Eilean Beatach – Die Insel der Bestie – Horrorthriller: – Fürchte nicht den Tod, oh Mensch – fürchte die Ewigkeit – (Eilean Beatach-Saga 1) (German Edition)
Author: Andreas Roschak
Date: 2016-05-08T22:00:00+00:00
Publisher: Devilll-Books Selfpublishing

Eilean Beatach – Die Insel der Bestie – Horrorthriller

– Fürchte nicht den Tod, oh Mensch – fürchte die Ewigkeit –

Teil I

Horror Thriller
von A. Roschak, lektoriert durch Christel Baumgart M.A.

Lektorat Mauspfad

384 Seiten

(Teil II, Das Tor zur Hölle – 546 Seiten erscheint am 25.09.2014)

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Buchtrailer

Text Copyright © 2013 D.EVILLL

Und ich trat an den Sand des Meeres und sah ein Tier aus dem Meer steigen, das hatte sieben Häupter und zehn Hörner und auf seinen Hörnern zehn Kronen und auf seinen Häuptern Namen der Lästerung.

Und es tat seinen Mund auf zur Lästerung gegen Gott, zu lästern seinen Namen und seine Hütte und die im Himmel wohnen.
Und ich sah ein anderes Tier aufsteigen aus der Erde; das hatte zwei Hörner gleich wie ein Lamm und redete wie ein Drache.
Und es verführt, die auf Erden wohnen, um der Zeichen willen, die ihm gegeben sind zu tun vor dem Tier; und sagt denen, die auf Erden wohnen, dass sie ein Bild machen sollen dem Tier, das die Wunde vom Schwert hatte und lebendig geworden war.
Und es ward ihm gegeben, dass es dem Bilde des Tiers den Geist gab, dass des Tiers Bild redete und machte, dass alle, welche nicht des Tiers Bild anbeteten, getötet würden.
Und es macht, dass die Kleinen und die Großen, die Reichen und die Armen, die Freien und die Knechte – allesamt sich ein Malzeichen geben an ihre rechte Hand oder an ihre Stirn,
dass niemand kaufen oder verkaufen kann, er habe denn das Malzeichen, nämlich den Namen des Tiers oder die Zahl seines Namens.
Hier ist Weisheit! Wer Verstand hat, der überlege die Zahl des Tiers; denn es ist eines Menschen Zahl, und seine Zahl ist sechshundert und sechs und sechzig …

[Aus der Offenbarung des Johannes]

Inhaltsverzeichnis

Prolog

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Braddock Darnell

Leseprobe „Das Säuseln im Wald“ (Kapitel 1–3)

Prolog

Derryn, Schottland  (Ende 16. Jahrhundert)

»Was brachte uns der Seemann heute?«

»Mylord, er brachte uns drei Leichen. Doch bedarf es noch weiterer zwei für die Opferung, und ein lebend Kind für das Werk des Sehers.«

»Mahnt ihn zur Eile an, das Unterfangen darf nicht erneut verzögert werden. Erinnert ihn des Eides, den er für sein Leben gab.«

»Ja Mylord, es wird keine weitere Verspätung geben. Ich ließ ihm bereits den Finger nehmen, es wird ihn antreiben, sein Versprechen zu erfüllen.«

»Wohlan, wie laufen die Vorbereitungen? Wo ist mein Weib?«

»Mylady ist bereits auf der Insel. Sie wurde zusammen mit Eurem Kind im Turm festgesetzt, ihr Schicksal zu erwarten. Die Adepten beenden noch in dieser Nacht ihr Werk.«

»Nun gut. Leichen, sagt Ihr, ein lebend Kind? Die Zeit drängt … Ealasaid, meine Tochter. Nehmt sie anstelle des Neugeborenen, ein reineres Wesen gibt es nicht.«

»Mylord?«

»Ach, ist es nicht grausam, immer das Liebste geben zu müssen? So jung, so unschuldig. Und doch muss ich es tun, oder?«

»Gewiss, Euer Angebot klingt verlockend, doch ist sie bereits Ihm versprochen, wir haben keine Wahl, Mylord. Nur so wird Euch der Erfolg gewiss …«

»Wohl wahr, wohl wahr! Aber wird Er auch kommen und sein Versprechen einhalten? Hat der Gelehrte seine Berechnung erneut bestätigt? Was sagt er, der Astrologe? Eine falsche Deutung der Gestirne wird unser aller Tod!«

»Mylord, er bleibt dabei – der dritte Tag, von nun an. Zur Stunde Neun.«

»Gut so. Gehet nun hinfort. Zurück zum Tempel Eures Herrn, um ein letztes Mal falsches Zeugnis abzulegen für den Christengott. Seied wachsam mit Aug und Ohr. Kehret zurück, wenn die Gestirne richtig stehen. Nosce te ipsum …«

»So soll es geschehen! Ave, Satan, morituri te salutant!«

Kapitel 1

Okkulte Theorien (Erster Tag)

1

»Allister Corbain war ein intelligenter Mensch, ein Weitseher und ein Freidenker. Absurd, in mancher Hinsicht, und zu uneinsichtig, doch kam er dem nahe, was wir heute Wahrheit nennen! Mit dem heutigen Stand des Wissens wäre es ihm möglich gewesen, den eingeschlagenen Weg bis zum Ziel zu verfolgen, doch er hatte nicht das gleiche Glück wie wir, meine Herren.«

Sir Andrew McCullen rührte in seiner Tasse herum und achtete nicht auf das beifällige Gemurmel seiner Glaubensbrüder, hochgestellte Personen aus dem inneren Zirkel der Church of Destination.

Er hatte mehr laut gedacht, als eine Ansprache halten wollen und zu dieser These bekannte sich McCullen schon lange. Nicht zum ersten Mal tat er seine Meinung über Corbain, den vor fünfzig Jahren gestorbenen Sektenführer und Anhänger der satanischen Religionen, heute in dieser Runde kund.

Der alte Lord saß entspannt zurückgelehnt in seinem noblen Hightech-Rollstuhl der Marke Beaver & Sheldon und verzog angewidert die Lippen, als der Geruch des Tees in seine Nase stieg. Eilig blies er seinen Atem über das heiße Getränk. Dieser Tee war unsagbar bitter und stank wie Kuhmist, aber er linderte die Beschwerden seiner Krankheit. Diese indische Spezialmischung, ein meisterlich zusammengestelltes Produkt aus den ehemaligen britischen Kolonien, war selbst für ihn schwer zu beschaffen. Nicht alle Zutaten waren legal. Heroin und Nashornpulver bekamen die Händler nur auf dem Schwarzmarkt, und das hatte seinen Preis. Angeblich wurde bei der Herstellung auch Schlangengift in schwachen Dosen beigemischt. McCullen war das egal, es half ihm, und das schon seit Jahren.

Also nahm er den üblen Geschmack hin und versuchte, beim Schlucken nicht zu würgen. Die Sonne schien durch die bleiverglasten Fenster und tauchte den großen Raum in ein warmes Licht.

Sie saßen hier in der Bibliothek seines Anwesens versammelt und diskutierten schon seit geraumer Zeit: Sein alter Freund und Weggefährte seit ewigen Zeiten, Ronald MacDellen, seines Zeichens Bankier und Träger der Roten Robe, des Weiteren Charles Manford, US-Bürger mit indianischen Wurzeln, und George Dyllan, eigenen Aussagen zufolge der beste Panzerknacker des britischen Imperiums. Dieser schaute eher gelangweilt drein und verwendete seine mentale Kraft allerhöchstens dazu, ein Gähnen zu unterdrücken. Momentanes Thema der Gesellschaft waren die vielfältigen Auslegungsmöglichkeiten der Wortgestaltung im Zusammenhang mit der Symbolik, die Allister Corbain vor mehr als hundert Jahren in diversen Büchern veröffentlicht hatte.

Der alte McCullen und dieser Bankier führten das Wort, aber Dyllan verstand so gut wie nichts von dem, was sie da redeten. Mit gespielt verzweifeltem Gesichtsausdruck versuchte er den Amerikaner auf sich aufmerksam zu machen, doch Charles Manford lauschte interessiert den Auslegungen des Redners.

Dyllan seufzte resigniert. Teufelskram in Wort und Bild, was für ein abergläubischer Scheiß. Was die hier vorhatten, war absurd. Es wunderte ihn, dass man so offen über Dinge sprach, die die noblen Herren hier zu bekennenden Staatsfeinden des Vereinigten Königreichs machten. Wozu sie ihn brauchten, war noch offen, nur so viel war gewiss: Er würde eine Menge Geld verdienen.

Gelangweilt griff er zu dem noblen Cognacschwenker und kippte sich den Rest des hochprozentigen Inhalts in den Hals. Eine Flasche Daniel Bouju stand auf dem Tisch. Unbekümmert schüttete Dyllan sich wieder nach. Ein edler Tropfen für Kenner – verschwendet im Rachen eines Proleten.

»Mr Corbain hat etwas Wichtiges übersehen, aber wahrscheinlich war für ihn am Ende nur noch der Weg das Ziel. Denken Sie nach, meine Herren, ich bin gespannt, ob Sie wenigstens den Weg erkennen. Es muss einen geben!«

Andrew McCullen ließ die spöttischen Worte wirken. Seit einer Stunde schon umkreisten sie das Problem, ohne auch nur annähernd eine einheitliche Lösung zu finden. Andrew schaute versonnen den Inhalt seiner Porzellantasse an, er war schlecht gefiltert. Dafür würde er Victor in dieser Woche den freien Tag streichen.

Ein wenig beneidete er Dyllan und die anderen schon. Das waren noch Zeiten gewesen, als auch er seinen Gaumen mit französischem Cognac und edlen Weinen aus aller Welt verwöhnen durfte. Wie lange lag das nun schon zurück? Zehn oder zwölf Jahre bestimmt, eine Menge Zeit war vergangen. Doch die mysteriöse Krankheit verleidete ihm den Genuss von Alkohol gänzlich. Eine Missachtung dieser Abstinenz endete in der Regel in einem gefährlichen epileptischen Anfall. Andrew hasste es, über etwas die Kontrolle zu verlieren, und sei es auch nur vorübergehend.

Trotzdem, diese Alkoholintoleranz war für ihn nur ein unangenehmer Nebeneffekt, damit allein hätte er leben können. Das eigentliche Problem war der fortschreitende Muskelschwund, der ihn letzten Endes in den Rollstuhl gezwungen hatte. In den vergangenen Monaten plagte den alten Mann zudem eine immer häufiger auftretende Atemnot. McCullens Lungenvolumen nahm ab, das Herz wurde schwächer, weshalb sein Blutkreislauf nicht mehr genug Sauerstoff transportierte. Die Prognose: geistiger Verfall, Versagen lebenswichtiger Organe – Tod. Andrew McCullen würde den Herbst nicht mehr erleben.

Die Fachschaft wusste keinen Rat und selbst ein hinzugezogener Spezialist für Neurologie aus Übersee konnte nicht helfen. Und so musste Andrew McCullen erleben, wie sein Körper langsam verfiel und er unaufhaltsam zum Krüppel wurde.

Ein harter Schlag ins Gesicht des ehrgeizigen Unternehmers, der endlich einen Weg gefunden zu haben glaubte, bis ins Establishment vorzudringen. Doch viele seiner hochgesteckten Ziele musste er seinerzeit aufgeben. Keiner der Ärzte konnte ihm sagen, wie viel Zeit ihm noch blieb, und da er nicht mehr weit reisen konnte, blieb vieles für ihn unerreichbar.

Er war verdammt, ein Gottesurteil, soviel stand für ihn fest. Er gab sein Unternehmen in die Hände seines Sohnes, der Junge verstand es gut, Geld zu vermehren. Andrew konnte sich beruhigt zurücklehnen, was das anging.

Umso mehr trieb Sir Andrew seither die Untersuchungen voran, die ihn seit früher Kindheit beschäftigten, und die in wenigen Tagen abgeschlossen sein würden. Andrew McCullen würde sich in die Lage versetzen können, sein irdisches Leben neu zu beginnen. Der Preis dafür war hoch, er würde mit seiner Seele bezahlen …

2

Alles begann mit der geheimnisvollen Kiste. Er fand sie beim Spielen in der verfallenen Kapelle, im Wäldchen auf dem Anwesen seines Onkels Geoffrey.

Seine eigene Familie starb bei einem tragischen Verkehrsunfall Ende der dreißiger Jahre und der McCullen-Clan entschied, den kleinen Andrew, damals acht, bei der Schwester seines Vaters und deren Gatten – Lady und Lord Blisworth – in Obhut zu geben, bis er dem Gesetz nach volljährig sein würde. Heute war er der letzte seines Namens, der Zweite Weltkrieg hatte seinen Tribut gefordert. Es gab wohl noch eine Cousine, aber die war nur angeheiratet, keine richtige McCullen und außerdem dement.

Sein Vater, Damien McCullen, hatte offenbar kein großes Erbe hinterlassen, und so musste Andrew damals dankbar sein – er genoss beste Erziehung und eine schulische Bildung. Die Blisworths waren in schottischen Kreisen hoch angesehen, während man den McCullens eher abneigend gegenüberstand. So wurde Andrew schon in frühester Jungend klargemacht, dass er niemals einen regulären Titel führen würde. Aber das hatte ihn damals noch nicht gekümmert, in seinen Spielen war er sogar König von Britannien!

Die böse Wahrheit des McCullen-Clans eröffnete sich ihm erst später.

An diesem Nachmittag, als er im Park die Kiste fand, war er wieder einmal als Lord Steverd McCullen, der schwarze Lord, berühmtester Vorfahre seines Clans, unterwegs gewesen – mit Holzschwert, Flitzebogen und kurzen Hosen. Es war im Hause Blisworth ausdrücklich untersagt, über Steverd zu reden – es schickte sich nicht und es würde Unheil hervorrufen. Und das, obwohl der Mann schon lange tot war. Den Bediensteten drohten bei einem Verstoß Abmahnung und Kündigung, aber getuschelt wurde trotzdem. Es gab sie, die Geschichten, Gerüchte über einen Pakt mit dem Teufel, und die ließen Raum für wildeste kindliche Fantasien.

Andrew spielte damals gerne im Park. Er schlich sich zu diesem, ihm verbotenen Ort, um mit Schwert und Bogen historische Schlachten nachzuspielen. Und an diesem einen Tag, die Sonne stand hoch am Zenit, da fand er die Kiste.

Sie stand einfach so da. In einer Wandnische der Ruine – als ob sie gefunden werden wollte. Schwarz und schwer, aus seltsamem Holz gefertigt, mit geschnitzten Symbolen und Zeichen verziert.

Andrew erinnerte sich noch genau an diesen Tag. Als er die unheimliche Truhe berührte, verdunkelte sich die Sonne, eine Wolke war wie aus dem Nichts aufgetaucht und es hatte gedonnert. Das hatte ihm Angst gemacht und er war davongerannt, um seinem Onkel von dem Fund zu berichten.

Andrew sah sich die große Treppe zu den oberen Geschossen von Blisworth Manor hinaufhetzen. Aufgeregt, schmutzig und mit hektischen Flecken im Gesicht. Es gelang ihm, dabei geflissentlich die Rufe der dicken Nanny zu überhören, die ihn keifend dazu aufforderte, sich erst in der Kammer seiner verdreckten Kleidung zu entledigen.

Der Junge wusste, wo er zu dieser Stunde des Tages seinen Onkel finden würde. Es war so aufregend, er hatte einen Schatz gefunden und sie würden ihn zusammen bergen. Alleine hätte er es nicht geschafft, die Kiste war zu schwer für einen schmächtigen kleinen Jungen. Er hatte sich vor Erregung fast in die Hosen gemacht. Ein Schatz! Oh Gott, er sah sich schon in Münzen und Goldstücken wühlen. Nun würde auch er bald reich und wohlhabend sein wie der Rest der Familie. Um diese Zeit saß Lord Blisworth meist in der Bibliothek, trank Tee und las in irgendwelchen Geschäftsunterlagen oder Büchern. Der würde staunen …

3

Sir Andrew McCullen nippte an seinem Tee und schmunzelte, als er daran dachte, wie er durch den dunklen Flur gerannt war, wie er umständlich die schwere Tür zu der Bibliothek aufgezogen hatte. Und er bemerkte wieder dieses kribbelnde Gefühl in den Hoden, das ihm auch damals den Unterleib erwärmte, als er in zerrissenen Hosen, mit aufgeschürften Knien und zerzaustem Haar den Lesesaal betrat und mit Erschrecken und dem gleichen Teil an Faszination sah, was da in dem großen Zimmer vor sich ging.

Die Bilder – da waren sie wieder, es war wie ein alter Streifen Zelluloid, der abgespult wurde.

Zur Hölle, es war so bizarr, als kleiner Junge verstand er es nicht, aber heutzutage amüsierte es Andrew, wenn er an den ‚schrecklichen Anblick‘ zurückdachte, dessen Zeuge er damals wurde. Es lehrte ihn, wie wichtig es doch ist Kontrolle auszuüben.

Das Kind, welches Andrew als elfjähriger Junge noch war, fühlte sich verstört. Er war gleichermaßen geschockt und erregt, zusehen zu müssen, wie sein hoher Onkel, Herr von Blisworth Manor und Lord der Grafschaften Abbysdale und Bainswick, dastand und mit seiner ledernen Reitgerte wilde Muster auf den entblößten Hintern einer über dem Schreibtisch liegenden Dienstmagd schlug. Das Mädchen schrie vor Schmerz, Onkel Geoffrey schrie vor Wut, Tante Claire, die danebenstand, schrie vor Schreck, als sie den kleinen Andrew so unvermittelt ins Lesezimmer hereinplatzen sah. Geistesgegenwärtig zog sie dem armen Mädchen noch das emporgeschobene Dienstkleid über den wunden Hintern.

»Raus hier, raus hier! Kannst du nicht anklopfen?«, rief sie und schritt energisch mit gerafften Röcken auf ihn zu, um den Jungen aus der Tür zu schieben. Später saß Andrew gezüchtigt und mit schmerzendem Hinterteil in seinem Zimmer. Er schmollte und verstand die Welt nicht mehr: Sein Onkel hatte die Truhe! Sie hatten ihn nicht einmal mitgenommen, um seinen Schatz zu holen. Ihm war zum Heulen zumute: Lord Blisworth behielt die Truhe für sich! Einfach so, und es dauerte Jahre, bis er wieder einen Blick auf die Truhe werfen konnte, die bis dahin im Gewölbe des Kellers unter Verschluss stand.

Es hatte mächtig Ärger gegeben, als er Onkel Geoffrey beim Dinner von seinem Fund erzählte. Was ihm nur eingefallen sei! Sie hatten es ihm verboten, so weit hinten im Park zu spielen. Zu seiner eigenen Sicherheit, wohlgemerkt! Es trieb sich in diesen Zeiten allerhand Gesindel dort herum, Räuber, Kriegsdienstverweigerer – Pack. Und als Andrew dann noch die Kapelle als Fundort preisgab, war alles zu spät. Dort zu spielen war wegen der Einsturzgefahr ein lebensgefährliches‚ von Dummheit und Dreistigkeit geprägtes Unterfangen.

Er hatte wieder nicht gehorcht. Wie schon so viele Male zuvor. Es gab eine Moralpredigt mit anschließendem Essensentzug und Arrest. Sein Onkel zog es darauf hin wieder einmal in Erwägung, ihn in die christliche Obhut eines nahegelegenen Internats zu geben. Das Thema Truhe wurde nicht mehr angesprochen und Andrew sollte sich über eines im Klaren sein: Alles, was auf seinem Grund und Boden wuchs, gedieh oder gefunden wurde, gehörte von Rechts wegen ihm, Lord Blisworth. Das galt auch für Schatzkisten, die von kleinen, ungehorsamen Jungen entdeckt wurden. Über den pikanten Vorfall in der Bibliothek wurde nicht weiter gesprochen.

Einen Monat später war es dann so weit. Sein Vormund machte seine Androhung war und brachte den verzweifelten Jungen in besagtem Internat unter – dort würde man sich seiner verderbten Seele annehmen und ihn unter geistlicher Fürsorge auf ein Studium in Edinburgh vorbereiten, was mehr war, als ein ungezogener Junge verdiente.

Es folgten die schlimmsten Jahre seines bisherigen Lebens. Jedes Vergehen der Internatsschüler wurde in dem alten Kloster mit gekürzten Essensrationen, Freiheitsentzug oder körperlichen Züchtigungen bestraft. Die Bestrafungen waren in drei Kategorien unterteilt – für leichte, mittlere und schwere Vergehen. Oh, der pubertierende Andrew lieferte ihnen Gründe genug: Ungehorsam den Lehrern gegenüber, Bedrohung und Belästigung von Mitschülern. Man warf ihm ketzerisches Verhalten und Lästerung gegen Gott vor – und Blasphemie war eine Todsünde innerhalb dieser Mauern.

Schwere Züchtigungen endeten meist blutig. In diesen Jahren brachten sie Andrew bei, was es heißt, Verbitterung zu empfinden. Und er lernte noch etwas: Hass, kontrolliert und richtig kanalisiert, ist eine mächtige Triebfeder!

Er vermochte es, seinen Groll gegenüber Onkel Geoffrey und Tante Claire bei deren kurzen Besuchen im Internat und seinen Ferienaufenthalten auf Blisworth Manor zu verbergen. Sie konnten ihn nicht ewig abschieben, das wusste Andrew. Seine Zeit würde kommen, dann würden sie ihrem Gott gegenübertreten. Und dann würde er Lord von Blisworthshire sein. Ein hochgestecktes Ziel, aber dieser Traum ließ den Jungen die Qualen ertragen.

In all den Jahren wuchs seine Abscheu gegenüber der Kirche, von deren Predigern und Pädagogen er immer wieder Unterdrückung und Gewalt erfuhr. Am schlimmsten war aber für ihn, dass keiner hinsah, wenn sich ältere Schüler einen Spaß daraus machten, die kleineren zu erniedrigen, sie zu quälen und sexuell zu missbrauchen. Andrew war zart, ja schmächtig gewesen, und es war absolut demütigend, als Ben Meiers ihn im Kreise seiner Freunde dazu zwang, ihm körperlich zu Willen zu sein. Andrew hatte, wie die meisten Kinder hier, niemanden, an den er sich wenden konnten, keinen, dem er sich anvertrauen wollte. Und dennoch wurde ihm mit der Zeit klar: Sie könnten ihm den Rücken brechen, aber nicht den Willen! Das schwor er jedesmal, wenn er sich leise in den Schlaf weinte.

Und dann fand er es, das Buch mit den seltsamen Worten, den unverständlichen Zeichen und Symbolen. Es lag einfach da, als er eines Morgens aufwachte. Aufgeschlagen, mit dem Einband nach unten, auf dem Fußboden seiner Isolierzelle. Als hätte es jemand absichtlich für ihn dort hingelegt. Nur wer? Andrew bekam seit zwei Wochen nur eine Mahlzeit am Tag und durfte sich für eine halbe Stunde die Beine auf dem Gang vertreten. Der Unterricht fand ausschließlich in seiner Zelle statt, gelehrt wurde ‚Gottesfurcht‘. Das Lehrbuch war die Bibel. All das geschah unter der Aufsicht eines jungen Kaplans. Sonst kam niemand in den Raum.

Trotzdem lag es da, ein abgegriffenes, schmutziges Buch. Ein unheiliges Buch. Jemand musste des Nachts in seine Zelle eingedrungen sein. Es war das Buch, sie hatten es ihm gebracht. Andrew wusste, was das für ihn bedeutete.

‘Ascertaining the Truth’, das Buch der Wahrheitsfindung. Es zu bekommen, war eine hohe Auszeichnung, eine Anerkennung. Wenn man es fand, war man auserwählt und wurde bald schon einer Prüfung unterzogen, die einer Aufnahme in den geheimen Bund Abditus Liberitas, einer schulübergreifenden Studentenbewegung, vorangestellt war. In diesen Mauern war es ein wohlbehütetes Geheimnis unter den Schülern und auch Andrew kannte diese Geschichten, die nachts in den Schlafräumen getuschelt wurden. Doch hatte er sie nie ernst genommen.

Bis zu diesem Tag. Sein Herz war fast vor Aufregung zersprungen, als er das Buch vom kalten Boden aufhob. Warum er, war es ein Versehen?

Dem war nicht so. Andrew McCullen war damals erst vierzehn, und doch hatte man ihn auserwählt. Er genoss bereits in jungen Jahren, ohne es zu ahnen und über die Mauern hinweg, den Ruf utilis esse zu sein. Der Sache nützlich. Davon wusste Andrew noch nichts, als er das Buch in seiner Zelle fand.

Andächtig, mit zittrigen Händen und angehaltenem Atem hatte er es aufgeschlagen. Es befand sich heute noch in seinem Besitz, und inzwischen verstand er es zu nutzen. Damals konnte er die Worte lesen und die Bilder erkennen, aber der tiefere Sinn des Buches war ihm lange verborgen geblieben. Die Titelseite zeigte ein gezeichnetes Symbol. ‚Baphomet‘ stand in verschnörkelter Schrift darunter. An jenem Morgen wurde ihm ganz flau im Magen und die Erkenntnis traf ihn wie ein Stein: Das gleiche Bild zierte den gewölbten Deckel seiner Schatzkiste!

Der Kopf einer Ziege oder eines Drachen, er wusste es damals nicht, aber es war, so hörte Andrew aus einem Gespräch heraus, der Grund dafür, dass sein Onkel die Truhe wegschließen ließ, ohne sie zu öffnen. Symbole des Teufels, seien das – typisch, dass ein McCullen so etwas fand. Andrew schwor sich, das Buch wie einen Schatz zu behüten und sich bei der nächsten Gelegenheit die Truhe wiederzuholen. An diesem Tag seines Lebens ahnte er noch nicht, wie sehr sie sein weiteres Leben bestimmen sollte …

4

»Corbain war auch an weltlichen Dingen interessiert, das wissen wir, aber was hat das mit unserer Sache zu tun, Andrew?« Die sonore Stimme von Charles Manford führte McCullen wieder zurück in die Realität. Bedächtig schaute er sein Gegenüber an. Der Indianer trug sein langes schwarzes Haar als Zopf gebunden, der teure Anzug saß tadellos. Sein Modebewusstsein glich dem eines Europäers, verwunderlich für einen Wilden, so viel Geschmack zu besitzen, fand Andrew.

»Mr Manford, so sehr ich Sie auch als neues Mitglied unseres Bundes schätze – es fehlt Ihnen offenbar eine gewisse Affinität zu den Ideologien von Mr Corbain. Sehen Sie dieses Buch hier? Ich beschäftige mich seit meinem vierzehnten Lebensjahr damit, die verschlüsselten Verse zu verstehen und ihnen den Sinn zu geben, den sie bergen. Es ist nicht einfach, es ist wie bei einem Puzzle, bei dem das Motiv unbekannt ist. Bis man die ersten beiden passenden Teile aneinandergesetzt hat, vergeht die meiste Zeit. Doch je mehr man zusammenfügt, desto klarer wird das Bild dessen, was man am Ende für die Bemühungen bekommt. Hier ist es ähnlich gewesen: Man filtere die Wirrungen eines kranken Geistes aus dem Geschriebenen heraus, füge diese Fragmente neu zusammen und sie ergeben das Wissen eines Genies! Ich habe diese Teilstücke über die Jahre aneinandergereiht. Und ich bin stolz, Ihnen mitteilen zu können, dass wir uns am Ende unserer jahrzehntelangen Odyssee befinden. Wir sind noch nicht fertig, aber es fehlt nur noch ein winziges Teil, um beim Puzzeln zu bleiben. Mr Dyllan wird uns nachher helfen, es zu finden. Doch, wie man sagt, hat Corbain das Buch nicht selbst geschrieben. Es ist ihm von höherer Stelle diktiert worden. Er war nur das Medium, und – Sie wissen es vielleicht, meine Herren – als Mittler ist man hohen spirituellen Belastungen ausgesetzt. Nicht alles, was das Medium überliefert, wird richtig formuliert. Einige Quellen behaupteten, dass Corbain die Niederschrift in altägyptischer Sprache verfasste – also in einer Sprache, die er weder sprechen konnte, noch schriftlich beherrschte. Aber das mögen vielleicht auch Ausschmückungen zeitgenössischer Wichtigtuer gewesen sein.«

Ronald MacDellen nickte. »Ja, Andrew, das ist bekannt. Ich habe eine alte Textversion unserem werten Kollegen Abdul al Harrascha vorgelegt und ihn gebeten, es wieder in die alte Sprache zu übersetzten, um eventuelle Interpretationsfehler aufzufinden. Die meisten hier wissen, al Harrascha ist Experte für die alte ägyptische Geschichte, aber leider ist dabei auch nichts Neues herausgekommen. Andrew, ich kenne Ihren Grund zur Eile, aber unsere Erkenntnisse sind noch zu schwammig, zu vage, um damit eine Anrufung durchzuführen.«

»Zur Hölle mit dem Teufel, sag ich nur. Prost!«, scherzte Dyllan und schüttete sich sein Glas erneut voll.

»Etwas mehr Respekt! Ich dulde keine Lästerung in meinem Haus, Mr Dyllan! Die Sache ist zu ernst, um darüber Späße zu machen. Sie werden bezahlt, Ihren Job zu erledigen, nicht um dumme Sprüche einzubringen. Sie wohnen heute unserer Sache bei, damit Sie sich ein Bild von Ihrem Job machen können, der Sie gleich erwartet. Da Sie aber anscheinend kein Interesse daran haben und von der Thematik an sich keine Ahnung haben, möchte ich Sie bitten, inzwischen lieber in der Nase zu bohren, als diesen Raum mit ihrer Banalität auszufüllen!« Andrews Augen strömten eisige Kälte aus.

