Der Nuttenmörder. Ein Fall für Kommissar Ratt. Exklusive Thalia-Ausgabe
Author: Patrick Pankow
Date: 2016-05-15T22:00:00+00:00
Keywords: Rotlicht; Krimi; Hardcore; Spannung; Hardboiled; Frauenhandel; Prostitution; gebrochener Ermittler; eBooks; Thriller
Description: Sie ist schön, nackt und tot. Aufs Straßenpflaster geworfen wie Müll. Ein Fall für Kommissar Ratt, Berlins abgezocktesten Bullen. Aber dieser Mord bringt ihn an seine Grenzen: Aus beruflichem Ehrgeiz wird Besessenheit. Nachts verliert sich Ratt in der Erinnerung an das Gesicht der Toten, tags bricht er alle Regeln, um ihren Mörder zu stellen. Im Morast von Prostitution und Gewalt macht Ratt unerbittlich Jagd auf den Mörder – um sich an dem Mann zu rächen, der ihm die Frau seiner Träume genommen hat. Ein echter Hardboiled-Krimi – spannend, dreckig, nichts für schwache Nerven.
Publisher: dotbooks GmbH

Über dieses Buch:

Sie ist schön, nackt und tot. Aufs Straßenpflaster geworfen wie Müll. Ein Fall für Kommissar Ratt, Berlins abgezocktesten Bullen. Aber dieser Mord bringt ihn an seine Grenzen: Aus beruflichem Ehrgeiz wird Besessenheit. Nachts verliert sich Ratt in der Erinnerung an das Gesicht der Toten, tags bricht er alle Regeln, um ihren Mörder zu stellen. Im Morast von Prostitution und Gewalt macht Ratt unerbittlich Jagd auf den Mörder – um sich an dem Mann zu rächen, der ihm die Frau seiner Träume genommen hat.

Ein echter Hardboiled-Krimi – spannend, dreckig, nichts für schwache Nerven.

Über den Autor:

Patrick Pankow ist das Pseudonym eines international erfolgreichen Spannungsautors, der unter diesem Namen sein Faible für »Hardboiled«-Stoffe auslebt.

***
eBook-Lizenzausgabe 2016

Thalia Holding GmbH

Copyright © der Originalausgabe 2016 dotbooks GmbH, München

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlages wiedergegeben werden.

Titelbildgestaltung: Nele Schütz Design, München, unter Verwendung von Bildmotiven von shutterstock/tichr und shutterstock/Carlos Cantano
eBook-Herstellung: Open Publishing GmbH

ISBN 978-3-95952-100-0

Patrick Pankow

Der Nuttenmörder

Ein Fall für Kommissar Ratt

Thalia Holding GmbH

Kapitel 1

Sie kam pünktlich. Er ließ sie ein und fand sie überwältigend. Schlank, groß, lange Beine, ein Dekolleté, das alles versprach. Asiatischer Einschlag im schmalen Gesicht. Schwarze Haare ohne Nuttenglitzern.

»Hallo, Swetlana«, sagte er. Er hatte eine sanfte Stimme.

Sie lächelte ihn an.

»Du hast dich an der Ecke raussetzen lassen?«

»Klar.«

Er gab ihr sechshundert Euro. Sie steckte die Scheine in ihre Handtasche, ohne nachzuzählen. Sie wusste, dass sie sich auf ihn verlassen konnte.

Er führte sie gleich ins Schlafzimmer. Vor dem Bett blieb er stehen und stellte sich hinter sie. Er zog ihr die Jacke aus.

»Du bist aber schnell«, sagte sie. »Nichts zu trinken?«

»Nachher.«

Er legte seine Hände auf ihre Brüste.

»Gut so?«, fragte sie.

»Gut.«

Er knöpfte ihre Bluse auf. Dann öffnete er den BH. Er massierte ihre Brüste, dann die Nippel und spürte, wie er hart wurde. Sie stöhnte. Er grinste. Sie war eine gute Schauspielerin. Er drückte sie nach vorn, bis sich ihre Hände auf die Bettkante stützten.

Dann hob er ihren Rock und zog ihr den Slip aus. Öffnete seine Hose, zog ein Kondom über den harten Schwanz, suchte mit den Fingern die Möse und rammte in zwei Stößen sein Glied hinein. Sie war noch trocken. Schrie auf. Er nahm ihre Hüfte in die Hände und zog sein Glied heraus, um wieder hineinzustoßen.

»Du tust mir weh.«

»Halt’s Maul!«

Er hielt sie fest und stieß in sie hinein. Immer schneller. Sie ächzte, wehrte sich aber nicht. Er spürte es kribbeln. Und den Druck. Mächtig. Als würde er platzen. Versuchte es zu halten. Holte den Draht aus der Hosentasche. Und stieß schnell und hart in sie hinein.

Gleich würde er kommen. Er legte ihr den Draht um den Hals und zog die Enden über Kreuz zusammen. Sie erstarrte. Stürzte mit dem Oberkörper aufs Bett. Er lag auf ihr und führte sein Glied wieder in die Scheide. Er lockerte den Draht, sie röchelte. Es pulsierte in ihm. Er versuchte es hinauszögern, doch dann explodierte es. Gewaltig. Während sein Sperma in das Gummi schoss, zog er die Garotte zu. Ihre Hände drängten zwischen Draht und Hals, aber sie hatte keine Chance. Ihr Körper zuckte ein paar Mal. Bald lag sie schlaff.

Kapitel 2

Es pisste seit dem Morgen. Wolken schwärzten den Himmel. Eine Straßenlaterne flackerte in der Dämmerung der Stadt. Ihr Licht ließ die Nässe glänzen auf dem Pflaster, den Autos, den Bäumen. Aus dem Osten fegte ein eisiger Wind durch die Straßen. Es war drei Uhr morgens. Ich stand in der Ringbahnstraße. Sie sah aus, wie diese Dutzendstraßen aussehen. Mietshäuser, ein paar Läden. Hinter mir färbte ein blinkendes Neonherz die Fassade schmutzig rot. Auf dem Boden zu Matsch zertretene Herbstblätter. Ein Typ torkelte durch den Regen, stutzte, blieb stehen. Ein Taxi bog um die Ecke. Der Mann hinterm Steuer glotzte zu den Haustüren, dann zu mir, fuhr vorbei und hielt hundert Meter weiter. Der Taxifahrer stieg aus und starrte in meine Richtung. Eine Frau mit zerrissener Strumpfhose und einem Fetzen von Rock zog einen brabbelnden Jüngling mit rosa Schal, bis sie vor dem Absperrungsband stand. Ihr Gesicht war weiß.

So sammelte sich das Gelump der Nacht.

Vom Kurfürstendamm her erschallte Gehupe. Es klang wie eine türkische Hochzeit. Dann das Geheul einer Polizeisirene. Mit Blaulicht schoss ein Passat heran und stellte sich neben den Notarztwagen.

Ich hatte eigentlich was anderes vor. Ich war zum Vögeln verabredet. Bei wichtigen Terminen war ich pünktlich. Heute würde ich gar nicht kommen. So nicht und so nicht. Es war zum Kotzen. Doch dafür hatte ich zu wenig gegessen.

Aus dem Passat stiegen drei Leute vom Erkennungsdienst. Sie würden Scheinwerfer aufstellen, die Spuren sichern, fotografieren. Dann würden sie mir ihren Bericht und die Fotos auf den Schreibtisch legen. Und ich würde feststellen, dass wir nichts hatten außer der Leiche. Die meisten Spuren hatte der Regen weggewaschen.

Ich dachte an Isabel und an das, was ich heute mit ihr angestellt hätte. Und sie mit mir. Es war zum Heulen.

Die Frau auf dem Pflaster war nass und schön. Lange schwarze Haare, ein feines Gesicht und Titten, die der Schwerkraft gehorchten. Sie lag auf dem Rücken und spreizte ihre Beine weg von der rasierten Scham. Sie war nackt. Um ihren Hals zog sich ein Abdruck. Dunkelrot. Tief und schmal. Ihre Augen waren hervorgequollen, die Zunge hing im Mundwinkel. Ihr Gebiss hatte einen Zahnarzt reich gemacht. Der Bauchnabel war blutig. Ihr Slip lag neben dem Knie.

Die Rechtsmedizinerin hatte bis eben neben der Leiche gekniet und stellte sich zu mir. Schweigend betrachteten wir die Frau auf dem Pflaster.

»Miss Leiche, erster Platz, ganz klar«, sagte die Pönisch dann.

Ich nickte.

Sie zündete sich eine Zigarette an.

»Erwürgt«, sagte ich. »Mit einem Stahlband oder Nylon. Sieht professionell aus.«

»Richtig«, sagte sie.

»Wann?«

Sie wiegte ihren Kopf. Unter der weißen Kapuze guckten blonde Haare hervor und ein kantiges Gesicht. Ein Regentropfen wanderte ihre Wange hinunter wie eine Träne. »Zwei, drei Stunden. Genauer geht’s noch nicht.«

»Sie hat so lange hier gelegen, und keiner hat’s gemerkt.«

Sie nickte. »Das ist Berlin. Hier verreckst du vor den Augen der Leute.«

»Im Bauchnabel steckte ein Piercing«, riet ich.

»Der Mörder wollte keine Spur hinterlassen.«

»Und sie wurde nicht hier ermordet«, sagte ich.

»Weiß ich noch nicht.«

»Erstens: Ein Mörder legt sein Opfer nicht vor dem Puff ab, in dem er gefickt hat.« Mein Daumen zeigte nach hinten. Das blinkende Herz. »Zweitens: Aus dem Laden kommt die nicht. Die ist drei Klassen besser.«

»Aha«, sagte sie.

»Ich hab’s ausprobiert«, sagte ich.

Sie warf mir einen Seitenblick zu, grinste und ging zurück zur Leiche.

Die Spusis schalteten die Lampen ein. Weißes Licht. Grell. Die Tote sah jetzt aus wie eine Comic-Figur. Schwarz-weiß. Fast. Blitzlicht.

Der Leichenwagen rollte an. Der Spusichef tippte sich an die Stirn, die Ärztin nickte. Zwei Leichenträger mit Transportsarg. Sie legten die Frau hinein. Mir erschien es so, als hätte ich sie in diesem Augenblick verloren. So eine Frau trifft man selten. Wann überhaupt? Nah kommt ein Bulle ihr nur, wenn sie tot ist. Immerhin. Ich war neidisch auf die Männer, die sie gefickt hatten.

»Alles klar?«, fragte Dettmer.

»Scheißwetter.«

Ich steckte mir einen Zigarillo an und überlegte, ob ich mich besaufen sollte.

Dettmer schleppte seinen Körper zum Benz. Seine roten Haare trieften.

Mir war das Wasser in den Kragen gelaufen. Ich fror.

Eine Stimme zeterte. An der Absperrung beschimpfte eine Frau mit Regenschirm einen Uniformierten. Sie trug einen Anorak, ihre Brillengläser waren milchig. Bazillen-Meyer trabte an. Der Spusichef.

»Scheißregen«, sagte er. Müde Stimme. »Unsere Karre war kaputt. Hat gedauert …«

Ich winkte ab. »Keine Spuren?«

»Die große Waschmaschine.« Er zeigte nach oben. »Wenn’s welche gab.«

Meyer trabte zurück zu seinen Leuten. Einer fotografierte den Tatort und die Gaffer. Aber das Glück hatten wir nicht, dass der Täter zuguckte. Das wusste ich schon jetzt. So was gibt’s nur im Kino.

Es blitzte an der Absperrung. Ich erkannte den Typen mit dem Handy sofort und gab einem Uniformierten einen Wink. Der schnappte sich den Mann und zwang ihn, das Foto zu löschen. Ich hörte ihn stammeln: »Bild-Leserreporter …« Ich spuckte aus in seiner Richtung und ging zur Leiche.

»Braucht ihr …«

Meyer winkte ab. Die Pönisch nickte, ohne mich anzublicken.

Ein Sportwagen dröhnte heran, die Musik aufgedreht. Der Wagen bremste neben der Absperrung. Zwei Typen drin. Der Fahrer telefonierte, der andere schoss Fotos mit seinem Smartphone. Beide lachten. Dann röhrten sie davon.

Ich ging zum Benz. Dettmer saß auf dem Fahrersitz und stopfte sich einen Hamburger in den Mund. Keine Ahnung, wo er den herhatte. Er fraß die Dinger schon zum Frühstück. Manchmal stellte ich mir vor, wie sein Maul sich mit den Jahren immer weiter gedehnt hatte, bis es auf Hamburger-Breite gewachsen war. Er wischte sich den Mund ab, als ich eingestiegen war, und startete den Motor. Die Scheibenwischer zogen Schlieren. Ein paar Leute waren schon unterwegs, Mäntel, Regenschirme und Schals. Frühschicht. Der Rest von Berlin schlief seinen Rausch aus.

Wir waren bald in der Keithstraße. Unser Büro lag im zweiten Stock am Ende eines langen Gangs mit vielen Türen. 4. Mordkommission, LKA 1. Neben der Tür hing ein Schild. HK Ratt Leiter LKA 1-4. Besucher wurden auf die Tür daneben verwiesen. Dort saß Frau Süß. Sie war alles Mögliche, nur nicht das. Sie würde erst gegen acht Uhr auftauchen, zusammen mit Zork und Winden, den beiden Kommissaren, die aus unerfindlichen Gründen in einer Mordkommission arbeiten wollten. Und die ein übel gelauntes Schicksal in meine Abteilung verfrachtet hatte. Sie wären hinter einem Postschalter besser aufgehoben gewesen. Oder in der Trutzburg des Kreuzberger Finanzamts.

Dettmer warf die Kaffeemaschine an. Dann quetschte er seinen Leib zwischen die Lehnen seines Schreibtischstuhls. Ich setzte mich an meinen Tisch und richtete die beiden Akten-und-Post-Stapel an der linken Tischkante aus. Ich holte aus der Schreibtischschublade ein Staubtuch und wischte einmal über die Platte.

Jetzt konnte es losgehen.

Die Berliner-Pilsener-Uhr an der Wand kroch der Vier entgegen. Eine Fliege veranstaltete Flugmanöver über meinem Schreibtisch. Die Neonröhre tauchte das Büro in fahles Licht. Draußen brummte der Verkehr von der Kurfürstenstraße.

»Das war ‘ne Professionelle«, sagte ich.

Dettmer kaute an irgendetwas herum.

»Erstens: die Schminke. Zweitens: die Zeit. Drittens: der Ort. Viertens: pingelig rasierte Scham.«

»Beweist gar nichts«, sagte Dettmer mit vollem Mund.

»Mit irgendwas müssen wir anfangen. Du machst die Nuttentour im Internet. Haben wir schon ein Bild?«

Dettmer tippte auf sein Handy, das auf dem Tisch lag. Er warf einen Blick zur Kaffeemaschine. Die zischelte unverdrossen vor sich hin. Seit ein paar Wochen brauchte sie ewig. Dettmer beäugte seine Fingernägel, reinigte einen Nagel mit einer aufgebogenen Büroklammer und seufzte.

Das Telefon klingelte.

»Ja?«

Die Pönisch. »Die Todesursache ist eindeutig. Erdrosselt. Keine weiteren Verletzungen. Alles Weitere später.«

»Keine Spielchen?«

»So fest, wie der gezogen hat …«

»Hat wohl nur ihm Spaß gemacht.«

Sie legte auf.

Dettmer quälte sich in die Senkrechte und tapste zur Kaffeemaschine. Er kippte das braune Zeug in unsere Becher. Auf meinem stand Chef. Eines von diesen originellen Geschenken zum hundertsten Dienstjubiläum.

»Guck mal in der Perversendatei«, sagte ich. »Erstens: Perverse, zweitens: Puffs.«

Dettmer trank einen Schluck und begann auf seine Tastatur einzuhacken. »Spezialität Strangulation«, sagte er. Nach ein paar Minuten: »Nichts.«

»Ein Perverser hätte sie kaum fortgeschafft. Der würgt und haut ab.«

Dettmer nickte.

»Das war ein Killer. Wer läuft sonst mit einer Garotte rum?« Ich kratzte mich am Ohr.

Dettmer quälte wieder die Tasten. Ich stand auf und stellte mich hinter ihn. Haut, Haut, Haut. Stoff nur, um Nackte noch nackter zu machen. Silikontitten. Monsterweiber mit Monsterbusen und dürre Thaifrauen in Massagesalons. Studentinnen als Gelegenheitsnutten. Unverbraucht. Jung. Geil. Gang-Bang-Partys. S/M. Asia-Sex. Versprochen wurde alles. Und mehr.

Die Sucherei dauerte ewig.

»Da!«, sagte Dettmer endlich und rollte mit seinem Stuhl über meinen Fuß.

Ich schnappte nach Luft, während Dettmer mich fragend anstarrte. Ich krümmte die Zehen. Immerhin funktionierten noch die Nerven, die den Schmerz ans Hirn leiteten. Ich atmete schwer aus. Dettmer schüttelte den Kopf. Manchmal begriff er mich nicht.

Ein Blick auf den Bildschirm, einer aufs Handyfoto. »Das ist sie.«

»Swetlana«, sagte Dettmer.

»Das Übliche, nehme ich an. Aus Osteuropa hierher verschleppt oder mit Lügen gelockt. Ein Luxusleben im Westen.«

»Wirklich geile Frau«, sagte Dettmer. Sein Mund stand offen.

»Club 66, Prinzenstraße 86c.« Ich blickte auf die Uhr. Gleich würde der Rest der Belegschaft kommen.

Telefon. »Spermizidspuren«, sagte die Pönisch und legte auf. Ich wiederholte es für Dettmer.

»Der hat sie erst gefickt, dann erwürgt. Mit Gummi. Safer Sex.«

»Kann sein.« Ich stand auf und humpelte zum Kleiderhaken hinter der Tür. »Bin um zwölf wieder da.« Ich hatte Lust auf einen Wodka.

»Guten Morgen!«, flötete es. Es flötete jeden Morgen, wenn nicht die Gnade des Polizeipräsidenten leuchtete und die Sekretärin auf Malle verschwinden durfte. Krank wurde sie nie. Ich überlegte, ob ich sie zusammen mit Bazillen-Meyer in eine Zelle sperren sollte. Frau Süß streckte ihren Kopf hinein. Auf den ondulierten Haaren saß ein eckiges Etwas, das sie vermutlich als Hut bezeichnete. Bestimmt hatte der Gatte ihr das Schmuckstück zum Geburtstag geschenkt. Er war Handelsvertreter, Textilien oder so. Ich hatte ihn einmal gesehen, als er sie abholte. Ein dürres Nichts, mausgrau, geduckt. Man konnte in seinem Gesicht lesen, dass sie mit ihm den Boden wischte. Und nicht nur, weil sie doppelt so groß und drei Mal so fett war. Leider hatte das Paar ein Mädchen in die Welt gesetzt. Monika. Moni rief gern im Büro an. Wenn ich sie dran hatte, überkam mich das Bedürfnis, sie zu trösten. Ich wusste nur nicht so genau, wo ich damit hätte anfangen sollen. Aber mir reichte, was ich mitkriegte, wenn Frau Süß mit Kolleginnen tratschte, während alle anderen in Hektik verfielen, weil sich irgendwo die Leichen stapelten. Ich mühte mich, nicht an das Heim der Familie Süß zu denken. Sonst drohte ein Erstickungsanfall. Die Tochter zu Tode geliebt, dauergetätschelt, gedrückt, verwöhnt.

Kaum hatte Frau Süß ihren Kopf in ihr Büro zurückgezogen wie eine Schildkröte ihren Schädel in den Panzer, erschienen Zork und Winden. Zork war einfältig und lang. Winden war hinterlistig und lang. Ich mochte beide nicht, wenn ich auch anerkannte, dass Winden hin und wieder etwas einfiel. Merkwürdigerweise wohnten die beiden in einer WG in Neukölln, nahe der Sonnenallee. Angeblich hatte Winden mal eine Freundin gehabt, vermutlich war sie weniger geruchsempfindlich gewesen als andere.

Ich verabredete mich mit Dettmer für den Abend vor dem Club 66, ernannte Winden zum Protokollführer und zog ab.

Auf der Kurfürstenstraße atmete ich erst einmal durch und zündete mir einen Zigarillo an. Ich winkte einem Taxi und ließ mich nach Hause bringen. Teupitzer Straße, Alt-Treptow, dritter Stock in einem Mietshaus, das einer Genossenschaft gehörte. Hier wohnten Ossis. Gegenüber lagen Schrebergärten. Rübezahl hieß die Anlage. Riesen hatte ich hier noch nie gesehen. In keiner Hinsicht. Die Umwandlung der DDR-Spießer in BRD-Spießer war reibungslos geglückt, weil in dieser Sache nicht der winzigste Unterschied Kapitalismus und Sozialismus trennte.

In meiner Zweizimmerwohnung stank es nach Rauch und den Essensresten, die im Mülleimer verrotteten. Ich öffnete die Fenster in Küche und Schlafzimmer. Dann verknotete ich den Müllbeutel und stellte ihn ins Treppenhaus neben die Wohnungstür.

Kühle Luft strömte durch die Bude. Ich schloss das Fenster in der Küche und freute mich, als ich eine halb volle Flasche Russian Standard im Eisfach fand. Ein Glas erstickte den fauligen Geschmack im Mund. Ich setzte mich hinters elektronische Schlagzeug im Wohnzimmer, klemmte die Kopfhörer über die Ohren und schlug ein paar Triolen über Snare und Tomtoms. Der letzte Wirbel endete mit synchronen Schlägen auf Becken und Base Drum. Keith Moon in Won’t get fooled again. Göttliche Wirbel. Ich schnaufte einmal durch, ging ins Schlafzimmer, zog Hose und Hemd aus. Dann warf ich mich aufs Bett und schlief schlagartig ein.

Ich bohrte gerade meinen betonharten Schwanz in Swetlanas Möse, als das Scheißhandy klingelte. Sie stöhnte noch einmal und verschwand. Der Beton blieb.

»Was ist?«, schnauzte ich.

»Du wolltest um zwölf Uhr geweckt werden.« Dettmer hustete. »Außerdem will die Spusi was spendieren.«

Ich legte auf, duschte, schob die Zahnbürste durch den Mund und rief ein Taxi. Doch erst ins LKA.

Das Geschenk der Spusi war mau. Sieht man von den Bazillen ab, die Meyer hustend und niesend ihrer Bestimmung zuführte.

»Sie wurde nicht am Fundort erdrosselt«, röchelte Meyer.

»Aha.«

»Sie hatte kurz vor ihrem Tod oder danach, frag die Pönisch, Geschlechtsverkehr.

Spermizid …«

Ich winkte ab.

»Keine Fingerabdrücke, keine DNA-Spuren …«

»Gar nichts«, ergänzte ich.

»Gar nichts ist auch eine Spur«, nieste Meyer. »So eine These des berühmten Kriminalisten Ratt.«

Ich deutete einen Hieb an. Aber die Bazillenschleuder hatte recht. »Ein Profi.« Das war eine Spur. Auch wenn ihre Abdrücke kaum erkennbar waren.

Meyer nickte und rettete sich vor dem Erstickungstod mit einem Hustenanfall, der sämtliche Lärmschutzverordnungen in Bombentestanlagen verletzt hätte. Röchelnd trat er ab.

»Wem gehört der Club mit dem originellen Namen?«, fragte ich. Die Fliege landete auf meinem Telefon und kratzte sich den hässlichen Kopf. Ich war zu müde für den finalen Rettungsschlag. Stattdessen schloss ich die Augen, genoss einen Flash von Swetlanas Hinterteil und streckte meinen Rücken. Kein Wirbel saß an der richtigen Stelle.

Das Handy vibrierte. Isabel. Ich drückte sie weg. Auf ihr Gemecker hatte ich keine Lust. Am schlimmsten war, dass sie recht hatte. Sie war Zeugin eines Raubmords in Neukölln gewesen. Flughafenstraße. Ich war scharf auf sie, seit ich sie zum ersten Mal gesehen hatte. Der Täter war aus dem Haus geflohen, Beute keine fünfzig Euro. Und Isabel war gerade zur Arbeit gegangen. Fingernägel polieren in einem Kosmetiksalon. Der Typ hätte sie fast umgerannt. Sie gehörte zu den Frauen, die auf Uniformen standen, sichtbare und unsichtbare. Sie hatte eine piepsige Stimme und hätte beim Quiz nur den zweiten Platz gemacht gegen Einstein. Aber der Rest war klasse.

»Guido Hartmann«, sagte Dettmer.

»Liegt was vor gegen den?«

Dettmer bearbeitete die Tastatur. »Da war mal was wegen Menschenhandel. Weiber aus Osteuropa. Das Übliche. Wurde niedergeschlagen.«

Ich griff zum Telefonhörer und fand im internen Telefonverzeichnis die Nummer von Nutten-Schmidt.

»Hartmann, Guido«, sagte ich. »Habt ihr was über den? Club 66.«

»Der schöne Guido«, lachte Schmidt.

»Ja, und?«

»Nun mal ruhig mit den Ackergäulen.« Schmidts Bass sprengte die Schmalspurfrequenz der Telefonleitung. Fast hätte der Schreibtisch vibriert. »Guido ist unser Darling«, brummte er.

»Was heißt das?« Mir war Schmidts Umstandskrämerei schon immer auf den Geist gegangen. Er genoss es, andere zappeln zu sehen.

»Gesetzestreuer als der Bürgermeister.«

»Aha.«

»Der ist der … Pazifist unter den Herren im Reich der Nutten. Wenn du verstehst.«

Ich legte auf. »Arschloch.«

Dettmer kramte auf seinem Schreibtisch herum. Winden und Zork hatte ich losgeschickt, Nachbarn am Tatort zu befragen. Hoffentlich blieben sie lang weg. Durch die Tür hörte man das Geklapper von Frau Süß. Sie hätte auf jeder Tippsen-Weltmeisterschaft die Konkurrenz in Verzweiflung gestürzt.

Winden erschien. Ein leerer Blick aus eng beieinander liegenden Augen, dann setzte er sich vor meinen Schreibtisch. Beine überschlagen, auf dem Knie einen Block. Schmutzige Fingernägel, ein Ring.

»Keiner hat was gehört, keiner hat was gesehen«, sagte ich.

Er nickte. »Fast.«

Ich blickte ihn fragend an.

»Eine Nachbarin hat ein Auto wegfahren sehen. Sehr schnell. Die Reifen quietschten. So um Mitternacht.«

»Typ?«

»Weiß sie nicht. Schwarz, vielleicht ein Kombi. Groß, sagt sie.«

»Sie hat aber nicht gesehen, dass aus dem Auto was auf die Straße gepackt wurde. Eine Leiche zum Beispiel.«

»Nein.«

»Fahrer?«

Er schüttelte den Kopf.

»Na toll.«

Kapitel 3

Er genoss es, wenn Tom Jones den Abend eröffnete. Sex Bomb. Immer dieser Titel, jeden Abend. Wenn so ein alter Knacker es noch konnte. Das ermutigte seine Gäste. Die Musik spielte in der Bar. Lautsprecher verteilten sie in den Gängen und Toiletten. Überall dieselbe Musik, dieselben Farben: Rot, mit rosa Rosen. Hier drinnen wir, da draußen die schmutzige Welt. Alle waren ihm eins – die Gäste, die Mädchen, die Kellner, die Stubenmädchen, die Tänzerinnen. Er liebte seine Gäste. Noch mehr aber liebte er seine Mädchen. Frauen hielt er für wunderbare Geschöpfe. Ihre Rätselhaftigkeit machte ihn demütig. Manchmal begriff er sein Glück nicht, dass sie ihm dienstbar waren. Dass sie für ihn arbeiteten. Ihn fraglos als Chef ansahen. Als Kummerkasten. Als beste Freundin. Als Mutter. Als Beichtvater und Seelentröster. So, wie er sie liebte, liebten sie auch ihn. Er kannte alle ihre Geschichten. Wie sie irgendwo im Osten angeworben wurden mit Versprechungen und unterwegs ins Paradies schon mit Gewalt gebrochen. Wie ihnen die Pässe abgenommen wurden. Wie sie geschlagen und vergewaltigt wurden, um sie fügsam zu halten. Wie ihre Familien bedroht wurden für den Fall, dass die Verschleppten nicht spurten. Wenn sie endlich bereit waren, wurden sie durchs Berliner Nachtleben geschickt. Damit schwitzende, stinkende, betrunkene, wabblige Männer sie betatschten, sich ihre Schwänze lutschen ließen oder in sie hineinsteckten.

Das war der Preis. Der Lohn waren Geld, Schutz, gute Behandlung.

Es klopfte, und die Tür öffnete sich.

Olga erschien. Der schöne Guido bewunderte ihre Beine. Und schätzte ihre Sanftheit.

»Ist Swetlana zurück?«

Olga schüttelte den Kopf.

»Hoffentlich ist ihr nichts passiert«, sagte Hartmann. »Hat Kasimir beim Freier angerufen?«

Olga nickte. »Es hebt niemand ab.« Sie setzte sich aufs Sofa an der Wand und zündete sich eine Zigarette an.

»Dann soll Kasimir sie suchen.«

»Ist schon unterwegs.«

»Gut.«

»Dieser Lebedew hat sich gemeldet. Stand vor der Tür.«

»Hier?«

»Bei mir zu Hause.«

»Hat er was gesagt?«

Sie strich sich eine blonde Strähne nach hinten. Ihre Haut war fast weiß. Sie schüttelte den Kopf.

»Ich werde Kasimir bitten, diesen Herrn zu besuchen.«

»Danke, Guido«, sagte Olga.

»Gut, dass du Bescheid gesagt hast. Ich hab dir versprochen, dass die Luden bei mir nichts zu sagen haben. Ich halte das. Sag das auch den anderen Mädchen. Sobald so ein Arschloch auch nur schief guckt, möchte ich es wissen. Klar?«

»Cecilia hat mir erzählt, dass dieser Freier wieder aufgetaucht ist. Er sitzt unten«, sagte Olga.

Guido winkte sie zum Schreibtisch, einem antiken Monster, beladen mit Akten, Zeitungen, Papieren. Er deutete auf den LCD auf dem Schreibtisch. »Welcher?«

»Der da.« Sie zeigte auf einen kleinen Dicken, blaues Jackett, helle Hose.

»Gut«, sagte Guido. »Wenn er Cecilia wieder anquatscht, schmeiß ich ihn raus.«

»Klar«, sagte Olga. Sie blickte ihn traurig an aus grünen Augen.

»Ist sonst was?«

»Heimweh«, sagte Olga.

»Willst du dir heute Abend frei nehmen?«

Kopfschütteln.

»Am Jahresende gebe ich dir deinen Pass. Dann kannst du heim. Oder bleibst hier. Wie du willst.«

Olga lächelte bitter. »Ich weiß.«

»Ich hab dich rausgekauft, Olga. Ein Haufen Geld.«

Sie nickte und wandte sich um. Zögernd verließ sie das Büro. Als sie an der Tür stand, sagte Hartmann: »Lumpi soll mir das Abendbrot bringen. Sagst du ihm das bitte?«

»Klar, Guido. Tschüss!«

Eine halbe Stunde später humpelte Lumpi ins Büro und brachte Spaghetti mit Zucchinisoße, hundertprozentig vegan. Auf dem Tablett lagen eine Papierserviette und das Silberbesteck. Außerdem ein Glas Mineralwasser. Hartmann staunte immer wieder, dass der kleinwüchsige Lumpi es unfallfrei bis zum Schreibtisch schaffte. Aber der humpelte durchs Leben, seit ihm ein wahnsinnig gewordener Grieche ein Messer in den Oberschenkel gerammt hatte.

»Seit wann bist du bei mir?«, fragte Hartmann. Es war ein Ritual.

»Seit zweiundzwanzig Jahren, drei Monaten, sieben Wochen und sechzehn Tagen.«

»Alles in Ordnung, Lumpi?«

»Alles in Ordnung, Guido.«

Lumpi hinkte aus dem Büro und schloss leise die Tür.

Die wurde gleich wieder aufgestoßen. John wankte herein und kotzte auf den Boden.

Kapitel 4

Der Wind peitschte mir den Nieselregen ins Gesicht. Dettmer saß im Auto und kaute eine Bulette. Es roch nach Zwiebel. Ich setzte mich wieder auf den Beifahrersitz. Auf der Straßenseite gegenüber zuckte Club 66 in rotem Neon. Eine Tür, vier Fenster, die Rollläden geschlossen. Wir warteten eine Weile. Dettmer wischte sich die Pranken an einem Papiertaschentuch ab. Ich blickte auf die Uhr. »Dann wollen wir mal.«

Ich schlug den Kragen hoch. Am Nachthimmel dröhnte ein Hubschrauber. Die Tür bestand aus Eichenholz, verstärkt mit einer Stahlplatte auf der Rückseite. Wenn das Stangenschloss sie von Innen verriegelte, würde ein Brecheisen so viel ausrichten wie ein Zündholz. Ein Schrank von einem Mann stellte sich in den Weg. Schwarzer Anzug, schwarzes Hemd, schwarze Haare. Am Hals ein Tattoo: eine Schlange. Sein Gesicht lächelte angestrengt.

»Wir würden gern den Geschäftsführer sprechen«, sagte ich.

»Der hat keine Zeit«, sagte der Türsteher.

Ich schlug ihm meine Faust in den Magen und trat ihm in die Eier. »Vielleicht fragen Sie mal nach.«

Der Türsteher stöhnte, krümmte sich, ging auf die Knie. Während er sich erhob, hielt ich ihm meinen Dienstausweis vor die Nase. Er stand ein paar Sekunden starr und blickte mich an. Wut und Schmerz verzerrten sein Holzfällergesicht. Ich hatte einen neuen Freund gefunden. Keine Frage.

Hinter dem Schreibtisch aß eine Gestalt. Wabbelig, Vollmondgesicht mit Glatze, auf der sich das Licht des Lüsters spiegelte. Das Büro bestand aus Plüsch, an der Wand Porträts in Goldrahmen. Eines zeigte Freddy Mercury. Die anderen Gestalten kannte ich nicht. Sie sahen genauso schwul aus. Auf der Tischecke stand ein Computerbildschirm, davor lag eine Tastatur. Die Spaghettisoße roch gar nicht schlecht. Hartmann schob den Teller zur Seite, der Türsteher setzte sich auf eines der beiden Wandsofas, hielt sich die Eier und schnaufte.

»Sie sind Herr Hartmann?«, fragte ich.

»Wer will das wissen?«

»Ihr Freund und Helfer.« Ich warf den Dienstausweis auf seinen Schreibtisch.

Er schob ihn mit dem Fingernagel zur Vorderkante der Tischplatte, ohne ihn anzublicken.

»Und?«

Der Türsteher ächzte, als er aufstand.

»Lass dich verarzten, John«, sagte Hartmann.

»Sicher?«

Hartmann nickte.

Jetzt sah ich erst, dass er geschminkt war. Rouge auf den Schwabbelbacken und Lidstrich.

Ich schnippte, und Dettmer legte das Foto von der Leiche auf den Schreibtisch.

Wir konnten zusehen, wie er erbleichte. »Swetlana.« Der Mund blieb offen. Speichel floss zum Kinn. Schweiß perlte auf die Stirn.

»Erdrosselt, nach Mitternacht. Nähe Ku’damm«, sagte ich. »Klingelt was?«

Hartmann glotzte aufs Foto. Sein Kopf begann sich langsam zu bewegen, bis er ihn endlich schüttelte.

»War sie bei einem Freier?«, fragte Dettmer.

»Ja«, sagte Hartmann.

»Bei wem?«

»Keine Ahnung.«

Meine Faust knallte auf den Tisch. »Scheiß mich nicht an!«

»Ich weiß es nicht.«

»So was läuft nicht über deinen Tisch?«

»Nein. Die Mädchen machen so was aus.«

»Du kassierst doch dabei ab.«

»Nein.«

»Du rückst jetzt die Nummer von dem Freier raus.« Ich stellte mich neben ihn und beugte mich auf Gesichtshöhe. Er spürte meinen Atem und meine üble Laune.

Hartmann versuchte von mir wegzurücken. Ich setzte mich auf die Tischplatte. Mein Schienbein berührte sein Knie.

Er zog die Tastatur seines Computers vor sich und tippte etwas. Er rammte mit der Schublade mein Knie, entnahm Block und Bleistift und schrieb etwas auf.

Manfred Rombach, 98044321

Ich stellte mich vor den Schreibtisch, reichte Dettmer den Zettel, und der zückte sein Handy. Nach einer Weile: »Geht keiner ran.«

»Wo sollte Swetlana hin? Adresse!«

Hartmann zuckte mit den Achseln und deutete auf den Monitor. »Es gibt keine Adresse. Manche Freier bitten die Mädchen, sich nicht direkt zu ihrer Adresse fahren zu lassen. Diskretion.«

»War dieser Rombach schon mal in deinem Schuppen?«

»Weiß ich nicht.«

»Konnte er Swetlana dort kennenlernen?«

»Möglich.«

»Du hast Videoüberwachung. Wie lange reicht die zurück?«

»Achtundvierzig Stunden.«

»Was wird überwacht?«

»Gastraum, Flure, Eingang.«

Ein Kleinwüchsiger hinkte herein. »Alles klar, Chef?«

Hartmann winkte ab. »Alles klar, Lumpi.« Der Zwerg verschwand.

»Dann veranstalten wir jetzt einen Videoabend«, sagte ich.

Hartmann drehte den Monitor zu mir und rollte mit seinem Stuhl auf die andere Seite. Eine Parfümwolke folgte ihm. Mit der Maus startete er das erste Video.

»Seit wann arbeitete sie hier?«, fragte ich.

»Gut drei Monate.«

»Ist aber lang«, sagte Dettmer.

»Meine Mädchen bleiben so lange, wie sie wollen.«

»Solange der Umsatz stimmt«, ergänzte ich.

»Ich bin Unternehmer.«

»Wie viel knöpfst du ihnen ab?«

Auf dem Monitor war der Gastraum. Die Kamera war über dem Tresen installiert. Weitwinkel. Alles leicht verzerrt. Aber ich konnte die Leute gut erkennen. Hartmann spulte vor, bis endlich Swetlana auftauchte.

Sie sitzt an der Bar, vor ihr steht ein Sektglas. Sie trägt ein Kleid, das ihren Körper zeichnet. Seide vielleicht. Der Ausschnitt nicht tief, aber aufreizend. Ein Mann nähert sich. Klein, Gel in den Haaren, Anzug, Schlips. Er spricht sie an. Sie lächelt. Ein anziehendes Lächeln. Er deutet auf ihr Glas. Sie nickt. Er winkt der Frau hinterm Tresen zu. Die stellt ein Glas neben Swetlanas Sektkelch und schenkt beiden aus einer Champagnerflasche ein. Er stößt an mit Swetlana. Sie reden. Er lacht, Swetlana lacht zurück. Sie reden noch was, trinken. Er fragt, sie nickt. Sie trinken aus. Sie rutscht vom Barhocker und lässt mehr von ihren Beinen sehen. Er starrt auf ihren Hintern, während sie vorangeht. Sie verschwinden in einer Tür.

Hartmann spulte. Ein Stück zu weit vor und wieder etwas zurück. Swetlana, diesmal in Rock und Bluse. Der Rock bedeckt kaum das Gesäß. Die Bluse ist hoch geschlossen, aber fast durchsichtig.

Ich kriegte einen Steifen.

Ein Kopf huscht über den Monitor.

»Zurück!«, befahl ich.

Hartmann glotzte mich an, dann spulte er zurück.

»Stopp!«

Hartmann klickte mit der Maus.

»Ein Stück vorwärts … halt!«

Ein Standbild. Unscharf. Ein Mann, breites Gesicht, schwere Brille, dunkler Anzug, Schlips.

»Kennst du den?«, fragte ich.

Dettmer schüttelte den Kopf.

Ich blickte Hartmann an. »Und du?«

»Ziemlich verwaschen«, erwiderte er.

»Kennst du den?«, wiederholte ich.

»Nein«, sagte Hartmann. Und jeder Buchstabe war gelogen.

»Hast du schon mal die Nachrichten in der Glotze gesehen?«, fragte ich Dettmer.

Der nickte.

»Und da ist der Typ nie aufgefallen?«

Hartmann räusperte sich. »Sie suchen einen Mörder, ja?«

»Du kennst doch den schönen Spruch: Hier stelle ich die Fragen.«

»Ich wollte nur sagen … nicht, dass Sie Gäste … behelligen …«

»Ich bin die Polizei, ich behellige nicht.«

»Aber der hat doch gar keinen Kontakt gehabt mit dem … Swetlana.«

»Das werden wir sehen. Und außerdem, damit du es verstehst« – mein Zeigefinger tippte an seine Stirn –, »könnte es doch sein, dass dieser Typ etwas beobachtet hat, das uns bei den Ermittlungen hilft. Kapiert?«

Hartmann nickte.

»Den Pass!«, befahl ich.

Er stutzte, dann ging er zu einem Bild an der Wand und schob es zur Seite. Die Leute lassen sich wirklich nichts Neues einfallen. Wenn ich irgendwo einbrechen würde, ich würde den Tresor zuerst hinter einem Bild suchen. Hartmann öffnete den Safe, holte den Pass heraus und gab ihn mir. Als er den Tresor verschlossen und das Bild zurückgeschoben hatte, blickte er mich traurig an und sagte: »In zwei, drei Wochen hätte sie heimfahren können.«

»Wollte sie das?«

»Keine Ahnung.«

Kapitel 5

Das Fenster zeigte zur Invalidenstraße. Auf der anderen Seite standen Laubbäume. Ein paar braune Blätter trotzten dem Wind. Leute unter Regenschirmen oder Kapuzen eilten vorbei. Er stand da und blickte auf sie hinab an diesem Vormittag, wie er oft da stand und hinunterblickte, seit er es zum Regierungsdirektor im Bauministerium gebracht hatte. Eine unverhoffte Karriere für einen, der als Versager abgestempelt worden war. Bis er sich an den Staatssekretär gehängt hatte. Da war er Pressesprecher eines Baukonzerns gewesen, genauer gesagt Stellvertreter des Pressesprechers. Doch an diesem Tag erwischte seinen Chef das Norovirus. Und er musste einspringen. Mit zitternden Händen, rebellierendem Magen, kneifendem Darm und Schweiß auf der Stirn. Danach traf er den Staatssekretär zufällig im Einstein Unter den Linden wieder. Man kam ins Gespräch. Der Staatssekretär suchte jemanden, der sich bei den Bauunternehmen auskannte. Und er packte die Chance am Kragen. Trat der Partei des Staatssekretärs bei, die auch die Partei des Ministers war. Und kroch seinem neuen Boss bis zur Magenöffnung in den Arsch. Außerdem zeigte er überraschenderweise Talent bei bürokratischen Tricks. Diese Gabe offenbarte sich ihm spät und entwickelte sich in dem Maß, wie er die Verachtung verlor vor den Verwaltungsfuzzis. Was hatte er über sie gespottet! Doch jetzt war er ihr Meister. Weiter würde er es nicht bringen, das wusste er. Aber er war zufrieden. Wer als Sohn eines Malochers der Gelsenkirchener Müllabfuhr und einer Putzfrau in Buer geboren war, wäre mit weniger zufrieden gewesen. Jeder steigt bis zur Stufe seiner Unfähigkeit auf. Manchmal fürchtete er, bei ihm seien es schon zwei Stufen.

Das Telefon auf seinem Schreibtisch klingelte. Unwillig hob er ab.

