.

»Das geht auf meine Rechnung«, sagte er. »Wir sind in der Bar. Sagen Sie uns bitte Bescheid, wenn Mrs.Galloways Gepäck im Zimmer ist.«

»Auf jeden Fall, Sir.«

Kurz darauf war er wieder bei Henrietta. »Du brauchst einen Drink«, sagte er.

»Nein«, antwortete sie verlegen mit mattem Lächeln. »Wirklich nicht.«

»Ich aber«, sagte er. »Ehrlich. Komm mit.«

Sie gingen in die Bar, wo er zwei Scotch bestellte. »Wenn du deinen nicht trinken willst, dann übernehme ich das«, sagte er, und sie hörte sich tatsächlich lachen. »Aber wenn du kannst, dann trink ihn«, fügte er hinzu, »er wird dir gut tun.« Sie trank ein paar Schlucke; zu ihrer Überraschung schmeckte er ihr, zumindest gefiel ihr die wohlige Wärme, die er verbreitete.

Paul hatte seinen Drink rasch hinuntergekippt und den nächsten bestellt, als der Mann von der Rezeption mit dem Schlüssel kam. »Danke, Jimmy«, sagte er, »ich bringe Mrs.Galloway auf ihr Zimmer.« Dann wandte er sich an Henrietta. »Willst du etwas essen? Jimmy kann dir etwas hinaufschicken lassen.«

»Nein danke, ich bin müde, und ich glaube, ich gehe einfach ins Bett.«

»Aber es ist doch erst sieben Uhr, und ich verhungere. Schicken Sie doch bitte ein paar Sandwichs nach oben, Jimmy, von allem etwas, das ist schon gut, und zwei Scotch.«

»Wird gemacht, Sir.«

Im Zimmer oben standen sie an den geöffneten Fenstern, die auf das Stadion und den Hafen dahinter hinausgingen. Der Abend war herrlich. Die Hitze hatte nachgelassen, und die Luft in der Dämmerung war mild, das Licht über dem Wasser grau und friedlich.

»Wenn du willst, gehe ich«, sagte Paul.

»Und was ist mit den Sandwichs?«

»Ich habe eigentlich keinen Hunger, aber ich dachte, du solltest etwas essen.«

»Und die Whiskys?«

»Die nehme ich mit.«

Sie lächelte. »Ich will nicht, dass du gehst.«

»Gut, ich auch nicht.«

Sie setzten sich ans Fenster. »Danke, Paul«, sagte sie.

»War mir ein Vergnügen.«

»Ich kann dir nicht sagen, was passiert ist.« Sie hatte das Gefühl, ihm eine Erklärung schuldig zu sein.

»Das erwarte ich auch nicht.« Er hätte auch sagen können: »Das brauchst du nicht«, aber er unterließ es. Aggie hatte Recht gehabt, der Mann war ein mieser Kerl. Er hatte sie offensichtlich geschlagen, ganz ohne Zweifel. Paul fragte sich, was sie wohl tun würde. Ob sie sich von ihrem Mann trennen würde? Wahrscheinlich nicht, sie hatte einen kleinen Sohn, an den sie denken musste. Paul hätte Henrietta gern in den Arm genommen. Sie wirkte so verletzbar.

Die Sandwichs mit den Getränken kamen. Auf einmal merkte Henrietta, wie ausgehungert sie war. Paul setzte sich und trank, während er ihr beim Essen zuschaute.

»Bist du sicher, dass du nichts willst?«, fragte sie.

»Ziemlich.« Sie merkte nicht, dass er sie nur ansehen wollte.

Henrietta konnte kaum glauben, dass sie Sandwichs verschlang und sich wohl fühlte. In ihrem Kopf hatte es, sie wusste nicht, wie, gnädigerweise ›klick‹ gemacht. In diesem Zimmer, unter diesem Deckenventilator, beim Anblick des Hafens von Darwin, der durch die offenen Fenster hereinleuchtete, in der Gesellschaft dieses Mannes, der keine Erklärung verlangte, waren ihre Qualen verschwunden. Sie würden wiederkommen, das wusste sie, doch in diesem Augenblick brauchte sie noch nicht nach Antworten zu suchen.

Sie aß die Sandwichs auf, und dann sprachen sie über Pauls bevorstehenden Auftrag für den National Geographic, vielmehr bestritt er den größten Teil der Unterhaltung. Er trank seinen letzten Scotch aus und erhob sich.

»Gute Nacht, Henrietta«, sagte er.

»Oh.« Sie wollte nicht, dass er ging. Dann kamen die Gedanken und die Dämonen der Unentschiedenheit zurück. »Willst du nicht noch zwei Scotch bestellen?«, fragte sie hoffnungsvoll.

»Es ist neun Uhr«, sagte er lachend. »Wenn ich das mache, wird die Gerüchteküche brodeln. Für heute Abend muss es gut sein.«

»O ja, natürlich, wie schade.«

»Ich könnte in mein Zimmer huschen und eine Flasche holen.«

»Dann mach das«, drängte sie ihn. »Ich möchte noch ein Glas mit dir trinken.«

Kurz darauf war er wieder bei ihr. »Ich habe dafür gesorgt, dass man mich in meinem Zimmer gesehen hat«, verkündete er, »aber niemand hat mich auf dem Weg hierher gesehen. Ihr Ruf ist unbefleckt, Mrs.Galloway.«

»Dem Himmel sei Dank.«

Zu ihrer Überraschung tranken sie nicht viel, sondern redeten. Vielmehr redete Paul, auf Henriettas Veranlassung hin. Sie wisse so wenig über ihn, sagte sie.

Henrietta fiel auf, dass niemand viel über Paul Trewinnard wusste. Selbst Aggie, die ein Quell der Informationen über jeden Einwohner Darwins war, wusste nur, dass er einmal verheiratet gewesen war. »Ich glaube, die Frau ist gestorben«, hatte sie Henrietta erzählt, »vor vielen Jahren.«

»Du bist ein Mann mit Rätseln, Paul«, bemerkte Henrietta.

»Eigentlich nicht«, erwiderte er, »nur so etwas wie ein ›Nichtsnutz‹, wie mein Vater zu sagen pflegte.« Paul war bereit, über sich zu reden, nicht nur, um sie abzulenken und zu trösten, sondern um in ihrer Nähe zu bleiben.

»Das kann ich nicht glauben.«

»O ja. Ich war Anwalt in der Familienkanzlei. Sehr alte Firma, die mein Großvater gegründet hat. Tadellos ehrbar, meine Beste«, sagte er mit übertriebenem Oberklassenakzent. »Tadellos wohlhabend noch dazu, sollte ich vielleicht hinzufügen. Doch ich habe mich als schlechte Wahl erwiesen, und sie haben mich hinausgeworfen.«

»Wofür um Himmels willen?«

Aus lauter Gewohnheit zögerte Paul ein wenig. Foong Lee war in Darwin der Einzige, der über Pauls Vergangenheit Bescheid wusste, doch wenn er Henrietta auch nur vorübergehend von ihrem Schmerz befreien könnte, indem er ihr seine Geschichte erzählte, dann wollte er es gern tun.

»Meine Frau und mein Kind sind bei einem Unfall ums Leben gekommen«, sagte er. »Das ist schon sehr lange her.«

»Oh.« Sie hoffte nur, er hatte sie nicht für neugierig gehalten. »Das tut mir Leid.«

»Mir hat das auch Leid getan«, sagte er. »Das eigentliche Problem daran war nur, dass ich sie umgebracht habe.« Er war überrascht, wie leicht ihm diese Worte über die Lippen kamen. »Unfall infolge von Trunkenheit am Steuer«, fuhr er fort, »sinnlose Todesfälle, zwei wunderbare Leben fanden ein schändliches Ende. Eine gute Frau und ein schönes kleines Mädchen, sie war erst zwei Jahre alt. Und ich hatte sie auf dem Gewissen.«

»O Paul …«

Er wollte ihr Mitleid nicht, deshalb hatte er es ihr nicht erzählt, er wollte sie einfach nur ablenken, und offenbar war es ihm gelungen. »Du siehst also, ich bin so eine Art verlorene Seele.« Er sprach in nüchternem Tonfall. »Für die Familie nicht von Nutzen, für die Firma nicht; ich habe einfach nur getrunken und mich in Selbstmitleid gewälzt. Sie haben mich nach Singapur geschickt, unter dem Vorwand, dort ihre Zweigstelle zu leiten. Trewinnard and Sons hatte viele wohlhabende Klienten in Singapur. Die haben sie noch immer, trotz des Krieges. Doch ich bekam nichts auf die Reihe, am wenigsten mich selbst, und man brauchte mich nicht in Singapur, ein Vetter hat sich hinreichend um die Firma gekümmert.« Er lachte sarkastisch. »Simon und ich konnten uns nicht ausstehen, er ist ein typischer Trewinnard. Jedes männliche Familienmitglied trat in die Firma ein, weißt du, ich bin sicher, das ist auch heute noch so; ich habe den Kontakt verloren. Sie alle haben Jura studiert, ob es ihnen gefiel oder nicht. Und mir gefiel es ganz und gar nicht, ich war also schon vor dem Unfall das schwarze Schaf, wie Vater gern sagte. Sie haben mir einfach das Gehalt eines Direktors gezahlt, nur um mich fern zu halten. Das bekomme ich immer noch.« Er lächelte, um die Stimmung zu heben. »Die Australier haben für Kerle wie mich den perfekten Ausdruck – ein Taugenichts, das passt sehr gut.«

Henrietta erwiderte sein Lächeln und wartete offensichtlich interessiert darauf, dass er fortfuhr.

»In den dreißiger Jahren kam ich nach Darwin und lernte Foong Lee kennen«, sagte er, »und das hat mich wahrscheinlich gerettet. Irgendwie hat er mir den Kopf zurechtgesetzt. Der Himmel weiß, wie«, er zuckte mit den Schultern, »er ist so ein ulkiger kleiner Mann, aber er ist verdammt tüchtig, wenn er sich etwas vorgenommen hat.«

Paul wusste genau, wie Foong Lee ihm geholfen hatte, doch es gab ein paar Dinge, die er Henrietta nicht erzählen wollte. Ihm wurde jedoch klar, dass er vielleicht etwas zu schnodderig geklungen hatte, und er wollte seine Freundschaft zu dem Chinesen nicht bagatellisieren, deshalb fügte er etwas ernsthafter hinzu: »Foong Lee ist ein unschätzbarer Freund für mich.« Dann lachte er und schlug wieder einen scherzhaften Ton an. »Natürlich kann selbst Foong Lee nicht das Unmögliche vollbringen, weshalb ich noch immer ein Taugenichts bin.«

Diesmal erwiderte Henrietta sein Lachen nicht. Sie beugte sich auf ihrem Stuhl vor, sodass sie seinem Gesicht sehr nahe kam. »Mir bist du von enorm großem Nutzen«, sagte sie. »Du bist ein unschätzbarer Freund für mich.«

Für einen Moment, für eine paar unendliche Sekunden sah er ihr in die Augen. Alles, was er je ersehnt hatte, schien ihm in diesem Moment zusammenzukommen, in dem er ihr nah war. Er hielt den Atem an, dann nahm er ganz sanft ihr Gesicht in die Hände und küsste sie. Er war sich nicht sicher, ob sie es wollte, doch er konnte nicht anders. Es war ein zarter Kuss, und sie erwiderte ihn zart. Doch als sie nicht abbrach, wusste er nicht, was er tun sollte. Natürlich begehrte er sie, sie beherrschte längst seine Träume und Sehnsüchte. Er hätte alles darum gegeben, Henrietta Galloway zu lieben, ihren Körper zu spüren. Doch wie konnte er die Umstände in dieser Weise ausnutzen? Einen Augenblick lang, als er sich aus ihrem Kuss löste, hielt sie die Augen geschlossen, die Lippen leicht geöffnet, und Paul brauchte alle Willenskraft, die er aufzubringen imstande war, um sich zu erheben und so beiläufig wie möglich zu sagen: »Zeit für dich, ins Bett zu gehen, Henrietta.«

Auch sie stand auf. »Ich kann nicht schlafen«, sagte sie. »Bitte, bleib hier.«

»Bist du sicher?« Wusste sie, worum sie da bat? Wusste sie um seine Gefühle, oder brauchte sie einfach nur seine Gesellschaft?

Henrietta wusste genau, worum sie bat. In dem Augenblick, als sie sich geküsst hatten, hatte sie sowohl sein Verlangen als auch seine Liebe erkannt. Sie fragte sich nicht, ob sie ihn auch liebte. Sie sehnte sich so sehr danach, geliebt zu werden, sie wollte nicht weiter als bis zu dem Punkt denken, dass Paul bei ihr bleiben und mit ihr schlafen sollte.

»Ja«, sagte sie. »Bitte. Verbring die Nacht mit mir, Paul.«

Sie küssten sich noch einmal, inniger diesmal, und als er sie in die Arme nahm und fest hielt, spürte Henrietta, dass sie noch nie eine solche Zärtlichkeit erlebt hatte. Eine ganz ungekannte Erregung stieg in ihr auf.

Langsam, voller Spannung zogen sie sich gegenseitig aus und lösten dabei nur selten die Lippen voneinander; sie hörten nicht auf, sich zu streicheln, und Henrietta vermochte an nichts anderes als an seine Berührung zu denken. Ihr war, als vibrierten alle ihre Nerven, als empfinge sie mit dem ganzen Körper. Seine Finger in ihren Haaren, auf ihrem Gesicht, in einer Linie über ihren nackten Rücken fahrend; und als er ihre Brust zärtlich mit der Hand umfasste und den Kopf zur Brustwarze neigte, schauderte sie vor Ekstase. Noch nie hatte sie eine solche Lust empfunden.

Endlich drang er sanft in sie ein, und sie liebten sich so zärtlich, wie sie sich gestreichelt hatten, zögerten, bis beide auf dem Höhepunkt des Verlangens angekommen waren.

Paul kämpfte darum, sich so lange wie möglich zu beherrschen, um ihr möglichst viel Lust zu verschaffen. Die Zeit schien außer Kraft gesetzt, es gab nur sie, ihre glatte Haut, die pulsierende Wärme in ihrem Innersten. Als er nicht mehr an sich halten konnte, schaute er ihr in die Augen. Henrietta konnte seinen Blick nicht erwidern, sie war wie entrückt. Ihre Augenlider flatterten, sie wölbte sich ihm entgegen, bot sich ihm dar, und Laute drangen aus ihrer Kehle, die sie nie für möglich gehalten hätte.

»Henrietta.« Paul sprach ihren Namen aus, während er seinem Höhepunkt nachgab, und sie klammerte sich an ihn, ihr Körper mit dem seinen verschmolzen, als wären sie ein Leib. Sie bebten gemeinsam in Ekstase, und Paul blieb in ihr, bis ihr Körper zu zucken aufhörte und sie die Augen schließlich aufschlug. Dann zog er sich erschöpft zurück, legte sich auf den Rücken und nahm sie in die Arme.

Henrietta war überwältigt, aufgewühlt, von der Leidenschaft ihres Körpers überrascht. Das war es also, was sie ersehnt hatte. Jahrelang hatte sie aufgehört, darüber auch nur nachzudenken.

»Ich liebe dich, Henrietta«, flüsterte er, als sie sich in seine Armbeuge kuschelte.

»Ich liebe dich auch«, sagte sie. Henrietta fragte sich nicht, ob es wirklich Liebe war, sie wusste es nicht, und es war ihr einerlei. Sie war sich nur einer überwältigenden Dankbarkeit und Zuneigung bewusst, während sie in einen tiefen, ruhigen Schlaf sank.

Am nächsten Morgen wachte sie vor ihm auf, und im Augenblick des Erwachens schaute sie sich in dem fremden Zimmer um und fragte sich, ob alles nur ein Traum gewesen sei. Doch er hatte einen Arm noch auf ihr liegen, und sie spürte seinen Atem im Nacken. Um ihn nicht zu stören, drehte sie sich sacht herum und schaute ihn an. Er schnarchte leise und sah im Schlaf sehr gut aus, dachte sie, friedlich und zärtlich. Sie wunderte sich, warum sie keinerlei Schuldgefühle empfand. Sollte das bedeuten, dass sie ihn liebte?

Er schnarchte laut auf, erschrak selbst und atmete wieder ruhig. Sie dachte, er sei im Begriff wach zu werden, doch er seufzte nur und schnorchelte leise weiter. Sie lächelte. Ja, sie liebte ihn, sie würde ihn bald wecken und es ihm sagen. Dann würden sie sich erneut lieben.

Henriettas Lächeln schwand. Wenn sie sich geliebt hätten, müssten sie miteinander reden, und sie wusste, was sie ihm zu sagen hatte. Sie liebte ihn, ja, aber nicht genug, um ihren Sohn zu verlassen. Sie wusste, was sie zu tun hatte, und sie wusste jetzt, dass sie die Kraft dazu finden würde. Eine heimliche Affäre mit Paul? Alles in ihr lehnte sich dagegen auf. Nein, sie konnte keine Lüge leben. Selbst wenn sie es gekonnt hätte, Darwin war eine Kleinstadt, eine Brutstätte für Gerüchte. Irgendwann würde die Wahrheit doch herauskommen, und Terence würde nicht nur sie, sondern auch Paul umbringen, dessen war sie sich sicher. Wenn sie schon eine Lüge leben musste, dann musste sie es ihrem Sohn zuliebe mit aller Konsequenz tun und sich einreden, Terence sei nun einmal ihr Ehemann und sie müsse sich den Gepflogenheiten des Outback anpassen. Und sie musste die Lüge leben, mit einem Mann zusammen zu sein, den sie verachtete.

Paul schnarchte noch einmal laut auf, offenbar seine Vorstufe zum Aufwachen. Dann seufzte er noch einmal und schickte sich an, auf die andere Seite zu rollen, doch er hielt inne, und seine Hand, die jetzt auf ihrer Hüfte lag, streichelte sie, als wunderte er sich im Schlaf, wer wohl neben ihm liegen mochte. Im Nu schlug er die Augen auf.

»Guten Morgen.« Er lächelte. »Ich dachte schon, ich hätte geträumt.«

»Das ging mir genauso.« Auch sie lächelte. »Ich wusste gar nicht, dass du schnarchst.«

»Das solltest du auch nicht, oder? Wie unattraktiv von mir!«

»Eigentlich nicht.« Sie schmiegte sich näher an ihn, und er spürte ihre vollen Brüste. »Du warst nicht sehr laut, und ich fand es ziemlich entwaffnend«, sagte sie und rückte noch näher an ihn heran, voller Begierde und Leidenschaft.

Sie liebten sich, waren ausgelassen, schürten gegenseitig ihr Verlangen, und diesmal schaute sie ihm beim Höhepunkt in die Augen.

»Ich liebe dich, Paul«, sagte sie, als sie verausgabt nebeneinander auf dem Rücken lagen, die Hände ineinander verschränkt und zur Decke schauend.

»Wirklich?« Er wandte ihr das Gesicht zu, und in seinen Augen stand frohe Ungläubigkeit. »O Henrietta, wie wunderbar.«

Sie fragte sich, ob nun der Zeitpunkt für eine Unterhaltung gekommen sei, doch noch ehe sie etwas sagen konnte, war er aus dem Bett gesprungen und zog sich an. »Es ist sieben Uhr«, sagte er. »Wir müssen unsere Spuren verwischen. Du bestellst dir Frühstück. Nur für eine Person natürlich, und ich gehe in mein Zimmer und bringe mein Bett durcheinander, damit die Zimmermädchen nicht reden. Bin gleich wieder da.« Und schon war er zur Tür hinaus.

Sie duschte und wartete, doch es dauerte gut eine halbe Stunde, bis er wiederkam. Ihre Obstschale, Toast und Tee kamen, und sie fragte sich schon, was wohl mit ihm geschehen war, als es leicht an der Tür klopfte. Als sie öffnete, stand Paul vor ihr, einen Becher Kaffee in der einen und einen Teller mit Toast in der anderen Hand.

Er huschte schnell hinein, und sie schloss die Tür. »Kaffee und Toast«, sagte er, »mein täglicher Start in den Tag. Ich hielt es für klug, nicht mit dieser Gewohnheit zu brechen. Und ich habe so lange gewartet, bis ich das Zimmermädchen sah, das dir das Frühstück gebracht hat.«

Sie setzten sich auf das Bett und aßen gemeinsam wie zwei unartige Kinder, die ein verbotenes Picknick einnehmen. Und als sie mit dem Essen fertig waren, küsste sie ihn in der deutlichen Absicht, ihn erneut verführen zu wollen.

»Gute Güte, Mädel«, sagte Paul, »ich bin kein junger Bock mehr, ich bin siebenundvierzig.« Doch mit Henrietta war anscheinend alles möglich. Er fühlte sich plötzlich wieder jung.

Als sie sich, aufs Neue erschöpft, in den Armen lagen, klopfte es an der Tür.

»Das Zimmermädchen«, gab Paul ihr wortlos zu verstehen, und Henrietta zog sich rasch an und rief: »Einen Moment, bitte.«

Sie öffnete die Tür einen schmalen Spalt breit.

»Wollen Sie Ihr Zimmer gerichtet haben, Madam?«

»Nein, jetzt nicht, danke, ich ziehe in etwa einer halben Stunde aus.«

»Sehr gut, Madam.«

Sie schloss die Tür und drehte sich zu ihm um. Der Zwischenfall hatte sie beide auf den Boden der Tatsachen zurückgeholt. »Zeit für mich, zu gehen«, sagte sie.

»Ja, ich weiß.«

Und Zeit für das Gespräch, dachte Henrietta, die sich davor fürchtete. »Das dürfen wir nie wieder tun«, sagte sie unumwunden, anders wusste sie es nicht auszudrücken.

»Auch das weiß ich«, sagte er, stand auf und begann sich anzuziehen. »Deshalb habe ich unsere Spuren verwischt.«

Still saß sie auf der Bettkante und sah ihm zu. Sie wusste nicht, was sie erwartet hatte, vielleicht, dass er sie angefleht hätte, mit ihm zu kommen. Doch er schaute sie nicht an, als er sich gründlich die Schnürsenkel band.

»Es ist auch gut, dass ich Montag abreise«, sagte er. »Kann sein, dass ich eine ganze Weile länger fortbleibe, ich glaube, das ist vielleicht besser.« Der entschiedene Tonfall strafte seine Gefühle Lügen. Er wollte sie in den Armen halten und ihr gestehen, dass er sie für den Rest seines Lebens lieben würde, doch er hatte gewusst, dass sie zu ihrem Mann und ihrem Sohn zurückkehren würde. Wozu sollte man es also hinausziehen?

»Ja«, sagte sie ruhig. Was gab es noch zu sagen?

»Bist du in Sicherheit, Henrietta?« Er machte sich Sorgen um sie.

»Ja«, sagte sie, »einigermaßen.«

Er schaute sie durchdringend an. »Bestimmt?«

Sie nickte. »Er hat mich zum ersten Mal geschlagen.« Sie hatten nicht ein einziges Mal über Terence geredet, doch Paul hatte erraten, dass er brutal gegen sie geworden war. »Und unter den gegebenen Umständen …«, sagte sie verlegen und verstummte. »Es wird nicht wieder vorkommen, das hat er mir versprochen.«

Er nahm sie in die Arme. »Wenn du mich je brauchst …«

»Ja, ich weiß«, sagte sie, während sie sich gegenseitig fest hielten. Doch sie würde ihn nie brauchen. Wenn doch, dann würde sie nie nach ihm zu rufen wagen.

Paul spürte deutlich, was sie dachte. »Ich halte den Kontakt nicht aufrecht«, sagte er, und sie war ihm dankbar. »Doch Aggie wird immer wissen, wo ich bin.« Er hielt sie etwas auf Abstand, und sein Blick war todernst. »Versprich es mir, Henrietta. Es ist das Einzige, worum ich dich je bitten werde. Versprich mir, dass du mit mir Kontakt aufnimmst, wenn du jemals in Gefahr bist.«

»Versprochen.«

Sie küssten sich zärtlich, dann sagte er: »Pack du deine Sachen, und ich rufe den Träger. Ich gehe hinunter und laufe dir im Foyer zufällig über den Weg.« Er lächelte. »Das gibt der Scharade den letzten Schliff.« Er streichelte ihre Wange. »Meine Geliebte«, sagte er.

Sie berührte mit den Lippen sanft seinen Mund. »Mein Liebster«, flüsterte sie. Dabei wusste sie, dass es stimmte, dass sie Paul Trewinnard bis ans Ende ihrer Tage lieben würde.

Er ging leise hinaus und schloss die Tür hinter sich. Eine Viertelstunde darauf stießen sie im Foyer aufeinander.

»Du gehst, Henrietta«, sagte er gut gelaunt.

»Ja, ich war nur für eine Nacht hier«, antwortete sie.

»Ist schon gut, Bob«, sagte er zum Träger, »ich bringe Mrs.Galloway zum Wagen. Du musst öfter in die Stadt kommen«, sagte er und hob ihren Koffer auf, »es war nett, dich zu sehen.«

»Ja«, stimmte sie ihm zu, als sie durch die Eingangstüren hinausgingen.

Sie reichten sich die Hand, kurz bevor sie ins Auto stieg.

»Leb wohl, Henrietta«, sagte er.

»Leb wohl, Paul.«

Dreizehn

In einem der vielen provisorischen Zelte auf der Insel kniete Lucretia van den Mylen neben dem Prediger, seiner Frau Maria und ihren sechs Kindern. Bald würde die Nacht hereinbrechen, die Nacht des vierten Tages nach dem Schiffbruch der Batavia, und Gijsbert Bastiaensz führte die Gebete der Familie an.

Mit geneigtem Haupt hielt Lucretia die Hand von Judick, der ältesten Tochter, die ihre Freundschaft gesucht hatte, doch Lucretia hörte nicht auf den Prediger, dessen frömmelndes Gehabe für sie ohne Bedeutung war; sie betete auf ihre Weise. Einfach und voller Inbrunst. »Lieber Gott, wenn wir schon sterben sollen, dann lass es bitte schnell und gnädig geschehen.« Sie versuchte zu schlucken, doch es ging nicht, ihr Mund war ausgedörrt, ihr Hals trocken. Der knappe Trinkwasservorrat war zur Neige gegangen, und dieser vierte Tag war der schwerste im Kampf ums Überleben gewesen. Was sie brauchten, war ein Wunder. Noch so ein Tag, und sie würden alle sterben. Lucretia hatte Menschen gesehen, die den eigenen Urin getrunken hatten. Andere hatten Meerwasser zu sich genommen und waren wahnsinnig geworden. Viele waren gestorben. Mit einer Hand am Herzen, tastete Lucretia unter ihrem Mieder nach dem Medaillon, während sie betete: »Und bitte, lieber Gott, wenn ich sterben sollte, dann gib auf meinen Boudewijn Acht.«

Am Morgen nach dem Schiffbruch hatte Lucretia zu den ersten vierzig Passagieren gehört, die im Langboot an Land gebracht wurden, zusammen mit anderen Frauen und Kindern. Die Insel, auf der sie abgesetzt wurden, war nicht mehr als eine Meile von der Stelle entfernt, an der die Batavia auf den Felsen zerschellt war, und das Langboot hatte noch drei weitere Fahrten gemacht und die Kranken und Schwächeren unter den Männern herübergefahren, bis sich zum Schluss einhundertachtzig Menschen auf der nackten, dreieckigen Korallenplatte drängten. Die Insel war keine vierhundert Meter lang und durchschnittlich siebzig Meter breit, und bei den kargen Vorräten, die man ihnen zugeteilt hatte, waren die glücklosen Überlebenden gezwungen, im dürren Gebüsch zwischen den beiden Korallenstränden ihr Lager aufzuschlagen. Die Glücklicheren unter ihnen eigneten sich Stoffbahnen an, die einst Segel gewesen waren, und machten notdürftige Zelte daraus. Gleichwohl war es eine Erleichterung gewesen, das Schiff verlassen zu können. Die Stunden nach dem Schiffbruch, die beiden dunklen Stunden vor Tagesanbruch, waren ein Albtraum gewesen. Davon überzeugt, dass sie unweigerlich im gurgelnden, schwarzen Meer versinken würden, hatten die Passagiere in Panik geschrien, Soldaten hatten die Mannschaft herumkommandiert und wissen wollen, was geschehen sollte; die Seeleute wurden durch die allgemeine Hysterie daran gehindert, ihren Pflichten nachzugehen. Kapitän Jacobsz übertönte das allgemeine Chaos andauernd mit seinem Gebrüll.

»Lasst meine Leute doch an ihre Arbeit! Ruhe, ihr Rindviecher!« Doch niemand beachtete ihn.

Das Morgenlicht hatte nur wenig Erleichterung gebracht. Die verängstigten Passagiere glaubten noch immer, es sei ihr Schicksal, zu ertrinken. Und als Adriaen Jacobsz von seiner Erkundungsfahrt im Langboot zurückkehrte und dem Kommandanten Pelsaert berichtete, die nächstgelegene Insel werde bei auflaufendem Wasser nicht überflutet und könnte Überlebende aufnehmen, erreichte die Hysterie ihren Höhepunkt, da alle zugleich versuchten, ins Langboot zu steigen. Die kleinere Jolle, ein Dinghi, das nur zehn Passagiere fasste, drohte zu kentern, als sie hineinkletterten. Schwache, verängstigte Männer stiegen über Frauen; Frauen, von ihren Kindern getrennt, jammerten laut; Seeleute versuchten verzweifelt, das zerbrechliche Boot von der Schiffswand fern zu halten, während sie Fässer mit Brot und Wasser einluden.

Schließlich waren jedoch alle, die an Land hatten gehen wollen, hinübergebracht, und diejenigen, die an Bord der Batavia geblieben waren, konnten dann den Schaden und die Möglichkeit einer Reparatur einschätzen. Es war nichts zu machen. Die Batavia war ein Krüppel und lag im Sterben. Jacobsz hatte es gewusst. Cornelisz, der Kaufmann, hatte in seiner seemännischen Unkenntnis noch gehofft, man könnte sie irgendwie retten, man könnte sie mit ihrer kostbaren Ladung vom Riff befreien, die anderen dort lassen und die Reichtümer retten. Jacobsz verachtete eine solche Naivität.

»Ihr Rückgrat ist gebrochen, Sie Narr, sie wird wie ein Stein auf den Meeresgrund sinken«, erwiderte er in ätzendem Tonfall.

Jeronimus Cornelisz mißfiel Jacobsz’ herablassende Haltung, und später beobachtete er vom Schott aus, wie Jacobsz den Kommandanten an Land brachte; Pelsaert werde gebraucht, damit Ordnung und Disziplin unter den auf der Insel Ausgesetzten wiederhergestellt werde, sagte der Kapitän. Hieß das, der Kapitän war nicht mehr sein Verbündeter, nachdem ihre Meutereipläne fehlgeschlagen waren? Der Gedanke war gefährlich. Zog Jacobsz ein Bündnis mit dem Kommandanten in Betracht, den er verachtete, nur um seine Haut zu retten? Hatte er vor, seine Mitverschwörer im Stich zu lassen? Cornelisz betrachtete die Schatztruhen und die kostbare Ladung, die man an Deck geholt hatte. Nein, stellte er befriedigt fest, niemals würde Adriaen Jacobsz solche Reichtümer hinter sich lassen, er würde zurückkommen. Unterdessen würden sie nun, da der Kommandant aus dem Wege war, am Abend ihren Spaß haben. Die Raufbolde unter den Soldaten, die der Vereinigten Ostindischen Gesellschaft nicht loyal gegenüberstanden, plünderten das Schiff bereits, und ihr trunkenes Gebrüll war deutlich aus dem Rumpf zu hören, wo sie sich über Ginfässer und Flaschen mit spanischem Wein aus dem Lager hergemacht hatten.

Um nicht zu kurz zu kommen, beteiligten sich die Seeleute an der Zerstörung; sie brachen in Pelsaerts Kabine ein und spotteten über seine persönliche Habe; Cornelisz selbst machte sich ein Vergnügen daraus, laut aus dem Tagebuch des Kommandanten vorzulesen. Er wurde für seine Mühe mit schallendem Gelächter und obszönen Bemerkungen belohnt, als er mit Pelsaerts Stimme die Textstelle vorlas, die sich auf die Gräueltat an der Person der Lucretia van den Mylen bezog. Sobald sie dieses Zeitvertreibs überdrüssig waren, besudelten sie das Tagebuch. »Behandelt es genauso wie die Nutte van den Mylen«, schlug Cornelisz vor, und die Männer gehorchten mit Eifer. Dann warfen sie das Tagebuch ins Meer.

Einer der Soldaten attackierte eine Geldtruhe mit dem Breitbeil. Er packte den Holzgriff des schweren Werkzeugs, hob es hoch über den Kopf und ließ es in trunkener Raserei immer wieder auf die Truhe hinabsausen, bis sie schließlich aufbrach. Gierige Hände grapschten nach Münzen, und die torkelnden, lauthals lachenden Männer warfen sich das Geld gegenseitig ins Gesicht.

An jenem Abend versammelte Cornelisz seine Mitverschwörer um sich, zumindest jene, die noch bei klarem Verstand waren, und in der großen Kabine, dem Speisesaal des Schiffes, verschlangen sie, was sie in Pelsaerts Speisekammer gefunden hatten, und tranken noch mehr Wein aus seiner persönlichen Sammlung. Es sei nur ein Vorgeschmack der Reichtümer, die noch zu erwarten seien, versicherte Cornelisz ihnen. Ebenso wie die anderen war er viel zu betrunken, um über seine Pläne nachzudenken, doch er hatte nicht die Absicht, den Schatz aufzugeben.

Pelsaert und Jacobsz richteten ihr Lager auf der Insel nicht bei den ausgesetzten Passagieren ein, sondern auf einem kleinen, felsigen Korallenriff auf halber Strecke zwischen dem Wrack und der Insel. Mit ihrer Mannschaft aus Seeleuten, die nicht nur das Langboot und das Dinghi beschlagnahmt hatten, sondern auch Vorräte und Fässer mit insgesamt zwanzig Gallonen Wasser, schmiedeten sie dort ihre Pläne.

Am darauf folgenden Tag tauften die Überlebenden, die den Kommandanten und den Kapitän von der größeren Insel aus beobachteten, das Korallenriff »Verräterinsel«, denn sie waren überzeugt, dass ihre Anführer sie ihrem Schicksal überlassen würden.

Vielleicht hatten sie Recht, denn achtundvierzig Stunden nach dem Schiffbruch der Batavia machte sich das Langboot am 6. Juni vor dem Morgengrauen aus dem Staub. Pelsaert hatte Adriaen Jacobsz befohlen, Segel zu setzen; er war überzeugt, dass es nur eine Überlebenschance für die Menschen auf der Insel gab. Er musste Java und die Stadt Batavia erreichen, nach der sein Schiff benannt worden war, und er musste mit einem Rettungsschiff zurückkehren. Obwohl er auf Adriaen Jacobsz’ Fähigkeit baute, das Langboot in sichere Gefilde zu steuern, traute er diesem Mann nicht über den Weg. Er bezweifelte, dass Jacobsz den anderen zuliebe zurückkäme, deshalb übernahm Pelsaert das Kommando und setzte die Segel, so sehr ihn die Ungeheuerlichkeit seines Unterfangens und die Tatsache, dass manche es als Desertion ansehen würden, auch belasteten. Jacobsz selbst hegte keinerlei Zweifel. Die Überlebenden waren dem Untergang geweiht, und er war erpicht darauf, sich zu retten.

Die letzten Anweisungen, die Pelsaert den siebzig Mann hinterließ, die noch an Bord des Schiffswracks waren, lauteten: »Baut ein paar Flöße und geht so schnell wie möglich von Bord. Gott schütze euch.« Dann überließ Pelsaert mit seiner Mannschaft, zu der sein Kapitän Adriaen Jacobsz, der Erste Bootsmann Jan Evertsz und die dralle Zwantie Hendrix gehörten, die Überlebenden ihrem Schicksal.

Knapp vierundzwanzig Stunden später brach auch das kleinere Dinghi mit zehn Mann auf; das schnellere, leichtere Boot versuchte, das Langboot einzuholen und mit ihm gemeinsam zu segeln. Kein Wunder, dass die 250 Männer, Frauen und Kinder, die auf der Insel und dem rasch auseinander brechenden Schiff geblieben waren, sich allein gelassen fühlten.

Anfangs versuchte Lucretia den Kommandanten zu verteidigen. »Vielleicht begibt er sich auf die Suche nach Wasser«, hatte sie vermutet; tatsächlich hatte Pelsaert mehrere Erkundungsgänge vor Ort unternommen, doch ohne Erfolg. Selbst am vierten Tag, als die Menschen vor Durst starben, verteidigte Lucretia noch schwach seine Unschuld. »Er kommt mit einem Rettungsschiff zurück«, sagte sie, und obwohl sie fest glaubte, dass das Pelsaerts Absicht war, hielt sie es nicht für möglich. Sollte er je zurückkehren, dann nur, um sie alle tot vorzufinden.

Am fünften Tag geschah das Wunder. Es regnete. Der Himmel öffnete die Schleusentore, und eine lebensrettende Sintflut ergoss sich über die Überlebenden, die ihr Gesicht gen Himmel hielten und vor Erleichterung weinten. Als sie ihren Durst gestillt hatten, spannten sie die Zeltbahnen, um den Regen aufzufangen und in Fässer zu leiten.

»Der Herr ist gnädig, er hat uns nicht vergessen«, rief der Prediger.

Die Zahl der Menschen auf der Insel stieg noch an, als zahlreiche Männer das Risiko eingingen, die gefährliche Strecke vom rasch auseinander brechenden Schiff herüberzuschwimmen; vierzig von ihnen kamen dabei um.

Jeronimus Cornelisz war der Letzte, der von Bord der Batavia ging. Der Grund für sein Verweilen an Bord war weder eine großartige Geste noch der Wunsch, seinen Schatz zu bewachen; er konnte nicht schwimmen und hatte den Tod der anderen, die es versucht hatten, mit ansehen müssen, sodass er einfach panische Angst vor dem Ertrinken hatte.

Acht Tage lang blieb er an Bord, während schwere See das Schiff hin und her warf und es unter seinen Füßen splitterte und auseinander brach. Schließlich blieb ihm nichts anderes übrig. Rittlings auf einem Teil des Bugspriets sitzend, trotzte er den Wellen, ließ den Rumpf der Batavia hinter sich, und kämpfte sich zur Insel vor, eine kleine Planke als Paddel benutzend.

Er brauchte zwei Tage, und als er schließlich an den Strand der Insel gespült wurde, paddelte er erschöpft im seichten Wasser herum und konnte weder sprechen noch laufen.

Man bereitete ihm einen heldenhaften Empfang. Als sie ihn erblickten, brachen die Menschen in Freudengeheul aus. Der Kaufmann lebte, sie hatten geglaubt, er sei ertrunken; sie trugen ihn an Land, zogen ihm warme Kleidung über und gaben ihm zunächst Wasser, dann, als er sich genügend erholt hatte, etwas zu essen. Endlich hatten sie einen Anführer. Nach dem Aufbruch ihres Kommandanten und ihres Kapitäns war der Kaufmann der höchstrangige Vertreter der Vereinigten Ostindischen Gesellschaft, und als offizieller Repräsentant der VOG war er mit allen Vollmachten ausgestattet, die sein Rang mit sich brachte.

Wieder zu Kräften gekommen, erkannte Cornelisz bald, dass die Situation längst nicht so dramatisch war, wie er befürchtet hatte. Fässer mit Regenwasser waren vorhanden, und weitere Fässer vom Wrack waren an Land geschwemmt worden. Nicht nur mit Wasser, sondern auch mit Gin und Wein, mit Nahrungsmitteln und Frachtgut. Ein Wachdienst wurde eingerichtet, um jedes brauchbare Strandgut zu bergen, das von der Strömung vorbeigetragen wurde. Der Hauptmast war gerettet worden und mit ihm so viel Leinwand, dass alle daraus ein Zelt bekamen. Unter den Überlebenden befanden sich eine ganze Reihe Zimmerleute, die bereits Flachboote aus dem Holz des Wracks bauten. Damit wäre er in der Lage, einen Teil des Reichtums aus dem Rumpf der Batavia zu retten.

Nachdem man ihm die Führung überlassen hatte, schmiedete Cornelisz Pläne. Die Überlebenden hatten ein Gremium zum Schutz ihrer Gemeinschaft eingerichtet, das Missetaten verfolgte, doch Cornelisz zeigte kein Interesse daran. Er hatte seine eigene Hierarchie, bestehend aus den treuen Gefolgsleuten, die an der Meuterei hätten teilnehmen sollen, und es störte ihn, von seinen Männern zu hören, das Gerücht über eine Meuterei habe sich in verschiedenen Kreisen herumgesprochen.

»Das war an dem Tag, an dem der Kapitän fortgegangen ist«, setzte Coenraat ihn in Kenntnis. Coenraat van Huyssen, ein gut aussehender Militärkadett, dessen aristokratische äußere Erscheinung seinen üblen Charakter Lügen strafte, war einer der treuesten Anhänger, die Corneliusz hatte. »Ryckert hat ein Ginfass aufgebrochen«, sagte Coenraat. »Er torkelte durch die Gegend und sagte allen, die es hören wollten, Jacobsz hätte ihn im Stich gelassen, er hätte den Galgen für den Kapitän riskiert, und das sei nun der Dank.«

Cornelisz war wütend. Ryckert Woutersz, ein Kanonier, war ein Weichling; Cornelisz hatte es von Anfang an gewusst, ein Mann, der lieber redete als zupackte. »Bring ihn um«, sagte er.

»Das haben wir«, erwiderte Coenraat, »noch in derselben Nacht, ein Dolch zwischen die Rippen. Doch sein Verschwinden wurde am nächsten Morgen bemerkt, und das Gerücht hält sich, ich weiß nicht, wie viele daran glauben.« In seinen hübschen Augen loderte Fanatismus auf. »Wir müssen noch mehr umbringen, Jeronimus. Alle. Nahrungsmittel und Wasser reichen nicht ewig, und wozu sollen wir so viele unnütze Mäuler durchfüttern.«

»Beruhige dich, Coenraat«, sagte Cornelisz mit weicher Stimme. Der junge Mann war ungestüm, aber ein unschätzbar treuer Anhänger. »Alles zu seiner Zeit, wir müssen leisetreten. Nichts ist gewonnen, wenn wir die Leute verängstigen, es gibt zu viele Soldaten, die sie beschützen. Wir müssen ihr Vertrauen gewinnen und uns des Militärs entledigen, das treu zur VOG steht. Haltet euch bedeckt, du und die anderen, tut die Gerüchte als dummes Gerede eines Betrunkenen ab und unternehmt nichts, was Verdacht erregen könnte.«

An den darauf folgenden Tagen wusste Cornelisz sich bei den Leuten einzuschmeicheln und ihnen überdies auch noch Vertrauen einzuflößen. Er hatte sich aus den ältesten unter ihnen, gebildeten Angestellten der Gesellschaft und Offizierskadetten, die der Aristokratie entstammten, eine Hierarchie aufgebaut. Das gemeine Volk war es gewohnt, die Autorität solcher Männer hinzunehmen.

Genau diese Männer waren es, die sich zusammengetan hatten, um eine Meuterei anzuzetteln, und wenn jetzt jemand versucht hätte, ihnen Widerstand zu leisten, wäre er selbst der Meuterei bezichtigt worden. Cornelisz hatte verfügt, er und seine Gefolgsleute handelten im Namen der Gesellschaft, und wer würde sich ihm als dem ranghöchsten Repräsentanten der VOG schon widersetzen? Cornelisz hatte seinen Spaß an der Ironie der Lage.

Böses ahnend, beobachtete Lucretia, dass Jeronimus Cornelisz immer mehr Macht an sich riss. Sah denn niemand, wie schlecht er war? Den Männern, mit denen er sich umgab, traute sie nicht über den Weg. Doch Cornelisz fiel es leicht, Menschen zu manipulieren, und selbst Lucretia musste zugeben, dass seine Pläne bis hierher aufgegangen waren.

Am dringendsten brauchten sie eine Frischwasserquelle; die Fässer würden nicht ewig reichen, sie konnten sich nicht auf Regen verlassen, daher hatte Cornelisz Boote zu Erkundungsfahrten ausgeschickt. Bei einer solchen Fahrt zur nächstliegenden Insel, einem dünnen Landstreifen mit sichtbarer Vegetation, war eine Seehundkolonie entdeckt worden, und die beiden erlegten Tiere, welche die Männer mitgebracht hatten, waren für alle ein Festschmaus gewesen.

»Da gibt es noch jede Menge«, versicherten sie den anderen, »und man kann sie ganz leicht fangen, sie aalen sich dort einfach in der Sonne.«

»Gott ist gütig«, hatte der Prediger verkündet, »wir werden nicht verhungern.«

Bei ruhigem Wetter hatte Cornelisz auch Boote zum Rumpf des Wracks geschickt, die mit Reichtümern zurückgekommen waren. Ein Kasten mit Juwelen, die eines Königs würdig waren, und eine Truhe Silbermünzen. Brokatstoffe und goldene Bänder, feine Gewänder und Stiefel aus bestem Leder, selbst eine Truhe mit Kleidung und Uniformen des Kommandanten Francisco Pelsaert. Die Menschen schöpften neue Hoffnung, ihre Lage habe sich verbessert, nachdem der Kaufmann eingetroffen sei, erklärten sie einhellig.

Was nützten Kästen mit Juwelen und Silbermünzen, dachte Lucretia. Außerdem hatte sie Habgier in Corneliusz’ Augen aufblitzen sehen; der Mann betrachtete den Schatz als sein Eigentum. Doch sie sagte nichts. Schlecht über den Kaufmann zu reden würde von vielen als Verrat angesehen. Doch wenn Cornelisz sie umgarnte, wie er es oft tat, kam ihr die Galle hoch. Sie hatte noch sein gottloses Flüstern im Ohr und die widerwärtige Vertrautheit seiner Stimme: »Glauben Sie an die Lehren des Torrentius, meine Liebe?« Sie hasste den Mann, und sie wusste, dass er von Grund auf böse war. Sie versuchte, ihm so gut es ging aus dem Weg zu gehen.

Cornelisz war rundum zufrieden, hatte er doch bisher nur eine größere Enttäuschung erlebt. Elf von den zwölf Truhen mit Silbermünzen waren auf den Meeresgrund gesunken, die einzige, die sie hatten retten können, war die, die der Soldat mit seinem Beil aufgeschlagen hatte, und die Hälfte der Münzen war verschwunden, weil die Männer in ihrem volltrunkenen Zustand damit um sich geworfen hatten. Doch der Kasten mit den Juwelen war eine Riesensumme wert, mehr als er für den Rest seines Lebens brauchte.

Cornelisz’ Plan war einfach. Er und seine Kohorte würden das Rettungsschiff kapern, wenn es käme. Er glaubte fest an Adriaen Jacobsz’ Können. Wenn es jemanden gab, der imstande war, das Langboot nach Batavia zu navigieren, dann war es Jacobsz, und Pelsaert würde zu den Überlebenden zurückkehren, Pelsaert war ein Ehrenmann. Außer Cornelisz und seinen Gefolgsleuten würde es jedoch keine Überlebenden mehr geben. Alle anderen wären bis dahin verschwunden. An diesem Punkt hatte der Plan einen Haken, denn Cornelisz und seine Männer waren zahlenmäßig weit unterlegen, und die der Gesellschaft treu ergebenen Soldaten waren ein Problem für sich.

Cornelisz hatte eine Reihe von Soldaten für seine Sache gewonnen, doch es blieb noch immer ein harter Kern älterer Männer übrig, fronterfahrene Berufssoldaten, die gemeinhin als unbestechlich galten. Er hatte nicht gewagt, sie anzusprechen. Schade, dachte Cornelisz, er hätte sich ihre Schwertkunst zunutze machen können, um die anderen loszuwerden. Der unangefochtene Anführer der Soldaten war Weibbe Hayes. Hayes war ein Soldat, wie er im Buche steht, zäh und stark, ein äußerst tapferer Mann, von unerschütterlicher Treue zur VOG. Cornelisz würde seinen Vorteil aus den Eigenschaften dieses Mannes ziehen und dessen Pflichtgefühl ausnutzen.

Weibbe Hayes und seine etwa zwanzig Getreuen sollten eine lebensrettende Aufgabe übernehmen, verkündete Cornelisz. »Die Entdeckung einer Frischwasserquelle ist unerlässlich.« Er ordnete an, man solle sie zu den High Islands bringen, die man im Norden am Horizont sah. Dort würde man sie absetzen, damit sie ihre Expedition so weit und lange wie nötig fortsetzen konnten, um Trinkwasser zu finden. »Unser aller Leben hängt vielleicht von Ihrer Entdeckung ab«, betonte Cornelisz. Dann konfiszierte er kurz vor der Abfahrt ihre Waffen. Waffen seien hinderlich, behauptete er. »Sie werden Ihre ganze Kraft brauchen, um die Wasserfässer zu tragen«, sagte er. Die Soldaten erhielten den Befehl, ein Feuer als Signal anzuzünden, wenn sie Wasser entdeckt hatten, dann, so versprach Cornelisz, würden die Boote kommen und sie mitsamt ihrer kostbaren Fracht abholen.

»Wir werden sie nicht holen, und wir werden kein Signal sehen«, sagte er zu Coenraat van Huyssen, als sie den Booten nachsahen. »Dort gibt es kein Wasser.« Erst vor ein paar Tagen war eins seiner Boote von einer Erkundungsfahrt zurückgekommen und hatte gemeldet, die High Islands seien ein Ödland aus Fels, Sand und Schlammlöchern. Er hatte seinen Männern befohlen, dieses Wissen für sich zu behalten. »Weibbe Hayes kann sich auf der Suche die Hacken ablaufen«, sagte er zu Coenraat, »ich zweifle nicht daran, dann wird er Hungers sterben.«

Das nächste Problem, vor dem Cornelisz stand, war die Frage, wie er die Überlebenden aufspalten sollte. Es waren einfach zu viele, um sie alle auf einmal umzubringen. Doch die Lösung erwies sich als denkbar einfach.

»Wir sind zu viele hier«, sagte er der versammelten Gemeinschaft, »wir müssen uns verteilen. Und sei es nur um der Hygiene und des Sammelns von Brennholz willen; es wird uns allen zum Vorteil gereichen.« Niemand konnte etwas dagegen sagen, denn die Lebensumstände waren unerträglich geworden. Die Seehundinsel sei die ideale Lösung, sagte Cornelisz. Sie sei ausreichend mit Wasser versorgt, log er, und alle, die der Enge ihrer gegenwärtigen Lage entkommen wollten, werde man regelmäßig mit Vorräten beliefern.

Fünfundvierzig Männer, Frauen und Kinder versammelten sich auf dem kleinen Korallenstrand und wurden zur Seehundinsel übergesetzt, wo sie sich selbst überlassen wurden. Er würde keine Vorräte schicken, und wenn sie nicht starben, dann wollte Cornelisz die Situation selbst bereinigen. Dann betrachtete er die auf der Hauptinsel verbliebenen Leute. Ziemlich gut zu schaffen, dachte er. Er löste das von der Gemeinschaft eingerichtete Gremium auf und setzte seine eigenen ausgesuchten Leute ein, um die Insel zu verwalten. Die Insel, die unter dem Namen »Friedhof der Batavia« bekannt werden sollte.

»Und jetzt, Coenraat«, sagte er, »jetzt kannst du mit dem Töten anfangen.« Coenraat van Huyssen und die anderen jungen adligen Kadetten hatten heimlich ihre Schwertkunst trainiert, um Enthauptungen vornehmen und Bäuche aufschlitzen zu können; ihre Mordlust war angestachelt, und sie lechzten danach, jemanden umzubringen. »Die Starken zuerst«, befahl Cornelisz. »Nachts. Und lasst die Leichen verschwinden, den anderen sagen wir, sie seien zu den High Islands aufgebrochen.«

»Aber ein paar Frauen behalten wir«, sagte Coenraat, er hatte seit geraumer Zeit ein Auge auf die junge Judick Bastiaensz, die Tochter des Predigers geworfen.

»Natürlich«, stimmte Cornelisz ihm zu, »wir behalten die gut aussehenden Frauen.« Jetzt würde Lucretia van den Mylen endlich doch noch die Seine.

Vierzehn

Henrietta war schwanger, und Terence war begeistert.

Auch Henrietta freute sich, obwohl sie sicher war, dass Paul der Vater des Kindes war. Daran zweifelte sie nicht einen Augenblick lang. So wie sie gewusst hatte, dass sie das erste Kind an jenem Tag auf dem Bergkamm oberhalb des Wasserfalls empfangen hatte, so spürte sie, dass dieses Kind in der Nacht gezeugt worden war, in der Paul Trewinnard und sie sich im Hotel Darwin geliebt hatten.

Paul war nicht nach Darwin zurückgekehrt. Wie versprochen, hatte er sich aus ihrem Leben zurückgezogen, und obwohl sie tagtäglich an ihn dachte, war Henrietta dankbar für seine Abwesenheit. Die Scharade einer beiläufigen Freundschaft aufrechtzuerhalten wäre ihnen beiden unerträglich gewesen. Über Aggie erhielt sie jedoch regelmäßig Nachrichten, und nachdem sie seine Art, verschlüsselt zu sprechen, erkannt hatte, antwortete sie auf die gleiche Weise.

»Paul wird sich in London niederlassen«, hatte Aggie ein paar Monate nach seiner Abreise zu ihr gesagt, »ich weiß gar nicht, warum, es gefällt ihm dort überhaupt nicht. Er sagt, weil ein Großteil seiner Arbeit neuerdings in Europa angesiedelt ist, aber warum wohnt er dann nicht in Paris? Er spricht doch einigermaßen Französisch.«

»Er hat mir einmal gesagt, Paris gefalle ihm, doch die Pariser könne er nicht ausstehen«, erwiderte Henrietta.

Dem pflichtete Aggie bei. »Jedenfalls schickt er herzliche Grüße und hofft, dass es dir gut geht und du glücklich bist.«

»Sehr gut und sehr glücklich«, sagte Henrietta, denn sie wusste, dass ihre Botschaft weitergereicht würde.

Ein paar Mal schimpfte Aggie mit ihr. »Warum schreibst du ihm nicht genauso wie ich?«, fragte sie. »Wir sind doch seine Freunde, und er vermisst uns.«

»Ich bin eine schreckliche Briefschreiberin, und das weiß Paul.«

»Ja, er sagt, deshalb gibt er sich gar nicht erst die Mühe, dir persönlich zu schreiben, da er weiß, dass er keine Antwort bekommt.«

Nach einiger Zeit gab Aggie das Nörgeln auf und übermittelte die in unverdächtiger Fürsorge gehaltenen Botschaften. Sie war die zuverlässige Leitung, über die Paul Henrietta im Auge behalten und Henrietta ihn über ihre Sicherheit informieren konnte.

Henrietta kam nicht mehr so oft nach Darwin. Erst nach einigen Monaten, bei einem ihrer seltenen Besuche in der Stadt, als ihr Zustand bereits nicht mehr zu übersehen war, teilte sie Aggie mit, dass sie schwanger war.

»Du liebe Güte, Henrietta«, rief Aggie aus, »das ist also die Überraschung, von der du gesprochen hast, warum um alles in der Welt hast du es mir nicht früher gesagt?«

Henrietta lachte. »Per Telefon war es mir zu umständlich, ich dachte, ich komme in die Stadt und prahle stattdessen damit. Ich bin jetzt im sechsten Monat.« Das war gelogen, sie war im siebten Monat schwanger. »Und Terence ist rein außer sich.«

Es war eine Notlüge. Wenn Paul über Aggie von ihrer Schwangerschaft erfahren sollte, was unausweichlich war, durfte er nicht den Verdacht schöpfen, es sei sein Kind. »Terence hofft, es wird ein Bruder für Malcolm«, plauderte sie weiter, »aber ich hätte eigentlich lieber ein Mädchen.« Es fiel ihr leicht, die geschwätzige, aufgeregte werdende Mutter zu spielen, denn genauso fühlte Henrietta sich. Zu Anfang hatte sie sich mit dem Gedanken gequält, dass das Leben ihres Kindes auf einer Lüge basierte, und sie hatte noch immer gewisse Bedenken, doch welche andere Möglichkeit gab es? Keine. Vielleicht würde sie eines Tages, wenn das Kind erwachsen wäre, die Wahrheit zugeben. Vielleicht aber auch nicht. Nur die Zeit vermochte zu sagen, wie weise eine solche Enthüllung wäre. Unterdessen musste sie dafür sorgen, dass ihrem Kind eine glückliche, gesunde Kindheit beschieden war. Nachdem diese Priorität feststand, strahlte Henrietta wieder vor Freude über die bevorstehende Mutterschaft; eine Schwangerschaft stand ihr gut.

»Natürlich spielt es überhaupt keine Rolle, ob es ein Junge oder ein Mädchen wird«, fuhr sie fort, »solange es ein gesundes Kind ist. O Aggie, ich bin so glücklich.«

Nachdem sie sich an jenem Morgen vor dem Hotel Darwin von Paul verabschiedet hatte, fragte sich Henrietta, ob sie jemals wieder glücklich sein könnte. Ihrem Sohn zuliebe musste sie sich den Anschein geben, glücklich zu sein, doch auf der Rückfahrt nach Bullalalla war ihr nicht klar, wie sie Terence gegenübertreten sollte. Was wollte sie ihm sagen? Ob sie ihn überhaupt ansehen könnte? Die Antworten auf diese Fragen hatte sie bei Nellie gefunden.

Nellie hatte nicht weit von den Haupttoren am Mangohain auf sie gewartet. Den ganzen Tag über hatte sie nach dem Wagen Ausschau gehalten, und sobald die Staubfahne in der Ferne auftauchte, war sie zu den Mangos gegangen.

Henrietta hielt an und stieg aus. Die Frau war erregt; offenbar hatte Pearl ihrer Mutter gesagt, was vorgefallen war.

»Ich wusste, dass Sie früher oder später wieder zurückkommen würden, Missus«, sagte Nellie, »und ich habe gewartet, um mich bei Ihnen zu bedanken.« Sie umschloss Henriettas Hand mit beiden Händen und drückte sie an die Brust, als bete sie. »Danke, dass Sie meine Pearl gerettet haben.« Henrietta spürte, wie Nellies Hände zitterten, und es war deutlich, dass die Frau geweint hatte. »Ist schon gut, Nellie«, sagte sie. »Alles wird wieder gut.«

Nellie riss sich zusammen. Sie wollte vernünftig mit der Missus reden, es würde ihrer Sache nicht dienen, wenn sie anfinge, unverständliches Zeug daherzubrabbeln. »Ich weiß, was vor sich geht, Missus … unten im Lager …« Sie bemühte sich um Diskretion, sie wollte nicht sagen: »Ich weiß, dass der Boss mit den Mädchen im Lager schläft«, nicht zur Missus. »… aber Pearl«, fuhr sie fort und hielt dann inne. Es war sehr schwierig, bei dem, was jetzt kam, diskret zu bleiben. »Pearl ist … Familie.«

Nellie war bis ins Mark schockiert gewesen, als sie erfuhr, dass der Boss versucht hatte, Pearl seinen Willen aufzuzwingen. Nellie selbst war vom alten Boss Lionel, ihrem Vater, nicht nur mit Respekt, sondern sogar mit einer gewissen Zuneigung behandelt worden. Er hatte ihr und Jackie ein Haus gebaut. Und für Jock Galloway, so tyrannisch er war, hatten sie und Pearl zum Haushalt gehört. Er hatte Nellie sogar einen bescheidenen Wochenlohn eingeräumt. Dass der junge Boss Pearl Gewalt antun wollte, zeugte von einer solchen Respektlosigkeit, dass Nellies Welt auf den Kopf gestellt worden war und sie nicht wusste, was sie machen sollte. Wenn Jackie vom Viehauftrieb zurückkam, musste sie es ihm erzählen, denn sie sprachen immer offen miteinander, und Jackie würde sie fragen, was sie tun sollten. Jackie fragte sie stets um Rat. »Du bist zur Schule gegangen, Nellie«, sagte er dann mit seinem schelmischen Grinsen. Das hieß, sie war klüger als er. Und sie würde ihm sagen, sie müssten von hier fortgehen. Doch die Stellung, die Jackie hier inne hatte, war sehr gut, und welcher andere Boss würde ihnen schon ein Haus bauen? Und sie wollte die Missus nicht verlassen. Die Missus brauchte sie, man sollte sie nicht mit dem Boss allein lassen.

Nellie betrachtete die Verfärbung auf Henriettas Wange, Pearl hatte ihr gesagt, der Boss habe die Missus geschlagen. Nellie befand sich in einem schrecklichen Dilemma, sie wollte nicht gehen, aber sie konnte es nicht riskieren, dass der Boss es noch einmal bei Pearl versuchte. Ihre Tochter stand nicht zur Verfügung, wenn dem Boss der Sinn nach einer Aborigine stand.

Nellie, in einer Missionsschule erzogen, war in der Welt des weißen Mannes groß geworden. Sie konnte sogar lesen und schreiben, zumindest hatte sie Grundkenntnisse. Jackie weigerte sich standhaft, bei ihr Unterricht zu nehmen, anfangs hatte er sie damit aufgezogen, sie sei eine weiße Aborigine. Die Weißen seien dazu da, dass man sie ausnutzte, sagte er, man bekam Geld von ihnen, etwas zu essen, man konnte etwas von ihnen lernen, aber man wollte nicht so werden wie sie. Sein Spott hatte durchaus einen ernsten Hintergrund. »Du bist eine Warai, Nellie«, sagte er, »vergiss das niemals.« Während der Regenzeit zog Jackie sogar einen Monat lang umher, wenn wenig zu tun war und man ihm freigab. Dann besuchte er einen Stamm der Warai, deren Gebiet auf den hohen Steilabbrüchen über den Ebenen lag. Sein Volk im weit entfernten Queensland fehlte ihm, und durch die Heirat mit Nellie waren die Warai zu seiner Familie geworden. Nellie ging nie mit. Ihr Platz war im Haus, wo sie für die Galloways zu sorgen hatte, doch Jackies Kontakt zu ihrem Stamm gefiel ihr. Er hatte sie gelehrt, stolz darauf zu sein, den Aborigines anzugehören.

Doch Nellie konnte ihre weiße Erziehung nicht ablegen. Damit einher gingen ihre eigenen sehr strengen Richtlinien, zu denen die kategorische Ablehnung sexueller Promiskuität gehörte. Polygamie lehnte sie ab, ein Mann heiratete eine Frau, so wie es bei Jackie und ihr war. Jackie hatte keine anderen Frauen, obwohl es ihm vom Gesetz der Aborigines her erlaubt gewesen wäre. Und sie lehnte außerehelichen Geschlechtsverkehr ab. Sie missbilligte Pearls Affäre mit dem jungen Viehtreiber, doch wenigstens würden die beiden heiraten. Sie wusste nicht, wie sie mit Henrietta darüber reden sollte, ihr fehlten die Worte, sie wusste nicht einmal, wo sie anfangen sollte.

»Meine Pearl ist ein gutes Mädchen, Missus«, sagte sie, »sie wird über kurz oder lang ihren Freund heiraten, vielleicht in ein paar Monaten. Sie hat das Geld gespart, das ich ihr jede Woche gebe. Sie wird eine ordentliche Mitgift bekommen.« Das sagte Nellie mit Stolz, doch während sie Henriettas Hand drückte, fuhr sie aufgeregt fort: »Ich will nicht, dass wir weggehen, aber wir müssen. Ich kann das Risiko nicht eingehen, Missus.«

»Ihr müsst nicht weg, Nellie.« Henrietta sah den inneren Aufruhr der unglücklichen Frau und drückte ihrerseits Nellie beide Hände. »Es wird nie wieder vorkommen, das verspreche ich dir. Er wird Pearl nicht noch einmal nachstellen, darauf gebe ich dir mein Wort.« Henrietta fühlte sich sehr stark, als sie Nellie in die Augen schaute. »Vertraust du mir?«

Nellie nickte. Sie fragte sich, wie die Missus so etwas versprechen konnte, der Boss war doch mächtig, und er hatte seine üblen Launen. Trotzdem vertraute sie der Missus.

»Des Weiteren«, fuhr Henrietta fort, »wird Pearl für ihre Arbeit einen Lohn erhalten, genau wie du, du musst ihr kein Geld mehr geben, sie soll ihr eigenes haben.« Sie ließ Nellies Hände los und nahm die Frau fest in die Arme. »Bleibst du hier?«, fragte sie. »Bitte.« Wieder nickte Nellie nur, denn sie fand keine Worte. »Gut.« Henrietta löste sich aus der Umarmung.

Dabei legte Nellie die Hand sacht auf Henriettas Wange und fuhr mit den Fingern sanft über die Verfärbung. »Das war mutig von Ihnen, Missus.«

»Wir reden nicht mehr darüber, Nellie«, sagte Henrietta. »Nie wieder.«

Sie stieg in den Landrover und fuhr zum Haus hinauf.

»Wie war’s bei Aggie?«, fragte Terence, als er an den Wagen trat.

»Ich weiß nicht, ich habe im Hotel Darwin übernachtet.« Sie stieg aus und ließ seine Umarmung und den Kuss auf die Wange über sich ergehen. »Mir war nicht nach einem Plauderstündchen mit Aggie.« Sie hatte kurz überlegt, ob sie lügen sollte, doch dann wurde ihr klar, dass sich die Mühe nicht lohnte. Was würde er tun, sie wieder schlagen? Sie hatte nicht einmal Angst vor ihm.

»Ach so.« Allem Anschein nach war sie die Ruhe selbst, dachte er, ein wenig distanziert, was kaum verwunderlich war. Doch er war sehr erleichtert, dass sie wieder da war; insgeheim hatte er befürchtet, sie könnte ihn verlassen. Dann wäre er ratlos gewesen. Natürlich würde er sie nicht umbringen, was hatte ihn nur dazu gebracht, etwas so Dummes von sich zu geben? Im Schock darüber, entdeckt worden zu sein, hatte er wie ein Wahnsinniger gehandelt, es waren nur große Töne, weil man ihn erwischt hatte. Wie hatte er sie nur schlagen können, was um alles in der Welt war da nur über ihn gekommen? Er liebte sie, und wenn sie ihn je verlassen würde … Nicht auszudenken.

»Ich habe nachgedacht, Terence«, sagte sie, als er ihren Koffer aus dem Wagen holte. »Über Pearl.«

»Ach ja?« Herr im Himmel, jetzt kommen die Bedingungen, dachte er. Ach, zum Teufel, er würde Pearl loswerden, die ganze verdammte Familie. Es wäre Mist, denn er würde nie wieder einen so guten Viehtreiber finden wie Jackie, doch er würde alles tun, damit Henrietta glücklich war.

»Ja«, sagte sie brüsk, als sie die Stufen zur Veranda hinaufgingen, »sie sollte richtig angestellt werden, so wie Nellie. Es ist entwürdigend, dass sie wie eine unbezahlte Dienerin behandelt wird.«

»Klar. Wir werden ihr einen Lohn zahlen, wenn du willst.«

»Was für eine blendende Idee.« Sie lächelte ihn an, als wäre es sein Vorschlag gewesen. »Sie hat das Geld gespart, das Nellie ihr gibt, weißt du, sie wird in ein paar Monaten ihren jungen Mann heiraten.«

Terence folgte ihr mit dem Koffer, während Henrietta mit Schwung die Haustür öffnete. »Malcolm«, rief sie, »wo bist du, Schätzchen?«

»Mummy!« Der spitze Aufschrei kam aus der Küche, wo Malcolm mit Pearl gespielt hatte. Mutter und Sohn stürmten aufeinander zu und trafen sich im Eingang zur Halle. Sie hob ihn hoch und wirbelte ihn herum; das Kind lachte und kreischte vor Vergnügen.

Henrietta hatte sich noch nie so stark gefühlt. Alle brauchten sie. Nellie und Pearl und Jackie, am meisten ihr Sohn. Sie konnte die Lüge leben, das wusste sie jetzt.

»War er denn brav?«, fragte sie Terence freundlich, als wäre nichts geschehen.

»Ja«, antwortete Terence. Gott sei Dank, dachte er erleichtert, sie war wieder da, und der Vorfall war vergessen. »Er war ein Musterjunge.«

»Schau mal, was ich dir mitgebracht habe, mein Schatz.« Henrietta nahm Terence den Koffer ab, hockte sich auf den Boden und öffnete ihn. Sie holte den Beutel heraus und schüttete die Steine auf die Dielen. Der Kleine kniete sich neben sie und war im Nu in Formen, Farben und Muster vertieft.

Henrietta schaute zu Terence auf, und es fiel ihr erstaunlich leicht, ihn anzulächeln, ehe sie sich wieder ihrem Sohn zuwandte. Ja, natürlich konnte sie die Lüge leben, dachte sie. Sie schaute auf die Steine, die sie immer an Paul erinnern würden.

Drei Wochen später kehrte Jackie zurück. Er suchte Henrietta auf, die gerade die Hühner fütterte.

Er schloss das Maschendrahttor hinter sich und betrachtete sie so durchdringend aus seinen dunklen Augen, dass sich Henrietta wie gebannt fühlte. Für gewöhnlich hätte sie ihn mit einem strahlenden »hallo, Jackie« begrüßt, unterließ es aber und schaute ihn einfach nur an. Er trug ein altes Khakihemd mit abgetrennten Ärmeln, Schultern und Arme glänzten in der Hitze vor Schweiß. Er verschränkte die Arme, klemmte die Hände unter die Achseln und wischte dann über den feuchten Bizeps. Er sagte etwas in seiner fremden Sprache, ging die paar Schritte auf sie zu und legte ihr die Hände auf das Gesicht, den Hals und die bloßen Arme. Sie spürte die Feuchtigkeit, und sie roch seinen Schweiß, den er ihr auf die Haut tätschelte, doch sie hatte keine Angst. Und sie war nicht angewidert. Seine Augen signalisierten ihr, dass es sich um ein Ritual der Freundschaft und Dankbarkeit handelte. Sekunden später verschwand die Anspannung aus seinem dunklen Gesicht, und er zeigte sein übliches ansteckendes Lächeln. Sie erwiderte es und reichte ihm die Hand.

»Danke, Jackie«, sagte sie, während sie sich die Hände schüttelten. Dann ging er, ohne ein weiteres Wort zu verlieren.

Die Monate zogen ins Land, und Henrietta wusste, dass Terence gelegentlich noch immer das Lager der Aborigines aufsuchte, um seine Lust zu befriedigen. Es machte ihr nichts aus, sie war vielmehr dankbar, bedeutete es doch, dass er seltener zu ihr kam. Sie konnte die Berührung seiner Finger auf ihrer Haut oder den Geschmack in seinem Mund, wenn er sie küsste, nicht mehr ertragen. Wenn sie tatsächlich miteinander schliefen, was zum Glück nicht sehr oft vorkam, biss sie die Zähne zusammen, schaltete ab und zählte die Minuten, bis es vorbei war. Für Henrietta hatte dieser Geschlechtsverkehr nichts mehr mit Liebe zu tun. Sie wusste jetzt, was Liebe war, und ihr war klar, dass sie und Terence sich in den fünf Ehejahren nicht ein einziges Mal wirklich geliebt hatten.

Oft schob sie das Ungeborene als Entschuldigung vor, um den Geschlechtsverkehr abzuwenden, und täuschte morgendliche Übelkeit vor, die sie nicht empfand. Solange sie eine körperliche Beziehung vermeiden konnte, schien das Leben mit Terence nach außen hin glücklich. Sie war stets auf der Hut und suchte nach Anzeichen für seine wahnsinnige Wut, doch sie blieben aus; Terence blieb freundlich und aufmerksam. Unterdessen lebte Henrietta für ihren Sohn und für das Kind in ihrem Leib.

»Ich würde das Kind gern zu Hause zur Welt bringen«, sagte sie ihm, als der Zeitpunkt der Entbindung näher rückte.

»Warum?« Terence hatte angenommen, sie würde ins Krankenhaus nach Darwin gehen.

»Warum nicht?«, lautete ihre schlichte Gegenfrage. »Beim letzten Mal hat es doch auch funktioniert, Nellie ist eine erfahrene Hebamme. Im Übrigen«, fügte sie hinzu, »fände ich es schön, wenn das Kind auf Bullalalla geboren würde.« Ihre Lebenslüge ging nie so weit, dass sie von »unserem« Kind sprach, das brachte sie nicht über sich.

Terence lächelte. »Aus dir ist eine richtige Outback-Frau geworden«, sagte er und küsste sie. »Ich bin stolz auf dich.«

Henrietta hatte die Absicht, ihr Kind in aller Stille zur Welt zu bringen. Wenn das Kind zwei Monate alt wäre, würde sie es mit nach Darwin nehmen und Aggie zeigen, und niemand würde das genaue Geburtsdatum erfahren.

Das Kind kam am 7. März 1948 zur Welt. Es war ein Junge, und sie nannten ihn Christopher. Terence war außer sich vor Freude, zwei Söhne, die Dynastie war gesichert. Und Henrietta war beim Betrachten der geschwungenen Lippen und der Stirnform ihres Kindes froh, dass es ein Junge war. Sie sah Paul in seinem Gesicht.

Zwei Monate danach nahm Henrietta ihre Kinder mit nach Darwin, um sich mit Aggie zu treffen. Malcolm, der nun fast drei Jahre alt war, hatte Probleme mit dem Namen seines kleinen Bruders. Er nannte den Kleinen »Kitsopher«, was sie auf »Kit« abkürzten.

»Das ist er, Aggie.« Henrietta schlug die Decke vom Gesicht des Kindes zurück, das sich an ihre Brust schmiegte. »Darf ich dir Kit Galloway vorstellen?«

DRITTES BUCH

Fünfzehn

»Bohr ihm die Fersen rein, Kit, du musst ihm zeigen, wer der Boss ist.« Der zehnjährige Malcolm klang genauso wie sein Vater.

Kit bohrte dem Pferd die Fersen so fest wie möglich in die Seiten, doch Schlaftablette rührte sich nicht. Ungehorsam war das Pferd nicht, nur hatte es so viel Fleisch auf den oberen Rippen, dass es die drängenden Tritte des Siebenjährigen nicht spürte.

»Komm schon, Junge«, drängte Kit. »Komm, setz dich in Bewegung.«

Schlaftablette verstand den mündlichen Befehl und setzte sich bereitwillig in Trab.

»Genau«, kreischte Malcolm; er ritt auf Schnarchnase. Die beiden dicken, dreißigjährigen Pferde waren nach wie vor gutmütig und zuverlässig. Doch Malcolm hatte mehr Erfahrung und ritt bei weitem aggressiver als Kit, sodass er Schnarchnase zu einem trägen Trab angetrieben hatte.

»Ja, gut so! Tritt ihn!«, schrie Malcolm.

Kit trat auf Teufel komm raus. »Komm schon, Schlaftablette«, rief er, »komm, beweg dich.«

Schlaftablette wurde klar, dass er mit Schnarchnase Schritt halten sollte, also fügte er sich, und die beiden Tiere trotteten aus dem Hof vor den Ställen und schlugen den Weg zur Weide ein.

Henrietta und Terence sahen von der vorderen Veranda aus zu. Es war Sonntag, und die Jungen waren zum ersten Mal allein ausgeritten. Sie durften bis zur Pferdekoppel reiten und auf direktem Weg zurückkommen. Es war eine Prüfung.

»Sollten wir nicht mitreiten«, hatte Henrietta gefragt. »Was ist, wenn einer von beiden stürzt?«

»Dann steigt er wieder auf«, erwiderte Terence. »Im Übrigen fällt Malcolm nicht runter, er reitet gut, der Junge. Und wenn Kit stürzt und nicht wieder aufsteigen kann, dann kommt Malcolm her und sagt es uns.« Henrietta war entsetzt. »Es sind doch nur ein paar Meilen«, beruhigte er sie, »und sie müssen lernen, aufeinander aufzupassen.«

Das war wieder eine Outback-Lektion. Er hatte es sich zur Gewohnheit werden lassen, die Jungen gewissen Prüfungen zu unterziehen. Malcolm bestand eine jede mit Bravour, Kit hingegen nicht, was nicht nur am Altersunterschied lag, dessen war sich Henrietta sicher. Die Jungen waren wie Feuer und Wasser. Malcolm war Terence, Kit war Paul, selbst in der äußeren Erscheinung. Malcolm zeigte den kräftigen Körperbau des Vaters, Kit, der für sein Alter recht groß war, hatte eher eine schlanke Gestalt. Malcolm hatte die hellen Haare des Vaters und braungrüne Augen, Kits Augen waren grau.

»Er hat deine Augen«, hatten mehrere Frauen zu Henrietta gesagt. Doch sie irrten sich. Kit hatte Pauls Augen. Offenbar hatte er von ihr das Haar geerbt, etwas dunkler, beinahe kastanienbraun mit leicht rötlichem Einschlag. Andererseits, fragte sich Henrietta, war Paul womöglich auch kastanienbraun gewesen, ehe sein Haar ergraute?

Der Unterschied zwischen den beiden Jungen war so offensichtlich für Henrietta, dass sie schon Sorge hatte, anderen könnte er auch auffallen, besonders Aggie. Eigenartigerweise war es gerade Aggie, die sie beruhigt hatte.

»Schau sie dir nur an«, hatte sie eines Tages gesagt, als Henrietta in die Stadt gekommen war und sie am Rande des Spielfelds saßen, auf dem die Jungen mit dem Fußball kickten, »Australien gegen England.«

»Wie meinst du das?« Henrietta war etwas verwirrt gewesen.

»Die beiden Jungen sind so unterschiedlich.« Schuldgefühle ließen Henrietta erstarren. »Malcolm kommt ganz auf Terence raus, und Kit auf dich«, fuhr Aggie fort. »Das ist doch ziemlich erstaunlich, nicht?«

»Ja.« Danach hatte Henrietta sich entspannt.

Die Jungen waren dicke Freunde. Malcolm beschützte Kit, und Kit himmelte seinen großen Bruder an. Um Malcolm allerdings machte sich Henrietta die größten Sorgen. Er wollte so gern seinem Vater nacheifern, und sie wusste, dass der Junge trotz seiner Erfolge häufig Angst vor den Prüfungen hatte, die ihm sein Vater auferlegte.

Manche waren leicht. »Wie willst du dein Steak, mein Sohn?«, fragte Terence dann.

»Halb gar und blutig, so muss es sein«, antwortete der Junge stolz.

»Schneid ihm grad nur die Hörner ab und wisch ihm den Arsch aus, was?« flüsterte Terence stets, es war ein Scherz der beiden untereinander. »Aber das sagen wir nie, wenn anständige Leute dabei sind«, fügte Terence Henrietta zuliebe stets hinzu.

Kit weigerte sich, blutiges Fleisch zu essen. »Das mag ich nicht«, konstatierte er, und wenn sein Vater noch so sehr darauf bestand, er ließ es sich nicht aufzwingen.

Schlimmer wurde es bei den etwas derberen Lektionen. Malcolm hatte mit sechs Jahren der Schlachtung der Stiere beiwohnen müssen. Henrietta wusste, dass das Kind entsetzt war, doch um die Anerkennung des Vaters zu bekommen, hatte es die Tortur standhaft über sich ergehen lassen. Nicht so Kit. Ein paar Jahre darauf, als er mit sechs Jahren an der Reihe war, lief er fort, noch ehe der Schuss fiel.

»Der Junge ist ein Feigling«, beklagte sich Terence bei Henrietta.

»Er ist noch zu jung«, sagte sie. »Lass ihm Zeit.«

»Man ist nie zu jung, um zu lernen«, beharrte er. Diesen Satz hatte er als Kind oft von seinem Vater zu hören bekommen. Terence legte Kits Verweigerung nicht nur als Ungehorsam aus, sondern als Zeichen für Schwäche. Henrietta dagegen machte sich um Malcolm Sorgen. Oft sah sie Furcht in seinen Augen aufflackern. Nicht nur Furcht vor den Prüfungen, die Terence ihm auferlegte, sondern die Angst, er könnte den Erwartungen des Vaters nicht gerecht werden.

»Sie sind wieder da«, rief sie. Henrietta war erleichtert, als Schnarchnase und Schlaftablette durch das Haupttor auf die Stallungen zutrabten. Sie ging mit Terence hinunter, um den Jungen beim Absatteln zu helfen. Der Ritt der Kinder zur Koppel und zurück war ein Erfolg gewesen.

»Kit ist runtergefallen«, verkündete Malcolm, als die Jungen vom Sattel rutschten. Kit warf seinem Bruder einen besorgten Blick zu, er hatte seinem Vater nicht sagen wollen, dass er gestürzt war. »Und er ist gleich wieder aufgestiegen«, prahlte Malcolm. Er wusste nur zu gut, dass es kein Vergehen war, vom Pferd zu fallen, es war sogar gut, sagte Dad, denn man könne davon nur lernen, solange man sofort wieder in den Sattel steige.

»Gut gemacht«, sagte Terence, und Kit lächelte seinem Bruder dankbar zu. »Hast du die Zügel fest gehalten?«, fragte Terence.

Kit übersah den warnenden Blick seines Bruders. »Nein«, gestand er unüberlegt ein.

»Wie oft habe ich dir schon gesagt«, mahnte Terence ihn streng, »du könntest hundert Meilen von zu Hause entfernt liegen bleiben, wenn dein Pferd durchgeht.«

»Aber Schlaftablette geht nicht durch«, erwiderte der Junge. »Er bleibt einfach stehen.«

»Darum geht es doch nicht …«

»Hast du dir wehgetan?«, schaltete Henrietta sich ein. Der rechte Ärmel von Kits kariertem Hemd war zerrissen.

»Ja«, sagte er mit einem Anflug von Stolz und zog den Ärmel hoch, damit sie die Abschürfung an seinem Ellenbogen begutachten konnte.

»Wie ist es denn passiert?«, fragte Terence.

Nun konnte Kit seinerseits dem Bruder einen Gefallen tun und prahlte: »Malcolm hat Schnarchnase dazu gebracht, zu springen.«

»Stimmt das?«, fragte Terence den älteren Jungen.

»Ja.« Malcolm nickte Kit kumpelhaft zu. Es war nur ein kleiner Baumstumpf gewesen, keine dreißig Zentimeter hoch, doch nachdem er Schnarchnase mit dem Stock kräftig auf den Rumpf geschlagen hatte, war das Tier unbeholfen hinübergesprungen.

»Das Pferd ist noch nie im Leben gesprungen, gut gemacht, mein Junge.« Terence lachte schallend.

»Ich habe versucht, Schlaftablette auch zu einem Sprung zu bewegen, aber er wollte nicht«, fuhr Kit mit seiner Erklärung fort. »Dann bin ich gestürzt.« Doch sein Vater, der noch immer vor Stolz über die Heldentat seines Sohnes gluckste, hörte nicht hin.

Am darauf folgenden Tag hatte Malcolm Schule. Henrietta fuhr ihn jeden Morgen mit dem Holden-Caravan nach Darwin und holte ihn nachmittags wieder ab. Gelegentlich nahm sie Kit mit. Da sie inzwischen an die Entfernungen im Outback gewöhnt war, machten ihr vier Stunden Fahrtzeit täglich nichts aus. Im nächsten Jahr würde Kit acht Jahre alt und auch die Schule besuchen, unterdessen jedoch gab Henrietta ihm zu Hause Unterricht.

Aggie berichtete Henrietta nur Gutes über Malcolms Fortschritte, doch wie es ihre Art war, nahm sie kein Blatt vor den Mund.

»Er ist ein intelligenter Junge, und er lernt gern«, sagte sie, »aber er ist für sein Alter sehr rechthaberisch. Für Malcolm gibt es nur einen möglichen Weg, und das ist seiner. Er wird ziemlich aggressiv, wenn die anderen nicht seiner Meinung sind.«

»Das ist der Einfluss seines Vaters«, gestand Henrietta mit einer Offenheit ein, die Aggie verwunderte. Seit ihrer heftigen Auseinandersetzung vor einigen Jahren hatte Aggie jede Diskussion über den Mann oder die Ehe ihrer Freundin peinlichst vermieden. Henrietta empfand es anscheinend jedoch überhaupt nicht als peinlich, Terence zu erwähnen, es lag auf der Hand, dass ihre größte Sorge Malcolm war. »Ich bin sicher, die High School wird seine Haltung ändern«, fügte sie hinzu und versuchte, zuversichtlich zu klingen.

Mit dreizehn sollte Malcolm auf ein Internat in Adelaide geschickt werden. Henrietta würde er fehlen, das wusste sie, doch so ungern sie daran dachte, dass er von zu Hause fortgehen würde, hoffte sie doch, dass die Abwesenheit seines Vaters und die Gesellschaft Gleichaltriger ihm gut täten. Er müsste nicht mehr die festgefahrene Meinung seines Vaters übernehmen, sondern wäre mit Alternativen konfrontiert. Henrietta hoffte inständig, dass es dann nicht schon zu spät wäre.

Samstag war ihr liebster Wochentag. Für Terence war der Samstag ein Arbeitstag, und so spielte sie, ohne seiner Kritik ausgesetzt zu sein, allein mit ihren Kindern. Sie hatte dafür gesorgt, dass Nellie an diesem Tag frei hatte. Pearl hatte schon längst ihren jungen Mann geheiratet und war ausgezogen, obwohl sie von Zeit zu Zeit zu Besuch kam.

An Samstagen spielten sie Verstecken oder »Ich sehe was, was du nicht siehst«. Bei letzterem Spiel suchte Kit sich stets Dinge aus, von denen Malcolm steif und fest behauptete, dass es sie gar nicht gebe. Wie zum Beispiel die Luft, eine Brise oder ein Geruch. »Aber man kann es nicht sehen«, sagte Malcolm dann.

»Das ist egal, es ist da, du kannst es spüren.« Kit konnte auf seine Weise ebenso pedantisch sein wie Malcolm. »Und ich finde, man kann auch mit den Fingern sehen.«

Manchmal regte Malcolm sich darüber auf, dann wieder fand er es lustig, doch Henrietta stellte fest, dass er seinem kleineren Bruder gegenüber nie aggressiv war, egal was passierte.

Der Samstag war auch der Tag, an dem sie auf die Jagd nach Steinen gingen. Henrietta wusste, dass sie mit dem Feuer spielte. Terence missfiel Malcolms Beschäftigung mit seiner Sammlung.

»Er ist ja wie besessen von den Dingern, das ist ja nicht mehr normal«, sagte er.

»Er ist ein Kind, Terence«, erwiderte sie geduldig, »es ist sein Spielzeug, und Kinder haben nun mal den Hang zu Lieblingsspielzeugen.«

Doch Spielzeuge waren für Terence uninteressant, solange die Kinder nichts daraus lernen konnten. Selbst Malcolms Spielzeugflinte war nun überholt, da er Schießen lernte. In Terences Familie war der zehnte Geburtstag eines Jungen gleichbedeutend mit der Einführung in den Gebrauch von Feuerwaffen, und nach ein paar Monaten konnte Malcolm schon mit einem 22er Gewehr Blechdosen aus dreißig Schritten Entfernung treffen. »Vom Spiel mit Steinen kann man nichts lernen«, behauptete Terence.

Die samstägliche Jagd nach Steinen war also ihr Geheimnis, was die Kinder anscheinend verstanden. Wenn sie nach Hause kamen, durchwühlten sie ihre Sammlung und dachten sich Spiele damit aus; dann verschwanden die besten Steine in Schachteln, die man am darauf folgenden Samstag wieder hervorholte.

Die Sammlung aus Darwin, Malcolms ganzer Stolz, wurde in einer gesonderten Schachtel aufgehoben. Die Steine vom eigenen Land konnten es mit denen aus Darwin nicht aufnehmen. Die Felsbrocken von Bullalalla waren rau. Manche waren flach, einige gezackt, und farblich reichten sie von Hellgrau bis Schwarz, von Orange bis Rot. Gewiss, sie waren aufregend, man konnte eine Burg daraus bauen, doch die Steine von Bullalalla waren nicht seidig glatt. Auch die Farben Lavendel, Rosa und Apricot waren nicht darunter, die gesamte Farbpalette der von der Sonne gerösteten, vom Meer ausgewaschenen Steine von Darwins Stränden.

Seine Sammlung aus Darwin war Malcolm sehr kostbar, doch er teilte sie mit Kit. Auf dem Küchenboden errichteten sie eine Festung aus den Bullalalla-Steinen, in deren Mitte sie die Sammlung aus Darwin aufhäuften. Das waren dann die Juwelen, die vor den Plünderern zu schützen waren. Mit ihren Zinnsoldaten griffen die Jungen die Festung an.

Terence war mit Zinnsoldaten einverstanden, als Malcolm drei Jahre alt war. Ebenso wie er kleine Kampfflugzeuge und Kriegsschiffe guthieß. Als Malcolm fünf oder sechs Jahre alt war, hatte er dem Jungen Schlachtmanöver beigebracht. Ohne Wissen des Vaters indes war der Schutz der Felsenfestung und die Bewachung des Schatzes zu einer Lieblingsbeschäftigung der Jungen an Samstagen geworden.

Eines Samstags, nur etwa vierzehn Tage nach dem Ausflug der Jungen zur hauseigenen Koppel, kam Terence am frühen Nachmittag nach Hause. Er hatte mit Buff Nelson die Zäune überprüft – die Erhaltung von Zäunen auf dem weitläufigen Gelände war eine Dauerbeschäftigung –, als ein Sandsturm aufkam. Für gewöhnlich hätten die Männer ihn durchgestanden. Unter Decken oder Öljacken eingemummt, hätten sie dem Sturm die Stirn geboten. Dieser jedoch war so stark, dass es keinen Sinn hatte, zu bleiben.

Gereizt, von einer festen, unangenehmen Sandschicht bedeckt, Augen, Ohren und Nase voll von rotem Staub, kam Terence in die Küche. Dort fand er seine Frau und die beiden Söhne bäuchlings auf dem Dielenboden, versunken in die Betrachtung eines Steinhaufens. Da kam zum ersten Mal seit Jahren seine wahnsinnige Wut wieder über ihn.

Sie waren derart vertieft, dass sie ihn nicht gehört hatten.

Plötzlich tauchte wie ein Blitz aus heiterem Himmel ein großer Stiefel vor ihnen auf, und schon flogen die Steine durch die Küche, die Festung und ihr Schatz wurden in alle Richtungen verteilt.

Henrietta schnappte die Jungen und zog sie in die Höhe. Unter der Wucht, mit der Terence gegen die Steine getreten hatte, hätten sie sich die Augen verletzen können.

Sofort sah sie den Wahnsinn.

»Was habe ich dir zu den verdammten Steinen gesagt?«, schrie er sie an. »Schaff sie hier weg, hast du verstanden?« Noch einmal trat er gegen die Steine, die daraufhin wie Geschosse durch die Luft flogen. »Schaff sie hier weg!«

Sie nahm sich nicht die Zeit, sie aufzusammeln; die Jungen aus der Küche und außer Reichweite ihres Vaters zu bringen war viel wichtiger. Eilig schob sie die beiden vor sich her in die Eingangshalle.

»Geht hoch in eure Zimmer«, wies sie sie an, »und kommt erst wieder runter, wenn ich es euch sage.«

»Rettest du meine Darwin-Sammlung, Mum?«, bettelte Malcolm. »Nur die aus Darwin, ja?«

»Ja«, sagte sie, »das verspreche ich dir. Und jetzt geht nach oben.« Die Jungen gehorchten, und sie ging wieder zurück, um sich Terence zu stellen und die Steine des Anstoßes fortzuräumen.

Er stand mitten in der Küche und starrte auf die Zinnsoldaten am Boden. Er schien die Ruhe selbst zu sein. Ob die wahnsinnige Wut so rasch abgeklungen war? Henrietta sagte nichts, sondern kniete nieder und begann, die Steine mit Handfeger und Kehrblech aufzufegen, sorgfältig darauf achtend, dass die Steine aus Darwin in die richtige Schachtel kamen.

Terence bückte sich, hob ein paar Spielsoldaten auf und legte sie auf den Küchentisch.

»Sie haben Militärmanöver gespielt«, sagte sie in der Hoffnung, das würde ihn besänftigen.

»Ja, das sehe ich.« Zahlreiche Spielsoldaten waren abgenutzt und verbogen, sie hatten Terence gehört, als er Kind war. Er hatte sie nicht bemerkt, als ihn der Zorn über den Anblick der verbotenen Steine übermannt hatte.

»Die Soldaten haben die Festung angegriffen«, erklärte sie.

»Das ist ein kindisches Spiel, Malcolm ist zu alt für Zinnsoldaten. Sag den Jungen, sie sollen herkommen, ich will mit ihnen reden.«

Er schien alle fünf Sinne beisammenzuhaben, und Henrietta kam zu dem Schluss, dass es wesentlich gefährlicher wäre, sich seinen Befehlen zu widersetzen. Sie beendete die Aufräumarbeiten, warf die Steine in den Abfalleimer und stellte die Schachtel mit der Darwin-Sammlung auf den Tisch.

»Malcolm! Kit!«, rief sie nach oben. »Euer Vater will mit euch reden.«

Vorsichtig betraten die Jungen die Küche. Terence saß am Tisch.

»Setzt euch«, befahl er ihnen, und sie gehorchten. »Malcolm«, sagte er, »was würdest du machen, wenn deine Schulkameraden Waschlappen zu dir sagen würden?«

Malcolm war sprachlos. Es war eine Prüfung, doch er war sich der richtigen Antwort nicht sicher. Sollte er sagen, dass er sie verprügeln würde?

»Das fändest du doch nicht gut, wenn sie Waschlappen zu dir sagen würden, oder?«, fragte sein Vater.

Malcolm schüttelte vehement den Kopf, ein »Waschlappen« war so ziemlich das übelste Schimpfwort für einen Jungen.

»Gut.« Terence fuhr fort, seinen Sohn ruhig und gebieterisch anzusprechen, aber wie einen Erwachsenen. »Du bist zehn, du kannst reiten und du kannst schießen, meinst du nicht, dass es kindisch ist, noch mit Zinnsoldaten und Steinen zu spielen?«

»Ja«, stimmte der Junge ihm zu.

»Gut.« Terence war mit der Antwort zufrieden. »Von mir aus darfst du die Zinnsoldaten als Erinnerung an deine Kindheit aufheben«, fuhr er großmütig fort, »aber die Steine wirfst du weg. Auf der Stelle.«

Kit schaute seinen Bruder besorgt an, bestimmt nicht die Sammlung aus Darwin, das waren die Juwelen, die Malcolm so viel wert waren. Doch Malcolm nickte gehorsam, ohne mit der Wimper zu zucken.

»Darf ich sie behalten?«, fragte Kit. »Nur die aus Darwin?«

Rasch mischte sich Henrietta ein, denn sie sah, wie Terence sich über Kits Einmischung ärgerte. »Er ist erst sieben«, sagte sie; es war eine leise Mahnung, dass der Junge noch drei Jahre Zeit hatte, erwachsen zu werden.

Terence zuckte mit den Schultern; sein jüngerer Sohn machte ihn rasend. Wie so oft. Es gab Augenblicke, in denen er Kit nicht ausstehen konnte. Der Junge zeigte keinen Respekt vor der Autorität seines Vaters. »Er kann machen, was er will«, sagte er wegwerfend. »Malcolm«, er erhob sich vom Tisch, »es ist noch Zeit genug für Schießübungen. Wir treffen uns unten an der Sattelkammer.« Mit einer abrupten Drehung verließ er den Raum. Malcolm sprang auf und wollte ihm nach.

»Ich passe für dich auf sie auf, Malcolm«, versprach Kit.

»Wie?«

»Auf die Sammlung aus Darwin. Sie gehört immer noch dir, ich passe darauf auf.«

»Du kannst sie haben, ich will sie nicht, das ist was für Waschlappen.« Malcolm lief los, um sich mit seinem Vater zu treffen.

»Das war lieb von dir, Kit.« Der Kleine wirkte so verletzt, dass Henrietta ihn am liebsten in den Arm genommen hätte, doch sie unterließ es. Sie wusste, dass er sich die größte Mühe gab, erwachsen zu sein. »Wir passen gemeinsam auf sie auf.«

In jener Nacht dachte Henrietta an Paul. Sie dachte oft an ihn, denn Kit erinnerte sie stark an ihn. Wie sein Vater war der Junge sanft, aber stark.

Paul Trewinnard war aus ihrem Leben verschwunden. Aggie dachte, er sei vielleicht gestorben. »Warum sollte er sonst aufgehört haben zu schreiben?«, fragte sie, als Henrietta über diese brutale Vermutung schockiert war.

»Vielleicht hat er ja auch jemanden kennen gelernt«, hatte Henrietta erwidert. »Kann sein, dass er jetzt verheiratet ist, ein Kind hat und ein ganz neues Leben führt.« Sie hoffte es für ihn.

»Das hätte ihn nicht davon abgehalten, uns zu schreiben«, hatte Aggie spöttelnd gesagt. »Wir sind seine besten Freundinnen.« Seit Jahren hatte Paul den Vorwand aufgegeben, sich höflich nach Henrietta zu erkundigen, und seine Briefe stets an sie beide gerichtet. »Liebe Aggie und Henrietta«, schrieb er, um dann über seine Aufträge und Reisen zu berichten. Pauls Briefe waren geistreich, amüsant und oft provokant gewesen, und den Frauen hatte es den größten Spaß bereitet, sie sich gegenseitig vorzulesen und über die neueste Pietätlosigkeit zu kichern.

Die Briefe waren stets an Aggies Adresse gerichtet. Aggie nahm an, dass Paul den direkten Kontakt zu Henrietta vermied, um ihr unangenehme Reaktionen ihres überaus Besitz ergreifenden Gatten zu ersparen. Der Herr allein mochte wissen, wie Terence reagieren würde, wenn seine Frau regelmäßig Post von einem anderen Mann bekäme. In Aggies Augen war Terence Galloway ein Größenwahnsinniger, der keinen äußeren Einfluss auf ein Mitglied seiner Familie dulden würde. Sie war entsetzt darüber, wie er seinen ältesten Sohn in eine Kopie seiner selbst verwandelte. Das erwähnte sie Henrietta gegenüber jedoch nie, da diese einem Gespräch über Terence nach wie vor aus dem Weg ging.

Dann trafen ganz plötzlich keine Briefe von Paul mehr ein, und Aggies Briefe an Paul kamen mit dem Vermerk »unbekannt verzogen« zurück. Als sie versuchte, ihn über die Firma seiner Familie zu erreichen, musste sie feststellen, dass man dort überhaupt keine Privatadresse von ihm kannte. Noch nie gehabt. Lediglich eine Postfachnummer im Hauptpostamt St. Martin in the Fields am Trafalgar Square. Auch von dort hatte sie keine Antwort erhalten, und in den vergangenen zwei Jahren hatte Aggie es aufgegeben, Paul Trewinnard ausfindig zu machen, da sie von seinem Tod überzeugt war.

An Kits erstem Schultag war Aggie da, um ihn zu begrüßen. Sehr bald stellte sie zu ihrer Erleichterung fest, dass der Junge der Gehirnwäsche seines Vaters noch nicht so sehr unterlegen war wie sein Bruder. Er war ein freundliches Kind und kam gut mit den anderen aus, legte nicht die Aggressivität seines Bruders an den Tag, und doch spürte Aggie unter der äußeren Schale eine stille Stärke. Die würde er auch brauchen, dachte sie, um einen Vater wie Terence Galloway zu überleben. Gott sei Dank hatte der Junge Henriettas Geist.

Kit liebte die Schule. Er war gern mit anderen Kindern zusammen und freundete sich rasch an. Wenn Henrietta die Jungen am Nachmittag abholte, plauderte Kit endlos über seine Klassenkameraden, während Malcolm aus dem offenen Fenster des Wagens schaute, als ginge ihn die Sache nichts an.

»Ich weiß gar nicht, wieso du dich mit diesem Haufen abgibst«, schnaubte er hin und wieder verächtlich, »das sind doch alles nur Waschlappen.«

»Nein, sind sie nicht«, versetzte Kit heftig. »Weißt du noch, an dem Tag, als Pete Mowbray vom Baum fiel und sich den Ellenbogen zermatscht hat?« Kit hatte häufig mit dem Vorfall geprahlt, der ihn tief beeindruckt hatte. »Er hat weder geheult noch sonst was, er hat einfach nur gesagt: ›Ich glaube, der ist hin‹, Pete ist wirklich tapfer.«

»Er ist nicht tapfer«, spottete Malcolm, »er ist blöd, so wie der ganze Haufen.«

Wenn die Unterhaltung diese Richtung einschlug, wechselte Henrietta das Thema, doch dann war der Schaden bereits angerichtet, und Malcolm zuckte finster mit den Schultern und starrte weiterhin aus dem Fenster. Sie erkannte, dass er seinem Bruder im tiefsten Herzen übel nahm, wie leicht er sich mit anderen anfreundete. Sie war bekümmert, wenn die Jungen miteinander stritten, das hatten sie bisher nie gemacht. Doch wenn sie nach Bullalalla kamen, verschwand die Anspannung, und die Brüder waren wieder die besten Freunde.

Malcolm bot Kit an, ihm bei den Hausaufgaben zu helfen; es war seine Art, sich dafür zu entschuldigen, dass er Kits Klassenkameraden schlecht gemacht hatte. Er wusste selbst nicht, warum er sich immer über Kits Freunde lustig machte. Das waren doch nur kleine Kinder. Er wollte nur, dass Kit nicht die ganze Zeit über sie quasselte.

Wenn Malcolm etwas zu prahlen hatte, dann wartete er immer, bis sein Vaters zugegen war.

»Ich habe den Football beim Tortraining heute weiter geschossen als Dennis Portman«, brüstete er sich beim Abendessen.

»Ach ja?« Terence schaute von seinem Teller auf.

»Dennis Portman ist der beste Torschütze in der Mannschaft.« Jetzt hatte er die volle Aufmerksamkeit seines Vaters. »Und er ist ein Jahr älter als ich.«

»Schön für dich«, gratulierte Terence. »Gut gemacht, mein Sohn.« Dann wendete er sich wieder seinem Roastbeef zu.

Malcolm strahlte vor Stolz, doch er hielt sich mit weiteren Kommentaren über die Episode wohlweislich zurück, da er sonst der Prahlerei bezichtigt würde.

Henrietta wusste, es war dem Jungen wichtig, seine Leistungen ausdrücklich für den Vater aufzuheben. Doch die einzigen Geschichten, die Malcolm mit nach Hause brachte, handelten von Wettbewerben, in denen er günstig abgeschnitten hatte. Einfache Berichte über Kameradschaft gehörten nicht dazu. Und wenn er eine Niederlage erlitten hatte, würde es niemand erfahren. Kit war das genaue Gegenteil.

»Im Dreibeinrennen war ich der Letzte«, sagte er an dem Abend nach Aggies Wohltätigkeitsveranstaltung in der Schule. »Pete Mowbray war sauer auf mich, weil ich immer umgefallen bin, er verliert nicht gern.«

Malcolm schaute seinen Bruder erstaunt an und wunderte sich, wie er in Gegenwart ihres Vaters eine Niederlage eingestehen konnte. Terence ließ sich nicht zu einem Kommentar herab.

Es war ein drückender Novembernachmittag, und Henrietta war gerade mit dem Wagen an der Schule vorgefahren, um auf die Jungen zu warten. Sie war wie üblich zu früh dran, es würde noch zehn, fünfzehn Minuten dauern, ehe Kit durch die Tore des kleinen Holzzauns stürmen würde, Malcolm würde gut fünf Minuten später herausschlendern, denn die anderen sollten nicht mitbekommen, dass seine Mutter auf ihn wartete.

Henrietta stieg aus dem Wagen. Die mit Plastik bezogenen Sitze waren unangenehm heiß gewesen, das feuchte Baumwollkleid klebte ihr am Rücken, und zwischen den Brüsten rannen Schweißtropfen herab. Wenn die Luft so schwer und stickig war wie jetzt, hatte sie Atemnot, als versuchten die Elemente, sie zu ersticken. In der Regenzeit war es immer gleich, sie würde sich nie richtig daran gewöhnen. Sie wünschte sich, der Regen würde bald einsetzen, um die erdrückende Feuchtigkeit aufzulösen.

Im Schatten des Eukalyptusbaumes fächerte sie sich mit ihrem Strohhut Luft zu. Da fiel ihr Blick auf einen in der Nähe parkenden Wagen, dessen Fahrertür offen stand; dort wartete noch jemand auf ein Kind. Sie fragte sich, ob es ein Elternteil war, das sie kannte, doch sie hatte den Wagen noch nie gesehen, eine Holden-Limousine in zwei Blautönen.

Dann stieg der Mann auf dem Fahrersitz aus, und beim Anblick der vertrauten Gestalt erstarrte Henrietta. Groß, schlaksig, Panamahut, beigefarbenes Leinensportsakko. Es konnte noch so heiß sein, wenn andere schon längst in Hemdsärmeln herumliefen, Paul hatte immer ein Jackett getragen.

»Hallo, Henrietta«, sagte er und kam auf sie zu.

»Paul.«

Zwei andere Wagen fuhren vor, Henrietta erkannte die Fahrzeuge und die Mütter, die sie fuhren, doch sie zögerte nicht. Sie ließ den Hut fallen, ging auf ihn zu und ließ sich umarmen.

»Paul, Gott sei Dank.«

Paul löste sich als Erster aus der Umarmung, denn er wollte ihren Ruf nicht schädigen.

»Aggie dachte schon, du wärst tot.« Henrietta hielt seine Hände fest; sie konnte ihn einfach nicht loslassen.

»Ich weiß, sie hat es mir am Telefon gesagt. ›Herzlich willkommen in der Welt der Lebenden‹, waren ihre genauen Worte. Unter den gegebenen Umständen ziemlich zutreffend.«

Plötzlich fiel Henrietta auf, wie erschöpft er aussah. Er hatte dunkle Ringe unter den Augen und war, obgleich schon immer schlank, dünner denn je.

»Du warst krank«, sagte sie.

»Ja.« Sanft entzog er ihr seine Hände. »Ich glaube, du solltest guten Tag sagen«, murmelte er. Die beiden Frauen waren aus dem Wagen gestiegen und standen unter den Akazien neben dem Tor; beide schauten in Henriettas Richtung.

»Hallo«, rief Henrietta mit freundlichem Winken hinüber, und die Frauen winkten zurück. Dann ergriff sie wieder seine Hände.

»Ob das so klug ist?«, fragte er lächelnd.

»Was ist schon dabei, wenn man mit dem besten Freund Händchen hält?«, fragte sie. »Im Übrigen wird sie das davon abhalten, herüberzukommen, sollen sie doch tratschen, wenn sie wollen.« Sie schaute in die vertrauten grauen Augen, die sie in den vergangenen zehn Jahren so oft, ob schlafend oder wachend, vor sich gesehen hatte. »Sag mir, was passiert ist.«

»Gleich«, sagte er. »Wenn du die Jungen eingesammelt hast, können wir vielleicht nach Mindil Beach rausfahren?«, fragte er hoffnungsvoll. »Wenn die Jungen spielen, können wir reden.«

»Selbstverständlich.« Sie fragte sich kurz, woher er wohl gewusst hatte, dass sie die Jungen abholte, dann war es ihr klar. Aggie, natürlich.

»Solltest du nicht vielleicht den Hut aufheben?«, schlug er vor. Die beiden Frauen schauten noch immer zu ihnen herüber, und das nächste Auto fuhr vor. Henrietta bückte sich rasch.

»Mum!« Es war Kit, der auf sie zustürmte. »Ich habe gewonnen!« Die Ergebnisse des vorweihnachtlichen Aufsatzwettbewerbs seien in der Klasse verkündet worden, erklärte er atemlos vor Aufregung, ohne den Mann an der Seite seiner Mutter zu beachten.

Paul starrte den Jungen an. Er sah sich selbst als Kind.

»Und ich habe gewonnen!«, rief Kit.

»Ich bin so stolz auf dich, mein Schatz.« Henrietta ging in die Hocke und umarmte ihren Sohn. »Ich möchte dir gern einen sehr lieben Freund von mir vorstellen«, sagte sie, als sie sich wieder erhob. »Es ist Paul Trewinnard. Paul, das ist mein Sohn Kit.«

»Schön, dich kennen zu lernen, Kit.« Paul reichte ihm die Hand und wagte es nicht, Henrietta anzusehen. Warum hatte sie es ihm nicht gesagt?

»Hallo.« Kit schüttelte dem Mann die Hand. »Ich habe einen Preis bekommen«, sagte er zu seiner Mutter, »schau.« Er zog ein Lesezeichen aus der Hosentasche. »Lies mal, was draufsteht.«

»›Christopher Galloway‹«, zitierte sie. Das Lesezeichen war mit goldenen Sternen verziert und am Rand in Gold eingefasst, und Henrietta erkannte Aggies Werk. »›Gewinner des vorweihnachtlichen Aufsatzwettbewerbs‹. Das ist wunderschön, Kit, ich bin stolz auf dich.«

»Es ist ein bisschen zerknittert«, sagte er.

»Wir können es bügeln. Und dann rahmen wir es vielleicht ein, was meinst du?«

»Gut.« Er lächelte begeistert.

Malcolm kam in Begleitung einiger anderer Jungen durch das Tor, doch Henrietta rief ihm wohlweislich nichts zu. »Ich möchte nicht, dass du das machst, es ist peinlich«, hatte er ihr gesagt. Er verabschiedete sich von den Mitschülern und schlenderte auf seine Mutter und seinen Bruder zu.

»Malcolm, das ist mein Freund Paul Trewinnard«, sagte Henrietta.

»Wir kennen uns schon, Malcolm.« Paul schüttelte dem Jungen die Hand. »Aber du warst noch zu jung, um dich zu erinnern.«

»Wir haben uns überlegt, wir könnten noch raus zum Mindil Beach, bevor wir nach Hause fahren«, sagte Henrietta zu den Jungen, »hättet ihr Lust?«

»Ja!« Kit reckte vor Begeisterung die Faust in die Luft.

»Na gut.« Malcolm nickte und achtete darauf, nicht allzu viel Überschwang zu zeigen, doch Henrietta sah ihm an, dass ihm die Idee gefiel.

