Der Feind in mir
Author: Kevin O’Brien
Date: 2016-02-03T23:00:00+00:00
Publisher: Bastei Entertainment
Rights: 2016 by Thalia Bücher GmbH, Hagen. All rights reserved.

Inhalt

Cover
Über den Autor
Titel
Impressum
Warten auf Olivia

Kapitel eins

1. Seattle – Donnerstag, 4. Oktober, 17.21 Uhr

Kapitel zwei

1. Drei Monate zuvor: Seattle – Freitag, 13. Juli, 1.15 Uhr

Kapitel drei

1. Portland, Oregon – Mittwoch, 18. Juli, 13.15 Uhr

Kapitel vier

1. Poulsbo, Washington – Dienstag, 24. Juli, 11.25 Uhr

Kapitel fünf

1. Poulsbo – Freitag, 3. August, 23.42 Uhr

Kapitel sechs

1. Tukwila, Washington – Samstag, 4. August, 20.20 Uhr

2. Poulsbo – Mittwoch, 8. August, 21.52 Uhr

Kapitel sieben

1. Portland – Freitag, 10. August

Kapitel acht

1. Poulsbo – Samstag, 29. September, 22.43 Uhr

2. Seattle – Sonntag, 30. September, 1.32 Uhr

3. Poulsbo – Sonntag, 1.50 Uhr

Kapitel neun

1. Poulsbo – Sonntag, 30. September, 16.50 Uhr

Kapitel zehn

1. Poulsbo – Montag, 1. Oktober, 7.50 Uhr

2. Leavenworth, Washington – Montag, 11.52 Uhr

3. Silverdale, Washington – Montag, 12.07 Uhr

4. Leavenworth – Montag, 12.20 Uhr

Kapitel elf

1. Auf der Fähre nach Bainbridge Island – Montag, 18.20 Uhr

Kapitel zwölf

1. Dienstag, 2. Oktober, 6.27 Uhr

2. Silverdale – Dienstag, 21.20 Uhr

Kapitel dreizehn

1. Poulsbo – Mittwoch, 3. Oktober, 8.40 Uhr

2. Leavenworth – Mittwoch, 21.20 Uhr

Kapitel vierzehn

1. Seattle – Donnerstag, 4. Oktober, 16.40 Uhr

Kapitel fünfzehn

1. Poulsbo – Samstag, 6. Oktober, 13.55 Uhr

Kapitel sechzehn

1. Seattle – Samstag, 18.10 Uhr

2. Leavenworth – Samstag, 23.18 Uhr

Kapitel siebzehn

1. Seattle – Sonntag, 7. Oktober, 16.50 Uhr

Kapitel achtzehn

1. Poulsbo – Sonntag

Kapitel neunzehn

1. Seattle – Montag, 8. Oktober, 14.28 Uhr

Kapitel zwanzig

1. Seattle – Montag, 16.51 Uhr

Kapitel einundzwanzig

1. Fähre nach Bainbridge Island – Montag, 18.21 Uhr

Kapitel zweiundzwanzig

1. Seattle – Montag, 18.56 Uhr

2. Poulsbo – Montag, 19.25 Uhr

Kapitel dreiundzwanzig

1. Seattle – Dienstag, 9. Oktober, 7.20 Uhr

2. Seattle – Dienstag, 11.20 Uhr

Kapitel vierundzwanzig

1. Centralia, Washington – Dienstag, 12.11 Uhr

Kapitel fünfundzwanzig

1. Seattle – Dienstag, 19.52 Uhr

2. Poulsbo – Dienstag, 20.55 Uhr

Kapitel sechsundzwanzig

1. Seattle – Dienstag, 21.44 Uhr

Kapitel siebenundzwanzig

1. Seattle – Mittwoch, 10. Oktober, 8.02 Uhr

2. Seattle – Mittwoch, 10.12 Uhr

Kapitel achtundzwanzig

1. Seattle – Mittwoch, 13.10 Uhr

2. Seattle – Mittwoch, 19.46 Uhr

Kapitel neunundzwanzig

1. Seattle – Mittwoch, 20.30 Uhr

Kapitel dreißig

1. Seattle – Donnerstag, 11. Oktober, 9.40 Uhr

2. Poulsbo – Donnerstag

Kapitel einunddreißig

1. Seattle – Donnerstag, 11.52 Uhr

Epilog

1. Seattle – Freitag, 30. November, 17.00 Uhr

Über den Autor

Kevin O’Brien wuchs in Chicago auf und studierte Journalismus an der Marquette Universität in Milwaukee. Fast zwanzig Jahre lang reiste er tagsüber als Gleisinspektor einer Eisenbahngesellschaft quer durchs ganze Land, während er nachts seine ersten Romane schrieb. Inzwischen ist er Bestsellerautor und seine Thriller erscheinen in mehr als vierzehn Ländern. Kevin O’Brien lebt in Seattle.

Kevin O’Brien

Der Feind in mir

Psychothriller

Aus dem amerikanischen Englisch
von Diana Beate Hellmann

Für die Originalausgabe:
Copyright © 2013 by Kevin O’Brien
Titel der amerikanischen Originalausgabe: »Unspeakable«

Dieses Werk wurde im Auftrag der Jane Rotrosen Agency LLC
vermittelt durch die Literarische Agentur Thomas Schlück GmbH, 30827 Garbsen

Für die deutschsprachige Ausgabe:
Copyright © 2016 by Bastei Lübbe AG, Köln

Für diese Kooperationsausgabe:
Copyright © 2016 by Thalia Bücher GmbH, Hagen

Lektorat: Judith Mandt
Textredaktion: Werner Bauer, Berlin
Titelillustration: © shutterstock/Eky Studio; © shutterstock/Archiwiz;
© shutterstock/Olga Ekaterincheva
Covergestaltung: Massimo Peter
E-Book-Produktion: two-up, Düsseldorf

ISBN 978-3-96071-007-3

www.thalia.de

WARTEN AUF OLIVIA

»Verdammt!«, fauchte Corinne völlig außer Atem.

Sie war wieder in ihrem Wagen und stellte den Plastikbehälter mit der Säure vor dem Beifahrersitz auf den Boden. Dann zog sie die Handschuhe aus und warf sie auf den Sitz. Zuletzt nahm sie die Schutzbrille ab.

Sie blieb hinter dem Steuer sitzen und wartete, ob die Polizei anrückte. Zwar nahm sie nicht an, dass Olivia oder ihr Vater sie entdeckt hatten, aber sie musste auf Nummer sicher gehen. Sie war ungemein zornig auf sich selbst, weil sie Olivia nicht an der Haustür übergossen hatte. Da hatte sich ihr die Gelegenheit dazu geboten, und es war auch nichts im Weg gewesen. Sie hätte sie also perfekt treffen können! Doch sie hatte die Nerven verloren. Ihre zweite Chance war in dem Moment dahin gewesen, als der Vater plötzlich zur Hintertür gekommen war.

Corinne schaute auf ihre Armbanduhr und nahm sich vor, weitere zehn Minuten zu warten. War bis dahin kein Streifenwagen auf der Alder Lane aufgetaucht, würde sie es noch einmal versuchen.

Sie war entschlossen, Olivia heute Abend dranzukriegen – so oder so …

Kapitel eins

Seattle – Donnerstag, 4. Oktober, 17.21 Uhr

»Es tut mir leid! Bitte … tun Sie mir das bitte nicht an …«

Olivia Barker verriegelte die Tür ihres Behandlungszimmers und wich immer weiter zurück, bis sie schließlich gegen ihren Schreibtisch stieß. Sie konnte nicht aufhören zu zittern. Sie wollte einfach nur, dass er ging – damit sie wieder richtig atmen konnte.

Der junge Mann im Wartezimmer stand auf der anderen Seite der Tür und schlug dagegen. »Schicken Sie mich um Himmels willen nicht weg!« Seine Stimme klang weinerlich. Er zerrte so heftig am Türknauf, dass er rappelte.

Olivias Behandlungszimmer war mit dem Ziel gestaltet worden, eine beruhigende Wirkung auf ihre Klienten auszuüben. Farblich war der Raum in Seegrün und Beigetönen gehalten. Das Mobiliar bestand aus einem modernen Eichenschreibtisch und einem Sofa der Marke Dania. Während der Sitzungen saßen Olivia und ihre Klienten jedoch im Allgemeinen auf bequemen blassgrünen Stühlen, die gegenüber voneinander aufgestellt waren. Das Licht war gedämpft, und in einer Ecke hing ein Wandbrunnen, dessen Wasser sich leise über eine Steinskulptur ergoss. Das hätte eigentlich ein friedliches und entspannendes Umfeld sein sollen; während der letzten Viertelstunde hatte Olivia allerdings das Gefühl gehabt, als würden die Wände immer näher rücken, um sie zu erdrücken.

Hinter ihr war ein Fenster – mit Blick auf die Abenddämmerung, die dräuend über dem Lake Washington hing. Sie hatte gewissermaßen dabei zugesehen, wie es immer dunkler im Zimmer geworden war, während der junge Mann mit einer Stimme zu ihr gesprochen hatte, die ihr eine Gänsehaut über den Körper trieb. Als er endlich wieder aus seinem Trancezustand herausgekommen war, hatte sie auf der Stelle das Licht eingeschaltet. Dann hatte sie ihn praktisch aus ihrem Behandlungsraum hinausgeschoben und ihm die Tür vor der Nase zugeschlagen.

Jetzt stand er also auf der anderen Seite. Sein unablässiges Klopfen wurde lauter und lauter.

»Gehen Sie!«, rief sie mit bebender Stimme. »Ich meine, was ich sage!«

»Aber Sie sind der einzige Mensch, der mir helfen kann!« Wieder zerrte er am Türknauf. »Bitte, was passiert ist, tut mir leid! Sie dürfen mich nicht fortschicken. Sie sind der einzige Mensch …«

Olivia drehte sich kurz nach hinten um, zum Fenster. Würde man dort draußen hören, wenn sie um Hilfe schrie? Sie drehte sich wieder zur Tür. »Sie müssen gehen!«, erklärte sie so laut, dass es sein Klopfen übertönte. »Es arbeiten noch andere auf dieser Etage, und die stören Sie.«

Ihre Praxis befand sich im Obergeschoss eines dreistöckigen Gebäudes im Seattler Stadtteil Madison Valley. Hier waren in den letzten Jahren diverse Fachgeschäfte und schicke Restaurants aus dem Boden geschossen. Im Erdgeschoss von Olivias Haus war ein teures Antiquitätengeschäft. Auf ihrer Etage arbeiteten ein Chiropraktiker, ein Masseur und zwei Rechtsanwälte.

Doch das, was sie gerade behauptet hatte, dass er die anderen, die hier arbeiteten, stören würde, war eine Lüge gewesen. Alle auf ihrer Etage – außer dem Masseur – hatten um 17 Uhr Feierabend gemacht. Und der Masseur war im Urlaub. Außer ihr war hier also niemand. Außer ihr konnte niemand hören, dass der junge Mann gegen die Tür ihres Behandlungszimmers trommelte, heißt: Niemand würde ihr helfen, wenn er diese Tür einschlug und sie angriff.

Sie hätte sich gar nicht erst dazu bereit erklären dürfen, einen Termin mit ihm zu vereinbaren.

Gestern am Telefon hatte er ihr erklärt, er habe ihre Anzeige im Internet gefunden:

Heilen Sie sich selbst mittels Hypnose!

Lassen Sie sich von Olivia auf den Weg zu einem besseren Ich führen! Ob Sie Gewicht verlieren, mit dem Rauchen aufhören oder Ängste und Phobien überwinden wollen – steigern Sie Ihr Selbstbewusstsein, legen Sie schlechte Gewohnheiten ab & bauen Sie sich eine glückliche Zukunft!

Olivia fand die Anzeige schlichtweg grässlich. Den schrottigen Text hatte sich allerdings irgendein sogenannter Marktanalytiker einfallen lassen. Er hatte auch ein Foto von ihr veröffentlichen wollen, weil er meinte, mit ihrem hübschen Gesicht und den schulterlangen, rötlich braunen Haaren könne sie noch mehr Kunden anziehen. Olivia bereitete die Vorstellung Sorge, sie könne die falsche Art von Kunden anziehen. Also wurde die Anzeige ohne Foto ins Netz gestellt. Der ihrer Meinung nach schrottige Text schien jedoch gut anzukommen, denn die Geschäfte liefen recht gut. Gleichwohl kam Olivia sich fürchterlich unaufrichtig vor.

Wie hieß doch gleich der Spruch? Wer nichts kann, wird Lehrer. Genauso war es bei ihr. Sie versuchte, Gewicht zu verlieren und mit dem Rauchen aufzuhören – beides ohne nennenswerten Erfolg. Sie hatte sich unlängst online eine dieser Tabellen angetan, anhand deren frau ihr »Idealgewicht« ablesen konnte – gesponsert wurde das Ganze vermutlich von den Herstellern irgendeiner fettverbrennenden Pille oder den Anbietern eines neuen Diätprogramms. Sie hatte nicht weit genug nach unten gescrollt, um den Namen der Firma in Erfahrung zu bringen, die das Urteil darüber fällte, wie fett oder wie mager sie war. Sie sah lediglich auf ihrem Computerbildschirm, dass sie für ihr Alter – vierunddreißig – und für ihre Größe – ein Meter fünfundsechzig – mit ihrem Gewicht von achtundfünfzig Kilogramm acht Pfund über dem »Idealgewicht« einer Weißen lag. Sie hatte keine Ahnung, was ihre Hautfarbe damit zu tun hatte. Es wurde nirgendwo gefragt, ob sie Kinder geboren hatte oder ob sie alleinstehend, verwitwet oder geschieden war. Und war das alles nicht bedeutsamer als die Rasse?

Kinder hatte sie keine, und die Scheidung war noch nicht durch. Sie sagte sich, dass acht Pfund Übergewicht und eine halbe Schachtel Virginia Slims pro Tag angesichts ihrer derzeitigen Lebensumstände gar so schrecklich ja wohl nicht sein konnten.

Sie tat, was sie konnte, um ihren Klienten dabei zu helfen, das zu besiegen, was sie selbst nicht besiegen konnte. Damit bestritt sie seit einem Monat ihren Lebensunterhalt – mehr oder weniger. Richtig leben konnte sie nicht davon, aber sie verdiente immerhin etwas Geld. Olivia benutzte bei ihrer Arbeit eine Kombination von Hypnose und Psychotherapie. Sie nannte sich aber nicht Therapeutin – nein, nicht mehr.

Noch vor drei Monaten war sie als Suchtberaterin/Therapeutin bei der Portland Wellness Cooperative tätig gewesen und hatte dort mit ein paar ernsthaft gestörten Patienten gearbeitet. Sie hatte geglaubt, dort etwas Gutes zu vollbringen. Das war gewesen, bevor alles zum Teufel ging, und danach hatte sie nur noch aus Portland weg gewollt. Sie war nach Seattle gezogen – zutreffender wäre gewesen, zu sagen, dass sie den Rückzug nach Seattle angetreten hatte. Zum gleichen Zeitpunkt hatte Olivia die Entscheidung getroffen, niemals wieder Menschen zu behandeln, die keine schwerwiegenderen Probleme hatten als eine schlechte Angewohnheit oder eine heilbare Sucht.

Sie hatte bei ihren Klienten eine Erfolgsquote von rund 75 Prozent – das hatte der Marktanalytiker kürzlich zumindest behauptet. Viele dieser Klienten kamen wieder, weil sie sich nach ihren Sitzungen mit ihr besser fühlten – vielleicht aber auch, weil sie zu ihrer neuen Sucht geworden war. Die meisten waren Frauen. Sie behandelte ein paar Alkoholiker, doch das Gros der schweren Problemtrinker verwies sie an die Anonymen Alkoholiker und versprach, kein Honorar von ihnen zu verlangen, wenn sie sich zu dem Zwölf-Schritte-Programm verpflichteten.

Der junge Mann hatte behauptet, er brauche Hilfe, um mit dem Trinken aufzuhören, wollte aber nicht zu den Anonymen Alkoholikern gehen. »Meist trinke ich, um einschlafen zu können«, hatte er ihr gestern am Telefon erklärt. »Es fing an wie ein Heilmittel gegen Schlaflosigkeit, und ich trinke jetzt seit fast zwei Jahren ziemlich heftig. Ich studiere, und allmählich wirkt sich das Ganze auf meine Noten aus. Ich will aufhören, scheine das aber nicht zu schaffen. Jedenfalls hoffe ich, dass Sie mir helfen können. Vielleicht können wir darüber reden, wenn ich morgen zu Ihnen komme. Wenn es nicht funktioniert, funktioniert es halt nicht. Das ist dann kein Drama, verstehen Sie?«

Er hatte behauptet, sein Name sei Russ Leander. Aber laut Olivias Anrufer-ID war der Anruf von Stampler, C. gekommen.

Gleich in diesem Moment hätte sie wissen müssen, dass da etwas nicht stimmte.

Sie war davon ausgegangen, dass der junge Mann am anderen Ende der Leitung im College war und sich das Handy seines Zimmergenossen ausgeliehen hatte.

Doch als sie vor fünfunddreißig Minuten die Tür ihres Behandlungszimmers geöffnet hatte, war da dieser Junge in ihrem Wartezimmer gewesen – der einwandfrei noch nicht im College-Alter war. Er hatte auf dem Sofa in dem kleinen Vorraum gesessen und ausgesehen, als sei er etwa fünfzehn Jahre alt. Er las in einer der Illustrierten, die aufgestapelt auf dem Beistelltisch lagen. Hoch aufgeschossen, schlaksig, blasse Hautfarbe, ungekämmte schwarze Haarmähne und betörend schöne blaue Augen. Sein Gesicht schien sich gerade in der Übergangsphase zu befinden, in der es sich von dem eines plump und unbeholfen wirkenden Jugendlichen in das eines gutaussehenden jungen Erwachsenen verwandelte. Er trug Jeans, ein verwaschenes rotes Sweatshirt mit Kapuze und schwarze Hochschaft-Sneaker von Converse All Star. Etwas an ihm kam ihr bekannt vor. Als er aufblickte, sie ansah und dabei die Zeitschrift People aus der Hand legte, wirkte er so verwundbar – und so nervös. Rasch stand er auf.

Olivia umklammerte den Türknauf und starrte ihn an. »Russ?«

Er vergrub seine Hände tief in den Hosentaschen und nickte. »Ja, hi, sind Sie Olivia?«

»Ich dachte, Sie wären älter«, erwiderte sie. »Schauen Sie, es tut mir leid, aber ich arbeite nicht mit Klienten, die noch keine achtzehn Jahre alt sind, es sei denn, sie kommen in Begleitung eines Erwachsenen. Wie alt sind Sie genau?«

»Na ja, ich bin achtzehn«, gab er zur Antwort. »Ich – ich sehe nur so jung aus.«

»Haben Sie vielleicht zufällig Ihren Führerschein dabei?«

Er schaute nach unten auf den Teppichboden und schwieg.

Langsam fing er an, ihr leidzutun. »Sind Sie überhaupt schon alt genug, um Auto fahren zu dürfen?«, fragte sie ihn leise.

»Natürlich bin ich das. Ich bin sogar mit dem Wagen hergekommen, okay? Ich bin sechzehn, ich schwöre.« Er wurde rot im Gesicht und vermied es, sie anzusehen. »Entschuldigen Sie, dass ich gelogen habe. Ich brauche nur unbedingt Ihre Hilfe. Die Wahrheit ist, dass ich … ein Alkoholproblem habe ich nicht. Das habe ich nur behauptet, damit Sie sich bereit erklärten, einen Termin mit mir zu machen …«

Olivia verschränkte die Arme vor der Brust und lehnte sich gegen den Türrahmen.

»Und das sage ich Ihnen jetzt, weil … na ja, ich habe ein gutes Gefühl bei Ihnen«, meinte er. »Ich weiß, dass sich das merkwürdig anhört, weil wir einander gerade erst begegnet sind. Aber bei manchen Leuten spüre ich das einfach auf Anhieb, und Sie scheinen ein netter Mensch zu sein. Vielleicht können Sie mir helfen …«

Sie legte die Stirn in Falten. »Mit was helfen?«, fragte sie.

»Na ja, ich … ich bin vor Kurzem hypnotisiert worden, und während der Hypnose ist etwas total Seltsames passiert. Ich kann es nicht erklären, weil ich mich nicht daran erinnern kann. Aber dieses – dieser Vorfall war unheimlich grotesk. Ich habe Angst, dass mit mir was nicht stimmt. Deshalb möchte ich, dass Sie mich noch einmal hypnotisieren, damit ich herausfinden kann, warum diese Sache passiert ist.«

Olivias Augen wurden ganz schmal. »Wer hat Sie denn hypnotisiert?«

»Eine Freundin«, erwiderte er, dann holte er tief Luft. »Ich war letztes Wochenende zusammen mit einem Freund bei ihr zu Hause, einfach nur so zum Chillen, und da meinte sie plötzlich, sie wüsste, wie man Leute hypnotisiert.«

»Und Sie erinnern sich nicht an die Sache, die Ihnen da passiert ist, während Sie in Trance waren? Hatten Sie Alkohol getrunken oder mit Drogen experimentiert?«

Er schüttelte den Kopf. »Nein, ich schwöre.«

»Nun ja, Russ, anders als bei diesen Hypnosenummern, die in Nachtclubs abgezogen werden, kommt es bei Hypnotherapie äußerst selten vor, dass ein Mensch sich an das, was während der Hypnose passiert ist, nicht erinnern kann.«

»Ich glaube, ich muss da auch ein sehr seltener Fall sein.«

»Was … was genau ist denn passiert? Wenn Sie sich selbst auch nicht mehr erinnern können, werden Ihre Freunde Ihnen aber doch sicher erzählt haben, was da vorgefallen ist.«

»Ich … darüber möchte ich lieber nicht sprechen.« Er griff in seine hintere Hosentasche und zog seine Brieftasche heraus. »Schauen Sie, ich habe Geld. Sie brauchen mich nur in Hypnose zu versetzen und mir ein paar grundsätzliche Fragen dazu zu stellen, wer ich bin und …«

»Es tut mir leid, Russ.« Sie schüttelte den Kopf. »Sie müssen sich einen anderen Hypnotherapeuten suchen.«

»Mit anderen Hypnotherapeuten habe ich es schon probiert!«, rief er und hielt ihr einen Packen Zwanzig-Dollar-Scheine unter die Nase. »Ich war in den letzten Tagen bei verschiedenen Hypnotiseuren. Und keinem von denen ist gelungen, mich überhaupt in Trance zu versetzen. Bitte, Sie sind meine letzte Hoffnung.«

»Was ist denn mit Ihrer Freundin? Warum gehen Sie nicht noch einmal zu ihr?«

Er stieß einen niedergeschlagen klingenden Seufzer aus. »Ich kann nicht. Das kann ich einfach nicht.«

Olivia nahm ihn eingehend in Augenschein. Wie ein gewalttätiger Typ kam er ihr überhaupt nicht vor. Trotzdem fragte sie sich, ob er dieses Mädchen, das ihn da hypnotisiert hatte, vielleicht angegriffen hatte. War das der Grund, warum er nicht noch einmal zu ihr gehen konnte? Was immer er im Trancezustand getan hatte, musste er diesem Mädchen angetan haben.

»Bitte, Ma’am«, sagte er und wedelte dabei nach wie vor mit dem Geld. »Ich bin den ganzen Weg von Poulsbo gekommen, musste, um herzukommen, die Fähre nehmen und dann noch mit dem Auto fahren. Schicken Sie mich nicht weg. Das Einzige, worum ich Sie bitte, sind ein paar Minuten Ihrer Zeit. Wenn Sie mich nicht in Trance versetzen können, werde ich gehen. Das Geld können Sie dann trotzdem behalten …«

»Ich kann nicht fassen, dass Sie mich da gerade Ma’am genannt haben«, erwiderte Olivia und rollte dabei mit den Augen. Sie zog die Tür etwas weiter auf. »Stecken Sie um Gottes willen diese Scheine weg. Ich nehme von einem Sechzehnjährigen kein Geld.«

»Danke«, sagte er und machte sich auf den Weg in ihren Behandlungsraum. Die Geldscheine steckte er wieder in seine Brieftasche. »Echt, danke. Wie ich schon sagte, hatte ich Ihnen gegenüber gleich auf Anhieb ein gutes Gefühl. Die anderen Hypnotiseure, die ich aufgesucht habe, waren im Grunde nur Abzocker. Die wollten ausschließlich mein Geld, das habe ich gemerkt.« Er schaute sich im Zimmer um. »Und außerdem gefällt mir dieser Raum sehr gut. Das ist alles sehr hübsch und auch sehr professionell.«

Olivia schloss die Tür ihres Behandlungszimmers, starrte ihn an und fragte sich erneut, warum er ihr so bekannt vorkam – sein Aussehen, der Klang seiner Stimme, alles. Er wirkte wie ein sehr netter Junge, und sie hatte Mitleid mit ihm. Trotzdem konnte sie sich des dumpfen Gefühls nicht erwehren, dass die Lage von einer Sekunde zur anderen umschlagen und das Ganze schlimmste Folgen für sie haben konnte.

»Wo möchten Sie mich haben?«, fragte er und schaute zunächst auf das Sofa – und dann auf die Stühle, die einander gegenüberstanden. Er nickte mit dem Kopf in Richtung des Stuhls, auf dem ihre Patienten normalerweise saßen. »Ist es in Ordnung, wenn ich mich dahin setze? Ich glaube, hier ist das Licht gut. Würde es Ihnen etwas ausmachen, die Sitzung mit meinem Handy mitzuschneiden?«

Olivia zögerte. »Das würde ich lieber lassen. Ich arbeite viel mit meinen Händen, wenn ich einen Menschen in Trance versetze.«

Er legte das Telefon auf die Außenkante ihres Schreibtischs. »Aber ist es okay, wenn ich es dahin lege?«, fragte er. »Da ist es Ihnen nicht im Weg. Es ist wirklich wichtig, dass ich das mitschneide. Ich muss sehen, was mit mir passiert, wenn ich unter Hypnose stehe. Ich habe schon alles eingestellt. Das Gerät nimmt jetzt auf. Sie brauchen da gar nichts mehr zu tun …«

»Gut«, murmelte sie. Sie sah ihm dabei zu, wie er überprüfte, ob die Kamera die Stühle im Fokus hatte. Seine Hände zitterten leicht.

Normalerweise unterhielt Olivia sich mindestens eine halbe Stunde mit ihren Klienten und lernte sie ein bisschen besser kennen, bevor sie damit begann, sie in Trance zu versetzen. Aber dieser junge Mann öffnete sich ihr gegenüber nicht und wollte auf der Stelle hypnotisiert werden.

»Danke, dass Sie mich das machen lassen«, sagte er, lief zurück zu seinem Stuhl und nahm Platz. »Dafür bin ich Ihnen wirklich dankbar.« Unruhig rutschte er auf dem Stuhl hin und her. »Gott, plötzlich bin ich richtig nervös …«

»Nun, entspannen Sie sich einfach«, sagte Olivia. Sie zog einen gepolsterten Hocker vor ihn und setzte sich darauf. Dann tätschelte sie seinen Arm. »Denk an einen Ort, an dem du dich sicher fühlst, Russ. Stell ihn dir bildhaft vor – einen Ort, an dem du glücklich bist, sicher und weg von allem. Stell dir vor, du bist an diesem geschützten Ort und …«

»So hat meine Freundin mich in Trance versetzt«, fiel er ihr ins Wort. »Diese Methode hat keiner der anderen Hypnotiseure angewandt.«

Nach wie vor tätschelte sie seinen Arm. »Sie funktioniert noch erheblich besser, wenn du still bist und dich einfach treiben lässt, Russ.«

»Ja, natürlich, Entschuldigung.« Ängstlich zuckte er mit den Achseln. »Ich glaube aber, ich sollte Ihnen sagen, dass ich in Wahrheit nicht Russ heiße. Mein richtiger Name ist Collin. Es tut mir leid. Keine weiteren Lügen. Das … das war die letzte …«

Olivia runzelte die Stirn und zog ihre Hand weg. Er wirkte dermaßen beschämt, dass sie ihn nicht bestrafen konnte. Also seufzte sie nur und fing wieder an, seinen Arm zu tätscheln. »Okay, Collin, dann sehen wir jetzt mal zu, dass wir dich wieder an diesen sicheren, friedlichen Ort bekommen. Es ist ein Ort, an dem du schon einmal warst …«

Er schloss die Augen und nickte. »Ich bin da«, erklärte er mit einem verträumten Lächeln. »Es ist dieser kleine Schuppen im Wald an der Shilshole Bay – auf irgendeinem Grundstück, das meinem Großvater gehört. Ich bin früher oft weggelaufen und habe mich dort versteckt. Dann habe ich meinen Schlafsack mitgenommen, etwas zu essen und ein paar Dosen Sterno, diesen gelierten Alkohol für Campingkocher. Selbst wenn es draußen kalt war, hatte ich es dann immer noch schön warm …«

»Das ist wahr«, sagte Olivia. »Du fühlst dich wohl dort. Du willst schlafen. Ich möchte aber, dass du die Augen öffnest und auf meine Hand schaust. Konzentriere dich darauf.« Mit der Handfläche nach oben streckte sie ihre Hand aus und bewegte sie langsam auf sein Gesicht zu und wieder zurück. »Konzentriere dich immer weiter darauf, Collin. Du fühlst dich sicher und geborgen, und jetzt werden deine Augenlider schwerer und schwerer …«

Olivia redete in ihrem so beruhigenden Ton auf ihn ein und konnte sehen, dass er sich entspannte. Er sackte auf dem Stuhl leicht in sich zusammen, und je tiefer er in die Trance sank, desto unschuldiger und entzückender wurde der Ausdruck auf seinem jungen Gesicht. Wieder schloss er die Augen.

»Du bist an diesem sicheren, warmen, gemütlichen Ort«, sprach Olivia weiter. »Deine Freundin hat dich das letzte Mal hierher gebracht, und es ist etwas passiert. Kannst du mir sagen, was passiert ist, Collin?«

Er reagierte nicht. Er schien so tief zu schlafen, dass sie fast damit rechnete, er würde jeden Moment zu schnarchen beginnen.

»Collin, du kannst meine Stimme hören, nicht wahr?«

Wieder keine Reaktion.

Es wurde dunkel im Raum. Sie drehte sich kurz um, schaute aus dem Fenster und sah, dass die Straßenlaternen sich eingeschaltet hatten. Dann wandte sie sich wieder Collin zu.

Seine Augen standen offen. Irgendetwas war passiert. Sein Gesicht schien sich zu verändern – nicht nur vom Ausdruck her. Er sah plötzlich älter aus, und sein eisiger Blick traf sie bis ins Mark. »Wer zum Teufel sind Sie?«, fragte er. Die harte Stimme war nicht seine.

Obwohl sie instinktiv zurückschrecken wollte, widerstand Olivia dem Drang, eine ruckartige Bewegung zu machen. Langsam erhob sie sich von dem gepolsterten Hocker und setzte sich auf den Stuhl, der seinem gegenüberstand. »Ich bin Olivia«, sagte sie leicht kurzatmig. Dann versuchte sie, ruhig und gleichmäßig zu sprechen. »Du bist zu mir gekommen, weil ich dir helfen sollte, erinnerst du dich?«

Sein Blick huschte hin und her. »Wo sind denn das fette Mädchen und der mexikanische Knabe mit dem Transistorradio?«

Olivia verstand die Frage zunächst nicht und sah ihn mit zusammengekniffenen Augen an. »Sprichst du über deine Freunde, die dabei waren, als du das letzte Mal hypnotisiert wurdest?«

Er verzog den Mund zu einem unheimlichen Grinsen. »Meine Freunde sind diese Loser nicht.« Im nächsten Moment schien ihm etwas ins Auge zu fallen, was hinter ihr stand. »He, Sie haben ja auch ein Transistorradio …«

Olivia drehte sich nach hinten um und schaute auf sein Handy, das auf ihrem Schreibtisch lag. Warum nannte er das ein Transistorradio? Welcher Mensch unter vierzig erinnerte sich überhaupt noch an Transistorradios?

Als sie sich wieder zu ihm drehte, erhob er sich.

Nervös rutschte sie auf ihrem Stuhl hin und her. »Collin, setz dich bitte wieder hin«, sagte sie und versuchte, ihrer Stimme dabei einen ruhigen Klang zu verleihen. »Collin …«

Er schob sich an ihr vorbei und griff nach dem Handy. »Dämliche Schlampe«, brummte er. »Ich bin nicht Collin. Ich heiße Wade.« Mit gerunzelter Stirn begutachtete er das Handy von allen Seiten. »Was zum Teufel ist das? Ich dachte, das wäre ein Radio. Der mexikanische Knabe hat mir an dem Abend die ganze Zeit mit so was vor dem Gesicht herumgefuchtelt.«

Olivia, die halb verdreht auf ihrem Stuhl saß, beobachtete ihn misstrauisch. Noch vor drei Minuten hatte ein entzückendes, höfliches, nervöses Kind dieses Telefon darauf programmiert, dass es diese Sitzung mitschnitt. Und jetzt hatte sich dieses Kind in diesen dreisten Widerling verwandelt, der hinter ihr stand. Und sich aufführte, als habe er noch nie im Leben ein Handy zu Gesicht bekommen. Er sah anders aus, und seine Stimme klang auch ganz anders. Er nannte sich Wade. Hätte sie es nicht besser gewusst, hätte Olivia geschworen, dass das tatsächlich ein anderer Mensch war – vielleicht sogar jemand, der gefährlich war.

»Bitte, Wade, setz dich«, hörte sie sich sagen. »Los, leg das wieder hin und nimm gegenüber von mir Platz – damit wir uns unterhalten können. Ich würde dich gern besser kennenlernen.«

Er legte das Telefon wieder auf den Schreibtisch und grinste sie an. »Na ja, Mensch, darauf könnte ich echt abfahren.« Er flanierte an ihr vorbei, legte ihr die Hand auf die Schulter – und ließ sie im nächsten Moment so weit nach unten gleiten, dass sie den Brustansatz berührte.

Olivia zuckte zusammen und spürte, dass sie eine Gänsehaut bekam. »Das war unangemessen«, sagte sie ruhig. »Wenn du so etwas noch einmal versuchst, ist hier Schluss. Verstehst du mich?«

»He, ich hab doch noch gar nicht richtig gefummelt …«

»Ich meine es ernst«, sagte Olivia und blitzte ihn wütend an.

Er ließ sich auf seinen Stuhl plumpsen und fing an, auf einem seiner Fingernägel herumzukauen. »Hören Sie mir mal ganz gut zu, Lady«, brummte er. »Dieses eine Mal lasse ich Ihnen das jetzt durchgehen. Aber merken Sie sich eines: Als das letzte Mal jemand so mit mir gesprochen hat, habe ich dem Miststück die Gurgel durchgeschnitten. Kein Scheiß.«

»Willst du … willst du behaupten, dass du jemanden ermordet hast?«, fragte Olivia.

»Ich sage Ihnen, dass Sie aufpassen sollen, was Sie von sich geben, Süße«, knurrte er. »Sie haben verdammtes Glück, weil mir zufällig gefällt, wie Sie aussehen.« Er lehnte sich zurück und warf eines seiner Beine über die Armlehne des Stuhls. »Die Einrichtung hier gefällt mir auch. Das ist echt heimelig, wie wir zwei hier sitzen und labern. Sie dürfen mir glauben, dass ich die Nase ziemlich voll davon hatte, mich mit dieser weinerlichen fetten Kuh und José Jiménez junior zu unterhalten.«

Verwirrt schüttelte Olivia den Kopf. »Warum kommt mir dieser Name so bekannt vor?«

»Ich heißen José Jiménez«, meinte er mit einem Grinsen und einem aufgesetzten spanischen Akzent.

Olivia erinnerte sich, dass diese Worte in den frühen Sechzigerjahren zum Programm des Komikers Bill Dana gehört hatten. Sie hatte im Fernsehen alte Ausschnitte davon gesehen – sowie im Lieblingsfilm ihres zukünftigen Ex-Gatten, Der Stoff, aus dem die Helden sind. Es war eigenartig zu hören, dass dieser Teenager Worte zitierte, die aus einem Comedy-Programm stammten, das über fünfzig Jahre alt war.

Entweder verdiente er für seine schauspielerische Leistung einen Oscar, oder aber er hatte eine zweite Persönlichkeit – die völlig anders war als seine eigene. Allerdings war Olivia in den insgesamt vier Jahren, die sie jetzt als Therapeutin tätig war, noch nie ein Patient mit multipler Persönlichkeitsstörung begegnet. Und sie kannte auch keine anderen Therapeuten, die je mit einem echten Fall von »dissoziativer Identitätsstörung« zu tun gehabt hatten.

Olivia starrte den jungen Mann an, der sich vor ihr auf dem Stuhl flegelte. Sie fragte sich, ob er die Wahrheit gesagt hatte, als er behauptet hatte, einer Frau die Gurgel durchgeschnitten zu haben.

»Sie sind zwar älter«, meinte er und leckte sich die Lippen. »Aber Sie sehen wesentlich besser aus als die fette Kuh.«

»Mir wäre sehr lieb, wenn du sie nicht so nennen würdest«, sagte Olivia. »Warum benutzt du nicht ihren Namen?«

»Ich kenne ihren Namen nicht – wie der mexikanische Knabe hieß, weiß ich auch nicht.« Er zuckte mit den Achseln. »Ich habe Ihnen doch schon gesagt, dass das Collins Freunde sind, nicht meine.«

»Du … du magst Collins Freunde also nicht. Was für eine Meinung hast du denn von Collin?«

»Collin? Ach, das ist ein ziemlich abgefuckter Typ.«

»Wie gut kennst du ihn denn?«

»Ich bin schon sehr, sehr lange bei ihm – schon seit vielen Jahren. Ich habe nur immer auf den richtigen Moment gewartet, um mich zu zeigen.« Mit einem selbstgefälligen Grinsen legte er den Kopf zur Seite. »Und jetzt läuft das Ganze genau so, wie ich das immer wollte. Ich mache ihm solche Angst, dass er sich fast in die Hose scheißt. Dabei habe ich noch gar nicht richtig angefangen. Ich werde ihn so irre machen, dass er meint, er hätte den Verstand verloren – und dann bringe ich ihn um.«

Olivia hob die Augenbrauen. »Wie willst du das denn anstellen, ohne dich selbst dabei umzubringen?«

Er lachte in sich hinein und schüttelte bedächtig den Kopf. »Sie kapieren es nicht, Lady«, meinte er. »Sie kapieren es überhaupt nicht.«

»Würdest du es mir gern erklären, Wade?«

»Nein, eigentlich nicht.«

»Irgendwie habe ich damit gerechnet, dass du das sagen würdest.« Sie räusperte sich. »Ich möchte jetzt gern mit Collin sprechen …« Das war ihr Stichwort, um ihn aus seiner Trance aufzuwecken. Sie wartete darauf, die Veränderung in seinem Verhalten zu sehen, wenn Collin aus der Hypnose kam. Aber es passierte nichts, es kam zu keiner Transformation. »Collin?«

Wieder lachte er in sich hinein. »Scheiße, und da habe ich mir eingebildet, wir zwei würden uns so prima verstehen. Warum wollen Sie mit ihm sprechen? Was denn? Mache ich Sie nervös? Haben Sie Angst vor mir?«

»Überhaupt nicht«, log sie. »Ich möchte mich nur einfach ein, zwei Minuten mit Collin unterhalten, damit ich weiß, wie es ihm geht. Collin? Collin, ich spreche jetzt mit dir. Du hörst meine Stimme …«

»Collin? Collin?«, äffte er sie nach. »Komm und rette mich aus den Fängen deines garstigen Freundes!«

Olivia spürte, wie sich ihre Eingeweide verkrampften. Auf einmal konnte sie nicht mehr richtig atmen. Sie hatte das Gefühl, in einem mit rasender Geschwindigkeit fahrenden Wagen auf die Bremse zu treten, aber es passierte nichts. Ihr wurde klar, dass sie keinerlei Kontrolle über ihren Patienten hatte.

Das war ihr schon einmal passiert. Und sie wollte nicht darüber nachdenken, was da geschehen war.

Sie wollte nur, dass dieser reizende, höfliche junge Mann wieder zum Vorschein kam. »Ich spreche jetzt zu Collin«, sagte sie mit leicht zitternder Stimme. »Collin, wenn ich mit meinen Fingern schnippe, wirst du aufwachen …«

»Wach auf, Collin!«, sagte er und kicherte. »Raus aus den Federn!«

Olivia schnippte mit den Fingern.

Er bedachte sie mit einem spöttischen Grinsen und stand langsam auf.

»Du musst dich hinsetzen.« Wieder schnippte sie mit den Fingern. »Collin, wach auf …«

Er schlenderte zur Tür. »Ich glaube nicht, dass er noch mal wiederkommt, Lady.« Er schnappte sich einen Stuhl, der über eine robuste Rückenlehne verfügte, lehnte ihn schräg gegen die Tür und klemmte den Oberrand der Rückenlehne unter den Türknauf.

Panik machte sich in ihr breit. »Was tust du da?«

»Ich sorge dafür, dass uns niemand stört.« Er rüttelte leicht an dem Stuhl, als wolle er sicherstellen, dass er fest verankert war.

Olivia stand auf. »Ich spreche jetzt zu Collin«, sagte sie. Ihr Herz schlug wie wild, und sie schaute zu ihrem Schreibtisch hinüber – dann auf den Brieföffner neben der Schreibtischunterlage. »Wenn ich … wenn ich mit den Fingern schnippe, wirst du aufwachen …«

Er stand mit dem Rücken zu ihr, beugte sich nach wie vor über den Stuhl. Olivia schnippte mit den Fingern und im nächsten Moment sah sie, wie er mit der Hand an die Tür griff. »Collin?« fragte sie und trat dabei einen Schritt nach hinten. Sie näherte sich ihrem Schreibtisch.

Er hatte seine Hand flach auf die Tür gelegt und hielt den Kopf gesenkt. Es dauerte einen Moment, bis Olivia bewusst wurde, dass er gegen einen Schwindelanfall ankämpfte. »Collin?«

Er drehte sich um und sah sie an. Es lag wieder dieser unschuldige Ausdruck in seinen blauen Augen. »Was ist passiert?«, fragte er.

Olivia antwortete ihm nicht. Sie zitterte am ganzen Leib und konnte nicht damit aufhören.

Er blickte nach unten auf den Stuhl und wirkte auf einmal maßlos verwirrt. Mit der Hand lehnte er sich immer noch gegen die Tür. »Was ist los? Ist Wade zurückgekommen?«

Olivia starrte ihn an und dachte, dass das hier entweder ein abgekartetes Spiel war oder irgendeine Masche. Er spielte die multiple Persönlichkeit gut, aber sie nahm ihm die Nummer nicht ab. Es konnte durchaus sein, dass dieser Russ-Collin-Wade tatsächlich einer beklagenswerten Frau die Gurgel durchgeschnitten hatte und jetzt den Grundstein dafür legen wollte, auf Schuldunfähigkeit wegen geistiger Störung zu plädieren – für den Fall, dass er verhaftet wurde. Vielleicht wusste er, was ihr vor vier Monaten in Portland passiert war, und hatte sich ausgerechnet, dass sie ein leichtes Opfer sein würde.

»Ich habe es Ihnen bereits gesagt«, erklärte sie ihm. »Abgesehen von ein paar äußerst seltenen Ausnahmen erinnern Menschen sich immer daran, was ihnen während der Trance passiert ist. Sie nehmen keine andere Persönlichkeit an, und man kann sie nicht dazu verleiten, etwas zu tun, was sie nicht auch bei vollem Bewusstsein tun würden. Ich weiß nicht, was Sie mir hier unterjubeln wollen, aber ich kaufe Ihnen nichts davon ab.«

Ihm traten Tränen in die Augen. »Um Gottes willen, er ist wiedergekommen, nicht wahr? Falls er Ihnen Angst eingejagt hat, tut mir das so lei…«

»Ich möchte, dass Sie jetzt gehen«, fiel sie ihm ins Wort. Sie trat hinter ihren Schreibtisch und fischte ein Blatt Papier mit einer Namensliste aus der Schublade. Dann nahm sie sein Handy in die Hand. Sie lief quer durch den Raum, gab ihm das Telefon zurück und hielt ihm die Liste hin, als handele es sich dabei um eine offizielle Vorladung. Ihre Hand zitterte. »Ich kann Ihnen nicht helfen«, sagte sie mit ruhiger und fester Stimme. »Das da ist eine Liste mit qualifizierten Therapeuten und Psychologen in der Gegend. Ich schlage vor, dass Sie sich mit einem davon in Verbindung setzen.«

Mit offenem Mund sah er sie an und schüttelte den Kopf. Er wirkte so verängstigt, so verloren.

Olivia spürte, dass sie eine Gänsehaut bekam, als er an ihr vorbeiging und den Stuhl unter dem Türknauf hervorzog. Sie konnte ihn nicht ansehen.

»Bitte«, hörte sie ihn sagen, »falls Wade wiedergekommen ist, muss ich wissen, warum er mir das antut. Sie sind der einzige Hypnotiseur, dem es überhaupt gelungen ist, mich in Trance zu versetzen. Von den anderen hat kein einzi…«

»Das interessiert mich nicht!«, brüllte sie und schob den Stuhl zur Seite. »Suchen Sie sich jemand anderen, der Ihnen hilft! Ich will, dass Sie hier verschwinden …« Sie riss die Tür auf.

Er stand einfach nur da und starrte sie an. Tränen rannen ihm über das Gesicht.

»Gehen Sie!«, kreischte sie. »Raus hier!«

Er rührte sich immer noch nicht. Also schob Olivia ihn wütend durch die Tür.

»Warten Sie«, schluchzte er, »nein!«

Sie hoffte, sie würde sich besser fühlen, nachdem sie die Tür geschlossen und verriegelt hatte. Das war aber nicht der Fall. Inzwischen waren zehn Minuten vergangen, und er war immer noch dort draußen.

Er hatte aufgehört, gegen die Tür zu hämmern, aber sie konnte hören, dass er sich auf seinem Handy die Aufzeichnung ihrer Sitzung zu Gemüte führte – dieser Sitzung, an die er sich angeblich nicht erinnern konnte. Neuerlich den Klang dieser Stimme zu hören – Wades Stimme –, ließ sie innerlich erschaudern.

»Würden Sie endlich gehen?«, brüllte sie ihm durch die Tür zu. »Ich kann Ihnen nicht helfen. Gehen Sie zu irgendjemandem, der auf der Liste steht, die ich Ihnen gegeben habe …«

Sie hörte, dass die Handyaufzeichnung verstummte. »Sie verstehen nicht, nur Sie können mir helfen!« Wieder rüttelte er am Türknauf. »Was da drinnen passiert ist, tut mir so leid. Aber das war nicht ich. Bitte! Ich habe Angst. Ich glaube, er … er könnte herausgekommen sein, als ich geschlafen habe oder so. Ich weiß nicht, aber es kann sein, dass er mehrere Menschen umgebracht hat …«

Olivia wurde übel. Genau so etwas hatte sie befürchtet. Ängstlich schaute sie auf das Telefon auf ihrem Schreibtisch. »Ich rufe die Polizei!«, warnte sie ihn. »Ich meine es ernst …«

»Nein, nicht!«, greinte er. »Es tut mir leid. Ich gehe jetzt. Es tut mir leid …«

Olivia griff nach dem Telefonhörer, zögerte aber, als sie hörte, dass sich seine Schritte auf dem Korridor entfernten. Sie war sich nicht sicher, ob sie die Polizei rufen sollte. Was konnte sie denen sagen? Sie kannte nicht einmal den richtigen Namen des Jungen. Er hatte gesagt, er würde aus Poulsbo stammen, das auf der Kitsap-Halbinsel lag, aber er hatte ihr einen Haufen Lügen aufgetischt. War die Behauptung, möglicherweise jemanden umgebracht zu haben, auch eine Lüge gewesen?

Wie seltsam, dass er sich sofort entschuldigt und entfernt hatte, als sie damit drohte, die Polizei zu rufen. War er wirklich gegangen? Sie konnte draußen auf dem Korridor nichts hören. Trotzdem wollte sie ihre Bürotür noch nicht wieder aufsperren.

Olivia lief zum Fenster. Es fing an zu regnen, die Regentropfen trommelten gegen das Glas. Sie hatte einen Blick auf den Bürgersteig vor dem Hauseingang zwei Etagen unter ihr. Sie biss sich auf die Unterlippe, als sie ihn erblickte und sah, wie er sich von dem Gebäude entfernte. Mit hängenden Schultern wischte er sich immer wieder über die Augen. Eine Frau, die auf dem Bürgersteig an ihm vorüberging, starrte ihn an. Olivia ging auf, dass er wohl wieder weinte.

Auf einmal fühlte sie sich schrecklich, weil sie ihn hinausgeworfen hatte. Vielleicht war das Ganze ja doch keine Nummer. Vielleicht steckte dieser arme Junge ja in ernsthaften Schwierigkeiten.

Ihr Blick fiel auf jemanden auf der gegenüberliegenden Seite der Straße, der ihn ebenfalls zu beobachten schien. Als Collin oder Russ oder wie immer er sich nannte, stehen blieb, um sich die Nase zu schnäuzen, blieb der Mann auf der anderen Straßenseite ebenfalls stehen – hinter einem Telefonmast. Olivia hätte zu gern sein Gesicht gesehen.

»Was zum Teufel …?«, murmelte sie leise vor sich hin.

Collin zog sein Handy aus der Tasche und ging weiter. Der Mann auf der gegenüberliegenden Straßenseite setzte sich ebenfalls wieder in Bewegung – und lief in die gleiche Richtung. Collin hielt sich dicht vor den Geschäften, deren Markisen ihn vor dem Regen schützten. Olivia suchte nach dem Mann auf der anderen Straßenseite, konnte ihn aber nicht mehr sehen. Versteckte er sich wieder? Sie lehnte sich beim Ausschauhalten nach dem Mann so dicht vor das Glas, dass die Fensterscheibe von ihrem Atem beschlug. Er war immer noch nicht zu sehen. Collin war in der Zwischenzeit in eine Seitenstraße eingebogen.

Olivia hörte hinter sich ein kurzes Klicken und drehte sich um. Das Lämpchen an der Basisstation ihres schnurlosen Telefons blinkte. Da sie das Läutwerk für die Sitzung abgeschaltet hatte, wurden sämtliche Anrufe direkt zur Mailbox weitergeleitet. Sie überprüfte die Anrufer-ID:

STAMPLER, C.

206-555-5028

DO 04-10 17:43 Uhr

»Großer Gott, lass mich in Frieden, Junge«, brummte sie und fuhr sich dabei nervös mit der Hand durch ihr rotbraunes Haar. Sie wartete, bis das Lämpchen aufhörte zu blinken. Dann nahm sie das Telefon in die Hand und tippte vier Zahlen ein. »Sie haben eine neue Nachricht«, erklärte ihr die Computerstimme. »Um die Nachricht abzuhören, drücken Sie bitte die Eins …«

Olivia war kurzfristig geneigt, sie zu löschen, beschloss dann aber doch, sich anzuhören, was der Junge zu sagen hatte. Sie drückte die Eins: »Hallo, ich … es tut mir wirklich leid, dass ich Sie noch einmal belästige.« Seine Stimme klang vom Weinen etwas heiser. »Ich weiß, ich muss Ihnen in Ihrer Praxis Angst gemacht haben. Aber das war nicht ich. Wenn Sie schon Angst hatten, stellen Sie sich bitte mal vor, wie viel Angst ich da erst haben muss. Ich weiß nicht, warum mir das passiert. Sie … Sie haben verdient, die Wahrheit zu erfahren. Ich heiße Collin, wie ich Ihnen gesagt habe – aber mein vollständiger Name ist Collin Cox. Ich weiß nicht, ob Sie schon mal von mir gehört haben. Ich bin Schauspieler. Aber … na ja, was in Ihrer Praxis passiert ist, war keine schauspielerische Darbietung. Das Gleiche ist passiert, als meine Freundin mich hypnotisiert hat, und ich habe Angst, dass es noch ein weiteres Mal passiert ist, als ich geschlafen habe. Bitte! Rufen Sie mich bitte unter dieser Nummer zurück, ja? Sie sind der einzige Mensch, der mir helfen kann. Ich weiß wirklich nicht, was ich sonst …«

Die Maschine schnitt ihm das Wort im Mund ab, und ein Piepton erklang.

Olivia stellte das Telefon zurück auf die Ladestation. Sie horchte auf den Regen, der gegen ihr Fenster pochte.

Selbstverständlich wusste sie, wer Collin Cox war. Deshalb war er ihr so bekannt vorgekommen. Er war der kleine Junge aus diesem Psychothriller Das Flüstern der Nacht, der vor einigen Jahren gelaufen war. Jeder kannte die Szene, in der er schlief und sich urplötzlich im Bett aufsetzte und verkündete: »Gleich wird das Morden beginnen.« Seither hatte er in keinem Film mehr mitgewirkt. Trotzdem war er vor vier Monaten groß in den Medien gewesen. Während sie in Portland ihren eigenen Albtraum durchlebte, hatte der ehemalige Kinderstar Collin Cox für Schlagzeilen gesorgt, weil er in einen grauenvollen Doppelmord verwickelt war.

»Sie sind der einzige Mensch, der mir helfen kann«, hatte er gesagt.

Ihr Büro kam ihr auf einmal so still vor, denn draußen war nur der sachte Regen zu hören, drinnen lediglich das leise Plätschern ihres Wandbrunnens. Die Tür war immer noch verriegelt, und der Junge war fort. Trotzdem hatte Olivia das Gefühl, als würden die Wände näher und näher rücken, um sie zu erdrücken.

Kapitel zwei

Drei Monate zuvor: Seattle – Freitag, 13. Juli, 1.15 Uhr

In der Mordnacht konnte Collin nicht schlafen.

Seine Mutter und ihr Freund Chance feierten unten im Haus mit einer ganzen Rotte von Chances schmierigen Freunden eine Party. Selbst der auf Hochtouren laufende Ventilator neben seinem Bett produzierte keine ausreichenden Rauschstörungen, um den Krach zu übertönen, der dort unten veranstaltet wurde. Die machten regelrecht Radau. Was für ein Haufen A-Löcher, dachte er und zog sich das Bettlaken über den Kopf. Obwohl ihm heiß und er verschwitzt war, hoffte Collin, das Laken würde den Lärm etwas dämpfen.

Er konnte sie aber trotzdem immer noch hören. Dann überlegte er, ob er noch ein paar Seiten weiterlesen sollte. Unlängst hatte er Das Tagebuch der Anne Frank auf TCM gesehen. Shelley Winters hatte dafür einen Oscar gekriegt. Also las er jetzt das Buch. Aber heute Abend konnte er sich nicht konzentrieren.

Er erwog, aufzustehen und in dem kleinen Abstellraum hinter dem begehbaren Kleiderschrank zu schlafen. Da drin war es vielleicht nicht so laut. Ein Teil von ihm war jedoch trotzig. Es war gar nicht so sehr der Lärm, der Collin wach hielt und nervte. Es war die Tatsache, dass Chances widerliche Freunde im Haus waren.

Er und seine Mutter wohnten in Süd-Seattle in einem heruntergekommenen zweistöckigen Haus mit viel weißem Stuck. Es war gemietet. Der Scheck für den Vermieter kam jeden Monat von seinen Großeltern, die in Poulsbo lebten. Collin und seine Mutter waren im vergangenen Jahr auf Bitte seines Großvaters von Los Angeles weg- und hierher gezogen. »Der alte Andy will ein Auge auf uns haben – oder besser gesagt auf mich«, hatte Collins Mutter ihm erklärt und dabei mit den Augen gerollt. »Also, Seattle: Wir kommen! Andernfalls wird dein Großvater uns kein Geld mehr schicken, und dann sind wir total im Arsch.«

Seine Mutter hatte das Geld, das er mit seinen Auftritten in Film und Fernsehen verdient hatte, bereits verbraten. Wie es ihr überhaupt gelungen war, an seine Filmhonorare zu kommen, wusste Collin nicht, denn es gab da seitens der Screen Actors Guild spezielle Sicherheitsvorkehrungen für Kinderdarsteller. Er nahm an, dass sie mit seinem Rechtsanwalt oder aber mit seinem Steuerberater geschlafen hatte – oder mit beiden. Wie auch immer, das Geld war dahin.

Das Gleiche galt für seine Karriere – mehr oder weniger. Im Alter von sechzehn Jahren war Collin eine ehemalige Größe.

Damals, im Alter von acht Jahren, als er sie beide mit Arbeit als Kinder-Model ernährte, hatte er die anderen Jungen bei einem Vorsprechtermin für einen Horrorfilm über das Okkulte alle aus dem Feld geschlagen. Das Flüstern der Nacht war Collins erster Film gewesen. Sein Agent hatte darauf hingewiesen, dass es am Set schon mal Leerlauf geben würde. Doch mit diesen vielen Verzögerungen und Pannen hatte niemand gerechnet. Das Haus, in dem sie mehrere Szenen drehten, ging in Flammen auf und brannte bis auf die Grundmauern ab. Einer der Techniker wurde bei einem tragischen Unfall von einem elektrischen Schlag getroffen und landete für fast eine Woche im Krankenhaus. Beim Filmen einer Autounfallszene verlor ein Stuntman ein Bein. Collin hatte ihn nicht gekannt. Wie er auch den Bruder des Regisseurs nicht gekannt hatte, der in der dritten Drehwoche bei einem Bootsunfall ertrank. Collin war jedoch am Boden zerstört gewesen, als Marianne Bremer, die vierundsiebzigjährige Schauspielerin, die seine Großmutter spielte, an einem Herzinfarkt starb; der Film war zu dem Zeitpunkt erst zur Hälfte abgedreht. Außerdem grenzte es an Ironie des Schicksals, dass die Person, die sie im Film verkörperte, in einer ganz besonders unheimlichen Szene an einem Herzinfarkt sterben sollte. Collin hatte die nette Dame schätzen und lieben gelernt. Ihre Umbesetzung war eine mürrische, kettenrauchende alte Vettel gewesen, die ihn vorab schon gleich mal vorgewarnt hatte: »Ich hasse Kinder, versuch also gar nicht erst, in unseren gemeinsamen Szenen einen auf niedlich zu machen.« Sie war irgendeine namhafte Schauspielerin vom Broadway oder aus den Glanzzeiten Hollywoods. Alle anderen am Set schienen sie für unglaublich witzig und cool zu halten, aber Collin hatte sich nie für sie erwärmen können. Um im Film auf ihren Tod reagieren zu können, hatte er an Marianne denken müssen – und da waren ihm die Tränen gekommen.

Da während der Dreharbeiten so sehr viel schiefgegangen war, verbreitete sich das Gerücht, es liege ein Fluch auf »Das Flüstern der Nacht. Die Leute sagten, der Grund dafür sei, dass der Film sich mit dem Okkulten befasste. Aber Collin wurde das Gefühl nicht los, dass etwas in ihm für diesen Fluch verantwortlich war. Diese schrecklichen Dinge passierten, weil er ein schlechter Mensch war.

Die Ängste, die ihn damals plagten, hatten offenbar eine äußerst positive Auswirkung auf seine darstellerische Leistung gehabt. Entertainment Weekly hatte erklärt: Collin Cox, der unglaublich hübsche Junge im Mittelpunkt der unheimlichen Geschehnisse, liefert in seinem Filmdebüt eine bemerkenswerte Vorstellung. Er ist in jeder Szene ungekünstelt und liebenswert. Collin hatte nachschauen müssen, was ungekünstelt bedeutet.

Das Flüstern der Nacht war auf der Stelle ein Klassiker geworden. Sein Ausspruch »Gleich wird das Morden beginnen«, Worte, die er flüsterte, wenn er sich nach einem Albtraum im Bett aufsetzte, war fast ebenso berühmt wie der Film selbst.

Obwohl er den People’s Choice Award als vielversprechendster Nachwuchsschauspieler gewonnen hatte, war Collins Karriere nach drei weiteren Filmen im Sande verlaufen. Das war desillusionierend, weil es so ausgesehen hatte, als hätten seine Regisseure und die meisten seiner Kollegen ihn gemocht.

Aber da war halt seine Mutter. Es war peinlich, zu hören, was die Leute über sie redeten. Offenbar stellte sie für die Produktionszeit jedes seiner Filme alle möglichen Forderungen an das Studio. Zu diesen Forderungen hatte gehört: dass sie die Mietwagen auswählte – immer die teuersten Modelle, von denen sie einen zu Schrott fuhr; dass man ihr ein Spesenkonto für ihre persönliche Garderobe zur Verfügung stellte; und dass sie immer in den exklusivsten Hotels in Hollywood untergebracht wurden. Es war dem Studio gelungen, zu vertuschen, dass man sie aus dem Chateau Marmont herausgeworfen hatte, nachdem die Polizei bei einer Party in ihrem Bungalow eine Razzia durchgeführt hatte. »Als die Cops auftauchten, endete Koks im Wert von etwa viertausend Dollar im Klo«, hatte Collin seine Mom später einem Freund erzählen hören. »Ich bin sicher, dass das den Abflüssen des Chateau Marmont nicht gutgetan hat.«

Collin konnte seine Mutter nicht gänzlich für das Scheitern seiner Karriere verantwortlich machen. Sich selbst gab er da auch Schuld. Ihm war nicht aufgefallen, wie sehr sich sein äußeres Erscheinungsbild in den drei Jahren nach Das Flüstern der Nacht verändert hatte. Doch eines Nachmittags hatte er an einem Zeitschriftenstand ein aktuelles, ungestelltes und wenig schmeichelhaftes Foto von sich auf dem Cover von The National Examiner gesehen. Es war bei einer Filmpremiere geschossen worden, und er hatte einen schlimmen Haarschnitt und ein von Akne geplagtes Gesicht. Kleiner daneben war ein Publicity Foto von ihm von Das Flüstern der Nacht, ein Bild, das seine Mutter damals als »schlichtweg goldig« bezeichnet hatte. Die Schlagzeile über den beiden Fotos lautete WAS PASSIERT, WENN KINDERSTARS AUFHÖREN, NIEDLICH ZU SEIN? Im Bildtext darunter stand zu lesen:

KINDERKRANKHEITEN: Collin Cox ist eines dieser bildhübschen Kinder aus Film und Fernsehen, dem das Älterwerden nicht bekommen ist. Vom niedlichen Küken zum hässlichen Entlein … Schauen Sie sich unsere Galerie an: EHEMALIGE KINDERSTARS – KEIN SCHÖNES BILD! Seite 3!

Selbstverständlich hatte Collin sich die Illustrierte an dem Zeitungsstand gekauft und die Seite drei aufgeschlagen, wo er sich in der Gesellschaft von anderen Kinderstars wiederfand – deren Ruhm zwei, drei Jahrzehnte zurücklag –, die jetzt übergewichtig waren oder glatzköpfig, drogensüchtig oder einfach nur unscheinbar und unattraktiv wie er. Die Bildunterschriften waren gnadenlos. Und das war nicht alles. Auch im Internet schrieben und bloggten sie die widerlichsten Dinge über sein verfallendes Aussehen.

»Du gehst da lediglich durch eine schwierige Phase«, hatte seine Mutter ihm erklärt. »Die Jahre zwischen neun und zwölf sind Scheiße. Wenn du erst mal sechzehn bist, wirst du dir die Mädels mit einem Stock vom Leib halten müssen, das verspreche ich dir.«

Einen Zwölfjährigen vermochte das nicht zu trösten. Noch vier Jahre, in denen jeder fand, dass er hässlich war? Er bekam keine weiteren Filmangebote. Er übernahm ein paar Gastrollen in Fernsehserien, aber in seiner Karriere brachten diese Auftritte ihn nicht groß weiter. Es war, als sei er für jeden – auch für seine Mutter – zu dieser riesigen Enttäuschung mutiert. Einfach nur, weil er älter geworden war.

Oder war der Grund vielleicht der Fluch, der über Das Flüstern der Nacht hing?

Als sie schließlich bereit waren, nach Seattle umzuziehen, bestand die einzige Arbeit, die Collin noch in Los Angeles finden konnte, aus Auftritten bei Supermarkt-Eröffnungen und Horrorfilm-Conventions. Bei jedem dieser Gigs war er vertraglich dazu verpflichtet zu warten, bis man ihn angekündigt hatte, und dann zu sagen: »Gleich wird das Morden beginnen!« Im Allgemeinen sorgte das für ein paar Lacher und etwas Applaus. Aber er kam sich bei diesen Auftritten immer wie ein Idiot vor.

Als er nach Seattle kam und als der Neue mit der Highschool begann, glaubte Collin, dass es ihm nicht allzu schwer fallen würde, Freundschaften zu schließen, denn immerhin war er ja mal so was wie berühmt gewesen.

Wie er jedoch zu seiner Blamage feststellen musste, hielten ihn die Kids in seiner neuen Schule für einen Freak – und für einen Versager. Sogar die, die zur Theater-AG gehörten, straften ihn mit Verachtung. Warum, wusste er nicht genau, vielleicht weil sie neidisch waren, vielleicht aus Gehässigkeit. Vielleicht weil er eine Chance gehabt hatte, für die sie ihre Seele verkauft hätten – und er hatte sie vergeigt.

Er verbrachte einen großen Teil seiner Freizeit in öffentlichen Verkehrsmitteln und fuhr mit verschiedenen Bussen durch Seattle, um die Stadt zu erkunden. Zu Hause verkroch er sich in seinem Zimmer und zeichnete. Er erweckte eine alte Cartoonserie zu neuem Leben, die er sich ausgedacht hatte, als er noch ein kleiner Junge gewesen war: Der feige Dave & der Junge aus Shilshole. Dave und der Junge waren die Guten, geächtete Cowboys – genau wie Butch Cassidy und The Sundance Kid aus dem Lieblingsfilm seiner Mutter. In seiner neuen, nur noch bedingt jugendfreien Version, war Dave und dem Jungen Unrecht getan worden, und zwar von Figuren, die Collins grausamen Klassenkameraden nachempfunden waren. Diesen Bösen war stets ein grausames Ende beschieden. Das gerechtfertigt war und im Allgemeinen auch immer einen irgendwie komischen Aspekt hatte – wie etwas aus Charlie und die Schokoladenfabrik.

Hin und wieder lief Collin weg und versteckte sich in einem kleinen Schuppen an der Shilshole Bay, den er vor Jahren während eines Besuchs in Seattle entdeckt hatte. Er und seine Mom hatten auf irgendeinem Strandgrundstück, das seinem Großvater gehörte, einen Spaziergang gemacht. Im angrenzenden Wald hatte er den Schuppen gefunden, den er sauber gemacht und über das Wochenende in eine Festung verwandelt hatte. Als er vor einigen Monaten nach Seattle zurückgekehrt war, hatte er erstaunt festgestellt, dass es das Teil immer noch gab. Wieder hatte er darin sauber gemacht und ein Vorhängeschloss für die Tür gekauft. Immer wenn es zu Hause allzu übel wurde, hatte er den Bus nach Shilshole genommen und in dem kleinen Schuppen kampiert. Er fühlte sich sicher dort – weit weg von den unheimlichen Freunden seiner Mutter.

Vor etwa vier Monaten hatte seine Mutter eine Beziehung mit Chance angefangen, und kurz darauf war er bei ihnen eingezogen. Collin hatte ihr schwören müssen, dass er seinem Großvater nichts von ihrem neuen Mitbewohner erzählte. Chance hatte langes, dreckiges graues Haar und eine Tätowierung am Hals. Außerdem stank er immer nach abgestandenem Zigarettenrauch. Collin gab sich alle Mühe, ihm aus dem Weg zu gehen, was leicht zu vollführen war, weil Chance den ganzen Tag über schlief und nachts zumeist ausging. Seine zwielichtigen Freunde kamen jedoch zu jeder Tages- und Nachtzeit vorbei. Collin brauchte nicht lange, um zu kapieren, dass Chance ein Drogendealer war. Darüber hinaus war er ein elender Dieb. Eine Woche, nachdem Chance bei ihnen eingezogen war, verschwand Collins People’s Choice Award vom Bücherregal in seinem Zimmer. Collin stellte seine Mutter zur Rede, die schwor, dass Chance sie niemals bestehlen würde. Klar doch! Wenn es nicht Chance gewesen war, hatte sich einer seiner schmierigen, drogensüchtigen Freunde mit seiner Bleikristall-Trophäe aus dem Staub gemacht. Collin nahm an, dass die Statue in irgendeiner Pfandleihe oder auf eBay gelandet war.

Ständig lud Chance seine Kumpane zum Feiern ein – als würde das Haus ihm gehören. Das waren die Nächte, in denen Collin sich in seinem Schlafsack in dem Schuppen im Wald sicherer fühlte.

Er wünschte, er wäre jetzt dort – statt sich von einer Seite auf die andere zu wälzen und zu versuchen, den Lärm, der von unten hinaufdrang, zu ignorieren. Irgendetwas erheiterte sie so sehr, dass sie vor Lachen brüllten. Collin zog sich das Laken vom Kopf und blinzelte auf die Digitalanzeige seines Weckers, der auf dem Nachttisch stand: 1.36 Uhr.

Unten mahnte seine Mutter die anderen, still zu sein, und flüsterte irgendetwas.

»Das geht mir so was von am Arsch vorbei«, hörte er Chance zur Antwort geben. »Der hat morgen keine Schule. Es ist Sommer. Der Ex-Filmstar-Klugscheißer kann morgen früh ausschlafen …«

Collin hörte, dass sie über irgendetwas anderes lachten. Dann waren da plötzlich Schritte auf der Treppe, und ein paar Sekunden später wurde ganz langsam die Tür zu seinem Zimmer geöffnet. Collin setzte sich auf und sah die Gestalt, die im Türrahmen stand, mit gerunzelter Stirn an.

»Ich dachte, diese letzte Lachsalve könnte dich geweckt haben«, meinte seine Mutter. »Chance hat etwas wahnsinnig Witziges üb…«

»Ich versuche hier seit einer Stunde einzuschlafen«, fiel Collin ihr ins Wort. »Aber ich kann nicht wegen des dämlichen Lärms da unten. Wann gehen die denn endlich?«

Sie zuckte mit den Achseln. »Mir wäre auch lieb, wenn sie gingen. Aber ich kann sie ja nicht rausschmeißen.«

»Doch, das kannst du, es ist dein Haus. Wie viele Leute sind überhaupt da unten?«

»Nur Chance und ich und vier unserer Freunde«, antwortete sie.

»Das sind seine Freunde, nicht deine«, berichtigte Collin. »Und das sind Drecksäcke, machen wir uns da mal nichts vor.«

Seufzend schlenderte sie ins Zimmer. Er konnte sehen, dass sie eine Tablettendose in der Hand hielt. Die Falten in ihrem Gesicht sah er auch im Licht der Flurlampe. Blond und zierlich wie sie war, war sie früher unglaublich hübsch gewesen. Jetzt sah sie irgendwie verlebt aus und hatte viel zu viel Make-up im Gesicht. Sie trug ein schwarzes T-Shirt und Jeans. Ständig griff sie sich mit der Hand an die Nase und an die Lippen, was ein deutliches Zeichen dafür war, dass sie gerade erst Kokain geschnupft hatte. Die Tabletten klapperten in der Dose, als sie sich neben ihn auf die Bettkante setzte.

»Was ist los mit dir?«, fragte sie ihn. »Du warst früher so ein liebes Kind. Mein süßer kleiner Junge, das bist du früher gewesen. Was ist passiert?«

Collin, der aufrecht im Bett saß, gab ihr keine Antwort. Er vermied es, ihr in die Augen zu sehen. Wenn er wütend auf sie war, fiel es ihm immer schwer, sie anzusehen.

»Schau, das mit der Party tut mir leid«, meinte sie schließlich. »Das war was Spontanes, was sich erst in letzter Minute ergeben hat. Wenn ich gewusst hätte, dass wir Gäste haben würden, hätte ich dich über das Wochenende zu Grandpa und Dee geschickt …«

Collin schwieg weiter. In letzter Zeit hatte er schon häufiger mal erwogen zu fragen, ob er vielleicht bei seinen Großeltern wohnen könnte – Vollzeit. Vielleicht hätte er dann ja ein normales Leben.

Unten brach eine Frau in kreischendes Gelächter aus, und die anderen stimmten ein.

»Himmel, das ist echt laut da unten«, gab seine Mom zu. Sie öffnete die Tablettendose und nahm eine Pille heraus. »Kein Wunder, dass du so pissige Laune hast. Du brauchst einfach eine kleine Einschlafhilfe. Ich werde versuchen, sie bald auf die Straße zu setzen. Bis dahin nimm eine von denen hier …«

Er wusste, dass es sich bei der Tablette um Ambien handelte. Wenn er früher am Abend vor einem frühen Drehtermin zu aufgedreht gewesen war, hatte sie ihm davon immer eine halbe gegeben. Zu dem Zeitpunkt war er zehn Jahre alt gewesen. Ließ sie ihn eine ganze Nacht allein, gab sie ihm eine ganze Tablette. Einmal hatte er mitbekommen, wie sie am Telefon zu einem Freund gesagt hatte: »Komm, ich will auch noch was vom Leben haben. Und wo soll ich einen Babysitter herbekommen? Entweder ich knocke ihn mit einer Pille aus oder ich fessele ihn an sein Bett, bis ich wieder nach Hause komme. Und fesseln möchte ich ihn lieber nicht, vielen Dank. Außerdem, wieso interessiert dich das plötzlich?«

Vor einigen Jahren hatte Collin ein paar Zeitungsartikel gelesen, in denen es um einige der Nebenwirkungen des Medikaments gegangen war – darum, dass Leute davon schlafwandelten, sich im Schlaf Essen kochten und verzehrten, im Schlaf Auto fuhren und sogar Sex hatten. Danach hatte Collin sich geweigert, je wieder Ambien zu nehmen.

Heute Nacht wollte er sich nicht mit ihr streiten. Er griff nach dem Wasserglas auf seinem Nachttisch, klaubte ihr die Tablette aus der Hand und schluckte sie. Viele dieser Geschichten über die möglichen Nebenwirkungen waren eh ziemlich weit hergeholt.

»Du kannst morgen ausschlafen«, sagte seine Mutter, während sie die Tablettendose wieder schloss. Dann fuhr sie ihm mit der Hand durch sein zerzaustes Haar und zerzauste es damit nur noch mehr. »Weißt du was, Collin? Morgen Nachmittag könnten wir endlich in dieses Museum gehen, in dieses Experience Music Project – nur du und ich. Was meinst du?«

Collin wollte sagen, dass er mittlerweile zu alt war, um einen ganzen Nachmittag mit seiner Mutter zu verbringen. Warum nicht gleich ein T-Shirt tragen mit der Aufschrift ICH BIN EIN ERBÄRMLICHER LOSER? Außerdem würden sie und Chance vermutlich eh bis drei Uhr nachmittags schlafen. Nie im Leben würden sie es da schaffen, rechtzeitig zum EMP zu kommen, um sich dort etwas anzusehen. Obwohl er wusste, dass es niemals dazu kommen würde, rang Collin sich ein Lächeln ab und nickte: »Das hört sich gut an, Mom.«

Sie beugte sich nach unten und gab ihm einen Kuss auf die Stirn. »Schlaf schön!« Dann stand sie auf und ging zurück in den Flur. Das Letzte, was Collin sah, bevor sie die Tür schloss, war ihr Schattenbild an der Wand, und wieder rieb sie sich die Nase.

Im nächsten Moment wurde der Raum wieder von der Dunkelheit verschluckt.

Collin sagte sich, dass es nett von ihr gewesen war, nach oben zu kommen und nach ihm zu sehen. Das war eine Geste, die ihn daran erinnerte, dass sie ihn aufrichtig lieb hatte – auf ihre ganz eigene, so abgefuckte Art und Weise. Obwohl er wusste, dass er bei seinen Großeltern auf der Kitsap-Halbinsel ein besseres Leben führen würde, konnte er sie nicht verlassen. Wer sollte sich dann um sie kümmern, hinter ihr sauber machen und sie vor sich selbst schützen?

Collins Vater hatte vor langer Zeit versucht, sich um sie zu kümmern. Sie hatten einander in einem Ski-Ressort kennengelernt, wo er als Skilehrer gearbeitet hatte. Zwei Tage später hatten sie geheiratet. Als Collin vier Monate alt war, hatte sein Vater sich mitten in der Nacht aus dem Staub gemacht – mit seinem Jeep und seiner gesamten Ski-Ausrüstung.

Collin war drei Jahre alt gewesen, als sein Vater zurückkam – weil er um eine Annullierung der Ehe bitten wollte, um wieder heiraten zu können. Seine Mutter glaubte Collin nicht, wenn er behauptete, vage Erinnerungen an diesen Tag und seinen Vater zu haben – attraktiv und braungebrannt war er gewesen, mit gewelltem braunem Haar. Er hatte eine blaue Jeansjacke getragen. Collin erinnerte sich, dass sein Dad ihn vom Boden und hoch über den Kopf gehoben hatte. Er erinnerte sich an den Jeep, der vor ihrem Reihenhaus geparkt hatte.

Aaron Cox und seine Verlobte waren drei Monate später zu Tode gekommen, als dieser gleiche Jeep auf dem Highway 145 in Höhe von Telluride, Colorado, ins Schleudern geraten und frontal mit einem LKW zusammengeprallt war. Collins Mutter war nicht zur Beerdigung gegangen. Damals war sie zum ersten Mal in einem Drogenentzug gewesen, und der kleine Collin hatte bei seinen Großeltern in deren Strandhaus in Poulsbo gewohnt.

Er wünschte, dort wäre er jetzt. Dort hatte er sein eigenes Zimmer – mit TV-Gerät und einem eigenen Bad. Von seinem Fenster aus hatte er einen Blick auf die Liberty Bay. Dort war es immer so ruhig.

Nach genau dieser Ruhe sehnte er sich jetzt – einer Ruhe, die nur von den Wellen unterbrochen wurde, die draußen gegen den Strand schlugen. Aber Chance und dieser Abschaum, mit dem er befreundet war, lachten da unten und machten weiter Radau. Nicht einmal mit dem Ambien im Körper konnte Collin einschlafen. Er riss sich das Bettlaken vom Leib und setzte sich auf.

Die Wirkung des Medikaments schien sich von unten nach oben vorzuarbeiten, denn seine Beine waren ganz zittrig, als er aus dem Bett kletterte. Collin trug sein South Park-T-Shirt und karierte Boxershorts. Er griff sich sein Kopfkissen, das nach Clearasil roch, und klemmte es sich vor die Brust. Auf wackligen Knien stapfte er in den begehbaren Kleiderschrank, zog an der Strippe für das Oberlicht und die Schranktür hinter sich zu. Schon jetzt hörte er den Lärm von unten nur noch gedämpft. Er torkelte an der ersten Reihe mit auf Bügeln hängenden Kleidungsstücken vorüber. Dahinter verbarg sich eine schmale Tür – sie war etwa einen Meter zwanzig hoch. Er öffnete sie und griff hinein, um das Licht anzuknipsen. Für einen Moment verlor er das Gleichgewicht. Er taumelte gegen leere Bügel, die daraufhin klapperten und schepperten. Er hielt sich an der Wand fest und zog dann die Strippe, um das Schranklicht wieder auszuschalten.

Collin kauerte sich in den Abstellraum, in dem es in dieser schwülen Sommernacht erstaunlich kühl war. Er hatte das Räumchen etwas hergerichtet mit einem billigen Badezimmer-Vorleger, einem Regal voller Bücher, seinem Schlafsack und einem Windlicht, das von Batterien betrieben wurde. Er hielt das Zimmerchen sauber. Es verfügte über ein kleines Fenster, das sich einen Spaltbreit öffnen ließ. Er warf das Kopfkissen auf den Schlafsack, dann schaltete er das Windlicht ein und torkelte zurück zu der winzigen Tür, um sie zu schließen und das Licht auszuknipsen.

Dieses Geheimzimmerchen erinnerte ihn an den kleinen Schuppen an der Shilshole Bay. Wenn er seine Ruhe brauchte und nicht von zu Hause weg konnte, war das hier die nächstbeste Lösung. Abgesehen von ein bisschen gedämpftem Lachen konnte er sie jetzt nicht mehr hören. Und er konnte die Augen nicht mehr offen halten.

Collin kroch in seinen Schlafsack und stopfte sich das Kissen unter den Kopf. Er spürte eine kühle, sanfte Brise, die durch das offene Fenster hereinwehte.

Eh er sichs versah, hasteten seine Mutter und er im Schatten der Space Needle umher und suchten nach einem Eingang zum Experience Music Project. Jede der Türen, bei denen sie es versuchten, war verschlossen. Er dachte die ganze Zeit, dass ihnen nicht mehr viel Zeit blieb, bis die Leute hier Feierabend machten. Er war so wütend auf sie, weil sie Chance erzählt hatte, wohin sie wollten. Collin wollte unbedingt im Inneren des Museums sein, bevor Chance zu ihnen stieß. Endlich fand er eine Tür, die sich öffnen ließ, und versuchte, seine Mutter hineinzuziehen.

»Gott, nein, warte!«, schrie sie.

Er hörte Chance fluchen.

Schlagartig war er wach. Er wusste, dass er nicht im Experience Music Project war. Vielmehr hatte er in seinem warmen Schlafsack vor sich hin geschwitzt. Er erinnerte sich, was das Seltsame an Ambien war: dass er äußerst lebendige, realistische Träume davon bekam. Er hätte jedoch schwören können, dass er gerade tatsächlich die Stimme seiner Mutter gehört hatte. Und die Tirade lautstarker Obszönitäten, die Chance von sich gab, drang durch die Bodendielen des Dachbodens.

Collin rührte sich nicht und horchte. Er hörte irgendeinen undeutlichen Wortwechsel. Es klang, als würden sich andere Leute unterhalten. Er fragte sich, wie spät es wohl war. Feierten die immer noch?

Er döste wieder ein. Dabei dachte er an den feigen Dave und den Jungen aus Shilshole – doch waren sie keine Cartoon-Cowboys. Sie waren Menschen aus Fleisch und Blut, und er war der Junge aus Shilshole. Er und der feige Dave wurden von einem bösen Sheriff und seiner Bande durch den Wald gejagt und liefen um ihr Leben. Die ganze Zeit dachte er, dass Dave und er, sobald sie diesen kleinen Schuppen erreichten, in Sicherheit wären. Dort würde niemand sie finden.

Er hörte ein lautes Knacken – als habe jemand den Ast eines Baumes zerbrochen.

»O Gott, mein Baby!«, schrie seine Mutter. »Tu ihm nichts! Collin, mach, dass du hier wegkommst! O Gott, nein …«

Er konnte nicht sagen, woher die Stimme seiner Mutter gekommen war. Vielleicht wartete sie im Schuppen auf ihn. Er tat, was seine Mom gesagt hatte, und rannte nur noch schneller. Keuchend schnappte er nach Luft und spürte, dass seine Lungen brannten. Durch das Astwerk der Bäume erblickte er vor sich den kleinen Schuppen. Aber er hatte Dave aus den Augen verloren.

Ganz in seiner Nähe vernahm er ein leises Wimmern. Es klang, als sei irgendwo im Wald ein Tier in eine Falle geraten und verletzt worden. Collin konnte an nichts anderes denken als daran, dass diese leidende Kreatur unter Umständen verriet, wo er war. Das Röcheln wollte einfach nicht aufhören.

»Halt’s Maul!«, brüllte Collin schließlich.

Oder brüllte er das nicht? Wieder sagte er sich, dass das alles nur an der Tablette lag, die er genommen hatte. Nichts von dem Ganzen hier passierte wirklich. Er träumte.

»Hurensohn!«, knurrte eine Stimme. Sie gehörte einem Fremden. »Ist das zu fassen? Das Dreckschwein ist immer noch nicht tot. Der atmet noch. Gib ihm den Rest …«

Endlich erreichte der Junge aus Shilshole die Hütte. Er stürzte hinein und schloss die Tür hinter sich. Er würde auf das besondere Klopfzeichen von Dave warten. Doch als er sich umdrehte, stellte er fest, dass er gar nicht in dem Schuppen im Wald war. Er befand sich auf einem finsteren Dachboden, auf dem zusammengekauert etwa zehn Menschen saßen; die versteckten sich hier. Er kannte keinen von ihnen. Nur die altbacken aussehende Blondine, die in der einen Ecke hockte, kam ihm irgendwie bekannt vor. Ah ja, Shelley Winters. »Schschsch, Collin«, flüsterte sie. »Du musst still sein. Die Nazis sind draußen. Du darfst nicht zulassen, dass sie uns finden. Sei ganz leise, Baby …«

»Natürlich«, wisperte er.

Auf der Treppe war das Poltern von Schritten zu hören. Es klang, als würde es sich um mindestens zwei Personen handeln.

»Keine Zeugen!«, sagte einer. »Wo ist das Kind? Sie hat doch ein Kind …«

Collin hörte, wie knarrend eine Tür geöffnet wurde. »Scheiße, hier war jemand drin«, sagte einer von ihnen. »Der Ventilator läuft noch.«

Sein Herz raste. Collin wagte nicht, sich zu rühren – oder zu atmen. Er hörte, wie eine andere Tür langsam geöffnet wurde. Als er zu der kleinen Falltür hinüberschaute, konnte er es zunächst nicht sehen – aber dann schien plötzlich Licht durch die Ritzen an den Scharnieren. Kleiderbügel klapperten.

Im nächsten Moment ertönte ein lauter Schuss. Collin zuckte zusammen.

»Scheiße, nein, was treibt der denn da unten?«

Schritte entfernten sich hastig, und wieder klapperten Kleiderbügel.

Es hörte sich ganz so an, als würden die Nazis abziehen. Collin konnte hören, wie sie die Treppe hinunterliefen. Sie stritten sich über irgendetwas, aber er konnte nicht verstehen, was sie sagten. Sprachen sie Deutsch miteinander? Er starrte auf den dünnen Strich aus Licht, der die kleine Tür umkränzte. Bewegen konnte er sich immer noch nicht, zu groß war seine Angst. Allmählich verklangen die Stimmen.

»Wir müssen weiterhin leise sein«, wisperte Herr Frank. »Keiner darf sich rühren.«

Collin wusste nicht, wie lange er regungslos dalag. Es hörte sich nicht so an, als wäre unten schon jemand gegangen. Nach wie vor herrschte sehr viel Unruhe im Haus – Stimmen sprachen im Flüsterton, Türen wurden geöffnet und geschlossen. Er schaute hinüber zu Anne Frank, die schweigend dasaß und die Katze streichelte, die auf ihrem Schoß saß. Das junge, dunkelhaarige Mädchen bedachte ihn mit einem liebreizenden und beruhigenden Lächeln.

Endlich meinte er zu hören, dass Autotüren geschlagen wurden. Motorenlärm, dann quietschende Reifen.

»Bleib still liegen«, wisperte Herr Frank. »Es kann sein, dass es noch nicht vorbei ist.«

Eingekuschelt in den Schlafsack, versuchte Collin, sich nicht zu rühren. Er fragte sich, ob diese Männer tatsächlich fort waren.

»Du brauchst einfach eine kleine Einschlafhilfe«, hörte er seine Mutter sagen. »Ich werde versuchen, sie bald auf die Straße zu setzen.«

Er wollte ihr dafür danken. Er war jedoch selbst zum Sprechen zu müde. Jetzt war es herrlich still, und er schlief.

Als er die Augen wieder öffnete, war Tag.

Collin setzte sich in dem Schlafsack auf. Im Licht des frühen Morgens, das durch das kleine Fenster hereinfiel, sah diese gemütliche Zuflucht aus wie der hässliche Dachboden, der sie war. Er bemühte sich immer, das Räumchen sauber zu halten, aber an diesem Morgen konnte er das zersplitterte Holz der Bodendielen und all den Staub und die Spinnweben sehen. Und er sah – wenn auch nur so gerade noch – den schwachen Schein des Lichts, der die schmale, kleine Tür zu seinem begehbaren Kleiderschrank umkränzte.

Er erinnerte sich, dass er letzte Nacht um Haaresbreite das Gleichgewicht verloren hatte, als er nach der Strippe für das Schranklicht griff. Er hatte es aber ausgeschaltet. Warum brannte das Licht also jetzt?

Das Haus kam ihm zu still vor. Er dachte an die Party, die Chance letzte Nacht veranstaltet hatte. Dem Lärm nach zu urteilen, war es ziemlich wild zugegangen. Es hatte Streit gegeben, eine Keilerei oder so. Collin nahm an, dass seine Mom und Mister Personality jetzt schliefen. Bis sie aufwachten, würden wahrscheinlich Stunden vergehen.

Wie spät es wohl war? Er krabbelte aus seinem Schlafsack, griff nach seinem Kopfkissen und schwankte auf die kleine Tür zu. Er wusste immer noch nicht, warum das Schranklicht brannte. Er öffnete die Tür und lief in gebückter Haltung hindurch. Collin zog an der Strippe und schaltete das Schranklicht aus. Dann begab er sich in sein Zimmer, in dem der Ventilator kühle Luft auf sein Bett blies. Er erinnerte sich an diese Stimme in seinem Nazi-Traum: »Scheiße, hier war jemand drin. Der Ventilator läuft noch.«

Er legte das Kissen auf sein Bett und blinzelte auf die Uhr auf seinem Nachttisch: 8.02 Uhr. Er stieg in seine Jeans. Als er auf den beigefarbenen Teppich schaute, der in seinem Zimmer auf dem Fußboden lag, fiel ihm auf, dass der ein paar verblasst rote Flecken aufwies, die vorher nicht da gewesen waren. Sie sahen aus wie Teile von Schuhabdrücken – in verblasstem, getrocknetem Blut.

Verunsichert lief Collin in den Korridor. Er erinnerte sich an diesen bizarren, plastischen, vom Ambien geschürten Albtraum der vergangenen Nacht. Der Streit, das Kreischen, das Chaos und der Schuss, das war alles nur ein Traum gewesen.

Aber warum war da in seinem Zimmer Blut auf dem Teppich?

Er ging nie in das Schlafzimmer seiner Mutter, schon mal gar nicht, wenn er wusste, dass Chance bei ihr war. Er sah aber, dass die Tür leicht offen stand, als er den Korridor entlanglief. Collin erinnerte sich an die Schreie seiner Mutter und fragte sich, ob Chance sie letzte Nacht vielleicht verprügelt hatte. Bisher hatte Chance sich noch nie an ihr vergriffen, aber Collin hatte immer befürchtet, dass er dazu fähig war.

Die Tür des Schlafzimmers knarrte, als er sie weiter aufdrückte. Das Bett war nicht gemacht und leer. Einige Schubladen der Kommode standen offen. Die Schranktür war ebenfalls geöffnet worden, und das Licht brannte. Kisten und Koffer waren von den Regalen gerissen und Kleidungsstücke auf den Boden geworfen worden. Irgendjemand hatte hier nach etwas gesucht – möglicherweise nach Drogen.

Der hellblaue Teppich seiner Mutter wies die gleichen blassroten Flecken auf wie seiner, bemerkte Collin. Er sagte sich, dass es sich dabei um rötlichen Lehm handeln konnte oder alles Mögliche. Chances Freunde waren fast alle Chaoten – wie auch potenzielle Diebe. Sie konnten draußen in etwas hineingetreten sein und den Dreck ins Haus getragen haben.

Collin drehte sich um und lief wieder in den Korridor. Vor dem Badezimmer blieb er stehen und starrte auf das Bild, das sich ihm jenseits der halbgeöffneten Tür bot. »Mein Gott«, flüsterte er.

Der Wäscheschrank stand ebenfalls offen – und das Gleiche galt für den verspiegelten Medizinschrank über dem Waschbecken.

Er lief zur Treppe. »Mom?«, rief er mit bebender Stimme. »Mom, bist du zu Hause? Es sieht aus, als hätte man uns beraubt …«

Zögernd blieb er auf dem Treppenabsatz stehen. Vielleicht waren die Einbrecher ja immer noch im Haus. Einen Moment lang stand er unschlüssig da. Ihm war übel. Dann trat er vorsichtig einen Schritt zurück und schlich zurück in sein Zimmer. Was sein Fenster daran hinderte, bei jedem Luftzug zuzuschlagen, war ein massives Stück Holz – es war ungefähr so lang wie ein Baseballschläger. Collin nahm es in die Hand und machte sich damit neuerlich auf den Weg durch den Korridor. Hinter ihm schloss sich das Fenster, indem es sich quietschend auf die Fensterbank zu bewegte.

»Mom?«, rief er noch einmal. Dann lief er die Treppe hinunter und umklammerte dabei mit der einen Hand den Holzstock. Wieder fühlte er sich unsicher auf den Beinen – ganz so, als sei das Ambien immer noch in seinem Körper. Nervös hielt er sich mit der anderen Hand am Geländer fest.

»Mom? Mom, bist du …« Er sprach nicht weiter. Das Wort blieb ihm im Halse stecken.

Als er die Mitte der Treppe erreichte, sah Collin auf dem Parkettfußboden der Eingangsdiele das chaotische Muster dunkelroter Schuhabdrücke. Er konnte auch ins Wohnzimmer sehen. Die Vorhänge waren zugezogen, und die Lampen brannten noch. Er sah die Leichen – beide waren an allen vieren gefesselt, die Hände hatte man ihnen im Rücken zusammengebunden. Das Blut, das den sandfarbenen groben Wollteppich unter ihnen tränkte, hatte eine nahezu braune Farbe. Seine Mutter lag auf der Seite, mit dem Rücken zu ihm. Strähnen ihres blonden Haares waren vom Blut verklebt. Ihr Gesicht konnte Collin nicht sehen.

Chance lag neben ihr. Als Collin ihn gestern Abend zuletzt gesehen hatte, trug er ein gelbes T-Shirt. Jetzt war es tiefrot und wies zahllose Schnitte und Risse auf, die von einem Messer herzurühren schienen. Chance hatte sie offenbar so lange mit Obszönitäten beschimpft, bis ihm jemand einen Knebel in den Mund gestopft hatte. Collin wusste, dass er keinen leichten Tod gehabt hatte. Er hatte gehört, wie die Mörder sich darüber unterhalten hatten. Einen Schuss hatte er ebenfalls gehört. Diese Kugel musste den größten Teil von Chances Gesicht zerstört haben. Von der Nase bis zu seinem graubraunen Haaransatz war da jetzt nur noch blutiger Brei.

Collin spürte, dass seine Beine ihn nicht länger trugen, und ließ sich zu Boden sinken, bis er auf einer der Treppenstufen saß. Wie betäubt starrte er auf die grausige Szenerie im Wohnzimmer. Seine Mutter sah so erbarmungswürdig aus, wie sie da lag. Er konnte ihr Gesicht zwar nicht sehen, wusste aber, dass man auch sie geknebelt hatte. Er erinnerte sich daran, dass sie geschrien hatte: »O Gott, mein Baby! Tu ihm nichts! Collin, mach, dass du hier wegkommst! O Gott, nein …«

Das waren die letzten Worte, die er von ihr gehört hatte.

Collin starrte auf dieses beklagenswerte, leblose Ding, das der Länge nach auf dem Fußboden des Wohnzimmers lag. Er konnte nicht fassen, dass das seine Mom war.

Und er konnte erst recht nicht fassen, dass sie am Ende doch tatsächlich an ihn gedacht hatte …

Kapitel drei

Portland, Oregon – Mittwoch, 18. Juli, 13.15 Uhr

Es war für sie der zweite Tag, an dem sie nicht rauchte, und so ganz allmählich bekam Olivia Bischoff das Gefühl, innerlich durchzudrehen.

Normalerweise verzog sie sich nach dem Mittagessen, bevor sie zur Arbeit zurückging, in die schmale Gasse hinter dem alten Ärztehaus und gönnte sich dort eine Zigarette. Es war ein widerlicher Ort für eine widerliche Angewohnheit. Im Moment hätte sie sich jedoch gewünscht, genau dort zu sein und eine Virginia Slim zu paffen.

Stattdessen war sie in dem hübschen Hofgarten, der zu dem kleinen Gelände der Portland Wellness Cooperative gehörte. An sonnigen Tagen wie diesem waren die sechs Cafétische im Hofgarten äußerst beliebte Stellen für die Mittagspause. Olivias Vorgesetzte, Dr. Winifred Frost, hatte ihnen einen Tisch organisiert. Darauf stand das, was von ihrem Mittagessen noch übrig war: zwei Plastikbehälter mit Salat, zwei Dosen Cola Light und Olivias Yoplait-Joghurt, den sie im Moment noch löffelte.

»Möchtest du darüber reden?«, fragte Winnie. Vor etwa einem Jahr war Dr. Frost Winnie für sie geworden – gleich nachdem Olivia ihr sechsmonatiges Schulungsprogramm als Therapeutin/Suchtberaterin absolviert hatte. Jetzt hatte Olivia ihre eigenen Patienten und ihre eigene Praxis, die auf der gleichen Etage war wie Winnies. Mit ihren siebenundvierzig Jahren war Winnie wie die große Schwester, die Olivia nie gehabt hatte. Als sie ihr zum ersten Mal begegnete, fand Olivia, dass Winnie irgendwie aussah wie ein Strauß – groß und dürr mit riesigen braunen Augen, einem breiten Lächeln und einem leicht fliehenden Kinn. Ihr braunes Haar mit den gelbstichigen Strähnen war immer leicht zerzaust – wie die Haube eines Vogels. Jetzt fiel Olivia nicht mehr auf, dass ihre Freundin Gemeinsamkeiten mit der Gattung Aves aufwies. Jetzt fand sie, dass Winnie ein exotisches Aussehen hatte und hübsch war. Sie war geschieden – und hatte zwei stattliche, äußerst gescheite Söhne, von denen der eine bereits zum College, der andere noch zur Highschool ging.

»Über was sollte ich reden wollen?«, fragte Olivia und steckte sich den letzten Löffel Yoplait in den Mund.

»Darüber, wie sehr du dich nach einer Zigarette verzehrst«, gab Winnie zur Antwort.

Olivia rollte mit den Augen. »Nur zu, sprich. Ich kann an gar nichts anderes denken. Es könnte durchaus passieren, dass ich gleich anfange, an diesem Löffel hier herumzunagen, bis nichts mehr davon übrig ist – so groß ist meine orale Fixierung.«

»Versuch vielleicht mal, Zimtstangen oder Gewürznelken zu kauen.« Winnie zerknüllte ihre Serviette und stopfte sie in den Plastikbehälter mit ihrem restlichen Salat. »Und nur damit das klar ist: Ich finde das fantastisch, was du tust. Ich meine, du warst ein Sklave dieser Gewohnheit seit – wie lange?«

»Siebzehn Jahre lang«, gab Olivia zu. »Angefangen habe ich damit im letzten Jahr auf der Highschool, Marlboro.«

Das war die Marke ihres Freundes gewesen. Er war ein gutaussehender Junge gewesen, ein Gammlertyp, der sich ständig mit dem Englischlehrer über die wahre Bedeutung diverser literarischer Klassiker gestritten hatte. Er führte liebend gern Unterhaltungen mit Obdachlosen und hing auf Friedhöfen herum. Das Rauchen hatte Olivia etwas zu tun gegeben, wenn sie ihn zu diesen manchmal eintönigen, wenn auch tiefgründig intellektuellen Unternehmungen begleitete. Wegen einer College-Studentin hatte er ihr während der Osterferien den Laufpass gegeben. Von der Beziehung geblieben waren ihr eine schwere Nikotinabhängigkeit – und ein Hang zu egozentrischen Denkertypen. Verglich man die beiden Schwächen, so waren die Zigaretten die bei Weitem tröstlichere und wesentlich weniger riskante. Das Rauchen hatte sie sowohl durch die endlosen Studiergelage im College gebracht als auch später durch ihre Zeit an der University of Washington, wo sie ihren Master in Sozialpädagogik machte. Zigaretten waren also zumindest für etwas gut – ganz im Gegensatz zu den meisten der Tunichtgute, mit denen sie zusammen gewesen war.

Aber das war jetzt alles Vergangenheit.

Jetzt hatte sie einen großartigen Ehemann – und einen triftigen Grund, sich abzugewöhnen, täglich eine Schachtel Zigaretten zu rauchen. Sie versuchten, ein Baby zu bekommen. Sie hatte vorgehabt, Winnie erst davon zu erzählen, wenn sie schwanger war. Das war nichts, worüber man sich mit seiner Vorgesetzten austauschen wollte, wenn man erst anderthalb Jahre für sie arbeitete. Winnie war aber auch ihre Freundin, und irgendjemandem musste sie sich anvertrauen.

»Auf dich und darauf, dass du aufhörst«, sagte Winnie. Sie prostete ihr mit ihrer Dose Cola Light zu und nahm alsdann einen großen Schluck. »So entsetzlich es auch für dich ist. Ich weiß, wie du deine Zigaretten liebst. Und ich hoffe, er weiß das Opfer zu schätzen, das du bringst.«

»Er? Warum bist du dir so sicher, dass das Baby – wenn ich denn schwanger werde – ein Junge wird?«

»Ich habe von Clay gesprochen«, gab Winnie zurück und hob dabei eine Augenbraue. »Was gibt dein attraktiver Ehemann auf? Was für ein Opfer bringt Clay?«

Olivia lachte verdutzt auf. »He, er ist nicht übermäßig begeistert von diesem ewigen Sex nach Fahrplan, stellte sich mir aber jedes Mal zur Verfügung.«

»Möge Gott es ihm lohnen. Was für eine Leistung.«

Olivia runzelte die Stirn. »Du magst Clay eben nicht. So einfach ist das.«

Er war nicht wie diese emotional tiefen, selbstsüchtigen, gestörten Typen, zu denen sie sich in der Highschool und danach hingezogen gefühlt hatte. Clay Bischoff war anders. Mit seinem blonden Haar und den hohen Geheimratsecken, den wunderschönen blauen Augen und dem souveränen Lächeln nahm er jeden für sich ein. Er war, als sie ihn kennenlernte, zwar gern von einer Party zur anderen gezogen, hatte aber auch eine Führungsposition bei einer PR-Firma innegehabt. Außerdem hatte er Olivia wirklich zur Seite gestanden, als ihre Mutter an Bauchspeicheldrüsenkrebs starb. Sie erinnerte sich noch genau, was ihre Mutter in einem ihrer letzten lichten Momente zu ihr gesagt hatte: »Dieser Clay ist ein netter junger Mann. Mit dem solltest du eine Weile zusammenbleiben.«

Dass sie ihn heiraten sollte, hatte ihre Mutter nicht gesagt, aber genau das hatte Olivia getan. Es war ihr sogar gelungen, ihm zuliebe ihren Zigarettenkonsum einzuschränken – und in ihrer gemeinsamen Queen-Anne-Wohnung hatte sie nie geraucht. Sie war zum Rauchen immer nach draußen gegangen.

Dann hatte Clay einen Job in Portland angenommen, wo er aufgewachsen war. Dort verkehrten sie viel mit seinen alten Schulkumpanen. Von denen war Olivia nicht gerade begeistert – ebenso wenig von deren Ehefrauen. Das Rauchen wurde zu ihrer Ausrede, um bei den weniger erträglichen »He, erinnerst du dich noch, wie wir …«-Zusammenkünften nach draußen gehen zu können. Zu dem Zeitpunkt, da er und einige seiner Freunde ein Softballteam gründeten, rauchte Olivia bereits mehr als eine Schachtel pro Tag.

Das war jetzt fast ein Jahr her, und zu dem damaligen Zeitpunkt hatte sie den Beschluss gefasst, eine Familie zu gründen. Clay war total dafür gewesen. Seither hatte sie schon drei Versuche unternommen, mit dem Rauchen aufzuhören, aber jedes Mal, wenn sie ihre Periode bekommen hatte, war die Enttäuschung so überwältigend gewesen, dass sie schwach geworden war und doch wieder geraucht hatte. Während dieser Rückschläge hatte sie sich vermutlich zu sehr auf Winnie gestützt und sich zu viel über Clay beschwert. Ihre Freundin hatte ein verzerrtes Bild von ihm.

»Ich sage es ja nur.« Winnie seufzte und stellte die leere Cola-Dose auf den Salatbehälter. »Im Moment quälst du dich mit Entzugserscheinungen herum, und in ein paar Monaten wirst du vielleicht Mutterschaftsurlaub nehmen müssen. Clay bringt keine Opfer. Der scheint nicht einmal zu erwägen, seine Little League aufzugeben und …«

»Es ist keine Little League«, fiel Olivia ihr ins Wort. »Es ist ein Männer-Softballteam, und sie spielen für wohltätige Zwecke.«

»Wohltätigkeit beginnt zu Hause«, gab Winnie zurück und stand auf. »Wo dein Gatte und die meisten seiner Freunde auch eigentlich sein sollten. Stattdessen vernachlässigen sie ihre Frauen und ihre Familien und gehen los und schwingen einen Baseballschläger, um sich wieder zu fühlen wie in ihren glorreichen Zeiten auf der Highschool. Ich meine … ernsthaft: dreimal in der Woche Training, jeden Samstag ein Spiel? Das ist doch N-G-D, nicht ganz dicht.«

Olivia erhob sich von ihrem Café-Stuhl. »Weißt du, jedes Mal, wenn ich unglücklich bin und mich dir anvertraue, schneide ich mir damit ins eigene Fleisch.« Sie stellte rasch die Behälter zusammen, die von ihrem Mittagessen übrig waren und trug sie zum Mülleimer.

Winnie folgte ihr. »Ach, Schätzchen«, meinte sie. »Schenk mir einfach keine übermäßige Beachtung. Du sprichst hier mit einer geschiedenen Golf-Witwe, die entdecken musste, dass ihr Gatte mit einer achtundzwanzigjährigen Rechtsanwaltsgehilfin fremdging. Ich bin verbittert und zynisch.« Beide entsorgten sie ihre Abfälle, und als sie sich gemeinsam auf den Rückweg zu ihrem alten Ärztehaus machten, versetzte Winnie ihr einen Stups in die Seite. »Wenn du mich fragst, weiß ich zwar nicht, ob Clay einen großartigen Dad abgeben wird, aber ich weiß hundertprozentig, dass du eine wunderbare Mom sein wirst.«

Olivia glitt ein Lächeln über das Gesicht. »Meinst du wirklich?«

»Du wirst in jedem Fall eine bessere Mutter sein als die, die Collin Cox hatte.«

Olivia lachte und drückte auf den Fahrstuhlknopf. »Also, das ehrt mich maßlos. Hab Dank für das Vertrauen, das du in mich hast.«

In allen Zeitungen und Illustrierten wie auch im Fernsehen wurde berichtet, dass Collin Cox’ unlängst ermordete, drogenabhängige Mutter eine potenzielle Anwärterin auf den Titel Schlechteste Star-Mutti der Welt war.

Während sie mit dem Fahrstuhl in den sechsten Stock fuhren, fragte Winnie, ob sie Lust habe, nach der Arbeit noch auf einen Drink zu gehen. Olivia dachte sich, dass es reichte, wenn sie für das noch gar nicht gezeugte Baby ein Laster nach dem anderen aufgab und nicht alle auf einmal. Im Moment konnte sie Alkohol trinken. Außerdem hatte Clay am Abend Softballtraining. Olivia sagte zu.

Bis ihr nächster Patient kam, blieb ihr noch eine halbe Stunde Zeit, doch sah sie, als sie in ihr Büro zurückkehrte, dass die Signalleuchte ihres Anrufbeantworters blinkte. Die Nachricht war von Sheila am Empfang. Einer ihrer festen Patienten, Layne Tipton, wartete auf sie: »Er weiß, dass er keinen Termin hat, behauptet aber, es sei dringend. Also dachte ich, dass Sie ihn vielleicht vor Ihrem 13.30 Uhr-Termin einschieben könnten …«

Die Leute am Empfang ließen so gut wie nie Patienten herein, die keinen Termin hatten. Der zwanzigjährige Layne Tipton war jedoch so unverschämt attraktiv, dass bei ihm fast jeder eine Ausnahme machte. Er war genau der Typ von Mann, der ihr im College das Herz gebrochen hätte.

Olivia fand den grüblerischen jungen Mann mit den dunklen Haaren und dunklen Augen im Wartezimmer, wo er nervös auf und ab lief. Er trug ein schwarzes T-Shirt, das seine muskulösen Oberarme zur Geltung brachte – von denen der eine mit Tätowierungen übersät, der andere quasi jungfräulich war. Seine Jeans waren an mehreren Stellen zerrissen, und um die Hüften hatte er sich eine Jacke geschlungen. Trotz dieser wilden Aufmachung sah er aus wie ein Model. Olivia fiel auf, dass die anderen Leute im Wartezimmer ihn ansahen. Das Gros dieser Leute konnte sich wahrscheinlich gar nicht vorstellen, dass ein Mensch, der so gut aussah, so viele Probleme haben konnte.

»Hi, Layne«, sprach sie ihn von hinten an.

Er drehte sich um und starrte sie mit seinen wunderschönen braunen Augen an. »Ich muss wirklich mit Ihnen reden«, flüsterte er. »Es ist was passiert …«

»Das ist in Ordnung«, erwiderte sie. »Ich habe ein bisschen Zeit für dich.« Sie tätschelte seine Schulter und führte ihn durch den schmalen Korridor zu ihrer Praxis. Die Flure des alten Ärztehauses waren vor Jahren billig modernisiert worden, indem man die Decken mit Neonröhren versehen und auf dem Fußboden graue Teppichfliesen verlegt hatte. Als sie sich ihrer Praxistür näherten, schaute Olivia sich zu Layne um, der hinter ihr hertrottete.

»Sie haben mich gestern rausgeschmissen«, flüsterte er. »Es hat sich im Garten-Center noch eine Kundin bei meinem bescheuerten Boss beschwert, und er hat mich rausgeschmissen. Heute Morgen hat meine Mutter das dann erfahren – und, Gott …«

Kaum dass er ihren Behandlungsraum betreten hatte, begab er sich schnurstracks zu seinem Stammplatz am äußeren Ende des sandfarbenen Sofas. Er ließ sich in die Polster fallen, vergrub das Gesicht in den Händen und fing an zu weinen.

Layne war bei einer Mutter aufgewachsen, die ihn missbraucht und manipuliert hatte. Zweimal hatte er versucht, sich das Leben zu nehmen – einmal, indem er sich die Pulsadern aufschnitt, das zweite Mal mit Tabletten. Er hatte Olivia gegenüber zugegeben, dass er sich, bevor er sich bei ihr in Behandlung begeben hatte, sogar eine Waffe gekauft hatte, um sich damit zu erschießen. Für eine Weile hatte er auf der Straße gelebt und sich als Strichjunge verdingt. Er war schon wegen aller möglichen Gesetzesverstöße verhaftet worden – von Ladendiebstahl bis Exhibitionsmus. Die letzte Verurteilung hatte Konsequenzen gehabt, denn jetzt war er auf der Liste der registrierten Sexualstraftäter von Oregon. Man hatte ihn mit heruntergelassenen Hosen in den Büschen eines öffentlichen Parks erwischt, wo er für fünfzig Dollar die Gelüste eines älteren Herrn befriedigte.

Zu seinen Zeiten als Strichjunge war Layne »gegen Bezahlung schwul« gewesen. Er behauptete, am Sex mit Männern interessiere ihn ausschließlich die finanzielle Vergütung. Olivia war sich allerdings ziemlich sicher, dass er in diesen sexuellen Begegnungen etwas gefunden hatte, was seinem Selbstbild eine verzerrte Wichtigkeit und Akzeptanz verlieh. Laynes Mutter wusste zwar allem Anschein nach von einigen seiner kleineren Konflikte mit dem Gesetz, doch war es ihm gelungen, sie darüber, dass er mal als Strichjunge gearbeitet hatte, im Dunkeln zu halten. Vor Kurzem war er wieder bei ihr zu Hause eingezogen; zuvor hatte er eine ganze Weile in einer Resozialisierungseinrichtung gelebt.

Olivia saß gegenüber von ihm im Sessel, hielt in der einen Hand einen Schreibblock, in der anderen einen Kugelschreiber. Während er vor sich hinschluchzte, summte in einer Ecke des Zimmers der Ventilator. Die beiden großen Fenster hinter ihrem Schreibtisch waren so weit geöffnet, wie sie sich öffnen ließen – der Spalt war gerade mal fünfzehn Zentimeter breit –, sodass wenigstens etwas frische Luft in dem stickigen Raum zirkulierte. Aus den Fenstern hatte man einen Blick auf die schmale Gasse, in der Olivia normalerweise ihre Zigarettenpause machte.

»Also.« Sie reichte Layne ein Kleenex-Tuch. »Reden wir über das, was bei der Arbeit passiert ist.«

Er putzte sich die Nase, wischte sich die Augen trocken und dann erzählte er ihr von seiner Auseinandersetzung mit einer »Kundenschlampe« im Garten-Center, in dem er zwei Monate lang beschäftigt gewesen war. Olivia empfand Mitleid mit der Kundin. Layne schien nicht zu bemerken, wenn er rüde oder unglaublich taktlos mit Menschen umsprang.

»Ich werde ehrlich mit dir sein, Layne«, sagte sie schließlich. »Nach dem zu urteilen, was du mir da gerade erzählt hast, weiß ich nicht, womit diese Frau dein feindseliges Benehmen verdient hatte. Bist du sicher, dass du nicht über irgendetwas ganz anderes wütend warst – und beschlossen hast, die Wut an dieser Frau auszulassen, die einfach nur ein paar Azaleen kaufen wollte?«

Er wand sich in der hintersten Ecke des Sofas. »Ich hätte wissen müssen, dass Sie für sie Partei ergreifen.«

»Nun ja, dass du gestern schlechte Laune hattest, als du zur Arbeit gegangen bist, ist offensichtlich. Und ebenso offensichtlich ist: Dein Rausschmiss ist nicht der Grund dafür, dass du im Moment so aufgebracht und erregt bist. Andernfalls hättest du gestern schon angerufen oder wärst hier vorbeibekommen, gleich nachdem es passiert …«

»Selbstverständlich bin ich deshalb aufgebracht und erregt!«, widersprach er. »Mein Boss, dieser blöde Ficker, das ist so ein Arschloch! Am liebsten würde ich ihm die Kehle durchschneiden. Glauben Sie mir, wenn er mir je wieder über den Weg läuft …«

»Layne, das sagst du jetzt nur, aber das meinst du nicht. Hat der Mann dir nicht eine Chance gegeben, indem er dich einstellte?«

»Der Drecksack hat meiner Mutter erzählt, dass ich vorbestraft bin!«, schrie er.

»In Ordnung«, erwiderte sie ruhig. »Okay. Reden wir darüber. Was genau ist passiert?«

Wieder fing Layne an zu weinen. »Sie sollte nicht erfahren, dass man mich gefeuert hat. Also habe ich … also bin ich heute Morgen so aus dem Haus gegangen, als würde ich zur Arbeit gehen. Ich habe mich in der Bibliothek herumgedrückt und im Park …«

»Hast du nach Gesellschaft gesucht?« fragte sie in einem wertungsfreien Ton.

»Nein!«, erwiderte er und schüttelte immer und immer wieder den Kopf. »Ich wollte nur nicht, dass sie es erfährt. Aber sie hat das Garten-Center angerufen, und mein Boss hat sie dann total angemotzt. Der hat rumgemeckert, was für einen Mist ich gebaut hätte – und dass er mir diesen riesigen Gefallen getan hätte, mich in diesem beschissenen Laden arbeiten zu lassen, obwohl ich vorbestraft wäre. Dieses Schwein! Ich könnte ihn umbringen …«

Das Gefühl sagte Olivia, dass Laynes Boss nicht derjenige gewesen war, der am Telefon gemotzt hatte, dazu wusste sie zu viel über Laynes Mutter. Mrs. Tipton war nicht ohne.

»Deine Mutter weiß aber doch, dass du ein Strafregister hast«, sagte Olivia.

»Ja, aber das Arschloch hat ihr gesagt, mal online nachzuschauen!« Wieder fing Layne an zu schluchzen. »Sie hatte keine Ahnung von der Verurteilung wegen Exhibitionismus. Jetzt weiß sie, dass ich auf der Liste der registrierten Sexualstraftäter stehe …«

»Hast du schon mit ihr gesprochen?«, fragte Olivia.

Die Tränen strömten ihm über das Gesicht. »Sie will mich nie wiedersehen. Sie hat all meine Klamotten aus dem Haus geschmissen. Komm nicht nach Hause!, hat sie gesagt …«

»Okay, Layne«, sagte sie und tätschelte sein Knie. »Wir werden das wieder in Ordnung bringen. Im Moment sieht es so aus, als sei das alles ganz schrecklich, aber glaub mir, es ist nicht das Ende der Welt.«

Er schien untröstlich zu sein und hörte gar nicht mehr auf zu weinen. Olivia reichte ihm die ganze Box mit Kleenex-Tüchern. Sie erinnerte sich, dass Hypnose ihm bei der Bewältigung der Probleme mit seiner Mutter geholfen hatte. Im Trancezustand war es ihm gelungen, sich an einige der entsetzlichen Dinge zu erinnern, die sie ihm in der Vergangenheit angetan hatte, und Olivia ruhig davon zu erzählen. Als Kind ließ sie ihn, wenn er ins Bett gemacht hatte, die ganze Nacht mit dem von Urin durchtränkten Laken über dem Kopf in der Badewanne stehen. Als er neun Jahre alt war, erwischte sie ihn eines Abends in seinem Zimmer dabei, wie er nackt vor dem Spiegel stand und sein Spiegelbild anstarrte. Nackt, wie er war, zerrte sie ihn nach draußen in den Garten und fesselte ihn dort an einen Baum. »Ich bin sicher, dass es nur für eine Stunde war oder so«, hatte Layne erklärt. »Aber mir kam es vor, als hätte ich die halbe Nacht dort gestanden, weil es … November war oder so, und ich habe mir den nackten Hintern fast abgefroren. Ich hatte auch Angst, um Hilfe zu rufen, weil ich nicht wollte, dass mich jemand nackt sah. In der darauffolgenden Woche war ich so krank …« Ebenfalls während er unter Hypnose stand, hatte Layne sein Hemd gehoben und ihr seinen Rücken gezeigt, auf dem die verblassten Narben zu sehen waren, die seine Mutter ihm Jahre zuvor beigebracht hatte, indem sie ihn mit einem Gürtel züchtigte.

»Okay, Layne, ich möchte, dass du jetzt ein paar Mal tief durchatmest«, forderte sie ihn auf. »Du fühlst dich immer besser, nachdem ich dich in Hypnose versetzt habe. Für einige dieser Dinge können wir eine Lösung finden. Hört sich das gut an?«

Er wischte sich über die Augen und nickte.

»Du weißt, wie das funktioniert«, sagte sie. »Denk an einen Ort, an dem du dich sicher fühlst und glücklich bist.«

»So einen Ort gibt es in meinem Leben nicht«, meinte er seufzend.

»Ich weiß, aber erinnerst du dich? Du hast einen erfunden, in deiner Fantasie gibt es ihn. Ich möchte, dass du dich jetzt dorthin begibst. Alles ist so friedlich. Du brauchst die Augen nicht zu schließen, um das zu sehen …« Sie streckte ihm ihre Hand entgegen – mit der Handfläche nach oben. Wie benommen starrte Layne darauf. Olivia ließ sich Zeit, bewegte ihre Hand immer wieder auf sein Gesicht zu und zurück. »Du bist müde und du möchtest nur noch eines: schlafen …«

Sie sah, dass er sich entspannte und mit dem Rücken gegen die Lehne des Sofas plumpsen ließ. Ihre beruhigende Stimme und die sachten Bewegungen ihrer Hand versetzten ihn nach und nach in einen Trancezustand – bis er schließlich die Augen schloss. Er stieß einen leisen Seufzer aus.

»Du schläfst sehr tief, Layne, und bist an einem völlig sicheren Ort«, sagte sie zu ihm. »Wenn ich mit den Fingern schnippe und deinen Namen rufe, wirst du aufwachen. Aber zuerst möchte ich ein paar Dinge mit dir besprechen. Und es wird dir guttun, dir die von der Seele zu reden. Kannst du mich hören, Layne?«

»Ja, Mom«, wisperte er.

Olivia zuckte zusammen. Für einen kurzen Moment glaubte sie, sich verhört zu haben. »Layne, ich bin Olivia. Wir unterhalten uns hier an einem ruhigen, sicheren Ort …«

»Es tut mir leid!«, wimmerte er. »Hass mich bitte nicht …«

»Layne, hier spricht Olivia«, sagte sie so laut, dass es sein Schluchzen übertönte. »Kannst du meine Stimme hören?«

Er rollte sich in der Ecke des Sofas zusammen. Er zitterte am ganzen Leib. »Mom, bitte, ich habe nicht gewollt, dass das passiert …« Immer und immer wieder entschuldigte er sich, und trotzdem bekam seine Stimme von Mal zu Mal einen wütenderen Klang. Als er die Augen öffnete, blitzte er sie zornig an und begann, sich aus seiner Embryonalstellung zu lösen und aufzusetzen. Es sah aus, als könne er jeden Moment vom Sofa aufspringen. »Verflucht noch mal, ich lasse nicht zu, dass du mir das antust!«, schrie er. »Es ist deine Schuld, dass ich bin, wie ich bin! Du bist diejenige, der es leidtun sollte …«

»Layne, ich will, dass du aufwachst …«

»Was erwartest du von mir? Ich war immer nur dein Prügelknabe, Scheiße noch mal. Das ist das Einzige, was ich je für dich war, und das bin ich immer noch. Also, nur zu, lass deine Wut über dein Versagen an mir aus …«

Olivia fragte sich, ob Winnie ihn hören konnte; ihre Praxis war am anderen Ende des Korridors. In diesem Moment hätte sie die Hilfe eines anderen Therapeuten begrüßt. Sie wusste nicht, wie sie mit ihm fertigwerden sollte.

»Layne, wach auf!« Sie schnippte mit den Fingern. »Kannst du mich hören, Layne?«

Es nützte nichts.

»Das Einzige, womit ich dich jemals glücklich machen könnte, wäre mein Tod!«, schimpfte er, und dabei spritzte ihm der Speichel aus dem Mund. »Nun, ich habe versucht zu sterben. Aber du kannst mich am Arsch lecken. Warum stirbst du nicht?«

Langsam stand Olivia auf. »Layne, wach auf!«

Er rollte sich wieder in der Ecke des Sofas zusammen und weinte, als könne nichts ihn je wieder trösten.

Olivia fühlte sich so hilflos. Rückwärts bewegte sie sich auf die Tür ihres Behandlungszimmers zu und öffnete sie. Sie schaute in den Korridor und auf die geschlossene Tür, die in Winnies Praxis führte. Sie wusste, dass die meisten Patienten, die unter Hypnose standen, normalerweise nach kurzer Zeit von allein wieder aufwachten, wenn ihr Therapeut sie nicht erreichen konnte. Was hier gerade mit Layne passierte, war jedoch nicht normal.

»Alles ist in Ordnung, Layne«, sagte sie. »Du bist hier sicher …«

Rückwärts lief sie aus ihrem Büro hinaus, drehte sich um und rannte dann durch den Korridor. Sie hämmerte gegen Winnies Tür und stieß sie im nächsten Moment auf.

Ihre Vorgesetzte war mitten in einer Sitzung mit einer Frau mittleren Alters. Die Patientin, die auf dem Sofa lag, stieß einen verschreckten Schrei aus und setzte sich abrupt auf. Winnie, die auf einem Stuhl neben dem Sofa saß, erhob sich. »Was soll das denn? Olivia, du weißt genau, dass man nicht einf…«

»Entschuldige, Winnie«, fiel sie ihr ins Wort. »Im Badezimmer ist der Abfluss verstopft.«

Das war ihr Code für einen Notfall mit einem Patienten. Olivia hatte ihn bisher nur zweimal benutzt, und keiner der beiden Fälle war so ernst gewesen wie dieser hier. Sie erinnerte sich an Laynes Selbstmordversuche. Im nächsten Moment dachte sie an die großen Fenster in ihrem Behandlungsraum – und an die sechs Etagen über dem Kopfsteinpflaster der Gasse. Er brauchte nur eines dieser Fenster einzuschlagen.

Winnie erklärte ihrer Patientin, sie sei gleich wieder zurück, und eilte nach draußen auf den Korridor. Sie schloss die Tür hinter sich. »Wer ist es?«, flüsterte sie.

»Layne Tipton«, antwortete Olivia und lief mit ihr den Korridor entlang. »Ich habe ihn hypnotisiert, damit er sich beruhigt, aber sein Zustand hat sich nur noch weiter verschlimmert. Ich schaffe es nicht, ihn aus der Trance herauszuholen …«

»Du hättest ihn nicht allein lassen dürfen.«

»Ich wusste nicht, was ich machen sollte …«

Genau in dem Moment, als sie ihren Behandlungsraum betreten wollte, griff Winnie nach ihrem Arm. »Wir wollen nichts Abruptes tun, nichts, was ihn erschrecken könnte«, flüsterte Winnie. Sie schob sich vor Olivia in die Türfüllung, und im nächsten Moment erstarrte sie.

Layne stand mit dem Rücken zum Fenster. Er griff nach etwas, das in der Jacke steckte, die nach wie vor um seine Hüften geschlungen war.

»Layne«, sprach Winnie ihn mit sanfter Stimme an. »Ich bin eine Freundin von Olivia. Wir wollen dir helfen. Ich weiß, dass …«

»Ich werde es dir zeigen!«, schrie er. Er zog eine Waffe aus der Jacke und zielte damit auf sie.

Es ging so schnell, dass Olivia kaum die Zeit blieb, nach Luft zu schnappen. Zwei laute Schüsse ertönten.

»Oh!« Das war das Einzige, was Winnie von sich gab. Dann brach sie zusammen, und ihr Körper schlug mit einem dumpfen Knall auf dem Fußboden auf – direkt vor Olivias Füßen.

Wie gelähmt stand sie da und starrte Layne an, der erneut schoss.

Olivia spürte den stechenden, glühend heißen Schlag an ihrer Schulter. Rückwärts taumelte sie in den Korridor. Sie hielt sich an der Wand fest, um nicht zu fallen. Entsetzt blickte Olivia auf die Blutlache, die sich unter dem Körper ihrer Freundin bildete. Als sie wieder aufschaute, sah sie Layne geradewegs in die Augen.

Für einen kurzen Moment schien ihm aufzugehen, was er getan hatte. Die Kinnlade fiel ihm herunter, und er starrte sie kopfschüttelnd an. Es war, als sei er endlich aus seiner Trance erwacht.

Hilflos sah sie mit an, wie er die Waffe auf sich selbst richtete – sie dicht unter sein Kinn hielt.

»Nicht«, schrie sie, »warte!«

Er drückte ab, und der Knall des letzten Schusses hallte von den Wänden des Zimmers wider. Laynes Blut und seine Gehirnmasse spritzten gegen das Fenster hinter ihm. Dann fiel sein Körper auf den Fußboden.

Olivia starrte auf die Leiche, doch ihr verschwamm plötzlich alles vor Augen. Sie konnte hören, dass jemand durch den Korridor rannte. Sie wusste nicht, wer es war, aber man rief nach ihr. Sie konnte nicht antworten. Ihr Körper funktionierte nicht mehr, und ihre Beine gaben nach.

Dann wurde es dunkler und dunkler um sie her.

Sie dachte aber an ihre Freundin, an Winnie – und an Layne.

Endlich hatte der arme Layne einen Ort des Friedens und der Stille gefunden …

Olivia wachte auf und schaute blinzelnd auf das Fenster in ihrem Zimmer im Krankenhaus. Die Nachmittagssonne schien durch die geöffneten Jalousien. Der Fernsehapparat, der auf einem Wandregal installiert war, lief ohne Ton und zeigte ein Baseballspiel. Jeder der drei hätte diesen Sender einschalten können: ihr Ehemann, aber auch ihr Vater oder ihr Bruder, der noch aufs College ging und aus Seattle angereist war und sich im Best Western eingemietet hatte.

Ohne hinzuschauen tastete sie nach dem Knopf an der Seite ihres Bettes, drückte darauf und hob damit das Kopfteil an, bis sie nahezu aufrecht saß. Der Infusionsschlauch, der in ihrem Arm steckte, verdrehte sich leicht, als sie nach ihrem Wasserglas griff und einen Schluck trank. Auf dem Nachttisch lag auch ein ganzer Stapel Illustrierten: People, US Weekly, Instyle und noch so einige andere. Sollte sie niemals wieder ein Foto von einer der Kardashians sehen, war das immer noch zu früh.

Sie rieb sich die Augen und fokussierte ihren Blick auf den Besucherstuhl – und sah, dass Clays Baseballkappe auf der Sitzfläche lag. Clay musste kurz nach draußen gegangen sein.

An die Lehne des Stuhls hatte man einen mit Helium gefüllten, metallisch glänzenden Ballon mit der Aufschrift Baldige Genesung gebunden. Der war von Clays Nichte, Gail, die im vergangenen Sommer zwei Wochen bei ihnen gewohnt hatte. Die kühle Luft, die aus der Entlüftung neben dem Fenster strömte, brachte den Ballon zum Tanzen.

Olivia schaute auf die Menagerie aus Pflanzen, Blumensträußen und Grußkarten auf der Kommode. Auf der Frontseite einer Karte war eine Karikatur zu sehen, die einen Mann mit einem gebrochenen Bein zeigte; auf einer anderen war ein rektal eingeschobenes Thermometer der Witz; und noch eine andere zierte das Foto einer Praktikantin, die unten herum sexy und oben herum nur spärlich bekleidet war. Die Schüsse, die sie in dieses Krankenhaus verfrachtet hatten, waren erst vor drei Tagen gefallen. Sie freute sich über die Grußkarten, war aber noch nicht so weit, lachen zu können. Mehrere dieser Karten und Blumenarrangements waren von Clays Softballkumpanen und ihren Ehefrauen. Sie fand es nett, dass sie an sie gedacht hatten, und empfand Schuldgefühle, weil sie sich nicht mehr darum bemüht hatte, sich mit ihnen anzufreunden.

Im Moment hatte sie wegen vieler Dinge Schuldgefühle.

Die Schmerzen in ihrem linken Arm waren eine konstante Erinnerung an das, was geschehen war. Die Schüsse in der Portland Wellness Cooperative hatten es auf die Titelseite von The Oregonian geschafft. Sie hatten die laufende Post-mortem-Analyse des Mordes an Collin Cox’ Mutter und ihrem Lover auf die Seite zwei verdrängt. Ständig wurden Clay und ihre Kollegen von Reportern gejagt. Clay hatte dafür gesorgt, dass die Telefonzentrale des Krankenhauses immer erst Rücksprache mit ihnen hielt, bevor man Anrufe ins Zimmer durchstellte.

Ihr offizieller Zustand war stabil. Sie hatten die Kugel aus ihrer Schulter entfernt, aber sie hatte eine Infektion bekommen. Heute Morgen hatte ihre Temperatur erstmals unter 38,5 gelegen. Der Arzt meinte, sie könne übermorgen nach Hause gehen – und empfahl ihr für die Zeit danach erst einmal weitere Bettruhe. Er riet ihr davon ab, am Dienstag zu Winnies Beerdigung zu gehen. Clay hatte versprochen, an ihrer statt daran teilzunehmen.

»Du bist wach«, meinte er, als er mit einer Flasche Frappuccino von Starbucks in den Raum stolzierte. Er sah sportlich aus in seinen khakifarbenen Shorts und dem roten Polohemd. Seine Haut hatte eine gesunde Bräune, und sein dunkelblondes Haar war von der Sonne flachsblond geworden. »Kann ich dir irgendetwas holen?«

»Nein, vielen Dank«, sagte sie und versuchte zu lächeln. »Seit wann bist du schon hier?«

»So etwa eine Dreiviertelstunde.« Er wandte ihr den Rücken zu und schaute auf den Fernsehapparat. »Wer gewinnt?«

»Ich hab keine Ahnung.« Sie wusste nicht einmal, wer da spielte.

Er hob seine Kappe vom Stuhl und setzte sich. »Fühlst du dich etwas besser?«

Sie nickte nur.

»Also, zu Hause hat heute den ganzen Tag das Telefon geklingelt«, sagte er und nahm einen großen Schluck von seinem Frappuccino. »Heute Morgen hat Liz Noll aus Seattle angerufen. Sie und Tom lassen dich herzlich grüßen. Auch deine Freundin Nancy – äh, Nancy Wie-heißt-sie-doch-gleich von deinem alten Job bei der Group Health …«

»Nancy Abbe«, sagte Olivia.

Er nickte. »Der habe ich deine Nummer hier gegeben. Und Margaret und Bev haben Nachrichten hinterlassen.«

Wieder nickte Olivia. »Das ist lieb.« Margaret und Bev waren befreundete Arbeitskolleginnen – und für den Bruchteil einer Sekunde fragte Olivia sich, warum Winnie nicht angerufen hatte.

Dann erinnerte sie sich, und ihre Schulter fing neuerlich an zu schmerzen.

»Bist du sicher, dass ich dir nichts holen kann?«, fragte Clay.

»Ganz sicher, Schatz, danke.« Sie schaute zum Fenster und seufzte. »Ich … ich frage mich immerzu: Was, wenn? Ich meine, was, wenn ich bei Layne geblieben wäre, vielleicht hätte ich ihn dann irgendwie zurückhalten können.«

»Und vielleicht hätte er dann dich erschossen – und danach dann noch sehr viel mehr Leute auf deiner Etage umgebracht, bevor er sich selbst getötet hätte. Schätzelchen, wir haben das bereits alles durchgekaut. Niemand macht dir Vorwürfe. Willst du jemandem die Schuld geben? Dann gib sie ihm – oder diesem Schwachmaten, der einem Geistesgestörten eine Waffe verkauft hat.« Er stellte seinen Frappuccino ab. »Ich meine, war der Knabe nicht verdammt noch mal vorbestraft?«

Bevor sie darauf antworten konnte, läutete das Telefon auf ihrem Nachttisch.

»Bleib liegen. Ich gehe ran«, sagte Clay und stand auf. Er nahm den Hörer von der Gabel. »Hallo? Wer?« Er legte eine Hand auf die Sprechmuschel und sah sie mit gerunzelter Stirn an. »Möchtest du mit einer Debi Donahue sprechen?«

Debi war ebenfalls eine Arbeitskollegin. Es war Debis Stimme gewesen, die Olivia, kurz bevor sie das Bewusstsein verlor, auf dem Korridor gehört hatte.

»Natürlich spreche ich mit ihr«, sagte Olivia und streckte ihre gute Hand aus. »Du weißt, wer Debi ist, du Dummerjan. Sie war die Erste am Tatort. Das war in sämtlichen Nachrichten, Schatz …«

Clay zuckte entschuldigend mit den Achseln. »Hi, ja«, sagte er ins Telefon. »Sie können durchstellen.« Er reichte Olivia den Hörer.

Olivia setzte sich etwas auf. »Hallo, Debi?«, sagte sie ins Telefon.

Da war Stille. Sie fragte sich, ob die Zentrale die Verbindung gekappt hatte.

»Deb?«

»Spreche ich mit Olivia Barker-Bischoff?«, fragte eine Frau am anderen Ende der Leitung. Das war definitiv nicht Debis Stimme.

»Ja. Wer spricht da?«

»Sie verdorbenes Miststück«, zischte die Frau.

»Was?« Schlagartig ging Olivia auf, dass jeder Debis Namen in der Zeitung gelesen haben konnte. »Wer spricht da?«

»Layne ist es gut gegangen, bis Sie sich mit Ihrer Analysiererei und Seelenklempnerei an ihm vergangen haben. Sie sind für das Ganze verantwortlich. Sie werden büßen für das, was Sie meinem Sohn angetan haben!«

»Was ist los?«, fragte Clay. »Schatz, ist alles in Ordnung mit dir? Wer ist das da am Telefon?«

Olivia hörte, wie das Gespräch beendet wurde.

Clay riss ihr den Hörer aus der Hand. »Hallo? Wer spricht da? Verdammt noch mal, wer spricht da?«

Olivia drehte den Kopf von ihm weg und fing an zu weinen.

Sie konnte sich nicht vorstellen, dass die Schmerzen in ihrer Schulter je wieder aufhören würden.

Kapitel vier

Poulsbo, Washington – Dienstag, 24. Juli, 11.25 Uhr

»Liebchen, gehst du weg?«

Zögernd blieb Collin an der Tür stehen, die nach draußen in die Garage führte. Er drehte sich um und sah seine Großmutter an, die in ihrer Designer-Küche am Frühstückstisch saß. Trotz ihrer siebenundsechzig Jahre hatte sie immer noch eine dralle Figur und eine blasse, samtige Haut – obwohl ihr Gesicht aus der Nähe betrachtet etwas verhärmt wirkte. Ihr welliges blondes Haar war kurz geschnitten. Sie duftete immer nach Lavendel, was zugleich auch ihre Lieblingsfarbe war. Im Moment trug sie eine lavendelfarbene Bluse und eine khakifarbene Leinenhose. Sie telefonierte gerade mit einer Freundin und hielt mit der Hand die Sprechmuschel zu. In ihrem Verlobungsring – den Collins Großvater ihr vor dreiundzwanzig Jahren geschenkt hatte – prangte ein riesiger Diamant, der im Licht funkelte.

Dee war nicht seine leibliche Großmutter. Collins wirkliche Großmutter war nach einer langen Krebserkrankung gestorben, als seine Mutter noch ein kleines Mädchen gewesen war. Acht Jahre später hatte sein Großvater Dee geheiratet. Collins Mutter hatte mit Dee nie so recht warm werden können. Sie hatte immer behauptet, Dee sähe wie ein Flittchen aus, wie eine ehemalige Stripperin. Collin hielt das für ziemlich unpassend, vor allem auch, weil seine Mom ja selbst nicht gerade eine Heilige war. Zu ihm war Dee immer lieb gewesen. Außerdem war sie die einzige Großmutter, die er hatte.

Während der letzten zehn Tage hatte sie sich seinetwegen gegrämt und massenhaft Brimborium um ihn gemacht. Jetzt sah sie ihn mit zutiefst besorgter Miene an. »Wohin willst du?«, wollte sie wissen.

Collin zuckte mit den Achseln. »Ich dachte, ich fahre mit dem Fahrrad in die Stadt und genehmige mir da ein verspätetes Frühstück.«

Dee hob zuerst die Brauen und dann das Telefon ans Ohr. »Bleib bitte mal gerade dran, Mary Lou. Entschuldige.« Wieder legte sie die Hand auf die Sprechmuschel. »Es tut mir leid, Liebchen. Wäre dein Großvater hier und würde sich damit einverständen erklären, wäre das etwas anderes. Ich halte es aber wirklich nicht für richtig, dass du schon allein ausgehst.«

Er lächelte sie an. »Na ja, allein werde ich dabei ja nicht sein, Dee. Du darfst sicher sein, dass ich eine Polizeieskorte bekomme.«

Seit den Morden parkte vor dem Eingangstor der Strandvilla seiner Großeltern auf der Skog-Strand Lane ein Zivilfahrzeug der Polizei. Vier Kriminalbeamte des Seattle Police Departments versahen dort schichtweise Dienst, beobachteten das Haus – und beobachteten ihn.

»Warum willst du zum Frühstück ausgehen, wenn ich dir hier die köstlichsten Pfannkuchen machen kann?« Dee ließ sich nicht beirren. »Außerdem ist der Kühlschrank randvoll. Da ist dieser Aufschnitt vom Feinkostladen drin.« Dee zählte ihm immer auf, was alles im Kühlschrank war. »Und wir haben diese Toaster-Waffeln, die du so gern isst …«

Er zuckte erneut mit den Achseln. »Danke, Dee. Aber ich will einfach mal raus.«

Dieser Teil entsprach der Wahrheit. Er hatte allerdings vor, zum Hot Shots Java zu fahren, wo die hübsche blonde Melissa als Barista arbeitete. Sie war ein oder zwei Jahre älter als er. Als er während seines letzten Besuchs bei seinen Großeltern in dem Coffeeshop gewesen war, hatte Melissa ihm ein Kompliment wegen seines Hemdes gemacht und ihm kostenlos einen eisgekühlten Latte gegeben. Sie hatte ein unwahrscheinlich tolles Lächeln. Irgendwie hatte er in ihrer Gegenwart keinen Ton hervorgebracht. Collin hoffte, dass sie immer noch dort arbeitete. Aber das wollte er seiner Großmutter nicht erzählen. Sonst dachte sie vielleicht, mit ihm würde etwas nicht stimmen, weil er so kurz nach dem Tod seiner Mutter an irgendein Mädchen dachte. Die Wahrheit war, dass er die letzten Tage ständig an Melissa gedacht hatte.

»Ich brauche wirklich die Bewegung«, erklärte er ihr. »In letzter Zeit fühle ich mich hier wie eingepfercht.«

Seufzend sprach sie wieder ins Telefon: »Es tut mir leid, Mary Lou, aber kann ich dich in ein paar Minuten zurückrufen?«

Mit hängenden Schultern drehte Collin sich um und marschierte auf den Frühstückstisch zu, an dem seine Großmutter nun einen weiteren Anruf tätigte. Die Küche seiner Großeltern sah aus wie ein Teil aus diesen Haus & Garten-Shows im Fernsehen: Parkettfußboden, Elektrogeräte aus Edelstahl und sämtliche neuen technischen Spielereien. Hinter Dee war eine Schiebetür aus Glas, die auf eine Terrasse hinausführte, über deren Steinstufen man nach unten an den Strand gelangte. Die Spätvormittagssonne spiegelte sich auf den Wellen des Wassers der Liberty Bay. Mindestens ein Dutzend Boote waren dort draußen. Collin konnte sehen, dass er einen traumhaften Tag verpasste. Richtig dafür angezogen war er auch, er trug Cargo-Shorts, ein blaues Polohemd und seine schwarzen Converse All Stars.

»Hi, Liebelein«, flötete seine Großmutter ins Telefon. »Entschuldige, dass ich dich beim Spielen störe. Zu spät zum Abschlag bist du nicht gekommen, oder? Gut. Sag mal, pass auf … Collin möchte mit seinem Fahrrad in die Stadt fahren, und ich muss gestehen, dass mir bei der Vorstellung leicht die Düse geht …«

Collin beobachtete sie beim Telefonieren und verzog dabei den Mund zu einer Seite. Dass ihnen leicht die Düse ging, das war einer dieser Aussprüche seiner Großeltern, die er nie so recht verstanden hatte. Nachdem er inzwischen eine Weile bei ihnen wohnte, ertappte er sich immer häufiger dabei, dass er die gleichen bizarren Redewendungen benutzte wie sie, beispielsweise Das ist ja Absurdistan, Lass dich nicht verhohnepiepeln oder Herrschaftszeiten noch einmal.

»Aha. Na ja, wenn du das bomforzionös findest, schließe ich mich dir da an«, sagte Dee. »Ich wollte das nur zuerst mit dir abklären. Aha. Okay, ich gebe ihn dir.« Sie hielt Collin das schnurlose Telefon hin. »Dein Großvater möchte, dass du ihm für eine Sekunde dein Ohr leihst.«

Sein Ohr leihen war auch so was. Und was bedeutete bomforzionös? Das klang wie ein Abführmittel. Collin nahm ihr das Telefon aus der Hand. »Hi, Grandpa«, sagte er.

»Hi, mein Junge«, erwiderte sein Großvater am anderen Ende der Leitung. »Es ist in Ordnung, wenn du mal raus möchtest. Ich schätze, die Cops werden dir eh auf Schritt und Tritt im Nacken bleiben …«

»Das habe ich Dee gerade zu erklären versucht.« Er warf seiner Großmutter einen mürrischen Blick zu.

»Nun ja, das sind Nervensägen, aber diese Kriminalbeamten sind natürlich aus gutem Grund da«, erinnerte ihn sein Großvater. »Nimm in jedem Fall dein Handy mit. Und sei vorsichtig. Und ruf uns an, wenn du meinst, dass du länger als zwei Stunden weg bleibst. Okay, Junge?«

»Okay«, antwortete er. »Danke, Grandpa.«

Minuten später war Collin in der großen Garage, die drei Fahrzeugen Platz bot, und setzte seinen Fahrradhelm auf. Seine Großmutter hatte ihm einen Zwanzig-Dollar-Schein in die Hand gedrückt, »nur für alle Fälle«. Er hatte ihr zum Abschied einen Kuss gegeben und ihr zweimal versprochen, vorsichtig zu sein. Einmal auf den automatischen Garagentor-Öffner drücken, und surrend begann die große Tür sich zu heben. Collin schob sein Fahrrad nach draußen zur Auffahrt und blieb einen Moment stehen, um in Ruhe einen Blick auf das ausladende Grundstück und die wunderschöne Feldsteinvilla seiner Großeltern zu werfen. Durch das bogenförmige Fenster über den breiten Flügeln der Eingangstür konnte er den kunstvollen, vom Glaskünstler Dan Chihuly inspirierten Kronleuchter sehen. Er war schon unzählige Male bei seinen Großeltern zu Besuch gewesen, aber dabei war ihm nie richtig zu Bewusstsein gekommen, wie imposant dieses Haus war. Jetzt, da er auf Dauer hier wohnte, empfand er regelrecht Ehrfurcht vor ihrem Heim.

Er hörte hinter sich ein Klicken, und das Garagentor senkte sich wieder. Seine Großeltern schufen bereits Platz für ein drittes Fahrzeug – für seinen Wagen. Sie hatten ihm das Auto nur noch nicht gekauft.

Unwillkürlich dachte er, dass er genau das bekommen hatte, was er gewollt hatte. Er lebte jetzt bei seinen Großeltern, und sie verwöhnten ihn – wie sie es immer getan hatten. Seit er bei ihnen eingezogen war, hatten sie ihm für sein Zimmer einen neuen Laptop gekauft und ein neues iPhone. Er schämte sich zwar bereits für den Gedanken, aber das hier war etwas völlig anderes, als in dem klapprigen, gemieteten Haus zu wohnen, in dem man ihm seine Auszeichnung gestohlen und er Glück gehabt hatte, wenn zufällig gerade mal Milch im Kühlschrank gewesen war.

Collin stieg auf sein Fahrrad und radelte die Auffahrt hinunter, die sich durch hohe Bäume und formgeschnittene Büsche wand. Das Tor öffnete sich automatisch, und er sah den silberfarbenen Dodge Charger, der fast am Ende der Auffahrt parkte. Es saß jemand im Wagen, hinter dem Steuer. Dabei schien es sich um Al zu handeln, den stämmigen der vier Beamten.

Collin verringerte sein Tempo und schaute sich um, als das Tor sich hinter ihm schloss. Daneben befand sich auf dieser Seite der Einfahrt ein Kästchen mit einer Tastatur, auf der man den Code eingeben konnte, und die Sprechanlage. Von der Intercom im Inneren des Hauses, die gleich neben der Küchentür war, konnte Collin die Cops belauschen. Er konnte hören, wenn sie sich mit heruntergelassenen Fenstern im Wagen unterhielten – oder wenn einer der Männer aus dem Charger stieg, um einen privaten Anruf zu tätigen. Seine Großmutter hatte ihn einmal beim Lauschen erwischt und geschimpft: »Der Lauscher an der Wand hört seine eigne Schand!« Das stimmte. Trotzdem, einige der Sachen, die er mitbekommen hatte, waren recht interessant.

Einen der Cops mochte er. Es war ein gutaussehender Mann mit einem braunen Lockenkopf. Er benutzte in der Regel seinen eigenen Wagen, einen schwarzen Honda Civic. Er war etwa dreißig Jahre alt und damit der jüngste der vier. Sein Name war Ian, und nach den Telefonaten zu urteilen, die er abends manchmal von seinem Handy aus führte, hatte er in Seattle eine Freundin, Janice, die ständig meckerte, weil er sich zu diesem Überwachungseinsatz hatte einteilen lassen. Collin hatte gehört, wie Ian mit ihr über ihn gesprochen hatte: »Wenn man bedenkt, was für eine Mutter er hatte und was er hinter sich hat, meint man, er müsste total verkorkst sein, aber er wirkt wie ein netter, normaler Junge. Er tut mir wirklich leid …« Danach hatte Collin erwogen, Ian immer eine Cola nach draußen zu bringen, wenn er Dienst hatte. Doch dann hätte man von ihm erwartet, dass er für die anderen das Gleiche tat. Und die anderen waren allesamt Idioten.

Al, sozusagen der Anführer der drei, hatte eine nasal und quengelig klingende Stimme. Wenn er mit seinen Gefolgsleuten sprach, nannte er Collin immer »die kleine Filmstar-Schwuchtel«. Collins Großvater war »der alte Sack« und Dee »die alte Schachtel mit den dicken Titten«. Al hatte es gerade nötig, so etwas zu sagen: Er trug mit Vorliebe viel zu enge Billig-Imitationen teurer Izod-Hemden, und in denen wackelten seine Männerbrüste auf und nieder und hin und her. Collin hörte, wie Al seinen Kumpels erklärte: »Wenn ihr mich fragt, ist das hier unser Mörder. Ich behaupte, dass der Junge diese nutzlose Mutter, die er da hatte, abgemurkst hat, und den Knaben, mit dem sie in wilder Ehe zusammenlebte, gleich mit.« Es fiel Collin äußerst schwer, diesen Kommentar zu ignorieren.

Al – und für die beiden anderen Cops galt das Gleiche – hasste Ian. Wenn sie sich nicht gerade hinter Ians Rücken das Maul über ihn zerrissen, hielten sie im Auto ein Schläfchen. Collin konnte sie durch die Sprechanlage schnarchen hören.

Sein Großvater mochte keinen der Männer und warf Ian und die anderen drei in einen Topf, obwohl das nicht gerechtfertigt war. »Die Polizei von Seattle«, hörte Collin ihn hin und wieder knurren. »Die müssen tief gesunken sein, wenn sie das hier zum Personenschutz abstellen müssen.« Zugleich räumte er immer wieder ein, wenn auch ungern, dass die Cops dort seien, um sie zu beschützen.

Die Polizei hatte immer noch nicht herausgefunden, wer Collins Mutter und Chance ermordet hatte. Man nahm an, der Doppelmord habe mit Drogen zu tun gehabt. Die offenen Schränke deuteten darauf hin, dass die Mörder nach Drogen gesucht hatten. Chance war Dealer gewesen, also war das eine logische Schlussfolgerung. Eine andere, weniger beliebte Theorie war die, dass sich etwas im Stil der Manson-Morde zugetragen hatte. Collin hatte das Gefühl, man verdächtige ihn der Morde – und dass ihn die Cops dort draußen im gleichen Maße beobachteten, wie sie ihn beschützten. Er hatte der Polizei bereits alles gesagt, was er in seinem »Traum« gehört hatte. Wegen der Äußerung »keine Zeugen«, die er mitbekommen hatte, sorgte sich die Polizei um seine Sicherheit.

Zwei Tage nach den Morden, als Collin noch unter Schock stand, hatte er mehrere Stunden damit zugebracht, sich Tonaufnahmen anzuhören, die die Polizei von vorbestraften Personen gemacht hatte, die ihres Erachtens als Tatverdächtige infrage kamen. Die anonymen Stimmen sprachen die Worte, die Collin in jener Nacht gehört hatte:

»Das Dreckschwein ist immer noch nicht tot. Der atmet noch. Gib ihm den Rest …«

»Wo ist das Kind? Sie hat doch ein Kind. Keine Zeugen …«

Collin hatte keine der Stimmen erkannt. Aber dadurch, dass er diese Worte nun immer und immer wieder hörte, durchlebte er den Albtraum noch einmal und begann, sich bildhaft vorzustellen, was passiert war, während er eine Treppe höher in seinem Schlafsack gelegen hatte. Laut einem Bericht in The Seattle Times waren seiner Mutter elf Messerstiche beigebracht worden; zwei davon waren tiefe Schnittwunden am Hals. Auf Chance war siebzehnmal eingestochen worden, hauptsächlich im Bauch- und Brustbereich. Die eine Kugel, die ihm ins Gesicht gefeuert wurde, hatte ihn schließlich getötet.

So ganz allmählich wurde Collin bewusst, dass er, während diese Dinge passiert waren, rein gar nichts getan hatte. Zu keinem Zeitpunkt hatte er sich in seinem Schlafsack aufgesetzt und erklärt: »Gleich wird das Morden beginnen.«

Mit missbilligendem Blick schaute er Al an, der bei offenem Fenster in dem Dodge hockte und mit seinem iPhone spielte. Er trug zwar eine Sonnenbrille, schien ihn aber ebenfalls anzusehen. Auf seiner Stirn glänzte Schweiß, und er machte einen ungehaltenen Eindruck.

Collin radelte auf seinem Fahrrad an ihm vorüber. Im nächsten Moment hörte er, wie der Motor des Dodge angelassen wurde. Die Skog-Strand Lane war eine Sackgasse. Sie wand sich durch den Wald, und es gab nur noch drei weitere Häuser, ebenfalls abgeschieden gelegene Anwesen, die direkt am Strand lagen, wie das Haus seiner Großeltern. Durch die Bäume konnte Collin die Bucht sehen. Die warme Sonne und die frische Luft fühlten sich gut an auf seinem Gesicht. Er hätte sich gewünscht, allein zu sein. Es gefiel ihm nicht, den Wagen zu hören, der hinter ihm herfuhr. Er trat schneller in die Pedale und bog in eine der Hauptstraßen ein, Viking Way.

Bisher hatten ihn die vier Cops vor niemandem beschützt, der gefährlich war – lediglich vor ein paar Journalisten. Der Doppelmord an Collin Cox’ Mutter und ihrem Geliebten war auf drei aufeinanderfolgenden Tagen der Aufmacher von Entertainment Tonight gewesen. Es war auf den Titelseiten der nationalen Presse darüber berichtet worden. Für die Journaille war es ein gefundenes Fressen gewesen, sich über den Fluch von Das Flüstern der Nacht auszulassen und darüber, dass die Morde an einem Freitag, dem Dreizehnten, passiert waren. Collin sah, wie seine Mom als eine neurotische, drogensüchtige und liederliche Star-Mutti geoutet wurde. In der Filmindustrie waren ihre Probleme vielleicht ein offenes Geheimnis gewesen, aber jetzt wusste jeder davon. Collin war dumm genug, die Artikel online zu lesen – einschließlich der Leserkommentare. Er konnte nicht fassen, wie viele scheußliche Leute es da draußen im Cyberspace gab, die ihre Ansichten kundtaten und einen Menschen verurteilten, dem sie niemals begegnet waren. Die allgemeine Meinung war, dass seine Mutter verdient hatte, was ihr passiert war.