»Die Polizei«, sagte die Sekretärin. »An der Pforte.«

»Ich habe gleich einen Termin mit dem Fritzen von der Architektenkammer.«

»Die Polizei sagt, es sei dringend.«

»Um was geht es?«

»Das weiß ich nicht.«

Er rückte die Brille zurecht, stöhnte demonstrativ laut und sagte resignierend: »Die sollen sich beeilen.«

Während er hinterm Schreibtisch wartete, wurde ihm warm. Er lockerte die Krawatte.

Kapitel 6

Eine Frau empfing uns im dritten Stock, als wir den Aufzug verließen. Dettmer roch immer noch oder wieder nach Zwiebel. »Der Herr Regierungsdirektor hat aber nicht viel Zeit«, sagte die Frau spröde.

»Wir auch nicht«, erwiderte ich.

Sie führte uns durchs Vorzimmer, klopfte an einer Tür und öffnete. »Die Herren wären jetzt da.«

Hinterm Schreibtisch erhob sich ein Mann mit geschniegelten Haaren und rotem Schlips. Der Anzug saß wie maßgeschneidert. Im Gesicht fielen mir kleine rote Flecken auf. Die Stirn glänzte. Der Typ hatte Angst. So was witterte ich einmal um den Erdball. Ich streckte ihm die Hand entgegen, die er zögernd ergriff. Seine Hand klebte.

Er zeigte auf eine Sitzecke in der Ecke. Das Büro war sachlich eingerichtet. Einen persönlichen Gegenstand konnte ich nicht entdecken. An der Wand gegenüber den Fenstern hing ein Stich. Eine Stadt an einer Küste.

»Sagen Sie dem Niebergall, dass er sich ein paar Minuten gedulden muss.«

Die Frau verschwand.

»Bitte, meine Herren, kommen Sie zur Sache. Ich habe nicht viel Zeit. Regierungsgeschäfte.«

»Wir haben es noch eiliger, Herr Michlewski.«

Er zog die Brauen hoch.

»Sie sind Gast des Clubs 66«, sagte ich.

Er erstarrte für den Bruchteil einer Sekunde, hatte sich aber blitzschnell in der Gewalt. »Ist das strafbar?«

»Kennen Sie eine Swetlana? Das ist in gewisser Hinsicht ein Künstlername. In Wahrheit heißt sie Vera Vlat und stammt aus Kiew. Sie arbeitete im Club 66. Als Nutte.«

Michlewski schüttelte den Kopf. Nicht entschlossen genug.

Ich gab Dettmer einen Fingerzeig. Er legte sein Smartphone auf den Tisch, tippte drauf und schob es zum Regierungsdirektor.

»Wir haben dieses Video im Club 66 kopiert. Es ist nicht das einzige«, sagte ich. »Tolle Frau. Von so einer kann auch ein Regierungsdirektor nur träumen.«

Ein unsicherer Blick zu mir, dann ein ängstlicher zum Smartphone.

»Schauen Sie sich das Video an«, befahl ich.

Noch so ein ängstlicher Blick, dann drehte er das Telefon mit der Zeigefingerspitze, bis er den Film sehen konnte.

Michlewski mit einem Glas in der Hand und noch mehr in der Blase. Er schwankt aus einer Ecke des Gästeraums zur Bar. Bremst vor Swetlana und greift ihr an die Brust. Sie zuckt zurück und lächelt gequält. Er rückt ihr auf die Pelle. Die eine Hand hält das Glas, die andere tätschelt ihren Hintern. Sie schüttelt den Kopf und lächelt immer noch. Michlewski drückt sie an sich. Fast lässt er das Glas fallen. Sie windet sich aus der Umklammerung. Swetlana lächelt nicht mehr. Ihr Mund bewegt sich. Er zieht eine Brieftasche aus dem Jackett und öffnet sie. Hält sie ihr hin. Sie hebt beide Hände und tritt zwei Schritte zurück. Als er sich wieder nähert, dreht sie sich um und verschwindet aus dem Bild.

Michlewski räusperte sich, knetete die Hände. »Na und?«

»Ich dachte, Sie kennen Swetlana nicht?«

»Ich wusste nicht, dass sie so heißt …«

»Wie fühlt man sich, wenn man von einer Nutte abgewiesen wird? Nicht mal so eine lässt einen ran.«

»Werden Sie nicht unverschämt.«

»Wir ermitteln in einem Tötungsdelikt zum Nachteil von Vera Vlat«, sagte Dettmer trocken. Er hatte es echt drauf.

»Sie wurde …«

»Ermordet«, ergänzte ich. »Ihre Leiche wurde vorgestern Nacht auf einer Straße in Ku’damm-Nähe abgeladen.«

»Und wie …?«

»Erdrosselt.«

»Mein Gott.« Aber sein Gesicht sah nicht aus wie mein Gott. Es sah aus wie in was für eine Scheiße bin ich da geraten?

Schweigen. Michlewski guckte auf den Boden, an die Wände, als wären sie gerade aus dem Fundament gewachsen. Seine Miene verriet, dass er sich ausmalte, dass ein Skandal auf ihn zurollte. »Versprechen Sie mir, Diskretion zu wahren«, flüsterte er.

»Ich verspreche Ihnen, gründlich zu ermitteln. Ohne Ansehen der Person.«

Seine Augen flatterten.

Dettmer nahm das Handy vom Tisch.

»Wann haben Sie Swetlana oder Vera zuletzt gesehen?«, fragte ich.

Michlewski deutete auf den Platz, wo das Handy gelegen hatte.

»Sind Sie mit ihr aufs Zimmer?«

Er schüttelte den Kopf.

Dettmer und ich wechselten einen Blick.

»Waren Sie nie mit ihr auf einem Zimmer?«

Kopfschütteln.

»Aber Sie wären gern.«

Er blickte mich an und schwieg.

»Wäre es nicht denkbar, dass Sie sich gerächt haben an Swetlana, weil die sie abgewiesen hat? Ist doch eine Frechheit, dass es einen Puff gibt, in dem die Nutten nein sagen dürfen.«

»Ich gehe deswegen dort hin. Aber selten.«

»Weil man sich gut fühlt, wenn eine Nutte einen als Freier nimmt?«

»Weil man um die Frauen wirbt …«

»Es aber ein bisschen leichter ist als sonst.«

Er wollte den Kopf schütteln, besann sich aber aufs Nicken.

»Es hat Sie nicht verärgert, dass Swetlana Sie abgewiesen hat?«

»Doch. Natürlich. Aber es ist ihr … Recht. Das sind die Spielregeln dort. Ich halte mich an die Regeln. Immer und überall.«

»Welche der Damen haben Sie denn erhört?«

»An die Namen kann ich mich ...«

»Denken Sie nach!«, schnauzte ich ihn an.

Er zuckte zusammen.

»Sie sind verheiratet?«

Ein Dackelblick. »Ich verlange Diskretion«, sagte er.

»Sie haben nichts zu verlangen. Für uns gelten die Regeln der Strafprozessordnung. Sie sollten sich nicht nur an Puffgesetze halten.« Ich verschwieg ihm, dass ich eine eigene Strafprozessordnung hatte.

Nun blickte mich ein Bullterrier an. Der gleich zum Dackel mutierte. »Olga hieß die eine, Irina die andere. Jedenfalls nannten sie sich so. Wenn ich mich recht entsinne.«

Dettmer notierte die Namen.

»Haben Sie jemanden beobachtet, der sich um Swetlana bemüht hat?«

Kopfschütteln.

»Das glaube ich Ihnen nicht.«

Kopfschütteln.

»Wann haben Sie den Puff verlassen?«

»Weiß nicht mehr.«

»Wir können auch Ihre Frau fragen, wann Sie nach Hause gekommen sind.«

Wie guckt ein gereizter Tiger?

»Es war so halb zwei Uhr.«

»Wann sind Sie dort gewesen?«

»So gegen … halb zehn.«

»Was haben Sie zwischen halb zehn und halb zwei getan. Bitte eine genaue Auflistung.«

Er stöhnte. Dann erklärte, er habe um Mitternacht Olga gefickt und danach mit ihr Champagner getrunken. Davor hatte Swetlana ihn abblitzen lassen. Und er musste den Frust erst mal verdauen, bis er sich Olga ausgeguckt hatte.

»Mal sehen, ob Olga Ihr Alibi bestätigen kann«, sagte ich.

»War Swetlana die ganze Zeit im Gastraum?«, fragte Dettmer.

»Wie soll ich das wissen?«

»Während Sie im Gastraum waren.«

»Ja, ich glaube schon.«

»Aber sie blieb nicht allein.«

Er schüttelte den Kopf. Seine Mimik verriet, dass er immer noch gekränkt war. Swetlana hatte sich mit einem anderen eingelassen. Das war vielleicht noch schmerzhafter als die Abweisung. Widerwillig verstand ich ihn.

»Kannten Sie den Mann, mit dem sich Swetlana abgegeben hat?«

Michlewski schüttelte den Kopf.

Dettmer spulte das Video vor, bis zur Stelle, wo der Typ Swetlana anschwatzte, um dann mit ihr aufs Zimmer zu gehen.

»Der war es«, sagte Michlewski. »Aber wer das ist? Keine Ahnung.«

»Sie erlauben? Danke!« Dettmer fotografierte Michlewski.

Der hob die Hand, aber es war zu spät.

Als wir wieder im Auto saßen, sagte Dettmer: »Michlewski sagt die Wahrheit. Das Video beweist es. Er war zur Tatzeit mit dieser Olga beschäftigt.«

»Das wissen nur Olga und er. Wir haben nur gesehen, dass er mit Olga aus dem Gastraum verschwand. Was dann passierte, wissen wir nicht.«

Dettmer pulte sich was aus den Zähnen und nickte.

Kapitel 7

Winden und Zork hatten die Nachbarn befragt und danach siebenunddreißig Manfred Rombachs in Berlin und Umgebung aufgesucht oder angerufen. Keiner wollte eine Nutte bestellt haben. Jedenfalls nicht in dieser Nacht. Ich beauftrage sie, den Rombachs weiter auf den Zahn zu fühlen. Wir mussten es tun, obwohl mir eine innere Stimme sagte, dass es zwecklos war. Meine innere Stimme irrte sich nie. Leider meldete sie sich selten.

Dettmer und ich fuhren am Abend wieder zum Club 66. Wir entrissen Olga im Gastraum einem Russen. Seine Hände glänzten vor Ringen, und aus dem Mund dampfte eine Alkoholfahne, die genügt hätte, eine Schulklasse auszuknocken. Der Russe war auf Krawall gebürstet, bis ich ihm in den Bauch schlug, um dem japsenden Riesen dann den Dienstausweis vor die Augen zu halten. Ich schnauzte: »Polizei!« Das kapierte er. Ratts Methode begriff am Ende jeder. Der Mann brummte was und torkelte weg.

Olga war schlank und schön. Ein ähnlicher Typ wie Vera-Swetlana. Enges Top, enges Nichts eines Rocks, schmale Taille.

»Guido hat meinen Pass«, sagte sie hektisch.

»Keine Angst. Wir haben nur ein paar Fragen. Es geht um einen Mordfall und ein Alibi. Wir sind nicht die Sitte und nicht die Ausländerpolizei. Kapiert?«

Sie führte uns in ihr Zimmer und setzte sich auf die Kante eines riesigen Betts unter einem Spiegel. An den Wänden zwei Bilder mit fickenden Paaren. Ich lehnte an der Tür. Dettmer hatte sich auf den einzigen Sessel gesetzt.

»Michlewski. Kennst du den Namen?«

Olga schüttelte den Kopf.

Dettmer kramte sein Handy aus der Jacketttasche und hielt ihr das Foto von Michlewski vor die Nase.

Sie blickte Dettmer an, dann mich. Sie nickte.

»Den kennst du also.«

Sie nickte wieder.

»Kannst du eigentlich auch sprechen?«, schnauzte ich.

Sie nickte. Nach ein paar Sekunden sagte sie: »Ja.«

»Erinnerst du dich an die Nacht, in der Swetlana verschwand?«

Sie nickte. Ein paar Sekunden wieder. »Ja.«

»Kennst du noch andere Wörter als ›ja‹?«

Sie nickte. Pause. »Ja.« Pause. »Natürlich.«

»Du kommst aus Bulgarien?«

»Ungarn«, sagte sie.

»Warst du mit dem Michlewski in dieser Nacht auf dem Zimmer?«

Sie nickte. »Ja.«

»Er hat dich im Gastraum angesprochen, ihr seid aufs Zimmer. Und danach seid ihr zurück in den Gastraum.«

Sie nickte.

»Und Michlewski hat sich keine Sekunde entfernt?«

»Wohin?«, fragte sie. Fast hätte ich gejubelt über diese Bereicherung des Wortschatzes. »Ich will wissen, ob Michlewski tatsächlich mit dir auf dem Zimmer war. Oder ob er sich für eine Weile verdrückt hat.«

Sie schüttelte den Kopf. Und dann kam wieder ein neues Wort. »Nein.«

Der schöne Guido und Lumpi saßen auf dem Sofa. Lumpi nestelte an Guidos Hosenstall herum. Erschrocken zog er seine Hand weg, als ich die Tür öffnete, ohne anzuklopfen.

»Ah, Herr Kommissar, Sie fühlen sich ja schon wie zu Hause«, sagte Hartmann. »Das ist die Philosophie unseres Etablissements.« Er betonte das Wort, als hätte er eine Wäscheklammer auf der Nase.

»So was wie eine Gästeliste hast du nicht, tipp ich mal.«

»Nein, natürlich nicht.«

»Dann will ich die Kreditkartenabrechnungen der letzten zwei Wochen.«

»Wenn das meine Kunden erfahren … haben Sie einen Durchsuchungsbeschluss?«

Ich deutete auf Lumpi. »Raus! Und nimm die Wichsgriffel mit!«

Hartmann starrte mich an, während ich mich vor ihn stellte. Er wollte aufstehen, aber ich schubste ihn zurück aufs Sofa. Lumpi verkroch sich an mir vorbei. Er blickte Hartmann an, und der nickte. Lumpi verschwand.

Ich schaute hinunter auf Hartmann, der den Kopf in den Nacken legte. »Wir können dir auch jede Woche eine Razzia ins Haus schicken. Kommt gut an bei den Kunden. Ein bisschen Abenteuer. Nur vögeln ist auf die Dauer vielleicht öd …«

»Aber Sie verraten es niemandem.«

»Mal sehen«, sagte ich. »Wenn du mir wirklich alle Abrechnungen zeigst, versuchen wir es.«

»Ich muss dahin«, sagte Hartmann mit bleichem Gesicht. Er zeigte zum Schreibtisch. Ich ließ ihn hingehen. Er setzte sich und nahm den Telefonhörer. Er erklärte jemandem, dass er die Abrechnungen der Mordnacht brauche. Und zwar gleich. Er wiederholte die Aufforderung und sagte: »Alle Abrechnungen, ja?« Er legte auf.

»Sie kommt gleich.«

Ein paar Minuten später war sie da. Eine früh gealterte Blondine, die ihr Berufsleben nicht als Buchhalterin begonnen hatte. Ich hatte selten eine Frau gesehen, die verlebter war. Dafür hatte sie eine verblüffend jugendliche Stimme, als sie grüßte.

Sie stellte einen Karton auf den Schreibtisch.

»Sind das alle Abrechnungen?«, fragte ich.

Sie nickte.

Ich winkte Dettmer, sich das Paket zu schnappen. Wir zogen ab.

Der Türsteher blickte demonstrativ weg, als wir hinausgingen. Ich hatte einen Duft in der Nase. Swetlanas Duft. Und ihre Möse vor Augen.

Hartmann folgte uns hinaus. Als ich auf der Straße stand, flüsterte er: »Fragen Sie mal Lebedew. Der will meine Mädchen übernehmen.«

Kapitel 8

Ich verschaffte Zork und Winden eine gemütliche Nachtschicht mit den Abrechnungen. Zork verdrehte die Augen. Das machte ihn auch nicht hübscher.

Ich war hundemüde. Als ich zu Hause die Treppe hochstieg, saß Isabel auf der Treppe über meiner Etage. Sie trug einen bemerkenswerten Ausschnitt und war beleidigt. Ich erschrak, blieb stehen, dann reichte ich ihr die Hand. »Ein Mordfall, schwierig, keine Spur, Tag- und Nachtschicht«, sagte ich.

Sie nahm die Hand nicht. »Du hattest keine Zeit für eine SMS?«

»Nein«, sagte ich.

Ihre Miene verriet, dass sie mir nicht glaubte.

»Komm rein.«

Sie zögerte. Endlich erhob sie sich.

Ich schloss die Tür auf. Sie folgte mir in die Wohnung.

Kaum hatte ich die Tür geschlossen, klammerte sie sich an mich. Sie zerrte an meinem Mantel, bis er auf den Boden fiel. Sie atmete schwer und weinte still. Sie fasste mir zwischen die Beine, rieb meinen Schwanz durch den Stoff. Sie öffnete den Reißverschluss, griff in den Slip, umfasste ihn, massierte ihn, schob die Vorhaut vor und zurück. Langsam, aber kräftig. Als er hart war, öffnete sie den Gürtel und den Knopf. Die Hose rutschte auf den Boden.

Ich spürte, wie mein Schwanz heiß wurde. Sie ging in die Knie, nahm ihn in den Mund. Zart lutschte und leckte sie. Bloß nicht zu schnell. Dann zog sie mit den Fingern die Vorhaut über die Eichel. Stand auf und drehte mir den Rücken zu. Meine Hände umfassten ihre Brüste. Ihr Atem wurde schnell. Die Brustwarzen drängten durch BH und Bluse. Ich öffnete die Knöpfe. Meine Fingerspitzen fanden ihre Brustwarzen. Ich nahm sie zwischen Daumen und Zeigefinger, presste und rieb sie. Erst stöhnte sie auf vor Schmerz, dann vor Lust. Ich riss ihr die Bluse vom Körper und öffnete den BH. Ich streichelte ihre Brüste. Kräftig. Sie waren straff, die Warzen blickten nach oben. Sie passten perfekt in meine Hände. Mit der einen Hand massierte ich ihre Brüste. Sie liebte es, an die Grenze zwischen Lust und Schmerz geführt zu werden. Manchmal wollte sie die Grenze überschreiten. Meine andere Hand wanderte langsam nach unten, wieder zur Brust, wieder nach unten. Sie stöhnte. Wegen der Berührung und weil sie wusste, was kommen würde. Die Hand stieß an den Bund ihrer Hose und zog sich zurück, zwirbelte ihre Brustwarze und strich über ihren Bauch nach unten. Ich streichelte sie unter dem Bund, drängte vor bis zum Rand ihre Slips und zog die Hand zurück, als sie ihren Unterleib gegen meine Hand drücken wollte. Sie stöhnte. Ihr Gesicht rötete sich, am Hals glänzte Schweiß. Ich leckte ihn und biss zu. Sie drehte ihr Gesicht zu mir, öffnete den Mund und züngelte. Ich küsste sie flüchtig und ließ meine Hand zu ihren Schamhaaren gleiten. Es war eng. Ihr Unterleib drängte sich gegen die Hand. Der Zeigefinger erreichte ihre Schamlippen. Sie war feucht und heiß. Sie schrie auf, als der Finger zwischen die Schamlippen wanderte, kurz in die Möse eindrang und dann den Oberschenkelansatz knetete. Ich quetschte die Hand zwischen ihre Beine und drückte. Ihr Kopf lehnte sich nach hinten gegen meine Schulter. Ich steckte zwei Finger in die Öffnung und krümmte sie kräftig, als wollte ich jemanden herwinken. Nach ein paar Sekunden schrie sie im Rhythmus der Fingerbewegung. »Ratt!«, rief sie. »Weiter! Weiter!« Immer wieder »Ratt!«, bis es klang wie »Rattattattatt …« Sie drückte ihren Hintern gegen mich, bis ich das Gleichgewicht verlor. Wir fielen auf den Boden, und meine Finger tanzten weiter in ihrer Scheide. Ihr Unterleib zuckte immer hektischer. Helle Schreie. Immer schneller. Bis sie kam. Ein Ausbruch. Ihr Unterleib zuckte rasend schnell. Ihre Hände trommelten auf meiner Brust. Endlich sackte sie zusammen. Stoßatmig, mit offenem Mund drehte sie sich auf den Rücken. Die Augen geschlossen. Sie japste noch, als ich ihr Hose und Slip auszog.

In diesem Augenblick war sie für mich Swetlana. Ich trug sie in die Küche und legte sie auf den Tisch. Sie stöhnte leise. Aber ich blickte ihr nicht ins Gesicht. Ich hob ihre Beine und beugte mich zu ihrer Möse. Als ich zu lecken begann, hörte ich ein Schnaufen. Ihr Körper zitterte ein paar Sekunden, dann breitete sie die Beine weiter aus. Ich kniete und ließ meine Zunge zwischen Swetlanas Schamlippen spielen. Als meine Zungenspitze die Klitoris streichelte, kratzten ihre Fingernägel auf der Tischplatte. Ich erhob mich und stieß einen Finger hart in sie. Mein Glied begann zu pochen. Sie schüttelte den Kopf, aber ich nahm es kaum wahr. Ich drückte ihre Beine nach oben, bis die Knie auf der Brust lagen. Meine Hand streichelte ihren Hintern und begann sie schlagen. Langsam klatschte es immer lauter. »Fester!«, schrie sie. »Fester!« Ich schlug härter. Ihr Gesäß rötete sich. Plötzlich hörte ich auf, nahm meinen stahlharten Schwanz und fand mit der Eichel die Öffnung. Ich stieß mit aller Kraft hinein. Sie kreischte und rutschte ein Stück nach oben. Sie zog sich wieder nach unten und klammerte sich an der Kante des Tisches fest. Ich stieß immer wieder, hart und schnell. Sie schrie mit im Rhythmus. Ich hörte mich keuchen. Und dann explodierte ich.

Als ich mein Sperma in sie hineinpumpte, schrie ich: »Swetlana!«

Kapitel 9

Ich bin nicht so schön wie du. Aber auch nicht tot. Wärst du so hässlich wie ich, dann würdest du noch leben. Irgendwo in der Ukraine. Als Kontoristin. Kellnerin. Friseurin. Als Arbeitslose. Mutter von zwei schreienden Kindern. Mit einem Mann, der schon morgens nach Wodka stinkt. In einer Zweizimmerwohnung mit der Schwiegermutter.

Die Schönheit kann ich dir neiden, den Tod nicht.

Vera Vlad lag auf dem Seziertisch. Leichenflecken hatten sich ausgebildet. Der Körper hatte seine Spannkraft verloren. Schlapp hingen ihre Brüste zur Seite. Die Pönisch stand an den Fußspitzen der Leiche und erwischte sich bei dem Gedanken, wie viele Schwänze in Veras Möse eingedrungen waren.

Und sie überlegte, wie viele Schwänze sie gespürt hatte. Viele waren es nicht gewesen. Sie erinnerte sich an Strausberg, wo es von notgeilen Soldaten gewimmelt hatte. Im letzten Jahr der EOS hatte sie sich im Jugendklub mit einem eingelassen. An das Gesicht konnte sie sich nicht mehr erinnern. Nur an die Bierfahne. Und an den Schwanz. Es war ihr erster gewesen. Ein erregendes Gefühl, als sie beim engen Tanz seine Härte spürte. Sie ließ sich rausziehen aus dem Club, vorbei an einer Horde johlender NVA-Soldaten. Einer kotzte an die Wand. Beim ersten Gebüsch griff er an ihre Brüste, sie zögerte, dann trieb es sie, seinen Schwanz aus der Hose zu holen. Sie legte sich hin, während er ihre Brüste auspackte und bearbeitete wie ein Melker. Sie zog ihren Slip aus und zerrte ihn auf sich. Er drückte und drängelte, und endlich schob sich sein Schwanz in sie hinein. Er stieß schnell und kam nach kaum einer Minute. Dann rollte er von ihr und lag stinkend an ihrer Seite. Sie besorgte es sich selbst, während er sie anglotzte. Es beleidigte ihn in seiner Männlichkeit.

Was hast du erlebt, Vera Vlad? Auch diese Typen, deren Maul größer war als ihr Stehvermögen? Die nicht wussten, wie Frauen tickten? Denen es auch scheißegal war. Rein, raus, rein, raus, fertig. War’s auch für dich schön, Schatz? Druck ablassen. Sie sprachen von »Votzen« wie von Ventilen ihrer tiefer gelegten Karren. Sie liebten die Unterwerfung, nur nicht die eigene. Sie kannten am weiblichen Körper nur die Titten und das Loch. Und die kannten sie in Wahrheit auch nicht.

Die Pönisch wusste, dass es das nicht sein konnte. Es gab mehr. Und sie hatte es immer gesucht, seit sie es mit dem bierseligen Jüngling zum ersten Mal getan hatte. Sie tagträumte von richtigem Sex, von Spielen, zart und hart zugleich.

Aber immerhin lebte sie noch. Und Vera Vlad war tot.

Eine Fantasie erregte sie. Ein Mund und eine Zunge zwischen ihren Beinen. Sie schloss die Augen und zwang sich, sie wieder zu öffnen. Sie würde dem Tagtraum am Abend folgen. Jetzt musste sie Ratt rufen.

Kapitel 10

Isabel hatte gerade die Türen hinter sich zugeknallt, als mein Handy klingelte. Die Pönisch. Ich duschte, zog mich an und rief ein Taxi. Der Fahrer sprach kaum ein Wort Deutsch, fand aber den Weg in die Pathologie.

Die Pönisch erwartete mich im Gang. Es roch nach Desinfektionsmitteln. Sie hatte eine Plastiktüte in der Hand, die aber leer zu sein schien. Sie lächelte.

»Komm mit.«

In ihrem Büro deutete ich auf die Espressomaschine, die teuer vor sich hinglänzte.

Sie tippte sich an die Brust. »Ist meine. Bin sowieso sechsundzwanzig Stunden am Tag hier. Und meine Kunden klauen nicht.«

Ich grinste pflichtschuldig und deutete auf die kleinen Beutel auf ihrem Schreibtisch.

Während sie an der Kaffeemaschine hantierte: »Unter den Fingernägeln. Textilfasern. Ganz wenige nur. Baumwolle. Weiß und hellblau. Ich tippe auf Bettwäsche.«

Ich überlegte einen Augenblick. »Sie wurde im Bett ermordet?«

»Mag sein.«

»Hat sie gekratzt? Am Laken? An der Bettdecke?«

»Eher gekrallt. Glaub ich wenigstens.«

Ich nickte. Offenbar hatte die Pönisch den gleichen Gedanken wie ich. Swetlana alias Vera Vlad wird gefickt. Im Bett. Sie krallt sich fest. Aus Lust, aus Angst, in Ekstase.

Die Maschine dröhnte, während sie den Kaffee in die Tassen laufen ließ.

»Kann man herausfinden, wie er sie genommen hat?«

Die Pönisch guckte mich neugierig an. Stellte die Tassen auf den Tisch. Ich schüttete den Espresso hinunter. Verdammt heiß.

»Nicht an den Textilfasern, aber vielleicht an der … Vagina?«

Ein Grinsen flog über ihr Gesicht. »Warum interessiert dich das?«

»Wenn ich die Sexualpraktiken ihres Mörders kenne, weiß ich immerhin etwas über ihn. Vielleicht gibt es andere … Nutten, die ihn kennen, weil er sie so behandelt wie Swetlana.«

Sie winkte ab. »Es ist ja nicht mal bewiesen, dass die Fasern was mit ihrem Tod zu tun haben. Vielleicht hatte sie einen Freier und lief erst dann ihrem Mörder in die Arme.«

Vielleicht.

»Könnte auch sein, dass die Fasern gar nicht von Bettwäsche stammen«, sagte die Pönisch.

»Wär aber plausibel«, erwiderte ich.

»Was ich schon so alles plausibel gefunden habe«, antwortete sie versonnen. Dann hob sie ihr Gesicht. »Noch einen?« Der Finger wies auf die Maschine.

»Unbedingt«, sagte ich. »Wenn ich an die Brühe denke, die Dettmer braut.«

Sie lachte leise. »Das ist ein komischer Typ. Aber ihr versteht euch.«

Sie stellte sich an die Maschine und ließ sie arbeiten. Die Pönisch reichte mir meine Tasse.

Lichtschacht statt Fenster. Kein Bild an der Wand, kein persönlicher Gegenstand außer der Espressomaschine und zwei Tässchen. Stahlschreibtisch, Stahlregale. Akten, Akten, Akten. An der Tür der Jahreskalender des Tagesspiegels.

»Ja. Er ist ein guter Bulle. Und redet nicht so viel.«

»Wo kommt er her?«

»Irgendwo bei Kiel. Waisenhaus.«

»Ach«, sagte sie. »Deswegen frisst er pausenlos.«

»Wahrscheinlich. Er wäre fast untergegangen. Bahnhofsmilieu. Vielleicht war er Stricher.«

»Das arme Schwein«, sagte die Pönisch.

»Aber dann hat ihn einer verhaftet. Taschendiebstahl, Drogen. Und der Kollege hat sich um ihn gekümmert. Keine Anzeige, wenn …«

»Clever.«

»Es gibt auch zwei, drei richtig gute Polizisten.«

»Außer dir?« Sie grinste.

»Der Bulle hat ihm eine Lehre verschafft. Und dann wollte Dettmer selbst Bulle werden. Der Kollege war für ihn mehr als ein Vater, so eine Art lieber Gott.«

»Und er hat es geschafft.«

»Seine Chance war eins zu tausend. Aber er hat es geschafft.«

»Das sagt viel.«

»Schickst du die Fasern an die KT?«, fragte ich und trank meine Tasse aus.

Sie nickte.

Wir schwiegen. Irgendetwas stand im Raum.

»Sie war unglaublich schön, die Vera Vlad«, sagte die Pönisch endlich. »Und das war ihr Schicksal.« So was Pathetisches hatte sie noch nie gesagt.

»Nein«, sagte ich. »Das hat die Zahl ihrer Möglichkeiten erhöht. Und sie hat sich für die falsche entschieden.«

Dettmer saß hinter seinem PC und kaute. Im Büro waberte der Gestank von Fett und Käse. Ich hatte mich noch nicht gesetzt, als er sagte: »Die Kollegen in der Ukraine haben keine Lust zu arbeiten.«

»Die müssen doch mit der Kopie des Passes was anfangen können.«

»Müssen ist nicht können.«

Ich lachte trocken. Dettmer klapperte auf seiner Tastatur. Zwischen zwei MG-Salven deutete er auf die Kaffeemaschine. In der Glaskanne moderte eine schwarzbraune Brühe, die nach Bitterkeit und Magenschmerzen aussah.

»Hab schon«, sagte ich.

»Bei der Pönisch?« Das klang so, als hätte er dort schon Tonnen von bestem Kaffee vernichtet.

Ich nickte. Dann erzählte ich ihm von den Textilfasern.

»Auf den letzten Drücker«, sagte er.

»Was auf den letzten Drücker?«

»Na, wenn sie erst jetzt damit kommt, hat sie’s vorher verschlafen.«

Was wusste der Kerl noch, das ich nicht wusste?

»Hat die Pönisch dir das schon erzählt?«

»Ach wo. Die will alles dir sagen.« Er grinste.

»Hör mal auf zu klappern. Was haben wir?«

»Na klar«, sagte er, »jetzt spielen wir wieder das Stand-der-Dinge-Spiel. Muss das sein?«

»Das ist vernünftig, wenn wir …«

»Zu was haben wir einen Schriftführer? Der kann vortragen.«

»Du kennst seinen Namen?«

»Ist ja gut.«

Sogar wenn wir den besten Schriftführer aller Zeiten mit dem besten Protokoll aller Zeiten gehabt hätten, hätte ich auf das Spiel nicht verzichtet. Ich kam auf neue Ideen, wenn ich die alten wiederkäute. Manchmal jedenfalls.

»Wir haben eine Leiche, Vera Vlad.« Sie lag tot auf der Straße, noch als Leiche schöner als alle anderen.

»Ist ja was ganz Neues.«

»Hör auf«, sagte ich. »Du nervst.«

Er grinste.

»Sie wurde erdrosselt. Mit einer Garotte.«

»So was tragen nur Profikiller mit sich herum. Meistens jedenfalls.«

»Danke, dass du dich jetzt der Ermittlungsarbeit widmen willst.«

»Dafür werde ich bezahlt«, sagte Dettmer trocken. »Warum Profikiller? Vielleicht hatte der Täter eine Wäscheleine rumliegen. Vera nervt, der Typ dreht durch und erwürgt sie. Vielleicht Sexspiele. Gibt’s doch, dass Leute abgehen, wenn sie wenig Luft kriegen. Wär nicht das erste Mal, dass es schiefgeht.«

»Ich bin dafür, dass wir uns eine Arbeitshypothese backen und prüfen, wie weit sie uns bringt. Wir behalten aber die Augen auf …«

»Und wie heißt die?«

»Killer erdrosselt Vera. Er tut es im Auftrag. Killer arbeiten immer im Auftrag. Er hinterlässt keine Spuren. Das ist ein deutlicher Hinweis, dass der Bursche vom Fach ist.«

»Dr. Tod«, sagte Dettmer.

Ich musste kurz lachen. Dettmer brachte die Dinge manchmal so auf den Punkt, dass es schon wieder absurd wurde.

»Dr. Tod hat selbst kein Motiv außer der Kohle, die er als Killer verdient. Wer zahlt?«

»Ein Konkurrent von Hartmann«, sagte Dettmer.

»Das liegt nah.«

»Was nah liegt, trifft meistens zu«, sagte er.

Die Müdigkeit machte mich fertig. Isabel hatte mir die Hälfte der Nacht geraubt, und ich hatte davor schon wenig geschlafen. Zu allem Überdruss erschien jetzt die Combo des Stumpfsinns. Winden legte mir eine Liste auf den Tisch.

»Das sind die Herren, die an diesem Abend mit Kreditkarte bezahlt haben.«

»Hübsche Rechnungen. Wir haben den falschen Beruf«, sagte Zork.

In dem Punkt war ich einverstanden mit ihm. »Habt ihr recherchiert, wer diese feinen Herren sind?«

Zork glotzte Winden an und Winden Zork.

Ich gab Zork das Papier und zeigte zu Dettmer. Als er dem die Liste gegeben hatte, warf ich die beiden raus.

»Ihr parkt vor dem Club 66 und beobachtet alles und jeden, der rein- oder rausgeht. Fotoapparat nicht vergessen. Die Ablösung organisiert ihr euch selbst. Alles klar?«

Ich wusste jetzt schon, dass bei der Observation nichts herauskommen würde.

Kapitel 11

Währenddessen hatte Dettmer längst angefangen, die Namen zu recherchieren. »Da sind schnell ein paar Tausender weg«, sagte er. »Meine Fresse, ist das ein Laden.«

»Okay, wir finden heraus, was das für Leute sind …«

»Wir?«, lachte er.

»Unterbrich mich nicht. Wir finden heraus, was das für Leute sind. Aber den Täter kriegen wir so nicht. Der hat sie ja zu sich bestellt.«

»Und wenn er sie vorher im Club ausgeguckt hat?«

»Wär nicht abwegig.«

Dettmer tippte.

Ich legte meine Füße auf den Schreibtisch, als die Tür aufgerissen wurde. Der Staatsanwalt und der Kriminalrat standen im Raum und blickten mich an.

»Wir arbeiten dran«, sagte ich.

»Das hoffe ich«, sagte der Kriminalrat. Seine Piepsstimme war mir schon immer auf die Nerven gegangen. Zur Piepsstimme passte sein zwergenhafter Wuchs, der ihm den Spitznamen »Schrumpfbulle« eingetragen hatte.

»Treffer!«, sagte Dettmer.

Alle Blicke richteten sich auf ihn.

»Der Herr Bundestagsabgeordnete Hohnlechner höchstpersönlich. Der hat doch gerade erst die heilige Familie beschworen. Ehe fürs Leben, Abtreibung ist Mord, die Familie ist die Zelle des Staats. Ohne brechen Anarchie und Chaos aus.«

»Und was ist mit dem?«, dröhnte der Staatsanwalt. Tiefe Stimme, rote Backen, Plattnase, Halbglatze und Schuhgröße zweihundert.

»Der geht in den Puff«, sagte Dettmer trocken.

Der Staatsanwalt räusperte sich.

»Ist aber sonst ein Heiliger. Vorbild. Recht und Ordnung. Frau hinterm Herd«, sagte Dettmer. Er konnte einen so richtig nerven.

Der Staatsanwalt wurde noch röter. »Das ist Privatsache.«

»Nicht, wenn es eine Rolle in einem Mordfall spielt. Ein Politiker besucht einen Puff. Eine … Mitarbeiterin des Ladens wird ermordet. Der Politiker kennt die Dame.«

»Aber Sie arbeiten diskret. Äußerst diskret.«

»Ich weiß, der will Innenminister werden.«

Schweigen.

»Das ist noch nicht alles«, sagte ich.

Alle Augen richteten sich jetzt auf mich. Ich genoss es. Dettmer deutete ein Grinsen an. Es verschwand binnen einer Tausendstelsekunde.

»Michlewski«, sagte ich und genoss jeden Buchstaben. Noch mal: »Michlewski.«

»Was heißt das?«, piepste der Kriminalrat.

Der Staatsanwalt wurde bleich. »Der Michlewski?«

»Der Michlewski.«

»Was ist denn das für ein Laden?«

»Das ist gewissermaßen die Veganvariante eines Puffs. Keine Zuhälter. Ein rührender Chef. Wie eine Mutter. Der lässt sich von Lumpi den Schwanz lutschen und will seinen Pferdchen nicht an die Wäsche.«

Wie in einem Mimikballett zogen Staatsanwalt und Kriminalrat eine Grimasse. Eklig, sollte sie sagen. Ich fand, es gab Schlimmeres.

»Das ist ja …«, sagte der Kriminalrat.

»Ist es«, erwiderte ich.

Dettmer kämpfte mit einem Lachanfall.

»Wir haben schon mal zwei Politiker im Puff. Den Staatssekretär und den Innenminister in spe. Wie sagt der Indianer, wenn Sie mir die politische unkorrekte Titulierung verzeihen?«

Kriminalrat und Staatsanwalt wechselten einen Blick.

»Der Indianer sagt: Wo Rauch ist, ist auch Feuer.«

Der Staatsanwalt hatte sich als Erster im Griff. »In Berlin wimmelt es von Politikern. Außerdem, mein Gott, wir leben nicht mehr in den Sechzigern. Wenn es keine Zwangsnutten sind und Rauschgift keine Rolle spielt, geht es uns nichts an. Und diesem Friedman hat die Öffentlichkeit doch auch verziehen.«

»Sie meinen diesen Moralapostel, den sie koksend mit Nutten erwischt haben«, sagte ich.

Dettmer nickte. Ihn interessierte nie, worüber die Öffentlichkeit sich erregte. Er gehörte zu den wenigen Menschen, die wichtig von unwichtig unterscheiden konnten. Das Unwichtige musste ich ihm erklären, wenn es wichtig wurde. Wie in diesem Fall.

Als ich endlich allein war, schlug ich die Ermittlungsakte auf. Überflog die Berichte der KT und der Rechtsmedizin. Die Ergebnisse der Befragungen von Nachbarn. Keine Spur. Nichts. Das war keine Affekthandlung. Wer jemanden aus Wut umbrachte, hinterließ etwas am Tatort. Und wer nimmt sich einen Würgedraht mit zum Rendezvous? Ich wollte nicht ausschließen, dass es Typen gab, die so ein Mordwerkzeug als Modeaccessoire ansahen. Dass es Kreise gab, in denen man sich die Garrotten vorführte wie andere Leute ihre Handys. Wie früher Leute Stiletts dabei hatten, ohne sie jemals benutzen zu wollen. Nur konnte man sich mit einem Messer wehren. Aber wer verteidigte sich mit einem Würgedraht? Bei dem man seinem Gegner so dicht auf die Haut rücken musste, dass es lebensgefährlich wurde. Nein, so eine Waffe verlangte Hinterlist. Oder Heimtücke. So stand es im Mordparagrafen des Strafgesetzbuchs, seit Nazijuristen es hineingeschrieben hatten.

Oder war es doch ein Unfall? Manche fanden es erregend, wenn die Atemluft knapp wurde. Aber das dünne Seil einer Garrotte hinterließ immer Spuren. Diese Möglichkeit schloss ich aus. Keine Spuren, Fundort nicht Tatort, die Garrotte. Es war richtig, dass wir von Mord ausgingen.

Ich blieb an einem Bild hängen. Vera Vlad. Das Foto stammte aus Hartmanns Beständen. Sollte vielleicht in einem Frischfleischkatalog verwendet werden. Swetlana in einem hochgeschlossenen schwarzen Seidenkleid, im Viertelprofil. Sie blickte mich an. Ich wusste, dass mich ihr Blick nicht mehr loslassen würde. Nahm das Foto, ging zum Scanner und druckte es aus. Vorsichtig faltete ich das Bild und steckte es in meine Aktentasche.

Ein paar Minuten gehörte ich Swetlana. Nein, Vera. Vera Vlad. Für mich war sie nicht mehr die Nutte mit dem Künstlernamen. Es war meine Vera. »Meine Vera«, flüsterte ich.

»Meine Vera.«

Kapitel 12

Die Rombachs in Berlin mochten Arschlöcher, Pisser oder Drecksäcke sein. Aber keiner von ihnen hatte Vera auf dem Gewissen. Da war ich mir sicher. Zork und Winden hatten zusammen mit einer halben Hundertschaft Uniformierter jeden Rombach befragt, den sie auftreiben konnten. Sieben waren verreist. Zwei gestanden ein, regelmäßig Puffs zu besuchen. Ein paar andere taten es gewiss auch, hatten aber nicht den Mut, es zu verraten. Vier hatten sie nicht auftreiben können. Menschen verschwinden. Auch Rombachs.

»Wenn ich ein Mörder wäre, würde ich auch verschwinden. Erst mal«, sagte Winden.

Ich winkte ab. Es war mir egal. Mochten die Rombachs zur Hölle fahren. Ich warf die beiden mit einem Fingerzeig aus dem Büro. Winden schüttelte den Kopf, bis ich hoffte, er würde abfallen. Auf dem Boden bis zum Papierkorb kullern, wo in ihn Dettmer entsorgen konnte.

»Wir besuchen Lebedew«, sagte ich. Dettmer wollte sich vom Stuhl erheben, aber ich griff zum Hörer.

Die Tür öffnete sich. Bazillen-Meyer streckte seine gerötete Nase in den Spalt.

»Raus!«, brüllte ich.

Die Tür schloss sich.

Ich brauchte niemanden. Außer Dettmer. Ich wusste, wer Vera getötet hatte. Und ich hatte nicht die Absicht, den Täter mit Beweisen zu konfrontieren. Es gab einen schnelleren Weg. Einen Weg, der meine Wut befriedigen würde. In Dettmers Gesicht las ich, dass er verstand, was nun geschehen würde. Es gefiel ihm nicht. Aber wer meine Vera ermordet hatte, durfte mit allem rechnen, nur nicht mit dem Rechtsstaat. Sondern mit Ratts Strafprozessordnung. Das hatte ich Vera versprochen, als ich ihr Bild neben meinem Bett an die Wand gepinnt hatte.

Kapitel 13

Der Regen verdampfte in Schwaden auf dem Pflaster. Das Scheinwerferlicht tauchte sie in Nebelweiß. Wir warteten hinter einem Porsche vor einer roten Ampel irgendwo in Moabit. Ich achtete nicht auf den Weg, den Dettmer fuhr. In meinen Gedanken war ich bei Vera. Ich streichelte ihre Brüste. Bis das Scheißhandy klingelte. Zork meldete sich. »Nichts Ungewöhnliches«, sagte er.