Der kahlköpfige George Dyllan zog verlegen den Kopf ein, ließ sich aber nicht davon abhalten, ein Schlückchen zu nehmen. »Schon gut, schon gut! Tut mir leid, Sir. Ich weiß, wie wichtig Ihnen die Sache ist. Ich bin dabei, das hab ich ja versprochen, aber …«, er verschluckte ein aufkommendes Grinsen, »mal im Ernst, glauben Sie wirklich daran, einen Teufel beschwören zu können? Hmm, ein edler Tropfen, das muss ich Ihnen lassen, Mylord …«

»Lassen Sie ihn sich ruhig schmecken, Dyllan. Der Cognac, den Sie wie Wasser herunterschütten, kostet mehr, als Sie in der Woche verdienen. Wo bleibt Ihr Anstand, Dyllan? Oder haben Sie keinen? Es geht hier nicht um die Beschwörung eines Teufels, wie Sie es nennen. Mit so etwas Trivialem geben wir uns nicht ab. Wo wir schon gerade dabei sind, das wird ihr Job: Sie sollen für mich diese alte Kiste öffnen, nicht mehr und nicht weniger. Dafür sind Sie hier, für mehr nicht. Ich stelle mir allerdings so langsam die Frage, ob Sie der Richtige für uns sind?«

»Oh, gewiss Sir, Mr McCullen, Sir! Es tut mir leid, dass Sie an mir zweifeln! Ich werde in dieser Angelegenheit mein Bestes tun und verschwiegen sein wie ein Grab. Das schwöre ich bei …«

»Nennen Sie den falschen Namen und ich töte Sie auf der Stelle, Dyllan! Das schwöre ich Ihnen!« Andrew war nach außen hin die Ruhe selbst, doch Ronald kannte ihn besser. McCullen würde seine Androhung wahrmachen, sollte George Dyllan jetzt den Namen des christlichen Gottes oder seines Sohnes nennen.

Doch irgendwie erkannte er den Ernst der Lage und hielt seine vom Cognac gelockerte Zunge zurück. Der Instinkt dieses primitiven Menschen funktionierte offensichtlich gut.

»Bitte, Sir …, es wird nicht wieder vorkommen. Es ist nur das erste Mal, dass ich einen Job unter solchen Voraussetzungen erledigen soll, ehrlich gesagt, ich bin ziemlich nervös! Ich war noch nie in solch nobler Gesellschaft, mein Geschäft ist es eher gewesen – verstehen Sie das nicht falsch –, solch ehrenwerten Herren den Tresor auszuräumen!«

Er hüstelte ein Verlegenheitslächeln heraus und wischte sich nervös mit einem Papiertaschentuch über die Glatze. Sein Kopf war puterrot, der Alkohol wirkte und er war sichtlich froh, sich noch so eben aus einer peinlichen Situation gerettet zu haben.

Andrew schien die Sache nicht weiter ausreizen zu wollen und beachtete den kahlköpfigen Mann nicht mehr. Ronald MacDellen, der mit Andrew zusammen im Studentenheim gewohnt hatte, als sie an der Universität von Edinburgh ihre Zeit verbrachten, glaubte nicht daran, dass er schon mit Dyllan fertig war, das würde ein Nachspiel haben.

Aber McCullen war besonnen genug, die Sache nicht zu gefährden, und lenkte das Hauptaugenmerk der Anwesenden wieder auf das eigentliche Problem zurück: Die Truhe. Irgendetwas vermutete Andrew McCullen in ihr zu finden. Ein Etwas, welches der Schlüssel zu sein schien. Das letzte Teil im Puzzle irdischen Lebens. Der Schlüssel zur Vollkommenheit!

»Meine Herren?« Der alte Lord blickte jedem einzeln in die Augen. »Hier ist sie! Eine Kiste aus einem merkwürdigen Material, ich habe dergleichen noch niemals sonst in den Händen gehalten, und wie Sie wissen ist mein Spezialgebiet die Chemie. Die Schnitzereien sind die Zeichen unseres Herrn, das Schloss ist bisher mit herkömmlichen Mitteln nicht zu öffnen gewesen. Doch Mr Dyllan sollte in der Lage sein, uns trotz seines angeheiterten Zustands eine kleine Demonstration seiner Künste vorzuführen, nicht wahr?« Er bat Charles Manford, die schwere Truhe etwas mehr in die Mitte des Konferenztisches zu rücken, damit sie es alle sehen konnten, wenn George Dyllan mit seinem Werk begann.

McCullen grinste, doch seine Fröhlichkeit erreichte die Augen nicht. Manford nahm in seinem Sessel eine abwartende Haltung ein und Ronald MacDellen ahnte genau, was nun geschehen würde. Er rückte etwas vom Tisch ab, die Füße des Sessels quietschten unangenehm laut über den Fußboden.

›Armer Idiot, deine Seele für den Herrn‹, dachte er sich. Dieses teuflische Grinsen seines ehemaligen Kommilitonen kannte er zu gut, um nicht zu wissen, dass sein alter Weggefährte da etwas im Schilde führte. Was würde das sein? Nichts Gutes, das war klar. Er würde versuchen, nicht zu genau hinzusehen. Bei der letzten ‚Euthanasie‘, die McCullen vor einigen Jahren einem vorlauten Adepten gegeben hatte, war ihm sein Mittagessen aus dem Hals gerutscht.

»Ja, Leute, es wird mir eine Ehre sein, dieses Ding für euch aufzumachen. Also, wenn das hier das Schloss ist …«, gab George siegessicher zum Besten und breitete trunken grinsend sein mitgebrachtes Werkzeug auf der polierten Tischplatte aus …

Kapitel 2

Abreise (Erster Tag)

1

Es war doch gar nicht so schwer. Nach anfänglichen Anfällen von Verzweiflung war nun doch alles für die Reise gepackt. Warum Frauen aber auch immer so kompliziert sein mussten? Es ging schließlich nicht nach Nizza, wo man (frau) bis aufs Letzte gestylt auf dem Boulevard herumflanierte, sondern nach Schottland in die Highlands – ganz viel Gegend, ganz viel angeln und jede Menge Whiskytests! Die nächsten vierzehn Tage würden schön werden.

Robert schüttelte die Überbleibsel des nächtlichen Traums aus seinen Gedanken. Was für ein wirres Zeug sich so in den letzten Nächten in seinen Kopf einnistete! Heute war er wieder schweißgebadet aufgewacht und hat lange an die Zimmerdecke gestarrt. Aber er erinnerte sich nicht wirklich an das Geträumte. Zurück blieb nur dieses unerklärliche Angstgefühl. So heftig hatte er zuletzt in seiner Kindheit geträumt.

Robert ging zur Garage und prüfte nach, ob sie auch verriegelt war. Die Sonne schien, es war angenehm warm und die Luft duftete nach Blumen und geschnittenen Rasenflächen.

Der letzte Koffer war zu, der Wagen gepackt und der Tank gefüllt. Jetzt fehlte eigentlich nur noch Nina, seine Frau. Wie bestellt und nicht abgeholt stand Robert in der Einfahrt vor dem bereits verriegelten Haus und schob mit den Schuhen Kieselsteine von den Wegplatten.

»Ich fahr noch eben zum Hair-Projekt, mal kurz die Spitzen schneiden lassen. Ich hab gestern leider keinen Termin mehr bekommen, bin sofort wieder da.«

Diese letzten Worte lagen nun schon fast eine Stunde zurück. Wo blieb sie nur? Termine! Ging denn heutzutage nichts mehr ohne Termine? Haare machen! Es müsste so etwas wie einen haarmedizinischen Notfall geben: Oh Gott, kommen Sie schnell herein, das sieht ja grauenvoll aus. Haben Sie diese Frisur schon länger? Atmen sie tief und entspannen Sie sich, so gut es geht, ich bin gleich für Sie da. Schwester? Föhn und Schere. Und Beeilung bitte, es ist von höchster Priorität!

Der Anflug eines Lächelns verdrängte die Schatten der Verärgerung aus Roberts Gemüt. Aber in Gedanken raufte er sich die dunklen Haare. Eine halbe Stunde noch, dann wollten sie losfahren. Fast zweihundert Kilometer Autobahn. Ijmuiden Hafen, das Ziel, war bereits im Navi gespeichert. Die Fähre wartet nicht. Boarding Time war für 12:45 Uhr angesetzt.

Und sie mussten den ganzen Weg noch hoch, bis zur Küste. Robert hasste es, versetzt zu werden. Er dachte an Nina, wie sie unbekümmert ihren Weg durchs Leben ging. Sie würde ihn auslachen, wenn sie ihn so sehen könnte, so gehetzt und nervös. Und genau bei diesem Gedanken konnte er wieder schmunzeln.

Nina – die Liebe seines Lebens, nach langer Freundschaft nun seit drei Jahren mit ihm verheiratet und – glücklich! Sie strotzte nur so vor Energie und Lebenswillen. Die Frau steckte voller verrückter Ideen. Genau die Gründe, die Robert so verliebt in sie machten. Nina hatte recht – Timing ist nicht alles im Leben.

Er konnte ihr einfach nicht böse sein. Mussten die anderen halt warten, sie würden ihn verstehen. Sie hatten eh keine Wahl, ohne Nina würde die Reise nicht beginnen.

Ein schwarzer Mercedes Sprinter kam auf den Hof gerollt und spritzte Robert beim Anbremsen den feinen Marmorkies gegen die Hosenbeine. Christian Slate Tobholt, sein dicker Freund und Reisebegleiter. Er hielt den Wagen an und machte den Motor aus. »Hey Rob, wo ist dein Weib? Wir sind spät dran!«, rief er grinsend aus dem offenen Fenster und sah sich um. Noch bevor er die Fahrertür öffnen konnte, rollten zwei schwere Motorräder durch die Einfahrt. Mike, ein Freund seit ewigen Zeiten, und Susann, seine Frau. Mit blubbernden Motoren kamen die beiden näher. Eine Fehlzündung knallte wie ein Pistolenschuss aus Mikes Auspuff. Ein dezentes »Fuck!« war zu vernehmen.

Die ärgerliche Stimme von Mike Wüst kam dumpf unter dem Helm hervor. Nebenan stieg seine Frau Susann umständlich von ihrem riesigen Bike, einer Suzuki VS 1400 mit Liquid-Metal-Speziallackierung in Neonorange. Robert war immer wieder verblüfft, wie das zierliche Weibchen, das Mikes bessere Hälfte nun einmal war, solch eine schwere Maschine um die Ecken bewegen konnte. Susann nestelte am Helmverschluss, bekam ihn auf und zog die Halbschale vom Kopf. Ihr langes, strohblondes Haar hatte sie zu einem Zopf gebunden. Sie sah jetzt schon mitgenommen aus. Sie wäre auch lieber mit einem Dach über dem Kopf unterwegs, anstatt die 1600 Kilometer auf dem Motorrad abzureißen. Aber das hatte ihr Gatte Mike nicht zugelassen, das war seine Bedingung für die Zusage bei der Tour. Er selbst wäre viel lieber wieder nach Norwegen hochgefahren, zum Angeln. Die Schottland-Tour war ein echtes Opfer für ihn, da wollte er wenigstens seinen Spaß mit der Karre haben. Und Susann war nicht die Frau, die sich gegen ihren Mann durchzusetzen vermochte.

Schick sah sie aus in ihrem engen Lederdress, nur die abgeschrammte Lederweste passte nicht so ganz zum Outfit. Ein Patch war auf das Rückenteil aufgenäht – ‘BITCH’ war da zu lesen, ‘Property of Steel Wolve Mike’.

»Hi, Rob, wo ist deine ehemalige Verlobte?« Sie lächelte ihm freundlich entgegen.

Zu einer Antwort kam Robert nicht. Chris hatte es endlich geschafft, sich aus den Anschnallgurten zu befreien, und fiel ihm laut grölend um den Hals.

»Alter, was geht? Ist das mal ’n geiles Wetter? Ich kann’s kaum fassen, dass wir alle gleich nach old fuckin’ Scotland fahren. Bis gestern wusste ich noch nicht einmal, ob ich Urlaub kriege. Aber meine Jungs haben da was gedreht. Kostet mich drei verdammte Flaschen besten Glenfiddich. Wo ist Nina?«

Die Antwort schon auf der Zunge wurde Robert herumgerissen und wild abgeküsst. Angelika Busse, die Lebensabschnittsgefährtin von Chris (nennt mich Slate!) Tobholt presste ihren Silikonbusen in seine Rippen. Angie war das absolute Gegenteil von ihrem korpulenten Lover. Ein Hammerweib! Kein Fett, kein Benehmen, keine Skrupel, keine Schamhaare – keinen Verstand!

Nicht eine andere Person, die Robert kannte, war so begeistert von sich selbst, dass sie auf ihrem Nachttisch (und an der Wand) gerahmte Nacktfotos von sich selbst dekorierte. War das noch eitel oder eher schon krank? Egal, Chris schien das nicht zu kümmern, also was soll’s. Alles, was schwarze Haare und dicke Titten besaß, war ihm seit jeher zugeschrieben. Auf das, was seine Frauen ihrer Umwelt mitzuteilen hatten, legte Chris wenig Wert. Dumm fickt lange und gut – er meinte diesen Spruch bestätigen zu können.

Roberts Nina war da echt anders. Kultiviert, gebildet, natürlich schön. Und – das eine schließt das andere ja nicht aus. Zum Glück! Aber Robert war kein Typ, der mit anderen Jungs über seine intimen Erlebnisse plauderte. Das ging nur ihn und Nina etwas an.

Mit einem geheuchelten Lächeln erwiderte er die überschwängliche Begrüßung.

»Hallo, Angel of my dreams, wo sind deine schwarzen Flügel? Komm lass dich umarm…«

Das letzte Wort ging in ohrenbetäubendem Motorenlärm unter und wurde von einer weiteren Fehlzündung in der Luft zerrissen. Michael stand neben seiner Harley Davidson Night Rod und drehte wild am Gashebel. Das Brüllen des Motors ließ keine weitere Unterhaltung zu, sodass Roberts Worte zu Gesten wurden. Mike kniete neben seinem Bike und fummelte am Luftfilter herum. Susann schaute interessiert zu und stemmte lässig den Helm an die Seite. Die beiden waren noch nicht wirklich angekommen. Dann knallte es wieder laut und der blubbernde Motor erstarb aufs Neue.

Robert nahm Angelika an seine Seite, umarmte Chris mit der Linken und zog die beiden zu den Bikern herüber. »Probleme?«, fragte er belustigt. »Ich hab dir immer gesagt, dass du besser ’nen Trecker fahren solltest. Deine Harley ist Sch…«

»Kein Wort mehr, Digger, sonst platze ich!«

Oh, Mike war echt wütend.

»Ich hab den Hobel erst gestern aus der Werkstatt geholt. Wofür hab ich denen 600 Ocken in den Arsch geschmiert?« Er streifte die Handschuhe ab. Sichtlich verärgert begrüßte er die Anwesenden mit gemurmelten Floskeln, zog sich aber gleich zurück, um sein Handy aus der Ledermontur zu nesteln.

Sus Begrüßung fiel deutlich fröhlicher aus. »Na ihr? Lasst uns die Schotten rocken! Gebt mir Fünf, huuuuuuh!«

Wildes Abgeklatsche folgte. Fehlte eigentlich nur noch Nina. Hätte frau nicht schon gestern zum Friseur gehen können? Immer alles auf der letzten Rille! Ach ja, kein Termin, das war’s …

Die anderen umarmten sich herzlich und scherzten herum. Robert entspannte sich etwas. Zumindest diesen Teil konnte er positiv anstreichen. Der Zoff der letzten Woche schien vergessen. Sie hatten sich doch noch zusammengerauft. Für einen Moment hatte die ganze Unternehmung extrem auf der Kippe gestanden. Das lag nur daran, dass Christian Tobholt und Mike Wüst sich beim letzten Bowlingabend in die Haare gekriegt hatten. Nach ein paar Bierchen hatten sich ihre Zungen gelockert und sie meinten, sich mal die Meinung kundtun zu müssen. Irgendwie war das dann eskaliert. Aber Chris war Manns genug, sich dafür zu entschuldigen, die Sache war aus der Welt.

Mike stand abseits, telefonierte wild gestikulierend mit dem Handy. Anscheinend hatte er die ‚Fachwerkstatt‘ erreichen können. Robert wusste genau, dass Mike nie mehr Geld als nötig in irgendeine Sache steckte und somit niemals eine Vertragswerkstatt aufsuchen würde. Meist ging er zu Wolle’s Bikeshop, einem kleinen Motorrad(bastel)laden im Süden der Stadt. Billig und gut – wie man gerade mitbekommen hatte. Der ganze Club ging dahin.

Ja, der Club! Robert hatte auch mal dazugehört, ganz am Anfang, als es noch um das Born-to-be-wild-Feeling ging, um Vögeln, Saufen und den wilden Mann spielen. Das hatte sich im Laufe der Jahre geändert. Aus ‚Geächteten‘ wurden Gesetzlose. Robert war kein Member mehr, das ließ seine soziale Stellung auch gar nicht zu. Und seinen Straßenrenner hatte er gegen eine Enduro getauscht, um in seiner knapp bemessenen Freizeit die Freiheit des Fahrens in jedem Gelände der näheren Umgebung genießen zu können. Für lange Fahrten auf der Autobahn blieb ihm keine Zeit. Job ist Job.

Mike war da anders, der Club war seit jeher seine Familie gewesen. Rob kannte die meisten Jungs. Nicht alle hatten sein Vertrauen.

Zum Glück hatte Mike heute auf seine Kutte verzichtet. Den Backpatch des ‘Steel Wolves MC’ sah man nicht gerne in England, und hier stand der Verein unter strenger Beobachtung. Mike lachte ihn immer aus, wenn er ihn auf das Thema ansprach. Aber er hatte auf Rob gehört und eine neutrale Joppe übergezogen. Ein dezentes ‘FUCK U’ war darauf zu lesen und ‘BITCH IS MINE’.

Der Auspuff knallte laut und der Motor starb. Robert hat nie etwas von den amerikanischen Harleys gehalten: Technik wie bei Landmaschinen. Einfach und laut. Nicht mit einem italienischen oder japanischen Renner zu vergleichen.

»Hallo miteinander!«

Das kam vom Tor herüber.

Nina kam auf ihrem Hollandrad angeradelt. Die breiten Reifen pflügten eine schmale Rille in den knirschenden Kies.

›Gottverdammt, darum hat das so lange gedauert. Mit dem Fahrrad! Warum hat sie denn nicht, wie sonst auch, den Bus genommen?‹ Rob schaute auf die Uhr. Sie mussten los, es wurde echt Zeit.

»Mann, das macht Spaß, ich bin richtig fit, puuh!« Nina rollte auf die Gruppe zu. Mit geröteten Wangen stieg sie ab und blickte fröhlich in die Runde. Lächelnd drückte sie Robert ihr Rad in die Hände.

»Und? Wie sehe ich aus? Ist gut geworden, nicht wahr?« Sie wirbelte mit gespreizten Fingern durch das dunkelbraune, leicht gewellte Haar.

»Hi Su (Küsschen), hi Angel (Küsschen)! Alle da? Können wir los? Wie gehts euch Jungs, ach lasst euch mal umarmen. Ich bin so froh, euch zu sehen.«

Rob wusste genau, dass Nina die beiden eigentlich nicht mochte. Susann war ihr zu angepasst, zu devot, ein Mäuschen halt. Und Angelika? Nun, da waren sie beide einer Meinung: BusseTusse!

Nina hasste Leute, die einen schon beim Kennenlernen in die Arme nahmen und abknutschten: Haaach, wir haben uns ja noch gar nicht gesehen, aber ich hab dich jetzt schon lieb! Robert war da nicht anders. Das ganze heuchlerische Getue, die gespielte Freude, das war auch nicht sein Ding.

Aber seine Frau überspielte ihre Abneigung, ihm zuliebe, jedes Mal mit theatralischer Perfektion. Und doch war sie eine der ersten gewesen, die sich begeistert für die Tour ausgesprochen hatte. Robert packte das Rad am Sattel. »Ich stell deinen fliegenden Holländer noch unter, und dann …«

Den unbeendeten Satz unterstrich er durch ein Tippen seines Zeigefingers auf das Zifferblatt der Armbanduhr.

»Ja, eigentlich könnten wir los, die legendäre Sechs ist endlich vereint!« Der dicke Chris hob Nina an den Hüften in die Luft und ließ sie auf seine Schultern gleiten. Zur Belustigung der anderen fünf trabte er sogleich los. »Wir reiten, wir rei-hei-ten, so wie in alten Zei-hei-ten …«, blödelte er mit falsettierter Singstimme, Nina immer mehr verlierend. Sie hatte sich lachend aus der ungewollten Reitposition befreit.

»Hört doch mal auf, da! Ich verstehe hier kein Wort …! Ja ich bin noch dran! Ich sag dir, Helge, wenn die Karre unterwegs verreckt …! Was hast du? Einen Scheiß hast du, das Bike geht andauernd aus, sobald ich im Leerlauf bin. Wenn ich die Zeit hätte, würde ich’s selbst machen … Was? Du kannst mich mal! Noch so’n Spruch und ich mach deinen Laden zu! Björn hat sowieso noch ’ne Rechnung mit dir offen. Also, verreckt der Motor, zahlst du den Rücktransport. Häh? Ja, sicher, …im AvD! Und? Was geht dich das an? Du zahlst Amigo, comprende? Ja, … du mich auch. Tschüss!«

Michael Wüst war Geschäftsmann. Er ließ sich nicht über den Tisch ziehen. Und wehe dem, der es versuchte!

Schmollend stopfte Mike sein Handy in die Bomberjacke zurück und stapfte missmutig auf die Gruppe zu. »Können wir? Ich werde mich wohl gleich auf dem Kahn erst mal besaufen!«

Su schaute besorgt. Das fing ja gut an. Sie sah ihrem Mann nach, wie er sich seinem besten Kumpel näherte.

Aber Mike feixte schon wieder. Ein gutes Zeichen. Er würde also nicht ausrasten, wie sonst so oft, wenn er Ärger mit Geschäftsfreunden hatte.

Susann war anfangs skeptisch gewesen. Sie hatte nicht daran geglaubt, dass Robert ihren Mann zu einem Urlaub an der schottischen Küste überreden könnte. Mike war eigentlich nicht der Urlaubertyp, der sich mit Freunden eine schöne Zeit machte. Urlaub bedeutete für ihren Mike Norwegen und Angeln. Hardcore-Fischen, wie er es nannte. Mit Lagerfeuer, Biertrinken und vierzehn Tage in den gleichen Klamotten rumrennen. Schon nach einer Woche standen die vor Dreck, inklusive Fischblut und dem penetranten Geruch nach Rauch.

»Die Trapper konnten sich auch nicht groß umziehen, das gehört dazu, sei froh, dass ich mich noch wasche! Das taten die nämlich auch nicht«, hatte er ihr erklärt. Und damit war das Thema für ihn vom Tisch.

Zu Anfang ihrer Beziehung war sie noch gerne mitgefahren. Inzwischen war Norwegen nur noch langweilig für sie: morgens mit dem Boot raus auf die See, stundenlang auf kleinstem Raum mit vier bis fünf Leuten die Angeln auswerfen, Fische rausziehen und Dosenbier trinken. Jeden Tag, bei jedem Wetter – und abends an der Hütte wurde der Fang versorgt.

Das Ritual wurde zelebriert: Fische ausweiden und filetieren, und dabei Schnaps trinken und Witze reißen. Das waren bis dato Susanns langweiligste Urlaube gewesen, nur ein paar dieser Tage hatte sie in guter Erinnerung behalten – wenn der Sturm über die Küste peitschte und ein Rausfahren aufs Meer unmöglich machte. Dann hatte sie Mike den ganzen Tag für sich, es sei denn, es waren alte Bekannte aus früheren Jahren am Platz. Dann ging er meist Saufen und sie hatte die Wahl: mitgehen und sich zotige Sprüche anhören, oder in der Hütte bleiben und sich langweilen. Sie konnte es ihm nicht verübeln, er arbeitete das ganze Jahr über hart, und Norwegen, Angeln, Biertrinken und Klönen, das war sein Ausgleich, seine Welt.

Umso erstaunter reagierte Susann, als Mike schließlich einwilligte, dieses Jahr nach Schottland zu fahren. Zuerst war da die Idee, geboren in einer langen, durchzechten Nacht. Als der Whisky aus war, kam man spaßeshalber auf den Gedanken, in Schottland neuen zu holen. Das wurde über mehrere Tage so weit ausgesponnen, bis Rob tatsächlich mit Broschüren aus diversen Reisebüros aufgetaucht war. Mike ließ sich nach anfänglicher Ablehnung doch noch dazu herab mitzufahren.

Und so stand Susann nun hier neben ihrer Suzuki und verdrängte das bange Gefühl im Bauch, dass der Urlaub im letzten Moment noch platzen könnte, und freute sich schon auf die Überfahrt mit der großen Fähre. Wenn die Harley es doch wenigstens bis zum Hafen schaffen würde! Alles Weitere würde sich ergeben.

»Komm in meine Arme, Digger!« Mike hatte seinen Freund erreicht und riss Robert heftig an sich.

Schulterklopfen, Fäuste stechen, Stahlhammer in die Magengrube. Diese Art der Begrüßung zelebrierten sie schon seit ihrer Schulzeit. Robert hatte nie wirklich eine Chance gegen den großen, muskelbepackten Mike gehabt. Rob war nicht unsportlich, nein – aber er war eher der Marathonmann, zäh und ausdauernd.

»Lass dich ansehen, Professor!« Mike hatte sich bereits Christian (nennt mich Slate!) Tobholt zugewandt, drückte ihn an sich und rieb ihm mit den Fingerknochen neckend über die Stirn. Dann nahm er sich Angelika vor: Bussi links, Bussi rechts. Wie zufällig berührte er bei der Umarmung Angies Busen. Sie schien das entweder nicht zu bemerken oder es störte sie nicht.

Susann strafte ihren Mann mit eisigem Blick ab, aber Mike grinste nur, als wäre nichts geschehen. Su kannte ihren Mann, er war kein Kind von Traurigkeit, aber das würde er doch nicht wagen. Nicht in ihrem Beisein, nicht mit Angie, der Freundin von Chris Tobholt, seinem Kumpel. Und er mochte Angie nicht besonders, das hatte er schon oft erwähnt. Dass sie der einzige, wahrhaftige Grund für seine Einwilligung, die Reise mitzumachen war, würde Su nie vermuten. Mike nahm den Blick seiner Frau zur Kenntnis. Liebevoll lächelte er zurück. Su war nur halb beruhigt.

›Stell dich nicht an‹, schalt sie sich selbst, ›er hat sie doch nur zufällig berührt, da war nichts!‹ Aber sie schwor, ihre Augen offen zu halten, das dumpfe Gefühl in der Magengegend war wieder da.

2

Zwei Wochen in die Nordwest Highlands, zwei Wochen raue Landschaft, leckeren Fisch, gegrillte Steaks und Whisky vom Feinsten. Und die Frauen waren auch dabei! Wenn das mal keine guten Aussichten waren! Ein Haus hatten sie gebucht. Mit Bar, Billardtisch, Kamin und Grillplatz. Schlappe dreitausend Euro für vierzehn Tage, nach Aussage der Reisevermittlung ein Schnäppchen. Und endlich ging’s los.

Die bunt zusammengewürfelte Truppe schickte sich an, die Fahrzeuge zu bemannen und die Motoren in Gang zu setzen. Robert und Nina stiegen in ihren Mercedes, ein wuchtiges SUV mit 224 PS und Offroad-Paket. Zuerst wollten sie mit Ninas kleinem Roadster fahren und das Gepäck bei Slate in den Sprinter laden, aber dann war Nina das Ding mit der Laterne passiert und der alte Roadster stand mit neuem Kotflügel in der Lackiererei. Und bequemer war die Fahrt im Benz allemal. Also anschnallen, Gang einlegen, los. Robert fuhr vor, Chris lenkte seinen Bus als Nächster auf die Straße. Es dauerte nicht lange, da wurden sie von Mike überholt und kurz darauf schoss auch Susann mit ihrer Suzuki an den Autos vorbei. In dieser Formation ging die Reise weiter.

Zweieinhalb Stunden später kamen sie am Hafen von Ijmuiden an. Nacheinander traf man auf dem großen Parkplatz vor dem geschlossenen Tor des Seaways-Fährhafens ein. Die Biker warteten schon. Su winkte, Mike pinkelte einen Strauch an. Dabei störten ihn die zahlreichen wartenden Fährgäste in keiner Weise. Mit breitem Strahl besprenkelte er den Busch und ließ sich nicht stören.

»Da sind sie, fahr mal rechts rüber, der Platz neben Su ist noch frei. Was macht Mike denn da? Ich fass es nicht, wage dich bloß nicht, auch in die Sträucher zu pinkeln. Dein Freund ist echt ein Prolet. Also ehrlich, ich weiß nicht, ob ich ihn zwei Wochen am Stück ertragen kann! So etwas ist peinlich!«

Nina wühlte kopfschüttelnd im Bordkühlschrank und zauberte ein Sixpack Piccolos hervor.

»Jetzt wird erst einmal ordentlich angestoßen«, rief sie aus dem offenen Autofenster.

»Ich hab aber nur Plastikbecher, kommt rüber, die Fähre ist noch nicht da, lasst uns auf Schottland anstoßen. Ich hab für jeden ein Fläschchen Sekt dabei«, rief sie laut. Galant schwang sie ihren schmalen Hintern von den hohen Sitzen und glitt anmutig aus der Beifahrertür. Dabei jonglierte sie geschickt mit Fläschchen und Bechern.

Möwen kreisten über dem Gelände. Es roch nach Hafen, dem unbeschreiblichen Dunst aus brackigem Salzwasser, Schiffsdiesel, Frittenfett und altem Fisch. Keine zwei Schritte von Nina entfernt stritten sich zwei Möwen um einen weggeworfenen Burger.

Die Freunde begrüßten sich erneut, als hätten sie sich eine Ewigkeit nicht gesehen. Noch vor einem Monat war dieser Urlaub nicht einmal geplant gewesen, und jetzt? Zuprosten, lachen, scherzen – niemand konnte zu diesem Zeitpunkt ahnen, wie düster ihre Zukunft werden würde.

12:30 Uhr – die Tore wurden geöffnet. Es war an der Zeit, alles für die Grenzkontrolle bereitzulegen.

»Verdammt Su, wo hast du denn die Reisepässe, ich hab sie dir doch extra gegeben?«, flachste Mike und weidete sich an den entsetzten Augen seiner Frau.

Chris grinste amüsiert und reichte Susann die Pässe nebst Buchungsbestätigung für die Fähre. »Hier, Susann, du hast mir eure Papiere doch selbst gegeben«, lachte er verschmitzt. Selten hatte ihn ein beschämterer Blick getroffen.