Ihn hatte man bis zum Erbrechen fotografiert und gefilmt, hauptsächlich auf dem Gelände vor dem Polizeirevier von Süd-Seattle. Es war dabei fast so irre zugegangen wie bei einigen der Filmpremieren, denen er beigewohnt hatte. Vor vier Tagen hatten die Fotografen ihn erneut umschwärmt, dieses Mal vor dem Friedhof von Lake View auf dem Capitol Hill, wo seine Mutter beigesetzt werden sollte. Die Beerdigung hatte sich verzögert, weil ihre Obduktion fast eine ganze Woche gedauert hatte. Als Collin im Internet die jüngsten Fotos von sich sah, hieß es in den Bildunterschriften häufig, er sei der attraktive ehemalige Kinderstar Collin Cox. Lobende Worte, endlich. Seine Mutter hatte behauptet, er würde seiner »schwierigen Phase« bis zum sechzehnten Lebensjahr entwachsen. Vielleicht hatten die Leute aber auch nur Mitleid mit ihm. Es war egal und entschädigte ihn nicht für die grauenvollen Dinge, die sie über seine Mom sagten.

Collin erhielt eine ganze Flut von E-Mails von Schauspieler-Agenturen – unter anderem von zweien, die ihn mal unter Vertrag gehabt hatten, ihn die letzten Jahre aber nicht mehr hatten vertreten wollen. Die Filmverträge, die sie ihm anboten, waren jedoch billigstes Zeug und reine Ausbeutung. Bei den Fernsehangeboten handelte es sich allesamt um Reality Shows. Irgendjemand hatte ihm sogar in Aussicht gestellt, ihn vielleicht bei Dancing With the Stars unterzubringen, und erkundigte sich, wie viel Zeit er denn zum Trauern benötigen würde, bevor er sich in ein Ballsaal-Outfit werfen und in der Show um den Siegespokal tanzen könnte.

In der vergangenen Woche sprang auf seiner Facebook-Seite, die seit über einem Jahr kein Update mehr gekriegt hatte, die Zahl seiner Fans von ungefähr 8400 auf über 175.000 – als er das letzte Mal nachgeschaut hatte, waren es exakt 177.489 gewesen.

Vor einigen Jahren hätte er sich über die viele Presse und die Aufmerksamkeit vielleicht gefreut, doch jetzt war das absolut nicht der Fall.

Sein Großvater hatte mit seiner nach wie vor beachtlichen Macht dafür gesorgt, dass in der Presse nichts über Collins derzeitigen Aufenthaltsort berichtet wurde. Fünfundzwanzig Jahre lang hatte fast ein Drittel der Menschen, die in der Stadt lebten, in der Fabrik seines Großvaters gearbeitet, Wire & Cable Company. Er hatte seinen Einfluss bei der Lokalpresse geltend gemacht, die daraufhin den Umstand, dass die verstorbene Piper Cox die Tochter des früheren Industriemagnaten Andrew Stampler gewesen war, heruntergespielt hatte.

Ein paar ganz penetrante Reporter waren Collin nach Poulsbo zum Haus seiner Großeltern gefolgt. Ian und die anderen Beamten sorgten jedoch dafür, dass sie sich nicht aufs Grundstück schlichen.

Das hieß aber noch lange nicht, dass er Ians Kollegen mögen musste. Er nahm an, dass er Al den ganzen Weg in die Stadt an der Hacke haben würde. Und wie es Als Art war, benahm er sich dabei wie ein Arsch. Hin und wieder vergrößerte er den Abstand zwischen ihnen und gab Collin etwas Luft – aber nie für längere Zeit. Dann hörte er wieder, wie Al den Motor aufheulen ließ und dicht hinter ihn fuhr. Je näher er kam, desto lauter knirschte der Schotter unter den Reifen des Dodge. Collin hätte ihm liebend gern den Stinkefinger gezeigt.

Stattdessen radelte er auf einen der Fußwege, die durch den Nelson Park führten, ein viereinhalb Hektar großes Gelände über der Bucht. Als er sich dem Picknickbereich der Anlage näherte, roch er das Essen, das dort gegrillt wurde. Er hörte Kinder lachen und schreien. Der Park hatte nicht allzu viel zu bieten, wenn man von dem Ausblick aufs Wasser absah, einer alten Scheune und einem malerischen Museum mit Souvenirladen am Ufer. Dennoch liefen hier massenhaft Touristen umher und sahen sich das Ganze an. Collin lenkte sein Fahrrad über den Rasen, um den Leuten auf dem Gehweg nicht ins Gehege zu kommen, und dann machte er sich auf den Weg in die Stadt.

Auf der Front Street, dem Herzstück des skandinavischen Dörfchens, wimmelte es heute von Touristen. Er radelte am Muriel-Williams-Park entlang, vorüber an seinem Aussichtspavillon, seinen Restaurants am Pier und dem Podest mit der großen, so feierlich aussehenden Wikingerstatue. Überall herrschte Gedränge. Er schlängelte sich durch die Touristenscharen, bis er schließlich das Hot Shots Java erreichte.

Bei seinem letzten Besuch in dem flippigen, hippen Café – als Melissa mit ihm geflirtet hatte – hatte er sich wie ein erwachsener Mann gefühlt inmitten der auf Künstler machenden Coffeeshop-Typen, die an ihren Laptops saßen, irgendwelche Bücher lasen oder in ihre Tagebücher schrieben. Er erinnerte sich an die leise Jazzmusik und den intensiven Kaffeeduft.

Nachdem er sein Fahrrad und den Helm an einem der Pfosten draußen gesichert hatte, warf Collin einen prüfenden Blick auf sein Spiegelbild im Fenster und betrat dann das Café. Was damals sein sanctum sanctorum gewesen war, war heute überfüllt und laut – ein paar Babys weinten, eine Mädchenschar im Teenageralter unterhielt sich und lachte laut, und irgendein Knabe schrie förmlich in sein Handy.

Ihm wurde nur noch elender zumute, als er Melissa nicht hinter dem Tresen stehen sah. Er stellte sich ans Ende der langen Warteschlange und hoffte, sie sei gerade mal in der Küche oder so. Je länger er in der Schlange wartete, desto niedergeschlagener wurde er.

Das letzte Mal, als er hier gewesen war, hatte ihm davor gegraut, am nächsten Tag mit der Fähre nach Hause fahren zu müssen. Es war schon mehrmals vorgekommen, dass seine Mutter vergessen hatte, ihn abzuholen, wenn er am Sonntagabend nach Seattle zurückkehrte – oder aber sie hatte ihn fast eine Stunde vor dem Fährterminal warten lassen. Er erinnerte sich an seine Rückkehr nach seinem letzten Besuch hier. Er war überzeugt gewesen, dass sie nicht da sein würde. Sie hatte aber neben dem Wagen auf ihn gewartet, ihn angelächelt und ihm zugewinkt. Das war das Komische an seiner Mom gewesen. Immer wenn er gemeint hatte, sie würde absolut nichts auf die Reihe kriegen und sich um nichts scheren, immer dann hatte sie ihn überrascht.

Die Warteschlange bewegte sich ein bisschen weiter nach vorn, aber Collin zögerte. Er hatte plötzlich einen Kloß im Hals und spürte, dass ihm Tränen in den Augen brannten. Im nächsten Moment entfuhr ihm ein Schluchzer, und er tat rasch so, als müsse er husten. Weinkrämpfe hatte er seit dem Tod seiner Mutter mehrmals gehabt, aber immer nur dann, wenn er mit sich allein gewesen war. Selbst bei der Beerdigung war es ihm gelungen, keine feuchten Augen zu bekommen. Jetzt konnte er die Tränen nicht zurückhalten. Er musste hier raus.

Mit gesenktem Kopf schlängelte er sich an den bis zum letzten Platz besetzten Cafétischen vorbei und hastete in den hinteren Bereich, wo das WC war. Dort gab es aber nur eine Toilette, und die Tür war verriegelt. Collin wischte sich die Tränen vom Gesicht und schob sich durch die Fliegengittertür, die gleich daneben war. Es konnte sein, dass das ein Ausgang war, den nur Angestellte benutzen durften. Aber in dieser Situation war ihm das egal. Er musste einfach weg von den vielen Leuten.

Die Fliegengittertür fiel laut hinter ihm zu. Er lief ein paar Stufen hinunter und stellte fest, dass er sich in einer schmalen Gasse befand, einer Sackgasse. Sie sah aus wie ein alter Zufahrtsweg, an manchen Stellen sprossen Gras und Unkraut aus dem zertrümmerten Schotter. Am einen Ende der Gasse brummte an der Backsteinwand eines anderen Geschäfts eine riesige Klimaanlage. Am anderen Ende befand sich ein hoher Maschendrahtzaun; er war geschlossen und mit einem Schloss gesichert, das man um den Pfahl geschlungen hatte. Collin kauerte sich hinter ein paar leere Milchkisten und einen Mülleimer. Es stank hier nach verfaultem Obst und saurer Milch. Egal, hier war er wenigstens allein.

Er vergrub sein Gesicht in den Händen und schluchzte. Mit Ausweinen hatte das nichts zu tun; es hatte keine erlösende Wirkung. Er fühlte sich erbärmlich, und alles tat ihm weh. Sein Hals schmerzte, und es tropfte ihm der Rotz aus der Nase. Dabei dachte er die ganze Zeit, dass sie ihn zwar häufig enttäuscht hatte, aber trotzdem seine Mutter gewesen war. Sie war sein Zuhause gewesen. Er wollte nicht glauben, dass er sie niemals wiedersehen würde. Und er konnte nicht aufhören zu weinen.

Dann hörte er jedoch, dass die Fliegengittertür langsam geöffnet wurde und im nächsten Moment zuschlug. Sofort drehte Collin sich um und sah einen großen hageren Mann vor sich stehen, der etwa fünfundvierzig Jahre alt war und dunkles Haar hatte. Der Typ hielt ihm eine Handvoll Servietten entgegen. Er musste sie von dem Stapel genommen haben, der auf dem Tresen lag, auf dem im Café auch der Zucker und die Milch standen. »Hier, Collin«, sagte der Mann.

Collin rührte sich nicht von der Stelle. Rasch wischte er sich mit den Händen über die Augen. Er kannte den Mann nicht. Er blickte hinüber zu dem Maschendrahtzaun am einen Ende der Gasse. Es gab nur eine Möglichkeit, hier wegzukommen, und dazu musste man erst zurück ins Café.

»Es tut mir leid«, sagte Collin mit einer Stimme, die vom Weinen wie ein Reibeisen klang. »Kennen wir uns?«

»Bisher nicht«, erwiderte der Mann. »Ich habe dich gleich erkannt, als du in den Coffeeshop kamst. Ich dachte mir, dass du im Moment vielleicht einen Freund brauchen könntest – oder zumindest ein Papiertaschentuch.« Er stieß einen kurzen Lacher aus. »Keine Bange. Ich bin kein Stalker oder so.« Er wedelte ihm mit den Servietten vor dem Gesicht herum. »Hier …«

Aufgrund der Erfahrungen, die Collin mit gewissen Fans hatte machen müssen, wusste er, dass diejenigen, die »keine Bange, ich bin kein Stalker« sagten, in der Regel die schlimmsten waren. Er hätte es nicht benennen können, aber an dem Knaben stimmte etwas nicht. Mit seinen blauen Augen, dem dunklen Haar und dem markanten Kinn hätte er ein gutaussehender Mann sein können, aber das war er nicht. In seinem Gesicht passte irgendwie nichts zueinander. Er wirkte ein bisschen wie ein Computerfreak, aber das machte ihn eher unheimlich als sympathisch.

Collin vergrub die Hände in den Taschen seiner Cargo-Shorts, weil er hoffte, dort selbst ein Kleenex-Tuch zu finden. Er hatte aber keine bei sich. Also bedachte er den Mann mit einem misstrauischen Blick und nahm ihm die Servietten aus der Hand. »Danke«, murmelte er. Er schnäuzte sich die Nase. »Ich möchte nicht unhöflich sein, aber ich wäre eigentlich gern allein.«

»So habe ich dich nicht mehr weinen sehen, seit deine Großmutter in Das Flüstern der Nacht gestorben ist«, erwiderte der Mann. »Dafür hätten sie dir einen Oscar geben sollen – zumindest hätte man dich für einen nominieren müssen.«

Wieder putzte Collin sich die Nase. »Vielen Dank, es ist sehr nett, dass Sie das sagen. Mir ist nur leider im Moment nicht nach Gesellschaft …«

Der Mann verstand den Wink immer noch nicht. »Ich habe all deine Filme gesehen«, tönte er. »Und auch sämtliche Auftritte im Fernsehen. Viele davon sind ja auf YouTube. Die »Brothers & Sisters«-Episode hat mir nicht gefallen, aber das war nicht deine Schuld. Ich bin überzeugt, dass dein Manager oder dein Agent dich dazu gezwungen hat, das zu machen.«

»Es tut mir leid, dass es Ihnen nicht gefallen hat«, sagte Collin mit gerunzelter Stirn. Er lief auf die Fliegengittertür zu und wollte sich an dem Fremden vorbeischieben. »Darf ich wohl …«

Der Fremde berührte seinen Arm, und Collin zuckte zusammen. Der Mann trat einen Schritt zurück. »He, ich bin dein Freund, Collin«, meinte er und legte sich bekräftigend die Hand aufs Herz. »Ich finde das nur einfach schrecklich, wie traurig du bist. Ich habe alles über deine Mutter gelesen. Dass du trotzdem noch um sie weinen kannst, beweist, was für ein gutes Herz du hast. Nur ist sie deine Tränen echt nicht wert …«

Zornig blitzte Collin ihn an und schüttelte den Kopf dabei.

»Rick, ich glaube, für ihn ist die Unterhaltung mit dir beendet.«

Der Fremde fuhr herum.

Collin wandte den Kopf und erblickte den einen Polizisten, den er mochte. Ian stand auf der obersten der Stufen, die ins Haus führten, und hielt die Fliegengittertür auf. Er trug ein blaues Oberhemd, dessen Ärmel hochgekrempelt waren, Leinenshorts und Sandalen. Er schien den anderen Mann durch die dunklen Gläser seiner Sonnenbrille zu fixieren.

»Wer sind Sie?«, fragte der Fremde in entrüstetem Ton. »Woher kennen Sie meinen Namen?«

»Ich habe dich gleich erkannt, als du in den Coffeeshop gekommen bist«, erwiderte Ian in süffisantem Ton. »Aber keine Bange, Rick. Ich bin kein Stalker oder so.« Er nahm seine Sonnenbrille ab und lächelte Collin an. »Kann ich dich nach Hause fahren?«

Collin wischte sich über die Augen und nickte. Dann schob er sich an dem Mann vorbei und folgte Ian zurück ins Café, ließ die Fliegengittertür krachend hinter sich zufallen. Die benutzten Servietten warf er in einen Abfalleimer neben dem Tresen, auf dem der Zucker und die Milch standen.

»Ich habe gehört, dass es dir gelungen ist, Al loszuwerden«, sagte Ian zu ihm, während sie auf den Eingang des Coffeeshops zuliefen. »Herzlichen Glückwunsch! Ich wünschte, ich könnte mich ebenfalls seiner entledigen. Mein Dienst fängt zwar eigentlich erst in einer halben Stunde an, aber Al rief an und beauftragte mich, dich zu suchen und zu retten. Zum Glück habe ich dich draußen dabei beobachtet, wie du dein Fahrrad abgestellt hast.«

»Das war auch für mich ein Glück«, gab Collin zur Antwort. »Wer war der Typ da gerade?«

Ian blieb am Ende der Kundenschlange stehen. »Wolltest du dir irgendetwas holen?«

Mit einem Seufzer blickte Collin noch einmal hinter den Tresen und suchte nach Melissa. Aber sie war auch jetzt nicht da. Er schüttelte den Kopf. »Der Appetit ist mir irgendwie vergangen.«

Ian lief zur Tür und hielt sie für Collin auf, aber ein junges Paar eilte vor ihm hindurch, ohne Ian eines Blickes zu würdigen. »Sehr gern geschehen, ihr Toptrottel«, knurrte Ian die beiden an. Sie ignorierten ihn.

Collin fand das ziemlich witzig. »Vielen Dank«, sagte er beim Hinausgehen.

»Tut mir leid, aber manchmal hasse ich die Menschen«, maulte Ian, der hinter ihm das Café verließ. »Nachdem Al mir am Telefon ins Ohr gebrüllt hat, ich müsste dich suchen – als sei das meine Schuld gewesen, dass du plötzlich vermisst wurdest –, ist meine Laune im Moment nicht gerade die beste. Andererseits sehe man sich mal an, bei wem ich mich da beschwere. Ich sollte dankbar sein für das, was ich habe. Du, ich habe meinen Wagen zwei Querstraßen weiter geparkt. Ich fahre dich nach Hause. Wir können dein Fahrrad bei mir in den Kofferraum stellen. Wär das was?«

Collin nickte. »Ja, danke.« Er hockte sich neben sein Bike auf den Boden, gab die Zahlenkombination ein und löste schließlich die Kette. Dann schnappte er sich seinen Helm.

Ian setzte seine Sonnenbrille wieder auf, und gemeinsam bahnten sie sich ihren Weg über den überfüllten Bürgersteig. »Also, wer ist denn nun dieser Rick?«, wollte Collin wissen. Er drehte sich nach hinten um, weil er wissen wollte, ob der Mann ihnen folgte. Er war nirgendwo zu sehen. »Ist das ein großes Geheimnis? Ist der gefährlich?«

»Nein, der ist nur irgendwie eine Plage«, gab Ian schließlich zur Antwort. »Sein Name ist Rick Jessup, und als er behauptete, kein Stalker zu sein, weiß ich nicht, wem er da was vormachen wollte – dir oder sich selbst. Zweimal haben wir ihn schon hinter dem Haus deiner Großeltern vom Strand jagen müssen. Wir haben ihn auch mehrmals dabei erwischt, wie er sich auf der Skog-Strand Lane herumgetrieben hat. Ich habe ihn da schon einige Male weggejagt. Eigentlich müsste ich beleidigt sein, weil er mich nicht wiedererkannt hat.«

»Wohnt er hier in der Gegend?«

»Er wohnt in Seattle – mit seiner Ehefrau und seinen beiden Kindern, arme Socken. Vor drei Tagen haben Polizeibeamte ihn dabei erwischt, wie er in der Nacht um euer altes Haus herumgeschlichen ist – dem Tatort. Er hat behauptet, er würde seine Katze suchen. Wir haben Ricks Nachbarn befragt, und stell dir vor: Die Jessups besitzen gar keine Katze.«

»Ist er also – so was wie ein Tatverdächtiger?« fragte Collin.

»Der gleiche Nachbar hat in der Nacht der Morde kein Auge zugetan, weil er Zahnschmerzen hatte. Er war ziemlich sicher, dass sämtliche Jessups zu Hause waren. Ricks Chevy Camaro stand die ganze Nacht in der Garageneinfahrt. Und da wir gerade von Autos sprechen: Hier steht meines.« Er nickte mit dem Kopf in Richtung des schwarzen Honda Civic, der vor einer Buchhandlung geparkt war.

Ian half ihm, das Fahrrad im Kofferraum zu verstauen. Er setzte sich hinter das Steuer, während Collin es sich auf dem Beifahrersitz bequem machte und sein Fenster einen Spaltbreit öffnete. »Danke, dass Sie mich genau in dem Moment gefunden haben, als Sie mich gefunden haben«, sagte Collin, als sie sich auf der Front Street in den Stau einfädelten. »Und ich bin froh, dass Sie mich gefunden haben, und nicht diese Kackwurst Al.«

Ian lachte laut auf, unterdrückte das Lachen dann aber ganz schnell wieder. »Du, würdest du mir einen Gefallen tun?«, fragte er, ohne die Straße aus den Augen zu lassen. »Vergiss bitte, dass ich gesagt habe, ich würde mich seiner gern entledigen. Das war total unprofessionell von mir. Wie ich bereits sagte, bin ich heute einfach mieser Laune.«

»Wegen Ihrer Freundin?«, fragte Collin. »Wie heißt sie doch gleich? Janice?«

Für einen kurzen Moment gaffte Ian ihn an. »Wieso weißt du von Janice?«

Da Ian ihm gegenüber ziemlich aufrichtig gewesen war, fand Collin, er solle es ebenso halten. Also erzählte er ihm von der Sprechanlage neben der Toreinfahrt zum Haus seiner Großeltern. »Es tut mir leid«, sagte Collin. »Es war nicht meine Absicht, euch zu bespitzeln, ich habe mich nur gelangweilt – und damit konnte ich mich beschäftigen. Ich hoffe, Sie sind deshalb nicht allzu sauer auf mich oder so.«

Ian, der mit beiden Händen das Steuerrad hielt, seufzte. »Sauer bin ich nicht, das Ganze ist mir nur irgendwie peinlich. Wie dem auch sei, Janice und ich haben uns gestern Abend ausgesprochen, und sie meint, wir sollten unserer Beziehung ›eine Pause gönnen‹. Also – ja, du hast recht. Das ist der Hauptgrund dafür, dass ich heute so lausiger Stimmung bin.«

»Das tut mir leid«, murmelte Collin.

»Das braucht dir nicht leid zu tun«, erwiderte Collin. »Hast du sonst noch irgendetwas belauscht, was intimer Natur oder eine Schmach für mich war?«

»Na ja, vor drei Tagen, als Sie in der Nacht allein im Wagen saßen, müssen Sie auf Ihrem iPod Musik gehört haben, denn ich habe mitgekriegt, wie Sie ›We Built This City on Rock and Roll‹ mitgesungen haben.«

»Um Gottes willen, das ist wirklich eine Schmach.«

»Sie haben auch irgendwie total falsch gesungen.«

»Wenn man nachts observieren muss, wendet man alle möglichen Tricks an, um sich wachzuhalten.«

»Die anderen Typen höre ich die ganze Zeit schnarchen.«

Ian nahm seinen Blick für einen Moment von der Straße und warf ihm ein schiefes Lächeln zu. »Na ja, dann schätze ich mal, du hast gegen jeden von uns was in der Hand.«

»Sie sind der Einzige, der nett ist. Die anderen sind Penner. Die …« Collin zögerte. »Die reden hinter Ihrem Rücken übles Zeug über Sie.«

»Das ist mir bekannt«, erwiderte Ian und bog in den Viking Way ein. »Als die Public-Relations-Abteilung gesundgeschrumpft wurde, haben sie mir einen Intensivkurs in Kriminalistik verpasst – dreimonatige Schulung. Entweder ich machte das, oder man hätte mich entlassen. In jedem Fall ist das hier mein erster Einsatz. Diese alten Knaben wollen einfach nicht glauben, dass ein Mensch nach nur drei Monaten Schulung ihre Arbeit tun kann. Fakt ist, dass sie nicht gerade die Elite sind. In puncto Fitness kommen sie alle schlecht weg.«

»Hat man Sie deshalb nach Poulsbo geschickt?«, fragte Collin. »Ich meine, das ist nicht böse gemeint, ich frage nur: Seid ihr nur hier, um Rick Jessup und ab und an mal ein paar Paparazzi zu verjagen, oder hat das auch noch andere Gründe?«

»Diese Frage sollte ich sicherlich nicht beantworten«, erwiderte Ian mit gehobenen Brauen. »Ich habe die Klappe eh schon zu weit aufgerissen. Warum, weiß ich nicht. Vielleicht liegt es daran, dass du der erste Mensch bist, mit dem ich mich hier wirklich unterhalten habe – wenn man von Al und Co absieht. Außerdem hast du mich, seit ich dich in Das Flüstern der Nacht gesehen habe, immer an meinen kleinen Bruder erinnert. Wie auch immer, eines kann ich dir sagen, Collin …« Er sah ihn an. »Wir halten die Gefahr für real. Unsere Anwesenheit hier erfüllt einen Zweck. Bis sie die Mörder deiner Mutter gefasst haben, solltest du nicht allein losziehen.«

Collin wand sich auf dem Beifahrersitz und schaute aus dem Fenster. »Ich habe gehört, wie Al zu einem der anderen gesagt hat, seiner Meinung nach hätte ich meine Mutter umgebracht – und ihren Freund.«

»Al ist ein Idiot.«

Collin starrte immer noch aus dem Fenster. Der Wind fuhr ihm durchs Haar. »Vielleicht habe ich die beiden umgebracht – und erinnere mich nur nicht mehr daran, wegen des Ambien, das ich geschluckt hatte. Ich habe alle möglichen Geschichten darüber gehört, dass Leute die seltsamsten Dinge tun, wenn sie diese Schlaftabletten nehmen.« Er drehte den Kopf und sah Ian an. »Ich bin der Einzige, der überlebt hat. Das müssen die Cops merkwürdig finden. Sagen Sie mir die Wahrheit: Beobachtet ihr mich, um sicherzustellen, dass ich nicht versuche, zu flüchten oder jemand anderen zu töten?«

Ian schüttelte den Kopf. »Wenn das der Fall wäre, wären wir deinen Großeltern gegenüber äußerst fahrlässig und würden mit ihrem Leben spielen, denn dann würden wir ja zulassen, dass sie ihre Nächte unter einem Dach mit einem Mordverdächtigen verbringen. Auf Dinge, die Al sagt, darfst du nichts geben. Der Mann ist ein staatlich geprüfter Schwachkopf.«

Collin wandte den Kopf wieder zum Fenster. Seine Frage hatte Ian ihm im Grunde nicht beantwortet. Collin hatte im Internet gelesen, dass es sich bei den blutigen Schuhabdrücken, die man am Tatort auf den Teppichen und Fußböden gefunden hatte, allesamt um Teilabdrücke von Schuhen gehandelt hatte, die nicht voneinander zu unterscheiden waren. Die Kriminalpolizei wusste nicht, wie viele Mörder im Haus gewesen waren. Seine vage Aussage, nach der ein Eindringling mit einer weiteren Person gesprochen hatte und dann im Untergeschoss ein Schuss gefallen war, schien darauf hinzudeuten, dass es sich um mindestens drei Täter gehandelt hatte. Doch glaubte ihm die Polizei?

Die Cops hatten vermutlich eine Theorie, wie er seine Mutter und Chance ermordet hatte, wie er sich die Waffe besorgt und wo er sie versteckt hatte – zusammen mit dem Messer. Collin konnte sich vorstellen, dass sie eine Erklärung dafür hatten, wie er die beiden ganz allein hatte fesseln können.

In jener Nacht hatte Collin nur die Stimme eines Fremden gehört. Seine Mutter und Chance hatte er ebenfalls gehört.

Manchmal hatte sie Chance »Baby« genannt.

Collin fragte sich immer noch, ob er geschlafwandelt und die beiden ermordet hatte. Hatte seine Mutter ihn angefleht, ihren Freund am Leben zu lassen? Er erinnerte sich an ihre Schreie: »O Gott, mein Baby! Tu ihm nichts! Collin, mach, dass du hier wegkommst! O Gott, nein …«

Er konnte nicht aufhören, aus dem Fenster zu starren, und während der verbleibenden Autofahrt sprach er kein einziges Wort mehr.

Kapitel fünf

Poulsbo – Freitag, 3. August, 23.42 Uhr

Heute Abend waren dort draußen keine Nacktbader.

Es war reines Glück gewesen, dass er vier Tage zuvor bei einem spätabendlichen Blick aus dem Fenster seines Zimmers welche gesichtet hatte. Collin hatte das schrille Lachen eines Mädchens gehört – ein Alarmsignal, dass sich jemand auf den Privatstrand seiner Großeltern geschlichen hatte. Zu beobachten, wer sich auf diesem Küstenstreifen blicken ließ, war zuweilen unterhaltsamer als Fernsehen oder Internet. Immerhin ging das hier vor seiner eigenen Haustür ab. Aus diesem Grund hatte das Fernglas aus dem Arbeitszimmer seines Großvaters jetzt auf der Fensterbank seines Zimmers ein neues Zuhause gefunden. Das Teil war nicht gerade leistungsstark oder auf dem neuesten Stand der Technik, aber immer noch besser als gar nichts. Da er sich in letzter Zeit permanent in einem Zustand befand, der von Langeweile und Geilheit bestimmt wurde, hoffte er immer auf ein paar Unbefugte, die nackt badeten.

Am Montagabend erfüllte sich diese Hoffnung. Als er das Mädchen kichern hörte, schaltete er auf der Stelle das Licht in seinem Zimmer aus und griff nach dem Fernglas. Nach dem zu urteilen, was er sehen konnte, war sie brünett, hübsch, um die zwanzig Jahre alt und unter ihrem T-Shirt und den Shorts mit einem hammermäßigen Körper gesegnet. Der Knabe war der Typ unterbelichtete Sportskanone und riss sich bereits die Kleider vom Leib, als Collin das Fernglas von der Fensterbank nahm. Als er sich nackt ins Wasser stürzte, stieß sie quiekende Schreie aus. Er rief sie und bettelte, sie möge ihm Gesellschaft leisten.

»Danke, Gott!«, hauchte Collin und sah ihr dabei zu, wie sie sich das T-Shirt über den Kopf zog. Dann entledigte sie sich des Büstenhalters, der Shorts – und schließlich zog sie auch ihren Slip aus.

Er kam sich zwar vor wie ein Perverser, weil er die beiden heimlich beobachtete, aber der Anblick dieser Brünetten, die nackt im Mondlicht herumtollte, raubte ihm den Atem. Zwischendurch waren die beiden immer mal wieder in seichtem Wasser, und Collin konnte nicht fassen, dass der Knabe keinen Ständer bekam. Er selbst stand kurz davor, das Bewusstsein zu verlieren. Sie bespritzten einander gerade mit Wasser, als ganz in ihrer Nähe ein Boot dicht an eine Sandbank heranfuhr. In der Kabine des kleinen Schiffes glomm ein Licht. Das Mädchen schien das zu bemerken. Hastig liefen die beiden an Land und zogen sich ihre Sachen über. Collin konnte nicht sehen, ob es sich bei dem Schiff um ein Polizeiboot oder etwas anderes handelte. Die verdammte Schaluppe vermasselte ihm einwandfrei den Abend!

An den vergangenen drei Abenden hatte er immer wieder nach den Nacktbadern Ausschau gehalten. Sie waren nicht wiedergekommen. Das Boot allerdings schon.

Heute Nacht war es auch wieder da draußen.

Collin saß an seinem Schreibtisch und spielte auf seinem Computer Castle Attack. Abgesehen davon war es still im Haus. Seine Großeltern schliefen am anderen Ende des Korridors und damit sozusagen in ihrem eigenen kleinen Flügel.

Während seiner Besuche in der Vergangenheit hatte er diesen Raum hier immer als sein Zimmer betrachtet. Alle Wände zierten gerahmte Drucke, die Segelboote zeigten. Die Vorhänge und die Tagesdecke waren in Blau und Weiß gehalten mit einem Muster aus Ankern, Rettungsringen, Flaggen und gekreuzten Paddeln. Der Fuß der Schreibtischlampe war die Replik eines Schiffsruders. »Ein Wunder, dass unsere Gäste nicht seekrank werden, wenn sie hier schlafen«, witzelte sein Großvater.

Jetzt, da Collin richtig eingezogen war, fühlte sich der Raum wirklich an wie ein Gästezimmer – oder wie eine Hotelsuite. Sogar Seife, Shampoo, Zahnpasta und all die anderen Toilettenartikel, mit denen Dee das angrenzende Badezimmer bestückte, hatten Reisegröße. Auf Dauer sollte sich wohl niemand hier aufhalten.

Collins Klamotten aus dem alten Haus harmonierten überhaupt nicht mit Dees maritimem Motiv. Seine Sammlung von Baseball-Figürchen mit Wackelkopf, die aufgereiht auf der Fensterbank standen, sah aus, als würden sie hier nicht hingehören. Die beleuchtete Coca-Cola-Wanduhr, die er seit seinem elften Lebensjahr besaß, hatte er immer noch nicht aufgehängt. Sie war zwar angeschlossen, lehnte aber an der Wand zwischen Stapeln seiner Bücher, Spielen und DVDs. Sein Großvater hatte ihm angeboten, ihm dabei zu helfen, sein gerahmtes Poster von Das Flüstern der Nacht an die Wand zu hängen – zusammen mit einigen Plaketten, Filmpreisen und Filmkritiken. Er besaß auch Fotos, auf denen er mit berühmten Persönlichkeiten abgebildet war – Aufnahmen, die bei diversen Veranstaltungen entstanden waren, die er besucht hatte. Sein Großvater konnte nicht begreifen, warum er das Zimmer nicht mit Auszeichnungen und Erinnerungsstücken dekorieren wollte. Collin stellte sie aber schon nicht mehr zur Schau, seit er und seine Mutter Los Angeles verlassen hatten. Er sah keinen Sinn darin, sich ständig an den zu erinnern, der er einmal gewesen war.

Während er aus dem Fenster starrte, fragte er sich, ob das Boot dort draußen vielleicht irgendeinem hartnäckigen Paparazzo gehörte. Die meisten Reporter hatten das Interesse bereits verloren – obwohl der Mord an seiner Mutter nach wie vor nicht aufgeklärt war. Die Einzigen, die ihm immer noch Aufmerksamkeit schenkten, waren die Leute von der Polizei. War das da draußen ein Polizeiboot?

Collin schaltete den Monitor seines Computers mitten in einer Partie Castle Attack ab und auch die Steuerradlampe auf seinem Schreibtisch aus. Er griff nach seinem Fernglas und stellte es so ein, dass er das kleine Boot deutlich sehen konnte. Er schätzte, dass es so dicht ans Ufer gekommen war, wie es überhaupt möglich war. Vorn brannte ein Licht – ein weiteres war gedimmt in der Kabine. Wenn es ein Polizeiboot war, war es nicht als solches gekennzeichnet.

Er fragte sich, ob die Person auf dem Boot zurückgekommen war, weil auch sie hoffte, die Nacktbader kämen wieder. Er konnte sehen, dass jemand auf dem Deck stand. Die einsame Gestalt sah aus wie ein Mann, der sich etwas vor das Gesicht zu halten schien. Collin konnte nicht erkennen, worum es sich dabei handelte – möglicherweise war es eine Kamera. Vielleicht hatte der Kerl aber auch ein Fernglas. Den Strand schien er nicht zu beobachten. Fakt war, dass es so aussah, als würde er geradewegs in Collins Fenster schauen.

»Was zum Teufel …?«, murmelte er. Ein paar Minuten blieb er in der Dunkelheit stehen – bis er sah, dass der Mann sich in die Kabine des Bootes zurückzog. Dann verlosch das Licht auf dem Schiff. Collin hielt weiterhin Ausschau, sah den Mann aber nicht wieder. Nach ein paar Minuten schob sich offenbar eine Wolke vor den Mond, denn alles wurde dunkler. Jetzt konnte er das Boot kaum noch sehen.

Ohne den Blick vom Fenster zu wenden, tastete Collin mit den Füßen über den Boden, bis er seine Sandalen fand und hineinschlüpfte. Unwillkürlich fragte er sich, ob er beobachtet wurde und man darauf wartete, dass er schlafen ging. Vergewisserten sie sich, dass alle im Haus zu Bett gegangen waren, bevor sie herkamen, um sie zu töten?

Collin legte das Fernglas auf den Schreibtisch und sagte sich, dass er unter Wahnvorstellungen litt. Er lief über die Hintertreppe in die Küche, wo er sich eine Cola aus dem Kühlschrank nahm. Dann schlich er sich aus der Haustür nach draußen und lief die Auffahrt hinunter. Die Nachtluft war lau. Die Außenbeleuchtung illuminierte die Büsche und hohen Bäume zu seiner Rechten und Linken. Es war dermaßen still, dass die Geräusche des Schotters, der unter seinen Sandalen knirschte, übertrieben laut wirkten. Obwohl der Cop, mit dem er befreundet war, am Ende der langen Auffahrt Nachtdienst hatte, machte es Collin leicht nervös, diesen Spaziergang in der Nacht so ganz allein zu unternehmen.

Immer wenn Ian Spätschicht hatte, brachte Collin ihm etwas zu essen nach draußen – im Allgemeinen irgendeinen Snack und eine Cola. Oft nahm er für sich selbst dann auch eine Cola mit, und dann lehnten sie sich gegen den Wagen, mampften geräuschvoll Kartoffelchips und redeten Mumpitz (auch so ein Ausdruck seiner Großeltern). Gewöhnlich unterhielten sie sich über Baseball oder Kinofilme, taten das allerdings so leise, dass es seine Großeltern nicht weckte. In der vergangenen Woche hatte der alte Andy sie eines Nachts reden hören und Collin erklärt: »Junge, ich halte das nicht für gut, dass du dich mit diesem Cop abgibst. Du solltest dich mit Gleichaltrigen anfreunden. Am besten lässt du ihn in Frieden, damit er seine Arbeit tun kann.«

Sein Großvater schien nicht zu verstehen, dass Ian im Moment sein einziger Freund war. Eigentlich war seine Beziehung zu dem jungen Mann die engste Freundschaft, die Collin seit Langem gehabt hatte. Ja, als er noch Filme gedreht hatte, war Collin mit seinen Filmpartnern und Mitgliedern der Crew befreundet gewesen. Die waren wie Familie für ihn gewesen. Es brach ihm jedes Mal das Herz, wenn die Dreharbeiten endeten, denn dann rissen diese Verbindungen ab, und jeder zog weiter. Danach war es nie mehr das Gleiche. Collin wusste, dass auch sein Cop-Freund irgendwann weiterziehen würde. Doch im Augenblick war Ian wie der große Bruder, den er nie gehabt hatte. Das wollte Collin nicht aufgeben. Mithin war es eine glatte Lüge gewesen, als er seinem Großvater versprach, den jungen Kriminalbeamten in Frieden zu lassen, damit der seine Arbeit tun konnte.

Er fragte sich, warum die Polizei nach nunmehr drei Wochen immer noch vor dem Haus seiner Großeltern parkte. War sein Leben tatsächlich nach wie vor in Gefahr? Oder waren sie nur hier, weil sie den Verdacht hegten, er habe seine Mutter und ihren Freund ermordet? Für ihn lief es immer wieder auf diese Frage hinaus. Ian nahm ihn deshalb gern auf die Schippe. Glaubte er ernsthaft, er habe im Schlaf zwei Menschen getötet? Wie war es ihm im Alleingang gelungen, die beiden zu fesseln? Wo hatte er sich die Waffe beschafft? Wo waren die Schuhe, mit denen er all diese Schuhabdrücke verursacht hatte? Er konnte das nicht im Alleingang getan haben – und ganz bestimmt nicht im Schlaf. Er machte sich lächerlich. Der Doppelmord hatte sämtliche Merkmale eines drogenbedingten Auftragsmordes, und bis sie die Mörder fassten, würde die Polizei ihren einzigen Zeugen beschützen.

Collin hatte beschlossen, ihm zu glauben. Das hieß jedoch, dass die Polizei allen Grund hatte, zu glauben, es trachte ihm jemand nach dem Leben.

Vielleicht war die Vorstellung, dass auf diesem Boot irgendein Killer das Haus beobachtete, gar nicht so wahnhaft. Hatte der Kerl wirklich nur darauf gewartet, dass im letzten Zimmer das Licht ausgeschaltet wurde? Wenn erst einmal alle schliefen, war es einfacher, unbemerkt ins Haus einzudringen und dann mit dem Morden zu beginnen.

»Keine Zeugen«, hatte er den Mann in dieser entsetzlichen Nacht sagen hören.

Collin hatte gerade das Ende der Auffahrt erreicht, als er in der Nähe des Tors wie angewurzelt stehen blieb. Von der Stelle, an der er stand, konnte er die Motorhaube von Ians Honda Civic sehen. Plötzlich stellte er sich vor, wie er darauf zulief und Ian fand, der hinter dem Steuer saß, mit weit aufgerissenen Augen und durchschnittener Kehle.

Wäre der Cop, der das Haus bewachte, nicht der Erste, den sie umbringen würden?

Er drückte auf den Torknopf, und surrend schwang es langsam auf. Collin lief die paar Schritte bis zur Straße und starrte dabei die ganze Zeit auf den Wagen. Auf dem Fahrersitz saß niemand, und das Fenster auf der Beifahrerseite sah aus, als sei es aufgebrochen worden. Oder spiegelte sich da nur etwas in dem dunklen Glas? Er konnte es nicht erkennen.

Irgendwo hinter ihm knackte ein Zweig.

»Collin?«

Ruckartig drehte er sich um und ließ dabei versehentlich die Cola-Dose fallen.

Ian starrte ihn mit offenem Mund an. Er stand ein paar Meter vor dem Wagen – fast am Straßenrand. Er trug ein graues T-Shirt und Jeans und hielt eine Waffe in der Hand. Collin hatte ihn noch nie mit einer Waffe gesehen.

»Gott, du hast mich fast zu Tode erschreckt!«, flüsterte Collin. »Was ist passiert?«

Ian schob die Waffe in den hinteren Hosenbund seiner Jeans. »Ich dachte, ich hätte etwas gehört«, antwortete er. »Dem bin ich nachgegangen. Ich bin heute Nacht etwas schreckhaft. Sie haben uns in Alarmbereitschaft versetzt.«

»Was heißt das? Was für eine Art von Alarmbereitschaft?«

Er hob die Cola-Dose vom Asphalt. »War die für mich?«

Collin nickte.

Ian klopfte einige Male mit dem Finger auf die Oberseite der Cola-Dose. »Ab und zu versuchen sie, uns mit irgendetwas Angst einzujagen – wegen irgendeines Gerüchts –, damit wir bei unserer Arbeit nicht nachlässig werden. Heute ist so ein Tag.« Er hielt die Cola-Dose von sich weg, als er sie öffnete. Etwas Schaum sprühte heraus. Dann hob er die Dose und prostete Collin zu. »Danke«, sagte er und nahm einen großen Schluck.

»Was ist denn passiert?«, wollte Collin wissen.

Misstrauisch schaute Ian Richtung Haus. »Wir müssen uns unterhalten.« Er nickte mit dem Kopf Richtung Auto. »Spring rein – und schlag die Tür nicht zu. Du könntest deine Großeltern wecken.«

Collin setzte sich auf den Beifahrersitz des Honda Civic und schloss vorsichtig die Tür. Ihm fiel auf, dass an dem Fenster rein gar nichts kaputt war. Das waren nur die Schatten der Bäume gewesen. Ian zog den Kopf ein und setzte sich hinter das Steuer, versteckte die Waffe unter dem Sitz. Er benutzte den Zündschlüssel, um damit für einen Moment das elektrische System des Wagens einzuschalten und die Fenster zu schließen. Dann schaltete er es wieder ab.

»Äh, diese Alarmbereitschaft«, sagte Collin. »Haben sie einen Extra-Mann auf ein Boot verfrachtet, damit der das Haus vom Strand aus beobachtet?«

Stirnrunzelnd schüttelte Ian den Kopf. »Nein. Warum?«

»Da war ein Typ auf dem Wasser, auf diesem kleinen Boot, ziemlich nah am Ufer. Es sah aus, als würde er das Haus beobachten.«

»Wann hast du das gesehen?«

»Vor gut zehn Minuten. Aber kurz nachdem ich das Licht in meinem Zimmer ausgeschaltet hatte, ist das Boot weggesegelt. Ich habe das dumpfe Gefühl, dass der Typ vor allem mein Zimmer beobachtet. Letzte Nacht war das Boot auch da.«

»War es gestern zur gleichen Zeit da?«

Collin nickte. »Ja, da habe ich dem nur weiter gar keine Beachtung geschenkt. Aber als ich es heute Abend dann wieder sah …«

Ian lehnte sich auf dem Sitz zurück und trommelte mit den Fingern auf das Lenkrad. »Ich glaube nicht, dass das mit dieser anderen Sache zu tun hat. Vielleicht ist es einer dieser verfluchten Paparazzi. Trotzdem, ich werde dafür sorgen, dass man der Angelegenheit nachgeht.«

»Was ist ›diese andere Sache‹?« fragte Collin. »Bist du wegen der in Alarmbereitschaft?«

Ian antwortete ihm nicht und nippte an seiner Cola.

»Komm schon, ich verrate nicht, dass du es mir erzählt hast. Du bist schließlich mein Freund.«

»Genau darum geht es, Collin.« Ian seufzte. »Ich bin nicht dein Freund. Ich bin hier, um dich und deine Großeltern zu beschützen. Du solltest nachts nicht nach draußen kommen und dich bis ein, zwei Uhr morgens mit mir unterhalten. Das machst du mit keinem der anderen Beam…«

»Weil das Saftsäcke sind.«

»Nun ja«, meinte Ian und hob die Brauen, »du hast mich angelogen. Du hast mir gegenüber behauptet, dein Großvater hätte nichts gegen unsere nächtlichen Männergespräche. Gestern Nacht hat er den kleinen Trick mit der Sprechanlage abgezogen und uns reden hören. Und heute Morgen hat dein Großvater sich ans Telefon gehängt und meinen Boss in Seattle angerufen. Dann hat mein Boss mich angerufen und mich zusammengestaucht und …«

»Das tut mir leid, Ian …«

»Was die Sache noch schlimmer macht«, fuhr er fort und starrte dabei durch die Windschutzscheibe, »ist die Tatsache, dass die anderen Beamten dieser Überwachungsmission jetzt davon wissen und mich heftig unter Beschuss nehmen, weil ich mit einem Überwachungssubjekt fraternisiere. Auf all die Scheiße, die sie mir sonst noch unterstellen, will ich hier gar nicht eingehen. Wie auch immer, du bist ein toller Junge. Ich glaube aber, dass du mich von heute an in Ruhe lassen solltest, damit ich meine Arbeit tun kann.«

Collin starrte ihn an. »Ich bin … ein ›Überwachungssubjekt‹. Das hast du gerade zugegeben. Ihr seid also nicht hier, um mich zu beschützen. Ihr seid hier, um mich zu überwachen – um dafür zu sorgen, dass ich nicht noch jemanden umbringe.«

»Um Gottes willen«, knurrte Ian. Er drehte sich zu ihm. »Niemand verdächtigt dich, Collin. Wie viele Male muss ich dir das noch sagen? Wir sind zu neunundneunzig Prozent sicher, dass die Morde drogenbedingt waren. Okay?«

Collin schwieg.

»Du wolltest wissen, warum sie uns in Alarmbereitschaft versetzt haben?«, fragte Ian. »Gut, ich erzähle es dir. Ich stecke ja eh schon bis zum Hals in Schwierigkeiten, da macht das auch nichts mehr. Der Hauptverdächtige für die Morde ist dieser Drogendealer, ein Mistkerl namens Leon Badger. Der hat seine eigene Bande. Wir glauben, dass sie Chance umgebracht haben, weil er ihnen irgendwie ins Gehege gekommen ist. Das hören wir zumindest von unseren Kontaktmännern. Wir versuchen seit drei Wochen, in Erfahrung zu bringen, wo Badger und seine Bande sich aufhalten, aber sie waren uns ständig einen Schritt voraus. Sie wissen offenbar, dass wir sie in Verdacht haben, und sind untergetaucht. Erst heute Morgen wurden endlich zwei von Badgers Männern gesichtet, in Seattle am Fährterminal – wenige Minuten bevor die Beladung der Fähre nach Bainbridge Island begann. Leider haben wir die Kerle im Terminal aus den Augen verloren. Wir wissen nicht, ob sie an Bord gegangen sind oder nicht. Deshalb die Alarmbereitschaft, Collin.«

Mit großen Augen starrte Collin ihn an. »Meinst du … meint ihr, einer von denen könnte der Typ gewesen sein, den ich auf dem Boot gesehen habe?«

Ian schien sich das einen Moment durch den Kopf gehen zu lassen. »Das ist unwahrscheinlich. Die letzte Fähre hat Bainbridge vor wenigen Minuten verlassen. Wenn sie gestern Abend um diese Zeit hier waren und heute wieder, würden sie nicht die Fähre nehmen. Nein, ich weiß nicht, wen du da gesehen hast, werde aber versuchen, es in Erfahrung zu bringen. Vielleicht ist es unser alter Freund Rick – obwohl ich den eine Weile nicht gesehen habe.« Er lehnte sich wieder auf dem Sitz zurück und stieß einen langen und tiefen Seufzer aus. »In jedem Fall habe ich dir wie gewöhnlich viel zu viel erzählt. Wegen mir und meiner großen Klappe wirst du heute Nacht vermutlich kein Auge zutun. Also ist es nur gut, wenn wir unsere mitternächtlichen Männergespräche einstellen. Okay? Eigentlich solltest du jetzt wieder ins Haus gehen – bevor dein Großvater aufwacht und bemerkt …«

Ian beendete seinen Satz nicht. Auf einmal schaute er in den Rückspiegel.

Ein Lichtschein glitt über den Wagen und erhellte für einen Moment den Innenraum.

Collin drehte sich um und lugte mit zusammengekniffenen Augen aus dem Rückfenster.

Ein Wagen war in die Skog-Strand Lane eingebogen. Collin konnte weder sehen, um welche Automarke, noch um welches Modell es sich handelte, er sah nur die Scheinwerfer, deren Licht die Dunkelheit durchbohrte. »Ist das einer deiner Leute?«, fragte er.

Ian schüttelte den Kopf. »Die hätten mich informiert, wenn ich Verstärkung bekäme.«

Collin sah, wie das Fahrzeug die Geschwindigkeit drosselte. Was für ein Auto es war, konnte er immer noch nicht sehen. Es gab auf der von Bäumen gesäumten Privatstraße keine Laternen.

Ganz langsam griff Ian unter den Fahrersitz, hielt den Rückspiegel dabei immer schön im Blick. »Hör zu«, sagte er zu Collin. »Tu mir einen Gefallen. Klettere nach hinten, vor den Rücksitz, auf dem meine Jacke liegt. Kauere dich da auf den Boden und deck dich mit der Jacke zu.«

»Meinst du das ernst?«, wisperte Collin. Sein Herz raste.

»Tu einfach, was ich dir sage!«, zischte er.

Collin quetschte sich durch den Spalt zwischen den Vordersitzen. Er musste sich zwar dabei verbiegen, schaffte es aber, sich auf den Rücksitz fallen zu lassen. Für den Bruchteil einer Sekunde illuminierten die Scheinwerfer des Wagens neuerlich den Innenraum von Ians Civic.

Dann wurden sie plötzlich ausgeschaltet. Collin hörte aber nach wie vor Motorengeräusche – und das leise Knirschen von Schotter unter den Reifen. Dann wurde es still. Collin lugte durch das Rückfenster und sah, dass es sich bei dem Fahrzeug um ein schwarzes SUV handelte. »Vielleicht hat er sich verfahren«, murmelte er, »oder angehalten, um irgendwo in die Büsche zu pinkeln.«

»Leg dich auf den Boden und deck dich zu.«

Collin zog sich die Jacke nur halb über den Kopf und schaute weiter aus dem Rückfenster nach draußen.

»Die Reifen haben wenig Druck«, sagte Ian leise – allem Anschein nach zu sich selbst. »In diesem SUV sitzen mindestens zwei, wenn nicht sogar drei Personen.«

Collin schwieg. Er erinnerte sich aber, dass in den Zeitungen gestanden hatte, die Morde an seiner Mutter und Chance könnten von zwei oder drei Personen begangen worden sein. Er sah sich das SUV genauestens an. Es bewegte sich nicht von der Stelle, stand aber zu weit weg, als dass er das Nummernschild hätte lesen können. »Meinst du, die sehen uns?«, fragte er.

»Nun ja, ich will nicht, dass sie dich sehen. Deshalb nun zum dritten und letzten Mal, Collin: Leg dich auf den Boden und bleib so liegen, bis ich dir sage, dass die Luft rein ist.«

Collin leistete dem Befehl Folge, kauerte sich auf den Fußboden und deckte sich mit dem Mantel zu. Er hasste die Dunkelheit – und die Stille. Er hätte Ian gern gefragt, was da draußen vor sich ging, gelangte aber zu dem Schluss, dass er besser den Mund hielt und Schäfchen zählte. Er hörte, wie Ian auf dem Fahrersitz hin und her rutschte.

»Hallo, Bainbridge Island Police«, hörte Collin ihn sagen. »Hier spricht Detective Haggerty vom Seattle Police Department; ich observiere das Stampler-Anwesen auf der 27 Skog-Strand Lane. Ich melde ein verdächtiges Fahrzeug, das in die Straße eingebogen und dann stehengeblieben ist, ein SUV, die Farbe ist schwarz. Ich bin zu weit weg, um das Nummernschild entziffern zu können. Bleiben Sie auf Empfang, es ist möglich, dass ein Beamter Verstärkung benötigt …«

Collin hörte das Klicken der Fahrertür, die geöffnet wurde. Die Innenbeleuchtung des Wagens schaltete sich ein. Er wagte, unter dem Mantel hervorzulugen, konnte Ian aber nur vom Hals abwärts sehen. Er hielt die rechte Hand hinter dem Rücken, um jederzeit nach seiner Waffe greifen zu können. Er raunte irgendetwas ins Telefon.

In der Ferne wurde der Motor des SUVs angelassen. Wieder hörte Collin den Schotter unter den Reifen knirschen. Er schaute gerade rechtzeitig über den Oberrand des Rücksitzes, um mitzubekommen, wie das SUV wendete – mit abgeschalteten Scheinwerfern. Erst als der Wagen sich dem Ende der Skog-Strand Lane näherte, wurde das Licht des Fahrzeugs wieder eingeschaltet. Ian sagte am Telefon etwas über einen Fehlalarm, und dann dankte er ihnen für ihre Hilfe.

Collin schob die Jacke zur Seite. »Und das ist es jetzt?«, fragte er. »Du gibst keine Fahndung nach dem Wagen heraus oder so?«

»Das halte ich nicht für erforderlich.« Ian hielt ihm die Hintertür auf. »Es könnte durchaus sein, dass das ein Liebespaar war, das da geparkt hat, um zu knutschen oder so. Denen habe ich vermutlich sehr viel mehr Angst eingejagt als sie uns.«

Dessen war Collin sich nicht so sicher. Als er aus dem Fonds des Wagens stieg, zitterte er immer noch.

Ian tätschelte ihm die Schulter. »Ich glaube, das war genug Aufregung für eine Nacht«, sagte er. »Du gehst jetzt besser ins Haus, bevor dein Großvater aufwacht und dich hier draußen sieht.«

Collin zögerte. »Bist du sicher, dass du allein zurechtkommst?«

Er nickte. »Das schaffe ich schon. Gib Blinkzeichen mit dem Licht über der Eingangstür, damit ich weiß, dass du unbeschadet wieder im Haus bist.«

»Okay«, gab er verunsichert zur Antwort. Dann drehte er sich um und lief auf das Tor zu. Seine Finger zitterten, als er den Sicherheitscode eingab, mit dem das Tor sich öffnen ließ. Es schwang auf.

»Collin?«, flüsterte Ian.

Er drehte sich um.

Sein Freund, der Cop, lächelte. »Nur damit du das weißt: Ich habe unsere Männergespräche genossen.«

Collin nickte. »Ich auch«, sagte er. Dann drehte er sich wieder um und lief eilig die Auffahrt hinauf.

Nachdem er die Eingangstür zum Haus seiner Großeltern leise geöffnet hatte, horchte er einen Moment in die Stille. Es hörte sich nicht so an, als sei oben jemand wach. Also schloss er die Tür, verriegelte sie, und knipste dann die Außenlampe über der Tür kurz an und gleich wieder aus.

Er hoffte, dass Ian da draußen heute Nacht nichts passierte.

Collin nahm die Hintertreppe, schlich sich in sein Zimmer und schloss die Tür. Das Licht schaltete er jedoch nicht ein. Seine Augen hatten sich bereits an die Dunkelheit gewöhnt. Er schaute aus dem Fenster auf die Bucht.

Das Boot war nirgendwo zu sehen. Aber genau wie sein Freund, der Cop, war auch er nach wie vor in Alarmbereitschaft und wartete immer noch darauf, dass wieder etwas Schlimmes passierte.

Kapitel sechs

Tukwila, Washington – Samstag, 4. August, 20.20 Uhr

Mit geschlossenen Augen legte er den Kopf in den Nacken und ließ sich das warme Wasser aus dem Duschkopf ins Gesicht spritzen. Hinter ihm in der Wanne stand Noreen und seifte ihm seinen tätowierten Rücken und seine Pobacken ein. Noreen war verrückt nach seinem Hintern.

Leon Badger fand eine gemeinsame Dusche nach dem Sex mit ihr erträglicher als das postkoitale Geschmuse, auf das Noreen zuweilen bestand. Als gehöre es sich, hinterher erst einmal eine halbe Stunde Löffelchen zu liegen, während seine beiden Junkie-Kumpel im Nebenzimmer Futurama guckten. Das kleine Farmhaus mit den beiden Schlafzimmern gehörte einer Freundin von Noreen, die derzeit in Mexiko war. Die letzten paar Tage hatten sie zu viert hier gehaust. Sie konnten nie lange am gleichen Ort bleiben. Seit fast einem Monat suchten die Cops jetzt nach ihnen, seit den Morden vom Freitag, dem Dreizehnten. Erschwert wurde das Ganze noch von der Tatsache, dass Leon erst vor drei Tagen im kanadischen Vancouver einen lukrativen, wenn auch riskanten Kokain-Deal unter Dach und Fach gebracht hatte.

Allem Anschein nach war er dabei einem Wahnsinnigen ins Gehege gekommen, einem kanadischen Drogenboss namens Big Sam, der aus Taiwan eingewandert war. Wie Leon gehört hatte, wurden Big Sam schaurige Dinge nachgesagt – Enthauptungen, Folterungen und alle mögliche Scheiße wie im Mittelalter. Also packten er und seine Kumpane Cody und Les morgen das SUV und fuhren nach Arizona. Dort würden sie eine Weile untertauchen.

Noreen – deren magische Hände jetzt seinen muskulösen Bauch einseiften – hatte keine Ahnung, dass sie nicht mitkommen würde. Seine Kumpels weinten ihr auch keine Träne nach. Cody, der so sehr gut mit einem Messer umgehen konnte, schwor Stein und Bein, dass er schon mehrmals drauf und dran gewesen war, Noreen zu zerstückeln. Cody fragte Leon ständig, was er an ihr fand.

Noreen war spindeldürr und hatte eine käsige Hautfarbe, kurzes, pechschwarzes Haar mit rotbraunen Strähnen und ein ganzes Sortiment an interessanten Piercings und Tattoos. Im Bett ging sie ab wie eine Rakete und laugte ihn regelrecht aus. Leon nahm zwar an, dass er den Sex vermissen würde, aber sie wurde immer mehr zu einer Klette.

Im Moment presste sie gerade ihre kleinen Brüste gegen seinen Rücken und bearbeitete seine Kronjuwelen. Da sah er durch den durchsichtigen Duschvorhang, dass die Badezimmertür geöffnet wurde. »Was zum Henker …«

Noreen stieß einen schrillen Schrei aus. »Raus hier!«

»He, Mann, relax!«

Leon riss den Vorgang nur gerade so weit auf, dass er Les zornig anblitzen konnte. »Was zum Henker fällt dir ein?«

Sein Freund mit der Glatze und dem Kinnbart wedelte sich den Wasserdampf aus dem Gesicht. »He, nun reiß mir doch nicht gleich den Kopf ab, Mann. Ich konnte deine Brieftasche nicht finden. Wir müssen den Pizzamann bezahlen, wenn er kommt …«

»In der Arschtasche meiner Jeans«, kläffte Leon und zog den Duschvorgang wieder zu. Quietschend schoben sich die Ringe über die Vorhangstange. »Schau neben dem Bett nach, irgendwo auf dem Fußboden. Sollte ich feststellen, dass mehr als vierzig Dollar fehlen, nagle ich deinen Arsch an die Wand. Und mach die Badezimmertür zu – und die Schlafzimmertür auch.«

»Ja, ja«, brummte sein Kumpel. Leon hörte, wie die Badezimmertür geschlossen wurde.

Die Unterbrechung hatte irgendwie die Stimmung gekillt. Also shampoonierte Noreen jetzt Leons Haar, und danach zeigte er sich erkenntlich und wusch ihr die Haare.

Ein paar Minuten später, als sie sich abtrockneten, erklärte Noreen, sie »würde vor Hunger sterben«. Sie hatte sich ihren gelben Kimono übergezogen und öffnete die Badezimmertür. Leon spürte einen kühlen Luftzug auf seiner Haut. Er schlang sich das Handtuch um die Lenden und wischte mit der Hand über den beschlagenen Spiegel des Medizinschranks, bis er einen schmalen Streifen freigelegt hatte. Dann schob er sich das feuchte, zerzauste, lange schwarze Haar aus dem Gesicht und begutachtete dabei sein bleiches Spiegelbild. Er nahm sich vor, in Arizona an seiner Bräune zu arbeiten.

Lustlos folgte er Noreen in ihr chaotisches Schlafzimmer. Sie war eine lausige Hausfrau. Es sah hier aus wie in einem Saustall. Er sah, wie sie ihr Haar mit einem Handtuch bearbeitete und dabei über die Haufen dreckiger Klamotten stieg, die überall auf dem Fußboden verstreut lagen.

»Gott, ich komme echt fast um vor Hunger«, sagte sie. »Nicht, dass die uns alles wegfuttern …«

Leon hörte im Wohnzimmer den Fernsehapparat plärren. Als Noreen die Tür öffnete, wurde der Krach noch lauter. »He, lasst uns noch was von der Pizza übrig«, tönte sie mit nach vorn gebeugtem Kopf, weil sie nach wie vor ihre Haare frottierte. »Ich habe die mit Salami bestellt, wagt also nich…«

Sie brachte den Satz nicht zum Ende.

Da war ein dumpfes Geräusch, es klang in etwa so, als würde jemand auf ein Hohlgestänge schlagen. Leon sah, wie seine Freundin, die im Türrahmen stand, einen Schritt zurücktrat. Perplex schaute sie auf das Blut, das aus einem Loch in ihrem gelben Kimono schwoll – gleich über ihrer rechten Brust. Mit einem fassungslosen Ausdruck auf dem Gesicht drehte sie sich zu ihm. Sie hustete, und Blut sprudelte über ihre Unterlippe.

Er wollte zu ihr laufen, aber im gleichen Moment erklang ein weiterer gedämpft klingender Knall. Erst jetzt begriff er, dass es ein Schuss aus einem Schalldämpfer war. Dieses Mal traf die Kugel Noreens Schläfe. Leon spürte, wie ihm das warme Blut ins Gesicht spritzte. Er zuckte zusammen und schloss die Augen.

Als er sie wieder öffnete, sah er Noreen auf den Fußboden plumpsen – zwischen die Haufen ihrer dreckigen Klamotten. Im Rahmen der Schlafzimmertür standen die beiden Auftragsmörder. Sie trugen leichte Laufanzüge aus Nylon. Der eine war blau, der andere schwarz. Ihre Gesichter nahm er auf die Schnelle gar nicht wahr. Er sah aber, dass der in Schwarz eine Waffe hatte, die mit einem Schalldämpfer bestückt war. Der in Blau hielt ein Samuraischwert in der Hand. Hinter ihnen sah Leon seine Freunde Les und Cody, die tot auf dem Fußboden des Wohnzimmers lagen. Die Wände waren mit Blut bespritzt. Die beiden Pizzakartons standen aufeinandergestapelt neben der Haustür.

»Wo ist das Geld und wo ist dein Stash, Badger?«, brüllte der mit der Pistole.

Leon Badger fiel auf die Knie. Er starrte zu den beiden Männern hoch. Es war klar, dass der wahnsinnige Drogenboss aus Vancouver sie geschickt hatte. Selbst wenn er ihnen verriet, wo er seine Drogenvorräte hortete und seine jüngste Bargeldbeute versteckt hatte, würde er sterben.

Doch Leon wurde klar, dass er, wenn er es ihnen sagte, zumindest eine Chance hatte, schnell zu sterben.

Poulsbo – Mittwoch, 8. August, 21.52 Uhr

Collin sah sich an, wie jeder der beiden Köche im TV versuchte, aus Ramen-Nudeln, Marzipan, Rootbier und Feigen ein Dessert zu zaubern. Dee war süchtig nach dem Food Network. Trotzdem saß sie im Moment zu seiner Linken am Ende des Wohnzimmersofas – mit nach hinten gekipptem Kopf, geschlossenen Augen und offen stehendem Mund. Man hätte meinen können, sie wäre tot – wenn ihr üppiger Busen nicht unter dem Oberteil ihres pinkfarbenen Jogginganzugs auf und nieder gewogt hätte.

Sein Großvater trug ein gelbes Polohemd von Izod, grün-blau karierte Golfhosen und braune Schuhe. Er saß rechts von Collin und schlief in seinem Clubsessel.

Collin stand auf und schlenderte aus der Haustür nach draußen. Es war eine warme, schwüle Nacht. Unwillkürlich fragte er sich, was wohl normale Jungen seines Alters an einem heißen Sommerabend wie diesem trieben – vermutlich spielten sie bei Flutlicht eine Runde Baseball, waren im Kino und sahen sich einen Film an, verleibten sich im Garten eines Freundes ein unerlaubtes Sixpack Bier ein, gingen schwimmen oder frönten gar den Wonnen gemischtgeschlechtlichen Nacktbadens.

Und er schaute Food Network mit seinen vor sich hin schnorchelnden Großeltern. Manchmal war es schwer, zu glauben, dass er mal ein Filmstar gewesen war.

Er schlug nach einem Moskito auf seinem Arm und trottete Richtung Tor. Schaute auf die Bäume und Sträucher, die zu beiden Seiten der Auffahrt wuchsen – sie waren dermaßen reglos, dass es nahezu gespenstisch wirkte. Kurz vor dem Tor schaute Collin auf das Ende der Auffahrt und die Skog-Strand Lane, die Stelle, an der immer das Zivilfahrzeug des diensthabenden Kriminalbeamten gestanden hatte.

Seit heute Morgen bewachte niemand mehr das Haus. Die Polizisten waren alle nach Seattle zurückgekehrt. Er hatte nicht einmal Gelegenheit gehabt, sich von Ian zu verabschieden.

Es wurde in sämtlichen Nachrichtensendungen darüber berichtet. In der Nacht von Montag auf Dienstag war eine Frau aus Tukwila von einem Urlaub in Puerto Vallarta zurückgekehrt und hatte ihren Haussitter und zwei Männer erschossen in ihrem Haus aufgefunden. Ein dritter Mann war enthauptet worden. Er wurde identifiziert als der sechsunddreißigjährige Leon Badger, ein Drogendealer, der von der Seattle Police gesucht wurde, unter anderem zwecks Befragung im Mordfall Piper Cox/Chance Hall. Die übrigen Opfer waren seine Partner gewesen. Im Haus sowie in Badgers SUV fand die Polizei einige als gestohlen gemeldete Gegenstände aus dem Haus von Piper Cox – unter anderem zwei Kerzenhalter aus Silber, einigen Modeschmuck und eine DVD von Das Flüstern der Nacht. Sie fanden darüber hinaus den Schuh, der die blutigen Abdrücke am Tatort der Morde vom Freitag dem Dreizehnten verursacht hatte. Die Stiefel Schuhgröße 45 hatten einem von Leons Männern gehört, Cody Williamson, dessen bevorzugte Waffe ein Messer gewesen war. Die Kugel, die Chance Hall einen Teil seines Gesichts weggeschossen hatte, war aus einer .38er Glock abgefeuert worden. Die Polizei entdeckte die Mordwaffe in einer Küchenschublade des Tukwila-Hauses.

Trotz all dieser Indizienbeweise konnte Collin nicht so recht akzeptieren, dass man den Mord an seiner Mutter aufgeklärt hatte. Die Lösung kam ihm einfach zu praktisch vor. Sämtliche Mörder waren tot. Es würde keine Verhaftungen geben, keine Geständnisse und keinen Prozess. Er fragte sich, ob denkbar war, dass diejenigen, die diesen Badger und seine Bande hingerichtet hatten, die Beweise ins Tukwila-Haus eingeschmuggelt hatten – und in das SUV.

Was Badgers SUV anging, war er neugierig. War das vielleicht der gleiche Wagen, den Ian und er letzten Samstag in der Nacht auf der Skog-Strand Lane gesehen hatten? Collin nahm an, dass er das nie hundertprozentig wissen würde. Ebenso wenig war davon auszugehen, dass er je erfahren würde, was es mit dem seltsamen Mann auf sich hatte, der von seinem Boot aus sein Schlafzimmer bespitzelt hatte. Ian hatte versucht, der Sache nachzugehen, war aber auf keinerlei Hinweise gestoßen. Collin hatte das Boot – und seinen unheimlichen Steuermann – seit der Samstagnacht nicht wiedergesehen.

Er starrte immer noch auf die leere, in der Dunkelheit liegende Stelle am Ende der Auffahrt. Seit er nach den Morden bei seinen Großeltern eingezogen war, waren die Cops immer dort gewesen und hatten das Haus bewacht. Es hatte ihm nicht behagt, sie gehen zu sehen – nicht einmal solche Arschlöcher wie Al und seine Kumpane. Er fühlte sich plötzlich so ungeschützt und wehrlos in diesem großen, abgeschieden gelegenen Haus – allein mit seinen Großeltern.

Über die Auffahrt lief er zurück zum Haus. Er ging hinein und schloss die Haustür zweimal zu. Immer wieder sagte er sich, dass ihnen heute Nacht nichts passieren würde. Sie brauchten nicht noch den zusätzlichen Schutz, dass jemand das Haus bewachte.

Er konnte den Fernseher im Wohnzimmer nicht mehr hören. Über ihm im zweiten Stock waren jedoch Geräusche, Schritte und das Räuspern seines Großvaters. Leise lief Collin über die Hintertreppe nach oben und verzog sich in sein Zimmer. Gerade als er die Tür schließen wollte, hörte er, dass jemand durch den Korridor lief. Er steckte den Kopf durch den Türrahmen.

»Hi, Junge«, sagte sein Großvater, der durch den Flur schlenderte. »Wir haben dich gesucht.«

»Oh, ich war nur ein paar Minuten draußen.« Collin trat zur Seite, damit sein Großvater sein Zimmer betreten konnte. »Ich habe zugesperrt.«

Sein Großvater nickte. Mit seinen einen Meter zweiundneunzig und seinem stabilen Körperbau war der alte Andy immer noch eine stattliche und imposante Erscheinung. Er hatte silbernes Haar, das sich inzwischen ein wenig lichtete, und blaue Augen. Er sah so alt aus, wie er war – siebenundsechzig –, aber Collin war er immer alt vorgekommen. Solange er zurückdenken konnte, hatte seine Mutter seinen Großvater den »alten« Andy genannt.

Sein Großvater sah sich mit taxierendem Blick in seinem Zimmer um. »Weißt du, wenn du magst, kann ich dir helfen, die Wände neu zu streichen. In einer Farbe, die dir gefällt. Vielleicht hättest du auch gern neues Bettzeug und neue Vorhänge. Das ist jetzt dein Zimmer.«

»Na ja, danke«, sagte Collin mit einem Achselzucken. »Ich schätze mal, im Moment ist es okay so.«

»Nächstes Wochenende werden wir zwei dir ein Auto kaufen. Was meinst du?«

Wieder zuckte Collin mit den Achseln und verzog den Mund zu einem Lächeln. »Ich habe ein Fahrrad, Grandpa. Eigentlich brauche ich kein Auto.«

»Das wirst du anders sehen, wenn es draußen kalt ist und regnet – und du dich mit deinen Freunden treffen oder mit einem Mädchen ausgehen willst.« Er legte Collin eine Hand auf die Schulter und drückte sie. »Jetzt, da keine Gefahr mehr besteht und du allein ausgehen kannst, solltest du stilgerecht unterwegs sein. Ein paar Wochen Sommer bleiben dir noch. Es gibt keinen Grund, warum du nicht ausgehen und ein paar Freundschaften schließen solltest – mit Jungen deines Alters …«

Collin nahm an, dass sein Großvater ihm mit diesen Worten hatte erklären wollen, warum er dagegen war, dass Collin mit Ian befreundet war. Er rang sich ein Lächeln ab.

Sein Großvater umarmte ihn. »Bitte, gestatte uns, dich ein bisschen zu verwöhnen. Uns macht es Freude, und du hast es weiß Gott verdient, Junge. Leicht hast du es nicht gerade gehabt. Erlaube uns also, das für dich zu tun. Okay?«

Collin konnte nur nicken und seine Umarmung erwidern. »Okay, Grandpa«, flüsterte er, »danke.«

Der alte Mann löste sich von ihm und tätschelte ihm die Schulter. »Gut«, meinte er mit feuchten Augen. Dann schlurfte er aus dem Zimmer.

Collin schloss hinter ihm die Tür, trabte dann zu seinem Schreibtisch und setzte sich. Er schaltete den Laptop ein und sah, dass er eine neue E-Mail bekommen hatte.

Seine E-Mail-Adresse war nirgendwo gelistet, aber ab und an erreichte ihn ein findiger Fan. Er öffnete seine Mailbox und schaute auf den Neuzugang:

8-8-2012 – einwahrerfreund@humblelo … Alles Gute,
Collin

Er klickte auf LESEN, und die E-Mail öffnete sich.

Lieber Collin,
ich bin so froh, dass die Mörder deiner Mutter gerichtet wurden. Gemeinsam mit dir stoße ich einen Seufzer der Erleichterung aus und wünsche dir Genesung von deiner Trauer und Glück.
Ich hoffe, dass du von heute an ruhig schlafen kannst. Das Flüstern, das du in der Nacht hörst, sind die Gebete, die ich
für dich spreche.



Collin runzelte die Stirn. Er war sich zwar ziemlich sicher, dass die Person, die mit einem Smiley unterschrieben hatte, nicht wie ein unheimlicher Geselle hatte herüberkommen wollen, aber genau das war passiert.

Er bekam das Gros seiner Fanmail über Facebook. Irgendwann hatte er festgestellt, dass man am besten mit den merkwürdigen Mitteilungen und Posts fertig wurde, wenn man sie ignorierte. Gelegentlich gab er rasch eine kurze Antwort – einfach nur, um darauf zu reagieren und nicht mehr weiter darüber nachdenken zu müssen. Er nahm sich vor, es mit genau dieser Methode bei dem Smiley-Spinner zu versuchen:

Liebe/r 

Vielen Dank für die guten Wünsche.

Herzlichst, Collin Cox

Er drückte SENDEN, und nur Sekunden später hörte er ein Klicken, das ihm signalisierte, dass er eine neue E-Mail bekommen hatte. Collin ging wieder in seine Mailbox und sah die neue Nachricht:

8-8-2012 – MAILER-DAEMON … Unzustellbare E-Mail

»Was zum Teufel …?«, murmelte er. Smileys E-Mail-Adresse war entweder eine Einwegadresse gewesen oder aber gesperrt worden.

»Du hast schon unheimlichere Fanbriefe bekommen«, nuschelte Collin leise vor sich hin. Dann öffnete er die E-Mail noch mal und löschte sie.

Er starrte immer noch auf den Bildschirm seines Computers, als ihm aus den Augenwinkeln heraus etwas auffiel. Vor seinem Fenster, draußen auf dem dunklen Wasser, war ein Lichtfleck. Er blieb an seinem Schreibtisch sitzen und beobachtete das Licht. Der Mann auf dem Boot war wieder da.

Collin machte sich klar, dass er falsch gedacht hatte.

Es beobachtete heute Nacht doch jemand das Haus.

Kapitel sieben

Portland – Freitag, 10. August

»Ich habe gelesen, was passiert ist«, sagte ihre Sechzehn-Uhr-Patientin. Sie nahm auf dem kleinen Zweiersofa Platz, das dem Stuhl gegenüberstand, auf dem Olivia saß. Candace Lavery war eine einunddreißigjährige geschiedene Frau, die sich manchmal ritzte. Olivia hatte Candace mittels Hypnose geholfen, ihren Drang zur Selbstverletzung zu drosseln, ihr dieses Verhaltensmuster aber nicht gänzlich abgewöhnen können. Deshalb trug die etwas unscheinbare Brünette an diesem heißen Nachmittag ein langärmeliges T-Shirt und Jeans. Sie musste die Narben verdecken.

»Ich habe meinen Freunden erzählt – denen, die wissen, dass ich mir Hilfe besorgt habe –, denen habe ich erzählt: ›Das ist meine Therapeutin bei der Portland Wellness. Das war ihr Patient, der da verrückt gespielt und auf diese Leute geschossen hat.‹ Die konnten das gar nicht glauben.«

Candace litt nicht nur an dem Zwang, sich selbst zu verletzen, sondern auch an einem Mangel an Taktgefühl. Stirnrunzelnd sah sie sich im Zimmer um. »Es sollte mich vermutlich nicht erstaunen, dass man Ihnen einen anderen Behandlungsraum gegeben hat, aber ich glaube, dieser hier ist kleiner – und dunkler. Arbeitet irgendjemand anderer in Ihrer alten Praxis, oder gilt die nach wie vor – als Tatort?«

»Im Moment steht sie leer«, gab Olivia zur Antwort. In den Händen hielt sie ihr Notizbuch und ihren Kugelschreiber. Die Kleidung, die sie für ihren ersten Arbeitstag nach drei Wochen ausgesucht hatte, bestand aus einem hellbraunen Rock und einer weißen Bluse mit Dreiviertelarm. Sie musste selbst eine Narbe verdecken – die an ihrer Schulter. Ärmellose Kleider würde sie eine Zeitlang nicht anziehen. Wenigstens waren die Verbände herunter, die Schmerzen in ihrer Schulter waren allerdings noch nicht ganz weg. Jeden Morgen machte sie die Dehnübungen, die der Krankenhaus-Physiotherapeut ihr gezeigt hatte.

Ihren emotionalen Heilungsprozess förderte sie durch Gespräche mit der Sozialarbeiterin des Krankenhauses und mit einer Kollegin bei der Portland Wellness. Beide stellten ihr die richtigen, bohrenden Fragen und beide sagten ihr genau das, was man in solchen Fällen sagen musste. Sie wusste, wie das funktionierte. Es war ihr Metier. Olivia wusste, dass sie sich für das, was passiert war, nicht die Schuld geben sollte. Und falls irgendetwas davon ihre Schuld gewesen war, so musste sie sich vergeben. Das sagte ihr jeder.

Es gab da jedoch eine Stimme, die anderer Meinung war – eine verbitterte, unheimliche, drohende Stimme, die durch das Telefon zu ihr sprach.

Solange Olivia noch im Krankenhaus gewesen war, hatte es keine weiteren Anrufe von Mrs. Tipton gegeben. Vielleicht hatte die Telefonzentrale das verhindert.

Doch am Abend des dritten Tages, an dem sie wieder daheim in ihrem Haus in Laurelhurst gewesen war, hatte um 23.30 Uhr Olivias Handy geklingelt. Da der Arzt ihr Bettruhe verordnet hatte, war sie zu diesem Zeitpunkt zwar im Bett, aber hellwach gewesen. Ihr Handy lag immer neben ihr auf dem Nachttisch, und ihr erster Gedanke hatte Clay gegolten, der neben ihr schlief. Er machte momentan sehr viele Überstunden, um die Tage nachzuarbeiten, die er ihretwegen versäumt hatte. Der arme Kerl war erschöpft. Sie war überzeugt, dass der Klingelton ihres Telefons – Van Morrisons »Moondance« – ihn geweckt hatte. Hastig griff sie nach dem Handy und nahm den Anruf entgegen, ohne vorher auf die Anrufer-ID zu schauen. Clay drehte sich neben ihr im Bett auf die andere Seite.

»Hallo?«, flüsterte sie und setzte sich mit dem Rücken zu Clay auf. Abgesehen von dem schwachen, bläulichen Glanz des Nachtlichts im angrenzenden Bad war es stockfinster im Schlafzimmer.

»Habe ich Sie geweckt?«, fragte die Frau am anderen Ende der Leitung.

»Nein«, gab Olivia zur Antwort und rieb sich die Stirn. »Es tut mir leid, aber wer – wer spricht da?«

»Ich kann mir vorstellen, dass Sie nicht schlafen können, wenn man bedenkt, was Sie meinem Sohn angetan haben«, zischte Mrs. Tipton. »Sie dreckige Hure – sich an einem wehrlosen, verwirrten jungen Mann zu vergreifen. Es ist Layne gut gegangen, bis Sie seinen Verstand vergiftet haben mit Ihrem kranken, psychologischen …«

Olivia drückte das Gespräch weg. Ihr war speiübel. Sie stand auf und machte sich auf den Weg ins Badezimmer.

»Was ist los, Schätzelchen?«, hörte sie Clay murmeln. »Geht es dir gut?«

»Prächtig«, brachte sie über die Lippen. »Schlaf weiter.«

Olivia verkroch sich ins Bad und schloss die Tür. Sie sank auf die Knie und umklammerte die Toilettenschüssel, aber nichts passierte. Sie setzte sich auf die Fliesen und wartete, bis sie wieder richtig atmen konnte. Hätte sie ein derartiger Anflug von mitternächtlicher Übelkeit vor einem Monat ereilt, als sie so sehr auf ein Baby gehofft hatte, hätte er sie vielleicht mit Optimismus erfüllt.

Das hier hatte jedoch nichts mit neuem Leben zu tun – nur mit verlorenen Leben.

Sie hatte keine Ahnung, wie Laynes Mutter in den Besitz ihrer Handynummer gelangt war. Vielleicht hatte Layne sie irgendwann in Erfahrung gebracht, und Mrs. Tipton hatte sie unter seinen Sachen gefunden.

Olivia wartete bis zum Morgen. Erst dann erzählte sie Clay von dem Anruf. Wütend wollte er die Polizei alarmieren. Olivia bestand jedoch darauf, nicht sofort etwas zu unternehmen, sondern erst einmal abzuwarten, ob Mrs. Tipton sich noch einmal meldete. Vorerst wollte sie nur an den Apparat gehen, wenn sie wusste, wer gerade anrief. Mrs. Tiptons Nummer war blockiert; und im Verlauf der nächsten paar Tage erhielt Olivia über zwanzig Anrufe von blockierten Nummern, die immer gleich wieder auflegten. Das waren erheblich mehr Anrufe dieser Art als sonst. Es ließ sich nicht feststellen, wie viele davon Laynes Mutter getätigt hatte.

Nachdem sie ihre Anrufe eine Woche lang gefiltert hatte, ging auf Olivias Mailbox eine Nachricht ein: »Ich nehme an, dass Sie das für wahnsinnig clever halten, einfach nicht ans Telefon zu gehen. Nun, Sie sind vielleicht in der Lage, mir aus dem Weg zu gehen, aber der Verantwortung für das, was meinem Sohn passiert ist, können Sie sich nicht entziehen. Er war bei Ihnen in Behandlung. Er war von Ihnen abhängig, und Sie haben ihm den Verstand verdreht. Sie haben ihn gegen mich aufgebracht, Sie verdammte Hure. Ich wünschte, er hätte höher gezielt und Ihnen in den Kopf geschossen – statt Sie nur zu verwunden.« Sie fing an zu weinen. »Das ist Ihre Schuld. Wegen Ihnen ist er tot. Ich werde dafür sorgen, dass Sie das nie vergessen …«

Clay spielte die Nachricht der Polizei vor, die Mrs. Tipton daraufhin einen Besuch abstattete. Olivia nahm an, dass die traurige Verrückte dadurch, dass sie ihr einziges Kind verloren hatte, schon genug durchmachte. Sie bat darum, dass man Laynes Mutter lediglich auf das Schärfste verwarnte und anwies, diese Anrufe in Zukunft zu unterlassen. Einer der Polizeibeamten, die Mrs. Tipton ins Gewissen redeten, vertraute Clay hinterher an, die Frau lebe in Portlands Hollywood District in einem dreckigen und verwahrlosten Zwei-Zimmer-Haus im Ranchhaus-Stil. Die Cops meinten, sie hätte es geschnallt – sie hatten ihr klargemacht, dass ihr eine Strafanzeige drohte, wenn sie den Telefonterror nicht einstellte. Anscheinend hatte Mrs. Tipton sich bei ihnen entschuldigt – unter Tränen.

Zwei Tage später warf jemand einen Stein in ihr Wohnzimmerfenster.

Mrs. Tipton wurde zum Polizeirevier gebracht, wo man sie zunächst verhörte und dann wieder frei ließ. Sie hatte darauf beharrt, nicht einmal die Adresse der Bischoffs zu kennen.

Olivia nahm an, dass dieser unfreiwillige Ausflug zum Polizeirevier Laynes Mutter ein ausreichendes Maß an Furcht eingeflößt hatte. Die Zahl der Anrufe, bei denen Unbekannte gleich wieder auflegten, reduzierte sich plötzlich um die Hälfte.

Jetzt, da ihr Arm nicht mehr in einer Schlinge lag und Mrs. Tipton nicht mehr auf dem Kriegspfad war, hatte Olivia das Gefühl, ihr Leben allmählich wieder in den Griff zu bekommen. Sie war allerdings noch nicht bereit, wieder zur Arbeit zu gehen, nicht nach dem, was dort geschehen war. Clay sah das anders. »Schätzelchen, ich finde, dass du dich schon viel zu lange in Selbstmitleid suhlst«, hatte er ihr vorgestern Abend erklärt. »Du solltest wieder arbeiten gehen – wenigstens halbe Tage. Je länger du zu Hause bleibst, desto schwieriger wird es am Ende für dich werden, da anzuknüpfen, wo du aufgehört hast. Du wirst all deine festen Patienten verlieren. Und ich habe bereits etwas verloren, und zwar meine Geduld. Den ganzen Tag bist du hier, bläst Trübsal und tust nichts. Ich habe in den vergangenen Wochen keineswegs erwartet, am Abend ein Heim à la Schöner Wohnen vorzufinden, das nicht. Aber in letzter Zeit sieht es hier aus wie auf einer Schutthalde. Ich bin es so leid, ständig Essen bestellen zu müssen, weil nie Lebensmittel im Haus sind.«

Im ersten Moment war Olivia vor Wut über seine Kaltschnäuzigkeit außer sich gewesen. Doch dann hatte sie sich gedacht, dass diese knallhart unverblümte Masche die Strategie ihres Gatten gewesen war. Sie hatte sogar funktioniert. Sie hatte beschlossen, es ihm zu zeigen. Gleich am nächsten Tag war sie losgezogen und hatte fünf Einkaufstaschen voller Lebensmittel angeschleppt – keine Kleinigkeit für einen Menschen mit einem schmerzenden Arm. Anschließend hatte sie das Haus bearbeitet – mit dem Staubsauger, mit dem Glasreiniger und mit Möbelpolitur. Und dann hatte sie die Portland Wellness angerufen und Bescheid gegeben, dass sie jetzt so weit war, wieder zur Arbeit zurückzukehren.

Und da war sie nun, behandelte am Ende ihres ersten Arbeitstages nach der langen Pause ihre letzte Patientin. In gewisser Weise war Candaces beinahe kindliche Taktlosigkeit ein angenehmer Kontrast zu dem, was Olivia seitens ihrer Kollegen widerfuhr, die sie mit gequältem Lächeln bedachten und sich zwingen mussten, sie nicht anzustarren. Sie wusste, dass sich keiner in ihrem Umfeld wohl in seiner Haut fühlte, dass sie im Grunde alle nur auf ihren Zusammenbruch warteten.

Candace hatte recht im Hinblick auf ihren neuen Behandlungsraum; er wirkte in der Tat klein und eng und dunkel. Sie war jetzt auf der anderen Seite des Korridors; ihr altes, leer stehendes Büro befand sich schräg gegenüber. Dessen Tür blieb geschlossen und verriegelt.

Candace war die einzige Patientin, die sie an diesem Tag in Hypnose versetzte – ihre erste Patientin seit der Sitzung mit Layne. Es war, als würde man nach einem entsetzlichen Unfall wieder aufs Fahrrad steigen. Zu Anfang war Olivia nervös und unsicher, aber Candace reagierte gut auf die Suggestion. Am Ende, als Olivia mit den Fingern schnippte und Candace tatsächlich aufwachte, war die Erleichterung groß. Die normalerweise mürrische Candace war guter Laune, als sie den Behandlungsraum verließ.

Und das war Olivia ein paar Minuten später ebenfalls. Sie hatte diesen langen ersten Arbeitstag erfolgreich hinter sich gebracht. Auf dem Weg zum Fahrstuhl erklärten ihr Kollegen, wie schön es sei, sie wiederzusehen. Ein paar Leute regten an, Ende der Woche gemeinsam zu Mittag zu essen. Mit einem Lächeln auf dem Gesicht lief sie quer durch die Eingangshalle zu den Garagenaufzügen.

In dem Moment, als Olivia auf den Fahrstuhlknopf drückte, hatte sie plötzlich das Gefühl, es stehe jemand hinter ihr. Sie drehte sich um und erblickte eine Frau, die um die sechzig Jahre alt war und mausfarben graubraunes Haar hatte. Trotz des sonnigen Wetters und Temperaturen um die dreißig Grad trug die Frau einen Trenchcoat. Ein hauchdünner, blassgrüner Schal hing aus der Manteltasche heraus, in der ihre Hand steckte. Ohne zu lächeln sah sie Olivia kurz an und schaute gleich wieder weg.

Olivia trat einen Schritt zur Seite und vergrößerte damit den Abstand zwischen ihnen.

Die Glocke des Aufzugs erklang, und rauschend öffnete sich die Tür. Olivia betrat die Kabine und drückte den Knopf für die Parkebene C. Die Frau trat hinter ihr in die Kabine. Olivia sah, dass der grüne Schal auf den Fußboden der Eingangshalle gefallen war. Instinktiv sorgte sie dafür, dass die Fahrstuhltür sich nicht schließen konnte. »Oh«, sagte sie, »Ihr Schal ist runtergefallen.«

Die Frau würdigte sie kaum eines Blickes und trat kurz nach draußen, um den Schal aufzuheben. Sie stopfte ihn in ihre Manteltasche und eilte zurück in die Fahrstuhlkabine. Olivia ließ die Tür los, und sie schloss sich.

Als der Fahrstuhl sich auf den Weg nach unten machte, sah die Frau sie mit finsterem Blick an. Olivia erwartete nicht, dass sie vor Dankbarkeit auf die Knie fiel, weil sie den Fahlstuhl für sie angehalten hatte. Aber hätten ein Lächeln oder ein schlichtes Danke sie umgebracht?

Vielleicht sagte die Frau aber auch nur deshalb kein Wort, weil sie nicht wollte, dass Olivia ihre Stimme wiedererkannte.

Olivia erinnerte sich an Laynes Mutter – und an deren vernichtende Nachricht auf ihrer Mailbox: »Wegen Ihnen ist er tot. Ich werde dafür sorgen, dass Sie das nie vergessen.«

Wenn sie das Haus während der letzten Wochen verlassen hatte – selbst wenn sie nur eben über die Auffahrt gelaufen war, um die Post aus dem Briefkasten zu holen –, hatte Olivia immer Ausschau nach Mrs. Tipton gehalten. Sie hatte die Frau aber nie gesehen.

Schaute sie ihr in diesem Moment ins Gesicht?

Olivia schalt sich töricht. Wie hätte Laynes Mutter wissen sollen, dass sie heute erstmals wieder zur Arbeit gegangen war? Außerdem hatte Mrs. Tipton sie seit einer Woche nicht mehr belästigt.

Für einen kurzen Moment schaute die Frau ihr in die Augen, dann wandte sie den Blick ab. Olivia starrte auf die Hand der Frau, darauf, wie sie in der Tasche des Trenchcoats steckte. Es sah aus, als sei außer dem Schal noch etwas darin. Versteckte sie eine Waffe – genauso wie Layne die Smith & Wesson in seiner Jacke versteckt hatte?

Der Aufzug hielt, die Tür öffnete sich, und Olivia wartete darauf, dass die Frau als Erste nach draußen lief. Das dumpfe Läuten eines Handys erschreckte sie. Die Frau blieb direkt vor dem Fahrstuhl stehen und blockierte fast den Ausgang. Sie zog das Telefon aus der Tasche ihres Trenchcoats. »Was?«, bellte sie hinein. »Nein, ich komme gerade aus der Apotheke. Morgen werden sie meine Tabletten haben. Ich bin jetzt in der Garage. Ich kann dich kaum verstehen … Ich sagte, ich bin in der Garage …«

Olivia lief um sie herum. Sie wusste aufgrund der Stimme, dass diese Frau nicht Laynes verrückte Mutter war. Nach wie vor konnte sie hören, wie sie vor dem Aufzug in ihr Telefon kläffte. Die irritierende Stimme wurde aber zusehends leiser, bis sie schließlich gar nicht mehr zu hören war. Olivia näherte sich dem Stellplatz, auf dem ihr Wagen geparkt war, aber ein SUV versperrte ihr den Blick auf ihren roten Käfer. Während Olivia die Wagenschlüssel aus der Handtasche fischte, umkurvte sie das SUV und blieb im nächsten Moment wie erstarrt stehen.

Auf der Motorhaube ihres VWs war eine schwarzbraune Schmiere. Der Lack war ruiniert und von getrockneten, rostfarbenen Blasen übersät. Sofort schaute sie nach oben, weil sie dachte, das Zeug sei vielleicht aus einem der Rohre an der Decke auf den Wagen getropft. Aber dort war nichts. Das hier war kein Unfall. Das hier sah aus, als hätte irgendjemand Säure auf die Motorhaube ihres Wagens gegossen.

Wie benommen trat Olivia einen Schritt zurück. Sie bemerkte, dass die Vorderreifen keine Luft mehr hatten und platt auf dem Betonboden lagen. Ein paar Sekunden stand sie einfach nur da, mit offenem Mund.

Sie hörte auf der Parkebene über sich Reifen quietschen. Und im Kopf hörte sie Mrs. Tiptons unheimliche Stimme.

»Ich werde dafür sorgen, dass Sie das nie vergessen …«

»Ich sage dir, wir hätten dieses irrsinnige Weibsstück niemals mit einer Verwarnung davonkommen lassen dürfen«, schimpfte Clay und schaute dabei auf die Fahrbahn, die sich vor ihnen auftat. Olivia saß mit heruntergelassenem Seitenfester auf dem Beifahrersitz. Der Wind peitschte durch ihr rotbraunes Haar. Sie fuhren in Clays Lexus nach Hause, nachdem sie sich die letzte Stunde auf dem Gelände der Portland Wellness mit der Polizei unterhalten hatten.

Jetzt hatten sie Mrs. Tipton nicht nur wegen Telefonterrors und Schikane angezeigt, sondern auch wegen Sachbeschädigung und der absichtlichen Beschädigung von fremdem Eigentum. Es waren Fotos von Olivias VW gemacht worden. Die Polizei war ziemlich sicher, dass man tatsächlich irgendeine Säure auf die Motorhaube des Wagens gegossen hatte. Drei der vier Reifen waren zerstochen worden. Ein Abschleppdienst hatte ihren Käfer in eine Autowerkstatt transportiert. Clay hatte ein wenig Ahnung von Autos und kalkulierte, dass Mrs. Tiptons handwerkliche Leistung sie etwa dreitausend Dollar kosten würde.

»Hast du mir nicht erzählt, dass sie ihr Kind immerzu verprügelt und allen möglichen Scheiß an ihm verbrochen hat?«, fragte Clay.

»Ja«, brummte sie. »Aber nur um das mal festzuhalten: Ich habe dir nie etwas erzählt. Das unterlag alles der ärztlichen Schweigepflicht.«

»Von mir erfährt keiner was«, gab Clay zurück und bog in ihre Straße ein. »Aber Gott, nach all dem Mist, den sie ihm angetan hat, macht es mich stinkesauer, dass sie dich beschuldigt, ihr Kind verkorkst zu haben. Das ist wieder mal typisch. So ein Pack will für nichts die Verantwortung übernehmen. Na ja, jetzt wird sie dafür büßen. Ich hoffe, sie stecken die elende Ziege ins Gefängnis …«

Er fuhr auf ihre Auffahrt und parkte. Als Olivia gerade die Post aus dem Briefkasten am Ende der Auffahrt nahm, rief Clay ihr zu: »Wie wäre es, wenn wir einfach eine Pizza bestellen, uns einen Film herunterladen und versuchen, die total übergeschnappte Mrs. Tipton für den Rest des Abends zu vergessen?«

»Da bin ich voll dafür.« Olivia seufzte. Gemeinsam liefen sie durch die Eingangstür ins Haus.

Der Alarm ertönte – wie er das immer tat, wenn sie das Haus betraten. Clay griff mit der Hand nach dem Kästchen an der Wand, das sich rechts neben der Haustür befand, und gab den Code ein. Der Piepston verstummte.

Gleich als sie ins Wohnzimmer kamen, hatte Olivia das Gefühl, als würde etwas nicht stimmen. Sie konnte es riechen. Überall brummten Fliegen, und Olivia wedelte sie weg.

»Was zum Teufel …?«, hörte sie Clay murren.

Ihre Nase verriet ihr, dass in der Küche etwas verrottete. Vielleicht im Mülleimer. Je mehr sie sich der Küche näherte, desto schlimmer wurde der Gestank – und für die Fliegen galt das Gleiche.

Olivia sah es vom Esszimmer aus. Die Türen des Kühl- und des Gefrierschranks standen offen. Jemand hatte die Lebensmittel herausgeräumt und auf den Linoleumboden geworfen. Die Küchenschränke waren ebenfalls durchwühlt worden, Gläser und Teller waren zerbrochen. Die Scherben lagen überall auf den Arbeitsplatten – und auf dem Fußboden, der mit verdorbenen Lebensmitteln und Abfall übersät war. Fliegen brummten um eine Lache aus verschütteter Milch und Saft. Joghurt quoll aus zerquetschten Bechern. Aufgetautes Speiseeis, verdorbenes Fleisch und faulender Salat verschmolzen mit dem Inhalt von Sprudelwasser- und Bierdosen. Die heiße Sommersonne hatte den ganzen Tag über durch das Küchenfenster geschienen, und jetzt erfüllte ein widerlicher Gestank den Raum. Das gerinnende Chaos hatte eine ganze Armee von Ameisen angelockt – wie auch die Fliegen.

»Was zum Teufel ist hier los?«, fragte Clay und stellte sich hinter sie.

Olivia drehte sich um – und im nächsten Moment hastete sie ins Schlafzimmer. Als sie ihre gesamte Garderobe auf dem Bett liegen sah, stieß sie einen schrillen Schrei aus. Ihr Kleiderschrank und ihre Kommode waren komplett leer geräumt. Entsetzt durchwühlte Olivia den Haufen zerrissener und zerschnittener Kleidungsstücke. Irgendjemand hatte mit einem Messer oder mit einer Schere darauf eingehackt, auf jedes einzelne Stück. Der gleiche Jemand hatte mit Lippenstift auf den zerbrochenen Spiegel über ihrer Kommode das Wort HURE geschmiert.

Olivia brauchte sich nicht zu fragen, wer dieser Jemand gewesen war.

Wie die Polizei ausführte, behauptete Mrs. Tipton, sie sei den ganzen Tag bei einer Freundin in Beaverton gewesen. Ihre Freundin bestätigte das auch. Anscheinend äußerte Laynes Mutter der Polizei gegenüber ihre Entrüstung und erklärte, sie sei jetzt diejenige, die hier belästigt würde. Die Polizei musste sie gehen lassen.

Der Einbruch war ein einziges Mysterium. Die Person war ins Haus eingedrungen, hatte den Sicherheitscode eingegeben, damit der Alarm nicht losging, sämtliche Schäden verursacht und den Alarm wieder eingeschaltet, bevor sie gegangen und alles wieder ordnungsgemäß verriegelt hatte. Das ergab keinen Sinn. Viele von den Lebensmitteln, die Olivia kürzlich erst eingekauft hatte, waren verdorben. Sie mussten überdies all das wegwerfen, was vor dem Einbruch angebrochen oder nicht mehr versiegelt gewesen war. Olivia konnte bei nichts wissen, ob es vergiftet war oder nicht. Was in ihrem Medizinschrank gewesen war sowie ihre sämtlichen Kosmetikartikel mussten ebenfalls weg.

Seltsamerweise war von Clays Sachen nichts angerührt worden. Ihr Großbildfernseher im Wohnzimmer, seine kostbare Stereoanlage und das Entertainment Center, sein Computer und seine Kleidung – alles war verschont geblieben.

Noch seltsamer war die Veränderung in Clays Haltung, nachdem er sich an jenem Abend allein mit der Polizei unterhalten hatte. Er hatte sie zu ihrem Streifenwagen begleitet und war eine Viertelstunde dort draußen geblieben. Olivia hatte ihn gefragt, worüber sie gesprochen hätten, und er hatte erwidert: »Nichts.« Aber danach hatte er keine weiteren Schimpftiraden über die verrückte Mrs. Tipton vom Stapel gelassen.

»Ich bin überzeugt, dass die alte Schrulle sich damit jetzt ausgetobt hat«, behauptete er. »Lassen wir die Versicherung also einfach für den Schaden an deinem Käfer aufkommen, und gemeinsam besorgen wir dir ein paar neue Klamotten. Je schneller wir das Ganze hier vergessen, desto besser für uns …«

Das verwirrte Olivia. Clay schien nicht zu begreifen, wie geschändet sie sich fühlte. Man war in ihr Heim eingedrungen. Sie musste sozusagen darauf bestehen, dass sie sich neue Schlösser einbauen ließen und den Alarmcode änderten. Als sie verlauten ließ, die Polizei würde bei ihren Ermittlungen nur so tun, als täte sie was, pflichtete Clay ihr keineswegs bei, sondern erwiderte: »Ich bin überzeugt, dass sie tun, was sie können.« Und immer wieder sprach er an, dass sie das Ganze »vergessen müssten«.

Am darauffolgenden Mittwoch hatte die Autowerkstatt ihren VW repariert, und sie konnte den Wagen abholen. In der Nacht davor hatte Olivia nur wenig geschlafen. An jenem Morgen saß sie mit einer Tasse Kaffee am Frühstückstisch. Sie trug einen neuen Bademantel, der ihr längst nicht so gut gefiel wie ihr alter. Clay saß ihr in Anzug und Krawatte gegenüber mit einem Schüsselchen Cornflakes und einem Glas Saft. Sie hatte die Küche nach dem Einbruch so gründlich geputzt, wie es ihr eben möglich gewesen war, aber zwischen dem Fußboden und den Einbauschränken befanden sich schmale Ritzen, und in die war Milch gesickert und unter den Schränken getrocknet. Um dem Gestank der Fäulnis entgegenzuwirken, hatte Olivia zwei Renuzit-Lufterfrischer aufgestellt, Duftnote »Meeresbrise«.

»Ich glaube, ich weiß jetzt, was hier vorgeht«, sagte sie mit ihrer Kaffeetasse in der Hand.

»Was geht wo vor?«, fragte Clay, der mit krummem Rücken über seinen Cornflakes saß.

Mit grimmiger Miene sah sie ihn an. »Sag mir die Wahrheit. An dem Abend, an dem du mit der Polizei gesprochen hast, was haben sie da zu dir gesagt?«

»Nichts, was sie dir nicht auch schon erzählt hatten, nur die gleiche alte Kacke, die sie uns den ganzen Abend erzählt haben.«

Olivia seufzte. »Sie haben Mrs. Tipton und ihrer Freundin also geglaubt. Sie gehen nicht davon aus, dass sie irgendetwas mit dem zu tun hatte, was hier passiert ist – und was mit meinem Wagen passiert ist.«

Clay zuckte mit den Achseln. »Denke ich mir mal.«

Sie lehnte sich zurück und verschränkte die Arme vor der Brust. »Irgendetwas verschweigst du mir. Die Polizei hat ihre Ermittlungen in dem Fall eingestellt, richtig?«

Clay legte seinen Löffel auf den Tisch. Er schlug gegen die Cornflakes-Schale. »Ja, stimmt. Sie haben die Ermittlungen eingestellt.«

»Sie glauben, dass ich es getan habe, nicht wahr? Sie glauben, ich hätte Lebensmittel, Teller und Gläser im Wert von etwa tausend Dollar zerstört. Dann bin ich in mein Schlafzimmer gegangen und habe meine gesamte Garderobe zerschlitzt. Und als Zugabe habe ich mir dann eben noch eine gemeine Botschaft auf dem Spiegel hinterlassen. Sehe ich das richtig so?«

Clay wand sich auf seinem Stuhl und starrte in seine Cornflakes-Schüssel.

»Hatten sie irgendeine Theorie im Hinblick darauf, warum ich so etwas tun sollte?«, fragte sie. »Haben sie behauptet, ich hätte es getan, um Aufmerksamkeit zu erregen? Oder um mich abzureagieren, weil ich irgendeinen Schuldkomplex habe?«

Er rieb sich die Stirn. »Schätzelchen, sie haben die Andeutung gemacht, es könnte jemand sein, den wir kennen – oder dass … ja, dass du es möglicherweise …«

»Clay, ich habe am Freitagmorgen eine Viertelstunde nach dir das Haus verlassen«, fiel sie ihm mit nunmehr lauter Stimme ins Wort. »Ich war den ganzen Tag in der Praxis – bis ich dich wegen des Autos angerufen habe.«

Er schwieg.

»Glauben sie etwa, ich hätte auch das getan?«, fragte sie ungläubig. »An meinem eigenen Wagen einen Sabotageakt verübt? Glaubst du das?«

Er schüttelte den Kopf. »Schätzelchen …«

»Ich … ich soll mich da also an meinem Auto und an unserem Haus vergriffen haben? Musste ich deshalb mehr oder weniger darauf bestehen, dass wir uns neue Schlösser einbauen lassen? Ich meine, warum neue Schlösser, wenn ich diejenige bin, die den Schaden anrichtet, stimmt’s? Sagst du mir deshalb ständig: ›Wir müssen das einfach vergessen …‹?«

»Ich glaube, dass es für das hier noch zu früh am Morgen ist«, entgegnete er ermattet. »Ich hatte noch nicht genug Kaffee.« Der Stuhl quietschte, als er ihn über den Fußboden schob und aufstand. Er trug seine Cornflakes-Schüssel und das Saftglas zur Spüle. »Schätzelchen, ich bin hier auf deiner Seite. Die Polizei meinte, es bestünde die Möglichkeit, dass du die Nummer selbst abgezogen hast, weil du in jüngster Zeit so sehr viel durchgemacht hast und deshalb vielleicht einen Ausraster hattest. Ich habe ihnen daraufhin mehr oder weniger erklärt, sie würden Scheiße reden.«

Sie saß auf ihrem Stuhl und sah ihm dabei zu, wie er seine Schüssel und das Glas ausspülte. »Im Moment will ich einfach nur, dass sich unser Leben wieder normalisiert.« Er drehte den Wasserhahn zu und trocknete sich die Hände ab. »Ich glaube tatsächlich, dass sich dieses verrückte alte Tipton-Miststück damit jetzt abreagiert hat. Sie weiß, dass sie erledigt ist, wenn sie noch mal was anreißt. Wenn wir allerdings zulassen, dass diese Sache uns auffrisst, gewinnt sie. Also möchte ich das Desaster gern vergessen, damit wir uns wieder auf unser Leben konzentrieren können.«

Olivia reagierte nicht. Sie saß da und starrte auf den Küchentisch.

Er beugte sich zu ihr hinunter und gab ihr einen Kuss auf die Stirn. »Pass auf, ich muss jetzt zur Arbeit. Wir können heute Abend darüber reden. Bist du sicher, dass ich dich nicht eben zu dieser Autowerkstatt fahren soll?«

»Ja, ich werde ein Taxi nehmen«, sagte sie leise. Sie war fassungslos. Nachdem er ihr erst vor einer Minute mitgeteilt hatte, dass die Polizei sie für geistesgestört hielt, machte Clay sich auf den Weg zur Arbeit – als sei das hier ein Morgen wie jeder andere. Olivia starrte weiterhin auf die Tischplatte. Sie horchte auf die Geräusche, die er verursachte, indem er die letzten Vorbereitungen traf, um das Haus zu verlassen.

Sie hörte, wie die Haustür ins Schloss fiel, und dann fing sie an zu weinen.

Im Taxi auf dem Weg zur Autowerkstatt, Curtis Auto Body Repair, überlegte Olivia unablässig, wie Mrs. Tipton das Ganze zuwege gebracht hatte. Laynes Mutter war zwar einwandfrei verrückt, offenbar aber auch verdammt raffiniert. Wie hatte sie es angestellt?

Es war manchmal über Stunden niemand im Haus; während Olivias Krankenhausaufenthalt war das ganz besonders häufig vorgekommen. Mrs. Tipton konnte jemanden dafür angeheuert haben, den Einbruch vorzunehmen und den Sicherheitscode in Erfahrung zu bringen – oder einen Extraschlüssel anfertigen zu lassen. Natürlich, sie hätte den gleichen Auftragsganoven darauf ansetzen können, das Haus am Freitag zu verwüsten – während sie bei ihrer Freundin in Beaverton war.

Dieses Szenario hatte nur einen großen Haken, und zwar den, dass Laynes Mutter – nach Aussage ihres Sohnes – keinen roten Heller besaß. Wie hätte Mrs. Tipton sich also leisten können, jemanden anzuheuern, der ihr die Drecksarbeit abnahm? Und ein Auftragseinbrecher hätte mit Sicherheit auch ein paar Dinge für sich selbst mitgehen lassen. Clay besaß einen Haufen teurer elektronischer Spielereien. Es war aber nichts gestohlen worden.

Fast konnte Olivia nachempfinden, warum die Polizei meinte, sie selbst sei für die Tat verantwortlich. Eine verstörte Frau rastete aus, verwüstete ihr Haus und ihren Wagen – bedachte man die Umstände, war das die einfachste und logischste Erklärung. Sie lagen aber falsch mit dieser Einschätzung. Und das Gleiche galt für Clay – diese Möglichkeit allein schon in Erwägung zu ziehen, das tat am meisten weh.

Aus dem Fonds des Taxis erblickte Olivia ein flaches Geschäftsgebäude mit einer offen stehenden Garagentür. Es war direkt vor ihnen auf der rechten Seite. Über der Tür hing ein blaues Schild, auf dem in gelben Lettern CURTIS AUTO BODY REPAIR stand. Der Taxifahrer hielt vor der Werkstatt. Die Gegend war ein belebtes Gewerbegebiet – an dem auf vier Fahrspuren Schwer- und PKW-Verkehr vorbeiraste. Olivia hatte Sorge, man würde sie überfahren, als sie auf der Fahrerseite auf der Straße stand, um den Fahrer durch das offene Fenster zu bezahlen.

Das Taxi fuhr weg, und sie lief auf den Eingang der Werkstatt zu.

»Olivia? Olivia Barker-Bischoff?«

Sie erkannte die Stimme – und im nächsten Moment hörte sie die Reifen eines Wagens quietschen.

Olivia drehte sich um und erblickte eine korpulente Frau, die auf sie zu rannte, quer über die Straße, mitten durch den Verkehr. Ein zweites Fahrzeug kam schlitternd zum Stehen und bedachte sie mit einer Hupsalve, aber das ignorierte die Frau. Sie hatte kurz geschnittenes graues Haar und eine Brille mit großen, getönten Gläsern auf der Nase. Sie trug eine Trachtenbluse und eine unvorteilhafte Leinenhose und hatte eine große Strohtasche an der Hand. Der Watschelgang, mit dem sie auf sie zusteuerte, hatte irgendwie etwas Entschlossenes. »Olivia Barker-Bischoff!«, wiederholte sie und klang dabei leicht irre.

Olivia, die auf dem Bürgersteig vor der Autowerkstatt stand, starrte die Frau einfach nur an, die Laynes Mutter sein musste.

Mrs. Tipton war außer Atem und schwitzte, als sie den Bürgersteig erreichte. »Ich dachte mir, dass Sie das sind!«, meinte sie und fuchtelte mit erhobenem Zeigefinger vor Olivias Gesicht herum. Olivia trat ein Stück zurück.

»Passen Sie gut auf«, tönte sie und kam allmählich wieder zu Atem. »Sollte die Polizei mich auch nur noch ein einziges Mal mit einer Ihrer wilden, unberechtigten Anschuldigungen belästigen, werde ich mir einen Rechtsanwalt nehmen und Sie verklagen! Ich habe es satt, von Ihnen schikaniert und belästigt zu werden …«

Olivia stieß einen verblüfften Lacher aus. »Sie haben es satt, von mir belästigt zu werden? Machen Sie Witze?«

Mrs. Tipton blitzte sie wütend durch die getönten Gläser ihrer Brille an. »Abgesehen von ein paar Telefonanrufen, die Sie ohne jeden Zweifel verdient hatten, habe ich Ihnen absolut nichts getan.«

»Sie lügen«, widersprach Olivia. »Ich weiß, dass Sie irgendwie in mein Haus eingebrochen sind. Und ich weiß, dass Sie auch meinen Wagen schwer beschädigt haben. Und was jetzt – stellen Sie mir jetzt nach?«

»Warum, in Gottes Namen, sollte ich Ihnen denn nachstellen? Ich will nichts mit Ihnen zu tun haben. Und nur damit das klar ist: Ich breche weder in die Häuser anderer Leute ein noch vergehe ich mich an ihren Autos …«

»Nein, Sie heuern jemanden an, der das für Sie erledigt.«

»Lügen!«, deklamierte Mrs. Tipton. »Ihre verruchte Seele wird in der Hölle schmoren! Es ist schlimm genug, dass Sie meinen Sohn gegen mich aufgehetzt und ihm mit Ihrem neumodischen psychologischen Dreck die Gedanken vergiftet haben. Es ging ihm gut, bevor er anfing, zu Ihnen zu laufen …«

»Layne ging es nicht gut, Mrs. Tipton«, fiel Olivia ihr ins Wort. »Er war schwerst gestört – hauptsächlich dank Ihrer Erziehung. Gleichgültig, was Sie mir antun oder sagen, es wird nichts an der Tatsache ändern, dass Sie eine grauenhafte Mutter waren, die ihren Sohn missbraucht hat und …«

»Das ist nicht wahr!«

»Layne hat mir von einigen Sachen erzählt, die Sie ihm angetan haben, als er noch ein Kind war, wie Sie ihn verprügelt haben, auf welch grausame Weise Sie ihn bestraft haben. Man hätte Sie ins Gefängnis stecken sollen, Sie kranke, verrückte …«

Mrs. Tipton holte aus und schlug zu, doch Olivia wich ihr rechtzeitig aus. Die ältere Frau schlug also ins Leere. Dadurch stolperte sie, hielt sich aber gerade noch rechtzeitig an der Straßenlaterne fest, sodass sie nicht hinfiel. Sie fing an zu weinen. »Sie lügen!« kreischte sie. »Layne würde solche Geschichten niemals erzählen! Er war ein guter Junge …«

Olivia konnte über die Frau nur den Kopf schütteln. Sie hatte bereits viel zu viel gesagt. Sie atmete tief durch. »Lassen Sie mich einfach in Ruhe, Mrs. Tipton.«

Die Tränen strömten Laynes Mutter nur so über das Gesicht, aber sie trat ein paar Schritte zurück. »Sie sind ein verlogenes, bösartiges Miststück!«, keifte sie dabei so laut, dass es den Lärm des Verkehrs übertönte. »Ich brauche mir diese Abscheulichkeiten nicht anzuhören …«

Olivia drehte ihr den Rücken zu und machte sich auf den Weg zur Autowerkstatt.

»Ich wünschte, ich wäre in Ihr Haus eingebrochen. Ich hätte es bis auf die Grundfesten niedergebrannt!«, hörte sie Mrs. Tipton kreischen, die gleich noch etwas hinterherschrie, was aber vom Lärm quietschender Reifen übertönt wurde.

Ruckartig drehte Olivia sich um und sah, wie ein alter silberfarbener Buick LeSabre auf Laynes ahnungslose Mutter zuraste. Die ältere Frau kreischte immer noch herum und drohte Olivia mit geballter Faust. Im nächsten Moment gab es einen entsetzlichen Aufprall, und der Wagen erfasste die Frau. Mrs. Tipton wurde in die Luft geschleudert. Ihre große Tasche flog in eine andere Richtung. Sie schlug auf der Motorhaube auf und wurde gegen die Windschutzscheibe gepresst, die daraufhin zerbrach.

Etwas traf Olivia am Bein. Sie schaute nach unten und sah, dass es einer von Mrs. Tiptons Schuhen war.

Fassungslos blickte sie wieder auf, als der Wagen mit quietschenden Bremsen zum Stehen kam. Mrs. Tiptons Körper rollte noch einmal gegen die zerbrochene Windschutzscheibe und blieb dann regungslos auf der Motorhaube liegen. Das erste Blut sickerte durch die Kleidung.

Weitere Reifen quietschten, Menschen schrien. Irgendjemand kam aus der Werkstatt gerannt und brüllte immer und immer wieder: »Was ist passiert?«

Olivia schlug sich die Hand vor den Mund. Wie gelähmt stand sie vor der Autowerkstatt. Sie konnte nicht fassen, dass Mrs. Tipton sie gerade noch angeschrien hatte.

Jetzt starrte sie auf die geschundene Leiche, die vor der zertrümmerten Windschutzscheibe des LeSabre lag. Das Blut floss in Schlieren über die silberne Motorhaube des Wagens.

»Ich werde dafür sorgen, dass Sie das nie vergessen«, hatte Mrs. Tipton bei ihrem ersten Anruf zu ihr gesagt.

Jetzt wusste Olivia, dass sie es niemals vergessen würde.

»Ich schätze mal, dass ich hier bin, weil ich in einer ziemlich verkorksten Beziehung stecke«, sagte sie, während sie auf dem kleinen Sofa in Olivias Büro saß. »Ich wette, dass Sie das oft zu hören bekommen.«

Olivia saß gegenüber von ihr auf dem Stuhl. »Oft genug«, erwiderte sie lächelnd. »Aber jede Geschichte ist anders.«

Corinne Beal war eine hübsche Sechsundzwanzigjährige mit großen grünen Augen und langen, glatten, blonden Haaren. Sie arbeitete in der Kosmetikabteilung eines Kaufhauses und sah genauso aus, wie man in dieser Art von Job aussehen musste. Sie hatte allerdings ein längliches Gesicht, das gewisse Vergleiche mit dem eines Pferdes zuließ. Trotzdem, sie hatte eine Figur wie ein Model und sah schick und elegant aus in ihrem rostfarbenen Pullover und den schwarzen Capri-Hosen. Sie war eine neue Patientin, die ausdrücklich darum gebeten hatte, von Olivia behandelt zu werden.

Fünf Tage waren vergangen, seit Laynes Mutter vor Olivias Augen zu Tode gekommen war. Sie rief sich die Bilder immer und immer wieder ins Gedächtnis zurück und zuckte jedes Mal zusammen, wenn sie sich daran erinnerte, wie dieser alte Buick Mrs. Tipton erfasst und damit ihrer zornigen Tirade ein Ende gemacht hatte.

An diesem Mittwoch war sie selbstverständlich nicht mehr zur Arbeit gefahren, und am nächsten Tag war sie auch zu Hause geblieben. Clay hatte jedoch darauf bestanden, dass sie versuchte, am Freitag wenigstens einen halben Tag zu arbeiten. Er hatte erklärt, anderen Menschen zu helfen sei für sie die beste Therapie, und je schneller sie sich wieder in ihren Arbeitsalltag einfügen würde, desto besser. Ihr war klar gewesen, dass das wieder mal Clays knallhart unverblümte Masche war, aber er hatte recht gehabt. Sie hatte diesen Freitag geschafft – und das Wochenende –, okay. Sie hatte sich sogar ein paar weitere Kleidungsstücke zugelegt. Mit Clays Hilfe hatte sie den Kühlschrank zur Seite gerückt und endlich die letzten stinkenden Überreste der getrockneten Milch vom Boden geschrubbt. Der Gestank war eine stetige Erinnerung an Mrs. Tipton gewesen.

Olivia richtete ihr Augenmerk auf ihre Arbeit. Und im Moment hieß das, dass sie sich auf Corinne Beal und ihre verkorkste Beziehung konzentrierte.

»Also«, verkündete ihre neue Patientin, »ich bin schwanger.« Sie stieß einen langen Seufzer aus. »Und der Vater – mein Geliebter –, der ist verheiratet.«

»Weiß er, dass Sie schwanger sind?«, fragte Olivia.

Stumm nickte Corinne.

»Haben Sie die Absicht, das Baby zu bekommen?«

»Ja. Und er will das Kind genauso wie ich. Das hat er mir gesagt.«

Olivia versuchte, nicht die Stirn zu runzeln. Es gehörte zu ihrer Arbeit, wertfrei und unvoreingenommen zu sein und keine Ablehnung zu zeigen. »Was ist mit der Ehefrau? Weiß sie, was los ist?«

Corinne stieß einen leisen und traurigen Lacher aus und zuckte mit den Achseln. »Die hat keine Ahnung. Manchmal habe ich Sorge, dass er es ihr niemals sagen wird und mich einfach nur hinhält. Und trotzdem weiß mein Herz und auch mein Verstand, dass er mich liebt. Er traut sich im Moment nur einfach nicht, sie zu verlassen.«

Olivia kritzelte etwas in ihr Notizbuch. »Lassen Sie uns gerade mal zurückgehen«, bat sie. »Als Sie die Beziehung mit ihm anfingen, wussten Sie da, dass er verheiratet war?«

Sie nickte. »Ja, aber er war unglücklich. Er erzählte mir, dass er schon sehr lange nicht mehr glücklich mit ihr gewesen war. Ich bin nicht die Art von Frau, die in eine glückliche Ehe einbrechen würde.«

»Verstehe«, erwiderte Olivia. Wieder bemühte sie sich, wertfrei und unvoreingenommen zu klingen. »Einfach nur, um eine Vorstellung von allen Beteiligten zu bekommen: Haben er und seine Frau Kinder?«

»Keine Kinder.« Stolz lächelnd rieb Corinne sich ihren Bauch. »Das hier ist sein erstes. Ich glaube, seine Frau ist unfruchtbar oder so.«

»Hat er Ihnen gesagt, dass er plant, seine Ehefrau zu verlassen?«

»Ja. Ich weiß, dass er da an einer Strategie arbeitet, und das dauert seine Zeit. Ich verliere aber die Geduld. Außerdem sind meine Hormone total aus dem Lot. Ich habe ein paar echt irre Tage hinter mir. Die morgendliche Übelkeit ist nicht allzu schlimm, aber die Stimmungsschwankungen, Himmel! Ist das normal?«

»Ich glaube, das ist von Schwangerschaft zu Schwangerschaft unterschiedlich«, erwiderte Olivia.

»Ich habe ein paar Dinge getan, auf die ich nicht übermäßig stolz bin. Ich denke mir aber, dass man mich im Grunde nicht dafür zur Verantwortung ziehen kann, weil mein Körper gerade all diese Veränderungen durchläuft.«

»Was für Dinge haben Sie denn getan?«, fragte Olivia, während sie sich weiter Notizen machte.

»Die Frau meines Geliebten hatte einen – sie hatte vor einigen Wochen einen Unfall und war ein paar Tage im Krankenhaus«, erklärte Corinne. »Und während dieser Zeit habe ich in ihrem Haus gewohnt und mit ihm in ihrem Ehebett geschlafen …«

Olivia schaute von ihren Notizen auf. »Was haben Sie dabei empfunden?«

Ein Lächeln zuckte um Corinnes Mundwinkel. »Ich habe empfunden, dass ich dorthin gehöre und nicht sie.«

Olivias blickte ihr fest in die Augen. »Während Sie in ihrer beider Haus gewohnt haben und seine Ehefrau im Krankenhaus war, haben Sie … haben Sie sich da den Haustürschlüssel nachmachen lassen?«

Corinne nickte.

Mit einem Mal war Olivia speiübel. »Und den Sicherheitscode auswendig gelernt?«

Wieder nickte Corinne.

»Und ich denke mir mal, dass Sie seiner Frau gefolgt sind«, sagte Olivia mit bebender Stimme. »Also … wissen Sie, wo sie arbeitet und … wo sie ihren Wagen parkt …«

»Ich bin sogar einige Male damit gefahren, als du im Krankenhaus warst«, meinte Corinne und legte dabei den Kopf zur Seite. »Und ob du es mir glaubst oder nicht: dass ich so große Schäden verursacht habe, tut mir aufrichtig leid. Im Grunde schäme ich mich dafür, dass das überhaupt passiert ist. Aber wie ich schon sagte, kann man mich eigentlich nicht dafür zur Verantwortung ziehen, weil meine Hormone so durcheinander sind …«

Sie sah nicht so aus, als täte ihr irgendetwas leid, nicht einmal ein bisschen.

»Weiß … weiß Clay, was Sie getan haben?«

Corinne leckte sich über die Lippen und nickte. »Es ist so, dass Clay dich nicht mehr liebt«, sagte sie. »Er liebt mich. Er hat gesagt, er will dir das Geld für all die Klamotten erstatten, die ich ruiniert habe. Und wenn er das erledigt hat – und das wird schon bald sein –, wird Clay dich bitten, keine Anzeige gegen mich zu erstatten. Und er wird dich um die Scheidung bitten.«

Sprachlos starrte Olivia sie an. So geschändet sie sich auch gefühlt hatte, als sie entdecken musste, dass jemand in ihr Heim eingedrungen war und das Haus verwüstet hatte, so war das doch nichts im Vergleich dazu, wie geschändet sie sich jetzt fühlte. Sie erinnerte sich daran, wie Clay ihr erzählt hatte, dass die Polizei der Ansicht war, sie sei verrückt. Sie erinnerte sich daran, wie Mrs. Tipton ihr ins Gesicht gebrüllt hatte, sie habe sich niemals an ihrem Eigentum vergriffen. Und wieder sah Olivia vor ihrem geistigen Auge dieses große Auto, das Laynes Mutter erfasst hatte.

Auf einmal war ihr so elend zumute, dass sie zu zittern begann. »Sie müssen jetzt gehen«, sagte sie leise. »Sie müssen auf der Stelle gehen …«

Corinne erhob sich. »Pass auf, ich bin nicht hergekommen, um mich an deinem Unglück zu weiden. Ich bin nur zufällig …«

»RAUS!«, schrie Olivia.

Mit großen Augen sah Corinne sie an und erstarrte.

»Verdammt noch mal, verschwinden Sie!«

Corinne stieß einen weinerlich verängstigten Laut aus. Dann lief sie zur Tür, riss sie auf und rannte nach draußen auf den Flur.

Olivia hörte, wie sich ihre Schritte im Korridor entfernten.

Für einen Moment ging es ihr besser – aber nur für einen Moment.

Kapitel acht

Poulsbo – Samstag, 29. September, 22.43 Uhr

»He, wie wäre das, wenn ich einen von euch beiden hypnotisieren würde?«, meinte Gail. Sie stand mitten vor dem Großbildfernseher, den sie endlich ausgeschaltet hatte. »Ich weiß, wie man das macht. Meine Tante hat es mir beigebracht. Ich versetze einen von euch in Trance, und wir nehmen die Sitzung auf. Das wäre doch spannend. Was meint ihr?«

»Für meine Ohren klingt das irgendwie ätzend«, seufzte Collin.

Er versuchte, einen desinteressierten Eindruck zu erwecken. In Wahrheit hatte er jedoch Angst. Vor dem, was möglicherweise dabei passierte – und nicht vor irgendwelchem Blödsinn, den Gail ihn unter Umständen verzapfen ließ, wie sie zu küssen, seine Hosen herunterzulassen oder so. Er hatte Sorge, er würde erzählen, wer er in Wahrheit war.

Sein Freund Fernando und er saßen auf der aus verschiedenen Sitz- und Liegeelementen bestehenden malvenfarbenen Wohnlandschaft im Freizeitkeller der Pelhams. Auf dem Sofatisch standen ein leerer Pizzakarton und mehrere Dosen Softdrinks. Gail Pelham fuhr total auf die darstellenden Künste ab, und Collin nahm an, dass sie die Theaterposter ausgesucht hatte, die die Kellerwände zierten: Wicked – Die Hexen von Oz, Das Phantom der Oper und Mamma Mia. Sie hatte Fernando und ihn gerade erst genötigt, sich im Fernsehen Bye Bye Birdie anzusehen. Schlecht war der Film nicht, und Ann-Margret war sexy, aber Fernando und er hätten blendend darauf verzichten können, dass Gail bei jeder Musiknummer mitsang.

Gail Pelham und Fernando Ryan waren die einzigen Freunde, die Collin auf der North Kitsap Highschool hatte. Sie kannten ihn als Collin Stampler, der nach Seattle gezogen war, nachdem seine Mutter bei einem Autounfall ums Leben gekommen war. Collin schätzte, dass er ihnen irgendwann die Wahrheit sagen würde. Im Moment hätte er einfach noch nicht damit umgehen können, dass alle in der Schule es wussten. Er wollte nicht, dass die Leute ihn wie einen Freak behandelten. Im Augenblick wollte er einfach nur wie alle anderen sein und dazugehören.

Heute Abend war jeder in ihrer Klasse, der jemand war, auf Rachel Porters Beach Party. Dort sollte es am Strand ein großes Lagerfeuer geben, eine Band, und – da Rachels Familie nicht in der Stadt war – jede Menge Bier. Man konnte nur hingehen, wenn man eingeladen war. Collin, Gail und Fernando waren nicht eingeladen.

Also hatte Gail darauf bestanden, dass sie drei den heutigen Abend miteinander verbrachten. »Wir werden unseren Mangel an Coolness zelebrieren«, hatte sie Collin erklärt. Das war Gails Art, zu sagen: Zum Teufel mit ihnen.

Obwohl sie immer noch ein bisschen Babyspeck mit sich herumschleppte, weshalb die anderen Mädchen sie oft hänselten, war Gail ein hübsches Mädchen mit einem strahlenden Lächeln, bei dem sich Grübchen auf ihren Wangen bildeten. Sie hatte rote Locken. Im Vorjahr waren ihre Haare offenbar »kackbraun« gewesen – so hieß es in einigen der Tweets beliebter, gemeiner Mädchen. Obwohl sie zuweilen nervig sein konnte, war Collin ein bisschen verknallt in Gail, vielleicht weil sie das einzige Mädchen in der Schule war, das ihm Beachtung schenkte. Heute Abend war sie fast die ganze Zeit krampfhaft euphorischer Stimmung gewesen. Bevor sie verkündet hatte, jemanden hypnotisieren zu wollen, hatte sie die Ed Sullivan-Nummer aus Bye Bye Birdie laufen lassen – nicht nur zweimal hintereinander, sie hatte auch jedes Mal mitgesungen.

Jetzt stand sie genau zwischen ihnen und dem TV-Gerät. »Nun kommt schon, seid keine Spielverderber«, meinte sie. »Ich kenne mich aus mit Hypnose, und ich schwöre, dass ich euch nicht dazu verleiten werde, etwas zu tun, was euch hinterher peinlich wäre.«

»Aber dann macht es doch überhaupt keinen Spaß«, meinte Fernando.

Fernando, der halb mexikanischer und halb irischer Abstammung war, sah aus, als sei er um die vierzehn Jahre alt. Er hätte auch glatt als Sal Mineo in Denn sie wissen nicht, was sie tun durchgehen können. Obwohl er auf der Kitsap-Halbinsel geboren war, sprach er mit einem leichten Akzent, den er von seiner mexikanischen Mutter übernommen hatte.

Er tätschelte Collin die Schulter. »Ach, was soll’s? Erlauben wir ihr lieber, uns zu hypnotisieren – sonst tut sie uns noch mal diese bescheuerte Ed Sullivan-Nummer an.« Er griff in die Tasche seiner Cargohose und zog sein iPhone heraus. »Du fängst an. Ich werde es für die Hinterwelt …«

»Nachwelt«, berichtigte Gail. Sie kapierte nie, wenn Fernando einen Witz machte. »Okay, Collin …«

Er schüttelte den Kopf. »Ich eigne mich nicht für so was. Bei einer dieser Dinner-Shows hat mal jemand versucht, mich zu hypnotisieren, und das hat überhaupt nicht funktioniert.« Das war eine Lüge. Er wollte einfach nicht hynotisiert werden. Er konnte sich keine Unachtsamkeiten erlauben. Was, wenn er sich zu dem Mord an seiner Mutter äußerte – und anfing zu flennen?

»Ach, komm«, bettelte Gail. »Lass es mich wenigstens versuchen …«

»Er hat Angst, du suggerierst ihm, uns seinen Schniedel zu zeigen«, vermutete Fernando.

Gail schnalzte mit der Zunge. »Meine Tante hat mir erklärt, dass man unter Hypnose niemandem suggerieren kann, etwas zu tun, was ein Mensch nicht auch tun würde, wenn er bei vollem Bewusstsein ist. Es gibt also nichts, wovor man da Angst haben müsste. Los, Collin, sei kein Partymuffel.«

Er zog Fernando das iPhone aus der Hand. »In Ordnung, aber du fängst an, und ich werde es mitschneiden.«

»Na schön«, tönte Fernando, lehnte sich zurück und verschränkte die Arme vor der Brust. »Ich bin so weit. Leg los.«

Collin hatte gehofft, Fernando würde sich weigern, denn dann hätten sie die ganze Sache abblasen können. Aber jetzt zogen sie es durch. Er spürte ein nervöses Ziepen in der Magengrube.

Gail bat ihn, sich auf ein anderes Sitzelement zu setzen, weil er von dort einen besseren Winkel hatte, um die Sitzung aufzunehmen. Sie selbst nahm an der Stelle Platz, an der er bisher gesessen hatte, und beugte sich dicht an Fernando heran. Collin hatte gedacht, sie würde etwas holen, ein Amulett oder eine Taschenuhr an einer Kette – irgendetwas, das sie vor Fernandos Augen hin und her schwenken konnte. Gail benutzte aber einfach ihre Hand, bewegte sie langsam auf sein Gesicht zu und wieder zurück, immer und immer wieder. »Okay, Fernando, ich möchte, dass du dich jetzt ganz auf mich konzentrierst. Denk an einen Ort, an dem du dich gern entspannst und völlige Ruhe hast …«

Collin begann, die Sitzung mit dem iPhone aufzunehmen. Er war erstaunt über Fernandos Willigkeit. Weder leistete er Widerstand noch gab er irgendwelche sarkastischen Kommentare ab. Er ließ sich auf alles ein.

Der Grund dafür war, dass Fernando – ganz im Gegensatz zu Collin – keine Angst hatte.

Viele Dinge ängstigten Collin in letzter Zeit. Seit die Kriminalbeamten aufgehört hatten, das Haus seiner Großeltern zu bewachen, hatte er abends größte Probleme mit dem Einschlafen. Er wurde das Gefühl nicht los, dass etwas Entsetzliches passieren könnte. Das Haus war so riesig. Brach jemand ein, würde er das gar nicht mitbekommen. Außerdem gab es so viele Stellen, an denen ein Einbrecher sich verstecken konnte. Das Haus lag auch so abgelegen. Es wohnte niemand nah genug, um hören zu können, wenn er um Hilfe schrie. Collin sprach zwar nicht darüber, aber er schlief mit einem der alten Golfschläger seines Großvaters unter dem Bett. Und er vermisste die Polizeibeamten, die draußen Wache gestanden hatten, obwohl er sie – bis auf Ian – nicht hatte ausstehen können.

Etwa eine Woche, nachdem sie abgezogen waren, hatte Collin eine E-Mail von Ian Haggerty erhalten:

Hi, Collin,
ich bin wieder in Seattle und arbeite an einem neuen Fall, mit den gleichen Kollegen, die du kennen & lieben gelernt hast. Ich Glückspilz, nicht wahr? Ich hoffe, dass es dir einigermaßen geht & dass es dich ein wenig tröstet, zu wissen, dass man die Mörder deiner Mutter gefunden hat.

Ich habe ein schlechtes Gewissen, weil ich nicht so recht Gelegenheit hatte, mich von dir zu verabschieden. Ich danke dir sehr dafür, dass du in all den Nächten Snacks & Colas zu mir nach draußen geschmuggelt hast. Glaube mir, ich habe mich wirklich darüber gefreut. Danke auch für deine tolle Gesellschaft & deine Freundschaft. Es war großartig, dich kennengelernt zu haben, Collin.

Alles Liebe,
dein Freund Ian

Collin hatte ihm auf seine E-Mail geantwortet:

Hi, Ian,
vielen Dank für deine Mail. Es tut mir leid, dass du wieder mit den gleichen A-Löchern zusammenarbeiten musst. Die vermisse ich überhaupt nicht. Dich vermisse ich sehr wohl. Ich hoffe, dass auch bei dir alles gut läuft. Hab Dank, dass du das Haus bewacht hast, und auch für alles andere. Sollte es dich jemals wieder nach Kitsap verschlagen, hoffe ich, dass du vorbeikommst und Hallo sagst.

Dein Freund Collin

Collin hatte nicht damit gerechnet, dass Ian sich noch einmal melden oder auf die Halbinsel kommen würde, und er hatte es auch nicht getan.

Obwohl die Polizei fort war, beobachtete ab und an immer mal wieder jemand das Haus. Der Mann auf dem Boot war regelmäßig an der gleichen Stelle, gleich hinter der Sandbank am Strand hinter dem Haus seiner Großeltern. Über Tag sah Collin das Boot nie, immer nur spät am Abend. Er erzählte seinem Großvater davon, aber den alten Andy schien das nicht übermäßig zu bekümmern: »Ach, während der Sommermonate kurvt gelegentlich ein Boot der Küstenwache dort draußen herum. Die beobachten in der Nacht den Strand. Das siehst du wahrscheinlich.«

Da war Collin sich nicht so sicher. Hätte er seinem Großvater geglaubt, hätte es ihn in den Nächten, in denen er sich so einsam und verängstigt fühlte, irgendwie beruhigt, das Boot dort draußen zu sehen. Stattdessen versetzte der Anblick ihn in noch größere Unruhe, sodass er die Rollos herunterließ.

Er war in letzter Zeit ständig nervös.

Und im Moment stand ihm nicht der Sinn danach, sich hypnotischer Suggestion auszusetzen – nicht einmal vor den beiden einzigen Menschen, die seine Freunde waren.

Fernando hatte indes keine derartigen Bedenken. Mit dem iPhone in der Hand beobachtete Collin seinen Freund. Er saß mit geschlossenen Augen da und beantwortete Gails Fragen. Ja, er konnte sie hören. Ja, er fühlte sich wohl. Ja, er wusste, wo er war. Er war an dem Ort, an dem er in Sicherheit war.

»Das ist sehr gut«, sagte Gail. »Ich möchte jetzt, dass du die Augen öffnest, damit du nicht stolperst oder so. Ich möchte, dass du aufstehst und so tust, als wärest du Ann-Margret in dem Film, den wir uns gerade angeschaut haben. Ich möchte, dass du den Song Bye Bye Birdie singst.«

Mit einem leicht benommen wirkenden Ausdruck auf dem Gesicht öffnete er die Augen. »Ann-Margret«, murmelte er. Dann stand er langsam auf. Collin hielt die Kameralinse des iPhones auf Fernando, der in Richtung TV schlurfte.

Fernando drehte sich zu ihnen um und meinte mit dem gleichen verwirrten Ausdruck auf den Zügen: »Bist … du …« Er zögerte. »Bist du … sicher, dass du nicht doch lieber meinen Schniedel sehen möchtest?«

Gail kreischte, und Collin brach in schallendes Gelächter aus.

»Ich bin total drauf reingefallen!«, gab Collin zu und schaltete die Kamera des iPhones aus.

»Ihr seid leichtgläubig«, feixte Fernando.

»Ich hasse dich!«, meinte Gail mit einem Grinsen. »Ich kann nicht einmal mehr mit dir reden!« Sie drehte sich zu Collin um. »Okay, jetzt bist du dran, und ich möchte, dass du die Sache ernst nimmst.«

Collin schüttelte den Kopf. »Das da kann ich unmöglich überbieten.«

»Oh, du lässt sie besser ihren Voodoo an dir praktizieren oder sie zieht den ganzen Abend einen Flunsch.« Fernando griff nach seinem iPhone. »Hier, leg los. Ich werde es aufnehmen. Du setzt dich da auf den heißen Stuhl …«

Collin nahm sich vor, einfach nur so zu tun, genau wie Fernando es gehalten hatte. Seufzend setzte er sich wieder auf das Sofa der Wohnlandschaft. Gail behauptete, Fernando habe die »empfängliche Stimmung« gekillt, sodass sie jetzt ein paar Minuten brauchen würden, um sich wieder zu beruhigen. »Lacht euch also ruhig aus, wenn ihr das braucht«, sagte sie. »Und danach sind wir dann still und konzentrieren uns auf unsere Atmung …«

»Mensch«, rief Fernando, »danke, dass du mich daran erinnerst. Das Atmen hätte ich jetzt fast vergessen.«

»Schschsch«, fuhr sie ihn an. Etwa eine Minute schwiegen sie. Dann wies sie Collin an, sich auf ihre Hand zu konzentrieren, bewegte sie langsam auf sein Gesicht zu und wieder zurück. »Denk an einen Ort, an dem du dich sicher fühlst und alles friedlich ist. Einen Ort, an dem niemand dich stören kann …«

Collin dachte an den kleinen Schuppen im Wald an der Shilshole Bay. Für den Fall, dass er sich ernsthaft auf diesen Blödsinn einließ, würde er sich vorstellen, dort zu sein. Er lauschte Gails vermeintlich beruhigender Stimme und nahm sich vor, sie eine Weile hinzuhalten. Musiknummern aus Bye Bye Birdie würde er allerdings nicht zum Besten geben.

»Bist du an deinem sicheren Ort?«, fragte sie ihn.

Nickend schloss er die Augen. Er erinnerte sich daran, dass er in diesem Schuppen im Wald gespielt hatte, als er noch ein Kind gewesen war. Im Alter von fünf oder sechs Jahren hatte er eine Zeit lang einen imaginären Freund namens Dave gehabt. Er tat so, als seien Dave und er geächtete Cowboys, und der Schuppen war ihr Unterschlupf. Der feige Dave & der Junge aus Shilshole. In diesem kleinen Schuppen hatte alles seinen Anfang genommen – und später war aus dieser Idee seine eigene Cartoon-Abenteuerserie entstanden.

Eine Weile hatte seine Mutter sich Sorgen um ihn gemacht. »Du weißt schon, dass Dave nicht wirklich existiert, oder?«, hatte sie gefragt.

»Ja, ich habe ihn erfunden«, hatte er ihr nüchtern zur Antwort gegeben.

Irgendwann hatte sie das Spielchen mitgespielt. »Warum gehst du nicht mit Dave nach draußen und ihr spielt ein bisschen, während ich mich mit meinem Freund unterhalte?«, sagte sie in diesen Fällen. Oder: »Ich muss für eine Weile weg. Dave wird dir Gesellschaft leisten. Geht ins Bett, wenn die kleine Hand auf die Neun zeigt …«

Jedes Mal, wenn er Angst bekam, sagte er sich, dass Dave ja da war – und Dave war kein Angsthase. Der tapfere Dave hatte weder Angst vor der Dunkelheit noch hatte er Angst, die Straßenseite zu benutzen, auf der ihn der Hund des Nachbarn anbellte. Er wusste, dass Dave lediglich ein Produkt seiner Fantasie war, aber trotzdem war es manchmal hilfreich, ihn um sich zu haben.

»Collin?« Das war Gails Stimme.

Er hörte, wie jemand mit den Fingern schnippte. »Okay, komm jetzt, Collin, hör auf mit dem Mist …«

Er öffnete die Augen und starrte sie blinzelnd an. »Was?«

»Der König der Lügner!«, tönte Fernando höhnisch.

»Sehr witzig«, meinte Gail kopfschüttelnd. »Ich muss zugeben, dass das irgendwie unheimlich war, fast hätte ich dir geglaubt.«

Jetzt starrte Collin vom einen zum anderen. »Wovon sprecht ihr? Willst du mich nun doch nicht hypnotisieren?«

»Och, nun hör aber auf.« Fernando stöhnte. »Du hast da eine recht gute Vorstellung gegeben. Fast wäre ich dir auch auf den Leim gegangen. Aber als du anfingst, davon zu reden, du hättest Elvis gesehen, hast du den Bogen überspannt.«

»Und woher kam diese Stimme?«, fragte Gail, die ihn mit zusammengekniffenen Augen fixierte. »Die klang so ganz und gar nicht nach dir.«

Verwirrt schüttelte Collin den Kopf. »Ich schwöre bei Gott, dass ich keine Ahnung habe, wovon ihr redet. Ich bin nicht in Trance gefallen, oder etwa doch? Aber das kann ja gar nicht sein. Ich habe ja nur kurz die Augen zugemacht – drei Sekunden vielleicht …«

»Klar, und das vor etwa zehn Minuten«, entgegnete Fernando. »Hör sich einer an, wie der redet. Das verdient Applaus.« Er begann, den Bildschirm seines iPhones mit den Daumen zu bearbeiten. »Weißt du was? Ich werde dir deine schauspielerische Darbietung mailen. Ich persönlich finde, dass meine besser war.«

Collin stand auf. Er rieb sich die Stirn. »Ich kapier das nicht. Ist denn wirklich was passiert? Das kann doch gar nicht sein.«

Gail seufzte. »Komm, Collin«, meinte sie in ungehaltenem Ton, »wir wissen, dass du simulierst. Es kommt nur sehr selten vor, dass Menschen, die hypnotosiert wurden, sich nicht erinnern können, was während der Trance passiert ist. Hör also auf, uns hier vorzumachen, du …«

»Leute, ich mache euch nichts vor!« Er wollte Fernando das iPhone aus der Hand reißen. »Lass mich mal sehen.«

Fernando ließ das Telefon in seiner Hosentasche verschwinden. »Bitte, es wäre eine echte Zumutung, wenn ich mir die Show noch einmal ansehen müsste. Beim ersten Mal war sie noch witzig. Jetzt würde man den Witz nur noch zu Tode reiten. Dann schaue ich mir lieber noch einmal diese Ed Sullivan-Nummer an. Ich habe dir das Video gemailt. Du kannst dich später allein bewundern.« Er stand auf und streckte sich. »Und zwar eher früher als später, Dude. Ich bin müde. Ich glaube, wir sollten hier Feierabend machen …«

Collin konnte immer noch nicht fassen, wie ihm mal eben zehn Minuten abhandengekommen waren. Das war erschreckend – und dass Gail und Fernando so taten, als sei das Ganze nur ein Witz, trieb ihn fast zum Wahnsinn. Er blieb seinen Freunden gegenüber dabei, dass er ihnen rein gar nichts vorgespielt hatte.

Bevor er sich mit Fernando auf den Weg zum Wagen machte, wandte er sich auf der Eingangsveranda der Pelhams ein letztes Mal an Gail. »Hör mal«, flüsterte er, »ganz im Ernst. Ich habe keine Ahnung, was da unten vorgefallen ist. Sagst du es mir?«

Sie legte die Stirn in Falten und verschränkte die Arme vor der Brust. »Ich glaube, du solltest jetzt damit aufhören«, gab sie leise zur Antwort. »Es reicht jetzt. Das ist nicht mehr lustig, Collin. Es war nicht einmal lustig, als du dich so danebenbenommen hast. Um die Wahrheit zu sagen: Es war bestürzend.«

Collin wollte ihr sagen, dass er keinen Scherz machte, dass er Angst hatte und verwirrt war. Er hob an, beschloss dann aber, doch besser den Mund zu halten. Er drehte sich um und lief zu seinem Wagen.

Collin fuhr Fernando nach Hause und konnte dabei die ganze Zeit an nichts anderes denken als an diese verlorenen zehn Minuten. Allerdings erwähnte er seinem Freund gegenüber nichts davon – und er stellte auch keine Fragen zu dem Video. »Es reicht jetzt«, hatte Gail gesagt. Und Fernando empfand es offenbar ebenso. Beide schwiegen sie – bis Collin in die Straße einbog, in der Fernando wohnte.

»Nur damit du es weißt«, machte Fernando da endlich den Mund auf. »Du fährst Auto wie ein alter Sack.«

Collin wollte mit seinem funkelnden roten Ford Taurus nichts riskieren. Es war zwar das Modell vom Vorjahr, aber trotzdem ein Neuwagen, frisch vom Händler. »Na, herzlichen Dank«, erwiderte er und fuhr auf die Garageneinfahrt der Ryans. »Das nächste Mal darfst du nach Hause laufen. Aber hör mal, ganz im Ernst, eine Frage habe ich.«

Fernando öffnete die Beifahrertür. »Und die wäre?«

»Can you hear the drums?«

Fernando rollte mit den Augen. »Ach, nun leck mich aber! Meinst du, du wärst der Erste, der mich das fragt?« Er knuffte Collin gegen die Schulter. »Nur so ganz nebenbei: Das war eine ziemlich gute Show, die du da in Gails Keller abgezogen hast.«

Collin rang sich ein Lächeln ab. »Danke. Man sieht sich.«

Das Lächeln schwand von seinem Gesicht, während er seinen Freund dabei beobachtete, wie er ins Haus ging. Collin fuhr rückwärts von der Garageneinfahrt und bis zum Stoppschild am Ende der Straße. Heute Abend herrschte hier keinerlei Verkehr, also brachte er den Wagen in Parkstellung, ließ den Motor laufen und zog sein Telefon aus der Jackentasche. Er musste das Video unbedingt sehen, das konnte nicht warten, bis er wieder im Haus seiner Großeltern war. Er wollte sein Handy einschalten, musste aber feststellen, dass seine Batterie nicht mehr genug Saft hatte. »Verdammt«, brummte er.

Auf der Heimfahrt zum Haus seiner Großeltern wurden Collins Ängste im Hinblick auf das Video nur noch größer. Was war während dieser zehn Minuten, die ihm fehlten, vorgefallen? Er fuhr über den Viking Way und trat immer fester aufs Gas. Er hoffte, dass Fernandos E-Mail überhaupt angekommen war, denn er würde ganz bestimmt den Verstand verlieren, wenn er das Video heute Nacht nicht zu sehen bekam.

Seine Großeltern hatten im Untergeschoss ein paar Lampen eingeschaltet gelassen. Collin ging von der Garage ins Haus, sperrte hinter sich zu und kontrollierte anschließend, dass auch die Eingangstür verriegelt war. Auf der in den Herd in der Küche eingebauten Digitaluhr war es 0.20 Uhr. Er schlich sich über die Hintertreppe in sein Zimmer und schloss dann leise hinter sich die Tür. Als er sich an seinen Computer setzte, sah er Fernandos E-Mail ganz oben in der Liste der neu eingegangenen Mails.

29/9 – cooldudefernando@g… Eine SCHEISSE laberst du

Die Mail hatte einen Anhang. Collin öffnete sie. Außer der Betreffzeile hatte Fernando nichts geschrieben. Collin ignorierte die üblichen Warnungen und lud die Videodatei herunter. Es dauerte ein paar Sekunden, bis das Fenster sich öffnete, auf dem ein eingefrorenes Bild zu sehen war – das ihn auf dem Sofa in Gails Keller zeigte. Seine Augen waren geschlossen. Das Bild war recht unscharf. Aufgrund der Beleuchtung im Raum sah alles leicht trübe aus und hatte einen orangebraunen Stich.

Collin klickte auf den Pfeil, um das Video abspielen zu lassen. Er musste weitere nahezu unerträgliche dreißig Sekunden warten, bis es wirklich losging. Dann sah er sich selbst auf dem Bildschirm dabei zu, wie er dort saß, nach wie vor mit geschlossenen Augen. Er hörte, dass Gail, die nicht im Bild war, irgendetwas zu ihm sagte. Collin drehte die Lautstärke hoch und hörte, wie sie fragte: »Bist du an deinem sicheren Ort?«

Er antwortete mit einem Kopfnicken. Daran erinnerte Collin sich noch. Er schaute auf den Zähler am Unterrand des Bildes und sah die angegebene Minuten- und Sekundenzahl, die das Video noch dauerte: 6:57.

»Du fühlst dich sehr schläfrig … so schläfrig«, sagte Gail. »Du bist an deinem sicheren Ort, und du willst nur noch schlafen. Du musst aber auf meine Stimme hören und noch eine Weile wach bleiben. Ich werde jetzt von fünf zurückzählen, und dann darfst du einschlafen, okay?«

Collin sah mit an, wie er neuerlich nickte. Er hatte miterlebt, wie sie das Gleiche mit Fernando gemacht hatte, konnte sich aber nicht daran erinnern, dass sie auch bei ihm so vorgegangen war. Seine Augen waren nach wie vor geschlossen. Gail begann, von fünf rückwärts zu zählen. Als sie bei eins ankam, kippte sein Kopf nach hinten; sein Mund stand offen.

Das Bild wackelte etwas. Er nahm an, dass Fernando nicht in der Lage gewesen war, das iPhone ruhig zu halten. Auf dem Bildschirm fragte Gail ihn leise, ob er ihre Stimme hören könnte. Ob er verstehen würde, was sie zu ihm sagte? Ob er sich wohlfühlte?

Er hob leicht den Kopf und beantwortete jede einzelne dieser Fragen mit einem Nicken.

»Weißt du, wo du bist?«, fragte sie ihn.

Wieder nickte er. »In Sicherheit, im Unterschlupf … Shilshole Bay …«

Völlig perplex rückte Collin dichter an den Bildschirm des Computers heran. Die Stimme, die da aus ihm sprach, gehörte nicht ihm.

Für einen kurzen Moment verwackelte das Bild völlig. »Was zum Teufel …?«, hörte er Fernando sagen.

»Schschsch«, mahnte Gail. Collin sah, wie das Bild wieder scharf wurde. Jetzt waren seine Augen geöffnet, und er starrte auf Gail, deren Schulter am Außenrand zu sehen war.

»Okay, Collin«, sagte Gail. »Du bist irgendwo in der Nähe der Shilshole Bay, und du bist in Sicherheit. Du hörst jetzt auf meine Stimme …«

»Ich bin nicht Collin«, fiel er ihr ins Wort. »Ich bin Wade …«

Collin schlug sich die Hand vor den Mund und starrte auf den Bildschirm. Er erinnerte sich an nichts von alledem. Und nichts davon machte Sinn.

Gail beugte sich dicht an ihn heran. »Wie heißt du mit Nachnamen, Wade?«

»Grinnell, Wade Grinnell«, hörte Collin sich mit dieser fremden Stimme antworten.

