Der Herr Wendelin.
Author: Ursula Wölfel
Date: 1970-01-14T23:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: „Komm Emerelda!“ Paul-Friedrich schielte über die Schulter. Auf dem ganzen Marktplatz war niemand zu sehen, der vielleicht Emerelda heißen konnte. Doch nun knotete der Fremde eine grüne Hundeleine an den Koffergriff und sagte: „Platz Emerelda!“ „Aber da ist doch gar kein Hund an der Leine!“ rief Paul-Friedrich. „Es scheint so, mein lieber Junge.“ Ob das ein Verrückter war? Oder wollte er Witze machen? Darüber zerbricht sich Paul-Friedrich den Kopf. Seit Herr Wendelin in der Stadt ist, geschehen geheimnisvolle und aufregende Dinge. Aber Paul-Friedrich muß bis zum 1. April warten, um über diesen
Publisher: Wien, Tosa Verlag,

Band 120

Neue, durchgesehene Fassung

Erste Auflage in den Ravensburger Taschenbüchern

Verlagsnummer 39 120

Lizenzausgabe mit Genehmigung
des Hoch-Verlages, Düsseldorf

Illustrationen von Horst Lemke

Umschlagentwurf von Lilo Fromm

Alle Rechte dieser Ausgabe vorbehalten durch

Otto Maier Verlag Ravensburg

Gesamtherstellung: Druckerei Am Fischmarkt, Konstanz

Printed in Germany 1968

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 14.05.2014

Inhalt

Der 29. März

Der 30. März

Der 31. März

Der 1. April

Alle Leute in den sieben Straßen der kleinen Stadt kennen Paul-Friedrich. Er ist Apotheker Paul-Anton Düggelmeiers Sohn, aus der Schwanenapotheke am Marktplatz, und Herr Düggelmeier ist beinahe ein berühmter Mann. Er hat zum Beispiel das Nasenöl „Schnupfenwonne“ erfunden, das Zahnputzpulver „Lach-mich-an“ und den Lebertran „Düggelmeiers Saft und Kraft“, der überhaupt nicht nach Lebertran schmeckt.

Einen so berühmten Vater hat Paul-Friedrich. Er selbst allerdings ist ein ganz gewöhnlicher Junge. Manche Leute in der kleinen Stadt halten ihn sogar für ein bißchen dumm. Die Gedanken in seinem Kopf bewegen sich zu langsam, daran liegt es. Es kommt auch vor, daß sie einfach Stillstehen. Dann sagt Paul-Friedrich: „Ich weiß nicht“, und sieht etwas unglücklich aus. Nachher, wenn seine Gedanken sich wieder ausgeruht haben, ist es meistens zu spät für eine gescheite Antwort. Aber Paul-Friedrich macht sich nicht viel daraus. Er ist immer freundlich und meistens lustig. Nur damals, als eines Tages der seltsame Fremde in die kleine Stadt kam, gab es viel Aufregungen und Sorgen für ihn. Am 29. März fing es an, und zwar mit einem schlimmen Schnupfen.

Der 29. März

In der dritten Schulstunde mußte Paul-Friedrich plötzlich so oft niesen, daß Herr Lehmann fragte:

„Hast du Niespulver genommen, Paul-Friedrich?“

„Nein, Herr — hatschi! Nein, Herr Lehrer — hatschi!“ sagte Paul-Friedrich. Die Mädchen kicherten und tuschelten, und einige Jungen machten auch „hatschi!“ Sogar die Kleinen aus dem ersten Schuljahr lachten. (Denn in der Schule der kleinen Stadt gibt es nur zwei Klassen. Die Kinder vom ersten bis zum vierten Schuljahr werden von Herrn Lehmann unterrichtet und die Großen von Fräulein Krause.)

Paul-Friedrich nieste weiter, und schließlich schickte Herr Lehmann ihn nach Hause. Er wollte den Kindern vom vierten Schuljahr beibringen, wieviel Zweipfundtüten Zucker man aus einem Vierundneunzigkilo-Sack wiegen kann und wieviel Literflaschen Weinessig aus einem Fünfzigliterfaß gefüllt werden können, wenn jemand schon vorher dreieinhalb Liter abgezapft hat. Gleichzeitig sollten die anderen schriftlich rechnen, lesen und etwas von der Tafel abschreiben. Wie war das möglich, wenn immerzu einer dazwischennieste!

Vergnügt packte Paul-Friedrich seinen Ranzen. Der schlimmste Schnupfen konnte nur halb so schlimm sein wie eine Rechenstunde mit Säcken und Fässern. Er ärgerte sich nicht einmal darüber, daß Konrad Frey ihm schnell noch ein Bein stellte. Draußen in der warmen Märzsonne wurde es auch gleich besser mit der Nieserei.

„Auf Wiedersehen, alter Uhu!“ sagte Paul-Friedrich zu dem Denkmal, das auf dem Schulhof stand. Niemand in der kleinen Stadt wußte, wen es eigentlich darstellte. Jedenfalls hatte der steinerne Mann auf dem Sockel wohl etwas mit der Schule zu tun. Seiner Kleidung nach mußte er vor ungefähr einhundertfünfzig Jahren gelebt haben. Die Inschrift auf dem Sockel war schon so verwittert, daß nur noch einzelne Buchstaben und Silben zu lesen waren:

Das war doch ein Satz ohne Sinn: „Den Stein unseres Uhus leise ohne Tat erblikt bald Esel Max“! Aber natürlich kam es darauf an, die fehlenden Buchstaben zu finden. Doch das konnte niemand — nicht Herr Lehmann, der doch fast alles wußte, nicht Fräulein Krause, die schon seit siebenundzwanzig Jahren Lehrerin an der Schule der kleinen Stadt war, nicht Herr Blümlein, der Stadtsekretär, der alle alten Urkunden kannte, und noch nicht einmal seine kluge Tochter Lisa, die schon so viele Bücher gelesen hatte, daß man sie nicht mehr zählen konnte. Man nannte das Denkmal einfach Schuldenkmal.

Aber Paul-Friedrich hatte sich in den Kopf gesetzt, eines Tages mehr zu wissen als alle gescheiten Leute. Dann würde man sehen, daß er gar nicht so dumm war, und daß Herr Lehmann ihn zu Unrecht im letzten Jahr nicht versetzt hatte! Außerdem gefiel ihm auch der Mann auf dem Sockel. Besonders groß war er nicht, aber er trug einen altmodischen Frack offen über der Weste, enge Steghosen und um den Hals ein Tuch, das vorn zu einer breiten Schleife gebunden war. Er hatte einen schön gekräuselten Bachenbart und lange Locken. In der linken Hand hielt er einen Zylinder, mit der rechten stützte er sich auf seinen Stock und setzte das linke Bein so vor, als wollte er stracks auf die Schule zumarschieren.

„Sag doch mal was, Alter! Wer bist du?“ fragte Paul-Friedrich, machte einen kleinen Luftsprung und klatschte dem steinernen Mann auf den Bauch. Der blickte streng auf ihn herab. Merkwürdig, wie er manchmal so ernst und manchmal wieder so freundlich aussehen konnte, je nachdem, wie das Licht auf seinen Kopf fiel.

Paul-Friedrich nieste noch einmal kräftig, steckte die Hände in die Hosentaschen und bummelte die Schulstraße hinunter.

Bei der Tankstelle an der Ecke gab es kein einziges Auto zu sehen. Herr Frey saß hinter der großen Glasscheibe in seinem Büro und rechnete. Paul-Friedrich dachte darüber nach, wie ein so netter Mann wie Herr Frey einen so frechen Sohn wie den Konrad haben konnte.

In der Grünstraße wurde gerade der blecherne Reklameradiergummi auf dem Dach von Bernhard Bieberichs Radiergummifabrik frisch gestrichen. Es sah sehr gefährlich aus, wie der Mann mit dem Farbtopf dort oben umherkletterte. Paul-Friedrich sah ihm eine Weile zu. Dann kitzelte ihn wieder das Niesen, und er ging schnell weiter. Er wollte den Mann nicht erschrecken.

Er betrachtete die Schaufenster in der Hauptstraße. Bäcker Pimpflinger hatte eine Torte ausgestellt, so schön, als wäre sie nicht echt mit all den Schnörkeln und Rosetten! Bei Metzger Gollmann saß wie immer das rosa Wachsschwein zwischen zwei Grünpflanzen und machte ein dummes, erstauntes Schweinegesicht.

Plötzlich rannte Paul-Friedrich los, weil er den gelben Postautobus von der Kirchgasse zum Marktplatz einbiegen sah. Es war der Vormittagsbus, der von Norden nach Süden durch die kleine Stadt fuhr. Paul-Friedrich wollte sehen, wer ankam oder abfuhr.

Nur ein Mann stieg aus. Er war sehr groß und mager und hatte ein langes, freundliches Gesicht. Sein Anzug war von dem Stoff, den man „Pfeffer und Salz“ nennt. Er kam ohne Mantel, trug aber einen steifen, schwarzen Hut auf dem Kopf. Jetzt hatte er sein Gepäck an den Straßenrand gestellt: einen karierten Handkoffer, ein vollgepacktes Einkaufsnetz und eine Büchertasche. An seinem linken Handgelenk baumelte eine grüne Hundeleine mit silberbeschlagenem Halsband.

Der Mann zog den Hut, verbeugte sich vor dem Autobusfahrer und sagte: „Vielen Dank! Es war sehr angenehm, mit Ihnen zu...“

Doch der Fahrer war solche Freundlichkeit nicht gewohnt. Gerade in diesem Augenblick zog er die Tür zu, und der Bus fuhr ab. Fast hätte Paul-Friedrich laut gelacht, so lustig sah es aus, wie der Fremde sich vor der leeren Straße verbeugte.

Aber der lächelte nur, sagte: „...fahren!“ und setzte den Flut wieder auf. Dann nickte er Paul-Friedrich zu.

„Es ist immer besser, wenn man die angefangenen Sätze zu Ende spricht. Man kann nicht wissen, was aus den weggelassenen Wörtern wird.“

Paul-Friedrich wußte wirklich nicht, was er dazu sagen sollte. Er tat so, als läse er den Autobusfahrplan neben dem Eingang zur Post.

Der Mann stellte jetzt Koffer, Netz und Tasche unter den Briefkasten. Dabei sagte er leise:

„Komm, Emerelda!“

Paul-Friedrich schielte über die Schulter. Auf dem ganzen Marktplatz war niemand zu sehen, der vielleicht Emerelda heißen konnte. Doch nun knotete der Fremde die grüne Hundeleine an den Koffergriff und sagte: „Platz, Emerelda, Platz! Sei ein guter Hund. Ich komme bald zurück. Sei ein guter Hund.“

Paul-Friedrich rückte etwas näher. Vielleicht hatte der Herr einen von den Zwerghunden, die nur ein Viertelpfund wiegen? Oder ein ganz junges Hündchen? Doch er sah nur die Leine aus grünem Lackleder und das leere Halsband.

„Brav, so ist’s brav!“ sagte der Mann.

„Aber da ist doch — hatschi! — gar kein Hund dran!“ rief Paul-Friedrich.

„Gesundheit!“ sagte der Mann und blickte ihn freundlich an. „Es scheint so, mein lieber Junge, es scheint so.“

„Ich sehe keinen!“ sagte Paul-Friedrich.

„Ich auch nicht, leider“, sagte der Mann. Ob das ein Verrückter war? Oder wollte er Witze machen?

„Aber Sie reden doch mit einem!“ rief Paul-Friedrich.

„Gewiß“, sagte der Mann.

Paul-Friedrich wühlte aufgeregt in seinen Hosentaschen.

„Kannst du dein Schnupftuch nicht finden?“ fragte der Mann.

„Ich hab’s im Ranzen“, sagte Paul-Friedrich und schnüffelte. Aber schon tropfte es. Der Mann zog ein frisches, quittengelbes Taschentuch aus der Tasche und hielt es ihm hin.

„Bitte schön“, sagte er. „Das ist ein abscheuliches Gefühl, nicht wahr?“

Paul-Friedrich überlegte nicht lange. Er griff nach dem Taschentuch und schneuzte sich lange und gründlich. Dann atmete er tief auf und fragte:

„Mit dem Hund, das soll wohl ein Witz sein?“

„Ein Witz? Nicht im geringsten! Ein Unglück ist es, und ich allein bin schuld daran!“ rief der Mann. Und dann fragte er: „Hat es auch hier im vergangenen Jahr am 1. April noch einmal geschneit? Ich wäre sehr froh, wenn du mir das sagen könntest. Es ist sehr wichtig für uns. Ich suche nämlich einen Platz, an dem es am 1. April bestimmt nicht schneit.“

„Geschneit? Am 1. April? Warten Sie mal — da haben wir doch einen Schulausflug gemacht? Ja, das weiß ich noch ganz genau. Unterwegs habe ich nämlich den Lehrer so schön in den April geschickt. Wissen Sie, wie? Ich habe gesagt, er hätte einen riesigen Grasflecken hinten an der Hose, und er müßte Düggelmeiers Reinigungsmittel ,Fleck-Schreck’ kaufen. Das hat nämlich mein Vater selbst erfunden. Der ist Apotheker und erfindet immer alles mögliche. Na, der Lehrer hat sich umgedreht und umgedreht, aber er konnte den Flecken nicht sehen. Und wir haben alle geschrien: ,Höher! Nein, tiefer! Mehr nach rechts! Mehr nach links!’ und er hat es geglaubt, bis wir ,April April!’ gerufen haben!“

„Nein, wie lustig! Wie lustig!“ rief der Mann. „Er hat es geglaubt, dieser Lehrer! Aber ich hätte es bestimmt auch geglaubt. Jedenfalls gab es hier bestimmt keinen Schnee am 1. April?“

„Bestimmt nicht“, sagte Paul-Friedrich. „Jetzt weiß ich es wieder ganz genau.“

„Ausgezeichnet!“ rief der Fremde. „Es gefällt mir überhaupt sehr gut hier. Ich wollte auch schon längst einmal herkommen, weil mein Urgroßvater in dieser Stadt geboren wurde. Weißt du, wo man Zimmer mieten kann?“

Paul-Friedrich zeigte ihm das Gasthaus „Zur Arche Noah“ gerade gegenüber auf dem Marktplatz. Aber der Mann schüttelte den Kopf.

„Man hat immer Schwierigkeiten mit Hunden in Gasthäusern“, sagte er.

„Jetzt möchte ich aber wirklich wissen, was für einen Hund Sie meinen!“ rief Paul-Friedrich.

„Emerelda natürlich, meine liebe, schneeweiße Pudelhündin Emerelda! Ah, ich habe dir noch nicht erzählt, daß es bei uns am 1. April noch einmal geschneit hat. Stell dir vor, ich Schafskopf bin am Nachmittag mit Emerelda spazierengegangen, obwohl schon dicke Wolken am Himmel standen! Als wir gerade weit draußen vor der Stadt waren, fing es an zu schneien. Natürlich kehrten wir sofort um. Wir rannten, so schnell wir konnten — aber, zu spät! Emerelda war nicht mehr zu sehen, als wir vor unserer Haustür standen.“

„Ach so!“ rief Paul-Friedrich und lachte. „Weil sie so weiß war? Aber dann sind Sie doch mit ihr ins Haus gegangen, und wo kein Schnee lag, konnten Sie Ihre Emerelda wieder erkennen?“

Traurig schüttelte der Mann den Kopf. „Nein“, sagte er.

„Ist sie fortgelaufen? Und im Schnee konnten Sie sie nicht finden?“

„Was denkst du! Emerelda ist der bravste, treueste Hund!“

Paul-Friedrich mußte sich wieder die Nase putzen. „Und wo ist sie jetzt?“ fragte er.

„Hier“, sagte der Mann. „Zwischen dem Koffer und dem Netz. Du siehst doch die Leine.“

„Ich weiß nicht“, sagte Paul-Friedrich. Seine Gedanken standen so still, als wollten sie sich nie mehr von der Stelle rühren.

„Es muß daran gelegen haben, daß gerade der 1. April war“, sagte der Fremde. „Sie ist einfach unsichtbar geworden. Jetzt hoffe ich, daß sie in diesem Jahr am 1. April wieder sichtbar wird. Aber natürlich nur, wenn es dann nicht schneit. Sie ist jetzt so nervös. Deshalb habe ich sie unter den Briefkasten gesetzt. Die Leute treten ihr doch so oft auf die Pfoten.“

„Ich möchte sie streicheln!“ sagte Paul-Friedrich und schnaufte vor Aufregung.

„Lieber nicht“, sagte der Mann. „Vielleicht später, wenn sie dich besser kennt.“

„Hm“, machte Paul-Friedrich — und dann trat er blitzschnell mit dem linken Fuß in die Lücke zwischen Koffer und Netz.

Doch im nächsten Augenblick rannte er schräg über den Marktplatz auf die Apotheke zu.

„He, halt! Junge!“ rief der Fremde. „Wo finde ich ein Zimmer?“

„Bei Frau Bickdack in der Mauergasse siebzehn!“ rief Paul-Friedrich über die Schulter zurück, lief weiter und stürmte in die Apotheke. So wild stieß er die Tür auf, daß sie seinem Vater krachend gegen den Bauch fuhr. Denn solange keine Kundschaft bei ihm war, stand Herr Düggelmeier gern hinter der Glastür und sah auf den Marktplatz hinaus.

„Junge!“ rief er jetzt.

„Der Hund!“ keuchte Paul-Friedrich.

„Hund?“ fragte Herr Düggelmeier. „Ich stehe hier seit einer Viertelstunde und sehe, wie du dich mit einem fremden Herrn unterhältst. Dann plötzlich läufst du fort, ohne dich ordentlich zu verabschieden. Und nicht nur das! Du rufst ihm auch noch etwas zu! Doch hoffentlich keine Frechheit, mein Sohn? Dann gehst du sofort wieder hinaus und entschuldigst dich!“

„Der Hund!“ rief Paul-Friedrich wieder. „Und ich habe ihm doch nur gesagt, daß Frau Bickdack Zimmer vermietet!“

Der Vater packte ihn an der Jacke und zog ihn näher heran. „Unerhört! Wie kannst du den Herrn einen Hund nennen!“

„Aber ich meine doch den Hund von dem Herrn! Gebissen hat er mich, und geknurrt hat er auch, bestimmt!“

Paul-Friedrich rollte seinen Kniestrumpf herunter.

„Nichts zu sehen“, sagte der Vater. „War es ein großer Hund?“

„Ich weiß nicht“, sagte Paul-Friedrich.

„Aber du mußt doch wissen, ob dich ein großer oder ein kleiner Hund gebissen hat!“

„Aber ich weiß es wirklich nicht!“

Herr Düggelmeier seufzte und ging zur Tür. Sie war aus Milchglas und ringsum mit einer Maiglöckchenranke verziert. Oben stand in schön geschwungener Schrift: „Düggelmeiers Schwanenapotheke“, und in der Mitte war ein Schwan aus klarem Glas. Schaute man durch seine Flügel, so konnte man den ganzen Marktplatz überblicken.

„Ich sehe überhaupt keinen Hund bei dem Herrn dort drüben“, sagte er.

„Es ist auch keiner zu sehen“, flüsterte Paul-Friedrich. „Aber er hat geknurrt und gebissen.“

Jetzt wurde es Herrn Düggelmeier zu dumm.

„Wenn ein Hund da ist, kann man auch einen Hund sehen. Wenn man aber keinen Hund sieht, dann ist auch kein Hund da. Verstanden?“

„Nein“, sagte Paul-Friedrich.

„Zum Kuckuck!“ rief Herr Düggelmeier. „Ich sehe einen Herrn und keinen Hund! Auch du siehst keinen Hund! Wenn also etwas geknurrt und gebissen hat, kann es nur der Herr gewesen sein. Ein Herr aber knurrt und beißt nicht. Also hat nichts geknurrt und gebissen!“

„Doch, die Emerelda“, sagte Paul-Friedrich leise.