»Und warum rufen Sie dann an?« Diesen Dialog kannte ich auswendig. Und wusste, dass Zork wieder anrufen würde. Nur dann nicht, wenn es drauf ankam. Es wäre aussichtsreicher gewesen, einen Betonmischer über Barockarchitektur aufzuklären, als Zork diesen Blödsinn abzugewöhnen.

Kaum hatte ich das Handy eingesteckt, klingelte es wieder. Die Süß rief an. Mein erster Gedanke: Seit wann macht die Überstunden?

Aber das war mir zwei Sekunden später egal.

»Wo?«

»Vor dem Club 66.«

»So eine Scheiße!« Zu Dettmer: »Wir fahren zum Club 66. Mit Krach und Licht. Ich öffnete das Seitenfenster und setzte das Alarmlicht aufs Dach. Dettmer schaltete die Alarmsirene ein und gab Gas. Die Ampel wechselte auf Grün, und der Porschefahrer gab Gas. Dettmer überholte den Sportwagen.

»So eine Scheiße!«, sagte ich.

Dettmer warf mir einen Blick von der Seite zu.

Er sah gemütlich aus, konnte aber fahren wie ein Henker. Wobei ich mich bei diesem Spruch fragte, ob es bei einem Henker nicht auf andere Fähigkeiten ankam.

Die Spusi war schon da, die Pönisch unterhielt sich gerade mit einem anderen Weißkittel. Zu ihren Füßen lag eine Frauenleiche auf dem Pflaster. Die untere Körperhälfte lag auf der Seite, die obere auf dem Rücken. Das weiße Kleidchen war bis zur Lendenwirbelsäure hochgerutscht und entblößte ein perfektes Gesäß. Ein Stringtanga lag neben dem Knöchel.

»Ist offenbar so eine Art Leichenplaymatewahl«, sagte Dettmer.

Ich entdeckte Hartmann. Er hatte sich aufs nasse Pflaster gesetzt, das Gesicht in den Händen vergraben. Er triefte, das Make-up verschmierte das Gesicht, seine Schwabbelwampe schimmerte durchs Hemd. Leichenblasse Haut. Fast schien es, als wäre er tot und nicht die Frau auf dem Pflaster. Hätte ich es mir aussuchen können, ich hätte keine Sekunde gezögert.

Als Hartmann mich sah, erhob er sich. Wie ein Greis, mit zitternden Gliedern. Er stolperte auf mich zu. »Olga«, stammelte er. »Olga, meine Liebste … Olga …«

Ich ließ ihn stehen und stellte mich neben die Pönisch. Die blickte mich verblüfft an.

»Ganz schön flott, der Kommissar, wenn’s um scharfe Weiber geht.« Sie lachte heiser. Bitter.

Olga war wunderschön. Die Bluse war durchsichtig von der Nässe. In ihren Augen schien ein Staunen zu liegen. Ein Stiletto lag ein Stück entfernt, der andere steckte am Fuß. Netzstrümpfe mit schmaler Naht auf der Rückseite.

Ich starrte sie an. Aber ich sah Vera. Sie ähnelten sich. Beide schlank und doch gut proportioniert. Lange Beine. Fein, das war das Wort. Sie waren fein. Feingliedrig, fast zerbrechlich. Aber Vera hatte eine unbeschreibbare Perfektion erreicht. Sie war nicht schön gewesen, wie so viele Menschen und Dinge schön sind. Sie war einzigartig gewesen.

Die Pönisch sah mich streng an. »Was ist?«, fragte sie.

Ich blinzelte und sah Olga. Die schöne Olga, die bestimmt nicht Olga hieß. Ihre Schönheit hatte nur einen Makel, den sie aber nicht verschuldet hatte: den tiefen roten Streifen um ihren Hals.

Ich hatte nicht gemerkt, dass Hartmann sich dazugestellt hatte. Er atmete schwer.

»Wir gehen in Ihr Büro«, sagte ich.

»Wo ist Lumpi?«, fragte er. Er blickte in den Himmel, als könnte er Lumpi oder wen auch immer dort sehen.

»Gehen wir.«

Ich winkte Dettmer zu mir. Der hatte die Umgebung erkundet. Man musste ihm nicht sagen, was ein Bulle zu tun hatte.

Hartmann trottete vor uns her, als wäre er binnen Minuten um viele Jahre gealtert. Im Büro warf er sich aufs Sofa und seufzte. »Wo ist Lumpi?«

Ich setzte mich hinter Hartmanns Schreibtisch. Die Monitore zeigten einen fast leeren Club. Zwei Frauen saßen an der Theke und unterhielten sich. Eine sah ich von vorn. Ihr Gesicht war verheult. Die andere zeigte mir den Rücken und legte der Kollegin die Hand auf die Schulter.

»Lebedew, diese Drecksau«, sagte Hartmann. Er flüsterte fast. »Lebedew, diese Drecksau.«

»Sie sind sich sicher?«

»Er will mich plattmachen. Will meine Mädchen übernehmen. Den Club.«

»Aha.«

»Hat es bei Olga … versucht. Sie bedrängt, bedroht. Und jetzt liegt sie …« Schlaff zeigte er nach draußen.

»Wer hat sie gefunden?«

»John.«

Dettmer hatte im Türrahmen gestanden und verließ nun das Büro.

»Und John hat dir gleich Bescheid gesagt?«

Hartmann nickte, ohne den Blick zu heben.

John betrat das Büro. Er warf mir einen finsteren Blick zu.

»Du hast die Leiche gefunden?«

John nickte. Instinktiv hielt er sich die Hand vor die Eier.

»Die Dinger kann man auch bewegen.« Ich tippte an meinen Kiefer.

John zuckte die Achseln.

»Wir nehmen den Herrn mit zum LKA«, sagte ich.

»Da kam ein Auto, bremste. Die Tür öffnete sich. Olga flog raus. Auf die Straße. Auto fuhr weg.«

»Er kann reden, Dettmer. Hättest du das gedacht?«

»Nee, Chef. Ein Wunder.«

»Hast du das Auto erkannt?«

John zuckte wieder die Achseln. Er stierte zu seinem Chef, aber der war im Geist weg. »Schwarz, groß …«

»Marke?«

»Mercedes-S-Klasse.«

»Warum nicht gleich so?« Ich wusste jetzt schon, dass wir bald einen gestohlenen Benz finden würden, der durch Zauberhand von allem gesäubert war, was auch nur irgendwie nach einer Spur hätte aussehen können.

»Lebedew«, flüsterte Hartmann.

»Wo finde ich den?«

»Freiheit, Moabit.«

Vor der Abfahrt ein Blick auf Olga. Jemand hatte ihr die Augen geschlossen. Als schliefe sie. Wäre da nicht die blutige Wunde um ihren Hals.

»Geschlechtsverkehr?«, fragte ich die Pönisch.

»Eher nicht. Gibt keine Spuren von Gewalt an der Vagina. Näheres später.«

Die Freiheit sah aus, wie ein Edelpuff aussehen sollte. Wobei ich mich fragte, was daran edel war. Den obligatorischen Rausschmeißer schob ich weg. Er hatte ein Vierkantgesicht, einen fetten Bauch und war riesengroß. Ich reichte ihm bis zur Nase. Als er nach mir greifen wollte, packte ihn Dettmer von hinten an den Schultern. Und ich hielt ihm meinen Dienstausweis vor die Augen.

»Wo ist Lebedew?«

Er starrte mich an. Ich hatte ihm nicht wehtun wollen. Wirklich nicht. Ich trat ihm in die Eier. Da hatte ich eine bewährte Technik. Ansatzlos, aus dem Knie heraus. Wenn man erst ausholte, gab man solchen Arschlöchern Zeit. Er sackte aus Dettmers Händen auf die Knie. Immerhin gab er keinen Mucks von sich. In seinen Augen las ich den Schmerz.

»Wo ist Lebedew?«

Er zögerte. Meine Faust traf seine Nase.

Dass Leute solche Muskelpakete einstellten, würde ich nie verstehen. Sie sollten natürlich beeindrucken. Mich beeindruckten sie aber nie. Typen, die superkräftig und gleichzeitig schnell waren, boxten im Profilager und gaben nicht den Puffpförtner. Sie erfuhren ihre Grenzen, sobald sie an jemanden gerieten, der drahtig, bedenkenlos und trainiert war. Und wenn der noch einen Bullenausweis trug, waren sie in den Arsch gekniffen.

Der Typ versuchte seine blutende Nase anzublicken. Sah komisch aus. Mit der Hand tastete er den Nasenrücken ab. Diesmal holte ich aus und wartete.

»Im Keller«, sagte der Typ.

»Eingang?«

»Links neben der Bar.«

»Nimm ihm das Handy ab, schnall ihn an die Laterne.«

Nachdem Dettmer das erledigt hatte, folgte er mir. Drinnen traf ich mit der Tür einen Glatzkopf, der gerade einer Brünetten in den Ausschnitt griff. Sie gackerte und tat so, als würde sie die Hand wegziehen. Er hatte eine Schnapsfahne und rot unterlaufene Augen. Perfekte Voraussetzung für ein Geschäft. Oder eine Schlägerei.

Sonst war der Laden lau besucht. Mehr Nutten als Gäste. Die Musik war sülzig. Ein Julio-Iglesias-Verschnitt.

Der Glatzkopf meuterte, wandte sich aber gleich wieder den Titten zu.

Hinter der Bar werkelte eine grazile Schwarzhaarige. Sie trug eine schwarze Seidenbluse. Sie erstarrte, als sie uns zielstrebig auf die Kellertür zumarschieren sah. Ihre Hand verschwand für eine Sekunde unter dem Tresen. Lebedew würde uns also erwarten.

Ich holte die Pistole aus dem Schulterhalfter. Die Schwarzhaarige erbleichte und verzog sich in die äußerste Ecke. Ich wedelte mit dem Dienstausweis. Aber das beruhigte sie nicht. Als hätte es ein geheimes Zeichen gegeben, starrten uns alle an.

Ich zog an der Tür. Sie war abgeschlossen. Mir war auch, als hätte ich kurz zuvor ein Schlossknacken gehört. Ich winkte die Schwarzhaarige dabei, genoss die Bewegung ihrer Brüste unter der dünnen Bluse. »Aufschließen!«

Sie blickte mich ängstlich an, öffnete eine Schublade, gab mir einen Schlüssel und rannte x-beinig zur Eingangstür. Ich sah Veras Gesäß.

Der Schlüssel steckte von innen. Ich donnerte mit der Faust gegen die Tür. Im gleichen Augenblick erstarb Iglesias’ Stimme oder welcher Schmalzheini immer gesungen haben mochte.

»Polizei! Aufmachen! Sonst kommen wir mit dem SEK und zerlegen deinen Puff!«

Klick. Die Tür öffnete sich einen Spalt. Ich schlug auf Verdacht hinein und traf.

»Au Scheiße!«, stöhnte einer.

Ich drängte mich hinein, schob einen Typen beiseite, der nach Parfüm roch. Wir stiegen eine Treppe runter. In einem Ohrensessel thronte ein Mann. Erstaunlich klein. Oberlippenbart wie ein Strich. Sah nicht aus, wie man sich vorstellte, dass ein Russe auszusehen hatte. Eher wie das Klischee eines Franzosen.

»Lebedew?«, fragte ich.

Er zog eine Braue hoch und lächelte. Er ließ sich Zeit mit dem Nicken.

Mein Dienstausweis flog wie eine Frisbeescheibe durch den Raum. Lebedew ließ sie gegen sein Knie stoßen, dann fiel sie auf den Boden.

Das Lächeln in seinem Gesicht sah so aus, als wäre es angewachsen. Wahrscheinlich schlief er auch so.

»Ich brauch ein Alibi«, sagte ich.

»Gern«, erwiderte Lebedew. »Wann darf es sein?«

»Zwischen achtzehn und dreiundzwanzig Uhr.«

»Heute?« Ein Blick auf die Uhr. »Gestern?«

Ich nickte.

»Da war ich hier.«

»Zeugen?«

Lebedew zeigte zu dem Typen, der an der Wand lehnte und seine Stirn massierte.

»Erstklassig. Fast so gut wie der Papst.«

Lebedew nickte.

»Sie wollen gar nicht wissen, worum es geht?«

»Ich kann es kaum erwarten.«

»Schön«, sagte ich. Drei Schritte, und ich stand vor ihm. Ich packte ihn an den Haaren und zog ihn hoch. Er wog so wenig wie ein Jockey. Ich hatte mal einen verprügelt, ich kannte mich aus.

Zu Dettmer: »Wir bringen den Herrn zum LKA.«

Dettmer legte Lebedew Handschellen an.

Der verzog keine Miene. »Ruf Stahl an. Soll in die Keithstraße kommen.«

»Sorry, der Herr kann jetzt nicht telefonieren. Er kommt mit. Widerstand gegen die Staatsgewalt und dringend verdächtig, in einen Mord verwickelt zu sein.«

Dettmer schubste Lebedew zu mir und befahl dem Leibwächter, die Hände hinter den Rücken zu halten.

Kapitel 14

Den Leibwächter sperrten wir in ein Vernehmungszimmer und ließen ihn unter Aufsicht von drei Uniformierten schmoren. Lebedew setzten wir ins Zimmer daneben.

»Ich sag kein Wort ohne meinen Anwalt.«

Ich gähnte. »Sie gucken zu viel Tatort. In dieser Phase des Ermittlungsverfahrens steht Ihnen keiner zu.«

»Dann sag ich eben ohne Anwalt nichts.« Er lächelte pausenlos. Es kribbelte in meiner Faust.

Ich rief zwei Beamte über die Sprechanlage. Als sie eingetroffen waren, gingen wir ins Nebenzimmer.

Auf dem Tisch lagen zwei Akten. Süß hatte das Sündenregister von Lebedews Schläger aufgetrieben, nachdem wir ihr die Personalien unseres Gastes genannt hatten. Er hieß Karl Emminger. Ein banaler Name für einen Killer.

Ich schlug den Deckel auf und überflog die Seiten. »Respekt.«

Emminger massierte sich die Stirn. Die begann rot zu glänzen, wo die Beule keimte.

Ich nahm die zweite Akte. Das Foto zeigte Olga auf der Straße. Dann hatte die Spusi auch ein Passbild aufgetrieben. Wie ein Mädchen, dachte ich. Klein, unschuldig. Als ihre Zukunft noch Hoffnung versprach. Aber sie hätte auch jetzt noch viele Möglichkeit gehabt. Olga war gerade zweiundzwanzig geworden. Geboren in Kiew. Mich packte der Zorn. Und ich dachte an Vera, die ich nie mehr kennen lernen würde. Natürlich wäre die Chance dazu äußerst gering gewesen. Aber ein Promille Wahrscheinlichkeit war besser als Null.

»Leibesvisitation, aber gründlich«, befahl ich dem Kollegen, der die Tür bewachte.

Emminger dehnte seinen Oberkörper wie ein Ringer vor dem Kampf. Dann erhob er sich, die Brust vorgestreckt. Er erinnerte mich an einen Rekruten in der Grundausbildung. So, wie ich einer gewesen war. Bevor ich als Leutnant der Reserve ausschied. Mit einem neuen Gefühl für Dreck und Blut.

»Es gibt zwei Wege. Erstens, wir zwingen Sie. Zweitens, Sie spielen mit. Wir durchsuchen Sie, so oder so. Wenn nötig, werde ich meine Kollegen freudig unterstützen.«

Emminger begann sich auszuziehen. Binnen Sekunden stand er nackt vor uns. Riesenkörper mit Minischwanz. Brust und Rücken dicht behaart. Das Gesicht rosa. Er blickte zum Boden.

Ein untersetzter Uniformierter legte Emmingers Klamotten auf den Tisch. Der Affe erbleichte. Ich witterte Freude. Emmingers Gesicht begann zu glänzen.

»Na, was finden wir da wohl?« Wie man ein Kind an Ostern fragt.

Emminger funkelte mich an.

Ich begann mit den Hosentaschen. Im Jackett fand ich sie endlich.

Kapitel 15

Die Luft war mild. Wie zur Belohnung meines Erfolgs. Ich zündete mir einen Zigarillo an und sog den Rauch ein. Hielt ihn lange in der Lunge, bis sich der Schwindel meldete. Spürte meinen Körper, fühlte die Müdigkeit. Dachte an Vera. Wie ich sie rangenommen hätte. Ihre Brüste geleckt hätte, während meine Finger mit ihrer Möse spielten. Wie sie gestöhnt hätte. Nicht um einem Kunden Lust vorzugaukeln. Nein, weil sie kam, langsam kam. Ganz langsam. Wie ich mit den Fingern leicht gegen ihre Klitoris drückte. Von innen. Wie sie immer nasser wurde. Und ich meine Finger herauszog und sie mich zur Strafe kratzte. Einen Striemen über den Rücken zog. Schmerz.

Ich lehnte mich neben dem Eingang an die Wand. Gegenüber standen Autos. In einem sah ich Zigarettenglut aufleuchten. Ich blickte hin. Ein Pärchen. Als hätte es mir zugehört, rutschte sie auf dem Beifahrersitz nach vorn. Viel konnte ich nicht erkennen, ich sah nur ihre schwarzen Haare. Was die beiden taten, musste ich nicht sehen. Ich wusste es. Sie würde seinen Schwanz massieren, er ihre Vagina streicheln. Die Vorspeise, später würden sie zu ihr oder ihm gehen. Ich stellte mir vor, wie ich es zu Ende bringen würde. Mit Vera.

Ich ging ein paar Schritte. Beobachtete das Pärchen im Augenwinkel. Er schien zu mir hinüberzublicken. Ihr Kopf blieb verschwunden.

Ich schnippte den Zigarillo weg. Er zog eine glühende Spur nach sich. Zündete einen zweiten an. Auf den Durchbruch. Wir hatten das Schwein.

Emminger hatte immer stärker geschwitzt, während ich seine Kleidung durchsuchte. »Unterwäsche öfter wechseln«, sagte ich. Aber er hörte es nicht. Und erstarrte, als ich in der Jacketttasche den Draht fand. Die Garrotte. Zweit gepolsterte Schlaufen als Griffe. Ein Draht, an dem man einen Elefanten hätte aufhängen können. Ich verpackte ihn in einem Plastikbeutel. Dann durchsuchte ich sein Portemonnaie. Gut zweihundert Euro, ein Personalausweis, Führerschein, eine Taxiquittung. Visitenkarten, die ihn als Geschäftsführer nannten. Gut, Killer schrieb man nicht auf eine Visitenkarte.

»So, so«, sagte ich. Eigentlich sage ich nie »so, so«. »Sie sind ja ein feiner Geschäftsführer. Das hier gehört zum Handwerkszeug eines Geschäftsführers wie der Tintenkuli für Millionenverträge.«

Er erwiderte nichts.

»Sie sind jetzt Beschuldigter. Ich beschuldige Sie, Vera Vlad ermordet zu haben. Die Tatwaffe habe ich soeben sichergestellt.«

Ich brauchte jetzt die Stelzsprache. Sie beruhigte mich. Schaltete mich in den Bürokratenmodus. Verhinderte, dass ich die Kollegen rausschickte und Emminger die Garrotte um den Hals legte. Und zuzog. Ganz langsam. Öffnete, zuzog. Bis ich so etwas wie Genugtuung spürte. Aber das konnte ewig dauern.

Statt Emminger zu erwürgen, ging ich rauchen.

Wie lange kann man einem einen blasen, bevor er kommt? Der Typ blickte zu mir. Wieder oder immer noch. Oder litt ich unter einer Einbildung? Fürchtete ich, dass Vera auf dem Beifahrersitz saß? Fixierte ich mich deshalb auf den Kerl?

Ich zwang mich wegzusehen. Langsam wirst du verrückt. Wenn du es nicht schon bist. Der Fall stand vor der Klärung. Ich spürte so etwas wie Wehmut. Wenn es vorbei war, würde Vera wegrücken. Ich machte mir nichts vor. Nichts bleibt, wie es ist. Jeden Tag beschäftigte Vera mich, solange ich an ihrem Fall arbeitete. Im Büro. Zu Hause. Neue Fälle würden auf meinem Schreibtisch landen. Irgendwann würde irgendeine Freundin das Bild im Schlafzimmer entdecken und ausrasten. Und ich würde es abhängen. Der wirkliche Fick war mir dann doch näher als der geträumte. Ich kannte mich.

Natürlich fiel mir hin und wieder ein, dass ich mich verrannt hatte. Dass mich eine Frau verzaubert hatte, die ich nie bekommen konnte. Die tot war. Weg. Deren Körper vermodern würde. Um nur in meinen Gedanken weiterzuleben. Aber sie würde mich nie enttäuschen können. Sie würde immer makellos sein. Keine Frau konnte Veras Perfektion standhalten. Schon gar keine, die lebte.

Ich legte die Plastiktüte mit dem Würgedraht vor Lebedew auf den Tisch. »Ihr Alibi hat mir das gegeben.«

Lebedew blickte mich kalt an. »Und?«

»Es ist die Tatwaffe.«

Lebedew blickte auf die Tüte, dann zu mir. »Wenn Sie meinen.«

»Ihr Freund …«

»Der Mann ist ein Angestellter des Klubs …«

»… ist dringend verdächtig, Vera Vlad ermordet zu haben.«

»Wen?«

»Wenn Ihnen Swetlana lieber ist. Das war ihr … Künstlername.«

»Ach, die Schlampe.«

Ich sprang auf, beugte mich vor und schlug ihn aufs Maul. Ich war so schnell, dass er nicht mal zuckte. Der Uniformierte an der Tür brauchte ein paar Sekunden, dann räusperte er sich.

Lebedew starrte mich an. Dann wischte er sich mit dem Handrücken über den Mund und grinste.

»Sie kannten Frau Vlad.« Das war keine Frage. Ich setzte mich. Lass dich nicht provozieren.

Lebedew lächelte. »Eine Nutte in Hartmanns Stall.«

»Die Sie ihm abwerben wollten.«

Er hob die Hände ein paar Zentimeter über den Tisch. »Auch wenn Sie es nicht verstehen. Ich will niemanden abwerben …«

»Warum haben Sie dann Olga zu Hause abgepasst?«

Die Brauen zuckten. Nach ein paar Sekunden. »Ich versuch gern Ihnen die Regeln unseres Geschäfts zu erläutern. Obwohl ich jetzt schon weiß, dass Sie gleich die Backen aufblasen und den Moralischen spielen. Dabei sind es genau solche Typen wie Sie, die unser Gewerbe am Laufen halten. Ohne Nachfrage kein Angebot. Ohne Freier keine Nutten.«

»Ich wollte schon immer mal eine Vorlesung in Nuttenwirtschaft hören.«

»Na, dann seien Sie dankbar, dass es Ihnen jemand erklärt.« Er warf mir einen aufmunternden Blick zu.

Ich riss mich zusammen. Am liebsten hätte ich ihn in einen Keller gebracht und ihn mit glühenden Eisen massiert. »Also, Olga«, sagte ich.

»Wenn ich meinen Gästen jeden Abend die gleiche Ware anbiete, geht das Geschäft kaputt. Frischfleisch. Es ist wie überall in der Marktwirtschaft. Ich brauch neue Titten, neue Ärsche, neue Fotzen, neue Visagen.«

Ich wiederholte: »Olga …«

»Die sollte bei mir ein … Gastspiel geben. Ich hatte Hartmann ein Tauschgeschäft vorgeschlagen. Er kriegt eines meiner besten Pferde für Olga, und dann kommen andere an die Reihe. Und Olga hätte neue Leute kennengelernt. Sie hätte auch bei meinen Freunden arbeiten können. Mal hier, mal dort. Die Mädchen brauchen doch auch Abwechslung.«

»Sie sollten zum Roten Kreuz wechseln.«

»Darüber hab ich auch schon nachgedacht.«

»Aber Hartmann hatte keinen Bock auf den Nuttentausch«, sagte ich.

Lebedew schüttelte den Kopf. »Unprofessionell. Der Typ ist ein Fremdkörper in dem Geschäft.«

»Weswegen Sie ihm seine … Pferdchen schlachten.«

»Was hätte ich davon?«

Ich tippte auf den Beutel. »Die geht ins Labor. Wenn Blutspuren dran sind, ist Emminger fällig. Und Sie sind es auch. Ich krieg Sie dran. Mindestens wegen Auftragsmord.«

Er lächelte. »Wenn dieser … Emminger es war, dann ist es sein Problem. Ich erteile keine Mordaufträge.« Er grinste. In mir keimte das Verlangen, ihm noch eine zu verpassen. Aber ich hatte mich jetzt im Griff.

Emminger landete in der Zelle. Lebedew schickte ich heim.

Kapitel 16

Ich saß noch eine Weile am Schreibtisch. Die Füße auf der Platte, den Kopf zurückgelehnt. Dettmer war wortlos gegangen. Er hatte nichts weiter aus Emminger herausgeholt. Nun lungerte er in seiner Einzimmerwohnung in Kreuzberg herum. Ich war einmal dort gewesen. Kohleofen. Flecken an den Wänden. Ein Gestank, als hätten alle Penner Berlins dort genächtigt. Konservendosen, geschlossene und offene.

Jetzt waren die Eierköpfe am Zug. Wenn sie keine Spuren an der Garrotte fanden, waren wir angeschmiert. Die Gewissheit war dem Zweifel gewichen. Wie blöd muss man sein, um die Tatwaffe in der Tasche zu tragen? Der dümmste Killer hätte sie längst in die Spree geworfen. Emminger war gewiss nicht der Hellste, aber nicht so bescheuert, eine Tatwaffe zu behalten. Zumal sie so billig war und er sich jederzeit eine neue beschaffen konnte. Fünfzehn Euro ohne handwerkliches Geschick. Zwei Euro mit. Ich war enttäuscht und zufrieden zugleich. Schizophrene Gefühle. Ich wollte Veras Mörder finden und war überzeugt, dass er auch Olga auf dem Gewissen hatte. Wenn er so was besaß wie ein Gewissen. Aber wenn ich Veras Mörder gefasst hatte, müsste ich andere Fälle bearbeiten.

Ich schlug ein paar Takte auf die Lehnen meines Stuhls. Blues. B. B. King. Sweet Little Angel aus Live At The Regal. Engel. Vera. Das passte.

Mein Engel.

Ich zwang mich zu analysieren. Das war eigentlich meine Stärke. Kalt urteilen. Das gelang mir in letzter Zeit aber kaum noch. Seit ich Vera kennen gelernt hatte. Olga erinnerte mich an Vera. Und daran, dass ein Killer unterwegs war, der Frauen mit einem Draht erwürgte. Beide hatten als Prostituierte gearbeitet. Hartmann entzog seine Frauen dem Nuttenkreislauf. Der war wirtschaftlich die billigste Lösung. Das Material maximal ausnutzen. Billiger als noch mehr Frischfleisch aus dem Osten anzulocken, mit Gewalt gefügig zu machen, um es den Freiern vor die Pimmel zu legen. Aber Hartmann war in den Augen der Konkurrenten zu fein, seine Pferdchen waren was Besseres. Das konnte so einer wie Lebedew nicht verstehen. Wär ja noch schöner. Hartmann setzte auf Stammpublikum aus besseren Kreisen. Seine Frauen lutschten nicht jedem Arsch den Schwanz. Sie konnten nein sagen. Vielleicht hatte Hartmann eine Marktnische gefunden, ohne es beabsichtigt zu haben. Frauen, die nein sagen durften, erhöhten den Reiz für erfolgreiche Männer oder solche, die sich für erfolgreich hielten. Ihre Aussicht, bei ihrer Kandidatin anzukommen, war groß. Schließlich lebten die Frauen vom Ficken. Aber Typen, die trotzdem mehrfach scheiterten, bevorzugten andere Puffs. So sortierte sich die Kundschaft. Es blieben die Besseren. Ich begann Hartmann zu bewundern. Der schwule Fettkloß hatte ein Konzept, um das ihn jeder Wirtschaftsberater beneiden musste.

Aber ließ so einer wie Lebedew die Nutten der Konkurrenz umbringen? Lebedew war schlau. Er wusste, dass Mord Spuren hinterlässt. Dass der geringste Fehler ihn lebenslang in den Knast schicken würde. Je länger ich darüber nachdachte, desto absurder schien mir die Idee, dass Lebedew die Mädchen auf dem Gewissen hatte. Warum sollte der sich das Leben versauen?

Wer hat Vera umgebracht?

Warum hatte Emminger eine Garrotte eingesteckt?

Als ich die Frage stellte, kam mir ein Gedanke. Und wenn jemand anderes Emminger den Draht in die Tasche gesteckt hatte? Lebedew? Wenn jemand Emminger zum Sündenbock machen wollte? Vielleicht weil dieser Jemand Schiss bekam, dass wir ihm auf die Pelle rückten? Und Emminger? Warum hatte er nicht bestritten, eine Garrotte zu besitzen? Ich habe keine Ahnung, wie das Ding in meine Tasche gekommen ist, Herr Kommissar. Weil wir es ihm nicht glauben würden. Weil er das wusste.

Und weil er wusste, dass wir keine Spuren an dem Draht finden würden.

Der Frust fraß sich in mein Hirn. Mir ging’s wie einem, der die richtigen Lottozahlen auf dem Bildschirm sieht. Doch entpuppt sich die Sendung als Aufzeichnung von letzter Woche. In einem beschissenen Fernsehspiel.

Als ich das LKA verließ, sah ich das Auto gegenüber. Die beiden saßen nebeneinander. Er am Steuer. Ließ den Motor an. Und blickte zu mir. Mündungsfeuer, eine Knallerei und ein Scheißbrennen am Arm.

Kapitel 17

Es gibt einen Zustand ohne Angst, ohne Hoffnung, ohne Liebe. Ohne jedes Gefühl. Ein schwarzes Gemütsloch. Wo nur das Hirn tackert wie eine Maschine. Glasklar. Ich war in diesem Zustand, als ich am Boden lag. Sah die Rückscheinwerfer. Das Kennzeichen unbeleuchtet. Mein Arm schmerzte. Ich hatte Glück, es war der linke. Ich nahm das Handy, erreichte die Bereitschaft und gab die Fahndung raus. VW-Passat, älteres Modell, schwarz, Kennzeichenbeleuchtung ausgefallen. Zwei Insassen, ein Mann, eine Frau. Geflohen Richtung Kurfürstendamm.

Wenig, aber besser als nichts. Vielleicht wurde ihnen der blöde Dreh mit der Kennzeichenbeleuchtung zum Verhängnis. Die Dinge haben zwei Seiten. Mindestens. Wenn deine Tarnung auffällt zum Beispiel.

Aber natürlich würde ich das Glück nicht haben, dass ein Kollege den Passat entdeckte und sich an seinen Auspuff hängte. Das würde nur passieren, wenn ich im Fluchtauto säße.

Der Kollege von der Pforte half mir auf. »Herr Hauptkommissar«, stammelte er. »Notarzt kommt gleich.«

Immer mehr Kollegen eilten heran. Die Spusi hatte es nicht weit. Plötzlich war Dettmer da. Er fragte nicht, wie es mir ging. Er stellte die richtige Frage.

»Wie viele Schüsse?«

»Vier oder fünf.«

»Von dort?« Fingerzeig zum Gehsteig gegenüber.

»Ja.«

Er rief einem KT-Fritzen zu, sie sollten die Hauswand absuchen. Sie würden die Kugeln finden. Zermatscht.

Er nahm mich am unverletzten Arm. »Wie gehen jetzt rein. Der Doc kann dich auch oben untersuchen.«

Dettmer hatte alles verstanden und alles im Griff. Eigentlich konnte ich mich in die Frühpension verpissen. Aber die reichte nicht. In Billigpuffs fand ich Vera nicht.

»Warum schütteln Sie den Kopf?«

Ich winkte ab. »Lebedew.«

Dettmer nickte. »Wir haben ihn und seinen Schuhputzer in der Mangel, und die ballern auf dich. Das war die Leibgarde vom Pufffürsten.«

Wir saßen im Büro. Dettmer hatte seinen Stuhl neben meinen gestellt. Der Arm brannte.

»Wir holen Lebedew gleich wieder her«, sagte Dettmer.

»Nein, wir gehen hin. Wir zwei.«

Dettmer blickte mich an. Er schien sich innerlich gegen die Stirn zu tippen. Sagte aber nichts. Dachte wohl, ich stünde unter Schock. Da redete einer gern mal Blödsinn.

Den Notarzt kannte ich nicht. Jung, klein, übernächtigt. Zwei Typen mit Trage im Schlepptau.

»Nein«, sagte ich.

Der Arzt half mir, Jackett und Hemd abzulegen. »Noch mal Glück gehabt«, nuschelte er. »Müsste man aber nähen.«

»Dann tun Sie’s.«

»Nein, das machen wir im Krankenhaus.«

»Dettmer, gib mir meine Dienstwaffe.«

Der Arzt griff zu seinem Koffer. »Aber Sie legen sich darauf.« Deutete zur Trage.

»Wenn sie nicht bewegt wird.«

Der Arzt warf einen Blick zur Decke. Und nickte.

Während der Arzt die Wunde versorgte, schloss ich die Augen. Dachte an Vera. Wie sie mich trösten würde. Das wichtigste Körperteil haben sie nicht getroffen. Ob es noch funktioniert? Sie zog den Slip aus unter ihrem Seidenkleidchen. Langsam und so, dass ich wie aus Versehen ihre Scham sehen konnte. Sie löste mir den Gürtel. Langsam, ganz langsam. Knöpfte die Hose auf. Zog sie mit beiden Händen nach unten. Nur ein wenig. Ihre Finger streichelten über die Unterhose. Neben dem Glied. Haarscharf. Ihr kleiner Finger streichelte den Schwanz. Von unten nach oben. Kaum spürbar. Sie beugte sich zu mir, sodass ich ihre Brüste im Ausschnitt sah. Ich griff ins Dekolleté, aber sie schob sanft meine Hand zurück. Du tust nichts. Du bist krank. Du Armer. Sie lachte. Sorge und Lust klangen darin. Ihre Augen funkelten. Mein Schwanz wurde hart. Sie hob das Gummi meines Slips und zog ihn nach unten. Mein Schwanz stand. Sie nahm ihn in die Hand und massierte ihn. Beugte sich nach unten und küsste die Eichel, ließ ihre Zungenspitze auf ihr tanzen.

»Fertig«, sagte der Notarzt, als Vera die Eichel in den Mund nahm.

»Nein, ich gehe nicht«, sagte ich zum dritten Mal. Aber der Notarzt hatte nicht mehr überzeugend geklungen bei seinen Versuchen, mich ins Krankenhaus zu verfrachten.

Er blickte mich nur an. Diesmal hatte der Türsteher uns ohne Mucken durchgelassen. Natürlich erwartete Lebedew uns schon.

»Soll ich Ihnen eine Pritsche hier einrichten? Oder den rosa Salon? Selbstverständlich erhalten Sie einen Vorzugspreis auf alle Dienstleistungen.«

Er grinste. Ich fragte mich, was solche Typen hinter einem Schreibtisch zu suchen hatten. Erholungspause nach dem Zureiten neuer Pferdchen, die sie aus einem rumänischen Dorf hergelockt hatten?

Lebedew zog an seiner Zigarette, als ihn meine Faust im Gesicht traf. Ich hörte das Knacken seiner Nase. Die Fluppe flog weg. Lebedew sackte nach hinten. Und blickte mich an wie ein getretener Hund. Das kam seinem wahren Ich nah.

»Da hat jemand auf mich geschossen. Aus irgendeinem Grund hat es meine Laune nicht verbessert.«

Lebedew erholte sich schnell. Mit der einen Hand fasste er sich an die Nase, mit der anderen wedelte er in der Luft.

»Während du in der Keithstraße gesessen hast.«

Die Hand wehrte immer noch ab.

»Um was geht es?«

Ich hob die Faust, er schrumpfte auf seinem Stuhl.

»Du hast welche auf mich angesetzt. Aber die haben mich verfehlt.«

Er schüttelte den Kopf. Verwirrt. Guter Schauspieler.

Oder unschuldig.

»Du hast damit nichts zu tun?«

Er nickte.

»Ich glaub dir kein Wort.«

»Ich habe gar nichts getan.«

»Das ist auf jeden Fall gelogen.«

Er starrte mich an. Böse. Und verzweifelt.

»Widerstand gegen die Staatsgewalt«, sagte ich. »Dafür reicht es immer.«

Er schüttelte den Kopf wie in Zeitlupe.

»Der ist mein Zeuge.« Mein Daumen wies auf Dettmer.

Lebedews Augen weiteten sich, dann gab er auf.

»Gehen wir.«

Mit der Hand an der verletzten Nase, erhob sich Lebedew.

Ich betete, dass meine Kollegen die Insassen des Passats erwischt hatten. Doch eine innere Stimme sagte mir, dass das Leben derzeit nichts Einfaches für mich bereit hielt.

Während wir zum LKA fuhren, grübelte ich, was ich gegen Lebedew noch in der Hand hatte. Außer einer erfundenen Straftat.

Nichts.

Kapitel 18

Es kam noch übler. Emmingers Garrotte war sauber wie ein Skalpell im OP-Saal. Oder wie man sich einbildet, dass es sein sollte. Kein Blutpartikel. Nichts. Nirgendwo.

Ich fixierte ihn lang, während ich ihm gegenübersaß. Seine Mimik verströmte Gewissheit. Ich habe nichts verbrochen, und du kannst mich am Arsch lecken. Ich las seine Gedanken, als wären sie an seine Stirn geschrieben.

Schimpfwörter schreckten mich nicht. Die Sache hatte nur einen Haken: Er hatte recht.

»Wir haben Blut von … Frau Vlad und von Olga.«

Er hatte die Pause bemerkt.

Zunächst schwieg er weiter. Dann dämmerte es ihm. »Sie sind eine Drecksau.«

Ich wandte mich zu dem Beamten an der Tür. »Sie haben’s gehört?«

Der Typ war mickrig. Aber er nickte. Damit hatte er sich einen Pluspunkt verdient. Trotz Zwergenwuchs und Pickelfresse.

Emminger schnaufte.

So lernte man die Menschen kennen. Man saß einem gegenüber und beobachtete, wie er reagierte. Wie er sprach. Wie er schwieg. Was seine Hände taten. Wie er atmete. Wann sich seine Gesichtsfarbe änderte.

Ich brauchte keinen Lügendetektor.

Emminger war nicht so dumm, wie er aussah. Obwohl er kein Genie war, begriff er, dass ich ihn rankriegen konnte.

Er starrte den Bullen neben der Tür an. Aber der hatte natürlich nicht verstanden, was ich Emminger androhte. Der blickte auf die Knie.

»Wir müssen den Täter finden, Emminger. Einen Täter.«

Jetzt schaute er mich schräg an, ein Stück von unten her.

»Wenn Sie es nicht waren, obwohl alles gegen Sie spricht …«

Ich sah in seinen Augen, wie es in ihm arbeitete. Endlich löste sich seine Starre, und er schüttelte den Kopf.

Es war ihm nichts und niemand eingefallen.

»Warum tragen Sie eine Garrotte mit sich herum?«

»Früher hatte man ein Stilett, heute …« Als hätte er meine Gedanken gelesen.

»Sie meinen, es ist ein Modeaccessoire.«

»Ein Mann …«

»Ich kenne niemanden, der mit einem Würgedraht spazieren geht. Außerdem kann man sich mit dem nicht verteidigen. Mit so was kann man jemanden von hinten erdrosseln. Mehr nicht. Mit einem Messer kann man sich wehren.«

»Ich benutz das Ding ja nicht. Nur wenn man so rumsitzt mit den Kumpels …«

»Dann legt der eine den 45er auf den Tisch, der andere eine Handgranate und der Dritte eine Atombombe. Da will man nicht mit leeren Händen dastehen.«

Verständnislosigkeit in ein Gesicht gemeißelt.

»Und Lebedew, der hat doch bestimmt auch eine Waffe. Vielleicht keine Atombombe …«

Emminger nickte kaum sichtbar. Dann schüttelte er den Kopf. Das Blöde war, dass wir bei Lebedew nichts gefunden hatten. Keine Knarre, kein Rauschgift, keine Beweise für Frauenhandel. Nichts. Nada. Niente. Der Mann könnte genauso gut einen Laden für vegane Babynahrung führen.

»Hau ab!«

Kapitel 19

Jeder hat eine Liste von Dingen, die er noch nie gemacht hat. Was ich noch nie gemacht hatte? Eine Weltreise. Einen Vierer, aber der letzte Dreier machte mir keine Lust auf die Zulage. Shopping in New York. Was nie stattfinden würde. Weil ich das Wort schon hasste. Shopping. Latschen auf dem Jakobsweg. Gäbe es Gott, gäbe es keine Bullen. Doch einen Punkt auf der imaginären Liste hakte ich gerade ab. Ich besoff mich mit Dettmer im Trinkteufel. Einer Kneipe in Kreuzberg 36, die so war, wie sie hieß. Der ehrlichste Platz in dieser Scheißstadt. In meiner Stadt.

Ich hatte noch nie etwas mit Dettmer unternommen. Außer im Dienst. Ich hatte noch nie mit ihm gesoffen. Und schon gar nicht im Trinkteufel.

»Es ist alles anders«, sagte ich.

Dettmer betrachtete sein Wodkaglas.

Ich hatte Emminger und Lebedew gehen lassen. Es konnte nicht ungerecht sein, solche Typen unter einem Vorwand einzulochen. Aber dann fand ich Veras Mörder nie. Und den musste ich finden. Um jeden Preis.

»Die wollten diese Olga in den Frischfleischkreislauf befördern. Man bringt neue Pferdchen nicht um. Verprügelt sie, vergewaltigt sie. Aber töten, niemals.« Dettmer trank sein Glas andächtig aus. »Niemand erschießt das Muli, wenn es einen den Berg hochzieht.«

»Arabisches Sprichwort?«

»Fiel mir nur ein.«

»Wir sollten öfter herkommen.«

Dettmer grinste.

Wir tranken schweigend. An der Bar saß ein Pärchen. Schwarz gekleidet, weißhaarig. Sie lallten sich an. In der Ecke, zwei Tische weiter, lungerte ein Mann vor seinem Bierglas herum.

»Es sei denn, sie wollte aussteigen. Nutten dürfen nicht streiken«, sagte ich.

Dettmer blickte mich an und nickte. »Aber dann wär Hartmann der Mörder. Doch der lässt seine Mädchen kündigen, wenn sie ihre Schulden abgefickt haben.«

»Vielleicht wollte Lebedew ein Zeichen setzen. Wer sich mir widersetzt …«

Dettmer brummelte was in sich hinein.

Eine schwarze Lederschürze vor meinen Augen. Ich blickte nach oben. »Noch eine Runde?«, fragte der Wirt. Er grinste.

Ich nickte.

»Vielleicht ist es auch was anderes. Eine Sache, die nichts mit der Fickerei zu tun hat«, sagte ich.

»Wir können Lebedew und Emminger jedenfalls nichts nachweisen«, sagte Dettmer.

»So ist’s, wenn man gegen eine Wand läuft.«

Kapitel 20

Am folgenden Abend suchten wir Hartmann heim. Besetzten sein Büro. Ließen all die Jasmins, Irinas, Nikis, Janas und Tanjas antraben. Kontrollierten die Papiere. Die waren natürlich mikroporenrein. Aber das war uns egal. Wir wollten eine Drohkulisse aufbauen. Hartmann saß auf einem Stuhl in der Ecke und schien in sich hineinzugrinsen. Als bekäme er jetzt die Belohnung für superkorrektes Verhalten. Seine Pose zeigte: Ihr könnt mir und meinen Mädchen gar nichts. Wir wollten ihnen auch nichts. Nachdem sich jedes Mädchen kontrolliert fühlte, befahl ich Lumpi, die Damen noch einmal einzeln vorzuführen. In Hartmanns Miene schwand das Grinsen. Er schien sich jetzt für meine Methoden zu interessieren. Aha, das war nur zum Warmmachen. Wollen wir doch mal sehen, was der Typ jetzt vorhat.