Er griff nach einem Kugelschreiber auf seinem Schreibtisch und kritzelte den Namen Wade Grinnell auf einen Klebezettel. Dahinter setzte er ein Fragezeichen.

Auf dem Bildschirm bedachte er zunächst Gail mit einem finsteren Blick und dann Fernando, der die iPhone-Kamera bediente. »Verdammte Scheiße noch mal, wer seid ihr? Ist das wieder so ein beschissenes Polizeiverhör? Ihr zwei seht mir nicht aus wie Cops …«

»Die Polizei hat dich verhört?«, fragte Gail.

Er grinste sie an. »Ja, weißt du das denn nicht? Ich bin ein gefährliches Kerlchen …«

»Was legt dir die Polizei denn zur Last, Wade?« Gail sprach den Namen mit einem sarkastischen Unterton aus.

»Na ja, die sagen, ich wäre ein schrecklich böser Junge gewesen und hätte mich an ein paar Mädels wie dir vergriffen – und an ihren Mamis und Papis und kleinen Brüdern. Mehr verrate ich dir nicht, Baby.« Mit zusammengekniffenen Augen blinzelte er in die Kamera. »Was hast du da, José? Ein Transistorradio?«

»Collin!«, rief Gail empört.

Er war schockiert, wie rassistisch er klang. Doch Fernando gluckste nur, dass die Kamera dabei hin und her schaukelte. Konfus starrte Collin auf das Video und schüttelte immer und immer wieder den Kopf. Es war, als wäre die Person auf dem Bildschirm ein komplett anderer Mensch. Wade zeigte auf etwas, das sich vor ihm befand – außerhalb des Kamerawinkels. »Was, zum Teufel, ist das denn da? Ein Fernseher?«

»Och, nun hör aber auf«, brummte Fernando.

»Selbstverständlich ist das ein Fernseher«, erklärte Gail.

»Ist das hier deine Bude?«

»Ja«, gab sie ungehalten zur Antwort. »Ja, Wade, hier wohne ich zusammen mit meinen Eltern und meinem jüngeren Bruder.«

»Scheiße, da müsst ihr echt Kohle haben. Sind die jetzt hier?«

»Ja, sie sind alle oben und schlafen.«

»Dann verrate mir mal, wo deine Alte ihre Handtasche aufbewahrt.«

»Du machst ja wohl Witze«, murrte Gail. Die Kamera schwenkte in dem Moment auf sie, als sie gerade den Kopf schüttelte. »Weißt du, das ist echt nicht lustig.«

»He, halt bloß die Klappe, du dusselige Nutte«, brummte er. Dann drehte er sich wieder zur Kamera – und zu Fernando. »Was hörst du dir auf dem Ding da an? Chubby Checker? Elvis? Weißt du, dass ich Elvis vor ein paar Wochen gesehen habe, als er auf der Ausstellung diesen Film gedreht hat? Erzähl mir noch mal einer was von Irren! Kreischende Weiber, die aufeinander losgehen und in Ohnmacht fallen …«

»Du hast Elvis gesehen«, wiederholte Gail in skeptischem Ton.

»Du meinst, er hätte den Löffel noch nicht abgegeben?«, platzte es aus Fernando heraus. Die Kamera wackelte hin und her. »Gott, laberst du eine Scheiße!«

Er ballte die Faust und starrte mit tödlichem, äußerst bedrohlichem Blick in die Kamera. Seine Augen waren regelrecht eisig. »Was hast du Arschloch da gerade zu mir gesagt?«

»Es reicht jetzt, Collin!«, sagte Gail.

Für einen Moment sah es so aus, als würde er sich auf die Kamera stürzen – und auf Fernando.

»Collin?« Das war wieder Gails Stimme.

Er sah sich auf dem Bildschirm, und es lief ihm ein eisiger Schauer durch den Körper.

Seine Augen rollten nach hinten, sein Mund stand wieder offen.

Gail schnippte mit den Fingern. »Okay, los jetzt, Collin, hör auf damit …«

Plötzlich sah er sie unverwandt an. »Was?«, fragte er sie mit seiner ganz normalen Stimme.

»Der König der Lügner!«, meinte Fernando aus dem Off.

Die Aufzeichnung endete abrupt, und er sah wieder das erste, körnige Bild, das ihn mit geschlossenen Augen zeigte – das Bild, mit dem das siebenminütige Video begonnen hatte.

Wie benommen saß Collin da. Er konnte nicht begreifen, warum er sich so benommen hatte. Es war dermaßen grotesk zu hören, wie er mit der Stimme eines Fremden sprach. Die Dinge, die er über Elvis Presley, Chubby Checker und Transistorradios von sich gegeben hatte, ergaben überhaupt keinen Sinn. Collin fragte sich, ob er vielleicht auf diese Dinge aus den Sechzigerjahren gekommen war, weil sie sich diesen alten Film angesehen hatten. Zumindest wusste er jetzt, warum Gail die Sitzung bestürzend gefunden hatte. »Ich bin ein gefährliches Kerlchen«, hatte er grinsend erklärt, dabei aber ausgesehen, als sei es die Wahrheit. Und darauf schien er auch noch stolz gewesen zu sein.

Das war nicht er auf diesem Video. Das war jemand anderer.

Collin schaute auf den Namen, den er sich auf dem Klebezettel notiert hatte:

Wade Grinnell?

Seattle – Sonntag, 30. September, 1.32 Uhr

»Ach, scheiß drauf«, schimpfte Olivia.

Sie schlug die Laken ihres Himmelbetts zurück und knipste die Nachttischlampe an. Irgendwie hatte sie darauf gehofft, Saturday Night Live würde sie etwas ablenken, aber es war eine Wiederholung gewesen. Trotzdem hatte sie sich einen Teil davon angesehen und war schließlich deprimiert zu Bett gegangen – um sich dort dann eine Stunde lang von einer Seite auf die andere zu wälzen.

Olivia zog einen Bademantel über ihr verwaschenes Nachthemd mit dem Aufdruck UNIVERSITY OF WASHINGTON und lief zu ihrer Handtasche, die über der Rückenlehne ihres Schreibtischstuhls hing. Sie fingerte ihre Zigaretten heraus und nahm den Aschenbecher vom Schreibtisch. Nachdem sie das Fenster weit geöffnet hatte, ließ sie sich auf den bequemen Polstersessel sinken, der gleich daneben stand. Er war mit einem Stoff bezogen, dessen Blumenmuster in Rosa, Grün und Weiß gehalten war, genau wie ihre Tagesdecke.

Olivias Vater hatte ihr Zimmer so gelassen, wie es bei ihrem Auszug gewesen war – im Jahr 2000. Über dem Himmelbett hing ein gerahmtes Poster von Titanic, einem Film, den sie mit neunzehn geliebt hatte. Nach dem College war sie dem Film zwar entwachsen, hatte das Poster aber hängen lassen. Sie hatte damals die Entscheidung getroffen, nichts in ihrem Zimmer zu verändern – damit sie keinen übermäßigen Gefallen daran fand, bei ihrem Vater wohnen zu bleiben.

Wie hätte sie ahnen können, dass sie mit vierunddreißig Jahren wieder hier einziehen würde?

Sie stellte den Aschenbecher auf ihren Schoß, zündete sich eine Zigarette an, nahm einen tiefen Zug und atmete Richtung Fenster aus. Sie hatte in diesem Zimmer täglich eine ganze Schachtel geraucht und sich nichts dabei gedacht. Für ihren neuerlichen Aufenthalt hier hatte sie sich jedoch vorgenommen, nicht im Haus ihres Vaters zu rauchen – obwohl er behauptet hatte, es würde ihm überhaupt nichts ausmachen. Normalerweise hielt sie sich an diese selbst auferlegte Einschränkung und ging zum Rauchen nach draußen. Heute Nacht machte sie jedoch eine Ausnahme.

Wieder nahm Olivia das Zimmer in Augenschein. Neben Kate und Leo, die am Bug des zum Untergang geweihten Luxus-Kreuzfahrtschiffs »flogen«, hatte sie einen gerahmten Degas-Druck an der Wand, auf dem ein paar Balletttänzerinnen verewigt waren. Dann waren da noch etwa zwanzig gerahmte Fotos, die sie und ihre Freunde von der Highschool und vom College bei diversen Anlässen zeigten – alle aus der Zeit vor 1999. Bei mehreren der Mädchen auf diesen Bildern war sie Brautjungfer gewesen. Zu den meisten hatte sie aber keinen Kontakt mehr. Einige schickten ihr immer noch Weihnachtskarten – oder erschnorrten sich ab und an mit einer Geburtsanzeige ein Geschenk von ihr. Ein paar lebten immer noch in Seattle und waren alleinstehend – genau wie sie. Sie hätte wahrscheinlich versuchen sollen, wieder Kontakt zu ihnen herzustellen, aber danach stand ihr im Moment einfach nicht der Sinn. Sie hatte bisher noch nicht einmal einer von ihnen anvertraut, dass sie sich scheiden ließ. Was ihr passiert war, war dermaßen demütigend, dass, wenn es nach ihr ging, niemand Einzelheiten erfahren sollte. Das Ganze hätte mit Sicherheit für eine äußerst pikante Fortsetzungsgeschichte im Internet gesorgt: AMOKLAUF-ÜBERLEBENDE WIRD VON SCHWANGERER FREUNDIN DES EHEMANNS GEFOLTERT. Ein kurzer Artikel darüber war im The Oregonian erschienen. Weitere Kreise hatte es nicht gezogen, weil sie sich bereit erklärt hatte, auf eine Anzeige gegen Corinne Beal zu verzichten. Clay war für den gesamten Schaden aufgekommen. Olivia hatte alles zusammengepackt, was ihr gehörte, und war wieder zu ihrem Vater nach Seattle gezogen. Das war jetzt acht Wochen her.

Ihren Facebook-Status hatte sie indes erst heute Abend in »Single« verändert.

Facebook – genau das hatte sie in diese trübe, düstere Stimmung versetzt. Sie hatte den Fehler begangen, sich auf Facebook umzusehen – und dabei auf ein Foto geklickt, das auf der Party entstanden war, die Barb und Jim Church anlässlich ihres zehnten Hochzeitstages gegeben hatten. Sie lebten in Portland und waren Freunde von Clay, nett waren sie auch noch. Sie wollte sie nicht von ihrer Freundesliste streichen, nur weil sie und Clay sich getrennt hatten.

Olivia hatte gewusst, dass sie sich möglichen Verletzungen aussetzte, als sie auf dieses Facebook-Foto klickte, um sich noch weitere Bilder von der Party anzusehen. Das Fest hatte am Vortag stattgefunden. Clay war natürlich dort gewesen, und natürlich hatte Corinne ihn begleitet. Olivia hatte nur einfach nicht damit gerechnet, dass die beiden so sonnengebräunt, so gesund und so glücklich aussehen würden – verdammt sollten sie sein. Auf jedem der Fotos von Clay stand eine strahlende Corinne an seiner Seite. Sie schienen sich großartig zu amüsieren. Obwohl Olivia eine Aufnahme von ihnen gefunden hatte, auf der Barb Church im Hintergrund zu sehen war, die Corinne mit einem bösen Blick strafte. Diese Aufnahme hatte Olivia mit »gefällt mir« markiert. Es war das einzige Bild von ihrem Ehemann und Corinne gewesen, bei dem sie sich nicht gefühlt hatte, als würde ihr jemand einen Dolch ins Herz stoßen.

Olivia war versucht gewesen, alle Fotos von der Party mit »gefällt mir« zu markieren – mit Ausnahme derer, auf denen Clay und Corinne abgebildet waren. Das war ihr jedoch albern vorgekommen, und so hatte sie mit der einen Ausnahme keines mit ihrem »gefällt mir« versehen. Sie hatte allerdings einen Kommentar zu Barbs Post abgegeben: Einem reizenden Paar alles Gute zum Hochzeitstag!

Und dann hatte sie ihren Status in »Single« verwandelt.

Olivia drückte ihre Zigarette aus, fächerte mit der Hand durch die Luft und stand auf. Sie schaltete ihren Laptop ein. Sie wollte sehen, ob schon jemand einen Kommentar zu ihrem veränderten Beziehungsstatus abgegeben hatte. Bisher noch nicht, aber sie hatte das ja auch erst vier Stunden zuvor getan. Und angesichts ihrer sechsundachtzig Freunde nahm sie an, dass das auch dauern konnte.

Sie hatte allerdings eine neue E-Mail – von ihrer sechzehnjährigen Nichte. Sie gehörte zu Clays Familie, war die Tochter seiner Schwester. Es war die zweite Mail, die sie ihr seit der Trennung schickte. In der Betreffzeile hieß es: Was gibt’s Neues, Buenos Aires?

Liebe Tante Olivia,
ich musste heute Abend viel an dich denken, deshalb dachte ich, ich melde mich einfach mal bei dir. Ich bin in diesen so unheimlich süßen neuen Jungen aus der Schule verknallt. Unwiderstehliche blaue Augen! Er und ein anderer Freund waren heute Abend auf eine Pizza und einen Film bei mir. Ich weiß immer noch nicht, ob er etwas für mich empfindet. Es gab weder einen Gutenachtkuss noch das Geständnis, dass er mich auf ewig lieben wird, oder so. Im Grunde hat er sich heute Abend sogar ziemlich schräg benommen. Vielleicht ist er ein Vampir oder so! Fortsetzung folgt! 

Vor zwei Wochen hat uns Onkel Clay am Wochenende besucht, mit seiner Freundin. Drücke ich es mal einfach so aus: Ich kann sie nicht ab. Meine Mutter würde mich zwar umbringen, wenn sie wüsste, dass ich dir das schreibe, aber ich habe gehört, dass sie der gleichen Ansicht ist. Ich halte Onkel Clay für einen Volltrottel.

Wie auch immer, hab Dank dafür, dass du mir auf meine letzte Mail geantwortet hast. Ich hoffe, dass du dich inzwischen eingelebt hast und dir dein neuer Job gefällt. Und ich hoffe, dass wir Freunde bleiben. Vielleicht können wir ja irgendwann mal zu viert ausgehen … Du und irgendein scharfer neuer Typ & ich und mein irgendwie schräger, süßer Beinahe-Boyfriend! OK, jetzt bin ich diejenige, die schräges Zeug von sich gibt. Ich fände das nur einfach cool, wenn du ihn kennenlernen würdest. Aber jetzt sollte ich wohl ins Bett gehen.

Alles Liebe, Tante O!

XXXX – Gail

PS: Ich habe in der vergangenen Woche zwei Pfund abgenommen!

PPS: Ich habe in der vergangenen Woche für den Mädchenchor vorgesungen. Hoffentlich nehmen sie mich!

Olivia hockte mit krummem Rücken auf ihrem Schreibtischstuhl, starrte auf den Bildschirm und stellte fest, dass sich doch tatsächlich ein schwaches Lächeln auf ihre Lippen gelegt hatte. Sie klickte auf ANTWORTEN:

Liebe Gail,
falls du die zwei Pfund suchen solltest, die Du letzte Woche abgenommen hast: ich habe sie gefunden! Sie sitzen derzeit auf meinen Hüften, was ich zwei Knaben zu verdanken habe, die Ben und Jerry heißen. Aber Spaß beiseite, ich gratuliere, Gail. Und nur zu deiner Information: Du hast eine sehr hübsche Figur. Also will ich nicht hoffen, dass du hungerst.

Dass du für den Mädchenchor vorgesungen hast, ist fantastisch. Die wären dumm, wenn sie dich nicht nähmen. Du bist so begabt. Ich drücke dir die Daumen. Lass mich wissen, was passiert!

Es war unheimlich lieb von dir, mir zu mailen. Danke dafür, dass du an mich gedacht hast. Ich bin ehrlich glücklich darüber, dass wir in Kontakt bleiben, Gail.

Die neue Praxis hält mich sehr auf Trab. Was deinen Onkel angeht, stimme ich völlig mit dir überein. Mehr werde ich dazu nicht sagen! Eigentlich geht es mir prächtig, und ich habe keinen Grund zur Klage.

Grüße bitte deine Eltern und Chris von mir. Und halte mich hinsichtlich dieses blauäugigen Boyfriends, den du da hast, auf dem Laufenden! Und ja, vielleicht werde ich ihn irgendwann kennenlernen.

Bis dahin pass gut auf dich auf, Süße!
XXXXXX – Deine Tante O

Sie schickte die Mail ganz schnell ab – damit sie nicht die nächste halbe Stunde damit zubrachte, den Absatz zu redigieren, in dem sie Clay erwähnt hatte.

Olivia schaltete ihren Computer ab und schleppte sich dann zurück zu ihrem Himmelbett. Als sie sich aus dem Bademantel schälte, schaute sie auf das Titanic-Poster über dem Kopfteil. Sie würde an diesem Zimmer keine Veränderungen vornehmen, denn sie war entschlossen, sich wieder eine eigene Bleibe zu suchen – und zwar bald.

Sie dachte über die Mail nach, die sie ihrer Nichte geschickt hatte. Eigentlich geht es mir prächtig, und ich habe keinen Grund zur Klage, hatte sie geschrieben.

Olivia kroch ins Bett und griff mit der Hand nach der Lampe, die auf ihrem Nachttisch stand. »Ja«, murmelte sie leise vor sich hin, »es geht mir prächtig. Ich bin der König der Welt.«

Sie schaltete das Licht aus und hoffte darauf, schlafen zu können.

Poulsbo – Sonntag, 1.50 Uhr

Collin lief unruhig in seinem Zimmer auf und ab.

Er hatte sich das Video ein zweites Mal angesehen und immer noch keine Erklärung dafür, was mit ihm passierte. Irgendwann hörte er auf herumzutigern und schaute auf den Klebezettel auf seinem Schreibtisch:

Wade Grinnell?

Er hatte den Namen noch nie gehört. Existierte der Mann überhaupt?

Er setzte sich, beugte sich über das Keyboard seines Computers, ging auf Google und tippte »Wade Grinnell« ein. Er drückte auf die Eingabetaste und sah sich alsdann die Suchergebnisse an, die auf dem Bildschirm erschienen. Die ersten Links bezogen sich auf das Grinnell College in Grinnell, Iowa. Ganz unten auf der ersten Seite stach ihm jedoch etwas ins Auge:

SEATTLE WELTAUSSTELLUNG – 40 JAHRE DANACH
www.seattletimes.com/features/4/21/2002.html

Chronik der Century 21 Exposition: Donnerstag, 11.Oktober 1962 – Der 17jährige Wade Grinnell, einer der Verdächtigen in den El Mar-Hotelmorden (siehe 9. Juli 1962) wird bei dem Versuch, der Polizei zu entkommen, von einem vorbeifahrenden Zug getötet …

Collin biss sich auf die Unterlippe, rückte noch dichter an den Bildschirm heran und klickte den Link zu der aus dem Jahr 2002 stammenden Story der Seattle Times an. Die gehörte zu einer Artikelserie, in der man die Ereignisse während der Weltausstellung in Seattle, die man die Century 21 Exposition nannte, chronologisch festgehalten hatte, beginnend mit dem Eröffnungstag, dem 21. April 1962. Er scrollte sich durch die Liste der einzelnen Eckdaten zu dem Tag im Oktober, an dem dieser Typ Wade Grinnell von einem Zug überrollt worden war. Ein Foto, das einen jungen Elvis Presley zeigte, ließ Collin jedoch mittendrin innehalten. Er las die Bildunterschrift:

Mittwoch, 5. September 1962 – Selbst der erste Schultag ist für Scharen von Mädchen im Teenageralter kein Hinderungsgrund, wenn Elvis Presley, 27, für die Dreharbeiten zu It Happened at the World’s Fair in Seattle eintrifft. Seine erste Szene wird auf der Einschienenbahn gefilmt und zeigt in einer kleinen Rolle die neunzehnjährige Miss Seattle Linda Humble, die auch als Liftgirl in der Space Needle tätig ist.

Collin kratzte sich den Kopf. Er hatte noch nie von diesem Elvis-Film über die Weltausstellung in Seattle gehört. Trotzdem hatte er unter Hypnose … was hatte er da gesagt? »Weißt du, dass ich Elvis vor ein paar Wochen gesehen habe, als er auf der Ausstellung diesen Film gedreht hat? Erzähl mir noch mal einer was von Irren …«

Hatte der echte Wade Grinnell Elvis tatsächlich gesehen? Das wäre dann fünf, sechs Wochen vor dem Tag gewesen, an dem Wade von einem Zug erfasst und getötet worden war. Collin fragte sich, woher er plötzlich Sachen wusste, die vor fünfzig Jahren einem anderen passiert waren – jemandem, der tot war.

Mit bangem Herzen scrollte er sich weiter durch die Chronik, bis er das Datum sah, an dem Wade Grinnell zu Tode gekommen war:

Donnerstag, 11. Oktober 1962 – Der siebzehnjährige Wade Grinnel, der im Verdacht steht, die Morde im El-Mar-Hotel begangen zu haben (siehe 9. Juli 1962), wird bei dem Versuch, der Polizei zu entkommen, im Interbay-Eisenbahndepot von einem vorbeifahrenden Zug getötet. Eine vierköpfige Familie aus Medford, Oregon, die nach Seattle gekommen war, um die Exposition zu besuchen, war gefesselt, geknebelt und erstochen in ihrer Zimmerflucht im Hotel aufgefunden wurden. Die Polizei mutmaßt, dass Grinnell ebenfalls für den Brand in einem anderen Hotel verantwortlich war, bei dem fünf Menschen getötet wurden, die wegen der Ausstellung in die Stadt gekommen waren (siehe 8. August 1962).

Er erinnerte sich, unter Hypnose zu Gail gesagt zu haben: »Die sagen, ich wäre ein schrecklich böser Junge gewesen und hätte mich an ein paar Mädels wie dir vergriffen – und an ihren Mamis und Papis und kleinen Brüdern.«

Eine vierköpfige Familie hieß es hier. Es waren Kinder ermordet worden. Wer war dieser Kerl?

Während er auf den Monitor starrte, musste Collin unwillkürlich an seine Mom und an Chance denken. Sie hatten geschlafen, als man sie gefesselt, geknebelt und erstochen hatte.

Er sagte sich, dass er seine Mutter und Chance nicht umgebracht haben konnte. Ian hatte ihm bereits eine lange Erklärung dafür abgegeben, warum das völlig unplausibel war. Er hatte niemanden schlafwandelnd ermordet. Er fragte sich aber, ob vielleicht dieser Wade in jener Nacht »herausgekommen« war.

Er scrollte zurück zum 9. Juli, dem Tag der El-Mar-Hotelmorde:

Montag, 9. Juli 1962 – Im El-Mar-Hotel im Stadtteil Capitol Hill ist eine vierköpfige Familie auf brutalste Weise ermordet worden. Ronald Freitag, 31, und Betty Parsons-Freitag, 28, aus Medford, Oregon, die wegen der Exposition in der Stadt waren, wurden auf ihren Betten im El Mar gefesselt, geknebelt und erstochen. Ihre Kinder Ron jun., 7, und Kim, 5, wurden im angrenzenden Zimmer auf ähnliche Weise hingerichtet. Raub wird zwar für das Motiv gehalten, aber Freitag hatte weniger als hundert Dollar Bargeld bei sich; der Rest waren Reiseschecks. Seine Brieftasche und die Handtasche seiner Frau wurden geplündert. Selbst die Plastik-Geldbörse der kleinen Kim wurde geleert (für eine themenbezogene Story siehe 11. Oktober 1962).

Collin konnte es nicht fassen. Dieser Hurensohn hatte sich an der Geldbörse des kleinen Mädchens vergriffen. Bevor oder nachdem er sie und ihre Familie erstochen hatte? Collin spürte, dass ihm übel wurde. Jetzt wurde ihm klar, warum Wade hatte wissen wollen, wo Gails Mutter ihre Handtasche aufbewahrte.

Wie war das alles nur möglich?

Hatte Gail ihm vor der Hypnose irgendetwas suggeriert, das nicht auf dem Video war? Hatte sie ihm etwas über diesen Mordfall vorgelesen und ihn damit irgendwie manipuliert? Nein, er hatte die gesamte Sitzung auf Video gesehen – von dem Augenblick an, da er eingedöst war, bis zu dem Moment, in dem er wieder aufgewacht war – und sie hatte ihm rein gar nichts in den Mund gelegt. Dieser Kerl Wade war ganz von allein zum Vorschein gekommen.

Collin wusste, dass die themenbezogene Story vom 11. Oktober der kurze Artikel über Wades Tod war. Darin hatte es geheißen, dass Wade möglicherweise auch für einen Hotelbrand im August verantwortlich gewesen war – bei dem es noch mehr Opfer gegeben hatte. Mit zitternder Hand scrollte Collin so lange weiter, bis er die Story fand:

Mittwoch, 8. August 1962 – Im Hotel Aurora Vista auf dem Aurora Boulevard kommen fünf Menschen bei einem Zimmerbrand ums Leben. Brandon und Irene Pollack aus Wenatchee, Washington, waren wegen der Exposition mit ihren drei Kindern und Pollacks jüngerer Schwester Loretta, 17, nach Seattle gekommen. Die Ermittlungsbeamten vermuten zwar, dass der Brand am späten Dienstagabend von einer nicht ordnungsgemäß gelöschten Zigarette verursacht wurde, doch wurde die Möglichkeit einer Brandstiftung noch nicht ganz ausgeschlossen. Irene Pollack, 33, überlebte das Inferno, liegt aber mit großflächigen Verbrennungen dritten Grades im Krankenhaus.

Hier wurden weder Wade Grinnell noch sein Tod erwähnt. Es fehlten auch Hinweise auf Folgeartikel oder themenbezogene Storys.

Im verdunkelten Glas seines Schlafzimmerfensters erblickte Collin sein Spiegelbild. Hatte er in diesem Moment Wade Grinnell vor Augen? Waren er und Wade Grinnell wie Zwillinge?

Er rutschte auf seinem Stuhl hin und her und ging wieder zurück auf die Google Homepage. Dort wählte er die BILDER-Option und begutachtete alsdann die kleinen Fotos, die nebeneinander auf dem Bildschirm erschienen. Er suchte nach einem Knaben, der um die siebzehn Jahre alt war und so aussah, als sei er gerade aus dem Spielfilm aus den Sechzigern herausgesprungen, den Collin sich heute Abend hatte ansehen müssen.

Diese Beschreibung passte auf keinen auf der ersten Seite.

Er fand nur zwei Fotos, auf denen junge Männer abgebildet waren. Als er sie anklickte, stellte er fest, dass beides Facebook-Fotos von Studenten des Grinnell College waren. Einige der Bilder konnten durchaus aus den Fünfziger- oder Sechzigerjahren stammen, zeigten aber Frauen, Kinder oder Männer, die bereits älter waren. Auf den nächsten fünf Seiten war es ebenso.

Er schloss das Browserfenster und nahm sich noch einmal das Video vor. Schaudernd sah er es sich zum dritten Mal an. Alles, was er während der Trance von sich gegeben hatte, ergab jetzt einen bizarr entsetzlichen Sinn. Er hatte sich in diese Wade-Grinnell-Person verwandelt. »Das kann nicht sein«, sagte er leise zu sich selbst.

Wie viele Male hatte Wade Grinnell sich bereits seiner bemächtigt, wenn er nicht bei Bewusstsein gewesen war? Jetzt hatte man es erstmals auf Video festgehalten. Das konnte aber schon häufiger passiert sein. Wäre Wade bereits in der Vergangenheit herausgekommen, während Collin geschlafen hatte, wäre es seiner Mutter aufgefallen. Andererseits hatte sie vielleicht erst in der letzten Nacht ihres Lebens von Wades Existenz erfahren.

»Hör auf, so etwas zu denken«, flüsterte er und kniff fest die Augen zu. Die Tränen rollten ihm über die Wangen. Ein paar Mal atmete er tief durch.

Fazit war, dass es nur einen einzigen Menschen gab, der ihm helfen konnte herauszufinden, was hier vorging. Und dieser Mensch war seit fünfzig Jahren tot: Wade Grinnell. Und er konnte ihn nur erreichen, indem er sich neuerlich in eine hypnotische Trance versetzen ließ.

Collin fuhr sich mit der Hand über die Augen, erhob sich von seinem Schreibtischstuhl und lief mit gesenktem Kopf ins Bad. Dort schlürfte er ein wenig Wasser aus dem Hahn am Waschbecken. Dann setzte er sich wieder an seinen Schreibtisch und verfasste eine Mail an Gail und Fernando:

Hi, ihr zwei,
ich weiß, dass ihr glaubt, ich hätte euch heute Abend etwas vorgespielt, als du, Gail, mich hypnotisiert hast. Das stimmt aber nicht. Ich kann nicht erklären, was passiert ist. Könnten wir drei uns morgen noch einmal treffen?

Collin zögerte. Er schaute auf die Uhr in der rechten unteren Ecke seines Computerbildschirms: 2.37 Uhr. Es war bereits morgen. Er löschte den letzten Satz und schrieb stattdessen:

Können wir drei uns heute (Sonntag) noch einmal treffen? Du musst mich bitte noch einmal hypnotisieren, Gail. Und du, Fernando, musst das für mich mitschneiden. Ich brauche da echt eure Hilfe. Ich meine das ernst.

Verzeiht mir bitte, dass ich mich so widerlich benommen habe, während ich ich Trance war. Ich wusste nicht, was ich gesagt und getan hatte, bis ich das Video sah. Entschuldige die José-Bemerkung, Fernando.

Erzählt bitte keinem von dem Ganzen hier. Ich verlasse mich darauf, dass ihr das für euch behaltet. Danke.

Bis nachher, hoffe ich, Collin

Kapitel neun

Poulsbo – Sonntag, 30. September, 16.50 Uhr

»Ich gebe hiermit zu Protokoll«, verkündete Fernando mit ausgestrecktem Arm, da er sich selbst mit seinem iPhone dabei filmte, wie er auf dem Beifahrersitz hockte, »dass mein Freund Collin Stampler totale Scheiße labert. Hier ist er, bereit, uns eine weitere Darbietung zu präsentieren. Lass es krachen, Collin.«

Collin wusste nicht, ob der Regen, der auf das Wagendach trommelte, die Tonqualität des Videos verderben würde. Er und Gail saßen im Fond des Taurus. Sein Wagen war der einzige, der an diesem verregneten grauen Nachmittag auf dem Parkplatz des Nelson-Parks stand. Alle drei hatten sie Familien zu Hause und mussten zum sonntäglichen Abendessen erscheinen. Also hatte Collin Gail und Fernando abgeholt und anschließend hierher gefahren. Er wollte keine Ablenkungen, während Gail versuchte, ihn noch einmal zu hypnotisieren.

Nachdem er sich seine sarkastische Anmoderation noch einmal angehört hatte, erklärte Fernando, die Beleuchtung sei »ausreichend«. Sämtliche Fenster standen einen Spaltbreit offen, damit die Linse des Telefons nicht beschlug. Collin war nervös, seine Hände waren feucht. Er hatte letzte Nacht kaum geschlafen. Ein Teil von ihm hatte Angst davor gehabt, einzuschlafen – aus Furcht, Wade Grinnell könnte neuerlich zum Vorschein kommen.

Gail hatte einen müden »Bringen wir das hinter uns«-Ausdruck im Gesicht. »Bist du so weit?«, fragte sie seufzend.

Er zog einen Zettel aus seiner hinteren Hosentasche und reichte ihn ihr. »Ich habe mir diese Fragen hier notiert und hätte gern, dass du sie stellst – falls dieser Wade-Typ wiederkommt.«

Gail rollte mit den Augen und nahm ihm den Zettel aus der Hand. Sie faltete ihn auseinander und schaute dann ein paar Sekunden auf die untereinander aufgeführten Fragen, dann runzelte sie die Stirn. »Collin, das ist echt nicht witzig.«

»Das soll es auch nicht sein«, murmelte er. »Bitte, tu das bitte für mich. Ich brauche da wirklich deine Hilfe.« Er drehte sich zu Fernando um. »Euer beider Hilfe.«

Gail stieß einen entnervten Seufzer aus. »Gut, in Ordnung.« Sie hob ihre Hand vor sein Gesicht und bewegte sie langsam vor und zurück. »Ich möchte, dass du dich auf meine Hand konzentrierst, Collin. Atme tief und ruhig durch und denk an einen Ort, an dem du dich ganz sicher fühlst …«

Er spürte, dass seine Augenlider schwer wurden, und schloss sie. Collin lauschte dem Klang des Regens auf dem Wagendach und dem ihrer Stimme. Ein winziger Teil von ihm hatte Angst, Wade würde neuerlich zum Vorschein kommen und ihn niemals wieder zurückkehren lassen. Oder Fernando und Gail etwas Entsetzliches antun.

Ich bin ein schrecklich böser Junge gewesen und habe mich an ein paar Mädels wie dir vergriffen …

Er hörte, wie sie von fünf zurückzählte. Aber er hörte nie, dass sie bei zwei ankam.

»Scheiße, Mann, das war nun voll für den Arsch«, schimpfte Fernando. Er schaltete sein iPhone aus.

Auf dem Rücksitz des Wagens starrte Collin Gail an. »Was war denn? Ihr müsst mir glauben …«

Bevor er den Satz zu Ende bringen konnte, schlug sie ihm ins Gesicht.

Verschreckt zuckte Collin zusammen. Blinzelnd sah er sie an. Die Ohrfeige hatte gesessen.

»Ich will nicht, dass du hier hinten neben mir sitzen bleibst«, sagte sie und rutschte dichter ans Fenster. »Fahr mich einfach nur nach Hause. Und wir werden nicht über die Sache reden. Kein weiteres Wort will ich von dir hören.«

Collin beeilte sich mit dem Aussteigen und setzte sich hinter das Steuer. Ihre Ohrfeige war so heftig gewesen, dass er immer noch ein pfeifendes Geräusch im Ohr hatte. Er ließ den Motor an. Obwohl er überhaupt nicht wusste, was er getan hatte, hätte er gern gesagt, dass es ihm leidtat, doch er nahm an, dass es vernünftiger war, den Mund zu halten. Er fuhr vom Parkplatz.

Die Scheibenwischer des Taurus schienen irgendwie lauter zu quietschen als sonst – vermutlich weil es im Inneren des Wagens so still war. Collins Magen verkrampfte sich. Mit starrem Blick schaute er auf die Straße, die sich vor ihnen auftat. Durch den Regen fühlte sich der Asphalt leicht glitschig an.

»Passt auf«, sagte er schließlich. »Ihr zwei müsst euch klarmachen, dass ich das nicht war, okay? Ihr meint, ich würde herumalbern oder euch verarschen, aber so ist das nicht. Das ist alles totaler Ernst. Ich hab echte Panik …«

»Collin, wenn ich du wäre, würde ich es gut sein lassen«, warnte ihn Fernando, der gerade die Tastatur seines iPhones bearbeitete. »Ich habe dir das Video gerade gemailt. Wenn du gescheit bist, stellst du es nicht ins Netz, denn du kommst rüber wie ein totales Arschloch.«

Collin warf im Rückspiegel einen Blick auf Gail. Sie hatte den Kopf zur Seite gedreht und schniefte. Er war ziemlich sicher, dass sie weinte.

Als sie endlich auf ihre Garageneinfahrt fuhren, räusperte Gail sich lautstark. »Ich habe bisher immer gedacht, du wärest ein echt netter Typ, Collin«, sagte sie. »Wenn du tatsächlich nicht weißt, was hier auf dem Rücksitz passiert ist, brauchst du professionelle Hilfe, denn dann bist du krank. Und solltest du das Ganze für einen Witz halten, bin ich ebenfalls der Ansicht, dass du krank bist. So oder so will ich dich niemals wiedersehen.«

Er drehte sich nach hinten um. »Bitte, Gail, es tut mir leid, dass …«

Aber sie hatte die Wagentür bereits geöffnet und kletterte nach draußen. Mit Wucht schlug sie die Tür zu und rannte durch den Regen zur Eingangsveranda ihres Hauses.

»Um Himmels willen, Fernando«, murmelte er und umklammerte dabei das Lenkrad. »Was ist passiert? Bin ich über sie hergefallen oder so? Ich erinnere mich wirklich nicht, ich schwöre es dir.«

»Ist das die Wahrheit?«, vergewisserte sich sein Freund.

»Ja, verflucht noch mal! Das versuche ich euch schon seit gestern Abend zu vermitteln. Ich habe Angst, dass ich an einer gespaltenen Persönlichkeit leide oder irgendwas in der Art. An der Sache ist noch wesentlich mehr dran, als ich dir sagen kann. Dieser Wade, der …« Collin stockte. Wie konnte er das erklären, ohne zu klingen, als wäre er komplett verrückt?

Er atmete tief durch und beobachtete, wie Gail im Haus verschwand.

»Machen wir uns vom Acker oder was?«, fragte Fernando nervös. »Ich will nicht hier draußen hocken, wenn ihr Dad aus dem Haus stürmt, um dir die Seele aus dem Leib zu prügeln. Ich laufe Gefahr, dass er mir auch ein paar Kinnhaken verpasst, weil ich nichts getan habe.«

Collin spürte, wie sich sein Magen nur noch mehr verkrampfte. Rückwärts rollte er von der Garageneinfahrt. »Okay, wir fahren. Würdest du mir bitte erzählen, was passiert ist?«

Fernando seufzte. »Na ja, wie du sie begrabscht und mit ihr geredet hast, war echt – ich weiß nicht, widerlich. Wenn du dich tatsächlich nicht daran erinnern kannst, wirst du es ja auf dem Video sehen. Ich hätte dir Einhalt gebieten sollen, aber mir war nicht bewusst, dass sie so große Angst vor dir hatte.«

Collin bremste am Stoppzeichen am Ende ihrer Straße. »Die arme Gail, ich hatte keine Ahnung …«

»He, ich glaube, ich steige hier aus«, meinte Fernando. »Mir ist nach einem Spaziergang.«

Collin sah ihn an. »Bist du verrückt? Bis zu dir nach Hause sind es noch drei Kilometer, und es gießt in Strömen.«

»Das stört mich nicht. Wenn ich keine Lust mehr habe, fahre ich per Anhalter nach Hause.« Er öffnete die Beifahrertür.

»War ich wirklich so scheußlich, Fernando?«, fragte Collin.

Einen Moment lang schwieg sein Freund. Das Trommeln des Regens füllte die Stille.

»Die Sache ist die«, gab Fernando schließlich zur Antwort, ohne ihm dabei ins Gesicht zu sehen: »Ich dachte, ich würde dich kennen. Dabei habe ich dich ja gerade erst kennengelernt – vor zwei Wochen –, das war mir bisher gar nicht bewusst. Und nachdem ich dich da jetzt in Trance erlebt habe, ist mir, als würde ich dich überhaupt nicht kennen. Jedenfalls würde ich jetzt gern allein sein und ein bisschen laufen. Nimm es nicht persönlich oder so. Ich – wir sehen uns morgen in der Schule. Okay?«

Bevor Collin etwas erwidern konnte, stieg Fernando aus dem Wagen. Er schloss die Tür und lief auf dem Seitenstreifen die Straße hinunter. Der Regen prasselte auf ihn nieder, und er stellte den Kragen seiner Jacke hoch. Collin wollte aussteigen und ihm nachlaufen. Er blieb jedoch im Wagen sitzen.

Es tat weh, dass die beiden einzigen Freunde, die er hatte, nichts mehr mit ihm zu tun haben wollten.

Er schaltete den Motor in den Leerlauf und ließ die Scheibenwischer an. Dann schaltete er die Warnblinkanlage ein, zog sein iPhone aus der Tasche und nahm sich die E-Mail von Fernando vor. Während die Anlage heruntergeladen wurde, beobachtete er seinen Freund, der am Straßenrand entlangtrottete und in der Ferne kleiner und kleiner wurde.

Collins Sorge im Hinblick auf die Ton- und Bildqualität des Videos war berechtigt gewesen. Aufgrund des Regens, der auf das Wagendach trommelte, war Gail, die im Flüsterton sprach, fast nicht zu hören. Das Bild war verschwommen und er selbst wie ein Schattenriss im Licht, das hinter ihm durch die Heckscheibe ins Wageninnere hereinströmte. Collin drehte die Lautstärke hoch – während Gail ihn auf dem Video in Trance versetzte.

»Du bist jetzt an deinem sicheren Ort, Collin«, sagte sie. »Und du fühlst dich sehr wohl. Ich werde dir ein paar Fragen stellen. Bist du so weit?«

Ein paar Sekunden herrschte Stille. Das Bild wackelte ein wenig.

»Collin, du hast dir ein paar Fragen notiert, die ich im Falle eines Falles …«

»Ich bin Wade«, erklärte er – mit der gleichen fremden Stimme wie am Vorabend.

»Hallo, Wade«, gab Gail gelassen zurück. »Wir haben uns gestern Abend unterhalten, erinnerst du dich?«

»Klar. Wie ich sehe, hast du deinen Boyfriend wieder mitgebracht. Si, señor?«

Fernando schwieg dazu, und auch Gail sagte nichts.

»Scheiße, hör sich einer diesen Regen an«, tönte er und legte den Arm auf die Rückenlehne des Rücksitzes. »Zu schade, Süße, dass du und ich hier drinnen nicht allein sind.«

»Ja, das ist wirklich eine Schande«, murmelte Gail. Sie warf einen Blick auf die Liste mit Fragen, die Collin ihr gegeben hatte. »Gestern Abend hast du erwähnt, dass die Polizei dich wegen irgendetwas verhört hat. Hatte das mit den Morden im El-Mar-Hotel zu tun?«

»Na, jetzt aber, Mausi! Wie hast du das denn erfahren?«

»Ein Freund hat mir davon erzählt«, improvisierte Gail die Antwort.

»Vielleicht sollte dein Freund besser seine beschissene Klappe halten«, knurrte er.

»Ich glaube, er passt nur auf dich auf und hält dir den Rücken frei, verstehst du?« Collin musste ihr lassen, dass sie die Nerven behielt. Nervös räusperte Gail sich. »Er – er meinte ebenfalls, die Polizei würde versuchen, dich mit dem Brand im Hotel Aurora Vista in Verbindung zu bringen.«

»Na ja«, meinte er, »ein paar Hotels wurden abgefackelt, und ein Haufen Leutchen wurde frittiert. Streichholz, knister-knister, peng. Sie konnten mir aber nichts davon anhängen. Und du kannst deinem Klugscheißer-Freund ausrichten – wer immer das auch sein mag –, dass das El Mar nicht das einzige neue Hotel war, in dem ein paar Touristen zerstückelt wurden.«

»Zerstückelt?«, wiederholte Gail.

»Na ja, erstochen. Welches ist das El Mar? Es gibt jetzt so viele schäbige neue Hotels, mit denen sie den Massen während der Ausstellung das Geld aus der Tasche ziehen wollen. Ist das El Mar der Kasten, in dem man die Mami und den Papi und die zwei kleinen Kindchen in den aneinander angrenzenden Zimmern zerstückelt hat?«

»Es waren Kinder dabei? Willst du behaupten, in diesem Hotel sei eine ganze Familie erstochen worden?«

»Ja, die haben vorzeitig ausgecheckt.« Er kicherte vor sich hin und berührte ihren Arm. »Hat in der Zeitung gestanden. Aber nur auf Seite zwei oder drei. Wäre es auf die Titelseite gekommen, hätte es möglicherweise finanzielle Einbußen für die Ausstellung nach sich gezogen.«

»Und die Polizei meint, du hättest mit diesen Morden etwas zu tun gehabt?«

»Wie ich schon sagte: Anhängen können die mir nichts.«

»Wann ist das passiert?«, fragte Gail. Sie hielt sich nicht mehr an die Vorgabe.

»Vor ein paar Monaten«, gab er zur Antwort.

Collin ging auf, dass dieser Wade glaubte, es sei immer noch 1962.

»Ich erinnere mich nicht, in letzter Zeit irgendetwas über mehrere Morde oder Brände in einem Hotel hier in Seattle gehört zu haben«, sagte Gail. Sie drehte sich zu Fernando, der auf dem Beifahrersitz saß, und schaute deshalb in die Kamera. »Weißt du, wovon er redet?«

»Nein«, hörte er Fernando knurren. »Ich kapiere hier überhaupt nichts …«

Gail wirkte nervös. Der Zettel mit den Fragen zitterte in ihrer Hand. Sie blickte darauf. »Hat die Polizei irgendeinen deiner Freunde verhört – oder irgendjemanden aus deiner Familie?«

»Meiner Schwester haben sie in den Ohren gelegen. Aber Sheri hat ihnen nichts gesagt.«

»Weißt du …« Gail sprach nicht weiter und schwieg ein paar Sekunden. Sie rutschte auf ihrem Sitz hin und her. »Würdest du deine Hand bitte von meinem Knie nehmen?«

»Und wohin soll ich dann mit ihr? Hierhin?« Er glitt ihr zunächst mit der Hand über die Schulter und dann mit dem Handrücken über ihr Gesicht. »Bist du noch Jungfrau?«

Sie zuckte zusammen. »Das ist nicht witzig. Hör auf damit!«

»Du sitzt hier mit mir auf dem Rücksitz eines Wagens – und das im Regen, was erwartest du da?« Er strich ihr über ihre roten Locken, und dann küsste er ihren Hals.

»Hör auf!«, schrie Gail.

Er wich zurück. »Wem versuchst du hier was vorzumachen?«, fauchte er sie an und drückte ihr mit den Fingern so die Wangen zusammen, dass sie die Lippen schürzte. »Wenn du nicht durchgevögelt werden willst, weiß ich es nicht. Dein Boyfriend, dieses Würstchen, kann ruhig spannen, wenn ihn das aufgeilt. Mich schert das nicht. Schäker hier bloß nicht so dämlich herum. Ihr verdammten Jungfrauen seid alle gleich …«

»He!«, bellte Fernando. »Was tust du da?«

Gail schlug seine Hand weg. »Okay, jetzt reicht es! Hör auf! Collin?« Sie schnippte mit den Fingern.

Collin sah, wie sein Kopf für einen kurzen Moment nach hinten fiel. Dann schien er zu sich zu kommen und starrte Gail an. »Was ist passiert?«, fragte er – mit seiner ganz normalen Stimme.

»Tu nicht so«, knurrte Gail ihn an. Sie zerdrückte das Blatt Papier und warf es nach ihm. »Du weißt, was du getan hast …«

»Scheiße, Mann, das war nun voll für den Arsch«, schimpfte Fernando aus dem Off.

An dieser Stelle endete das Video.

Nur eine Sekunde später hatte sie ihm die Ohrfeige verpasst.

Liebe Gail,
es tut mir so leid, wie ich mich benommen habe, als du mich hypnotisiert hast. Ich habe mir das Video angesehen, das Fernando mitgeschnitten hat, und es war beängstigend zu hören, wie ich diese Dinge mit dieser bizarren Stimme von mir gebe, und zu sehen, wie ich mich aufführe. Glaube mir: Ich war während der Sache nicht bei Bewusstsein. So etwas wie das hier ist mir noch nie passiert. Ich glaube, dass du recht hattest, als du sagtest, ich würde wahrscheinlich professionelle Hilfe benötigen. Ich verstehe nicht, warum das passiert.

Es war sehr tapfer von dir, all diese Fragen zu stellen, die ich mir notiert hatte, und dich mit mir abzugehen, als ich mich so durchgeknallt benommen habe. Ich kann nachvollziehen, warum du mich niemals wiedersehen willst. Ich hoffe aber, dass du mir noch einmal eine Chance gibst. Lass mich wissen, wie ich das Ganze wiedergutmachen kann. So abgedroschen es auch klingt: Es war total lieb von dir, meine Freundin zu sein, als ich der Neue in der Schule war und alle anderen mich ignorierten. Dafür danke ich dir, und verzeih mir bitte.

Dein Freund (ich hoffe, das bin ich immer noch)

Collin

Collin saß an seinem Schreibtisch vor dem Computerbildschirm und las sich die E-Mail noch einmal durch. Er zuckte innerlich zusammen, weil seine Worte so jämmerlich klangen, klickte aber trotzdem auf SENDEN. Fernando hatte er soeben eine ähnliche Entschuldigungsmail zukommen lassen. Er fühlte sich hundeelend wegen dem, was da passiert war. Zugleich war ein Teil von ihm aber auch irgendwie verärgert, weil die beiden so dickköpfig waren. Warum weigerten sie sich, ihm zu glauben? Konnten sie die grauenvolle Person, die aus ihm herauskam, während er unter Hypnose stand, nicht sehen? Andererseits hatte Fernando recht. Sie kannten ihn noch nicht lange. Tatsache war, dass sie immer noch dachten, er sei ein Junge, der Collin Stampler hieß. Sie hatten keine Ahnung, wer er in Wahrheit war.

Für ihn selbst galt inzwischen das Gleiche.

Im Haus duftete es immer noch nach dem Schmorbraten seiner Großmutter. Vor etwa einer Stunde hatten sie zu Abend gegessen. Bei Tisch hatte sein Großvater ihn gefragt, ob irgendetwas nicht in Ordnung sei. »Du benimmst dich, als hinge das Schwert des Damokles über dir«, hatte er gemeint.

Collin hatte nicht so ganz gewusst, was das bedeutete – abgesehen davon, dass es einer der wunderlichen Sprüche seiner Großeltern war. Also hatte er einfach gelogen und behauptet, es gehe ihm gut. Nachdem er seiner Großmutter geholfen hatte, den Tisch abzuräumen, hatte er erklärt, Hausaufgaben machen zu müssen, und sich in sein Zimmer verzogen. Jetzt legte er das zerknüllte Blatt Papier mit den Fragen, die Gail Wade hatte stellen sollen, auf die Schreibtischplatte und strich es glatt. Er schaute auf die drei letzten Fragen – Fragen, zu denen Gail nicht mehr gekommen war, weil er sie in Panik versetzt hatte:

Kennst du Chance Hall und seine Freundin Piper?

Warum tust du Collin das an?

Woher kennst du ihn?

Das waren die wichtigsten Fragen gewesen, die er sich notiert hatte, und die waren nicht beantwortet worden. Trotzdem hatte er durch die Sitzung im Auto eine Menge herausgefunden – allem voran, dass es während der Weltausstellung noch weitere Morde und tödliche Brände in Hotels in Seattle gegeben hatte. Und dass Wade Grinnell möglicherweise auch für die verantwortlich gewesen war. Er hatte seine Schuld nie in Abrede gestellt; er hatte lediglich gesagt: »Sie können mir nichts anhängen.«

Collin fragte sich, warum die anderen Hotelbrände und Morde in der Chronik der Century 21 Exposition nicht erwähnt wurden. Hatte man die Storys bewusst unter den Teppich gekehrt?

Er öffnete den Browser und googelte »Seattle Weltausstellung Morde«. Fast alle Ergebnisse auf den ersten fünf Seiten bezogen sich auf H. H. Holmes, der gestanden hatte, während der Weltausstellung in Chicago im Jahre 1893 siebenundzwanzig Morde begangen zu haben, unter Umständen aber noch für mindestens einhundert weitere verantwortlich gewesen war. Es fanden sich auch überall Links zu einem Buch über Holmes: Der Teufel von Chicago. Es gab indes nichts über Morde während der Seattler Weltausstellung 1962.

Collin versuchte es mit einer anderen Google-Suche – nach »Sheri Grinnell«. Bei der kam aber nicht groß etwas heraus. Nachdem er fünf Seiten Suchergebnisse überprüft hatte, gab er auf. Er nahm an, dass sie entweder geheiratet und einen anderen Namen hatte oder schon lange tot war.

Frustriert nahm er sich noch einmal den Artikel aus der Chronik der Century 21 Exposition vor und las neuerlich den Absatz über den Brand im Hotel Aurora Vista. Er starrte auf den letzten Satz.

Irene Pollack, 33, überlebte das Inferno, liegt aber mit großflächigen Verbrennungen dritten Grades im Krankenhaus.

Collin rechnete sich aus, dass sie, sofern sie noch lebte, inzwischen dreiundachtzig Jahre alt war. Ihre Familie war aus Wenatchee gekommen, was etwa zweieinhalb Autostunden östlich von Seattle lag. Die Chance war zwar äußerst gering, aber er versuchte es mit einer Google-Suche nach »Irene Pollack Wenatchee«.

Auf der zweiten Seite der Suchergebnisse fand er etwas:

www.wenatcheeworld.com-features-02-16-11-library-readings.html

Bestseller-Kinderbuchautorin Irene Pollack-Martin wird Lesungen aus ihrer Reihe »Die Glückskäferin« halten … Pollack-Martin stattet der Kinderklinik des Wenatchee Valley Hospitals regelmäßig Besuche ab …

Collin klickte auf den Link, und biss sich auf die Unterlippe, während die Story in ihrer gesamten Länge auf seinem Bildschirm erschien. Er wusste zwar, dass Leavenworth ganz in der Nähe von Wenatchee lag, hatte aber trotzdem das Gefühl, hier seine Zeit zu verschwenden. Er las den Artikel. In den Siebzigerjahren hatte Irene Pollack-Martin eine Bilderbuch-Reihe über die gefährlichen Abenteuer der Glückskäferin geschrieben, eines beherzten und vom Glück begünstigten Marienkäfers namens Bernadette.

»Scheiße«, murmelte Collin. Er zwang sich weiterzulesen. Nach wie vor hoffte er, einen Hinweis darauf zu finden, dass diese Kinderbuchautorin ihren Ehemann und drei Kinder in einem Hotelbrand verloren hatte. Stattdessen wurde in dem Artikel berichtet, dass ihre Bücher zwar seit fünfundzwanzig Jahren nicht mehr verlegt würden, sie aber immer noch Lesungen für Kinder veranstaltete, im Krankenhaus in Wenatchee und jetzt auch in der Kinderabteilung der Stadtbibliothek von Leavenworth. Im letzten Absatz fand er dann endlich etwas:

Ihre ersten Lesungen in Leavenworth veranstaltete die zweimal verwitwete Pollack-Martin, 82, im dortigen Seniorenheim, dem Riverview Manor Retirement Center. »Da an den Sonntagen so sehr viele Angehörige zu Besuch kommen, sind für Irenes Lesungen bis zu fünfundzwanzig Kinder in der Lobby. Die Kleinen lieben das«, sagt die für die Unterhaltung im Seniorenheim zuständige Progammleiterin Katie Reynolds. Pollack-Martin wohnt seit 2009 im Riverview Manor.

Collin notierte sich auf seinem Klebezettel-Block: Riverview Manor Retirement Center, Leavenworth. Der Artikel war im vergangenen Jahr erschienen, also stimmte ihr Alter mit dem der Irene Pollack überein, die den Brand im Hotel Aurora Vista überlebt hatte.

Er suchte sich die Telefonnummer des Seniorenheims heraus und rief dann von seinem Handy aus dort an. Nach zweimaligem Läuten wurde abgehoben: »Riverview Manor. Wie kann ich Ihnen helfen?«

»Hi«, sagte Collin. Und erst in diesem Moment wurde ihm bewusst, dass er sich noch gar nicht überlegt hatte, was er sagen wollte. »Äh … wohnt bei Ihnen eine Irene Pollack-Martin?«

»Ich kann Sie durchstellen«, erwiderte die Frau am anderen Ende der Leitung. »Falls wir getrennt werden, habe ich aber auch eine Durchwahl für Irene. Haben Sie ein Blatt Papier und etwas zum Schreiben zur Hand?«

»Äh, ja«, antwortete Collin und griff neuerlich nach seinem Kugelschreiber. »Aber zuerst möchte ich gern wissen, ob ich – ob das hier die richtige Irene Pollack-Martin ist. Hat sie – mal einen Brand erlebt? Ich suche nach der Irene Pollack, die 1962 bei einem Feuer ihren Mann und ihre Kinder verloren hat.«

Für einen Moment war es totenstill am anderen Ende der Leitung. Schließlich erklärte die Frauenstimme: »Es tut mir leid, aber wir geben keine persönlichen Informationen über unsere Bewohner heraus. Für die Zukunft, Mrs. Pollack-Martins Telefonnummer ist 509-555-0416. Wenn Sie am Apparat bleiben, stelle ich Sie durch.«

Mit zitternder Hand notierte Collin sich die Nummer. »Vielen Dank«, sagte er.

Während das Telefon am anderen Ende der Leitung klingelte, blickte er auf die Uhr im unteren Eck seines Computer-Bildschirms: 21.13 Uhr. Er machte sich klar, dass er sie aller Wahrscheinlichkeit nach aufweckte – zumindest wenn sie so ähnlich geartet war wie seine Großeltern. Die waren bereits vor einer Stunde unten vor dem Fernseher eingedöst.

»Hallo?«, antwortete sie nach dem dritten Läuten.

»Hallo, Mrs. Pollack?«

«Ja, hier ist Mrs. Pollack Martin. Wer spricht da?«

»Hi, äh … Sie kennen mich nicht«, sagte er. »Ich heiße Collin Stampler, und entschuldigen Sie bitte, dass ich so spät noch bei Ihnen anrufe. Ich … ich schreibe im Rahmen meines Englischunterrichts einen Aufsatz über Sie. Wir sollen über einen Schriftsteller schreiben, und ich habe mich für Sie entschieden. Meine Mom hat mir immer aus Ihren Büchern vorgelesen, als ich noch ein kleiner Junge war.«

»Also, das schmeichelt mir sehr«, erwiderte sie. »Wie, sagten Sie, war noch gerade Ihr Name?«

»Collin – Collin Stampler.«

»Wohnen Sie hier in Leavenworth, Collin?«

»Nein, ich lebe in Poulsbo. Aber ich … na ja, ich komme morgen nach Leavenworth«, hörte er sich sagen. »Wäre es wohl möglich, dass wir uns treffen? Ich hatte gehofft, dass Sie mir erlauben würden, Ihnen ein paar Fragen zu stellen – und dass ich auch ein paar Zitate von Ihnen bekommen könnte.«

»Ich wüsste nicht, was dagegen sprechen sollte«, gab sie zur Antwort. »Gehen Sie zur Highschool?«

»Ja, North Kitsap High. Einige von uns machen morgen einen Ausflug, und ich habe um Erlaubnis gebeten, zwischendurch allein loszuziehen, um mit Ihnen zu sprechen. Äh … wäre so gegen zwölf Uhr mittags okay für Sie?«

»Das ist prima. Wo möchten Sie sich denn gern treffen?«

Er schaute auf seinen Zettel. »Wenn Sie möchten, kann ich ins Riverview Manor kommen.«

»Nun, das wäre dann ja ganz einfach für mich«, sagte sie. »Sagen Sie denen am Empfang einfach, sie sollen mich anrufen, wenn Sie hier eintreffen, und dann komme ich nach unten zu Ihnen in die Lobby. Wie wäre das?«

»Das ist großartig, vielen Dank. Äh …« Er konnte noch nicht auflegen. Er musste in Erfahrung bringen, ob das hier die richtige Irene Pollack war. »Haben Sie Kinder … mit denen ich mich unterhalten könnte? Ich dachte, dass es schön wäre … vom Kind einer Kinderbuchautorin ein Zitat zu bekommen.«

Stille. »Hallo?«, fragte Collin.

»Nein, ich habe keine Kinder. Aber Sie können sich hier mit einigen meiner Nachbarn unterhalten, wenn Sie möchten, und die fragen, was sie über mich zu sagen haben. Also – morgen um zwölf Uhr mittags?«

»Ja … ja, danke.«

»Keine Ursache, Collin. Gute Nacht.« Sie legte auf.

Er klickte das Gespräch auf seinem Handy weg.

Er hatte vorgehabt, morgen in der Schule die Sache mit Gail und Fernando wieder in Ordnung zu bringen. Aber dazu würde es jetzt nicht kommen. Stattdessen würde er nach Leavenworth fahren.

Collin ließ sich auf seinen Schreibtischstuhl fallen. Gute Nacht, hatte die Dame gesagt.

Er wusste, dass er vermutlich kein Auge zutun würde.

Kapitel zehn

Poulsbo – Montag, 1. Oktober, 7.50 Uhr

Normalerweise legte Fernando die drei Kilometer zur Schule zu Fuß zurück, es sei denn, das Wetter war lausig oder er war zu faul dazu. Dann fuhr er per Anhalter. An diesem Morgen war er zu faul.

Seit zehn Minuten lief er mit erhobenem Daumen am Seitenstreifen die Straße entlang. Im Moment war überhaupt kein Verkehr. Also zog er sein Handy aus dem Rucksack und verfasste eine SMS an Collin. Er wollte ihm versichern, dass er nicht sauer auf ihn war oder so:

Hi, Collin, habe gestern n8 deine eml bekommen. Hast dich da gestern echt seltsam benommen. Glaube aber, Gail ist deshalb mehr ausgeflippt als ich. Bin nicht L auf dich oder so. Treffen wir uns also heute beim Mittagessen auf einen Kaffee. OK?

Fernando überlegte noch, mit welcher lustigen Bemerkung er seine SMS beenden könnte, als er hörte, dass sich hinter ihm ein Wagen näherte. Er drehte sich um und streckte neuerlich den Daumen heraus. Außer dem schwarzen Saturn, der auf ihn zusteuerte, waren keine Autos auf der Straße. Und Fernando hätte schwören können, dass der gleiche Wagen fünf Minuten zuvor schon einmal an ihm vorbeigefahren war. Wahrscheinlicher war jedoch, dass das nur ein anderer schwarzer Saturn gewesen war.

Er hielt seinen Daumen weiterhin ausgestreckt und sah, dass der Wagen immer langsamer wurde. Da die Morgensonne mit blendender Helligkeit auf die Windschutzscheibe und die Fenster schien, war es schwierig, zu sehen, wie viele Personen in dem Fahrzeug saßen. Der Wagen fuhr an ihm vorüber. Doch dann hörte Fernando den Schotter unter den Reifen knirschen und stellte fest, dass der Saturn an den Straßenrand gefahren war. Er steckte das Handy in die Tasche seiner Jacke und rannte auf den Wagen zu. Er sah, dass auf den vorderen Sitzen zwei Personen saßen. Die auf dem Beifahrersitz griff nach hinten und öffnete ihm die Wagentür.

Fernando nahm seinen Rucksack vom Rücken und warf ihn auf den Rücksitz. Im nächsten Moment sah er das Gesicht des Mannes, der auf dem Beifahrersitz saß, und ein Lächeln legte sich auf Fernandos Züge. »He, ich bin gerade auf dem Weg zur Schule. Vielen Dank fürs Anhalten …«

Er zog den Kopf ein, setzte sich auf den Rücksitz und schloss die Wagentür.

Der Saturn fuhr wieder auf die Straße und beschleunigte.

Fernando bekam nie die Chance, seine SMS an Collin zu Ende zu schreiben.

Leavenworth, Washington – Montag, 11.52 Uhr

»Hi, ich habe einen Termin mit Irene Pollack-Martin. Sie erwartet mich.«

Collin hatte einen Kugelschreiber in der Jackentasche und einen Notizblock in der Hand. Er trug eine leichte rote Jacke – und eine schmale dunkle Krawatte, die er in seiner Hosentasche versteckt hatte, als er am Morgen das Haus verließ. Wenn seine Großmutter ihn mit Krawatte zur Schule hätte gehen sehen, wäre ihr das seltsam vorgekommen. Collin war jedoch der Ansicht gewesen, dass es sich gut machen würde, wenn er bei dem Interview mit Mrs. Pollack-Martin eine Krawatte trug.

Die untersetzte Empfangsdame mit den messingfarbenen Haaren war Anfang fünfzig und trug einen burgunderfarbenen Blazer über ihrer weißen Bluse. Sie saß auf einem hohen Hocker hinter dem Tresen und hatte das Keyboard eines Computers und einen Bildschirm vor der Nase und etwas, das aussah wie ein Bluetooth-Headset, auf dem Kopf. Zu ihrer Linken stand eine hohe Glasvase mit langstieligen Blumen.

Riverview Manor sah eher aus wie ein Drei-Sterne-Hotel, nicht wie ein Altenheim. Die Anlage befand sich auf einer Anhöhe unweit der Hauptgeschäftsstraße von Leavenworth, einem charmanten »bayerischen« Bergdorf im Osten der Kaskadenkette. Sämtliche Geschäfte und Hotels waren im Fachwerkstil errichtet, und die Schilder zierten altmodische Buchstaben. Das Städtchen sah aus wie ein Dorf in den Alpen. Fast hatte Collin damit gerechnet, dass die Leute Jodlerhüte und Lederhosen trugen. Er sah aber nur massenhaft Touristen, die ganz normal gekleidet waren.

Das Seniorenheim selbst wirkte wie ein großes, weitläufiges Schweizer Chalet mit vier Etagen. Blumenkästen schmückten die Fenster im Erdgeschoss. Die mit Steinplatten geflieste Lobby war mit bequemen Sitzmöbeln ausgestattet, und in eine der Wände war ein offener Kamin eingelassen. Es gab auch überall Schilder, die auf Rollstuhlrampen verwiesen, und Geländer zum Festhalten – damit man nicht vergaß, dass das hier ein Seniorenheim war. Ihm war aufgefallen, dass sich hinter der Lobby ein Aufenthaltsraum auftat. Dort befanden sich ein Großbildfernseher, Spieltische und eine ganze Wand mit Regalen, die mit Büchern vollgestopft waren. Collin nahm an, dass das der Raum war, in dem Irene Pollack-Martin ihre Lesungen veranstaltete. Im Moment saßen an einem der Tische vier alte Damen und spielten Karten, und ein alter Herr schlurfte mit einer Gehhilfe umher. Die anderen waren wohl alle beim Mittagessen.

Da er eine nahezu vierstündige Autofahrt hinter sich hatte, musste Collin pinkeln. Er konnte nirgendwo in der Lobby des Seniorenheims ein Toilettenschild entdecken. Collin wand sich leicht und trommelte mit den Fingern auf den Tresen. Derweil bearbeitete die korpulente Empfangsdame ihr Keyboard.

»Sie sagten, Mrs. Martin erwartet Sie?«, fragte sie.

»Ja … äh, mein Name ist Collin Stampler.«

Sie summte ein paar Sekunden vor sich hin und sprach dann in ihr Mikrofon: »Hallo, Mrs. Martin, hier ist Greta vom Empfang. Vor mir steht ein attraktiver junger Mann, der Sie gern besuchen möchte. Sein Name ist Collin Stampler … Aha … Wird gemacht. Bis dann.« Lächelnd sah sie ihn an. »Herzchen, Sie wird jeden Moment nach unten kommen.«

»Danke«, erwiderte Collin. »Gibt es hier irgendwo eine Toilette?«

Die Frau erklärte ihm den Weg zu den sanitären Anlagen am Ende des Korridors. Als er die Herrentoilette betrat, wurde er einmal mehr daran erinnert, dass er sich hier in einem Altenheim befand, denn an sämtlichen Wänden waren Geländer, und die Toilettenschüsseln in den Kabinen waren eine wie die andere mit einem großen, hässlichen, beigefarbenen Plastikaufsatz versehen. Er schob sich seinen Notizblock unter den Arm und benutzte das Urinal am anderen Ende des Raums.

Als er sich danach vor dem Spiegel die Hände wusch, fiel Collin auf, dass er müde und käsig aussah. Sein Haar war völlig zerzaust, weil er mit offenem Fenster gefahren war. Er strich es sich mit seinen feuchten Händen glatt. Dann trank er ein paar Schlucke Wasser aus dem Hahn, wischte sich den Mund ab und verließ die Toilette wieder.

Als er durch den Korridor zurück in die Lobby lief, hörte Collin eine Frau sprechen. Aufgrund des kurzen Telefongesprächs, das sie am Vorabend geführt hatten, erkannte er Irene Pollack-Martins Stimme sofort wieder. »…aus heiterem Himmel angerufen und gefragt, ob er mich für einen Englisch-Aufsatz interviewen könnte. Was sagt man dazu?«

Collin sah sie von hinten. Sie stand neben der Blumenvase und stützte sich auf den Tresen. Da sie weder eine Gehhilfe noch einen Stock bei sich hatte, nahm er an, dass sie dankbar dafür war, sich beim Stehen an irgendetwas festhalten zu können. Sie war dünn und hatte penibel frisiertes graues Haar. Das blassgrüne Kleid, das sie trug, warf in Collin die Frage auf, ob sie sich seinetwegen in Schale geworfen hatte (auch so ein Ausdruck seiner Großeltern).

»Nun, wenn man vom Teufel spricht«, meinte die Empfangsdame. »Da ist der junge Mann.«

Irene Pollack-Martin drehte sich zu ihm um. Ein starres Lächeln lag auf ihren verhärmten Zügen. Sie sah aus wie eine dieser alten Schauspielerinnen, die mit Würde gealtert waren. Zumindest sah sie nicht aus wie dreiundachtzig.

Doch in dem Moment, als ihre Blicke sich trafen, verschwand ihr Lächeln.

Irene Pollack-Martin schlug sich die Hand vor den Mund und wich zurück. Dabei fegte ihre andere Hand über den Tresen und warf die Glasvase mit den Blumen um. Geräuschvoll stürzte sie zu Boden, und wie bei einer Explosion spritzten die Glassplitter in alle Richtungen. Die langstieligen Blumen landeten auf den Steinfliesen. Ganz plötzlich wirkte die elegante, rüstige ältere Dame zerbrechlich und alt. Kopfschüttelnd starrte sie ihn an.

»Mrs. Martin?«, fragte die Empfangsdame voller Sorge. »Ist alles in Ordnung mit Ihnen, Mrs. Martin?«

»O mein Gott«, hauchte sie. Mrs. Pollack-Martin sah aus, als würde sie jeden Moment in Ohnmacht fallen. »Ich kann das nicht glauben …«

Entgeistert sah Collin sie an. Er war wie gelähmt.

Und im gleichen Moment wusste er es. Sie hatte ihn schon einmal gesehen.

Sie hatte Wade gesehen.

Silverdale, Washington – Montag, 12.07 Uhr

Fernando rannte so schnell, wie er konnte. Er folgte dem schmalen, holprigen Pfad, der sich durch den Wald schlängelte, und hoffte, er führe zu einer Straße oder zu einer bewohnten Hütte. Dann hatte er vielleicht die Chance, Hilfe zu finden. Durch das Gebüsch und Gestrüpp war sein nahezu nackter Körper übersät von Kratzern, und der Schweiß stand ihm kalt und klebrig auf der Haut. Das Einzige, was er am Leib trug, war seine weiße Unterhose. Seine Lungen brannten, und seine nackten Füße waren blutig und wund. Wie lange würde es noch dauern, bis sie keinen Schmerz mehr empfanden? Im Moment konnte er noch jeden Zweig und jedes Steinchen unter den Fußsohlen spüren.

Er preschte weiter, angetrieben von der Panik und dem schwindelerregenden Gefühl der plötzlichen Freiheit. Als sie den Feldweg endlich verlassen und auf einer Lichtung im Wald geparkt hatten, war er überzeugt gewesen, dass sie ihn jetzt töten würden. Sie hatten ihn hinter einen total verrotteten Schuppen geführt. Die Fliegengitter waren zerrissen, auf dem Boden häufte sich alter Abfall, und überall waren Spinnweben. Sie hatten von ihm verlangt, sich auszuziehen.

Er trug nur noch seine Unterhose, als sie aus dem nahe gelegenen Gebüsch ein Rascheln vernahmen. Der Fahrer des schwarzen Saturn erschrak, wirbelte herum, zog seine Waffe und schoss. Er traf ein Reh, das auf die Lichtung gelaufen war. Das Tier sank auf seine Hinterläufe. Es schien unkontrolliert zu zittern. Immer und immer wieder schoss der Mann auf die verwundete Kreatur, bis das Tier schließlich zu Boden ging.

Zu diesem Zeitpunkt war Fernando bereits in entgegengesetzter Richtung davongerannt. Das war vor mindestens einer Stunde gewesen – vielleicht waren auch schon zwei vergangen. Er konnte das wirklich nicht mehr abschätzen. Er hatte einen so sehr großen Teil dieser Zeit damit zugebracht, sich in Wasserrinnen und Gräben zu verstecken. Die ganze Zeit hörte er in der Ferne den Wagen. Zwischendurch wurde der Motor immer mal wieder abgeschaltet, und als Nächstes hörte er dann, wie die Wagentür geöffnet wurde. Sie riefen einander Dinge zu, aber die Worte waren nie zu verstehen. Er hatte sie immer noch nicht abgeschüttelt. Fernando hoffte darauf, irgendwelchen Wanderern oder Naturfanatikern in die Arme zu laufen, irgendjemandem, der ihm helfen konnte.

Für einen Moment blieb er stehen, kauerte sich hinter einen Baum und versuchte, zu Atem zu kommen. Er horchte auf Geräusche, hörte, dass es im Gebüsch raschelte und Zweige brachen – gar nicht weit von ihm entfernt. Einer der Männer kam immer näher. Fernando hockte sich auf den kalten Boden. Sein salziger Schweiß sickerte in die Risse und Kratzer, die er am ganzen Körper hatte. Es fühlte sich an, als stünde seine Haut in Flammen. Er konnte nicht aufhören zu zittern, als er an das verwundete Reh dachte.

»Komm, Fernando, los jetzt«, rief der Fahrer des schwarzen Saturn. »Ich weiß, dass du mich hören kannst. Es war alles nur ein Witz. Collin hat uns dazu angestiftet. Komm, Dude, wir wollten dir doch nicht wirklich was antun. Wir sollten dir nur Angst einjagen. Wir geben dir deine Klamotten und dein Telefon zurück. Fernando?«

Fernando glaubte ihm kein Wort. Die Stimme des Kerls schien mit jedem Wort leiser zu werden. Langsam richtete Fernando sich auf und schlich in die andere Richtung davon. Nach einer Weile konnte er den Mann überhaupt nicht mehr hören, und so fing er wieder an zu rennen. Er glaubte, durch die Bäume eine asphaltierte Straße zu sehen.

Da er sichergehen wollte, dass niemand hinter ihm war, drehte er sich für eine Sekunde um. Da verschwand plötzlich der Boden unter seinen Füßen – und er stürzte. Er fiel in eine Wasserrinne und landete auf seinem Arm. Er hörte etwas krachen und schrie vor Schmerz laut auf. Wie im Schock lag er ein paar Sekunden da, unfähig, sich zu rühren. Er bekam keine Luft mehr.

»Fernando?«, rief der Fahrer. »Hast du dich verletzt? Ich glaube, ich weiß, wo du bist, aber ruf mal gerade, damit ich dir helfen kann!«

Er hörte, dass die Schritte aus dem Gebüsch immer näher kamen – und dann hörte er die rasselnden Atemzüge des Mannes.

Fernando versuchte, sich mit seinem guten Arm abzustützen, schaffte es aber nicht. Er spürte seine Füße nicht mehr. Sie konnten ihn nicht mehr tragen. Er sackte wieder auf dem Boden zusammen und stieß einen kläglichen Schrei aus. Hilflos lag er in einem steinigen Graben.

Als Fernando aufblickte, schien ihm die Sonne in die Augen.

Der Fahrer des schwarzen Saturn hatte ihn gefunden. Der Mann stand am Rand des Grabens – eine dunkle Silhouette vor der Mittagssonne. Sein Gesicht konnte Fernando nicht sehen. Er sah aber den Schlagstock in seiner Hand, so ein Teil, wie Polizisten es hatten. »Warum tun Sie das?«, wimmerte Fernando.

Kopfschüttelnd lief der Mann auf ihn zu. Langsam hob er den Gummiknüppel. »Dämlicher kleiner Scheißer«, grunzte er. »Zunächst mal hättest du nicht per Anhalter fahren sollen …«

Fernando presste seine Augen fest zusammen. Er hörte, wie der Schlagstock durch die Luft zischte – und dann war da ein Knacken.

Danach hörte er nichts mehr.

Leavenworth – Montag, 12.20 Uhr

»Es geht mir wieder gut«, sagte Mrs. Pollack-Martin. Sie saß auf einem der gepolsterten Lehnstühle in der Lobby. Eine Krankenschwester in violettfarbener OP-Kleidung beugte sich über sie und maß ihren Blutdruck, während Greta, die Empfangsdame, ihr mit einer Ausgabe des People-Magazins Luft zufächerte.

Collin saß vor ihr auf einem gepolsterten Hocker. Jedes Mal, wenn ihre Blicke sich trafen, schaute sie weg. Um den Blutdruckmesser anzulegen, hatte die Krankenschwester den Ärmel von Mrs. Pollack-Martins Bluse hochgeschoben, und Collin sah die rosafarbenen Brandnarben auf ihrem dünnen, blassen Arm.

»Wirklich, es geht mir gut«, beteuerte sie. »Vielen Dank, Sheila. Und Greta, ich kann nur noch einmal sagen, wie leid mir das mit den Blumen tut. Ich werde für die Vase aufkommen …«

»Ach, das ist doch nur Kleinkram, das vergessen Sie mal schön«, erwiderte die Empfangsdame und zog sich hinter ihren Tresen zurück. »Das war ja nicht gerade ein antikes Stück. War von Target, fünf Dollar neunundneunzig.«

Das Klettband verursachte ein lautes, reißendes Geräusch, als die Krankenschwester den Blutdruckmesser herunternahm. Sie tätschelte Mrs. Pollack-Martin die Schulter. »Es ist alles in Ordnung mit Ihnen«, sagte sie. »Bleiben Sie einfach noch ein paar Minuten sitzen, kommen Sie wieder zu Atem, und erlauben Sie dem jungen Mann, sich um Sie zu kümmern.« Sie stopfte den Blutdruckmesser in eine Arzttasche und lief den Korridor hinunter.

Auf einmal war Collin allein mit ihr, mit seinem Notizblock auf dem Schoß.

Verlegen rollte Mrs. Pollack-Martin ihren Ärmel herunter. »Ich muss mich entschuldigen«, sagte sie mit einem Seufzer, sah ihn dabei aber immer noch nicht richtig an. Mit zitternder Hand griff sie nach dem Wasserglas, das auf dem Tisch neben ihr stand, und nahm einen Schluck. »Auf Anhieb einen guten Eindruck mache ich nicht gerade, oder? Als ich Sie gesehen habe, war das im ersten Moment wie ein Schock für mich, weil Sie mich an jemanden erinnern, den ich vor Jahren mal kannte – vor fünfzig Jahren, um präzise zu sein.«

»Und ich sehe aus wie dieser Mann?«, fragte Collin.

Endlich sah sie ihm in die Augen und brachte ein schwaches Lächeln zustande. »Ja. Und er war auch so ungefähr in Ihrem Alter.«

»Erinnern Sie sich noch an seinen Namen?«

»Nein, seinen Namen habe ich nie erfahren. Ich habe ihn nur wenige Male gesehen – ganz kurz.«

»Etwas sagt mir, dass dieser Mann, der aussah wie ich, nicht gerade nett war.«

Mrs. Pollack-Martin wandte den Blick wieder ab und rieb sich nervös den Arm.

»Was hat er getan?«, fragte Collin weiter.

Sie zuckte mit den Achseln. »Ich weiß nicht, ob er überhaupt etwas getan hat. Er ist einfach nur zu einem sehr schlechten Zeitpunkt aufgetaucht.« Sie lächelte ihn neuerlich an. »Wie auch immer, Sie sind nicht hergekommen, um darüber zu reden. Sie wollten mir ein paar Fragen zu meinen Büchern stellen?«

»Sehe ich tatsächlich aus wie dieser Mann?«, bohrte Collin weiter.

Sie nickte. »Die Ähnlichkeit ist unheimlich, ja. Jetzt sehe ich aber auch die Unterschiede. Er sah sehr gut aus, genau wie Sie, aber er wirkte auch irgendwie kalt und – ich weiß nicht – gefühllos. So wirken Sie überhaupt nicht.« Sie zuckte mit den Achseln und nahm noch einmal einen großen Schluck von ihrem Wasser. »Es kann sein, dass ich ihn nur im Rückblick so in Erinnerung habe, aber er sah sogar grausam aus, wenn er lächelte. Ich schätze, dass das albern klingt.«

Collin schüttelte den Kopf. »Das klingt ganz und gar nicht albern.« Er hatte gesehen, wie Wade auf diesen Videos gelächelt hatte, und genau das hatte sie jetzt gerade beschrieben. Collin räusperte sich. »Sie sagten, er sei zu einem schlechten Zeitpunkt aufgetaucht. Was ist passiert?«

»Ich dachte, Sie wollten sich mit mir über meine Bücher unterhalten. War das nicht Ihre Aufgabe?«

»Na ja, ich schreibe ja auch über Sie«, antwortete er mit Bedacht. »Ich meine, wenn das ein bedeutsames Ereignis in Ihrem Leben war, würde ich das gern erwähnen – in meinem Aufsatz.«

»Also gut. Wenn Sie das wirklich wissen wollen …« Sie drehte sich nach hinten um.

Collin folgte ihrem Blick und sah, dass eine der Reinigungskräfte soeben damit fertig geworden war, das Wasser aufzuwischen, die überall verstreut liegenden Blumen aufzuheben und die Splitter der zerbrochenen Vase zusammenzukehren. Hinter dem Mann waren die Aufzüge.

Mrs. Pollack-Martin erhob sich. »Nun, wenn ich Ihnen diese Geschichte erzähle, brauche ich ein Glas Wein. Und in meinem Kühlschrank steht auch eine Dose Gingerale, eisgekühlt. Und die möchte Sie gern kennenlernen. Kommen Sie …«

Im Fahrstuhl, auf ihrem Weg zu ihrer Wohnung im vierten Stock, wirkte sie immer noch etwas wacklig auf den Beinen und hielt sich an den Griffstangen fest. »Wissen Sie, das Altern hat einen drolligen Aspekt«, sagte sie. »Ich kann mich nicht daran erinnern, was ich vorgestern getan habe, kann Ihnen aber jedes Detail über diesen Tag vor fünfzig Jahren erzählen.«

Der Aufzug hielt, und die Türen öffneten sich. Collin bot ihr seine Hand, um ihr behilflich zu sein, aber sie tätschelte nur seinen Arm. »Es geht mir gut, vielen Dank«, sagte sie und machte sich auf den Weg durch den Korridor, an dessen beigefarbenen Wänden auf beiden Seiten Handgeländer installiert waren. Vor dem Apartment 405 blieben sie stehen, und sie zog ihren Schlüssel aus der Jackentasche. Sie steckte den Schlüssel ins Schloss. »Huch, mir scheint, ich habe schon wieder mal vergessen zuzusperren«, murmelte sie, als sie ihm die Tür öffnete.

Vom Wohnzimmerfenster schaute Collin auf einen kleinen Golfplatz, den Fluss und dahinter die Berge.

Das Apartment war nett eingerichtet, schlicht und sauber, aber sie hatte die Heizung irgendwie zu stark aufgedreht. Eine silberfarben getigerte Katze kam aus der Küche, rieb ihren Körper gegen sein Bein und miaute.

»Das ist Smike«, erklärte sie ihm. »Kennen Sie Nicholas Nickleby?«

Collin schüttelte den Kopf. »Nicht gerade gut.« Er und der Kater folgten ihr in die Küche. »Ich habe ihn nach einer Figur in dem Buch benannt.« Mrs. Pollack-Martin nahm eine Dose Gingerale und eine Flasche Weißwein aus ihrem Kühlschrank. »Mein Smike ist ein illegaler Einwanderer. Ich habe ihn vor vier Jahren, als er noch ein Kätzchen war, hier eingeschmuggelt. Eigentlich dürfen wir keine Haustiere haben. Sollte Sie also jemand fragen, haben Sie ihn nie gesehen.« Sie nahm Gläser aus dem Schrank und deutete mit dem Kopf in Richtung des kleinen Frühstückstischs – der vor einem Fenster stand, aus dem man einen anderen Blick auf die Berge hatte. »Nehmen Sie Platz. Dann ist das einfacher für Sie, sich Notizen zu machen. Außerdem haben Sie all meine Buchumschläge vor Augen.«

Davon hingen zehn an der Wand, alle in Rahmen – ihre Glückskäferinnen-Serie: Bernadettes Tag im Park, Bernadettes Reise nach Europa, Bernadettes freier Tag und so weiter. Collin setzte sich an den Tisch, auf dem die aufgeschlagene Tageszeitung mit dem Kreuzworträtsel lag, das sie nahezu gelöst hatte.

Mrs. Pollack-Martin schob die Zeitung zur Seite und stellte die Dose mit seinem Gingerale ab sowie ein mit Eiswürfeln gefülltes Glas. »Ihnen ist vielleicht schon aufgefallen, dass ich hier nirgendwo Familienfotos habe«, sagte sie. »Gingen Sie in irgendeines der anderen Apartments dieser Anlage, sähen Sie überall Fotos, auf denen Kinder und Enkel abgebildet sind.« Sie blickte auf ihre Einband-Sammlung. »Ich schätze mal, die sind ein kläglicher Ersatz. Meine Familienfotos sind alle in einem Album. Sie aufzustellen, wäre mir nicht unbedingt ein Trost. Sehen Sie, ich habe meinen ersten Mann und meine drei Kinder 1962 bei einem Hotelbrand verloren. Meine Schwägerin hatte uns begleitet. Sie ist auch ums Leben gekommen.«

Mrs. Pollack-Martin drehte sich um. Collin nahm an, sie würde sich ihren Wein holen. Stattdessen lief sie aus der Küche und verschwand um die Ecke und ins Wohnzimmer. Collin wartete. Er wollte gerade nach ihr rufen, als sie mit einem Fotoalbum zurückkehrte. Sie presste ihren Daumen auf eine ganz bestimmte Seite und öffnete sie, um ihm ein Schwarzweißfoto von einer Familie zu zeigen, die vor einem Weihnachtsbaum posierte. Die Szene hätte aus einer frühen Episode von Mad Men stammen können. Sie war auffallend schön gewesen mit dem voluminösen dunklen Haar und dem Cocktailkleid. Der Ehemann hatte einen blonden Bürstenschnitt, mit dem er aussah wie einer der Mercury-Astronauten. Er trug einen Anzug und eine schmale Krawatte. Die drei Kinder, die ebenfalls ihre feinste Sonntags-Ausgehkleidung trugen, erweckten einen Eindruck, der von leicht idiotisch bis verdammt niedlich reichte.

Eiswürfel klirrten, als sie an ihrem Weinglas nippte. Sie zeigte mit dem Finger auf das Foto. »Das bin ich – vor langer Zeit – mit meinem Mann, Brandon«, sagte sie. »Und das sind unsere Kinder: Brian, Felicia und Audrey. Das Foto wurde Weihnachten 1961 aufgenommen, acht Monate vor dem Brand.«

Sie stellte ihr Glas ab und zog das Fotoalbum auf ihre Seite des Tisches. »Es gibt hier drinnen auch ein Foto von meiner Schwägerin Loretta. Sie war ein äußerst hübsches Mädchen, so ungefähr in Ihrem Alter. Ah, ja … hier ist sie …«

Mrs. Pollack-Martin legte ihm das Album wieder unter die Nase und zeigte auf ein Porträt, das wohl in einem Fotoatelier entstanden war und eine niedliche junge Brünette mit dunklen, exotischen Augen zeigte. Sie schaute zur Seite und trug eine weiße Bluse mit rundem Kragen, die aussah, als sei sie Bestandteil einer Schuluniform. Das Foto war mit leicht verblasster blauer Tinte signiert: Für Brandon & Irene – SMOKEN, SMOKEN, SMOKEN! XXX – Loretta.

Collin hatte keine Ahnung, was Smoken, Smoken, Smoken zu bedeuten hatte, nahm aber an, dass es sich dabei um einen Insider-Witz oder etwas in der Art handelte.

»Als wir Loretta einluden, uns zur Weltausstellung nach Seattle zu begleiten, war sie so begeistert«, sagte Mrs. Pollack-Martin. »Und ich habe mich gefreut, jemanden zu haben, der mir mit den Kindern half. Mein Mann und ich hatten vor, einen Abend allein auszugehen, und Loretta versprach, dann auf die Kinder aufzupassen. Er hatte gehört, dass es auf der Ausstellung diesen Nachtclub Gay Nineties gab. Da musste man angeblich gewesen sein.« Sie lächelte und nahm einen kleinen Schluck von ihrem Wein. »Das war die andere Art von gay, und es ging dabei um die Neunzigerjahre des neunzehnten Jahrhunderts.« Ihr Lächeln schwand. »Ich weiß noch, wie entsetzlich leid mir die Mutter meines Mannes nach dem Brand getan hat. Sie war verwitwet. Brandon und Loretta waren ihre einzigen Kinder. Wir haben beide in diesem Feuer alles verloren, was wir hatten. Immerzu dachte ich, dass meiner Schwiegermutter wenigstens eines ihrer Kinder als Trost geblieben wäre, wenn wir Loretta nicht eingeladen hätten, uns zu begleiten. Andererseits wäre es vielleicht gar nicht zu dem Brand gekommen, wenn wir Loretta nicht mitgenommen hätten. Dann wäre vielleicht alles ganz anders gewesen.« Sie nickte in Richtung ihrer Einband-Sammlung. »Dann würden heute wahrscheinlich Fotos meiner Enkelkinder an dieser Wand hängen.«

Collin nippte an seinem Gingerale. Er überlegte, ob er sich Notizen machen – zumindest weiterhin so tun sollte, als sei er hier, um sie für ein Englisch-Projekt zu interviewen.

»Lebt Ihre Familie schon lange in Seattle, Collin? Erinnert sich von denen noch jemand an die Weltausstellung 1962?«

Er zuckte mit den Achseln. »Ich glaube, mein Großvater war zu der Zeit gerade auf der Militärakademie.«

»Nun ja, es war so ziemlich das Größte, was wir je erlebt hatten, und das galt für jeden von uns«, sagte sie. »Wir wohnten in Wenatchee. Das Hotelzimmer hatten wir schon Monate vorher gebucht. Das Hotel Aurora Vista verfügte über einen Swimmingpool, was für die Kinder perfekt gewesen wäre, weil wir die Reise im August machten. Ich weiß noch, wie wir uns für die Fahrt nach Seattle alle in den Kombi gezwängt haben. Dieser Song ›Johnny Angel‹ war damals ein gewaltiger Hit, und Loretta war verknallt in einen Jungen in ihrer Klasse, der Johnny Soundso hieß. Sie müssen den Song während der Fahrt fünfmal im Radio gespielt haben. Jedes Mal haben wir mitgesungen und sie damit aufgezogen. Alle haben gelacht, sogar Loretta. Wir waren so aufgedreht.«

Für einen kurzen Moment schaute sie nach unten auf das Fotoalbum. »Wir haben so viele Bilder an diesem ersten Tag auf der Ausstellung gemacht«, erzählte sie. »Ich glaube, wir haben zwei Filmrollen verknipst. Natürlich hat kein Einziges überlebt. Das ist alles verbrannt. Das Seltsame ist, dass ich diese Bilder immer noch deutlich vor mir sehe – obwohl sie nie entwickelt wurden. Ich erinnere mich an die Menschenmassen und an die Gerüche und daran, wie heiß mir die Sonne an diesem Tag ins Gesicht schien. Wir haben das »Auto der Zukunft« gesehen und waren in der Ausstellung der Bell Telephone Laboratories. Wir konnten uns gar nicht mehr einkriegen wegen dieser neuen Tastentelefone, die sie dort vorgestellt haben – und all die anderen Neuheiten. Ach, und das Essen – aus der ganzen Welt! Bis dahin hatte noch niemals jemand von Belgischen Waffeln gehört. Die Kinder haben sich im Food Circus vollgestopft. Es gab dermaßen viele Ausstellungen und internationale Geschäfte. Und aufgrund der Space Needle und der Einschienenbahn wirkte das Ganze so futuristisch. An einem Punkt haben mein Mann und Brian die Raumfahrtausstellung besucht, und Loretta und ich sind mit den Mädchen auf den kleinen Rummelplatz auf dem Ausstellungsgelände gegangen. Dort haben wir den jungen Mann zum ersten Mal gesehen. Er schien uns zu folgen. Loretta fand ihn attraktiv. Er war ungefähr in ihrem Alter und ich glaube, dass sie ihn auch ein wenig ermutigt hat. Er hatte allerdings etwas an sich, das ich nicht mochte. Ich hätte damals nicht sagen können, was es war. In jedem Fall bin ich mit meiner älteren Tochter, Felicia, aufs Riesenrad gegangen. Und als ich nach unten schaute, sah ich, dass Loretta sich mit dem jungen Mann unterhielt.« Sie schaute Collin über den Tisch hinweg an. »Seine Haare sahen genauso aus wie Ihre …«

Ihm wurde bewusst, dass er sie immer noch glatt nach hinten trug, seit er sich auf der Herrentoilette hinter der Lobby Wasser ins Gesicht gespritzt hatte.

»Nachdem unsere Riesenradfahrt geendet hatte, habe ich Loretta und Audrey gesucht, das weiß ich noch genau. Sie waren verschwunden, und es hat zehn Minuten gedauert, bis wir einander wiederfanden. Ich habe Loretta gefragt, worüber sie sich mit diesem Jungen unterhalten hätte. Sie hatten offenbar über Marilyn Monroe gesprochen, die gerade Selbstmord begangen hatte. Einen Tag vor unserer Abfahrt nach Seattle war das passiert – ganz traurig. Wie auch immer, ich fragte Loretta, ob sie wüsste, wie dieser junge Mann hieß und woher er kam. Loretta behauptete, das nicht zu wissen. Sie erwähnte jedoch, dass er sie gefragt hätte, wo sie in Seattle wohnen würde. Ich weiß noch, dass ich zu ihr gesagt habe: ›Das hast du ihm doch wohl hoffentlich nicht gesagt?‹ Ich meine, das war ja ein völlig Fremder. Loretta sah mich ganz seltsam an und meinte: ›Selbstverständlich nicht.‹ Aber irgendwie wusste ich, dass sie log.«

Während Mrs. Pollack-Martin erzählte, war Collin, als könne er den Vergnügungspark mit seinen Attraktionen im Schatten der Space Needle deutlich vor sich sehen. Er hörte sogar das Schreien und Lachen der Leute, das die Kirmesmusik, die vom Band kam, übertönte. Klar, er war niemals auf dieser Kirmes gewesen und wusste nicht einmal, ob es sie noch gab. Aber irgendwie hatte sie dafür gesorgt, dass er es sich jetzt wieder ins Gedächtnis zurückgerufen hatte.

»An jenem Abend, nach dem Essen, waren wir alle total erschöpft«, fuhr Mrs. Pollack-Martin fort. »Ich hatte Audrey im angrenzenden Raum zu Bett gebracht. Felicia sollte sich das eine Doppelbett mit ihr teilen, das andere hatte Loretta für sich. Für Brian hatte uns das Hotel ein Einstellbett zur Verfügung gestellt. Ob das gut gehen würde, dass sie in dem kleinen Zimmer zusammengepfercht waren, wussten wir nicht. Es waren aber alle dermaßen fix und fertig und so glücklich darüber, eine Klimaanlage zu haben, dass es sie meines Erachtens gar nicht interessierte, wo sie schliefen. Die Kinder hatten ihre Schlafanzüge an und sahen bei meinem Mann und mir im Zimmer fern. Loretta war noch mal nach draußen gegangen, um sich für eine Weile an den Hotelpool zu setzen, und hatte gesagt, sie wäre rechtzeitig um 21 Uhr zurück, um sich mit uns eine neue Folge von Hawaiian Eye anzusehen. Sie war zwar weniger als eine Stunde weg, aber ich habe das Gefühl, dass sie sich dort draußen mit diesem jungen Mann vom Rummelplatz getroffen hat. Mit Sicherheit wissen werde ich das natürlich nie. Sie kam kurz nach einundzwanzig Uhr zurück, und die Kinder gingen mit ihr ins angrenzende Zimmer. Um 21.30 Uhr habe ich noch einmal nach ihnen gesehen. Meine Töchter schliefen, und Brian kauerte am Fußende von Lorettas Bett und sah fern. Loretta saß in ihrem Nachthemd auf dem Bett und lackierte sich die Fußnägel. Ich warf beiden eine Kusshand zu und schlich dann wieder zurück in unser Zimmer. Das war das letzte Mal, dass ich sie lebend gesehen habe.«

Der Kater sprang auf ihren Schoß, und gedankenverloren streichelte Mrs. Pollack-Martin sein silberfarbenes Fell. Gefühle von Verlegenheit machten sich in Collin breit, weil sie ihm nach wie vor ins Gesicht sah. Tränen stiegen ihr in die Augen.

»Kurz vor 22 Uhr meinte ich, es würde draußen vor unserem Fenster jemand flüstern. Ich presste mein Ohr gegen die Tür zum angrenzenden Zimmer und hörte, dass nach wie vor der Fernseher lief. Also maß ich dem Ganzen keine Bedeutung bei. Das Hotel Aurora Vista war ein zweistöckiger Bau in Form eines ›L‹. Jede der Zimmertüren führte nach draußen, und gleich neben der Tür war ein Fenster. Wir waren in den Eckzimmern im zweiten Stock untergebracht, und gleich daneben war die Außentreppe, über die man ins Erdgeschoss gelangte. So beängstigend war das also nicht, Stimmen zu hören oder wie Türen geschlossen wurden. Menschen liefen an unserem Fenster vorbei, um zu ihren Zimmern zu gelangen. Trotzdem habe ich der Polizei später davon berichtet. Ich glaube nicht, dass sie sich dafür interessiert haben. Die waren auf die Tatsache fixiert, dass sich mein Mann in dem Moment, als ich unser Zimmer verließ, eine Newport angezündet hatte. Wir hatten beschlossen, uns einen Schlummertrunk zu gönnen, und ich hatte mich bereit erklärt, das Eis zu besorgen. Ich ließ die Tür angelehnt. Ich erinnere mich, dass ich Caprihosen trug, Sandalen und eine ärmellose Bluse. Als ich mit dem Eiskübel in der Hand aus dem Zimmer trat, roch ich Benzin. Ich nahm an, dass irgendeiner der Wagen ein Leck hatte oder so. Man konnte aus unserem Zimmer auf den Parkplatz schauen, hatte aber auch einen Blick auf die Space Needle. Aus den Zimmern, die hinter unserem lagen, schaute man auf den Pool. Und dort waren die Eismaschine und die Warenautomaten – auf der entgegengesetzten Seite des Hotels. Ich habe mich ein paar Minuten am Pool aufgehalten. Es war eine so wunderschöne Nacht.

»Auf dem Rückweg zu unserem Zimmer sah ich plötzlich den jungen Mann von der Ausstellung. Er verließ den Parkplatz – zu Fuß. Er drehte sich nach hinten um und schaute auf das Hotel. Ich weiß nicht, ob er mich bemerkt hat oder nicht. Er versteckte sich aber hinter ein paar Büschen. Wenige Sekunden später hörte ich Reifen quietschen. Ich dachte, dass er sicher hergekommen war, um nach Loretta zu suchen. Und im nächsten Moment roch ich den Rauch. Und dann hörte ich am Fuß der Treppe dieses laute Knistern … und meine Kinder …«

Mrs. Pollack-Martin zuckte zusammen, und ihre Stimme begann zu zittern. »Meine Kinder haben geschrien. Ich raste die Treppe hinauf und sah, dass in beiden Zimmern die Vorhänge an den Fenstern in Flammen standen. Alles andere war einfach nur schwarz von dem Rauch, der sich in den Räumen ballte. Ich ließ den Eiskübel fallen und wollte die Tür aufreißen, die ins Zimmer meiner Kinder führte. Der Knauf versengte mir die Hand, aber ich habe trotzdem versucht, die Tür zu öffnen. Ich habe gedrückt und gezogen – das Ding rührte sich nicht. Dann habe ich versucht, die Tür unseres Zimmers zu öffnen. Da war es die gleiche Geschichte. Ich weiß noch, dass ich meinen Kindern zugerufen habe, sie sollten sich flach auf den Boden legen. Sie husteten – und schrien nach mir …«

Mrs. Pollack-Martin fing an zu weinen. »Ich habe mit den Fäusten gegen das Fenster geschlagen, und schließlich habe ich mir den Eiskübel geschnappt. Das Ding war eines dieser schweren, klobigen, isolierten Biester, und das habe ich benutzt, um die Scheibe einzuschlagen. Dadurch wurde das Feuer aber noch schlimmer, und die Flammen schossen nach draußen. Es war wie eine Explosion. Ich konnte so gut wie nichts sehen, griff aber trotzdem da hinein, wo das Feuer und der schwarze Rauch herausquollen. Ich konnte riechen, wie mein Fleisch verbrannte. Und im gleichen Moment spürte ich, wie die Hände eines meiner Kinder nach meinen griffen. Allerdings nur für wenige Sekunden, dann ließen sie mich los. Ich werde nie erfahren, ob das Brian war oder Felicia …«

Sie nahm eine Papierserviette aus dem Halter, der auf dem Tisch stand, und wischte sich damit über die Augen. »Einige andere Hotelgäste waren aus ihren Zimmern gekommen. Einer von denen hatte die Feuerwehr alarmiert. Aufgrund des vielen Rauchs konnte ich niemanden sehen – und ich konnte auch kaum atmen. Und ich wollte nur eines: hinein in diesen Raum, um meine Kinder dort herauszuholen. Mir war nicht einmal aufgefallen, dass meine Bluse Feuer gefangen hatte. Das bemerkte ich erst, als mich jemand zu Boden stieß und mir eine Decke auf den Körper drückte. Das Gros meiner Haare war auch verbrannt.«

Seufzend schüttelte sie den Kopf. »Vielleicht hätte ich eines meiner Kinder aus den Flammen ziehen können, wenn diese Person mich nicht gerettet hätte. Ich bezweifle es aber.«

»Mein aufrichtiges Beileid«, flüsterte Collin.

»Ich habe fast vier Monate im Krankenhaus gelegen«, fuhr Mrs. Pollack-Martin fort, jetzt wieder beherrschter. »Die Ermittlungsbeamten sagten, es sähe so aus, als sei mein Mann gestürzt und mit dem Kopf auf einen der Tische im Zimmer geschlagen. Sie glauben, dass er gestolpert ist, das Bewusstsein verloren hat, und die Zigarette, die er zu diesem Zeitpunkt rauchte, den Brand verursacht habe.«

Sie tupfte sich die Augen und runzelte die Stirn. »Brandon hatte an dem Abend ein paar Drinks intus, aber er war nicht so betrunken, dass er herumgestolpert oder getorkelt wäre. Und es tut mir leid, aber ich war nicht lange weg. Eine einzelne Zigarette kann unmöglich einen Brand dieser Größenordnung ausgelöst haben. Beide Zimmer standen innerhalb von Minuten in Flammen. Die Brände müssen in unmittelbarer Nähe der Eingangstüren ihren Anfang genommen haben, andernfalls wären die Türknäufe draußen nicht so schnell glühend heiß geworden. Das habe ich den Ermittlungsbeamten vom Krankenhausbett aus gesagt. Und ich habe ihnen von dem jungen Mann auf der Ausstellung erzählt.

Wissen Sie, mit der Polizei zu reden war ungemein befremdlich, weil ich ihre Gesichter nicht sehen konnte. Wenn sie in mein Zimmer kamen, mussten sie immer einen Mundschutz tragen. Patienten, die Verbrennungen erlitten haben, sind sehr anfällig für Infektionen. Ein einziges Tröpfchen Speichelflüssigkeit kann den gesamten Heilungsprozess verpfuschen und den Patienten sogar umbringen. Also musste in meinem Umfeld alles steril sein, und alle mussten OP-Kittel und einen Mundschutz tragen. Ich war so einsam und von allem abgekapselt. Monatelang habe ich keinem einzigen Menschen ins Gesicht geschaut – nur im Fernsehen.«

Sie stieß einen langgezogenen Seufzer aus, und Smike sprang von ihrem Schoß. »Wie auch immer, die Zeitungen nannten das Ganze einen Unfall und machten aus der Geschichte ein abschreckendes Beispiel für die Touristen. Rauchen Sie nur ja nicht in Ihrem Hotelbett. Die Verbrennungen an meinen Armen und an meinem Oberkörper waren entsetzlich schmerzhaft, aber noch schmerzhafter war, dass alle dachten, mein wunderbarer Mann habe sich betrunken, sei gestürzt, und habe das Feuer verursacht.«

»Hat die Polizei denn nicht versucht, den Kerl von der Ausstellung ausfindig zu machen?«, fragte Collin.

Mrs. Pollack-Martin nahm einen weiteren Schluck von ihrem Wein und leerte das Glas. »Sie haben mich ernst genug genommen, um mir ein paar Verhaftungsfotos von jugendlichen Straftätern vorzulegen – auf die meine Beschreibung des jungen Mannes passte. Ich habe ihn aber auf keinem der Fotos gesehen. Ich hörte, dass sie einen Verdächtigen hatten, diesen jungen Mann, der möglicherweise noch eine weitere Familie in einem Hotel ermordet hatte, aber der wurde von einem Zug überrollt. Das passierte, als ich die vielen Hauttransplantationen hatte, zu dem Zeitpunkt stand ich also ziemlich neben mir.«

»Haben Sie je ein Foto von dem Mann gesehen, der von dem Zug überrollt wurde?«, fragte Collin.

Sie zuckte mit den Achseln. »Das weiß ich nicht. Er könnte auf einem dieser Fahndungsfotos gewesen sein, welche die Polizei mir gezeigt hat. Diese ganze Zeit ist heute wie ein einziger Nebel für mich. Ich hatte so entsetzliche Schmerzen, sowohl körperliche als auch seelische. Außerdem war ich verrückt von den vielen Schmerzmitteln. Als ich aus dem Krankenhaus kam, war ich allem gegenüber wie betäubt. Man möchte meinen, eine gute Mutter würde niemals aufgeben und sich der Aufgabe verschreiben, den Mörder ihrer Familie zu finden. Aber ich war schwach – und unsicher. Ich meine … ich werde nie erfahren, ob dieser junge Mann wirklich etwas mit dem Brand zu tun hatte. Hat er sich Zutritt zu unserem Zimmer verschafft – nachdem ich die Tür aufgelassen hatte? Hat er meinen Mann niedergeschlagen und dann das Zimmer der Kinder und unseres in Brand gesetzt? Warum, um alles in der Welt, hätte er das tun sollen? Weil meine Schwägerin mit ihm geflirtet hatte? Das ergibt keinen Sinn. Mir wurde klar, dass ich mich selbst in den Wahnsinn treiben würde, wenn ich nicht mit dem Ganzen abschloss und nach vorn schaute.

Also bin ich nach Wenatchee zurückgekehrt, habe als Lehrerin gearbeitet, wieder geheiratet und ein paar Kinderbücher geschrieben – die auf den Geschichten basierten, die ich Brian, Felicia und Audrey immer erzählt hatte.« Sie versuchte zu lächeln. »Und ich glaube, Sie sind hergekommen, um sich darüber mit mir zu unterhalten. Es tut mir leid, dass ich so viel über den Brand geredet habe. Der einzige Mensch, mit dem ich bisher je darüber gesprochen habe, war mein zweiter Ehemann, Jim. Ich weiß nicht, warum ich Sie dazu auserkoren habe, sich das anzuhören. Es tut mir leid, Collin.«

Er schüttelte den Kopf. »Nein, das ist okay. Ich bin froh, dass Sie es mir erzählt haben.« Er rutschte auf dem Küchenstuhl hin und her. »Wie ist das denn mit diesem jungen Mann? Haben Sie ihn niemals wiedergesehen? Hat die Polizei überhaupt keine Spuren finden können?«

Sie griff zu ihm rüber und tätschelte seinen Arm. Jetzt konnte er die Narben auf ihrer Hand sehen.

»Nein, nichts«, antwortete sie. »Ich habe aufgehört, an ihn zu denken. Es ist mir sogar gelungen zu vergessen, wie er aussah …«

Collin schaute auf, und ihre Blicke trafen sich.

»… bis ich Sie sah«, sagte sie.

Kapitel elf

Auf der Fähre nach Bainbridge Island – Montag, 18.20 Uhr

Collin stand an der Reling auf dem Oberdeck der Fähre und starrte auf die Lichter des Terminals in der Ferne. Der eisige Wind, der über das bewegte graue Wasser fegte, schüttelte ihn durch, und er stellte den Kragen seiner roten Herbstjacke hoch. Die untergehende Sonne zauberte orangefarbene, goldene und scharlachrote Streifen auf den immer dunkler werdenden Horizont.

Ein Pärchen stellte sich neben ihn. Die beiden waren um die zwanzig und hielten einander eng umschlungen. Collin hörte, wie die junge Frau zu ihrem Freund sagte: »Wow, das sieht aus, als würde der Himmel in Flammen stehen.«

Er dachte an Mrs. Pollacks Familie und erinnerte sich an die Narben an ihrem Arm und auf ihrer Hand. Er erinnerte sich daran, wie sie ihm in die Augen geblickt hatte, als sie ihm von dem verhängnisvollen Hotelbrand erzählte. Als sie ihn zur Tür begleitete, entschuldigte sie sich noch einmal bei ihm. Laut hatte sie ihrer Verwunderung Ausdruck verliehen, warum sie ihm, einem völlig fremden Menschen, ihr Herz ausgeschüttet hatte.

Collin ließ sich das durch den Kopf gehen und gelangte zu dem Schluss, dass er kein Fremder für sie war. Zum ersten Mal hatte sie ihn vor fünfzig Jahren gesehen. Vielleicht hatte Mrs. Pollack dem jungen Mann, der ihr ihre Familie genommen hatte, ja ins Gesicht schauen und ihm erzählen müssen, was er zerstört hatte.

Collin entfernte sich von dem schmusenden Pärchen, damit er mit sich allein sein konnte.

Warum passierte ihm das? Unwillkürlich fragte er sich, ob er in einem früheren Leben Wade Grinnell gewesen war. Sah er tatsächlich aus wie dieser Kerl – oder hatte Mrs. Pollack-Martin lediglich etwas gesehen, das er in sich hatte?

Das ergab keinen Sinn. So weit hergeholt es ihm auch vorkam, dachte er über Wiedergeburt nach. Aber hätte er die Familie, die er ermordet hatte, nicht wiedererkannt, wenn er in einem früheren Leben Wade Grinnell gewesen wäre? Geschlagene vier Stunden hatte er auf die Fotos dieser Menschen geschaut und nichts als Mitleid empfunden. Beim Betrachten von Lorettas Foto hätte er einwandfrei so etwas wie einen Flashback oder eine Erinnerung haben müssen. Doch sie war ihm überhaupt nicht bekannt vorgekommen.

Vor der Abfahrt hatte er vom Terminal in Seattle seine Großeltern angerufen. Er hatte seiner Großmutter erzählt, er sei in der Schulbibliothek mit einem Klassenprojekt beschäftigt und so gegen halb sieben zu Hause. Das schien sie ihm abgenommen zu haben.

Collin fröstelte. Es war kalt draußen auf dem Oberdeck. Er überlegte, ob er seinen Großeltern erzählen sollte, was los war – zumindest einen Teil davon. Andererseits hatten sie durch den Mord an seiner Mutter vor drei Monaten schon genug mitgemacht. Da brauchten sie nicht auch noch zu hören, dass er im Begriff war, wahnsinnig zu werden.

Er hörte einen Gong, und im nächsten Moment schallte die Ansage aus den Lautsprechern: »Wir bitten um Ihre Aufmerksamkeit. Wir erreichen in Kürze unseren Zielhafen. Stellen Sie vor Verlassen der Fähre bitte sicher, dass Sie alle persönlichen Gegenstände bei sich tragen. PKW-Fahrer und -Insassen werden gebeten, sich wieder zu Ihren Fahrzeugen zu begeben. Fährgäste, die zu Fuß unterwegs sind, benutzen zum Aussteigen bitte die Fußgängerbrücke …«

Das Pärchen in Collins Nähe wandte der Reling den Rücken zu, und Arm in Arm spazierten sie von dannen. Collin warf einen letzten Blick auf das Fähr-Terminal und all die Lichter, die sich vor ihm auftaten. Dann zog er den Kopf ein und betrat die Hauptkabine, die ihn mit einer Woge warmer Luft empfing. Dankbar schlotternd machte er sich auf den Weg zur Treppe, die zum Parkdeck führte.

Er fand seinen Taurus und entdeckte auf der Windschutzscheibe ein zusammengefaltetes Stück Papier, das unter dem Scheibenwischer klemmte. Verwirrt griff Collin nach dem Zettel und faltete ihn auseinander. Die Nachricht war in Blockbuchstaben geschrieben:

HÄTTEST DU HEUTE NICHT

IN DER SCHULE SEIN MÜSSEN?

Collin sah sich um und fragte sich, ob in irgendeinem der Wagen jemand saß und ihn just in diesem Moment beobachtete. Er dachte an das einsame Boot, das in den letzten Wochen so häufig in der Nacht draußen in der Bucht gewesen war.

Plötzlich klingelte sein Handy. Das erschreckte ihn. Es steckte in seiner Jackentasche, und er griff danach, weil er annahm, dass da jetzt derjenige anrief, der ihm diese Nachricht hinterlassen hatte. Offensichtlich war diese Person immer noch irgendwo auf der Fähre.

Auf dem Bildschirm sah er jedoch Gails Namen und Telefonnummer. Nach seinem gestrigen Benehmen ihr gegenüber im Auto war er froh, dass sie überhaupt noch mit ihm reden wollte. Er schob den Zettel in seine Hosentasche und nahm das Gespräch entgegen.

»Hey, Gail«, sagte er.

»Warst du das?«, fragte sie ihn mit leicht schriller Stimme.

»Was denn?« Er steckte sich einen Finger in sein anderes Ohr. Rechts und links von ihm stiegen die Leute jetzt in ihre Autos. Und das ganze Gerede und Türenschlagen schien auf dem Parkdeck zu schallen. Noch einmal sah Collin sich suchend nach jemandem um, der ihn bespitzelte.

»Warst du das?«, wiederholte sie.

Er entriegelte seinen Wagen und setzte sich hinter das Steuer. »War ich das – was?«

»Du hast dich so merkwürdig benommen und warst heute nicht in der Schule«, gab sie gereizt zur Antwort. »Vorgestern Abend hast du von mir wissen wollen, wo meine Mutter ihre Handtasche aufbewahrt. Ich will dir hier einfach nur die Chance geben, mir die Wahrheit zu sagen, bevor ich meinen Eltern oder der Polizei etwas sage.«

»Was? Geht es hier um das, was gestern im Auto passiert ist, als du mich hypnotisiert hast?«

»Nein, Collin. Ich spreche von heute. Es ist jemand in unser Haus eingebrochen. Es wurde sehr viel gestohlen …«

»Mein Gott«, murmelte er. »Sind alle in Ordnung?«

»Ja, wir werden es überleben. Aber mein Zimmer hat es am schlimmsten erwischt.« Ihre Stimme überschlug sich. »Sie haben den Raum total auseinandergenommen und meinen Laptop geklaut. Sogar mein Tagebuch haben sie gelesen. Deshalb noch einmal die Frage: Warst du das?«

»Gott, nein, das war ich nicht, Gail. Ich schwöre es dir.«

»Warum warst du heute nicht in der Schule? Wo bist du gewesen?«

»Ich bin nach Central Washington gefahren«, erwiderte er. »Ich war den ganzen Tag weg. Im Moment bin ich auf der Fähre. Sie legt gerade an. Tatsache ist, dass ich gleich Schluss machen muss. Die Reihe, in der ich parke, setzt sich jeden Moment in Bewegung …« Weiter vorn sah er die Mannschaft der Fähre, die die Fahrzeuge vom Schiff dirigierte. Die Fahrer der Wagen vor ihm ließen ihre Motoren aufheulen.

»Ich weiß nicht, ob ich dir das glauben soll«, sagte sie.

»Kannst du die Autos denn nicht hören?«, fragte er und musste dabei gegen den Lärm anschreien.

»Was hast du denn in Central Washington getrieben?«

»Ich bin einem Hinweis nachgegangen – einem Hinweis auf diesen widerlichen Kerl, in den ich mich verwandelt habe, als du mich hypnotisiert hast. Ich habe euch da nichts vorgespielt, Gail.«

»Also, wenn du wirklich eine gespaltene Persönlichkeit hast und dich nicht an den Dreck erinnern kannst, den du von dir gibst und tust … wie kannst du dann so sicher sein, dass du nicht in unser Haus eingebrochen bist?«

»Wie ich gerade bereits sagte, bin ich seit acht Uhr heute Morgen nicht mehr auf der Insel gewesen.« Er presste sich das Telefon ans andere Ohr, steckte den Zündschlüssel ins Schloss und ließ den Wagen an. »Hör zu, ich muss jetzt Schluss machen. Kann ich kurz vorbeikommen? Ich würde gern mit dir sprechen. Dann erkläre ich dir alles.«

»Nach schön«, meinte sie. »Ich würde dir gern dabei in die Augen sehen, wenn du mir noch einmal versicherst, dass du nichts mit dem Einbruch in unser Haus zu tun hattest.«

»In Ordnung, dann sehen wir uns in ein paar Minuten«, sagte Collin. »Okay?«

Er erhielt keine Antwort.

»Gail?« Ihm ging auf, dass sie aufgelegt hatte.

Der Wagen vor ihm fuhr an. Verunsichert klickte Collin die Verbindung weg und warf das Handy auf den Beifahrersitz. Dann fuhr er hinter den anderen Wagen von der Fähre.

»He, stell dir vor, was passiert ist!«, rief Chris Pelham, noch während er die Haustür öffnete. Gails zehnjähriger Bruder strahlte aufgeregt über das ganze von Sommersprossen gesprenkelte Gesicht. Collins Antwort wartete er nicht ab. »Wir sind ausgeraubt worden! Die Polizei war hier und alles, Collin. Die sind gerade erst wieder weg …«

Er stand auf der Eingangsveranda der Pelhams und nickte nur. »Ja, ich weiß. Gail hat es mir erzählt. Das tut mir wirklich leid für euch.«

»Aus meinem Zimmer haben sie nix geklaut«, sagte Chris. »Meine Xbox-Spiele sind alle noch da und …«

»Christopher, nun lass Collin doch nicht da draußen in der Kälte stehen«, sagte Mrs. Pelham und trat hinter ihrem Sohn in den Türrahmen. Sie war eine stämmige Frau mit schulterlangen, aschblonden Haaren und einem angenehmen Lächeln, bei dem sich Grübchen in ihren Wangen bildeten. Sie trug Jeans und darüber eine weite dunkelblaue Bluse. Collin mochte Gails Mutter, weil sie ein irgendwie lässiges und bodenständig selbstsicheres Auftreten hatte. Heute Abend machte sie jedoch einen mitgenommenen und angespannten Eindruck. »Lass ihn ins Haus, Schatz«, sagte sie zu Chris und tätschelte ihm dabei die Schulter. »Und lauf rasch nach oben und sag deiner Schwester, dass Collin da ist.«

»HE, GAIL!«, brüllte der Junge, drehte sich um und raste Richtung Treppe. »He, Gail, Collin ist da! Gail!«

Mrs. Pelham rang sich ein schwaches Lächeln ab. »Hi, Collin, komm herein. Wir sind im Moment ein wenig derangiert. Mr. Pelham telefoniert gerade mit der Versicherung, und Gail ist oben und versucht, das Chaos in Ordnung zu bringen. Wir wissen noch gar nicht richtig, was alles gestohlen wurde …«

Collin betrat die Diele und schaute in Richtung des Esszimmers zu seiner Rechten. Die Türen der mehrteiligen Schrankwand standen offen, und einige der Schubladen waren aufgezogen. Zu seiner Linken befand sich die Tür des Dielenschranks; dieser stand ebenfalls offen, und das Licht darin brannte. Collin erinnerte sich, dass an dem Morgen nach dem Mord an seiner Mutter in dem Haus, in dem sie damals gewohnt hatten, sämtliche Schränke mit eingeschaltetem Licht offen gestanden hatten.

»Wann ist das passiert?«, fragte er.

»Irgendwann heute über Tag, als ich bei der Arbeit war«, seufzte sie. »Ich habe Chris von einer Probe mit seiner Band abgeholt, und als wir nach Hause kamen, war hier alles auf den Kopf gestellt. In jedem Fall müssen wir jetzt alle unsere Sozialversicherungsnummern ändern – und auch jede Kontonummer, die sie gesehen haben könnten. Die große Sorge ist Identitätsmissbrauch. Ach, Collin, das war so entsetzlich, so grässlich …« Sie redete nicht weiter und legte sich eine Hand auf die Stirn. »Aber ich bin froh, dass du hier bist. Gail braucht im Moment wirklich einen Freund …«

Collin schaute auf und sah, dass Gail langsam die Treppe herunterkam. Ihr rotes Haar war zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden. Sie trug Jeans und ein schwarzes langärmeliges T-Shirt. Wütend blitzte sie ihn an.

»Hi«, sagte Collin.

Sie nickte nur. Dann schob sie sich an ihrer Mutter vorbei und nahm eine Jacke aus dem offen stehenden Dielenschrank. Sie zog sie über.

»Wohin gehst du?«, wollte Mrs. Pelham von ihr wissen.

»Nur kurz nach draußen, um mit Collin zu reden.«

»Sei doch nicht albern«, erwiderte ihre Mutter. »Wenn ihr allein sein wollt, könnt ihr euch unten unterhalten. Möchtest du etwas trinken, Collin? Wasser? Sprudel?«

»Er bleibt nicht lange, Mom«, erwiderte Gail kalt lächelnd. Dann öffnete sie ihm die Haustür.

Collin sah ihre Mutter an. »Trotzdem vielen Dank, Mrs. Pelham.«

Er folgte Gail nach draußen. Sie schloss hinter ihm die Tür. Auf der Eingangsveranda blieb sie stehen, verschränkte die Arme vor der Brust und sah ihn mit finsterem Blick an.

Collin zog ein paar Quittungen aus seiner Jackentasche. »Okay, zunächst einmal das hier«, sagte er und reichte ihr einen Beleg nach dem anderen. »Die Abrisse meiner Fähren-Tickets … beide vom heutigen Datum, das eine von 8.15 Uhr heute Morgen, das andere von vor etwa einer Stunde in Seattle. Das hier ist eine Benzinrechnung von 10 Uhr heute Morgen von einer Chevron-Tankstelle auf dem Highway 2 in Monroe. Und das da ist ein Beleg von Starbucks von 13.50 h heute Nachmittag. Schau auf die Adresse – Leavenworth, Washington – und auf das heutige Datum, 1. Oktober.« Er sah dabei zu, wie Gail die Zettel einer genaueren Prüfung unterzog. »Ich war den ganzen Tag nicht auf der Insel. Da kann ich nicht eben mal vorbeigekommen sein, um euer Haus auszurauben.«

Mit einem Seufzer drückte Gail ihm die Quittungen wieder in die Hand. »Okay, das hast du also vielleicht nicht getan«, murmelte sie. »Aber warum hatten sie es ausgerechnet auf mich abgesehen? Sie haben aus dem Esszimmer etwas Silber geklaut und ein bisschen Schmuck vom Toilettentisch meiner Mutter. Bei mir haben sie aber regelrecht zugeschlagen, Collin. Sie haben meinen Laptop gestohlen, meine iPod-Station und, wie ich bereits sagte, haben sie sogar in meinem Tagebuch gelesen – Herrgott noch mal! Ich glaube zumindest, dass sie das getan haben. Es lag aufgeschlagen in meinem Zimmer auf dem Fußboden. Warum würde ein Einbrecher mein Tagebuch lesen wollen? Und auf meinem Computer waren Dinge, von denen ich nicht wollte, dass sie außer mir jemand zu Gesicht bekam. Warum ausgerechnet ich?« Sie bekam feuchte Augen und wischte sich rasch darüber. »Weißt du, was sie noch gestohlen haben? Meine Pluto-Schneekugel. Die hatte ich, seit ich ein kleines Mädchen war. Was kann ein Einbrecher mit so etwas anfangen? Warum würde man so etwas stehlen? Es ist doch nicht viel wert.«

Sie schaute auf den Vorgarten. »Und weißt du, ich werde das Gefühl nicht los, dass sie hier immer noch irgendwo sind und das Haus beobachten, mich beobachten.« Sie drehte sich zu ihm. »Glaubst du, dass es jemand aus der Schule war? Ich meine, einige dieser Mädchen hassen mich regelrecht. Hältst du es für möglich, dass sie einen ihrer grenzdebilen Boyfriends zu dem hier angestiftet haben?«

Hilflos zuckte Collin mit den Achseln. »Vielleicht, allerdings – na ja, ich gebe das nur ungern zu, aber du könntest recht damit haben, dass ich etwas damit zu tun hatte.«

Mit zusammengekniffenen Augen sah sie ihn an. »Wieso sagst du mir das jetzt?«

»Als ich sah, in welchem Zustand sie euer Haus hinterlassen haben – wie die Schubladen und die Schranktüren offen standen –, erinnerte es mich an das, was meiner Mutter und mir in dem letzten Haus passiert ist, in dem wir gelebt haben – in Seattle.«

»Seid ihr auch ausgeraubt worden?«, fragte sie.

»Das auch«, erwiderte er und trat an das Geländer der Veranda. Er ließ seinen Blick durch den Vorgarten streifen. Die Bäume waren zur Hälfte kahl, und ein leichter Wind blies ein paar Blätter über den Rasen. »Pass auf, Gail, ich bin nicht ganz ehrlich mit dir und Fernando gewesen – oder mit sonst jemandem in der Schule. Meine Mutter ist nicht bei einem Autounfall ums Leben gekommen. Im Juli ist jemand in das Haus eingebrochen, in dem wir zur Miete wohnten. Sie haben ein paar Sachen gestohlen und meine Mutter und ihren Freund ermordet.«

»Im Ernst?«, entfuhr es Gail.

Collin nickte. »Während der ganzen Zeit war ich im Obergeschoss und habe geschlafen.« Er lugte durch das Fenster in das leere Wohnzimmer der Pelhams. Er wollte nicht, dass ihn im Haus irgendjemand hören konnte. »Der Freund meiner Mutter war einer dieser schmierigen Drogendealer. Die Polizei war ziemlich sicher, dass die Morde drogenbedingt waren. Angeblich sind die Kerle, die es getan haben, jetzt selber tot …«

»Warte mal«, warf sie ein. »Das habe ich gehört. Das habe ich im Fernsehen gesehen. Dir ist das nicht passiert. Das ist Collin Cox passiert …«

Verhalten lächelte er sie an. »Die Stamplers sind meine Großeltern. Stampler ist der Mädchenname meiner Mutter. Ich beschloss, mich als Collin Stampler in der Schule anzumelden, damit mich nicht jeder behandelte, als wäre ich ein Freak.«

Gail schlug sich die Hand vor den Mund und starrte ihn an. »Mein Gott, du bist Collin Cox. Die ganze Zeit … ich kann nicht fassen, dass ich dich nicht erkannt habe …«

»Ich entschuldige mich dafür, es dir nicht gesagt zu haben. Ich hatte vor, das zu tun.«

»Das ist unfassbar. Collin Cox. Ich verbringe meine Freizeit mit Collin Cox …«

»Nett, dich kennenzulernen«, sagte er geknickt. Er streckte ihr seine Hand entgegen.

Gail lachte. Sie schüttelte sie ihm enthusiastisch und ließ sie nicht wieder los.

»Hör zu«, warnte er sie, »an deiner Stelle würde sich meine Begeisterung in Grenzen halten. Ich bin nämlich im Moment ziemlich durch den Wind. Ich habe keine Ahnung, was da mit diesem Wade-Grinnell-Knaben abgeht, der sich meiner bemächtigt hat, als du mich hypnotisiert hast. Als du mich das zweite Mal hypnotisiert hast, redete der ganz beiläufig darüber, dass Menschen erstochen wurden …«

Gail ließ seine Hand los und trat einen Schritt zurück.

»Dieser Wade, der …« Collin zögerte. Er wollte ihr nicht sagen, dass dieser Wade Grinnell ein mutmaßlicher Serienkiller war, der seit fünfzig Jahren tot war. Das konnte er ja selbst noch gar nicht richtig glauben. Er seufzte. »Na ja, du hast ja mit eigenen Augen gesehen, was für ein Drecksack das war. Und ich habe überhaupt keine Erinnerung an das, was ich in Trance gesagt oder getan habe. Folglich kann ich mir auch nicht hundertprozentig sicher sein, dass er nicht in der Nacht herausgekommen ist, in der meine Mom ermordet wurde.«

»Aber das war überall im Internet«, sagte Gail. »Die Kerle, die deine Mutter ermordet haben, wurden getötet. Du hast es gerade selbst gesagt: Der Fall ist gelöst. Außerdem, ich weiß zwar nicht viel über Forensik und das ganze Zeug, aber wenn du – na ja … meinst du nicht, dass die Polizei entsprechende Indizien gefunden hätte, wenn du deine Mutter erstochen und ihren Freund erschossen hättest?«

Collin konnte sie nicht ansehen. »Es kann sein, dass Wade Grinnell sie nicht ermordet hat. Nur – wer weiß, ob er nicht in dieser Nacht herausgekommen ist und die Mörder vielleicht gesehen hat? Er könnte ihnen sogar geholfen haben.«

»Um Gottes willen«, wisperte sie, »du machst mir Angst.«

»Mir macht das auch Angst.« Er nahm ihre Hand und legte sie in seine. »Pass auf, Gail, es gibt eine Möglichkeit, das herauszufinden. Du könntest mich noch einmal hypnotisieren.«

Sie schüttelte den Kopf. »Nein, ich …«

»Bitte! Ich muss wissen, ob dieser Wade irgendetwas mit den Morden zu tun …«

»Es tut mir leid, Collin.« Sie löste ihre Hand aus seiner. »Ich will das nicht noch einmal durchmachen. Du musst dir jemand anderen suchen, der dich in Trance versetzt. Eigentlich solltest du die Sache mit einem Therapeuten besprechen. Viele von denen machen auch Hypnosebehandlungen, meine Tante zum Beispiel. Die ist jetzt in Seattle. Die solltest du aufsuchen.«

Collin legte die Stirn in Falten. Nachdem er ihr gestanden hatte, wer er wirklich war, hatte er gehofft, es würde Gail ein Bedürfnis sein, ihm zu helfen. Als entschiedener Fan der darstellenden Künste machte man einem ehemaligen Kinderstar gegenüber schließlich Konzessionen, oder? Sie hatte jedoch Angst, und das konnte er ihr nicht verdenken. Er fürchtete sich auch vor Wade.

«Du, das mit deiner Mutter tut mir leid, Collin.« Sie strich ihm mit der Hand über den Arm. »Und es tut mir leid, dass du diese … Anfälle hast. Im Grunde fühle ich mich irgendwie dafür verantwortlich. Ich war es schließlich, die dich dazu überredet hat, dich hypnotisieren zu lassen. Nur – na ja, was haben diese Dinge mit dem Einbruch in unser Haus zu tun?«

»Du hast gesagt, es käme dir so vor, als würde dich jemand beobachten. Ich weiß genau, was du meinst. Das gleiche Gefühl habe ich auch.« Er griff in seine Hosentasche und zog das zusammengefaltete Zettelchen hervor. »Schau dir nur mal das hier an. Das hat mir heute auf der Fähre jemand hinter den Scheibenwischer geklemmt.«

Gail sah es sich an. »Kann es nicht sein, dass das einfach nur irgendein Stalker war? Immerhin bist du ja berühmt …« Sie gab ihm den Zettel zurück. »Und ich verstehe immer noch nicht, was das damit zu tun hat, dass in unser Haus eingebrochen wurde.«

»Ich habe das Gefühl, dass die Mörder meiner Mutter gar nicht tot sind«, gab er zu. »Falls Wade Grinnell in jener Nacht herausgekommen ist, könnte er etwas gesehen oder getan haben, woran ich mich nicht erinnern kann. Diese Killer – wenn sie noch am Leben sind – könnten denken, dass ich sehr viel mehr weiß, als das in Wahrheit der Fall ist. Und ich glaube, dass sie mich deshalb ständig im Auge behalten. Wenn ich recht habe, müssen sie mitbekommen haben, dass wir befreundet sind, Gail. Sie nahmen wahrscheinlich an, ich hätte dir irgendetwas erzählt.«

»Mein Gott«, hauchte sie. »Deshalb haben sie mein ganzes Zimmer auf den Kopf gestellt – und meinen Computer gestohlen und in meinem Tagebuch gelesen …«

»Ich denke mir, dass sie die E-Mails überprüfen wollen, die wir einander schicken. Hast du irgendetwas über mich in dein Tagebuch geschrieben?«

»Na ja, ja … aber das war ja, bevor ich wusste, dass du Collin Cox bist.« Sie fing an, sich über die Arme zu reiben, als würde sie frieren. »Du meinst also, dass die Leute, die in unser Haus eingebrochen sind, die gleichen sein könnten, die deine Mutter und ihren Freund umgebracht haben?«

»Möglich ist das«, erwiderte er. »Gewissheit habe ich nicht …«

»Dann müssen wir das der Polizei sagen.«

Collin seufzte. »Die Polizei ist der Ansicht, dass die Mörder meiner Mutter tot sind. Und wenn du denen erzählst, was ich dir gerade erzählt habe, halten die mich für total bekloppt. Verdammt, vielleicht bin ich das ja auch. Aber wenn du mich noch einmal hypntosierst, erfahren wir vielleicht etwas von Wade. Der könnte so einiges bestätigen.«

»Du sprichst von ihm, als wäre er ein anderer Mensch«, sagte sie.

»Das ist er auch«, gab Collin zur Antwort.

Sie schüttelte den Kopf. »Nein, tut mir leid. Ich kann dich nicht hypnotisieren – zumindest nicht heute Abend. Für mich war das heute schon genug Aufregung für einen Tag. Ich meine immer noch, wir sollten die Polizei einschalten.« Misstrauisch beäugte sie die Büsche zu beiden Seiten der Veranda. »Woher willst du wissen, dass diese Leute nicht irgendwo da draußen sind und uns genau in diesem Moment beobachten?«

»Gail, wenn sie dein Tagebuch gesehen haben und alles, was auf deinem Computer war, wissen sie jetzt, dass du nicht die geringste Ahnung hattest, wer ich bin – und auch nichts über den Mord an meiner Mutter wusstest. Es ist nicht davon auszugehen, dass sie noch einmal wiederkommen. Ich kann mir nicht denken, dass derjenige, der für diesen Einbruch verantwortlich war, so kurze Zeit danach an den Tatort zurückkehrt.« Wieder griff er nach ihrer Hand und legte sie in seine. »Pass auf, bevor wir die Cops rufen – und die uns auslachen, bis wir bewusstlos umfallen –, könntest du da wenigstens in Erwägung ziehen, mich noch einmal in Trance zu versetzen?«

Für einen Moment blickte sie ihm tief in die Augen. »Okay«, erklärte sie schließlich mit einem Seufzer. »Ich werde darüber schlafen – sofern ich heute Nacht überhaupt schlafen kann. Vielleicht finden die Cops ja über Nacht den Einbrecher.« Sie lachte und sah ihn kopfschüttelnd an. »Ich kann immer noch nicht glauben, dass ich hier stehe und mich mit Collin Cox unterhalte.«

»Könntest du mir einen Gefallen tun und das erst einmal noch für dich behalten?«

»Darf ich es denn wenigstens meiner Familie erzählen?«

»Ich denke schon. Sag ihnen nur bitte, sie sollen es nicht weitererzählen, okay?«

»Klar. Weißt du, ich dachte gerade, dass ich, wenn ich wieder im Haus bin, sofort im Internet nachschauen und dich googeln muss. Aber – siehe da: Irgendein Arschloch hat mir meinen Computer geklaut.«

Collin gelang ein Lachen. »Möchtest du, dass ich dich morgen früh abhole? Ich kann dich zur Schule fahren.«

Gail schien leicht zu erröten. »Na ja, klar. Das wäre nett. Wäre Viertel vor acht in Ordnung für dich?«

»Ich werde pünktlich sein.« Collin wollte sie küssen. Er drückte aber nur ihre Hand. »Danke, Gail. Danke, dass du mich nicht ausgelacht hast.«

Sie nickte und lächelte. »Sehr gern geschehen, Collin Cox.«

Der Mann saß allein in dem schwarzen Saturn, der gegenüber vom Haus der Pelhams ein Stück weiter unten an der Straße parkte. Er saß hinter dem Steuer und beobachtete, wie Collin Cox in seinen Taurus stieg und rückwärts von der Einfahrt fuhr.

Der Mann hielt eine Schneekugel in der Hand, in der eine Disney-Figur steckte. Er wusste nicht genau, ob es sich dabei um Pluto oder Goofy handelte. Egal, das Teil hatte es ihm angetan. Immer wieder stellte er es auf den Kopf, damit der Schnee sich sammeln konnte. Dann drehte er es wieder um und sah dabei zu, wie der kleine Blizzard durch das Innere der Kugel fegte.

Im Tagebuch des Mädchens stand nichts, und es war auch nichts auf der Festplatte ihres Laptops. Sie hatte wahrscheinlich keinen Schimmer, was los war.

Trotzdem, sie war ein Problem.

Nachdem Collin Cox’ Wagen die Straße hinuntergefahren war, blieb sie noch etwa eine Minute auf der Eingangsveranda stehen.

Wieder stellte er die Schneekugel auf den Kopf. Während sich der Schnee in dem gläsernen Ball sammelte, beobachtete er, wie Gail Pelham ins Haus lief. Sie schien ein nettes Mädchen zu sein – mit einer netten Familie.

Zu schade, dass das heute einfach nicht ihre Nacht sein würde.

Dee schaltete die Außenbeleuchtung ein. »Himmel, Andy, dass du das nicht am Wochenende – oder zumindest über Tag – tun konntest, übersteigt meinen Horizont.«

Sie sorgte dafür, dass sein Großvater sich eine dicke Jacke überzog, und behauptete, der Geflügelauflauf könne noch eine Viertelstunde im Backofen bleiben. »Und versucht nicht, es wie der faule Esel zu machen, denn der trägt sich auf einmal tot«, rief sie Collin und seinem Großvater nach, als sie nach draußen auf die hintere Terrasse traten.

Dass der faule Esel sich auf einmal tot trägt war wieder so ein Spruch seiner Großeltern, aber von dem hier wusste Collin, was er zu bedeuten hatte. Seine Großmutter wollte damit sagen, dass sie nicht zu viel auf einmal schleppen sollten, weil sie nicht so viele Wege machen wollten. Collin und sein Großvater hatten vor, die Terrassenmöbel für den Winter in die Garage zu räumen.

Mit dem runden schmiedeeisernen Tisch mit der Glasplatte fingen sie an. Sie trugen ihn gemeinsam und manövrierten ihn über einen gut beleuchteten und mit Steinen gepflasterten Weg zur Seitentür der Garage. »Hör mal, Junge«, meinte sein Großvater leicht japsend. »Vor deiner Großmutter wollte ich nichts sagen. Wo warst du heute?«

Collin gab acht, dass der Tisch nicht aus dem Gleichgewicht geriet. »Wie bitte?«

»Ich hatte eine Unterredung mit meinem Freund Art Honeycutt. Der erwähnte, er hätte dich heute Morgen um Viertel nach acht auf der Fähre nach Seattle gesehen. Er sagte, du wärest allein gewesen. Ich wusste nicht, dass heute kein Unterricht war, Collin …« Er schwankte leicht, als sie die Garage erreichten. »Bleib stehen. Stellen wir den mal für einen Moment auf den Boden. Gib Acht auf die Gehwegleuchten …« Sie stellten den Tisch auf den abschüssigen Pfad. »In jedem Fall«, fuhr sein Großvater fort, »habe ich in der Schule angerufen und mich mit einer sehr netten Dame im Sekretariat des Direktors unterhalten. Ich habe sie gefragt, ob du heute als fehlend eingetragen wärest, und das hat sie bejaht. Wo bist du also gewesen?«

Collin zuckte mit den Achseln. »Es tut mir leid, ich bin nur … na ja, ich wollte mal wieder in die alte Heimat. Ich denke im Moment so sehr viel an die Vergangenheit. Ich bin einfach nur eine Weile herumgefahren, mehr nicht.«

Über den schräg stehenden Tisch hinweg schaute sein Großvater ihn mit gerunzelter Stirn an. Er sah so enttäuscht aus.

»Es tut mir leid, Grandpa«, sagte er. »Es war eine ganz spontane Entscheidung. Ich weiß, dass es echt dumm war, einfach so die Schule zu schwänzen. Aber als ich erst mal auf der Fähre war, gab es kein Zurück mehr.«

»Du hast deiner Großmutter erzählt, du wärst in der Schulbibliothek.«

»Ich weiß«, murmelte Collin. »Es tut mir leid, dass ich gelogen habe. Es … es wird nicht wieder vorkommen.«

»Nun ja, ich schätze mal, was deine Großmutter nicht weiß, macht sie nicht heiß. Mit der Schule habe ich die Sache bereits geregelt und behauptet, du würdest etwas für mich erledigen. Komm, los …« Sein Großvater hievte seine Hälfte des Tisches vom Boden, und sie schleppten das Teil in die Garage. »Hier passt er hin«, verkündete er. Sie stellten den Tisch nur etwa anderthalb Meter von Collins Taurus entfernt in die Ecke.

Collin hoffte, damit sei die Diskussion beendet. Doch als sie sich auf den Rückweg zur Terrasse machten, blieb sein Großvater plötzlich mitten auf dem gepflasterten Weg stehen und legte ihm eine Hand auf die Schulter. »Mir ist aufgefallen, dass du dich seit gestern Morgen irgendwie merkwürdig benimmst – du bist so in dich gekehrt«, sagte er. »Als wärst du gar nicht du selbst. Deine Großmutter und ich machen uns Sorgen um dich.«

Die Ironie, die dieser Bemerkung »als wärest du gar nicht du selbst« innewohnte, kam durchaus bei Collin an. Er seufzte. »Wie ich schon sagte, ich denke im Moment sehr viel an die Vergangenheit – und bin häufig traurig. Es war nicht meine Absicht, euch Sorgen zu machen.«

»Weißt du, an deiner Mutter habe ich nicht gerade erstklassige Erziehungsarbeit geleistet. Als sie anfing, sich innerlich von uns zu lösen, hätten mir einige der Anzeichen auffallen müssen. Ich war aber zu intensiv damit beschäftigt, ein Unternehmen zu leiten. Deshalb habe ich nicht bemerkt, dass meine Tochter die Schule schwänzte, manchmal stundenlang verschwand, ohne dass irgendjemand wusste, wo sie war, und deine Großmutter und mich dann hinterher anlog.« Er schüttelte den Kopf. »Ich kann nicht zulassen, dass sich diese Geschichte wiederholt. Dass mir mit dir das Gleiche passiert. Das würde ich nicht überleben.«

»Das wiederholt sich nicht«, murmelte Collin.

»Du weißt, dass du mir alles sagen kannst und ich immer versuchen werde, Verständnis aufzubringen. Deshalb … darf ich dich etwas fragen? Ich verspreche dir, dass ich nicht verärgert sein werde – solange du mir wahrheitsgetreu antwortest.«

Collin spürte, dass sich seine Eingeweide verkrampften. Widerwillig nickte er. »Frag ruhig.«

Mit zusammengekniffenen Augen sah der alte Mann ihn an. »Hast du gestern am späten Abend einen Freund ins Haus geschmuggelt, als deine Großmutter und ich bereits im Bett waren?«

Collin blinzelte. »Was?«

»Ich war gegen Viertel vor vier heute Morgen auf, weil ich zur Toilette musste, und meinte, ich würde jemanden reden hören. Da es nicht deine Stimme war, bin ich durch den Korridor gegangen und habe mich vor die Tür deines Zimmers gestellt. Ich habe gehört, wie dieser Knabe irgendetwas von sich gab. Was er sagte, konnte ich nicht verstehen. Du warst das aber nicht, das konnte ich genau hören.«

Collin starrte ihn an. »Ich … ich weiß nicht, was du da gehört hast. Ich muss eingeschlafen sein, ohne den Fernsehapparat ausgeschaltet zu haben, sodass der leise weitergelaufen ist.«

Sein Großvater schwieg. Er legte lediglich die Stirn in Falten.

»Grandpa, ich habe letzte Nacht niemanden ins Haus geschmuggelt, das schwöre ich dir. Ich meine, ihr zwei seid so cool damit umgegangen, als Fernando hier übernachtet hat. Wenn ich wollen würde, dass ein Freund über Nacht hierbleibt, hätte ich euch gefragt. Außerdem habe ich nicht noch andere Freunde.« Er seufzte. »In jedem Fall war ich allein – und habe geschlafen. Also musst du den Fernsehapparat gehört haben.«

Der alte Andy zuckte mit den Achseln und rang sich ein Lächeln ab. »Du hast recht. Ich habe wahrscheinlich den Fernseher gehört. Ich habe Hunger. Lass uns zu Abend essen. Die restlichen Sachen können wir später wegräumen.«

Collin sagte kein Wort, als er mit seinem Großvater über den gepflasterten Fußweg zur Terrasse lief. Noch vor wenigen Stunden hatte er sich gefragt, ob Wade Grinnell vielleicht manchmal herauskam, wenn er schlief.

Jetzt hatte er die Antwort.

Der Geflügel-Nudel-Auflauf seiner Großmutter war köstlich gewesen, aber Collin fürchtete, einen Schweißbrenner zu benötigen, um die angetrocknete, verbrannte Kruste aus der Auflaufform zu lösen. Er wusch nach dem Essen ab – damit Dee sich ausruhen konnte. An derartige Aufgaben war er gewöhnt, nachdem er so viele Jahre hinter seiner Mutter hergeputzt hatte. Er beschloss, die Auflaufform erst mal eine Weile einzuweichen, und drehte den Wasserhahn zu. Dann trocknete er sich die Hände und zog noch einmal den Zettel mit der Nachricht aus seiner Hosentasche:

HÄTTEST DU HEUTE NICHT

IN DER SCHULE SEIN MÜSSEN?

Im Haus läutete das Telefon. Seine Großmutter nahm das Gespräch offenbar im Arbeitszimmer entgegen. Augenblicke später rief sie ihn: »Collin? Telefon, Liebchen!«

Er stopfte den Zettel zurück in seine Hosentasche und griff nach dem schnurlosen Apparat, der in der Küche auf der Arbeitsplatte lag. »Danke, Dee«, sagte er ins Telefon. Dann hörte er ein Klicken, weil sie den anderen Apparat auflegte. »Hallo?«

»Collin, hier spricht Marisa Ryan. Weißt du … hast du irgendeine Vorstellung, wo Fernando sein könnte?«

»Oh, hi, Mrs. Ryan«, erwiderte er. Die Frage hatte ihn völlig umgehauen. »Äh, nein. Geht er denn nicht an sein Handy?«

»Nein, das habe ich bereits mehrmals probiert.«

»Na ja, ich war heute nicht in der Schule. Wir waren gestern Nachmittag zusammen, und seither habe ich nicht mehr mit ihm gesprochen. Haben Sie schon versucht, Gail Pelham anzurufen?«

»Ja, mit der habe ich gerade telefoniert. Gail und Fernando besuchen den gleichen Geschichtskurs, und sie sagt, er sei heute nicht dort gewesen. Er ist heute Morgen um 7.45 Uhr aus dem Haus gegangen, um zur Schule zu gehen, ist aber offenbar nie dort angekommen. Du warst auch nicht in der Schule. Gail erwähnte, du wärest nach Central Washington gefahren. Bitte, ich fange an, mir hier ernsthaft Sorgen zu machen. Wenn ihr Jungs die Schule geschwänzt habt und du Fernando jetzt deckst …«

»Das tu ich nicht, Mrs. Ryan. Ich sage Ihnen die Wahrheit. Ich habe den ganzen Tag nichts von ihm gehört.«

Es wurde still am anderen Ende der Leitung.

Er fragte sich, ob Mrs. Ryan wusste, wie häufig Fernando per Anhalter unterwegs war. Collin hatte das immer schon für eine ziemlich riskante Art der Fortbewegung gehalten. Da er Mrs. Ryan keine Angst einjagen und Fernandos Vertrauen nicht missbrauchen wollte, behielt er das für sich. »Haben Sie schon mit der Polizei gesprochen?«, fragte er sie.

»Noch nicht«, gab sie mit bebender Stimme zurück.

»Er geht gern schon mal in die Kitsap Mall in Silverdale. Vielleicht sollten wir dort anrufen und ihn ausrufen lassen.«

»Das werde ich versuchen. Danke. Collin, ich hatte ein langes Gespräch mit Fernando über seine Per-Anhalter-Fahrerei. Weißt du, ob er das immer noch macht?«

Collin zögerte. »Ich – ich glaube ja, ab und zu macht er das.«

Sie stieß am anderen Ende der Leitung einen ermatteten Seufzer aus. »Okay, wenn ich ihn in dem Einkaufszentrum nicht finde, werde ich die Polizei anrufen – und auch sämtliche Krankenhäuser.«

»Möchten Sie, dass ich zu Ihnen komme?«, fragte er sie.

»Nein, ist nicht nötig. Sag mir nur bitte sofort Bescheid, falls du von ihm hörst.«

»Natürlich«, erwiderte Collin. »Rufen Sie mich doch bitte an, sobald Sie etwas hören. Und wirklich, lassen Sie mich wissen, falls ich irgendetwas tun kann.«

»Du kannst dafür beten, dass Fernando nichts passiert ist.«

»Ich bin überzeugt, dass er okay ist, Mrs. Ryan.«

Als Collin das Gespräch beendete, war ihm leicht übel, und sein Atem flatterte.

Das Letzte, was er zu Fernandos Mutter gesagt hatte, war eine Lüge gewesen. Er glaubte nicht, dass sein Freund okay war.

Tatsache war: Er hatte das entsetzliche Gefühl, dass es für Gebete bereits zu spät war.

Kapitel zwölf

Dienstag, 2. Oktober, 6.27 Uhr

»Geh nicht noch dichter dran!«, schrie jemand.

Mehrere Fährpassagiere standen hinter ihm am Fuß der Treppe. Collin starrte auf den einzigen Wagen, der auf dem riesigen Parkdeck stand. Der alte Kombi, der aussah, als stamme er aus den Sechzigerjahren, brannte lichterloh. Flammen schossen aus dem Fahrzeug heraus und züngelten nach der Decke. Rauch blähte sich zu einer schwarzen Wolke, die über der gesamten Parkebene hing. Der Benzingestank war übermächtig.

Derweil schaukelte die Fähre weiter über das bewegte Wasser. Hinter dem schwelenden Dunst konnte Collin die Hafenanlage von Seattle erkennen, der sie sich zusehends näherten. Er sah die Skyline, die Space Needle und das große Riesenrad am Pier, hörte die schwachen Klänge einer Art von Kirmesmusik.

Collin bewegte sich dichter an den brennenden Kombi heran. Er spürte die Hitze auf seinem Gesicht, hörte die Schreie von Kindern, die lauter waren als das Prasseln der Flammen. Ihr panisches Kreischen war herzzerreißend. Trotz des vielen Rauchs sah er, wie sich im Inneren des Wagens etwas bewegte. Eine kleine Hand schlug gegen das Fenster – vergeblich.

Collin fasste mit der Hand an den Türgriff, und sofort schossen Flammen an seinem Arm empor.

Im nächsten Moment saß er senkrecht im Bett.

Sein Herz raste. In der Finsternis tastete er nach der Lampe, die auf seinem Nachttisch stand, bis er den Schalter gefunden hatte und sie einschaltete. Er rieb sich die Augen, und dann griff er sich an die Brust. Sein T-Shirt war schweißdurchtränkt. Er schaute auf die Uhr auf seinem Nachttisch. Das letzte Mal hatte er vor fast vier Stunden daraufgeschaut: 2.50 Uhr. Er konnte gar nicht fassen, dass er eingeschlafen war. Er hatte sich solche Sorgen um Fernando gemacht – und auch um alles andere.

Er warf die Laken zurück und kletterte aus dem Bett. Nachdem er das schweißnasse T-Shirt ausgezogen hatte, holte er sich ein frisches aus der Kommode und zog es über.

Es war noch zu früh, um die Ryans wegen Fernando anzurufen.

Collin schlurfte ins Bad und öffnete die Wäschetruhe, um sein schmutziges T-Shirt hineinzuwerfen. Er hielt jedoch inne, weil ihm ein strenger Benzingeruch in die Nase stieg. Er griff in die Wäschetruhe und zog die Jeans heraus, die er am Vortag getragen hatte. Das konnte er sich nicht erklären. Er hatte die Jeans vor dem Zubettgehen über die Rückenlehne seines Schreibtischstuhls gelegt. Er hatte vorgehabt, sie heute wieder anzuziehen.

Jetzt war sie in seiner Wäschetruhe und stank nach Benzin.

»Was geht denn hier ab?«, murmelte er leise vor sich hin. Er warf T-Shirt und Jeans in die Truhe und lief dann hastig zu seinem Schreibtisch. Seine rote Jacke war immer noch über den Stuhl drapiert. Er schnüffelte daran und auch sie roch leicht nach Benzin. Seine Schuhe hätten auch unter dem Schreibtischstuhl stehen müssen. Verwirrt schaute er in seinen Kleiderschrank und sah, dass seine Converse All Stars dort auf dem Boden standen. Sie waren lehmverkrustet. Wann war das denn passiert? Die Schuhe waren sauber gewesen, als er sie vor ein paar Stunden ausgezogen hatte.

Collin schaltete die Schreibtischlampe ein und inspizierte den Teppichboden.

Der war makellos, keine Fußabdrücke.

Dann ging ihm ein Licht auf. Während er in den letzten Stunden geschlafen hatte, musste Wade Grinnell ausgegangen sein. Und als er zurückgekommen war, hatte er nach Benzin und Rauch gestunken. Er musste die lehmverkrusteten Schuhe ausgezogen haben, bevor er wieder ins Haus gekommen war.

Dieses Mal hatte Wade keine Fußabdrücke hinterlassen.

»Du hast dich nicht zufällig letzte Nacht aufgemacht, nach Fernando zu suchen, oder etwa doch?«, fragte ihn sein Großvater mit dem Kaffeebecher in der Hand, auf dem WELTBESTER GOLFER stand. »In den frühen Morgenstunden, noch vor dem ersten Hahnenschrei?«

Collin saß gegenüber von ihm am Frühstückstisch, vor sich die Müslischale, daneben das Paket mit gezuckerten Cornflakes und ein Glas Orangensaft. Er hatte nicht groß Appetit an diesem Morgen. Zweimal hatte er versucht, bei den Ryans jemanden zu erreichen, um in Erfahrung zu bringen, ob sie etwas Neues über Fernando wussten. Beide Male war sein Anruf sofort zur Mailbox weitergeleitet worden, und er hatte Nachrichten hinterlassen. Bisher hatte ihn noch niemand zurückgerufen.