Die beiden Biker fuhren mit leichtem Gepäck, sie hatten vereinbart, dass Chris ihr Geld und die Pässe mitnahm. So waren die Unterlagen besser vor Nässe geschützt, sollten sie durch eine der in England üblichen Regenfronten fahren müssen.

Instinktiv schaute Chris dann aber vorsichtshalber noch einmal die eigenen Unterlagen und Pässe durch. Zum dritten Mal an diesem Tag! Alles okay, sogar seiner war noch gültig.

»Alles da, hier nimm das bitte an dich, Angie-Babe.«

Er reichte seiner Freundin die Ledermappe, sie würden das Terminal links passieren, Angie musste also die Formalitäten am Schalter abwickeln.

Chris Slate knüllte seinen Plastikbecher zusammen und warf ihn gekonnt über die Schulter in den großen Abfallbehälter neben Mikes Pinkelstelle.

»Los Jungs, lasst uns den Walfisch entern! Wir sehen uns um drei auf dem Oberdeck. Haut rein, ich hab noch was vor!«, verabschiedete er sich von seinen Freunden. Feixend schob er dabei seine Hüften vor und zurück, rollte wild mit den Augen und schlich so hinter Angelika her, die gerade in den Sprinter kletterte.

Robert beneidete ihn nicht um das, was da vor ihm her stelzte. Geiler Arsch, keine Frage, die Frau konnte sich bewegen. Aber – reduziert auf Äußerlichkeiten – war das nicht etwas zu dünn für eine liebevolle Beziehung? Angie, eine Frau wie ein Jahrmarkt. Die Fassade glänzend und voller bunter Lichter – betörender Duft, und jedes teure Los verspricht den Hauptgewinn. Letzten Endes zieht die Kirmes dann weiter und man selbst bleibt zurück, mit leerem Geldbeutel, dem Schmutz und dem Gestank von billigem Parfüm in der Nase.

Rob kannte solche Frauen, und Angelika war ein Paradebeispiel. Erst vor knapp einem halben Jahr hatte er durch Zufall mitbekommen, wie Angie Busse beim örtlichen Karneval die Komplimente eines angetrunkenen Verehrers ‚mündlich‘ erwiderte: auf dem Parkplatz vor der Kneipe!

Aber davon hatte Chris nichts wissen wollen, als er ihm vorsichtig einen Hinweis geben wollte. Das Thema war sofort erledigt. Naja, bei den Frauen die er vorher so hatte, kein Wunder. Da lässt man(n) wohl schon mal so einiges gerade sein.

Ein Schiffshorn ertönte.

Boarding Time …

3

Später am Abend, nach dem leckeren Buffet im großen Speisesaal, fand man sich in der Tropical-Bar im Unterdeck ein. Die Laune war immer noch hervorragend, obwohl Robert an den Blicken, die Su und Mike sich zuwarfen, bemerken konnte, dass da was nicht ganz in Ordnung zu sein schien. Wenn das mal gut ging, die Reise hatte erst begonnen.

Mike war auf dem besten Wege, seine Ankündigung vom Morgen wahrzumachen, und kippte ein Bier nach dem anderen in sich hinein. Wenn er nicht bald ein Ende fand, würde er am nächsten Tag seinen Führerschein riskieren. In Großbritannien verstanden die Jungs von der Polizei keinen Spaß bei Alkohol am Steuer.

Angie versuchte sich an der Getränkekarte. In schlechtem Englisch orderte sie zwei Blur für Nina und Su, und einen Caipirinha für sich. Der Kellner war Rumäne, was Chris sofort am Slang erkannte, aber Angelika freute sich wahnsinnig, mit einem echten Engländer geredet zu haben. »Juhu, habt ihr das gehört? Der Typ hat mich voll verstanden! Und ich hab schon Angst gehabt, dass meine Aussprache zu schlecht ist. Boah, ich hatte Englisch nur bis zur 9. Klasse, aber, voll geil, man lernt fürs Leben. Hammer!«

Chris nahm den Ball auf und spielte ihn gekonnt zurück.

»Oh, Angie-Babe, ein wenig üben müsstest du schon noch. Wenn wir nachher in der Kabine sind, zeig ich dir mein Mikrofon. Ich lehne mich zurück und du kannst dann ganz entspannt reinsprechen, ja?«

Gelächter folgte. Jeder hatte den anzüglichen Witz verstanden, nur Angie überlegte noch mit in Falten gelegter Stirn, warum sie ein Mikro brauchte, um Englisch zu üben.

Die Showband war schlecht. Und laut. Eine echte Konversation kam nicht auf, deshalb beschloss man den Abend zu beenden und sich am Morgen ausgeschlafen beim Frühstücksbuffet zu treffen. Nach ein paar weiteren überteuerten Getränken und jeder Menge Spaß an den schrägen Versionen der neusten Top-Ten-Hits teilte sich die Gruppe auf.

Johlend und lachend, die Leute guckten schon. Es saßen fast ausschließlich ältere Pärchen hier und das Verhalten der Freunde war auffällig unpassend. Mike packte seine Frau an den Hintern und schob sie wild vor sich her, dem Ausgang entgegen. Einige Gäste machten verstohlen Bemerkungen darüber, aber niemand äußerte sie laut. Su war so etwas gewohnt, sie hatte aufgehört, ihrem Mike sein peinliches Benehmen abzugewöhnen und ließ sich auch dieses Mal vorführen, als das, was sie war: Mikes Eigentum, seine Bitch!

Chris, der es seinem Kumpel nachmachen wollte, hätte sich fast eine Ohrfeige gefangen. Angelika fand so etwas ganz und gar nicht witzig.

»Spinnst du jetzt? Glaubst du, ich lass mich von dir wie eine Schlampe behandeln? Du hast doch ’ne Macke!« Sie ließ ihn stehen und hakte sich bei Nina ein. »Komm, da hat wohl einer zu tief ins Glas geschaut«, lachte sie gekünstelt. Die Verärgerung war ihr deutlich anzumerken. Sie ließ sich äußerst ungern in der Öffentlichkeit bloßstellen.

Rob packte den verdatterten Chris (nennt mich Slate) am Arm und zog ihn besonnen den Mädchen hinterher.

»Ein gut gemeinter Rat, Kumpel! Lektion eins: Du bist nicht Mike und Angie nicht Susann. Also vergiss es. Was glaubst du, was Nina mit mir gemacht hätte, wenn ich ihr vor der Meute hier an den Hintern gepackt hätte? Genau! Komm wir hauen ab …«

Die Damen warteten schon draußen. Mike winkte noch kurz und verzog sich mit seiner Frau zum Treppenhaus. Er hatte genug. Die Nacht würde kurz sein und es stand noch eine lange Fahrt mit den Motorrädern an. Man verabschiedete sich. Angelika war zum Glück nicht ernsthaft beleidigt. Sie trug ihrem Freund die Entgleisung nicht nach und busselte schon wieder mit Christian Tobholt herum. Zu viert zogen sie los, um den Sternenhimmel über dem Meer zu sehen. Es war ein fantastischer Anblick. Überall waren noch Menschen, die teilweise sogar auf Deck übernachteten. Ganz vorne am Bug saß eine Gruppe Jugendlicher, es wurde geklampft, gesungen und gekifft. Aber das schien niemanden sonderlich zu interessieren. Nina machte den nicht ganz ernst gemeinten Vorschlag, dort hinüber zu gehen und auch mal einen ordentlichen Zug zu nehmen. Irgendwie war sie die gute Fee der Reisefreude, erneut zauberte sie etwas zu Trinken aus den Tiefen ihrer Umhängetasche. Eine Maxiflasche La Motte Shiraz, ein Angebot aus dem Spirituosen-Shop an Bord. Zollfrei und ohne Drehverschluss.

Das Öffnen besorgte, nach allgemeinem Jubel, Chris Slate Tobholt, indem er mit seinem Mittelfinger den Korken in den Flaschenhals drückte. Dass er dabei seinen Freund Robert einer Weindusche aussetzte, war ihm letztendlich egal. Sie reichten die Flasche herum und prosteten sich zu. Die Laune war hervorragend und man kam überein, bis zum Morgengrauen durchzuhalten. Aber nach einer guten Prise Seeluft am Oberdeck fing das Gähnen an und die Vernunft siegte. Zum Glück. Es war an der Zeit, die Kabinen zu entern. Am Morgen müssten sie schließlich nüchtern sein. Es standen noch knapp zehn Stunden Fahrt auf dem Programm.

»Schlaft gut und macht keine Dummheiten«, scherzte Angelika und quiekte diesmal laut auf, als Chris ihr an den Hintern griff. Hier im Dunklen schien sie nichts dagegen zu haben, oder Nina und Rob waren das richtige Publikum.

»Nacht, ihr zwei, schlaft gut. Bis morgen beim Frühstück.«

Nina fröstelte, der Wind war frisch und trieb dunkle Wolken von der Küste herüber. Sie rückte ihre Bluse zurecht, ergriff Roberts Hand und stapfte mit ihm den Gang hinunter. Mit der Bordkarte öffnete sie die Kabinentür. Wenig später bereiteten sie sich für die Nacht vor.

»Ob das gut geht mit Su und Mike? Susann hat geweint, das konnte man sehen.« Robert zog sich gerade die Schuhe aus, als Nina ihm diese Frage stellte.

»Kein Wunder, jeder hat gehört, wie abfällig Angelika das Wort ‚Schlampe‘ in den Raum gekeift hat.«

»Ach, manchmal ist dein Mike ein echtes Arschloch. Irgendwann wird Susann aufwachen, ihren Kram packen und verschwinden. Ich hätt es schon lange getan. Egal, wie viel Geld Mike hat.«

»Weiß nicht. Ach was, die beiden lieben sich. Ist so ’ne Art Hassliebe.« Er blickte aus dem Bullauge in die dunkle Nacht. Dort hinten konnte er die Positionslichter einer Bohrinsel sehen. Die See war trotz des Windes ruhig. Das gleichmäßige Dröhnen der Schiffsmotoren hatte etwas Beruhigendes. Er gähnte laut.

»Ja, du hast recht«, fing Nina seine Bemerkung auf. Nach einer kleinen Pause fügte sie hinzu: »Er liebt sie, und sie hasst ihn!«

Beide lachten. Nina wühlte in der Reisetasche nach ihrer Zahnbürste. Dabei fiel ein Kärtchen auf den Boden. Nina hob es auf und stutzte. »Hast du dir mal das Ticket zu den Garagen unter Deck näher angeschaut? Hier, schau. Was siehst du?«

Rob nahm das Ticket. ‘M.S. King of Scandinavia’ stand darauf. Er überlegte.

»Meinst du das? Decknumber 6, door or stair 66? Sonst sehe ich nichts?« Sie nahm ihm das Ticket wieder aus der Hand. »Ja, ist doch seltsam, oder? Beide Zahlen zusammen ergeben eine glatte 666, die huhuuu – Zahl des Teufels! Ist schon lustig, oder?«

»Ja, du Hexe, da werde ich gleich zum Dämon, haaar!«

Lachend fiel er über seine Frau her. Nina wehrte sich mit Händen und Füßen, bis beide außer Atem waren und in die Kissen sanken.

»Willst du? Oben oder unten, du hast die Wahl?«, fragte Robert keuchend mit unschuldiger Miene.

»Was? Du rechnest heute doch nicht etwa noch mit …«

»Was du wieder denkst! Wo willst du schlafen? In der oberen oder der unteren Koje?«

Das Kissen traf ihn hart am Kopf …

Kapitel 3

Ab in die Highlands (Zweiter Tag)

1

Am nächsten Morgen traf man sich wieder im Speisesaal der großen Überseefähre. Robert sah extrem verbraucht aus. Dunkle Ränder unter den Augen und dicke Tränensäcke – deutliche Zeichen für einen akuten Schlafmangel. Der Traum war wiedergekommen, und das Schlimmste war, er konnte sich bruchstückhaft erinnern.

Gähnend griff er nach seiner Tasse und füllte heißen Kaffee ein. Nina, seine Frau! Er hatte sie verloren. Im Traum! Sie war in die Schatten gegangen …, nein, falsch, sie war gezogen worden! Von irgendetwas Bösem aus dem Licht gezerrt. Dann war sie weg … und er saß aufrecht und schweißgebadet in den Kissen. Die unterschwellige Verlustangst war so heftig, dass er dadurch aufwachte. Und selbst nachdem er sich auf der Seetoilette die Blase entleert hatte – der Traum ließ ihn nicht los. Die Bilder waren auch jetzt immer noch in seinem Kopf. Die Schreie auch. Ninas Schreie.

Er hatte nicht mehr geschlafen. Er konnte nicht. Ab und an war in der Ferne ein Licht zu sehen gewesen, ein Schiff, eine Boje, eine Bohrinsel – was auch immer. Sein Körper war müde, aber der Geist blieb hellwach. Keinen Schlaf, diese Nacht.

Und jetzt saß er hier mit den anderen und versuchte, sich auf die vor ihnen liegenden Tage zu freuen.

Rob spürte, wie sich eine Gänsehaut auf den Unterarmen bildete. Etwas in seinem Innern fand einfach keine Ruhe. Jemand war hinter Nina her, es war so real gewesen. Hirngespinste? Bauchgefühl? Robert nahm vorsichtig einen Schluck von dem heißen, duftenden Kaffee. Seine Frau lächelte ihn an. Nina hatte von seinem nächtlichen Schrecken nichts mitgekriegt und geschlafen wie ein Murmeltier. Das war auch gut so. Er wollte ihr nicht die Urlaubsfreuden durch seine dummen Träume trüben. Nina konnte nämlich extrem abergläubisch sein. Es war einfach nur schön, sie hier an seiner Seite zu wissen, seine Frau. Er liebte sie wirklich.

Nina kaute genüsslich auf einer Scheibe knusprig gebratenem Frühstücksspeck herum und schob ihm ein mit Rührei und Schinken belegtes Croissant auf den Teller. Robert erwiderte die nette Geste mit einem Handkuss und fing ihr zuliebe mit dem Frühstück an.

Angie kam. Rob konnte ihr verkniffenes Gesicht sehen, als sie am Eingang zum Speisesaal ihre Tickets vorzeigte. Chris stand schwankend hinter ihr. ›Oh Mann, das kann ja heiter werden‹, dachte Robert. Ihm schwante Übles. Sein Freund hatte wohl deutlich über die Stränge geschlagen. Und sein Weibchen war nicht friedlich gesinnt. Angies Blick wanderte forsch durch den Raum, und als sie Roberts winkende Hand sah, steuerte sie sofort auf den Tisch zu. Sie machte sich nicht die Mühe, einen ‚Guten Morgen‘ zu wünschen und fing gleich an, ihren Frust abzuladen.

»Darf ich vorstellen? Mr Walker! Ich glaube, Johnny ist sein Vorname, nicht wahr … Schatz?«

Chris ging es schlecht. Er hatte auf der Kabine wohl noch reichlich von seinem teuren Whisky aus dem Duty-free-Shop genascht.

»… aus dem Zahnputzbecher«, teilte Angie allen mit und klopfte dabei mit der kleinen Faust wütend an Chris’ Stirn.

»Auh, hör auf! Kann nicht mal einer dieses Weib zurückhalten? Seht ihr nicht, wie ich leide? Ich bin seekrank, das ist alles. Seekrank – keinen Kater, klar so weit?«

»Ach ja, du kleiner Spinner? Dann kannst du ja auch den Wagen fahren! Ich habe dir gesagt, dass ich nicht gerne den großen Bus fahre. Und schon gar nicht im Linksverkehr, in einem Land, wo ich nicht mal die Straßenschilder verstehe! Es war ausgemacht, dass du die Tour übernimmst, Dickerchen, nicht wahr? Gott, ich hasse das so an dir. Du ziehst einfach nur dein Ding durch. Musstest du unbedingt noch die zweite Flasche anfangen? Das ist doch nicht normal. Du bist nicht normal!«

»Angie-Babe, es tut mir leid. Ich war halt in Feierlaune. Mach keinen Stress, ich fahr den Wagen schon, es geht. Es liegt nicht am Alkohol, glaub mir. Ich bin nur seekrank.«

Angelika schaute ihn nur wütend an. Ihre Finger trommelten nervös auf der Tischkante herum. Die Frage, ob sie etwas essen wollte, verneinte sie, sichtlich angenervt, aber als Nina ihr einen Kaffee reichte, nickte sie dankbar.

Robert wollte gerade fragen, ob Kopfschmerzen bei Seekranken normal seien, da setzten sich Michael und Susann zu ihnen, jeder mit einem großen Teller voll Rührei, Schinken und gebackenen Bohnen in der Hand.

»Das Beste hier ist das Frühstück! Und gleich hole ich mir was von der Fischplatte da drüben.«

Mit würgenden Lauten und einer vor den Mund geschlagenen Hand versuchte Chris zur Toilette zu entkommen. Mike schaute verständnislos hinterher.

»Was ist denn mit dem los? Das ist gutes Essen, ehrlich!« Mike griff sich ein Würstchen und biss hinein. »Strammer Junge! Und die Eier sind auch genau auf den Punkt. Kompliment, das hat man selbst in einem Fünf-Sterne-Hotel auf Malle nicht immer so.«

Su hebelte das Gelbe aus der Eierschale und verteilte es genüsslich auf ihren bereits mit Räucherlachs belegten Toast. Angelika schaute gedankenverloren aus dem großen Panoramafenster. Der Ausblick war großartig, Sie befanden sich bereits unmittelbar vor der Küste Englands. Es konnte nicht mehr lange dauern, dann würden sie die Reise auf festem Boden fortsetzen können.

Etwas irritierte ihn. Rob spürte, dass sie beobachtet wurden. Ein seltsames Gefühl, schwach und undeutlich nur, aber es war da. Nina bemerkte anscheinend nichts dergleichen, was seltsam war, da sie beide eigentlich über eine besondere Gabe der Verbundenheit verfügten und es nicht selten vorkam, dass sie beide zur gleichen Zeit dasselbe dachten..

»Der Mann da hinten, er starrt zu uns herüber. Der mit dem roten Pullover, siehst du den Kerl?«, presste Robert durch zusammengekniffene Lippen hervor.

»Ja, Rob, hier sind ungefähr zwölf Männer im Saal, und mindestens vier haben rote Sweater oder Hemden an, welchen meinst du? Den, der da drüben mit seiner Tochter schimpft, oder den älteren Herren da hinten? Der hat gerade wirklich hier rübergeschaut und mir zugelächelt. Bedrohlich, nicht wahr?«

»Nein, ich meine den Kerl da drüben, den Mann am Tisch gegenüber dem Ausgang. Siehst du nicht, wie zu uns rüberstarrt?«

Nina sah keinen Mann.

»Rob, keine Ahnung, wen du meinst, der Tisch am Ausgang ist frei. Was ist los mit dir, hast du schlecht geschlafen?«

Robert verstand nun gar nichts mehr. Wollte Nina ihn hochnehmen? Sie musste den Kerl doch sehen, der da drüben …! Plötzlich bekam Robert feuchte Hände. Der Mann war verschwunden. Von jetzt auf gleich, innerhalb weniger Sekunden, einfach so. Und das Merkwürdigste war – auch der Tisch war leer. Kein Geschirr, kein Kaffeekännchen, nichts. Nina hatte recht, an diesem Tisch saß niemand. Was sollte das bedeuten? Er glaubte nicht an Geister und Gespenster, aber sollte er seiner Frau gegenüber einfach zugeben, sich geirrt zu haben?

Er entschied, die Sache auf sich beruhen zu lassen und war froh, dass Nina nicht weiter daran interessiert zu sein schien. Nina schenkte sich gerade Kaffee nach. Wie beiläufig fragte sie: »Möchtest du auch noch eine Tasse? Dann jetzt, bevor Mike die Kanne leer macht.« Sie zwinkerte ihm fröhlich zu.

»Was? Was soll ich?« Mike schaute von seinem Teller auf.

»Nichts, Mike!«, kam es aus zwei Mündern gleichzeitig. Dann mussten sie lachen. Robs bester Kumpel saß da und bekleckerte sich mit Orangenmarmelade, ohne es zu bemerken. Das gelbe, klebrige Zeug tropfte durch ein Loch in seinem Toast direkt in den Schornstein des Ozeandampfers auf seinem Shirt, einem riesigen Schiff mit dem treffenden Namen ‚Unsinkbar II‘.

Sie fuhren zusammen, als plötzlich ein Horn dröhnte. Sie hatten den Hafen von Newcastle erreicht und der Kapitän gab das Signal zur Einfahrt in die Hafengewässer.

»Denkt nachher dran, hier ist Linksverkehr«, mahnte Mike noch, als sie nach beendetem Frühstück gemütlich zu den Kabinen zurückschlenderten.

Nina bat Robert, für ein paar Minuten mit ihr aufs Oberdeck zu gehen. Sie wollte Fotos von der Ankunft in Newcastle machen. Er willigte ein und bald standen sie in der frischen Luft und genossen den Anblick der felsigen Küste. Die Sonne schien, es sollte ein herrlicher Tag werden. Für britische Verhältnisse zumindest. Nina schoss ein Foto nach dem anderen und wirkte völlig befreit. Nach den letzten Tagen im Dienst hatte sie sich diesen Urlaub herbeigesehnt, und jetzt war er da! Zufrieden drängte Robert sich an seine Frau heran, um sich an sie zu schmiegen, sie in die Arme zu nehmen. Doch so weit kam es nicht mehr. Ein Mann stürmte auf ihn zu, ergriff seine Hände und schüttelte sie wie wild. Der Mann hatte sich mit Ei bekleckert, der Hemdkragen unter dem Pullover war voll damit.

›Der rote Pullover!‹, schoss es ihm durch den Kopf, ›das ist der Kerl, der uns angestarrt hat. Entsetzt und mit offenem Mund versuchte er die kräftigen Hände des Fremden abzuschütteln. Schließlich gelang es ihm. Der Mann ließ von ihm ab und sank auf die Knie. Er sah zu Robert auf, traurige Augen mit dicken, schwarzen Ringen. Übernächtigte Augen.

»Gott schütze euch«, sagte er in einer Sprache, die Robert noch nie zuvor gehört hatte. Und trotzdem verstand er die Bedeutung der Worte. Gott sollte sie schützen. Was wollte der Mann von ihm, warum sollte Gott sich um ihn und seine Frau Gedanken machen? Nina stand keine zwei Schritte von Robert entfernt, und doch schien sie von alledem nichts mitzukriegen. Robert stellten sich die Nackenhaare auf. »Nina«, versuchte er zu rufen, doch es kam nur undeutliches Gestammel aus seinem Mund.

Der Fremde erhob sich wieder und senkte ehrfürchtig das Haupt. »Nun werde ich endlich frei sein.« Die Worte waren geflüstert, mehr an sich selbst gerichtet, als für fremde Ohren bestimmt. Ein zufriedenes Lächeln, eine deutliche Erleichterung spiegelte sich auf dem Antlitz des Fremden wieder. Und dann, was Robert nun vollends irritierte, schritt er an ihm vorbei, als wäre nichts geschehen. Rob konnte das Hämmern der Sohlen auf dem Stahlboden hören. Als er sich umdrehte, um dem Fremden nachzublicken, sah er, wie der seltsame Fremde sich anschickte, auf die Brüstung zu klettern. Robert stockte der Atem. Mit Mühe presste er eine Warnung aus seinen Lungen heraus. »Nein, nicht!«

Ein junges Paar stand dem Irren genau gegenüber. Die beiden registrierten den Mann überhaupt nicht und schauten nur irritiert zu Robert, der verzweifelt versuchte, dem Mann Einhalt zu gebieten. Robert war entsetzt.

»Halten Sie ein, Mann! Was machen Sie denn da? Oh nein, bleiben Sie zurück!«

Zu spät! Der Fremde stand nun schwankend auf dem Oberrohr der Reling. Mit den Armen wedelnd versuchte er noch für einen Moment, das Gleichgewicht zu halten. Traurig sah er zu Rob herüber und hob zum letzten Mal die Hand zum Gruß.

Er richtete den Oberkörper auf und fiel vornüber.

»Oh Gott, nein!«, hörte Robert sich schreien, »um Himmels willen, da ist ein Mann ins Wasser gesprungen, sofort anhalten! Stoppt das Schiff, ein Mann ist im Wasser, ein Mann ist …«

2

»Stress? Ja, klar habe ich Stress gehabt. Mein Job nimmt mich ganz schön in Anspruch. Wer kann das nicht von sich behaupten?« Rob war immer noch benommen. Der Mann vor ihm war geschätzte fünfzig, das Messingschild an seinem weißen Hemd wies ihn als Dr. med. Brending aus. Robert nahm dankend das gereichte Glas Wasser an und trank einen Schluck. Es erfrischte ihn nur mäßig. »Danke, Doktor, das tut gut. Ich bin eigentlich mit meinem Job nicht überfordert, es ist der normale, positive Stress, den man bewältigen muss. Um Ihre zweite Frage zu beantworten, muss ich gestehen, dass Sie recht haben. Ja, ich schlafe schlecht, das stimmt. Seit ein paar Tagen liege ich in den Nächten lange wach und denke nach«, erklärte Robert.

Einen Traum als Grund dafür anzugeben, war der Sache nicht dienlich. Nina saß direkt neben ihm, es würde sie nur beunruhigen.

Der Schiffsarzt, Dr. Brending, schien mit der Antwort zufrieden zu sein. Seit einer Viertelstunde untersuchte er einen Mann, der laut eigener Aussage Zeuge eines Überbordgehens geworden ist. Es gab einigen Aufruhr auf dem Oberdeck, aber zuletzt konnte keiner die Worte des Passagiers bestätigen. Die Stewards und einige Leute von der Rettungsmannschaft führten umgehend Befragungen durch. Ein junges Pärchen stand unmittelbar an der Stelle, von wo aus dieser Mann in die Nordsee gesprungen sein sollte. Beide beteuerten, zum angegebenen Zeitpunkt niemanden in ihrer Nähe bemerkt zu haben, und erst durch die anhaltenden Hilferufe des Mannes nervös geworden zu sein. Nach ein paar weiteren Fragen an umstehende Personen kam man schnell zu dem Ergebnis, dass da niemand gesprungen war. Der Mann hier war übermüdet und angespannt. Das Nifulgin in der Spritze sollte ihm ausreichend Ruhe geben und sein angeschlagenes Nervenkostüm wieder beruhigen.

»Nun, ich denke ein paar Tage Ruhe werden das Beste für Sie sein«, sagte er lächelnd und klopfte mit dem Zeigefinger an die Nadel.

»Diese andauernde, arbeitsbedingte Überlastung führte bei Ihnen zu einer Insomnie, ihr Schlafverhalten ist gestört. Der Urlaub wird die beste Therapie für Sie sein. Aber sollten Sie in den nächsten Tagen immer noch unter Einschlafschwierigkeiten leiden, nehmen Sie diese Tabletten hier. Es ist die gleiche Zusammensetzung wie die eben verabreichte Infusion. Wird es immer noch nicht besser, dann sollten Sie auf jeden Fall zu Hause Ihren Arzt aufsuchen. Denn wenn Sie an einer chronischen Müdigkeit leiden, kann das ein pathophysiologisches Krankheitssymptom sein. Ursachen sind da oft eine verschleppte Grippe, ein Diabetes oder ein Herzinfarkt.«

Robert sah flehenden Blickes zu Nina, die ihn in die medizinische Versorgungsstation begleitet hat. Sie warf ihm einen tröstenden Handkuss zu, seine Angst vor Spritzen war ihr durchaus bekannt. Dr. Brending bekam von alledem nichts mit. Gekonnt versenkte er die Nadel im Arm des Patienten und fuhr mit seiner Belehrung fort.

»Machen Sie sich keine großen Gedanken, bei Ihnen vermute ich eher eine kräftige Übermüdung. Ein paar Tage Ruhe, und Sie sind wieder der Alte. In ihrem jetzigen Zustand ist es durchaus als normal zu bezeichnen, dass Sie etwas gesehen haben wollen, was einfach nicht da war.

Diesen Zustand nennen wir Ärzte Hypnagogie. Lassen Sie mich das erklären, damit Sie und Ihre reizende Frau sich nicht weiter Sorgen machen. Hypnagogie ist ein Bewusstseinszustand, der beim Einschlafen auftreten kann. Nun, ich bin kein Experte, aber soviel ich weiß, sind betroffene Personen in der Lage, Dinge zu sehen, zu hören und zu fühlen, die gar nicht vorhanden sind. Pseudohalluzinationen nennt man das. Es hängt irgendwie mit dem REM-Schlaf zusammen, aber, wie gesagt, mein Fachgebiet ist ein anderes. Guter Mann, Sie haben einfach geträumt. Das letzte Mal, dass hier eine Person über Bord gegangen ist, liegt schon fast sieben Jahre zurück. Mein Vorgänger, Dr. Ibramowic, gab damals zu Protokoll, er habe fantasiert, Stimmen gehört und Dinge gesehen. Was dahintersteckte, kam nie heraus, obwohl der Fall anfangs von den Medien breitgetreten wurde. Irgendwann verschwanden die Schlagzeilen, wohl weil es sich bei dem Mann um ein hohes Tier gehandelt hatte, einen Staatssekretär aus Schweden. Später wurde bekannt, er habe Kontakte zu einer geheimen Organisation oder Sekte gehabt, was weiß ich. Er ist auch eines Morgens über Bord gesprungen. Vielleicht haben Sie einen Geist gesehen?«, zwinkerte Dr. Brending, wurde aber gleich wieder ernst. »Ach, das Medikament wird in ungefähr zehn Minuten anfangen zu wirken. Sie dürfen die nächsten Stunden kein Auto fahren oder schwere Maschinen betätigen. Das Zeug entspannt ungemein.«

Zwinkernd warf er die Spritze in den Abfallbehälter, gab Robert und Nina die Hand und begleitete die beiden hinaus auf den Flur.

3

Knapp eine Stunde später saßen sie im Auto und warteten darauf, dass der Walfisch sein Maul öffnete, um alle Passagiere wieder freizugeben. Robert saß zusammengesunken auf dem bequemen Beifahrersitz und hatte die Augen halb geschlossen. Nina wollte so schnell wie möglich die Fähre verlassen. Ein kurzer Check der mitgebrachten Sachen folgte. Aber offensichtlich hatte sie trotz der Aufregung nichts in der Kabine vergessen. Sie vermisste lediglich einen Lippenstift, aber der würde wahrscheinlich irgendwann aus den Tiefen ihres Reisesacks auftauchen.