Der Vater bekam einen roten Kopf und holte tief Luft. „Kein Wort mehr!“ rief er. „Ich will von diesem Hund nichts mehr hören! Oder ich werde dich bestrafen!“

Paul-Friedrich hatte plötzlich Tränen in den Augen. Er fuhr sich mit dem Ärmel über das Gesicht und schluckte. „Aber, aber!“ sagte der Vater. „Wer wird denn gleich weinen? Du hast dich eben geirrt, das kann doch vorkommen.“ Herr Düggelmeier wurde immer sehr schnell wütend, doch dann tat ihm seine Heftigkeit bald wieder leid. „Wo ist dein Taschentuch, Junge?“

Er zog das quittengelbe Ding aus Paul-Friedrichs Hosentasche und hielt es hoch. „Nanu? Gehört das dir?“

„Der Herr hat es mir geliehen, weil ich solchen Schnupfen habe“, sagte Paul-Friedrich. „Und ich fühle mich überhaupt ganz krank. Herr Lehmann hat mich sogar früher nach Hause geschickt.“

Jetzt war der Vater so erschrocken, daß er alles andere vergaß. Er gab Paul-Friedrich ein Fläschchen „Schnupfenwonne“, eine große Tüte mit Hustenbonbons, ein Paket Papiertaschentücher und schickte ihn zur Mutter hinauf. Als Paul-Friedrich schon auf der Treppe war, rief er ihm nach:

„Bitte Mutter, das Taschentuch sogleich zu waschen. Du wirst es dem Herrn zurückbringen und dich entschuldigen, weil du ohne Abschied fortgelaufen bist.“

Dann ging Herr Düggelmeier zur Glastür, um den Fremden noch einmal zu betrachten. Gerade ging er am Gasthaus „Zur Arche Noah“ vorüber und bog in die Hauptstraße ein. Koffer, Netz und Büchertasche standen immer noch unter dem Briefkasten.

„Natürlich ist kein Hund da“, sagte Herr Düggelmeier zu sich selbst. Und dann seufzte er wieder, weil er sich so sehr wünschte, Paul-Friedrich möchte auch einmal ein Apotheker und Erfinder werden. Aber wahrscheinlich würde daraus niemals etwas werden. Er war nicht klug genug, der Junge.

Beim Mittagessen war Paul-Friedrich schweigsam und nachdenklich. Gut, daß der Vater nicht von dem Fremden sprach! Er beeilte sich mit dem Essen, weil er schnell in die Mauergasse gehen wollte. Aber die Mutter sagte:

„Jetzt nicht. Vielleicht hält der Herr einen Mittagsschlaf? Lauf zu Magdalenchen und frage sie nach den Schulaufgaben.“

Magdalenchen wohnte im Nachbarhaus. Ihr Vater war der Schreinermeister Klopp. Im Hof hinter dem großen Torbogen lagen Stapel von Brettern, in der Werkstatt gab es Berge von seidigen Hobelspänen und jeden Tag neue Abfallklötze, mit denen man wunderbar spielen konnte.

Magdalenchen war Paul-Friedrichs Freundin. Sie hatten schon miteinander gespielt, als sie noch ganz kleine Kinder waren, und jetzt gingen sie zusammen ins vierte Schuljahr. Allerdings wurde Paul-Friedrich von den anderen Jungen oft ausgelacht, weil er mit einem Mädchen spielte. Besonders Konrad Frey machte sich darüber lustig und nannte ihn Paulinchen-Friederikchen“. In der letzten Zeit fing Paul-Friedrich an, sich deshalb zu schämen.

„Ich spiele doch überhaupt nicht mit der Magdalene!“ hatte er gestern gesagt. „Ich spiele mit ihren Brüdern.“

Denn Magdalenchen hatte fünf Brüder, aber zwei davon waren noch ganz klein, und die drei anderen halfen schon dem Vater in der Werkstatt. Magdalenchen hatte sich sehr geärgert, als er das sagte, und heute in der Schule hatte sie über seine Nieserei besonders auffällig gelacht. Trotzdem wollte Paul-Friedrich sich gern wieder mit ihr versöhnen. Vielleicht konnte man ihr die Geschichte mit dem Hund erzählen? Jetzt saß sie im Hof auf einem Bretterstapel. Vor ihr stand der Kinderwagen mit dem kleinsten Brüderchen, und das zweitkleinste spielte neben ihr mit Sandformen und einem Holzauto. Magdalenchen hielt ein Buch auf den Knien und tat so, als sähe und hörte sie Paul-Friedrich nicht.

„Tag, Magdalenchen“, sagte er.

„Tag!“ sagte sie und las weiter.

„Kannst du mir bitte sagen, was für Schulaufgaben wir machen müssen?“ fragte Paul-Friedrich höflich.

„Im Ranzen!“ sagte Magdalenchen und deutete mit dem Daumen über die Schulter. Paul-Friedrich mußte über die Bretter steigen, um an den Ranzen zu kommen Magdalenchen hatte natürlich alles mit wunderschönen runden Buchstaben in ihr Aufgabenheft geschrieben.

„Würdest du mir bitte einen Zettel leihen?“

Magdalenchen schob den Kinderwagen mit dem Fuß hin und her und antwortete nicht. Jetzt wurde Paul-Friedrich wütend. Er riß ein Blatt aus ihrem Rechenheft und machte sich ans Abschreiben.

„Du bist frech!“ sagte Magdalenchen. „Einfach ein Blatt aus meinem neuen Heft zu reißen!“

Diesmal gab Paul-Friedrich keine Antwort. Als er fertig war, stopfte er Hefte und Bleistift in den Ranzen zurück, schleuderte ihn weit hinter die Bretter, sagte: „Danke!“ und ging fort.

„Wolltest du nicht gern mit meinen Brüdern spielen?“ rief Magdalenchen ihm nach. Paul-Friedrich war schon unter dem Torbogen.

„Leider habe ich etwas sehr Wichtiges vor“, sagte er. „Aber das ist eine schwierige Sache, von der du doch nichts verstehst. Außerdem mußt du ja lesen.“

„Viel Vergnügen!“ rief Magdalenchen und gab dem Kinderwagen einen so heftigen Tritt, daß er davonrollte. Erschrocken sprang sie auf und lief hinterher. Doch Paul-Friedrich hatte den Wagen schon aufgehalten. Er schob ihn vorsichtig über den Hof und stellte ihn weit von Magdalenchens Platz entfernt in den Schatten. „Du kannst ja noch nicht einmal auf kleine Kinder achtgeben“, sagte er.

Und gerade in diesem Augenblick mußte draußen der Konrad vorüberkommen! Er streckte den Kopf durch das Tor und rief:

„Wie schön! Ein reizendes Familienleben! Papa Paul-Friedrich schiebt den Kinderwagen! Wie geht es den lieben Kleinen? Alles gesund?“ Dann rannte er fort.

Paul-Friedrich konnte seine Wut nur an Magdalenchen auslassen.

„Blöde Ziege!“ schrie er.

„Affe!“ schrie Magdalenchen.

Der zweitkleinste Bruder weinte vor Schreck, und in der Werkstattür standen plötzlich die drei großen Brüder und sahen Paul-Friedrich drohend an. Mit rotem Kopf lief er davon. Er zerknüllte den Aufgabenzettel in der Faust und dachte: Nie mehr, nie mehr rede ich ein Wort mit Magdalenchen!

Zu Hause machte er sich gleich an die Arbeit. Das Taschentuch lag schon frisch gewaschen auf dem Tisch in seinem Zimmer. Es gab nicht viel zu schreiben und zu lernen, aber mit den Rechenaufgaben wurde er einfach nicht fertig. Alle diese Zuckersäcke und Mehltüten und Milchkannen, die da ab- und umgefüllt werden mußten! Eine Zeitlang malte er Pudelhunde auf das Löschblatt. Dann schaute er aus dem Fenster, und schließlich ging er zur Mutter.

„Rechenaufgaben?“ sagte sie. „Damit mußt du zu Vater gehen. Davon verstehe ich nichts. Außerdem habe ich Briefe zu schreiben.“

Mißmutig stieg Paul-Friedrich zur Apotheke hinunter. Der Vater saß im Hinterzimmer.

„Wir fangen mit dem kleinen Einmaleins an, wie immer“, sagte er. „Es ist die Grundlage aller Rechnungsarten.“

Paul-Friedrich stöhnte und murmelte: „Einmalzweiistzwei, zweimalzweiistvier, dreimalzweiistsechs..

Da läutete in der Apotheke die Türglocke.

„Ich werde dich später abhören, übe allein weiter“, sagte der Vater und ging nach vorn.

Doch Paul-Friedrich konnte unmöglich länger an das kleine Einmaleins denken. Denn durch den Türspalt sah er das lange, freundliche Gesicht des fremden Herrn! Der zog jetzt den Hut und fragte:

„Herr Apotheker Düggelmeier, wenn ich richtig gelesen habe?“

„Düggelmeier“, sagte der Vater und machte eine kleine Verbeugung.

„Selbst!“ sagte der Fremde und verbeugte sich auch.

„Ganz recht, ich selbst“, sagte Herr Düggelmeier.

„Selbst!“ sagte der Fremde etwas lauter und verbeugte sich noch tiefer.

War er schwerhörig? Der Vater rief laut:

„Ich selbst bin der Apotheker Düggelmeier! Ich selbst, jawohl, mein Herr!“

„Gewiß, gewiß, das freut mich sehr“, sagte der Fremde verlegen. „Selbst ist mein Name, Wendelin.“

„Und was wünschen Sie, Herr Wendelin?“

„Selbst!“ flüsterte der Fremde und wurde rot dabei.

Aber auch Herr Düggelmeier wurde rot, nämlich vor Zorn.

„Zum Kuckuck, Herr!“ rief er. „Natürlich sind Sie Sie selbst, und ich bin ich selbst! Wer denn sonst?“

Der Fremde zuckte zusammen und flüsterte:

„Es tut mir sehr, sehr leid! Ich wollte Sie wirklich nicht erzürnen, lieber Herr Diiggelmeier. Und wenn es Ihnen so angenehmer ist, dürfen Sie mich gern Wendelin nennen.“

„Ich kann Sie auch Holzkopf nennen! Oder Stechapfel! Oder Rhinozeros, wenn Sie mich in meiner eigenen Apotheke zum Narren halten wollen, Herr!“ brüllte Herr Düggelmeier.

Da riß Paul-Friedrich die Tür auf.

„Aber er heißt doch Wendelin mit Vornamen, und sein Familienname ist Selbst!“

„Vorlauter Bengel!“ schrie der Vater, lief an ihm vorüber und warf die Tür hinter sich zu.

„Wie schrecklich!“ flüsterte der Fremde. „Aber ich heiße wirklich so. Wir hatten immer schon Schwierigkeiten in unserer Familie mit den Namen. Mein lieber Vater zum Beispiel hieß Miltiades Selbst, mein Großvater hieß Canarius Sulpicius Selbst und mein Urgroßvater — „

„Machen Sie sich nichts draus“, sagte Paul-Friedrich. „Mein Vater beruhigt sich bald wieder, und komische Namen gibt es überall. In unserer Familie heißen alle Männer Paul. Ich heiße Paul-Friedrich, mein Vater heißt Paul-Anton, mein Großvater heißt Paul-Edgar und so weiter. Ich finde das auch nicht schön.“

„Und mein Urgroßvater hieß...“

Da öffnete der Apotheker die Tür.

„Kaufen Sie Düggelmeiers Zahnputzpulver und Reinigungsmittel und Schlankheitstee! Dann freut er sich!“ flüsterte Paul-Friedrich und lief schnell auf die Straße.

Er hörte gerade noch, wie sein Vater besonders freundlich fragte: „Womit darf ich Ihnen dienen, Herr Wendelin?“ und wie der Fremde rief: „Ihr Zahnputzpulver möchte ich kaufen, Herr Apotheker, und alles, was Sie erfunden haben!“

Aha, dort hing die grüne Hundeleine am Fenstergitter! Paul-Friedrich hatte sich schon gewundert, daß der Fremde sie nicht bei sich trug. „Emerelda?“ flüsterte er. Zuckte das Halsband? Straffte sich die Leine? Oder spielte der Wind mit dem Leder? Paul-Friedrich wollte jetzt auf den seltsamen Herrn warten und ihn noch einmal gründlich ausfragen. Sollte er schnell das Taschentuch holen?

Wachtmeister Sturm kam vorüber.

„Nun, Paul-Friedrich?“ fragte er. „Hast du deine Schularbeiten schon gemacht?“

Paul-Friedrich fand, daß der Wachtmeister sich um Dinge kümmerte, die ihn gar nichts angingen. Deshalb gab er keine Antwort.

„Was für eine Hundeleine hängt denn dort?“

„Die gehört einem Herrn, der gerade in der Apotheke ist“, sagte Paul-Friedrich schnell. „Aber gehen Sie nicht zu nah heran, vielleicht beißt sie!“

Wachtmeister Sturm schüttelte nur den Kopf und ging weiter. Was für dumme Witze dieser Junge machte!

Endlich kam Herr Wendelin Selbst, den Arm voller Flaschen und Päckchen.

„Soll ich Ihnen etwas abnehmen?“ fragte Paul-Friedrich.

„Sehr gern, ja bitte“, sagte der Fremde, hielt aber alles fest und starrte nachdenklich vor sich hin. „Wenn ich nur wüßte, was ich vergessen habe?“

„Wenn Sie mir die Sachen geben, trage ich sie Ihnen gern in die Mauergasse“, sagte Paul-Friedrich.

„Die Sachen? Welche Sachen? Ach so, ja, die Sachen“, murmelte Herr Wendelin Selbst und gab ihm die Pakete. „Vielen Dank.“

„Haben Sie vergessen, was Sie kaufen wollten?“

„Nein, nein. Eigentlich kam ich nur wegen der Veilchenpastillen in die Apotheke.“

„Veilchenpastillen? „

„Für Emerelda, weißt du. Ich gebe sie ihr zur Belohnung, wenn sie brav ist. Dein lieber Vater hat mir versprochen, bis morgen Veilchenpastillen zu besorgen, weil er keine zu verkaufen hatte. Aber das war es nicht.“

„Es wird Ihnen wieder einfallen, wenn Sie nach Hause kommen“, sagte Paul-Friedrich. „So geht es meiner Mutter auch immer.“

Stumm wanderten sie jetzt nebeneinander her. Paul-Friedrich ließ die Augen nicht von der Hundeleine. Ein Jammer, daß er sich mit dem Herrn nicht unterhalten konnte! Der starrte nur immer auf das Pflaster, rieb sich die Stirn und dachte nach.

„Herr Selbst?“ fragte Paul-Friedrich, als sie in der Hauptstraße waren. „Soll ich Sie jetzt eigentlich Herr Selbst nennen oder Herr Wendelin? Ich meine, wegen Vater.“

„Herr Wendelin, selbstverständlich. Wir sind doch gute Freunde! Ich glaube, du bist der einzige Mensch in dieser Stadt, mit dem ich über Emerelda sprechen kann. Du verstehst etwas von Geheimnissen, das habe ich dir gleich angesehen.“

„Wirklich?“ fragte Paul-Friedrich und wurde rot vor Stolz. „Erzählen Sie mir noch mehr von ihr?“

„Später, Paul-Friedrich, jetzt muß ich nachdenken.“ Aber Paul-Friedrich war so vergnügt, daß er einfach nicht still sein konnte.

„Es wird Ihnen hier bestimmt gut gefallen“, sagte er. „Sie müssen sich die ganze Stadt ansehen. Wir haben auch drei Denkmäler. Eins steht dort drüben in der Turmstraße, das ist riesengroß. Man sieht darauf den Reitergeneral Götz von Plötz, der hat im Dreißigjährigen Krieg unsere Stadt verteidigt, als schon alle Leute geflohen waren. Nur drei Katzen gab es noch in der Stadt, und der General hatte keinen Krümel Pulver mehr für seine Kanone. Da hat er einfach gebrüllt, so laut gebrüllt, daß die Feinde Angst bekamen und fortliefen. Das ist bestimmt wahr. Die drei Katzen sieht man auch auf dem Denkmal, zur Erinnerung daran.“

„Soso“, sagte Herr Wendelin. „Katzen, sagst du. Ich mag Katzen gut leiden.“ Er hatte gar nicht zugehört. Aber Paul-Friedrich erzählte weiter:

„Einen Maler haben wir auch. Der sitzt auf einem Brunnen, und das Wasser wird von einem Fisch ausgespuckt, von einem Delphin. Ferdinand Fink hieß der Maler, deshalb hat ihm der Bildhauer ein Vögelchen auf die Schulter gesetzt. Natürlich kann man nicht genau erkennen, ob es ein Fink oder ein Spatz ist.“

„Soso“, sagte Herr Wendelin. „Ein Spatz.“

„Das dritte Denkmal ist ganz geheimnisvoll. Kein Mensch weiß, wer der Mann ist. Können Sie sich das vorstellen?“

„Nein“, sagte Herr Wendelin.

„Aber so ist es! Die Inschrift auf dem Sockel ist schon ganz verwittert. Man kann nur noch einzelne Buchstaben erkennen. Wenn Sie wollen, zeige ich es Ihnen einmal. Es steht auf unserem Schulhof.“

„Schulhof? Sagtest du Schulhof?“ fragte Herr Wendelin und blieb stehen.

„Ja, ein komischer Mann ist darauf zu sehen, ziemlich klein, mit einem lockigen Bart und langen Haaren.“

Herr Wendelin packte Paul-Friedrichs Arm und rief: „Junge! Ich hab’s! Also, gib acht: Mein Urgroßvater hieß...“

Sie waren aber schon in der Mauergasse, und Frau Bickdack hatte sie kommen sehen. Sie rief aus dem Fenster: „Herr Selbst! Sie haben Besuch bekommen!“

Herr Wendelin lief schon die Treppe hinauf. Paul-Friedrich sah, wie die grüne Hundeleine hinter ihm herhüpfte.

„Mach den Mund wieder zu“, sagte Frau Bickdack. „Und gib mir die Pakete. Ich bringe sie dem Herrn hinauf.“

„Aber er wollte doch mit mir von Emerelda sprechen“, sagte Paul-Friedrich enttäuscht.

„Emerelda?“ fragte Frau Bickdack. „Wer ist das?“

„Ein Hund.“

„Das wird wohl nicht so wichtig sein, daß du die Herren stören mußt. Geh jetzt, ich muß Kaffee kochen. Der Besuch ist nämlich ein sehr alter und vornehmer Herr. Die Reise hat ihn bestimmt angestrengt. Wahrscheinlich ist er mit dem Nachmittagsbus gekommen, von Süden. Alte Leute sollten nicht mehr reisen, sage ich immer. Auf Wiedersehen, Paul-Friedrich.“

Bis zur Glastür roch es in der Apotheke nach Lakritze und Veilchenöl. Herr Düggelmeier stand im Hinterzimmer und rührte mit einem Holzstäbchen in einem schwärzlichen Brei, der auf dem Kocher brodelte.

„Ich erfinde gerade ein neues Rezept für Veilchenpastillen!“ rief er, als Paul-Friedrich kam. „Dieser Herr Wendelin hat mich auf den Gedanken gebracht! Übrigens ist er wirklich ein netter Mensch. Ich hätte nicht so heftig sein sollen. Aber nachher haben wir uns sehr gut verstanden. Daß ich noch nie an Veilchenpastillen gedacht habe!“

Paul-Friedrich schielte nach dem Rechenheft. Der Vater hatte es beiseite geräumt, hoch oben auf dem Giftschrank lag es. Mochte es dort bleiben! Denn der Vater sagte jetzt:

„Eigentlich könntest du mir helfen, Paul-Friedrich. Vielleicht wird eines Tages doch noch ein Apotheker aus dir? Zieh einen Kittel an.“

Bald mengten, rührten und probierten sie gemeinsam. Noch ein bißchen Zucker? Eine Spur Vanille? Etwas Anis vielleicht? Und wie wäre es mit zwei, drei Tropfen Rosenöl? Von diesem, von jenem, aus Tiegeln und Töpfen, Schachteln und Gläsern mischten sie immer neue Gewürze in den duftenden Brei.

Paul-Friedrich dachte kaum noch an die seltsame Emerelda, und die Rechenaufgaben hatte er ganz vergessen.

Schon dreimal hatte die Mutter zum Abendessen gerufen, doch die beiden im Hinterzimmer hatten keinen Hunger. Gerade war Paul-Friedrich ein Gedanke gekommen:

„Wir tun auch noch etwas von deinem Saft-und-Kraft-Lebertran hinein!“ rief er. „Dann werden diese Veilchenpastillen besonders gesund für Kinder!“

„Großartig“, rief Herr Düggelmeier und klopfte ihm auf die Schulter.