Collin nahm an, dass sein Großvater seine morgendliche Golfpartie aus Respekt für die Fernando-Krise verschoben hatte. Der alte Andy hatte sich aber dennoch für den Abschlag angezogen – er trug einen grünen Cardigan und karierte Hosen.

Collins Großmutter stand in Hausschuhen und ihrem elfenbeinfarbenen Morgenmantel aus Jacquard gegen die Küchentheke gelehnt. Sie setzte sich nie an den Tisch, sondern verzehrte ihre zwei Scheiben Toast mit Marmelade und ihre drei Tassen Kaffee stets im Stehen. Und dabei lief im TV immer die Today Show. Die Lautstärke des Flachbildfernsehers, der in ihrer Frühstücksecke an der Wand hing, war immer so niedrig eingestellt, dass Collin kaum hören konnte, was Matt Lauer von sich gab.

Da Collin noch zehn Minuten blieben, bis er sich auf den Weg zur Schule machen musste, hoffte er immer noch auf einen Rückruf der Ryans – mehr noch auf einen Anruf von Fernando. Außerdem zermarterte er sich das Hirn, wo Wade in den ganzen Lehm getreten war, der an seinen Converse All Stars klebte.

Collin hatte die Schuhe in seinem Schrank gelassen und ein Paar Sketchers angezogen. Aus einem der Vanity Fair-Magazine seiner Großmutter hatte er eine Duftkarte von Ralph Laurens Polo gerissen. Damit hatte er seine Jacke abgerieben, um den Benzingeruch zu übertünchen. Aus irgendeinem Grund hatte er sich gezwungen gesehen, zu vertuschen, was in der vergangenen Nacht passiert war – was immer das auch gewesen sein mochte.

Und jetzt fragte ihn sein Großvater, ob er noch vor dem ersten Hahnenschrei ausgegangen wäre.

Mit einem gehäuften Löffel Cornflakes vor dem Mund starrte Collin ihn über den Frühstückstisch an. »Äh, nein«, erwiderte er. »Ich hab mich nicht vom Fleck gerührt.«

»Also, von irgendetwas bin ich aufgewacht«, sagte sein Großvater. »Ich dachte, ich hätte gehört, wie das Garagentor geöffnet und geschlossen wurde und der Wagenmotor lief. Das war gegen halb vier heute Morgen. Das hat mich ein wenig beunruhigt – vor allem nach dem, was du uns über den Einbruch in das Haus deiner Freundin erzählt hast.«

Er legte seinen Löffel in die Schale zurück. »Also, meine Freundin ist Gail nicht, Grandpa.«

»Draußen habe ich nichts Ungewöhnliches gesehen«, bemerkte sein Großvater weiter. »Aber dann bin ich in dein Zimmer gegangen, und du warst nicht in deinem Bett. Also … bin ich nach unten gegangen, aber hier fehlte auch jede Spur von dir. Ich bin davon ausgegangen, dass du mitten in der Nacht aufgestanden bist, um nach deinem Freund zu suchen. Also habe ich mir einen Scotch eingeschenkt und vor dem Fernseher auf dich gewartet …«

»Warme Milch wäre besser für dich gewesen«, warf Collins Großmutter mit einer Scheibe Toast in der Hand ein. »Du solltest zu so später beziehungsweise früher Stunde keinen Alkohol mehr trinken.«

Sein Großvater sah sie kurz an und wandte sich dann wieder an Collin. »Auf jeden Fall bin ich in meinem Sessel eingeschlafen und kurz vor 5 Uhr wieder aufgewacht. Ich wollte dich auf deinem Handy anrufen, beschloss aber, erst noch mal in deinem Zimmer nachzusehen, und da warst du, lagst im Bett und hast geschnarcht, dass es klang, als würde jemand Bäume fällen. Ich muss gestehen, dass ich in dem Moment anfing, an meinem Verstand zu zweifeln.«

»Das sind die Folgen, wenn man spät in der Nacht zu viel Alkohol trinkt«, meinte Dee.

Collin zuckte mit den Achseln. »Vielleicht war ich im Badezimmer, als du das erste Mal bei mir hereingeschaut hast.«

Sein Großvater nickte. »Wahrscheinlich«, knurrte er.

»Liebchen«, meinte Dee. »Wenn du Gail heute Morgen abholen willst, Collin, machst du besser husch-husch oder ihr kommt beide zu spät in die Schule.«

Fünf Minuten später glitt Collin hinter das Steuer seines Taurus. Ihm fiel auf, dass es auch im Wagen leicht nach Benzin stank. Vielleicht roch er das aber auch nur, weil er erwartete, das zu riechen.

Nachdem er eine Weile mit offenen Fenstern gefahren war, schien sich der Gestank zu verflüchtigen. Jetzt konnte er nur noch die Polo-Probe riechen, mit der er seine Jacke eingerieben hatte. Es war, als hätte er in dem Zeug gebadet.

Er war vielleicht in der Lage, den Gestank seiner Klamotten zu übertünchen, doch an dem, was sein Großvater in der vergangenen Nacht gesehen und gehört hatte, konnte er nichts ändern. Collin hätte zu gern gewusst, was passiert war, während er geschlafen hatte. Lag sein Großvater mit seiner Vermutung richtig? Hatte sein mysteriöser Ausflug vor dem ersten Hahnenschrei etwas mit Fernando zu tun gehabt?

Collin bog in Gails Straße ein und trat im nächsten Moment mit beiden Füßen auf die Bremse. Als er sah, was ein Stück weiter unten los war, hatte er das Gefühl, als würde ihm jemand eine Faust in den Magen rammen. »Oh nein«, flüsterte er.

Vor dem Haus der Pelhams stand eine ganze Kolonne von Polizeiwagen und Einsatzfahrzeugen der Feuerwehr mit sich drehenden, rot blinkenden Signalleuchten. Zwei Krankenwagen waren auch dabei. Übertragungswagen von Radio- und Fernsehsendern parkten weiter unten auf der gegenüberliegenden Straßenseite. Ungefähr fünfzig Menschen standen mitten auf der Fahrbahn.

Im Schritttempo fuhr Collin noch ein Stück die Straße runter, dann parkte er auf dem Seitenstreifen und stieg aus dem Wagen. Er fühlte sich ein wenig wacklig auf den Beinen, als er auf das Haus der Pelhams zulief. Es war stürmisch draußen, und der Wind hatte den beißenden Geruch von feuchtem, verbranntem Holz. Er hörte, wie Feuerwehrmänner und Cops über den Lärm der Menge hinweg brüllend miteinander kommunizierten.

Windböen hatten offenbar einige der orangefarbenen Leitkegel umgestoßen, die man auf die Straße gestellt hatte. Gelbes Klebeband mit der Aufschrift POLIZEIABSPERRUNG zäunte den Vorgarten der Pelhams ein. Die Polizei hatte die Büsche und Bäume, die den Garten umsäumten, als Pfähle für ihre wenig massive, flatternde Barrikade benutzt.

Noch konnte er das Haus nicht sehen. Er wusste es aber trotzdem schon. Ein Blick auf die Streifenwagen und Einsatzfahrzeuge der Feuerwehr, und er hatte es gewusst. Er hätte es bereits wissen müssen, als er heute Morgen das Benzin an seiner Kleidung gerochen hatte. Mrs. Pollack hatte in jener Nacht vor fünfzig Jahren vor ihrem Hotelzimmer Benzin gerochen.

Mehrere Schaulustige trugen nur Bademäntel. Inmitten des Menschenpulks waren auch Leute mit Fernsehkameras – und ein Reporter stand am Rand und sprach in ein Mikrofon, das er in der Hand hielt. Ein junges Mädchen im Teenageralter hielt sich ihr iPhone über den Kopf und fotografierte oder nahm per Video auf, was vor dem Haus vorging. Collin sah weder Gail noch Chris oder Mr. und Mrs. Pelham in der Menge. Ihm wurde ganz elend zumute. »Nein, Gott«, wisperte er, »bitte nicht, nein.«

Als er näher kam, sah er die Eingangsveranda der Pelhams. Bis vor wenigen Augenblicken hatte er damit gerechnet, dass Gail dort auf ihn warten würde.

Stattdessen sah er jetzt Cops und Feuerwehrmänner neben der eingeschlagenen Haustür stehen. Die Veranda war völlig verdreckt. Vom Dach tropfte Wasser. Das hübsche, mit grauen Schindeln gedeckte Haus stand noch, aber die vorderen Fenster waren fast alle zerbrochen. Die weißen Fensterrahmen waren allesamt verkohlt, die angrenzenden Schindeln von schwarzen Rauchflecken verfärbt.

In Strömen floss das Wasser über den asphaltierten Weg, der zur Eingangsveranda führte, und der Rasen sah aus, als würde er unter Wasser stehen. Collins Blick fiel auf die Pfützen aus Lehm und Ruß und auf die zu Skeletten verbrannten Büsche vor dem Kellerfenster. Er dachte an seine verdreckten Schuhe und fragte sich, ob Wade durch eines dieser Fenster ins Haus gekrochen war.

»Na ja, der Ehemann hat geraucht, das weiß ich«, hörte er eine ältere Frau in einem Frottee-Bademantel zu ihrer Freundin sagen.

Collin drehte sich zu ihr um. »Entschuldigen Sie. Wissen Sie, ob die Familie da herausgekommen ist? Sind die okay?«

Die Frau hielt sich das Revers ihres Bademantels vor der Brust zusammen, hob die Augenbrauen und schüttelte den Kopf. »Alle vier sind tot. Bis jetzt haben sie drei Leichen in die Krankenwagen geschafft. Die letzte haben sie noch nicht aus dem Haus geholt. Ach, eine Tragödie ist das. Kannten Sie die Pelhams?«

Seine Augen füllten sich mit Tränen. »Ich bin ein Freund von Gail«, hörte er sich sagen. »Wann … wann ist das passiert? Wissen Sie das?«

»Gegen 4 Uhr heute Morgen«, gab sie zur Antwort. »Ich war diejenige, die die Feuerwehr alarmiert hat. Ich bin aufgewacht und hörte die Schreie, die über die Straße schallten. Dann habe ich aus dem Fenster geschaut und in sämtlichen Fenstern Licht flackern sehen, und da wusste ich, dass da etwas nicht stimmte.« Sie schnalzte mit der Zunge und seufzte. »Wenn ich doch bloß ein paar Minuten früher aufgewacht wäre … dann wäre die Feuerwehr vielleicht noch rechtzeitig gekommen. Bei dem Wind heute Morgen haben wir Glück, dass das Feuer nicht auf den gesamten Häuserblock übergegriffen hat.« Sie blickte Richtung Haus und stupste Collin leicht an. »Oh, da …«

Collin schaute neuerlich auf das Haus der Pelhams und sah Rettungssanitäter und Feuerwehrmänner mit einer Trage aus der Eingangstür kommen. Über der Leiche lag eine graue Plastikplane. Einer der Feuerwehrmänner hielt die Plane fest, damit der Wind sie nicht herunterwehte. Vorsichtig transportierten sie die Trage über die Verandatreppe und den Gehweg zum wartenden Krankenwagen. Da riss eine Windböe plötzlich eine Seite der Plastikplane herunter. Ein Keuchen ging durch die Menge.

Ihre Haare waren völlig weggebrannt, und ihr Gesicht war geschwollen, voller Blasen und rot. Doch Collin konnte Gail trotzdem noch erkennen. Ihre Augen waren geschlossen, und ihr Mund stand weit offen und war vor Entsetzen verzerrt.

Der Feuerwehrmann deckte sie rasch wieder zu – bevor auch noch der Rest ihres geschändeten Körpers sichtbar wurde.

Collin wandte sich ganz schnell ab, denn er hatte das Gefühl, sich übergeben zu müssen.

Er lief zurück zu seinem Wagen. Nur das konnte ihn davon abhalten davonzurennen. Er wollte keine Aufmerksamkeit erregen. Er wischte sich die Tränen vom Gesicht und zog seine Wagenschlüssel aus der Tasche. Als er sich dem Auto näherte, schaute er in den Außenspiegel. Es sah nicht so aus, als würde ihm jemand folgen. Er öffnete die Fahrertür und setzte sich hinter das Steuer. Seine Hand zitterte, als er den Motor anließ. Dann fuhr er langsam weg.

Am Ende der Straße bog Collin ab und fuhr eine Weile geradeaus. Dann bog er neuerlich ab und fuhr in eine Seitenstraße. »Ich wäre dazu nicht fähig gewesen«, wisperte er. »Bitte, Gott, dazu wäre ich nicht fähig gewesen …«

Collin parkte vor einem verlassenen Gebäude. Es war niemand in der Nähe. Niemand konnte ihn sehen. Er schaltete den Motor ab; die nächsten paar Minuten saß er einfach nur da und schluchzte.

»Ich versuche, das Ganze irgendwie zu verstehen«, sagte sein Großvater. Er nahm seine Lesebrille ab und rieb sich die Augen. Mit einem Mal wirkte er gebrechlich. Er saß vor dem Computerbildschirm in Collins Zimmer.

Collin nahm an, dass das alles zu viel für ihn war – zu groß der Schock über die Pelhams, zu verwirrend die möglichen Umstände, die zu dem Brand geführt hatten.

Gegen halb zehn war Collin wieder nach Hause gekommen. Dee war bereits auf dem Weg zu ihrem Friseurtermin gewesen. Er hatte seinem Großvater von dem Brand erzählt. Obwohl Übertragungswagen vor dem Haus der Pelhams gestanden hatten, war im Fernsehen noch nicht über das Feuer berichtet worden. Doch als Dee gegen 10 Uhr anrief, war der Brand anscheinend das einzige Thema im Schönheitssalon.

»Das tut mir so leid, Liebchen«, hatte sie am Telefon zu Collin gesagt. »Was für ein entsetzlicher Schock für dich, grauenhaft. Ich mache hier Schluss für heute und sehe zu, dass ich schnellstmöglich nach Hause komme.«

»Das brauchst du nicht. Es gibt nichts, was du tun könntest. Ehrlich, lass dir Zeit. Ich werde mich kurz hinlegen …«

Nach dem Telefonat mit seiner Großmutter hatte Collin beschlossen, seinem Großvater die Wahrheit zu sagen. Er hatte ihn nach oben in sein Zimmer geführt und ihn gebeten, vor seinem Computer Platz zu nehmen. Dann hatte er ihm die beiden Videos vorgespielt, die Fernando aufgenommen hatte – bei denen Wade Grinnell unter Hypnose aus ihm »herausgekommen« war. Auf Google hatte Collin seinem Großvater die Chronik der Century 21 Exposition gezeigt – die Artikel über die El-Mar-Morde, den Brand im Hotel Aurora Vista und den Tod von Wade Grinnell. Er hatte ihm erzählt, dass er am Vortag nach Leavenworth gefahren war, und beschrieben, wie Irene Pollack-Martin ihn nach fünfzig Jahren wiedererkannt zu haben schien.

Die ganze Zeit über hatte sein Großvater mit leicht geöffnetem Mund da gesessen, und der Computerbildschirm hatte sich in den Gläsern seiner Brille gespiegelt.

Collin hatte ihm gestanden, dass die Polizei seiner Meinung nach die Mörder seiner Mutter noch nicht gefunden hatte. Er hatte seine Theorie mit ihm geteilt, nach der die Mörder nach wie vor auf freiem Fuß waren und ihn auf Schritt und Tritt beobachteten. Er hatte gehofft, sein Großvater würde verstehen, dass diese Killer – oder zumindest einer von ihnen – unter Umständen hinter dem gestrigen Einbruch ins Haus der Pelhams und auch hinter Fernandos Verschwinden steckten.

Collin tat der Rücken weh, weil er die letzten vierzig Minuten vornübergebeugt hinter seinem Großvater vor dem Computer gestanden hatte.

Der alte Andy ließ seine Brille in die Brusttasche seines Hemdes gleiten und seufzte. »Also erstens glaube ich, dass du im Hinblick auf die Mörder deiner Mutter falschliegst. Ich glaube, dass dieses Pack sie umgebracht hat, diese Drogenbande, die dann ihrerseits erschossen wurde. Weg mit Schaden, sage ich da, ein Glück, dass wir die los sind. Die Polizei hat uns doch schon erklärt, wie viele Indizien und Beweise es da gab, Collin.« Er zuckte mit den Achseln. »Und ich verstehe nicht, was das mit diesem Wade zu tun hat, der bereits seit einem halben Jahrhundert tot ist. Willst du mir sagen, dass du dich für die Reinkarnation dieses toten Rowdys hältst – so was à la Shirley MacLaine? Wenn das der Fall ist, tut es mir leid, aber … das klingt reichlich verrückt.«

Collin setzte sich auf sein Bett. »Ich weiß nicht, was es ist«, sagte er erschöpft. »Ich wünschte, ich wüsste es. Bis letzten Samstag hatte ich noch nie von diesem Kerl gehört. Aber diese Dame in Leavenworth hat mich von 1962 wiedererkannt. Und du hast gesehen, wie ich mich auf diesen Videos aufgeführt habe.«

»Deine Freunde könnten dir da vor der Hypnosesitzung irgendetwas suggeriert haben«, meinte sein Großvater. »Und …und du hast mir erzählt, ihr hättet euch unmittelbar vorher einen Spielfilm angesehen, der in etwa aus dem gleichen Jahr stammte. Weißt du, Collin, man konnte dir schon, als du noch ein ganz kleiner Junge warst, alles Mögliche suggerieren. Sagte ich dir, du wärest jetzt ein Tiger, hast du auf der Stelle angefangen, zu knurren und zu brüllen und dich mit den vermeintlichen Klauen an der Luft festzukrallen. Deshalb warst du ein so großartiger Schauspieler. Ich glaube, dass deine Freunde dir einen Streich gespielt haben. Ich wette, Gail – Gott sei ihrer Seele gnädig – ich wette, dass sie irgendwo etwas über den Mörder von der Weltausstellung gelesen hatte – und dir während der Hypnose irgendetwas suggeriert hat, das du nur auf dem Video nie gesehen hast. Sie könnten das Filmen für die Zeit unterbrochen oder diesen Teil später herausgeschnitten haben oder was weiß ich. Hast du diese Möglichkeit schon mal in Erwägung gezogen? Wie drückt ihr jungen Leute das doch gleich aus: Du bist gepenkt worden?«

»Gepunked«, verbesserte Collin ihn. »Das hatte ich bereits erwogen, Grandpa. Gail und Fernando dachten, ich würde ihnen etwas vorspielen. Und das fanden sie alles andere als toll. Tatsache ist, dass Gail wegen der Art, wie ich mich am Sonntag im Auto unter Hypnose benommen habe, ernsthaft sauer auf mich war. Ich erinnere mich an absolut nichts – ich weiß nur, was ich auf dem Video gesehen habe …«

Sein Großvater machte einen so verwirrten und verlorenen Eindruck. Collin wusste genau, wie er sich fühlte. Er seufzte. »Dass ich mich so gar nicht erinnern kann, ist einer der furchterregendsten Aspekte des Ganzen. Ich glaube, gestern Nacht hat Wade sich meiner bemächtigt, als ich geschlafen habe. Ich glaube, dass er sich aus dem Haus geschlichen und bei den Pelhams das Feuer gelegt hat.«

Mit zusammengekniffenen Augen sah sein Großvater ihn an. »Du meinst also, dass du dorthin gefahren und das Haus in Brand gesteckt hast – und dabei die ganze Zeit geschlafen hast?«

»Ich meine, dass Wade das getan hat. Du hast doch gesehen, wie das auf den Videos war. Diese andere Persönlichkeit hat einfach die Macht übernommen. Die einzige Erinnerung, die ich an die letzte Nacht habe, ist die, dass ich irgendwann aus einem Albtraum erwacht bin und total verschwitzt war. Meine Sachen waren nicht, wo ich sie nach dem Ausziehen hingelegt hatte. Es war Lehm an meinen Schuhen – und meine Hose und meine Jacke stanken nach Benzin. Und beim Frühstück heute Morgen hast du mir dann erzählt, du hättest um halb vier heute früh meinen Wagen gehört, und ich wäre nicht in meinem Bett gewesen. Die Dame, mit der ich mich vor dem Haus der Pelhams unterhalten habe, sagte, das Feuer sei gegen vier Uhr ausgebrochen.«

»Aber warum solltest du die Pelhams denn umbringen wollen?«, fragte sein Großvater mit hochgezogenen Augenbrauen. »Du warst mit Gail befreundet …«

»Genau das ist der Punkt, Grandpa. Um mich geht es hier nicht, es geht um Wade. Ich weiß nicht, warum er sie umbringen wollte. Ich weiß ja auch nicht, warum er 1962 all diese Menschen ermordet hat, bin mir aber ziemlich sicher, dass er es getan hat.«

Sein Großvater starrte ihn an. »Also«, sagte er schließlich, »wo sind diese Schuhe mit dem Lehm drauf – und die Hose, die nach Benzin stinkt?«

»Die Schuhe stehen in meinem Schrank, und die Jeans steckt im Badezimmer in der Wäschetruhe.«

Sein Großvater erhob sich und lief zum Schrank. Er öffnete die Tür und hob die lehmverkrusteten Converse All Stars vom Boden. »Sind sie das hier? So schlimm sehen die gar nicht aus.«

»So sahen sie aber nicht aus, als ich sie gestern Abend vor dem Zubettgehen ausgezogen habe.«

Sein Großvater trug die Schuhe ins Bad und öffnete dort die Wäschetruhe. Collin folgte ihm. Sein Großvater fischte die Jeans aus der Truhe. »Ich kann das Benzin kaum riechen«, murmelte er. Bevor Collin irgendetwas erwidern konnte, warf sein Großvater die Jeans und die Sneaker in die Badewanne. Dann schaltete er die Dusche ein.

»Grandpa, was tust du da?«

Er griff nach der Flasche mit dem Shampoo und gab etwas davon auf die Schuhe und auf die Jeans. »Ich glaube keine Sekunde, dass du jemals einem anderen Menschen vorsätzlich etwas zuleide tun könntest«, erklärte er ihm im Brustton der Überzeugung. »Ich kenne dich besser, als du dich selbst kennst. Und es könnte dich auch niemals jemand dazu verleiten, einem anderen menschlichen Wesen etwas anzutun. Aber wenn du verrückt genug bist, zu glauben, du könntest dieses Haus niedergebrannt haben – mitsamt deiner Freundin und ihrer Familie –, dann wird es da draußen auch mit Sicherheit Leute geben, die verrückt genug sind, dir dahingehend recht zu geben. Warum sollte man ihnen irgendwelchen Zündstoff geben, mit dem sie dich drankriegen könnten, obwohl du völlig unschuldig bist?«

Collin schaute nach unten auf die Jeans und die Schuhe – und die Lehmspuren, die sich in Rinnsalen Richtung Abfluss schlängelten. »Grandpa, du kannst nicht …«, flüsterte er. Trotzdem, ein Teil von ihm war insgeheim erleichtert.

Sein Großvater ließ die Dusche weiterlaufen und ging ins Zimmer zurück. Dort blieb er vor Collins Schreibtisch stehen und zeigte auf den Computerbildschirm. »Ich will, dass du diese Videos eliminierst oder löschst oder was immer man da tun muss, um sich dieses Filmmaterials zu entledigen, auf dem du dich so merkwürdig aufführst.«

Collin schüttelte den Kopf. »Grandpa, diese Videos brauche ich.«

»Die brauchst du wie ein Loch im Kopf«, widersprach er. »Diese Videos helfen dir nicht im Geringsten. Die setzen dir lediglich verrückte Flausen in den Kopf. Und das Letzte, was du brauchst, ist, dass ein Fremder die zu sehen bekommt …« Er setzte sich an den Schreibtisch und hielt seine knochigen Hände über das Keyboard. »Wie bedient man die Löschfunktion auf diesem Ding?«

»Lass mich das machen!« Hastig stellte Collin sich neben ihn. Er wollte nicht, dass sein Großvater ihm seinen Computer vermurkste. Also stellte er sich in gebückter Haltung neben ihn, rief die Videodateien auf und beförderte sie in den Papierkorb.

»Auf dieses Papierkorb-Dingsbums haben Leute aber immer noch Zugriff und können sich Sachen da wieder herausholen«, wandte sein Großvater ein, »richtig? Du musst das für alle Zeiten entsorgen, Collin. Andernfalls könnte sich das Ding jemand ansehen und – ganz genau wie du – alle möglichen hirnrissigen Theorien über dich und diesen Brand aufstellen, mit dem du nichts zu tun hattest.«

Collin seufzte, bewegte widerwillig den Cursor, drückte die Löschtaste und leerte den Papierkorb.

»Was für ein Dingsbums ist das denn da?«, fragte sein Großvater und zeigte auf die Linse der Webcam. »Ist das so was Ähnliches wie eine Videokamera?«

Collin nickte. »Die benutze ich im Grunde nie.«

»Ich will, dass du sie auf das Bett richtest und heute Abend einschaltest, bevor du schlafen gehst«, sagte er. »Nimm dich auf. Dann wirst du morgen früh wissen, ob du in der Nacht aufgestanden und im Schlaf herumgelaufen bist …«

Collin wünschte, diese Idee wäre ihm gestern Abend gekommen.

»Sollte sich herausstellen, dass du schlafwandelst«, fuhr sein Großvater fort, »können wir mit einem Arzt darüber sprechen – mit einem Arzt, nicht mit einem Hypnotiseur. Weiteren Nonsens dieser Art brauchst du nicht. Und tu uns bitte beiden den Gefallen und erzähl deiner Großmutter kein Wort von dem Ganzen hier. Überhaupt, sprich mit niemandem darüber. Damit würdest du dir nur Schwierigkeiten einhandeln. Du hast nichts verbrochen. Und Schwierigkeiten hast du im Moment schon zur Genüge, Junge. Mach es nicht noch schlimmer. Lass uns diesen Hokuspokus-Wiedergeburts-Krampf einfach vergessen und nach vorn schauen. Sind wir uns da einig?«

Collin schwieg einen Moment. Er lauschte den Geräuschen der laufenden Dusche. Und dabei dachte er an seine verkorkste Mutter und fragte sich, ob sein Großvater bei ihr die gleiche radikale Methode der Verdrängung und Verleugnung angewandt hatte. Gefruchtet hatte das bei ihr ja nicht gerade.

Das Benzin und den Schmutz konnten sie von seiner Kleidung waschen, und diese Videos konnten sie löschen, aber Collin erinnerte sich trotzdem noch an den entsetzten Ausdruck, den Irene Pollacks Gesicht gestern bei ihrer ersten Begegnung angenommen hatte. Er konnte die Angelegenheit nicht auf sich beruhen lassen. Er nahm an, dass er seinen Freund Fernando – sofern der je wieder auftauchte – bitten konnte, ihm das Video noch einmal zu mailen. Er hatte es vermutlich immer noch auf seinem Handy.

Collin schaute seinem Großvater fest in die Augen. »In Ordnung, Grandpa. Ich werde mich nicht weiter mit dieser Angelegenheit befassen.« Der alte Mann glaubte ihm sogar, das konnte er sehen.

Er war halt immer noch ein sehr guter Schauspieler.

Silverdale – Dienstag, 21.20 Uhr

»Ich meine es ernst, ich bin total sauer auf dich«, erklärte Maya ihrem Boyfriend.

Doch Liam schenkte ihr keinerlei Beachtung. Seinen Fahrkünsten schenkte er auch nur wenig Aufmerksamkeit, denn er textete am Steuer. Die beiden Zwölftklässler der North Kitsap High fuhren den Silverdale Way entlang. Sie waren auf dem Heimweg von einem Kinobesuch in der Kitsap Mall.

Eines der Dinge, die Maya an Liam so überhaupt nicht ausstehen konnte – und das war fast ein Grund, die Beziehung zu beenden –, war seine Angewohnheit, beim Autofahren zu texten. Sie selbst hatte auf YouTube schon zu viele dieser entsetzlichen öffentlichen Werbespots gesehen, in denen vor dem gefährlichen Zeitvertreib gewarnt wurde. Ganz besonders zerrte an ihren Nerven, wenn ihr Freund nachts beim Fahren textete. Immer und immer wieder fuhr er über die gelben doppelten Mittelstreifen.

»Ich zähle bis zehn, Liam«, warnte sie ihn. »Wenn du das Telefon bis dahin nicht weggelegt hast, habe ich die Nase voll und werde es dir aus der Hand reißen und aus dem Fenster schmeißen.«

»Jesus, wer ist gestorben und hat dich zur obersten Richterin über die Texter ernannt?« Mit seinem Daumen bearbeitete er die kleine Tastatur. »Ich bin durchaus in der Lage, mehrere Dinge gleichzeitig zu tun. Ich texte Matt gerade wegen morgen …«

»Du weißt, wie sehr ich das hasse. Als könntest du nicht die zehn Minuten warten, bis wir geparkt haben …«

»Ich bin fast fertig. Mach also halblang.«

»Eins, zwei, drei …« Maya betätigte den Schalter und ließ das Fenster auf der Beifahrerseite herunter. Ihr langes braunes Haar begann im Wind zu flattern. »Du kommst ständig von der Fahrspur ab, und Gott, da kommt uns jetzt auch noch einer entgegen …«

Liam blickte lange genug auf, um wieder auf seine Fahrspur einzuscheren und mitzubekommen, wie der entgegenkommende Wagen an ihnen vorüberbrauste. Dann schaute er wieder auf sein iPhone.

Maya zählte weiter. Je näher sie der zehn kam, desto mehr lachte Liam. Jetzt arbeitete sein Textdaumen sogar noch schneller, und sein Blick klebte förmlich auf seinem iPhone. Maya war überzeugt, dass sie einen Unfall bauen würden.

»… acht, neun und zehn!«, verkündete sie. »Das war’s! Jetzt reicht es mir!« Maya griff hinüber und riss ihm das Telefon aus der Hand. Der Wagen fing an zu schlingern. Sie war so zornig, dass sie das iPhone ohne zu zögern aus dem Fenster schleuderte.

»DU HAST JA WOHL DEN ARSCH OFFEN!«, brüllte Liam. Er riss das Steuer scharf nach rechts, fuhr auf den Seitenstreifen und stieg zeitgleich auf die Bremse. Schotter prasselte gegen die Bodenwanne des Wagens, und die Reifen quietschten.

Das Fahrzeug rutschte zur Seite weg, und Maya stützte sich mit der Hand am Armaturenbrett ab. Endlich kam der Wagen schräg zum Stehen – die Schnauze stand auf der Straße.

Nach einer Auswahl an weiteren Schimpftiraden stellte Liam den Wagen gerade auf dem Seitenstreifen ab und stieg aus. Er knallte die Fahrertür zu und stapfte dann über einen kleinen Abhang in einen mit Büschen bewachsenen Graben am Rand eines finsteren Waldstücks. Er drehte sich nach hinten um. »Also, hilfst du mir nun, mein Telefon wiederzufinden, oder was?« motzte er.

Ein Wagen raste vorbei. Mayas Fenster stand immer noch offen. »Es tut mir leid, aber ich hatte dich gewarnt«, rief sie. Sie griff in ihre Handtasche und zog ihr Handy heraus. »Ganz ruhig. Ich rufe dich an. Dann sehen wir das Telefon aufleuchten und hören es läuten. Ich glaube, es ist ein paar Meter weiter hinten …«

Maya gab seine Nummer ein und stellte alsdann fest, dass es zweimal durchklingelte, bevor sich die automatische Ansage einschaltete. Es war seine reguläre Nachricht: »Der gewünschte Teilnehmer ist zurzeit nicht erreichbar. Bitte versuchen Sie es später noch einmal.«

»Ich fürchte, damit haben wir kein Glück«, verkündete sie.

»Nun, du bist diejenige, die es aus dem gottverfluchten Fenster geschmissen hat«, brüllte er. »Ich könnte etwas Hilfe brauchen! Ich habe Sachen auf diesem Telefon, von denen ich lieber nicht möchte, dass irgendein Fremder sie zu sehen bekommt.«

Sie starrte auf die vielen Büsche und Bäume – und den düsteren, unheilvoll wirkenden Wald dahinter. »Ich glaube nicht, dass wir es je wiederfinden, Liam. Ich gebe dir Geld dazu, damit du dir ein neues kaufen kannst. Du wirst allerdings einige deiner Passwörter ändern müssen …«

»Die Nacktaufnahmen, die ich von dir gemacht habe, sind auf diesem Telefon«, rief er.

»Ach du Scheiße«, hauchte sie und öffnete die Wagentür. »In Ordnung, ich komme!«

Maya stieg aus dem Wagen und stakste über die Böschung in den Graben neben der Straße. Mithilfe des Lichts, das ihr Handy spendete, das somit als provisorische Taschenlampe fungierte, suchte sie nervös die Büsche ab. Sie konnte hören, dass sich im Wald Dinge bewegten. Gleichgültig, was es war – es bereitete ihr Unbehagen. Zwischendurch passierte es immer mal wieder, dass sie nicht mehr wusste, wo Liam war, und dann geriet sie in Panik. Im nächsten Moment stellte sie dann jedes Mal fest, dass sie ihn nur nicht gesehen hatte, weil zwischen ihnen ein Baum stand oder so. Also redete sie die ganze Zeit auf ihn ein und wartete dann immer mal wieder darauf, dass er knurrend etwas erwiderte.

Sie hatten schon mindestens zehn Minuten gesucht, als sich ihr neuer Pullover an einem Dornenbusch verhakte. Im nächsten Moment fiel ihr auf, dass ihre Lieblingsschuhe von Cole Haan voller Lehm waren. Oben auf dem Silverdale Way fuhr ein Wagen vorbei, der erste nach langer Zeit, und sie wünschte sich sehnlich, darin zu sitzen.

»Weißt du, Liam«, tönte sie, »ich bin jetzt so weit, dass es mich nicht mehr interessiert, wer dein Telefon findet und mich nackt sieht. Ich schlage vor, dass wir die Suche einstellen. Ich werde dir ein neues Telefon kaufen – ein besseres, okay?«

Keine Antwort.

»Liam?«, rief sie. Sie spürte einen stechenden Schmerz in der Magengrube. »Wo bist du, Liam?«

Maya schaute sich um und suchte nach einem Baum oder Busch, der ihr möglicherweise den Blick auf ihn versperrte. Sie konnte Liam nirgendwo sehen. Es war, als sei sie ganz allein hier draußen.

»Liam, wenn du dich versteckst, um mir das mit dem Telefon heimzuzahlen: Das ist nicht witzig!« Ihre Stimme bebte, und sie konnte nicht mehr richtig durchatmen. »Komm, bitte, es reicht jetzt wirklich!«

Im nächsten Moment meinte Maya, ein Stück weiter vorn etwas zu sehen, was hinter einem Baum kauerte. Wie versteinert blieb sie stehen. Sie wusste nicht, ob sie darauf zugehen oder davonlaufen sollte. Die Tränen brannten in ihren Augen.

»Antworte mir, Liam! Mir reicht das jetzt hier! Ich meine es ernst! Ich gehe zum Wagen zurück!«

Sie hörte hinter sich einen Zweig brechen und drehte sich ruckartig um. Obwohl sie nichts sehen konnte, wich Maya schrittweise zurück. Dabei blieb ihr Fuß an irgendetwas hängen, und plötzlich fiel sie. Maya stürzte jedoch nicht auf den Boden.

Sie landete auf einer leicht aufgedunsenen Leiche. Ihre Hand fiel auf die kalte, weiche, feuchte Brust des jungen Mannes. Er war nackt. Man hatte ihm die Kehle durchgeschnitten. Die Wunde war dermaßen tief, dass es aussah, als sei sein Kopf kaum noch mit dem Rest seines Körpers verbunden.

Maya stieß einen Entsetzensschrei aus.

Das lockte ihren Freund aus seinem Versteck. Sie waren beide so fassungslos über den Fund, dass keiner der beiden in der Leiche den Zehntklässler ihrer Highschool erkannte, der seit dem vergangenen Morgen vermisst wurde.

Später fand die Polizei etwa zehn Meter von Fernando Ryans Leiche entfernt ein Handy. Liams Handy.

Irgendwann sollten sie auch Fernandos Kleidung und seinen Rucksack finden.

Sein Handy fanden sie allerdings nie.

Kapitel dreizehn

Poulsbo – Mittwoch, 3. Oktober, 8.40 Uhr

Eine Zeitlang war es allein sein Großvater, der im Polizeipräsidium im Büro des Lieutenants das Reden übernahm – und das meiste, was er von sich gab, war liebenswürdiges Geplänkel. Er und Collin saßen auf Holzstühlen vor dem Schreibtisch des Lieutenants. Andy nannte ihn Jim. Er war ein hoch aufgeschossener Mann mit schütterem Haar, der einen dunkelgrauen Anzug und eine hässliche lachsfarbene Krawatte trug. Collin fragte sich, ob er das Teil seinem Großvater zuliebe angelegt hatte. In der Ecke hinter Jims Schreibtisch saß ein stämmiger flachsblonder Cop, der sich die ganze Zeit Notizen machte – nur nicht während der wenigen Minuten, in denen er den Raum verließ, um Collins Großvater einen Kaffee zu besorgen. Der alte Andy nahm einen Schluck davon und rührte ihn danach nicht wieder an.

Collin wäre zwar nicht so weit gegangen zu behaupten, dass die Cops seinem Großvater in den Arsch krochen, aber es kam dem schon recht nahe.

Sie hatten am vergangenen Abend gegen 23 Uhr wegen der Sache mit Fernando angerufen.

Als zu dieser Uhrzeit das Telefon klingelte, hatte Collin sofort damit gerechnet, dass etwas Schlimmes passiert war. Sein Großvater hatte das Gespräch im Schlafzimmer entgegengenommen.

Collin hatte sich vor der geschlossenen Tür auf den Teppich gehockt, den Hinterkopf gegen die Wand gelehnt und gelauscht. Mrs. Ryan musste der Polizei erzählt haben, dass er mit Fernando befreundet war. Er nahm an, dass die Cops mit ihm reden wollten, um in Erfahrung zu bringen, ob er irgendetwas wusste.

»Ich werde meinen Enkelsohn morgen früh um 8.30 Uhr ins Präsidium bringen«, hörte er seinen Großvater sagen. »Jetzt ist das keine gute Zeit. Er hatte bereits einen schlimmen Tag, und wie es aussieht, ist der gerade nur noch schlimmer geworden. Er braucht ein wenig Ruhe. Ich würde es als eine persönliche Gefälligkeit betrachten, wenn das bis zum Morgen warten könnte. In Ordnung, Jim?«

Ein paar Minuten später war sein Großvater in seinem Bademantel aus dem Schlafzimmer getreten. Collin saß schluchzend auf dem Fußboden des Korridors und blickte zu ihm auf. Sein Großvater brauchte gar nichts zu sagen.

Seine Großeltern setzten sich beide mit ihm in die Küche, damit er nicht allein war. Sie saßen alle drei am Küchentisch – sein Großvater mit einem kleinen Scotch und Dee mit Kräutertee. Immer und immer wieder fragte sie Collin, ob sie ihm ein Sandwich machen solle, und immer und immer wieder lehnte er dankend ab. Irgendwann brach Dee in Tränen aus. Collin selbst fühlte sich nach seinem Weinkrampf oben im Korridor wie innerlich erstarrt und betäubt.

Gegen Mitternacht gingen seine Großeltern schließlich zu Bett. »Lass mich weitgehend das Reden übernehmen, wenn wir morgen bei der Polizei sind«, flüsterte sein Großvater und nahm ihn fest in die Arme.

Collin blieb noch weitere zwei Stunden wach und verbrachte die meiste Zeit vor seinem Computer. Bevor er sich schlafen legte, richtete er die Webcam korrekt aus und schaltete sie auf Aufnehmen, dann kroch er ins Bett. Kaum dass er lag, löste sich seine innere Starre, und er weinte um seine toten Freunde, weinte sich in den Schlaf.

Heute Morgen hatte er die Aufzeichnung der Webcam im Zeitraffer zurücklaufen lassen. Er hatte sich einige Male hin und her gewälzt, sich aber die ganze Nacht nicht aus dem Bett gerührt.

Das bedeutete aber nicht, dass er jetzt auf dem Polizeipräsidium nicht müde und nicht wahnsinnig nervös war. Obwohl sein Großvater sich benahm, als würden sie lediglich ein paar alte Freunde besuchen, war Collin total aufgeregt und fahrig. Er hatte die ganze Zeit das Gefühl, sie würden ihn jeden Moment verhaften.

Der Lieutenant fragte ihn, wie gut er Fernando gekannt habe und ob Fernando noch andere Freunde gehabt hätte – oder möglicherweise Feinde. Wie oft war er per Anhalter gefahren? Gab es irgendwelche Stellen, an denen er sich gern aufhielt? Collin antwortete ehrlich und sagte, dass Fernando zuweilen per Anhalter zur Schule und an den Wochenenden auch schon mal ins Einkaufszentrum gefahren sei. »Er hielt das für eine coole Art, neue Leute kennenzulernen«, erklärte Collin. »Ich muss aber gestehen, dass ich das schon immer für irgendwie riskant hielt.«

»Was genau ist eurer Ansicht nach denn passiert, Jim?« warf sein Großvater ein.

»Na ja, Collin hat uns jetzt so einiges bestätigt«, erwiderte der Mann mit dem schütteren Kopfhaar und setzte sich hinter seinem Schreibtisch etwas anders hin. Hinter ihm an der Wand hing eine Landkarte der Kitsap-Halbinsel. »Wir sind ziemlich sicher, dass Fernando auf dem Weg zur Schule von jemandem mitgenommen wurde, der …« Er warf einen skeptischen Blick auf Collin.

»Sprich ruhig weiter«, forderte sein Großvater den Lieutenant auf.

Der Mann seufzte. »Wir … äh, wissen noch nicht hundertprozentig, ob der Junge sexuell belästigt oder vergewaltigt wurde. Die Leiche war nackt, als sie in der vergangenen Nacht in einem Graben am Silverdale Way aufgefunden wurde. Es sieht aus, als habe man ihm an einer Stelle auf den Schädel geschlagen …«

»War das die Todesursache?«, fragte Collins Großvater.

Der Lieutenant schüttelte den Kopf. »Nein, man hat ihm die Kehle durchgeschnitten. Sobald uns der Bericht des Gerichtsmediziners vorliegt, wissen wir mehr.« Er zupfte seine lachsfarbene Krawatte zurecht und schaute wieder Collin an. »In der Zwischenzeit würden wir gern wissen, ob Fernando dich am Montag irgendwann kontaktiert hat. Er ist nie in der Schule angekommen. Wie Mrs. Ryan uns sagte, hast du am Montag ebenfalls gefehlt.«

»Das stimmt«, antwortete Collins Großvater an seiner statt. »Ich habe mich am Montagmorgen so gar nicht wohl gefühlt. Ich war gerade mal eine Stunde auf dem Golfplatz, als ich kehrtgemacht habe und wieder nach Hause gedüst bin. Ich hatte an dem Tag in Seattle ein paar wichtige Besorgungen zu machen und habe Collin losgeschickt, das für mich zu erledigen. Nachmittags habe ich die Schule angerufen und mit einer netten Dame gesprochen. Ich habe ihr erklärt, weshalb es meine Schuld war, dass Collin unentschuldigt fehlte.« Andy griff hinüber und legte beruhigend seine Hand auf Collins Knie. »Er war den ganzen Tag nicht auf der Insel. Und ich hoffe, dass du uns nicht wegen Schwänzens die Schulaufsichtsbehörde auf den Hals hetzt.«

Es sah so aus, als wollte der Lieutenant zeigen, dass auch er mal den Anflug eines Lächelns zeigen konnte. Collin wartete darauf, dass er wissen wollte, welche »wichtigen Besorgungen« er in Seattle für seinen Großvater gemacht hatte, aber das fragte er nicht. »Also – nur um das noch einmal rückzubestätigen«, sagte er. »Fernando hat dich am Montag zu keiner Zeit angerufen oder dir eine Nachricht hinterlassen?«

Collin schüttelte den Kopf. »Nein, Sir, der einzige Mensch, der mich angerufen hat, war Gail Pelham, gegen 18 Uhr war das, als ich gerade von der Fähre fuhr …«

Sein Großvater drückte erneut sein Knie. Collin konnte spüren, dass der alte Andy der Ansicht war, er gebe hier zu viele Informationen preis. Dabei musste die Polizei es doch für einen höllischen Zufall halten, dass seine einzigen Freunde beide unter unterschiedlichen Umständen innerhalb von vierundzwanzig Stunden zu Tode gekommen waren. Collin sprach weiter. Sein Magen verkrampfte sich. »Gail rief mich an, um mir zu erzählen, dass man in ihr Haus eingebrochen hatte. Also bin ich bei ihnen vorbeigefahren – einfach um zu sehen, wie es ihr ging. Zu diesem Zeitpunkt wusste keiner von uns beiden, dass Fernando vermisst wurde. Den Anruf von Mrs. Ryan habe ich erst ein paar Stunden später erhalten.«

»Zu hören, was mit Gail und ihrer Familie passiert war, muss ein entsetzlicher Schock gewesen sein«, vermutete der Lieutenant.

Collin nickte. »Ja, ich sollte sie gestern abholen und zur Schule fahren. Ich kam hin und sah die Polizei und die Feuerwehr, die mit den Aufräumungsarbeiten zugange waren.«

»Hast du mit irgendeinem von denen gesprochen?«

»Nein, aber ich habe mich mit einer Nachbarin unterhalten, auf der Straße vor dem Haus … oder dem, was von dem Haus noch übrig war. Sie sagte mir, dass Mr. und Mrs. Pelham und Chris und Gail alle …«

»Er war ziemlich aufgewühlt, als er nach Hause kam und mir davon erzählte«, fiel sein Großvater ihm ins Wort. »Ich habe zugesehen, dass er sich eine Weile hinlegte. Der arme Junge hatte in der Nacht ja aus Sorge um Fernando ganz schlecht geschlafen. Ich selbst habe Montagnacht auch nicht schlafen können. Gegen zwei Uhr bin ich aufgestanden und nach unten gegangen, um ein wenig fernzusehen.« Er schaute Collin an. »Ich habe gehört, dass du mehrmals aufgestanden bist. Ich weiß nicht, wann du endlich einschlafen konntest – aber das muss kurz vor 4 Uhr morgens gewesen sein. Denn so gegen Viertel nach vier habe ich noch mal bei dir reingeschaut, und da hast du geschnarcht …«

»4.15 Uhr«, wiederholte der Lieutenant.

Collins Großvater nickte. Das war alles gelogen. Doch der alte Andy hatte ihm soeben ein perfektes Alibi geliefert. »Diese letzten paar Tage waren ziemlich hart«, fuhr er fort. »Habt ihr schon eine Ahnung, was den Brand verursacht hat? Glaubt ihr, dass es irgendetwas mit dem Einbruch davor zu tun hatte?«

»Möglich ist das«, erwiderte der Lieutenant. »Die Feuerwehr ermittelt da noch.« Gezielt richtete er seinen Blick auf Collin. »Weißt du, ob Gail in der Schule irgendwelche Feinde hatte?«

»Es sind ein paar Mädchen in unserer Klasse, die ziemlich gemein zu ihr waren«, gab Collin zu und zuckte dann mit den Achseln. »Dass die es so weit getrieben hätten, glaube ich allerdings nicht.«

Der Lieutenant fragte, wie die Mädchen hießen. Widerwillig nannte Collin die Namen von drei Klassenkameradinnen, die Gail das Leben schwer gemacht hatten. Seines Erachtens bestand die verschwindend geringe Möglichkeit, dass eine von denen etwas mit dem Einbruch zu tun hatte. Dieses Feuer hatte jedoch keine von denen gelegt.

Nein. Brandstiftung war Wade Grinnells Spezialität gewesen.

Gegen 9.30 Uhr konnten Collin und sein Großvater das Büro des Lieutenants endlich verlassen. Allerdings schlenderte der alte Andy danach dann noch weitere zwanzig Minuten durch die Korridore des Rathauses und lief in ein Büro nach dem anderen, um Leuten die Hände zu schütteln.

Ein junger Polizist in Uniform hielt seinem Großvater und ihm die Tür auf, als sie das Rathaus verließen. Es war ein bewölkter, grauer und kalter Morgen. Collin bedankte sich leise bei dem Cop, aber sein Großvater blieb stehen und schüttelte auch diesem Mann die Hand. Collin lief weiter die Treppe hinunter, die in das moderne Hochhaus aus rotem Backstein führte. Als er unten ankam, drehte er sich um und sah, dass sein Großvater immer noch mit dem jungen Cop plauderte. »O Gott, Grandpa«, murmelte er leise vor sich hin. »Könnten wir endlich hier verschwinden? Bitte.«

Sein Großvater bedeutete ihm mit einem Winken, er möge noch einmal zurück zu ihnen nach oben kommen. »Collin, das hier ist Timmy Kinsella«, sagte er. »Sein Vater war einer der besten Vorarbeiter, die wir je in der Fabrik hatten …« Collin musste sich Lobeshymnen auf Timmys Mom und Dad anhören, die inzwischen pensioniert waren und in Tampa lebten. Die ganze Zeit über sagte er sich, dass er seinem Großvater, der gerade für ihn gelogen hatte, dankbar sein sollte. Der alte Andy lächelte zwar und erging sich in freundlichem Geschwafel, musste tief drinnen aber Seelenqualen leiden. Trotz all seines Einflusses und trotz all dieser Leute, die ihm in den Hintern krochen, musste er sich entsetzlich fühlen. Seine Tochter war den größten Teil ihres Lebens eine totale Versagerin gewesen. Und jetzt bestand die realistische Möglichkeit, dass sein einziger Enkel einen Brand gelegt und vier unschuldige Menschen getötet hatte.

Endlich klopfte sein Großvater dem jungen Cop auf die Schulter und verabschiedete sich von ihm. Collin lief neben ihm die Rathaustreppe hinunter. Keiner von ihnen sprach ein Wort. Sein Großvater drückte auf das Teilchen an der Kette, an der sein Autoschlüssel hing, und sein BMW gab einen Huplaut von sich. Collin kletterte auf den Beifahrersitz, sein Großvater setzte sich hinter das Steuer. Er ließ den Motor an, blieb aber erst noch einen Moment sitzen, mit den Händen auf dem Lenkrad.

»Grandpa«, sagte Collin, »es tut mir unendlich leid, dass du für mich lügen musstest.«

Sein Großvater schüttelte nur den Kopf und fing an zu weinen.

Im Wagen, auf dem Weg nach Hause, versuchte er, seinen Großvater davon zu überzeugen, dass es richtig wäre, ihn heute noch zur Schule gehen zu lassen. Er führte aus, dass er, wenn er das Haus um 10.30 Uhr verließ, noch rechtzeitig käme, um an der dritten Unterrichtsstunde teilnehmen zu können. Er wollte auf keinen Fall den ganzen Tag zu Hause herumsitzen, und er wusste, dass seine Großeltern ihm nie erlauben würden, auf eigene Faust loszuziehen – nicht nach dem, was Fernando zugestoßen war. Er wies darauf hin, dass es immer schwieriger für ihn würde, das Versäumte nachzuholen, wenn er noch weitere Schultage verpasste. Je schneller er wieder in seine gewohnte Routine zurückfände, desto besser würden seine Aussichten, sich wieder normal zu fühlen.

Sein Großvater machte einen skeptischen Eindruck. Bis sie vor der heimischen Garage vorfuhren, hatte er sich jedoch bereit erklärt, eine Mitteilung für Collins Klassenlehrer zu schreiben.

»Versprich mir, dass du nicht allein losziehst oder irgendwelche Risiken eingehst. Ich weiß, dass du nicht per Anhalter fährst oder irgendetwas in der Art. Lass uns aber nicht vergessen, dass da draußen jemand herumläuft, und die Polizei hat ihn noch nicht geschnappt.« Er schaltete den Motor seines BMW ab und lehnte sich dann auf dem Fahrersitz zurück. »Und nur damit du und ich einander richtig verstehen. Es wird keine weiteren geheimen Ausflüge geben. Kein zwanghaftes Beschäftigen mit diesem Wiedergeburtsmist und Hypnotismus und all diesem Hokuspokus …«

Collin schüttelte energisch den Kopf. »Nein, Sir.«

»Und ich will, dass du spätestens um vier wieder zu Hause bist.«

»Ja, Grandpa, kein Problem.«

Während sein Großvater versuchte, Dee von der Richtigkeit dieser unter Umständen voreiligen Entscheidung, wieder zur Schule zu gehen, zu überzeugen, zog Collin sich in sein Zimmer zurück und legte seine Schülbücher heraus.

Unwillkürlich machte er sich Sorgen, seinen Großeltern könne während seiner Abwesenheit etwas zustoßen. Es schien, als sei niemand, der ihm nahestand, sicher – zumindest niemand, mit dem er unlängst Zeit verbracht hatte. Er dachte an Mrs. Pollack-Martin. Er war am Montag fast zwei Stunden in ihrer Wohnung gewesen. Auf dem Rückweg von diesem Besuch hatte ihm auf der Fähre jemand diesen Zettel an der Windschutzscheibe hinterlassen. War die gleiche Person ihm den ganzen Weg nach Leavenworth und zurück gefolgt?

Es wäre ein Leichtes, eine alte Dame in einem Seniorenstift zu ermorden und es so aussehen zu lassen, als sei der Tod ein Unfall gewesen oder habe eine natürliche Ursache gehabt. Man konnte sie im Schlaf ersticken oder eine steile Treppe hinunterwerfen, und niemand würde je erfahren, was passiert war.

Collin hätte sich sehnlichst gewünscht, seine Großeltern und Mrs. Pollack-Martin warnen zu können. Aber wie konnte er ihnen erklären, dass sie unter Umständen in Gefahr schwebten? Wie konnte er ihnen verständlich machen, was er selbst nicht verstand?

Seufzend begann er, seinen Rucksack zu packen – obwohl er nicht die geringste Absicht hatte, heute noch zur Schule zu gehen. Für einen kurzen Moment hielt er sein Schulheft fest in der Hand. In den hinteren Teil des Heftes hatte er ein paar Computerseiten gesteckt, die er sich letzte Nacht ausgedruckt hatte. Er faltete das erste Blatt auseinander und warf einen verstohlenen Blick darauf:

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Es war der Teil Erforschen Sie Ihre früheren Leben gewesen, der Collins Interesse geweckt hatte. Er war gestern Nacht online gegangen und hatte sich unter einem falschen Namen für heute 12.15 Uhr bei Dr. Dorian einen Termin besorgt. Als Grund für den Besuch hatte er angegeben: Um Antworten auf Fragen hinsichtlich meines früheren Lebens zu bekommen.

Er war noch nicht einmal ein richtiger Doktor. Seine dämlichen Initialen waren D.R., aber auf seiner Website sah das einwandfrei anders aus. Collin nahm an, dass er ebenso verlogen und unecht war wie sein Name: Dante Reynaldo Dorian. Seine Praxis war in Wahrheit eine mickrige, chaotische Wohnung im Stadtteil Eastlake, die wie der Tod stank. Er hatte vier Katzen, von denen eine bösartig war und immerzu mit den Klauen auf Collins Bein losging. Sämtliche Möbelstücke in der Wohnung waren zerkratzt und zerfetzt. D.R. war ein großer, schwergewichtiger Mann Mitte vierzig mit strohblondem Haar und tiefen Geheimratsecken. Er trug einen Poncho. Die ersten fünfundzwanzig Minuten ihrer Sitzung verwendete er darauf, Collin prahlend von seiner Gabe zu berichten, die ihm ermögliche, in die früheren Leben von Menschen einzutauchen.

Collin versuchte, kooperativ zu sein, als er sich in den Lehnstuhl mit der zerfetzten Polsterung setzte und seinen Blick auf den Anhänger fixierte, den D.R. vor seinen Augen hin und her schwenkte. Er wurde aber weder schläfrig noch konnte er sich entspannen. Das einzige Gefühl, das sich nachhaltig seiner bemächtigte, war das, dass er hier seine Zeit verschwendete – und sein Geld. Collin war nach wie vor wach und frustriert, als D.R. verkündete, er habe soeben Kontakt zu dem jungen indianischen Krieger aus Collins früherem Leben hergestellt. Collin sagte zu ihm: »Es tut mir leid, aber das klappt einfach nicht.«

D.R. behauptete beharrlich, seine Sitzungen würden immer zweihundert Dollar kosten – auch wenn sie nicht die vollen neunzig Minuten dauerten. In Collins Augen war das reine Abzocke – vor allem, weil er nur vierzig Minuten dort gewesen war.

»Ich gebe Ihnen achtzig«, sagte er und warf die Scheine auf den zerkratzten Sofatisch. Dann rannte er aus der Wohnung und über die Treppe nach unten in die Eingangshalle. Als er draußen auf der Straße war, blickte er sich immer und immer wieder nach hinten um, weil er Sorge hatte, D.R. würde ihm folgen. Im Auto schaute er in den Rückspiegel. Nur Sekunden später, nachdem er auf dem Eastlake Boulevard aus seiner Parklücke gefahren war, erspähte er einen schwarzen Saturn, der sich hinter ihm in den Verkehr einfädelte.

Zunächst meinte Collin, der Saturn fahre ihm nach, aber nach ein paar Kreuzungen schob sich ein Wagen zwischen sie und dann noch einer. Irgendwann sah er den Saturn nicht mehr und konzentrierte sich auf seine Fahrt nach Ballard und auf seine 14-Uhr-Verabredung mit Claudette, die Übersinnliche Beratung & Hilfe durch Hypnose! anbot. Sie verfügte auch über hellseherische Fähigkeiten. Als er sie anrief, um ihre Verabredung auf 13.30 Uhr vorzuverlegen, war sie damit einverstanden. Ihm fiel auch ihr starker französischer Akzent auf.

Claudette wohnte in einem noch recht neuen Apartment-Hochhaus in der Nähe der Ballard Bridge. Ihre enge kleine Wohnung war mit Antiquitäten vollgestopft. Da die Spitzenvorhänge zugezogen waren, sah es leicht düster darin aus. Claudette, die an einen Rollstuhl gefesselt war, hatte bläulich weißes Haar und war mindestens zehn Jahre älter als Collins Großvater. Er schätzte, dass sie etwa in Mrs. Pollack-Martins Alter war, allerdings deutlich gebrechlicher. Sie hatte ein blaues, milchig aussehendes Auge, das entweder geschädigt oder blind war. Obwohl sie ihn so nett anlächelte, fiel es Collin schwer, sie anzusehen. Sie trug einen schwarzen Hosenanzug und eine blaue Bluse. Sie schien eine sehr liebe Frau zu sein, und Collin wollte, dass es funktionierte. Er hatte Claudette in seiner E-Mail geschrieben, dass er Schlafprobleme hätte.

Sie bat ihn, auf ihrem Sofa Platz zu nehmen, über dessen Rückenlehne eine gehäkelte Decke drapiert war. »Oh, so viele schlechte Träume«, meinte sie und rollte dichter mit dem Rollstuhl an ihn heran. »Das kann ich schon jetzt sehen. Kein Wunder, dass Sie nicht schlafen können.«

Er nickte. »Ich hoffe, dass Sie mich mittels Hypnose heilen können.«

Claudette benutzte einen kleinen Handspiegel und bat ihn, sich auf den Lichtflecken zu konzentrieren, den dieser auf die beflockte Tapete warf. Collin hatte ihr gesagt, sein Name sei Rusty, also erklärte sie ihm mit ihrem starken französischen Akzent immer und immer wieder: »Russty, du wirst ssehrr, ssehrr müde …«

Statt müde zu werden, geriet Collin in Panik. Was, wenn Wade herauskam und dieser armen, alten, verkrüppelten Frau etwas antat? Auf der gegenüberliegenden Seite des Zimmers erblickte Collin ihre Handtasche, die auf einem Tisch stand, auf dem eine Spitzentischdecke lag. Collin stellte sich vor, wie Wade ihr Geld stahl und dann die Wohnung in Brand setzte.

Dieses ganze Experiment schien äußerst schlecht durchdacht zu sein. Für den Fall, dass Claudette Bekanntschaft mit Wade Grinnell machte, konnte sie ihm im günstigsten Fall hinterher erzählen, was passiert war, während er in Trance gewesen war. Die Sitzung würde ihm wenig nützen, wenn er sie nicht mitschnitt – und die Hypnotherapeutin nicht in der Lage war, die richtigen Fragen zu stellen.

»Du sperrst dich«, sagte sie und legte den Spiegel in ihren Schoß. Sie schob ihren Rollstuhl noch dichter an ihn heran und nahm ihn mit ihrem einen guten Auge ins Visier. »Russty ist nicht Ihr richtiger Name.«

Er schüttelte den Kopf. »Ich heiße Collin.«

Ihre knochige Hand tätschelte seinen Arm. »Hypnose funktioniert bei manchen Menschen nicht. Ich werde kein Geld von Ihnen verlangen.«

»Nun, ich … es tut mir leid, Ihre Zeit in Anspruch genommen zu haben«, gab Collin zurück. Er überlegte, ob er ihr nicht wenigstens fünfundzwanzig Dollar für die abgebrochene Sitzung geben sollte. Er wollte gerade seine Brieftasche hervorholen, als sie nach seinem Hemdsärmel griff.

»Wissen Sie, ich kann hellsehen«, flüsterte sie.

Er nickte. »Ja, das habe ich in Ihrer Internetanzeige gelesen.«

Sie zeigte auf ihren Arm. »Die Frau, die hier Narben hat … Sie müssen sie warnen.«

Collin kniff die Augen zusammen und sah sie an. »Was?«

Claudette ließ seinen Ärmel los und lehnte sich zurück. »Sie wünschten, Sie hätten Ihre Freunde gewarnt«, sagte sie. »Sie müssen die Frau mit den Narben warnen.«

»Vor was warnen?«

Die alte Frau starrte ihn einen Moment an. Schließlich schüttelte sie den Kopf. »Ich weiß es nicht. Aber vielleicht wird das, was Ihren Freunden passiert ist, andernfalls auch ihr passieren. Hilft Ihnen das? Kennen Sie eine Frau mit vielen Narben?«

Collin nickte. »Ja, aber ich verstehe nicht, wie Sie so etwas wissen können …«

Lächelnd zeigte sie mit ihrem knochigen Zeigefinger auf ihre Stirn. »Auf einer Ebene haben Sie das gedacht, und ich habe es einfach aufgeschnappt. Das ist alles. Folgen Sie Ihrer Eingebung und warnen Sie die Frau mit den Narben.«

Collin stand auf. Er griff nach seiner Brieftasche und nahm drei Zwanzig-Dollar-Scheine heraus. »Ich möchte Sie wenigstens für diesen letzten Teil der Sitzung bezahlen. Sie sind mir eine große Hilfe gewesen. Eigentlich würde ich auch gern wiederkommen und …« Er sprach nicht weiter, als er sah, dass sie mit dem Kopf schüttelte.

»Collin, ich kann Sie nicht in Trance versetzen. Ich habe gesehen, dass Sie Angst um mich hatten. Das wissen Sie selbst. Es würde mit mir nicht funktionieren. Sie müssen sich von jemandem helfen lassen, der stark und jung ist – zumindest jünger als diese alte Frau im Rollstuhl.« Sanft schob sie seine Hand mit den Geldscheinen von sich. »Behalten Sie Ihr Geld für den anderen Hypnotiseur.«

Collin bedankte sich bei ihr. Bevor er ging, gelang es ihm, die zusammengefalteten sechzig Dollar auf den Tisch neben der Tür zu legen. Er schätzte, dass sie das Geld später finden und meinen würde, es versehentlich dort hingelegt zu haben oder so. Andererseits, vielleicht würde Claudette wissen, dass es von ihm war.

Sie war schließlich eine äußerst gescheite Frau.

»Hi«, sagte er, nachdem er den Signalton ihres Anrufbeantworters vernommen hatte. »Äh … hier spricht Collin – Sie erinnern sich bestimmt noch an mich, ich war letztens bei Ihnen. Ich weiß nicht, wie ich es sagen soll, ohne geisteskrank zu klingen. Aber … na ja … Sie ziehen vielleicht besser für eine Weile zu Freunden. Ich glaube, dass es da ein paar Leute gibt, die …«

Er hörte ein Klicken am anderen Ende der Leitung. »Hallo?«

»Hallo?«, wiederholte er. »Mrs. Pollack-Martin? Hier spricht Collin …«

»Oh! Hallo, Collin«, sagte sie. »Lassen Sie mich mal eben schauen, ob dieser alte Anrufbeantworter abgeschaltet ist … So. Wie kommen Sie mit Ihrem Englisch-Aufsatz voran?«

»Äh, das läuft gut«, log er. Collin saß in seinem Wagen und hatte die Fenster geschlossen, damit der Lärm nicht zu ihm hereindrang. Er stand in der Warteschlange am Fähr-Terminal. Einige Fahrgäste hielten sich vor ihren Fahrzeugen auf und unterhielten sich miteinander – oder am Telefon. Sicherheitsbeamte patrouillierten mit angeleinten Spürhunden an den Wagenreihen entlang. Die Fähre sollte in zwanzig Minuten eintreffen, und so ganz allmählich füllte sich der Parkplatz des Terminals.

»Haben Sie noch weitere Fragen zu meinen Büchern?«, erkundigte sich Mrs. Pollack-Martin. »Was da an dem Tag passiert ist, tut mir leid. Ich bin irgendwie – wie nennt man das doch gleich? Ich bin vom Thema abgekommen.«

»Dafür brauchen Sie sich nicht zu entschuldigen.« Collin setzte sich etwas anders hin. »Eigentlich rufe ich jetzt wegen einer anderen Sache an. Ich weiß, dass das verrückt klingt, aber ich habe Sorge, es könnte Ihnen etwas zustoßen.«

»Ach ja?«, meinte sie.

»Wissen Sie, zwei gute Freunde von mir sind gestern ermordet worden. Meine Freundin ist zusammen mit ihren Eltern und ihrem kleinen Bruder gestorben. Sie kamen alle ums Leben, als in ihrem Haus ein Feuer ausbrach. Das passierte nur wenige Stunden, nachdem ich mich mit Ihnen unterhalten hatte …«

»Das finde ich ganz und gar nicht komisch und …«

»Ich auch nicht«, erwiderte Collin. Er wusste, dass es entsetzlich für sie sein musste, von einem weiteren tödlichen Brand zu erfahren. »Ich meine es ernst, Mrs. Pollack. Meine Freundin hieß Gail Pelham. Es ist gestern Morgen in Poulsboro passiert. Das können Sie nachprüfen. Der Name meines anderen Freundes war Fernando Ryan. Er ist am Montag per Anhalter zur Schule gefahren. Irgendjemand hat ihn mitgenommen und ermordet, ihm die Kehle durchgeschnitten. Sie haben seine Leiche gestern Abend gefunden.« Collins Augen füllten sich mit Tränen, und seine Stimme fing an zu zittern. »Die beiden waren die einzigen Freunde, die ich hatte. Ich halte es für möglich, dass man sie ermordet hat, weil irgendjemand wusste, dass sie mir nahestanden. Diese Person – oder vielleicht sind es ja auch mehrere Personen – muss beziehungsweise müssen gedacht haben, dass ich ihnen irgendetwas erzählt hatte. Ich … ich erkläre das nicht richtig …«

»Nun«, sagte sie in sachlichem Ton, »wenn das, was Sie sagen, wahr ist, tut es mir aufrichtig leid. Ich habe heute noch nicht in die Zeitung geschaut, nur auf das Kreuzworträtsel. Ich habe nichts davon gehört. Sie … Sie müssen am Boden zerstört sein …«

»Es ist ziemlich schlimm, ja«, gab er zu und wischte sich mit dem Handrücken über die Nase. Eine Frau, die auf die Fähre wartete, lief an seinem Wagen vorbei. Collin drehte den Kopf vom Fenster weg, damit sie nicht sah, dass er weinte. »Aber im Moment habe ich Angst, dass Ihnen etwas passieren könnte«, erklärte er. »Ich glaube, dass ich von irgendwelchen Leuten verfolgt werde. Und ich habe Sorge, dass die sich als Nächstes an Sie heranmachen. Vielleicht könnten Sie für eine Weile bei Verwandten wohnen, einfach nur, um auf Nummer sicher zu gehen …«

»Ach, Junge«, entgegnete sie mit mitleidig klingender Stimme, »machen Sie sich um mich mal keine Gedanken. Mir wird da, wo ich bin, nichts passieren. Aber hören Sie, bekommen Sie irgendwelche Hilfe – Trauerbegleitung seitens der Schule oder etwas in der Art?«

Collin atmete ein paar Mal tief durch. Sie hielt ihn offenbar für psychisch gestört. Und war das nicht sogar verständlich? Er räusperte sich. »Ja, Tatsache ist, dass ich heute bei einer Therapeutin war. Von der komme ich gerade. Das ist der Grund für meinen Anruf bei Ihnen. Sie hat mir gesagt, ich solle Sie warnen nach dem, was meinen Freunden passiert ist. In jedem Fall, Ma’am, Sie sind eine wirklich nette Frau. Und ich möchte nicht, dass Ihnen etwas zustößt …«

Sekundenlang herrschte Stille am anderen Ende der Leitung. Durch die Windschutzscheibe konnte Collin die Fähre in der Ferne sehen, die im Moment allerdings noch nicht mehr als ein Fleck auf dem Wasser war.

»Okay, Collin«, sagte sie schließlich. »Ich werde mich in Acht nehmen und werde keine Risiken eingehen. Ich bezweifle zwar sehr, dass sich jemand über eine alte Schrulle wie mich hermachen würde, aber ich werde trotzdem die Augen offen halten und meine Tür verriegeln – wenn Sie sich dadurch besser fühlen.«

»Tu ich – ein bisschen«, erwiderte Collin. »Richtig froh wäre ich, wenn Sie mich ernst nehmen würden.«

»Okay«, sagte sie. »Sie müssen mir aber versprechen, dass Sie Ihren Eltern sagen, wie Sie sich momentan fühlen. Wenn Ihre Eltern Ihnen nicht helfen können, kann das vielleicht irgendein Therapeut oder Lehrer in der Schule, zu dem Sie ein engeres Verhältnis haben – irgendjemand, der älter ist als Sie. Reden Sie mit diesem Menschen, vertrauen Sie sich ihm an, okay?«

Collin wollte etwas darauf erwidern, zögerte aber. Ihm fiel gerade auf, dass Gail nur wenige Stunden, nachdem er sich ihr anvertraut hatte, zusammen mit ihrer Familie in dem Feuer den Tod gefunden hatte. Er seufzte. »Das werde ich tun, Ma’am. Vielen Dank. Auf Wiederhören.«

Während der Überfahrt blieb Collin in seinem Wagen sitzen. Er wollte nicht das Risiko eingehen, neuerlich von irgendeinem Freund seines Großvaters auf dem Deck oder im Sitzbereich der Hauptkabine gesehen zu werden.

Es kam ihm vor wie Ironie des Schicksals, dass Mrs. Pollack-Martin ihm nahegelegt hatte, mit einem Therapeuten zur sprechen. In seiner Jackentasche steckten sechs Ausdrucke der Homepages von Hypnotherapeuten und Suchtberatern. Bei zweien war er bereits gewesen. Er fragte sich, ob die vier anderen sich als ebenso grässlich erweisen würden wie D.R. Dorian.

Collin beschloss, morgen Vormittag am Schulunterricht teilzunehmen. Zur Mittagszeit würde er jedoch wieder mit der Fähre nach Seattle fahren und diese anderen Hypnotiseure aufsuchen.

Während er hinter dem Steuer saß, rief er nacheinander drei von ihnen an und vereinbarte Termine mit ihnen. Er behauptete, sein Name sei Russell Leander – so hatte die Figur geheißen, die er in seinem zweiten Film Klassenbester gespielt hatte, der an den Kinokassen ein Flop gewesen war. Er erklärte den Therapeuten, er leide unter Schlafstörungen. Hatte er erst einmal einen Hypnotiseur gefunden, dem er vertraute, würde er ihn bitten, ihm zu gestatten, die Sitzung mit seinem Handy mitzuschneiden. Falls Wade herauskam, konnten der Therapeut und er dann gemeinsam einen Plan für die nächste Sitzung ausarbeiten. Es gelang ihm, die ersten drei Therapeuten dazu zu bringen, sich zu einer fünfundvierzigminütigen Sitzung zu einem verminderten Preis bereit zu erklären.

Er hatte heute innerhalb von gerade mal drei Stunden einhundertvierzig Dollar ausgegeben – und das meiste davon war weggeworfenes Geld gewesen. Sein Großvater hatte jahrelang die monatlichen Beiträge zur Lebensversicherung seiner Mutter bezahlt, und jetzt bezog er daraus die Zinsausschüttungen. Der alte Andy hatte darauf bestanden, dass er das Geld an sich nahm und sparte, damit er später, wenn er zum College ging, seinen Lebensunterhalt davon bestreiten konnte. Bisher hatte Collin dreitausend Dollar eingestrichen. Er hatte nicht die Absicht, dicke Batzen davon für Besuche bei betrügerischen Hypnotiseuren auszugeben.

Der vierte und letzte der insgesamt sechs beeindruckte ihn überhaupt nicht. Zunächst einmal hatte die Anzeige der Dame entsetzliche Ähnlichkeit mit der von »Dr.« Dorian.

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Olivia konnte ihn morgen nur um 16.45 Uhr einschieben, was bedeutete, dass er nicht vor 19 Uhr von der Schule nach Hause kommen würde. Er musste sich also im Vorfeld irgendeine Ausrede für seine Großeltern einfallen lassen. Außerdem verlangte sie einhundert Dollar pro Sitzung und war nicht bereit, Konzessionen zu machen, als er sie fragte, ob sie ihr Honorar reduzieren würde, wenn er nicht die volle Stunde bliebe. Als sie ihn schließlich aus irgendeinem Grund fragte, warum er Hilfe benötige, gab Collin als Grund statt Schlafstörungen an, Probleme mit Alkohol zu haben.

»Nun ja, ich verfüge nicht über die erforderlichen Qualifikationen, um mit Menschen zu arbeiten, die Alkoholprobleme haben, Russ«, erklärte sie ihm am anderen Ende der Leitung. »Ich kann da keine Resultate versprechen, wie ich das bei Klienten tun kann, die Gewicht verlieren, mit dem Rauchen aufhören oder besser schlafen möchten. Ich schlage vor, dass Sie sich beim lokalen Verband der Anonymen Alkoholiker …«

»Meist trinke ich, um einschlafen zu können«, sagte Collin. »Es fing an wie ein Heilmittel gegen Schlaflosigkeit, und ich trinke jetzt seit fast zwei Jahren ziemlich heftig. Ich studiere, und allmählich wirkt es sich auf meine Noten aus. Ich will aufhören, scheine das aber nicht zu schaffen. Jedenfalls hoffe ich, dass Sie mir helfen können. Vielleicht können wir darüber reden, wenn ich morgen zu Ihnen komme. Wenn es nicht funktioniert, funktioniert es halt nicht. Das ist dann kein Drama, verstehen Sie?«

»In Ordnung, Russ, dann sehen wir uns morgen Nachmittag um Viertel vor fünf. Und die Adresse in Madison Valley haben Sie?«

»Ja, Olivia, danke. Bis dann.«

Als er das Gespräch wegdrückte, war Collin der Ansicht, dass es im Grunde sinnlos war, sich mit dieser Dame Olivia zu treffen. Andererseits: Wenn nur die geringste Chance bestand, dass sie zu Wade Grinnell vorstoßen konnte, war es den Versuch wert.

Er schob die zusammengefalteten Ausdrucke wieder in seine Jackentasche und dachte über das nach, was Mrs. Pollack-Martin zu ihm gesagt hatte. Er musste mit jemandem sprechen, der älter war als er. Er brauchte jetzt einen Freund.

Obwohl er Ian Haggerty niemals angerufen hatte, war seine Nummer in Collins Handy eingespeichert. Er holte sie sich auf den Bildschirm und drückte ANRUFEN. Während es durchklingelte, rutschte Collin auf dem Fahrersitz hin und her. Nach dem vierten Läuten wurde das Gespräch zur Mailbox weitergeleitet: »Hi, hier spricht Ian. Tut mir leid, dass Sie mich verpasst haben, aber Sie wissen ja, was man in solchen Fällen tut. Hinterlassen Sie mir eine Nachricht. Danke.«

Collin wartete auf den Signalton, hatte dann aber doch nicht den Mut und beendete das Gespräch.

Er kam sich blöd vor, jemanden anzurufen, mit dem er seit fast drei Monaten nicht mehr gesprochen hatte. Ian war nicht einmal ein richtiger Freund gewesen. Man hatte ihm die Aufgabe zugeteilt, das Haus zu bewachen und Collin zu beschützen. Mehr war das Ganze nie gewesen.

Jetzt beschützte ihn niemand mehr.

Vier Autos hinter ihm in der Wagenreihe zu seiner Linken beobachtete der Mann in dem schwarzen Saturn Collin Cox in seinem Taurus.

Er war Collin gefolgt, seit er und der alte Mann von ihrem Besuch im Rathaus nach Hause zurückgekehrt waren. Der Junge war weder lange in dem Apartment in Eastlake geblieben noch in der Wohnung an der Ballard Bridge. Also war nicht davon auszugehen, dass er mit einem dieser Hypnotherapeuten zurechtgekommen war. Es war unwahrscheinlich, dass Collin einen der beiden ein zweites Mal aufsuchen würde.

Das war deren Glück.

Vorübergehend, und zwar kurz nach dem Besuch in Eastlake, hatte er das Gefühl gehabt, der Junge habe spitzgekriegt, dass er verfolgt wurde. Also hatte sich der Mann in dem schwarzen Saturn eine Zeit lang in sicherer Entfernung gehalten und war ihm so den ganzen Weg nach Ballard nachgefahren. Zu dem einzigen Problem, das sich ihm gestellt hatte, war es später gekommen, am Fährterminal, wegen der verdammten Spürhunde. Eigentlich sollten die Sprengstoff wittern. Diese beiden Deutschen Schäferhunde schienen aber etwas in seinem Kofferraum zu riechen.

Der Mann war überzeugt gewesen, den gesäubert zu haben. Die Leiche dieses Fernando-Knaben war aber mindestens zwei Stunden darin gewesen. Einschließlich Blut und Scheiße und verdreckten Klamotten. Vielleicht hatte er den Kofferraum nicht gründlich genug ausgescheuert, denn diese gottverdammten Köter hatten einwandfrei etwas gewittert.

Die Sicherheitsbeamten hatten ihn gebeten, den Kofferraum zu öffnen. Er war im Wagen sitzengeblieben und hatte die Luft angehalten, während sie sich da hinten umgesehen hatten. Er parkte weit genug von Collins Wagen entfernt, sodass er nicht damit rechnete, dass der Junge die Sache mitbekam. Andere Leute hatten allerdings geglotzt, und er hatte angefangen sich zu verkrampfen – bis einer der Sicherheitsbeamten den Kofferraum geschlossen und ihm zugewinkt hatte. »Danke!«, hatte er gerufen.

Jetzt lauschte er der Ansage, die aus den Lautsprechern der Fähre schallte und die Leute aufforderte, zu ihren Fahrzeugen zurückzukehren und sich für das Aussteigen bereitzuhalten. Er schaute auf seine Armbanduhr. Es war schon fast 16 Uhr. Die nächste Fähre zurück nach Seattle ging um 16.45 Uhr. Er hoffte, der Junge fuhr schnurstracks zu Oma und Opa nach Hause.

Dann schaffte er die Fähre zurück. Er hatte heute Nacht noch eine Wahnsinnsstrecke vor sich – den ganzen Weg nach Leavenworth und zurück.

Leavenworth – Mittwoch, 21.20 Uhr

Als die Filmmusik von Leonard Bernstein zu einem ergreifenden Crescendo anschwoll, lächelten ein priesterlicher Karl Malden und eine reizende Eva Marie Saint einander an. Sie sahen einen geprügelten, geschundenen und dennoch entschlossenen Marlon Brando in Richtung des Lagerhauses am Ufer wanken.

Es war Best Picture Night im Riverview Manor Retirement Center, und die Bewohner waren im Aufenthaltsraum versammelt, um sich auf dem Großbildfernseher Die Faust im Nacken anzusehen. Nur ganz wenige waren während des Spielfilms eingeschlafen, was für das Riverview Manor eine Art von Rekord darstellte. Irene Pollack-Martin war mehr als wach und stimmte, als der Film endete, in den allgemeinen Applaus mit ein.

Der Film hatte sie eine Zeit lang von ihren Sorgen abgelenkt. Die größte Sorge bereitete ihr der junge Mann aus Poulsbo, dessen Freunde ermordet worden waren. Sie hatte sich an ihren Computer gesetzt und die entsprechende Berichterstattung gefunden – zuerst die über den Brand, der vier Menschenleben gefordert hatte; und dann die über einen Jungen, den man entführt und auf brutale Weise ermordet hatte. Das schien ein zu großer Zufall zu sein. Nur wenige Stunden nachdem sie Collin von dem Hotelbrand erzählt hatte, der ihre Familie ausgelöscht hatte, starb jemand, der ihm nahestand, ebenfalls in einem Flammeninferno. Er war ihr vorgekommen wie ein herzensguter junger Mann. Zugleich hatte er eine erschreckende Ähnlichkeit mit dem Teenager mit den grausamen Augen gehabt, den sie in der Nacht des Feuers vom Hotel Aurora Vista hatte weglaufen sehen. Es war schwierig gewesen, über sein äußeres Erscheinungsbild hinwegzusehen. Da sie jedoch ein Mensch war, dessen halber Körper vernarbt war, hatte sie schon vor langer Zeit gelernt, wie man das machte. Irene mochte den Jungen. Sie hoffte, dass er jemanden fand, der ihm half, mit seinem Verlust fertigzuwerden.

Sie hatte versucht, mit ihrem Kreuzworträtsel weiterzukommen, war aber nicht in der Lage gewesen, sich darauf zu konzentrieren. Immer wieder hatte sie an Collins Warnung denken müssen. Das Ganze kam ihr zwar leicht verrückt vor, aber dennoch hatte sie ihre Tür fest verriegelt, als sie nach unten gegangen war, um sich im Aufenthaltsraum den Spielfilm anzusehen.

»Ich hatte ganz vergessen, wie entzückend einige dieser romantischen Szenen zwischen ihm und dem Mädchen waren«, meinte ihre Nachbarin Roseann, als sie mit dem Aufzug wieder nach oben fuhren. Roseann, eine winzig kleine, temperamentvolle Achtzigjährige, wohnte auf der gleichen Etage am anderen Ende des Korridors.

Irene und Roseann sprachen ab, sich zum Frühstück zu treffen, und gingen dann, nachdem sie im vierten Stock aus dem Fahrstuhl gestiegen waren, getrennte Wege.

Als Irene die Tür zu ihrer Wohnung erreichte, blieb sie stehen und holte ihre Schlüssel hervor. Da spürte sie plötzlich, dass sich etwas gegen ihr Bein drückte, und entsetzt wich sie zurück. Ihr Kater Smike stieß ein kreischendes Miau aus und machte einen Buckel. Sie legte sich die Hand aufs Herz und blickte nieder auf das silberfarbene Tigerkätzchen. »Was um alles in der Welt treibst du denn hier draußen?«, wisperte sie. Sie ließ ihn niemals aus der Wohnung.

Irene bückte sich und nahm das Tier auf den Arm. Dann versuchte sie, den Schlüssel ins Schloss zu stecken. Als es ihr endlich gelang, drehte sie ihn und stellte fest, dass die Tür gar nicht verriegelt war. Wurde sie allmählich senil? Sie war sich ziemlich sicher, abgeschlossen zu haben. Sie öffnete die Tür einen Spaltbreit, blieb aber zögernd stehen. Unwillkürlich erinnerte sie sich an Collins Warnung, dass es da unter Umständen jemanden gab, der sie ermorden wollte.

In ihrer Wohnung sah es nicht anders aus als sonst. Das Licht in der Küche und die eine Lampe im Wohnzimmer brannten – genau wie zwei Stunden zuvor, als sie die Wohnung verlassen hatte.

Smike sprang von ihrem Arm und raste in die Küche, wo sein Futternapf stand. Normalerweise bekam er um diese Zeit am Abend immer seine Katzenleckerchen.

Irene schloss und verriegelte die Tür hinter sich. Es schien alles in bester Ordnung zu sein. Sie sagte sich, dass sie sich albern aufführte.

Doch im gleichen Moment gab Smike ein weiteres kreischendes Miau von sich und schoss zurück ins Wohnzimmer. Von der Stelle, an der sie wie gelähmt stand, konnte Irene nur einen Teil der Küche sehen. Ihr fiel ein Schatten auf, der über die Schranktüren glitt.

Ihr Kater flitzte hinter das Sofa.

Irene erstarrte. Im allerersten Moment wollte sie aus der Wohnung stürzen – sobald sie wieder in der Lage war, sich zu rühren. Smike war jedoch ihre Familie. Millimeterweise bewegte sie sich auf das Sofa zu. »Smike?«, rief sie ängstlich seinen Namen. »Komm her, mein Liebling …«

Mit einem Auge behielt sie die Küche im Blick. Wieder bewegte sich der Schatten: Dieses Mal glitt er über die Wand. Von der Stelle, an der sie stand, sah Irene den Kühlschrank – und das verschwommene Spiegelbild auf der Tür aus Edelstahl. Eine dunkle Gestalt wich zurück. Jetzt wusste sie es hundertprozentig. Es war jemand in ihrer Küche, und dieser Jemand wartete auf sie.

»Smike?«, rief sie mit bebender Stimme.

Endlich kam der Kater zu ihr, und mit einem Griff schnappte sie ihn sich.

Sie drehte sich um und lief schnellen Schrittes zur Tür. Sie wagte nicht sich umzudrehen, war aber sicher, dass der Eindringling gleich hinter ihr war. Mit zitternder Hand entriegelte sie die Tür, schwang sie auf und hastete durch den Korridor zu Roseanns Apartment. Smike wand sich in ihren Armen, aber sie hielt ihn fest umklammert. Sie schlug mit der Faust gegen Roseanns Wohnungstür und betätigte mehrmals die Klingel. Ihre Freundin hörte schlecht.

Irene blickte zurück in Richtung ihres eigenen Apartments. Sie hatte ihre Wohnungstür offen stehen lassen. Von der Stelle, an der sie jetzt stand, sah es jedoch so aus, als würde sie just in diesem Moment noch weiter geöffnet.

Immer und immer wieder läutete sie bei ihrer Nachbarin. Endlich öffnete Roseann die Tür. »Grundgütiger Gott, Irene, was …«

Sie schob sich in die Wohnung und warf ihre Freundin dabei fast um. Dann drückte sie die Tür hinter sich zu. Als sie abschloss und den Riegel vorlegte, hüpfte Smike von ihrem Arm auf den Fußboden. Irene hatte Mühe, wieder zu Atem zu kommen. Ihr war, als würde ihr das Herz in der Brust zerspringen. »Ruf die Rezeption an«, keuchte sie. »Es ist jemand in meiner Wohnung …«

Mindestens zweimal in der Woche rief einer der Bewohner unnötigerweise den Notarzt oder die Feuerwehr. Wie diese überängstlichen, senilen Leute wollte Irene nicht sein. Deshalb hatte sie Roseann gebeten, die Rezeption zu verständigen, nicht die Polizei. Sie hatte den Mann, der in ihre Wohnung eingedrungen war, zu keinem Zeitpunkt richtig gesehen und hätte ihn folglich auch nicht beschreiben können. Sie wusste aber, dass jemand in ihrem Apartment gewesen war.

Roseann besann sich gerade noch rechtzeitig darauf, dass sie Smike in ihren begehbaren Kleiderschrank sperren mussten, bevor einer der Angestellten nach oben kam, um der Angelegenheit auf den Grund zu gehen. »Gehe einem potenziellen Eindringling in Apartment 405 nach«, erklärte der Sicherheitsbeamte, ein großer, stämmiger, junger Latino, der Person am anderen Ende der Leitung, mit der er von seinem Handy aus sprach. Irene und Roseann folgten ihm durch den Korridor zu Irenes Wohnung. Ein paar Nachbarn standen vor ihren Türen, um zu sehen, was die ganze Aufregung verursachte.

Irene hatte das Gefühl, dass sie in ihrem Apartment niemanden finden würden, und damit lag sie richtig.

Der Sicherheitsbeamte machte sich größere Sorgen um die Schale mit dem Wasser und das viele Katzenspielzeug. Irene log und erklärte ihm, die gehörten einer Cousine, die sie in der vergangenen Woche besucht und ihre Katze mitgebracht hätte. Was den Einbruch anging, schien er sie nicht gerade ernst zu nehmen.

Sie hätte ihm erzählen können, dass ein junger Mann aus Poulsbo sie davor gewarnt hatte, dass so etwas passieren könnte. Tatsache war, dass sie, wenn Collin sie nicht gewarnt hätte, aller Wahrscheinlichkeit nach in die Küche gegangen wäre und man ihr die Kehle durchgeschnitten hätte – genau wie Collins beklagenswertem Freund.

Irene behielt das jedoch alles für sich, denn es klang verrückt. Der Sicherheitsbeamte behandelte sie ja jetzt schon, als sei sie lediglich eine weitere dieser überängstlichen Senilen.

Nachdem er gegangen war und Roseann Smike wieder in ihre Wohnung geschmuggelt hatte, bedankte Irene sich bei ihrer Freundin. Wie es aussah, hegte auch Roseann Zweifel daran, dass es diesen Einbrecher wirklich gegeben hatte. »Da war vermutlich gar niemand«, sagte sie beim Abschied vor Irenes Tür. »Aber Vorsicht ist nun mal die Mutter der Porzellankiste, nicht wahr?«

»Richtig«, billigte Irene ihr zu. »Wir sehen uns morgen beim Frühstück.«

Sie kam sich etwas töricht vor, als sie das Türschloss doppelt verriegelte und das Licht im Wohnzimmer eingeschaltet ließ. Aber genau das tat Irene, bevor sie sich bettfein machte. Sie überlegte, ob der Sicherheitsbeamte und Rosie vielleicht recht hatten. Es war durchaus möglich, dass sie übernervös gewesen war – zum einen wegen des Anrufs von Collin, zum anderen, weil sie über diese Todesfälle gelesen hatte. Im Grunde genommen hatte sie zu keinem Zeitpunkt wirklich jemanden gesehen – nur Schatten an der Wand und ein verschwommenes Spiegelbild auf dem Kühlschrank.

Sie schaltete das Licht in der Küche aus und ließ ein letztes Mal ihre Blicke durch den Raum schweifen. Durch das Fenster fiel das Licht von draußen herein und schien auf ihren Frühstückstisch, auf dem ihre Zeitung lag. Sie lief zum Tisch und blickte nieder auf die Wenatchee World, die so aufgeschlagen war, dass ihre Lieblingsseite zuoberst lag.

Und da wusste Irene plötzlich, dass sie sich den Einbrecher nicht eingebildet hatte.

Es hatte ihn wirklich gegeben. Und er war ein sehr gescheiter und geduldiger Mann.

Während er in der Finsternis darauf gewartet hatte, dass sie nach Hause kam, hatte er ihr Kreuzworträtsel vollständig gelöst.

Kapitel vierzehn

Seattle – Donnerstag, 4. Oktober, 16.40 Uhr

Collin stand auf dem überdachten Vorhof des Gebäudes, in dessen Erdgeschoss ein Antiquitätengeschäft untergebracht war, das extravagante Artikel zu kühnen Preisen offerierte. Auf dem Weg in die kleine Eingangshalle erblickte Collin im Schaufenster eine regelrecht beschissen aussehende Lampe, die achthundertneunundneunzig Dollar kosten sollte. Ansonsten ging es diesen Leuten hoffentlich gut.

Seine Laune war miserabel. Er hatte am Morgen am Unterricht teilgenommen. Zum Glück hatte sein Großvater das Entschuldigungsschreiben, das seine Abwesenheit »während der letzten Tage« erklärte, nicht datiert. Dass er mit Fernando und Gail befreundet gewesen war, hatte in der Schule keiner mitbekommen. Niemand schien gewusst zu haben, dass er ihnen ganz besonders nahegestanden hatte. Folglich hatte man ihn am Morgen auch nicht anders behandelt als sonst. Also war er wie immer der unsichtbare Junge gewesen, der traurig mitangehört hatte, wie seine Klassenkameraden Mutmaßungen darüber anstellten, ob Fernando nun vergewaltigt worden war oder nicht. Er hatte sogar gehört, wie irgendein verkifftes Arschloch einen entsetzlichen Witz gerissen hatte: »He, was ist der Unterschied zwischen Gail Pelham und einem Marshmallow?«

Genau das war der Augenblick gewesen, in dem Collin beschlossen hatte, sich schon etwas früher auf den Weg nach Seattle zu machen. Er hatte angenommen, dass er sich wieder normal fühlen würde, wenn er wieder zur Schule ginge, aber diese Annahme war falsch gewesen.

Er fühlte sich dadurch nur schlecht.

In der Zeit von 13 Uhr bis jetzt war er bei drei verschiedenen Hypnotiseuren gewesen und hatte zweihundertzwanzig Dollar ausgegeben – Benzin und Fahrscheine für die Fähre noch nicht mitgerechnet. Keiner der Hypnotherapeuten war in der Lage gewesen, ihn in einen Trancezustand zu versetzen. Schlimmer noch, ihre vielen Beschwörungen hatten ihn nicht einmal schläfrig gemacht. Und sie hatten sich alle aufgeführt, als sei das einzig und allein seine Schuld. Er bemühte sich nicht in ausreichendem Maße. Er war zu krampfhaft bemüht. Er entspannte sich nicht. Er konzentrierte sich nicht. Er sperrte sich innerlich.

Ja, und er war stinksauer und obendrein deprimiert.

Collin erreichte den unteren Absatz der Treppe, die von der Eingangshalle in die oberen Etagen führte. An der Wand hing ein Wegweiser, ein schwarz ausgekleideter Glaskasten, dessen samtartiges Material über Vertiefungen verfügte, in die die weißen Plastikbuchstaben exakt hineinpassten. Er fand sie zwischen zwei Rechtsanwälten, einem Steuerberater, einem Chiropraktiker, zwei Psychologen und einem Masseur:

OLIVIA BARKER, HYPNOTHERAPIE – Suite 304

Automatisch beschlich ihn das Gefühl, dass das ein ähnlicher Nepp werden würde wie die antike Lampe im Schaufenster nebenan. Sie hatte aber immerhin eine Praxis, was ihr im Vergleich zu den anderen Hypnotiseuren, die er in den letzten zwei Tagen aufgesucht hatte, einen professionellen Touch verlieh. Von den anderen hatte nur ein einziger – sein erster Termin am heutigen Tag – eine Praxis gehabt, und dieser grauhaarige Kerl hatte sich wie ein Volltrottel aufgeführt. Kalt, unpersönlich und dermaßen ungeduldig, dass es an Nörgelei grenzte, war er derjenige gewesen, der behauptet hatte, Collin würde sich nicht konzentrieren.

Als er über die Treppe in die dritte Etage stieg, mahnte Collin sich, unvoreingenommen und aufgeschlossen zu sein. Er fand die Tür, die mit 304 gekennzeichnet war, und daneben hing ein auf dem Computer produziertes, laminiertes Schild, auf dem stand:

KOMMEN SIE BITTE HEREIN & NEHMEN SIE PLATZ

Es wird sich in Kürze jemand um Sie kümmern

Er betrat das kleine Wartezimmer und setzte sich auf das gelbe Sofa, das aussah, als sei es von Ikea. Gegenüber der Tür, durch die er gerade hereingekommen war, befand sich eine zweite Tür. Mit dem gerahmten Edward-Hopper-Druck an der Wand, der ein Segelboot zeigte, heimste sie ein paar Pluspunkte bei ihm ein. Zumindest hatte sie also Geschmack, was Kunst anging. Ihre Zeitschriften waren zum Teil schon ein paar Monate alt. Er entdeckte die Ausgabe des PEOPLE-Magazins, auf dessen Titelbild Kate Middleton mit diesem großen blauen Hut abgebildet war. Das war die Ausgabe, in der über den Mord an seiner Mutter berichtet wurde – drei Doppelseiten DER REALE ALBTRAUM FÜR DEN KINDERSTAR AUS DAS FLÜSTERN DER NACHT mit ein paar Fotos von ihm, alten und aktuellen. Es war auch eine ungestellte Aufnahme dabei, die seine Mutter und Chance auf irgendeiner Party zeigte. Er brauchte die Zeitschrift gar nicht aufzuschlagen, denn er kannte den Artikel mehr oder weniger auswendig. Unter der Überschrift hieß es in großen, fett gedruckten Lettern:

Nach dem brutalen Mord an seiner Mutter und ihrem Geliebten steht der frühere Kinderstar Collin Cox, 16, neuerlich im Rampenlicht. Er schlief, während nur eine Etage unter ihm das Massaker seinen Lauf nahm …

Collin wusste nicht, warum er sich dazu genötigt fühlte, aber er konnte nicht anders: Er griff nach der Zeitschrift und schob sie ganz zuunterst in den Stapel, der auf dem Beistelltisch lag.

Dann nahm er sich eine andere Ausgabe des People-Magazins und blätterte sie nervös durch. Er hörte ein klickendes Geräusch und schaute genau in dem Moment auf, als die Tür geöffnet wurde.

Die hübsche Frau mit den rotbraunen Haaren trug eine schwarze Leinenhose und eine dunkelblaue Bluse. Sie stand im zweiten Türrahmen des Wartezimmers und sah ihn verdutzt an. Trotzdem bedachte sie ihn weiterhin mit einem höflichen, freundlichen Lächeln. Collin nahm an, dass sie einen älteren Patienten erwartet hatte. Sie hatte etwas an sich, das er auf der Stelle mochte. Sie schien normal zu sein, nett. Er erinnerte sich an den Rat, den Claudette ihm gegeben hatte, und schätzte, dass diese Olivia, die Anfang, Mitte dreißig sein musste, über die Intelligenz und innere Stärke verfügte, mit Wade Grinnell fertigzuwerden, falls das erforderlich wurde.

Außerdem war sie der letzte Hypnotiseur auf seiner Liste. Bei ihr musste es klappen.

Sie umklammerte den Türknauf und starrte ihn an. »Russ?«

Olivia schaute aus dem Fenster ihres Behandlungsraums. Der leichte Regenschauer hatte sich in eine Sturzflut verwandelt. Im Licht der Straßenlaternen konnte sie sehen, mit welcher Wucht die Wassermassen nahezu waagerecht vom Himmel peitschten. Collin Cox konnte sie indes nicht mehr sehen. Und es fehlte auch jede Spur von dem Mann, der ihm nachgestellt hatte.

Diese Situation hatte keinen einzigen positiven Aspekt.

Sie hatte sich ganz auf Hypnotherapie verlegt, um sich nicht mehr mit Patienten abgeben zu müssen, deren Probleme in irgendeiner Form lebensbedrohlich waren. In der Vergangenheit waren einige ernsthaft gestörte Menschen zu ihr gekommen, und sie hatte ihnen helfen wollen. Doch nach Layne konnte sie dieses Risiko einfach nicht mehr eingehen. Stellte sich also heraus, dass potenzielle Klienten an einer schweren Suchterkrankung oder einer psychischen Störung litten, gab sie ihnen stets diese Liste mit den Namen qualifizierter Therapeuten und Psychologen – und lehnte es ab, für die Einführungsstunde Geld zu nehmen.

Sie hatte von Collin Cox und seiner entsetzlichen Star-Mutti gelesen, die zusammen mit ihrem Freund ermordet worden war. Jetzt hatte der Junge offenbar noch ärgere Probleme. Wenn es für ihre Therapeutenliste jemals einen perfekten Kandidaten gegeben hatte, so war das Collin Cox. Sie war in ausreichendem Maße Filmfan, um es verlockend zu finden, diesem verletzlichen ehemaligen Kinderstar zu helfen. Allerdings konnte sie das Risiko nicht eingehen, das damit verbunden war.

Die Lampen in ihrem Behandlungsraum flackerten.

»Scheiße«, zischte Olivia. Sie hatte an diesem Abend bereits genug Aufregungen gehabt. Einen Stromausfall brauchte sie da nicht auch noch, zumal sie ganz allein im Haus war. Sie öffnete die linke untere Schublade ihres Schreibtischs, griff nach der Taschenlampe und legte sie auf die Schreibtischplatte, damit sie jederzeit parat lag – nur für alle Fälle.

Sie holte gerade ihren Mantel und ihre Handtasche, als das schnurlose Telefon auf ihrem Schreibtisch ein klickendes Geräusch von sich gab. Das Licht an der Ladestation begann zu blinken. Es rief neuerlich jemand an. Olivia schaute auf die Anrufer-ID: Stampler, C. – schon wieder.

»Herrgott noch mal …« Sie griff nach dem schnurlosen Apparat und nahm das Gespräch entgegen. »Sie müssen aufhören, mich anzurufen«, erklärte sie.

»Ich weiß, ich fordere mein Glück heraus, und ich bitte vielmals um Entschuldigung«, erwiderte er. Seine Stimme klang, als würde er aus dem Inneren einer Trommel zu ihr sprechen, denn im Hintergrund war unablässig ein Klopfen zu hören. Olivia begriff, dass das der Regen war. Er saß vermutlich in seinem Wagen. »Haben Sie meine letzte Nachricht schon abgehört?«, wollte er wissen. »Wissen Sie, wer ich in Wahrheit bin? Für den Fall, dass Sie mir nicht glauben … in einer der Ausgaben des People-Magazins in Ihrem Wartezim…«

»Ja, Collin«, fiel sie ihm ins Wort, »ich habe die Nachricht abgehört. Und ja, nachdem Sie mir gesagt hatten, wer Sie sind, habe ich Sie auch erkannt. Das ändert aber nichts. Ich kann Ihnen nicht helfen.«

»Sie haben mir aber doch schon geholfen«, entgegnete er. »Dadurch, dass ich mir diese eine Sitzung mit Ihnen angeschaut habe, habe ich eine Menge in Erfahrung gebracht. Dieser Wade … von dem hatte ich bis letzten Samstag noch nie gehört. An dem Tag haben meine Freunde mich unter Hypnose gefilmt. Wade Grinnell ist ein Mann, den es wirklich mal gegeben hat. Er ist vor fünfzig Jahren gestorben. Sie können ihn googeln. Er hat ein paar entsetzliche Dinge geta…«

»Er ist keine Figur, die Sie in einem Film dargestellt haben?«, fiel sie ihm skeptisch ins Wort.

»Nein, ich arbeite im Moment überhaupt nicht als Schauspieler«, gab er zur Antwort. »Ich lebe bei meinen Großeltern in Poulsbo und gehe zur Schule. Dieses ›fette Mädel‹ und ›der mexikanische Knabe‹, die er erwähnt hat, waren beide meine Freunde. Sie waren diejenigen, die mich hypnotisiert haben, und jetzt sind beide tot.« Er stieß einen Laut aus, der halb wie ein Lachen, halb wie ein Aufschluchzen klang. »Ich kann mir nicht vorstellen, dass Sie das motiviert, mich noch einmal zu Ihnen kommen zu lassen. Ich wollte aber, dass Sie wissen, warum ich mich nicht noch einmal von ihr hypnotisieren lassen kann. Von den anderen Hypnotiseuren war kein einziger in der Lage, mich in Trance zu versetzen. Sie sind die Einzige, der das gelungen ist. Sie müssen mit dieser Person reden, die da in mir drin ist. Ich muss herausfinden, warum das Ganze passiert – und ob er irgendetwas mit dem Mord an meiner Mutter zu tun hatte.«

»Collin, ich kann nicht …«

»Bitte. Sie können ruhig das Doppelte von dem verlangen, was Sie normalerweise in Rechnung stellen. Hauptsache, ich kann noch ein paar Mal zu Ihnen kommen, und Sie hypnotisieren mich. Ich werde Ihnen eine Liste mit Fragen geben, die Sie stellen können. Ich … ich habe gesehen, wie er sich Ihnen gegenüber benommen hat. Das war ein anderer Mensch. Das war nicht ich.«

»Das verstehe ich, aber …«

»Wenn Sie sich in der nächsten Sitzung irgendwie schützen wollen, ist das in Ordnung. Falls nötig, können Sie mich gern an einen Stuhl fesseln. Ich bin zu allem bereit. Sie haben das Sagen. Ich will niemandem etwas tun …«

Wieder flackerte das Licht. Sie hörte ein Klicken in der Leitung.

»Sind Sie noch dran?«, fragte er mit panisch klingender Stimme.

»Ja, ich bin hier«, erwiderte sie. »Ich muss jetzt allerdings Schluss machen. Die Lampen fangen an zu flackern. Ich habe Sorge, dass der Strom im Haus ausfällt. Wir könnten jeden Moment unterbrochen werden. Passen Sie auf, Collin. Ich würde Ihnen sehr gern helfen, aber Sie sind noch nicht volljährig. Ohne Genehmigung Ihres gesetzlichen Vormunds kann ich nicht tätig werden. Das ist das erste Problem. Das zweite ist: Wenn es sich bei Ihnen um einen echten Fall von multipler Persönlichkeitsstörung handelt, verfüge ich nicht über die erforderlichen Fachkenntnisse, um Ihnen zu helfen. Auf dieser Liste, die ich Ihnen gegeben habe, stehen die Namen mehrerer hochqualifizierter Therapeuten. Ich glaube, dass Sie erheblich besser beraten sind, einen von denen aufzusuchen.«

»Lassen Sie mich nur noch ein einziges Mal zu Ihnen kommen«, sagte er. »Dann können Sie den Therapeuten aussuchen, zu dem ich gehen soll – und ich werde zu ihm gehen. Okay? Bitte!«

Er gab nicht auf.

Olivia seufzte. »Für die Entscheidung brauche ich Bedenkzeit.« Das schien die einzige Möglichkeit zu sein, ihn im Moment loszuwerden. »Geben Sie mir das Wochenende, und ich rufe Sie zurück. Ich möchte, dass Sie die Zeit bis dahin nutzen, um sich bei Marlys einen Termin zu besorgen; ihr Name steht ganz oben auf der Liste. Sie ist gut und auch nicht übermäßig teuer. Allerdings wird sie darauf bestehen, dass alle Sitzungen von Ihren Großeltern abgesegnet werden. Für mich gilt das Gleiche, Collin. Wenn Sie noch einmal herkommen wollen, geht das nur mit der Erlaubnis Ihres gesetzlichen Vormunds.«

»Aber Sie verstehen nich…«

»Darüber lasse ich nicht mit mir verhandeln«, fiel sie ihm ins Wort. »Und keine weiteren Anrufe. Ich werde mich am Montag bei Ihnen melden. Okay? Sind wir uns einig?«

»Okay, danke.«

Als sie das Gespräch beendete, schaute Olivia noch einmal auf die Anrufer-Identifikation. Auf ihrem Notizblock vermerkte sie:

Collin Cox – 206/555-5028

Stampler – Poulsbo – Großeltern?

Falls sie Collin nicht dazu bewegen konnte, sie in Ruhe zu lassen, würde sie sich mit seinen Großeltern in Verbindung setzen. Außerdem notierte sie sich auf dem gleichen Blatt Marlys anrufen. Wenn Collin sich tatsächlich mit der Therapeutin in Verbindung setzte, deren Name ganz oben auf der Liste stand, musste Olivia sie vorwarnen, damit sie genau wusste, worauf sie sich da gefasst machen musste.

Bevor sie den Zettel in ihre Handtasche steckte, vermerkte Olivia noch etwas darauf:

Wade Grinnell googeln – seit 50 Jahren tot

Auf einmal ging das Licht aus. Panik erfasste sie. Draußen ließ der Regen allmählich nach – und die Straßenlaternen brannten. Die Schaufenster auf der gegenüberliegenden Straßenseite hatten auch noch Licht. Nur ihr Gebäude war betroffen.

Olivia fiel der Mann ein, der Collin verfolgt hatte. Sie fragte sich, wohin er entschwunden war. Das Licht von draußen reichte ihr, um sich im Behandlungsraum zurechtzufinden. Wieder griff sie nach Mantel und Handtasche, dann nach der Taschenlampe.

Im nächsten Moment flackerten die Lampen, und der Strom war wieder da. Da sie nicht wusste, wie lange das anhalten würde, wollte sie unbedingt hier raus, solange sie Licht hatte.

Das Klingeln des Telefons erschreckte sie. Sie hatte die Klingel abgestellt, aber durch den kurzen Stromausfall hatte der Apparat offenbar wieder auf Werkeinstellung geschaltet. Ohne auch nur eine Sekunde zu überlegen, griff sie nach dem schnurlosen Telefon und nahm das Gespräch entgegen. »Collin, ich habe Ihnen doch gesagt, dass Sie mich nicht weiter anrufen sollen …«

Am anderen Ende der Leitung war Stille. Olivia schaute auf die Anrufer-ID: Unbekannt.

»Hallo?«, rief sie.

Zunächst hörte sie nichts, dann ein Klicken in der Leitung.

Stirnrunzelnd legte sie den Apparat auf die Ladestation. Dann steckte sie die Taschenlampe in ihre Handtasche und machte sich auf den Weg zur Tür, die ins Wartezimmer führte. Sie wollte gerade das Licht ausschalten, als das Telefon erneut klingelte. »Och, nun reicht es aber«, brummte sie und lief zu ihrem Schreibtisch. Sie nahm das Gespräch auf dem schnurlosen Apparat entgegen. »Hallo?«, rief sie in ungehaltenem Ton.

»Olivia?«

Sie hatten seit Wochen nicht mehr miteinander gesprochen. Das Gros ihrer Kommunikation war über ihre Anwälte erfolgt. »Clay?«, vergewisserte sie sich mit leiser Stimme.

»Hi, dein Vater hat mir deine Büronummer gegeben«, erklärte er sachlich. »Ich wollte dir das nicht auf die Mailbox sprechen, es … na ja, es gibt ziemlich schlimme Neuigkeiten.«

»Was ist denn los?«, fragte sie misstrauisch.

»Susan und Jerry«, erwiderte er mit leicht bebender Stimme. »In ihrem Haus ist mitten in der Nacht ein Feuer ausgebrochen. Wie das passiert ist, weiß die Polizei immer noch nicht genau. Aber wie auch immer … Olivia, sie … sie sind alle tot. Sue, Jerry, Gail und Chris …«

Olivia hielt das Telefon fest gegen ihr Ohr gepresst und wankte auf die andere Seite des Schreibtischs, wo sie auf ihren Stuhl sank. Sie fühlte sich, als habe ihr soeben jemand einen Schlag in den Magen versetzt. Sie hatte Clays Schwester gern – und ebenso ihre Familie. Sie dachte an die E-Mail, die sie letzte Woche von Gail bekommen hatte: »Meine Mutter würde mich zwar umbringen, wenn sie wüsste, dass ich Dir das schreibe, aber ich habe gehört, dass sie der gleichen Ansicht ist. Ich halte Onkel Clay für einen Volltrottel.«

»Wann ist das passiert?«, hörte Olivia sich fragen.

»Am Dienstag, in den frühen Morgenstunden, als sie alle geschlafen haben«, antwortete er. »Am Montagnachmittag ist jemand in ihr Haus eingebrochen. Die Polizei meint, dass da eine Verbindung bestehen könnte, aber genau wissen sie das noch nicht.«

Olivia schwieg. Sie spürte, dass ihr die Tränen kamen.

»Ich muss immerzu daran denken, dass meine Schwester mir in unserer letzten Unterhaltung erklärt hat, wie sehr ich sie enttäuscht hätte – wegen dem, was ich dir angetan habe.«

Olivia seufzte. »Ich weiß nicht, was ich dazu sagen soll.«

Sie hatte er ebenfalls enttäuscht. Aber jetzt war nicht der richtige Zeitpunkt, darüber zu debattieren.

»Es wird ein Gedenkgottesdienst abgehalten«, sagte er. »Am Samstag. In Poulsbo. Die Einzelheiten maile ich dir. Ich hoffe sehr, dass du kommen kannst. Andererseits hätte ich aber auch volles Verständnis, wenn du dich dagegen entscheiden würdest.«

Sie fragte nicht, ob Corinne dort sein würde. Sie ging einfach davon aus, dass er sie mitbrachte.

Olivia schniefte. »Darüber muss ich erst nachdenken.«

»Natürlich«, sagte er. »Du, sei so gut und reiß mir nicht gleich den Kopf ab. Ich muss es einfach loswerden. Weißt du … ich vermisse dich.«

Olivia atmete tief durch. »Das … das mit Sue und Jerry und den Kindern tut mir aufrichtig leid.«

Dann beendete sie das Gespräch.

Sie beugte sich über ihren Schreibtisch und weinte – schluchzte laut und hemmungslos. Sie wusste nicht, wie lange das so ging, doch sie verbrauchte mehrere Kleenex-Tücher, die normalerweise für ihre Klienten bestimmt waren. Dann flackerten neuerlich die Lampen.

Endlich erhob Olivia sich und griff nach ihrer Handtasche. Auf wackeligen Beinen lief sie zur Tür. Sie schaltete das Licht aus, betrat das Wartezimmer und verriegelte die Tür, die in ihren Behandlungsraum führte. Genau in dem Moment, in dem sie nach draußen auf den Korridor laufen wollte, hörte sie, dass in einem der Stockwerke unter ihr irgendwo eine Tür geschlossen wurde.

Olivia erstarrte. Es war nicht anzunehmen, dass außer ihr noch jemand im Haus war. Sie horchte noch einen Moment, hörte aber rein gar nichts, nicht einmal den Regen. Sie öffnete die Wartezimmertür und stellte fest, dass der Korridor der dritten Etage nahezu völlig im Dunkeln lag. Wenn im Wartezimmer hinter ihr kein Licht gebrannt hätte, wäre sie nicht in der Lage gewesen, die Hand vor Augen zu sehen.

»Ist …« Olivia hielt inne. Sie hatte rufen wollen: »Ist da jemand?«. Aber dann war ihr aufgegangen, dass das ja eine ziemlich dämliche Frage gewesen wäre. Eine Person, die lautlos in der Finsternis stand, würde ihr wohl kaum antworten. Einmal mehr dachte sie an den Mann, der Collin Cox verfolgt hatte.

Olivia griff in ihre Handtasche und zog die Taschenlampe heraus. Sie schaltete sie ein und richtete den Strahl in den Korridor – und dann nacheinander auf die einzelnen Türen. Der Lichtkegel wackelte hin und her, weil ihre Hand einfach nicht aufhören wollte zu zittern.

Widerwillig schloss sie die Tür zum Wartezimmer und legte die Verriegelung vor. Jetzt umhüllte sie die Dunkelheit. Mithilfe der Taschenlampe bahnte sie sich ihren Weg zur Treppe. Sie erspähte den Lichtschalter an der Wand – am oberen Absatz der Treppe. Olivia schob ihn nach oben, wieder nach unten, nichts.

Irgendjemand musste zu den Sicherungskästen vorgedrungen sein und mit dem Strom herumgespielt haben.

So schnell, wie sie eben konnte, hastete sie die Treppe hinunter. Das Licht der Taschenlampe warf wilde Schatten auf die Stufen und die Wände.

Als sie den Treppenabsatz im zweiten Stock erreichte, konnte sie sehen, wie etwas Licht von der Straße durch die Tür der Eingangshalle fiel. Olivia raste ins Erdgeschoss. Sie hielt den Lichtstrahl ihrer Taschenlampe in den düsteren Korridor hinein, sah aber niemanden.

Genau in dem Moment, als sie sich wieder umdrehte, eilte draußen auf dem Bürgersteig ein Mann an der Tür vorbei. Entsetzt schnappte Olivia nach Luft und ließ um Haaresbreite die Taschenlampe fallen. Sie brauchte ein paar Sekunden, um wieder zu Atem zu kommen – und die Schlüssel für die Haustür zu finden. Nach wie vor raste ihr Herz. Ein letztes Mal schaute sie in Richtung der Treppe. Dabei fiel ihr auf, dass der Glaskasten, in dem sich der Wegweiser durch das Gebäude befand, einen Spaltbreit offen stand. Es war irgendjemandem gelungen, ihn zu öffnen.

Olivia ließ den Lichtstrahl ihrer Taschenlampe über die Liste mit Namen gleiten – deren weiße Buchstaben in den Vertiefungen des schwarzen Samtes steckten. Alles war wie immer – mit Ausnahme ihres Namens.

Bei dem hatte man sämtliche Buchstaben auf den Kopf gestellt.

Kapitel fünfzehn

Poulsbo – Samstag, 6. Oktober, 13.55 Uhr

Sie konnte nicht damit aufhören, auf Corinne Beals Hinterkopf zu starren.

Clays Freundin – und die Mutter seines Babys, das sie in fünf Monaten gebären würde – saß vorn in der ersten Reihe fast auf seinem Schoß und klammerte sich an ihn. Alle paar Minuten stieß sie lautstark wehklagende Schluchzlaute aus, während alle anderen in der Stone Chapel des Cherry Grove Memorial Parks in aller Stille trauerten. Das Ganze wirkte ebenso aufgesetzt, wie es störend war.

Die schlichte, moderne Kapelle hatte Kapazität für etwa einhundertfünfzig Personen und war bis zum letzten Platz besetzt. Ganz vorn im Altarraum – über einem Kruzifix aus Kirschbaum – hing ein großer Bildschirm, auf dem der Verstorbenen mit Film- und Bildmaterial gedacht wurde. Auf einer Seite stand ein Podium, auf dem ein Sprecher nach dem anderen persönliche Erfahrungen teilte, die er mit Jerry, Sue, Gail und Chris gemacht hatte. Während sie erzählten, wurden auf dem Bildschirm entzückende und bewegende Fotos der Pelhams gezeigt. Es war wirklich herzzerreißend – vor allem, als einer der Jungen, die mit Chris in die fünfte Klasse gegangen waren, vor das Mikrofon trat um zu berichten, wie sehr er seinen besten Freund vermisste. Allerdings wurde jede dieser gedenkenden Ansprachen von Corinnes trauervollem Jaulen in der ersten Reihe unterbrochen.

Auf der anderen Seite der Kanzel stand aufgereiht der Mädchenchor der North Kitsap High School. Sie sangen zwischen den einzelnen Ansprachen wunderschöne Choräle. Gleich zu Anfang des Gottesdienstes war darauf hingewiesen worden, dass Gail nur eine Woche vor ihrem Tod an einem Vorsingen für den Mädchenchor teilgenommen hatte. Die etwa zwanzig Mädchen des Chors trugen alle Schwarz. Keine stach aus der Masse heraus – ganz im Gegensatz zu Corinne, die regelrecht nach Aufmerksamkeit zu kreischen schien in ihrem seidig glänzenden, aufreizenden, schwarz getupften königsblauen Kleidchen. Es brachte ihren Babybauch zur Geltung. Das blonde Haar hatte sie sich hochgesteckt und mit einem schwarzen Netz fixiert, das mit dunkelblauen Pailletten bestickt war – ohne die war es natürlich nicht gegangen.

Es standen keine Särge vor dem Altar. Da die Ermittlungen im Hinblick auf den Brand noch andauerten, waren die vier Leichname nach wie vor im Gerichtsmedizinischen Institut. Jerrys Bruder Mike und Clay hatten gemeinsam die Entscheidung getroffen, dass das Begräbnis zu einem späteren Zeitpunkt in aller Stille stattfinden sollte – nur mit den engsten Familienangehörigen. Mike und seine Ehefrau Cathy hatten den Gedenkgottesdienst organisiert. Olivia kannte sie von diversen Familienfesten, auf denen sie einander über die Jahre immer wieder begegnet waren.

Vor dem Gottesdienst hatte Cathy sie im Empfangsraum begrüßt. »Für Gehässigkeiten ist das vermutlich ein denkbar schlechter Zeitpunkt«, hatte sie geflüstert, »nur … was soll das, was Clays vermeintlich von Trauer gebeutelte Freundin da abzieht? Sue und Jerry sind ihr einmal begegnet – letzten Monat, als sie in Portland waren. Sie konnten sie nicht ausstehen. Und sie führt sich auf, als hätte sie ihre besten Freunde verloren. Oh, und du wirst nicht glauben, was die anhat; das musst du dir anschauen. Das Outfit sieht aus, als käme es aus Lady Gagas Beerdigungskollektion. Alle vermissen dich, Olivia. Dass Sue, Jerry und die Kinder dich wahnsinnig gern gehabt haben, weißt du ja. Du kommst hinterher doch wohl zum Empfang, oder?«

Olivia hatte Cathy immer gemocht. Sie hatte aber bereits den Entschluss gefasst, gleich nach dem Gottesdienst wieder mit der Fähre nach Seattle zurückzukehren.

Da sie im hinteren Teil der Kapelle gesessen hatte und vollauf damit beschäftigt gewesen war, sich ihrer Trauer zu ergeben und von Corinnes Faxen dabei stören zu lassen, hatte sie den übrigen Anwesenden keine größere Beachtung geschenkt. Erst als sie nach draußen ins Freie trat und ihren Regenschirm aufspannte, erblickte Olivia inmitten der Trauergäste Collin Cox. Ihr erster Gedanke war, dass er ihr möglicherweise nachstellte. Er trug aber die richtige Kleidung für einen Gedenkgottesdienst, eine Krawatte, einen Blazer und eine schwarze Hose. Er verließ die Kapelle zusammen mit anderen Trauergästen – und lief in Richtung der Parkplätze und der üppig grünen Parkanlage, die zur Kapelle gehörte. Es regnete nur noch ganz leicht, eigentlich war es nur noch ein Nieseln. Er spannte seinen Regenschirm erst auf, als ein älteres Paar aus der Kirche trat. Er hielt den beiden den Schirm über die Köpfe, und gemeinsam machten sie sich auf den Weg zu den Wagenreihen, die auf dem Parkplatz an der Straße standen.

»Collin?«, rief sie.

Er schaute in ihre Richtung, und im nächsten Moment klappte ihm der Unterkiefer herunter. Er schien perplex zu sein, sie zu sehen.

Olivia lief auf ihn zu.

Rasch schob er das ältere Paar auf einen BMW zu.

Am Rand des Parkplatzes blieb Olivia abrupt stehen. Sie konnte an seiner Körpersprache erkennen, dass er ihr die beiden nicht vorstellen wollte. Sie erinnerte sich an die Worte, die sie sich vorgestern Abend notiert hatte:

Stampler – Poulsbo – Großeltern?

Im Schutz ihres Regenschirms stand sie da und beobachtete, wie er seiner Großmutter die Wagentür offen hielt. Er sagte etwas zu seinem Großvater, der sich ans Steuer setzte. Dann trabte Collin ihr mit dem Regenschirm über dem Kopf entgegen. »Was tun Sie denn hier?«, fragte er sie außer Atem.

»Das Gleiche wollte ich Sie gerade fragen«, gab Olivia zurück. Sie warf einen kurzen Blick auf den BMW. »Sind das Ihre Großeltern?«

Er nickte. »Schauen Sie, es wäre mir lieber, wenn wir uns hier jetzt nicht unterhalten würden, zumindest nicht vor ihnen.« Er drehte sich nach hinten zum Wagen um. »Ich habe versucht, meinem Großvater zu erklären, was mit mir passiert, aber er will das alles nicht wahrhaben. Seiner Ansicht nach brauche ich mich lediglich von Therapeuten und Hypnotiseuren fernzuhalten, und all meine Probleme lösen sich in Luft auf. Er wäre schwer verärgert, wenn er herausfinden würde, dass ich Sie am Donnerstag aufgesucht habe. Können wir uns vielleicht später irgendwo treffen – in der Stadt? Woher wussten Sie überhaupt, dass ich hier bin?«

»Das wusste ich nicht«, erwiderte Olivia. »Sue Pelham war die Schwester meines Mannes.«

Collin starrte sie nur an und blinzelte dabei mit den Augen. »Moment mal«, hauchte er. »Sie sind die Tante, die Gail beigebracht hat, wie man Leute hypnotisiert. Kein Wunder, dass Sie die gleiche Technik benutzen. Gail war im Grunde die einzige Freundin, die ich hier hatte – sie und Fernando.«

Olivia fing an, zwei und zwei zusammenzuzählen. Collin war der Junge mit den blauen Augen, in den Gail so verknallt gewesen war, derjenige, der sich am vergangenen Samstagabend so ›schräg‹ benommen hatte. Gail hatte immer Gewichtsprobleme gehabt, und Collins Freund hieß Fernando. Jetzt ergab es Sinn, dass Collins rüpelhaftes Alter Ego während ihrer Sitzung am Donnerstag gefragt hatte: »Wo sind denn das fette Mädchen und der mexikanische Knabe?«

Collin hatte sie gebeten, den Namen Wade Grinnell zu googeln, und das hatte sie sich sogar aufgeschrieben. Sie hatte es aber nicht getan. Stattdessen hatte sie Recherchen über Collin Cox angestellt und erwartet, irgendwo zu lesen, dass er nach dem Tod seiner Mutter einen Nervenzusammenbruch erlitten hatte. Darüber stand aber nirgendwo etwas. Andererseits hatte sie auch nicht unbedingt gründlich nachgeforscht. Dazu war sie viel zu bestürzt über die Nachricht gewesen, dass Clays Schwester und ihre Familie bei einem Brand ums Leben gekommen waren. An das kurze Telefonat mit ihrem Noch-Ehemann – vor allem an den Moment, in dem er ihr erklärt hatte, er würde sie wirklich vermissen – hatte sie auch immerzu denken müssen. Fakt war, dass sie den Stromausfall auf den Korridoren am Donnerstagabend darüber so gut wie vergessen hatte – ebenso wie die groteske Umgestaltung ihres Namens auf dem Wegweiser.

Sie drehte ihren Regenschirm ein wenig und sah Collin mit forschendem Blick in die Augen. »Vorgestern Abend, nachdem Sie das Gebäude verlassen hatten … Sie sind nicht noch mal zurückgekommen, oder?«

Er schüttelte den Kopf. »Nein. Warum?«

Olivia dachte an den Mann, der Collin möglicherweise verfolgt hatte, möglicherweise aber auch nicht. Sie ließ den verletzlichen Ausdruck auf Collins schönem, jungem Gesicht auf sich wirken. Sollte sie diesen Jungen, der bereits verstört war, davor warnen, dass er möglicherweise von jemandem verfolgt wurde? Das Risiko eingehen, ihn noch mehr durcheinanderzubringen, als er es bereits war? Sie zögerte einen Moment, dann schüttelte sie den Kopf. »Nichts, ich glaube, mir hat nur jemand einen Streich gespielt. Vergessen Sie es.«

Collin verrenkte sich fast den Hals, um an ihrem Regenschirm vorbeizuschauen, und winkte im nächsten Moment mit der Hand.

Olivia drehte sich nach hinten um und sah, dass sein Großvater aus dem Wagen gestiegen war. Die Tür auf der Fahrerseite stand offen und die Scheibenwischer liefen. Er hielt sich ein Programmheft des Gedenkgottesdienstes über den Kopf und bedachte seinen Enkel mit einem ungeduldigen und verärgerten Blick.

Collin drehte sich wieder zu ihr. »Hören Sie, ich muss los«, wisperte er. »Ich muss allerdings zugeben, dass ich Ihre Freundin Marlys nicht angerufen habe. Und mein Großvater wird mir nicht erlauben, Sie aufzusuchen. Brauchen Sie dafür wirklich seine Zustimmung? Könnte ich nicht wenigstens einmal noch so zu Ihnen kommen? Von den anderen Hypnotiseuren, bei denen ich war, brauchte kein einziger die Einverständniserklärung eines gesetzlichen Vormunds.«

»Ich gehe jede Wette ein, alle anderen Hypnotherapeuten wussten nicht, dass sie es mit jemandem zu tun hatten, der möglicherweise an einer dissoziativen Identitätsstörung leidet. Es tut mir leid, Collin, aber wenn dieser Wade eine reale Person ist, – und für Sie ist er einwandfrei eine reale Person –, ist das eine ernste Angelegenheit. Und dafür habe ich nicht die erforderlichen Sachkenntnisse.«

»Bitte«, flüsterte er, »nur noch einmal. Es braucht niemand zu erfahren.«

Olivia fühlte sich hin- und hergerissen. Ein Teil von ihr hätte diesem armen Jungen liebend gern geholfen, doch sie wusste, wenn sie es tat, würde sie dadurch massenhaft Schwierigkeiten bekommen. Sie schaute wieder auf die Kapelle und sah Clay, der einen schwarzen Anzug trug – und die schwarz-braune Krawatte, die sie ihm vor zwei Jahren zum Geburtstag geschenkt hatte. Er hielt einen großen Regenschirm, und Corinne hing an seinem Arm. Corinne schien sie nicht wahrzunehmen, Clay indes sehr wohl. Er starrte sie an, und sein Gesichtsausdruck spiegelte sowohl Hilf- als auch Hoffnungslosigkeit.

»Bitte«, wiederholte Collin.

Olivia sah wieder ihn an. »Sie müssen mir etwas Zeit geben. Ihre Telefonnummer habe ich. Ich werde Sie anrufen.« Ihr fiel auf, dass sein Großvater, der nach wie vor neben dem BMW stand, sie beide mit zornigen Blicken bedachte. »Sie gehen jetzt besser. Erzählen Sie Ihrem Großvater, ich wäre Gails Tante und dass wir uns schon mal begegnet wären. Damit lügen Sie nicht.«

Collin drehte sich kurz nach hinten um und beugte sich dann zu ihr vor. »Danke«, flüsterte er.

Er drehte sich um und machte sich auf den Weg zum Wagen. Sein Großvater setzte sich wieder hinter das Steuer. Collin wollte gerade die hintere Tür auf der Beifahrerseite öffnen, als sich ihm neuerlich jemand näherte. Es handelte sich dabei um einen gutaussehenden, schlanken Mann von etwa Mitte dreißig, der gewelltes braunes Haar hatte und einen dunkelblauen Anzug trug. Einen Regenschirm hatte er nicht.

Collin machte keinen glücklichen Eindruck, als er ihn erblickte.

»Mensch, hi«, murmelte er und blieb etwa einen halben Meter vor dem BMW stehen. »Was ist los? Was machst du hier?«

»Hast du denn meine E-Mails nicht bekommen?«, fragte Ian Haggerty. »Ich habe dir zweimal geschrieben.«

Collin schüttelte den Kopf. Nervös schaute er Richtung Wagen.

»Na ja«, meinte Ian, »so etwas passiert häufiger schon mal, liegt an meinem Server. Jedenfalls habe ich gesehen, dass du die Tage mal angerufen, aber wieder aufgelegt hast. Und ich habe gelesen, dass zwei deiner Klassenkameraden gestorben sind. Ich wusste nicht, wie eng deine Beziehung zu ihnen war und …«

»Sie waren die einzigen Freunde, die ich hier hatte«, fiel Collin ihm ins Wort, und dabei überschlug sich seine Stimme fast.

»Dann schätze ich mal, dass ich mir zu Recht Sorgen um dich gemacht habe.« Ian zuckte mit den Achseln. »Ich hätte angerufen, aber ich habe nur die Festnetznummer deiner Großeltern und wusste nicht, wie das bei deinem Großvater ankommen würde, wenn ich bei dir anrufe, um mit dir zu quatschen – oder bei meinem Boss. Ich habe in meinem Job schon genug Schwierigkeiten. Wie auch immer, als ich las, dass dieser Gedenkgottesdienst stattfindet, habe ich die Chance genutzt, weil ich hoffte, dass du hier sein würdest.«

»Dafür bist du den weiten Weg gefahren?«, fragte Collin.

»Klar, es stand sonst nichts an. Außerdem habe ich mir, wie ich bereits sagte, Sorgen gemacht …«

»Na ja … danke«, meinte Collin. Wieder warf er einen kurzen Blick auf den BMW.

Ian trat dichter an ihn heran. »Also – bin ich für deinen Großvater immer noch eine Persona non grata?«

Collin zuckte ausweichend mit den Achseln. Persona-non-weiß-der-Henker klang wie einer der Sprüche seiner Großeltern. »Ich weiß nicht, was das bedeutet«, erwiderte er mit leiser Stimme. »Sollte es allerdings bedeuten, dass mein Großvater vermutlich nicht begeistert darüber ist, dass ich mich hier mit dir unterhalte, dann: Japp.«

Ian nickte. »Okay, dann würde ich mal sagen, mein Timing ist Scheiße. Falls dir irgendwann mal wieder der Sinn nach einem unserer Männerabende stehen sollte, ruf mich einfach an und hinterlass mir eine Nachricht. Du kannst …« Er sprach nicht weiter, denn in diesem Moment öffnete sich die Fahrertür des BMW, und der alte Andy stieg aus.

Verlegen sah Collin seinen Großvater an. Er wollte sich gerade dafür entschuldigen, dass er ihn warten ließ. Doch zu seiner größten Verwunderung legte sich ein freundliches Lächeln auf die Züge seines Großvaters, und er lief auf Ian zu. »Jetzt aber, hallo. Wie ist es Ihnen ergangen?« Er streckte Ian seine Hand entgegen.

»Es geht mir gut, Mr. Stampler, vielen Dank«, erwiderte Ian und schüttelte ihm die Hand. Dann winkte er Dee zu, die auf dem Beifahrersitz saß. Sie winkte zurück.

»Ich sage Ihnen, mein Freund«, erklärte sein Großvater. Collin konnte ihm ansehen, dass er Ians Namen vergessen hatte. »Wir könnten gut wieder jemanden brauchen, der unser Haus bewacht nach dem, was hier in letzter Zeit vorgefallen ist. Eine traurige Bescherung, furchterregend. Diese armen Menschen – zuerst wird in ihr Haus eingebrochen, und dann das Feuer. Zur gleichen Zeit wollte ein anderer guter Freund von Collin per Anhalter fahren und ist mitgenommen worden von einem …« Er sprach nicht weiter, schüttelte lediglich den Kopf und seufzte. »Wie auch immer, das Ganze ist entsetzlich hart gewesen. Sagen Sie mal, interessiert sich das Seattle Police Department für die Fälle? Liegen denen irgendwelche Hinweise vor?«

Ian schüttelte den Kopf. »Das entzieht sich meiner Kenntnis, Mr. Stamp…«

»Andy«, verbesserte er ihn.

»Das entzieht sich meiner Kenntnis, Andy«, wiederholte er und fügte hinzu: »Ich bin nicht dienstlich hier. Ich habe Freunde auf der Halbinsel, und deren Tochter – die mein Patenkind ist – hat heute im Chor mitgesungen. Sie wollte, dass ich komme, um mir das anzuhören.«

»Also, diese Mädchen haben sehr schön gesungen. Vergessen Sie nicht, Ihrem Patenkind das von mir auszurichten. Wie heißt sie?«

»Brooks, Amanda Brooks.« Er sah Collin an. «Tatsache ist, dass wir gerade überlegt haben, ob wir nicht – äh, bei Crêpes Nuevo etwas essen gehen sollten. Wenn du Lust hast, Collin, kannst du gern mitkommen.«

Collin ging auf, dass Ian hier einen Treffpunkt vorschlug für den Fall, dass er mit ihm sprechen wollte. Unwillkürlich schaute er seinen Großvater an, weil er hoffte, der würde ihm signalisieren, dass er damit einverstanden war. Er erntete aber nur ein Stirnrunzeln und einen lauernden und versäuerten Blick.

Das schien auch Ian nicht entgangen zu sein. »Andererseits ist das hier vielleicht nicht der richtige Moment für so was«, meinte er und klopfte Collin dabei sacht auf die Schulter. »Der Gottesdienst hat uns alle ziemlich aufgewühlt.«

Collin zuckte ungelenk mit den Achseln. »Ja, danke für das Angebot, aber das machen wir lieber mal an einem anderen Tag.«

»Hör mal, Collin, wir sollten uns sputen«, meinte sein Großvater. Er grinste Ian an und schüttelte ihm neuerlich die Hand. »War nett, Sie wiederzusehen, mein Freund.«

»Die Freude war ganz meinerseits, Sir«, erwiderte Ian. Dann reichte er Collin die Hand und hielt sie einen Moment ganz fest. »Es war schön, dich zu sehen, Collin. Mein aufrichtiges Beileid wegen deiner Freunde. Du kannst mich jederzeit anrufen, okay?«

»Danke«, sagte Collin.

Er war niedergeschlagen, als er auf den Rücksitz des BMW kletterte. Er verübelte seinem Großvater, die Stirn gerunzelt zu haben, und konnte nicht dagegen an. Er brauchte im Moment wirklich einen Freund. Und Ian hätte ihm zugehört. Mit seinem Großvater konnte er über rein gar nichts sprechen. Und er wusste zur Stunde nicht, ob er Olivia Barker jemals wieder aufsuchen durfte.

Sein Großvater setzte sich hinter das Steuer und schloss die Wagentür. »Wie hieß der noch mal?«

»Ian«, gab Collin zur Antwort.

»Sein Patenkind, diese Amanda, kennst du die?«

Collin zögerte. Er war sich nicht sicher, ob Ian im Hinblick auf seine Bainbridge Island-Freunde die Wahrheit gesagt hatte. »Ich kenne sie nicht gerade gut«, log Collin. »Sie ist zwei Klassen über mir.«

»Wer war denn die hübsche Frau, mit der du dich unterhalten hast?«, wollte Dee wissen, die schon die ganze Zeit auf dem Beifahrersitz hin und her rutschte.

»Ach, das war Gails Tante«, antwortete Collin. »Die habe ich vor einiger Zeit mal bei den Pelhams getroffen.«

Sein Großvater ließ den Motor an, als Dee plötzlich den Kopf schüttelte. Sie tätschelte die Hand des alten Andy, die das Lenkrad umfasste. »Dafür wirst du mich jetzt hassen, aber ich glaube nicht, dass ich es bis nach Hause schaffe. Ich gehe hier besser noch mal für kleine Mädchen.«

Collin stieg aus und öffnete seiner Großmutter den Wagenschlag. Er spannte den Regenschirm auf und reichte ihn ihr. Als sie sich wieder auf den Weg in die Stone Chapel machte, warf er einen Blick zu Olivia Barker hinüber. Sie unterhielt sich mit einem Mann, der einen schwarzen Anzug trug. Ihm wurde bewusst, dass sie hier vermutlich erheblich mehr Leute kannte als er. Immerhin gehörte sie zur Familie.

Er wandte den Kopf und sah, wie Ian zu seinem Honda Civic lief.

»Du könntest ebenso gut damit aufhören, im Regen zu stehen, und dich in den Wagen setzen«, rief sein Großvater. »Du kennst doch deine Großmutter. Das wird eine Weile dauern.«

Collin setzte sich auf den Beifahrersitz und schloss die Tür. Sein Großvater ließ den Wagenmotor weiterlaufen, und die Scheibenwischer strichen über die Windschutzscheibe.

»Worüber hast du dich denn mit diesem Ian unterhalten? Hat er dir Fragen zu dem Brand gestellt? Ich meine, ermittelt das Seattle Police Department nun in dem Fall oder nicht?«

»Ich glaube nicht, Grandpa. Ich glaube, dass es so ist, wie er gesagt hat. Dass er wegen Amanda hier ist und si…«

»Blödsinn!«, knurrte sein Großvater. »Wo ist das Mädchen? Warum steigt er allein in seinen Wagen, wenn sie alle zusammen zum Crêpe-Essen fahren wollten? Er schnüffelt hier wegen irgendwas herum, darauf kannst du Gift nehmen. Hat er dich gefragt, wo du am Montag oder Dienstag warst? Falls er nämlich versuchen sollte, dich da mit irgendetwas in Verbindung zu bringen …«

»Nein, ich glaube absolut nicht, dass das irgendetwas damit zu tun hat«, entgegnete Collin. »Er war einfach nur nett.«

»Dass du das denkst, ist genau, was er erreichen will«, legte sein Großvater nach. »Ich habe geschäftlich immer wieder mit Knaben dieser Art zu tun gehabt. Sie tun so, als wären sie deine Freunde, und planen dabei die ganze Zeit, wie sie dich bescheißen können. Wir haben ihn seit mehr als zwei Monaten nicht mehr gesehen, und plötzlich taucht er wieder auf – gleich nachdem du deine beiden Freunde verloren hast. Da besteht eine Verbindung, das spüre ich.« Der alte Andy nickte mit dem Kopf in Richtung des Honda Civic, der gerade vom Parkplatz des Memorial Parks fuhr. »Siehst du, da fährt er, ganz allein. Wo ist die Nichte?«

»Vielleicht ist sie mit einem anderen Wagen gefahren«, meinte Collin. »Es ist anzunehmen, dass der Chor vor allen anderen hier sein musste. Grandpa, ich weiß, dass du ihn nie sonderlich gemocht hast und es merkwürdig fandest, dass wir befreundet waren. Aber Ian ist ein anständiger Kerl. Ich erinnere ihn an seinen kleinen Bruder. Es war schön, jemanden zu haben, der schon etwas älter war und zu dem ich aufblicken konnte. Von Moms Boyfriends hat mir das einwandfrei keiner bieten können …«

»Trotzdem traue ich ihm nicht, Collin«, erwiderte sein Großvater. »Pass auf mit dem Mann. Lass mich sofort wissen, wenn er neuerlich auftaucht, um herumzuschnüffeln. Wie heißt er mit Nachnamen?«

Collin zögerte. Wenn er einen Namen erfand, würde sein Großvater früher oder später dahinterkommen, dass er gelogen hatte. Er hatte schon jetzt das Gefühl, dass seine Tage gezählt waren wegen dieser Amanda Brooks, von der er noch nie gehört hatte. »Haggerty«, gab er schließlich zur Antwort.

Mit gerunzelter Stirn blickte Collin aus der mit Regentropfen benetzten Seitenscheibe auf Olivia Barker und den Mann in dem schwarzen Anzug. Er fragte sich, ob dieser Mann wohl ein Verwandter von Gail war. Er hatte eine gewisse Ähnlichkeit mit Mrs. Pelham.

Zwei Monate waren vergangen, seit sie ihn zum letzten Mal gesehen hatte.

Olivia fragte sich, ob er sich daran erinnerte, dass sie ihm die Krawatte, die er trug, geschenkt hatte. Hatte er sie umgebunden und dabei an sie gedacht? Sie wäre verdammt froh gewesen, wenn es keine Rolle mehr für sie gespielt hätte, was Clay dachte.

Wie er da jetzt so vor ihr stand, war er immer noch so attraktiv wie eh und je. Der Nieselregen sorgte dafür, dass ihm das dunkelblonde Haar am Kopf klebte und die Tropfen über sein schönes Gesicht rollten. Durch die viele Feuchtigkeit waren seine langen Wimpern verklebt. Am verheerendsten war der verwundete, verletzliche, um Vergebung flehende Blick, mit dem er sie ansah. »Ich muss dir sagen, Olivia«, flüsterte er, »ich weiß nicht, was ich mir gedacht habe. Ich bin so unglücklich.«

»Gut«, erwiderte sie. Sie hielt sich ihren Regenschirm senkrecht über den Kopf – und ließ nicht zu, dass auch nur ein Zentimeter davon ihn beschirmte.

Er lächelte traurig und nickte. »Ich verdiene es nicht besser.« Er zuckte mit den Achseln. »Ich weiß nicht, wie das passiert ist, dass ich mich mit Corinne eingelassen habe. Vielleicht lag es daran, dass ich mich so unter Druck fühlte, ein Baby zu zeugen. Dadurch gab es so überhaupt keine Romantik mehr. Und da du nicht schwanger wurdest, hatte ich ständig das Gefühl, an dir zu versagen. Ich fand das schrecklich, dich zu enttäuschen. So viel von meinem Selbstwertgefühl hängt von dir ab – und das tut es immer noch. Corinne hat mir indes das Gefühl gegeb…«

»Es schert mich einen Dreck, was für Gefühle sie dir bereitet hat«, fiel Olivia ihm ins Wort. »Ich habe kein Interesse an einer Analyse dessen, was du durchgemacht hast. Ich habe das Ganze miterlebt und bin sehr viel mehr verletzt worden als du. Das mit Sue und Jerry und den Kindern tut mir leid. Deshalb weine ich seit zwei Tagen. Was das angeht, hast du im Moment mein aufrichtiges Mitgefühl. Erwarte jedoch nicht, dass ich deshalb Nachsicht im Hinblick darauf walten lasse, wie grässlich du mich behandelt hast, bevor das Ganze hier passiert ist.«

»Das ist nur zu verständlich«, meinte er und schaute auf den Boden. »Ich schätze mal, dass ich auch das nicht besser verdient habe. Falls es dir ein Trost sein sollte: Meine Verwandten halten mich einer wie der andere für einen Idioten, weil ich dich habe gehen lassen. Außerdem, aber das weißt du ja bereits, ist Corinne geistesgestört …«

Olivia richtete den Blick auf Corinne, die neben der Kirchentür stand. Sie hielt sich einen Regenschirm über den Kopf und blitzte sie und Clay zornig an.

»Ich lebe mit einer Geistesgestörten zusammen«, sprach er weiter. »Es ist schrecklich, dass ich so etwas von der Mutter meines ungeborenen Kindes sagen muss, aber es ist die Wahrheit. Ich werde nicht mit ihr fertig. Die letzten Tage, seit wir das mit Sue und Jerry und den Kindern erfahren haben, ist sie total durchgeknallt. Sie hat sie kaum gekannt, doch man könnte meinen, es sei die Familie ihrer Schwester gewesen, die umgekommen ist. Ihre Stimmungen ändern sich von einer Minute zur anderen; einen Moment ist sie außer sich vor Wut, im nächsten rührselig. Wir sind am Donnerstagmorgen in Seattle angekommen und haben in einem Hotel eingecheckt. Als ich ihr sagte, dass ich dich anrufen würde, ist sie ausgerastet. Mit Vernunft war ihr nicht beizukommen. Ich erklärte ihr, dass Sue und Jerry deine Familie waren, aber das interessierte sie nicht. Sie hat sich dermaßen aufgeregt, dass sie in den Wagen gesprungen und damit weggefahren ist. Sie hat mich einfach in diesem Hotel am Lake Union sitzen lassen – dabei hatte ich wegen dieses Gedenkgottesdienstes hier einen Haufen Sachen zu erledigen. Ich hatte Mike und Cathy versprochen, ihn …«

»Am Donnerstag ist das gewesen?«, fiel Olivia ihm ins Wort. »Wie lange war sie denn weg – von wann bis wann?«

»So etwa von 16 bis fast 20 Uhr. Und ich hätte an dem Nachmittag eigentlich zur Druckerei fahren und die Programmhefte für den Gedenkgottesdienst abholen müssen. Außerdem sollte ich …«

»Hat Corinne dir gesagt, wohin sie gefahren ist?«

Clay zuckte mit den Achseln. »Sie hat gesagt, sie sei einfach nur durch die Gegend gefahren. Ich hatte mir wegen des starken Regens Sorgen um sie gemacht.«

Olivia zog die Augenbrauen hoch. »Ich habe das dumpfe Gefühl, dass sie meinem Praxisgebäude einen Besuch abgestattet hat.«

Er zuckte zusammen. »Gott, sag mir nicht, dass sie sich wieder an deinem Auto vergangen hat.«

»Nein, Sachbeschädigungen gab es dieses Mal nicht. Sie hat lediglich versucht, mir einen Schrecken einzujagen, mehr nicht.«

»Das … tut mir leid«, murmelte er.

Wieder schaute Olivia zu Corinne hinüber, und dieses Mal erwiderte sie deren zornigen Blick. »Pass auf, Clay«, sagte sie und hielt seine Freundin dabei mit zusammengekniffenen Augen im Visier. »Sag der geistesgestörten Mutter deines Kindes Folgendes: Sollte sie sich noch einmal in meine Nähe wagen, werde ich ihr so schnell die Polizei auf den Hals hetzen, dass ihr Hören und Sehen vergeht. Und dann wirst du sie nicht beschützen können. Sorge dafür, dass sie sich das klarmacht.«

»Das werde ich tun«, flüsterte er. »Bitte, Olivia. Ich versuche, dir hier zu vermitteln, wie leid mir alles tut. Ich habe gar nicht gewusst, wie sehr ich dich brauche.«

Sie sah ihn an und atmete tief durch. »Das mit Sue, Jerry und den Kindern tut mir aufrichtig leid«, sagte sie mit fester Stimme.

Dann drehte Olivia sich um und machte sich auf den Weg zu ihrem Wagen.

Sie wollte nichts sehnlicher als eine Zigarette. Sie hatte jedoch weder eine Schachtel in ihrer Handtasche noch im Wagen, und auf der Fähre war das Rauchen verboten. Also begnügte Olivia sich mit einem in Plastikfolie eingewickelten und mit Truthahn und Schweizer Käse belegten Weißbrot-Sandwich aus dem Kühlautomaten der Cafeteria. Ein Tütchen Kartoffelchips und eine Cola Light besorgte sie sich auch noch. Sie stand in der Warteschlange vor der Kasse, als sie den gutaussehenden Mann mit den braunen Haaren erblickte, der Collin nach dem Gedenkgottesdienst angesprochen hatte.

Er griff gerade nach einem Becher mit Popcorn und lächelte sie an.

Rasch schaute Olivia woanders hin. Collin schien ziemlich unbehaglich zumute gewesen zu sein, als dieser Mann vor der Stone Chapel an ihn herangetreten war. Sie wollte diesen Menschen nicht dazu ermutigen, an sie heranzutreten, damit ihr dann ebenfalls unbehaglich zumute wurde. Außerdem schwirrten ihr nach der Unterhaltung mit Clay bereits genug Dinge durch den Kopf.

Sie bezahlte ihr Essen und setzte sich damit in eine der Tischnischen am Fenster. Sie stellte alles vor sich auf der Resopalplatte ab.

Clay hatte es zwar nicht ausgesprochen, ihr jedoch mit allem, was er gesagt hatte, signalisiert, dass er bereit war, zu ihr zurückzukriechen. Jetzt – während seine verrückte Freundin schwanger war? War er ebenfalls verrückt?

Olivia ließ sich das durch den Kopf gehen und faltete derweil ihre Serviette auseinander.

»Ist das in Ordnung, wenn ich hier Platz nehme?«

Sie schaute auf und erblickte den Mann in dem dunkelblauen Anzug. In der einen Hand hielt er seinen Becher mit Popcorn, in der anderen eine Dose Rootbeer, und mit dem Kopf deutete er auf die leere Bank, die ihrer gegenüber stand.

»Bitte, nur zu«, erwiderte Olivia und legte sich die Serviette auf den Schoß. Sie versuchte, den Eindruck zu erwecken, als sei sie ganz fürchterlich mit ihrem Essen beschäftigt.

»Habe ich Sie nicht auf dem Gedenkgottesdienst für die Pelham-Familie gesehen?«, fragte er.

Da Olivia gerade erst in ihr Truthahn-Sandwich gebissen hatte, nickte sie nur und ließ ihn ein paar Sekunden zappeln. »Ja«, antwortete sie schließlich. »Sue und Jerry waren meine Schwägerin und mein Schwager. Waren Sie mit ihnen befreundet?«

»Nein, ich bin ihnen nie begegnet.« Er stellte sein Popcorn auf den Tisch.

»Aber Sie kennen Collin Cox«, sagte Olivia.

»Ja. Und Sie kennen Collin offenbar auch. Zumindest habe ich gesehen, dass Sie sich mit ihm unterhalten haben.«

»Das stimmt«, erwiderte sie und nahm einen Schluck von ihrer Cola. Mehr sagte sie nicht. Sie hatte plötzlich das Gefühl, Collin schützen zu müssen. Seit ihrer Unterredung mit Clay war sie so gut wie sicher, dass das, was am Donnerstagabend bei ihr im Gebäude passiert war, auf Corinnes Konto ging, dass die sich am Strom und an dem Wegweiser zu schaffen gemacht hatte. Sie wusste aber immer noch nicht, wer der Mann gewesen war, der Collin verfolgt hatte, nachdem er aus ihrer Praxis gekommen war. War es der Mann gewesen, der jetzt vor ihr saß?

»Er ist ein netter Junge«, sagte der Mann. »Ich heiße übrigens Ian Haggerty.«

»Olivia«, stellte sie sich vor. »Wohnen Sie in Seattle?«

Er nickte. »Madison Park.«

Olivia knabberte an einem Kartoffelchip. Wenn er die Wahrheit sagte, wohnte er ganz in der Nähe ihrer Praxis in Madison Valley. Argwöhnisch sah sie ihn von der Seite an. »Und warum haben Sie den weiten Weg nach Poulsbo auf sich genommen, um an einem Gedenkgottesdienst für eine Familie teilzunehmen, der sie nie begegnet sind?«

»Ich kann mir vorstellen, dass das einen etwas seltsamen Eindruck macht«, gab er zu. »Ich wusste, dass Collin befreundet war mit – nun, ich nehme an, Gail Pelham war Ihre Nichte. Übrigens mein aufrichtiges Beileid. Wie auch immer, ich bin wegen Collin hingefahren. Ich weiß nicht, ob er Ihnen davon erzählt hat, aber an dem gleichen Tag, an dem es zu dem Brand kam, hat er noch einen anderen Freund verloren. Das war ein Tötungsdelikt. Nach allem, was er hinter sich hat, wollte ich ihm einfach meine Hilfe anbieten.«

Olivia lehnte sich zurück. »Sind Sie bei der Polizei?«

Er schmunzelte. »Ja, ich bin Detective beim Seattle Police Department. Woher wissen Sie das?«

»Ich habe lediglich geraten«, antwortete sie. »Sie klingen wie ein Polizeibeamter. Es gibt nicht gerade viele Zivilpersonen, die einen Mord ein Tötungsdelikt nennen würden. Ermitteln Sie in dem Brand oder in dem Mordfall?«

»Weder noch. Ich war nicht dienstlich in Poulsbo. Wie ich schon sagte, bin ich wegen Collin hingefahren.«

Unwillkürlich runzelte Olivia die Stirn. Sie hätte gern gesagt: »Es sah aber nicht danach aus, als würde er sich freuen, Sie zu sehen.« Stattdessen biss sie neuerlich in ihr Sandwich.

»Kennen Sie Collin gut?«, wollte er wissen und knabberte dabei an seinem Popcorn.