Während sie zum Strand fuhren – Paul folgte in seinem Wagen –, plauderte Kit weiter über den Aufsatzpreis, und Malcolm starrte ausnahmsweise einmal nicht unbeteiligt aus dem Fenster, sondern war nett zu seinem kleinen Bruder.

»Schön für dich, Kit«, sagte er, seinen Vater nachahmend. »Gut gemacht.« Eigentlich hatte Malcolm Mitleid mit Kit. Einen Aufsatzpreis zu gewinnen würde Dad nicht imponieren, dachte er.

Während die Jungen miteinander redeten, war Henrietta mit den Gedanken woanders. Pauls Anblick hatte sie überwältigt. Und als er seinem Sohn die Hand geschüttelt und sie die beiden betrachtet hatte, war sie nicht sicher, ob er die Wahrheit ahnte. Wenn ja, dann hatte er sich nichts anmerken lassen. Wenn nicht, dann würde sie es ihm niemals sagen.

Sie zogen Schuhe und Sandalen aus und gingen am Wasser entlang über den Strand, wo der Sand kühler war.

»Vielleicht findest du da oben ein paar gute Steine, Malcolm.« Paul deutete auf die Landzunge. Malcolm schaute ihn misstrauisch an. »Du hast doch immer gern Steine gesammelt, als du noch klein warst.«

»Das mache ich nicht mehr«, erwiderte Malcolm.

»Ich aber«, sprang Kit rasch ein. Mr.Trewinnard schien ganz nett zu sein, er hatte ihnen angeboten, sie könnten Paul zu ihm sagen, und Malcolms Antwort war barsch gewesen. »Ich sammle gern Steine.«

»Dann auf«, sagte Henrietta und warf ihrem älteren Sohn einen vorwurfsvollen Blick zu.

»Ich helfe dir dabei«, sagte Malcolm gleichermaßen als Entschuldigung; er hatte nicht unfreundlich sein wollen.

»Geht nicht zu weit weg«, rief Henrietta hinter ihnen her, als sie den Strand hinauf liefen, »das Unwetter kann jederzeit losbrechen.« Doch die Jungen hörten nicht hin; sie liefen immer schneller, bis am Ende ein Wettlauf zur Landzunge daraus wurde.

»Nette Jungen«, sagte Paul. »Sieht so aus, als würden sie sich gut verstehen.«

»Ja, stimmt.« Sie lächelte.

Henrietta und Paul setzten sich in den Sand und sahen den Jungen nach. »Warum hast du es mir nicht gesagt, Henrietta?«, fragte er.

Also hat er es erraten, es war wohl unvermeidbar. »Damit wäre das Leben zu schwer geworden«, sagte sie nach einer Weile, »für uns alle. Aber ich bin froh, dass du es jetzt weißt.«

»Ich auch.« Sie konnte unmöglich wissen, wie froh er war, dachte er. Natürlich verstand er, warum sie es ihm damals nicht gesagt hatte; ihr Leben wäre unerträglich geworden. Doch zu wissen, dass er mit Henrietta einen Sohn hatte, wenn auch einen, den er nicht als den eigenen beanspruchen konnte, erfüllte Paul mit unbeschreiblichem Glück.

Sie hielten Händchen wie frisch Verliebte und schauten hinaus auf das Meer, wo sich dunkle Wolken zusammenballten. Das Licht war düster, fast schon wie zur Abenddämmerung, und trotz des heraufziehenden Sturms hatte Henrietta noch nie zuvor einen solchen inneren Frieden erlebt.

»Ich würde ihn gern näher kennen lernen, wenn ich darf«, sagte Paul, »nur als Freund natürlich.«

»Dann bleibst du in Darwin?« Ihre Reaktion war derart entzückt, dass Paul den Blick abwandte. Er war vorsichtig mit der Antwort, durfte keine Hoffnungen wecken, sie durfte nicht von seiner Freundschaft abhängig werden.

»Vorläufig zumindest.«

Er schien auf der Hut zu sein, dachte sie, ja geradezu ängstlich. Warum? Dachte er, sie wollte eine heiße Affäre wieder aufleben lassen? »Keine Sorge, Liebster«, sagte sie in leichtem, humorvollem Ton, »ich werde nicht über dich herfallen, das verspreche ich.«

»Wie schön«, sagte er mit einem Anflug von Ironie, »der Teil von mir funktioniert auch nicht mehr richtig, so wie eigentlich alles an mir.«

Henriettas Lächeln schwand. Plötzlich fiel ihr auf, wie alt er aussah. Er war siebenundfünfzig, doch er hätte auch schon Ende sechzig sein können.

»Erzähl es mir«, bat sie.

»Da gibt es nicht viel zu erzählen, sie haben getan, was sie konnten.« Er wollte nicht über die Krebserkrankung reden, die endlosen Operationen und Behandlungen. »Und jetzt meinen sie, es habe keinen Sinn, noch weiterzumachen. Wofür ich äußerst dankbar bin«, fügte er mit seinem sarkastischen Lächeln hinzu, »ich bin so froh, hier zu sein, und allein um dich zu sehen, hat sich alles gelohnt.«

Henrietta schaute auf seine Hand, die mit der ihren verschränkt war, und dachte daran, dass diese Hand vor vielen Jahren ihr Rettungsanker gewesen war. Und jetzt starb er.

»Wie lange hat man dir noch gegeben?«, flüsterte sie.

»O Henrietta, meine Liebste.« Ihre Augen waren dunkel vor Schmerz, sie zitterte. Alle ihre Gefühle, alle aufgestaute Sehnsucht lagen in diesem Blick. So hatte er es nicht gewollt. Er nahm ihr Gesicht zwischen beide Hände und küsste sie. »Vielleicht ein Jahr, vielleicht zwei Jahre«, sagte er, als sie die Lippen voneinander lösten, und strich ihr über das Haar. »Ich wollte dich nicht unglücklich machen, ich wollte dich nur sehen.«

Er schmunzelte, um dem Augenblick etwas Leichtes zu geben, und sein jungenhaftes Lächeln erhellte das abgehärmte Gesicht. »Und jetzt ist auch noch Kit da. Wenn ich euch sehen kann, nur hin und wieder, dann kann es sein, dass ich mich zwischen euch beiden noch ein paar Jahre am Leben halte.«

Henrietta erwiderte sein Lächeln und unterdrückte die aufkommenden Tränen, denn sie wusste, das wollte er nicht. »Wir werden dich zwischen uns nehmen und es versuchen.«

Über den Horizont zuckte ein Blitz, der die Welt im Bruchteil einer Sekunde mit seiner Pracht erhellte. Sie sprangen auf.

»Malcolm! Kit!«, rief sie. In der Ferne begannen die Jungen zurückzulaufen.

Der Donner grollte, weitere Blitze gingen nieder, und dann setzte der Regen ein, sintflutartig. Der Tropensturm war in Sekundenschnelle aufgezogen, wie immer im Territory, und bis die Jungen kamen, waren alle vier bis auf die Haut durchnässt.

»Los, wir wollen nass werden!«, versuchte Henrietta den Donner zu übertönen, obwohl sie nicht nasser werden konnten. Sie hatte beide Arme ausgestreckt, die Augen geschlossen und reckte das Gesicht den Wasserfluten entgegen. Die Jungen machten es ihr nach, für gewöhnlich wurden sie nicht aufgefordert, sich in den Regen zu stellen, und für sie war es ein schönes Spiel.

Paul betrachtete die drei. Mein Gott, war er froh, wieder zu Hause zu sein. Denn hier war sein Zuhause. Darwin und seine dramatischen Jahreszeiten, wie er es vermisst hatte! Europa hatte nichts Vergleichbares. Er setzte den Panamahut ab, schloss die Augen und legte den Kopf in den Nacken. So blieben sie eine ganze Weile stehen, dem Zorn der Natur, der sich ringsum entlud, unerschrocken die Stirn bietend, und hielten das Gesicht in den Regen.

»Malcolm, Kit, es wird Zeit, nach Hause zu fahren«, schrie Henrietta. Plötzlich war sie sich ihrer Mutterpflichten bewusst und dachte, es sei höchste Zeit, dem Spaß ein Ende zu setzen.

»O Mum …«, quengelten die beiden; sie hätten noch ewig dort stehen bleiben können.

»Zeit, nach Hause zu fahren«, wiederholte sie. Henrietta schaute Paul an; auch sie hätten noch ewig dort stehen können. »Du wohnst im Hotel Darwin.« Es war keine Frage.

»Natürlich«, rief er.

»Ich ruf dich an! Kommt, Jungs!« Und sie stürmten alle drei zum Auto.

Paul schaute ihnen nach. Er blieb noch mindestens fünf Minuten mitten im Gewitter stehen, durchnässt und verdreckt, ehe er den Abhang hinauf zu seinem Wagen ging. So glücklich war er schon lange nicht mehr gewesen.

Sechzehn

Vom anderen Tischende sah Lucretia hohläugig zu, wie er in seiner scharlachroten Tunika, den Seidenstrümpfen und den Sockenhaltern aus Spitze umherstolzierte. Vage nahm sie wahr, dass es Pelsaerts Tunika war.

Jeronimus Cornelisz hielt Hof in seinem großen Zelt. Einige seiner Anhänger waren anwesend, darunter auch der gut aussehende junge Kadett Coenraat van Huyssen.

Cornelisz schloss die schwere Holzkiste auf, die mitten auf dem Tisch stand, warf den Deckel mit Schwung zurück und trat zur Seite, damit die darin enthaltenen Reichtümer gebührend bewundert wurden. Er selbst wurde nie müde, die Schätze zu liebkosen, die Juwelen mit einem feinen Seidentuch zu polieren und ans Licht zu halten. Sein Lieblingsstück war die große Kamee aus Onyx, eine der größten überhaupt, wie Pelsaert ihm einmal gesagt hatte. Sie war im vierten Jahrhundert v.Chr. für den römischen Kaiser Konstantin geschliffen worden und nun für den indischen Mogulkaiser Jahangir gedacht.

»Jetzt gehört sie uns!«, verkündete Cornelisz seinen Freunden, doch eigentlich meinte er: »Sie gehört mir.«

Lucretia sah aus dem Hintergrund mit finsterem Blick zu. Sie hatte kein Interesse an den Juwelen, nichts außer dem nackten Überleben interessierte sie.

Sie hatte sich kurz über die Anwesenheit des Predigers gewundert. Gijsbert Bastiaensz war ein schwacher Mensch, der Cornelisz nicht von Nutzen sein konnte, und doch war er anscheinend der Ehrengast. Dann wurde ihr auf einmal klar, dass natürlich alles zum Spiel gehörte. Der Prediger war mit seiner ältesten Tochter eingeladen worden, nicht mit seiner Frau oder seinen anderen fünf Kindern, nur die hübsche junge Judick. Und Judick war vor kurzem erst mit van Huyssen »verlobt« worden. Wurde der arme alte Gijsbert als Vater der »Braut« gefeiert?, fragte sich Lucretia. Es war Gotteslästerung, die Gott der Herr bestimmt vergeben würde, denn es würde Judick mit Sicherheit das Leben retten, wenn sie bei einem derart blasphemischen Spiel mitmachte.

Die Morde wurden jetzt offenkundiger. Zunächst waren einfach nur Menschen verschwunden. Sie seien auf die High Islands übergewechselt, so teilte man der Gemeinschaft mit, um Wasser zu suchen, oder auf die Seehundinseln. Man glaubte Cornelisz und seinen Männern gern; immerhin bedeutete es mehr Platz und mehr Vorräte für die Verbliebenen. Doch sie konnten die Augen nicht länger vor der Wahrheit verschließen. Überreste von Leichen, die man den Haien zum Fraß vorgeworfen hatte, waren an den Strand gespült worden. Die hübscheren Frauen, einige von ihnen verheiratet, deren Männer jedoch verschwunden blieben, waren Cornelisz’ Männern zu Diensten, um am Leben zu bleiben.

Judicks Scheinverlobung mit dem Schurken van Huyssen spiegelte Lucretias eigene missliche Lage wider. Jeronimus Cornelisz umwarb sie. Wie ein Freier machte er ihr den Hof; häufig hatte er sie in sein Zelt eingeladen. Da sie um ihr Leben fürchtete, hatte sie teilgenommen und wurde stille Zeugin solcher Szenen. Wenn man die Juwelen bewundert, wenn man gegessen und getrunken hatte und wenn die anderen fort waren, pflegte er ihr französische Gedichte vorzulesen und ihr feinen spanischen Wein aufzudrängen. Er bot ihr sogar Juwelen aus der Kiste der Ostindischen Kompanie an, um sie zu verführen. Lucretia jedoch hatte schweigend und angewidert seinen Avancen widerstanden. Hätte er ihr ein Messer an die Kehle gehalten, dann hätte sie sich vielleicht ergeben, sie wollte nicht sterben. Aber er bedrohte sie nicht. Er benahm sich wie ein enttäuschter Bewunderer und erlaubte ihr, unbehelligt in ihr Zelt zurückzugehen. Lucretia fragte sich, wie lange es noch dauern würde, bis er das Spiel leid wäre.

An der Zeltöffnung tauchte ein Mann auf, Cornelisz nickte ihm kurz zu, woraufhin er wieder verschwand. Lucretia beobachtete den Blickwechsel, und in ihrem entrückten Zustand entging ihr nur wenig. Der Mann war Davdt Zeevanck, Cornelisz’ engster Vertrauter und ein gnadenloser Mörder. Sie fragte sich, wen sie wohl in dieser Nacht umbringen wollten.

»Prediger Bastiaensz«, sagte Cornelisz genüsslich und hob sein Glas, »ich trinke auf Eure schöne Tochter und meinen jungen Freund Coenraat.«

Die Versammelten taten es ihm nach, und Gijsbert Bastiaensz erwiderte den Toast mit einer Dankeshymne an Cornelisz. Wie schmeichelhaft, wenn man derart gefeiert wird, dachte er mit Blick auf die Mahlzeit, die schon vorbereitet war; so etwas aßen sie in ihrem Zelt nicht. Die Angst war vorübergehend von ihm gewichen, der Prediger war aufgeblasen, jovial und armselig in seiner Eitelkeit.

Cornelisz gab seinen Lakaien ein Zeichen, den Festschmaus aufzutragen.

Wybrecht Claes, die junge Dienstmagd des Predigers und seiner Familie, trat auf den leisen Ruf von draußen an den Zelteingang. Im Nu wurde ihr die Kehle aufgeschlitzt, und die fünf Männer sahen schweigend zu, wie sich die Frau am Boden wand. Als der Tod das Entsetzen in ihren Augen ausgelöscht hatte, stürmten sie mit erhobenen Breitäxten in das Zelt.

Cornelisz, der die rasche Auslöschung der Predigerfamilie angeordnet hatte, fand, dass Breitäxte die wirksamsten Waffen in engen, überfüllten Räumen seien. »Man kann mehrere auf einen Schlag erledigen«, hatte er gesagt.

Maria Bastiaensz, ihre drei Söhne und zwei Töchter saßen im Schein einer einzigen Laterne bei einer kärglichen Mahlzeit. Ein Mann schwang seine Breitaxt, die Laterne zerbrach, und die Männer erledigten in nahezu absoluter Finsternis ihre grauenvolle Aufgabe. Der älteste Sohn, achtzehnjährig, war der Erste, der sterben musste; sein Schädel wurde mit einem Schlag zertrümmert. Dann hieben die Männer wahllos mit den Äxten zu.

Roeland, der Jüngste, hätte beinahe Glück gehabt und wäre entkommen. Er lief zwischen den Beinen der Mörder hindurch und war schon am Zeltausgang, als man seine Silhouette im schwachen Mondlicht entdeckte. Einer der Männer schlug ihn mit der Rückhand nieder, und der Schädel des Jungen zerplatzte wie eine junge Melone. Dann war alles still.

Die Leichen wurden aus dem Zelt zu einem flachen Grab gezerrt, das zuvor bereits ausgehoben worden war. Dort warf man sie ohne großes Federlesen hinein und deckte sie mit einer dünnen Erdschicht zu. Die Mörder hatten inzwischen keine Vergeltungsmaßnahmen mehr zu befürchten.

Das Fest in Cornelisz’ Zelt ging weiter. Nachdem die Männer sich die Bäuche voll geschlagen hatten, leerten sie einen Becher nach dem anderen. Der Prediger war betrunken, und seine Tochter Judick saß mit ihrem jungen Kadetten in einer Ecke und lächelte, als van Huyssen ihr etwas ins Ohr flüsterte.

Lucretia beobachtete sie. Nach außen hin sahen sie aus wie ein frisch verliebtes Paar, dachte sie angewidert. Verschloss das Mädchen absichtlich die Augen vor der Tatsache, dass ihr gut aussehender junger Mann ein bestialischer Mörder war, der sich der schlimmsten Verbrechen schuldig gemacht hatte?

Cornelisz beobachtete seinerseits Lucretia. Die anderen sangen inzwischen ohne ihn weiter, und er näherte sich ihr unbemerkt, beugte sich zu ihr und flüsterte ihr zu: »Junge Liebe ist etwas Schönes, nicht wahr?«

Vor Schreck sprang sie auf, riss sich aber rasch wieder zusammen. Sie gab keine Antwort und sah ihn nicht an.

»Ihr habt Euren Wein nicht angerührt, mundet er Euch nicht?« Wieder keine Antwort. »Seht mich an, Lucretia«, befahl er, und sie wusste, dass ihr nichts anderes übrig blieb.

Er lächelte, als sich ihre Blicke begegneten. »Ich fragte, ob der Wein nicht nach Eurem Geschmack ist?«, wiederholte er freundlich.

Sie hob das Glas und trank einen vorsichtigen Schluck. »Der Wein ist ausgezeichnet«, sagte sie folgsam. Glaubte er denn, er könne sie mit satanischem Lächeln becircen? Sie zuckte nicht mit der Wimper, saß in stolzer Haltung kerzengerade am Tisch, innerlich aber schrak sie vor dem Übel an ihrer Seite zurück.

»Ihr müsst noch ein Glas mit mir trinken, wenn die anderen gegangen sind«, flüsterte er.

»Wie Ihr wünscht.« Erneut würde er sein Anliegen vorbringen, das wusste sie, und wieder einmal würde sie sich ihm verweigern, und sie fragte sich, ob dies wohl die Nacht war, in der er sie mit gezücktem Messer ins Bett zwingen würde.

Cornelisz war den Trubel bald leid. Er wollte mit Lucretia allein sein. Vielleicht wäre heute der Abend, an dem er sie für sich gewinnen könnte. Ohne Überleitung befahl er allen, das Zelt zu verlassen.

»Meine Liebe«, sagte er dann, »trinkt doch noch etwas Wein.« Er saß neben ihr und füllte ihr leeres Glas. Wie immer hatte sie unbemerkt den Inhalt auf den Boden gekippt. Dann sang er ihr leise etwas vor, eine seiner französischen Lieblingsballaden, sie hatte die Weise schon oft zu hören bekommen. »Hat es Euch gefallen?«, flüsterte er und kam ihrem Ohr so nahe, dass sie seinen Atem spürte.

»Es ist ein schönes Gedicht«, erwiderte sie.

»Lucretia«, murmelte er. Ihre Lieblichkeit, allein der Klang ihrer Stimme weckte Verlangen in ihm. »Lucretia, meine Liebe.« Er führte ihre Hand an die Lippen und küsste sie. Schweigend ließ sie die Liebkosung über sich ergehen. Solcherart ermutigt, beugte sich Cornelisz zu ihr, sein Atem strich über ihr Gesicht, sein Mund suchte den ihren.

Lucretia erhob sich vom Tisch. »Ich habe Euch doch schon gesagt, dass ich verheiratet bin.« Sie hätte es nie über sich bringen können, ihn mit Namen anzureden, so sehr er auch darauf bestand. »Ich kann keinen Ehebruch begehen.«

Aufs Neue waren seine Pläne durchkreuzt, Cornelisz war über alle Maßen des Erträglichen hinaus enttäuscht und sprang auf. »Einen Kuss, Weib!«, knurrte er. »Himmel, nur einen Kuss!«

Sie blieb standhaft. War dies der Abend, an dem er sie umbringen oder ihr zumindest damit drohen würde? Und wenn, hätte sie die Kraft, zu sterben? »Ein Kuss ist Ehebruch«, sagte sie und fügte hinzu: »Ich flehe Euch an, meine Weigerung anzuerkennen.« Nein, sie wollte nicht sterben.

Ein markerschütternder Schrei drang durch die Nacht. »O Schrecken aller Schrecken!« Es war die Stimme des Predigers. »Was für eine grausige Tat!«, jammerte er. »O Schrecken aller Schrecken!« Dann brach er in ein Wehgeschrei aus, das über die ganze Insel hallte.

Lucretia spürte, wie sie erbleichte. Deshalb also war der Prediger mit seiner Tochter ins große Zelt eingeladen worden. Stumm starrte sie Cornelisz an, der sie anlächelte. Jetzt, dachte er, wird das Wissen um seine Macht sie vielleicht dahin bringen, sich ihm zu ergeben.

Lucretia drehte sich um und lief aus dem Zelt.

Am frühen Abend des darauf folgenden Tages bekam sie Besuch von Davdt Zeevanck, dem Mann, dem Cornelisz völlig vertraute.

»Mir sind Klagen über Euch zu Ohren gekommen, Vrouwe van den Mylen«, sagte Zeevanck mit eisiger Stimme. »Ihr kommt den Wünschen unseres Kapitäns nicht nach.« Cornelisz hatte unter seinen Leuten schon längst den Rang des Kapitäns inne, und neuerdings redete die ganze Gemeinschaft ihn sicherheitshalber auch so an. »In seiner Großmut«, fuhr Zeevanck fort, »hat der Kapitän um Euer Entgegenkommen gebeten, und dennoch widersetzt Ihr Euch ihm.«

Zeevanck selbst wunderte sich, warum Cornelisz die hochmütige Schlampe nicht mit Gewalt genommen hatte. »Halte ihr ein Messer an die Kehle, und sie ist dein, Jeronimus«, hatte er gesagt. Doch seit zwölf Tagen umwarb Cornelisz die Frau wie ein liebeskranker Schuljunge. Zwölf Tage lang hatte sie seinen Avancen widerstanden. Gerade heute Morgen wieder hatte er sehr unglücklich von sich gegeben: »Sie verweigert sich mir noch immer, Davdt, was soll ich tun?«

Zeevanck wollte ein solches Verhalten nicht länger dulden, es untergrub die Autorität seines Kapitäns. »Überlass es mir, Jeronimus«, hatte er gesagt. »Heute Abend gehört sie dir.«

»Ihr müsst Euch entscheiden, Vrouwe van den Mylen«, sagte er, »ob Ihr das macht, wofür wir die Frauen am Leben gelassen haben, oder ob Ihr den anderen auf ihrem Weg folgt.«

Lucretia hatte das flache Grab der Familie Bastiaensz gesehen, die blutigen Überreste, die in der aufgewühlten Erde noch sichtbar waren. Und sie hatte das zerfetzte Zelt gesehen, in dem das Blutbad stattgefunden hatte.

»Die Entscheidung liegt bei Euch«, sagte Zeevanck. Die Frau antwortete nicht, und er nahm ihr Schweigen als Einvernehmen hin. Er ging zum Zeltausgang und drehte sich um. »In einer Stunde komme ich wieder und geleite Euch zu unserem Kapitän.«

Als er fort war, fiel Lucretia auf die Knie und betete. Sie wusste, dass sie keine Kraft hatte, dem Mann zu widerstehen. Sie betete, Gott der Herr möge sie in der Nacht still zu sich rufen, sie betete, sie möge sterben, wenn der Teufel sie beschmutzt hätte. Doch sie hatte nicht die Kraft, sich einem blutigen Tod durch die Hände der Mörder zu opfern, der Herr möge ihr vergeben. Sie würde tun, was sie tun musste, um nicht als eine der Leichen auf dem »Friedhof der Batavia« zu enden.

Sie legte das Medaillon ab. Wenn Cornelisz sie nackt vor sich sähe, würde er es ihr sicher abnehmen. Sie trennte ihren Rocksaum ein Stück weit auf, und während sie das Symbol ihrer Liebe küsste, den Berggipfel und die diamantene Sonne, fragte sie sich, ob sie je überleben würde und wie sie ihrem Mann dann gestatten sollte, ihren Körper zu berühren, der auf diese Weise besudelt worden war. Vorsichtig verbarg sie das Medaillon im Rocksaum und wartete auf Zeevanck.

Siebzehn

Henrietta traf Paul ein paar Mal in der Woche. Nachdem sie die Jungen vor der Schule abgesetzt hatte, verbrachte sie den Tag mit ihm. Sie gingen an den Klippen entlang oder fuhren zu einem Picknick an den Mindil Beach. Manchmal führten sie angeregte Unterhaltungen, wenn Paul sie mit gottlosen, farbenprächtigen Geschichten aus der Vergangenheit ergötzte, bis Henrietta sich ausschüttete vor Lachen. Oder sie berichtete ihm ihrerseits über den neuesten Unfug, den die Jungen angestellt hatten. Paul zeigte größtes Interesse an beiden Kindern. Er wollte immer etwas erfahren, nicht nur über seinen Sohn Kit, was verständlich war, sondern auch über Malcolm, um den er sich anscheinend ebenso sehr sorgte.

Dann wieder war ihnen gar nicht nach Reden zumute. Sie hielten Händchen und schauten über das Meer, beide überwältigt von einem Gefühl des Friedens und der Zufriedenheit; flüsternd gestanden sie sich ihre Liebe ein, ehe sie auseinander gingen und Henrietta die Jungen von der Schule abholte.

Von Anfang an hatte sie Terence genauso viel erzählt, wie er ihrer Meinung nach wissen musste. »Paul Trewinnard ist wieder in Darwin«, hatte sie angekündigt. »Ich werde hin und wieder einen Tag in der Stadt mit ihm verbringen.«

Terence kniff die Augen zusammen. Sie bat nicht um seine Erlaubnis, sie teilte es ihm mit. »Muss das sein?«

»Ja, er ist mein Freund, und er wird sterben.«

Dazu konnte Terence nicht viel sagen. Doch als die Besuche für seinen Geschmack überhand nahmen, kam er zu dem Entschluss, die Geschichte seiner Frau zu überprüfen.

»Kann sein, dass ich heute Morgen mit dir in die Stadt fahre«, sagte er eines Tages beiläufig und beobachtete ihre Reaktion. »Vielleicht kann ich mit dir und deinem Freund Paul zusammen zu Mittag essen?«

Sie überhörte den Sarkasmus in seiner Stimme. »Selbstverständlich«, sagte sie, »ich bin überzeugt, er wird sich freuen, dich zu sehen.«

Paul war sogar sehr daran interessiert, Terence zu treffen, und er bestand darauf, sie zum Lunch im Hotel Darwin auszuführen. »Jetzt sind Sie auf meiner Rennbahn«, sagte er lächelnd, und beim Essen fragte er Terence über den Viehzuchtbetrieb und die Jungen aus; er brachte den Mann zum Reden und genoss die Unterhaltung offenbar.

Terence war entspannt und gesprächig; jegliche Zweifel, die in ihm aufgekeimt waren, lösten sich in dem Augenblick auf, als er Paul Trewinnard zu Gesicht bekam. Der Mann war ein wandelndes Skelett und stand mit einem Bein im Grab; er sah aus wie ein Siebzigjähriger.

Paul sah deutlich den Tyrannen unter Terences Charme. Außerdem war der Mann so arrogant und rechthaberisch wie eh und je, es zeigte sich in jeder Geste, selbst in der Art, wie er sich ein Bier bestellte. Sonst hatte Paul für solche Männer nichts übrig, doch er war sehr bemüht, seine kritische Haltung zu verbergen; Terence Galloway war ein gewalttätiger, unberechenbarer Mann, der Henrietta das Leben zur Hölle machen könnte, wenn er wollte.

Paul würde nie vergessen, wie sehr Henrietta vor vielen Jahren gelitten hatte, als sie ins Hotel kam und seine Hilfe brauchte. Sie sprachen oft über ihre gemeinsame Nacht, diese wunderbare Nacht, in der sie sich gegenseitig entdeckten, doch sie hatte ihm nie gesagt, was an jenem Nachmittag vorgefallen war. Es war das Einzige, das sie nie ansprach, und er hatte beschlossen, sie nie danach zu fragen, bis sie selbst den Wunsch hätte, darüber zu sprechen.

Jetzt, da er Terence betrachtete, sah Paul nur die Verfärbung auf Henriettas Wange und ihre unkontrolliert zitternden Hände vor sich, mit denen sie sich an ihm festhielt. Er verachtete Terence Galloway.

»Wirklich?« Er lachte pflichtschuldig über die Anekdote mit Malcolm, der sein Fleisch halb gar haben wollte. »Schneid einfach die Hörner ab und wisch ihm den Arsch aus«, hatte der Junge offenbar von sich gegeben.

»Ja, er ist ganz der Vater, der Junge. Es ist so etwas wie ein Familienwitz geworden, wissen Sie, vom Vater auf den Sohn vererbt«, sagte Terence glücklich und stolz. »Schon seit Generationen. Kann’s kaum erwarten, dass Malcolms Sohn auch einmal in die Fußstapfen tritt.«

Der arme Malcolm, dachte Paul, und dessen armer Sohn. Er wagte nicht, Henrietta anzuschauen aus Angst, sein Lächeln könnte ihre Vertrautheit verraten. Er kannte den Witz bereits, Henrietta hatte ihn eigentlich erzählt, um Terence in Schutz zu nehmen. »Der alte Jock hat es ihm angetan, und jetzt gibt er es den Söhnen weiter, welche Hoffnung hat ein armer Nachkömmling der Galloways schon?« Sie hatte es mit so viel Ironie vorgebracht, dass er lauthals gelacht hatte.

Das Essen war ein großer Erfolg. »Das müssen wir wiederholen, Paul«, sagte Terence, als sie sich die Hand reichten. »Sie müssen einmal nach Bullalalla kommen.« Wenn du lang genug lebst, du armer Trottel, dachte er.

»Danke, das würde ich gern.«

»Mein Gott, der sieht ja aus, als würde er jeden Moment tot umfallen«, sagte Terence, als sie zur Schule fuhren, um Malcolm und Kit abzuholen.

»Bitte, sag so etwas nicht vor den Jungen.«

»Warum zum Teufel nicht?«

»Weil sie Paul mögen, und sie wissen nicht, dass er sterbenskrank ist.« Herrgott, er konnte so unsensibel sein. »Und sie müssen es auch nicht erfahren.«

»Schon gut, schon gut.«

Henrietta wurde nur ungern daran erinnert, dass Pauls Tage gezählt waren. Persönlich hatte sie den Eindruck, dass er viel besser aussah und wieder zu Kräften kam.

Derselben Meinung war auch Paul. Er hatte sich schon seit Jahren nicht mehr so lebendig gefühlt, sie sei das beste Medikament überhaupt, sagte er. Vielleicht hatte er damit Recht. Ein ganzes Jahr war vergangen, ohne dass sich sein Zustand sichtbar verschlechtert hätte. Er sah noch genauso aus, nicht besser, nicht schlechter, und wenn die tägliche Aufgabe, zu leben, nur etwas schwerer fiel, dann wusste es niemand außer Paul. Na ja, niemand außer Paul und seinem alten Freund Foong Lee.

In Zeiten, in denen seine Medikamente nur wenig gegen den Schmerz ausrichteten, suchte Paul Foong Lee auf, der ihm schließlich die Opiumpfeife überließ.

»Bei sehr seltenen Gelegenheiten kann sie ihren Zweck erfüllen, das stimmt«, sagte er zu Paul, und er sorgte dafür, dass er über einen seiner vielen Kontakte einen bescheidenen, aber regelmäßigen Vorrat hatte. »Nicht mehr als notwendig«, beharrte er. Er stellte Paul sogar die kleine Kammer im Keller als Raum zur Verfügung.

»Mein Zuhause ist auch das deine, Paul«, sagte er. Tatsache war, dass Foong Lee die Übersicht über Pauls Drogenkonsum behalten wollte. Er wollte nicht, dass sein Freund die letzten kostbaren Monate seines Lebens im Dämmerzustand verbrachte, nicht, wenn er trotz seiner Schmerzen so glücklich war, wie Foong Lee ihn noch nie erlebt hatte. Verschwunden waren Zynismus und Unzufriedenheit; an ihre Stelle war ein innerer Friede getreten. Der Grund dafür war Henrietta Galloway.

Paul hatte Foong Lee alles erzählt, denn er konnte sich auf die angeborene Diskretion des Mannes verlassen, und Foong Lee freute sich für seinen Freund. Die Zeit würde kommen, da Paul seinem Schmerz nachgeben musste, und dann wäre Foong Lee da, um ihm zu helfen. Unterdessen war jede Minute, die Paul und Henrietta gehörte, zu schützen. Deshalb kontrollierte Foong Lee Pauls Opiumkonsum.

An Kits zehntem Geburtstag holte Terence die halbautomatische 22er Browning hervor, nun wurde aus den Lektionen Ernst. Der Junge hatte bereits gelernt, mit einem ungeladenen Gewehr umzugehen, wusste, wie man es hält und sein Ziel anvisiert, nun war die Zeit für Schießübungen gekommen.

Henrietta war empört. Das hatte doch gewiss Zeit bis zum nächsten Tag, dachte sie. Der Junge sollte doch seinen Geburtstag unbeschwert feiern dürfen, ohne dass man ihm Unterricht aufzwängte. Im Übrigen war Malcolm aus dem Internat nach Hause gekommen; er war seit drei Monaten in Adelaide. Nellie hatte einen Kuchen gebacken, und abends gab es etwas Besonderes zu essen. Sogar Jackie war morgens vom Viehauftrieb nach Hause gekommen, um dem Jungen ein eigenhändig gefertigtes Geschenk zu überreichen – er und Kit waren gute Freunde.

Jackies Geschenk war ein Speer, den er aus dem Holz eines Regenbogenbaums geschnitzt hatte, und er schenkte ihn Kit auf der vorderen Veranda, auf der die ganze Familie versammelt war.

Kit war tief beeindruckt. »Hey, sieh mal, Malcolm«, sagte er und betrachtete eingehend das reichhaltige Muster, das in das schwere, rötliche Holz geschnitzt war. Es war ein Meisterwerk. »Mann«, sagte er, sprachlos vor Bewunderung.

»Ich bringe ihm bei, wie man den Speer wirft«, sagte Jackie zu Henrietta, stolz darauf, wie gut sein Geschenk angekommen war.

»Erst wenn er meisterhaft mit dem Gewehr umgehen kann«, erwiderte Terence angespannt, und in diesem Augenblick holte er die Waffe. »Nur eine Stunde Training, mehr nicht«, sagte er auf Henriettas Einwände hin. »Zum Feiern und Kuchenessen ist noch Zeit genug. Leg den Speer hin, mein Sohn.«

Zögernd ließ Kit den Speer auf der Veranda liegen und ging mit seinem Vater und seinem Bruder in den Hof bei den Stallungen, wo Terence auf dem Zaun gegenüber Blechbüchsen aufbaute.

Er hatte nicht erwartet, dass sein jüngerer Sohn großes Talent mitbringen würde, Kit schien Malcolm in jeder Hinsicht unterlegen, doch als Kit mit dem Lauf des Gewehrs in der Luft herumfuchtelte, reagierte Terence unwillkürlich verärgert. Der Junge taugte nichts.

»Halt es ruhig, Junge, ganz ruhig«, fuhr er ihn an.

Malcolm sah wachsam vom Rande aus zu. Er war aufgeregt für seinen Bruder, denn wenn Kit Dad wütend machte, kriegte er bestimmt sein Fett ab. Er drückte ihm die Daumen und hoffte, Kit könnte zielen.

Doch das Gewehr war zu klobig für Kit, eine schwere Last in den Händen.

»Darf ich es auf dem Gatter probieren, Dad?«, fragte er. Terence nickte schweigend.

Kit legte den Lauf auf dem Pfosten ab und nahm die Büchsen auf dem gegenüberliegenden Zaun ins Visier. Als er die erste Büchse erfasst hatte, drückte er ab. Sie flog in die Luft. Er nahm die nächste aufs Korn, standhaft wie ein Fels. Der Schuss ging los, und die zweite Büchse wirbelte durch die Luft. Dann die nächste und die übernächste. Er ließ sich Zeit.

Terence sah verwundert zu. Der Junge hatte ein erstaunliches Augenmaß, er war ein Naturtalent, wer hätte das gedacht?

Malcolm sah gleichermaßen erstaunt zu, seine Nervosität war in Neid umgeschlagen. Er hatte zu Anfang nicht so gut schießen können. Herr im Himmel, er konnte noch immer nicht so gut schießen, und er übte schon seit drei Jahren.

»Gut gemacht, mein Sohn, schön für dich«, sagte Terence.

Das waren die Worte, nach denen Malcolm sich sehnte. Sein gesamtes junges Leben lang hatte er darauf hingearbeitet, diese Worte von seinem Vater zu hören, und unwillkürlich wurde er von Eifersucht gepackt.

Auch Kit war überrascht. Nicht nur über das ungewohnte Lob von Seiten des Vaters, sondern über sein eigenes Können. Er würde sich auf die Schießübungen freuen.

»Du musst allerdings noch lernen, ohne Stütze zu schießen«, sagte Terence.

»Okay, Dad.« Kit war nur zu gern bereit, es zu versuchen. »Ein toller Geburtstag, was?«, sagte er zu Malcolm auf dem Rückweg zum Haus.

»Ja, ja.« Malcolm versuchte, Kits Lächeln zu erwidern, er wollte seinem Bruder den Tag nicht verderben, aber er spürte, wie seine Laune umschlug. Nächste Woche wäre er wieder im Internat. Nicht, dass er etwas gegen das Internat hätte, er war einer der besten Footballspieler in diesem Jahr und deshalb eine Art Held. Doch er hoffte, dass Kit mit seiner Treffsicherheit nicht zu Dads Liebling wurde, während er, Malcom, nicht da war.

Einen Monat nachdem Malcolm wieder nach Adelaide zurückgekehrt war, hatte Kit seine erste »Übung am lebenden Objekt«.

»Einen von den Kakadus da«, sagte Terence und zeigte auf die beiden Vögel mit roter Brust, die dicht nebeneinander auf dem Ast eines Eukalyptusbaumes saßen.

Sie befanden sich ein paar Meilen vom Haus entfernt im Buschland. »Übung am lebenden Objekt«, hatte sein Vater verkündet, als sie ihre Pferde gesattelt hatten, und Kit war sich nicht sicher gewesen, was es bedeutete. Er konnte mit dem Gewehr umgehen, denn er hatte stundenlang mit der ungeladenen Waffe geübt, hatte das Gewicht verlagert, sich in Position gebracht, alles nur eine Frage des Gleichgewichts, hatte er entdeckt.

Nun hatte ihm sein Vater das geladene Gewehr gereicht und zeigte auf die Vögel. Malcolm war oft nach Hause gekommen und hatte damit geprahlt, wie viele Vögel er geschossen hatte, und Kit hatte nie verstanden, warum. Er wollte nicht auf Vögel schießen, er mochte sie. Im Übrigen waren die beiden ein Paar, was würde der eine ohne den anderen machen?

»Können wir nicht wieder zu den Büchsen übergehen, Dad?«, fragte er voller Hoffnung.

Doch Terence hörte nicht hin. »Komm schon, nimm sie ins Visier, vielleicht schaffst du ja beide, wenn du schnell bist.«

Kit hob das Gewehr an die Schulter und zielte auf den linken Vogel. Der Schaft ruhte perfekt austariert an seiner Schulter, er stand mit beiden Füßen fest auf dem Boden, der Oberkörper war im Gleichgewicht, der Schuss war leicht. Doch die Vögel schnäbelten fröhlich miteinander, und er wollte sie nicht töten. Er schwenkte den Lauf ein wenig, als wäre er aus dem Gleichgewicht geraten, und drückte ab. Der Schuss krachte, und die Kakadus stoben unter empörtem Geschrei auf.

»Keine Bange«, sagte Terence, bereit, geduldig zu sein, es war das erste Mal für den Jungen, »du kriegst den Dreh schon raus.«

Sie gingen ein Stück weiter in den Busch, und Terence wies ihn an, auf eine große schwarze Krähe zu zielen, die ruhig auf einem Baum saß und ihren Partner mit wehleidigem Schrei auf sich aufmerksam machte. Es war wieder dasselbe, der Lauf schwankte, die Kugel ging weit daneben, und die Krähe flog auf.

Sie versuchten es noch mehrere Male, und Terence verlor allmählich die Geduld. Er nahm dem Sohn das Gewehr ab und zielte auf eine Schar großer weißer Vögel, die sich auf einer Zeder niedergelassen hatten. Sie hingen mit den Köpfen nach unten an den Ästen, kreischten und alberten herum, wie es nur Kakadus können. »Jetzt guck«, sagte er und suchte sich sein Ziel aus. »Lass dir Zeit, so, dann ist es ganz leicht.« Er schoss.

Der Kakadu fiel wie ein Stein zu Boden. Kit ging zu dem Baum hinüber. Er schaute auf den Vogel zu seinen Füßen, der im Todeskampf zuckte. Was für eine Verschwendung, dachte er, man konnte ihn nicht essen.

Sein Vater trat zu ihm. »Und jetzt probierst du es«, sagte er und reichte Kit das Gewehr. »Wir bauen ein Gatter für dich auf, wenn du willst.« Das wird dem Jungen Selbstvertrauen einflößen, dachte er, während er sich nach geeigneten Stämmen und Ästen umsah, er muss nur seinen ersten Treffer landen, mehr nicht.

Doch Kit stand noch immer vor dem toten Vogel. Terence sah, wie verstört er war. Ach du meine Güte, dachte er, der Junge war doch wohl hoffentlich nicht betrübt, weil ein Vogel erschossen wurde. Er versuchte seine Ungeduld zu zügeln.

»In manchen Gegenden sind sie wie Ungeziefer«, sagte er. »Man muss sie vernichten, sie können ganze Obstgärten aus dem Verkehr ziehen.«

»Wir haben keine Obstgärten.«

Terence blickte seinen Sohn scharf an. Gab der Junge Widerworte?

Doch die klaren grauen Augen des Jungen ließen nichts Böses ahnen, er war wirklich verstört, warum sie harmlose Vögel töten sollten. »Ich würde einen Dingo töten«, sagte er und versuchte, hilfreich zu sein. Dingos töteten die Hühner, das wusste Kit.

»Du knallst ab, was ich dir sage, Junge.«

Kit schaute auf den Vogel hinab, dann wieder auf seinen Vater. Er hatte zu viel Angst, die Worte laut auszusprechen, doch er konnte nicht töten, wenn es nicht notwendig war, eine innere Stimme sagte es ihm.

Worte waren überflüssig, es stand in seinen Augen geschrieben, und Terence überkam eine Woge der Wut. Wie konnte es der Junge wagen, sich ihm zu widersetzen? Mit aller Wucht, die er aufzubringen imstande war, schlug er seinem Sohn mit dem Handrücken ins Gesicht.

Kit fiel hintenüber. Einen Moment lang blieb er still auf dem Rücken liegen, alle viere von sich gestreckt, und Terence war zutiefst erschrocken. Herrgott, hatte er den Jungen umgebracht?

Dann hob Kit völlig benommen den Kopf. Die Welt drehte sich um ihn, und vor seinen Augen tanzten Punkte.

»Kannst du aufstehen?«, fragte sein Vater.

Er nickte und kam langsam auf die Beine, wobei er ein wenig taumelte.

Terence fiel ein Stein vom Herzen, doch er leistete keine Hilfe. Dem Jungen fehlte nichts, und er hatte seine Lektion gelernt. »Hol dein Pferd«, sagte er, »wir reiten nach Hause.«

Als sie wieder nach Bullalalla kamen, stellte Henrietta besorgt fest, dass Kit eine Platzwunde am Arm und offenbar eine Abschürfung auf der rechten Gesichtshälfte hatte.

»Was ist denn da passiert?«, fragte sie, während sie sich den Arm genauer ansah.

»Ich bin gestürzt«, sagte er und bemerkte die Platzwunde zum ersten Mal. Er musste auf einen Stein gefallen sein.

Kit war die Antwort automatisch über die Lippen gekommen. Es war leichter zu sagen, er sei vom Pferd gefallen. Im Übrigen, wenn er seiner Mutter die Wahrheit sagte, würde er erneut sein Fett von Dad abkriegen.

Terence bekam die Lüge mit und war dankbar. Er würde sein Recht, den Sohn zu schlagen, bis aufs Messer verteidigen, der Junge war eigenwillig und ungehorsam. Doch wenn Henrietta mit seiner Art der Bestrafung nicht einverstanden wäre, dann wusste er, dass er wieder einen Wutanfall bekäme, und das versuchte er zu vermeiden, wo immer es ging. Sollte er Henrietta noch einmal schlagen, dann würde sie ihn verlassen.

»Ist alles in Ordnung mit dir?«

Es war Abend. Kit lag im Bett und las. Terence war zunächst verärgert, andauernd steckte der Junge seinen Kopf in Bücher. Kit seinerseits war erstarrt, als er die Silhouette seines Vaters in der offenen Zimmertür sah. Der Junge nickte.

Terence setzte sich auf das Bett, er sah seinem Jungen an, dass er Angst hatte. Vielleicht war es gut, dass er dem Jungen Angst eingejagt hatte, doch ganz so fest hatte er nicht zuschlagen wollen.

»Das muss nicht wieder vorkommen, Kit«, sagte er, »wenn du tust, was man dir sagt.« Warum raubten ihm diese unnachgiebigen grauen Augen bloß den letzten Nerv?, fragte sich Terence. Der Junge hatte Angst und wich dennoch seinem Blick nicht aus; war es Trotz? »Wir schießen nicht mehr auf Vögel«, sagte er und wusste selbst nicht, was er da sagte.

»Danke, Dad«, erwiderte Kit. Er hatte das Gefühl, dass sein Vater sich auf seine Weise entschuldigte.

Der Teufel soll ihn holen, dachte Terence, der Junge klang gerade so, als nehme er eine Entschuldigung an. »Aber wir werden ein lebendes Objekt finden, mit dem du einverstanden bist«, sagte er mit einem Hauch Sarkasmus und erhob sich. »Es wird höchste Zeit, dass du das Töten lernst.«

Terence musste die Einschätzung seines jüngeren Sohnes revidieren. Kit war kein Feigling, wie er ursprünglich vermutet hatte, sondern er hatte einen eigenen Willen. Terence war dankbar für den Unterschied. Einem Feigling konnte Tapferkeit nicht eingeimpft werden, doch einem eigenwilligen Kind konnte Disziplin beigebracht werden. Der Junge würde lernen, zu gehorchen.

Am darauf folgenden Wochenende wurden die Stiere getötet. Kit fand die Prozedur nicht mehr widerwärtig wie im Alter von sechs Jahren, als er die Schlachtung zum ersten Mal mit ansehen musste. Im Gegenteil, er erkannte den Nutzen der Sache und sah bewundernd zu, wie die Viehtreiber die Kadaver verarbeiteten.

Am Morgen der Schlachtung kündigte Terence an: »Du wirst heute einen der Stiere töten.«

Er hatte dafür gesorgt, dass sie allein auf der Veranda waren, er wollte keinen Streit mit Henrietta vom Zaun brechen.

Kit war verwirrt. Malcolm hatte nie einen Stier getötet. Allerdings hatte Malcolm auch auf Vögel geschossen. Plötzlich begriff er, dass dies seine Strafe war. Er dachte kurz darüber nach. Der Stier musste ohnehin erschossen werden, er gehörte zur Nahrung. Wenn er den Stier tötete, würde es Dad glücklich machen, und dann könnte er vielleicht wieder auf Büchsen schießen, was ihm gefiel.

»In Ordnung, Dad«, sagte er und versuchte sich den Anschein von Tapferkeit zu geben und wie Malcolm zu klingen.

Damit war Kit sich selbst überlassen; er fürchtete sich vor dem, was da auf ihn zukam. Was wäre, wenn er den entscheidenden Punkt verfehlte? Wenn der Stier Todesqualen litt? Er war dankbar, dass Jackie an diesem Wochenende zu Hause war. Jackie würde ihm helfen und sagen, was zu tun war.

Kit wartete geduldig im Schlachthof, bis Jackie und die Jungs eintrafen und die Stiere zusammentrieben. Dann erst tauchte Terence auf.

»Hallo, Kit«, rief Jackie, und Kit winkte ihm zu. Das Herz schlug ihm bis zum Hals, und er hoffte, dass niemand ihm ansah, wie viel Angst er hatte.

Der erste Stier wurde für die Schlachtung in Stellung gebracht, das Seil, das er um den Hals trug, wurde am Pfosten befestigt, sein Kopf fest gehalten. Der Mann am Flaschenzug stand in Bereitschaft, und Jackie stieg mit seinem .303 auf das Gatter.

»Gib Kit das Gewehr, Jackie«, rief Terence.

»Wie bitte, Boss?«, versuchte Jackie das Brüllen des verängstigten Tiers zu übertönen. Er hatte sich wohl verhört.

»Ich sagte, gib Kit die Waffe«, rief Terence, »Kit wird heute den ersten Stier töten.«

Jackie starrte den Boss verständnislos an, machte er Witze? Doch das sah dem Boss nicht ähnlich. Die beiden anderen Aborigines tauschten viel sagende Blicke. Jackie schaute zu Kit, der auf ihn zukam, die 22er fest in den Händen, das Gesicht aschfahl vor Angst. Der Boss spaßte nicht.

»Ich habe noch nie mit einem .303 geschossen«, sagte Kit leise zu Jackie und versuchte, die Stimme ruhig zu halten.

»Die 22er geht auch.« Jackie lehnte sein .303 ans Gatter und schenkte Kit ein zuversichtliches Lächeln. »Das geht schon, Kit, du schießt wirklich gut.« Das stimmte auch. Doch der Junge hatte Angst. Jackie beugte sich über das Gatter und drückte seinen knorrigen schwarzen Daumen an den Schädel des Tieres. »Da musst du ihn treffen«, sagte er. »Wenn du da triffst, dann hat er keine Schmerzen.«

Kit nickte, schluckte nervös, und Jackie hielt die 22er, während Kit auf das Gatter kletterte; der Kopf des Stiers war direkt unter ihm. Als der Junge sich niedergelassen hatte, reichte Jackie ihm das Gewehr.

»Ich habe doch gesagt, du sollst ihm das .303 geben!« Terences Befehl vom anderen Ende des Hofes war laut und deutlich.

»Mit der 22er geht es auch, Boss«, rief Jackie zurück. War der Boss übergeschnappt? Kit hatte noch nie mit einem Gewehr geschossen, und er war klein. Eine .303 schlug aus wie ein Maultier, sie könnte dem Jungen die Schulter brechen. »22er auch gut«, rief er.

»Das große, habe ich gesagt.«

Der Boss klang wütend, und Jackie wusste, dass ihm nichts anderes übrig blieb. Er spannte das Gewehr und tauschte die Waffe mit Kit, doch er hielt die 22er im Anschlag. Falls der Junge Mist baute, was sehr wahrscheinlich war, dann würde Jackie das Tier rasch erledigen.

»Halt den ganz fest«, sagte er zu Kit und klopfte auf den Gewehrschaft. »Richtig fest, das .303 kann wehtun.«

Kit grub den Schaft so fest wie möglich in die Schulter und spürte Jackies stützende Hand fest im Kreuz. Die Waffe lag entsetzlich schwer in seinen Händen, doch er fing sich, die Bauchmuskeln spannten sich an, während er den Kopf des Stiers ins Visier nahm, die Mündung nur eine Handbreit vom Schädel entfernt. Seine Angst hatte sich gelegt, als er sich auf den Punkt konzentrierte, auf den Jackie den Daumen gelegt hatte. Ganz sacht krümmte er den Finger um den Abzug.

Terence wusste, was geschehen würde. Die Waffe war zu schwer für den Jungen, der Lauf würde schwanken, und er würde danebenschießen. Er würde das Tier ins Auge oder ins Ohr treffen und eine schmerzende Schulter davontragen. Es wäre ihm eine Lehre. Ab morgen würde Kit darum betteln, doch mit seiner 22er auf Vögel schießen zu dürfen.

Durch das Visier sah Kit den Abdruck von Jackies Daumen, zumindest redete er es sich ein. Doch der Lauf begann zu schwanken, leicht nur, aber es reichte, anscheinend war er nicht imstande, die schwere Waffe ruhig in den Händen zu halten. Er beugte sich vor und drückte die Mündung direkt an den Schädel des Tieres, wobei ihm bewusst war, dass der Schaft nicht fest in seiner Armbeuge lag. Pech, dachte er, und drückte ab.

Das Gewehr krachte, der Stier fiel zu Boden, und Kit wurde nach hinten geschleudert, stechender Schmerz drang ihm durch die Schulter.

Jackie hielt ihn fest, bremste den Fall, und als Kit wieder zu sich kam, saß er am Boden, und die Schulter tat höllisch weh. In Sekundenschnelle war Jackie mit einem Satz über das Gatter gesprungen, hatte dem Stier die Kehle aufgeschnitten, und als Kit schließlich benommen aufschaute, hing das Tier an den Hinterbeinen in der Luft, mausetot.

»Alles in Ordnung, Kit?« Jackie stieg wieder durch das Gatter und hockte sich neben den Jungen, zog ihm das Hemd über den Arm und untersuchte die Schulter. Anscheinend war nichts gebrochen.

»Ja«, sagte Kit und kam mühsam auf die Beine. Herrgott, tat das weh.

Jackie strahlte ihn an. »Du hast ihn gut getötet, was?« Dann schrie er zu Terence hinüber: »Er hat ihn doch gut erledigt, was, Boss?«

»Ja«, rief Terence zurück, obwohl er offenbar nicht allzu glücklich darüber war. »Gut gemacht.« Dann entfernte er sich. Er gab sich nicht damit ab, die Schulter seines Sohnes zu untersuchen. Falls er ernsthaft verletzt wäre, hätte Jackie etwas gesagt.

Kit sah seinem Vater nach, er hatte ein lobendes »Schön für dich, mein Sohn« erwartet, vielleicht sogar einen Händedruck, wie es sein Dad zu tun pflegte, wenn Malcolm eine Prüfung bestanden hatte. Doch Jackie und seine beiden Kumpels spendeten ihm Applaus und klopften ihm auf den Rücken, was zwar der Schulter nicht gut tat, aber Wunder an Kits Stimmung wirkte. Wenigstens für sie war er ein Held.

An jenem Abend bei Tisch konnte Kit seinen rechten Arm nicht heben. Der Schmerz war so stark, dass er den Arm seitlich herabhängen ließ und das Essen linkshändig mit der Gabel aufspießte.

»Was ist mit deinem Arm?«, fragte Henrietta; ohne eine Antwort abzuwarten, war sie an seiner Seite und öffnete das Hemd. »Du liebe Zeit, sieh dir nur deine Schulter an! Wie ist das denn passiert?«

»Kit hat den Stier erschossen«, sagte Nellie, die ein Kännchen mit frischer Soße auf den Tisch stellte. »Jackie hat gesagt, er hat seine Sache wirklich gut gemacht.«

»Kit hat was getan?« Henrietta richtete die Frage an ihren Mann, doch es war Nellie, die erneut antwortete.

»Er hat den Stier erschossen«, sagte sie stolz. »Noch dazu mit einem .303. Große Waffe für einen kleinen Jungen, hat Jackie gesagt. Du hast es wirklich gut gemacht, Kit.«

Kit lächelte Nellie zu, erfreut über das Lob, doch ein wenig besorgt über den wunderlichen Gesichtsausdruck seiner Mutter. Er hoffte, es würde keinen Ärger geben. Obwohl seine Eltern sich nur selten stritten, wenn es doch zu einer Auseinandersetzung kam, spürte Kit eine Spannung zwischen ihnen, die ihm den Nerv raubte.

Henrietta bestand darauf, die Schulter auf der Stelle zu untersuchen. Sie war bereits angeschwollen und hatte sich verfärbt. »Du kannst von Glück sagen, dass sie nicht ausgekugelt oder gar gebrochen ist«, sagte sie. Sie wagte nicht, Terence anzuschauen, der weiter aß und sich durch Henriettas Überreaktion nicht aus der Ruhe bringen lassen wollte.

»Nach dem Essen werden wir sie einreiben«, sagte sie, entschlossen, weder vor Nellie noch vor Kit eine Szene zu machen. »Die Schulter wird dir eine ganze Weile höllisch wehtun.«

»Ja«, sagte Kit glücklich. Das ist gut, dachte er, letzten Endes gibt es doch keinen Ärger.

Als sie die Schulter versorgt hatte, schickte sie Kit zu Bett, obwohl er nicht wollte. »Wenn du noch nicht müde bist, kannst du lesen«, sagte sie, »und jetzt tu, was ich gesagt habe, Kit.«

»Okay.« Sie war ein bisschen komisch heute Abend, dachte er.

Während Nellie den Abwasch erledigte, stellte Henrietta ihren Mann in seinem Arbeitszimmer zur Rede. »Das hat ab sofort ein Ende«, sagte sie, und die Wut, die sie beim Abendessen beherrscht hatte, drohte jederzeit aufzulodern.

»Was?«

»Diese lächerlichen Prüfungen, denen du Kit unterziehst. Er mag sie nicht, und sie sind nicht gesund.«

»Was soll das heißen? Der Junge muss erwachsen werden, das ist hier in dieser Gegend so.« Terence schnaubte verächtlich. »Mein Gott, er hat heute den Stier ohne Skrupel erschossen, und er bringt es nicht über sich, auf einen Vogel zu schießen, ich weiß wirklich nicht, was mit dem Kind los ist.«

»Er ist eben nicht ganz der Vater, das ist mit dem Kind los!« Sie spuckte ihm die Worte förmlich ins Gesicht; Henrietta war so wütend wie noch nie zuvor.

Ihr Zorn traf Terence derart unvorbereitet, dass er sie verdutzt anstarrte. Wovon redete sie da um Himmels willen?

Henrietta bemühte sich, ihre Wut zu beherrschen. Sie musste versuchen, ihn zu Verstand zu bringen. Seinen Zorn zu erregen würde zu nichts führen. »Terence«, sagte sie, um Gelassenheit bemüht, »Malcolm hat sein Leben lang versucht, dich zu kopieren.«

»Na und? Ich habe meinem Vater nachgeeifert …«

Genau!, hätte sie ihn am liebsten angeschrien. Und sieh dich doch mal an!

»… was ist daran so falsch?«

Alles! »Nichts, wahrscheinlich.« Du lieber Himmel, was sollte es auch, dachte sie. »Aber Kit ist nicht Malcolm, er ist anders. Er will nicht dasselbe machen wie Malcolm.« Am liebsten hätte sie hinzugefügt: »Meistens will Malcolm es auch nicht«, doch hier ging es um Kit, dessen Kampf sie ausfocht. »Du kannst die beiden Jungen nicht gleich behandeln.«

»Warum nicht? Sie sind meine Söhne.«

»Und sie sind unterschiedlich!« Henrietta war unglaublich enttäuscht. »Siehst du das denn nicht, Terence? Es sind Individuen. Sie sind so unterschiedlich, wie sie nur sein können …«

»Und weißt du auch, warum sie unterschiedlich sind, Henrietta?« Terence erhob sich gereizt von seinem Schreibtisch. Ihre Überreaktion auf das Erschießen des Stiers, die er für eine typisch weibliche Reaktion gehalten hatte, begann ihn jetzt wirklich zu ärgern. »Sie unterscheiden sich, weil Kit dein Liebling ist.«

Henrietta erstarrte. Sie war schockiert. Das stimmte nicht. Oder?

»Du verhätschelst den Jungen«, sagte Terence, dankbar, dass sein Kommentar offensichtlich genau die gewünschte Reaktion hervorgerufen hatte. »Er ist kein Galloway, du hast ihn zu etwas anderem gemacht. Irgend so einen britischen Bastard, der mit Steinen spielt, Bücher liest und nicht auf Vögel schießen will.«

Terence war überrascht, wie seine Anschuldigung wirkte. Anscheinend glaubte sie ihm wirklich, er sah es ihr an. Henrietta war beiden Jungen eine gute Mutter, und doch hatte er einen wunden Punkt berührt. Gut so, dachte er, es war leichter, ihr die Schuld dafür zu geben, dass er Kit nicht besonders leiden mochte. »Du wirst schon sehen, Henrietta, du wirst den Jungen noch zu Grunde richten, er will sich nicht anpassen. Ich geh jetzt was trinken.«

Terence verließ den Raum, zufrieden, dass er die Unterhaltung zu seinen Gunsten gewendet hatte, und stolz auf sich, dass er keinen Wutanfall bekommen hatte.

Henrietta blieb noch einen Moment lang stehen, noch immer schockiert, und versuchte, sich mit seiner Anschuldigung auseinanderzusetzen. Hatte er Recht? Bevorzugte sie Kit? Das war ihr noch nie in den Sinn gekommen. Sicher stimmte es nicht. Sie hatte mit Malcolm gelitten und den Schmerz nachvollzogen, den der Junge erduldete, nur um vor den Augen des Vaters zu bestehen. Tatsächlich hatte sie sich um Malcolm wesentlich größere Sorgen gemacht, als um Kit, der anscheinend eine innere Stärke besaß, die Malcolm fehlte. Doch dann fielen ihr die einsamen Jahre ein, in denen Kit sie ständig an Paul erinnert hatte. Als sie nachts von Paul geträumt und ihn beim Aufwachten im Antlitz seines Sohnes wieder erkannt hatte. Hatte sie Kit die ganze Zeit bevorzugt? Schuldgefühle nagten an Henrietta.

Achtzehn

Jeronimus Cornelisz suhlte sich in einer Folterorgie. Er ließ ohne Sinn und Verstand morden. Es war Mitte Juli, und er hatte die Anzahl auf dem »Friedhof der Batavia« inzwischen auf so wenige Auserwählte reduziert, dass die Vorräte ausreichten und die verbleibenden Männer keine Bedrohung für seine Herrschaft mehr darstellten. Einige jüngere Männer waren verschont und unter Androhung des Todes angeworben worden, sich seiner Mörderbande anzuschließen.

Von anderer Seite war keine Bedrohung zu erwarten; Weibbe Hayes und seine Männer waren vermutlich, wie geplant, gestorben; man hatte auf den High Islands kein Rauchsignal gesichtet, und auf die Seehundinseln hatte Cornelisz einen Trupp geschickt, um sich der Überlebenden dort zu entledigen, von denen die meisten ohnehin schon dem Tode nahe waren.

Doch das Morden hörte nicht auf, und Cornelisz war die dem Tod seiner Opfer vorausgehende Folter noch wichtiger als der Mord selbst. Jeronimus Cornelisz war entschlossen, die Lehren des Torrentius zu befolgen, wenn er an diesem öden Ort so lange zu verweilen hätte, bis seine Knochen von der gnadenlosen Sonne ausgebleicht wären. Diese seine letzte Phase auf Erden würde von nie da gewesenem sinnlichem Vergnügen sein. Bei Tageslicht frönte er seinem Blutrausch in einer Weise, die keine normale Gesellschaft hätte durchgehen lassen; er wurde interessierter Zeuge menschlichen Leidens. Des Nachts durchlebte er alles noch einmal, wenn er seine Lust an seiner persönlichen Konkubine stillte.

Lucretia lebte nun bei Cornelisz im großen Zelt und musste ihm zur Verfügung stehen, wann immer er es wünschte. Sie war sein Eigentum, und kein Mann durfte ihr nahe kommen. Sollte es einer versuchen, so würde er sein eigenes Todesurteil unterzeichnen, und seit dem wilden Mord an dem jungen Andries de Vries, der im Gespräch mit Lucretia gesehen worden war, wandten die meisten Männer in ihrer Gegenwart den Blick ab.

Lucretia hatte es aufgegeben, um ihren Tod zu beten. Vielleicht ließ Gott sie zu einem bestimmten Zweck überleben, doch der Grund war ihr einerlei. Noch Wochen nach dem brutalen Mord an Andries de Vries hatten sie Schuldgefühle an seinem Tod verfolgt und ihrer nächtlichen Besudelung noch größeren Schmerz hinzugefügt. Sie hätte den Mord an dem jungen Mann nicht verhindern können, er war noch ein Junge, nicht einmal neunzehn Jahre alt, doch sie hätte Mitleid zeigen können. Sie hätte dazu beitragen können, seine Qual zu lindern. Stattdessen war sie angewidert gewesen.

»Sie haben mich dazu gebracht, zu morden, Vrouwe van den Mylen«, hatte er geschluchzt. »Elf kranke Menschen im Sanitätszelt, man hat mich gezwungen, ihnen mit einem Messer die Kehle durchzuschneiden.«

Sie hatte sich in den ersten Tagen an Bord der Batavia mit Andries angefreundet; der junge Mann hatte Cornelisz’ Zorn in Kauf genommen und sie hin und wieder heimlich besucht. Obwohl Lucretia nur neun Jahre älter war als er, hatte er sie als Mutterfigur angesehen und an ihrer Seite Trost gesucht. Doch an jenem letzten Tag hatte er sie als eine Art Beichtvater aufgesucht, um Absolution von seinen Sünden zu erhalten.

»Und gestern Abend haben sie mich wieder dorthin geschickt«, schluchzte er, »um die restlichen Kranken zu erledigen.« Der Junge wurde den Anblick der entsetzten Augen nicht los, die ihn im Angesicht des Todes vorwurfsvoll anstarrten, von Krankheit gezeichnete Frauen, Kinder und Männer. »Sie haben gesagt, sie bringen mich um, wenn ich ihren Befehlen nicht folge.«

Doch Lucretia war nicht imstande gewesen, ihn loszusprechen, so wie sie ihren Abscheu nicht hatte verbergen können. »Andries«, hatte sie gesagt, »das hätte ich Euch nicht zugetraut.« Und als Andries unter doppelten Qualen von ihr gegangen war, hatte ein Spion Cornelisz von dem Besuch berichtet, woraufhin der Junge von drei bewaffneten Männern heimgesucht wurde, die ihn mit Schwertern zerhackten.

Da wusste Lucretia, dass noch viel mehr Schandtaten bevorstanden. Vielleicht war die rasche Hinrichtung jener kranken Menschen, denen ohne Zweifel ein langsamer Tod bevorstand, ein Akt der Gnade gewesen. Vielleicht hatte Andries gewissermaßen Gottes Willen erfüllt, und sei es auch auf Anweisung von Cornelisz. Sie wünschte, sie hätte es ihm so sagen können.

Neuerdings quälte sich Lucretia nicht mehr mit Schuldgefühlen, wozu auch, sie konnte nichts ändern. Sie führte ein zurückgezogenes Dasein, ging hohläugig an den anderen vorbei, ohne mit jemandem zu reden. An jedem Nachmittag wanderte sie, um in Übung zu bleiben, zwischen den Zelten hindurch ans andere Ende der Insel, wo sie am Ufer auf und ab schritt und über das Meer schaute, das Elend hinter sich lassend, nichts als die Weite des Ozeans vor sich, den Kopf von Gedanken frei; sie hatte es sich so antrainiert. Sie dachte nicht mehr an Boudewijn, sie streichelte auch das Medaillon im Rocksaum nicht mehr. Sie tastete oft nach der Ausbuchtung, um sich zu vergewissern, dass es noch an Ort und Stelle war, doch sie betrachtete es nicht mehr und fuhr auch nicht mehr mit den Fingern an den Konturen entlang. Es half nichts, in der Vergangenheit zu verweilen, und es hatte keinen Sinn, über die Zukunft nachzudenken.

Schließlich kehrte sie wieder in ihr Zelt zurück und bereitete sich auf Cornelisz’ Begierde vor, die Ohren vor den entsetzlichen Geschichten verschließend, die sie auf ihrem Weg zufällig mitbekam. Sie konnte es nicht aushalten zu wissen, was Cornelisz im Geiste noch einmal durchlebte, denn sie wusste, dass er in seinen Gräueltaten schwelgte, während er in sie eindrang. Sie merkte es an der Brutalität, mit der er dabei vorging, und der an Wahnsinn grenzenden Verzückung. Sie vermied es, dem Teufel in die Augen zu schauen, und kniff die ihren fest zu, um den Anblick seines Gesichts zu verbannen.

An einem Nachmittag, als sie zwischen den Zelten hindurchging, die Augen wie stets niedergeschlagen, wurde ihr bewusst, dass jemand mit ihr Schritt hielt. Ein junger Mann, gemessen an den festen Waden unter den kurzen Beinkleidern. Sie schaute rasch auf und erkannte ihn. Dirck Liebensz, ein Sekretär, zwanzig Jahre alt, der mit Andries de Vries befreundet gewesen war. Er gab ihr mit den Augen Zeichen. Wollte er sie gar ansprechen? Sie wandte den Blick ab und ging weiter, die Schritte beschleunigend. Er hielt mit. War der junge Mann denn verrückt geworden?

Sie gelangte ans andere Ende der Insel, und er blieb ein paar Schritte hinter ihr stehen. »Ich möchte mit Euch reden, Vrouwe van den Mylen«, sagte er leise.

Sie richtete den Blick unverwandt auf das ausgedehnte Korallenriff und den Ozean dahinter. »Ihr seid von Sinnen, junger Mann, man wird Euch umbringen.«

»Das wäre immer noch besser als das, worum man mich gebeten hat. Bitte, Vrouwe van den Mylen, ich muss mit Euch reden, es gibt sonst niemanden.«

Sie hörte ihm an, wie sehr er sich quälte. Lieber Gott, sollte das der nächste Andries sein, was wollte er von ihr? »Seht mich nicht an, wenn Ihr mit mir redet«, sagte sie.

Er ging an den Rand des kleinen Korallenstrandes, wo sie ihn sehen konnte, wenn sie wollte, doch sie drehte sich nicht zu ihm um. Aus dem Augenwinkel konnte sie seine Gestalt ausmachen. Stämmig, gut gebaut, ein starker junger Mann. Sie wandte sich ab und schaute zur Siedlung hinüber. Anscheinend nahm niemand besondere Notiz von ihnen, und so hörte sie sich an, was er zu sagen hatte, zehn Fuß von ihm entfernt und mit dem Rücken zu ihm.

»Cornelisz hat heute ein Kind umgebracht«, sagte Dirck mit monotoner Stimme, während er sich zwang, ruhig über die Gräueltat zu berichten. »Er hat uns zusehen lassen, Salomon Deschamps und mich.«

Lucretia kannte den jungen Deschamps. Sie hatte ihn oft beim Kommandanten getroffen, er war Pelsaerts Lieblingssekretär gewesen. Auch er war mit Andries de Vries befreundet gewesen. Sie wünschte, Dirck würde den Mund halten, sie wollte nichts über die Gräueltat hören, doch sie sagte nichts.

»Er hat dem Kind die Augen ausgestochen.« Dirck verstummte, schluckte, mühsam um Selbstbeherrschung ringend. »Und dann, das Kind lebte noch, hat er ihm den Kopf abgetrennt.«

Er atmete tief ein, dann wieder aus, ein lang gezogener Seufzer, wobei sich die Anspannung in seiner Brust nur leicht löste. Er hatte es gesagt, hatte die böse Tat laut ausgesprochen. Er wusste nicht, warum, aber es hatte geholfen.

Lucretia wurde übel. Sie schwankte leicht, und ihre Hände ballten sich zu Fäusten. Warum hatte er ihr das erzählt? Sie durfte nichts davon wissen. Denn diese Bilder würde Cornelisz am Abend mit in ihr Bett bringen. Während er sein Verlangen an ihr stillte, würde sie wissen, was im Kopf des Teufels vor sich ging, und sie würde diese Bilder sehen, sie wäre eins mit dem Satan.

»Warum erzählt Ihr mir das?«, schrie sie wütend.

»Andries hat gesagt, er habe oft heimlich mit Euch gesprochen, er sagte, Ihr wärt ihm ein Trost gewesen.« Dirck hatte der Frau keine neue Pein zufügen wollen. Er hatte gedacht, sie als Cornelisz’ Mätresse wüsste aus dem Munde des Unholds über die Ungeheuerlichkeiten Bescheid.

Lucretia begann leise zu weinen. Der junge Mann hatte ihre Abwehr durchbrochen, die sie verzweifelt aufrechterhalten hatte. Das Bild des verstümmelten Kindes würde sie ewig verfolgen, so wie die Erinnerung sie verfolgen würde, dass sie Andries kein Trost gewesen war, als er ihn wirklich brauchte.

»Verzeiht«, flüsterte Dirck, als er sie weinen hörte, und wandte sich ihr zu.

»Seht mich nicht an«, zischte sie. »Dreht Euch wieder um.« Er befolgte ihre Bitte, und Lucretia hörte auf zu weinen. Wenn sie Schwäche zeigte, wäre dem Jungen nicht geholfen. »Was wollt Ihr von mir, Dirck?«, fragte sie, nachdem sie sich wieder gefasst hatte.

»Ich weiß nicht, Vrouwe van den Mylen«, sagte der junge Mann. »Vielleicht Euren Segen, es gibt niemanden außer Euch, den ich in meine Pläne einweihen kann.« Seine Stimme war jetzt stark und ruhig, es tat gut, frei zu reden, wenn auch auf Distanz. »Ich habe vor, von dieser Insel zu entkommen, bevor ich der Prüfung unterzogen werde.«

»Was für einer Prüfung?«, fragte sie, und bei der Aussicht, dass Cornelisz sich eine neue Schreckenstat ausgedacht hatte, lief ihr ein Schauer über den Rücken.

»Morgen sollen Salomon und ich zur Belustigung der Männer ein Kind erwürgen. Sie bringen uns um, wenn wir uns weigern. Salomon hat mir gesagt, er wolle es machen, um zu überleben, ich habe so getan, als wäre ich einverstanden.«

»Wie wollt Ihr denn entkommen? Das haben schon andere versucht.« Lucretia richtete ihre Aufmerksamkeit auf die fernen Zelte, vor denen die Menschen das wenige Brennholz, das sie finden konnten, für das abendliche Feuer zusammentrugen; Frauen wuschen Kleider und versorgten die Kinder. War ein Spion unter ihnen?

»Wenn die Männer heute Abend trinken, werde ich eins der kleineren Flöße stehlen.«

Erleichtert, dass niemand sie beachtete, sagte Lucretia: »Geht ans Ende des Strandes und setzt Euch in die Büsche, wo Euch niemand sieht. Ich komme gleich nach.«

Nach etwa fünf Minuten ging Lucretia ans Ende der Bucht. Sie verbarg sich nicht mit ihm zwischen den Büschen, ihre täglichen Spaziergänge standen unter regelmäßiger Beobachtung, doch sie ging neben dem spärlichen Bewuchs auf und ab, wie sie es immer machte. Würde sie jemand sehen, dann würde er vermuten, sie sei allein. Sie sprachen leise miteinander.

»Eine Wache steht an den Flößen«, sagte sie. Lucretia fühlte sich jetzt stark; sie hatte ein Ziel. Vielleicht sogar die Aufgabe, für die Gott sie ausersehen hatte. Sie würde ihr Möglichstes tun, um Dirck Liebensz bei seiner Flucht zu helfen.

»Ich habe ein Messer«, erwiderte er, »das einem besseren Zweck dienen kann, als Frauen und Kindern die Kehle durchzuschneiden.«

»Sie werden Euch finden und umbringen. Sie habe alle umgebracht, die nach Traitor’s Island oder Seal’s Island geflohen sind.«

»Dort werden sie mich nicht finden.« Er schaute aus dem Gebüsch zu ihr auf, während sie vor ihm stand und über den Horizont schaute. Sie war wunderbar. Und eine Frau, die Bescheid wusste. Andries hatte es ihm gesagt. Dirck war froh, dass er sich Vrouwe van den Mylen anvertraut hatte. Ihr Anblick und das Wissen, dass sie ihn unterstützte, verliehen ihm Kraft. »Ich werde versuchen, aufs Festland zu kommen.«

Sie war verblüfft. Noch niemand hatte versucht, das Festland zu erreichen, das nichts weiter als ein vager Schatten in der Ferne war. Eine Fahrt über das raue Meer, in dem es vor Haien nur so wimmelte, war allen zu riskant gewesen. Falls eine solche Heldentat gelingen sollte, wer wusste denn schon, welche Wilden an den Ufern des Großen Landes im Süden herumstreiften.

»Ihr werdet dabei zugrunde gehen«, sagte sie.

»Ein solcher Tod ist allemal besser als der, der mich hier erwartet.«

Der junge Mann klang derart entschlossen, dass Lucretia einen winzigen Hoffnungsschimmer wahrzunehmen glaubte. Nicht nur für Dirck Liebensz, sondern auch für sich. Das war der Grund, warum Gott sie am Leben erhalten hatte. Sie zerrte am Saum ihres Rockes herum und zog das Medaillon hervor.

»Ich habe etwas für Euch«, sagte sie und betrachtete das Symbol ihrer Liebe zum letzten Mal. Zart küsste sie die Diamantsonne. »Lebe wohl, Boudewijn«, flüsterte sie.

Tief in ihrem Herzen wusste Lucretia, dass sie ihren Mann nie wiedersehen würde, und sie hatte keine Zweifel, sich von dem Medaillon zu trennen, wenn es dem jungen Mann das Leben retten würde. Auf dieser Insel gab es keinen Gott, doch vielleicht blieb ein Symbol seiner Gnade im Medaillon, das sie bisher am Leben gehalten hatte. Sie betete, seine Macht möge den jungen Mann bewahren.

»Reicht mir Eure Hand, Dirck«, sagte sie, und zum ersten Mal sah sie ihn an. Sie drückte ihm das Medaillon in die offene Handfläche. »Wenn Ihr überlebt, werdet Ihr etwas brauchen, womit Ihr Euch den Rückweg nach Holland erkaufen könnt. Das könnte Euch dabei helfen.«

Dirck starrte auf das Medaillon, dessen Diamanten in der Sonne hell glitzerten; so etwas Schönes hatte er noch nie gesehen. »Vrouwe van den Mylen …«, sagte er überwältigt und schaute zu ihr auf.

Lucretia lächelte. Sie hatte gedacht, dass sie nie wieder lächeln würde. »Das Medaillon wird Euch retten, Dirck«, sagte sie. »Das weiß ich einfach. Gebt Acht und seid mit Gott.« Sie drückte ihm noch einmal die Hand. »Wartet hier noch zehn Minuten, wenn ich gegangen bin.«

Wie lebhaft Lucretia heute Abend war, dachte Cornelisz. Er hatte sich an ihr Schweigen gewöhnt und war geschmeichelt und hocherfreut über den Wandel seiner Mätresse. Außerdem sah sie wunderbarer aus denn je.

Lucretia hatte sich kräftig die Haare gebürstet, und sie hingen, vom Haarband befreit, als prachtvolle Mähne auf ihre Schultern herab. Sie hatte sich in die Wangen gekniffen, bis sie sich hübsch röteten, und sie hatte sich Öl auf die Lippen gestrichen. An diesem Abend wollte sie verführerisch aussehen.

»Ich habe Lust auf Gesellschaft«, hatte sie gesagt, »können wir nicht Judick zum Essen einladen?« Wenn Judick käme, wäre auch Coenraat van Huyssen anwesend, und wenn van Huyssen käme, dann wären auch viele andere aus Cornelisz’ engstem Kreis zugegen. Es würde in ein Fest ausarten, und je weniger Meuterer an diesem Abend im Lager unterwegs wären, umso besser.

Cornelisz war äußerst entzückt. »Wir werden ein Bankett veranstalten«, verkündete er, und er befahl seinen Lakaien, den Wein zu öffnen und ein Fest für seine Freunde vorzubereiten.

Lucretia gab vor, Wein zu trinken, und sie redete mit Cornelisz’ üblen Kumpanen, während sie die ganze Zeit beobachtete, was die Wachhabenden machten. Als der Festschmaus aufgetischt wurde, sah sie, wie Zeevanck einem der Männer Befehle erteilte, und sie wusste, es war etwa die Zeit des Wachwechsels.

»Willst du uns nicht mit einem deiner Gedichte erfreuen …?«, fragte sie Cornelisz, der neben ihr saß. Sie versuchte, seinen Namen auszusprechen, um ihn zu umgarnen. »Bitte, Jeronimus«, wollte sie sagen, doch sie brachte es nicht über sich. Nicht etwa, weil es Verdacht erregt hätte; die Selbstzufriedenheit des Mannes war dergestalt, dass er sich über die Liebenswürdigkeit seiner Mätresse freute und den Wandel in ihrem Herzen nicht hinterfragte, überzeugt davon, dass sie ihn so attraktiv fand, wie es sein sollte. Doch selbst in diesem Augenblick, da Lucretia alles tun würde, um Dirck Liebensz bei seiner Flucht behilflich zu sein, brachte sie es nicht über sich, den Namen des Teufels auszusprechen.

Cornelisz, der nur zu gern der Bitte seiner Mätresse nachkam, sprang auf und bat um Ruhe. Dann stürzte er sich in eine seiner französischen Lieblingsballaden. Alle lauschten entzückt. Lucretia wusste nur zu gut, dass es keiner wagen würde, das Zelt zu verlassen, solange ihr Herr und Meister etwas rezitierte.

»Bravo«, sagte sie, als er fertig war, und sie trank einen kräftigen Schluck Wein, wobei sie vortäuschte, der Alkohol habe bereits gewirkt. »Noch eine.«

Die Versammelten folgten ihrem Beispiel. »Ja, mehr«, grölten sie, nur um den Kapitän bei Laune zu halten.

Am nächsten Morgen fehlte ein kleineres Floß, und der Wachhabende wurde mit durchschnittener Kehle gefunden. Eine Zählung ergab, dass Dirck Liebensz das Verbrechen verübt hatte. Cornelisz gab den Befehl, dass Trupps auf die nächsten Inseln fahren sollten; der Junge sollte für seine Tat bitter bezahlen. Ein langsamer Tod wäre ihm sicher.

Doch als die provisorischen Boote ablegen wollten, ertönte ein Aufschrei.

»Kapitän!« Einer der Männer deutete auf die fernen High Islands, von denen sich ein deutliches Rauchsignal in den Himmel erhob. Weibbe Hayes und seine Männer hatten Wasser gefunden.

Lucretia betete. Sie dankte Gott aus tiefstem Herzen, denn diese rechtzeitige Ablenkung war sicher sein Werk, und zum ersten Mal seit Monaten flehte sie um etwas anderes als um ihren Tod. Sie betete um die Sicherheit von Dirck Liebensz.

Der junge Sekretär war im Nu vergessen. Weibbe Hayes und seine Männer lebten noch! Cornelisz begann auf der Stelle, Pläne zu schmieden.

Ein Unterhändler sollte zu den High Islands geschickt werden, um mit den Soldaten zu verhandeln. Da es sich um kampferfahrene Soldaten handelte, die der VOC treu ergeben waren, wusste Cornelisz, dass sie unter normalen Umständen nur wenig Interesse daran hätten, auf seine Bedingungen einzugehen. Doch diese Umstände waren kaum normal zu nennen. Schließlich besaß er alle Waffen, oder? Sein Vorschlag war einfach. Weibbe Hayes und seine Männer sollten einen Pakt mit ihm schließen, woraufhin man ihnen einen Sonderstatus gewähren würde. Weigerten sie sich, würden sie vernichtet.

Lucretia hörte die ganze Nacht zu, während Cornelisz seinen Verhandlungsbrief entwarf, und tags darauf beobachtete sie, wie der Abgesandte zu den High Islands aufbrach, doch sie dachte nicht an Weibbe Hayes und seine tapferen Soldaten, obwohl sie inständig hoffte, dass sie mit dem Leben davonkämen. Ihre Gedanken waren ausschließlich bei dem jungen Dirck Liebensz. Möge die Macht des Medaillons ihn retten, dachte sie, während sie auf den mystischen Schatten am Horizont schaute. Den Schatten des Großen Südlandes.

Neunzehn

Paul fühlte sein Ende nahen, der Körper gab schließlich doch der Krankheit nach, die ihn verzehrte, und er konnte die Tatsache nicht länger leugnen. Drei Jahre lang hatte er sich der Illusion hingegeben, seine Liebe zu Henrietta könnte ihn ewig am Leben halten, und in gewisser Weise war es auch so gewesen. Die vergangenen drei kostbaren Jahre hatten Paul Trewinnard mehr bedeutet als der Rest seines Lebens. Doch er wollte nicht, dass sie sein Ende miterlebte. Er wollte sich bei klarem Verstand von ihr verabschieden.

»Hast du Lust, den Freitagabend mit mir zu verbringen?«, fragte er.

»Ja«, sagte sie. Henrietta wusste, dass die Zeit gekommen war, er hatte offen mit ihr darüber geredet.

»Ich werde das Wochenende über bei Foong Lee sein«, hatte er gesagt, »und am Montag bringt er mich ins Krankenhaus. Ich will keinen Besuch.«

Sie hatte aus dem Wagenfenster in den tobenden Sturm hinausgeschaut und nichts gesagt, fest entschlossen, nicht zu weinen, denn das wollte er nicht.

»Und ich verlasse mich auf dich, Liebes, dass du Aggie von mir fern hältst.«

Sie hatte sich ihm zugewandt und mit Mühe sein Lächeln erwidert. »Versprochen.« Dann hatte er sie gebeten, den Freitagabend mit ihm zu verbringen.

»Ja.«

Sie saßen in Henriettas Wagen, der unten am Hafen abgestellt war, denn Paul traute es sich nicht mehr zu, selbst am Steuer zu sitzen. Sie genossen den Anblick des wütenden Sturms über dem Hafenbecken. Er erinnerte sie an den Sturm, den sie am Tag seiner Rückkehr gemeinsam beobachtet hatten. Das war auch im November gewesen, dachte Henrietta, fast auf den Tag genau vor drei Jahren. Die drei schönsten Jahre ihres Lebens.

»Ich verbringe jeden Abend mit dir, wenn du willst«, fügte sie hinzu.

»Nein, das wäre zu viel des Guten«, lachte er leise, »Freitagabend reicht. Ich werde im Hotel ein Zimmer für dich reservieren.«

Sie fuhren zur Schule, um Kit abzuholen, der durch die Sintflut auf sie zulief.

»Können wir nicht zum Mindil Beach rausfahren und den Sturm beobachten?«, fragte er, als er in den Wagen kletterte.

Henrietta sah Paul an, sie wusste, dass er Schmerzen litt, er sollte ins Hotel zurückkehren und sich ausruhen.

»Klar«, sagte er.

Kit verehrte Paul. Die Phantasie des Jungen wurde durch Geschichten über ferne Länder angeregt, und er verschlang die Bücher, die Paul ihm schenkte, Rider Haggard und Buchan und Somerset Maugham. In vier Monaten würde Kit dreizehn, doch mit der Lektüre war er seinem Alter weit voraus. Eines Tages würde er diese Orte aufsuchen, sagte er sich, und eines Tages würde er auch schreiben, wie Paul. Er hatte bereits ein paar Kurzgeschichten verfasst, sehr zum Ärger seines Vaters; Paul hingegen war sehr ernsthaft darauf eingegangen und hatte ihm etwas über Aufbau, Erzählung und Dialog beigebracht. Obwohl er ihn auf seine Schwachstellen hinwies, hatte Paul ihm versichert, er habe Talent. Kit war begeistert.

Kit wusste schon lange, dass es Paul nicht gut ging, doch bis vor kurzem hatte er nicht erkannt, wie schwerwiegend die Krankheit war.

»Nächstes Jahr gehe ich ins Internat, Paul«, hatte er gesagt, »aber ich schreibe weiter, und wenn ich in den Ferien nach Hause komme, kannst du meine Geschichten lesen und mir sagen, wo ich falsch liege.«

»Kann sein, dass ich nicht hier bin, wenn du zurückkommst, Kit.« Der Junge war so eifrig, dass es Paul das Herz brach, doch er war zutiefst dankbar. Mit dem Wissen um seinen Sohn war ihm das Geschenk des Lebens zuteil geworden, mehr durfte er nicht verlangen.

Kit fiel der Gesichtsausdruck seiner Mutter auf, als sie mit Paul einen Blick wechselte.

»Es ist so«, fügte Paul hinzu, »dass ich mich in Kürze verabschieden werde. Sehr wahrscheinlich werden wir uns nicht mehr wiedersehen, und du wirst mir fehlen. Aber so ist es nun mal.« Sein Lächeln war liebevoll, doch sein Tonfall erlaubte keine Diskussion.

»Paul stirbt, nicht wahr?«, hatte Kit seine Mutter an jenem Abend gefragt.

»Ja«, gestand sie ein. Und als der Junge weinte, hatte sie ihn mit den Worten getröstet: »Er will nicht, dass du traurig bist, Kit. Du hast ihn sehr glücklich gemacht.«

»Wo übernachtest du?«, fragte Terence. Sie hatte ihm in aller Offenheit mitgeteilt, dass Paul am Montag ins Krankenhaus gehen und es nicht wieder verlassen würde und dass sie vorhabe, den Freitagabend in der Stadt zu verbringen.

»Vielleicht bei Aggie«, erwiderte sie, denn sie wusste, das würde er am liebsten hören. »Vielleicht aber auch nicht«, fügte sie hinzu, sie konnte sich nicht mit einer Lüge abfinden. »Wahrscheinlich werde ich im Hotel Darwin übernachten.«

»Er hätte schon vor Monaten ins Krankenhaus gehört«, sagte Terence. Erst vor kurzem hatte er Paul Trewinnard gesehen. Als er in der Stadt war, um Einkäufe zu tätigen, war er mit ihm zusammengestoßen. Buchstäblich. Er hatte ihn beinahe überrannt und musste Trewinnard festhalten, der ins Taumeln geraten war. Terence hatte ihn kaum erkannt, er war ein lebender Leichnam, die Schädelknochen zeichneten sich unter der Gesichtshaut ab. Ach, zum Teufel, wenn sie den Abend mit einem Skelett verbringen wollte, dann sollte sie doch.

Terence war froh, dass Paul Trewinnard bald sterben würde, er war eifersüchtig auf die Zeit geworden, die Henrietta mit dem Mann verbrachte. Außerdem wusste er, dass die Bücher, die sein jüngerer Sohn verschlang, von dem Engländer stammten. Trewinnard war in Terences Augen ein lästiges Ärgernis, und er konnte es kaum erwarten, ihn endlich los zu sein.

Am Freitagnachmittag, als Henrietta ihren Sohn von der Schule abholte, verabschiedete sich Paul endgültig von Kit.

»Ich gehe fort, Kit.«

Kit schaute seine Mutter an. Sie waren nach Mindil Beach hinausgefahren, an ihre Lieblingsstelle, und sie saßen im Sand. Der Nachmittag war heiß und feucht.

»Wohin gehst du?«

Paul schaute in Augen, die seine eigenen vor vielen, vielen Jahren hätten sein können. Wie gern hätte er Kit als seinen Sohn anerkannt. »Das weiß ich nicht genau«, sagte er, »so weit weg jedenfalls, dass wir nicht in Verbindung bleiben können.«

»Mum hat mir gesagt …« Kit brachte es nicht über sich, zu sagen, »dass du stirbst«, doch er hielt Pauls Blick mit ruhigen Augen stand, und Paul sehnte sich danach, das Kind zu umarmen.

»Ja«, stimmte er zu, »ich sehe dich nicht wieder.« Er kramte in seiner Jackentasche und holte ein Buch heraus. »Ich habe ein kleines Geschenk für dich.« Er reichte es Kit. Ein schmales Bändchen, nicht länger als eine Kurzgeschichte, jedoch sehr hübsch in Leinen gebunden. »Es ist eine ganz einfache Erzählung«, sagte er. »Eine Liebesgeschichte über einen guten Mann, der sein Lebensziel gefunden hat.«

Kit schlug den Band auf und las auf der ersten Seite »Paul Gallico, The Snow Goose«. Unter dem Titel stand in Pauls klarer Handschrift »Für Kit Galloway von seinem Freund Paul Trewinnard«.

»Der Stil ist so rein, dass er dir, glaube ich, gefallen wird«, sagte Paul ziemlich förmlich.

Kit richtete sich auf und umarmte den zerbrechlichen Körper seines Vaters. Paul nahm all seine noch verbliebene Kraft zusammen, um nicht hinterrücks in den Sand zu fallen.

Henrietta war besorgt, Kit war viel zu stürmisch. Doch da Paul das Gleichgewicht hielt und den Kopf seines Sohnes an die Schulter drückte, erkannte sie, dass dies der Augenblick war, nach dem er sich gesehnt hatte.

Kit weinte, gab sich jedoch die größte Mühe, es zu unterdrücken, wusste er doch, dass Paul es nicht mochte, wenn man Emotionen zeigte. »Vielen Dank für das Buch«, sagte er mit gedämpfter Stimme.

»Gern geschehen.« Paul strich seinem Sohn über die Haare. Über den Kopf des Jungen hinweg begegnete er Henriettas Blick, und er lächelte sie dankbar an. »Ich glaube, es wird Zeit, dass wir gehen.«

Kit las The Snow Goose auf der Rückfahrt nach Bullalalla. Henrietta schwieg, doch sie war sich der gespannten Aufmerksamkeit des Jungen neben ihr bewusst.

»Hat es dir gefallen?«, fragte sie. Sie waren fast zu Hause, als er das Buch zuklappte und aus dem Fenster schaute.

»Ja.« Er wandte sich ihr zu. »Hast du es gelesen?«, fragte er.

»Schon oft«, antwortete sie, »es ist eins meiner Lieblingsbücher.«

»Warum muss Paul sterben?«

»Seine Zeit ist gekommen, Kit. So wie es bei Philip Rhayader in The Snow Goose war.«

Kit nickte, wandte dann seine Aufmerksamkeit wieder dem Fenster und dem vorbeiziehenden Buschland zu. Das Leben war einfach ungerecht.

Knapp eine Stunde nach ihrer Rückkehr nach Bullalalla brach Henrietta noch einmal nach Darwin auf. Am Morgen hatte Terence sich angeboten, Kit von der Schule abzuholen, doch sie hatte abgelehnt.

»Zweimal an einem Tag in die Stadt und wieder zurück?«, hatte er skeptisch gefragt. »Das ist dumm.«

»Mir gefällt es«, hatte sie gesagt, fest entschlossen, Paul die letzten Augenblicke mit seinem Sohn nicht zu nehmen. »Ich finde die Fahrt entspannend. Im Übrigen komme ich beim zweiten Mal nicht zurück, ich bleibe über Nacht, wie du weißt.«

»Ach ja, klar«, hatte Terence gebrummt.

»Und wann bist du wieder da?«, fragte er jetzt, als er ihre Tasche auf die Rückbank stellte.

»Das weiß ich noch nicht.« Damit musste er sich zufrieden geben, dachte sie. »Irgendwann im Laufe des Vormittags, nehme ich an«, rief sie ihm beim Anfahren durch das offene Wagenfester zu.

Terence stand im frühen Abendlicht und sah der Staubspur des Wagens eine ganze Weile nach. Gott sei Dank wäre der verdammte Paul Trewinnard damit erledigt, dachte er.

Paul hatte ein Zimmer für sie reserviert.

»Ich würde viel lieber die Nacht bei dir verbringen«, sagte sie.

»Und deinen Ruf ruinieren?«, fragte er mit dem gewohnten Zwinkern in den hohlen Augen.

»Zum Teufel mit meinem Ruf«, erwiderte sie, und sie lachten.

»Es ist vielleicht nicht ratsam, meine Allerliebste«, fügte er hinzu, »die Nächte können unruhig sein.«

»Das werden wir ja sehen.«

Sie aßen nicht im Speiseraum. Paul bestellte eine leichte Mahlzeit auf sein Zimmer, und sie saßen am offenen Fenster, die Läden waren geschlossen, die Abendbrise und der Deckenventilator vertrieben die Feuchtigkeit des schwülen Nachmittags. Er hatte auch eine Flasche Sekt für ihren letzten gemeinsamen Abend bestellt, doch er trank ein Glas Wasser. Alkohol vertrug er nicht mehr. »Auch eine Art, mit dem Trinken aufzuhören«, hatte er mehrfach gesagt und dabei wie gewöhnlich ironisch den Mund verzogen.

»Kit hat The Snow Goose sehr gut gefallen.« Henrietta trank einen Schluck Sekt. Ihr war nicht nach Alkohol, doch da er offenbar ihren letzten Abend festlich gestalten wollte, gab sie nach.

»Das habe ich gehofft. Die einfachsten Stücke sind oft die besten, ich glaube, er hat bereits ein Auge dafür.«

»Eines Tages werde ich ihm sagen, wer sein Vater ist, Paul.«

Einen Moment lang hielt er beim Trinken inne. Dann stellte er das Wasserglas auf den Tisch. »Sei vorsichtig, Henrietta.«

Doch sie hatte es nicht nur so dahingeredet. Henrietta hatte oft überlegt, ob sie Kit jemals die Wahrheit sagen würde, und an diesem Nachmittag, als sie ihren Sohn mit seinem leiblichen Vater vor sich sah, hatte sie ihre Entscheidung getroffen.

»Kit ist dein Sohn«, sagte sie. »Er kennt den Mann nicht, der vorgibt, sein Vater zu sein. Er ist verstört, er weiß nicht, warum er sich nicht einfügt, was Terence ihm andauernd deutlich macht. ›Du bist kein Galloway‹, sagt er. Er sagt es tatsächlich!«

Paul schaute so finster drein, dass Henrietta eine ihrer Vorstellungen gab, wie so oft, wenn sie ihn aufmuntern wollte. Sie sprang auf und gab den militärisch derben Ton ihres Mannes zum Besten. »Du wirst dich nie einfügen, Junge, du bist kein verdammter Galloway!« Dann lachte sie. »Mein Gott, stell dir nur mal vor, was für ein Gesicht er macht, wenn er herausbekommt, dass er Recht hat.«

Paul musste unwillkürlich lächeln. Henriettas Vorstellungen waren immer so ausgelassen.

»Der Junge muss erfahren, warum er so anders ist, Paul.« Sie kniete neben ihm nieder und legte ihm eine Hand auf das Knie. »Ich sage es ihm erst, wenn er alt genug ist, das verspreche ich dir. Aber wenn er einundzwanzig ist, wird er die Wahrheit erfahren. Und dann wird er sehr stolz darauf sein, dass er dein Sohn ist.«

Paul seufzte erleichtert auf; wenn der Junge erwachsen war und für sich selbst sorgen konnte, bestünde keine Gefahr. Die Tatsache, dass Kit ihn eines Tages als seinen Vater anerkennen würde, war das schönste Geschenk, das Henrietta ihm machen konnte. »Ich liebe dich«, sagte er.

»Das solltest du auch. Kann ich jetzt aufstehen?«

»Ich bitte geradezu darum«, sagte er und erhob sich, »ich habe ein Geschenk für dich, und du musst dich hierhin setzen, wo das Licht richtig ist.«

Er setzte sie an den Schreibtisch und knipste die Lampe an. Dann holte er etwas aus seinem Koffer im Schrank. Er legte einen in beigefarbenes Ziegenleder eingewickelten Gegenstand vor sie hin.

Sie hob das weiche Leder an und enthüllte ein Schmuckstück. Das Licht der Lampe ließ die Diamanten in all ihrer Pracht aufleuchten. Sie stellten eine Sonne dar, die strahlend über einem tief in Silber eingravierten Berggipfel aufging.

Henrietta nahm das Medaillon in die Hand. Dafür, dass es so klein war, nicht mehr als zwei Fingerbreit im Durchmesser, war es schwer. Sie fuhr mit einem Finger an der erhabenen, kühnen Gravierung entlang und spürte dabei die Struktur des Berges und die Wärme der Diamantsonne, die sich auf seinem Gipfel perfekt spiegelte.

»Ein wunderschönes Stück«, sagte sie ehrfürchtig. »Woher hast du es?«

»Von Foong Lee. Er glaubt, es sei ein Symbol der Liebe. Er hat es mir vor vielen Jahren als Gegenleistung für einen Gefallen angeboten, den ich ihm erwiesen habe, doch damals wollte ich es nicht annehmen. Wozu auch? Ich hatte niemanden, mit dem ich es hätte teilen können. Er sagte, seither habe er es für mich aufgehoben.« Paul schmunzelte. »Der gerissene alte Fuchs, er hat den richtigen Zeitpunkt gewählt, nicht wahr? Wirf einen Blick hinein.«

Henrietta klappte das Medaillon auf. Aus dem Innern schauten ihr zwei Gesichter entgegen. Auf der linken Seite war ein Bild von ihr, auf der rechten eins von Paul. Sie erkannte das Foto, das einzige Mal, da man sie gemeinsam fotografiert hatte, der Tag, an dem sie sich kennen gelernt hatten.

»Das Gartenfest im Regierungsgebäude«, sie lächelte. Das Bild war neben Pauls Zeitungsartikel am darauf folgenden Tag veröffentlich worden, und Aggie hatte ihr ein Exemplar aufgehoben. Henrietta erinnerte sich, dass mindestens ein Dutzend andere Menschen auf dem Schnappschuss zu sehen waren. Paul hatte ihre Gesichter sorgfältig aus der Menge herausgeschnitten.

»Ja«, sagte er, »mit freundlicher Genehmigung des Northern Standard. Das Foto habe ich all die Jahre über bei mir getragen, es war das einzige Andenken an dich.« Er lächelte selbstironisch. »Ein bisschen rührselig, nicht? Du kannst die Bilder leicht herausnehmen. Schau«, er nahm ihr das Medaillon aus der Hand und pulte die Fotos mit einem kleinen Messer heraus. »Darunter befinden sich zwei wunderschön eingravierte Initialen.«

Henrietta betrachtete sie. »L v.d. M und B v.d. M.« Wer es wohl war, fragte sie sich. Wann hatten sie gelebt? Was war aus ihnen geworden? Hatte ihre Liebe bis ins hohe Alter angehalten, so wie es bei Paul und ihr nicht sein könnte? Sie hoffte es.

»So etwas Schönes habe ich noch nie gesehen.« Sie nahm die Fotos und klemmte sie sorgfältig wieder unter den inneren Rand des Medaillons. »Und die Bilder sind ganz und gar nicht rührselig«, sagte sie, »sie sind wunderbar.« Tatsächlich würde sie dieses Zeichen seiner Liebe immer wie einen Schatz hüten. Sie schloss das Medaillon und hielt sich die Kette um den Hals. »Hängst du es mir bitte um?«

Paul freute sich wie ein Schuljunge, als er sah, wie glücklich Henrietta über sein Geschenk war, doch er bemühte sich, es nicht zu zeigen. »Wir kennen die Geschichte des Medaillons nicht«, sagte er, als er den Verschluss öffnete. »Es ist natürlich eine Antiquität, siebzehntes Jahrhundert, schätzt Foong Lee …«

Sie stand auf, zog sich die Bluse aus und stellte sich vor den Bodenspiegel, um das Medaillon auf ihrer Haut zu bewundern. Es lag genau passend, dachte sie, auf ihrem Brustbein, nah an ihrem Herzen.

»…und womöglich aus Holland, ausgehend vom handwerklichen Geschick und den Initialen«, plapperte Paul weiter drauflos. Er betrachtete ihre Brüste, deren herrliche Fülle sich in die Spitze ihrer weißen Unterwäsche schmiegte. Wie gern hätte er sie geliebt. »Es ist bestimmt wertvoll, du solltest es schätzen und versichern lassen.«

Sie begegnete seinem Blick im Spiegel, und er schlug hastig die Augen nieder.

Henrietta zog ihren Büstenhalter aus. »Zieh dich aus«, sagte sie.

Niedergeschlagen und verloren saß er auf der Bettkante. »Henrietta«, sagte er, »du weißt, dass ich das nicht kann.«

»Was kannst du nicht? Dich ausziehen? Ach, du meine Güte, Paul, dann mache ich es für dich.« Sie ließ den Büstenhalter fallen, kniete halb nackt zu seinen Füßen nieder und zog ihm die Schuhe aus. Er ließ es zu. Dann sollte er aufstehen, doch als sie begann, sein Hemd aufzuknöpfen, äußerte er erneut Bedenken.

»Henrietta, bitte …«

»Oh, mein Liebster«, sie lächelte ihn an und küsste ihn zärtlich, »ich will einfach nur, dass wir nackt nebeneinander liegen und uns im Schlaf fest halten. Ich will dich nicht erregen.«

Paul schaute ihr Spiegelbild an, ein kraftloser alter Mann und eine sinnliche, halb nackte Frau, und brach in Lachen aus. Das Lachen mündete in einem Hustenanfall, und als er sich schließlich erholte, wischte er sich die Tränen aus den Augen und drehte sie zum Spiegel um. »Sieh dich an, Henrietta, sieh dich nur einmal an. Du kannst gar nicht anders als aufreizend sein, du bist ein absolut sinnliches Geschöpf.«

Henrietta schaute in den Spiegel und sah sich nur halb nackt; sie hatte sich nie als ein »sinnliches Geschöpf« gesehen, doch sie freute sich, dass sie ihn zum Lachen gebracht hatte.

»Dann zieh dich aus und nimm mich in den Arm«, sagte sie. »Ich verspreche dir auch, dass ich nichts Bedrohliches machen werde.«

Das Lachen hatte ihn entspannt, und Paul begann sich auszuziehen. »Ich warne dich, es ist ein ziemlich erschöpfter, alter Körper«, sagte er.

»Tja, ich kann eben nicht alles haben, oder? Es ist der Körper des Mannes, den ich liebe«, sie ließ den Rock zu Boden gleiten, »deshalb muss ich mich wohl damit abfinden.«

»Können wir nicht wenigstens das Licht ausmachen?« Er knipste die Schreibtischlampe aus, hängte das Hemd über den Stuhl und begann, sich die Hose aufzuknöpfen.

Henrietta hatte sich die Unterhose abgestreift und stellte sich vor ihn, mit nichts als dem Medaillon bekleidet. »Wenn’s denn unbedingt sein muss.«

»Wenn ich es recht bedenke, eigentlich nicht«, sagte er und trat an den Lichtschalter. »Ich wäre ja blöd, wenn ich mir einen solchen Anblick versagte.«

»Nur die Nachttischlampe? Dann müssen wir nicht aufstehen.« Henrietta knipste sie an und schlug die Tagesdecke zurück. Nachdem sie die Zimmerlampe ausgemacht hatte, legte sie sich auf das Bett und wartete auf ihn; das Medaillon schimmerte zwischen ihren Brüsten.

Ein wenig verlegen zog Paul sich aus und legte sich neben sie. Henrietta schmiegte sich an ihn, und es war köstlich, ihre Haut zu spüren. Während sie sich in den Armen lagen, entwich die Anspannung aus ihm wie aufsteigender Nebel. Selbst der Schmerz, der neuerdings immer präsent war, schien nachzulassen. Es war wie ein Wunder.

»Entschuldige den Haufen Knochen«, sagte er.

»Aber der Haufen Knochen gehört mir, oder?«, flüsterte sie. Er war so zerbrechlich und ausgemergelt, dass sie schon fürchtete, ihn zu fest zu halten und ihm wehzutun, doch eine Woge zärtlicher Zuneigung überkam sie.

Eine halbe Stunde später war Paul fest eingeschlafen, und Henrietta blieb noch lange wach, drückte seinen Kopf an ihre Brust, bis auch sie eindöste.

Am Morgen bat er sie, in das Zimmer zu gehen, das er für sie reserviert hatte. Sie sollte die Decke zurückschlagen und Frühstück für eine Person bestellen.

»Wirklich, Paul«, sagte sie lächelnd, »ich glaube nicht, dass das nötig ist …«

»Bitte, Liebes«, beharrte er, »so möchte ich es, sei so gut, und lass dich auf mein Spiel ein. Ich komme gleich zu dir.«

Sie ließ ihm seinen Willen, obwohl sie es für kindisch hielt, doch für Paul war es alles andere als ein Spiel. Das Hotel war eine Brutstätte für Gerüchte, und für Henrietta war das Risiko einfach zu hoch.

Vierzig Minuten danach, als sie geduscht und sich frisch angezogen hatte und als ihr Frühstück serviert war, klopfte es leise an ihrer Tür.

Vor ihr stand Paul mit Kaffee und Toast. »Ich habe gewartet, bis die Kellnerin gegangen war«, sagte er. »Es ist, als hätten wir das alles schon einmal erlebt, nicht wahr?«, fügte er hinzu, als er in den Raum huschte und sie die Tür hinter ihm schloss.

Doch als sie schweigend ihren Tee und Kaffee tranken, hatte Henrietta kein Déjà-vu-Erlebnis. Diesmal hatte ihr Beisammensein nichts von einem illegitimen Verhältnis. Sie waren vielmehr wie ein glücklich verheiratetes Paar, bei dem sich jeder in der Gegenwart des anderen wohl fühlte. Sie hätten schon zwanzig Jahre zusammen sein können, so gut ergänzten sie sich.

»Foong Lee holt mich in einer halben Stunde ab«, sagte Paul, als sie das Frühstück beendet hatten. »Sollen wir uns zufällig im Foyer über den Weg laufen?« Er schaute auf seine Armbanduhr. »Sagen wir, in zehn Minuten?«

Die Realität traf Henrietta wie ein Schock. So bald schon? Das konnte nicht sein. Sie war davon ausgegangen, den ganzen Vormittag mit ihm zu verbringen. Panik überkam sie; dass ihre Trennung so kurz bevorstand, jagte ihr Angst ein.

Paul wusste, dass er sie zutiefst erschreckt hatte. Das war absichtlich geschehen. Er hatte sich fest vorgenommen, dass es keine lange Abschiedszeremonie geben würde. »So hätte ich es gern, mein Schatz«, sagte er und streckte ihr beide Hände entgegen. »So ist es einfacher. Im Übrigen«, er bemühte sich um seine alte Schnodderigkeit, »das rundet die Sache doch ganz nett ab, meinst du nicht auch?«

Sie ergriff seine Hände, und er sah ihr den Schock noch immer an. Er küsste sie. »Liebling«, sagte er und fuhr mit den Fingern an den Konturen ihres Gesichts entlang, »meine Henrietta. Du hast mich so glücklich gemacht, wie ich es nie zuvor war.«

»Ich liebe dich, Paul«, flüsterte sie.

»Das weiß ich.« Er lächelte. »Das ist ja gerade das Wunderbare.«

Sie hielten sich in den Armen, und Henrietta weinte nicht. Das konnte sie immer noch im Auto, jetzt wollte sie nicht eine Sekunde seiner Gegenwart verlieren. Verzweifelt drängte sie sich noch näher an ihn.