Schließlich kam die Mutter herunter und brachte ihnen Tee und belegte Brote. Zu dritt suchten sie nach einem Namen für die neue Erfindung: „Märzkraft-Veilchenpastillen“ sollten sie heißen, und auf der Schachtel würde stehen: „Düggelmeier und Sohn“!

So kam es, daß man in der Familie Düggelmeier nichts von der Aufregung merkte, die es an diesem Abend in der kleinen Stadt gab. Das Schuldenkmal war verschwunden! Jemand mußte es gestohlen haben!

Der 30. März

Erst als er am nächsten Morgen seinen Ranzen packte, fielen Paul-Friedrich die Rechenaufgaben wieder ein. Vielleicht ließ Herr Lehmann die Rechenstunde ausfallen? Das war in der letzten Woche auch einmal vorgekommen.

Er ging heute früher fort als sonst, weil er Magdalenchen nicht begegnen wollte. In den Straßen war es noch still.

Paul-Friedrich machte einen kleinen Umweg durch die Mauergasse. Es konnte doch sein, daß Herr Wendelin in der Frühe mit der Hundeleine spazierenging? Zu gerne wäre er ihm begegnet.

Frau Bickdack scheuerte die Treppenstufen vor ihrem kleinen Haus, weil heute Samstag war, und unterhielt sich dabei über die Straße mit ihrer Nachbarin. Als Paul-Friedrich kam, schwappte sie den Eimer aus und winkte ihn zu sich heran.

„Ich muß dich etwas fragen!“ sagte sie leise. „Hast du einen Augenblick Zeit?“

Paul-Friedrich freute sich über die Gelegenheit, zu ihr ins Haus zu kommen. Bald saß er Frau Bickdack gegenüber am Küchentisch.

„So!“ sagte sie. „Jetzt möchte ich doch einmal ganz genau wissen, was du gestern von einem Hund geredet hast! Hat dieser Herr einen Hund?“

„Ich weiß nicht“, sagte Paul-Friedrich.

„Ich weiß nicht! Ich weiß nicht!“ rief Frau Bickdack. „Hast du einen Hund bei ihm gesehen?“

„Nein“, sagte Paul-Friedrich. „Bestimmt nicht.“

„Ich auch nicht“, sagte Frau Bickdack. „Aber es hat etwas gebellt dort oben! Und darauf kannst du dich verlassen, wenn dieser Herr mir heimlich einen Hund ins Haus bringt, dann hat er die längste Zeit bei mir gewohnt. So etwas dulde ich nicht. Tiere riechen! Hunde, Katzen und Kanarienvögel sind mir einfach ekelhaft. Wenn er auch ein sehr freundlicher Mensch ist und mir sogar den Abfalleimer ausgeleert und Kohlen geholt hat, wenn er auch die Miete für sich und den alten Herrn bis zum 1. April im voraus bezahlt hat — bringt er mir einen Hund ins Haus, dann kündige ich ihm, und zwar auf der Stelle! Auf der Stelle!“

Während dieser langen Rede hatten Paul-Friedrichs Gedanken einen großen Sprung gemacht. Er überlegte: Wenn Frau Bickdack dem Herrn Wendelin kündigte, würde der abreisen, und Paul-Friedrich konnte niemals etwas Genaueres über die seltsame Emerelda erfahren. Er mußte also Frau Bickdack beruhigen.

„Sie haben sich bestimmt geirrt“, sagte er.

„Nein, nein! Ich glaube, er hat den Hund heimlich unter seinem Mantel hereingebracht!“

Paul-Friedrich überlegte.

„Es kann doch auch sein, daß er nur zum Spaß einen Hund nachgemacht hat? So: ,Wau-wau! Wau-wau!’“

Doch Paul-Friedrich hatte zu schön, zu echt gebellt. Von oben, durch die Zimmerdecke deutlich zu hören, antwortete ihm jetzt ein langgezogenes „Wau-u! Wau-u!“

Schon war Frau Bickdack an der Tür.

„Herr!“ rief sie.

Paul-Friedrich blickte ihr neugierig über die Schulter. Herr Wendelin erschien auf dem oberen Treppenabsatz. Er sah wirklich schuldbewußt aus.

„Sofort zeigen Sie mir Ihren Hund!“ rief Frau Bickdack.

„Aber das kann ich doch nicht“, flüsterte Herr Wendelin.

„Ich kündige Ihnen! Heraus mit dem Hund! Ich dulde keine Tiere!“

„Aber er kann Ihnen doch keinen Hund zeigen, wenn keiner zu sehen ist“, sagte Paul-Friedrich.

„Dann verbitte ich mir diese dumme Bellerei!“ rief Frau Bickdack. „Wollten Sie sich über mich lustig machen, weil ich keine Tiere leiden kann? Irgend jemand muß Ihnen das erzählt haben. Wenn das noch einmal vorkommt, kündige ich Ihnen!“

„Aber meine liebe Frau Dickback!“ sagte Herr Wendelin erschrocken.

„So!“ rief sie. „Jetzt ist das Maß voll! Dickback haben Sie gesagt! Und gebellt haben Sie! Aber das lasse ich mir nicht bieten!“

Sie lief in die Küche und schlug die Tür hinter sich zu. Herr Wendelin setzte sich auf die Treppe.

„Frau Bickdack, o Frau Bickdack!“ murmelte er. „Auch das noch! Und der Urgroßvater!“

„Ist das Ihr Besuch?“ fragte Paul-Friedrich. „Ein Urgroßvater?“

Herr Wendelin nickte. „Gestern wollte ich dir seinen Namen sagen, erinnerst du dich? Aber immer kam etwas dazwischen, und dann wußte ich nicht mehr, was ich vergessen hatte. Nachher war es zu spät. Man soll eben immer, immer jeden Satz zu Ende sprechen.“

„Das verstehe ich nicht“, sagte Paul-Friedrich. „Nur weil Sie seinen Namen nicht ausgesprochen haben, war er plötzlich hier? Er konnte doch gar nichts davon wissen, wir waren ganz allein in der Apotheke.“

„Solch ein alter Oberschulinspektor hat gute Ohren.“

„Ein Oberschulinspektor? Ist er sehr streng?“

„Oh, er ist ein lieber alter Herr. Ich fürchte nur, es wird noch viele Schwierigkeiten mit ihm geben. Jetzt ist es schon schlimm, weil er Emerelda nicht leiden mag.“

„Sieht er sie denn?“ fragte Paul-Friedrich.

„Das nicht, aber wenn man so alt ist wie er, dann wundert einen nichts mehr. Es liegt auch an Emerelda, sie wird unruhig, sobald sie mit ihm allein im Zimmer ist. Und wenn ich mit ihr spazierengehe, beschwert er sich, weil ich ihm nicht aus der Zeitung vorlese.“

„Ich kann Ihnen doch helfen“, sagte Paul-Friedrich. „Zum Beispiel könnte ich mit Emerelda spazierengehn.“

„Ich will es mir überlegen. Vielen Dank, Paul-Friedrich. Hast du Lust, mich heute nachmittag zu besuchen?“

„Gern!“ rief Paul-Friedrich. „Aber ich habe ein bißchen Angst vor Ihrem Urgroßvater. Ich bin nämlich schon einmal sitzengeblieben. Sie dürfen das wissen, aber dem Oberschulinspektor brauchen Sie es nicht zu erzählen.“

„Sitzenbleiben ist überhaupt das dümmste Wort, das ich kenne“, sagte Herr Wendelin. „So dumm, daß ich mich frage, wie die Lehrer darauf gekommen sind. Und daß du in Wirklichkeit ein kluger Junge bist, sieht man doch auf den ersten Blick. Dein Lehrer muß sich geirrt haben. Du kommst also?“

„Erzählen Sie mir dann alles von Emerelda?“

„Du darfst mit ihr spazierengehen, dann weißt du alles. Aber, wenn es dir nichts ausmacht, wäre ich froh, wenn du Frau Bickdack nichts von ihr sagtest. Ich wußte gar nicht, daß sie Tiere nicht leiden mag. Aber jetzt ist es zu spät. Mit dem Urgroßvater kann ich nicht umziehen.“

„Das wäre zu anstrengend für ihn“, sagte Paul-Friedrich.

„Ja“, sagte Herr Wendelin. „Und es ist besser, wenn die Leute ihn nicht sehen.“

„Warum?“ fragte Paul-Friedrich.

Da schlug es acht vom Kirchturm, und gleich danach begann das Schulglöckchen zu bimmeln.

„Lauf!“ sagte Herr Wendelin. „Bis heute nachmittag, um vier Uhr!“

Der Schulhof lag schon still und verlassen. Gerade wollte Paul-Friedrich die Treppe hinauf springen, da sah er den leeren Denkmalssockel.

Lange stand er davor, bis Herr Lehmann ihn vom Fenster aus sah.

„Flink, Paul-Friedrich!“ rief er. „Wir haben längst angefangen!“

Natürlich wurde heute auch in der Schule zuerst über das Denkmal gesprochen. Die Rechenstunde fiel aus. Welch ein Glück für Paul-Friedrich! Sie schrieben statt dessen einen Aufsatz mit der Überschrift: „Unser Denkmal“.

Mittags ging Paul-Friedrich wieder mit Magdalenchen nach Hause. Wenn so aufregende Dinge geschahen, mußte man allen Streit vergessen.

„Eines Tages“, sagte Paul-Friedrich, „wirst du staunen!“ Denn er hatte sich jetzt vorgenommen, das Denkmal wiederzufinden. Die ganze Stadt würde ihm dankbar sein! Alle Kinder in der ganzen Schule würden ihn bewundern müssen, sogar Konrad, sogar Herr Lehmann, sogar Fräulein Krause! Und er wußte auch, wer ihm dabei helfen konnte: Emerelda! Bestimmt hatte sie eine gute Spürnase. Heute nachmittag wollte er sie zum Denkmalssockel führen und sagen: Such, Emerelda! Such das Denkmal! Natürlich mußte er Herrn Wendelin um Erlaubnis bitten. Aber der hatte bestimmt nichts dagegen. Er hatte gesagt: Daß du in Wirklichkeit ein kluger Junge bist, sieht man doch auf den ersten Blick. Das konnte Paul-Friedrich nicht vergessen. Das war der schönste Satz, den er je gehört hatte! Ja, Herr Wendelin war sein Freund, und Emerelda würde ihm helfen.

„Worüber werde ich staunen?“ fragte Magdalenchen.

Aber Paul-Friedrich war schon wieder tief in Gedanken.

„Sieh mal die Torte da, bei Pimpflingers. Kennst du jemanden, der so heißt?“ fragte sie.

Tatsächlich, da stand heute eine noch prächtigere Torte als gestern. Ihr Rand war mit Mandelsplittern beklebt, und auf den Butterkremhäufchen schwebten Schokoladen-Mokkabohnen. In die Mitte aber hatte Herr Pimpflinger mit Schnörkelschrift aus Zuckerguß geschrieben:

Zum Geburtstag

Für W. A. G. S.

„Nein“, sagte Paul-Friedrich. „Ich kenne niemanden, der Wags heißt.“

„Aber das sind doch Anfangsbuchstaben. Siehst du nicht die Punkte dahinter?“

„Meinetwegen“, sagte Paul-Friedrich. „Dieser Herr Wags oder diese Frau Wags oder dieses Fräulein Wags interessiert mich nicht.“

„Du bist so komisch heute“, sagte Magdalenchen. Und dann fragte sie: „Wer ist eigentlich der Herr, mit dem du gestern fortgegangen bist? Ich habe euch vom Fenster aus gesehen.“

„Er heißt Wendelin Selbst und wartet auf den 1. April“, sagte Paul-Friedrich. „Außerdem ist er der allernetteste Mann der Welt.“

Mehr konnte Magdalenchen nicht von ihm erfahren, soviel sie auch fragte, weshalb denn jemand ausgerechnet auf den 1. April wartete.

„Das verstehst du nicht“, sagte er nur. „Das ist nichts für Mädchen.“

Magdalenchen wurde ärgerlich.

„Wenn du noch lange so geheimnisvoll tust, dann...“ sagte sie.

„Was — dann?“ fragte Paul-Friedrich. „Sprich den Satz zu Ende. Man kann nicht wissen, was aus den weggelassenen Wörtern wird.“

„Quatsch!“ sagte Magdalenchen wütend. „Geh doch zu deinem Herrn Wendelin Selbst! Auf Wiedersehen!“

„Auf Wiedersehen, Magdalenchen!“ sagte Paul-Friedrich. „Heute nachmittag gehe ich zu ihm, er hat mich nämlich eingeladen.“

„Pff!“ machte Magdalenchen und lief in die Schreinerei.

Pünktlich um vier Uhr nachmittags klingelte Paul-Friedrich bei Frau Bickdack. Er trug ein Päckchen in der Hand, darin waren die Veildienpastillen und das gelbe Taschentuch. Paul-Friedrich hatte die Schachtel bunt bemalt, und der Vater hatte darauf geschrieben:

„Düggelmeier und Sohn

Märzkraft — Veilchenpastillen“

Frau Bickdack zog ihn gleich in die Küche.

„Pst!“ machte sie. „Ich muß dir schnell etwas sagen. Du sollst nicht schlecht von mir denken, weil ich heute morgen so heftig war. Beim Saubermachen habe ich oben in jeden Winkel geschaut, es ist bestimmt kein Hund da. Ich hätte ihm auch nicht gekündigt, dem Herrn, meine ich. Er hat sich so höflich bei mir entschuldigt, weil er sich mit meinem Namen versprochen hat! Sogar Pralinen hat er mir mitgebracht, von Pimpflingers, die teuersten. Du hast doch niemandem etwas erzählt? Die Nachbarn brauchen nicht zu denken, ich verstünde mich schlecht mit meinen Mietern. Und was ich noch sagen wollte: Den Kaffee bringe ich nachher selbst hinauf, das kannst du dem Herrn sagen.“

Herr Wendelin begrüßte ihn an der Tür und packte gleich die Veilchenpastillen aus.

„Großartig!“ rief er.

Paul-Friedrich staunte, als er den Kaffeetisch sah. Da stand doch wirklich die herrliche Torte von Pimpflingers!

„Gefällt sie dir?“ fragte Herr Wendelin. „Urgroßvater war auch sehr zufrieden. Er hat doch gestern Geburtstag gehabt. Den feiern wir heute.“

„Heißt er Wags?“

Herr Wendelin lachte. „Nein, nein, er heißt doch Selbst, wie ich. Warte, ich will dir die Vornamen aufschreiben. Vielleicht ist es besser, wenn ich sie nicht laut ausspreche.“

Während Herr Wendelin einen Zettel suchte, erzählte Paul-Friedrich:

„Haben Sie schon gehört, daß unser Schuldenkmal gestohlen worden ist? Die Leute sind sehr aufgeregt. Ich habe mich auch geärgert, weil das so ein netter alter Herr war. Ich habe Ihnen gestern davon erzählt, aber ich glaube, Sie haben nicht zugehört.“

„Doch, doch“, sagte Herr Wendelin und blickte ihn von der Seite an. „Was sagen denn die Leute in der Stadt?“

„Daß der Dieb bestraf! wird, daß es ihm schlecht geht, wenn wir ihn schnappen! Und ich habe mir vorgenommen, ihn zu finden. Es ist doch eine Gemeinheit, einfach ein Denkmal zu stehlen. Das kann sich doch nicht wehren.“

„Hm“, machte Herr Wendelin und streichelte nachdenklich sein Kinn. Dann gab er Paul-Friedrich den Zettel.

Darauf stand: „Wunibald Audifax Gauderich Selbst, Oberschulinspektor“.

„Lustig!“ rief Paul-Friedrich. „Ist das der Name von Ihrem Urgroßvater?“

„Ja“, sagte Herr Wendelin und sah ihn wieder von der Seite an. „Das ist der Name.“

„Ich sage einfach: Herr Oberschulinspektor. Genügt das? Die anderen Namen muß ich erst auswendig lernen. Aber was soll ich ihm zum Geburtstag schenken?“

Herr Wendelin meinte, vielleicht könne er ihm die Veilchenpastillen schenken. Das war ein guter Gedanke. Sie packten die Schachtel wieder ein und klopften dann an die Tür zum Nebenzimmer.

„Nur immer frisch herein!“ rief es von drinnen. Herr Wendelin ließ Paul-Friedrich vorangehen.

Der machte eine tiefe Verbeugung und sagte: „Ich wünsche Ihnen viel Glück zum Geburtstag, Herr Oberschulinspektor!“

„Ich danke dir, Knabe! Es freut mich sehr, dich hier wiederzusehen!“

Jetzt erst blickte Paul-Friedrich auf. „Wiederzusehen“ hatte der alte Herr gesagt? Kannte er ihn denn? Und dann wurden seine Augen groß und größer. Mit offenem Mund starrte er den Oberschulinspektor an, der da lächelnd vor ihm im Sessel saß.

Er trug einen braunen langschößigen Frack offen über der geblümten seidenen Weste. Sandfarben waren seine Steghosen und blütenweiß die breite Halsschleife. Er hatte einen schön gekräuselten, weißen Backenbart und lange, lockige Haare. Sein Stock lag mit der Krücke auf der Sessellehne, sein Zylinder auf der Kommode.

„Aber das ist doch nicht möglich!“ rief Paul-Friedrich.

„Pst“, machte der alte Herr. „Alles ist möglich, mein Lieber. Außerdem hast du mich jetzt lange genug angestarrt, und es ist Zeit, über etwas anderes zu reden. Ich mödite dich nämlich recht freundlich bitten, mir doch nicht mehr auf den — nun, wie sage ich es? — also — um es deutlich zu sagen — auf den Bauch zu klatschen. Ich habe einen empfindlichen Magen.“

„Nie mehr tue ich das!“ rief Paul-Friedrich und wurde rot.

Frau Bickdack hatte gerade die Kaffeekanne gebracht und die letzten Sätze durch die Tür mitangehört.

„Aber Paul-Friedrich!“ rief sie. „Das hast du getan? Schäme dich! Pfui!“

„Schon gut, meine Liebe“, sagte der Urgroßvater. „Es war nur ein kindlicher Scherz.“

„Ein kindlicher Scherz!“ rief Frau Bickdack. „Sie sind wirklich zu gut, viel zu gut sind Sie! Ein Oberschulinspektor müßte strenger sein. Wenn mir einer auf den Bauch klatschen würde, der könnte aber etwas erleben! So wahr ich Frieda Bickdack heiße! Und wenn Sie meine Meinung wissen wollen: Ein so unverschämter Junge hat nicht verdient, die gute Torte zu essen.“

„Weiß sie, wer Sie sind?“ fragte Paul-Friedrich, als Frau Bickdack wieder hinausgegangen war.

Der Urgroßvater hob mahnend den Zeigefinger: „Kinder sollen nicht reden, wenn sie nicht gefragt sind! Sie weiß, wer ich bin, aber sie weiß nicht, wer ich bin. Verstehst du?“

„Klar!“ rief Paul-Friedrich und lachte.

„Du solltest dir angewöhnen, stets im ganzen Satz zu reden“, sagte der alte Herr.

„Ich meine, ich verstehe, was Sie meinen, Herr Oberschulinspektor“, murmelte Paul-Friedrich.

Der Urgroßvater stand auf:

„So ist es recht“, sagte er. „Du bist ein gelehriger Knabe.“

Er führte Paul-Friedrich an der Hand zum roten Sofa im Nebenzimmer.

Herr Wendelin ging mit der Kaffeekanne um den Tisch, und der alte Herr teilte den Kuchen aus. Jetzt erst fielen Paul-Friedrich die Veilchenpastillen wieder ein. Er schob sie einfach über den Tisch, weil er nicht mehr wagte, den Mund aufzutun.

„Ein Geschenk!“ rief der alte Herr. „Vielen Dank, mein Lieber!“

Paul-Friedrich war nachdenklich. Jetzt wußte er, wo das Schuldenkmal zu finden war, er allein in der ganzen Stadt, und durfte es niemandem sagen! Vielleicht könnte er nun sogar die Inschrift entziffern? Er hatte doch den Zettel mit den Namen. Aber gleich würden alle dann fragen: Woher weißt du das? Nein, auch das durfte er nicht tun.

„Woran denkst du?“ fragte Herr Wendelin.

„Ach — nichts“, sagte Paul-Friedrich. „Nur so.“

„Du betrübst mich!“ rief der alte Herr. „Sprich im ganzen Satz!“

„Ich denke nichts, Herr Oberschulinspektor“, sagte Paul-Friedrich. „Ich denke nur so nichts.“

„Ich weiß, woran du gedacht hast“, sagte Herr Wendelin.