»Ich bin ihm bisher nur ein einziges Mal begegnet«, gab Olivia zur Antwort. »Er scheint ein prima Junge zu sein. Jetzt bin ich mir da allerdings nicht mehr ganz so sicher. Ich habe ihm angeboten, sich bei mir zu melden, wenn er das nächste Mal in Seattle ist. Aber wenn die Polizei ihn eines Mordes verdächtigt, würde ich das wirklich gern wissen – ich meine … für den Fall, dass er mich beim Wort nimmt.«

»Ich glaube nicht, dass Sie im Hinblick auf Collin irgendetwas zu befürchten haben«, erwiderte er. »Sie haben recht, er ist ein prima Junge. Er hat in letzter Zeit nur einige Male schlimmes Pech gehabt …«

Olivias Handy schrillte in ihrer Manteltasche. Sie zog es heraus und schaute auf die Anrufer-Identifikation:

BISCHOFF, Clayton

503/555-8982

»Tut mir leid, aber das muss ich annehmen«, sagte sie. Sie nahm das Gespräch entgegen. »Hi, könntest du bitte einen Moment dranbleiben?«

»Klar«, hörte sie Clay antworten. Sie fing an, ihr Essen vom Tisch zu räumen.

»Das brauchen Sie nicht«, meinte der Cop und erhob sich. »Ich kann mich woanders hinsetzen. Sie waren schließlich zuerst hier.«

»Nein, das geht schon, wirklich. Bleiben Sie mal schön sitzen und essen Sie Ihr Popcorn. Hat mich gefreut, Sie kennengelernt zu haben.«

Er nickte. »Mich hat es auch sehr gefreut, Sie kennengelernt zu haben, Miss – es tut mir leid …«

»Barker, Olivia Barker«, antwortete sie.

Er nickte. »Mein Beileid, Mrs. Barker.«

»Vielen Dank«, sagte sie leise und eilte zum nächstgelegenen Abfalleimer. Sie wollte nicht, dass der Cop ihr Telefonat mit Clay belauschte. Er hatte ihr nie eine Erklärung dafür abgegeben, woher er Collin kannte. Dass sie wirklich Freunde waren, fiel ihr schwer zu glauben.

Draußen nieselte es immer noch, und auf dem Deck war es überdies windig. Also lief Olivia auf die Treppe zu, über die man auf das Parkdeck gelangte. »Bist du noch dran?«, rief sie ins Telefon.

»Ja«, gab Clay zurück. »Sag mal, erwische ich dich da gerade in einem ungünstigen Moment?«

»Ich bin auf der Fähre und laufe gerade nach unten zum Wagen, wo es weniger laut ist. Bleib einfach dran, okay?« Ohne seine Antwort abzuwarten, legte sie ihn neuerlich auf Warteschleife.

Aller Wahrscheinlichkeit nach hätte sie sich auch beim Laufen mit ihm unterhalten können, aber ein Teil von ihr wollte, dass er wartete. Es war merkwürdig, nach dem Gedenkgottesdienst zuerst mit Collin und dann mit Clay gesprochen zu haben – zwei völlig unterschiedlichen Menschen, die beide behauptet hatten, sie würden sie im Moment so sehr brauchen.

Derjenige, der sie mehr zu brauchen schien und den aufrichtigeren Eindruck machte, war Collin. Obwohl er sich am Donnerstagabend während der Hypnose wie ein Wahnsinniger aufgeführt hatte, hielt sie ihn nicht für fähig, sie so zu verletzen, wie Clay es vermochte.

Sie erreichte die Parkebene, fand ihren Wagen und entriegelte die Fahrertür, was einen Piepston verursachte. Dann kletterte sie hinter das Steuer. »Danke, dass du gewartet hast«, sagte sie ins Telefon. »Was ist los?«

»Ich bin bei Mike und Cathy«, wisperte er. »Ich bin in einem der Kinderzimmer im Obergeschoss. Corinne ist unten am Büfett …«

»Na, vielen Dank für das Update«, gab Olivia trocken zurück.

»Ich sage das nur für den Fall, dass ich ganz plötzlich auflegen muss.«

»Hast du dich mit ihr über den kurzen Besuch unterhalten, den Sie am Donnerstagabend meinem Bürogebäude abgestattet hat?«

»Habe ich, und Corinne behauptet, sie habe keine Ahnung, wovon du redest. Sie weiß nicht einmal, wo du deine Praxis in Seattle hast.«

»Sie hat herausgefunden, wo ich in Portland arbeitete und wo ich meinen Wagen parkte«, entgegnete Olivia. »Sie kann ziemlich findig sein. Ist das der Grund für deinen Anruf – willst du mir sagen, dass ich ein völlig falsches Bild von deiner liebreizenden und so überhaupt nicht anmaßenden Freundin habe?«

»Gott, nein«, seufzte er. »Es war nicht meine Absicht …«

»Es ist noch keine Stunde her, dass du mir erklärt hast, sie sei völlig irre.«

»Ich ergreife hier nicht Partei für sie oder so. Ich fand nur, du solltest wissen, dass sie möglicherweise nicht getan hat, wovon du behauptest, dass sie es getan hat. Bitte, Baby, das kommt alles so falsch rüber. Deshalb habe ich dich nicht angerufen …«

Olivia spürte, dass ihr Herz einen Takt schneller schlug, als er sie Baby nannte. Dieses Kosewort hatte immer bei ihr gefruchtet, vor allem beim Sex. Sie fand es grauenhaft, dass der Klang seiner Stimme, wenn er dieses Wort von sich gab, nach wie vor etwas in ihr bewirkte.

»Das Anrecht, mich Baby zu nennen, hast du vor drei Monaten verloren«, erklärte sie mit tonloser Stimme.

»Entschuldige, ist mir einfach rausgerutscht.«

»Also: Was ist denn der Grund für deinen Anruf?«

»Das war eine so blöde Situation nach dem Gedenkgottesdienst – wie Corinne da vor der Kirche stand und uns die ganze Zeit beobachtet hat wie ein Gargoyle. Wir sind noch bis Montagmorgen hier in Poulsbo, dann fahren wir nach Seattle und bleiben über Nacht dort. Corinne trifft sich am Montagnachmittag um halb fünf mit ein paar Freundinnen. Ich wollte fragen, ob wir uns nicht so gegen fünf treffen könnten.«

»Tut mir leid, da kann ich nicht«, hörte Olivia sich sagen. »Ich habe am Montag um 17 Uhr einen Klienten.«

»Kannst du dem nicht absagen oder den Termin verschieben?«, fragte Clay.

»Nein, das ist ein ganz besonderer Klient«, erklärte sie ihm. »Und der braucht mich im Moment sehr viel mehr, als du mich brauchst, Clay. Komm heil und gesund zurück nach Portland.«

Olivia beendete das Gespräch, bevor er Gelegenheit hatte, noch irgendetwas zu sagen.

In ihrer Handtasche fand sie den Zettel mit der Telefonnummer. Sie gab die Nummer ein, und nach viermaligem Durchklingeln ertönte die Ansage: »Hi, hier spricht Collin, und es tut mir leid, dass ich das Gespräch im Moment nicht persönlich entgegennehmen kann. Hinterlassen Sie mir also bitte nach dem Signalton eine Nachricht, und dann reden wir hoffentlich später miteinander. Vielen Dank für Ihren Anruf!«

Auf dieser Ansage klang er nicht wie ein verpeilter Teenager. Er klang wie der professionelle Schauspieler, der er war. Die Ansage wurde allerdings von statischem Knacken unterbrochen. Ein Blick auf ihr Telefon verriet ihr, dass Bischoff, Clayton neuerlich versuchte, sie anzurufen.

Olivia ignorierte ihn. Sie wartete auf den Signalton und hinterließ Collin Cox eine Nachricht. »Hi, hier spricht Olivia Barker. Sie können am Montag um siebzehn Uhr in mein Büro kommen. Lassen Sie mich wissen, ob Sie da können. Darüber hinaus muss ich in Erfahrung bringen, ob Sie mit jemandem befreundet sind, der Ian heißt und behauptet, ein Cop zu sein. Er hat Sie heute Nachmittag nach dem Gedenkgottesdienst angesprochen. Geben Sie mir da bitte Bescheid, ja? Unterhalten können wir uns darüber, wenn wir uns sehen. Sie haben meine Nummer. Rufen Sie mich an und lassen Sie mich wissen, ob Sie kommen können. Alles Liebe, Collin.«

Sie schaltete ihr Telefon aus und ließ es in ihrer Handtasche verschwinden. Dann lehnte sie sich zurück und trommelte mit den Fingern aufs Lenkrad.

Sie schmachtete nach einer Zigarette.

Er saß bei laufendem Motor in seinem schwarzen Saturn, zündete sich eine Zigarette an und beobachtete Olivia Barker, die auf der gegenüberliegenden Straßenseite war.

Sie kam gerade aus einem billigen kleinen Laden, der sich ganz in der Nähe ihrer Praxis befand, dem Madison Val-U-Mart. Kaum dass sie aus der gläsernen Eingangstür getreten war, zog sie von irgendetwas die Zellophanverpackung herunter und warf sie in den Mülleimer. Im nächsten Moment konnte er sehen, dass sie sich eine Schachtel Zigaretten gekauft hatte. Sie nahm eine heraus und zündete sie an. Sie blieb unter der Markise des Shops, bewegte sich aber dichter an ihren Wagen heran, der auf dem kleinen Parkplatz stand. Es nieselte nach wie vor. Sie schien diese Zigarette wirklich zu genießen.

Er lachte in sich hinein und nahm einen weiteren tiefen Zug von seiner Winston. Neben ihm auf dem Beifahrersitz stand der noch halbvolle Becher mit Popcorn, den er sich am Nachmittag auf der Fähre gekauft hatte. Auf dem Rücksitz lag seine Reisetasche. Im Moment stellte er seine persönlichen Sachen nicht in den Kofferraum – das würde er erst wieder tun, nachdem er den nochmals gründlich gereinigt hatte. Diese Spürhunde am Fähr-Terminal in Seattle hatten an dem Tag ja offenbar doch noch irgendwelche Rückstände des toten Ryan-Knaben gewittert. Vielleicht hatte das ein bisschen was von einer Zwangsneurose, aber er wollte nicht, dass irgendetwas von diesem Knaben an seine Klamotten kam.

Die Reisetasche war für den Fall, dass er beschloss, über Nacht in Central Washington zu bleiben. Er musste, bevor es dunkel wurde, noch einmal zurück nach Leavenworth, um den Job zu Ende zu bringen, den er die Tage vermasselt hatte. Er nahm an, dass er sich heute Abend duschen und paar Stunden schlafen wollte – nachdem er die alte Dame beseitigt hatte.

Im Moment konzentrierte er sich auf jemanden, der rund fünfzig Jahre jünger war. Er sah mit an, wie Olivia Barker die Zigarette schließlich auf den Asphalt warf und mit ihrem Schuh zertrat. Dann zog sie die Zigarettenschachtel aus ihrer Handtasche und lief erneut zum Mülleimer. Es sah so aus, als wolle sie die fast volle Packung hineinwerfen, aber sie zögerte. Im nächsten Moment stopfte sie die Zigaretten wieder in ihre Handtasche und lief zu ihrem Wagen.

Er wartete, bis Olivias VW links in die Madison Street eingebogen war. Dann fuhr er langsam aus der Parklücke heraus und folgte ihr. Irgendjemand schob sich frech in die Lücke zwischen seinem Saturn und dem VW. Das machte ihm aber nichts aus. Dadurch war es jetzt nur schwieriger für sie geworden, ihn zu bemerken.

Sie fuhr weiter die Madison Street hinunter und bog dann rechts auf den Lake Washington Boulevard ab. Er wusste, wohin sie fuhr – zum Haus ihres Vaters auf der Alder Lane im Stadtteil Denny Blaine, wo massenhaft privilegierte Säcke residierten. Er schätzte, dass Walter Barkers Haus – ein zweistöckiger Bau im klassischen Kolonialstil – um die anderthalb Millionen wert war. Das von Bäumen und einem üppigen Garten umgebene Haus stand auf einer schmalen, steilen Seitenstraße und bot einen majestätischen Ausblick auf den Lake Washington und die Berge. Er hatte die Hütte heute Morgen, als Olivia Barker noch geschlafen hatte, bereits gründlich inspiziert. Er hatte sogar einen kleinen Spaziergang durch den Garten gemacht, nachdem ihr Vater zum Golfen gefahren war – um 6.45 Uhr an einem kühlen, nieseligen Oktobermorgen. Noch so ein Fanatiker. Collins Großvater war auch so. Was war das mit diesen pensionierten Kerlen und ihrer Golfspielerei?

Walter Barker war einundsiebzig. Bevor er sich vor sechs Jahren zur Ruhe gesetzt hatte, war er bei KOMO-TV im Marketing ein großes Tier gewesen. Seine Gattin, Jane Gallagher Barker, hatte zwei Jahre später im Alter von sechzig Jahren ins Gras gebissen. Laut der Todesanzeige, die er gelesen hatte, hatten sie drei Kinder und damals zwei Enkelkinder. Die verheiratete Tochter mit den Kindern lebte in Pittsburgh. Die Zweitgeborene war Olivia, und dann gab es noch einen Bruder, Rex, der mehrere Jahre jünger war. Der war im Moment nicht in der Stadt, weil er das College besuchte.

In einigen der Online-Artikel über das Massaker in der Portland Wellness Cooperative im Juli war der Mädchenname der verwundeten Therapeutin erwähnt worden. Andernfalls hätte er gar nicht gewusst, dass die Hypnotherapeutin Olivia Barker und die Überlebende des Massakers, Olivia Bischoff, ein und dieselbe Person waren. Dadurch, dass er es wusste, konnte er sich jetzt viel besser in sie hineinversetzen. Er kannte ihre Vergangenheit und ihre empfindlichen Stellen.

Was für ein drolliger Zufall, dass der Name Bischoff in der Todesanzeige des Pelham-Clans gestanden hatte. Vor wenigen Stunden, nach dem Gottesdienst, hatte er beobachtet, wie Olivia sich mit diesem blonden Mann unterhalten hatte, der aussah, als wäre er früher eine Sportskanone gewesen. Er nahm an, dass dieser Mann ihr Ehemann gewesen war. Und die lächerliche Blondine in dem schwarzgepunkteten blauen Kleidchen, die während der Gedenkfeier fast auf seinem Schoß gesessen hatte, war wahrscheinlich Corinne Beal – und der Grund dafür, dass Olivia zu ihrem Daddy gezogen war. Im The Oregonian hatte er einen kurzen Artikel gelesen, in dem darüber berichtet wurde, dass Corinne das Auto von Olivia Barker demoliert hatte – ebenso wie ihre Ehe.

Er folgte Olivia, bis sie in die Alder Lane einbog, davon überzeugt, dass sie nach Hause fuhr. Ihr noch weiter nachzufahren, war nicht nötig, obwohl sie ihn faszinierte.

Er musste sich aber um die alte Dame in Leavenworth kümmern.

Außerdem würde Olivia Barker es mit Sicherheit bemerken, wenn er ihr auf dieser kleinen, sich windenden Straße hinterherfuhr. Da auf der einen Seite Wagen parkten, war das Ganze fast wie eine schmale Gasse.

Ein Rettungsfahrzeug der Feuerwehr würde große Probleme haben, hier durchzukommen.

Die Vorstellung ließ ihn lächeln.

Kapitel sechzehn

Seattle – Samstag, 18.10 Uhr

Der Artikel der Seattle Times, den sie online las, war zehn Jahre alt. Er lieferte anlässlich des vierzigsten Jubiläums der Weltausstellung in Seattle eine Chronik der Century 21 Exposition. Der Artikel war das einzige Ergebnis ihrer Google-Suche nach Wade Grinnell, der vor fünfzig Jahren gestorben war – dem gleichen Wade Grinnell, den sie angeblich am Donnerstagabend via Collin Cox kennengelernt hatte.

Sie saß vor ihrem Laptop in der kleinen Schreibecke am Ende der langen Arbeitsplatte aus dunklem Granit in der Küche. Vor sechs Jahren hatte ihr Dad die Küche modernisieren lassen: Geräte aus Edelstahl, Arbeitsplatten aus Granit, schwarze und weiße Kacheln, in der Mitte stand ihre Kücheninsel, ein sogenannter Butcher-Block aus massivem Hartholz, der auch als Frühstückstisch diente, und das große Panoramafenster bot einen Blick in den Garten und auf die Terrasse. An einer Wand hingen Menüs diverser Restaurants, in denen Olivias Eltern im Laufe ihrer gemeinsamen achtunddreißig Jahre gespeist hatten. Dieser kleine Arbeitsplatz mit Blick in den Garten war früher einmal die Schreibecke ihrer Mutter gewesen. Nur etwa sechzehn Monate hatte ihre Mutter sich an der neuen Küche erfreuen können, dann war sie gestorben.

Olivia hörte R.E.M., deren Musik aus dem alten Ghettoblaster ihres Bruders schallte, der am äußeren Eck der Küchenzeile stand. Nicht mehr lange und ihr Vater würde vom Supermarkt zurückkommen und draußen auf dem Grill mit der Zubereitung des Abendessens beginnen. Im Moment hatte Olivia das Haus ganz für sich. Auf einem gelben Schreibblock hatte sie sich ein paar handschriftliche Notizen zu den Teilen der Chronik gemacht, die sie gelesen hatte:

09/07/62 – Mord an Ronald & Betty Freitag @ El Mar Hotel.
2 Kinder tot. Weniger als 100 $ gestohlen.

08/08/62 – Fünf Opfer bei Brand @ Hotel Aurora Vista. Brandon & Irene Pollack (Irene überlebte) & Kinder.

11/10/62 – Wade Grinnell bei Flucht vor der Polizei von Zug getötet. Keine Verhaftung, keine Verurteilung.

Die Morde im El Mar erinnerten Olivia an die Familie Clutter, die 1959 in Kansas ermordet worden war, der Fall, über den Truman Capote in seinem Buch Kaltblütig geschrieben hatte. Eine ganze Familie für weniger als hundert Dollar zu fesseln und hinzurichten war eine ähnlich bizarre, sinnlose Tragödie.

Größere Sorgen bereitete Olivia jedoch der tödliche Brand im Hotel Aurora Vista, weil er zu viele Ähnlichkeiten mit dem Inferno aufwies, das erst vor Tagen ihre Schwägerin und deren Familie umgebracht hatte. Collin bereitete das offenbar ebenfalls Sorgen. Sie erinnerte sich, dass damals, als Collin Cox in Das Flüstern der Nacht spielte, Gerüchte kursierten, es laste ein Fluch auf dem Film. Einer der Hauptdarsteller war gestorben, und ein Haus, das sie für mehrere Szenen als Drehort benutzt hatten, war aus mysteriösen Gründen abgebrannt.

Olivia glaubte nicht an Flüche. An Pech und Fehleinschätzungen schon, aber nicht an Flüche.

Jede Erklärung für das, was mit Collin Cox passierte, schien an den Haaren herbeigezogen zu sein. Sie kannte keinen einzigen Therapeuten, der je einem Patienten mit multipler Persönlichkeitsstörung oder dissoziativer Identitätsstörung begegnet war. Von den meisten berühmten Fällen, auf denen Bücher und Filme wie Eva mit den drei Gesichtern und Sybil basierten, wusste man inzwischen, dass sie fingiert worden oder frei erfunden worden waren. Einige Experten hielten Albert DeSalvo, den Würger von Boston, für einen echten Fall von multipler Persönlichkeitsstörung; darüber ließ sich jedoch streiten. Sie wusste nur ein paar elementare Dinge über dissoziative Identitätsstörung. Eines dieser Dinge war, dass Menschen mit DIS sehr empfänglich für Hypnose waren – mehr als alle anderen klinischen Patienten. Hatte Collin ihr nicht erzählt, dass er, bevor er zu ihr kam, bereits bei fünf anderen Hypnotiseuren gewesen wäre – die nichts bewirkt hatten?

In der Therapiestunde am Montag musste sie ihn nach einigen Symptomen von DIS fragen: Gedächtnisverlust, kindliche Traumata und Häufigkeit von Kopfschmerzen. Sie musste herausfinden, ob er beidhändig war und ob er in seiner Kindheit sexuell missbraucht oder misshandelt worden war.

Sie glaubte nicht, dass er an dissoziativer Identitätsstörung litt, aber wenn doch, war das Ganze eine Riesennummer zu groß für sie. Die anderen Erklärungen waren noch weit verschrobener.

Wade Grinnell war lange vor Collin Cox’ Geburt gestorben. Olivia glaubte nicht daran, dass die Toten zurückkommen oder von den Lebenden Besitz ergreifen konnten. Mit Reinkarnation hatte sie es auch nicht so. Sie fand keine vernünftige, logische Erklärung für das, was mit Collin geschah – wodurch sie wieder darauf zurückkam, wie sie seinen Fall ganz zu Anfang eingestuft hatte, noch bevor sie erfahren hatte, dass er Collin Cox war. War es möglich, dass er hoffte, sie würde ihm dabei helfen, für etwas Entsetzliches, das er getan hatte, eine psychologische Entschuldigung zu finden? Versuchte er hier den Grundstein zu legen, um auf Schuldunfähigkeit wegen geistiger Störung oder Krankheit zu plädieren? In seinem Umfeld hatte es in letzter Zeit eine Reihe von grauenvollen Todesfällen gegeben. Möglich war es, dass er in Sues und Jerrys Haus Feuer gelegt hatte. Wer konnte ihm besser eine Verteidigungsstrategie beschaffen als eine Verwandte der Opfer? Derweil suchten sie immer noch nach Hinweisen auf den Mord an seinem Freund Fernando. Und obwohl der Fall abgeschlossen zu sein schien, hatte es wegen der Morde an Collins Mutter und ihrem Freund bisher keine einzige Verhaftung oder Verurteilung gegeben.

Sie wollte nicht glauben, dass Collin ein Mörder war. Sie hoffte bei Gott, dass er sie nicht manipulierte. Es war aber durchaus möglich.

Schließlich war er mal ein äußerst guter Schauspieler gewesen.

Olivia starrte auf den Computerbildschirm. Das Problem mit Google war manchmal, dass die Suchmaschine keine alten Artikel erfasste, die in Zeitungen und Illustrierten erschienen waren, es sei denn, sie waren archiviert worden. Wenn sie mehr über Wade Grinnell lesen wollte, musste sie in die Bibliothek gehen und Mikrofilm-Dateien alter Ausgaben der Seattle Times und des Seattle Post-Intelligencers durchgehen.

Sie schaute nach, ob die Stadtbücherei am Sonntag geöffnet war. Die Zweigstelle in der Innenstadt hatte eine Öffnungszeit von 12 bis 18 Uhr.

Sie hörte, dass die Haustür geöffnet wurde, und sprang automatisch vom Stuhl, warf ihn fast um dabei. Bis zu diesem Moment war ihr gar nicht bewusst gewesen, wie schreckhaft sie war.

»Paps?«, rief sie und eilte in den vorderen Teil des Hauses.

»Ich habe gejagt und gesammelt«, verkündete er und trug zwei fast aus den Nähten platzende Einkaufstaschen aus Stoff in die Eingangshalle. Trotz seines kleinen Bäuchleins und der Tatsache, dass sein graues Haar allmählich schütter wurde, war ihr Vater nach wie vor ein schneidiger Kerl. Er war stets stilvoll gekleidet und eine rundum angenehme Erscheinung. Ob in der Kirche oder im Supermarkt: Für die Witwen in der Altersgruppe über sechzig war Walt ein regelrechter Beau Brummell.

Er wollte ihnen zum Abendessen Hähnchenbrustfilets und Gemüse grillen und fragte Olivia, ob sie ihren besonderen »Wilden Reis« dazu beisteuern könne.

»Paps, das ist Rice-A-Roni, ein Fertiggericht aus dem Paket«, klärte sie ihn auf und setzte sich wieder vor ihren Computer. »Klar mache ich uns den …«

Ohne seine Jacke abzulegen, lief ihr Vater nach draußen auf die Terrasse und warf den Grill an. Olivia lehnte sich auf ihrem Stuhl zurück. Es sah ganz danach aus, als hätte sie einen aufregenden Samstagabend vor sich. Na ja, zumindest war sie besser dran als letzten Samstag, als ihr Dad ein Date mit einer der Witwen gehabt hatte – und Olivia allein zu Hause geblieben war. Ihr Vater kam wieder in die Küche und fing an, die Lebensmittel auszupacken. »Arbeitest du immer noch an der Sache, an der du schon gearbeitet hast, als ich zum Einkaufen fuhr?«, wollte er wissen.

»Ja«, antwortete sie und tippte die Begriffe »Reinkarnation, frühere Leben« ein, um sie zu googeln. »Das sind Recherchen für einen neuen Klienten. Paps, du glaubst nicht an Wiedergeburt, oder?«

»Ich weiß nicht, manchmal schon.« Er stellte ein paar Bierdosen in den Kühlschrank. »Je älter ich werde, desto häufiger mache ich mir Gedanken über solche Dinge. Warum fragst du? Meint die neue Klientin, sie sei mal Kleopatra oder so gewesen?«

»Es ist ein junger Mann«, erwiderte Olivia. »Ich habe ihn hypnotisiert, und während er in Trance war, hat er sich in jemand anderen verwandelt. Seine Stimme, sein Aussehen – er ist einfach zu dieser anderen Person geworden. Und bei dieser Person handelt es sich um einen Menschen, der wirklich gelebt hat, aber seit fünfzig Jahren tot ist. Apropos, nur damit das klar ist, diese Unterhaltung hier hat nie stattgefunden …«

Ihr Vater nahm eine Schüssel aus Edelstahl aus dem Schrank. »Ich dachte, das hätte nur gegolten, als du Therapeutin warst, dass du da nicht über deine Patienten sprechen durftest.«

Er hatte recht. Als Hypnotiseurin war Olivia nicht zur Vertraulichkeit verpflichtet. Sie wusste aber, dass es in diesem Fall um weit mehr ging als Hypnotherapie. Sie brachte sich Collin Cox zuliebe in eine prekäre Lage. Ihr Vater wusste nicht, dass ihr neuer Klient früher einmal ein Filmstar gewesen war. Und das sollte er auch nicht wissen. Sie hatte ihrem Vater wahrscheinlich eh schon zu viel erzählt.

»Klingt ein wenig wie diese Bridey-Murphy-Geschichte«, sinnierte er.

Olivia drehte sich halb nach hinten um und blinzelte ihn an. »Warum kommt mir dieser Name so bekannt vor? War da nicht irgendwas mit Gespenstern?«

»Oh, das war genauso was wie deine Geschichte, Häschen.« Er stand vor dem Butcher-Block in der Mitte der Küche, warf die Hähnchenbrüste in die Schüssel und goss ein wenig Marinade darüber. »Dieser Hausfrau aus Colorado ist das passiert, Anfang der Fünfzigerjahre. Irgendjemand hatte sie hypnotisiert, damit sie sich an Dinge erinnerte, die in ihrer Kindheit passiert waren …«

»Hypnotische Regression«, sagte Olivia.

Er nickte. »Wenn du das sagst. In jedem Fall fing diese Frau aus Colorado plötzlich an, mit einem irischen Akzent zu sprechen. Sie behauptete, sie hieße Bridey Murphy aus County Cork und wäre irgendwann zwischen 1850 und 1860 gestorben. Ich glaube, sie hat dem da sogar einen irischen Jig vorgetanzt – das wurde zumindest erzählt. Na ja, diese Frau war niemals in Irland gewesen, aber als Bridey erinnerte sie sich an Orte aus der alten Heimat und an Menschen von damals. Und später sind sie dahintergekommen, dass vieles von dem Zeug, an das sie sich erinnert hatte, der Wahrheit entsprach.«

Er fing an, Karotten und Zucchini zu schneiden. »Ich war ein Teenager, als das passiert ist. Die Leute hatten einen regelrechten Fimmel damit. Zuerst gab es ein Buch über Bridey Murphy und dann auch einen Film. Songs über sie stürmten die Hitparade. Es gab sogar Bridey-Murphy-Partys, auf denen die Gäste sich als die Menschen verkleideten, die sie in ihren früheren Leben gewesen waren. Leute veranstalteten spiritistische Sitzungen und alle möglichen anderen Verrücktheiten.« Er nahm die Schüssel mit dem Hühnerfleisch und die Platte mit dem Gemüse in die Hand. Dann nickte er in Richtung Terrasse und Grill. »Würdest du mir wohl mal gerade die Tür öffnen, Kleines?«, fragte er.

Olivia stand auf und öffnete ihm die Tür. »Was ist denn aus diesem Fall Bridey Murphy geworden?«, fragte sie.

Mit der Schüssel und der Platte in den Händen blieb Walt im Türrahmen stehen und überlegte einen Moment. »Ich glaube, es stellte sich heraus, dass das Ganze ein Schwindel gewesen war«, sagte er dann. »Irgend so was. Wie lange brauchst du für deinen Spezial-Reis?«

Olivia starrte ihn einen Augenblick an, und dann zwang sie sich zu einem Lächeln. »Rice-A-Roni zu machen dauert fünfundzwanzig Minuten, Paps.«

»Nun, wenn es dir nichts ausmacht, jetzt damit anzufangen, würde sich das perfekt ergänzen.«

Sie nickte. »Wird erledigt.«

Olivia ließ die Tür einen Spaltbreit offen, nachdem ihr Vater nach draußen auf die Terrasse gegangen war. Sie lief zurück zu ihrem Laptop und dem Block mit den Notizen zu Wade Grinnell, dem bereits so lange toten Teenager-Mörder.

Die Worte ihres Vaters klangen ihr immer noch in den Ohren: »… es stellte sich heraus, dass das Ganze ein Schwindel gewesen war. Irgend so was.«

Olivia hob die Augenbrauen und wollte sich gerade umdrehen, um mit dem Anrühren des Rice-A-Roni zu beginnen. Da fiel ihr in den Notizen, die sie sich gemacht hatte, etwas auf:

08/08/62 – Fünf Opfer bei Brand @ Hotel Aurora Vista. Brandon & Irene Pollack (Irene überlebte) & Kinder.

Unwillkürlich fragte sie sich, ob Irene Pollack noch am Leben war.

Leavenworth – Samstag, 23.18 Uhr

Mrs. Pollack-Martins Wohnung befand sich im Ostflügel des Riverview Manor. Also entschied er sich für ein Fahrzeug, das auf der Westseite des Parkplatzes in der Nähe des Haupteingangs stand. Er wollte nicht, dass die Alarmanlage sie aufweckte. Er wollte nur, dass der Lärm den jungen, dämlich aussehenden Empfangschef ein paar Minuten ablenkte.

Es war so ruhig und still, als er seinen Dietrich in das Schloss des Lincoln Town Car schob. Für einen kurzen Moment glaubte er allen Ernstes, den Wagen problemlos aufbrechen zu können. Doch schon in der nächsten Sekunde ertönte der schrille, durchdringende Heulton der Alarmanlage. Er sah, wie auf der Westseite des großen Chalets hinter mehreren Fenstern das Licht eingeschaltet wurde. Sofort raste er in die Büsche vor der Frontfassade des Gebäudes. In seinem schwarzen Laufanzug war er optisch nicht vom Blattwerk zu unterscheiden. Er verschnaufte und wartete, bis der Empfangschef mit seinem Handy in der Hand nach draußen stürzte. »Ja, ja, ich werde schauen, was ich tun kann«, hörte er ihn sagen.

Während der Empfangschef zu dem Town Car lief, dessen Lämpchen blinkten, schlich der Mann in die Eingangshalle. Als er schnellen Schrittes im Treppenhaus verschwand, hörte er gleich mehrere Telefone klingeln. Das sirenenartige Heulen der Alarmanlage, das von draußen hereindrang, wurde zu einem nicht enden wollenden Piep-Piep-Piep. Es wurde aber leiser, je weiter er sich seinen Weg über die Treppe aus Schlackenbeton nach oben bahnte.

Die alte Dame wohnte im vierten Stock, also ließ er sich Zeit. Er hatte nichts weiter mitgebracht – nur ein Messer und seine Dietriche. Da er vorgestern schon einmal hier gewesen war, wusste er bereits, wie ihre Wohnung geschnitten war und was für Schlösser sie an der Tür hatte. Selbst wenn sie die Tür doppelt verriegelt hatte, würde das Einbrechen ein Kinderspiel sein. Er hatte beschlossen, sie mit einem Kissen zu ersticken. Wenn er sein Knie auf ihre Brust drückte, würde sie sich zum einen nicht mehr rühren und zum anderen auch nicht mehr atmen können. Er musste natürlich Sorge dafür tragen, dass es so aussah, als wäre sie im Schlaf gestorben. Nichts durfte auf einen Einbruch hindeuten. Da er sich gerade erst in den Büschen versteckt hatte, nahm er sich vor, die Schuhe auszuziehen, sobald er in ihrer Wohnung war.

Als er den oberen Treppenabsatz erreichte, zog er ein Paar OP-Handschuhe aus seiner Hosentasche und streifte sie über. Er betrat den Korridor der vierten Etage und horchte auf die Alarmanlage des Wagens, konnte sie aber nicht mehr hören. In einer der Wohnungen am Ende des Flurs lief ein Fernsehapparat, ansonsten war es tödlich still. Auf leisen Sohlen lief er durch den Korridor zu Apartment 405 und zog seine Dietriche hervor. Das Schloss war nicht ausgewechselt worden, was bedeutete, dass niemand sie ernst genommen hatte, falls sie am Donnerstagabend einen Einbruch gemeldet hatte. Er fand den gleichen Dietrich, den er auch beim letzten Mal benutzt hatte, und entriegelte die Tür.

Nachdem er die im Dunkel liegende Wohnung betreten hatte, ließ er zunächst seine Blicke schweifen und suchte nach der Katze. Die war nirgendwo zu sehen. Er nahm an, dass die alte Dame mit ihr schlief. Behutsam schloss er hinter sich die Wohnungstür, zog seine Schuhe aus und tappte auf Zehenspitzen Richtung Schlafzimmer. Die Tür war geschlossen. Langsam drehte er den Knauf, und die Scharniere quietschten leise, als er die Tür öffnete. Das Licht einer Straßenlaterne fiel durch den durchsichtigen Vorhang, und damit war es hell genug für ihn, um das breite Bett zu sehen.

»Scheiße«, zischte er.

Es war ordentlich gemacht – und leer.

Er sah im Badezimmer nach. Nur für den Fall, dass sie sich versteckte. Keine Spur von ihr und auch keine Spur von der verfluchten Katze.

Er lief wieder ins Wohnzimmer und schaltete dort das Licht ein.

Ihm fiel ein alter Anrufbeantworter auf, der gleich neben ihrem Telefon auf dem Schreibtisch stand. Ein Lämpchen blinkte und signalisierte, dass neue Nachrichten eingegangen waren. Er drückte auf Play. »Sie haben fünf neue Nachrichten!«, verkündete die Maschine. »Dienstag, 9.50 Uhr …«

»Hallo, Mrs. Pollack-Martin, hier spricht Ruby von der Safeway-Apotheke …«

Er drückte auf WEITER und vernahm neuerlich die Stimme der Maschine: «Mittwoch, 16.42 Uhr …«

»Äh … hier spricht Collin – Sie erinnern sich bestimmt noch an mich, ich war letztlich bei Ihnen. Ich weiß nicht, wie ich es sagen soll, ohne geisteskrank zu klingen. Aber … na ja … Sie ziehen vielleicht besser für eine Weile zu Freunden. Ich glaube, dass es da ein paar Leute gib…«

Ein schriller Pfeifton schnitt ihm das Wort im Mund ab. Was bedeutete, dass sie an den Apparat gegangen war, während er seine Nachricht hinterlassen hatte.

Wieder meldete sich die Maschine: »Donnerstag, 22.13 Uhr …«

»Hallo, Mrs. Martin, hier ist Harold vom Empfang. Ich habe einen Anruf von Miss Stella erhalten, die bei Ihnen auf der Etage wohnt. Ich schicke jemanden vom Sicherheitsdienst nach oben, Claudio. Der sollte in ein paar Minuten bei Ihnen … er ruft mich im Moment an, Mrs. Martin. Ich glaube, er hat Sie gefunden. Damit hat sich das erledigt. Auf Wiederhören.«

Als Nächstes erklang ein Piepston und dann: »Freitag, 13.02 Uhr …«

»Hallo, Mrs. Martin, Magic Carpet Travel hier, ich rufe an wegen Ihres Flugtickets. Obwohl das jetzt alles auf die letzte Minute war, sind Sie im Endeffekt total günstig dabei weggekomm…«

Auch dieser Dame fiel ein schriller Pfeifton ins Wort.

Die letzte Nachricht war vom Vorabend: »Freitag, 18.41 Uhr …«

»Hi, Irene, hier spricht Rosie. Bist du da? Okay, also, es macht mir nichts aus, Smike zu versorgen, ganz egal, wie lange du fortbleibst. Mann, ist das eine überraschende Reise! In jedem Fall komme ich morgen früh vorbei und hole Smike und alles, was das Kätzchen braucht. Bist du sicher, dass ich deine Blumen nicht gießen soll? Es hört sich fast so an, als würdest du nicht wollen, dass ich in deine Wohnung gehe …«

An dieser Stelle musste Mrs. Pollack-Martin auch dieses Gespräch entgegengenommen haben, denn es erklang neuerlich dieser schrille Pfeifton.

»Sie haben keine weiteren Nachrichten!«, verkündete die Maschine.

Die alte Schachtel hatte also offenbar Collin Cox’ Rat befolgt und heute Morgen die Stadt verlassen. Es hörte sich an, als wolle sie nicht einmal, dass ihre Freundin während ihrer Abwesenheit in ihrer Wohnung herumspionierte – aus Sorge, man könne sie mit ihr verwechseln, so unwahrscheinlich das auch war.

Mit ein paar Nachforschungen konnte er vermutlich leicht herausfinden, wo sie sich aufhielt. Es war jedoch offenkundig, dass sie keine Schwierigkeiten machen wollte. Sie wollte einfach nur verschwinden. Sie wusste wahrscheinlich nicht einmal, warum ihr Leben in Gefahr war. Das fette Mädchen und der Latino-Jüngling hatten nicht den geringsten Schimmer gehabt, warum sie sterben mussten.

Sie waren total ahnungslos gewesen, bis zum letzten Atemzug.

Er schaltete das Licht aus, zog seine Schuhe wieder an und sperrte die Tür hinter sich zu. Die Eingangshalle würde er meiden und im ersten Stock aus einem der Fenster klettern.

Er sagte sich, dass die alte Lady ja irgendwann wiederkommen musste.

Und dann würde auch er wiederkommen.

Kapitel siebzehn

Seattle – Sonntag, 7. Oktober, 16.50 Uhr

Um 8.20 Uhr am 9. Juli 1962 stürzte Maria Ramirez, Reinigungskraft im El-Mar-Hotel im Seattler Stadtteil Capitol Hill, schreiend aus Zimmer 20. Es befand sich in der zweiten Etage des kleinen, zweistöckigen, im Rancho-Stil erbauten Hotels. Die Eingänge zu sämtlichen Zimmern waren auf den Außenfluren.

Ein junges Pärchen auf dem Hotelparkplatz hörte die Schreie. Als sie aufblickten, sahen sie, wie Maria sich an das Geländer des Außenflurs klammerte »Sie sind tot!«, kreischte sie. »Alle da drinnen sind tot!«

Olivia las in The Seattle Times und im Post-Intelligencer sechs verschiedene Artikel über die Morde an Ron und Betty Freitag und ihren beiden Kindern. Gefesselt, geknebelt und mit Stichwunden übersät, hatten die Leichen von Ron und Betty auf ihren Betten gelegen, halb mit einem Laken bedeckt. Ihre Kinder hatte man im angrenzenden Raum auf ähnliche Weise gefesselt und in ihren jeweiligen Betten zugedeckt. Olivia wusste mehr Details über die Morde, als ihr lieb war. Die Kinder waren mit wenigen, tödlichen Messerstichen ermordet worden. Die ersten Untersuchungen des Gerichtsmediziners deuteten darauf hin, dass sie schnell gestorben waren. Auf Ron Freitag hatte man allerdings dreiundzwanzig Mal eingestochen; Betty waren neunzehn Messerstiche beigebracht worden.

Da man alle Leichen in ihren Betten aufgefunden hatte und jede zum Teil mit einem Laken bedeckt gewesen war, hatte irgendjemand bei der Polizei von Seattle die Bluttat die Rockabye-Morde genannt.

Die Ermittlungsbeamten waren zu dem Schluss gelangt, dass der Mörder im Besitz einer Schusswaffe gewesen war und Ron und Betty im Schlaf überrascht hatte. Er hatte einen oder beide Elternteile gezwungen, zunächst die Kinder und dann einander zu fesseln. Die Polizei nahm als gegeben an, dass Betty die letzte gewesen war, die man gefesselt hatte, denn sie lag auf dem Bauch mit den Händen im Rücken. Das Seil um ihre Handgelenke war wesentlich fester gewesen als alle anderen – und das einzige, das man mit einem Seemannsknoten gesichert hatte. Sie waren davon ausgegangen, dass das der einzige Knoten war, den der Mörder in dieser Nacht selbst gebunden hatte.

Andere Gäste des El Mar waren befragt worden. Wie aus einem Folgebeitrag hervorging, war in der Mordnacht zu später Stunde ein dunkelhaariger Mann mit olivfarbener Haut und Bürstenhaarschnitt, der zwischen 25 und 30 Jahre alt war und ein rotes T-Shirt und Jeans trug, auf dem Parkplatz gesehen worden. Ein Zeuge hatte ausgesagt, er habe ausgesehen, als stünde er unter dem Einfluss von Alkohol oder Drogen.

Olivia betrachtete das grob gearbeitete Phantombild der Polizei, auf dem der mutmaßliche Täter aussah wie ein Zombie mit Pfannkuchengesicht. Er hatte nicht die geringste Ähnlichkeit mit Collin Cox.

Allem Anschein nach hatte der Seemannsknoten die Polizei zum Maritimen Verband von Seattle geführt sowie in diverse Tavernen, die von Matrosen frequentiert wurden. Nennenswerte Entwicklungen hatte es allerdings, wie Olivia die Sache sah, erst zwei Monate später gegeben, als man anfing, den siebzehnjährigen Wade Grinnell genauer unter die Lupe zu nehmen. Sie nahm an, dass die Beamten irgendwann im Zuge ihrer Ermittlungen ihre Meinung über den dunkelhaarigen Mann in dem roten T-Shirt geändert hatten. Was in den Zeitungen über Wade Grinnells Rolle in den El-Mar-Morden berichtet wurde, war frustrierend vage. Es wurde lediglich darauf hingewiesen, dass der Teenager der Tat verdächtigt wurde und die Polizei ihn bereits einmal in Verbindung mit den Morden einem Verhör unterzogen hatte. Am Nachmittag des 11. Oktober 1962 waren zwei Detectives in das über eine eigene Küche verfügende Hotel-Appartment gekommen, das Wade zusammen mit seiner älteren Schwester Sheri bewohnte. Sie hatten einen Haftbefehl für ihn.

Wade floh aus dem hinteren Fenster. Die Detectives jagten ihn zu Fuß mehrere Blocks zum Interbay Eisenbahndepot. Zu diesem Zeitpunkt waren auch schon mehrere Streifenwagen an der Verfolgung beteiligt. Es sah so aus, als hätten sie ihren mutmaßlichen Täter in eine Falle gelockt. Doch als Wade Grinnell einen letzten verzweifelten Versuch unternahm, der Polizei zu entkommen, wurde er von einem vorbeifahrenden Zug erfasst und getötet.

Die Zeitungsartikel stellten Wade als einen jugendlichen Straftäter dar, der bereits viermal verhaftet worden war. Olivia nahm an, der Umstand, dass er noch minderjährig war, war dafür verantwortlich, dass die Blätter weder die Gründe für diese Verhaftungen aufführten noch ein Foto von ihm veröffentlichten.

Seit zwei Stunden saß sie nun schon umgeben von Regalen mit Illustrierten und Zeitungen vor dem Mikrofilmmonitor in der Innenstadtfiliale der öffentlichen Bibliothek von Seattle. Der weitläufige Raum mit den modernen Wänden aus Glas und Stahl bot einen Blick auf die Gebäude im Umfeld, den Puget Sound und den immer trüber werdenden Himmel.

Bis jetzt hatte Olivia sich durch etwa zwanzig Mikrofilmdateien gearbeitet und eine ganze Rolle Bonbons mit Rumgeschmack der Marke Life Savers verputzt. Sie streckte ihre Glieder und rieb sich den Nacken. Ihr rotbraunes Haar hatte sie zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden. Sie trug ein gestreiftes langärmeliges T-Shirt und Jeans. Ihre bequeme schwarze Strickjacke hing über der Rückenlehne ihres Stuhls.

Collin hatte sie gestern Abend zurückgerufen und ihr auf der Mailbox hinterlassen, dass er am Montag um 17 Uhr in ihrem Büro sein würde. Überdies hatte er bestätigt, dass Ian Haggerty in der Tat ein Cop war und das Haus seiner Großeltern einen Monat lang bewacht hatte. Olivia fragte sich aber nach wie vor, welchen Ermittlungsansatz dieser Polizeibeamte haben mochte und warum er ihr gestern auf der Fähre im Hinblick auf Collin so sehr auf den Zahn gefühlt hatte.

In die Bibliothek war sie gekommen, um sich auf den morgigen Termin vorzubereiten. Falls Wade Grinnell neuerlich zum Vorschein kam, wollte sie wissen, mit wem sie es da zu tun hatte.

Sie las nicht nur über die Morde im El Mar, sondern auch mehrere Berichte über den Brand im Hotel Aurora Vista, der Irene Pollacks Familie ausgelöscht hatte. In sämtlichen Zeitungsartikeln wurde behauptet, das Feuer sei von einer einzelnen Zigarette verursacht worden. Überhaupt keinen Sinn ergab für Olivia, dass in der Chronik der Century 21 Exposition, die sie am Vortag gelesen hatte, behauptet wurde, die Polizei halte Wade Grinnell für verdächtig, den Brand gelegt zu haben, obwohl in diesen älteren Artikeln absolut nichts stand, was ihn mit dieser Tat in Verbindung brachte. In dieser Chronik stimmten also offenbar die Fakten nicht.

Und dann dämmerte es ihr. Die Chronik war vierzig Jahre später zusammengestellt worden. Irgendwann zwischen 1962 und 2002 musste etwas passiert sein, das den verstorbenen Wade Grinnell zum mutmaßlichen Täter gemacht hatte – sowohl im Hinblick auf den Brand als auch im Hinblick auf die Morde im El Mar.

Olivia trug die Mikrofilmdateien zu dem Schreibtisch zurück, hinter dem eine adrett frisierte Frau um die vierzig saß, die ihr ihre Hilfe hatte angedeihen lassen – und zwar äußerst widerwillig. Sie trug eine Bluse von Ralph Lauren und einen hellbraunen Rock. Außerdem hatte sie diese überhebliche Aura von Wehe-Sie-belästigen-mich, die irgendwie nicht mit ihrem Job vereinbar war, der daraus bestand, Menschen behilflich zu sein. Als Olivia sie um die Mikrofilm-Indexdateien der Times und des Post-Intelligencer der Jahre 1963 bis 1968 bat, reagierte die Dame regelrecht gereizt. »Dafür werde ich wohl ein paar Minuten brauchen«, murrte sie und schob Olivia ein entsprechendes Formular zu.

»Das macht nichts, herzlichen Dank«, erwiderte Olivia – obwohl die Frau ihr bereits den Rücken zugewandt hatte. Sie füllte das Formular aus, mit dem sie Einsicht in die Dateien erbat, und wartete dann fünf Minuten darauf, dass Madame Nicht-Entgegenkommend ihr die Dateien beschaffte. Als Olivia wieder vor dem Monitor saß, musste sie feststellen, dass 1963 nichts über Wade Grinnell oder Sheri Grinnell veröffentlicht worden war. Ihre Namen waren aber beide im Zusammenhang mit einem Artikel gelistet, der am 20/9/64 auf der Seite Drei in The Seattle Times erschienen bei. Ansonsten war bis 1968 in beiden Tageszeitungen nichts zu finden.

Sie füllte das Formular für die Mikrofilmdatei für den September 1964 aus. Wieder benahm sich die hochnäsige Bibliothekarin, als sei das eine Zumutung. Wieder bedankte Olivia sich bei ihr.

Zurück vor dem Monitor, arbeitete sie sich so lange durch die Datei, bis sie die Titelseite für Sonntag, den 20. September, fand. Zentimeterweise bewegte sie den Hebel und sah schließlich die Schlagzeile auf der Seite Drei:

Ungehörte Schreie:

Die Morde der Weltausstellung in Seattle

Die grausigen »Rockabye«-Morde wurden nie an die große
Glocke gehängt und auch nie offiziell gelöst, forderten aber
die Leben mehrerer Familien.

»Was?«, murmelte sie und kauerte sich dicht vor den Monitor.

Wie in dem Artikel behauptet wurde, waren in der Zeit von Juni bis Ende September 1962 drei verschiedene Familien – darunter ein frisch vermähltes Ehepaar – in ihren Hotelzimmern in Seattle gefesselt und abgeschlachtet worden. Die Fotos von den Opfern zerrissen Olivia fast das Herz, diese jungen Eltern mit ihren todgeweihten Kindern – insgesamt achtzehn Menschenleben, vernichtet.

Der Artikel von 1964 berief sich auf die Schreckensherrschaft eines zu dieser Zeit aktiven Serienkillers, um die Bedeutung der Morde hervorzuheben, die zwei Jahre zuvor begangen worden waren. Sie war ziemlich sicher, dass es den Begriff »Serienkiller« damals noch gar nicht gegeben hatte:

In Boston hat man die Frauen vor dem Würger gewarnt, der die Stadt seit dem vergangenen Jahr in Angst und Schrecken versetzt. Vor zwei Jahren, zu einer Zeit, da Besucher zu Hunderttausenden nach Seattle strömten, um die Century 21 Exposition zu besuchen, machte indes ein Mörder in mehreren Hotels der Stadt Jagd auf Touristen, und nur sehr wenige Menschen wussten davon. Die Polizei war zwar intensiv bemüht, den Wahnsinnigen zur Strecke zu bringen, investierte zugleich aber sehr große Mühe, die Morde nicht groß publik zu machen. Da zu befürchten war, dass die Zahl der Besucher der Weltausstellung drastisch sinken würde, wenn die grausigen Morde Schlagzeilen machten, zeigte die Presse sich kooperativ (einschließlich dieser Zeitung). Es wurde über die Morde berichtet, allerdings niemals auf den Titelseiten. Dass man der Ansicht war, ein Massenmörder treibe in Hotels in Seattle sein Unwesen, wurde der ahnungslosen Öffentlichkeit niemals mitgeteilt.

Der Zeitungsartikel wies darauf hin, dass der einzige Tatverdächtige getötet worden war – und dass man ihn nie formell angeklagt hatte. Der siebzehnjährige Wade Grinnell und seine Schwester Sheri hatten in den Gilbert Arms Apartments gewohnt, bis man das Haus für die Weltausstellung in das Gilbert Arms Hotel umfunktioniert hatte. Im Gilbert Arms hatte man am Abend des 23. Juni 1962 auch die ersten Opfer – Stuart und Tracy Compton, ein frisch verheiratetes Ehepaar aus Bowling Green, Ohio – gefesselt, geknebelt und erstochen aufgefunden. Beiden hatte man die Hände im Rücken gefesselt. Stuarts Fesseln waren mit einem traditionellen Doppelknoten, Tracys mit einem Seemannsknoten gesichert.

Erst nach dem Mord an der aus Denver stammenden Familie Holleran, die am 29. September im King’s View Hotel umgebracht wurde, fiel der Verdacht der Ermittlungsbeamten auf Wade Grinnell. Die Hollerans waren mit Freunden zur Weltausstellung gereist, die zu Protokoll gaben, die Holleran-Schwestern – die sechzehnjährige Rebecca und die zwölfjährige Patricia – hätten sich auf der Ausstellung mit einem aus Seattle stammenden Teenager vergnügt, der sich ihnen als Wayne vorgestellt hatte. Dieses Ehepaar aus Denver identifizierte Wade Grinnell später anhand eines Verhaftungsfotos als den jungen Mann namens Wayne.

Auf der Seite vier des Artikels war Wades Verhaftungsfoto abgebildet, und das sah Olivia sich sehr genau an. Aufgrund seiner Frisur – er hatte sich das Haar zu einer Schmalztolle nach hinten gekämmt – konnte man den Teenager mit Leichtigkeit für Mitte zwanzig halten. Er trug ein T-Shirt, das seine breiten Schultern zur Geltung brachte. Er griente frech in die Kamera. Collin Cox hatte keinerlei Ähnlichkeit mit ihm – wenn man von dem dreisten Grinsen absah, das sich auf seine Züge gelegt hatte, als er in Trance gewesen war. Der Gesichtsausdruck war nahezu identisch.

Ein rascher Blick auf Wade Grinnells Vergangenheit erklärte, warum die Polizei von Seattle zu der Ansicht gelangt war, er könnte für die Morde und die tödlichen Brände verantwortlich gewesen sein. Im Alter von elf Jahren hatte er die Hundehütte eines Nachbarn niedergebrannt. Im Alter von fünfzehn Jahren war er wegen vorsätzlicher Sachbeschädigung verhaftet worden, weil er im Abfalleimer eines Billigladens ein Feuer gelegt hatte. Er hatte auch versucht, in diesem Geschäft mehrere Gegenstände zu stehlen. Sein Vater war Matrose gewesen und ein Choleriker. Es war gut möglich, dass Wade senior, bevor er bei einer Messerstecherei den Tod fand, seinem Sohn beigebracht hatte, wie man mit Messern umging und wie man einen Seemansknoten knüpfte. Verdacht schöpften die Ermittlungsbeamten im Endeffekt aber wegen des polizeilichen Verhörs, bei dem Wade sich einmal zu oft in Widersprüche verstrickte.

»Mein Bruder hatte seine Probleme und war mit dem Gesetz in Konflikt gekommen«, hatte Sheri Grinnell zugegeben. Zum Zeitpunkt des Artikels war sie zweiundzwanzig Jahre alt gewesen. »Aber Wade war kein Monster. Er hätte diese Familien niemals umbringen können.«

Olivia förderte zwei Fünfundzwanzig-Cent-Stücke zutage und steckte sie in den Münzschlitz, der sich an der Seite der Maschine befand, um sich beide Seiten des Artikels ausdrucken zu lassen. Dann kritzelte sie eine Notiz auf den Außenrand des Papiers:

Sheri Grinnell – verheiratet? Lebt noch oder tot?

Ihr fiel auf, dass in drei der fünf Fälle eines der Opfer ein Mädchen im Teenageralter gewesen war. Loretta Pollack – die zusammen mit ihrem älteren Bruder, ihren Nichten und ihrem Neffen bei dem Brand im Hotel Aurora Vista den Tod gefunden hatte – war siebzehn Jahre alt gewesen. Rebecca »Becky« Holleran hatte genau eine Woche, bevor man ihre Familie im King’s View Hotel abschlachtete, ihren sechzehnten Geburtstag gefeiert. Und Cynthia Helms wollte in Kürze mit ihrem Studium an der University of Washington beginnen. Ihre Eltern hatten sie nach Seattle begleitet. Sie waren mit dem Zug aus dem kalifornischen Redding gekommen und wohnten im Pioneer Motor Inn, als in der Nacht des 31. August ein Feuer durch ihre aneinander angrenzenden Zimmer fegte. Alle drei kamen ums Leben.

Olivia kreiste die Namen ein und machte sich am Rand noch eine weitere Notiz:

Frag Collin/Wade, ob er sich an diese Mädchen erinnert.

Die Zeugen aus Denver hatten ausgesagt, sie hätten gesehen, dass Wade sich mit Becky und ihrer kleinen Schwester herumgetrieben hatte. Ob er die beiden anderen Teenageropfer ebenfalls gekannt hatte?

Über die Morde im El Mar und den Brand im Hotel Aurora Vista hatte Olivia inzwischen so einiges gelesen. Von den übrigen Rockabye-Morden hatte sie indes gerade erst erfahren. Sie wollte so viel wie eben möglich über die beiden anderen Hotelmorde und das zweite Feuer herausfinden. Als sie der Bibliothekarin die Mikrofilmdateien zurückbrachte, füllte Olivia ein Formular für die Dateien aus, die den Juni, August und September 1962 erfassten.

Die Frau rollte zunächst mit den Augen, doch dann lief sie los, um die Dateien zu holen; dieses Mal brauchte sie allerdings länger dafür. Als sie endlich zurückkam, schob sie Olivia die Dateien über den Schreibtisch. »Sie wissen hoffentlich, dass die Bibliothek in einer halben Stunde schließt«, meinte sie.

»Danke, dass Sie mich daran erinnern«, gab Olivia zurück und nahm die Umschläge mit den Mikrofilmen an sich.

Seufzend setzte sie sich vor den Monitor. Sie nahm die Datei für den Juni 1962 heraus und drückte auf den Knopf, der sich an der Seite befand. Nichts passierte. Das Licht schaltete sich nicht ein. Das Gebläse fing nicht an zu summen. Hatte sie das Gerät kaputt gemacht?

Sie beugte sich hinüber und drückte auf den Schalter des Monitors, der neben ihrem stand. Nichts.

»Scheiße«, schimpfte sie leise vor sich hin und erhob sich wieder. Das Letzte, wonach ihr der Sinn stand, war, diese sauertöpfische Person um weitere Hilfe zu bitten. Sie trottete zu deren Schreibtisch zurück. »Es tut mir wirklich leid, Sie belästigen zu müssen«, sagte sie.

Die Frau hinter dem Schreibtisch saß auf ihrem Stuhl und blitzte sie zornig an.

»Ich habe mich wieder vor den Monitor gesetzt, um mir die Dateien anzusehen, die Sie mir gerade ausgehändigt haben«, erklärte Olivia, »aber plötzlich funktioniert die Maschine nicht mehr – und die daneben auch nicht.«

Die Frau stand auf und lief um den Schreibtisch herum. »Was haben Sie denn damit gemacht?«, fragte sie.

»Nichts habe ich damit gemacht«, erwiderte Olivia in abwehrendem Ton. »Sie hat wunderbar funktioniert, als ich mir die letzten Dateien angesehen habe. Dann kam ich zurück – und nichts.«

Sie liefen an den Regalen mit den Illustrierten vorüber zu den Tischen, auf denen die Monitore standen. Die Frau betätigte den Schalter an der Seite – und versuchte dann das Gleiche bei dem Gerät, das daneben stand. Nichts geschah. Sie lief hinter den Tisch. »Na, da haben wir ja das Problem«, verkündete sie und hielt dabei den Stecker in die Luft. Sie hob eine ihrer Augenbrauen. »Haben Sie den herausgezogen?«

»Selbstverständlich nicht«, erwiderte Olivia mit einem Seufzer. Sie lief ebenfalls hinter den Monitor, wo sie auf dem Tisch ein Gewirr von Kabeln und auf dem Fußboden eine Mehrfachsteckdose erblickte. Die Frau hockte sich hin, mit einem Knie auf dem Boden, um den Stecker wieder in die Maschine zu stöpseln. Da sah Olivia plötzlich, wie das andere Ende dieses Kabels von dem allgemeinen Gewirr von Kabeln fiel und auf dem Fußboden landete. Irgendjemand hatte es durchgeschnitten.

»Nicht!«, schrie Olivia auf. »Warten Sie!«

Die Frau erstarrte und ließ den Stecker fallen. Mit weit aufgerissenen Augen schaute sie zu Olivia hoch. Im nächsten Moment schien sie zu realisieren, dass das Kabel, das sie gerade hatte einstöpseln wollen, durchtrennt war. »Haben Sie das getan?«, fragte sie und stützte sich dabei mit einer Hand auf den Fußboden. »Das ist gefährlich! Hätte ich den Stecker in die Steckdose gesteckt, hätte mich das …« Sie sprach nicht weiter und legte sich die freie Hand auf die Herzgegend. Sie wirkte auf einmal leicht zittrig.

Olivia fiel auf, dass andere Bibliotheksbesucher sie quer durch den Raum anstarrten.

Sie benötigte noch einmal zehn Minuten, um die Dame und den Herrn, der die Geräte im Haus wartete, davon zu überzeugen, dass sie keinen Sabotageakt an den Geräten verübt hatte.

»Das hätte einen Menschen umbringen können«, hatte die Bibliothekarin gemurmelt.

Als sie nach draußen ins Freie trat, zündete Olivia sich erst einmal eine dringend nötige Zigarette an – es war ihre erste heute. Die Straßen waren so gut wie leer gefegt an diesem eiskalten Sonntagabend. Über den steilen Bürgersteig stapfte sie bergauf zu der Stelle, an der sie ihren Wagen auf der Sixth Avenue geparkt hatte. Sie war nicht dazu gekommen, etwas über die beiden anderen Morde und den zweiten Brand zu lesen. Sie hatte aber die Kopie des Artikels aus dem Jahr 1964.

Immer und immer wieder hatte die Bibliothekarin die gleiche Frage gestellt: »Also, wenn Sie diese Kabel nicht durchgeschnitten haben, wer dann?«

»Ich habe keine Ahnung«, hatte Olivia ihr zur Antwort gegeben, immer und immer wieder.

Olivia schaute wachsam in die im Dunkeln liegenden Hauseingänge der Gebäude. Nervös blickte sie in ein schmales Gässchen, das sich neben ihr auftat, und eilte schnellen Schrittes daran vorbei. Der Wind blies ein Stück Papier an ihr vorüber. Immer wieder drehte sie sich um und hielt Ausschau nach jemandem, wer immer derjenige auch sein mochte.

Es war genau, wie sie der Bibliothekarin gesagt hatte – sie hatte keine Ahnung, wer diese Person war.

Olivia hatte aber das Gefühl, dass diese Person sie im Gegenzug sehr, sehr gut kannte.

Kapitel achtzehn

Poulsbo – Sonntag

»Um 19.30 Uhr an einem Sonntagabend«, rief sein Großvater so laut, dass es das Schrillen des Telefons übertönte. Er griff nach der TV-Fernbedienung und drückte die Pausentaste; mit einem Tablett-Tisch vor dem Bauch hatte er es sich in seinem Lieblingssessel bequem gemacht. »Ich gehe jede Wette ein, dass das irgend so ein dusseliger Telemarketer ist.«

Der schnurlose Apparat lag neben ihm auf der Tischleuchte. Dee hatte zum Abendessen gefüllte Schweinekoteletts zubereitet, und TCM zeigte Doktor Schiwago. Collin versuchte zwar, bereits seit einer Dreiviertelstunde zu ergründen, worum es in dem russischen Epos verdammt noch mal ging, und konnte einfach nicht dahinterkommen, hatte sich aber in Julie Christie verliebt. Sie hatte ihm geholfen, mal für kurze Zeit seine Probleme zu vergessen. Dann hatte das Telefon geläutet, und jetzt hatte die Realität ihn wieder.

Sein Großvater schaute auf die Anrufer-Identifikation. »Also – weiß einer von euch, wer Olivia Barker ist?«

Collin zögerte und sah mit an, wie sein Großvater das Gespräch auf dem schnurlosen Telefon entgegennahm. »Hallo«, rief er in grantigem Ton in den Apparat. Danach war er ein paar Sekunden mucksmäuschenstill.

»Wer ist das?«, fragte Dee. Sie und Collin saßen auf dem gleichen Sofa, jeder an einem Ende.

Statt ihre Frage zu beantworten, machte der alte Andy eine Bewegung mit der Hand, die signalisierte, sie solle still sein. »Aha«, brummte er ins Telefon. »Der ist hier. Der war den ganzen Tag hier. Wir haben gerade zu Abend gegessen. Ich reiche Sie an ihn weiter … Nun ja, ja. Auch mich hat es sehr gefreut, mit Ihnen zu reden.« Er hielt Collin das schnurlose Telefon hin. »Das ist Gails Tante.«

Collin stand auf und nahm das Telefon entgegen. »Äh … schaut ihr ruhig den Film weiter. Ich werde ihn mir ein andermal ansehen. Muss nämlich auch noch Hausaufgaben machen.« Er lief in die Küche und hörte, dass sie den Spielfilm weiterlaufen ließen. »Olivia?«, flüsterte er ins Telefon. »Hallo?«

»Hi, Collin. Ihr Großvater sagt, Sie wären den ganzen Nachmittag zu Hause gewesen. Stimmt das?«

»Ja, ich war hier.«

»Sie haben im Hinblick auf den heutigen Tag keine größere Erinnerungslücke oder etwas in der Art?«

»Nein. Warum?« Er lief zur Haustür. »Was ist los? Ist irgendwas passiert?«

»Ich … ich war heute in der Bibliothek und mir war, als hätte ich Sie gesehen. Vergessen Sie es.«

Collin lief nach draußen, ließ die Haustür aber einen Spaltbreit geöffnet. Obwohl die Nachtluft so kalt war, dass er fror, lief er ein Stück die Auffahrt hinunter – einfach um sicherzustellen, dass seine Großeltern ihn nicht hören konnten. »Bleibt es bei unserer Verabredung morgen um fünf?«

»Ja«, antwortete sie. »Passen Sie auf, einfach um das mit diesem Polizisten, Ian Haggerty, ganz abzuklären. Sie haben gesagt, er sei ein Freund von Ihnen. Stimmt das?«

»Ja, er ist ein netter Kerl. Ein cooler Typ.«

»Es schien Sie nicht gerade zu beglücken, dass er zu dem Gedenkgottesdienst gekommen war.«

»Oh, dass er dort war, hat mich einfach nur erstaunt. Außerdem kann mein Großvater ihn nicht sonderlich leiden. Deshalb war die Situation irgendwie unangenehm.«

»Warum kann Ihr Großvater ihn denn nicht leiden?«

»Das weiß ich im Grunde nicht. Als die Cops in den ersten vier Wochen nach dem Mord an meiner Mom das Haus bewacht haben, war er der Einzige von der Truppe, der nett war. Ich habe ihm nachts immer heimlich Cola und Snacks nach draußen gebracht, und wir haben uns unterhalten. Eine Zeit lang war er der einzige Freund, den ich hatte. Mein Großvater ist dahintergekommen und hat dem Ganzen einen Riegel vorgeschoben.«

»Warum hat er das getan?«

»Ich schätze mal, er hielt das für unangemessen, was totaler Schwachsinn ist. Wie auch immer, mein Großvater traut ihm nicht. Sie haben mir das übrigens nie erklärt. Woher kennen Sie Ian?«

»Ich kenne ihn nicht«, stellte Olivia richtig. »Nach dem Gottesdienst gestern, auf der Rückfahrt nach Seattle, hat er mich auf der Fähre angesprochen. Er hat eine Unmenge Fragen gestellt. Er hat behauptet, er wäre Ihr Freund.«

»Was für Fragen?«

»Oh, woher ich Sie kennen würde, solche Sachen. Machen Sie sich keine Sorgen. Ich habe ihm nichts erzählt. Ich habe mich nicht lange mit ihm unterhalten. Ich muss Ihrem Großvater aber recht geben. Ich traue ihm auch nicht so recht.«

»Ian ist in Ordnung, echt«, entgegnete Collin. Dabei war er sich da plötzlich gar nicht mehr so sicher.

»Na ja«, seufzte Olivia, »es mag daran liegen, dass ich von Natur aus misstrauisch bin. Bevor ich es vergesse, könnten Sie mir dieses Video schicken, das Sie am Donnerstagabend von unserer Sitzung gemacht haben? Ich würde mir das vor unserem morgigen Treffen gern in Ruhe ansehen.«

»Klar, kein Problem. Das mache ich sofort.«

»Gut. Dann sehe ich Sie morgen um 17 Uhr. Gute Nacht, Collin.« Sie legte auf.

Collin schaltete das Telefon aus, ging wieder ins Haus und brachte den schnurlosen Apparat zurück ins Wohnzimmer. Sein Großvater schaltete Julie Christie neuerlich auf Pause. »Was wollte Gails Tante denn von dir?«, fragte er.

Collin räumte den Teller und das Besteck seines Großvaters von dessen Tablett-Tisch. »Sie wollte sich noch einmal bei mir dafür danken, dass ich zu dem Gedenkgottesdienst gekommen bin.« Er schnappte sich auch den Teller seiner Großmutter und seinen eigenen.

»Danke, Liebchen«, sagte Dee. »Stell sie einfach neben die Spüle. Ich wasche sie später ab.«

Er verzog sich in die Küche und stellte die Teller in die Spüle. Dann warf er einen verstohlenen Blick ins Wohnzimmer und schlich neuerlich aus der Haustür nach draußen. Dort zog er sein iPhone aus der Hosentasche und schrieb eine E-Mail:

Liebe Olivia,
nochmals vielen Dank dafür, dass ich morgen zu Ihnen kommen darf. Als Anhang schicke ich Ihnen das Video von unserer letzten Sitzung. Danke auch für das nette Telefonat heute Abend. Und sagen Sie doch bitte »du« zu mir.

Weiter schrieb er: Ich glaube, Sie täuschen sich, was Ian angeht, löschte das aber wieder. Stattdessen beendete er die Mail mit Alles Liebe, Collin, hängte die Videodatei an und schickte sie ab.

Er rieb sich die Arme, um gegen die Kälte anzugehen, und schaute dabei auf die im Dunkel liegende Auffahrt, die sich vor ihm auftat. Das Tor konnte er nicht sehen. Hinter einer Biegung des Schotterwegs versank alles in völliger Schwärze. Collin nahm sich neuerlich sein Telefon vor, holte sich Ians Nummer auf den Bildschirm und wählte sie. Er schätzte, dass er weit genug von der Haustür entfernt stand – und von der Gegensprechanlage am Tor –, sodass sein Großvater nicht mithören konnte.

Beim dritten Läuten nahm Ian das Gespräch entgegen. »Collin?«

»Hi. Erwische ich dich gerade in einem ungünstigen Moment?«

»Nein, überhaupt nicht«, erwiderte er. »Was ist los?«

Collin schlenderte weiter die Auffahrt hinunter. »Entschuldige, dass ich mich gestern nicht mit dir treffen konnte.«

»Kein Problem. Der Zeitpunkt war denkbar ungünstig, und das war meine Schuld. Dein Großvater scheint sich inzwischen aber eingekriegt zu haben. Freundlich war er allemal. Vielleicht hat er aber auch nur gute Miene zum bösen Spiel gemacht.«

»Ehrlich gesagt hat er seine Meinung nicht groß geändert«, gab Collin zu. »Er traut dir nicht. Er meint, du würdest mir vielleicht etwas anhängen wollen wegen dem, was Gail und Fernando passiert ist – so was wie … na ja, als wäre ich dafür verantwortlich, dass sie ums Leben gekommen sind.«

»Nun, da irrt er sich. Ich mache mir einfach nur Sorgen um dich, das ist alles.«

»Gails Tante hat angerufen. Sie sagt, sie hätte dich gestern auf der Fähre getroffen. Sie sagt, du hättest eine Unmenge Fragen gestellt.«

»Ja, weil ich wissen wollte, woher sie dich kennt. Collin, worauf willst du hinaus?«

»Also … worauf willst du hinaus?«, konterte Collin in scharfem Ton. »Es tut mir leid, aber du tauchst aus heiterem Himmel bei dem Gedenkgottesdienst auf – weil du die Intuition hattest, ich könnte mit Gail befreundet gewesen sein? Versteh das nicht falsch. Ich habe mich gefreut, dich zu sehen. Aber es ist einfach irgendwie seltsam. Ich weiß nicht …«

Collin drehte sich wieder Richtung Haus. Da sah er plötzlich etwas zwischen den beiden Bäumen hindurchflitzen, die direkt vor dem Wohnzimmerfenster wuchsen. Das Etwas hörte nicht auf sich zu bewegen. Büsche raschelten, und im nächsten Moment trat die Silhouette eines groß gewachsenen Mannes aus der Finsternis. Er schlängelte sich durch die Baumreihen und Büsche, die die Auffahrt säumten. Er kam geradewegs auf ihn zu.

Collin blieb fast das Herz stehen.

Die Haustür wurde aufgerissen. Collins Großvater trat in den Türrahmen. »Collin, bist du hier draußen?«, brüllte er. Seine Stimme hatte einen panischen Klang. Er hielt das schnurlose Telefon in der Hand. »Komm ins Haus, auf der Stelle!«

Der Mann verschwand im Gebüsch, doch Collin konnte nach wie vor seine Schritte und brechende Zweige hören. Wie gelähmt stand er da. Und die Schritte kamen immer näher. Im nächsten Moment hörte er den Mann atmen – und dann schien er an ihm vorüberzulaufen.

»Collin!«, rief sein Großvater erneut.

Von einer Sekunde zur anderen funktionierten seine Beine wieder, und Collin raste auf das Haus zu.

Sein Großvater stieß die Tür noch weiter auf. »Hast du dich da draußen mit jemandem getroffen? Wer war das?«

Völlig außer Atem stolperte Collin ins Haus. »Ich weiß es nicht …«

Mit Wucht schlug sein Großvater die Eingangstür zu und verriegelte sie. »Der Dreckskerl hat direkt vor dem Fenster gestanden und deine Großmutter fast zu Tode erschreckt …«

Dee stand in der Eingangshalle und rang die Hände. »Wo warst du denn nur?«

Collin zuckte mit den Achseln. »Nirgends, ich bin nur für einen Moment nach draußen gegangen.« Er schaute nach unten auf sein iPhone und stellte fest, dass er das Gespräch mit Ian einfach weggedrückt hatte.

»Hallo, 9-1-1?«, sagte sein Großvater in den schnurlosen Apparat. »Hier spricht Andrew Stampler im Haus 27 Skog-Strand Lane. Es treibt sich jemand auf unserem Grundstück herum … Nein, ins Haus ist er nicht eingedrungen. Ich glaube, dass er weggelaufen ist. Ich möchte aber, dass Sie uns so schnell wie möglich einen Streifenwagen schicken …«

Dee legte ihm eine Hand auf den Arm. Collin konnte spüren, wie sie zitterte. »Dein Großvater und ich haben ihn nicht deutlich sehen können«, wisperte sie. »Du?«

Collin schüttelte den Kopf. »Nein, ich konnte nicht einmal sehen, was er anhatte.«

Sein Großvater beendete das Gespräch auf dem schnurlosen Apparat. »Mit wem hast du dich da draußen unterhalten?«

Mit großen Augen starrte Collin ihn an. Sein Nervenkostüm war viel zu strapaziert, als dass er mit einer guten Lüge hätte rüberkommen können. Und ihm blieb keine Zeit mehr, das Handy zu verstecken, das er in der Hand hielt. Das genau in diesem Moment – wie aufs Stichwort – klingelte.

»Wer ruft da an?«, wollte sein Großvater wissen.

Collin schaute auf die Anrufer-ID. »Ian Haggerty«, gab er zu. Dann drehte er seinem Großvater den Rücken zu und nahm das Gespräch entgegen. »Hi, tut mir leid, dass wir unterbrochen wurden«, sagte er leise.

»Was ist denn passiert?«, fragte Ian. »Bist du okay?«

»Ja, ich glaube schon. Irgendjemand hat sich aufs Grundstück geschlichen und sich da draußen herumgetrieben. Ich glaube aber, dass er jetzt weg ist. Wir haben die Polizei alarmiert. Die sind auf dem Weg zu uns. Eigentlich sollte ich Schluss machen. Ich melde mich später bei dir oder schicke dir eine Mail.«

»In Ordnung, mach das. Ich habe nämlich den Eindruck, dass wir zwei uns mal in Ruhe unterhalten müssen. Sind deine Großeltern im Moment bei dir? Bist du sicher, dass ihr nicht in Gefahr seid?«

»Ja, uns geht es gut. Bis später.« Collin beendete das Gespräch. Verlegen schaute er seinen Großvater an, der ihn nach wie vor mit finsterem Blick vermittelte, wie sehr er das Ganze missbilligte.

In der Ferne hörte Collin die Sirenen der Polizeiwagen. Er fragte sich, ob die Cops den Eindringling vielleicht irgendwo auf der Skog-Strand Lane sichteten. Schnell rennen konnte der Mann, keine Frage.

Seinem Großvater gegenüber erwähnte er es nicht, und er wollte auch nicht allzu viel darüber nachdenken. Er hätte jedoch schwören können, dass Ian während des Telefonats, das er soeben mit ihm geführt hatte, die ganze Zeit geklungen hatte, als sei er außer Atem.

Die Lichtkegel von drei Taschenlampen durchschnitten die Dunkelheit und wogten über die Bäume und Büsche im Vorgarten seiner Großeltern. Neben den drei Cops, die den bewaldeten Teil des Grundstücks durchkämmten, suchten zwei Streifenwagen auf der Skog-Strand Lane und dem Viking Way nach dem vermeintlichen Eindringling. Collin und sein Großvater standen draußen vor der Haustür und sahen sich die unheimliche Lichtschau an. Dee war in der Küche und wusch das Geschirr vom Abendessen ab.

»Nach unserer gestrigen Begegnung mit deinem Freund Ian habe ich ein paar Anrufe getätigt«, eröffnete ihm sein Großvater.

Collin, der dicht neben ihm stand, schaute auf den Boden. Eigentlich hätte er diese Entwicklung voraussehen müssen.

»Zunächst einmal«, fuhr sein Großvater fort, »gibt es an deiner Schule keine Zwölftklässlerin namens Amanda Brooks. Tatsache ist, dass es an der ganzen North Kitsap Highschool keine Amanda Brooks gibt. Dein Kumpel hat mich also angelogen, und du hast seine Lüge gedeckt.«

»Entschuldige«, murmelte Collin.

»Hat Ian während eurer kurzen Unterredung gestern erwähnt, dass er vom Polizeidienst suspendiert wurde?«

Mit bestürztem Gesichtsausdruck sah Collin ihn an und schüttelte den Kopf. »Wovon redest du?«

»Er ist für zwei Wochen suspendiert worden. Hat einen Jugendlichen zusammengeschlagen – der nicht viel älter war als du. Noch eine ganze Woche hat er vor sich, bis er wieder arbeiten darf.« Sein Großvater stieß einen Seufzer aus und legte Collin die Hand auf die Schulter. »Die Sache ist die, dass du ihn im Grunde nicht kennst. Du weißt von ihm nur das, was er dir erzählt hat – wie diese Geschichte, dass du ihn an seinen kleinen Bruder erinnerst. Nun, Ian Haggerty hat keinen kleinen Bruder. Er hat eine ältere Schwester und eine Mutter, die verwitwet ist, und die leben beide in Pittsburgh – aber einen kleinen Bruder hat er nicht.«

Collin zuckte regelrecht zusammen. »Bist du sicher?«

»Wie ich bereits sagte, habe ich ein paar Anrufe getätigt.« Der alte Andy drückte seine Schulter. »Sag mir hier jetzt bitte die Wahrheit: Hast du ihm irgendetwas über deine … Reinkarnationstheorien erzählt?«

Collin schüttelte den Kopf. »Nein, Grandpa. Das habe ich nicht getan. Ich schwöre. Ich hatte bis gestern nichts mehr von ihm gehört oder gesehen seit August, als er aufhörte, das Haus zu bewachen. Letzte Woche hätte ich fast mit ihm telefoniert, bekam aber nur seine Mailbox an den Apparat und habe wieder aufgelegt. Weitere Kommunikation hat es die ganzen Monate nicht gegeben, sofern man das überhaupt Kommunikation nennen kann. Und Tatsache ist, dass ich ihn gerade von hier draußen angerufen habe, weil ich wissen wollte, warum er da gestern so urplötzlich aufgetaucht ist.«

»Und was hat er dir zur Antwort gegeben?«

Collin legte die Stirn in Falten. »Er hat gesagt, er würde sich Sorgen um mich machen, das war alles.«

Eine Weile sprach sein Großvater kein Wort. Stattdessen beobachtete er mit starrem Blick die Polizisten, die mit ihren Taschenlampen die Baumreihen am Ende ihrer Auffahrt durchkämmten.

»Junge«, flüsterte er schließlich. »Lass es dir von mir gesagt sein: Er ist nicht dein Freund.«

Die Polizeibeamten suchten die Gegend noch eine weitere Stunde nach dem Eindringling ab, fanden ihn aber nicht. Collins Großvater wurde zugesichert, dass man während der kommenden Nächte einen Streifenwagen in der Sackgasse postieren würde.

Collin war froh, das zu hören. Nach dem, was Gail und Fernando passiert war, machte er sich Sorgen um die Sicherheit seiner Großeltern. Er hatte sich auch um Mrs. Pollack-Martin gesorgt. Nach dem Gedenkgottesdienst hatte er mehrmals versucht, sie telefonisch zu erreichen, aber es schaltete sich immer nur ihr Anrufbeantworter ein. So hatte er schließlich das Riverview Manor angerufen und gefragt, ob es ihr gut gehe. Die Dame am anderen Ende der Leitung hatte ihm erklärt, Mrs. Pollack-Martin sei verreist und würde mehrere Tage fortbleiben.

Er fragte sich, ob irgendetwas passiert war, was zur Folge gehabt hatte, dass sie ihre Meinung geändert und seinen Rat befolgt hatte. Oder hatte sich diese »Sie-ist-verreist«-Geschichte jemand ausgedacht, um ihr Verschwinden zu erklären? Würde sie je zurückkommen?

Er saß an seinem Schreibtisch und blickte hinaus auf die Liberty Bay. Heute Nacht war von dem Boot weit und breit nichts zu sehen. Er las sich noch einmal die E-Mail durch, die er soeben aufgesetzt hatte:

Hi, Ian,
entschuldige dieses seltsame Telefonat heute Abend und die Unterbrechung. Und entschuldige auch, dass ich dich nicht zurückgerufen habe. Eine Zeit lang war hier mächtig was los und dann war es zu spät. Es geht uns allen gut. Das Ganze hat uns lediglich leicht verschreckt. Die Polizei hat sehr lange gesucht und niemanden gefunden.

Es war umsichtig von dir, gestern zu dem Gedenkgottesdienst zu kommen und dir Sorgen um mich zu machen. Es geht mir aber gut. Mach dir also keine Gedanken um mich.

Nochmals danke, dass du an mich gedacht hast. Ich hoffe, es geht dir gut. Du erwähntest gestern, dass wir uns vielleicht bald mal treffen sollten. Ich nehme allerdings nicht an, dass das hinhauen wird, weil ich im Moment wahnsinnig mit der Schule beschäftigt bin und das auch noch eine ganze Weile so bleiben wird.

Alles Liebe,

Collin

Er war zu dem Schluss gelangt, dass es sich nicht lohnte, Ian nach seiner Suspendierung von der Polizei oder nach seinem fiktiven kleinen Bruder zu fragen. Collin hatte nicht die Absicht, ihn jemals wiederzusehen. Das hatte er in seiner Mail recht deutlich zum Ausdruck gebracht. Er klickte auf SENDEN.

Dann lehnte er sich gegen die Rückenlehne seines Stuhls und schaute neuerlich auf die Bay. Wie er diese Nächte vermisste, in denen er Ausschau nach Nacktbadern gehalten hatte!

Sein Computer gab ein klickendes Geräusch von sich, und er sah das NEUE E-MAIL Icon aufleuchten. Er fragte sich, ob Ian ihm bereits geantwortet hatte. Collin öffnete sein E-Mail-Programm und schaute auf die erste Zeile der Liste:

7-10-2012 – arealfriend43@humblelo …

Beileid

Collin erkannte den Absender nicht, klickte aber trotzdem auf LESEN:

Lieber Collin,
mit großem Bedauern habe ich vom Tod deiner Freunde Fernando Ryan und Gail Pelham erfahren. Sie hatten großes Glück, eine derart enge Beziehung zu dir zu haben – wenn auch nur
für so kurze Zeit. Jetzt sind sie bei den Engeln und leben in
deinem Herzen weiter. Vergiss niemals, dass ich immer für Dich
bete.

Du hast heute Abend so traurig ausgesehen.



»Jesus«, entfuhr es Collin. Total nervös klickte er auf ANTWORTEN. Seine Finger jagten nur so über die Tastatur:

Wer sind Sie?

Rasch drückte er auf SENDEN.

Alsdann kaute er auf einem seiner Fingernägel und wartete auf die Antwort, von der er wusste, dass sie kommen würde. Und tatsächlich, Collin vernahm das Klicken, das signalisierte, dass eine neue E-Mail eingegangen war. Er schaute auf die oberste Zeile der Liste und runzelte die Stirn:

7-10-2012 – MAILER-DAEMON … Unzustellbare E-Mail

»Wer bist du, verflucht noch mal?«, wisperte er.

Dabei wusste er, dass er hier zu einem Phantom sprach.

Kapitel neunzehn

Seattle – Montag, 8. Oktober, 14.28 Uhr

Das Firmenzeichen des Ladro war der Schattenriss eines großgewachsenen Mannes, der einen Hut und einen Trenchcoat trug. In seiner ganzen Größe von einem Meter achtzig stand er auf dem Vordach über dem Eingang auf der Fifteenth Avenue. Das Café Ladro befand sich im oberen Bereich des Stadtteils Capitol Hill im Eckhaus einer Geschäftsstraße mit alteingesessenen Läden und Restaurants. Und dort hatte Olivia ein Date.

Da die Mikrofilmmonitore in der Innenstadtfiliale der Stadtbibliothek momentan außer Betrieb waren, hatte sie zunächst vergeblich versucht, im Internet weitere Informationen über die Morde während der Weltausstellung zu finden. Man hatte die alten Artikel jedoch nie archiviert, und im Verlauf der letzten zwanzig Jahre war nichts über die Mordserie geschrieben worden – wenn man von dieser heillos lückenhaften Chronik der Century 21 Exposition absah.

Olivia war aber im Besitz dieser Reportage, die 1964 in The Seattle Times erschienen war und Wade Grinnell mit drei verschiedenen Mehrfachmorden und zwei tödlichen Hotelbränden in Verbindung brachte. Also versuchte sie via Google, etwas über den Verfasser des Artikels von 1964 in Erfahrung zu bringen. Bei dem Mann handelte es sich um Orin Carney, der seit 1961 als Korrespondent für The Seattle Times tätig gewesen war. Später war er Redakteur geworden. Vor vier Jahren hatte er seinen siebzigsten Geburtstag gefeiert, sich von der Stadt mit einem Preis auszeichnen und pensionieren lassen. Darüber hatte sie online einen Artikel gefunden.

Olivia hatte geraume Zeit benötigt, um seine Adresse in Capitol Hill und seine Telefonnummer ausfindig zu machen. Doch als sie ihn erst einmal an der Strippe hatte und zu Wade Grinnell befragte, hatte es nur noch eine Minute gedauert, um zu einer Einigung zu gelangen, wann und wo man sich auf einen Kaffee treffen wollte. Sie nahm an, dass alles, was er ihr erzählen konnte, für sie von Nutzen sein würde. Je mehr Informationen sie hatte, desto einfacher würde es für sie sein, heute Nachmittag bei ihrem Termin mit Collin Cox umzugehen – und mit seiner »anderen« Persönlichkeit.

Olivia lief unter dem Vordach mit dem Firmenzeichen des Trenchcoat-Mannes hindurch und betrat das Café. Der Duft von Kaffee – mit einem Hauch von Schokolade – schwängerte die Luft. An den Tischen und auf den Stühlen am Tresen vor dem Fenster saßen etwa zwanzig Kunden. An den tiefrot gestrichenen Wänden hingen kunstvolle Grafiken. Plätzchen, Milchbrötchen, Croissants und andere Backwaren füllten die Glasvitrine neben der Kasse.

Ein großer stattlicher Mann mit silbergrauem Haar in einem Pullover mit Argyle-Muster und khakifarbenen Hosen erhob sich an einem der Tische am Fenster. Er nahm seine Sonnenbrille ab und lächelte sie an. »Olivia?«, vergewisserte er sich.

Sie schüttelten einander die Hände. Als sie gemeinsam an der Kasse standen, bestand Orin Carney darauf, ihren Kaffee und ihr Milchbrötchen zu bezahlen. »Es ist schon sehr lange her, seit ich das letzte Mal ein Rendezvous mit einer schönen jungen Frau hatte«, erklärte er ihr und stopfte zwei Dollarscheine in die Trinkgelddose. »Erlauben Sie mir, Sie einzuladen.«

Als sie sich mit ihren Sachen an den Tisch setzten, fragte Olivia sich, ob er einfach nur charmant sein wollte. Oder hielt er das hier wirklich für ein Date? Jetzt, da sie ihm gegenübersaß und das Licht durch das Fenster in den Raum fiel, konnte sie sehen, dass seine üppige silbergraue Mähne ein Toupet war.

»Ich bin Ihnen wirklich dankbar dafür, dass Sie mir mit meiner Diplomarbeit helfen«, sagte sie und nahm einen Schluck von ihrem Kaffee. »Abgesehen von Ihrem Artikel konnte ich da draußen kaum etwas über Wade Grinnell finden.«

»Und da werden Sie auch nichts finden«, gab Orin zurück. »Er ist ein gut gehütetes, dreckiges, kleines Geheimnis dieser Stadt. Nach unserem Telefonat gestern Abend habe ich mir das Album hervorgeholt, in dem ich all meine Veröffentlichungen gesammelt habe, und diesen alten Artikel noch einmal gelesen. 1964 habe ich mich damit ganz schön in die Nesseln gesetzt. Diejenigen, die diese Stadt damals regierten, waren alles andere als glücklich darüber. Sie hatten diese Sache mit den Rockabye-Morden mehr oder weniger unter den Teppich gekehrt. Während der Weltausstellung hatten sie Sorge, Berichte über diese Hotelmorde könnten sich negativ auf den Tourismus auswirken – und eines dürfen Sie mir glauben: Seattle hatte Unsummen in die Weltausstellung investiert. Die Zukunft dieser Stadt hing davon ab, dass sie ein Erfolg wurde. Nach der Weltausstellung wollten sie sich immer noch nicht zu den Morden äußern. Da wollten sie vermeiden, dass der Eindruck entstand, sie hätten die Leute nicht vor der Gefahr gewarnt. Fakt ist – sie haben sie nicht gewarnt. Wie Lämmer, die sich selbst zur Schlachtbank führten, haben diese Familien in diese Hotels eingecheckt, ohne die geringste Ahnung zu haben, dass da draußen jemand war, der Jagd auf sie machte. Andernfalls wären einige der Opfer vielleicht etwas achtsamer gewesen und hätten ihre Zimmertüren verriegelt. Ich meine, wenn Sie in einem Hotel übernachten und mal eben kurz nach draußen gehen, um sich ein paar Eiswürfel zu holen, lassen Sie die Tür vielleicht einen Spaltbreit offen. Und wenn jemand an ihre Zimmertür klopft und behauptet, er sei ein Hotelangestellter und wolle einen Blick auf den Abfluss im Badezimmer oder auf die Klimaanlage werfen, fackeln Sie nicht lange und öffnen dem Mann die Tür. Diese Touristen, die in der Stadt waren, um sich die Weltausstellung anzusehen, sahen ja keinen Grund, besondere Vorsicht walten zu lassen.«

»Ist er auf diese Weise in die Zimmer eingedrungen?«, hakte Olivia nach.

»Das war damals die wohlbegründete Vermutung der polizeilichen Ermittlungsbeamten«, gab er zur Antwort und trank von seinem Kaffee. »Den Rezeptionisten für eine Weile vom Empfang wegzulocken, um einen der Zimmerschlüssel zu stehlen, war ein weiterer Trick.«

»Sie haben in Ihrem Artikel darauf hingewiesen, dass einige der Familien Töchter im Teenageralter hatten«, sagte Olivia. »Das erweckte den Eindruck, als habe Wade Grinnell Ihrer Meinung nach versucht, auf der Weltausstellung mit den Mädchen anzubandeln …«

Orin nickte. »Richtig. Mit Sicherheit wissen werden wir das nie, aber ich glaube, dass er sich seine Opfer frühzeitig ausgesucht hat – entweder auf der Ausstellung oder in den Hotels. Von Brandey und Bronson Fourot, dem Ehepaar, das mit der Familie Holleran befreundet war, wissen wir, dass Grinnell versucht hat, sich im Wissenschaftspavillon an Rebecca Holleran heranzumachen. Und Irene Pollack hat in den Gesprächen, die die Polizei nach dem Brand im Hotel Aurora Vista mit ihr geführt hat, zu Protokoll gegeben, ihre junge Nichte Loretta sei auf dem Rummelplatz der Weltausstellung von einem jungen Mann angesprochen worden.« Er nahm sein Croissant in die Hand. »Ich hatte übrigens versucht, Irene Pollack für meinen Artikel zu einem Interview zu bewegen, aber sie war nicht bereit dazu. Verdenken kann ich ihr das im Grunde nicht.«

»Wissen Sie, ob sie noch lebt?«, fragte Olivia.

»Nein, das weiß ich leider nicht.«

»Was ist denn mit Wades Schwester, Sheri?«

Orin seufzte. »Ich meine, mich besinnen zu können, dass sie, kurz nachdem ich diesen Artikel geschrieben hatte, geheiratet hat. Ich habe aber nie wieder Kontakt zu ihr gehabt. Also weiß ich nicht, ob Sheri noch lebt.«

Olivia nahm ihr Milchbrötchen in die Hand. »Was meinen Sie, warum hat er all diese Familien umgebracht?«

»Nun, die Detectives, mit denen ich Interviews geführt habe, glaubten, dass es mit den ersten Morden zu tun hatte – denen im Gilbert Arms Hotel. Wade und Sheri hatten drei Jahre im Gilbert Arms gewohnt. Sie zählten zu den Hunderten von Mietern, die vor der Weltausstellung gezwungen wurden, aus ihren Wohnungen auszuziehen. Schauen Sie, viele Vermieter hofften, mit den Touristen dickes Geld zu verdienen, indem sie ihre Wohnhäuser in Hotels umfunktionierten. Also haben sie die Preise in die Höhe getrieben und die Mieter en masse rausgeklagt. Und das eine Zeit lang sogar mit dem Segen des Stadtrats. Man hat den Vermietern sogar gestattet, die Mieten für kürzere Zeiträume einzutreiben. In manchen Gebäuden stiegen die Kosten von fünfundachtzig Dollar pro Monat auf einhundert pro Woche. Viele Leute wurden obdachlos. Und viele Leute waren zornig. Wade Grinnell war einer davon.«

Olivia schob ihr halb verzehrtes Milchbrötchen zur Seite und lehnte sich auf ihrem Stuhl zurück. »Diese Hotels, in denen es zu den Morden und Bränden kam … waren die alle ehemalige Wohnhäuser?«

Er schüttelte den Kopf. »Nein, nur das Gilbert Arms und das King’s View. Bei den anderen handelte es sich um neue Hotels, die man speziell für die Weltausstellung erbaut hatte. Ich vermute aber, dass die Touristen seiner Überzeugung nach ebenso schuld daran waren, dass sie ihr Zuhause verloren hatten, wie die Vermieter. Meine Theorie ist, dass das Ganze nicht nur einfach Rache war. Es wurden keine Vermieter ermordet, lediglich Hotelgäste. Es handelte sich dabei durch die Bank um scheinbar glückliche Familien, und eines dürfen Sie mir glauben: Nach dem, was Wade Grinnell an Missbrauch und Misshandlung hinter sich hatte, wusste der gar nicht, was eine glückliche Familie ist. Meiner Ansicht nach war er eifersüchtig und zornig. Im Gegensatz zu den meisten anderen Serienmördern, die immer auf die gleiche Art töten, wechselte Wade die Methode. Folglich waren da die Mehrfach-›Rockabye‹-Morde – und die Brandstiftungen, die ebenso tödlich waren. Eine Zeit lang hat die Polizei damals gar nicht gewusst, dass da eine Verbindung bestand.«

Er zerknüllte seine Serviette und legte sie auf den Tisch. »Manche Serienmörder weiden sich an ihrer traurigen Berühmtheit. Sie brennen nahezu darauf, geschnappt zu werden – um die Anerkennung zu bekommen. Die Cops, die Wade damals befragt haben, sagten, er hätte sich ungemein arrogant aufgeführt und wäre während des Verhörs regelrecht vergnügt gewesen. Nur ist es so, dass viele dieser Mörder, bis sie im Endeffekt geschnappt werden, einen Kick davon bekommen, über ihre Verbrechen in der Zeitung zu lesen und sich die entsprechenden Nachrichtensendungen im Fernsehen anzuschauen. Da können Sie sich vorstellen, wie frustrierend es für Wade gewesen sein muss zu erleben, dass seine Morde von den regionalen Zeitungen auf Seite zwei oder drei verbannt wurden, und man die Brände, die er gelegt hatte, als Unglücksfälle einstufte. Ich könnte mir denken, dass er ausgetestet hat, welche Mordmethode die größere Aufmerksamkeit erregte.«

Orin zuckte mit den Achseln. »Den Begriff ›Serienmörder‹ gab es 1962 natürlich noch nicht. Das kam erst später – wie man auch erst später anfing, sich mit dem zu befassen, was in den Köpfen dieser Mörder vorgeht. 1966 wollte ich noch einmal einen Folgebeitrag zu dem Artikel schreiben, aber in dem Jahr war eh schon viel zu viel über Mord und Totschlag in den Medien – dieser Amokläufer an der University of Texas und dieser widerliche Kerl, der in Chicago die Krankenschwestern ermordet hat. Außerdem zeigte man sich seitens der Polizei und der Stadt mir gegenüber nicht kooperativ. Also – habe ich die Idee verworfen …«

Er beugte sich nach vorn. »Sagen Sie mal, mir fällt gerade ein, dass ich mir im Vorfeld dieses Artikels, den ich dann nie geschrieben habe, die neue Adresse von Wades Schwester besorgt hatte. Sie hatte geheiratet und einen neuen Nachnamen. Ich bin ziemlich sicher, dass ich ihn mir irgendwo notiert habe. Das habe ich wahrscheinlich irgendwo in meiner Akte über Wade Grinnell.«

»Sie haben eine ganze Akte über den Mann?«, fragte Olivia.

»Oh ja, ich habe Akten über all meine Reportagen. Zu jedem Artikel gibt es eine ganze Mappe mit Dokumenten, Notizen über meine Recherchen, Quittungen, alles Mögliche. Es wird eine Weile dauern, bis ich das finde. Das habe ich aber alles in meinem Haus, und das ist nur drei Straßen weg von hier. Hatten Sie vor, sich Wade Grinnells Akte anzuschauen?«

Das Fachwerkhaus mit dem altertümlichen Charme hatte eine überdachte Eingangsveranda. Im Inneren waren eingebaute Geschirrschränke, Bleiglasfenster und dunkle Holzfußböden. Als sie Orin Carney in die Küche folgte, fiel Olivia auf, dass das Mobiliar ziemlich abgewetzt war und entweder einer neuen Bepolsterung oder einer neuen Lackierung bedurft hätte. Im Spülstein in der Küche stapelten sich schmutzige Teller. Die Schränke waren aus Eiche, wie es in den Achtzigerjahren modern gewesen war, und sämtliche Elektrogeräte waren avocadogrün. Orin blieb kurz stehen und warf eine leere Cola-Dose in den Mülleimer, die auf der Küchenzeile gestanden hatte. Dann stellte er eine Schachtel Cornflakes in den Schrank. »Es tut mir leid, wie es hier aussieht«, sagte er. »So was passiert, wenn ein Sechsundzwanzigjähriger wieder bei seinem verwitweten Vater einzieht.«

»Das kann ich in gewisser Weise nachvollziehen«, gab Olivia leise zurück.

»Mein Sohn ist bei der Arbeit. Wenn ich gewusst hätte, dass ich heute eine hübsche junge Dame mit nach Hause bringen würde, hätte ich sauber gemacht.« Er öffnete die Tür, die in den Keller führte. »Sind Sie verheiratet?«

Sie zögerte. »Nicht mehr lange.«

»Nun, sein Pech.« Orin schaltete das Licht im Keller ein. »Meine sämtlichen Akten sind da unten gelagert. Das ist ein ziemliches Chaos. Ich entschuldige mich schon mal gleich vorab.«

Olivia schaute auf die schmutzigen grauen Holzplanken der Treppe, die nach unten in den Keller führte, dessen Wände nicht verputzt waren. Er lief ein paar Stufen hinunter, und die Bodendielen knarrten bei jedem Schritt. Sie blieb an der Küchentür stehen und starrte auf das Toupet auf seinem Schädel. Sie wusste, dass er einfach nur versuchte, nett zu sein, wünschte aber, er hätte das mit der hübschen jungen Dame nicht vom Stapel gelassen und gerade eben danach gefragt, ob sie verheiratet sei. Das machte die Vorstellung, ihm jetzt in diesen düsteren Keller zu folgen, nur noch furchteinflößender.

»Ich habe ein Arbeitszimmer im zweiten Stock, in dem ich früher immer geschrieben habe.« Mitten auf der Treppe blieb er stehen und drehte sich zu ihr um. »Da bewahre ich meine Alben mit den Zeitungsausschnitten auf. Ich habe aber über mehrere Mordfälle berichtet und wollte immer nicht, dass die Kinder die unveröffentlichten Fotos und Details in die Finger bekamen. In diesen Mappen ist massenhaft ekelhaftes Zeug. Also habe ich das alles hier unten in meinem verriegelten Abstellraum gelagert. Sind Sie noch für die Geschichte zu haben? Sie sehen aus, als wären Sie … unentschlossen.«

Rasch schüttete Olivia den Kopf. »Nein, mir geht es gut. Ich … ich bin Ihnen wirklich dankbar dafür, Mr. Carney.«

»Oh, nennen Sie mich Orin. Sie haben mein schmutziges Geschirr gesehen. Da können wir die Förmlichkeiten lassen.« Er ging weiter die Treppe hinunter.

Olivia atmete tief durch und folgte ihm nach unten in den vollgestopften düsteren Keller. Es roch muffig. Gleich neben dem Fuß der Treppe standen eine Waschmaschine und ein Trockner, und auf beiden lagen haufenweise Kleidungsstücke. Von einem spärlich beleuchteten Korridor gingen mehrere Räume ab. Alle Türen standen offen. Einige der Räume lagen im Dunkeln, während sich in anderen durch die Betätigung des gleichen Schalters die Lichtquellen eingeschaltet zu haben schienen.

»Willkommen im Carney-Verlies«, meinte Orin in heiterem Ton.

Es gelang Olivia, ein schwächliches Kichern von sich zu geben.

»Ich habe keine Ahnung, warum ich mir überhaupt die Mühe gemacht habe, meinen Aktenraum so viele Jahre zu verriegeln«, sagte er und lief zu einem im Dunkeln liegenden Anbau am Ende des Korridors. »Bis sie Teenager waren, hatten die Kinder Todesangst davor, allein hier runterzugehen.«

Das konnte Olivia nur zu gut nachvollziehen.

Orin bog um eine Ecke und verschwand in dem Anbau.

Sie hörte das Quietschen einer Tür, deren rostige Scharniere bewegt wurden. Dann ging ein Licht an. Beruhigend war das aber nicht gerade. Die Glühbirne musste an einem Kabel hängen, das von der Decke herabbaumelte, denn das Licht warf Schatten, die wie wahnsinnig über die Kellerwände rasten, hin und her, hin und her.

Zentimeterweise bewegte Olivia sich auf den Anbau zu und erblickte die offenstehende Maschendrahttür, die in den kleinen Raum führte. Sie sah eher aus wie ein Tor. Die Glühbirne, deren Gewinde mit einer Kette ausgestattet war, an der man ziehen konnte, um das Licht ein- oder auszuschalten, schwang immer noch an dem Kabel hin und her. Die vier hellbraunen Aktenschränke, die nebeneinander an einer der Wände standen, nahmen die Hälfte des Raums in Anspruch. Auf diesen Schränken lagen stapelweise Akten. Weitere Mappen und Ordner häuften sich auf dem Spieltisch, den man in die Ecke des Raums geschoben hatte. Auf dem stand überdies ein türkisfarbenes Radio – ein Relikt aus den Sechzigerjahren –, dessen Stecker in eine Wandsteckdose eingestöpselt war. Vor dem Tisch stand ein alter Schreibtischstuhl, der sich nach hinten klappen ließ. Das Sitzkissen war zerrissen, und die Polsterung quoll heraus. An der Wand des Kellerraums hing ein Poster von Steve McQueen auf einem Motorrad. Olivia erkannte das Bild, denn es stammte aus einem der Lieblingsfilme ihres Dads, Gesprengte Ketten. Aus irgendeinem Grund fühlte sie sich dadurch besser. Ihr ging auf, dass Orin Carney das Poster aller Wahrscheinlichkeit nach aufgehängt hatte, um diesen schäbigen kleinen Raum für die Stunden, in denen er hier unten arbeitete, etwas wohnlicher zu gestalten.

Sie stand im Vorraum des Anbaus und sah ihm dabei zu, wie er den ersten Aktenschrank durchsuchte. Sie meinte plötzlich, oben jemanden zu hören. Es klang, als würde ein Mensch ein paar Schritte laufen und dann – nichts.

»Ist … ist sonst noch jemand im Haus?«, fragte sie.

»Nein, nur wir«, erwiderte er, ohne den Blick vom Aktenschrank zu wenden.

»Ich hatte gerade den Eindruck, als hätte ich oben jemanden gehört.«

»War wahrscheinlich nur das Haus«, sagte er und blätterte durch die Mappen. »Gebaut wurde das 1911, aber gesetzt hat es sich immer noch nicht. Jesus, sei uns gnädig, ich kann nicht glauben, dass die Wade-Grinnell-Akte nicht hier drin ist.« Er nickte mit dem Kopf in Richtung der Aktenordner und Mappen, die sich auf dem Spieltisch in der Ecke des winzigen Raums stapelten. »Wollen Sie da mal nachschauen? Ich will nicht hoffen, dass die Biester allzu zugestaubt sind. Es ist Ewigkeiten her, seit ich das letzte Mal hier unten war.«

Zögernd blieb Olivia an der Tür stehen. Sie wollte diesen winzigen Lagerraum nicht betreten, dessen Tor er einfach hätte zuschlagen und sie darin einsperren können.

»Ah, warten Sie, hier ist es!«, rief er. Er zog eine Aktenmappe hervor und warf sie auf den Spieltisch. In der anderen Hand hielt er eine flache rechteckige Schachtel. »Und ich glaube, das hier könnte Sie auch interessieren.« Wieder nickte er mit dem Kopf in Richtung des Spieltischs, dann schob er sich an ihr vorbei aus dem Raum. Die flache Schachtel nahm er mit. »Schauen Sie sich die Akte an. Ich will mal gerade nach etwas gucken …«

Olivia sah, wie er in einem der anderen Räume verschwand, in dem die Deckenbeleuchtung bereits eingeschaltet war. Mit bang klopfendem Herzen betrat sie seinen Lagerraum und klappte die Mappe auf, die er auf den Spieltisch geworfen hatte. Das Dokument, das zuoberst auf dem dicken Stapel lag, war der Abzug des Protokolls einer Festnahme des fünfzehnjährigen Wade Grinnell. Man beschuldigte ihn des Einbruchs und der Körperverletzung. Nach den Kommentaren zu urteilen, die aufgrund der schlechten Qualität der Kopie an manchen Stellen nicht mehr leserlich waren, sah es so aus, als sei Wade durch das Küchenfenster in ein Haus eingedrungen, in dem eine seiner Klassenkameradinnen babysittete. Er hatte sie tätlich angegriffen und gefesselt – und ebenso das Kind, das in ihrer Obhut war, einen fünfjährigen Jungen. Ein Nachbar hatte gesehen, wie er um das Haus geschlichen war, und die Polizei angerufen. Als die Cops dort eintrafen, behauptete Wade, das Ganze sei lediglich ein Dummejungenstreich gewesen. Das traumatisierte Mädchen hatte selbigen aber nicht gerade lustig gefunden. Wie es sich Olivia darstellte, hatte man die Anklage fallen lassen.

An das Festnahmeprotokoll war eine vergilbte Karteikarte geheftet. Auf der waren handschriftlich die Namen, Telefonnummern und Funktionen verschiedener Personen aufgeführt – wie Seattle City Councilman, Assistant Chief of Police und Police Lieutenant. Hinter einem Namen in der Mitte der Liste stand keine Berufsbezeichnung:

Sheri Grinnell Morrow – KL5-6754

Olivia zog einen Kugelschreiber und einen alten Briefumschlag aus ihrer Handtasche und schrieb sich das auf. Diese Kontaktliste war natürlich 1966 erstellt worden, als Orin erwogen hatte, diesen Folgebeitrag zu schreiben. Mithin waren diese aktuellen Informationen älter als sie. Trotzdem, es war immerhin etwas.

»Ich sollte Sie warnen«, rief Orin durch den Korridor. Sie hörte, wie er im angrenzenden Raum Gegenstände zog und umstellte. »Es könnten ein paar schauerliche Bilder in der Akte sein. Wie sagen sie bei so was im Fernsehen? Dieses Programm enthält Inhalte, die manche als anstößig empfinden könnten …«

»Okay, danke«, rief Olivia zurück. Dann drehte sie sich nach hinten um und blickte in die dunkle Nische hinter der Tür. »Was machen Sie da überhaupt?«

»Ich versuche hier was, von dem ich noch nicht weiß, ob es noch funktioniert«, antwortete er mit leicht gedämpft klingender Stimme. »Geben Sie mir mal noch ein paar Minuten.«

Sie erwog, nach nebenan zu gehen, um nachzuschauen, was er dort trieb, wurde aber abgelenkt von einer Reihe alter Postkarten und Mini-Broschüren der Hotels, in denen es zu den Rockabye-Morden gekommen war. Selbstverständlich enthielt jede der Broschüren ein Foto des Hotels – aber in einigen waren auch Bilder des Swimmingpools und des Ausblicks auf die Space Needle:

Komfort & Qualität

Das El Mar-Hotel

Verkehrsgünstige Lage zur Weltausstellung!

Seien Sie unser Gast während der

Reise Ihres Lebens!

Unter den Broschüren fand Olivia Fotos, von denen sie annahm, dass es sich um die handelte, vor denen er sie gerade gewarnt hatte. Es waren Schwarzweißaufnahmen, zwanzig mal fünfundzwanzig Zentimeter groß. Die erste zeigte einen Teddybären, auf dessen Brust SEATTLE WORLD’S FAIR geschrieben stand. Das Stofftier lag auf dem Fußboden neben einem Bett – mit zerwühlten und blutbefleckten Laken. Auf die untere Ecke des Fotos hatte jemand mit Blockbuchstaben geschrieben: BETT VON KIM FREITAG, 5 JAHRE ALT – EL MAR-HOTEL, 9-7-62.

Beim nächsten Bild entfuhr Olivia ein Keuchen. Es zeigte eine Frau, die mit dem Gesicht nach unten auf einem blutdurchtränkten Bett lag. Ihr Nachthemd war zerrissen und voller Blut. Die Großaufnahme erfasste sie von den Schultern bis zum oberen Ansatz ihres Gesäßes – und der Hauptaugenmerk richtete sich auf ihre Hände, die im Rücken gefesselt waren. Seemannsknoten, stand dort. BETTY FREITAG, 28 – EL MAR-HOTEL 9-7-62.

Während ihr Gastgeber nebenan immer noch Gegenstände verrückte, zwang Olivia sich dazu, sich noch mehr dieser entsetzlichen Fotos anzusehen. Dazu gehörten Aufnahmen der verkohlten und ausgebrannten Suiten im Hotel Aurora Vista und im Pioneer Motor Inn. Ein Highschool-Porträt, das Wade Grinnell im Alter von fünfzehn Jahren zeigte, war auch dabei. Er hatte sich das Haar mit Pomade nach hinten gekämmt und hielt die Augen halb geschlossen. Er trug eine Cowboykrawatte und ein Jackett. Olivia sah sich auch noch ein anderes Foto von ihm ganz genau an – das ihn mit einer brünetten Frau zeigte, deren Haar zu einer gewaltigen toupierten Hochfrisur aufgesteckt war. In seinem Mundwinkel baumelte eine Zigarette, und er hatte den Arm um sie gelegt. Sie posierten vor einem Restaurant von Seattle, das bereits vor Urzeiten dichtgemacht hatte, dem Twin Teepees. Olivia drehte das Foto um und sah, dass jemand etwas auf die Rückseite geschrieben hatte:

Wade Grinnell, 17, & Schwester Sheri Grinnell, 20 (Mai 1962)

Dann stieß Olivia auf eine Reihe postmortaler Aufnahmen, die im Leichenschauhaus von dem ermordeten, nackten, frisch verheirateten Ehepaar gemacht worden waren. Und das war zu viel. Sie klappte die Mappe zu. Sie wollte nach oben rennen und wieder draußen sein – an der frischen Luft und im hellen Licht des Tages.

Da wurde es plötzlich still im Nebenraum.

»Mr. Carney?«, rief sie nervös. «Orin, sind Sie noch da?«

Sie vernahm ein klickendes Geräusch und hörte im nächsten Moment ein seltsames Brummen. Olivia steckte den Kopf aus der Tür und starrte in den Korridor. Ein Schatten fiel auf den Fußboden – zwei Türen weiter. Wieder vernahm sie dieses klickende Geräusch, und dann hörte sie jemanden sprechen. Der Klang der Stimme ließ sie erschaudern: »Ja … na ja … kapiert das doch endlich: Gesehen habe ich dieses popelige Hotel, aber ich habe da nie einen Fuß reingesetzt. Mann, ihr habt den Verkehrten …«

Hastigen Schrittes lief Olivia zu der Tür, hinter der sich ein kleiner Lagerraum auftat. Klappstühle standen gegen Regale gelehnt, die mit Kisten vollgestopft waren. Da waren alte Lampen, stapelweise Illustrierten und sogar ein altes Puppenhaus. Orin bediente ein altertümlich anmutendes Tonbandgerät, das er auf eine kleine Trittleiter gestellt hatte. Quietschend drehten sich die Bänder, während der junge Mann in aufsässigem und selbstherrlichem Ton weitersprach. Die Maschine war in die Steckdose eingestöpselt, die auch die Lampe unter der Decke mit Strom versorgte.

»Das ist die zweite Hälfte des polizeilichen Verhörs von Wade Grinnell«, erklärte Orin so laut, dass er Wades Stimme übertönte. »Das hat einen Tag vor seinem Tod stattgefunden, vierundzwanzig Stunden bevor Wade bei dem Versuch, der Polizei zu entkommen, getötet wurde. Ich hatte einen Freund bei der Polizei, der mir eine Kopie von dem Verhör gemacht hat. Unter uns gesagt glaube ich nicht, dass sie befugt waren, seine Vernehmung aufzuzeichnen, ohne dass ein Rechtsanwalt oder ein Erwachsener als sein Vormund zugegen war. Das, was Sie da gerade gehört haben, dass er behauptet, er hätte das Hotel nie betreten – nun ja, später wird er sich da in einen Widerspruch verstricken und die »hässliche blaue Tagesdecke« erwähnen. Wie ich Ihnen heute Nachmittag schon sagte, hat man fast das Gefühl, als wollte er sich ergeben. Hören Sie einfach mal zu …«

Olivia stützte sich mit einer Hand gegen den Türrahmen des Lagerraums. »Das ist verrückt«, hauchte sie. Sie bekam kaum Luft. Sie hörte nicht auf das, was der junge Mann sagte, sondern lauschte seiner Stimme.

Die exakt gleiche Stimme hatte sie am vergangenen Donnerstagabend in ihrer Praxis gehört.

Kapitel zwanzig

Seattle – Montag, 16.51 Uhr

»Verdammt noch mal, warum ist hier denn nirgendwo ein Parkplatz zu finden?«, schimpfte Olivia am Steuer ihres VWs vor sich hin. Inzwischen suchte sie auf einer Seitenstraße, die drei Blocks von ihrem Büro entfernt lag, nach einer Parklücke. Sie hatte so viel Vorarbeit für ihren Termin mit Collin Cox geleistet, dass sie jetzt zu spät dran war, um ihn pünktlich wahrnehmen zu können. Nun ja, sie hatte ja nicht damit gerechnet, über zwei Stunden mit Orin Carney zu verbringen. All die seltsamen Gefühle, die sie seinetwegen zu Anfang gehabt hatte, waren verflogen, als er sie zum Abschied zur Haustür begleitete. Er hatte ihr enorm geholfen.

Endlich fand sie einen Parkplatz, verriegelte den Wagen und lief schnellen Schrittes zum Praxisgebäude. Es war dunkel, und die Straßenlaternen hatten sich bereits eingeschaltet. Vor dem Schaufenster des Antiquitätengeschäfts warf sie einen Blick auf ihre Armbanduhr. Ihr blieben noch zwei Minuten bis zu ihrem Termin mit Collin. Olivia drückte die Glastür auf, betrat das Haus, und im nächsten Moment blieb sie abrupt stehen.

In der kleinen Eingangshalle wartete jemand auf sie.

»Clay?«, flüsterte sie.

Er trug die hellbraune Jacke, die ihr so gut gefiel. »Entschuldige, dass ich dich hier so überfalle. Aber ich musste dich unbedingt sehen.«

Die Glastür schloss sich hinter ihr. »Ich … ich bin mit einem Klienten verabredet. Er wartet bestimmt schon auf mich.«

Clay schüttelte den Kopf. »Ich war erst vor fünf Minuten oben in deinem Wartezimmer, und es war niemand dort.«

»Schau an, du hast herausgefunden, wo meine Praxis ist. Was willst du, Clay?«

»Corinne ist nicht schwanger.«

Wie betäubt starrte Olivia ihn an. »Was?«

»Sie sagt, sie hätte eine Fehlgeburt erlitten. Am Samstag nach dem Gottesdienst hat sie mir das erzählt. Sie behauptet, das wäre passiert, bevor wir das mit Sue und Jerry erfahren haben, unmittelbar davor – nur wollte sie uns beiden ein paar Tage Zeit geben, bevor sie es mir sagte.« Er schüttelte den Kopf. »Ich habe das Gefühl, dass sie überhaupt nicht schwanger war. Es kann sein, dass es eine eingebildete Schwangerschaft war. Vielleicht hat sie aber auch einfach nur nach Strich und Faden gelogen. Ein Ultraschallbild habe ich nie zu sehen bekommen.«

»Warum überrascht mich das so gar nicht?«

Eine Weile sagte keiner von ihnen ein Wort. Schließlich seufzte Olivia. »Nun, das mit Corinne und dem Baby tut mir leid, sofern … sofern es je ein Baby gegeben hat.«

Clay trat einen Schritt auf sie zu. »Verstehst du nicht, was das bedeutet?«, flüsterte er. »Sie hat mich mit nichts mehr in der Hand. Ich bin nicht mehr verpflichtet, mit ihr zusammen zu bleiben. Juristisch betrachtet sind du und ich immer noch verheiratet.«

»Ja, und?«

Zärtlich strich er ihr mit der Hand über die Wange. »Olivia, ich war ein Idiot. Verstehst du denn nicht? Da ist nichts mehr, was uns noch davon abhalten könnte, wieder zusammen zu sein – abgesehen vielleicht von ein paar bösen Erfahrungen und der Tatsache, dass ich dich so scheußlich behandelt habe. Ich bitte dich, mal in Ruhe über uns beide nachzudenken, dein Herz zu befragen und zu überlegen, ob du mir vielleicht vergeben kannst. Ich schwöre dir, ich werde den Rest meines Lebens darauf verwenden, das alles wiedergutzumachen …«

Er beugte sich vor, als wolle er sie küssen. Sie konnte seinen warmen Atem auf ihren Lippen spüren.

Aber Olivia wich zurück. »Das geht mir hier jetzt alles ein bisschen zu flott«, sagte sie. Ihr Herz hämmerte wie wild. »Du erklärst mir hier sozusagen im gleichen Satz, dass Corinne nicht schwanger ist und du wieder zu mir zurückkehren willst.«

»Ich weiß. Es tut mir leid. Ich habe nur einfach so viel Zeit verschwendet.«

Sie spürte, dass sich die Glastür hinter ihr öffnete.

Als sie sich umdrehte, erblickte sie Collin. Er hatte sich den Rucksack mit seinen Schulbüchern über die Schulter geworfen und trug einen dunkelblauen Pullover mit Kapuze. Sein welliges schwarzes Haar war irgendwie zerzaust.

Rasch trat sie zur Seite, damit er die Eingangshalle betreten konnte.

»Hi«, sagte er, beäugte zunächst Clay – und dann sie.

Sie rang sich ein Lächeln ab. »Hi, Collin. Warum gehst du nicht schon mal vor und wartest oben auf mich? Ich komme in ein paar Minuten nach.«

Er nickte. »Okay, danke.« Wieder nahm er Clay ins Visier, stieg aber dann die Treppe hinauf.

Clay sah ihm zunächst nach, dann drehte er sich wieder zu ihr. »Ist das nicht der gleiche Junge, mit dem du dich nach dem Gedenkgottesdienst unterhalten hast?«

»Richtig. Er war ein Freund von Gail. Jetzt ist er ein neuer Klient.«

Clay schaute neuerlich auf die Treppe. »Warum kommt mir der so bekannt vor? Das habe ich mich schon am Samstag gefragt.«

»Keine Ahnung«, log Olivia. Ihm war offenbar noch nicht aufgegangen, dass er Collin aus dem Kino und aus dem Fernsehen kannte. »Wie auch immer, er wartet auf mich. Also sollte ich mich auf den Weg machen.«

Clay hielt sie am Arm fest. »Olivia, ich möchte, dass du dir vor Augen führst, was ich gesagt habe.«

»Ja, ich führe es mir vor Augen, und was ich da sehe, ist in höchstem Maße ekelhaft«, entgegnete sie und löste sich aus seinem Griff. »Ich kann nicht fassen, dass du deiner Freundin keine achtundvierzig Stunden, nachdem sie dir von ihrer Fehlgeburt erzählt hat, den Laufpass geben willst.«

Clay legte die Stirn in Falten. »Ich glaube nicht, dass sie überhaupt schwanger war …«

»Das zu glauben ist ja auch fürchterlich praktisch und bequem für dich, nicht wahr?«, fuhr Olivia ihn an. »Es ist aber möglich, dass sie dir die Wahrheit sagt und das Baby verloren hat. Und das Einzige, was dir dazu einfällt, ist, dass dir das den Freibrief gibt, sie abzuservieren. Es interessiert mich nicht, wie verrückt sie ist. Es ist trotzdem mies von dir, einen Menschen so zu behandeln – ganz egal, welchen Menschen. Unter anderen Umständen würde ich jetzt sagen, dass ich gar nicht wusste, wie selbstsüchtig und gefühllos du sein kannst. Aber, Clay: Das weiß ich.« Sie seufzte und dann tätschelte sie ihm die Schulter. »Du musst mich jetzt in Frieden lassen. Und ich muss zu meinem Klienten.«

Sie wandte ihm den Rücken zu und lief zur Treppe.

»So leicht gebe ich nicht auf«, hörte sie ihn sagen.

Olivia sagte dazu nichts, lief einfach weiter die Treppe hinauf – eine Stufe nach der anderen.

Corinne Beal saß in der Lounge des Friseur- und Kosmetiksalons Gene Juarez in der Innenstadt von Seattle. In einen Kittel gehüllt, auf dem das GJ-Logo prangte, blätterte sie durch eine Ausgabe der Vogue. Die Dame, die am Empfang arbeitete, hatte ihr soeben eine Tasse Kräutertee serviert.

Clay gegenüber hatte sie behauptet, sie würde sich heute Nachmittag mit Freundinnen treffen. Dabei hatte sie den Termin hier sofort vereinbart, als sie erfuhr, dass sie wegen des Gedenkgottesdienstes nach Seattle kommen würden. Sie hatte einfach gewusst, dass sie nach einem Wochenende mit Clays Verwandten ein bisschen Zeit für sich selbst brauchen würde. Und deshalb hatte sie sich für Maniküre, Pediküre und eine kosmetische Gesichtsbehandlung angemeldet.

Corinne dachte sich, dass es ihr, wenn sie sich selbst wieder schön fand, sehr viel leichter fallen würde, all die Pfunde zu verlieren, die sie während ihrer eingebildeten Schwangerschaft zugenommen hatte. Sie wusste mittlerweile seit sechs Wochen, dass die Sache ein Fehlalarm gewesen war. Es war ihr allerdings gelungen, das Ganze zu ihren Gunsten zu nutzen.

Jetzt, da Clay ihr gehörte, würde sie ihn nicht wieder loslassen. Sie musste sich andere Dinge einfallen lassen – neben der Aussicht auf ein Baby –, mit denen sie ihn an sich binden konnte. Klar, mit Sex ließ sich das immer erreichen. Vielleicht sollte sie sich, da sie gerade schon mal hier war, die Bikinizone mit Warmwachs enthaaren lassen – und Clay dann mit einem Brazilian überraschen. Die Vorstellung brachte Corinne zum Lächeln.

Ihr Handy läutete. Sie warf die Vogue auf den Glastisch und griff in die Innentasche ihres Kittels. Sie schaute auf den Bildschirm. Der Anrufer war unbekannt.

Corinne ignorierte den Anruf. Sie trank einen Schluck von dem Tee und zog sich eine Ausgabe der W vom Tisch. Darin blätterte sie, bis ihr Telefon ein Geräusch von sich gab, das signalisierte, dass eine SMS eingegangen war. Corinne schaute nach, von wem sie war. Der Textnachricht war ein Foto beigefügt.

Als sie die Worte las, legte sich ihre Stirn in Falten:

Clay ist ein dreckiger Hund, der
seine alte Hündin beschnüffelt

Ein Bild erschien auf dem Bildschirm. Das Foto war ein wenig verschwommen – zeigte aber einwandfrei Clay, und der war gerade im Begriff, seine zukünftige Ex-Gattin auf den Mund zu küssen. Sie standen in irgendeiner Vorhalle – hinter einer Glastür. Der Dreckskerl war nicht einmal diskret. Das Foto sah aus, als habe man es von der gegenüberliegenden Straßenseite der Stelle geschossen, an der sie ihr Rendezvous hatten, wo immer das auch sein mochte. Das Datum und die Uhrzeit waren in der rechten unteren Ecke des unscharfen Fotos vermerkt: 8-10-12 16.49.

Tränen brannten in Corinnes Augen, als sie auf das Foto starrte – das man vor genau sechs Minuten aufgenommen hatte.

»Wer war dieser Mann, mit dem Sie sich unten in der Eingangshalle unterhalten haben?«, fragte Collin. Er nahm seinen Rucksack von der Schulter, stellte ihn auf ihr Sofa und setzte sich daneben. »Der war auch auf Gails Gedenkgottesdienst, oder?«

Olivia schaltete die Schreibtischlampe ein und warf ihren Mantel über den Stuhl. »Ja, das ist Gails Onkel. Mrs. Pelham war seine Schwester. Und in Kürze wird er mein Ex-Ehemann sein. Die Welt ist doch ein Dorf.«

Sie hatte noch gar nicht richtig verarbeitet, was unten in der Eingangshalle zwischen ihr und Clay vorgefallen war. Wann war der Mann ein solches Arschloch geworden? Wie war das passiert? So war er nicht gewesen, als sie ihn geheiratet hatte. Sie musste sich ermahnen, sich auf Collin zu konzentrieren.

Der saß vornübergebeugt auf dem Sofa und machte einen nervösen Eindruck. Was für ein attraktiver, wenn auch schlaksiger Junge er doch war! Und wie hübsch! Nachdem sie gerade erst Wade Grinnells Hände Werk gesehen hatte, war es unvorstellbar für sie, dass Collin diese andere Persönlichkeit in sich haben sollte.

»Was ich jetzt sage, mag zwar kitschig klingen«, sagte er, »aber ich musste während der Fahrt immerzu daran denken. Fast ist es so, als sei das Bestimmung, dass Sie mir helfen. Eines der letzten Dinge, die Gail zu mir gesagt hat, war, dass ich zu Ihnen gehen und mich von Ihnen therapieren lassen soll.«

Olivia griff nach ihrem Notizblock und setzte sich. Für einen kurzen Moment sah sie vor ihrem geistigen Auge Bilder des vorletzten Sommers, in dem Gail bei Clay und ihr gewohnt hatte. Sie waren zu dritt ausgegangen und hatten im Stanfords im Lloyd Center diniert. Der schnuckelige Kellner hatte mit Gail geflirtet, und während sie darauf warteten, dass er ihnen das Abendessen servierte, hatte Olivia ihrer Nichte ein bisschen was über Hypnose erzählt. Es war ihr damals gar nicht bewusst gewesen, wie glücklich sie in diesem Moment gewesen waren.

»Ja, sie war ein zauberhaftes Mädchen«, sagte Olivia mit leicht bebender Stimme. Dann räusperte sie sich und schaute auf die Notizen, die sie sich übers Wochenende gemacht hatte. »Okay, Collin, lass uns anfangen. Bist du jemals bei einem Psychiater oder Therapeuten in Behandlung gewesen?«

Er schüttelte den Kopf. »Nein.«

»Und der einzige Mensch, der dich je zuvor hypnotisiert hat, war Gail?«

»Richtig.«

»Du hast erzählt, du wärest bei mehreren Hypnotherapeuten gewesen, bevor du zu mir gekommen bist. Bei wie vielen? War irgendeiner von denen in der Lage, dich in Trance zu versetzen?«

»Ich war bei fünf verschiedenen, und es hat bei keinem von ihnen funktioniert.«

Olivia schaute auf ihre Notizen. »Bist du Rechtshänder, Linkshänder, oder bist du beidhändig?«

Er zuckte mit den Achseln. »Linkshänder. Aber was hat das denn mit dem hier zu tun?«

»Es gibt ein paar Studien, nach denen Menschen mit multipler Persönlichkeitsstörung dazu neigen, beidhändig zu sein, und es heißt überdies, dass sie leicht hypnotisierbar sind. Ich versuche hier zu bestimmen, ob das, was mit dir passiert, eine Form von dissoziativer Identitätsstörung ist. Beantworte mir also einfach meine Fragen, okay?«

Er nickte. »Okay, klar.«

Sie fragte ihn, ob er in der Vergangenheit Drogen oder Alkohol missbraucht, Krampfanfälle erlitten oder Blackouts erlebt hätte.

Collin schüttelte nur jedes Mal den Kopf.

Erinnerte er sich an Missbrauch in seiner Kindheit – war er körperlich misshandelt oder sexuell belästigt worden?

»Meine Mom war zwar nicht gerade eine Kandidatin für den Titel Mutter des Jahres, aber sie hat immer zugesehen, dass mir nichts passierte«, gab Collin zur Antwort. »Es hat sich niemals jemand an mich herangemacht, nicht in meinen Model-Zeiten und auch nicht während meiner Zeit als Schauspieler. Es waren alle immer recht nett zu mir.«

»Wie häufig bekommst du Kopfschmerzen?«, wollte sie wissen.

»Ab und an mal, würde ich sagen. Dann nehme ich ein Aspirin, und meist gehen die Kopfschmerzen dann weg.«

»Hattest du, als du noch ein Kind warst, irgendwelche imaginären Freunde?«

Collin nickte. »Dave. Er und ich waren beide Geächtete – genau wie Butch Cassidy und The Sundance Kid. Nur waren wir der feige Dave und der Junge aus Shilshole. Shilshole Bay ist der Ort, an dem wir unser Versteck hatten – diesen Schuppen in dem Waldstück am Strand. Fakt ist, als Sie mich das letzte Mal hypnotisiert haben – und auch als Gail mich hypnotisiert hat –, war das mein sicherer Ort. Dorthin bin ich im Geist gegangen …«

»Ja, ich erinnere mich. Um noch einmal auf Dave zurückzukommen: Wie real war der für dich?«

Collin zuckte mit den Achseln. »Irgendwie wusste ich immer, dass er erfunden war. Ich habe aber trotzdem so getan, als wäre er da, wenn ich allein war oder Angst hatte. Ich schätze mal, das klingt irgendwie verrückt, oder?«

»Eigentlich nicht«, gab Olivia zur Antwort. Sie befand, dass Collin – wenn man von der Dave-Sache absah – keine Anzeichen aufwies, die auf dissoziative Identitätsstörung hindeuteten. »In der Kindheit Freunde zu haben, die nur in der eigenen Fantasie existieren, ist ziemlich normal.«

Er zog die Stirn in Falten und setzte sich etwas anders hin. »Ich weiß nicht, ob das wichtig ist. Aber in der Nacht, in der meine Mom und ihr Freund umgebracht wurden, hatte ich einen Traum, in dem Dave vorkam.«

»Wie oft träumst du von ihm?«

»Ich kann mich nicht erinnern, dass ich je von ihm geträumt habe – zumindest nicht in letzter Zeit. Meinen Sie, dass das etwas zu bedeuten hat, dass ich in jener Nacht von ihm geträumt habe?«

»Das kann sein. Es ist aber viel zu früh, da irgendwelche Rückschlüsse zu ziehen.« Olivia notierte sich etwas auf dem Rand ihres Blocks. »Okay, Collin, machen wir weiter. Du hast in unserer ersten Sitzung gesagt, dass du niemals von Wade Grinnell gehört hattest, bis Gail dich hypnotisiert hat. Wie viel weißt du jetzt über ihn?«

Er seufzte. »Na ja, ich habe online recherchiert und diesen Artikel über die Weltausstellung gelesen, der vor zehn Jahren erschienen ist. Das war so eine Chronik …«

»Ja, ich glaube, den habe ich auch gelesen«, fiel Olivia ihm ins Wort. »Der bestand aus so kurzen Absätzen, aus denen hervorging, was an bestimmten Tagen passiert ist, nicht wahr?«

Er nickte. »Ja, den habe ich gelesen. Und dann war ich letzten Montag in Leavenworth und habe mich mit Mrs. Pollack-Martin unterhalten, die den Hotelbrand überlebt hat.«

»Die lebt noch?«

Wieder nickte Collin. »Letzten Montag war sie noch am Leben. Und ich hoffe, dass sie das immer noch ist. Nach dem, was Gail und Fernando passiert ist, bin ich mir im Hinblick auf nichts und niemanden mehr sicher.«

»Konnte Mrs. Pollack-Martin dir irgendetwas über Wade erzählen?«

»Nur dass er auf der Ausstellung mit ihrer siebzehnjährigen Nichte geflirtet hat – und dass sie ihn dann noch mal im Hotel gesehen hat, unmittelbar bevor das Feuer ausbrach.« Er beugte sich auf der Couch nach vorn. »Es gibt da aber etwas, was Sie wissen sollten. Sie hat gesagt, dass ich genauso aussehe wie er. Tatsache ist, dass sie bei unserer ersten Begegnung fast ohnmächtig geworden ist, als sie mich sah.«

»Wirklich?«, fragte Olivia und starrte ihn dabei an. »Collin, hast du je ein Foto von Wade gesehen? Weißt du, wie er aussieht?«

Er schüttelte den Kopf. »Das Einzige, was ich über ihn weiß, ist das, was ich in dieser Chronik gelesen habe.«

Olivia beschloss, alles Weitere für den Moment für sich zu behalten. Offenbar wusste er nichts von den beiden anderen Hotelmorden und dem zweiten Brand. Und er hatte keine Ahnung, dass er Wade überhaupt nicht ähnlich sah. Sie fragte sich, was Mrs. Pollack-Martin in ihm gesehen haben mochte, dass sie deshalb fast in Ohnmacht gefallen war.

»Was kannst du mir über die Weltausstellung in Seattle 1962 erzählen?«, fragte sie ihn.

»Also, ich weiß aufgrund der Chronik, dass Elvis Pres…«

»Nein, bevor du diesen Artikel gelesen hast: Was wusstest du da über die Weltausstellung in Seattle?«

»Nicht viel«, gab er achselzuckend zur Antwort. »Ich wusste, dass das vor fünfzig Jahren eine riesige Sache war und sie deshalb die Space Needle gebaut haben. Aber das ist es auch schon.«

»Keiner aus deiner Familie oder entfernte Verwandte haben dir je davon erzählt, dass sie die Weltausstellung besucht haben?«

»Nein. Mein Großvater war während der Weltausstellung auf der Militärakademie, und meine Großmutter stammt aus Houston.« Er setzte sich etwas aufrechter hin. »Durch Ihre Frage erinnere ich mich aber plötzlich an etwas, das passiert ist, als ich noch ein kleiner Junge war und mit meiner Mom zu Besuch hier war. Ich glaube, sie war damals hier, um es wieder mal mit einer Entziehungskur zu versuchen. Das war so ungefähr ein Jahr, bevor ich Das Flüstern der Nacht gedreht habe. Mein Großvater ist mit mir ins Seattle Center gegangen, und ich habe ihn gefragt, warum die Space Needle nicht orangefarben wäre. Er hat gesagt, sie wäre schon seit vielen Jahren weiß.«

»Also, ursprünglich hatte sie eine orangegoldene Farbe«, erwiderte Olivia. »Vielleicht hast du irgendwann einmal ein Foto von der Space Needle aus dem Jahr 1962 gesehen und deshalb gedacht, sie würde immer noch so aussehen.«

»Vielleicht ist das aber auch die Farbe, an die Wade Grinnell sich erinnert«, entgegnete Collin.

»Sollte ich ihn danach fragen?«

Collin sah sie mit großen Augen an und nickte. Dann griff er nach seinem Rucksack und zog den Reißverschluss auf. »Die habe ich gestern Abend aus dem Abstellraum geholt«, sagte er und zeigte ihr ein Paar Handschellen. »Nur um zu verhindern, dass er wieder so etwas tut wie beim letzten Mal. Die sind echt. Die wurden in einem Spielfilm benutzt, den ich vor etwa sechs Jahren für einen Kabelsender gedreht habe. Die Cops haben sie Harry Hamlin angelegt, als sie ihn am Ende des Films verhafteten. Der Mann, der für die Requisite zuständig war, hat mir erlaubt, sie zu behalten.« Er schaute sich im Zimmer um und wies mit der Hand auf ein Heizungsrohr in der Ecke. »Daran können Sie mich festmachen.« Er stand auf und griff in seine Hosentasche. »Hier ist der Schlüssel.« Er reichte ihn ihr.

Unter normalen Umständen hätte Olivia einem Klienten niemals Fesseln angelegt, aber angesichts dessen, was sie über den wirklichen Wade wusste, argumentierte sie hier jetzt nicht. Sie nahm den Schlüssel und schob dann einen der Holzstühle in die Ecke ihres Behandlungsraums. Collin platzierte sein iPhone auf ihrem Schreibtisch und schaute durch die Linse, um sich zu vergewissern, dass die Kamera diesen Teil des Raums auch richtig erfasste. Sie schien für seinen Geschmack nicht hoch genug platziert zu sein, und so zog er ein paar Bücher aus seiner Schultasche, und legte die unter das Telefon.

Er kam zu ihr in die Ecke des Raums, schlang sich eine der Handschellen um sein Handgelenk und die andere um das Heizungsrohr.

»Zu heiß ist das nicht, oder?«, fragte sie und stellte ihren Stuhl so hin, dass er keinerlei Zugriff auf sie hatte.

»Nein, das ist gut so«, gab Collin zur Antwort; er atmete jetzt schwerer. Auf einmal machte er wieder einen nervösen Eindruck. Er setzte sich auf den Stuhl, den rechten Arm ausgestreckt.

»Sitzt du bequem? Nimmt dein Telefon auf?«

Er nickte ein paar Mal mehr, als erforderlich gewesen wäre.

Olivia nahm wieder ihr Notizbuch zur Hand und setzte sich vor ihn. Sie schaute kurz nach hinten, um sicherzustellen, dass sie den Winkel der Kamera nicht blockierte. Plötzlich war auch sie nervös. »In Ordnung, Collin«, sagte sie, hielt ihm ihre Hand vor das Gesicht und hatte Mühe, sie zur Ruhe zu bringen. »Ich möchte, dass du an diesen kleinen Schuppen an der Shilshole Bay denkst …«

Es dauerte länger als beim letzten Mal, ihn in tiefe Trance zu versetzen. Olivia vermutete, dass es ihn nicht gerade entspannte, mit der Hand an das Heizungsrohr gekettet zu sein. Inzwischen saß er aber in gekrümmter Haltung und mit geschlossenen Augen auf dem Stuhl. Seine Atemzüge waren tief und gleichmäßig.

»Collin, kannst du meine Stimme hören?«

»Mmh«, grunzte er und nickte nahezu unmerklich.

»Ich spreche jetzt zu dem Mann in Collin«, sagte sie.

Er gab ein leises, bedrohlich klingendes Glucksen von sich. »Wie du das sagst, hört sich das an, als würde ich ihn ficken«, sagte er. Es war die gleiche Stimme, die sie zwei Stunden zuvor auf dem alten Tonband gehört hatte – die Stimme des jungen Soziopathen, der achtzehn Menschen ermordet hatte.

»Wade?«

Er öffnete die Augen und grinste sie an – aber nur für eine Sekunde. Dann fiel ihm auf, dass seine Hand gefesselt war. Er zurrte daran, und die metallene Handschelle schlug klirrend gegen das Heizungsrohr. »Was soll die Scheiße?«, schimpfte er.

»Du hast dich beim letzten Mal mir gegenüber nicht gerade wie ein Gentleman benommen«, sagte Olivia. »Also haben wir ein paar Vorsichtsmaßnahmen getroffen. Ich werde in Betracht ziehen, dir die Handschellen abzunehmen, wenn du mir ein paar Fragen beantwortest.«

»Du verfluchte Drecksnutte«, knurrte er und blitzte sie zornig dabei an. Wieder riss er an den Handschellen, und dann sah er sich im Zimmer um. Olivia wusste nicht, wonach er suchte – möglicherweise nach etwas, womit er die Handschellen aufbrechen oder nach etwas, das er nach ihr werfen konnte. Sie wusste es nicht.

»Das ist nur für kurze Zeit, Wade«, sagte Olivia. Sie fragte sich, ob er die gleichen Worte zu seinen Opfern gesagt hatte, als er sie fesselte – bevor er sie ermordete. »Zunächst einmal musst du wissen, dass du jetzt unter Hypnose stehst und nicht lügen kannst. Und da das jetzt klargestellt ist: Hast du am vergangenen Dienstagmorgen im Haus der Pelhams Feuer gelegt?«

»Ich bin kein Feuerteufel«, grunzte er. »Ich setze keine Häuser in Brand. Wer zum Teufel sind die Pelhams?«

»Gail Pelham war das Mädchen, das dich das letzte Mal hypnotisiert hat, das Mädchen, mit dem du dich unterhalten hast.«

»Die fette?«

Olivia seufzte. »Ja, sie war ein dickes Mädchen. Sie und ihre Familie sind am Dienstag in den frühen Morgenstunden bei einem Hausbrand getötet worden.«

Er lachte, als kenne er irgendein dreckiges kleines Geheimnis. »Und? Mich brauchst du da nicht anzugaffen, Süße.«

»Du hattest also nichts mit dem Brand zu tun?«

»Nein.«

»Dann schätze ich mal, du hattest auch nichts mit den Bränden im Hotel Aurora Vista und im Pioneer Motor Inn zu tun«, sagte sie.

Wieder lachte er vor sich hin, dann setzte er sich aufrecht auf seinen Stuhl. »Na ja, das ist was anderes.«

»Wie ist es mit Collins Freund, Fernando?«, bohrte sie weiter.

Mit zusammengekniffenen Augen sah er sie an.

»Collins Latino-Freund ist ebenfalls tot. Es hat ihm jemand die Kehle durchgeschnitten.«

Er brach in schallendes Gelächter aus und schlug sich mit seiner freien Hand auf den Schenkel. »Scheiße, nein, das ist mir neu. Damit hatte ich nichts zu tun.«

»Warum ist das so lustig?«, wollte Olivia wissen.

Er lächelte – es war das gleiche Grinsen wie auf dem Verhaftungsfoto. »Es erstaunt mich nur, das ist alles. Könnte ich ein Glas Wasser bekommen?«

»Gleich«, erwiderte sie. »Du hast behauptet, du würdest Collin schon sehr lange kennen. Hast du seine Mutter Piper Cox gekannt und deren Freund Chance Hall?«

Er runzelte die Stirn. »Nein, die Leute kenne ich nicht.«

»Heißt das, dass du nicht weißt, wer sie umgebracht hat?«

Mit Augen, die so schmal waren wie Schlitze, sah er sie an. »Du fragst hier den Verkehrten, Süße. Vielleicht hat der Junge das getan und tut jetzt so, als würde er sich nicht daran erinnern.«

»Heißt das, dass du nicht von allem weißt, was Collin tut?«, hakte sie nach. »Tut er manchmal etwas, und du weißt nichts davon? Wie ist das – als würdest du in ihm schlafen, während er wach ist?« Er rutschte tiefer auf seinem Stuhl, fläzte sich jetzt regelrecht und kratzte sich im Schritt. »Ich kann nicht antworten«, wisperte er. »Meine Kehle ist zu trocken. Ich brauche Wasser.«

»Als ich dich beim letzten Mal gefragt habe, warum du Collin das antust, hast du zur Antwort gegeben, du würdest ihn in den Wahnsinn treiben wollen – und ihn dann umbringen. Warum? Was hat Collin dir getan? Welche Rolle spielt er in deinem Leben?«

Kopfschüttelnd zeigte er auf seinen Mund. »Wa-wa…«

»In Ordnung, ich werde dir Wasser geben«, sagte sie. »Aber zuerst musst du mir ein paar Fragen beantworten. Es sind einfache Fragen. Du kannst die Antworten kurz halten – damit es deine ausgetrocknete Kehle nicht überstrapaziert. Welche Farbe hat die Space Needle?«

»Sie behaupten, sie wäre golden, aber in Wahrheit ist sie orange.«

»Welche Farbe hatte sie vorher?«

»Vor was? Sie haben das doofe Ding orangefarben angepinselt, nachdem sie es Anfang dieses Jahres endlich fertig gebaut hatten.«

Einen Moment saß Olivia da und biss sich auf die Lippe. Dann machte sie sich eine Notiz:

W glaubt, es ist immer noch 1962

Als sie wieder aufblickte, erwischte sie ihn dabei, wie er versuchte, das Handschellenschloss zu knacken. Ihr fiel auf, dass Collin und sie gar nicht kontrolliert hatten, ob es funktionierte.

»Mach dir gar nicht erst die Mühe, das zu versuchen«, riet sie ihm mit gelassen klingender Stimme. »Ich habe den Schlüssel, und in ein paar Minuten werde ich dir die Handschelle abnehmen. Dann bekommst du auch dein Wasser. Vorher nur noch ein paar Fragen – und die sind einfach zu beantworten. Wer ist der Präsident der Vereinigten Staaten?«

»Kennedy, wer denn sonst?«

»Wer ist der Vizepräsident?«

Er trommelte mit dem Fuß auf den Boden und musste einen Moment nachdenken. »Nixon.«

Olivia ließ sich nicht anmerken, dass das falsch war. »Was war der letzte Film, den du im Kino gesehen hast?«

»Lawrence von Arabien.«

»Welches Datum haben wir heute?«

Er rollte mit den Augen und drehte sich im nächsten Moment mit Wucht auf seinem Stuhl. Die Handschelle schlug gegen das Rohr. »Der soundsovielte Oktober. Wie soll ich das wissen, verflucht noch mal? Ich habe keinen Kalender bei mir.«

»Okay, nenn mir einfach nur das Jahr.«

»1962«, maulte er. »Und wann nimmst du Miststück mir nun endlich diese Handschellen ab?«

»Gleich. Weißt du, wer Loretta Pollack ist?«

»Nie von ihr gehört«, gab er grantig zurück.

»Was ist mit Rebecca Holleran – oder Becky Holleran? Bist du ihr auf der Weltausstellung begegnet, Wade?«

»Sie haben nichts gegen mich in der Hand«, zischte er, und wieder sah er sie dabei aus Augen an, die so schmal waren wie Schlitze.

»Wie verhält es sich mit Cynthia Helms? Sie kam mit ihren Eltern aus Kalifornien her. Sie hatte gerade mit ihrem Studium an der University of Washington begonnen. Willst du mir erzählen, dass du von ihr auch noch nie gehört hast?«

»Ich will endlich Wasser, du Schlampe …«

»Warum beantwortest du mir meine Fragen nicht?«

»Leck mich am Arsch!«, brüllte er. Im nächsten Moment trat er nach ihr, und dabei flog ihm sein Schuh vom Fuß. Er segelte geradewegs an ihrem Kopf vorbei.

Olivia erschrak so sehr, dass sie ihren Notizblock fallen ließ.

Da machte er einen Satz in ihre Richtung und der Stuhl, auf dem er bis dahin gesessen hatte, kippte um. Mit seiner freien Hand schlug er nur Zentimeter von ihrem Gesicht entfernt auf die Luft ein. Zornig knurrend rüttelte und zurrte er an der Handschelle, die mit lautem Klirren gegen das Heizungsrohr schlug.

Olivia taumelte ein paar Schritte nach hinten und versuchte, die Ruhe zu bewahren. »Collin?«, rief sie mit bebender Stimme, so laut, dass es sein Fluchen und das Scheppern des Metalls übertönte. »Collin, ich spreche jetzt mit dir. Wenn ich mit den Fingern schnippe, wirst du aufwachen, Collin.« Sie schnippte dreimal mit den Fingern. »Collin?«

Von einer Sekunde zur anderen erstarrte er und ging zu Boden. Die Handschelle schrappte am Heizungsrohr entlang und gab dabei krächzende Heultöne von sich. Mit geschlossenen Augen und mit dem Rücken an der Wand saß er auf dem Teppichboden.

Mit einem Mal schien es so still zu sein.

»Collin?«, flüsterte sie. »Kannst du mich hören, Collin?«

»Ja«, gab er leise zur Antwort und öffnete die Augen. Als er versuchte, seine gefesselte Hand zu bewegen, stöhnte er vor Schmerzen auf.

Olivia nahm den Schlüssel, der auf ihrem Schreibtisch lag, hockte sich neben ihn und schloss die Handschelle auf.

Im gleichen Moment griff er mit seiner anderen Hand nach ihrem Arm.

Sie schrie auf und fiel auf den Boden.

Collin geriet in Panik. »Was?«, fragte er. »Was habe ich getan?«

Es dauerte einen Moment, bis sie antworten konnte. »Nichts«, sagte Olivia schließlich und atmete tief durch. »Du hast mich nur gerade fast zu Tode erschreckt, das ist alles. Einen Moment dachte ich, du wärest immer noch er.«

Olivia rappelte sich auf. Sie griff sich mit der Hand ans Herz und konnte spüren, dass es wie wild trommelte. »Bist du okay?«, fragte sie ihn.

Collin, der nach wie vor auf dem Teppich hockte, rieb sich sein rechtes Handgelenk und verzog das Gesicht zu einer Grimasse. Er nickte.

Sie half ihm auf die Füße. »Für dieses Handgelenk sollten wir mal sofort Eis besorgen«, regte sie an. »Andernfalls ist das heute Abend blau und geschwollen. Gegenüber von hier ist ein Mini-Markt, der seine eigene Version von Big Gulp verkauft. Die können uns Eis geben.«

Collin nahm den umgestoßenen Stuhl und stellte ihn gerade hin. Dann zog er seinen Schuh wieder an, den ausgezogen zu haben er sich gar nicht erinnern konnte »Gut«, sagte er. »Vielleicht kann ich da auch etwas zu trinken bekommen. Ich … ich bin so durstig.«

Olivia hob ihr Notizbuch vom Boden. Sie sah ihn an und nickte. »Das war er auch.«

»Ich hätte nie gedacht, dass Sie rauchen«, meinte Collin, als er neben ihr auf einer der Bänke im Knudsen Park saß. Der umzäunte kleine Stadtpark lag nur eine Querstraße weiter versteckt hinter all den Geschäften und Restaurants der Madison Street. Durch seine kunstvoll ausgewogene Balance zwischen asphaltierten Gehwegen und Bäumen und Pflanzen war er zu Olivias sicherem, friedlichem Ort geworden. Häufig holte sie sich ihr Mittagessen bei der Essential Baking Company oder in dem Teriyaki-Laden in der Nähe und verzehrte es hier in dieser kleinen Oase. Nach Einbruch der Dunkelheit war sie noch niemals hier gewesen. Der Park war gut beleuchtet und menschenleer – wenn man von ihnen beiden absah. Collin hielt die Madison Val-U-Mart-Version eines Big Gulp in der linken Hand. Die Angestellten des Val-U-Marts kannten sie inzwischen und hatten ihr das Eis kostenlos gegeben. Olivia hatte es in ein Taschentuch gewickelt und dieses um sein Handgelenk gebunden.

»Sollten Sie Leuten nicht eigentlich dabei helfen, mit dem Rauchen aufzuhören?«, fragte Collin.

»Okay, ich bin also eine ganz üble Schwindlerin«, murrte Olivia und inhalierte dankbar den Rauch der ersten Zigarette, die sie heute rauchte. »Ich versuche, meinen Konsum zu reduzieren. Gestern habe ich nur sechs Zigaretten geraucht. Da ich mich mit Wade Grinnell und meinem zukünftigen Ex-Gatten herumschlagen muss, fällt mir das Aufhören nur täglich schwerer.«

»Entschuldigung«, murmelte Collin und schlürfte seinen Drink durch einen gewaltigen Strohhalm.

Sie stupste ihn mit dem Ellbogen in die Seite. »Mach dir da mal keinen Stress.« Sie nahm einen letzten Zug von ihrer Virginia Slim, drückte sie dann vorsichtig aus und warf die gelöschte Kippe in den Abfalleimer.

Sie hatte Collin das Video von ihrer Sitzung noch nicht gezeigt. »Okay«, hob sie an, »zuerst die guten Nachrichten. Wade – und damit auch du als sein Wirt – hatte nichts mit dem Brand zu tun, der Gail und ihrer Familie das Leben gekostet hat. Und mit Fernandos Tod hatte er auch nichts zu tun. Menschen, die unter Hypnose stehen, können im Allgemeinen nicht lügen, also glaube ich ihm. Du wirst auf dem Video aber sehen, dass es den Anschein hat, als fände er das Ganze irgendwie amüsant – und ich habe keine Ahnung, warum.«

»Hat er gesagt, was er am Dienstag unmittelbar vor Sonnenaufgang getrieben hat?«, fragte Collin ängstlich. »Hat er erklärt, wo er war? Ich meine … warum waren meine Schuhe lehmverkrustet? Warum haben meine Sachen nach Benzin gestunken?«

Olivia schüttelte den Kopf. »Es tut mir leid, aber danach habe ich ihn nicht gefragt. Du brauchst aber nicht länger zu fürchten, dass du etwas mit dem Tod deiner Freunde zu tun hattest – oder mit dem Mord an deiner Mutter und Chance. Er hat sie nicht gekannt und wusste nichts von den Morden.«

Mit einem lauten Seufzer ließ Collin sich gegen die Rückenlehne der Bank fallen. Dann trank er weiter von seinem Big Gulp.