Jasmin hieß in Wahrheit Irina Romanowa. Sie stammte aber nicht aus der Zarenfamilie. Dabei hätte man sich ihr Gesicht in einer Bildergalerie vorstellen können. Die Kusine des Zaren oder so. Sie erinnerte mich ein wenig an Audrey Hepburn. Große Augen, schlankes Gesicht, zarte Glieder. Ein Geschöpf, das überall hingehörte, nur nicht in einen Puff.

»Du weißt, warum wir hier sind?« Eine blöde Frage. Um unsere Pässe zu kontrollieren, dachte sie. Was Bullen in einem Puff tun, wenn sie nicht gerade Kunden sind und eine Vorzugsbehandlung verlangen.

Sie blickte mich an. Ihre Augen erinnerten mich an Vera. Sie sah ohnehin fantastisch aus und hätte mich angeturnt. Bevor ich Vera gesehen hatte.

»Wir möchten alles über Swetlana, also Vera wissen.«

»Es war nicht …?« Sie sprach gutes Deutsch. Das war mir vorhin schon aufgefallen.

Ich schüttelte den Kopf. »Das wissen wir nicht. Wir haben keine Spur, kein Indiz …«

»Schade«, sagte sie. Sie klang traurig. Ein melancholischer Typ. Ich mochte sie.

»Was haben Sie getan, bevor …« Ich erwischte mich dabei, dass ich sie siezte.

»Ich habe studiert. In Petersburg. Philosophie und Deutsch.«

Das verblüffte mich dann doch. »Und warum …«

»Glauben Sie, dass so jemand wie ich in Russland einen anderen Job bekommt als Putzfrau?«

»Fremdsprachensekretärin …«

»Wegen Rosanow?«

»Rosanow?«

»Ein russischer Philosoph, ist lange tot. Danach kam nicht mehr viel.«

Ich stutzte. Hatte alles Mögliche erwartet in diesem Luxusetablissement. Gelangweilte, perverse, auf Kohle fixierte Frauen, dumm wie Bohnenstroh, Brillis, dicke Autos, reiche Kerle. Aber keine Philosophin. Vermutlich verkörperte Irina aber nur, was Schlaumeier eher verhüllend Globalisierung nannten. Was besser hieße, dass längst alles, aber wirklich alles zur Ware geworden war. Ich war kein Marxist. Aber wo Marx recht hatte, hatte er recht. Was man von unseren Polithanseln nicht sagen konnte. Ich sah jeden Tag den Dreck, über den sie mit ihren Phrasen hinwegquatschten.

Sie lächelte. Über mich, weil sie mich überrumpelt hatte. Ich lächelte zurück. Unbeholfen. Ich räusperte mich.

Sie legte ihren Kopf ein paar Millimeter auf die Seite.

»Wie soll ich sie nennen …?«

Sie blickte mich irritiert an.

»Vera oder Swetlana?«

»Ach so. Vera. Wir haben sie Vera genannt. Der andere Name ist für die Kunden.«

»Was war sie für ein Mensch?«

Irina hob die Brauen.

»Vielleicht einigen wir uns darauf, dass sie ein armes Schwein war?«

Diese Frau überraschte mich schon wieder.

»Wie Sie auch eines sind?«

»Wir alle …« Ihr Finger wies nach draußen.

Meiner deutete auf Hartmann. »Gehen Sie mal spazieren. Und schließen Sie die Tür hinter sich. Und den Kurzen nehmen Sie mit.«

Hartmann lächelte. Und verließ mit Lumpi das Büro. In der Tür drehte er sich um. »Finger weg von meinen Sachen. Sie haben keinen Durchsuchungsbeschluss.«

»Ich interessiere mich nicht für Schwulenpornos«, sagte ich.

»Dann ist ja gut«, erwiderte Hartmann trocken.

Irina lächelte wieder. Sie hatte makellose Zähne. Vermutlich war sie auch sonst ohne Fehler.

»Wurde Vera gezwungen, hier zu arbeiten?«

»Genauso wenig wie ich …« Sie lachte. Das Lachen sagte: Bist du wirklich so dumm?

»Hartmann hat Ihnen den Pass abgenommen.«

»Den deponieren wir bei ihm, damit er nicht wegkommt.« Wieder dieses Lachen.

»Hören Sie, ich bin nicht von der Sitte. Wir wollen die Morde an Vera und Olga aufklären …«

»Ach, den an Olga auch?«

Wusste sie schon mehr über mich als ich?

»Dieses Geplänkel bringt uns nicht weiter.« Obwohl es mir gefiel. Sie gefiel mir. Hätte ich nicht nur Vera im Kopf.

»Wenn wir Veras Mörder finden, haben wir auch Olgas Mörder.«

»Das ist also Ihre Arbeitshypothese.«

»Beide wurden auf die gleiche Weise umgebracht.«

»Haben Sie schon an einen Nachahmungstäter gedacht? Oder daran, dass versucht wird, die Ermittlungen auf eine falsche Spur zu führen?«

»Wollen Sie meine Arbeit machen?«

»Wie viel verdienen Sie denn?«

Ich schüttelte den Kopf. »Das dürfte Sie enttäuschen. Zur Sache: Wir müssen so viel wie möglich über die Opfer herausfinden.«

Sie lächelte, und das Lächeln blieb in ihrem Gesicht, während sie längst an etwas anderes dachte. Sie schien weit weg. »Vera war …« Sie schüttelte den Kopf, suchte ein Wort, einen Satz. »Sie war anders. Gehörte nicht hierher.«

»Sagt eine, die auch nicht hierher gehört.«

»Sie irren sich, Herr Kommissar. Für mich ist das hier gut.«

Ich verstand gar nichts mehr.

»Kennen Sie das Phänomen … wie heißt es auf Deutsch … vermutlich Hospitalismus. Ja, Hospitalismus. Wenn ich meinen Job mache, genieße ich eine sorgenfreie Vollversorgung. Hartmann ist ein guter Mensch. Wenn ich an diesen Lebedew und diese anderen Typen denke. König, Andretti, Walkow und wie sie alle heißen.«

»Weil Sie sich die Freier aussuchen können?«

»Die Freier, die herkommen, sind erste Wahl. Und, glauben Sie mir, im Zweifelsfall krieg ich jeden ins Becken, bevor …«

Ich lutsche keine schmutzigen Schwänze, hätte sie sagen können. Aber so etwas sagte sie nicht.

»Ich ficke gern.« So was sagte sie immerhin. Und blickte mir ein paar Sekunden zu lang in die Augen. Ich spürte eine Bewegung unter der Gürtellinie.

»Und wenn ich nicht will, mach ich frei.«

Irgendetwas zwang sie, sich zu rechtfertigen. Ihr Leben. Oder was immer.

»Vera, was war sie für ein Mensch?«

»Das ist eine Frage, Herr Kommissar. Sie, was sind Sie für ein Mensch?«

»Jedenfalls leb ich noch.«

Sie lächelte.

»Haben Sie keine Angst …«

»… dass ich so ende wie Vera?«

Ich nickte.

Sie lächelte wieder. »Ein Leben ohne Gefahr ist unmöglich.«

»Sie weichen mir aus.«

»Überhaupt nicht.« Sie wusste, wie man den Körper streckt, um einem die Brustwarzen zu zeigen. Dann beugte sie sich vor und ließ mich in ihren Ausschnitt blicken. Ihre Brüste waren zart, nicht zu fest, nicht zu groß. Die Warzen klein, feinporig, zartrosa. Und hart. Ich hätte nur zugreifen müssen.

Sie beugte sich so weit vor, dass ihr Mund fast meinen berührt hätte. »Es gibt hier einen Hintereingang«, flüsterte sie. »Nicht überwacht. Niemand kann dich sehen. Um zweiundzwanzig Uhr. Drei Mal klingeln. Dann sag ich dir alles. Alles.«

Ich lehnte mich zurück. »Sie wissen nichts über Vera?«

»Kollegin, nett. Aber zurückhaltend. Beliebt bei den Freiern.«

Scheiß Eifersucht.

Sie lächelte, als wüsste sie es.

»Sie war eine … beeindruckende Frau. Wenn einer auf den Trip gekommen ist, sie besitzen zu müssen?«

Sie zuckte mit den Achseln und leckte ihre Lippen. »Nichts mitbekommen.«

»Aber … komische Freier gibt’s schon.«

»Ja. Die meisten sind harmlos. Um die anderen kümmert sich Hartmann.«

»Und Sie, mit wem hatten Sie zuletzt Ärger?«

»Ärger wär übertrieben.«

»Haben Sie Hartmann von dem Vorfall erzählt?«

Sie nickte.

»Und?«

»Hausverbot.«

»Erteilt er schnell Hausverbot?«

Sie nickte.

»Aber wenn einer Sie irgendwo hinbestellt?«

»Das ist das Problem. Deswegen mach ich so was nicht.«

»Vera hat so was gemacht.«

»Ja. Manchmal. Wenn die Bezahlung gestimmt hat.«

»Die … Anbahnung passiert aber hier.«

Sie nickte.

»Warum hat Vera das gemacht?«

Große grüne Augen. Warum wohl?, fragten die.

»Sie machen es ja nicht.«

»Ich komme vielleicht mit weniger aus …« Ihre Augen wanderten an der Wand hinter mir nach oben. Zum ersten Stock.

Tanja hatte Angst. Ihr Gesicht war gerötet. »Vera … Vera … hat, ja, die hat sich mit Freiern getroffen … manchmal …«

»Nun beruhige dich«, sagte ich. »Dir geschieht nichts. Wir sind nicht von der Sitte.«

Sie blickte mich aus feuchten Augen an. Wischte sich mit den Handrücken die Augen trocken. »Das meine ich nicht. Es ist nur so schrecklich. Ich habe Angst.«

»Gehst du auch zu Kunden …?« Schließlich musste es auch Angebote für Männer geben, die vollbusige Frauen mit üppigem Hintern vorzogen. Nicht jeder stand auf Rehe. Wie Irina. Und Vera.

»Nicht mehr, seit …«

»Wir suchen Veras letzten Freier«, sagte ich.

»Weil der der Mörder ist?«

»Vielleicht. Oder ein Konkurrent von deinem Chef.« Mir fiel auf, dass ich sie duzte. »Sie sind Deutsche?«

»Aus Darmstadt.«

»Wie gut kannten Sie Vera?«

Sie zögerte.

»Haben Sie eine Ahnung, wer ihr letzter Freier gewesen sein könnte?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Sagt dir der Name Rombach etwas?«

Sie überlegte, dann schüttelte sie den Kopf.

Dettmer legte sein Handy auf den Tisch, mit Michlewskis Foto.

Sie zuckte zurück.

»Kennst du den?«

Sie brauchte wieder unendlich lang. Dann nickte sie wie in Zeitlupe. »Der ist Stammgast hier.«

»Hatte der was mit Vera?«

»Sie wollte nicht. Kasimir und Guido haben das dann geklärt. Seitdem hab ich den nicht mehr gesehen.«

Wir saßen noch eine Weile im Auto, nachdem sich Dettmer eine Currywurst besorgt hatte. Es stank nach Fett und Gewürzen. Dettmer aß mit Lust. Er kaute zu Ende und sagte: »Der letzte Freier war’s. Wir sollten noch mal nach Videos suchen. Hartmanns Computer checken.«

Klar, das würden wir tun. Aber wir würden nichts finden. »Wenn es ein Freier war, wird der bei Hartmann nicht mehr auftauchen. Wenn wir Hartmann fragen, wer von seinen Stammgästen …«

»Dann wird er sagen, dass seit dem Mord viele nicht mehr aufgetaucht sind.«

Dettmer hatte Recht. Mord war wahrlich Grund genug, Hartmanns Puff zu meiden. Aber kein Verdachtsgrund.

Darauf kam es jetzt auch nicht mehr an. Unsere Laune war sowieso im Keller. Hartmanns Mädchen wussten nichts. Jedenfalls sagten sie nichts. Vera war eine gute Kollegin gewesen. Zurückhaltend zwar, aber nicht hochnäsig. So was wie der heimliche Star. Trotzdem schien es keine größere Eifersucht gegeben zu haben.

»Das klingt alles viel zu schön.«

Dettmer lächelte. »Vielleicht gibt es ja doch ein Paradies. Aber das ist nicht im Himmel. Oder der Himmel ist in Wahrheit ein Puff. Dieser Puff.«

Über der Tür auf der anderen Straßenseite glimmerte es rot.

Kapitel 21

Ich klingelte drei Mal, und die Tür öffnete sich. Sie sah umwerfend aus und wusste es. Enge Seide. Die Hose wie eine zweite Haut. Kein Slip. Nichts. Ihre Brüste mehr betont als verborgen hinter einer Bluse. Kaum geschminkt. Sie nahm meine Hand und zog mich hinein. Wir stiegen zwei Treppen hoch. Es war die letzte Tür am Ende eines langen Gangs. Irgendwoher erscholl leise Musik.

»Das ist mein Privatzimmer«, sagte sie und schloss ab.

Schlicht eingerichtet, geschmackvoll. Ein Doppelbett. Daneben eine Tür, die offenbar zu einem Badezimmer führte. Wie ein Hotelzimmer. An der Wand ein großes abstraktes Gemälde. Rot und blau, kräftige schwarze Linien. Ein Buchregal. Drei Bretter mit vielleicht fünfundzwanzig Büchern an der Wand. Die meisten russisch. Aber auch ein deutsches Lehrbuch der Philosophie. Nichts deutete darauf hin, dass ich mich im Zimmer einer Nutte befand.

Sie setzte sich aufs Bett. Mir blieb der Stuhl an einem kleinen Schreibtisch unter dem Bücherregal. Ich blickte nach oben.

»Hab ich selbst festgedübelt«, sagte sie lächelnd.

»Dann kann ja nichts passieren. Unten sind überall Mikros, stimmt’s?«

Sie nickte.

»Und hier nicht?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Deshalb haben die Mädchen unten gemauert.«

»Natürlich. Guido ist ein netter Kerl. Meistens. Aber wenn jemand dem Laden schadet …«

»Hartmann will seinen Laden raushalten.«

»Aus allem. Er schottet ihn ab. Gegen die anderen Chefs. Gegen die Polizei. Presse und so. Diskretion, absolute Diskretion. Nur dann kommen hochkarätige Freier …«

»Aber die geben auch nicht mehr Geld aus …«

»Doch. Aber wichtig ist, dass Guido auf Prominente steht. Vor allem Politiker. Ich weiß nicht, warum. Vielleicht glaubt er, dass ihn das schützt. Wird ja immer wieder gestritten, ob man Prostitution verbieten soll.«

»Sehr weitsichtig, der Mann.«

»Guido ist unheimlich schlau.«

»Und wenn du nicht spurst?«

»Gibt’s Zimmerarrest.«

Fast hätte ich gelacht.

»Das ist ja wie früher. Fehlt noch Fernsehverbot.«

»Eine Woche Stubenarrest geht richtig ins Geld.«

»Und wenn das nichts bringt?«

»Dann fliegst du raus. Und landest bei Lebedew oder einem anderen Arschloch.«

Das leuchtete mir nicht ein. Man kriegte seinen Pass und konnte ausreisen. Aber ich fragte nicht nach.

»Wie war Vera?« Ich hörte mein Herz schlagen.

»Sie war die Queen. Überheblich. Anmaßend. Sie wusste, dass viele Freier nur wegen ihr kamen. Ihr konnte Guido mit Zimmerarrest nicht kommen. Die Freier hätten Ärger gemacht.«

Beklemmung. »Wenn sie so erfolgreich war …«

»Sie bot noch einen Hausservice an. Für ein Scheißgeld. Konnte den Hals nicht voll kriegen. Wenn sie mal mit einem anderen Mädchen redete, dann um zu prahlen. Wie viel Geld sie schon zusammen hatte. Keine mochte sie. Hartmann auch nicht.«

Ich schluckte. Doch hatte ich keinen Zweifel, dass Irina die Wahrheit sagte. Aber es änderte nichts. Eine Frau wie Vera gab es so selten, wenn überhaupt zwei Mal. Sie durfte arrogant sein, böse und was sonst noch. Es war der Preis, den ich gezahlt hätte für sie. Ich hätte mich gern schikanieren lassen.

»Das enttäuscht dich, stimmt’s?«

»Hast du eine Ahnung, wer ihr letzter Freier war?«

Irina schüttelte den Kopf. »Sie hat nie etwas erzählt. Vielleicht hatte sie Angst, dass wir ihr einen ausspannen …« Sie überlegte, schüttelte wieder den Kopf. »Nein, Quatsch. Das war es nicht. Die Typen waren dermaßen scharf auf sie.« Sie wischte sich eine Haarsträhne aus dem Gesicht. Ihre Brüste bewegten sich unter der Bluse. »Sie glaubte, dass sie die Beste war. So jemand fürchtet nicht, dass eine andere ihr zuvorkommt.«

»Und war sie das, die Beste?«

Ein langer Blick. »Wie heißt es so schön: Das liegt im Auge des Betrachters.« Ein melancholisches Lächeln. »Ihr Männer seid schon merkwürdig.«

»Komisch, dass mir grad das Gleiche zu Frauen einfiel.«

Sie lachte. »Was trinken?«

»Ich hasse Champagner.«

»Macht Kopfschmerzen. Ich lasse mir immer Sprudel einschenken mit einen Hauch Rhabarbersaft. Sieht aus wie Schampus, kostet den Freier so viel wie Schampus, hält der Freier für Schampus. Nein, ein Bier … was anderes hab ich sowieso nicht.« Sie wartete nicht auf eine Antwort, sondern ging ins Bad und kehrte mit zwei Flaschen zurück. »Da gibt’s eine Art Minibar.«

»Im Bad?«

»Mich hat das Summen gestört. Da hat Guido den Kühlschrank ins Bad einbauen lassen.«

»Du willst nicht, dass dich hier einer rausholt?«

Sie fand unter einem Buch auf dem Nachttisch einen Flaschenöffner und kippte die Kronkorken von den Hälsen.

»Die Frage ist nicht woher, die Frage ist wohin.«

Ich lachte.

»Mit einer philosophisch gebildeten Nutte zu diskutieren ist nicht immer einfach.«

Ich lachte lauter.

Sie reichte mir die Flasche. Wir stießen an und tranken.

»Man könnte glauben, wir fänden Männer nur noch widerlich. Es gibt viele widerliche Typen. Nicht weniger unter den feinen Leuten als unter den Prolls. Aber ich bin eine Frau mit normalen Bedürfnissen.«

Sie saß auf der Bettkante, vielleicht fünfzig Zentimeter entfernt von mir. Ich roch sie. Sie duftete dezent. Sie war unglaublich schön. Gerade weil sie sich kaum zurechtgemacht hatte. Ich streichelte mit einem Finger ihre Wange. Sie schloss die Augen. Mir war, als hätte ich nie zartere Haut gespürt. Veras Gesicht erschien wie ein Schemen und schwand. Ich legte meine Hand um ihr Genick und zog sie zu mir. Sie setzte sich auf meinen Schoß. Stützte ihre Hände auf meine Schultern und blickte mir in die Augen. Kristall mit grünlichen Edelsteinen. Tausend winzige Sterne. Sie küsste mich auf die Stirn. Ließ ihre Lippen auf meiner Haut. Zarte schnelle Küsse über den Nasenrücken, bis sie auf dem Mund ankam. Sie drückte ihre Lippen auf meine. Kurz nur, um dann den Hals zu lecken. Meine Hände umfassten ihre Hüften. Schmal, zerbrechlich. Mir wurde warm, der Schwanz versteifte, und ich verspürte dieses seltsame Jucken. Die Spannung, die schmerzen konnte. Die sich entladen wollte. Meine Hand berührte ihre Brust. Die Brustwarze härtete sich in meiner Hand. Sie seufzte leise und schob die Hand zurück zur Hüfte. Sie knöpfte mein Hemd auf. Streichelte mich auf der Brust. Küsste meinen Hals und lies ihren Mund tiefer gleiten.

»Aufs Bett«, flüsterte sie.

Vorsichtig setzte ich mich aufs Bett, mit ihr auf dem Schoß. Sie drücke mich nach hinten und legte sich neben mir auf die Seite. Irina öffnete den Gürtel und den Hosenknopf. Setzt sich auf mich, beugte sich über mein Gesicht und blickte mir in die Augen. Meine Hände streichelten ihre Brüste. Sanft. Genossen die Form. Sie schloss die Augen und bewegte sich nicht. Ich fand den Reißverschluss ihrer Bluse auf dem Rücken und zog ihn hinunter. Sie schlüpfte aus den Ärmeln, und die Bluse fiel auf mich. Sie warf sie zur Seite. Ihre Brüste hingen wenige Zentimeter über meinem Mund. Ich zog Irina zu mir und begann ihre Brüste zu lecken. Meine Zunge umspielte die Warzenhöfe. Links, rechts und wieder links. Ich steckte meine Nase zwischen die Brüste und schmeckte ihren Schweiß. Sie hielt mich fest am Hals. Wir blieben lang so. Ich fühlte mich unendlich wohl. Beschützt in ihrer Sanftheit. Ich nahm ihren Duft auf. Mild, wie ein Pfirsich vor der Reife. Ihre Hände drückten mich zurück. Ich griff nach ihren Brüsten, und sie stöhnte. Das war es, was sie jetzt wollte. Ich streichelte sie am Ansatz, ließ meine Fingerspitzen hinabwandern bis zu den Warzen, berührte sie aber nicht. Sie gab ein Knurren von sich. Es klang nach Lust, Anspannung, vor allem nach Erwartung. Ungeduldig. So mochte sie es also. Dass ich sie reizte, es hinauszögerte. Dass meine Finger etwas versprachen, das sie ihr zunächst aber vorenthielten. Ich legte meine Hände auf ihren Rücken und bewunderte ihre Brüste, die über mir schwebten und sich nach meinen Fingern sehnten. Sie machte ein Hohlkreuz, drückte ihren Unterleib gegen meinen und rieb. Sie öffnete die Hosenknöpfe. Ein Finger wanderte unter das Gummi meiner Unterhose und berührte wie zufällig die Eichel. Der Finger verschwand. Ich packte beide Brüste, quetschte sie und biss in eine Warze. Sie schrie auf. Aber als ich zurückzuckte, sagte sie: »Mach weiter, weiter, weiter!« Ich griff zu und biss in die andere Warze. Dann saugte ich, knabberte, und sie begann zu wimmern. Leise nur. Mit der einen Hand massierte ich ihre Brust und saugte mit dem Mund, die andere Hand schob ich in ihre Hose, ließ sie die Gesäßspalte hinuntergleiten, bis ich ankam, wo es weich und feucht war. Sie schob meine Hose weg, dann die Unterhose. Mein Schwanz stand in der Luft. Ich spürte ein Pochen und mühte mich, es zu unterdrücken. Zog ihr die Hose aus. Stieß sie zurück, sie fiel auf den Rücken. Sie versuchte meinen Schwanz zu fassen, aber ich zog mich zurück und begann mit ihren Füssen. Sie waren makellos. Alles an ihr war makellos. Schlanke Zehen an kleinen Füßen. Ich nahm jeden in den Mund, während ich ihre Scheide bestaunte. Sie hatte ihre »Schamhaare rasiert. Unter dem Venushügel glänzten mir die Lippen entgegen. Erwarteten mich, nur mich. Ich küsste ihre Knöchel und ließ meine Hand nach oben wandern, bis sie eine Schamlippe streifte. Sie reagierte sofort, zog ihr Gesäß zusammen, hob das Schambein, während sie begann stoßweise zu atmen. Ich wollte meinen Schwanz in sie hineinstoßen, aber dann wäre es zu schnell vorbei gewesen. Ich legte mich zwischen ihre Beine und saugte an ihren Schamlippen. Dann drang meine Zunge in sie ein. Sie schmeckte süß. Ich presste meinen Mund auf sie und meine Zunge streichelte den Kitzler. Ich spürte ihn. Und wie sie ihn gegen meine Zunge presste. Sie schrie leise. Etwas Russisches. Ich nahm ihren Hintern, schob meine Hände unter ihn und nahm den Kitzler zwischen die Lippen. Sie zitterte, atmete schneller und wurde nass. Ich legte meine Hände auf ihre Brüste und zwirbelte die Warzen. Immer fester. Sie heulte auf. Schmerz und Lust. Griff meine Hände, befahl ihnen weiterzumachen. Immer härter. Sie jaulte beim Ein- und Ausatmen. Ich riss meine Hände los und drehte ihren Körper auf den Bauch. Sie hob ihren Po, und ich steckte einen Finger in ihre Vagina. Sie wiegte ihren Körper. Mit der freien Hand griff ich nach der Brust und begann wieder zu zwirbeln. »Ja, ja.« Kehlig, heftig. Sie schrie. Ein Kreischen. Stille, wieder ein Kreischen. Ihr Körper wurde hart, als würde er verkrampfen. Sie schüttelte den Kopf, schwitzte schlagartig überall, atmete stoßartig aus und warf sich auf die Seite.

»Oh Gott«, stammelte sie. »Oh Gott!« Ich sah Tränen in ihren Augen.

Ich legte mich neben sie. Unsere Nasen berührten sich. Wir blickten uns an. Sie weinte stumm. Griff in meine Haare. Streichelte mein Gesicht mit dem Zeigefinger. Atmete tief. Dann stützte sie sich auf den Ellbogen, ihre Hand wanderte über meine Hüfte nach unten. Kraulte meinen Hoden. Zwei Finger tänzelten den Schaft entlang bis zur Eichel. Sie fanden die Vorhaut und zogen sie über die Eichel und wieder zurück. Ich legte mich auf den Rücken. Sie beugte sich über mein Gemächt und nahm den Schwanz in den Mund. Nur noch ein paar Sekunden, bis ich kommen würde. Ich konnte nicht mehr zurückhalten. Dann durchfuhr mich ein Schmerz. Sie hatte mich gebissen, hart und schnell. Der Schwanz verlor schlagartig an Härte. Der Druck sank. Sie strich mit den Brustwarzen über mein Gesicht. Drehte ihren Körper, drückte ihre Vagina auf meinen Mund und steckte meinen Schwanz in ihren. Sie lutschte zart, während ich an ihren Schamlippen knabberte. Sie waren wieder voll, sie wurde nasser. Mein Schwanz streckte sich in ihrem Mund. Ich drückte ihn tief hinein. Ihre Lippen pressten meinen Schwanz. Sie zog sie zurück, bis sie nur noch die Eichel umfassten. Dann nahm sie ihn wieder ganz in den Mund. Hoch, runter, immer schneller. Ich stieß meine Zunge in ihre Möse. Im gleichen Rhythmus. Rein, raus. Der Druck wurde unerträglich. Ich wartete auf den Biss, den Schmerz. Stattdessen explodierte ich in ihren Mund. Die Druckwellen waren gewaltig. Explosionen. Ihr Mund wurde weich, sie hob ihr Gesäß an und lutschte am Schwanz. Ganz langsam und vorsichtig. Streichelte meine Lenden, nahm den Hoden in die Hand und massierte ihn mit den zartesten Händen, die eine Frau je hatte.

Wir lagen nackt nebeneinander, Kissen unterm Kopf. Ich trank einen Schluck Bier. Die Flasche und der Geschmack erschienen mir billig. Sie war eine feine Frau. Feine Glieder, intelligent, belesen, ihr Zimmer war bescheiden eingerichtet, aber es passte alles. Dezente Farben, einfache Formen. Eleganz. Ich kam mir schmutzig vor. Primitiv. Ich passte hier nicht rein. Das dachte ich, während ich neben einer Nutte lag.

Mein Hirn begann wieder zu arbeiten. Ich merkte gleich, wie mich ein neuer Gedanke beschäftigte. Ihr darf nichts passieren.

»Du versprichst, dass du keine Außentermine machst?«

Sie kicherte, ihre schweißglänzenden Brüste kicherten mit. Ich starrte sie an.

»Eifersüchtig?«

»Quatsch! Ich habe keine Lust auf Leiche Nummer drei. Mich lässt das Bild nicht los. Vera, wie sie da lag. Im Dreck. Wie diese Typen vorbeiröhrten in der Angeberkarre und Handybilder machten. Ich krieg heut noch das Kotzen.«

»So ist die Welt. Mir musst du das nicht erzählen.«

Sie hatte ja Recht.

»Wenn ihr Veras letzten Freier findet, dann habt ihr den Mörder. Davon geht ihr aus.« Sie war nachdenklich.

»Über Olga wissen wir genauso wenig. Aber Veras Mörder hat mit ihr geschlafen und sie dann erdrosselt. Das steht fest. Kondomabrieb, die Spur des Drahts …«

Sie drückte meine Hand.

Ich schwieg. »Erzähl weiter. Ich habe Vera nicht sehr gemocht. Aber den Tod hat ihr niemand gewünscht. Höchstens, dass sie sich mal den Knöchel verstaucht.« Sie lächelt. »Nein, nicht mal das.«

»Sie war Konkurrentin.«

»Natürlich. Sie hat die besten Typen abgekriegt. Die mit der dicksten Brieftasche.«

»Und Olga?«

»War auch nicht schlecht. Aber nicht Veras Liga.«

»Und wenn eine der Kolleginnen einen …«

»Killer beauftragt hat?« Sie lächelte. Zwei Finger spielten mit meinem Schwanz.

Ein Gedanke. Nein, nicht das.

»Ich war’s vielleicht«, sagte sie.

»Als Bulle muss man alle Möglichkeiten …«

»Schon gut. Vera war zwar klasse. Aber es gibt doch mehr Veras. Wenn eine Neue kommt, hat die immer einen Vorteil. Das Neue reizt. Die Typen stehen auf neue Muschis.«

Ich spürte ein Kribbeln im Schwanz.

»Es hat keinen Sinn, so jemanden wie Vera oder Olga umzubringen. Dann kommen neue Veras, neue Olgas und sahnen erst mal ab, weil sie die Neuen sind.«

Warum musste sie mir das zwei Mal erzählen?

»Menschen handeln nicht immer rational.«

»Du meinst Bullen, die mit Zeuginnen oder Verdächtigen vögeln?«

»Die auch. Aber wenn jeder Mord eine logische Begründungen brauchte …«

»Ich versteh schon.«

Ihre Finger hörten einen Augenblick auf zu spielen. Dann zwickte sie mich in die Vorhaut und streichelte weiter.

Ich hätte ewig so liegen können.

Kapitel 22

»Die Verbindung zwischen Olga und Swetlana alias Vera«, wiederholte Dettmer.

»Ist ein Freier«, sagte ich.

Dettmer zog mit drei Fingern ein Bündel Pommes aus der fettigen Tüte.

»Haben wir alle Videos aus Hartmanns Paradies?«

»Unsere reichen gerade ein paar Stunden zurück.«

»Ich habe die gestern alle noch mal befragt. Hartmann, diesen Lumpi und Kasimir. Dazu die Bardamen, die Putzfrau und einen Typen, der mit Lumpi den Nachschub regelt. Vorräte auffüllt und so weiter.«

»Denn kenn ich gar nicht.«

Dettmer winkte ab. »Ich hab die alle zum Verhör bestellt. Kommen morgen früh im Stundentakt.«

»Hast du auch die Nutten noch mal?«

»Bis auf diese Irina. Die war nicht da.«

Ich hätte es aufklären können. Hätte sagen können, dass sie mir am Schluss noch einen Steifen besorgt hatte, den ich von hinten in sie hineinrammte, bis er wund wurde, ich explodierte und zusammenklappte.

Sie erholte sich schneller als ich. »Es hat sich schon mal jemand totgefickt …«

»Und jetzt lebt er in Wattenscheid.«

Sie lachte. »Wie kommst du auf Wattenscheid? Wo liegt das überhaupt?«

Endlich mal was, das sie nicht wusste.

»Bestimmt liegt dir die Lösung aller Rätsel auf der Zunge?«, fragte Dettmer.

Die erinnerte sich gerade an Irinas Möse. Ich schüttelte den Kopf, mehr um mich von der letzten Nacht zu befreien. Sie hatte ganz spießig geendet. Irina hatte belegte Brötchen und Cappuccino besorgt, beim Späti um die Ecke. Als ich mein zweites Brötchen nicht schaffte, aß sie es auf. »Schließlich musste ich hart arbeiten.« Sie lächelte, aber mir versetzte es einen Stich.

»Emminger hat seine Garrotte weggeschmissen und eine neue eingesteckt«, sagte ich.

»Die einfachste Erklärung«, erwiderte Dettmer.

»Was mir fehlt, ist ein Motiv. Bei Vera Vlad könnte man unterstellen, dass sie abtauchen wollte …« Kann man das? Während ich es sagte, fiel mir auf, wie dünn die These war. »Dass Lebedew ein Exempel statuieren wollte …«

»Vielleicht war der scharf auf sie?«, fragte Dettmer, knüllte die Tüte zusammen und warf sie in den Papierkorb. »Auch ein Zuhälter braucht ’ne Freundin …«

»Vielleicht wollte der eine Signalflagge setzen. Ich bin Lebedew, wer nicht so will wie ich …«

Wir schwiegen. Vielleicht, vielleicht, vielleicht.

»Vielleicht auch nicht.«

Dettmer nickte.

»Und die Schlipsträger?«, fragte er.

»Die wollen mal was anderes haben als immer nur Mutti.«

Dettmer lachte. Ich begriff und grinste.

»Oder es ist Konkurrenz unter den Damen?«

»Nuttenschlacht«, sagte Dettmer.

»Eher Nuttenschlachten.« Ich räusperte den Kloß im Hals weg. »Wir haben nicht den geringsten Anhaltspunkt.«

Dettmer nickte.

»Wir lassen die Hauptakteure beschatten. Wir bauen Wanzen bei Lebedew ein.«

»Welcher Richter …«

Ich wischte über den Tisch. »Ist mir scheißegal.«

Dettmer warf mir einen Seitenblick zu.

Er hatte Recht. Bisher war ich bekannt für Coolness bis an die Grenze der Gleichgültigkeit. Dieser Beruf stumpfte einen ab oder fraß einen auf. Da war Abstumpfen der bessere Weg. Leichen, Leichen, Leichen. Verletzungen, die einen kotzen ließen.

Aber jetzt hatte es mich gepackt. Ich konnte die Vorstellung nicht ertragen, dass da draußen einer frei herumlief. Einer, der meine Vera getötet hatte. Und der vielleicht auch noch Irina töten würde. Ab einem bestimmten Preis würde auch sie zum Kunden gehen. Jeder war käuflich. Irina mit Sicherheit. Sie verkaufte ihren Körper zum Höchstpreis. Wie sagte Marx? Bei der Aussicht auf Maximalgewinn riskiert das Kapital alles. Man ersetze nur Kapital durch Nutte.

Ich musste das Schwein aus dem Verkehr ziehen.

»Wir haben Emminger nicht gefragt, wo er die Garrotte herhat.«

Dettmer nickte. »Ohne glühende Eisen wird er das auch nicht verraten.«

So abgebrüht waren wir geworden. Fragten schon nicht mehr, weil wir wussten, dass wir keine Antwort bekamen.

»Die glühenden Eisen sind mein geringstes Problem.«

Wieder dieser Blick.

Ich holte das Stilett aus dem Schreibtischschubfach und steckte es in die Jacketttasche. Spielen wir also nach ihren Regeln.

»Hol Zork und Winden aus dem Bett. Sie hängen sich an Lebedew. Du bleibst hier.«

Dettmer blickte mich erstaunt an. Bisher hatten wir alles zusammen erledigt. Was ich vorhatte, musste ich aber allein machen. Vielleicht hätte Dettmer mitgezogen. Vielleicht nicht. Aber ich wollte ihm die Zukunft nicht verbauen, wenn ich meine riskierte.

Kapitel 23

Das erste Licht der Dämmerung brach sich im Dampf der Nacht. Es färbte die Stadt grau. Nachtschwärmer torkelten den Bürgersteig entlang. Zwei Typen schrien sich an. Lallten. Der eine nutzte Hauswände und Schaufenster als Geländer. Der andere redete auf ihn ein. Ich hatte den Eingang der Freiheit im Blick. Irgendwo saßen Zork und Winden in ihrem Auto, um Lebedew zu folgen, sollte er den Puff verlassen. Ich wartete auf jemand anderen. Auf den Mann, den wir mit einer Garrotte aufgegriffen hatten. Und der mir erzählen musste, wo er die Waffe besorgt hatte.

Natürlich wäre ich aufgeschmissen, wenn er sagen würde: »Aber, Herr Kommissar, diesen Draht hab ich mir selbst geschnitzt. Nur so aus Spaß.«

Meine Antwort darauf hatte ich mir zurechtgelegt. Sorgfältiger, als es Emminger lieb war. Vielleicht auch sorgfältiger, als es irgendwann einmal mir lieb sein würde.

Er verließ zusammen mit einer Frau den Puff. Bevor ich richtig vor mich hinfluchen konnte, trennten sich die beiden. Emminger stieg in einen alten S-Klasse-Benz, während sie weiterstöckelte. Ich startete den Motor und schaltete das Licht ein. Emminger stieß vor und zurück, dann verließ er die Parklücke und fuhr gemächlich los. Ich hielt Abstand. Blickte in den Rückspiegel. Von Lebedew, Zork und Winden war nichts zu sehen. Was immer das hieß. Vielleicht hatte er sie längst bestochen, und sie fickten gerade gratis. Ich glaubte schon lang nicht mehr an das Gute im Menschen. An das Gute dieser Typen hätte ich nicht mal im Kindergartenalter geglaubt.

Emminger fuhr Richtung Westen. Bog bald rechts ab und bremste. Er wollte nach Hause. Noch ein Blick in den Rückspiegel und ich bremste dicht neben ihm und blockte die Fahrertür. Öffnete die Seitenscheibe auf der Beifahrerseite. Er kurbelte sein Fenster runter. Ich war inzwischen auf den Beifahrersitz gerutscht und reichte ihm Handschellen. In der anderen Hand hielt ich meine Pistole. Er begriff und legte sich die Handschellen an. Ich stieg aus und befahl ihm, auf der Beifahrerseite auszusteigen. »Los, hoch!« Ich hatte mir seine Daten gemerkt. Zweiter Stock. Emminger stand auf dem Klingelschild.

»Du wohnst allein?«

Er nickte.

Ich nahm ihm seine Schlüssel ab. Niemand störte mich. Die Treppen stiegen wir zu Fuß hoch, ich folgte ihm. Vor der Wohnungstür drückte ich ihm die Pistole in den Magen und schloss auf. Ich schob ihn hinein, schloss die Tür und zog ihm die Pistole über den Schädel. Er ächzte und brach zusammen.

Draußen parkte ich meinen Wagen und kehrte in die Wohnung zurück. Die Straße war menschenleer. Ein Sonnenstrahl spiegelte sich in einer Scheibe. Ein schöner Tag brach an. Nur nicht für Emminger.

Der lag auf der Seite. Ich legte einen Finger auf die Halsschlagader. Der Mann schlief. Ich zog ihn in eine Art Wohnzimmer. Zeitschriften lagen herum. Bodybuilding. Ein paar Penthouse-Ausgaben. Anzeigenblätter. Fenster zum Hinterhof. Davor ein winziger Balkon. Darauf stand ein Campingtisch mit einem Drehtelleraschenbecher. Vergilbte Blätter vom letzten Herbst. Bierbüchsen, zwei Wäscheklammern. Rot. Ich fesselte ihn ans Heizungsrohr.

Die Küche war sauber wie ein OP-Saal. Ich stutzte, dann fand ich ein Glas, füllte es mit Wasser und kippte es Emminger ins Gesicht. Er wachte erst beim zweiten Mal auf. Blubberte was. Er kam mir vor wie ein müder Eber im Stall.

Während er sich mit dem Aufwachen beschäftigte, durchsuchte ich die Wohnung. Viel gab es nicht. Im winzigen Schlafzimmer fand ich eine Beretta 92FS. Von wegen nur Würgeeisen. Ich roch am Lauf, sie war clean. Das Magazin war gefüllt, die Kugeln oben kreuzweise eingeritzt. Erspart Krankenhauskosten.

Emminger stierte die Beretta an, als wäre sie eine entsicherte Handgranate.

»Du hast bestimmt einen Waffenschein. Spezialversion für Dum-Dum-Patronen.«

Er blickte zur Seite.

Ich schob ein Bodybuildermagazin vom Tisch und legte die Pistole ab.

Emminger richtete sich auf und lehnte sich an den Heizkörper.

»Du hast die Wahl: Sag die Wahrheit, alles, was du weißt, und du kommst davon.« Ein Blick zur Beretta. »Auch damit.«

Er blickte mich an. Irgendwas zwischen Staunen und Entsetzen lag in seinen Augen.

»Wie kann man nur so blöd sein, so was in der Wohnung rumliegen zu lassen?«

»Ich hätte sie morgen weggeschafft.«

»Löblicher Vorsatz.« Ich lächelte. Danach war mir eigentlich nicht zumute.

»Oder du stirbst.«

Er riss die Augen auf. »Sie sind …«

»Von der Polizei. Im Augenblick bin ich aber Privatperson. Ich finde die Welt freundlicher ohne Typen wie dich. Siehst du das etwa anders?« Mein Herz war eiskalt. Ja, diesen Lump auslöschen. Man sollte dieses Pack ausradieren. Alle Emmingers und Lebedews. Weil sie Vera auf dem Gewissen hatten, und wenn nicht meine Vera, dann andere. Dann Irinas, Janas, Nikis. Die mehr Recht zu leben hatten als diese schmierigen Gestalten, die auf alles schissen, was einem Menschen wertvoll sein konnte. Vielleicht wäre es ohnehin das Beste, ich würde sie alle umbringen. Dann wüsste ich zwar immer noch nicht, wer Vera umgebracht hatte. Aber ihren Mörder hätte ich trotzdem erledigt. Ich erschrak vor mir selbst. Aber das Erschrecken schwand schnell.

Emminger schien langsam zu begreifen, worum es ging. Um sein Leben. Mehr um mir selbst den richtigen Weg zu erklären, sagte ich: »Veras und Olgas Mörder hat es geschickt gemacht. Keine Spur hinterlassen. Mit unseren Mitteln kriegen wir ihn kaum, wenn er keinen Fehler macht.« Ich beobachtete seine Augen. Sie zeigten Angst. Sonst nichts. »Also versuch ich was anderes.«

Die Angst bohrte sich in sein Hirn. Ich ließ sie wirken.

»Wenn ich dich nicht erledige, wirst du die Stadt verlassen. Du wirst nie zurückkehren. Du wirst jede Verbindung nach Berlin kappen.«

Er nickte.

»Aber noch ist nicht ausgemacht, dass du das tun musst. Es gibt einen einfachen Weg, dich aus der Stadt zu werfen. Für immer. Ich will nicht verschweigen, dass ich zur Gründlichkeit neige. Mir ist der Gedanke sympathisch, deine Fresse garantiert nie mehr zu sehen.«

»Ich war es nicht«, sagte er.

»Sag mir was Neues.«

Er sank in sich zusammen.

»Lebedew?«

Er schüttelte den Kopf, nach kurzem Zögern. Vermutlich hatte er erst gedacht, wenn er Lebedew die Morde anhängte, käme er aus der Sache raus. Aber wir würden ermitteln, ob Emminger uns anschmierte. Er begriff, dass ihn nur die Wahrheit rettete.

»Woher stammt die Garrotte?«

»Eisen-Müller.« Prompte Antwort.

Von dem hatte ich schon gehört. Hatte einen Eisenwarenladen im Wedding. Tauchte dereinst im Dunstkreis einer Mordermittlung auf und verschwand wieder.