»Wir treffen uns unten«, sagte Paul. Er schaute sich nicht um, als er ging.

»Henrietta«, rief er zehn Minuten später laut durch das ganze Foyer, »du fährst ab?«

»Ja.« Sie erinnerte sich an die Worte. »Ich war nur über Nacht hier.«

Er lächelte dankbar. Wie tapfer und wundervoll von ihr, sich auf das Spiel einzulassen. Doch sie war eben seine Henrietta. »Schön, dich gesehen zu haben.«

»Ebenso, Paul.«

Er ging mit ihr an den Ausgang, während der Portier ihre Tasche trug.

»Auf Wiedersehen, Henrietta.« Sie gaben sich die Hand.

»Auf Wiedersehen, Paul.«

Zwanzig

Jeronimus Cornelisz hing am Galgen. Man hatte ihm die Hände abgeschlagen, Blut tropfte aus den Handgelenken, er zuckte und schauderte im Todeskampf. »Rache!«, hatte er geschrien, als sich das Seil um seinen Hals spannte. »Rache!«

Lucretia hatte zugesehen, wie man ihm die Arme auf den Block gelegt hatte, sie hatte zugesehen, als die Axt herniederging, um beide Hände abzutrennen. Sie hatte nichts empfunden. Auch als man ihn in die Höhe hievte und er seine Empörung laut heraus brüllte, hatte sie nichts empfunden.

Jetzt, in den letzten Sekunden seines Todeskampfs, begegnete sie seinem Blick. Hatte er nach ihr gesucht? Es waren die Augen des Teufels persönlich, und sie vermochte keine Reue darin zu sehen. Doch sie wandte den Kopf nicht ab. Sie starrte so lange auf das Ungeheuer, bis sie sicher war, dass kein Leben mehr in ihm war. Dann ging sie hinunter an den Strand und schaute über die schmale Wasserfläche zum »Friedhof der Batavia« hinüber.

Die Hinrichtungen fanden auf Seal’s Island statt, und Cornelisz baumelte als Erster. Sieben andere Meuterer erwartete ein ähnliches Schicksal, obwohl man ihnen nur die rechte Hand abschlagen würde, ehe man sie erhängte. Lucretia brauchte sich das nicht weiter anzuschauen.

Hinter sich vernahm sie das Geräusch der Axt auf dem Block, einen qualvollen Aufschrei und anschließend die Jubelrufe der Zuschauer. Sie war nicht die einzige Zivilistin, die an dem Tag zusehen wollte, an dem der Gerechtigkeit Genüge getan würde.

Kommandant Pelsaert war überrascht, als sie sein Angebot annahm, an der Hinrichtung teilzunehmen, doch er hatte nichts gesagt. Vielleicht war es richtig, wenn sie den Tod ihres Folterers miterlebte, vielleicht würde es ihr helfen, ein paar Dämonen loszuwerden, die sie sicherlich quälten.

Das Unglaubliche war geschehen. Am 17. September, etwas über drei Monate nach dem Untergang der Batavia, war Kommandant Francisco Pelsaert an Bord seines Rettungsschiffs Zaandam zurückgekehrt. Der Zeitpunkt seiner Rückkehr konnte nur als ein Wunder bezeichnet werden.

An jenem Tag nämlich, zu ebendieser Stunde, hatten die Meuterer zu ihrem letzten Angriff auf Weibbe Hayes und seine Männer angesetzt. Hayes hatte sich geweigert, sich mit Cornelisz zusammenzuschließen, und hatte sich auf den High Islands mit seinen Soldaten den Angriffen der Meuterer widersetzt. Aber an diesem Tag, geschwächt nach wochenlangen Angriffen, brach ihre Abwehr zusammen, und der Tod wäre ihnen sicher gewesen, wenn die Zaandam nicht in diesem Moment in Sicht gekommen wäre, denn mit ihrem Auftauchen stellten die Meuterer sogleich alle Angriffe ein.

Jetzt, da Cornelisz leblos am Galgen baumelte, fiel Pelsaert auf, dass Lucretia van den Mylen einfach fortging, ihre Haltung so königlich wie eh und je. Er fragte sich, was wohl in ihr vorging. Eine Frau wie sie, die gezwungen gewesen war, solche Gräuel zu erleiden.

Doch Lucretia beschäftigte sich nicht mit ihren durchlittenen Qualen. Auch über Cornelisz’ Tod freute sie sich nicht. Er würde sie ein Leben lang bei Tag und Nacht verfolgen, das wusste sie, doch in diesem kurzen Augenblick war sie ihn los, sie hatte ihn tot gesehen, und ihre Gedanken wandten sich wieder dem jungen Mann zu.

In den Wochen nach seinem Aufbruch hatte Lucretia sich in Gedanken an Dirck Liebensz geklammert. Ohne Medaillon war sie sich einsam und verloren vorgekommen, und die Hoffnung, dass Dirck überlebt hätte, war ihr einziger Trost.

Sie bereute es nicht, dem Jungen das Medaillon gegeben zu haben, denn sie sagte sich, wenn sie mit Boudewijn je einen Sohn hätte, dann würde er eines Tages vielleicht zu einem so netten jungen Mann wie Dirck heranwachsen. Diese Gedanken hatten ihr das Überleben ermöglicht.

Seit der Ankunft Pelsaerts und den darauf folgenden zwei Wochen, in denen Verhandlungen und offizielle Verfahren stattfanden, hatte Lucretia sich mit anderen Dingen auseinander gesetzt, doch nun wurde sie von Gedanken an den jungen Mann überflutet. Sie blickte zu den öden Inseln Houtman Abrolhos hinüber und fragte sich, ob Dirck Liebensz überlebt hatte. Hatte das Medaillon ihn ebenso behütet wie sie?

Hell leuchtete das Medaillon auf Gitjil Djandamurras schwarzer Haut, als er sich niederhockte und die Feuerhölzer aneinander rieb. Die Frauen in seiner Nähe bereiteten frische Muscheln zu, zerlegten Wallabys und Eidechsen, um sie später über dem Feuer zu kochen. Andere sammelten Holz. Nach dem Korrobori der Männer sollte es an jenem Abend ein Festessen geben.

Ein Stück weiter im Tal stand eine Gruppe Männer am Fluss, die sich gegenseitig von Kopf bis Fuß mit komplizierten Mustern bemalten. Das Weiß des gebrannten Muschelkalks und der Kaolinton hoben sich deutlich von ihrer dunklen Haut ab. Schweigend konzentrierten sie sich auf ihre Aufgabe, ohne die Kinder zu beachten, die im Wasser spielten. Die Jüngsten spritzten sich gegenseitig nass, schaukelten an Ästen und ließen sich von dort in den Fluss fallen, kreischten und kicherten mit überschäumender Energie.

Frauen und Kinder mit eingerechnet, gehörten insgesamt fünfzig Personen zu diesem Familienverband der Yamatji, und Gitjil Djandamurra war der Anführer der Ältesten.

Durch die Reibung der Feuerhölzer entstanden immer mehr Funken, die Gitjil geduldig mit einem trockenen Blatt fütterte, bis ein kleines Feuer entzündet war. Er erhob sich und überließ es den Frauen, Holz nachzulegen. Dann raunte er dem jungen Mann, der neben ihm stand, etwas zu und bedeutete ihm, mitzukommen.

Dirck folgte ihm zu den anderen Männern, wo Gitjil seinen Sohn Yundjerra anwies, Dirck auf sein erstes Korrobori vorzubereiten.

Vom letzten Lagerplatz bis hierher war es ein weiter Weg gewesen, und Dirck war erschöpft, da er nicht an solche Strecken gewöhnt war, die von Aborigines ohne weiteres an einem Tag zurückgelegt wurden. Für sie war der fünfzehn Meilen lange Weg von der Mündung des Hutt River über das Murchison Plateau bis ins Tal hinunter nur ein Tagesmarsch gewesen. Doch Dircks Wadenmuskeln krampften bereits, und sein Rücken schmerzte.

Er vergaß seine Müdigkeit jedoch, als Yundjerra ihm den Körper einfärbte; dieser erste Schritt auf dem Weg zu seiner Initiation erregte ihn. Bisher hatte man ihn, wenn die Männer ein Korrobori abhielten, angewiesen, bei den Frauen zu bleiben. Heute Abend war der Beweis, dass er allmählich in den Familienverband aufgenommen wurde.

Yundjerra, ein kräftiger junger Mann, ungefähr so alt wie Dirck, bestrich ihn mit weißem Kalk und Ton, und er stimmte in das Lachen der anderen ein, die sich über Dircks blasse Haut amüsierten. Die Farbe machte sich kaum bemerkbar, sagten sie. Dirck lächelte zurück, denn er verstand den Grund für ihre Heiterkeit. Dabei fiel ihm ein, wie sehr er sich erschrocken hatte, als er zum ersten Mal schwarze Männer gesehen hatte. War das erst vor einem Monat gewesen? Ihm war, als läge ein Leben dazwischen.

Dirck hatte nicht ganz zwei Tage für die vierzig Meilen zum Großen Südland gebraucht. Sein knapper Brotvorrat und das frische Wasser in seiner Feldflasche hatten ausgereicht, und mit Hilfe einer südwestlichen Drift und der Winde war er nördlich der Hutt-Mündung an Land gegangen.

Doch da hatten seine Schwierigkeiten erst begonnen, denn die Brecher hatten sein kleines Floß wie einen Spielball hin und her geworfen. Im Nu kippte es um, woraufhin auch er auf Gedeih und Verderb den Wellen des Meeres ausgesetzt war. Er kämpfte mit aller Kraft gegen die Brecher und die Strömung an; kaum wurde er an Land geschleudert, zog es ihn auch schon wieder ins Meer hinaus. Dennoch musste er vorangekommen sein, denn das Meer spülte ihn, mehr tot als lebendig, gnädig an Land, als hätte es seine Bemühungen schließlich zur Kenntnis genommen.

Halb ertrunken, mit pumpender Lunge, hustete er und spie Salzwasser in den Sand, der ihm merkwürdig rosa erschien. Als er sich ein wenig erholt hatte, hob er den Kopf und sah sich um. Das Ufer und die Dünen an der Küste waren in der Tat rosa und sahen sehr schön aus, eine Folge der Granatsplitter in den Felsen der Gegend. Doch Dirck wurde rasch von der Schönheit seiner Umgebung abgelenkt, denn plötzlich tauchten wie aus dem Nichts die schwarzen Männer auf. Sie umzingelten ihn, noch während er auf dem Strand lag. Es mussten mindestens zwölf gewesen sein, nackt und schwarz wie die Nacht, die Speere hoch erhoben. Es war ein Furcht erregender Anblick, und Dirck gab alle Hoffnung auf. Das war ihm also bestimmt. Erschöpft ließ er den Kopf in den Sand sinken, wartete auf den Tod und betete darum, dass die Speere so gnädig wären und ihr Ziel rasch fänden.

Gitjil und seine Stammesbrüder jedoch waren neugierig. Sie hatten noch nie einen weißen Mann gesehen. Sie rollten ihn auf den Rücken und begannen ihn auszuziehen.

Dirck hörte sie währenddessen unablässig plappern. Sie legten die Speere in den Sand und wollten offenbar ihren Spaß haben. Großer Gott, hatten sie vor, ihn zu foltern?

Sie zogen ihm die Hose herunter, deuteten auf seine Genitalien, lachten und nickten anerkennend – allem Anschein nach war der Weiße ebenso gebaut wie sie. Es war ein Quell der Faszination.

Dann erblickte einer von ihnen, ein großer Mann mit silbergrauem Haar und weißem Bart, was in verblüffendem Gegensatz zum schwarzen Gesicht stand, das Medaillon. Er zog leicht daran, doch die Kette ging nicht entzwei, daher packte er sie mit der Faust und zerrte sie Dirck wütend vom Hals.

Gitjil hielt das Medaillon in die Sonne. Es besaß große Macht. Die Sonnenstrahlen schossen von diesem Ding in seinen Händen, als wäre es selbst eine winzige Sonne. Er kniete neben dem weißen Mann nieder und fragte ihn, was es sei.

Dirck lauschte den fremden, abgerissenen Lauten des Eingeborenen. Er fragte nach dem Medaillon, und die anderen standen da und warteten auf Antworten. Dirck erkannte, dass dieser Mann der Anführer war oder wenigstens einer, vor dem die anderen Respekt hatten. Er war auch älter als die anderen, wahrscheinlich schon über fünfzig. Auffallend war jedenfalls, dass das Medaillon ihn faszinierte.

Dirck stützte sich auf einen Ellenbogen und sagte mit raspelnder Stimme, die nicht wie seine eigene klang: »Es gehört dir.« Er wedelte mit der Hand, um seinen guten Willen anzudeuten. »Ein Geschenk. Nimm es, ich schenke es dir.« An mehr vermochte er sich nicht zu erinnern. Die kleine Anstrengung hatte schon ausgereicht, dass sich die Welt vor seinen Augen drehte und er das Bewusstsein verlor.

Als er wieder zu sich gekommen war, befand er sich in einer kühlen, schattigen Höhle am Fluss. Es dämmerte, Frauen drückten ihm feuchte Blätter auf das Gesicht. Sie fütterten ihn mit einer merkwürdigen Mischung aus einer Muschelschale, wobei sie die ganze Zeit schnatterten, lachten und offenbar freche Bemerkungen machten. Er war noch immer nackt, und sie waren fasziniert von seinen Geschlechtsteilen. Doch ihm war klar, dass es gutmütige Kommentare waren, sie würden ihn nicht umbringen. Er nickte und lächelte sie an, was ihnen so gut gefiel, dass sie ebenfalls nickten und ihm zulächelten. Dirck dankte Gott für seine Rettung.

Das war vor knapp einem Monat gewesen, und hin und wieder fragte er sich, ob die schwarzen Männer ihn wohl getötet hätten, wenn das Medaillon nicht gewesen wäre. Wahrscheinlich nicht, sie schienen friedfertige Menschen zu sein, doch das Medaillon hatte ihm die Gunst des Anführers eingebracht. Die Stammesältesten ließen es untereinander herumgehen, wenn sie abends beisammensaßen, und behandelten es mit Ehrfurcht. Sonst trug Gitjil Djandamurra es an einem Bindfaden um den Hals; die zerrissene Kette baumelte ihm vor der nackten Brust. Gitjil hatte Dirck wegen des Medaillons mehr oder weniger adoptiert, dessen war sich Dirck sicher. Er brachte ihm Lebensweise und Sprache seines Volkes bei. Er hatte Dirck sogar den Namen Koo-ee-lung gegeben, Delphin, weil er aus dem Meer zu ihnen gekommen war. Jetzt war Dirck auf dem besten Wege, ein anerkanntes Mitglied ihrer Gemeinschaft zu werden.

Das Korrobori begann in der Abenddämmerung, und während er dem betörenden Klang des Didgeridoos und dem Klappern der Stöcke lauschte, das sich mit den Schreien der an ihre Schlafstätten ziehenden Vögel mischte, dankte Dirck noch einmal dem Herrn. Er wusste nicht, was aus ihm werden sollte. Er hatte keinen Plan. In diesem ungezähmten Land schien die zivilisierte Welt in unerreichbare Ferne gerückt. Wie sollte er je nach Holland zurückkehren? Doch er war dankbar, noch am Leben zu sein. Und das verdankte er Lucretia van den Mylen und ihrem Medaillon sowie diesen fremden schwarzen Menschen, die sich mit ihm angefreundet hatten.

Einundzwanzig

Jock Galloway starb 1960 an Heiligabend im Schlaf. Terences Bruder Michael gab die Nachricht telefonisch durch.

»Euer Großvater ist vor einer Stunde gestorben«, verkündete Terence seinen Söhnen unumwunden, als er ins Wohnzimmer zurückkam, wo Henrietta ein Buch las und seine beiden Jungen sich lang auf dem Boden ausgestreckt hatten und Monopoly spielten.

Weder Malcolm noch Kit waren überrascht. Sie hatten Grandpa Jock vier Jahre zuvor einmal auf einem Ausflug nach Adelaide besucht. Damals hatte er Lungenentzündung, und ihre Mutter hatte darauf bestanden, dass sie den alten Mann vor seinem zu erwartenden Ende noch einmal aufsuchten. Für die Jungen war er älter als Methusalem; sie hatten sich in dem Krankenhaus nicht wohl gefühlt und konnten es kaum erwarten, wieder hinauszukommen. Dann hatte Grandpa Jock sich wieder erholt und noch vier Jahre weitergelebt.

»So viele Todesfälle in kurzer Zeit«, sagte Henrietta eher zu sich, als zu anderen.

Terence war klar, dass sie Paul Trewinnard meinte, der erst vor knapp einem Monat beigesetzt worden war. Ihr Kommentar ärgerte ihn ungemein.

»Mein Gott, Henrietta, man kann es mit der Tragik auch übertreiben. Dad war einfach fällig, und es kommt einem Wunder gleich, dass er überhaupt so lange durchgehalten hat, und Trewinnard hätte schon vor Jahren sterben sollen, er war doch nur noch ein lebender Leichnam.«

Henrietta hatte kaum gemerkt, dass sie laut gesprochen hatte, am liebsten hätte sie es zurückgenommen. »Ja natürlich, du hast Recht«, sagte sie.

Paul war knapp eine Woche nach seiner Einlieferung ins Krankenhaus gestorben. Henrietta war überzeugt, dass er kraft seines Willens gestorben war, der Zeitpunkt war richtig, und er hatte so lange ausgehalten, wie es ihm möglich war. Sie hatte Kit am Nachmittag der Beerdigung aus der Schule genommen, sehr zu Terences Verärgerung.

»Warum gehst du nicht auch mit?«, hatte sie gefragt, obwohl sie wusste, dass er zu Hause bleiben würde, wofür sie wirklich dankbar war.

Für die Beisetzung legte Henrietta das Medaillon an. Das unschätzbare Medaillon, das Symbol ihrer Liebe, ruhte, für niemanden sichtbar, unter ihrer Bluse, doch sie spürte es auf der Haut.

Nach der Beerdigung legte sie das Schmuckstück wieder in sein Versteck. Sie hielt es zwischen der Unterwäsche in einem silbernen Schmuckkästchen unter Schloss und Riegel. Und sie hatte entschieden, es erst dann wieder anzuschauen, wenn sie frei wäre.

Henrietta hatte Pläne geschmiedet. Als sie Paul eröffnete, dass sie Kit die Wahrheit sagen würde, sobald er volljährig war, hatte sich ihr die Frage nach der eigenen Zukunft gestellt. Gewiss konnte sie nicht bei Terence bleiben, wenn sie ihm die Wahrheit gesagt hätte. Doch dann wären ihre beiden Söhne bereits erwachsen, und sie hätte keinen Grund mehr, zu bleiben. Außerdem hätte sie mit dem Erbe ihrer Großmutter, die vor vielen Jahren gestorben war, genügend Mittel, sich am Leben zu halten.

Henrietta war jetzt froh, dass Terence zu stolz gewesen war, ihr Angebot einer finanziellen Spritze anzunehmen, als der Fleischmarkt ein nie gekanntes Tief erreicht und sie versucht hatte, ihn zu überreden, doch ihr Erbe einzusetzen. »Ich brauche kein Geld von meiner Frau, Henrietta«, hatte er in verletzendem Ton gesagt. Sie wusste noch, dass sie ihn damals bewundert hatte, obwohl sie es für dickköpfig hielt. Jetzt war sie dafür dankbar.

Nachdem sie ihre Zukunft geplant hatte, war Henrietta erleichtert. Sie wusste, dass das Fiasko ihrer Ehe eines Tages ein Ende haben würde, was ihr den Schmerz über Pauls Tod erleichterte. Sie war sogar so weit gegangen, dass sie bestimmte Beträge auf ein Konto überwiesen hatte, das unter anderem Namen lief, falls Terence versuchen sollte, ihr die finanzielle Grundlage zu entziehen. Diese entschlossene Tat hatte ihr Mut gemacht. Die Aussicht, eines Tages ein eigenes Leben zu haben, war reizvoll. Unterdessen lebte sie für ihre Söhne, obwohl sie sich davor fürchtete, dass Kit und Malcolm in sechs Wochen ins Internat nach Adelaide gehen würden und sie dann allein mit Terence wäre.

»Pall Mall, ich hab dich! Die gehört mir!«, schrie Malcolm triumphierend auf; der Tod des Großvaters war im Nu vergessen.

»Wir müssen zur Beerdigung, wann findet sie statt?«, fragte Henrietta.

»Am Tag nach Weihnachten. Warum denn, um Himmels willen?« Terence sah wirklich keine Veranlassung. »Michael und James haben alles in der Hand.«

»Ich bin mir sicher, deine Mutter hätte uns gern dort.« Henrietta unterdrückte jegliche Ironie. »Und auch Charlotte.«

»Na gut, dann gehen wir hin.«

Henrietta war überrascht, dass er so plötzlich nachgab, sie hatte sich auf eine Diskussion eingestellt.

Terence hätte mit Sicherheit gestritten. Aber dann schoss ihm plötzlich der Gedanke durch den Kopf, dass eine Fahrt in den Süden sehr vorteilhaft für ihn sein könnte, um sich einen Eindruck von dem Gestüt der Galloways zu verschaffen. Womöglich war Jock gerade zur rechten Zeit gestorben. Ein Drittel des Gestüts in barer Münze könnte sich im nächsten Jahr als enorm nützlich erweisen.

Terence hatte Henrietta nicht gesagt, dass der Vestey-Konzern bei ihm vorstellig geworden war, um Bullalalla zu kaufen. Zunächst hatte er keinen Sinn darin gesehen und sie schroff abgewiesen. Doch die Fleischindustrie war neuerdings ein zähes Geschäft für Grundeigentümer. Viele verkauften sich an die großen, multinationalen Konzerne. Und Vesteys war nicht zu übertreffen.

Angeführt von Lord Vestey, besaß das ausgedehnte Imperium nicht nur Grundbesitz und Fleischfabriken in Australien, sondern auch in Afrika und Lateinamerika; und die Blue Star Line, eine der größten Schifffahrtsgesellschaften der Welt, fuhr unter Vesteys Flagge. Neuerdings dachte Terence immer wieder über das Angebot nach, das gewiss großzügig war.

Vielleicht, dachte er, wäre es jetzt mit seinem Anteil am Galloway-Gestüt für ihn von Vorteil, wenn er verkaufte. Mit dem Geld aus beiden Besitztümern hätte er bestimmt eindrucksvolles Investitionskapital, und die Geschäfte in Darwin blühten auf. Mieteigentum war lukrativ, neue Hotels standen in Planung, der Handel boomte, das alles war sicherlich der Überlegung wert.

Terence hatte überraschenderweise keine Bedenken, das Land und das Haus seiner Kindheit zu verlassen; die Aussicht, ein mächtiger Geschäftsmann zu werden, war viel zu reizvoll. Darüber hinaus hatte er keinerlei Skrupel bei dem Gedanken, dass seine Brüder gezwungen wären, das Galloway-Gestüt zu verkaufen, wenn er sich seinen Anteil auszahlen lassen wollte. Es kam ihm einfach nicht in den Sinn, dass der Verkauf sowohl des Viehzuchtbetriebs Bullalalla als auch des Galloway-Gestüts letztendlich das dynastische Vermächtnis seines Vaters und seines Großvaters zunichte machte. Es war sein Eigentum, und er konnte damit tun und lassen, was er wollte.

Kit war aufgeregt vor dem Flug nach Adelaide; er war erst einmal in seinem Leben geflogen, und für ihn bedeutete es ein großes Abenteuer. Malcolm stand über den Dingen. Er war schon so oft geflogen, und wenn er in zwei Jahren an die Militärakademie ginge, würde er mit dem Fallschirm abspringen und sich aus Hubschraubern fallen lassen, so wie sie es im Film machten. Malcolm war fast sechzehn und in vielen Dingen überheblich.

Das Abenteuerliche fand jedoch ein Ende, als sie nach Adelaide kamen, selbst für Kit.

Die Jungen saßen auf unbequemen Holzbänken, während der Priester seinen Sermon herunterleierte, und wünschten beide, sie wären wieder zu Hause und könnten ausreiten.

Henrietta warf Kit einen vorwurfsvollen Blick zu, als er zu zappeln begann, doch die beiden taten ihr Leid. Hätte sie doch nur nicht darauf bestanden, dass sie mitkämen! Sie hatte damit nur Margaret einen Gefallen tun wollen, da sie dachte, es könnte die Frau trösten, wenn ihre Enkel dabei wären. Doch Margaret hatte sie kaum zur Kenntnis genommen, als sie in die Kirche traten.

»Malcolm, Kit«, hatte sie gesagt und ihnen kurz zugenickt, ehe sie Henrietta die Wange hinhielt. »Danke, dass ihr gekommen seid, Henrietta.« Sie hatte sich zu Charlotte umgedreht. »Lass uns hineingehen.« Danach hatte Margaret sie und den Rest der Familie nicht weiter beachtet. Auch Michael und James mit ihren Frauen und Kindern schenkte Margaret keine Beachtung, als sie sich setzte und während des gesamten Gottesdienstes mit stählernem Blick nach vorn starrte.

Um Charlotte machte Henrietta sich die größten Sorgen. Erst vier Jahre war es her, dass sie mit ihrer Schwägerin Seite an Seite neben Jocks Bett gesessen hatte, doch in diesen vier Jahren schien Charlotte unendlich gealtert zu sein. Im ersten Augenblick, als sie vor der Kirche eintrafen, hatte sie Charlotte mit Margaret verwechselt, und während des Gottesdienstes warf sie den beiden, die nebeneinander saßen, einen verstohlenen Blick zu und erschrak, wie ähnlich sie sich waren. Margaret sah aus wie eh und je, vielleicht ein wenig verwittert, sonst aber unverändert. Charlotte hatte jede Spur von Jugend eingebüßt. Sie war ihre Mutter geworden.

Henrietta saß mit Charlotte auf dem Rücksitz, als der Leichenzug die Kirche verließ und zum Friedhof fuhr.

»Ist alles in Ordnung, Charlotte?«, fragte sie freundlich.

»Klar.« Charlotte ärgerte sich über Henriettas Besorgtheit. »Wieso nicht?«

»Was hast du jetzt vor, nachdem Jock gestorben ist?«

»Bei Mutter bleiben, natürlich. Was sonst?«

»Du könntest jederzeit wieder nach Bullalalla kommen. Margaret auch.«

»Meine Mutter geht nie mehr nach Bullalalla zurück. Das hat sie mir gesagt.« Charlotte klang feindselig.

Henrietta wusste, dass die Feindseligkeit nicht ihr, sondern Terence galt. »O Charlotte«, drängte sie, »das soll doch nicht heißen, dass du …«

Doch Charlotte schnitt ihr das Wort ab. »Lass gut sein, Henrietta«, fauchte sie. Nach einer Weile fügte sie etwas freundlicher hinzu: »Tut mir Leid, ich wollte nicht grob sein.« Das stimmte auch, Henrietta meinte es nicht böse, doch Charlotte wollte nicht, dass sich jemand in ihr Leben einmischte. »Ich bleibe bei Mutter. Wir ziehen in die Nähe des Pflegeheims, und wenn die Zeit da ist …« Sie hob die Schultern und schaute aus dem Fenster. Dazu gab es nichts mehr zu sagen.

Henrietta war sehr traurig. Sie hatte Charlotte stets bewundert. Hatte Margaret den Geist der Tochter gebrochen, fragte sie sich, oder war es das Leben in der Stadt, das sie zerstört hatte? Charlotte war für das Outback geschaffen. Aber Charlotte hatte ihren Kampfgeist eingebüßt, sie hatte aufgegeben.

Terence lehnte das Angebot seiner Brüder ab, bei ihnen zu übernachten. Brüsk bestand er darauf, in der Stadt zu bleiben.

Am nächsten Morgen war er früh auf. »Ich fahre zum Gestüt raus und schaue mich mal um«, sagte er kanpp. »Und Michael und James müssen es nicht erfahren.«

Henrietta verstand, dass dies ein Befehl an sie war, den Mund zu halten. Sie fragte sich, was er wohl im Schilde führte, doch sie dachte nicht allzu lange darüber nach; sie würde den Tag in Adelaide mit den Jungen zusammen genießen.

Terence war sehr gut gelaunt, als er sie im Hotel abholte. Er wusste nun, dass das Galloway-Gestüt einen hervorragenden Preis erzielen würde. Der alte Jock hatte Recht gehabt. »Überlass es Gordon«, hatte er gesagt, »er kennt sich mit Pferdefleisch besser aus als jeder andere.« Und das stimmte, denn das Anwesen war eine Goldmine. Natürlich bedurfte es einer genauen Schätzung, einer Prüfung des Besitzes, einer Bestandsaufnahme des Inventars und einer Buchprüfung. Vorläufig musste er das Thema seinen Brüdern gegenüber nicht zur Sprache bringen, das konnte in aller Stille vor sich gehen; Terences Anwälte würden Michael und James über seine Absichten in Kenntnis setzen. Alles zu seiner Zeit.

Henrietta fühlte sich schrecklich allein, als die Jungen ins Internat abgereist waren. Sie hatte es vorausgesehen, doch es war schlimmer als erwartet. Gewiss, sie hatte genug zu tun. Sie führte noch immer die Bücher für Bullalalla, was endlosen Papierkram mit sich brachte, sowie Besprechungen mit Buff Nelson, da Terence öfter als sonst zu mysteriösen Fahrten nach Adelaide unterwegs war. Doch ihr ging die Buchhaltung so leicht von der Hand, dass sie kaum eine Ablenkung darstellte.

Gelegentlich ritt sie mit Jackie und den anderen Viehtreibern, wenn sie die Stiere zusammentrieben, die getötet werden sollten. Henrietta fühlte sich in Jackies Gesellschaft wohl, er schien die Augen überall zu haben und teilte ihr stets eifrig seine neueste Beobachtung mit. Sie ritten schweigend Seite an Seite, und plötzlich sagte Jackie: »Sehen Sie, Missus.« Dann segelte hoch über ihnen majestätisch ein keilschwänziger Adler und zog seine nicht enden wollenden Kreise, mit den geschwungenen, reglosen Flügeln die Thermik erfassend. Oder Jackie zügelte sein Pferd, um auf eine Eidechse mit Halskrause hinzuweisen, die gleich einem Chamäleon die Farbe des Felsen angenommen hatte, auf dem sie sich in der Sonne aalte. Henrietta fand Jackies Liebe zum Leben ansteckend.

Manchmal plauderte Henrietta in der Küche mit Nellie, für gewöhnlich über Pearl und die beiden Kinder – Nellie war eine sehr stolze Großmutter. Dann wieder fuhr sie in die Stadt, um Aggie zu besuchen, doch so sehr Henrietta Aggies Gesellschaft genoss, Darwin gefiel ihr nicht mehr. Die Stadt erinnerte sie zu sehr an Paul.

Die meiste Zeit über war Henrietta gelangweilt und teilnahmslos und saß ihre Zeit ab, bis die Schulferien begannen.

Terence war sich ihrer Lustlosigkeit bewusst. Die Jungen fehlten ihr, das lag auf der Hand. Na ja, die Jungen würden nicht ewig bei ihnen bleiben. Malcolm würde in zwei Jahren zur Militärakademie gehen, eine feine Karriere für einen jungen Mann, und Kit würde in seine Fußstapfen treten, wenn er an der Reihe war. Henrietta musste sich auf ein Leben ohne ihre Söhne vorbereiten. Sie war noch keine vierzig, noch immer eine vergleichsweise junge Frau, bestimmt würde sie eine Veränderung in ihrem einsamen Leben auf Bullalalla begrüßen. Eines Abends startete er einen Versuch.

»Vor einiger Zeit bekam ich ein Angebot von Vesteys«, sagte er und trank einen Schluck Whisky, während sie im Wohnzimmer saßen und Henrietta wie üblich den Kopf in ein Buch steckte.

»Ach ja?« Henrietta ging nicht darauf ein. Vesteys kauften jeden Besitz auf, dessen sie habhaft wurden, es kam nicht überraschend.

»Was würdest du sagen, wenn wir verkauften?«

»Was verkauften? Bullalalla?« Sie klang ungläubig, doch wenigstens hatte er ihr Interesse geweckt. Sie legte ihr Buch zur Seite.

»Ja.«

»Mach dich nicht lächerlich, Terence.« Er versuchte nur, ihre Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen, sie wusste, dass es ihn ärgerte, wenn sie las, doch was sollte sie sonst abends machen? Schweigend mit ihm dasitzen? Derzeit hatten sie nur wenig, worüber sie hätten reden können.

»Ich mache mich nicht lächerlich.« Ihr geringschätziger Ton ärgerte ihn. »Das Angebot ist gut, warum sollte ich nicht verkaufen?«, fragte er streitlustig.

Er argumentierte absichtlich, um sie in ein nutzloses Gespräch zu ziehen, dachte sie. Er hatte Bullalalla im Blut, er würde es nie verkaufen. Henrietta wollte sich nicht auf sein Spiel einlassen.

»Weil Bullalalla das Lebenswerk deines Vaters und das Erbe deiner Söhne ist, darum«, sagte sie und wandte sich wieder ihrer Lektüre zu.

»Das Erbe meiner Söhne?«, schnaubte Terence. »Malcolm und Kit werden beim Militär Karriere machen, was wollen sie mit einem Viehzuchtbetrieb?«

Doch Henrietta vertiefte sich in ihr Buch und schlug zur Bestätigung ihrer Gleichgültigkeit eine Seite um, obwohl sie kein Wort las. Kit wollte nicht zur Militärakademie, das hatte er ihr gesagt. Sie hatte ihm versprochen, das müsse er auch nicht, sie würden sich dem Problem stellen, wenn es so weit war.

Terence erhob sich, um sein Glas zu füllen, und unterdrückte seine Wut. Er würde ihr gegenüber nichts mehr über den Verkauf von Bullalalla sagen, doch er würde seine Pläne weiterverfolgen. Gegen Ende des Jahres würden sie nach Darwin umziehen. Vielleicht beeindruckte es sie dann, wenn sie feststellte, dass sie mit einem der erfolgreichsten Geschäftsmänner der Stadt verheiratet war.

Das erste Schultrimester war zu Ende. Endlich Schulferien, und die Jungen waren zu Hause. Und wie sie in den paar Monaten gewachsen waren! Malcolm wurde in Kürze sechzehn und war kräftiger geworden; er würde bald die Statur seines Vaters haben, breite Schultern und einen festen Brustkorb. Und Kit, im schlaksigen Alter von dreizehn Jahren, war mindestens zwei Fingerbreit größer geworden. In Gegenwart ihrer Kinder blühte Henrietta auf.

Das wiederum versetzte Terence einen Stich. Ihre Lustlosigkeit und Gleichgültigkeit hatten ihn geärgert, und jetzt, da sie ihre frühere, lebensprühende Art wieder gefunden hatte, war er umso wütender. Warum konnte sie bei ihm nicht angeregt und interessiert sein? Terence hätte es nie zugegeben, doch er war eifersüchtig auf seine Söhne.

Malcolm gab sich größte Mühe, die schlechte Laune seines Vaters zu heben. Er war der beste Torschütze in der A-Mannschaft der Schule und führte Terence eifrig sein Geschick vor, stellte neben den Stallungen Torpfosten auf und rannte in der nachmittäglichen Hitze mit scheinbar unerschöpflicher Energie herum.

Es half. Terence ließ sich durch die Tatsache besänftigen, dass sein älterer Sohn seine Anerkennung suchte. Wenn Henrietta es doch genauso hielte, dachte er.

Kit war sehr gern im Internat. Henrietta war begeistert. Sie hatte sich Sorgen gemacht, ob er sich einfügen würde. Ein paar Jahre lang hatten sich Malcolms Geschichten über Kameradschaft ausschließlich auf das Footballspiel bezogen, wofür Kit sich nicht interessierte. Ob er Freunde finden würde, fragte sie sich. Doch Kit machte das Lernen Spaß, besonders englische Literatur, und er hatte ein paar Aufsätze mitgebracht.

»Für den hier habe ich die beste Note der Klasse bekommen«, sagte er stolz. »Er handelt vom Buschfeuer vor zwei Jahren, weißt du noch?«

Sie erinnerte sich. Das Feuer war am späten Nachmittag ausgebrochen, niemand wusste wie, doch man hatte es gut unter Kontrolle gehalten und Schäden vermieden. Es hatte einige Quadratmeilen Buschland verbrannt, das sich bald wieder erholen würde. Die Jungen hatten vom Rande aus bis spätabends zugesehen, wie die Männer die wütenden Flammen eindämmten. Es war ein beeindruckendes Schauspiel gewesen; Flammen leckten an Baumstämmen, die nur als Silhouetten zu erkennen waren, Funken sprangen wie Feuerwerk in die Dunkelheit.

Am darauf folgenden Morgen, als sie das geschwärzte, noch immer schwelende Buschland inspiziert hatten, war Kit fasziniert. »Gesten Abend hat es ausgesehen wie ein Märchenland«, hatte er gesagt.

Das Buschfeuer und seine Folgen hatten bei dem Elfjährigen einen tiefen Eindruck hinterlassen. Jetzt, zwei Jahre danach, hatte er darüber geschrieben.

»Siehst du diesen Teil hier, Mum«, sagte er aufgeregt, als sie den erstaunlich guten Aufsatz zu Ende gelesen hatte, »dieser Teil, in dem sie mich berichtigt hat«, es ging um seine Lehrerin, »na ja, damit bin ich nicht einverstanden.«

»›Die Scheinheilige, Nacht, hatte der Zerstörung einen Mantel übergeworfen …‹«, las sie. Die Lehrerin hatte »Scheinheilige« durchgestrichen und fein säuberlich »scheinheilige Nacht« darüber geschrieben und als Erklärung »Adjektiv, kein Substantiv« hinzugefügt. Sie hatte ihm neunzehn von zwanzig Punkten gegeben.

»Hättest du zwanzig Punkte bekommen, wenn diese Stelle nicht gewesen wäre?«, fragte Henrietta mit Unschuldsmiene.

»Es geht nicht um die Note, Mum«, sagte er ungeduldig. »Ich wusste, dass ich zwei Substantive nebeneinander gestellt hatte und dass das nicht zulässig ist, aber ich wollte eine bestimmte Wirkung erzielen. Und sie hat es in das Adjektiv ›scheinheilig‹ verwandelt, verstehst du?« Er spießte das Wort förmlich mit dem Finger auf. »Aber das wollte ich nicht, und ich glaube, sie irrt sich.«

Henrietta hätte am liebsten gleichzeitig gelacht und geweint. Das hätte auch Paul Trewinnard sagen können. Paul war immer ungeduldig und pedantisch gewesen, wenn es um seine Liebe zur englischen Literatur ging und um die Sprache.

»Ich habe ihr nicht gesagt, dass sie meiner Meinung nach im Irrtum ist«, fuhr Kit fort. »Ich habe einfach mein Fett abgekriegt, und auf die Zensur hat es sich nicht ausgewirkt. Aber wenn man einen eigenen Stil entwickeln will, dann müssen einem auch Freiheiten zustehen. ›Dichterische Freiheit‹ hat Paul es genannt. ›Englisch ist eine lebende Sprache, und die Regeln sind dazu da, dass sie gebrochen werden, solange es in deinem Rahmen funktioniert‹, hat er gesagt.«

Sie widerstand dem Bedürfnis, ihn zu umarmen. »Da stimme ich dir zu, Kit«, sagte sie stattdessen wahrheitsgemäß. »Mir gefällt es auch besser, wie du es geschrieben hast, es klingt dramatischer.«

»Ja.« Er schmunzelte, glücklich darüber, dass sie seinen Standpunkt verstanden hatte. »Genau das dachte ich auch.«

Terence war ungehalten, wenn sie und Kit zusammen über den Büchern hingen und sich gegenseitig ihre Lieblingsstellen vorlasen. The Snow Goose spielte dabei eine wichtige Rolle. Wieder einmal bezichtigte er sie der Bevorzugung.

Es war an einem späten Sonntagnachmittag. Er hatte mit Malcolm Football gespielt, und als Terence erhitzt und verschwitzt zur Haustür hereinkam, war er äußerst zornig, als er sie noch immer über den Büchern sitzen sah, so wie er sie anderthalb Stunden zuvor verlassen hatte.

Er sagte nichts, ging die Treppe hinauf, um zu duschen und sich für den Abend umzuziehen. Als er wieder herunterkam, waren die Jungen zusammen ausgeritten, wie so oft in der Abenddämmerung.

»Mein Gott, Henrietta, du machst das Kind kaputt«, brummte er, als er sich einen Scotch eingoss.

»Wieso denn? Er würde auch ohne mich lesen, das weißt du genau, Bücher sind seine Leidenschaft.«

Da er wusste, dass sie Recht hatte, änderte Terence die Taktik.

»Darum geht es ja gar nicht«, sagte er, obwohl es sehr wohl darum ging. »Du lässt keinen Zweifel daran, dass er dein Liebling ist, und das ist Malcolm gegenüber ungerecht.«

Diesmal jedoch war Henrietta nicht bereit, seiner Argumentation zu folgen und sich selbst in Zweifel zu ziehen. Diesmal wusste sie, dass sie im Recht war.

»Ich kann nicht mit Malcolm über Football reden«, sagte sie, »und das versteht Malcolm auch. Wenn du also mit Kit nicht über Literatur reden kannst, dann soll es doch wenigstens mir gestattet sein. Das macht Malcolm bestimmt nichts aus.«

Ihr Argument war stichhaltig, und Terence wurde immer wütender. Er stellte seinen Scotch ab und trat an den Couchtisch neben dem Sofa, auf dem sie saß. Er nahm das Buch zur Hand, das oben auf dem Stapel lag, und schlug es auf. The Snow Goose, las er, und unter dem Titel die Widmung »Für Kit Galloway von seinem Freund Paul Trewinnard«.

Henrietta sah, wie seine Augen starr wurden. Das war immer das erste Anzeichen für seinen Wahnsinn, und sie bereitete sich auf den Wutanfall vor, dem er so lange widerstanden hatte.

Doch Terence explodierte nicht. Er schlug das Buch in der Mitte auf und riss es systematisch mitsamt Einband entzwei. Dann ließ er die beiden Hälften zu Boden fallen und nahm das nächste Buch. Er schlug die Titelseite auf. The Coral Island von R. M. Ballantyne, doch darin stand keine persönliche Widmung. Er warf es wieder auf den Tisch und nahm das nächste. Charles Dickens, Dombey and Son. Auch ohne Widmung.

»Gibt es noch mehr von Paul-Scheiß-Trewinnard?«, fragte er, als er das Buch auf den Tisch fallen ließ und nach dem nächsten griff. Was fiel diesem knochigen, toten, verdammten Engländer nur ein, seinen Sohn derart zu beeinflussen!

Sie schüttelte den Kopf und wagte nicht, etwas zu sagen. Systematisch prüfte er den Titel eines jeden Buches, es waren zwölf, ehe er schweigend seinen Scotch an sich nahm und aus dem Zimmer ging.

Henrietta sank auf die Knie und hob die beiden Buchhälften auf. Sie konnte den Einband mit Klebestreifen reparieren, doch nun musste das Buch vor Terence verborgen werden, das musste sie Kit sagen.

Das war für Henrietta der Tropfen, der das Fass zum Überlaufen brachte. Nicht mehr ganz acht Jahre, dachte sie. Von nun an würde sie zählen.

Zweiundzwanzig

1660

Yundjerra Djandamurra hatte als Gitjils Sohn das Medaillon geerbt. Sein Vater war gestorben, und Yundjerra hatte sich schon längst vom Stamm getrennt, wie viele Männer mit Frauen und erwachsenen Kindern, um in seinem eigenen Familienverband umherzuziehen. Yundjerras Familie bestand nicht nur aus seiner Frau, seinen beiden Söhnen und deren Kindern, sondern auch aus seiner Schwester, seinem Schwager, ihren Kindern und Enkeln. Insgesamt waren sie zwanzig Personen.

Koo-ee-lung und Yundjerra, beide inzwischen über fünfzig, standen sich so nah wie Brüder. Das waren sie tatsächlich, denn Koo-ee-lung hatte nicht nur Yundjerras Schwester geheiratet, sondern Gitjil hatte Koo-ee-lung adoptiert.

Dirck dachte nicht mehr an sein vorheriges Leben. Früher, als es ihm gelegentlich einmal durch den Sinn gegangen war, hatte er sich nicht zurückgesehnt. Sollte ihm jemals wieder ein weißer Mann unter die Augen kommen, wäre er sich nicht sicher, ob er mit ihm Kontakt aufnehmen könnte, ob es überhaupt noch eine gemeinsame Sprache gab. Seine Muttersprache hatte er zuletzt vor dreißig Jahren benutzt und rasch den überheblichen Versuch eingestellt, den Aborigines Holländisch beizubringen; sie hatten ihn schlichtweg ausgelacht.

Stämmig und untersetzt, mit seinen lebhaften grünen Augen und dem wilden rötlichen Bart stach Dirck deutlich aus der Gruppe hervor, selbst von seinen hellhäutigen Kindern, die alle dunkelbraune Augen und pechschwarze Haare hatten, hob er sich ab. Doch das zuletzt geborene Enkelkind hatte sie alle überrascht. Ein Junge mit hellen Haaren, grünen Augen und weißer Haut. Für Yundjerra war das Kind ein Quell der Belustigung.

Das Medaillon hatte nach wie vor eine wichtige Stellung innerhalb der Gruppe. Wie sein Vater und die Stammesältesten behandelte Yundjerra es mit großem Respekt, und wie sein Vater nannte er es minya yindi, »kleine Sonne«, und er malte in den Höhlen, die sie bewohnten, Bilder davon, so wie es auch sein Vater gemacht hatte. Auf ihren vielen gemeinsamen Wanderungen hatten sie bis in die Große Sandwüste im Inland hinein Zeichnungen des Medaillons angelegt.

Zu keiner Zeit verließ minya yindi seinen Platz; es ruhte an Yundjerras nackter Brust, es sei denn, sein Bruder wollte es in der Hand halten. Dann löste Yundjerra den Faden vom Hals und reichte Koo-ee-lung das Medaillon. Doch es hatte viele Jahre gedauert, bis Koo-ee-lung den Wunsch zum Ausdruck gebracht hatte, minya yindi in die Hand zu nehmen.

Wenn Dirck gelegentlich an früher gedacht hatte, erbat er sich das Medaillon von Yundjerra, während sie abends am Feuer saßen. Er hatte es geöffnet und die Initialen darin betrachtet. Er hatte an Lucretia van den Mylen gedacht und sich gefragt, ob sie wohl überlebt hatte. Doch die alten Tage waren vergangen, so wie die Erinnerungen. Er dachte nicht mehr daran und wollte nichts mehr davon wissen. Er erinnerte sich nicht einmal mehr.

Wenn seine Enkel im Fluss spielten und seine starken jungen Söhne mit ihren erlegten Schildkröten und Brassen zurückkehrten; wenn die Frauen seiner Söhne die Kochstellen vorbereiteten und seine Frau das jüngste Enkelkind an die Brust drückte, gab es nichts, woran er sich erinnern wollte. Der Mann, der einst Dirck Liebensz gewesen war, existierte nicht mehr.

Dreiundzwanzig

Das Verhältnis zwischen Terence und Henrietta hatte sich weiter verschlechter. Mit dem Augenblick, als die Jungen wieder ins Internat gingen, war sie still und verschlossen geworden, und er ärgerte sich wieder über ihren Mangel an Lebhaftigkeit. Wo waren das bereitwillige Lächeln und die Munterkeit, die sie an den Tag legte, wenn die Söhne da waren? Terence fühlte sich ausgeschlossen, enttäuscht und machtlos.

Etwa eine Woche nachdem die Jungen abgereist waren, beschloss er, um Henrietta zu werben.

Sie war dazu übergegangen, meistens in einem der Gästezimmer zu übernachten, um seinem Schnarchen zu entkommen, wie sie sagte. Sie hatte nicht gewagt, getrennte Schlafzimmer vorzuschlagen, und er hatte sich mit der Situation abgefunden. Tatsächlich schnarchte Terence nur sehr wenig, doch das musste er nicht wissen, und es war die ideale Ausrede.

»Bleib heute Nacht hier, Henrietta«, sagte er, als sie vor dem Frisiertisch saß und sich die Haare bürstete. Sie sah in ihrem beigefarbenen Seidennachthemd sehr schön aus.

Sie war einverstanden, denn sie wusste, er wollte mit ihr schlafen; seine ehelichen Rechte verweigerte sie ihm nie. Sie würde bleiben, es wäre rasch vorbei, er würde bald einschlafen, und sie würde sich in das andere Zimmer zurückziehen. Am nächsten Morgen würde sie ihm sehr liebenswürdig sagen, er habe sie mit seiner Schnarcherei wach gehalten, und er würde es nicht in Zweifel ziehen.

Sie schlüpfte zwischen die Bettlaken. Die Nacht war warm, aber nicht zu feucht, und der Deckenventilator befächerte ihr Gesicht mit einer angenehmen Brise, während sie dort lag und auf ihn wartete.

Er zog das Laken zurück und betrachtete sie. Am liebsten hätte er ihr das zarte Nachthemd vom Körper gerissen, er liebte es auf die grobe Art, doch er widerstand dem Drang, legte sich stattdessen neben sie, küsste sie zärtlich und streichelte ihr die Brust.

Sie ließ sich den Kuss gefallen. Es sah ihm nicht ähnlich. Terence küsste nur selten, und wenn, dann brutal. Er wetzte seinen Mund an ihrem und biss ihr auf die Lippen, und ihre Haut war von den Bartstoppeln an seinem Kinn danach immer aufgescheuert. Dieser Kuss war anders. Zärtlich drückte er mit dem Mund ihre Lippen auseinander, schob ihr die Zunge in den Mund, den er sanft erforschte; er fuhr an ihren Zähnen entlang, huschte über den Gaumen, während er mit den Fingern die Brustwarze reizte, bis sie hart wurde.

Henrietta war machtlos den Reaktionen ihres Körpers ausgeliefert. Sie konnte ihre Brustwarze nicht daran hindern, sich aufzustellen, was ihn derart erregte, dass er mit dem Mund an ihrem Hals entlang zur Brust glitt. Emotional jedoch war sie unfähig, auf seine Zärtlichkeiten zu antworten. Ihr wurde übel dabei. Als sie spürte, wie er die Brustwarze in den Mund nahm und ihr wie ein zärtlicher Liebhaber mit der Hand die Oberschenkel auseinander drückte, hätte sie ihn am liebsten von sich gestoßen. Sie unterließ es. Sie ließ sich von ihm streicheln und wagte nicht, sich zu rühren, als seine Finger am Ziel angelangt waren.

Inzwischen kostete es Terence die letzte Willenskraft, nicht gewaltsam in sie einzudringen. Er spürte ihre Körpersäfte, sie wollte ihn, das wusste er. Wenn sie ihn doch auch liebkost hätte! Wenn sie doch nur tierische Geräusche von sich gäbe und vor Verlangen stöhnte! Doch das hatte Henrietta noch nie gemacht. Es musste wohl an ihrer Herkunft aus der britischen Mittelklasse liegen, und im Lauf der Zeit hatte er sich damit abgefunden, dass sie ihr sexuelles Verlangen nicht offen zeigte. Doch als sie dort ergeben lag und ihr Körper auf seine Stimulation reagierte, wusste er, dass sie ihn ebenso begehrte wie er sie.

Er hielt es nicht mehr länger aus. Er riss ihr die Beine auseinander und drang heftig in sie ein.

Henrietta war dankbar. Sie zog diese Art vor, da sie an seine Brutalität gewohnt war. Nichts wurde von ihr verlangt, sie war nur ein Gefäß.

Bald war es vorbei, und als er sich zufrieden grunzend auf die Seite rollte, sagte er: »Ich liebe dich wirklich, Henrietta, das weißt du doch, oder?«

»Ja«, sagte sie. Henrietta wusste seit vielen Jahren, dass er sie auf seine merkwürdige Weise liebte, doch das tröstete sie nicht. Das Besitzergreifende seiner Liebe war eher Furcht erregend.

Während Terence einschlief, dachte er an Bella. Bella war im Bett viel aufregender als Henrietta.

Seitdem die Männer zum Viehauftrieb aufgebrochen waren, hatte er Bella regelmäßig im Lager aufgesucht. Bella war nicht ihr richtiger Name. Der war unaussprechlich, so daß Terence sie Bella getauft hatte, wobei er ihr gesagt hatte, es bedeute »schön«, was ihr gefiel. Und Bella war tatsächlich schön. So, wie es nur eine achtzehnjährige Schwarze sein konnte, dachte er, mit kecken Brüsten, einem festen, runden Hintern und einem rosa Schlitz zwischen den Beinen, gleich einer Wunde mitten in ihrer Schwärze. Die Schönheit würde nicht lange anhalten, das stimmte, doch vorerst konnte Terence nicht genug von Bella bekommen. Und ihr gefiel es, genommen zu werden, sie war wie eine Tigerin. Im Schlaf träumte Terence von Bella.

Henrietta stand rasch auf und ging aus dem Zimmer. Es war einige Monate her, seitdem er sich ihr zuletzt genähert hatte. Sie wusste, dass er seinen sexuellen Hunger unten im Lager stillte, und sie wünschte, er würde seine Aktivitäten auf die Frau beschränken, die seine Gunst erworben hatte, wer immer es sein mochte. Vielleicht war sein Versuch, liebevoll mit ihr umzugehen, eine Bitte um Aufmerksamkeit gewesen, sie hatte sich seit der Abreise der Jungen auf Distanz gehalten. Sie kam nicht dagegen an, ihr Leben schien ohne sie so leer.

Am nächsten Morgen war Terence liebevoll. Er entschuldigte sich, dass er geschnarcht und sie so gezwungen hatte, ins Gästezimmer zu gehen. »Aber es hat doch Spaß gemacht, oder?«, sagte er, als er sie küsste. Sie lächelte und erwiderte seinen Kuss. Sie machte das Spiel mit, beschloss sie, alles, was seine Reizbarkeit zügelte, war für sie von Vorteil.

Eine Woche darauf rief Michael an. Terence sei für ein paar Tage nach Darwin gefahren, sagte Henrietta, und sie plauderte noch eine Weile, ehe sie Michael auftrug, seine Familie zu grüßen, und ihn fragte, ob Terence zurückrufen sollte.

»Soll das heißen, du weißt es nicht?«, fragte Michael, nachdem er verwundert Henriettas ahnungsloser Konversation zugehört hatte. Die Anwälte hatten ihn über Terences Forderungen in Kenntnis gesetzt, und er hatte angenommen, sie sei an den Plänen ihres Mannes beteiligt.

Anfangs war Henrietta schockiert, als Michael es ihr erzählte, doch dann passte alles zusammen. Terences Besuch beim Galloway-Gestüt nach Jocks Beerdigung, seine anschließenden Fahrten nach Adelaide.

»Wir werden verkaufen müssen«, sagte Michael mit sorgenvoller Stimme, »James und ich können es uns nicht leisten, ihn auszuzahlen.«

Als Terence drei Tage später zurückkam, stellte sie ihn zur Rede, doch er hatte offenbar keine Schuldgefühle bezüglich des erzwungenen Verkaufs.

»Wir können das Geld gebrauchen«, sagte er. »Es gehört schließlich uns.« Er wollte nicht weiter darüber reden.

Terence hatte Henrietta nichts von dem bevorstehenden Verkauf von Bullalalla gesagt, der gegen Ende des Viehauftriebs vollzogen würde, sobald der Viehbestand ausgerechnet war. Er hatte es Buff Nelson gesagt und ihn zur Verschwiegenheit verpflichtet; Vesteys würden Buff ohne Zweifel als Vorarbeiter behalten, doch er hatte keine Veranlassung gesehen, es noch jemandem zu sagen.

Unterdessen prüfte er einige spannende Grundstückskäufe, besonders zwei große Häuserblocks zu beiden Seiten der Mitchell Street mitten in der Stadt.

Jetzt, da der Verkauf feststand und seine Pläne verwirklicht wurden, konnte Terence es kaum abwarten, weiterzukommen. Lange genug hatte er sich mit dem Land geplagt, was ihm nur wenig Geld und noch weniger Anerkennung eingetragen hatte. Er wollte reich und mächtig sein, doch vor allem sollte man ihn bewundern. Er würde eine Dynastie gründen, hatte er beschlossen, Galloway and Sons. Er sah es geradezu vor sich. Galloway and Sons würde der Angelpunkt Darwins schlechthin. Eines Tages, wenn die Jungen aus der Armee kämen, würden sie ein Familienimperium erben, das an ihre Söhne weiterginge, und an die Söhne ihrer Söhne; Terence hatte alles geplant. Und der neue Sitz der Familie, dessen Pläne gerade von einem bekannten Architekten entworfen wurden, sollte auf der Landspitze von Larrakeyah stehen. Ein großes Haus mit Blick über das Meer, worum alle sie beneiden würden.

Terence hatte entschieden, es seiner Familie im September zu verkünden, wenn der Viehauftrieb vorüber war und die Jungen über die Ferien nach Hause kämen.

Während die Wochen ins Land zogen, hatte Henrietta keine Ahnung, warum Terence so viel Zeit in Darwin verbrachte. Neuerdings schien ihn Bullalalla nicht mehr zu interessieren; er überließ die Geschäfte des Viehbetriebs ihr und Buff Nelson. Es machte ihr nichts aus, es war ihr lieber so, und da er sich ihr sexuell nicht mehr genähert hatte, nahm sie an, dass er eine Geliebte in der Stadt hatte. Sie war dankbar und bemühte sich, in seiner Gegenwart freundlich zu sein, doch sie saß wieder einmal nur die Zeit ab, bis die Jungen nach Hause kamen.

Sie starrten ihn verblüfft an. Terence hatte die Bombe hochgehen lassen. Er hatte den Haushalt zusammengerufen, Henrietta und die Jungen, Jackie und Nellie, und sie hatten sich um den Küchentisch herum versammelt. Jackie zuliebe hatte er wohlweislich die Küche gewählt, denn der hätte sich im Wohnzimmer nicht wohl gefühlt.

Er hatte ihnen systematisch seine Pläne dargelegt, keine Unterbrechung zugelassen, und abschließend verkündet: »Weihnachten ziehen wir um.«

Henrietta, die mehrere Male versucht hatte, sich einzuschalten, verschlug es jetzt die Sprache. So wie anscheinend allen anderen auch. Er hatte sie mit den Details und der Endgültigkeit seiner Vorbereitungen überrumpelt.

Jackie und Nellie wechselten einen Blick, den Terence bemerkte.

»Ich zweifle nicht daran, dass Vesteys euch beide weiterhin beschäftigt«, sagte er, »ich werde es ihnen auf jeden Fall vorschlagen.« Dann erhob er sich vom Tisch und entließ sie gebieterisch. »Ihr könnt jetzt gehen, mit dir spreche ich später, Jackie.«

Nachdem Jackie und Nellie schweigend zur Hintertür hinausgegangen waren, fand Henrietta endlich ihre Stimme wieder.

»Haben wir dabei vielleicht auch noch ein Wörtchen mitzureden?«, fragte sie kühl.

»Nein.«

Ihr Schock verwandelte sich allmählich in Wut. »Du stellst unser Leben auf den Kopf, du beraubst deine Söhne ihres Erbes, und wir sollen es einfach wortlos hinnehmen?«

»Du kannst sagen, was du willst, Henrietta«, fuhr er sie an, »aber das würde nichts ändern. Und ich beraube meine Söhne nicht ihres Erbes, wie du es nennst, ich schaffe ein Imperium, das an sie weitergeht.«

»Und was, wenn sie kein Unternehmen erben wollen? Sie sind auf dem Land aufgewachsen.«

»Halt den Mund, Henrietta!«

Sie hatte es nicht vor, doch als er hinzufügte: »Sie sind alt genug, um für sich selbst zu sprechen«, verstummte Henrietta. Er hatte Recht, und sie hoffte, die Jungen würden den Mut aufbringen, ihre Meinung zu sagen.

Terence wandte sich zuerst an Malcolm. Er versuchte ruhig zu bleiben, Henriettas Reaktion hatte ihn zornig gemacht. »Du wirst in etwa einem Jahr nach Duntroon gehen, Malcolm, und von dort schickt dich die Armee Gott weiß wohin. Ich bin sicher, dass du nach einer anständigen militärischen Laufbahn alles andere als einen maroden Viehbetrieb übernehmen willst.« Das Verächtliche seines Tonfalls war auf Henrietta gemünzt, doch als Malcolm still blieb, forderte Terence eine Antwort. »Du verstehst doch, was ich meine, nicht wahr, mein Junge?«

Malcolm nickte gehorsam, obwohl es schwierig war, sein ganzes Leben zu erfassen, das da so sauber vor ihm aufgeschlagen wurde. »Können wir denn die Pferde behalten?«, fragte er.

Terence grinste, seine Wut war im Nu verraucht, er hatte gewusst, dass er sich auf Malcolm verlassen konnte. »Natürlich, wir können einen ganzen Stall voll halten.«

Malcolm grinste auch, froh darüber, dass er die richtige Antwort gegeben hatte.

»Und was ist mit dir, Kit«, wandte Terence sich seinem jüngeren Sohn zu. »Wenn du die Armee verlassen hast, wie würde es dir damit gehen, wenn du ein Imperium erbst? Galloway and Sons.« Mit ausgestrecktem Arm zeichnete er stolz das Emblem in die Luft. »Halb Darwin wird uns gehören.«

»Ich will nicht in die Armee.«

Einen Moment lang war es still. Henrietta hielt die Luft an. Sie hatte gewusst, dass die Konfrontation eines Tages kommen würde, jedoch noch nicht so bald, der Junge war noch keine vierzehn.

Terence nahm die Erklärung nicht ernst. »Wenn du erst in Duntroon bist, wirst du die Sache anders sehen«, sagte er.

»Ich will nicht nach Duntroon.«

Da war wieder dieser Ausdruck in den grauen Augen des Jungen. Dieser unerschütterliche Blick. Terence spürte, wie sein Zorn erneut aufstieg. »Was würdest du denn gern mit deinem Leben anfangen?«, fragte er. Seine Stimme war unheilvoll ruhig, und Henrietta erkannte die Anzeichen von Gefahr.

Kit offenbar nicht. »Ich möchte auf die Universität«, sagte er mit echter Begeisterung. »Ich möchte englische Literatur studieren und Schriftsteller werden.«

»Verstehe. Und wie willst du das bewerkstelligen?« Terence klang vollkommen unschuldig, als hätte er ein ernsthaftes Interesse.

Kit war verwirrt. »Die Universität«, sagte er, »ein Studium der Geisteswissenschaften …« Er glaubte, die Frage damit hinreichend beantwortet zu haben.

»Ach so«, sagte Terence, »Universität, klar, aber nach der Uni … wie willst du denn Schriftsteller werden?«

Er spielte Katz und Maus, das war Henrietta klar, er ließ Kit in dem Glauben, er könne sich frei äußern, während er nur darauf wartete, zuzuschlagen und den Jungen in der Luft zu zerreißen.

Erleichtert, dass sein Vater anscheinend nicht die Nerven verlor, obwohl er keine militärische Karriere einschlagen wollte, entgingen Kit die warnenden Blicke seiner Mutter, und er plapperte eifrig drauflos, da er die Fragen seines Vaters ernst nahm.

»Oh, ich weiß, ich kann nicht einfach so Schriftsteller werden«, sagte er. »Mann, vielleicht werde ich ja nie ein richtiger Schriftsteller, weißt du; dass ich ein Buch schreibe, das veröffentlicht wird und so, das dauert Jahre. Im Übrigen hat es keinen Sinn, etwas zu schreiben, bis man etwas hat, worüber man schreiben kann, das hat Paul immer gesagt. ›Du musst erst ein bisschen leben‹, hat er mir gesagt.«

Glühend heißer Zorn wallte in Terence auf. Wieder dieser verdammte Engländer, er beeinflusst meinen Sohn noch aus dem Grab, dachte er. Innerlich verfluchte er Paul Trewinnard. Wenn der Mistkerl noch lebte, würde ich ihn umbringen, Krebs hin oder her.

Henrietta sah, wie Terences Blick starr wurde, und fragte sich, ob er kurz vor einem Wutanfall stand.

»Aber mit einem Abschluss in Geisteswissenschaften könnte ich bei einer Zeitung anfangen«, fuhr Kit fort, »ich habe mit meiner Englischlehrerin darüber gesprochen, und sie meint, das sei eine gute Idee.«

Unterdessen merkte auch Malcolm, dass das Schweigen seines Vaters nichts Gutes bedeutete, doch Kit, erregt und geschwätzig wie er war, übersah die Anzeichen noch immer.

»Es macht mir nichts, wenn ich ganz unten anfange«, sagte er, »den Leuten nur Tee bringe und so, aber ich werde mich bis zum Journalisten hocharbeiten. Ich will Reiseschriftsteller werden wie Paul«, fügte er eifrig hinzu, »und dann kann man alle Gegenden sehen, über die man später schreibt …«

»Es reicht!« Terences Stimme schnitt wie Stahl durch das Geplapper des Jungen. Seine rechte Hand verkrampfte sich zur Faust, die er seinem Sohn am liebsten ins Gesicht gestoßen hätte, doch er widerstand dem Drang und drehte sich stattdessen zu Henrietta um.

Instinktiv zog Henrietta den Kopf ein.

»Das ist dein Werk«, knurrte er. »Du und dieser englische Tunichtgut haben alles darangesetzt, meinen Sohn zu ruinieren. Ich will von diesem Unsinn nichts mehr hören, verstanden?« Er schlug mit der Faust auf den Tisch. »Kein Wort mehr!« Dann wandte er sich wieder an seinen jüngeren Sohn, der die plötzliche Wut des Vaters verwirrt und mit offenem Mund zur Kenntnis nahm.

»Und du, mein Junge«, brummte Terence mit äußerster Verachtung, »gehst auf die Militärakademie, wenn es an der Zeit ist, damit ein Mann aus dir wird. Du bist ein Galloway, und es wird höchste Zeit, dass du dich so verhältst.«

Mit langen Schritten verließ Terence den Raum, ehe seine Wut die Oberhand gewann und er Schläge austeilte.

Die darauf folgenden Wochen waren nicht die munteren Schulferien, auf die Henrietta sich sonst freute. Terence war ständig schlecht gelaunt, und sie traten alle leise auf aus Angst, der kleinste Anlass könnte ihn kränken und seinen Zorn über sie bringen. Selbst das Wetter schien sich der Stimmung im Haushalt anzupassen. Die Regenzeit setzte früh ein, und die Tage waren entweder feucht und drückend, oder es gingen heftige Stürme nieder.

Zum ersten Mal seit Jahren war Henrietta froh, als die Jungen wieder ins Internat zurückkehrten. Sie wusste nicht, was schlimmer war, die Bedrohung durch Kits Rebellion oder Malcolms verzweifelte Versuche, seinen Vater zu besänftigen.

Henrietta hatte Kit an dem Abend nach dem Streit unter vier Augen versprochen, dass er die Universität besuchen könne. Sie habe eigene Ersparnisse, hatte sie gesagt, doch er müsse Geduld haben und abwarten. Und schweigen. Daher war Kit mit düsterer Miene und voller Groll umhergelaufen, denn er wollte seine Meinung sagen, fügte sich aber den Wünschen der Mutter.

Malcolm wiederum war übereifrig gewesen, um seinem Vater Freude zu bereiten.

»Ich habe die Torpfosten aufgestellt, Dad, willst du ein bisschen mit mir kicken?«

»Bei dem Wetter? Sei nicht albern.«

Immer wieder war Malcolm verletzt und unglücklich stehen gelassen worden, und jedes Mal, wenn er zurückgestoßen wurde, hatte es Henrietta das Herz gebrochen.

Sie versuchte nicht, Terence zur Rede zu stellen, da sie Angst hatte, seine Wut könne sich gegen die Söhne richten. Sie tat vielmehr so, als sei nichts vorgefallen. Sie war den Jungen gegenüber strahlend und unbeschwert und freundlich zu Terence, den ganzen Tag über bemüht, dass er keine Schwachstelle bei ihnen entdeckte. Nicht ein einziges Buch tauchte in den Ferien auf, es gab keine Gespräche über Literatur, und sie atmete erleichtert auf, als Kit und Malcolm wieder abreisten.

»Das Haus ist nicht vor Mitte nächsten Jahres fertig«, sagte Terence aufgeräumt und nippte am stillen Abend im Wohnzimmer an seinem Scotch.

Er hatte sich seit der Abreise der Jungen besondere Mühe gegeben, freundlich zu sein, aber Henrietta war langsam wieder in Schweigen verfallen und las Bücher. Sie war zu dem Entschluss gekommen, dass es keinen Sinn hatte, mit ihm reden zu wollen, wozu auch, aber sie war wütend. Er hatte den Jungen die Ferien zur Hölle gemacht, und nun erwartete er, dass alles wieder seinen normalen Gang ging. Zum Teufel mit ihm, dachte sie und steckte den Kopf in ihr Buch.

»Wenn wir also Weihnachten nach Darwin umziehen, müssen wir irgendwo anders unterkommen.« Er sah darüber hinweg, dass sie ihm keine Beachtung schenkte. Wahrscheinlich strafte sie ihn für sein Verhalten den Jungen gegenüber, dachte er. Er wusste, er war mürrisch gewesen, doch was erwartete sie eigentlich? Er hatte sich die Hacken abgelaufen, um die Dinge so zu organisieren, dass sie den größtmöglichen Vorteil daraus zogen, und sicherzustellen, dass Henrietta es in mittleren Jahren behaglich hätte und seine Söhne ein Imperium erbten, und was war der Dank? Terence war es wochenlang nicht gelungen, seine Reaktion auf eine solche Undankbarkeit abzuschütteln, doch jetzt, da die Jungen fort waren, besonders Kit, dessen Anwesenheit ein ständiges Ärgernis gewesen war, wollte er gern Vergangenes ruhen lassen. Dass Henrietta vor sich hin brütete und wieder einmal hinter ihren Büchern verschwand, versetzte ihm einen Stich, doch er war entschlossen, alles zu tun, um sie zu beschwichtigen.

»Ich dachte da an das Hotel Darwin«, sagte er.

Als er das Hotel erwähnte, schaute Henrietta auf.

Gut, jetzt schenkte sie ihm ihre Aufmerksamkeit. Er hatte gewusst, das Hotel Darwin würde ihr gefallen.

»Wie bitte?«, fragte sie.

»Hotel Darwin, dort werden wir wohnen, bis das Haus fertig gestellt ist. Ich dachte, es würde dich freuen«, sagte er, »dir hat das Hotel immer gefallen.«

»Ja«, sagte sie. Großer Gott, nein, dachte sie. »Aber wenn die Jungen über die Ferien nach Hause kommen, werden wir doch bestimmt ein Haus mieten müssen, um genügend Platz zu haben.«

»Denen wird die neue Umgebung im Hotel eher gefallen«, erwiderte Terence, »und dir bleibt eine Menge Arbeit erspart.« Er gab sich redliche Mühe, liebenswürdig zu sein.

»Kann sein. Doch es gibt auch neuere Häuser als das Hotel Darwin, vielleicht sollten wir etwas anderes probieren.«

Warum?, fragte er sich. Weil sie das Hotel Darwin mit lieben Erinnerungen an ihren kostbaren Freund Trewinnard verband? Terence drängte auf eine Antwort. »Warum?«, wollte er streitlustig wissen.

Henrietta machte einen Rückzug. »Ach, um Himmels willen, Terence, da gibt es keinen Grund, wir ziehen ein, wo immer du willst, lass uns darüber reden, wenn der Zeitpunkt näher gerückt ist, ja?« Und sie wandte sich wieder ihrem Buch zu.

»Morgen fahre ich in die Stadt und treffe mich mit Aggie«, verkündete Henrietta in der darauf folgenden Woche. »Sie geht mit ihrer Klasse in eine besondere Kunstausstellung im alten Rathaus, und ich habe versprochen, dass ich sie begleite.«

»Prima.«

»Wahrscheinlich bleibe ich ein paar Tage dort, ich habe sie seit Monaten nicht gesehen.«

»Klar«, erwiderte er recht freundlich, wenn ihm auch ihr herrischer Ton äußerst mißfiel. »Morgen ist Mittwoch, ich werde Nellie für den Abend freigeben, sie und Jackie wollen vielleicht ins Kino gehen.«

Mittwoch war der einzige Abend, an dem es Aborigines gestattet war, das Lichtspieltheater in Darwin zu besuchen, wo sie auf den billigen Sitzen ganz hinten saßen. Mittwoch war überhaupt der einzige Tag, an dem Aborigines nach Darwin durften, »zwischen Sonnenaufgang und Sonnenuntergang«, und selbst dann mussten sie um Genehmigungen anstehen.

»Das wäre nett«, sagte Henrietta, »ich bin sicher, das wird ihnen gefallen.«

Die Kälte in ihrer Stimme ärgerte ihn, doch Terence war in der letzten Woche ständig verärgert gewesen. Trotz seiner Bemühungen blieb Henrietta distanziert. Das machte ihn wütend.

Nellie und Jackie waren in der Tat hocherfreut über die Aussicht, ins Star Picture Theatre gehen zu können, sodass Terence am Mittwochabend allein im Haus war. Zornig brütete er vor sich hin. Henrietta hatte ihm am Morgen die Wange hingehalten, damit er ihr zum Abschied einen Kuss geben konnte. Sie war tatsächlich seinen Lippen ausgewichen und hatte ihre Wange dargeboten wie eine alte Jungfer. Das war bezeichnend für die Kälte, die sie ihm gegenüber in den letzten beiden Wochen an den Tag gelegt hatte, seit die Jungen abgereist waren, und je mehr Terence darüber nachgrübelte, umso wütender wurde er.

Die Leere des Hauses verschlimmerte seine aufkeimende schlechte Laune. Henriettas Abwesenheit war wie Hohn, eine weitere Geste der Demütigung; er pirschte mit dem Scotch in der Hand durch das Haus und wünschte sich, sie wäre bei ihm. Wenn sie jetzt hier wäre, dachte er, als er sich den nächsten Whisky einschenkte, würde er ihr schon zeigen, wo es langging. Terence war über alle Maßen des Erträglichen hinaus frustriert.

Bella, dachte er, er brauchte Bella. Er kippte den Scotch hinunter und machte sich auf den Weg zum Lager der Aborigines. Doch unterwegs kam ihm eine noch bessere Idee.

Eine halbe Stunde später kehrte Terence mit Bella ins Herrenhaus zurück. Das Mädchen war nervös, sie wollte nicht in das große Haus kommen, und er musste sie buchstäblich durch die Hintertür hineinziehen.

»Es ist keiner da, siehst du?« Er zerrte sie durch die Küche in die Eingangshalle. »Großes Haus leer, alle weg.«

Bella hörte auf, sich zu wehren und schaute sich mit offenem Mund und vor Staunen weit aufgerissenen Augen um. Eine solche Pracht hatte sie noch nie gesehen. Sie betrachtete die hohe Decke der Eingangshalle, die breite, verzierte Holztreppe. Das war ein zauberhafter Ort. Ein Palast. Sie schaute Terence an und lächelte in kindlicher Freude.

Die Erregung in ihren Augen, ihre vollen Lippen und die weißen Zähne, die im Dämmerlicht der Halle leuchteten, vergrößerten Terences Verlangen. Er packte sie bei der Hand und zog sie zur Treppe. Ihre Nervosität kehrte zurück, und sie sträubte sich ein wenig, doch nachdem sie erst einmal auf dem Treppenabsatz war und er die Tür zum großen Schlafzimmer aufgestoßen und das Licht eingeschaltet hatte, war sie wieder wie ein Kind im Märchenland.

Bella hätte nie gedacht, dass ein Bett so groß sein könnte. Sie hatte eigentlich noch nie ein Bett gesehen, nur gelegentlich eine ausrangierte Matratze im Lager, die während des Viehauftriebs benutzt und liegen gelassen wurde, wenn die Familien weiterzogen. Und der Frisiertisch mit seinem riesigen, goldgerahmten Spiegel, den Tiegeln mit silbernem Deckel, den Bürsten und Kämmen …

Sie ging hinüber und betrachtete sich im Spiegel. Ihr blieb nicht lange Zeit dafür, denn schon war Terence neben ihr und befahl ihr, sich auszuziehen.

Sie hatte nicht viel abzulegen, unter ihrem leichten Kittel trug sie keine Unterwäsche, und während Terence in der oberen Schublade des Frisiertisches wühlte, zog Bella sich den Kittel über den Kopf.

»Zieh das an«, trug er ihr auf und reichte ihr eine weiße Unterhose und einen weißen Spitzenbüstenhalter.

Bella kicherte, als sie die Unterhose anzog, und er musste ihr bei dem Büstenhalter helfen. Dann stand sie vor dem Spiegel und bewunderte sich in der schicken Unterwäsche der weißen Missus. Es wäre unbequem, sie die ganze Zeit zu tragen, doch es wirkte sehr aufreizend. Sie schob die Brüste im Büstenhalter höher; er war ihr zu groß, doch die Spitze sah auf ihrer Haut wunderbar aus. Sie drehte sich um und schaute über die Schulter, ihren Hintern in der Unterhose betrachtend. Was sie sah, gefiel ihr.

Auch Terence hatte Gefallen daran. Er saß auf dem Bett und beobachtete Bella, wie sie sich bestaunte; der Anblick der reinweißen Unterwäsche seiner Frau auf der schwarzen Haut des Mädchens erregte ihn. Er zog sich aus, ohne die Augen von dem Mädchen abzuwenden, und als er nackt war, trat er hinter sie und schaute auf ihr Spiegelbild.

»Beug dich nach vorn«, sagte er. Bella wusste, was von ihr erwartet wurde, und sie begann, die Unterhose abzustreifen. »Nein, behalt sie an«, befahl er.

Bella stützte sich mit den Ellenbogen auf dem Frisiertisch ab, spreizte die Beine und bog den Rücken durch, sodass sich ihr Hinterteil ihm einladend entgegenhob.

Terence schob die Unterhose beiseite und drang von hinten in Bella ein. Er versuchte, sich langsam zu bewegen, um das Bild zu genießen, während er auf seine Leistengegend hinabschaute und durch die Unterwäsche seiner Frau in Bellas samtiges Inneres vorstieß. Er schaute in den Spiegel. Bella hatte jetzt ihren Spaß. Sie warf den Kopf zurück, die Augen halb geschlossen, den Mund leicht geöffnet, stieß sie gutturale Laute aus, während sie jedem Stoß begegnete.

Terence konnte sich nicht länger beherrschen. Der Gedanke an Henriettas Herabsetzung bereitete ihm ungeahntes Vergnügen, und je fester und stärker er in den Körper des Mädchens stieß, umso mehr ließ er Henrietta für ihre Kälte zahlen.

Frigide Schlampe, dachte er, während er immer brutaler zustieß, und als er schließlich seinen Höhepunkt erreichte, verhalf ihm das Wissen, dass er Henrietta in ihrer Abwesenheit beschmutzt hatte, in ihrem eigenen Schlafzimmer mit der eigenen Unterwäsche, zur höchsten Wonne.

Sobald er sich verausgabt hatte, entließ er das Mädchen. »Geh nach Hause, Bella«, sagte er.

Bella war enttäuscht. Sie hatte das große Haus erkunden wollen, doch der Boss hatte wieder einmal schlechte Laune. Er war komisch. Manchmal, wenn sie es miteinander getrieben hatten, lachte und spielte er mit ihr, dann wieder ging er einfach fort. Bella zog sich den Kittel über und verschwand.

Die Unterhose war feucht und roch nach seinem Samen. Terence beschloss, sie zu vernichten. Es war etwas anderes, Henrietta in ihrer Abwesenheit zu erniedrigen, als erwischt zu werden. Mit seiner Indiskretion konfrontiert, könnte sie ihn womöglich verlassen, und vor dieser Aussicht fürchtete sich Terence tief im Innern. Doch als er den Büstenhalter zusammenfaltete und wieder in die Schublade legte, fragte er sich, ob sie die schwarze Frau riechen würde, wenn sie sich das nächste Mal anzog. Ein Moschusduft, den sie der Feuchtigkeit zuschreiben würde, doch der Gedanke gefiel Terence.

Gerade als er die Schublade schließen wollte, fiel sein Blick auf einen Gegenstand, der wie eine Schmuckdose aussah. Henrietta trug nur wenig Schmuck. Er hatte nicht mitbekommen, dass sie dieses silberne Kästchen in letzter Zeit erworben hatte. Noch dazu, ohne ihn darüber in Kenntnis zu setzen. Terences Neugier war geweckt.

Das Kästchen war verschlossen. Noch interessanter. Er suchte kurz nach einem Schlüssel. Ohne Erfolg. Einerlei. Es wäre ein Leichtes für ihn, das Schloss aufzubrechen, Mann und Frau sollten schließlich keine Geheimnisse voreinander haben. Er nahm die Schmuckdose mit nach unten in sein Arbeitszimmer, um sie mit dem Taschenmesser zu attackieren.

Vierundzwanzig

1878

Benjamin Sullivan gab gern mit dem Medaillon an. Im Barclay’s Room, einem umgebauten alten Lager des berühmten Landvermessers Goyder, in dem die Elite von Port Darwin Konzerte besuchte, Domino oder Scharaden spielte, saß Benjamin in einer Ecke und plauderte mit dem letzten Neuzugang, und es war nur eine Frage der Zeit, bis er das Medaillon präsentierte. Damit hatte er stets einen ausgezeichneten Einstieg in ein Gespräch.

»Woher haben Sie das?«, fragte dann der oder die Neue, entsprechend beeindruckt.

»Bei einem Schwarzen eingetauscht«, log Benjamin dann, »für einen Tomahawk. Wissen Sie, die Schwarzen da draussen mögen Tomahawks.«

Monsieur Durand, der in einen Stutzer verwandelte Minenbesitzer, ausgestattet mit Tamarindenblüten im Knopfloch und glänzendem Schnurrbart, der im Barclay’s Room den Conférencier gab, hielt unvermeidlich Hof oder stellte den neuesten Künstler vor, doch Benjamin zog ein ruhiges Gespräch in einer Ecke vor.

»Ich bin ein Überlebender der Goyder-Expedition aus dem Jahre 1869«, fuhr er dann fort, was, wenn nicht gerade gelogen, so doch maßlos übertrieben war. Er war Lehrling im Verwaltungsdienst gewesen und musste als Holzfäller aushelfen, wenn Not am Mann war. Auch das wiederum beeindruckte den Neuankömmling; um die ein Jahr dauernde Expedition Goyders mit seiner Mannschaft rankten sich zahlreiche Legenden.

1869 hatte die südaustralische Regierung beschlossen, das Rätsel des fernen Northern Territory zu erkunden. Wer wusste denn, welche Weidegebiete sich womöglich in dem weiten, unerforschten Landstrich verbargen, und welcher Reichtum an Mineralien unentdeckt unter der Oberfläche lag? George Woodroffe Goyder, Erster Landvermesser Südaustraliens, wurde auserwählt, die Expedition zu leiten, die das Ziel hatte, zweihunderttausend Hektar tropisches Gebiet in weniger als einem Jahr zu vermessen.

Goyder erledigte diese Mammutaufgabe nicht nur, seine Arbeit ermöglichte zwei Jahre später den Bau des »Singing String«, eine zweitausend Meilen lange Überlandtelegraphenleitung von Port Darwin nach Adelaide. Durch Unterwasserkabel mit Java verbunden, verband diese Leitung seither Australien mit dem Rest der Welt.

Der Held färbte unweigerlich auf alle ab, die mit der Goyder-Expedition zu tun hatten, und Benjamin Sullivan wollte gern als Held angesehen werden.

»Goyder, ja, kannte ihn gut, ein klasse Mann.« Er hatte Goyder überhaupt nicht gekannt und seine Befehle von einem der ihm unterstellten Landvermesser entgegengenommen. »Und Bennett, tragische Geschichte, das. Mit Bennett war ich eng befreundet.«

»Vier Tage lang lag er im Sterben, der arme Kerl.« Und Benjamin schüttelte den Kopf, als durchlebe er den Verlust seines liebsten Kameraden noch einmal.

Benjamin Sullivan war ein Mann mit verblüffendem Äußeren. Zweiunddreißig Jahre alt, überdurchschnittlich groß, stark und in guter körperlicher Verfassung. Er hatte dichtes, welliges Haar, das ihm bis auf die Schultern ging, und einen beeindruckenden Vollbart, und alle Welt hielt ihn für den ruppigen Grenzbewohner, der er gern wäre. Trotz seines starken Aussehens war er aber ein Weichling. Vielleicht wusste er es und brauchte deshalb seine Geschichten.

Am wohlsten fühlte Benjamin sich in Gesellschaft der Pionierfamilien aus ihren weit im Busch verstreuten Baracken; die Frauen waren besonders vom Medaillon und den unterschiedlichen Geschichten fasziniert, die er über den Erwerb erzählte – er passte die Geschichten seinem jeweiligen Publikum an. Diese tapferen jungen Frauen hatten sich ihren Männern angeschlossen, von denen viele in der Landvermessung tätig gewesen waren und nun in Port Darwin lebten, was eine kulturelle und gesellschaftliche Veränderung mit sich gebracht hatte. Benjamin wollte nichts lieber, als zu diesen Pionierfamilien zu gehören. Er hatte sich ein bescheidenes Haus gebaut und wollte bald einen Ausflug nach Adelaide unternehmen, um sich eine Frau zu suchen, die ihm gesunde Kinder schenken würde.

Benjamin saß in seiner gewohnten Ecke im Barclay’s Room, und diesmal war er darauf aus, die Frau von James Masterson zu beeindrucken, eines erfolgreichen Goldminenbesitzers, der sich vor kurzem mit Monsieur Durand zusammengetan hatte. Diese Leute lebten in schönen Häusern und nahmen auch kein Sieb mehr zum Schürfen in die Hand; sie beschäftigten ganze Kolonnen bezopfter chinesischer Kulis mit Strohhüten – und zwei Weiße mit Gewehren, die für Ordnung sorgten –, und das ganz ohne Anfangskapital. Die südaustralische Regierung hatte Tausenden Chinesen freie Einreise gewährt, um billige Arbeitskräfte für die nördliche Provinz zur Verfügung zu stellen. Dreißig Chinesen in einer Kolonne, die jeweils einen Dollar pro Tag bekamen, waren imstande, in den Körben an ihren Schulterträgern Tonnen von Vorräten und Ausrüstung über die 120 Meilen zum Pine Creek und zu den Minen zu transportieren. Selbst wenn die Kolonnen drei Wochen dafür brauchten, kostete es die Minenbesitzer nicht viel, die Kulis lebten von einem Sack Reis, dann zogen sie zurück, die Körbe voll mit eingeschmolzenem Gold. Es war jedoch vonnöten, die Kulis zu ersetzen; meistens kauften sich die Chinesen von ihrem ersten Wochenlohn ein kleines Sieb und schürften auf eigene Faust. Es hieß, dort draußen gäbe es Hunderte von ihnen.

»Ein wirklich wunderschönes Stück«, sagte Mrs.Masterson und hielt das Medaillon ans Licht, »wie sind Sie daran gekommen?«

»Ja, es ist schön, nicht wahr?«, stimmte Benjamin ihr zu und bewunderte Mrs.Mastersons Hals, als sie den Kopf hob. Sie war hübsch, er hätte gern eine Frau, die Mrs.Masterson glich. »Ich habe es von einer Schwarzen geschenkt bekommen, einer Schönheit aus dem Larrakia-Stamm.«

Mrs.Masterson gab ihm das Medaillon zurück und wandte ihre Aufmerksamkeit wieder Monsieur Durand zu, der eine Sopranistin auf die kleine Bühne bat.

Benjamin sah, dass sie gekränkt war. Er hatte seine Bemerkung nicht böse gemeint, Mrs.Masterson sollte ihm nur zuhören. Andererseits war sie Engländerin, erst vor kurzem in Port Darwin eingetroffen, und wahrscheinlich hatte sie Angst vor den Schwarzen. So, wie sie die Lippen schürzte, war nur allzu deutlich, dass sie nicht viel von ihnen hielt. Benjamin selbst hatte nichts gegen die Schwarzen, er hatte sie während der Expedition kennen und sogar schätzen gelernt. Darin lag die große Last seiner Schuld, doch nein, er durfte nicht daran denken.

»Ich war damals Landvermesser bei der Goyder-Expedition.« Er ließ seine Geschichte über die schöne Larrakia fallen und wollte sich schon in seine Abenteuer stürzen, doch sie schnitt ihm das Wort ab.

»Ach ja«, sagte sie ohne Interesse in herablassendem, eisigem Ton.

Annabelle Masterson hatte angenommen, Sullivan wolle ihr das Medaillon zum Kauf anbieten, und sie war drauf und dran gewesen, sich nach dem Preis zu erkundigen. Jetzt wischte sie sich zimperlich die beschmutzten Finger an dem Spitzentaschentuch ab, das sie im Ärmel ihres Kleides verborgen hielt. Wie konnte dieser elende Kerl ihr besudeltes Handelsgut anbieten. Und dass er die Schönheit dieser Schwarzen erwähnt hatte, sollte das heißen, er pflegte intime Beziehungen zu einer Eingeborenen? Wollte er ihr damit imponieren? Beleidigte er sie absichtlich? Es war unsagbar schäbig, und sie gab Monsieur Durand mit kaum merklichem Anheben der Augenbrauen ein Zeichen.

»Mrs.Masterson.« Schon stand Monsieur Durand neben ihr. Er hatte Sullivan im Auge behalten, es hatte ihn immer geärgert, dass der Mann den abendlichen Veranstaltungen keine Aufmerksamkeit schenkte. Durand fragte sich häufig, warum Sullivan sich überhaupt die Mühe machte, in Barclay’s Room zu kommen. Wenn er nur reden wollte, warum suchte er dann nicht ein Hotel auf? Auf jeden Fall sah er mit dem langen Haar und dem ungestutzten Bart so aus, als gehörte er in eine Bar. Es war abstoßend, dass er offensichtlich nicht einmal den Schnurrbart trimmte. Und nun verärgerte er anscheinend auch noch Mastersons Frau.

Durand hob Annabelle Mastersons Hand in bombastischer Manier an die Lippen, wie er es bei allen Damen machte; es gefiel ihnen. »Vielleicht möchten Sie etwas weiter vorn sitzen«, sagte er, »hier in der Ecke sehen Sie kaum etwas.« Obwohl er der Frau seines neuen Geschäftspartners gern zur Hilfe kam und obwohl er Benjamin Sullivan weder mochte noch akzeptierte, würde Durand den Teufel tun, diesen Mann zu kränken, der schließlich ein bekannter Landvermesser war.

»Danke, das ist sehr freundlich. Guten Abend, Mr.Sullivan.« Woraufhin Mrs.Masterson von dannen rauschte, ohne Benjamin auch nur eines Blickes zu würdigen, der mit dem Medaillon in der Hand dort saß und sich fragte, was er wohl falsch gemacht hatte.

Eine solche Reaktion hatte Benjamin noch nie erlebt. Viele Pioniersfrauen waren von seiner Geschichte über die Larrakia-»Prinzessin« erregt, mit der er sich angefreundet hatte. Die Tochter eines eingeborenen »Königs« sei eine große Schönheit gewesen, und er habe ihr das Leben gerettet, wofür sie ihm das kostbare Medaillon geschenkt hatte. Er hielt die Geschichte stets unschuldig und heldenhaft. Es sei denn, seine Zuhörerin zwinkerte ihm viel sagend zu, dann wandte er den Blick ab und sagte bescheiden: »Sie ist bis auf den heutigen Tag meine Freundin.« Womit sie seine Bemerkung nach Belieben auslegen konnte.

Doch so war es ganz und gar nicht gewesen. Er hatte das Medaillon weder durch heroische Taten noch durch schlichten Handel erworben. Wie viele Geschichten Benjamin auch erfand, so sehr er auch versuchte zu vergessen, hin und wieder wurde seine Erinnerung wach, so wie jetzt auf merkwürdige Weise durch Mrs.Mastersons Abfuhr, und die Scheußlichkeit jenes Morgens kehrte lebhaft wie eh und je wieder.

Es war während der langen Seereise an Bord der Moonta gewesen, als sie auf dem Weg nach Norden die Südküste Westaustraliens umrundet hatten und Darwin Harbour ansteuerten, von wo die Expedition aufbrechen sollte. Unterwegs waren sie verschiedene Häfen angelaufen, um die Vorräte aufzufüllen, und sie hatten in mehreren geschützten Buchten Lager aufgeschlagen. Sie befanden sich ein gutes Stück nördlich des Gascoyne River, unterwegs nach Port Hedland, als der Befehl erging, beizudrehen, an Land zu gehen und die Zelte aufzuschlagen.

Am darauf folgenden Morgen brach er mit Harry Stafford zur Jagd auf. Sie waren nicht die Einzigen. Alles, was sie an frischem Fleisch oder Fisch finden konnten, bot eine willkommene Abwechslung von den endlosen Pökelfleischrationen an Bord.

Harry Stafford und Benjamin waren gute Freunde geworden. Harry war Landvermessungsgehilfe, und obwohl er vom Rang her unter Benjamin stand, besaß er größere Führungsqualitäten. In Wirklichkeit war Harry unbequem. Ein zäher, drahtiger junger Mann, der keine Rangelei ausließ und jedes Wagnis einging, das man ihm anbot. Der sechs Jahre jüngere Benjamin beneidete Harry sehr und versuchte ihn nachzuahmen, wo er nur konnte.

Sie stießen ein ganzes Stück in den Busch vor und kamen drei oder vier Meilen vom Lager entfernt zu einer Lichtung an einem Bach, die für ihr Jagdvorhaben verheißungsvoll aussah. Da vernehmen sie ein Geräusch, etwas Großes im Gebüsch hinter ihnen, vielleicht ein Känguru. Harry drehte sich um, den Revolver schußbereit.

Yatamudtji war mit seiner Frau Toolainah allein unterwegs. Sie trug ein Kind unter dem Herzen und wollte ihr Erstgeborenes im Kreis der Frauen ihres Stammes, der Kullari hoch oben im Norden, zur Welt bringen. Yatamudtji war durch viele Stammesgebiete gewandert, jetzt war er im Gebiet der Ngarli, und er wollte keinen Ärger. Als er menschliche Schritte im Busch hörte, dachte er zunächst, es seien Ngarli, doch die Schritte waren zu schwer. Dann hatte er die weißen Männer gesehen.

Yatamudtji hatte schon zweimal weiße Männer von fern gesehen, und obwohl sie seinem Stamm damals kein Leid angetan hatten, war er ihnen gegenüber auf der Hut. Sie trugen Feuerwaffen bei sich, die im Handumdrehen töten konnten. Wäre er allein gewesen, hätte er sich klammheimlich davongemacht, doch sie näherten sich der Stelle, an der sich seine Frau in einem Rindenschuppen zwischen den Büschen am Bach ausruhte. Toolainah konnte jederzeit aufstehen und sie erschrecken, und die Männer könnten sie für ein Beutetier halten und mit den Feuerwaffen auf sie zielen.

Yatamudtji legte seinen Speer nieder, er durfte nicht bedrohlich wirken. Er würde ihnen die beiden mit einer Kordel zusammengebundenen Echsen anbieten, die er bei sich trug. Dann kam ihm eine noch bessere Idee, er würde ihnen minya yindi zeigen, das Symbol des Friedens. Yatamudtji trug minya yindi um den Hals, sein Vater hatte es ihm anvertraut als Glücksbringer, damit sein Erstgeborener ein Sohn würde.

»Waminda«, sagte Yatamudtji, was »Freund« bedeutete, als er aus dem Gebüsch trat; mit der rechten Hand hielt er das Medaillon in die Höhe.

Harry schoss in dem Augenblick, als er den Schwarzen sah. Schon als er den Abzug betätigte, war ihm klar, dass der Mann keinen Speer bei sich trug, doch zum Teufel damit, er war ein großer, gesunder junger Kerl, mit dem nicht zu spaßen war, und dort in den Büschen mochten sich Gott weiß wie viele Mistkerle noch verstecken.

Yatamudtji wurde durch den Aufprall nach hinten geschleudert, die Brust barst, als die Kugel ihn ins Herz traf.

»Geh in Deckung, Ben!«, schrie Harry, »kann sein, dass sie uns umzingelt haben!« Er spürte den Nervenkitzel vor einem Kampf, als er die Lichtung umrundete und mit dem Revolver auf die Büsche zielte, auf einen Angriff aus allen Richtungen vorbereitet. Kommt schon, ihr schwarzen Mistkerle, dachte er, versucht nur, mich zu holen. Traut euch.

Benjamin war zu Tode erschrocken, hatte jedoch trotz seines Schreckens registriert, dass der Eingeborene unbewaffnet war und die Hand hochgehalten hatte. Das hieß doch sicher, dass er sich ihnen als Freund genähert hatte. Und was, wenn Harry doch Recht hatte? Wenn sie umzingelt waren? Jederzeit konnten Horden von schwarzen Wilden aus den Büschen über sie herfallen. Benjamin drehte sich ängstlich im Kreis und schaute mit schussbereitem Revolver suchend in alle Richtungen.

Toolainah war durch einen lauten Knall aus dem Schlaf aufgeschreckt worden. Was war das? Mühsam kam sie auf die Beine und sah ihren Mann auf der anderen Seite der Lichtung. Er lag tot am Boden; Blut sickerte aus der Wunde in seiner Brust.

Die Augen vor Schreck weit aufgerissen, die Hand auf dem Mund, begann Toolainah zu jammern. Sie bemerkte die weißen Männer nicht, die sich abrupt zu ihr umdrehten, sie hatte nur Augen für Yatamudtji.

»Schieß doch, um Himmels willen!«, schrie Harry und zielte mit seiner Revolvermündung wieder auf die Büsche; er überließ es Benjamin, die Frau ins Jenseits zu befördern, in den Büschen lauerte viel größere Gefahr. Jeden Augenblick konnten sie angreifen.

»Es ist eine Frau«, sagte Benjamin dümmlich und starrte Toolainah wie betäubt an. Ihr Jammern war in Hysterie übergegangen. Wie sollte er eine Frau erschießen?

»Na und?«, knurrte Harry. »Erschieß die Schlampe.« Das Geschrei der Frau ging ihm auf die Nerven. Doch Benjamin blieb wie erstarrt stehen. »Mein Gott, Ben!« Harry drehte sich um, zielte und schoss.

Toolainahs Schreie verstummten, als ein Teil ihres Schädels wegflog und ihr Körper hintenüber in den flachen Bach fiel.

Harry umrundete die Lichtung wie ein Derwisch. »Noch jemand von euch da?« Mordlust hatte ihn überfallen. »Kommt raus, ihr schwarzen Heiden!«

Benjamin stand da wie angewurzelt und schaute vom Leichnam des Mannes auf die Leiche der Frau. Während ihr Blut sich durch die Felsen schlängelte und flussabwärts trieb, sah er ihren dicken Bauch und erkannte mit aufsteigender Übelkeit, dass die Frau schwanger war.

Harry, schließlich zufrieden, dass sie außer Gefahr und die Wilden allein unterwegs gewesen waren, kam endlich wieder zu Verstand. »Wir müssen die Leichen abdecken«, sagte er und trug Laub und abgestorbene Zweige zum Bach. Sie hatten enorme Schwierigkeiten zu erwarten, wenn die Ermordung der Schwarzen entdeckt würde. Die Befehle der Regierung Südaustraliens besagten unmissverständlich, mit den Eingeborenen sei unter allen Umständen Frieden zu halten. Er warf die Zweige und das Laub auf die tote Frau.

»Herrgott, so pack doch mal mit an«, brummte er.

»Sie war schwanger.« Benjamin konnte sich noch immer nicht rühren.

»Umso besser, noch ein schwarzer Mistkerl weniger.« Harry wurde allmählich wütend, vielleicht über seine eigene Unüberlegtheit, doch am liebsten hätte er Benjamin erwürgt; Nichtsnutz, dachte er. »Zieh ihn hier rüber«, befahl er und deutete mit dem Kopf auf die Leiche des Schwarzen, während er noch mehr Laub aufsammelte. »Komm schon, Mann, beweg dich! Willst du etwa wegen Mordes in den Knast?«

Benjamin, aus seiner Starre gerissen, tat, wie ihm geheißen. Harry hatte Recht, sie mussten die Leichen abdecken. Als er dem Schwarzen unter die Achselhöhlen griff, fiel ihm das Medaillon auf. Es hing dem Mann an einer Kordel um den Hals. Das hatte er in die Höhe gehalten, als er aus dem Gebüsch trat.

Benjamin warf einen Blick auf Harry, der ihm keine Beachtung schenkte. Er zog dem Schwarzen das Medaillon über den Kopf und steckte es sich in die Tasche. Er würde es sich später ansehen. Dann schleppte er die Leiche an den Bach, wo er Harry dabei half, sie vor Blicken zu schützen.

Sie verließen den Schauplatz des Verbrechens so schnell wie möglich und kamen aus einer anderen Richtung wieder ins Lager zurück. Sie gingen schweigend, Benjamin noch immer entsetzt über den Vorfall, Harry schimpfte im Stillen darüber, dass der rückgratlose junge Benjamin Sullivan bei ihm gewesen war. Wer hätte gedacht, dass ein so gut aussehendes Exemplar der Männlichkeit sich als ein solcher Feigling erweisen würde!

Als die kleine Bucht in Sicht kam, in der ihr Schiff vor Anker lag, und sie die Zelte am Strand sahen, packte Harry Benjamin am Arm und blieb stehen.

»Stimmt was nicht?« Benjamin schaute sich nervös um. Hatten sie im Gebüsch etwas übersehen?

»Alles in Ordnung. Noch.« Das Bedrohliche in Harrys Stimme und im stählernen Glitzern seiner Augen hatte etwas Unheilvolles. »Aber das kann sich schnell ändern, wenn du nicht mitspielst, das schwör ich dir.«

»Wie meinst du das?« Benjamin war äußerst unbehaglich zumute.

»Wenn die Leichen entdeckt und Fragen gestellt werden, dann weißt du von nichts. Wir haben nie Schwarze zu Gesicht bekommen, verstanden?«

»Ja, Harry.«

»Denn wenn du etwas sagst … irgendetwas zu irgendjemandem, ganz gleich wann, dann krieg ich dich, Ben.« Mord stand Harry ins Gesicht geschrieben, und Benjamin fürchtete sich vor diesem Mann. Harry sah die Angst und entspannte sich.

»Im Übrigen«, sagte er und ließ Benjamin los, »sind wir nur zu zweit, und wenn es jemals ans Licht kommen sollte, dann steht mein Wort gegen deins. Ich würde ihnen sagen, dass du es getan hast, weil du dir vor Schreck über zwei Schwarze in die Hose gemacht hast, was sie natürlich glauben würden«, schnaubte er verächtlich, »und ich würde sagen, ich hätte dich gedeckt, weil du noch so jung und hilflos warst.« Er grinste herablassend. »Ich kann viel besser lügen als du, Ben.«

»Ich sage nichts, das verspreche ich, Harry.«

Zwei Tage darauf, als die Moonta den Anker lichtete und sie aus der Bucht ausliefen, atmete Harry erleichtert auf. Die Leichen waren nicht entdeckt worden.

Jetzt, da ihr Geheimnis sicher war, war Harry fertig mit Benjamin, den er für einen Feigling hielt, und Benjamin war erleichtert, von Harry befreit zu sein. Harrys Gewalttätigkeit jagte ihm Angst ein, überdies erinnerte ihn Harry Stafford beständig an jenen scheußlichen Morgen.

Sechs Monate später, als sie Seite an Seite bei der Landvermessung arbeiteten und sie die Nachricht erhielten, der junge Zeichner Bennett sei den Speeren Eingeborener zum Opfer gefallen, fühlte Harry sich gründlich bestätigt.

»Siehst du«, zischte er Benjamin zu, »ich hätte noch mehr von diesen mörderischen Mistkerlen töten sollen.«

Benjamin aber ging es ganz und gar nicht so. Bis zu diesem Zeitpunkt hatte er zahlreiche glückliche Begegnungen mit Schwarzen gehabt, die mit ihnen gearbeitet hatten. Und je besser er sie kennen lernte, umso mehr verfolgte ihn das Bild der schwangeren schwarzen Frau, die tot im felsigen Bach lag. So wie das Bild des schwarzen Mannes, der unbewaffnet aus dem Gebüsch trat, das Medaillon unschuldig als Friedensangebot in der Hand haltend.

Benjamin betrachtete das Medaillon oft. Er wusste, dass er es nicht besitzen durfte, ein derart schönes Stück, auf schändliche Weise erworben, doch was blieb ihm anderes übrig? Er konnte es den rechtmäßigen Besitzern nicht zurückgeben, und er konnte niemandem seine Geschichte erzählen.

Als er ein paar Jahre nach der Landvermessung nach Port Darwin zurückkehrte und begann, sein Leben zu planen, als er sich ein bescheidenes Haus baute und die erkleckliche Summe, die er von der Expedition gespart hatte, investierte, erfand er daher Geschichten über das Medaillon. Es war eine gute Methode, Freunde zu finden. Und im Laufe der Jahre wurden die Geschichten für Benjamin zur Wirklichkeit, bis hin und wieder ein Vorkommnis die Erinnerung zurückbrachte.

Er musste eine Frau finden, dachte Benjamin, als er sah, wie Annabelle Masterson der Sopranistin applaudierte, die Fingerspitzen leicht antippend. Er brauchte eine Frau, die an ihn glaubte, eine Kameradin; er war einsam, und vor allem wünschte er sich Kinder. Er hatte gehofft, vor Ort eine Frau zu finden, doch in Port Darwin waren allein stehende Frauen knapp. Er musste aufhören, ständig daran zu denken, er musste nach Adelaide, und zwar bald.

Vielleicht würde das Medaillon ihm bei der Suche nach einer Frau helfen, dachte er, als er es wieder in die Westentasche steckte. Frauen waren stets sehr beeindruckt von dem Medaillon – nun, mit Ausnahme von Mrs.Masterson. Vielleicht sollte er lieber eine andere Geschichte als die über die Larrakia-»Prinzessin« erfinden. Ganz bestimmt sogar, wenn er die richtige Frau für sich gewinnen wollte.

Fünfundzwanzig

Falls Henrietta Mitleid von Aggie in Bezug auf den Verkauf von Bullalalla erwartet hatte, so sollte sie enttäuscht werden.

»Das sind ja wunderbare Neuigkeiten«, sagte Aggie beim Tee in ihrem Wohnzimmer, »da bin ich ausnahmsweise mal mit Terence einer Meinung. Und es ist schließlich sein Vorrecht, den Besitz zu veräußern.«

Obwohl sie Terence nicht ausstehen konnte, vermochte Aggie seinen Standpunkt nachzuvollziehen. Gut möglich, dass es schockierend war, wenn er das Lebenswerk seines Vaters und Großvaters verkaufte und seinen Söhnen damit das Erbe nahm. Doch andererseits, wenn der Viehzuchtbetrieb vor sich hin dümpelte, wenn er einen guten Preis dafür erzielen konnte und ein aufstrebendes Unternehmen gründete, dann war das sicher praktisch. Aggie war weder sentimental noch heuchlerisch und gab sich keine Mühe, ihre Freude zu verbergen.

»Es wird ein ganz neues Leben für dich, Henrietta«, sagte sie begeistert, »du kannst dich engagieren.« »Engagement« gehörte zu Aggies Lieblingswörtern, und sie fuhr mit der Hand durch die Luft, um die zahlreichen Möglichkeiten anzudeuten, für die sich ein Engagement lohnte. »Und jetzt, da die Jungen nicht mehr da sind, musst du dich engagieren.« Unter den gegebenen Umständen brauchte Henrietta etwas anderes, als ausschließlich mit ihrem tyrannischen Mann zusammen zu sein, dachte Aggie, doch so unverblümt sie sonst auch war, einen Kommentar zu Henriettas Ehe verkniff sie sich wohlweislich.

Henrietta ärgerte sich über Aggies vereinfachende Sicht der Dinge und ihr offensichtliches Verständnis für Terence. »Ganz so leicht ist es nicht«, sagte sie ein wenig schnippisch.

»Aber ja doch«, beharrte Aggie, sich Henriettas Verärgerung durchaus bewusst. »Du hast gesagt, der Verkauf ist abgeschlossen und Terence geht in seinen Plänen auf, stimmt’s?«

»Ja, aber …«

»Dann mach das Beste draus, nutze die Gelegenheit, geh mit der Zeit. Es hat keinen Sinn, trüben Gedanken nachzuhängen, sieh dich doch nur an.« Aggie zog die Stirn kraus und machte sich über Henriettas düstere Miene lustig. Unwillkürlich musste Henrietta lachen. Mit ihrer grauen Mähne und den buschigen, grau melierten Augenbrauen sah Aggie in jeder Hinsicht wie eine wilde alte Löwin aus.

Aggie, inzwischen über fünfzig, hatte sich dem Vorschlag der Friseurin widersetzt, sie solle ihre Haarfarbe doch mit einem »zarten Blauschimmer« aufbessern, wie es viele Matronen der Mittelklasse in Darwin machten (»nein, meine Liebe, die sehen aus wie Hortensien«, hatte sie gesagt), und sie weigerte sich beharrlich, sich die Augenbrauen zupfen und nach neuester Mode gestalten zu lassen. Aggie war und blieb eine Nonkonformistin.

Das Wilde fiel jetzt von ihr ab, als sie lächelte und wie ein schelmisches Kind mit den Augen zwinkerte. »O Henrietta, wir werden so viel Spaß miteinander haben«, sagte sie.

Am nächsten Morgen sah die Welt für Henrietta schon rosiger aus, und sie fuhr guten Mutes ab. Die beiden Frauen umarmten sich an der Haustür.

»Du bist wie immer ein Tonikum, Aggie.«

»Ach, meine Liebe, ich kann es kaum erwarten, dass du in die Stadt ziehst.«

Terence erwartete Henrietta bereits, als sie zurückkehrte. Das überraschte sie ein wenig, denn sie hatte damit gerechnet, dass er draußen im Gelände arbeiten würde.