Olivia griff in ihre Handtasche und fischte eine Kopie des Seattle Times-Artikels von 1964 heraus. »Und jetzt mach dich bitte auf etwas gefasst«, sagte sie und reichte ihm die beiden Seiten. »Das ist eine alte Zeitungsreportage. Wie du siehst, war Wade erheblich rühriger, als wir dachten. Auf der zweiten Seite ist ein Foto von ihm. Ich kann keine Ähnlichkeit zwischen euch beiden entdecken. Also habe ich keine Ahnung, wovon Mrs. Pollack da geredet hat.«

Collin starrte auf die Reportage. »Mein Gott«, murmelte er. »Wissen Sie, während der zweiten Sitzung mit Gail hat er eine Andeutung gemacht, dass es noch mehr Opfer geben würde. Aber ich wusste nicht, was er damit meinte. Er hat all diese Menschen ermordet?«

Olivia gab ihm etwas Zeit, den Artikel zu überfliegen. »Ich weiß nicht, warum der zweite Brand und die anderen Morde in der Chronik nicht erwähnt wurden. Es kann sein, dass ihnen da lediglich ein Fehler unterlaufen ist, es kann aber auch sein, dass diese Dinge absichtlich vertuscht wurden. Wer weiß? Der Verfasser des Artikels, den du da vor dir hast, hat mir heute Nachmittag Einblick in seine Akten gewährt. Ich habe mir auch die Tonbandaufnahme eines Verhörs angehört, das die Polizei mit Wade geführt hat. Und das ist haargenau die gleiche Stimme, die aus dir herauskommt, wenn du unter Hypnose stehst.«

Collin blickte auf.

»Ich würde gern ein kleines Experiment vornehmen«, sagte Olivia und zog ihr iPhone aus der Tasche. Sie öffnete den Browser und tippte vorsichtig die Worte »Lawrence von Arabien, Premiere« ein. »Ich möchte dir ein paar Fragen stellen, die ich auch Wade gestellt habe. Nur um da Vergleiche anstellen zu können.«

»Nur zu«, meinte er.

»Das hier ist total dein Ding. Es hat mit Filmen zu tun. In welchem Jahr kam Lawrence von Arabien in die Kinos?«

Collin fing auf der Stelle an, mit dem Kopf zu nicken, und zupfte das Taschentuch zurecht, das um sein Handgelenk geschlungen war. »1962, der ist mit dem Oscar für den besten Film ausgezeichnet worden.«

»Wer war in diesem Jahr Präsident?«

»John F. Kennedy?«

Sie nickte. «Wer war der Vizepräsident?«

Mit zusammengekniffenen Augen sah er sie an. »Nixon?«

»Nein, das war Lyndon B. Johnson«, verbesserte Olivia. »Wade hat den gleichen Fehler gemacht.«

Collin runzelte die Stirn. »Und was bedeutet das? Glauben Sie, ich spiele Ihnen was vor?«

»Nein, Collin, ich glaube nicht, dass du mir etwas vorspielst.« Sie schaute auf das erste Ergebnis ihrer Google-Suche und klickte darauf. »Mir hat es sich so dargestellt, als würde Wade glauben, es wäre immer noch 1962. Und ich schätze, dass er zu Lebzeiten nicht gerade eine Geistesleuchte war. Es kann also sein … dass er schlichtweg nicht wusste, wer damals Vizepräsident war. Es ist nur so, dass ihr beide den gleichen Fehler gemacht habt.« Wieder schaute sie auf ihr iPhone.

»Wonach suchen Sie da eigentlich?«, wollte er wissen.

»Mit einer anderen Sache lag Wade auch falsch«, erwiderte sie. »Er hat behauptet, der letzte Film, den er im Kino gesehen hätte, wäre Lawrence von Arabien gewesen.«

»Ja, na ja … der ist 1962 herausgekommen, da bin ich mir so gut wie sicher.«

Sie nickte, ohne den Blick vom Bildschirm ihres Telefons zu wenden. »Hier heißt es, der Film habe am 10. Dezember 1962 seine Premiere in Großbritannien gefeiert und am 16. Dezember 1962 in den USA.«

»Und?«

Sie sah ihn an und schüttelte langsam den Kopf. »Collin, da war Wade bereits seit zwei Monaten tot.«

Kapitel einundzwanzig

Fähre nach Bainbridge Island – Montag, 18.21 Uhr

Collin sah sich noch einmal das Verhaftungsfoto von Wade Grinnell an. Der Junge war sechzehn Jahre alt, sah im Grunde aber aus wie dreißig. Klar, damals sahen die Teenager älter aus als heute. Fernando und er hatten im Internet ein Aufklärungsvideo zum Thema Geschlechtskrankheiten gefunden, das Mitte der Fünfzigerjahre entstanden war. Sie hatten sich darüber nicht nur halb totgelacht, es hatte sie auch maßlos erstaunt, dass die jungen Mädchen alle aussahen wie unscheinbare Hausmütterchen und die jungen Männer wie Nachwuchsführungskräfte bei der Firma Doofy. Es konnte aber auch angehen, dass sie Rollen in derartigen Filmen mit niemandem besetzen durften, der noch keine achtzehn war. Wie auch immer, Wade Grinnell sah nicht aus wie ein jugendlicher Straftäter. Stattdessen hätte er für jemanden durchgehen können, der bereits jahrelang im Zuchthaus gesessen hatte.

Genau genommen sah er aus wie jemand, dem man zutraute, achtzehn Menschen ermordet zu haben.

Mit eingeschalteter Innenbeleuchtung wartete er in seinem Wagen auf dem Parkplatz des Fährterminals. Immer wieder schaute er auf das Foto und dann in den Rückspiegel – um zu sehen, ob da nicht doch irgendeine Ähnlichkeit bestand. Ihm war schleierhaft, was Mrs. Pollack-Martin gesehen hatte – es sei denn, sie hatte etwas gesehen, das in ihm drin war.

Sie hatten vereinbart, dass er sich morgen zur gleichen Zeit wieder mit Olivia treffen würde. Also musste er sich schon wieder eine Lüge einfallen lassen, die seinen Großeltern erklärte, warum er erst zum Abendessen wieder zu Hause sein würde. Das war es aber wert. Er konnte nicht fassen, dass Olivia es ablehnte, Geld von ihm zu nehmen.

Collin schaltete die Innenbeleuchtung aus, schaute noch einmal in den Rückspiegel und – schnappte nach Luft.

Etwa fünf Wagen hinter ihm stand ein Mann vor seinem Fahrzeug und hielt sich ein Fernglas vor die Augen. Er wirkte wie der Mann, der sich nachts auf dem Boot hinter dem Haus seiner Großeltern herumtrieb. Er trug eine dunkelblaue Regenjacke und khakifarbene Hosen.

Sein Handy klingelte. Collin ignorierte den Anruf, stieß die Tür auf und sprang aus dem Wagen. Als er sich umdrehte, war der Mann mit dem Fernglas verschwunden.

Collin lief durch den Gang zwischen den hintereinander aufgereiht wartenden Fahrzeugen. Derweil läutete die ganze Zeit sein Telefon. Endlich grub er es aus seiner Jackentasche und sah die Telefonnummer seiner Großeltern aufleuchten. Er nahm das Gespräch nicht entgegen, sodass der Anruf zur Mailbox weitergeleitet wurde, lief weiter durch den Gang und beäugte die Leute, die in ihren Autos saßen. Neun Fahrzeuge später hatte er den Mann in der blauen Regenjacke immer noch nicht gefunden.

Collin machte sich klar, dass der Wagen des Mannes wahrscheinlich in einer anderen Fahrzeugreihe stand. Im nächsten Moment hörte er das Schiffshorn und sah, dass die Fähre am Terminal anlegte. Er machte sich auf den Rückweg zu seinem Taurus, hielt dabei aber die ganze Zeit Ausschau nach dem Mann in der blauen Regenjacke. War es möglich, dass er ihm nur wegen des Fernglases so bekannt vorgekommen war? Er schien allerdings auch die gleiche Statur zu haben.

Collin setzte sich ans Steuer und schloss die Wagentür. Er wollte gerade die Nachricht abhören, die seine Großeltern auf seiner Mailbox hinterlassen hatten, als sein Telefon erneut klingelte. Es war ihre Nummer.

Er nahm das Gespräch entgehen und schaute neuerlich in den Rückspiegel. »Grandpa?«

»Collin?« Es war seine Großmutter, und sie klang erschöpft. »Liebchen, wo bist du gerade?«

»Äh, in … in der Schulbibliothek«, log er. »Warum? Ist was passiert? Ist der Typ wieder da, der sich gestern auf dem Grundstück herumgetrieben hat?«

»Nein, es ist wegen deines Großvaters. Er hatte vor etwa einer halben Stunde einen kleinen Anfall – und er weigert sich, ins Krankenhaus zu gehen …«

»Wo ist er?«, hörte Collin seinen Großvater im Hintergrund brüllen.

»Er ist in der Schule, Andy«, antwortete sie mit gedämpft klingender Stimme. »Pass auf, Liebchen«, sagte sie dann. »Ich glaube, du solltest nach Hause kommen und versuchen, ihn zur Vernunft zu bringen. Er erlaubt mir nicht, den Arzt anzurufen. Er will nicht in die Notaufnahme …«

»Ich hatte einen Schwindelanfall!«, kläffte sein Großvater in der Ferne. »Das ist doch kein Drama!«

»Und du hast beim Reden gelallt!«, kläffte sie zurück. Dann sprach sie wieder ins Telefon. »Ich habe Sorge, dass er so was wie einen Mini-Schlaganfall hatte.«

»Ruf seinen Arzt an. Wenn Grandpa nicht zu ihm fahren will, sorg dafür, dass er zu euch kommt. Was ja vielleicht auch sinnvoller wäre.«

»Das werde ich jetzt sofort tun. Aber du komm bitte ganz schnell nach Hause, ja?«

Collin schaute auf die Fähre, die gerade erst festmachte. »Äh … ich werde in etwa einer Stunde zu Hause sein. Es tut mir leid, aber …«

»In einer Stunde? Ganz egal, wer dich da nicht gehen lassen will, sag ihm, dass du einen Notfall in der Familie hast …«

»Es ist so, dass ich … ich habe jemandem mein Auto geliehen«, log Collin. »Die kommen erst in einer Dreiviertelstunde zurück. Aber sobald sie wieder da sind, werde ich…« Er sprach nicht weiter. Er konnte hören, wie Dee mit seinem Großvater sprach.

»Er hat einem Freund das Auto geliehen«, sagte sie.

Collin krümmte sich regelrecht auf dem Sitz, als er hörte, wie sein Großvater darauf reagierte: »WAS?«

Es verging keine Sekunde, und er hatte den alten Andy am Ohr. »Was höre ich da?«, fragte er erregt. »Du lässt einen Freund den Taurus fahren? Ohne mit ihm im Wagen zu sitzen? Collin, für so was sind wir nicht versichert. Bei allem, was heilig ist, was hast du dir dabei gedacht? Was, wenn der einen Unfall baut?«

»Es war eine Art von Notsituation«, log er. Er fürchtete, sein Großvater würde jeden Moment einen weiteren Mini-Schlaganfall erleiden. »Grandpa, lass Dee deinen Arzt anrufen. Ich komme, sobald ich kann. Okay?«

Er bekam keine Antwort.

»Grandpa, bist du noch dran?«

»Collin, Liebchen«, sagte seine Großmutter. »Er hat mir das Telefon in die Hand gedrückt. Er ist in Ordnung, nur erregt. Komm so schnell wie möglich nach Hause. Okay?«

»Okay«, erwiderte er. Dann hörte er, wie es am anderen Ende der Leitung klickte.

Er saß am Steuer und lauschte dem Lärm, der von den vielen Wagentüren verursacht wurde, die geschlossen wurden. Das Getöse hallte auf der tunnelartigen Parkebene der Fähre wider. Collin begutachtete die Fahrgäste, die aus ihren Fahrzeugen stiegen. Den Mann in der blauen Regenjacke sah er auch jetzt nicht. Vielleicht stand sein Wagen auf einem der beiden anderen Parkdecks.

Die Fähre legte ab. Es sah so aus, als sei das Gros der Leute, die aus ihren Fahrzeugen gestiegen waren, bereits nach oben in die Hauptkabine gegangen. Collin erwog, in jeden einzelnen Wagen zu schauen – und nach einem Fernglas zu suchen, das in einem davon auf dem Vordersitz lag. Doch parkten hier Hunderte von Fahrzeugen, und es fuhren täglich Scharen von Touristen mit den Fähren – von denen mindestens die Hälfte Ferngläser mit sich führte.

Collin beschloss, stattdessen nach oben zu gehen und die Toilette aufzusuchen. Nachdem er im Park diesen Big Gulp getrunken hatte, war das bitter nötig. Er stieg aus dem Wagen, schaute auf den Zugang zum Treppenhaus und erstarrte.

Ein dunkelhaariger Mann in einer blauen Jacke versteckte sich im Türeingang. Im nächsten Moment hastete er plötzlich auf die Treppenstufen zu. Sein Gesicht konnte Collin nicht sehen.

Er schloss die Wagentür, vergewisserte sich, dass der Taurus verriegelt war, und lief auf den Treppenhauszugang zu. Er zitterte am ganzen Leib. Aus dem Lautsprecher dröhnte die Ansage: »Herzlich willkommen an Bord der Washington State Ferries. Beachten Sie bitte die folgenden wichtigen Durchsagen …«

Collin näherte sich dem Zugang zum Treppenhaus und lugte zunächst einmal um die Ecke auf die Treppe. Weiter oben sah er einen Schatten über die Wand huschen – der dann über die Stufen wogte. Abrupt hörte das auf. Unwillkürlich stellte er sich vor, dass da oben jemand stand, der auf ihn wartete.

»Aus Sicherheitsgründen bitten wir die Passagiere, Rucksäcke, Gepäckstücke, Pakete oder andere persönliche Gegenstände während der Überfahrt nicht unbeaufsichtigt zu lassen …«

Als er sich kurz nach hinten umdrehte, sah Collin, dass es näher am Bug noch einen zweiten Zugang zum Treppenhaus gab. Noch einmal schaute er auf den Schatten, der sich dräuend über ihm auftat. Er bewegte sich, schwankte leicht hin und er. Wer immer dort oben stand, schien ungeduldig zu sein.

»Im Fall eines Notfalls an Bord werden sich die Sirenen der Alarmanlage des Schiffes einschalten …«

Collin drehte sich um und rannte zu dem anderen Zugang zum Treppenhaus. Er hastete über die schmale Treppe nach oben in die Hauptkabine. Dort schlängelte er sich an anderen Fahrgästen vorbei und raste auf das hintere Treppenhaus zu. Als er dort ankam, bewegte sich die Schwingtür, die in die Hauptkabine führte, immer noch leicht vor und zurück.

Er versuchte, wieder zu Atem zu kommen, und nahm die anderen Fahrgäste im Umfeld in Augenschein. Es war keiner darunter, der eine blaue Regenjacke trug.

Mit einem Seufzer verzog Collin sich in die Herrentoilette. Da es so erbärmlich darin stank, dass er würgen musste, versuchte er, beim Pinkeln die Luft anzuhalten. Er sah niemanden in einer blauen Jacke. Hastig wusch er sich die Hände, rieb sie sich an seinen Hosenbeinen trocken und rannte wieder nach draußen. Dann holte er endlich tief Luft.

Noch einmal suchte er inmitten der anderen Fahrgäste nach diesem Mann in der blauen Regenjacke. Er hatte kein Glück.

Collin machte sich wieder auf den Weg zum Treppenhaus. Er wollte wissen, wie es inzwischen um den Zustand seines Großvaters bestellt war. Er musste seine Großeltern aber vom Auto aus anrufen, weil es im Wagen ruhiger war. Es hatte weiterhin den Anschein zu erwecken, als telefoniere er von der Schulbibliothek. Er wollte gar nicht darüber nachdenken, wie er verkraften sollte, falls seinem Großvater etwas Ernsthaftes fehlte. Im Grunde war der alte Andy im Moment der einzige stabile Pol in seinem Leben. Collin tat zwar Dinge, die er seinem Großvater verheimlichte, hatte aber trotzdem angefangen, sich auch auf ihn zu verlassen. Er wollte sich nicht vorstellen, dass er krank und gebrechlich wurde.

Der Magen krampfte sich ihm vor Traurigkeit und Angst zusammen, als er die Treppe hinunterstapfte, die zum Parkdeck führte. Da sah er plötzlich einen Mann in einer blauen Regenjacke um die Fahrzeuge herumstreichen.

Collin blieb wie angewurzelt stehen und beobachtete ihn. Sein Gesicht konnte er zwar nicht sehen, aber der Kerl bewegte sich auf den Taurus zu. Er zog ein Blatt Papier aus der Tasche seiner Regenjacke.

Hastig ließ Collin seine Blicke schweifen und stellte fest, dass einige Leute immer noch in ihren Autos saßen. Ganz allein war er hier unten also nicht mit dem Mann. Er holte tief Luft und lief ein paar Schritte weiter. »Hinterlassen Sie mir wieder mal eine Nachricht?«, rief er mit bebender Stimme.

Der Mann drehte sich ruckartig um und starrte ihn an. Er war groß und mager und hatte schwarze Haare und einen leicht verkniffenen Gesichtsausdruck. Collin schätzte, dass er etwa vierzig Jahre alt war. Er kam ihm bekannt vor.

»Mein Gott … Collin, hallo«, tönte der Mann und lächelte ihn an. Verstohlen steckte er das Blatt Papier wieder in die Tasche seiner Regenjacke.

Collin schlängelte sich an ein paar Fahrzeugen entlang, um dichter an den Mann heranzukommen, und erkannte Rick, den Spinner, der ihn vor drei Monaten im Hinterhof des Hot Shots Java in die Enge gedrängt hatte. Ian hatte behauptet, der Knabe würde ihn stalken. Er hatte sogar auf dem Grundstück des Hauses herumgeschnüffelt, in dem seine Mom und Chance ermordet worden waren.

»Ich kenne Sie«, rief Collin und blieb zwischen den Stoßstangen zweier Wagen stehen.

Der Mann lachte. »Also, da fühle ich mich geschmeichelt, dass du dich an mich erinnerst.«

»Ja, Sie heißen Rick und Sie haben jeden meiner Filme und Auftritte im Fernsehen gesehen. Und Sie stellen mir jetzt schon sehr, sehr lange nach …«

Rick zuckte mit den Achseln und kam näher. Jetzt war nur noch der Kofferraum eines geparkten Camry zwischen ihnen. »Ich würde nicht sagen, dass ich dir nachstelle. Wir bewegen uns nur rein zufällig in den gleichen Kreisen.«

»Aber wohnen Sie denn nicht in Seattle?«

Wieder lachte er. »Wow, du weißt sogar, wo ich früher gewohnt habe? Jetzt fühle ich mich aber wirklich geschmeichelt …«

»Ian hat es mir erzählt. Er hat gesagt, Sie würden mich stalken. Er hat mir eine Menge über Sie erzählt.«

»Na ja, an deiner Stelle würde ich nicht alles glauben, was dieser unbeherrschte Cop erzählt. Von wegen Stalker. Es ist gut, dass ich vor zwei Monaten mit meiner Familie nach Poulsbo gezogen bin – da konnte ich ab und an auf dich aufpassen.« Er schaute sich um, und dann lächelte er ihn an. »Schau, Collin, es ist albern, dass wir hier stehen und an den Abgasen ersticken. Warum gehen wir nicht nach oben und unterhalten uns an einem Ort, an dem es warm und gemütlich ist?«

»Ich ersticke lieber an Abgasen«, brummte Collin.

Rick seufzte. »Das müsste mich jetzt eigentlich verletzen, aber im Grunde kennst du mich ja gar nicht richtig, nicht so, wie ich dich kenne. Mithin kann ich es dir nicht verdenken. Du denkst sicher, ich hätte etwas damit zu tun gehabt, dass deine Freunde ermordet wurden. Hatte ich aber nicht, Collin. Ich war nicht eifersüchtig auf sie oder so, ehrlich nicht. Im Grunde war ich froh zu sehen, dass du Freunde gefunden hattest. Das glaubst du mir nur nicht, oder?«

Collin starrte ihn an. Er wusste nicht, was er glauben sollte.

Rick kam noch einen Schritt näher. »Was du da gerade gesagt hast, ist wahr. Ich habe letzten Dienstag einen Zettel hinter die Windschutzscheibe deines Wagens geklemmt. Kannst du dir vorstellen, wie überrascht ich war, als ich von einem Termin bei meinem Hautarzt in Seattle zurückkam und sah, dass du hier auf der Fähre bist – statt in der Schule? Fast wäre ich rübergekommen und hätte dich angesprochen, als du da draußen auf dem Deck standest, aber du warst so in Gedanken versunken. Also beschloss ich, dir stattdessen eine Nachricht zu hinterlassen. Wenn du willst, kann ich die Rechnung meines Hautarztes heraussuchen und dir zeigen, um welche Uhrzeit ich meinen Termin bei ihm hatte. Dann hättest du schwarz auf weiß, dass ich an dem Nachmittag, an dem dein Freund Fernando ermordet wurde und in das Haus der Pelhams eingebrochen wurde, in Seattle war. Meine Frau Michelle könnte dir berichten, dass wir wieder mal ein Problemchen mit Kelsey hatten. Er ist fünf und macht immer noch ins Bett. Am Dienstag gegen 4 Uhr morgens ist das passiert. War das nicht so ungefähr die Zeit, in der im Haus deiner Freundin das Feuer ausgebrochen ist? So hieß es zumindest in den Zeitungen.«

Collin nickte. Ein Teil von ihm glaubte dem Knaben, aber er war nach wie vor misstrauisch – und der Typ widerte ihn an. »Wo ist Ihr Fernglas?«, fragte er ihn unverblümt.

»Im Wagen«, antwortete Rick mit einem angedeuteten Grinsen. »Du hast mich vor der Abfahrt in Seattle am Fährterminal erwischt, nicht wahr? Ich hatte das Gefühl, dass du mich gesehen hast.«

»Ich habe Sie auch nachts schon häufiger gesehen – auf der Bay, hinter dem Haus meiner Großeltern, auf diesem Boot.«

Rick schüttelte den Kopf. »Ich besitze kein Boot, Collin.«

»Natürlich nicht«, gab er in sarkastischem Ton zurück. »Und Sie haben mir sicher auch diese E-Mails mit den Smileys nicht geschickt.«

»Ich habe keine Ahnung, wovon du redest.«

»Erzählen Sie mir doch keine Scheiße! Wie Sie hier jetzt mit mir reden – die E-Mails haben genauso geklungen! Es ist der gleiche Ton.«

Rick gab einen konsternierten Lacher von sich. »Ich habe dir noch nie eine E-Mail geschickt, Collin. Ich weiß nichts von einem Boot …«

»Sie haben sich gestern Abend vor dem Haus meiner Großeltern herumgetrieben und da herumgeschnüffelt.«

»So etwas würde ich niemals tun.«

»Was steht auf dem Zettel, den Sie mir heute an die Windschutzscheibe stecken wollten?«, fragte Collin erregt. »Sie haben zugegeben, dass Sie mir das letzte Mal eine Nachricht hinterlassen haben, als wir zusammen auf der Fähre fuhren. Gerade hatten Sie ein Blatt Papier in der Hand. Das wollten Sie mir hinter die Windschutzscheibe klemmen. Was steht darauf?«

Rick wandte ihm den Rücken zu und lief an den geparkten Fahrzeugen vorbei zur Reling. Collin folgte ihm. In der abendlichen Dunkelheit konnte er auf dem schwarzen Wasser nur das silberne Glitzern der Gischt sehen. Rick nahm die Hand aus der Jackentasche und hielt ihm das zusammengefaltete Stück Papier hin.

Collin faltete den Zettel auseinander:

DU WIRST BEOBACHTET. SEI VORSICHTIG.

Mit finsterem Blick sah er den Mann an. »Ich weiß, dass ich beobachtet werde. Von Ihnen.«

Mit einem Mal machte Rick einen nervösen Eindruck. »Ich wollte dich zwar warnen, aber anonym bleiben«, erklärte er. »Ich weiß ganz bestimmt nicht, wer deine Freunde ermordet hat. Und ich will auf keinen Fall, dass die Polizei mich in die Zange nimmt, um mir zu entlocken, woher ich weiß, dass du verfolgt wirst. Mir ist ausschließlich an deinem Wohlergehen gelegen, und ich werde nicht zulassen, dass das falsch interpretiert wird. Ist dir klar, was passieren könnte, wenn herauskäme, dass ich unter Umständen etwas weiß? Ich kann mich in die Sache nicht hineinziehen lassen. Ich habe an meine Frau und meine Familie zu denken. Ich will nicht erleben, dass auch mein Haus mitten in der Nacht in Flammen aufgeht.«

Collin schaute neuerlich auf den Zettel und schüttelte den Kopf. »Was wollen Sie damit andeuten? Wer stellt mir denn außer Ihnen noch nach?«

»Von zwei Wochen habe ich deinen Polizistenfreund Ian vor deiner Schule gesehen«, sagte Rick. »Der Unterricht war gerade zu Ende und du hast mit deinen beiden Freunden draußen auf dem Hof gestanden. Er hatte seinen Wagen auf der gegenüberliegenden Straßenseite geparkt und saß da hinter dem Steuer und beobachtete dich. Ich dachte, man hätte ihn vielleicht wieder zu deiner Überwachung abgestellt, habe dann aber ein paar Nachforschungen angestellt. Die ergaben, dass die Polizei ihn vorübergehend beurlaubt hatte. Sie überlegten noch, wie sie ihn dafür maßregeln sollten, während einer Festnahme auf einen Teenager eingeprügelt zu haben. Also – wenn du mir jetzt sagst, dass er mich des Stalkens bezichtigt hat, kann ich das nur amüsant finden.«

»Ist das alles?«, fragte Collin.

»Da ist noch jemand. Ich weiß nicht, ob er mit deinem Polizistenfreund zusammenarbeitet oder o…«

»Hören Sie auf, ihn meinen Polizistenfreund zu nennen«, fiel Collin ihm ins Wort. »Wer ist dieser andere Kerl? Wie sieht er aus?«

»Sein Gesicht habe ich nie gesehen. Von daher könnte es durchaus dein Poli…«. Rick riss sich am Riemen und verzog das Gesicht zu einem herablassenden Lächeln. »Es könnte durchaus Detective Haggerty sein, in Verkleidung. Er ist sehr geschickt darin, nicht gesehen zu werden. Die meiste Zeit sitzt er in seinem Wagen, einem schwarzen Saturn. Dass er von der Polizei ist oder ein Paparazzo, glaube ich nicht. Vergangene Woche ist er plötzlich aufgetaucht. Da ist er mir zumindest zum ersten Mal aufgefallen, am Mittwoch auf der Fähre. Ich wusste nicht genau, ob er mich verfolgte oder dich. Seither habe ich ihn vor deiner Schule gesichtet, auf der Skog-Strand Lane und ein zweites Mal hier auf der Fähre. Erst vor einer Stunde hat er vor dem Haus, in dem diese Frau ihr Büro hat, im Wagen gesessen.« Rick bedachte Collin mit einem Seitenblick. »Wer ist das überhaupt? Ich habe auf dem Wegweiser in der Eingangshalle nachgeschaut. Ist sie eine der Psychologinnen, die in dem Gebäude ihre Praxen haben? Falls du zu einem Therapeuten gehst, Collin, ist das meines Erachtens ein Fehler, weil …«

»Das ist eine Privatangelegenheit«, fiel er ihm ins Wort.

Rick hob die Brauen und bemühte sich alsdann um ein zerknirschtes Lächeln. »Natürlich ist es das.«

»Haben Sie sich das polizeiliche Kennzeichen des schwarzen Saturn notiert?«

Rick seufzte. »Das habe ich versucht. Aber ich habe nur die ersten drei Buchstaben lesen können – WJO. Als ich ihn dann das nächste Mal sah, habe ich mich bemüht, einen besseren Blick auf das Nummernschild zu bekommen. Es fing an mit den Buchstaben DJK. Er wechselt die Nummernschilder. Und es ist durchaus möglich, dass er auch die Autos wechselt.« Er beugte sich dichter an Collin heran und ließ den Blick über die dicht an dicht geparkten Fahrzeuge gleiten. »Es ist durchhaus möglich, dass er uns in diesem Moment beobachtet …«

Er berührte Collins Schulter. »Ich setze mich vermutlich einem Risiko aus, indem ich hier stehe und mich mit dir unterhalte.« Er streichelte Collins Oberarm.

Collin wich zurück. »Dann halten Sie sich besser von mir fern«, sagte er. »Und halten Sie sich auch fern vom Haus meiner Großeltern. Wenn Sie mich nicht in Ruhe lassen, werde ich die Polizei verständigen. Das tu ich dann wirklich.«

Er drehte sich um und schlängelte sich an den anderen Wagen vorbei zu seinem Taurus.

»Ich versuche, dir zu helfen!«, rief Rick ihm hinterher, so laut, dass es schallte. »Überleg mal, was dir alles passieren könnte, wenn ich nicht da wäre und auf dich aufpassen würde! Du brauchst mich, Collin!«

Collin kletterte in seinen Wagen und schloss die Tür.

Er hasste die Vorstellung, dass das, was Rick da gerade gesagt hatte, möglicherweise der Wahrheit entsprach.

Kapitel zweiundzwanzig

Seattle – Montag, 18.56 Uhr

»Gegen fünf habe ich versucht, dich im Hotel zu erreichen, aber es hat niemand abgenommen.«

»Ich hatte mich kurzfristig entschlossen, zu REI zu gehen«, gab Clay zur Antwort; das war ein elitäres Fachgeschäft für Outdoor-Equipment. »Warum hast du mich nicht auf meinem Handy angerufen?«

»Das habe ich versucht«, log Corinne. »Da lief aber immer nur eine Ansage, die behauptete, der Teilnehmer sei zurzeit nicht erreichbar. Was hast du dir denn bei REI gekauft?«

»Nichts. Kannst du schon abschätzen, wann dieser Weiberklatsch zu Ende ist und du wieder hier bist? Soll ich mir schon mal allein was zum Abendessen bestellen oder was?«

»Ich bin in einer Stunde da«, erklärte Corinne. »Ich muss unterwegs nur noch kurz etwas erledigen.«

Sie saß am Steuer von Clays Lexus, den sie am Ende der Alder Lane geparkt hatte. Sie und Clay hatten beide gelogen. Der einzige Unterschied war, dass Clay tatsächlich überzeugt war, sie habe den Nachmittag mir ihren Freundinnen verbracht. Während sie wusste, wo er gewesen war – dieser Scheißkerl.

Sie war zum Empfang des Gene Juarez-Salons gegangen, hatte all ihre Termine abgesagt und sich ein Telefonbuch geben lassen. Dann hatte sie sich die Adresse von Olivias Vater, Walt Barker, herausgesucht. Sie hatte sie ins Navi eingegeben, war aber nicht auf direktem Weg hingefahren. Vorher hatte sie Lowe’s einen kleinen Besuch abgestattet. Mit der Hilfe eines der Angestellten dort hatte sie in dem riesigen, lagerhallenartigen Heimwerkermarkt genau das gefunden, wonach sie gesucht hatte. Es hatte zwar eine Weile gedauert, aber sie hatte alles gekriegt.

Jetzt standen diese Einkäufe in einer Tasche neben ihr auf dem Beifahrersitz.

»Eine meiner Freundinnen hat heute Nachmittag erzählt, dass sie ein chemisches Peeling machen lässt«, flötete Corinne.

»Ach ja?« Clay klang nicht sonderlich interessiert.

»Ja. Sie wollte mich überreden, auch eins machen zu lassen. Deine Ex hat insgesamt zwar nicht gerade viel zu bieten, aber sie hat sehr schöne Haut. Das muss ich ihr lassen. Würdest du mir da nicht beipflichten?«

»Gott, Corinne, ich will mich hier jetzt wirklich nicht mit dir herumstreiten.«

»Ich sage doch nur, dass sie eine sehr feinporige Haut hat. Ich werde dir nicht den Kopf abreißen, wenn du mir da beipflichtest.«

Sie hörte ihn seufzen. »Okay, ich pflichte dir bei.«

»Hat sie je ein chemisches Peeling machen lassen?«

»Ich glaube nicht«, antwortete er. »Und hör mir gut zu für den Fall, dass du erwägst, ein chemisches Peeling vornehmen zu lassen: Das hast du nicht nötig.«

»Damit hast du wahrscheinlich recht«, sagte sie. »Du, ich sollte mich sputen. Bis gleich, Schatz.«

Sie beendete das Gespräch und dann griff sie in die Tasche, die neben ihr stand, und zog die dicken Arbeitshandschuhe und die Schutzbrille heraus. Als Nächstes nahm sie den Behälter heraus, der etwa einen Liter Salzsäurekonzentrat enthielt. Auf dem Etikett war eine ganze Liste von Warnungen vermerkt. Die Säure wurde normalerweise in einer verdünnten Version in Behältern verkauft, die ein Fassungsvermögen von viereinhalb Litern hatten. Eine gute alte Gallone – für große Projekte wie hartnäckige Ablagerungen in Swimmingpools und grober Schmutz auf Ziegeln und Beton.

Corinne brauchte das Zeug heute Abend nur für ein kleines Projekt.

Sie lief zum Ofen und rührte die Spaghettisoße um. Dann eilte Olivia zurück zu ihrem Laptop in der Schreibecke. Sie trug Jeans, ein weißes, langärmeliges T-Shirt, keine Schuhe, wohl aber dicke graue Socken. In der Küche duftete es nach italienischer Geflügelwurst, Knoblauch und frisch gebackenem französischem Brot.

Olivia sank auf den Stuhl vor dem Bildschirm des Laptops – und vor Seite sieben der Ergebnisse ihrer Googlesuche nach Sheri Grinnell Morrow. In keinem der Links schien es um Wades Schwester zu gehen.

Ihre Suche wurde durch ein energisches Klopfen unterbrochen. Es klang, als wäre jemand an der Eingangstür.

Ihr Vater war schon seit geraumer Zeit im Obergeschoss und duschte, also lief sie in den vorderen Teil des Hauses und schaltete die Außenbeleuchtung ein. Nachdem sie sich das Haar aus dem Gesicht gestrichen hatte, schaute sie durch den Spion. Sie sah niemanden im Hauseingang stehen. Sie schob den Riegel zurück, öffnete die Tür einen Spaltbreit und lugte nach draußen.

Es war niemand dort.

Olivia zog die Tür weiter auf und schaute sich um. Sie sah niemanden – und es regte sich auch nichts, wenn man davon absah, dass ein paar Baumäste und Büsche im Wind raschelten.

Ihr wurde kalt. Sie trat wieder ins Haus, schloss die Tür und verriegelte sie wieder.

Im Obergeschoss wurde mit einem lauten Quietschen das Duschwasser abgedreht.

»Abendessen gibt es in einer Viertelstunde, Paps!«, rief sie und rieb sich die Arme.

»Ist gebongt!« gab er ihr von oben mit gedämpft klingender Stimme zur Antwort.

Olivia lief neuerlich zum Ofen, wo sie ein halbes Paket Nudeln in kochendes Wasser warf. Kurz umrühren, dann befasste sie sich mit der Seite acht ihrer Suche nach Wades Schwester. Sie fand etwas:

Frau stirbt bei Wohnungsbrand in Tacoma
www.tacomanewstribune.com/local.news/10/29/99.html

Sheri Albertson, 57, kam bei einem Brand ums Leben, von dem man annimmt, dass er … Albertson hinterlässt einen Sohn aus erster Ehe, Troy Morrow, 33 …

»Noch ein Brand«, murmelte Olivia und klickte auf den Link.

Der kurze Artikel war am 29. Oktober 1999 erschienen. Die geschiedene Sheri Albertson war genauso alt wie Wades Schwester. Wenn stimmte, was auf der Rückseite dieses Fotos vermerkt gewesen war, das sie und Wade vor dem Twin Teepees zeigte, war Sheri 1962 zwanzig Jahre alt gewesen. In Orins Unterlagen hatte gestanden, dass sie etwa 1965 geheiratet hatte, was bedeutete, dass Troy ein Jahr später zur Welt gekommen sein konnte. Das musste sie sein: Sheri Grinnell Morrow Albertson.

In dem Artikel wurde behauptet, sie sei in ihrer kleinen Zwei-Zimmer-Wohnung bei lebendigem Leib verbrannt. Es sah so aus, als habe das Feuer im Schlafzimmer seinen Anfang genommen. In der angrenzenden Wohnung war es zu minimalen Rauchschäden gekommen. Im letzten Absatz des Artikels hieß es: Die Brandursache wird noch ermittelt.

»Klar wird sie das«, murmelte Olivia frustriert.

Sie klickte sich zurück auf die Google Homepage und gab »Troy Morrow« ein.

Die erste Seite der Ergebnisse bezog sich auf einen Sportfischer, der irgendwelche Preise gewonnen hatte. Olivia schaute nach, wie alt der Mann war – nur um hundertprozentig sicherzugehen, dass es sich nicht um Sheris Sohn handelte. Fehlanzeige. Sie wollte sich gerade die Ergebnisse auf der zweiten Seite vornehmen, als sie draußen laut etwas knallen hörte. Erschrocken starrte sie auf das große Panoramafenster, durch das man auf die Terrasse schauen konnte.

Der Wind musste einen der Plastikcontainer umgestoßen haben, in denen sie ihren Müll trennten. Da die Tonne leer war, rollte sie jetzt über die Terrasse, die voller Blätter war. Olivia stand auf, lief zur Terrassentür und trat nach draußen. Der Beton war kalt unter ihren besockten Füßen. Sie tapste auf die umgestürzte Tonne zu, als sie plötzlich Blätter rascheln hörte und stehen blieb. Sie starrte auf die hohen, in der Dunkelheit liegenden Büsche neben dem Haus.

»Was ist?«

Ruckartig drehte Olivia sich um und sah ihren Vater im Türeingang stehen.

Da huschte hinter den Büschen plötzlich etwas davon. Olivia sah, wie die Sträucher sich bewegten, hörte, wie Zweige brachen.

Ihr Vater schaltete die Terrassenbeleuchtung ein. »Ich glaube, wir haben soeben Rocky Raccoon in die Flucht geschlagen.«

Olivia atmete tief durch, zwang sich zu einem Lächeln und nickte. Auf Zehenspitzen lief sie zu der Öko-Tonne. »Ich mach das schon, Paps. Kannst du mal gerade nach den Nudeln schauen?« Zuerst hob sie den Plastikcontainer vom Boden, dann den Deckel. »Stellen wir normalerweise nicht etwas Schweres darauf, wenn die leer sind?«, rief sie.

»Ja«, antwortete ihr Vater aus der Küche. »Sieht aus, als hätten wir es da gerade mit einem äußerst entschlossenen Viech zu tun gehabt. Die Spaghetti bleiben an der Wand kleben, also sind sie al dente!«

Olivia stellte den Container wieder an seinen Platz vor die Hauswand, zwischen die beiden anderen. Ihr fiel auf, dass die Deckel dieser beiden Tonnen mit Ziegelsteinen beschwert waren, die strategisch günstig auf den beiden Deckelgriffen lagen. Aus irgendeinem Grund hatte sich das »äußerst entschlossene Viech« den Container in der Mitte ausgesucht, um ihn umzuwerfen. Die beiden Ziegel, die den Deckel beschwert hatten, lagen jedoch auf dem Boden, nebeneinander.

Es sah aus, als habe man sie vorsichtig vom Deckel der Tonne gehoben und auf den Boden gelegt. Kein denkunfähiges Tier wäre dazu in der Lage gewesen.

Nervös schaute Olivia auf die Sträucher und den üppig bewachsenen Garten hinter dem Haus. Sie hatte nichts gesehen. Wer immer dort gewesen sein mochte, war verschwunden. Sie beschloss, ihrem Vater nichts davon zu sagen. Andernfalls hätte er wissen wollen, warum jemandem daran gelegen sein sollte, einen Recycle-Container über ihre Terrasse rollen zu lassen, und das hätte sie ihm nicht erklären können. Sie wusste einfach, dass etwas nicht stimmte.

Ihre Füße waren mittlerweile kalt, und so eilte sie zurück zur Terrassentür.

»Verdammt!«, fauchte Corinne völlig außer Atem.

Sie war wieder in ihrem Wagen und stellte den Plastikbehälter mit der Säure vor dem Beifahrersitz auf den Boden. Dann zog sie die Handschuhe aus und warf sie auf den Sitz. Zuletzt nahm sie die Schutzbrille ab.

Sie blieb hinter dem Steuer sitzen und wartete, ob die Polizei anrückte. Sie nahm zwar nicht an, dass Olivia oder ihr Vater sie entdeckt hatten, musste aber auf Nummer sicher gehen. Sie war ungemein zornig auf sich selbst, weil sie Olivia nicht an der Haustür übergossen hatte. Da hatte sich ihr die Gelegenheit dazu geboten, und es war auch nichts im Weg gewesen. Sie hätte sie perfekt treffen können! Doch sie hatte die Nerven verloren. Ihre zweite Chance war in dem Moment dahin gewesen, als der Vater plötzlich zur Hintertür gekommen war.

Corinne schaute auf ihre Armbanduhr und nahm sich vor, weitere zehn Minuten zu warten. War bis dahin kein Streifenwagen auf der Alder Lane aufgetaucht, würde sie es noch einmal versuchen.

Sie war entschlossen, Olivia heute Abend dranzukriegen – so oder so …

Poulsbo – Montag, 19.25 Uhr

Summend öffnete sich das automatische Garagentor, und Collin parkte den Taurus vorsichtig an dem ihm zugewiesenen Platz. Er schaltete den Motor ab, griff nach seinem Rucksack und öffnete die Wagentür.

»Hallo, mein Junge …«

Er drehte sich um und schaute auf die Tür, die ins Haus führte. Sein Großvater stand in der Tür. Er trug ein gelbes Hemd und eine hellbraune Hose. Und er sah ein wenig blass aus.

Collin warf sich den Rucksack über die Schulter, wand sich an den vorderen Stoßstangen der beiden anderen Wagen vorbei und lief auf seinen Großvater zu. »War der Arzt da?«, erkundigte er sich mit ängstlicher Stimme.

»Er ist vor etwa fünfzehn Minuten wieder gegangen«, gab der alte Andy seufzend zur Antwort. »Er war nicht einmal eine halbe Stunde hier, aber ich bin sicher, dass er mir für diesen kleinen Hausbesuch vierhundert Dollar in Rechnung stellen wird.«

»Was hat er denn gesagt?«

Sein Großvater blieb in der Tür stehen und rührte sich nicht von der Stelle. Er tätschelte Collin die Schulter und legte die Stirn in Falten. »Er meint, es wäre ein Mini-Schlaganfall gewesen. Am Freitag wollen sie weitere Tests machen. Und wie sich das anhört, wird das den ganzen Tag in Anspruch nehmen. Wenn ich nicht vorher schon sterbe, werden mich diese Tests sicherlich umbringen. Bis dahin muss ich jetzt Blutverdünner schlucken, die er mir verschrieben hat. Ich soll es ruhig angehen, mich von niemandem ärgern lassen und nicht golfen – Herrschaftszeiten noch einmal.«

»Dass du nicht golfen darfst, tut mir leid, Grandpa«, sagte er leise. »Ich weiß, dass das tödlich für dich ist.«

»Na ja, und da ich mich ja auch nicht ärgern lassen soll, ist die Frage, was du dir dabei gedacht hast, dein Auto einem Freund zu leihen. Das war ausgesprochen unüberlegt und leichtsinnig von dir. Du weißt doch, dass wir für so etwas nicht versichert sind. Du hast Glück, dass ich dir den Wagen nicht wegnehme oder deinen Führerschein konfisziere. Eigentlich sollte ich richtiggehend böse auf dich sein, Collin, aber da ich mich ja nicht ärgern soll, lasse ich es dabei bewenden.«

»Entschuldige«, flüsterte er.

Sein Großvater seufzte und lehnte sich gegen den Türrahmen. »Ich will das vor deiner Großmutter nicht zur Sprache bringen, weil ich nicht will, dass sie meint, ich würde mir Sorgen machen. Ich möchte, dass du für den Rest der Woche nach der Schule immer sofort nach Hause kommst. Wenn ich dir eine Entschuldigung schreiben muss, damit du diesen Nachmittagsprojekten der Schule fernbleiben kannst, mache ich das. Nach allem, was in letzter Zeit passiert ist – und nach dieser Aufregung heute –, wird mir wohler sein, wenn du hier bist.«

Collin starrte ihn an. Er dachte an den Termin, den er morgen mit Olivia hatte.

»Ist das ein Problem für dich? Das ist keine Bestrafung, mein Junge. Ich bitte dich hier um deine Hilfe. Nur bis zum Ende der Woche.«

Collin schüttelte den Kopf. »Nein, das ist überhaupt kein Problem«, log er.

Wieder tätschelte sein Großvater ihm die Schulter. »Gut. Dann lass uns gehen. Das Abendessen ist fertig.«

Als er seinem Großvater ins Haus folgte, fiel Collin auf, dass er etwas von seinem Elan eingebüßt hatte. Auf einmal wirkte er schwerfällig und kraftlos. Das tat Collin in der Seele weh. Er fühlte sich entsetzlich. Er war schuld daran, dass der alte Andy in letzter Zeit so viel zusätzlichen Stress hatte. Das behielt er aber für sich.

Er wollte nicht, dass sein Großvater wusste, wie besorgt er um ihn war.

»Deshalb kann ich morgen um fünf nicht zu Ihnen kommen«, sagte Collin am anderen Ende der Leitung.

Mit dem Handy am Ohr stand Olivia draußen vor der Haustür. Sie hatte sich Pantoffeln und eine alte Strickjacke übergezogen. Sie machte gerade eine Zigarettenpause – mit der zweiten Virginia Slim, die sie heute rauchte. Sie konnte hören, dass im Arbeitszimmer ihres Vaters ein Footballspiel im Fernsehen lief.

Seit diesem äußerst merkwürdigen Vorfall mit dem Recycle-Container war sie leicht nervös. Gott sei Dank war es nicht noch zu weiteren seltsamen Vorfällen gekommen. Trotzdem hielt sie die Büsche und Bäume im Vorgarten misstrauisch im Visier. Die Äste bewegten sich in der sanften Abendbrise und verloren ab und an ein Blatt.

»Das mit deinem Großvater tut mir leid«, sagte Olivia und zog an ihrer Zigarette.

»Vielleicht könnte ich es so machen, dass ich morgen Vormittag am Unterricht teilnehme und in der Mittagspause dann mit der Fäh…«

»Nein«, unterbrach sie ihn, »ich werde nicht zulassen, dass du die Schule schwänzt, um dich mit mir zu treffen. Außerdem ist es vielleicht sogar vorteilhaft, dass du morgen nicht kannst. Ich würde gern noch einige Recherchen anstellen, bevor wir uns das nächste Mal sehen. Unter Umständen kann ich am Mittwoch mit der Fähre zu dir kommen und wir treffen uns während der Mittagspause in deiner Schule. Irgendwie bekommen wir das schon hin. Ruf mich am besten morgen Abend noch mal dazu an, okay?«

»Was recherchieren Sie denn? Sachen, die mit Wade zu tun haben?«

»Das auch. Was macht denn eigentlich dein Handgelenk?«

»Das tut irgendwie weh – und ist noch blau«, gab er zur Antwort.

»Tja, kühl es weiterhin mit Eis und schlaf dich heute Nacht mal richtig aus. Wir reden morgen.«

»Okay«, sagte er. »Und danke, Olivia. Danke für alles.«

»Mach’s gut«, sagte sie. Dann beendete sie das Gespräch, nahm einen Zug von ihrer Zigarette und sog den Rauch tief in ihre Lungen.

Olivia hielt es im Grunde für günstig, dass der morgige Termin mit Collin nicht zustande kam. Sie musste immer noch einen Weg finden, wie sie ihn in Schach halten konnte, während er unter Hypnose stand, ohne dass er sich erneut dabei verletzte. Daneben benötigte sie noch etwas mehr Zeit, um Troy Morrow ausfindig zu machen und herauszufinden, ob er ihr irgendetwas über seinen Onkel erzählen konnte. Oder hatte Sheri ihrem Sohn verschwiegen, dass es einen Onkel Wade gegeben hatte?

Sie hatte zunächst das Geschirr vom Abendessen abgewaschen und dann weiter im Internet nach Troy Morrow gesucht. Der Anruf bei dem einzigen Morrow, Troy, der im Telefonbuch von Seattle gelistet war, erwies sich als Reinfall. Sie hatte einen alten Mann an die Strippe bekommen, der sie angeschnauzt hatte, weil sie ihn »mitten in der Nacht« aus dem Schlaf gerissen hatte. Herrgott noch mal, es war 20.15 Uhr gewesen, als sie den Mann angerufen hatte.

Im Internet hatte sie zwei weitere Troy Morrows gefunden, die im Bundesstaat Washington lebten. Den ersten Troy hatte sie angerufen – er wohnte in Spokane – und sich alsdann mit einem College-Studenten der Gonzaga University unterhalten, der sie während des gesamten Gesprächs »Alte« genannt hatte.

Olivia zog ein letztes Mal an ihrer Zigarette, zertrat die Kippe mit dem Fuß, klaubte sie dann vorsichtig vom Steinboden vor der Eingangstür und trug sie ins Haus. In der Küche hielt sie die Kippe im Spülbecken unter fließendes Wasser und warf sie danach in den Mülleimer. Dann setzte sie sich in die Schreibecke ihrer Mutter, nahm ihr Handy in die Hand und versuchte es bei dem zweiten und letzten Troy Morrow, den es laut Online-Telefonverzeichnis im Bundesstaat Washington gab. Wenn das auch nicht der richtige war, wollte sie als Nächstes das Telefonverzeichnis von Oregon befragen.

Es läutete zweimal, bis eine träge klingende Frau das Gespräch entgegennahm. »Hallo?«

»Hi«, sagte Olivia. «Ist Troy da?«

»Wer spricht da?«

»Mein Name ist Olivia. Ich versuche, einen Troy Morrow ausfindig zu machen, dessen Mutter Sheri hieß. Dieser Troy Morrow müsste heute fünfundvierzig oder sechsundvierzig Jahre alt sein.«

»Troy ist nicht da. Was wollen Sie von ihm?«

»Also, ich … ich bin eine alte Freundin seiner Mutter und …«

»Troys Mutter lebt nicht mehr«, unterbrach sie die Frau in nörgelndem Ton.

»Ja, das weiß ich. Sie ist vor einigen Jahren bei einem Brand ums Leben gekommen. Habe ich den richtigen Troy Morrow gefunden?«

»Nein.«

Sie hörte ein Klicken.

»Hallo?«, rief Olivia und beugte sich dabei über den Granit der Arbeitsplatte. »Sind Sie noch dran?«

Die Frau hatte einfach aufgelegt.

Seufzend beendete auch Olivia das Gespräch.

»Die Seahawks stecken eine vernichtende Niederlage ein«, verkündete ihr Vater, der gerade in die Küche schlurfte. Er trug Pantoffeln – sowie äußerst schlecht sitzende Jeans und ein graues Sweatshirt. In der einen Hand hielt er ein leeres Glas, in der anderen eine zerknüllte Serviette und ein Paket mit Schokoplätzchen. »Es ist hoffnungslos. Ich hau mich in die Falle.«

Sie lehnte sich gegen die Rückenlehne des Stuhls, auf dem ihre Mutter immer gesessen hatte, und sah ihm dabei zu, wie er die Plätzchen in den Schrank packte. »Gute Nacht, Paps«, sagte sie mit einem Lächeln auf den Lippen.

Er goss sich frisches Wasser in sein Glas, indem er es unter den in die Kühlschranktür eingebauten Wassertank hielt, und sah dabei zu ihr rüber. »Recherchierst du immer noch Zeug für diesen reinkarnierten, geheimen Klienten, den du da jetzt hast?«

Müde nickte Olivia. »Obwohl ich ziemlich sicher bin, dass er nicht reinkarniert ist.«

Er stellte sich mit seinem Wasserglas vor den Butcher-Block in der Mitte der Küche. »Mir wäre lieber, du würdest dich an diesem Computer auf einer dieser Dating-Websites umschauen. Du solltest einem jungen Mann Spaghetti zum Abendessen kochen, nicht deinem Vater.«

»Die Scheidung ist doch noch gar nicht durch«, gab sie zurück. »Im Moment wäre ich noch gar nicht in der Lage, jemanden zu daten, so weit bin ich noch nicht. Aber warum hast du das jetzt gesagt, Paps? Sag mir die Wahrheit. Bin ich dir hier im Weg? Fühlst du dich durch meine Anwesenheit beengt?«

»Gott, nein«, erwiderte er. Er stellte sich neben sie und legte ihr die freie Hand auf die Schulter. »Ich finde es wunderbar, dass du hier wohnst. Du kannst bleiben, solange du willst. Ich will nur, dass du glücklich bist.«

»Nun ja, würdest du dich mit nicht unglücklich zufriedengeben?«, fragte sie ihn.

»Nein, und damit solltest du dich auch nicht begnügen.« Er beugte sich nach unten und gab ihr einen Kuss auf die Stirn. »Bleib nicht zu lange auf, Häschen.«

»Gute Nacht, Paps.«

Mit seinem Wasserglas in der Hand schlurfte ihr Vater aus der Küche. Sekunden später hörte sie seine Schritte auf der Treppe.

Eigentlich fand sie, dass es ihr recht gut ging – in jedem Fall erheblich besser als während der letzten zwei Monate. Sie war zwar einsam, kam aber so langsam über Clay hinweg. Sie wollte ihn um nichts in der Welt zurückhaben. Und jetzt versuchte sie gerade, einem Menschen zu helfen. Das gab ihr das Gefühl, eine Aufgabe zu haben.

Sie stand auf und wanderte mit einer Zigarette und einem Streichholzheft in der Hand in den vorderen Teil des Hauses. Die Eingangstür ließ sie angelehnt, als sie sich draußen vor dem Hauseingang eine weitere Virginia Slim gönnte. Dabei behielt sie den Vorgarten die ganze Zeit wachsam im Auge. Unwillkürlich musste sie an diese grausigen Fotos denken, die sie sich in Orin Carneys Keller angeschaut hatte. Für einen Moment stellte sie sich vor, wie irgendjemand ihrem Vater eine Waffe an die Schläfe hielt und ihn zwang, sie an ihr Bett zu fesseln. Würde er gehorchen – wie Wade Grinnells Opfer es getan hatten? Würde sie gehorchen?

Früher hatte sie immer geglaubt, sie würde in einer solchen Situation tapfer und erfinderisch sein. Sie hatte sich niemals vorstellen können, vor einem Menschen, der sie mit einer Waffe bedrohte, zu katzbuckeln oder sich ihm kampflos zu ergeben. Doch als ihr das mit Layne passiert war, hatte sie einfach nur dagestanden, wie gelähmt.

Ihr Vater besaß eine Schusswaffe, die er versteckt in seinem Schlafzimmerschrank aufbewahrte. Wenn jemand einbrach – kam er dann schnell genug daran?

Einmal mehr dachte Olivia an die Opfer der »Rockabye«-Morde. Sie nahm sich vor, ein Seil mitzunehmen, wenn sie sich das nächste Mal mit Collin traf. Sie wollte Wade bitten, einen Seemannsknoten zu knüpfen und anschließend sehen, ob Collin wusste, wie man das machte. Ihre Vermutung, dass Collins Situation ganz und gar nicht übersinnlicher Natur war, hatte sich heute bereits erhärtet. Er war nicht besessen. Er trug den wahren Wade Grinnell nicht in sich. Im günstigsten Fall lebte Collin seine Interpretation des toten Serienmörders aus oder ließ sie heraus – obwohl nur Gott allein wusste, warum. Die Stimme bekam Collin perfekt hin, die Fakten brachte er indes durcheinander. Ob er sich daran erinnerte oder nicht, eines war klar: Irgendwann hatte er von Wade Grinnell gehört und kannte seine Stimme. Collin Cox war ein hervorragender Schauspieler. Er war in der Lage, exakt zu imitieren, wie Wade sprach, nicht nur was die Wortwahl anging, auch die Sprachmelodie und die Betonung, alles.

Sollte der Wade in ihm die Fähigkeit besitzen, einen Seemannsknoten zu knüpfen, Collin es indes nicht können, würde Olivia ihre Theorie noch einmal neu überdenken müssen – das war ihr bewusst. Sie hatte aber im Gefühl, dass weder Collin noch seine andere Persönlichkeit wissen würden, wie man den Knoten band, mit dem Wade Grinnell vor fünfzig Jahren die Fesseln um die Handgelenke seiner Opfer gesichert hatte.

Untermalt vom Wind, der die Äste der Bäume und Büsche wiegte, hörte sie ihr Handy klingeln. Olivia ließ ihre Zigarette fallen, trat mit dem Fuß darauf und eilte dann zurück ins Haus. In der Küche bekam sie das Telefon gerade noch zu fassen, bevor das Gespräch zur Mailbox weitergeleitet wurde. Sie erkannte die Nummer auf der Anrufer-Identifikation nicht. »Hallo?«, meldete sie sich leicht außer Atem.

»Ja … hi … äh, ist Olivia da?«

»Am Apparat.«

»Mein Name ist Troy Morrow. Ich glaube, Sie hatten versucht, mich heute Abend anzurufen …«

»Ja, das stimmt«, erwiderte sie, setzte sich auf den Stuhl in der Schreibecke und griff nach einem Kugelschreiber. »Vielen Dank für den Rückruf.«

»Dawn hat gesagt, Sie wären eine Freundin meiner Mutter?«

»Äh … falls Ihre Mutter Sheri Grinnell war, dann war sie in den Sechzigerjahren eine Freundin meiner Mutter.«

»Na ja, Grinnell war ihr Mädchenname, also ja. Nur falls Sie mit ihr reden wollen … Sie ist schon seit mehreren Jahren tot.«

»Das weiß ich«, gab Olivia zur Antwort. »Ich habe von dem Brand gehört. Mein Beileid. Haben Sie … haben Sie morgen Nachmittag Zeit? Ich würde mich gern mit Ihnen unterhalten.«

»Worüber?«

Für einen Moment war Olivia mit ihrer Weisheit am Ende. Sie konnte dem Mann ja schlecht an den Kopf werfen, dass sie ihn nach seinem Onkel, dem Massenmörder, fragen wollte – oder danach, was den Brand verursacht hatte, dem seine Mutter zum Opfer gefallen war.

»Sind Sie noch dran?«, wollte er wissen.

»Ja. Meine Mom ist vor Kurzem gestorben, und ich habe ihr vor ihrem Tod versprechen müssen, dass ich Sie ausfindig mache und Ihnen das Geld zurückgebe, das Ihre Mom ihr vor Jahrzehnten geliehen hat.«

»Echt?«, fragte er mit vernehmbarem Interesse in der Stimme. »Wie viel?«

»Na ja, ursprünglich waren es mal einhundertfünfzig Dollar, aber meine Mom wollte, dass Sie dreihundert bekommen.«

»Na, das ist ja ein Ding. Meines Wissens nach hat meine Mom nie hundertfünfzig Dollar besessen, die sie hätte erübrigen können, schon mal gar nicht Anfang der Sechzigerjahre.«

»Ich glaube, dass sie das damals mühsam zusammengekratzt hat, um meiner Mutter zu helfen, die … äh … in Schwierigkeiten steckte, wenn Sie verstehen, was ich meine. Wie auch immer, ich habe hier einen Scheck über dreihundert Dollar, und den würde ich Ihnen gern geben.«

»Na, ich glaub, mich laust der Affe«, meinte er. »Sagen Sie mal, könnten Sie mir auch Bargeld geben?«

Olivia hatte sich das Haar zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden, stand im Badezimmer vor dem Waschbecken und putzte sich die Zähne. Sie trug eine Jogginghose und ein altes T-Shirt, das auf der Vorderseite mit einem Foto von Chris Isaak bedruckt war. Es war kurz vor Mitternacht.

Troy Morrow hatte ihr genau erklärt, wie sie morgen fahren musste, um zu seiner Farm in der Nähe von Centralia zu gelangen. Sie hatte ihm versprochen, gegen Mittag dort zu sein. Sie hoffte, dass irgendetwas bei dieser Aktion herauskam und sie nicht nur dreihundert Dollar damit verplemperte – und ihre Zeit. Sie hoffte ebenfalls, dass sich ihre innigst geliebte katholische Mutter nicht im Grab wälzte, weil sie diese Lüge von sich gegeben und behauptet hatte, sie sei Anfang der Sechzigerjahre in »Schwierigkeiten« gewesen.

Die letzten zwei Stunden hatte Olivia damit zugebracht, den Vorschlag ihres Vaters in die Tat umzusetzen und sich auf einer Dating-Website umzusehen, Meet-a-Mate.net. Dabei hatte sie zwei Gläser Merlot konsumiert und absolut nichts gefunden, was Aussicht auf Erfolg versprach. Fast alle Männer, die so ungefähr in ihrem Alter waren und die sie attraktiv fand, suchten nach einem Mädchen, das sich altersmäßig zwischen einundzwanzig und sechsundzwanzig bewegte. Und selbst wenn ein Mann einen leidlich anständigen Eindruck auf sie gemacht hatte, hatte Olivia nur rote Fahnen gesehen.

Sie war halt immer noch stark Clay-geschädigt. Es würde eine Weile dauern, bis sie wieder einem Mann vertrauen konnte. Aller Wahrscheinlichkeit nach würde sie noch mit fünfzig in diesem Haus wohnen und ihren Vater mit Spaghetti und Rice-A-Roni bekochen – so sah das aus.

Olivia stellte ihre Zahnbürste weg. Sie wollte gerade nach der Seife greifen, um sich das Gesicht zu waschen, als sie Schritte auf dem Korridor hörte. Sie drehte das Wasser ab.

»Olivia?«, rief ihr Vater. »Sag mal, Kleines, hast du in der Küche was anbrennen lassen?«

Sie öffnete die Badezimmertür und starrte ihren Vater an. Er trug seinen Flanellbademantel und Pantoffeln an den Füßen. Sein schütter werdendes Haar war völlig zerzaust.

»Was ist denn?«, fragte sie. Im nächsten Moment stach ihr der scharfe Geruch von Rauch in die Nase. Sie schaute nach oben auf die Korridorlampe und sah einen grauen Dunst.

»Hast du eine Zigarette brennen lassen?«, wollte ihr Vater wissen.

»Nein«, murmelte sie. Dann rannte sie zum oberen Absatz der Treppe und schaltete das Licht in der Eingangshalle ein. Unten im Erdgeschoss ballte sich mehr Rauch. Schatten waberten an der Wand. Sofort musste sie an Jerry und Sue und die Kinder denken. So musste das bei ihnen auch gewesen sein. Panik machte sich in ihr breit.

Olivia raste die Treppe hinunter und spürte, dass die Hitze mit jeder Stufe zunahm. Der Rauch wurde dichter, doch sie konnte immer noch nicht feststellen, woher er kam. Irgendetwas war draußen vor der Eingangstür, und dieses Etwas fauchte und knisterte. Hinter den beiden hohen schmalen Fenstern, die rechts und links neben der Tür waren, war nichts als Schwärze zu sehen. Im nächsten Moment schossen draußen plötzlich Flammen über das Glas. Die glühenden Holzrahmen gaben laut knallende Geräusche von sich.

»Geh da weg!«, brüllte ihr Vater und schob sich an ihr vorbei. Er riss die Tür des Wandschranks auf, der in der Eingangshalle war.

Olivia hatte gar nicht mitbekommen, dass er ihr nach unten gefolgt war. Sie presste sich die Hand vor den Mund, um sich gegen den Rauch zu schützen, trat ein paar Schritte zurück und beobachtete, wie ihr Vater einen Handfeuerlöscher aus dem Schrank hievte. Wo gerade noch die Eingangstür gewesen war, war jetzt eine Flammenmauer. Helle orangefarbene Funken sprühten über die geschwärzte Tür und spuckten feuerrote Trümmer. Dicker Rauch quoll in die Eingangshalle. Sie hörte ihren Vater husten. Für einen Moment verschluckte ihn der schwarze Nebel.

»Paps!«, kreischte sie.

Da hörte sie plötzlich ein fauchendes Geräusch, und im gleichen Moment gab es eine Explosion aus weißen Wolken, die wie Rauchfahnen durch die Eingangshalle wirbelten. Geblendet taumelte Olivia rückwärts und wedelte mit der Hand vor ihrem Gesicht herum. Wieder schrie sie nach ihrem Vater.

Trotz des Chaos und des Rauchs fiel ihr plötzlich auf, dass das Knistern aufgehört hatte.

»Kleines, bist du okay?«, rief ihr Vater endlich.

»Ja. Aber was ist mit dir? Bist du auch in Ordnung?« Sie versuchte, trotz des vielen Rauchs in der Eingangshalle, etwas zu sehen, konnte aber nur seine Silhouette ausmachen, die im Türrahmen stand.

»Keine Verletzungen!«, gab er zur Antwort und räusperte sich. »Wir machen besser ein paar Fenster auf. Ich hole den Gartenschlauch und begieße alles mit Wasser.«

Einen Moment blieb Olivia noch stehen, wo sie stand. Sie dachte an diesen merkwürdigen Zwischenfall mit dem Recycle-Container, der sich erst vor wenigen Stunden ereignet hatte, und jetzt das hier. Sie dachte auch an ihren Schwager, ihre Schwägerin und ihre Kinder. Hatte das Feuer in ihrem Haus auch so angefangen?

Dann lief sie durch das völlig verrauchte Wohnzimmer, entriegelte alle drei Fenster und öffnete sie. Es wurde kalt im Raum, aber die Rauchschwaden begannen sich nach und nach aufzulösen.

Kapitel dreiundzwanzig

Seattle – Dienstag, 9. Oktober, 7.20 Uhr

Sie hörte Stimmen im Erdgeschoss.

Olivia rollte sich in ihrem Bett auf die andere Seite und blinzelte auf den Wecker auf ihrem Nachttisch. Sie konnte nicht fassen, dass sie doch noch eingeschlafen war – nachdem sie sich letzte Nacht so lange unter ihrem alten Titanic-Poster hin- und hergewälzt hatte.

Ihr Vater hatte draußen den gesamten Bereich vor und neben der verkohlten Eingangstür mit einem Wasserschlauch abgespritzt. Der tatsächliche Schaden schien erstaunlich gering zu sein. Sie würden sich eine neue Haustür anschaffen und den angrenzenden Teil der Fassade reinigen und neu streichen lassen müssen. Es war Olivia gelungen, das Erdgeschoss gut durchzulüften. Ob auch die Eingangshalle eines frischen Anstrichs bedurfte, wussten sie noch nicht.

Nachdem er einen Bourbon mit Wasser in sich hineingeschüttet und verkündet hatte, dass er morgen nicht zum Golfen fahren würde, war ihr Vater gegen 2:15 Uhr zu Bett gegangen. Eine Stunde später hatte Olivia das letzte Fenster geschlossen und verriegelt. Dann hatte sie sich nach oben geschleppt.

Bedachte man, dass ihr Vater der Überzeugung war, sie hätte den Brand mit einer nicht vollständig gelöschten Zigarette verursacht, verhielt er sich ihr gegenüber regelrecht liebenswürdig und nachsichtig. So abwegig diese Vermutung auch zu sein schein, bestand die Möglichkeit, dass genau das passiert war. Immerhin hatte sie im Verlauf des Abends draußen vor der Haustür geraucht. Sie war im Allgemeinen so vorsichtig mit ihren Kippen und hob sie nach dem Ausdrücken immer auf und nahm sie mit. Sie erinnerte sich aber, dass während ihrer letzten Zigarettenpause gestern Abend Troy Morrow angerufen hatte. Sie war in Eile gewesen, als sie die Zigarette ausdrückte und ins Haus rannte, um den Anruf auf ihrem Handy entgegenzunehmen. Vielleicht war die Kippe nicht richtig gelöscht gewesen.

Und hatte sich dann zwei Stunden später in ein kleines Inferno verwandelt?

Nein, das war einfach unwahrscheinlich. Im Moment war sie aber noch nicht bereit, ihrem Vater das zu sagen. Sie wollte nicht, dass bei ihm der Eindruck entstand, sie wolle sich ihrer Verantwortung für den Brand entziehen. Außerdem wollte sie ihm nicht erzählen, welche möglichen anderen Erklärungen das Ganze haben konnte. Unentwegt musste sie an Jerry, Sue und die Kinder denken – und an diese Hotelbrände vor fünfzig Jahren.

Olivia wünschte sich, dass allein ihre blöde Zigarettenkippe – und nichts anderes – diese lodernde Schweinerei verursacht hatte. Wie es ihr gelungen war, einzuschlafen, war ihr ein Rätsel – aber irgendwie musste es passiert sein.

Sie drehte sich auf die linke Seite, zog sich die Laken bis zum Hals und lauschte der Stimme ihres Vaters, die gedämpft aus dem Untergeschoss nach oben drang. Telefonierte er? Oder war da unten jemand bei ihm? Ein paar Sekunden später wurde es still. Doch dann hörte sie Schritte auf der Treppe.

Es klopfte an ihrer Tür. »Olivia? Kleines?«, rief ihr Vater leise.

Sie setzte sich aufrecht und rieb sich die Augen. »Ja, Paps, komm ruhig herein …«

Er öffnete die Tür und steckte den Kopf ins Zimmer. »Kleines, die Polizei ist da. Könntest du dich anziehen und nach unten kommen?«

»Was ist denn los?«, murmelte sie. »Ist es wegen des Feuers?«

»Auch deshalb«, antwortete ihr Vater grimmig. »Nach allem glaube ich nicht, dass deine Zigarette den Brand verursacht hat. Das war kein Unfall. Und das, was mit deinem Auto passiert ist, auch nicht.«

»Meinem Auto?«

Er nickte. »Irgendjemand ist dem Wahnsinn verfallen und hat es heute Nacht demoliert.«

»Ihr Name ist Corinne Beal«, sagte Olivia mit nahezu teilnahmslos klingender Stimme. »Sie ist die … die Freundin meines Noch-Ehemannes. Das ist ihr Werk. Das ist absolut unverkennbar …«

Mit vor der Brust verschränkten Armen stand Olivia vor ihrem Wagen – der auf dem überdachten Stellplatz neben der Garage geparkt war. Sie hatte sich rasch ein Paar Jeans übergezogen und trug einen Blazer über ihrem T-Shirt. Tränen der Wut schossen ihr in die Augen, als sie auf ihren armen kleinen VW Käfer blickte – den man erneut mit Säure bespritzt hatte. Die gesamte Motorhaube war voller schwarz-rostbrauner Flecke und verkrusteter Blasen – und das nun schon zum zweiten Mal. Die Vorderreifen waren aufgeschlitzt worden.

»Das Gleiche hat sie mit dem Wagen meiner Tochter – mit diesem gleichen Wagen – vor drei Monaten gemacht«, erklärte Olivias Vater dem Polizeibeamten. »Kein Witz. Diese Frau hat eine Schraube locker. Die ist gefährlich.«

Olivia war außer sich vor Wut, aber auch ein wenig erleichtert darüber, dass das Werk Corinnes Handschrift trug. Zumindest wusste sie jetzt, wer hinter den bizarren Vorfällen steckte, die sich in letzter Zeit ereignet hatten.

Ihr Vater, der karierte Leinenhosen, ein Hemd mit Kragen und eine Herbstjacke trug, stand hinter ihr und unterhielt sich mit einem der beiden Cops, die nach seinem inzwischen vierzig Minuten zurückliegenden Anruf bei der Notrufzentrale hergekommen waren. Ihr Vater war auf dem Weg zu seinem Fahrzeug gewesen, um rasch irgendwo Kaffee und Donuts zu besorgen, als er den Schaden an ihrem VW entdeckt hatte. Die Cops, ein Mann und eine Frau, waren beide uniformierte Beamte. Die Frau war um die fünfundzwanzig, spindeldürr und hatte braunes Haar. Sie sah aus wie eine Anfängerin und schien das überkompensieren zu wollen, indem sie ein betont forsches und sachliches Verhalten an den Tag legte. Sie inspizierte die verkohlte Eingangstür – und sprach dabei viel in das Mikrofon auf ihrer Schulter. Ihr Partner war vierzig, hatte einen Schnurrbart und den stolzierenden Gang eines Machos. Er stand mit einem Kugelschreiber und einem Notizblock vor Olivias Vater und hatte bereits davon gesprochen, dass sie einen Polizeifotografen hinzuziehen wollten, damit der ein paar Aufnahmen von den entstandenen Sachschäden machte.

»Noch einmal das Auto meiner Tochter zu versauen, das war ihr offenbar nicht genug«, schimpfte Walt weiter. »Sie musste auch noch das Haus in Brand setzen. Die ist doch komplett verrückt!«

»Corinne war gestern Abend in der Stadt, sie hat mit meinem Mann in einem Hotel gewohnt«, sagte Olivia, die immer noch damit beschäftigt war, den Schaden zu taxieren, der an ihrem VW entstanden war. »Sie wollten heute wieder nach Portland zurückfahren. Vielleicht erwischen Sie die beiden noch, bevor sie aufbrechen. Ich weiß nicht, in welchem Hotel sie wohnen. Sie können meinen Mann aber auf seinem Handy erreichen. Er heißt Clay Bischoff, und seine Telefonnummer ist fünf-null-drei-fünf-fünf-fünf-acht-neun-acht-zwo.«

»In Portland ist diese Schnepfe in das Haus meiner Tochter eingebrochen«, erzählte Walt gerade. »Sie hat da ein Chaos angerichtet …«

Olivias Handy klingelte, sie zog es aus ihrer Jackentasche und schaute auf den Bildschirm: Leroy Swanner. Er war der Chiropraktiker, dessen Praxis auf der gleichen Etage war wie ihre Büroräume.

»Wer ist es, Häschen?«, fragte ihr Vater.

»Jemand aus dem Gebäude, in dem ich meine Praxis habe.« Sie nahm das Gespräch entgegen. »Hallo? Leroy?«

»Hi, Olivia«, begrüßte er sie. »Bist du okay?«

Sie zuckte mit den Achseln und gab leise einen verunsicherten Lacher von sich. »Ich denke mal, ja …«

»Das erleichtert mich sehr. Ich hatte Sorge, dir wäre etwas passiert. Ich war heute schon etwas früher hier als sonst und sah – na ja, ich glaube, dass jemand in deine Praxis eingebrochen ist. Sie haben da auch alles verwüstet. Ich habe die Polizei verständigt. Die sind auf dem Weg …«

»Sieht so aus, als hätte man Ihnen Ihre Festplatte gestohlen«, sagte einer der Cops. Er inspizierte die Stellen unter und neben ihrem Schreibtisch, der ein einziges Chaos war.

»Scheiße«, zischte Olivia und rieb sich die Stirn. Darauf waren die Rechnungsdaten ihrer Dauerkunden abgespeichert – und Gott allein wusste, wie viele andere vertrauliche Informationen.

Noch nie zuvor waren so viele Menschen auf einmal in ihrem kleinen Behandlungsraum gewesen. Alle fünf waren Polizeibeamte – zwei in Zivil (von denen einer auf seinem Handy telefonierte), zwei weitere in Uniform und die Polizistin des Teams, das am Morgen zu ihnen nach Hause gekommen war.

Olivia hatte sich etwas Wasser ins Gesicht gespritzt und einen schwarzen Pullover mit V-Ausschnitt übergezogen. Dann hatte sie sich in den Fond des Streifenwagens gesetzt und von der Polizistin zu ihrem Büro fahren lassen. Ihr Cop-Partner war bei Walt geblieben, um mit ihm auf den Polizeifotografen zu warten.

Olivia war der Ansicht, dass dieser Fotograf hinterher sofort hier weitermachen konnte. Die Schäden vor Ort waren ebenso massiv. Es fühlte sich an, als sei die Existenz, die sie sich mit solcher Mühe aufgebaut hatte, mit einem Schlag vernichtet worden. Sie spürte, wie es ihr die Kehle zusammenschnürte und die Tränen in die Augen trieb, als sie auf das aufgeschlitzte Sofa und die Stühle starrte. Die weiße Schaumstofffüllung quoll aus den Polstern heraus. Den Glasrahmen des Monet-Druckes über dem Sofa hatte man ebenso zertrümmert wie eine Lampe und den Bildschirm ihres Computers. Überall waren Glassplitter. Bei jedem Schritt hörte sie es unter sich knirschen. Der Brunnen mit der Steinskulptur war von der Wand gerissen und auf den Boden geworfen worden, und ein Teil der Trümmer schwamm in einer Wasserpfütze, die den hellbraunen Teppich durchtränkte.

»Wir haben Ihren Ehemann und Corinne Beal im Hotel Deca im University District zu fassen bekommen«, verkündete der eine Beamte in Zivil. Er hatte immer noch das Handy am Ohr. »Sie behauptet, sie hätte keine Ahnung, was hier passiert ist – oder in Ihrem Haus.«

Olivia sah ihn nicht einmal an. Sie starrte immer noch auf die Verwüstung ihres Büros. »Diese Frau ist eine geisteskranke Schlampe«, hörte sie sich sagen, »und sie hat das getan. Ich erstatte Anzeige. Sie und Clay sind am Donnerstag in der Stadt angekommen, und seither verfolgt sie mich und versucht, mir auf die eine oder andere Art Angst einzujagen. Gleich am Donnerstagabend hat sie sich an dem Wegweiser unten in der Halle an meinem Namen vergriffen und den Strom im Gebäude abgedreht. Am Sonntag muss sie mir nachgestellt haben und mir in die Stadtbibliothek in der Innenstadt gefolgt sein, weil die Mikrofilm-Maschine, an der ich arbeitete, plötzlich sabotiert wurde. Und gestern Abend, ein paar Stunden bevor sie unsere Eingangstür in Brand gesteckt hat, habe ich deutlich gespürt, dass draußen vor unserem Haus jemand herumschlich …«

»Ihr Mann und Miss Beal haben sich bereit erklärt, zu einem Gespräch ins Revier East zu kommen«, sagte der Detective.

»Sind Sie absolut sicher, dass sie für alles verantwortlich ist?«, fragte jemand. Auf einmal stand noch jemand im Raum.

Ruckartig drehte Olivia sich um und sah Ian Haggerty im Türrahmen stehen. Heute trug er keinen Anzug. Er machte einen leicht zerknitterten Eindruck in den Jeans und dem beigefarbenen Pullover mit dem Zopfmuster. Er hatte Bartstoppeln im Gesicht, und sein braunes Haar war zerzaust. Er sah aber trotzdem noch gut aus.

Mit Augen, die so schmal wurden wie Schlitze, sah Olivia ihn an. »Wie bitte?«

»Sind Sie sicher, dass diese Corinne hinter all den merkwürdigen Dingen steckt, die Ihnen seit Donnerstag passiert sind?«, wiederholte er die Frage mit etwas anderen Worten.

Olivia nickte. »Corinne oder jemand, den sie angeheuert hat, ja. Sie sind Ian, nicht wahr?«

»Ja, hi«, begrüßte er sie, ohne sich vom Türrahmen wegzubewegen. »Schön, Sie wiederzusehen.«

Die anderen Cops schien sein Auftauchen zu verwirren.

»Sind Sie diesem Fall zugeteilt worden?«, fragte sie ihn.

Er zuckte mit den Achseln. »Ich bin nur zufällig hier vorbeigefahren und habe die Streifenwagen gesehen. Und das beunruhigte mich. Weil ich wusste, dass Sie in diesem Gebäude arbeiten.«

»Ach ja? Woher wussten Sie das denn?«

»Das haben Sie mir erzählt – als wir uns am Samstag auf der Fähre unterhalten haben.«

»Ich kann mich besinnen, dass ich Ihnen gegenüber erwähnt habe, meine Praxis in Madison Valley zu haben. Dass ich Ihnen die genaue Adresse gegeben habe, glaube ich nicht.«

»Was ist los, Haggerty?«, wollte einer der Beamten in Zivil wissen. »Du hast hier nichts zu suchen. Man hat dich suspendiert.«

»Ja«, blies einer der Beamten in Uniform in das gleiche Horn. »Hast du in letzter Zeit noch weitere freche Drittklässler verprügelt?«

Eine Sekunde blitzte Ian ihn wütend an. Dann wandte er sich ihr zu und lächelte, wenn auch gezwungen. »Könnte ich mich draußen auf dem Korridor kurz mit Ihnen unterhalten?«

Olivia nickte. Sie schob sich an der Polizistin vorbei, die gleich neben der Tür stand, und lief mit Ian durch das Wartezimmer. Gemeinsam traten sie nach draußen auf den Korridor. »Was ist?«, wollte sie wissen. »Was haben die gerade mit ›Drittklässler verprügeln‹ gemeint?«

Er nahm ihren Arm und führte sie etwas weiter den Korridor hinunter.

Olivia blieb stehen und zog ihren Arm weg. »Ich habe Ihnen diese Adresse hier nicht gegeben.«

»Stimmt, das haben Sie nicht getan«, flüsterte er. »Nachdem ich Sie auf der Fähre getroffen hatte, habe ich Sie gegoogelt und Ihre Hypnotherapie-Homepage gefunden. Dann habe ich noch ein bisschen weitergesucht und bin auf Ihre Adresse gestoßen.«

Verdutzt lachte sie auf. »Ich weiß nicht, ob ich das schmeichelhaft finden oder ein Kontaktverbot beantragen soll. Warum habe ich das Gefühl, dass Sie heute Morgen nicht einfach ›zufällig hier vorbeigefahren‹ sind?«

»Das stimmt aber«, sagte er. »Ich wohne in Madison Park. Ich fahre mindestens zweimal täglich an diesem Gebäude hier vorbei. Man kennt mich im Madison Val-U Mart. Ich kaufe dort regelmäßig ein. Wie auch immer, als ich die Streifenwagen unten vor Ihrem Haus stehen sah, dachte ich, Ihnen wäre vielleicht etwas passiert.«

»Und warum dachten Sie das?«, bohrte sie weiter.

»Collin Cox hat sich nicht gerade mit vielen Menschen angefreundet, seit er auf die Kitsap-Halbinsel gezogen ist. Und zwei davon wurden letzte Woche ermordet. Ich habe das Gefühl, dass Sie eine engere Beziehung zu Collin unterhalten, als Sie an dem Tag auf der Fähre vorgegeben haben. Als ich also zwei Polizeiwagen und ein Zivilfahrzeug draußen stehen sah …«

»Ich glaube nicht, dass das, was hier und bei mir zu Hause passiert ist, irgendetwas mit Collin zu tun hat.«

»Hat er Ihnen gegenüber erwähnt, dass sie am Samstagabend die Polizei rufen mussten, weil sich jemand auf dem Grundstück seiner Großeltern herumgetrieben hat?«

»Nein«, erwiderte Olivia. Sie dachte an den Mann, den sie dabei beobachtet hatte, wie er Collin beschattete, nachdem er ihre Praxis am Donnerstagabend verlassen hatte.

»Sie werden jetzt gleich sagen, dass mich das nichts angeht. Fragen muss ich Sie trotzdem. Wenden Sie Ihre Hypnotherapie bei Collin an, um ihm dabei zu helfen, sich an die Nacht zu erinnern, in der seine Mutter ermordet wurde?«

Sie nickte. »Sie haben recht. Das geht Sie nichts an.«

»Ich frage das aus folgendem Grund: Ich halte es nicht für einen unglücklichen Zufall, dass Collins Freund Fernando Ryan ermordet wurde. Und ebenso wenig glaube ich, dass dieser Brand, der Ihren Schwager, Ihre Schwägerin und deren Kinder umgebracht hat, ein Unfall war. Ich bin ziemlich sicher, dass man sie ermordet hat, weil irgendjemand glaubte, Collin hätte ihnen etwas erzählt – etwas über die Nacht, in der seine Mutter ermordet wurde. Ich will Ihnen hier keine Angst einjagen, aber es ist möglich, dass die gleichen Leute hinter Ihnen her sind. Habe ich richtig gehört, was Detective Yeager gesagt hat? Haben die die Festplatte Ihres Computers mitgehen lassen?«

»Ja, aber das ist ja nicht gerade ungewöhnlich, oder? Auf einer Festplatte sind massenhaft Dinge, die Diebe gut gebrauchen können – Kreditkarteninformationen, Passwörter, Sozialversicherungs…«

»Da drinnen in Ihrem Büro haben Sie gerade gesagt, diese Corinne wäre für alles verantwortlich. Jetzt sprechen Sie plötzlich von einem Diebstahl.«

Mit finsterem Blick sah Olivia ihn an. »Okay, auf was wollen Sie hinaus?«

»Etwa zwölf Stunden bevor ihr Haus niedergebrannt wurde, ist bei den Pelhams eingebrochen worden und …«

»Ja, weiß ich …«

»Man hat Gails Computer gestohlen. Jerrys Laptop und Chris’ Xbox haben sie nicht angerührt. Aber Gails Computer haben sie gestohlen und in ihrem Tagebuch gelesen. Sie wollten wissen, ob Gail vielleicht irgendetwas gefilmt, aufgeschrieben oder gemailt hatte, aus dem hervorging, wie viel sie unter Umständen wusste. Also frage ich Sie hier jetzt noch einmal: Sind Sie immer noch sicher, dass die Freundin Ihres Mannes Ihre Festplatte gestohlen hat?«

Olivia konnte ihm nicht antworten. Sie war sich nicht mehr sicher. »Wie war das bei Fernando?«, fragte sie. »Hat man dessen Computer auch gestohlen?«

»Die Ryans haben einen uralten Computer für sechs Kinder. Für seine Hausaufgaben hat Fernando die Computer in der Schule und in der Bibliothek benutzt. Alles andere machte er mit seinem iPhone. Das hatte er bei sich, als er letzte Woche verschwand. In der Zwischenzeit hat die Polizei von Kitsap Fernandos Bücher gefunden, seinen Rucksack und seine Kleidung. Sie konnten sogar einen Teil seines Mittagessens bergen, den vierbeinige Aasgeier nicht verschlungen hatten. Fernandos Handy haben sie allerdings nie gefunden.«

»Ich weiß nicht, ob ich das richtig verstehe«, sagte Olivia. »Am Samstagnachmittag auf der Fähre haben Sie behauptet, Sie wären nicht in Ihrer Funktion als Polizeibeamter auf dem Gedenkgottesdienst gewesen.«

»Das stimmt auch. Ich führe meine eigenen, unabhängigen Ermittlungen. Mrs. Ryan war so nett, mir ein paar Fragen zu beantworten. Und in der Zeit, in der ich da oben im Einsatz war, habe ich mich mit ein, zwei Jungs von der Kitsap-Polizei angefreundet. Ich tu das alles freiwillig, denn wie Sie schon gehört haben: Ich bin im Moment vom Dienst suspendiert.«

»Aus welchem Grund?« Sie verschränkte die Arme vor der Brust. »Hat das damit zu tun, dass Sie einen Drittklässler verprügelt haben?«

Ian spannte seinen Kiefer dermaßen an, dass die Muskeln zuckten, und er nickte. »Ein Siebzehnjähriger war das. Ich war zu einem Einsatz in Capitol Hill gerufen worden, wo Jugendliche vor dem Egyptian Movie Theater einen homosexuellen Jungen zusammengeschlagen hatten. Dieser Siebzehnjährige und seine Kumpane hatten den armen Jungen fast zu Tode geprügelt, als er nach der Mitternachtsvorstellung nach Hause laufen wollte. Ich war dabei, als sie ihn in den Notarztwagen geschoben haben. Bis heute ist mir schleierhaft, wie der überhaupt noch sprechen konnte. Sein Gesicht war völlig verschwollen und blutüberströmt. Trotzdem hat er mir den Anführer genau beschreiben können. Sie gingen nämlich beide in die gleiche Schule. Er kannte den Namen des Jungen, das Auto, mit dem sie unterwegs waren, das Nummernschild – alles. Keine zehn Minuten später hatten mein Partner und ich die Bande gefunden. Die fuhren spazieren, von einer Schwulenbar zur nächsten, vermutlich auf der Suche nach weiteren Opfern, die sie zusammenschlagen konnten. Wir haben sie an den Straßenrand gewinkt, und ich habe mich dem Wagen genähert. Der Anführer saß am Steuer. Er ließ sein Fenster herunter, und ich konnte sehen, dass seine Handknöchel immer noch voller Blut waren. Er hat von einem Ohr zum anderen gegrinst, und seine Freunde haben gelacht. Dann hat er einen dreckigen Witz über den Jungen gerissen, den sie gerade verprügelt hatten – und ich habe die Beherrschung verloren. Ich habe ihm mit der Faust ins Gesicht geschlagen und dem kleinen Mistkerl die Nase gebrochen.«

»Gut«, entfuhr es Olivia. Sie hatte nicht vorgehabt, irgendeinen Kommentar abzugeben. Es war ihr einfach herausgerutscht.

Er rollte mit den Augen. »So etwa fünf Sekunden hat sich das ganz toll angefühlt. Nur war das echt uncool von mir. Meinetwegen konnte keine Festnahme erfolgen. Der Kerl und seine Schlägerkumpane kamen ungeschoren davon. Außerdem ist sein Vater drüben in Bellevue ein großes Tier und hat einen Riesenaufstand veranstaltet. Wie auch immer, es war dumm von mir. Ich habe Glück gehabt, dass sie mich nicht auf der Stelle gefeuert haben.«

»He, Haggerty …« Der uniformierte Cop, der den Witz von dem Drittklässler gerissen hatte, steckte seinen Kopf aus der Tür des Wartezimmers. »Ich dachte schon, du hättest unsere Zeugin entführt. Du weißt schon, dass du hier nichts zu sagen hast, oder? Du kannst hier keine polizeilichen Ermittlungen an…«

»Haben Sie noch weitere Fragen an mich?«, fiel Olivia ihm ins Wort.

»Im Augenblick nicht, aber …«

»Nun, wir unterhalten uns hier nicht über polizeiliche Ermittlungen«, belehrte Olivia ihn. »Wenn Sie momentan keine weiteren Fragen an mich haben … würden Sie uns dann bitte entschuldigen? Wir sind hier gleich fertig.«

Der Cop brummelte sich irgendetwas in den nicht vorhandenen Bart und verzog sich dann wieder ins Wartezimmer.

Sie drehte sich wieder zu Ian um, der daraufhin mit einem Lächeln auf dem Gesicht auf den Fußboden schaute. »Danke.«

Olivia nickte nur. Welches Interesse Ian an der ganzen Geschichte hatte, wollte ihr immer noch nicht so ganz einleuchten. »Als ich Collin nach Ihnen gefragt habe, hat er gesagt, Sie wären miteinander befreundet gewesen, bis sein Großvater dem einen Riegel vorgeschoben hat. Wenn ich die Sache richtig verstanden habe, haben Sie bis Mitte August das Haus in Poulsbo bewacht. Hatten Sie danach noch Kontakt zu Collin?«

Er schüttelte den Kopf. »Ich habe ihm danach eine E-Mail geschrieben, und er hat darauf geantwortet, aber das war alles.«

»Hat er Ihnen in dieser E-Mail von seinen Freunden Fernando und Gail erzählt?«

»Nein. Die E-Mails waren im August. Da hatte er noch gar nicht mit der Schule angefangen.«

»Woher wussten Sie dann, dass Collin mit den beiden befreundet war? Das wurde in keinem der Zeitungsberichte erwähnt.«

Er kratzte sich seine Bartstoppeln. »Also … das ist schwer zu beschreiben. Ich habe Collin wirklich gern. Er ist ein sehr netter Junge. Seit ich ihn in Das Flüstern der Nacht gesehen habe, erinnert er mich an meinen kleinen Bruder Joey, der vor zehn Jahren an Leukämie gestorben ist. Er wäre heute so ungefähr in Collins Alter. Wie auch immer, fünf Wochen lang war es mein Job, Collin zu beschützen. Und als ich dann in diese Schwierigkeiten geriet, weil ich mich wie ein blöder Hitzkopf aufgeführt hatte, hing eine Woche alles in der Schwebe, weil ich abwarten musste, ob sie entschieden, mich weiterhin zu beschäftigen, rauszuschmeißen, vom Dienst zu suspendieren oder was weiß ich. Also bin ich auf die Insel gefahren, um zu sehen, wie es Collin geht. Ich glaube, mir stand einfach der Sinn danach, mich um jemanden zu kümmern – und nicht nur um mich selbst, ich weiß nicht …«

»Ich glaube, ich weiß, was Sie meinen«, erwiderte Olivia. »Sie brauchten das Gefühl, eine Aufgabe zu haben?«

Er nickte. »Richtig. Auf jeden Fall bin ich kurz vor Schulschluss zu seiner Schule gefahren. Ich wollte wissen, ob er sich mit irgendwelchen Leuten angefreundet hatte. Als ich damals das Haus bewachte, erzählte er mir, dass er im Hinblick auf Freunde nie viel Glück gehabt hätte. Wie auch immer, ich sah ihn mit Fernando und Ihrer Nichte. Ich bin ihnen nachgefahren und habe beobachtet, wie sie im Muriel Williams Park herumalberten. Danach gingen sie in eine Buchhandlung, und ich bin nach Hause gefahren. Es fühlte sich gut an, zu wissen, dass Collin Freunde hatte und dass er okay war.«

Ian stieß einen langgezogenen Seufzer aus. »Ein paar Tage später war ich online und sah bei Durchsicht der lokalen Polizeiberichte das Foto von einem Schüler der North Kitsap Highschool, der vermisst wurde. Ich erkannte Collins Freund. Am nächsten Tag las ich von einem tödlichen Brand, der in Poulsbo eine ganze Familie ausgelöscht hatte, und erkannte Ihre Nichte. Ich wusste, dass da was nicht stimmte. Collin war nicht okay. Am nächsten Tag rief mich jemand auf meinem Handy an, legte aber gleich wieder auf. Die Anrufer-ID zeigte an, dass es Collin gewesen war. Ich wusste, dass sein Großvater unsere Freundschaft nicht guthieß, also habe ich Collin eine E-Mail geschickt und ihn gefragt, wie es ihm geht. Er hat nie geantwortet. Und aus diesem Grund bin ich zu dem Gedenkgottesdienst für die Familie Ihrer Nichte gegangen. Ich musste nach ihm sehen. Ich habe mir Sorgen gemacht. Collin hat gesagt, er habe die E-Mail nie bekommen. Sorgen mache ich mir trotzdem immer noch um ihn. Wissen Sie, ein Teil von mir verspürt nach wie vor das Bedürfnis, ihn zu beschützen. Ich könnte mit meiner Theorie, warum Fernando und Ihre Nichte ermordet wurden, total danebenliegen. Vielleicht klammere ich mich damit lediglich an Strohhalme. Ich weiß aber, dass irgendetwas Entsetzliches vorgeht – und der arme Collin steckt mittendrin.«

Olivia lehnte sich gegen die Wand des Korridors. »Damit könnten Sie recht haben«, sagte sie. »Ich meine, was da mit meinem Auto passiert ist, trägt einwandfrei Corinnes Handschrift. Aber die anderen merkwürdigen Dinge, die passiert sind … die waren fast so was wie eine gezielte Kampagne, mit der man mich davon abhalten will, Collin zu helfen. Als ich gestern Abend den Rauch roch, habe ich sofort an meine Nichte und ihre Familie denken müssen, die in diesem brennenden Haus in der Falle saßen.«

Behutsam griff Ian nach ihrem Arm. Dieses Mal zog sie ihn nicht weg. »Sie haben gesagt, das hätte alles an dem Donnerstag seinen Anfang genommen, an dem Corinne und Ihr Mann in die Stadt gekommen sind. Ist an dem Tag sonst noch was passiert – war da noch etwas anderes, womit sich diese Vorkommnisse erklären ließen?«

Olivia sah ihm in die Augen, und widerwillig nickte sie. »Ich … am Donnerstagnachmittag hatte ich meinen ersten Termin mit Collin«, gab sie zu. »Ich schätze, dass es im Grunde da anfing – unmittelbar nach dieser Sitzung.«

Seattle – Dienstag, 11.20 Uhr

»Ich kann nicht fassen, dass du mir das erst jetzt sagst«, schimpfte Clay.

In einem schwarzen Anzug, einem blauen Hemd und ohne Krawatte stand er auf dem Parkplatz des Hotel Deca, einer fast zwanzigstöckigen Reminiszenz an den Art-déco-Stil der Dreißigerjahre im Herzen des University Districts von Seattle. Sie hatten den Lexus auf einem Behindertenparkplatz abgestellt. Corinne hatte darauf bestanden, da sie ja ihr Gepäck in den Wagen luden. Wie Corinne die Sache sah, gab es designierte Behindertenparkplätze vor allem, damit sie die zum Beladen, Entladen und Kurzzeitparken nutzen konnte. Das war eine weitere schreckliche Angewohnheit von ihr, die Clay hinnahm – wenn auch nur so eben.

Die Sonne schien, aber es lag die Kühle des Herbstes in der Luft. Clay schaute zunächst auf ihrer beider Gepäck, das in dem offenen Kofferraum seines Lexus stand – und dann sah er Corinne an. Sie trug das gleiche aufreizende Kleidchen – das königsblaue mit den schwarzen Tupfen –, das sie bei dem Gedenkgottesdienst getragen hatte, dieses Mal allerdings ohne das paillettenbestickte Netz auf dem Kopf. Ihr blondes Haar fiel ihr auf die Schultern, und ihr Lippenstift war leicht verschmiert, wodurch sie nur noch verrückter aussah.

»Habe ich richtig verstanden, was du da gerade gesagt hast?«, fragte er sie.

Durch ihre Sonnenbrille sah sie ihn an und seufzte. »Mit den anderen Sachen, die sie mir da unterstellt, hatte ich nichts zu tun. Ich habe dieses Mal nicht einmal die Reifen ihres blöden Autos aufgeschlitzt. Ich habe lediglich etwas von diesem Säure-Zeug auf die Motorhaube gegossen, das war alles. Sie kann froh sein, dass ich nicht mehr gemacht habe. Ursprünglich wollte ich ihr das Zeug ins Gesicht kippen, aber ich habe die Nerven verloren …«

Clay fuhr sich mit der Hand durchs Haar. »Gott, deshalb hast du dich gestern Abend am Telefon so endlos über chemische Peelings ausgelassen. Deshalb wolltest du wissen, ob ich der Meinung bin, Olivia habe eine schöne Haut. Du bist krank, du bist wirklich …«

»Ich war zornig!«, brüllte sie und stemmte die Hände in die Hüften – mit geballten Fäusten.

»Ich kann nicht fassen, dass du mir das jetzt erst sagst. Vor zwei Stunden hast du mir deine Unschuld beteuert. Ich dachte, die Polizei hätte nichts gegen dich in der Hand. Wir waren gestern den ganzen Abend zusammen. Ich habe den Cops und unserem Anwalt gesagt, dass du nichts mit der Sache zu tun hattest. Wann hast du diese entzückende Nummer denn abgezogen?«

»Gegen 19 Uhr«, gab sie zur Antwort. »Was danach passiert ist, kann ich nicht sagen, bin aber überzeugt, dass dieses Miststück es verdient hat.«

Entnervt schüttelte Clay den Kopf. Sein Rechtsanwalt in Portland hatte veranlasst, dass einer seiner in Seattle praktizierenden Kollegen ihrem Gespräch mit der Polizei beiwohnte, um notfalls eingreifen zu können. Sie waren auf dem Weg zu seiner Kanzlei, um vor dem Termin auf dem Polizeirevier ihre Strategie mit ihm abzusprechen.

»Wir haben unsere Koffer gepackt und dann am Hotelempfang ausgecheckt«, sagte er und wedelte dabei mit der Hand in Richtung des Gepäcks im Kofferraum. »Bildest du dir allen Ernstes ein, dass die Cops uns heute Abend nach Portland zurückfahren lassen? Ich kann das nicht glauben. Verdammt noch mal, was hast du dir dabei gedacht, ihren Wagen zu verwüsten?«

Corinne riss ihr Handy aus ihrer Handtasche. »Das hier!«, kreischte sie, während sie mit den Daumen das Keypad ihres Telefons bearbeitete. »Daran habe ich gedacht, du Arschloch!« Sie hielt ihm das Telefon unter die Nase.

Clay starrte auf das etwas verschwommene Foto, das Olivia und ihn in der Eingangshalle ihres Gebäudes zeigte. Es war von gestern Nachmittag und schien von der gegenüberliegenden Straßenseite mit einem Zoom-Objektiv aufgenommen worden zu sein. Auf dem Foto beugte er den Kopf nach vorn, um Olivia zu küssen. »Woher hast du das?«, wollte er wissen. »Lässt du mich von einem Privatdetektiv beschatten?«

»Nein, verdammt noch mal, aber vielleicht hätte ich genau das tun sollen!«, kläffte sie ihn an. »Ich weiß nicht, wer mir das geschickt hat, vielleicht irgendein Freund deiner Schnalle von Gattin …«

Clay fiel auf, dass sie nicht allein auf dem Parkplatz waren, dass vielmehr Leute stehen blieben und sie anstarrten. Ein Hotelpage kam aus der Tür und schielte in ihre Richtung. Clay schlug den Kofferraum zu, lief zur Beifahrerseite und hielt ihr die Tür auf. »Okay, okay, setz dich einfach in den Wagen«, brummte er.

Corinne setzte sich auf den Beifahrersitz des Lexus. Noch einmal zeigte sie ihm das Foto. »Schau auf das Datum und die Uhrzeit«, verlangte sie von ihm. »Das war gestern – um 16.59 Uhr. Zu der Zeit, als du angeblich bei REI warst – das hast du zumindest behauptet. Wo wart ihr zwei? War das in der Lobby von irgendeinem Stundenhotel oder so?«

»Ach, nun hör aber auf. Es war nicht so, wie es aussieht.« Er schloss die Wagentür. Dann lief er um den Lexus herum zur Fahrerseite, setzte sich hinter das Steuer und legte seinen Sicherheitsgurt an. »Ich würde immer noch gern wissen, wer dir dieses Foto geschickt hat«, knurrte er und ließ den Motor an.

»Es kam mit einer SMS – von einem unbekannten Absender«, sagte Corinne.

»Also, ich mag das gar nicht, wenn man mir was anhängen will«, murmelte er. »Da ist nichts passiert, Corinne. Auf diesem Foto sind wir in der Eingangshalle des Gebäudes, in dem Olivia ihre Praxisräume hat. Wir haben uns lediglich unterhal…«

»Klar doch, so Aug in Aug, dass kein Blatt Papier mehr dazwischen passt«, konterte sie. »Über was habt ihr euch denn unterhalten?«

Er fuhr vom Parkplatz und fädelte sich in den Verkehr ein. »Bist du sicher, dass du nicht weißt, wer dir das geschickt hat?«

»Ja, verflucht noch mal! Du lenkst hier gezielt vom Thema ab und drehst das so, als wärest du hier die geschädigte Partei. Du bist der Lügner! Was hast du gestern mit ihr getrieben?«

Als er vor einer roten Ampel anhalten musste, sah er sie an. »Ich musste mit ihr reden, das ist alles.«

»Was habt ihr zwei besprochen? Ich habe ein Recht, das zu erfahren …«

Er holte tief Luft. »Ich habe ihr erzählt, dass du nicht schwanger bist und dass ich Zweifel hege, ob du es je warst.«

»Was?«, hauchte sie.

»Du hast gehört, was ich gesagt habe, Corinne. Warst du je schwanger – oder hast du nur eine Zeit lang geglaubt, es zu sein?«

Sie starrte ihn an und schüttelte langsam den Kopf. »Wie kannst du mich so etwas fragen?«

Er seufzte. »Genau das Gleiche hast du mir zur Antwort gegeben, als ich dich fragte, ob du dich gestern Abend zerstörungswütig an Olivias Auto, ihrem Haus oder ihren Büroräumen vergriffen hast.«

»Was soll das denn heißen?«

»Das heißt, dass ich nicht mehr weiß, ob ich noch irgendetwas glauben kann, was du mir erzählst.« Die Ampel sprang um, und hinter ihnen hupte jemand.

Clay nahm den Roosevelt Way und fuhr Richtung Innenstadt. »Ich war in letzter Zeit nicht gerade glücklich damit, wie ich meine Frau behandelt habe«, gab er zu und hielt dabei den Blick fest auf die Straße gerichtet. »Und dann ist da diese Scheiße, die du an ihr verrissen hast. Ich kann mir heute noch nicht verzeihen, wie ich das gehandhabt habe. Ich dachte aber, du wärest schwanger und …«

»Ich war schwanger!«, kreischte sie. »Ich habe unser Baby unter dem Herzen getragen! Und jetzt bin ich nicht mehr schwanger und habe ein gebrochenes Herz. Du machst Schluss mit mir, sehe ich das richtig? Du gehst zu ihr zurück. Deshalb hast du dich gestern Abend davongeschlichen und dich mit ihr getroffen, richtig? Hast du sie gebeten, dich … zurückzunehmen, ja?«

Er hielt den Blick weiter auf die Fahrbahn gerichtet. Sie näherten sich der University Bridge – der vierspurigen, zweiteiligen Klappbrücke über der Portage Bay. Er atmete tief durch und umklammerte das Lenkrad nur noch fester. »Ja«, flüsterte er.

»Dann ist es also wahr?«

»Ja, es tut mir leid«, sagte er. »Ich habe versucht, mit dir klarzukommen, wegen des Babys. Aber ich kann nicht mehr.«

»Du Hurensohn …«

»Es tut mir leid, Corinne. Ich werde diesen Anwalt bezahlen, damit er dir hilft. Falls du tatsächlich eine Fehlgeburt hattest, löst das vielleicht Mitgefühl aus, und sie drücken ein Auge zu. Aber deinem Wahnsinn kann ich mich nicht länger aussetzen …«

Er hörte ein leises Klirren und stellte fest, dass sie ihren Sicherheitsgurt löste. Sie fuhren gerade unter dem Brückenturm hindurch. Die Reifen fingen an, laut zu summen, als aus der asphaltierten Straße unter ihnen eine Fahrspur aus Metallgittern wurde. Clay sah kurz zu ihr. Corinne schob sich den Sicherheitsgurt von der Schulter. Für einen kurzen Moment dachte er, sie würde die Beifahrertür öffnen und aus dem Wagen springen.

Stattdessen stürzte sie sich auf ihn und griff nach dem Lenkrad.

Die Reifen quietschten, als sie auf der Mitte der Brücke in den entgegenkommenden Verkehr schlingerten.

Clay trat auf die Bremse, und der Lexus geriet auf dem metallenen Bodenbelag ins Schleudern. Corinne schrie, wurde rückwärts gegen die Beifahrertür geworfen und schrie weiter.

Durch das Beifahrerfenster sah er ein grünes SUV auf sie zurasen.

Er schloss die Augen. Clay hörte aber das ohrenbetäubende Krachen, als sie mit dem anderen Wagen zusammenprallten.

Dann hörte das Schreien auf.

Aus einem kleinen subtropischen Garten strahlte ein Scheinwerfer die seitliche Fassade des im Ranchostil erbauten Gebäudes an. Er illuminierte das beschriftete Metallschild, das auf der weißen Ziegelverblendung angebracht war. Die in türkisblauer Farbe aufgemalten Buchstaben bildeten die Worte: EL MAR HOTEL.

Unter den Fahrzeugen, die auf dem Parkplatz standen, fiel ihm ein glänzender neuer Chevrolet Impala auf, ein Ford Thunderbird und ein Plymouth Fury. Irgendwo – vielleicht in einem der Zimmer – hörte jemand Del Shannons »Runaway« ein bisschen zu laut.

Er ging näher heran und lugte in ein Fenster an der Ecke des Gebäudes. Da war eine winzige Lücke, wo die zugezogenen Vorhänge nicht ganz schlossen. Er sah zwei Kinder in Schlafanzügen, die vor einem Schwarzweiß-Fernseher auf dem Fußboden hockten und gebannt einem Zeichentrickfilm mit Yogi-Bär folgten. Der Vater saß in T-Shirt und hellbraunen Leinenhosen auf dem Ehebett, rauchte eine Zigarette und las in einer Ausgabe des Look-Magazins. Die blonde Ehefrau, die aussah, als sei sie einer Episode der Fernsehserie Mad Men entsprungen, trug einen Morgenmantel aus Seide. Sie stand vor einem Waschbecken – das gleich neben der Badezimmertür war. Ihm fiel auf, dass auf der Ablage ein Eiskübel des Hotels und ein paar Gläser standen. Sie wusch ein Paar Nylonstrümpfe aus.

»Warte, bis sie schlafen«, sagte er. Es war Wades Stimme.

Ganz plötzlich war er in dem Zimmer. Er vernahm ein verzweifeltes Wimmern, das immer lauter zu werden schien. Er stand vor der blonden Ehefrau. Ihre Hände waren auf dem Rücken gefesselt, und ein Seil war fest um ihre Knöchel geschlungen. Die Frau rollte auf dem Bett hin und her. Ihr Bademantel hatte sich vorn geöffnet, und er sah ihren schwarzen Büstenhalter und ihren Unterrock. Trotz des Waschlappens, der in ihrem Mund steckte, versuchte sie zu schreien. Ihr Ehemann, der neben ihr auf dem Bett lag, war auf ähnliche Weise gefesselt und geknebelt. Er lag auf der Seite und rührte sich nicht. Sein weißes T-Shirt war blutdurchtränkt.

Das gedämpft klingende Wimmern wurde lauter und lauter.

»Verflucht, nun bring sie doch endlich um!«, wisperte Wade. »Sie macht zu viel Krach!«

Collin wachte auf und schreckte hoch.

Er stellte fest, dass er sich in dem kleinen Aufenthaltsbereich im hinteren Eck der Schulbibliothek befand. Dort standen versteckt hinter dem Regal mit Amerikanischer Geschichte drei Sessel. Es war ruhig dort. Während seiner Freistunden und in der Mittagsstunde döste er gern schon mal in einem der Sessel. Was er heute zu sich genommen hatte, konnte man nicht gerade ein Mittagessen nennen – ein Schokoriegel von Rice Krispies. Danach war er hergekommen. Er hatte nicht damit gerechnet, einen Albtraum zu haben – oder Publikum. Ihm gegenüber saß ein rothaariges Mädchen namens Jodee, die er aus seinem Kurs Englische Literatur kannte. Sie hielt ein Biologiebuch in den Händen und starrte ihn an. »Mit wem hast du dich in dieser unheimlichen Stimme unterhalten?«, wollte sie wissen.

Collin rieb sich die Augen und machte sich klar, dass Wade offenbar laut gesprochen hatte. »Was habe ich denn gesagt?«, flüsterte er.

»Irgendetwas von ›bring sie um, sie macht zu viel Krach‹«, gab Jodee zur Antwort und sah ihn finster dabei an. »Was hast du geträumt?«

»Ich kann mich nicht erinnern«, log Collin. Dabei erinnerte er sich plötzlich an jedes Detail. Er war Wade gewesen, und er hatte vor fünfzig Jahren diese Familie im El-Mar-Hotel ermordet.

Collin stellte sich die gleiche Frage, die das Mädchen ihm soeben gestellt hatte.

Mit wem hatte Wade sich unterhalten?

Kapitel vierundzwanzig

Centralia, Washington – Dienstag, 12.11 Uhr

»Wir haben eine Verkehrsmeldung«, sagte der Sprecher im Radio – es war der Sender, der die Rock-Oldies spielte, denen ihr Vater normalerweise in seinem silberfarbenen Mercury Sable lauschte. Wie Olivia feststellte, begann das Radio jetzt, etwa einhundertfünfzig Kilometer südlich von Seattle, statisch zu rauschen.

»Falls Sie im University District unterwegs sind: Der Verkehr auf der University Bridge ist nach einem Frontalzusammenstoß völlig zum Erliegen gekommen. Alle Fahrspuren sind gesperrt. Polizei und medizinische Einsatzfahrzeuge sind am Unfallort. Es wurde bestätigt, dass es mindestens einen Toten und mehrere Verletzte gegeben hat. Der Verkehr wird umgeleitet. Meiden Sie also die University Bridge. Aktuelle Verkehrslageberichte erhalten Sie jederzeit auf Kanal 102.5 …«

Olivia hatte sich verfahren.

Sie war auf der Centralia Alpha Road und suchte nach der Abzweigung, die zu Troy Morrows Farm führte. Irgendwie wurde sie das Gefühl nicht los, bereits daran vorbeigefahren zu sein.

Heute Morgen hatte sie zuerst erwogen, den Termin mit Troy abzusagen. Nach allem, was heute Morgen passiert war – und nicht zuletzt in Anbetracht der Tatsache, dass ihr Auto demoliert worden war – , hatte ihr nicht gerade der Sinn danach gestanden, einen dreistündigen, möglicherweise fruchtlosen Ausflug nach Centralia und zurück zu machen. Außerdem hatte sie dabei sein wollen, wenn die Polizei Corinne verhörte. Verdammt noch mal, sie hätte sich eine Eintrittskarte gekauft, um dabei zu sein, wenn man der blöden Kuh Daumenschrauben anlegte.

Einer der Polizeibeamten in Zivil hatte ihr jedoch geraten, zu Hause auf ihren Anruf zu warten. Ian hatte ihr angeboten, sie heimzufahren, und Olivia hätte nichts dagegen gehabt. Der gleiche rechthaberische Detective hatte jedoch erklärt, Ian solle seine Nase nicht weiter in polizeiliche Ermittlungen stecken. Also hatte die Polizistin sie nach Hause gebracht.

Zum Glück hatte Olivia an diesem Vormittag nur einen einzigen Termin gehabt – mit einer Klientin, die regelmäßig zu ihr kam und deren Telefonnummer in ihrem Kurzwahlverzeichnis gespeichert war. Es war ihr gelungen, die Frau zu Hause noch zu erreichen und einen neuen Termin mit ihr zu vereinbaren.

Sie hatte sich den Wagen ihres Vaters geliehen, war eben bei der Bank vorbeigefahren und hatte dreihundert Dollar Bargeld abgehoben, und dann hatte sie sich auf den Weg nach Centralia gemacht. Die lange Fahrt gab ihr Zeit, sich ihre Unterhaltung mit Ian Haggerty durch den Kopf gehen zu lassen. Vielleicht hatte sie sich im Hinblick auf ihn getäuscht. Trotzdem sah sich ein Teil von ihr regelrecht genötigt, ihn von sich zu stoßen. Wenn es um Männer ging, traute sie ihrem Urteilsvermögen nicht.

Und vielleicht nicht nur dann nicht, wenn es um Männer ging. Denn hier war sie und versuchte, eine abgelegene Farm zu finden, um sich mit einem völlig fremden Menschen zu einem geheimen Rendezvous zu treffen. Das Einzige, was sie wirklich über diesen Mann wusste, war, dass er einen Onkel gehabt hatte, der ein Serienmörder gewesen war. Verdammt noch mal, in den Adern dieses Kerls floss das Blut von Wade Grinnell. Sie hatte nichts dabei, womit sie sich hätte zur Wehr setzen können, nicht einmal Pfefferspray. Außerdem wusste außer ihr niemand, wo sie war.

Im Moment wusste nicht einmal sie das. Olivia fuhr an den Straßenrand. Sie las sich noch einmal die Wegbeschreibung durch und stellte fest, dass sie wenden und ein paar Kilometer zurückfahren musste. Da sie gerade schon mal am Straßenrand stand, holte sie ihr Handy aus der Tasche und rief zu Hause an.

»Hi, Kleines«, sagte er.

»Hi, Paps, wie fühlst du dich?« Nach dem Gespräch mit Ian war ihr gar nicht wohl bei dem Gedanken, dass ihr Vater den ganzen Nachmittag allein in diesem Haus war. »Ist die Polizei noch da?«, fragte sie.

»Die sind vor einer halben Stunde weg – in etwa zu der gleichen Zeit, als dein Freund Ian hier aufgetaucht ist.«

»Ian?«, wiederholte sie.

»Ja, er ist vorbeigekommen, um sich davon zu überzeugen, dass du okay bist. Er steht hier neben mir. Willst du ihn sprechen?«

»Klar, wieso nicht?«, gab sie leicht verwirrt zur Antwort. »Lass uns hinterher aber noch mal reden, okay?«

»Okey-dokey. Hier ist er.«

»Hallo?«, rief Ian in den Apparat. »Olivia?«

«Ja, hallo.« Verwundert lachte sie auf. »Äh, warum sind Sie im Haus meines Vaters?«

»Wie Ihr Vater gerade schon sagte, wollte ich mich lediglich davon überzeugen, dass Sie okay sind. Es tut mir leid, dass ich Sie verpasst habe. Ihr Vater war aber sehr nett.«

»Wie sind Sie denn an unsere Adresse gekommen?« Olivia hatte das kaum ausgesprochen, als sie auch schon mit dem Kopf schüttelte. »Egal. Vergessen Sie die Frage. Also, was ist los? Haben Sie vor, den ganzen Nachmittag zu bleiben? Oder ziehen Sie bei uns ein?«

»Ich weiß, dass Sie mich für penetrant und aufdringlich halten, aber ich mache mir Sorgen um Sie. Und um Ihre Frage zu beantworten: Ich habe heute Morgen in Ihren Praxisräumen mitbekommen, wie einer der anderen Cops erwähnte, wo Sie wohnen. Ich bin auch gleich wieder weg. Ich verspreche Ihnen, nicht mehr über Ihre Schwelle zu kommen – zumindest nicht ohne Einladung.«

»Es tut mir leid, wenn ich undankbar erscheine«, sagte sie. »Es ist nur so, dass …«

»Das ist schon in Ordnung. Sie kennen mich ja gar nicht richtig, und ich rücke Ihnen hier ziemlich auf die Pelle – tauche in Ihrer Praxis auf, komme bei Ihnen zu Hause vorbei. Ich verstehe das. Ich mache mir lediglich Sorgen um Ihre Sicherheit.«

»Haben Sie meinem Vater von Collin erzählt? Das sind Dinge, die der Schweigepflicht unterliegen, und er weiß davon nichts.«

»Nun ja, jetzt weiß er davon. Das tut mir leid, aber bis sich diese Geschichte geklärt hat, müssen Sie beide besonders vorsichtig sein. Apropos, wo sind Sie im Moment? Ihr Vater hat gesagt, Sie hätten sich für heute Nachmittag seinen Wagen ausgeliehen, aber nicht gesagt, wohin Sie fahren. Bis diese Sache hier vorbei ist, sollte immer jemand wissen, wo Sie sich aufhalten.«

»He, ich habe bereits einen Vater«, erwiderte Olivia mit scharf klingender Stimme. »Er steht neben Ihnen. Zwei Väter brauche ich nicht, vielen Dank. Und Sie sind penetrant und aufdringlich, das sind Sie wirklich. Kann ich bitte wieder mit meinem Vater sprechen?«

»Natürlich«, sagte er. »Hier ist Ihr Dad …«

»Hi, Häschen«, sagte ihr Vater.

»Du, entschuldige, dass ich dir nichts über Collin Cox erzählt habe. Ich habe einfach versucht, mich professionell zu verhalten, verstehst du das?«

»Das ist in Ordnung. Dein Freund Ian hier hat mich aber gewarnt, dass das gewisse Gefahren mit sich bringen könnte. Ich will nicht, dass du irgendwelche Risiken eingehst, Kleines. Er hat recht. Du solltest mich immer auf dem Laufenden darüber halten, wohin du gehst und was du treibst.«

»Okay, aber zunächst einmal … ich kenne Ian kaum«, sagte sie. »Er ist nicht mein Freund. Vor dem heutigen Tag sind wir uns nur einmal flüchtig begegnet. Ich weiß nicht einmal, ob ich ihn mag. Wie auch immer, ich bin in der Nähe von Centralia und versuche, eine Farm zu finden, die einem Troy Morrow gehört. Sie soll an einem Weg liegen, der irgendwo hinter Kilometerstein acht von der Centralia Alpha Road abgeht. Ich mache hier Recherchen. In einer Stunde sollte ich damit durch sein. Ich rufe dich an, sobald ich fertig bin.« Sie klopfte mit ihren Fingern auf ihr Lenkrad und rollte mit den Augen. »Kannst du mir in der Zwischenzeit vielleicht einen Gefallen tun und Ian sagen, dass ich nicht unhöflich sein und aus der Haut fahren wollte? Ich hatte nur einfach einen anstrengenden Morgen, das ist alles.«

»Möchtest du ihm das selbst sagen?«, erkundigte sich ihr Vater.

»Nein, vielen Dank, aber richte ihm das bitte von mir aus. Und noch eine Sache, Paps, nicht dass ich das vergesse. Hat die Polizei sich wegen Corinne gemeldet? Haben sie schon mit ihr gesprochen?«

»Keine Ahnung«, gab er zur Antwort. »Sie haben nicht hier angerufen.«

»Also, ich melde mich in etwa einer Stunde, Paps, spätestens. Bis dann.«

»Sei vorsichtig«, sagte er und beendete dann das Gespräch.

Zehn Minuten später fuhr Olivia auf einen nicht markierten Schotterweg, der direkt vor dem Kilometerstein abging. Der Wagen ruckelte und schuckelte über den unebenen Pfad. Sie umklammerte das Lenkrad so fest, dass ihre Fingerknöchel weiß hervortraten; und sie betete, dass sie sich nur ja keinen Platten holte. Das Blattwerk der Bäume und hohen Büsche am Wegesrand schränkte ihre Sicht ein. Die Straße schien niemals enden zu wollen. Olivia fing bereits an sich zu fragen, ob sie vielleicht falsch abgebogen war, als sie vor sich eine Lichtung erblickte. Sie sah ein ausladendes, verfallenes Ranchhaus – und daneben eine Garage und eine hohe Scheune, die aussah, als würde sie jeden Moment einstürzen. Ein seltsames Symbol war auf die Scheune gemalt: In der Mitte eines Dreiecks war ein Kreis mit einem Schrägstrich. Olivia hatte keine Ahnung, was es bedeutete, aber es war so zur Schau gestellt, dass man es deutlich sehen konnte. Sie näherte sich dem Haus und sah drei Frauen, die mit lumpenartigen Fetzen bekleidet waren und einen Gemüsegarten bewirtschafteten. Eine der Frauen war hochschwanger. Alle drei hörten mit der Arbeit auf und starrten sie an, als sie im Wagen ihres Vaters vorfuhr.

»Gott, steh mir bei«, flüsterte Olivia und schaltete den Motor ab. Sie atmete tief durch, griff nach ihrer Handtasche und öffnete die Wagentür.

Sie sah, wie ein Mann aus dem baufälligen Haus trat. Er ließ die Fliegengittertür hinter sich zuknallen, bewegte sich aber nicht vom Türeingang weg. Es kam ihr so vor, als würde er sie anstarren. Er war barfuß, trug kein Hemd, wohl aber Jeans, die vorn nicht geschlossen waren.

Aufgrund seines dicken Bauchs und der grauen Haare, die langsam schütter wurden und im Nacken zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden waren, wirkte er wie Ende vierzig. Er rauchte eine Zigarette und rief einer der Frauen leise etwas zu. Daraufhin ließ die sofort ihre Hacke fallen und kam zu ihm gerannt – wie eine gehorsame Dienerin. Er flüsterte ihr etwas zu, und sie nickte. Er verpasste ihr nachlässig einen Kuss auf den Mund. Als sie ihm den Rücken zuwandte, kam es Olivia wieder so vor, als würde er sie anstarren. Im nächsten Moment lief er ins Haus zurück und ließ die Tür wieder hinter sich zuknallen.

Olivia stand neben dem Wagen und kämpfte dagegen an, ihrem Impuls zu folgen und sofort wieder ins Auto zu springen und zu machen, dass sie hier wegkam. Die Frau kam ihr entgegen, mit weit aufgerissenen Augen und einem irren Grinsen auf dem Gesicht. Ihr braunes Haar war verstaubt und so verfilzt, dass sich Dreadlocks gebildet hatten, und sie hatte einen Nasenring. Sie trug einen zerrissenen Pullover und eine abgeschnittene militärgrüne Hose. »Willkommen!«, rief sie.

»Danke, hi«, erwiderte Olivia und rang sich ein Lächeln ab. »Ich bin mit Troy Morrow verabredet. Er erwartet mich. Mein Name ist Olivia.«

Die Frau kam näher und streckte Olivia die Hand entgegen. Olivia fiel auf, dass sie ein Tattoo auf dem Unterarm hatte – es zeigte das gleiche mysteriöse Symbol, das auch auf die Scheune gemalt war. Ihre Hände waren von der Gartenarbeit verdreckt. Sie hatte das ausgebrannte und ausgetrocknete Aussehen eines Menschen, der zu viele Drogen konsumierte oder sich zu sehr der Sonne aussetzte. An ihrem Kinn waren mehrere lange Barthaare, denen es gelang, jedes Mal in der Mittagssonne zu glitzern, wenn sie ihren Kopf auf eine gewisse Weise neigte.

»Troy möchte, dass ich mich um Sie kümmere«, sagte sie. »Er hat sich noch nicht ganz auf der Reihe. Diese Uhrzeit ist früher Morgen für ihn. Gehen wir ins Haus, Olivia. Ich mache Ihnen Tee.«

»Äh, danke«, gab sie zur Antwort und machte sich an der Seite der Frau auf den Weg zum Haus. Olivia fiel auf, dass die zwei anderen Frauen sie vom Garten aus immer noch mit finsterem Blick beobachteten.

Irgendein Windspiel klimperte an der Eingangstür vor sich hin. Ein krank aussehender alter Collie humpelte ihnen beim Hereinkommen entgegen, um sie zu begrüßen. Im Haus roch es nach verbrannter Suppe – vielleicht war es aber auch der arme Hund, der so stank. Olivia war sich nicht sicher. Sie tätschelte dem Tier den Kopf, und es trottete davon. Die Möbel in dem großen Zimmer sahen aus, als stammten sie allesamt vom Sperrmüll. Die Frau forderte sie auf, doch bitte Platz zu nehmen, und dann verzog sie sich in die Küche.

Olivia blieb stehen. Sie konnte an nichts anderes denken als an Wanzen und Läuse. Trotz des klimpernden Windspiels konnte sie hören, dass die Frau im Flüsterton mit jemandem sprach. Nur wenige Sekunden später schlurfte ein Mann aus der Küche, der mit nichts weiter bekleidet war als mit einer zerrissenen, dreckigen, vormals weißen Unterhose. Unrasiert, wie er war, und aufgrund der langen, lockigen Haare, die ihm in die Augen fielen, sah er aus, als wäre er um die fünfundzwanzig Jahre alt. Auf seiner Brust war ein Tattoo, das wiederum dieses merkwürdige Symbol zeigte. »He, ist das da vor dem Haus dein Wagen?«, fragte er.

Olivia nickte. »Ja.«

Er kratzte sich seinen behaarten Bauch. »Kann ich mir den kurz ausborgen? Ich brauche den … na ja … eine Stunde.«

Sie zuckte mit den Schultern. »Ah, wissen Sie, ich würde Ihnen gern helfen. Der Wagen gehört mir nur nicht, sodass ich ihn auch nicht verleihen kann. Außerdem bleibe ich gar nicht so lange. Ich werde vermutlich gleich nach meiner Besprechung mit Troy wieder aufbrechen. Tut mir leid.«

»Komm, echt?«, bedrängte er sie weiter. Er ließ sich auf einen der alle nicht zusammenpassenden Stühle fallen, die um einen alten Campingtisch gruppiert standen. »Das stinkt mir. Ich meine, du behauptest zwar, du willst mir helfen, aber dann versuchst du, mich mit diesen faulen Ausreden …«

»Nein heißt nein, Bobby«, erklärte der Mann mit dem grauen Pferdeschwanz, der genau in diesem Moment aus der Küche ins Zimmer trat. Er hatte sich zu seinen Jeans ein altes Flanellhemd und Stiefel angezogen. Als er an seinem auf dem Stuhl sitzenden Freund vorbeilief, griff er ihm in die Lockenpracht und schüttelte spielerisch eine Weile seinen Kopf. So aus der Nähe konnte Olivia eine gewisse Ähnlichkeit mit Wade Grinnell erkennen, vor allem wenn er grinste. Darüber hinaus sah sie das Tattoo an seinem Hals – wieder dieses obskure Symbol. »Tu mir einen Gefallen und verzieh dich, damit ich mich allein mit dieser hübschen Frau unterhalten kann«, sagte er und rieb seinem Kumpan dabei die Schulter.

Wortlos erhob sich der jüngere Mann, stapfte in die Küche zurück und zog seine Unterhose im Rücken ein Stück nach unten, damit er sich am Hintern kratzen konnte.

»Herzlich willkommen, ich bin Troy.« Der Mann mit dem grauen Pferdeschwanz lächelte sie an. Freundlich schien er schon mal zu sein. Er zog einen Stuhl für sie vor, was auf dem Holzfußboden ein kratzendes Geräusch verursachte.

»Hi, ich bin Olivia«, sagte sie und setzte sich. »Vielen Dank dafür, dass Sie sich Zeit für mich nehmen, Troy. Meine Mom hat im Grunde nie über Ihre Mutter gesprochen, das hat sie erst in den letzten Wochen ihres Lebens getan. Ich glaube, ich bin einfach neugierig und würde gern etwas mehr über die Freunde meiner Mutter erfahren. Ich denke mir, viellei…«

»Haben Sie die dreihundert Dollar mitgebracht?«, fiel er ihr ins Wort. Er setzte sich an den Kopf des Tisches – neben sie.

Olivia verzog das Gesicht zu einem Lächeln und nickte. »Ja, habe ich. Wenn es Ihnen nichts ausmacht, würde ich gern etwas über Sheri erfahren. Ich glaube, mir fehlt da ein ganzes Kapitel aus dem Leben meiner Mutter.«

»Wie hieß Ihre alte Dame denn?«

»Corinne Beal.« Aus irgendeinem Grund wollte sie ihm den wirklichen Namen ihrer Mutter nicht nennen.

Er schüttelte den Kopf. »Nie von ihr gehört.«

»Also, sie waren miteinander befreundet, bevor Sie zur Welt kamen.«

»Sie hat nie über sie gesprochen, tut mir leid.«

Die Frau mit den Quasi-Dreadlocks kam mit zwei großen Tassen herein und stellte sie auf den Tisch. Troy nahm eine davon und platzierte sie vor Olivia.

»Möchten Sie etwas Honig dazu?«, fragte die Frau und bedachte sie dabei einmal mehr mit diesem leicht irren Lächeln. »Milch haben wir hier nicht, nur Ziegenmilch.«

»Frisch von der Ziege«, fügte Troy hinzu.

»Oh, das ist prima so«, antwortete Olivia. »Haben Sie vielen Dank.«

»Lassen Sie ihn sich schmecken!«, meinte die Frau. Dann lief sie zur Eingangstür.

Olivia zuckte leicht zusammen, als die Fliegengittertür knallend zuschlug. Sie schaute in die Tasse mit dem blassbraunen Tee – in dem noch kleine schwarze Reste der Blätter schwammen. Unwillkürlich kam ihr der Gedanke, dass der Tee möglicherweise Drogen enthielt. Alles an diesem Haus war ein bisschen daneben. Sie hatte in der Highschool Helter Skelter gelesen, und diese Farm hier erinnerte sie an das Quartier der Manson-Familie, die Spahn Ranch. Sie hätte zu gern gewusst, was es mit diesem Symbol auf sich hatte, das offensichtlich jeder am Körper trug, hatte aber Angst, danach zu fragen.

Sie hob ihren Becher an den Mund und blies in den Tee. Unterschwellig roch er muffig. Sie stellte die Tasse wieder auf den Tisch. »Meine Mom ist vor vier Wochen gestorben«, sagte sie. »Krebs. Sie hat mir erzählt, Ihre Mom sei bei einem Wohnungsbrand ums Leben gekommen. Hat man je herausgefunden, wie es zu dem Feuer gekommen ist?«

Er zuckte mit den Achseln. »Angefangen hat es in ihrem Schlafzimmer. Die Versicherungsgesellschaft war ziemlich sicher, dass dieser kleine alte Heizofen, den sie immer benutzte, verrücktgespielt hat oder so was in der Art. Sie hat es nicht einmal aus dem Bett geschafft. Meine Vermutung ist, dass sie stockbesoffen war. Mom hat viel getrunken.« Er nahm einen Schluck von seinem Tee. »Na ja, verdenken kann ich ihr das nicht. Sie hatte ein ziemlich beschissenes Leben. Sie hat mir immer wieder erklärt, die Zeit, die sie auf dieser Farm hier verbracht hätte, wäre die einzige Zeit ihres Lebens gewesen, in der sie wirklich glücklich war. Und das ist tragisch, sage ich Ihnen, denn sie hat nur ganz kurz hier gelebt, rund zwei Jahre. Diese Farm hat meinem Dad gehört. Der ist vor ungefähr zwanzig Jahren ganz plötzlich gestorben, und ich habe alles geerbt. Jetzt lebe ich mit meiner eigenen Familie hier, einer Familie aus Freunden.«

»Es ist sehr nett hier«, log Olivia. Sie hörte Schüsse in der Ferne. Sie schaute aus dem Fenster. Dort stand auf Ziegeln ein verrosteter alter VW-Bus, und dahinter tat sich ein Waldstück auf.

Der alte Hund winselte und lief im nächsten Moment auf wackligen Beinen zu Troy. Das Tier legte seinen Kopf auf sein Knie. »Die alte Bernice wird immer ganz nervös, wenn sie hört, dass wir unser Abendessen jagen«, erklärte er und streichelte der Hündin den Kopf. »Wie auch immer, Glück hat meine Mutter ihr Leben lang nicht gehabt. Geld hatte sie nie, deshalb hat mich das so erstaunt, dass sie für Ihre Mutter damals hundertfünfzig Dollar zusammengekratzt hat. Eine Sache ist allerdings komisch. Ich weiß noch, dass sie ein, zwei Wochen vor dem Feuer anfing, plötzlich davon zu labern, sie käme bald zu Geld – und zwar zu richtig viel Kohle. Sie wollte aber nicht verraten, wie …«

Olivia rutschte auf dem Stuhl hin und her. Sie fragte sich, ob es sich bei dem Wohnungsbrand unter Umständen um einen Versicherungsbetrug gehandelt hatte, der in die Hose gegangen war.

»Hatte Ihre Mutter nicht auch noch einen jüngeren Bruder?«, fragte sie.

Er schmunzelte. »Ja, der böse Junge Wade. Was hat Ihnen Ihre alte Dame denn über den erzählt?«

»Nur, dass er irgendwelche Schwierigkeiten mit der Polizei hatte«, gab Olivia zur Antwort. »Er wurde wohl von einem Zug überrollt oder so was in der Art, als sie versuchten, ihn zu verhaften.«

»Wissen Sie denn, warum sie ihn verhaften wollten?«, fragte Troy.

Olivia spielte die Ahnungslose und schüttelte den Kopf.

»Sagen wir einfach mal, dass er 1962 möglicherweise ein paar Leute umgebracht hat, und belassen es dabei. Mein Dad hat mir ein paar Details darüber erzählt. Meine Mom sprach nicht viel über Wade – erst im letzten Jahr ihres Lebens hat sie das getan. Da hat sie plötzlich behauptet, die Polizei hätte im Hinblick auf Wade und diese Morde nie die ganze Geschichte gekannt. Mom hat mir damals unter dem Siegel der Verschwiegenheit anvertraut, sie sei einer von zwei Menschen, die die Wahrheit über diese Morde kennen würden – und dass außer ihnen niemals jemand davon erfahren würde. Sie hat gesagt, sie würden das Geheimnis beide mit ins Grab nehmen. Und ich kann Ihnen sagen, zu fünfzig Prozent lag sie damit richtig – vielleicht sogar zu hundert Prozent, denn es kann ja sein, dass die andere Person auch tot ist.«

»Sie haben demnach keine Ahnung, wer diese andere Person gewesen sein könnte?«

»Nicht den blassesten Schimmer«, antwortete er und streichelte dabei erneut seiner Hündin den Kopf. »Meinen Sie etwa, es könnte Ihre Mutter gewesen sein?«

»Das kann ich mir nicht vorstellen.«

»Ha, vielleicht hat es diese andere Person nie gegeben, ebenso wenig wie eine große Wahrheit, die niemand über die Morde wusste, die ihr kleiner Bruder begangen hat«, knurrte er. »Meine alte Dame laberte manchmal ziemliche Scheiße. ›Ich werd’ bald ganz viel Kohle kriegen … Ich hör mit dem Saufen auf … Denen wird es noch leidtun, sich jemals mit mir angelegt zu haben …‹ Bla, bla, bla. Sie hat bis zum Ende ihres Lebens Geschichten erfunden und gelogen. Wie ich schon sagte, ein glückliches Leben hatte sie nicht gerade.«

Olivia bedachte ihn mit einem mitfühlenden Lächeln. Sie hatte den Eindruck, als gäbe es darüber hinaus nichts mehr, was Troy Morrow ihr noch hätte erzählen können.

Er nickte mit dem Kopf in Richtung ihrer Tasse. »Trinken Sie Ihren Tee nicht?«

»Nein, vielen Dank«, erwiderte sie und öffnete ihre Handtasche. »Ich habe eine lange Heimfahrt vor mir und möchte zwischendurch nicht irgendwo anhalten müssen.« Sie nahm die dreihundert Dollar heraus und legte sie auf den Tisch. »Wie auch immer, das hier ist das lange überfällige Dankeschön meiner Mutter. Und ich bedanke mich ebenfalls.« Sie stand auf.

Troy zählte rasch die Scheine und stopfte sie dann in die Gesäßtasche seiner Jeans. Er lächelte sie an. Sein Gesichtsausdruck erinnerte sie an den von Wade Grinnell auf dem Verhaftungsfoto. »He, wissen Sie was?«, meinte er. »Ich wette, dass Sie sich für das interessieren, was ich in der Garage habe.«

Olivia zögerte. »Oh, vielen Dank, aber ich habe schon viel zu viel von Ihrer Zeit in Anspruch genommen.«

Behutsam schob er den Kopf der Colliehündin von seinem Knie und erhob sich. »Nein, ich glaube, das müssen Sie sich ansehen. Da sind Sie nun schon so weit gefahren…« Er griff nach ihrem Arm.

Olivia spürte, wie sich ihr gesamter Körper verspannte, aber sie ließ zu, dass er sie zur Haustür geleitete. Als sie nach draußen traten, atmete sie endlich wieder frische Luft, doch das fühlte sich nur für den Bruchteil einer Sekunde gut an. Nach wie vor hielt er ihren Arm fest. Untermalt vom Klimpern des Windspiels hörte sie weitere Schüsse in der Ferne. Sie schaute hinüber zu den Frauen im Garten. Die Frau mit den Dreadlocks lächelte sie an, und dann wisperte sie den anderen etwas zu.

Troy führte sie zu der Doppelgarage, die zwischen dem Haus und der Scheune stand. Olivia warf einen heimlichen Blick auf ihr Auto. Sie überlegte, ob sie sich einfach losreißen und wegrennen sollte. Oder litt sie an Wahnvorstellungen? Bisher hatte noch niemand etwas Bedrohliches getan.

Der Griff des Garagentors war mit einem Vorhängeschloss gesichert. Endlich ließ Troy ihren Arm los, um in seine Hosentasche zu greifen. Er zog einen Schlüsselbund heraus, fand den Schlüssel, der zum Vorhängeschloss gehörte, und öffnete es.

»Wissen Sie, ich sollte mich wirklich auf den Weg machen«, sagte Olivia und trat einen Schritt zurück.

Die Tür gab einen lauten Quietschton von sich, als Troy sie öffnete. »Sind Sie sicher?«, meinte er. »Ich habe hier drinnen einen Haufen alter Briefe meiner Mutter – und auch Tonbänder, die sie gemacht hat. Die hat sie damals hier gelassen, als meine Eltern sich getrennt haben. Vielleicht sind Briefe Ihrer Mom dabei – oder vielleicht ist Ihre Mom auf einer der Bandaufnahmen. Sind Sie sicher, dass Sie sich das nicht eben mal anschauen wollen?«

Verunsichert schaute sie an Troy vorbei in die finstere, unordentliche Garage. Er griff mit der Hand neben die Tür und schaltete das Licht an. In dem Raum entdeckte Olivia neben drei Motorrädern, die sich in unterschiedlichen Reparaturphasen befanden, mehrere Fahrräder, einige Maschinenteile sowie Wasserschläuche und Gartengeräte.

Troy betrat den Raum und stellte ein Kinderplanschbecken aus Plastik hochkant, damit er an die hohe Holzleiter kam. »Die Kisten stehen oben in der Dachkammer«, erklärte er. »Ich weiß nicht, warum ich das ganze Zeug aufbewahrt habe. Von Wert ist das nicht. Ich schätze, ich habe darauf gewartet, dass so jemand wie Sie hier auftaucht.«

Wieder drehte Olivia sich nach hinten um und warf einen Blick auf ihren Wagen. Dann trat sie einen weiteren Schritt auf die Garage zu und erblickte die Luke in der Decke. Troy stellte die Leiter genau darunter. Ihr fiel auf, dass das einzige Fenster in der Garage vergittert war. »Wissen Sie«, sagte sie, »ich … ich würde sehr gern sehen, was Sie da haben, aber Dachkammern und enge geschlossene Räume sind nichts für mich. Ich leide an Klaustrophobie.« Das war eine Lüge, aber sie traute ihm nicht so recht – ebenso wenig wie seinen Freunden.

»Es sind nur ein paar Kisten. Wenn Sie die Leiter halten, hole ich sie herunter.«

Widerwillig nickte Olivia und lief in die Garage zu der Leiter. Sie hielt sie fest, während Troy nach oben auf die Luke zukletterte. »Das ist wirklich nett von Ihnen«, sagte sie nervös.

Laut ächzend öffnete er die Luke und schob sie zur Seite. Im nächsten Moment fiel eine Wolke aus Schutt und Staub aus dem finsteren Loch in der Decke, und Olivia drehte den Kopf weg. Troy kletterte in die dunkle Dachkammer. Einen Augenblick später wurde dort eine Lampe eingeschaltet. Sie hörte seine Schritte, und wie Gegenstände über den Boden gezogen wurden. Eine weitere Staubwolke wehte nach unten, als er etwas Schweres fallen ließ. Wieder drehte Olivia den Kopf zur Seite und fächerte mit der Hand vor ihrem Gesicht. Troy schien da oben eine Ewigkeit zu brauchen.

Sie schaute nach draußen und sah, dass ein Mann zu ihrem Wagen schlurfte. Es war der Unterhosen-Knabe – Bobby? –, der jetzt Jeans und Jacke trug. Mit den Händen in den Hosentaschen stellte er sich vor die Fahrerseite und schaute in das Fenster. Olivia konnte sich nicht mehr erinnern, ob sie den Wagen nach ihrer Ankunft hier verschlossen hatte oder nicht.

Sie schaute nach oben auf die Spinnweben und Dachsparren, die sich jenseits der Luke über ihr auftaten. »Haben Sie es schon gefunden?«, rief sie.

»Noch nicht«, brummte er. Sie hörte, wie dort oben etwas geschoben wurde.

Sie schaute wieder zu ihrem Wagen und biss sich dabei auf die Unterlippe. Der zwielichtige junge Mann umkreiste den Mercury Sable. Er strich mit der Hand über das Dach des Wagens, dann über die Windschutzscheibe und schließlich über die Motorhaube.

Olivia griff in ihre Handtasche und fand die Autoschlüssel und damit auch die Infrarot-Fernbedienung, mit der sich die Zentralverriegelung betätigen ließ. Sie drückte auf den entsprechenden Knopf, aber nichts geschah. Sie stand zu weit weg.

Der Knabe stellte sich erneut vor die Fahrertür. Er hielt sich mit einer Hand am Außenspiegel fest und schielte wieder in den Wagen.

»Troy?«, rief Olivia mit ängstlicher Stimme. »Es tut mir wirklich leid, aber wissen Sie, Ihr Freund, der vorhin in der Küche war? Ich glaube, der …«

»Hab sie gefunden!«, brüllte er. Dann hörte sie oben weiteres Poltern und Knarren.

Wieder schaute Olivia zum Wagen ihres Vaters hinüber. Troys Freund entfernte sich jetzt. Allerdings hatte er plötzlich einen ganz beschwingten Gang – als habe er soeben einen Dollarschein auf dem Bürgersteig gefunden oder etwas in der Art. Er marschierte in Richtung des Waldstückes.

»Ich komme runter«, verkündete Troy.

Olivia hielt die Leiter ganz fest, als er die Sprossen herunterkletterte – eine nach der anderen. Auf den Armen balancierte er eine Kiste mit einem Etikett von Smirnoff-Wodka, und darauf stand noch ein zweiter, kleinerer Karton. Als er die unterste Leitersprosse erreicht hatte, kippte dieser kleinere Karton zur Seite. Olivia stellte sich auf die Zehenspitzen und bekam ihn gerade noch zu fassen. Der Karton war schwer – und alt. Sie erkannte das Firmenzeichen von Frederick & Nelson aus der Zeit, als sie noch ein Kind gewesen war. Diese Warenhauskette hatte bereits vor Jahrzehnten dichtgemacht.

»Danke.« Troy keuchte und trat von der Leiter weg. Er ließ die Smirnoff-Kiste auf den Boden der Garage fallen. Dann deutete er mit einer Kopfbewegung auf den Karton, den sie in den Händen hielt. »Das da sind ihre Briefe und hier drinnen …« Er versetzte der Kiste auf dem Boden einen kleinen Tritt. »Das sind die Tonbänder, etwa zwanzig Stück. Alles so alte Magnettonband-Kacke. Weiß der Teufel, warum ich die aufbewahrt habe.«

Olivia dachte an das alte Tonbandgerät in Orin Carneys Keller. Sie stellte den Karton mit den Briefen ab und schaute in die ehemalige Schnapskiste. Einige der Tonbänder waren in Hüllen, die mit Etiketten versehen waren, auf denen solche Dinge standen wie #Gemixte Musik#, #Jim Munchels Geburtstagsfete – 3. Mai 63#, #Weihnachtslieder#, #Beach Boys# und #Jamsession – 7. Juni 62#. Mehrere Hüllen waren nicht beschriftet, und etwa ein Dutzend Tonbänder hatte keine Hüllen. Sie fragte sich, ob Wade auf einer dieser Bandaufnahmen war.

»Wenn Sie die für eine Weile entbehren können«, sagte sie, »könnte ich sie in Seattle zu jemandem bringen, der sie für Sie auf CDs zieht.«

»Wozu?«, fragte er. »Damit ich mir die Beach Boys anhören oder zuhören kann, wie sich ein Haufen Leute auf einer Geburtstagsfeier besäuft? Nein, vielen Dank.« Er kletterte neuerlich die Leiter hinauf und hatte Mühe damit, die Luke wieder zu schließen.

Olivia stellte sich wieder dicht vor die Leiter und hielt sie fest.

Endlich hatte er die Luke geschlossen und stieg die Sprossen wieder hinunter. »Nehmen Sie das Zeug mit, und behalten Sie es«, sagte er, klappte die Leiter zusammen und schleppte sie an ihren Platz zurück, wo er sie gegen die Wand lehnte. »Nehmen Sie die andere Kiste auch mit. Darin sind lediglich ein Haufen Karten und Briefe und alte Rezepte, die sie aus Zeitschriften ausgeschnitten hat – alles überflüssiger Mist. Ist ja nicht so, als könnten wir für dieses Zeug ein bisschen Kohle kriegen. Das dürfen Sie also gern behalten.«

»Wenn das so ist, danke«, sagte Olivia. Sie hob den Frederick & Nelson-Karton vom Boden.

Troy schnappte sich die Kiste mit den Tonbändern und hievte sie sich auf die Schulter.

Als sie Seite an Seite aus der Garage traten, fiel Olivia auf, dass die Frauen mit ihrer Gartenarbeit aufgehört hatten. Ohne sich zu rühren, standen sie mit ihren Hacken und Spaten da und schauten in Richtung des Waldstücks. Bobby trat auf die Lichtung, in Begleitung zweier Jäger-Freunde. Der eine war ein spindeldürrer Kerl mit Bart. Er trug eine Army-Jacke und eine Strickmütze auf dem Kopf; mit einem Gewehr in der Hand kam er langsam auf sie zu. Der dritte Mann hatte eine Glatze, war stämmig gebaut und trug ein langärmeliges T-Shirt und eine Sonnenbrille. In der einen Hand hielt er ebenfalls eine Waffe, eine Schrotflinte.

Je näher sie dem Sable ihres Vaters kam, desto mehr beschleunigte Olivia ihren Schritt. Es sah so aus, als seien Bobby und seine Freunde ebenfalls auf dem Weg zum Wagen.

Olivia stellte die kleinere Kiste auf der Motorhaube des Fahrzeugs ab. Dann griff sie in ihre Handtasche und suchte ängstlich nach dem Wagenschlüssel.

»He, Troy!«, rief einer der Männer. »Warte mal ’ne Sekunde, Troy!«

Endlich fand Olivia den Schlüssel und drückte auf den Knopf, mit dem sich die Zentralverriegelung des Wagens bedienen ließ. Dabei stellte sie fest, dass das Auto gar nicht verriegelt gewesen war. Schnell öffnete sie die Beifahrertür und stellte den Frederick & Nelson-Karton auf den Beifahrersitz. Dann nahm sie Troy, der von seinen Freunden abgelenkt wurde, die Smirnoff-Kiste ab. »Danke«, sagte sie leicht außer Atem zu ihm. Sie stellte die Kiste vor dem Beifahrersitz auf den Boden und schloss dann die Wagentür.

»He, lass sie nicht wegfahren«, rief der mit der Glatze.

»Was ist los?«, fragte Troy.

Nur wenige Meter vom Wagen entfernt blieben die drei Männer stehen. Bobby bedeutete Troy, zu ihnen zu kommen. »Komm halt mal her, Alter …«

Troy schlenderte zu ihnen und kratzte sich dabei an der Stelle seines Nackens, die unter seinem Pferdeschwanz verborgen lag.

Olivia warf einen Blick auf die drei Frauen im Garten, die nach wie vor beobachteten, was da vorging. Sie schienen zu wissen, dass dieser improvisierte Kriegsrat der Männer irgendetwas zur Folge haben, gleich etwas passieren würde. Der ausgemergelte Kerl mit der Strickmütze ließ Olivia nicht aus den Augen, während die beiden anderen auf Troy einredeten.

Langsam lief sie rückwärts – um die Motorhaube des Wagens ihres Vaters herum.

»He, Mädel, schön hier bleiben!«, tönte der Dürre und grinste breit.

Olivia erstarrte und umklammerte die Wagenschlüssel in ihrer Hand nur noch fester.

Der Glatzköpfige hob die Stimme: »Du kannst doch nicht einfach jemandem erlauben, hier herumzuschnüffeln …«

»He, die ist cool, Mann«, versicherte Troy.

Der Dürre, sein Gewehr in der Hand, hielt sie fest im Visier und fing an, von einem Bein aufs andere zu treten.

»Was redest du denn da?«, hörte sie Bobby mit lauter Stimme fragen. »Mann, wir könnten richtig gutes Geld dafür kriegen …«

Olivia war sofort klar, dass er von dem Auto sprach, anders konnte es gar nicht sein. Sie hatte das Gefühl, dass man sie nicht wegfahren lassen wollte – nie wieder. Im nächsten Moment stürzte sie auf die Fahrertür zu und riss sie auf. Sie sprang in den Wagen, knallte die Tür zu und verriegelte sie. Mit zitternder Hand steckte sie den Schlüssel ins Zündschloss.

»He!«, hörte sie einen der Männer brüllen.

Olivia ließ den Motor an. Der Dürre schlug mit der Faust auf die Motorhaube. Sie trat das Gaspedal durch, riss das Lenkrad zur Seite und fuhr los. Die Reifen wirbelten hinter ihr Wolken aus Dreck und Staub auf; durch die Heckscheibe konnte sie gar nichts mehr sehen. Als sie mit einem Affenzahn über den huckeligen, von Schlaglöchern durchsetzten Feldweg fuhr, rechnete sie damit, jeden Moment Schüsse zu hören. Doch das Einzige, was sie hörte, war das Heulen des Motors – und den Gesang der Steinchen, die gegen die Bodenwanne des Wagens prasselten.

Mit rasendem Herzen umklammerte Olivia das Lenkrad und ging in die Kurve, die sich vor ihr auftat. Fast erwartete sie, dass der Wagen umkippte. Die Reifen blieben jedoch auf dem Boden. Hinter ihr stiegen Staubwolken in die Luft. Und vor ihr war der Highway – schnurgerade und frei.

Olivia hatte zwei Wagen vor sich in der Warteschlange vor der Autowaschanlage, die zu der 76-Tankstelle nördlich von Centralia auf der Interstate 5 gehörte. Sie konnte ihrem Vater den Sable ja schlecht total verdreckt und mit leerem Tank zurückgeben.

Also hatte sie getankt und der Toilette einen zwingend erforderlichen Besuch abgestattet; und jetzt saß sie mit offenem Fenster hinter dem Steuer und wartete. Sie hätte zu gern eine Zigarette geraucht, widerstand aber der Versuchung. Stattdessen nippte sie an der Cola Light, die sie sich an der Tankstelle gekauft hatte. Dann zog sie ihr Handy aus der Tasche. Sie hatte ihrem Vater versprochen, sich in spätestens einer Stunde wieder bei ihm zu melden – und das war jetzt über anderthalb Stunden her.

Sie rief zu Hause an, und ihr Vater nahm beim dritten Läuten ab. Eilig schloss sie das Wagenfenster, damit seine Stimme nicht von den dröhnenden und platschenden Geräuschen der Waschanlage übertönt wurde.

»Hattest du Glück und hast in Erfahrung bringen können, was du in Erfahrung bringen wolltest?«, erkundigte er sich.