„Aber ich verrate nichts! Sie können sich auf mich verlassen.“

„Danke“, sagte Herr Wendelin. „Möchtest du jetzt mit Emerelda spazierengehen?“

Er nahm die grüne Leine vom Türhaken, machte sich damit in der Ofenecke zu schaffen und gab sie dann Paul-Friedrich.

„Sei vorsichtig“, sagte er. „Sie ist etwas unruhig heute. Übermorgen ist doch der 1. April, vielleicht spürt sie das schon.“

Paul-Friedrich versprach, in einer halben Stunde zurück zu sein.

Solange er durch die Mauergasse ging, geschah nichts Besonderes. Nur manchmal, bei bestimmten Häuserecken und Laternenpfählen zerrte etwas an der Leine. Dann blieb er stehen und wartete. Gewiß gab es hier manches für einen Hund zu beschnüffeln.

Er bog in die Grünstraße ein, weil er zum Schulhof wollte, um die Sockelinschrift zu studieren. Doch vor Bieberichs Fabrik begegnete ihm Konrad mit Wolf, dem Schäferhund.

Die grüne Leine straffte sich.

Paul-Friedrich faßte sie kürzer und ging auf die andere Straßenseite.

Wolf stellte die Ohren auf und nahm den buschigen Schwanz hoch.

„Du hast wohl Angst vor unserem Wolf?“ rief Konrad. Paul-Friedrich tat, als hörte er nichts und ging schneller. Aber die Emereldaleine wollte nicht mit. Wieder straffte sie sich, jetzt aber hinter Paul-Friedrichs Rücken.

Natürlich mußte Konrad das sehen.

„Habt ihr neuerdings einen Hund?“ rief ei. „Aber du hast deinen Pinscher verloren! Hach — mit einer Leine ohne Hund rennst du durch die Gegend!“

„Die Leine? Die habe ich gefunden!“ rief Paul-Friedrich und wickelte sich das Leder um die Hand. Etwas jaulte neben seinem Bein. Und Konrad und Wolf kamen im Trab hinter ihm her!

„Halt ihn fest! Halt ihn fest!“ rief Paul-Friedrich erschrocken.

„Wie es schreit, das Paulinchen-Friederikchen, das arme Kind! Unser Wolf ist doch gutmütig wie ein alter Gaul! Und du rennst weg vor ihm! Das werde ich den anderen in der Schule erzählen!“

Wütend blieb Paul-Friedrich stehen.

Wolf tänzelte heran und machte freundlich „Wuff-wuff!“ Emerelda schien ihm gut zu gefallen. Richtig, sie war ja eine Hundedame, er würde ihr nichts tun.

„Zeig her, die Leine!“ sagte Konrad. „Die willst du gefunden haben? Das ist doch unsere! Wir hab n eine grüne Leine verloren. Sofort gibst du sie mir!“

„Du lügst!“ sagte Paul-Friedrich und zerrte die Emereldaleine hinter seinen Rüchen. Gleich lief Wolf um ihn herum und zog auch Konrad mit. Paul-Friedrich drehte sich im Kreis.

„Wenn du mir nicht sofort die Leine gibst, rufe ich meinen Vater!“

„Tu’s doch!“ Paul-Friedrich preßte die Faust über der aufgerollten Leine fest zusammen. Doch jetzt bog Konrad seinen Arm zurück und trat ihm von hinten in die Kniekehle. Im nächsten Augenblick wälzten sie sich auf der Straße. Konrad war der Stärkere, er kniete auf Paul-Friedrichs Brust und bog ihm die Finger auseinander.

„Emerelda!“ flüsterte Paul-Friedrich in seiner Verzweiflung.

„Au!“ schrie Konrad und ließ ihn los. „Du hast gebissen, du Feigling! Warte, das sollst du büßen. Faß, Wolf! Faß! Er hat in meinen Arm gebissen. Faß, Wolf!“

Doch Paul-Friedrich stand schon wieder, und zwischen ihm und Wolf war die Emereldaleine.

Der große Schäferhund bellte wütend. Seine Stirn war gekraust, sein Nackenhaar gesträubt, er sprang vor, sprang nach links und nach rechts, rührte aber Paul-Friedrich nicht an.

Der klopfte sich in aller Ruhe mit der freien Hand den Staub vom Anzug, ließ die Emereldaleine ganz abrollen und tat nur so, als schwänge er sie hin und her. Wolf wurde immer aufgeregter, er knurrte und jaulte.

„Faß, faß!“ schrie Konrad und rieb seinen Arm.

„Dein Pinscher hat Angst vor mir“, sagte Paul-Friedrich und zog sich langsam zurück. Die Emereldaleine folgte ihm, etwas widerwillig, aber gehorsam.

„Das sage ich meinen Eltern! Und Herrn Lehmann! Du hast mich gebissen!“ rief Konrad und zerrte Wolf in die Schulstraße. Paul-Friedrich war sehr zufrieden.

Er bückte sich und wollte Emerelda dankbar streicheln. „Meine Brave, meine Gute!“ flüsterte er. Doch wohin er auch faßte, er griff immer in Luft. Nur ein Windhauch wie ein freundliches Wedeln streifte seine Wade. Doch da kam Magdalenchen! Sie schob den Kinderwagen mit dem kleinsten Brüderchen, und das zweitkleinste lief neben ihr her. Ob Emerelda eine Vorliebe für kleine Kinder hatte? Wieder straffte sich die Leine. Magdalenchen sperrte staunend den Mund auf, als sie sah, wie das grüne Halsband vor Paul-Friedrich herschwebte.

„Wauwau!“ rief der zweitkleinste Bruder und fuhr mit den Händchen durch die Luft, ganz so, als streichele er einen Hund.

„Was hast du da? Was ist das?“ fragte Magdalenchen.

„Nichts — los, Emerelda!“ murmelte Paul-Friedrich und lief an ihr vorüber. Nun blieb die Leine hinter ihm zurück.

„Wauwau!“ rief der Kleine zärtlich und tapste ihm nach.

Magdalenchen hielt ihn fest. „Aber ich heiße doch nicht Emma!“ sagte sie. „Was soll denn das nun wieder heißen?“

Paul-Friedrich bog schon in die Mauergasse ein. An keinem Laternenpfahl, an keiner Mauerecke durfte Emerelda haltmachen. Er rannte — bis er im Hausflur von Nummer siebzehn mit Frau Bickdack zusammenstieß.

„Immer langsam!“ sagte sie. „Du mußt wohl überhaupt noch lernen, wie man sich erwachsenen Leuten gegenüber benimmt!“

Aber ihr letztes Wort hörte sie selbst nicht mehr. Denn ein wildes Hundegeheul, langgezogen und klagend, hallte durch das Treppenhaus.

„Bengel!“ rief Frau Bickdack zornig und gab Paul-Friedrich eine schallende Ohrfeige. „Willst du mich foppen?“

Oben riß Herr Wendelin die Tür auf.

„Er hat gejault! Ha! Immer noch! Hören Sie?“ Denn Emerelda fiepte noch einmal schmerzlich auf.

„Nein!“ rief Paul-Friedrich. „Sie hat sich auf ihre — auf meine Pfote gestellt! Auf meinen Fuß!“

Frau Bickdack mußte tief Atem schöpfen, so empört war sie.

„Wie er lügt!“ sagte sie. „Wie er lügt, dieser Paul-Friedrich Düggelmeier. Er will mich ärgern, weil ich ihm gesagt habe, daß ich Tiere nicht leiden mag. Und er ist wütend, weil ich dem alten Herrn gesagt habe, er soll strenger mit ihm sein!“

Herr Wendelin lehnte am Treppengeländer und sagte gar nichts. Paul-Friedrich steckte ihm heimlich die Leine zu und schlich rückwärts, Schritt für Schritt, zur Haustür. Rückwärts ging nun auch Herr Wendelin die Treppe hinauf, Stufe um Stufe, und hielt dabei die rechte Hand nach hinten.

Frau Bickdack sah sie beide strafend an.

„Weshalb sagen Sie nichts, Herr Selbst?“ fragte sie.

„Es war bestimmt nicht böse gemeint, liebe Frau Dickback — Bickdack, Bickdack! Oh, Verzeihung!“ stotterte Herr Wendelin.

Und dann rannte Paul-Friedrich auf die Straße hinaus, und Herr Wendelin verschwand oben im Zimmer. „Feiglinge!“ sagte Frau Bickdack und schlug die Küchentür hinter sich zu.

Die Leute in der kleinen Stadt hatten sich inzwischen schon ein bißchen daran gewöhnt, daß sie kein Schuldenkmal mehr hatten. Wie an jedem Samstagabend duftete es auch heute in allen sieben Straßen und Gassen nach Kuchen und frischem Weißbrot, die Frauen liefen schnell noch zum Metzger und ins Lebensmittelgeschäft, die Männer räumten die Gartengeräte in die Schuppen, und die Kinder fegten die Straße vor den Häusern.

Dann läuteten die Kirchenglocken den Sonntag ein, und es wurde still in der kleinen Stadt. Nur in der Anlage beim Reiterdenkmal des Herrn Götz von Plötz saßen noch ein paar alte Leute auf den Bänken und redeten davon, wie früher alles gewesen war. Ein kleiner Junge, das Hänschen, kletterte über den erzenen Roßschweif auf das Denkmalspferd, setzte sich vor dem stolzen General mit dem Federhut in den Sattel und rief lustig: „Hü!“ und „Brrr!“

Bis die Mutter kam und ihn herunterholte, weil er in die Badewanne sollte und zu Bett gehen mußte. Er sträubte sich ein bißchen; da sagte sie:

„Du kannst noch oft genug hier reiten. Den Reitergeneral wird uns keiner stehlen, der ist aus Eisen, und viel zu groß ist er auch.“

„Da hast du recht, Mariechen, den holt uns keiner weg!“ riefen die alten Leute und lachten.

„Aber wenn ich reite, ist er richtig“, sagte Hänschen. Denn für ihn war der Herr Götz von Plötz natürlich jemand, mit dem man reden konnte. Das verstanden die alten Leute und seine Mutter auch, weil sie selbst schon hier gespielt hatten, als sie noch Kinder waren.

Der 31. März

Früh am Sonntagmorgen ging Paul-Friedrich in die Mauergasse. Zwar fürchtete er sich vor Frau Bickdack, aber er meinte, Herr Wendelin würde sich bestimmt freuen, wenn er wieder mit Emerelda spazierenginge.

Frau Bickdack begrüßte ihn mit einem unfreundlichen Blick. „Der Herr ist ausgegangen, und der alte Herr schläft noch“, sagte sie und schlug gleich die Tür wieder zu.

Wie schade! Aber gewiß war Herr Wendelin mit Emerelda auf der Landstraße.

Richtig! Nicht weit hinter Bieberichs Radiergummifabrik sah er Herrn Wendelin. Aber was tat er nur? Hatte er etwas verloren? Immer wieder bückte er sich, lief kreuz und quer über die Straße, dann wieder zum Graben. Die Emereldaleine lag auf einem trockenen Grasfleck in der Sonne.

„Guten Morgen, Herr Wendelin!“ rief Paul-Friedrich. Herr Wendelin nickte ihm nur zu und machte sich weiter auf der Straße zu schaffen. In einer Hand hielt er ein Wegerichblatt, in der anderen ein Stöckchen.

„Haben Sie etwas verloren?“

„Die Schnecken!“ rief Herr Wendelin, ohne aufzuschauen. Tatsächlich, soweit der Wald bis an die Straße reichte, krochen überall rote und schwarze Wegschnecken über den taufeuchten Asphalt.

„Man muß sie in Sicherheit bringen, damit die Autos sie nicht überfahren“, sagte Herr Wendelin. Behutsam trug er eine nach der anderen in die Wiese. Er redete ihnen dabei gut zu: „Komm, meine Gute, meine Arme! Nein, du brauchst keine Angst zu haben. Komm nur auf das Blatt, ich trage dich viel schneller hinüber, als du laufen könntest.“

„Ich glaube, die mögen es langsam lieber“, sagte Paul-Friedrich und lachte. „Bestimmt wird ihnen schwindlig, wenn sie so durch die Luft fliegen müssen.“

Doch nun wurde Herr Wendelin zum ersten Mal ärgerlich über Paul-Friedrich. „Sei nicht so faul!“ sagte er. „Hilf mir! Jeden Augenblick kann ein Auto kommen. Zweie hat es schon erwischt, da, sieh! Ich habe nicht viel Zeit, Urgroßvater ist allein.“

„Wenn die Dinger nicht so feucht und glitschig wären“, sagte Paul-Friedrich.

„Das sind keine Dinger, sondern Schnecken! Und wahrscheinlich kommen wir ihnen auch scheußlich vor, weil wir nicht feucht und glitschig sind.“

Paul-Friedrich schüttelte sich, aber er machte sich an die Arbeit.

Eigentlich hatte Herr Wendelin ja recht. Man konnte nicht einfach zusehen, wie so viele Schnecken überfahren wurden.

„Wie viele hast du jetzt?“ fragte Herr Wendelin nach einer Weile. „Ich bin jetzt bei der vierundzwanzigsten.“

„Siebzehn, achtzehn, neunzehn“, murmelte Paul-Friedrich. „Ich packe sie einfach mit der Hand, das geht schneller.“

„Aber vorsichtig, vorsichtig!“ rief Herr Wendelin. „Bedenke, daß sie kein Haus haben, und wie empfindlich ihre Fühler sind!“

Als sie an das Ende des Waldstückes kamen, hatte Herr Wendelin achtundvierzig und Paul-Friedrich dreiundsiebzig Schnecken gerettet.

„Geschafft!“ rief Herr Wendelin und reckte den lahmen Rücken.

„Noch längst nicht“, sagte Paul-Friedrich. „Sehen Sie sich um!“

Denn hinter ihnen waren neue Schnecken auf die Landstraße gewandert, und auch von den Geretteten hatten einige sich wieder auf den Rückweg gemacht.

„Aber das sind ja nicht viele“, sagte Herr Wendelin und bückte sich schon wieder. „Bald kommt auch die Sonne über den Wald, dann bleiben sie im Schatten.“

Also sammelten sie jetzt die Nachzügler und die Eigensinnigen ein. Doch dann, als sie fast wieder bei der Emereldaleine waren, kam von der Stadt ein Auto: Herr Bieberich mit seinem neuen Wagen!

Mit ausgebreiteten Armen lief Herr Wendelin ihm entgegen. „Nein! Nein!“ rief er. „Anhalten!“

Herr Bieberich bremste scharf, kurbelte die Scheibe herunter und fragte:

„Haben Sie etwas verloren?“

„Schnecken!“ rief Herr Wendelin. „Nur noch zehn oder zwölf, sehen Sie doch!“

„Wie bitte?“ fragte Herr Bieberich.

„Ich dulde es nicht, daß sie überfahren werden!“ rief Herr Wendelin.

Herr Bieberich schüttelte den Kopf und stieg aus.

Paul-Friedrich hatte sich im Haselgebüsch versteckt. Er schämte sich einfach, beim Schneckensammeln gesehen zu werden. Denn es kam noch ein zweites Auto, und das gehörte Herrn Frey von der Tankstelle.

„Halt ihn an, Paul-Friedrich!“ rief Herr Wendelin. Doch diesmal gehorchte Paul-Friedrich ihm nicht. Er schüttelte stumm den Kopf.

Herr Wendelin rannte schon.

„Anhalten! Halt!“ rief er wieder.

„Panne, Herr Bieberich?“ fragte Herr Frey und stieg gleich aus.

Herr Bieberich zuckte die Achseln. „Der Herr sammelt Schnecken. Vermutlich will er sie essen.“

Herr Frey begrüßte Herrn Wendelin und sagte:

„Sie müssen bitte entschuldigen, aber ich habe keine Zeit. Meine Frau und mein Junge müssen den Zug um neun Uhr zehn an der Bahnstation erreichen.“ Er stieg wieder ein und gab Gas.

Doch Herr Wendelin stemmte sich gegen den Kühler. „Nein“, sagte er. „Sie werden nicht abfahren!“ Und wieder winkte er Paul-Friedrich. „Schnell, Junge! Ich halte ihn so lange fest!“

Herr Frey hupte ärgerlich. Seine Frau und Konrad streckten neugierig die Köpfe aus dem Fenster. Auch Wolf, der Schäferhund, war dabei. Er begrüßte die Emereldaleine mit freundlichem „Wuff!“

Herr Frey hupte anhaltend. Herr Wendelin wich nicht von der Stelle. Herr Bieberich stand dabei, rauchte eine Zigarette und lächelte.

Mit rotem Kopf schlich Paul-Friedrich endlich auf die Straße, sammelte, so schnell er konnte, die letzten Schnecken ein und wagte nicht aufzublicken.

Plötzlich hatte Herr Bieberich begriffen, worum es ging. Er trat seine Zigarette aus, legte die feinen hellgrauen Sonntagshandschuhe an den Straßenrand und trug mit spitzen Fingern zwei Schnecken, eine rote und eine schwarze, in die Wiese.

„Bravo!“ rief Herr Wendeiin.

Dann war die Straße frei. Herr Wendelin zog seine Uhr, sagte: „Sie haben noch siebzehn Minuten Zeit, Herr Frey. Bestimmt wird Ihre liebe Frau den Zug erreichen“, und trat zurück. „Gute Fahrt und einen angenehmen Sonntag!“ rief er dann und schwenkte den steifen schwarzen Hut.

„Gleichfalls“, sagte Herr Frey. Doch das klang nicht wie ein freundlicher Wunsch. Das Auto brauste davon.

Auch Herr Bieberich verabschiedete sich jetzt von Herrn Wendelin und Paul-Friedrich. Als er sich aber umwandte und seine Handschuhe aufheben wollte, lagen die nicht mehr am Straßenrand, sondern schwebten frei in der Luft. Herr Bieberich war etwas kurzsichtig, er sah nur die gelben Handschuhe, nicht das Halsband und nicht die Leine, die ebenso grün wie das Gras war.

„Da! Nein! Da!“ rief er.

„Oh“, sagte Herr Wendelin, nahm schnell die Handschuhe und überreichte sie ihm mit einer kleinen Verbeugung. „Der Wind, nicht wahr? Wie hübsch, der Morgenwind apportiert — ich meine, der Frühlingssonntagmorgenwind reicht Ihnen die Handschuhe! Gewiß, weil Sie so gut zu den armen Schnecken waren.“

„Der Frühlingssonntagmorgenwind?“ fragte Herr Bieberich. „Seltsam, sehr seltsam. So etwas habe ich noch nie erlebt.“

„Doch, doch“, sagte Herr Wendelin und hielt ihm die Wagentür zum Einsteigen. „Das kommt vor. Aber natürlich nicht bei allen Menschen und nicht alle Tage.“

„Bodenwinde?“ fragte Herr Bieberich.

„So kann man es auch nennen. Ganz, wie Sie wünschen. Gute Fahrt!“

„Gute Fahrt!“ sagte auch Herr Bieberich zerstreut. Immer noch kopfschüttelnd fuhr er ab. Herr Wendelin und Paul-Friedrich winkten, bis das Auto um die Waldecke verschwunden war.

„Radiergummis“, sagte Herr Wendelin gedankenvoll. „Radiergummis fabriziert dieser Mann.“

„Bernhard Bieberichs extraweiche Riesenradiergummis“, sagte Paul-Friedrich.

„Hast du schon einmal darüber nachgedacht, wie schädlich Radiergummis sein können?“ fragte Herr Wendelin. „Durch Radiergummis können aus schönen Gedichten oder Zeichnungen kleine schwarze Krümel werden. Ich finde das schrecklich. Aber Herr Bieberich ist ein sehr freundlicher Mensch. Emerelda hat das auch gemerkt.“

Sie wanderten jetzt eilig zur Stadt zurück. Endlich konnte Paul-Friedrich Herrn Wendelin nun erzählen, was er gestern mit Emerelda erlebt hatte.

Sie lachten sehr darüber, und Herr Wendelin sagte:

„Natürlich konnte Magdalenchens kleiner Bruder Emerelda sehen. Weil er noch nie gelogen hat.“

„Hm“, machte Paul-Friedrich. „Und Sie?“

„Ich sehe sie auch nicht, leider“, sagte Herr Wendelin.

„Sagen denn große Leute nicht immer die Wahrheit?“ fragte Paul-Friedrich.