»Eisen-Müller vertickt Waffen?«

Emminger nickte.

»Warum die Garrotte? Warum kein Messer?«

»Ich brauch kein Messer.« Stimmig. Er war ein Kraftprotz und bestimmt in irgendeiner Kampftechnik geschult. Hulk in der Playmobil-Version, nur ohne Verwandlung. Reichte aber aus für die Normalkundschaft. Die meisten mussten den Kerl nur sehen, um alle Warmherzigkeit der Welt in sich zu entdecken.

»Warum die Garrotte?«

»Ist ’ne Spielerei. Hab mal was darüber gelesen …«

»Gelesen?«

»Zeitschrift.«

»Söldnerblatt?«

»So was … Waffenmagazin. Über seltene Waffen.«

»Und seitdem kraulst du nicht mehr deine Eier in der Hosentasche, sondern spielst mit dem Draht?«

Er nickte.

»Und Eisen-Müller liefert so was?«

»Ich hab ihn gefragt … und er hatte das.«

»Du weißt, dass die beiden Nutten …«

Er nickte.

Ich beugte mich zu ihm hinunter, nahm den kleinen Finger der linken Hand und brach ihn. Bevor er losschreien konnte, hielt ich ihm den Mund zu. Er bäumte sich auf. Dann sackte er wieder zusammen. Stöhnte, wimmerte, drehte seinen Kopf, um den Schaden anzuglotzen. Als würde es dadurch besser.

»Wir hatten uns darauf verständigt, dass du alles sagst. Mit Nicken kommen wir nicht weiter. Und so hübsch finde ich dich nicht, dass ich die Nacht mit dir verbringen will.«

»Lebedew sucht Swetlanas Mörder.« Er sagte es, als glaubte er es selbst nicht. »Und ich soll ihn finden.«

Das haute mich um. So einen Scheiß kann man nicht erfinden.

»Warum?«

»Weil unsere Nutten nicht mehr rausgehen wollen.«

Wenn man Gangstern den Geldhahn abdreht, wird es ungemütlich.

Kapitel 24

Der Typ sah aus wie Eisen-Müller. Rostbraunes Haar, bleiches Gesicht, verölter Blaumann. Eine Brille mit runden Gläsern, die seit fünfzig Jahren nicht geputzt worden waren. Dettmer blieb mit fettigen Vorderflossen in der Tür stehen.

Müller schien die Kundschaft nicht zu beglücken. Er grüßte nicht, sagte nichts, sondern blätterte in einem Katalog, in dem Rohre, Schrauben, Ölsorten angeboten wurden. Dessen Seiten verrieten, dass das zu seinen Lieblingsbeschäftigungen gehörte. Gut, mir wären Pornohefte lieber gewesen.

»Ich brauch eine Garrotte«, sagte ich. Lehnte mich an den Tresen und blickte Müller an.

Der blickte zurück und gleich weg.

»Du bist doch Müller …«

»Wer will das wissen?«

Ich schlug ihm auf die Nase. Dettmer blickte weg. Aber ich hatte die Schnauze voll. Wenn Vorschriften Mördern halfen, brauchte ich keine Vorschriften. Und ich bezahlte am meisten für dieses Verfahren. Müller riskierte seine Nase, ich meinen Job.

»Ich.« Ich zog ihn am Kragen über den Tresen, während er anfing zu jammern. Auf meiner Seite ließ ich ihn auf den Boden fallen. Er saß, die Hände vor dem Gesicht.

»Warum rufst du nicht die Bullen?«

Keine Antwort.

»Ich will eine Garrotte.«

Müller stützte sich auf die Hände, als er sich erhob. Dann legte er eine auf die blutende Nase. Und marschierte los. Ein Blick schlug mir vor, ihm zu folgen. Wir betraten das Reich des Rosts. Der Rost ist ein unausweichlicher Zustand. Mochten das Rohr, die Mutter, das Blech heute glänzen, morgen, spätestens übermorgen würde der rote Fraß sie holen. Rust Never Sleeps hieß der Titel einer umwerfenden Neil-Young-CD, die ich vor ein paar Monaten wieder und wieder gehört hatte. Wenn einer außer Neil Young was über Rost wusste, dann ich. Mein Vater hatte eine Autowerkstatt in einer Kleinstadt nahe Hannover. Ford. Die Dinger rosteten damals schneller weg, als man zugucken konnte. Es begann schon wieder, während der Lehrling das nächste Teil ölte. Zerfressene Karosserien, geplatzter Lack. Als die Verzinkerei begann, hörte es auf. Aber am Ende holte der Rost auch die in Zink gebadeten Bleche. Es dauerte nur länger. Meinetwegen Jahrhunderte. Dem Rost war das egal. Wenn man am Ende doch immer siegte, konnte man gut warten. Als mein Vater starb, verkaufte ich die Klitsche. Die Mutter war zwanzig Jahre vorher mit einem Italiener durchgebrannt. Also behielt ich das ganze Geld und zog nach Westberlin, weil ich keine Lust hatte, den freien Westen vor dem Russen zu verteidigen. Was im Zweifelsfall zum beiderseitigen Untergang geführt hätte. Den Sinn dieser phänomenalen Idee hatte ich nie verstanden.

Der Lagerraum erinnerte mich an Vaters Klitsche. Nur dass der groß und dürr gewesen war. Müller dagegen war ein Wicht. Er blieb stehen.

»Die Garrotte«, erinnerte ich ihn.

Er bückte sich und zog eine Truhe hervor. Öffnete sie, und ich sah ein Sammelsurium exotischer Waffen. Krummdolche, Schleudern, eine Miniaturarmbrust, Stiletts in allen Farben, Kampfmesser und Würgedrähte. Ich drängte ihn zur Seite und kramte in der Truhe. Jede Garrotte steckte in einer durchsichtigen Plastiktüte. Es waren sechs.

»Du hast zehn bestellt, vier verkauft. Eine an Emminger.«

Müller glotzte mich an.

Dabei war das Ratespiel nicht schwer. Man bestellte nicht elf oder siebzehn, sondern zehn, fünfzehn, zwanzig Stück. Zehn lag nah. Veras und Olgas Mörder hatte drei Drähte gekauft, Emminger einen. Was hieß, dass der Mörder noch einen besaß. Soweit die Theorie.

Die Praxis war, was wir aus Müller rauskriegten.

»Mein Kollege schließt jetzt deinen Laden.« Ich hatte ein Drehschild in der Tür gesehen. Dettmer ging. Ich steckte eine Garrotte ein. Dettmer kam wieder.

»Und wir parlieren ein wenig. Es gibt zwei Möglichkeiten. Du überstehst es ohne gebrochene Finger und Rippen. Oder nicht. In beiden Fällen packst du aus. Also erspar mir die Arbeit.« Während ich es sagte, stieg in mir der Brechreiz hoch. Ich hätte kotzen können angesichts solcher Typen. Denen es scheißegal war, was ihre Kunden mit den Waffen trieben, die sie verkauften.

Ich warf Dettmer einen Blick zu. In seinen Augen las ich, dass er diese Methoden nicht mochte. Wir waren zwar immer robust vorgegangen. Es gab eine Menge Beschwerden über mich, aber meine Aufklärungsquote widerlegte sämtliche Zweifel. Nur trieb ich es diesmal auf die Spitze. Ich kannte das Risiko. Nur blieb mir keine Wahl. Ich musste Veras Mörder finden. Den fand ich aber nicht durch höfliche Vernehmungen von Leuten, denen ein Rechtsverdreher gleich riet, für alle Zeiten die Klappe zu halten.

»So, deine Garrottekunden!«

»Weiß ich nicht.«

»Wir werden deinen Laden auseinandernehmen. Dann finden wir auch die Knarren. Für Waffenhandel gibt’s ein paar Jahre Moabit.«

Er zuckte mit den Achseln.

Es war immer die gleiche Scheiße. Solche Typen hatten mehr Angst vor ihren Kunden als vor den Bullen.

Ich schlug ihm in den Magen. Er brach zusammen, kniete vor mir, krümmte sich und warf mir dann einen Blick zu, der mich an die Augen eines angeschossenen Rehs erinnerte.

Mein Vater hatte einen Freund aus Schulzeiten. Der nahm ihn manchmal mit zur Jagd. Als ich elf Jahre alt war, durfte ich ihn das erste Mal begleiten.

Aber Müller war kein Reh. Er war eine Ratte. Die hatte mein Vater mit dem Spaten erschlagen, zerteilt. Und es hatte ihm Spaß gemacht. Besser noch: Genugtuung bereitet.

»Die Namen!«

»Weiß nicht«, stammelte er. »Das dürfen Sie nicht.«

Ich packte ihn bei den Haaren und bereute es sofort. Sie waren fettig. Ich zog ihn hoch, bis ich ihm aus ein paar Zentimetern Entfernung in die Augen blicken konnte. »Du hast zehn Sekunden.«

Er schrie vor Schmerz und schüttelte den Kopf.

»Los!«

»Die stellen sich bei mir nicht mit Namen vor.«

Ich ließ los. Er stand wie erstarrt.

»Das heißt, man kommt in deinen Laden und sagt: Bitte eine Uzi. Und du antwortest in der dir angeborenen Höflichkeit: Aber selbstverständlich, ich hätte da drei zur Auswahl …«

»Natürlich nicht.«

Ich hob die Faust. »Ich hab keine Zeit.«

»Da muss einer schon einen … Leumund haben.«

»Wo hast du denn das Wort aufgegabelt? Der Kunde braucht also eine Empfehlung. Von wem?«

Er zögerte. Ich hob die Hand. Er duckte sich und sagte: »Die bringen mich um.«

»Nur wenn sie es erfahren. Ich bring dich nach Moabit.«

»Dort bringen die mich auch um.«

»Dettmer, holst du uns bitte was zu essen? Der hier braucht aber nichts.«

Dettmer zögerte, dann nickte er, blickte mich noch einmal lang an und ging.

Als ich die Tür klappen hörte, sagte ich: »Du hast die Wahl: Ich bring dich um, wenn du nichts sagst. Die anderen bringen dich vielleicht um … Da sollte die Wahl nicht schwer fallen.«

»Das tun Sie nicht …«

Ich trat ihm in die Eier. Er sank auf den Boden, dann kippte er seitlich weg. Die Hand zwischen den Beinen. Er schrie, dann japste er, dann schrie er wieder.

»Ich kenn’ die Namen nicht.«

»Wie viele?«

»Zwei.«

»Beschreib den ersten.«

»Ein riesiger Kerl. Muskeln. Brutale Fresse …«

»»Empfehlung von?«

Zögern. »Lebedew«, flüsterte er.

»Wann hat der die Garrotte gekauft?«

»Zwei Wochen … drei …«

»Hast du das irgendwo aufgeschrieben?«

»Niemals!« Er ächzte, lehnte sich an ein Regal.

»Und was hat der noch gekauft?«

»Eine Beretta. Wegen einer Garrotte allein …«

»Na, die gibt’s ja nicht im Späti. Du bastelst die selbst.« Keine Frage, eine Feststellung.

Er nickte.

»Der zweite Kunde hat auch mehr als eine Garrotte gekauft?«

»Eine Glock 17.«

Irgendwie formte sich ein Bild in einem Kopf. Ich hatte in einer Zeitung gelesen, dass man viele Probleme nicht durch Konzentration löste. Die konnte einen verleiten, sich zu stark auf eine Seite der Sache zu fokussieren. Und das Wichtigste geriet aus dem Blickfeld. Abschalten, den Geist wandern lassen. Unwillkürlich hatte ich das getan. Und entdeckte in meinen Hirnwindungen einen Mann, der sich für eine Glock 17 entschieden hatte.

»Wie viele Knarren hast du dem gezeigt?«

»Sechs oder sieben.«

»Darunter?«

»Die Beretta 92FS, die der andere genommen hat. Zwei Walther P1, eine HK USP, einen Colt Anaconda …«

»Aha, die schwere Artillerie in der Exotensammlung …«

Müller stieg nicht auf meine Witzelei ein. Das verstand ich schon. »Und eine Glock 38 …«

»Für den Killer im Armani …«

Wieder reagierte er nicht. Hatte er schon aufgegeben?

»Okay, der Gentleman Numero eins war ein Bulldozer, kam auf Empfehlung von Lebedew. Und wer hat die anderen drei Würgedrähte gekauft? Wer hat ihn empfohlen? Wie funktionieren diese Empfehlungen?«

Die letzte Frage konnte er am leichtesten beantworten. »Einer kommt, sagt auf wessen Empfehlung, bringt einen Zettel mit, auf dem ein Satz steht …«

»Der Himmel ist blau, die Vögel zwitschern.«

»Irgendwas, ist egal. Der Kunde verschwindet für eine Stunde. Ich ruf bei dem an, der für ihn bürgt, und les den Satz vor. Wenn der Bürge ihn bestätigt, ist alles in Ordnung. Der Kunde kommt wieder und kauft. Fertig.«

»Wer hat sich denn diese 007-Masche ausgedacht?«

Keine Antwort. War auch egal. »Kunde Nummer zwei, der mit …«

»Die Namen werden nie genannt.«

»Lenk nicht ab, das weiß ich. Ich brauch den Bürgen und eine Personenbeschreibung.«

Er zögerte. Begann zu zittern. Erst die Hände, dann der Körper. Dieses Bild würde mir immer vor Augen stehen, wenn ich mir Angst vorstellte. Er war fast bereit, zu sterben, nur um diesen Mann nicht verraten zu müssen. Den Bürgen, nicht den Kunden.

Während ich ihn in seiner Angst schmoren ließ, versuchte ich Zusammenhänge zu finden. Vera, der schöne Guido, Emminger, Lebedew. Irina. War die dritte Garrotte für sie?

Eine für Vera, eine für Olga. Blieb noch ein Opfer. Natürlich hätte der Killer eine Garrotte als Reserve oder drei als erste Rate kaufen können. Doch in meinem Kopf setzte sich das Bild anders zusammen. Keine Ahnung, warum. Meine Aufklärungsquote verdankte ich der Intuition, was immer das sein mochte. Aber die Ahnung versteckter Verstrickungen, die hatte ich den anderen voraus. Sonst arbeiteten wir mit den Methoden der Kriminalistik, Forensik, Kriminaltechnik, Rechtsmedizin. Es war die Fähigkeit, die irrwitzigsten Verkettungen zu wittern, die meinen Erfolg begründete. Ich war nicht bescheiden genug, das zu übersehen. Und nicht daraus das Recht abzuleiten, eigene Wege zu gehen. Der Erfolg gab mir Recht.

Natürlich hatte Dettmer nichts zu essen geholt, sondern war in die Keithstraße zurückgefahren und büffelte Akten. Ich wollte ihn auch nicht verstricken in meinen Feldzug. Das war eine Frage der Loyalität. Die er zeigte, indem er schwieg. Würde er auspacken, konnte ich mir Job samt Pension irgendwo hinstecken.

Kapitel 25

Eine Abzweigung der Kantstraße, nicht weit vom LKA. Ein Taxi hatte mich hergebracht. Vorher hatte ich in einer Apotheke Kondome gekauft. Mit dem gleichen Spermizid wie der Täter. Bei Eisen-Müller war ich auf etwas gekommen. Nichts Genaues. Nur so eine Idee. Nicht für jetzt. Aber ich fühlte, dass ich irgendwann die Garrotte und die Präser brauchen würde. Auf meine Gefühle konnte ich mich immer verlassen.

Außer bei Frauen.

Vermögensverwaltung Schneider stand auf einem Schild, in dem sich der Baum auf der gegenüber liegenden Straßenseite spiegelte wie in einem Weitwinkel. Die Gegend sah so aus. Ich roch Geld, Korruption, Macht. Ein Testarossa dröhnte die Straße hinunter. Drinnen saß eine Frau, schmal und schön. Sie warf mir einen Blick zu, in dem die Frage lag, was so ein Typ wie ich vor diesem Haus zu suchen hatte. Und ich sah die Furcht der Reichen. Geld macht Angst, mehr Geld macht mehr Angst. Nicht, dass ich denen das nicht gegönnt hätte. Die Angst.

»Ja, bitte?«, fragte eine indignierte Stimme. Die Kamera hatte mich im Blick.

Ich hielt meinen Dienstausweis vor die Optik.

Es summte.

Sie trug tatsächlich eine weiße Schürze über einem schwarzen Kleidchen. Das Hausmädchen. Als Erstes fiel mir ein, dass Schneider vermutlich auf perverse Spielchen stand. Jedenfalls besaß das Mädchen alle körperlichen Vorzüge. Eher Schlitz als Dekolleté, es zeigte sanfte Haut. Sie hatte große grüne Augen, die mich abschätzig musterten. Als wäre ich geradewegs der Gosse entstiegen.

»Herr Schneider bittet Sie, in der Bibliothek zu warten.« Mich hätte nicht gewundert, sie hätte von Ihrer Lordschaft gesprochen. Oder wie sich feine Pinkel auf der Insel der Snobs gern nennen ließen, bevor sie gemerkt hatten, dass ihre Welt längst in der Nordsee abgesoffen war.

In der Bibliothek stachen mir die Rücken alter Bücher entgegen. Mit Sicherheit hatte der Hausherr keines gelesen. Bücher als Tapete, zweifellos sauteuer.

»Darf ich Ihnen etwas anbieten?« Fast hätte sie geknickst.

Ich beneidete Schneider um dieses Geschöpf.

»Danke nein.« Bloß keine Freundlichkeit verbreiten.

Ich setzte mich auf einen Steinzeitsessel an einem auf Hochglanz polierten Tischchen, auf dem ein Spitzendeckchen tapfer Kratzer und Staub abwehrte. Schneider war groß und fett. Unwillkürlich überlegte ich, wie sie es trieben, wo er seine Wampe unterbrachte. Ich empfand Mitleid für das Mädchen.

»Herr … »

»Hauptkommissar Ratt.«

»Ja, Herr Hauptkommissar?«

Ich stand nicht auf. Er blieb in der Tür stehen. Ich sagte nichts weiter.

Er näherte sich langsam. Ich erwartete, dass er Reis ausstreute, wie es die Sumo-Ringer taten, bevor sie sich von der Matte schubsten.

»Was kann ich für Sie tun?«

Ich musterte ihn auffällig. Wie auf dem Rindermarkt. Mit meinem Vater war ich mal auf einem gewesen. Am meisten hatte mich ein Bulle begeistert, der höllisch gefährlich ausgesehen hatte und an einer mächtigen Kette hing. Aber der war nicht wabblig gewesen, sondern hatte nur aus Muskeln bestanden, an denen ein gewaltiger Schwanz hing. Mein Vater hatte Männer getroffen. Freunde nannte er sie. Sie hatten Geschäfte gemacht. Ich hatte nie begriffen, welche. Eine Zeit lang dachte ich an schwarze Wetten. Dann an Schmuggel. Vielleicht verschoben sie Fleisch. Womöglich war es all das und mehr.

»Wir können den Umweg fahren. Oder gleich zum Ziel.«

Er schleppte seinen Körper in meine Richtung, drehte ab und ließ sich auf einem breiten Sessel nieder. Ich verfluchte mich, dass ich mir den nicht ausgesucht hatte. Die Spezialanfertigung für Mister Fettsack. Dann müsste er stehen.

Das Dienstmädchen betrat den Raum. »Darf ich Ihnen etwas bringen?«

Sie war wirklich umwerfend. Ihr Lächeln auch. Aber es galt ihm.

Ich winkte ab.

»Einen Whisky, du weißt schon.«

»Ich komme ohne Umweg …«

»Bitte.«

»Schön, Sie sind der Gewährsmann für einen Waffenschieber in Moabit. Eisen-Müller.«

»Ach der.« Er kratzte sich am Kinn.

»Eisen-Müller hat Sie genannt. Sie kennen ihn.«

Er nickte. »Ich hab mal was gekauft bei dem.«

»Darf ich auch erfahren, was?«

»Beschläge für Türen im Keller.«

»Keine Waffen?«

Beide Hände auf Habachtstellung. Er lächelte.

Schweigen.

Das Mädchen erschien. Ein Glas auf dem Tablett. Braun. Ziemlich unverdünnt. Eis. Sie stellte es ab, während seine Augen die Wand anstarrten.

Ich bewunderte ihren Hintern, als sie das Zimmer verließ. Die Gesäßbacken bewegten sich aufreizend unter dem dünnen Stoff. Sie wusste, dass sie einen Hintern hatte, den man bewundern musste.

Als die Tür klickte, sagte ich: »Sie haben zwei Möglichkeiten. Entweder Sie erzählen mir, was Sie wissen, oder wir stellen Ihnen die Bude auf den Kopf.«

Er zog ein Handy aus der Tasche. Ich sprang auf und schlug es ihm aus der Hand. »Passen Sie auf! Die Dinger gehen leicht kaputt, wenn sie runterfallen.« Ich hob es auf und steckte es ein. »Damit es nicht noch mal …«

Er lehnte sich zurück und fixierte mich. »Um was geht es?«

»Doppelmord.«

Er nickt leicht. Ja, ja, ich weiß, sollte die Geste wohl sagen.

Schweigen.

»Müller hat erklärt, er verkaufe Waffen an Leute, deren Leumund Sie garantieren.«

»Manchmal kommen Leute … die wollen so eine Art Zeugnis haben. Dass sie ehrlich sind … fehlt noch, dass ich denen Mietschuldenfreiheit bestätigen soll.«

»Manchmal kommt jemand, der hört sich diese Scheiße nicht ewig an.«

Er blickte mich traurig an. Der Blick sagte: Mann, bisher hat es gut geklappt. Wir hatten ein schönes Leben …

»Herr Hauptkommissar, wenn ich Ihnen behilflich sein kann.« Er legte seine Brieftasche auf den Tisch.

»Können Sie. Rufen Sie Ihr Dienstmädchen und geben Sie ihm frei. Bis morgen.«

Er hatte einen trägen Körper. Aber im Kopf war er flink. Seine Stirn glänzte. »Wenn Sie es nicht tun, fahren wir gemeinsam auf einen verlassenen Schrottplatz …«

»Ich dachte, diese Zeiten …«

»Diese Zeiten sind erst vorbei, wenn ich damit aufhöre.« Mir schoss der Gedanke durch den Kopf, Müller könnte Schneider doch gewarnt haben. Obwohl ich ihm dafür Endlosbaden in der Spree angeboten hatte.

Schneider schnaufte ein paar Mal. Dann drückte er einen Knopf unter der Tischplatte. Wahrscheinlich hatte er überall solche Klingelknöpfe anbringen lassen. Wenn man sich ungern bewegt …

Als die Schönheit erschien, sagte er: »Nehmen Sie sich bis morgen frei. Wir haben die ganze Zeit zu arbeiten.«

Sie lächelte und verschwand.

Wir saßen und starrten irgendwohin. Ich musste nicht mehr fragen.

»Geht es um die Nuttenmorde?«, fragte er, aber in der Frage schwang mit, dass er keine Antwort brauchte.

»Ich … arbeite nicht nur als Vermögensverwalter. Sondern betreibe viele Geschäfte. Manche sind gefährlich. Weniger für mich. Aber für die Leute, die für mich arbeiten. Leider ist unser Waffenrecht …«

Ich blickte ihn an. Er tupfte sich die Stirn ab. Blütenweißes Taschentuch.

»Groß, schlank, Aknenarben auf der rechten Wange, Dreitagebart …«

Ein resignierender Blick. Er musste ahnen, wie ich das aus Eisen-Müller herausgeholt hatte. Als der aufgegeben hatte. Am Ende unseres … Gesprächs.

»Der Herr hat drei Garrotten gekauft. Zwei hat er benutzt.«

Schneider schüttelte den Kopf. Wie man den Kopf schüttelte, wenn der Sohn schon wieder einen Ball in der Spielzeugabteilung geklaut hatte.

»Sie wissen, was …«

Ein Nicken. Müde.

»Da ist was aus dem Ruder gelaufen.«

Wieder ein Nicken.

Minuten der Wahrheit. Ich fühlte das. Schneider war ein Arschloch. Aber keiner, der so blöd war, Killer mit Würgedrähten auf Nutten loszulassen. Obwohl ich es unterdrücken wollte, spürte ich Mikromoleküle des Mitleids mit ihm. Irrläufer können einem das Geschäft versauen. Wenn man Leute beschiss, mit Waffen dealte, Sklaven kaufte und verkaufte, dann störten Morde nur den Betrieb. Bei Mord verdiente niemand außer dem Killer. Schneider war kein Killer. Nicht nur dass ihm die körperlichen Voraussetzungen dazu fehlten. Dem Typen stand die Geldgier in den Augen. Dagobert Duck war Vater Theresa im Vergleich zu Schneider.

»Sie finden das auch nicht beglückend, dass da einer rumläuft und Nutten erdrosselt.« Ich dachte an Vera. Sie war für mich keine Nutte. Vielleicht in einem anderen Leben. Aber die Menschen hatten mehrere Leben. Nicht nacheinander, wie Gurus laberten. Sondern gleichzeitig. Vera war Nutte und Engel. Für mich nur Engel.

Er schüttelte den Kopf.

»Haben Sie keine Ideen, warum?« Manchmal ist der Umweg die kürzeste Verbindung zwischen zwei Punkten.

»Darüber habe ich nachgedacht. Revierkampf. Aber warum sollte jemand Hartmanns Mädchen abschlachten? Vielleicht will er ihm das Geschäft vermiesen?« Schneider ließ seinen Blick schweifen.

»Warum legt er dann nicht gleich Hartmann um?«

»Weil man das in diesen Kreisen nicht tut. Die Herren streiten sich, aber sie töten sich nicht.«

»Eine ehrenwerte Gesellschaft. Nur halten solche Regeln nur, bis einer glaubt, dass ihm der Bruch der Regel mehr bringt als deren Einhaltung.«

»Sie hätten Philosoph werden sollen, Herr Hauptkommissar.«

»Und Sie Lakai am Hof von Byzanz.«

Er lächelte.

»Ich mach Ihnen einen Vorschlag. Mich interessieren Ihre Geschäfte nicht. Das ist nicht mein Ressort. Ich will diese Morde aufklären …«

»Warum so engagiert?«

»Ich bin Chef der Mordkommission. Ich betrachte Mord in Berlin als persönliche Beleidigung.«

»Eine schöne Erklärung. Wenn sie jetzt noch stimmen würde.«

Ich musste lächeln. Inzwischen ahnte ich, warum der Mann nach Erfolg stank. Er kannte die Menschen und er war intelligent. Litt nicht unter dem Größenwahn der Erfolgreichen, der die Vorstufe des Sturzes war. Schneider kannte das Leben.

»Warum musste ich das … Hausmädchen wegschicken?«

»Hätte sein können, dass Sie mir nicht helfen.«

Kapitel 26

»Karl Kallmann, groß, schlank, Aknenarben rechte Wange, Dreitagebart, etwa fünfunddreißig Jahre alt. Zuletzt wohnhaft im Wedding, Adresse nicht bekannt. Vorsicht, der Mann ist bewaffnet.« Damit meinte ich nicht die dritte Garrotte.

Dettmer verspeiste einen Brownie, trank einen Schluck Kaffee und blickte mich staunend an.

»Ich hatte ein aufschlussreiches Gespräch.«

»Aha.«

Ich gab kurz wieder, was ich seit meinem Besuch bei Schneider wusste. Irgendwer hatte einen Killer beauftragt, Hartmanns Nutten zu töten. Aber den Gestalten, die das Geschäft in Berlin beherrschten, gefiel das nicht. Schneider hatte Kallmann ein Leumundszeugnis gegeben. Ohne zu wissen, dass der offenbar auf Abwege geraten war.

»In wessen Auftrag ist Kallmann unterwegs?«, hatte ich Schneider gefragt.

»Keine Ahnung.«

Ich glaubte Schneider.

»Und wenn einer versucht Hartmanns Laden zu übernehmen? Ihn zur Aufgabe zwingen will?«, fragte Dettmer, nachdem er eine Weile überlegt hatte.

»Warum nietet der den schönen Guido dann nicht gleich um?«

»Weil der Verdacht sofort auf ihn fiele.«

Dettmer hatte Recht. Wir durften diese Möglichkeit nicht übersehen.

»Wenn wir Glück haben, finden die Kollegen Kallmann, und dann ist die Sache vom Tisch.«

Diesmal hatte er Unrecht. »Nein, auch wenn wir den Kerl greifen. Er hat einen Auftraggeber. Und den brauchen wir.«

Ich dachte über mein Gespräch mit Schneider nach. Es hatte eine überraschende Wendung genommen. Ich war sicher gewesen, dass er ohne Schläge nichts sagen würde. Bis ich begriff, dass jedenfalls dieser Teil der Berliner Unterwelt ungestört seinen Geschäften nachgehen wollte. Ein Killer störte. Die Bullen suchten überall herum. Fragten dies, fragten das. Und stießen womöglich auf Dinge, auf die sie sonst nie gestoßen wären. Nicht, dass ich Schneider keinen Mord zugetraut hätte. Aber nicht, dass er einen Killer losschickte, um Nutten umzubringen.

Das schloss ich aus. Nicht aus moralischen Gründen. Sondern weil Schneider nicht blöd war.

Nein, wenn wir Kallmann hatten, dann waren wir weiter. Vielleicht noch nicht im Ziel, aber auf der Zielgeraden.

»Und wer hat auf dich geschossen?«

Ich blickte Dettmer an. Sie hatten das Pärchen nicht gekriegt. Vielleicht waren es auch zwei Typen, von denen sich einer verkleidet hatte.

»Kallmann plus Verstärkung.«

»Oder zwei andere.«

»Oder zwei andere«, wiederholte ich leise. Zwei andere, die aber denselben Auftraggeber hatten.

»Wenn wir Kallmanns Auftraggeber haben, klärt sich das. Wir suchen den Nuttenmörder, dann sehen wir weiter.«

Die Berliner-Pilsener-Uhr zeigte kurz vor Mitternacht.

»Morgen gibt es auch noch Mörder.«

Sie hatte mir noch gefehlt. Isabel saß auf der Treppe und weinte. Ich hasste es.

»Komm rein«, sagte ich. Ich hatte mir vorgestellt, wie ich mich aufs Bett setzte, eine halbe Flasche Wodka trank und wegdöste. Mit Vera vögelte, bis ich nicht mehr konnte. Verschlief, weil sie Kallmann auch ohne mich suchen konnten. Dettmer hatte immer eine Ausrede parat, wenn ich nicht erreichbar war. Der Hauptkommissar trifft einen Informanten. Da hat er sein Handy immer aus. Das Handy ist leider gestern kaputt gegangen. Der Kollege putzt gerade Klinken.

Ich kann mich erinnern, wann ich das letzte Mal Klinken geputzt hatte. Vermutlich mit meinem Vater. Der hatte in seinen letzten Jahren den Rappel gekriegt. War zu den Zeugen Jehovas gegangen. Die Kumpel vom Markt waren abgemeldet. Überhaupt jeder außer seinen Frömmlern. Der Grund für den Umschwung war aber nicht die Angst vor dem Jüngsten Gericht. Sondern eine Blondine mit großen Augen. Sogar ich fand sie scharf. Leider stand sie mehr auf Jesus. Aber immerhin gelang es meinem Alten, sich bei ihr einzuschleichen. Ob sie jemals Sex hatten, weiß ich nicht. Aber die Libido meines Vaters war vermutlich mit ihm gealtert. Was auch immer passiert sein mochte, kurz vor dem Abi kriegte der Alte mich rum. Mit Wachtturm und Erwachet! zogen wir von Tür zu Tür und ernteten im besten Fall ungläubiges Staunen. Der alte Saufbold und sein Sohn waren fromm geworden. Glücklicherweise bestand ich bald das Abitur und zog weg. Der Spott hätte mich sonst fertiggemacht.

Vor Isabel konnte mich niemand retten. Wegziehen war auch nicht möglich. Ich fand es unfair, wenn Frauen weinten. Das Hirn sagte einem, dass sie nur um sich selbst weinten. Dass Weinen eine höchst egoistische Emotion war. Aber wer brachte es fertig, jemanden seiner egoistischen Emotion zu überlassen? Ich nicht. Obwohl ich diese Art feuchter Anklage leid war. Während mein Gefühl sagte, dass ich mich schuldig gemacht hatte, wuchsen in meinem Hirn Zorn und Überdruss. Die Schlacht tobte, am Ende siegte das Gefühl. Mal wieder. Ich verfluchte mich innerlich.

Ich zog sie hoch, nahm sie in die Arme. »Du hast doch Zeitung gelesen … der Doppelmord …«

»Es kam im Fernsehen.« Schluchz. Schneuz.

Da hatte sich also nicht nur die Revolverpresse aufgegeilt, sondern auch die Privatsender. Bild auf der Mattscheibe. Sobald es um Titten und Mösen ging, fingen diese sogenannten Journalisten an zu sabbern. Und ihre Leser sowieso.

Sie zerrte schon an meiner Gürtelschnalle, bevor ich die Wohnungstür von innen geschlossen hatte. Die Tür knallte ins Schloss, da hatte sie meinen Schwanz in der Hand. Sie heulte und fummelte. Ich stand hilflos in ihrer Umklammerung und ließ es geschehen. Die Hose rutschte runter. Sie massierte die Eier. Erreichte die Schmerzgrenze. Die Erregung war stärker. Sie sank auf die Knie, umfasste mit einem Arm mein Knie, mit der anderen Hand hielt sie meinen Penis fest. Nahm ihn in den Mund und saugte. Sie schluckte ihn tief und begann zu kauen. Es tat weh. Und es war geil. Ihre Zunge leckte kräftig, ihre Hand hielt Schaft und Eier fest. Dann zog sie ihren Mund zurück bis zur Eichel und stieß wieder nach vorn.

Ich packte sie unter den Schultern, hob sie hoch, führte sie in die Küche und setzte mich auf den Stuhl. Griff unter den Rock und zog den Slip hinunter. Nahm sie auf meinen Schoß und drückte ihre Möse auf meinen Schwanz. Drang in sie ein. Sie saß auf mir und stöhnte. Ich riss ihre Bluse auf. Sie hatte nichts darunter außer ihren Brüsten. Ich nahm sie beide und saugte an ihren Nippeln. Sie waren hart, warteten auf die Berührung. Isabel hob und senkte sich immer schneller. Sie schwitzte.

Ich explodierte. Stieß mein Sperma in sie hinein, während ich ihre Brüste zusammenpresste und in beide Warzen biss. Wir schrien. Sie vor Schmerz.

Sie sprang auf und drängte mich ins Schlafzimmer. Ich war benommen und ließ es zu.

Plötzlich erstarrte sie. Erbleichte. Totenstille.

Und dann ein Geheul. Wie eine Sirene vor dem Bombenangriff. Nur lauter.

Kapitel 27

Es war dann doch genauso, wie ich es mir gewünscht hatte. Ich nippte an der Wodkaflasche. Genoss den Geschmack und das Brennen im Mund. Guter Wodka war ehrlich. Weit jenseits der Schärfe schmeckte ich etwas. Getreide. Herb, ein wenig rauchig vielleicht. Und ölige Milde. Es sind diese Andeutung eines Geschmacks trotz vollendeter Klarheit und flüchtige Spuren einer tranigen Konsistenz, die Wodka von Korn unterschieden. Abgesehen davon, dass nichts reiner war als Wodka. Ich konnte die Russen verstehen, die alle Verbotswellen seit dem Zaren unterlaufen hatten. Ein Leben ohne Wodka war möglich, aber sinnlos.

In dieser Nacht mischte sich die Wirkung des Wässerchens mit der Schlaffheit nach dem Orgasmus und der Befriedigung, dass ich Isabel losgeworden war, ohne einen Finger krumm machen zu müssen. Die Szene war kurz und knackig gewesen.

Sie hatte Veras Bild im Schlafzimmer gesehen und alles verstanden. Sie verfluchte meine Undankbarkeit. Während sie sich aufrieb für mich, geilte ich mich an anderen Frauen auf. Ich widersprach nicht. So war es.

»Liebst du sie?« Ihre Faust zeigte auf Vera, als wollte sie das Bild erschlagen.

»Ja.«

»Aber das ist doch diese Leiche. Ich hab sie in der Zeitung gesehen.«

»Ja.«

Du liebst eine Leiche?«

»Ja.«

»Mehr als mich.«

»Ich liebe dich nicht.«

Sie schüttelte sich, spülte in der Küche den Mund aus, spuckte das Wasser wütend auf den Boden und knallte die Tür hinter sich zu.

Ich näherte mich der Flaschenhälfte. Einem Trinker machte eine halbe Flasche wenig aus. Doch steigerte sich die Schlaffheit. Ich freute mich auf ein paar Stunden satten Schlafs. Ich trank einen kräftigen Schluck. Mehr als die Hälfte. Zur Feier des Tags. Ich war nicht schlecht im Aufreißen. Witterte schnell Kandidatinnen, die auf Bullen standen. Denen man die Knarre zeigen musste. Die sich an der Nähe zur Macht erregten. Alle fragen, ob ich schon mal jemanden erschossen hätte. Hatte ich. Drei. Einen am Anfang meiner Bullenzeit, als ich plötzlich an der Hintertür einer Sparkassenfiliale einem Bankräuber gegenüberstand, der mehr aus Schreck seine Knarre auf mich gerichtet hatte. Danach stellte sich heraus, dass es eine Kinderpistole gewesen war. Sie hatten mich freigesprochen, weil das nicht zu erkennen gewesen sei. Heute wusste ich es besser. Ich hätte in den Augen des Gangsters lesen können, dass er nicht schießen wollte. Den zweiten erwischte ich als Oberkommissar, als wir einen Mörder jagten. Der Typ hatte sich am Nebenbuhler gerächt. Ihm erst die Eier abgeschnitten. Dann die Klinge in den Bauch und nach oben gezogen. Ich hatte gekotzt, als ich den Tatort besichtigen musste. Wir waren dem Täter bald auf der Spur. Als wir ihn stellten, floh er. Ich rief, gab einen Warnschuss ab, er lief, ich schoss.

Beim Dritten war ich mir ganz sicher. Bei einer Geiselnahme in einem Späti hatte eine Ballerei angefangen. Testosterongefüllte Araberteens hatten einen Türken in Kreuzberg gegriffen. Zufällig war eine Bullenstreife in der Nähe gewesen. Als ich mit Dettmer anrollte, war die Schießerei in vollem Gang. Es war in der Nacht, die Straße leer gefegt. Wir knieten hinter einer Bullenkarre. Ich hob meinen Kopf, als ein Basecuptyp auf mich feuerte. Ich schoss zurück, mehr aus Instinkt. Und sah, wie er zusammensackte. Ich spürte nicht das geringste Mitleid. In keinem Fall. Wer mit einer Waffe durch die Gegend zieht, sei sie echt, sei sie Spielzeug, stirbt durch Gewalt. Früher oder später. Das hatte er sich selbst ausgesucht. Man musste für seine Entscheidungen geradestehen.

Ich verschob die imaginäre Mittellinie auf der Flasche. Wollte nicht mit dem Anblick herausquellender Gedärme einschlafen. Dachte an Irina. Ich würde sie besuchen. Sie war anders. Irgendwie anders. Klug. Zu sich selbst auf Distanz, als bestünde sie aus zwei Individuen gleichzeitig. Sie hatte es geschafft, einen Platz in meinem Hirn zu finden. In der Speisekammer des Appartements, in dem Vera lebte.

Ich prostete Vera zu.

Mein Engel. Wer sie ermordet hatte, musste bezahlen. Mit seinem Leben.

Gerade als ich meine Nachbarn mit einem Keith-Moon-Drumsolo erfreuen wollte, klingelte das Scheißhandy. Isabel. Mein erster Gedanke. Ich ließ es klingeln. Dann schnappte sich die Mobilbox das Gespräch. Ich stützte mich mit den Händen vom Bett. Es klingelte. Wieder. Verdammte Scheiße, drehte die durch. Ich wankte zum Tisch und blickte auf die Anzeige.

Kapitel 28

Ich hätte fast die Rückbank des Taxis vollgekotzt. Der Fahrer blickte ein paar Mal misstrauisch in den Rückspiegel.

»Glotzen Sie nicht, fahren Sie.«

Ich war besoffen. Noch schlimmer: Ich war beschissen gelaunt. Noch beschissener.

Kreuzung Tiergartenstraße/Hofjägerallee. Immerhin nicht Kudamm. Kein Regen. Ich sah das rote Blinken, bevor ich die Krankenwagen erkannte. Das blaue Blinken. Sie hatten die Kreuzung abgesperrt. Ich bezahlte den Fahrer und stieg aus. Mir schwindelte. Brauchte ein paar Sekunden, um mein Ziel anzuvisieren. Ich steuerte Dettmer an. Der uniformierte Bulle hob das Band. Dettmer nahm mich am Arm.

»Irina«, sagte er.

Ich wollte es nicht sehen.

Ich setzte mich auf eine Alukiste der Spusis. Die Pönisch warf mir einen Blick zu und kam dann. Missbilligender Blick.

»Schlafmittel«, sagte ich.

»Russian Standard?«

»Ist der beste.«

Sie ging zu einem Koffer, der auf dem Boden lag. Hantierte und kam zurück. Sie zog mir das Jackett aus, rollte meinen Ärmel hoch …

»Kreislauf«, schnauzte sie einen Bullen an, der glotzte. Sein Blick widmete sich der saudischen Botschaft, wo um diese Zeit bestimmt niemand damit beschäftigt war, die Vorzüge des Köpfens und Handabschlagens zu erläutern.

Sie schien ein böses Vergnügen zu empfinden, als sie mir die Nadel in die Vene stach.

»Hilft gegen Kotzen, Schwindel«, sagte sie. »Sie sollten aber morgen besser nicht bei den Olympischen Spielen antreten. Doping.«

»Danke für den Rat«, sagte ich.

Das Zeug half. Schnell. Ich zog mich an ihrem Arm hoch. Spürte kalten Schweiß. Wischte mit dem Ärmel die Stirn trocken.

Ich wollte sie nicht sehen. Als wäre Vera noch einmal gestorben. Aber ich musste es sehen.

Ich musste das Schwein kriegen. Ich hatte versagt. Weil ich ihn nicht gefasst hatte, musste Irina dran glauben. »Versager«, murmelte ich. »Versager.«

Dettmer packte mich wieder am Arm. Als wäre ich ein Greis. Ich befreite mich grob und erntete einen Blick. Irgendwas zwischen Zorn und Aufgabe.

Ja, ich war ein hoffnungsloser Fall.

Als mein Alter sich mal richtig die Kante gegeben hatte. Nach seiner religiösen Phase, als die Titten der Blonden in unerreichbarer Ferne verschwunden waren. »Versager«, schimpfte er. »Ich bin einer, du bist einer.« Und dann nannte er noch den Namen meiner Mutter und versackte in einem tagelangen Delirium.

Martha.

So hieß meine Mutter.

Martha.

Sie war die erste Frau meines Lebens. Die Mutter ist es immer. Wahrscheinlich prägt sie unser Frauenbild fürs Leben. Baut einen Gefühlskäfig, aus dem wir uns nicht befreien können. Obwohl wir uns von morgens bis abends einbilden, wir wären frei. Frei in unseren Entscheidungen. Dabei hängen wir an Leinen. Wir sind nur zu eingebildet, sie zu sehen. Wir betreten nicht die Welt, sondern das Feld, das für uns eingerichtet ist. Manche erreichen dessen Grenzen. Die meisten nicht. Doch glauben wir, wir hätten uns unser Leben selbst ausgesucht. Natürlich schieben wir gern anderen die Schuld für unser Versagen zu. Dem Staat, der Gesellschaft, dem Vorgesetzten. Wir haben kein geheimnisvolles Schicksal, sondern ein Feld. Mal größer, mal kleiner.