»Ich dachte, wir verbringen den Tag zusammen«, sagte er freundlich, als sie die Treppe hinaufgingen, »ein Ausritt, vielleicht ein Picknick mittags am Wasserfall.«

Der Vorschlag war merkwürdig. In all den Jahren waren sie nie wieder am Wasserfall gewesen. Niemand ging dort hin, hatte er gesagt, es sei ein besonderer Ausflug gewesen. Und ganz bestimmt unternahm niemand im November lange Ausritte, um zu picknicken.

»Ein bisschen riskant«, bemerkte Henrietta auf der Veranda und schaute zu den Wolken auf, die sich über ihnen ballten.

»Nein, das zieht vorbei«, sagte er zuversichtlich, »ich habe heute früh den Wetterbericht im Radio gehört.« Er lächelte aufmunternd. »Ich dachte, ein Picknick würde dir gefallen.«

»Ja«, erwiderte sie. Sie konnte nicht anders, aber sie war misstrauisch. Was war der Grund?, fragte sie sich. Doch es war klug, ihm zuzustimmen, wenn es ihm diese angenehme Laune erhielt, und im Übrigen würde sie den Ausritt genießen. »Ja, die Idee ist großartig.«

Er hielt ihr die Fliegentür auf, als sie ins Haus gingen.

Eine halbe Stunde später, nachdem sie ihre Reitkleidung angezogen hatte, fand Henrietta ihn in der Küche, wo Nellie ihnen glücklich ein Picknick einpackte, ihre Pläne jedoch mit Vorsicht zur Kenntnis nahm.

»Es wird bald einen Sturm geben, Boss«, sagte Nellie gerade.

»Nein, der zieht vorbei, hab ich im Radio gehört.«

Doch Nellie hatte ihre Zweifel. »Ich weiß nicht«, sagte sie kopfschüttelnd, »nicht gut, so weit zu reiten.«

»Wir sind ja nicht weit weg, nur auf der Hausweide.« Terence drehte sich um, als Henrietta in die Küche kam. Er trat zu ihr. »Kein Grund, sie zu beunruhigen«, murmelte er, auf Nellie deutend, die beim Durchstöbern des Kühlschranks noch immer den Kopf schüttelte.

Henrietta ritt auf Florian, und Terence nahm Blocker, den großen braunen Hengst, der gerade sein Lieblingspferd war. Florian war inzwischen einundzwanzig und etwas ruhiger als in seinen jungen Jahren, obwohl er noch immer so viel Feuer in sich hatte, dass er sich auf jedes Wettrennen einließ.

Als sie an der Hausweide vorbei auf die Ebene kamen, gab Terence Blocker die Sporen, und Florian machte die Jagd mit. Für kurze Zeit waren sie gleichauf, doch dem älteren Pferd ging die Puste aus, und es fiel zurück. Zögernd ließ Florian sich von Henrietta zügeln, keuchte und schnaubte. Lachend klopfte sie ihm den Hals.

»Guter Junge, Florian«, sagte sie. »Guter Junge.« Sie liebte das Pferd. Es war so eng mit ihrem Anfang in diesem wilden Land verbunden, geradeso, als wären sie gemeinsam aufgewachsen.

Terence war weit vorausgeritten, wendete Blocker und ritt im Passgang wieder auf sie zu.

»Er hat immer noch Feuer in sich«, sagte sie stolz und hielt Florian im Schritttempo, obwohl er trotz seiner Atemlosigkeit zu hüpfen begann, sobald Blocker sich zu ihnen gesellte, als wollte er ein neues Wettrennen beginnen.

»Genau wie du, Henrietta«, sagte Terence mit eigenartigem Unterton, fand sie. Dann lächelte er. »Du bist eine sehr gute Reiterin, kannst ausgezeichnet mit einem Pferd umgehen.«

Sie lachte. »Nur mit Florian«, sagte sie, »er kennt mich gut.«

»Ja, nicht wahr.«

Terence ritt schweigend neben ihr her, und sie nahm an, dass er den Frieden ebenso genoss wie sie.

»Sieht so aus, als hätte dein Wetterbericht Recht gehabt«, sagte sie und schaute zu den Wolken auf, die weitergezogen waren und hier und da aufrissen, um blaue Löcher freizugeben.

»Ja«, sagte er. Dann ritten sie still weiter, bis Henrietta das Bedürfnis hatte, etwas zu sagen. Aggies Worte waren ihr nicht aus dem Sinn gegangen.

»Tut mir Leid, wenn ich egoistisch war, Terence.«

»Wobei?«

»Was den Verkauf von Bullalalla angeht. Es ist schließlich dein Besitz«, wiederholte sie Aggies Worte, »es ist dein Vorrecht, es zu verkaufen, wenn du meinst, es sei ein kluges Vorgehen, was es offenbar ist.«

»Und was hat dich umdenken lassen?«

»Aggie. Sie hat mir gesagt, du würdest praktisch denken, und ich sollte aufhören, vor mich hin zu brüten und lieber mit der Zeit gehen.«

»Was für eine kluge Frau.«

Seine Worte klangen ironisch. Was war aus seiner liebenswerten Picknicklaune geworden, fragte sich Henrietta, doch sie versuchte schon lange nicht mehr, die Gründe für Terences Stimmungswandel zu begreifen. Sie hoffte nur, dass er den Tag nicht verderben würde.

»Sie ist eine sehr gute Freundin, deine Aggie, nicht wahr?«

Wieder die Ironie, dieser Sarkasmus. »Ja«, sagte sie kurz angebunden und beachtete ihn nicht weiter. Sie schaute sich die Landschaft an und wünschte sich, sie wären nicht zu einem Picknick ausgeritten.

Terence fragte sich, ob Aggie über das Medaillon Bescheid wusste. Über Trewinnard und über Kit.

In dem Augenblick, als er das kostbare Medaillon geöffnet hatte, das seine Frau weggeschlossen hatte und vor ihm verbarg, hatte er das Gesicht seines Sohnes im Bild des Engländers erkannt. Das erklärte alles. Wie hatte er nur so blind sein können? Der Junge, der ihm immer so fremd gewesen war, war nicht sein Sohn. Terence wurde von Hass verzehrt. Und von Angst. Von der Angst, es könnte herauskommen. Wusste Aggie Marshall, dass er den Bastard eines anderen Mannes großgezogen hatte? Wenn Aggie es wusste, wem mochte sie es sonst noch erzählt haben? Er warf Henrietta einen Blick zu. Er würde es bald herausfinden. Doch Henrietta beachtete ihn nicht, sie hatte sich verschlossen, das sah er ihr an. O nein, so nicht.

»Du hast Glück, Henrietta«, sagte er mit einer Aufrichtigkeit, die ihn selbst erstaunte, »großes Glück, eine Freundin wie Aggie zu haben.« Das meinte er auch so.

Sie sah ihn misstrauisch an. Wieder ein Spiel?

»Wirklich. Freunde findet man nicht so leicht. Ich glaube nicht, dass ich welche habe. Hans vielleicht, doch den sehe ich so selten.« Er schenkte ihr ein gewinnendes Lächeln. »Ich bin froh, dass du eine Freundin wie Aggie hast. Ehrlich.«

Sie würde ihn nie verstehen, und sie liebte ihn nicht mehr, das war ihr klar. Doch es gab Momente, in denen sie wusste, warum sie ihn geheiratet hatte. Er wirkte so warmherzig, so liebevoll und sah gut aus; die Erkenntnis traf sie wie ein Schock.

»Ich bin auch froh«, sagte sie schlicht und erwiderte sein Lächeln; vorerst war seine schlechte Laune vergessen.

Vorsichtig ritten sie den Steilhang hinauf, stiegen gelegentlich ab und führten die Pferde; das Gelände war gefährlich, besonders während der Regenzeit. Nach den letzten Regenfällen war der Boden glitschig, und die Pferde hatten Schwierigkeiten.

Nach einem langen, mühsamen Aufstieg kamen sie oben an. Henrietta keuchte, sie hatten eine viel längere Strecke zu Fuß zurücklegen müssen als beim letzten Mal, als sie den Wasserfall besucht hatten. Doch es hatte sich gelohnt, dachte sie beim Anblick des Panoramas. Der Wasserfall selbst, angeschwollen vom Regen, donnerte mächtig auf die Felsen in sechzig Fuß Tiefe. Sie trat an den Rand und schaute hinunter. Der Teich lag unter Gischt und Nebel verborgen. So weit das Auge reichte, verhüllten schwere Nebelbänke die Täler und Schluchten. Es war eine gänzlich andere Aussicht als all die Jahre zuvor. Eigenartig und rätselhaft, aber genauso beeindruckend, spiegelte sie das wandelnde Bild der Jahreszeiten im Territory wider.

Terence hatte die Pferde angebunden, während sie den Ausblick genoss, nun trat er zu ihr und stellte sich neben sie an den Rand des Abgrunds.

»Es ist grandios, nicht wahr«, flüsterte sie, noch immer ein wenig außer Atem.

»Ja«, sagte er, ohne sie aus den Augen zu lassen, er hatte kein Interesse an der Aussicht. Auch sie war grandios, dachte er. So schön wie an dem Tag, als er sie kennen gelernt hatte, die feinen Linien um Augen und Mund verliehen dem Gesicht zusätzliche Kraft. Und das kastanienbraune Haar mit den kaum merklichen grauen Strähnen fiel prächtig wie eh und je auf ihre Schultern. Die nackten Arme in der ärmellosen Bluse glänzten vor Schweiß, und ihre Brust hob und senkte sich noch immer unter ihrem schweren Atem. Schade nur, dass sie eine Hure ist, dachte er.

Henrietta wandte sich ihm zu, denn sie war sich bewusst, dass er sie betrachtete und nicht die Landschaft. Wie eigenartig. »Sollen wir das Picknick aufbauen?«, schlug sie vor.

»Nein.« Seine Antwort klang barsch. »Wir haben keine Zeit für ein Picknick.«

Sie schaute zu den dunklen Wolken auf. Er hatte Recht, das Unwetter würde bald über sie hereinbrechen, sie mussten umkehren.

Dennoch war sie froh, dass sie noch einmal beim Wasserfall gewesen waren. Sie hatte ihren ersten Sohn hier empfangen. An diesen zauberhaften Tag konnte sie sich noch so gut erinnern, dass sie gern ein wenig länger geblieben wäre.

»Schade«, sagte sie.

»Ja.« Sehr, sehr schade.

Erneut dieser Ton, er war wieder schlecht gelaunt. Vorbei war der Zauber für Henrietta, und sie wollte schon zu Florian gehen. Doch er hielt sie zurück.

»Ich muss dir etwas zeigen«, sagte er, langte in seine Hemdtasche und zog das Medaillon hervor.

Am ausgestreckten Arm ließ er es vor ihrem Gesicht baumeln, und Henrietta stand wie hypnotisiert da, sprachlos.

»Sehr hübsch«, sagte er, »und so, wie es aussieht, auch wertvoll. Als ich es fand, habe ich mich zuerst gefragt, woher es wohl kommt. Dann habe ich es herausgefunden.« Er klappte das Medaillon auf und hielt es ihr ganz nah vor die Augen. Unwillkürlich zuckte sie zusammen. »Es ist von deinem klapprigen englischen Liebhaber, nicht wahr?« Seine Stimme war nicht mehr neckend. Er hielt seine Wut im Zaum, doch es war eine Herausforderung, wusste er doch genau, dass sie die Wahrheit nicht leugnen konnte. »Vom Vater deines Bastards auch noch. Stimmt’s?« Du verdammte Hure!

»Ja«, flüsterte sie. Was sollte sie sonst sagen? Sie starrte die Bilder im offenen Medaillon an. Sie sagten alles, wie konnte sie lügen?

Er klappte das Medaillon zu und schloss die Faust darum, als wollte er die Bilder darin zermalmen. Henrietta sah sich gezwungen, ihm in die Augen zu schauen. Sie waren tot.

»Was willst du tun, Terence?« Sie sprach so ruhig es ging, während sie den Abstand zwischen sich und Florian abschätzte. Unmöglich, zu entkommen. Das Pferd war angebunden, und selbst wenn nicht, Florian konnte es mit Blocker nicht aufnehmen, Terence hätte sie im Nu eingeholt.

»Kit gilt als mein leiblicher Sohn.« Terences Stimme war leblos wie seine Augen. »Er wird auch mein Sohn bleiben. Niemand wird erfahren, dass du mir untreu warst, Henrietta. Das will ich nicht, hast du verstanden?«

Sie verstand voll und ganz. Das wäre mehr, als Terences Stolz ertragen könnte. Was wollte er von ihr? Sollte sie gehen? Einfach verschwinden? Das würde sie tun. Sie würde ihm alles versprechen. Ihre Gedanken überschlugen sich, als sie die wahnsinnige Wut in seinen Augen sah.

»Willst du, dass ich fortgehe?«, fragte sie und versuchte, die Ruhe zu bewahren. Nur keine Panik, sagte sie sich. »Das mache ich, ich verspreche es dir.« Wegen der Kinder könnte sie zurückkehren, dachte sie, wenn er sie nur jetzt davonkommen ließe. »Ich gehe, und ich sage niemandem die Wahrheit.«

»O ja, ich will, dass du gehst«, sagte er. Ich will, dass du ganz, ganz weit weggehst. »Aber zuerst gibt es da noch ein paar Fragen. Weiß Aggie Marshall Bescheid?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Sonst jemand?«

Wieder schüttelte sie den Kopf.

»Gut.« Das war die Antwort, die Terence hören wollte, und er glaubte ihr. Trotz ihrer tapferen Fassade sah er, dass sie zu entsetzt war, um zu lügen.

»Denn wenn es jemand wüsste, wärst du nicht die Einzige, die ich umbringe, dann würde ich deinen Bastard auch umbringen. Das glaubst du mir doch, oder?«

Sie nickte, sie glaubte ihm jedes Wort.

»Niemand darf je erfahren, dass Kit nicht mein Sohn ist.« Er nahm ihre rechte Hand und legte ihr das Medaillon auf die offene Handfläche. »Niemand soll je erfahren, dass meine Frau eine Hure war«, sagte er und schloss ihre Finger um das Medaillon. »Behalte das, Henrietta, ich bin sicher, du hast es dir verdient.«

Henrietta sah zu, wie er ihre Finger über dem Medaillon schloss und ihre Faust mit beiden Händen umfasste, wobei sein Griff langsam immer fester wurde.

»Wie war er denn im Bett, dein klappriger Engländer?« Die Bilder hatten Terence die ganze Nacht hindurch verfolgt. Henrietta in höchster Ekstase unter Paul Trewinnards ausgemergeltem Körper – es widerte ihn an. Hast du für ihn gestöhnt und dich gewunden, wie du es bei mir nie gemacht hast?, schrie er innerlich auf. Wie hatte sie nur Trewinnard den Vorzug geben können! Ausgerechnet Trewinnard! Hat er dich zum Orgasmus gebracht?, hätte er sie am liebsten angeschrien. Er hätte jeden umgebracht, der seine Frau angefasst hatte, doch zu wissen, dass es der tote Engländer war, der ihn in den Schatten gestellt hatte, war die unerträglichste Kränkung überhaupt. Woche für Woche hatte er ihr erlaubt, ihren sterbenden Freund zu besuchen, Woche für Woche hatte man ihn zum Hahnrei gemacht. Terence war krank vor Abscheu und Wut. »Hat es dir Spaß gemacht, mit einer Leiche zu schlafen, Henrietta«, knurrte er, »war das so?«

»Hör auf, Terence! Hör auf!« Sie spürte, wie sich das Medaillon in ihre Handfläche grub, und ihr war, als würden die Fingerknöchel jeden Augenblick brechen. Sie trat von ihm zurück und versuchte, ihre Hand aus seinem Schraubstockgriff zu winden. Es gelang ihr nur ganz kurz, ehe er ihre beiden Handgelenke umklammerte und sie dicht zu sich heranzog, sein Gesicht nur ein paar Fingerbreit von ihrem entfernt.

»Hat dir das gefallen, Henrietta?« Seine Stimme war jetzt rau, vom Wahnsinn gezeichnet, das Gesicht zu einer hässlichen Fratze verzogen. »Hat dir das gefallen? Es mit einer Leiche zu treiben? Mit einem Mann, der mit einem Bein schon im Grab steht? Hat dir das gefallen?«

»Ich habe nur einmal mit ihm geschlafen!«, flehte sie verzweifelt. Seine Wut war beängstigend. »Nur ein einziges Mal! Ich schwöre es!«

Erwartete sie, dass er ihr das abkaufte? Und selbst wenn, was würde es ändern? Sie hatte sich einem anderen Mann hingegeben, sie hatte ein Kind von einem anderen, und sie hatte ihn all die Jahre belogen. All die Jahre hatte er den Sohn eines anderen großgezogen! Und sein Leben lang wäre er gezwungen, den Bastard dieser Hure als sein eigen Fleisch und Blut anzuerkennen. Verdammte Hure!

»Du bist eine Hure, Henrietta! Eine Hure! Sag es!« Sein Speichel spritzte ihr ins Gesicht. »Sag es, Henrietta!«, schrie er. »Sag, ich bin eine Hure! Sag es!«

»Ich bin eine Hure«, stieß sie atemlos schluchzend hervor. Sie hatte schreckliche Angst.

»Sag es noch einmal!«

»Ich bin eine Hure.«

»Noch mal, immer wieder!«

»Ich bin eine Hure, ich bin eine Hure, ich bin eine Hure«, schluchzte sie und brach zusammen, doch er hielt sie hoch, umklammerte ihre Handgelenke.

»Genau das bist du, du dreckige Schlampe«, zischte er und ließ sie schließlich los.

Sie fiel auf die Knie, wobei sie das Medaillon unwillkürlich an die Brust drückte.

Diese instinktive Reaktion brachte Terence restlos aus der Fassung. Sein Wahnsinn war nicht mehr nur ein Ausdruck von Wut und Feindseligkeit. Sein Wahnsinn war jetzt auf ein Ziel gerichtet, und das Ziel war Mord, es lag auf der Hand, dass Henrietta sterben musste.

Er zerrte sie auf die Beine und stützte sie ab, als er die paar Schritte an den Rand des Abgrunds ging. »Bleib hier bei deinem Geliebten, Henrietta«, sagte er, »und ich behalte seinen Sohn, den Bastard.«

Henriettas Augen weiteten sich in ungläubigem Entsetzen, sie öffnete den Mund, um zu protestieren, doch sie hatte keine Zeit, auch nur ein Wort hervorzubringen. Ein sanfter Stoß ließ sie nach hinten taumeln, und das Letzte, was sie sah, war der Ausdruck in Terences Augen. Es war weder Wut noch Anklage, sondern das Aufflackern schieren Wahns. Dann drehte sich die Welt wie in Zeitlupe, während sie hinabstürzte.

Terence blieb reglos stehen und sah zu, wie Henrietta von einem Felsvorsprung abprallte und weiter fiel, zwischen der Vegetation auf der Klippe hin und her gestoßen wie eine Stoffpuppe, bis sie schließlich außer Sicht geriet.

Seine Wut war verraucht, er war bar jeder Empfindung. Er fragte sich vage, ob er geplant hatte, sie umzubringen, als er sie an diesen verlassenen Ort brachte. Wenn ja, dann war er sich seiner Absicht nicht bewusst gewesen. Er hatte ihr Angst einjagen wollen, damit sie die Wahrheit zugab. Doch so war es besser. Sie hatte den Tod verdient, und auf diese Weise wäre sein Geheimnis immer sicher.

In der Ferne vernahm er Donnergrollen, und hinter ihm wieherte Blocker nervös – Blocker mochte keine Gewitter –, doch Terence rührte sich nicht und starrte noch immer in die Schlucht hinab. Ihren Leichnam würde man nie finden, niemand kam je hier herauf. Vielleicht machte ein Krokodil sich über sie her; bei starken Regenfällen fand hin und wieder ein einzelnes Krokodil seinen Weg in die Teiche der Schluchten. Auf jeden Fall war er absolut sicher. Sie würde ihm jedoch fehlen, wurde ihm plötzlich klar. Er bedauerte ihren Tod nicht, der hatte sein müssen, doch er würde Henrietta vermissen. Traurigkeit schlich sich bei ihm ein.

In der Ferne zuckte ein Blitz, wieder krachte Donner, und Blocker warf den Kopf zurück und stampfte auf. Das Gewitter kam näher. Terence zwang sich, praktisch zu denken, er musste Pläne schmieden.

Er band die Pferde los und begann, sie den Abhang hinunterzuführen. Er würde über Nacht in einem der Schuppen bei den Viehgattern bleiben, nicht weit vom Fuß des Steilhangs entfernt. Das war bei einem schweren Gewitter so üblich, niemand würde Alarm auslösen, wenn sie heute Abend nicht zurückkehrten. Dann würde er am Morgen mit der Nachricht über den »Unfall« nach Hause reiten.

Jackie und Nellie waren nicht übermäßig beunruhigt, als der Boss und die Missus nicht zurückkehrten. Das Gewitter war heftig, und es war nur natürlich anzunehmen, dass sie in einem Schuppen oder einer Scheune auf dem Gelände übernachten würden.

Doch am Spätvormittag des darauf folgenden Tages, als das Gewitter sich verzogen hatte und Florian ohne Reiterin nach Hause getrabt kam, wussten sie, dass Grund zur Sorge bestand. Jackie kam durch die Hintertür in die Küche gerannt.

»Florian ist wieder in den Stall zurückgekommen, Nellie«, sagte er, »ohne Missus.«

»Wo ist der Boss?«, fragte Nellie, sofort beunruhigt.

»Nicht da.«

»Du musst sie suchen, Jackie.« Wie immer nahm Nellie die Sache in die Hand. »Ich hole Boss Nelson.« Schon war sie unterwegs zum Telefon im Wohnzimmer.

Aus einer halben Meile Entfernung hatte Terence von einem Hügel aus zugesehen, wie Florian sich auf den Heimweg machte. Am frühen Morgen war er mit den Pferden um den Besitz herumgeritten, damit er aus einer anderen Richtung kam, und etwa eine Meile vom Viehzuchtbetrieb entfernt, noch immer außer Sichtweite, hatte er Florian freigelassen und Blocker zum Galopp angetrieben. Damit hatte für Florian ein Wettrennen begonnen. Die Pferde liefen gleichauf, bis sie an die Lichtung kamen, die zum Haus führte; dort zügelte Terence sein Pferd und sah Florian nach, der auf die Stallungen zulief, dann in Trab verfiel, als er merkte, dass es kein Rennen war.

Aus der Ferne sah Terence, wie Jackie auf das Pferd zulief. Der Schwarze beruhigte das Tier, tätschelte es sanft, während er es vor die Ställe führte und den Sattelgurt lockerte. Das Pferd schnaubte nervös, nicht daran gewöhnt, gesattelt und ohne Reiter zu galoppieren. Terence sah, dass Jackie zur Hintertür lief, um Nellie zu alarmieren. Schneller wäre es gewesen, wenn er die Haustür benutzt hätte, doch selbst in einer Krise wusste Jackie es zu umgehen. Interessant war, dass der Schwarze sich noch immer mit der Schnelligkeit und Wendigkeit eines Dreißigjährigen fortbewegte, obwohl Jackie doch mindestens fünfundfünfzig sein musste, vielleicht auch älter, wer wusste es schon. Seine Haare und sein Bart wurden grau, sein Körper war fülliger geworden, doch er war gesund wie ein Stier. Der gute alte Jackie, dachte Terence, man konnte sich auf ihn verlassen. Er lächelte, alles verlief nach Plan.

Kurz darauf tauchte Jackie wieder auf und ging zurück zu den Ställen.

»Wo warst du, Florian?«, murmelte Jackie und strich dem Tier über den Hals. Florian steckte die Nase in Jackies Armbeuge. »Wo warst du?« Er kniete nieder und überprüfte die Knie des Pferdes nach Anzeichen auf einen Sturz, dann klopfte er alle Fesselgelenke ab, wobei das Pferd gehorsam die Hufe anhob. Florian war nun ganz ruhig, er war unversehrt, sein Atem ging nicht mühsam, und er war nicht stark verschwitzt, er war nicht überanstrengt worden. Die Missus musste nicht weit von der Viehzuchtstation entfernt gestürzt sein, dachte Jackie.

»Bringst du mich zur Missus, Florian?«, flüsterte Jackie und zog den Sattelgurt fest. »Wir finden sie, ja?«

Terence sah von seinem Beobachtungsposten aus, dass Jackie das Pferd besteigen und sich auf die Suche nach Henrietta begeben wollte. Damit hatte er gerechnet, und das musste verhindert werden. Er grub Blocker die Fersen in die Seiten und galoppierte zum Haus.

Jackie sah den Boss auf Blocker aus dem Busch auf der Anhöhe auftauchen. Er winkte. Dem Boss war nichts zugestoßen, das war gut, vielleicht wusste er, was der Missus passiert war.

Vor den Ställen stieg Terence ab.

»Dann ist sie also da«, sagte er außer Atem und zeigte auf Florian. »Gut, ich wollte mir schon Sorgen machen.«

»Die Missus ist nicht da, Boss. Florian ja, aber Missus nicht.«

Terence starrte auf das Pferd, als hätte er zunächst nicht begriffen.

»Keine Sorge, Boss, ich und Florian werden sie finden.« Jackie warf Florian die Zügel über den Hals, doch Terence hielt ihn auf.

»Nein, Jackie«, sagte er eindringlich, »wir müssen eine richtige Suchaktion starten, sie kann überall sein. Wir haben die Nacht im Schuppen beim Friedhof verbracht.« Er ging auf das große Haus zu. »Wenn du den Pferden Wasser gegeben hast, komm ins Haus, ich werde Buff Nelson anrufen.«

»Das hat Nellie schon gemacht, Boss«, rief Jackie hinter ihm her. Der Boss war beunruhigt, das sah Jackie ihm an. Er wollte ihm versichern, dass die Missus nicht allzu weit weg sein konnte. Das ebene Gelände, das als »Friedhof« bekannt war, auf dem zahlreiche Termitenhügel wie riesige Grabsteine wirkten, war hauptsächlich für Viehauftriebe gedacht, sodass viele Viehgatter und Schuppen darauf standen, und es lag meilenweit im Osten. Florian konnte an jenem Morgen nicht von dort gekommen sein. Dann hätte er stärker geschwitzt.

Jackie lockerte rasch den Sattelgurt und gab beiden Pferden Wasser. Auch Blocker war nicht stark verschwitzt, er konnte auch nicht so weit geritten sein. Der Boss war wohl verwirrt, dachte Jackie, bestimmt machte er sich Sorgen.

Als Jackie wieder ins Haus kam, hörte er den Boss am Telefon, und er ging zu Nellie, die an der Wohnzimmertür lauschte.

»Ich dachte, sie wäre nur kurz ausgeritten«, sagte Terence gerade, »Sie wissen ja, dass Henrietta gern im Morgengrauen ausreitet«, er klang verzweifelt, »ich habe über eine Stunde am Friedhof auf sie gewartet, Buff, und als sie nicht zurückkam …«

Offenbar wurde er am anderen Ende der Leitung von Buff Nelson unterbrochen, der ihn zu beruhigen versuchte.

Wieder war Jackie verwirrt. »Blocker und Florian kommen nicht vom Friedhof, Nellie«, flüsterte er, »sie schwitzen nicht.«

»Du sagst nichts, Jackie«, murmelte sie. »Du hältst jetzt den Mund.«

»Aber der Boss …«

»Schsch.« Sie stieß ihn unsanft in die Seite, als Terence den Hörer auflegte.

»Boss Nelson holt ein paar Männer zusammen und bringt frische Pferde von der Weide mit«, verkündete er. »Ich treffe ihn am Friedhof, von dort werden wir die Suche starten.«

»Ich komm mit, Boss«, sagte Jackie.

»Nein, du bleibst hier«, befahl Terence. »Du bist jetzt hier der Boss, Jackie. Bleib am Telefon, Nellie, weiß der Himmel, wie lange es dauern wird, die Missus zu finden, sie kann überall sein.«

Jackie schaute Nellie an, doch sie erwiderte seinen Blick nicht, sondern nickte gehorsam. »Ja, Boss«, sagte sie.

Von der Hintertür aus sahen sie Terence nach, der zu den Ställen zurückging und auf Blocker aufsaß.

»Da ist etwas Schlimmes passiert, Jackie«, sagte Nellie zutiefst beunruhigt. »Er will dich nicht dabeihaben, dabei bist du der beste Fährtensucher weit und breit, das weiß der Boss auch.«

»Nach dem Gewitter kann man nicht gut Fährten lesen.« Doch dieser Aspekt war es nicht, der Jackie Sorgen bereitete. »Aber die Pferde da kommen nicht vom Friedhof.«

»Ich weiß. Der Boss und die Missus sind nicht zum Friedhof geritten.«

Jackie schaute sie überrascht an; woher wusste Nellie das?

»Ich habe vorne raus die Fenster geputzt«, sagte Nellie, »und ich habe gehört, wie der Boss auf der Veranda zur Missus gesagt hat, sie wollten zum Wasserfall.« Nellie schaute ihren Mann an. Ihr schwante Böses. »Er weiß nicht, dass ich ihn gehört habe, dann sagt er mir, sie reiten nur zur Hausweide.« Sie schüttelte den Kopf. »Da ist was ganz Übles passiert, Jackie. Hier gibt es meilenweit keinen Wasserfall.«

Sie wussten beide genau, wo der Wasserfall war. Das Warai-Land, der Steilabbruch weit im Süden – Jackie war auf seinen Wanderungen oft durch das Gebiet gekommen, wenn er Nellies Stammesbrüder besucht hatte. Warum ließ der Boss dann das Friedhof-Gelände im Osten durchsuchen?

»Da ist etwas ganz, ganz Schlimmes passiert«, sagte Nellie, »er hat ihr etwas angetan, sag ich dir. Du musst die Missus suchen gehen, Jackie.«

Zwanzig Minuten später sattelte Jackie Chloe, auf seinen Pfiff war sie auf der Weide sofort zu ihm gekommen; jedes seiner Lieblingspferde hörte auf einen speziellen Pfiff. Chloe war ein stämmiges kleines Pferd, und sie bewältigte Berghänge wie eine Ziege. Wenn Jackie den Steilabbruch erforschen sollte, dann wären Chloes Fähigkeiten nützlich.

So war es auch. Chloe hatte keine Schwierigkeiten mit dem Aufstieg, Jackie stieg nur an einer Stelle ab, wo ein durch den schweren Regen verursachter Bergrutsch den Hang in gefährlich glitschigen Schlamm verwandelt hatte. Sie brauchten nur die Hälfte der Zeit, die ein weniger trittsicheres Pferd benötigt hätte, um oben anzukommen.

Jackie stieg ab und durchsuchte den Bewuchs nach verräterischen Anzeichen für Pferde. Er suchte nicht nach Abdrücken von Tieren oder Menschen, die hätte der Regen ausgelöscht. Kurz darauf fand er frische Pferdeäpfel und das abgerupfte Grün, wo die Pferde gegrast hatten. Damit hatte er einen Ansatzpunkt. Er hockte sich, um genau jeden frisch abgebrochenen Zweig, jeden kürzlich verschobenen Stein auf dem Felsvorsprung zum Wasserfall hin unter die Lupe zu nehmen. Hier hatten Menschen gestanden, das sah er, noch dazu sehr nah am Abgrund. Gefährlich nah.

Jackie hockte sich an den Rand der Klippe. Prüfend schaute er über die Wand hinab, und mit aufsteigender Übelkeit erkannte er entsetzt, was geschehen war. Ein Busch auf einem Felsvorsprung zehn Fuß unterhalb war beinahe mit den Wurzeln ausgerissen worden, er baumelte in der Luft. Ein Stück weiter unten waren mehrere Äste eines der vielen verkrüppelten Bäume auf der Klippe abgebrochen. Etwas oder jemand war gestürzt, der Körper hatte eine Schneise durch den Bewuchs geschlagen, die Jackies geübtes Auge leicht verfolgen konnte.

Er wusste, wie man zum Teich hinunterkam, doch dazu müsste er Chloe oben lassen. Er band das Pferd fest, ging etwa hundert Meter am Rand entlang und machte sich an den steilen Abstieg zum Fuß der Klippe.

Gut eine halbe Stunde später, als er am Teich angekommen war, ging er den Weg wieder zurück zu der Stelle, an der er die Leiche der Missus zu finden glaubte.

Die Büsche waren flach, und im Schlamm war eine breite Schleifspur, als hätte sich jemand an eine geschützte Stelle geschleppt. Der Spur war leicht zu folgen, er hatte sie im Nu gefunden.

Sie lag auf dem Rücken, Kopf und Schultern ruhten an der schützenden Kliffwand. Sie hatte eine Faust an die Brust gedrückt, und das Gesicht war blutüberströmt. Ein Bein stand in erschreckendem Winkel ab, und der ganze Körper war schlammbedeckt.

Jackie kniete neben ihr nieder, schockiert und von Entsetzen gepackt. Nellie hatte Recht gehabt, der Boss hatte die Missus getötet. Was sollte er tun? Die Leiche nach Hause bringen? Der Boss würde ihn umbringen. Doch er konnte die Missus hier nicht den Krokodilen preisgeben. Jackie war außer sich vor Kummer, er hatte die Missus geliebt. Er berührte die Leiche, strich ihr über das Gesicht und die wirren Haare, wobei er die ganze Zeit in seiner Sprache vor sich hin murmelte.

In dem gnädigen Zustand des Vergessens, der ihren Schmerz überdeckt und die Welt ringsum verhüllt hatte, des Vergessens, das sie für den bevorstehenden Tod hielt, hörte Henrietta ihn. Zumindest vernahm sie Laute. Eigenartige, primitive Laute, und sie schlug die Augen auf.

»Jackie«, flüsterte sie mit kaum hörbarer Stimme. Im ersten Moment freute sie sich, ihn zu sehen, diesen freundlichen Schwarzen, der die ganzen Jahre über ihr Freund gewesen war. Im ersten Moment freute sie sich, dass sie nicht allein sterben sollte. Doch die Rückkehr des Bewußtseins brachte auch den Schmerz wieder, und Henrietta betete, der Tod möge sie heimsuchen.

»Missus!« Jackie konnte es nicht fassen, die Missus lebte! Wie elektrisiert begann er zu handeln. »Keine Sorge, Missus, Jackie holt Sie hier raus.« Er nahm sie beim Handgelenk, und jedes Atom in Henriettas Körper schrie gequält auf.

»Nein, Jackie, nein«, flüsterte sie eindringlich. »Du darfst mich nicht bewegen, bitte nicht.«

Jackie sah ihren Schmerz und legte ihre Hand sanft wieder ab. »Wir werden Sie nach Hause bringen, Missus«, sagte er. »Wir machen Sie wieder gesund.«

»Nein.« Sie versuchte, ihrer Stimme einen festen Klang zu verleihen. Sie war die Missus, er musste ihren Anordnungen folgen. »Mein Körper ist zerbrochen, du kannst mich nicht wieder gesund machen, verstehst du?«

Jackie nickte. Die Missus lag im Sterben, und er verstand den Tod. Er würde bei ihr bleiben, während sie starb. Doch was sollte er danach machen? Er konnte sie nicht dort liegen lassen.

Henrietta vestand seine Verwirrung. Sie schloss die Augen, als eine Woge des Schmerzes über sie hinwegbrandete. Doch sie musste sich konzentrieren, sie hatte Anweisungen zu erteilen. »Du bringst mich nicht nach Hause«, sagte sie, »du lässt mich hier liegen.« Langsam öffnete sie die Faust, die sie an die Brust gedrückt hatte. Auf der Handfläche lag das Medaillon. »Aber das hier nimmst du mit, und du sagst Nellie, sie soll es Kit geben, wenn er erwachsen ist.« Sie konnte die Hand nicht ausstrecken, allein das Öffnen der Faust war eine Qual gewesen. »Wenn er volljährig ist, Jackie, wenn er einundzwanzig ist, verstehst du?«

Jackie hatte verstanden und nahm ihr behutsam das Medaillon aus der Hand. »Ja, Missus«, sagte er.

Als er es in seine Tasche gleiten ließ, fiel Henriettas Blick auf das Messer, das er stets in einer Scheide am Gürtel bei sich trug. Sie war dankbar dafür, dass er sie gefunden hatte, und dankbar, dass Kit die Wahrheit erfahren würde, wenn er die Volljährigkeit erreichte, so wie sie es immer geplant hatte. Das Medaillon würde ihrem Sohn die ganze Geschichte erzählen. Doch jetzt, da der Schmerz sie überwältigte, wollte sie nur noch sterben.

»Nimm mir den Atem, Jackie«, sagte sie und schaute unverwandt auf das Messer. Im ersten Moment wusste Jackie nicht, was sie meinte. »Mein Körper ist zerbrochen, er kann nicht wieder heilen. Der Schmerz ist zu groß, Jackie. Nimm mir den Atem, bitte!«

Er verstand, was sie meinte, und war schockiert. »Das kann ich nicht, Missus.«

Sie schloss die Augen. Tränen stiegen ihr hinter den Augenlidern auf. Sie verlangte etwas Schreckliches von ihm, das sah sie an seiner ungläubigen Miene. Sie versuchte, einmal tief durchzuatmen, damit sie nicht die Beherrschung verlor, doch das Atmen war die reine Qual. »Du lieber Gott, Jackie, hilf mir.« Sie schlug die Augen auf, und die Tränen rannen ihr über die von Schlamm und Blut verkrusteten Wangen. »Sei barmherzig zu mir. Ich habe gesehen, wie du es bei den Stieren machst. Nimm mir die Schmerzen, ich bitte dich, nimm mir die Luft zum Atmen.«

Jackie wusste, dass die Missus unter großen Schmerzen litt. Ihr Körper war zerbrochen, und sie lag im Sterben. Er musste sie trösten. Er nahm das Messer aus der Scheide, blieb aber neben ihr sitzen, gepeinigt und unentschlossen.

»Du kannst es, Jackie«, drängte sie, »du kannst es.« Und sie schloss die Augen und bog den Kopf zur Seite.

»Ich kann es nicht, Missus«, flüsterte er und begann zu singen. Es war ein rhythmischer Gesang, der in Henriettas Ohren wie ein Didgeridoo klang. Eine betörende, ursprüngliche Melodie, die sie als sehr tröstlich empfand. Er legte ihr die Hand auf die Wange, und streichelte sie mit einem Finger. »Sie schlafen jetzt ein, Missus, und spüren den Schmerz nicht mehr.« Und er sang weiter.

Henrietta ließ sich treiben, eingelullt vom zeitlosen Gesang, dem Gesang des Territory, dachte sie, und sie vergaß die Angst in dem Bewusstsein, dass sie keinen Schmerz spüren würde.

VIERTES BUCH

Sechsundzwanzig

1938

Die etwas schäbige Hafenstadt Darwin hatte ein erstaunliches Herz. Bunt schillernd, geschäftig, exotisch und aufregend. Chinatown. Ganz im Gegensatz zur Schläfrigkeit der übrigen Stadt, wo die Geschäfte unter ungepflegten Palmen in halb fertig gestellten Straßen mehr schlecht als recht liefen, herrschte in Chinatown ein reges Treiben.

In den Schuppen und Läden von Chinatown konnten bienenfleißige Schneider in vierundzwanzig Stunden sechs Anzüge zuschneiden und tadellos zusammennähen, wenn ein Schiff mit potenziellen Käufern für nur einen Tag anlegte, ehe es wieder nach Singapur zurückkehrte. Freundliche Wäscher, die sich von der Hitze nicht beeinträchtigen ließen, scherzten und plauderten, während sie auf die glühend heißen Bügeleisen neben den offenen Feuern spuckten. In den offenen Eingängen der väterlichen Läden verkauften die Töchter von Chinatown, herrlich anzusehen in ihren schimmernden Tuniken und Hosen aus Satin, Figürchen aus Elfenbein und Seidenschals, Gläser voll Süßigkeiten und Delikatessen aus dem Fernen Osten. Kinder in bunten Hosen jagten durch die vielen Gassen. Und die würzige Luft überall reizte die Sinne. Köstlicher Weihrauch beschwor die Mystik des Fernen Ostens herauf, und das kräftige Aroma von gebratenem Schweinefleisch mit Ingwer regte den Appetit an.

Tom Sullivan ging zielstrebig durch das betriebsame Chaos der Cavenagh Street. Es war Markt, doch er blieb nicht wie die meisten Europäer an den Läden oder Ständen stehen, um zu stöbern. Er überquerte die Peel Street, überlegte einen Moment und ging dann mit langen Schritten in einen offenen Laden.

Im angenehmen Schatten des Geschäfts fiel sein Blick auf zwei Chinesen, der eine stand hinter dem Ladentisch, der andere öffnete gerade eine Vitrine; beide bedienten jeweils einen Kunden. Für Tom sahen alle Chinesen gleich aus, zu unterscheiden nur durch das Alter, und man hatte ihm gesagt, er solle sich an den Jüngeren wenden. Der Mann an der Vitrine war verhutzelt, und ihm fehlten ein paar Zähne. Er sah uralt aus, obwohl er es vielleicht nicht einmal war, das wusste man nie bei diesen Chinesen.

Tom ging auf den Mann hinter dem Ladentisch zu, bis ihm auffiel, dass der jüngere Chinese, wenn auch gut gekleidet und geschniegelt, wie ein Junge aussah. Klein wie er war und bei der frischen Haut hätte er ebenso gut fünfzehn sein können. Verflixt, fragte sich Tom, ob es denn noch einen anderen Kerl hier gab, und er spähte durch die offenen Türen in den hinteren Teil des Ladens.

Der junge Chinese schaute von den Waren auf, die er seinem Kunden gerade gezeigt hatte. »Einen Augenblick, bitte«, sagte er mit deutlich australischem Akzent zu Tom, »ich komme gleich.« Er schenkte Tom ein freundliches Lächeln und wandte seine Aufmerksamkeit wieder dem Kunden zu.

Tom hörte die Autorität heraus, die in der Stimme mitschwang. Das war kein Junge, das war der Mann, den man ihm empfohlen hatte. Er wartete geduldig und schaute sich fasziniert im Laden um. Stoffbahnen aus Seide und Brokat, Satin und Leinen hingen an Haken, die dazugehörigen Stoffballen waren fein säuberlich darunter gestapelt. In den Hinterzimmern des Ladens befand sich eine Schneiderei. Auf den Regalen standen geschnitzte Elfenbeinfigürchen, Jadestatuen und Gläser voll bunter, rätselhafter Dinge. Die wertvollen Waren lagen in Glasvitrinen. Schmuck, teils golden und protzig, teils fein und zierlich. Eine beeindruckende Sammlung. Ja, dachte Tom, hier war er an der richtigen Stelle.

Kurz darauf ging der Kunde, ein Seemann, mit seinen Einkäufen aus dem Laden, und der junge Chinese wandte sich an Tom. »Was kann ich für Sie tun?«, fragte er in der Mundart des Outback. Er schätzte den jungen Mann als Viehtreiber ein oder als jemanden aus einer Goldmine, bärtig, mit Buschhut, kurzer Khakihose und Stiefeln, und der Chinese stellte sich in seiner Begrüßung stets auf den potenziellen Kunden ein.

Tom trat an den Ladentisch. »Sind Sie Foong Lee?«, fragte er.

»Ja.« Es war der junge Tom Sullivan, erkannte Foong Lee. Er hatte ihn häufig in der Stadt gesehen. Foong Lee kannte jeden in Darwin, wenn nicht persönlich, so doch vom Sehen. Natürlich kannten ihn nicht alle; für Europäer sahen Chinesen offenbar alle gleich aus, was Foong Lee amüsant fand. Die Großmutter dieses jungen Mannes allerdings kannte Foong Lee; im Laufe der Jahre hatte er der alten Dame einiges verkauft. Emily Sullivan hatte ein Faible für guten Schmuck.

Foong Lee zeigte nicht, dass er Tom erkannt hatte, noch gestand er seinen Kontakt zur Familie ein, doch er schwächte seinen Outback-Slang ein wenig ab. Die Sullivans gehörten den besseren Kreisen an. Sie besaßen die älteste Vermessungsfirma der Stadt, vom Vater auf den Sohn vererbt, und Tom hatte eine gute Erziehung genossen, obwohl es hieß, er sei das schwarze Schaf der Familie.

»Was kann ich für Sie tun?«, fragte er hilfsbereit.

Tom fiel nicht auf, dass der Chinese plötzlich anscheinend seinen Akzent verloren hatte. »Ich habe etwas zu verkaufen«, sagte er.

Der junge Mann zog einen in beigefarbenes Ziegenleder gewickelten Gegenstand aus der Tasche, legte ihn auf den Ladentisch und schlug das weiche Leder auseinander.

Trotz seiner beträchtlichen Erfahrung bei der Beurteilung und Einschätzung von gutem Schmuck, worauf sich Foong Lee einiges zugute tat, hatte er noch nie ein derart schönes Stück gesehen. Er nahm das Medaillon in die Hand und hielt es ans Licht. Für einen so kleinen Gegenstand war es schwer. Ein in massives Silber eingravierter Berg, darüber eine Sonne aus perfekt geschliffenen Diamanten. Ein Meisterwerk.

»Ein schönes Stück«, sagte er und nahm sein Vergrößerungsglas zur Hand. Sein Ton war unverbindlich, doch er belog seine Kunden nie, denn er hielt Ehrlichkeit für die beste Taktik; sein besseres Wissen verschaffte ihm auf jeden Fall einen Vorteil. Die Insignien des Goldschmieds waren auf der Rückseite eingraviert, zwei kleine »g«. »Ein sehr schönes Stück«, sagte er, öffnete das Medaillon und betrachtete die auf der Innenseite eingravierten Initialen. Antik, dachte er, doch das Licht im Laden reichte für eine richtige Prüfung nicht aus. »Wie sind Sie daran gekommen?«

»Meine Großmutter hat es mir geschenkt.«

Emily Sullivan hatte sich von einem so herrlichen Stück getrennt? Foong Lee konnte es kaum glauben. Hatte der junge Tom es seiner Großmutter gestohlen? Foong Lee nahm niemals gestohlene Ware an. Doch er wollte das Medaillon unbedingt näher untersuchen, und das musste bei natürlichem Licht geschehen.

Zwei weitere Kunden kamen in den Laden, ein europäisches Ehepaar in mittleren Jahren; an Markttagen war immer viel los.

»Guten Morgen«, begrüßte Foong Lee die beiden, doch sie nahmen nur wenig Notiz von ihm, während sie sich umsahen. Da er merkte, dass nur geringe Aussicht auf einen Verkauf bestand, wandte sich Foong Lee an seinen Vater, der die Vitrine gerade abschloss, nachdem sein Kunde gegangen war, ohne etwas erstanden zu haben. »Baba«, sagte er und deutete auf das Paar, »ngoh yiu hui chut gai.« Er würde das Medaillon im offenen Hof hinter dem Laden untersuchen, hatte er beschlossen.

Foong Shek Mei nickte. »Ho la«, sagte er, froh, sich der Kunden annehmen zu können.

»Kommen Sie mit«, sagte Foong Lee zu Tom, und sie traten aus den Hintertüren in einen großen offenen Wohnbereich, in dem in einer Ecke zwei Schneiderpuppen standen; ein Zuschneidetisch war mit Mustern und Stoffen übersät. Der Schneider, den Foong Lee beschäftigte, kam mittags und arbeitete bis Mitternacht. Sie gingen weiter bis in den dahinter liegenden Innenhof.

»Nehmen Sie doch bitte Platz«, sagte Foong Lee und setzte sich an den klapprigen Holztisch mitten im Hof. Tom gesellte sich zu ihm, stützte die Ellenbogen auf den Tisch und sah Foong Lee zu, wie er das Medaillon durch das Vergrößerungsglas betrachtete.

Das also war Foong Lee, dachte Tom, der Mann, vor dessen Schmuckkenntnissen seine Großmutter eine solche Hochachtung bekundete. »Such Foong Lee auf«, hatte sie gesagt, »den jüngeren der beiden Chinesen, denen der Laden auf der rechten Seite in der Cavenagh Street, Ecke Peel, gehört. Er ist ein ehrlicher Mann und wird dir einen guten Preis machen.«

Bei Tageslicht konnte Tom sehen, dass Foong Lee nicht so jung war, wie er zunächst angenommen hatte. Vielleicht war er sogar schon an die dreißig. Einerseits für einen solchen Experten noch ziemlich jung (tatsächlich war Foong Lee siebenunddreißig), andererseits jedoch, dachte Tom, waren die Chinesen ohnehin eine rätselhafte Gesellschaft.

»Sie sagen, Ihre Großmutter hat es Ihnen geschenkt?« Es war eine schlichte Frage, und in Foong Lees Stimme lag keinerlei Anschuldigung, doch Tom wusste, dass er einen Beweis schuldig war, denn seine Großmutter hatte es ihm bereits angedeutet.

»Ich schreibe dir einen Brief, Tom«, hatte sie gesagt, »du wirst den Beweis brauchen, dass es dir gehört, sonst meinen die Leute am Ende, du hättest das Medaillon gestohlen.« Großmutter Emily war immer sehr direkt, auch mit ihrem ungeratenen Lieblingsenkel.

»Ich habe einen Brief«, erwiderte Tom und holte ein Stück Papier aus der Tasche, »von meiner Großmutter, der besagt, dass es ein Geschenk an mich ist.«

»Ausgezeichnet.« Foong Lee nickte, als habe er es nicht anders erwartet, wenn er auch in Wirklichkeit ziemlich überrascht war. »Ausgezeichnet.« Er warf einen flüchtigen Blick auf den Brief, dessen Echtheit er später leicht nachprüfen konnte, denn er hatte Emilys Unterschrift auf verschiedenen Dokumenten, die er in einem Safe aufbewahrte; von wertvollen Transaktionen hob er stets die Unterlagen auf.

»Meine Großmutter hat gesagt, Sie könnten die Echtheit des Briefes problemlos nachprüfen.«

Foong Lee schoss Tom Sullivan einen kurzen Blick zu. Las Sullivan seine Gedanken? Das war allerdings eine kleine Veränderung, denn Foong Lee war daran gewöhnt, die Oberhand zu behalten. Doch Tom schenkte ihm ein entwaffnendes Lächeln, und Foong Lee kam zu dem Schluss, dass er den jungen Mann mochte. Er widmete sich wieder dem Medaillon.

»Warum wollen Sie es verkaufen? So ein prächtiges Stück.«

Tom wurde plötzlich klar, dass der Chinese, dem er sich nicht vorgestellt hatte, genau wusste, wer er war und den Wohlstand und die Stellung seiner Familie sehr wohl kannte. Darüber hinaus kam ihm in den Sinn, dass Großmutter Emily Geschäfte mit dem Chinesen getätigt hatte, wie sonst sollte sie so viel über Foong Lee wissen?

Tom lehnte sich auf dem Stuhl zurück und schüttelte bewundernd den Kopf. So zerbrechlich und alt seine Großmutter auch war, sie war immer für eine Überraschung gut. Er entschied sich für die Wahrheit.

»Mein Vater hat noch zwei Söhne, die sich dem Familienunternehmen widmen«, sagte er recht förmlich. Er hatte das Gefühl, dem Chinesen gegenüber die Form wahren zu müssen, er trat so höflich auf.

Foong Lee nickte, als wären ihm diese Tatsachen neu, obwohl er genau wusste, wer Matthew Sullivan war und die beiden Söhne, die ihm halfen, das vom Großvater geerbte Unternehmen zu führen. Der alte Benjamin war einer der ersten Landvermesser gewesen, die sich in Darwin niedergelassen hatten, und die Geschichte der Sullivans war stadtbekannt.

»Ich möchte mich dem Familienbetrieb nicht anschließen, denn ich habe nicht das Gefühl, dass ich gebraucht werde, wenn alles bereits unter Dach und Fach ist. Deshalb will ich meinen eigenen Weg gehen.«

Foong Lee nickte, fragte aber nicht weiter nach. Er hatte nicht damit gerechnet, die ganze Geschichte zu hören, aber es war höchst interessant.

»Ich brauche Bargeld, um mein Gebiet abzustecken«, kündete Tom voller Zuversicht an. »Ich gehe auf Goldsuche.«

Diese Eröffnung hatte seinem Vater bestimmt nicht gepasst, dachte Foong Lee. Matthew Sullivan war dafür bekannt, an Traditionen festzuhalten.

»Mein Vater hat angedroht, mich zu enterben«, fuhr Tom fort, »aber meine Großmutter steht mir bei. Sie verfügt selbst nicht über Bargeld, aber sie hat mir dieses Medaillon gegeben, das mein Großvater ihr geschenkt hat.«

»Das ist das Wertvollste, was ich besitze, Tom«, hatte Großmutter Emily gesagt, »das heißt, alles, was mir persönlich gehört. Die anderen Stücke, die ich im Laufe der Jahre gekauft habe, waren Gefälligkeiten von deinem Vater und sollen im Familienbesitz bleiben.« Das hatte sie ohne Bitterkeit geäußert. Als ihr Mann Benjamin starb, war es nur natürlich, dass er seinen Wohlstand dem Sohn hinterließ. So wie es nur natürlich war, vom Sohn zu erwarten, dass er sich bis an ihr seliges Ende um die Mutter kümmern würde. Das hatte Matthew auch getan. Er hatte ihr gelegentlich beim Kauf von Kunstobjekten und wertvollem Schmuck freien Lauf gelassen, doch wenn er ihr zu ihrem guten Geschmack gratulierte, hatte er stets eine Bemerkung über den »Anlagewert« fallen lassen und keinen Zweifel daran gelassen, dass ihre Käufe der Familie gehörten. Wie sehr hatte Emily sich nach Unabhängigkeit gesehnt!

Der Unabhängigkeitsdrang der jungen Emily Soper hatte sie veranlasst, gegen den ausdrücklichen Willen ihrer Familie Benjamin Sullivan zu heiraten und auf ihr bequemes Leben in der Mittelklasse von Adelaide zu verzichten, um sich eine Existenz in der Wildnis des Nordens aufzubauen. Sie hatte ihren Mann geliebt. »Big Ben« hatte sie ihn genannt, womit sie ihn als den freundlichen Riesen anerkannte, der er war, und seine Schwächen und Unzulänglichkeiten deckte. Die kleine Emily Soper war die Matriarchin und das Zentrum der Familie Sullivan geworden.

Nun, zwanzig Jahre nach Benjamins Tod und selbst fünfundsiebzig Jahre alt, zerbrechlich und dem Ende nahe, hatte Emily den unabhängigen Geist im jüngsten Enkelsohn entdeckt und war nur allzu glücklich gewesen, ihm den Absprung von der Familie zu ermöglichen, die ihn erstickte. Sie hatte ihm ihren wertvollsten Besitz geschenkt. Das Medaillon, das ihr Big Ben zur Verlobung geschenkt hatte.

In der Zeit, als er um sie warb, hatte Benjamin es ihr gezeigt und behauptet, es habe einst einem König der Larrakia gehört. Sie hatte ihm nicht geglaubt. Damals schon hatte sie seine Geschichten als Zeichen seiner Unsicherheit empfunden, seines Bedürfnisses, Eindruck zu schinden. Doch sie gab vor, ihm Glauben zu schenken, was ihn zu ausschweifenden Erzählungen über eine Larrakia-Prinzessin angespornt hatte. An dem Abend, als sie seinen Heiratsantrag annahm, hatte er ihr das Medaillon geschenkt, und sie hatte kühn verkündet, dass sie nun offiziell verlobt seien, denn sie wusste, dass sie ihn liebte und die Kraft hatte, sich dem massiven Widerstand der Familie zu stellen.

Als ihr Sohn zur Welt kam, waren sie mit dem Kleinen nach Adelaide gefahren, um ihn den Großeltern zu zeigen und damit die Kluft zwischen Emily und ihrer Familie zu kitten. Es hatte funktioniert. Emilys Vater hatte sogar ein Porträt von Emily mit dem kleinen Matthew in Auftrag gegeben. Und während ihrer Sitzungen beim Maler hatte Emily darauf bestanden, das Medaillon zu tragen.

Jetzt, viele Jahre später, als Emily das Medaillon ihrem Enkel überreichte, hatte sie ihm gesagt, sie bereue nichts.

»Ich kann so ein Geschenk nicht annehmen, Grandma«, hatte Tom entgegnet, nachdem er das Ziegenleder entfernt hatte und das Medaillon betrachtete.

»Du musst, Tom«, beharrte sie. »Es ist mir eine große Freude.« Dann hatte sie ihn mit in ihr kleines Wohnzimmer genommen und ihm das Porträt gezeigt. Tom hatte es schon oft gesehen. Als er noch klein war, hatte es sogar über dem Kamin im elterlichen Wohnzimmer gehangen, bis sein Vater es durch ein Landschaftsbild von McCubbin ersetzte, das ihn ein Vermögen gekostet hatte. Doch Tom war bisher nie aufgefallen, dass seine Großmutter auf dem Bild das Medaillon trug.

»Du siehst, Tom«, hatte Emily gesagt, »ich kann mir das Porträt jederzeit anschauen. Und wenn, dann werde ich beten, dass das Medaillon dir auf der Suche nach einem neuen Leben geholfen hat. So wie es mir dabei eine Hilfe war.«

»Sie sagte, sie wolle beten, dass das Medaillon mir auf der Suche nach einem neuen Leben hilft.« Tom wiederholte dem Chinesen gegenüber die Worte seiner Großmutter. Er wusste nicht, warum, doch obwohl Foong Lees Miene undurchdringlich schien, hatte Tom den Eindruck, dass der Chinese ihn verstand.

Foong Lee glaubte dem jungen Mann tatsächlich. Er würde Emily Sullivans Unterschrift natürlich auf ihre Echtheit prüfen lassen, nur um sicherzugehen, doch trotz all der Gerüchte, die zuhauf über Matthew Sullivans Jüngsten kursierten, war Foong Lee zu dem Schluss gekommen, dass Tom ehrlich war.

»Ich brauche ein paar Tage, um den eigentlichen Wert des Medaillons festzustellen«, sagte er, »das Alter wird schwer zu schätzen sein, was den Wert nur vergrößert.« Er erhob sich. »Kommen Sie bitte mit in den Laden, dann stelle ich Ihnen eine Quittung aus.«

»Das ist nicht nötig«, sagte Tom und erhob sich ebenfalls. »Ich komme nächsten Mittwoch wieder, ja?« Er reichte dem Chinesen die Hand.

Foong Lee wusste, dass er auf einer Quittung hätte bestehen sollen, es gehörte sich schließlich so. Aber er unterließ es. Der Gedanke, dass sie beide Ehrenmänner waren, gefiel ihm. Ein »gwailo«, ein weißer Teufel, und ein Chinese, die einander Glauben schenken – das sollte öfter vorkommen, dachte er. Europäer und Chinesen sollten sich mehr vertrauen. »Mittwoch geht klar, Mr.Sullivan«, sagte er und schüttelte ihm die Hand.

Zum ersten Mal fiel sein Name, und Tom lächelte vor sich hin, als er aus dem Laden ging. Foong Lee hatte etwas sehr Beruhigendes an sich. Nach den entsetzlichen Auseinandersetzungen mit seinem Vater hatte er nun offensichtlich zwei Verbündete. Er hatte den Segen seiner Großmutter und anscheinend auch den von Foong Lee. Voller Zuversicht trat Tom in die gleißende Helligkeit der Cavenagh Street hinaus.

Foong Lee stand im Innenhof und betrachtete das Medaillon. Ganz bestimmt würde er es kaufen, und er würde einen guten Preis bezahlen. Doch er bezweifelte, ob er es je verkaufen würde. Er drehte es zwischen den Fingern hin und her – dieses schöne Stück strahlte etwas ganz Besonderes aus.

Siebenundzwanzig

Aggie Marshall schlenderte über die Esplanade. Sie »schlenderte« gern. Die Tage, da sie noch »trampelte«, gehörten längst der Vergangenheit an, doch wenn sie versuchte, schneller zu gehen, dann war ihr Gang noch immer ziemlich eigenartig, daher »schlenderte« sie, und das Hinken war kaum noch bemerkbar. Im Übrigen wurde sie älter, sagte sie sich, es stand einer sechsundfünfzigjährigen Frau nicht an, Dinge so stürmisch in Angriff zu nehmen wie ein Stier das rote Tuch. Doch sie konnte sich ihr Alter noch so oft in Erinnerung rufen, sie konnte noch so gemächlich schlendern, bildlich gesehen stürmte Aggie noch immer drauflos, und dessen waren sich ihre Kollegen im Stadtrat durchaus bewusst.

Aggie hatte sich aus dem Schuldienst zurückgezogen, und obwohl sie ihre beträchtliche Energie jetzt der Verschönerung Darwins widmete und dabei gegen die Bürokratie ankämpfte, gab sie weiterhin ausgesuchten Schülern Privatunterricht. Unentgeltlich, wenn die Eltern knapp bei Kasse waren, was die Regel war.

Darwin sah sehr schön aus, dachte Aggie. Die Flamboyants, Jasminbäume und Bougainvilleen standen in voller Blüte, und ihre Farbenpracht schien den Reichtum der Stadt und den neu entdeckten Stolz der Bürger widerzuspiegeln. Darwin war nicht mehr die Barackenstadt der Hoffnungslosen wie zu der Zeit, als sie hierher gezogen war, nicht mehr die kaputtgeschossene Kriegszone, von japanischen Bomben ausradiert. Das Darwin der sechziger Jahre war in Aggies Augen sowohl praktisch als auch romantisch, eine Verbindung von modernem Unternehmertum und schön restaurierter Kolonialarchitektur. Und der Wohlstand, die Beschäftigungsquote und Harmonie dieser Stadt hatten viel mit den multikulturellen Ursprüngen zu tun. Obwohl die bunten Hütten und Läden von Chinatown aus der Zeit vor dem Krieg nicht mehr existierten, bildeten die Chinesen von Darwin nach wie vor eine äußerst erfolgreiche Geschäftswelt; erst vor kurzem war Harry Chan, der erste chinesische Bürgermeister, in sein Amt gewählt worden. Starke Konkurrenz hatten die Chinesen in den Griechen, deren Milchbars beliebte Treffpunkte waren, und aus deren Cafés der Duft frisch gemahlenen Kaffees drang. Die Paspali-Brüder Mick und Nick, die ihren Namen in Paspalis und Paspaley umgewandelt hatten, gehörten zu den wohlhabenden Kreisen Darwins. Darwin sei eine wahrhaft multikulturelle Gesellschaft, brüstete sich Aggie stets, eine Stadt, auf die man stolz sein konnte.

Sie ging die Herbert Street entlang, bog dann um eine Ecke in die Mitchell, die auf Galloway Motors zuführte. Es war am frühen Nachmittag, als sie eintraf, und Aggie sah, wie Terences Angestellte umherwuselten. Auf der anderen Straßenseite befand sich Galloway and Sons Emporium, ein weiterer emsiger Bienenkorb, und Aggie dachte unwillkürlich an Henrietta, wie immer, wenn sie auf der Mitchell Street inmitten der Galloway-Unternehmen stand.

Seit Henriettas Verschwinden waren mehr als fünf Jahre ins Land gezogen, und es verging kaum ein Tag, an dem Aggie nicht an sie dachte. Der Erfolg der Galloway-Unternehmen gemahnte ständig an Henriettas tragisches vorzeitiges Ende. Aggie erschien es nicht richtig, dass Henrietta nach all den Härten und der Isolation, die sie hatte erleiden müssen, eines leichten Lebens beraubt wurde, das sie weiß Gott verdient hätte. Wie stolz wäre sie auf Terences Erfolg gewesen, dachte Aggie, und auf die Leistungen ihrer Söhne.

Sie betrat das Gebäude von Galloway Motors, und während sie sich durch die glänzenden Fahrzeuge im Ausstellungsraum zur Treppe im hinteren Bereich schlängelte, fragte sie sich wieder einmal, warum Terence sie wohl zu sich gerufen hatte und was es war, das er nicht am Telefon behandeln wollte. »Ich würde Sie lieber persönlich sehen, Aggie«, hatte er gesagt. »Das heißt, wenn Sie Zeit haben.« Er klang ein wenig aufgebracht, dachte sie.

»Aggie«, begrüßte Terence sie gleich oben an der Treppe, ein Glas Whisky in der Hand, »danke, dass Sie gekommen sind.« Er bat sie in sein eindrucksvolles Büro. »Einen Scotch?« Das Angebot war pro forma, denn er wusste, dass sie ablehnen würde, doch Terence freute sich wirklich, Aggie zu sehen. Es gab sonst niemanden, dem er seine erschütternden Neuigkeiten hätte mitteilen können. Er kam direkt zur Sache.

»Ich habe einen Anruf von meinen Anwälten in Adelaide erhalten«, sagte er, nachdem sie sich gesetzt hatten. »Es sieht so aus, als wäre Henrietta jetzt offiziell für tot erklärt worden.«

Er bemühte sich um einen geschäftsmäßigen Ton, doch als er den Scotch hinunterkippte, spürte Aggie seinen Schmerz.

Henriettas Leiche war nie gefunden worden. Ausgedehnte Suchaktionen waren in die Wege geleitet worden, die Polizei hatte lange Verhöre durchgeführt, obwohl keine Verdachtsmomente vorlagen. Jede nur denkbare Maßnahme war ergriffen worden, um die Leiche zu finden, aber vergebens. Der Befund lautete am Ende »vermutlich Tod mit unbekannter Ursache«. Jetzt, fünf Jahre nach der Untersuchung, nachdem die gesetzlich festgelegte Zeit verstrichen war, hatte man sie offiziell für tot erklärt, worüber die Anwälte Terence in Kenntnis gesetzt hatten.

»Ihr Vermögen ist an mich zurückgefallen«, erzählte er Aggie. »Ebenso wie ein bescheidenes Bankkonto und ein kleines Anwesen in Irland«, sagte er und trank noch einen Schluck aus seinem Glas. Terence tat Aggie Leid. Die offizielle Feststellung des Todes seiner Frau hatte die Wunde seines Schmerzes wieder aufgerissen.

In den Monaten nach Henriettas Verschwinden hatte sich zwischen Terence und Aggie eine seltsame Beziehung entwickelt. Als die Jungen nach Hause gekommen waren, um an dem kleinen Gedenkgottesdienst zu Ehren ihrer Mutter teilzunehmen, hatte Aggie sich nicht aufdrängen wollen und stattdessen Blumen und ein Beileidsschreiben geschickt. Doch ein paar Tage nachdem Malcolm und Kit ins Internat zurückgekehrt waren, hatte Aggie gehört, dass Terence ins Hotel Darwin gezogen sei, und sie hatte bei ihm vorbeigeschaut, um ihm persönlich ihr Mitgefühl auszusprechen.

»Als ich sah, dass Sie in der Stadt sind, dachte ich, ich schau mal vorbei«, sagte sie ein wenig unbeholfen, als sie in der Hotelhalle saßen.

»Ja, bis das neue Haus fertig ist«, erwiderte er, beugte sich in seinem Sessel nach vorn und schaute auf die fest verschränkten Hände. »Nur solange sie das neue Haus fertig stellen, das ist alles«, wiederholte er und knetete unablässig die Fingerknöchel.

Er war offenbar aufgewühlt, und Aggie war über sein Äußeres erschrocken. Er sah bleich und unrasiert aus und hatte abgenommen. Er tat ihr sehr Leid.

»Wenn ich irgendetwas für Sie tun kann, Terence«, sagte sie freundlich, »ganz gleich, was.« Er schüttelte den Kopf und rang weiter verzweifelt die Hände, sodass Finger und Knöchel weiß hervortraten. Es war traurig mit anzusehen, wie ein so starker Mann sich bemühte, seine Gefühle unter Kontrolle zu halten. »Bitte, lassen Sie sich helfen«, sagte Aggie und legte ihm eine Hand auf den Arm.

Diese Geste schien etwas in Terence zu lösen. Er vergrub den Kopf in beiden Händen. »Ich halte mich hier auf, weil ich nicht zurückgehen kann«, sagte er mit angespannter, gedämpfter Stimme. »Ich kann nicht zurück nach Bullalalla. Sie fehlt mir. Ich begegne ihr dort überall. Sie verfolgt mich.« Schließlich brach seine Stimme, er verlor die Beherrschung und schluchzte. »Ich kann nicht wieder zurück, nie mehr.«

Zunächst war Aggie entsetzt, als sie ihn schluchzen sah. Sie war weder beunruhigt, noch waren ihr die Blicke der anderen Gäste in der Halle peinlich, doch der Anblick eines weinenden Terence Galloway war erschreckend. Ausgerechnet Terence! Dann wurde ihr klar, dass es ihm wahrscheinlich gut tat und sehr gesund war.

Sie erhob sich, setzte sich auf die breite Armlehne seines Sessels und besänftigte ihn wie ein verstörtes Kind. »Ist ja gut, Terence«, sagte sie und legte ihm einen Arm um die Schultern, »schon gut, alles wird wieder gut.«

Allmählich ebbte sein Schluchzen ab, und er fischte nach seinem Taschentuch. »Tut mir Leid«, sagte er, schnäuzte sich und wischte sich peinlich berührt die Tränen ab. Sein Ausbruch hatte ihn noch mehr erschreckt als Aggie.

Terence hatte nicht gelogen. Henrietta fehlte ihm wirklich. Er sehnte sich verzweifelt nach ihr. Und sie verfolgte ihn auf Schritt und Tritt. In den vierzehn Tagen der laufenden Untersuchungen war er zu beschäftigt gewesen, um darüber nachzudenken, was geschehen war, er musste tagtäglich, Minute für Minute, seine fünf Sinne beisammenhalten. Dann war das Untersuchungsergebnis bekannt gegeben worden, und die Jungen waren nach Hause gekommen, und er hatte sie trösten müssen. Es war die entscheidende Prüfung für Terence gewesen, dass er sie beide gleich behandelte und seine Verachtung für Paul Trewinnards Sohn verbergen musste. Die Anspannung war zuweilen unerträglich gewesen, es hatte Augenblicke gegeben, in denen er den Jungen hatte anschreien wollen: »Verlass dieses Haus, du bist nicht mein Sohn.« Stattdessen hatte er ihn linkisch umarmen müssen, während Kit um seine Mutter trauerte.

Auch nachts fand er keine Erleichterung, an Schlaf war nicht zu denken. Wenn Terence die Augen schloss, sah er Henrietta vor sich. Sie klagte ihn nicht an, in ihren Augen lag keine Verurteilung, sie war einfach nur da, liebreizend und verführerisch wie eh und je; sie verfolgte ihn mit ihrer Schönheit. Doch er weigerte sich, ihren Tod zu bereuen. Er musste sich nur das Medaillon vor Augen führen, die darin enthaltenen Bilder der beiden, um sich ihre Untreue ins Gedächtnis zu rufen. Dann wusste er, dass sie den Tod verdient hatte. Wenn er dann schließlich in einen unruhigen Schlaf fiel, verwandelte sich das Bild des Medaillons, und er sah, wie Trewinnard es mit Henrietta trieb, und Terence wurde wach, von neuem gepeinigt und zornig. Tagsüber war dann Trewinnards Sohn da, der eherne Beweis für die Schande seiner Frau. Terence empfand keine Schuld an Henriettas Tod, aber er war ein gequältes Geschöpf.

Er hatte gehofft, dass die Rückkehr der Jungen ins Internat ihm eine gewisse Erleichterung verschaffen würde, wenn er nicht mehr in Gegenwart des Sohnes war, der nicht sein Sohn war. Doch nachdem Malcolm und Kit fortgefahren waren und er allein im Haus zurückblieb, war Henrietta überall. Auch Jackie und Nellie waren nicht da, ihn abzulenken.

Nach den offiziellen Untersuchungen war Jackie einfach auf Wanderschaft gegangen, und diesmal hatte er Nellie mitgenommen. Nicht einmal verabschiedet hatten sie sich. Kein Dank für eine Lebensstellung, dachte Terence. Na schön, die wäre ich los!

Terence wusste, dass Jackie und Nellie Zweifel am Tod ihrer Herrin hatten; das war ihm von Anfang an klar gewesen, noch ehe er aufbrach, um sich mit dem ersten Suchtrupp zu treffen. Natürlich erwähnten sie der Polizei gegenüber nichts von ihrem Unbehagen. Schwarze mischten sich nie in die Angelegenheiten von Weißen ein, und wahrscheinlich war es gut so, dass sie gegangen waren.

Doch als er mit einem Mal allein in der Stille von Bullalalla war, vermisste er Jackie und Nellie. Allein die Luft im verlassenen Haus schien Henriettas Namen zu wispern oder ihr Lachen wiederzugeben. Erschüttert und nervlich zerrüttet fuhr Terence in die Stadt und mietete sich im Hotel Darwin ein.

Als zwei Tage darauf Aggie Kontakt mit ihm aufnahm, war für ihn die Aussicht, sich Henriettas bester Freundin zu stellen, seltsam beunruhigend. Verlor er die Nerven? Den Verstand gar? Während der polizeilichen Untersuchungen hatte er nicht mit der Wimper gezuckt, warum also sollte er ausgerechnet Aggie Marshall als Bedrohung empfinden? Vielleicht, weil sie Trewinnard als jungen Mann gekannt hatte. Vielleicht, weil Aggie Marshall der einzige Mensch war, der zwei und zwei zusammenzählen konnte. Henrietta selbst hatte ihm gesagt, dass Aggie über Trewinnard nicht Bescheid wisse, und Terence hatte ihr geglaubt. Doch was wäre, wenn Aggie es sich zusammengereimt hätte?

Die endlosen Wochen höchster Anspannung hatten von Terence ihren Tribut gefordert, und als er die Besorgnis in Aggies Augen sah und erkannte, dass er nicht in Gefahr war, fiel es ihm erst recht leicht, dem Gefühl des Verlusts nachzugeben.

Terence war über seinen Zusammenbruch erschrocken und ein wenig verlegen. Doch nachdem er sich gefasst hatte und sich für die Szene entschuldigte, kam er zu dem Schluss, dass die Verlegenheit sich gelohnt hatte. In Aggies Augen lag tiefstes Mitgefühl und Erbarmen.

»Ich werde immer da sein und Ihnen helfen, Terence, falls Sie mich einmal brauchen sollten. Henrietta war meine beste Freundin, und das wissen Sie auch.«

Terence selbst war sich nicht sicher, ob der Grund für seinen Ausbruch Trauer oder Erleichterung war, doch er war vollkommen erschöpft und dankbar zugleich.

»Danke, Aggie«, sagte er und beachtete die Blicke der anderen nicht. Wer hätte gedacht, dass Aggie Marshall seine engste Verbündete würde? Es war wirklich äußerst günstig.

Seither hatte Aggie es sich zur Gewohnheit werden lassen, Terence regelmäßig im Hotel aufzusuchen, und er schien immer dankbar, sie zu sehen. Meistens redeten sie über Henrietta, und Aggie blieb nie lange, sie schaute nur nach, ob bei ihm alles in Ordnung war.

Die Jungen kamen in den Weihnachtsferien nach Hause, und Aggie stellte ihre Besuche ein, davon überzeugt, dass sie stören würde. Es wäre so ein trauriges Weihnachtsfest für die drei, dachte sie.

Ein paar Monate später, als Terence in das neue Haus auf der Landspitze von Larrakeyah umsiedelte, rief er Aggie an.

»Sie sind die Erste, die ich zu einer Führung durch das Anwesen einlade«, sagte er. Sie fühlte sich sehr geschmeichelt.

»Es ist wunderschön, Terence.« Sie stießen mit den Gläsern an, denn er hatte eigens eine Flasche Dom Perignon aufgemacht. »Auf das Haus«, sagte er. »Es ist wirklich schön«, sagte Aggie ehrlich. Ein so prächtiges Haus hatte sie noch nie gesehen.

Umgeben von kräftigen, purpurrot blühenden Bougainvilleen stand das zweistöckige Gebäude hoch auf seinen Stelzen; eine breite Holztreppe führte zur ersten Veranda hinauf, deren Läden man komplett aufklappen konnte, um die großen Balkone zu öffnen. Feine Fliegengitter konnten herabgelassen werden, um die Insekten fern zu halten und dennoch die Aussicht zu erhalten. Die Möbel waren groß, aber nicht klotzig, passend zu den geräumigen Zimmern, und der Blick über den Hafen von Darwin war atemberaubend.

»Die Jungen werden bald in den Maiferien kommen«, sagte Terence. »Ich kann es kaum erwarten, bis sie es sehen.«

Wenn Henrietta doch noch lebte, dachte Aggie, sagte aber nichts.

»Henrietta hätte es gefallen, nicht wahr?« Terence wusste genau, was Aggie gerade dachte.

»Ja, das stimmt«, sagte Aggie. Sie blieb nicht lange, wie immer. Trotz ihres tiefen Mitgefühls mit dem Mann war ihr in seiner Gegenwart nie besonders wohl. Doch sie würde nie die Qual und den Kummer vergessen, die sie im Hotelfoyer mit angesehen hatte, und das Angebot ihrer Freundschaft galt. Das war sie Henrietta schuldig.

Terence fragte sich manchmal, warum er das Spielchen weitertrieb; Aggie langweilte ihn, doch er konnte das Risiko nicht eingehen, sie auf Distanz zu halten. Stell dich mit ihr gut, sonst fängt sie am Ende an nachzudenken, sagte er sich, und er blieb ihr gegenüber stets charmant und einfühlsam.

Zwei Wochen nachdem Terence ihr das Haus gezeigt hatte, ging Aggie die Smith Street entlang, als sie plötzlich wie angewurzelt stehen blieb. Es war Mittagszeit, und auf der Smith Street war viel los, doch zwischen den Einkaufsbummlern und denen, die eifrig ihren Geschäften nachgingen, hatte sie eine vertraute Gestalt wahrgenommen. Das Herz blieb ihr stehen, und sie stand wie versteinert da. Der schlendernde Gang, die hoch aufgeschossene Erscheinung, die Haare, die in die Stirn fielen und mit charakteristischer Handbewegung nach hinten geschoben wurden. Es war Paul Trewinnard.

Der Schock hielt nur einen Moment vor. Rasch merkte sie, dass es ein junger Mensch war. Ein schlaksiger Junge, der noch in seine endgültige Gestalt hineinwachsen musste. Es war Kit Galloway. Er hatte sie nicht gesehen und richtete den Blick auf ein Schaufenster.

Aggie blieb einen Augenblick stehen, holte tief Luft, um sich von dem Schock zu erholen, und ging dann auf ihn zu, wobei sie sich fragte, wie sie ihn ansprechen sollte, ja, ob er sie überhaupt erkennen würde. Immerhin waren zwei Jahre vergangen, seitdem sie sich zuletzt gesehen hatten. Damals war er zwölf gewesen, und jetzt sah es so aus, als wäre er über Nacht ein junger Mann geworden.

Sie war fast auf gleicher Höhe mit ihm und wollte schon etwas sagen, als er sich vom Fenster abwandte.

»Miss Marshall«, sagte er mit fröhlichem Grinsen.

Für Aggie verwandelte sich sein Gesicht plötzlich in das des Zwölfjährigen, den sie so gut gekannt hatte. Natürlich hatte er sie erkennen müssen, dachte Aggie, wie dumm von mir, Frauen in mittleren Jahren verändern sich nicht innerhalb von zwei Jahren.

»Kit«, erwiderte sie, über alle Maßen von seinem warmherzigen Lächeln gerührt, das sie sogleich an Henrietta erinnerte. »Kit Galloway.« Sie reichte ihm die Hand, die er kräftig schüttelte, wie unter Männern. »Und ich bin für dich jetzt Aggie, ich bin nicht mehr deine Lehrerin.«

»Okay«, sagte Kit ein wenig peinlich berührt; es erschien ihm nicht ganz richtig, die alte Lehrerin mit Vornamen anzureden. »Na gut, dann Aggie.« Er freute sich wirklich, sie zu sehen. Miss Marshall war in der Grundschule immer seine Lieblingslehrerin gewesen. Neben Paul Trewinnard hatte sie seine Liebe zur Literatur gefördert; er verdankte ihr viel. »Ach, es ist schön, Sie wiederzusehen.«

»Das geht mir auch so. Ich habe dich kaum wieder erkannt, du bist so groß geworden.«

»Ja, ich weiß«, Kit war diese Bemerkung gewohnt. »Alle Welt sagt, ich sei jetzt ›in dem Alter‹.«

Aggie wollte etwas über Henrietta sagen, doch sie war unsicher, wie sie es anfangen sollte, und platzte daher in ihrer gewohnten Art heraus: »Das mit deiner Mutter tut mir Leid.«

Kits Lächeln versiegte. »Ja«, sagte er. »Sie fehlt uns allen.« Es war nun sieben Monate her, und obwohl er den Schock über ihren Tod verwunden hatte, vermisste er seine Mutter bitterlich, als wäre es gestern gewesen.

Der Junge sah so traurig aus. Verdammt, dachte Aggie, warum war sie nur so mit der Tür ins Haus gefallen. Sie versuchte, das Thema zu wechseln, ohne taktlos zu erscheinen.

»Henrietta wäre sehr stolz auf dich gewesen«, sagte sie. »Dein Vater hat mir gesagt, dass du wirklich gut in der Schule bist.«

Kit jedoch brauchte anscheinend keinen Themenwechsel. »Er hat gesagt, Sie seien ihm eine richtig gute Freundin gewesen, Miss Marshall, seit Mum …« Kit wusste nie, wie er es ausdrücken sollte. Er hatte sich damit abgefunden, dass seine Mutter tot war, doch er konnte die Worte nie aussprechen. Vielleicht wäre es anders gewesen, wenn es ein richtiges Begräbnis mit Sarg und allem Drum und Dran gegeben hätte.

»Aggie«, erinnerte sie ihn freundlich.

»Ach ja, Aggie«, antwortete er mechanisch, »Dad braucht Freunde, Mum fehlt ihm sehr.«

Aggie nickte mitfühlend und kam dann zu dem Entschluss, ein ganz anderes Thema anzuschneiden. »Gefällt euch Jungs denn das neue Haus? Es ist schön, nicht?«

»Ja.« Kit schüttelte seine Stimmung ab. »Wir finden es beide super. Hey, am Freitag hat Malcolm Geburtstag, ich will ihm ein Geschenk kaufen, aber ich weiß ums Verrecken nicht, was. Jedenfalls geben wir eine Party, wollen Sie nicht auch kommen? Ich wette, Dad würde Sie gern sehen.«

»Nein, nein. Ich schaue am Wochenende mal kurz rein«, versprach Aggie, verabschiedete sich und überließ ihn seinen Geburtstagseinkäufen.

An jenem Abend klingelte das Telefon. Es war Terence. »Kit hat mir gesagt, er sei Ihnen über den Weg gelaufen«, sagte er. »Die Jungen würden sich freuen, wenn Sie Freitagabend zum Essen kämen, Malcolm wird siebzehn.«

»Ach nein, Terence.« Aggie war es unangenehm, dass Kit seinen Vater in diese Verlegenheit gebracht hatte. »Ich kann mich da unmöglich reindrängen, heranwachsende Jungen wollen keine alte Lehrerin auf ihrer Geburtstagsparty.«

Doch er ließ nicht locker. »Aber klar. Es kommen nur noch zwei andere Jungen, zwei alte Klassenkameraden aus der Grundschule. Ich weiß nicht, wer zum Teufel sie sind, aber Sie dürften sie kennen.«

»Das würde die Sache nur verschlimmern«, lachte sie.

»Unsinn.« Terence weigerte sich, eine Absage gelten zu lassen. »Kit ist ganz wild darauf, dass Sie kommen, und ich auch. Es war eine Unterlassungssünde, dass ich Sie nicht gleich gefragt habe. Lassen Sie mich mit den Kindern nicht allein, Aggie«, bettelte er, »ich brauche erwachsene Gesellschaft, bitte, sagen Sie zu.«

»Ich würde gern«, erwiderte sie geschmeichelt.

Terence verfolgte bei der Einladung Aggies einen Hintergedanken. Er wollte unbedingt Aggies Reaktion auf Kit sehen. Sie hatte ihn also am Morgen auf der Smith Street zufällig getroffen. Sehr interessant. Was hatte sie gedacht? Hatte sie eine Ähnlichkeit mit Trewinnard entdeckt?

Jedes Mal, wenn die Jungen nach Hause kamen, hatte Terence sich davon überzeugt, dass er in seinem Sohn immer mehr den Engländer vor sich sah, obwohl ihm der gesunde Menschenverstand eingab, dass er unter Verfolgungswahn litt. Kit glich Henrietta, alle, die sie gekannt hatten, bestätigten es ihm.

Terences Erinnerung an Paul Trewinnard in jüngeren Jahren war nebulös. Bei den ersten Begegnungen hatte er den Mann kaum zur Kenntnis genommen, da er ihn nicht interessierte, und das Bild im Medaillon war ihm inzwischen nur noch verschwommen im Gedächtnis. Terence sah den Engländer als einen zum Skelett abgemagerten alten Mann vor sich. Ein Kadaver, der mit seiner Frau schlief, ihm wurde schlecht bei dem Gedanken. Er hatte Ähnlichkeiten mit dem Engländer an dem Jungen festzustellen versucht, doch er sah nur Henrietta. Ihr Lächeln, ihr Lachen, ihre Hingabe an ein Thema, für das sie sich interessierte; Kit war ihr sehr ähnlich. Andererseits war der Engländer groß und schlank gewesen, so wie Kit. Sahen sie gleich aus? Konnten andere eine Ähnlichkeit entdecken? Aggie war diejenige, die es wissen musste, sie war eng mit Trewinnard befreundet gewesen.

Eine möglicherweise drohende Mordklage war es nicht, die Terence verfolgte. Nun, da die Untersuchung abgeschlossen und der Befund schriftlich festgelegt war, fühlte er sich sicher. Doch er lebte in ständiger Furcht, andere könnten feststellen, dass der Sohn, den er als den eigenen großgezogen hatte, der eines anderen Mannes war. Eine solche Erniedrigung könnte und würde er nicht ertragen.

Die Geburtstagsfeier war ein voller Erfolg. Außerdem war Aggie der Star des Abends, das musste sogar Malcolm zugeben. Pete Mowbray und Frank Steriakos, jeweils mit Kit und Malcolm befreundet, waren zwar überrascht über die Anwesenheit ihrer alten Lehrerin, aber offensichtlich erfreut, sie wiederzusehen, und entspannten sich bald in ihrer Gesellschaft.

Der letzte Geburtstag, dachte Terence, bevor Malcolm nach Duntroon ging.

In diesem seinem letzten Jahr auf der High School hatte Malcolm die ersten Musterungstests für den Eintritt in die Offiziersschule in Duntroon mit Glanz und Gloria durchlaufen. Er hatte die Eignungsprüfung und die Reihe psychologischer Tests mit der Note acht des Officer Intelligence Rating bestanden. Terence, der zunächst verärgert war, dass sein Sohn nicht die beste Note zehn erzielt hatte, rief einen Bekannten aus seiner Zeit beim Militär an, der ihm erklärte, dass jemand mit einer Note zwischen sechs und acht als höchst geeignetes Offiziersmaterial gelte.

»Die Note zehn ist gut für einen Geheimwissenschaftler, Terry«, hatte Oberstleutnant Desmond Brigstock ihm gesagt. »Die geben vielleicht gute Raketentechniker ab, aber es sind verdammt schlechte Offiziere. Dein Junge hat es bis jetzt ganz gut gemacht.«

»Danke, Des.« Terence war froh, Des Brigstock angerufen zu haben, bevor er Malcolm zur Schnecke machte, wie ursprünglich vorgesehen.

Die große Prüfung stand jedoch noch bevor. In zwei Monaten sollte Malcolm in den Keswick Barracks in Adelaide erscheinen, um eine Reihe von Beurteilungen und Prüfungen zu durchlaufen, die nur eine begrenzte Anzahl Kandidaten erfolgreich abschloss.

Terence war äußerst zuversichtlich, aber Malcolm plagten Versagensängste.

»Malcolm geht nächstes Jahr nach Duntroon, Frank«, sagte Terence, als er Aggie Wein nachschenkte. »Hat er dir das schon gesagt?«

»Ja, er hat gesagt, dass er gerade die Prüfungen ablegt.« Der junge Frank Steriakos hob sein Bierglas. »He, Malcolm, viel Glück.«

In diesem Moment kam Fran mit einem riesigen Geburtstagskuchen herein, auf dem siebzehn Kerzen standen. Terence lachte zufrieden über den perfekten Auftritt. »Das Licht, Kit, die Lampen.«

Kit sprang auf und löschte das Licht; die Kerzen flackerten im Halbdunkel, und die anderen erhoben sich von ihren Plätzen und stimmten »Happy Birthday« an.

Während die Jungen den Biskuitkuchen in sich hineinschaufelten, wie es nur Heranwachsende können, gab Terence durch Zeichen Fran zu verstehen, den Kaffee zu servieren. Zugleich schlug er Aggie vor, sie sollten ihn doch auf dem Balkon im ersten Stock trinken.

»Prima«, sagte sie, obwohl sie lieber in Gesellschaft der Jungen geblieben wäre. Ihr war auf unangenehme Weise bewusst gewesen, dass Terence sie die ganze Zeit beobachtet hatte, und sie hatte das Gefühl, er wollte über etwas reden. Worüber? Bestimmt nicht über den schrecklichen Verdacht, den sie hegte.

In den vergangenen Tagen hatte Aggie sich eingeredet, dass die Erscheinung von Paul Trewinnard, die sie auf der Straße gehabt hatte, ein Produkt ihrer eigenen Phantasie gewesen war. Der Junge war einfach nur groß geworden, seitdem sie ihn zuletzt gesehen hatte, und wenn er etwas von Pauls Gebaren angenommen hatte, warum auch nicht? Der Mann war zwei Jahre lang sein Idol gewesen, in einer Zeit, in der Jungen leicht zu beeindrucken sind, sodass es nur natürlich war, wenn er seinem Helden nacheiferte. Und heute Abend, als sie bei Tisch lachten und in Erinnerungen schwelgten, hatte sie nur Henrietta in dem Jungen gesehen. Er glich Terence zwar überhaupt nicht, andererseits ähnelte Malcolm seiner Mutter wiederum nicht im Mindesten.

Aggie fand den Unterschied zwischen den beiden Brüdern faszinierend. Malcolm hatte sich zu einer getreuen Nachbildung des Vaters entwickelt. Sein Körper war nun der eines Mannes, stark und gut geformt; er war, wie Terence auch, ein ausgezeichneter Sportler. Ein gut aussehender Junge mit kräftig gemeißelten Zügen, und aus seinen Augen sprach das Temperament des Vaters. Auch er, so vermutete Aggie, neigte sicher zu Wutanfällen, er war schon als Kind aufbrausend gewesen. Doch als Terence Duntroon erwähnt hatte, war ihr der plötzliche Funke von Angst in Malcolms Augen aufgefallen, und die Erleichterung, als er durch das Eintreffen des Geburtstagskuchens gerettet wurde. Das arme Kind, dachte Aggie, er lebt noch immer in Furcht vor Terences Missbilligung.

Am frühen Abend hatte sie am Rande wahrgenommen, dass Terence ihre Reaktionen beobachtete, und da sie zunächst annahm, er als der stolze Vater hoffte, seine Kinder fänden ihre Anerkennung, hatte sie ihm hin und wieder zugelächelt.

Doch als Fran die Teller abräumte, nachdem der große Braten restlos verzehrt war, nahm die Unterhaltung und die Stimmung im Raum eine ernste Wendung. Terence, der sich gern Themen widmete, die mit militärischen Ereignissen zusammenhingen, kommentierte einen Zeitungsbericht, in dem es hieß, dass Australien Militärberater nach Südvietnam schicken wolle.

»Das ist eine verdammt gute Sache«, sagte er, »die dreckigen Kommunistenschweine von der Erdoberfläche fegen. Wir haben sie in Malaysia bezwungen und werden ihnen verdammt nochmal in Indochina auch Einhalt gebieten.«

»Aber Australien schickt keine Kampftruppen, Dad«, sagte Kit.

»Wie?« Terence hatte augenscheinlich zu einer Tirade ansetzen wollen und schaute Kit entgeistert an, der ihn unterbrach.

»Sie schicken nur Ausbilder, die helfen sollen, die Vietnamesen zu trainieren. Südvietnam hat nicht um Truppen nachgefragt.«

»Na, das werden sie aber garantiert, mein Junge, denk an meine Worte.« Terence war verärgert. »Es ist nur eine Frage der Zeit, bis unsere Jungs da drüben gegen die kommunistischen Schweinehunde kämpfen.«

Darüber hinwegsehend, dass Kit die Diskussion liebend gern fortgesetzt hätte, richtete Terence seine Aufmerksamkeit auf seinen Ältesten. »Du wirst wahrscheinlich mittendrin landen, Malcolm, wenn du Duntroon abschließt.«

Aggie konzentrierte sich auf ihr Glas Wein, das Terence ihr nachfüllte, doch wieder war ihr ein Schreck in die Glieder gefahren. Als Kit sich nach vorn gebeugt hatte und unbedingt diskutieren wollte, war der Blick seiner klaren grauen Augen so intelligent und forschend, wie sie es schon einmal vor vielen Jahren und zu zahlreichen Gelegenheiten gesehen hatte. Kits Augen waren die Augen von Paul Trewinnard.

Dann wurde der Geburtstagskuchen hereingetragen, und die Stimmung lockerte sich wieder auf.

Aggie versuchte, Kit nicht anzusehen, während sie ihr kleines Kuchenstück langsam aß, wobei ihr kein Bissen schmeckte. In ihrem Kopf surrte es. War es tatsächlich möglich, dass Kit Pauls Sohn war? Und wenn, wusste es Terence? Hatte er sie vielleicht deswegen den ganzen Abend beobachtet? Der Kuchen schien ihr im Hals stecken zu bleiben, das Schlucken fiel ihr schwer, und am liebsten wäre sie nach Hause gegangen. Doch plötzlich gab Terence der Haushälterin ein Zeichen und schlug vor, dass sie den Kaffee oben trinken sollten, und Aggie hörte sich sagen: »Prima.«

»Bedient euch mit dem Bier, Jungs«, sagte Terence freigebig, als er sich vom Tisch erhob, »für euch Jüngere nichts mehr.«

»Wie finden Sie denn meine Jungs?« Terence lehnte sich auf dem oberen Balkon in seinem Sessel zurück, liebenswert und charmant wie immer.

Die Bemerkung kam in aller Unschuld, doch Aggie hatte das seltsame Gefühl, einer Prüfung unterzogen zu werden. Sie war auch erschüttert und nervös, doch eine innere Stimme riet ihr, es nicht zu zeigen.

»Es sind feine junge Männer, Terence.« Sie trank einen Schluck von ihrem Kaffee. Sie war sich des schwirrenden Deckenventilators bewusst, und jenseits des feinmaschigen Fliegengitters sah sie die Navigationslampen eines kleinen Schiffes, das in den Hafen einlief. Sie zwang sich, seinem Blick zu begegnen und lächelte. »Sie müssen sehr stolz auf sie sein.«

»Oh, das bin ich. Aber Sie haben sie lange nicht gesehen, bestimmt sind Ihnen Veränderungen aufgefallen?«

Wieder das stolze Lächeln eines Elternteils. Warum war ihr nur unwohl? Mit Mühe brachte sie ein Lachen zustande, das erstaunlich entspannt klang. »Ja, natürlich. Mein Gott, ich kann kaum glauben, wie groß Kit geworden ist.«

»Ja, nicht wahr?« Weiß sie es, hat sie es erraten, fragte sich Terence. Wenn ja, dann ließ sie sich nichts anmerken. »Er ist ein helles Köpfchen, sehr intelligent, ein forschender Geist.«

»Er war schon immer gescheit«, stimmte Aggie ihm zu. »Als Kind war er mein Lieblingsschüler.« Sie war auf festerem Boden, wenn sie die Lehrerin herauskehrte.

»Er wird die Universität besuchen. Einen Abschluss in Geisteswissenschaften, sagt er. Er will Schriftsteller werden.« In seiner Rolle des liebenden Vaters ließ Terence diese Bemerkung mit prahlerischem Stolz fallen. In Wirklichkeit war es ihm einerlei, ob Kit die Universität besuchte oder nicht; seinetwegen konnte der Junge tun und lassen, was er wollte.

»Oh, da bin ich aber froh.« Aggies Antwort war ehrlich gemeint. »Er hatte immer schon eine Vorliebe für Literatur. Genau wie Henrietta. Er gleicht ihr in jeder Hinsicht, Terence.« Bildete sie es sich nur ein, oder hatte ihre instinktive Reaktion eine Saite angeschlagen? »Es muss ein großer Trost für Sie sein«, fügte sie hinzu. Und das meinte sie ernst.

Terence atmete innerlich erleichtert auf. Sie wusste es nicht, hatte es nicht erraten. »Ja, Aggie. Es ist ein sehr, sehr großer Trost für mich. Möchten Sie noch einen Kaffee?«

»Ja, bitte.«

Als Terence ihr Kaffee aus der Kanne nachgoss, die Fran bei ihnen hatte stehen lassen, entspannte Aggie sich allmählich. Die nächste halbe Stunde sprachen sie noch über die Jungen. Besonders über Malcolm, der in Terences Augen einen guten Offizier abgeben würde, eine Ansicht, der Aggie zustimmte, wobei sie inständig hoffte, dass er seine Prüfungen bestünde.

Als sie hinuntergingen, um ein Taxi für Aggie zu rufen, stellten sie fest, dass Frank Steriakos ohne Frage betrunken und die lustige Stimmung umgeschlagen war. Die beiden älteren Jungen hatten ordentlich dem Alkohol zugesprochen, seit die Erwachsenen vom Tisch aufgestanden waren, doch obwohl auch Malcolm die Wirkung spürte, ließ er sich vor seinem Vater lieber nichts anmerken.

Terence schmunzelte über seinen älteren Sohn, denn er war sich durchaus bewusst, dass der Junge betrunken war, es aber erfolgreich überspielte. Ausgezeichnet, dachte er. Der alte Jock hatte immer gesagt, und zu Recht, dass die Art, wie ein Kerl mit dem Alkohol umgehe, den Mann vom Jungen unterscheide. Terence freute sich, dass Malcolm sich die Lektion bereits zu Herzen genommen hatte.

»Trink noch ein Bier, mein Junge«, sagte er, daran interessiert, die Hemmschwelle des Jungen zu testen. »Du wirst schließlich nur einmal siebzehn, was?«

Als das Taxi anfuhr, schaute Aggie durch das Wagenfenster zu ihnen auf. Terence stand oben an der Treppe mit seinen Söhnen, die Arme um sie gelegt; Malcolm schwankte ein wenig, doch er stand mit beiden Beinen fest auf der Veranda. Die drei winkten ihr zu, und sie winkte zurück.

In den nächsten Tagen ging Aggie das Bild von Paul Trewinnards Augen nicht aus dem Sinn. Hatte sie sich die Ähnlichkeit in Kits Augen nur eingebildet?

Sie kramte ihren alten Schuhkarton mit einem wilden Durcheinander an Fotos hervor; irgendwo hatte sie ein Foto von Paul, das wusste sie. Sie fand es schnell zwischen einem Stapel Fotografien, die sie sich von Henrietta aufgehoben hatte. Es war ein Bild, auf dem Henrietta und Paul zusammen zu sehen waren; sie hatte es in dem Jahr vor seinem Tod aufgenommen. Er hatte es nicht gewollt, fiel ihr wieder ein, doch sie hatte ihm so lange zugesetzt, bis er einverstanden war. Sie betrachtete das Gesicht genau, besonders die Augen, um Ähnlichkeiten mit Kit herauszufinden, doch sie entdeckte keine. Das Gesicht auf dem Foto war das eines alten, von Krankheit gezeichneten Mannes, und Bilder von Paul in jüngeren Jahren besaß sie nicht.

War es nur ihre alberne Einbildung gewesen, fragte sich Aggie. Die Vorstellung, dass Terence sie einer Prüfung unterzog, war ganz gewiss ein Produkt ihrer Phantasie. Er wollte einfach nur stolz über seine Söhne reden, das war ihm deutlich anzumerken, und Aggie kam sich lächerlich vor, wenn sie daran dachte, wie nervös sie gewesen war. Sie musste das Ganze vergessen. Sie musste aufhören, sich über Kits Abstammung Gedanken zu machen, die sie schließlich nichts anging. Selbst wenn Paul Trewinnard durch einen unwahrscheinlichen Zufall doch der leibliche Vater des Jungen wäre, dann hatte Henrietta diese Tatsache offenbar vor ihrem Mann verheimlicht. Mein Gott, dachte Aggie, wenn es wahr wäre und Terence es jemals herausfände …!

Doch so sehr sie sich auch bemühte, die Frage zu verdrängen, es gelang ihr nicht. Das Bedürfnis, es herauszubekommen, plagte sie. Es war viel mehr als nur Neugier. Hatte Henrietta all die Jahre eine Lüge gelebt? Wenn ja, welche Qualen musste sie durchlitten haben. Hatte Paul die Wahrheit gewusst? In seinen letzten Lebensjahren hatten er und Henrietta sich sehr nah gestanden – etwa weil sie einen gemeinsamen Sohn hatten? Um ihres eigenen Seelenfriedens willen beschloss Aggie, die Antwort zu suchen. Nur ein einziger Mensch konnte die Wahrheit wissen.

Foong Lee plauderte liebenswürdig, während er heung ping in Aggies kleine Porzellantasse goss. Es war siebzehn Uhr, und sie saßen in seinem leeren Restaurant in der Cavenagh Street. Abends öffnete es erst um achtzehn Uhr dreißig, doch Foong Lee war nachmittags immer da, nahm Lieferungen entgegen und stellte das Tagesmenü zusammen. Ihm gefiel seine Rolle als Restaurantbetreiber; die finanzielle Leitung des Ladens und seine vielen anderen geschäftlichen Interessen hatte er neuerdings Alberts geschickten Händen überlassen.

Er freute sich, dass Aggie kam. Sie habe früher öfter reingeschaut, bemerkte er, als er ihr den Jasmintee einschenkte.

»Ich weiß, ich hatte im letzten Monat einfach zu viel um die Ohren«, sagte Aggie, »zu viele Schüler und zu viele Auseinandersetzungen mit Stadträten.« Sie tippte mit den Knöcheln von Zeige- und Mittelfinger auf den Tisch, als er ihr den Tee eingeschenkt hatte, und Foong Lee lächelte anerkennend. Er hatte ihr vor langer Zeit den chinesischen Brauch des Tischklopfens beigebracht. »Es ist unsere Art, sich zu bedanken, wenn uns jemand Essen oder Trinken reicht«, hatte er erklärt.

»Wie höflich«, hatte sie angemerkt.

»Eigentlich nicht. Es ist eher Faulheit als sonst etwas. Es ersetzt den Kotau, wissen Sie.« Er war auf die Knie gefallen und hatte mit dem Kopf den Boden berührt, dann hatte er sich lachend wieder erhoben. »Wir nehmen die Verbeugung stattdessen mit den Fingern vor«, dabei hatte er mit den Knöcheln auf den Tisch geklopft. »Erheblich angenehmer für die Knie.«

Heute machte Aggie die Geste automatisch, ohne auf sein anerkennendes Lächeln zu reagieren, das sie für gewöhnlich erwidert hätte. Sie war zerstreut, fand Foong Lee, plauderte höflich weiter und wartete ab, bis sie auf den Grund ihres Besuchs zu sprechen kam, denn er wusste, es gab einen. Aggie wäre nicht Aggie gewesen, wenn es lange gedauert hätte.

»Haben Sie die Galloway-Jungen gesehen, die über die Ferien zu Hause sind?«, fragte sie.

»Die Galloway-Jungen …« Im ersten Moment wirkte er ratlos, doch dann fuhr er fort: »Oh, Sie meinen Terence Galloways Söhne, wie heißen sie doch gleicht? Kit und der andere?«

»Malcolm.«

»Richtig, Malcolm. Ja, den jungen Kit habe ich vor etwa einer Woche gesehen. Ich war mit Albert im Laden, und er kam auf der Suche nach einem Geschenk für seinen Bruder vorbei, ich glaube, Malcolm wurde siebzehn. Meine Güte, ist der groß geworden, ich habe Kit kaum wieder erkannt. Ganz davon abgesehen, dass ich schon immer Schwierigkeiten hatte, die beiden auseinander zu halten, ich habe sie nicht mehr gesehen, seitdem sie hier zur Schule gegangen sind.« Foong Lee schlürfte wehmütig lächelnd seinen Tee. »Mittags sind sie immer in den Laden gekommen und haben Süßigkeiten gekauft, wie alle anderen Kinder auch.«

Aggie wusste nicht, wie sie den Grund für ihren Besuch ansprechen sollte, und Foong Lees Geschwätzigkeit war keine Hilfe.

»Sie waren doch der beste Freund von Paul Trewinnard, Foong Lee.« Es war eine Feststellung, keine Frage, und kam wie aus dem Nichts, doch Foong Lee fiel anscheinend nichts Außergewöhnliches an Aggies abruptem Themenwechsel auf.

»O ja, ganz gewiss«, sagte er. »Ein feiner Mann, tragisch, dass er so früh gestorben ist. Er ist ja nicht einmal sechzig geworden.« Foong Lee selbst war einundsechzig, und bis auf die Tränensäcke unter den Augen, die er ohnehin schon in jungen Jahren hatte, sah er aus wie ein Mann in den Vierzigern. Auf jeden Fall fühlte er sich so. »Und sechzig ist heutzutage kein Alter«, fuhr er fort. »Nicht mehr.«

Er würde so weiter parlieren, das sah Aggie ihm an. Foong Lee war in bester Plauderlaune. Sie entschied sich für den direkten Weg.

»Ich kam nicht umhin, eine gewisse Ähnlichkeit zwischen dem jungen Kit Galloway und Paul Trewinnard festzustellen.« So, jetzt hatte sie es gesagt. In dem kurzen Augenblick des Schweigens achtete sie auf die Reaktion des Mannes. Sie hatte mit einem gewissen Schreck gerechnet, doch allem Anschein nach blieb er gelassen. Er brach nur in lautes Gelächter aus.

»Du lieber Himmel, Aggie«, gluckste er, wobei seine Augen zu schmalen Schlitzen wurden, »was für eine bizarre Vorstellung. Sie wollen doch damit nicht sagen, Paul könnte der Vater des Jungen gewesen sein?«

Doch, genau das wollte sie damit sagen, obwohl sie es nicht laut ausgesprochen hatte. »Wäre doch möglich, oder?«, erwiderte sie unwirsch, denn Foong Lee schaute sie an, als wäre sie närrisch.

Er hörte auf zu lachen. »Nein, meine Liebe, es ist auch nicht im Entferntesten möglich«, sagte er und gab die gesellige Stimmung auf, die er angelegt hatte, sobald Kit Galloways Name fiel. Just in dem Moment hatte er den Grund für ihren Besuch erkannt.

Foong Lee sprach freundlich, aber bestimmt. »Ich war Pauls bester Freund, und er hat mir alles gesagt, wir hatten keine Geheimnisse voreinander. Es stimmt, dass er auf seine Weise Henrietta geliebt hat« – so viel würde er für Aggie durchblicken lassen, um ihren romantischen Zug zufrieden zu stellen –, »obwohl er es ihr nie eingestanden hat. Und ich bin mir ziemlich sicher, dass Paul gern so einen Sohn wie Kit gehabt hätte, wenn ihm ein Kind beschieden gewesen wäre. Die beiden waren sehr gute Freunde.«

»Ja, ich weiß.«

»Und der junge Kit hat Paul zu seinem Idol gemacht«, fuhr Foong Lee vernünftig fort, »deshalb ist es gut möglich, dass er sich nach seinem Helden geformt hat. Wer weiß?«

»Ja, das dachte ich mir auch schon«, gab Aggie zu. Sie fragte sich, ob sie Kits Augen erwähnen sollte.

Foong Lee sah ihr an, dass er sie nicht ganz überzeugt hatte. Aggie Marshall hatte sich auf unsicheren Boden vorgewagt. »Meine Liebe«, sagte er mit freundlicher Besorgnis, »Sie müssen sich diese Gedanken aus dem Kopf schlagen.« Foong Lee war es nicht gewohnt zu lügen, doch wenn es um Leben und Tod ging, so wie es hier durchaus der Fall sein könnte, war er sehr geschickt. Anpassungsfähig wie immer, stand in seinem Gesicht jetzt die Weisheit von Jahrhunderten geschrieben, und seine Worte klangen unwiderlegbar. »Lassen Sie sich versichern, Aggie, Kit ist ganz bestimmt Terence Galloways Sohn.«

Aggie war plötzlich verlegen. War sie als aufdringliche Klatschbase aufgetreten? Oder schlimmer noch, als gefährliche Gerüchteköchin? So musste es sein. »Ich weiß, es geht mich nichts an, Foong Lee.« Sie spürte, wie sie rot wurde. »Ich hoffe, Sie denken jetzt nicht, dass ich …«

Foong Lee fiel ihr ins Wort, um sie rasch zu beruhigen. »Sie haben gefragt, weil Sie Henrietta liebten, das weiß ich.« Aggie nickte heftig. »Sie waren ihr eine sehr gute Freundin, Aggie, und gerade Sie wissen, dass Henriettas Ehe turbulente Zeiten durchlaufen hat. Doch es war eine treue Verbindung, aus der zwei prächtige Söhne hervorgegangen sind.«

Aggie nickte, ihr Unbehagen wich Befangenheit. Sie kam sich vor wie ein Kind, ja, wie eines ihrer Schulkinder, dem ein wohlwollender Lehrer die feinen Züge des Lebens beibringt.

»Und Henrietta hatte das Glück, die Freunde zu haben, die ihr in schweren Zeiten zur Seite standen«, sagte Foong Lee abschließend. »Sie hatte Sie. Und sie hatte Paul Trewinnard.« Er hob die Kanne. »Noch etwas Tee?«

Sie plauderten noch zwanzig Minuten weiter, und als Aggie ging, hoffte Foong Lee inständig, sie von der Abwegigkeit ihres Verdachts überzeugt zu haben. Um ihretwillen. Er wusste von ihrer Freundschaft mit Terence, und er war überzeugt, sollte Aggie Marshall es auf ihre wohlmeinende, wenn auch bisweilen störende Art jemals auf sich nehmen, Terence Galloway die Wahrheit zu sagen, könnte ihr Leben in Gefahr sein.