»Ja, ich habe zwei Kisten mit Kram, die vielleicht irgendwas Brauchbares enthalten, vielleicht aber auch nicht. Wir werden sehen.« Ihrer Meinung nach brauchte er keine Einzelheiten darüber zu erfahren, wie sie in den Besitz des Materials gelangt war. »Ich werde mich heute Abend intensiv mit dem Zeug befassen, zu dem auch ein paar alte Tonbänder gehören. Hatten wir nicht vor Urzeiten auch eines dieser Spulentonbandgeräte?«

»Ja, ich glaube, das ist immer noch irgendwo auf dem Dachboden und staubt da vor sich hin.«

Olivia hoffte, dass das Gerät noch funktionierte. Sie rückte einen Platz in der Warteschlange vor. »Ist Ian weg?«

»Ja. Wir waren zum Mittagessen im Restaurant, und vor etwa zwanzig Minuten hat er mich wieder hier abgesetzt.«

»Du hast mit ihm zu Mittag gegessen? Worüber habt ihr zwei euch unterhalten?«

«Das erzähle ich dir, wenn du nach Hause kommst«, gab er zur Antwort. »Wann, meinst du, wirst du so ungefähr hier eintreffen?«

»Oh, ich schätze, in so circa anderthalb Stunden. Sag mal, Paps, hast du irgendetwas von der Polizei über Corinne gehört?«

»Äh … ja, ich … das werde ich dir berichten, wenn du nach Hause kommst.«

»Du klingst so komisch«, sagte sie. »Was ist los? Was hat sie der Polizei erzählt?«

»Das erkläre ich dir alles, wenn du hier bist, Kleines. Fahr schön vorsichtig und lass dir Zeit.«

Olivia hörte ein Klicken am anderen Ende der Leitung. Ihr Vater legte so gut wie nie als Erster auf – nicht ohne sich vorher von ihr zu verabschieden oder ihr zu sagen, dass sie auf sich aufpassen solle.

Da stimmte etwas nicht, das spürte sie.

Kapitel fünfundzwanzig

Seattle – Dienstag, 19.52 Uhr

»Ich weiß, dass ich eigentlich Mitleid mit ihr haben sollte, doch das habe ich nicht«, gestand Olivias Vater. Er saß an der Kücheninsel und versuchte, eines von Sheri Grinnells Magnettonbändern in das uralte Spulentonbandgerät einzulegen. Er hatte das Teil vom Dachboden geholt und abgestaubt. Olivia konnte gar nicht fassen, dass es funktionierte, nachdem es dreißig Jahre lang nicht benutzt worden war. Ihr Vater hatte die Bandteller mit ein wenig Vaseline bearbeitet, damit sie nicht quietschten.

Während er an dem Tonbandgerät herumfummelte, saß Olivia in der Schreibecke ihrer Mutter und ging Sheris alte Briefe und Postkarten durch. Unter den Sachen waren auch ein paar vergilbte Zeitungsausschnitte mit Rezepten und Cartoons, die sie aufbewahrt hatte, sowie Polaroids und offizielle Fotos von Abschlussfeiern, auf denen irgendwelche Leute zu sehen waren. Die Namen, die in verblasster Schrift auf der Rückseite zu lesen waren, sagten Olivia nichts.

Es hatte sie erleichtert, zu erfahren, dass sie nicht das Hauptthema der Unterhaltung gewesen war, die ihr Vater und Ian während ihres heutigen Mittagessens im Attic Ale House in Madison Park geführt hatten. Laut Aussage ihres Vaters war Ian ein »toller Kerl«, und sie hatten vorwiegend über die Seattle Seahawks und Kommunalpolitik gesprochen. Dann hatte Ian ihren Vater zu Broadway Video auf dem Capitol Hill gefahren. Walt hatte beschlossen, sich zwei Collin-Cox-Filme auszuleihen: Das Flüstern der Nacht und Klassenbester. Er hatte keinen der Filme je gesehen. Beide DVDs lagen jetzt in ihren Hüllen auf der Arbeitsplatte in der Küche.

Sowohl im Vorgarten als auch im hinteren Garten war das Licht eingeschaltet. Die Polizei hatte versprochen, verstärkt Streife auf der Alder Lane zu fahren. Weder Olivia noch ihrem Vater stand der Sinn danach, zu kochen. Also hatten sie bei Pagliacci Pizza bestellt; sie war allerdings noch nicht geliefert worden.

Während er über dem Tonbandgerät hockte, das die Größe eines Stiefelkartons hatte, erzählte ihr Vater von Corinne. »Der Polizeibeamte hat gesagt, sie hätte nach dem Lenkrad gegriffen, und der Wagen sei mitten auf der University Bridge ins Schleudern geraten. Dieser arme Mann in dem SUV. Und das war es ja nicht allein, man muss auch an all die anderen beklagenswerten Menschen denken, die da für Stunden festsaßen und hinterher Umleitungen fahren mussten – alles ihretwegen. Ich kann das nicht verstehen. Verrückt, selbstsüchtig …« Er schüttelte den Kopf.

»Da kann ich dir nicht widersprechen, Paps«, gab Olivia zur Antwort, die gerade eine Geburtstagskarte begutachtete, auf deren Cover ein Cartoon-Esel abgebildet war, der einen Sombrero trug. Ich fühle mich wie ein Esel, weil ich deinen Geburtstag vergessen habe! hieß es auf der Innenseite. Unterzeichnet war das Ganze mit Alles, alles Liebe, Bill & Judy. Olivia warf die Karte neben sich auf den großen Haufen, auf dem auch all die anderen Sachen lagen, die weg konnten. Vielleicht hatte Troy recht gehabt. Vielleicht war dieses Zeug völlig wertlos.

»Okay, ich glaube, ich habe es hingekriegt«, verkündete ihr Vater. »Drück die Däumchen …« Er drückte auf einen der Schalter des Tonbandgeräts, und das Einzige, was daraufhin passierte, war, dass sie einen von statischem Rauschen untermalten Brummton vernahmen, der aus dem eingebauten Lautsprecher schallte. Olivia konnte hören, dass irgendeine Musik ertönte, sie klang allerdings wie ein Krächzen, und man hörte sie nur sehr gedämpft. Ihr Vater fummelte am Lautstärkeregler herum.

»Ich warte immer noch darauf, dass dieses Ding anfängt zu qualmen«, sagte sie.

Im nächsten Moment hörte sie die Stimme eines Mannes: »Seit Anbeginn der Zeit sind schon sehr viele Lieder über Dreiecksbeziehungen geschrieben worden. Der nächste Song erzählt die Geschichte eines Mr. Grayson, einer wunderschönen Frau und eines zum Tode verurteilten Mannes namens Tom Dooley …«

»Also, das versetzt mich nun wirklich in die Vergangenheit zurück«, meinte ihr Vater. »Dieses Lied habe ich geliebt …«

Auf dem Tonband begann Das Kingston Trio, »Tom Dooley« anzustimmen. Olivia war froh, dass zumindest das Gerät funktionierte. Ihr Vater schaute in die ehemalige Wodkakiste. »Hier drinnen liegen etwa dreißig Stunden Tonbandaufnahmen. Ich weiß ja nicht, was du hoffst, darauf zu finden.«

Olivia lehnte sich auf ihrem Stuhl zurück und seufzte. »Ich auch nicht«, gab sie zu. Logisch betrachtet hatte das Ganze nur wenig Aussicht auf Erfolg, doch insgeheim hoffte sie, Sheri Grinnell habe dem Bandgerät auf einer der Aufnahmen ihr Herz ausgeschüttet.

Ihr Vater schenkte sich ein Glas Bier ein und machte sich auf den Weg in sein Arbeitszimmer. Olivia fuhr damit fort, den Inhalt des Frederick & Nelson-Kartons zu sichten. Sie fand ein altes Sparbuch der Seattle First National Bank aus der Zeit von Juni bis Dezember 1961. Sie sah den Vermerk Miete hinter den Beträgen, die Sheri immer am Monatsersten abgehoben hatte. Orin Carney hatte recht. Im Oktober 1961, nur sechs Monate vor Eröffnung der Weltausstellung, war Sheris Miete von 95 Dollar auf 275 Dollar in die Höhe geschossen. Sie hatte nie viel Geld auf ihrem Konto gehabt.

Olivia erinnerte sich an das, was Troy ihr über die letzten Tage seiner Mutter erzählt hatte. Sie hatte prophezeit, dass sie bald eine große Summe Bargeld bekommen würde. Außerdem hatte sie ihm erklärt, dass es außer ihr selbst noch einen zweiten Menschen gab, der die Wahrheit über Wade und die »Rockabye«-Morde wusste. Sie hatte in diesen letzten Wochen ihres Lebens auch mehr über ihren toten Bruder gesprochen.

Die Polizei hatte dafür gesorgt, dass die grausigen Morde während der Weltausstellung nicht für Schlagzeilen auf den Titelseiten der Tageszeitungen sorgten. Was, wenn es gar kein Unglücksfall gewesen war, dass Wade bei der Flucht vor der Polizei von einem Zug erfasst wurde? Was, wenn man es lediglich so hatte aussehen lassen, damit man ihn der El Mar-Morde beschuldigen und alles andere unter den Teppich kehren konnte?

Olivia fragte sich, ob Sheri möglicherweise ermordet worden war, weil sie versucht hatte, einen der alten Funktionäre der Stadt zu erpressen. Es machte nur keinen Sinn, dass sie bis 1999 gewartet hatte, um jemandem Geld für etwas abzunötigen, das 1962 passiert war. Oder war sie erst nach so vielen Jahren auf gewisse Informationen gestoßen?

Sie hörte, wie ihr Vater in seinem Arbeitszimmer den Fernsehapparat einschaltete. Im nächsten Moment klingelte es an der Tür.

»Pizza ist da!«, verkündete ihr Vater.

Olivia legte Sheri Grinnells Sparbuch aus der Hand und stand auf. »Paps, sieh bitte erst nach, wer draußen ist, bevor du die Tür öffnest!«, rief sie. Sie eilte in den vorderen Teil des Hauses und hörte das Klicken des Türschlosses. Als sie die Eingangshalle gerade betreten hatte, sah sie, wie ihr Vater die Tür öffnete. Wie angewurzelt blieb sie stehen.

Ihr Vater bedachte die Person, die vor der Haustür stand, lediglich mit einem Kopfnicken. Dann schaute er sie an, seufzte, und zog sich in sein Arbeitszimmer zurück.

Wie benommen blickte Olivia auf Clay, der im Türrahmen stand. Er trug einen zerknitterten schwarzen Anzug und ein blaues Hemd, das voller Blutflecken war. Auf seiner Stirn war ein Pflaster, und sein rechtes Auge wurde von einem bläulich-roten Hämatom verunziert. Seine rechte Hand war mit einer elastischen Binde umwickelt. »Hi«, sagte er mit leiser Stimme.

Sie hatte sich kurz vorher am Telefon mit ihm unterhalten. Corinne war im University of Washington Medical Center und hatte einen gebrochenen Arm und mehrere Fleischwunden. Das Ausmaß der Verletzungen an ihrer Wirbelsäule versuchten die Ärzte noch zu bestimmen – ebenso wie ihre Aussichten, jemals wieder laufen zu können. Der Fahrer des SUV, ein Hausmann und Vater von zwei Kindern, war auf der Stelle tot gewesen. Er hatte seinen kleinen Sohn, der noch nicht im Kindergartenalter war, eben vom Schwimmunterricht abholen wollen.

Clay hatte der Polizei erklärt, warum er die Kontrolle über sein Fahrzeug verloren hatte. Darüber hinaus hatte er Olivia am Telefon erzählt, dass Corinne ihm gestanden hatte, Säure auf ihren VW gegossen zu haben. Seine Freundin hatte aber darauf beharrt, abgesehen davon nichts verbrochen zu haben.

Mit vor der Brust verschränkten Armen starrte Olivia ihn an. Er sah so mitleiderregend aus. Clay nickte mit dem Kopf in Richtung der verbrannten, rauchgeschwärzten Außenseite der Eingangstür. »Falls sie das getan hat, tut mir das aufrichtig leid«, sagte er. »Darf ich reinkommen?«

Olivia nickte. »Klar.« Dann rief sie ihrem Vater zu: »Paps, wir gehen in die Küche.«

»Gut«, knurrte er.

Clay folgte ihr in die Küche. Den Weg musste Olivia ihm nicht zeigen, schließlich war er ja schon unzählige Male in diesem Haus gewesen. Trotzdem fühlte es sich seltsam an, ihn jetzt wieder im Haus ihres Vaters zu haben. Sie fragte sich, ob ihm aufgefallen war, dass die Fotos von ihm und ihnen beiden nicht mehr an der Kühlschranktür hingen. »Möchtest du ein Bier?«, fragte sie ihn.

»Nein, danke«, antwortete er. »Ich bleibe nicht lange. Ich weiß, dass ich hier nicht übermäßig willkommen bin.«

Olivia drehte die Lautstärke des Tonbandgeräts herunter. Das Kingston Trio sang gerade »Greenback Dollar«.

Er kniff die Augen zusammen und starrte zunächst auf das Tonbandgerät, dann auf die Kiste mit Bändern und zuletzt auf den Stapel Andenken, die vormals Sheri Grinnell gehört hatten und in dem alten Frederick & Nelson-Karton gewesen waren. »Was ist das alles?«

»Nur etwas, woran ich für einen Klienten arbeite. Wie geht es dir? Wie fühlst du dich?«

Er stieß einen kläglichen Lacher aus. »Als hätte mich jemand in die Mangel genommen. Weißt du, wem ich das blaue Auge zu verdanken habe? Dem Airbag! Das verdammte Biest hat mir dermaßen auf die Rübe gehauen, dass ich Nasenbluten hatte …«

Olivia setzte sich an die Kücheninsel. Sie nahm an, dass er versuchte, die Angelegenheit herunterzuspielen. Sie konnte sich jedoch nicht zu einem Schmunzeln überwinden, nicht einmal zu einem Lächeln. Genau wie ihr Vater dachte sie an diesen armen Mann in dem SUV. »Wie geht es Corinne?«, erkundigte sie sich.

»Immer noch unverändert, sie ist nach wie vor auf der Intensivstation.« Er lehnte sich mit dem Rücken gegen die Arbeitsplatte unter dem Wandschrank. »Sie haben ihr haufenweise Medikamente und Schmerzmittel verpasst. Sie ist völlig weggetreten und schläft die meiste Zeit. Und wenn sie wach ist, merkt sie gar nicht, dass ich da bin.«

»Also bist du hergekommen«, entgegnete Olivia. »Aus welchem Grund?«

»Ich muss herausfinden, wer an der Sache schuld ist«, antwortete er mit resoluter Stimme.

»Du meinst, es habe noch jemand schuld daran – nicht nur deine Freundin, die auf der Intensivstation liegt?«

Er nickte. »Irgendein Arschloch hat Corinne eine SMS geschickt – mit einem höchst verfänglichen Foto von dir und mir gestern in der Eingangshalle des Hauses, in dem du deine Praxis hat. Das hat Corinne so in Rage versetzt. Sie hat das Bild gesehen und ist ausgeflippt. Auf dem Foto wollten wir einander gerade küssen …«

»Wenn ich es richtig in Erinnerung habe, wolltest du mich küssen, und ich war so klug, das zu verhindern«, stellte Olivia richtig.

»Ja … okay … egal. Wichtig ist daran, dass uns jemand beobachtet hat. Sie haben uns fotografiert und Corinne das Foto geschickt – einfach um Ärger zu machen. Und es tut mir leid, aber mir gefällt das nicht, wenn man mich linkt. Das Foto – ich habe es gesehen – ist eindeutig von jemandem geschossen worden, der gegenüber von deinem Haus auf der anderen Straßenseite stand. Ich weiß nicht, ob diese Leute mich verfolgt haben oder das Haus ausspioniert haben oder was. Ich dachte, es wäre vielleicht jemand gewesen, den Corinne angeheuert hat. Sie wusste aber absolut nichts davon, und ich glaube ihr. Also – hast du irgendeine Vorstellung, wer es war?«

Olivia schüttelte den Kopf. »Nein, tut mir leid, habe ich nicht.«

»Was ist denn mit diesem Jungen, der den Termin bei dir hatte? Wer ist das? Zuerst war er auf dem Gedenkgottesdienst und dann kam er zu dir in die Praxis. Das ist, als würde er uns nachstellen.«

»Das habe ich dir doch schon erklärt, er war ein Freund von Gail«, sagte Olivia. »Und er stellt uns nicht nach.«

»Woher weißt du das so genau? Nur Sekunden, nachdem dieses Foto geschossen wurde, ist dieser Junge zur Tür hereingekommen. Zeitlich passt das total, richtig? Wer ist der Knabe? Du hast ihn Collin genannt. Warum kommt der mir so verdammt bekannt vor?«

»Er ist in diesem Moment gekommen, Clay, weil das der Zeitpunkt war, zu dem er seinen Termin hatte.«

»Sag mir die Wahrheit.« Er lief auf die Kücheninsel zu. »Arbeitet dieser Junge für dich?«

»Nein«, erwiderte sie. »Ich arbeite für ihn. Er ist mein Klient.«

»Olivia, irgendjemand hat uns eine Falle gestellt. Dieser Junge war genau in dem Moment draußen vor der Tür, als man uns fotografiert hat. Wenn er das Foto nicht selbst geschossen hat, muss der kleine Scheißer wissen, wer es getan hat – oder er muss diese Leute zumindest gesehen haben. Dieser Collin hat etwas mit der Sache zu tun, das weiß ich. Warum sagst du mir also, verflucht noch mal, nicht, wie er mit Nachnamen heißt?«

Olivia sah, wie ihr Vater in die Küche kam. Clay war ihrem Blick offenbar gefolgt, denn er drehte sich plötzlich zu Walt um.

»Clay«, sagte der mit ruhiger Stimme. »Niemand erdreistet sich in meinem Haus, so mit meiner Tochter zu sprechen. Wenn du nicht noch ein blaues Auge haben möchtest, gehst du jetzt besser.«

Clay räusperte sich. »Es tut mir leid, Walt.« Er schaute sie wieder an. »Entschuldige, Olivia, ich wollte nicht ausfallend werden. Auch das geht auf das Konto eines echt beschissenen Tages.«

»Du gehst besser«, sagte sie.

Er nickte. »Okay, aber ich gebe nicht auf.« Mit diesen Worten drehte er sich um und lief auf ihren Vater zu, aber bereits im nächsten Moment erstarrte er. Er schien auf etwas zu schauen, das auf der Arbeitsplatte lag. Schließlich griff Clay danach und hielt im nächsten Moment die DVDs in der Hand, die ihr Vater sich ausgeliehen hatte. Er drehte sich zu ihr um. Er grinste. »Collin Cox«, tönte er. »Verdammt, deshalb kam der Junge mir so bekannt vor. Was hat der denn bei dir zu suchen?«

»Das unterliegt der Schweigepflicht«, sagte Olivia.

»Ach so ist das – du hast diesen abgehalfterten Kinderstar darauf angesetzt, mir nachzustellen – sehe ich das richtig?«

»Er hat nichts mit dir zu tun, Clay.«

»Erzähl mir doch keinen Scheiß«, knurrte er. Dann drehte er sich zu ihrem Vater um und schüttelte den Kopf. »Ich entschuldige mich, Walt. Ich gehe jetzt.« Er warf die Videos auf die Arbeitsplatte, schob sich an ihrem Vater vorbei und stampfte dann in den vorderen Teil des Hauses.

»Ich werde diese Sache nicht auf sich beruhen lassen«, rief er nach hinten. »Irgendjemand hat versucht, mich zu linken, und ich werde dahinterkommen, wer das war, und wenn es das Letzte ist, was ich tue.«

Olivia hörte, wie die Haustür geöffnet und dann zugeknallt wurde.

Poulsbo – Dienstag, 20.55 Uhr

»Es ist so lieb von dir, dass du mir hilfst.« Dee stand vor der Küchenspüle und scheuerte eine Stielpfanne aus. Sie trug eine Schürze mit der Aufschrift CHEFKOCH über ihrem lavendelfarbenen Hosenanzug. »Wenn du in zwei Jahren zum College gehst, werde ich wieder ganz neu lernen müssen, das Geschirr allein abzuwaschen.«

Collin stand neben ihr und trocknete gerade eine Auflaufform ab. Er war um 15.45 Uhr nach Hause gekommen und hatte so getan, als habe er einen ganz normalen Schultag hinter sich. Dabei konnte er nicht aufhören, an seinen Traum zu denken. Alles daran war ihm so real vorgekommen. Nach wie vor fragte er sich, mit wem Wade in dem Traum gesprochen hatte. Mit sich selbst?

Im weiteren Tagesverlauf hatte Collin immerzu das Gefühl gehabt, er würde auf Schritt und Tritt verfolgt. Ständig hatte er sich umgedreht und erwartet, Rick oder möglicherweise Ian zu erblicken. Rick hatte behauptet, ein schwarzer Saturn würde ihn heimlich verfolgen. Collin wusste nicht, ob er ihm das glauben sollte. Trotzdem hatte er den ganzen Tag Ausschau nach Leuten gehalten, die allein in Fahrzeugen saßen, die draußen vor der Schule parkten.

Fast war es eine Erleichterung gewesen, nach Hause zu kommen – weg von diesen Menschenansammlungen und Autos. Sein Großvater hatte allerdings schlechte Laune gehabt und war gereizt und griesgrämig gewesen. Sogar Dee hatte das während des Abendessens zu spüren bekommen, als er sie anfuhr, weil er nichts so hassen würde wie Limabohnen. Im Allgemeinen tat er solche Dinge mit einer witzigen Bemerkung ab. Heute Abend war er indes todernst gewesen.

»Ich wette, dass du froh sein wirst, wenn der Arzt Grandpa erlaubt, wieder Golf zu spielen«, sagte Collin und trocknete dabei mit dem Geschirrtuch einen Pfannenheber ab.

»Ich mache mir Sorgen um ihn.« Dee legte die Stirn in Falten. »Dein Großvater will, dass wir drei für zwei Monate wegfahren und Europa bereisen – vielleicht auch Australien.«

»Wann? Im Sommer?«

»Nein, bald. Er will irgendwann nächste Woche los – sofern der Arzt ihm das Okay gibt, zu reisen. Er meint, wir brauchen nach allem, was passiert ist, einen Szenenwechsel.«

Collin legte das Geschirrtuch aus der Hand. »Aber was ist mit der Schule?«

Sie zuckte mit den Achseln. »Er hat behauptet, es würde dir nicht schaden, ein Jahr auszusetzen. Du könntest auch nächstes Jahr in die elfte Klasse gehen.«

»Ich weiß nicht, ob mir diese Idee gefällt«, murmelte Collin.

»Damit sind wir dann schon zwei, die das so sehen.« Dee drehte den Wasserhahn zu. »Der Mann hatte gerade einen Mini-Schlaganfall, und da redet er davon, die Koffer zu packen und zwei Monate durch die Weltgeschichte zu reisen. Das ist Wahnsinn.«

Collin nahm an, dass sein Großvater hoffte, durch diesen »Szenenwechsel« würden sich all ihre Probleme in Luft auflösen. Der alte Andy wollte es wieder mal nicht wahrhaben.

Dee nahm ihre Schürze ab und fing an, sie zusammenzufalten. »Liebchen, ich weiß, dass du in irgendwelchen Schwierigkeiten steckst«, sagte sie.

Collin starrte sie an. Er wollte schon mit dem Kopf schütteln, hielt aber inne.

Traurig, zugleich aber auch verschmitzt, lächelte sie ihn an. »Keine Ahnung, warum du und dein Großvater mich darüber im Dunkeln lassen wollt, ich bin nämlich erheblich stabiler und gescheiter, als ihr vielleicht denkt. Wenn es da ein Problem gibt, bin ich dafür, dass wir hierbleiben und ihm gemeinsam ins Auge sehen. So was lässt sich nicht lösen, indem man sich in Europa amüsiert.« Sie griff herüber und strich ihm das Haar an der Stelle glatt, an der er einen Wirbel hatte. »Das werde ich deinem Großvater sagen. Und ich hoffe, dass du mir den Rücken stärkst.«

Collin umarmte sie und wurde umhüllt vom Duft ihres Lavendelparfüms. »Das werde ich, Grandma«, flüsterte er. »Danke.«

Sie gab ihm einen Kuss auf die Wange. »Er hält wahrscheinlich gerade in seinem Sessel ein Schläfchen. Also wird das bis morgen warten müssen.« Behutsam löste sie sich aus seiner Umarmung und tätschelte ihm die Schulter. »Falls du mir irgendwann erzählen willst, was los ist, Liebchen … ich bin jederzeit bereit, dir zuzuhören und dir zu helfen, so gut ich kann.«

Er verzog das Gesicht zu einem Lächeln und nickte. »Danke«, sagte er noch einmal.

Dee machte sich auf den Weg ins Wohnzimmer – wo Fernsehapparat und Food Network ihrer harrten.

Collin schlenderte zu der Schiebetür, die nach draußen auf die Terrasse führte. Nebel war über der Bay aufgezogen. Dunstschleier schwebten über dem schwarzen Wasser, aber trotzdem konnte er den Lichtschein der einen Lampe sehen, die auf dem kleinen Boot eingeschaltet war.

»Verdammt«, schimpfte er, nahm das Fernglas herunter und ließ es an der Schnur baumeln, die um seinen Hals hing. Er stand am Bug seines fünf Meter langen Segelbootes, einer Com-Pac Legacy, die leicht von einer Seite zur anderen schaukelte, weshalb er sich an der Reling festhielt. Dass das Wasser heute Nacht bewegt war, machte ihm nichts aus. Was ihn nervte, war der ekelhafte Nebel, der ihm den Blick auf das Stampler-Haus trübte.

Rick Jessup nahm an, dass sich die Sicht, bis Collin nach oben in sein Zimmer ging, nur noch weiter verschlechtert haben würde. Ob es ihm gefiel oder nicht: Er musste zum Hafen zurückkehren. Einen Moment blieb er aber noch am Bug des kleinen Bootes stehen. Er warf einen letzten Blick auf das große Haus auf dem Berg.

Das Objekt seiner nahezu täglichen Nachtwachen hatte inzwischen seit Wochen griffbereit in seinem Zimmer auf dem Schreibtisch ein Fernglas liegen. Rick bezweifelte, dass Collins Fernglas technisch ebenso ausgefeilt war wie seines. An manchen Abenden war das Licht des Mondes hell genug, dass er Collin in seinem im Dunkeln liegenden Zimmer genau ausmachen und sehen konnte, wie er ihn dort oben im Visier hielt.

Er wusste, dass man ihn schon vor langer Zeit entdeckt, aber noch nicht identifiziert hatte. Dass es so war, hatte Collin ihm bei ihrer gestrigen Begegnung auf der Fähre bestätigt. Was für ein Tag! Er hatte sich wirklich und wahrhaftig mit Collin Cox unterhalten, und das auch noch ausgiebig – und er hatte sogar das letzte Wort behalten. Rick wusste, dass Collin irgendwann zur Besinnung kommen und einsehen würde, dass ihm ausschließlich am Wohlergehen des jungen Filmstars gelegen war. Welche Rolle spielte es da schon, dass er ein wenig geflunkert hatte, als er so getan hatte, als wisse er nichts über ein Boot auf der Liberty Bay hinter dem Haus von Collins Großeltern? Was die E-Mails mit den Smileys anging … die hatte er Collin geschickt, um ihn zu trösten, nicht um ihn zu belästigen. Wie hatte Collin seine Absichten derart falsch auslegen können? Und am Sonntagabend hatte er sich lediglich davon überzeugen wollen, dass es Collin gut ging, als die Großeltern des Jungen ihn vor dem Haus gesichtet hatten. Zahllose Male hatte er das bereits getan – seit diese Cops das Haus nicht mehr bewachten. Irgendjemand musste schließlich auf Collin aufpassen.

Er wusste, dass es noch eine Weile dauern würde, bis Collin zu schätzen wusste, was er alles für ihn tat – und das auch noch auf eigene Gefahr. Dabei ging es ja nicht nur um solche Dinge wie am Sonntagabend, als es ihm nur mit Mühe gelungen war, der Polizei zu entwischen. Die Risiken waren erheblich ernster. Es gab da noch jemanden, der Collin beobachtete und nachstellte – und dem war nicht am Wohl des Jungen gelegen. Rick wusste nicht, ob es sich dabei um den Cop handelte, mit dem Collin befreundet war, oder um eine gänzlich andere Person. Aber ganz egal, wer es war: Dieser Mensch hatte mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit Collins Freunde ermordet. Und noch etwas wusste Rick: Je näher er Collin kam, desto mehr gefährdete er sein Leben – möglicherweise auch das seiner Frau und seiner Kinder. Er konnte aber nicht anders: Er sah seine Berufung und Bestimmung darin, über Collin Cox zu wachen.

Der Nebel war so dick geworden, dass man die Lampen im Untergeschoss des großelterlichen Hauses nicht mehr ausmachen konnte. Die Villa hatte sich in eine verschwommene Kontur verwandelt, die sich auf dem Berg über dem Strand erhob. Er hörte, wie die Wellen gegen die Seite seines Bootes schlugen, aber bereits im nächsten Moment klang es, als käme das Geräusch in Stereo. War da irgendwo in der Nähe noch ein zweites Boot in diesem Nebel unterwegs?

Rick ließ seine Blicke schweifen, konnte aber nur den weißlichen Dunst sehen, der über das schwarze Wasser hereinzog und ihn umhüllte. Er erinnerte sich, dass Nebel Geräusche verzerrte.

Er musste das Boot wenden und in den Hafen zurückkehren, bevor alles noch schlimmer wurde.

Durch die viele Feuchtigkeit war das Deck glitschig, und so hielt er sich an der Reling fest, als er sich an der Steuerbordseite auf den Weg in die kleine Kajüte machte. Er hatte zwar ein paar Gerätekästen und eine Kühlbox aufgestellt, sich darüber hinaus aber nicht die Mühe gemacht, den kleinen Raum zu dekorieren, in dem zwei Bänke standen und ein Tisch, dessen zweiteilige Platte einklappbar war. Er holte sich die Taschenlampe aus einem der Gerätekästen.

Da wurde das Boot plötzlich so von etwas gerammt, dass es einen lauten Knall verursachte. Rick verlor das Gleichgewicht. Er stürzte und landete auf allen vieren. Die Taschenlampe rollte über den Kajütenboden, weil das Boot stark schaukelte. Er hörte die Bodendielen knarren und Wasser platschen. Ein paar Tropfen bekam er sogar in den Nacken. Wie betäubt kauerte Rick sich auf den Boden, bis das Boot aufhörte zu schaukeln.

Er hatte das Gefühl, dass ein anderes Boot mit seinem kollidiert war. Und es hatte sich ganz so angehört, als sei jemand an Bord seiner Legacy geklettert. »Wer ist da oben?«, rief er mit bebender Stimme. »Haggerty? Sind Sie das? Verdammt, wer ist da?«

Rick griff nach seiner Taschenlampe und stand auf. Normalerweise war an Bord nur eine einzige Lampe eingeschaltet, wenn er Collin beobachtete. Jetzt schaltete er jedoch die gesamte Beleuchtung ein – auch die Lampe in der Kajüte. Als er nach draußen trat, wurde er auf der Stelle von dem weißen, wabernden Dunst verschluckt. Er versuchte zu erkennen, ob neben seinem Boot noch ein zweites im Wasser lag. Das Licht der Taschenlampe produzierte aber lediglich einen gleißend hellen Lichtstrahl. Was auf dem Wasser war, konnte er nicht sehen.

Die Geräusche, die das eingezogene Segel verursachte, das in der leichten Brise flatterte, erschreckten ihn maßlos. Er leuchtete mit der Taschenlampe über das Deck.

»Haggerty?«, rief er.

Wenn es nicht der Cop war, konnte es dieser geheimnisvolle, gesichtslose Fahrer des schwarzen Saturn sein!

Wieder hörte er die Bodendielen knarren, und das Boot begann zu schaukeln. Er wusste, dass er nicht allein war. Der verdammte Nebel verzerrte alles. Eben noch hatte es geklungen, als sei jemand am Bug, jetzt hörte es sich so an, als sei jemand auf der Steuerbordseite. Und wieder fing das Boot an, auf dem Wasser zu schaukeln.

Er leuchtete mit der Taschenlampe in den Bug und auf die Plane, mit der er den Tohatsu-Motor abgedeckt hatte, der im Sitzbereich des Decks auf dem Fußboden stand. Er trat mit dem Fuß gegen die Plastikplane. Darunter versteckte sich niemand.

Er hörte, wie sich das eingezogene Segel hinter ihm bewegte.

»Wer ist da?«, brüllte Rick nervös. Langsam drehte er sich um die eigene Achse und rief dabei: »Wer …«

Weiter kam Rick nicht. Ihm blieb nicht einmal die Zeit, sich ganz umzudrehen. Irgendjemand griff ihm in die Haare. Rick ging auf, dass diese Person neben dem eingezogenen Segel gelauert haben musste.

Als er versuchte sich zu wehren, fing das Boot wieder an zu schaukeln. Das Fernglas schlug ihm gegen die Brust. Ihm war, als habe der Kerl die Absicht, ihn mit bloßen Händen zu skalpieren. Es tat wahnsinnig weh.

Den Eispickel, der in seinen Hinterkopf eindrang, spürte Rick allerdings kaum.

Kapitel sechsundzwanzig

Seattle – Dienstag, 21.44 Uhr

»Ach, Clay, das tut mir so leid«, erklärte Cathy am anderen Ende der Leitung. »Ich hoffe, dass Corinne bald aus dem Krankenhaus kommt. Bestell ihr bitte liebe Grüße von uns.«

»Danke, aber wie ich schon sagte, ist sie die meiste Zeit gar nicht bei sich«, erwiderte er. »Im Moment schläft sie. Es gibt nichts, was ich im Krankenhaus für sie tun könnte.«

Er saß am Schreibtisch seines Zimmers im Commodore Inn unweit der Space Needle. Er hatte sich geduscht und anschließend ein T-Shirt und eine Jogginghose übergezogen. Und jetzt wartete er darauf, dass der Room Service ihm das Roastbeef-Sandwich brachte, das er bestellt hatte. »Du, da ich dich gerade mal am Telefon habe«, sagte er zu Jerrys Schwägerin. »Habt du und Mike schon das Gästebuch vom Beerdigungsunternehmen bekommen?«

»Ja, aber mach dir darüber mal keine Gedanken. Sie haben einen Haufen vorgedruckte Danksagungskarten mitgeliefert. Die den Gästen zu schicken übernehmen wir. Du hast genug um die Ohren.«

»Oh … gut … danke.« An Danksagungen hatte er noch gar nicht gedacht. »Also, da du das Gästebuch im Moment hast, könntest du da wohl nachsehen, ob ein gewisser Name darin vermerkt ist?«

»Klar, bleib mal gerade dran.«

Für einen Moment war es still, und Clay schaute mit finsterem Blick auf seine leicht geschwollene, bandagierte Hand.

»Okay, hier habe ich es«, sagte Cathy. »Wie lautet der Name?«

»Collin Cox.«

»Wie der kleine Collin Cox, der Schauspieler? Machst du Witze?«

»Nein, er war mit einem älteren Ehepaar dort. Er hat sich eine Zeit lang mit Olivia unterhalten.«

»Ach ja, ich erinnere mich. Der saß in der Kirche gleich hinter Tom Hanks. Clay, bist du ganz sicher, dass du keine Hirnverletzung davongetragen hast?«

»Schau bitte einfach nach«, bat er sie. »Okay?«

»Hmmm«, meinte Cathy. »Also, seinen Namen sehe ich hier nicht. Was dem Ganzen am nächsten kommt, ist ein Collin Stampler auf der 27 Skog Strand Lane in Poulsbo.«

»Wie ich schon sagte, war er mit einem älteren Ehepaar dort. Die sind mit einem BMW weggefahren.«

»Nun ja, in der Zeile darüber haben sich ein Andrew und eine Dee Stampler eingetragen – gleiche Anschrift. Wow, ich wusste gar nicht, dass die dem Gottesdienst beigewohnt haben – nicht dass ich sie erkannt hätte.«

»Wovon redest du? Wer sind die Leute?«

»Andy Stampler ist ein großer Name auf der Kitsap-Halbinsel. Dass der einen BMW fährt, ergibt Sinn. Die halbe Stadt war früher bei dem angestellt. Heute ist er pensioniert und mit Sicherheit Multimillionär. Wenn irgendwo eine Benefizveranstaltung stattfindet, spendet er, und immer gleich ein paar Tausend Dollar.«

»Wie alt ist er?«

»Anfang, Mitte siebzig würde ich sagen. Was meinst du, woher sie Jerry und Sue kannten?«

»Kannst du mir den Nachnamen buchstabieren?«, entgegnete Clay und griff mit der bandagierten Hand nach einem Kugelschreiber. »Und wie war die Adresse noch mal?«

Der Wasserhahn quietschte, als Collin die Dusche abdrehte. Als er nach einem Handtuch griff, meinte er, im Haus das Telefon läuten zu hören. Er trat aus der Duschkabine und öffnete die Badezimmertür. Dampf entwich in sein Zimmer. Er hörte das Telefon noch einmal klingeln – und dann war es still. Er nahm an, dass einer seiner Großeltern das Gespräch in ihrem Schlafzimmer entgegengenommen hatte. Er kniff die Augen zusammen, schaute auf den digitalen Wecker auf seinem Nachttisch und fragte sich, wer da um 22.15 Uhr anrief. Er erinnerte sich an das letzte Mal, als nach 22 Uhr das Telefon im Haus geklingelt hatte. Das war gewesen, als sie Fernando tot aufgefunden hatten.

Er lief zurück ins Bad, trocknete sich rasch ab und zog eine Jeans und ein Sweatshirt über. Dann öffnete er die Zimmertür und schaute auf den Korridor. Dort meinte er, seinen Großvater leise reden zu hören. Einen Augenblick später war es still. Dann wurde die Tür des großelterlichen Schlafzimmers geöffnet, und ein Lichtstrahl fiel in den im Dunkel liegenden Korridor. Mit den Händen in den Taschen seines Bademantels kam der alte Andy langsamen Schrittes durch den Korridor auf ihn zu.

»Wer hat denn da angerufen?«, fragte Collin und fuhr sich mit der Hand durch sein nach wie vor feuchtes Haar.

»Der Gatte irgendeiner Hypnosetante, die du konsultierst – hinter meinem Rücken«, gab er grantig zur Antwort.

Collin verzog das Gesicht. Er trat aus dem Weg, denn der alte Andy wollte in sein Zimmer.

»Du machst besser die Tür zu«, meinte sein Großvater.

Die Titelmelodie des Spielfilms Exodus war gerade erst auf der Hälfte, als plötzlich ein Klicken auf der Tonbandaufnahme zu hören war – und dann eine Stimme. Für einen kurzen Moment dachte Olivia, sie höre Collin, der unter Hypnose stand. Dann wurde ihr bewusst, dass das hier Wade war.

»He, ist das an? Funktioniert das Ding?«, fragte er.

Olivia, die in der Schreibecke ihrer Mutter saß, legte eine weitere Geburtstagskarte aus dem Frederick & Nelson-Karton aus der Hand. Sie drehte sich zu dem Tonbandgerät um, das auf der Kücheninsel stand. Es hatte die letzten zwei Stunden gedudelt. Sie hatte dem Kingston Trio gelauscht, den Beach Boys und einer äußerst nervtötenden Aufnahme von Leuten, die einer Geburtstagsparty beigewohnt und zwischendrin ziemlich betrunken Lieder geschmettert hatten, von denen eines »Hello, Muddah, Hello, Fadduh« gewesen war. Dieses jüngste Band hatte eine gewaltige Verbesserung dargestellt mit Filmmusik wie »Moon River« und der Titelmelodie aus dem Spielfilm Das Appartement.

»Test, eins, zwei, drei«, sagte Wade.

»He, du Idiot, das ist mein Ferrante & Teicher-Band!«, brüllte eine Frauenstimme. Olivia nahm an, dass es sich dabei um Sheri handelte. »Lass die Finger davon!«

»Scheiße, du brauchst mir doch nicht gleich den Kopf abzureißen!«

»Dämlicher Blö…«

Wieder war ein Klicken zu hören und dann ging es weiter mit der Exodus-Titelmelodie.

Diese Unterbrechung gab Olivia zumindest einen Funken von Hoffnung, dass es keine komplette Zeitverschwendung war, sich diese Bänder anzuhören. Sie hatte soeben einen ungeplanten Einwurf von Wade und Sheri Grinnell gehört. Viel war das nicht gewesen, aber auf einem der anderen Bänder konnte etwas sein, das gewichtiger und aufschlussreicher war.

In dem Karton, der Sheris Erinnerungsstücke enthielt, hatte sie zwei Geburtstagskarten von Wade gefunden. Auf dem Cover waren jeweils Karikaturen abgebildet, und mit dem Schreiben hatte er es offenbar nicht so gehabt. Er hatte beide Karten signiert mit: Happy Birthday, Schwesterchen – alles Liebe, Wade.

Olivia hatte beide Karten zur Seite gelegt und sich notiert, Collin zu bitten, diese Worte niederzuschreiben, wenn sie es das nächste Mal mit seiner Wade-Persona zu tun hatte. Das Gefühl sagte ihr, dass seine Handschrift – im Gegensatz zu seiner Stimme – nicht mit der von Wade identisch sein würde.

Als die Titelmelodie von Die glorreichen Sieben auf dem Band ertönte, fand Olivia fast unten in dem Karton noch etwas anderes: drei weitere Sparbücher, die mit einem Gummiband zusammengehalten wurden. Der morsche Gummi riss in dem Moment, in dem sie das erste Sparbuch herauszog. Auch das hier war von der Seattle First National Bank, und auf dem Cover stand in leicht kindlicher Handschrift Sheri Grinnell geschrieben. Das Buch gab Aufschluss über die Transaktionen, die sie in der Zeit von Juli bis Dezember 1962 getätigt hatte. Wade war am 11. Oktober 1962 getötet worden.

Olivia blätterte sich zu dem Datum vor. Am 15. Oktober hatte Sheri Grinnell sechshundertzwanzig Dollar abgehoben und ihr Konto damit mehr oder weniger leer geräumt. Olivia nahm an, dass sie einen Teil der Beerdigungskosten von dem Geld bestritten hatte. Dann, am 29. November, hatte Sheri einen Betrag von neuntausendneunhundert Dollar eingezahlt – eine außerordentliche Summe, vor allem für einen Menschen, der normalerweise nur in den seltensten Fällen einen Betrag einzahlte, der über einhundert Dollar hinausging.

Olivia fragte sich, ob Sheri irgendeine Art von Entschädigung erhalten hatte, weil Wade zugestoßen war, was ihm zugestoßen war. Hatte sie das Geld von Wade geerbt oder war es die Abfindung einer Versicherung gewesen? Oder war es Schweigegeld? Sheri hatte behauptet, irgendein großes Geheimnis über die »Rockabye«-Morde und den Tod ihres Bruders zu kennen. War sie von jemandem bezahlt worden, der mit der Weltausstellung oder mit der Polizei zu tun hatte, damit sie den Mund hielt?

Olivia fing an, sich etwas zu notieren:

Frag Orin Carney, ob Sheri Grinnell irgendeine Art von Abfin

Weiter kam sie nicht, denn ihr Handy klingelte. Olivia griff nach dem Telefon und schaute zugleich auf die in die Mikrowelle eingebaute Uhr: 22.39 Uhr. Die Anrufer-Identifikation zeigte: Collin Stampler. Sie nahm das Gespräch entgegen. »Hi, Collin«, sagte sie. »Ich hätte dich heute Abend eigentlich anrufen sollen, nicht wahr? Entschuldige bitte.«

»Das ist schon in Ordnung«, gab er zur Antwort und klang ein wenig steif dabei.

»Es ist heute ziemlich verrückt hier zugegangen.« Sie stand auf, um das Tonbandgerät abzuschalten. »Wie geht es dir?«

»Mir geht es gut. Äh … Sie haben gesagt, dass Sie morgen vielleicht Zeit für mich hätten.«

»Richtig.«

»Nun, mein Großvater möchte mich zu dem Termin begleiten.«

»Du hast es ihm gesagt?«, fragte sie und setzte sich wieder auf den Stuhl in der Schreibecke.

»Na ja, nicht wirklich. Ihr Mann glaubt, ich hätte ihn fotografiert und das Bild zusammen mit einer SMS irgendjemandem geschickt oder so was in der Art. Ich habe keine Ahnung, was da los ist. Aber er hat total verärgert meinen Großvater angerufen. In jedem Fall hat Ihr Mann meinem Großvater erzählt, dass ich bei Ihnen in Hypnotherapie bin.«

»Ach Collin, das tut mir so leid«, flüsterte sie. »Aber weißt du, vielleicht ist das gut so. Irgendwann hättest du es deinem Großvater ohnehin sagen müssen. Dass er dich zu deinem Termin begleiten möchte, ist ein gutes Zeichen – ich hoffe zumindest, dass es das ist.«

»Na ja.« Collin seufzte. «Hier ist er. Er möchte mit Ihnen sprechen.«

Jetzt leuchtete ihr ein, warum Collin so merkwürdig klang. Der Großvater hatte die ganze Zeit neben ihm gestanden. Er kam ans Telefon. »Hallo?«

»Hallo, Mr. Stampler«, gab sie zurück und setzte sich aufrecht auf ihren Stuhl. Sie wusste nicht, warum, aber mit einem Mal fühlte sie sich eingeschüchtert.

»Wann genau wollten Sie meinen Enkel morgen sehen?«, fragte er unvermittelt.

»Wir hatten uns noch auf keinen festen Zeitpunkt geeinigt. Mein Terminkalender ist ziemlich frei.«

»Nun, es behagt mir zwar nicht, ihn aus der Schule zu nehmen, aber ich will auch nicht, dass wir das länger als unbedingt nötig vor uns herschieben. Wie wäre es also morgen früh um zehn?«

»Für mich wäre das in Ordnung«, sagte sie. »Möchten Sie, dass ich zu Ihnen nach Poulsbo komme?«

»Nein, wir treffen uns in Ihrer Praxis. Collin kennt den Weg.«

»Meine Praxis ist im Moment … na ja, da wird im Moment renoviert. Sie könnten aber zum Haus meines Vaters kommen. Das ist am Lake Washington im Stadtteil Denny-Blaine – 182 Alder Lane.«

»182 Alder«, wiederholte er. »In Ordnung, Collin und ich werden morgen früh um zehn dort sein. In der Zwischenzeit geben Sie Ihrem Gatten bitte zu verstehen, dass er nie wieder hier anrufen soll.«

»Das werde ich tun«, versprach sie ihm. »Und ich möchte mich dafür entschuldigen, Mr. Stampler.«

»Gute Nacht, Mrs. Barker«, sagte er. Dann legte er auf.

Puh! Nach dieser Unterredung – und vor ihrem Anruf bei Clay – brauchte Olivia jetzt erst einmal dringend eine Zigarette.

Ihr Vater war gerade zu Bett gegangen, also versuchte sie, so leise wie möglich dabei vorzugehen, sich draußen vor die Haustür zu stellen. Sie zündete sich eine Virginia Slim an. An den Anblick der verbrannten, verkrusteten Außenseite der Tür hatte sie sich immer noch nicht gewöhnt. Ganz fest schlang sie sich den Kragen ihres Pullovers um den Hals und blickte auf die Büsche, die den Rasen im Vorgarten umsäumten – und auf die Straße, die sich dahinter auftat. Da sah sie plötzlich, wie auf der Straße jemand hinter einem Baum hervortrat, einen Satz machte und sich hinter dem nächsten Baum versteckte.

Panik machte sich in ihr breit. »Wer ist da?«, rief sie.

»Ich bin es!«, klang es leise zurück. »Ian!« Er winkte ihr zu und stellte sich in den Eingang zum Vorgarten. »Es tut mir leid, habe ich Sie erschreckt?«

Sie griff sich mit der Hand an die Herzgegend. »Was treiben Sie hier?«

Schüchtern näherte er sich dem Hauseingang und vergrub dabei die Hände in den Taschen seiner Jeans. »Ich weiß, dass sie zusätzliche Streifen auf dieser Straße abstellen wollen, aber ich musste mich persönlich davon überzeugen, dass alles okay bei Ihnen ist. Ich habe Sie aus dem Haus kommen sehen. Ich dachte, Sie hätten vielleicht irgendwas Ungewöhnliches gehört oder es wäre sonst irgendwas gewesen, dem Sie nachgehen wollten.«

Sie zog an ihrer Zigarette. »Nein, ich bin lediglich nach draußen gekommen, um meine schnöde Sucht zu befriedigen.«

»Ich hätte nicht gedacht, dass Sie rauchen.«

»Nun, ich versuche, damit aufzuhören. Das ist meine dritte Zigarette heute.«

Im Obergeschoss war plötzlich Licht im Fenster zu sehen.

Ian schaute nach oben. »Ich glaube, ich habe Ihren Vater geweckt.«

»Das macht nichts«, sagte sie und schlug die Asche ab. »Das wird Dad nicht stören. Der hält Sie für einen tollen Kerl.«

Ian bedachte sie mit einem schiefen Grinsen. »Und wie sieht seine Tochter die Sache? Ich meine, abgesehen von meiner Aufdringlichkeit und Penetranz … was halten Sie von mir?«

»Ich will Ihnen nichts vormachen. Vor noch gar nicht langer Zeit ist es mir ebenso schlimm ergangen wie dieser Tür hier. Ich bin noch dabei, darüber wegzukommen. Falls Sie sich also für mich interessieren sollten, werde ich vermutlich äußerst arbeitsintensiv sein.« Sie ließ ihre Zigarette fallen und trat sie mit dem Fuß aus. »Da das nun klargestellt ist, um Ihre Frage zu beantworten … ich glaube, dass mein Dad im Hinblick auf Ihre Person recht haben könnte.«

Ian trat einen Schritt näher. »Wirklich?«

Olivia hörte Motorenlärm und schaute auf die Straße.

Ein Streifenwagen kam den schmalen Weg heraufgefahren und blieb vor dem Haus stehen. Ein untersetzter junger Cop stieg aus und kam zum Anfang des Gehwegs. »Haggerty«, sagte er. »Das haben sie mir gerade über Funk durchgegeben …«

Olivia dachte, es gäbe eine neue überraschende Entwicklung.

»Ich bin jetzt schon der Dritte, der dich hier draußen gesehen und um Haaresbreite für einen Einbrecher gehalten hat. Falls die nette Dame dich nicht hereinbittet, wollen sie, dass du nach Hause gehst und uns hier unseren Job machen lässt. Andernfalls bin ich angewiesen, dich wegen vorsätzlichen Herumlungerns aufs Revier zu bringen.«

Olivia lachte. »Na, dann gehen Sie jetzt mal besser nach Hause«, sagte sie zu Ian.

Er lächelte sie an und nickte. »Schlafen Sie schön.«

Sie hob ihre Zigarettenkippe vom Boden, ging ins Haus zurück und verriegelte die Tür.

Bevor er nach Hause fuhr, zu seiner Wohnung in Madison Park, hielt Ian auf dem kleinen Parkplatz des Madison Val-U-Marts – in der Nähe von Olivias Büro. Der Laden hatte bis Mitternacht geöffnet. Im Moment stand nur noch ein anderer Wagen vor dem Geschäft – ein schwarzer Saturn, in dem zwei Personen saßen. Da das Licht, das aus dem Laden nach draußen drang, von der Windschutzscheibe reflektiert wurde, konnte Ian ihre Gesichter nicht sehen. Es schienen zwei Männer zu sein, aber sicher war er sich nicht.

Er betrat das Geschäft und wurde auf der Stelle von der so vertrauten Duftmischung umhüllt, die der Kaffee, das nicht mehr frische Popcorn und die riesigen Hotdogs, die seit 6 Uhr heute Morgen auf einem sich drehenden Spieß vor sich hin brutzelten, verströmten. Sanjay stand heute Abend hinter der Kasse, ein dünner junger Mann, der in den Zwanzigern war und aus Ostindien stammte. Er war ein ausgesprochen gut aussehender Mann, aber in der hässlichen blauen Weste, die er gezwungenermaßen tragen musste, sah er aus wie ein Streber. »Oh, da kommt der Cop, der uns filzen will!«, verkündete er in seinem so akkuraten, abgehackt klingenden Englisch. »Wie geht es dir, Serpico?«

»Mit geht es großartig, Sanjay«, gab er zur Antwort. »Weil ich nämlich in spätestens ein, zwei Wochen nicht mehr so häufig hier auftauchen werde.«

»Dafür gibt es nur zwei mögliche Erklärungen: entweder eine Frau – oder eine dieser aufblasbaren Sexpuppen.«

Ian lachte in sich hinein. »Es ist das erstgenannte, mein lieber Freund«, erwiderte er und lief in den Gang, der zu dem Regal mit der Tiefkühlkost führte. Kurz nach seiner Trennung von Janice war er ein regelmäßiger Kunde des Madison Val-U-Mart geworden. Er hatte viele Spätschichten gehabt und war immer kurz in den Laden gegangen, um sich einen Snack zu kaufen oder irgendetwas zu besorgen, von dem ihm in letzter Minute einfiel, dass er es brauchte, bevor er in seine leere Wohnung zurückkehrte. Inzwischen konnte er schon gar nicht mehr an dem Laden vorbeifahren, ohne kurz hineinzugehen. Man war dort immer nett zu ihm.

Heute Abend benötigte er eine Flasche Milch und neue Haushaltsrolle, und er wollte sich ein Eiscreme-Sandwich gönnen. Er war schon fast am Ende des Ganges, als er in einem der Überwachungsspiegel etwas sah. Es kam noch jemand in den Laden.

»Scheiße«, hörte er Sanjay murmeln.

Er drehte sich um und sah, wie zwei Männer auf den Kassenbereich zustürzten. Sie hatten sich Skimasken über die Gesichter gezogen und hielten Schusswaffen in den Händen. Der eine drehte sich plötzlich um und lief schnellen Schrittes in den zweiten Gang – während sein Partner Sanjay mit der Waffe in Schach hielt. »Okay, Arschloch«, knurrte er hinter seiner Maske. »Fass ganz langsam in die Kasse und hol das Geld heraus …«

Ian hatte seine Waffe nicht dabei. Und bevor er sich auch nur von der Stelle rühren konnte, war der zweite Bewaffnete bereits durch den angrenzenden Gang gelaufen und tauchte hinter ihm auf. Ian drehte sich um und begann, langsam die Hände zu heben, um sich zu ergeben. Der Mann zielte mit seiner Waffe auf ihn. »Was denn – versuchst du hier, den Helden zu spielen? Du bist doch gar nicht im Dienst …«

Ian verstand nicht. Woher wusste dieser Kerl, dass er Polizeibeamter war?

Perplex schaute er nach oben in den Überwachungsspiegel und stellte fest, dass der bewaffnete Mann an der Kasse Sanjay den Rücken zugewandt hatte und mit seiner Waffe nun ebenfalls auf ihn zielte. Im Bruchteil einer Sekunde begriff Ian, dass diese beiden Kerle nicht hier waren, um den Laden auszurauben. Sie waren hier, um ihn zu töten.

Bereits im nächsten Moment riss Ian eine Dose mit Pfirsichen von einem der Regale und schleuderte sie dem Bewaffneten, der direkt vor ihm stand, an den Kopf. Dann stürzte er sich auf den Mann. Zeitgleich hörte er, wie vier Schüsse abgefeuert wurden.

Ian spürte ein brennendes Stechen im Kreuz. Urplötzlich konnten seine Beine ihn nicht mehr halten, und er brach auf dem Linoleumboden zusammen.

Der Bewaffnete, der gleich neben ihm stand, drehte sich um und rannte zur Tür. Dabei schoss er wiederholt auf Sanjay. Der umklammerte seinerseits mit beiden Händen eine Waffe und schoss zurück. Die lauten Schüsse schallten durch den Laden. Die Kugeln brachten Glasgefäße zum Bersten und prallten von Konservendosen ab. Sanjay duckte sich, als der Schütze an der Tür stehen blieb und ein letztes Mal auf ihn schoss. Dann floh der Killer.

Sein Komplize lag der Länge nach vor der Kasse auf dem Fußboden, gleich neben dem Regal mit den Süßigkeiten und Illustrierten. Er rührte sich nicht. Das Einzige, was sich bewegte, war die immer größer werdende Blutlache auf dem schmutzigen Boden.

Ian konnte hören, wie ein Motor angelassen wurde und Reifen quietschten. Dann wurde es dunkel um ihn herum. Sein Rücken war nass, und er begriff, dass er in seinem eigenen Blut lag. Ihm wurde kalt.

Das Letzte, was er hörte, war Sanjay, der in seinem so akkuraten Englisch nach ihm rief: »He, Ian? Bist du okay, Kumpel? Ian …«

Kapitel siebenundzwanzig

Seattle – Mittwoch, 10. Oktober, 8.02 Uhr

»Hören Sie mir gut zu: Ich weiß nicht, ob Sie hinter dieser Sache stecken oder Ihr Enkel, der abgehalfterte Kinderstar«, sagte Clay in hitzigem Ton. »Aber irgendjemand hat mich hereingelegt. Es will mir nicht in den Kopf, warum jemand daran gelegen war, meine Freundin zum Ausrasten zu bringen, es ist demjenigen aber gelungen, und wie. Und das hat diese Kettenreaktion ausgelöst. Deshalb bin ich jetzt hier im Krankenhaus bei meiner Freundin, die um ihr Leben kämpft. Deshalb ist ein dritter Autofahrer tot. Ich schwöre bei Gott, dass ich dieser Sache auf den Grund gehen werde …«

Er stand am Außenrand des Gartens in der Nähe der Insel, die der Kreisverkehr benutzte, um kurz anzuhalten und Leute ein- oder aussteigen zu lassen. Hinter ihm war ein großes blaues Schild, auf dem in weißen Lettern UNIVERSITY OF WASHINGTON MEDICAL CENTER geschrieben stand. Irgendeine Mistbiene von Krankenschwester hatte ihm erklärt, er dürfe in der Eingangshalle sein Handy nicht benutzen. Also fror er sich hier draußen jetzt den Hintern ab und brüllte mit einem großen Starbucks Latte in der guten Hand gegen die Motorengeräusche der Autos an. Sein bandagiertes Handgelenk schmerzte wie Sau, weil er sich damit das Telefon gegen das Ohr presste, aber anders ging es nicht.

»Ich weiß nicht, wovon Sie reden«, knurrte Andrew Stampler am anderen Ende der Leitung.

»Ich wette aber, dass Ihr Enkel das weiß«, hielt Clay dagegen. »Er war dabei, als dieses Foto geschossen und meiner Freundin geschickt wurde.«

»Ich dachte, ich hätte Ihrer Frau in aller Deutlichkeit vermittelt, dass ich nicht will, dass Sie mich anrufen.«

»Ja … na ja, die sagt mir nicht mehr, was ich zu tun habe«, konterte Clay.

Olivia hatte ihn spät gestern Abend angerufen und immer und immer wieder beteuert, dass Collin Cox nichts mit diesem verfänglichen Foto zu tun gehabt hätte. Clay glaubte ihr aber nicht. Sie verheimlichte ihm etwas, davon war er überzeugt.

»Passen Sie gut auf«, redete er weiter. »Ihr Enkel muss denjenigen, der mich da vorgestern fotografiert hat, zumindest gesehen haben. Ich will mich mit dem Jungen unterhalten. Wenn nicht, werde ich mich an die Zeitungen und Fernsehsender wenden. Ich veranstalte einen regelrechten Aufstand, wenn es anders nicht geht. Niemand linkt mich und kommt ungeschoren davon.«

»In Ordnung«, sagte Stampler mit resigniert klingender Stimme. »Lassen Sie mich mit Collin darüber reden. Er war in letzter Zeit sehr vielen Belastungen ausgesetzt, und ich werde nicht zulassen, dass er in irgendeiner Weise schikaniert wird. Ich … ich werde der Angelegenheit auf den Grund gehen. Falls er etwas darüber weiß, wie dieses Foto entstanden ist, werde ich Sie das wissen lassen. Und für den Fall … für den Fall, dass Ihnen irgendeine Art von Schadenersatz vorschwebt, werden wir uns da sicher einigen können. Wo sind Sie? Gibt es irgendeinen Ort, an dem wir uns heute Abend treffen könnten?«

»Ich wohne im Commodore Inn«, erwiderte Clay. »Gleich hinter der Lobby ist eine kleine Bar. Dort erwarte ich Sie um 19.30 Uhr.«

»In Ordnung«, sagte der alte Mann. »Könnten Sie bis dahin bitte mit niemandem darüber sprechen? Warum mir das am Herzen liegt, werden Sie verstehen, wenn wir uns heute Abend sehen. Und falls Sie mich erreichen wollen, rufen Sie mich bitte nicht mehr hier in meinem Haus an. Meine Handynummer ist 206-555-1450.«

Clay wiederholte die Nummer. »In Ordnung«, sagte er. »Wir sehen uns heute Abend. Und dann haben Sie besser ein paar Antworten für mich.«

Als Clay das Gespräch beendete, lag ein triumphierendes Lächeln auf seinem von Blutergüssen übersäten Gesicht.

Collin konnte hören, dass sein Großvater leise in seinem Arbeitszimmer mit jemandem telefonierte. Er saß mit Dee am Frühstückstisch. Über den Bildschirm des Fernsehapparats, der in der Frühstücksecke an der Wand hing, flimmerte die Today Show. Seine Großmutter war heute Morgen ungewöhnlich still. Collin nahm an, sie hatte durchschaut, dass das, was sein Großvater ihr über ihre heutigen Pläne aufgetischt hatte, eine Lüge war. Collin hatte deshalb ein schlechtes Gewissen, vor allem nach ihrer Unterhaltung gestern Abend.

Angeblich ging er nicht in die Schule, um seinen Großvater nach Seattle zu begleiten, wo der alte Andy einen Termin bei einem Neurologen hatte. »Er hat den Ruf, der beste an der gesamten Westküste zu sein«, hatte sein Großvater behauptet. Natürlich hatte Dee ebenfalls mitkommen wollen. »Es tut mir leid, Liebling, aber ich will dich nicht dabeihaben«, hatte sein Großvater ihr erklärt. »Jedes Mal, wenn du mich zu irgendeiner medizinischen Sache begleitest, wirst du total nervös und weinerlich. Das treibt meinen Blutdruck in schwindelnde Höhen.«

Collin fand, dass es einfacher und in vielerlei Hinsicht respektvoller gewesen wäre, ihr die Wahrheit zu sagen. Es war regelrecht paradox, dass sein Großvater gestern Abend so enttäuscht von ihm gewesen war, als er von seinen Hypnotherapie-Sitzungen mit Olivia erfahren hatte. Denn jetzt saß er da und tischte seiner Frau im Hinblick auf das, was sie heute taten, eine faustdicke Lüge auf. Auch wenn es vorgeblich nur so gehandhabt wurde, weil es zu ihrem Besten war … richtig schien es trotzdem nicht zu sein.

Sein Großvater hatte ihm nicht so richtig erklären können, warum er ihn zu dieser Sitzung mit Olivia begleiten wollte. Es sah ganz danach aus, als sei er bestrebt, dem Ganzen ein Ende zu machen. Für die Begriffe des alten Andy war ein Treck durch Europa oder Australien die bessere Lösung.

Inzwischen telefonierte er seit etwa zehn Minuten. Entgegengenommen hatte er den Anruf in der Küche. Dee hatte wissen wollen, wer am Apparat war, aber er hatte nur abgewinkt, statt ihre Frage zu beantworten, und sich mit dem schnurlosen Telefon in sein Arbeitszimmer zurückgezogen.

Seine Großmutter nippte an ihrem Kaffee – ihrer dritten Tasse heute Morgen – und starrte auf den Fernsehapparat. Collin hoffte, dass das gut ging, wenn sie den ganzen Morgen allein im Haus war. Obwohl man zusätzliche Streifenwagen auf die Gegend abgestellt hatte, konnte er nicht umhin, sich Sorgen um sie zu machen. Nichts schien mehr sicher zu sein.

Endlich kam sein Großvater wieder aus dem Arbeitszimmer. Er sah müde aus. »Ihr zwei werdet heute ohne mich zu Abend essen müssen«, verkündete er und rieb sich die Stirn. Er stellte den schnurlosen Apparat zurück in die Ladestation auf der Küchenzeile. »Sie brauchen mich wegen dieses neuen Projekts, das sie dem Stadtrat anpreisen wollen, und dabei soll ich helfen. Es ist ein großes Meeting inklusive Abendessen. Ich werde von 18 bis mindestens 21 Uhr fort sein.«

Dee legte die Stirn in Falten. »Nun, das gefällt mir nicht. Wenn du da heute mit diesem Spezialisten sprichst, frag ihn doch bitte, ob es gescheit ist, dass du zu geschäftlichen Meetings gehst, wo es massenhaft Alkohol gibt, Zigarren geraucht werden und fettes Essen serviert wird.«

Er tätschelte ihre Schulter. »Ach, nun beruhige dich aber …«

Collin starrte auf die Tischplatte und schwieg. Sein Gefühl sagte ihm jedoch, dass sein Großvater nicht die Wahrheit darüber sagte, wo er am Abend sein würde.

Er wartete, bis sie im BMW auf dem Weg zur Fähre waren. Dann fragte er ihn: »Hast du heute Abend wirklich eine Besprechung und ein Abendessen mit dem Stadtrat? Oder geht da irgendetwas vor, wovon Dee nichts wissen soll?«

Mit beiden Händen umfasste der alte Andy das Steuer und schaute starren Blickes auf die Straße, die sich vor ihnen auftat. »Es ist genau, wie ich gesagt habe.«

Collin drehte den Kopf weg und starrte aus dem Fenster.

Er konnte sich nicht des Gefühls erwehren, dass er soeben belogen worden war.

Seattle – Mittwoch, 10.12 Uhr

»Collin, ich möchte, dass du an deinen sicheren Ort denkst«, sagte sie.

Olivia blickte zu Andrew Stampler hinüber. In den karierten Hosen und der blauen Strickjacke über dem Polohemd sah er aus, als kaufe er seine Garderobe in einem Pro-Shop. Mit vor der Brust verschränkten Armen hockte er im Arbeitszimmer ihres Vaters auf der Kante des Schreibtischs. Er rollte mit den Augen. Sie konnte einwandfrei eine gewisse Ähnlichkeit zwischen ihm und Collin entdecken – auch was das Mienenspiel anging. Anscheinend glaubte er, sicherer Ort sei ein New-Age-Begriff, der es verdiente, mit einem Augenrollen bedacht zu werden. Er verhielt sich aber zumindest ruhig während der Sitzung seines Enkels.

Collin hatte es sich im Fernsehsessel ihres Vaters bequem gemacht. Olivia saß vor ihm auf einem Stuhl mit hoher Rückenlehne, den sie aus dem Esszimmer geholt hatte. Er war um ihre Sicherheit besorgt gewesen – für den Fall, dass Wade neuerlich gewalttätig wurde. Sie wollte jedoch, dass er die Hände frei hatte, und erklärte ihm, gemeinsam seien sein Großvater und sie in der Lage, Wade im Zweifelsfall zu bändigen. Collins Handy stand hochkant neben ihnen auf dem Fernsehtisch und zeichnete alles auf.

Der Raum war der gemütlichste im ganzen Haus – mit einem Kamin in der einen Ecke, dem Fernsehapparat in der anderen und eingebauten Regalen voller Bücher, DVDs und Familienfotos. Aus einem großen Fenster blickte man nach draußen in den Vorgarten. Olivia nahm an, dass es Collin leichtfallen würde, sich hier zu entspannen. Sie wollte nicht, dass er von irgendetwas abgelenkt wurde. Also hatte sie vorhin, als seinem Großvater und ihm die verbrannte Haustür aufgefallen war, lediglich mit den Achseln gezuckt und behauptet, das sei ein »Unfall« gewesen.

Ihr Vater hatte sich verdünnisiert und war mit dem Wagen losgefahren, um ein paar Besorgungen zu machen. Er hatte versucht, seinen neuen Busenfreund Ian telefonisch zu erreichen, weil er sich gern mit ihm zum Brunch getroffen hätte. Ian hatte ihn aber nicht zurückgerufen.

Als sie Collin auf die Hypnose vorbereitet hatte, hatte sie ihm geraten, einfach so zu tun, als sei sein Großvater nicht im Zimmer. Sich selbst hatte sie den gleichen Rat erteilt.

Sie stellte aber fest, dass Collin trotzdem immer noch nervös war. Olivia bewegte ihre Hand auf sein Gesicht zu und wieder zurück – jedes Mal ein bisschen langsamer. »Denk an deinen sicheren Ort, Collin. Es ist ein Schuppen im Wald – irgendwo in der Nähe der Shilshole Bay. Konzentriere dich darauf. Beschreib ihn mir. Bring mich dorthin.«

Collin starrte auf ihre Hand, und seine Augen begannen, glasig zu werden. »Ich steige in Ballard in den Einundsechziger-Bus«, flüsterte er. »An der Fiftyeighth Street steige ich aus, ein paar Querstraßen vor Ray’s Boathouse. Sie wissen schon – das Restaurant? Oben auf dem Berg steht ein großes weißes Haus mit ganz viel Stuck, von dem man auf den Strand schauen kann. An einer Seite des Hauses ist ein Maschendrahtzaun, und daneben verläuft ein Pfad, und den nehme ich. Der Zaun endet nach etwa einem Viertel des Weges, und da biege ich nach rechts ab. Inzwischen kann ich das Meer riechen und hören, wie die Wellen an den Strand schlagen. Es ist Herbst, also kann ich durch die Bäume die Bucht sehen. Ich luge hinter dem Stamm der dicken Pinie hervor, und da ist der kleine Schuppen, gleich neben dem Pfad. Da ist es sicher. Dort kann niemand uns finden, Dave und mich …«

Olivia warf einen kurzen Blick auf Collins Großvater, der den Eindruck erweckte, als klebe er an den Lippen seines Enkels.

»Collin, ich will, dass du dich weiterhin auf meine Hand konzentrierst«, sagte Olivia. »Du bist sehr müde. Ich werde rückwärts zählen, und wenn ich bei ›eins‹ ankomme, darfst du die Augen schließen. Dann kannst du dich an deinem sicheren Ort schlafen legen. Fünf … vier … drei …«

Sie beobachtete, wie seine Augenlider zu flattern begannen und er in den Sessel sank. Seine Atemzüge wurden tiefer. »Collin, kannst du meine Stimme hören?«, fragte sie ihn.

»Ja«, flüsterte er kaum hörbar. Seine Augen waren geschlossen.

»Ich spreche jetzt mit der Person in dir. Wenn du mich hören kannst, stehst du ebenfalls unter Hypnose. Du wirst sitzen bleiben und meine Fragen wahrheitsgetreu beantworten. Verstehst du mich?«

Es hörte sich an, als würde aus den Tiefen seines Ichs ein leises Knurren dringen.

Olivia warf einen verstohlenen Blick zu Mr. Stampler hinüber, der seinen Enkel anstarrte.

Als Olivia sich wieder Collin zuwandte, waren seine Augen geöffnet – und hatten den gleichen eisigen und brutalen Ausdruck wie die Augen von Wade. Er grinste sie an. »He, da bist du ja wieder«, sagte er mit Wades Stimme. Er hob seine Hände vom Schoß. »Und schau mal einer guck, keine Handschellen. Hast du sie noch? Vielleicht darf ich sie dieses Mal dir anlegen.«

»Mein Gott«, hauchte Mr. Stampler.

Collin sah ihn an. »Wer ist das denn, dein alter Herr?«

»Er schaut nur zu«, sagte Olivia. »Könntest du ihm sagen, wie du heißt?«

»Ich heißen José Jiménez«, erwiderte er mit seinem so erbärmlichen spanischen Akzent. Dann lachte er hämisch.

»Ernsthaft, okay?«

»Ich heiße Wade Grinnell.«

»Welches Jahr haben wir?«

»1962«, gab er ungeduldig zur Antwort. »Scheiße, das hatten wir doch alles schon mal.«

»Ich dachte, wir könnten uns über die Hotelmorde und Brände unterhalten«, sagte Olivia.

Sie schaute zu Mr. Stampler hinüber, der unablässig mit dem Kopf schüttelte. Collin hatte ihr erzählt, dass sein Großvater sich die Videos angesehen hatte, die Fernando mitgeschnitten hatte. Mitzuerleben, wie es vor seinen Augen passierte, schien jedoch ein Schock für ihn zu sein. Sein Gesicht war aschfahl. »Sir, ist alles in Ordnung mit Ihnen?«, fragte sie ihn besorgt.

»Ja, Alter, scharf siehst du im Moment nicht gerade aus«, meinte Collin. »Ruf Ben Casey an, Dr. Kildare muss kommen!«

»Entschuldigen Sie mich«, murmelte Mr. Stampler und lief aus dem Zimmer. »Machen Sie ruhig weiter. Ich … es geht gleich wieder …«

Olivia stand auf. Sie hätte sich gern davon überzeugt, dass ihm nichts Ernstliches fehlte. Sie erinnerte sich jedoch an Layne Tipton – und an das, was passiert war, als sie den unter Hypnose eine Minute allein gelassen hatte.

»Hast du etwa vor, einfach zu gehen?«, knurrte Collin.

Sie blieb ihm Türrahmen stehen und drehte sich zu ihm um.

Er saß hoch aufgerichtet im Sessel; mit den Händen umklammerte er die Armlehnen. »Wolltest du kein Geständnis hören? Darauf warst du Schlampe doch aus, stimmt’s?«

Wieder sah sie Mr. Stampler hinterher, der in der Küche verschwand. »Sind Sie sicher, Sir, dass mit Ihnen alles in Ordnung ist?«, rief sie ihm nach.

»Danke, ich bin okay!«, hörte sie ihn antworten – wenn auch ein wenig schwächlich. »Ich hole mir nur etwas Wasser.«

Sie drehte sich wieder zu Collin. Der rutschte auf dem Sessel hin und her. »Dieser alte Sack … das ist ein Cop, stimmt’s?«

»Nein«, erwiderte sie und lief auf ihn zu. »Ich habe es dir gesagt – er schaut nur zu.«

Er fläzte sich in die Polster und schwang ein Bein über die Armlehne des Sessels. »Du willst mir wahrscheinlich die gleichen Fragen stellen, mit denen die Polizei mich gelöchert hat. Du willst wissen, wie es mir gelungen ist, sie zu fesseln?«

Olivia sah ihm fest in die Augen. »Ich gehe davon aus, dass du sie mit einer Waffe bedroht und gezwungen hast, sich gegenseitig zu fesseln.«

Er lächelte und zuckte kaum merklich mit den Achseln. »Kann sein.«

Olivia hörte, wie der Wassertank in der Kühlschranktür betätigt wurde, und wusste, dass Collins Großvater sich ein Glas Eiswasser einschenkte. Sie baute darauf, dass er die Wahrheit gesagt hatte und ihm wirklich nichts fehlte. Sie lief zum Schreibtisch und griff nach Stift und Schreibblock – sowie nach einem Stück Seil, das sie dort deponiert hatte. »Da wir gerade beim Thema fesseln sind«, sagte sie und legte Collin das Seil auf den Schoß. »Ich habe gehört, dass dein Dad Matrose war. Kannst du mir zeigen, wie man einen Seemannsknoten knüpft?«

Das schien er unterhaltsam zu finden. Er nahm das Seil in die Hand und fing an, sich damit zu amüsieren.

Olivia trat einen Schritt zurück. Ihr war schlagartig bewusst geworden, dass sie ihm soeben etwas gegeben hatte, das er benutzen konnte, um sie zu erdrosseln – oder zumindest ihre Hände zu fesseln. Sie erinnerte sich an Orin Carneys Unterlagen und an eine Großaufnahme, die zeigte, wie Betty Freitag auf einem Hotelbett lag, mit dem Gesicht nach unten, in ihrem zerrissenen, blutbefleckten Nachthemd, die Hände auf dem Rücken gefesselt. SEEMANNSKNOTEN hatte es in der handschriftlich hinzugefügten Bildunterschrift geheißen. BETTY FREITAG, 28 – EL MAR HOTEL, 9/7/62.

Er machte einen Knoten in das Seil und warf es ihr zu.

Olivia fing das Seil auf und inspizierte es. Soweit sie das beurteilen konnte, war das, was sie da sah, ein gewöhnlicher Knoten. »Schön«, sagte sie. »Kannst du noch etwas für mich tun?« Sie lief erneut zum Schreibtisch und holte den Block und den Kugelschreiber. Dann reichte sie ihm beides. »Könntest du Folgendes niederschreiben? ›Happy Birthday, Schwesterchen – alles Liebe, Wade‹.«

»Heute ist nicht Sheris Geburtstag«, murmelte er.

»Ich weiß. Tu mir einfach den Gefallen.«

Er kritzelte die Worte auf den Block und gab ihn ihr zurück. Olivia schaute darauf. Seine Handschrift war nicht identisch mit Wades Gekrakel auf den Geburtstagskarten. Damit hatte Collin nun endgültig die an den Haaren herbeigezogene Vermutung entkräftet, der tote Wade Grinnell könne Besitz von seinem Körper und seiner Seele ergriffen haben. An dieser Geschichte war absolut nichts Übernatürliches. Es gab eine rationale Erklärung dafür.

Olivia legte den Block und den Kugelschreiber zurück auf den Schreibtisch. Als sie sich wieder umdrehte, ertappte sie ihn dabei, wie er den Schreibtisch und das Bücherregal unter die Lupe nahm. Er saß da und schien zu überprüfen, ob es in diesem Zimmer irgendetwas gab, was sich zu stehlen lohnte. Sie setzte sich noch einmal gegenüber von ihm auf den Stuhl. »Du hast vorhin gesagt, dass du jetzt so weit wärest, mir gegenüber ein Geständnis abzulegen.«

Er schüttelte den Kopf. »Das habe ich nicht gesagt. Ich habe gefragt: ›Wolltest du kein Geständnis hören?‹ Da besteht ein großer Unterschied.«

»Na ja, um deine Frage zu beantworten: Ja. Ich würde gern dein Geständnis hören. Ich weiß, dass du der Polizei gegenüber nichts zugegeben hast, aber du hast dich versehentlich einige Male verraten. Ich habe Teile des Verhörs gehört, das die Polizei mit dir geführt hat. Sie hatten dich auf Tonband aufgenommen.«

Zornig blitzte er sie an. »Und? Diese Hurensöhne wissen einen Scheißdreck. Nur zwei Leute kennen die ganze Geschichte – und einer davon bin ich.«

»Ist die andere Person Sheri?«

Wieder schüttelte er den Kopf. »Sheri weiß es nicht – noch nicht.«

»Was meinst du mit noch nicht? Hast du vor, es ihr zu erzählen?«

Er schob seinen Fuß so über den Boden, dass er ihren berührte. »Ich habe es ihr bereits erzählt. Schwesterchen weiß das nur noch nicht.«

Olivia zog ihren Fuß weg. »Was meinst du damit?«

»Ich weiß, dass die Cops bald kommen werden, um mich festzunehmen.« Er seufzte und blickte nach unten auf den Teppich. Es schien ihn zu enttäuschen, dass sie nicht mit ihm füßeln wollte. »Ist nur noch eine Frage der Zeit, bis sie mich verhaften. Aber ich werde das nicht zulassen. Ich verschwinde morgen aus der Stadt. Eher sterbe ich, als mich von denen ins Gefängnis sperren zu lassen. So oder so, sobald ich weg bin, wird Sheri die ganze Geschichte erfahren.«

»Hast du ihr dein Geständnis mit der Post geschickt?«, fragte Olivia.

Er nickte. »Eine Eins fürs Mitdenken! Es ist auf Tonband.«

Olivia starrte ihn an. Das war alles neu. Woher hatte er das? Sie hatte ihm nichts von ihrer Unterredung mit Sheris Sohn erzählt. Sie hatte Collin gegenüber kein Wort über die Andenken und die Tonbänder verloren, die sie durchging. Sie hatte die Kisten und das Tonbandgerät vor ihrer Ankunft gut versteckt – um sicherzustellen, dass ihn diese Dinge während seiner Sitzung nicht beeinflussten.

»Du hast dein Geständnis also auf ein Tonband aufgesprochen?«, vergewisserte sie sich.

»Ich habe es heute Morgen abgeschickt«, gab er zur Antwort. »Wenn Sheri es bekommt, bin ich längst über alle Berge.« Wieder schaute er auf den Schreibtisch ihres Vaters.

Olivia folgte seinem Blick. Plötzlich wusste sie, worauf er schaute. Ihr Vater hatte einen ewigen Kalender auf der Schreibtischplatte stehen – Blöcke aus unechtem Gold, die mit schwarzen Lettern bedruckt waren und perfekt in einen entsprechenden Halter passten. Wenn man ihn täglich änderte, zeigte er einem das Datum und den Wochentag an: 10 – OKTOBER – MI.

Das Jahr war indes nicht angegeben. Wade glaubte, es sei immer noch 1962. Und vor fünfzig Jahren, am Donnerstag, dem elften Oktober, war Wade Grinnell auf der Flucht vor der Polizei ums Leben gekommen. Für seine Begriffe war heute der Tag davor.

Olivia beugte sich auf ihrem Stuhl nach vorn. »Du hast gesagt, es würde noch jemanden geben, der die ganze Geschichte der Morde kennt. Wer ist das?«

Er musterte sie schamlos von oben bis unten. »Nun … na ja, meine Hübsche, vielleicht verrate ich dir das – wenn du mir einen Anreiz bietest. Was bist du bereit, für diese Information zu tun?«

»Ich bin nicht bereit, das zu tun, was du im Sinn hast. Da ich aber Therapeutin bin und über ein gewisses psychologisches Fachwissen verfüge, könnte ich dir möglicherweise helfen, wenn dein Fall zur Verhandlung kommt und dein Strafverteidiger Unterstütz…«

»So weit wird es nie kommen. Ich habe dir doch gesagt, dass die Cops mich nicht schnappen werden.« Er schmunzelte. »Und ich habe Neuigkeiten für dich, Süße. Nur weil du nicht bereit bist, die Beine breit zu machen, wird mich das nicht abhalten. Ich nehme mir einfach, was ich haben will.« Er umklammerte die Armlehnen des Sessels, beugte sich weit zu ihr vor und machte Anstalten aufzustehen.

»In Ordnung, Collin«, sagte Olivia und versuchte, keine Angst zu zeigen und nicht zurückzuweichen. »Collin?«

Er stand auf. »Weißt du, ich habe nichts zu verlieren. Scheiße, nein, die Cops wollen mich für sehr viel Schlimmeres als Vergewaltigung. Es schert mich einen Dreck, ob sie mich noch für ein weiteres Verbrechen drankriegen. Ich hau morgen ab …«

»Collin, ich will, dass du aufwachst!«, rief sie. »Collin …«

»Nicht schreien«, wisperte er und stand jetzt direkt vor ihr. »Ich werde diesem alten Mann den Schädel zertrümmern, wenn er versucht, mich zurückzuhalten. Du versuchst besser auch nicht, mich zurückzuhalten …«

Er griff ihr in die Haare, als habe er die Absicht, sie zu skalpieren.

»Collin, wach auf!«, schrie sie und wand sich aus seinem Griff. Dabei kippte der Stuhl unter ihr weg, und im nächsten Moment spürte Olivia, wie ihr etliche Haare vom Kopf gerissen wurden. Sie stürzte zu Boden. Er stand über ihr. »Nein, Collin, hör auf!«, kreischte sie.

»Collin, was tust du da?« Das war die Stimme seines Großvaters.

Collin hielt inne. Für einen kurzen Moment rührte er sich nicht. Dann sah Olivia, wie er nach hinten taumelte und rückwärts auf den Sessel plumpste. Sie drehte sich um und sah Mr. Stampler im Türrahmen des Arbeitszimmers stehen.

Mit entsetzter Miene starrte er auf seinen Enkel.

Olivia stand auf und stellte den Esszimmerstuhl wieder aufrecht hin. Misstrauisch beobachtete sie Collin, der zusammengesunken im Sessel saß. Sein Mund stand offen, und seine Augen waren nach hinten gerollt.

»Collin?« Sie sah ihn eindringlich an und atmete tief durch.

Stöhnend rutschte er auf dem Sessel hin und her. Dann schien er sie endlich mit wachem Blick anzusehen. »Was ist passiert?« Er schaute nach unten auf seine zur Faust geballte Hand und öffnete sie. Mehrere Haarsträhnen fielen heraus. »Was habe ich getan?«, hauchte er.

Da wusste sie, dass Collin wieder da war.

»Ich muss mich bei Ihnen entschuldigen«, flüsterte Mr. Stampler.

Er und Olivia standen an der Tür, die ins Arbeitszimmer ihres Vaters führte. Collin war in der Küche und schaute sich die mitgeschnittene Sitzung auf seinem iPhone an. Von einigen Dingen, die sich herausgestellt hatten, hatte sie ihm bereits berichtet – beispielsweise davon, dass seine Handschrift nicht mit Wades Gekrakel auf den Geburtstagskarten identisch war und dass er nicht in der Lage gewesen war, einen Seemannsknoten zu knüpfen.

Sein Großvater machte nach wie vor den Eindruck, als habe das Ganze ihn erschüttert. »Ich habe die Videos gesehen, die seine Freunde davon gemacht haben, als er mit dieser Stimme sprach«, fuhr Mr. Stampler fort. »Ich dachte, sie hätten ihm irgendwie eingeflüstert, so zu reden, als er in Trance war – Sie wissen schon, so eine Nummer, wie Hypnotiseure sie in Nachtclubs abziehen? Erst jetzt, nachdem ich es mit eigenen Augen gesehen habe, ist mir klar, wie ernst das ist. Bitte, ich will, dass er weiterhin zu Ihnen kommt. Ich glaube, Sie helfen ihm. Außerdem hat Collin Sie gern. Er hat mir erzählt, dass Sie sich geweigert haben, Geld von ihm zu nehmen. Nun, ich will Sie bezahlen.«

Olivia tätschelte seinen Arm. »Machen wir uns darüber später Gedanken. Mr. Stampler, auf lange Sicht wird Collin jemanden aufsuchen müssen, der wesentlich qualifizierter ist als ich. Ich habe eine Liste von Therapeuten …«

»Nein, nein, nein«, fiel er ihr ins Wort, »Sie sind der einzige Mensch, dem ich den Jungen anvertraue. Er hat so viel durchgemacht. Bitte, behalten Sie ihn. Kann er morgen zu Ihnen kommen – um die gleiche Zeit?«

Olivia nickte. »Natürlich.«

»Danke.« Er schaute Richtung Küche. »Warum hat er … mit dieser Stimme gesprochen?«

»Ich habe eine Tonbandaufnahme von Wade Grinnell gehört, Mr. Stampler. Und der hat die exakt gleiche Stimme. Ich bin überzeugt, dass Collin irgendwann im Laufe seines Lebens – unter Umständen, als er noch ein ganz kleiner Junge war – Wades Stimme auf einer Bandaufnahme gehört hat. Vielleicht hat er sogar das Geständnis gehört, das Wade auf Tonband festgehalten hat. Haben Sie irgendeine Vorstellung, wie das passiert sein könnte?«

Er rieb sich die Stirn. »Kann ich nicht sagen. Die Gestalten, mit denen sich seine beklagenswerte Mutter abgegeben hat, hatten zum Teil einen äußerst schlechten Ruf. Vielleicht hatte einer von denen eine Bandaufnahme dieses Verbrechers. Collin hat mir aber erzählt, er hätte nie von diesem Wade gehört, bevor seine Freunde ihn hypnotisiert haben.«

»Falls er etwas gehört hat, das ihm große Angst eingejagt hat, könnte Collin das verdrängt haben«, erklärte sie ihm. »Mit den Sechzigerjahren scheint er sich total gut auszukennen. Hat er je Interesse für diese Zeit gezeigt?«

Mr. Stampler zuckte mit den Achseln. »Na ja, er mag diese Fernsehserie über die Werbeleute.«

»Mad Men?«

Er nickte. »Als er noch klein war, hat seine Mutter ihn ständig vor dem Fernsehapparat geparkt. Da hat er sich auf diesem Nickelodeon-Kanal all die alten Serien angeschaut. Sie wissen schon, so Sachen wie The Dick Van Dyke Show, The Many Loves of Dobie Gillis und I Love Lucy. Wenn er bei uns war, war das immer das Einzige, das er tut wollte. Und er ist ein geborener Imitator. Ich glaube, dass diese Fähigkeit ihn zu einem so guten Schauspieler gemacht hat …« Ihm fiel auf, dass Collin aus der Küche kam, deshalb redete er nicht weiter.

Mit hängenden Schultern kam Collin ihnen entgegen. Als er Olivia in die Augen sah, verzog er das Gesicht. »Was ich da drinnen gemacht habe, tut mir so leid.«

»Das ist schon okay«, sagte sie und tätschelte ihm die Schulter. »Wir wissen, dass du das nicht warst, der das getan hat. Ich glaube, wir haben heute große Fortschritte gemacht.«

Collin nickte. »Ich habe Ihnen das Video gemailt, damit Sie sich das Ganze noch einmal anschauen können, wenn Sie möchten.«

»Olivia meint, du müsstest irgendwann in deinem Leben eine Tonbandaufnahme von diesem Wade gehört haben«, beteiligte sein Großvater sich nun auch an der Unterhaltung.

Collin zuckte mit den Achseln. »Kann sein, aber daran erinnere ich mich nicht.«

»Nun, daran werden wir morgen arbeiten«, sagte Olivia.

Collin schaute seinen Großvater an, der beipflichtend nickte.

»Ich glaube, wir sollten anfangen, sie für ihre Arbeit zu bezahlen, meinst du nicht?«, fragte Mr. Stampler seinen Enkel.

Collin sagte dazu nichts. Er vergrub lediglich sein Gesicht an der Schulter seines Großvaters und umarmte ihn.

Ein paar Minuten später stand Olivia draußen vor der Haustür und sah ihnen nach, als sie vom Grundstück auf die Straße liefen, wo der Wagen geparkt war. Mr. Stampler hatte Collin einen Arm um die Schultern gelegt. Sie wollten gerade in den BMW steigen, als Collin etwas zu seinem Großvater sagte. Im nächsten Moment drehte er sich um und rannte ihr neuerlich entgegen.

»Alles okay?«, fragte Olivia. »Was ist los?«

»Etwas in dieser Sitzung«, antwortete er leicht außer Atem. »Bevor ich in Trance fiel, habe ich etwas gesagt über Dave und mich.«

Sie nickte. »Ja, dein imaginärer Freund – aus der Zeit, als du noch ein kleiner Junge warst.«

»Grandpa hat gesagt, ich müsste irgendwann in meinem Leben eine Aufnahme von Wades Stimme gehört haben. Na ja … Wade und Dave – das klingt doch irgendwie ähnlich, oder? Wir waren beide Geächtete. Meinen Sie, dass es so angefangen hat – dass ich seine Stimme gehört und ihn zu meinem imaginären Freund gemacht habe?«

»Möglich ist das«, gab sie zur Antwort. »Ja, das ist durchaus möglich. Damit werden wir uns morgen mal befassen.«

Er wollte sich schon umdrehen, um zum Wagen zurückzulaufen, wo sein Großvater auf ihn wartete, zögerte aber im letzten Moment. »Da war noch etwas in dieser Sitzung«, flüsterte er. »Sie haben Wade gefragt, wie er sie gefesselt hat. Später hat er dann behauptet, es gäbe außer ihm noch jemanden, der die ganze Wahrheit über die Morde kennen würde.« Collin seufzte. »Ich bin gestern in der Mittagspause eingeschlafen und hatte einen Traum. Ich war Wade und habe in einem Hotel diese Familie umgebracht. In dem Traum habe ich wie Wade gesprochen. Ich stand vor der Frau, deren Hände auf dem Rücken gefesselt waren. Sie versuchte trotz des Knebels in ihrem Mund zu schreien. Und ich habe gesagt – mit Wades Stimme: ›Verflucht, nun bring sie doch endlich um! Sie macht zu viel Krach!‹«

Olivia starrte ihn an und ihr fuhr ein eisiger Schauer durch den Körper.

»Ich habe mich die ganze Zeit gefragt, mit wem er da gesprochen hat«, wisperte Collin. »Und jetzt glaube ich, es zu wissen. Wade Grinnell hat diese vielen Menschen nicht im Alleingang umgebracht. Ich glaube, er hatte einen Partner.«

Der BMW fuhr die Alder Lane hinunter, bog um die Ecke und verschwand.

Derweil stand Olivia vor dem Hauseingang und versuchte zu verarbeiten, was Collin da gerade gesagt hatte. Es ergab Sinn. Der zweite Mensch, der die Wahrheit über die Morde kannte, war ein zweiter Mörder.

»Ich bin kein Feuerteufel«, hatte Wade ihr erklärt. War Brandstiftung die Spezialität seines Helfershelfers gewesen? Hatten sie gemeinsame Sache gemacht? Hatte der eine gern Feuer gelegt, während der andere die Opfer fesselte, knebelte und hinrichtete? Olivia schaute auf die schwarz verkohlte Haustür. Sie dachte an ihre tote Nichte und deren Familie, die in einem Inferno den Tod gefunden hatten, und an Sheri Grinnell, die so schnell von den Flammen verschluckt worden war, dass sie es nicht einmal mehr aus dem Bett geschafft hatte. Olivia wurde klar, dass der Brandstifter durchaus noch am Leben sein konnte.

Ihr Handy klingelte, deshalb lief sie ins Arbeitszimmer ihres Vaters. Sie nahm das Telefon von seinem Schreibtisch und schaute auf die Anrufer-Identifikation: Harborview Hospital.

Sie fragte sich, ob man Corinne vom University of Washington Medical Center dorthin verlegt hatte. Sie nahm das Gespräch entgegen und erwartete, dass Clay am anderen Ende der Leitung war. »Hallo?«

»Olivia?«, fragte die Männerstimme. Sie klang schlaftrunken.

»Ja?«

»Hi, hier spricht Ian Haggerty«, murmelte er. »Es hat jemand auf mich geschossen, nachdem ich gestern bei Ihnen war. Ich … ich bin hier im Harborview. Könnten Sie vielleicht mal vorbeikommen?«

Kapitel achtundzwanzig

Seattle – Mittwoch, 13.10 Uhr

»Man hat mich in eine Falle gelockt«, sagte Ian, der im Krankenhaus in einem Bett lag, dessen Kopfteil hochgestellt war. Er trug einen hässlichen hellgrünen Kittel, und an seinen Zeigefinger hatte man ein Pulsoximeter geklemmt. Müde und schmuddelig sah er aus. Er hatte zugegeben, wegen der Schmerzmittel, die man ihm verabreicht hatte, etwas neben der Spur zu sein. Der Arzt hatte ihm erklärt, er habe Glück gehabt, dass die Kugel keine lebenswichtigen Organe getroffen hatte. Sie behielten ihn über Nacht im Krankenhaus, um sicherzustellen, dass die Nähte hielten und er keine Infektion bekam. Morgen Nachmittag durfte er nach Hause gehen.

»Was meinen Sie mit in eine Falle gelockt?«, fragte Olivia. Sie saß neben seinem Bett auf einem Stuhl. »Nach dem zu urteilen, was Sie mir erzählt haben, scheint das Ganze doch ein Raubüberfall gewesen zu sein.«

»Nein, die wollten lediglich, dass es für die Überwachungskameras so aussah«, widersprach Ian mit leicht krächzender Stimme. »Das war ein Hinterhalt. Die … die haben im Wagen gesessen, als ich vorfuhr, um in den Laden zu gehen. Die haben auf mich gewartet. Als sie hereinkamen, habe ich nicht reagiert. Weil ich erst mal kapieren musste, was da überhaupt los war. Und im nächsten Moment ist einer der bewaffneten Männer auf mich losgegangen und hat gesagt: ›Versuchst du hier, den Helden zu spielen? Du bist doch gar nicht im Dienst …‹«

Mit zusammengekniffenen Augen sah Olivia ihn an. »Aber woher wusste der denn, dass Sie ein Cop sind?«

»Genau das meine ich ja«, erwiderte Ian, dann musste er husten. »Das war eine Falle. Der andere Kerl, der vor der Kasse stand, hat Sanjay komplett den Rücken zugedreht und seine Waffe auf mich gerichtet. Die sind nicht in den Laden gekommen, um einen Raubüberfall zu machen. Die sind in den Laden gekommen, um mich umzubringen.«

»Aber wie konnten sie ahnen, dass Sie zu dieser speziellen Zeit in dem Val-U-Mart sein würden?«

»Zu ahnen brauchten die das nicht, weil ich praktisch jeden Abend um mehr oder weniger die gleiche Zeit dort bin.« Ian lachte leise und kraftlos vor sich hin. »Ich habe bis eben gar nicht gewusst, wie jämmerlich das klingt, wenn ich das einer Frau gestehe, die ich zu beeindrucken versuche.«

»Ich schlafe in dem Zimmer, dem ich im Alter von zweiundzwanzig Jahren entwachsen zu sein glaubte«, erwiderte Olivia und tätschelte ihm die Schulter. »Über meinem Bett hängt ein Poster von Titanic. Ich bin die Letzte, die das Recht hat, andere zu verurteilen.«

»Danke«, antwortete er und griff nach seinem Wasserglas. Er trank einen Schluck durch den Strohhalm. »Sie müssen mich ein paar Tage beobachtet haben, um sich mit meiner Routine vertraut zu machen. Verstehen Sie denn nicht? Auf die gleiche Art haben sie versucht, den Eindruck entstehen zu lassen, die Freundin Ihres Mannes habe Ihre Praxisräume verwüstet und versucht, Ihr Haus in Brand zu stecken.«

»Natürlich, das Foto«, sagte Olivia leise – fast zu sich selbst. Jetzt ergab das auf einmal Sinn, dass man dieses »intime« Foto von ihr und Clay geschossen und es dann Corinne geschickt hatte. Sie hatten erreichen wollen, dass sie darauf reagierte – was sie ja zweifellos auch geschafft hatten. Clay hatte gesagt, Corinne hätte gestanden, Säure auf den Wagen gegossen zu haben. Olivia war bereit gewesen, ihr auch die Schuld für alles andere zuzuschreiben, was in jener Nacht passiert war – bis Ian gestern auf dem Korridor vor ihrem Büro dahingehend Zweifel in ihr geschürt hatte.

Unruhig rutschte Olivia auf ihrem Stuhl hin und her. »Das Ganze hat aber einen Haken. Ich meine, die Polizei könnte Corinne zwar dafür drankriegen, meinen Wagen mit Säure übergossen zu haben. Im Hinblick auf die anderen Dinge besteht jedoch keine Garantie, dass man sie belangen kann, weil es sich bei den Beweisen ausschließlich um Indizienbeweise handelt.«

»Das spielt keine Rolle. Wenn Sie und Ihr Dad bei diesem Brand ums Leben gekommen wären, hätte die Polizei trotzdem einen Tatverdächtigen gehabt – und der hätte sie von dem eigentlichen Grund abgelenkt, der dafür verantwortlich ist, dass Sie überhaupt zum Opfer wurden. Sehen Sie, was diese Leute versuchen? Sie sterben, weil die verrückte Freundin Ihres Mannes Ihr Haus in Brand setzt. Ich werde erschossen, weil ich zufällig gerade in einem Billigladen bin, auf den ein Raubüberfall verübt wird. Ihre Nichte und deren Familie sind bei einem Hausbrand ums Leben gekommen, weil ihr Vater Raucher war. Und Fernando Ryan ist per Anhalter gefahren und von irgendeinem Psychopathen aufgegabelt worden, der ihm die Kehle durchgeschnitten hat. Corinne ist lediglich ein Teil dieses Blendwerks. Sie müsste nur vorübergehend als Tatverdächtige gelten – um zu verhindern, dass die Leute sehen, welchen gemeinsamen Nenner all diese Todesfälle haben. Sämtliche Opfer hatten eine enge Beziehung zu Collin Cox aufgebaut – die irgendjemand für zu eng hielt.«

Wieder fing er an zu husten und wieder trank er einen Schluck von seinem Wasser. »Sie denken, dass ich verrückt bin, unter Wahnvorstellungen leide – oder vielleicht Mist rede, weil ich die vielen Schmerzmittel im Bauch habe. Aber der Kerl, der gestern Abend bei dem Überfall getötet wurde, hatte keine Papiere bei sich. Meine Freunde vom Revier East haben die Bilder, die im Leichenschauhaus von ihm gemacht wurden, mit ein paar Verhaftungsfotos verglichen. Sie sind ziemlich sicher, dass es sich bei dem Mann um einen Berufskiller handelt, der Verbindungen zur Unterwelt unterhielt und mehrere Decknamen hatte. Das war nicht irgendein Trottel, der versucht hat, einen Billigladen zu überfallen. Irgendjemand hat ihn und seinen Kumpel angeheuert, etwas zu erledigen – mich.«

»Ian, ich glaube nicht, dass Sie an Wahnvorstellungen leiden«, versicherte sie ihm. »Was Sie gestern zu mir gesagt haben, scheint jetzt nur noch mehr Sinn zu ergeben.«

»Dann werden Sie keine Einwände erheben, weil ich getan habe, was ich getan habe?«

Mit misstrauischem Blick beäugte sie ihn. »Nun, das hängt ganz davon ab, was Sie getan haben.«

»Ich habe einen befreundeten Privatdetektiv gebeten, sich die nächsten paar Tage um Sie und Ihren Vater zu kümmern. Er heißt H. M. Langely – Hank. Wir waren früher Kollegen, aber als man die Abteilung gesundgeschrumpft hat, wurde Hank entlassen. Er versucht, als Privatdetektiv auf einen grünen Zweig zu kommen, aber Sie wissen ja, dass die Zeiten nicht gerade rosig sind. Wie auch immer, er ist ein netter Kerl und kann hervorragend mit der Waffe umgehen. Hätten Sie etwas dagegen, wenn er ein paar Tage bei Ihnen und Ihrem Vater wohnen würde? Ich persönlich würde mich erheblich besser fühlen, wenn ich wüsste, dass da jemand ist, der Sie beschützt.«

Sie lächelte. »Sie passen wirklich auf mich auf, nicht wahr?«

Er nickte und dann legte er den Kopf zurück in die Kissen.

Olivia nahm seine Hand. »Wenn mein Dad damit einverstanden ist, bin ich auch damit einverstanden. Danke.«

Eine Krankenschwester rauschte ins Zimmer. Sie war untersetzt, zwischen fünfzig und sechzig Jahre alt, und sie hatte kupferrotes Haar und eine Vase in der Hand, in der ein dicker Blumenstrauß steckte. »Entschuldigen Sie die Störung, Ian, aber die sind gerade für Sie gekommen. Und draußen wartet noch jemand, der Sie besuchen möchte.«

Sie stellte die Blumen auf den Tisch, der am Fußende seines Bettes stand. Dann rauschte sie wieder nach draußen.

»Ich schätze, ich überlasse Sie jetzt Ihrem anderen Besucher«, sagte Olivia.

»Können Sie sehen, von wem die Blumen sind?«, fragte er. »Ist eine Karte dabei?«

Olivia fand die Karte – sie steckte zwischen den Blumen. »Hier steht: Ich wusste, dass das passieren würde, als du Polizist wurdest. Was spricht dagegen, dass ich mich einfliegen lasse? Gib Antwort. In Liebe, Mom.«

Er lachte kraftlos vor sich hin. »Seien Sie auf dem Heimweg vorsichtig. Ich werde Hank heute Nachmittag zu Ihnen schicken.«

Sie nickte, wollte zur Tür gehen, zögerte aber im letzten Moment. »Sie meinten gestern, das Ganze könnte mit dem Mord an Collins Mutter und ihrem Freund zu tun haben. Sie meinten, dass man die Menschen, die Collin nahestanden, umgebracht hat, weil er ihnen unter Umständen etwas über die Morde am Freitag den Dreizehnten erzählt hat. Habe ich das richtig verstanden?«

Ian zuckte mit den Achseln. »Das ist zumindest meine Theorie, obwohl ich sicher bin, dass sie nicht ganz wasserdicht ist. Ich habe immer noch nicht ergründen können, warum sie nie versucht haben, Collin zu töten.«

»Stellen Sie sich mal folgende Frage«, regte Olivia an. »Sie haben eine enge Beziehung zu Collin aufgebaut, als Sie im Juli das Haus bewachten. Warum haben die Leute bis gestern gewartet, um Sie umzubringen?«

»Was wollen Sie damit sagen?«

»Ich habe das Gefühl, dass die Sache nichts mit den Morden am Freitag, dem Dreizehnten, zu tun hat. Das Ganze hat vor zehn Tagen angefangen, als Gail und ihre Familie bei diesem Brand ums Leben gekommen ist.«

»Also … wenn es nicht um die Morde an Collins Mutter und ihrem Feund geht, was ist Ihres Erachtens dann der Grund?«, fragte Ian. Auf einmal saß er nahezu senkrecht in seinem Krankenhausbett.

Olivia blieb ihm eine Antwort schuldig.

Eine ganze Weile sah er sie an. »Das dürfen Sie mir nicht sagen, weil es der Schweigepflicht unterliegt. Es ist etwas, das Collin Ihnen anvertraut hat – richtig?«

Olivia atmete tief durch und nickte. »Es tut mir leid. Passen Sie auf sich auf. Ich werde morgen wiederkommen.« Dann eilte sie aus dem Zimmer.

Als sie über den Krankenhausflur lief, sah sie Sanjay vom Madison Val-U-Mart. Er saß im Wartebereich und hielt die Schnur eines großen Folienballons in der Hand, auf dem GUTE BESSERUNG geschrieben stand. Er sah sie nicht. Olivia war froh darüber, denn im Moment wollte sie mit niemandem reden. Sie lief auf die Fahrstühle zu.

Sie erinnerte sich an das, was Orin Carney ihr erzählt hatte – wie bemüht die Polizei und gewisse Leute, die 1962 das Sagen hatten, gewesen waren, zu verhindern, dass über die »Rockabye«-Morde berichtet wurde. Und jetzt, fünfzig Jahre später, versuchte irgendjemand, jeden zu eliminieren, der wusste, dass Wade Grinnell zurückgekehrt war – durch Collin Cox.

Olivia dachte an ihre arme, entzückende Nichte, die völlig ahnungslos gewesen war, als sie Collin das erste Mal hypnotisiert hatte. Wie hätte sie wissen sollen, welche Kettenreaktion sie damit auslöste?

Wie hätte sie wissen sollen, dass das Morden beginnen würde?

Seattle – Mittwoch, 19.46 Uhr

»Verdammt noch mal, wo sind Sie?«, schimpfte Clay in sein Handy.

Er saß auf einem der Hocker in der kleinen dunklen Bar hinter der Eingangshalle des Commodore Inn, futterte Salzbrezeln und trank einen Wodka-Tonic. Die Frau hinter dem Tresen strahlte zwar über das ganze Gesicht, war für seinen Geschmack aber zu dürr und ihm deshalb nicht weiblich genug. Auf dem Fernsehapparat hinter der Bar lief ohne Ton ein Fußballspiel, und aus den Lautsprechern schallte alte Musik aus dem Spielfilm Saturday Night Fever.

Stampler hatte vor etwa einer Stunde angerufen und erklärt, er habe sich mit seinem Enkel unterhalten – und dass sie möglicherweise zu einer Einigung gelangen könnten, damit die Angelegenheit nicht weiter verfolgt würde. Er hatte ihre Verabredung auf 19.15 Uhr vorverlegt. Doch als Clay um 19.20 Uhr hier auftauchte, war von dem alten Mann weit und breit nichts zu sehen gewesen. War Stampler in die falsche Hotelbar gegangen?

»Was ist passiert?«, hinterließ er Stampler auf der Mailbox. »Haben Sie sich verfahren? Ich warte hier jetzt noch fünf Minuten. Dann gehe ich in mein Zimmer zurück. Ich kann mir vorstellen, dass die Seattle Times oder das Nachrichtenmagazin King-5 News darauf brennen würden, zu erfahren, dass Ihr berühmter Enkel in eine Art von Erpressungsversuch verwickelt ist. Ich lasse mich hier nicht verarschen.«

Clay beendete das Gespräch. Dann aß er noch ein paar Brezeln, leerte seinen Wodka-Tonic und lauschte dem Song »Disco Inferno«. Immer wieder drehte er sich nach hinten um und schaute Richtung Hotellobby. »Scheiß drauf!«, zischte er leise vor sich hin. Er bezahlte seinen Drink und machte sich auf den Rückweg zu seinem Zimmer im Erdgeschoss. Als er durch den langen, spärlich beleuchteten Korridor stapfte, hörte er die unverkennbaren Geräusche einer Eismaschine. Er zog seine Schlüsselkarte heraus, steckte sie in den Schlitz unter dem Knauf und öffnete die Tür.

Als er den Raum betrat, empfing Clay eine seltsame Kühle. Er hatte die Lampe neben dem Bett eingeschaltet gelassen, auf dem eine Tagesdecke lag, die ein Paisleymuster hatte, das in eisblauen, beige- und pflaumenfarbenen Tönen gehalten war. Die Vorhänge waren aus dem gleichen Stoff. Clay ließ die Tür hinter sich zufallen.

Plötzlich wurde im Badezimmer das Licht eingeschaltet.

Clay konnte nur die Umrisse des Mannes erkennen, der in der Türfüllung des Badezimmers stand.

»Tut mir leid«, sagte der Fremde und trat ihm entgegen. »Ich konnte nicht zulassen, dass man uns zusammen sah.«

Clay war wie erstarrt, als er sah, dass es sich bei dem Mann um Stampler handelte, der einen irgendwie kraftlosen und traurigen Eindruck machte.

»Verdammt, Mann, wie sind Sie hier hereingekommen?«, schnauzte er ihn an.

Collins Großvater nickte mit dem Kopf in Richtung der gläsernen Schiebetür, die nach draußen auf den Parkplatz führte. »Als ich noch ein junger Mann war«, sagte er, »habe ich mich meisterhaft darauf verstanden, in Hotelzimmer einzubrechen.«

Mit zusammengekniffenen Augen schaute Clay auf die Glastür – die ein paar Zentimeter offen stand. Die Vorhänge mit dem Paisleymuster flatterten leicht. Als Clay sich wieder umdrehte, sah er, dass der alte Mann einen Arm gehoben hatte. Er hielt etwas in der Hand.

»Warten …«

Mehr brachte Clay nicht über die Lippen – weil der alte Mann ihm mit voller Wucht einen Schlagstock über den Schädel zog.

Es war etwa zwei Monate zu früh für »The First Noel« – gesungen von Perry Como und einem Chor aus Backup-Sängern im Hintergrund –, aber Olivia ließ das Tonband trotzdem weiterlaufen. Schließlich bestand immer die Chance, dass die Weihnachtsmusik von irgendeiner Enthüllung durch Wade oder Sheri Grinnell unterbrochen wurde.

Ihr Vater und Hank Langely waren im Arbeitszimmer und sahen sich einen Spielfilm an. Die beiden verstanden sich prächtig. Gemeinsam hatten sie Steaks zum Abendessen gegrillt – und einander dabei belehrt, wie man das am besten machte. Es war unterhaltsam gewesen, sie da draußen zu erleben, vor allem Hank. Er war ein reizender, harmlos aussehender Mann über fünfzig mit sich lichtendem Haar, den Augen eines Bluthundes – und einem Schulterholster. Nach dem Abendessen hatte Hank kurz bei Ian angerufen, um ihm zu versichern, dass alles ruhig war.

Olivia saß vor ihrem Laptop und führte sich einen Artikel zu Gemüte, den sie im Internet gefunden hatte, und der ursprünglich 1999 im Seattle Post-Intelligencer erschienen war:

Industriemagnat Andrew Stampler

»Bürgermeister von North Kitsap«
zieht sich mit Ehrungen und Auszeichnungen
ins Privatleben zurück

Jetzt, da Collins Großvater in dessen Behandlung involviert war, wollte Olivia mehr über Andrew/Andy Stampler erfahren. Der Artikel konzentrierte sich hauptsächlich auf seine geschäftlichen Unternehmungen und die karitativen Beiträge, die er geleistet hatte. Olivia interessierte sich indes mehr für das Privatleben des Eigentümers der Wire & Cable Company.

Sie stellte fest, dass er jünger war, als sie angenommen hatte. Er war 1945 zur Welt gekommen. Sein Vater war ein toter Kriegsheld, seine Mutter eine reiche Erbin. Andy – wie er in dem Artikel genannt wurde – hatte mit seinen Großeltern und seiner Mutter auf ihrem Anwesen an der Shilshole Bay gelebt. Olivia fragte sich, ob es sich dabei um das weiße Haus handelte, das Collin erwähnt hatte – das auf dem Berg über dem Pfad, der zu seinem Schuppen, seinem »sicheren Ort«, führte.

1962 ging Andy nach Redding in Kalifornien, wo er die Anderson Military Academy besuchte, aber Olivia wusste nicht, ob das zwangsläufig bedeutete, dass er die Weltausstellung in Seattle total versäumt hatte – wie Collin erzählt hatte. Es war möglich, dass er über den Sommer nach Hause gekommen war. Während der Vietnam-Jahre war er in Europa stationiert gewesen, wo er seine französische Braut kennengelernt hatte. Er brachte sie und die Cable & Wire Company seines Schwiegervaters in die Staaten. Er eröffnete eine Fabrik in North Kitsap und die Geschäfte boomten.

1983 starb seine Ehefrau im Alter von zweiunddreißig Jahren an Eierstockkrebs. Olivia nahm an, dass Penelope »Piper« Stampler während der folgenden acht Jahre von einem Kindermädchen oder einer ganzen Reihe Kindermädchen großgezogen worden war, was unter Umständen mit dazu beigetragen hatte, dass sie so verkorkst gewesen war. 1991 heiratete Stampler zum zweiten Mal – eine Dierdre »Dee« Hanna aus Houston. 1999 zog er sich dann mit großem Trara ins Privatleben zurück.

Der Artikel war geschrieben worden, bevor Collin Cox berühmt wurde. Über Stamplers Enkel stand nicht viel darin – und über seine missratene Tochter eigentlich auch nicht.

Das Weihnachtsband endete und Olivia stand auf, um ein neues Tonband einzulegen. Sie war inzwischen Expertin darin geworden, das Magnetband um all die kleinen Spulen zu wickeln. Als sie sich zu dem Tonbandgerät umdrehte, sah sie aus den Augenwinkeln heraus etwas am Fenster.

Olivia erstarrte.

Sie sah einen Mann, der sich schnell wieder in der Dunkelheit des Blattwerks versteckte. Olivia schnappte nach Luft, als ein kleiner Ast gegen die Fensterscheibe schlug. Sie konnte die Schritte des Mannes hören. »Hank!«, kreischte sie mit schriller Stimme. Dann rannte sie in den vorderen Teil des Hauses.

Ians Freund, der Privatdetektiv, und ihr Vater waren bereits in der Eingangshalle und auf dem Weg zur Haustür. Hank hatte seine Waffe gezogen. Sie mussten den Mann ebenfalls draußen gehört haben. »Ruf 9-1-1 an«, sagte ihr Vater. »Sag ihnen, es ist jemand auf unserem Grundstück …«

Er starrte auf Clay Bischoff, der auf der Seite auf dem beigefarbenen Teppich lag. Clay begann sich zu rühren. Sein Stöhnen drang an dem Waschlappen in seinem Mund vorbei. Um seine Fußknöchel war ein alter Gürtel geschlungen, und seine Hände waren auf dem Rücken mit einem Seil gefesselt – das mit einem ganz normalen Knoten gesichert war.

Andy hatte immer die Ehemänner und die Kinder gefesselt, aber mit den Ehefrauen hatte Wade sich befasst, weil ihm das Vergnügen bereitete. Der Seemannsknoten war in einem der Zeitungsberichte über die Morde erwähnt worden. Seine helle Freude hatte Wade daran gehabt.

Clay stöhnte vor Schmerzen. Andy erinnerte sich, dass auch einige dieser Touristen so dumpf gestöhnt hatten. Als Erstes hatte Wade dem Ehemann immer eins über den Schädel gegeben und ihn später, wenn der Rest der Familie gefesselt war, wieder aufgeweckt. Einmal hatte Andy Wade den Vorschlag gemacht, den Kindern Kissenbezüge über die Köpfe zu ziehen, damit sie ihre Gesichter nicht sehen mussten. Aber davon wollte Wade nichts hören. Wade bestimmte bei allem, wo es langging.

Er war ein mageres, reiches Muttersöhnchen gewesen und Wade – der ein paar Monate älter war – der arrogante Rowdy, der ständig in irgendwelchen Schwierigkeiten steckte. Sie waren in der gleichen Schulklasse geendet, weil Andys Großvater der Ansicht gewesen war, ein paar Jahre in einer staatlichen Highschool würden einen Kerl aus ihm machen. Als Wade ihn eines Tages nach Ende des Schulunterrichts zum ersten Mal ansprach, nahm Andy an, der Klassengangster wolle ihn unter Druck setzen, um Geld von ihm zu erpressen. Zu seinem größten Erstaunen wollte Wade aber nur reden und Zeit mit ihm verbringen. Sie hielten ihre immer enger werdende Freundschaft geheim. Andys Großeltern hätten nie erfahren dürfen, dass er seine Zeit mit einem Jungen verbrachte, der bereits vor seinem sechzehnten Geburtstag mehrmals verhaftet worden war. Und Wade wollte in der Öffentlichkeit nicht mit dem Klassen-Weichei gesehen werden – ein Titel, der Andy auch erhalten blieb, nachdem er gewachsen und etwas kräftiger geworden war.

Wade forderte ihn ständig heraus, riskante Dinge zu tun, das ging Schlag auf Schlag. Wer von ihnen beiden konnte länger auf den Eisenbahnschienen stehen – nachdem der Schnellzug, der die Northern Pacific-Route fuhr, zwei Querstraßen weiter den Übergang passiert hatte? Andy gewann nie dabei. Wade hatte ihn dazu gebracht, Ladendiebstähle zu begehen, wobei das Spektrum von einem Sixpack Hamm’s Bier bis zu einer 49,99 Dollar teuren Armbanduhr der Marke Timex reichte, die er von der Ladentheke des Warenhauses Bon Marché klaute. Dann hatte es diesen Zwischenfall gegeben, bei dem man sie um Haaresbreite dabei erwischt hatte, wie sie wie Spanner in das Schlafzimmerfenster von Homecoming Queen Evie Caletti schauten. Am nächsten Tag wurde in der ganzen Schule darüber geredet. Wades und Andys Unterschlupf war der Schuppen, der sich in dem Waldstück unterhalb des Hauses von Andys Großeltern befand. Den hatten sie mit zwei Schlafsäcken ausgestattet, einem Transistorradio, mehreren Ausgaben des Playboy, Zigaretten sowie einer Vielzahl von Gegenständen, die sie gestohlen hatten.

An einem Nachmittag im Frühling hatte Wade ihn dazu überredet, einem Wermutbruder, der in einem mit rotem Straßenklinker gepflasterten Gässchen unweit des Strandes seinen Rausch ausschlief, nicht den Hintern, sondern die Füße warm zu machen. Stets bestrebt, seinen Freund zu beeindrucken, klaute Andy in einem Laden in der Nähe eine Dose mit Feuerzeugbenzin. Das goss er auf die schäbigen Schuhe des schlafenden Mannes, zündete ein Streichholz an und warf es darauf. Sie lachten sich fast kaputt, versteckten sich hinter einer Mauer und schauten zu. Andy hatte erwartet, dass die Schuhe aufgrund des Benzins Feuer fangen und der alte Obdachlose daraufhin aufspringen und ein Tänzchen vollführen würde, um es auszutreten. Stattdessen explodierten die Schuhe des Mannes regelrecht – und die Flammen rasten an seinen Hosenbeinen empor zu seiner Körpermitte. Das ging alles so schnell, dass der alte Wertmutbruder erst aufsprang, als sein halber Körper bereits in Flammen stand. Er schrie vor Schmerzen und vollführte das lustige kleine Tänzchen, mit dem Andy gerechnet hatte. Doch die Flammen begannen nur noch mehr zu lodern, und sein abgewetzter Mantel fing ebenfalls Feuer. Er wurde von Flammen und schwarzem Rauch verschluckt. Taumelnd fiel er auf dem geklinkerten Pflaster auf die Knie. Der Gestank seines brennenden Fleisches war grauenhaft. Er hörte auf zu schreien und fiel mit dem Gesicht nach unten auf den Boden.

Andy und Wade nahmen Reißaus, bevor sie von irgendjemandem gesehen wurden. Erst fünf Querstraßen weiter hörten sie auf zu rennen – in einem Hauseingang in einem anderen Gässchen. Andy zitterte am ganzen Leib und versuchte, wieder zu Atem zu kommen. Er war entsetzt über das, was er getan hatte. Wie hatten die Flammen den Mann so schnell verzehren können? Dann ging ihm auf, dass der Landstreicher sich kürzlich sicher mit Schnaps bekleckert hatte. Seine abgewetzten Klamotten waren vermutlich alkoholgetränkt gewesen. Andy hatte das Gefühl, sich übergeben zu müssen.

Doch Wade fing an zu lachen. Er machte nach, wie der Landstreicher um sich geschlagen hatte. »Ich kann nicht fassen, dass du den gekillt hast, Mann!«, meinte er kichernd. »Du bist ja eine echte Bedrohung für die Gesellschaft! Das war so klasse!« Wade lachte so sehr, dass er einen Hustenanfall bekam.

Andy stellte fest, dass er sich Wades Respekt verdient hatte. Und außerdem stellte er fest, dass er in seinem ganzen Leben noch niemals eine vergleichbare Erregung empfunden hatte. Er fing ebenfalls an zu lachen.

Diese Touristenfamilien umzubringen, das war Wades Idee gewesen. Seiner Ansicht nach hatten diese Touris nicht das Recht, glücklich zu sein. Im Übrigen hatten er und seine Schwester eine hübsche, erschwingliche Zweieinhalb-Zimmer-Wohnung auf dem Capitol Hill zwangsräumen müssen, damit der Vermieter das Haus in ein Hotel für Gäste der Weltausstellung umfunktionieren konnte. Bei ihrem ersten gemeinsamen Kill – der alte Säufer zählte nicht, weil sein Tod ein Unfall gewesen war – hatte Wade von ihm verlangt, an die Tür des frisch verheirateten Ehepaares im Gilbert Arms Hotel zu klopfen. »Du siehst aus wie der anständige Junge von nebenan«, hatte Wade ihm erklärt. »Dir machen die auf …«

Und das taten sie.

Wade besaß eine Pistole, die seinem verstorbenen Vater gehört hatte. Er hatte sie bei den vielen Morden kein einziges Mal benutzen müssen. Nachdem der Vater niedergeschlagen und ausgeschaltet worden war, hatten sich die übrigen Familienmitglieder stets als äußerst kooperativ erwiesen …

»Kooperieren Sie hier einfach mit mir«, sagte Andy, der sich vor Clay Bischoff aufgebaut hatte. Er wollte ihn aufs Bett bugsieren.

Olivias Noch-Ehemann war jedoch alles andere als fügsam. Selbst mit dem Waschlappen im Mund versuchte er noch zu schreien. Er wehrte sich, trat mit den Füßen um sich und gegen die Wand, damit die Zimmernachbarn ihn hörten.

»Verflucht, nun bring sie doch endlich um! Sie macht zu viel Krach!«

Andy erinnerte sich, dass Wade ihm das zugewispert hatte, als eines ihrer Opfer angefangen hatte durchzudrehen. Ihr Ehemann wollte einfach nicht sterben – ganz egal, wie oft Wade auf ihn einstach. Normalerweise fesselte Andy die Familien nur und ließ Wade dann sein Ding machen. So war es zwischen ihnen abgemacht. Das tat er für Wade, und Wade half ihm dabei, die Brände zu legen. Andy hatte sich zu einem wahren Meister entwickelt, wenn es galt, Molotow-Cocktails herzustellen, Strategien zu entwickeln, wie man am besten die Notausgänge blockierte, und einen tödlichen Brand zu legen, ohne sich selbst auch nur einen Finger dabei zu verbrennen. Er war indes nicht daran gewöhnt, so aus der Nähe zu morden. Ein paar Sekunden lang wusste er nicht, was er mit der schreienden, sich windenden Frau tun sollte. Wade hatte das Messer. Also griff Andy nach einem Kopfkissen und drückte es der Frau auf das Gesicht. Als sie endlich aufhörte, sich zu wehren, war das wie eine Erlösung.

Das war die letzte Familie gewesen, die sie gemeinsam getötet hatten.

Heute hatte er ein Messer bei sich – es steckte in der Tasche seiner Regenjacke.

Clay Bischoff drehte und wand sich auf dem Fußboden – wie ein kleines Kind, das einen Wutanfall hatte. Andy gab den Versuch auf, ihn aufs Bett zu bugsieren. Er zog an dem Gürtel, der um Clays Fußknöchel geschlungen war, und zugleich an seinem Arm, bis er es schaffte, ihn auf den Bauch zu drehen. Das war keine leichte Sache, denn ein paar Mal handelte er sich um Haaresbreite einen Fußtritt ein.

Endlich hatte er ihn mit dem Gesicht nach unten auf dem Teppich liegen. Andy verschnaufte einen Moment, dann zog er das Springmesser aus seiner Jackentasche.

Seine Schreie waren nur gedämpft zu hören, als der Gefesselte auf dem Fußboden hin und her schaukelte. Andy stach ihm mit dem Messer in den Rücken – genau zwischen die Schulterblätter – immer und immer wieder.

Als Clayton Bischoff endlich aufhörte, sich zu wehren, war das für den Feuerteufel Andrew/Andy wie eine Erlösung.

Kapitel neunundzwanzig

Seattle – Mittwoch, 20.30 Uhr

Der Streifenwagen, der vor ihrem Haus gestanden hatte, fuhr weg, und damit waren sie nun wieder auf sich allein gestellt. Die beiden Polizeibeamten hatten sowohl den Garten abgesucht als auch das Gelände im Umfeld durchkämmt: der eine mit dem Flutlicht aus dem Inneren des Streifenwagens, der andere zu Fuß mit einer Taschenlampe. Sie hatten niemanden gefunden. Es waren aber Fußabdrücke in dem feuchten Boden um das Haus herum zu sehen. Olivias Vater ging davon aus, dass der Kerl nach dem Empfang, dem man ihm bereitet hatte, inzwischen längst in einem anderen Stadtteil war.

Er und Hank waren wieder im Arbeitszimmer und sahen sich einen Film an. Olivia kämpfte erfolgreich gegen den Drang an, eine Zigarette zu rauchen, und setzte sich wieder in die Schreibecke ihrer Mutter vor den Computer. Auf dem Tonbandgerät sang Chubby Checker über den Twist. Mit müden Augen schaute Olivia auf den Bildschirm und wollte das Browserfenster mit dem Post-Intelligencer-Artikel über Andy Stamplers Ausscheiden aus dem Berufsleben gerade schließen, als ihr Blick erneut auf das Erscheinungsdatum fiel: 17. Oktober 1999.

Olivia durchwühlte ihre Unterlagen – all die vielen Haftnotizen, Ausdrucke und Kopien, die sich im Zuge ihrer Wade-Grinnell-Recherchen angesammelt hatten – und fand schließlich, wonach sie gesucht hatte. Dabei handelte es sich um einen Artikel über Sheri Grinnell: FRAU STIRBT BEI WOHNUNGSBRAND IN TACOMA. Der war am 29. Oktober 1999 erschienen, also nur zwölf Tage nach der Reportage über Andy Stampler.

Olivia fragte sich, ob Wades Schwester den Bericht über Andy Stampler elf Tage vor ihrem Tod gelesen hatte. Sie erinnerte sich an das, was Sheris Sohn ihr erzählt hatte: »Eine Sache ist allerdings komisch. Ich weiß noch, dass sie ein, zwei Wochen vor dem Feuer anfing, plötzlich davon zu labern, sie käme bald zu Geld – und zwar zu richtig viel Kohle. Sie wollte aber nicht verraten, wie …«

Die Daten und das Timing waren schon ein äußerst merkwürdiger … Zufall. Überdies sagte ihr Bauchgefühl ihr, dass Andy Stampler irgendetwas verheimlichte. Andererseits klammerte sie sich hier vielleicht nur an Strohhalme. Es gab nichts, was auf eine Verbindung zwischen Collins Großvater und Sheri Grinnell hingedeutet hätte.

Sie bewegte den Cursor und schloss die Seite mit dem Artikel über Andy Stampler.

Da hörte sie plötzlich ein Klicken auf dem Band, und Chubby Checker hörte mitten im Ton auf zu singen. »Test, eins, zwei, drei … Test …«

Als sie Wades Stimme vernahm, fuhr ein kalter Schauer durch Olivias Körper. Sie starrte auf das Tonbandgerät.

»Sheri, hier spricht Wade. Ich muss dir etwas Wichtiges sagen …«

Ganz langsam stand Olivia auf.

Für einen Moment war es totenstill auf dem Tonband, dann hörte sie Wade rülpsen.

Er lachte sich schlapp über seinen kleinen Scherz. Es folgte ein weiteres Klicken, und dann sang wieder Chubby Checker.

Olivia sank auf ihren Stuhl zurück.

Ihr Vater kam in die Küche und holte sich ein Bier aus dem Kühlschrank. »Ian Haggerty gebührt wirklich großer Dank dafür, dass er uns Hank geschickt hat.«

Müde lächelte sie ihren Vater an. »Du kannst aufhören, mir den Mann schmackhaft zu machen, Paps. Ich mag ihn.«

»Gut«, erwiderte ihr Vater. Dann marschierte er zurück ins Fernsehzimmer.

Olivia drehte sich um und schaute aus dem Fenster auf die Terrasse. Sie konnte das Gefühl nicht loswerden, dass da draußen unter Umständen nach wie vor jemand war, der sie beobachtete. Wäre Hank nicht mit gezückter Waffe zur Stelle gewesen, hätte sich der Kerl, der sich heute Abend im Garten herumgetrieben hatte, vielleicht gewaltsam Zutritt zum Haus verschafft. Wie es aussah, gaben die Leute, die Collins Freunde umbringen wollten, nach einem Versuch nicht auf. Ihr Vater hatte recht gehabt – Gott sei Dank hatte Ian dafür gesorgt, dass Hank sie beschützte.

Da fiel Olivia plötzlich etwas auf. Wer beschützte Ian?

Im Operationskittel eines Chirurgen und mit einer OP-Haube auf dem Kopf trat der Mann auf Ians Etage aus dem Krankenhausfahrstuhl. Der Mundschutz hing lose um seinen Hals. Seine Arme hielt er vor der Brust verschränkt, damit niemand die kleine Schachtel sehen konnte, die er mit sich führte. Sie klemmte unter seinem Bizeps und enthielt die Ausrüstung, die er inzwischen schon einige Male zum Einsatz gebracht hatte – und das mit großem Erfolg. In der Schachtel waren eine Injektionsnadel und eine Ampulle mit einer tödlichen Mixtur aus einem Barbiturat, einer paralytischen Substanz und Kaliumchlorid.

Den Job auf der Alder Lane hatte er abbrechen müssen. Man hatte ihn erwartet. Im Moment durfte er dem Haus nicht nahekommen, und das würde auch noch ein paar Stunden so bleiben – bis sie dann wieder unachtsam wurden.

Hier im Krankenhaus erwartete ihn indes niemand.

Er lief durch den stillen und leeren Korridor, der zu Ian Haggertys Zimmer führte.

Ian wachte in seinem Zimmer auf, das nur vom Flackern des Fernsehapparats erhellt wurde und von einer kleinen Lampe, die am anderen Ende des Raums in der Ecke stand. Es dauerte einen Moment, bis er begriff, dass er eingedöst war. Er hatte sich auf TCM Dein Schicksal in meiner Hand angeschaut, sich aufgrund der Schmerzmittel aber schwach und wie benommen gefühlt. Jetzt schien der Spielfilm gleich zu Ende sein, und Burt Lancaster brüllte Tony Curtis wegen irgendetwas an. Ian griff nach der Fernbedienung und stellte leiser.

Ein Schatten kroch über die Wand, und als er den Kopf drehte, sah er einen dunkelhäutigen Mann um die vierzig in den Raum kommen, der einen hellblauen Operationskittel trug. »Es ist Zeit für eine weitere Injektion«, verkündete er. Dann verzog er sich ins Badezimmer, das sich rechts von Ians Bett befand. Im Bad wurde das Licht eingeschaltet, aber Ian konnte nicht sehen, was der Fremde darin trieb. »Wie fühlen Sie sich?«, fragte der Mann.

»Ein bisschen neben der Spur, würde ich sagen«, gab Ian zur Antwort. Er fragte sich, warum ein Chirurg ihm eine Spritze gab. War das nicht die Aufgabe einer Krankenschwester? Ian wusste, dass er aufgrund der Medikamente, die sie ihm gegeben hatten, leicht durchgeknallt war. Trotzdem konnte er sich des Gefühls nicht erwehren, dass es hier nicht mit rechten Dingen zuging.

In dem Spiegel, der gegenüber von ihm an der Wand hing, sah er den Rücken des Mannes, der sich im Badezimmer über etwas beugte. Ian versuchte sich aufzusetzen, um besser sehen zu können, hatte aber nicht die Kraft dazu. »Äh, wofür ist die Injektion?«, fragte er in skeptischem Ton.

»Noch ein Schmerzmittel«, rief der Mann aus dem Bad.

»Aber das habe ich heute Abend doch schon bekommen.«

»Das hier wird Sie ins Land der Träume schicken. Was denn – Sie werden sich doch hier nicht mit mir streiten wollen?«

Ian erkannte die Stimme. Diese Stimme hatte er gestern Abend gehört, als sie durch eine Skimaske zu ihm gesagt hatte: »Was denn – versuchst du hier, den Helden zu spielen? Du bist doch gar nicht im Dienst …«

Mit zitternder Hand griff Ian nach dem Klingelknopf und läutete nach der Schwester.

Mit der Injektion in der Hand trat der Mann aus dem Badezimmer. »Entspannen Sie sich. Es wird nur eine Sekunde lang wehtun …«

Ian schüttelte den Kopf. Ihm fiel auf, dass der Mann nicht einmal Anstalten machte, die Injektionsstelle vorher mit Alkohol zu desinfizieren. Er bildete sich hier nichts ein. Das da war kein Arzt. Ian griff nach dem Telefon, warf aber lediglich den Plastikkrug mit seinem Wasser um. Scheppernd fiel er auf den Linoleumboden.

Der Mann packte ihn beim Handgelenk.

»Nein!«, brüllte Ian.

»Was geht hier vor?«, fragte die schwergewichtige Krankenschwester mit einem starken jamaikanischen Akzent. Sie betrat das Zimmer und schaltete die Deckenbeleuchtung ein.

»Er macht hier eine Wahnsinns-Sauerei, das geht hier vor«, gab der unechte Chirurg zur Antwort. »Ich werde einen Pfleger holen, damit der das aufwischt …« Er schob sich an der Krankenschwester vorbei und eilte den Korridor hinunter.

»Bitte«, keuchte Ian. »Alarmieren Sie den Sicherheitsdienst des Krankenhauses – und die Polizei.«

Andy Stampler wusch sich das Blut von den Händen. Er sah dabei zu, wie das rosafarbene Wasser durch das weiße Waschbecken floss. Das Messer und den Schlagstock hatte er neben den Eiskübel des Hotels auf die Resopal-Ablage gelegt – ebenso Clay Bischoffs Handy, seine Brieftasche und die Schlüsselkarte des Hotels.

Er starrte in das bleiche Gesicht, das ihm aus dem Spiegel entgegenblickte, und sah, dass ihm Blut ins Gesicht gespritzt war. Ein dicker, tiefroter Tropfen rann über seine rechte Schläfe und in sein graues Haar. Bis eben hatte Andy geglaubt, das sei Schweiß. Rasch wusch er sich das Gesicht.

Er wünschte, er wäre mehr wie sein alter Freund gewesen. Wade hatte es nie etwas ausgemacht, Blut abzubekommen. Andy hatte indes immer lieber Distanz zu seinen Opfern gehabt. Auch aus vielen, vielen Metern Entfernung konnte er das Feuer sehen und den Rauch riechen. Das Knistern und Prasseln hören – und die Schreie.

Er erinnerte sich, dass er in dem Moment, als Irene Pollack feststellte, dass ihre Familie in dem Inferno, das er produziert hatte, in der Falle saß, auf den gut zwanzig Meter entfernt liegenden Parkplatz eines chinesischen Restaurants gefahren war. Nur eine Stunde zuvor war es ihm gelungen, ihre Schwägerin Loretta dazu zu bringen, sich auf dem Rücksitz seines 59er Chevy befummeln zu lassen. Wade hatte vorn im Wagen gesessen, und auf einmal schien Loretta sich mehr für ihn zu interessieren. Um 9 Uhr war sie wieder in ihr Zimmer gegangen. Sie hatten ihren Wagen etwas weiter unten an der Straße hinter einem Hinweisschild zum Hotel geparkt. Nachdem das Feuer ausgebrochen war, hatte Wade die Idee gehabt, zum Yum-Yum China zu fahren, weil sie den Brand von dort sehr viel besser sehen konnten.

»Ich gehe jede Wette mit dir ein, dass die Mutter bei dem Versuch, die Kinderlein da rauszuholen, frittiert wird«, hatte Wade gesagt.

Andy hatte gehofft, dass er recht damit behielt. Dass Mrs. Pollack mitbekam, wie er auf der Ausstellung mit Loretta flirtete, hatte ihn nicht übermäßig beunruhigt. Er hatte jedoch nicht damit gerechnet, dass sie ihm geradewegs ins Gesicht schauen würde, als er und Wade vor der Feuersbrunst flüchteten, die er mit zwei Molotow-Cocktails und einem Kanister Flüssiganzünder, wie man ihn für Holzkohlegrills benutzte, gelegt hatte. Zum ersten Mal hatten Wade und er eine Zeugin hinterlassen.

Jetzt, fünfzig Jahre später, stand er im Badezimmer eines anderen Hotels von Seattle. Im Spiegel über dem Waschbecken konnte er den jungen Mann, der er früher gewesen war, nicht mehr finden. Nur wenn er seinen Enkel anschaute, erhaschte er einen Blick auf sein früheres Ich.

Sein Gesicht war es, nicht das von Wade, das Irene Pollack im Seniorenstift in Leavenworth gesehen hatte.

Es brachte Andy fast um, erfahren zu müssen, dass sie immer noch am Leben war – und von seinem Enkel zu hören, dass sie sich immer noch erinnerte. Er würde erst ruhen, wenn sie tot war.

Andy zuckte zusammen, als er auf dem Vorderteil seiner Regenjacke die dunklen Flecke auf dem blauen Nylon entdeckte. Sie war blutdurchtränkt. Vorsichtig zog er den Reißverschluss auf und die Jacke aus. Er warf sie ins Waschbecken, damit das Blut nicht auf den Fußboden tropfte.

Er hatte vorhin zwei Müllsäcke ins Zimmer geschmuggelt. In dem einen war die Kleidung, die er getragen hatte, als er vor fast drei Stunden daheim das Haus verlassen hatte. Im Waschraum einer in der Nähe des Hotels gelegenen Shell-Tankstelle hatte er die Sachen ausgezogen. Der zweite Sack enthielt ein graues Sweatshirt und ein Paar Jeans, die seinem Enkel gehörten. Während Collin heute in der Schule gewesen war, um an den letzten drei Unterrichtsstunden teilzunehmen, hatte Andy die Sachen aus seinem Schlafzimmerschrank stibitzt – zusammen mit einem Cowboygürtel aus Leder, in den COLLIN eingeritzt war. Dieser Gürtel war jetzt um Clay Bischoffs Fußknöchel geschlungen.

Andy zog das Sweatshirt und die Jeans aus dem Sack heraus und warf sie auf die blutdurchtränkte Regenjacke. Dann fing er an sich auszuziehen.

Zehn Minuten später stand er auf dem Hotelparkplatz in der »legeren Geschäftskleidung« die er getragen hatte, als er zu Hause weggefahren war. Er passte auf, dass niemand ihn beobachtete, als er die beiden Müllsäcke in den Kofferraum seines BMW warf. Dann schlich er zurück in Clays Zimmer – durch die Schiebetür, die er zwei Stunden zuvor aufgestemmt hatte. Dieses Mal schloss er sie hinter sich. Auf dem Weg zur Zimmertür machte er einen großen Bogen um Clays Leiche und die Blutlache auf dem beigefarbenen Teppich. Er schaute durch den Spion, um sicherzustellen, dass der Korridor leer war. Leise öffnete er die Tür, schlich nach draußen und hängte das Schild mit dem BITTE NICHT STÖREN an den Türknauf.

Andy war sich ziemlich sicher, dass ihn niemand dabei beobachtete, wie er das Hotel durch eine Seitentür verließ.

Das war etwas, das er und Wade vor sehr, sehr langer Zeit vereinbart hatten – ein Hotel stets durch eine Seitentür und niemals durch die Lobby zu verlassen.

»Ich weiß, dass das verrückt klingt«, versuchte Ian zu erklären. Er saß mit hochgestelltem Kopfteil in seinem Bett. »Aber dieser ›Chirurg‹ war der Kerl von dem Überfall gestern Abend. Ich habe seine Stimme wiedererkannt …«

Am Fußende seines Bettes standen die jamaikanische Krankenschwester und ein etwa fünfzig Jahre alter Sicherheitsbediensteter mit Igelschnitt und einem von der Sonne verrunzelten Gesicht. Er trug eine leicht modifizierte graue Polizistenuniform und einen Gürtel, an dem seine Dienstwaffe geholstert war und ein Walkie-Talkie klemmte. Er und die Krankenschwester sahen einander an, als hätten sie es hier mit jemandem zu tun, der ins Irrenhaus gehörte.

»Haben Sie den Mann erkannt?«, fragte Ian die Krankenschwester, um ihr verständlich zu machen, was er meinte. Er war so müde von den Medikamenten. Er redete laut, um sich wach zu halten. Allein schon, sie dazu zu bringen, ihm zuzuhören, war eine Strapaze. »Er … er stand ja direkt vor Ihnen. Arbeitet er hier? Ich meine, haben Sie ihn je zuvor gesehen? Ich sage Ihnen, das war kein richtiger Arzt. Und Sie haben ihn entwischen lassen. Inzwischen ist er bestimmt schon über alle Berge …«

»Na ja, aber dann kommt er ja auch nicht wieder, oder?«, meinte der Wachmann und klemmte beide Daumen in seinen Waffengürtel. »Sie müssen sich beruhigen, mein Freund.«

Ian wünschte, er hätte den Namen der Krankenschwester gekannt. Sie hatte offenbar Nachtdienst und gerade erst mit ihrer Schicht begonnen. Mit dem Wachmann zu reden war sinnlos. Ian hatte ihn gebeten, dafür Sorge zu tragen, dass an sämtlichen Krankenhausausgängen Ausschau nach einem großen, dünnen Mann mit olivfarbener Haut gehalten wurde, der einen OP-Kittel trug. Aber diese Bitte hatte man natürlich ignoriert. Die Polizei hatten sie auch nicht alarmiert.

Seine müden Augen sandten der Krankenschwester flehende Blicke zu. »Hören Sie, bitte, wenn Sie mir nicht glauben, stellen Sie sich die Frage, warum … warum mir ein Mann, der wie ein Chirurg angezogen ist, eine Spritze geben sollte? Ist so etwas nicht Ihre Aufgabe? Ist in meiner Krankenakte vermerkt, dass ich eine Spritze bekommen sollte?« Ian fing an zu husten. Er fühlte sich, als würde sein Körper schlappmachen. »Der Kerl hat versucht, mich umzubringen«, keuchte er. »Gestern ist ihm das nicht gelungen, also ist er wiedergekommen, um es noch einmal zu versuchen. Himmel, haben Sie denn nicht gesehen, wie der aus dem Zimmer gerannt ist? Als würde er fliehen! Er hat gesagt, er würde einen Pfleger holen, damit der das Wasser aufwischt. Also – wo ist der Pfleger?«

Die Krankenschwester zog eine Augenbraue hoch und schaute zur Tür. Ian folgte ihrem Blick. Draußen auf dem Korridor stand ein Pfleger, ein dicker, milchgesichtiger Latino, der sich den fetten Hals verrenkte, um mitzubekommen, was in dem Zimmer vorging.

»Sind Sie hier, um das Wasser aufzuwischen?«, fragte sie ihn.

Der Pfleger sah sie mit großen Augen an und schüttelte den Kopf. »Ich wollte nur wissen, was das Buhei hier verursacht hat.«

Die Krankenschwester seufzte. »Da ist eine Wasserlache auf der anderen Seite seines Bettes. Könnten Sie die bitte aufwischen?« Dann wechselte sie einen wissenden Blick mit dem Wachmann, und im nächsten Moment traten beide nach draußen auf den Korridor. Sie unterhielten sich im Flüsterton, während der Pfleger im Badezimmer verschwand. Mit mehreren Papierhandtüchern kam er wieder heraus.

»… Medikamente, die er bekommt, können eine gewisse Paranoia auslösen …«, hörte Ian die Schwester wispern.

»Für so etwas habe ich einfach keine Zeit«, murmelte der Wachmann.

»… gebe ihm ein Beruhigungsmittel«, sagte die Frau. Ian konnte nur ab und an den einen oder anderen Gesprächsfetzen ausmachen. »Ich werde den Pfleger … wir werden ihn festbinden müssen …« Dann hob sie die Stimme. »Ricky, kommen Sie, wenn Sie da drinnen fertig sind, bitte mal kurz zu mir? Ich brauche bei einer anderen Sache Ihre Hilfe …«

Ian blickte auf den Pfleger, der auf dem Boden hockte und mit den Papierhandtüchern das verschüttete Wasser aufwischte. »Entschuldigen Sie«, wisperte Ian. Er versuchte, sich zu ihm zu drehen, und hatte dabei das Gefühl, als habe sein Körper auf einmal jede Menge totes Gewicht. »Bitte, lassen Sie nicht zu, dass die mich ausknocken …«

Der Pfleger bedachte ihn mit einem zweifelnden Blick und schüttelte bedächtig den Kopf. Dann richtete er sich auf, warf die Papierhandtücher in den Plastikkrug und trug ihn ins Badezimmer. Anschließend trat er nach draußen auf den Korridor.

Der Kopf der Krankenschwester erschien im Türrahmen. »Versuchen Sie jetzt sich zu beruhigen, Mr. Haggerty«, sagte sie in herablassendem Ton. Sie schaltete die Deckenbeleuchtung aus, und es war wieder dunkel im Zimmer – wenn man von dem Licht der kleinen Lampe absah, die am anderen Ende in der Ecke stand. »Wir werden nicht zulassen, dass Ihnen etwas Schlimmes passiert. Ricky wird hier nämlich die Tür bewachen, während ich etwas hole, das Ihnen helfen wird, sich zu entspannen …«

»Um Gottes willen, nein«, schrie Ian. »Bitte, hören Sie mir zu … ich bin nicht verrückt …«

Er schaute auf das Telefon auf seinem Nachttisch. Er nahm nicht an, dass man ihm erlauben würde, einen Anruf zu tätigen.

»Miss?«, hörte er die Krankenschwester sagen. Dann flüsterte sie wieder. »Miss, Sie können sich hier nicht aufhalten. Die Besuchszeit ist vorbei …«

»Das ist okay. Mein Vater ist unten in der Halle und spricht mit einem Mr. Schlund …«

Er schaute zum Türrahmen, sah aber nur Schatten – und den Rücken des dicken Pflegers. »Man wird Ian in ein anderes Zimmer auf einer anderen Etage verlegen«, hörte er Olivia sagen. »Wir werden ihn von einem Bodyguard bewachen lassen. Ich bin überzeugt, dass man Sie in Kürze dazu anrufen wird. Jetzt müssen Sie mich bitte entschuldigen, denn ich möchte wirklich gern hineingehen und ihn sehen …«

Olivia betrat den schwach beleuchteten Raum. Sie trug Jeans, einen Pullover und einen marineblauen Caban. Ihr rostbraunes Haar fiel ihr offen um die Schultern. Was für ein wunderschöner Anblick! Sie trat an sein Bett und nahm seine Hand. »Wir bringen dich hier raus«, flüsterte sie. »Mein Dad veranlasst das gerade. Hank ist draußen auf dem Korridor. Er ist mit mir im Fahrstuhl nach oben gefahren. Er sorgt dafür, dass dir einer der Kollegen aus deiner alten Abteilung heute Nacht Gesellschaft leistet.«

»Ich kann nicht fassen, dass du hier bist«, flüsterte er. »Wie … woher wusstest du, dass hier die Kacke am Dampfen ist?«

»Was meinst du? Was ist denn passiert?« Sie drückte seine Hand.

»Spielt jetzt keine Rolle«, gab er mit schwacher Stimme zurück. »Ich erzähl’s dir morgen. Sieh nur zu, dass Hank nicht von deiner Seite weicht, okay?«

»Werde ich. Aber bis dein Freund eintrifft, bleibe ich hier bei dir. Und dann schaffen wir dich in ein anderes Zimmer.« Sie strich ihm über die Wange. »Und morgen, wenn sie dich hier rauslassen, wohnst du erst einmal ein paar Tage bei uns, und ich werde zur Abwechslung auf dich aufpassen. Was hältst du davon?«

Ian wusste nicht, ob die Medikamente, die er intus hatte, ihm Streiche spielten. Doch ihm war, als würde er träumen. Er nickte nur, schloss die Augen und lächelte. Die plötzliche Vertrautheit mit dieser Frau tat ihm gut.

Auf dem Weg zum Terminal der Fähre fiel Andy Stampler ein, dass morgen Wades Todestag war. Während er sich seinen Weg durch den Innenstadtverkehr bahnte, erinnerte er sich an jene Nacht vor heute genau fünfzig Jahren, in der Wade ihn von einem öffentlichen Fernsprecher aus angerufen hatte. Sein Freund erzählte ihm, die Polizei habe ihn festgenommen und auf das Revier geschleppt. »Die bescheuerten Cops haben nichts gegen dich oder mich in der Hand – was mich angeht, nur einen Verdacht. Diese Familie aus Denver letzte Woche – weißt du, das King’s View Hotel? –, na ja, die hatten wohl Freunde, die mich aus einem Album mit Verhaftungsfotos herausgepickt haben. Sie haben gesehen, wie ich mich vor dem Wissenschaftspavillon mit der Tochter unterhalten habe. Also … versuchen die Cops jetzt plötzlich, mich mit den El-Mar-Morden im Juli in Verbindung zu bringen. Das ergibt keinen Sinn. Die verzetteln sich total und haben nicht den blassesten Schimmer. Wie auch immer, das stehen wir gemeinsam durch, Andy. Hab da keine Angst, ich verpfeif’ dich nicht. Die wissen gar nicht, dass es dich gibt …«

Wade schlug vor, dass Andy seinem Großvater ein bisschen Geld klaute und sie sich anschließend im Schuppen trafen. Dann würden sie einen Zug nehmen und gemeinsam aus der Stadt verschwinden. Er hatte die irre Idee, in Las Vegas zu leben.

Ganz plötzlich wollte Andy nichts mehr mit ihm zu tun haben. Er hatte aber nicht den Mut, das auszusprechen. Also log er und behauptete, seine Großeltern hätten irgendeinen Verdacht geschöpft und würden ihn ständig im Auge behalten. Andy erklärte Wade, er solle ihn anrufen, sobald er in einer neuen Stadt eine Bleibe gefunden hätte. »Bis dahin werden sie mir nicht mehr auf die Pelle rücken. Dann kann ich hier weg, nehme Geld mit und komme zu dir.«

Er meinte kein Wort von dem, was er sagte.

In jener Nacht hatte er sich über den Pfad durch das Waldstück geschlichen und alles aus dem Schuppen geräumt, was sie beide dort deponiert hatten: die Schlafsäcke, die Playboys, alles. Er hatte viermal laufen müssen, um den ganzen Mist nach unten zum Strand zu schleppen. Andy packte alles auf einen Haufen und entzündete ein Feuer.

Soweit es ihn betraf, waren er und Wade niemals Freunde gewesen.

Am Spätnachmittag des folgenden Tages wurde Wade auf der Flucht vor der Polizei von einem Zug erfasst.

Andy sah den Bericht darüber an jenem Abend in den Nachrichten. Bis am nächsten Tag die Spätausgabe der Seattle Times erschien, war er krank vor Sorge, die Polizei würde auch zu ihm kommen. Gab es irgendetwas in der Wohnung von Wade und seiner Schwester, das ihn mit seinem toten Freund in Verbindung brachte? Er war Sheri Grinnell nur ein einziges Mal begegnet, und da schien sie sich überhaupt nicht für ihn interessiert zu haben. Er hatte Todesangst davor, dass sie sich plötzlich an ihn erinnern und der Polizei von ihm erzählen würde.

Andy betrachtete es als göttliche Fügung, als die Times berichtete, der einzige Verdächtige im Mordfall einer Touristenfamilie im El Mar Hotel sei unlängst selbst zu Tode gekommen. Der Fall war abgeschlossen. Es wurden weder die anderen Morde, geschweige denn die Hotelbrände erwähnt. Das kehrten sie alles unter den Teppich.

Kurze Zeit später bat Andy darum, die Anderson Military Academy in Kalifornien besuchen zu dürfen. Er wollte nicht mehr in Seattle sein, und ein Teil von ihm hatte das Gefühl, auf eine strenge Militärschule zu gehen sei eine angemessene Selbstbestrafung für das, was er getan hatte. Sein Großvater war selbstverständlich dafür und sogar froh darüber, würde das doch bestimmt einen ganzen Kerl aus ihm machen.

Es machte tatsächlich einen Kerl aus ihm, und er blühte dort auf.