Und dann sah sie ihn, den Mann, der sie im Speisesaal beobachtet hatte. Er war also nicht ins Meer gestürzt. Nina atmete durch. Ihr fiel ein riesiger Brocken vom Herzen, es war also tatsächlich nur eine visuelle Halluzination gewesen. Und Robert behauptete nach wie vor, dass er es wirklich gesehen hatte. Na, das ließ sich ja gleich klären. Der Mann trat aus der Gruppe Reisender heraus, die mit ihm zusammen aus dem Fahrstuhl kam.

»Rob? Robert? Hallo wach! Da vorn kommt der Typ. War es der, der vor deinen Augen in die Nordsee gesprungen ist? Nun sieh doch, dein ,roter Pullover‘ kommt!«

»Was? Wer? Och, Mann, ich war fast eingeschlafen.« Robert quälte sich in eine aufrechtere Sitzposition und folgte mit schläfrigen Augen Ninas ausgestrecktem Zeigefinger. Tatsächlich, das könnte er sein, er schaute sich suchend um. Dann hatte der Mann sein Auto entdeckt und lief gezielt darauf zu. Er wirbelte den Autoschlüssel um den Zeigefinger und kümmerte sich nicht einen Deut um sie, als er an Ninas Seite den Wagen passierte.

›Also doch nur überdrehte Fantasien!‹ Robert versuchte daran zu glauben. Verwunderlich, es war so real gewesen. Er würde auf jeden Fall zu Hause einen Arzt aufsuchen, das stand fest. Dann fiel ihm etwas ein.

»Nina, was wenn der Mann …«

»Was ist denn noch? Fang nicht an, mich nervös zu machen mit deinen Gespenstertheorien. Es reicht schon, dass ich den Wagen fahren muss, obwohl ich Angst vor dem Linksverkehr habe. Das war so nicht abgemacht, richtig? Und jetzt hör mit deinen Gespenstergeschichten auf, ich muss das Navi programmieren.«

Deutlich war ihr die Unsicherheit anzumerken. Robert wollte nicht riskieren, dass ihre Laune noch weiter kippte.»Schon gut. Es ist nichts. Der Doc hat völlig recht gehabt. Ich brauche wirklich Ruhe. Sorry, tut mir leid, dass ich so einen Scheiß verzapft hab.«

»Schon gut, aber hab ich nicht recht gehabt? Der Arzt hat es dir gerade bestätigt. Auf mich hörst du ja nicht! Rob, du musst es mir versprechen, ich will dass du etwas kürzertrittst. Dein Job frisst dich auf, Schatz, das sind die Vorzeichen. Der Körper wehrt sich. Also, versprich mir, dass du dich untersuchen lässt. Ich kenne da jemanden, der ist für so etwas der Richtige, ja?«

Robert versprach es, und er meinte es sogar ernst. Es klang alles logisch. Aber was wollte der Mann ihm sagen, ob seine Worte eine tiefere Bedeutung hatten? Sie klangen wie eine Warnung. Aber wovor? Er gab auf, das Medikament machte ihn müde, er würde später weiter nachdenken.

Vor ihnen setzten sich die ersten Fahrzeuge in Bewegung, es ging los. Nina startete den Wagen und rollte an. Kurz darauf wurden sie vom Tageslicht geblendet und waren froh, die Sonnenbrillen griffbereit zu haben.

Nach dem Check am Grenzkontrollpunkt trafen sich alle Freunde, wie verabredet, auf einem großen Parkplatz, direkt hinter dem Hafengelände. Mike pinkelte schon wieder einen Strauch an und schüttelte die letzten Tropfen ab, als Nina den Wagen anhielt. »Ich glaub es nicht! Was hat dein Freund davon? Setzt er territoriale Duftmarken? Hoffentlich fängt er nicht irgendwann an zu bellen.«

Robert konnte ihr nicht so richtig folgen, er war leicht eingenickt. Aber als er Mike sah, der sich gerade den Reißverschluss zuzog, wusste er, was Nina meinte. Alle begrüßten sich herzlich, aber dann begannen sie, Nina und Rob mit Fragen zu löchern. Die Sache hatte an Bord für einige Aufregung gesorgt und jeder wollte nun wissen, was da eigentlich vorgefallen war. Ninas Ausführung war kurz und sachlich, der Fall schnell erklärt. Rob ging es so gesehen ja auch gut, er war nur extrem schläfrig und hielt sich bei der Konversation zurück, aber er konnte schon wieder über sich selber lachen.

»Mann, stellt euch vor, die hätten die Boote zu Wasser gelassen! Wahrscheinlich hätte ich den ganzen Spaß auch noch bezahlen können?«

»Ja, und wir wären immer noch nicht von Bord und der ganze Zeitplan wäre durcheinander geraten. Mrs Donnington hat uns extra um eine Ankunft im angegebenen Zeitrahmen gebeten«, bemerkte Angelika, die für ihren Chris das Steuer übernehmen musste. Chris schlief besoffen im Sprinter. Er lag, so gut es ging, auf beiden Beifahrersitzen. Sein Schnarchen war durch das offene Fenster deutlich zu hören.

Alles war geklärt, nichts und keiner wurde vermisst. Su und Mike prüften noch einmal ihr Gepäck. Sie hatten es bei Chris im Laderaum untergebracht. Nur eine kleine Packtasche für die Fahrzeugpapiere, Handy, und ein paar Snacks für zwischendurch, hatten die beiden an Susanns Bike befestigt.

Die Koffer, Angelruten und Susanns Mountainbike waren, genau wie die Enduro von Robert, im Laderaum des Sprinters verstaut. Slate war so freundlich, die Sachen für sie mitzunehmen.

4

Es war recht einfach, sich an die britischen Verkehrsregeln zu gewöhnen, der Linksverkehr bereitete nach dem dritten Kreisverkehr keine Probleme mehr, und die Geschwindigkeitsmessung hatte Robert schon vor der Fahrt im Display auf Meilen umgestellt. Nina wählte zur musikalischen Untermalung eine CD von ‘Baphomet System’ aus. Die goldene Stimme von Van Dale erhob sich über sanft intoniertes Geigenspiel. Akustikgitarren und Harfen vereinten sich mit sanften Drums und genial eingesetzten Keyboardsounds zu einer leisen, weichen Symphonie, bevor die verzerrten Gitarren brachial zur Unterstützung einsetzten. Irischer Pagan Metal, einfach geil gespielt. Verträumt blickte Nina aus dem Fenster und ließ ihren Blick über die englischen Weiden und Wiesen gleiten, die nun immer häufiger die Straße säumten. Sie versank in der leisen Musik und fühlte sich einfach nur wohl.

Als sie Robert kennenlernte, waren seine Haare noch schulterlang. Er hatte sie unheimlich an Dale erinnert, so männlich und doch so … süß.

Heute trug er sein Haar kürzer, moderner. Aber er war immer noch süß. Nina lächelte glücklich. Rob war eine gute Wahl.

Unvermittelt kam das vereinbarte Zeichen für ungeplante Vorkommnisse. Mike wedelte mit seiner Harley die Straße ab. Susann winkte nach rechts. Irgendetwas war da vorne los.

Laut Navi hatten sie den Hadrian’s Wall, diese über tausend Jahre alte, von den Römern erbaute Befestigungsanlage, gerade erst passiert und waren kaum mehr als zwanzig Meilen gefahren! Mike bog schon in die nächste einmündende Road ein, dicht gefolgt von Susann. Also rechts rein. Was hatten die vor?

Nina ging vom Gas und fragte laut nach dem Grund für den Routenwechsel, doch Robert murrte nur, er war gerade im Begriff gewesen einzuschlafen und duldete keine Störung. Das Beruhigungsmittel wirkte hervorragend.

Es herrschte reger Betrieb auf der Straße. Keine dreihundert Meter weiter setzte Mike den Blinker nach links und bog auf den Parkplatz eines international bekannten Fastfood-Restaurants ab.

»Ich glaub das nicht, der denkt doch nicht schon wieder ans Essen? Ist der krank? Der hat doch mindestens zwei Kilo gefrühstückt! So kommen wir nie an die Küste!« Genervt fluchte Nina vor sich hin.

Robert gab auf. Müde öffnete er die Augen und reckte sich. Er würde später schlafen. Wenn seine Frau es zuließ.

»Was ist denn los?«, fragte er schläfrig. Nina erklärte es ihm.

»Lass mal, vielleicht muss er ja mal«, argumentierte Rob verständnisvoll. Und er hatte fast recht. Pinkelpause!

Aber es war Su, die musste.

»Was ist los, warum halten wir? Ihr wollt doch nicht schon wieder was essen?« Angie Busse hatte die Ausfahrt verpasst und rollte erst jetzt auf die Gruppe zu. Ein Rabe flog krächzend über sie hinweg.

»Nein, Susann muss pinkeln … es geht gleich weiter.«

Robert blickte amüsiert zu Angelika auf. Hinter dem Steuer des großen Lieferwagens sah selbst die hochgewachsene Frau klein aus. Chris saß auf der Beifahrerseite und versuchte, sichtlich bemüht, wach auszusehen. Die Sonnenbrille hatte er tief ins kalkweiße Gesicht gedrückt und sah unglücklich aus dem Seitenfenster. Anscheinend keifte Angie ihn ständig an und hielt ihn absichtlich wach.

›Willkommen im Club, Alter! Ich kann auch nicht in Ruhe schlafen‹, dachte Rob schadenfroh. Nur dass er nicht gesoffen hatte!

»Los Leute, wer pinkeln muss, sollte die Gelegenheit nutzen. Ich will heute noch die Sonne im Atlantik versinken sehen! Juchhuuu!« Mike rannte johlend die Stufen zum Restaurant hoch und verschwand darin. Es war ein schöner Tag, sonnig und mild. Ganz anders, als sie es vom Inselklima erwartet hatten. Keine Wolke trübte den klaren, hellblauen Himmel. Ein richtig geiler erster Urlaubstag. Robert atmete tief durch. Er fühlte sich unsagbar müde, aber auch großartig. Er nahm Nina in den Arm und küsste sie leidenschaftlich auf den Mund. Nach einer anfänglichen Erschrockenheit erwiderte sie den Kuss und genoss die Umarmung. Erst als er seinen Unterleib gegen sie presste und eine Hand an ihrer Wirbelsäule hinunterwanderte, drängte sie Rob dezent zurück und löste sich aus seinen Armen.

»Nicht, die anderen können uns sehen«, argumentierte sie, aber der Glanz in ihren Augen verriet ihm ihre Gefühle. Ja, das sollte ein schöner Urlaub werden. Endlich könnte er ihr die Aufmerksamkeit zukommen lassen, die ihr gebührte. Sie hatten wenig Zeit miteinander. Das würde sich nun ändern.

Brummend hielt ein Van neben ihnen. Eine Familie stieg aus und ging zum Eingang des Restaurants hinüber. Su kam bereits wieder heraus und drückte dem Familienvater den Türgriff in die Hand. Sie winkte cool zu Nina herüber. Hinter ihr kam eine Gruppe Jugendlicher aus dem Lokal und machte obszöne Gesten. »Hi Susann, können wir weiterfahren?« Nina ging auf ihre Freundin zu.

Die Jungs gibbelten, formten mit den Händen Susanns weibliche Proportionen nach. Fehlte nur noch, dass die begannen, ihr hinterherzupfeifen. Typisches provokantes Teenagerverhalten.

›Nur gut, dass Mike noch drin ist‹, dachte Robert bei sich und fasste die jungen Burschen argwöhnisch ins Auge. Die beiden Mädels umarmten sich und kamen zurück, dicht gefolgt von den jungen Männern. Nina drehte sich um und sagte etwas. Robert konnte es nicht verstehen, aber es musste witzig gewesen sein, die Burschen lachten laut.

»JEAAAAH!!! I’M BACK!« Die Tür flog auf und Muskel-Mike Wüst walzte heraus. Wild lachend schrie er seine gute Laune in den Himmel. Mit seinem blonden Stoppelschnitt und der Rockermontur sah er gefährlich aus. Breitbeinig stiefelte der große Blonde die Treppen herunter.

Die Boys guckten und tuschelten. Mike hatte sein Bike erreicht.

»Okay, Aufbruch«, rief er seinen Freunden zu. Robert entspannte sich. Sein Kumpel wuchtete die schwere Harley vom Ständer und schwang sein Bein über den Sattel. Nina hakte sich bei Robert ein und warf ihm ein Küsschen zu. ›Ich liebe dich‹, sagten ihre Augen.

Alles setzte sich in Bewegung. Susanns Motorrad rollte bereits los, sie wartete dann aber doch, bis Mike den Helm aufgesetzt hatte. Angelika fuhr den Sprinter bereits rückwärts aus der Parklücke, auch Nina saß bereits am Steuer und hatte den Benz gestartet. Rob ging um den Wagen herum, um auf dem Beifahrersitz Platz zu nehmen. Endlich ein Nickerchen, er musste sich ausruhen, ärztliche Verordnung! Nina musste jetzt einfach mal ruhig sein.

Dann röhrte auch die Harley auf. Mike ließ die Maschine brüllen. Das Aggregat sog Sprit und … verreckte mit einem lauten Knall. Mikes erneute Versuche, das Motorrad zu starten, schlugen fehl. Nur das Surren des Starters war zu vernehmen. Wieder und wieder. Fehlanzeige.

Die englischen Jungs johlten. Irgendwas wie »großes Bike – kleiner Schwanz« war aus dem Schwall ihrer Worte zu vernehmen. Sie kamen näher auf den Blonden zu und schienen sich köstlich zu amüsieren.

Offensichtlich belustigt von dem Malheur, versuchten sie sich die Zeit mit dummen Sprüchen über die Maschine zu vertreiben. »Old fuckin’ Deutscher« , war zu hören, und »Hail Shittler« wurde gerufen. Einer der Bengel, vielleicht achtzehn, marschierte wie ein Soldat im Stechschritt, hatte den rechten Arm zum Nazigruß erhoben und Zeige- und Mittelfinger der linken Hand unter die Nase gedrückt. Dabei rief er »Hail, Hail, Sieg hail« und spazierte um Mike und die Harley herum. Der schien davon nichts mitzubekommen, er reichte Su, die immer nervöser wurde, seinen Helm und die Handschuhe.

Robert wusste genau, wie es Mike jetzt ging. Er kannte seinen Freund nur zu gut, um nicht zu ahnen, dass sie jetzt besser, und schnell, verschwinden sollten.

»Oh Mann, das wird nicht gut gehen, ich spring eben raus. Ich geh zu Mike rüber. Bleib hier, Nina, bleib am Steuer!«

»Was … warum? Was hast du vor?«

»Frag nicht, mach einfach. Keine Zeit für Erklärungen, du kennst Mike nicht wirklich. Starte den Motor und halte dich bereit!« Er stieg aus, ließ die Tür aber offen stehen.

»Was ist los, habt ihr ein Problem?«

Er versuchte sich zwischen Mike und den Boys zu platzieren. Seine Englischkenntnisse waren zwar seit der Uni etwas eingerostet (ein Referat in Wirtschaftsenglisch würde ihm schon schwerfallen!), aber für solch banale Dinge reichte es völlig aus.

»Alles klar bei dir, Mike? Kriegst du’s hin?«

Ein britisches Pärchen ging vorüber. Robert grüßte freundlich, obwohl sich bereits Schweißperlen auf seiner Stirn bildeten. Sie grüßten zurück. Eigentlich war er hundemüde und wollte in seinem weichen Autositz eine Mütze Schlaf nachholen. Die Situation verursachte Stress, und Stress wirkte dem Medikament entgegen, welches er am Morgen gespritzt bekommen hatte. »Ja, warte kurz«, hörte er Mikes Antwort. »Dieser Scheißbock hat Verstopfung.«

Mike fummelte am Vergaser herum. Er schien die Ruhe selbst zu sein. Nächster Versuch.

Roaaar – roaaar – peng.

Der Motor war wieder verreckt. Das Johlen wieder da. »Jujujujujuihh, jihaaa! Fuck you, ugly Deutschman! Schwul-schwul-schwul …«

Das war dann doch etwas zu viel für Mike. Er rieb sich die Fäuste und kam aus der Hocke hoch.

»So, jetzt reicht’s! Jetzt gibts was auf die Fresse, du blöder englischer Clown!« Mikes Worte waren noch nicht ausgesprochen, da hatte er den Jungen auch schon am Kragen gepackt.

»Was willst du, häh? Sag an, was willst du? Soll ich dir dein blödes Maul einschlagen, du dämlicher Inselaffe? Meinst du, ich hab Respekt vor deiner Pipi-Jungenbande? So was wie euch fresse ich zum Frühstück …«

»Und deshalb warst du auch zwei Jahre im Bau. Hör auf, Mike, das macht keinen Sinn. Es sind nur dumme Jungs!« Robert mischte sich ein. Die anderen Teenager leider auch. Anscheinend hatten sie nur darauf gewartet.

Es ging ruckzuck. Mike bekam von dem Bengel, den er am Kragen hielt, eine Faust aufs Ohr und rastete aus. Mit drei kurzen Faustschlägen brach er ihm die Nase und schleuderte ihn gegen seine Kumpels. Böse Worte wurden geschrien. Auch Robert wurde angepöbelt, sie kamen zu zweit auf ihn zu. Die Müdigkeit war verflogen. Er war plötzlich hellwach.

Rob hatte keine Angst, aber ebenso wenig Lust auf eine Keilerei mitten auf dem Parkplatz von Chick McDick.

Und er musste Mike da drüben loseisen. Der war bereits wie in alten Zeiten zugange, und trieb einem Jungen seinen Ellenbogen-Jab gegen den Hals. Röchelnd brach der Bengel zusammen. Mike nahm sich den nächsten vor, trat ihm die Beine weg und stellte ihm seinen dicken Motorradstiefel auf den Brustkorb. Robert hörte es knacken, er hoffte nur, dass es nicht die Rippen waren. Der Junge heulte laut auf und begann zu husten. Blut lief aus seiner Nase. Ein anderer sprang Mike in den Rücken und lenkte ihn so von dem am Boden liegenden Kumpel ab. Nun versuchten sie zu dritt, den großen Deutschen zu verprügeln, aber sie hatten schlechte Karten. Mike hatte kämpfen gelernt. ‚Schlachten‘ nannte er den Stil, den er bevorzugte, eine Mischung aus Shaolin Kempo und Kickboxen. Mike tobte weiter, er war wie von Sinnen.

»Mike, nicht! Hör auf, die haben genug!«, schrie Robert seinen Freund an, um ihn zur Vernunft zu bringen.

›Mehr, als genug‹, fügte er in Gedanken bei. Vier der Bengel lagen stöhnend auf dem Boden, die übrigen Burschen wichen zurück. Robert hatte den Weg wieder frei. Er rannte zu Mike hinüber, versuchte ihn an den Schultern zurückzuhalten, und sah sich unmittelbar der geballten Faust seines Freundes gegenüber. Mit sichtlich größter Mühe brachte Mike Wüst seine Muskeln unter Kontrolle, um seinem Freund nicht den Schädel einzuschlagen. Da hatte nicht viel gefehlt. Sein Atem ging schwer, von der Hand tropfte Blut. Mikes Gesicht war rot vor Zorn und an seinen Nasenflügeln konnte Robert einen weißen Schimmer sehen. Mike grinste und ein irres Leuchten flackerte in den glasigen Augen.

»Nein, nicht das …«, flüsterte Rob entsetzt, »verdammte Scheiße, Mike!«

Er wurde abgelenkt. Geschrei ertönte um sie herum. Ankommende Gäste hatten die Schlägerei mitgekriegt und meldeten sich lautstark zu Wort. Schimpfwörter fielen, eine ältere Dame holte ihr Handy aus der Umhängetasche. »Police!«, wurde mehrmals gerufen. Auch an den Fensterscheiben des Restaurants hatten sich Menschentrauben gesammelt. Einer der Angestellten stand auf der Veranda des Lokals und redete bereits aufgeregt in sein Handy.

Nichts wie weg hier. Mit ‚Notwehr‘ war hier nicht viel zu machen, wie sollte Robert dem Officer den gegenwärtigen Zustand seines Freundes erklären?

»Was für eine Scheiße, Mike, was für eine Scheiße hast du da gemacht? Wofür? Nach all den Jahren, warum musstest du das tun?«

»Halts Maul, Rob, du kennst mich. Keiner macht sich über mich lustig. Keiner!!! Und jetzt …«

Die letzten Worte wurden vom Brüllen des Harley-Motors verschluckt. Mike lachte wild und schwang erneut sein Bein über die Harley. »Wir sehen uns in der Hölle wieder!«

Das schwere Motorrad rannte los.

»Verdammter Idiot«, schrie Robert seinem Kumpel hinterher. Jetzt wurde es gefährlich. Sie mussten verschwinden. Sofort! Susann hob fragend die Arme. Dann begriff sie und stopfte sich Mikes Handschuhe in die Lederjacke. Seinen Helm schob sie sich über den Ellenbogen.

Robert hatte den Benz noch nicht erreicht, da war Mike schon um die Ecke. Schnell sprang er auf den Beifahrersitz und schlug heftig die Wagentür zu.

»Und los!«, raunzte er die geschockte Nina an. Susann startete ihre Maschine und rollte ungelenk auf den Mercedes zu. Der Helm am Arm störte die Lenkbewegung. Erschrocken trat Nina das Gaspedal durch, dass die Räder laut quietschten. Schlingernd setzte sich der Geländewagen in Bewegung und passierte das Motorrad noch im letzten Augenblick.

Auch Angelika brachte den Sprinter in Fahrt. Ihr stand der Schrecken deutlich ins Gesicht geschrieben. Sie hatte ihre Lippen geschminkt und ihre Nase im Spiegel beobachtet, als der Lärm losging. Chris zeigte keine Reaktion, er hatte von alledem nichts mitbekommen und schlief seinen Rausch aus. Oh, sie hasste ihn dafür, dass er sie hinters Lenkrad gezwungen hatte. Und das würde er deutlich zu spüren kriegen, sollten sie erst mal angekommen sein …

Kapitel 4

Der alte Lord (Zweiter Tag)

1

Es war feucht, die Wege durch den nächtlichen Regen aufgeweicht, aber der alte Mann hatte keine Probleme damit. Sicher lenkte er die Räder seines Rollstuhles über die dampfende Wiese. Die morgendliche Jagd war erfolgreich verlaufen, drei tote Hasen baumelten an der Seite seines Gefährts.

Der Rollstuhl war eine Spezialanfertigung und extra für schwieriges Gelände geschaffen. Bis zu 20 mph schaffte der leistungsstarke Elektroantrieb auf befestigten Wegen.

Die grobstolligen Räder hatten die Größe von Rollerreifen und waren einzeln gefedert, eine Konstruktion ähnlich wie bei einem Unimog. In den Rahmenrohren steckte feinste Technik, die dafür sorgte, dass selbst bei größeren Unebenheiten der Fahrkomfort nicht litt. Gesteuert wurde der Outdoor-Wheelchair mit Joystick-Technologie, wahlweise ein- oder zweihändig.

Das ausklappbare Display ermöglichte es Andrew, in Kontakt mit seiner Umwelt zu bleiben: Ein Hochleistungsrechner lieferte die Voraussetzung für einen funktionierenden Internetanschluss. Über ein GPS-Signal war es seinen Sicherheitsleuten stets möglich, ihn zu orten (soweit Andrew es nicht abgeschaltet hatte, weil er allein sein wollte), alle Funktionen eines Smartphones waren integriert und es war ihm möglich, einen Notruf auszusenden, wenn er die entsprechende Taste drückte. Zusätzlich bot der Bildschirm die Option, die Funksignale sämtlicher Überwachungskameras anzuzeigen, die das weitläufige Gelände sicherten und den Innenbereich von Blisworth Manor überwachten. Eine nette Spielerei, Andrew brauchte sie nicht wirklich. Aber diese Funktion war serienmäßig inbegriffen, die Halterung für die Pumpgun an der rechten Seite war allerdings ein Extra, speziell für ihn entwickelt und angebaut.

So war es dem alten Mann, trotz der nachlassenden Muskelstärke, immer noch möglich, mit seiner fünfschüssigen Schrotflinte einer großen Leidenschaft, der Jagd, nachzugehen. Selbstzufrieden lenkte er das Gefährt von der Wiese herab auf den Schotterweg, der zur New Chapel of Salvation hinaufführte. Die kleine Kapelle lag oben auf einem Hügel. Sein Onkel hatte sie damals dort inmitten eines kleinen Birkenhains erbauen lassen, als Gebetsstätte und Ort des ewigen Friedens. Als Ersatz für die einsturzgefährdete Ruine, in der Andrew in jungen Jahren die Kiste gefunden hatte.

Dort ruhte sein Onkel nun neben Tante Claire, die nach dem plötzlichen Ableben ihres Gatten nicht mehr viel Freude am Leben fand und unmittelbar darauf verstarb.

Andrew besuchte die Kapelle mindestens einmal in der Woche. Nicht, weil er in stiller Trauer um seine Zieheltern Gebete sprechen wollte – nichts lag ihm ferner. Aber dort konnte er ungestört seinen Gedanken nachgehen und die Raben füttern.

Raben, diese besondere Spezies aus der Vogelwelt findet man nicht selten in den umliegenden Bäumen von Totenäckern und Kirchen. Sie geleiten die Seelen der Verstorbenen in die Unterwelt, so sagt der Volksmund.

Und auch hier saßen die schwarzen Vögel im Geäst der Birken und ließen ihre kollernden, krächzenden Laute weit über das Land erschallen. Andrew konnte sie schon hören, seine Lieblinge.

Er hatte den Gipfel erreicht. Das leise Surren des Antriebs verstummte, als er kurz den Joystick losließ, um den Augenblick zu genießen. Ein Rundweg führte um den von Beeten gesäumten Platz herum zur Kapelle und zur Krypta.

Die Raben begrüßten ihn mit lautem Geschrei. Schlaue Vögel, diese Schwingen des Todes – unruhig und laut, sie wussten, wer da kam.

Andrew setzte den Rollstuhl wieder in Bewegung und lenkte ihn auf die Grabkammer zu, in der Onkel Geoffrey und Tante Claire friedlich vereint auf den Jüngsten Tag warteten.

Leise lachte er bei dem Gedanken daran, sein Glaube war ein anderer.

Vor einer in den Boden eingelassenen Gedenktafel hielt er erneut an. Hier wurde der Blisworths, der McCullens und der Grantgens gedacht, die während der beiden Weltkriege ihr Leben gelassen hatten. Andrew ehrte sie auf seine Weise.

Überall auf den umliegenden Beeten und dem zentralen Weg lagen kleine tierische Skelette und Gebeine verstreut. Überreste des wöchentlichen Rabenmahls.

Unbeholfen löste McCullen die Lederriemen von den kleinen Stahlhaken am Rollstuhl. Es fiel ihm von Tag zu Tag schwerer, aber dieses jahrzehntealte Ritual würde er bis zum Ende durchführen. Ächzend holte er aus und schmiss den ersten leblosen Hasen auf die Inschrift der polierten Marmorplatte.

Dumpf klatschte der Kadaver in die Mitte der Tafel und hinterließ einen blutigen Streifen auf dem hellen Stein.

Sofort brach die Hölle los. Aus allen Winkeln und Wipfeln lösten sich die Rabenvögel und umflatterten kreischend den alten Mann.

»Ja, kommt her, meine Kinder, kommt her und fresst. Das ist der Lohn für eure Wachsamkeit!«

Andrew genoss den Anblick der wild mit den Flügeln schlagenden Tiere, die nun keine zwei Meter vor dem Rollstuhl damit begannen, den toten Hasen mit ihren Schnäbeln und Klauen zu zerreißen. Andrew hob den Arm und ließ den zweiten Kadaver fliegen.

Wildes Geschrei war die Antwort. Sie hüpften ungeduldig und schlugen mit den Flügeln. Diejenigen, die der Rangfolge nach noch warten mussten, schauten interessiert zu, wie der Alte im Rollstuhl den letzten Hasen schwang. Abschätzende Blicke aus pechschwarzen, intelligenten Augen versuchten zu erahnen, wohin McCullen ihr Futter schmeißen würde.

Plötzlich fiel ein Schatten über die Schar und verdunkelte für einen Augenblick die Sonne. Zeternd und schnarrend stoben die Vögel auseinander.

Bhu’tach war gekommen, der älteste von ihnen. Sein Ruf brachte Ordnung in die Schar der schwarzen Räuber und das Gekreische verstummte augenblicklich. Es herrschte eine fast andächtige Stille auf dem Platz, als der große Vogel seine Schwingen ausbreitete und sich direkt vor dem alten Lord auf dem Weg niederließ. Mit einer seltenen Anmut stolzierte der riesige Rabe auf Andrew zu.

McCullen konnte den Herzschlag des Vogels spüren, stolz und wild schlug es in der gefiederten Brust. Ja, das war sein Rabe, sein Tier. Hier an dieser Stelle hatte er ihn damals gefunden. Direkt am Tag nach der Beerdigung seiner Zieheltern. Verwundet und aus dem Nest gefallen lag der Vogel dort, wo Andrew später die Steinplatte setzen ließ. Andrew wusste, wie es sich anfühlt, verstoßen zu sein. Sein Mitleid für das verletzte Tier war groß.

Er hatte ihn gepflegt und geheilt, getränkt mit seinem eigenen Blut, gefüttert mit den Augen seiner Widersacher. Das sprachen die Leute hier über ihn hinter vorgehaltener Hand, so entstanden Mythen. Was davon stimmte, wusste nur er allein.

Der Rabe sei ihm direkt aus der Hölle geschickt worden, so munkelte man weiter.

Im Laufe der Jahre, mit fortgeschrittenem Wissen, war es Andrew tatsächlich gelungen, eine telepathische Bindung zu dem Vogel aufzubauen, seine tierischen Gedanken zu lesen und mit den Rabenaugen zu sehen. Sie konnten sich über Meilen hinweg auf diesem Wege austauschen, es war ein großartiges Gefühl, mit den Vögeln zu fliegen.