Traurig schüttelte Herr Wendelin den Kopf. „Dem Herrn Bieberich habe ich auch nicht die Wahrheit gesagt. Ich konnte ihm die Sache mit Emerelda doch nicht so schnell erklären. Er hätte mich für verrückt gehalten. Vielleicht hältst du mich auch für verrückt?“

„Nein! Nein!“ rief Paul-Friedrich. „Sie sind der liebste, netteste Mann, den ich kenne!“

„Und du bist der klügste Junge, der mir je begegnet ist.“

Paul-Friedrich wurde rot. „Und morgen?“ fragte er schnell. „Wird Emerelda morgen wieder sichtbar?“

„Abwarten!“ sagte Herr Wendelin.

Am Sonntagabend durfte Paul-Friedrich manchmal mit seinem Vater in das Gasthaus „Zur Arche Noah“ gehen. Dann trank Herr Düggelmeier ein Glas Wein, und Paul-Friedrich Apfelsaft oder Limonade.

Als die beiden heute kamen, war der runde Tisch im Hinterzimmer schon dicht besetzt. Blauer Tabaksqualm schwamm unter der Lampe. Paul-Friedrich blinzelte. Sah er richtig? Dort saß Herr Wendelin und redete eifrig mit Herrn Frey von der Tankstelle, und dort saß mit Frack, Weste und Halsbinde Herr Wunibald Audifax Gauderich Selbst, der Denkmals-Oberschulinspektor, zwischen dem Bürgermeister und dem Wachtmeister! Doch es sah gar nicht so aus, als hätte man ihn verhaftet — nein, die Leute hier merkten ja alle nicht, wer er war! Auch Frau Bürgermeister Hahn war da, Herr Blümlein mit Fräulein Lisa, Herr Bieberich und Nachbar Klopp, der Schreinermeister. Und dem alten Herrn gegenüber saß Fräulein Krause!

Gerade rief er ihr zu:

„In meiner Jugend hätte so etwas nicht vorkommen können! Doch, wie Sie ganz richtig bemerkten, es fehlt hier am nötigen Respekt vor Denkmälern. Kein Wunder dann, liebwertes Fräulein Krause, wenn die Inschriften bis zur Unleserlichkeit verwittern! Wie sagt der Lateiner? O tempora, o mores! O Zeiten, o Sitten!“

Nun wurde ihm der Apotheker vorgestellt.

„Ah!“ rief er. „Welches Vergnügen, einen so bedeutenden Erfinder kennenzulernen! Den lieben Knaben kenne ich ja schon.“ Er nickte Paul-Friedrich zu.

Der setzte sich neben Herrn Wendelin und flüsterte: „Junge, Junge! Wenn das gut geht!“

„Er wollte unbedingt hierher. Die ,Arche’ gab es doch früher schon, als er noch in dieser Stadt Oberschulinspektor war“, sagte Herr Wendelin leise.

Oho, der Urgroßvater redete von den Veilchenpastillen!

„Vorzüglich, mein lieber Apotheker, ganz vorzüglich!“ rief er.

Paul-Friedrich stieß Herrn Wendelin an:

„Er ist ja größer geworden!“ flüsterte er. „Der Urgroßvater ist gewachsen!“

Herr Wendelin nickte. „Von eueren Saft-und-Kraft-Veilchenpastillen“, sagte er leise.

Paul-Friedrich staunte. War das möglich? Aber in Herrn Wendelins Nähe war wohl alles möglich. Wenn Vater das wüßte, würde er noch stolzer sein. Ach, und er durfte ihm nichts davon erzählen!

Nun zog der Urgroßvater ein rosafarbenes Döschen aus der Tasche und hielt es hoch.

„Kennen wir, Lach-mich-an-Zahnpulver“, sagte Herr Klopp. „Zum Zähneputzen.“ Er langweilte sich und hätte lieber mit seinem Freund Frey über das neueste Automodell gesprochen. Aber hier führte heute nur der alte Herr das Wort, dieser merkwürdige Fremde.

„Sie irren, guter Freund Schreinermeister! Schauen Sie her!“ rief der Urgroßvater. Mit spitzen Fingern setzte er eine Prise von dem Pulver auf seinen Handrücken, schloß die Augen und schnupfte es links, schnupfte es rechts mit der Nase auf wie Schnupftabak.

„Aber!“ rief die Bürgermeistersfrau.

„Pst“, machte der Urgroßvater und atmete tief ein. Dann blinzelte er ins Lampenlicht, kräuselte die Nase, atmete noch tiefer und nieste endlich trompetend los. Achtmal nieste er, und mit solcher Wucht, daß alle zusammenfuhren.

Dann begann er zu lachen. Er kicherte, prustete, schlug sich auf die Knie und rief: „O Apotheker! Du Freund meiner alten Tage! Hi-hi! Hatschi!“

„Wenn er jetzt nur nicht zu übermütig wird!“ flüsterte Herr Wendelin. „Das Zahnpulver hat er heute nachmittag entdeckt. Ich konnte ihn kaum bändigen, so lustig wurde er davon. Er hat sogar ,liebes Dickbäckchen’ zu Frau Bickdack gesagt!“

„Wirkt denn alles so stark bei ihm?“ fragte Paul-Friedrich.

„So scheint es. Gib acht — er hat etwas vor, das sehe ich ihm an!“

Der alte Herr hatte sich weit im Stuhl zurückgelehnt. Er zog jetzt ein Einglas aus der Westentasche, klemmte es ins rechte Auge und sagte:

„Floren Sie, meine Damen und Herren? Es regnet!“

Tatsächlich, draußen prasselte ein kräftiger Frühlingsregen gegen die Scheiben, fuhr blubbernd durch das Regenrohr und klatschte auf das Hofpflaster. „Wie gut, daß wir in der Arche sitzen!“

Alle lachten und riefen: „Wahrhaftig, ja!“

Aber Herr Wunibald Audifax Gauderich Selbst wiegte ernsthaft den Kopf. „Wer sind wir? Wer sind wir?“ fragte er leise, und zum dritten Mal: „Wer sind wir?“ Dabei drehte er langsam den Kopf und sah jedem in die Augen. Alle Gespräche verstummten, niemand rührte sich, keiner lachte mehr.

Dann rief er laut: „Ich bin die Eule! Alt und weise, wachsam und schlau, die Eule, schuhu — hä-hä!“ Er lachte krächzend.

„Sie machen mir Angst!“ flüsterte Fräulein Lisa Blümlein. „Ich komme mir wie ein Mäuschen vor!“

„Aber Sie sind ja auch eines, Teuerste! Ein süßes, kluges Mäuschen mit schwarzen Knopfäugelchen!“ sagte der alte Herr. Fräulein Lisa lächelte verlegen.

„Na, und was bin ich?“ fragte der Bürgermeister.

Der Urgroßvater betrachtete ihn nachdenklich. „Was möchten Sie sein?“

„Was ich sein möchte? Hm“, machte der Bürgermeister. „Also, mir fällt nichts ein. Außerdem bin ich ja schon was, ha-ha!“

„Ohne Zweifel. Doch in der Arche gibt es keinen Bürgermeister.“

„Also dann“, sagte der Bürgermeister, „dann möchte ich ein großes Tier sein. Sagen wir: Ein Walfisch!“

„Wie dumm!“ rief seine Frau. „Das paßt doch nicht zu unserem Namen. Gockelhahn wäre viel besser. Ich jedenfalls bin ein Huhn!“

Der alte Herr nickte ihr zu und lächelte.

„Und unser lieber Freund und Erfinder?“ fragte er jetzt den Apotheker.

Paul-Friedrich sah, wie sein Vater ein rotes Gesicht bekam und zu ihm hinüberblickte. „Wissen Sie“, sagte er, „ich werde immer so schnell wütend. Sogar meine liebe Frau kann nichts dagegen tun. Ich müßte ein dickeres Fell haben. Elefant wäre wohl das richtige.“

„Ohne Zweifel ist der Elefant ein kluges und liebenswürdiges Tier. Aber sehr leicht reizbar! Nun denn — und Sie Herr Frey?“

„Etwas Schnelles!“ rief Herr Frey und lachte. „Ein Hirsch möchte ich sein, ein ganz schneller Hirsch!“

„Und ich ein Löwe!“ rief der Wachtmeister. „Wüstenkönig! Fürst der Tiere!“

„Bücherwurm!“ rief Herr Blümlein und lachte.

„Specht!“ sagte Schreinermeister Klopp. „Das paßt zu meinem Beruf.“

Herr Bieberich sagte: „Krokodil. Aber aus Gummi, das bleibt dann auch im Geschäft.“

„Zum Aufblasen, Herr Fabrikant?“ fragte der alte Herr. „Überlegen Sie sich das gut.“

„Etwas anderes kommt gar nicht in Frage. Ich bin ein Gummikrokodil mit Gummizähnen! Ein richtiges will ich nicht sein, das wäre mir zu gefährlich.“

Alle lachten und redeten jetzt wieder durcheinander und fanden, daß dies für einen verregneten Sonntagabend ein lustiges Spiel sei.

„Sie sind dran, Fräulein Krause!“ rief der Bürgermeister.

Sie schreckte aus tiefen Gedanken auf. Die ganze Zeit hatte sie den alten Herrn aufmerksam durch ihre Brille betrachtet.

Merkte sie etwas? Paul-Friedrich mußte Herrn Wendelin auf den Fuß treten. Aufregend war das, aufregend!

Der Urgroßvater trommelte ungeduldig mit den Fingern auf den Tisch. „Sie müssen sich entscheiden, Liebwerteste! Es eilt. Die Arche wird bald schwimmen. Hören Sie?“

Sturm heulte jetzt ums Haus, und der Regen lärmte so laut, daß man kaum verstand, wie Fräulein Krause, immer noch in Gedanken, sagte: „Selbst!“

„Meinen Sie mich?“ fragte der alte Herr.

Fräulein Krause nickte und sah ihm mutig in die Augen. „Ich weiß jetzt alles, Herr Oberschulinspektor“, flüsterte sie und lächelte dann und sagte laut: „Ich möchte eine Amsel sein.“

„Hm“, machte der Urgroßvater und klemmte das Einglas fester. Dann blickte er schnell Paul-Friedrich an.

Der wußte längst, was er sein wollte. „Ein Pudel!“ rief er. „Ein schneeweißer Pudel!“ Dabei trat er Herrn Wendelin zum zweiten Mal heimlich auf den Fuß. Der zuckte zusammen und sagte laut und langsam:

„Und ich bin ein Esel.“

„Daß du es endlich gemerkt hast! Du solltest doch deinen alten Urgroßvater kennen!“ rief der alte Herr und lachte.

„I-A!“ rief Herr Wendelin, und gleichzeitig rief Herr Wunibald Audifax Gauderich Selbst so laut, daß es Sturm und Wetter und das Gelächter der anderen übertönte: „Achtung! Wir fahren!“

Und dann kam es Paul-Friedrich so vor, als wäre die Gaststube wirklich ein Schiff, eine Arche! Hob und senkte sich nicht der Boden? Oder täuschte ihn der Tabaksqualm, der unter der Lampe hin und her wogte? Er mußte sich die Augen wischen. War das dort drüben sein Vater oder wirklich ein Elefant mit langem Rüssel und schimmernden Elfenbeinzähnen? Saß Herr Wendelin neben ihm oder ein Esel mit traurigen Augen und hängenden Ohren? Und fühlte seine eigene Hand sich nicht haarig an wie eine Pfote?

Der Wachtmeister, der Löwe, brüllte jetzt: „Verrrboten! Verrrboten! Uuunerhörrrt!“

Verzweifelt gackste die Bürgermeistersfrau, das Huhn: „Aber Aaalfred! Aber Aaalfred! Sa-ag doch was! Sa-ag doch was!“ und stieß mit dem Kopf gegen ihren Mann. Doch der lag massig und schwer über dem Tisch und japste und prustete nur, der Walfisch.

Paul-Friedrich kratzte sich hinterm Ohr. Er hatte plötzlich die größte Lust, in das Gummikrokodil zu beißen. Wie ihn das anglotzte! Doch der Wendelin-Esel mußte seine Gedanken erraten haben. Diesmal bekam Paul-Friedrich einen Tritt, und zwar einen recht harten.

„A-uuu-ah!“ jaulte er. „Aaauuuaaah!“ Er konnte nicht anders. Es klang ebenso klagend wie Emereldas Geheul gestern nachmittag.

Doch niemand beachtete ihn.

„Ein Spaß! Großartig! Fabelhaft!“ trompetete der Elefantenvater. Der Frey-Hirsch warf sein prächtiges Geweih in den Nacken und trommelte mit den Hufen einen Wirbel auf die Tischplatte, daß die Gläser klirrten.

„Hier komme ich! Hier komme ich! Frei bin ich, frei!“ röhrte er.

„Klopp-klopp-klopp-klopp-klopp nicht so!“ rief der Schreinermeister-Specht ärgerlich. Dabei fuhr sein Kopf blitzschnell auf und nieder.

„Wie seltsam! Wie wunderbar! Wie seltsam!“ flötete Fräulein Krause.

Aber die Lisa-Blümlein-Maus schrie so schrill, daß es nur wie ein dünnes Pfeifen klang:

„Ich will nicht! Ich will nicht!“

„Zu spät!“ schnarrte der Eulenurgroßvater und klappte mit den Augendeckeln.

Von Herrn Blümlein, dem Bücherwurm, war überhaupt nichts mehr zu sehen. „Vielleicht hat er sich in die Speisekarte verkrochen, die auf dem Tisch liegt?“ dachte Paul-Friedrich.

Da plötzlich aber richtete sich der Wendelin-Esel hoch auf und schrie:

„Na-in! Na-in!“

Paul-Friedrich wischte sich wieder die Augen. Er mußte geträumt haben. Um den Tisch saßen lauter Männer und Frauen, keine Tiere.

Herr Wendelin stand auf und legte seine Hand dem Urgroßvater auf die Schulter. „Komm!“ sagte er. Und so streng hatte Paul-Friedrich ihn noch nie reden hören. Der alte Herr nickte, sagte freundlich: „Gute Nacht allerseits!“ — und schon waren die beiden draußen.

Einen Augenblick saßen die anderen stumm um den Tisch. Dann sagte der Apotheker: „Sonderbar! Höchst sonderbar!“ und befühlte dabei seine Nase.

„Komisch“, sagte Herr Frey und strich sich über die Stirn.

„Hat vielleicht jemand zufällig Hustenbonbons?“ flüsterte der Wachtmeister. „Ich bin so merkwürdig heiser.“

„Also, ich weiß nicht, was ich sagen soll, ich weiß es wirklich nicht“, sagte der Bürgermeister.

Herr Bieberich gähnte. „Liebe Leute, ich bin ja so müde! Wie ausgepumpt fühle ich mich“, sagte er.

Schreinermeister Klopp betastete seinen Nacken. „Hier zieht’s“, sagte er. „Ich habe schon einen steifen Hals.“

„Aber nicht davon, lieber Klopp. Du hast wohl ein schwaches Gedächtnis?“ fragte der Bürgermeister und lachte dröhnend.

Herr Blümlein murmelte: „Tagessuppe: Ochsenschwanzsuppe mit Markklößchen. Rinderbraten mit Wirsinggemüse und Salzkartoffeln, drei Mark zwanzig. Nachspeise nach Wahl, Birnenkompott oder Vanillekrem...“ Er schreckte auf. „Was sage ich denn da?“

„Die Speisekarte der Arche Noah vom 31. März“, sagte der Apotheker.

Dann waren alle wieder stumm und nachdenklich.

„Gib mir bitte eine Zigarette, Alfred. Mein Päckchen ist leer“, sagte Fräulein Krause zum Bürgermeister. Sie duzte fast alle Leute in der kleinen Stadt, weil ja fast alle einmal ihre Schüler gewesen waren. Der Wachtmeister hielt ihr sein Feuerzeug hin. Seine Hand zitterte. Sie paffte drei dicke Rauchwolken gegen die Decke, dann stand sie auf und sagte:

„So. Nun hört alle her. Bernhard Bieberich, du mußt aufhören mit der Gähnerei. Was ich zu sagen habe, ist wichtig. Von dem, was wir eben erlebt haben, wollen wir jetzt nicht reden, obwohl es natürlich dazugehört. Aber ihr habt doch alle diesen alten Herrn Selbst gesehen, nicht wahr? Und was für einen Beruf hat er?“

Aus alter Gewohnheit meldete sich Herr Frey von der Tankstelle, zog aber schnell den Arm wieder zurück. „Oberschulinspektor!“ rief er.

„Richtig. Weshalb wackelst du so, Paul-Friedrich? Sitz still! Du gehörst eigentlich ins Bett. Aber das ist Sache deiner Eltern. — Natürlich ist es gut möglich, daß damals, als unser Schulhaus erbaut wurde, ein Oberschulinspektor den Grundstein legte. Nicht wahr?“

Alle nickten. Herr Düggelmeier gab Paul-Friedrich einen Wink, daß er nach Hause gehen sollte. So langsam wie möglich rutschte er vom Stuhl, trank im Stehen seinen Apfelsaft aus und horchte dabei, was Fräulein Krause weiter zu sagen hatte. Jetzt wurde es spannend!

„Nun erinnert euch an die Kleidung des alten Herrn: Frack, Weste, Halsschleife. An sein Gesicht: Backenbart, ziemlich langes Haar, breite Backenknochen. Seht ihr ihn vor euch? Gut. Und jetzt erinnert euch an unser Denkmal. Ich gebe zu, der Mann auf dem Denkmal war sehr viel kleiner als dieser Oberschulinspektor. Aber außer dem Größenunterschied stimmt alles.“

Sie setzte sich.

„Stimmt alles!“ flüsterte der Bürgermeister. „Wahrhaftig!“

„Paul-Friedrich!“ sagte der Vater. „Sofort gehst du nach Hause!“

„Gute Nacht“ rief Paul-Friedrich, machte eine schöne Verbeugung und lief hinaus. Aber er horchte draußen am Schlüsselloch.

Alle redeten jetzt durcheinander. Die meisten wollten nicht glauben, daß ein Denkmal so einfach umherspazieren könne. Besonders der Apotheker wurde richtig wütend und stritt sich mit Fräulein Krause.

„Aberglaube!“ hörte Paul-Friedrich ihn rufen. Dann redete der Bürgermeister. Zwei Parteien bildeten sich, die eine war dafür, die andere dagegen, und beide überschrien sich gegenseitig. Schließlich sprach Fräulein Krause wieder. Danach wurden alle stiller. Sie überlegten, was man tun könnte. Leider war nicht zu verstehen, was der Wachtmeister sagte, weil er immer noch flüsterte, aber der Bürgermeister redete laut genug davon, daß man am besten sofort in die Mauergasse gehen und die beiden Herren zur Rede stellen sollte.

„Wir machen uns lächerlich!“ rief der Apotheker. „So etwas gibt es doch nicht!“

„Du verstehst eben nur etwas von Pulvern und Pillen und nichts von Wundern und Geheimnissen, Paul-Anton!“ rief Fräulein Krause.

Paul-Friedrich wußte genug. Der Wirt kam auch gerade und sagte: „Junge, schämst du dich nicht? Der Horcher an der Wand...“

Die Haustür stand noch offen, Paul-Friedrich lief aber nicht zur Mutter hinauf, sondern gleich in den Garten, schlüpfte durch die Zaunlücke, rannte über den Schreinereihof, war zwei Minuten später in Frau Bickdacks Garten und warf eine Handvoll Kies gegen Herrn Wendelins Fenster.

Durch die Hintertür ließ Herr Wendelin ihn ein. Frau Bickdack merkte nichts von dem späten Besuch.

Hastig berichtete Paul-Friedrich, was sich noch in der Arche zugetragen hatte. „Sie müssen fliehen!“ sagte er. „Bitte! Ich will nicht, daß Ihnen etwas geschieht!“

„Die sollen nur kommen!“ rief der Urgroßvater und rieb sich die Hände.

Herr Wendelin war besorgt. Er wollte den alten Herrn überreden, sich zu Bett zu legen. Könnte er nicht allein mit dem Wachtmeister verhandeln?

„Ausgerechnet du!“ rief der Urgroßvater. „Damit man dich sogleich in den Sack steckt, mitsamt deiner närrischen Gutmütigkeit? Nein, nein, mein Lieber. Ich werde dich verteidigen müssen!“

Bald danach klingelte es an der Haustür.