Foong Lees Worte zeigten auf jeden Fall Wirkung bei Aggie. Ob sie ihm nun glaubte oder ob es die Demütigung war, die sie ob ihrer unverschämten Nachforschung empfand, sie suchte bei Kit nicht mehr nach Ähnlichkeiten mit Paul Trewinnard. Nun, fünf Jahre nach Henriettas Tod, sah sie keine. Kits Augen waren seine Augen, und die Frage, die Aggie gequält hatte, existierte nicht mehr.

Die Meldung, dass Henrietta nun offiziell für tot erklärt worden war, hatte in der Tat etwas Schockierendes, und als Aggie in Terences großartigem Büroraum mit Blick auf den riesigen Ausstellungsraum von Galloway Motors saß, empfand sie wieder tiefes Mitleid mit dem Mann. Sein Wohlstand und seine Stellung verschafften ihm offenbar wenig Trost, dachte sie, als er sich, sichtlich aufgewühlt, von seinem Stuhl erhob.

»Ich werde ihr Vermögen den Jungen überschreiben«, sagte Terence und ging an die Bar in der Ecke. »Malcolm ist jetzt einundzwanzig, und Kits Anteil wird verwaltet, bis er volljährig ist.«

»Sie wäre so stolz auf die beiden gewesen, Terence«, sagte Aggie. »Und auf Sie und Ihren Erfolg. Sehr, sehr stolz.«

»Ja, nicht wahr?« Terence war Aggie für ihr Mitgefühl dankbar, ihm war rührselig zumute. Schade, dass Henrietta nicht da war, um seine Triumphe mit ihm zu teilen. Ihm war in letzter Zeit nicht bewusst gewesen, wie sehr sie ihm fehlte, doch der Kontakt mit den Anwälten hatte es ihm wieder vor Augen geführt. Wäre sie jetzt bei ihm, dann wäre sie die schönste Frau von Darwin, verheiratet mit einem der erfolgreichsten Geschäftsmänner, von allen gefeiert und bewundert.

Er goss sich noch einen kräftigen Scotch ein. Schade, dass Aggie nichts trank, er hätte sich gern mit jemandem betrunken, doch er war dankbar, dass sie da war. Die gute alte Aggie. Und sie hatte Recht, Henrietta wäre stolz auf ihn gewesen.

Terence setzte sich wieder an seinen Schreibtisch und schaute durch die Spiegelglasscheiben seines Büros in den eindrucksvollen Ausstellungsraum. Hinter ihren kleinen, verglasten Büros auf der einen Seite saßen schick gekleidete Verkäufer an ihren Tischen, eifrig mit Papierkram beschäftigt, und im Hauptstockwerk waren die neuen, metallicgrünen Landrover ausgestellt. Galloway Motors hatte sich auf Vierradantrieb spezialisiert, und im Jahr zuvor hatte Terence eine neue Reihe japanischer Geländewagen unter dem Namen Toyota importiert. Die Reaktion vor Ort war zunächst ablehnend gegenüber Toyota gewesen in Anbetracht der besonderen Geschichte, die Darwin mit den Japanern hatte, doch in der Praxis hatte sich die Marke durchgesetzt, und die Wagen verkauften sich derzeit wie warme Semmeln.

Auf der gegenüberliegenden Straßenseite hatte er ein Nachbargrundstück erworben und das Galloway-Unternehmen durch eine Abteilung erweitert, die sich ausschließlich mit Ausrüstung für das Outback und für Camping befasste. Alles, von Regenmänteln für Viehtreiber bis hin zu Gaslampen, von Zelten bis Schlauchbooten, konnte man bei Galloway bekommen. Er war in einen expandierenden Markt eingestiegen, und das Geschäft lief gut wie nie.

»Ja, sie wäre sehr stolz gewesen«, stimmte er zu. »Sie fehlt mir so sehr, Aggie.« Er nahm noch einen kräftigen Schluck aus dem Glas.

Aggie machte sich Sorgen. Es war drei Uhr nachmittags, viel zu früh, um so viel zu trinken, vor allem Whisky pur ohne Eis oder Wasser. Doch sie unterließ es wohlweislich, ihn zu ermahnen. Stattdessen schnitt sie ein anderes Thema an.

»Erzählen Sie mir von den Jungen«, sagte sie. »Kit macht sich an der Universität sehr gut, er schreibt mir hin und wieder.«

»Wie schön.« Terence betrachtete seinen Scotch eine Zeit lang, ehe er aufschaute, und ihr sein warmherzigstes Lächeln schenkte. »Sehr schön.«

»Und Malcolm geht im nächsten Jahr nach Queensland, wie Kit schreibt, in ein spezielles Ausbildungslager. Heißt das …?«

»Ja«, unterbrach Terence sie, strahlend vor Stolz. »Das Jungle Training Centre in Canungra.« Er stand auf, das Glas in der Hand. »Oberleutnant Malcolm Galloway wird zum Zugführer ausgebildet als Vorbereitung auf den aktiven Dienst in Vietnam.«

»O Gott«, war alles, was Aggie dazu sagen konnte. Sie war bereit gewesen, Worte des Trostes auszusprechen, doch Terence schien tatsächlich hocherfreut, dass sein Sohn sich auf den Kriegseinsatz vorbereitete. Fast hätte er Haltung angenommen, als er die Neuigkeit verkündete, doch er hatte stattdessen das Glas leer getrunken.

»Malcolm wird wie sein Vater und der Vater seines Vaters für sein Land kämpfen.«

Na ja, eigentlich würde er für ein anderes Land kämpfen, dachte Aggie, verschwieg jedoch ihre Ansichten über den Krieg in Vietnam. Zuweilen hatte sie den Eindruck, dass sie in Darwin die Einzige war, die meinte, die Australier hätten sich nie hineinziehen lassen sollen. Trotz seiner militärischen Vergangenheit schien Darwin diesen Krieg sehr zu befürworten, und die Zeitungsberichte über die Unterschriftenaktionen gegen die Wehrpflicht, die nach der Schlacht von Long Tan in einigen Hauptstädten durchgeführt worden waren, trafen auf heftige Missbilligung. Ebenso wie die symbolische Verbrennung der Einberufungsbescheide. Gegner aus Gewissensgründen wurden von den meisten für feige gehalten, von einigen sogar für Landesverräter. Daher hielt Aggie meistens den Mund.

Mit Kit jedoch hätte sie über ihre Ansichten diskutieren können. Sie schrieben sich weit häufiger als nur »gelegentlich«; sie hatte Terence nur nicht das Gefühl vermitteln wollen, dass sie einen seiner Söhne bevorzugte. Sie und Kit waren sich durch ihren Briefwechsel sehr nahe gekommen; es war für sie beide eine zutiefst lohnende Verbindung. Und Kits Worten zufolge waren seine Kommilitonen gegen eine Beteiligung Australiens am Vietnamkrieg, was auch die vorherrschende Meinung in ganz Adelaide sei.

»Ich bestehe darauf, dass Sie mit mir anstoßen, Aggie.« Terence ging an den Schrank, füllte sein Glas neu und goss ihr auch einen Scotch ein. »Auf die dritte Galloway-Generation, die für dieses große Land kämpft.« Er gab ihr den Drink, den sie kaum ablehnen konnte.

»Auf dass Malcolm gesund zurückkehrt«, sagte sie leise, als sie anstießen.

Achtzehn Monate später wurde Kit eingezogen. Er schrieb zuerst an Aggie, ehe er es seinem Vater sagte. Sie nahm spontan an, dass er seine militärische Ausbildung verschieben würde, bis er seinen Universitätsabschluss hatte. Vielleicht hätte die grausige Geschichte bis dahin ein Ende, dachte sie voller Hoffnung. Doch beim Weiterlesen merkte sie zu ihrem Entsetzen, dass Kit nicht vorhatte, eine Verschiebung zu beantragen. Im Gegenteil, er wollte sich nach seiner Ausbildung freiwillig zum aktiven Dienst melden.

»Sie halten mich bestimmt für einen Schwindler, Aggie«, schrieb er. »Wie Sie wissen, bin ich gegen unseren Einsatz in Südvietnam, deshalb hätte ich aus Prinzip nicht nachgeben sollen. Doch ich mache es Dad zuliebe. Weshalb Sie mich außerdem für einen Schwächling halten werden. Aber es geschieht nicht aus Angst vor ihm. Ich kann mich ihm widersetzen. Um ganz ehrlich zu sein, so glaube ich, dass ich es besser kann als Malcolm, aber sagen Sie niemandem, dass ich das geschrieben habe. Nur weiß ich, dass Dad sich schämen würde, wenn ich der Einberufung nicht Folge leistete. Ich könnte den Gedanken nicht ertragen, ihn vor seinen Kumpels zu demütigen.

Ich habe ihm nicht mitgeteilt, dass ich einberufen wurde, sagen Sie also noch nichts. Die medizinische Untersuchung findet in zehn Tagen statt. Natürlich werde ich sie bestehen, ich bin zwar dürr, aber fit wie ein Turnschuh. Aber nur für den Fall, dass ich Plattfüße habe oder etwas anderes, warte ich lieber das Untersuchungsergebnis ab, bevor ich es Dad wissen lasse. Wenn ich abgelehnt werde, erzähle ich nichts, aber wenn es so ist, wie ich annehme, dann soll Dad es Ihnen persönlich sagen, und tun Sie bitte, als wären Sie überrascht! Ich hoffe, diese Verschwörung macht Ihnen nichts aus, aber ich wollte, dass Sie es zuerst erfahren.«

Eine Woche nachdem Aggie den Brief erhalten hatte, rief Kit seinen Vater an. Er sei einberufen worden, sagte er. Er habe die medizinische Untersuchung bestanden und werde in Kürze nach Puckapunyal zur militärischen Ausbildung aufbrechen.

»Du hättest es doch verschieben können, oder?«, Terences Antwort klang abrupt.

»Ja, hab ich aber nicht. Ich werde mich um den aktiven Dienst bewerben. Wenn ich zurückkomme, beende ich mein Studium.«

Am anderen Ende der Leitung trat ein kurzes Schweigen ein, dann kam »Schön für dich, mein Junge, gut gemacht«.

Das waren die Worte, nach denen sich Terences Söhne verzehrten, und Kit freute sich über die Anerkennung des Vaters.

»Es wird dir nur gut tun«, sagte Terence. »Die Armee wird einen Mann aus dir machen.«

Als er auflegte, schmunzelte Terence über die Ironie in dieser Sache. Der Junge, der sich mit ihm über den Eintritt in die Armee auseinander gesetzt hatte, zog schließlich doch in den Krieg. Das geschah ihm recht.

Bis auf die bohrende Angst, entdeckt zu werden, sah Terence in dem Jungen nicht mehr Paul Trewinnard. Er war jedoch auf andere Weise ständig mit der Tatsache konfrontiert, dass Kit nicht sein Sohn war. Der Junge verhielt sich einfach nicht so wie ein Galloway. Vielleicht würde die Armee das ändern. Ja, dachte er, als er sich einen Scotch eingoss. Die Armee würde ihm gut tun, einen Mann aus ihm machen.

Achtundzwanzig

1940

Die alte Emily Sullivan war gestorben. Sie war »putzmunter« gewesen, ein Ausdruck, den sie von ihrer englischen Mutter übernommen hatte und oft verwendete, und hatte gerade ihren siebenundsiebzigsten Geburtstag im Kreise ihrer Familie genossen. Dann, eine Woche später, war sie gestorben. Friedlich, im Schlaf, so wie sie sich ihr Ende gewünscht hatte. Das nachfolgende Familiendrama allerdings hätte sie sich nicht gewünscht.

Bei der Bestandsaufnahme des Schmucks der alten Dame und der Entscheidung darüber, welche weniger wertvollen Stücke er großzügig seiner Schwiegertochter schenken könnte, stellte Matthew Sullivan fest, dass das Medaillon fehlte. Nachforschungen innerhalb der Familie führten zu nichts, und alle Finger zeigten auf Tom. Achtzehn Monate zuvor hatte er die Stadt verlassen und wurde hin und wieder gesehen, wenn er von den Goldfeldern kam, um Vorräte einzukaufen, doch die Familie besuchte er nie.

Als man ihn fragte, gab Tom offen zu, er habe das Medaillon verkauft. Seine Großmutter habe es ihm geschenkt mit dem ausdrücklichen Wunsch, er solle es verkaufen, um ein neues Leben anzufangen. Sein Vater nannte ihn einen Lügner und bezichtigte ihn des Diebstahls, weshalb Tom ihn mit zu Foong Lee in die Cavenagh Street nahm.

In der Abgeschiedenheit seines Büros, das auf den Innenhof hinaus ging, holte Foong Lee Emilys Brief hervor, der belegte, dass das Medaillon ein Geschenk an ihren Enkel war.

»Das ist eine Fälschung«, sagte Matthew Sullivan. »Es ist doch offensichtlich, dass der Junge ihre Unterschrift gefälscht hat.«

»Tut mir Leid, Mr.Sullivan, das stimmt nicht«, erwiderte Foong Lee. »Die Unterschrift ist echt.«

Matthew Sullivan war es nicht gewohnt, dass ihm jemand mit solcher Souveränität widersprach, schon gar nicht ein Schlitzauge. Er war ein großer Mann, wie sein Vater, einflussreich obendrein, und die Leute verhielten sich in seiner Gegenwart für gewöhnlich unterwürfig.

»Sie stecken mit ihm unter einer Decke, was?«, fragte er den Chinesen mit bedrohlichem Unterton.

»Ganz gewiss«, erwiderte Foong Lee äußerst höflich, »Ihr Sohn und ich haben ein Geschäft abgeschlossen. Ich habe einen guten Preis für sein Eigentum bezahlt, das er veräußern durfte.«

Der junge Tom lächelte Foong Lee offen zu, dessen Miene undurchdringlich blieb, während Matthew Sullivan vor Wut augenscheinlich einem Schlaganfall nahe war.

Foong Lee fuhr aalglatt fort: »Ich habe noch andere Unterlagen, die Mrs.Sullivans Unterschrift tragen. Sie können sie gern nachprüfen, wenn Sie wollen.«

Im Stillen verfluchte Matthew Sullivan seine Mutter. Das sah der alten Schlampe ähnlich. Sie hatte sich ihr Leben lang für eine Art Abenteurerin gehalten, und Tom war schon immer ihr Liebling gewesen, sie hatte ihm das Medaillon mitsamt ihrem verdammten Segen gegeben. Matthew zwang sich, ruhig zu bleiben, er musste den Chinesen auf seine Seite ziehen.

»Tom«, sagte er, »warte draußen im Laden, ich möchte mit Mr.Foong unter vier Augen sprechen.«

Tom fügte sich, und als er gegangen war, sagte Matthew überschwänglich: »Mr.Foong, ich halte Sie für einen ehrlichen Mann.«

»Ich mich auch«, erwiderte Foong Lee. Er kannte Männer wie Matthew Sullivan. Mächtig, selbstgerecht und eingebildet. Maulhelden, die es gewohnt waren, sich durchzusetzen.

»Und ich glaube, dass man Sie bei diesem Geschäft hereingelegt hat.«

»Wie gesagt, die Unterschrift ist echt.« Foong Lee ließ sich nicht bevormunden.

»Ja, ja, ich bin sicher, da haben Sie Recht, aber wissen Sie, die alte Dame war wohl nicht mehr bei klarem Verstand, als sie den Brief unterschrieb. Jahre vor ihrem Tod war meine Mutter schon nicht mehr recht bei Trost.«

»Der ganze Brief ist in ihrer Handschrift«, sagte Foong Lee, noch immer ausgesucht höflich, »und der Text liest sich nicht wie das Werk eines unsteten Geistes.«

»Natürlich nicht«, zur Hölle mit dem Schlitzauge, dachte Matthew, »Tom wird ihn ihr diktiert haben, meinen Sie nicht?«

»Die Handschrift ist sehr selbstsicher«, entgegnete Foong Lee. »Aber wenn Sie davon überzeugt sind, dass Mrs.Sullivan nicht bei klarem Verstand war, dann gibt es vielleicht andere, die es bestätigen können. Ihr Arzt zum Beispiel.«

Matthew Sullivan wurde klar, dass hinter der höflichen Fassade des Chinesen ein eiserner Wille stand. Er entschloss sich, eine andere Taktik anzuwenden. Er würde dem Mann gegenüber direkt sein.

»Mr.Foong«, sagte er. »Nehmen wir einmal an, Sie haben Recht. Mag sein, dass die alte Dame dem Jungen das Medaillon geschenkt hat, aber sehen Sie denn nicht, dass sie ihn auf ihre alten Tage aus einer Marotte heraus fehlgeleitet hat? Thomas ist einem Familienunternehmen verpflichtet, einem angesehenen Namen. Man muss ihm eine Lektion erteilen, weil er diesen Verpflichtungen nicht nachgekommen ist. Er muss wieder in die Familie zurückgeholt werden.« Der Chinese hörte ihm interessiert zu. Gut, dachte Matthew. »Darf ich mich setzen?«

»Bitte.« Foong Lee war gespannt, worauf Sullivan hinauswollte. Die beiden Männer nahmen Platz.

»Ich mache Ihnen einen Vorschlag«, sagte Matthew, »der Ihnen garantiert zum Vorteil gereicht. Ich werde Ihnen die Summe zahlen, die Sie meinem Sohn gegeben haben, und Sie werden mir das Medaillon zurückgeben.«

»Wo soll da mein Vorteil sein?«, fragte Foong Lee.

»Hach«, Matthew musste unwillkürlich bewundernd den Kopf schütteln, »ihr Chinesen versteht wirklich was vom Geschäft. Na schön, ich lege noch zehn Prozent vom Kaufpreis drauf. Natürlich besteht Ihr Vorteil darin, dass Sie nicht gerichtlich belangt werden. Denn ich werde Sie hier und jetzt am Wickel kriegen, wenn ich das Medaillon nicht zurückbekomme, ich werde meinen Sohn anzeigen. Ich werde ihn öffentlich anprangern und enterben, ihm ein für alle Mal eine Lektion erteilen.«

»Und wenn ich damit einverstanden bin, das Medaillon gegen Ihre Bezahlung herauszugeben, welche Lektion wird Ihr Sohn dann gelernt haben?«

»Demütigung«, sagte Matthew triumphierend. »Der bestmögliche Weg, einen Mann in seine Schranken zu verweisen. Demütigung! Für diejenigen, die ihm am nächsten stehen, wird mein Sohn als Dieb dastehen. Seine Freunde und seine Familie werden erfahren, dass Tom seiner Großmutter das Medaillon gestohlen hat und dass ich es wieder erstanden habe, um es zu treuen Händen für die aufzuheben, die es von Anfang an erben sollten.«

Und als was werde ich dastehen, fragte sich Foong Lee. Als Hehler. Sein Gesichtsausdruck war nicht zu deuten, doch er war wütend. »Ich glaube, das Medaillon war persönliches Eigentum von Mrs.Sullivan«, sagte er, »und deshalb konnte sie nach Belieben damit verfahren.«

Verdammt, der Chinese ging ihm allmählich auf die Nerven. »Es gehörte der Familie, Mr.Foong.« Matthews Stimme hatte wieder einen bedrohlichen Unterton angenommen. »So wie alle wertvollen Stücke meiner Großmutter.«

»Sie hat es von ihrem Mann zur Verlobung geschenkt bekommen, wie ich hörte.«

»Klar, das wird Ihnen Tom erzählt haben«, spottete Matthew.

»Ja.« Foong Lee erhob sich, er hatte die Unterhaltung satt. »Und ich glaube ihm. Tut mir Leid, Mr.Sullivan, das Medaillon ist unverkäuflich.«

Matthew war schockiert. Der Mann lehnte nicht nur sein Angebot ab, sondern schickte ihn auf die Straße. Er stand auf und schob den Stuhl so grob zurück, dass er umkippte. »Das wird Ihnen noch Leid tun, Sie dreckiges kleines Schlitzauge. Ich werde mit Ihnen durch sämtliche Instanzen gehen. Mit Ihnen und meinem Sohn. Sie sind ein Anstifter zu Diebstahl, und ich werde Ihren Namen in den Dreck ziehen.«

»Wie Sie wünschen.« Foong Lee führte ihn aus dem Büro. »Natürlich ist ein solches Vorgehen Ihr gutes Recht.«

Die Sullivans gingen, Tom folgte seinem zornigen Vater aus dem Laden, zu eingeschüchtert, etwas anderes zu tun. An der Tür drehte er sich kurz um, und Foong Lee nickte ihm aufmunternd zu.

Als die beiden fort waren, stand Foong Lee jedoch neben seinem alten Vater, der den Vorfall höchst verstört beobachtet hatte, und spürte, wie ihn der Mut verließ. Er steckte in größten Schwierigkeiten, und er wusste es. Sullivan war nicht nur reich, mächtig und angesehen, er war ein gwailo, ein weißer Teufel. Die Aussage eines gwailo würde vor einem Gericht aus weißen Teufeln gegen das Wort eines Chinesen stehen. Seine Chancen standen nicht gut, doch Foong Lee kannte einen Mann, der ihn womöglich retten konnte.

»Natürlich werde ich den Fall übernehmen«, sagte Paul Trewinnard, nachdem er sich Foong Lees Bericht über die Ereignisse angehört hatte. »Aber es ist eine Weile her, seitdem ich meinen Beruf ausgeübt habe, vielleicht finden Sie eine erfahrenere Vertretung.«

»Sie haben die beste Empfehlung überhaupt, Paul«, sagte Foong Lee, »Sie sind ein gwailo. Kein anderer europäischer Anwalt wird mich vertreten wollen, davon bin ich überzeugt, nicht gegen Matthew Sullivan. Und so traurig es ist, ich bezweifle, ob selbst der erfahrenste chinesische Anwalt in einem solchen Fall bestehen könnte. Im Übrigen«, fügte er realistisch hinzu, »herrscht gerade Krieg. Wer wird schon an der Ehre eines chinesischen Ladenbesitzers interessiert sein?«

»Unter diesen Umständen bestehe ich direkt darauf, Ihr Angebot anzunehmen.«

Paul wusste, dass Foong Lee sich große Sorgen machte, und das mit Recht. Sein Ruf bedeutete ihm mehr als das Leben, und der Gesichtsverlust, den er besonders in den Augen der chinesischen Gemeinschaft erleiden würde, die ihn so hoch schätzte, wäre mehr, als er ertragen könnte. Paul war entschlossen, alles in seiner Macht Stehende zu tun, um seinen Freund zu retten. Schließlich hatte Foong Lee ihm selbst auch das Leben gerettet, da war es das Mindeste, was er tun konnte, wenn er diesen Gefallen erwiderte.

Als Paul Trewinnard im April des Jahres zuvor nach Darwin kam, war sein erster Anlaufhafen Chinatown gewesen. Wo Chinesen waren, gab es auch Opium, und in Singapur hatte er festgestellt, dass Opium ihn entspannte. Es dämpfte den Erinnerungsschmerz. Nur gelegentlich, redete er sich ein. Er hatte nicht die Absicht, es zur Gewohnheit werden zu lassen.

»Ich bin auf der Suche nach Foong Shek Mei«, hatte er zu dem jungen Chinesen hinter dem Ladentisch in der Cavenagh Street gesagt.

»Darf ich fragen, warum?«, wollte der junge Chinese wissen.

»Persönliches«, erwiderte Paul knapp. »Ich habe gehört, dass Foong Shek Mei der Inhaber dieses Ladens ist.«

Der junge Chinese nickte. »Er ist mein Vater und eigentlich Miteigentümer, aber ich führe seine Geschäfte.« Foong Lee hatte den leisen Verdacht, dass der Engländer auf der Suche nach Opium war, warum sonst sollte er Foong Shek Mei sehen wollen?

Foong Lee war wütend, dass man seinen Vater als Kontaktperson angegeben hatte, er wusste nur zu gut, wer diesen Vorschlag gemacht hatte. Kwan Man Hop, der die Droge importierte und dem Foong Lee regelmäßig einen kleinen Vorrat abkaufte, um die Abhängigkeit seines Vaters zu lindern. Kwan Man Hop wäre zu vorsichtig, um direkt mit einem gwailo zu handeln. Vielleicht dachte er, Foong Lee mit seinen zahlreichen Kontakten zu Europäern sei bereit, als Mittelsmann zu fungieren. Foong Lee war gekränkt und wütend, er würde sich Danny Kwan vorknöpfen. Doch zunächst musste er sichergehen, dass er mit seinem Verdacht richtig lag. Er ging zur offenen Hintertür seines Ladens.

»Lin Mei«, rief er, und seine Frau tauchte auf. »Lei yiu bo woo po tau«, sagte er. Foong Shek Mei hatte an diesem Nachmittag frei und spielte in einem chinesischen Café mit seinen Freunden Mah-Jongg. Lin Mei nickte, froh, sich um den Laden kümmern zu können, und Foong Lee gab dem Engländer einen Wink.

»Würde es Ihnen etwas ausmachen, mit mir in den Innenhof zu gehen?«, fragte er.

Paul folgte ihm durch die hintere Tür. In der gleißenden Helligkeit des Innenhofs sah er, dass der Chinese nicht so jung war, wie er gedacht hatte. Ein Mann in den Dreißigern, vielleicht sogar fast in seinem Alter.

»Ich bin Foong Lee«, sagte der Chinese und reichte ihm die Hand.

»Paul Trewinnard, nett, Sie kennen zu lernen.« Er schüttelte ihm die Hand.

»Wie kann ich Ihnen helfen, Mr.Trewinnard?«

Der Blick des Chinesen war so ehrlich und direkt, dass Paul verlegen wurde. Hoffentlich war die Kontaktadresse, die er bekommen hatte, richtig.

»Ich komme gerade aus Singapur«, sagte er ausweichend.

»Ach so.« Foong Lee lächelte. »Willkommen in Darwin.«

»Danke.« Die Höflichkeit des Mannes machte ihn noch verlegener. »Und ich dachte, ob Sie mich vielleicht versorgen könnten mit … em …« Paul zögerte.

»Ja?«

Verdammt, dachte Paul, der hilfreiche, fragende Blick des Mannes verunsicherte ihn zutiefst. »Nur eine geringe Menge …«

Foong Lee beschloss, dem Engländer aus der Patsche zu helfen, dem sichtbar unbehaglich zumute war. »Sie wollen eine Ware kaufen, die in Singapur leicht zu haben ist, in Darwin aber nicht?«

»Genau.«

»Opium ist in Darwin verboten, Mr.Trewinnard.« Angesichts seines Unbehagens stand für Foong Lee fest, dass Trewinnard es wusste, doch es war nur fair, ihm zugunsten den Zweifel einzuräumen.

»Ja, das weiß ich wohl.«

»Tut mir Leid, wenn ich Sie enttäuschen muss, doch ich fürchte, man hat Sie an die falsche Quelle geschickt. Hier finden Sie nicht das, was Sie suchen.«

Pauls Unbehagen verzehnfachte sich. Angesichts der Würde des Mannes kam er sich plötzlich schmuddelig vor. »Ich bitte Sie vielmals um Verzeihung«, sagte er. »Ich wollte Ihnen nicht zu nahe treten.«

Foong Lee hatte Mitleid mit Trewinnard, er schien ein achtbarer Mann zu sein, und doch hatte er etwas Verlorenes an sich. War er süchtig? Traurig, wenn ja. Foong Lee kannte die Verwüstungen nur zu gut, die eine Opiumsucht mit sich brachte, er konnte sie Tag für Tag an seinem Vater beobachten. Foong Shek Mei war von der Droge noch nicht außer Gefecht gesetzt, doch das konnte nicht mehr lange dauern. Alle Anzeichen sprachen dafür, es war nur noch eine Frage der Zeit.

»Darf ich Ihnen Tee anbieten?«, fragte er, als der Engländer sich anschickte, wieder zu gehen.

»Nein danke, ich will mich nicht aufdrängen.«

»Sie drängen sich nicht auf, ich würde mich über Ihre Gesellschaft freuen, wir haben heute nicht viel zu tun, und meine Frau kümmert sich um den Laden.«

»Ich hätte gern etwas Tee, Mr.Foong. Danke.«

Sie plauderten recht angenehm miteinander, während Foong Lee heung ping zubereitete. Der Chinese war ein angenehmer Gesprächspartner, und Paul redete mit einem Mal so offen wie schon lange nicht mehr. Er sei Anwalt, sagte er, doch er arbeite nicht mehr für die Familienkanzlei in Singapur. Er verdiene sein Geld derzeit als freier Journalist.

»Hauptsächlich für die London Times«, sagte er. »Für gewöhnlich Reisen, doch neuerdings berichte ich über die Lage im pazifischen Raum. Natürlich ist das in Anbetracht der Tatsache, dass Europa kurz vor einem Krieg steht, kaum eine Titelgeschichte wert, aber man interessiert sich dafür, was die Japaner vorhaben.«

»Wie spannend.«

»Ja, nicht wahr? Die Australier scheinen nicht allzu viel Notiz von den Japanern zu nehmen, aber sie sollten es, das sage ich Ihnen.«

»Kennen Sie jemanden in der Stadt, Mr.Trewinnard?«

»Den Portier im Hotel Darwin.« Paul schmunzelte.

»Dann darf ich mir erlauben, Sie meinem Freund Leon beim Northern Standard vorzustellen, ich bin mir ziemlich sicher, dass er liebend gern jemanden mit Ihrem Erfahrungsschatz beschäftigen würde.«

»Das ist sehr freundlich von Ihnen, Mr.Foong, ich wäre Ihnen sehr verbunden.«

»Foong Lee, bitte.«

»Foong Lee.« Paul nickte; der Mann gefiel ihm. »Und ich bin Paul.«

Eine Stunde später, als sie mit ihrer zweiten Teekanne im Innenhof saßen, erzählte Paul plötzlich aus ihm unerfindlichen Gründen vom Tod seiner Frau und seines Kindes. Jahrelang hatte er mit niemandem über den Unfall gesprochen. Nicht, weil das Thema ihn zu sehr schmerzte, er hatte gelernt, sich mit seinem Verlust und der unvermeidlichen Leere seiner Tage abzufinden. Doch er hatte niemanden persönlich an sich herankommen lassen. Er fragte sich nicht, warum er sich nun einem Mann anvertraute, den er gerade erst kennen gelernt hatte, es schien wie selbstverständlich.

»Deshalb sind Sie also auf der Suche nach Opium?« Foong Lee tat schließlich den entscheidenden Schritt. Er hatte in der letzten halben Stunde daran gearbeitet, und jetzt hatte er das Gefühl, es sei an der Zeit, das Risiko einzugehen.

Paul war schockiert. Schockiert über die Tatsache, dass er so vertraut zu einem nahezu Fremden gesprochen hatte, und schockiert darüber, dass Foong Lee ihn für einen Süchtigen halten könnte. Im Nu war er auf der Hut.

»Vielleicht«, sagte er steif. »Es ist sicherlich eine Ablenkung, doch ich bin nur gelegentlich danach ›auf der Suche‹, wie Sie es nennen.« Diese Abwehrhaltung hatte Foong Lee erwartet. »Ich gehe vorsichtig damit um, ich nehme nicht zu viel, und ich bin ganz bestimmt nicht süchtig, wie Sie offenbar annehmen.«

»Es gibt keinen ›vorsichtigen‹ Umgang mit Opium«, erwiderte Foong Lee, wobei der vernünftige Tonfall die Verurteilung, die in seinen Worten lag, noch betonte. »Sie nehmen bereits zu viel, und Sie sind ganz bestimmt auf dem besten Weg zur Sucht. Das heißt, wenn Sie nicht bereits so weit sind.«

Paul erhob sich. »Vielen Dank für den Tee.«

»Ich wollte Sie nicht kränken, Paul. Setzen Sie sich doch bitte. Nur einen Augenblick.«

Paul, der nicht unhöflich sein wollte, setzte sich. Doch er hatte sich verschlossen, das sah Foong Lee ihm an. Im Moment war er unnahbar. Das war zu erwarten gewesen.

»Ich bin so barsch, weil ich Ihnen helfen will. Ich möchte Ihr Freund sein.«

»Ich will über das Thema lieber nicht mehr reden.« Paul fluchte im Stillen über seine eigene Dummheit, dass er sich offenbart hatte, dass er in die Falle gelaufen war, die der Chinese ihm offenbar gestellt hatte. Mit Sicherheit war er nicht bereit, sich einen Vortrag über die Nachteile seines gelegentlichen Opiumkonsums anzuhören. Am liebsten wäre er aufgestanden und gegangen, doch nachdem er die Gastfreundschaft des Mannes in Anspruch genommen hatte, wäre das eine unsägliche Grobheit.

»Natürlich«, sagte Foong Lee, »wie Sie wünschen. Ich könnte jedoch Opium für Sie besorgen.« Pauls Reaktion war instinktiv, wie Foong Lee vorausgesehen hatte. Er konnte sein unmittelbares Interesse nicht verbergen.

»Tatsächlich?«

»Ja. Ich habe vorhin nicht gelogen, ich handle nicht mit Drogen, doch ich weiß, wo ich Opium beziehen kann, wenn Sie es wirklich haben wollen. Ich hätte allerdings einen Vorschlag, wollen Sie ihn anhören?«

»Ja.«

Foong Lee schlug vor, Paul solle ihn ein paar Mal in der Woche besuchen. Sie würden sich unterhalten und Tee trinken, so wie an diesem Nachmittag, »und es wird Opium hier sein, falls Sie es brauchen«, sagte er.

Das Angebot war ehrlich, und es war denkbar einfach. Doch Foong Lee ließ Paul keine Zeit für eine Antwort.

»Haben Sie einen Stift und Papier dabei?« Foong Lees Frage kam energisch und rasch.

»Ja.« Etwas erstaunt kramte Paul in seiner Manteltasche nach dem Notizbuch, das er immer bei sich trug.

»Sie müssen sich die Telefonnummer meines Freundes Leon beim Northern Standard notieren«, sagte Foong Lee, und er diktierte sie Paul, denn er wusste alle Nummern seiner Bekannten auswendig und schlug nur selten in Adressbüchern nach. »Ich rufe ihn an, sobald Sie gegangen sind, und er wartet dann auf Ihren Anruf.« Foong Lee stand auf und reichte Paul die Hand. »Kommen Sie doch einfach am Freitag um dieselbe Zeit, am frühen Nachmittag, dann haben wir nicht viel zu tun, und Sie können mich wissen lassen, wie Sie mit Leon verblieben sind.«

»Gut.«

Paul schüttelte ihm die Hand, und Foong Lee führte ihn durch den Laden an die Tür.

»Dann bis Freitag«, sagte Paul.

»Ich freue mich schon.«

Dann stand Paul plötzlich wieder auf der Cavenagh Street, ein wenig betäubt vom raschen Gang der Ereignisse. Opium war nicht mehr erwähnt worden, doch er wusste, das Angebot war ehrlich gemeint. Jedes Mal, wenn er bei seinem neuen Freund vorbeischaute, wäre Opium erhältlich, daran hatte Foong Lee keinen Zweifel gelassen.

In jener Nacht fand Paul keinen Schlaf. Immer wieder bedachte er seine Reaktion auf Foong Lees Worte. Ganz bestimmt hatte er abwehrend reagiert. Hatte Foong Lee Recht? Hatte er ein Problem? Nein, das war ja lächerlich, sagte er sich, natürlich hatte er kein Problem. Er schwankte. Einerseits war er wütend über Foong Lees Einmischung, dann wieder rief er sich die Sorge und Weisheit in den Augen des Chinesen ins Gedächtnis.

Die Verabredung am Freitag hielt er ein, entschlossen, den Besuch kurz zu halten und einen Vorrat an Opium zu kaufen.

»Leon hat mir gesagt, Ihre Begegnung sei sehr erfolgreich verlaufen«, sagte Foong Lee, während er Tee einschenkte.

»Ja.« Paul war überrascht gewesen, als der Skipperredakteur vorschlug, sie sollten sich noch am selben Nachmittag im Büro des Northern Standard treffen. »Er ist daran interessiert, dass ich ihm eine Artikelreihe schreibe.«

»Ausgezeichnet.«

Sie sprachen über die Lage in Europa, ganz besonders über den kürzlichen Einmarsch der Italiener in Albanien.

»Nur einen Monat nach Hitlers Einmarsch in die Tschechoslowakei«, bemerkte Foong Lee. Er ließ sich die wichtigsten Zeitungen aus Adelaide schicken und hatte jede Ausgabe gelesen, da ihn die Sachlage in Europa sehr interessierte.

»Ja«, sagte Paul. »Viele glauben, es sei nur eine Frage der Zeit, wann Großbritannien Deutschland den Krieg erklärt.« Er schüttelte ernst den Kopf. »Wir leben in schlechten Zeiten, Foong Lee, die Welt steht kurz davor, verrückt zu werden.«

»Wir hier in Australien sind ein wenig selbstgefällig«, sagte Foong Lee, »für uns ist alles so weit weg.«

»Das stimmt nicht. Australien kann sich Selbstgefälligkeit schwerlich leisten. Im Kriegsfalle wird die britische Flotte in Europa eingesetzt, und Australien ist dann auf Gedeih und Verderb den Japanern ausgeliefert.«

Foong Lee nickte. »Ihr Landsmann H. G. Wells hat so etwas in der Art gesagt, als er unser Land neulich besuchte. ›Die britische Flotte ist nicht mehr Ihre Flotte.‹ Die australische Presse ist in Bezug auf die Japaner kurzsichtig und dumm.« In Foong Lees Stimme lag eine für ihn untypische Verachtung. Seit dem Blutbad an Hunderttausenden Chinesen während der Invasion in Shanghai und Nanking im Jahr zuvor haßte Foong Lee die Japaner, wie die meisten seiner Landsleute. »Sie nannten Wells’ Bemerkungen ›jämmerlich‹«, spottete er.

»Dann pflichte ich Ihnen bei«, sagte Paul, »sie sind kurzsichtig und dumm. Wells hatte Recht. Ohne den Schutz der Briten sind die Australier ein leichtes Opfer.«

Es war eine anregende Unterhaltung, und der Nachmittag verging wie im Flug. Plötzlich stand Foong Shek Mei an der Tür zum Innenhof und verkündete, es sei nach fünf, und im Laden sei viel zu tun.

Erst als er sich verabschiedete, merkte Paul, dass er vergessen hatte, Opium zu kaufen.

»Sagen wir am Montagnachmittag, so gegen drei Uhr?«, fragte Foong Lee.

»Ja, Montag passt gut.« Am Montag würde er Opium kaufen, dachte Paul.

Er unterließ es. Er vergaß es nicht, doch nach einer weiteren Sitzung bei Foong Lee, die Paul so anregend wie entspannend fand, wollte er nicht nach dem Opium fragen. Ob er vor dem Chinesen nicht das Gesicht verlieren wollte, fragte er sich.

So ging es weiter. Jedes Mal, wenn Paul zu Besuch bei Foong Lee war, wusste er, das Opium war vorhanden, wenn er es wollte, doch er sprach das Thema nie an. Er dachte kurz darüber nach, ob er sich eine andere Quelle suchen sollte, doch er entschied sich dagegen, denn damit würde er ihre Übereinkunft brechen.

Manchmal redeten sie nur wenig. Foong Lee verbrannte Weihrauch, und sie saßen in nachdenklichem Schweigen beisammen. Meditation sei gut für Geist, Körper und Seele, sagte Foong Lee. Paul hatte nicht gemerkt, dass er meditiert hatte, er fand den Vorgang nur entspannend. Er schlafe neuerdings viel besser, sagte er Foong Lee nach etwa einer Woche, vielleicht liege es an der Meditation. Foong Lee bemerkte, an der fernöstlichen Lebensweise sei was dran, ob Paul die Kunst des Tai-Chi erlernen wolle?

Paul war sich immer sehr »fremdartig« vorgekommen, wenn er die Horden von Chinesen in Singapur gesehen hatte, die alle einheitlich die gleichen sanften Bewegungen ausführten. Tai-Chi war ein Ausdruck für den Unterschied zwischen West und Ost, bestimmt gab es für einen gwailo nicht viel bei der Ausübung einer solchen Kunst zu lernen. Doch er wollte weder verletzend noch grob sein.

»Ja«, sagte er, »das wäre interessant.«

Aus den Wochen wurden Monate, und die beiden Männer genossen ihre Zusammenkünfte. Ganz allmählich und ohne sich dessen bewusst zu sein, hatte Paul Trewinnard wahrscheinlich zum ersten Mal in seinem Leben einen wahren Freund gefunden. Sie praktizierten Tai-Chi, sie meditierten, und sie redeten. Endlos. Und immer tranken sie Tee, Unmengen von Tee.

Eines Tages kam Paul mit einer Flasche Scotch unter dem Arm. »Ich hoffe, Sie haben nichts dagegen, Foong Lee«, sagte er. »Bitte, seien Sie nicht gekränkt, aber ich kann Jasmintee nicht mehr sehen.«

Foong Lee lachte lange und laut. Paul Trewinnard war noch immer in vielen Dingen ein verlorener Mann, vielleicht würde er nie ganz zu sich finden, doch zumindest war es ihm nicht bestimmt, dem Pfad der Zerstörung zu folgen, der ihn so stark verlockt hatte.

Als er Foong Lees Fall gegen Matthew Sullivan übernahm, vertrat Paul auch den jungen Tom, und bei ihrer ersten Begegnung stellte er erfreut fest, dass er nicht nur an die Unschuld des jungen Mannes glaubte, sondern dass er Tom Sullivan wirklich mochte. Tatsächlich hatten sie viele Gemeinsamkeiten. Paul hatte, ebenso wie Tom, als Tunichtgut gegolten, als schwarzes Schaf in einer angesehenen Familie. Schön, Paul würde sich diese Familie vorknöpfen, und er würde den Fall gewinnen, komme was da wolle.

Doch es würde nicht leicht werden, Matthew Sullivan fuhr schwere Geschütze auf. Er habe das Medaillon für seine Mutter gekauft, schwor er, neben anderen wertvollen Gegenständen im Laufe der Jahre. Entweder habe sein Sohn den Brief gefälscht oder die schwachsinnige alte Dame gezwungen, ihn zu schreiben, und der chinesische Ladenbesitzer, Foong Lee, habe, als er das Stück kaufte, genau über die Umstände Bescheid gewusst. Matthew war darauf aus, beide zu erledigen, und der Fall sollte im Obersten Gerichtshof in Adelaide verhandelt werden.

»Unser Wort wird gegen ihr Wort stehen«, sagte Paul zu Tom und Foong Lee. »Die Geschichte mit der Fälschung werden sie fallen lassen, dessen bin ich mir sicher, Schriftsachverständige werden sich für die Echtheit des Briefes verbürgen. Aber sie werden zu beweisen versuchen, dass Sie ihn Ihrer Großmutter diktiert haben, Tom, und sie werden wahrscheinlich einen Arzt dafür bezahlen, zu bezeugen, dass sie nicht bei Verstand war.«

Tom war offenbar in Sorge. »Keine Bange«, versicherte Paul ihm, »ich bin sicher, wir werden den Zeugen widerlegen können. Foong Lee hat mir gesagt, es gibt viele, die bestätigen können, dass Emily Sullivan blitzgescheit war.«

Paul betrachtete die beiden, sie hingen an seinen Lippen. »Wir haben eine gute Chance, Ihrer beider Ruf zu retten«, fuhr er mit einer Zuversicht fort, die er eigentlich nicht empfand, »nicht allerdings das Medaillon, fürchte ich. Ihr Vater wird als letzte Verteidigung vorbringen, Emily habe es nicht fortgeben dürfen. Er wird unter Eid aussagen, er habe das Medaillon gekauft und es gehöre der Familie, wie auch der restliche Schmuck; es wird nahezu unmöglich sein, das Gegenteil zu beweisen.«

Tom schmunzelte. »Da kann ich Ihnen helfen«, sagte er.

Neunundzwanzig

Malcolm hörte den Helikopter, noch ehe er ihn sah. Er hatte mit seinem Eintreffen gerechnet, doch er war im Gefechtsstand mit seinem Ersatz-Zugführer Hugh McKay, einem mürrischen Schotten, der seit zwanzig Jahren in Australien lebte, aber noch immer einen Akzent hatte, den man mit dem Messer schneiden konnte. Malcolm vermisste Big Stan, den vorigen Zugführer, der von Anfang an mit ihm in Vietnam gedient hatte. Hugh »Mac« McKay war seit drei Wochen beim Zug, seitdem das Bataillon die Artilleriestellung Tango besetzt hatte, doch Malcolm wurde nicht so recht warm mit Mac. Wahrscheinlich lag es an ihm selbst. Neuerdings wurde er mit niemandem so recht warm.

Die beiden Männer waren in die Karten vertieft, die vor ihnen ausgebreitet lagen; Macs Zigarettenrauch zog störend an Malcolms Nase vorbei, als das dumpfe Schlagen der Rotorblätter die Ankunft des Helikopters ankündigte. Ein beruhigendes Geräusch, dachte Malcolm.

»Ich setze mal Tee auf«, sagte Mac liebenswürdig, während Malcolm hinausging, um die Neuankömmlinge zu begrüßen.

»Gute Idee.« Er wusste, seine Antwort klang bärbeißig, und wieder einmal tadelte er sich dafür. Mac war eigentlich ein netter Bursche. Es war nicht Macs Schuld, dass er nicht Big Stan war. Doch Malcolms Launen hatten in letzter Zeit überhand genommen. »Danke«, fügte er barsch hinzu und trat ins Freie.

Übellauniger Arsch, dachte Mac.

Malcolm ging die etwa fünfzig Schritte von den Unterständen zum Heliport und sah zu, wie der Huey landete. Hueys waren im Feld gern gesehen. Ob als Kampfhubschrauber, ausgerüstet mit zwei 7.61 mm Minigeschützen, einer Aufrüstung der Gatling-Geschütze, die 6000 Schuss in der Minute abfeuerten, oder als Nachschubhubschrauber, die wichtige Munition und Rationen abwarfen, oder, mit einem roten Kreuz versehen, als Rettungshubschrauber für Verwundete waren Hueys stets ein Zeichen dafür, dass Hilfe nahte. Der vertraute Anblick und das Geräusch waren eine Beruhigung.

Nicht ganz so beruhigend waren sie, wenn man von ihnen in einer Kampfzone abgelassen wurde, dachte Malcolm, wappnete sich gegen den starken Luftzug und sah zu, wie der Helikopter einer riesigen dschungelgrünen Libelle gleich aufsetzte. Wenn sie Soldaten in einen Kampf abließen, schwebten sie über dem Boden; kurz vor dem Absprung und der anschließenden Deckungssuche passte der schnelle Rhythmus der Rotorblätter zum ängstlichen Herzschlag des Abspringenden. Ein Sachverhalt, den man nie eingestehen würde.

Diesmal jedoch brachte der Huey Munition mit und, was noch wichtiger war, einen Offizier aus der Hilfsbatterie der Feldartillerie. Malcolm hatte das ihm vorgesetzte Hauptquartier angewiesen, sofort Artillerieunterstützung zu schicken, wenn seine belagerten Männer ihren Sektor der Artilleriestellung Tango laut Befehl unter allen Umständen halten sollten. Sein Zug hatte in den letzten drei Wochen unablässig unter Beschuss gestanden, und Malcolm war überzeugt, dass die nordvietnamesische Armee, die sich der strategischen Bedeutung der Artilleriestellung Tango bewusst war, kurz davor stand, diesen Sektor massiv anzugreifen.

Es war an einem frischen Morgen im Januar. Unheimlich still. Kein Laut vom Feind, der seine Position unter keinen Umständen dem Helikopter verraten und auf diese Weise einen möglichen Luftangriff riskieren wollte. Von seinem Aussichtspunkt hatte Malcolm einen klaren Blick über die Stellung seines Zuges, die Geschützstände und die Schussfelder. Der gesamte Hügel war zu diesem Zweck punktuell entlaubt worden. In seiner gesamten Stellung waren die Schützenlöcher durch eine Reihe von Gräben mit Geschützstellungen weiter unten verbunden, in denen Mannschaften an Maschinengewehren ständig in Bereitschaft waren, die M-60 in festgesetzter Zielrichtung. Wachposten noch vor den Geschützständen deckten jede feindliche Annäherung in ähnlicher Weise ab, und man hatte Stacheldraht gezogen, um den Feind in den Schussbereich der Maschinengewehre zu leiten. Eine gefährliche Stellung, vor kurzem hatte es bei heftigem Beschuss durch den Feind von Norden her zwei Gefallene gegeben.

Seit der vergangenen Woche stieß die NVA allem Anschein nach hauptsächlich aus dem Norden vor. Doch sie kamen sporadisch. Hin und wieder veranstalteten sie Ablenkungsmanöver mit Beschuss durch Heckenschützen aus anderen Richtungen. Es war nicht möglich, festzustellen, wie oder wo sie sich zusammenzogen, selbst mit aggressiven Patrouillen außerhalb der Stellung nicht. Jenseits des Feuerbereichs, in etwa achthundert Meter Entfernung, lag der undurchdringliche Dschungel aus Bäumen und üppigem Unterholz, in dem der Feind hauste. Malcolm hatte befohlen, die Reichweite der Maschinengewehre zu verändern und auf den Norden zu konzentrieren, doch da er sich der Stellung des Feindes nicht sicher sein konnte, war die Veränderung nur minimal gewesen.

»Tag auch. Bill Perseman, ich bin Ihr Aufklärer«, stellte sich der Hauptmann vor, der aus dem Helikopter gestiegen war. Seinem näselnden Tonfall nach zu urteilen, kam er aus Queensland. Er war ein zäher, lederner Bursche in den Dreißigern. »Nennen Sie mich Perse«, sagte er und reichte Malcolm die Hand.

»Hallo, Perse, ich bin Malcolm Galloway.« Der Händedruck war ein Knochenbrecher, stellte Malcolm fest.

»Das hier ist mein Melder.« Perse zeigte auf den Artilleristen, der das Funkgerät aus dem Heli geladen hatte und auf sie zukam. »Ich vermute, ihr beiden kennt euch«, sagte er grinsend.

»Hallo, Malcolm.« Der schlaksige junge Artillerist stellte das Funkgerät ab und musste über den ungläubigen Ausdruck auf dem Gesicht des Leutnants lächeln. »Mach den Mund zu, das Herzchen wird kalt«, sagte er. Es war ein Ausspruch, den ihre Mutter häufig benutzt hatte, als sie noch klein waren.

»Kit!« Die Brüder umarmten sich. »Mein Gott, ich wusste ja, dass du bei der Artillerie bist, aber was zum Teufel denken die sich dabei, dich hierher zu schicken?« Die Freude über das Wiedersehen mit dem jüngeren Bruder wurde von Malcolms Sorge um Kits Sicherheit getrübt.

»Ich bin der Melder«, antwortete Kit achselzuckend. »Ich bin hier, um das Funkgerät zu bedienen.«

»Wahrscheinlich ist er hier, um auf mich aufzupassen«, sagte Perse und fügte auf Malcolms fragenden Blick hinzu: »Er ist ein absoluter Meisterschütze, Ihr kleiner Bruder, der Beste im ganzen verdammten Regiment.«

»Kommt mit in die Unterstände des Hauptquartiers«, sagte Malcolm. »Mac hat uns Tee aufgesetzt.«

»Komme sofort.« Perse ging an den Helikopter zurück, der zum Abflug bereit war. Eigentlich musste er nicht mit dem Piloten reden, doch er dachte, die Brüder wollten vielleicht ein paar Minuten allein sein. Bill Perseman war ein zäher kleiner Kerl, aber er konnte erstaunlich einfühlsam sein.

»Absoluter Meisterschütze, wie?«, murmelte Malcolm vor sich hin, als er mit Kit zu den Unterständen ging, deren Gefechtsstand erweitert worden war, um die zusätzlichen Artilleristen unterzubringen. »Du blöder Hund.«

»Wieso?«

»Als absoluter Meisterschütze gerätst du in Schwierigkeiten, deshalb.«

»Liegt wohl am Territory, was?« Kit schmunzelte.

»Sei kein Klugscheißer. Weil du ein absoluter Meisterschütze bist, hat man dich in eine vorgezogene Gefechtsstellung versetzt. Du wärst in größerer Sicherheit gewesen, wenn du den Mund gehalten hättest und mit dem Rest der Bande in den hinteren Reihen geblieben wärst.«

»Ach komm, wer A sagt, muss auch B sagen.« Wieder ein Spruch ihrer Mutter, und Malcolm versetzte Kit gut gelaunt eine Kopfnuss.

Den ganzen Tag über hingen Malcolm und Perse über ihren Landkarten und prüften Koordinaten. Dem Gefechtsstand angeschlossen war der Beobachtungsposten mit hohem Dach und einem weiten Rundblick über das Gebiet. Von dort aus betrachteten sie die Gegend durch Ferngläser. Doch während sie über Taktiken sprachen, stellten sie übereinstimmend fest, dass sie eigentlich nichts ausrichten konnten. Es blieb dem Feind überlassen, den ersten Schritt zu tun.

»Wir können uns nicht einmal sicher sein, wo die Schweinehunde sind«, sagte Malcolm.

An jenem Abend im Gefechtsstand hießen die Befehlshaber der Unteroffiziere Perse und Kit in ihrer gewohnt frotzelnden Art willkommen.

»Es ist eine verdammte Vetternwirtschaft«, sagte Ben der Tasmane zu Kit. »Scheiß Vetternwirtschaft, die dir einen urgemütlichen Job wie diesen verschafft. Du hast ja so ein Glück, dass du genau hier bist, wo alles passieren kann.« Er spornte die anderen mit Augenzwinkern an. »Man kennt einen, der einen kennt, was?«, und die anderen stimmten ihm lauthals zu.

Perse hatte überall herumerzählt, Kit sei ein verdammt guter Schütze, er war stolz auf seinen jungen Melder. Und die Männer, die sich stets von Schießkunst beeindrucken ließen, tauschten Erfahrungen aus.

»Aber so gut wie Beady ist er nicht«, sagte Ben der Tasmane.

»Ich wette, dass doch.« Perse kannte Beady nicht einmal, doch er würde Kit gegen jeden anderen den Rücken stärken.

Die Wette galt. The Kid gegen Beady. Kit war bei weitem der Jüngste im Stützpunkt und wurde bereits mit »the Kid« betitelt. Es machte ihm eigentlich nichts aus, es waren alles nette Kerle.

Zwei Stunden später, als Beady, ein sommersprossiger Mann mit rotem Haarschopf, vom Wachdienst kam, sagte er: »Wie ich hörte, bist du ein Meisterschütze, Kit.«

»Dasselbe sagen sie über dich.«

Mac, der auf eine Zigarettenlänge vom Funkdienst kam, sagte: »Ben hat mir gesagt, dass hier eine Wette läuft.« Mac war ein Zocker. »The Kid gegen Beady, ich mach mit.« Er nahm einen tiefen Zug aus seiner Winfield.

Im schwachen Schein der Glühbirne im Gefechtsstand hatten die Männer nicht gemerkt, dass ihr Offizier hereingekommen war, doch sie verstummten sogleich bei der Stimme, die schneidend in ihre Gemütlichkeit fuhr.

»Wir werden wohl kaum ein Wettschießen veranstalten, wenn wir kurz davor stehen, uns mit dem Feind anzulegen.«

Alle drehten sich zu Leutnant Galloway um, der im Schatten des Eingangs stand.

»Klar, Skipper, das wissen wir«, sagte Ben hastig.

Mac und Beady tauschten einen Blick, der Bill Perseman nicht entging. »Wir sprechen ja auch von danach«, fügte Beady hinzu.

»Wonach?«

»Sie meinen, nachdem wir Charlie aufgemischt haben«, sagte Mac so geduldig wie möglich. Herrgott, der Skipper war ein launischer Kerl, konnte er den Männern nicht einfach ein bisschen Spaß gönnen?

Malcolm hatte die gutmütigen Lästereien über Vetternwirtschaft gehört, und die offen geäußerten Rückschlüsse auf die Gefahr, in der sie steckten, hatten ihn umso mehr gestört. Was zum Teufel machte Kit hier? Jetzt ließen die Männer ihn auch noch gegen Beady antreten, den Meisterschützen des Bataillons. Kit wurde bereits in der Rolle des Helden gesehen. Verdammt, er hätte gar nicht erst in Vietnam sein sollen, erst recht nicht an vorderster Front.

»Dann machen wir das doch auch, Mac«, erwiderte Malcolm. Herrgott, warum ging ihm die Sturheit des Schotten nur so auf die Nerven, dachte er, es war eine bewundernswerte Eigenschaft für einen Zugsergeant. Doch er kam nicht dagegen an, er konnte Mac nicht ausstehen. »Wir mischen Charlie auf. Dann können wir vielleicht darüber reden, wer hier der Meisterschütze ist.«

»Klar, Skipper.« Macs Antwort klang beiläufig, aber ihm war klar, dass er gerade einen Befehl erhalten hatte. Er zog noch einmal an seiner Zigarette. »Ich mache das den Männern schon klar.«

»Dann sieh zu.« Malcolm war aufgebracht, genervt, und das Zucken an seinem rechten Auge, das er die meiste Zeit vor den anderen zu verbergen wusste, trat unwillkürlich wieder auf. Er verließ den Gefechtsstand, genau beobachtet von Bill Perseman.

In jener Nacht waren die Träume lebhafter denn je.

Malcolm sah das Dorf in Phuos Toy vor sich, ein paar Hütten schwelten noch, die Leichen hatte man gleichgültig liegen lassen, Menschen wie Schweine und Hühner. Er roch den Kordit und den Gestank verbrannten und faulenden Fleisches. Er hörte das unablässige Summen der dicken, trägen Schmeißfliegen, und trotz des Gestanks atmete er durch die Nase, denn er wagte nicht den Mund zu öffnen aus Angst, er könnte eine schlucken. Als er die Leiche einer Frau zu dem provisorischen Massengrab zog, riss das Fleisch auf und legte die Maden frei, die sie von innen her auffraßen.

Es hätte eine routinemäßige Werbepatrouille werden sollen. Ihre Aufgabe war es, die Dorfbewohner bei Laune zu halten und ihr Vertrauen zu gewinnen, sie sollten Medikamente, Nahrungsmittel und Süßigkeiten für die Kinder verteilen.

Doch Malcolms Zugsergeant Big Stan Munday, vierzig Jahre alt, ein zäher, erfahrener Soldat und mit dem Krieg im Dschungel gut vertraut, hatte gewusst, dass etwas nicht stimmte.

»Der Rauch kommt nicht von Kochstellen«, hatte er gesagt.

Sie hatten das Dorf umkreist und sich vorsichtig genähert. Als sie das Blutbad entdeckten, hatte Malcolm versucht, Ekel und Schock zu überspielen, und einen Kommentar darüber abgegeben, dass der Vietcong Schweine und Hühner ohne Sinn und Verstand abgeschlachtet habe.

»Das machen die immer so«, hatte Big Stan gesagt und einen Ferkelkadaver mit dem Stiefel herumgerollt. »Eine verdammte Verschwendung, sie werden inzwischen voll mit Maden sein.«

Malcolm hatte versucht, innerlich so unbeteiligt zu sein wie Stan Munday. Es war ihm nicht leicht gefallen, aber es war ihm gelungen. Er war mit Big Stan seit dem Ausbildungslager zusammen, seit gut einem Jahr, und Big Stan war Malcolms eigentlicher Ausbilder gewesen, obwohl er vom Rang her unter ihm stand. Alles, was Malcolm Galloway über den aktiven Dienst wusste, hatte er von Big Stan Munday gelernt.

Nachdem sie das Massengrab ausgehoben und begonnen hatten, die Leichen zu begraben, sah einer der Männer das Kind.

»He, ich glaube, das Kind lebt«, rief er.

Niemand hatte das Kind bemerkt, einen etwa zehnjährigen Jungen, der im Schatten eines Baumes auf dem Boden saß, bequem an den Stamm gelehnt, die Augen offen, die Hände auf dem Bauch.

Der junge Soldat ging auf das Kind zu.

»Fass ihn nicht an!«, schrie Big Stan aus vollem Hals.

Doch der Soldat hörte nicht. »Schon gut, Kleiner«, sagte er ruhig zu dem Jungen. Das Kind rührte sich nicht, vielleicht war es doch tot. Doch es schien unverletzt. Schon möglich, dass es sich im Schockzustand befand. Der Soldat kniete neben ihm nieder.

Dafür, dass Stan Munday so groß war, konnte er sich mit blitzartiger Geschwindigkeit bewegen. »Fass ihn nicht an!«, brüllte er noch einmal und rannte auf den Baum, den Soldaten und den Jungen zu.

Der Soldat hob die Hand des Jungen vom Bauch, um nachzusehen, ob das Kind verwundet war, und just in diesem Augenblick war Stan bei ihm. Der große Mann bückte sich und packte den Soldaten am Arm, um ihn fortzuziehen. Zu spät. Die auf dem Körper des toten Jungen befestigte scharfe Granate, deren Zündmechanismus vom Gewicht der Hand blockiert worden war, explodierte. Der Baum, der Soldat und der Junge wurden vernichtet – so wie Big Stan Munday.

Malcolm hatte die Nerven behalten. Dort schon. Die Männer brauchten Führung, er hatte das Kommando, seine Aufgabe war es, alles unter Kontrolle zu halten. Sie hatten alles Notwendige getan. Erst hinterher hatte Malcolm die Nerven verloren. Seine Gedanken, die niemand sehen konnte, gerieten durcheinander. Er hatte sich auf Big Stan verlassen, und nun war er auf sich gestellt. Ja, so war der Krieg, sagte er sich, du hast keinen Stan Munday mehr, also komm darüber hinweg und mach weiter.

Doch er konnte es nicht verwinden. Er kam nicht über den Schock hinweg, ausgelöst durch die Sprengladung und den Anblick von Stan, dem das halbe Gesicht fehlte. Ohne Big Stan Munday ging Malcolm die professionelle Distanz verloren. Jede Erinnerung an das Dorf und seine Schändung blieben ein persönliches Grauen.

Tagsüber funktionierte er, die ständige Pflichterfüllung hielt die Bilder in Schach, doch in der Nacht schlief er unruhig, beladen mit den Gräueln, die sich von selbst einstellten, immer und immer wieder, bis er trotz der kühlen Winterluft in Schweiß gebadet aufwachte.

Nun war Kit bei ihm, und in jener Nacht nahmen die Träume einen niederschmetternden neuen Aspekt an. Das garstige Bild von Big Stans verstümmeltem Gesicht verwandelte sich in das von Kit Galloway. Sein kleiner Bruder, blutüberströmt, ohne Augen, ohne Nase, nur geronnenes Blut, wo einst ein Gesicht war.

Malcolm stand vor dem Morgengrauen auf und streifte durch das Lager, damit er seine Bilder loswurde. Doch etwa eine Stunde später, als Kit herumsprang, jugendlich, eifrig, auf Befehle wartend, kamen die Bilder wieder, und Malcolm war erschüttert und mit den Nerven am Ende. Verflucht sollen sie sein! Warum hatten sie seinen kleinen Bruder geschickt?

Der Tag nahm seinen Lauf wie viele andere. Der Feind trat nicht in Aktion, sodass die Männer ihrer gewohnten Routine nachgingen. Gegen Mittag warfen einige, die vom Wachdienst frei hatten, einen Baseball herum. Nicht auffällig, und nicht weit von den Gräben entfernt. Nur um sich die Zeit zu vertreiben und Langeweile und Frust abzubauen, hätten sie gesagt, wenn man sie gefragt hätte. In Wirklichkeit lenkten sie sich von der unterschwelligen Angst ab, die wartendes Wild stets begleitet.

Bill Perseman lehnte Kits Angebot ab, den Ball zu werfen. Er hatte gesehen, dass Mac drüben auf dem Landeplatz saß, die Sonne in sich aufnahm und eine Zigarette genoss. Gut, dachte er, froh um die Gelegenheit zu einem persönlichen Gespräch mit dem Sergeant, nach der er gesucht hatte.

»Hallo, Mac.«

»Sir.« Mac war anscheinend erfreut, nicht mehr allein zu sein. »Wollen Sie eine rauchen?« Er angelte mit der Hand in der Jackentasche nach seinen Winfields, doch Perse schüttelte den Kopf. Er hatte vor einem Jahr aufgehört und hatte, wie viele ehemalige Raucher, einen Abscheu vor der Gewohnheit entwickelt.

Perse hockte sich bequem hin, die Ellenbogen auf die Knie gestützt. »Eine gewisse Anspannung ist mir gestern Abend nicht entgangen.« Perse kam immer direkt zur Sache. »Alles in Ordnung mit eurem Skipper?«

Mac sah ihn durchdringend an. Der Hauptmann hatte ja Nerven, von ihm zu erwarten, etwas gegen den Skipper zu sagen. »Klar«, sagte er, »warum auch nicht?« Herrgott, dachte Mac, als er sich erhob und den Zigarettenstummel mit dem Stiefelabsatz austrat, er mochte den Skipper ja gelegentlich verabscheuen, aber er wäre seinem Offizier gegenüber nie unloyal.

Auch Perse erhob sich. Er war sich Macs unausgesprochener Empörung bewusst, ihm wurde klar, dass er zu direkt gewesen war. Doch nun, da der Schaden angerichtet war, entschied, er, dass die Wahrheit der beste Ausweg war. »Ich wollte Sie nicht kränken, Mac, ich bitte Sie nicht darum, Schlechtes über ihn zu sagen. Ich hatte nur den Eindruck, dass Ihr Skipper angespannt war, und ich habe mich gefragt, ob etwas vorgefallen ist, das ist alles. Ich wollte niemandem zu nahe treten, ehrlich.«

Die aufrichtige Sorge, die dem zähen kleinen Mann aus Queensland ins Gesicht geschrieben stand, reichte, um Mac zu überzeugen, dass er überreagiert hatte. »Schon gut«, sagte er und holte seine Winfields wieder hervor. »Bestimmt keine?«, fragte er und hielt Perse die Schachtel hin.

»Wieso eigentlich nicht.« Perse schmunzelte und nahm sich eine Zigarette. Ein gemeinsamer Glimmstängel würde die Luft reinigen, dachte er.

Sie zündeten sich die Zigaretten an, setzten sich nebeneinander auf den Landeplatz und rauchten in einvernehmlichem Schweigen.

»Der Skipper war schon immer aufbrausend«, gestand Mac schließlich ein. Daran war nichts Unloyales, alle wussten über das hitzige Temperament des Skippers Bescheid. »Aber die Männer haben Verständnis dafür. Sie ärgern ihn lieber nicht, das hält sie zusammen.« Mac zog heftig an seiner Zigarette. »Anscheinend geh nur ich ihm gegen den Strich. Das hat keinen besonderen Grund«, fügte er hinzu, als er den Rauch ausstieß.

»Was meinen Sie, woher das kommt?«

»Unterschiedliche Persönlichkeiten, schätze ich«, antwortete Mac achselzuckend, »und die Tatsache, dass ich nicht Stan Munday bin.«

Das war doch ein Hinweis, dachte Perse. »Ach?«, fragte er und zog zum zweiten Mal vorsichtig an seiner Zigarette, die den Geschmack von Kameldung in seinem Mund hinterließ.

»Stan Munday war sein voriger Zugsergeant«, fuhr Mac fort, »schon älter und ein ziemlicher Held unter den Männern, glaub ich. Zumindest hat Beady mir das gesagt.«

Perse nickte, das alles ergab einen Sinn. Stan Munday war womöglich auch für Malcolm Galloway ein Held gewesen, dachte er. Er hatte es schon erlebt. »Was ist Stan Munday denn zugestoßen?«, fragte er.

»Eine versteckte Sprengladung.«

»Aha.« Das war es also, dachte Perse.

Bill Perseman hatte am Abend zuvor in Malcolm Galloways Verhalten etwas gesehen, das weit über ein hitziges Gemüt hinausging. Der Leutnant verlor die Kontrolle über sich, dessen war er sicher. Der arme Hund. Dennoch war es unter den gegebenen Umständen ein großes Problem. Er würde Leutnant Galloway genau im Auge behalten müssen.

»Danke für die Zigarette, Mac«, sagte er.

»Keine Ursache, Sir.«

Mist, hatte er einen üblen Geschmack im Mund. »Ich hol mir mal ’ne Tasse Tee«, sagte er, »wollen Sie auch …«

Das Wort blieb ihm im Halse stecken, als das wütende Kreischen einer Artilleriegranate einsetzte. Gleichzeitig ertönte der Aufschrei »kommt!« klar und deutlich aus den Geschützständen, und das Kreischen wurde immer lauter, als das Geschoss gellend auf sie zukam.

Ben der Tasmane hatte den Arm erhoben und wollte Kit gerade den Ball zuwerfen, als er das unter die Haut gehende Geräusch vernahm. Er ließ den Baseball fallen. »Lauf, Kit«, brüllte er, noch ehe der Ruf aus den Geschützständen kam, und er tauchte im nächstliegenden Graben ab, die anderen dicht hinterdrein.

Perse und Mac drehten sich um und rannten zum Kontrollposten, dem nächstmöglichen Unterstand. Nur fünfzig Meter! Die Ohren klingelten ihnen. Dreißig Meter! Fünfundzwanzig! Zwanzig! Sie benötigten nur Sekunden, aber das Geschoss auch. Sie schafften es nicht. Die Granate landete kurz vor dem beabsichtigten Ziel. Sie hatte die drei Schützenlöcher ganz oben auf dem Hügel treffen sollen, landete aber direkt zwischen dem Gefechtsstand und dem Landeplatz. Als wäre sie für Perse und Mac bestimmt gewesen.

Sie haben Artillerie in Schussweite, dachte Malcolm in dem Augenblick, als er das Kreischen der Granate hörte. Ich wusste nicht, dass sie überhaupt Artillerie haben. Er war im Schützenloch Nr. 3 bei der Mannschaft am Maschinengewehr. Es hat aber keine Geheimdienstberichte über Artilleriebewegungen gegeben. Seine Gedanken überschlugen sich. Selbst in den Sekunden, bevor die Granate auftraf, versuchte er noch verzweifelt, die Lage zu analysieren. Dann gab es eine übermächtige Explosion. Drüben neben dem Gefechtsstand. O Gott!

»Seht im Gefechtsstand nach.« Durch die Gräben zwischen den Schützenlöchern rannten bereits einige Männer zum Gefechtsstand, um nachzusehen, wen es womöglich erwischt hatte. »Nur einer, um Himmels willen«, brüllte Malcolm, und die Männer blieben stehen. »Sie, Korporal, Sie prüfen im Gefechtsstand nach«, und Ben der Tasmane verschwand. »Wo ist der Stabsoffizier, wo ist Hauptmann Perseman?« Die drei Männer, die in seiner Nähe geblieben waren, wussten es anscheinend nicht. Malcolm wandte sich an Kit, der plötzlich an seiner Seite aufgetaucht war. »Wo ist Perseman?«, fuhr er ihn an.

O Gott! Kit erbleichte. Er hatte Perse gefragt, ob er mit Baseball spielen wollte, doch Perse hatte abgelehnt und Mac angesteuert, und Mac hatte drüben auf dem Landeplatz gesessen. Direkt hinter dem Gefechtsstand …

Malcolm registrierte den Gesichtsausdruck seines jüngeren Bruders. Scheiße, jetzt sag mir nicht, dass ich meinen Aufklärer verloren habe, dachte er, sag das bloß nicht! »Hol das Funkgerät«, befahl er.

Nach knapp einer Minute war Kit mit dem Funkgerät wieder da, doch da war die Meldung über Perse und Mac bereits eingetroffen.

»Beide tot, Sir. Direkt getroffen, sofort tot.«

O Gott! »Und der Gefechtsstand?«

»Beschädigt. Nur zwei Kameraden da, keiner von beiden ernsthaft verletzt, Sir.«

»Gut.« Malcolm wies die drei Soldaten an, die Leichen von Perse und Mac zu holen und dann auf ihre Posten zurückzukehren. »Korporal«, wandte er sich an Ben, »Befehl an alle Kompanien, in Alarmbereitschaft zu bleiben und alle Schäden zu beheben.«

»Ja, Sir.«

»Komm mit, Kit.« Die grobe Sachlichkeit seiner Stimme strafte den zerrütteten Zustand seiner Nerven Lügen. Zwei mit einem Treffer!, schrie eine Stimme in seinem Kopf. Verdammte dicke Hacke! Du hast keinen Aufklärer! Du hast keinen Zugsergeanten. Gottverdammte Scheiße!

Kit schnallte das Funkgerät im Rucksack auf den Rücken und folgte Malcolm zum Beobachtungsposten.

»Bau das Funkgerät auf«, befahl Malcolm und beugte sich über die auf dem Boden ausgebreitete Landkarte. »Ich rufe die Artillerie.« Neben der Karte lag ein Stück Papier mit Notizen in Bill Persemans überraschend sauberer Handschrift. War es erst gestern gewesen, dass sie zusammen die Karte studiert hatten? Scheiße, warum ist Perse nicht hier!

Kit befolgte den Befehl. Er stellte das Funkgerät auf, das speziell auf die Artilleriefrequenz eingestellt war, schaute dabei jedoch seinen Bruder verwundert an. »Du rufst die Artillerie hinzu?«

»Was würdest du denn vorschlagen, Soldat?« Es war ein überhebliches, verächtliches Schnauben, doch das Zucken in Malcolms rechtem Auge hatte wieder eingesetzt. »Die da draußen haben Artillerie, wir brauchen Verstärkung.« Er nahm das Fernglas zur Hand, hängte es sich um den Hals und schaute hinaus auf den Stützpunkt, hauptsächlich, damit Kit das demütigende Zucken nicht bemerkte.

Mit gehörigem Schreck wurde Kit klar, dass sein Bruder kurz davor stand, die Nerven zu verlieren. »Ich glaube, die haben nur ein Geschütz, höchstens zwei«, vermutete er vernünftig. Vom Feind war geschlagene fünf Minuten lang nichts mehr zu hören gewesen. Falls die Nordvietnamesen mehr Artillerie gehabt hätten, dann hätten sie nicht nur ein Geschoss abgefeuert, dachte er, sie hätten den Stützpunkt inzwischen platt gemacht.

»Oho, sieh an, sie haben also nur ein Geschütz«, höhnte Malcolm, »das glaubst du also?« Du neunmalkluger Schweinehund, die könnten eine ganze Scheißbatterie da unten haben! Malcolm ließ das Fernglas sinken und drehte sich zu seinem Bruder um. »Und woher zum Teufel willst du das wissen?«

»Hätten sie mehr Artillerie, dann hätten sie nicht nur ein Geschoss abgefeuert. Es könnte ein …« Kit verstummte mitten im Satz. Eine weitere Granate heulte auf, als sei sie dazu bestimmt, ihn als Lügner bloßzustellen.

Die Brüder starrten sich kurz an, ehe sie sich zu Boden warfen und die Arme schützend über den Kopf legten. Wieder gab es eine starke Explosion, Schutt und Dreck ging auf sie nieder. Doch erneut verfehlte die Granate ihr Ziel, und als sie sich erhoben und über den Stützpunkt schauten, war klar, dass kein wesentlicher Schaden entstanden war.

In Malcolms fragilem Zustand jedoch hatte die Explosion ausgereicht, ihn an den Rand des emotionalen Abgrunds zu bringen, über dem er schwankte.

Er griff nach dem Mikrophon des Funkgeräts und drückte auf den Übertragungsknopf. Er konnte nicht zusammenbrechen, er hatte eine Aufgabe, er hatte das Kommando. Er zwang sich, mit ruhiger Stimme zu reden. »Golf 41, hier ist Artilleriestellung 31, over.«

»31, hier ist Golf 41, over.«

Als er die Antwort hörte, verfolgte Malcolm mit dem Finger die Linien auf der Karte, die er vor sich hatte. Der Beschuss war von Norden gekommen, aber wie weit waren sie entfernt? Welche Entfernung sollte er durchgeben? Wie lauteten die Ost-West-Koordinaten? Die Linien auf der Karte tanzten ihm vor Augen. Scheiße! Scheiße! Scheiße! Was sind die verdammten Koordinaten?

Kit sah ihm sprachlos zu. Es war Wahnsinn, die Artillerie zu rufen. Dass fünf Minuten zwischen den beiden Geschossen lagen, war doch Beweis genug, dass die Nordvietnamesen nur ein Geschütz hatten. Vielleicht war es inszeniert, womöglich waren die Geschosse als Lockvogel gedacht. Wir sollten lieber die Lage analysieren, dachte Kit, und keine Hilfe anfordern.

»Golf 41 von 31 … fordere sofortiges Artilleriefeuer an …« Die Karte verhöhnte ihn, die Linien wollten nicht still stehen. Was sind die verdammten Koordinaten?

Einen Moment herrschte Stille. Wieder kam die Stimme. Diesmal forderte sie die Koordinaten.

Scheiße! Scheiße! Scheiße! Perses Notizen. Gott sei Dank! Malcolm grabschte nach dem Stück Papier und räusperte sich. »Die Koordinaten sind Gitter 453 658, Höhe 215 Meter, bitte bestätigen, over.«

Auf Malcolms Stirn bildeten sich nervöse Schweißperlen. »Golf 41 von 31, Koordinaten bestätigt. Abwehrbatteriefeuer, eine Runde effektiven Beschuss, over.«

»31 von Golf 41, Abwehrbatteriefeuer, eine Runde Beschuss auf Effekt, Ende.«

Erleichtert legte Malcolm das Mikrophon zur Seite. Gott sei Dank, das ist vorbei. Er schaute seinen Bruder an, der ihn fassungslos anstarrte. Ziemlich eigenartig, dachte er. Er richtete sich auf, froh, dass er nicht die Beherrschung verloren hatte. Gerade vor Kit nicht! Himmel, das war knapp gewesen. Er war fast vollständig ausgerastet. Wie schrecklich, was um alles in der Welt war nur los mit ihm? Na gut, jetzt war alles in Ordnung. Der Tag war gerettet. Hilfe war im Anmarsch. Aus unerfindlichen Gründen gingen Malcolm eine ganze Reihe von Gemeinplätzen durch den Kopf, und er hätte am liebsten gelacht. Kurz darauf, als der ohrenbetäubende Lärm von sechs schweren Artilleriegeschossen über ihnen war, lachte er tatsächlich. Laut.

»Hilfe ist im Anmarsch«, sagte er, ganz wie sein Vater.

Aus ihrem Unterstand schauten die beiden Männer den Hügel hinab über die Todeszone bis hin zum Dschungel. Doch die Geschosse landeten nicht auf dem Gebiet des Feindes. Der Rand des Stützpunktes verschwand plötzlich, als die Geschosse detonierten und einen Erdwall hoch in die Luft schleuderten. Allmächtiger Gott, dachte Kit, die Granaten landen nicht beim Feind, ja, nicht einmal innerhalb der Todeszone! Wir schießen auf uns selbst! Er griff nach dem Funkgerät.

»Feuer einstellen!«, schrie er. »Feuer einstellen! Feuer einstellen!« Noch als er ins Mikrophon brüllte, landete eine Granate über ihnen auf dem Hügel, und Kit sah entsetzt, wie ihr eigener Geschützstand verschwand. Volltreffer. Irgendwo in dem herabregnenden Dreck waren Männer in Stücke gerissen worden. Dann herrschte absolute Stille.

Malcolm starrte auf die ausgebrannte Stellung. Er starrte auf den in Rauch verhüllten Geschützstand, in dem sich nichts rührte. Aber er sah nichts. Die Koordinaten waren falsch gewesen, wie hatte das passieren können? Er versuchte sich zu erinnern. Gestern Nachmittag hatte er sich mit Perse Notizen gemacht. Stimmt. Und an einem Punkt hatte Perse ihre eigenen Koordinaten festgehalten. Die Koordinaten für den äußeren Rand der Artilleriestellung Tango. Ja, richtig, Perses Notizen. Das war falsch.

Jemand schlug ihm ins Gesicht. Das war sehr ärgerlich.

»Malcolm, ich bin’s, Kit. Ist alles in Ordnung?«

»Kit?« Gute Güte, ich habe meine eigenen Männer beschossen. »Kit?« Malcolm schaute seinen Bruder dümmlich an, als würde er nichts begreifen. Dann drehte er sich um und warf noch einmal einen Blick den Hügel hinab. Wie habe ich nur auf meine eigenen Männer schießen können! Er hob das Fernglas, das er noch immer um den Hals hängen hatte, an die Augen und spähte durch den sich verziehenden Rauch. Da ist Charlie, dachte er hohl, als er das Fernglas in weitem Bogen über Feindesgebiet schweifen ließ. Da hätten die Granaten landen sollen. Er starrte auf den Dschungel und das dichte, schwere Gras am Ende der Todeszone. Dann sah er, wie sich Gestalten aus dem Gras erhoben, wie andere hinter den Bäumen hervorkamen. Charlie. »Sie kommen«, sagte er.

Kit riss seinem Bruder das Fernglas vom Hals und schwenkte es in die Richtung, in die der leere Blick seines Bruders ging.

Sie kamen aus Nordwest. In voller Stärke, wie es schien. Sein ursprünglicher Instinkt war richtig, dachte Kit. Der Beschuss des Feindes war eine Täuschung gewesen.

Er packte Malcolm, drückte ihm den Funkempfänger in die Hand, während er verzweifelt die Koordinaten auf der Karte nachprüfte.

»Gib folgende Koordinaten durch«, drängte er, »Gitter 454 662!«

Doch Malcolm starrte auf das Funkgerät, als wisse er damit nichts anzufangen. Gib die Koordinaten durch? Aber das habe ich doch schon. Und die waren falsch. Er war vollkommen begriffsstutzig. Was hat es für einen Sinn, die falschen … Plötzlich spürte er einen mächtigen Schlag auf der linken Wange, und er taumelte einen Schritt zurück. Es war Kit. Kit hatte ihn geschlagen. Mit der flachen Hand, zugegeben, doch mit voller Wucht, und es brannte wie Feuer. Warum machte Kit das? Außerdem brüllte er.

»Um Himmels willen, Malcolm, gib die Koordinaten durch! Gitter 454 662!«

Ein Schimmer Klarheit bahnte sich den Weg in Malcolms Hirn. Die Koordinaten. Natürlich. Ich muss die Koordinaten durchgeben. Gitter 454 662.

»Gitter 454 662«, wiederholte er und drückte dabei auf den Übertragungsknopf.

Als Malcolm, noch immer wie betäubt, endlich funktionierte und die Artillerie anfunkte, rannte Kit ins Freie, den Hügel hinunter. Die Mannschaften in den Geschützständen würden die Waffen in die falsche Richtung halten, und sie würden den sich nähernden Feind im allgemeinen Durcheinander nicht einmal sehen, bis es zu spät war, die schweren Geschütze zu drehen.

»Feind von links!«, brüllte er, als er sich neben dem Geschützstand zu Boden warf. »Dreht sie nach links! Nach links!« Im ersten Moment sahen die Männer den jungen Soldaten an, als hielten sie ihn für verrückt. »Anweisung vom Skipper!«, schrie Kit. »Neue Position! Korrektur der Schussweite!« Dann stand er auf und zeigte in die Richtung des Vormarsches. Hinter ihm hoben die Männer das schwere Geschütz an, um es in die richtige Position zu bringen.

Kurz darauf rannte Kit zum nächsten Geschützstand und schrie: »Befehl vom Skipper, Zielrichtung korrigieren!« Wieder setzte er sich dem feindlichen Feuer aus, als er aufstand und die Aufmerksamkeit der Schützen auf die nahende feindliche Infanterie lenkte und Zielanweisungen gab. Dann war er schon wieder unterwegs, sprintete, duckte sich, wich aus, bis er zum nächsten Geschützstand kam.

Dort blieb er allerdings nicht stehen. Er wurde nicht einmal langsamer, es hatte keinen Sinn, denn dieser Geschützstand existierte nicht mehr. Als er an Leichenteilen vorbeilief, erfasste er mit einem kurzen Seitenblick Beadys sommersprossiges Gesicht, das mit offenem Mund zu ihm auf starrte, als wollte er protestieren, die Augen vor Staunen komisch aufgerissen.

Beim nächsten Geschützstand: »Befehl vom Skipper …!« Doch die Mannschaft hatte inzwischen etwas gemerkt und war bereits dabei, das Maschinengewehr neu einzurichten.

Die erste Welle der feindlichen Truppen war bereits in der Todeszone und im Schussbereich. Kugeln schwirrten um Kit herum, knapp an seinem Kopf vorbei, und warfen Erdklumpen auf. Doch wie durch ein Wunder blieb er unverletzt, und inzwischen fanden die Maschinengewehre ihr Ziel, verteidigten ihre Stellung und verlangsamten den feindlichen Vormarsch.

Sie konnten erfolgreich Zeit schinden, dachte Kit, aber für wie lange? Immer neue NVA-Trupps ergossen sich in Horden aus dem Dschungel und stärkten der Vorhut den Rücken. Wo zum Teufel blieb nur die Artillerie?

Noch als er es dachte, hörte er aus der Ferne den ersten Granatenschuss, dann, kurz darauf, explodierte die ganze Welt. Gott sei Dank! Doch er musste wieder zurück ans Funkgerät, er musste Luftverstärkung anfordern. Der Angriff war massiv, sie brauchten jede nur denkbare Hilfe.

Während er den Hügel hinauflief, spürte Kit die Kugel kaum, die ihm in den Arm drang. Er spürte überhaupt kaum etwas außer dem Pumpen der Lunge, als er sich erneut duckte und auswich; die Beine stampften, und die Hände krallten sich in die Luft, als könne er sich damit immer schneller in die Höhe ziehen, wobei er jeden Augenblick damit rechnete, eine Kugel in den Rücken zu bekommen.

Malcolm starrte wie verhext auf das Schlachtfeld, ein dumpfes Pochen im Kopf. An irgendetwas musste er sich erinnern. Woran? Etwas Schreckliches war passiert. Verzweifelt versuchte er herauszubekommen, was es war, aber es gelang ihm nicht.

Dann sah er, wie Kit aus dem Rauch und dem Schlachtgetümmel den Hügel hinaufgerannt kam, taumelnd, fallend, sich wieder aufrappelnd und weiterlaufend.

Schlagartig kam Leben in Malcolm. Er sah nur noch seinen jüngeren Bruder. Kit war in Schwierigkeiten. Er musste Kit retten. Alles andere war einerlei. Er lief aus dem Beobachtungsstand hinaus. Der Lärm der heulenden Granaten über ihm, die dann in der Ferne explodierten, war ohrenbetäubend. Im Lärm der Artillerie, die ihnen zu Hilfe gekommen war, konnte man unmöglich das eine Geschoss unterscheiden, das aus entgegengesetzter Richtung kam.

Malcolm war noch keine zehn Meter vom Beobachtungsposten entfernt, als der Aufprall ihm die Beine wegzog. Für den Bruchteil einer Sekunde war er sich bewusst, dass er in der Luft schwebte. Den Boden spürte er nicht mehr, denn da war bereits alles schwarz.

Auch Kit spürte den Schlag. Er spürte ihn, noch ehe er ihn sah. Er hatte im Lauf zu Boden geschaut, um nicht wieder zu stürzen, denn er war sich bewusst, dass er in seinem erschöpften Zustand seinen Schwung beibehalten musste. Er zögerte kurz, als er mit Schutt eingedeckt wurde. Die verdammte NVA-Kanone, dachte er und schaute auf. Das Dach des Beobachtungspostens war gesprengt, und er hoffte inständig, dass das Funkgerät noch in Ordnung war. Dann fiel ihm der Körper auf, der mit dem Gesicht nach unten auf dem Boden lag. Er lief hin und kniete nieder. Er musste ihn nicht umdrehen, um zu wissen, wer es war; er sah das Rangabzeichen auf der Schulter.

Malcolm lebte. Er war bewusstlos, atmete aber, und Kit zog ihn in den nächsten Graben. Er konnte das Ausmaß der Verletzungen nicht abschätzen, und er hatte keine Zeit, ihn zu untersuchen. Die Einheit brauchte Verstärkung aus der Luft. Kampfhubschrauber. Er musste das Funkgerät finden.

Er fand es. Zwischen den Trümmern war es zum Glück unbeschädigt geblieben. Obwohl der Atem noch in seiner Kehle brannte und er das Gefühl hatte, seine Lunge würde platzen, gab Kit den Funkspruch durch.

Malcolm schwebte, es hätte eine Ewigkeit sein können, während er dort im Graben lag, zwischen Bewusstsein und Ohnmacht pendelnd. Doch es dauerte nur etwa eine Minute. Er versuchte sich zu bewegen, doch es ging nicht, offenbar nicht einen einzigen Muskel, und eine innere Stimme sagte ihm, er werde sterben. Merkwürdig, es schien ihm nicht einmal etwas auszumachen. Er hatte keine Schmerzen, und das war die Hauptsache. Vor Schmerzen fürchtete er sich am meisten, das ging allen so.

Es war ganz angenehm, dieser Schwebezustand. Doch da war etwas, an das er sich erinnern musste. Was zum Henker war es? Er hatte Verstärkung durch die Artillerie angefordert. Und Kit war bei ihm gewesen.

Kit! Plötzlich fiel es ihm ein. Kit! Er hatte Kit gesehen, der wie ein Wahnsinniger den Hügel hinaufrannte. Kit! War alles in Ordnung mit Kit? Er war hinausgegangen, um ihm zu helfen, und mehr wusste er nicht.

»Malcolm.«

Gott sei Dank! Kit kniete mit sorgenvollem Blick neben ihm. Seine Stimme klang ängstlich. »Geht es dir gut?«, erkundigte sich Kit gerade. Malcolm nickte.

»Hast du Schmerzen?« Wie schwer waren seine Verletzungen, fragte sich Kit. Alles war noch an ihm dran, keine Gliedmaßen abgetrennt, doch der Körper war so schlaff. Innere Verletzungen? Wirbelsäule gebrochen? Sein Gesicht war kreidebleich, und bis auf die Augen schien er vollkommen leblos.

Malcolm schaute Kit unverwandt an. Seine anfängliche Erleichterung darüber, den Bruder lebend zu sehen, machte der erschreckenden Erinnerung Platz, die der Anblick von Kit wieder aufgewühlt hatte. Sie waren im Beobachtungsposten gewesen. Er hatte Artillerieverstärkung angefordert. Er hatte die falschen Koordinaten durchgegeben. Die Erinnerung holte ihn wieder ein. Ich habe meine eigenen Männer umgebracht!

Kit sah, wie sich die Augen des Bruders vor Schreck weiteten. War das der Tod? Starb er? Malcolms Mund stand offen, als wolle er nach Luft schnappen. Kit wusste nicht, was er machen sollte. Sollte er ihm Wasser reichen? Nein, das war nicht das Richtige, falls er innere Verletzungen hatte.

»Tut mir Leid, Malcolm.« Er streichelte dem Bruder Stirnund Wangen, wischteden Schmutz ab. Er kam sich so nutzlos vor, dass er am liebsten geweint hätte. »Tut mir Leid. Ich weiß nicht, was ich machen soll.«

Malcolms Augen drückten eine verzweifelte Bitte aus. »Kit … Kit …«, flüsterte er. Kit beugte sich zu seinem Bruder, um seine Worte mitzubekommen.

»Was ist los? Was ist los? Sag mir, was ich machen soll!«

»Sag es Dad nicht.« Der Atem war auf Kits Wange kaum spürbar, doch die Worte hörte er so deutlich, als hätte Malcolm lauthals geschrieen. »Sag es Dad nicht«, flüsterte Malcolm noch einmal, aus Angst, sein Bruder hätte es nicht verstanden. Sag ihm, ich sei einen Heldentod gestorben, wollte er sagen, aber wie? Er hatte die eigenen Männer umgebracht. Sag es Dad nicht, schrie eine innere Stimme, bitte, bitte, Kit, sag es Dad nicht.

Kit nickte. »Sch«, sagte er, »sch«, und strich seinem Bruder über die Stirn, während Malcolm in einen Dämmerzustand abdriftete.

Kit blieb noch lange dort sitzen und hörte, wie die Kampfhubschrauber eintrafen. Zwei Hueys mit Mini-Geschützen. Bald wäre es vorbei, dachte er. Und so war es.

Irgendjemand hatte die Rettungsmannschaften gerufen, er wusste nicht mehr, wer. Doch da fühlte er sich schon sehr schwach, er hatte eine Menge Blut verloren, und ihm wurde immer wieder schwarz vor Augen. Er wollte zum Heli laufen, doch sie legten ihn auf eine Trage.

»Um Gottes willen«, sagte jemand, »das ist The Kid. Er hat unseren ganzen Haufen gerettet.« Doch Kit hörte es nicht.

Als sie ihn auf die Trage legten, deutete er auf Malcolm und hörte noch, wie der Sanitäter nicht unfreundlich, aber bestimmt sagte: »Zu spät, Kamerad, der ist hin.«

Dreißig

1940

Paul Trewinnard war zunächst verwirrt, als Tom Sullivan ihm von dem Porträt seiner Großmutter erzählte, auf dem sie das Medaillon trug.

»Ihre Großmutter ist darauf eine junge Frau, die sich mit ihrem Baby darstellen läßt, sagen Sie?«

»Ja«, antwortete Tom aufgeregt, »und das Baby war mein Vater! Sie hatten ihm sogar seine Taufsachen angezogen.«

»Aber wie konnte Ihr Vater denn dann behaupten, er habe das Medaillon gekauft, wenn Ihre Großmutter kurz nach seiner Geburt mit dem Schmuckstück gemalt wurde?«

»Ich glaube, Dad ist es nie aufgefallen, dass sie auf dem Gemälde das Medaillon trägt. Auch ich habe es erst gemerkt, als meine Großmutter mich darauf hinwies. Mein Vater hat das Porträt in den vergangenen beiden Jahren auch nicht gesehen, denn es hing im Wohnzimmer meiner Großmutter.«

Paul schoss Foong Lee einen Blick zu. Konnten sie zu hoffen wagen, war darin zu lesen. War es möglich, dass sie so viel Glück hatten?

»Können wir das Porträt haben, ohne dass Ihr Vater davon weiß?«, fragte Paul. »Wenn er Wind von dessen Bedeutung bekommt, dann können Sie Ihren letzten Cent verwetten, dass es verschwinden wird.«

»Miriam«, sagte Tom mit zuversichtlichem Lächeln. Als Antwort auf die fragenden Blicke der beiden Männer fügte er hinzu: »Eine meiner Schwägerinnen, die Einzige, die Verständnis für mich hat.«

Miriam Sullivan hatte mehr als nur Verständnis für Tom. Sie war verbittert und verachtete ihren Schwiegervater nur noch etwas mehr als ihren Mann. Sie hatte ihn wegen des Geldes geheiratet und wahrscheinlich wegen des Ansehens und der Macht, die damit einhergingen, doch sie musste teuer dafür bezahlen. In der patriarchalisch ausgerichteten Familie ging man davon aus, Miriam sei sich ihrer Rolle bewusst, so wie alle Frauen der Sullivans, und diese Rolle bestand darin, Kinder zu bekommen und sich ansonsten im Hintergrund zu halten. Miriam gefiel das ganz und gar nicht. Sie hatte Tom alles Gute gewünscht, als er sich zu den Goldfeldern aufmachte. »Viel Glück, Tom«, hatte sie gesagt, »geh so weit weg, wie es geht.« Nun, da der umstrittene Fall des Medaillons vor Gericht ging, hatte sie gesagt: »Erteile den habgierigen Schweinehunden eine Lektion, Tom. Gewinne den Fall, wenn irgend möglich«, obwohl sie nicht im Geringsten daran glaubte.

»Miriam wird uns behilflich sein«, sagte Tom.

Und so war es. Das Porträt war aus Emilys Wohnzimmer entfernt und im Keller des Familiensitzes gelagert worden, wo es neben vielen anderen Stücken aus ihrem Nachlass, die Matthew von geringem individuellem Wert für die Familie befand, auf den Verkauf wartete. Miriam war einfallsreich, noch dazu auf Rache aus, und hatte das Bild ohne Probleme herausgeschmuggelt und Tom gebracht.

Nun stellte Tom es auf Foong Lees Schreibtisch und lehnte es an die Wand, und die drei Männer traten bewundernd zurück.

»Gut, gut«, sagte Paul. Das war also Emily Sullivan, dachte er. Eine hübsche Frau mit resolutem Blick, und das Medaillon prangte klar und deutlich am schlanken, jungen Hals. Gestalt und Größe waren genau getroffen, und bei näherem Hinsehen konnte man die Umrisse des Berges und der Sonne entdecken. Der Künstler hatte das Medaillon offenbar interessant gefunden.

»Jetzt haben wir ihn«, raunte Paul dem Chinesen zu. »Wir haben den Mistkerl. Oh, tut mir Leid, Tom«, fügte er hastig hinzu.

»Nein, es tut Ihnen nicht Leid, und mir auch nicht. Sie haben ganz Recht, wir haben den Mistkerl.«

Paul bestand darauf, dass sie über ihre Alternativen redeten. »Wir könnten Sullivan das Porträt zeigen«, sagte er. »Wir könnten uns außergerichtlich einigen.« Er schaute Foong Lee an. »Nein, ich habe nicht gedacht, dass Sie das wollten.«

»Die Entscheidung liegt bei Tom«, beharrte Foong Lee.

»Es geht auch um meinen Ruf«, sagte Tom. Die Würfel waren gefallen.

»Na, wenn Sie das ›ein wenig eingerostet‹ nennen …«, raunte Foong Lee ihm zu, als er sich vor Gericht neben Paul setzte. Die Ansicht des Arztes über Emily Sullivans fragilen Geisteszustand war von zahlreichen Zeugen ernsthaft untergraben worden, die Paul aufgerufen hatte – allesamt Bürger von hohem Ansehen, die Emily gut gekannt hatten.

Nachdem er die Schlacht in Bezug auf Emily Sullivans Gesundheit verloren hatte, konzentrierte sich der Anwalt des Klägers auf den rechtmäßigen Eigentümer des Medaillons. Jeder nur denkbare Beweis wurde vorgelegt, um zu belegen, dass Emily Sullivan nicht ein einziger Gegenstand ihres umfangreichen Besitzes persönlich gehört hatte, sie seien alle von ihrem Sohn erstanden worden. Dass es keine Unterlagen über den Kauf des Medaillons gab, war rein zufällig; für viele Geschenke existierten keine Nachweise.

Als die Verteidigung zur Beweisführung aufgerufen wurde, zeigte Paul das Porträt nicht sofort. Er hatte noch eine kleinere Sache in petto, um Matthew Sullivans Glaubwürdigkeit noch weiter zu untergraben, ehe er sein Ass zog.

Jim »Bully« Bullmore war ein farbenprächtiger Zeuge. Bully war von Beruf Grubenarbeiter in einer Goldmine und hatte, als er noch klein war, den alten Benjamin Sullivan gekannt.

»Er hat meinem Vater das Medaillon gezeigt«, sagte Bully. »Ich sehe es noch deutlich vor mir. Er habe es von einer Larrakia-Prinzessin, hat er gesagt. Mein Dad behauptete, das sei erstunken und erlogen.«

Alle lachten, bis auf den Anwalt des Klägers, der Matthew Sullivan einen besorgten Blick zuwarf. Damit hatte er nicht gerechnet. Matthew nickte ihm zuversichtlich zu, um ihm zu signalisieren, dass Bullys Geschichte eine reine Lüge war, und nach einer Verhandlungspause und einer Besprechung mit seinem Klienten tat der Anwalt sein Bestes, den Zeugen erfolgreich in Misskredit zu bringen. Jim »Bully« Bullmore sei ein allseits bekannter Faulenzer und Trunkenbold.

Keine Diskussion über Lug und Betrug sollte allerdings stattfinden, als das Porträt schließlich präsentiert wurde. Die Signatur des Künstlers und das Jahr, in dem er es gemalt hatte, waren deutlich in einer Ecke zu sehen, wurde angemerkt, und das dargestellte Medaillon, das Emily Sullivan um den Hals hängen hatte, war genau das Medaillon, das dem Gericht vorlag.

Während Matthew vollkommen perplex auf das Gemälde starrte, verfluchte er seinen Sohn, seine Mutter, das dreckige kleine Schlitzauge und den Anwalt, diesen englischen Klugscheißer, doch er konnte nichts machen. Er hatte vor Gericht einen Meineid geleistet, und er zog schleunigst den Schwanz ein. Er habe sich offenbar geirrt, gab er dem Richter gegenüber zu, er habe im Laufe der Jahre so viele Sachen für seine Mutter gekauft, dass er angenommen habe, das Medaillon habe dazugehört.

»Eine teure Annahme, Mr.Sullivan«, bemerkte der Richter ungerührt.

Matthew Sullivan musste seinem Sohn und Mr.Foong Lee Schadenersatz zahlen. Darüber hinaus hatte er sämtliche Gerichtskosten für beide Parteien zu tragen, und um dem Ganzen die Krone aufzusetzen, erhielt er einen ernsthaften Verweis, dass er dem Gericht die Zeit gestohlen habe. Matthew Sullivan hatte sich zum Gespött der Stadt gemacht.

»Sie haben mir das Leben gerettet, Paul.«

»Wohl kaum«, Paul schmunzelte. Sie saßen im Innenhof hinter dem Laden, und Foong Lee hatte ein Glas Scotch angenommen, damit sie auf ihren Erfolg anstoßen konnten.

Doch Foong Lee erwiderte Pauls Lächeln nicht. »Meine Ehre ist mein Leben«, sagte er, »und mit meiner Ehre haben Sie eben mein Leben gerettet.«

Paul hatte die Situation nicht ins Lächerliche ziehen wollen. »Ich habe damit nur etwas wieder gutgemacht, Foong Lee«, sagte er sehr ernst.

Die beiden Männer hatten nie darüber gesprochen, wie nah Paul einer Opiumsucht gewesen war, doch Foong Lee neigte jetzt kurz den Kopf und nahm die Anerkennung an. Ein Leben für das andere. Das war gut. Denn wenn ein Mann einem anderen so viel schuldete, konnte es zu einer entsetzlichen Last werden.

»Trotzdem«, sagte er, »möchte ich, dass Sie ein Geschenk annehmen.«

»Das ist nicht nötig.«

Foong Lee hörte nicht zu. Er zog ein kleines Päckchen aus beigefarbenem Ziegenleder aus der Tasche und legte es auf den Tisch.

»Ich möchte, dass Sie es an sich nehmen«, sagte er und wickelte das Medaillon aus. Er reichte es Paul, der es ans Licht hielt, wobei die Diamanten in der Sonne funkelten.

»Es ist ein prachtvolles Stück, nicht wahr?«, sagte Paul.

»Ja«, stimmte Foong Lee ihm zu.

Paul drückte auf den Verschluss und öffnete das Medaillon, um sich die Initialen auf den Innenseiten anzusehen. »Sie wissen doch, dass ich es unmöglich annehmen kann.«

»Das wäre eine Beleidigung für mich.«

»Es ist ein Symbol der Liebe …«, sagte Paul. Foong Lee nickte zustimmend. »… und es sollte am Hals einer Frau hängen.« Wieder nickte Foong Lee, und Paul lachte laut auf. »Wem zum Henker soll ich es denn schenken?«, fragte er und gab es zurück.

Foong Lee nahm das Medaillon an sich, doch er ließ nicht locker. »Es gehört Ihnen trotzdem.« Und noch ehe Paul ihn unterbrechen konnte, fügte er hinzu: »Ich werde es für Sie aufheben, bis die Zeit da ist.«

»Wie Sie wollen«, sagte Paul, neigte höflich den Kopf und plapperte einen Lieblingssatz des Chinesen nach: »Und jetzt, um Himmels willen, Mann, betrinken Sie sich doch nur einmal mit mir!«

Einunddreißig

Kit Galloway wurde mit der Tapferkeitsmedaille ausgezeichnet. Sein Vater begleitete ihn zur Verkündung der Queen’s Birthday Awards im Admiralty House in Sydney.

»Am sechzehnten Januar 1969 hat der Soldat Christopher Galloway in der Provinz Phuos Toy unter heftigem Feindbeschuss dafür gesorgt, dass die Stellung seines Bataillons gesichert wurde, und hat dazu beigetragen, einen konzertierten feindlichen Angriff abzuwehren. Für seine Taten wird ihm die Tapferkeitsmedaille verliehen.«

Terence nahm Haltung an, als der Generalgouverneur Sir Paul Hasluck seinen Sohn ehrte.

Als sie wieder in Darwin waren, erschien Kits Foto auf der Titelseite der Northern Territory News, und Terence nahm unzählige Glückwünsche als Vater eines Helden entgegen. Wenn die Leute sagten: »Sie müssen ja so stolz sein«, nickte er nur.

Kits Tapferkeitsmedaille nagte jedoch an Terence, so wie die Tatsache, dass der Junge in den Augen anderer ein Held war. Er hielt Kit für unecht. Ein Mann ohne wirkliche militärische Berufung. Ein Wehrpflichtiger, der nur aufgrund zwingender Umstände für seine Tapferkeit ausgezeichnet worden war.

In Wahrheit hasste Terence den Jungen dafür, dass er zurückgekehrt war. Der Falsche war nach Hause gekommen, und das würde Terence ihm nie verzeihen.

Terence Galloway brach das Herz über den Verlust seines älteren Sohnes. Seines einzigen Sohnes. In den letzten Jahren hatte er sich so weit beruhigt, dass er Kit hingenommen hatte. Er hatte mit echtem Stolz von ihm gesprochen, besonders Aggie gegenüber, die er missmutig respektierte. Er freute sich, dass Kit in Aggies Augen ein so guter Student war.

Nun ärgerte er sich, dass er überhaupt je Stolz über Kits Leistungen empfunden hatte. Es war unloyal gewesen. Ein Verrat. Kit lebte, und Malcolm war tot. Unbegreiflich, dass Paul Trewinnards Sohn noch lebte, wenn Malcolm Galloway, der einzige und alleinige wahre Erbe des Galloway’schen Unternehmens, schon nicht mehr existierte. Es gab Momente, in denen Terence es kaum über sich brachte, seinen Abscheu vor dem Jungen zu verbergen, den andere für seinen Sohn hielten.

Kit wusste, dass sein Vater trauerte. Er wusste sogar, dass sein Vater sich für Malcolm entschieden hätte, wenn er die Wahl gehabt hätte, welcher der beiden Söhne überleben sollte. Malcolm war immer der Liebling seines Vaters gewesen. Kit nahm es bereitwillig hin, er hatte sein Leben lang im Schatten seines Bruders gestanden. Aber auch er hatte Malcolm geliebt. Konnte er nicht mit seinem Vater gemeinsam trauern? Konnten sie sich nicht gegenseitig Trost spenden? Doch sein Vater schien untröstlich und verschloss sich in seinem Kummer. Kit tat alles, um den Schlag zu lindern, den der Tod des Bruders bedeutete.

»Ich war bei ihm, Dad«, sagte er kurz nach seiner Rückkehr, als sie in der frühen Abenddämmerung auf der Veranda saßen. Sein Arm war noch dick verbunden, doch die Heilungschancen standen gut. »Sie werden eine eindrucksvolle Narbe davontragen«, hatte der Militärarzt gesagt, »aber keinen bleibenden Schaden.«

»Ich war an seiner Seite …«

Schweigend schaute Terence Galloway durch das leichte Fliegengitter auf den Hafen.

»… und er hat keine Schmerzen gelitten.«

Terence nickte kurz, dankbar zu wissen, dass Malcolm nicht hatte leiden müssen, doch er brachte es nicht über sich, Kit dabei anzusehen.

Kit hätte seinen Vater liebend gern umarmt. Er konnte sich nicht daran erinnern, dass sie sich jemals in den Arm genommen hätten. Nicht richtig jedenfalls. Vielleicht einmal, nach dem Tode seiner Mutter, doch es war sehr unbeholfen und peinlich gewesen.

»Er ist tapfer gestorben.«

Natürlich, dachte Terence, er war schließlich ein Galloway. Es war ein prächtiger Sonnenuntergang gewesen, und der letzte Schimmer der Sonne lag noch rosa glitzernd auf dem gekräuselten Wasser.

Malcolms Worte kamen Kit wieder in den Sinn. »Sag es Dad nicht.« Er sah den flehentlichen Blick des Bruders vor sich. »Sag es Dad nicht.« Natürlich würde er es ihrem Vater nie erzählen. Ihr Vater könnte die Wahrheit nicht ertragen. Deshalb sagte Kit die Unwahrheit. Er log nicht nur für Malcolm, sondern auch seinem Vater zuliebe. »Er war ein Held, Dad.«

Und warum hat er dann keine verdammte Auszeichnung erhalten, dachte Terence. Selbst ein posthumer Orden wäre ein gewisser Trost gewesen. Malcolm Galloway war als Todesopfer aufgelistet, nur statistisch erfasst, während Kit Galloway für Tapferkeit ausgezeichnet wurde. Allein dieser Gedanke ärgerte Terence über alle Maßen.

Sein Vater blieb still und schaute unverwandt auf das Wasser; Kit hätte seinen Schmerz liebend gern durchbrochen, ihm eine Art Trost angeboten. »Du wärst wirklich stolz auf ihn gewesen.«

»Das bin ich auch«, sagte Terence und konzentrierte sich auf eine Yacht unter vollen Segeln, die in den Hafen einlief. Er wagte nicht, den Mistkerl anzuschauen. Dann hätte er ihn womöglich umgebracht.

»Ich fühle mich schuldig, Aggie.«

Sechs Monate später, nach der Ordensverleihung in Sydney, zeichnete sich noch immer keine Veränderung in seinem Vater ab, und Kit war zutiefst verstört. Die Einzige, an die er sich wenden konnte, war Aggie Marshall. »Ich fühle mich schuldig, weil ich nach Hause zurückgekehrt bin und Malcolm nicht. Ich weiß, dass Dad so denkt, ihm wäre es lieber, wenn es andersherum gewesen wäre.«

»O Kit, das stimmt doch nicht.«

»Manchmal erwische ich ihn dabei, wie er mich anschaut, und ich sehe es in seinen Augen.«

Er war erregt, das sah sie ihm an. Er hatte eine Tasse Tee abgelehnt und wollte sich nicht setzen, sondern schritt nur vor den Erkerfenstern auf und ab.