Aber es kostete eine Menge mentaler Kraft, ein hohes Maß an Konzentration, und über diese verfügte Andrew nicht mehr. Nicht ausreichend genug, es reichte nur noch für kleine Momente, gerade noch, um den Raben zu orten und einen kurzen Blick auf die Umgebung zu werfen.

Bald würde er wohl doch auf die Bilder der Überwachungskameras zurückgreifen müssen. Aber wie viel Zeit blieb ihm noch?

Versonnen schaute er den alten Vogel zu seinen Füßen an. Er reichte ihm bis über die Knie, ein gewaltiges Tier. Der Rabe legte den Kopf zur Seite und sah Andrew unverwandt an.

»Hier, alter Freund, ich habe wieder etwas ganz Besonderes für dich. Frisch und saftig, so wie du es magst.« Das Tier schaute ihm interessiert und mit wachen Augen zu, als er eine bunte Plastiktüte zwischen seinen verkümmerten Beinen hervorholte.

»Friss, mein Auge der Lüfte, lass es dir schmecken«, murmelte er beschwörend und griff hinein. Als er die Hand wieder herauszog, befand sich etwas Großes, Dunkelrotes darin. Sofort richtete sich der Rabe auf und hüpfte näher.

»Hier, nimm es dir, es soll dich stärken, auf dass du mir noch in der Hölle dienst.« Seelenfroh sah der alte Mann zu, wie der Rabe ihm gierig das dunkelrote Herz des ,plötzlich verstorbenen‘ George Dyllan aus den Fingern pickte. Geronnenes Blut hing in Fäden herunter, McCullens Hand war rot verschmiert.

›Was die Leute so alles reden?‹, dachte er bei sich …

2

Robert konnte das brutale Knattern der Night Rod hören. Mike ballerte jenseits des Tempolimits in Richtung Highway davon. Ohne Helm, ohne Handschuhe und ohne Hirn. Nach einer Minute war nichts mehr von der Harley zu sehen, das Brüllen des Motors verstummte langsam. Wenn sein Kumpel nicht bald zur Vernunft käme, würden sie ihn verlieren. Es war Robert unmöglich, Nina dazu zu bewegen, schneller zu fahren, als es erlaubt war. ›Bitte achten Sie auf Ihre Geschwindigkeit‹, sagte die Stimme aus dem Navi andauernd. Susann lenkte ihre Maschine nur wenige hundert Meter vor ihnen, auch sie dachte nicht daran zu rasen. ›Wie es ihr jetzt wohl geht? Ihr Mike ist da draußen, wahrscheinlich auf direktem Weg in die Hölle. Sie weiß es nicht …‹ Robert würde es ihr später sagen müssen.

»Kannst du nicht doch etwas schneller fahren, Liebes?« Der Blick war eigentlich schon Antwort genug, aber Nina war nicht mundfaul.

»Du glaubst doch nicht, dass ich meinen Führerschein riskiere, nur weil dein Mike Hummeln in der Birne hat? Vergiss es, N-I-E-M-A-L-S!«, buchstabierte sie den Rest des Satzes. Und doch konnte er auch bei ihr ein ungesundes Maß an Nervosität erkennen. Sie saß verkrampft hinter dem Steuer und beobachtete argwöhnisch den Straßenrand.

»Es wird schon nichts geschehen, Mike ist ein Profi«, versuchte er seine Frau zu beruhigen. Nina wusste nicht, ob er damit Mikes Fahrkünste oder das Einnehmen von Drogen meinte, verzichtete aber auf eine weiterführende Unterhaltung. Es schmeckte ihr nicht, dass sie ihre Musik nicht hören konnte, nur weil ihr Mann darauf bestand, einen Lokalsender zu hören, um nicht eventuell eine Verkehrsdurchsage zu verpassen, die Mike betreffen könnte. So saßen sie schweigend nebeneinander und lauschten dem plärrenden Radio.

Eine Weile später begann Robert, sich ernsthaft Sorgen zu machen. Wo war der Idiot hingefahren? Die ganze Zeit, bis ihm die Idee mit dem Radio gekommen war, hatte er heftig mit seiner Frau diskutiert. Nina war echt sauer auf Mike. Durch seinen aggressiven Auftritt vorhin konnte er ihren ganzen Urlaub in Gefahr bringen. Dieses egoistische Verhalten würde sie nicht noch einmal akzeptieren, so viel stand fest.

Sie mochte Mike, aber sie hatte eine vorgefertigte Meinung von ihm, deren Wurzel nicht so einfach zu packen war. Ob die Polizei schon nach ihnen suchte? Kaum hatte er den Gedanken im Kopf, brach Nina ihr Schweigen.

»Wahrscheinlich ist die Polizei schon hinter uns her. Ich hoffe nur, er hat keinen totgeschlagen. Dann können wir unsere Ferien vergessen. Was für ein blödes Arschloch. Ich hätte es wissen müssen. Mike ist und bleibt ein Proll. Geld adelt nicht, auch wenn es so heißt. Dein Kumpel ist der beste Beweis!«

Da war es wieder, der eine denkt und der andere spricht es aus. Rob hatte wenige Argumente gegen ihre Ansicht seinem Freund gegenüber. Im Moment zählte auch nicht das Opfer, welches Mike vor Jahren für Robert gebracht hatte, es wäre dumm, jetzt damit anzufangen.

Nach einer Weile gab er es auf, gegen Nina anzureden und schaute nur noch nachdenklich aus der Frontscheibe des Autos. Und endlich, nach wenigen weiteren Meilen sahen sie die Harley am Straßenrand stehen. Der Motor lief noch, was der Qualm aus der 2-in-1-Auspuffanlage bewies. Susann setzte den Blinker und bremste scharf an. Auch Nina lenkte den Benz auf den Seitenstreifen. Robert sprang heraus. Er hatte Mike im Straßengraben sitzen sehen und ahnte Fürchterliches. Su stellte ihre Suzuki ins Gras. Aufgeregt nestelte sie am Helmverschluss herum. Den Kopfschutz ihres Mannes hatte sie bis dahin an der Armbeuge getragen, nun flog er unbeachtet zu Boden.

»Mike, was ist mit dir? Sag doch was! Was ist denn passiert? Warum bist du nur so ausgerastet, das waren doch nur dumme Jungs?« Tränen liefen über ihre Wangen, während sie auf ihren reglos dasitzenden Mann einredete. Ein großer Truck raste hupend an ihnen vorbei.

» Su? Su? SUSANN! Komm mal bitte her.« Robert mischte sich ein.

»Mike hat gekokst! Lass mich das machen, ich kenn mich mit so was aus. Geh zu Nina und den anderen. Ich schau mir den Mike mal an. Das wird schon wieder. Du kannst ihm jetzt sowieso nicht helfen.«

»Aber wieso …?« Susann heulte verstört.

»Geh rüber zu Nina, lass dir ein Taschentuch geben. Tut so, als ob ihr die Karte lesen müsst oder so. Es muss ja keiner wissen, dass wir hier ein Problem haben. Trinkt ’ne Limo, esst ’ne Banane … irgendwas Unauffälliges. Wir sind schließlich Touries! Und sag das auch der Busse, die soll sich bloß zusammenreißen und hier keine Szene machen. Wenn sie rumzickt, soll sie schon weiterfahren, wir holen die beiden schon ein. Halt, warte, das geht nicht! Ich muss noch mal überlegen. Da kommen sie, sag Nina Bescheid, die soll das regeln! Ich hol deinen Mann hier weg, dann gehts weiter!«, sagte Rob mit ruhiger Stimme und deutete auf Michael. Su hatte verstanden. Sie setzte sich in Bewegung und wurde sogleich von Angelika in Empfang genommen, die den Sprinter ungeschickt beim Anhalten abwürgte und laut zeternd aus dem Fenster schrie.

›Verdammt, das hat noch gefehlt‹, fuhr es Robert durch den Kopf. Das war etwas völlig anderes als ein entspannter Urlaubsbeginn. ›Erst schlägt dieser Trottel so einem Möchtegern-Helden die Zähne ein – jetzt zicken auch noch die Weiber rum! Scheiß-Urlaub! Und Muskel-Mike ist noch nicht mal mehr in der Lage, sein Bike zu steuern. Koks! Wie ist er bloß auf die dämliche Idee gekommen, Kokain zu schnupfen? Das hatten wir beide doch schon vor Jahren hinter uns gelassen.‹

»Mein Gott, Mike! Du siehst scheiße aus. Kannst du reden? Su macht sich große Sorgen, du musst dich jetzt zusammenreißen, hörst du? Kannst du mich verstehen?«

Mike nickte kaum merklich. Blut sickerte aus der Nase und färbte die Speichelfäden, die ihm von den Mundwinkeln herabtropften, rot. Die positive Wirkung des Rauschmittels war verklungen, er hatte bereits den toten Punkt erreicht, die anschließende Leere. »Hier, ich mach dich erst einmal gesellschaftsfähig.« Rob wühlte in seiner Jackentasche und fand, was er suchte. Mit einem Papiertaschentuch tupfte er Mikes Mundwinkel ab.

»Kannst du aufstehen?«

Keine Reaktion. Mike saß einfach nur apathisch da. Sein Oberkörper wurde von Krämpfen geschüttelt. Die Pupillen waren stark geweitet. Robert griff zu Mikes Handgelenk und fühlte den Puls. Mikes Haut war fiebrig heiß, sein Blut strömte schnell und wild. Er atmete immer heftiger und schneller. Mist, auch das noch! Sein Kumpel brach zusammen, es ging schnell abwärts mit ihm.

»Oh Scheiße, Mike hat voll den Durchhänger, kann mir mal bitte einer von euch ’ne Plastiktüte bringen? Schnell … irgendeine, muss nicht groß sein. Mike hyperventiliert gleich.«

Nina kam sofort angelaufen und reichte ihm eine Plastiktragetasche. »Hier, eine andere hab ich nicht gefunden, reicht die?«

»Naja, was war denn da drin? Ein Zelt? Die wird er nie aufgeblasen bekommen, aber lass, ich mach die Tüte kleiner.«

Robert zog sein Taschenmesser aus der Hose und schnitt die Tüte zurecht. Dann presste er die Plastikfolie seinem Kumpel vor Nase und Mund. Nina stützte Mike dabei. »Atme tief und ruhig, hörst du?«

Dicke Schweißperlen liefen Mike übers Gesicht und seine Augen blickten unstet in den Horizont.

»Was ist mit ihm? Er ist wie geschockt!«

»Mike hat entweder mehr geschnupft, als er vertragen kann, oder das Zeug war unrein. Gestreckt oder sonst was. Auf jeden Fall ist das hier nicht lustig. Egal, der Kerl wird es überleben. Nur Motorradfahren wird er heute nicht mehr.«

Nach einer Weile ging es Mike besser. Sie verfrachteten ihn neben Chris in den Sprinter. Da saßen sie, die beiden, und sahen aus, wie man sich immer die Untoten aus den Zombiefilmen vorstellte. Blass, bleich und apathisch vor sich hin stierend!

Nun kam das eigentliche Problem. Die Harley musste von der Straße, und zwar schnell. Sie hatten bisher mächtiges Glück gehabt, dass keine englische Streife vorbeigefahren war oder sonst jemand neben ihnen angehalten hatte, um Hilfe zu holen. Drogen! Die hätten den ganzen Konvoi auseinandergenommen. Wer weiß, wie viel Mike noch von dem Zeug bei sich trug? Das wäre definitiv das Ende ihres Urlaubs gewesen – bevor er überhaupt anfangen konnte.

Ein Rabe nahm im Gipfel eines alten Baumes Platz und krähte seinen Unmut in die Welt hinaus. Robert war leicht angesäuert. Sein Kumpel Mike hatte es sich mal wieder ordentlich gegeben und ihm das Aufräumen überlassen. Wie in alten Zeiten.

Robs Gehirn arbeitete präzise und sicher. Die Harley musste auf die Ladefläche, das war der Plan. Ungeduldig rannte er zum Sprinter hinüber und entriegelte die hinteren Ladetüren.

»Scheiße!!!« Das konnte nicht sein.

»Was ist? Was hast du vor?« Die Frauen kamen aufgeregt zu ihm gelaufen.

»Ist irgendwas nicht in Ordnung? Was hast du? Warum machst du …?«

»Nein, keine Panik. Ist alles okay! Ich frage mich nur … was in aller Welt schleppt ihr denn da mit? Ich meine … hat Chris … seid ihr nicht gegen Einbruch versichert? Ihr könnt doch unmöglich noch etwas in der Wohnung haben, nach dem, was hier alles drin liegt? Na, egal, die Harley muss hier rein! So oder so.«

»Was? Wieso? Ich dachte, du fährst das Ding jetzt einfach weiter. Du bist doch auch ein Biker«, fragte Angelika verwirrt. Nur das Wort ‚Biker‘ kam so seltsam verächtlich über ihre Lippen.

Robert ärgerte sich, sagte aber nichts. Es gab Wichtigeres zu tun, und es musste schnell geschehen. Angelika war die letzte, der er zutraute, die Situation, in der sie sich befanden, zu erfassen. Deshalb fiel Roberts Antwort auch milde aus.

»Angie, Angie, du hast ja eigentlich recht.« Er strich sich mit der Hand übers Kinn und tat, als würde er angestrengt nachdenken. Die nächsten Worte waren purer Sarkasmus.

»Ja, Ich bin ein Biker. Genau wie Su und Mike. Und richtig, ich fahre ab jetzt Motorrad. Aber nicht diese Harley hier«, sprach er ruhig und ließ das Wort ‚Harley‘ auf seinen Lippen zergehen wie warme Butter.

»Sieh es bitte so – die Maschine wurde beim Zoll eingecheckt, das Nummernschild erfasst. Der Fahrer dieses Fahrzeugs wurde in eine grobe Schlägerei verwickelt, und hat in beachtlichem Maße den Drogen gefrönt. Sehr wahrscheinlich hat irgendein britischer Hitzkopf vor dem Restaurant das Nummernschild notiert und an die zuständigen Polizeiagenten weitergegeben. Verstehst du nun, warum ich diese Harley nicht fahren möchte?«

»Weil sie kaputt ist?« Angelikas Antwort kam schnell und unüberlegt. Rob seufzte.

›Du bist so hohl Mädchen, wie schaffst du es nur, selbstständig zu atmen?‹ Er versuchte den unverständigen Blick der ‘Angel Eyes’ zu ignorieren und beantwortete seine Frage selbst.

»Zunächst müssen wir den Sprinter so weit auf- oder leerräumen, dass ich meine Yamaha herausheben kann. Und dann, Mädels, krempelt ihr euch ordentlich die Ärmel hoch und wir versuchen, diese fette Schnecke, die Mike Motorrad nennt, in den Bus zu hieven. Klar so weit, meine Damen? Das ist der Plan. Wir haben dann zwar immer noch keine Gewissheit, dass sie nicht auch unsere Autos suchen, aber die Maschine muss weg. Und dann auf in die Highlands, wir haben genug Zeit vertrödelt.« Er zog seinen Sweater aus und wischte sich den Schweiß von der Brust. Angelika nahm den wohlgeformten Oberkörper zur Kenntnis, das war ja mal ein Mann! Hinter den dunklen Gläsern der Sonnenbrille begannen die Augen zu funkeln. »Auf gehts, Mädels, fasst mal mit an«, rief Robert und wuchtete die Harley vom Ständer.

Es war eigentlich recht schnell vollbracht, die Damen hatten die Situation gut im Griff, als sie die Notwendigkeit erkannten, und die Aufregung spülte genug Adrenalin in seine Blutbahn, um ihn noch bis in die kommende Nacht hinein wachzuhalten.

Zuerst die schlanke Geländemaschine aus dem Wagenheck rollen, dann die fette Night Rod hineinbewegen, es funktionierte reibungslos. Chris hatte Roberts TT am Tag vor der Abreise mit ihm zusammen verladen und die Auffahrrampe, eine stabile, u-förmige Leichtmetallschiene für Motorräder mitgenommen. Trotzdem, Mikes Harley war ein mächtig schwerer Hobel. Die Mädels keuchten und fluchten, aber alle fassten mit an. Zu guter Letzt zurrte Rob die Harley mit Spannbändern fest. Es war geschafft.

Seitdem das mächtige Bike von der Straße verschwunden war, ging sein Puls wieder deutlich langsamer. Nach und nach verschwand die angestaute Nervosität und wich einer kleinen Welle von Euphorie.

Ja, er würde gleich biken! Mit seiner Enduro in die Highlands, wie er es sich eigentlich von Anfang an vorgestellt hatte. Während er die Motorradbekleidung aus dem Reisesack suchte, stellte sich Nina neben ihn.

»Gibs zu! Das habt ihr geplant. Du und Mike, ihr habt euch das ausgedacht, damit du Motorrad fahren kannst«, versuchte sie zu scherzen. In ihren Augen spiegelte sich deutliches Missfallen wider. Nina hatte nicht gewollt, dass Rob mit seiner Yamaha auf die Reise ging.

Sie hatte Angst vor der langen Fahrt, vor dem Linksverkehr, vor den engen Single Track Roads – vor so ziemlich allem Unbekannten gehabt. Und sie hatte nicht unbedingt Lust darauf, den ganzen Weg hoch zur Küste allein im Wagen zu sitzen.

»Ich weiß, es geht nicht anders«, resignierte sie und versuchte, dem Rest der Strecke locker und kalt ins Auge zu blicken.

»Zieh dich warm an, Schatz, aber pass auf, wenn du aus deiner Hose steigst. Angelika hat bereits gefragt, ob du ‚unten rum‘ auch so attraktiv bist.«

Sie knuffte ihm verschmitzt in die Leiste, zog eine Augenbraue hoch und ging wieder zu den Frauen zurück. Die Tasche war schnell gefunden und die Motorradbekleidung angezogen. Er schloss die Schnallen seiner Cross-Stiefel und nahm den Enduro-Helm in die Hände. Die Brille saß an Ort und Stelle. Niemals würde er mit einem Visier fahren.

Der Zeitpunkt für den erneuten Aufbruch war da. Angelika kletterte widerwillig zu den beiden Zombies in den Bus. Nina saß schon im Benz und Susann ließ ihre Suzuki aufheulen. Abwartend schaute sie zu Robert hinüber. Es war vereinbart, dass er das Kommando übernahm. Sie würden Umwege fahren, quer durch die Highlands, das war sein Vorschlag gewesen.

Robert hatte noch einmal nach Mike geschaut. Es ging ihm nicht wesentlich besser, aber verschlechtert hatte sich sein Zustand auch nicht. Robert wies Angelika an, sofort die Lichthupe zu benutzen, wenn sich irgendetwas an Mikes Befinden ändern sollte. Zur Not müssten sie dann doch noch einen Krankenwagen rufen.

Robert ließ den Helmverschluss einrasten und rückte die Motorradbrille zurecht. Dann nahm er sein Navigationsgerät aus der Jackentasche und gab die Route ein. Es rastete mühelos in der Halterung ein.

Kickstarter aushebeln, reintreten und … Gas! Auf sein Zeichen hin setzten sich die Fahrzeuge in Bewegung.

Los ging’s – so kam er dann doch noch zu seinem Ride …

3

Andrew McCullen rollte zufrieden den Hügel hinunter. Er hatte den fressenden Raben lange genug zugeschaut. Ein Blick zur Uhr sagte ihm, dass es schon weit nach Mittag war. Zeit, zum Haus zurückzufahren. Es galt noch einiges vorzubereiten. Sein Freund und Mitverschwörer, Sir Henry Darnley, würde kommen. Es gab Wichtiges zu besprechen.

Schade, dass Henry gestern nicht dabei gewesen war, als dieser verhinderte Safeknacker sich an der Truhe versucht hatte. Nur zu gerne hätte er das blasse Gesicht seines Freundes gesehen.

Manford hatte nur mit den Brauen gezuckt, ein harter Knochen, der Amerikaner, aber MacDellen hatte seinen schwachen Magen mal wieder nicht unter Kontrolle halten können und sich auf die Tischplatte erbrochen. Der arme Dyllan war vor ihren Augen jämmerlich verreckt, begleitet von MacDellens Würggeräuschen und Andrews höhnischem Gewitzel. Am Ende hatte er das Ziel erreicht: Sie hatten eine Lektion gewollt – sie hatten eine Lektion bekommen. Niemand würde nunmehr daran zweifeln, dass diese Truhe mit einer Magie versehen war, die nichts, aber auch gar nichts mit Naturwissenschaften zu tun hatte! Zur Hölle, dieser Schlossknacker war fast zu einfach gestorben. McCullen hätte es sich etwas spektakulärer gewünscht. Die Vergangenheit hielt da einige Fälle bereit.

Das Schloss der Kiste war mit irdischen Gegenständen nicht zu berühren, es sei denn, sie waren mit Gold überzogen. Das hatte Andrew in den langen Jahren seines okkulten Studiums und Herumexperimentierens mit Alchemie in Erfahrung gebracht. In seinen alten Schriften gab es genügend Hinweise dazu, und trotzdem bekam er die Kiste nicht auf.

Sein Examen als diplomierter Chemiker bestand McCullen im Jahre 1954 an der Universität von Edinburgh mit Auszeichnung.

Das inzwischen von seinen Zieheltern geerbte Vermögen versetzte den damals 24-Jährigen in die Lage, ein eigenes Unternehmen für Düngemittel aufzubauen, welches mit den Jahren zu einem beachtlichen Imperium heranwuchs und weltweit expandierte. Andrew McCullen hielt bis zum Ausbrechen seiner Krankheit fest die Zügel in der Hand, verfügte aber noch über genügend Zeit, um seine eigentlichen Interessen verfolgen zu können, die in erster Linie aus dem Erforschen von geheimen Schriften und Notizen bestand. Unterlagen in Schrift und Bild, Dinge, Gegenstände magischen und nicht magischen Ursprungs. Er hatte sie von ihnen bekommen.

Der kleine Junge, der Andrew damals war, fühlte sich geschmeichelt, als er mit knapp vierzehn Jahren das ‘Ascertaining the Truth’ auf seinem Zellenboden fand, aber dann kam die Prüfung.

Anfangs traute er sich nicht zu tun, was Sie von ihm verlangten, zwei Tage brauchte er, um den Mut dazu aufzubringen. Aber als die Gelegenheit kam, zögerte Andrew nicht, auf einmal war es so einfach, es zu tun.

Die schaurig-schönen Schreie seines verhassten Biologielehrers, Mr Adrian Shelton, hatten sich in seinem Kopf festgesetzt. Der Sturz über die Brüstung, von der oberen Treppe des Wirtschaftsraumes, der zu Sheltons Tod führte, fand als tragischer Unfall Aufnahme in die Chroniken des Internats. Es wurden keine weiterführenden Untersuchungen vom Yard angestellt.

Eigentlich war es Mord, in Andrews Augen lediglich Selbsthilfe. Dieser Mann würde kein Kind mehr schlagen und vor Mitschülern bloßstellen. Heute fragte sich Andrew manchmal, ob er sie alle in der Hölle wiedertreffen würde, die ganzen gestörten Seelen, die durch ihn oder eine seiner Anweisungen aus dem Leben genommen worden waren. Er glaubte nicht wirklich daran. Ein Leben nach dem Tod war für ihn – egal in welcher Sphäre des überirdischen Daseins es auch stattfinden sollte, nicht akzeptabel.

McCullen wusste schon seit ewigen Jahren um einen Weg, der es ihm erlauben würde, unsterblich zu sein. Es wäre vermessen zu behaupten, er würde sogar an eine gottgleiche Existenz glauben, doch insgeheim zog er das in Betracht.

Ein lebend Kind, jung und rein, stelle es vor deine Zahl und dich erwartet Göttlichkeit.

Das war nicht dem Vermächtnis Allister Corbains entsprungen, dessen Werke hatten sich für Andrews Zwecke der okkulten Magie als unbrauchbar erwiesen. Sie waren lediglich ein Prüfstein, eine Confessio fidei, für ihn.

Die Rätsel, die verborgenen Zahlencodes – Andrew hatte vieles davon entschlüsseln können. Zusammengesetzt ergaben sich zwei Auslegungsmöglichkeiten: Das Buch ist der Schlüssel oder anders Das Buch birgt den Schlüssel.

Nur war damit nicht Corbains Buch gemeint, es gab ein weitaus größeres Werk, eine Ansammlung von Schriften und Zeichen, deren Ursprung bis tief in die prädynastischen Zeiten hineinreichte, weit vor den Bau der Pyramiden oder die Entstehung des Römischen Reiches. Diese Erkenntnis hielt Andrew vorsichtshalber zurück, selbst seinen engsten Vertrauten erzählte er kein Wort über das, was sie für ihn zu finden hofften. Er selbst hatte nur einen Anhaltspunkt: Das Leder des Buches wies eine Prägung auf, die Symbole der Macht, Hand, Hirsch, Drache. Geschickt verborgen in Corbains ‘Ascertaining the Truth’ war es eher Zufall gewesen, diesen Teil des Rätsels herauszufinden. Ausgestattet mit diesem Wissen um das eventuelle Aussehen des Buchdeckels ließ er seitdem nach Hinweisen forschen, beauftragte Religionswissenschaftler und Dämonologen seiner Loge damit, weltliches Wissen um das verschwundene Buch zu sammeln, und verfügte schon bald über wichtige Anhaltspunkte zum möglichen Verbleib dieser Schriften. Es war wie ein schlechter Witz, die Truhe und das Buch befanden sich einst im Besitz seines Vorfahren, Lord Steverd McCullen, dem Mann, der es verschuldet hatte, dass man dem McCullen-Clan alle Adelsrechte aberkannte. Dass er die Kiste damals fand, war kein Zufall, sondern Bestimmung. Genau wie das Werk von Corbain wurde sie ihm zugespielt. Von wem, wusste er nicht, aber er war auserwählt worden, das Vermächtnis seines Ahnen weiterzuführen.

Und genau dieses Buch war vor drei Tagen gefunden worden. Zudem schien es außergewöhnlich gut erhalten zu sein. Das ,Buch der Zeremonien‘, ein uraltes Sammelwerk schwarzmagischer Beschwörungen, bei dem der Teufel selbst die Feder geführt haben soll. Es gab seines Wissens nur drei davon – zwei Abschriften, unvollständig und verblasst, und seins, das Original. Dieses Exemplar schon bald zu besitzen, es in den Händen zu halten, zu studieren und dadurch endlich den Schlüssel für die geheimnisvolle Truhe zu erhalten, das hätte sich Andrew fast nicht mehr zu träumen gewagt. Bei Reparaturarbeiten in den Kellern von Blisworth Manor wurde vor fast dreißig Jahren in einer verdeckten Nische ein ganzes Sammelsurium an geheimen Aufzeichnungen, Skizzen und Abschriften aus dem ‘Book of Ceremonies’ gefunden, die seine auf Corbains Werk gerichteten Überlegungen in neue Bahnen lenkten. Offensichtlich hatte Onkel Geoffrey wahllos alles, was aus dem Nachlass der McCullens übrig war, zusammengetragen, in Kisten gepackt und einmauern lassen, ohne zu wissen, welchen Schatz er da überhaupt zu verbergen gedachte: Steverd McCullens Vermächtnis! Ein immenser Wert an okkultem Wissen tat sich auf und befeuerte von da an Andrews Geist.

Ein Wissen, das er Ronald MacDellen und allen anderen voraus hatte und vor ihnen zurückhielt. Zunächst musste er einen Blick in das Buch werfen und die Echtheit prüfen, erst dann würde Andrew ihnen weitere Information geben. Diese Idioten, ob MacDellen immer noch an den zahlenmagischen Rätseln in Corbains Schriften herumrätselte? Egal, diese ‚Freunde‘ würden sein wahres Vorhaben noch früh genug erkennen.

Früh genug – oder zu spät, um umzukehren, das würden sie für sich entscheiden müssen, wenn der Zeitpunkt da wäre.

Für ihn bliebe es dasselbe …

4

Drei Tage nach dem Ableben seines Biologielehrers holte man ihn des Nachts aus dem Bett. Zu dritt oder zu viert, er wusste es nicht. Jemand hielt ihm, da er sich heftig wehrte, den Mund zu, woraufhin er zu beißen versuchte. Von da an traten sie Andrew etwas respektvoller gegenüber, fassten aber ungleich grober zu.

Sie schafften es, ihm einen Knebel zu verpassen, bevor er um Hilfe schreien konnte. Es grenzte an ein Wunder, dass niemand von den anderen Jungs im Schlafraum aufwachte. Hocker fielen, ein Nachttopf kippte um und schepperte gegen die Wand.

Er konnte nie genau sagen, wer alles dabei war. Sie trugen dunkle Roben, die Gesichter waren durch Kapuzen verhüllt, die einzige Fackel gab nicht genug Licht, um anhand der Umrisse jemanden zu erkennen.

Eine vermummte Gestalt beugte sich zu Andrews Ohr herunter und beruhigte ihn mit flüsternder Stimme. Er hörte zu und verstand. Es würde ihm nichts geschehen, die Prüfung war bestanden. Daraufhin stellte er die Gegenwehr ein und fügte sich seinem Schicksal.

Sie gaben sich als internatsansässige Gruppierung des Abditus-Liberitas-Bundes zu erkennen. Ihre Gesichter würden sie zeigen, sobald er den Eid geschworen hätte und das Ritual an ihm vollzogen war. Ein Beutel mit Augenlöchern wurde über seinen Kopf gezogen. So konnte er sehen und atmen, aber niemand würde ihn erkennen, sollten sie unterwegs überrascht werden.

Auf geheimen Pfaden brachten sie Andrew zu einem Bereich innerhalb der Mauern, der zu dem alten Teil der Klosteranlage gehörte, also zu dem Bereich, der den Schülern verboten war. Die Bebauung des hiesigen Geländes bestand vornehmlich aus Schuppen und Lagerräumen.

Eine verfallene Destillieranlage wies darauf hin, dass hier früher auch Schnaps gebrannt worden sein musste. Es blieb keine Zeit, alles genauer zu betrachten, sie zogen ihn weiter. Eine lange Treppe hinunter, bis in ein dunkles Kellergewölbe hinein. Hier wurden dann genügend Fackeln entzündet, um den Raum zu erhellen. Das Licht fiel auf einen großen Stuhl, der vor der gegenüberliegenden Felswand stand.