Als ich mit dem Studium begann, stürzte ich mich auf Modephilosophen. Die meisten kamen aus Frankreich. Schon die Namen hatten einen Sound. Derrida, Foucault. Letzterer war das mit dem Feld. Der Mann hatte Recht. Auch wenn er es anders gemeint hatte als ich. Aber das war mir schnuppe.

Martha zog immer noch die Strippen. Dafür hasste ich sie mehr als für ihren Verrat.

Irina lag auf dem Pflaster, als wäre ihre Leiche eine Wiedergängerin der beiden anderen Opfer. Der kurze Rock hochgezogen bis zur Hüfte. Die Netzstrümpfe mit Rissen, offenbar vom Abwurf aus dem Autokofferraum. Der winzige Slip neben der Leiche. Die lag auf der Hüfte, der Oberkörper auf dem Rücken. Die Scham war immer noch akkurat rasiert. Ich entsann mich unserer Nacht. Wäre Olga nicht gewesen, dann hätte ich geglaubt, jemand ermordete die Frauen, die ich gefickt hatte. Olga hatte ich nicht gefickt.

Wenn es auch Unsinn produzierte, immerhin begann mein Hirn zu arbeiten.

»Same procedure as last time«, sagte die Pönisch. »Da brauch ich dich nicht auf Untersuchungsergebnisse zu vertrösten.«

»Nachahmungstäter schließe ich auch aus. Es stand nicht genug in der Presse. Dass er ihnen immer die Slips auszieht, zum Beispiel nicht.«

»Sperma?«

»Glaub ich nicht. Spermizid, wenn überhaupt.«

Gar nicht erwähnt hatten wir, dass eine Einkerbung um ihren Hals lief. Schmal und tief. Rot, blutige Kruste.

Darüber mussten wir nicht mehr reden.

Kapitel 29

»Ob der jetzt aufhört?« Dettmer kippelte auf dem Stuhl. Er knarrte und ächzte schon lang, war aber immer noch nicht zusammengebrochen.

»Weil er seinen Drahtvorrat verbraucht hat?«

»Vielleicht.«

Wir schwiegen uns an. Auf dem Bildschirm das Logo der Berliner Polizei. Die Berliner-Pilsener-Uhr tickte dumpf. Sie hatte einen komischen Ton.

»Lebedew war’s nicht. Emminger war’s nicht. Schneider war’s nicht.«

Ich sah, dass Dettmer sich fragte, woher ich die Gewissheit nahm.

»Hartmanns drittes Pferdchen«, sagte Dettmer lakonisch. »Man könnte glatt glauben, jemand hat es auf ihn abgesehen.«

Bazillen-Meyer röchelte ins Zimmer. Ohne zu klopfen. »Nichts«, sagte er. Er trug eine schmale Akte. Darin die Tatortfotos, erste Berichte der KT. Labor kam später.

»Also wie bei den anderen«, sagte ich.

»Ist ja auch eine Erkenntnis. Nichts plus nichts plus nichts ergibt etwas.«

»Wusste gar nicht, dass du ein Mathegenie bist«, brummte Dettmer.

»Ich kann alles«, sagte Bazillen-Meyer und führte seine Divisionen von Kleinstlebewesen in den Flur.

»Wir müssen an unserer Arbeitshypothese arbeiten«, sagte ich. Langsam wurde der Kopf klar. Dabei halfen Kaffee und ein klebriger Hamburger, den Dettmer mir ungefragt mitgebracht hatte. Und die Pönisch-Spritze wirkte. In diesem Augenblick wäre ich ihrer Heiligsprechung nicht abgeneigt gewesen. Allerdings hatte ich keinen Draht nach Rom.

»Jemand will Hartmann fertigmachen«, sagte Dettmer.

»Kann sein. Aber vielleicht wollte jemand genau diese Frauen umbringen. Oder nur eine von denen. Und die anderen sind Verdeckungstaten.«

»Hast du gestern einen schlechten Film gesehen?«

»Warum, gibt’s gute?«

»Gut, wir dürfen nichts ausschließen.«

Dettmer ließ sich nichts anmerken. Aber er wusste, wie ich meine Erkenntnisse gewonnen hatte. Er war der beste Mitarbeiter, den ich mir denken konnte. Besser als einer, der alles mitgemacht hätte. Ich brauchte ein Korrektiv. Das wusste ich. Er setzte mir Grenzen. Weite Grenzen. Und er tat dies, ohne mir auf die Nerven zu gehen. Wenn er beim Verhör ging, war das ein Signal, das ich verstand. Wenn er blieb, war das auch ein Signal. Er kannte die Linie, die wir nie überschreiten durften, ohne uns selbst ins Knie zu schießen. Er war kein Moralist, sondern Pragmatiker. Das war eine Moral, die mir gefiel. Und die vor allem funktionierte.

Außer in jüngster Zeit.

Dettmers Stuhl knarrte, die Uhr dröhnte mehr, als dass sie tickte. Der Kaffeeautomat zischelte wie eine Schlange. Draußen brüllte ein Säufer. Im Gang heulte ein Staubsauger. Die Reinemachefrauen waren unterwegs. Ich war hellwach. Vielleicht wäre eine Heiligsprechung übereilt gewesen. Offenbar hatte sie so was wie Adrenalin oder Koffein beigemengt. Oder beides.

»Es war was anderes«, sagte ich. »Ich war auf dem falschen Trip.«

»Aha.« Trocken wie Sägespäne.

Ich musste grinsen. Ich gestand, mich verrannt zu haben. Das hatte Dettmer bisher nicht erlebt. Es war auch noch nicht vorgekommen. Meine Witterung war legendär. Zu Recht. Bei aller Bescheidenheit. Ich war der Beste.

Gewesen.

Bald würden sie über mich lästern. Hinter meinem Rücken. Wenn sie merkten, dass ich auf dem Holzweg war. Die Ermittlungen in die Grütze geritten hatte. Endlich hatte es den mal erwischt. Niemand würde es mir ins Gesicht sagen.

Aber darum ging es nicht. Es ging um Vera.

»Wir müssen noch mal von vorn anfangen.«

»Wo ist vorn?«, fragte Dettmer.

Früher hätte ich den alten Witz zitiert: Vorn ist, wo ich bin. Aber das stimmte nicht mehr.

»Hartmann.«

Kapitel 30

Der saß vor einem leeren Teller. John hatte sich offenbar angewöhnt, seinen Herrn und Gebieter nicht vor uns zu warnen. Ein Tritt in die Eier hat oft eine segensreiche Wirkung.

Der schöne Guido war traurig. Seine Tränensäcke leuchteten lila. Er nahm unser Eindringen hin.

»Wer tut mir das an?«, stammelte er.

»Wer tut den Mädchen das an?«, fragte ich. Setzte mich aufs Sofa. Dettmer blieb im Türrahmen stehen.

Hartmann widmete mir einen langen Blick. Der Mann war verzweifelt.

»Es kann keinen Zweifel geben, dass der Killer etwas mit deinem Etablissement zu tun hat.«

»Das muss ein Irrer sein. Ein Serienmörder.«

Dafür sprach die Slipmasche. Aber die sah aus, als stammte sie von einem, der uns auf die Serienkillerspur schicken wollte. Es gibt keine Serienkiller in Deutschland. Außer Nazis. Außer in den Hirnen schlechter Krimiautoren. Aber eines wusste ich: Mit Nazis hatten wir es nicht zu tun.

»Kennst du Eisen-Müller?«

Ein Nicken. »Den kennt jeder.«

»In deiner Szene …«

Wieder ein Nicken.

»Hattest du mit ihm zu tun?«

Er blickte mich an wie ein Dackel. Von unten, wässrige Augen. Treudoof. Ich sann dem Bild einen Augenblick nach. Dackel passte.

Er sagte nichts. Das sagte alles.

»Du gibst auch Empfehlungen …«

Er schniefte. Deutlicher konnte man nicht gestehen.

»Pass auf, dass ist mir scheißegal. Ich will den Killer. Kennst du Karl Kallmann?«

Er schniefte nicht.

»Eine Pickelfresse.«

Er starrte die Tischplatte an und schüttelte den Kopf.

War auch unwahrscheinlich. Der kam aus einer anderen Ecke. Dass beide Eisen-Müller kannten, war Zufall. Knarrenlieferanten gab es nicht an jeder Ecke.

»Wir glauben, dass Kallmann drei Garrotten bei Müller gekauft hat, um deine Pferdchen umzubringen.«

Ein Blick, in dem ich nichts las. Vielleicht Verzweiflung.

Lumpi schob sich an Dettmer vorbei. Doch der schöne Guido wollte jetzt keinen geblasen kriegen. Gegessen hatte er auch schon. Immerhin kriegte er was runter. Hartmann winkte Lumpi raus.

»Und wenn der weiter mordet?«

Ja, wenn die Theorie von den drei Garrotten Quatsch war? Wenn Kallmann nur ein durchgeknalltes Arschloch war, das Katzen erwürgte? Das wäre nicht die erste Fahndung, die wir in den Sand setzten. Und wir stünden mitten in der Sahara. Nicht mal eine Fata Morgana in Sicht.

Ich wechselte einen Blick mit Dettmer. Der sah auch nicht fröhlich aus.

»Wir sehen uns die Zimmer der Opfer an. Hast du die schon vergeben?«

»Veras schon. Die anderen nicht.« Er zuckte mit den Achseln. Mord hin, Mord her, gefickt wurde weiter.

Er schien nicht mitbekommen zu haben, dass ich Irina näher gekommen war. Oder es war ihm egal.

»Ich fang schon mal an.«

»Aber Ihre Kollegen …« Er brach ab.

»Geben Sie meinem Kollegen alle Videos. Alle!«

»Aber …«

»Du hast die gebunkert. Sollen wir den Laden auseinandernehmen?« Ich hätte ihn längst unter Druck setzen sollen. Natürlich hatte so ein Schlaumeier wie der schöne Guido Filme aufgehoben. Man konnte ja nicht wissen, ob es nicht nützlich war, dem Herrn Ministerialirgendwas mal ein Unterhaltungsprogramm anbieten zu können. Dass ich nicht gleich darauf gekommen war! Vera hatte alles durcheinandergebracht.

»Du bleibst hier sitzen wie eine Marmorsäule. Und wir rufen die Kollegen. Mit der Wandverkleidung in deinem Büro fangen wir an. Und dann arbeiten wir uns durch den Puff. Du hast hier irgendwo ein Kämmerlein, wo du all die schönen Schweinigeleien bunkerst.«

Hartmann blickte mich beleidigt an. Dass ich auf so was kommen konnte. Doch dann zuckte er die Achseln. Griff in einen Spalt der Wand hinterm Schreibtisch und öffnete eine kleine Tür. Ein Gesicht voller Unschuld.

Wir betraten einen kleinen Raum. Fensterlos. Hartmann schaltete eine Neonröhre ein. Ein Tisch an der Wand, an der anderen ein Regal. In dem standen zwei Computer, ein Monitor für beide Geräte auf dem Brett darüber. Hartmann zog eine Schublade unter den Computern auf. Tastatur und Maus. Und ein Schalter, mit dem man zwischen den beiden PC wechseln konnte. Einfach und effizient. Das hatte kein Idiot aufgebaut. Redundant hieß das auf Fachchinesisch. Fiel ein Computer aus, übernahm der andere die Arbeit.

»Ein RAID-System in beiden PC?«, fragte Dettmer. Zusätzliche Sicherheit. Gab eine Festplatte den Geist auf, sprang eine andere ein. Alles automatisch. Lückenlose Überwachung.

Ich warf Dettmer einen Blick zu. Und wusste mit einem Schlag, was er in seiner trostlosen Bude trieb, wenn er nicht gerade fraß oder sich einen runterholte.

Hartmann zuckte die Achseln. Drückte auf einen Knopf unter der Schublade und sagte: »Lumpi, komm mal in die Bibliothek.«

Ich grinste. Hier stand kein Buch. Dafür Tausende von DVD. Lumpi erschien in Rekordzeit. Er erschien mir noch mickriger als sonst.

»RAID?«, fragte Dettmer.

Lumpi nickte. Sein schüchternes Lächeln verflog.

Dettmer nickte anerkennend. Zwei Fachleute unter sich. Mit der gebotenen Überheblichkeit angesichts der Versager, die sie umgaben.

»Komm mal mit raus«, sagte Dettmer.

In mir blitzte eine merkwürdige Idee auf. Machte Dettmer das, um Lumpi vor mir zu schützen? Kannte er mich so schlecht? Ich würde mich nie an einem Zwerg vergreifen. Na gut, ein Tritt, wenn gar nichts mehr ging. Aber wen kratzte das? Dettmer hatte sich an so was nie gestört. Aber er selbst hatte nie eine Grenze überschritten. Warum fiel mir das erst jetzt auf?

Hartmann blickte mich an, als wollte er sagen: Das kann doch nicht alles gewesen sein? Ich aber kam mir vor wie einer, der zehn Euro bezahlt hatte, um tausend Treppenstufen zum Aussichtspunkt eines Turms hoch zu hecheln und, endlich angekommen, in einer Gewitterwolke zu landen. Jetzt verstand ich das Grinsen des Typs, dem ich die zehn Euro in die Hand gedrückt hatte. Und warum ich allein gewesen war.

Ich hatte mich verrannt. Mir schien es auf einmal völlig klar. Ich hatte Lebedew in die Mangel genommen. Emminger fast umgebracht. Mir mit Müller die Hände beschmutzt. Ich war dem Täter ganz nah gewesen und hatte mich von ihm entfernt. Ich hatte gar nichts ermittelt. Nebelkerzen geworfen, bis ich gar nichts mehr sah. Die Lösung steckte in einer dieser tausend DVD. Oder waren es zweitausend? Wir hätten Hartmanns Laden in Schutt und Asche legen müssen. Am Tag nach Veras Tod.

Vera.

Kapitel 31

Ich setzte mich hinter Hartmanns Schreibtisch und zeigte aufs Sofa. Hartmann quetschte sich neben Dettmer. Lumpi war verschwunden. Dettmers Miene zeigte Zufriedenheit.

»Seit wann hast du sie gefilmt?«

Hartmann schluckte. Er sah aus, als wäre er von einer Minute auf die andere an Krebs und Aids erkrankt.

»Seit … gut drei Jahren.«

»Lückenlos?«

Er nickte.

»Überall?«

Nicken.

»Auch in den Privatzimmern?«

Er schüttelte den Kopf.

Meine Nummer mit Irina war nicht gefilmt worden. Wenn Hartmann mich nicht anschiss.

»Und was machst du mit dem Zeug?«

Er schüttelte den Kopf.

»Was?«

»Ich bin ein ängstlicher Mensch.«

»Das ist dein Versicherungsschein?« Ich zeigte mit dem Daumen zur Tür hinter mir.

»So in etwa.« Er wirkte wie ein Bengel, den wir beim Äpfelklauen erwischt hatten.

»Schon mal benutzt?«

Große Augen. Er schüttelt den Kopf.

»Du brichst so ziemlich alle Scheißgesetze in diesem Scheißstaat.«

»Ja, Herr Kommissar.«

Jeden Augenblick würde er sich mit Vaseline eincremen. Es sollte bloß nicht brennen, wenn er mir in den Arsch kroch.

»Mir ist das scheißegal.«

Ernte: ein dankbarer Blick. Gleich würde er den Boden unter meinen Füßen lecken.

»Wer weiß noch von diesem Bunker?«

»Niemand.«

»Nur du und Lumpi?«

Er nickte.

»Und auch Lumpi hat nie ein Filmchen verhökert. Nebeneinnahme …«

»Lumpi ist die treueste Seele überhaupt. Wenn er etwas braucht, kriegt er es von mir.«

»Sicher?«

»Absolut.«

»Klingel ihn rein.«

Nach ein paar Sekunden war er da.

»Du hast gelauscht.«

Lumpi nickte. Grinste der Zwerg etwa?

»Also?«

»Nein, ich habe keine DVD … verhökert.«

»Kann man das überprüfen?«

Jetzt grinste Dettmer. Natürlich nicht. Wie soll man feststellen, wer welche Filme wie oft kopiert hatte?

Und jetzt? Ich versuchte meine Gedanken zu sortieren. Jetzt stand ich wie der Ochse vorm Berg.

Das sagte mein Vater, wenn er mit seinen Ideen oder Kräften am Ende war. Er sagte es oft. Und dabei blickte er komisch ins Leere. Erst nach seinem Tod begriff ich, dass er an einer Depression gelitten haben musste. Welche Anstrengung es ihn gekostet haben musste, sie zu verbergen. Sie zu bekämpfen. Martha hatte ihn wohl nicht mehr ausgehalten. Den Egoismus des Depressiven. Alles Leid der Welt in einem Nabel verdichtet. Im eigenen.

Kapitel 32

In dieser Nacht vögelte ich nicht mit Vera. Ich nahm sie in den Arm, streichelte ihr Haar, spürte sanft den Konturen ihrer Wangen nach, ließ meinen Finger über ihre Lippen wandern, knabberte an ihrem Ohr und kitzelte sie mit der Zunge am Hals. Sie kicherte wohlig, die Augen geschlossen. Ungeschminkt. Nackt. Atmete tief, ruhig. Im Takt der Wellen, als lägen wir an einem Pazifikstrand. Sonst nur Rauschen und Donnern, wenn die Wellen auf dem Sand brachen. Augenblicke des Glücks.

Das Glück hat eine Träne im Auge.

Immer.

Ich wachte mit der Sonne auf. Lag einen Augenblick, genoss den Nachhall des Rauschens. Und begann meine Gedanken zu sortieren.

Vera, Irina, Olga. Die Slipmasche. Die Fundorte.

Wir hatten keine Ahnung, wo der Mörder seine Opfer getötet hatte. Wir wussten nicht, warum. Hatte Hartmanns Videobunker etwas mit unseren Morden zu tun?

Ich nahm mir vor, den Bunker auszuräuchern, sobald ich Veras Mörder gefunden hatte. Ich warf Vera einen Blick zu, blieb hängen und spürte die Träne im Auge.

Ich hatte alles falsch gemacht. War ausgetrampelten Pfaden gefolgt. Pfade, auf denen alle liefen. Lebedew war ein finsterer Knochen. Also musste er drinstecken. Emminger, Müller. Welcher Killer kaufte seine Mordwerkzeuge bei einem in der Szene bekannten Waffendealer? Man musste schon bekloppt sein.

Aber wir hatten es nicht mit einem Bekloppten zu tun. Sondern mit einem, der uns auf die Spur der Bekloppten geführt hatte. Und ich war brav hinterhergedackelt. Wie an der Leine.

Ich setzte mich ans Schlagzeug, die Kopfhörer auf den Ohren. Drehte auf. Won’t get fooled again.

Leicht gesagt.

Moon treibt die Band. Spielt mit dem Synthesizer, gegen den Synthesizer. Moon gewinnt. Moon gewinnt immer. Bis er stirbt. Erstickt an der eigenen Kotze. Den letzten Kampf verliert jeder.

Musik wirkt erst durch ihre Pausen. Ohne sie wäre Musik Krach. Kein Licht ohne Dunkelheit. Negative space. Moon trommelt nicht nur dicht, sein Sound ist wie ein Teppichgewebe. Er lässt Löcher, Dramatik, Anspannung, bis alles explodiert. Keiner vor ihm, keiner nach ihm. Alles Sportler, Artisten, Poser. Es gab nur einen Drummer. Moon.

Ob die Trommelfelle platzten, egal. Ob die Nachbarn ausrasteten, egal. Ob ich mir die Hände verknotete, egal. Ich war Moon. Ließ den linken Fuß die Double Base Drum führen. Wie Moon, der als Rechtsfüßer den linken Fuß führen ließ, sobald er die Double Bass Drum spielte. Irrwitzig. Unmöglich. Ein einzigartiger Sound. Krachend, die Schläge auf die Toms fast ununterscheidbar verknotet mit dem Gedonner der Base Drums. Ein Klanggemälde. Spielte mit dem Gesang. Eine eigene Melodie auf Fell und Metall.

Schweißüberströmt hörte ich auf. Die Kopfhörermuscheln klebten. Die Geräusche von der Straße waren dumpf.

Won’t get fooled again. Wir lassen uns nicht mehr verarschen.

Kapitel 33

»Das Motiv«, sagte ich. »Das Motiv ist der Schlüssel.«

Dettmer blickte nicht mal hoch, während seine Wurstfinger die Tastatur vergewaltigten.

Ich kam mir selbst blöd vor. Kommissarlehrgang, erste Stunde. Das Motiv. Aber ich meinte es anders. Ein bisschen nur. Aber ein entscheidendes Bisschen.

»Bisher sind wir einfach davon ausgegangen, dass sich irgendwelche Szeneärsche austoben. Dass der eine die Konkurrenz fertigmachen will. Dass die Konkurrenz sich wehrt. Oder so was. Aber es gibt keine Konkurrenz, die sich wehrt. Hartmann beschuldigt Lebedew, und dem ist …«

»Nichts passiert«, sagte Dettmer. Jetzt blickte er doch auf. Die Tastatur konnte sich erholen.

»Eben.«

»Hartmann hat seinen John, und der hat bestimmt ’ne Legion Schläger an der Hand. Hartmann sagt, Lebedew sei schuld, wolle seinen Laden übernehmen. Warum wehrt er sich nicht? Warum lässt er nicht eines von Lebedews Pferdchen verunglücken? Er sitzt hinter seinem Schreibtisch, lässt sich einen blasen und jammert. Und das Geschäft geht weiter.«

Mein Blick blieb an den Kisten hängen, in denen gefühlte zwei Millionen DVD darauf warteten, uns anzuöden. Aber in dem Berg lag die Lösung. Ich zeigte hin.

Dettmer nickte. »Auf einem der Filme sehen wir ihn. Aber ob wir ihn erkennen?«

Ich tippte an meine Stirn und rief Hartmann an.

»Sie können die Ermittlungen unterstützen. Dann erspar ich Ihnen die Anzeige und den Ruin wegen der Filmchen …«

Kapitel 34

Ohne meine Liebe zu Vera hätte ich das nicht ausgehalten. Wozu gab es Untergebene? Winden und Zork dösten hinter mir vor sich hin. Nur meine Rachsucht hinderte mich, sie nach Hause zu schicken. Obwohl ich wusste, dass nichts auf der Welt sie zu guten Polizisten machen konnte. Schon gar nicht unnütze Überstunden vor einem Bildschirm. Die Polizei allerdings wäre auf einen Schlag besser geworden, hätten wir die Hänger rausschmeißen dürfen. Manchmal überlegte ich mir, ob ich ihnen was ankleben sollte, um ihnen ein Disziplinarverfahren zu verschaffen. Aber es war zu viel Aufwand, und es blieb immer ein Risiko für mich.

Hartmann saß zwischen Dettmer und mir. Auf den besseren Plätzen. In der ersten Reihe der Veranstaltung.

»Wenn ich auch nur den leisesten Verdacht bekomme, dass du nicht alles gibst, machen wir dir deinen Laden morgen dicht. Und du wanderst in den Knast«, hatte ich ihm vorher unter vier Augen gesagt. Er hatte nicht geantwortet. Nur genickt. Ich wusste, er würde mitziehen. Wir würden ein Stück weiterkommen. Vielleicht der Durchbruch heute.

Dettmer hatte den besten Monitor des LKA aufgetrieben. Groß, ultrascharf, entspiegelt. Dettmer gab den Vorführer. Hätte noch gefehlt, er hätte Klavier dazu gespielt.

Stummfilme. Filme, Filme, Filme. Jeweils knapp ein halbe Stunden lang, aneinandergereiht wie eine dieser bekloppten Vorabendserien. Abbruch mitten in der Bewegung eines Typen an der Bar, Wiederaufnahme eine Sekunde später.

Es waren fünf Kameras. Drei waren in Puffzimmern installiert. Eine am Eingang, eine an der Bar. Zuerst wollte ich nur die Filme vom Eingang sehen. Aber die Lichtverhältnisse waren schlecht. Und irgendwie schienen manche Gäste zu ahnen, dass sie gefilmt wurden. Eingang, Kamera: ein Gedanke. Nach dem Fehlschlag nahmen wir uns die DVDs von der Barkamera vor. Das war die richtige Entscheidung. Erträgliche Lichtverhältnisse. Die Gäste und die Mädchen blickten alle immer wieder in die Richtung der Kamera, die in der Rückwand zwischen den Flaschenreihen versteckt war.

Ich achtete auf Männer, die mit Vera, Olga und Irina zu tun hatten. Die Eifersucht sickerte in mein Hirn wie ein langsam wirkendes Gift. Bald wollte ich alle Männer umbringen, die an ihr herumtatschten. Vera machte mich wütend, weil sie es lächelnd zuließ, als wäre es ein schelmisches Vergnügen, wenn ihr jemand ans Gesäß fasste. Es prüfte wie auf dem Pferdemarkt.

Szenen meiner Kindheit. Gebiss, Beine, Flanken. Feste Berührungen, kritische Blicke. Dann das Feilschen um den Kaufpreis.

In Hartmanns Puff war es genauso. Die Regeln des Pferdemarkts.

Ein Besoffener griff ihr in den Ausschnitt. Sie zog die Hand langsam und mit einem alles versprechenden Lachen heraus, als genösse sie es. Ich begann an den Handflächen zu schwitzen. Ich hätte ihn erwürgen können. Mit einer Garrotte.

»Halt mal an.«

Dettmer blickte mich an, als hätte ich in die Hose gepisst.

Ich eilte hinaus. Zum Getränkeautomaten. Mehr um mich abzulenken, ließ ich ihn einen Kaffee brühen. Ich hätte eine Flasche Russian Standard gebraucht. Zog den Plastikbecher raus, lehnte mich an die Wand und starrte auf den Boden.

Ich würde mir noch stundenlang diese Sauereien anschauen müssen. Geile Böcke, wehrlose Frauen trotz all des Ihr-dürft-auch-nein-sagen-Gedöns des schönen Guido. Die Frauen hätten bei jedem dieser Dreckskerle nein sagen müssen. Ausnahmslos. Das Gedöns war eine Masche, um den Reiz zu erhöhen. Frauen erobern ohne Mühe. Ich gestand mir ein, dass ich Hartmann für seine perfide Intelligenz bewunderte. Ich trank einen Schluck von der Automatenbrühe und stellte den Becher auf die Fensterbank. Man hätte mich jetzt keine Sekunde mit Hartmann allein in einem Zimmer lassen dürfen. Es wäre Blut geflossen. Hartmann war das größte Schwein, übler noch als Lebedew und seine Totschläger, als der Großbetrüger Schneider, als der Knarrendealer Eisen-Müller.

In diesem Augenblick begriff ich, dass Hartmann ein Genie war. Der Teufel. Getarnt unter Sanftmut, Verständnis. Der Satan verkleidete sich als Jesus.

Aber was hieß das?

Verarschte uns Hartmann auch jetzt? Während wir Stunden und Tage vor dem Bildschirm verbrachten, um uns die ewig gleichen Schmuddelszenen anzuschauen? War das nur ein Ablenkungsmanöver, das ich selbst angezettelt hatte? Weil ich auf den schönen Guido reingefallen war?

Zurück im Büro, schickte ich bis auf Dettmer alle nach Hause. »Morgen früh geht’s weiter.«

Kapitel 35

Bazillen-Meyer war der Mann für besondere Methoden. Er besaß eine Frechheit, die sich ausleben musste. Außerdem verfügte er über die Fähigkeiten, die ich brauchte. Nicht zuletzt war er fast so skrupellos wie ich.

»Wenn’s der Wahrheitsfindung dient«, sagte er nur und montierte in der Nacht die Kamera in den Aktenschrank. Sie hatte ein leichtes Teleobjektiv und ließ sich mit dem Handy steuern. »Das Ding zeigt dir jede Laus auf seinem Kopf«, sagte er und zog schniefend ab.

Hartmann erschien um acht Uhr. Er sah aus wie aus dem Ei gepellt. Es war so was wie eine Provokation. Sein Blick signalisierte, dass wir ihm gar nichts konnten.

Was mich wunderte: Stand der Dinge war, dass ich ihm gar nichts wollte. Und dass er es wusste. Sein Verhalten nährte meine Furcht, dass wir schon wieder auf dem Holzweg waren. Aber vielleicht ging es Hartmann um was anderes. Oder Lumpi hatte besonders schön geblasen. Und mir war aus einem anderen Grund mau zumute. Nämlich dass ich Vera nicht so sehen wollte, wie ich sie sehen musste, um ihren Mörder zu fassen.

Ich hatte kaum geschlafen, nachdem ich mit Bazillen-Meyer die Kamera installiert hatte. Bevor ich einschlief, blickte ich Vera lang in die Augen. Was mochte sie gedacht haben, wenn die Kerle sie bequatschten und betatschten? Was verbarg sie hinter ihrem Lachen? Genoss sie das Begehren geiler Böcke? Ich hatte eine Flasche geöffnet und nuggelte an ihr, während ich mir ausmalte, wie ich Vera tröstete, wenn sie von ihrem Leid erzählte. Gelockt oder verschleppt, zugeritten von Schweinen, auf den Strich gestrickt, bis eine göttliche Fügung sie bei Hartmann landen ließ. Wo die Gewalt ein anderes Gesicht bekam, weniger grob wurde, einen einlud, über sie hinwegzusehen.

Hartmann setzte sich ohne Aufforderung auf seinen Stuhl, als wäre er im Kino. Er hatte gestern schon ein paar Kundennamen verraten. Dettmer hatte sie in der Nacht überprüfen lassen. Das Ergebnis, das auf seinem Schreibtisch lag, war nichtssagend. Zwei Handelsvertreter, die auf Reisen fremdvögelten, um Mutti dann was von Geschäftsterminen zu erzählen. Ich muss sogar nachts arbeiten. Ein wissenschaftlicher Mitarbeiter des Bundestags. Nicht überraschend. Ein paar Manager, Makler, ein Hotelbesitzer. Wen man im Puff eben erwartete.

Erstaunlich war nur, wie gut Hartmann seine Kunden kannte. Hinter der Fassade schmieriger Biederkeit verbarg sich ein gerissener Hund. Er steckte mit drin. Nur wie? In welcher Rolle? War er wirklich Opfer in diesem Stück? Oder zog er an den Fäden?

Schon im ersten Film entdeckte ich einen Bekannten. Michlewski. Den Namen mussten wir nicht notieren. Ein paar Filme weiter überwältigte mich fast die Ödnis. Es war immer das Gleiche. Frauen, die auf dauergeil taten, boten sich Typen an, die dauergeil waren. Die nach Bestätigung gierten, weil sie am Ende doch ahnten, dass sie Würstchen waren. Sie bestellten Champagner, man ließ sich ja nicht lumpen. Stießen an, fummelten. Sie flüsterte ihm was ins Ohr. Er grinste. Sie zogen ab. Die Frau vorneweg, er mit Blick auf ihren Hintern, dessen Backen mit den Schritten vibrierten. Selten wurde einer ausfällig im Suff. Dann erschien John und komplimentierte ihn hinaus, höflich, aber im Notfall mit festem Griff. Es lief wie geschmiert.

»Lumpi taucht nie auf«, sagte ich. Aber mir musste niemand erklären, warum. Zwerge hatten nichts zu suchen im Reich des Testosterons und der käuflichen Schönheit.

Hartmann fand es nicht nötig, meine Äußerung zu kommentieren.

Im Lauf des Nachmittags entdeckten wir einen Staatssekretär des Verteidigungsministeriums und den Vizevorsitzenden der größeren Regierungsfraktion. Hartmann wusste alles über sie. Er nannte bereitwillig ihre Namen. Seine Laune stieg, als wäre jeder Promi in den Filmen ein Tritt in meinen Arsch. Nach dem Motto: Du kannst mir gar nichts. Schau selbst, mit wem du dich anlegst, wenn du weiter bohrst in dieser Richtung. Am Ende fällt dir alles auf den Kopf wie das Kölner Stadtarchiv. Wer bohrt, sollte aufpassen. Unter der Erdoberfläche gelten eigene Gesetze.

Während einer Pause lief ich mit Dettmer um den Block.

»Warum ist der Scheißkerl so gut gelaunt?«, fragte ich mehr mich als ihn.

Als wüsste Dettmer das, schwieg er. Wir hätten bei allem Grübeln keine Antwort gefunden.

»Seine Laune kann auch einen anderen Grund haben«, sagte Dettmer dann doch. »Weiß der Henker, was den begeistert.«

»Sieht nur nicht danach aus, dass er mit drin hängt.«

»Außer er sieht uns auf der falschen Spur und lacht uns aus.«

»So dumm ist Hartmann nicht.«

»Kann doch sein, dass er sich seiner Sache absolut sicher ist und wir ihn nur bestätigen. Was immer die Sache ist.«

Konnte seine. Musste nicht sein. Mochte sein, dass wir die Zeit eimerweise aus dem Fenster kippten.

Nur hatten wir keine Wahl.

Ich zündete einen Zigarillo an und warf ihn nach wenigen Zügen weg.

Hartmann war sitzen geblieben. Ein Beamter hatte ihm einen Kaffee und ein Brötchen besorgt. Fehlte noch das Popkorn.

»Wir sollten uns die Fickfilme ansehen«, sagte er grinsend.

Als wüsste er, dass ich es nicht ertragen würde, Vera mit einem anderen Mann im Bett zu sehen. Ich blickte Hartmann von der Seite an. Aber der zeigte keine Bewegung im Gesicht. War wohl ein Scherz gewesen. Ich hätte ihm aufs Maul schlagen können.

Die nächsten Filme zeigten, was die Filme zuvor auch gezeigt hatten. Ein paar Manager, Handelsvertreter und Politiker weiter packte mich die Verzweiflung. Wartete ich auf einen Typen, dem das Wort Mörder auf die Stirn tätowiert war? Olga flirtete, Irina flirtete, Vera flirtete.

Filmpause. Ohne Eis.

Am Abend brachten wir Hartmann zu seinem Puff und untersuchten noch einmal Irinas und Olgas Zimmer. Wir hatten sie versiegeln lassen. Ich überließ Dettmer Irinas Raum. Olga liebte Modezeitschriften. Sie hatte Tagebuch geführt mit einer Kinderschrift. Ich packte es in eine Plastiktüte. Irgendwer musste es übersetzen. Ich erwartete nicht, dass sie geschrieben hatte: Heute Nacht wird mich Herr Müller ermorden. Seine Adresse ist … Aber vielleicht schrieb sie auf, mit wem sie sich traf. Ich gestehe, mein Optimismus war unter dem Nullpunkt. Schminksachen. Kleider, durchsichtig, eng, kurz. Ein paar Fotos. Die Eltern. Möglicherweise eine Schwester. Egal. Im Bad das Übliche. Dazu eine elektrische Zahnbürste, diverse Zahnpasten, Zahnseide, Mundwasser.

Ich hob die Matratze hoch. Muff. Unsichtbar lauerte das Millionenheer der Milben. Im Nachttisch ein Liebesroman, wie das Titelbild verriet. Eine Packung Kondome.

Hatte sie einen Geliebten? Ich notierte die Frage.

Kapitel 36

Die Typen langweilten mich nur noch. Manche kannte ich aus der Glotze. Ich guckte selten Nachrichten, las hin und wieder eine Zeitung. Mehr um mir zu bestätigen, dass wir von Schaumschlägern und Karrieristen regiert wurden. Von Typen, die schon im Kindergarten beschlossen hatten, Politiker zu werden. Die vom wirklichen Leben keinen Schimmer hatten. Die politische Prinzipien als Karrierewährung missbrauchten. Die sonntags den Weltfrieden predigten, um werktags Schlächtern Panzer zu verkaufen. Sobald ich in mir politische Hoffnung witterte, kaufte ich eine Zeitung, um sie auszulöschen. Die Illusion ist die übelste Lüge.

Da waren sie also, die Gestalten aus der Zeitung. Irgendwie beruhigend. Sie fickten auch nicht besser. Aus der ersten Garde allerdings sahen wir keinen. Hartmanns Puff war wohl ein Geheimtipp für die zweite Reihe.

»Kriegen die Rabatt?«, fragte ich.

Hartmann lachte. »Bei mir kriegt jeder Rabatt. Oder glaubt es.«

Der Mann war gerissener als ein Teppichhändler. Ich mühte mich, Keime der Bewunderung in mir zu ersticken.

Ich hatte Zork geschickt, einen Russischübersetzer aufzutreiben.

»Bis wann?«

»Gestern.«

Der Übersetzer erschien. Ein Spargeltarzan. Typ Marathonläufer, die Leidensbereitschaft ins Gesicht gefaltet. Ich nahm ihn mit in den Gang, drückte ihm Olgas Tagebuch in die Hand. »Haben Sie irgendwelche Probleme?«

Verwirrter Blick. »Aufenthaltserlaubnis für die Freundin. Strafzettel. Anzeige wegen Körperverletzung. Schwarzfahren.«

Noch verwirrter. »Wenn Sie sich beeilen, das zu übersetzen, löse ich Ihre Probleme mit der Polizei.«

Es dämmerte.

»Überlegen Sie sich, wie ich Ihnen helfen kann.« Ich nahm ihn am Arm und ging los. »Sie übersetzen das hier ohne Pause. Sie kommen hier erst wieder raus, wenn Sie fertig sind.« Ich führte ihn zu einem winzigen Büro. Darin saß ein junger Typ über Akten.

»Wie heißen Sie?«

»Kaltenbach … Polizeimeisteranwärter Kaltenbach.«

»Ihre Dienstbezeichnung ist mir egal. Sie überlassen diesem Mann Ihren Platz. Sie stehen dem Herrn solange zur Verfügung, wie er für uns arbeitet. Sie erfüllen ihm jeden Wunsch. Wenn er aufs Klo muss, bewachen Sie das Zimmer und lassen niemanden hinein. Verstanden?«

Kaltenbach war leichenblass. »Jawohl, Herr …«

»Wenn jemand hier auftaucht, schmeißen Sie ihn raus. Wenn er nicht geht, rufen Sie mich an und sagen ihm, dass er sich verpissen soll, bevor ich auftauche.«

Er schluckte.

»Haben Sie mich verstanden?«

»Ich … soll … sagen, dass dieser Herr« – ein Blick zum Russen, der mit unbewegter Miene wartete – »nicht gestört …«

»Falsch. Sie sollen sagen, dass ich jedem den Arsch aufreiße, der es wagt, unseren wichtigsten Mann zu stören. Wiederholen Sie das.« Ich kramte meine Visitenkarte aus der Tasche und drückte sie ihm in die Hand. Ein Blick, dann zuversichtlicher: »Jawohl, Herr Hauptkommissar. Ich werde erklären, der Hauptkommissar Ratt reißt jedem den Arsch auf, der seine Nase länger als zwei Sekunden in die Tür steckt.«

Ich klopfte ihm auf die Schulter. »Sie haben eine große Karriere vor sich, junger Mann.«

Kapitel 37

Filme, Filme. Die Fressen der Männer verschmolzen zu einer Sabberfresse. Ich begann das eigene Geschlecht zu hassen. Wir waren alle so. Die Typen hatten in Hartmanns Puff nur keine Hemmung, es zu zeigen. Hemmungslosigkeit war der Sinn dieses Orts. Der Bundestagsabgeordnete Soundso – Hartmann diktierte den Namen – traf den Staatssekretär Soundso. Schelmisches Lächeln, Daumen hoch. Man war unter sich.

»Deine Mädchen sind diskret«, sagte ich unvermittelt.

»Klar.« Die Antwort kam prompt.

»Bei dir treffen sich Politiker.«

»Die gehen nicht in jede Bar.«

»Nicht in jeden Puff.«

»Das ist nicht mein Sprachgebrauch, Herr Kommissar.«

Ich musste innerlich grinsen. Wir hatten so oft mit Schlägern zu tun, mit Türstehertypen, von Eifersucht in den Wahn getriebenen Prolls, mit Libanesen, die ihre Ehre auf der Messerspitze trugen, prügelnden Zuhältern, Russenmafiosi. Hartmann war eine eigene Liga. Ich gab es zu. Der schöne Guido trug eine raffinierte Tarnung. Er war ein Gangster, der auf dem Absperrband balancierte, das Recht und Unrecht trennte. Hartmann war ein Akrobat. Jederzeit Herr der Lage. Jedem unserer Züge war er bisher begegnet. Ein Meister des Floretts. Wir hatten ihn unterschätzt. Alle hatten ihn unterschätzt. Unterschätzt zu werden war sein Trumpf. Und Lumpi war die Garnitur. Wer sich von einem Zwerg einen blasen ließ, musste selbst ein Zwerg sein.

Hartmann diktierte brav die Namen der Männer, die sich in den Videos tummelten. Er tat es von sich aus. »Halt«, sagte er immer wieder. Dann stand das Bild, und der schöne Guido tippte Fettflecken auf den Monitor.

Die Liste wurde länger.

»Du hast die Ermittlungsarbeit behindert, das weißt du schon«, sagte ich mit einer Ruhe, die mich selbst erstaunte.

Er blickte mich mit gespieltem Erstaunen an, verbarg es gar nicht. »Aber Sie haben doch …«

Zwar hatte ich ihm keineswegs versprochen, ihn deswegen zu verschonen, aber ich winkte ab. Wir hatten andere Sorgen.

Am Folgetag kam, was kommen musste. Die Filme der Barkamera waren durch. Die Liste war schon lang. Aber wir mussten uns die anderen Videos noch ansehen. Fickvideos mit Olga, Irina. Mit Vera.

Wir fingen in Olgas Arbeitszimmer an. Wie der schöne Guido so schön sagte. Der erste war gleich der persönliche Assistent des Wirtschaftsministers. Ein zu kurz geratener Fettsack. »Oh, ist der süß«, schien Olga zu sagen, als sie seinen Pimmel in die Hand nahm. Dann verschluckte sie ihn. Es gab nur drei Figuren, die Olga nicht allein als Fickpuppe aus Biomaterial betrachteten. Mit einem unterhielt sie sich länger. Sie saßen auf dem Bett. Zwei erwachsene Menschen, auch wenn sie nackt war. Seine Hände streichelten ihre Brüste. Ihre Miene war entspannt, kein Getue.

»Alfons Streit«, sagte Hartmann. »Dabei ist er ein ganz Friedlicher. Die Mädchen mögen ihn. Kommt selten, aber wenn er auftaucht, wollen sie ihn alle haben. Kein schlechtes Wort.«

»Den hab ich auch schon in der Glotze gesehen«, sagte Dettmer.

»Ministerialdirektor im Verteidigungsministerium. Direktimport aus Bonn …« Hartmann schmunzelte.

Kapitel 38

Es kam, wie es kommen musste. Ich sah sie nackt, der Schwanz eines angetrunkenen Fettsacks in ihrem Mund. Ich sah, wie sie einer von hinten nahm. Meine Hände zuckten, als jemand ihre Brüste knetete, bis sie schrie. Um gleich wieder zu lächeln. Der Kunde ist König im Reich der Titten.

Als einer einen Schein auf den Nachttisch legte, um sie küssen zu dürfen, riss es mich vom Stuhl. Der fiel um, Dettmer sagte kein Wort und hob ihn auf. Ich stand einen Augenblick wie angewurzelt. Alle erstarrten. Nur Winden glotzte dämlich.

»Macht ihr weiter. Ich kümmer mich um … den Streit.«

Smoke on the Water, dann Brown Sugar, Gimme some Lovin’. Ich trommelte mir die Verzweiflung aus der Seele. Zwischen den Stücken hastige Wodkaschlucke. An der Tür klopfte es. Sollten sie klopfen. Bis ihnen die Fäuste abfielen.

Ich saß dann still auf dem Hocker und blickte Vera an. Dass sie mir das angetan hatte. Ich merkte erst nicht, dass ich weinte. Um mich.