„Wir kommen wegen des Denkmals“, sagte der Bürgermeister. Was Frau Bickdack zuerst antwortete, war nicht zu verstehen. Doch dann rief sie:

„Hier? In meinem Hause? Bin ich denn eine Diebin? Verleumdung ist das, ich beschwere mich! Ich habe das Denkmal nicht gestohlen!“

Sie warf die Tür so heftig ins Schloß, daß es dröhnte.

„Du wirst noch mehr erleben!“ sagte oben der Urgroßvater zu Paul-Friedrich.

Herr Wendelin sah ihn erschrocken an. „Was hast du vor?“

Doch er bekam keine Antwort. Herr Wunibald Audifax Gauderich Selbst zwinkerte nur mit den Augen, zog die Uhr, nickte und ging in das andere Zimmer. Unter der Tür aber wandte er sich noch einmal um und sagte:

„Später muß ich noch einmal fortgehen. Bitte, sorge dafür, daß die Haustür nicht abgeschlossen wird, lieber Wendelin.“

„Bei Nacht willst du fortgehen?“ fragte Herr Wendelin.

Der alte Herr winkte ihm vergnügt zu. „Ah — nicht wie du denkst! Ich komme zurück! Und morgen — nun ja, ihr werdet sehen, was morgen geschieht!“ Die Tür fiel zu. Herr Wendelin seufzte.

„Komm“, sagte er zu Paul-Friedrich, „wir wollen Frau Bickdack trösten.“ Man hörte sie laut in der Küche weinen.

„Nie komme ich darüber hinweg!“ schluchzte sie. „Eine Diebin soll ich sein! Das Denkmal soll ich weggenommen haben! Was geht mich denn das alte, häßliche, dumme Denkmal an?“

„Alles ist meine Schuld, einzig und allein meine Schuld“, sagte Herr Wendelin. Und dann erzählte er ihr alles vom Urgroßvater und Emerelda.

Bald schluchzte Frau Bickdack nicht mehr. Sie staunte. Und dann wischte sie sich die Augen, schneuzte sich und sah Herrn Wendelin in die Augen. Sie sagte:

„Meine Mieter sind meine Mieter, und wer ihnen ein Haar krümmt, der bekommt es mit Frieda Bickdack zu tun! Sie sind ein guter Mensch, weil Sie den alten Herrn nicht einfach wieder wegschicken, obwohl Sie das doch könnten. Sie brauchten doch nur seinen Namen ein einziges Mal laut auszusprechen, nicht wahr? Und gegen unsichtbare Hunde habe ich noch nie etwas gehabt. Die riechen nicht.“

„Aber morgen ist der 1. April“, sagte Herr Wendelin. „Wer weiß, was dann mir ihr geschieht?“

„Einerlei. Wenn sie dann wieder sichtbar wird, die Emerelda, will ich beide Augen zudrücken.“

Frau Bickdack trug sogar einen Stuhl in den Garten, damit Paul-Friedrich leichter über die Mauer klettern könnte.

„Wir müssen jetzt zusammenhalten, du und ich“, sagte sie. „Gib nur gut acht, und wenn es gefährlich wird, warnst du uns, hörst du? Den Stuhl lasse ich hier stehen, damit du jederzeit kommen kannst. Zur Haustür darf niemand mehr herein.“

Paul-Friedrich saß noch einen Augenblick oben auf der Mauer und sah in die ziehenden Wolken unter dem Mond. Was würde morgen geschehen? Was hatte der Urgroßvater vor? Und wie seltsam Herr Wendelin war! Frau Bickdack hatte recht, bestimmt war er ein guter Mensch. Ein seltsamer und sehr guter Mensch.

„War es schön?“ fragte die Mutter, als er nach Hause kam.

„Lustig war es!“ sagte Paul-Friedrich, und ging schnell in sein Zimmer.

Der Vater kam bald danach. Er saß noch lange mit der Mutter im Wohnzimmer und erzählte ihr, so gut man das erzählen konnte, was in der Arche geschehen war und was der Bürgermeister von dem Besuch in der Mauergasse berichtet hatte.

„Die Leute sind ganz durcheinander“, sagte er. „Ich glaube, ich bin der einzige vernünftige Mensch hier in der Stadt, weil ich nicht auf diesen Scherz hereingefallen bin. Aber das muß ich sagen, diesem Herrn Wendelin hätte ich solche Einfälle wirklich nicht zugetraut. Er kam mir so schüchtern vor. Du solltest sehen, wie täuschend ähnlich er seinen Urgroßvater verkleidet hat! Und der alte Herr hat seine Rolle wirklich gut gespielt. So gut, daß sogar Fräulein Krause von Wundern und Geheimnissen redet!“

„Weshalb greifst du dir eigentlich immer an die Nase?“ fragte Frau Düggelmeier.

„Zum Kuckuck!“ rief der Apotheker. „Weil sie mir immer noch zu lang vorkommt!“

„Aha!“ sagte seine Frau. Und dann lachten sie beide so laut, daß Paul-Friedrich davon noch einmal wach wurde.

Der 1. April

Der Tag begann wie alle Tage in der kleinen Stadt: Die Männer gingen an ihre Arbeit, die Kinder zur Schule. Betten wurden geschüttelt, Fenster geöffnet und Teppiche geklopft.

Es war ein klarer, blanker Morgen.

Auf dem Marktplatz vor dem Rathaus trafen sich schon früh der Bürgermeister, der Wachtmeister und der Stadtsekretär.

Herr Blümlein sagte: „Die Sache hat auch ihre guten Seiten: Wir lassen den Alten frei umherlaufen! Kennen Sie irgendeine Stadt mit einem Denkmal, das durch die Straßen spaziert? Von weither werden die Fremden kommen, ihn zu sehen, und unsere Wirte und die Geschäftsleute können sich freuen.“

„Glauben Sie denn immer noch an den ganzen Zauber?“ fragte der Wachtmeister. „Ich sage Ihnen, die beiden wollen uns nur an der Nase herumführen. Der Apotheker hat recht.“

Da lief Hänschen, der kleine Junge aus der Turmstraße, ganz atemlos auf die Männer zu.

„Bürgermeister!“ rief er schon von weitem. „Das Pferd ist weg! Und der Mann auch, und die Kätzchen!“

„Sei still“, sagte Herr Blümlein. „Wir haben jetzt keine Zeit für Späße. Außerdem heißt es ,Herr’ Bürgermeister, merk dir das.“

„Aber es ist wahr! Ich spiele doch immer in der Anlage! Und reite auf dem Denkmalspferd! Es ist weg!“

„Jaja, mein Junge“, sagte der Bürgermeister ungeduldig. „Heute ist der 1. April. Geh und erzähle das deiner Mutter.“

„Die weiß es doch schon, da kommt sie!“

Nicht nur Hänschens Mutter kam, sondern viele Männer, Frauen und Kinder.

„Er ist weg! Der Reitergeneral ist weg!“ riefen sie.

Zur gleichen Zeit sagte Herr Lehmann in der Schule: „Setzt euch und nehmt die Lesebücher heraus. Wir schlagen die Seite einhundertneununddreißig auf.“

Da klopfte es, und herein kam noch ein Mädchen, die Annemarie, die schon oft zu spät gekommen war.

„Das Denkmal ist gestohlen!“ rief sie.

„Kind, vor zwei Tagen“, sagte Herr Lehmann. „Du mußt dir einen besseren Aprilscherz ausdenken.“

„Aber ich meine doch das Malerdenkmal bei uns in der Brunnengasse, vor unserem Haus!“

Herr Lehmann wollte ihr den Spaß nicht verderben. Er tat also, als glaubte er ihr, zwinkerte ein bißchen mit den Augen und fragte: „Wirklich? Nein, so was!“

„Bestimmt!“

„Also, das muß man sofort dem Bürgermeister sagen, was meint ihr?“ fragte Herr Lehmann und zwinkerte ein bißchen mehr.

„April! April!“ riefen die Kinder und lachten.

Doch Annemarie überschrie sie alle: „Aber es ist wirklich und richtig wahr! Das Malerdenkmal ist fort!“ Fast weinte sie jetzt, weil niemand ihr glauben wollte.

Schließlich lief Herr Lehmann nach oben zu Fräulein Krause. In ihrer Klasse gab es noch drei Kinder aus der Brunnengasse. War ihnen heute morgen am Malerbrunnen etwas aufgefallen? Nein, sie hatten gar nicht hingeschaut.

„Mich wundert nichts mehr“, sagte Fräulein Krause. „Kommen Sie, Herr Kollege, wir wollen uns das ansehen.“

„Unsinn!“ sagte Herr Lehmann. „Was will ein Dieb mit zwei Denkmälern?“ Er wußte ja noch nicht, was Fräulein Krause gestern abend in der „Arche Noah“ erlebt hatte, weil er heute morgen ziemlich spät gekommen war, und noch nicht mit ihr gesprochen hatte.

Bald danach war das Schulhaus leer. In langem Zug wanderten alle Kinder zur Brunnengasse, vorneweg Fräulein Krause, am Schluß Herr Lehmann.

Herr Frey von der Tankstelle warf sein Werkzeug beiseite und lief mit, als er hörte, was die Kinder ihm zuriefen.

Der nächste Weg zur Brunnengasse führte durch die Mauergasse. Paul-Friedrich sah Frau Bickdack hinter dem Küchenfenster. Er lief aus der Reihe und klopfte an die Scheibe.

„Gut, daß du kommst“, flüsterte sie. „Kannst du mir Wein besorgen? Nimm roten, aber nicht zu teuer. Der Kerl säuft!“

„Wer? Der alte Herr?“

„I wo! Der General! Und Heu und Hafer brauchen wir auch, für sein Pferd.“

Paul-Friedrich staunte. Aber Frau Bickdack hatte das Fenster schon wieder zugeschlagen. Er lief den anderen nach.

„Du!“ sagte er zu dem Jungen, der neben ihm ging. „Wenn jetzt der Reitergeneral auch verschwunden wäre?“

„Du bist verrückt. Der ist viel zu groß und zu schwer. Den klaut keiner.“

Konrad Frey hatte das auch gehört. Jetzt drehte er sich um und sagte: „Auf so blöde Gedanken kann auch nur der Düggelmeier kommen. Wißt ihr was? Der ist vorgestern mit einer Hundeleine ohne Hund spazierengegangen, der Depp! Und dann haben wir ein bißchen Streit gehabt, und gleich fing er an zu beißen. Wahrscheinlich hat er sich vorgestellt, er wäre selbst ein Hund. Dumm war er ja immer schon, aber ich glaube, jetzt ist er richtig verrückt geworden.“

„Ist das wahr?“ fragten die anderen Kinder. „Hast du das getan?“

Paul-Friedrich antwortete nicht.

„Und gestern hat er Schnecken gesammelt. Vielleicht macht sein Vater giftige Medizin aus toten Schnecken?“ rief Konrad.

Paul-Friedrich biß sich auf die Lippen. Mochten die Kinder denken, was sie wollten. Er mußte jetzt überlegen, wie er Wein und Heu und Hafer beschaffen konnte.

Sie rannten jetzt, Fräulein Krause hatte es eilig. Wie ein gemütlicher Schulspaziergang sah das gewiß nicht aus, eher wie eine Turnstunde.

„Wohin so eilig?“ riefen die Leute.

„Das Malerdenkmal soll gestohlen sein!“

Da legten die Männer ihre Werkzeuge fort, und die Frauen ließen das Bettenmachen und Putzen. Wer konnte, lief mit, das Malerdenkmal zu sehen.

Doch da war nur noch der Brunnen mit dem schönen Delphin. Der spie wie immer unermüdlich den breiten Wasserstrahl aus seinem Maul. Ehe die letzten dort ankamen, machten die ersten schon wieder kehrt. Ein Blick genügte, um zu sehen, was geschehen war.

„Zum Bürgermeister! Zum Rathaus!“ riefen sie.

Dort stand jetzt Bürgermeister Hahn hoch oben auf der Rathaustreppe. Er wollte eine Rede halten, wußte aber nicht, was er sagen sollte. Herr Blümlein flüsterte ihm ins rechte Ohr: „Die Wahrheit! Wir müssen den Leuten die Wahrheit sagen!“

Doch von links flüsterte der Wachtmeister: „Sagen Sie nichts von dem ganzen Zauber. Das glaubt uns doch kein Mensch!“

Das machte den armen Bürgermeister so nervös, daß er schon dreimal „Liebe Mitbürger!“ gerufen hatte, jedesmal ein bißchen lauter.

Und nun sah er über die Köpfe der Leute auf dem Marktplatz hinweg die Schulkinder und Lehrer, die Männer, Frauen, Kinder, Großmütter und Großväter vom anderen Ende der Stadt herbeilaufen. Er ahnte schon, was für eine Botschaft sie brachten.

„Liebe Mitbürger!“ rief er zum vierten Mal. „Seht! Hört!“ Und das war seine ganze Rede.

Denn jetzt stürmten die Kinder auf den Platz. „Der Maler ist fort!“

„Der General auch!“ riefen die Leute auf dem Marktplatz.

Welch ein Geschrei! Zornige Rufe, Gelächter, Spottreden!

Herr Blümlein schwang die Feuerglocke über dem Kopf, und der Bürgermeister rief: „Ru-he! Ru-he!“ Doch niemand hörte auf ihn.

Bis von der Hauptstraße her heller Hufschlag klang und eine Stimme, dreimal so mächtig und dröhnend wie die des Bürgermeisters, grollte: „Platz gemacht! Platz gemacht!“

Wie weggekehrt fuhr die Menge auseinander. Denn der da kam, das sahen alle auf den ersten Blick, war der Reitergeneral, war mit breiter Brust und windgeblähtem Wams, mit stolzem Schnurrbart und wehendem Federbusch Herr Götz von Plötz, der Sieger von Roßstett und Minkelsbach, das Denkmal aus der Turmstraße!

„Ah!“ und „Oh!“ riefen die Leute, und dann waren sie still, ganz still.

Der General kam nicht allein. Im Sattel vor ihm saß freundlich winkend der Mann vom Schuldenkmal, und hinter ihm der Maler vom Tierbrunnen! Der sah freilich recht verängstigt aus, weil er sich kaum oben halten konnte. Denn das Hinterteil des mächtigen Pferdes war so spiegelglatt wie eine Rodelbahn, und er rutschte immer einmal links, einmal rechts über die blanken Backen ab. Auf seiner Schulter saß ein bunter Distelfink und wippte mit dem Schwanz.

Sie riefen alle drei: „Viktoria! Viktoria! Unser ist die Stadt!“ und sprengten auf das Rathaus zu. Die Leute wußten nicht, ob sie lachen oder sich fürchten sollten.

Vor der Treppe zügelte der General das Pferd, riß den Säbel aus der Scheide, schwang ihn dreimal über dem Kopf, daß es zischte, und rief:

„Habet acht! Besetzt ist diese Stadt und in unserer Gewalt mit Mann und Maus, Kind und Kegel! Keiner weiche vom Platze, ehe ich es befehle!“

Dann wandte er sich um, setzte dem Bürgermeister die Säbelspitze auf die Brust und brüllte:

„Abgesetzt! Ins Gefängnis, marsch! Bürgermeister bin jetzt ich, der Götz von Plötz!“

Dann kam Herr Blümlein an die Reihe:

„Abgesetzt! Und marsch ins Gefängnis! Sekretär dieser Stadt ist jetzt der ehrenwerte Herr Oberschulinspektor Wunibald und so weiter! Der kann sogar Latein — ihr Hohlköpfe, ha, ha!“

Dann fuhr er den Wachtmeister an:

„Geradestehen! Abgesetzt! Ins Gefängnis! Für Ordnung und Sicherheit wird jetzt der Maler Ferdinand Fink sorgen. Und wenn ihr nicht gehorcht, wird er euch alle zu Farbe reiben, ha, ha!“

Sein Lachen war das Schrecklichste. Jedesmal, wenn er „Ha-ha“ machte, klirrten an allen Häusern rings um den Marktplatz die Fensterscheiben, und die Leute zogen die Köpfe in die Kragen.

Jetzt sprang er ab, und alle sahen, daß er auch zu Fuß groß genug war, um von der untersten Treppenstufe aus die Rathaustür zu öffnen. Das tat er jetzt, schob den Bürgermeister, Herrn Blümlein und den Wachtmeister durch die Tür und befahl:

„Ferdinand! Du bringst sie hinter Schloß und Riegel!“ Mit einem lauten Seufzer sprang der Maler zur Erde. Er reichte dem gewaltigen General nur knapp bis zum Wams, trotzdem wagte er zu sagen:

„Das mußt du selbst tun, Götz von Plötz. Ich will sie gern bewachen, wie wir es ausgemacht haben, aber einschließen kann ich sie nicht. Ich bin ein friedlicher Mensch.“

„Du Knirrrps!“ rief der General wütend. Dann stampfte er mit zwei Schritten die Treppe hinauf, duckte sich durch die Tür, und verschwand im Rathaus.

Die Leute atmeten auf.

Aber schon stand Herr Wunibald Audifax Gauderich Selbst auf dem oberen Treppenabsatz und schaute so streng auf sie herab, daß keiner zu reden wagte.

„Liebe Bürgerinnen und Bürger! Liebe Kinder!“ rief er. „Gewiß seid ihr alle froh darüber, daß eure schönen Denkmäler lebendig geworden sind. Seht mich an! Ich bin der Oberschulinspektor Wunibald Audifax Gauderich Selbst. Vor mehr als einhundertvierzig Jahren habe ich den Grundstein zu eurem Schulhaus gelegt!“

„Schwätzer! Sei still!“ brummte der General hinter seinem Rücken und schob ihn beiseite. „Du redest zuviel. Also, Leute, ihr wißt, was es geschlagen hat. Nämlich dreizehn! Punktum!“

Eine Kinderstimme rief:

„Das ist er richtig!“

„Ha-ha! Mein Hänschen! Ja, das ist er richtig!“ rief der General. „Kenne mein Hänschen doch! Magst du wieder einmal reiten, Büblein?“

„Nein! Ich hab’ Angst!“ schrie Hänschen und versteckte sich hinter seiner Mutter.

„Dann eben nicht!“ brüllte der General, plötzlich wütend. „Nach Hause, Leute, aber marsch-marsch! Aber erst ruft alle Hurra! Ruft: Hurra, Götz von Plötz!“

Doch niemand mochte Hurra rufen. Die Leute machten sich davon, so schnell sie konnten, stumm und flink. Man hörte nur noch eilig die Türen klappen und die Riegel und Schlüssel klirren. Der Marktplatz lag bald so still wie am Sonntag zur Kirchzeit.

„Hol sie der Teufel“, sagte der General. „Weshalb schreien sie nicht? Ich bin daran gewöhnt.“

„Mag sein, lieber Götz, daß du daran gewöhnt bist“, sagte der Oberschulinspektor. „Doch die stillen und ordentlichen Bürger dieser Stadt möchten lieber freundlich angesprochen werden. Du wolltest mich ja nicht ausreden lassen!“

Würdevoll wanderte er über den Marktplatz davon.

„Schulfuchs!“ rief der General, sprang in den Sattel, zügelte den Gaul so hart, daß er hochstieg, und sprengte dann im Galopp in die entgegengesetzte Richtung.

Nur Ferdinand Fink saß noch auf der Rathaustreppe, spielte mit dem großen Schlüsselbund und redete leise mit dem Distelfinken.

Paul-Friedrich war mit Magdalenchen in die Schreinerei gelaufen. Er lieh sich bei Herrn Klopp einen Handwagen und zog damit zur „Arche Noah“, um Wein, und zu Schultes Hof, um Heu und Hafer zu holen.

Kaum ein Mensch begegnete ihm in den Straßen. Alle Läden waren geschlossen, alle Türen fest verrammelt. Die wenigen fremden Autofahrer, die durch die kleine Stadt kamen, mochten sich wundern, weshalb es so still war, und wer anhielt und ausstieg, um etwas zu besorgen, wurde von den Leuten eilig ins Haus gezogen.

Denn immer noch jagte Herr Götz von Plötz durch die Straßen, tauchte einmal hier, einmal dort auf und pochte mit dem Säbelknauf an die Fenster in den oberen Stockwerken der Häuser. Er lachte dröhnend, wenn er die erschreckten Gesichter hinter den Scheiben sah, und weil niemand ihn mit Hurra-Rufen begrüßte, schrie er selbst: „Hurra, Götz von Plötz! Hurra!“ Doch das klang immer zorniger und drohender. Einmal kam er dicht an Paul-Friedrich vorüber, aber der hatte schnell seinen Karren abgestellt und hockte in einer Toreinfahrt hinter Kisten und Fässern.