»Er hasst mich.«

Aggie machte sich Sorgen. »Da irrst du dich, mein Lieber. Er ist stolz auf dich, wie wir alle.« Kit schüttelte den Kopf, aber sie fuhr fort: »Dein Vater leidet, Kit. Er trauert, und er schließt dich ebenso aus wie den Rest der Welt.«

Kit wandte sich ihr zu, und es war deutlich zu sehen, dass er sich an ihre Worte klammerte, verzweifelt nach einer Bestätigung für die Liebe seines Vaters suchend. Mein Gott, dachte sie, er ist erst einundzwanzig. Trotz allem, was er durchgemacht hat, ist er nicht viel mehr als ein Junge.

Aggie wollte weise klingen, obwohl sie in Wahrheit keine Ahnung hatte, warum Terence seinen Sohn auf Distanz hielt. Gewiss hatte er Malcolm bevorzugt, das war seit Jahren deutlich. Sie waren sich so ähnlich gewesen, Terence hatte sich stets selbst in seinem älteren Sohn gesehen. Doch Malcolm war tot, und Kit war nach Hause zurückgekehrt. Terence hätte beide Jungen verlieren können, dachte Aggie, er sollte für die Rückkehr seines jüngeren Sohnes dankbar sein.

»Schade«, sagte sie in ihrer nüchternen Art und versuchte, über gesunden Menschenverstand an den Jungen heranzukommen. »Es ist sehr schade, dass dein Vater dich nicht in seine Trauer mit einbezieht. Es wäre für euch beide leichter, wenn ihr euren Verlust gemeinsam tragen könntet.« Kits graue Augen konzentrierten sich auf sie mit solcher Intensität, begierig nach Antworten, die sie nicht hatte. »Aber Trauer nimmt viele Formen an, und er behält die seine für sich, du musst ihm einfach Zeit lassen.« Es war ein schwacher Trost, dachte sie, und er sah so jung und verletzbar aus.

»Denk an deine Mutter, Kit. Denke daran, wie stolz Henrietta auf dich gewesen wäre.« Sie wusste nicht, warum sie es gesagt hatte, in ihrer direkten Art waren die Worte einfach aus ihr herausgesprudelt. Zu ihrer Überraschung hatte sie damit genau ins Schwarze getroffen.

»Ja, nicht wahr?« Kit dachte an seine Mutter, und plötzlich kamen ihm die Tränen. Er versuchte nicht, sie zu unterdrücken.

Aggie umarmte ihn ohne Scham, und Kit erwiderte die Umarmung. Er klammerte sich an sie, während er um seinen Bruder weinte. Er hatte niemanden gehabt, mit dem er seine Trauer teilen konnte, und während er weinte, lösten sich die Gefühle, die er zurückgehalten hatte, und am Ende war er zutiefst erleichtert.

»Danke, Aggie«, sagte er, als er sich wieder gefasst hatte und Aggie mit einer Schachtel Papiertücher aus dem Bad kam. »Verzeihen Sie, wenn ich mich hier wie ein Kleinkind aufführe«, entschuldigte er sich und nahm sich eine Hand voll Kleenex, »aber ich muss sagen, es geht mir jetzt entschieden besser.«

»Schade, dass dein Vater sich nicht ausweinen kann.«

»Ja«, stimmte Kit ihr zu. »Vielleicht sollten Sie ihn besuchen.« Er grinste, als er sich laut schnäuzte. »Sie sind eine ausgezeichnete Therapeutin.«

Er machte nur Spaß, aber es war eine verdammt gute Idee, dachte Aggie. Es wäre möglich, dass Terence ihr sagte, sie solle sich um ihren eigenen Kram kümmern. Doch das war Aggie gewöhnt.

»Er hat Ihnen das gesagt, nicht wahr?«

Aggie versteinerte, als sie die Animosität aus Terences Stimme heraushörte und das gefährliche Glitzern in seinen Augen wahrnahm. Sie war der Meinung gewesen, den richtigen Augeblick gewählt zu haben. Sie hatten das Haus für sich, Kit war in der Bibliothek und lernte, wie an den meisten Nachmittagen; er würde im neuen Jahr wieder zur Universität gehen. Fran hatte ihnen den Nachmittagstee serviert, und sie saßen bequem im Wohnzimmer unter dem schwirrenden Deckenventilator, denn für die Veranda war es viel zu heiß. Terence war zwar gedämpfter Stimmung gewesen, hatte sich aber anscheinend gefreut, sie zu sehen.

Aggie hatte ihn in den vergangenen Monaten des Öfteren besucht. Sie gehörte zu den Ersten, die ihm ihr Beileid zu Malcolms Tod aussprachen, und als Terence von Kits Ordensverleihung zurück war, hatte er erfreut auf ihre Glückwünsche reagiert. »Ja natürlich bin ich sehr stolz«, hatte er gesagt. Er schien ein wenig zerstreut, was verständlich war, aber er hatte nicht eine solche Animosität an den Tag gelegt.

»Was hat er denn genau gesagt?«

»Er hat es eigentlich nicht gesagt, nicht so sehr in Worten.« Aggie ruderte so schnell wie möglich zurück. »Ich habe es nur gespürt.«

»Wie wollen Sie denn gespürt haben, dass mein Sohn meint, ich hasse ihn? Behandeln Sie mich nicht wie einen Narren, Aggie, was hat er gesagt?«

Im Stillen verfluchte sich Aggie, ihre Einmischung könnte Kit Ärger einbringen. »Er sagte, er fühle sich schuldig, dass er nach Hause zurückgekommen ist und Malcolm nicht.«

»Na, das ist ja wohl sein Problem, oder?«, feixte Terence. »Und dann hat er gesagt, dass ich ihn hasse, stimmt’s?« Terence war wütend. Wie konnte es der Junge wagen, mit seinen Problemen zu Aggie zu rennen, der wehleidige kleine Feigling.

»Wie schon gesagt«, wich Aggie aus, »ich habe nur gespürt, dass …«

»Schwindeln Sie mich nicht an, Aggie.« Die Art und Weise, wie Terence sich im Sessel zurücklehnte und mechanisch mit den Fingerspitzen auf die breiten Holzarmlehnen tippte, hatte etwas Bedrohliches. »Ich will keine Lügen, verstanden?«

Plötzlich hatte Aggie Angst. Er versuchte, sie einzuschüchtern, und es gelang ihm, stellte sie fest. Terence Galloway konnte Furcht erregend sein. Doch ihr Beschützerinstinkt Kit gegenüber war größer als ihre Furcht. Wenn er bereit war, sie in dieser Weise zu tyrannisieren, wie weit würde er dann bei seinem Sohn gehen?

»Terence, ich weiß, dass Sie trauern«, sagte sie, »aber Sie müssen verstehen …«

»Reden Sie keinen Scheiß, Frau«, brummte Terence wütend und erhob sich aus seinem Sessel. »Was hat der Junge gesagt?«

Mit seinen fünfundfünfzig Jahren sah Terence Galloway noch immer eindrucksvoll aus, doch er war im Laufe der Jahre dicker geworden. Nun, da er sich mit bulligen Schultern und hervortretenden Adern am mächtigen Hals vor Aggie aufbaute, wirkte er beängstigend.

Vielleicht waren es seine schiere Macht und die Tatsache, dass er sich ihrer bewusst war, was Aggie anspornte. Terence war ein Tyrann, der gern Angst und Schrecken verbreitete, doch Aggie ließ sich nicht tyrannisieren. Auch sie stand auf, bereit, ihm Kontra zu geben, so gut es ging.

»Malcolm war immer Ihr Liebling, Terence«, sagte sie mit anklagender Stimme. »Der Himmel mag wissen warum, aber Sie haben ihn jahrelang bevorzugt, und nun, da er tot ist, vergessen Sie, dass Sie noch einen zweiten Sohn haben.«

Die Worte waren für ihn wie ein Schlag ins Gesicht. Terence starrte sie stumm an. Ihm wurde klar, dass er zu weit gegangen war. Seit Malcolms Tod war seine wahnsinnige Wut in Schüben wieder aufgebrochen. Es hatte Zeiten gegeben, da hätte er Kit allein deshalb umbringen können, weil er überlebt hatte und Malcolm nicht. Terence erkannte plötzlich, dass er sich selbst in Gefahr gebracht hatte. Er musste besser auf der Hut sein.

»Es war mir nicht bewusst, dass ich Malcolm so bevorzugt habe«, sagte er ein wenig steif. War es so auffällig gewesen?, fragte er sich.

»Sie haben es immer gemacht, Terence. Schon als er klein war, wurde deutlich, dass er Ihr Liebling ist.« Aggie wunderte sich über die Wirkung, die ihr Ausbruch bei ihm erzielt hatte. Sie hatte nicht unwirsch klingen wollen. »Es ist verständlich, er war Ihnen so ähnlich. Aber auch Kit ist Ihr Sohn«, fügte sie etwas moderater hinzu.

»Danke, Aggie«, sagte er. So sehr Terence sich auch über Aggies Einmischung ärgerte, war er ihr doch auch dankbar. Ihre Warnung war gerade zur rechten Zeit gekommen. »Schon als er klein war«, hatte sie gesagt. Sie hatte also erkannt, dass Malcolm schon lange vor Henriettas Tod sein Liebling war, und das war gut so. Da konnte nichts Verdächtiges hineininterpretiert werden.

»Ich war nicht nett genug zu Kit, zugegeben.« Er setzte sich, beugte sich vor, stützte die Ellenbogen auf die Knie, presste die Hände zusammen und blickte starr zu Boden. »Malcolms Tod war ein Schock für mich. Ich habe an nichts anderes mehr denken können. Das war mein Fehler.«

»Tut mir Leid«, sagte Aggie. Ihr fiel der Tag im Hotel Darwin ein, als Terence um Henrietta geweint hatte. Ein gebrochener Mann. So wirkte er auch jetzt wieder. »Es tut mir wirklich Leid, ich wollte Sie nicht verletzen.«

»Nein, Sie haben ja Recht, und dafür bin ich Ihnen dankbar. Kit ist mein Sohn, und ich liebe ihn.«

»Aber sicher doch, Terence, das weiß ich.« Sie kniete neben seinem Sessel nieder und schaute ihn mit sorgenvoller Miene an. »So wie er Sie liebt.«

Terence hätte der lästigen Kuh am liebsten mit dem Handrücken ins Gesicht geschlagen, doch er spielte stattdessen den verstörten Vater. Verdammter Kit, dachte er. Gott sei Dank ging er in zwei Monaten wieder zur Universität; Terence konnte es kaum erwarten, dass der Junge ihm aus den Augen kam.

Er ließ noch weitere Plattheiten von Aggie Marshall über sich ergehen, und als sie fort war, atmete er erleichtert auf. Aggie mochte zwar eine Nervensäge sein, aber sie hatte ihm eine Menge zu denken gegeben. Er musste nicht nur aufpassen, seine Abneigung gegenüber Kit zu verbergen, sondern er musste Malcolms Tod akzeptieren, sonst würde er sein Leben zerstören. Seit Monaten hatte er einen großen Bogen um die Firma und die Ausstellungsräume gemacht, hatte jeden Kontakt mit seinen Gesellschaftern vermieden. Er wusste, dass sein Geschäft gelitten hatte.

Terence goss sich einen großen Scotch mit Eis ein. Er war vom Tode seines Sohnes wie besessen gewesen. Er brauchte Ablenkung. Eine Frau wäre nicht schlecht. Der diskrete Callgirl-Dienst, den er im Laufe der Jahre regelmäßig genutzt hatte, reichte nicht. Er brauchte eine Frau, die im Haus wohnte. Keine Ehefrau. Noch nicht. Aber eine Frau, die ihm jederzeit zur Verfügung stand.

»Du brauchst Hilfe, Fran«, sagte er, als seine Haushälterin etwa eine Stunde später das Teegeschirr abräumte.

Fran schaute ihn verständnislos an, als er sich im Sessel zurücklehnte und sich dem nächsten Scotch widmete, den er sich gerade eingeschenkt hatte. Wozu brauchte sie Hilfe beim Tragen eines Tabletts?

»Du brauchst Hilfe im Haushalt«, sagte er, »du wirst schließlich auch nicht jünger.«

»Nein, Sir, keine Hilfe notwendig.« Warum glaubte er, sie brauche Hilfe, fragte sich Fran. Der junge Mr.Galloway würde in knapp zwei Monaten nach Adelaide gehen, und dann wären nur noch sie beide im Haus. Sie hatte sich sogar Sorgen gemacht, ob Mr.Galloway sie nicht entlassen würde.

»Ja, ich glaube, es ist eine gute Idee«, sagte Terence und trank einen deftigen Schluck. »Eine kräftige junge Frau, die dir einen Teil der Last abnehmen kann; sie kann das kleine Zimmer neben der Hintertreppe haben. Wenn dir jemand einfällt, dann bin ich bereit, über deine Vorschläge nachzudenken.«

Fran begriff genau, was er meinte. Die Frauen, die hin und wieder ins Haus kamen und in denen Fran Professionelle in ihrem Fach erkannte, waren jung, nicht einmal dreißig. Na schön, es war einerlei, Mr.Galloway zahlte gut, und sie musste nicht allzu schwer arbeiten. Nun aber suchte er eine Gefährtin. Was für eine ausgezeichnete Gelegenheit für ihre Nichte, dachte Fran.

»Ich wüsste da jemanden, Mr.Galloway«, sagte sie.

»Gut. Schick sie auf ein Gespräch zu mir.«

Als Kit am frühen Abend aus der Bibliothek nach Hause kam, war er überrascht über die aufgeräumte Laune des Vaters.

»Möchtest du ein Bier?«, fragte Terence.

»Gern. Danke.«

»Aggie Marshall war heute hier zu Besuch«, sagte Terence, als er die Bierflasche öffnete.

O nein, dachte Kit. Aggie war hier und hat gesagt, dass ich mich an ihrer Schulter ausgeweint habe, jetzt ist er durchgeknallt und spielt seine üblichen Spielchen. Kit nahm das Bierglas entgegen und wartete darauf, dass das Gewitter über ihn hereinbrach.

Terence blickte starr in sein frisch aufgefülltes Glas Whisky mit Eis. Es war das fünfte, und sie waren gut bemessen gewesen, doch er ließ sich die Wirkung nicht anmerken.

»Tut mir Leid, Kit«, sagte er, »ich war sehr verletzend.« Sacht schwenkte er den Inhalt des Glases. Das Eis klimperte, und es war interessant, die farbliche Veränderung des Alkohols zu beobachten, während es schmolz. Eine willkommene Ablenkung.

Kit schaute seinen Vater ungläubig an. Er hatte gerade gesagt, es tut ihm Leid. Meinte er es auch so? Hatte Aggie dieses Wunder vollbracht?

»Ich hätte meinen Kummer mit dir teilen sollen«, sagte Terence und betrachtete interessiert den Scotch, während das Eis sich langsam in Brauntöne verwandelte. »Das war falsch.«

»Ist schon gut, Dad«, sagte Kit. Danke, Aggie, dachte er.

Terence schaute zu seinem Sohn auf, stellte das Glas ab und streckte die Arme aus. »Kannst du mir verzeihen, Kit?«

Die beiden Männer umarmten sich.

Sein Vater war kein Mann des Körperkontakts, das wusste Kit, und ihre Umarmung währte nicht lange, doch er war unendlich erleichtert. Der Krieg, der Schmerz, die Qual über den Tod des Bruders, das alles schien von ihm abzufallen, als er Terences Arme um sich spürte.

So entsetzlich körperliche Berührung für ihn auch war, fiel es Terence allemal leichter, seinen Sohn in den Arm zu nehmen, als ihm in die Augen zu schauen. Als er Kits Körper unter dem leichten Baumwollhemd spürte, war er erstaunt, wie stark und muskulös er geworden war. Der schlaksige Junge hatte den Körper eines kräftigen Mannes. Alles, was Terence dazu einfiel, war Malcolm. Er sollte Malcolm in den Armen halten.

Abrupt löste sich Terence aus der Umarmung.

»Danke, Dad«, sagte Kit.

»Ja, schon gut, genug gesagt. Noch ein Bier?«

»Ich habe das hier nicht einmal angerührt.« Es war genug, dachte Kit, mehr konnte er nicht erwarten, und er liebte seinen Vater für die Mühe, der er sich unterzogen hatte.

Terence konnte den Tag kaum erwarten, an dem Kit nach Adelaide abreisen würde. Hoffentlich blieb er um Gottes willen da.

FÜNFTES BUCH

Zweiunddreißig

Jessica Williams sah nicht aus wie eine Aborigine. Mit ihren grünen Augen und dem hellen Haar hätte sie auch Irin sein können. Tatsächlich wusste sie selbst bis zu einem Tag Anfang Januar nicht, dass sie eine Farbige war. Bis zu dem Tag nach ihrem achtzehnten Geburtstag.

Jessica war 1950 geboren. Mit drei Jahren hatte man sie ihrer Mutter fortgenommen und einem angesehenen weißen Ehepaar in Pflege gegeben, das sie gern adoptieren wollte. Trotz der Proteste ihrer leiblichen Mutter taten die für die Aborigines Westaustraliens zuständigen Sozialbehörden ihre Pflicht, wie es damals üblich war, und suchten dem Mischlingskind eine geeignete Umgebung, damit es leicht in die weiße Gesellschaft zu integrieren war. Dieses übliche Verfahren geschah nur zum Wohle des Kindes. Allen Mischlingskindern gereichte es zum Vorteil, wenn sie als Weiße aufwuchsen, das war allgemein bekannt.

Jessica versetzte es einen Schock, als sie entdeckte, dass sie adoptiert worden war, obwohl ihre Adoptiveltern es ihr schonend beibrachten. Als sie festgestellt hatten, dass sie keine Kinder haben konnten, wollten sie unbedingt ein Kind adoptieren, und sie hatten sich im ersten Moment, als sie Jessica sahen, in sie verliebt, sagten sie.

Was denn nun mit ihren leiblichen Eltern sei?, fragte sie. Wer waren sie? Woher kamen sie?

Dr.Williams, ein praktischer Arzt und einfühlsamer Mann, hatte diese schwierigen Fragen mehrfach mit seiner Frau besprochen. Enid Williams war damit einverstanden, dass sie ihre Tochter über die Adoption in Kenntnis setzten, nicht jedoch über ihre Abstammung.

»Und was sagen wir, wenn sie nach ihren leiblichen Eltern fragt?«

»Wir sagen, dass wir nichts über sie wissen«, sagte Enid, »und das stimmt ja auch.«

Doch Grahame Williams war damit nicht einverstanden, und als die Zeit kam, gab seine Frau widerstrebend nach.

Nach dem Schock der Feststellung, dass sie adoptiert war, sah sich Jessica als Nächstes vor die Tatsache gestellt, dass ihre leibliche Mutter eine Aborigine war. Das war eine Menge, die auf einmal verdaut werden musste.

Grahame Williams erzählte seiner Tochter alles, was er wusste. Jessicas Vater sei ein weißer Viehtreiber bei einem Viehzuchtbetrieb in der Nähe von Onslow und ihre Mutter eine Yamatji gewesen. Ihr Vater habe seine Geliebte kurz nach der Geburt des Kindes verlassen, und drei Jahre später sei Jessica ihrer Mutter auf Anweisung der Sozialbehörden fortgenommen worden. Mehr wisse er auch nicht.

Jessica war verwirrt und bestürzt. Ihre Pflegemutter nahm sie in den Arm und versicherte ihr, dass sie Jessica liebten, während sie ihrem Mann über die Schulter der Tochter hinweg erboste Blicke zuwarf. Sie sagte Jessica, sie solle sich dadurch nicht aus der Fassung bringen lassen, es bleibe alles beim Alten. Schließlich sei sie nach wie vor ihr liebes Mädchen, ihr Leben habe sich nicht verändert.

Doch ihr Leben war anders geworden, dachte Jessica, als sie in jener Nacht im Bett lag. Sie zweifelte die Liebe, die sie mit den Adoptiveltern verband, keinen Moment an, doch die Tatsachen hatten ihrem Leben auf jeden Fall eine andere Wendung gegeben. Sie war jetzt eine andere Person, anders, als sie sich bisher wahrgenommen hatte.

Sie dachte viel nach. Sie betrachtete sich im Spiegel und versuchte, mit der Wahrheit zurechtzukommen. Wie konnte es sein, dass sie eine Farbige war? Sie hatte keine dunkle Hautfarbe. Sie fühlte sich nicht wie eine Aborigine. Sie kannte nicht einmal Aborigines. Sie lebte mit ihren Eltern in Claremont, einem der vornehmeren Vororte von Perth, und in Claremont lebten keine Aborigines. Gelegentlich, wenn sie mit dem Zug in die Stadt fuhr, sah sie Aborigines am Bahnhof herumlungern. Für gewöhnlich schmutzig, manchmal betrunken. War sie so? Aufgrund ihrer eigenen Ignoranz und der Berichte, die sie in Zeitungen las, hatte sie Farbige negativ wahrgenommen; sie musste die Wahrheit erfahren. Also fasste Jessica den Entschluss, möglichst alles über ihre Abstammung und über die Familie ihrer Mutter herauszufinden.

Enid Williams sah mit Sorge, dass ihre Tochter sich über ihre neu entdeckte Identität so viele Gedanken machte, und sie gab ihrem Mann die Schuld. »Wir hätten es ihr niemals sagen dürfen«, warf sie ihm vor. Doch nach anfänglichen Zweifeln, er könnte eine Büchse der Pandora geöffnet haben, war Grahame davon überzeugt, das Richtige getan zu haben. Jessica war eine sehr intelligente junge Frau und stellte jetzt, nachdem sie über ihre Situation nachgedacht hatte, Fragen; anscheinend war sie fest entschlossen, ihren Ursprüngen nachzugehen. Grahame würde seiner Tochter helfen, wo er nur konnte.

Bei den Sozialbehörden für Aborigines rannten sie gegen eine Wand, die auch mit noch so großer Beharrlichkeit nicht zu überwinden war. Anscheinend hatten die Williams’ nicht automatisch das Recht, Jessicas leibliche Eltern ausfindig zu machen, und selbst wenn, so gab man ihnen zu verstehen, würde es sich »als unmöglich« erweisen.

Jessica sollte bald die University of Western Australia besuchen. Sie hatte ausgezeichnete Noten und hätte sich für alle möglichen Fächer einschreiben können, ohne recht zu wissen, was sie eigentlich wollte.

Die Entdeckung ihrer Adoption veränderte alles. Jetzt hatte sie ein Ziel. Sie schrieb sich für Ethnologie ein. Leiter der neu eingerichteten ethnologischen Abteilung war Prof. Ronald Berndt, ein kahlköpfiger, birnenförmiger Mann mit dicken Brillengläsern, der unablässig aus einer Meerschaumpfeife paffte. Seine Frau, Dr.Catherine Berndt, war eine ältere Dozentin und im Gegensatz zu ihrem Mann eine schillernde Persönlichkeit mit einem Vogelnest aus grauen Haaren und einer Neigung zu langen geblümten Hippiekleidern. Sie waren ein sonderliches Paar, aber Experten auf ihrem Gebiet, spezialisiert auf die Aborigines Australiens. Die Berndts ermunterten Jessica geradezu, die Reise zu sich selbst anzutreten.

Von Anfang an fühlte sich Jessica durch Dr.Catherine Berndt inspiriert. Catherine Berndt selbst war ihrer Arbeit leidenschaftlich verbunden, und bei ihren zahlreichen Feldforschungen hatte sie sich im Laufe der Jahre mit den Frauen der Aborigines angefreundet, sodass sie in bestimmten Gegenden in das gesellschaftliche Netz integriert war. Catherine fand Jessicas Abstammung hochinteressant und versprach ihr, sie könne sie nach erfolgreichem Bachelor-Abschluss als Forschungsassistentin auf Feldforschungen begleiten.

Jessicas Mutter war mit der Wendung, die das Leben ihrer Tochter nahm, ganz und gar nicht einverstanden.

»Sie ist ja wie besessen«, sagte Enid. »Das ist nicht gesund.«

»Natürlich ist das gesund, es ist das Beste, was ihr passieren konnte.« Da seine Frau missbilligend den Kopf schüttelte, fuhr Grahame fort, noch ehe sie ihn unterbrechen konnte. »Sie hat eine Richtung gefunden, Liebes. Sie genießt die Universität, sie findet es anregend. Das wird zu einer ganz neuen Laufbahn führen, ich bin darüber sehr froh.«

Enid, die sich damit zufrieden gegeben hatte, sich so gerade eben durch ihr Studium zu mogeln und den jungen Medizinstudenten kennen zu lernen, den sie heiraten sollte, hatte angenommen, Jessica würde es ihr gleichtun. Die Uni war eine ausgezeichnete Kennenlernbörse, über die man dem Richtigen begegnen konnte – was war daran so falsch? Enid hatte eigentlich nie in Betracht gezogen, Jessica könnte überhaupt eine »Laufbahn« einschlagen.

Enid Williams mangelte es nicht an Intelligenz. Im Gegenteil, sie spielte meisterhaft Bridge, die einzige außerplanmäßige Betätigung, die sie sich erlaubte. Ansonsten war sie eine hervorragende Köchin, Gastgeberin, Buchhalterin und Mutter. Wie so viele ihresgleichen war Enid von Beruf Hausfrau, und sie machte ihre Sache sehr gut, wie ihr Mann anerkennend bestätigte. Doch Grahame Williams wusste, dass Jessica aufgrund ihrer Suche ein vielseitigeres Leben bevorstand.

Er hatte Recht. Jessica blühte an der Uni auf. Sie liebte ihr Fach und war eine ausgezeichnete Studentin. Je tiefer sie sich in die Überlieferungen und die Kultur der Aborigines einarbeitete, umso persönlicher reagierte sie auf ihr neu erworbenes Wissen. Es war, als fördere sie ihre wahre Identität zutage, indem sie die uralten Mysterien ihres Volkes ans Licht brachte.

Über die »Hippies« an der Universität, die sich zwischen Antikriegskundgebungen und Demonstrationen gegen den Einsatz von Atombomben sehr mit Minderheiten verbanden, entdeckte sie die neu gegründete Aboriginal Arts Society. Es war eine kleine autarke Gruppe, die von einem bescheidenen Gebäude in West Perth aus operierte, in der sie Handwerkskunst und Gemälde der Aborigines ausstellte und zeremonielle Tänze aufführte, die von »clapping sticks« und dem Didgeridoo begleitet wurden.

Vor allem war das Gebäude ein Treffpunkt, was für Jessica sehr wichtig war. Über diese Gesellschaft lernte sie nicht nur Aborigines kennen, die auf ihre Kultur stolz waren, sondern auch Menschen wie sie selbst, die, ihres Erbes beraubt, ihre Abstammung und ihr Volk entdecken wollten.

Jessica Williams war ein beliebtes, hübsches Mädchen mit boshaftem, kehligem Lachen und einem köstlichen Sinn für Humor. Sie freundete sich rasch mit anderen an, was für eine Studentin, die auf akademischer Ebene glänzte, ungewöhnlich war. Die meisten, die Jahr für Jahr ähnlich wie Jessica als Beste in ihrem Fach abschnitten, waren Bücherwürmer, die sich ausschließlich ihrem Studium widmeten. Jessica führte ein geselliges Leben und war dennoch ihrer Arbeit leidenschaftlich zugetan, ein Gleichgewicht, um das sie viele ihrer Kommilitonen beneideten.

Sie machte ihren Bachelor und meldete sich für ein Graduiertenjahr an. Im Sommer 1971, nachdem sie es bestanden hatte, begleitete sie Catherine Berndt als Forschungsassistentin auf einer Feldforschung.

Catherines Feldstudien, in denen sie den Mythos der Regenbogenschlange in den Tälern und Hochebenen der Flüsse Murchinson und Gascoyne verfolgte, begannen in der Küstenregion Westaustraliens, und hier befand sich Jessica schließlich im Gebiet des Yamatji-Stammes, des Volkes ihrer Mutter.

Nach vier Jahren intensiven Studiums spürte Jessica sogleich, dass sie mit dem Land ihrer Vorfahren eins war. Darüber hinaus bot ihre Mentorin Catherine Berndt ihr viel Anregung, da sie in ihrem Geländewagen die Routen uralter Lagerstätten von einem Wasserloch zum nächsten verfolgte, wobei sie Jessica auf die Haufen aus Muschelschalen und Abfällen aufmerksam machte – ein Nachweis gemeinsamer Mahlzeiten, die wahrscheinlich vor Hunderten von Jahren stattgefunden hatten.

Sie verbrachten mehrere Tage in einer Mission der Aborigines in der Nähe von Gascoyne Junction, wo sich Catherine in ihrer gewohnten Art den Korroboris anschloss; sie ließ sich unter ihnen an der Feuerstelle nieder und spielte mit ihren Kindern.

Jessica lernte Stammesälteste kennen, die der jungen weißen Frau mit dem flammend roten Haar anfangs etwas Argwohn entgegenbrachten. Was wollte sie von ihnen? Schon bald stellten sie fest, dass Jessica sehr viel über ihre Kultur wusste und sie mit großem Respekt betrachtete, und nachdem sie des Weiteren herausgefunden hatten, dass sie eine von ihnen war, hatten sie Achtung vor ihr. Sie zeigten ihr die heiligen Plätze, die Frauen zugänglich waren, und sie lauschte ihren Erzählungen über das Träumen, die aus dem Munde der Stammesältesten eine völlig andere Perspektive eröffneten als ethnologische Abhandlungen und Kurse an der Universität. Sie unterhielten sich mit ihr über Stammeskultur, soweit man mit einer Frau darüber reden durfte, und sie zeigten ihr die Felszeichnungen, die seit Jahrhunderten schon existierten.

Die Zeichnungen waren ganz weiß und hatten schlichte Motive. Aus dem Studium wusste Jessica, dass der Murchison-Stamm aus dem Landesinneren weißen Kaolinton für die Zeichnungen verwendete, und der Abdruck von Händen sowie die kreisförmigen Wirbel des Wassersymbols waren ihr bekannt. Ein Motiv jedoch kehrte immer wieder, das sie verwirrte: ein Kreis umschloss einen Berggipfel, der sich einer lebensprühenden Sonne entgegenstreckte.

Doch in diesem Gebiet gab es keine Berge. Warum sollten die Aborigines einen Berg malen, wo es keinen gab? Jessica sprach mit Catherine darüber, die ebenso verblüfft war. Hatte es mit einer Geschichte aus dem Mythos der Regenbogenschlange zu tun, die sie noch nicht kannten? Doch die Ältesten versicherten ihnen, das Bild habe nichts mit der Regenbogenschlange zu tun. Die Zeichnungen gebe es schon sehr lange. Auf ihren Wanderungen, besonders in die Wüste im Nordosten bei den Lagerstellen des Oakover River und auch noch in den Bergen und Tälern des Rudall River, hatten die Yamatji weitere Zeichnungen dieses Symbols gesehen, kannten aber den Ursprung nicht.

Auf einer Zeichnung, die Jessica Catherine zeigte, hing der Kreis am Hals einer Frau. Hatte es mit Religion zu tun? Andererseits, darin stimmten die beiden Frauen überein, trugen die Aborigines keine religiösen Zeichen.

Jessica war fasziniert und fotografierte den Kreis, der in den Zeichnungen auftauchte, mehrfach. Je nach den Ergebnissen ihres Graduiertenjahres hatte sie die Absicht, sich für einen Masterabschluss zu bewerben. Dann würde sie das rätselhafte Symbol auf ihren Feldforschungen weiter untersuchen, die sie in den nächsten beiden Jahren zu unternehmen hoffte.

Dreiunddreißig

Ohne sich dessen bewusst zu sein, veränderte Aggie Marshall das Leben von Terence und Kit Galloway sowie ihr eigenes, als Kit Ende 1972 vom Studium nach Hause zurückkehrte.

In den vergangenen drei Jahren war er in den Semesterferien meistens nach Darwin gekommen, doch diesmal war es nicht für die Ferien. Er hatte seinen Bachelor abgeschlossen und ein Graduiertenjahr obendrein, und obwohl er die Journalistenlaufbahn einschlagen wollte, wusste er nicht so recht, wo er anfangen sollte.

»Ein Kommilitone von mir hat Kontakte zum Adelaide Advertiser, aber die haben keine freien Stellen«, beklagte er sich bei Aggie. »Ich könnte mich bewerben, aber es scheint nicht sehr sinnvoll. Ich glaube, am besten ziehe ich nach Melbourne oder Sydney und versuche es als Korrektor bei einer Tageszeitung.«

»Als Korrektor!« Aggie zog unwillig die struppigen weißen Augenbrauen zusammen. »Aber du hast im Hauptfach englische Literatur studiert! Du hast einen Hochschulabschluss! Du hast dich ganze vier Jahre deines Lebens mit …«

»Ach, Aggie«, lachte Kit; sie war aufbrausend wie eh und je, wenn man sie gewähren ließ. »Niemand läßt sich heutzutage noch von einem Bachelor beeindrucken.«

»Das sollten sie aber, verflixt. Und was gefällt dir an Darwin nicht?«

»He?«

»Warum nach Sydney oder Melbourne? Warum nicht nach Darwin?«

Kit hob die Schultern. »Vermutlich weil jeder nach den Sternen greift, um sich einen Namen zu machen.«

»Wie? Als Korrektor?«, spottete Aggie.

»Nur für den Anfang.« Sie provozierte ihn absichtlich, das wusste er. Aggies intuitive Taktik bestand häufig darin, Wut hervorzurufen, doch Kit weigerte sich, anzubeißen. »Irgendwo muss man eben anfangen.«

»Und was ist verkehrt an den Northern Territory News?«, wollte sie streitlustig wissen.

»Nichts. Aber auch da müsste ich wahrscheinlich ganz unten anfangen.«

»Das werden wir sehen.«

»Die Astrologiespalte!« Kit suchte in den harten Augen hinter Jim Bowditchs Brille nach einem Anzeichen dafür, dass der Mann scherzte. »Ich weiß nichts über Astrologie.«

»Wer kennt sich da schon aus?«, fragte Jim achselzuckend. Es war kein Witz. Jim Bowditch lachte gern beim Saufen in der Kneipe, doch während der Arbeitszeit war er ein geschäftiger Mann mit wenig Zeit für Humor. »Nur für zwei Wochen, während Mathilda in Urlaub ist. Sie hat Ihnen alle Karten und den ganzen Kram dagelassen.«

Sie plauderten noch eine Weile miteinander. Das heißt, Jim redete und legte die Regeln fest. Kit hörte größtenteils zu, überwältigt von der Energie des zähen kleinen Mannes. Aber Jim Bowditch war nicht umsonst im gesamten Territory als hartgesottener Journalist von der ernsten Sorte berühmt. Bei der Arbeit hatte er eine Flasche Scotch auf dem Schreibtisch und schrieb Leitartikel unter dem Pseudonym »Silent Sam«, in denen er eine Bresche in »bürokratischen Stumpfsinn« schlug, wie er es bezeichnete, und furchtlos gegen Windmühlen kämpfte, wenn es um die Erhaltung von Menschenrechten ging.

Am Ende war er zufrieden, dass er den jungen Mann zurechtgerückt hatte, und schüttelte Kit die Hand. »Willkommen bei den NTN«, sagte er. »Sie fangen nächste Woche an; Lisa wird Ihnen alles zeigen.«

»Danke, Mr.Bowditch.«

Die attraktive junge Empfangsdame stellte Kit der Mannschaft in der Redaktion vor. Mit den klappernden Schreibmaschinen und allgegenwärtigen Telefonen beschäftigt, schauten die meisten von ihrem Schreibtisch auf, nickten ihm fröhlich zu, sagten: »Willkommen bei den NTN«, und widmeten sich wieder ihrer Arbeit.

»Das ist nur eine Hälfte der Mannschaft«, sagte Lisa, »die anderen sind gerade nicht da, die werden Sie nächste Woche kennen lernen, wir sind insgesamt fünfzehn Leute.« Dann zeigte sie ihm, wo die Teemaschine stand, deutete auf den kleinen Schreibtisch in der hinteren Ecke der Redaktion, an dem er zu arbeiten hatte, und drückte ihm einen Stapel Karten und Notizbücher in den Arm, vermutlich Mathildas Notizen.

»Willkommen bei den NTN«, sagte sie mit strahlendem Lächeln, ehe sie durch die Türen zum Empfang verschwand.

»Was bist du für ein Sternzeichen, Aggie?«, fragte Kit, als sie ihn erwartungsvoll ins Wohnzimmer führte. Er hatte ihr versprochen, gleich nach dem Vorstellungsgespräch vorbeizukommen.

»Wassermann«, sagte sie erstaunt und sah zu, wie er seine Aktentasche öffnete und ein Notizbuch herausholte. »Aber soweit ich weiß, bin ich überhaupt kein typischer, und es ist ohnehin alles nur Unsinn, aber warum fragst du?«

Kit blätterte die Seiten des Notizbuches durch. »Ihr Herrscher, Uranus, verbindet sich mit Merkur, dem Planeten des Geistes. O-oh!«, verkündete er und klappte das Notizbuch zu. »Ich sage eine interessante Woche für die Wassermänner voraus!«

»Hör auf, so herumzualbern, und sag mir lieber, was es bei der Zeitung gegeben hat.«

»Das tu ich doch gerade. Du hast deinen freundlichen neuen Sternengucker vor dir.«

Sein Gesichtsausdruck war einladend komisch, und Aggie wusste, dass sie lachen sollte, doch es gelang ihr nicht. Im tiefsten Innern war sie wütend.

»Wie kann er es wagen!«, protestierte sie. »Er hat mir persönlich versprochen, dir eine Chance zu geben.« Es war ja nicht so, als sei Jim Bowditch ihr keinen Gefallen schuldig. Sie hatte ihn in vielen Themen unterstützt und nahm fest an, er könnte Kit zumindest zu einem guten Start verhelfen. Er war ein Kriegsheld, in Gottes Namen, ein Gewinn für die Zeitung. Je länger sie darüber nachdachte, umso größer wurde ihre Wut. »Er hat mir sein Wort gegeben, zum Teufel mit ihm!«

»Hey, nimm es nicht so schwer.« Kit drückte sie in ihren Lieblingssessel, sie regte sich viel zu sehr auf, doch er wusste plötzlich, warum. Sie hatte sich offensichtlich für ihn eingesetzt. Aggie forderte schamlos Vergünstigungen ein, wenn sie für ihre wohltätigen Zwecke arbeitete, selbst kleine Erpressungen waren nicht unter ihrer Würde, doch sie setzte ihre Überredungskünste niemals für persönliche Anliegen ein. Das erklärte natürlich alles.

»Hör auf, dich so aufzuplustern, es ist alles in Ordnung«, sagte Kit. Sie war unverbesserlich, dachte er, als er sich auf den Lederpuff neben ihrem Sessel setzte. Es war ganz gut, dass er nichts gewusst hatte von ihrem Erpressungsmanöver, sonst wäre er nie zu dem Vorstellungsgespräch gegangen. »Ich mache die Astrologiekolumne nur vierzehn Tage zur Vertretung.«

»Ach?« Aggie schöpfte wieder Hoffnung.

»Ja. Dann mache ich beim Sport weiter …«

»Aber du hast doch keine Ahnung von Sport.«

»… und wenn ich Glück habe, sammle ich Punkte bei der Filmkritik.«

»O Kit!«

Aggies Gesicht war eine einzige Maske des Schreckens, und Kit konnte nicht länger an sich halten. Er brach in lautes Gelächter aus. »Es ist ein prima Job, danke, Aggie. Keine Ahnung, welche Beziehungen du bei Jim Bowditch hast spielen lassen, ich bin wirklich dankbar.« Sie hegte anscheinend noch immer Zweifel, und er hatte das Gefühl, etwas erklären zu müssen. »Jeder Neuling fängt so an, und ich habe nur ein Jahr Volontariat statt der sonst üblichen vier Jahre.« Aufgeregt beugte er sich vor, die Ellenbogen auf die Knie gestützt. »Und ich kann Sonderbeiträge zur Begutachtung vorlegen, sagt Jim, so soll ich ihn nennen. Solange ich sie in der Freizeit verfasse, sagte er.«

»Aber das ist ja wunderbar«, erwiderte Aggie. »Das ist doch genau das, was wir wollten.« Dann fügte sie hoffnungsvoll hinzu: »Oder nicht?«

»Natürlich.«

»Warum hast du mich denn so erschreckt? Astrologie und das alles.«

»Ich wollte deinen Gesichtsausdruck sehen«, schmunzelte er. »Es hat sich gelohnt.«

Seine grauen Augen strahlten vor Zuneigung und Dankbarkeit. Vielleicht sogar Liebe, dachte Aggie. Sie hoffte es. Wenn er nur wüsste, wie sehr sie ihm zugetan war. Kit Galloway war der Sohn, den sie nie hatte.

»Danke, Aggie.« Kit umarmte sie stürmisch.

»Keine Ursache«, sagte sie.

Der große Blechschuppen, in dem die Büros der Northern Territory News untergebracht waren, lag nicht weit von Aggies Wohnung entfernt, und man beschloss, dass Kit in ihr freies Zimmer zog, solange er sich nach einer Wohnung in der Nähe umsah. Ein Auto konnte er sich nicht leisten, und das Haus seines Vaters in Larrakeyah war zu weit entfernt, um zu Fuß zur Arbeit zu gehen.

»Gut«, hatte Kit zugestimmt, als Aggie darauf beharrte, es sei die einzig vernünftige Lösung. »Es ist ja nur für ein paar Wochen.«

»Lass dir Zeit, es eilt nicht.« Sie hätte sich unbändig gefreut, wenn er für ständig bei ihr eingezogen wäre.

Terences Reaktion auf die ganze Situation war von Anfang an rätselhaft gewesen. »Ich dachte, du würdest dich um eine Anstellung in einer der großen Städte bewerben«, hatte er gesagt. Er hatte nicht damit gerechnet, dass Kit bei ihm einziehen würde.

»Aggie meint, ich kann hier ein viel besseres Angebot bekommen.«

»Ach so.« Wann würde Aggie Marshall aufhören, sich einzumischen, dachte Terence.

Kit lehnte das Angebot des Vaters ab, ihm ein Auto zur Verfügung zu stellen. »Nein danke, Dad«, sagte er. »Wenn ich die Stelle bekomme, ziehe ich in eine Wohnung, von wo aus ich zu Fuß gehen kann, und spare dann auf ein eigenes Auto.« Kit hoffte, seinen Vater mit der Ablehnung nicht verletzt zu haben, doch er hatte das dringende Bedürfnis nach Unabhängigkeit.

Terence, der erleichtert war, dass der Junge nicht unter einem Dach mit ihm leben würde, konnte es sich leisten, Großmut zu zeigen, und er versuchte darauf zu beharren, Kit eine Wohnung zu besorgen. »Das ist das Mindeste, was ich tun kann«, sagte er. Doch Kit war unnachgiebig, er wollte keine Hilfe annehmen.

Nun sah es so aus, als würde Aggie Marshall dieses Privileg zuteil. Der Gedanke, dass Kit bei der Frau lebte, die ihrer aller Leben so gravierend verändert hatte, nagte an Terence. Zunächst fluchte er auf Aggie, weil der Junge sich entschlossen hatte, sich in Darwin niederzulassen und damit sein bequemes Leben störte, wie er es sich eingerichtet hatte, und nun, auf wunderliche Weise eifersüchtig, verfluchte er sie darüber hinaus dafür, dass sie die Fürsprecherin seines Sohnes war. Warum konnte sich die Frau nicht um ihren eigenen Kram kümmern!

»Um Himmels willen, Junge«, knurrte er, »warum willst du bei der alten Aggie Marshall wohnen, wenn ich dir eine anständige Wohnung besorgen könnte?«

Kit konnte es nicht ausstehen, wenn sein Vater gereizt war, was neuerdings anscheinend häufig vorkam. Und seit wann hatte er diese Aversion gegen Aggie entwickelt, die er stets als treue Freundin bezeichnet hatte? Er hatte das Wort »alt« derart geringschätzig vorgebracht. Mein Gott, dachte Kit, Aggie ist nur ein paar Jahre älter als du. Aber er schwieg. »Es ist ja nur für ein paar Wochen«, sagte er stattdessen und ging anschließend seinem Vater aus dem Weg. Am besten, man ließ ihn in Ruhe, wenn er seine üblen Launen hatte.

Insgeheim war Kit sogar froh, aus dem Haus in Larrakeyah auszuziehen. Es schmerzte ihn, seinem Vater ein ständiges Ärgernis zu sein, doch zumindest kannte er den Grund. Es war wegen Rose.

»Das ist Rose«, hatte Terence gesagt, als Kit vor ein paar Jahren über die Ferien nach Hause gekommen war, »Frans Nichte; sie wird ihr im Haus zur Hand gehen.«

Rose war eine hübsche junge Frau. Klein, dem Anschein nach schüchtern, und ihr Englisch war miserabel, denn Fran dolmetschte regelmäßig für sie, während sie verwirrt mit niedergeschlagenen Augen daneben stand. Kit hatte Mitleid mit ihr.

Unter vier Augen hatte Terence ihm gesagt, natürlich brauche er kein zusätzliches Personal, doch das Mädchen sei in einer ernsten Notlage gewesen, und er habe ihr ein Dach über dem Kopf und Lohn gegeben, um Fran einen Gefallen zu tun.

»Fran ist immer eine treue Bedienstete gewesen«, hatte Terence gesagt. »Es ist das Mindeste, was ich tun kann.«

Das war offensichtlich Vaters neuestes Schlagwort, dachte Kit, doch er hatte ihm damals in seiner Naivität geglaubt und erst ein Jahr später gemerkt, dass sein Vater eine Affäre mit der jungen Frau hatte, als er wieder einmal über die Semesterferien zu Hause war und gesehen hatte, wie Terence heimlich in ihr kleines Zimmer an der Hintertreppe schlich.

Damals war Kit schockiert gewesen. Nicht so sehr über die Täuschung des Vaters, sondern darüber, dass Rose nicht einmal dreiundzwanzig war, so alt wie er selbst. Er hatte versucht, kein Urteil zu fällen, mit welchem Recht auch? Sein Vater war einsam. Kit hatte bald erkannt, dass Rose nicht so unschuldig war, wie sie schien. Sie hatte ihre Stellung im Haus rasch an sich gerissen, wenn Terence nicht da war. Kit merkte, wie grob sie mit ihrer Tante umging, selbst wenn sie sich in ihrer eigenen Sprache unterhielten. Fran schien Roses Überheblichkeit hinzunehmen. Dann, wenn Terence nach Hause kam, veränderten sich die Spielregeln, Rose war unterwürfig und gehorsam und Fran die tüchtige Haushälterin, die sie seit eh und je war. Jede diente ihrem Herrn und Meister auf ihre Weise.

Es war ein unangenehmer, trügerischer Haushalt. Fiel Vater das nicht auf?, fragte sich Kit. Dann wurde ihm klar, dass sein Vater es nicht nur merkte, sondern dass er mit der Hackordnung der beiden Frauen durchaus einverstanden war, es passte ihm gut in den Kram.

Plötzlich sah Kit seinen Vater mit anderen Augen. Er wehrte sich dagegen. Er wollte es nicht. Sein Vater war sein Held, so wie er es für Malcolm gewesen war. Terence Galloway, Bomberpilot im Zweiten Weltkrieg, ehemaliger Besitzer des Viehzuchtbetriebs Bullalalla, jetzt einflussreicher Geschäftsmann in Darwin. Solange Kit denken konnte, war sein Vater immer hoch angesehen gewesen. Ein Mann mit Sitte und Anstand, ein Mann mit strengen moralischen Grundsätzen, die er an seine Söhne weitergegeben hatte.

Kit verabscheute seine Ernüchterung. Wenn sein Vater mit ihm geredete hätte, so von Mann zu Mann, und das Verhältnis mit seiner jungen philippinischen Geliebten zugegeben hätte, wenn er aufgehört hätte, eine Lüge zu leben – dann vielleicht. Aber er hatte es nicht gemacht. Nicht ein Wort hatte er fallen lassen, sondern die Fassade aufrechterhalten. Kit hoffte inständig, dass sich nach seinem Auszug der Respekt wieder einstellen würde, den er einst vor Terence Galloway gehabt hatte.

Die darauf folgenden Wochen waren die glücklichsten in Aggies Leben. War sie bisher einsam gewesen? Wenn, dann hatte sie es nicht gemerkt. Doch jetzt genoss sie die gemeinsamen Abende, wenn Kit mit Geschichten über seinen Arbeitsplatz nach Hause kam, der ihn augenscheinlich sehr anregte. Manchmal unterhielten sie sich bis spät in den Abend hinein. Dann wieder zog er sich in sein Zimmer zurück, und sie lauschte dem Geklapper der Schreibmaschine, während sie ihm frischen Kaffee kochte.

Eines Abends holte sie ihren alten Schuhkarton mit den Fotos, und sie setzten sich »auf eine Träne« zusammen, wie sie es nannte, und schwelgten über den Fotos von Henrietta in Erinnerungen. Es war sehr gesund, dachte Aggie.

»Hier ist ein Bild von Paul«, sagte Kit.

»Ja, es ist das einzige, das ich von ihm habe. Ich habe es in dem Jahr vor seinem Tod aufgenommen, ich wollte eine Erinnerung an ihn haben. Er wollte nicht, dass ich ihn fotografierte, aber ich habe ihn so lange gequält, bis er nachgab.«

Kit lachte, das konnte er sich gut vorstellen. Er schaute auf das Gesicht des Mannes, des Helden seiner Kindheit, und fragte sich, ob er je hätte Schriftsteller werden wollen, wenn es Paul Trewinnard nicht gegeben hätte. Er war dem Mann zu großem Dank verpflichtet. Paul hatte ihm ein Ziel gegeben.

Kit war glücklich. Mit seiner Arbeit war er rundum zufrieden. Er mochte den Betrieb im Blechschuppen, auch wenn es dort im Februar ohne Klimaanlage stickig heiß war. Und wenn schon? Enge und Feuchtigkeit verstärkten den Tintengeruch, der ihn in dem Augenblick überfiel, in dem er zur Tür hereinkam. Er liebte diesen Geruch ebenso wie das Klappern der Schreibmaschinen und das dauernde Läuten der zahlreichen Telefone. Er saß an seinem Schreibtisch, die rechte Schulter vorgebeugt, den Hörer ans Ohr geklemmt, und tippte rasch die Programme der Radiostationen ab. In dieser Woche machte er Radio und Fernsehen, nächste Woche vielleicht das Wetter und Frachtmeldungen. Er liebte die Vielfalt. Jeden Tag lernte er etwas Neues. Das gefiel ihm am meisten.

Kit liebte auch Aggie. Doch nicht als Mutterfigur. Aggie hatte schon immer etwas Inspirierendes an sich gehabt. Sie gab zahlreiche Anregungen und stachelte seinen Ehrgeiz an. Wenn sie über Bücher sprachen, fielen Kit die Unterhaltungen ein, die er als Junge mit Paul Trewinnard geführt hatte. Aggie war genauso vernarrt in Literatur.

Aus den Wochen wurden Monate, und Aggie ermunterte ihn, zu bleiben. »Du hast hier ausgezeichnete Arbeitsbedingungen«, sagte sie, »warum willst du dir einen Umzug antun?« Kit war sich bewusst, dass er eigentlich lieber nach einer Wohnung suchen sollte. Aber er ließ sich in einem Zustand der Selbstzufriedenheit einlullen.

Aggie freute sich im Stillen. Sie konnte den Gedanken nicht ertragen, dass er auszog.

Dann wurde Kit in einer Nacht Mitte April erneut von einem seiner Träume heimgesucht. Im Laufe der Jahre waren sie immer seltener gekommen. Aber nun …

Er lief. Immer rannte er in dem Traum. Doch er kam nie irgendwo an. Die Lunge wollte ihm schier platzen, er bekam keine Luft mehr. Die Beine waren eine einzige verschwommene Bewegung, die Fäuste schlugen in die Luft, doch er kam nicht voran, es war wie auf einer Tretmühle. Und ringsum war Lärm. Explosionen und Feuer und dicker, schwarzer Rauch. Dann schwebten aus dem Rauch Gegenstände auf ihn zu, die sich langsam in der Luft drehten und an ihm vorbeiglitten. Abgetrennte Gliedmaßen, ein Arm oder ein Bein, dann eine Hand oder ein Fuß. Und dann kam Beadys Kopf. Immer kam Beadys Kopf. Doch Beadys Kopf zog nicht vorüber. Er blieb vor ihm hängen, während seine Beine immerfort stampften, und so sehr er es auch versuchte, er kam nicht daran vorbei. Dann bewegten sich die Lippen, und Beady sprach ihn an. »Hörst du, du bist ein Meisterschütze, Kid«, sagte er mit verzerrter Stimme. Böse. Beadys Kopf verhöhnte ihn.

Manchmal wurde Kit in dem Augenblick wach, in dem Beadys Kopf auftauchte. Manchmal wurde er wach, ehe Beady redete. Das hatte er lieber, denn er verabscheute den Klang der Stimme.

In dieser Nacht öffnete sich Beadys Mund, um die Worte auszusprechen, doch Kit vernahm eine andere Stimme.

»Kit, wach auf. Wach auf, Kit.«

Eine Hand strich ihm die wirren Haare aus dem Gesicht und wischte ihm den Schweiß von der Stirn. Kit setzte sich mit einem Ruck hin wie stets, wenn er aus seinem Traum erwachte. Aggie saß auf der Bettkante, ängstlich besorgt.

»Geht es dir gut, ist alles in Ordnung?«, fragte sie und strich ihm noch einmal über die Stirn.

»Ja, es geht schon, Aggie.« Er schob ihre Hand beiseite. Er wollte sie nicht verletzen, wünschte sich aber nichts sehnlicher als allein zu sein. »Bitte, es ist alles in Ordnung.«

Aggie war zu sehr in Sorge, um den Hinweis mitzubekommen. »Du hast einen schlimmen Albtraum gehabt, ich habe dich in meinem Zimmer gehört.«

»Ja, die habe ich manchmal, bitte, geh wieder zu Bett.« Er wusste, er klang abweisend, doch er wollte mit niemandem über seine Träume reden, sie waren seine Albtraumwelt, und er ging auf seine Weise damit um. Aggie war entgeistert und rührte sich nicht von der Stelle. »Geh zu Bett, Aggie.«

Es war ein Befehl, und in diesem Moment erkannte Aggie ihren Fehler. Er war kein kleiner Junge, der in den Armen der Mutter Trost suchte. Er war ein Mann. Ein Verfolgter, der in sich Kämpfe ausfocht, die sie nichts angingen. Er sah so alt und erschöpft aus.

»Natürlich«, sagte sie gekränkt, »verzeih.«

Am nächsten Morgen war Kit wieder überschäumend wie immer, doch sie sprachen nie über das, was vorgefallen war, und er hielt seine Zimmertür danach verschlossen.

»Mein Gott, Kit, wann gehst du endlich mit mir aus?«

Sie waren mit einer ganzen Horde ins Victoria Hotel gezogen, das sie freitags nach Feierabend immer aufsuchten. Selbst Jim Bowditch war mitgekommen und trank mit zwei alten Kumpels an der Bar.

Kit saß mit sechs anderen Zeitungsleuten an einem Tisch, lässig in Ledersesseln. Die Empfangsdame Lisa war bei ihnen, und als er zur Bar gegangen war, um seine Runde zu bestellen, war sie zu ihm getreten und hatte ihm einen Arm um die Schultern gelegt.

»Du bist betrunken, Lisa«, sagte er lächelnd, »noch einen Krug und zwei Weißwein«, bestellte er beim Barkeeper.

»Nein, bin ich nicht«, entgegnete sie. Natürlich nicht. Vier Gläser Wein, oder waren es fünf, sie war sich nicht sicher, hatten sie womöglich etwas aufgelockert, aber die zogen ihr noch lange nicht die Beine weg. »Ich bitte doch nur um ein Rendezvous, was soll ein Mädel denn machen?« Mensch, dachte sie, als hätte sie es nicht deutlich gezeigt, dass er ihr gefiel. Von dem Augenblick an, als sie ihn durch das Büro geführt hatte, und das war über drei Monate her! Kit Galloway war der attraktivste Mann bei NTN.

Lisa trank einen deftigen Schluck aus einem der Weingläser, die der Barkeeper gerade eingeschenkt hatte, während Kit seine Geldbörse zückte. Mein Gott, Kit Galloway war der attraktivste Mann in ganz Darwin, dachte sie. Groß, guter Körperbau, diese Augen mit dem direkten Blick, und dann das tolle Lächeln! Außerdem war er ein Kriegsheld! Zumindest hatte ihr das jemand gesagt, den das furchtbar beeindruckte, und natürlich imponierte es ihr daraufhin auch. Kit Galloway war berühmt!

Sie schmiegte sich an ihn, als er die Rechnung bezahlte. »Komm schon«, sagte sie, »verabrede dich mit mir.«

»Mach ich, wenn du nüchtern bist.« Als sie die Stirn runzelte, fügte er hinzu: »Na schön, wenn ich nüchtern bin.« Sie war wirklich nicht mehr sicher auf den Beinen. Nicht dass es Kit gestört hätte, alle betranken sich am Freitagabend. In Darwin wurde viel mehr getrunken als in Adelaide, was vermutlich mit den Tropen zusammenhing.

Er spürte ihre vollen Brüste, als sie sich an ihn drängte. Zugegeben, Lisas Brüste waren ihm schon aufgefallen. Wie den meisten Männern. Lisa Langello hatte prächtige Brüste. Aber mochte sie ihn wirklich? Wahrscheinlich nicht, sie flirtete mit jedem, auch wenn sie nüchtern war. Auf gutmütige harmlose Weise mochte Kit sie. Doch ihm war nicht klar, ob sie etwas für ihn übrig hatte.

Sie gingen wieder an den Tisch, und er konnte den Blick nicht von ihr abwenden. Warum war ihm bisher nicht aufgefallen, wie außerordentlich gut sie aussah? Dunkles Haar, Schlehenaugen, eine knackige Figur. Sie warf ihm einen neckischen Blick zu, und Kit, sich seiner zunehmenden Erregung bewusst sowie der Tatsache, dass er seit über einem halben Jahr mit keiner Frau geschlafen hatte, fiel es schwer, der Unterhaltung zu folgen.

Eine Stunde und drei Gläser Wein später war Lisa sturzbetrunken und konnte sich kaum noch auf den Beinen halten, sodass Kit sie nach Hause brachte. Vielmehr trug er sie beinahe. Sie wohnte ganz in der Nähe in der Mitchell Street.

»Willst du noch reinkommen?«, fragte sie, nachdem er sie vor der Tür des baufälligen alten Stelzenhauses geküsst hatte. Kit hätte es nur zu gern getan, doch sie teilte sich das Haus mit drei anderen, hatte sie gesagt, und im Übrigen würde sie ohnehin bald umkippen. Es war nicht der richtige Zeitpunkt und nicht der richtige Ort.

»Bis Montag, Lisa«, sagte er und machte ihr die Tür auf.

»Aber sicher doch«, erwiderte sie und torkelte ins Haus.

Auf dem Heimweg fasste Kit den Entschluss, bei Aggie auszuziehen. Zuerst der Traum und jetzt Lisa. Er brauchte eine eigene Bleibe, hatte aber keine Ahnung, wie er das Aggie beibringen sollte. Er wusste, dass sie an seiner Gesellschaft hing.

Am nächsten Abend bestand er darauf, sie zum Abendessen bei Foong Lee einzuladen.

»An einem Samstag?«, wollte sie wissen. »Ich fühle mich geehrt, aber was ist mit deinen Freunden?«

Kit und zwei seiner Arbeitskollegen, Nick Coustas und Maxie Brummer, hatten sich angewöhnt, an Samstagen eine Sause zu machen, wobei Nicks Spieleifer sie unausweichlich zum Kartenspiel in einer der illegalen Spielhöllen führte, bei denen die Polizei beide Augen zudrückte. Kit spielte gern eine ordentliche Partie Poker, besonders gefiel ihm pai kew, die chinesische Version von Siebzehnundvier, doch er setzte keine hohen Einsätze. Er entspannte sich in der männlichen Gesellschaft seiner Freunde, auf der Flucht vor Aggies Wohnung, die ihm zu eng geworden war. Neuerdings war ihm klar geworden, wenn auch mit schlechtem Gewissen, dass er Aggie selbst und ihrem aufopfernden Verhalten auswich.

»Nick und Maxie werden den Samstagabend auch ohne mich überleben«, sagte er.

Kit und Aggie trafen um zwanzig Uhr im Restaurant ein, und Foong Lee begrüßte sie wie immer persönlich an der Tür. Das Restaurant hieß eigentlich Golden Dragon, doch niemand nannte es so, man ging zu Foong Lee.

»Aggie hat mir erzählt, dass Sie eine Dokumentation durchgekriegt haben, Kit«, sagte Foong Lee, während er sie an ihren Tisch führte.

»Na ja, eigentlich ist es keine Dokumentation«, sagte Kit abwehrend, »sondern ein Nachforschungsartikel, nur eine halbe Seite.«

»Über die Auswirkungen der französischen Nukleartests im Pazifik im letzten Jahr, hat Aggie gesagt.«

»Ja, das stimmt.«

»Ausgezeichnet. Herzlichen Glückwunsch.«

Foong Lee empfahl ihnen die Tagesgerichte und reichte ihnen die Speisekarten.

»Du hast wieder geprahlt«, sagte Kit zu Aggie, nachdem Foong Lee sie allein gelassen hatte.

»Nur vor Foong Lee«, erwiderte sie, »er fragt immer nach dir, er verfolgt deinen Werdegang mit großem Interesse, und das weißt du auch.«

Kit schmunzelte. Sie hatte Recht, und er mochte Foong Lee. Doch Aggie hätte mit ihm vor allen geprahlt, die Zeit gehabt hätten, ihr zuzuhören; sie war eine richtige Glucke geworden, was es ihm umso schwerer machte, ihr seinen Entschluss mitzuteilen. Sein Lächeln schwand.

Er wartete bis nach dem Hauptgang, er wollte den Abend nicht verderben. Dann tat er seine Entscheidung kund, denn es gab keinen Umweg.

»Nächstes Wochenende ziehe ich aus, Aggie«, sagte er. Es war wohl auch leichter, ein Datum zu nennen. Wenn er bis dahin keine Wohnung gefunden hätte, würde er solange bei Maxie einziehen.

»Oh.« Im ersten Moment sah Aggie aus, als hätte sie einen Schlag ins Gesicht bekommen, mit einer solchen Ankündigung hatte sie am wenigsten gerechnet. »Warum?«, fragte sie und tupfte sich mit der Serviette den Mund ab, um ihre Verwirrung zu verbergen.

»Es wird Zeit.« Wie erwartet, war sie schockiert. »Eigentlich ist der Zeitpunkt schon längst überschritten, ich hätte vor Monaten schon umziehen sollen. Ich war faul und selbstgefällig, und es ist meine Schuld, tut mir Leid.«

»Warum?«, wiederholte sie, leise lachend in dem Versuch, tapfer zu sein. »Du bist wohl kaum länger geblieben, als erwünscht. Ich habe dich gern in meiner Nähe, das weißt du.«

»Ich bin ja auch gern bei dir, Aggie. Aber ich brauche mein eigenes Reich.«

Foong Lee kam mit dem Dessert, Litschis mit Eis, an ihren Tisch. Er ließ sich nicht anmerken, dass er Kits Äußerung mitbekommen hatte, warf aber Aggie noch einen kurzen Blick zu, ehe er sich wieder entfernte. Er hatte gewusst, dass es so kommen würde, hatte sogar versucht, sie davor zu warnen.

»Sie sind nicht seine Mutter, Aggie«, hatte er möglichst freundlich gesagt, »und er ist kein Kind, er ist ein Mann …«

Sie war ihm ins Wort gefallen. »Seien Sie doch nicht albern, Foong Lee, natürlich weiß ich das. Und ich bemuttere Kit ja auch nicht«, hatte sie gesagt. »Wir sind gute Freunde, er hat selbst zu mir gesagt, dass ich ihm Anregung für seine Arbeit biete.«

Aggie nahm ihre Litschis mit Eis in Angriff. Sie war eine dumme alte Frau gewesen. Foong Lee hatte Recht gehabt. Sie hatte Kit eingeengt, hatte ihn mit ihrer mütterlichen Liebe erdrückt, natürlich wollte er fort von ihr. Deshalb war er in den vergangenen Wochen an den meisten Freitagen und Samstagen ausgegangen, sie war ihm auf die Nerven gegangen. Verletzt und gedemütigt rührte sie das schmelzende Eis in den Litschisaft und war nicht imstande, den Löffel an den Mund zu führen.

Sie sieht verletzt aus, dachte Kit. Aber das sollte sie nicht sein. Am besten wäre wohl, wenn er die Wahrheit sagte – na ja, zumindest einen Teil. »Ich habe ein Mädchen kennen gelernt«, sagte er.

Aggie schaute von ihren Litschis auf.

»Eine junge Frau aus dem Büro, ich kenne sie eigentlich noch nicht so gut, und ich will auch nicht so tun, als wäre sie meine Traumfrau …« Das klang ein wenig herablassend, dachte er. »Na ja, sie könnte es noch werden«, fügte er hastig hinzu, »ich kenne sie noch nicht, aber …« Er grinste verlegen, »sie glaubt, mich zu mögen, und sie sieht verdammt gut aus.«

Erleichterung, vermischt mit dem Gefühl für ihre eigene Dummheit, durchflutete Aggie. Er war sie nicht leid, er verachtete sie nicht. Er war ein junger Mann mit den Gelüsten eines jungen Mannes, und natürlich musste er das Nest verlassen, das sie ihm gebaut hatte.

»Gut und schön«, sagte sie mit viel sagendem Lächeln, in der Hoffnung, dass Kit ihre Verletztheit nicht bemerkt hatte. »Ich nehme an, wenn du wieder schnaufen kannst, besuchst du mich hin und wieder.«

»Aber sicher«, sagte er, »du bist meine beste Freundin.« Das war die Wahrheit, und er meinte es von ganzem Herzen. »Du bist die beste Freundin auf der ganzen Welt, Aggie.«

Sie strahlte, mehr brauchte sie nicht zu hören.

Als Aggie begann, ihre Litschis mit Eis auszulöffeln, atmete Foong Lee, der aus einiger Entfernung zugesehen hatte, erleichtert auf. Katastrophe abgewendet, dachte er.

Kit war wild entschlossen, sich selbst eine Wohnung zu suchen. Die meisten jungen Leute in Darwin lebten zu mehreren zusammen; Mietwohnungen waren so knapp, dass hohe Preise verlangt wurden, doch Kit war eisern. Vielleicht befürchtete er, Mitbewohner könnten des Nachts seine Schreie hören, vielleicht aber einfach nur, weil er mit Lisa schlafen wollte oder auch, weil er die Abgeschiedenheit brauchte, um zu schreiben.

Seine Entschlossenheit zahlte sich schließlich aus, und er fand ein kleines Kabuff, ein Zimmer im Souterrain, das fein säuberlich zwischen die Stelzen eines reizvollen alten Hauses in der Lindsay Street nicht weit von Frogs Hollow gezwängt worden war.

Kit genoss seine neu entdeckte Unabhängigkeit.

Am Freitag nach seinem Umzug lud er Lisa im Anschluss an ihr übliches Beisammensein im Vic zu sich ein, und sie nahm bereitwillig an.

Er benutzte den separaten Seiteneingang zur Wohnung und hoffte nur, dass Lisas lautes Kichern Mrs.O’Malley nicht wecken würde. Lisa war wieder beschwipst, aber diesmal nicht volltrunken.

»Wie niedlich«, sagte Lisa, als sie sich in dem kombinierten Wohn-Schlafzimmer umsah. Ein bisschen eng, dachte sie.

Am anderen Ende des Raums war eine kleine Einbauküche, ein Klappsofa, ein Schrank, eine Kommode und ein ziemlich imposanter Schreibtisch mit zwei Stühlen am Fenster. Nur das Allernötigste, aber alles in allem ganz reizvoll. Aggie hatte darauf bestanden, ihm den Schreibtisch zu schenken, der gleichzeitig als Esstisch diente, ebenso wie sie Kit die Kissen, die Tagesdecke und Vorhänge aufgedrängt hatte.

»Gibt es hier ein Bad?«, fragte Lisa.

»Da lang.« Kit zeigte auf die Tür rechts vom Eingang, die in ein winziges Badezimmer führte.

Er machte die Flasche Riesling auf, die er tags zuvor gekauft hatte in der Hoffnung, dass Lisa mit zu ihm gehen würde, und als sie wieder aus dem Bad kam, hatte er inzwischen die beiden Gläser gefüllt, die er auch am Tag zuvor gekauft hatte.

Sie setzten sich auf das Sofa, stießen an und tranken einen Schluck.

»Wie hast du deine Medaille gewonnen?«, fragte Lisa.

»Hm?« Kit war verdutzt.

»Janices Vater sagt, du seist ein Kriegsheld.« Kit schaute sie fragend an. »Du hast Janice doch kennen gelernt«, half sie ihm auf die Sprünge. »Meine Freundin, die manchmal ins Büro kommt, wir gehen zusammen zum Mittagessen. Du weißt doch«, sie war wohl ein wenig enttäuscht, dass er nicht sofort wusste, wer Janice war. »Janice Rowlands, sie arbeitet bei der Post.«

»Ach so, Janice, ja.«

»Na ja, und ihr Vater sagt, du hast eine Medaille für Tapferkeit gewonnen. Janice findet das toll.«

»Oh.« Kit trank noch einen Schluck Wein; eigentlich mochte er keinen Weißwein, dachte er, während er sich fragte, wie er das Thema wechseln sollte.

»Wofür hast du sie denn nun bekommen?«

Es gab nur eine Möglichkeit. Er stellte sein Glas auf den Boden und schaute sie einen Moment lang durchdringend an.

»Du siehst klasse aus, Lisa«, sagte er. Es funktionierte. Sie lächelte, runzelte kurz die Stirn und schüttelte auf pseudoselbstkritische Art den Kopf, wie Mädchen es manchmal machen, wenn sie mehr hören wollen.

»Doch, du bist wirklich schön.« Er betrachtete ihr üppiges Haar, die dunklen, schweren Wimpern und die vollen Lippen. »Sehr, sehr schön«, wiederholte er leise und fuhr mit dem Finger über ihre Kinnpartie und den Hals. Er meinte es auch so, sie war wundervoll, und er begehrte sie.

Kit Galloway hatte immer Erfolg bei Frauen gehabt. Sein bescheidenes Auftreten nahm sie von Anfang an für ihn ein, denn er schien sich seiner Wirkung auf das andere Geschlecht überhaupt nicht bewusst. Er war unkompliziert, freundlich, nicht bedrohlich und zuweilen frustrierend für Frauen, die erwarteten, becirct zu werden. Infolgedessen stellten sie dann, wenn er endlich den ersten Schritt tat, überwältigt fest, dass er ein erfahrener Liebhaber war. Er hatte nicht hart daran arbeiten müssen, seine Verführungskunst zu vervollkommnen, sie war ihm angeboren. Er war ehrlich in seiner Bewunderung. Er mochte Frauen aufrichtig, wie sie aussahen, wie sie sich anfühlten, wie sie schmeckten und rochen. Er schlief gern mit Frauen.

Lisa war von seiner Intensität wie gebannt und hatte sich von ihm betrachten lassen. Schließlich kicherte sie verlegen, unfähig, seinen Blick loszulassen, der von ihrem Hals zu den Brüsten wanderte. »Ich weiß, worauf du aus bist, Kit Galloway.«

Kit warf einen Blick auf die feuchte Stelle am Brustansatz, der aus dem Ausschnitt ihres T-Shirts hervorschaute. Die Nacht war heiß und feucht. »Ja«, sagte er, nahm ihr das Weinglas aus der Hand und stellte es neben das seine auf den Boden.

Lisa war daran gewöhnt, noch eine Weile zu plaudern, ehe es zur Sache ging. Sie konnte gut flirten. Das wurde von einem Mädchen erwartet. Es gehörte zum Spiel. Dann gab man sich überrumpelt, und es passierte einfach. Sie wollte gerade etwas sagen, doch da küsste er sie, erforschte sanft mit der Zunge ihren Mund, streichelte ihre Brüste, und seine weichen, aber beharrlichen Finger fanden ihre harte Brustwarze; Lisas Benimmregeln lösten sich in Wohlgefallen auf.

Ihr Mund schmeckte anders, weiblich und begehrenswert, und Kit spürte, wie sich ihre Brustwarze unter der dünnen Spitze ihres Büstenhalters aufrichtete. Er wusste, dass er sich zurückhalten musste, das letzte Mal war so lange her, und sie fühlte sich so gut an.

Sie machten sich nicht die Mühe, das Bett zu richten, sie zogen sich gegenseitig aus und liebten sich auf dem Sofa.

Mit ihren dreiundzwanzig Jahren hielt sich Lisa Langello für eine moderne junge Frau, man lebte schließlich in der Zeit sexueller Befreiung, und sie hatte schon auf Sofas, Fußböden und einmal auf dem Rücksitz eines Holden mit Männern geschlafen. Mit ihrer Freundin Janice hatte sie die Theorie entwickelt, dass Sofas, Fußböden und Autositze für eine »schnelle Nummer« gut waren, dass es aber allemal besser war, wenn ein Mann die Frau richtig umwarb, sie zum Essen ausführte, sie dann mit zu sich nahm, um etwas zu trinken und vertraulich mit ihr zu reden, ehe er sie schließlich richtig verführte. »Gut, zunächst einmal ist es höflich«, behauptete Janice, »und auf jeden Fall kommst du besser in Stimmung.« Lisa hatte ihr zugestimmt. Doch an diesem Abend, an dem sie bis an die Grenzen des Ertragbaren erregt wurde, als jede Faser vor Verlangen bebte, wie sie es nie erlebt hatte, als sie ihr tierisches, lustvolles Stöhnen vernahm und spürte, wie ihre Muskeln in Wogen der Erfüllung kontrahierten, war die Glaubwürdigkeit der Theorie ein für alle Mal untergraben.

Sie lagen ineinander verschlungen auf dem Sofa, schwer atmend, die Haut feucht vom Schweiß des anderen. Dann, als er sich erholt hatte, stand Kit auf, zog sie sanft auf die Beine und küsste sie.

»Ich richte das Bett«, sagte er.

»Gut.« Ausnahmsweise fehlten Lisa die Worte.

Nackt lagen sie auf dem Bett, nur mit einem Laken bedeckt, und sie kuschelte sich in seine Armbeuge, ein Gefühl, das ihm gut gefiel.

Als sie in dieser Haltung in leichten Schlaf fielen, merkte Kit, wie einsam er gewesen war. Richtig verliebt war er nie gewesen. Eigentlich wusste er nicht einmal genau, was »verliebt sein« war, doch eine Frau hatte ihm gefehlt. Im Halbschlaf strich er mit den Fingern über die seidige Wölbung ihrer Hüfte.

Verschlafen hob sie den Kopf und schaute ihn an. Sein Blick war an die Decke gerichtet. »Woran denkst du?«, fragte sie.

»An dich«, sagte er. Dann zog er sie mit neuem Begehren an sich.

»Keine gute Idee, Kit«, sagte Nick Coustas.

»Was?«

»Eine Maus von der Arbeitsstelle zu vögeln.« Nick war immer sehr direkt.

Kit versuchte ihn zu überhören, doch Maxie gab ihm denselben Rat, wenn auch etwas dezenter.

»Freundinnen und Arbeit vertragen sich nicht, Mann, das solltest du wissen.«

»Wir gehen doch nur zusammen aus«, sagte Kit, darum bemüht, das Thema fallen zu lassen, doch sie hatten Recht, und er wusste es. Tatsächlich hatte er bereits Ärger. Er schlief nun schon vier Monate einmal in der Woche mit Lisa, und sie schlug immer öfter vor, sie sollten doch zusammenziehen.

Kit war verblüfft, als sie den Vorschlag zum ersten Mal machte, doch wie üblich hatte er Ehrlichkeit für die beste Taktik gehalten.

»Ich bin nicht bereit, mit jemandem zusammenzuwohnen, Lisa.«

»Ach, sei doch nicht albern«, sagte sie, »ich meine ja nicht, so zusammenleben!«

»Wie, so?«

»Wie ein Paar, du weißt schon. Ich bitte dich ja nicht, dass du dich festlegen sollst.«

Genau darum bat sie aber, dachte Kit. Immerhin schliefen sie miteinander.

»Ich bin es nur leid, mit den Rabauken in der Mitchell Street zusammenzuwohnen, und du hast diese enge kleine Wohnung satt, und wir könnten uns doch eine richtig schöne Bleibe suchen, wenn wir uns die Miete teilen.«

»Aber ich habe diese enge kleine Wohnung nicht satt.« Er liebte seine enge kleine Wohnung. Und er liebte seine Unabhängigkeit.

»Ja, schon gut«, sagte sie verstimmt, »dann mach doch, was du willst!« Doch kurz darauf schmiegte sie sich wieder an ihn. »Ich mag nicht, wenn wir uns streiten.« Für ihn war es kein Streit gewesen.

Sie schliefen miteinander, und das Thema war vergessen. Bis zur nächsten Woche. Und bis zur Woche darauf. Doch Kit gab nicht nach; wenn er wollte, konnte er sehr stur sein.

Tatsache war, dass Lisa sich eine feste Bindung wünschte. Sie hatte es erst gemerkt, als Janice ihr deutlich gemacht hatte, dass Kit Galloway ein sehr guter Fang war.

»Terence Galloways Sohn! Mensch, Lisa, du wärst verrückt, wenn du dir den nicht unter den Nagel reißen würdest. Du hast selbst gesagt, alle Kollegen seien davon überzeugt, dass er Karriere machen wird; außerdem erbt er eines Tages das ganze Geld seines Vaters.« Janice hatte ihr sogar geraten, sie solle schwanger werden, »dann muss er dich heiraten«. Doch Lisa setzte die Pille nicht ab. Sie wollte nicht schwanger werden. Sie war sich nicht einmal sicher, ob sie überhaupt heiraten wollte, sie hatte immer das Gefühl gehabt, dass aus ihr mehr werden sollte als eine Hausfrau. Doch sie hatte immer auf Janice gehört, und wenn Janice sagte, Kit Galloway sei ein guter Fang, dann wäre sie natürlich blöd, wenn sie nicht versuchte, ihn sich zu angeln.

»Darf ich dir Lisa vorstellen, Dad. Lisa Langello.«

»Nett, Sie kennen zu lernen, Mr.Galloway.« Beinahe hätte Lisa einen Knicks gemacht. Sie hatte Kit endlos in den Ohren gelegen, er solle sie seinem Vater vorstellen, und schließlich hatte er sie an einem Samstagmorgen mit zu Galloway Motors genommen. Lieber wäre ihr gewesen, er hätte sie zum Essen in das große Haus in Larrakeyah eingeladen, doch er hatte ihr gesagt, er selbst gehe dort nicht oft hin.

»Ah, Sie sind die Freundin«, verkündete Terence lauthals, als er ihre Hand warmherzig mit beiden Händen umschloss. »Hallo, Lisa.«

Lisa nickte strahlend. Kit hatte also mit seinem Vater über sie geredet, das war gut.

Eigentlich hatte Terence es von Aggie erfahren, die das Mädchen mehrfach getroffen hatte.

»Ein Mädchen, das bei der Zeitung arbeitet«, hatte sie nur gesagt, »sie sind jetzt seit gut sechs Monaten zusammen.«

Terence hatte den Eindruck gehabt, dass Aggie nicht mit der Freundin einverstanden war. Nun sah er, warum. Alles an ihr strahlte Sexualität aus. Aggie Marshall, dieser vertrockneten alten Jungfer, wäre es wahrscheinlich lieber gewesen, wenn Kit eine gelehrte Brillenschlange angeschleppt hätte. Terence selbst war überrascht, dass Kit für eine junge Frau wie Lisa Langello attraktiv sein konnte. Was mochte sie nur an ihm finden?

»Kommt doch auf einen Kaffee mit mir ins Büro«, schlug er vor und ging ihnen voraus, ohne auf eine Antwort zu warten.

»Was für ein schönes Büro«, sagte Lisa voller Bewunderung. Büro ist untertrieben, dachte sie, es war wie eine Filmkulisse. Sie kannte niemanden, der so ein Büro hatte. Ledersessel, ein Schreibtisch aus Mahagoni, in der Ecke eine Bar – und dann die Aussicht! Sie trat an die Panoramafenster und schaute auf die glänzenden Fahrzeuge hinab, die im Ausstellungsraum aufgereiht waren. »Das Geschäft läuft zur Zeit sehr gut. Es boomt geradezu. Der Markt ist groß. Setzen Sie sich doch bitte, Lisa, und du auch, Kit.« Er deutete auf die Sessel, und sie nahmen Platz. »Der Kaffee kommt gleich, oder möchte jemand etwas Stärkeres?« Er trat an die Bar und goss sich einen Scotch ein.

»Das ist für mich noch ein bisschen zu früh, Dad, Kaffee ist in Ordnung«, sagte Kit.

»Und Lisa? Wie wäre es mit Champagner?« Lisa kicherte verlegen, es war nicht einmal Mittag. »Kommen Sie schon«, drängte Terence, »schließlich lernt ein Mann nicht jeden Tag die Freundin seines Sohnes kennen.«

»Na schön, aber nur einen kleinen Schluck.«

»So ist es gut.«

Die Sekretärin kam mit einer Kanne Kaffee und drei Tassen herein, während Terence den Champagner entkorkte. »Schenken Sie nur eine Tasse voll, danke, Dora«, sagte er, und als sie zur Tür hinaus war, stieß er mit Lisa an. »Prost«, sagte er.

»Bin ich die Einzige, die Champagner trinkt? Oh, für mich hätten Sie die Flasche nicht aufmachen sollen.«

»Wenn Sie sie nicht leer trinken, meine Liebe, dann werden wir sie einfach ausschütten.«

Mein Gott, trägt der dick auf, dachte Kit.

Lisa nippte an ihrem Champagner, er schmeckte ganz anders als die Brause, die sie normalerweise trank. Bestimmt war es echt gutes Zeug.

»Haben wir alles dem Fernsehen zu verdanken«, verkündete Terence, als er sich hinter seinem Schreibtisch niederließ.

Lisa schaute ihn verständnislos an. Was war?

»Er meint den Auftrieb am Markt«, erklärte Kit.

»Genau.« Terence widerstand dem Bedürfnis, die Stirn zu runzeln, denn er hatte auf die Frage des Mädchens gewartet. Kit hatte ihm den Moment des Triumphs gestohlen. Doch er hielt seinen Zorn im Zaum. »Die Fernsehwerbung hat eindeutig das Wesen des Marktes verändert …« Es stimmte, seit es in Darwin Fernsehen gab, hatten sich Terences Gewinne in den letzten zwei Jahren verdoppelt. »… aber jetzt sind alle auf den Zug aufgesprungen, man muss sich was Neues einfallen lassen. Und genau das machen wir. Ich habe es dir noch gar nicht gesagt, nicht wahr, Kit?« Er grinste seinen Sohn aufgeregt an.

Was gesagt, fragte sich Kit. Schon seit Jahren hatte er seinen Vater nicht mehr derart überschwänglich erlebt. Er wollte schon nachfragen, doch Terence fuhr fort und richtete seine Aufmerksamkeit wieder auf Lisa.

»Im nächsten Monat werden wir eine ganz neue Kampagne starten«, sagte er. »Ein Werbefeldzug, der auf Persönlichkeit basiert. Verstehen Sie, es sind nicht nur die Produkte, die man verkaufen muss. Es ist das Gesicht der Person, die diese Produkte verkauft.« Das war ein wörtliches Zitat der Werbefachleute, die er beschäftigte. »Wer flößt einem Vertrauen ein? Mit wem will man geschäftlich zu tun haben? Wen mag und achtet man am meisten?«

Er feuerte die Fragen direkt auf sie ab, und Lisa fragte sich, ob man nun die Antworten von ihr erwartete. Zum Glück nicht.

»Es ist alles eine Frage des Image!«, posaunte er triumphierend hinaus.

Terences Begeisterung war echt. Vor einem Monat hatte er ein erstklassiges Werbeteam aus Sydney einfliegen lassen, und sie drehten bereits die ersten Werbefilme, die rechtzeitig für den Ausverkauf im November und das Weihnachtsgeschäft gesendet werden sollten. Terence Galloway, das Gesicht von Galloway Motors. Die Aussicht auf Fernsehruhm beflügelte Terence ebenso wie die Versicherung der Werbefachleute, dass die Verkaufszahlen in die Höhe schnellen würden.

»Das Bild des Menschen, dem man vertraut!« Er erhob sich und ging an die Bar.

»Werden Sie dann persönlich im Fernsehen auftreten, Mr.Galloway?«, fragte Lisa. Sie war zutiefst beeindruckt.

»Terence, meine Liebe, bitte.«

Lisa sah sich schon mit Janice ausgehen. Sie würden Mr.Galloway über den Weg laufen, und sie würde die beiden einander vorstellen. »Janice, das ist Mr.Galloway.« Dann würde sie sagen: »Wie geht’s, Terence?« Sie sah Janices Gesicht förmlich vor sich.

»Ja, ich werde ganz bestimmt im Fernsehen sein«, antwortete er, während er ihr nachschenkte. »Was meinst du, Kit?« Er wandte sich mit theatralisch ausgestreckten Armen an seinen Sohn, die Champagnerflasche in einer Hand. »Terence Galloway! Das Gesicht von Galloway Motors and Emporium.«

Kit lachte, es war gut, seinen Vater in so aufgeräumter Laune zu sehen. »Deswegen hast du dir also die neue Frisur zugelegt«, sagte er. Das dichte graue Haar des Vaters hatte einen eleganten Schnitt, und Kit war sicher, dass es eine Nuance silberner war als bei der letzten Begegnung mit dem Vater. »Du siehst aus wie ein würdiger Staatsmann.«

Terence war sich bewusst, dass es nicht nur als Kompliment gemeint war, doch das Bild eines würdigen Staatsmannes gefiel ihm so gut, dass er die Worte seines Sohnes als ein solches auffasste. Lisa pflichtete ihm offensichtlich bei.

»Ja, Sie sehen sehr vornehm aus«, sagte sie. Am liebsten hätte sie »Terence« hinzugefügt, doch dazu fehlte ihr der Mut.

»Danke, meine Liebe.«

Terence verneigte sich spöttisch, und Lisa schenkte ihm ihr strahlendstes Lächeln.

In ihrem Lächeln und der Art, wie sie ihn anschaute, lag etwas Besonderes. Terence war sich sicher, dass sie ihn anziehend fand. Herrgott, sah die gut aus! Dann dämmerte es ihm. Natürlich! Sie wäre perfekt!

Greg Sharman, der Werbeguru bei Ogilvy and Mather, hatte ihm vorgeschlagen, sie sollten das Gesicht eines jungen Menschen in die Werbekampagne integrieren, um junge Leute anzusprechen. »Nicht für Galloway Motors«, hatte er gesagt, »sondern für das Emporium.« Ein Blick von Terence hatte ihn veranlasst, hastig hinzuzufügen: »In einer ganz nebensächlichen Rolle natürlich, sagen wir, als Ihr Assistent oder so.« Dann war ihm die perfekte Lösung gekommen. »Ich hab’s! Wie wäre es mit Ihrem Sohn?«

Der Schuss war nach hinten losgegangen. »Mein Sohn hat kein Interesse am Geschäft«, hatte Terence eisig erwidert. »Deshalb habe ich den Namen geändert.« Was nicht ganz der Wahrheit entsprach. Nach Malcolms Tod war aus »Galloway and Sons« »Galloway Motors and Emporium« geworden.

Terence hatte am Ende Gregs Argument eingesehen, und sie hatten sich für ein weibliches Bild entschieden. »Ein bisschen Sexappeal ist nie falsch.«

Und die junge Lisa Langello hatte auf jeden Fall Sexappeal, dachte Terence, während sein Blick zu ihren Brüsten, dann zu den Beinen wanderte.

Lisas Lächeln erstarrte, sie wurde verlegen. Mr.Galloway musterte sie von oben bis unten. Sie hoffte nur, dass er nicht Gefallen an ihr fand. Er war zwar auf seine Art ein gut aussehender Mann, doch er musste in den Fünfzigern sein, und alte Männer reizten sie nicht.

»Verzeihen Sie, wenn ich Sie so anstarre, meine Liebe«, sagte Terence, als er sich bewusst wurde, dass sie ihn dabei erwischt hatte, wie er auf ihre Brüste schaute, doch er war nicht im Geringsten verlegen, er hatte seine berechtigten Gründe. Er stellte die Sektflasche wieder in den Kühlschrank und setzte sich wieder an seinen Schreibtisch. »Sie sind eine äußerst attraktive junge Frau«, sagte er und setzte seine Betrachtung fort.

O mein Gott, dachte Lisa, er findet mich wirklich toll.

Auch Kit sah, dass sein Vater mit Lisa liebäugelte. »Es wird Zeit, dass wir gehen«, sagte er und stand auf. Verdammter alter Perverser, dachte er, wenigstens hätte er ein bisschen dezenter vorgehen können.

»Setz dich, Kit, ich möchte Lisa etwas vorschlagen.« Kit blieb stehen. »Wären Sie daran interessiert, sich für unsere Werbung testen zu lassen, meine Liebe?«

Lisa starrte ihn sprachlos an. Hatte sie richtig gehört? Sollte das ein Scherz sein?

»Wir suchen eine junge Frau, die wir in die Werbekampagne mit einbeziehen, um die jüngeren Leute anzusprechen. Der Direktor lässt gerade vorsprechen.«

Es war kein Witz. Lisa schnappte nach Luft.

»Ich könnte eine Probe für Sie ansetzen, wenn Sie Lust hätten.«

»Du machst Witze«, sagte Kit. »Lisa ist keine Schauspielerin.«

»Ich wäre sehr daran interessiert, Mr.Galloway …« Halt den Mund, Kit, dachte sie. »… Terence.« So, jetzt hatte sie es gesagt.

»Ausgezeichnet.« Terence entnahm der oberen Schublade seines Schreibtisches eine Visitenkarte und kritzelte eine Telefonnummer darauf. »Wir suchen keine Schauspielerinnen, Kit«, sagte er und ging um den Schreibtisch herum. »Nur das richtige Bild. Im Übrigen«, fügte er hinzu und hielt ihr die Visitenkarte hin, »bin ich sicher, dass Lisa ein Naturtalent ist. Das ist der Direktor, meine Liebe, Greg Sharman, ich werde ihm sagen, dass er mit Ihrem Anruf rechnen kann.«

Lisa nahm die Visitenkarte entgegen. »Danke.« Sie schenkte ihm wieder ein strahlendes Lächeln. Ja, dachte er, sie fand ihn sicher attraktiv. »Wie spannend«, sagte sie.

Terence wollte unbedingt mit ihnen darauf anstoßen.

»Sie hat den Job ja noch gar nicht«, sagte Kit, »muss sie nicht erst den Direktor kennen lernen?«

»Ich bezweifle nicht, dass Greg ihr die Rolle geben wird«, sagte Terence. Er würde schon dafür sorgen. »Zum Wohl.«

Lächerlich, dachte Kit, als er mit den beiden anstieß. Die ganze Situation hatte etwas Bizarres.

Er fand es nicht mehr so absonderlich, als die Werbung knapp einen Monat später ausgestrahlt und Lisa über Nacht ein Star wurde.

Terence hatte ein Vermögen ausgegeben, die Werbespots wurden zur besten Sendezeit auf NTD 8 ausgestrahlt. Wer sich im Northern Territory zu »Happy Days« oder »Number 96« einschaltete oder in eines der anderen beliebten Programme, kam an Terence Galloway und Lisa Langello nicht vorbei. Die beiden waren bald in aller Munde. Na ja, zumindest Terence. Terence Galloway war die imposante Stütze der Gesellschaft, dem man vertrauen konnte. Die junge Frau, die sagte: »Kommen Sie doch gelegentlich bei uns vorbei«, blieb schlicht »das Mädchen vom Emporium«, doch Lisa wurde auf der Straße angehalten, sobald sie aus dem Haus ging.

Sie hatte zwei Tage »blau« machen müssen, um die Werbefilme zu drehen, und Kit hatte ihr schwören müssen, nichts zu verraten.

»Sag bloß keinem ein Sterbenswort davon«, hatte sie gesagt, »sonst fliege ich am Ende noch raus.«

Natürlich würde er nichts sagen, versprach er. Das Ganze war ausgesprochen lächerlich, dachte er nach wie vor. Sein Vater war erschreckend unverantwortlich, Lisas Job in Gefahr zu bringen und ihre Hirngespinste zu fördern. Kit versuchte ihr das beizubringen, doch sie wollte davon nichts hören.

Zwei Wochen nachdem die Werbespots gesendet worden waren, verkündete Lisa, sie werde ihre Kündigung einreichen. Sie werde für Galloway Emporium arbeiten.

»Dein Vater bietet mir das Doppelte von dem, was ich bei NTN bekomme«, sagte sie zu Kit, »und ich muss nur Leute an der Tür in Empfang nehmen.« Es stellte sich heraus, dass immer wieder nach ihr gefragt wurde. »Wo ist das Mädchen vom Emporium?«, hatten die Kunden wissen wollen.

Kit musste seinen Fehler wohl oder übel einsehen. Ja, gab er zu, sein Vater hatte ihr eine völlig neue Laufbahn eröffnet.

»Und im neuen Jahr macht er eine neue Serie Werbespots«, sagte sie, »ist das nicht toll, Kit, ich bin das Mädchen vom Emporium.«

»Ja«, sagte Kit, »toll.« Irgendetwas war faul, dachte er.

Terence veranstaltete im Haus in Larrakeyah ein großes Weihnachtsfest und bat Kit, er solle doch seine Freunde von NTN einladen.

»Vergiss nicht, Jim Bowditch zu fragen«, sagte er. »Er ist ein guter Kerl.« Und sehr nützlich, wenn man ihn auf seiner Seite hatte.

Von »Galloway Motors and Emporium« waren etwa zwanzig Personen anwesend. Nur die Geschäftsleitung, denn Terence hatte bereits die obligatorischen Betriebsfeiern ausgerichtet, auf denen er sich kurz gezeigt und eine bewegende Rede über gemeinsame Anstrengungen und Arbeitsmoral gehalten hatte. Die anderen vierzig Geladenen waren prominente Mitbürger, darunter auch Harold Brennan, der Bürgermeister, und die Elite der Geschäftsleute Darwins mit ihren Frauen.

Kit und Lisa trafen in seinem nagelneuen Wagen ein, vielmehr seinem nagelneuen Gebrauchtwagen, den er neben den Mercedeskarossen und Jaguars abstellte.

Lisa war in ihrem Element. Das Haus war so groß, wie sie erwartet hatte. Auf dem Balkon im ersten Stock spielte ein Streichquartett zur Begrüßung der Gäste, die durch den hell erleuchteten Garten die Treppe hinaufgingen. Überall tauchten lautlos Kellner in Abendanzügen auf, die echten Champagner auf Tabletts anboten – sie hatte neuerdings eine Vorliebe für Krug entwickelt –, und zwei philippinische Hausangestellte huschten hin und her, um Aschenbecher zu leeren und neue zu holen, noch ehe sie überhaupt gebraucht wurden. Lisa war überwältigt, als sie feststellte, dass die bessere Gesellschaft von Darwin, die sie nie kennen gelernt hatte, sie, Lisa, offenbar kannte. »Hallo, Sie sind doch das Mädchen vom Emporium«, sagten sie. Sie mischte sich unter möglichst viele vornehme Gäste und bekam Kit den ganzen Abend kaum zu Gesicht.

Kit stand mit Nick Coustas und Maxie Brummer am riesigen Büfett, das der Partyservice im Wohnzimmer des Erdgeschosses aufgebaut hatte, da im Speiseraum Dessert und Kaffee gereicht wurden. Nick lud sich den Teller zum dritten Mal voll. Das Essen war exzellent, und kaum war eine Platte leer, stand auch schon wieder eine neue da. Kit stocherte auf seinem Fischteller herum und schaute auf die Veranda hinaus, wo Lisa sich angeregt mit Nick Paspaleys Frau unterhielt. Na ja, Lisa war angeregt, und es sah eher so aus, als suchte Mrs.Paspaley nach einer Fluchtmöglichkeit. Lisa war schon etwas angetrunken, dachte er, am besten, er brächte sie früh nach Hause. Ihm würde es nichts ausmachen, er fand den Abend ohnehin allmählich langweilig.

Etwa eine Stunde später machte er sich auf die Suche nach ihr und fand sie in dem kleinen hinteren Wohnzimmer, allein, mit glasigen Augen und deutlich unsicher auf den Beinen.

Lisa hatte sich verlaufen. Sie hatte das Bad gesucht. Da war sie doch schon gewesen, und sie war sicher, dass es in dieser Richtung sein musste, doch sie war um die falsche Ecke gebogen. Plötzlich war Kit an ihrer Seite.

»Zeit zu gehen, Liebling, was meinst du?« Liebevoll legte er einen Arm um sie, eher allerdings, um sie zu stützen, doch sie schob ihn fort.

»Sei nicht albern, Kit.« Sie lächelte ihn mit glasigen und weit aufgerissenen Augen an, um ihm zu zeigen, dass sie nicht betrunken war. Das dachte er, sie sah es ihm an. War sie aber nicht. Vielleicht ein kleines bisschen beschwipst, aber das waren doch alle.

»Die Nacht ist doch noch jung«, sagte sie. Das war ein Lieblingsspruch von Janice. Wäre sie doch nur da! Lisa hatte daran gedacht, Terence zu fragen, ob sie ihre Freundin Janice einladen könne, aber sie hatte es nicht gewagt. Obwohl sie ihn inzwischen ohne Weiteres mit Terence anredete und sogar ein wenig mit ihm flirtete, wenn sie freitags im Sitzungssaal Sekt tranken, hatte Lisa noch immer große Ehrfurcht vor Terence Galloway.

»Komm, Liebes, du hast genug.« Kit legte erneut einen Arm um sie, doch sie stieß ihn wieder von sich, heftig diesmal, wobei sie beinahe das Gleichgewicht verlor.

»Lass mich in Ruhe«, sagte sie mit plötzlich schriller Stimme.

Ein Paar, das an der offenen Tür vorbeikam, schaute in ihre Richtung. Ach du Scheiße, dachte Kit, sie steht kurz davor, eine Szene zu machen.

Lisa riss sich zusammen, da sie gemerkt hatte, dass sie ein wenig zu laut gewesen war. »Ich suche das Bad«, sagte sie mit einer Würde, die ans Komische grenzte, da ihre Riemchenschuhe unter ihr wegzurutschen drohten. »Offensichtlich habe ich mich verlaufen.«

Da vernahm sie eine freundliche weibliche Stimme: »Ich suche auch das Bad, sollen wir nicht zusammen gehen?« Aggie Marshall war ins Wohnzimmer gekommen, um sich ein Taxi zu rufen.

»Ja gern«, sagte Lisa. Sie ließ sich von Aggie an die Hand nehmen, und sie gingen gemeinsam zur Toilette, Arm in Arm, so wie sie es mit Janice immer machte. »Ich mag es nicht, wenn man über mich bestimmt«, sagte sie laut zu Aggie mit Bezug auf Kit.

»Natürlich nicht, wer mag das schon.«

Witzig, dachte Lisa, sie hatte Aggie Marshall nicht besonders leiden können. Vor allem, weil sie dachte, Aggie könne sie, Lisa, nicht ausstehen. Doch Aggie war wirklich sehr nett.

Kit atmete erleichtert auf.

Er wartete auf sie, als sie gut eine Viertelstunde später wieder aus dem Bad kamen. Lisa war in wesentlich besserem Zustand, stellte er dankbar fest.

Das stimmte. Aggie hatte vorgeschlagen, sie sollten sich das Gesicht waschen, das Make-up auffrischen und jeweils zwei große Gläser Wasser trinken.

»Schon ein bisschen Alkohol steigt mir neuerdings ganz schlimm zu Kopf«, hatte Aggie gesagt. »Und ich bin schrecklich müde.«

»Ich habe gesagt, wir nehmen Aggie mit und fahren sie nach Hause, Kit«, sagte Lisa, »geht das in Ordnung?«

»Kein Problem, gern.« Kit schmunzelte, wieder ein Wunder à la Aggie Marshall. Doch Aggie wich seinem Blick aus. Sie ging mit Lisa Arm in Arm die Treppe hinunter, Lisa schwankte noch immer leicht, doch Kit bot seine Hilfe nicht an, denn er wusste, dass Aggie die Sache im Griff hatte. Lisa und er lebten sich auseinander. Das Traurige daran war, es machte ihm nicht einmal viel aus.

Als sie Aggie absetzten, sagte sie Lisa liebevoll gute Nacht und gab ihr einen Kuss auf die Wange. »Sie haben heute Abend wunderbar ausgesehen, meine Liebe«, sagte sie, »ganz reizend. Gute Nacht, Kit.«

Sowohl Terence Galloway als auch Lisa selbst hatten sich gründlich geirrt, was Aggies Einstellung betraf. Sie hatte nichts gegen die junge Frau. Sie hatte Mitleid mit ihr. Es war nur eine Frage der Zeit, bis Kit sie leid wäre, dachte Aggie. Er brauchte mehr als die nicht zu übersehende Sexualität ihrer Beziehung. Was würde danach aus Lisa werden? Noch eine sexuelle Verbindung? Der nächste Mann, der sie fallen lassen würde? Nach Aggies Ansicht stand das Wort »ausnutzbar« auf Lisas Stirn.

Aggie lag mit ihrer Vermutung genau richtig. Einen Monat später trennten sich Kit und Lisa, doch es war nicht Kit, der Schluss machte, sondern Lisa. Ihr Leben habe eine andere Wendung genommen, sagte sie ihm. Sie habe an den Werbespots eine Menge Geld verdient und werde aus dem alten Haus in der Mitchell Street ausziehen, da sie sich nun eine eigene Wohnung leisten könne. Noch dazu eine schicke, sagte sie. Mit Klasse. Außerdem bewegten sie sich inzwischen in unterschiedlichen Kreisen, oder? Sie hatten wirklich nicht mehr viele Gemeinsamkeiten.

Kit war nicht gekränkt. Lisas Verhalten hatte etwas Verzweifeltes, als sie weiterplapperte. Als wollte sie sich entschuldigen. Doch das brauchte sie nicht, dachte Kit, er verstand sie. Er hatte gesagt, was zu sagen war. Sie werde ihm fehlen, und er wünsche ihr allen Erfolg der Welt. Eigentlich war er jedoch insgeheim erleichtert. Er hatte immer gewusst, dass ihn kein tiefes Gefühl mit Lisa verband, er hatte ihr nie etwas vorgespielt und war dankbar, dass sie offenbar ohne Bedauern die Beziehung beendete. Kit schüttelte den Kopf. Was bedeutete denn schon dieses unbestimmte Gefühl, diese Sehnsucht, die ihn manchmal überkam. Hirngespinste! Im Übrigen beschäftigte ihn etwas anderes: seine Beförderung. Er hatte sein einjähriges Volontariat hinter sich und war nun flügge, ein voll bezahlter Journalist für die Northern Territory News.

Vierunddreißig

Die beiden Jahre bis zum Masterabschluss waren für Jessica im wahrsten Sinne des Wortes aufschlussreich. Im ersten Jahr verlor sie ihre Jungfräulichkeit an einen Jurastudenten. Vorsätzlich. Mit einundzwanzig war sie viel zu alt, um noch Jungfrau zu sein, hatte sie entschieden. Auch kam sie zu dem Schluss, dass Beischlaf überschätzt werde, bis sie sich im darauf folgenden Monat in einen Medizinstudenten im letzten Semester verliebte, der sie sechs Monate später wieder verließ. Sie kam darüber hinweg, denn sie war entschlossen, stark zu sein.

Trotz ihrer sexuellen Erweckung vernachlässigte Jessica ihre Studien nicht; sie war schon immer fähig gewesen, das Leben voll auszuschöpfen. Die meiste Zeit konzentrierte sie sich auf das Rätsel des kreisrunden Symbols, dessen Zeichnung sie bei den Yamatji im Landesinnern gesehen hatte. Sie konnte es historisch nicht belegen, weshalb sie, nachdem Catherine Berndt ihr gut zugeredet hatte, in den Sommerferien 1972 eine Feldforschung in der Wüste des Oakover-Gebietes unternahm. Diesmal fuhr sie allein in dem gebrauchten Landrover, den ihr Vater ihr zu Weihnachten gekauft hatte, ein Geschenk, mit dem Enid ganz und gar nicht einverstanden war.

»Der Wagen ist gut«, sagte Grahame hartnäckig, der irrtümlich annahm, seine Frau stoße sich an der Tatsache, dass es ein Gebrauchtwagen war. Enid war noch nie in einem Gebrauchtwagen gefahren.

»Aber ein Landrover!« Keine anständige junge Frau fuhr einen Geländewagen!

»Sie braucht einen für ihre Feldforschung.«

Doch als Enid feststellte, dass Jessica allein fahren wollte, war sie fassungslos.

»Dr.Berndt hat mir einen Führer der Aborigines besorgt, sobald ich in der Jigalong Mission bin, Mum«, hatte Jessica ihr versichert, »und sie hat mich für den Weg dorthin mit Kontaktadressen versorgt. Ich habe Karten, ich habe mir die Strecke angesehen, die ich fahren werde, sie hat die paar Ortschaften und die besten Lagerplätze markiert und …«

Enid war strickt dagegen, es sei unerhört, sagte sie, und es dauerte lange, bis Grahame sie so weit beruhigt hatte, dass sie überhaupt zuhörte.

»Sie ist zweiundzwanzig und eine moderne junge Frau, Liebes«, beharrte er. »Im Übrigen ist sie Ethnologin und macht, was Ethnologen machen.« Im tiefsten Innern wäre es Grahame auch lieber gewesen, wenn Jessica Reisebegleitung gehabt hätte, was er ihr auch vorgeschlagen hatte.

»Kann nicht ein Kommilitone mitkommen?«

»Ich untersuche dieses Symbol für meine Magisterarbeit, Dad«, sagte sie. »Ich kann nicht erwarten, dass jemand anders Interesse daran hat. Das will ich auch gar nicht«, dabei stieß sie ihr reizvolles kehliges Lachen aus, »es ist meine persönliche Entdeckung, vielleicht stehe ich vor einer vollkommen neuen Erkenntnis.« Sie sah, dass er sich Sorgen machte. »Jessica Williams!«, verkündete sie theatralisch. »Die jüngste Ethnologin aller Zeiten, die ein Rätsel der uralten Aborigine-Kultur gelöst hat!« Sie schlang ihm beide Arme um den Hals. »Wärst du denn nicht stolz?«

Er schloss sie in die Arme. Sie wickelte ihn immer um den kleinen Finger. »Natürlich, Jess«, sagte Grahame. Er war bereits über alle Maßen stolz auf sie, doch er wusste, dass er sich trotzdem Sorgen machen würde.

Jessica selbst hatte überhaupt keine Bedenken. Sie war aufgeregt und in ihrem jungendlichen Ungestüm davon überzeugt, dass sie die Felszeichnungen entdecken würde, von denen ihr die Stammesältesten erzählt hatten, als sie mit Catherine Berndt unterwegs gewesen war. Ausgangspunkt war die Jigalong Mission etwa neunzig Kilometer östlich von Newman. Von dort aus würde sie mit Hilfe des Aborigine-Führers die genauen Fundorte der Zeichnungen erkunden.

Sie fuhr über den Great Northern Highway ins Landesinnere, übernachtete in Paynes Find und Meekatharra, doch meistens schlug sie ihr Lager unter freiem Himmel auf. Sie hockte gern an ihrem Lagerfeuer auf roter Erde und umgeben von winterhartem Gebüsch. Sie sah gern zu, wie der letzte Schimmer des Sonnenuntergangs allmählich verblasste und die Nacht heraufzog, wie dann die Sterne Diamanten gleich am klaren schwarzen Himmel funkelten, zum Anfassen nah. Wenn sie müde war, rollte sie einfach ihr Bündel neben der schwachen Glut des Lagerfeuers aus und schlief, wie sie noch nie geschlafen hatte.

Die Feldforschung mit Catherine hatte Jessica die Augen für die Wunder der Natur geöffnet, doch jetzt, da sie allein und nicht durch den geselligen Plausch am Lagerfeuer abgelenkt war, blieb ihr die Umgebung Antworten auf Fragen schuldig, die sie noch nie gestellt hatte. Sie fragte sich plötzlich, wie ihr Leben ausgesehen hätte, wenn man sie der Mutter nicht fortgenommen hätte. Würde sie mit ihrem Volk durch das Land ziehen wie Nomaden? Hätte sie sich mit ihrer großen Familie in einer Mission niedergelassen? Oder wäre sie am Ende eine unter den vielen einsamen und unglücklichen Aborigines in den Städten, die sie am Bahnhof hatte herumlungern sehen?

Sie fühlte sich nicht verloren. Auch, als sie sich fragte, was aus ihr geworden wäre, wenn ihr Leben seinen natürlichen Gang genommen hätte, wusste Jessica sehr wohl, wer sie war. Sie war Jessica Williams, Ethnologin, von ihren weißen Eltern geliebt und in der weißen Gesellschaft gut aufgehoben, in der sie aufgewachsen war. Tief im Innern jedoch spürte Jessica, wie sich das Blut einer Aborigine regte. Sie war stolz auf ihre Abstammung, und in dem unwirtlichen, abgelegenen Land ihres Volkes überkam sie tiefer Friede.

Sie übernachtete in Newman, und als sie schließlich in der Jigalong Mission eintraf, war sie ein wenig bestürzt, als sie den Aborigine-Führer sah, den Catherine ihr vermittelt hatte.

Wallawambalyl Djarranda war Mitte dreißig, trug ein geblümtes Hemd in schreienden Farben, Stiefel mit Rugbysocken und plapperte mit einem näselnden Landbauernakzent – so schnell, dass es mitunter schwierig war, ihm zu folgen.

»Nennen Sie mich Wally«, sagte er mit keckem Grinsen, das er stets parat hatte, »die meisten nennen mich so.« Eigentlich meinte er, »die meisten Weißen«, sie verhedderten sich, wenn sie seinen Namen auszusprechen versuchten, deshalb war ihm Wally lieber.

Wally war ein Raubein. Aber er wusste sehr viel über die Kultur seines Volkes, auf die er sehr stolz war, wie Jessica bald feststellte. Nach ihrer anfänglichen Überraschung wurde sie schnell mit Wally warm.