Zwei Monate später, Anfang Dezember 1962, wurde Andy aus dem Unterricht geholt, weil einer der Anwälte seines Großvaters mit ihm sprechen wollte. Der Mann war mager, hatte die Gesichtszüge eines Raubvogels und welliges braunes Haar und trug einen blauen Nadelstreifenanzug. Er stellte sich ihm als Mr. Goldsmith vor. Abgesehen davon, dass Goldsmith ihn bei ihrem ersten Zusammentreffen auf dem Hof der Akademie mit dem Anflug eines gequälten Lächelns bedachte – »Ich werde Ihrem Großvater berichten, dass Sie in Ihrer Militäruniform imposant aussahen«, hatte er gesagt –, fuhr der Mann ihn die ganze Zeit in bissigem Ton an, während sie gemeinsam über das Akademiegelände spazierten. Goldsmith erklärte ihm, eine gewisse Sheri Grinnell sei an seinen Großvater herangetreten. Als Andy hörte, wie er diesen Namen aussprach, hatte er das Gefühl, ihm habe soeben jemand in die Magengrube geschlagen. Er konnte nicht mehr atmen, ihm war übel. Er konnte nur noch eines: weiterlaufen, die Hände im Rücken, so verschränkt, dass er sich mit der einen an der anderen festhalten konnte. In dieser Haltung starrte er einfach nur auf den Boden und nickte bei allem, was der Mann an seiner Seite von sich gab.

Sheri Grinnell hatte ein Tonband, das ihr Bruder ihr einen Tag, bevor die Polizei versucht hatte, ihn wegen Mordes zu verhaften, mit der Post geschickt hatte. Sie behauptete, Andy sei bei diesen »Morden für den Nervenkitzel« der Komplize ihres Bruders gewesen und dass Wade das auf dem Band auch gesagt hätte. Auf Weisung von Andys Großvater hatte Goldsmith Sheri Grinnell zehntausend Dollar für das Tonband gezahlt und es anschließend sofort vernichtet. Und man hatte Sheri gewarnt: Falls sie versuchte, noch mehr Geld aus Andys Familie herauszupressen, würde sie es mit jemandem zu tun bekommen, der weniger Skrupel hatte als Mr. Goldsmith.

»Ihr Großvater und ich sind die einzigen Menschen, die davon wissen«, sagte der Anwalt. Er und Andy blieben an der gleichen Stelle stehen, an der ihre Unterredung auch begonnen hatte – in der Nähe des Eingangs zu Andys Kaserne. »Ihr Großvater hat den Vorschlag gemacht, dass Sie Ihre Weihnachtsferien mit Skilaufen in Idaho verbringen. Vielleicht können Sie ein paar Freunde von hier dazu überreden, Ihnen dort Gesellschaft zu leisten. Zu Hause sind Sie nicht willkommen. Warum nicht, sollte Ihnen eigentlich klar sein.«

Andy brachte kein Wort heraus. Er starrte den Mann nur an.

Der Anwalt nickte ihm zu. »Haben Sie ein frohes Fest«, sagte er. Dann drehte er sich um und lief zu dem nahe gelegenen Parkplatz, wo er in einen schwarzen Cadillac einstieg.

Andy erinnerte sich daran, wie er dort gestanden und mitangesehen hatte, wie der Wagen die Straße hinunter zum Tor des Checkpoints fuhr.

Am Terminal der Fähre zahlte er für seine Fahrkarte und sah mit an, wie die Schranke sich hob. Er lenkte seinen BMW in die Fahrspur für die Fähre nach Bainbridge, schaltete das Getriebe auf PARKEN und dann den Motor ab. In der Ferne konnte er die ankommende Fähre sehen. Andy lehnte sich zurück und dachte darüber nach, was für ein Scheißkerl sein Großvater gewesen war.

Er hatte sich geschworen, Collin ein sehr viel besserer Großvater zu sein.

Aber dann dachte er an Collins Gürtel, der jetzt um Clay Bischoffs Fußknöchel geschlungen war. Er dachte an Collins Kleidung, die jetzt blutverschmiert war und in einer Plastiktüte im Kofferraum des BMW lag. Wenn Collin morgen früh aufwachte, würde er diese blutbefleckten Sachen finden und denken, er hätte jemanden umgebracht. Damit würde sich das wiederholen, was letzte Woche passiert war, als Collin aufgewacht war und geglaubt hatte, er habe das Haus seiner Freundin in Brand gesteckt.

Wie sonst konnte er Collin dazu bringen, zu kooperieren und nicht mehr über Wade Grinnell zu sprechen? Wenn er der Überzeugung war, jemanden ermordet zu haben, würde er nicht zur Polizei gehen wollen und auch nicht zu einem Psychologen oder zu einer Hypnotiseurin. Wenn er seinem Großvater nur ein kleines bisschen ähnlich war, würde er sich so gut wie eben möglich von dem Ganzen distanzieren. Und das würde ihn dann regelrecht dazu motivieren, wegzukommen – nach Europa oder Australien.

Es war entsetzlich, seinem Enkelkind so etwas anzutun, doch Andy sagte sich, dass es nur zum Besten des Jungen geschah.

Trotzdem fühlte er sich wie ein Scheißkerl.

»Hallo?«

»Sie fragen sich wahrscheinlich, warum ein gewisser Mr. Bischoff Sie anruft«, sagte Andy in das Handy. Er stand auf dem Deck der Fähre und wurde vom Wind durchgepustet. Außer ihm war niemand hier draußen. Nur etwa fünfzig Fahrzeuge waren auf die Bainbridge-Fähre gefahren.

»Das habe ich mich jetzt gerade tatsächlich gefragt, Sir.«

»Also – bestehen Aussichten, dass Sie mich in Kürze von Miss Barkers Handy anrufen?«

»Da gab es ein kleines Problem. Sie und ihr Vater haben einen Babysitter. Ich kann Ihnen aber bis zwölf Uhr morgen Mittag Resultate versprechen.«

»Verdammt«, schimpfte Andy.

»Es ließ sich nicht ändern.«

Er seufzte. »Was ist mit unserem Freund im Krankenhaus?«

»Auch da gab es eine Verzögerung. Er hat sich ohne mein Wissen in ein anderes Zimmer verlegen lassen. Ich kann Ihnen aber versichern, dass er morgen um diese Zeit immer noch im Krankenhaus liegen wird – allerdings in einem kühlen Raum im Keller.«

»Sorgen Sie dafür«, knurrte Andy. Dann drückte er das Gespräch weg.

Einen Moment schaute er auf Clay Bischoffs Handy. Andy ließ das Telefon in den Puget Sound fallen und beobachtete, wie es nach einem kaum merklichen Platschen in dem dunklen Wasser unter ihm versank. Er dachte an den Mann, mit dem er gerade telefoniert hatte. Früher, als er noch ein Unternehmen geführt hatte und sich mit Problemen vonseiten der Gewerkschaft und hinterhältiger Konkurrenten herumschlagen musste, hatten ein paar zwielichtige Gestalten auf seiner persönlichen Gehaltsliste gestanden. Wenn es erforderlich gewesen war, hatte er auch nie Bedenken gehabt, mit diversen Mitgliedern des Mobs Geschäfte zu machen. Er hatte stets zuverlässige Leute damit betraut, seine Drecksarbeit zu erledigen.

Die Zeiten hatten sich jedoch geändert. Er hatte einen alten Kontakt angezapft, um diesen Mann hier zu finden, und bislang war er von dessen Leistung nicht begeistert. Er hatte natürlich nie damit gerechnet, jemals wieder eine solche Person anheuern zu müssen.

Ganz zu Anfang, als Collin nach Pipers Ermordung zu Dee und ihm gezogen war, hatte Andy große Sorge gehabt, Collin könnte die gleichen Probleme entwickelt haben wie Piper. Der kleine Collin hatte ihnen die vielen Male, da er bei ihnen gewohnt hatte, weil seine Mutter gerade im Entzug oder mit irgendeinem neuen Kerl auf und davon gewesen war, nie den geringsten Anlass zur Sorge gegeben. Andy hatte jedoch gerade sein einziges Kind verloren – und das aller Wahrscheinlichkeit nach wegen der Beziehungen, die Pipers Freund zur Drogenszene unterhalten hatte. Also hatte er im Hinblick auf seinen Enkel Vorsichtsmaßnahmen getroffen. Er hatte Collin einen neuen Computer und ein schickes neues iPhone gekauft und auf beiden Geräten ein Watchdog-Programm installieren lassen, um die Textmitteilungen, Telefonate und E-Mails des Jungen überwachen und sehen zu können, welche Websites er besuchte. Das war zum Wohl seines Enkels geschehen.

Zu seiner Erleichterung war das, was Collin in den ersten zwei Monaten mit seinem Telefon und seinem Computer gemacht hatte, ausgesprochen stumpfsinnig und vorhersehbar gewesen. Andy hatte festgestellt, dass sein Enkelsohn ein paar kostenlose, auf Softcore spezialisierte Pornoseiten frequentierte – so häufig, wie es für einen gesunden Teenager normal war. Das Einzige, was ihm einen Grund zur Sorge bot, war die enge Freundschaft, die sich zwischen Collin und diesem Ian Haggerty entwickelt hatte. Diese nächtlichen Unterhaltungen seines sechzehnjährigen Enkels mit einem Mann, der doppelt so alt war, waren Andy ungesund vorgekommen. Vielleicht hatte ihn die enge Beziehung der beiden aber auch nur zu sehr an seine Freundschaft mit dem unwesentlich älteren Wade Grinnell erinnert. Er hatte am eigenen Leib erfahren müssen, welche Folgen eine solche Art von Heldenverehrung haben konnte. Andy hatte nicht interessiert, wie unschuldig die Freundschaft von Ian und Collin wirkte; er hatte sie unterbunden.

Abgesehen davon hatte Collin ihm keinen Grund zur Sorge gegeben. Andy war glücklich darüber gewesen, dass sein Enkel in der Schule Freundschaften schloss. Aber dann, vor zehn Tagen, an einem Sonntagmorgen, hatte er ein körniges Handyvideo überprüft, das Collins Freund Fernando geschickt hatte.

Er war entsetzt gewesen, als er seinen Enkel im Trancezustand sah – und er mit Wades Stimme sprach. Unwillkürlich dachte er, sein alter Komplize sei von den Toten zurückgekehrt und habe vom Körper seines geliebten Enkels Besitz ergriffen. Welche andere Erklärung konnte es geben? Vor seinen beiden Freunden hatte Collin in seiner Wade-Persona alle möglichen Andeutungen im Hinblick auf seine kriminelle Vergangenheit gemacht.

Da er Collins Computerbewegungen überwachte, sah Andy mit an, wie sein Enkel der Wahrheit immer näher kam. Das war der Augenblick gewesen, in dem er einen Auftragskiller angeheuert hatte, um die potenziellen Zeugen zu eliminieren.

Wieder einmal wurde Andy Mitglied eines Mörderteams. Er saß auf dem Beifahrersitz des schwarzen Saturn, als sie Fernando mitnahmen. Er erinnerte sich an das Lächeln, das sich auf die engelsgleichen Züge des Jungen legte, als er ihn erkannte: »He, ich bin gerade auf dem Weg zur Schule …«

Nachdem sie in Erfahrung gebracht hatten, dass Fernando mit sonst niemandem über Wade Grinnell gesprochen hatte, schnitt der Auftragsmörder dem Jungen die Kehle durch. Andy hatte in der Zeit im Wagen gewartet.

Der gleiche Auftragsmörder hatte gründliche Arbeit geleistet, als er an dem gleichen Nachmittag in das Haus der Pelhams einbrach. Obwohl Collins Freundin nichts festgehalten hatte, – weder auf ihrem Computer noch in ihrem Tagebuch –, war sie zu einer Gefahr geworden. Gemeinsam hatten sie in den frühen Morgenstunden des Dienstags das Haus der Pelhams in Brand gesetzt. Andy hasste es zwar, sich das eingestehen zu müssen, aber so etwas zu tun bereitete ihm nach wie vor Nervenkitzel.

Er hatte den Schaden nahezu vollständig unter Kontrolle gehabt. Die beiden Zeugen waren tot, alle Spuren verwischt. Und Collin – verstört, weil in Sorge, er könne für den Tod seiner Freundin und deren Familie verantwortlich sein – hatte versprochen, keinem lebenden Menschen gegenüber jemals wieder den Namen Wade Grinnell zu erwähnen. Es zerriss ihm fast das Herz, zu sehen, wie sein Enkel sich quälte. Aber er kämpfte hier um sein eigenes Überleben.

Irene Pollack schien das einzige lose Ende zu sein, und mit ihr hätte das Ganze auch enden können, wenn Collin Wort gehalten hätte. An dem gleichen Abend, an dem er von Fernandos Tod erfuhr, ging Collin jedoch online und suchte dort nach Hypnotiseuren.

Andy wies seinen Auftragskiller an, sich ihm an die Fersen zu heften, und gab ihm konkrete Anweisungen:

Finden Sie heraus, wohin Collin geht und wie lange er sich bei jedem der einzelnen Hypnotiseure aufhält.

Falls es so aussieht, als habe Collin zu einem der Hypnotiseure einen Draht, tun Sie alles, was in Ihrer Macht steht, um den Hypnotiseur davon abzuhalten, Collin wiederzusehen (Einschüchterungsversuche, Abschreckungstaktiken, Hauptsache,
es funktioniert).

Olivia Barker war nicht leicht abzuschrecken. Andys Watchdog-Programm auf Collins Telefon hatte das Video seiner Sitzung mit Olivia am vergangenen Donnerstag in deren Büro entdeckt.

Er hatte gesehen, dass Collin wieder Kontakt zu Ian Haggerty aufgenommen hatte – auch noch nachdem Andy eine E-Mail gelöscht hatte, die Haggerty seinem Enkel geschickt hatte.

Dann war dieser angeheuerte Helfershelfer mit noch mehr schlechten Nachrichten gekommen: Er war von jemandem entdeckt worden, der Rick Jessup hieß und Collin stalkte.

Auf einmal mussten drei weitere Personen eliminiert werden. Und nur einer dieser drei war inzwischen auch wirklich tot: eine lausige Erfolgsquote.

Andy erblickte am Horizont die Lichter des Bainbridge Fährterminals. Er hatte bereits drei Flugtickets gekauft, offene Flüge nach London mit der British Airways, erster Klasse, nur den Hinflug. Sein Arzt würde ihn nicht zurückhalten. Das war die einzige Möglichkeit, diese Wade-Situation in Schach zu halten: keine weiteren Ermittlungen, keine weiteren Hypnotiseure, keine weiteren Zeugen. Er erinnerte sich, wie wegzugehen und die Militärakademie zu besuchen ihm geholfen hatte, zu vergessen. Der Szenenwechsel würde seinem Enkel guttun. Zum Teufel noch mal, er würde ihnen allen guttun.

Morgen um diese Zeit würde Collin ihm beipflichten, dass eine lange Auslandsreise ihre beste Chance war.

Und morgen um diese Zeit würde seine Erfolgsquote bei drei von drei liegen.

Kapitel dreißig

Seattle – Donnerstag, 11. Oktober, 9.40 Uhr

Ein weißer Minivan, auf dem auf beiden Seiten mit roten Lettern DAN DINSMORE CONSTRUCTION geschrieben stand, fuhr vor Walt Barkers Haus auf der Alder Lane vor. Außer seinem Schabermesser und einem Maßband hatte Dan sein iPhone dabei, damit er Fotos machen und Maße notieren konnte.

Der siebenunddreißigjährige Firmeninhaber – ein großer, schlanker Mann mit kurzem braunem Haar und Kinnbart – trug eine beigefarbene Jacke, die sich vorn mit einem Reißverschluss schließen ließ. Sein Name stand auf einem kleinen Schild, das auf der linken Seite aufgenäht war – über seinem Herzen. Während er über den Eingangsweg auf das im klassischen Kolonialstil erbaute Haus zulief, warf Dan prüfende Blicke auf die verkohlte Haustür und den Rauchschaden, der am Türrahmen entstanden war. Die Tür schien zwar immer noch funktionstüchtig zu sein, musste aber einwandfrei ersetzt werden. Sie zu reparieren war unmöglich.

Er nahm gerade die ersten Maße, als jemand über einen Seitenweg, der am Haus entlangführte, von hinten aus dem Garten kam. Dan hatte die Türglocke noch gar nicht betätigt. Er lächelte. »Hi, sind Sie Mr. Barker?«

»Ja, das bin ich.« Misstrauisch sah der Mann ihn an.

»Mein Name ist Dan Dinsmore«, stellte er sich vor. »Ich bin hier, um Ihnen einen Kostenvoranschlag für die Tür zu machen. Wir haben gestern telefoniert. Ich bin etwa zwanzig Minuten zu früh dran. Ich hoffe, das bringt bei Ihnen nicht alles durcheinander.«

»Oh, nein, überhaupt nicht«, erwiderte der Mann, ergriff Dans Hand und schüttelte sie. »Danke, dass Sie gekommen sind. Ist das da Ihr Wagen?« Er zeigte auf den Minivan.

Dan nickte.

»Ich sehe darauf kein Foto von Ihnen. Ich kann mich nicht mehr erinnern. Ist nicht auf Ihrer Website ein Foto von Ihnen?«

Dan lächelte verwirrt und schüttelte den Kopf. »Nein, aber wenn Sie möchten, dass ich mich ausweise …«

»Oh, nein, nein, nein, ist nicht nötig. Wir sind hier nur alle ein bisschen nervös. Wir versuchen immer noch dahinterzukommen, wer das da verbrochen hat. Und ich kann ja auf Ihrer Jacke sehen, wer Sie sind. Wie geht es uns?«

Dan seufzte. »Tja, Mr. Barker, ich glaube, dass Sie recht haben. Sie brauchen eine neue Haustür.«

»Das hatte ich befürchtet«, erwiderte er und runzelte die Stirn. »Na ja, passen Sie auf, bevor Sie sich intensiv mit dem Fiasko hier befassen … ich habe hinten noch etwas anderes, wovon ich möchte, dass Sie es sich mal kurz anschauen. Würde Ihnen das etwas ausmachen?«

Dan schüttelte den Kopf. »Kein Problem.«

Er folgte ihm über den Weg, der an der Seite des Hauses entlang und hinter das Haus führte. Bäume und hohe Büsche sorgten dafür, dass man keinen Einblick in den Garten hatte. Ihm fiel auf, dass gleich hinter dem Haus eine Terrasse war – und seitlich daneben erblickte er eine schwarze, mit Ziegelsteinen gesicherte Plastikplane, die in einem kleinen Garten schützend über irgendwelchen Pflanzen ausgebreitet war.

»Es ist der untere Teil der Küchentür«, sagte der Mann. »Daran habe ich gestern was kaputtgemacht.«

Dan schaute sich die Stelle an. Er hockte sich sogar davor, um sie genauer inspizieren zu können. Ein Schatten huschte hinter ihm vorbei. Er sah keinen Makel an der Tür.

Er sah auch den Eispickel in der Hand des Mannes nicht.

Sein Handy läutete. Dan griff in seine Jackentasche. »Entschuldigen Sie mich«, sagte er. Er schaute auf das Telefon und stieß im nächsten Moment einen kurzen Lacher aus. »Na, das ist ja echt ein Ding: Barker, Walt. Sie rufen mich da gerade an!«

Bevor er das Gespräch entgegennehmen konnte, wurde ihm der Eispickel ins Ohr gerammt.

Das Handy fiel auf den Boden. Der Inhaber von Dan Dinsmore Construction fiel daneben. Sein schlanker Körper begann zu krampfen und zu zucken, und Blut strömte auf die Fliesen der Terrasse.

Beim vierten Läuten griff der Mann nach dem Telefon. »Dinsmore Construction«, meldete er sich.

»Ja, hi, hier spricht Walt Barker. Sie haben in einer Viertelstunde einen Termin in meinem Haus, und das ist mir heute Morgen total durchgegangen. Würde es Ihnen alles vermasseln, wenn wir es um zwei Stunden verschieben? Wir versuchen gerade, einen Freund aus dem Krankenhaus rauszuholen, und ich fürchte, das wird noch mindestens eine Stunde dauern.«

Der Körper von Dan Dinsmore hörte auf zu zucken. Völlig regungslos lag er da. Eine Blutlache umrahmte seinen Kopf wie ein Heiligenschein.

»Das ist überhaupt kein Problem, Mr. Barker«, erwiderte der Mann. »Dann sehen wir uns um zwölf.«

Poulsbo – Donnerstag

Collin wurde davon wach, dass sein Großvater sich draußen auf dem Korridor räusperte. Er rollte sich auf die andere Seite und zog die Laken hoch. Diese Räusperei war ein Ritual, das sich bis zum späten Vormittag in regelmäßigen Abständen wiederholte. Daran konnte er erkennen, ob sein Großvater wach und zu Hause war – und sich nicht auf dem Golfplatz räusperte.

Nachdem er in Gesellschaft seiner Großmutter einen langen, nervösen Abend verbracht hatte, war Collin so erleichtert gewesen, als er gegen 22 Uhr den BMW auf die Auffahrt fahren hörte. Dee war vor einer Episode von House Hunters eingedöst. Collin hatte sie schlafen lassen und war in die Garage geeilt, um seinen Großvater zu begrüßen. Der alte Andy hatte einen müden und leicht zittrigen Eindruck gemacht, als er aus dem Wagen stieg. Trotzdem, Collin war einfach froh gewesen, ihn wieder sicher und gesund zu Hause zu haben.

Etwa eine Stunde später, nachdem seine Großeltern bereits zu Bett gegangen waren, war Collin davon aufgeschreckt, dass jemand an seine Zimmertür klopfte. Sein Großvater hatte den Kopf hereingesteckt. »Junge, könntest du mir einen Gefallen tun?«, fragte er. Er trug seinen karierten Bademantel und Pantoffeln. In der Hand hielt er eine Tablette. »Würde es dir etwas ausmachen, dich heute Abend mal etwas früher als sonst in die Koje zu legen – vielleicht sogar diese Schlaftablette hier zu nehmen? Dee bekommt das Zeug verschrieben. Das ist völlig harmlos.«

Collin, der vor ihm stand, schaute zunächst auf die blaue Pille, dann sah er seinen Großvater an. »Ich verstehe nicht, warum.«

»Nun ja, in den letzten Nächten – seit deine Freundin bei dem Brand ums Leben gekommen ist – bin ich nicht in der Lage gewesen einzuschlafen, solange du noch wach warst. Ich lege mich dann zwar ins Bett, wälze mich aber nur von einer Seite auf die andere. Und dann stehe ich auf und schaue nach, ob noch Licht unter deiner Zimmertür hervorscheint. Ich kann mich erst richtig entspannen, wenn ich sehe, dass bei dir kein Licht mehr brennt. Ich muss wissen, dass du okay bist, bevor ich mich zur Ruhe begeben kann.«

Collin biss sich auf die Unterlippe. Er wusste, dass er seinem Großvater einigen Stress machte, war sich bisher aber nicht im Klaren darüber gewesen, zu was für einer schweren Bürde er geworden war. Es war logisch, dass der alte Andy Sorge hatte, er würde sich aus dem Haus schleichen und wieder jemanden ermorden. Er fühlte sich entsetzlich.

Sein Großvater streckte ihm die Hand entgegen, mit der Handfläche nach oben, in der die Tablette lag. »In jedem Fall bin ich schrecklich müde. Wenn du die jetzt nimmt, werden wir binnen der nächsten Stunde beide eingeschlafen sein.«

Collin nahm ihm die Tablette aus der Hand und sah sie sich genauer an. Ambien. Er hatte keine Ambien mehr genommen seit der Nacht, in der man seine Mutter und Chance ermordet hatte. Er schaute in die müden Augen seines Großvaters und nickte. Wenn der alte Mann wollte, dass er es tat, würde er die dämliche Pille schlucken.

Sein Großvater ging ins Badezimmer. Collin hörte den Wasserhahn laufen. Ein paar Sekunden später kam der alte Andy mit einem Glas Wasser zurück und reichte es ihm. »Dee hat mit dir über diese Reise nach Europa gesprochen. Die wird uns allen sehr guttun. Mit deiner Schule organisieren wir das irgendwie. In jedem Fall möchte ich, dass du darüber nachdenkst.«

Collin schluckte die Tablette und spülte sie mit einem großen Schluck Wasser hinunter. »Ich werde darüber nachdenken, Grandpa«, versprach er lustlos. »Ich putze mir besser die Zähne und mache mich bettfein. Wenn das so was Ähnliches ist wie das Zeug, das Mom mir immer gegeben hat, wird es schnell wirken.«

Sein Großvater umarmte ihn. »Gute Nacht, mein Junge.«

»Grandpa, es tut mir so leid, dass ich dir so viele Schwierigkeiten bereitet habe«, sagte er leise.

»Nun hör aber auf«, gab er ebenso leise zur Antwort und drückte ihm einen Kuss auf die Wange. »Du warst immer ein guter Junge.« Er tätschelte ihm einige Male den Rücken, dann löste er sich von ihm und schlurfte aus dem Zimmer.

Als Collin ein paar Minuten später ins Bett geklettert war, hatte er seine Augen kaum noch offen halten können. Kurzfristig versetzte ihn das in Panik, denn er erinnerte sich an das, was passiert war, als er das letzte Mal eine dieser Tabletten geschluckt hatte. Im Endeffekt hatte er sich seinem Schlafbedürfnis jedoch ergeben, denn das war schließlich, was sein Großvater gewollt hatte.

Wieder hörte Collin, dass er sich räusperte.

Er drehte sich auf die andere Seite und blinzelte in das Licht, das durch eine Lücke im Vorhang in den Raum fiel. Seine Schreibtischlampe war nach wie vor eingeschaltet. Auf dem digitalen Wecker auf seinem Nachttisch hieß es 10.01 Uhr.

Senkrecht saß er im Bett. »Jesses«, stieß er aus. Er konnte es nicht fassen. Er hatte fast elf Stunden geschlafen. Sie waren heute Morgen mit Olivia verabredet gewesen – zu just dieser Uhrzeit. Er warf die Laken von sich, kletterte aus dem Bett und hastete ins Badezimmer. Er betätigte den Lichtschalter, und im nächsten Moment blieb er wie angewurzelt im Türrahmen stehen.

Collin starrte auf seine Jeans, die zusammengeknüllt auf dem gefliesten Boden lagen. Sein graues Sweatshirt hatte zahllose bräunliche Flecken und war über die Seite der Badewanne drapiert. Collin sah sich das Ganze genauer an. Die Flecken waren getrocknetes Blut.

Um das Waschbecken herum sowie auf der Ablage waren blutrote Fingerabdrücke. Davon übersät war eine Schlüsselkarte des Commodore Inn – und ebenfalls die Dollarscheine, die aus der Brieftasche ragten. Vor Entsetzen starr stierte Collin auf den Führerschein des Bundesstaates Oregon, der in der Sichthülle der Brieftasche steckte. Er kannte den Mann, der auf dem Führerschein-Foto des DMV abgebildet war. Er hatte ihn auf der Gedenkfeier für Gails Familie gesehen – und in der Eingangshalle des Hauses, in dem Olivia ihre Praxisräume hatte. Es war ihr zukünftiger Ex-Ehemann: Clayton Lawrence Bischoff.

Auf einmal bekam Collin keine Luft mehr. Er hatte das Gefühl, seine Beine würden unter ihm nachgeben. Er wankte zur Toilette. Mit zitternder Hand senkte er die Klobrille und setzte sich darauf. Er konnte nicht glauben, dass das wieder passiert war. Kaum dass er in der Lage war, Luft zu holen, fing er an zu weinen.

Es klopfte an seiner Zimmertür. »Junge, bist du schon wach?«, rief sein Großvater, seine Stimme klang gedämpft. »Ich habe dich ausschlafen lassen. Ich habe Olivia angerufen und unseren Termin etwas verschoben.«

Er hörte das Klicken des sich drehenden Türknaufs, und wieder rief sein Großvater nach ihm. Dieses Mal war seine Stimme klar zu hören. »Collin?«

Er lauschte dem Knarren der Bodendielen, als sein Großvater durch das Zimmer lief. »Collin, was ist los? Hast du dich gestern Nacht aus dem Haus geschlichen? Mir war, als hätte ich gehört, dass …«

Sein Großvater wollte das Badezimmer gerade betreten, als er auf der Türschwelle stehen blieb und verstummte. Er trug ein kariertes Hemd und eine hellbraune Leinenhose und hielt eine zusammengefaltete Zeitung in der Hand. »Großer Gott«, flüsterte er, »was ist denn hier passiert?«

Vornüber gebeugt saß Collin da, die Arme um die Knie geschlungen, schaute zu ihm auf und schüttelte den Kopf. Im nächsten Moment fing er an zu zittern.

Sein Großvater trat vor das Waschbecken, legte die Zeitung aus der Hand und griff nach der Hotel-Schlüsselkarte. »Was ist das? Collin, was geht hier vor?« Er inspizierte die Brieftasche. »Ich habe diesen Mann auf der Beerdigung deiner Freundin Gail gesehen. Er hat sich mit … mit deiner Hypnotiseurin Olivia unterhalten. Wer ist der Mann?«

Collin saß einfach nur da und starrte ihn mit offenem Mund an. Antworten konnte er nicht.

Sein Großvater schaute nach unten auf die blutverschmierten Sachen. Mit einem Griff hob er die Jeans vom Boden. Collin sah mit an, wie er die Hosentaschen leerte, sein Kleingeld und seine Brieftasche herausnahm. Dann zog er einen Schlüsselbund hervor. »Das sind meine. Du hast meinen Wagen genommen …« Er stieß einen verärgerten Seufzer aus und stopfte die Schlüssel in seine eigene Hosentasche. Die Jeans warf er in die Badewanne – und das Sweatshirt gleich hinterher. Dann drehte er den Hahn für das kalte Wasser auf, griff nach einer Flasche, die Shampoo enthielt, und goss etwas davon über die Kleidungsstücke. Anschließend hastete er aus dem Badezimmer.

Collin konnte nicht aufhören zu zittern. Trotz des Rauschens der Dusche hörte er, wie die Tür seines Zimmers klickend ins Schloss fiel – und dann wieder die Schritte seines Großvaters. Es hörte sich an, als würde er im Kleiderschrank nach irgendetwas suchen. Einen Augenblick später kam er ins Bad zurück mit einem Bademantel, den Collin nur selten trug. »Komm schon, steh auf«, drängte sein Großvater ihn. Er hielt ihm den Bademantel hin.

Collin war unfähig, sich zu rühren.

»Steh auf!«, knurrte er. Er warf ihm den Bademantel über die Schultern, packte ihn bei den Armen und zog ihn auf die Füße. »Collin, versuch dich zu erinnern, was passiert ist …«

Im nächsten Moment schlug er ihm plötzlich mitten ins Gesicht. Sein Schreck war größer als der Schmerz. Mit weit aufgerissenen Augen starrte Collin ihn an. Während der vielen Male, die er bei seinen Großeltern zu Besuch gewesen war, hatte der alte Andy ihm nie ein Haar gekrümmt. »Wer ist dieser Clayton Bischoff?«, wollte sein Großvater wissen.

»Er … er ist Olivias Ehemann«, hörte Collin sich sagen. »Sie haben sich getrennt. Ich bin ihm nur ein einziges Mal begegnet. Ich kenne ihn kaum …«

»Du erinnerst dich nicht daran, letzte Nacht in den Wagen gestiegen und irgendwohin gefahren zu sein?« Sein Großvater griff nach der Schlüsselkarte von der Ablage. »Commodore Inn, Seattle«, sagte er. »Du hast keinerlei Erinnerung daran, die letzte Fähre nach Seattle genommen zu haben? Denk nach, Collin, du musst die letzte Fähre erwischt haben und auf dem Rückweg zwei Stunden gefahren sein – über die Tacoma Narrows Bridge. Das ist doch aberwitzig, daran musst du dich erinnern …«

»Tu ich aber nicht«, sagte er weinerlich, »das schwöre ich.«

Da fiel ihm plötzlich die Webcam seines Computers ein. Die musste doch aufgezeichnet haben, wie er aus dem Bett geklettert war – und er würde darauf ablesen können, um wie viel Uhr das gewesen und wie lange er fort gewesen war. Die Tablette hatte ihn gestern Abend jedoch so schnell ausgeknockt, dass er den Timer nicht eingestellt und das Gerät sich deshalb auch nicht eingeschaltet hatte.

Sein Großvater nahm noch einmal Clay Bischoffs Brieftasche in die Hand und durchsuchte sie. Er zog ein Stück Papier heraus. »Ein Beleg vom Zimmerservice«, sagte er mehr zu sich selbst. »Er war in Zimmer einhundertsiebzehn. Klingt das vertraut?«

Collin schüttelte den Kopf.

»Dann nehme ich an, dass es sinnlos ist, dich zu fragen, ob du dich erinnern kannst, irgendetwas in diesem Zimmer zurückgelassen zu haben«, murrte er.

»Es tut mir leid«, flüsterte Collin und zog sich den Bademantel fest um den Körper. Mit starrem Blick schaute er auf den gefliesten Fußboden. »Es tut mir wirklich leid, Grandpa. Ich weiß nicht, wie das passiert ist. Ich habe überhaupt gar keine Erinnerung an die letzte Nacht. Ich kann mich nicht einmal erinnern, geträumt zu haben.«

Sein Großvater griff nach einem Waschlappen und fing an, die Ablage abzuwischen. »Wir müssen den Tatsachen ins Auge sehen. Es deutet alles darauf hin, dass du … na ja, dass du diesen Bischoff umgebracht hast. Du sagst, er ist der zukünftige Ex-Mann deiner Hypnotiseurin. Das heißt, dass sie sich scheiden lassen, richtig?«

Collin nickte.

»Nun, irgendetwas sagt mir, dass sie dich einer Art von posthypnotischer Suggestion ausgesetzt hat, oder wie man so was nennt, und dich damit dazu gebracht hat, ihr ihren Ehemann vom Hals zu schaffen …«

»Nein, Grandpa, das würde Olivia niemals tun …« Trotzdem musste Collin plötzlich an Wade Grinnell denken, der keine Probleme mit dem Morden hatte – vor allem nicht in Hotelzimmern.

»Zieh dich an«, hörte er seinen Großvater sagen. »Du und ich fahren nach Seattle. Wir werden ins Commodore Inn gehen und wir werden nachsehen, was da in Zimmer einhundertsiebzehn los ist. Vielleicht ziehen wir hier völlig falsche Schlüsse. Vielleicht ist das Ganze gar nicht so schlimm, wie wir meinen. Bete, dass es so ist …«

Sein Großvater kniete vor dem Unterschrank der Küchenspüle. Dort bewahrte Dee ihre Vorräte auf, unter anderem die Gummihandschuhe, die sie beim Geschirrspülen trug. Zwei neue Paare packte er in seine Golftasche. Außerdem griff er nach einer neuen Rolle mit Haushaltstüchern und nach einem Müllsack aus Plastik und stopfte sie in die Tasche. Aus der Schublade zog er einen Spüllappen und zwei Geschirrtücher und steckte auch die in die Tasche. Dann zog er den Reißverschluss der Reisetasche zu.

Collin, der Jeans, ein Jeanshemd und seine rote Jacke trug, lief zum Küchentisch. Sein Großvater hatte Dee einen Zettel geschrieben:

D--

Bin mit Collin auf dem Weg zur Fähre. Sind heute Nachmittag wieder zurück. Entschuldige, dass wir nicht da sein werden, um dir beim Ausladen deiner Costco-Ausbeute zu helfen! Lass die schweren Sachen, die nicht verderben können, ruhig im Wagen, die schleppen wir dann später ins Haus.

Wünsch mir Glück beim Onkel Doktor!

XXX – Ich

»Weißt du, irgendwann müssen wir Dee sagen, was hier vorgeht«, sagte Collin. »Sie weiß, dass irgendetwas ist. Sie wartet nur darauf, dass einer von uns mit ihr darüber spricht.«

»Darüber können wir uns später Gedanken machen«, knurrte sein Großvater und drückte ihm die Golftasche in die Hand. Der alte Andy war so wütend, dass er ihn nicht einmal ansehen konnte. »Zuerst müssen wir jetzt herausfinden, was genau das war, was du letzte Nacht getan hast – und ob es irgendeine Möglichkeit gibt, das wieder in Ordnung zu bringen.«

Mit gesenktem Kopf folgte Collin ihm zu der Tür, die in die Garage führte, zog die Golftasche dabei hinter sich her. Ein Piepston hallte von den Wänden der großen Garage wider und die Leuchten des Wagens begannen zu blinken, als sein Großvater auf die Funkfernbedienung drückte und damit die Türen des BMW entriegelte. Dann öffnete sein Großvater die Fahrertür des BMW. »O Gott«, murmelte er, als er in den Wagen schaute.

Collin öffnete die Beifahrertür. Auf dem Fußboden vor seinem Sitz lagen ein Springmesser und ein Gummiknüppel, wie Polizisten ihn hatten. An beiden war Blut.

»Gott im Himmel, wo hast du diese Sachen her?«, hörte er seinen Großvater fragen.

Er schüttelte den Kopf. »Ich habe sie noch nie im Leben gesehen, das schwöre ich.«

Laut stöhnend kletterte sein Großvater hinter das Steuer und ließ den Motor an. Collin setzte sich auf den Beifahrersitz. Als er das Messer und den Gummiknüppel mit dem Fuß zur Seite schob, verzog er das Gesicht. Dann stellte er sich die Tasche auf den Schoß und schloss die Wagentür.

»Ach, verdammt!«, blaffte sein Großvater im nächsten Moment und riss die Hände vom Lenkrad.

Collin starrte ihn an. Er sah das Blut, dass sein Großvater plötzlich an den Händen hatte.

»Im Handschuhfach«, murrte er und nickte mit dem Kopf Richtung Armaturenbrett. »Gib mir die … die … die Tissue-Packung. Und Herrgott noch mal, du kannst die Scheiße doch nicht einfach da unten liegen lassen! Nimm eines dieser Geschirrtücher aus der Tasche und wickle diesen Schläger und das Messer darin ein. Schalt dein Hirn ein, Collin! Was, wenn uns ein Polizist anhält?«

Mit zitternden Lippen gehorchte Collin.

Er sah dabei zu, wie sein Großvater das Blut vom Lenkrad abwischte. Er selbst hatte jetzt auch Blut an den Händen – weil er den Gummiknüppel und das Messer angefasst hatte.

»Gib mir die Sachen«, verlangte sein Großvater ungeduldig. Collin reichte ihm die beiden Waffen, die jetzt in das Geschirrtuch gewickelt waren. Sein Großvater schob sie unter seinen Sitz. Er warf ihm das blutige Papiertuch in die Hand. Collin wusste nicht, was er damit anfangen sollte.

»Nimm den Müllsack aus der Tasche und wirf es dort hinein. Zu diesem Zweck habe ich den eingepackt. Und wisch dir das Blut von den Händen. Himmel noch mal, Collin!«

Collin atmete tief durch, nickte und folgte den Anweisungen.

Sein Großvater drückte auf die Fernbedienung, und summend öffnete sich das Garagentor. Sie fuhren rückwärts auf die Auffahrt, dann blieb sein Großvater stehen. Das Garagentor schloss sich automatisch wieder. Collin steckte den schwarzen Müllsack aus Plastik in die Reisetasche und zog den Reißverschluss zu.

Sein Großvater streckte den Arm aus und tätschelte seinen Nacken. »Junge, es tut mir leid, dass ich dich so angefahren habe. Ich kann das hier nur allein nicht bewältigen. Du musst auf dem Quivive sein.«

»Klar, Grandpa«, nuschelte er leise vor sich hin.

Mehr sagte Collin nicht. Die Hand seines Großvaters war immer noch nass von dem feuchten Papiertuch. Sie fühlte sich auf seinem Nacken kalt und klamm an.

Es erleichterte ihn so sehr, zu sehen, dass vor dem Hotel weder Streifenwagen noch Krankenwagen oder Übertragungswagen der lokalen Nachrichtensender standen. Während der Überfahrt mit der Fähre hatte er die ganze Zeit die entsetzliche, chaotische Szene vor Augen gehabt, die sich ihm an dem Morgen vor zehn Tagen vor dem Haus der Pelhams geboten hatte.

Als sie auf den Parkplatz fuhren, starrte Collin auf das lang gestreckte dreistöckige Motel, eines dieser Einheitsbauten aus hellbraunem Ziegel und Glas. Sämtliche Zimmer verfügten über eine Schiebetür aus Glas, die auf eine winzige, nur wenige Zentimeter tiefe Außenfläche mit schmiedeeiserner Balustrade führte. Die Zimmer im Erdgeschoss sahen so aus, als seien sie die einzigen, deren Glastüren wirklich nach draußen führten und Ausgänge waren.

Sein Großvater parkte in unmittelbarer Nähe eines Seiteneingangs. Collin war schlecht. Er hatte keine Ahnung, was ihn erwartete. Und sein Großvater hatte ihm auch gar nicht richtig erklärt, was er mit der Reisetasche voller Handtücher und Handschuhe vorhatte.

»Ganz egal, was wir vorfinden«, sagte sein Großvater und schaltete den Motor ab, »wir werden damit fertig. Versprich mir nur, dass du nicht durchdrehst oder zur Salzsäule erstarrst, und ich dann mit der Sache ganz allein dastehe. Du musst stark sein, Collin, und genau tun, was ich dir sage.«

Er biss sich auf die Unterlippe und nickte.

Sie stiegen aus dem Wagen. Collin trug die Tasche. Sein Großvater benutzte die Funkfernbedienung, um den Wagen zentral zu verriegeln, und gemeinsam betraten sie das Haus durch den Seiteneingang. Der lange Korridor war spärlich beleuchtet und mit einem braunen Teppichboden ausgelegt, der ein Wirbelmuster hatte. Er hörte eine Eismaschine. Abgesehen davon, dass vor einer offen stehenden Tür der Rollwagen eines Zimmermädchens stand, war der Korridor leer. Nichts kam Collin bekannt vor. Er hatte keine Ahnung, wo Zimmer einhundertsiebzehn war. Also folgte er seinem Großvater und schaute dabei auf die Nummern an den Türen: 129, 127, 125 …

Auf leisen Sohlen liefen sie an der offen stehenden Tür von Zimmer 123 vorbei, in dem das Zimmermädchen gerade sauber machte. Collin nahm an, dass 117 nicht mehr weit seit konnte. Er sah vor keiner der Türen, die sich vor ihm auftaten, gelbes Klebeband mit der Aufschrift POLIZEIABSPERRUNG. Erhoffte er sich zu viel, wenn er sich vorstellte, dass sie nichts in diesem Zimmer fanden?

Sein Großvater blieb vor einer Tür stehen, an deren Knauf ein BITTE NICHT STÖREN-Schild hing. Der alte Andy zog die Schlüsselkarte hervor, steckte sie in den Schlitz und schaute dabei immer wieder nach rechts und links in den Korridor. Collin hielt den Atem an und sah, wie gleich über dem Schlitz ein grünes Lämpchen aufleuchtete. Sein Großvater öffnete die Tür, und beide schlichen sie ins Zimmer.

Der Gestank ließ Collin zurückschrecken.

»O nein …«, hauchte sein Großvater.

In der Nähe des Bettes sah Collin die leicht aufgedunsene Leiche mit dem Gesicht nach unten auf dem blutverschmierten Teppichboden liegen. Der Kopf war so weit zur Seite gedreht, dass Collin das grau verfärbte und geschwollene Gesicht und den Waschlappen sehen konnte, der in seinem Mund steckte. Das Rückenteil von Clay Bischoffs Hemd war an mehreren Stellen aufgeschlitzt und blutdurchtränkt. Seine Hände waren auf dem Rücken gefesselt. Einer seiner Schuhe war ihm während des Kampfes vom Fuß gefallen. Um seine Knöchel war ein alter Cowboygürtel geschlungen, den Collin wiedererkannte. Das war sein Gürtel, und es stand sein Name darauf.

Er hatte das Gefühl, sich übergeben zu müssen. Er versuchte, einige Male tief durchzuatmen, aber bei jedem dieser Atemzüge inhalierte er auch den Gestank des verwesenden Körpers.

»Dir darf hier nicht schlecht werden«, wisperte sein Großvater. Aber auch sein Gesicht hatte jedwede Farbe verloren, und auch er war wacklig auf den Beinen. Collin konnte sehen, dass er versuchte, für sie beide stark zu sein. »Erinnerst du dich, irgendetwas von dem hier letzte Nacht gesehen zu haben?«, fragte sein Großvater. »Schau dich um! Ist hier irgendwo etwas, das dir gehört?«

»Der Gürtel«, gab Collin zur Antwort und hielt sich dabei eine Hand vor den Mund. Er nickte mit dem Kopf in Richtung der Füße des toten Mannes. »Das ist meiner.« Seine Mom hatte ihm den Gürtel vor etwa zwei Jahren gekauft, doch er war ihm immer zu groß gewesen. Er hätte ihn wegwerfen können. Er hatte so viele Dinge weggeworfen, bevor er zu seinen Großeltern zog. Er war aber nicht in der Lage gewesen, Dinge wegzuwerfen, die sie ihm geschenkt hatte.

»Hol die … die … die Gummihandschuhe aus der Tasche«, wisperte sein Großvater.

Mit zitternden Händen zog Collin den Reißverschluss der Tasche auf und fand ein Paar der Handschuhe, die Dee immer beim Geschirrspülen trug. Er hielt sie seinem Großvater hin, der ihn daraufhin mit einem finsteren Blick bedachte. »Ich werde das nicht tun«, zischte er ihn an. »Du hast ihn mit dem Gürtel gefesselt. Du nimmst ihm das Ding auch wieder ab. Vielleicht wird das dir helfen, dich zu erinnern.«

Collin starrte ihn an. Er wollte schon mit dem Kopf schütteln.

Aber sein Großvater sah ihn nicht an. Stattdessen griff er nach der Golftasche, nahm das zweite Paar Gummihandschuhe heraus und streifte sie über. Er lief zur Tür, schaute durch den Spion und legte anschließend die Kette vor. »Nun komm schon, Collin«, schimpfte er im Flüsterton. »Beeil dich.« Er lief ins Badezimmer und schaltete dort das Licht ein. Als Collin auf den toten Mann blickte, der vor ihm lag, hatte er Mühe, die Gummihandschuhe über seine zitternden Hände zu ziehen.

Sein Großvater kam wieder aus dem Badezimmer heraus und begann, die Schubladen zu durchsuchen, die Nachttische und den Schreibtisch. Mit gerunzelter Stirn sah er Collin an. »Herrgott noch mal, wir haben nicht den ganzen Tag Zeit. Mach endlich hin …«

Collin nickte folgsam. Er bemühte sich, nicht in das Blut auf dem beigefarbenen Teppich zu treten. Er ging auf ein Knie und hockte über den Füßen des toten Mannes. Jetzt, da er der Leiche so nah war, war der üble Geruch noch schlimmer. Er versuchte, nicht zu würgen, als er nach dem Gürtel griff. Das Leder grub sich in die aufgedunsenen, geschwollenen Knöchel des Mannes. Jedes Mal, wenn Collin an dem strammen Riemen zog, zuckte er dabei zusammen. Er starrte auf seinen Namen, der in das Leder eingeritzt war.

Da wurde plötzlich gegen die Tür geklopft: »Housekeeping!«

Collin erstarrte.

Sein Großvater schaute zunächst ihn an – dann die Tür. »Äh … heute nicht, vielen Dank!«, rief er.

Keiner von ihnen rührte sich. Collin lauschte dem Quietschen der Räder ihres Rollwagens. Er hörte, wie sie an die Tür des Nebenzimmers klopfte. »Housekeeping!«

»Blöde Kuh«, raunte sein Großvater. »Kann die das BITTE NICHT STÖREN auf dem Schild nicht lesen? Gütiger Gott, Collin, hast du ihm das verdammte Ding immer noch nicht abgenommen?«

»Entschuldige«, flüsterte er. Dann fing er neuerlich an, mit dem Gürtel zu kämpfen – bis er ihn endlich von den Füßen des toten Mannes gezogen hatte.

Sein Großvater verlangte von ihm, sich gründlich im Zimmer umzusehen – seine Nase sogar in die Abfallkörbe zu stecken – und nach Dingen zu suchen, die möglicherweise ihm gehörten. Collin fand nichts. Sie stopften den Gürtel und die Gummihandschuhe in den Müllsack. Dann steckte Collin den Sack wieder in die Golftasche. Nachdem sein Großvater durch den Spion geschaut hatte, schlichen sie sich leise nach draußen auf den Korridor. Das BITTE NICHT STÖREN-Schild ließen sie an der Tür hängen.

Draußen atmete er wieder dankbar frische Luft. Collin konnte nicht fassen, dass sie es zurück zum BMW geschafft hatten, ohne dass man sie gesehen hatte. Er warf die Tasche auf den Rücksitz und legte seinen Sicherheitsgurt an. Nur das verhinderte, dass er zusammenklappte nach dem, was er im Verlauf dieser letzten, albtraumartigen und ekelerregenden Viertelstunde durchgestanden hatte.

Sein Großvater fuhr aus der Parklücke, fand die Ausfahrt und fädelte sich in den Verkehr ein. Keiner von ihnen sprach ein Wort. Dass der alte Andy ihn den ganzen Morgen angeschnauzt hatte, war nur verständlich. Collin fand entsetzlich, was sein Großvater seinetwegen alles hatte durchmachen müssen.

Er drehte sich noch einmal nach dem Hotel um und versuchte, sich daran zu erinnern, letzte Nacht hergekommen zu sein. Er hatte Clay Bischoff zweimal in seinem Leben gesehen: einmal aus der Ferne bei dem Gedenkgottesdienst für Gail und dann ein zweites Mal in der Eingangshalle des Gebäudes, in dem Olivia ihre Praxis hatte. Vorhin über der Leiche zu knien, das hätte doch eigentlich etwas triggern müssen, hatte es aber nicht …

Die Theorie seines Großvaters, dass Olivia ihm mittels posthypnotischer Suggestion aufgetragen hatte, ihren Noch-Ehemann zu töten, hielt er für falsch. Andy kannte Olivia nicht so gut, wie er sie kannte.

Sein Großvater hatte aber recht, wenn er sagte, dass nichts von dem Ganzen hier Sinn ergab. Collin konnte nicht glauben, dass er letzte Nacht – nachdem er die Schlaftablette genommen hatte – aufgestanden war und um 0.55 Uhr die letzte Fähre genommen hatte. Nachdem er diesen im Grunde fremden Mann ermordet hatte, sollte er dann zwei Stunden mit dem Auto ganz runter nach Tacoma und über die Narrows Bridge wieder zurück nach Poulsbo gefahren sein. Und er konnte sich an nichts davon erinnern.

Hätte er den Gürtel nicht gesehen, mit dem die Füße des toten Mannes gefesselt gewesen waren, hätte er nie im Leben geglaubt, mit der Sache etwas zu tun zu haben.

Er dachte an diesen Gürtel und an die blutverschmierten Feuchttücher in der Golftasche. Der Schlagstock und das Messer lagen immer noch unter dem Fahrersitz. Das schien zwar nicht viel zu sein, aber sein Großvater und er hätten ebenso gut die langsam verwesende Leiche dieses Mannes herumkarren können. Collin wusste, dass seine Seele sie für den Rest seines Lebens mit sich herumkarren würde. Er konnte sich vielleicht nicht erinnern, einen Menschen ermordet zu haben, musste aber geradestehen für das, was er getan hatte.

Sie fuhren in westlicher Richtung über den Denny Way, an der Space Needle vorbei und auf das Wasser zu. Er seufzte und brach das Schweigen zwischen ihnen. »Grandpa, ich glaube, wir sollten die Polizei rufen und ihnen sagen, was passiert ist.«

»Hast du total den Verstand verloren?«, entgegnete sein Großvater, der dicht vor dem Lenkrad saß und sich ganz aufs Fahren konzentrierte. »Wir haben da gerade Beweismittel vernichtet. Bildest du dir etwa ein, die würden in deinem Fall schon ein Auge zudrücken, weil du dich ja nicht erinnern kannst, den Mann gefesselt und erstochen zu haben? Ich gelange mehr und mehr zu der Überzeugung, dass wir dich in ein Flugzeug nach London setzen müssen – damit du von dem Ganzen hier wegkommst, weg von Hypnotiseuren und polizeilichen Ermittlungen und schlimmen Erinnerungen. Wir müssen etwas Distanz schaffen zwischen dir und all dem, was dich da innerlich im Moment zerfetzt. Verstehst du das denn nicht, Collin? Wenn wir ins Ausland gehen, können wir noch einmal ganz von vorn anfangen. Wir machen einen kompletten Neubeginn an einem völlig neuen Ort. Dann wirst du das alles hier vergessen können.«

»Das bezweifle ich sehr, Grandpa«, gab er zur Antwort. »Ich weiß, dass ich das nie verwinden werde. Ganz egal, wie weit ich weglaufe. Das wird immer wie ein Schwert über mir hängen. Ich werde mich trotzdem verantwortlich fühlen.«

»Das sagst du jetzt, aber in einem Jahr wirst du das ganz anders empfinden«, erwiderte sein Großvater, ohne den Blick von der Straße zu nehmen. »Weißt du, ich hatte mir auch was eingebrockt, als ich so ungefähr in deinem Alter war. Ich bin damals weggegangen und habe ein paar gute Vorsätze gefasst. An einem anderen Ort zu sein hat mir geholfen, das Ganze zu verwinden.«

»Was hattest du dir denn eingebrockt?«, wollte Collin wissen.

»Das spielt jetzt keine Rolle.« Sein Großvater wurde rot im Gesicht. »Was indes eine Rolle spielt, ist die Tatsache, dass ich den größten Teil meines Lebens wie ein Tier geschuftet habe, und ich will verdammt sein, wenn ich den Rest meines Lebens im Gefängnis verbringen muss, weil ich am Tatort eines Mordes Indizien gestohlen habe, um dich zu schützen. Ich stecke jetzt mit in der Sache drin – bis zum Hals. Du schuldest es mir, den Mund darüber zu halten und die Sache zu vergessen. Du bist das Einzige, was ich noch habe, mein alleiniger Erbe, und ich will nicht, dass du in irgendeiner Irrenanstalt endest. Du wirst nach Europa gehen, und du wirst vergessen, dass das Ganze je passiert ist …«

Am Ende des Denny Way bog sein Großvater nach rechts ab. Sie fuhren nicht zum Terminal der Fähre, sondern in die entgegengesetze Richtung – nach Ballard. »Wir müssen dieses Messer und diesen Schlagstock loswerden«, verkündete sein Großvater. »Vielleicht können wir das Zeug irgendwo in Magnolia entsorgen. Wir haben noch Zeit, bis die nächste Fähre geht.«

Collin hörte nur mit halbem Ohr zu. Er dachte darüber nach, dass er so ganz anders war als sein Großvater. Er wollte Olivia anrufen und dann zur Polizei gehen.

Sie fuhren an einer Chevron-Tankstelle vorbei, die zu ihrer Linken lag, und automatisch warf er einen Blick auf die Tankuhr im Armaturenbrett. Wenn er gestern spät in der Nacht mehr als zweihundert Kilometer gefahren war, hatten sie jetzt wahrscheinlich nur noch wenig Benzin.

Die Tankuhr zeigte an, dass der Tank nahezu voll war.

Collin konnte sich nicht vorstellen, dass er blutverschmiert aus dem Wagen gestiegen war, um Benzin in den Tank zu füllen. Er griff in seine Hosentasche und zog seine Brieftasche heraus. Als er gestern Nachmittag das letzte Mal hineingeschaut hatte, waren noch so ungefähr dreizehn Dollar darin gewesen. Er hätte nur mit Bargeld für das Benzin zahlen können. Eine Kreditkarte hatte er nicht.

In seiner Brieftasche waren ein Zehn-Dollar-Schein und drei Ein-Dollar-Scheine.

»Grandpa, irgendjemand …« Er sprach nicht weiter. Er hatte sagen wollen, dass sie hier irgendjemandem auf den Leim gegangen waren, weil einfach nicht möglich war, dass er die lange Fahrt gestern gemacht und den Wagen vollgetankt hatte. Aber dann erinnerte er sich plötzlich an Clays Brieftasche, die zu Hause in seinem Badezimmer auf der Ablage lag. Er konnte Clays Kreditkarte benutzt haben. Selbst blutverschmiert hätte er aussteigen und tanken können. Wem wäre er um 3 oder 4 Uhr morgens schon aufgefallen?

Nach wie vor klammerte er sich an die Hoffnung, dass ein anderer diesen Mord begangen hatte. Zugleich wusste er: Je früher er sich dazu bekannte, desto besser.

»Was ist?«, hakte sein Großvater nach. »Du wolltest gerade etwas sagen …«

»Grandpa, ich kann nicht nach Europa verschwinden, wie du das möchtest«, flüsterte er. »Es tut mir leid. Ich weiß nicht, was du dir eingebrockt hattest, als du damals davongelaufen bist. Aber ich bin sicher, dass das hier wesentlich schlimmer ist. Ich kann das nicht einfach ignorieren …«

Sein Großvater schüttelte den Kopf. »Verdammt«, zischte er.

Im nächsten Moment riss er das Lenkrad herum, und sie bogen nach links ab – mitten über zwei Fahrspuren mit entgegenkommendem Verkehr. Die Reifen quietschten, als er in eine mit SACKGASSE markierte Straße schoss. Sie holperten über ein paar Eisenbahnschienen. Die von Schlaglöchern durchsetzte Straße führte an einer riesigen, verlassenen Lagerhalle vorbei; Gras spross aus den Ritzen im Asphalt. Vor einer Laderampe brachte sein Großvater den Wagen zum Stehen. Zu ihrer Linken standen aneinander angekoppelte Güterwaggons. Sie waren alt, rostig und verwaist. Dahinter befand sich, wie Collin feststellte, das Eisenbahndepot mit einem Dutzend Schienensträngen und diversen stehenden Frachtzügen. Neben den Schienen war ein kleines Schild: INTERBAY EISENBAHNDEPOT.

Ihm ging auf, dass sie hier neben dem Eisenbahndepot hielten, bei dem Wade Grinnell getötet worden war.

Sein Großvater griff unter den Fahrersitz und zog das Geschirrtuch heraus, in das der Gummiknüppel und das Messer eingewickelt waren. »Wir können das genauso gut hier wegwerfen«, murmelte er. »Dann denken sie, irgendein Landstreicher hätte ihn ermordet, der mit dem Güterzug von Ort zu Ort unterwegs ist.« Er öffnete die Fahrertür, stieg aus und lief ein paar Schritte. Dann blieb er wieder stehen. Mit gesenktem Kopf stand er da und umklammerte mit den Händen das Geschirrtuch.

Collin beobachtete ihn aus dem Inneren des Wagens. Er konnte seinen Großvater nur von hinten sehen, aber seine Schultern bewegten sich auf und nieder. Collin wurde klar, dass er weinte. Er öffnete die Beifahrertür und stieg aus. Dann nahm er sein Handy aus der Jackentasche und wählte Olivias Nummer. Es läutete einmal.

»Was tust du da?«, hörte er seinen Großvater fragen.

Collin schaute auf. Der alte Andy kam auf ihn zu. Er ließ das Geschirrtuch fallen. Klappernd schlugen das Messer und der Schlagstock auf dem Asphalt auf.

Collin wandte ihm den Rücken zu – genau in dem Moment, als Olivia beim dritten Läuten an den Apparat ging. »Hallo, Collin?«

»Olivia, es ist etwas passiert …«, sagte er.

Da schlug sein Großvater ihm das Telefon plötzlich aus der Hand. Er schubste ihn aus dem Weg und stampfte mit dem Fuß darauf, als wäre es eine Tarantel. »Niemand darf davon wissen!«, keifte er ihn an. Er benahm sich wie ein Irrsinniger. »Warum tust du nicht, worum ich dich bitte? Warum lässt du mir keine andere Wahl?«

Collin schaute auf die Trümmer seines Telefons auf dem Boden. Dann starrte er seinen Großvater an. Tränen strömten dem alten Mann über das Gesicht.

»Gott, warum passiert das?«, weinte er. »Als dieser Zug ihn überfuhr, hielt ich das für das größte Glück, das mir jemals widerfahren war. Wie konnte er wiederkommen?«

Collin starrte ihn immer noch an, er war wie gelähmt, konnte sich nicht rühren.

Sein Großvater schlug die Hände vors Gesicht. »Er ist tot. Warum musste er durch dich wiederkommen?«

Collin war, als habe man ihm soeben einen unerwarteten Schlag versetzt. Er wollte nicht glauben, dass es wahr war. »Du … du hast ihm geholfen, all diese Menschen zu ermorden?«, hörte er sich fragen. »Du warst sein Komplize. Vor fünfzig Jahren …«

Sein Großvater schwieg. Mit hängenden Schultern stand er da, nahm die Hände vom Gesicht und ließ die Arme herunterfallen. Ging ein paar Schritte zurück.

Collin schloss die Augen und schlang die Arme um seinen Bauch. Auf einmal ergaben die letzte Nacht und der heutige Tag Sinn für ihn – es war ebenso entsetzlich, wie es einleuchtend war. Den ganzen Morgen hatte er gedacht, dass ihm jemand die Schuld für den Mord an Olivias Ehemann in die Schuhe schieben wollte. Er wollte nicht glauben, dass dieser Jemand sein eigener Großvater war. Doch das war die einzige Erklärung. Er wusste nicht, wann der alte Andy seine Kleidung und den Gürtel aus seinem Kleiderschrank gestohlen hatte. Er wusste aber, dass sein Großvater gestern nicht bei einem Abendessen mit dem Stadtrat gewesen war.

»Ich hätte es sehen müssen«, sagte Collin und versuchte durchzuatmen. »Du … du hattest überhaupt kein Problem damit, heute Morgen sein Zimmer zu finden – und das in einem so großen Hotel wie diesem. Du wusstest ja sogar, wo du gleich neben einem Eingang parken konntest, ganz einfach deshalb, weil du gestern Abend dort warst. Du hast nicht einmal an seine Tür geklopft. Du hast die Schlüsselkarte genommen und bist gleich ins Zimmer gegangen. Du wusstest ja schon, dass niemand in dem Raum war, der noch lebte …« Collin hatte das Gefühl, als würde sich ihm mit jedem Wort mehr und mehr die Kehle zusammenschnüren. Er konnte gar nicht richtig atmen. Die ganze Zeit dachte er, dass das, was letzte Nacht passiert war, für Wades Komplizen nur ein weiterer Hotelmord gewesen war.

»Wie konntest du mir das antun?«, wollte er wissen. »Und Gail und ihre Familie, das wolltest du mir auch in die Schuhe schieben! Wie konntest du nur? Herrgott noch mal, du bist mein Großvater …«

»Du musstest kooperieren«, murmelte er.

Wie betäubt sah Collin ihn an und schüttelte den Kopf. »All diese Morde jetzt«, sagte er. »Meine Freunde und meine Mom …«

»Nicht deine Mutter«, zischte sein Großvater. »Damit hatte ich nichts zu tun …«

»Die anderen hast du aber ermordet, stimmt’s? Oder jemanden angeheuert, der sie ermordet hat. Warum?«

»Das musste ich tun«, murmelte er. »Du hast sie mit Wade bekannt gemacht. Sie wussten alle zu viel. Ich hatte keine andere Wahl …«

Mit gesenktem Kopf wischte Collin sich die Tränen aus den Augen.

»Und jetzt, Junge, lässt auch du mir keine andere Wahl«, hörte er seinen Großvater sagen.

Als Collin wieder zu ihm aufblickte, hielt sein Großvater den Schlagstock in der Hand und holte aus.

Bevor Collin irgendetwas hätte tun können, hörte er, wie der Knüppel krachend auf seinen Schädel niederging. Die Beine gaben unter ihm nach und er brach auf dem Asphalt zusammen.

Während er das Bewusstsein verlor, hörte er seinen Großvater schluchzen.

Kapitel einunddreißig

Seattle – Donnerstag, 11.52 Uhr

»Der gewünschte Mobilteilnehmer ist zurzeit nicht erreichbar«, erklärte die Computerstimme. »Bitte rufen Sie später wieder an.«

Olivia war im Obergeschoss und lief unruhig vor dem Zimmer ihres Bruders auf und ab. Sie hatte nun schon einige Male versucht, Collin zurückzurufen. Vor ein paar Minuten hatte er sich bei ihr gemeldet. »Olivia, es ist etwas passiert …« Das war das Einzige, was er von sich gegeben hatte, dann war die Leitung auf einmal tot gewesen.

Ungeduldig drückte sie das Gespräch weg und versuchte es sofort noch einmal bei ihm. Wieder schaltete sich die Ansage ein. Während sie ablief, schaute sie zu Ian hinein, der im Bett von Rex schlief.

In der Zeit, in der ihr Vater und sie sich heute Morgen um Ians Entlassung aus dem Krankenhaus gekümmert hatten, war Hank zu Ians Wohnung gespurtet, um ein paar seiner Sachen zu holen. Ian war groggy von den vielen Medikamenten gewesen und schlief jetzt in dem schmalen Bett. Über dem Kopfteil an der Wand hing eine von Rexs’ Leuchtreklamen, ein Schild für Pabst Blue Ribbon-Bier. Das kleine Zimmer war vollgestopft mit Gegenständen, die mit Baseball und Bier zu tun hatten und für ihren Bruder einen nostalgischen Wert hatten.

Sie hörte den Signalton am Ende der automatischen Ansage auf Collins Anschluss. »Hi, Collin«, sagte sie und lief ein Stück von der Zimmertür weg. »Wir sind unterbrochen worden. Bist du okay? Du hast dich nicht gut angehört. Dein Großvater hat eine Nachricht hinterlassen und unsere Sitzung auf 12 Uhr verschoben. Also hoffe ich, dass wir uns in ein paar Minuten sehen. Ich mache mir aber ernsthaft Sorgen. Ruf mich an, sobald du kannst, ja?«

Sie beendete das Gespräch, schaute noch einmal kurz nach Ian und lief dann nach unten.

»Wie bald willst du uns hier raus haben?«, rief ihr Vater, als sie an seinem Arbeitszimmer vorbeiging.

Olivia blieb stehen und steckte den Kopf zur Tür hinein. Auf dem Rückweg vom Krankenhaus hatten sie bei der Essential Baking Company haltgemacht und sich etwas zu essen geholt. Ihr Dad und Hank verzehrten ihr Mittagessen vor ESPN – ihr Dad in seinem Sessel und Hank auf dem Sofa. Sie hatten versprochen, ihr ESPN-Gelage im Freizeitraum im Keller fortzusetzen, sobald Collin und sein Großvater eintrafen.

»Ich würde mir erst Sorgen ums Umziehen machen, wenn sie auch wirklich hier sind, Paps.« Sie seufzte. »Ich habe das Gefühl, dass sie sich verspäten. Es kann sogar sein, dass sie ganz absagen. Ich weiß nicht, was da los ist.«

Sie lief in die Küche, wo im Moment auf dem Tonbandgerät Sheri Grinnells Band mit Musik der Drifters lief. Sie drehte die Lautstärke von »Up on the Roof« herunter, suchte auf ihrem Handy nach der Telefonnummer der Stamplers und wählte sie. Beim zweiten Läuten nahm am anderen Ende der Leitung eine Frau ab. »Hallo?«

»Hi, mein Name ist Olivia Barker. Bin ich mit dem Stampler-Haus verbunden?«

»Ja, hier spricht Mrs. Stampler.«

»Hi, Mrs. Stampler, ich versuche, Collin zu erreichen. Er hat um zwölf Uhr einen Termin bei mir. Er hat mich angerufen, und wir wurden unterbrochen. Ich habe versucht, ihn zurückzurufen, aber er geht nicht ans Telefon.«

»Also, davon, dass Collin einen Termin hat, weiß ich nichts«, erwiderte Mrs. Stampler. »Mein Mann hatte heute Morgen in Seattle einen Termin bei einem Neurologen, und Collin hat ihn begleitet. Ich erwarte sie jede Minute zurück. Weshalb sollte Collin denn zu Ihnen kommen?«

Olivia wurde klar, dass Collin und sein Großvater ihr nichts von den Hypnotherapie-Sitzungen erzählt hatten. »Ich bin Gails Tante, Mrs. Stampler. Und eigentlich war es kein Termin, sondern eine Verabredung; da sie einmal in der Stadt waren, wollten sie kurz vorbeikommen und Hallo sagen.«

»Oh, ja, entschuldigen Sie, Olivia. Sie haben letztens abends mal hier angerufen. Ich habe das nicht miteinander in Verbindung gebracht. Sie versuchen also, Collin zu erreichen?«

»Ja, ich glaube, die Batterie seines Telefons hatte plötzlich keinen Saft mehr oder irgend so was. Könnten Sie mir wohl Mr. Stamplers Handy-Nummer geben?«

Fünf Minuten später tigerte sie nervös um die Kücheninsel herum und lauschte der automatischen Ansage auf Andy Stamplers Anschluss. Der Signalton erklang. »Hallo, Mr. Stampler. Hier spricht Olivia Barker. Ich habe schon mehrmals versucht, Collin zu erreichen …«

Es rief jemand an und sie schaute auf die Anrufer-ID. Collins Großvater! Sie nahm das Gespräch entgegen. »Mr. Stampler?«

»Ja, ich sehe, dass Sie gerade versucht haben, mich zu erreichen …«

»Das stimmt. Collin hat mich angerufen, aber wir wurden unterbrochen und …«

»Wie lange ist das her?«

»Etwa zehn, fünfzehn Minuten.«

»Hat er gesagt, wo er ist?«

»Nein, wie ich schon sagte, wurden wir unterbrochen. Ich habe versucht, ihn zurückzuru…«

»Er ist weggelaufen«, fiel Stampler ihr ins Wort. »Wir waren auf der Fähre auf dem Weg zu Ihnen, und Collin erhielt einen Anruf von Ihrem Ehemann. Das hat ihn völlig aus der Fassung gebracht. Er hat behauptet, er müsse zur Toilette, und dann ist er einfach – verschwunden. Ich habe auf der Fähre die halbe Mannschaft losgeschickt, nach ihm zu suchen. Über Lautsprecher haben sie ihn auch ausrufen lassen. Ich weiß mir keinen Rat mehr. Er muss sich gleich nach dem Anlegen von Bord geschlichen haben. Er hat mir einen Zettel hinter die Windschutzscheibe geklemmt. Ich bin okay. Ich muss allein sein, stand darauf. Ich habe Angst, dass er sich etwas antut. Ich kurve hier in Seattle am Terminal der Fähre herum und suche nach ihm. Ein paar Polizisten habe ich auch auf ihn angesetzt.«

»Kann ich irgendetwas tun?«

»Nein. Ich … ich werde dafür sorgen, dass Collin Sie anruft, sobald wir ihn finden. Hören Sie, ich muss Schluss machen. Ich will die Leitung nicht blockieren.«

»Natürlich«, antwortete sie. »Auf Wiederhören, Mr. Stampler.«

Olivia beendete das Gespräch und wählte dann Clays Nummer. Der Anruf wurde zu seiner Mailbox weitergeleitet, die sie mit der gleichen automatischen Ansage begrüßte wie Collins. Das hieß also, dass er sein Telefon entweder abgeschaltet hatte oder aber außer Reichweite war. Sie hinterließ ihm keine Nachricht.

Wenn Collin tatsächlich weggelaufen war, konnte sie sich bestens vorstellen, wohin er geflüchtet war.

Sie suchte auf ihrem Laptop den Mitschnitt ihrer letzten Sitzung mit ihm und schickte das Video auf ihr iPhone. Dann zog sie sich einen Pullover über und schnappte sich ihre Handtasche. Auf dem Weg zur Haustür blieb sie an der Tür des Arbeitszimmers kurz stehen.

Ihr Dad griff nach seiner Fernbedienung und schaltete ESPN stumm. »Was ist?«, fragte er.

»Darf ich mir deinen Wagen ausborgen, Paps? Ich muss nach Ballard.«

»Klar. Was ist denn in Ballard?«

»Das werde ich dir erzählen, wenn ich dort angekommen bin«, gab sie zurück. »Solltest du in der Zwischenzeit von Collin oder seinem Großvater hören, ruf mich bitte kurz an, ja?« Sie wandte sich zum Gehen.

»In Ordnung. Na denn, sei vorsichtig!«, hörte sie ihren Vater noch rufen.

Olivia hatte das Tonbandgerät in der Küche weiterlaufen lassen – mit leise gestelltem Ton. Niemand im Haus hörte, dass die Drifters-Interpretation des Songs »Under the Boardwalk« plötzlich abbrach. Niemand hörte, dass auf einmal eine Stimme auf dem Band zu hören war. »Test, eins, zwei, drei, test … Hi, Schwesterchen. Also … äh, es ist Folgendes. Wenn du das hier hörst, werde ich schon lange über alle Berge sein. Und entschuldige, denn ich habe dir vermutlich jede Menge Scheiße hinterlassen, die du jetzt wegschaufeln musst. In jedem Fall schätze ich, dass ich dir eine Erklärung schulde …«

Olivia fuhr von der Auffahrt und die schmale Straße hinunter. Sie musste an den Rand fahren, um einem Minivan Platz zu machen, der ihr entgegenkam. Zu ihrem Verdruss brauchte das Fahrzeug ewig lange, um an ihr vorbeizufahren. Sie las die Aufschrift auf der Seite des Wagens: DAN DINSMORE CONSTRUCTION. Als sie in den Rückspiegel schaute, sah sie, dass der Minivan auf die Einfahrt ihres Vaters fuhr.

Olivia schaltete das Getriebe auf PARKEN und den Motor ab. Sie sprang aus dem Wagen und lief schnellen Schrittes zum Haus zurück, um in Erfahrung zu bringen, was da vor sich ging. Sie hörte, wie die Tür des Minivans geschlossen wurde. Als sie den Eingangsweg erreichte, sah sie, wie der Mann auf die Haustür zulief. Er war groß und schlank und hatte schwarze Haare und eine olivfarbene Hautfarbe. »Entschuldigen Sie!«, rief sie ihm zu.

Der Mann blieb stehen, drehte sich um und lächelte sie freundlich an. Auf dem linken Vorderteil seiner Jacke war ein Schildchen, auf dem DAN DINSMORE stand. »Hi«, rief er, »wie geht es Ihnen?«

»Hi«, erwiderte sie leicht außer Atem, »ich wohne hier. Kann ich Ihnen irgendwie behilflich sein?«

Die Haustür wurde geöffnet, und ihr Vater trat in den Türrahmen. »Das ist in Ordnung, Häschen. Er ist hier, um uns einen Kostenvoranschlag für die Tür zu machen. Ich habe vergessen, dir das zu sagen.«

Der Mann hob die Hand an die Schläfe, als wolle er salutieren.

Olivia erwiderte sein Lächeln. »Hi. Entschuldigen Sie.«

»Oh, was ist denn da passiert?«, fragte ihr Vater und zeigte mit dem Finger auf die Schulter des Mannes.

Auch Olivia sah den braunroten Flecken. Er war in etwa so groß wie eine Schulterklappe.

Der Mann schaute darauf und zog die Nase kraus. »Ach, das«, meinte er leichthin. »Meine kleine Tochter hat mir Tomatensaft darübergegossen.« Er nickte mit dem Kopf in Richtung der verkohlten, rissigen und von Brandblasen verunstalteten Tür. »Das ist sie also, wie?«

»Mich müssen Sie entschuldigen, ich muss los«, erklärte Olivia. »Aber könnten Sie mir einen Gefallen tun? Wir haben im Moment einen Hausgast, ein Freund, der heute erst aus dem Krankenhaus gekommen ist. Er schläft oben. Könnten Sie versuchen, nicht allzu viel Lärm zu machen?«

Nickend lächelte der Mann sie an. »Ich werde mich bemühen, sehr leise zu sein, Ma’am.«

»Danke«, sagte Olivia. Dann warf sie ihrem Dad eine Kusshand zu und eilte zurück zu ihrem Wagen.

Andy Stampler schaute mit starrem Blick auf die Straße, die sich vor ihm auftat, und umklammerte das Lenkrad so fest, dass seine Fingerknöchel weiß hervortraten. Tränen strömten ihm übers Gesicht. Sein Enkel lag bewusstlos auf dem Rücksitz, versteckt unter einem Mantel. Den ganzen Morgen hatte Andy dem armen Jungen unwirsch Befehle erteilt und ihn angemotzt. An allem, was er tat, etwas auszusetzen zu haben machte es ihm vielleicht leichter, ihn so in die Mangel zu nehmen, wie er das hier tat. Dabei hatte der Junge nichts verbrochen, was das gerechtfertigt hätte.

Andy fragte sich, ob die Möglichkeit bestand, dass Collin sich tatsächlich an diese Sache erinnerte, die passiert war, als er dreieinhalb Jahre alt gewesen war.

Andy erinnerte sich selbstverständlich an jenen Oktobertag vor dreizehn Jahren, als Wades Schwester ihn mit einem Trick dazu gebracht hatte, sich mit ihr zu treffen. Sie hatte vorgegeben, Journalistin zu sein und ihn um ein Interview gebeten. Sein Rückzug ins Privatleben und die Unmengen Auszeichnungen, die ihm im Herbst 1999 verliehen worden waren, hatten ihm massenhaft Presse eingebracht. An dem Tag, an dem Sheri das Interview führen wollte, hatte er den dreijährigen Collin gehütet und deshalb vorgeschlagen, dass sie sich im Nelson Park auf dem Spielplatz trafen. Ihm gefiel die Vorstellung, als stolzer Großvater porträtiert zu werden – und das war er auch tatsächlich gewesen. Vielleicht kein stolzer Vater, aber ein stolzer Großvater.

An jenem sonnigen Herbsttag im Park erkannte Andy Sheri im ersten Moment nicht, nicht einmal, als sie nebeneinander auf der Bank saßen. Sie hatte schulterlanges weißes Haar und trug viel zu viel Make-up – was die Falten und Flecke auf ihrem verhärmten Gesicht aber auch nicht zu kaschieren vermochte. Der schwarze Regenmantel, den sie trug, sah leicht verschlissen aus. Sie hatte ein tragbares Tonbandgerät mitgebracht, von dem Andy glaubte, es sei für das Interview.

»Du weißt nicht, wer ich bin«, vermutete sie mit einem angedeuteten Lächeln. »Sehe ich das richtig? Dabei sind wir einander schon mal begegnet – vor langer Zeit. Und wir haben auch eine Gemeinsamkeit, einen Menschen, der uns beiden mal sehr nahestand.«

Andy lächelte höflich und zuckte mit den Achseln. Er wurde ein wenig abgelenkt von Collin, der ganz in der Nähe ein Klettergerüst erklomm.

»Das letzte Mal, als ich versucht habe, dich aufzuspüren«, sagte sie, »hörte ich, dass du beim Militär und irgendwo in Europa stationiert warst …«

»Das war Mitte der Siebziger«, entgegnete Andy und sah sie mit zusammengekniffenen Augen an.

»Na ja, seither habe ich unten in Centralia gelebt und dann eine Weile in Oregon. Was in Seattle abging, habe ich nicht verfolgt. Vergangenes Jahr bin ich aber nach Tacoma, gezogen und vor ein paar Tagen – was sagt man dazu? – sah ich plötzlich Andy Stamplers Namen in allen Zeitungen. Ich habe über all deine guten Taten gelesen und wie großzügig du sein sollst. Ich hoffe, dass du heute in Geberlaune bist.«

Sie drückte auf einen der Knöpfe des Tonbandgeräts, das zwischen ihnen stand.

Andy dachte immer noch, sie hätte das Ding für das Interview mitgebracht. Stattdessen schallte ihm aus dieser kleinen Maschine plötzlich Wade Grinnells Stimme entgegen – nach nahezu vier Jahrzehnten.

Collin blieb auf dem Klettergerüst stehen und starrte sie an.

Perplex saß Andy da und lauschte Wades Worten. Sein alter Freund erklärte seiner Schwester, für den Fall, dass die Polizei ihn und Andy schnappen würde, wolle er hier mal ganz detailliert erklären, wie sie diese Touristenfamilien ermordet hatten. Es schwang keine Reue in seiner Stimme mit. Tatsache war, dass er sich brüstete und Witze riss: »Die sind nach Seattle gekommen, um den ultimativen Nervenkitzel zu erleben, und genau den haben sie von uns gekriegt …«

Collin war inzwischen von dem Gerüst geklettert und stand jetzt direkt vor ihnen; das Tonbandgerät schien ihn zu faszinieren.

»Geh schaukeln«, sagte Andy schließlich mit leicht zitternder Stimme zu ihm.

Sein Enkel lief los und setzte sich auf eine der Schaukeln, starrte aber weiterhin sie an – und diesen Kasten, aus dem die Stimme schallte.

Andy erinnerte sich, dass seine Tochter Piper, als Collin fünf war, damit angefangen hatte, dem Jungen Aufträge als Model und Rollen in Werbespots zu besorgen. Das war nur anderthalb Jahre später gewesen. Sie hatte damit geprahlt, wie gescheit er wäre und wie gut er seine Texte behalten würde. Er hatte sämtliche Regisseure mit seinem Erinnerungsvermögen und seiner Fantasie sprachlos gemacht.

War dieses auf Band aufgezeichnete Geständnis wie eine bösartige Saat gewesen, die fortan im Hirn seines Enkels gewuchert hatte?

Eine Viertelstunde hatte Wade sich auf dem Tonband ausgelassen. Nach seinem Ton zu urteilen, hatte er keine Ahnung gehabt, dass sein Komplize sich bereits von ihm distanziert hatte. Er hatte geredet, als wären sie immer noch ein Team, zwei Geächtete.

Sheri hatte ihm erklärt, es gäbe selbstverständlich Kopien von dem Band. »Weißt du, als ich deinen Großvater vor siebenunddreißig Jahren wegen Geld angegangen bin, war ich jung und blöde und ängstlich.« Unvermittelt lachte sie auf. »Ich habe mich mit sehr wenig begnügt, wenn man bedenkt, wie viel deine Familie sich hätte leisten können, und wie viel du zu verlieren hattest.«

Andy hätte Wades Schwester gern gesagt, dass sie siebenunddreißig Jahre später immer noch genauso blöde war.

Stattdessen erklärte er sich kleinlaut einverstanden damit, ihr zweihundertfünfzigtausend Dollar zu zahlen, wenn sie ihm dafür das Band sowie sämtliche Kopien aushändigte. Sheri sagte, sie würde ihn am nächsten Tag um 14 Uhr im Park erwarten. »Und bring deinen Enkel mit …«

In jener Nacht setzte er ihr Apartment in Brand. In der angrenzenden Wohnung kam es zu leichten Rauchschäden. Wades Schwester war das einzige Todesopfer. Bevor er das erste Streichholz entzündete, hatte Andy die Wohnung gründlich nach den Bändern abgesucht. In ihrem Schlafzimmer war ein ganzer Haufen Kassetten gewesen. Er hatte angenommen, dass Wades Tonbandaufnahmen ebenso in Flammen aufgegangen waren wie seine Schwester.

Er hatte nicht damit gerechnet, jemals wieder Wades Stimme zu hören.

Vor zehn Tagen hatte er dann ein Video überprüft, das Collin auf sein iPhone gemailt worden war. Es hatte ihn schaudern lassen, wieder diese Stimme zu hören – und dieses Mal aus dem Mund seines Enkels.

Collin lag immer noch bewusstlos auf dem Rücksitz.

Sein Großvater verabscheute, das tun zu müssen, war aber fest entschlossen, diese Stimme für alle Zeiten zum Schweigen zu bringen.

»Also … ist da sonst noch jemand im Haus, wegen dem ich leise sein muss?«, wollte der Handwerker wissen und schaute dabei mit einem schiefen Lächeln auf ihn runter.

Walt, der vor der Haustür in der Hocke saß, hielt das andere Ende des Maßbands gegen den Unterrand der Tür. Leise lachte er vor sich hin. »Nein, es ist nur unser Patient zu Hause, der oben liegt, und im Arbeitszimmer vor dem Fernseher klebt mein neuer Kumpel Hank.«

»273,5 Zentimeter«, erklärte der Handwerker, der das Maßband gegen den Oberrand der Tür hielt. »Dieser Hank ist ein neuer Kumpel?«

»Eigentlich ist er so etwas wie ein Privatdetektiv oder Bodyguard.« Olivias Vater erhob sich, streckte die Glieder und ließ sein Ende des dünnen Bandstahls los. Automatisch rollte das Maßband sich wieder auf und gab dabei Zischlaute von sich. »Das ist eine reine Vorsichtsmaßnahme. Ein Freund meiner Tochter hat Sorge, derjenige, der die Nummer mit der Tür abgezogen hat, könnte noch mal wiederkommen und etwas noch Schlimmeres versuchen.«

»Wow, ein Bodyguard?«, staunte der Handwerker. »Trägt der einen Revolver mit sich herum oder irgendwas in der Art? Ich meine, nicht dass ich dem gegenüber was Verkehrtes sage und der stinksauer auf mich wird.«

Walt grinste. »Keine Panik. Er scheint mir ein recht sanftmütiger Mensch zu sein. Sagen Sie mal … passen Sie auf, ich gehe jetzt ins Haus – sofern Sie meine Hilfe nicht mehr brauchen. Möchten Sie vielleicht eine Cola, ein Glas Wasser oder sonst was?«

»Nein, vielen Dank«, gab der Mann zur Antwort. »Er kritzelte etwas in ein Notizbuch. »Lassen Sie nur die Tür angelehnt, damit ich die Breite ausmessen kann.«

Walt ging ins Haus und ließ die Tür einen Spaltbreit offen. Er steckte den Kopf ins Arbeitszimmer. »Brauchst du was?«

»Nein, mir geht es prächtig«, erwiderte Hank, der in der Sofaecke saß. Er trug sein Schulterholster über seinem weißen Izod-Hemd.

Plötzlich war es Walt, als würde er in der Küche jemanden reden hören. Er ging hinein und sah, dass das Tonbandgerät immer noch lief. Es spielte aber keine Musik, und es sangen auch keine Leute auf einer Party. Stattdessen redete jemand auf dem Band. »Ja, lass Andy nur machen. Der hat zwei Hotels abgefackelt – das Aurora Vista und das Pioneer Motor Inn. Streichholz, knister-knister, peng! Ich glaube, der hat acht Leute frittiert – neun, wenn man den Penner dazurechnet, den er unten am Strand angezündet hat. Das war aber eher ein Unfall. Das war, bevor wir den Entschluss fassten, diesen Scheiß-Touristen, die wegen dieser Weltausstellung herkamen, eine Botschaft zu senden. Zu schade, dass wir nicht geschafft haben, noch mehr von denen zu killen. In jedem Fall ist das, wie ich gerade schon sagte, immer so gelaufen, dass ich sie mit der Knarre bedroht habe und Andy sie gefesselt hat …«

Ein eisiger Schauer lief Walt über den Körper. Die letzten beiden Abende hatte Olivia sich ein Tonband nach dem anderen angehört – und auf irgendetwas gewartet. Hatte sie das hier hören wollen?

Walt schaltete das Tonbandgerät ab, griff nach dem schnurlosen Telefon, das auf der Kücheninsel lag und wählte Olivias Nummer. Der Anruf wurde auf ihre Mailbox weitergeleitet.

»Falls Sie Walt suchen«, sagte Hank zu dem Handwerker, »ich glaube, der ist in der Küche.«

Der Mann nickte. »Ich weiß. Er telefoniert gerade. Ich warte nur darauf, dass er auflegt.« Mit der rechten Hand in der Jackentasche trat er in den Raum und stellte sich genau zwischen den Privatdetektiv und den Fernsehapparat. »Was gucken Sie denn da?«

»SportsCenter«, gab er zurück, »und Sie sind nicht durchsichtig.« Er bedeutete ihm mit einem Winken, zur Seite zu treten.

»Entschuldigung«, lachte er. Mit kleinen Schritten bewegte er sich so lange rückwärts, bis er genau neben Barkers bewaffnetem Bodyguard stand. Dann blickte er nach unten auf seinen Kopf – und auf sein schütter werdendes graues Haar. Ganz langsam zog er seine Hand aus der Tasche der Jacke des Handwerkers. »He, ich glaube sie haben da hinten was auf Ihrem Hemd …«

Hank drehte sich halb zu ihm um. »Was denn?«

»Hier, lassen Sie mich das machen«, sagte er. »Ich glaube, das ist ein abgefallenes Blatt oder so …«

Hank beugte sich vor und senkte den Kopf. »Haben Sie es?«

Der Mann griff ihm in die Haare, als wolle er ihn skalpieren, und rammte den Eispickel in seine Schädelbasis. »Hab es!«, flüsterte er.

Hank gab kaum einen Laut von sich.

»Wie auch immer, ich glaube, dass das die Sache sein könnte, nach der du auf der Suche warst – auf den Bändern, die du dir da angehört hast«, redete Walt auf die Mailbox seiner Tochter. »Das Ganze klingt wie ein Geständnis, nur dass dieser Kerl verdammt stolz auf sich ist. Der brüstet sich damit, während der Weltausstellung Touristen ermordet zu haben, zusammen mit einem Kumpel namens Andy. Ich weiß zwar nicht, ob das wahr ist, aber das klingt alles sehr beunruhigend. Und jetzt mache ich mir plötzlich Sorgen um dich. Ruf mich also an, wenn du die Nachricht abgehört hast. Okay, Kleines? Pass auf dich auf.«

Er stellte das schnurlose Telefon auf die Ladestation, und als er sich danach wieder umdrehte, sah er den Handwerker plötzlich neben dem Kühlschrank stehen. »Na, hallo, haben Sie Ihre Meinung im Hinblick auf eine Cola geändert? Oder sind Sie schon fertig mit der Arbeit?«

»Ich habe gerade erst damit angefangen«, gab der Mann zur Antwort, und dabei zuckte für einen kurzen Moment ein Lächeln um seinen Mund.

»An der Fiftyeighth Street steige ich aus, ein paar Querstraßen vor Ray’s Boathouse. Sie wissen schon – das Restaurant? Oben auf dem Berg steht ein großes weißes Haus mit ganz viel Stuck …«

In ihrer letzten Sitzung hatte Collin Olivia genau beschrieben, wie man zu seinem »sicheren Ort« gelangte. Ihr iPhone stand gleich neben ihr im Getränkehalter der Mittelkonsole. Dadurch war es fast so, als habe sie ein Navigationssystem. Allerdings begann seine Wegbeschreibung an einer Stelle, die noch ein ganzes Stück weg war, denn im Moment fuhr sie erst in der Innenstadt von Ballard die Market Street hinunter. Bis zu Ray’s Boathouse waren es mindestens noch zehn Minuten.

Der Himmel hatte sich plötzlich dunkel und unheilvoll zugezogen – als würde jeden Moment ein Gewitter auf die Stadt niedergehen. Die Lichtverhältnisse entsprachen eher der Dämmerung als der Mittagszeit. Sie wünschte, sie hätte einen Regenmantel mitgenommen – und eine Taschenlampe für ihre Wanderung durch den Wald. Ein Teil von ihr fragte sich, ob das, was sie hier tat, reine Zeitverschwendung war. Sie wusste aber, dass Collin sich, wenn er weggelaufen war, in seinem geheimen Schuppen im Wald verkrochen hatte.

An einer roten Ampel hielt Olivia das Video der mitgeschnittenen Sitzung an. Ihr fiel auf, dass jemand angerufen und ihr eine Nachricht hinterlassen hatte. Besorgt überprüfte sie die Anrufer-Identifikation. Es war nicht Collin oder sein Großvater gewesen. Der Anruf war von zu Hause gekommen – vermutlich von ihrem Vater, der wissen wollte, wo genau sie in Ballard war.

Dann sprang die Ampel um, und sie stellte das Telefon wieder in den Getränkehalter. Sie würde die Nachricht abhören und ihn zurückrufen, wenn sie die Fiftyeighth Street erreicht hatte.

Olivia fuhr weiter auf Collins sicheren Ort zu.

»Also – was macht Ihre Tochter denn beruflich?«

»Sie ist eine Art von Psychologin, Therapeutin …«

Ian, der oben im Zimmer von Olivias Bruder lag, war inzwischen wach. Ein paar Sekunden lang rührte er sich nicht. Er fühlte sich nach wie vor schweißgebadet, fiebrig und schwach. Er hörte, dass unten im Fernsehen ein Footballspiel lief und zwei Menschen sich in einem anderen Teil des Hauses unterhielten. Der eine war Olivias Dad. Die andere Stimme war ihm ebenfalls vertraut.

Entsetzlich vertraut.

»Wohin musste sie denn so eilig?«

Was Olivias Dad darauf erwiderte, wurde verschluckt von dem Jubel, der bei dem Footballspiel im Fernsehen ausbrach.

Ian hievte sich aus dem Bett. Sein T-Shirt war schweißnass, und seine Jogginghose hatte sich völlig verdreht. Er schwankte zum Fenster und blickte nieder auf den Minivan, der auf der Auffahrt stand. Der Name des Handwerksbetriebs stand darauf. Während er sich mit einer Hand an der Wand abstützte, hangelte er sich durch den Korridor zum oberen Absatz der Treppe, konnte im Erdgeschoss aber niemanden sehen. Trotzdem hörte Ian immer noch die Stimme dieses Kerls – die gleiche Stimme, die er im Val-U-Mart und gestern Abend in seinem Krankenhauszimmer gehört hatte. Jetzt war er sich hundertprozentig sicher.

Ians Herz schlug wie wild. Er erinnerte sich, dass Mr. Barker während ihres gemeinsamen Mittagessens am Dienstag erwähnt hatte, er bewahre in seinem Schlafzimmer eine Schusswaffe auf. Ian schlich sich in den großen Raum und dachte bei jedem Schritt, sie würden ihn unten hören. Er zog die Schublade des Nachttischs auf und warf dabei um Haaresbreite die hohe Lampe um, die darauf stand. Er bekam sie gerade noch rechtzeitig zu fassen, stellte sie wieder richtig hin und atmete tief durch. Ihm war schwindelig. Er beugte sich über die Schublade und fand massenhaft Kugelschreiber, alte Münzen, einen Rosenkranz, ein paar Armbanduhren und diverse Taschentücher. Eine Pistole konnte er jedoch nicht finden. Ein paar Sekunden lang hatte er das Gefühl, das Zimmer würde sich plötzlich drehen.

Er hörte ein Geräusch, das wie ein raschelndes Flattern klang und von draußen kam, und lief zum Fenster. Um das Gleichgewicht nicht zu verlieren, klammerte Ian sich an den Fensterrahmen und starrte in den Garten hinter dem Haus. Es sah aus, als würde ein Gewitter aufziehen. Endlich hörte das Zimmer auf, sich zu drehen, und er konnte wieder klar sehen. Ihm fiel eine Plane auf, die mit Ziegelsteinen beschwert war und einen Teil des Gartens abdeckte. Eine Ecke der Plane hatte sich jedoch aufgrund einer Windböe gelöst, und deshalb flatterte das Plastik jetzt – sodass Ian sehen konnte, was darunter war.

Es war ein toter Mann, der bäuchlings im Dreck lag.

Als er vor dem offenen Kühlschrank in die Hocke ging, um nach einer Cola zu suchen, konnte Walt spüren, dass der Handwerker ihm nicht von der Seite wich. »Ich weiß, dass irgendwo in diesem riesigen Ding eine ganz normale Cola steht«, erklärte er dem Mann. »Meine Tochter trinkt nur dieses Light-Zeug …«

Walt fing allmählich an, sich über diesen Knaben zu wundern. Er schien nahezu zwanghaft darauf aus zu sein, Smalltalk zu betreiben, und hatte gerade mal zwei Minuten darauf verwandt, den Schaden an der Haustür in Augenschein zu nehmen. Jetzt wollte der Mann eine Cola. Ein Faulpelz war nichts dagegen.

Das Telefon läutete. Walt drehte sich um. »Lassen Sie mich da mal gerade rangehen. Das könnte meine Tochter sein. Hier, schauen Sie selbst in den Kühlschrank. Ich weiß, dass wir da irgendwo eine ganz normale Cola für Sie haben.«

Jubelschreie schallten durchs Haus, die offenbar von den Fans eines Footballspiels ausgestoßen wurden, über das gerade im Fernsehen berichtet wurde. »He, Hank«, rief er, »welches Spiel zeigen sie da?«

Er bekam keine Antwort.

Walt griff nach dem schnurlosen Apparat. »Hallo?« Er lief ein paar Schritte Richtung Esszimmer. Der große Spiegel, der dort über dem Büfett an der Wand hing, bot ihm einen Blick in sein Arbeitszimmer, das auf der gegenüberliegenden Seite der Eingangshalle war. Hank saß mit weit geöffneten Augen in seiner Ecke auf dem Sofa. Das Licht des Fernsehapparats flackerte über sein teilnahms- und ausdrucksloses Gesicht.

»Sagen Sie kein Wort, Mr. Barker«, hörte er Ian am anderen Ende der Leitung wispern. »Tun Sie so, als würde jemand anderer anrufen.«

»Hi … äh, George«, gab Walt perplex von sich.

»Ich bin oben und telefoniere von meinem Handy«, flüsterte Ian. »Dieser Kerl, mit dem Sie da unten reden, ist der Typ, der gestern versucht hat, mich umzubringen …«

Walt drehte sich wieder Richtung Küche. Der Handwerker setzte sich gerade mit einer Cola in der Hand an die Kücheninsel. Automatisch drängte sich Walt der Gedanke auf, dass Ian möglichweise an Wahnvorstellungen litt. Eine der Schwestern im Krankenhaus hatte gesagt, die Medikamente, die er nähme, könnten die auslösen. »Bist du … äh … sicher, dass du weißt, was du da redest?«, fragte er.

»Ich erkenne die Stimme dieses Scheißkerls«, flüsterte Ian. Walt konnte hören, wie schwer er am anderen Ende der Leitung atmete. »Passen Sie auf, da liegt eine Leiche in Ihrem Garten – halb zugedeckt unter einer Plane. Ich … ich glaube, dass das der echte Handwerker ist. Der Kerl, mit dem Sie sich da unterhalten, ist ein Betrüger. Er ist hier, um mich umzubringen … und Olivia. Habe ich das richtig gehört, dass sie nicht zu Hause ist?«

»Das stimmt«, gab er zur Antwort und lief auf das große Fenster zu. Von hier aus konnte er allerdings nicht in den Garten schauen. Da er die Plane selbst ausgelegt hatte, wusste er, dass Ian, was das anging, schon mal keine Halluzinationen hatte. Er ertappte den Mann dabei, wie er ihn beobachtete. Walt rang sich ein Lächeln ab.

»Wo ist Hank?«, fragte Ian.

»Aha«, gab Walt zurück und lief ein paar Schritte ins Esszimmer hinein. Wieder schaute er in den Spiegel an der Wand und auf Hank, den er darin sehen konnte. Im Fernsehen begann irgendein Sportkommentator aufgeregt zu johlen. Der Privatdetektiv rührte sich nicht. Seine offen stehenden Augen wirkten leblos. Auf der Schulter seines weißen Sporthemdes war ein blutroter Fleck.

»Mr. Barker?«, fragte Ian.

Walt atmete tief durch und lief in die Küche zurück. Der Mann beobachtete jeden seiner Schritte. »Äh, George, ich … ich glaube, dass der Motor tot ist. Auf den kannst du dich nicht mehr verlassen. Du … äh … musst dir da irgendetwas anderes einfallen lassen.«

»O Gott. Sie … Sie haben mir erzählt, Sie würden hier oben in Ihrem Schlafzimmer eine Waffe aufbewahren …«

»Nicht mehr, fürchte ich«, gab Walt zur Antwort und war auf einmal dermaßen angespannt, dass sein Kiefer sich verkrampfte. Er hatte das Relikt einer Waffe heute Morgen aus seinem Schlafzimmerschrank genommen und im Arbeitszimmer in die Schreibtischschublade gelegt. Er war der Ansicht gewesen, dass sie ihm da oben ja nicht viel nützen würde, wenn er den ganzen Tag unten war. Er nickte dem Handwerker zu und hob den rechten Zeigefinger, um ihm zu signalisieren, dass er gleich mit dem Telefonieren fertig wäre. »Pass auf, George«, sagte er. »Wenn du Lust hast, könnte ich eine schöne Ablenkung brauchen.«

»Wollen Sie, dass ich hier oben ein bisschen Krach veranstalte?«

»Ja, aber wenn ich du wäre, würde ich damit noch ein, zwei Minuten warten«, gab Walt zur Antwort. Er lief zur Spüle und warf einen verstohlenen Blick auf das Abtropfgitter. Was inmitten der Töpfe und Utensilien einem Messer am nächsten kam, war ein Kartoffelschäler.

»Ich werde jetzt auflegen und die Polizei anrufen«, sagte Ian zu ihm. »Und in etwa sechzig Sekunden werde ich etwas zertrümmern. Okay?«

»Hört sich gut an«, meinte Walt mit einem leichten Zittern in der Stimme. »Und, he, wenn du meine Tochter siehst, bevor ich sie sehe, grüß sie bitte von mir. Und sag ihr, ich brauche möglichst bald meinen Wagen. Sie soll vorsichtig sein.«

Walt beendete das Gespräch und legte den schnurlosen Apparat auf die Küchenzeile. Er lächelte den Mann an. »Das war der Freund meiner Tochter, George. Tut mir leid, aber wenn der erst mal anfängt zu reden, ist da kein Halten mehr.« Er nahm einen Pfannenheber, eine Schöpfkelle und den Kartoffelschäler vom Abtropfgitter. Dann lief er zu der Schublade, in der er die Messer aufbewahrte, und zog sie auf.

»Keine weitere Bewegung«, sagte der Mann. Er zog Hanks Waffe aus seiner Jackentasche. »Legen Sie die Scheiße hin und machen Sie die Schublade zu.«

Walt erstarrte und sah ihn fassungslos an. »Was soll das? Was ist denn?« Er ließ den Pfannenheber und die Schöpfkelle fallen. Scheppernd schlugen sie auf dem Holzfußboden auf. Er trat einen Schritt zurück, stieß gegen die Küchenzeile und legte den Kartoffelschäler heimlich darauf. »Soll das ein Witz sein?«

»Ihre Tochter, wo ist die?«

Walt zuckte hilflos mit den Achseln. »Sie hat gesagt, sie wollte nach … irgendwo in die Nähe von Mount Baker. Sie soll mich anrufen, wenn sie dort ist.«

»Kommen Sie von dieser Schublade weg«, verlangte der Mann und sah ihn mit Augen an, die so schmal waren wie Schlitze.

Walt schloss die Schublade mit der Hüfte und hob für einen kurzen Moment die Hände. Er bewegte sich aber nicht von der Stelle. »Warum fragen Sie mich immerzu nach meiner Tochter?«

»Ich will, dass Sie jetzt das Telefon da nehmen und sie anrufen«, sagte der Mann und lehnte sich dabei lässig gegen die Rückenlehne des Barhockers. »Sagen Sie ihr, der Zustand eures Freundes da oben hätte sich dramatisch verschlechtert und dass sie auf der Stelle nach Hause kommen soll.« Der Anflug eines Lächelns huschte über sein Gesicht. »Oh, und so ganz nebenbei: Sein Zustand wird sich tatsächlich dramatisch verschlechtern.«

Im nächsten Moment schallte aus dem vorderen Teil des Hauses ein lautes Krachen.

Sogar Walt fühlte sich völlig überrumpelt. Fast hätte er vergessen, den Kartoffelschäler von der Arbeitsplatte zu ziehen.

Der Mann erschrak so sehr, dass er von dem Barhocker aufsprang und ihn dabei umwarf. Mit einem Satz stand er vor Walt und packte ihn beim Vorderteil seines Shirts. Mit der anderen Hand stieß er ihm die Waffe gegen die Schläfe. Walt verzog vor Schmerzen das Gesicht, als der Lauf über seine Haut kratzte. Der Mann begann ihn in den vorderen Teil des Hauses zu zerren.

Er blieb abrupt stehen, als plötzlich das Splittern von Glas zu hören war. Dem folgte ein donnernder Knall. Als der Mann ihn mit vorgehaltener Waffe in die Eingangshalle zog, stellte Walt sich unwillkürlich vor, dass der letzte Knall davon verursacht worden war, dass Ian oben zusammengebrochen war.

»Das Ganze klingt wie ein Geständnis, nur dass dieser Kerl verdammt stolz auf sich ist …«

Olivia hörte die Nachricht ab, die ihr Vater auf ihrem Handy hinterlassen hatte. Die freie Hand presste sie gegen das andere Ohr, um den Lärm des Straßenverkehrs etwas zu dämmen. Sie stand neben dem Mercury Sable ihres Vaters, den sie gegenüber von dem leicht baufällig wirkenden, imposanten, alten weißen Haus mit dem vielen Stuck geparkt hatte. Der Rasen und die Büsche waren verwahrlost. Es sah aus wie ein Geisterhaus. Olivia konnte hinter den Bäumen das unruhige graue Wasser sehen. Für den Bruchteil einer Sekunde illuminierte ein Blitz den mit Wolken überzogenen Himmel.

»Der brüstet sich damit, während der Weltausstellung Touristen ermordet zu haben«, fuhr ihr Vater fort, »zusammen mit einem Kumpel namens Andy. Ich weiß zwar nicht, ob das wahr ist, aber das klingt alles sehr beunruhigend. Und jetzt mache ich mir plötzlich Sorgen um dich. Ruf mich also an, wenn du die Nachricht abgehört hast …«

Sie wusste, dass sie richtig gehört hatte: »… zusammen mit einem Kumpel namens Andy.« Tja, sagte sie sich, so wahnsinnig viele Andys gibt’s da ja wohl gar nicht … Ihr furchtbarer Verdacht beschleunigte ihren Herzschlag ungemein.

Sie beendete das Gespräch und rief zu Hause an. Ängstlich zählte sie, wie häufig es läutete, und stellte nach dem vierten Läuten fest, dass ihr Anruf an den Anrufbeantworter weitergeleitet wurde. Sie lauschte der vertrauten Ansage und dann dem Signalton. »Hi, Paps«, sagte sie. »Ich habe deine Nachricht bekommen. Bist du da? Ich wünschte, du würdest abnehmen. Jetzt bin ich es plötzlich, die sich Sorgen um dich macht. Du, danke, dass du mir das mit dem Tonband erzählt hast. Ganz egal, was: Lösch das nicht oder so. Der ›Andy‹, von dem er da spricht, muss Andrew Stampler sein, Collins Großvater. Ich glaube, dass der irgendwie für den Brand verantwortlich ist, der die Pelhams umgebracht hat – und auch für den Mord an einem Teenager namens Fernando Ryan. Ich bin hier in Ballard und versuche, Collin zu finden. Ich glaube, dass er das mit seinem Großvater herausgefunden hat und weggelaufen ist. Er hat mir von diesem Ort hier erzählt, einem winzigen Schuppen im Wald in der Nähe des Strandes. Man erreicht ihn über einen Pfad, der an einer alten weißen Villa entlangführt, an der ganz viel Stuck ist – 5818 Gilman –, das geht von Seaview ab. Ich werde da jetzt entlanglaufen. Ich glaube, dass Collin sich dort versteckt. Mir läuft hier wahrscheinlich die Zeit davon, ruf mich also an. Danke, Paps. Ich liebe dich.«

Sie beendete das Gespräch und steckte das Handy in ihre Jackentasche. Mittels der Infrarot-Fernbedienung öffnete sie den Kofferraum des Sable und ergriff das Montiereisen. Nachdem sie den Kofferraum wieder geschlossen hatte, lief sie schnellen Schrittes über die Straße zu dem Maschendrahtzaun. Sie fand den schmalen Pfad, der gleich daneben verlief. Von der Straße aus hätte sie ihn wegen des verwilderten Pflanzenwuchses gar nicht sehen können.

Das Montiereisen fest in der Hand betrat Olivia den zugewucherten Weg und schaute dabei noch einmal auf das schäbige alte Haus. Als sie sich durch Bäume und Büsche tiefer in den Wald hineinschlängelte, blieben an ihrem Pullover ständig Kletten und tote Blätter hängen. Mit der Hand schlug sie sich etwas vom Kopf, das in ihren Haaren gelandet war, wusste aber nicht, ob es ein Insekt oder sonst etwas gewesen war. Sie erreichte das Ende des Zauns und konnte das Meer riechen. Die Luft schien kälter und feuchter zu werden. In seiner Wegbeschreibung hatte Collin behauptet, hier gehe nach rechts ein Pfad ab.

Als sie sich plötzlich noch tiefer im Dickicht befand, wünschte sie sich nichts so sehr, wie eine Taschenlampe mitgenommen zu haben. Über ihr wogten die Äste der Bäume im Wind, und Blätter wehten durch die Luft. Sie fühlte sich so schrecklich einsam – und ganz so, als habe sie sich verirrt. Sie hoffte, dass der Schuppen nicht mehr weit und Collin dort war.

Olivia kam zu einer gewaltigen, hoch in den Himmel ragenden Pinie. Sie erinnerte sich, dass die in Collins Wegbeschreibung ein Orientierungspunkt gewesen war: »Und da ist der kleine Schuppen, gleich neben dem Pfad. Da ist es sicher. Dort kann niemand uns finden …«

Sie erblickte sein kleines Versteck. Es sah aus wie ein großer Geräteschuppen. Das Häuschen war aus Ziegeln und Holz und hatte ein kleines Fenster. Aus dem Inneren drang kein Licht nach draußen.

Olivia zog an der Tür, doch die war mit einem Vorhängeschloss gesichert. Vor dem zerbrochenen Glas des Fensters war Kaninchendraht gespannt. Sie lugte in den Innenraum, aber es war zu dunkel. Dann ließ sie ihre Blicke durch den düsteren Wald schweifen. Es war mehr oder weniger offensichtlich, dass außer ihr niemand hier war. Also hatte sie den ganzen Weg umsonst gemacht.

Olivia zog ihr Handy aus der Tasche und versuchte noch einmal, ihren Vater zu erreichen. Auf dem Bildschirm hieß es jedoch Kein Signal. Sie nahm an, dass die vielen Bäume den Empfang verhinderten. Seufzend drehte sie sich um und wollte sich auf den Rückweg machen.

Doch bereits im nächsten Moment blieb sie wie angewurzelt stehen, weil sie plötzlich Zweige brechen und Büsche rascheln hörte. Die Geräusche schienen von dem Hügel zu kommen, der hinter dem Schuppen lag. Durch die Bäume sah sie eine nur schemenhaft erkennbare Gestalt, die Richtung Tal wankte.

Sie war also doch nicht allein hier.

Der »Handwerker« hielt ihn im Würgegriff – und das mit solcher Heftigkeit, dass er kaum atmen konnte. Walt wand und krümmte sich, um überhaupt mithalten zu können, als der Killer ihn in die Eingangshalle zerrte. Er spürte das Blut von der Kratzwunde, die der Pistolenlauf an seiner Schläfe verursacht hatte. Warm und nass lief es ihm an der Seite über den Hals. Sein Angreifer schien nicht bemerkt zu haben, dass er sich den Kartoffelschäler in die Tasche gesteckt hatte. Walt fragte sich allerdings, was der wohl gegen eine Glock 38 ausrichten sollte.

Im Fernsehen beschrieb der Sportkommentator von ESPN laut brüllend einen Touchdown. Walt erhaschte einen weiteren Blick ins Arbeitszimmer und auf Hank, der mit nach hinten gekipptem Kopf regungslos auf dem Sofa saß – sein Blick ein leeres Starren, sein Mund vor Schock weit offen. Das Licht vom Fernsehapparat flackerte über sein totes Gesicht.

In der Eingangshalle wäre Walt um Haaresbreite in einer Wasserpfütze ausgerutscht, die sich auf dem Holzfußboden ausgebreitet hatte. Ihm fielen Glassplitter auf, und er nahm an, dass die von dem Wasserkrug herrührten, den Olivia auf Ians Nachttisch gestellt hatte. Er erkannte auch die klobige schwere Baseball-Buchstütze, die normalerweise in Rexs’ Zimmer stand.

»Nun sieh sich einer an, wer hier ist und wieder versucht, den Helden zu spielen!«, tönte der Ex-Handwerker. Mit einer ruckartigen Bewegung riss er Walt links vor sich und trieb ihm den Lauf seiner Pistole ins Ohr.

Walt stieß einen schrillen Schrei aus. Er zuckte zusammen, als er Ian auf der Treppe erblickte. Etwa auf halber Höhe lag sein junger Freund der Länge nach quer über den Stufen, und eines seiner Beine stand in einem unmöglichen Winkel und noch dazu verdreht zur Seite weg. Schwitzend und keuchend klammerte er sich an einen der Treppenpfosten und starrte mit zornigem Blick auf den Mann nieder. Walt nahm an, dass er zusammengebrochen war, nachdem er die Buchstütze die Treppe hinuntergeworfen hatte.

Das Telefon läutete. Walt spürte, dass der Würgegriff des Mannes für einen Moment schlaffer wurde. Der Killer erstarrte, als er das Klicken vernahm, mit dem sich der Anrufbeantworter in der Küche einschaltete. Der Pistolenlauf steckte jedoch immer noch fest in Walts Ohr und zerrieb ihm die Haut.

»Lass ihn gehen«, sagte Ian mit schwacher Stimme. »Hinter mir bist du her …«

»Halt’s Maul«, fuhr der Mann ihn an.

Walt versuchte, zu Atem zu kommen, und lauschte mit seinem guten Ohr der Nachricht, die Olivia hinterließ: »… Ich bin hier in Ballard und versuche, Collin zu finden. Ich glaube, dass er das mit seinem Großvater herausgefunden hat und weggelaufen ist. Er hat mir von diesem Ort hier erzählt, einem winzigen Schuppen im Wald in der Nähe des Strandes. Man erreicht ihn über einen Pfad, der an einer alten weißen Villa entlangführt, an der ganz viel Stuck ist – 5818 Gilman –, das geht von Seaview ab. Ich werde da jetzt entlanglaufen. Ich glaube, dass Collin sich dort versteckt. Mir läuft hier wahrscheinlich die Zeit davon, ruf mich also an …«

»Also was sagt man denn dazu?« Der Killer lachte leise vor sich hin, nachdem Olivias Nachricht geendet hatte. Der Würgegriff, mit dem er Walts Hals umklammerte, wurde wieder fester. »Dein süßes Töchterlein hat mir soeben verraten, wo ich sie finde. Und sie hat recht, weißt du das? Ihr läuft die Zeit davon. Du bist auch überflüssig geworden, alter Mann. Ich brauche dich nicht mehr.«

»Warte!«, schrie Ian. »Hör mir nur eine Sekunde lang zu …«

Der Killer nahm den Pistolenlauf aus Walts Ohr. »Du hast recht«, meinte er und zielte mit der Waffe auf Ian. »Dich bring ich zuerst um, du gottverfluchte Nervensä…«

Der Mann brachte die letzte Silbe des Wortes nicht mehr über die Lippen – nur noch ein Keuchen, weil Walt ihm den Kartoffelschäler gleich unter dem Adamsapfel in die Kehle rammte. So tief, dass nur noch der Griff zu sehen war.

Der fassungslose Mann feuerte einen Schuss ab, und die Kugel traf die Lampe unter der Decke. Glassplitter regneten auf sie nieder. Der Mann ließ die Glock fallen und packte sich an seine blutende Kehle. Er riss den Kartoffelschäler heraus und warf ihn auf den Fußboden. Ein blutroter Schwall schoss aus dem Loch in seinem Hals und durchnässte die Jacke, die nicht ihm gehörte. Er glitt in seinem eigenen Blut aus und brach auf der Türschwelle zusammen. Sein Körper begann zu krampfen und zu zucken, und aus seiner Kehle drang ein seltsam gurgelndes Keuchen.

Walt starrte auf ihn nieder, wankte dann auf die Treppe zu und klammerte sich an den Treppenpfosten. Dann drehte er sich um und schaute zu Ian hoch, der aussah, als würde er jeden Moment das Bewusstsein verlieren. »Bist du okay, mein Freund?«, fragte er ihn atemlos und nickte dabei mit dem Kopf in Richtung von Ians Bein, das eine so völlig falsche, verdrehte Stellung hatte.

Ian hielt sich mit letzter Kraft am Geländer fest. »Wir besorgen uns besser diese Adresse, zu der Olivia gefahren ist«, sagte er mit schwacher Stimme. »Schicken einen Streifenwagen hin …«

In der Ferne konnten sie die Polizeisirenen hören.

Auf der Türschwelle, mitten in der offen stehenden verkohlten Eingangstür, lag Andy Stamplers Auftragskiller und zuckte ein letztes Mal. Dann lag er regungslos da.

Ein Eispickel rollte aus seiner Jackentasche …

Olivia erkannte das Stöhnen, das Collin manchmal von sich gab, wenn er in Trance fiel.

Sie versteckte sich hinter dem dicken Stamm der hoch in den Himmel ragenden Pinie und beobachtete, wie Andy Stampler aus der Finsternis des Dickichts trat. Dort verlief ein weiterer Pfad. Er lief rückwärts und schwankte und stolperte dabei, weil er seinen offensichtlich halb bewusstlosen Enkel zu dem kleinen Schuppen schleifte. Nach wenigen Schritten blieb er immer wieder stehen, um keuchend nach Luft zu schnappen und Collin, der wahrscheinlich viel totes Gewicht bedeutete, anders und damit fester und besser zu umfassen. An Andys Arm hing eine Plastiktüte des AM/PM-Minimarkts. Sie schaukelte hin und her und schlug Collin ständig gegen den Arm.

Olivia, die mit der einen Hand das Montiereisen umklammert hielt, versuchte dahinterzukommen, was Andy Stampler da tat. Sie dachte daran, wie er und Wade Grinnell gemeinsam diese Morde begangen hatten. Irgendwann musste Andy ihm die Treue gebrochen haben. Sie erinnerte sich an ihre erste Sitzung mit Collin. Sie hatte seine Wade-Persona gefragt, wie gut er Collin kennen würde.

»Ich bin schon sehr, sehr lange bei ihm«, hatte er gesagt, »schon seit vielen Jahren. Ich habe nur immer auf den richtigen Moment gewartet, um mich zu zeigen. Und jetzt läuft das Ganze genauso, wie ich das immer wollte. Ich mache ihm solche Angst, dass er sich fast in die Hose scheißt. Dabei habe ich noch gar nicht richtig angefangen. Ich werde ihn so irre machen, dass er meint, er hätte den Verstand verloren – und dann bringe ich ihn um.«

Sie hatte ihn gefragt: »Wie willst du das denn anstellen, ohne dich selbst dabei umzubringen?«

Er hatte vor sich hin gelacht. »Sie kapieren es nicht, Lady«, hatte er erwidert. »Sie kapieren es überhaupt nicht.«

Doch jetzt kapierte sie. Wade hatte sich nie für Collin interessiert. Es war die ganze Zeit Collins Großvater gewesen, den er »irre« gemacht hatte.

Falls Collin – als er noch sehr jung und damit in einem Alter gewesen war, in dem ein Kind noch beeinflussbar ist – Wades Stimme und sein Geständnis auf einem Tonband gehört hatte, musste er viele, viele Jahre in seinem Unterbewusstsein verschüttet haben, was er da über seinen liebenden Großvater gehört hatte. Wade war nicht von den Toten zurückgekehrt. Collin hatte ihn, ohne sich dessen bewusst zu sein, zurückgeholt.

Der Schauspieler, der ein Kinderstar gewesen war, hatte keine Ahnung von der Rolle, die er übernommen hatte.

»Wir sind angekommen, Junge«, sagte sein Großvater und lehnte ihn gegen den Schuppen. Er selbst stützte sich an der Außenwand der Hütte ab und fing an zu schnaufen und zu husten. Collin regte sich. Er stöhnte. So aus der Nähe konnte Olivia die Beule an seiner Stirn sehen. Er war nicht in Trance. Es sah so aus, als habe sein Großvater mit irgendetwas auf ihn eingeschlagen.

Andy Stampler japste immer noch, als er in seine Hosentasche griff und mehrere Schlüssel hervorholte. Nacheinander probierte er sie an dem Vorhängeschloss aus, musste zwischendurch aber immer wieder den halb bewusstlosen Collin gegen die Außenwand des Schuppens lehnen, damit der nicht vornüber kippte und auf die Nase fiel. Endlich fand er den Schlüssel, mit dem sich das Vorhängeschloss öffnen ließ. Er nahm es herunter und drückte die Tür auf. Die Scharniere quietschten.

Für einen kurzen Moment öffnete Collin die Augen – als würde er das Geräusch erkennen. Er wirkte aber nach wie vor benommen.

Sein Großvater nahm ihn bei den Armen und führte ihn in den Schuppen hinein.

Olivia hatte keinen Schimmer, was Stampler da tat. Sie hörte ein Poltern – als sei in der kleinen Hütte jemand gestürzt. Collin stöhnte laut auf.

Sie sah, wie sein Großvater rückwärts aus dem Schuppen trat. Er nahm die Plastiktüte vom Handgelenk, griff hinein und holte einen kleinen blau-weißen Kanister hervor. Der Wind erfasste die leere Plastiktüte. Sie flatterte in Olivias Richtung und streifte den Stamm der Pinie, bevor sie davongeweht wurde.

Olivia hörte Stampler schluchzen, als er den Inhalt des Kanisters auf die Tür des Schuppens spritzte. Sie begriff, dass er den Schuppen mit Flüssiganzünder begoss, wie man ihn für Holzkohlegrills benutzte.

Und plötzlich wusste sie genau, was Wades Freund, der Feuerteufel, da tat.

»Nein!«, schrie sie. Olivia sprang hinter dem Baum hervor und ging mit dem Montiereisen auf ihn los. Sie schlug ihm damit auf die Schulter, und er heulte vor Schmerz laut auf. Er ließ den Kanister fallen, und etwas von der Flüssigkeit spritzte heraus und ergoss sich über sein Hosenbein. Mit einem dumpfen Scheppern fiel der Kanister neben ihm auf den Boden.

Olivia holte aus, um noch einmal mit dem Montiereisen auf ihn einzuschlagen, doch er bekam ihr Handgelenk zu fassen. »Verdammt«, fauchte er sie an. Doch Olivia sah die Tränen in seinen Augen. Sie sah, dass ein Teil von ihm nicht tun wollte, was er hier tat.

»Nein«, schrie sie erneut und versuchte, ihren Arm zu befreien, »das können Sie nicht tun!«

Aus den Augenwinkeln heraus sah sie Collin, der auf dem Fußboden des Schuppens saß, den Rücken gegen die Wand gelehnt. Er hatte den Kopf in den Nacken gelegt, und seine Augen waren nur zur Hälfte geöffnet. Sie wollte ihn gerade anbrüllen, er solle aufwachen und machen, dass er dort herauskäme. Doch da traf sie plötzlich ein hammerharter Schlag ins Gesicht. Er hatte eine solche Wucht, dass es Olivia von den Füßen riss. Sie stieß einen schwächlichen Schrei aus und ging mit dumpfem Aufprall zu Boden. Für einen kurzen Moment blieb ihr die Luft weg, aber sie gab nicht auf. Sie griff nach dem Kanister und schleuderte ihn Stampler ins Gesicht. Er traf ihn an der Schulter, und wieder spritzte Flüssigkeit heraus.

Olivia sah, dass er das Montiereisen jetzt in der Hand hielt. In ihrer Verzweiflung griff sie nach einem Stein und warf damit nach ihm. Er verfehlte Stampler. Ächzend und stöhnend warf sie einen weiteren Stein nach ihm. Der segelte an seinem Gesicht vorbei. Frustriert schrie sie auf.

»Verflucht, nun bring sie doch endlich um! Sie macht zu viel Krach!«

Es war Wades Stimme, die aus dem Innenraum des Schuppens schallte.

Olivia sah, wie Andy Stampler sich umdrehte und seinen Enkel anstarrte.

Collin saß aufrecht da und starrte zurück. Das dreiste, herausfordernde Grinsen auf seinem Gesicht war Wades. »Tu es, Mann«, wisperte er.

Kopfschüttelnd sah Andy Stampler ihn an. »Warum passiert das?«, heulte er auf. »Warum tust du das? Du bist tot, verdammt noch mal! Vor fünfzig Jahren hat dich ein Zug umgemäht. Und ich war glücklich darüber. Verstehst du? Ich wollte nichts mehr mit dir zu tun haben …«

Olivia sah, dass das Grinsen verschwand, und Collins Gesicht entsetzte Züge annahm. Er schlug sich seine zitternde Hand vor den Mund. Sie hatte Wade in keiner ihrer Sitzungen gesagt, dass er in Wahrheit tot war.

»Was?«, hauchte Collin. Es war seine Stimme, nicht Wades. Benommen und zugleich verstört schaute er zu seinem Großvater auf.

Olivia ergriff einen auf dem Boden liegenden Ast. »Collin, renn!«, kreischte sie und sprang auf die Füße. Im nächsten Moment stürzte sie sich auf Stampler und schlug mit dem Ast nach ihm. Er hob den Arm, und der Ast stieß dagegen und zerbrach. Stücke des morschen Holzes flogen in sämtliche Richtungen.

Collins Großvater packte sie und stieß sie in den Schuppen. Olivia fiel auf Collin. Für einen Moment außer Atem, starrte sie Stampler an. Schluchzend und zitternd zog er eine Streichholzschachtel aus der Hosentasche. Entsetzt und hilflos musste Olivia mitansehen, wie er das Streichholz anzündete. Die Flamme flackerte auf.

Dann ließ er es fallen.

Andy Stampler hatte so viele tödliche Brände gelegt und sich niemals die Finger dabei verbrannt – bis jetzt. Das brennende Streichholz fiel auf sein Hosenbein, auf das der flüssige Grillanzünder gespritzt war. Er bemerkte gar nicht, was da passiert war. Urplötzlich schoss die Flamme an seinem Hosenbein empor und bis zur Körpermitte.

Ganz dicht neben seinen Füßen schlängelte sich das Feuer über den Boden – und setzte die mit der Flüssigkeit besprengte Tür in Brand. Flammen schossen über die Türfüllung und entsandten eine Woge aus Hitze und Rauch in den kleinen Schuppen.

Olivia hörte das Prasseln und Knistern, vor allem aber die Schreie von Andy Stampler, der Höllenqualen litt.

Der Rauch und die Dämpfe schnürten Olivia die Kehle zu, aber trotzdem rappelte sie sich hoch. Sie zog Collin aus dem brennenden und glühend heißen Schuppen hinaus. Die beiden hielten sich aneinander fest und rangen nach Luft.

Sie drehte sich um und sah, dass Collins Großvater in Flammen stand. Er schrie und schlug hilflos um sich.

Olivia hatte keine Ahnung, dass zwei Teenager fünfzig Jahre zuvor – aus Schabernack – einen alten obdachlosen Mann angezündet hatten. Seine Schreie und das wacklige Tänzchen, das er vollführt hatte, als die Flammen ihn ergriffen, hatte diese Jungen so amüsiert, dass sie vor Erheiterung gewiehert hatten. Der stockbesoffene alte Mann war verbrannt. Und Andy Stampler wäre vielleicht auf die gleiche Art gestorben, doch das ließen die beiden Menschen, die in diesem Moment bei ihm waren, nicht zu.

Collin riss sich seinen Mantel vom Leib, warf ihn über seinen Großvater und stieß ihn zu Boden. Immer und immer wieder rollte er ihn durch den Dreck. Dabei brüllte und zuckte Stampler die ganze Zeit vor Schmerzen. Olivia half ihm, die Flammen zu löschen, indem sie mit ihrem Pullover auf sie einschlug – bis auch der Feuer fing. Sie warf ihn zur Seite und trampelte mit den Füßen darauf. Collin gab nicht auf, bis die Flammen gelöscht waren.

Wimmernd lag sein Großvater da. Sein Gesicht war rot und voller Blasen, und die versengten Sachen, die er am Leib trug, qualmten.

Olivia war erschöpft und rang nach Luft, als sie plötzlich einen Regentropfen auf ihrem Gesicht spürte – und dann noch einen. Sie hörte das leise Prasseln, das auf einmal durch den Wald schallte. Der Regen begann die Flammen zu löschen, die den Schuppen im Nu verzehrt hatten. Schwarze Rauchwolken schlängelten sich zu den Wipfeln der Bäume empor und in den Himmel. Nur Asche, Schlacke und mehr oder weniger verkohlte Mauerreste blieben von dem Schuppen übrig.

Neben Collin, der sich über seinen Großvater beugte, kniete Olivia sich auf den Boden; sie versuchte immer noch, zu Atem zu kommen. »Ich laufe zur Straße, wo der Handyempfang besser ist«, sagte sie und legte ihm dabei eine Hand auf den Rücken. »Wir werden Hilfe für ihn holen. Ist dir klar, dass du ihm das Leben gerettet hast?«

Collin nickte. »Und Sie haben mir das Leben gerettet.«

Olivia tätschelte ihm die Schulter und stand auf. Sie schaute auf die rauchgeschwärzten Überreste des kleinen Schuppens. »Es tut mir leid, Collin, dass wir dein geheimes Versteck nicht retten konnten.«

»Das macht nichts«, erwiderte er, während er seinem Großvater die Hand hielt. Der Regen strömte ihm über das Gesicht. »Ich … ich glaube nicht, dass ich es noch brauchen werde.«

Olivia lächelte ihn an. Dann lief sie schnellen Schrittes auf den Pfad zu, der den Berg hinaufführte.

Epilog

Seattle – Freitag, 30. November, 17.00 Uhr

Olivia begleitete ihre Sechzehn-Uhr-Patientin zur Tür. Dana Gold-Roberts war eine neunzehnjährige Studentin der University of Washington, die ihre Schlafstörungen in den Griff zu bekommen schien. Sie und Olivia hatten soeben besprochen, dass das hier ihre vorletzte Sitzung gewesen war. Für Olivia – ebenso wie für den jeweiligen Klienten – war diese Sie sind geheilt, leben Sie also wohl-Ansprache zwar immer ein freudiger, zugleich aber auch bittersüßer Meilenstein.

Olivia hatte sich ihren Behandlungsraum ganz neu eingerichtet. Sie hatte nicht nur einen neuen Teppichboden, sondern auch ein knallbuntes Sofa mit passenden Stühlen. Außerdem hatte sie jetzt einen Druck von Matisse an der Wand, nachdem der Rahmen des Monets beschädigt worden war. Sie hatte beschlossen, sich keinen neuen Wandbrunnen anzuschaffen. Der alte war ihr eh allmählich auf die Nerven gegangen.

Zu Hause hatten sie eine neue rote Eingangstür. Sie würde sie aber nicht mehr so häufig benutzen. In der kommenden Woche zog sie in eine Zweieinhalb-Zimmer-Wohnung im Stadtteil East Capitol Hill, die etwa anderthalb Kilometer Fußweg von ihrer Praxis entfernt lag. Sie hatte bereits damit angefangen, die Wohnung einzurichten, und wusste sogar schon, wo sie den Weihnachtsbaum aufstellen wollte. Clays Familie hatte sie gefragt, ob sie vielleicht das eine oder andere Stück aus ihrem alten Haus in Portland haben wolle, doch Olivia hatte höflich verneint.

Letzte Woche hatten sie ihr ein Update zu Corinne gegeben, die immer noch im Krankenhaus lag. Allem Anschein nach waren die Ärzte nicht übermäßig optimistisch im Hinblick auf ihre Aussichten, jemals wieder laufen zu können – zumindest nicht ohne einen Stock oder eine Gehhilfe. Inzwischen hatte man Corinne nicht nur wegen absichtlicher Beschädigung von fremdem Eigentum und mutwilliger Sachbeschädigung unter Anklage gestellt, sondern auch wegen fahrlässiger Tötung. Sie hatte es nicht eilig damit, das Krankenhaus zu verlassen.

Eine Zeit lang hatte Olivia Sorge gehabt, auch sie würde sich vor Gericht verantworten müssen – weil sie Beweismittel unterschlagen hatte. Bevor die Polizei und die Sanitäter sie an jenem Donnerstagnachmittag auf dem bewaldeten Bergpfad hinter dem Haus am 5818 Gilman Place fanden, hatten sie und Collin abgesprochen, was sie den Behörden über seine Hypnotherapie-Sitzungen erzählen würden. Olivias Meinung nach brauchte niemand zu wissen, dass er in Trance die Persona eines Serienmörders angenommen hatte, der seit fünfzig Jahren tot war. Es brauchte auch niemand zu wissen, dass sie die Sitzungen mitgeschnitten hatten. Collins Großvater hatte die Videos, die auf Collins Computer, Fernandos Handy und Collins Handy gewesen waren, bereits vernichtet. Die Story, auf die Olivia und Collin sich geeinigt hatten, kam der Wahrheit nah genug. Gemäß ihrer Version hatte seine erste Hypnosesitzung mit Gail Pelham in Collin die in seinem Unterbewusstsein verschüttete Erinnerung freigesetzt, Jahre zuvor das auf Tonband aufgezeichnete Geständnis von Wade Grinnell gehört zu haben. Die Sitzungen mit Olivia hatten mehr und mehr Details zutage gefördert. Das entsprach alles der Wahrheit. Dass der begabte junge Schauspieler in die Haut dieses Killers geschlüpft war, brauchten die Polizei und die Presse jedoch nicht zu wissen. Als Hauptakteur in einem weiteren sensationellen Mordfall war Collin Cox schon genug prüfenden Blicken ausgesetzt. Hätte die Öffentlichkeit von seiner zweiten Persona erfahren, wäre das sein Untergang gewesen.

Während die Rettungssanitäter den überwucherten Pfad hinuntergeklettert waren, hatte Olivia sich über Andy Stampler gebeugt – so dicht, dass sie sein geschmortes Fleisch riechen konnte. »Wenn Ihr Enkel Ihnen wirklich etwas bedeutet«, hatte sie ihm ins Ohr geflüstert, »halten Sie den Mund darüber, dass er sich in Wade verwandelt hat. Das ist Ihre Chance, wiedergutzumachen, was Sie an Collin verbrochen haben, und dafür zu sorgen, dass er das hier heil übersteht.«

Olivia hatte nicht feststellen können, ob der verbrannte, traumatisierte Mann sie überhaupt gehört hatte. Andy Stampler sagte der Polizei aber nichts. Fakt war, dass er kein einziges Wort von sich gab. Am nächsten Tag erlitt er einen massiven Schlaganfall.

Wade Grinnells Tonbandgeständnis enthielt mehrere Phrasen und Ausdrücke, die Collin benutzt hatte, wenn er unter Hypnose stand. Olivia hatte Sheri Grinnells Bänder der Polizei übergeben. In der Mitte von vier dieser Tonbänder hatte Sheri das Geständnis ihres Bruders noch einmal auf Band aufgezeichnet. Nachdem sie sich Anfang der Sechzigerjahre die ersten zehntausend Dollar mittels Erpressung beschafft hatte, musste Sheri sich erhofft haben, in der Zukunft noch mehr Geld aus Stamplers Familie herauspressen zu können.

In der Berichterstattung der Medien waren Collin und sein Großvater die Stars wider Willen, während man Olivia eine kleine Nebenrolle zuwies. Ihr war das recht so. Die Publicity bescherte ihr trotzdem noch massenhaft potenzielle neue Klienten. Nachdem Olivia sowohl die Verrückten ausgesiebt hatte als auch die Neugierigen, die sie nur mal live erleben wollten, hatte sie immer noch dreiundzwanzig neue Namen in ihrer Patientenkartei.

Dana war keine neue Patientin. Sie war einer der ersten Menschen gewesen, die Olivia aufgesucht hatten, als sie im August ihre Praxis eröffnete. Nachdem sie drei Monate lang zweimal in der Woche hergekommen war – für eine Hypnosesitzung und so manches selbstanalytische Gespräch –, bedrückte Dana die Aussicht, Olivia in Zukunft nicht mehr regelmäßig zu sehen. Als sie an der Tür des Behandlungsraums standen, hatte die hübsche blonde Studentin Tränen in den Augen.

»Sie machen besser, dass Sie hier rauskommen, bevor ich auch noch anfange zu heulen«, sagte Olivia zu ihr – lachend zwar, es war allerdings ein verhaltenes Lachen. Sie tätschelte ihr die Schulter. »Eine Sitzung haben wir ja noch. Ich werde Vorräte an Kleenex-Tüchern anlegen.«

»Bis nächste Woche, Olivia.« Mit einem Lächeln wischte Dana sich eine Träne von der Wange und lief durch das leere Wartezimmer.

Olivia schloss die Tür. Sie wollte gerade nach einem Kleenex-Tuch greifen, als sie Dana schreien hörte.

Olivia riss die Tür auf und raste durch das Wartezimmer nach draußen auf den Korridor. Dort erblickte sie eine in Ehrfurcht erstarrte Dana, die einem attraktiven jungen Mann die Hand schüttelte. »Collin Cox!«, sprudelte es aus ihr heraus. »Mein Gott, ich kann nicht fassen, dass ich da gerade gekreischt habe! Du musst mich für eine totale Idiotin halten, aber ich fand dich einfach wahnsinnig toll in dem Fragile Bastards-Video …«

Collin trug eine Militärjacke aus Wolle, einen gestreiften Pullover und Jeans. Innerhalb weniger Wochen hatte er seine Schlaksigkeit verloren. Stattdessen strahlte er jetzt lässiges Selbstvertrauen und eine gewisse Reife aus. Mit einem Musikvideo, das er Anfang November gedreht hatte, war ihm Anfang dieser Woche ein Riesenerfolg geglückt. Wicked Wasted Life von den Fragile Bastards war ein Megahit. Für die junge Bevölkerung war er wieder ein Star, eine neue Teenagersensation – mehr wegen des populären, skurrilen und sexy Videos als wegen der Tragödien in seinem Privatleben.

Collin und seine Großmutter wohnten in Seattle in einer möblierten Mietwohnung. Olivia und er schrieben einander zwar regelmäßig E-Mails, doch sie hatte ihn seit über einem Monat nicht mehr gesehen. Als er sie angerufen und gefragt hatte, ob er heute am Spätnachmittag kurz zu ihr kommen dürfe, hatte sie einen anderen Termin dafür verschoben. Das hier war jetzt also etwas ganz anderes als bei ihrer ersten Begegnung, bei der er sie buchstäblich angefleht hatte, noch einmal wiederkommen zu dürfen.

Unter seinem Arm klemmte eine kleine braune Papiertüte, als er Dana auf der Rückseite des Briefumschlags, der ihre jüngste Kabelfernsehrechnung enthielt, ein Autogramm gab. Sie entschuldigte sich die ganze Zeit dafür, so viel Aufhebens zu machen.

»Das ist okay«, versicherte er ihr. »Ich tu das gern. Ich bin noch nicht übersättigt. Mir macht das Spaß.«

Kurz darauf stand er in Olivias Behandlungsraum, zog sich die Jacke aus und begutachtete die neuen Möbel und die grellen Farben. »Mir gefällt das besser«, erklärte er und legte seine Jacke und die braune Papiertüte auf ihrem Sofa ab. Er schien leicht nervös zu sein.

Olivia setzte sich auf einen der beiden Stühle, die einander gegenüberstanden. »Möchtest du das hinter dich bringen, damit wir uns entspannen können?«

Er ließ sich auf den anderen Stuhl fallen und lachte dabei leise vor sich hin. »Sie können meine Gedanken lesen.«

»Okay, Russ, ich möchte, dass du jetzt einige Male ganz tief durchatmest …«

Er lachte. »Ich habe ein Geständnis zu machen. In Wahrheit heiße ich Collin Cox.«

»Doch nicht etwa der Collin Cox, Star des Musikvideos der Fragile Bastards …«

»Oh, das ist doch noch gar nichts«, entgegnete er. »Erst gestern habe ich den Vertrag für die Verfilmung von Zerrüttetes Elternhaus unterschrieben, obwohl ich immer noch will, dass der Film im Endeffekt Stubenrein heißt. Ich spiele den Sohn, eine der Hauptrollen. Für die Rolle des Vaters versuchen sie entweder George Clooney oder Russell Crowe zu bekommen.«

»Mein Gott, das ist ja unglaublich«, meinte sie, stieß einen fassungslosen Lacher aus und fügte hinzu: »Kannst du mich da an das Set schmuggeln?«

»Ich wünschte, das wäre möglich. Sie drehen vorwiegend in Europa. Ich bekomme einen Privatlehrer und alles. Haben sie mir vertraglich zugesichert. Das Ganze ist aber irgendwie lustig. Nachdem mein Großvater so versessen darauf war, mich nach Europa abzuschieben, werde ich jetzt für drei Monate genau dort enden – im Februar geht es los.«

»Nun, da du ihn gerade zur Sprache gebracht hast«, sagte Olivia, »wie geht es ihm?«

»Keine Veränderung.« Er zuckte mit den Achseln. »Er ist immer noch auf der Isolierstation. Die Verbrennungen brauchen endlos lange, um zu heilen. Die Ärzte haben große Angst vor Infektionen. Jedes Mal, wenn Dee ihn besucht, muss sie einen Kittel anlegen, Handschuhe, einen Mundschutz und sich dieses duschhaubenartige Ding auf den Kopf setzen. Ihre Haut darf nicht mit seiner in Berührung kommen oder mit ihrem Speichel, sie darf ihn nicht küssen, ihm nicht die Hand halten. Wegen des Schlaganfalls kann er immer noch nicht sprechen. Er stöhnt immer nur und brummelt unverständliches Zeug vor sich hin. Die Ärzte sind ziemlich sicher, dass er sehen, hören und auch alles verstehen kann. Aber er kann halt nicht sprechen und sich auch nicht bewegen.«

»Hast du ihn besucht?«, fragte Olivia, bemüht, die Frage in einem neutralen Ton zu stellen.

Collin schüttelte den Kopf. »Nach dem letzten Mal nicht mehr – das ist jetzt über einen Monat her. Selbst wenn ich ihm vergeben könnte, was er mir angetan hat, komme ich nicht darüber hinweg, dass er meine Freunde ermordet hat – und vor fünfzig Jahren all diese Familien.« Er stieß einen lang gezogenen Seufzer aus. »Na ja, sollen wir loslegen?«

Olivia nickte und setzte sich aufrecht auf ihren Stuhl. »Okay, entspann dich einfach und denk an einen Ort, an dem du dich sicher fühlst …« Sie machte sich klar, dass er nicht mehr an diesen Schuppen denken konnte. Die Erinnerungen, die damit verknüpft waren, konnten weder angenehm noch beruhigend sein. Collin wirkte jedoch zufrieden; also sagte sie nichts. Sie hielt ihre Hand vor sein Gesicht und bewegte sie langsam vor und zurück. Sie sah, wie seine Lider flatterten, als sie ihn in Trance versetzte. Als seine Augen geschlossen waren, fragte sie ihn mit leiser Stimme: »Collin, kannst du mich hören?«

Er saß zusammengesunken auf seinem Stuhl und nickte.

»Ich spreche jetzt zu der Person in Collin«, sagte sie unsicher. Sie fühlte sich auf einmal wie außer Atem. »Ich spreche jetzt mit Wade. Wade, bist du da?«

Collin bewegte sich leicht.

»Wade?«

Er schüttelte den Kopf. »Hier ist sonst niemand«, murmelte er in seiner eigenen Stimme. »Nur ich.«

Olivia lächelte. »Okay, Collin, wenn ich deinen Namen rufe und mit den Fingern schnippe, wirst du aufwachen und dich erfrischt und pudelwohl fühlen …«

Zehn Minuten später stand Olivia an der Tür, und Collin zog sich seine Jacke über. »Ian und ich haben vereinbart, dass ich mich nach dem Termin hier mit ihm zum Abendessen treffe«, sagte er.

»Ist er wieder in der Stadt?«, fragte Olivia. Sie verspürte einen kurzen stechenden Schmerz in der Magengrube.

Olivia hatte gehofft, Ian zu pflegen und zu umsorgen, nachdem er sich das Bein gebrochen hatte. Doch auf dem Papier war sie immer noch mit Clay verheiratet gewesen, und als seine frischgebackene Witwe hatte sie so einiges bewältigen müssen. Das hatte die Beziehung überschattet, die sich bis dahin zwischen Ian und ihr entwickelt zu haben schien. Unter diesen Umständen konnte sie keine Einwände erheben, als Ians Familie ihn in einen Rollstuhl und in ein Flugzeug heim nach Pittsburgh setzte. Nachdem sie einander noch ein paar höfliche E-Mails geschrieben hatten, war sie zu der Ansicht gelangt, dass das, was sich zwischen ihnen entwickelt hatte – oder im Begriff gewesen war sich zu entwickeln –, nicht mehr da war.

»Ja, er ist gestern oder vorgestern wiedergekommen«, gab Collin zur Antwort. »Er läuft jetzt an Krücken.«

Olivia zwang sich zu einem Lächeln. »Nun, grüß ihn schön von mir.«

Collin nickte, und dann nahm er die kleine braune Papiertüte vom Sofa. »Bevor ich das vergesse … ich dachte, dass Sie das vielleicht würden haben wollen.« Er reichte ihr die Tüte.

Sie war schwer. Olivia griff hinein und nahm eine Schneekugel heraus, in der eine Disney-Figur steckte: Pluto. Sie erinnerte sich, diese Kugel bei einem der Besuche, die sie und Clay den Pelhams abgestattet hatten, in Gails Zimmer gesehen zu haben. »Man hat sie unter den Gegenständen gefunden, die an jenem Tag aus dem Haus gestohlen wurden«, hörte sie Collin sagen. »Gails Tante Cathy dachte, ich hätte vielleicht Freude daran. Ich bin mir aber ziemlich sicher, Gail würde wollen, dass Sie das haben.«

Olivia schaute auf die Schneeflocken in der Glaskugel. »Danke, Collin«, flüsterte sie.

Im Türrahmen umarmten sie einander zum Abschied, und dann durchquerte er das Wartezimmer. Er wollte gerade auf den Korridor treten, als sie ihm nachrief: »Eine Sache wollte ich dich noch fragen …«

Zögerlich drehte er sich zu ihr um.

»Ich habe mich gefragt, an welchen Ort du dich im Geist begeben hast, als du heute in Trance gefallen bist«, sagte Olivia. »Dein ›sicherer Ort‹ … hast du einen neuen?«

Collin lächelte und nickte. »Der ist hier, bei Ihnen.« Für einen kurzen Moment hatten seine Züge wieder den schlaksig unbeholfenen Ausdruck eines Teenagers. Im nächsten Moment war er verschwunden. »Bis dann, Olivia«, sagte er.

»Bis dann, Collin.« Er ging, und sie sah ihm nach.

Die beiden Angestellten hinter der Kasse des Madison Val-U-Mart begrüßten sie, als sie den Laden betrat. Der Kassenbereich war mit glitzernden roten und grünen Weihnachtswimpeln und weißen Lämpchen dekoriert. Im Radio sang Harry Belafonte »Mary’s Boy Child«. Als sie im Vorübergehen die Zigaretten in der Glasvitrine erblickte, versuchte Olivia im Kopf zu ordnen, seit wie vielen Tagen sie jetzt schon nicht mehr geraucht hatte. Achtundzwanzig. Das Schlimmste hatte sie hinter sich.

Sie war auf dem Heimweg von einem thailändischen Restaurant, in dem sie mit einer alten Freundin von der Uni – einer der wenigen Frauen, die noch Single waren – zu Abend gegessen hatte. Das war Bestandteil ihrer persönlichen Kampagne, ihre sozialen Kontakte zu verbessern. Sie hatte sich gut amüsiert.

Olivia war zum Val-U-Mart gefahren, weil sie sich der unrealistischen Hoffnung hingegeben hatte, seinen Wagen auf dem Parkplatz stehen zu sehen. Es hatte aber nur ein Taxi dort gestanden – in dem der Taxifahrer allein hinter dem Lenkrad saß. Im Grunde brauchte sie nichts von hier. Mit einem deprimierten Seufzer lief sie in den Gang, auf dem die Kühltruhen mit dem Speiseeis standen, riss sich dann aber doch noch am Riemen und blieb stehen. Sie zog ihr Handy aus der Tasche und wählte Ians Nummer.

Hinter den hohen Regalen mit Lebensmitteln hörte sie irgendwo ein Telefon klingeln.

Sofort schaute Olivia nach oben in den Überwachungsspiegel und sah den Mann mit den Unterarmgehstützen, der drei Gänge weiter stand. Er schaute auf die Anrufer-Identifikation seines Telefons. Im nächsten Moment fiel er fast um, weil er seine Faust mit einem Elan in die Luft streckte, als habe er soeben irgendetwas gewonnen.

»Olivia?«, säuselte er ins Telefon. »Ich habe gerade an dich gedacht …«

Sie sah ihn im Spiegel an und lächelte. »Hi, Ian«, sagte sie.

Die Schmerzen legten niemals eine Pause ein. Manchmal, wenn er ganz still lag, konnte er sich zwingen, sie zu ertragen. Doch machte er auch nur die kleinste Bewegung unter den sterilen Laken, hatte er sofort das Gefühl, sein gesamter Körper würde wieder in Flammen stehen. Andrew Stampler war überzeugt, dass die Ärzte und Krankenschwestern vorsätzlich mit den Schmerzmitteln knauserten – einfach nur, um ihn zu foltern. Er hatte gehört, dass darüber diskutiert worden war, wie langsam der Heilungsprozess bei ihm verliefe, also mussten sie ihm zu wenig Medikamente geben oder irgendetwas in der Art. Er starrte sie immer nur an – diese Leute mit ihren sterilen Kitteln, ihrem Mundschutz und ihren Häubchen auf dem Kopf. Ein einziges loses Haar oder ein winziges Tröpfchen Speichelflüssigkeit konnten seinen Tod bedeuten. Im günstigsten Fall seine Genesung um viele Monate verzögern. Immer und immer wieder hatte er das inzwischen gehört.

Wenn man vom Fernsehen absah, hatte er, seit man ihn hier eingeliefert hatte, keinem einzigen Menschen ins Gesicht geschaut.

So ganz stimmte das im Grunde genommen jedoch nicht. In der vergangenen Woche hatten sich zwei Teenager am Pflegepersonal und den Wachen vorbeigeschlichen, um einen Blick auf ihn zu erhaschen. Da man inzwischen nicht mehr so häufig in den Nachrichten über ihn berichtete, wurden die Sicherheitsmaßnahmen lascher. Außerdem wusste die Polizei, dass er nicht aufstehen und einfach verschwinden konnte. Andrew nahm an, dass die beiden Jungen, die sich in sein Zimmer geschlichen hatten, so ungefähr im gleichen Alter gewesen waren wie Wade und er, als sie damals all diese Menschen umgebracht hatten. Diese beiden Rotzbengel hatten es nur bis in den Türrahmen geschafft. »Oh, Scheiße, ich glaub’, ich muss kotzen«, hatte einer von ihnen gehaucht.

Er hatte sich seit dem Feuer nicht mehr im Spiegel gesehen. Er war neugierig gewesen, was die Schwere seiner Verbrennungen und die Schwellungen anging – nach dieser Erfahrung war er das jetzt nicht mehr. Die entsetzten Gesichter dieser beiden Jungen gesehen zu haben hatte Andrew gereicht. Er hatte versucht zu brüllen: »Macht, dass ihr hier rauskommt!« Aber über die Lippen gebracht hatte er nur ein lautes, unverständliches Kauderwelsch. Die kleinen Mistkerle hatten nur gelacht und waren den Krankenhauskorridor hinuntergelaufen.

»Sie haben Besuch«, erklärte ihm die junge, gertenschlanke Krankenschwester, die in den Raum geschlendert kam. Sie war eine Latina und trug violettfarbene OP-Kleidung – und natürlich Mundschutz, Häubchen und Handschuhe. Sie zählte zu den wenigen, die hier arbeiteten, die ihn nicht immerzu zornerfüllt anstarrten. Er fragte sich, ob sie wohl hübsch war.

Andrew wollte wissen, ob der Besucher sein Enkel war, aber wie gewöhnlich kamen die Worte nicht richtig heraus.

»Es ist Ihre Schwägerin, Grace Freeman«, sagte sie und schüttelte ihm das Kissen ein wenig auf.

Dees ältere Schwester hatte ihn seit über zwei Wochen nicht mehr besucht. Mit einem Knurren bekundete er seine Bereitschaft, sie zu empfangen. Die Krankenschwester schob ihm einen Strohhalm zwischen die Lippen, damit er einen Schluck Wasser trinken konnte. Danach zupfte sie noch ewig lange an seinen Laken herum und eilte schließlich nach draußen auf den Flur.

Augenblicke später hörte er, wie sie Grace das Übliche einbläute: »Fassen Sie den Patienten bitte nicht an – nicht einmal mit den Handschuhen. Nehmen Sie den Mundschutz nicht vom Gesicht. Wenn Sie das Gefühl haben, niesen oder husten zu müssen, verlassen Sie bitte umgehend das Zimmer …«

»Ja, das weiß ich alles«, hörte er sie antworten. Ihre Stimme klang allerdings gar nicht nach Grace.

Seine Besucherin betrat den Raum. Trotz der Maske und des Häubchens, die ihr Gesicht und das Haar verdeckten, konnte Andrew jetzt auch deutlich sehen, dass diese dünne alte Frau definitiv nicht seine Schwägerin war. »Hallo, Andrew«, begrüßte sie ihn.

Andrew versuchte zu fragen: »Wer sind Sie?« Aber er brachte nur unzusammenhängendes Gebrabbel über die Lippen.

»Mir ist klar, dass du große Schmerzen hast«, sagte sie. »Ich weiß, dass du die hast. Ich weiß genau, wie du dich fühlst.« Sie trat neben sein Bett. An ihren Augen konnte er erkennen, dass sie älter war als er. Sie griff mit ihrer behandschuhten Hand nach unten und bewegte die Schnur, an der seine Klingel hing. Sie zog sie ganz an den Außenrand des Nachttisches, wo er nicht mehr danach greifen konnte. Andrew protestierte, indem er laut stöhnte.

»Du weißt nicht, wer ich bin, oder?«, fragte sie ihn. Sie zupfte an ihrem Mundschutz und zog ihn übers Kinn nach unten.

Andrew konnte sie immer noch nicht erkennen. Er versuchte, mit dem Kopf zu schütteln, aber das schmerzte zu sehr. Er stöhnte nur noch lauter. Er wollte nicht, dass sie ihm auf den Körper atmete – wegen des Infektionsrisikos.

Sie starrte auf ihn nieder. »Ich bin Irene Pollack«, sagte sie mit fester Stimme. »Und das hier, du Mistkerl, ist für meine Familie.«

Sie spuckte ihm ins Gesicht.

Andrew war dermaßen entsetzt, dass er keinen Laut von sich gab. Während der Speichel über seine geschwollenen und mit roten Blasen übersäten Wangen troff, wandte sie ihm den Rücken zu.

Er nahm an, dass sie fünfzig Jahre darauf gewartet hatte, das hier zu tun.

Mrs. Pollack drehte sich noch einmal kurz zu ihm um, sprach aber kein weiteres Wort mehr. Sie atmete lediglich tief durch, und dann verließ sie den Raum.