Die Flasche und I can’t explain. Ich führte Rog durch das Stück. Got a feeling inside. I can’t explain.

Kapitel 39

Die Sekretärin war der Typ, der einen beschmutzte. So perfekt, dass man sich fühlte wie der letzte Penner. Ich fühlte mich ohnehin wie der letzte Penner. Sie tat, als hätte sie nur auf mich gewartet, um mich zu Ihrem Meister zu bringen. Innerlich rümpfte sie die hübsche Nase. Keine Frage.

Streit erhob sich hinter seinem Schreibtisch, eilte mit ausgestreckter Hand auf mich zu. »Nehmen Sie doch Platz, Herr … Hauptkommissar.«

Ich hatte keine Ahnung, wie ich ins Bett gekommen war. Was ich davor getan hatte. I Can’t Explain.

»Sie kennen einen Guido Hartmann?«

Streit lächelte fein. »Sie meinen den Chef vom Club 66. Gewiss, ich bin dort hin und wieder Gast.«

Ich startete das Video und schob mein Handy über den Tisch. Den Film hatte ich am Morgen als Mailanhang gefunden. Gruß, Dettmer. Er dachte an alles. Manchmal.

Hartmann betrachtete das Filmchen. »Ja, und?«

»Ich möchte wissen, was Sie mit der … Dame besprochen haben.«

Seine Augen weiteten sich fast unmerklich. Er lehnte sich ein Stück zurück und lachte. »Woher soll ich das noch wissen? Was man in einem Puff so redet. Muss ich Ihnen das wirklich erklären?«

Ich hatte mir das Video am Morgen mehrmals angesehen. Mit brennenden Augen. Kopfschmerzen. Aber mein Hirn hatte gerattert. Immer schneller.

»Sie lügen. Wir haben auch eine Tonaufnahme.« Als ich es sagte, wunderte ich mich, dass er sich bisher gar nicht aufgeregt hatte.

Er überlegte. Ich konnte es sehen. Der Mann war nicht dumm, aber jetzt war er gefordert. »Sie wissen, dass Sie dieses Material vernichten müssen. Sie machen sich vermutlich strafbar.« Nach einem Räuspern. »Ich werde meinen Anwalt konsultieren.«

»Tun Sie das.«

Jetzt war er verblüfft. Natürlich war es illegal, was ich trieb. Auf strafbarem Weg erlangte Beweise waren keine. Behauptete die Strafprozessordnung. Und die hatte Recht. Immer. Außer es galt Ratts Strafprozessordnung.

Schweigen. Dann sagte ich: »Wissen Sie, wie viele Kopien es davon gibt?«

Ein misstrauischer Blick.

»Ich auch nicht. Verstehen Sie, was das heißt?«

Er faltete die Hände, ließ die Finger knacken.

Kapitel 40

In einer Türkenkneipe mit Dettmer, am Nachmittag. Dettmer futterte Köfte mit dem vollen Beilagenprogramm. Dazu hatte er Pommes bestellt. Und Cola, ein großes Glas.

Ich hatte einen Zigarillo auf dem Weg geraucht, vor der Tür noch ein paar Züge, die mir einen leichten Schwindel verpasst hatten. Mir war der Appetit vergangen. Eigentlich wollte ich nur noch saufen.

»Was suchen wir eigentlich?«, fragte ich Dettmer. Aber mehr noch mich selbst.

Die Fickfilme hatten nur die Gäste gezeigt, die wir schon kannten. In Aktion. Dettmer war anzuhören, dass es ihn anwiderte. Jeder Porno war ehrlicher. Hinter dem Schleier der Lust nichts als Missbrauch und Ausbeutung. Vergewaltigung in ihrer gesellschaftlich geduldeten Variante. Ich entsann mich des Politikers, der mit Zwangsnutten beim Koksrauchen erwischt wurde. Er entschuldigte sich anschließend bei seiner Frau. Missachtung noch am Ende.

Dettmer zuckte mit den Achseln, wischte sich den Mund ab und leerte das Glas zur Hälfte.

»Gibt es weitere Filme, die uns helfen.«

Dettmer schüttelte den Kopf mit vollgestopftem Mund. Er schob mir sein Handy rüber. »Guck dir den an. Ist vielleicht was.«

Einen Schlag in den Magen hätte ich als Liebkosung verstanden. Vera mit Streit. Ähnliche Pose wie mit Olga. Auf dem Bett. Unterhielten sich. Friedlich, ernst. Streit gestikulierte einmal aufgeregt, beruhigte sich aber gleich wieder. Als Vera seine Hand einfing und sie an ihren Mund drückte. Dann war das Gespräch offenbar zu Ende. Sie zog ihr Seidentop aus. Trug nichts darunter. Streit rutschte zu ihr, beugte sich vor, umarmte sie, drückte ihre Brüste in sein Gesicht. Nahm sie in die Hände. Küsste sie, zuletzt die Warzen. Zärtlich. Sie schloss die Augen, öffnete leicht den Mund. Schien etwas zu flüstern. Ihre Hände fanden seinen Kopf. Drücken gegen ihren Oberkörper. Sie ließen sich unendlich viel Zeit.

Nie hatte ich mich elender gefühlt.

Sie stand auf, trat vor ihn. Er öffnete den Bund ihrer Hose und zog sie mitsamt Slip hinunter. Sein Mund drängte zwischen ihre Beine. Sie kippte das Becken nach vorn. Er begann zu küssen und zu lecken. Streckte eine Hand nach oben, die mit ihrer Brust spielte. Ihr Gesicht zeigte Lust. Sie atmete schwer.

Kann man das vortäuschen? Täuschte sie es vor? Sieht so eine Fickstunde bei einer Nutte aus?

Sie zog ihn hoch, löste seinen Gürtel und half der Hose zu rutschen. Streichelte sein Glied durch den Slip. Stecke einen Finger durchs Gummi. Sein Penis war längst steif. Sie streichelte ihn mit dem Finger. Befreite ihn vom Slip. Nahm die Eichel zwischen die Lippen. Sie züngelte. Nahm ihn tiefer. Packte mit den Händen sein Gesäß und drückte seinen Unterleib gegen ihr Gesicht. Er stöhnte. Sie ließ ab von ihm und stieß ihn aufs Bett. Er lag auf dem Rücken, und sie bestieg ihn. Beugte sich über ihn, damit er ihre Brüste nehmen konnte. Er kam schnell. Sie legte sich auf ihn und streichelte seine Haare.

Was mich erschütterte: Sie hatte keinen Orgasmus vorgetäuscht. Größere Vertrautheit war schwer denkbar. Sie kannten sich gut. Man musste sich nichts vorspielen.

Ich brauchte ein paar Minuten, um mich in den Griff zu bekommen.

»Und wenn Hartmann Streit mit den Videos erpresst hat?«, fragte ich.

»Glaubst du, solche Typen sind reich? Das lohnt sich nicht.«

»Erpresst, und das Erpressungsopfer wehrt sich, rächt sich.«

»Warum nicht an Hartmann?«

Warum nicht an Hartmann? »Weil es die … Nutten sind, die …«

»Die haben das kaum gewusst. Und Streit ist bestimmt nicht so blöd, einfach jemanden umzubringen. Aus Wut, aus Rachsucht. Wenn er jemanden tötet, dann den Erpresser. Also Hartmann.«

Kapitel 41

Der Anwalt war vom Typ grauer Mäuserich. Auf solche Typen fiel ich schon lang nicht mehr rein. Ein Blick in die Augen dieser Verkörperung der Unauffälligkeit genügte, um zu begreifen. Außerdem, Kollegen hatten von dem Herrn berichtet. Hinter der Biederkeit verbarg sich ein Verstand von der Schärfe eines Santokumessers. Ein falsches Wort, und ich hatte die Innere an den Hacken.

»Andreas Hauschild«, stellte er sich vor. Den Doktor nannte er nicht, und seine Hand bot er mir auch nicht an. Sein Auftritt sagte: »Du wirst dich jetzt so richtig fett in die Nesseln setzen und noch Monate damit beschäftigt sein, die Wunden an deinem Arsch zu salben.«

»Danke, dass Sie gekommen sind«, sagte ich zu Streit. Wir hatten ihn vorgeladen, und jetzt saßen wir im Vernehmungszimmer.

Streit nickte. Tat cool. Aber sein Zeigefinger tippte einen Takt aufs Knie. Er sah meinen Blick und hörte auf.

»Hatten Sie auch Kontakt mit der Prostituierten namens Irina?«

»Herr Hauptkommissar, ich wäre Ihnen dankbar, Sie könnten zunächst erklären, in welcher Eigenschaft mein Mandat hier sitzt.«

»Gern«, sagte ich. Es war das übliche Geplänkel vor der Schlacht. »Als Zeuge. Sie wissen so gut wie ich, Herr Anwalt, dass sich dieser Status im Verlauf der Vernehmung ändern kann. Selbstverständlich werde ich rechtzeitig auf diese Möglichkeit hinweisen, sobald sie sich abzeichnen sollte.«

Der Anwalt nickte.

Das hieß, dass Streit die Vernehmung jederzeit beenden konnte. Aber er durfte nicht lügen, nichts verschweigen. Es sei denn, er fürchtete, sich selbst zu belasten. Aber ein Schweigen aus diesem Grund war wie der Tanz auf einem Rasiermesser. Ich dachte an die Zeugen in Untersuchungsausschüssen des Bundestags, die regelmäßig von einer Teilamnesie heimgesucht wurden. Man hätte sie mindestens feuern müssen wegen Unfähigkeit.

»Darf ich meine …«

»Ja«, sagte der Anwalt. »Mein Mandat hatte auch Kontakt mit dieser Irina.«

»Irina, Olga, Vera. Alle ermordet. Mit einem Würgedraht.«

»Das ist schrecklich«, sagte der Anwalt. »Aber ich hoffe, dass Ihre Ermittlungen über die Feststellung dieser Tatsache hinausreichen.«

Hauschild machte einen Fehler. Er unterschätzte mich. Offenbar war er von seiner Überlegenheit so überzeugt, dass er sich nicht die Mühe machte, sein Gegenüber zu fürchten. Ich konnte es verstehen. Die meisten Bullen sind gut, aber berechenbar. Sie verfuhren nach den Regeln der Strafprozessordnung und ihrer Ausbildung. Ihr Vorgehen lag von vornherein offen zutage.

Ich hatte eigene Regeln, und es galt Ratts Strafprozessordnung.

Die Strafprozessordnung verbot, Beweise oder Zeugenaussagen zu erfinden. Ratts Strafprozessordnung verlangte, genau das zu tun.

»Hatten Sie mit anderen Damen des Club 66 Kontakt?«

»Sie meinen …«

»Haben Sie andere Nutten gefickt?«

Falten auf Streits Stirn. »Nein.«

»Was heißt: Alle Nutten, die Sie gefickt …«

»Herr Hauptkommissar, wenn Sie sich vielleicht eines …«

»Ich finde nicht, dass ich mich gegenüber einem Puffgänger besonders fein ausdrücken sollte. Zumal wenn er unsere Ermittlungen behindert.«

Hauschild warf mir einen Blick zu, schwieg aber.

»Also, Sie haben mit drei Nutten gefickt, und alle drei sind tot. Auf die gleiche Weise gestorben. Nachdem sie mit ihnen Geschlechtsverkehr hatten. Ich biete Ihnen an, mir eine Interpretation dieses Zusammenhangs vorzuschlagen.«

»Mein Mandat hat nicht die Aufgabe, Gedankenspiele zu veranstalten. Befragen Sie ihn nach Sachverhalten.«

»Es war keine Frage und kein Gedankenspiel. Es war ein Angebot.«

Keine Reaktion.

»Kennen Sie andere Kunden dieser drei Damen?«

Streit und Hauschild wechselten einen Blick. Hauschild nickte. »Vom Sehen, nicht persönlich.«

»Michlewski?«

Nicken.

»Woher?«

»Ich hab ihn auf einer Konferenz getroffen. Und dann in diesem Club.«

»Andere Politiker oder Staatsbeamte?«

Zögern, dann Nicken.

»Über was unterhält man sich so unter Freiern aus Ihrer … Szene?«

»Man tut so, als hätte man die anderen nicht erkannt.«

»Als Zeichen: Du verpfeifst mich nicht, ich verpfeif dich nicht?«

»In einigen Fällen mag das so sein.«

»Halten Sie es für einen Zufall, dass ausgerechnet die drei … Damen, mit denen Sie im Bett waren…«

»Das ist eine Unterstellung«, bellte der Anwalt. Immerhin, er konnte laut werden. Kein Zeichen für Stärke.

»Wenn Sie mir jetzt noch mitteilen, was ich unterstelle?«

Schweigen. Ein kluger Anwalt spricht keinen Verdacht aus gegen seinen Mandanten.

»Ich möchte, dass Sie morgen wiederkommen. Vierzehn Uhr, hier.«

Verblüffung. »Sie können meinen Mandanten nicht herumschubsen …«

»Ich kann Ihren Mandanten auch festnehmen.«

In Streits Augen las ich: Ich bin unschuldig, aber wenn dieser Drecksack mich festnimmt, steht es morgen in der Zeitung.

»Wir werden pünktlich sein, Herr Hauptkommissar«, sagte Streit.

»Das ist schön. Ich möchte dann wissen, was Sie mit den Damen besprochen haben. Sie wissen, es gibt Leute, die können Lippen lesen.«

Die Herren verließen das Zimmer. Hauschild warf mir noch einen Blick zu. Er hatte mich unterschätzt. Es ist wie in der Musik: Pausen sind so wichtig wie Töne. Steht auch in Ratts Strafprozessordnung. Aber um es wirklich zu begreifen, muss man Moon hören.

Kapitel 42

Auf dem Weg mussten wir an einer Ampel halten. Dettmer blickte mich an. »So schnell hast du noch keinen gegrillt.«

»Nur dass er es so richtig erst heute Nacht merkt.«

»Er wird nicht schlafen. Stattdessen grübeln, was wir den Damen von den Lippen abgelesen haben. Dabei sind die Aufnahmen viel zu schlecht dafür.«

»Nur hat darauf keiner geachtet …«

»Bei den Titten kein Wunder.«

So was hatte Dettmer noch nie gesagt. Aber so war es. Sogar bei Hauschild hatte das Hirn gestreikt, als wir ihm und Streit die Fickvideos vorgeführt hatten. Sie hatten mit allen möglichen Vernehmungstaktiken gerechnet. Damit nicht. Und jetzt bohrte in Streits Hirn der Zweifel. Brannte sich ein. Er würde versuchen sich zu erinnern. Was hatten sie gesagt? Gab es ein Wort, das ihm Scherereien einbringen würde?

»Und wenn wir so tun, als hätten wir eine Aufzeichnung …?«

»Wir ziehen ein Papier aus der Tasche und behaupten, dass sei das Protokoll. Klar. Sobald ich ahne, was da gesprochen wurde, könnten wir es versuchen.«

»Du spielst mit deinem Job.«

»So ist das Leben.«

»Dein Leben.«

»Ja, mein Leben.«

Ich hatte immer die Grenzen getestet. Und festgestellt, dass meist die anderen zurückgewichen waren. Feigheit ist eine menschliche Konstante. Sie wirkt, wenn sie auf einen trifft, der es drauf ankommen lässt. Vera war tot. Ich hatte jetzt erst recht nichts mehr zu verlieren. Nur noch Veras Mörder finden. Und mit ihm abrechnen. Ratts Strafprozessordnung sah für diesen Fall kein Gerichtsverfahren vor. Wir kamen der Sache näher. Und der Mörder der Gerechtigkeit. Meiner Gerechtigkeit.

Die Sekretärin tat, was Sekretärinnen in solchen Fällen tun. Ich schob sie weg und öffnete die Bürotür. Michlewski saß mit einem anderen Bürohengst am Besuchertisch, Papiere vor ihnen.

Er starrte mich an. Sein Gesicht war ganz schlechtes Gewissen. Angst. Vor den Medien. Aber vor allem vor mir.

Er erhob sich. »Herr …«

»Schicken Sie Ihren Besucher raus. Jetzt.«

Michlewski tuschelte mit dem Mann. Offenbar ein Untergebener. Der warf mir einen schüchternen Blick zu und verzog sich.

»Was führt Sie zu mir?«

»Blöde Frage. Haben Sie mit einer anderen Dame als mit Olga, Swetlana oder Irina geschlafen?«

Er lief rot an. »Aber ich hab Ihnen doch gesagt …«

»Beantworten Sie meine Frage!« Ich zündete einen Zigarillo an. Eine Machtdemonstration, die er sofort begriff. Kein Widerwort.

»Nein«, sagte er endlich.

Ich lehnte mich zurück. Ein Blick zu Dettmer. »Ruf die anderen an. Wir besuchen die. Heute noch.«

Dettmer verließ den Raum, das Handy schon am Ohr.

Michlewski blickte mich nervös an. Er spürte die Stimmung. Sie war umgeschlagen. Die Gewitterwolken zogen davon, es klarte auf. Mir aber war nicht nach Wetterkitsch zumute. Ich wollte es wissen.

»Wir haben Aufzeichnungen Ihrer Fickereien«, sagte ich.

»Aufzeichnungen?«

»In den Zimmern sind Kameras installiert.«

Ihm fiel die Kinnlade herunter.

Ich hätte ihm seine Übungen vorführen können. Fantasielos. Missionarsstellung. Ein bisschen an den Brüsten kneten. Und dann hinein.

Aber sie hatten lange geredet danach.

»Ich habe gelesen, das sei ein Zuhälterkrieg.«

»Ich fürchte, dieses Blatt lese ich nicht.«

Die Ungewissheit zählte zu den wirkungsvollsten Ängsten. Das Opfer wusste nie, woher der Schlag kam. Wann er kam. Wie viele Schläge folgen würden. Das machte einen wehrlos.

Michlewskis Stirn glänzte. Er rieb sich die Hände am Hosenbein trocken. Ich sah zu und schwieg. In meinem zweiten Leben würde ich einen Hähnchengrill eröffnen. Das konnte ich wirklich. Ich dachte nicht im Traum daran, ihn zu erlösen. Bald würde es ihn erleichtern, wenn ich versprach, es erst mal nicht weiterzusagen. Seiner Frau nichts zu stecken. Er malte sich aus, wie seine Karriere schon morgen beendet sein würde. Von hundert auf null. In vierundzwanzig Stunden. Ich ließ ihm Zeit, sich das Horrorszenario vorzustellen. Es ist wie in der Musik. Was ist der Riff ohne den negativen Raum, die Pause? Die Stille? Die Anfänger dröhnen alles zu. Der Meister spielt mit den Pausen. Die Musik war nicht nur eine Quelle der Inspiration. Sie lehrte uns auch zu verstehen. Wir mussten nur zuhören.

Warten.

Draußen trieben Blätter im Wind. Hochgewirbelt von einer Bö. Der Wind war in den Straßenzügen gebündelt worden und brach sich wie eine Welle an der Fassade. Ich genoss diesen Augenblick. Verfolgte im Augenwinkel, wie ein Bürokrat zu einem Nervenbündel schmolz. Aber dann spürte ich doch den Druck. Wir waren der Wahrheit auf der Spur. Aber Michlewski war erst Station zwei. Wir hatten an diesem Tag noch einiges vor.

Am Abend würde ich mir die Kante geben. Und morgen räumten wir auf. Gründlich.

»Sie haben die Wahl …«

Er winkte ab. Müde wie tausend Jahre ohne Schlaf. »Was wollen Sie wissen?«

Immerhin verzichtete er auf die übliche Jammerei. Bitte sagen Sie meiner Frau nichts. Und der Presse. Sein Schicksal lag in meiner Hand. Das war die Regel in unserem Spiel.

»Ich möchte wissen, was Sie mit den Frauen geredet haben.«

»Ich dachte …«

»Ich möchte es von Ihnen hören. Die Aufzeichnung sind juristisch nicht verwertbar. Aber publizistisch.« Den Nachsatz wollte ich ihm nicht ersparen.

Seine Miene verriet, dass er ungesagt hätte bleiben können. »Ich bin Jurist. Was wir geredet haben?« Er überlegte. Wog ab. Da ich angeblich wusste, was gesagt worden war, saß er in der Klemme. Lügen konnte tödlich sein. Verharmlosen, erklären: Das war jetzt die einzige Strategie, die ihm blieb. Frontbegradigung. Geordneter Rückzug.

Mein Vater hatte diesen Militariaspleen. Benutzte oft militärische Begriffe. Las alles über den größten Führer aller Zeiten. Seine Feldmarschälle. Seine Siege und, wie er glaubte, vermeidbaren Niederlagen. Deutschlands Schande. Das waren für ihn nicht die Entfesselung des Kriegs, nicht die Massenverbrechen. Nein, die Niederlage. Dabei war mein Vater kein Nazi gewesen. Wenn er überhaupt wählen ging, wählte er Helmut Schmidt. Weil der immer noch Soldat war. Und behauptete, in der Wehrmacht habe es keine Nazis gegeben. Schmidt durfte Scheiße reden. Wenn die Leute ihm zuhörten, fielen sie ins intellektuelle Koma. Das hatte mein Alter bewundert.

Michlewski hätte jetzt nicht mal mehr Manstein genutzt, Hitlers bester Soldat. Michlewski nutzte gar nichts mehr. Er wusste es.

»Was wollten die Damen wissen?«

»Was man so redet nach dem …«

»Wenn ich jetzt hier rausgehe, können Sie sich um einen Umzugskarton kümmern.«

Er hob beide Hände. Stand auf und trat ans Fenster. Wandte mir den Rücken zu. Er wippte auf den Fußballen.

»Gut«, sagte er leise. Er ging zu seinem Schreibtisch, öffnete die Schublade, zog einen Revolver hervor, steckte den Lauf in den Mund und drückte ab.

Kapitel 43

Der Herr hieß Weinert und war Mitarbeiter des Fraktionsvorsitzenden der größeren Bundestagsfraktion. Er saß im Vernehmungszimmer. Dettmer, Winden und Zork befassten sich mit der Hinterlassenschaft Michlewskis. Ich bereute, dass der sich zu früh erschossen hatte. Aber jetzt war mir klar, dass wir an einer großen Sache dran waren. Michlewski hatte nicht einmal versucht mit mir einen Deal zu machen. Er fürchtete jemand anderen mehr als mich. Auf der Rückfahrt in die Keithstraße begann sich eine Idee in meinem Hirn zu verdichten. Noch konnte ich sie nicht fassen. Aber es war offensichtlich, dass mir Michlewskis Verzweiflungstat half. Weniger als seine Aussage es hätte tun können, aber immerhin. Bei diesem Fall war ich mit Krümeln der Erkenntnis zufrieden. Warum sollte es plötzlich einfacher werden?

Weinert konnte sich nicht erschießen. Warum sollte er eine Knarre mit ins LKA bringen?

Ich legte mein Handy auf den Tisch und deutete auf das Aufnahmegerät: »Der Rekorder ist aus, Herr Weinert. Ich möchte mich zunächst informell mit Ihnen unterhalten. Sind Sie damit einverstanden?«

Irgendwas hatte mir die Überzeugung eingetrichtert, dass der Typ so ein Geschwurbel brauchte. Er blickte mich blasiert an. Und ich dachte: Hätte ich so einen Pimmel, ich würde Porsche fahren oder Mister Superüberheblich geben. Er nickte.

Fingerzeig aufs Handy. »Sie hatten Kontakte mit drei Damen namens Irina, Olga und Swetlana.« Mich packte die Wut. Dieser Pisser hatte Vera gefickt. Aber ich hatte mich im Griff. Ich musste mich nicht rächen, ich musste den Dingen nur ihren Lauf lassen. Das war die beste Rache überhaupt.

»Sie meinen die Nutten im Club 66?«

Ich nickte.

»Und?«

»Ich möchte wissen, was Sie mit den Damen besprochen haben.«

Stirnrunzeln. Zu betont. Der Mann setzte seine Miene ein. Nicht schlecht. Aber es gab nur wenige Leute, die dieses Spiel tatsächlich beherrschten.

»Ich habe keine Zeit«, sagte ich. »Schon gar nicht für Scheingefechte. Wir haben Aufzeichnungen von allen ihren Besuchen im Club 66 …«

»Dieses Schwein hat …?«

»Dieses Schwein hat«, sagte ich ruhig. »Wir können das Material juristisch nicht verwerten. Aber ich kann Sie vernichten. Und ich werde Sie vernichten, wenn Sie hier und jetzt aussagen, was Sie besprochen haben. Ich weiß alles. Es ist nur fair, dass ich Ihnen das gleich sage und Sie nicht ins Messer laufen lasse.«

Er sackte in sich zusammen wie ein Luftballon, der einer Nadel nicht ausweichen konnte. Weinert verbarg sein Gesicht hinter seinen Händen. Als er sie senkte, sah ich Tränen.

»Wenn Sie auspacken, werde ich die Sache für mich behalten. Ich möchte nur den Mörder von … der drei Frauen fassen. Was Sie in Ihrer Freizeit treiben, ist mir egal.«

Während ich sprach, spürte ich Mitleid. Ein armes Schwein. Mitleid hatte ich schon lang nicht mehr gehabt. Außer mit mir selbst. Und noch etwas merkte ich. Der Mann hatte nicht nur Angst davor, dass sein Freizeitsport bekannt wurde. Er hatte Schiss um sein Leben.

»Wenn jemand Sie retten kann, dann ich. Aber Sie müssen auspacken.«

Er blickte mich an. Blutleeres Gesicht, Panik in den Augen. Er überlegte, dann nickte er. »Vorher muss ich pinkeln. Und dann will ich einen Kaffee.«

»Gut.«

Als ich ihn wiedersah, lag er auf dem Bürgersteig. Er war nicht tot, hatte sich aber das Genick gebrochen, wie es aussah. Würde querschnittsgelähmt sein, wenn er überlebte. Er hätte einen Stock höher nehmen sollen.

Kapitel 44

Drei weitere Freier waren erschienen. Zwei waren der Vorladung nicht gefolgt. Ich ordnete an, dass kein Zeuge auch nur eine Sekunde unbewacht bleiben dürfe. Nicht mal allein pinkeln. Dem Anwalt des Bundestagshinterbänklers aus Passau namens Alfred Huber erklärte ich eindringlich, es geschähe zum Schutz seines Mandanten. Eineinhalb Leichen reichten mir.

Keiner meiner Zeugen sagte etwas aus. Es schien, als hätten sie ein Schweigegelübde abgelegt. Sie ließen sich davon auch nicht durch die versteckte Drohung abhalten, die Fickfilme könnten an die Öffentlichkeit geraten. Die Anwälte schienen sich abgesprochen zu haben. Irgendwie waren die Vorfälle zu ihnen durchgedrungen. Ein Zeuge hatte sich erschossen, ein anderer war aus dem Fenster gesprungen.

Es ging nicht um Fickfilme. Es ging um etwas Größeres. Um etwas Gewaltiges. Ich musste alle meine Vorstellungen über die Morde über den Haufen werfen. Trotzdem, wir waren der Sache auf der Spur. Kaum ein Zweifel war möglich, dass Vera und die beiden anderen sterben mussten, weil ein Riesending lief.

Das größte Ding meiner Karriere. Ich dachte immer, Mord sei das Übelste. Offenbar hatte ich Unrecht. Es ging nicht um Eifersucht, nicht um einen Bandenkrieg. Und Hartmann, die Drecksau, steckte mittendrin.

Aber wir hatten nicht den geringsten Beweis gegen ihn. Gut, die Filme, aber damit würde ich ihn später rankriegen. Die Filme hatten was mit der Sache zu tun. Auch dafür gab es keinen Beweis, nur Zusammenhänge: Die Politiker hatten mehr Angst vor dem unbekannten Etwas als vor der Enthüllung. Doch die Filme waren nur Werkzeuge im großen Spiel.

»Sie wurden erpresst, stimmt’s?«

Huber kaute auf Luft. Sein Anwalt schwieg.

»Sie decken einen Mörder«, sagte ich. »Wir kriegen alles raus, und Sie sind dann am Arsch des Propheten.«

Sein Blick verriet mir, dass er da schon war.

»Wir helfen Ihnen. Ich kann Ihnen versichern, dass wir alles Beweismaterial unter den Tisch fallen lassen. Sie gehen hier sauber raus wie am ersten Tag.«

Einer musste reden. Dafür würde ich alle Regeln brechen. Sogar die eigenen.

Anwalt und Mandant blickten sich an. Dann schüttelte der Anwalt den Kopf. Er hatte es nicht mal für nötig befunden, nein zu sagen.

Dann konnte sich Huber meinetwegen auch aus dem Fenster stürzen oder sich eine Kugel in den Kopf schießen.

Kapitel 45

Am Abend saß ich mit Dettmer im Büro. Wir mussten nicht reden. Wir mussten auch nicht beschließen, uns die Kante zu geben. Das war nötig. Wir verließen das LKA. Es nieselte. Der Wetterbericht hatte Wolkenbrüche vorausgesagt. Dettmer fuhr zum Trinkteufel. Unterwegs schwiegen wir. Dann sagte Dettmer doch etwas: »Uns folgt jemand.«

Ich klappte die Sonnenblende runter und blickte in den Spiegel. Ein Scheinwerferpaar. »Ist ein Benz. Hat sich schon am LKA an uns rangehängt.«

Kallmann lief noch frei rum. Die Fahndung hatte Nullkommanull gebracht. Warum hätte ich auch Glück haben sollen? Lottomaschine kaputt. Lottofee bricht bei der Zusatzzahl zusammen. Sie bringen eine Wiederholung statt der aktuellen Sendung. Die Kugeln haben über Nacht Ecken bekommen.

»Vielleicht einer von den Freiern« brummte ich. Aber ich glaubte es nicht. »Fahr ein bisschen durch die Gegend«, sagte ich.

Dettmer gurkte durch die Stadt, nahm Seitenstraßen, kurvte sinnfrei umher, aber der Benz blieb dran.

Der Regen wurde stärker. Die Scheibenwischer zogen Schlieren.

»Fall ist klar. Aber die wissen, dass wir sie ertappt haben«, sagte er.

»Offenbar ist denen das egal.« Ich überlegte. »Wir schnappen uns die.« Ich prüfte eher instinktiv, ob ich meine Waffe eingesteckt hatte. »Hast du deine …?«

»Ja«, sagte Dettmer. »Wie machen wir’s?«

»Wir fahren an eine Ampel. Stoppen bei Gelb und rasen gleich los, sobald sie auf Rot schaltet. Wir brauchen ein paar Sekunden Vorsprung. Er wird uns folgen, aber wir haben ein paar Meter gewonnen. Du schaltest die Scheinwerfer aus, und wir biegen in eine Seitenstraße ein, fahren den Wagen in eine Parklücke, steigen aus und warten in Deckung. Und schießen als Erste.«

Er zögerte. »Und wenn es Kollegen sind?«

»Es ist Kallmann.«

»Sicher?«

»Ich habe nicht die Absicht, ihn zuerst schießen zu lassen. Wahrscheinlich rechnet er nicht damit, dass Bullen sofort losballern. Das hält er für sein Recht. Überraschen wir ihn also.«

Dettmer nickte. »Gut … aber wir könnten auch die Kollegen …«

»Dann haut er ab. Der Typ riecht so was.«

Ein skeptischer Seitenblick.

»Kennst du eine Ecke für unseren Plan?«

Nicken.

Frankfurter Allee. Am Frankfurter Tor lange vor der Ampel abbremsen, bis sie auf Gelb schaltete. Dettmer fuhr an die Linie und trat hart auf die Bremse, bei Hellrot stellte er seinen Fuß aufs Gaspedal. Der Wagen sprang nach vorn. Die Reifen stotterten. Dettmer riss das Steuer nach rechts und raste in die Warschauer Straße, Grünberger links über die Gleise, wenden. Ich sah das Gesicht des Benz-Fahrers. Kallmann. Wer sonst? Neben ihm ein kleiner Typ. Wildes Hupen. Dettmer steuerte auf der anderen Fahrspur zurück, raste bei Gelb über die Kreuzung mit der Frankfurter Allee. Ich drehte mich um und sah, dass der Verfolger vor der Ampel stehen blieb.

»Nicht abhängen!«, rief ich.

»Keine Sorge.« Dettmer, ruhig. Unglaublich.

Er steuerte um den Bersarinring, dann rechts, gleich wieder links. Thaerstraße.

Was hatte mein Alter gesagt? Der General macht einen Schlachtplan. Mit dem ersten Schuss greift er zu einem System von Aushilfen. Stammte von Clausewitz. Manstein hatte es gern zitiert. Improvisieren sagen wir heute. Dettmer improvisierte. Ich verstand. Was er vorhatte, war besser als mein Plan. Er parkte mitten auf der Straße, ließ Motor und Licht eingeschaltet.

Wir stiegen aus und gingen zu der Stelle, wo die Straße rechts abknickte. Warteten links, wo sie uns nicht sahen.

Aber wir hatten sie verloren. »Scheiße!«

Dettmer lehnte an der Hauswand. Er schien mich nicht gehört zu haben.

Kapitel 46

Dettmer hatte die Pistole gezogen. Sie war zusammen mit seiner Hand in der Jacketttasche verschwunden. Normalerweise würden wir jetzt alles alarmieren, was eine Knarre trug. Aber die letzte Fahndung war schiefgegangen. Außerdem hatte ich eine Rechnung zu begleichen. Ohne Zeugen. Offenbar fand Dettmer den Weg richtig. Man schießt nicht auf Bullen.

Wir hatten sie nicht verloren. Der Benz schoss heran. Offenbar suchten sie die Gegend ab. Hektisch und wütend, weil wir ihnen vielleicht entwischt waren. Und hörten den Polizeifunk ab. Kein Ruf nach Verstärkung. Es war eine Sache zwischen uns und denen. Sie hatten die Botschaft empfangen.

Es regnete Bindfäden.

Der Benz stoppte, als sie unseren Wagen entdeckten. Der Regen brach das Licht der Bremsleuchten. Das Licht erlosch. Aus dem Auspuff Wölkchen. Der Benz rollte weiter auf unseren Wagen zu. Hielt an, als wir schon in seinem Rücken waren.

Sie merkten, dass etwas faul war. Der Beifahrer öffnete vorsichtig die Tür. Duckte sich, als er den Wagen verließ. Ich schlich entlang den parkenden Wagen vor. Sah ihn. Er wollte vor mir auf den Bürgersteig. Ich zielte, schoss und traf. Er stöhnte dumpf und fiel. Ich rannte zu ihm. Er blickte mich an. War gelähmt vom Schock. Treffer im Oberschenkel. Ohne Arzt würde er verbluten. Dettmer kniete neben mir. Der Revolver des Typen lag an dessen Fuß.

»Den kenne ich nicht«, sagte er und drückte dem Typen den Revolver in die Hand. Er führte die Hand so, dass der Revolver dort hinzielte, wo ich vorhin gestanden hatte. Er drückte drei Mal ab.

Als er die Waffe aus der Hand des Typen geschüttelt hatte, öffnete sich ein Fenster. Vierter Stock. »Ruhe!«

Es hatte Sekunden gedauert.

Der Benz stand, der Fahrer war verschwunden. Kallmann.

Wir rannten los. Jeder auf einer Straßenseite. Niemand zu sehen.

Zurück zum Verletzten.

»Willst du leben?«

Er blickte mich erstaunt an.

»Dann verrate mir, wo ich Kallmann finde.«

Er weitete die Augen.

Kapitel 47

Dettmer hatte den Mann verbunden und den Notarzt gerufen. Eine Streife war aufgetaucht. Verfolgungsjagd. Der Typ hatte das Feuer eröffnet. Wir zurückgeschossen. Alles Weitere später. Weg waren wir.

Kreuzberg, Manteuffelstraße. Nicht weit.

»Er wohnt da im Keller. Hinterhof.«

Endlich einer, der so funktionierte wie ein Gangster. Man macht einen Deal. Adresse gegen Leben. Wenn er mich anschiss, würde ich auf den Deal zurückkommen. Er hatte es geglaubt. Ich auch.

Wir stellten den Wagen auf der Durchgangsstraße ab. Wo die U-Bahn auf Stelzen fuhr.

»Warten?«

Ich schüttelte den Kopf. »Nicht hier.«

Kallmann dürfte sich ein Taxi genommen haben. Oder war zu Fuß gelaufen. Er würde sich in seinem Loch verkriechen. Oder vorbeikommen, um sich umzuziehen. Aber er würde kommen. Bewaffnet. Und wissen, dass wir seinen Kumpel hatten.

Vielleicht fürchtete er aber auch den Verrat. Doch er wusste nicht, dass sein Kumpel noch lebte. Eigentlich wusste Kallmann nichts, außer dass sein Kumpel ausgeschaltet war.

Würde ich an seiner Stelle zum Bau kommen? Eher nicht. Es sei denn, ich musste. Um Geld zu holen, den falschen Pass, Bart, Perücke. Kallmann musste ins Ausland abhauen. Weit weg. Also würde er kommen. Auf sein Glück setzen, das ihn gerade verlassen hatte. Sich einreden, dass sein Kumpel das Geballer nicht überstanden hatte.

Das Handy vibrierte. Eine LKA-Nummer. Ich schaltete das Gerät aus.

Der Wetterbericht hatte recht gehabt.

Ich beschloss, aufs Ganze zu gehen. Ich klingelte bei einem Hausbewohner.

»Ja?«

»Telegrammbote.«

Es summte. Überrumpelung. Telegrammboten, gab es die überhaupt noch?

Wir öffneten die Tür. Hinterhaus, Keller, hatte er gesagt. Wenn wir Pech hatten, waren Kollegen gerade dabei, das Handy des angeschossenen Gangsters auszuwerten. Verdammt, ich hätte es wegschmeißen müssen. Sei’s drum. Aufs Ganze.

»Du weißt, wir brauchen ihn lebend«, sagte Dettmer. »Der Auftraggeber …«

Ich nickte. Musste er mir nicht sagen.

Das Licht aus ein paar Fenstern reichte zur Orientierung. Wir fanden die Kellertür im Hinterhaus. Dettmer zauberte seinen Elektrodietrich aus der Tasche und ratterte das Schloss auf. Ich zog Gummihandschuhe an und schaltete die Taschenlampe ein. Wir gingen hinunter. Kellerräume mit Stahltüren. Hatte ich schon lange nicht mehr gesehen. Sonst kriegte man nur noch Maschendrahtkammern.

Mit der Lampe untersuchte ich den Boden. Staubtrocken. »Der kommt noch.«

Dettmer brummte etwas, das optimistisch klingen sollte.

Nein, warten gehörte nicht zu meinen Lieblingsbeschäftigungen. Ich versuchte mich mit der Pausentheorie zu trösten. Wie die Stille die Musik erst ausmachte, bestimmte das Warten, was Handeln war. Schöne Theorie, aber meine Nerven glaubten nicht dran.

Die Pistole steckte entsichert in meiner Manteltasche. Sie zu berühren beruhigte etwas. Sonst nichts. Seit ich die Taschenlampe ausgeschaltet hatte, war es stockfinster. Eine Abwasserleitung rauschte. Ich lehnte mich gegen die Wand.

Irgendwo hämmerte es.

In meinem Kopf raste es. Wenn wir Kallmann kriegten, kriegten wir dann seinen Auftraggeber? War Kallmanns Auftraggeber der Hintermann? Vor dem Politiker und Staatsbürokraten so viel Angst hatten, dass sie sich lieber umbrachten, als auszupacken? Welche Drohung kann übler sein als die mit dem Tod?

Hinter Veras Tod, hinter den Selbstmorden, hinter dem Gestrüpp aus Sex und Gewalt steckte etwas Monströses. Anders war es nicht erklärbar. Nur hatte ich nicht einen Hauch von Ahnung, um was es ging.

Erst Kallmann, dann würde ich zusammen mit dem Genossen Russian Standard das große Grübeln beginnen.

Ein leises Klingeln. Wie von einem Schlüsselbund. Ein Knacken. Dann flackerte die Neonröhre über uns auf. Ich kniff die Augen zusammen. Schritte kamen die Treppe hinunter. Ich zog die Waffe. Dettmer stand hinter mir und hatte die Pistole in der Hand. Kopf, Schulter, Arm. Ich packte zu, riss den Mann zu Boden, drehte einen Arm auf den Rücken und kniete mich auf den Kerl. Er schrie erst auf, als er wehrlos war. Dettmer trat vor ihn, blickte dem Mann ins Gesicht und schüttelte den Kopf. Der Typ trug einen alten Trainingsanzug und Hauslatschen. Er war trocken, konnte nicht von draußen kommen.

Scheiße. Verdammte Scheiße.

Ich ließ ihn los.

»Polizei«, herrschte ich an. »Sie sind in eine Ermittlung geraten.« Ich hielt ihm meinen Dienstausweis unter die Nase. »Wo wohnen Sie?«

»Dritter Stock«, stammelte der Mann.

»Name?«

Dettmer eilte nach oben, um die Lage zu sichern.

»Köhnle.«

»Herr Köhnle. Sie rennen jetzt so schnell wie möglich in Ihre Wohnung und verhalten sich still. Wenn ich von Ihnen etwas höre oder sehe, reiße ich Ihnen den Arsch auf. Sie reden mit niemandem und rufen niemanden an. Haben Sie mich verstanden?«

Er nickte. Sein Körper vibrierte wie ein Riesenhandy beim Anruf.

»Dann los!«

Ich zog ihn hoch und stieß ihn nach oben. Er stolperte die Treppe hoch. Fast hätte er sich die Beine verknotet.

Dettmer schloss die Tür, schaltete seine Taschenlampe ein und das Kellerlicht aus.

Irgendwo rumpelte was. Wenn man sich auf Geräusche konzentrierte, ertönte allmählich ein Orchester in der Stille. Knacken, klappern, rauschen.

Ich konzentrierte mich auf nichts mehr als auf Geräusche.

Wir warteten eine halbe Stunde. Meine Ohren hörten jetzt auch ein Surren. Weit entfernt. Vermutlich die Heizungspumpe.

Ich erschrak. Ein Ratschen. Schlüssel ins Schloss. Klacken. Der Schlüssel wurde gedreht. Aber es war schon offen. Ratschen, als der Schlüssel gezogen wurde. Die Tür knarrte. Dann Stille. Es war Kallmann. Wer sonst würde erst die Lage peilen?

Komm runter, sagte eine innere Stimme. Warum hatte ich Dettmer nicht im Treppenhaus postiert? Wie dumm. Jetzt konnte er einfach abhauen, wenn er es doch nicht wagte, die Stufen hinunterzusteigen.

Ein vorsichtiger Schritt. Dann flackerte die Neonröhre, und das Licht flammte auf. Schnelle Schritte. Dettmer sah er zuerst und schoss sofort. Im selben Augenblick drückte ich ab. Traf Kallmann im Rücken. Dettmer sank zu Boden, Kallmann fiel auf ihn. Meine Ohren schmerzten höllisch. Ich war taub.

Ich hatte reagiert wie ein Automat. Die Ohren pfiffen wie eine Dampflok. Das Hirn rebootete. Ich beugte mich über Kallmann. Packte ihm die Garrotte in die eine und die Kondome in die andere Jackentasche. Ich fasste an seine Halsschlagader. Schwacher Puls. Ich zog ihn von Dettmer runter. Der blickte mich an. Der Schock in den Augen. Ich kniete mich neben ihn und untersuchte ihn hastig. Die Schulter hatte es erwischt.

Es dauerte eine gefühlte Ewigkeit, bis ich das Handy eingeschaltet hatte. Eine weitere, bis ich die Zentrale erwischte und einen Krankenwagen rufen konnte. Die ganze Zeit hielt ich meine Hand auf Dettmers Stirn und blickte ihm in die Augen.