In der Gegend gebe es viele alte Zeichnungen, versicherte er ihr, und er sei nur zu gern bereit, sie ihr zu zeigen.

Als Einführung nahm er sie am Oakover River entlang mit nach Nordosten und zeigte ihr die weißen Sandsteinsäulen von Hanging Rock. Einem Tempel gleich standen sie in reinem leuchtendem Weiß wie eh und je, ein Gotteshaus der Natur, rätselhaft und spirituell. Wally schwieg, während sie zwischen den Säulen hindurchschlenderte, und als sie wieder bei ihm war, flüsterte er: »Hab ich nicht gesagt, tolle Sache, was?«

Er führte sie zu den Wasserstellen und Lagerplätzen, wo es zahlreiche Zeichnungen gab, und sie waren, wie Jessica erwartet hatte, viel farbiger als die der Stämme an den Flüssen im Landesinnern, da sie Ocker benutzt hatten. Mit den leuchtenden Rot-, Gelb- und Orangetönen waren die Zeichnungen auch wesentlich komplizierter und detaillierter als die schlichten Skizzen aus Kaolin, die sie bei ihrer vorhergehenden Feldforschung gesehen hatte.

Wenn sie ihr Lager aufbauten, plauderte Jessica lebhaft mit Wally; Wally unterhielt sich gern. Er war freudig überrascht, als sie ihm ihre Geschichte erzählte.

»Sie sehen nicht wie eine Farbige aus«, sprach er aus, was auf der Hand lag. »Woher haben Sie die Haare, so ganz hell? Und dann die Augen. Die sind grün, Sie haben grüne Augen.« Jessica lachte, das klang, als sei sie selbst sich dessen nicht bewusst. Wally brachte sie oft zum Lachen, meistens ohne Absicht. »Schwarze haben keine grünen Augen.« Er setzte die Unterhaltung in vollem Ernst fort. »Woher kommen Sie, Jess?«

»Mein Vater war Viehtreiber.« Sie hob lächelnd die Schultern. »Wer weiß? Ich ganz sicher nicht.«

In einer Höhle in der Nähe von Nimberra Well fand sie das Symbol, nach dem sie gesucht hatte. Den Kreis. Darin war ein Berggipfel aus leuchtendem Rot, der auf eine hellgelbe Sonne traf. Doch neben dem Symbol befand sich eine weitere Zeichnung, bei deren Anblick ihr der Atem stockte. Ein Schiff mit Masten und darin kleine menschliche Gestalten, um die Dimensionen zu kennzeichnen. Sie hatte von solchen Felszeichnungen gehört. Davon gab es viele. Manche Felsschnitzereien an der Küste der Burrup Peninsula stellten Männer dar mit Hüten, die wie Helme aussahen. Ethnologen hatten daraus geschlossen, es sei durchaus möglich, dass die Aborigines die Ankunft der ersten europäischen Forscher festgehalten hatten. Spanier? Holländer? Franzosen? William Dampiers Männer? Wer wusste das schon.

Jessica war ganz aufgeregt über ihren Fund. Hier, in dieser Wüstenregion, wo es keine Boote gab, war ein großes, seetüchtiges Schiff abgebildet, und daneben das Symbol, nach dem sie suchte. Natürlich! Die beiden gehörten zusammen. Das Symbol stammte von einem europäischen Schiff, es war eine Art Kunstwerk. In einer der Kaolin-Zeichnungen hatte es am Hals eines Mannes gehangen. War es so etwas wie ein Anhänger? War es als Strandgut von einem Schiffswrack vor der Westküste an Land gekommen? So manches holländische Kaufmannsschiff war auf seiner gefährlichen Fahrt nach Ostindien gesunken. Wenn es so wäre, dann hatte der Anhänger für die Aborigines eine solche Bedeutung erlangt, dass sie ihn in ihren Zeichnungen festhielten. Welche Rolle hatte er in ihrem Leben gespielt?

Wie schon die Stammesältesten, die sie bei ihrer letzten Feldforschung kennen gelernt hatte, wusste auch Wally nichts damit anzufangen. »Das weiß niemand«, sagte er, »jedenfalls niemand hier aus dieser Gegend, es ist einfach schon jahrelang da, nur ein Bild, wissen Sie?«

Sie kehrten zur Mission zurück, und Jessica verabschiedete sich; sie wollte unbedingt ihre Forschung in Perth weiterverfolgen.

Wally tat es Leid, dass sie abfuhr. »Sie waren ein netter Kumpel, Jess«, sagte er, »hatte viel Spaß mit Ihnen. Es gibt Leute unter diesen Wohltätern und Studierenden«, er zuckte lässig mit den Schultern, »na ja, denen sieht man einfach an, dass es sie eigentlich nichts angeht, wissen Sie? Aber Sie sind anders, Sie sind eine von uns.«

»Danke, Wally.« Sie war gerührt.

»Sie können mich Wallawambalyl nennen, wenn Sie wollen. Das ist mein richtiger Name.«

»Wallawambalyl«, sagte sie.

Er grinste. »Das war gut, so wie wir es aussprechen.«

Das ist auch gut so, dachte sie, einheimische Sprachen hatten in den letzten Jahren einen Großteil ihres Studiums ausgemacht, doch das sagte sie ihm nicht.

»Auf Wiedersehen, Wallawambalyl.«

»Auf Wiedersehen, Jess.«

Nach ihrer Rückkehr forschte Jessica in Perth nach den frühen holländischen Schiffswracks vor der westaustralischen Küste. Die skelettartigen Überreste der Batavia, die im Jahre 1619 vor Houtman Abrolhos gestrandet war, hatte man nach längeren Untersuchungen erst neun Jahre zuvor, 1963, entdeckt. Viel war über die Meuterei an Bord der Batavia und das grausame Schicksal ihrer Passagiere und der Mannschaft geschrieben worden. Am interessantesten war, dass die kostbare Fracht einzeln aufgeführt war. Jedes Teil, jedes Schmuckstück. Das Schiff hatte eine Riesensumme an Bord gehabt. Kein Wunder, dass sie eine solche Versuchung darstellte. Der Anhänger war jedoch nicht erwähnt. Könnte er das persönliche Eigentum eines Passagiers gewesen sein? Vielleicht war er gar nicht mit dem Strandgut angespült worden. Schon möglich, dass er mit einem Überlebenden an Land gekommen war.

Weitere Nachforschungen hatten jedoch ergeben, dass nach den gut dokumentierten Tagebüchern des Kommandanten Francisco Pelsaert, die er nach den Gerichtsverhandlungen aufzeichnete, nur zwei Männer übrig blieben. Der achtzehnjährige Jan Pelgrom de Bye, ein Kabinenjunge, und Wouter Loos, ein Soldat, waren trotz ihrer Beteiligung an der Meuterei von der Hinrichtung ausgenommen, auf dem Festland ausgesetzt und ihrem Schicksal überlassen worden. Es war eher unwahrscheinlich, dass der Anhänger einem der beiden gehört hatte.

Jessica richtete ihre Aufmerksamkeit auf Verguide Draeck, den »Goldenen Drachen«, der im Jahre 1656 vor Lancelin direkt im Norden von Perth Schiffbruch erlitten hatte. In einem kleinen Rettungsboot waren sieben Männer in See gestochen und hatten achtundsechzig Überlebende auf dem Festland zurückgelassen; sie waren nie wieder aufgetaucht. Es hatte die Zuytdorp gegeben, die im Jahre 1712 an den Klippen in der Nähe der Mündung des Murchison River zerschellt war. Immerhin war es fünfzig Überlebenden gelungen, an Land zu kommen, um für sich selbst zu sorgen. Auch sie waren verschwunden. Es gab keinen weiteren Nachweis von diesen Europäern, doch der Anhänger hatte mit Sicherheit einem von ihnen gehört.

Die spannendste Einsicht überhaupt ergab sich aus Jessicas weiteren Untersuchungen der genetischen Unterschiede, die bei den Aborigines festgestellt worden waren, vor allem bei den Stämmen an der Küste. Schon einhundert Jahre zuvor waren hellhäutige Aborigines mit blauen oder grünen Augen und hellem oder rotem Haar dokumentiert worden, ein Beweis dafür, dass Überlebende von untergegangenen Schiffen mit den Einheimischen zusammengelebt hatten und eine Linie »europäischer« Aborigines entstanden war.

Als sie das las, lief es Jessica kalt über den Rücken. »Grüne Augen und rotes Haar.« Fünf Jahre zuvor hatte sie sich für Ethnologie eingeschrieben, um ihre farbigen Vorfahren zu entdecken. Hatte sie sich unbewusst auch auf die Fährte eines weißen Vorfahren begeben? Ein ausgefallener Gedanke, das wusste sie, aber trotzdem spannend.

Sie war jedoch zufrieden, dass sie die Geschichte der Zeichnungen letzten Endes zusammengesetzt hatte. Der Anhänger musste mit einem Überlebenden an Land gekommen sein, den die Einheimischen bei sich aufnahmen und der mit ihnen gelebt hatte. Diese wiederum mussten den Gegenstand als persönlichen Talisman anerkannt haben, der ihrem Familienbund gehörte; daher war er nicht Teil der Mythologie der Aborigines.

Ihre Version der Geschichte des Symbols war hypothetisch, und sie hatte kein Rätsel einheimischer Kultur aufgedeckt, doch Jessica erhielt für ihre Arbeit die besten Noten, und Anfang 1974 schloss sie die University of Western Australia mit dem Master of Arts in Ethnologie ab.

Doch Jessica Williams ging von der Uni mit mehr als dem MA (Ethn.) ab, einem Titel, den sie an ihren Namen anhängen konnte. Sie war wild entschlossen, alles herauszufinden, was mit dem Anhänger in Zusammenhang stand. Vielleicht würde sie eines Tages sogar erfahren, wo er sich derzeit befand.

Fünfunddreißig

Terence Galloway plante für das kommende Jahr eine neue Werbekampagne. Diesmal jedoch würde sie nicht auf Umsatzsteigerung abzielen. Sein Werbefeldzug war so erfolgreich gewesen, dass er nun, durch die Macht des Fernsehens, zu den bekanntesten Gesichtern im Northern Territory gehörte. Es war an der Zeit, das Amt des Bürgermeisters ins Visier zu nehmen. Terence fasste den Entschluss, im nächsten Jahr – 1975 – der neue Bürgermeister von Darwin zu werden.

Allerdings musste er zunächst den Boden bereiten, ehe er offen als Bewerber in Erscheinung träte, und der erste Schritt bestand in einer Reihe von Spenden für zahlreiche gute Zwecke. Dabei war ihm Aggie Marshall eine unschätzbare Hilfe, denn er wusste nur zu gut, wenn er ihr sagte, er erwarte keine Anerkennung, dann würde sie unter der Hand verbreiten, der anonyme Wohltäter sei kein Geringerer als Terence Galloway. Aggie glaubte immer an den Leitsatz »Ehre wem Ehre gebührt«, und allmählich sickerte durch, dass Terence Galloway Wohltätigkeit praktizierte, ohne dafür Dank zu erwarten.

Dann musste er natürlich seine Geliebten loswerden, das Risiko, damit aufzufallen, war ihm zu groß. Er gab Rose ein Monatsgehalt und entließ sie; gleichzeitig warnte er Fran, sollte ihre Nichte jemals indiskrete Bemerkungen fallen lassen, würde er auch sie sofort entlassen.

Lisa Langello ließ sich wahrscheinlich nicht so einfach abspeisen. Der einzige Grund, warum das Mädchen so lange den Mund gehalten hatte, war seine Großzügigkeit. Terence gab sich nicht länger der Illusion hin, dass Lisa ihn liebte. Sie stellte ihre Liebe zum Geld und allem damit verbundenen Drum und Dran zu offen zur Schau.

Ihre Position als »das Mädchen vom Emporium« und ihr Auftritt bei NTD 8 waren eine leichte Tarnung sowohl für Lisas erhöhten Lebensstandard als auch für ihre tatsächliche Beziehung gewesen, doch nun machte sich Terence die größten Vorwürfe. Er war ein Narr gewesen, ihr eine Wohnung einzurichten und zu glauben, er könne dies geheim halten. Damals jedoch hatte er sie so stark begehrt, dass er alles getan hätte, um sie zu bekommen. Und er musste zugeben, dass die heißen Freitagabende, an denen er mit einer jungen Frau schlief, die nicht einmal halb so alt war wie er, ihm das Gefühl verliehen hatten, wieder ein junger Kerl zu sein.

Nun, acht Monate später, war der Reiz des Neuen vorbei. Lisa war jetzt schon eine unnötige Bedrohung für seinen Ruf, und im nächsten Jahr, wenn er sich um das Bürgermeisteramt bewerben wollte, war sie womöglich sein Ruin. Von Anfang an hatte er sie gewarnt, dass er sie umbringen würde, wenn sie je etwas über ihre Beziehung verlauten ließe. Nur um ihr eine Heidenangst einzujagen. Es hatte funktioniert, das sah er ihr an, sie war zu Tode erschrocken. Aber wer wusste schon, was sie ausplappern würde, wenn sie etwas getrunken hatte. Lisa war eine wandelnde Zeitbombe.

Terence verfluchte seine Dummheit ebenso wie seine Eitelkeit, die ihn in eine derart missliche Lage gebracht hatten. Er musste Lisa Langello irgendwie aus Darwin entfernen. Er dachte über die Situation nach, und schon bald fiel ihm die Lösung ein. Er rief in Sydney an.

»Du erinnerst dich doch noch an sie, Greg«, sagte er. Greg hatte mit ihrem Namen nichts anfangen können. »Wir haben sie in der Werbekampagne gebraucht, ›das Mädchen vom Emporium‹.« Terence lachte über Greg Sharmans Antwort. »Ja, stimmt, große Titten. Ich bin mit ihrem Vater gut befreundet, und er hat mich gefragt, ob ich nicht für sie ein paar Verbindungen spielen lassen könnte.«

Terence hatte keine Ahnung, wer Lisas Vater war, Kit hatte ihm einmal erzählt, dass ihre Familie in Katherine lebte und dass Lisa nichts mit ihnen zu tun habe, weil sie ihren Vater verabscheue. Wahrscheinlich auch dort ein störendes Element, hatte Terence gedacht, Herrgott, Lisa war wie geschaffen dafür, zu stören.

»Sie will unbedingt nach Sydney und dort ins Geschäft einsteigen, und ihr Vater dachte, ich könnte da vielleicht helfen. Dazu bist du mir gleich eingefallen.« Greg würde ihm die Geschichte mit dem Vater wohl kaum abkaufen, doch das kümmerte Terence wenig.

Greg war nicht entgegenkommend, doch Terence blieb hartnäckig. »Du verteilst doch bestimmt gerade Rollen, oder«, sagte er. O ja, erwiderte Greg, das sei immer der Fall. »Na, dann knall sie einfach vor eine Kamera. Gib ihr einen Leinwandtest, das wird sie zufrieden stellen. Sie freut sich wirklich auf eine Reise nach Sydney, ihr Vater wird ihr den Flug bezahlen und sie eine Weile unterstützen.«

Greg lachte, er hatte die Botschaft verstanden. »Klar. Müssen den Dad bei Laune halten, was?«, sagte er.

Problem gelöst, dachte Terence, als er auflegte. Er hatte keine Angst, dass Lisa nach Darwin zurückkehren würde, wenn sie mit dem Job Schiffbruch erlitt. Bis dahin hätte sie Gefallen an Sydney gefunden, und ein Mann würde sie aufsammeln. So war sie.

An einem frischen Septembertag, an dem es warm, aber nicht zu feucht war, das ideale Wetter für Darwin, lief Kit zufällig vor dem Don-Hotel Lisa über den Weg. Obwohl ihre Wohnung ein Stück außerhalb der Stadt lag, arbeitete sie noch im Emporium, und er hatte sie häufig in der Gegend gesehen, nachdem sie sich getrennt hatten. Sie sauste neuerdings mit ihrem kleinen hellroten MGB in Darwin herum, das berühmte Mädchen aus der Galloway-Werbung, und sie trat stets strahlend und unbeschwert auf, immer noch die alte Lisa, doch Kit hatte den Eindruck, dass sie nicht richtig glücklich war. Heute war es anders.

»Kit!«, rief sie und umarmte ihn. »Wie schön, dich zu sehen, ich wollte dich schon anrufen, um mich zu verabschieden und dir das Neueste zu berichten.«

»Offensichtlich etwas Tolles«, sagte er. Sie strahlte vor Glück. »Sag nichts, ich will raten. Du bist verlobt, und du gehst fort, um zu heiraten.«

»Oh, viel besser«, erwiderte sie aufgeregt, »heiraten kann man alle Tage. Ich gehe nach Sydney, zu Probeaufnahmen für einen Werbefilm. Und wenn der erste gut ankommt, soll es eine ganze Serie werden. Es ist für eine neue Schokoladensorte, den Namen hab ich vergessen, Karamel irgendwas.«

»Ist ja toll, Lisa.«

»Ja, nicht?« Sie hüpfte förmlich vor ihm auf und ab. »Ich habe es erst vorgestern erfahren, und nächste Woche gehe ich schon weg. Es ist dieser Direktor, weißt du noch? Greg Sharman?«

»Ich habe ihn nie kennen gelernt, aber ich erinnere mich an den Namen. Der hat doch die Werbung für Dad gemacht, oder?«

»Er will mich! Er hat nach mir gefragt!«

Kit lachte, ihre Begeisterung war ansteckend, sie sah so frisch und jung aus. »Ein neuer Stern am Himmel!«, verkündete er. »Lisa Langello«, sie wirbelte vor ihm herum, »vom Emporium-Mädchen zur Karamel-Königin!« Sie quietschte vor Vergnügen. »Komm, wir gehen zur Feier des Tages etwas trinken.«

»Aber nur kurz, ich muss noch Berge einkaufen. Warum, weiß ich allerdings auch nicht«, sagte sie, als sie Arm in Arm ins Don schlenderten, »schließlich gehe ich nach Sydney, dem Einkaufsparadies.«

Eine Stunde und drei Glas Weißwein später erinnerte Kit sie daran, dass sie noch einkaufen wollte.

Draußen auf der Straße nahm Kit sie zum Abschied in den Arm. »Ich freue mich für dich, Lisa«, sagte er.

»Danke, Kit.« Sie wusste, dass er es ehrlich meinte. »Ich liebe dich noch immer ein bisschen«, sagte sie, gab ihm einen Kuss und wirbelte davon.

Einen Monat später erhielt Kit einen Anruf von seinem Vater, der ihn bat, für einen Fototermin nach Hause zu kommen.

»Nur eine Aufnahme von Vater und Sohn«, sagte Terence, »es dauert nicht lange. Es ist für einen Zeitschriftenartikel über mich. Es ist lästig, und ich will es nicht, aber es ist gut fürs Geschäft.«

Kit gehorchte, und sie ließen sich zusammen im Arbeitszimmer vor Terences zahlreichen Kriegsfotos fotografieren, die dominierend im Hintergrund hingen. Er war ganz der stolze Vater, hatte den Arm um die Schultern des Sohnes gelegt. Terence machte sich nicht die Mühe, Kit zu informieren, doch es war die nächste Kriegslist, um den Boden für seine Bürgermeisterwahl im kommenden Jahr zu bestellen. Der Presseberater, den er engagiert hatte, meinte, es sei wichtig, sich als Familienvater zu präsentieren.

Ein paar Wochen später erschien der Zeitschriftenartikel, und Kit war wütend. »Eine Familie aus dem Territory« lautete die Überschrift. Vermutlich war das in Ordnung, obwohl er angenommen hatte, der Artikel wäre ein Porträt seines Vaters. Aber »Mein Sohn, der Kriegsheld« fett gedruckt unter ihrem Foto widerte Kit an. Terence wurde zitiert, er sei mächtig stolz auf die Heldentaten seines Sohnes. »Mein jüngerer Sohn ist mein ganzer Stolz«, prahlte er. Dann ließ er sich des Langen und Breiten über die großen Kriegstaten seiner Familie aus. Sein Vater habe bei Gallipoli gekämpft, er selbst habe als Bomberpilot im Zweiten Weltkrieg gedient. »Ich habe nur meine Pflicht getan«, wurden seine bescheidenen Worte zitiert. Und natürlich war da der Kummer, den er über den Tod seines älteren Sohnes in Vietnam empfunden hatte. »Wir sind eine Familie, die dem Land gedient hat«, sagte er edelmütig, »und ich weiß, mein Sohn Kit pflichtet mir bei, wenn ich sage, dass wir stolz sind, Australier zu sein. Mehr noch, Bewohner des Territory.«

Es war eine geschmacklose Selbstdarstellung, und Kit platzte in das Büro seines Vaters, knallte die Zeitschrift auf den Tisch und sagte ihm die Meinung.

»So werden sie es nicht sehen«, erwiderte Terence. Er war von dem Artikel begeistert.

»Wer?«, wollte Kit wissen.

»Die Allgemeinheit. Die Leute, die mich zum Bürgermeister wählen.«

Kit schaute seinen Vater fassungslos an. Er hätte es wissen müssen. Terence Galloway hatte immer einen Hintergedanken.

»Sie werden uns ganz richtig als eine Familie von Kriegshelden ansehen«, fuhr Terence ungerührt fort. Kits Verärgerung störte ihn nicht im Geringsten. Nun war es zu spät, der Artikel war veröffentlicht worden, und er konnte nichts mehr dagegen unternehmen. »Ich verstehe nicht, warum du dich aufregst«, er lächelte, »du solltest doch froh sein, dass ich stolz auf dich bin.«

»Du bist nicht stolz auf mich«, sagte Kit, »das warst du nie.« Er schaute seinen Vater unentwegt an und war sich plötzlich bewusst, dass er den Mann verachtete. Warum war ihm das noch nie aufgefallen? »Und von jetzt an lass mich aus dem Spiel, wenn du Menschen dazu benutzen willst, dich ans Ziel zu bringen.«

»Geht in Ordnung«, sagte Terence achselzuckend. Doch seine Worte gingen ins Leere. Kit war aus dem Büro gestürmt.

Kurz vor Weihnachten, an einem Samstagmorgen, klopfte es an Kits Tür. Er machte auf. Vor ihm stand eine Aborigine, wahrscheinlich mittleren Alters, doch sie hätte auch sechzig sein können. Schlampig, ungekämmt, verfilztes, graues Haar – eine insgesamt verlorene, elende Gestalt.

Kit schrieb gerade einen Artikel über die verzweifelte Lage eines Großteils der indigenen Bevölkerung Darwins, ein Thema, das Jim Bowditch sehr am Herzen lag, und sie waren sich darüber einig, wie wichtig diese Geschichte war. Er fragte sich im ersten Moment, ob die Frau etwas mit seinem Artikel zu tun hatte. War sie von einem der vielen Kontakte zu ihm geschickt worden, die er bei seinen Recherchen aufgesucht hatte? Wenn ja, wieso hatten sie ihn nicht angerufen?

»Hallo«, sagte er und wartete, dass sie sich vorstellte, doch das geschah nicht.

»Sie sind Kit Galloway, nicht wahr?«, fragte sie.

»Ja.«

»Sie kennen mich bestimmt nicht mehr, aber ich habe Sie ein paarmal gesehen, wenn ich nach Bullalalla kam, um Mum zu besuchen.«

Er schaute sie verständnislos an, augenscheinlich verwirrt.

»Meine Mum, Nellie«, sagte sie. »Ich bin Pearl.«

»Pearl! Natürlich kann ich mich an dich erinnern. Komm rein.« Eigentlich wusste er nicht so richtig, wer sie war. Aus früher Kindheit hatte er vage Erinnerungen an eine attraktive junge Frau mit zwei kleinen Kindern, die von Zeit zu Zeit Nellie besuchte. Und Jackie. Es war die Tochter von Nellie und Jackie. Du liebe Güte, sie sah so alt aus!

Er führte sie an den Tisch am Fenster, und sie setzte sich vorsichtig auf eine Stuhlkante, wobei sie das Einkaufsnetz, das sie mitgebracht hatte, auf dem Schoß hielt.

»Kann ich dir eine Tasse Tee anbieten, Pearl?«

»Machen Sie sich keine Umstände.« Sie wirkte eher verdrossen, als wollte sie nicht bei ihm sein. Was um alles in der Welt hatte sie nur hergeführt, fragte sich Kit.

»Kein Problem, ich wollte mir gerade selbst Tee aufsetzen, ich mache eine Kanne, ja?« Er plauderte liebenswürdig vor sich hin, während er den Wasserkocher einschaltete, damit sie sich entspannte. »Schön, dich zu sehen, wie geht es deinen Kindern? Die müssen inzwischen alle erwachsen sein.«

»Neunzehn und zwanzig«, sagte sie, noch immer ohne die leiseste Spur eines Lächelns, doch er spürte, dass sie sich ein wenig wohler fühlte. »Wie alt sind Sie?«

»Sechsundzwanzig.«

»Ja, Sie waren noch klein, als ich Mum besucht habe.«

»Wie geht es Nellie?«, fragte Kit. »Sie muss in die Jahre gekommen sein.«

»Sie ist tot.«

»Oh. Das tut mir Leid.«

»Sie ist schon lange gestorben«, sagte Pearl achselzuckend, »so sieben, acht Jahre. Dad lebt aber noch.« Sie runzelte kurz die Stirn; ihrem Dad hatte sie es zu verdanken, dass sie hier war, obwohl sie es nicht wollte. Kit Galloway war jedoch sehr nett, es war schön, dass er sich an ihre Kinder erinnerte. »Dad hat Sie immer gemocht«, sagte sie.

»Auch ich mochte ihn, Pearl.« Erinnerungen kamen in ihm hoch. Du triffst ihn hier, Kit. Jackies schwarzer Daumen drückte sich auf den Schädel des Stiers. Du triffst ihn hier, dann empfindet er keinen Schmerz. Jackie, der ihn vom Boden aufhob, als ihn die Schulter höllisch schmerzte, du hast ihn gut getötet, Kit.

»Dein Vater ist ein guter Mann.« Kit brachte die Teekanne und zwei Tassen mit an den Tisch. »Wie geht es ihm denn heute?«

»Ich seh ihn nicht oft. Er ist nach Warai gegangen, lebt die meiste Zeit draußen im Busch. Will nicht mehr für Weiße arbeiten, seitdem Mum tot ist. Er kommt manchmal bei mir vorbei.« Das sagte sie mit Stolz.

Pearl lebte mit ihrem Mann in einer Baracke am Stadtrand, und dass ihr Vater sie besuchte, war ein Liebesbeweis. Jackie Yoorunga genoss in der Gemeinde der Aborigines hohen Respekt, und er war mit Pearls Mann Eddie und dessen Kumpels nicht einverstanden, die sich betranken, wo es nur ging. Jackie wollte mit denen, die seiner Meinung nach vom Weg abgekommen waren, nichts zu tun haben. »So sollten Aborigines nicht leben, Pearl«, hatte er immer wieder gesagt. »Sie haben keinen Stolz in sich.« Du hast gut reden, dachte Pearl dann. Ihr Eddie war einmal ein guter Viehtreiber gewesen, doch wo gab es heutzutage noch Arbeit für Viehtreiber? Und wenn St. Vincent de Pauls im Stuart Park eine Gelegenheitsarbeit für ihn fand, als Arbeiter oder Gärtner, dann musste sie zusehen, möglichst viel von seinem Lohn abzuzweigen, bevor er ihn in Alkohol umsetzte. Eddie trank, weil er sonst nichts zu tun hatte. Du hast gut reden, dachte Pearl immer, doch sie gab ihrem Vater keine Widerworte. Ihr Vater hatte ja keine Ahnung, wie es aussah.

Kit holte noch Milch und Zucker und schenkte den Tee ein.

»Sie sind nicht verheiratet«, sagte Pearl und schaute sich in der kleinen Wohnung um, es war keine Frage.

»Nein, noch nicht.«

»Haben Sie eine Freundin?«

Es hatte den Anschein, als wollte sie plaudern, und obwohl er neugierig auf den Grund ihres Besuchs war, ließ Kit sich gern darauf ein. »Ich hatte«, sagte er, »aber wir haben Schluss gemacht, und sie ist nach Sydney gegangen.«

Pearl fragte, was er beruflich mache, und er erzählte ihr, er arbeite bei einer Zeitung. Er erkundigte sich nach ihrem Mann und ihrer Familie, doch offensichtlich wollte sie nicht über sich reden.

»Habe die Läden Ihres Vaters gesehen, als ich in die Stadt kam«, sagte sie zutiefst beeindruckt. »Und ich habe Ihren Vater auch im Fernsehen gesehen.«

Wahrscheinlich war sie auf Geld aus, dachte Kit. Er würde ihr sicher etwas geben, obwohl er befürchtete, dass es für Alkohol ausgegeben würde.

Dann, als sie ihren Tee getrunken hatte, sagte Pearl: »Ich muss jetzt wieder gehen. Ich bin nur vorbeigekommen, um Ihnen das hier zu geben.« Sie holte ein kleines, in zerknittertes Zeitungspapier gewickeltes Päckchen aus dem Einkaufsnetz und schob es ihm über den Tisch zu.

Kit öffnete es. Ein Medaillon befand sich darin. Das schwere Silber war angelaufen, es musste ordentlich gereinigt werden, doch die Diamanten funkelten geradezu atemberaubend. Ein Berg im Schein einer diamantenen Sonne – ein schönes Stück.

»Woher hast du das?«, fragte er. Kit war besorgt. Hatte sie es gestohlen? Wollte sie es ihm verkaufen?

Pearl erhob sich. Sie wollte gehen. »Es hat der Missus gehört.«

»Welcher Missus?«

»Sie hat es meinem Vater gegeben. Sie hat ihm gesagt, sie will, dass Sie es bekommen.« Pearl wollte keine Fragen beantworten, und sie wusste nicht mehr als das, was ihre Mutter ihr gesagt hatte. »Das gibst du in zwei Jahren Kit Galloway, Pearl«, hatte Nellie ihre Tochter angewiesen, als sie im Sterben lag. Sie hatte gewusst, dass Jackie nach ihrem Tod wieder in den Busch zurückkehren würde, doch ihre Pearl war ein gutes Mädchen, sie konnte sich auf sie verlassen. »Die Missus wollte, dass Kit es bekommt. ›Wenn er volljährig ist‹, so hat es die Missus deinem Vater aufgetragen«, hatte Nellie ihrer Tochter mitgeteilt.

»Wer hat es deinem Vater gegeben?«, fragte Kit frustriert. »Welche Missus?« Er brauchte Antworten, und Pearl strebte schon auf die Tür zu.

»Ihre Mum. Es hat Ihrer Mum gehört. Mein Vater hat gesagt, ich soll es Ihnen geben.« Sie musste gehen, bevor er fragte, warum sie es so lange behalten hatte. »Ich muss jetzt gehen.«

Wie der Blitz schoss sie zur Tür hinaus, und Kit lief hinter ihr her. »Pearl!«, rief er. »Pearl!«

Doch Pearl rannte die Straße entlang, so schnell sie ihre Beine trugen, und sie schaute nicht zurück. Kit hätte ihr nur nachlaufen und sie mit Gewalt festhalten können. Er ging wieder ins Haus, um sich das Medaillon genau anzusehen. Wenn es keinen Beweis gab, dass es seiner Mutter gehört hatte, dann würde er es zur Polizei bringen, die den rechtmäßigen Besitzer vielleicht ausfindig machte.

Pearl schaute sich erst um, als sie um die Ecke gebogen und noch zwei Häuserblocks weitergelaufen war. Dann warf sie schwer atmend einen Blick zurück und verlangsamte ihre Schritte, dankbar, dass er ihr nicht gefolgt war. Nun war sie in Sicherheit. Nicht nur sicher vor Fragen, warum sie das Medaillon behalten hatte, sondern sicher vor dem warnenden Fluch ihres Vaters, der sie tief erschreckt hatte.

»Du stiehlst es einer Toten, Pearl«, hatte er gesagt. Jackie war schockiert, als er das Medaillon an ihrem Hals sah.

Das nur zum Thema Pech, hatte Pearl gedacht, als ihr Vater vor der Baracke aufkreuzte. Sie hatte ihn ein Jahr lang nicht gesehen, und sie trug das Medaillon nie. Zumindest nicht, wenn jemand bei ihr war. Eddie hatte ihr immer zugesetzt, sie solle es verkaufen, damit sie Geld für Alkohol hätten, deshalb hatte sie ihm gesagt, sie habe es verloren. Er hatte ihr nicht geglaubt, und er hatte sie geschlagen. Er schlug sie nur, wenn er betrunken war, und hinterher tat es ihm immer Leid. Daher hatte sie alles Geld zusammengekratzt und ihm gesagt, sie habe es verkauft. Danach hatte er aufgehört, an ihr herumzunörgeln. Jetzt trug sie das Medaillon nur noch, wenn sie allein war. Es war so hübsch, und es machte sie glücklich.

»Was du getan hast, ist unehrenhaft«, hatte ihr Vater gesagt und auf das Medaillon gestarrt. »Dir werden schlimme Dinge zustoßen, Pearl.« Dann hatte er sie mit einem Blick angesehen, der sich ihr in den Schädel brannte. »Ganz, ganz schlimme Dinge.« Der Schreck war ihr in sämtliche Glieder gefahren. »Du suchst Kit Galloway und gibst ihm das aus dem Grab seiner Mutter«, hatte Jackie sie gewarnt. »Wenn du es nicht machst, Pearl, wirst du sterben.«

Während Pearl sich auf dem langen Heimweg durch die Straßen Darwins schleppte, fühlte sie sich zutiefst erleichtert. Das Medaillon würde ihr fehlen, es war so schön, aber wenigstens war sie den Fluch losgeworden.

Kit saß am Tisch und untersuchte das Medaillon. Dafür, dass es so klein war, lag es schwer in der Hand, und es war wertvoll, denn die Diamanten waren allem Anschein nach echt. Er drehte es um; auf der Rückseite waren Initialen eingraviert. Er holte das Vergrößerungsglas von seinem Atlas. Zwei kleine »g«. Ob man den Juwelier ausfindig machen konnte, fragte er sich. Wohl eher nicht, das Medaillon schien sehr alt zu sein.

Er versuchte es zu öffnen, doch das Schloss hatte sich ein wenig verzogen, und er wollte keine Gewalt anwenden. Er rieb etwas Öl in das Scharnier, und nach ein paar Versuchen klappte es auf und zeigte zwei Fotos. Sie waren im Laufe der Zeit verblasst, aber noch unversehrt, denn die perfekte Versiegelung des Medaillons hatte sie vor den Elementen geschützt.

Seine Mutter erkannte Kit sofort. Pearl hatte also Recht gehabt, das Medaillon hatte seiner Mutter gehört. Aber wer war der Mann? Er vermutete, das Medaillon stammte aus einer Zeit, bevor seine Mutter seinen Vater geheiratet hatte. Der Mann war womöglich die erste Liebe seiner Mutter. Der Gedanke rührte ihn. Und sie sah so jung aus, so jung und sehr schön.

Das Gesicht des Mannes kam ihm bekannt vor. Komischerweise erinnerte es ihn ein wenig an sich selbst. Nicht an das Gesicht, das er im Spiegel sah, sondern die Art und Weise, wie er zuweilen auf einem Foto wirkte. Merkwürdig, wie Fotos einen Aspekt einfangen, der so ganz anders ist als das, was man von sich selbst wahrnimmt, dachte er. Wer zum Teufel könnte es sein?

Durch das Vergrößerungsglas schaute er sich die Augen und den Mund genauer an, da war ein Ausdruck, den er kannte. Das humorvolle Glitzern in den Augen, der leicht sarkastische Zug um den Mund. Dann fiel es ihm ein. Es war Paul Trewinnard. Er hatte Paul nur als alten Mann gekannt, vorzeitig gealtert durch seine Krankheit. Das Gesicht aber, das ihm hier aus dem Medaillon entgegensah, war unzweifelhaft das des jungen Paul Trewinnard.

Sechsunddreißig

Jessica Williams lernte Darwin von der dramatischen Seite kennen. Man hatte sie vor der Monsunzeit gewarnt, und sie hatte sich durchaus gegen den Ansturm gewappnet, doch als der Wirbelsturm Zelma Darwin durchrüttelte, war Jessica wie die meisten anderen Neulinge im Territory überwältigt von der Heftigkeit, mit der die Natur zuschlug.

»Ach, das war doch noch gar nichts«, prahlten alte Unkenrufer, »es war schon schlimmer, und das kommt auch wieder.« Andere versicherten ihr: »Der war ziemlich schlimm, so ist es nicht immer.« Wieder andere meinten gleichgültig, die Warnungen, die regelmäßig über Radio und Fernsehen verbreitet würden, hätten für gewöhnlich nichts zu bedeuten.

Jessica war sich nicht sicher, wem sie glauben sollte. Doch dank des Wirbelsturms Zelma war sie nun vorbereitet: eine gute Taschenlampe, Kerzen und Batterien griffbereit, falls der Strom ausfiele. Regelmäßig schaltete sie die Warnsendungen von ABC ein, die sich neuerdings häuften. Kurz vor Weihnachten gab es Warnungen im Überfluss, und Jessica war erstaunt, dass die Einheimischen so wenig darauf achteten.

»Zu dieser Jahreszeit ist es immer dasselbe«, versicherte man ihr.

Über Weihnachten kehrte Jessica nach Perth zurück, und wenn die aktuellen Warnungen sich als richtig herausstellen sollten, hoffte sie, noch vor dem nächsten Wirbelsturm fort zu sein; Zelma war entsetzlich gewesen.

Bis auf Zelma jedoch hatte Jessica ihre Zeit in Darwin genossen. Mit Hilfe eines Forschungsstipendiums vom »Commonwealth Department of Aboriginal Affairs« hatte sie die vergangenen zwei Monate damit verbracht, Daten über die Kunst der Aborigines aus historischen Dokumenten zusammenzustellen. Es gab eine Fülle von indigener Kunst, und die Arbeit war anregend gewesen. Ebenso wie Darwin selbst, wo sie sich für diesen speziellen Abschnitt ihrer Forschungsreise niedergelassen hatte.

Jessica, die selbst sehr kontaktfreudig war, fand die Menschen in Darwin besonders gastfreundlich. Außerdem hatte sie rasch erkannt, dass die Stadt Unbeschwertheit ausstrahlte. Lag es nur an der trägen Hitze der Tropen? Andererseits war das Wetter kaum träge zu nennen, es war ein immerwährendes Drama, vor allem in der Monsunzeit. Wie auch immer, Darwin war einzigartig. Wie sie ihrem Vater am Telefon sagte, »Darwin hat was«.

Sie hatte ihre Aufgabe beendet und füllte den letzten Tag aus, ehe sie wieder nach Perth ging. Sie lehnte das Angebot eines ausgedehnten, feuchtfröhlichen Mittagessens ab – ihre neuen Freunde aus Darwin waren dem Alkohol nicht abgeneigt, und ihr war vom Abend zuvor noch ein wenig flau – und verzog sich in die Bibliothek.

Stöbern war eine Lieblingsbeschäftigung von Jessica, vor allem in der Geschichte einer so faszinierenden Gegend wie das Northern Territory, und zwei Stunden später hatte sie alles um sich herum vergessen, da sie sich an dem Buch Aufstieg und Fall der Pioniersfamilien von Darwin festgelesen hatte. Der Journalist Robert Ashworth hatte es in den fünfziger Jahren geschrieben und sich auf eine Mischung aus Gerüchten und Geschichte gestützt. Sie schlug eine Seite um und las unter dem Bild eines ausgesprochen gut aussehenden, bärtigen Mannes: »Die Sullivans, eine Familie in Aufruhr.« Dann wurde ihr Blick von einem Bild auf der gegenüberliegenden Seite angezogen.

Sie starrte es an und konnte kaum glauben, was sie da sah. Es war das Foto eines antiken Medaillons, und auf der Vorderseite war das Symbol eingraviert, das sie in den Zeichnungen der Aborigines gesehen hatte. Es war nicht zu verwechseln.

Jessica hatte ihre Suche nach dem schwer zu fassenden Symbol fortgesetzt, wohin sie auch ging, hatte anderen ihre Bilder von Kunstwerken der Aborigines gezeigt und endlose Nachforschungen angestellt, doch sie war immer in einer Sackgasse gelandet. Sie hatte ihre Suche schon beinahe aufgegeben, und nun schaute es ihr hier aus einem Buch in der Bibliothek von Darwin entgegen. Das kristallklare Bild eines Berggipfels und einer strahlenden Sonne, die in ein antikes Medaillon eingraviert waren.

Also war ihre Theorie, das Symbol sei eine Art Anhänger, richtig gewesen, dachte sie. Doch wie war das Medaillon nach Darwin gekommen? Wie hatte es die Besitzer gewechselt?

Aufgeregt las sie die kurze Geschichte der Familie Sullivan und unterdrückte den Wunsch, quer zu lesen bis zur nächsten Seite, auf der das Medaillon abgebildet war. Die Sullivans hatten in den frühen Tagen von Darwin ein sehr erfolgreiches Landvermessungsunternehmen gegründet. Benjamin Sullivan, der Patriarch der Familie, war ein hervorragender Landvermesser gewesen, hatte sogar Goyders Gruppe angehört und sich in Darwin niedergelassen, wo er ein berühmter Bürger wurde.

Die ersten Landvermesser, natürlich, dachte Jessica. Es hatte viele Kontakte zwischen den Farbigen und den ersten weißen Landvermessern gegeben. So also hatte das Medaillon die Besitzer gewechselt. Benjamin selbst hatte das Medaillon von den Aborigines erhalten – vielleicht durch Gewalt, womöglich durch Bestechung.

Sie las weiter. Im Jahre 1939 hatte Matthew Sullivan seinen Sohn und einen chinesischen Ladenbesitzer verklagt, ein wertvolles Medaillon gestohlen zu haben, und selbst vorgebracht, er habe es seiner Mutter gekauft. Doch die Verteidigung hatte beweisen können, dass Matthews Vater Benjamin seiner Frau das Medaillon zur Hochzeit geschenkt hatte. Der Fall wurde vor Gericht abgewiesen, und der Name Sullivan wurde durch Matthews Habgier und den damit verbundenen Meineid der Lächerlichkeit preisgegeben.

Wer mochte das Medaillon jetzt wohl haben?, fragte sich Jessica. Der Sohn? Wie hieß er doch noch, sie suchte auf der Seite nach, Thomas, genau. Nein, es wäre bestimmt Eigentum des chinesischen Ladenbesitzers, der es gekauft hatte. Wieder schlug sie auf der Seite nach. Foong Lee. Sie fragte sich, ob er wohl noch lebte. Vor dem Krieg hatte er einen Laden in Chinatown gehabt. Sie erkundigte sich am Empfangstisch der Bibliothek.

»Ende der dreißiger Jahre hat es einen gewissen Mr.Foong gegeben, der einen Laden in Chinatown hatte«, sagte sie. »Wissen Sie, ob es den noch gibt?«

Das junge Mädchen hatte keine Ahnung, sie war noch nicht lange in Darwin, doch sie wollte hilfreich sein und holte den alten Jack aus dem hinteren Bereich. Jack sei ein wandelndes Geschichtsbuch, sagte sie.

Jessica stellte sich vor und fragte noch einmal nach Mr.Foongs Laden in Chinatown.

»Du lieber Himmel, nein«, sagte Jack. »Chinatown wurde bei den Bombenangriffen dem Erdboden gleichgemacht, alle Läden wurden zerstört, und die Regierung hat sich nicht die Mühe gemacht, sie wieder aufzubauen. Ich glaube, man war ganz froh, sie los zu sein«, fügte er mit einer Spur Missbilligung hinzu.

»Oh.« Sie wollte schon nach der Familie Sullivan fragen, als Jack fortfuhr.

»Natürlich hat Foong Lee sich gleich nach dem Krieg einen neuen Laden gebaut, ohne öffentliche Hilfe. Ich weiß nicht, ob Ihnen das weiterhilft.«

»Lebt er noch?«

»O ja, und wie.«

»Haben Sie von Foong Lee gesprochen?«, schaltete sich das junge Mädchen ein. Jessica nickte. »Das hätten Sie gleich sagen sollen«, sie lächelte, »alle Welt kennt Foong Lee. Ihm gehört das Golden Dragon in der Cavenagh Street. Es ist ein Restaurant, aber niemand nennt es Golden Dragon, es heißt immer bei Foong Lee. Er ist in Darwin und Umgebung sehr berühmt.«

»Ich glaube, Miss Williams hat sich nach Mr.Foongs Laden erkundigt, Alice«, sagte Jack, verärgert darüber, dass sie ihm die Pointe ruiniert hatte.

»Danke, Alice, Sie waren mir eine große Hilfe«, sagte Jessica. »Treffe ich Mr.Foong im Restaurant an?«

»Ja, er ist immer da«, strahlte Alice. »Es ist in der Cavenagh Street. Sie können es nicht verfehlen.«

Siebenunddreißig

Es war vier Uhr nachmittags, und Foong Lee kam gerade wieder ins Restaurant zurück, nachdem er bei der Post seine Zeitungen aus Übersee abgeholt hatte. Sie wurden ihm regelmäßig in Stapeln zugeschickt, und er freute sich schon darauf, sich mit einer Kanne heung ping hinzusetzen und die Nachrichten aus Übersee zu lesen; er genoss die ruhigen Stunden zwischen Mittagstisch und Abendessen, die ihm die Zeitungen noch versüßten.

Er war im Begriff, die Tür hinter sich zu schließen, da sah er Kit Galloway über die Straße kommen. Wie nett, dachte Foong Lee, er kommt zu Besuch, die Zeitungen konnten warten.

Doch Kit kam nicht zu Besuch. Tatsächlich ging er schnurstracks an Foong Lee vorbei, ohne ihn überhaupt zu sehen. Wahrscheinlich hatte er zu tun, was auch immer, sagte sich Foong Lee, Kit war immer sehr von seiner Arbeit in Anspruch genommen. Doch seine Zerstreutheit hatte etwas Besorgtes gehabt. Foong Lee rief ihm nicht hinterher, denn er wollte nicht stören. Wenn er Aggie das nächste Mal sah, wollte er diskret nachfragen, dachte er, als er die Tür schloss; wenn jemand wusste, was Kit Sorgen bereitete, dann war es ganz gewiss Aggie.

Kurz darauf klopfte es an der Tür. Foong Lee hoffte, es wäre Kit. Doch dann sah er durch das Fenster mit dem roten Drachen die Gestalt einer jungen Frau. Die Öffnungszeiten des Restaurants standen deutlich lesbar am Fenster, doch Foong Lee hing nie das Schild »geschlossen« aus. Er schickte die Leute nach eigenem Gutdünken fort. Wenn ihm jemand auf den ersten Blick gefiel oder wenn er Lust hatte, lud er sie auf einen heung ping ein, um die Stunde vor dem Abendgeschäft zu überbrücken. Heute, da er die Zeitungslektüre vor sich hatte, beschloss er, der jungen Frau zu sagen, das Restaurant sei zu.

Er machte die Tür auf. »Tut mir Leid«, sagte er, »aber wir haben erst um halb sieben wieder auf.«

»Das ist mir schon klar, aber ich hätte gern kurz mit Ihnen gesprochen«, bat sie flehentlich. »Sie sind Mr.Foong, nicht wahr?«

»Ja«, antwortete Foong Lee. Was für eine außergewöhnliche junge Frau, dachte er. Kupferfarbenes Haar und Jadeaugen; sie war nicht nur attraktiv, ihre Abstammung interessierte ihn. Sie war keine Irin, wie einige annehmen würden, sie war eine sonderbare Mischung. Hellhäutig, zugegeben, doch ihre perfekt geformte Oberlippe war füllig, ihre ansonsten gerade Nase war an den Nasenlöchern weit geschwungen. Er hatte schon viele Farbige gesehen, und er fragte sich, ob sie nicht vielleicht indigenes Blut in den Adern hatte. Weiße Farbige waren für gewöhnlich sehr reizvoll, fand er. Wie Eurasier. Die Natur neigte dazu, die besten Züge beider Rassen auszubilden. Sehr interessant.

»Kommen Sie, meine Liebe, kann ich Sie für eine Tasse Jasmintee erwärmen?« Die Zeitungen konnte er immer noch lesen.

Jessica betrat das Restaurant, in dem die Deckenventilatoren sie mit einer Brise empfingen, die sie nach der drückenden Hitze draußen als angenehm empfand. »Danke, Mr.Foong«, sagte sie, »das wäre wunderbar.«

Sie beobachtete ihn, während er den Tee zubereitete. Er war ein kleiner, ordentlicher Mann, wie ein Pinguin, dachte sie und fragte sich, wie alt er wohl war. Er sah etwa aus wie sechzig, doch er musste viel älter sein. Er strahlte Herzlichkeit aus und war von altmodischer Höflichkeit.

»Ich bin Jessica Williams«, sagte sie, während er sie an einen Tisch am Fenster führte. »Ich war zu Forschungszwecken für zwei Monate in Darwin.«

»Und was kann ich für Sie tun, Miss Williams?«, fragte er, nahm ihr gegenüber Platz und schenkte den Tee ein.

»Ich komme gerade aus der Bibliothek«, sagte sie. »Dort habe ich in einem Buch mit dem Titel Aufstieg und Fall der Pioniersfamilien von Darwin etwas über die Familie Sullivan gelesen …«

»O ja.« Foong Lee lächelte. »Robert Ashworth. Er war bei einigen Leuten sehr unbeliebt, nachdem es erschienen war, besonders bei den Sullivans. Sie wollten ihn gerichtlich verfolgen, konnten es aber nicht, er hatte alle Fakten richtig dargestellt, wissen Sie.« Er lachte in sich hinein, und seine Augen verschwanden in lustigen Schlitzen, als er sich an Matthew Sullivans Empörung erinnerte. »Wenn Sie jedoch Nachforschungen über Darwins Bewohner der ersten Stunde anstellen, Miss Williams, dann kann ich Ihnen eine Reihe von Büchern mit etwas mehr Tiefgang und weniger sensationslüstern als das von Mr.Ashworth vorschlagen.«

»Ich bin eigentlich keine Historikerin, Mr.Foong«, stellte Jessica richtig. »Ich bin Ethnologin. Ich habe mich auf die Aborigines spezialisiert.«

»Ach ja? Wie interessant.« Er freute sich, dass er Recht gehabt hatte, Jessica Williams war eine Aborigine, er war sich dessen sicher. Foong Lee war immer sehr stolz auf seine Beobachtungsgabe, vor allem, wenn es um die Herkunft eines Menschen ging. Andererseits sah man in Darwin so viele Mischungen, dass es nach Jahren der Übung leicht fiel.

»Und ich bin auch nicht an den Sullivans interessiert«, fuhr sie fort, »sondern an dem Medaillon, dessenthalben die Familie vor Gericht ging. Das Medaillon, das Sie damals gekauft haben.«

»Das wird ja immer interessanter«, sagte Foong Lee, ganz offensichtlich fasziniert. »Welche Rolle könnte denn ein Medaillon aus dem siebzehnten Jahrhundert in der Ethnologie der Aborigines spielen?«, fragte er.

»Siebzehntes Jahrhundert?« Jessicas Puls schlug schneller. Ob das ein weiterer Schritt in die richtige Richtung war? »Sind Sie sicher?«

»Ziemlich, ja. Eine fundierte Annahme, nichts für ungut, ich habe die Echtheit nie bescheinigen lassen. Aber ich würde sagen siebzehntes Jahrhundert, außerdem die Arbeit eines meisterhaften holländischen Goldschmieds.«

»Oh!« Jessica strahlte. Sie hätte ihn küssen können. Das war bestimmt der Beweis, dass ihre Theorie über das Symbol richtig gewesen war. Ein Kunstgegenstand mit dem Bild war aus einem der frühen holländischen Wracks an Land gekommen. »Mr.Foong?«, sagte sie ein wenig atemlos, »haben Sie das Medaillon noch? Bitte. Bitte, darf ich es mir ansehen?«

»Leider nicht, meine Liebe, tut mir Leid, das Medaillon ist nicht mehr in meinem Besitz.« Er wusste, sie war im Begriff ihn zu fragen, wo es sich befände, wie sie es auftreiben könne, doch er schnitt ihr das Wort ab, noch ehe sie die Frage gestellt hatte. »Vielleicht können Sie mir ein wenig über Ihr Interesse erzählen, das ja sehr lebhaft zu sein scheint.«

Jessica wurde klar, dass sie ihn zu sehr bedrängt hatte. Sie war ihm wirklich eine Erklärung schuldig, er war so nett und geduldig gewesen. »Aber gewiss doch«, sagte sie, »verzeihen Sie, ich bin nur furchtbar aufgeregt, dass ich ihm nach all der Zeit so nah gekommen bin.«

Sie erzählte ihm, wie sie zu Beginn ihres Studiums die einfachen Kaolinzeichnungen entdeckt hatte, wie sie dann später auf die Ockerzeichnungen gestoßen war, und legte ihm ihre Theorie dar, die sie im Laufe der Jahre entwickelt hatte. Er beobachtete sie dabei; sie war so leidenschaftlich.

Als sie schließlich am Ende ihrer Geschichte angelangt war, hatte Jessica das Bedürfnis, sich noch einmal zu entschuldigen. »Verzeihen Sie, ich habe mich wohl ein wenig daneben benommen, nicht wahr? Aber ich bin von diesem Thema wie besessen.«

»Sie müssen sich nicht entschuldigen, meine Liebe, darf ich Sie Jessica nennen?«

»Selbstverständlich«, sagte sie, entgeistert über die unlogische Schlussfolgerung, aber dennoch bezaubert.

»Und ich bin Foong Lee«, sagte er und neigte anmutig den Kopf, was sie als ein Zeichen dafür wertete, dass sie nun Freunde waren. »Ich fürchte nur, Jessica, dass ich Ihnen nicht sagen kann, wo sich das Medaillon befindet.«

Sie schaute ihn durchdringend an. Kann nicht oder will nicht, fragte sie sich. Sein Tonfall war zwar freundlich, aber bestimmt.

»Ich kann es Ihnen nicht sagen, weil ich es nicht weiß«, sagte er. »Ich habe es meinem besten Freund geschenkt, einem Mann namens Paul Trewinnard, und der ist inzwischen gestorben. Vor vielen Jahren bereits.«

»Wissen Sie vielleicht, an wen ich mich wenden könnte?«, fragte sie verzweifelt. Jetzt, da sie so nahe dran war! »Seine Familie, jemand, der es wissen könnte …«

»Bestimmt hätten Sie keine Probleme, mit seinen Blutsverwandten in Verbindung zu treten. Trewinnard ist eine bekannte Anwaltskanzlei in Familienbesitz, die sowohl in London als auch in Singapur tätig ist, und zwar schon seit mindestens fünfzig Jahren. Aber ich fürchte, das würde Ihnen nicht viel nützen. Paul hatte keinen Kontakt mit seiner Familie. Er war ein einsamer Mann.«

Die tiefe Enttäuschung war ihr anzusehen, und Foong Lee wünschte sich, er könnte ihr die Wahrheit sagen. Er hätte ihr gern erzählt, dass Paul Trewinnard das Medaillon einer schönen Frau namens Henrietta Galloway geschenkte hatte. Dass das Medaillon ein Symbol für die große Liebe war, die sie verband. Es hätte ihm gefallen, dieser leidenschaftlichen jungen Frau eine solche Liebesgeschichte zu erzählen. Doch es stand ihm nicht zu, die Geschichte zu erzählen, sie brachte zu viele Menschen in Gefahr.

»Tut mir Leid, dass ich Sie nicht zum Medaillon führen kann, Jessica«, sagte er, »wenn ich es könnte, hätte ich es getan. Ich wäre zu gern dabei, wenn Sie es zu Gesicht bekommen.«

Warum war ihr nur so, dass er mehr wusste, als er sagte?

»Trotzdem«, fuhr Foong Lee fort, »kann ich Ihnen noch eine Menge darüber erzählen, was Sie bestimmt in die Lage versetzen wird, es zu seinen Ursprüngen zurückzuverfolgen. Haben Sie etwas zu schreiben?«

»Klar.« Sie holte das Notizbuch hervor, das sie stets in ihrer großen Schultertasche bei sich hatte.

Er beschrieb das Medaillon in allen Einzelheiten: Größe, Gewicht, Silbergehalt, Karatwert der Diamanten, alles, was er selbst geschätzt hatte, bevor er es kaufte. Er gab ihr auch die Insignien des Kunsthandwerkers, zwei kleine »g«, sowie die Initialen, die innen eingraviert waren »L v.d. M« und »B v.d. M«.

»Das sollte nicht schwer herauszubekommen sein«, sagte er. »Die Initialen scheinen holländischen Ursprungs, und ich würde vorschlagen, dass Sie die Suche in Amsterdam beginnen. Amsterdam war die Heimat der richtigen Diamantschleifer und der meisterhaften Goldschmiede des siebzehnten Jahrhunderts.«

Jessica schaute von ihren Notizen auf, die sie in Windeseile hingekritzelt hatte. Sie wusste nicht, wie sie ihm danken sollte. Mit diesen Einzelheiten wäre sie imstande, das Medaillon zurückzuverfolgen.

»Danke, Foong Lee«, sagte sie. »Sie wissen gar nicht, was mir das bedeutet.«

»Dessen bin ich mir sicher, eine solche Leidenschaft können wir Nichtakademiker kaum nachvollziehen.« Er betrachtete sie eine Weile, ehe er fortfuhr. »Ich vermute jedoch, dass eine solche Leidenschaft viel tiefer geht als Ihre akademischen Studien.« Foong Lee wusste, das war vermessen, doch er wollte sich beweisen, dass er Recht hatte. »Könnte es vielleicht etwas mit der Entdeckung Ihres Volkes zu tun haben?«

Jessica war erstaunt. In ihrem ganzen Leben hatte noch niemand, ob schwarz oder weiß, Vermutungen über ihre Herkunft angestellt. »Meine Mutter war eine Yamatji«, sagte sie. »Wie sind Sie darauf gekommen?«

»Es ist mein Hobby«, sagte Foong Lee lächelnd, sehr zufrieden mit sich. »Wir hier in Darwin sind ein so vermischter Menschenschlag, dass ich mich ständig für die Herkunft der Menschen interessiere, und Vermutungen sind mir zur Gewohnheit geworden. Leisten Sie mir bei einem frischen Tee Gesellschaft?«

»Das würde ich gern«, sagte sie bedauernd, »aber ich muss nach Hause und packen. Ich reise morgen ganz früh nach Perth.«

»Sehr klug«, sagte er, »bei dem Wirbelsturm, der kommt.«

»Meinen Sie, er wird auf Darwin treffen? Alle scheinen es eher lässig zu nehmen.«

»Wer weiß?« Foong Lee hob die Schultern. »Sie sind wie Quecksilber, diese Wirbelstürme, aber ich denke schon, dass er auf Darwin trifft.«

»Danke, Foong Lee.« Sie reichten sich die Hand. »Sie waren mir eine große Hilfe.«

»Ich wünschte, ich hätte mehr für Sie tun können«, sagte er.

Hörte sie da eine Spur Bedauern in seiner Stimme, fragte sie sich. Wieder hatte sie das dumpfe Gefühl, dass es etwas gab, was er ihr nicht sagte. Sie kramte im Seitenfach ihrer Schultertasche herum.

»Ich lasse Ihnen meine Visitenkarte da«, sagte sie, »nur für den Fall, dass Ihnen noch etwas einfällt.« Er schaute sie sonderbar an, und Jessica war sich sicher, dass er wusste, was sie dachte. Ein wenig verlegen plauderte sie weiter: »Und wenn Sie jemals nach Perth kommen, dann hoffe ich doch, dass Sie mich anrufen, ich würde Sie gern treffen, ich habe unser Gespräch genossen.«

»Perth«, sagte er, als er die Visitenkarte entgegennahm. Es schien ihn sehr zu interessieren. »Eine sehr schöne Stadt, Perth.«

»Kennen Sie sie gut?«

»Nein. Aber ich war ein paarmal da, ich habe Freunde dort.« Als er ihr die Tür aufhielt, konnte sie nicht widerstehen und drückte ihm impulsiv einen Kuss auf die Wange, was ihm offenbar gefiel.

»Auf Wiedersehen, Foong Lee, und nochmals vielen Dank.«

»Viel Glück für Ihre Nachforschung, Jessica.« Tief in Gedanken versunken sah er ihr nach, wie sie die Straße hinunterging.

Zwei Tage nach Jessicas Abreise machte Foong Lee sich Sorgen, seine Wettervorhersage könnte sich auf unheimliche Weise als richtig erweisen. Am Morgen des Heiligabend erhielt der Wirbelsturm einen Namen. Tracy. Obwohl die meisten die Warnungen nicht beachteten, weil sie überzeugt waren, dass Tracy einen anderen Weg einschlagen würde, rief Foong Lee, der schon immer vorsichtig gewesen war, seinen Sohn an.

»Du bringst die Familie her und bleibst über Nacht bei deiner Mutter und mir, Albert«, sagte er.

Der große Lagerraum im Keller unter Foong Lees Haus, das er nach dem Angriff der Japaner auf Darwin hatte bauen lassen, war auch als Unterschlupf gedacht. Als Schutz gegen Bomben, Wirbelstürme oder alles, was seine Familie bedrohen könnte. Im Fall des Tropensturms Tracy ging Foong Lee kein Risiko ein, besonders nicht für die Sicherheit seiner geliebten Enkel.

Kit Galloway hatte andere Sorgen als einen drohenden Wirbelsturm. Drei Tage lang hatte er sich mit dem Medaillon und seiner Bedeutung gequält. Stundenlang hatte er die Fotos seiner Mutter und des Mannes betrachtet, der ihr Liebhaber gewesen sein musste. Ihm fiel die Ähnlichkeit ein, die er sofort zwischen sich und Paul Trewinnard festgestellt hatte. Konnte es sein, dass dieser Mann sein Vater war? Wenn ja, dann waren die Konsequenzen enorm. Hatte seine Mutter vierzehn Jahre lang eine Lüge gelebt? Oder hatte ihr Ehemann es von Anfang an gewusst? Das würde auf jeden Fall Terence Galloways Abneigung ihm gegenüber erklären. Denn solange Kit denken konnte, war ihm sein Vater fremd gewesen. Hatte Paul Trewinnard es gewusst? Kit erinnerte sich noch lebhaft an ihre letzte Begegnung am Mindil Beach, als er gewusst hatte, dass Paul sterben würde. Er erinnerte sich noch an die Inbrunst, mit der dieser unauffällige Mann seine Umarmung erwidert hatte. War das Pauls Abschied von seinem Sohn gewesen?

Je länger Kit über das Thema nachdachte, umso überzeugter war er, dass Paul Trewinnard sein Vater sein musste. Und je öfter er das Medaillon betrachtete, umso stärker quälte ihn das Verlangen, die Wahrheit herauszufinden. Er musste es wissen. Es war sein gutes Recht.

Nur einen Menschen gab es, der ihm Gewissheit geben konnte. Terence Galloway. Aber wenn seine Mutter nun die Lüge bis zu ihrem Tode gelebt hatte? Wenn sein Vater die Wahrheit nie erfahren hatte? Sollte Kit ihn mit dem Beweis für die Untreue seiner Frau konfrontieren und ihn wissen lassen, dass er einen Sohn großgezogen hatte, der nicht sein leiblicher war?

Dann dachte Kit an seine Mutter. Ihr Wunsch war es doch gewesen, dass er das Medaillon bekam. Sie hatte gewollt, dass ihr Sohn die Wahrheit erfuhr.

Tagelang kam Kit zu keiner Entscheidung, bis er es schließlich nicht mehr aushielt. Er wollte sich dem Vater stellen.

An Heiligabend fuhr er hinaus nach Larrakeyah. Es war am späten Nachmittag. An einem unruhigen Tag, unheimlich und bedrohlich. Der Wetterbericht, der an jenem Tag in den Northern Territory News erschien, hatte nur drei kurze Absätze gehabt. Der Wirbelsturm Tracy befand sich derzeit 150 Kilometer nordwestlich von Darwin, und bei einer Windgeschwindigkeit von 120 Stundenkilometern würde er in einer Stunde auf Bathurst Island treffen. Diesem Bericht hatte man nur wenig Beachtung geschenkt.

Terence, ein Glas Scotch in der Hand, saß auf der Veranda im Parterre und schaute über den Hafen und den dunkler werdenden Himmel. Auf jeden Fall Wirbelsturmwetter, doch Tracy würde nicht bis hierher kommen, er würde hinter Bathurst Island vorbeiziehen.

Terence war überrascht, als der Kingswood vorfuhr. Er hatte Kit in letzter Zeit nicht oft gesehen. Seit dem Zeitschriftenartikel und der Auseinandersetzung, die der Veröffentlichung folgte, hatte sich ihr Verhältnis entschieden abgekühlt. Terence machte es nicht viel aus, es war einfach nur ein weiterer Beweis für die Kluft, die zwischen ihm und dem Jungen existierte. Bei Gott, dachte er, wie stolz wäre Malcolm auf diesen Artikel gewesen. Malcolm war ein Galloway mit dem echten Stolz eines Galloway. Wie eifrig hätte Malcolm ihn in seinem bevorstehenden Wahlkampf um das Amt des Bürgermeisters unterstützt. Kits Reaktion hatte Terence geärgert. Der undankbare junge Mistkerl wusste nicht, was für ein Glück er hatte, den Namen Galloway zu tragen.

»Hallo, hallo«, sagte er und erhob sich vom Stuhl, als Kit die Treppe zur Veranda hinauf kam, »der verlorene Sohn kehrt zurück.« Er schenkte ihm ein warmherziges Lächeln. Es hatte keinen Sinn, sich den Jungen noch weiter zu entfremden, denn das Bild einer heilen Familie war nach wie vor wichtig. »Schön, dich zu sehen, was möchtest du trinken?« Er legte Kit einen Arm um die Schultern. Obwohl von der Statur her viel schlanker, überragte Kit seinen Vater um gut zehn Zentimeter. »Scotch? Bier?«, bot Terence ihm an, als sie ins Wohnzimmer traten.

Kit hatte seinem Vater gleich nach seinem Eintreffen das Medaillon unter die Nase halten wollen, doch in Anbetracht des freundlichen Empfangs war es schwierig.

»Bier, ja danke, Dad«, sagte er stattdessen. Himmel, wie um alles in der Welt sollte er es nur anstellen?

»Fran!«, brüllte Terence, während er sich das Glas aus der Flasche auf dem Sideboard nachfüllte. Sie war sofort zur Stelle. »Hol unserem Jungen doch ein Bier.«

»Hallo, Kit«, sagte sie, erfreut, ihn zu sehen.

»Tag, Fran.«

»Was hast du denn heute Abend vor?«, fragte Terence. »Willst du mit mir auf eine Dinnerparty kommen? Piekfeine Angelegenheit, kann ich dir sagen. Die ganze Prominenz ist dort, viel zu essen und zu saufen.« Es würde gut aussehen, wenn Kit mitkäme, dachte er.

»Klingt toll«, sagte Kit, es klang abscheulich, »aber Maxie gibt eine Party, und ich habe versprochen hinzugehen.«

»O ja, das kenne ich«, Terence behielt den leichten Ton bei, »so ein richtig gutes Besäufnis.« Sein Lachen klang freudlos. »Darwin am Heiligabend, was?«

»Ja, so wird es wahrscheinlich aussehen«, gab Kit zu. Das Bier kam. »Danke, Fran.«

Terence fragte sich, was Kit wohl antworten würde, wenn er sagte: »He, mein Sohn, ich hätte dich heute Abend wirklich gern dabei, tu mir doch den Gefallen, aus politischen Gründen, verstehst du?« Der Junge würde einfach nur »nein danke, Dad« sagen, er wusste es. Das hätte Malcolm nie gesagt. Malcolm hätte alles gemacht, worum er ihn gebeten hätte.

Er schaute Kit verächtlich an, behielt jedoch das Lächeln auf den Lippen. »Na denn Prost, fröhliche Weihnachten und so.« Er stieß mit Kit an, und sie tranken. »Welchem Umstand verdanke ich denn nun die Ehre?«, fragte er. »Hast du ein Weihnachtsgeschenk für mich?«

Kit hörte den Sarkasmus, ebenso wie ihm klar wurde, dass sein Vater wütend auf ihn war. Er hätte die Einladung zum Essen annehmen sollen, doch unter den gegebenen Voraussetzungen war es ihm kaum möglich, oder? Dabei hätte er auch unter normalen Umständen nicht angenommen. Ach, zum Teufel, sagte er sich, jetzt beiß in den sauren Apfel.

»Ich möchte dir etwas zeigen, Dad«, sagte er, stellte sein Bier auf einen kleinen Tisch und holte das Medaillon, das er sorgfältig gereinigt und in ein weißes Taschentuch eingeschlagen hatte, aus der Hemdtasche. »Und ich muss dich etwas fragen. Können wir die Lampe anmachen?« Der Himmel hatte sich inzwischen so bezogen, dass es dunkel geworden war.

Zum Teufel auch mit dem gebieterischen Ton des Jungen, dachte Terence, doch er stellte den Scotch ab, ging zur Stehlampe in der Ecke und schaltete sie ein.

Kit wickelte das Medaillon aus und hielt es unter die Lampe. Er steckte das Taschentuch wieder in die Hemdtasche und drückte dann vorsichtig auf den Verschluss des Medaillons. Erst als er es geöffnet hatte und die Fotos sichtbar wurden, schaute er seinen Vater an.

Wie betäubt starrte Terence Galloway auf das Medaillon. Offenbar konnte er seinen Augen nicht trauen.

Also hatte sein Vater nichts gewusst, dachte Kit. Sein Vater hatte nicht gewusst, dass seine Frau einen Geliebten hatte. Verdammt, er hätte feinfühliger damit umgehen sollen. Er fragte sich, ob er nicht nahe legen sollte, dass das Medaillon vielleicht aus einer Zeit vor ihrer Ehe stammte. Nein, entschied er, er war nicht hier, um seinen Vater zu beschwichtigen und Erklärungen zu erfinden. Er brauchte Antworten, auch wenn diese für Terence Galloway schmerzhaft waren. Und falls Terence Galloway nichts gewusst hatte, wie es anscheinend der Fall war, dann verdiente er auf jeden Fall, nach all den Jahren die Wahrheit zu erfahren.

»Das ist Paul Trewinnard, Dad«, sagte er. Das Bild im Medaillon bedurfte keiner weiteren Erklärung, sein Vater starrte wie gebannt darauf; offensichtlich war er sich der Bedeutung bewusst.

In dem schrecklichen Moment, in dem Terence das Medaillon in Kits Hand gesehen hatte, war ihm der Augenblick eingefallen, in dem er seiner Frau dieses Medaillon in die Hand gedrückt und ihre Finger darum geschlossen hatte. Es war der Augenblick gewesen, bevor er sie umgebracht hatte. Wie konnte es hier sein?, schrie er innerlich auf. Dann, als er zusah, wie Kit das Medaillon aufklappte, unterdrückte er seine Panik. Es musste eine vernünftige Erklärung für das Wiederauftauchen geben. Wilde Gedanken an unzählige Möglichkeiten überschlugen sich in seinem Kopf. Jemand hatte die Leiche gefunden! Warum hatte der es dann nicht gemeldet? Es war nicht gemeldet worden, weil sie das Medaillon gestohlen hatten, ja, das ergab einen Sinn. Und warum war das Medaillon dann jetzt ans Licht gekommen? Warum wurde es ihm nach all den Jahren zurückgegeben? Dann traf ihn die Übelkeit erregende Erkenntnis wie ein Blitz aus heiterem Himmel. Jemand kannte die Wahrheit! Das Medaillon war ihm als ein Zeichen geschickt worden. Wollte jemand Geld? War es Erpressung?

Kit hatte etwas gesagt, aber Terence hatte nicht hingehört. »Woher hast du das?«, fragte er mit bedrohlichem Unterton.

Kit hoffte, sein Vater würde nicht einen seiner Wutanfälle bekommen, es würde ihnen beiden nichts nützen. Sie mussten ruhig und vernünftig miteinander reden, die Geheimnisse der Vergangenheit entschleiern und die Antworten finden, die sie beide zu erfahren verdient hatten.

»Es hat Mum gehört«, sagte er. »Sie und Paul Trewinnard …« Das musste er bestimmt nicht aussprechen.

»Ich habe gefragt, woher du es hast?« Terence riss den Blick vom Medaillon los und funkelte seinen Sohn an.

Spielte das wirklich eine Rolle?, fragte sich Kit. »Jemand hat es mir gegeben«, sagte er.

»Wer?«

Außer Zorn sah Kit noch etwas anderes im Gesichtsausdruck seines Vaters. War es Angst?

»Wer, Junge? Du sagst mir sofort, wer dir das Medaillon gegeben hat!«

»Das spielt doch keine Rolle, Dad.« Kit wollte Pearl nicht in Schwierigkeiten bringen. Sie hatte ganz offensichtlich Angst gehabt, als sie das Medaillon zurückgegeben hatte, und es war wohl besser, sie außen vor zu lassen, dachte er. »Wir müssen einfach die Wahrheit anerkennen«, sagte er. »Wir beide.«

Der vertraute Wahnsinn war über Terence gekommen, und Kits Gefasstheit machte ihn jetzt rasend. Er stürzte sich auf das Medaillon. »Gib mir das Ding, du scheinheiliger Hund!«

Doch Kit war schneller. Er entzog es Terences Zugriff. »Um Himmels willen, sei doch vernünftig«, rief er, obwohl Terence Galloway allem Anschein nach jenseits aller Vernunft war. »Es spielt keine Rolle, wer es mir gegeben hat! Mum wollte, dass ich es bekomme!«

Terence war im Begriff gewesen, sich auf Kit zu werfen und ihm das Medaillon abzuringen, doch er blieb wie angewurzelt stehen.

Sie wollte, dass er es bekommt! Sie hatte so lange überlebt, um das Medaillon jemandem zu geben. Auch diese Erkenntnis erschütterte ihn bis ins Mark. Und wem sie es auch gegeben hatte, als sie im Sterben lag, dieser Mensch wusste, dass Henrietta Galloway umgebracht worden war. Wer war es? Wer wusste, dass Terence Galloway seine Frau ermordet hatte?

Während diese Frage in seinem Kopf herumgeisterte, zwang sich Terence, ruhig zu bleiben. Er brauchte Antworten.

»Wer hat dir gesagt, sie habe gewollt, dass du das Medaillon bekommst, Kit?«

Doch Kit hatte die Frage anscheinend nicht gehört. »Sie wollte, dass ich die Wahrheit erfahre, Dad«, sagte er, erleichtert, dass sein Vater sich wieder gefasst hatte.

Bei diesen Worten erstarrte Terence. Welche Wahrheit? Er schaute seinen Sohn durchdringend an. Wusste Kit es? Versuchte Kit, ihn zu erpressen?

»Welche Wahrheit?«, fragte er mit tödlich ruhiger Stimme. Wenn es sein musste, würde er den Jungen umbringen.

Einer musste es laut aussprechen, dachte Kit. Die tiefere Bedeutung des Medaillons musste seinem Vater klar geworden sein. Er war sich dessen ziemlich sicher gewesen in Anbetracht der Verblüffung seines Vaters, doch der Mann war offenbar nicht imstande, es einzugestehen. Kit holte tief Luft. »Die Wahrheit, dass Paul Trewinnard mein Vater war.«

Terence schaute ihn auch weiterhin mit glasigem, bedrohlichem Blick an. War das alles, was der Junge wissen wollte? Bestimmt hatte ihm derjenige, der ihm das Medaillon gegeben hatte, etwas über den Tod seiner Mutter gesagt.

»Tut mir Leid, Dad.« Kit legte das Schweigen des Vater als Schockreaktion aus. »Auch für mich war es ein Schock. Ich dachte sogar, du hättest es vielleicht die ganze Zeit schon gewusst, aber …« Er verstummte. Der Gesichtsausdruck seines Vaters war rätselhaft. War er noch wütend? War er verletzt? Es ließ sich nicht erkennen. »… aber ich glaube, es stimmt. Ich glaube, dass Paul Trewinnard mein leiblicher Vater war.«

Terence hätte vor Erleichterung am liebsten laut aufgelacht. Der Junge wusste von nichts. Entweder war das Medaillon gestohlen worden, oder die sterbende Henrietta hatte es jemandem gegeben – in keinem Fall hatte jemand etwas gesagt. Und dieser Jemand hatte das Medaillon jetzt abgetreten. In Terences verbohrtem Denken war das Medaillon der einzige Beweis für ihre Ermordung, und nun lag es hier griffbereit vor ihm.

»Natürlich war Trewinnard dein Vater«, sagte er. Kit verlangte offenbar verzweifelt nach einer Antwort, also sollte er sie haben. »Aber plappere es nicht in der Stadt herum, Junge, es wäre für uns beide nicht gut.«

»Du hast es gewusst?« Kit war verblüfft.

»Natürlich.« Es war nicht klug einzugestehen, dass er es kurz vor Henriettas rätselhaftem Tod entdeckt hatte, dachte Terence. »Von Anfang an«, sagte er und gratulierte sich zu seiner Schläue. »Ist doch edel von mir, oder? Henriettas Bastard großzuziehen.« Nun, da er sich in Sicherheit wähnte, wollte Terence noch ein wenig mit dem Messer in der Wunde herumstochern; der Ausdruck kindlicher Verletzung auf Kits Gesicht ärgerte ihn.

Kit hatte nicht geahnt, was ihn erwarten würde, wenn er sich dem Vater stellte. Vielleicht der Zorn, den er bereits kannte, vielleicht giftiger Spott; beides hätte ihn nicht überrascht. Doch diese ruhige, kalte Reaktion war das Letzte, womit er gerechnet hatte. Er stand verlegen da und wusste nicht, was er sagen sollte. Anscheinend gab es auch nichts, was er hätte sagen können.

»Danke, dass du mir die Wahrheit gesagt hast«, meinte er dann, als er seine Stimme wieder gefunden hatte. Zeit zu gehen, dachte er und trat an die Verandatür, um sie zu öffnen.

»Gib mir das Medaillon, Kit.« Es war ein Befehl.

»Warum?«, fragte Kit und drehte sich um.

»Weil ich nicht will, dass Fotos von meiner Frau und ihrem Liebhaber in Umlauf sind, sodass jeder sie sehen kann.«

»Ich werde sie niemandem zeigen.«

»Ich habe gesagt, gib mir das Medaillon, Kit.« Mit ausgestreckter Hand ging Terence auf Kit zu.

»Nein.« Kit ließ das Medaillon in seine Hemdtasche gleiten. »Sie wollte, dass ich es bekomme.«

»Du wirst tun, was ich dir sage, du kleiner Bastard«, knurrte Terence, dessen Wut wieder aufflammte.

»Klein nicht«, sagte Kit, »aber der Rest stimmt.« Jetzt, da er Terence Galloways zornverzerrtes Gesicht vor sich sah, wie schon so oft, war Kit übermütig und merkwürdig erleichtert. So viele unausgesprochene Fragen waren mit einem Mal beantwortet. »Ich bin froh, dass Paul Trewinnard mein Vater war«, sagte er. »Das erklärt eine Menge.«

»Und ob, und ob.« Jahrelang aufgestauter Hass übermannte Terence. »Glaubst du denn, ich hätte je einen rückgratlosen kleinen Bastard wie dich zeugen können? Du bist das Produkt von der Nutte, die deine Mutter war, und diesem Versager von Engländer. Großer scheiß Kriegsheld, ach du meine Fresse.« Er stieß Kit grob vor die Brust, dieser verlor das Gleichgewicht und taumelte ein, zwei Schritte rückwärts zur Tür. Terence folgte ihm auf die Veranda. »Wollen doch mal sehen, was du für ein Kerl bist, du großer scheiß Kriegsheld.« Terence wollte mehr als nur einen Faustkampf. Er wollte Kit mit bloßen Händen umbringen.

Kit schaute den Mann an, den er zeit seines Lebens als seinen Vater angesehen hatte. Er sah einen Wahnsinnigen vor sich. Terences Gesicht war rot angelaufen und verzerrt, er hatte die breiten Schultern nach vorn gezogen und die Fäuste geballt; so stapfte er wie ein wütender Stier über die Veranda. Ein Wahnsinniger, dachte Kit. Sah er denn nicht, dass er ihm, Kit, nicht das Wasser reichen konnte? Dass er gegen ihn keine Chance hatte? Um Himmels willen, erkannte der Mann nicht, dass er fast sechzig war?

Terence warf sich mit aller Kraft auf Kit. Kit wich dem Schlag locker aus, und Terence geriet ins Schwanken, wobei er einen Stuhl umwarf. Er trat ihn beiseite und stürzte sich erneut auf Kit.

Fran kam schreiend aus der Küche durch das Wohnzimmer gerannt und brüllte beide an, aufzuhören. Doch die beiden beachteten sie nicht. Kit konzentrierte sich zu sehr darauf, den tödlichen Faustschlägen auszuweichen, denn Terence hatte noch immer Bärenkräfte, und Terence selbst war versessen darauf, den Jungen umzubringen.

»Lass den Quatsch!«, schrie Kit noch lauter als Fran. »Ich will nicht gegen dich kämpfen!«

»Komm schon, du Bastard. Kämpf!« Kits Ausweichmanöver versetzten ihn in Rage. »Kämpf!« Schwer atmend stürmte Terence über die Veranda, schleuderte Möbel zur Seite und versuchte, Kit in eine Ecke zu drängen. Wenn er doch nur einen Treffer landen könnte, mein Gott, dann würde er dem blöden Hund eine Lektion erteilen!

Es war der reine Wahn, dachte Kit, während die Hausangestellte kreischte und die Möbel in alle Richtungen flogen. Terence Galloway würde jeden Augenblick einen Herzanfall erleiden.

Dann landete Terence einen Schlag, und Kit stürzte plötzlich der Länge nach auf die Veranda, das Ohr klingelte, die ganze linke Gesichtshälfte pochte. Himmel, dachte er, als er das Treppengeländer packte, um sich daran hochzuziehen, der Alte hatte eine starke Rechte.

Terence war in Hochstimmung. »Komm schon«, krähte er, während Kit sich mühsam aufrichtete, »komm schon, Mister großer scheiß Kriegsheld.« Dann setzte er zum tödlichen Schlag an.

Kit reagierte instinktiv. Als Terence zuschlug, wich er aus und stieß mit der Linken hart auf den Solarplexus des Mannes, wobei er spürte, wie die Luft aus der Lunge wich. Als Terence einknickte, setzte Kit mit dem Knie nach, so fest er konnte; der Nasenknorpel knirschte unter seiner Kniescheibe.

Terence geriet ins Taumeln und griff noch im Fall nach dem Treppengeländer. Zu spät. Im Nu schoss er mit dem Kopf voran die Stufen hinunter. Am Fuß der Treppe blieb er reglos auf dem Gartenweg liegen.

»Sie haben ihn umgebracht!«, schrie Fran und lief die Treppe hinab. »Sie haben ihn umgebracht!«

Mein Gott, dachte Kit, hatte sie Recht?

Doch Terence war nicht tot. Kit warf sich den bewusstlosen Mann mit Feuerwehrgriff über die Schulter und trug ihn ins Wohnzimmer hinauf, wo er ihn unsanft auf das Sofa fallen ließ.

»Er kommt schon wieder in Ordnung, Fran. Wenn du willst, kannst du einen Arzt rufen, das überlass ich dir.« Kit war es einerlei.

»Ich werde mich um ihn kümmern.« Fran neigte normalerweise nicht zur Hysterie, und jetzt, da die Lage geklärt war und die beiden Männer sich nicht umgebracht hatten, wusste sie, was zu tun war. Wenn sie einen Zeugen für Mr.Galloways demütigende Niederlage riefe, würde sie ihre Stelle, ja sogar ihr Leben riskieren. »Wir werden Stillschweigen darüber bewahren«, sagte sie zu Kit.

»Ja«, stimmte Kit ihr zu. Das waren die Worte des Vaters, dachte er, mein Gott, hatte er sie gut erzogen. »Wir sagen es niemandem.«

Auf der Heimfahrt tat Kit sein Bestes, das hässliche Bild von Terence Galloway aus seinem Kopf zu verbannen. Stattdessen dachte er an seine Mutter. Seine Mutter und Paul Trewinnard. Erinnerungen aus Kindertagen überfluteten ihn, und jetzt fand er es verwunderlich, dass er die Wahrheit nie erraten hatte. Er war nicht nur dankbar, dass Paul Trewinnard sein Vater war, er war dankbar, dass seine Mutter eine solche Liebe gefunden hatte, während sie unter dem Leben mit einem Ungeheuer von Mann zu leiden gehabt hatte.

Himmel, dachte er, das Medaillon! War es herausgefallen, als Terence ihn niederschlug? Er langte an seine Hemdtasche und spürte die beruhigende Form unter der Baumwolle. Gott sei Dank. Das Medaillon war ihm jetzt sehr kostbar.

Zu Hause warf Kit einen prüfenden Blick in den Spiegel. Das linke Augenlid war bereits geschwollen, am nächsten Morgen hätte er ein blaues Auge. Doch es schmerzte nicht so stark wie sein Knie. Er setzte sich eine Weile hin und legte eine Eispackung abwechselnd auf das Auge und das Knie. Er fragte sich, was er machen sollte. Da gab es nur eins, er beschloss, zu Maxies Party zu gehen und sich zu betrinken.

Langsam hob sich der Nebel von Terences Hirn. Jemand wusch ihm das Gesicht mit einem Waschlappen. Was zum Teufel war passiert? Seine Nase war hin, dessen war er sich sicher, und er schmeckte Blut. Er fuhr sich mit der Zunge im Mund herum, zwei Vorderzähne waren locker, das Zahnfleisch blutete. Was um alles in der Welt war passiert? Hatte er einen Unfall gehabt? Dann verzog sich der Nebel. Kit!

Er schob Fran beiseite und stand auf, setzte sich aber rasch wieder, da der Raum sich zu drehen begann. Sie holte ihm ein Glas Wasser, das er langsam leerte, bis er seine fünf Sinne wieder beisammen hatte.

Kit war mit dem Medaillon zu ihm gekommen. Terence fiel ein, wie ihn der Anblick erschreckt hatte. Dann war ihm der Kragen geplatzt, als Kit es ihm nicht geben wollte. Er hatte einen Wutanfall bekommen. Nicht sehr klug, aber er hatte sich noch nie beherrschen können. Und sie hatten gekämpft.

Terence hielt sich nicht mit der demütigenden Tatsache auf, dass sein Sohn ihn besiegt hatte. Er hatte einfach Glück gehabt, mehr nicht, und dann war er die Treppe hinuntergefallen. Die wichtigste Überlegung galt dem Medaillon. Er musste es in die Finger bekommen! Mit allen Mitteln und unter allen Umständen.

Er stand auf. Der Raum drehte sich nicht mehr. Er sagte Fran, sie solle sich verziehen, packte die Flasche Scotch und stürmte, noch immer ein wenig unsicher auf den Beinen, in sein Arbeitszimmer auf der Rückseite des Hauses.

Er holte seinen Kriegsrevolver aus der Schublade und legte ihn auf den Schreibtisch. Er war sein ganzer Stolz und seine Freude, und er hielt ihn immer tadellos in Schuss. Er betrachtete den Revolver, während er aus der Flasche trank. Er müsste Kit umbringen, um an das Medaillon zu kommen, und er freute sich darauf. Vielleicht sagte er ihm sogar die Wahrheit, bevor er zur Tat schritt. Vielleicht würde er ihm sogar sagen: »Ich habe deine Mutter, die Hure, umgebracht, und jetzt töte ich ihren Bastard.« Dann würde er Kit eine Kugel zwischen die Augen jagen. Er genoss das Bild, während er den Scotch in sich hineinschüttete. Dann stellte er die Flasche ab, um den Revolver zu laden.

Terence dachte nicht über die Folgen seiner Tat nach. Er war wie besessen. Während er mechanisch das zylindrische Magazin drehte und jede Kammer mit einer 38er Kugel bestückte, versuchte er nicht, seine wahnsinnige Wut zu zügeln. Er merkte nicht einmal, dass ihn auch der letzte Rest an Verstand verlassen hatte, als er das Medaillon in Kits Händen sah.

Achtunddreißig

»Juh-huu.«

Um einundzwanzig Uhr brach Kit zu Maxies Party auf. Er schloss seine Wohnungstür, und als er den Weg neben dem Haus entlangging und sich die Biersteige auf die Schulter hievte, hörte er von der Veranda über sich einen Ruf. Er sah Tess O’Malley im Licht der offenen Hautür stehen.

»Hätten Sie Lust, mit uns kurz auf Weihnachten anzustoßen, Kit?«, rief sie zu ihm hinunter.

Besondere Lust hatte er nicht, doch er hatte Tess O’Malleys Einladungen nun schon so oft ausgeschlagen, dass es grob gewesen wäre, wenn er abgelehnt hätte; schließlich war Weihnachten.

»Ja gern«, rief er zurück, stellte den Kasten Bier in den Kofferraum des Kingswood und ging zu den O’Malleys hinein.

»Wie wär’s mit einem Sherry?«, fragte sie, als sie ihn im Wohnzimmer begrüßte, wo Bob sich in T-Shirt und kurzer Hose in seinem Lieblingssessel lümmelte und fernsah.

»Mach keinen Scheiß, Tess«, sagte Bob gutmütig, »er will natürlich ein Bier. Tag, Kit.«

»Tag, Bob.«

»Setzen Sie sich. Ich hätte auch gern noch eins, Liebes.« Er reichte seiner Frau die leere Dose. »Ich glaube, wir können die Glotze ausmachen, mein Lieber.« Tess lächelte, doch ihre Stimme hatte eine gewisse Schärfe, und Bob schaltete um des lieben Friedens willen den Fernseher aus.

Eine gigantische, bis zur Decke reichende Plastiktanne mit bunten Lichtern beherrschte den Raum. Als Tess hinausging, um das Bier zu holen, ließ Kit eine Bemerkung über den Baum fallen.

»Jaja, sie klebt an Konventionen«, sagte Bob und deutete mit dem Kopf Richtung Küche. »Wir stellen ihn eigentlich für die Kinder auf«, erklärte er, »Tim wollte zu Weihnachten vorbeikommen.« Bobs Sohn wohnte mit seiner jungen Familie in Adelaide. »Aber der Junge hat eine Ohrenentzündung, und sie wollten nicht fliegen, deshalb sitzen wir jetzt auf dem verdammten Ding.«

»Und ich bin froh darüber.« Tess kam gerade rechtzeitig mit den Bierdosen herein, um die letzten Worte noch mitzubekommen. »Ohne Baum wäre es kein Weihnachtsfest.«

Sie prostete ihnen mit ihrem Sherryglas zu, als sie sich setzte. »Auf Weihnachten«, sagte sie.

»Auf Weihnachten«, erwiderten sie pflichtschuldig.

»Was ist denn mit Ihrem Auge los?«, fragte Tess.

»Gegen eine Tür gerannt, was?« Bob hatte Kits Auge wohlweislich übersehen, denn offenbar hatte der Junge eine Prügelei hinter sich.

»Ja, so ungefähr«, erwiderte Kit dankbar. »Sie sehen sehr schick aus, Tess.«

Sie freute sich, dass er es bemerkt hatte. Sie war am Nachmittag beim Friseur gewesen, um sich die Haare neu färben und legen zu lassen, und sie trug ihre guten Perlen.

»In etwa einer Stunde erwarten wir noch Besuch auf einen kurzen Umtrunk vor der Mitternachtsmesse«, sagte sie und schoss einen Blick in Bobs Richtung. Hätte er sich doch nur umgezogen, bevor sie Kit heraufgebeten hatte!

Bobs Gesichtsausdruck machte deutlich, dass sie sich mit seiner Einwilligung, die Mitternachtsmesse zu besuchen, glücklich zu schätzen hatte, sodass Tess es nicht übertreiben wollte.

»Und was machen Sie über Weihnachten, Kit?« erkundigte sie sich und bot ihm eine Schale Studentenfutter an, das er dankend ablehnte. »Ich nehme an, Sie verbringen den ersten Feiertag bei Ihrem Vater.« Sie fand es eigenartig, dass Terence Galloway seinen Sohn nie besuchte; sie hatte es gehofft, als Kit in die Wohnung gezogen war.

»Nein.« Kit gab keine weiteren Erklärungen ab, obwohl Tess O’Malleys hochgezogene Augenbrauen ihn dazu aufforderten. »Ein paar Kumpels und ich haben uns zu Mittag bei Foong Lee einen Tisch reserviert.«

Wie unweihnachtlich, dachte Tess, ein chinesisches Restaurant am ersten Feiertag, doch sie lächelte. »Ach, ihr jungen Leute«, sagte sie.

Sie plauderten noch etwa eine halbe Stunde, dann verabschiedete sich Kit. »Ich gehe jetzt, damit Sie sich auf Ihre Gäste vorbereiten können«, sagte er.

Als Kit in seinen Wagen stieg, spürte er den bevorstehenden Sturm. Die Nacht war unruhig, die Luft schwer und stickig. Das wird toll, dachte er, und auf der Fahrt zu Maxie fragte er sich, ob der Wirbelsturm Tracy am Ende nicht doch auf Darwin treffen würde.

Das alte Holzstelzenhaus, in dem Maxie mit ein paar anderen wohnte, stand am Ende der Esplanade, und die Party war bereits in vollem Gange, als er eintraf. Musik schallte ihm aus den offenen Fenstern entgegen; das Haus war so hell erleuchtet wie der Weihnachtsbaum der O’Malleys, und als Kit ausstieg, rief Nick Coustas, der mit ein paar anderen auf der vorderen Veranda war, lauthals zu ihm hinunter: »Wo warst du denn so lange?«

Kit winkte zurück und hob das Bier aus dem Kofferraum.

Aggie Marshall war mit drei anderen Frauen vom CWA bei Mavis Campbell in Casuarina. Sie hatten noch letzte Vorbereitungen für die Weihnachtsfeier im Krankenhaus am nächsten Tag getroffen.

»Albert liefert die Geschenke für die Kinder«, sagte Aggie. Obwohl Weihnachten für Albert Foong nicht von Bedeutung war, hatte er bereitwillig die Tradition seines Vaters übernommen, Geschenke für jede beliebige Weihnachtsveranstaltung zu stiften, die Aggie sich ausgedacht hatte. »Ich bin sicher, er hat nichts dagegen, die alkoholfreien Getränke abzuholen.«

Die genaueren Einzelheiten waren bei mehreren Kannen Tee besprochen worden, und nun verabschiedeten sich die Frauen. Außer Aggie, die noch ein bisschen länger blieb, um mit Mavis zu plaudern. Nach dem Tod von Mavis’ Mann vor drei Jahren waren die beiden Frauen dicke Freundinnen geworden. Über den Resten von Mavis’ gutem Weihnachtskuchen und einer weiteren Kanne Tee brodelte die Gerüchteküche.

Bei Foong Lee wurde nicht gesprochen. Die fünf Spieler ließen nur die Mah-Jongg-Steine klicken. Sie saßen äußerst konzentriert am Küchentisch: Foong Lee, seine Frau Lin Mei, die unvermeidliche Gewinnerin, Albert, seine Frau Wai Li und ihr ältester Sohn, der siebzehnjährige Edward. Die zwölfjährige Sally war eine halbe Stunde zuvor ins Bett geschickt worden.

Es war elf Uhr, und draußen nahm der Wind zu. Die Fensterläden rappelten beängstigend, und Foong Lee durchbrach schließlich die Stille.

»Ich glaube, wir setzen das Spiel im Keller fort«, sagte er.

Albert hatte seinen Vater für einen Schwarzseher gehalten, als er sie alle als Vorsichtsmaßnahme gegen den bevorstehenden Wirbelsturm aufforderte, in sein Haus zu kommen.

Jetzt aber, da das Heulen des Windes das Klicken der Mah-Jongg-Steine übertönte und die Fensterläden immer heftiger klapperten, fragte sich Albert, ob sein Vater vielleicht doch Recht gehabt hatte. Er ging hinaus, um Sally zu wecken.

Zur Mitternachtsmesse hatte sich die Kirche gefüllt. Tess O’Malley saß in einer der vorderen Bänke, und Bob rutschte neben ihr unbehaglich hin und her. Bob hasste Anzug mit Schlips und Kragen. Doch er sah ganz nett aus, dachte sie dankbar. Sie glättete ihr Haar, draußen hatte ein beängstigender Sturm geweht, als sie vor der Kirche eintrafen, und sie hätte ihre Frisur liebend gern im Spiegel überprüft, doch das hätte eitel ausgesehen.

Kaum war die Messe eine halbe Stunde im Gange, verdoppelte sich die Windstärke und wuchs zu einem dumpfen Tosen an, das schließlich die Stimme des Priesters gänzlich verschluckte. Die versammelte Gemeinde wurde unruhig. Man wechselte bestürzte Blicke.

Gegen Mitternacht waren die meisten Zecher bei Maxie betrunken. Je heftiger der Wind blies, umso spannender fanden sie es. Als dann der Regen herabprasselte, standen einige auf dem Balkon, völlig durchnässt, und bewunderten das Schauspiel. Bäume neigten sich, und draußen im dunklen Hafen brodelte das Wasser wie in einem riesigen Kessel. Die Schaumkronen schimmerten weiß. Es war höchst beeindruckend.

Kit Galloway versuchte sich der Partylaune anzupassen und fragte sich, wieso der Alkohol bei ihm nicht so zu wirken schien wie bei den anderen. Vielleicht weil sie schon viel früher angefangen hatten zu trinken als er, vielleicht lag es aber auch an dem Vorkommnis vom Nachmittag. Jedenfalls fühlte er sich absolut nüchtern, als er eine neue Bierdose öffnete.

Nick Coustas saß auf dem Balkongeländer und ließ die Beine baumeln, klammerte sich mit einer Hand am Fallrohr der Dachrinne fest, in der anderen hielt er ein Bier. Er juchzte und ritt auf dem Wind, als säße er auf einem bockigen Pferd, bis ihn ein enormer Windstoß erfasste und nach hinten schleuderte, sodass er mit Bier überschüttet unsanft auf dem Balkon landete. Unerschrocken sprang er auf, rettete seine Bierdose, lehnte sich über den Balkon und sprach einen Toast auf die Pracht des Sturmes aus.

Auch Maxie Brummer genoss die Naturgewalten, wenn auch auf andere Weise. Trish Paterson, die neue Empfangsdame bei NTN, war verängstigt gewesen, und er hatte sie mit in sein Zimmer genommen, um sie zu trösten. Sie hatte ihre Furcht bald vergessen. Das Heulen des Windes erregte sie nun. Es erregte sie beide. Der Sturm heizte ordentlich ein, und Maxie und Trish verloren sich in seiner Wildheit und ihrer eigenen zunehmenden Leidenschaft.

Im Wohnzimmer stellte jemand das Radio auf ABC ein, um den neuesten Bericht über den Wirbelsturm zu hören. Bei ABC wurde gerade »Raindrops keep falling on my head« gespielt. Alle brachen in lautes Gelächter aus.

Kurz darauf lachte niemand mehr. Innerhalb weniger Minuten veränderte sich der Sturm. Nun war es weder ein Spiel noch die eindrucksvolle Entfesselung der Natur. In Sekundenschnelle wurde Darwin von der vollen tödlichen Kraft des Wirbelsturms Tracy gepackt. Mit wütendem Tosen schlug er zu und riss gnadenlos an allem, was sich ihm in den Weg stellte. Ausgewachsene Bäume wurden entwurzelt, als wären es Setzlinge. Autos auf den Straßen wurden umgeworfen und gegen Häuserwände geschmettert. Die Menschen krallten sich zu Hause an Fußböden fest, während Dächer und Wände hinweggefegt und wie Spielzeuge in die Luft geschleudert wurden. Strommasten krachten zu Boden, und im Dunkel der Nacht flammten elektrische Funken auf, gleißenden Blitzen gleich, nur um von der Sintflut ertränkt zu werden. Wellblechstücke trudelten in einem verrückten Tanz über den Bürgersteig, vom Sturm mühelos wie Herbstblätter vorangetrieben; überall flog Schutt durch die Luft.

Draußen im Hafen sanken Schiffe an ihren Liegeplätzen, oder sie rissen sich von Kaimauern los und wurden wie Strandgut ans Land gespült.

Im Kontrollturm des Flughafens von Darwin wurde die Windgeschwindigkeit mit 217 Stundenkilometern angegeben, eine Stunde bevor das Windmessgerät selbst aus der Verankerung gerissen und fortgeweht wurde. Leichte Flugzeuge im Wert von mehreren Millionen Dollar wurden zu Schrott, Hangars wurden weggeblasen, Eisenträger wie Spaghetti verdreht, das neue Terminal zerstört und überflutet.

Der Angriff war gnadenlos. Und über dem Krachen herabfallender Trümmer und dem Kratzen von Wellblech auf Beton war die ganze Zeit die Stimme des Sturms selbst zu hören. Unheimlich und allmächtig, so brüllte Tracy wie hundert rasende Löwen, als wäre er erst dann zufrieden, wenn Darwin vollkommen vernichtet war.

Maxies Dach war beim ersten Aufleben des Sturms verschwunden. Mit ihm ging das Fallrohr, und mit dem Fallrohr Nick Coustas. Noch ehe er recht wusste, wie ihm geschah, war Nick Coustas vom Balkon gefegt worden.

Kit sah, wie es passierte, und rannte hinunter, um ihm zu helfen. Dabei schrie er den aufgeschreckten Partygästen zu: »Geht alle nach unten! Nach unten!«

Kit zog Nick in die Waschküche, wo einige an den Mauern hockten. Andere flüchteten sich in die relative Sicherheit der Garage.

»Ich hab mir den Arm gebrochen«, klagte Nick laut.

»Mensch, du hast noch Glück gehabt«, schrie Kit zurück. »Wenn du nicht so besoffen wärst, dann wärst du wahrscheinlich tot.«

Maxie und Trish waren nach ihrem heftigen Liebesakt im ersten Stock sanft eingeschlafen, als das Dach abhob. Plötzlich toste die Welt ringsum, die Bettlaken wurden ihnen entrissen, Regen prasselte auf ihre nackten Körper nieder. Trish schrie hysterisch auf, und Maxie zerrte sie unter das schwere Bettgestell, wo sie zitternd vor Angst liegen blieben, während Trümmer auf das Bett krachten, auf dem sie gerade noch geschlafen hatten.

Mavis Campbell hatte Aggie überredet, doch bei ihr zu übernachten. Um halb zwölf hatte sie Anstalten gemacht, aufzubrechen. »Du meine Güte«, hatte sie gesagt, als ihr klar wurde, wie spät es war, »wir haben die halbe Nacht verquasselt.«

»Bei dem Wetter kriegst du im Leben kein Taxi«, hatte Mavis angemerkt, und Aggie musste ihr zustimmen, dass es wohl vernünftig wäre, wenn sie bliebe.

Die Frauen hatten sich in ihre Zimmer zurückgezogen und wurden beide vom ersten Zornesausbruch des Wirbelsturms geweckt. Sie trafen sich in der Diele, und da sie sehr praktisch veranlagt waren, suchten sie sogleich nach Kerzen und Taschenlampen; sie wussten, dass es unweigerlich Stromausfall geben würde. Mavis’ kleines, solide gebautes Haus stand in einer flachen Senke, und sie fühlten sich relativ sicher. Als der entsetzliche Lärm sie umtoste, saßen sie still im Wohnzimmer, in gebührendem Abstand von den Fenstern, falls sie zu Bruch gehen sollten, und stellten sich die Verwüstung in den dunklen Straßen vor.

In der Sicherheit des Kellers unter Foong Lees Haus nahm Albert Foong seine verängstigte Tochter in den Arm und segnete die Weisheit seines Vaters, während die Familie Tracys Wüten lauschte. Es hatte keinen Sinn, zu reden, es gab nichts zu sagen. Im Übrigen konnte eine menschliche Stimme gegen das alles durchdringende Grollen des Wirbelsturms nichts ausrichten.

In seiner Benommenheit nach dem Kampf und nach einer halben Flasche Scotch hatte Terence Galloway die ersten anderthalb Stunden des Wirbelsturms Tracy verschlafen. Erst als die Fenster seines Arbeitszimmers barsten und ihn mit Glas überschütteten, wachte er auf und wurde sich des Chaos bewusst, in dem sein Haus und der Rest Darwins versanken.

Kerzengerade richtete er sich auf seinem Stuhl auf, als der Wind durch das offene Fenster hereinheulte. Du lieber Himmel, was war denn da los? Es war stockfinster. Dann vernahm er die Stimme des Sturms. Das gespenstische Tosen. Der Wirbelsturm hatte sie also schließlich doch getroffen. Er kramte in seinen Schreibtischschubladen nach der Taschenlampe, die er immer dort aufbewahrte. Er knipste sie an, Papiere wirbelten wie Konfetti durch das Arbeitszimmer. Dann richtete er den Strahl der Taschenlampe auf den Revolver, der geladen vor ihm auf dem Schreibtisch lag, bereit, eingesetzt zu werden, und sein Plan fiel ihm wieder ein. Der Wahnsinn des Wirbelsturms könnte für ihn auch von Vorteil sein, dachte er, als er die Waffe an sich nahm.

Er ging von seinem Arbeitszimmer in den vorderen Bereich des Hauses zum Wohnzimmer. Doch es gab kein Wohnzimmer mehr. Dach und Wände waren verschwunden, nur der Fußboden war noch vorhanden, bedeckt mit Glasscherben und Holzbalken. Der Wind kreischte, zerrte am hinteren Teil des Daches, wild entschlossen, nichts stehen zu lassen.

Der Strahl der Taschenlampe fiel auf Frans Körper. Sie lag auf dem Rücken, vollkommen mit Glas bedeckt und blutüberströmt. So viel Blut, dachte er. Dann sah er die Wunde an ihrem Hals. Er war bis auf den Knochen aufgeschlitzt, ihre Halsschlagader war vollkommen durchtrennt.

Terence lief in den hinteren Teil des Hauses, es konnte jederzeit vollständig einstürzen. Er rannte die Hintertreppe hinunter, stemmte sich gegen die heftigen Windstöße und schleppte sich mühsam zur Garage.

Als er den Jaguar auf die Straße zurücksetzte, spürte er, wie der Wind den Wagen packte und umzuwerfen drohte. Er fuhr langsam und wich den Hindernissen aus, die überall vor ihm im Licht der Scheinwerfer auftauchten. Ein umgestürzter Baum, ein umgedrehter Wagen. Gegenstände segelten durch die Luft, doch er konnte nicht erkennen, was es war. Er riss das Steuer herum, um einem großen Stück Eisen auszuweichen, das über die Straße trudelte. Zu spät, sie stießen zusammen, und einen Moment lang war ihm die Sicht genommen, bis das Eisenstück fortgerissen wurde, wobei es hässliche Löcher in die Kühlerhaube bohrte. Die Windschutzscheibe war zum Glück unversehrt geblieben. Er fuhr noch langsamer. Kein Grund zur Eile, er hatte alle Zeit der Welt. Hinter ihm riss der Wirbelsturm sein Haus in Stücke, einerlei, er konnte immer ein neues Haus bauen, größer und schöner. Und wen kümmerte schon ein verschrammter Jaguar, der für gewöhnlich sein ganzer Stolz war, er würde einen neuen kaufen. Heute Abend hatte er etwas zu erledigen, Klarheit zu schaffen. Und welches Wetter wäre besser für ihn geeignet als der Wirbelsturm Tracy. Während er im Schneckentempo durch die Zerstörung und das allgemeine Durcheinander fuhr, erfasste Terence eine ungekannte Hochstimmung.

Der gesamte obere Teil von Maxies Haus konnte dem unablässigen Angriff nicht länger widerstehen und gab nach. Ohne den Schutz von Dach und Wänden neigten sich die Stützpfeiler zu einer Seite, bis sie schließlich zu Boden krachten. Sie nahmen den Boden des Schlafzimmers mit sich, das Bettgestell und mit ihm Maxie und Trish.

Kit und die anderen hockten in der Waschküche oder in der Garage auf dem Boden, die Arme schützend über den Kopf gelegt, und hörten das Haus zusammenbrechen. Jeden Moment rechneten sie damit, dass ihr Unterschlupf ebenfalls zerstört würde.

Dann, wenige Augenblicke später, war alles still. Es brauchte etwa eine Minute, bis alle wagten zu glauben, es sei überstanden. Einer nach dem anderen traten sie in die finstere, unheimliche Ruhe hinaus. Es schien, als habe sich der Wirbelsturm Tracy ebenso rasch verzogen, wie er gekommen war.

Überall suchten die Menschen den entstandenen Schaden zu erfassen. Einige waren so naiv, mit dem Aufräumen zu beginnen. »Es ist das Auge«, wurden sie gewarnt. »Er kommt wieder.«

Kit zählte die Häupter seiner Lieben. Aber Maxie und Trish fehlten. Mein Gott, dachte er, sie waren oben gewesen. Maxie hatte Trish mit ins Schlafzimmer genommen. Doch das war vor Stunden gewesen.

Sie schalteten die Scheinwerfer der Autos an und durchsuchten die Trümmer mit Feuerzeugen und Streichhölzern. Kurz darauf fanden sie die beiden. Die nackten Körper von Maxie und Trish lagen verstümmelt unter dem Schutt. Unter dem Bettgestell, dessen Schutz sie gesucht hatten.

Eine junge Frau schrie hysterisch auf, und ein paar junge Männer machten Anstalten, die Leichen auszugraben.

»Lasst das«, riet Kit ihnen. »Geht wieder in Deckung.«

»Mein Gott, Kit, wir können sie nicht einfach hier liegen lassen.« Nick Coustas hielt sich den gebrochenen Arm und starrte auf den leblosen Körper seines Freundes.

»Doch.« Kit lief die Straße hinunter. »Geht alle wieder in Deckung!«, schrie er ihnen zu. »Es ist nur das Auge!«

Kit hatte nur ein Ziel im Kopf: Aggie. Aggie wohnte zwei Blocks weiter auf der Esplanade. Wenn der Wirbelsturm aus Maxies Haus Hackfleisch gemacht hatte, wie um alles in der Welt mochte es um Aggies kleine Bruchbude stehen? Jesus Christus, bitte, lass sie noch am Leben sein, betete er.