Endlich kam Paul-Friedrich wieder in die Mauergasse. Frau Bickdack stand am Herd, Gesicht und Hals hochrot von Hitze und Eile. Die drei Generalskatzen, eine weiße, eine graugetigerte und eine kohlschwarze, strichen um ihre Beine. Sie stellte ihnen wahrhaftig auch drei Schüsselchen mit Milch unter den Herd, denn Herr Wendelin hatte gesagt: „Katzen sind vornehme Tiere, jede braucht ihren eigenen Napf.“ Er war gerade dabei, Eierschnee für einen Pudding zu schlagen.

Der General war nun von seinem wilden Ritt zurückgekehrt. Schon zum dritten Mal riß er oben die Tür auf und brüllte: „Wein her und einen Batzen Fleisch! Was treibst du, Weib, so lang? Mein Essen will ich haben!“

„Schrei du nur“, sagte Frau Bickdack und schmetterte die Herdringe krachend beiseite. „Liederlicher Kerl! Mit den Stiefeln auf das frischbezogene Bett! Ein General will das sein und ein Herr von? Ein Saufbeutel, sage ich, ein Brüllaffe, ein ungehobelter Knoten!“

„Sie müssen das verstehen“, sagte Herr Wendelin. Der Eierschnee rutschte ihm immer wieder über den Teller davon, und er versuchte, mit Sprüngen und Verrenkungen ihn aufzuhalten oder wiedereinzufangen. „Sie müssen das wirklich verstehen — halt! — denn zu seiner Zeit waren alle Männer — hoppla! — alle Männer so rauh, besonders — hui, bleib hier! — wie sagte ich? Besonders die Kriegsleute.“

Frau Bickdack nahm ihm Teller und Schneebesen ab. Wütend klapperte sie drauflos.

„Kriegsleute! Kriegsleute! Wenn ich das nur höre! Wir sind friedliche Menschen hier. Ah, der alte Herr wird sich noch wundern, was er sich da aufgeladen hat. Wir hätten ihn auch allein beschützen können, den Grobian von Plötz hätten wir dazu nicht gebraucht. Und der Maler, du meine Güte! Der ist doch ein halbes Kind, der liebe Junge! Sein Malzeug hat er sich geholt. Er denkt nur an Bilder und solches Zeug. Es paßt mir auch gar nicht, daß unser Bürgermeister im Gefängnis sitzen soll. Nein, das paßt mir gar nicht.“

„Mir auch nicht“, sagte Herr Wendelin. Er ging jetzt mit Paul-Friedrich hinaus, das Generalspferd zu füttern. Es stand in Frau Bickdacks Gartenlaube. Weil es aber so riesengroß war, mußte es mit dem Hinterteil unter freiem Himmel bleiben.

„Was ist mit Emerelda?“ fragte Paul-Friedrich.

Herr Wendelin seufzte. „Ich habe sie in den Schuppen sperren müssen, wegen der Katzen.“

„Heute ist doch der 1. April.“

„Ich weiß, ich weiß. Aber wann soll ich mit ihr spazierengehen? Frau Bickdack wird allein nicht mit der Arbeit fertig. Natürlich kann Emerelda im dunklen Schuppen nicht sichtbar werden.“

„Die Arme!“ sagte Paul-Friedrich. „Und wie soll es nun weitergehen mit dem ganzen Durcheinander?“

„Das weiß ich noch nicht“, sagte Herr Wendelin. „Warten wir ab.“

Als sie wieder ins Haus kamen, rief der Urgroßvater von der Treppe:

„Paul-Friedrich, möchtest du bitte Herrn Ferdinand Fink zum Essen rufen? Du kannst inzwischen die Gefangenen bewachen.“

Doch da polterte gleich der General aus dem Zimmer, schob den alten Herrn beiseite und schrie wütend:

„Potztausend! Was hier getan wird, bestimme ich! Auf, Bube, du holst jetzt den Maler und gibst auf die Gefangenen acht, verstanden?“

„Ungebildeter Mensch!“ sagte der Urgroßvater. „Auch mit Kindern muß man höflich und freundlich reden. Wie sollen sie sonst die rechten Umgangsformen lernen? — Willst du bitte so freundlich sein, lieber Paul-Friedrich, den Herrn Ferdinand Fink zu rufen?“

„Brrr!“ machte der General. „Den Maler her, marsch-marsch!“

„Jetzt weiß ich, wie es weitergeht“, sagte Herr Wendelin leise zu Paul-Friedrich. „Sie zanken sich, weil sie sich beide nicht wohlfühlen ohne ihren Denkmalssockel. Lauf zum Rathaus und grüße den Maler von mir.“

Ferdinand Fink saß auf der Rathaustreppe und malte.

„Ich bleibe hier“, sagte er. „Ich muß malen.“

Er gab aber Paul-Friedrich den Rathausschlüssel, damit die Bürgermeistersfrau den Männern in der Wachstube etwas zu essen bringen könnte. Sie stand schon mit einem Waschkorb voll Brotlaibe, Würste, Butterstücke, Einmachgläser und Weinflaschen vor ihrer Haustür. Paul-Friedrich brachte ihr den dicken Schlüsselbund.

Dann fragte er den Maler: „Malen Sie den Marktplatz?“

Ferdinand Fink schüttelte den Kopf. „Mein Bild“, sagte er. „Mein Bild male ich.“

Doch das Blatt auf seinen Knien war noch ganz weiß.

„Man sieht aber gar nichts“, sagte Frau Hahn im Vorübergehen. Der Maler rückte höflich zur Seite.

„Ich habe auch noch gar nicht angefangen. Der erste Pinselstrich, der erste — das ist der wichtigste. Aber bitte, ich mag es nicht, wenn mir beim Malen einer über die Schulter sieht. Seid mir nicht böse.“

Also lief Paul-Friedrich wieder in die Mauergasse. Herr Wendelin stand jetzt am Spülstein und wusch das Geschirr. Gleich gab er Paul-Friedrich ein Trockentuch in die Hand. Frau Bickdack scheuerte den Herd. Dabei schimpfte sie im Takt mit dem hin- und herfahrenden Lappen:

„Die-sen Lüm-mel schmeiß — ich raus! So wahr — ich Frie-da Bick-dack hei-ße!“

Der General hielt ein Mittagsschläfchen und schnarchte, daß man es bis in die Küche hörte.

„Gib Ruhe!“ rief der Oberschulinspektor ärgerlich. „Jetzt hast du mich geweckt!“ schrie Herr Götz von Plötz.

Sie zankten sich wieder.

Neugierig öffnete Frau Bickdack die Küchentür. Auch Paul-Friedrich horchte.

„Und wenn ich gesagt habe, es werden Befestigungen gebaut, dann werden Befestigungen gebaut!“ rief der General.

„So! Weil du es gesagt hast! Aber ich sage: Es werden keine Befestigungen gebaut! Wir haben friedliche Zeiten! Aber du bist ein grober Kerl, ein Raufbold, ein dummer Schreier! Sogar die kleinen Kinder fürchten sich vor dir.“

„O weh“, murmelte Herr Wendelin. „Das hätte er nicht sagen dürfen.“

„Weshalb?“ fragte Frau Bickdack. „Recht hat er, wenn er dem Liederjahn die Meinung sagt.“

„Pst“, machte Paul-Friedrich. „Er kommt.“

Der General stapfte die Treppe hinunter.

„Wendelin!“ rief er. „Meinen Gaul her!“

Herr Wendelin warf die Spülbürste ins aufspritzende Wasser und rannte schon.

Er führte das Pferd durch den Hausflur auf die Straße und hielt dem General den Steigbügel.

Der brüllte jetzt:

„Eine Wut habe ich im Leib, eine Wut wie tausend wilde Eber! Aber ich werde ihm seine Frechheit heimzahlen, dem Schulfuchs da oben! Wundern wird er sich!“

Frau Bickdack und Paul-Friedrich hinter dem Küchenfenster fuhren zusammen, aber Herr Wendelin lächelte nur und sagte:

„Alle werden sich wundern.“

„He?“ fragte der General. „Woher willst du denn wissen, was ich vorhabe?“

„Ich habe es mir so gedacht“, sagte Herr Wendelin. „Aber vergiß die Kätzchen nicht.“

Dröhnend lachte der General. „Er weiß es! Wahrhaftig, dieses dürre Spindelbein weiß, was Götz von Plötz tun wird!“ Dann pochte er mit dem Säbelknauf ans Küchenfenster und rief: „Her mit den Kätzchen, Weib!“

„Die Kätzchen?“ fragte Frau Bickdack. „Dir Grobian soll ich die unschuldigen, zarten Tiere geben? Damit du sie ersäufst, wie? Aber du kennst die Frieda Bickdack noch nicht. Die Kätzchen bleiben hier.“

„Die Kätzchen her! Wird’s bald?“ rief der General.

„Nichts wird!“ sagte Frau Bickdack.

„Aber sie gehören ihm! Und außerdem mögen Sie doch keine Katzen?“ fragte Herr Wendelin.

„Ich mag keine Katzen, wenn es irgendwelche Katzen sind. Aber diese Katzen mag ich, weil es diese Katzen sind“, sagte Frau Bickdack eigensinnig.

Inzwischen war Paul-Friedrich aber schon unter den Herd gekrochen und hatte die Tiere am Nackenfell hervorgezerrt. Sie fauchten und kratzten wütend. Doch ehe Frau Bickdack dazwischenspringen konnte, hatte Herr Wendelin sie dem General hinaufgereicht. Der steckte sie unter das lederne Wams und ließ für jedes Katzenköpfchen einen Knopf offenstehen. Die Tiere schnurrten zufrieden.

Frau Bickdack aber war jetzt ernstlich böse. „Ihr heimtückischen Kerle, alle drei!“ rief sie und warf in ihrer Wut dem General den schwarzen Herdputzlappen an den Kopf. Vor Schreck riß er den Zügel an, das Pferd scheute und galoppierte davon.

„Schnell, schnell, wir müssen Hurra rufen zum Abschied!“ flüsterte Herr Wendelin.

„Nie und nimmer!“ sagte Frau Bickdack. „Das können Sie nicht von mir verlangen.“

„Los, Paul-Friedrich! Eins — zwei — drei: Hurra! der General! Hurra, Götz von Plötz! Hurra!“

Und Paul-Friedrich schrie mit, wenn er auch nicht begriff, weshalb er das tun sollte.

Herr Götz von Plötz aber hielt am Ende der Gasse sein Pferd an, wandte sich im Sattel, zog feierlich den Federhut und schwenkte ihn dreimal über dem Kopf. Dann gab er dem Roß die Sporen. Sie hörten ihn noch lange in den stillen Straßen, bis fern das Hufgeklapper verklang.

„Leb wohl, Götz von Plötz!“ sagte Herr Wendelin, hob den Putzlappen auf und ging mit Paul-Friedrich wieder in die Küche. Frau Bickdack sagte kein Wort.

Bald danach kam der Urgroßvater die Treppe herunter, mit Stock und Zylinder, zum Ausgehen bereit.

Er öffnete die Küchentür und sagte:

„Er hat mich nicht schlafen lassen, dieser unerzogene Mensch! Keine Spur von Erziehung hat er!“

„Du willst fortgehen?“ fragte Herr Wendelin. „Allein? Warte, gleich sind wir mit dem Abwaschen fertig.“

„Ich muß allein gehen“, antwortete der alte Herr. „Diesmal muß ich allein gehen.“ Er blickte nachdenklich vor sich hin.

„Sie müssen ,Lach-mich-an-Pulver schnupfen“, sagte Paul-Friedrich, „damit Sie wieder lustig werden.“

Der Urgroßvater schüttelte den Kopf. „Es wird Zeit, daß ich wieder einmal in der Schule nach dem Rechten sehe“, sagte er. „Leb wohl, mein lieber Wendelin. Wie sagt der Lateiner? Fugit tempus! Die Zeit flieht dahin! Leben auch Sie, meine gute Frau Bickdack, recht wohl, und auch du, mein Knabe, leb wohl.“

Frau Bickdack und Paul-Friedrich sahen sich an. Weshalb verabschiedete er sich so umständlich?

Jetzt ging der alte Herr auf Herrn Wendelin zu, umarmte ihn und küßte ihn feierlich auf beide Wangen. Und schon war er fort. Mit kurzen eiligen Schritten ging er die Haustürstufen hinunter. Herr Wendelin lief ihm nach.

„Was er jetzt wohl wieder vorhat?“ fragte Paul-Friedrich Frau Bickdack.

Sie seufzte und sagte: „Früher war es immer so still und gemütlich bei mir! Nichts als Aufregungen hat man jetzt. Aber damit will ich nichts gegen Herrn Selbst und den netten alten Herrn gesagt haben. Räum jetzt endlich die Teller weg, Paul-Friedrich.“

Da kam Herr Wendelin zurück. Paul-Friedrich sah, daß er traurig war.

„Was ist?“ fragte er flüsternd.

„Nichts“, sagte Herr Wendelin.

„Laßt bitte das Geflüster!“ sagte Frau Bickdack ärgerlich. „Und jetzt möchte ich ein bißchen allein sein. Ich werde schon mit der Arbeit fertig, und dann koche ich mir eine Tasse Kaffee.“

Sie band Herrn Wendelin die Küchenschürze ab, nahm Paul-Friedrich die Teller aus der Hand, schob sie beide ins Treppenhaus und machte die Tür zu.

„Die Arme!“ sagte Herr Wendelin zu Paul-Friedrich. „Ich glaube, das alles ist ein bißchen zuviel für sie. Aber heute wird sich noch manches ändern.“

„Was wird sich ändern?“

„Manches. Ich gehe jetzt zu Ferdinand Fink, er wartet schon lange auf mich. Komm, wir holen Emerelda. Man muß jetzt gut auf sie achtgeben.“

Paul-Friedrich durfte die Leine nehmen. Es kam ihm so vor, als fühlte sie sich heute straffer an als sonst. Ferdinand Fink saß auf der Rathaustreppe und wühlte in seinen Haaren. Der Distelfink hüpfte aufgeregt von seiner rechten auf die linke, von der linken auf die rechte Schulter. Pinsel und Farben lagen auf dem Pflaster, und die Treppenstufen waren bedeckt mit weißen Blättern, auf denen aber nur hier und dort ein Klecks Farbe, ein einzelner Pinselstrich zu sehen war.

„O Wendelin, lieber Freund!“ rief Ferdinand Fink. „Ich bin unglücklich! Habe ich dir nicht heute morgen von dem Bild erzählt, von meinem Bild?“

„Ein herrliches Bild! Fast möchte ich sagen: Es kann kein schöneres geben“, sagte Herr Wendelin und setzte sich neben ihn.

„Aber es ist fort! Ich sehe es nicht mehr. Dreißig Jahre lang saß ich auf dem Brunnen und malte in Gedanken immer nur dieses einzige Bild. So schön war es! Jede Nacht, wenn die Leute in der Stadt schliefen, mußte ich dem Distelfinken und dem Delphin davon erzählen. ,Ich fliege, wenn ich es sehe!’ sagte der liebe Vogel. ,Ich fühle das weite Meer’, sagte der gute Delphin. Und jetzt? Ich habe wieder Pinsel und Farben — aber das Bild ist fort. Ich bin ein Stümper, ein Nichtskönner!“

„Aber wie kannst du das sagen!“ rief Herr Wendelin. „Nur ein ganz großer Maler kann wissen, wie das allerschönste Bild aussehen muß. Aber ich hätte dich für klüger gehalten. Weißt du nicht, daß man das schönste Bild niemals festhalten kann? Man darf es nur in Gedanken anschauen.“

„Anschauen!“ rief der Maler. „Ich sehe es doch nicht mehr!“

Paul-Friedrich langweilte sich. Weshalb jammerte dieser Ferdinand denn eigentlich? Er sollte doch endlich mit dem Malen anfangen.

Er ging mit Emerelda ins Rathaus. Wie mochte es den Männern in der Wachtstube jetzt gehen? Er horchte an der Tür.

„Nur der fremde Kerl, dieser Wendelin Selbst, hat Schuld an unserem Unglück“, sagte der Bürgermeister gerade. „Seit er in unsere Stadt kam, hat sich plötzlich alles verändert. Oder sind nicht vorher alle Denkmäler brav auf ihrem Sockel geblieben?“

„Das habe ich gleich gesagt!“ rief Herr Blümlein.

„Gar nichts haben Sie gesagt“, brummte Wachtmeister Sturm. „Aber ich wollte ihn schon gestern abend festnehmen.“

Der Bürgermeister räusperte sich. „Keinen Streit, meine Herren, bitte keinen Streit! Sehen Sie aus dem Fenster. Wer bewacht uns? Nur dieser Maler. Ein freundlicher Mensch, meine Frau hat es gesagt.“

„Und dieser verdächtige Wendelin Selbst“, sagte Herr Blümlein. „Er sitzt jetzt neben ihm auf der Treppe.“

„Eben ist Paul-Friedrich Düggelmeier noch bei ihnen gewesen“, sagte der Wachtmeister. „Der Junge ist auch verdächtig!“

„Jedenfalls sind wir zu dritt, dort draußen aber sitzen nur zwei. Das Fenstergitter kann ich ganz allein ausheben. Und von dem wilden Reitergeneral hat man seit einer halben Stunde nichts mehr gehört.“

Paul-Friedrich erschrak. Natürlich konnten die drei Männer leicht mit den beiden draußen fertig werden. Sie würden sich wahrscheinlich noch nicht einmal wehren. Er mußte sie warnen und schleunigst Herrn Götz von Plötz rufen.

Er lief hinaus und tippte Herrn Wendelin auf die Schulter.

„Die Gefangenen wollen ausbrechen! Nehmen Sie sich in acht!“

„Pst“, machte Herr Wendelin. „Du darfst uns jetzt nicht stören.“

Aufmerksam hörte er dem Maler zu. Der sagte gerade: „Vielleicht sollte ich den Delphin fragen? Er hat mir damals die Art der kleinen Schaumkronen auf den Meereswellen ganz genau beschrieben.“

„Ja, frag ihn“, sagte Herr Wendelin.

„Herr Wendelin, bitte hören Sie doch!“ rief Paul-Friedrich.

Der Maler blickte auf. „Ein schöner Hund ist das, dieser Pudel“, sagte er. „Ein Hund war auch auf meinem Bild, aber ein schwarzer. Das fällt mir gerade wieder ein.“

„Sehen Sie ihn denn? Sehen Sie Emerelda?“ fragte Paul-Friedrich und vergaß für einen Augenblick alles andere.

„Aber gewiß. So gut wie du.“

Paul-Friedrich schüttelte den Kopf, und Herr Wendelin sagte:

„Merkst du, was für ein guter Mensch mein Freund Ferdinand ist? Er hat noch nie gelogen, sonst sähe er doch Emerelda nicht! Und nun mußt du uns wirklich in Ruhe lassen.“

Manchmal war Herr Wendelin eben einfach starrköpfig. Der General mußte herbei, ehe ein Unglück geschah!

„Such den General, Emerelda, such!“ sagte er.

Gleich zitterte die Leine, hob sich und zog ihn vorwärts. Zuerst in die Kirchgasse, dann nach rechts zur Turmstraße.

Bei der Anlage mit den Bänken wollte sie nicht weiter. Paul-Friedrich spürte nur wieder das windhauchzarte Wedeln an seinem Bein.

„Los, weiter!“ sagte er. „Such den General. Wir brauchen den alten Schreihals.“

„A-ha!“ rief jemand mit Donnerstimme. Der General! Wie konnte er nur so leise von hinten an ihn herangeritten sein? Paul-Friedrich duckte sich und wagte nicht aufzublicken.

„Man braucht den alten Schreihals! A-ha!“

„Es war bestimmt nicht so gemeint, Herr Götz von Plötz“, sagte Paul-Friedrich. „Könnten Sie nicht bitte schnell zum Marktplatz reiten? Die Gefangenen wollen ausbrechen, und Herr Wendelin und der Maler reden nur von Bildern.“

„Meinetwegen mögen sie von Heringsschwänzen reden oder von Stiefelfett. Dort drüben hinter den Bäumen ist das Haus, in dem Hänschen wohnt. Lauf hinüber, Bub, und hole ihn. Sag ihm, daß ich warte.“

„Aber zuerst müssen Sie bitte, bitte zum Marktplatz reiten! Das ist viel wichtiger!“

„Nnnein!“ brüllte der General. Erschrocken sprang Paul-Friedrich zur Seite. Und nun sah er Herrn Götz von Plötz.