Er war mit schwarzen Tüchern geschmückt und diente offensichtlich als behelfsmäßiger Thron. In der Mitte des Kellerraums stand ein grob zusammengeschreinerter Tisch aus verschiedenen Hölzern. Dunkle, eingetrocknete Flecken befanden sich am Kopfende und auch der Steinboden darunter war damit bedeckt.

Man munkelte, dass der Bund den Teufel verehren und auch schon mal eine Ziege schlachten würde. Von Menschenopfern war nicht die Rede, und doch war ihm mulmig zumute, als er an dem Altar vorbeiging. Sie würden ihm doch nichts antun?

Andrew James McCullen kannte noch so wenig von der Welt, in die er in dieser Nacht eingeführt wurde.

Als der Geweihte dann eintrat und alle anderen sich ehrfürchtig verbeugten, da hätte er fast geweint und sich vor Furcht in die Hose gemacht – bis er erkannte, dass es nicht der Leibhaftige war, der sich vor dem Thron aufbaute, sondern nur ein weiteres Mitglied des Bundes, das in einer roten Samtrobe steckte und einen präparierten Schafsschädel als Kopfschmuck trug. Ein Zeichen seiner Erhabenheit. Das flackernde Licht warf seltsame Schatten.

Als weiteres Würdenzeichen hielt der Maskierte einen langen schmalen Opferdolch in den Händen, die sogenannte Seelennadel. Es war nun absolut still geworden. Nur der Stoff der Robe rauschte leise, als sich der Geweihte auf dem Thron niederließ.

»Tritt vor, Andrew McCullen. Tritt vor, um vor den irdischen Vertretern des wahren Gottes dein Gelübde abzulegen!«

Der Klang der Stimme dröhnte durch das Gewölbe, sie war tief und angenehm, sie hatte etwas Beruhigendes. Gedämpft durch die Maske konnte Andrew sie nicht erkennen, doch war das Timbre echt und nicht verstellt. Es konnte keiner der Schüler sein. ›Ein Fremder also‹, ging ihm damals durch den Kopf. Bis heute wusste er nicht, wer es gewesen war.

Der Gehörnte lud ihn noch einmal ein, nach vorn zu treten und den Eid zu sprechen. Andrew fügte sich und gehorchte. Bedächtig trat er zwei Schritte, was er für angemessen hielt, vor.

»Beuge der Junge sein Knie, sinke Er in den Staub der irdischen Welt hinab und spreche Er die Worte nach, welche Ihn von nun an über alle anderen Menschen erheben, die Seinen Glauben nicht teilen. Knie nun hernieder, Andrew James McCullen.«

Die Stimme klang ruhig, aber bestimmend.

Andrew tat, wie ihm geheißen wurde und sank mit der Pyjamahose auf den felsigen Boden hinab. Es schmerzte, als er sich ein Knie anstieß, doch wagte er nicht einen Laut von sich zu geben.

»Teile nun die Worte mit deinen Brüdern, die dich bereit machen, die Sakramente und die Weihe des wahren Gottes zu erlangen. Sprich jetzt das Gelübde nach …«

Andrew konnte nachher nicht mehr den genauen Wortlaut wiedergeben, doch im Groben wusste er, dass er sich Satan offenbart hatte, dass er gesehen worden war und von nun an den Feind der christlichen Kirche verkörperte.

Er wartete ängstlich darauf, dass man ihm ein Mal, ein Zeichen seines neuen Glaubens einbrennen würde, doch nichts dergleichen geschah. Der Geweihte forderte ihn lediglich mit seiner Singsang-Stimme auf, sich zu erheben und niemals wieder das Knie vor einem ‚Fleischlichen‘ zu beugen.

Danach wurde das Ritual eingeleitet. Andrew erinnerte sich oft daran, doch empfand er keine Freude.

Ein Junge wurde hereingeführt, offenbar der Sohn von Wanderarbeitern oder ein Betteljunge. Er war verwirrt und ängstlich. Andrew erkannte, dass sie ihn bereits gefoltert haben mussten, Blut lief aus einer Platzwunde am Hals herunter. Als er den Gehörnten sah, begann er herzzerreißend zu jammern. Der fremdländische Dialekt ließ Andrew erkennen, dass es sich um einen rumänischen Zigeunerjungen handelte. In diesen Zeiten zogen viele dieser Sippen durch die Highlands und schnorrten und stahlen, was das Zeug hielt.

Andrews neue Brüder scherzten und lachten, sie wussten, was geschehen würde. Der Bursche war höchstens zehn Jahre alt, aber von kräftiger Statur. Fast wäre es ihm gelungen, sich aus dem Griff seiner Schergen zu befreien, doch ein heftiger Schlag gegen den Kopf raubte ihm fast das Bewusstsein. Als Nächstes entkleideten sie seinen Leib und banden die Arme mit Lederriemen an den Tischbeinen fest. Der Gehörnte forderte Andrew auf, ebenfalls das Beinkleid fallen zu lassen. Der junge Andrew bekam einen puterroten Kopf. Das konnten sie nicht verlangen, das würde er nicht tun!

Oft genug hatten größere Mitschüler versucht, sich an ihm zu vergehen, so wie es nun von ihm verlangt wurde. Erst nachdem er Stuart Henderson fast den Hoden abgerissen hatte, ließen sie ihn in Ruhe.

Der Gehörnte mahnte ihn zu gehorchen. Unbewegt saß er auf dem Thron, seine Stimme blieb weiterhin ruhig und fordernd.

Es fiel ihm schwer, sich in einen Zustand zu versetzen, der es ihm erlaubte, den armen Jungen auf dem Altar anal zu vergewaltigen.

Erst als seine Brüder einen sakralen Gesang in lateinischer Sprache anstimmten, überfiel ihn eine bis dahin nie gekannte Erregung, sodass es ihm gelang, sein Glied einzuführen. Sein Latinum stand ihm noch bevor, er erkannte in den betont gemurmelten Worten ein Gebet, das dem Sinn nach etwa bedeutete: Sei stark und regiere, der Schwache wird sterben, vernichte die Unreinen, auf dass das Wahre gedeihe …!.

Der Gesang versetzte ihn in eine Art Rausch, er musste sich darauf konzentrieren, nicht die Kontrolle über seine Gefühle zu verlieren. Der kleine Junge schrie vor Schmerz und vor Angst, er flehte und zitterte, was Andrew extreme Lust bereitete, und als der Geweihte vortrat und mit der Seelennadel die Kehle des Burschen durchtrennte, spritze er dem röchelnden Knaben seinen Samen in den After.

Es befriedigte ihn nicht, den Jungen sterben zu sehen, aber er empfand auch keine Reue.

Ein Kelch wurde gereicht und das strömende Blut aufgefangen. Das Ritual konnte beginnen. Nacheinander traten nun seine Brüder vor, tauchten schwarze Federn in das Blut und segneten ihn damit. Als das geschehen war, nahm ein jeder einen Schluck aus dem Messingkelch.

Niemals zuvor und auch niemals danach hatte Andrew McCullen das Verlangen verspürt, menschliches Blut zu trinken. Doch in dieser Nacht, in den Stunden der zügellosen Ekstase, da nahm er den ihm vom Gehörnten als Letztem gereichten Kelch mit dem dampfenden Lebenssaft und trank den warmen Inhalt in einem Zug. Das Blut, die beschwörenden Verse, der Gesang – all das versetzte Andrew in eine Art Trance, der nur das Wort ,Blutrausch‘ gerecht werden konnte. Als der Gehörnte dann mit einem scharfen Jagdmesser den Brustkorb des Opfers öffnete und ihn bat, das Herz zu entnehmen, zögerte er nicht und schnitt es ungeschickt aus dem toten Leib heraus. Der Gehörnte nahm es entgegen und gebot den Anwesenden niederzuknien und dem ,Wahren Gott‘ zu huldigen. Ähnlich wie ein Priester beim Abendmahl in der Kirche Hostien verteilt, so teilte er das blutige Herz in viele kleine Teile und reichte sie an die Jünger Satans weiter. Andrew aß sein Stück und dachte in keiner Weise daran, das Teil eines Menschen zwischen den Zähnen zu zermalmen. Er nahm es einfach hin, es gehörte dazu und unterstrich in gewissem Maß nur seinen Schwur gegenüber den Gefährten: Ein jeder, der den Bund verrät, ist des Todes …

Danach war er nie mehr derselbe. Die Nacht hatte ihn verändert. Sexuelle Lust verspürte er nur noch einmal in seinem Leben, und zwar als er seiner Tante Claire mit einer Schlinge den Hals zuzog, nachdem er seinen Onkel bereits mit einer zyankaligleichen Substanz aus dem Chemielabor seiner Universität vergiftet hatte.

Andrew stand hinter der Frau und die heftige Gegenwehr, das Röcheln und die Nähe ihres bevorstehenden Todes brachten den damals 20-Jährigen dazu, sich an ihr zu reiben, bis er schließlich durch das konvulsivische Zucken ihres sterbenden Leibes zu einem Orgasmus kam. Wie gesagt, seitdem war das Leben des Andrew McCullen eher asexuell geordnet.

Es war so einfach gewesen, den Inspektor vom Yard glauben zu machen, Sir Geoffrey hätte seine Frau in einem Anflug perverser Triebe erwürgt und nach abklingender Erregung, als er sich seiner Tat bewusst geworden war, Selbstmord begangen. Mehrere Bedienstete bestätigten die sadistischen Gelüste ihres verstorbenen Herrn durch ihre Aussagen beim Yard. Nur Andrew wusste es besser. Mit seinem Rollstuhl war er unterwegs zum Haus des Geschehens.

Eine halbe Meile trennte ihn von Blisworth Manor …

5

»Halt, Sir, bleiben Sie stehen! Anhalten, sag ich!« Die raue Stimme eines jungen Mannes holte Andrew wieder in die heile Welt der schottischen Highlands zurück. Instinktiv stoppte er den Rollstuhl.

»Was soll das, was willst du Bursche! Du wagst es, mir den Weg zu versperren? Meinen Weg? Mach, dass du davonkommst, bevor …«

Erst jetzt sah Andrew, dass der Mann eine Waffe in der Hand hielt. Es schien ihn eher zu belustigen, als dass er sich fürchtete.

»Was soll das, Junge, willst du mich erschießen? Das hättest du besser aus dem Hinterhalt getan, dann wäre es einfacher für dich gelaufen«

»Nein, Sir, ich will nur reden! Ich will keinen töten, doch wenn ich es muss, tue ich’s! Also lassen Sie mich reden, Sir, und keine unüberlegte Handlung, klar?«

Der Kopf des jungen Mannes wurde durch eine Skimaske verhüllt, aber die unbeholfene Gestik verriet Andrew seine Unsicherheit. Und er hatte die Schrotflinte gesehen, die im Waffenhalter neben Andrew am Rollstuhl steckte. Nervös zeigte er mit dem Lauf seiner Pistole auf die Pumpgun.

»Ich warne Sie, Sir. Keine faulen Tricks, ich kann damit umgehen!«

Er nahm eine Haltung ein, die wohl lässig wirken sollte, und wies Andrew auf seine Waffe hin.

Dessen Finger lag schon auf der Notsignal-Taste. Wenn er sie drückte, würde es keine zehn Sekunden dauern, bis oben im Haus seine Jungs vom Sicherheitsdienst auf ihrem Bildschirm sahen, wo und in welcher Situation sich ihr Boss befand. McCullen taxierte den Burschen. Er fand nicht, dass große Gefahr von dem Trottel ausging. Sein Finger rieb über die Taste, dann zog er die Hand zurück und sandte einen Gedanken aus. So langsam wurde er neugierig, was der Bengel von ihm wollte.

»Rede, Mann. Sag, was du willst. Vielleicht lass ich dich dann laufen!«

Der Bursche wirkte auf einmal sichtlich entspannt. Er schluckte kurz und sammelte seinen Mut.

»Mr McCullen, Sir …, ich möchte Sie darum bitten, die Pacht für die Borrowhill-Farm zu senken, die Leute können das Geld nicht mehr aufbringen. Sie wissen nicht mehr ein noch aus. Sir, Sie sind doch reich, die paar Pfund machen Ihnen doch nichts aus, Mr McCullen, Sir. Ich wurde angeheuert, es Ihnen auszurichten, der alte Schafzüchter ist zu stolz dafür.« Er schniefte laut. Da er das Gezogene unter der Maske nicht ausspucken konnte, schluckte er es hinunter.

McCullens belustigter Blick verwirrte ihn und er hob die Waffe wieder bis in Brusthöhe. Sein schlanker Körper nahm erneut eine angespannte Haltung ein.

Es würde nicht mehr lange dauern! Andrew sah ihn bereits kommen. So lange würde er sich den Spaß machen, diesen Burschen hinzuhalten.

»Soso, die Borrowhill-Farm? Was treibt dich dazu? Angeheuert? Das stinkt doch, Junge, und warum glaubst du, sollte ich das tun? Kennst du das Sprichwort: Der Teufel scheißt auf einen großen Haufen? Du kennst es nicht? Egal, ich will es dir erklären. Ich kann Folgendes für dich tun, Chisholm Getty von der Borrowhill-Farm. Der bist du doch, oder bist du der andere von den zwei Söhnen des alten Angus Getty? Wie heißt der noch gleich? Study, Stummy, Stupid …?«

»Mr McCullen, hören Sie auf, ich lasse es nicht zu, dass Sie sich über meine Familie lustig machen, ich …«

»So? Was willst du denn dagegen tun? Mich erschießen? Nur zu, worauf wartest du? Bursche, du bist doch viel zu blöd, den Abzug zu betätigen, und die Nummer mit deiner Maske, wofür war die eigentlich gedacht? Das ganze Gelände hier wird mit Digitalkameras überwacht. Wie ich dich einschätze, hast du deine Mütze erst aufgezogen, als du mich den Hügel hinunterfahren sahst, richtig? Du bist im Arsch, Kleiner, wie ihr das so neumodisch sagt, wir haben deine Visage!«

Das war ein Schuss ins Blaue, der ins Schwarze traf. Genau so ist es gewesen. Der junge Mann schaute sich erschrocken um, aber er sah nirgends eine Kamera.

Es gab auch keine, aber McCullens Bluff zeigte Wirkung. Er war verunsichert und senkte langsam die Pistole.

»Tut mir leid, Sir. Es war dumm von mir. Aber ich hätte Sie gar nicht erschießen können, es sind nur Platzpatronen drin. Ich …«

Ein Rauschen in der Luft schnitt ihm das Wort ab. Bhu’tach, der Rabe, hackte ihm mit einem mächtigen Hieb seines Schnabels die Nase weg. Der Junge taumelte zurück und schrie vor Schmerz. Mit einer Hand griff er nach den Überresten des Geruchsorgans, die andere umklammerte die Pistole. Ein Schuss löste sich und bellte dumpf über das Gelände. Die Waffe glitt ihm aus den Händen.

Er heulte laut und schrie immer wieder: »Meine Nase, meine Nase, oh Gott, meine Nase!« Der schwarze Mörder krächzte heiser und kreiste flatternd um sein Opfer herum. McCullen lachte nur. Blanke Mordlust stand in seinen Augen.

»Du hast dir den Falschen ausgesucht, du Weichei! Und du hast den Falschen angerufen, dir zu helfen. Weißt du, was nun geschieht? Was ich jetzt mit dir anstelle? Du kleiner Vollidiot?«

»Nein, Mr McCullen, Sir, bitte halten Sie mir den Vogel vom Leib, ich werde mich der Polizei stellen, bitte!«

»Ja, das könnte ich tun. Ich könnte meinen gefiederten Freund hier zur Räson bringen und dich der Polizei übergeben, aber will ich das? Nein, das wäre nicht lustig genug. Du wolltest Spaß und du sollst ihn haben. Da fällt mir gerade ein, du hast auf mich geschossen! Was sagst du denn dazu?« Andrew genoss das Spielchen.

»Hören Sie doch auf, McCullen, der Schuss ging doch aus Versehen los, das wissen Sie genau. Und ich sagte Ihnen doch, es sind nur Platzpatronen im Magazin!«

»Das mag stimmen, aber weiß ich es genau? Für mich war das versuchter Mord! Du wolltest mich umbringen, du wolltest mich ausrauben, was weiß denn ich? Wem, meinst du, wird die Polizei glauben? Einem alten Mann im Rollstuhl, dem hier das ganze Land gehört, oder eher einem maskierten Räuber mit einer Pistole in der Hand, aus der ein Schuss fehlt? Überleg doch mal, Junge, überleg doch selbst!«

Andrew hatte seine Schrotflinte schon im Anschlag und zielte dem Mann direkt ins Gesicht. Es dauerte eine Weile, bevor der kapierte, was der Alte vorhatte. Als es ihm dämmerte, sanken seine Hände zur Seite weg, das Blut schoss ungehindert aus den Trümmern seiner Nase und färbte das weiße Hemd rot ein.

Auf den Knien flehte er Andrew McCullen an. Seine Stimme war brüchig, fast nur ein heiseres Flüstern.

»Nicht, Mr McCullen, denken Sie an meine Mutter, an meinen Vater. Wie sollen sie den Hof denn ohne mich bewirtschaften?«

»Das werden sie schon irgendwie schaffen. Bestimmt sogar, denn sonst müsste ich deinem Alten die Farm wegnehmen. Also, glaub es besser, sie schaffen es. Denn dein Leben, mein junger Freund, endet hier und jetzt.«

Das Letzte, was der Junge sah, war der große Rabe, der über ihm am blauen Himmel kreiste. Dann zerstörte eine Ladung heißer Bleikugeln seinen Schädel.

McCullen drückte das Notsignal. Fünf Sekunden später bekam er einen Anruf auf das integrierte Telefon.

»Sir? Sind Sie verletzt? Was ist passiert? Hank und Roy sind schon unterwegs, sie sind gleich bei Ihnen, Sir!«

»Danke, Thomas, aber ich brauche keine Hilfe, informieren Sie bitte umgehend die Polizei in Ullapool. Ich bin gerade überfallen worden und musste jemanden aus Notwehr erschießen. Irgend so ein Straßenräuber hat sich erdreistet, mich zu bedrohen. Ich hatte keine Wahl!«

»Okay, Sir, geht in Ordnung. Ich werde es melden, Mr McCullen, Sir.«

Andrew drückte die Taste mit dem roten Hörersymbol und das Gespräch war beendet.

Es war bisher ein erfolgreicher Tag, nur seinem Freund Henry würde er absagen müssen. Hier würde es in ein paar Stunden nur so von Polizisten wimmeln. Und auch er würde eine Aussage machen müssen. Da konnte er Henry nicht gebrauchen, es war besser, wenn man sie nicht zusammen sah. Aber das war ein geringer Preis für den Spaß, den er heute erfahren durfte. Erfahren! Das war gut. Er hatte sich den Spaß mit seinem Rollstuhl erfahren. Andrew schmunzelte, als er sein Wortspiel auf der Zunge zergehen ließ …

6

Robert führte sie auf kleinen Umwegen beständig dem Ziel entgegen. Sein Navi war so programmiert, dass sie bis in die Highlands auf die Benutzung von Autobahnen verzichteten, um nicht ‚Kommissar Zufall‘ in die Hände zu spielen.

Durch diese Finte verloren sie viel Zeit und kamen erst weit nach Mitternacht am gemieteten Haus unweit der Ortschaft Lester, ihrem Bestimmungsort, an. Ortschaft, das war in diesem Fall deutlich übertrieben, aber in dieser seelenarmen Region keine Seltenheit: Der Ort Lester bestand aus genau drei Häusern, die auf einer Länge von vierhundert Metern an die auslaufenden Hänge des Festlands gebaut waren. Die Küstenstraße führte direkt an ihnen vorbei und verband Höfe, Dörfer und solche Ortschaften von der Nordsee bis zum Atlantik.

Zwei dieser Anwesen waren verfallen und unbewohnt. Sie würden ihren Urlaub also in absoluter Abgeschiedenheit genießen. Jeder dritte Hof in dieser Gegend fiel über kurz oder lang der Landflucht zum Opfer. Überall standen Häuser leer, wie sie in den nächsten Tagen erkennen sollten. Bis zur nächsten größeren Gemeinde, Tankstelle, Supermarkt, Pub war eine gute Strecke zu fahren.

Ein zunehmender Mond hing am Firmament, das silberne Licht glitzerte über den stillen Wassern von Loch Eribol. Keine Wolke war am Himmel zu sehen.

Es war recht frisch und die beiden Biker, Su und Robert, durchgefroren. Nina und Angelika waren einfach nur erschöpft und müde. Bereits bei der Rast auf einem kleinen, abgelegenen Parkplatz nahe bei der Stadt Inverness hatte sich Chris wieder am aktuellen Geschehen beteiligen können – nachdem er verarbeitet hatte, dass das Erbrochene in seinem Schoß nicht von ihm, sondern von Mike stammte, der seltsamerweise nun neben ihm saß. Und nachdem ihm seine leicht hysterische Angie-Babe unmissverständlich klargemacht hatte, dass er sich gefälligst frische Klamotten anziehen und die Reste der Kotze von Mike Wüst und dem Armaturenbrett wischen sollte. Vorher würde sie keinen Meter mehr weiterfahren. Susann hatte das dann übernommen, wofür ihr Chris sehr dankbar war.

Das lag nun schon mehr als zwei Stunden zurück. Angie stieg aus und wollte nicht mehr hinterm Steuer des Sprinters sitzen. Sie hatte nur eine Bluse an und es war deutlich zu sehen, wie kalt es im Cockpit des Sprinters sein musste. Angelika rieb sich die Arme warm und kam zu Nina rüber.

»Schön, endlich da zu sein. Ich halts keine Minute mehr da drin aus. Die stinken wie die Schweine! Ich bin die ganze Zeit mit offenem Fenster gefahren. Heizung auf volle Pulle und Fahrtwind um die Nase. Der eine dünstet seinen Alkohol aus und der andere hat das Cockpit vollgereihert. Mir ist echt übel, ich bin total verspannt und Durst hab ich auch. Ich könnt jetzt so ’nen Caipi trinken, und was haben wir mitgeschleppt? Bier! Na, der Urlaub fängt ja schon gut an.«

Alle lachten. Susann reichte Angie eine Zigarette. Genüsslich sog sie den Tabakrauch in ihre Lungen und blies den Qualm heftig aus. Das war die erste Zigarette seit der Pause bei Inverness. Angelika hatte sich nicht getraut, während der Fahrt eine Kippe anzustecken, dafür hätte sie eine Hand vom Lenkrad nehmen müssen. Autofahren lag ihr überhaupt nicht. Wenn, dann nur mit einem normalen Auto, der große Bus ängstigte sie.

So standen sie bibbernd und fröstelnd vor dem großen Haus und genossen den salzigen Geruch des Atlantiks, der sich unweit von hier mit dem Loch Eribol vereinte. Tief atmete Robert die aromatisch gewürzte Luft ein.

Chris war erwacht. Sichtlich verwirrt wälzte er seinen stämmigen Körper aus der Beifahrertür. Am ‚Kadaver‘ von Mike vorbei, der immer noch nicht ansprechbar war und nur irre geradeaus starrte.

»Oh Gott, hab ich einen Schädel«, stöhnte Chris (nennt mich Slate!) Tobholt, als sie alle beisammenstanden und sich in der kühlen Nachtluft die Beine vertraten. Mike saß teilnahmslos und angeschnallt im Bus. Der würde noch eine Weile brauchen, um sein altes Niveau wieder zu erreichen.

Robert kam grinsend auf sie zu. Er hatte sich etwas abseits gestellt, um zu telefonieren. Sie kamen schließlich nicht umhin, die Vermieterin aus dem Bett zu schellen und ihr übers Handy die ‚etwas verspätete Ankunft‘ mitzuteilen. Oh, war die Lady angesäuert!

Aber sie würde kommen, das war ja schon mal was …

7

Der Rest ging schnell. Die alte Dame kam energisch die Auffahrt zum Haus heraufgeprescht. Sie lenkte einen klapprigen alten Saab, der auch schon bessere Zeiten gesehen hatte.

Die nun folgende nächtliche Begrüßung verlief recht unterkühlt. Chris’ kleine Scherze zum Stimmungsaufbau kamen bei der alten Dame nicht an – oder lag es doch am Duft seines neuen Parfüms ‚La Kotz‘? Auf jeden Fall muffelte Chris immer noch stark nach Erbrochenem, mal mehr mal weniger, je nachdem woher der Wind kam.

Mrs Donnington war not amused, wie man so schön auf der Insel sagte. Mürrisch schloss sie die Vordertür auf und bat die Gäste hinein.

Es folgte eine kurze Einweisung für die wichtigsten Dinge – der Sicherungskasten und die Bäder wurden gezeigt, der Gasanschluss, der Aga-Herd und die gemauerte Feuerstelle. Und zwar knapp und bündig. Nach einer halben Stunde waren alle Fragen gestellt und die meisten davon beantwortet. In den Räumen herrschte striktes Rauchverbot. Entweder waren die Brandflecken auf dem Teppich die Ursache dafür, oder sie zeugten von der Ignoranz der Vormieter. Robert nahm sich vor, davon Fotos zu machen, für den Fall der Fälle. Er hatte dreihundert Pfund Kaution hinterlegt und die wollte er auch wiederhaben.

Mrs Donnington wünschte mürrisch eine gute Nacht und einen angenehmen Aufenthalt in Schottland und verschwand so, wie sie gekommen war: auf ihrem ‚Besen‘ aus Gummi und Stahl!

Robert winkte ihr höflichkeitshalber nach und schloss dann schnell zu den anderen auf, die bereits müde und ziemlich leidend mit dem Gepäck beschäftigt waren. Inzwischen waren die Zimmer schon ausgelost, Chris und Angie wohnten oben links, Mike und Su oben rechts, und Rob blieb mit Nina nur noch das kleine Zimmer im unteren Bereich neben der Küche. Es war eigentlich nicht kleiner als die oberen Räume, aber Bad und Toilette waren mit darin untergebracht. Die beiden Zimmer im Obergeschoss hatten separate Duschräume und WCs.

Die Räume waren schlicht, aber geschmackvoll eingerichtet. Alles sah ordentlich aus und befand sich auf dem neuesten Stand der Technik. Das Haus gehörte dem Sohn von Mrs Donnington, einem Ingenieur, der auf einer der Bohrinseln in der Nordsee arbeitete und das Haus für seine Freiwochen und den späteren Ruhestand gebaut hatte. Um halb drei morgens traf man sich dann noch, wie verabredet, in der geräumigen Küche, um den ersten Urlaubstag in den Highlands mit einem Teller Suppe und einem Bier, beides aus der Dose, zu beenden. Su wollte nicht mehr runterkommen, sie blieb oben, bei ihrem Mike, in den so langsam das Leben wieder einkehrte. Sie hatte keine Ruhe für ein spätes Nachtmahl in geselliger Runde. Die ungewohnt lange Fahrt auf dem Motorrad, der Zwischenfall bei Chick McDick und der Ärger auf der Straße – das alles hatte nicht nur sie ziemlich geschafft. »Bye, bis morgen«, winkte sie von oben herunter.

»Ach …, Robert, Nina … Angelika? Danke! Ich bin froh, solche Freunde zu haben.«

Die Hühnersuppe schmeckte nach dem langen Tag ungewöhnlich gut für eine Dosensuppe. Fleisch suchte man vergeblich – ein Huhn war hier allerhöchstens mal durchgeschwommen. Doch sie war heiß und belebte die Gemüter.

Robert prostete nach dem Essen zünftig auf Gälisch in die Runde. »Slaandjivaa!« Ein Schluck kühles Bier erfrischte seine Kehle.

Chris nahm sich eine Auszeit, schon der Gedanke an den Geruch von Alkohol ließ ihn würgen. »Nee, lass mal, ich zieh mich lieber zurück. Komm Angie, lass uns nach oben reiten. Da geht noch was.«

Er stemmte sich hoch, reckte sich. Mit der Rechten eine peitschende Handbewegung machend, galoppierte er die Treppe hinauf.

Angelika blickte ihn vernichtend an, zögerte aber nicht, ihm zu folgen. Ihr war jedoch deutlich anzusehen, wer hier heute noch die Gerte spüren würde.

»Nacht, Nina, schlaf gut, Robert. Auf dass unser restlicher Urlaub schöner wird als heute.« Die beiden nickten ihr freundlich zu und wünschten ebenfalls eine angenehme Nachtruhe.

»Bis morgen, wir sehen uns beim Frühstück, okay?« Ein letzter müder Blick, dann ging sie ihrem Freund hinterher die Treppe hinauf. Die Tür fiel hinter ihr ins Schloss und ein gedämpftes Schimpfen drang hindurch. Da war also noch Spaß angesagt. Der arme Chris.

»Somit wären wir alleine. Hat der Herr noch einen Wunsch? Sonst würde ich eben noch …«

»… den Tisch abräumen? Das lass mal, das machen wir morgen. Und: Wir haben gleich drei Uhr, was sollte ich mir jetzt noch wünschen außer einer heißen Dusche, einer Runde Schlaf und angenehmen Träumen? Glaub mir, Nina, ich bin ganz schön im Arsch. Das heute hat mich echt geschlaucht.« Müde streckte er die Beine aus und trank den letzten Schluck aus der Bierdose.

»Schade, ich dachte wir könnten noch eine kleine Runde Billard spielen. Mit dem hier als Queue …«, antwortete Nina sinnlich und schob – bereit für eine Runde Taschenbillard – ihre Hand in Roberts Hose …

Kapitel 5

An der Küste (Dritter Tag)

1

Als Robert endlich wach wurde, war Nina schon aufgestanden. Er hörte sie unten lachen. Seine Armbanduhr zeigte drei Minuten nach neun. Rob quälte sich aus den Kissen. Na, lange hatten sie ja nicht geschlafen. Aber er fühlte sich gut. Keine Anzeichen dafür, dass er wieder geträumt hatte. Der Arzt schien ihn richtig beraten zu haben, obwohl – von Ruhe konnte man bei den Ereignissen am Vortag wohl nicht reden.