Als der Jaguar in die Einfahrt zu O’Malleys Haus einbog, hörte der Wind plötzlich auf. Terence ließ die Scheinwerfer an und stieg aus dem Wagen. Eine unnatürliche Ruhe empfing ihn, die zu seiner Stimmung passte. Es war unheimlich. Er schien eins zu sein mit Tracy. Der Wirbelsturm schien innezuhalten, als sammle er während dieser kurzen Verschnaufpause seine Kräfte für den nächsten Angriff. Es passte Terence hervorragend in den Kram. Er würde Kit umbringen und sich der Leiche beim nächsten Ansturm entledigen.

Im Strahl der Scheinwerfer war das Haus schwer ramponiert, doch die Einliegerwohnung darunter schien unversehrt. Als er über den Seitenweg ging, fragte sich Terence, ob die O’Malleys wohl tot waren, denn auch das wäre sehr zweckdienlich. Das ganze Haus schien verlassen. Verflucht, dachte er, wo zum Teufel steckte Kit? Dann merkte er, dass der Kingswood nicht da war, und es fiel ihm wieder ein. Natürlich. »Maxie gibt eine Party«, hatte Kit gesagt.

Terence stieg wieder in den Jaguar. Überall wagten sich die Menschen vorsichtig aus ihren Häusern. Er hörte ungläubiges Raunen, als sie die Zerstörung überblickten. Ein Kleinkind schrie, eine Frau weinte. Er ließ den Motor an und setzte rückwärts auf die Straße. Wo zum Henker wohnte Maxie? Er überlegte, während er durch die Straßen von Darwin fuhr und nach dem Kingswood Ausschau hielt. Dann kam ihm die nahe liegende Lösung. Aggie würde wissen, wo Maxie wohnte.

In der unheimlichen Flaute im Auge des Wirbelsturms traten Mavis und Aggie hinaus auf die Straße, um zu sehen, ob sie Betroffenen helfen konnten. Der Vorort Casuarina war vernichtet worden, und Mavis’ Haus war eines der wenigen, die stehen geblieben waren. Hunderte suchten Unterschlupf in der nahe gelegenen High School, sagte man den Frauen. Dort waren Kinder und Verwundete. Mavis und Aggie sammelten Taschenlampen und Kerzen, Verbandszeug und Arzneien, so viel sie tragen konnten, und liefen zur Casuarina High School. Sie wussten, dass ihnen nicht viel Zeit blieb.

Es war genauso, wie Kit befürchtet hatte: Aggies Haus war bis auf die Grundmauern zerstört. Er geriet in Panik.

»Aggie!«, schrie er. »Aggie!« Wie wild rannte er über die Trümmer, hob auf der Suche nach ihrer Leiche Balken und Schutt beiseite, und betete, sie möge wie durch ein Wunder noch am Leben sein.

Terence sah ihn im Lichtkegel der Scheinwerfer. So einfach sollte es also sein, dachte er. Die ganze Straße war verlassen. Der Zorn des Wirbelsturms hatte erst seit zwanzig Minuten nachgelassen, und alle, die naiv genug gewesen waren zu glauben, er sei vorbei, hatte man nun überzeugt, dass es nur das Auge war. Alle hatten sich in Deckung begeben. Ganz Darwin duckte sich und wartete auf Tracys Rückkehr. Nur sie beide waren noch da, dachte Terence. Nur wir beide hier draußen auf der Straße.

Terence schaltete die Scheinwerfer aus, nahm den Revolver aus der Tasche und stieg aus.

Kit hatte sich gefragt, wer dumm genug war, im Auge eines Wirbelsturms mit dem Auto herumzufahren, aber er war dankbar für die Scheinwerfer gewesen. Er lief auf die schattengleiche Gestalt neben der geöffneten Wagentür zu. »Schalten Sie die Scheinwerfer noch einmal ein, okay?«, sagte er, vor Anstrengung außer Atem. »Sie muss hier irgendwo eingesperrt sein, helfen Sie mir.«

»Ich werde dir helfen, sie zu finden, Kit.«

Kit erkannte die Stimme von Terence Galloway.

»Ich werde dir helfen, sie zu suchen, wenn du mir das Medaillon gegeben hast.«

Instinktiv griff sich Kit an die Hemdtasche. Er hatte ganz vergessen, dass er das Medaillon die ganze Zeit bei sich gehabt hatte. Er war erleichtert zu wissen, dass er es im Chaos der vergangenen Stunden nicht verloren hatte.

Terence lachte. Es wurde von Minute zu Minute einfacher. Er hatte gedacht, er müsste Kit zu seiner Wohnung zurückbringen, um ihn zu töten. Hier und jetzt war es viel angenehmer.

Als wollten ihm die Götter eine noch größere Gunst erweisen, erhob sich ein allmächtiges Tosen, und wieder schlug der Sturm mit aller rachsüchtigen Macht zu, die er aufbringen konnte. Niemand würde den Schuss hören, dachte Terence, hob den Revolver und hielt sich an der offenen Wagentür fest, um nicht von den Beinen gefegt zu werden.

Kit taumelte unter der Wucht des Sturmes rückwärts. »Geh in Deckung!«, schrie er.

Terence schoss.

Kit warf sich zu Boden und sah im selben Augenblick den Blitz aus der Revolvermündung, hörte mitten im Getöse des Wirbelsturms den trockenen Knall.

Terence stand aufrecht da.

Wie in Zeitlupe spürte er, dass die Wagentür unter seinen Händen wie Alufolie zerknitterte. Er drehte sich zum Wagen um, und während dieser sich auf die Seite legte, fiel er mit ihm hintenüber, unfähig, die Füße zu bewegen, an den Jaguar geheftet, der mit seinem vollen Gewicht auf ihn krachte und den Metallrahmen tief in Terences Brust bohrte. Terence Galloways Todesschrei vermischte sich mit dem Tosen des Sturms. Dann, als sein Schrei in Todesröcheln überging, merkte er, wie er sich bewegte. Danach spürte er nichts mehr.

Der Jaguar rutschte gut fünfzig Meter die Esplanade entlang und zermalmte Terences Leiche unter sich; schließlich blieb er an einem entwurzelten Baum liegen.

Während er am Boden lag, verfolgte Kit mit den Augen die dunklen Umrisse des Jaguar, seinen unbeholfenen, makabren Tanz über die Straße, bis er von der Finsternis verschluckt wurde.

Terence Galloway hatte versucht, ihn umzubringen. Kit hatte das Feuer aus der Waffe gesehen, er hatte den Schuss gehört. Und nun war Terence Galloway tot.

Kit erhob sich, stemmte sich mit gesenktem Kopf gegen den Sturm und suchte Deckung.

Neununddreißig

Im ganzen Land veröffentlichten die Zeitungen Berichte über Tracys Wüten: »Mörderischer Wirbelsturm Tracy fegt Darwin von der Landkarte.« »Tracy verwüstet Darwin.« »Der Terrorsturm von Darwin: 40 Tote.«

Es wurde berichtet, der Wind habe eine Geschwindigkeit von bis zu 250 Stundenkilometern erreicht, alle Strom- und Telegrafenverbindungen zum Rest Australiens gekappt und neunzig Prozent der Häuser Darwins zerstört. Zehntausende waren obdachlos geworden. In Militärberichten hieß es, Darwin sehe aus, als wäre es von einer Atombombe getroffen worden.

Generalmajor Alan Stretton, Generaldirektor des Katastrophenschutzes, traf mit Ärzten, Krankenschwestern und medizinischer Ausrüstung in Darwin ein. Von Premierminister Gough Whitlam wurde erwartet, dass er aufgrund der schwersten Naturkatastrophe Australiens, wie es hieß, seine Europareise abbrach.

Die Stadt wurde umgehend evakuiert. Gewaltige Luftbrücken wurden eingerichtet. Die Obdachlosen mussten umgesiedelt werden, und da die Wasserversorgung und die Entwässerung brachlagen, befürchtete man den Ausbruch von Typhus und Ruhr.

Zum zweiten Mal in ihrer kurzen Geschichte war die Stadt Darwin, das Tor zum Norden, in Schutt und Asche gelegt worden.

Foong Lee ignorierte Alberts Bitten, mit der gesamten Familie nach Adelaide zu ziehen. Er sei nach der Bombardierung geblieben, sagte er, und nach Tracy werde er auch bleiben. Er sei einer der wenigen, die noch ein Dach über dem Kopf hatten; es sei seine Pflicht, beim Wiederaufbau Darwins zu helfen, sagte er. Albert blieb also bei ihm. Die beiden Männer verabschiedeten sich von ihren Frauen und der Familie und machten sich daran, das Restaurant wieder in Betrieb zu nehmen. Alberts Haus und der Laden waren zerstört worden, doch das Restaurant war noch zu retten, und Foong Lee entschied, es solle als Suppenküche dienen. Frische Nahrungsmittel waren rar, doch da Unterstützung nahte, wären sie in der Lage, etwas zu erwerben, und könnten Bedürftigen kostenlose Mahlzeiten anbieten.

Aggie Marshall war derselben Ansicht. Sie zog zu Mavis Campbell, schloss sich dem offiziellen Hilfskomitee an und begann sogleich mit der Verteilung von Geldmitteln und Vorräten, die von der Regierung und Wohltätigkeitsorganisationen im ganzen Land eintrafen.

Kit Galloway dachte nicht einmal daran, umzuziehen. NTN war Darwins Verbindung zur Außenwelt, und er war zu sehr damit beschäftigt, die Katastrophe von allen Seiten auszuleuchten. In den Nachwehen von Tracy wurde ein neuer Bürgermeister gewählt, und die Ironie der Wahl entging Kit nicht. Dr.Ella Stack war eine stämmige kleine Frau, die sehr stolz darauf war, im Laufe der Jahre an die zweitausend Kinder in Darwin entbunden zu haben. Kit fragte sich, wie Terence Galloway wohl darauf reagiert hätte, dass eine Frau das Amt bekleiden sollte, das er so begierig angestrebt hatte.

Einige Wochen nach der Katastrophe, als die endgültigen Statistiken und Listen der Opfer veröffentlich worden waren, kam Foong Lee ein Gedanke.

Kurz vor dem Morgengrauen an einem Sonntagmorgen wurde er mit der plötzlichen Erkenntnis wach, dass kein Grund mehr zur Geheimhaltung bestand. Er starrte an die Decke und fragte sich, wie er am besten vorgehen sollte. Ein paar Stunden später wählte er zwei Telefonnummern.

Jessica Williams legte in West Perth auf, nahm ihre Wagenschlüssel und rannte aus dem Haus, das sie mit zwei anderen jungen Frauen bewohnte. Waratah Avenue, Nedlands, dachte sie während der Fahrt, mein Gott, es war der Vorort, der an Claremont anschloss, an den Stadtteil, in dem sie aufgewachsen war und in dem ihre Eltern noch lebten.

Ein nettes Vororthaus, vermutlich in den Fünfzigern gebaut, umgeben von einer niedrigen Steinmauer mit sauber gemähtem Rasen im Vorgarten und zwei Orangenbäumen.

Jessica ging über den Gartenweg und klopfte an die Tür. Eine hübsche Frau machte ihr auf. Ihr kastanienfarbenes Haar war zwar von grauen Strähnen durchsetzt, aber noch immer dicht und reizvoll, und obwohl sie am Stock ging, war sie groß und von königlicher Haltung. Jessica schätzte sie auf Mitte fünfzig.

»Guten Tag, sind Sie Miss Southern?«, fragte Jessica.

»Ja.« Die Frau nickte freundlich.

»Ich bin Jessica Williams.«

»Ich weiß.« Die Frau lächelte.

Ihr Lächeln war außergewöhnlich schön, dachte Jessica. »Ich hoffe, es macht Ihnen nichts aus, wenn ich einfach so hereinplatze«, entschuldigte sie sich, »aber er hat gesagt … das heißt Foong Lee …«

»Er hat mich angerufen. Ich habe Sie bereits erwartet.«

Henrietta Galloway reichte ihr die Hand. »Schön, Sie kennen zu lernen, Jessica«, sagte sie, »bitte, kommen Sie doch herein.«

Henrietta ging ihr in ein freundliches Wohnzimmer voraus, in das die Januarsonne fiel, und Jessica sah die Orangenbäume im Vorgarten. Wie schön, dachte sie, luftig und feminin. An der gegenüberliegenden Wand war eine massive Bücherwand eingebaut, die vom Boden bis zur Decke reichte. Hunderte von Büchern standen dort, einige sorgfältig aufgereiht, andere in unordentlichen Stapeln, als würden sie häufig benutzt. Offensichtlich war Henrietta Southern eine eifrige Leserin.

Auf dem kleinen Tisch am Fenster stand ein Teetablett.

Henrietta lehnte ihren Stock an einen Armlehnstuhl am Fenster und setzte sich, wobei sie auf den Sessel gegenüber deutete. »Sessel sind mir unbequem. Tee?«

Jessica nickte und sah Henrietta nachdenklich zu, wie sie den dampfenden Tee ausschenkte. Er war gerade erst zubereitet worden.

Henrietta merkte, dass die junge Frau stutzte. »Foong Lee hat vermutet, dass Sie in ungefähr zwanzig Minuten hier wären.« Sie lächelte. »Er sagte sogar, er gehe jede Wette ein, und er ist ein sehr erfolgreicher Spieler, daher habe ich schon mal Tee gekocht.«

Jessica fühlte sich in Gegenwart der älteren Frau wohl; es war kein Kunststück, Henrietta war bezaubernd.

»Ja, er ist ein erstaunlicher Mann, nicht wahr?«, sagte sie und dachte daran, wie Foong Lee ihre Herkunft erkannt hatte. »Ich habe ihn nur einmal gesehen, doch ich fand ihn außergewöhnlich.«

»Das beruhte offenbar auf Gegenseitigkeit«, erwiderte Henrietta und reichte Jessica eine Tasse. »Auch Sie haben Foong Lee auf Anhieb stark beeindruckt.«

Henrietta beobachtete die junge Frau über den Rand der Teetasse hinweg. Jessica Williams war ungekünstelt und genau so interessant, wie Foong Lee sie geschildert hatte. Nicht schön im klassischen Sinn, aber sehr anziehend. Wie er das Blut der Aborigines in ihr entdeckt hatte, war Henrietta schleierhaft; sie selbst hätte das Mädchen für eine Irin gehalten.

»Es gibt nur wenige Menschen, die Foong Lee gleich bei der ersten Begegnung beeindrucken«, fuhr sie fort. Sie wollte mit der jungen Frau plaudern, um sie kennen zu lernen, ehe sie auf den Grund für ihren Besuch zu sprechen kamen. »Er verleiht ihnen das Gefühl, aber sie beeindrucken ihn nicht richtig. Er kann sehr verschlagen sein.«

Henrietta fiel ein, wie Paul den Chinesen beschrieben hatte. »Lass dich von ihm nicht an der Nase herumführen, Henrietta, er ist der Inbegriff fernöstlicher Undurchschaubarkeit.« Damals hatte sie darüber gelacht, doch er hatte es durchaus ernst gemeint. »Er ist ein Chamäleon«, hatte Paul gesagt. »Er ist all das, was die Leute in ihm sehen wollen. Wenn er jedoch einmal dein Freund ist … ach, dann ist er dein Freund fürs Leben. Das darfst du nie vergessen.«

»Ich kann mir nicht vorstellen, warum um alles in der Welt er von mir beeindruckt sein sollte«, sagte Jessica.

»Er hat mir gesagt, er bewundere Ihre Leidenschaft.«

»Ach ja?«

»Ja, Ihre Leidenschaft und Ihr Engagement.« Henrietta bot ihr Gebäck an, und Jessica nahm ein Stück. »Besonders aber Ihre Leidenschaft. Er glaubt an Leidenschaft, obwohl er von sich behauptet, diese Eigenschaft nicht zu besitzen.«

Henrietta fielen Foong Lees Worte ein. »Sie haben eine beneidenswerte Leidenschaft, Henrietta. Einen leidenschaftlichen Hang zum Leben. Und diese Leidenschaft wird Sie heilen.« Wie immer hatte er Recht gehabt.

So wohl sich Jessica in Henriettas Gesellschaft auch fühlte, war sie doch ein wenig verwirrt. Henrietta Southern wusste offenbar, warum Jessica zu ihr gekommen war, und doch umging sie das Thema.

»Wohnen Sie schon lange in Perth, Miss Southern?« Sie biss ein Stück von ihrem Gebäck ab und konnte es kaum erwarten, die Fragen zu stellen, die ihr auf der Seele lagen, hatte aber das Gefühl, es wäre diskreter, weiterhin über Gemeinplätze zu reden.

»Nennen Sie mich bitte Henrietta.« Das Mädchen war obendrein einfühlsam, stellte Henrietta anerkennend fest. »Seit dreizehn Jahren«, sagte sie. »Schmeckt Ihnen das Gebäck? Ich habe es noch nicht probiert, ich habe die Dose erst heute Morgen aufgemacht.«

»Klasse.«

Henrietta entschied, es sei an der Zeit, Jessica aus ihrer Not zu befreien. Die junge Frau lechzte offensichtlich nach Antworten. Sie stellte ihre Tasse auf das Tablett.

»Foong Lee hat mir gesagt, Sie suchen nach einem antiken Medaillon, das einst in meinem Besitz war.«

»Ja.« Das mürbe Gebäck blieb Jessica plötzlich beim Schlucken im Hals stecken. Einst in ihrem Besitz. Demnach hatte Henrietta das Medaillon nicht. Dabei hatte Foong Lee es gar nicht behauptet, fiel Jessica nun ein. »Miss Southern kennt den nächsten Abschnitt auf der Reise des Medaillons«, waren seine Worte gewesen, doch Jessica hatte in ihrer Aufregung nicht richtig zugehört.

Die bittere Enttäuschung der jungen Frau war mit Händen zu greifen, und Henrietta wünschte, sie könnte ihr die Wahrheit erzählen. Sie beschloss, Zeit zu gewinnen, und während sie Tee nachschenkte, erkundigte sie sich nach Jessicas Forschungsarbeit.

»Bringen Sie sie dazu, dass sie Ihnen ihre Geschichte erzählt«, hatte Foong Lee gesagt. »Das Medaillon hat eine Verbindung mit ihrem Volk; Sie werden es höchst spannend finden.«

»Erzählen Sie mir etwas über Ihr Interesse an dem Medaillon, Jessica«, bat Henrietta.

Mit dem sicheren Gefühl, dass Henrietta auswich, erzählte Jessica ihr begeistert von der Suche nach dem Medaillon. Dabei geriet sie unwillkürlich ins Schwärmen.

»… und als Foong Lee mir dann sagte, es sei sehr wahrscheinlich aus dem siebzehnten Jahrhundert und stamme obendrein noch aus Holland«, sagte sie abschließend, nachdem sie eine Viertelstunde geredet hatte, ohne Luft zu holen, »dachte ich, das ist wie Ostern und Weihnachten an einem Tag! Ich meine, es musste einfach von einem der frühen Schiffswracks an Land gespült worden sein!«

Der Tee in ihren Tassen wurde kalt. Jessicas Aufregung war ansteckend, und Henrietta war ins Zuhören ebenso vertieft wie Jessica in ihren Bericht.

»Dann hat er mir die Initialen auf der Innenseite beschrieben«, sagte Jessica. »L v.d. M und B v.d. M. Danach war es einfach; über die Batavia ist so viel geschrieben worden, nachdem man 1963 das Wrack entdeckt hatte.«

Henrietta nickte. Sie hatte die grässlichen Geschichten über Mord und Totschlag gehört, die mit dem Wrack der Batavia verbunden waren.

»Lucretia van den Mylen hieß sie«, fuhr Jessica fort. »Sie war eine Adlige, eine sehr schöne Frau, und sie fuhr nach Ostindien, um dort ihren Mann Boudewijn zu treffen.«

Lucretia und Boudewijn van den Mylen. Henrietta dachte an ihre Gedanken über die Initialen in der Nacht, als Paul ihr das Medaillon schenkte. Wer waren sie?, hatte sie sich gefragt. Hatte ihre Liebe bis in den Herbst ihres Lebens überdauert, so wie es der Liebe zwischen ihr und Paul nie möglich wäre?

»Was ist aus Lucretia geworden?«, fragte sie.

»Sie hat den Untergang des Schiffes und die nachfolgenden Torturen wie durch ein Wunder überlebt, und sie ist am Ende an Bord des Rettungsschiffes Zaandam in Batavia eingetroffen. Und das heißt«, sagte Jessica nachdenklich, »das Medaillon ist mit einer anderen Person an Land gekommen. Entweder hat sie es jemandem geschenkt, oder es ist ihr gestohlen worden. Ich neige zu letzterer Annahme. Warum sollte sie es fortgeben? Es war doch bestimmt als Unterpfand der Liebe gedacht.«

»O ja, dessen bin ich mir ziemlich sicher«, stimmte Henrietta ihr gerührt zu.

Auf jeden Fall war das Medaillon ein Symbol für die Liebe gewesen, die sie mit Paul verbunden hatte, dachte sie. Doch es war auch zu ihrem Verderben geworden. Das Medaillon war der Auslöser dafür gewesen, dass Terence die Wahrheit herausgefunden hatte; die Initialen der Lucretia van den Mylen und ihres Mannes waren damals von ihrem und Pauls Foto verdeckt. Selbst Foong Lee kannte den weiteren Verlauf der Geschichte nicht – Foong Lee wusste über das Medaillon nur, dass Paul Trewinnard es ihr vor seinem Tode geschenkt hatte.

Henrietta schaute nachdenklich aus dem Fenster. Sie wollte die junge Frau zum Medaillon hinführen; Jessica hatte es sich nach den vielen Jahren, die sie in ihre Nachforschungen investiert hatte, verdient. Doch wie weit konnte Henrietta ihre eigene Geschichte erzählen? Wenn sie Jessica Williams zum Medaillon hinführte, dann führte sie die junge Frau unweigerlich zu Kit.

Als Foong Lee an jenem Morgen anrief, hatte er Henrietta gedrängt, sie solle ihrem Sohn zu erkennen geben, dass sie noch lebte. »Terence Galloway ist tot«, hatte er nüchtern festgestellt. »Er ist im Wirbelsturm umgekommen. Es gibt keinen Grund mehr zur Geheimhaltung, Henrietta.«

Ganz so einfach war es nicht. So gern sie sich ihrem Sohn auch zu erkennen gäbe, so nervös war Henrietta auch, unsicher, ob sie sein Leben auf diese Weise stören sollte. Das Medaillon hätte Kit inzwischen darüber aufgeklärt, dass Paul Trewinnard sein Vater war. Jackie Yoorunga hatte sein Versprechen gehalten, dessen war sich Henrietta sicher, und Nellie hatte Kit das Medaillon gebracht, sobald er volljährig war. Er musste es jetzt seit Jahren besitzen, und sie fragte sich oft, wie er wohl reagiert haben mochte. Doch Kit hielt sie für tot. Wie sollte sie erklären, dass sie all die Jahre gelebt hatte? Wie sollte sie ihm sagen, dass sie um sein Leben gefürchtet hatte? Terence Galloways Warnung hatte in den vergangenen dreizehn Jahren wie ein Damoklesschwert über Henrietta gehangen.

»Niemand darf jemals erfahren, dass Kit nicht mein Sohn ist«, hatte er gesagt, und seine Worte hatten sich ihr unauslöschlich eingeprägt. »Ich würde nicht nur dich umbringen, Henrietta, sondern auch deinen Bastard.« Kurz darauf hatte er sie in den Tod gestoßen. Terence Galloway war auf jeden Fall fähig, ihren Sohn umzubringen – es war keine leere Drohung gewesen.

Die Nachricht von Terences Tod hatte Henrietta in Aufruhr versetzt. Sie wusste nicht, was sie tun sollte. Liebend gern hätte sie sich Kit zu erkennen gegeben, doch wie würde er darauf reagieren? Nie würde sie es bereuen, ihn über das Medaillon davon in Kenntnis gesetzt zu haben, dass Paul sein Vater war. Das schuldete sie Paul, ebenso wie ihrem Sohn. Kit sollte wissen, dass er mit Blut gesegnet war, das nicht von Terence Galloway stammte. Doch wie hatte Kit auf die Untreue seiner Mutter reagiert? War er schockiert? Verachtete er sie? Henrietta wusste nicht, ob sie sich den Vorwürfen des Sohnes stellen konnte.

Foong Lees einfache Lösung, zurückzukehren und dort weiterzumachen, wo sie aufgehört hatte, war bestürzend für Henrietta. Was sollte sie ihrem Sohn sagen? Sollte sie ihm sagen, dass sein Stiefvater, der ihn all die Jahre großgezogen hatte, ein Mörder war? Dann hatte Foong Lee, der sich der unzähligen Folgen anscheinend nicht bewusst war, das Mädchen ins Spiel gebracht. »Sie ist wie besessen von dem Medaillon, Henrietta, sie muss seine Geschichte erfahren, und jetzt, da Terence Galloway tot ist, könnte sie vielleicht mit Ihnen reden. Sie muss natürlich nicht wissen, wer Sie wirklich sind«, hatte er hinzugefügt, als wäre das kein Problem. »Darf sie vorbeikommen?« Ohne es zu wollen, hatte Henrietta ja gesagt. Foong Lee konnte man nur schwer etwas abschlagen, und es war ganz offensichtlich sein Wunsch, dass sie Jessica Williams kennen lernte. Im Übrigen war das zu dem Zeitpunkt Henriettas geringstes Problem. Es würde nicht schaden, der jungen Frau ihre Geschichte des Medaillons zu erzählen, hatte sie entschieden. Sie würde ihr sagen, es sei ein Liebesbeweis gewesen. Ein Mann namens Paul Trewinnard habe es ihr geschenkt, der schon lange gestorben sei. Sie würde ihr erzählen, dass es vor dreizehn Jahren bei dem entsetzlichen Unfall verloren gegangen sei, der sie beinahe das Leben gekostet hatte.

Jessicas Entdeckungsreise allerdings fand Henrietta ebenso anrührend wie Foong Lee. Hatte er das vielleicht beabsichtigt? Hatte er gehofft, Jessica Williams könnte der Auslöser sein? Sie könnte Henrietta unabsichtlich dazu überreden, ihre Identität preiszugeben? Foong Lee wäre eine solche Manipulation zuzutrauen, das wusste Henrietta. Sie wusste auch, dass sie den Verbleib des Medaillons nicht verraten konnte, ohne ihr Geheimnis aufzudecken.

Jessica hatte still dagesessen und geschwiegen. Nun war ihr klar, dass Henrietta Southern etwas bedrückte. Mit starrem Blick schaute sie aus dem Fenster, die feinen Augenbrauen zusammengezogen. Jessica war beunruhigt. Hatte sie mit ihren Nachforschungen über das Medaillon einen Geist aus der Vergangenheit geweckt?

»Miss Southern«, sagte sie vorsichtig. »Henrietta«, verbesserte sie sich, »Sie sind bestürzt. Sollte es anmaßend von mir gewesen sein, einfach hierher zu kommen, dann tut es mir Leid, ich wollte Ihnen keinen Schmerz zufügen …«

Das war es, was Henrietta brauchte. »Ich bin nicht Henrietta Southern«, sagte sie. »Mein Name ist Henrietta Galloway. Und ich habe einen Sohn. Er heißt Kit.« Henrietta riss den Blick vom Fenster los und schaute Jessica offen an. »Kit hat das Medaillon.«

Jessica starrte die ältere Frau an und wagte nichts zu sagen. Henriettas Tonfall war ernst, und ihre Augen baten Jessica um Vertrauen.

»Ich werde Ihnen etwas aus meinem Leben erzählen«, sagte sie. »Und Sie müssen mir versprechen, es für sich zu behalten – geben Sie mir Ihr Wort?«

»Ja.«

Vierzig

»Kommen Sie mit, Jessica.« Henrietta erhob sich ein wenig steif von ihrem Stuhl. »Ich sollte wirklich nicht so lange sitzen«, sagte sie. »Dann roste ich immer ein.« Jessica folgte ihr in die Diele. »Meine Hüfte hat sich seit etwa einem Jahr verschlimmert«, sagte Henrietta und stützte sich schwer auf ihren Stock. »Man sagte mir, dass ich vielleicht noch eine Operation zur Korrektur brauche. Na ja, wir werden sehen.«

Henrietta plauderte liebenswürdig weiter, während sie eine Art Büro betraten, doch Jessica sah, dass die Frau mit den Gedanken woanders war. »Mir geht es wirklich besser, wenn ich mich bewege«, sagte Henrietta. »Bitte, nehmen Sie doch Platz.«

Jessica schaute sich in dem Durcheinander um. Ein großer Schreibtisch, eingezwängt in eine Ecke, nahm das halbe Zimmer ein; darauf stand eine Schreibmaschine neben Manuskripten, aufgeschlagenen Quellenbüchern und endlosen Seiten, voll gekritzelt mit Notizen. Ein Bücherregal neben dem Schreibtisch enthielt gebundene Bücher, ein zweites neben der Tür war voll gestopft mit unordentlich aufgestapelten Taschenbüchern.

Henrietta bot Jessica den einzigen Bürostuhl an. Den Stock an ihrer Seite abgestellt, lehnte sie sich an den Schreibtisch und begann, einen Stapel Ordner im mittleren Regalfach durchzusehen.

Jessica blieb stehen. Sie warf einen Blick auf die Titel der Taschenbücher, die zum größten Teil Krimis waren. Seltsam, sie hätte Henrietta nicht für eine Krimileserin gehalten. Dann fiel ihr auf einem Band der Name Henry South auf. Sie nahm das Buch zur Hand.

Nachdem Henrietta zwischen den Ordnern ein Sammelalbum hervorgezogen hatte, drehte sie sich um und lächelte schief, als sie das Taschenbuch sah. »Oh, jetzt haben Sie mich aber ertappt«, sagte sie. »Ich fürchte, es sind grässliche Groschenromane.«

»Ich bin tief beeindruckt.« Jessica schaute bewundernd auf die vielen Titel von Henry South auf dem Regal. »Wie viele haben Sie geschrieben?«

»Insgesamt zehn. Sie verkaufen sich ganz gut, was immerhin bemerkenswert ist. Ich habe versucht, in etwas abgehobenerer Form zu schreiben, doch ich musste feststellen, dass mir dazu die poetische Ader fehlt. Nicht so wie Kit – er hatte immer etwas von einem Dichter an sich, schon als kleiner Junge.«

Bei der Erwähnung ihres Sohnes umwölkte sich Henriettas Miene wieder. Sie war noch immer unentschieden, wie viel sie der jungen Frau erzählen sollte. Sie legte das Sammelalbum auf den Schreibtisch.

»Wenn Sie meinen Sohn kennen lernen sollten, ist es vielleicht nützlich für Sie, wenn Sie wissen, wie er aussieht«, sagte sie und bemühte sich um einen beiläufigen Tonfall. Noch einmal deutete sie auf den Stuhl. »Bitte, setzen Sie sich, Jessica.«

»Nur, wenn Sie sich auch setzen.« Jessica nahm einen Bücherstapel von dem Hocker neben der Tür. Wie sollte sie sich setzen, wenn Henrietta stehen blieb? Sie stellte den Hocker neben den Bürostuhl.

Henrietta rührte die Geste, und sie setzten sich. »Das ist Kit«, sagte sie und schlug das Sammelalbum auf.

»Kriegsheld aus dem Ort«, las Jessica die Überschriften auf der Titelseite der Northern Territory News. Sie betrachtete das Bild des jungen Mannes mit dem reizenden Lächeln und fragte sich dabei, wohin die Heimlichkeit wohl führen mochte. Es war nicht ungewöhnlich, dass eine Mutter ein Sammelalbum über die Taten ihres Sohnes angelegt hatte.

»Er hat eine Tapferkeitsmedaille verliehen bekommen«, sagte Henrietta. »Foong Lee hat mir den Artikel geschickt. Er schickt mir auch alle Artikel von Kit – er ist jetzt Journalist, noch dazu ein sehr guter.« Sie beobachtete, wie Jessica langsam die Seiten umschlug und einen Blick auf Kits Artikel warf, jeweils mit einem Bild neben der Verfasserangabe versehen.

Henrietta war sehr stolz auf ihren Sohn. Er schrieb gut. Paul hatte immer gesagt, er habe Talent. Sie erinnerte sich an die beiden, wenn sie zusammen waren und Paul Vorträge über die großen Schriftsteller des zwanzigsten Jahrhunderts hielt, während der kleine Junge an seinen Lippen hing. Auch Paul wäre stolz auf seinen Sohn gewesen, dachte sie oft.

Jessica schlug die nächste Seite um und stieß auf einen weiteren Artikel, diesmal aus einer Zeitschrift. »Eine Familie aus dem Territory« lautete die Überschrift. Der Artikel war jedoch verstümmelt worden. Ein Foto zeigte Kit neben einem Mann, der einen Arm um seine Schultern gelegt hatte, doch das Bild des Mannes war herausgeschnitten worden. Dann gab es noch ein Foto von einem jungen dunkelhaarigen, sehr gut aussehenden Mann in Uniform.

»Wer ist das?«, fragte sie.

»Das ist mein älterer Sohn Malcolm«, antwortete Henrietta. »Er ist in Vietnam umgekommen.«

»Oh.« Jessica warf Henrietta einen kurzen Blick zu, denn sie wusste nicht, was sie sagen sollte.

»Er war ein netter junger Mann«, sagte sie. »Ein Held.« Der arme, liebe Malcolm, hatte sie gedacht, im Kampf gestorben. Es musste seinem Vater das Herz gebrochen haben, aber es hatte ihn sicher auch mit Stolz erfüllt. »Mein Sohn ist für sein Land gestorben«, hörte sie Terence förmlich prahlen. Henrietta hatte nur an die Angst und die Schmerzen denken müssen, die Malcolm erfahren hatte. Lieber Gott, lass es schnell gegangen sein, hatte sie gebetet.

»Schlagen Sie die Seite um«, sagte sie, um weitere Fragen nach dem herausgetrennten Bild zu unterbinden, obwohl sie sicher war, dass Jessica zu taktvoll war, um einen Kommentar abzugeben, »auf der nächsten sind noch ein paar Fotos.«

Auf der folgenden Seite waren drei Fotos eingeklebt. »Foong Lee«, sagte sie, da sie den Chinesen auf dem ersten erkannte. »Du liebe Zeit, ist Kit groß.«

»Ja, aber Foong Lee ist auch klein.« Henrietta lächelte, als sie das Foto von Kit und Foong Lee in entspannter Pose vor dem Restaurant betrachtete; Kit stützte sich mit dem Ellenbogen auf Foong Lees Kopf ab.

»Und das ist Kit mit seiner Freundin«, sagte Henrietta. »Sie hat mit ihm bei der Zeitung gearbeitet, aber sie sind inzwischen auseinander.«

»Wer ist das?«, fragte Jessica beim letzten Foto, das Kit neben einer hübschen älteren Frau mit dichtem weißem Haar zeigte.

»Das ist eine sehr liebe Freundin, die ihm wie eine Mutter war«, sagte Henrietta. Die liebe Aggie. Tag für Tag segnete sie Aggie Marshall. Und Foong Lee, dass er ihr die Fotos und die Artikel schickte. Sie waren der einzige Kontakt, den sie zu ihrem Sohn und seinem Leben hatte, und sie waren ihr ein unermesslicher Trost.

Henrietta klappte den Sammelband zu und wandte sich an Jessica. Jetzt war der Augenblick der Wahrheit gekommen, dachte sie. »Ich habe meinen Sohn seit über dreizehn Jahren nicht gesehen«, sagte sie.

Jessica erwiderte nichts, sie wagte kaum zu atmen, denn ihr war klar, dass dies das Geheimnis war, dessen Enthüllung Henrietta die ganze Zeit gequält hatte.

»Kit weiß nicht, dass ich noch lebe.« Henrietta klang nüchtern, beinahe klinisch. So, jetzt hatte sie es gesagt, nun musste sie einfach darauf bauen, dass die junge Frau es für sich behielt. »Er ist fast siebenundzwanzig, und er glaubt seit seinem dreizehnten Lebensjahr, dass ich tot bin.«

Es war eine schockierende Feststellung, und Jessica wusste nicht, was sie sagen sollte. Warum um alles in der Welt wollte Henrietta Galloway, dass ihr Sohn glaubte, sie sei tot? Die Frage stand deutlich in Jessicas Augen.

»Wäre ich in jenen Jahren nach Darwin zurückgekehrt«, erklärte Henrietta, vorsichtig in der Wortwahl, »wären Menschenleben in Gefahr gewesen – mein eigenes und das Leben anderer. Die Bedrohung existiert nicht mehr – wenn, dann würde ich Ihnen das alles nicht erzählen –, aber ich habe persönliche Gründe, warum ich mich jetzt nicht zu erkennen geben will.«

Wieder fragte sich Jessica, warum. Doch diesmal blieb ihre stumme Frage unbeantwortet.

»Wenn ich Sie zu dem Medaillon führe«, fuhr Henrietta fort, »und damit zu Kit, müssen Sie mir versprechen, dass Sie ihm nichts von mir sagen.«

»Warum soll er denn nicht erfahren, dass Sie am Leben sind?« Jessica konnte sich nicht zurückhalten. »Wenn keine Gefahr mehr besteht, dann …«

Doch Henrietta fuhr fort, als hätte sie den Einwand nicht gehört. »Das ist nicht weiter schwer. Sie erzählen ihm einfach die Geschichte Ihrer Suche, so wie Sie es mir und Foong Lee erzählt haben. Ihre Suche führte Sie natürlich zu Kit, nachdem Sie von Foong Lee erfahren hatten, dass Paul Trewinnard mir das Medaillon geschenkt hatte. Und Sie vermuten, dass Kit es nach meinem Tod wohl geerbt hat.«

Jessica wiederholte ihre Frage, diesmal in sanftem Ton. »Warum soll Ihr Sohn nicht erfahren, dass Sie noch leben, Henrietta?«

Darauf hätte Henrietta ein Dutzend Antworten gehabt, doch Jessica kannte die komplette Geschichte nicht. Sie gab die Wahrheit preis, so weit es ihr möglich war. Und während sie es aussprach, wurde ihr klar, dass sie damit ihrer eigentlichen Besorgnis Ausdruck verlieh.

»Er führt sein eigenes Leben«, sagte sie. »Ich bin seit über dreizehn Jahren tot für Kit – am besten behält er mich so in Erinnerung, wie ich war.« Sie dachte daran, wie nahe sie sich gestanden hatten, sie und ihr Liebling, der jüngere Sohn. Er war ihre Welt gewesen, so wie sie seine war – konnte sie es ertragen, Enttäuschung in seinen Augen zu sehen? »Du lieber Himmel«, sagte sie leichthin und versuchte, ihre inneren Ängste zu unterdrücken, »er braucht keine Mutter, keinen Krüppel in reifem Alter, die er seit seiner Kindheit nicht mehr gesehen hat.«

»O doch.«

Nun war es an Henrietta, verblüfft zu sein. Jessica selbst war verdutzt über ihre Heftigkeit. Ein kurzes Schweigen trat ein, doch dann fuhr sie mit derselben Leidenschaft fort: »Wissen Sie, was ich dafür gegeben hätte, meine leibliche Mutter zu finden? Sie kennen zu lernen, zu entdecken, wer sie war und was sie mit ihrem Leben angefangen hat? Sie als Frau zu kennen, als die Person, die mich zur Welt gebracht hat? Wissen Sie, was ich dafür gegeben hätte?« Jessica wartete nicht auf Henriettas Antwort. »Sie sind es Kit schuldig«, sagte sie. »Er ist Ihr Sohn, und er sollte an Ihrem Leben teilhaben dürfen.«

Nichts wäre Henrietta lieber gewesen, doch es gab gewichtige Einwände – die junge Frau kannte nicht die ganze Geschichte. »In meinem Leben sind Dinge passiert, Jessica«, sagte sie mit Bedacht, »Dinge, die das Bild, das Kit von mir hatte, verändern würden, Wahrheiten, die seine Welt vielleicht einstürzen lassen.«

»Das Risiko lohnt sich bestimmt.«

»So einfach ist das nicht.«

»Das glaube ich gern.«

Die junge Frau trieb sie in die Enge, und Henrietta war verwirrt und unsicher. »Sie kennen nicht die ganze Geschichte«, sagte sie.

»Dessen bin ich mir bewusst.« Jessica war sich auch ihrer tyrannischen Taktik bewusst, doch vielleicht wollte Henrietta im tiefsten Innern angetrieben werden. Es war deutlich, dass sie ihren Sohn liebte und entsetzlich vermisste. »Doch wie die Geschichte auch aussehen mag, offensichtlich hat Kit damit zu tun. Meinen Sie nicht, dass er die Wahrheit erfahren sollte?«

Wie gern hätte Henrietta Kit die Wahrheit gesagt. Jedenfalls das, was gut daran war. Sie sehnte sich danach, ihm von der Liebe zu erzählen, die sie mit Paul verband, von der Liebe, die Paul seinem Sohn gegenüber empfand, den er nie als seinen eigenen hatte anerkennen können. Nichts hätte sie lieber getan, als ihm diese Wahrheiten zu erzählen. Doch ihre Angst blieb.

»Und wenn er mich nun verabscheut?«, sagte sie leise, eher zu sich, als zu Jessica.

Jessica war gerührt. Sie wollte Henrietta so gern helfen, aber sie wusste, sie konnte nicht viel mehr sagen. Sie wollte sie nicht weiter drangsalieren. Henrietta hatte zu viel Angst, es war ihr anzusehen.

Plötzlich kam Jessica eine Idee. »Warum fahren wir nicht zusammen nach Darwin?«, schlug sie vor. Sie hatte die Worte ausgesprochen, ehe sie recht darüber nachgedacht hatte, und während sie noch in der Luft hingen, merkte sie, dass sie sich selbst damit mehr überrascht hatte als Henrietta. Warum war sie so eifrig darauf bedacht, sich an der Wiedervereinigung von Henrietta Galloway und ihrem Sohn zu beteiligen? Versuchte sie gewissermaßen, die Wunden ihres eigenen Verlusts zu heilen? Die Frage ließ sich nicht beantworten, doch ungeachtet ihrer Motive war Jessica von dem tiefen Wunsch angetrieben, Mutter und Sohn zusammenzubringen. »Sie könnten sich Kit aus einiger Entfernung ansehen«, drängte sie, »und dann entscheiden.« Ja, das war die Lösung, dachte sie. Wenn die Frau ihren Sohn erst einmal zu Gesicht bekäme, würde sie sich unweigerlich zu erkennen geben. »Sie müssen sich ihm nicht zu erkennen geben, wenn Sie nicht wollen«, fügte sie aufmunternd hinzu.

»Ja«, hauchte Henrietta. Eingefangen von Jessicas Aufregung, spürte sie, wie die Qual der Unentschlossenheit von ihr wich. »Ja, das ginge, nicht wahr? Er müsste nicht einmal wissen, dass ich da bin.« Warum hatte sie nicht in dem Augenblick daran gedacht, als Foong Lee sie anrief und ihr die Nachricht von Terences Tod übermittelte? Dann wenigstens würde sie ihren Sohn leibhaftig sehen können. Ihn tatsächlich zu Augen bekommen, statt über einem Foto oder einem Zeitungsausschnitt zu brüten. Bei der Aussicht fing ihr Herz an, heftig zu schlagen, und sie war Jessica Williams für ihre Einmischung zutiefst dankbar. »Ja, ich komme mit Ihnen nach Darwin.«

Nachdem sie die Entscheidung einmal gefällt hatte, war Henrietta nicht mehr aufzuhalten – jeder weitere Gedanke an das Thema könnte ihre Zweifel wieder aufleben lassen. Bald würde sie ihren Sohn sehen, und nur darauf kam es an. Sie hatte sich spontan entschieden, und es musste jetzt passieren. »Foong Lee kann ein Treffen zwischen Ihnen und Kit organisieren«, sagte sie und griff nach dem Telefon auf ihrem Schreibtisch. »Sie werden das Medaillon zu sehen bekommen und ich meinen Sohn«, sagte sie und begann zu wählen.

In der letzten halben Stunde war das Medaillon das Letzte gewesen, an das Jessica gedacht hatte, je mehr sie sich in das Rätsel um Henriettas Vergangenheit hineinziehen ließ.

Mitten im Wählen hielt Henrietta inne. »Könnten Sie denn nach Darwin kommen, wenn wir morgen einen Flug buchen?«

Jessica nickte. Nun sah es so aus, als würde sie auch noch in Henriettas Zukunft hineingezogen.

Einundvierzig

Aus der Luft war Darwin nicht zu erkennen. Die beiden Frauen spähten durch die Fenster des Flugzeugs auf eine Gegend, die wie ein Kriegsschauplatz wirkte.

Auf dem Flug hatte Henrietta die sonderbarsten Sehnsüchte empfunden, als sie die Landschaft unter sich auftauchen sah. Die rote Erde, die üppigen Feuchtgebiete, die Ebenen und die Steilabbrüche. Ihr war gar nicht klar gewesen, wie sehr ihr die Weite des Territory gefehlt hatte. Und als sie aus dem Flugzeug stieg und von der Hitze empfangen wurde, freute sie sich darüber, als würde sie eine alte Freundin begrüßen. Sie hatte nie wieder zurückkehren wollen, doch das Territory hatte vor langer Zeit bereits nach ihr verlangt. Sie gehörte hierher.

Als sie durch das provisorische Terminal gingen, war Jessica entsetzt. »Als ich von hier wegging, war das hier ein brandneuer Flughafen«, sagte sie. War das wirklich erst vor fünf Wochen gewesen?

Auf der Fahrt mit dem Taxi in die Stadt schwiegen die beiden Frauen. Der freundliche griechisch-australische Taxifahrer wurde ihres Schocks gewahr. »Ja, nicht wahr, ist schon ein ziemliches Durcheinander!« Dann merkte er, dass ihnen nicht nach Plaudern zumute war, und hielt den Mund. Er war ohnehin ihrer Meinung, es gab nicht viel zu sagen. So weit das Auge reichte, war Darwin dem Erdboden gleichgemacht.

Am frühen Nachmittag kam Kit ins Restaurant.

»Du kommst pünktlich auf die Minute«, sagte Foong Lee und nahm ihn an der Tür in Empfang. »Hervorragend.«

»Tja, es klang aber auch so, als hinge mein Leben davon ab, wenn ich zu spät käme«, erwiderte Kit. »Was soll die ganze Geheimniskrämerei? Und warum haben Sie das Schild ›geschlossen‹ rausgehängt? Das machen Sie doch sonst nie.«

Foong Lee ging auf seine Fragen nicht weiter ein. »Komm rein, komm rein.« Hastig schob er Kit in den Raum und schloss die Tür. Er trat an die Bar, auf der Teekanne und Tassen neben dem Teekocher bereitstanden. »Keine Bange«, sagte er, »das ist nicht für dich.« Kit verabscheute heung ping. Foong Lee reichte ihm ein kaltes Bier aus dem Kühlschrank.

»Danke«, sagte Kit. »Für wen ist es denn? Wer ist diese mysteriöse Person, die ich hier treffen soll? Wozu diese Heimlichkeiten?«

»Alles zu seiner Zeit, alles zu seiner Zeit. Erzähl mir was von der Arbeit, wie sieht es bei der Zeitung aus?«

Kit gab auf. Er würde sich hüten, Foong Lee noch weiter zu drängen. Wenn Foong Lee beschlossen hatte, nichts zu sagen, dann war nichts zu machen.

»Viel zu tun«, sagte er. »Bei der Zeitung ist viel zu tun.« Er sagte es gutmütig, doch er setzte einen hörbaren Akzent und hoffte, Foong Lee würde den Fingerzeig mitbekommen.

Foong Lee spürte Kits Ärger, doch er weigerte sich zu erklären, worum es ging, so wie er Henriettas Bitte abgelehnt hatte, an der Täuschung teilzuhaben.

»Sie müssen Kit alles über Jessica und ihre Suche nach dem Medaillon erzählen«, hatte ihn Henrietta am Telefon angewiesen, »und Sie müssen sagen, Sie hätten Jessica erzählt, Paul habe mir das Medaillon geschenkt.«

»Aber ich habe Jessica nichts dergleichen erzählt.« Foong Lee war überrascht, als er erfuhr, dass sich das Medaillon in Kits Besitz befand. Es spielte zwar keine Rolle – bei der aktuellen Lage der Dinge hatte das Medaillon an Bedeutung verloren. Seine Entdeckung hatte dem Zweck gedient, Henrietta aus ihrem Versteck zu locken, und das war das Einzige, was Foong Lee am Herzen lag. Doch zu seinem Entsetzen hatte Henrietta darauf bestanden, ihr Geheimnis aufrechtzuhalten.

»Ich habe nicht die Absicht, wieder aus dem Grab zu steigen, Foong Lee. Ich will Kit einfach nur sehen, mehr nicht. Von weitem.«

»Sie machen einen Fehler, Henrietta«, sagte er, »und eines Tages werden Sie diesen Entschluss noch bereuen.«

»Dann ist das meine Sache«, erwiderte sie mit fester Stimme.

Kit saß am Tisch und spähte zum Fenster hinaus. Foong Lee hatte wahrscheinlich eine Begegnung mit jemandem arrangiert, der sich von der Zeitung eine Gunst erhoffte, dachte er. Kit hätte den direkteren Weg entschieden bevorzugt, doch andererseits war Foong Lee ein verschlagener Alter, dachte er. Kit blieb nichts anderes übrig, als sich auf das Spiel einzulassen.

Vor dem Restaurant hielt ein Taxi. Sobald sie den Stadtrand erreichten, hatte Henrietta die Angst gepackt. Warum?, fragte sie sich; es bestand kein Grund. Sie würde einfach im Taxi bleiben, ihren Sohn von weitem sehen und den Fahrer dann anweisen, wieder zum Flughafen zu fahren.

Henrietta war zu dem Schluss gekommen, dass es viel zu gefährlich wäre, über Nacht zu bleiben. Sie war bei vielen Menschen in Darwin noch gut bekannt, und sie wollte nicht riskieren, jemanden aus der Vergangenheit zu treffen.

Jessica war im Begriff, die Taxitür zu öffnen. »Sind Sie sicher, dass Sie nicht doch mit mir reingehen wollen?«, fragte sie.

»Ganz und gar«, erwiderte Henrietta mit einer Kraft, die ihren emotionalen Zustand Lügen strafte. Sie war von dem Moment an, als sie Perth verließen, angespannt; der Anblick und der Geruch des Territory hatten nicht geholfen, hatten sie mit Bildern und Empfindungen aus der Vergangenheit überfallen. Jetzt fühlte sie sich wie ein Nervenbündel, aber sie war entschlossen, es sich nicht anmerken zu lassen. »Gehen Sie nur.«

Jessica sagte nichts, sondern drückte, einer Eingebung folgend, Henrietta die Hand. Henrietta nahm die Geste kaum wahr. Sie war sich der Kontrolle über ihre Gefühle zu unsicher, um Mitleidsäußerungen gleich welcher Art anzunehmen, und sie wünschte sich, die junge Frau würde aussteigen. Doch plötzlich, gerade als Jessica die Wagentür öffnen wollte, umschloss Henrietta Jessicas Hand mit beiden Händen und drückte so fest zu, dass sie ebenso verblüfft war wie Jessica.

Jessica schaute Henrietta beunruhigt an. Die Farbe war aus ihrem Gesicht gewichen, und sie starrte wie gebannt aus dem Wagenfenster. Jessica drehte sich um. Nur wenige Meter entfernt, deutlich sichtbar durch das große Spiegelglasfenster, saß Kit Galloway an einem Tisch im Restaurant, in eine lebhafte Unterhaltung mit Foong Lee vertieft.

Henrietta ließ Jessicas Hand rasch los. »Tut mir Leid, verzeihen Sie, es war nur der Schock.« Ihr Blick aber wich keinen Augenblick von Kit.

»Kommen Sie mit, Henrietta«, drängte Jessica.

»Nein, nein«, sagte sie. Sie wagte es nicht. Doch da war er, klar wie der Tag. Sie musste nur den Gehweg überqueren und ans Fenster klopfen; dann würde er sich umdrehen und sie direkt anschauen. Wie sie sich danach sehnte, seine Augen zu sehen! »So gehen Sie schon, Jessica, los«, flehte sie.

Zögernd öffnete Jessica die Tür und hoffte, dass Henrietta ihre Meinung ändern würde. Doch Henrietta rührte sich nicht, sie starrte unverwandt auf ihren Sohn.

Foong Lee hatte das Taxi vorfahren sehen. Er schenkte Kit alle Aufmerksamkeit, beobachtete aber aus den Augenwinkeln das Taxi und wartete. Etwa eine Minute verging, bevor sich die Wagentür öffnete und Jessica ausstieg. »Aha«, sagte er, »unser Besuch.«

Kit schaute auf die Straße hinaus. Er betrachtete die junge Frau, als sie die Taxitür hinter sich zuschlug. Sie hatte cremefarbene Haut, kupferfarbenes Haar und sah ziemlich attraktiv aus. Das war also die rätselhafte Person, die er kennen lernen sollte – wie interessant.

Foong Lee stand auf. »Würdest du bitte die Teekanne füllen, Kit?«, bat er.

»Klar.« Beim Aufstehen fuhr Kit sich mit den Fingern durch die Haare.

Henrietta blieb bei der vertrauten Geste das Herz stehen. In dem Augenblick, als er in Richtung des Taxis schaute, hatte sie kurz die grauen Augen aufblitzen sehen, die sie so gut kannte. Jetzt aber hatte er sich abgewandt und entschwand ihren Blicken. Unwillkürlich stieß sie einen Laut aus und versuchte, Kit nur kraft ihres Willens wieder ans Fenster zu holen. Doch selbst wenn er zurückkäme, spürte sie, dass ihr das nicht reichte. Ihn durch eine Fensterscheibe anzustarren war ebenso unbefriedigend, wie über Fotos und Presseartikeln zu brüten. Es durchfuhr sie wie ein körperlicher Schmerz. Sie musste ihm in die Augen schauen, sein Gesicht berühren, ihn in die Arme schließen und an sich drücken. Ihr Atem kam in kurzen Stößen, als sie die Wagentür öffnete.

»Ist alles in Ordnung, gnädige Frau?«, fragte der Taxifahrer leicht beunruhigt.

»Bitte, warten Sie«, sagte sie und stieg ein wenig unbeholfen aus dem Wagen, da sich ihr Stock kurz in der Tür verhakte. Der Taxifahrer wollte schon aussteigen, um ihr zu helfen. »Nein, es geht schon, danke«, versicherte sie ihm hastig, sodass er es sich hinter dem Lenkrad bequem machte und die Zeitung aufschlug.

Jessica war im Begriff, an die Tür des Restaurants zu klopfen. Sie hielt kurz inne und sah Henrietta langsam, aber zügig über den Gehweg kommen. Als die ältere Frau neben ihr stand, klopfte sie leise an.

Während Kit damit beschäftigt war, die Teekanne zu füllen, war Foong Lee am Fenster stehen geblieben und hatte das Taxi beobachtet; als er dann sah, dass Henrietta ausstieg, atmete er erleichtert auf. Er wartete, bis er das Klopfen an der Tür hörte, und machte dann auf.

Vor ihm stand Henrietta mit bleichem Gesicht und schwer atmend. Er lächelte ihr aufmunternd zu, was sie nicht bemerkte, da sie an ihm vorbeistarrte.

»Sag unserem Gast guten Tag, Kit.« Foong Lee hielt die Tür weit auf und trat zur Seite.

Die Gestalt, deren Silhouette Kit im Türrahmen sah, war nicht die der jungen Frau, die aus dem Taxi gestiegen war. Es war eine ältere Frau. Hoch gewachsen, königliche Haltung, obwohl sie sich auf einen Stock stützte. Sie trat aus der gleißenden Helligkeit ins kühle Restaurant, und einen Moment lang fragte sich Kit, ob es wohl die Mutter der jungen Frau sei. Sie war sehr hübsch, und ihre Haut und die Haare hatten einen ähnlichen Farbton.

Henrietta blieb reglos stehen. Die Fotos hatten sie auf diesen Anblick überhaupt nicht vorbereitet. Auch der Blick durch die Fensterscheibe nicht. Sie legte eine Hand an ihr Gesicht; Tränen traten ihr in die Augen. Sie sah Paul Trewinnard vor sich.

»Oh, mein Liebling«, flüsterte sie und wusste nicht genau, wen sie meinte, Paul oder Kit; sie war überwältigt.

Im selben Augenblick erkannte Kit seine Mutter. Auch er stand wie versteinert da. Es war unmöglich, sich von der Stelle zu rühren. Wie konnte diese Frau seine Mutter sein? Seine Mutter war tot.

Sie starrten sich über den Raum hinweg an, Mutter und Sohn gleichermaßen unter Schock.

Henrietta erholte sich zuerst. »Hallo, Kit«, sagte sie. Sie wusste nicht, ob sie die Arme ausbreiten oder lahm auf ihn zu humpeln sollte. Was sollte sie machen? Er stand da, als hätte er ein Gespenst gesehen. Das hatte er ja auch. »Ich bin es, deine Mutter.« Sie nickte aufmunternd und voller Hoffnung.

Dann war er plötzlich bei ihr und schloss sie in die Arme; er hielt sie fest, ganz fest, beugte sich über sie, vergrub den Kopf an ihrer Schulter, und sie spürte die Tränen am bloßen Hals.

Henriettas Stock fiel zu Boden, als sie sich an ihren Sohn klammerte.

»Sollen wir einen kleinen Spaziergang machen?«, flüsterte Foong Lee Jessica zu.

Sie nickte. »Und ich glaube, ich bezahle lieber den Taxifahrer«, sagte sie.

Die beiden machten die Tür hinter sich zu. Weder Henrietta noch Kit merkten etwas davon.

Nach kurzer Zeit lachte Henrietta auf. Ob aus reiner Erleichterung oder emotionaler Erschöpfung, vermochte sie nicht zu sagen. »Ach, mein Liebling, das ist doch verrückt«, sagte sie. »Sieh uns nur an.« Schließlich ließen sie voneinander ab; beiden rannen Tränen über die Wangen. »Wir sind ja völlig durch den Wind.«

»Kaum verwunderlich.« Kit schmunzelte und wischte sich mit dem Handrücken über das Gesicht. »Heiliger Strohsack …«

»Nicht fluchen«, sagte sie automatisch und lachte dann. »Komm, hilf mir, mich hinzusetzen.«

Es gab so vieles, was Henrietta sagen wollte, und sie hatte sich Sorgen gemacht, wie sie auf Kits Fragen antworten sollte. Die Sorge war vergangen; sie würde ihm einfach die Wahrheit sagen.

»Ich sage dir alles, was passiert ist, Kit«, sagte sie. »Alles.« Und zum ersten Mal erzählte Henrietta ihre wahre Geschichte. Sie ließ nichts aus.

Zweiundvierzig

»Nimm mir das Leben, Jackie. Zu große Schmerzen. Nimm mir den Atem, ich flehe dich an.«

Als Henrietta ihren Hals für Jackies Messer darbot, hatte sie um Vergessen gebetet, und sie spürte dankbar, wie es sie überkam, während sie seinem Gesang lauschte. Sie spürte, wie sie in eine andere Welt glitt. Wie barmherzig von ihm, hatte sie dabei gedacht. Wie richtig. Wie gerecht.

Viel später wachte sie auf, es hätten Minuten oder Stunden vergangen sein können, und sie spürte noch immer unsägliche Schmerzen. Anscheinend lag sie auf einer Art Trage, auf der ihr Körper festgeschnallt war. Und sie war in einer Höhle, umgeben von Aborigines; draußen tobte ein Sturm. Jackie kniete neben ihr.

»Verzeihen Sie, Missus«, flüsterte er, »ich konnte Sie nicht sterben lassen.«

Wieso nicht, hatte sie ihn im Stillen angefleht. Doch er fing wieder an zu singen, und andere Stimmen fielen ein. Hände berührten sie, Stimmen lullten sie ein, und zum Glück verlor sie erneut das Bewusstsein.

Dort sah sie Jackie Yoorunga zum letzten Mal. Andere Menschen nahm sie wahr, Jackies Freunde bei den Warai, während sie zwischen Bewusstsein und Ohnmacht schwankte, dankbar für jedes Mal, wenn die Welt sich verdunkelte, hoffend, nicht wieder aufzuwachen und Schmerzen zu leiden.

Einmal wurde ihr bewusst, dass sie auf der Trage transportiert wurde. Der Schmerz war unerträglich, sodass sie wieder in eine Ohnmacht versank.

Als sie wieder aufwachte, vernahm sie andere Laute als die herbe Sprache der Aborigines. Einen eigenartigen Singsang. Und die Gesichter ringsum sahen anders aus. Es waren chinesische Gesichter.

Wieder gab es Bewegung, Qualen, segensreiches Vergessen. Schließlich wachte sie in einem Bett auf. Sie konnte sich noch immer nicht rühren, und ihre Gliedmaßen waren offenbar angeschnallt, doch die Schmerzen schienen am Ende erträglich. Sie waren noch da, doch sie war gewissermaßen losgelöst, als hätte sie ihren Körper verlassen. Damals wusste sie nicht, dass man ihr Opium verabreicht hatte. Und als sie dann wieder wach wurde, sah sie ein bekanntes Gesicht vor sich.

»Foong Lee«, hatte sie geflüstert.

»Sie werden überleben, Henrietta.«

Seine Stimme war freundlich und schien aus weiter Entfernung zu kommen, doch in ihrem benebelten Verstand packte Henrietta plötzlich die Angst. »Terence«, sagte sie. »Terence darf es nicht erfahren.«

»Sch«, hatte die freundliche Stimme sie beruhigt, »niemand wird es erfahren. Ruhen Sie sich jetzt aus.«

Die Angst in Henriettas Blick hatte Foong Lees Verdacht bestätigt.

Die Warai hatten Henrietta nach Daly River gebracht und den chinesischen Kulis auf den Erdnussfarmen dort Bescheid gegeben. Eine Weiße sei ernsthaft verwundet. Es sei etwas Schlimmes geschehen, hatten die Warai gesagt, und sie wollten nichts damit zu tun haben. Aber sie hatten die Nachricht trotzdem weitergeleitet, die bald dem chinesischen Tai Pan Foong Lee zu Ohren kam.

Foong Lee hatte sich gefragt, was die Warai wohl damit zu tun hatten. Es war schließlich eine Sache der Weißen, noch dazu eine schlimme, wie sie den Kulis gesagt hatten. War es reine Glückssache gewesen, dass die Nachricht über die verletzte Weiße zu ihm gedrungen war? Oder hatte jemand absichtlich seinen Namen fallen lassen und über verschiedene Kanäle den Auftrag weitergegeben, ihn ausfindig zu machen?

Foong Lee wusste nicht, dass die Warai die Anweisungen Jackie Yoorungas befolgt hatten, doch er war dankbar, dass sie es für richtig hielten, einzugreifen. Der tragische Unfall, der angeblich auf Bullalalla passiert war, hatte auf jeden Fall etwas Mysteriöses.

Henrietta Galloway war als vermisst gemeldet worden, doch Foong Lees diskrete Nachforschungen hatten ergeben, dass die Suche, die von ihrem verstörten Ehemann eingeleitet wurde, das Warai-Gebiet mit den Steilabbrüchen nicht einschloss. Das war Foong Lee sehr verdächtig vorgekommen. Terence Galloway war mit seiner Frau auf einem Ausritt gewesen, als der Sturm hereinbrach – er musste doch sicher wissen, welche Gegenden abzusuchen waren. Foong Lee hatte also Stillschweigen gewahrt, während er Henrietta in dem sicheren Haus versorgte, in das er sie gebracht hatte. Ehe er nicht die ganze Geschichte kannte, wäre es wohl klüger, Terence nicht auf den Plan zu rufen, sondern ihn in dem Glauben zu lassen, ihm sei das Verbrechen gelungen. Foong Lee war sich sogar der Motive des Mannes sicher. Terence Galloway musste die Wahrheit über Kit herausgefunden haben.

Foong Lee hatte schon immer gewusst, dass Kit Paul Trewinnards Sohn war. Paul hatte es ihm gesagt. »Es kann gut sein, dass Henrietta einen Freund braucht, wenn ich mal nicht mehr bin, Foong Lee«, waren seine Worte. »Da ist es richtig, wenn du es weißt.«

Für einen Mann wie Terence Galloway mochte die Erkenntnis, den Sohn eines anderen Mannes großgezogen zu haben, ausreichen, eine mörderische Wut anzufachen, dachte Foong Lee. Aber wie hatte er es herausgefunden? Henrietta hätte es ihm bestimmt nicht gesagt.

Henriettas verängstigte Reaktion überzeugte Foong Lee von Terence Galloways Schuld, und er beschloss, dass er ihr, wenn sie wieder auf den Beinen wäre, helfen wollte, mit der Wahrheit vor Gericht zu gehen.

Unterdessen wurde Henrietta heimlich von einem chinesischen Arzt betreut, dessen Verbindungen zum Opiumhandel sein Stillschweigen garantierten. Foong Lee hatte Paul Trewinnard von Anfang an belogen. Natürlich wurde in Darwin mit Opium gehandelt, ein wohl gehütetes Geheimnis, das nur einer erlesenen Hand voll Chinesen bekannt war. Foong Lee hieß es nicht gut, doch in Momenten wie diesem war ein solcher Handel durchaus nützlich.

Als Henrietta wieder so weit zu Kräften gekommen war, dass sie sprechen konnte, um über das weitere Vorgehen zu reden, blieb sie jedoch eisern. »Nein, Foong Lee, niemand darf erfahren, dass ich noch lebe. Es ist für alle Betroffenen besser, wenn ich tot bleibe.«

Sie hatte ihm nicht gesagt, was wirklich geschehen war, und er hatte nicht nach Einzelheiten gefragt, doch zwischen ihnen herrschte ein unausgesprochenes Einvernehmen. Als er ihr gesagt hatte, dass die Suche eingestellt worden sei, weil man davon ausging, sie sei tot, hatte sie erleichtert aufgeatmet. »Gott sei Dank«, hatte sie gesagt. Nun, da er ihr vorschlug, ein Gericht über ihre Existenz zu informieren, kehrte ihre Angst mit aller Macht zurück.

»Kits Leben wäre in Gefahr«, sagte sie.

Sie war sich bewusst, dass Foong Lee die Wahrheit über ihren Sohn kannte – Paul hatte es ihr gesagt. »Foong Lee könnte ein wertvoller Verbündeter sein, wenn ich nicht mehr bin, Henrietta, und du brauchst keine Angst zu haben: Er wird das Geheimnis mit ins Grab nehmen.«

»Helfen Sie mir, bitte«, flehte sie ihn an. »Solange Terence lebt, darf niemand je erfahren, dass ich noch lebe.«

Sie kamen überein, dass Henrietta Darwin verlassen musste.

Es dauerte noch viele Monate, bis sie reisefähig war, und im Frühling begleitete Foong Lee sie in den Süden. Henrietta war noch immer kaum in der Lage zu gehen, und wenn sie es versuchte, peinigten sie heftige Schmerzen.

In Perth stellte er sie seinen chinesischen Freunden vor. Die Brüder Ling, beide in mittleren Jahren, und ihre Großfamilie waren Obsthändler mit einem gewinnbringenden Unternehmen im Vorland südlich von Perth. Aus Achtung vor ihrem alten Freund Foong Lee stellten die Lings keine bohrenden Fragen über Henriettas Vergangenheit, sondern nahmen sie einfach in ihren Kreis auf, und nach einigen Wochen kehrte Foong Lee zu seiner Familie zurück, nachdem er sich davon überzeugt hatte, dass Henrietta in Sicherheit war.

Henrietta war entschlossen, wieder gesund zu werden. Während sie am Rande des Todes schwebte, hatte Foong Lee in Darwin endlose Tage an ihrem Bett gesessen und ihren Überlebenswillen gestärkt. »Ihr leidenschaftlicher Hang zum Leben wird Sie heilen, Henrietta«, hatte er ihr oft gesagt. Er hatte Recht behalten. Sie hatte überlebt. Dann hatte sie den Entschluss gefasst, ein so erfülltes, aktives Leben zu führen, wie es einem Menschen nur möglich war.

Viele schmerzvolle Monate lang hatte sie an ihrer körperlichen Gesundheit gearbeitet, bis der Orthopäde, den man ihr empfohlen hatte, sie für so gesund und kräftig hielt, sich der notwendigen Operationen zu unterziehen. Ihr rechtes Bein musste an zwei Stellen neu gebrochen und gerichtet werden, und die rechte Hüfte machte eine Operation erforderlich.

Henrietta, die sich nach einem normalen Leben sehnte, erklärte sich mit einer neuen Hüfte einverstanden, ein Verfahren, das der Orthopäde unbedingt ausprobieren wollte. Sie würde alles mitmachen, was sich ihr bot, schwor sie sich.

Der Heilungsprozess war langwierig, doch dank der Fürsorge der chinesischen Familie und ihrer eigenen Entschlossenheit erholte sich Henrietta. Aus den Monaten wurden Jahre, und sie machte sich daran, ein eigenes Leben aufzubauen. Sie kaufte ein Haus und beschäftigte sich mit den Investitionen in Unternehmen, die Foong Lee in ihrem Namen getätigt hatte, wobei sie froh war, dass sie schon vor langer Zeit Geld abgezweigt hatte, um sich auf den Tag vorzubereiten, an dem sie Terence Galloway verlassen würde. Sie hatte nicht ahnen können, dass dieser Tag so bald und auf solch gewalttätige Art und Weise kommen würde, dachte sie oft mit einer Spur Ironie.

Sie wollte sich auf keinen Fall von ihrem Schicksal niederschmettern lassen, wusste sie doch, dass Terence gut für Kit und Malcolm sorgen würde, dass Foong Lee und Aggie stets nach ihren geliebten Söhnen schauen würden. Es blieb ihr nichts anderes übrig, als fest daran zu glauben. Sie musste ihre Sehnsucht unterdrücken, um Kit zu schützen. So baute sie sich ein erfülltes neues Leben auf. In den Lings hatte sie eine liebevolle Adoptivfamilie, sie lernte neue Menschen kennen und fand in den Buchklubs, denen sie sich anschloss, neue Freunde; am Ende wurde sie sogar selbst unter dem Pseudonym Henry South veröffentlicht.

»Ich bin mir nicht sicher, ob dir Henry South gefällt, Liebling«, sagte Henrietta ein wenig nervös in die Stille hinein, die ihrer Geschichte folgte. Sie schaute Kit eindringlich an, um seine Reaktion abzuschätzen. Er hatte ihr aufmerksam zugehört, aber keine Regung gezeigt, und jetzt schwieg er. Plötzlich war sie sich nicht mehr sicher, ob es klug von ihr gewesen war, so offen zu sein. Glaubte er ihr, was sie über Terence erzählt hatte? Verstand er die Angst, die sie all die Jahre hatte schweigen lassen? Sie saß wie auf glühenden Kohlen, während sie darauf wartete, dass er etwas sagte.

Kit verstand sie nicht nur, er hatte seine eigene Geschichte zu erzählen.

»Terence Galloway war ein Wahnsinniger«, sagte er schließlich. »Absolut. Auch mich wollte er umbringen.«

Kit hatte niemandem von dem Schuss in jener Nacht erzählt, als der Wirbelsturm wütete; auch er hatte sein Geheimnis für sich behalten. Terence Galloway, einer der berühmtesten Bürger Darwins, sollte versucht haben, seinen Sohn umzubringen? Niemand hätte ihm das geglaubt. Er war erleichtert, dass er jetzt darüber reden konnte.

Er erzählte Henrietta alles, angefangen von Pearls Besuch bis hin zu seinem Streit mit Terence über das Medaillon und dem anschließenden Wahn des Wirbelsturms.

Pearl hatte das Medaillon also ganze sechs Jahre lang bei sich behalten, dachte Henrietta. Sie wollte Kit fragen, wie es ihm ergangen war, als er es vor sich sah, als ihm klar wurde, dass Paul sein Vater war, doch sie war sich nicht sicher, wie sie die Frage stellen sollte. Es war nicht nötig.

»Das hat mir eine Menge erklärt«, sagte Kit nachdenklich.

»Was, mein Lieber?«

»Dass Paul mein Vater ist. Das erklärte alles.« Wie sollte er ihr all die Fragen erklären, die beantwortet worden waren? Doch Henrietta nickte, sie wusste es. »Ich war froh, als ich es herausfand«, sagte er. »Ich habe Paul geliebt.«

»Ich auch. O Gott, jetzt fange ich schon wieder an.« Sie lachte, versuchte aber nicht, die Tränen zu unterdrücken. »Und Paul hat dich geliebt, Kit«, sagte sie. »Er hat dich geliebt und war sehr stolz auf dich.«

Sie hielten sich an den Händen, lachten glücklich und weinten ohne Scham, als sie über Paul Trewinnard sprachen.

Foong Lee und Jessica waren eine geschlagene Stunde durch die zerstörten Straßen Darwins gegangen. Er hatte sie zum yung si geführt, dem uralten Banyanbaum am südlichen Stadtrand, und er hatte ihr alles über früher erzählt.

»Der yung si gehört zu Chinatown«, hatte er gesagt. »Als Kinder haben wir in seinen Ästen gespielt. Der yung si ist ein Wahrzeichen von Darwin. Er hat die Bomben überlebt, und er hat den Wirbelsturm überlebt, und er wird auch weiterleben, so wie Darwin auch.«

Sie waren an den Hafen hinuntergegangen, dann den Berg hinauf zur Esplanade, und schließlich hatte er gesagt: »Ich glaube, wir können jetzt wieder zurückgehen.«

Als sie ins Restaurant kamen, sahen sie Henrietta und Kit dicht nebeneinander am Tisch sitzen und ununterbrochen reden.

»Wir sind wieder da«, verkündete Foong Lee.

»Oh.« Henrietta schaute auf, als sähe sie die beiden zum ersten Mal.

»Ich habe gar nicht gemerkt, dass Sie weg waren.« Kit blinzelte die restlichen Tränen weg und erhob sich. So viel hatte er zum letzten Mal als kleines Kind geweint. »Ah, Foong Lees rätselhafte Besucherin.« Er stand auf und reichte der jungen Frau die Hand. »Hallo, ich bin Kit Galloway.«

»Jessica Williams.« Sie schaute in dasselbe warmherzige Lächeln, das sie auf den Fotos gesehen hatte und meinte, ihn zu kennen. Sie schüttelte ihm die Hand.

»Sie gehören also auch zu dieser ganzen Verschwörung, Jessica«, sagte Kit. Offensichtlich war sie eine Art Sekretärin und Begleiterin seiner Mutter. »Ich muss schon sagen, ich bin Ihnen und Foong Lee sehr dankbar dafür, dass Sie dieses Wiedersehen geplant haben.«

Jessica wollte ihn schon korrigieren, doch Henrietta antwortete für sie: »Jessica ist maßgeblich dafür verantwortlich, dass ich hier bin, Kit«, sagte sie, »aber wir haben uns erst gestern kennen gelernt.« Kit war verwirrt. Merkwürdig, dachte er. Wie konnte die junge Frau dann verantwortlich sein? Wo hatte er sie hinzustecken? »Jessica ist eigentlich nach Darwin gekommen, um dich zu sehen, mein Lieber.«

Kit wandte sich der jungen Frau zu. Was um alles in der Welt machte sie hier?

»Das stimmt, Kit«, sagte Jessica. »Sie besitzen etwas, nach dem ich schon jahrelang suche.«

Dreiundvierzig

1975

Die Glocke an der Ladentür des Huize Grij bimmelte. Wouter Eikelboom drehte sich hinter dem Ladentisch um und begrüßte das junge Paar, das gerade eintrat.

»Goede morgen«, sagte er.

»Hallo«, erwiderte der junge Mann. Dann lächelte er verlegen. »Entschuldigen Sie, aber sprechen Sie Englisch?«

»Natürlich.« Wouter nickte. Er sprach sieben Sprachen, die meisten fließend, und sein Englisch war fehlerfrei.

Der junge Mann lächelte seiner Begleiterin erleichtert zu.

»Willkommen im Hause Grij«, sagte Wouter. Seine gewohnte förmliche Begrüßung war reserviert und unbewusst mit einer Spur Überheblichkeit vorgebracht.

Kit kam sich schlaksig und fehl am Platz vor, als er mit Jessica auf den geschniegelten Mann mit schütterem Haar in Nadelstreifenanzug und Weste zuging. Der Raum war winzig klein mit niedriger Decke. Ich bin zu groß für diesen Raum, dachte er.

»Guten Tag«, sagte Jessica. »Ich bin Jessica Williams.« Sie strich sich über ihr kupferfarbenes Haar, lächelte den Mann gewinnend an und hoffte, damit seine Reserviertheit zu durchbrechen. »Und das hier ist Kit Galloway.«

Wouters Blick wanderte zur linken Hand der jungen Frau, kein Ehering. »Freut mich, Sie kennen zu lernen, Miss Williams« – er redete die Leute gern richtig an –, »Mr.Galloway.« Er nickte. »Ich bin Wouter Eikelboom, was kann ich für Sie tun?«

Der Mann war nicht fähig zu lächeln, dachte Jessica. Sein Gesicht war eine undurchdringliche Maske. »Wir besitzen ein antikes Schmuckstück und hätten gern seinen Ursprung herausgefunden«, sagte sie geschäftsmäßig. »Wir glauben, es ist möglicherweise im Hause Grij entworfen worden.«

»Ich bin gern bereit, Ihnen dienlich zu sein, wenn ich kann.«

Kit nahm die Schachtel aus seiner Tasche, machte sie auf und stellte sie auf den Ladentisch. Wouter hob das Medaillon aus dem mit Seide verkleideten Innern. Er hatte kleine, lilienweiße Hände, stellte Jessica fest, zarte Finger mit perfekt manikürten Nägeln.

»Ein erlesenes Stück«, sagte er. Als er zu ihnen aufschaute, verzog sich sein Gesicht plötzlich. Sie waren erstaunt. Er riss die Augen wie in übertriebener Überraschung weit auf, drückte sich ein Vergrößerungsokular in eine Augenhöhle und zog dann die Stirn heftig zusammen, um somit das Okular in der richtigen Lage einzuklemmen. Dann beugte er sich über das Medaillon.

Jessica und Kit tauschten einen amüsierten Blick. Kit fing an zu prusten, was er aber, nachdem Jessica ihn in die Seite stieß, in Husten verwandelte.

»Siebzehntes Jahrhundert«, sagte Wouter.

»Das dachten wir auch«, erwiderte Jessica rasch.

Wouter drehte das Medaillon um. »Ah«, sagte er, als er die beiden winzigen »g« betrachtete, das Zeichen des Graveurs, »was für ein Fund, sehr spannend«, obwohl seiner Stimme nicht die Spur von Spannung anzumerken war. Ohne das Medaillon zu öffnen, legte er es wieder auf den Ladentisch und schaute mit finsterer Miene zu ihnen auf. Dann hob er die Augenbrauen in Umkehr seiner vorherigen Gesichtsverrenkung, nahm das Okular vom Auge, und das Gesicht wurde wieder zur unbeteiligten Maske. Jessica trat Kit auf den Fuß.

»Es ist ganz sicher ein Stück aus dem Hause Grij«, sagte Wouter. »Ein sehr wertvolles Stück, sollte ich vielleicht hinzufügen.« Jessica und Kit vergaßen ihre Heiterkeit – das war der Durchbruch, den sie gesucht hatten. »Es gibt da jemanden, den Sie kennen lernen müssen«, fuhr Wouter fort und griff zum Telefon auf dem Ladentisch, »vielmehr jemanden, der Sie kennen lernen muss.« Er wählte eine Nummer und sagte dann: »Bitte verzeihen Sie«, mit äußerster Hochachtung, bevor er kurz auf Holländisch mit der Person am anderen Ende der Leitung redete, wer immer es sein mochte.

Er legte auf, bettete das Medaillon wieder in die Schachtel und reichte sie Kit. »Bitte, kommen Sie mit«, sagte er, »Mr.Grij ist sehr daran gelegen, Sie kennen zu lernen.« Er trat hinter dem Ladentisch hervor und ging zur Tür. Er trug Gamaschen, stellte Jessica fest.

Wouter drehte das Schild »geöffnet« auf »geschlossen« um und hielt ihnen die Tür auf. »Nach Ihnen«, sagte er, und sie traten ins Freie.

»Das ist das ursprüngliche Haus der Familie Grij.« Die Glocke bimmelte, als Wouter die Tür zumachte und hinter ihnen abschloss. »Es wurde kurz nach Fertigstellung des Kanals errichtet. Natürlich ist es im Laufe der Jahrhunderte immer wieder restauriert worden, doch sein ursprüngliches Aussehen hat sich nur gering verändert. Es ist und bleibt ein prächtiges Beispiel früher holländischer Architektur.«

Der Spruch war offensichtlich gut einstudiert und war zu zahlreichen Gelegenheiten vielen Touristen zum Besten gegeben worden, wurde aber trotzdem mit Stolz vorgebracht.

Jessica schaute an dem hohen, schlanken Gebäude hinauf, betrachtete die vielen schmalen Fenster und das hohe, mit Tonziegeln gedeckte Giebeldach. Es war wirklich ein imposantes Haus, Überbleibsel einer vergangenen Ära. Allerdings galt das für die gesamte Straße. Die Reihenhäuser, die Pflasterstraße, die Linden, der Kanal, auf dem gemächlich Lastkähne vorüberzogen. Es hatte den Anschein, als wäre die Zeit in diesem Teil von Amsterdam jahrhundertelang stehen geblieben.

Nachdem er abgeschlossen hatte, drehte Wouter sich zu ihnen um. Sein Gesicht war nach wie vor eine Maske, doch seine Stimme war sehr liebenswürdig. Offenbar gefiel es ihm, Touristen einen Vortrag zu halten.

»Mr.Grij, den Sie kennen lernen werden, hat das angrenzende Gebäude in den fünfziger Jahren in ein Museum umgewandelt, einige Zeit nach dem Krieg. Es war nicht nur ein Tribut an seine Vorfahren und ihre Handwerkskunst, sondern die persönliche Äußerung seiner Ansicht über Krieg. Kommen Sie bitte mit.«

Sie folgten ihm zu dem Reihenhaus neben dem Juweliergeschäft. Über der Tür hing ein Schild mit der Aufschrift »Museum Grij«.

»Mr.Grij ist leidenschaftlicher Kriegsgegner. So viele großartige Kunstwerke sind infolge von Dummheit und Habgier der Menschen verloren gegangen, und er ist wild entschlossen, alles Mögliche zur Erbauung zukünftiger Generationen zu erhalten.«

Durch die Eingangstür des Museums kam man direkt von der Straße in ein Foyer. Eine schmale Treppe zur Linken führte in die erste und zweite Etage, in denen die Austellung untergebracht war; im hinteren Teil des Foyers waren zwei Türen, eine führte ins Büro, die andere in die Werkstätten auf der Rückseite des Gebäudes. In der Ecke war ein Empfangstisch, auf dem Broschüren und Handzettel auslagen, und die junge Frau dahinter begrüßte sie mit einem Lächeln.

»Goede morgen, Wouter«, sagte sie.

»Goede morgen, Riemke.«

»Good morning«, sagte sie zu Kit und Jessica. »Mr.Grij erwartet Sie bereits.«

Sie ging zur hinteren Tür auf der linken Seite und klopfte leise an. Kurz darauf trat sie zur Seite, als die Tür von einem Mann geöffnet wurde, der, wenngleich alt, bei bester Gesundheit zu sein schien.

»Hallo, hallo«, sagte er überschwänglich in tiefem Bariton mit deutlichem holländischem Akzent. »Meine englischen Besucher, kommen Sie nur herein.«

»Eigentlich sind wir Australier«, sagte Kit, während sie ins Büro traten. Wouter kam mit, und Riemke machte die Tür von außen zu.

»Umso besser, umso besser.« Er war sehr aufgeräumt und wiederholte sich wohl gern. »Ich bin Jeark Grij.«

»Nett, Sie kennen zu lernen, Mr.Grij, ich bin Kit Galloway, und das hier ist Jessica Williams.«

»Freut mich«, er schüttelte Kit die Hand. »Freut mich«, er reichte Jessica die Hand. »Bitte, bitte, setzen Sie sich doch.«

Auf dem Weg zu einem der Stühle, auf die er gezeigt hatte, schaute sich Jessica im Büro um. Es bekam kein Tageslicht und wäre ein düsterer Raum gewesen, wäre er nicht so wirkungsvoll von Lampen in Wandleuchtern ausgeleuchtet, sodass die schweren Holzbalken, die Bücherregale und die soliden Eichenmöbel warm und gemütlich wirkten. Wieder überkam sie das Gefühl, die Zeit habe still gestanden. Der Raum war ruhig und friedlich, durchdrungen von Holzgeruch.

Kit bemerkte den Raum nicht, er hatte nur Augen für Jaerk Grij, als er sich setzte. Grij war offensichtlich in den Siebzigern, hatte aber die Energie eines zwanzig Jahre jüngeren Mannes. Sein dichter Haarschopf war schneeweiß, die Augen, tief in den Falten des Gesichts gelegen, leuchteten hellblau. Er war weder groß noch klein, weder schlank noch dick. Das Alter hatte seinen Bauch anschwellen lassen, doch der allgemeine Eindruck war der eines kompakten Mannes, körperlich bei Kräften und noch immer mit einem leidenschaftlichen Lebenswillen.

Jaerk nahm hinter seinem Schreibtisch Platz und betrachtete das junge Paar, das ihm gegenübersaß. Ein sehr reizvolles Paar, dachte er. Australien. Wie interessant. Er hatte oft gedacht, dass er gern nach Australien reisen würde. Natürlich nicht, um dort zu leben, es gab zu wenig Kunst, die für ihn von Interesse gewesen wäre, außer vielleicht der indigenen Volkskunst. Doch er hätte sich gern die Weite der Landschaft angesehen. Ayers Rock, er hatte sich immer Uluru ansehen wollen.

»Sie haben etwas, das mich interessiert.« Er unterbrach seine Gedankengänge, was eigentlich schade war, denn er lernte gern neue Leute kennen, und er hätte sich gern mit ihnen über Australien unterhalten. Doch es standen wichtigere Dinge an. »Sie besitzen ein Werk von Gerrit Grij, wie Wouter mir sagte.«

Das junge Paar schaute ihn fragend an, deshalb erklärte er: »Sie haben ein Schmuckstück mit zwei eingravierten ›g‹?«

Kit nickte und holte die Schachtel aus seiner Tasche.

»Gerrit Grij war einer der besten Juweliere, die je gelebt haben, und diese Ansicht teile ich mit vielen anderen.« Jaerk strahlte vor Stolz, wobei seine Augen sogleich in den Gesichtsfalten verschwanden. »Ich bin sein direkter Nachkomme. Gerrit Grij hat das Haus Grij gegründet.« Das Lächeln verschwand ebenso schnell, wie es aufgetaucht war, und die blauen Augen richteten sich neugierig auf die kleine Schachtel, die Kit vor ihn auf den Tisch gelegt hatte. »In unserem Besitz befinden sich nur vier von Grij angefertigte Stücke«, sagte er und schaltete die Schreibtischlampe an. »Seine Werke sind heutzutage nur schwer aufzutreiben, und wenn wir ein Schmuckstück finden, trennt sich der Besitzer nur ungern davon, was natürlich verständlich ist.« Er holte seine Lesebrille aus der Jackentasche, setzte sie auf und öffnete die Schachtel.

Jessica beobachtete die Hände des alten Mannes, als er das Medaillon herausnahm. Im Gegensatz zu Wouters Händen waren sie die eines Handwerkers. Starke, braune Finger mit eckig geschnittenen Nägeln. Doch sie gingen zart mit dem Gegenstand um; es hatte den Anschein, als wären Jaerk Grijs Hände kraftvoll und empfindsam zugleich.

Der alte Mann atmete langsam aus, ein leises, kaum hörbares Seufzen, und sein Mund blieb vor Staunen offen, während er das Medaillon ans Licht hielt. Kit und Jessica sahen ihm zu und wagten nicht, etwas zu sagen. Jaerk Grij schien entrückt.

Zärtlich strich er mit dem Daumen über den Berg und die diamantene Sonne und erkundete ihre Beschaffenheit. Dann drehte er das Medaillon um und berührte ehrfürchtig mit der Spitze des Zeigefingers die beiden »g«.

»Het hangertje«, flüsterte Jaerk schließlich. Wouter hatte ihm gesagt, das junge Paar habe ein Schmuckstück mit Gerrits Zeichen, doch er hatte nicht gesagt, worum es sich handelte. Jedes Stück von Gerrit war ein wunderbarer Fund, aber het hangertje? Das Medaillon, das er nun in Händen hielt? Dieses Medaillon war Gerrit Grijs verlorenes Meisterstück.

Er schaute zu Wouter auf, der wie in Hab-Acht-Stellung neben dem Schreibtisch stand. Wouters Miene blieb unverändert nichtssagend, doch er nickte leicht, und Jaerk lächelte ihm zu. Wouter hatte das Medaillon am Telefon absichtlich nicht erwähnt, offenbar hatte er sehen wollen, wie Jaerk reagierte.

Ganz sanft drückte Jaerk auf den Verschluss, das Medaillon öffnete sich und gab die Initialen frei.

»Lucretia van den Mylen«, sagte er, wieder sehr leise.

»Sie wissen von ihr?« Unwillkürlich flüsterte auch Jessica.

Jaerk Grij schien wie aus einem Traum zu erwachen.

»Ah ja. Mir ist, als würde ich Mevrouw van den Mylen persönlich kennen.« Er legte das Medaillon vorsichtig wieder in die Schachtel, nahm die Lesebrille ab und steckte sie wieder in die Jackentasche. Dann lehnte er sich in seinen Stuhl zurück.

»Ich habe viele Jahre damit verbracht, dieses Schmuckstück zu suchen«, sagte er, »das Van-den-Mylen-Medaillon, das vom Erdboden verschwunden war. Ich habe nie geglaubt, dass es auf See verloren ging; ich wusste, dass es irgendwo existierte. Aber ich hatte aufgegeben, ich dachte, das Medaillon würde zu meinen Lebzeiten nicht mehr auftauchen.« Er schaute auf seinen Schreibtisch, und im Licht der Lampe spiegelte sich die diamantene Sonne auf den Falten seines Gesichts. »Und jetzt ist es hier.« Er starrte noch eine Weile darauf, um dann den Kopf zu schütteln, als tadele er sich selbst für seine Träumerei. Es war an der Zeit, zum Geschäftlichen zu kommen.

»Wouter sagte mir, Sie wollten die Echtheit des Schmuckstücks überprüfen«, sagte er, schloss die Schachtel und nahm sie in die Hand.

Jessica nickte.

»Das kann ich machen.« Sofort schien wieder Leben in ihn zu kommen, als er sich erhob und zur Tür ging. Wouter versuchte, sie für ihn zu öffnen, doch Jaerk war schneller. »Kommen Sie mit«, sagte er.

Im Foyer wies er Riemke an, seine Anrufe entgegenzunehmen, und dann ging er ihnen voran die schmale Treppe in den ersten Stock hinauf.

Die Ausstellungsräume des Museums Grij waren bezaubernd. Das Haus selbst war ein Museumsstück, und die erste Etage war dazu bestimmt, einen Einblick in das Familienleben längst vergangener Zeit zu gewähren. Ein Wohnzimmer mit Möbeln und Teppichen aus dem siebzehnten Jahrhundert, Kunstwerken aus derselben Zeit an den Wänden; ein Schlafzimmer mit einem Himmelbett, einer Kanne und einem Becken auf einem Waschtisch, eine Frisierkommode, auf der die Schönheitsutensilien einer Frau, Bürsten und Kämme, ausgestellt waren. Die heimelige Atmosphäre wurde durch indirekte Beleuchtung aus imitierten Gaslampen an den Wänden verstärkt.

»Wie schön«, sagte Jessica.

Doch Jaerk gab ihnen nur ein paar Minuten Zeit, durch die Räume zu schlendern. »Was wir suchen, ist auf der zweiten Etage«, sagte er. »Folgen Sie mir«, und wieder stapfte er die Treppe hinauf; Wouter trat zur Seite, damit Kit und Jessica ihm als Nächste folgen konnten.

Die zweite Etage war eine Werkstatt. Licht flutete durch die hohen, schmalen Fenster herein, die auf den Kanal hinausgingen, und auf zwei schweren Werkbänken waren die Werkzeuge von Diamantschleifern und Kunsthandwerkern zu sehen.

Der angrenzende Raum stellte die Ergebnisse dieser Arbeit aus. Prächtige Schaustücke glänzten, perfekt ausgeleuchtet, in Vitrinen an den Wänden. Ringe und Anhänger, Ketten, Armbänder und Broschen, allesamt handgefertigte Kunstwerke. In einer Ecke stand ein hölzerner Schreibtisch, dahinter befand sich eine weitere Vitrine mit Büchern, unter denen ein riesiges, in Leder gebundenes Hauptbuch ins Auge fiel.

Jaerk legte das Medaillon auf den Schreibtisch, öffnete die Vitrine und nahm das Hauptbuch und einen kleinen Band heraus, der eine Art Tagebuch zu sein schien. Beide legte er auf den Tisch neben das Medaillon.

»Diese Bücher sind an die 350 Jahre alt«, sagte er, »und darin ist Gerrit Grijs Werk verzeichnet.«

Er setzte sich die Lesebrille auf und schlug das kleinere Buch auf. »Sein Tagebuch«, sagte er. »Gerrit betrachtete das Van-den-Mylen-Medaillon als sein schönstes Stück.« Jaerk schlug die entsprechende Seite auf, er kannte die Stelle genau.

Kit und Jessica schauten ihm über die Schulter, während er mit dem Zeigefinger an der Handschrift entlangfuhr, die noch immer gut lesbar und in der langen Zeit nicht verblasst war.

»Ich werde es für Sie übersetzen«, sagte er.

»›Vrouwe van den Mylen hat mir die Gestaltung des Medaillons anvertraut‹«, las er die Worte langsam, aber flüssig vor, »›sie wünscht die Darstellung der Erde und der Sonne als Symbol für die Liebe, die sie mit ihrem Mann Boudewijn verbindet. Ich habe einen Berggipfel vorgeschlagen, der von einer Diamantsonne umrahmt wird, womit sie einverstanden war. Ihre Initialen und die ihres Mannes sollen im Innern des Medaillons eingraviert werden.‹«

Jaerk schaute Kit und Jessica nicht an, sondern blätterte ein paar Seiten weiter.

»›Vrouwe van den Mylen ist offenbar zufrieden mit dem Medaillon‹«, las er vor, die Worte wiederum mit dem Zeigefinger verfolgend, »›was mich freut, da ich es für meine beste Arbeit halte. Ein Schmuckstück anzufertigen, das als Symbol der Liebe dienen sollte, hat mich besonders inspiriert. Ich bewundere Vrouwe van den Mylen. Dass eine Frau in ihrer Stellung eine solch gefährliche Reise unternimmt, ist ein Zeichen ihrer großen Liebe. Möge die Batavia sie sicher ans Ziel bringen, und möge das Medaillon sie mit ihrem Mann zusammenführen.‹«

Jaerk klappte das Tagebuch zu. »Der Eintrag ist für Gerrit sehr ungewöhnlich«, sagte er. »Bei der Beschreibung seiner Arbeit ist dies das einzige Mal, dass er einen persönlichen Kommentar über eine Kundin abgibt.«

Er schaute sie über den Brillenrand hinweg an. »Lucretia van den Mylen wird in seinem Tagebuch nicht mehr erwähnt. Offensichtlich hat er nie wieder von ihr gehört. Zweifellos war er der Ansicht, dass sie wie so viele nach dem Schiffbruch der Batavia verschwunden ist.«

Jaerk drehte sich wieder zum Schreibtisch um und schlug das große Hauptbuch auf. »Hier ist der offizielle Echtheitsbeweis, den Sie suchen«, sagte er und übersetzte wieder für sie, während sie ihm über die Schulter schauten.

Die Handschrift war eine andere als Gerrits, klein, ordentlich und sehr korrekt. »›Menge – eins. Silberanhänger mit eingearbeiteten Diamanten …‹«, las Jaerk. Der Kauf war eingetragen, und in der Quittungsspalte war mit »Pieter Grij« unterschrieben.

»Gerrits Sohn«, erklärte Jaerk. »Er ging bei seinem Vater in die Lehre und wurde später selbst ein hoch geschätzter Goldschmied.«

Er schlug das Hauptbuch zu. »Ich werde diese Dokumente für Sie kopieren«, sagte er.

Jaerk nahm die Lesebrille ab und schaute sie an. Er zog ein Taschentuch hervor, und während er mechanisch die Brillengläser zu putzen begann, sagte er in einem Tonfall, der gleichgültig klingen sollte, was ihm aber nicht ganz gelang: »Ich nehme nicht an, dass Sie sich überlegen, das Medaillon zu verkaufen? Ich würde Ihnen einen ausgezeichneten Preis machen.«

Kit wandte sich zu Jessica, die neben ihm stand. Er ergriff ihre Hand und küsste sie. Die Geste überraschte sie.

»Meinst du nicht auch, Jess, das Medaillon sollte hier bleiben?«

»Ja«, erwiderte sie ein wenig atemlos und drückte seine Hand. »Es gehört dem Hause Grij. Im Übrigen«, fügte sie rasch hinzu, »habe ich das Material, das ich zum Zwecke der Echtheitsbestätigung brauche.« Sie versuchte, einen geschäftsmäßigen Ton beizubehalten, doch Jessica war gerührt. Endlich war das Medaillon nach Hause zurückgekehrt. Sie schaute Kit an, sie verschränkten die Hände ineinander und waren sich einen Moment lang ganz nah.

Jaerk machte aus seiner Verwunderung und seinem Entzücken keinen Hehl, er grinste Wouter breit an, und selbst Wouter vermochte den Schimmer freudiger Erregung in den Augen nicht zu verbergen.

Zwanzig Minuten später, als die Dokumente kopiert waren und das junge Paar sich anschickte, sein Büro zu verlassen, wurde Jaerk wiederum in Erstaunen versetzt. Kit weigerte sich, über irgendeine Form der Bezahlung zu reden.

»Es steht mir nicht an, das Medaillon zu verkaufen«, sagte Kit. »Ich glaube, ich habe es nur eine kurze Zeit lang aufbewahrt.« Das stimmte. Es wäre ein Fehler, wenn er aus dem Medaillon Profit zöge, als würde er Geld für Diebesgut nehmen. Im Übrigen brauchte er das Geld nicht, er hatte das Galloway-Unternehmen geerbt und war kaum knapp bei Kasse.

»Darf ich es noch einmal in die Hand nehmen?« Jessica war selbst verwundert über ihre Frage und ein wenig verlegen, als sich drei Augenpaare auf sie richteten. »Nur ein letzter Blick, mehr nicht.«

Jaerk kam ihrem Wunsch liebend gern nach. Es zeugte für den guten Geschmack der jungen Frau, dass sie einem Meisterstück die Ehre erweisen wollte. Nur wenige junge Menschen wussten heutzutage Kunstwerke noch wirklich zu schätzen, dachte er, als er das Medaillon aus der Schachtel nahm und Jessica reichte.

Dafür, dass es so klein war, lag es schwer auf der Hand, dachte Jessica voller Bewunderung, und ihr fiel ein, wie überrascht sie gewesen war, als Kit ihr das Medaillon zwei Monate zuvor in die Hand gelegt hatte. Sie drehte es zur Lampe auf Jaerks Schreibtisch, und das Licht der Diamanten erstrahlte blendend hell. Mächtig. Brillant. Wieder fragte sie sich, was der Farbige wohl vor 350 Jahren empfunden hatte, als er das Gewicht dieses vollkommenen Gegenstandes auf der Handfläche spürte? Wie war ihm zumute, als ihn die Strahlen dieser winzigen Sonne blendeten? Kein Wunder, dass er den Wunsch empfand, das Bild eines solch wunderbaren Gegenstandes in seine Zeichnungen aufzunehmen.

Kit beobachtete Jessica, während sie das Medaillon betrachtete. Er wusste genau, was sie dachte. Ihm fiel ihre Begeisterung ein, mit der sie ihm ihre Geschichte erzählt hatte.

»Das Medaillon kam mit einem überlebenden Schiffspassagier an Land, Kit«, hatte sie gesagt, »den die Aborigines bei sich aufnahmen – er wurde einer von ihnen. Ein Mitglied der Familie. Und weißt du, es hat vor über hundert Jahren Berichte über hellhäutige Aborigines mit hellem Haar und blauen oder grünen Augen gegeben!«

Jessica drehte sich zu Kit um. Ihre Blicke trafen sich, und auch ihr fiel es wieder ein. »Hast du je daran gedacht, Jess«, hatte er gesagt, »dass du, als du die Geschichte des Medaillons nachvollzogen hast, vielleicht auch deinen Vorfahren auf die Spur kommen würdest?«

»Ja«, hatte sie geantwortet. Sie hatte es noch niemandem eingestanden, aber damals stimmte sie Kit Galloway zu. »Ja«, hatte sie gesagt, »das ist mir in den Sinn gekommen.«

Sie und Kit lächelten sich zu, und sie gab das Medaillon an Jaerk zurück. Wie klein doch ihr Anteil an der Geschichte des Medaillons war, dachte Jessica, und wie groß andererseits seine Rolle in ihrer beider Leben.

»Danke«, sagte Jaerk und legte das Medaillon in die Schachtel, hocherfreut, dass zwei junge Menschen dem Werk seines Vorfahren eine solche Ehre erwiesen.

»Das Medaillon wird der Stolz des Museums sein«, verkündete Jaerk, als er mit Wouter hinaustrat, um sich von Kit und Jessica zu verabschieden. »Ich werde eine besondere Vitrine für das so lang verlorene Meisterstück von Gerrit Grij anfertigen lassen.«

Sie reichten einander die Hände, und während Jaerk und Wouter dem jungen Paar nachschauten, kam Jaerk ein Gedanke. Het hangertje, das Symbol der Liebe, war nicht nur nach Hause zurückgekehrt, es hatte auch seinen Zweck erfüllt.

»Dit stel houdt erg veel van elkaar«, raunte er Wouter zu.

Wouter nickte. Ja, stimmte er zu, die beiden liebten einander sehr. Die Andeutung eines Lächelns huschte über Wouter Eikelbooms Mundwinkel. Er fragte sich, wie lange es wohl dauern würde, bis sie es selbst merkten.

Die Batavia und das Medaillon

In den Kapiteln, die sich auf die Batavia beziehen, sind das Medaillon und die Gestalt des Dirck Liebensz erfunden, und ich habe mir in den Dialogen und der Interaktion der Hauptfiguren dichterische Freiheiten erlaubt. Mit diesen Ausnahmen sind alle anderen Ereignisse historisch korrekt. Die von mir beschriebenen Charaktere haben existiert, und der Meutereiversuch, das Gemetzel und die Folter, der Cornelisz und seine Gefolgsleute die Überlebenden unterwarfen, hat es gegeben, auch die wunderbare und rechtzeitige Rückkehr Pelsaerts ist historisch belegt.

Hier ein Nachtrag über einige Hauptfiguren, für alle, die an ihrem Schicksal interessiert sind:

Lucretia van den Mylen erreichte Batavia an Bord des Rettungsschiffes Zaandam, nur um feststellen zu müssen, dass ihr Mann Boudewijn kurz vor ihrer Ankunft gestorben war. Sie heiratete noch einmal und lebte einige Jahre in den Kolonien, ehe sie gegen Ende des Jahres 1635 nach Holland zurückkehrte, wo sie sich mit ihrem Mann in Leiden niederließ. Die Ehe blieb kinderlos.

Der Erfolg der Rettungsaktion des Kommandeurs Francisco Pelsaert und die gewissenhafte Durchführung der Prozesse, die er auf den Abrolhos abhielt, reichten aus, um ihn vom Vorwurf der Feigheit zu befreien, der ihm von einigen Seiten gemacht worden war. Durch die Krankheit, die er sich auf der Reise zugezogen hatte und aufgrund der Anschuldigungen, die er danach über sich ergehen ließ, wurde aus ihm ein an Körper und Seele gebrochener Mann. Er starb 1630.

Die Meuterer beschuldigten unter Folter auf den Abrolhos ihren Kapitän Adriaen Jacobsz, er habe maßgeblich zur angeblichen Verschwörung auf der Batavia angestiftet. Jacobsz konnte seine Unschuld zum Vorwurf der Meuterei jedoch erfolgreich verteidigen. Der schweren, wenn auch ironischerweise falschen Anschuldigung durch seine erbittertsten Kritiker konnte er aber nicht entgehen. Er wurde beschuldigt, »sein Schiff und die Insassen im Stich gelassen und somit die nachfolgende Katastrophe heraufbeschworen« zu haben. Trotz seiner wiederholten Bitten um Freilassung ließ man ihn in den Kerkern der Zitadelle zu Batavia schmachten und zweifellos auch sterben. Weder über seine Freilassung noch über seinen Tod ist etwas überliefert.

Danksagungen

Besonders möchte ich mich bei meinem Mann, Bruce Venables, bedanken, bei meinem Agenten James Laurie und bei meinen Freundinnen und Kolleginnen bei Random House, Jane Palfreyman, Kim Swivel und Emma Rusher.

Ein besonderer Dank geht auch an Major Tony Young, Susan Mackie, Robyn Gurney, Dr.Grahame Hookway, Ben Taylor und Maarten Smies.

Für ihre Hilfe bei der Recherche über Darwin und das Northern Territory geht mein Dank an:

Phil Jackson und Anna Johnson von den Northern Territory News, George Manolis bei Dymock Books in Darwin, Dr.Ella Stack, Carrie Elton, Katrina Foong Lim, Danny Thomas, Gerry Blitner, Eddie Quong, Brett Midena, Norman Fry und die Mitglieder der Chung Wah Gesellschaft von Darwin – Adam Lowe, Eric Lee und Albert Chan –, die meinen Besuch sehr begrüßten und mir bei meinen Anfragen hilfreich zur Seite standen.

Von den zahlreichen Quellen, die ich für die Recherche verwendet habe, möchte ich folgende Veröffentlichungen besonders hervorheben:

Hans Koning, Amsterdam, Time Life International 1978;

Philippe Godard, Batavia, Abrolhos Publishing 1993;

High Edwards, Islands of Angry Ghosts, Hodder & Stroughton 1966;

Ernestine Hill, The Territory, Angus & Robertson 1955;

Margaret Goyder Kerr, The Surveyors, Rigby 1971;

Ted Egan, Sitdown Up North, Kerr Publishing 1997;
die Artikel des Historikers Peter Forrest, veröffentlicht bei Northern Territory News.

In memoriam

Als Schülerin habe ich etwas über die zahlreichen Schlachten gelernt, in denen unsere tapferen Soldaten ihr Leben ließen: Gallipoli, Somme, Tobruk, El Alamein, um nur einige zu nennen.

Wie die meisten Australier habe ich nie etwas über die Bombardierung von Darwin und die nachfolgende Schlacht erfahren, die am Top End tobte.

Historiker vertreten die Ansicht, dass die endgültige Schätzung von 243 Toten infolge der Bombardierung nicht nur vorsichtig ist, sondern gänzlich falsch. Tatsächlich schätzt man über 500 Todesopfer.

Im Gedenken an alle, die am 19. Februar 1942 ihr Leben ließen, als Australien den Krieg auf eigenem Boden erlebte.

Über Judy Nunn

Judy Nunn ist eine der bekanntesten Schauspielerinnen Australiens und spielte Hauptrollen in zahlreichen TV-Serien. Auch als Bühnenschauspielerin machte sie sich in England und Australien einen Namen. Inzwischen ist sie als Romanautorin international erfolgreich.

Über dieses Buch

Sie greift nach den Sternen – die junge Samantha bekommt ihre erste Hauptrolle in einem Hollywoodfilm. Schauplatz: die zauberische Insel Vanuatu im Südpazifik.

Die Frau, die Samantha darstellen soll – sie war eine Legende: Jane, die englische Missionarsfrau, die sich für das Wohl der Insulaner von Vanuatu einsetzte. Als der Sturm des Zweiten Weltkrieges das Inselparadies erreichte, begegnete Jane dem amerikanischen Piloten Charles. Eine verbotene Liebe flammte zwischen ihnen auf, die Jane um jeden Preis verborgen halten musste.

Je mehr sich Samantha mit Janes Leben beschäftigt, desto mehr ergreift die Vergangenheit von der jungen Schauspielerin Besitz. Ihr scheint, als sei sie nicht das erste Mal auf der Insel. Welches Geheimnis verbindet sie mit Janes Schicksal?

Impressum

Covergestaltung: HAUPTMANN & KOMPANIE Werbeagentur, München – Zürich

Die Originalausgabe erschien unter dem Titel »Territory« im Verlag Random House Australia

© 2002 by Judy Nunn

Für die deutschsprachige Ausgabe:

© S. Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main 2005

Abhängig vom eingesetzten Lesegerät kann es zu unterschiedlichen Darstellungen des vom Verlag freigegebenen Textes kommen.

Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

ISBN 978-3-10-400924-7

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Inhaltsverzeichnis

[Cover]

[Haupttitel]

Meinem Bruder Robert Marshall [...]

Prolog

ERSTES BUCH

Eins

Zwei

Drei

Vier

Fünf

Sechs

Sieben

ZWEITES BUCH

Acht

Neun

Zehn

Elf

Zwölf

Dreizehn

Vierzehn

DRITTES BUCH

Fünfzehn

Sechzehn

Siebzehn

Achtzehn

Neunzehn

Zwanzig

Einundzwanzig

Zweiundzwanzig

Dreiundzwanzig

Vierundzwanzig

Fünfundzwanzig

VIERTES BUCH

Sechsundzwanzig

Siebenundzwanzig

Achtundzwanzig

Neunundzwanzig

Dreißig

Einunddreißig

FÜNFTES BUCH

Zweiunddreißig

Dreiunddreißig

Vierunddreißig

Fünfunddreißig

Sechsunddreißig

Siebenunddreißig

Achtunddreißig

Neununddreißig

Vierzig

Einundvierzig

Zweiundvierzig

Dreiundvierzig

Die Batavia und das Medaillon

Danksagungen

In memoriam

[Über Judy Nunn]

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