„Was... was... wie kommt das?“ stotterte er. „Was tun Sie dort?“

„Ich reite“, sagte der General. „Ich reite... reite... reite...“, und fern verklang seine Stimme im Rauschen der Bäume.

„Wohin?“

Doch Herr Götz von Plötz gab keine Antwort mehr. Denn er war wieder wie früher ein Denkmal.

„Hänschen! Hänschen!“ rief Paul-Friedrich.

In den Häusern gegenüber wurden vorsichtig Fenster geöffnet.

„Was ist, Paul-Friedrich?“ riefen die Leute.

„Sagt dem Flanschen, daß der General auf ihn wartet, dort!“ rief Paul-Friedrich und rannte mit der Emereldaleine weiter. Jetzt konnte nur noch der Oberschulinspektor helfen!

„Such den Urgroßvater, Emerelda, such!“ sagte Paul-Friedrich.

Emerelda wedelte freundlich und zog ihn fort. Hoffentlich fanden sie den alten Herrn wirklich in der Schule.

In der Hauptstraße und der Grünstraße war es noch still. Nur der blecherne Reklameradiergummi auf Bieberichs Fabrik drehte sich knarrend um und um.

Paul-Friedrich merkte nicht, daß Konrad Frey neben der Tankstelle hinter einem Auto hockte und ihn vorüberlaufen sah. Auch Herr Frey sah ihn und rief: „Was gibt es Neues in der Stadt, Junge?“

„Nichts!“ sagte Paul-Friedrich schnell und rannte weiter.

Still war es auf dem Schulhof. Paul-Friedrich band die Leine ans Tor und kletterte auf einen Stapel mit Winterholz, der unter einem Fenster lag. Nichts war drinnen zu sehen. Nur leere Bänke, die streifig geputzte Tafel und ein Lineal auf dem Lehrertisch. Vielleicht war der alte Herr jetzt oben in Fräulein Krauses Klasse?

Doch die Tür war verschlossen. Paul-Friedrich rüttelte an der Klinke. Gerade wollte er umkehren, da rief es über ihm:

„Hier bin ich!“

„Sind Sie dort oben?“ rief Paul-Friedrich. „Bitte kommen Sie schnell zum Marktplatz, Herr Wendelin ist in Gefahr, und der General ist wieder ein Denkmal!“

„Sieh an, der Herr Götz von Plötz! Ist klüger, als ich dachte!“

„Sie müssen kommen, schnell!“

„Zu spät“, sagte der Urgroßvater. „Sieh dich um!“

„Ach“, sagte Paul-Friedrich und setzte sich auf die Schultreppe. Denn auch der Herr Oberschulinspektor stand wieder auf seinem Sockel — aber auch als Denkmal war er viel größer als früher. Fast bis zum Schuldach reichte jetzt sein Kopf.

„So ist es besser, nicht wahr, Knabe? Nun kann mir niemand mehr auf den Bauch klatschen!“ sagte er.

„Bestimmt nicht, Herr Oberschulinspektor“, flüsterte Paul-Friedrich. „Aber Sie müssen jetzt kommen, Sie müssen! Ich will auch immer nur in ganzen Sätzen sprechen, und sogar ein fleißiger Schüler will ich werden! Hören Sie doch auf mich, lieber, lieber Urgroßvater!“

„Du lieber Knabe! Doch es ist zu spät. Grüße meinen Wendelin. Wie sagt der Lateiner? Mens agitat... Der Geist... bewegt...“ Schwebend, fern verklang seine Stimme.

„Wie bitte? Sprechen Sie doch weiter! Erzählen Sie mir schnell, was der Lateiner sagt, und dann steigen Sie dort herunter, kommen Sie zum Marktplatz!“ rief Paul-Friedrich aufgeregt.

Doch der Herr Oberschulinspektor Wunibald Audifax Gauderich Selbst stand auf seinem Sockel, riesengroß, stützte sich auf den Stock, hielt den Zylinder in der Hand und setzte das linke Bein vor, geradeso, als wollte er stracks auf die Schule zumarschieren. Er hatte ein gütiges, weises Eulengesicht, wie immer, und er war wieder aus kühlem, grauem Stein.

Einen tiefen Diener machte Paul-Friedrich. Dabei sah er die Inschrift auf dem Stein. Mit Kreide waren die fehlenden Buchstaben sauber in die Lücken gemalt. Deutlich konnte man lesen:

DEN GRUNDSTEIN ZU UNSEREM

SCHULHAUSE LEGTE EIN GROSSER SOHN

DIESER STADT

DER HERR OBERSCHULINSPEKTOR

WUNIBALD AUDIFAX GAUDERICH SELBST

IM JAHRE MDXIX

Paul-Friedrich wollte zurück zum Marktplatz. Er knüpfte die Leine vom Schultor, und da erst merkte er, daß sie — durchschnitten war! Das Halsband fehlte!

„Emerelda!“ rief Paul-Friedrich.

„Waff! Wau-wau! Waff!“ machte es irgendwo. Das war Emereldas Zorngebell. Aber wo steckte sie nur? Links? Rechts? Da, im Schulgarten!

„Au! Pfui! Au! Laß mich los! Pfui!“

Konrad Frey hüpfte verzweifelt von einem Bein auf das andere, wollte fliehen, und konnte nicht von der Stelle, weil Emerelda, die immer noch unsichtbare Emerelda, gegen ihn anfuhr, von links, von rechts, von hinten, von vorn, kläffend, jappend, jaulend in grimmiger Wut.

„Paul-Friedrich! Hilf mir doch! Au! Pfui!“

Ganz langsam ging Paul-Friedrich auf ihn zu. Er steckte die Hände in die Hosentaschen und sagte:

„Ich weiß gar nicht, was du willst. Ich sehe nur ein Hundehalsband. Aber du schreist wie ein Depp! Bist du verrückt geworden?“

„Es tut mir leid, bitte, es tut mir so leid, daß ich das gesagt habe! Hilf mir doch!“

„Platz, Emerelda! Sei ein braver Hund“, sagte Paul-Friedrich.

Gleich war es still. Das Halsband schwebte auf Paul-Friedrich zu. Emerelda hechelte nur noch leise.

„Was war das?“ fragte Konrad und rieb sich die Schienbeine und den Hosenboden.

„Nichts“, sagte Paul-Friedrich. „Du verstehst solche Sachen ja doch nicht. — Los, Emerelda! Such den Herrn!“

Das Halsband flog los, und Paul-Friedrich rannte hinterher.

Herr Wendelin stand allein vor dem Rathaus, der große Schlüsselbund lag auf der Treppe. Als das Emerelda-Halsband lustig bellend auf ihn zukam, rief Herr Wendelin:

„Da bist du ja, meine Gute!“

In diesem Augenblick kam es Paul-Friedrich so vor, als sähe er zum ersten Mal einen weißen Schimmer, etwas wie ein winziges Schneewölkchen am Halsband. Doch er hatte keine Zeit, sich darum zu kümmern.

Denn er hörte die Leute kommen.

„Bürgermeister“, riefen sie, „wir befreien dich! Er reitet nicht mehr! Der Götz von Plötz ist wieder ein Denkmal!“

„Was rufen sie? Er reitet nicht mehr?“ fragte Herr Wendelin. „Wie schlecht sie ihre schönen Denkmäler verstehen! Natürlich reitet er noch. Er träumt vom Reiten.“

„Wissen Sie es schon?“ fragte Paul-Friedrich.

„Längst“, sagte Herr Wendelin. „Warst du beim Urgroßvater? Ist er in Sicherheit?“

„Er läßt Sie grüßen. Riesengroß ist er jetzt“, sagte Paul-Friedrich. „Aber aus Stein. Sind Sie traurig?“

Herr Wendelin lächelte und schüttelte den Kopf. „Dann wollen wir schnell die guten Männer aus der Wachstube holen“, sagte er.

„Keine Zeit!“ rief Paul-Friedrich. „Kommen Sie schnell zu Frau Bickdack, durch unseren Garten, ich zeige Ihnen den Weg! Die Rathausschlüssel können wir auf der Treppe liegenlassen.“

„Weshalb so eilig?“ fragte Herr Wendelin. Er sah immer nur auf Emerelda. Weißer und weißer schimmerte etwas über dem dunklen Pflaster.

„Aber Sie müssen doch hier fort! Man wird Sie ins Gefängnis stecken!“

„Das geschähe mir ganz recht“, sagte Herr Wendelin und lachte. „Ich bin doch tatsächlich an allem schuld. Man soll eben immer alle Sätze —“

Doch jetzt hatte Emerelda Gefahr gewittert. Mit schrillem Kläffen fuhr sie auf, sprang an Herrn Wendelin hoch und schoß davon, um die Ecke und in die Brunnengasse. Nun lief auch Herr Wendelin. Und wie er lief! Langbeinig, in großen Sprüngen, und immer rufend:

„Hierher! Platz! O Emerelda! Bleib hier, Emerelda!“

Aber die kluge Emerelda blieb immer gerade so weit vor ihm, daß er sie auch mit ausgestrecktem Arm nicht packen konnte.

Paul-Friedrich rannte ihnen nach. Bis zum Malerbrunnen schaffte er es.

„Ich kann nicht mehr“, sagte er und setzte sich auf den Brunnenrand.

Diesmal wunderte er sich nicht, als hinter ihm der Maler sprach:

„Da läuft er nun, unser guter Freund Wendelin. Ich hätte mich gern noch länger mit ihm unterhalten. Er hat mich so wunderbar getröstet.“

„Wer ist er eigentlich?“ fragte Paul-Friedrich, ohne sich umzusehen. Er blickte Herrn Wendelin und Emerelda nach, die schon über die Felder und Wiesen liefen.

„Ein Dichter. Wußtest du das nicht? Ein großer Dichter.“

„Ich habe ihn aber nie etwas schreiben sehen.“

„Schreiben“, rief der Maler und lachte leise. „Man kann doch ein Dichter sein, ohne ein Wort zu schreiben! Mit dem Schreiben ist es genauso wie mit dem Malen, heute habe ich das erst richtig begriffen: Das schönste Gedicht und die schönste Geschichte kann man nicht schreiben, und das schönste Bild kann man nicht malen.“

Fern, immer ferner über die Felder lief Herr Wendelin, und neben ihm sprang ein weißer, schneeweißer Pudelhund mit fröhlichem Gebell.

„Auf Wiedersehen, Ferdinand! Auf Wiedersehen, Paul-Friedrich!“ rief Herr Wendelin.

„Was bedeutet das? Kommt er nicht zurück?“ fragte Paul-Friedrich erschrocken.

„Er hat ,auf Wiedersehen’ gerufen, das muß dir genügen“, sagte der Maler. „Und bitte, sei jetzt still. Ich kann nämlich mein Bild wieder sehen. Es ist unbeschreiblich schön! Ich male jetzt in Gedanken noch einen Mann hinein, einen Jungen und einen weißen Pudelhund. Ich male... male...“

Auch seine Stimme verklang, so leicht wie ein Vogelruf.

Paul-Friedrich sah ihn an. Die Mappe und den Farbkasten auf den Knien, den Pinsel in der Hand, den Schlapphut weit aus der Stirn geschoben, so saß er da, schaute in die Ferne und lächelte glücklich. Aber er würde nie mehr reden, denn er war aus Stein, wie der schöne Delphin zu seinen Füßen, wie der kleine Distelfink auf seiner Schulter.

Als Paul-Friedrich wieder über die Felder schaute, war Herr Wendelin verschwunden. Er wischte sich mit dem Ärmel über die Augen.

Und nun kamen die Leute. Voran der Bürgermeister, Herr Blümlein, der Wachtmeister, und hinter ihnen die Männer, Frauen, Kinder, Großmütter und Großväter aus allen sieben Straßen der kleinen Stadt.

Alle lachten und schrien durcheinander, als sie das Malerdenkmal sahen.

„Wie soll man sich das nur erklären?“ fragte Paul-Friedrichs Vater und schüttelte den Kopf.

„Man müßte diesen Herrn Wendelin Selbst fragen“, sagte der Bürgermeister.

„Aber wo ist er?“ riefen die Leute. „Paul-Friedrich, wo ist er?“

„Ich weiß nicht“, sagte Paul-Friedrich und machte ein sehr unglückliches Gesicht.

In der kleinen Stadt sprach man noch lange von diesem 1. April. Von weither kamen die Fremden und wollten die Denkmäler sehen: den großen Oberschulinspektor, den Maler mit den Tieren und den Reiter Götz von Plötz. Die kleine Stadt war jetzt berühmt geworden.

Die Leute sagten: „Und das verdanken wir nur dem Herrn Wendelin Selbst! Wie schade, daß er damals so ohne Abschied fortgelaufen ist. Wir wollen auch ihm ein Denkmal setzen, damit wir nicht vergessen, was für seltsame Dinge auf der Welt geschehen können.“

Das taten sie. Ein Bildhauer schnitzte das Wendelin-Denkmal aus festem Holz. Man kann es heute noch in der Rathaushalle der kleinen Stadt besichtigen. Ein Mann mit einem freundlichen langen Gesicht ist da zu sehen und ein schöner Pudel. Auf dem Sockel steht:

Unser guter Freund

Wendelin Selbst
und seine Emerelda

Bei der Einweihungsfeier hielt der Bürgermeister eine lange Rede und Paul-Friedrich sagte ein Gedicht auf, das hatte er selbst gemacht.

Einmal blieb er stecken, weil er irgendwo hinter der Menschenmenge vor dem Rathaus einen weißen Pudel gesehen hatte.

„Weiter!“ flüsterte Magdalenchen.

Paul-Friedrich holte tief Luft: und sagte den Schluß von seinem Gedicht so schnell auf, daß Herr Lehmann: „Langsamer!“ flüstern mußte.

Aber nachher sagten alle Leute: „Das war ein wunderschönes Gedicht! Paul-Friedrich ist der klügste Junge in der Stadt!“

Doch davon hörte er nichts. Er war schon hinausgelaufen und suchte den Pudel. Durch alle sieben Straßen rannte er und fand ihn nicht.

Schließlich ging er auf die Festwiese zu den anderen Kindern. Denn heute wurde ein großes Fest gefeiert, mit Karussells und Buden und einer Würstchenbraterei, und abends war Tanz im Gasthaus „Zur Arche Noah“.

Da saßen dann um den runden Tisch im Hinterzimmer der Bürgermeister und seine Frau, Wachtmeister Sturm, Herr Blümlein mit seiner Tochter Lisa, Fräulein Krause, Herr Klopp, Herr Frey und Herr Bieberich.

„Wo ist der Apotheker?“ fragte Frau Hahn.

„Der ist erkältet“, sagte Herr Klopp.

„Soll er doch sein Nasenöl ,Schnupfenwonne’ nehmen!“ rief Herr Bieberich.

„Oder ,Lach-mich-an’-Zahnpulver als Schnupftabak!“ rief Herr Frey.

„Wißt ihr noch...?“ fragte Fräulein Krause.

Und alle nickten.

„Das war ein Spaß!“ sagte der Bürgermeister. „Aber mir ist es doch lieber, wenn die Denkmäler auf ihren Sockeln bleiben.“

Und wieder nickten alle.

Zur gleichen Stunde war Herr Düggelmeier unten in seiner Apotheke und mischte einen neuen Kräutertee. Den wollte er dann gleich an sich selbst ausprobieren. Paul-Friedrich half ihm. Gerade fragte er:

„Wie sollen wir den Tee nennen? ,Aprilhusten’?“ und Herr Düggelmeier sagte: „Nein, zur Erinnerung an unseren lieben Freund will ich ihn ,Wendelins Hustenglück’ nennen.“

Da klopfte es leise an die Glastür.

„Wer ist da?“ rief der Apotheker.

„Ich bin es, Selbst!“ antwortete es draußen.

„Ich selbst!“ brummelte Herr Düggelmeier. „Was soll denn das heißen?“ und öffnete die Tür.

Da standen der Herr Wendelin und Emerelda.

„Herr Wendelin, lieber Herr Wendelin!“ rief Paul-Friedrich.

„Was?“ fragte der Apotheker erschrocken. „Schon wieder? Das ist ja entsetzlich!“

„Komme ich Ihnen ungelegen?“ fragte Herr Wendelin. „Das tut mir sehr leid. Es ist wohl auch schon etwas spät, nicht wahr? Aber ich war bei der guten Frau Bickdack zum Kaffee, und sie hat mich nicht fortlassen wollen. Entschuldigen Sie bitte. Auf Wiedersehen!“

„Halt! Nein!“ rief Paul-Friedrich. „Bleiben Sie doch!“

„Sagen Sie“, fragte der Apotheker, „hat Frau Bickdack sich gar nicht gewundert?“

„Sie sagte, sie hätte mich erwartet. Vielleicht, weil heute wieder der erste April ist? Oder weil in der Stadt ein Fest gefeiert wird?“

„Ein Fest, ja, ein Fest“, stotterte Herr Düggelmeier. „Eigentlich hätten wir uns ja denken können, daß jetzt alles wieder von vorn anfängt! Die Sache mit dem Denkmal war sehr töricht.“

„Aber, Vater!“ rief da Paul-Friedrich. „Er hat ja einen Mantel an!“

„Einen Mantel? Natürlich trage ich heute einen Mantel“, sagte Herr Wendelin verwirrt. „Es ist kühl, viel kühler als im vergangenen Jahr um diese Zeit. Hoffentlich gibt es keinen Schnee.“

„Der Mantel!“ rief Herr Düggelmeier. „Junge, du bist gescheit! Auf dem Denkmal trägt er keinen Mantel, also muß er es selbst sein! Willkommen, lieber Freund Selbst!“

Er zog Herrn Wendelin in die Apotheke und fragte: „Sind Sie mit dem Denkmal zufrieden? Gefällt es Ihnen?“

„Aber welches Denkmal meinen Sie nur?“ rief Herr Wendelin.

„Ihr Denkmal! Ja, zum Kuckuck, wissen Sie denn nichts davon?“

Nein, Herr Wendelin wußte tatsächlich noch nicht, daß es von ihm jetzt ein Denkmal gab. Er hatte nur mit Frau Bickdack gesprochen, und der war es wohl ganz selbstverständlich gewesen, daß ein Denkmal bei ihr Kaffee trank und Kuchen aß.

„Sie hat mich für mein Denkmal gehalten! Darum hat sie so geheimnisvoll getan und alle Fensterläden geschlossen und mich erst bei Dunkelheit fortgehen lassen!“ sagte Herr Wendelin und lachte. Herr Düggelmeier lachte jetzt auch, und Paul-Friedrich holte seine Mutter, und sie feierten oben in der Wohnung ein Wiedersehensfest. Emerelda bekam einen großen Schinkenknochen.

„Ich werde einen neuen Hundekuchen erfinden“, sagte der Apotheker. „Den nenne ich dann ,Emerelda-Schmaus.’“

„Großartig!“ rief Herr Wendelin.

Spät in der Nacht, als alle Leute aus der „Arche Noah“ längst nach Hause gegangen waren und schliefen, führten Düggelmeiers Herrn Wendelin zum Rathaus. Durch ein Fenster konnte er das Denkmal sehen, und Paul-Friedrich sagte noch einmal leise sein Gedicht auf.

„Vielen Dank! Vielen, vielen Dank!“ sagte Herr Wendelin, und er war sehr verlegen.

Am nächsten Morgen reiste er wieder ab, mit dem ersten Autobus, der von Süden nach Norden durch die kleine Stadt fuhr. Paul-Friedrich brachte ihn zur Haltestelle am Briefkasten. Er war sehr traurig, als Herr Wendelin und Emerelda in den Bus stiegen.

„Wir kommen ja wieder“, sagte Herr Wendelin. „Jedes Jahr am ersten April, das verspreche ich dir. Aber natürlich immer nur bei Dunkelheit, damit die Leute nicht erschrecken. Auf...“

In diesem Augenblick fuhr der Bus ab.

„...Wiedersehen!“ rief Paul-Friedrich schnell.

Table of Contents

- Der 29. März
- Der 30. März
- Der 31. März
- Der 1. April