Aber Rob wollte nicht die kostbare Freizeit damit verschwenden, nach den Gründen für seine heutige Ausgeglichenheit zu suchen, er wollte Urlaub machen. Auf die verschriebenen Tabletten konnte er wohl verzichten. Heute ging es ihm, trotz verkürzter Nachtruhe großartig! Nebenan waren Stimmen zu hören. Die Wände waren nicht dick genug, um allein zu sein. Das würde er sich merken. Für etwaige nächtliche Experimente mit Nina. Die Geräusche kamen also aus der anliegenden Küche. Jemand bereitete das Frühstück vor. Teller klapperten und der Duft von Kaffee zog durch den Spalt unter der Tür hindurch. Eilig erledigte er seine Morgentoilette, schlüpfte in ein frisches T-Shirt und zog luftige Shorts an. Mit einem Lied auf den Lippen riss er die Tür auf und stürzte sich in die Welt hinaus.

»Morgen, Rob, gut geschlafen?«

»Morgen, Chris. Alles wieder frisch?«

»Hör auf, Alter. Ich habe fast eine Stunde geduscht, um den Gestank von Mikes gestrigem Frühstück loszuwerden. Das Weib wollte mich sonst nicht ins Bett lassen. Ich soll mich unten auf die Couch legen, hat sie gesagt.«

»Hmm, sie ist schon sehr speziell, deine Angie.« Robert hatte den nächsten Satz schon auf der Zunge, brachte es aber nicht fertig, ihn auszusprechen. Das konnte warten, es würde sich schon eine Gelegenheit bieten.

Chris reichte ihm einen großen Pott mit heißem, frischem Kaffee an. »Hier, nimm. Hab ich selbst aufgebrüht. Frisch, nicht so ’ne Brühe aus dem Pad!«

Rob nahm einen Schluck. Er schmeckte wirklich gut. Zur Sicherheit hatten sie sich darauf geeinigt, Kaffee aus Deutschland mitzubringen. Ob Engländer oder Schotten – deren Einstellung zu Kaffee war weltbekannt. Es stellte sich schnell heraus, dass es auch wieder nur eines der Gerüchte war, die sich hartnäckig in den Köpfen der Unwissenden hielten. Der Kaffee, den es hier zu kaufen gab, war genauso gut wie der heimische.

»Du, Slate?«, tastete Robert sich vor. Er hatte seine Frage in Gedanken etwas umformuliert, ihr die direkte Schärfe genommen. So könnte es gehen.

»Sag mir eins, liebst du deine Angie wirklich? Versteh mich nicht falsch, aber ich habe den Eindruck, dass du nicht wirklich glücklich bist mit ihr, oder?«

»Quatsch! Was heißt hier Liebe? Das Luder fickt gut! Das ist alles, was zählt. Für so was bin ich früher in den Puff gerannt, weißt du wie viel Geld ich dadurch spare? Wenn ich was fürs Kochen oder Putzen gesucht hätte, dann wäre ich mit so einer wie Mikes Susann zusammen. Mal ehrlich, die hat ja nicht mal Titten.«

»Jetzt werd nicht blöd! Ich dachte, ihr habt euch vertragen, du und Mike. Egal, aber lass Su aus dem Spiel, das hat sie nicht verdient. Sie kann nichts dafür, dass sie nicht mit solch übertriebenen Reizen ausgestattet ist wie Angelika. Aber das ist deine Angelegenheit, es war ja auch dein Geldbeutel. Was ich dir eigentlich nicht sagen wollte, ist dies: Pass auf deine Angelika auf. Diese selbstverliebte Person hat …, ach, lassen wir das. Find’s selbst heraus.«

Chris saß ihm mit verdrehten Augen gegenüber, klopfte sich mit den Handflächen auf die Ohrmuscheln und summte ein Kinderlied. Robert merkte, dass er bei Chris mit dem Thema Angelika nicht durchdringen würde. Er konnte seinen Freund auf eine Weise sogar verstehen. Das Weib war eine Sahneschnitte, was das Aussehen betraf. Und Chris (den sie Slate nennen sollten), hatte sie sich geangelt. Und nun kämpfte er mit allen Mitteln dagegen an, diesen dicken Fisch wieder vom Haken zu verlieren. Leine geben, Leine nehmen, so ging das Spiel. Ein falsches Wort zur falschen Zeit, einmal den Griff ins Portemonnaie versagt – schon könnte die Schnur reißen und BusseTusse wäre weg.

Rob stieß mit dem Kaffeepott bei seinem Kumpel an.

»Lass gut sein, Alter«, sagte er, »auf Schottland!« Er würde sich in dieser Angelegenheit lieber an Mike wenden. Mit dem hatte er sowieso noch wegen gestern ein Hühnchen zu rupfen. Drogen nehmen und die Weiber von Freunden ansaugen, das würde er nicht zulassen. Er hatte Mikes Blick gesehen.

Robert fand Nina mit Su auf der großen Terrasse. Jede hielt eine Zigarette in der Hand, die Tassen auf dem Gartentisch schienen leer zu sein. Robert grüßte so fröhlich, wie es ihm möglich war, und gab seiner Frau ein Gutenmorgenküsschen auf die Wange. »Rauchen? Ich dachte, du hast es aufgegeben, mein Schatz?«, flüsterte er seiner Frau im Vorbeigehen ins Ohr. Laut sagte Robert:

»Ich soll euch von Chris ausrichten, der Kaffee ist fertig, es steht eine große Kanne voll auf diesem grandiosen Ofen.«

Er hob wie zur Untermalung seiner Worte das Gefäß in seiner Hand und trank vorsichtig einen Schluck. Heiß und schwarz, so wie er Kaffee liebte.

Die Frauen dankten ihm und sie gingen zusammen ins Haus zurück. »Nur im Urlaub, alte Erinnerungen, du weißt schon«, hauchte Nina zwinkernd zurück, und sog genüsslich an dem glühenden Stummel, der von ihrer Zigarette noch übrig war.

Die Küche war gemütlich eingerichtet. An den Wänden hingen Kochutensilien, es gab eine Spülmaschine, einen großen Kühlschrank und sogar einen Weinkühler. Ein fünfflammiges Gaskochfeld, Wasserkocher, Mikrowelle, Toaster und Eierkocher. Was wollte man mehr? Und unten im Wäscheraum müsste, wenn er die Dame heute Nacht richtig verstanden hatte, auch noch ein großer Gefrierschrank stehen. Den würden sie brauchen. Mike wollte angeln und tonnenweise Fisch aus den Wellen ziehen.

Doch das Kernstück, die Überraschung, war dieser große Backofen. Das Herz der Küche. Ein Aga-Herd mit Ölbefeuerung, zwei oben liegenden riesigen Kochfeldern und vier separaten Backöfen – jeder mit einer anderen Hitze. Er hatte schon viel von diesen Herden gehört, doch niemals die Gelegenheit gehabt, einen aus der Nähe zu sehen. Interessiert beugte er sich vor. Der Ofen strahlte eine angenehme Wärme aus. Das Schöne an den Dingern war, dass damit ein ganzes großes Haus erwärmt werden konnte. Ein Permanent-Oven, ein Wärmespeicher mit Anschlüssen für moderne Heizungssysteme. Die Temperatur ließ sich über ein Rädchen regeln. Sommerbetrieb und Winterbetrieb, mehr gab es nicht. Dafür fielen so ca. 120 Euro Betriebskosten im Monat an. Also für den Privatgebrauch in deutschen Landen kaum zu gebrauchen. Anders hier im schottischen Norden, wo auch im Sommer die Außengradzahl schnell mal unter die gewünschte Celsiusmarke fallen konnte.

Nina nahm ihren Kaffee und ging duschen. Su wollte wieder an die frische Luft, eine rauchen. Wo war Chris abgeblieben? Ein furzendes Geräusch aus dem Rohr neben Robert ließ keine Zweifel über den Verbleib seines Freundes aufkommen. Mann, war das Haus hellhörig!

2

»Moin Rob.«

Mike war die Treppe heruntergekommen und ziemlich wackelig auf den Beinen. Er sah aus, als hätte er die Nacht in der Waschmaschine verbracht – völlig zerknittert.

»Su hat mir erzählt, was du für mich getan hast. Du hast mir wohl mal wieder den Arsch gerettet. Danke.«

»Na, ich hab dir immer noch zu danken, aber ich zahls in kleinen Schritten zurück. Unter uns, was du dir da gestern geleistet hast, war unter aller Kanone. Ich dachte, ich fahre mit erwachsenen Menschen los, und bei der ersten Gelegenheit entpuppt sich mein bester Freund als extrovertierter, geistig unterbemittelter Teenager, der nur sich und seinen Spaß sucht. Was hast du dir dabei gedacht, Drogen mitzunehmen? Wenn die am Zoll das rausgekriegt hätten, wären wir wohl jetzt alle zu Hause und du in Untersuchungshaft. Mann, haben wir den Scheiß nicht schon lange hinter uns?«

»Rob, es tut mir leid, ich hab da nicht nachgedacht. Ich wollte doch nur noch einmal … du weißt schon, so wie in alten Zeiten! Mal wieder die Sau rauslassen. Ich vertrags nicht mehr, Digger. Ich bin raus aus der Nummer. Nie wieder, versprochen!« Um seine Worte zu unterstreichen, zog er drei Tütchen mit weißem Schnee aus der Hosentasche. »Hier, nimm du das Zeug. Mach damit, was du willst.«

Abwartend hielt er Robert die Kokainbeutel hin. Rob schaute seinem Freund aufmerksam in die Augen und nahm den Stoff an sich.

»Du hast echt den Knall nicht gehört, Mike Wüst! Damit wärst du schon als Dealer durchgegangen, das sind locker zweihundert Gramm, mindestens zwei Jahre Bau! Was hattest du vor, die Urlaubskasse aufbessern?«

»Hundertfünfzig«, erwiderte Mike und grinste blöde. »Es war günstig, der Kerl hatte noch Schulden bei mir, was sollte ich machen, sie ihm erlassen? Kohle oder Koks, wo ist da schon groß der Unterschied, Digger?«

»Okay, Mike, dann pass genau auf, was passiert.« Er öffnete die Tütchen, eins nach dem anderen. »Sieh genau hin, Mike! It’s showtime …«

Mit einem trotzigen Lächeln auf den Lippen sah Mike Wüst zu, wie sein bester Freund für zehn große Scheine Koks in den Ausguss rührte.

»Ich fühle nichts, gibs mir ruhig, ich hab das verdient. Wie du siehst, hab ich keinen Affen, ich bin ganz klar. Alles okay!«

Rob trieb es auf die Spitze, indem er mit dem Brauseschlauch akribisch das Becken ausspülte und Mike dabei genießerisch in die Augen schaute.

»Okay Rob, du musst mich nicht noch quälen, lass uns zu meinem Mädchen gehen.« Damit ließ er seinen Kumpel stehen und ging blutenden Herzens ins Freie hinaus.

Sie setzten sich zu Susann auf die Terrasse und genossen den gigantischen Ausblick. Ihr Haus war an einem kleinen Hang gelegen und gestattete die uneingeschränkte Sicht über Loch Eribol und das gesamte Umland. Die Sonne hatte sich bereits durch den Morgennebel gefressen und signalisierte erneut einen schönen Tag. Nur über dem Wasser lag noch ein früher Dunst.

Irgendwo da hinten am Horizont vereinten sich die Wasser des riesigen Loch Eribol mit dem Atlantik. Ob man bei klarerem Wetter die Küste sehen könnte? Möwen zogen laut schreiend vorbei. Genau so hatte Rob sich das vorgestellt.

Im Prospekt hatten sie nach einem Haus gesucht, einsam, direkt in der Natur gelegen, ohne Nachbarn und Straßenlärm. Es hatte sich gelohnt.

»Ist es nicht wunderbar? Die frische Luft, so klar und rein. Morgen werde ich ganz früh aufstehen, hier meine Gymnastikübungen machen, und dann ’ne Runde mit dem Moppet drehen.«

»Klar, toll! Du solltest aber nicht zu früh erscheinen. Wir waren schon einmal um halb acht hier draußen, das ging gar nicht. Kennst du die Zahl Myriaden? Genauso viele Mücken waren heute hier und schwirrten um uns rum. Nicht zum Aushalten. Wir sind sofort wieder rein. Chris sagt, das ist normal hier. Die Midges-Paraden fänden immer in der Früh und am späten Nachmittag statt. Da geht ohne entsprechende Kleidung oder ein Moskitonetz gar nichts«, bemerkte Nina.

Mike sah sie verächtlich an. Mücken! Und wenn schon. Er hatte doch einen Affen. Junkie-Jargon! So nannte man es, wenn man nichts sehnlicher erwarten konnte, als eine neue Linie zu ziehen. Fast hätte er Rob eben gewürgt, nur mit Mühe hatte er gerade seine Selbstkontrolle wahren können. Er brauchte dringend Ablenkung. Sein Verstand spielte ihm immer noch Streiche. Gott, er hasste sich dafür. Jedesmal das gleiche Gefühl, er war echt scheiße drauf. Besser es fing jetzt keiner an zu diskutieren.

»Was steht als Erstes an? Wollten wir nicht nach Derryn fahren und uns den Ort anschauen? Ich würde gerne mal in Erfahrung bringen, mit was die hier so angeln.« Mike stellte sich ans Geländer und schaute auf Loch Eribol hinaus. ›Ein gutes Gewässer‹, dachte er, ›nicht so schön wie die Fjorde in Norwegen, aber immerhin …! Heute gibts Fisch.‹

Er drehte sich zu Robert um, lehnte seinen Rücken an die Holzbalken und nahm einen Schluck.

Die Milch aus dem Kühlschrank war im heißen Kaffee geronnen und schwebte in kleinen Klumpen in der Tasse herum. Angewidert verzog er den Mund, trank aber trotzdem davon. Die musste wohl noch von den Vormietern übrig gewesen sein.

»Wenn wir die Frauen wieder auf unserer Seite haben wollen, sollten wir shoppen gehen. Bei der Gelegenheit können wir gleich einen Grundvorrat an Lebensmitteln anlegen. Alles, was wir für den Fisch brauchen, der hier ab heute unsere Pfannen zum Glühen bringt.«

»Ja, gute Idee, Robert. Shoppen zieht immer, selbst bei meiner Suse. Sollen sie sich was Nettes für den Strand kaufen oder so. Und wir kümmern uns ums Essen. Wir sollten etwas gegen weitere Dosensuppen-Angriffe auf die Geschmacksnerven tun. Ich bin Fleischfresser. Der Kasper der Suppen sozusagen.«

Mike griff nach Susanns Kippenschachtel und fingerte sich eine Filterlose heraus.

»Wann wohl BusseTusse endlich wach wird? Ist gleich schon zehn.«

»Wieso, wach ist sie schon. Angie war schon lange vor dir auf. Sie ist wieder hoch, zu Chris«, gab Su zur Antwort.

»Ach, jetzt verstehe ich! Ich glaub, dann sind die jetzt zusammen im Bad. Chris gab da solche Geräusche von sich …! Na, ich hab mir dann die Ohren zugehalten und bin die Treppe runter. Und ich dachte, der Ärmste hat Verstopfung, dabei vertragen sie sich gerade wieder«, feixte Mike und machte eine eindeutige Bewegung mit der Zunge im Mund.

Susann schaute ihn strafend an. »Mike Wüst, benimm dich doch einmal. Was soll Nina denn denken?« Roberts Frau hatte sich gerade wieder zu ihnen gesellt und ihr feuchtes Haar unter einer flotten Wollmütze versteckt. Fragend zog sie die Brauen hoch, dann verstand sie.

Mike lachte nur, es war einer seiner Lieblingsspäße. Die Pupillen waren immer noch leicht geweitet. Ab und zu zuckte sein rechtes Auge.

›Mann, was für ein Scheißstoff war das bloß?‹, dachte Robert bei sich und sagte laut: »Ich bin dafür, dass wir im Ort frühstücken. Wir haben sowieso nichts Brauchbares hier. Ich meine … das, was wir mitgebracht haben, esse ich doch jeden Tag. Ich will mal was original Schottisches. Lasst uns einkaufen gehen. Und dann schauen wir weiter.«

Der Vorschlag wurde einstimmig angenommen, ein Bummel durch die Geschäfte von Derryn wäre toll. Su drückte ihre Zigarette aus. Mike tat es ihr nach und sie gingen ins Haus, um sich fertig zu machen.

»Pssst, hallo? Da seid ihr ja.«

Angelika kam ihnen in der Küche entgegen und machte leise auf sich aufmerksam. Sie hatte sich behelfsmäßig ein Handtuch umgelegt und war von oben bis unten eingeseift. Das kleine Stück Frottee bedeckte ihre weiblichen Merkmale nur knapp. Doch es schien sie nicht weiter zu stören, dass ihre Brüste nur halb bedeckt waren. Sie drehte sich kokett zu Mike herum und sprach gezielt Nina an.

»Nina, komm doch bitte mal her. Wir haben da ein Problem.«

Nina stellte den Kaffeepott auf die Anrichte und ging zu Angie. Robert grinste, Mike glotzte wie ein Schuljunge auf die ,einzig richtige Verwendungsart von Silikon‘. Seine Mundwinkel gingen nach oben, und Su strafte ihren Mann mit wütenden Blicken ab.

Angie und Nina verschwanden tuschelnd in Richtung Treppe. Robert sah seinem Freund deutlich an, dass er in Gedanken einen Fuß auf das Stück Handtuch gesetzt hatte, welches nun hinter Angie über den Boden schleifte. Susann sah es auch.

›Vorsicht‹, dachte Rob, ›Mike ist ein Stier. So einen Beziehungskrieg können wir hier nicht gebrauchen.‹

Er versuchte in Susanns Augen zu lesen. Sie schien gekränkt. Bei der nächsten Gelegenheit würde er sich seinen Freund noch einmal vorknöpfen. Es wurde Zeit!

Nach einigen Minuten kam Nina zurück und setzte sich lachend auf einen der Hocker, die hier für ein schnelles Frühstück in der Küche bereitstanden.

»Das glaubt ihr nicht, das hättet ihr sehen müssen.«

Sie amüsierte sich köstlich.

»Die beiden haben zusammen duschen wollen und sich von oben bis unten eingeseift. Na, wer weiß, was die sonst noch gemacht haben, aber als sie sich dann abduschen wollten, kam kein Wasser aus der Brause. Das Ding ist wohl kaputt, oder abgedreht, was weiß ich. Jedenfalls hat mich Angelika gebeten, bei uns zu Ende duschen zu dürfen, Rob. Und Badetücher haben sie auch nicht dabei, nur so kleine Gästehandtücher.« Allgemeines Gelächter folgte, aus Susanns Augen blitzte so etwas wie Schadenfreude.

»Also, ich möchte alle hier Anwesenden bitten, mir auf die Terrasse zu folgen. Die beiden kommen dann runter. Und nicht gucken, ich hab’s versprochen!« Nina scheuchte ihre Freunde mit winkenden Armbewegungen aus der Küche hinaus.

Mikes Hirn arbeitete. Er dachte an das, was er vorhin gesehen hatte. Den süßen nackten Arsch von Angie Busse. Die ließ sich bestimmt hart rannehmen, so ein heißes … – nein, Zusammenreißen war angesagt, das konnte er Su nicht antun. Er mochte seine Frau. Auf seine Weise. Und Chris war ein Kumpel, nicht der beste, doch immerhin ein Kumpel. Rockerehre! Aber Angie war schon ein geiles Weib …

3

Eine Stunde später fuhren sie die Single Track Road hoch nach Derryn. Das mit dem Frühstück musste verschoben werden. Dummerweise war das einzige Restaurant weit und breit nur von 12:30 Uhr bis 22:30 Uhr geöffnet. Da waren sie doch noch etwas zu früh dran. Sie einigten sich darauf, erst einmal den Lebensmittel-Einkauf zu erledigen. Die einzige Möglichkeit, sich hier mit Nahrungsmitteln zu bevorraten, bot ein kleiner Tesco-Market. Das Angebot in diesem Mini-Supermarkt erwies sich jedoch als außergewöhnlich gut. Eine kleine Auswahl zwar, jedoch übertrafen Qualität und Frische bei Obst und Gemüse alle ihre Erwartungen. Es gab auch eine kleine Fleisch- und Fischauslage, alles SB-verpackt, aber frisch. Fleisch und Fisch – das zog in erster Linie das Interesse der Männer auf sich. Rob fand die Preise entschieden zu hoch angesetzt, aber eine Alternative gab es hier oben nicht. Also doch lieber Selbstgefangenes aus dem Atlantik? Kein Fleisch? Das gefiel ihm eigentlich nicht.

In kürzester Zeit waren zwei Einkaufswagen mit Obst, Gemüse, Marmeladen, Milch und Broten vollgeladen. Das Hauptanliegen in den nächsten Tagen hieß ‚Freizeit‘ und nicht ‚Shoppen‘. Chris hatte dann doch noch drei Packungen mit Koteletts aus dem Regal genommen und steuerte auf Angies Einkaufswagen zu – da tippte ihm Mike auf die Schultern.

Er fühlte sich bei der Ehre gepackt. Außerdem war er mächtig auf Entzug und leicht gereizt. Da kam ihm Chris gerade recht.

»Mein Freund. Alter Schwede! Was machst du da? Willst du das kaufen? Nein, das willst du nicht. Frage, Dicker: Was wollen wir hier essen?«

»Äh …«

»Genau, Fisch! Und zwar selbst gefangenen, direkt aus dem Meer. Also leg das halbe Schwein wieder zurück in den Stall und lass Papa mal machen. Mike weiß ,wie das geht. Rute rein – Fisch raus. Ist doch immer dasselbe mit dir. Du hast einfach kein Vertrauen.«

»Hast ja recht. Ich dachte nur … so für den Notfall. Wenn wir nichts fangen. Ich meine, kann ja vorkommen, oder?«

Ein beleidigter Blick zog auf Mikes Gesicht, angesäuert zog er ab, um Bier zu kaufen.

Chris überlegte, ob er das Schweinefleisch nicht wirklich besser zurücklegen sollte. Er wollte Mike nicht verärgern. Aber er war nicht so der Angler. Eigentlich hatte er sich nur dazu überreden lassen und extra für den Urlaub eine Ausrüstung gekauft. Früher, da sind sie schon mal raus auf die Nordsee. Mit dem Fischkutter, von Holland aus auf Makrelen und Dorsch. Da hat er sich die Rute aber ausgeliehen und war in erster Linie nur zum Saufen mitgefahren.

›Was soll’s, Mike hat recht. Es macht doch Spaß‹, redete er sich das Angeln schön, ›und entspannend ist es auch.

Susann kam auf ihn zu. Ohne der Unterhaltung der beiden gelauscht zu haben nahm sie ihm die Fleischpakete aus der Hand.

»Das brauchst du nicht, Chris. Heute gibt es doch Fisch. Ihr geht doch nachher noch raus, oder?«

»Und wenn nicht, dann gibt es heute Abend leckere Spaghetti mit Pilzen und Knoblauchöl«, rief ihnen Nina zu. Sie hatte gerade den Nachtisch entschieden und räumte zwei Pakete geschlagene Sahne in ihren Einkaufskorb.

»Pah!«, rief Chris Nina zu und riss die Koteletts wieder an sich. »Das sind ja tolle Aussichten. Gemüse, bäh! Mein Essen scheißt auf dein Essen! Nee nee, ich brauch das hier!«

Gespielt angewidert verzog er den Mund, ließ sich dann aber widerstandslos von Su die Koteletts aus der Hand nehmen. Nina beobachtete die Szene vergnügt aus den Augenwinkeln. Es schien sich also doch alles wieder einzurenken. Gerade zwischen Mike und Chris war es in den letzten Wochen vor der Abreise öfter zu kleinen Streitereien gekommen. Die beiden waren wie kleine Kinder – Männer halt!

Nina sortierte bereits die Früchte für einen delikaten Nachtisch mit Biskuitbröseln, Whisky und geschlagener Sahne. Sie störte es nicht, Spaghetti mit Pilzen zu essen, Fleisch war ihr egal. Sollten die Kerle sich um den Rest kümmern, sie kam auch vegetarisch klar.

Nina hatte vor, soweit es das Wetter zuließ, hauptsächlich am wundervollen Derryn Beach, einem der schönsten Sandstrände Schottlands, zu entspannen – ein gutes Buch und eine Flasche edlen Wein dabei. Sie wollte zusammen mit Rob die Gegend mit den Mountainbikes erkunden oder mit den anderen gemeinsam Ausfahrten zu den Sehenswürdigkeiten des Landes machen. So war es geplant.

In den ersten Tagen wollten sie alle zusammen die Gegend bereisen, danach sollte jeder für sich entscheiden, wie er seine Ferien verbringen wollte. Nina stand vor der Kasse und war stolz, sich mit ihrem Hochschul-Englisch verständigen zu können. Es klappte unerwartet gut, nur wenn die Blonde zu schnell sprach, musste sie noch einmal nachfragen. Rob stand bereits hinter ihr und legte ausschließlich Dosenbier auf das Förderband. Dabei plapperte er gekonnt mit der jungen Kassiererin, die ihm ganz begeisterte Blicke zuwarf. Rob war mindestens fünfzehn Jahre älter, aber die Kleine war hin und weg. Nina zog amüsiert die Augenbrauen hoch und streckte ihrem Robert heimlich den Mittelfinger hin. Das gab’s doch nicht. So ein kleines Luder! Baggert da in aller Öffentlichkeit an ihrem Mann herum. Doch dann wurde sie abgelenkt, Angelika kam vom Gemüseregal auf die kleine Gruppe zu und hatte nur einen dicken Zucchino im Wagen. Sie sah Chris verheißungsvoll an.

»Nachtisch«, sagte sie grinsend, »als kleine Wiedergutmachung …, Mister Tobholt.«

Angie beobachtete interessiert die Reaktion von Mike, der mit großen Augen auf das Gemüse starrte. Ihre Blicke trafen sich für einen Sekundenbruchteil. Die Gedanken waren ein offenes Geheimnis. Sie würde nur noch mit dem Finger zu winken brauchen und der große Mike Wüst würde ihr auf Knien die Stiefel lecken. Angie verachtete solche Kerle wie Mike insgeheim.

Laute, arrogante Typen, die meinten, immer alles und jede kriegen zu können. Dabei war es oftmals genau andersherum, nur waren die Affen meist zu blöd, es zu merken. Angelika genoss ihre Spiele mit den Männern seit ihrer Teenagerzeit. Schon mit sechzehn konnte sie stolz erzählen, wie einfach es war, ihrer Mutter den neuen Freund auszuspannen. Das brachte ihr damals 2000 D-Mark ein, Erpressung in kleinem Stil.

Sie konnte sie erfahrungsgemäß alle haben, und Mike, den würde sie fressen, samt Geldbörse …

4

Nach dem Einkauf fuhr Chris den Bus zu der kleinen Petrol-Station auf die gegenüberliegende Seite. Rob schlenderte mit seiner Nina die Straße rauf und Su und Angie schauten in dem kleinen Postgebäude nach Ansichtskarten. Je mehr Sprit Chris in den Tank einfüllte, desto größer wurden seine Augen. Das Benzin würde ihn deutlich mehr kosten als in Deutschland, aber gab es eine Alternative?

Endlich war der Tank voll. Chris steckte den Schlauch wieder in die Zapfsäule. Wo musste man denn hier bezahlen? Die kleine Hütte war verschlossen, kein Hinweis hing an der Tür. Verärgert schaute er sich um. Solche Anlässe trieben ihm jedesmal den Schweiß auf die Stirn, er hasste es, dumm dazustehen. Ob die Einwohner schon hinter den Fenstern hingen und sich über den dummen Ausländer lustig machten? ›Blödsinn, der Tankwart wird nur mal eben austreten sein.‹

Für einen kleinen Augenblick dachte er daran, einfach in den Sprinter zu steigen und abzuhauen, aber die Gelegenheit dazu war vorbei, bevor sie als Idee im Kopf reifen konnte. Ein Mann kam aus dem kleinen Posthaus auf ihn zu und gab sich als der Gesuchte aus.

Beim zahlungsbegleitenden Smalltalk kam heraus, dass sie drüben im Posthaus eine Pokerrunde laufen hatten. War doch angenehmer, als alleine in dem Schuppen hier auf seltene Kunden zu warten. Und Mr McCullen, der Besitzer, hatte nichts dagegen. John Mayall, der Tankwart, kannte McCullen nicht persönlich, sonst hätte er die Holzhütte nicht unerlaubterweise verlassen, bevor seine Schicht um war. Andrew McCullen verweilte eher selten hier in Derryn, obwohl ihm der Ort mehr oder weniger gehörte. Fast jedes Geschäft lief unter seinem Namen. Das war vorhin schon Angie aufgefallen, an jeder Ecke hing ein Schild mit ‘McCullen’ drauf.

›Oder …!‹ , Chris musste bei seinem Gedanken schmunzeln, ›oder hier sind sie alle Brüder und Schwestern.‹

Er nahm sich noch eine kalte Dose Cola aus dem Kühlschrank, zahlte und ging hinaus. Die frische Luft tat gut, in dem Kabuff roch es zu sehr nach altem Schimmel und kaltem Zigarrenrauch.

Inzwischen hatten sich alle wieder vor dem kleinen Tesco eingefunden. Die Damen hatten in der Poststation in Erfahrung gebracht, dass man zum Shoppen wohl keine Gelegenheit finden würde. Modegeschäfte gab es hier oben nicht, dafür mussten sie in die größeren Orte fahren.

Und jetzt? Die Antwort lag auf der Hand. Zurück zum ‘Derryn Beach Inn’ und ausgiebig lunchen, schließlich war das Frühstück ausgefallen und sie waren allmählich richtig hungrig. Also fuhren sie zurück zum kleinen, am Strand gelegenen Restaurant und kehrten dort ein. Das Lokal war gemütlich eingerichtet. So richtig schön urig, auf Seefahrt gestylt: Netze, Reusen, Belegnägel, ein Ruder und andere Utensilien von Segelschiffen, vergilbte Bilder und Fotos aus vergangenen Epochen. Auf der Empore stand sogar eine alte Kanone.

Mike gab sogleich eine Vermutung preis, das Ding stünde dort, um zahlungsunwillige Gäste einzuschüchtern. Alle lachten und gaben flachsend ihren Senf dazu.

›Na also‹, grinste Robert, ›geht doch! Das sind die Sechs, wie sie sein sollten. Alle sind wieder friedlich.‹ Er hatte nichts dagegen, wenn es die nächste Zeit so bleiben würde.