»Kommen gleich. Nicht einschlafen.« Ich zog ihm das verblutete Jackett aus. Nahm ein Taschentuch und drückte es vorsichtig auf die Wunde.

Kallmann ächzte leise. Er lag schon in einem See aus Blut.

Ich beugte mich zu ihm. »Wer ist dein Auftraggeber?«

Kallmann schlug die Augen auf und glotzte mich an. Dann grinste er und starb.

Kapitel 48

»Herr Ratt, können Sie vielleicht genauer auf die Motive des Nuttenmörders eingehen?«

Ich kannte die aufgedunsene Blondine. Alle ihre Versuche, Jugend und Schönheit zu retten, hatten sie in ein Monster verwandelt. Sie arbeitete für das Blatt mit den großen roten Buchstaben.

»Wir ermitteln noch. Offenbar aber handelt es sich um einen Zuhälterkrieg.«

Der Saal war voll. Ungewöhnlich für Pressekonferenzen im Präsidium am Tempelhofer Flughafen. Normalerweise lungerten da nur ein paar Lokalreporter und die Leute von der Abteilung Blut und Sperma herum. Diesmal TV-Kameras, Fotoreporter und eine Meute von Journalisten. Der Polizeipräsident hatte verlangt, dass ich mich zusammen mit ihm und dem Pressesprecher aufs Podium setzte. »Wir müssen unsere Erfolge verkaufen. Das Image der Berliner Polizei hat es nötig.« Mit dem letzten Argument hatte er recht. Der Innensenator hatte seit seinem Amtsantritt danach gegiert, die Bullen zu blamieren. Markigen Sprüchen folgte tote Hose. Meet the new boss/Same as the old boss. Ich hatte es gestern in die Felle geprügelt. Als wäre es verzweifelt zwecklos. Won’t get fooled again.

Das Leben war Verarschung. Besonders, wenn man es nicht merkte.

Die Fragen prasselten auf mich ein. Ich hatte mir vorgenommen, meine Verachtung des Gesindels zu verbergen. Das gelang mir ganz gut. Ich spulte kühl das Programm ab, das der Polizeipräsident erwartete. Und das die Medien erhofft hatten. Cooler Bulle berichtete supercool von coolen Ermittlungen.

Nach der Pressekonferenz stand ich im Gang vor dem Kaffeeautomaten. Der Zigarillo wartete darauf, zusammen mit dem Kaffee vor die Tür getragen zu werden. Der Polizeipräsident baute sich neben mir auf. »Das haben Sie gut gemacht. Ein Punkt für unsere Polizei.«

Der Kaffeeautomat summte, klackte, stellte einen Plastikbecher in den Ausguss und begann sich dröhnend zu füllen.

»Noch ist die Ermittlung nicht abgeschlossen.«

»Aber die Beweise sind erdrückend. Er hatte die Garrotte dabei, die Kondome passen. Er war ein Killer. Die Innere arbeitet nur pro forma, wenn ich das mal so sagen darf. Notwehr.«

Ich zog den Becher aus dem Ausguss.

»Wie geht es dem Kollegen … Dittmann …?«

Ich hatte Dettmer vor der Pressekonferenz besucht. Sie hatten die Kugel aus der Schulter geholt. Er würde durchkommen. Aber ob er die Schulter je wieder normal benutzen konnte, stand in den Sternen. Und dort stand auch seine Bullenzukunft. Aber er war klar gewesen. Als ich schon in der Tür stand, hatte er gesagt: »Du klärst das jetzt, Ratt.«

Ich hatte nur genickt.

Ein Lächeln in seinem Gesicht.

Nie hatte ich mich ihm näher gefühlt.

»Dem Kollegen Dettmer geht es besser.«

»Na, dann ist ja alles gut.«

Kapitel 49

»Ihr habt ihn«, sagte der schöne Guido. Er saß hinter seinem Schreibtisch und schob sich Nudeln in den Mund. Lumpi lungerte auf dem Sofa herum. John stand in der Tür und tat so, als hörte er nicht zu.

»Schicken Sie das Personal an die Arbeit.«

Hartmann winkte lässig. Er konnte das gut.

Lumpi warf mir einen leeren Blick zu. John drehte nur die Schulter Richtung Gang und war schon weg. Die Tür klackte.

»Kallmann ist tot. Ich hab’s gelesen.« Hartmann schmatzte leise. So klang Zufriedenheit. Jetzt konnte er wieder in aller Ruhe arbeiten. Der schöne Guido war ein friedlicher Mensch. Einer, der sich auf eine Sache konzentrieren konnte. Hartmann war auch ein sozialer Mensch. Das war keine Show, obwohl er es gern raushängen ließ. Keine Frau hatte auch nur die Andeutung einer Klage über Hartmann hören lassen. Im Gegenteil. Offenbar gab es auch in diesem Kosmos gute Menschen.

Aber das passte nicht zu Fickvideos. Das passte nicht zu der Angst, die ausgebuffte Politiker in den Tod trieb.

Das passte überhaupt nicht zusammen.

»Haben Sie die B.Z. gelesen? Kommissar Ratt: Star der Berliner Kripo.«

Kollegen hatten mir die Scheiße auf den Schreibtisch gepackt. Ich hatte plötzlich mehr Freunde im LKA, als dort arbeiteten. Aber ich wusste auch, dass die lautesten Freunde von heute die hinterfotzigsten Neider von morgen sind. Dass sie auf den großen Fehlschlag warteten, weil sie kein Jota abbekommen hatten. Ich kannte ihre Gedanken, weil ich meine Gedanken kannte.

Hartmann schob seinen Teller zur Seite. Die Tomatensoße roch nach Thymian und Knoblauch.

»Was trinken?« Hartmann deutete auf das Eckregal. Flaschen ohne Ende, darüber ein Brett mit ein paar Büchern. Ich stellte mich davor. Alles, was schmeckte. Ich nahm die Flasche Russian Standard.

»Der beste«, sagte Hartmann. »Zimmertemperatur.«

Ich stellte die Flasche auf den Schreibtisch, während meine Augen die Buchrücken lasen. Schmonzetten. Puffliteratur. Marquis de Sade, Nackedeibildbände aus den Siebzigerjahren. Abgegriffen. Uralt. Dazwischen ein Bändchen. Salon Kitty. Darüber hatte ich in einer Zeitung was gelesen. Was, wusste ich aber nicht mehr. Ich zog den Band aus dem Regal und steckte ihn ein.

Hartmanns Augen verfolgten meine Bewegungen. Er lächelte unentwegt.

»Sie lesen?« Das klang so wie: »Sie spielen Harfe?«

Ich betrachtete Hartmann, wie er aufstand, zwei Gläser aus einem Regal hinter dem Schreibtisch holte und eingoss. Er reichte mir eins und nahm das andere in die Hand. Hob es kurz, nickte mir zu und trank.

Ich leerte es mit einem Schluck. Es brannte mild. Ein bisschen Rauch im Abgang. Der Körper entspannte sich schon, während er auf die Wirkung des Alkohols wartete.

Hartmann blickte mich wehleidig an. »Und das mit den Filmchen vergessen wir, Herr Hauptkommissar, ja?«

Ich musterte ihn lang. Irgendwas war faul. Schon bevor ich Kallmann getötet hatte. Der schöne Guido war kein Monster, und Kallmann war auch keines. Beide waren auf ihre Art Gangster. Keine sympathischen Zeitgenossen. Mir aber immer noch lieber als durchgeknallte Kopfabschneider, wie sie gerade Mode waren. Und als das Monster, das Menschen zu Tode ängstigte.

»Wo du gerade bei den Filmen bist. Wir haben eine Lippenleserin drauf angesetzt.«

Ich beobachtete Hartmanns Miene. Und der wusste es. Es war wie beim Pokerspiel. Wer zuckt, verliert. Irgendwer hatte das Gerücht in Umlauf gebracht, Hartmann sei mal ein guter Pokerspieler gewesen. Die Zeiten schienen vorbei zu sein. Hartmann erbleichte.

Ich fixierte ihn. Über der Oberlippe begann es zu glänzen. Mein Bluff war gut. Jetzt galt es nur durchzuhalten.

Langes Schweigen. Hartmann musste sich vorkommen wie ein Grillhähnchen. Allmählich nässte sein Hemd durch.

Er schwitzte auf seinem Stuhl und starrte auf die Tischplatte.

»Wer hat mir Kallmann auf den Hals geschickt?«

Sein Blick hob sich. Er schüttelte den Kopf. Griff nach der Flasche und goss sich einen ins Glas. Trank es aus.

»Wer?«

Er schüttelte den Kopf.

»Du hast auch Tonaufzeichnungen. Über Monate mitgeschnittene Gespräche passen auf einen USB-Stick …«

Ein Schuss ins Blaue. Aber nie war mir etwas logischer vorgekommen.

Treffer. Ich sah es in seinen Augen. Er war angeschossen. Schüttelte den Kopf. Wehrte sich noch. Gegen was?

»Kallmann ist tot. Seinen Kumpan hat es im Krankenhaus erwischt. Ich weine denen nicht nach. Aber Kallmann ist nicht der Nuttenmörder.«

Hartmann blinzelte. »Aber …«

Ich winkte ab.

Hartmann versuchte sich zu konzentrieren.

Die Tür öffnete sich. Lumpi, der gute Geist. »Guido, brauchst du was?«

Hartmann blickte ihn an. »Danke, Lumpi. Es geht schon.«

Kapitel 49

Versprechen muss man halten. Hatte mein Vater immer gesagt. Dabei war er die Nummer eins in der langen Liste der Lügner, die ich noch kennenlernen sollte. Immer faselte der Alte vom Italienurlaub, den sie sich nun wirklich verdient hätten. Und immer kam was dazwischen. Das Letzte, was dazwischenkam, war Marthas Abgang. Ihr Schrei klang mir noch lang in den Ohren. »Du Schwätzer!« In diesen beiden Worten lag alles, was man über meinen Alten wissen musste. Nicht dass Martha auch gern was versprach und nicht hielt. Aber der Meister aller Klassen in dieser Disziplin war mein Vater gewesen.

Versprechen muss man halten. Schon deswegen kaufte ich mir eine Flasche Russian Standard und soff zu Hause da weiter, wo ich beim schönen Guido aufgehört hatte. Ich setzte mir Neil Young auf die Ohren. Nicht das Gejammer zur Akustikgitarre, sondern den fetten, dreckigen Sound seiner E-Gitarre. Nicht Moonies filigranes Genie war gefragt, sondern der scheppernde Haudraufstil, wie ihn etwa der Drummer von Queens Of The Stone Age praktizierte. Nicht tanzen mit Rogers Stimme, sondern den Acker umpflügen mit einem stoischen Kaltblüter, der Kraft ohne Ende hat. Snare und Hi-Hat. Single Base Drum.

Wenn ich trinken musste, spielte Neil einfach ohne mich weiter. Endlose Soli. Live mit dem Rücken zum Publikum und auf der CD auch irgendwie. Autist mit Gitarre. Ein vibrierender Sound, der in die Gedärme ging.

Natürlich hatte mich der schöne Guido angeschissen. Aber er machte das charmant. Klar, er hatte nicht zugegeben, dass er Tonaufzeichnungen besaß. Aber ihm schien es wichtig zu sein, dass er erfuhr, was seine Mädchen mit den Freiern besprachen. Fürs Erpressen reichten die Filme locker. So ein Video im Internet, und der Mann konnte putzen gehen. Karriere kaputt, Familie kaputt.

Warum Tonmitschnitte? War Hartmann pervers? Gab es Perverse, die auf Ficktöne standen? Wahrscheinlich gab es alles. Nur konnte ich mir nicht vorstellen, dass Hartmann zu diesen besonderen Genießern gehörte. Ein Wirbel, und ich blieb sitzen auf dem Schlagzeughocker, die Kopfhörer auf den Ohren. Pocahontas.

Wer war Hartmann wirklich? Warum die Tonaufnahmen? Was hatte ich übersehen?

Eines schien mir jetzt klar. Das Monster fand ich nur im oder über den Club 66. War Hartmann das Monster? Möglich. Wenn nicht, wer dann?

Ich hatte als Kind Agatha-Christie-Romane gelesen. Martha stand drauf. Sie lagen rum, und irgendwann hatte es mich erwischt. Großartig, wie der Meisterdetektiv am Ende alle Verdächtigen in einem Raum versammelte, um mit Verstandesschärfe den Täter zu überführen. Dann las ich Holmes-Romane. Die Ausschlussmethode: Sherlock strich einen Verdächtigen nach dem anderen, bis der Täter übrig blieb. Beide Verfahren ähnelten sich. In meinen Schädel erdachte ich mir einen Raum. Ein Schluck Russian Standard machte ihn schöner. Klassisch, mit Kamin und Samtgardinen. Aber wer saß drin?

Die Gestalten hatten keine Gesichter. Außer einem. Hartmann saß in einem Ohrensessel und las. Einen Bildband offenbar, jedenfalls war das Buch groß und dick.

Wer saß da noch. Ich setzte hinein, wer mir einfiel. John, Lumpi, die anderen Frauen. Langsam wurde es voll und stickig.

Die Frauen. War eine das Monster? Hatte sie die Macht, Hartmann zu ihrer Mini-NSA zu machen? Ich hatte ihre Gesichter vor Augen. Hübsch bis schön. Aber keiner traute ich mehr zu als Betrügereien. Freier ausnehmen, Hartmann um seinen Anteil bescheißen. John. Als Mörder keine schlechte Besetzung. Aber er war zu dumm. Viel zu dumm, um den Dummen zu spielen. Holmes hätte ihn gleich von der Liste gestrichen. Oder war der so superschlau, dass er mit uns allen spielte?

Kapitel 50

Es gab zwei Dinge, die ich noch weniger ausstehen konnte als die anderen Dinge, die ich nicht ausstehen konnte. Warten und in eine Flasche pinkeln. Ich saß in einem Ford Mondeo, den ich mir gemietet hatte. Der Typ, dem ich auflauerte, kannte meinen Dienstwagen. Ihm war alles zuzutrauen.

Der Club 66 war kein Massenbetrieb. Die Gäste tröpfelten heran. Feine Herren. Klingelten. Den meisten öffnete John die Tür, blickte am Gast vorbei auf die Straße und schloss die Tür. Alles normal. Als wäre nie etwas geschehen.

Ich saß stundenlang. Ich fühlte mich gut. Die Erregung der letzten Nacht hatte sich in ein Wohlgefühl gewandelt, dem auch die Tiefausläufer eines Wodkakaters nichts anhaben konnten. Vera hatte verstanden, wie es um mich bestellt war. Dass man nach einer Flasche nicht mehr den Stier geben konnte. Dass ich nur verwöhnt werden wollte. Einfach liegen. Sie setzte sich hinter mich, mein Kopf in ihrem Schoß und massierte das Gesicht. Wenn ich blinzelte, sah ich ihre Brüste über mir. Wie sie sich mit der Massage bewegten. Vera blickte mich an, mit einem Strahlen in den Augen. Jetzt hab ich dich endlich, schienen sie zu sagen. Dabei hatte sie mich doch längst. Aber mir war es egal. Ihre Hände vertrieben alle Fragen. Es fiel mir nie leicht, mich fallen zu lassen. Ich war ein Typ, der Erwartungen spürte, wo keine waren. Die Frauen liebten mich dafür. Ich war es gewohnt, ihnen beim Sex allen Druck zu nehmen. Ihnen das Gefühl zu geben, dass alles recht war, was sie taten. Oder nicht taten. Ich war glücklich, wenn sie einfach lagen, nicht wussten, wie sie es richtig machen sollten. Ich war genauso glücklich, wenn sie die Initiative übernahmen. Mir war es immer egal gewesen, ob wir gleichzeitig kamen. Diese Idee konnte nur den Hirnen spätpubertierender Redakteure entstammen. Oder sportlich gestimmter Drehbuchautoren. Das Glück aber findet sich nicht im Rumgehopse. Nicht mal dessen Widerschein. Die Reizung aller Sinne bis zu dem Punkt, wo einsetzender Schmerz in explodierende Erlösung umschlug. Manche Frau erregte einen mit einem Blick stärker als die Akrobatin, die jede Nacht mit einer noch ausgefalleneren Stellung brillierte. Sex begann im Kopf, und es kam darauf, das Denken auszuschalten und sich treiben zu lassen. Nur Hände, Körper, Münder sprechen zu lassen.

Vera zog mich zärtlich an den Ohren. Ich lächelte. Ich mochte gefoppt werden. Das sanfte Spiel mit dem Schmerz. Sie nahm mein Gesicht zwischen ihre Hände und drückte sanft. Löste den Druck, drückte wieder. In meinem Kopf verschwamm alles. Auf dem Kopf begann es zu kribbeln. Sie griff in die Haare und knetete die Haut. Wir hatten unendlich viel Zeit. Ihre Fingerspitzen glitten über meinen Hals, fast ohne Berührung. Ich bekam eine Gänsehaut. Kopf und Hals wurden warm. Sie nahm meinen Kopf, hielt ihn, rutschte auf die Seite. Legte den Kopf sanft ab und kniete neben meiner Brust. Beugte sich über mich und küsste mich am Hals. Tausendmal. Leckte die Haut mit der Zungenspitze. Ich griff nach ihrer Brust. Nichts Schöneres, als sie zu berühren. Nichts Schöneres als diese Brust. Sie schob die Hand zurück aufs Bett. Das Spiel mit der Verweigerung, die alles versprach, nachdem sie einen gequält hatte. Und der Befehl, dass sie alles tun würde und ich nichts. Sie fesselte mich mit einer Handbewegung. Sie nahm sich die Macht über mich. Ich genoss es, dachte an nichts, ließ mich treiben. Sie knöpfte das Hemd auf, zog auch die Ärmel aus und das Hemd unter meinem Rücken weg. Ihre Zunge massierte mein Brustbein. Wanderte hinunter und wieder hoch. Sie nahm meine Taille fest in ihre Hände, dann wanderten sie bis zu den Armen. Ein Schauder lief über den Rücken. Erst fror ich, dann wurde mir warm. Ich fühlte mich wie in einem auf Körpertemperatur aufgeheizten Schwimmbecken. Salzwasser, das mich leicht trug. Schwerelos. Sie küsste die Narbe auf meinem Oberarm. »Mein armer Schatz«, flüsterte sie. »Mein armer Schatz.« Ihr Mund wanderte zur Brustwarze. Erst eine, dann die andere. Während ihre Hand meine Gürtelschnalle löste. Ihre Zunge leckte den Nabel. Ihre Hand öffnete den Reißverschluss. Mein Glied war schmerzhaft hart. Sie strich mit dem Finger über den Slip. Hin und her, fast drucklos. Ihre Knie rutschten zum Fußende. Sie zog mir Hose und Slip aus. Küsste mein Glied, Oberschenkel, Unterschenkel und Füße. Ihre Hände fanden die empfindlichsten Stellen der Sohlen. Kitzel, Schmerz und Lust. Sie verlor die Balance keine Sekunde. Ihre Brüste streiften meinen Penis wie zufällig. Und wieder. Sie massierte sanft den Hoden, nahm die Eier in die Finger. Der Druck war gewaltig, ich spürte Zittern tief im Unterleib. Sie zwickte mich in den Hoden. Es tat weh. Ich erschrak. Der Druck ließ nach. Vera zog die Vorhaut weit zurück und spielte mit der Eichel. Schob die Vorhaut ganz nach vorn. Sie nahm die Eichel in den Mund. Er wurde hart und begann leicht zu pulsieren. Vera biss. Der Schmerz durchfuhr mich. Ich schrie auf. Sie behielt den Penis im Mund. Der Schmerz machte ihn weich. Sie lutschte ihn hart. Ich spannte meine Muskeln in Erwartung des nächsten Schmerzschocks. Schmerz und Lust. Als das Pulsieren die Ejakulation ankündigte, verkrampfte sich mein Unterleib in Erwartung des Bisses. Aber sie biss nicht. Meine Angst verzögerte den Ausbruch. Bis sie und alle Anspannung, aller Druck sich in Stoßwellen in ihrem Mund entluden.

Ich hatte nie einen gewaltigeren Orgasmus erlebt. Die sanfte Erschöpfung steckte noch in meinen Gliedern, als ich im Auto auf Veras Mörder wartete. Doch ich fühlte mich stark. Mein Hirn war glasklar. Den Tag über hatte ich nur nachgedacht. War am Landwehrkanal spazieren gegangen. Hatte mich auf eine Bank gesetzt und den Enten und Schwänen zugesehen. Im Kopf hatte sich ein Glied zum anderen gefügt. Nach Agatha Christie, Holmes und Ratt. Drei tote Prostituierte. Alle aus dem Club 66. Film- und Tonaufnahmen. Vor allem die Tonaufnahmen. Politiker und Regierungsbeamte. Die Ratt-Methode aber schloss nicht nur aus und versammelte nicht nur die Verdächtigen in einem Raum, und fand sich der auch nur in meinem Hirn. Die Ratt-Methode analysierte die Verdächtigen. Die Ratt-Methode bedeute tiefer graben. Allmählich bekam das Bild Konturen. Dann tat ich etwas, das ich längst hätte tun müssen. Ich rief beim Amtsgericht Tiergarten an. Grundbuchamt. Ich hätte die Information nicht unbedingt gebraucht, aber sie rundete das Bild ab. Wir hatten ihn übersehen. Er hatte alle Voraussetzungen, übersehen zu werden. Irgendein Beamter hatte ihn vernommen. Seine Aussage hatte ich überflogen. Mit dem Vorurteil, dass da nichts von Belang stehen konnte. Zur Ratt-Methode, die ich gerade erfand, gehörte auch, eigene Fehler radikal zu nennen. Und zu korrigieren.

Kapitel 51

Ich hatte viel zu früh begonnen zu warten. Geduld zählte nicht zu meinen Stärken. Martha hatte mich immer verspottet. Alles sofort. Lass den Jungen, hatte der Alte gesagt. Bis sie uns beide gelassen hatte.

Warten ist eine Bergwand, hinter der das Paradies wartet. Oder eine Frau. Ein Haufen Geld. Das Glück auf Erden. Das Wochenende. Hindernisse waren geschaffen worden, um sie zu überwinden. Sie hatten nur den Sinn, lästig zu sein. Ich überwand Hindernisse lieber gleich. Sie wurden nicht kleiner. Wuchsen eher mit dem Respekt oder der Angst, die man vor ihnen bekommen konnte. Aber manchmal ließ sich die Bergwand nicht besteigen. Wie jetzt.

Es fing an zu nieseln. In den Tropfen auf der Scheibe spiegelten sich die Straßenlaternen und das Neonlicht des Clubs 66.

Regen ließ mich frösteln. Kaum spürbar, ein kühler Lufthauch aus der Vergangenheit. Ich war mit dem Alten unterwegs gewesen. Im Käfer. Das Kopfsteinpflaster glänzte im Regen, der Herbst hatte Blätter zu einer glitschigen Schicht gemischt. Der Alte bremste in einer Kurve. Der Käfer drehte sich und landete mit der Beifahrertür an einem Baum. Ich hörte meine Alten stammeln: »Ich bin nicht schuld. Ich bin nicht schuld.« Als ich im Krankenhaus erwachte, prophezeiten mir die Ärzte eine bleibende Behinderung. Sie irrten sich. Aber nur knapp, wie die Narbenschmerzen in der Hüfte verrieten, die mich bei Wetterumbrüchen überfielen. Wenn die Schmerzen kamen, fiel mir der Alte ein. »Ich bin nicht schuld. Ich bin nicht schuld.«

Daran erinnerte ich mich auch, wenn ein Verdächtiger beteuerte, er sei unschuldig. Meinem Vater verdankte ich, früh gelernt zu haben, dass Unschuldsbeteuerung nur eine besondere Form der Lüge war. Ich verdankte meinem Alten so einiges, ohne dass er es jemals darauf angelegt hätte, mir etwas beizubringen.

Die Tür öffnete sich. Er kam heraus. Alle meine Muskeln spannten sich. Instinktiv tastete ich nach der Waffe in der Manteltasche. Den Revolver hatte ich mal an einem Tatort mitgehen lassen. Der Mann entfernte sich gemächlich von mir, bis er neben einem parkenden Auto anhielt. Ein alter Golf. Er stieg ein. Die Scheinwerfer flammten auf. Ich startete den Motor, die Scheinwerfer ließ ich noch aus. Er rangierte hin und zurück, dann blinkte er und fuhr auf die Straße. Ich ließ ihm einen Vorsprung und schaltete die Scheinwerfer ein. Ich kannte seine Adresse. Bald war ich sicher, dass er sich nicht verfolgt fühlen konnte. Ich gab Gas und überholte ihn. Ich brauchte zwei Minuten Vorsprung. Die holte ich locker raus und hatte das Glück, dass mich keine Kollegen anhielten. Ich wollte auch nicht auf einem Radarfoto auftauchen. Aber ich verließ mich auf die Auskunft der Verkehrspolizei vom Nachmittag, welche Radarfallen scharf gestellt waren und wo die mobilen Geräte in dieser Nacht aufgestellt wurden. Ich hatte mich als Assistent des Polizeipräsidenten ausgegeben. Die Kollegen dachten sich ihren Teil und plapperten fröhlich.

Der Typ hatte sich eine feine Seitenstraße in Dahlem ausgesucht. Ich fand die Hausnummer sofort, hatte sie vorher im Internet ausgeguckt. Ein moderner Bungalow mit Garageneinfahrt, umgeben von einem Zaun, der auch als Musterbau für eine Sicherheitstechnikfirma hätte durchgehen können. Besuchen Sie doch unsere Ausstellung in Dahlem.

Ich parkte am Straßenrand. Der Golf musste an mir vorbei, um in die Garage zu fahren. Ich duckte mich, kippte Seiten- und Rückspiegel so, dass ich alles hinter mir sah. Dann zog ich die Gummihandschuhe über die schwitzigen Hände. Nervosität und Restalkohol.

Er rollte langsam heran. Nichts konnte ihn beunruhigen. Alles im Griff. Krise überstanden. Hatte in der Zeitung gelesen, der Nuttenmörder sei gefasst. Tot. Die Ermittlungen waren nur noch Formsache. Beweisstücke sammeln für die Asservatenkammer. Ausstellungsstücke fürs Polizeimuseum.

Der Golf hielt. Ich bewunderte den Kerl. Wegen seiner Raffinesse. Intelligenz. Der Mann schwamm im Geld, besaß einen Millionenbungalow und fuhr mit einem alten Golf durch die Gegend. Offiziell gehörte der Bungalow Hartmann. Ich hatte fast alles verstanden.

Das Garagentor öffnete sich. Der Golf rollte langsam hinein. Ich stieg aus, nahm den Revolver in die Hand und betrat die Garage, als sich das Tor zu senken begann.

Lumpi blickte mich kalt an. Ich spannte den Hahn und zielte auf ihn. Lumpi hob die Hände.

»Wir gehen ins Haus«, sagte ich.

Ich hätte ihn besser gleich erschossen.

Er zuckte die Achseln, klimperte mit dem Schlüsselbund und öffnete die rückwärtige Tür der Garage. Wir betraten durch den Keller das Haus. Im Gang hatte ich eine Kamera gesehen.

»Wo werden die Filme gespeichert?«

Lumpi schien zu lächeln. »Im Keller.«

Wir gingen wieder hinunter. Er zeigte mir den Raum. Die Tür war nicht abgeschlossen. Ich wusste, was ich später tun musste.

Im Wohnzimmer zeigte ich aufs Sofa. Folgsam setzte sich Lumpi.

»Darf ich Ihnen was zu trinken anbieten?«

»Später«, sagte ich. »Vielleicht.« Ich hätte dabei bleiben sollen. Ein dummes Gefühl schlich sich an. Man sollte immer auf dumme Gefühle achten.

Ich fand eine Batterie von Schaltern an der Wand zum Garten. Man konnte so ziemlich alles veranstalten. Draußen den Springbrunnen einschalten. Diverse Lichter. Wahrscheinlich gab es auch eine Tastenkombination, die einen Wasserstrahl so lenkte, dass er einem die Eier massierte. Ich begnügte mich damit, das Wohnzimmerlicht einzuschalten und die Rollläden zu schließen. Lumpi verfolgte schweigend, was ich tat.

»Salon Kitty«, sagte ich dann. Stelle mich so, dass der Tisch zwischen mir und Lumpi stand. Ich traute ihm jede Schweinerei zu.

Lumpi lächelte. »Damals hätten sie mich vergast. Unwertes Leben.«

»Der Sicherheitsdienst der Nazis hatte damals einen Edelpuff in Charlottenburg eingerichtet, um die Freier zu belauschen. Offiziere, Diplomaten, Regierungsbeamte. Heydrichs Idee.«

Lumpi lächelte. »Nicht dass ich das Buch gebraucht hätte. Die Idee liegt doch auf der Hand. Ein Luxuspuff ist wie eine Nachrichtenzentrale. Die Freier geben an vor den Frauen, obwohl sie gegen Geld schon alles bekommen können. Nein, Männer protzen gern.«

»Das ist Ihr Geschäftsprinzip. Die Schwäche der Männer.« Mir fiel auf, dass ich ihn siezte. Ich gestand mir ein, dass es am Respekt lag. Vor einem genialen Verbrecher.

»Und warum die Morde?«

Er lächelte wieder.

Ich hätte besser aufpassen müssen.

»Die haben was mitgekriegt und wollten beteiligt werden am Gewinn. Man könnte dafür anführen, dass es gerecht gewesen wäre. Aber es war meine Idee gewesen, und ich lass mich ungern erpressen.«

»Erpressen?«

»Vera kam und erklärte, sie, Olga und Irina hätten beschlossen, mir ein Ultimatum zu stellen. Entweder Gewinnbeteiligung oder sie würden mich verpfeifen.«

Ich überlegte, warum Olga und Irina nach Veras Tod nicht ausgepackt hatten. Hatten Sie wirklich gehofft, trotzdem zum Zug zu kommen?

»Nach Veras Tod … bedauerlich … sogar ich fand sie wunderschön … Nach Veras Tod wussten die beiden nicht, was passiert war. Bis zuletzt glaubte keine von ihnen, dass ich was zu tun hatte mit den Morden. Als Sie dann was über Zuhälterkriege fantasierten, spielten Sie mir in die Karten.«

»Das heißt, mit jedem Wort war sich Irina sicherer, dass sie Schutz nur bei Hartmann finden würde.«

»Na klar, wer sollte sie vor Lebedew schützen? Die Polizei? Lächerlich? Die würde sie irgendwann abschieben, und dann wäre sie Lebedews Beute geworden. Erst als sie starb, wusste sie, dass alles anders war.«

Ich spürte keinen Zorn mehr in mir. Vera hatte sich letzte Nacht verabschiedet. Das wusste ich schon länger. Ich war nur enttäuscht über mich. Lumpi hatte mich reingelegt, mich benutzt.

»Darauf trinken wir einen, Herr Kommissar. Und dann können Sie mich erschießen. Darum sind Sie doch gekommen.«

»Gleich. Wem haben Sie die Tonaufnahmen verkauft?«

Er lächelte, wie ein Lehrer über einen Schulbuben lächelte. »Die von den Russen an die Amis. Die von den Amis an die Russen und die Chinesen, die von den Deutschen an alle anderen. Eigentlich ist der Nachrichtenhandel ein normales Geschäft. Marktwirtschaft. Angebot und Nachfrage.«

»Aber man macht sich Feinde?«

»Ach was!« Er winkte ab.

Was machte den Kerl so fröhlich?

»Kommen Sie, trinken wir was. Ob Sie mir auch einen Russian Standard geben können?«

Mir stockte der Atem. Dann: »Woher wissen Sie …?«

»Ja, was glauben Sie denn? Wenn man Freunde beim Nachrichtendienst hat …«

»Sie haben meine Wohnung verwanzt?«

Er zuckte die Achseln.

»Sie haben Kameras …?«

Wieder Achselzucken.

»Wo sind die Filme?«

Er deutete lächelnd in Richtung Kellerraum. »Sie mochten Vera, nicht wahr?«

Ich hob die Pistole.

»Trinken wir was. Und dann …«

Ich ging zur Bar. Ein Schrank mit einer Glastür. Ich nahm den Griff in die Hand. Mich durchfuhr ein Schlag, ein Schmerz. Ein lähmender Schmerz.

Kapitel 52

Ich konnte mich kaum bewegen. Verschnürt wie ein Paket. Die Arme auf dem Rücken gebunden, die Handgelenke fixiert. Klebeband. Mir schmerzten alle Knochen, die ich hatte. Ein Betonboden. Es roch muffig. Kein Lichtstrahl. Stockfinster. Irgendwo wummerte etwas, gedämpft. Es klang wie ein Heizkessel. Ich versuchte zu verstehen, was geschehen war. Der Griff der Bar. Elektrisch geladen. Die Hand tat weh, verbrannte Haut. Die perfideste Falle. Aber ich hätte wissen müssen, dass einer wie Lumpi noch einen Pfeil im Köcher hatte. Dass er die Möglichkeit nicht ausschloss, überfallen zu werden. Vermutlich lauerten noch weitere Fallen auf Eindringlinge. Ein Mann wie er brauchte seinen Grips, um zu überleben in der gefährlichen Welt, die er sich ausgesucht hatte.

Mein Hirn stellte sachlich fest, dass ich am Ende war. Er konnte mich hier verrecken lassen. Und mich im Säurebad auflösen.

Nie hatte ich mich wehrloser gefühlt.

Ich kämpfte gegen die Panik. Panik war der größte Feind. Lähmte einen. Setzte einen außer Gefecht. Dass der zur Panik fähige Art Homo sapiens sich als Erfolgsmodell der Evolution betrachten konnte, war ein böser Zufall. Und warum das zeitweilig geklappt hatte, würde ich nie verstehen. Aber gemessen an der Lebensdauer der Erde waren wir nur eine Episode wie die Dinosaurier. Die starben, weil ein Kometeneinschlag oder ein Vulkanausbruch den Himmel verdunkelt hatte, wir würden an der Panik verrecken. Selbst schuld. Angst war nützlich, Panik nur idiotisch.

Was für bescheuerte Gedanken einem kamen, wenn man gefesselt auf einem Betonboden lag und bald sterben würde.

Es klapperte. Ein Schlüssel im Schloss. Licht im Spalt des Türrahmens. Die Tür öffnete sich. Lichtflut. Ich kniff die Augen zusammen. Dann zwang ich mich, ins Licht zu blicken. Die Zwergengestalt stand im Türrahmen. Ich konnte sein Gesicht nicht erkennen. Er kam mir vor wie eine Erscheinung in einem Comic. Lumpi näherte sich, beugte sich hinunter, prüfte die Fesselung. Er brummte zufrieden, tätschelte mein Gesicht und verschwand. Die Tür fiel zu. Es war rabenschwarz vor Augen.

Die Überraschung half mir, mich zu konzentrieren. Ich hatte nur eine Chance. Ich musste die Fessel loswerden. Meine Hände waren fast gefühllos, immerhin spürte ich noch, dass sie aufgescheuert waren. Ich machte ein leichtes Hohlkreuz und wand mich wie eine Schlange. Mit den Händen tastete ich den Boden ab. Es war extrem anstrengend. Ich schwor mir, eine Muckibude zu besuchen, sollte ich den Keller überleben. Ich kroch über den Boden. Vielleicht hatte ich Glück, ein Nagel, eine Scherbe. Natürlich fand ich nichts. Legte mich an die Wand. Durchgeschwitzt, schwer atmend.

Einen Augenblick lag ich still. Bewegte meine Finger. Die Kriecherei hatte sie durchblutet. Sie waren aufgescheuert und schmerzten. Die Fingerspitze erwischte den Wandputz. Die hatten sich keine Mühe gegeben. Ich kroch ein Stück, die Finger an der Wand. Überall kleine Kanten. Ich suchte eine, drückte die Finger in den Rücken und die Gelenke gegen die Wand. Wo das Klebeband lief. Es war anstrengend. Ich musste mit dem Körper scheuern. Hatte keine Kontrolle, ob es klappte. Riss die Haut auf, wo das Band sie nicht bedeckte. Meine Hände bestanden nur noch aus Schmerzen. Ab und an prüfte ich, ob sich die Fessel gelockert hatte. Es dauerte ewig.

Kapitel 53

Ich erkannte das Geräusch. Der Schlüssel schob sich ins Schloss. Keine Ahnung, ob Tag war oder Nacht. Wie viel Zeit ich schon in diesem Loch war. Es stank, ich hatte meine Notdurft in einer Ecke erledigt. Dann hatte ich lange meine Gelenke massiert, meinen Körper gestreckt, die Wunden an den Händen betastet. Ich war ramponiert, aber ich hatte das Klebeband abgescheuert und den Körper ausgewickelt.

Was für ein wunderbares Gefühl! Und was für eine Angst. Ich hatte keine Waffen außer meiner Angst und meinem Hass.

Ich hatte eine Ewigkeit nur damit verbracht, mein Ohr an die Tür zu pressen. Der Stahl war kalt, undurchdringlich. Wenn Lumpi mich hier verrecken lassen wollte, musste er nur den Schlüssel wegwerfen. Aber so sehr ich fürchtete, er würde es tun: Ich wusste, er musste seinen Triumph auskosten. Er musste mich töten. Er musste meine Leiche beseitigen. Dann konnte er weitermachen. Er würde Hartmann die Nuttenspiele mit den Politikern anhängen. Der würde mit dem Staatsanwalt zusammenarbeiten, den Kronzeugen gegen sich selbst geben und mit einem blauen Auge davonkommen. Auch weil der Staat kein Interesse daran haben konnte, dass die Affäre komplett aufflog. Es gab genug Parteifreunde.

Lumpi hatte sein Überlebensrezept perfektioniert. Als Zwerg nahm ihn niemand ernst. Niemand empfand ihn als Bedrohung. Er flutschte durch die Ritzen. Die Leute belächelten ihn. In Wahrheit war er ein Monster. Männer waren dumm, testosterongesteuert. Sogar wenn sie für Sex zahlten, mussten sie protzen. Redeten sie, wie wichtig sie waren. Dass sie die Stadt lenkten, in Wahrheit natürlich noch viel mehr. Wie sie die Konkurrenten nass machten. Und Lumpi hatte aus den Hormonen ein Geschäft gemacht. Hatte Hartmanns Laden umfunktioniert. Hartmann war ein Waschlappen und Lumpi bald der Chef.

Komm, sagte ich unhörbar. Komm jetzt endlich. Es schien, als stünde Lumpi vor der Tür und überlegte, ob er sie öffnen sollte. Der Schlüssel steckte, aber er hatte ihn nicht gedreht.

Jetzt.

Ratsch.

Die Klinke senkte sich. Ein Schleifen. Licht fiel in den Raum. Ich stand hinter der Tür und kniff die Augen zusammen. Ich spürte wie Lumpi in den Raum linste. Das Deckenlicht flackerte und biss grell in meinen Augen. Er stieß die Tür auf. Ich stoppte sie und stieß sie mit aller Kraft zurück. Sie traf ihn mit Wucht. Er schrie, taumelte nach vorn, und ich stürzte mich auf ihn. Er fiel zu Boden. Ich lag auf ihm. Doch er begann zu kämpfen. Der Typ überraschte mich. Er hatte Kraft in den Armen. Versuchte meinen Hals zuzudrücken. Ich hob meinen Oberkörper und zerschmetterte mit der Faust seine Nase. Der Schmerz lockerte seinen Griff, aber nur kurz. Die Luft blieb mir weg. Und mit ihr schwand die Kraft. Er hatte Armmuskeln aus Stahl. Ich stieß ihm einen Finger ins Auge. Tief in die Augenhöhle. Er heulte auf. Der Griff um meinen Hals löste sich. Dann spürte ich einen Stich im Bein. Heiß. Sah das Messer, packte die Hand, drehte sie mit dem Messer um. Er schlug mit der anderen nach meinem Gesicht. Traf mich hart auf der Wange. Es dröhnte im Schädel. Dann stieß ich ihm das Messer in die Brust. Er ächzte, dann sackte er zusammen.

Kapitel 54

Er hatte tatsächlich Blumen in der Hand. Tulpen. Welk schon. Vermutlich billiger beim Blumenhändler im Eingangssaal des Krankenhauses. Ich hatte mir bisher nicht vorstellen können, wie Dettmer mit Blumen aussah. Lächerlich. Er schien es zu spüren. Stand im Türrahmen und grinste verlegen.

Eine Schwester erschien. Die Schwester. Ich hatte sie schon bewundert. Sie kam aus dem Iran, hatte mir ihr Kollege geflüstert. Sie war schüchtern und umwerfend. Ich hatte sie angegrinst, aber mehr als ein schüchternes Lächeln war nicht abgefallen für mich. Letzte Nacht hatte ich geträumt, wie ich sie verführte. Ihr die Schwesterntracht auszog. Zuerst den Slip. Wie meine Fingern mit ihrer Möse spielten.

Die Schwester nahm die Blumen, verschwand und erschien gleich wieder mit einer Vase.

»Wurde Zeit«, sagte sie.

»Was wurde Zeit?«

»Dass hier mal ein bisschen Farbe hineinkommt.«

»Ich finde mich farbig genug.«

Sie lächelte und blickte mich an, während sie die Vase auf den Tisch am Fenster stellte. Sie blickte mich ein paar Sekunden zu lang an.

Dettmer stand immer noch.

»Wann haben Sie Dienstschluss?«

»Morgen früh.«

»Dann hab ich heute Nacht bestimmt ein … einen Notfall.«

»Natürlich«, sagte sie.

Dettmer ging zum einzigen Stuhl. Der stand am Tisch.

Sie war einen Augenblick unschlüssig. Dann sagte sie: »Bis später.«

»Bestimmt.«

Ein Blick noch, und sie verschwand.

Ich hatte schon letzte Nacht keine Sekunde an Vera gedacht. Jetzt fiel es mir auf.

»Wir haben den Saustall ausgehoben«, sagte Dettmer.

Ich hatte die Kollegen und einen Rettungswagen samt Notarzt mit Lumpis Handy gerufen. Dann war ich zusammengebrochen. Die Ärzte fanden, dass ich zu viel Blut verloren hätte. Im Oberschenkel ein tiefer Einstich. Gehirnerschütterung, Prellungen. Schwellungen und Blutergüsse im Gesicht. Lumpi hatte mich bös erwischt. Doch ging es mir besser als ihm. Er war tot.

»Hartmann schweigt. Es wird nicht einfach, ihm was anzuhängen. Mitwisserschaft. Er wird sagen, dass Lumpi ihn gezwungen hat. Die Mädchen mögen ihn, werden ihn nicht belasten.«

»Tja«, sagte ich. Und dachte, ich würde Hartmann auch nicht belasten. Aber ich hatte einen Freibesuch gut. Mindestens einen.

Table of Contents

- Über dieses Buch:
- Titel
- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Kapitel 14
- Kapitel 15
- Kapitel 16
- Kapitel 17
- Kapitel 18
- Kapitel 19
- Kapitel 20
- Kapitel 21
- Kapitel 22
- Kapitel 23
- Kapitel 24
- Kapitel 25
- Kapitel 26
- Kapitel 27
- Kapitel 28
- Kapitel 29
- Kapitel 30
- Kapitel 31
- Kapitel 32
- Kapitel 33
- Kapitel 34
- Kapitel 35
- Kapitel 36
- Kapitel 37
- Kapitel 38
- Kapitel 39
- Kapitel 40
- Kapitel 41
- Kapitel 42
- Kapitel 43
- Kapitel 44
- Kapitel 45
- Kapitel 46
- Kapitel 47
- Kapitel 48
- Kapitel 49
- Kapitel 49
- Kapitel 50
- Kapitel 51
- Kapitel 52
- Kapitel 53
- Kapitel 54