Die Speisekarte sah vielversprechend aus, die Gerichte entpuppten sich jedoch als lausig.

Su schaffte ihre Portion ‘Grilled Garlic Lamb’ nur zu Hälfte. Der penetrante Geschmack hatte ihr den Appetit verdorben, das Fleisch schmeckte tranig. Dieses Lamm war wohl doch schon ein Hammel gewesen. Sie stocherte jetzt lustlos in dem dazu gereichten Salat herum und aß den faden Reis.

Selbst Mike, den sie das ‚Lamm‘ probieren ließ, hatte keine Lust, den Teller zu übernehmen. Obwohl er sich sonst nicht scheute, der »Mülleimer der Gesellschaft« zu sein. So seine Worte!

Chris hatte ‘Codfish with baked Potatoes and romaine Lettuce’ bestellt. Auf gutbürgerlich auch ‚Dorschfilet mit Bratkartoffeln und Salat‘ genannt.

Der Anteil an tierischem Protein war ungewöhnlich hoch für einen gemischten Salat. Es wimmelte von kleinen Schneckenkindern.

»Die zieh ich mir groß und esse sie dann mit geröstetem Brot und Kräuterbutter«, flachste Chris grinsend, schob das Grünfutter aber weit von sich. Er suchte die Aufmerksamkeit von Susann und nickte ihr zu. »Siehst du, das meine ich. Warum nicht gleich Fleisch auf die Speisekarte setzen?« In dieser Sache waren Mike und Chris sich einig. Und es war egal, ob Fisch oder Fleisch, Flossen oder Hufe!

Chris fing an, einen Bierdeckel zu beschriften. »Zählen wir mal zusammen, ich notiere hier gerade eine Mängelliste, die ich nachher großzügig von der Rechnung abziehen werde. Sagt an, schmeckts euch?«

Jeder hatte irgendetwas zu nörgeln!

Außer Rob.

Der hatte sich einen ‘Angus-Beefsteak-Burger with Chips and Coleslaw’ bestellt und schwelgte offensichtlich in höchsten kulinarischen Sphären. Mike schaute neidisch zu. Er hatte den kleinsten Teller gekriegt, seine ‘Double roasted Pork chops’ waren von einer Seite angebrannt und furztrocken. Der große Blonde war kurz davor, den Teller an die Wand zu schmeißen. Sein Blick sagte alles.

»Mike, keinen Ärger, ist das klar? Und Chris – wir zahlen und gehen. Und kommen nie mehr zurück, okay? Wenn du noch hungrig bist, bestell dir auch so einen Burger, der ist echt gut. Ich hab noch nie solch ein leckeres Fleisch auf einem Burger gehabt.« Robert schmatzte genüsslich seine Finger ab. Er winkte nach der Bedienung, einer kleinen zierlichen Frau um die dreißig. »Würden Sie mir bitte ein Glas Ale bringen? Nein kein Guinness, das krieg ich auch zu Hause in good old Germany. Ach egal, das hiesige. Das, was man hier so trinkt. Das Bier des Hauses.«

Er blickte erwartungsvoll zum Nachbartisch. Dort setzte ein junger Mann mit Pickeln im Gesicht gerade das schwere Pint an den Hals und trank das dunkle Bier mit kräftigen Zügen. Kondenswassertropfen hatten sich auf der Glasoberfläche gebildet. Frisch und kühl, so stellte man sich ein leckeres Bier vor.

Was dann kam, war ein genusstechnisches Fiasko – schon die Tatsache, dass kein Schaum zu sehen war, trübte ein wenig die Zuversicht, und der erste Schluck bestätigte das Erahnte: Einheimische mochten ihr Bier anscheinend warm, abgestanden und kraftlos …

5

Sie fuhren zurück zum Haus, um den Einkauf zu verstauen. Die Männer schleppten die Kühltaschen, die Kästen mit Flaschenbier und (nicht zuletzt) drei Sixpacks Dosenbier fürs Angeln hinein.

Susann, Nina und Angie packten die Sachen im Haus, nach einem (für Männer nicht verständlichem) logischen System, in die Küchenschränke und nahmen sich vor, die etwas versiffte Küche auf Vordermann zu bringen. Eine gute Zeit für die Jungs, währenddessen ihre Angelruten auf der Terrasse zusammenzubauen.

Fachlich hatte Mike die Nase vorn. Er war auch der Einzige, der einen für deutsche Gewässer gültigen Angelschein vorweisen konnte.

Robert war, wie Chris, eher ein Gelegenheitsangler. Er suchte vielmehr die Entspannung dabei und nicht den Biss-Kick, das Jagdfieber, wie Mike es nannte. Schon oft war ihm ein eigentlich sicherer Fisch entkommen, weil er in Gedanken versunken aufs Gewässer starrte, anstatt den Schwimmer zu beobachten.

Es klopfte. Die Vermieterin, Mrs Donnington, hatte ihnen heute Morgen am Telefon versprochen, jemanden wegen der defekten Dusche vorbeizuschicken. So schnell? In Roberts Achtung gewann die unfreundliche Frau deutlich an Metern. Sie hatte ihn also doch verstanden, und sofort gehandelt. Zunächst hatte sich ihre Kommunikation durch die schlechte Netzverbindung übers Handy als kompliziert herausgestellt, Aber obwohl er nur jedes dritte Wort von ihr verstehen konnte, hatte es doch gereicht.

Ein älterer Mann stand vor der Tür und stellte sich vor. Er sprach ziemlich undeutlich, genuscheltes Englisch mit gälischem Akzent – schwere Kost für ungeübte Ohren. Aber Worte waren auch nicht unbedingt nötig, der Mann kannte sich aus im Haus, das defekte Ventil war schnell gefunden und ausgetauscht.

Nach getaner Arbeit brachte Mike den Alten vor die Tür. Er drückte ihm ein paar Scheine in die Hand. Robert sah interessiert zu den beiden. Sie unterhielten sich wohl über irgendetwas Wichtiges, der Mann redete mit Armen und Beinen, er zeigte wild in der Gegend herum, zum Loch, zur Küste und in Richtung Strand. Robert sah seinem Kumpel amüsiert durch das Küchenfenster zu. Er hatte vorhin kaum ein Wort von dem Alten verstanden, aber Mike nickte ständig und schaute interessiert zu den gezeigten Stellen hinüber. Zum Schluss holte er noch eine Broschüre aus dem Touristenbüro heraus und hielt sie dem Klempner hin. Der Alte überlegte kurz, dann wiederholte er seine ausladenden Armbewegungen im kleinen Stil, mit dem Zeigefinger auf den Heftseiten. Sein Blick wurde energisch und die Fingerspitze tippte heftig auf eine wohl besonders markante Stelle.

Schließlich verabschiedete Mike den Mann und kam zurück ins Haus. Aufmerksamkeit heischend wedelte er mit seinem Heftchen herum. Mike hatte am Morgen im Wohnzimmer in einem Haufen vergilbter Zeitschriften eine alte Gebietskarte in der Broschüre des hiesigen Touristikbüros gefunden und sich darauf vom Alten die beste Angelstelle zeigen lassen. »Was hat er gesagt? Hast du seinen Slang verstehen können, Mike?« Chris hatte da so seine Zweifel.

»Klar, jeden einzelnen Fingerzeig! Hier, auf die Stelle hat er mich hingewiesen, da ist er richtig in Fahrt gekommen, das muss ein verdammt gutes Fleckchen sein. Hah, die gleiche Stelle hab ich vorher auch schon ausgeguckt, Jungs. Da knallt’s!«

Die Fischgründe befanden sich direkt in der Nähe. Auf der anderen Seite von Loch Eribol gab es eine flache Klippe, direkt vor der Küste. Mike war schon mit seinem Smartphone beschäftigt. »Hier, seht ihr? Genau da vorne, da können wir blinkern. In solchen Gewässern stehen immer Fische, lasst euch das von eurem Kumpel Mike ruhig sagen.« Die drei Männer steckten die Köpfe zusammen. Die Satellitenkarte war nicht gerade hochauflösend an diesem Fleckchen Erde. Es schien, als führte ein kleiner Weg von der Küstenstraße ab, bis zu einem kleinen Plateau hinauf. Dort könnten sie den Wagen parken. Von da aus waren es nur noch wenige Meter. Mike hatte recht, das würde toll werden. Verdammt pfiffig, den alten Schotten auszufragen.

»Boys, let’s go – angeln, joho!«, rief er fröhlich und tat unbeschwert.

So gefiel er Robert schon wieder besser. Stets hatte er Mike vor dessen aggressiver Art beschützen müssen. Dabei war Mike ein durchaus hilfsbereiter Mensch. Sie hatten sich im Kindergarten kennengelernt. Robert wurde damals öfter von einem älteren Jungen wegen seiner Ohren gehänselt, die zu der Zeit noch leicht abgestanden hatten.

Mike kam irgendwann neu in die Gruppe hinein. Es war im Sommer, das würde er nie vergessen. Sie waren draußen und spielten Ball. Robert war der einzige gewesen, der ihn freundlich zum Mitspielen aufgefordert hatte. Das war der Beginn einer bis heute dauernden Freundschaft gewesen.

Mike war damals schon stärker als die meisten anderen Jungs und so hatte er keine Angst, sich für Robert einzusetzen. Es begann eine neue Ära im Kindergarten. Schon am nächsten Tag war es mit den Hänseleien vorbei. An diesem Tag erfuhr selbst Peter Groß, der kleine Raufbold, dass er sich mit dem Michael besser nicht anlegte. Erst als die Nase des Jungen zu bluten begann, mischte sich eine der Betreuerinnen ein.

Den Rest des Vormittags verbrachten Robert und Michael auf einer Bank im Flur. Isolationsstunde, so ein Verhalten wurde nicht geduldet.

So lernten sie sich kennen und lieben. Sie wurden das, was man ‚beste Freunde‘ nennt, und zwei Jahre später waren sie Blutsbrüder. Das war Robs Vorschlag gewesen. Er hatte sich beim Spielen an einem Rosenstrauch den Daumen verletzt und blutete etwas. »Micha, sieh mal hier, dieses Blut wird uns zu Brüdern machen. Du willst doch nicht kneifen, oder? Schau, ich war so mutig, es zu tun. Und du?«

Für Mike existierte das Wort ‚kneifen‘ nicht. Er holte sein Taschenmesser heraus und schnitt sich quer durch den Daumen. Zu tief, wie sich herausstellte, die Wunde musste nachher genäht werden. Aber Mike hatte nicht einmal gezuckt, als die Klinge sein Fleisch teilte. Die Narbe zeigte er Robert bei entsprechender Gelegenheit immer mal wieder vor.

Auch die Tatsache, dass Mike nach dem gemeinsamen Grundschulbesuch auf die Hauptschule wechselte, während sich Robert am Gymnasium versuchte, tat der Freundschaft keinen Abbruch. Mike absolvierte nach der Schule eine Lehre als Automechaniker und Robert studierte Wirtschaftswissenschaft.

Mike Wüst wechselte ins Gebrauchtwagen-Geschäft, machte sich dann im Metallschrotthandel einen Namen und wurde reich.

Robert fand eine Anstellung als Betriebswirt in einem großen Unternehmen, das die Spendengelder einer kirchlichen Organisation verwaltete, und lebte nicht schlecht. Aber mit Geld um sich wirbeln wie Mike, das konnte er nicht.

6

Sie machten Roberts Wagen klar und verstauten das Angelzeug im Kofferraum. Mike hatte vergessen, den Alten nach einem ortsansässigen Laden für Angelzeug zu fragen.

Für heute würden sie sich mit seinen Blinkern zufriedengeben, die er immer beim Nordseeangeln und in Norwegen mithatte.

Sie verabschiedeten sich von ihren Ladies und fuhren los. Die Frauen wollten noch mit den Rädern zum Strand und dann eventuell nachkommen. Die Angelstelle hatte Chris vorsorglich in sein tragbares Navi einprogrammiert. Nach dreizehn Meilen und exakt 26 Minuten führte ein ausgefahrener Weg von der asphaltierten Straße ab. Das konnte nur der Weg zu der vom Installateur beschriebenen Angelstelle sein.

Hurra, sie hatten den ‘fishing place’ erreicht! Nach wenigen hundert Metern wurde aber schnell klar: Der Atlantik lag noch einen guten Fußmarsch entfernt und war nur schwer zu erreichen, die Satellitenkarte konnte die Stelle leider nicht ausreichend darstellen, und dauernd brach die Verbindung ab. Nach wenigen Versuchen gaben sie dann auf, es musste auch so gehen.

Für Mike war es gerade schwierig genug. In Norwegen sahen die Küsten anders aus! Robert parkte den Wagen auf einer flachen, etwas höher gelegenen Grasfläche. Links von der Stelle wuchsen Felsen aus dem Boden und nahmen die Sicht aufs offene Meer. Der Wind pfiff ihnen um die Ohren und sie konnten die Brandung hören.

»Sieht gut aus. Sieht sogar verdammt gut aus. Hier werden wir fangen wie verrückt«, rief Mike euphorisch und holte seinen Angelkoffer von der Ladefläche. Chris tat es ihm nach. Lange schon drehte sich die Frage in seinem Kopf, nun musste sie raus.

»Leute, warum machen wir das hier? Ich meine, wir sind die ganze Zeit am Wasser entlanggefahren, da hätten wir es wesentlich bequemer gehabt. Wir hätten nur hinlaufen müssen. Total easy! Ich kann mir nicht vorstellen, dass es da keine Fische gibt, oder?«

»Bist du so blöd, oder tust du nur so?«

Da war er wieder, der alte Zwist zwischen den beiden. Mike verzog genervt den Mund. Er klopfte mit dem Zeigefinger an die Stirn des korpulenten Mannes, der irgendwie nie sein Freund werden würde.

»Wer ist zu Hause, Chris oder … Slate, der Killer? Egal, ich erkläre es euch beiden noch mal. Gut zuhören, danach sagt Papi nix mehr. Also, das groooße Wasser auf der linken Seite ist ein Loch! Das Auswerfen einer verdammten Angel kostet da richtig Geld, du musst vorher ’ne Lizenz erwerben, sonst haben dich die Guides schnell am Arsch. Das war das eine! Der alte Sack, der eure Dusche repariert hat, kennt sich hier in der Gegend aus. Der hat diese Stelle hier nur gegen harte Währung rausgerückt. Dein Loch hat er nicht erwähnt! Wo meinst du also, fangen wir am meisten?«

Chris wischte Mikes Finger von seiner Stirn. Um weiteren Ärger zu vermeiden, ließ er die Sache auf sich beruhen. Slate war nicht willig, sich den Tag versauen zu lassen. Also schluckte er die aufkommende Wut herunter und wandte sich einfach ab. ›Noch einmal redet der nicht so mit mir‹, schwor er sich und verfluchte seine Entscheidung, die Koteletts wieder in die Kühlung gelegt zu haben. Hinter seinem Rücken konnte Rob die geballten Fäuste sehen. Er mischte sich ein, Stress könnten sie hier nicht gebrauchen.

»Also, zunächst sieht es so aus, als ob wir noch gut zwei Kilometer durch die Wildnis latschen müssen. Da hinten! Seht ihr das? Das wird der Pfad sein, von dem der Alte sprach. Da sollten wir langgehen. Irgendwo muss man da durch die Felsen kommen. Die Fische stehen vor der Insel, hat er gesagt?« Robert schätzte die Wegstrecke ab. Dann wusste er die Lösung.

»Wir könnten da drüben vorbei. Durch die Senke und dann den Wall hoch. Ich will mir an den Klippen da drüben nicht den Hals brechen, auch wenn das näher aussieht.«

Chris nickte – Mike sagte nichts. Keiner ahnte, dass Mike den Alten vorhin kaum verstehen konnte. Wie wild hatte der auf der Karte herumgetippt, genau auf den Punkt, an dem sie sich jetzt befanden und dabei gerufen: »Toirmisgte, toirmisgte!« Für Mike klang das wie »gute Stelle« oder »Fische, Fische!« Wie hätte er auch ahnen können, dass der Alte ihn genau vor den Klippen warnen wollte. Dieser Ort war verboten! Aber selbst wenn Mike ihn verstanden hätte, würde er sich einen Dreck um so eine Warnung kümmern, diese Finten kannte man schließlich, wer gibt schon gerne seinen Fangplatz preis?

Er hatte im Vorfeld schon im Internet bei worldsmap.eu nach geeigneten Stellen gesucht, weil es in keiner Fachzeitschrift Hinweise auf Fangplätze an der schottischen Küste gab, und dieser Küstenfleck war seiner Meinung nach geeignet.

Dass die Gegend hier so zerklüftet war, hatte er nicht ahnen können. Ernüchtert schaute er sich um. Dieser Pfad war ihm eindeutig zu lang, da müssten sie einen verdammt weiten Bogen machen. Er wollte angeln und nicht wandern.

»Jungs, macht was ihr wollt, aber Männer gehen da lang«, rief er und zeigte auf die Klippenformation.

Da wusste Robert, dass er durch die Felsen marschieren würde. Mike Wüst machte keine Umwege. Auch er überlegte kurz. Ihnen stand ein mächtiger Umweg bevor. Aber in die Felsen klettern, ohne Helm und richtiges Schuhwerk? Mit Chris an der Seite war das lebensgefährlich. Er wollte lieber nicht dran denken.

»Eure Entscheidung, Jungs, ich stell schon mal einen Kescher Bier kalt. Bis ihr da seid, werd ich schon fünfzig Pfund Fisch gefangen haben, haha. Wieso soll ich außen um die Felsen latschen, wo der Weg doch klar vor mir liegt? Bis später, ihr Weichmänner!« Er schnappte sich seinen Koffer und das Rutenfutteral und lief auf die zerklüfteten Felsen zu.

»Wir sehen uns dann am Meer!«

Chris und Robert machten sich ebenfalls auf den Weg. Sie fanden nach einigem Suchen einen Trampelpfad, der nach Norden, Richtung Küste lief. Ihr Weg führte sie durch grasbedeckte Torflandschaft und unwegsames Gestein. Sie mussten klettern und über Wasserrinnen springen, und all das mit dem Angelzeug in den Händen.

»Weiß Gott, morgen werde ich mir nur die Blinker und das Nötigste in einen Eimer packen. Ich bin schon durch und durch nass geschwitzt. Verdammte Kraxelei!« Chris fluchte und keuchte. Seine Konzentration war voll auf den steinigen Weg gerichtet. Hier konnte man sich schnell den Fuß verknacksen.

Sie schreckten ein paar Papageitaucher auf. Die Vögel flogen schimpfend eine Runde über ihre Köpfe hinweg, ließen sich dann aber wieder auf den umliegenden Felsen nieder.

»Ich kann nicht mehr …«, rief Chris und blieb keuchend stehen. Das große Taschentuch in seiner Linken wischte andächtig über die nasse Stirn.

»Das sieht alles so einfach aus auf der Karte. Scheiße, das hat doch keinen Wert. Ist es wirklich nicht egal, wo man angelt?«

»Kann ja sein, dass Mike sich irrt – aber der Mann, den sie Slate nennen, würde niemals kneifen, oder?«

»Schon gut, schon gut. Er kneift nicht, er keucht nur. Gib mir zwei Minuten! Und dann lass uns weitergehen.«

Nach einer weiteren Viertelstunde über Stock und Stein wurde die Ebene vor ihnen flacher. Sie konnten den Atlantik sehen, die Wellen, die Weite des Horizonts. Und die Gischt benetzte, beflügelt durch den Wind, ihre verschwitzten Gesichter.

Rob schloss die Augen und hielt den Moment in seinem Herzen fest. Natur pur, Wind und Wetter zum Hören, Riechen und Fühlen! In diesem Moment glaubte er sich von Gott umarmt.

7

Der Seeadler kreiste fast hundert Meter über den Männern. Seine Sinne waren gespannt und durch den anhaltenden Hunger geschärft. Er spähte nach einem Fang – Fisch, Fleisch oder Aas. Dem Raubvogel war es egal, er musste fressen. Stolz und anmutig spreizte er die Flügel und wechselte den Jagdplatz. In der Nähe konnte sein scharfes Auge ein interessantes Spiel ausmachen. Rabenvögel! Grausame Räuber der Lüfte, Wegelagerer, Mörder und Spitzel zugleich.

Der große Adler verachtete diese Spezies. Nesträuber, Aasfresser und hinterlistige Halunken, das waren sie.

Er, der Ritter der Lüfte, edel und anmutig, war an ihnen nicht interessiert. Sein Augenmerk galt dem, was ihren unbarmherzigen Attacken ausgesetzt war – einem Lamm.

Es stand weit abseits der Herde. Verirrt, oder verstoßen. Es blökte laut und voller Angst, aber die Herde zeigte keine Reaktion. Ungünstige Winde spielten den Raben zu.

Die schwarzen Vögel umschwärmten das verängstige Tier und hackten fortwährend nach seinen Augen. Immer wenn es die Richtung wechselte, trieben sie es zurück.

Ein größerer Rabe kam angeflogen und verkrallte sich im Nacken des kleinen Schafbocks. Auch sie wollten nur fressen. Zu selten ergab sich eine Gelegenheit, ein Schaf außerhalb der sicheren Herdenformation zu erwischen.

Der Adler kreiste ein letztes Mal über dem Schauplatz der Grausamkeit. Beim nächsten Aufwind würde er die Schwingen anlegen und im Sturzflug den Kreis der schwarzen Schar auseinandertreiben. Seine Fänge würden sich um den Brustkorb des Lämmleins schließen und das Leben aus dem Herzen pressen. Dann würde er sich mit seiner Beute emporschwingen und eine empörte Rabenschar zurücklassen.

Der Wind stand nun günstig unter seinen Flügeln, die Schwanzfedern lenkten ein.

Sturzflug!

Noch fünfzig, dreißig, zwanzig Meter. Der Adler machte sich bereit und öffnete reflexartig die scharfen, spitzen Klauen. Die gefürchteten Waffen seiner Gattung, die sich verkrampfen würden, sobald er sie dem Tier ins Fleisch schlug. Zehn, fünf, drei …

Der Adler spürte, wie das Lamm erschüttert wurde, als er es mit seinem Gewicht zu Boden drückte. Tief gruben sich seine Fänge in die dürren Rippen und quetschten den Atem aus dem schmächtigen Brustkasten heraus. Das angstvolle Blöken verstummte, als der Odem wich.

Mit Stolz im Herzen versuchte der König der Lüfte, nun Wind unter seine Schwingen zu kriegen, um erneut emporzuschnellen, dem Himmel entgegen.

Der Tod kam plötzlich und unerwartet. Ungläubigkeit stand in den Augen des großen Vogels, als ihm der lange, scharfe Schnabel des Raben den Schädel zerfetzte. Der Todeskampf dauerte nur wenige Minuten – und doch eine endlose Zeit für den, der stirbt. Seine brechenden Adleraugen erkannten den Gegner mit letzter Kraft. ‚Bhu’tach‘, hieß er in der alten Sprache, ‚Schwarzmord‘!

Der Rabe war ehrwürdiger und größer als der junge Seeadler. Systematisch begann er den sterbenden Vogel zu zerrupfen. Mit Klauen und Schnabel hackte und riss er, wie wahnsinnig, den Leib des Raubvogels auseinander. Federn stoben umher, Blut spritzte aus offenen Wunden, während der Todgeweihte instinktiv seine Fänge aus dem Kadaver zu befreien versuchte. Doch jeder Versuch war sinnlos, die reflexartige Verkrampfung würde sich erst in wenigen Minuten wieder lösen lassen.

Ein Schnabelhieb erlöste den Vogel. Wild triumphierend saß der riesige Rabe auf dem verhassten Widersacher und schrie seinen Siegesruf in den Wind. Sein Kopf ruckte hin und her, stolz und siegesbewusst, den blutigen Schnabel zum Schrei aufgerissen.

Sein Gefolge formierte sich um ihren Anführer und seine Beute. Es war seine Schar, und sie würde ihm selbst in die Hölle folgen …

8

»Juhu, ich kann das Meer sehen!« Chris rannte an ihm vorbei. Sein dicker Hintern wabbelte dabei wie ein Pudding und Robert musste lachen. Es war einer der wenigen unbeschwerten Momente, die sie beide noch zusammen haben sollten.

»Da, das muss die Stelle sein, die der Alte beschrieben hat«, sagte Chris, »dort ist auch eine Kante, an der wir runterklettern können.«

Sie gingen vorsichtig an den Rand der Klippe. Tatsächlich, hier war ein guter Platz, um die Ruten zu schwingen. Fünf Meter unter ihnen lag eine flache, von den Gezeiten glatt geschliffene Sandsteinplatte mit tiefen Auswaschungen und Riefen. Momentan herrschte Ebbe. Angeschwemmte Algen zeigten deutlich die Hochwassermarke an. Keine sechshundert Meter vor der Küste lag eine kleine Insel und trotzte der Brandung seit ewigen Zeiten.

Robert kniff die Augen zusammen und blinzelte in die Sonne. Das nasse Gestein reflektierte die hellen Strahlen und machte es fast unmöglich, ungeschützt zum Horizont zu schauen. Morgen würde er seine Sonnenbrille mitnehmen.

»Komm, wir gehen runter!«

Unten angekommen riskierte er erneut einen Blick. Der breite Schirm seiner Mütze machte es weniger schmerzhaft, die Augen offen zu halten. Vorsichtig ging er bis zum äußeren Plattenrand und stellte seine Angelutensilien auf den nassen Felsen ab. Hinter sich vernahm er deutlich das Zischen einer geöffneten Bierdose.

»Hier, lass uns auf die tolle Aussicht trinken!« Chris kam näher und reichte ihm ein Bier. Es war schon fast warm. Sie würden Gefrierakkus dazupacken müssen. Der Weg hierhin war lang.

»Meinst du nicht, wir sollten mit dem Antrinken warten, bis Mike da ist?«

»Ja, das ist gut. Warten wir noch ein bis zwei Stunden, hihihi. Wenn das eintrifft, was ich denke, wird er jetzt auf dem Rückweg zum Parkplatz sein und an unserer Fährte schnüffeln. Haha, durch die Klippen …, der hat doch ’nen Knall! Hast du die Abhänge gesehen? Da kommt er niemals durch.« Chris fing an, seine Rute zusammenzustecken. Mit ungelenken Bewegungen unterstrich er den Groll, den er Mike gegenüber hegte.

Er zeigte mit ausgestrecktem Arm auf einen Klippenvorsprung in östlicher Richtung. Bis dahin waren es gute fünfzig Meter. »Ich geh mal da drüben angeln. Könnte was sein, das sieht schon recht tief aus. Ich lote das mal.« Er nahm einen tiefen Schluck aus der Bierdose.

»Ach ja, prost Mike! Wo immer du gerade bist! Wir sind vor dir hier, du Sack. Hörst du mich, Slate hat Mike besiegt!«, rief er laut in Richtung der Klippen und schwenkte das Bier in der Hand hin und her.

Rob hatte ebenfalls damit begonnen, seine Angel vorzubereiten. Dieser ewige Zwist. Manchmal verhielten sich die beiden wie Sandkastenrocker.

Robert öffnete den Angelkasten. Schnur und Vorfachknoten prüfen, Vorfach einhängen und Blinker wählen. Er entschied sich für einen 100 Gramm schweren ‘Curl Spoon’-Blinker, ein silbrig glänzendes Ding aus Metall mit einem Drillingshaken am Ende, für langsame bis mittelschnelle Leinenführung. Mike hatte ihm heute Mittag dazu geraten. Wo blieb der eigentlich ab? Wahrscheinlich hatte Chris (den mal wieder keiner Slate nennen wollte) recht mit seiner Vermutung. Mike würde umgekehrt sein, um den leichteren Weg zu nehmen.

Der Wind nahm zu, die Brandung umspülte die Felskante bereits bis zum unteren Drittel. Robert schulterte seine Angel und suchte sich einen erhöhten Platz zum Werfen. Der Wind pfiff ihm um die Nase.

Das Leben konnte so schön sein!

Hinter sich hörte er Chris jubeln. Robert drehte sich um. »Hast du einen? Was gefangen?« Keine Antwort, nur ein unterdrücktes Fluchen.

Chris’ anfängliche Freude hatte sich schnell in Ärger umgewandelt. »Ja, ich hab was! Einen Hänger, verdammt. Du musst hier verflixt aufpassen, da sind überall Bänke. Mein Blinker hängt im Kraut fest. Ah, ich glaub, ich hab ihn los! Gott sei Dank.«

Rob nahm das mit den Bänken zur Kenntnis. Die Sonne blendete nicht mehr so stark, aber sie überzog die endlose Wasserfläche mit einem goldenen Glanz.

»Mann, ist das toll hier, das ist Wahnsinn! Dafür hat sich die Mühe gelohnt!«, rief er Chris zu.

»Welt, ich liebe dich, lass dich umarmen. Oh Gott mach, dass das nie aufhört. Lass diese Zeit nie enden! Das Land ist herrlich«, setzte er euphorisch hinzu und hielt das erhitzte Gesicht in den Wind.

Vor ihm lag die Insel. Sie war nicht groß, vielleicht einen Kilometer lang und die Breite maß die Hälfte. Er wusste nicht, ob sie einen Namen hatte. Wahrscheinlich war sie nicht einmal auf den Karten verzeichnet.

Das würde er heute Abend mal mit dem Smartphone im Internet auskundschaften, dumm nur, dass die Verbindung immer wieder zusammenbrach. Hier oben war man am Arsch der Welt, zumindest was die Kommunikation anging. Ihr Ferienhaus verfügte zwar über einen Festnetzanschluss, aber sie hatten diese Option nicht gebucht, ein entsprechendes Gerät war nicht vorhanden. Die Donningtons hatten wohl schlechte Erfahrungen mit unbezahlten Auslandsgesprächen gemacht.

Nein, die Entscheidung war richtig gewesen, wozu brauchten sie ein Telefon? Das wären nur zusätzliche Kosten. Und wen will man im Urlaub schon groß anrufen?

Nach Absprache hatten sie darauf verzichtet und sich auf die Smartphones geeinigt. Und nun stand im Display ‚Kein Netz verfügbar‘, dumm, aber nicht dramatisch. Irgendwann würden sie schon wieder ins Netz können, für mehr als ein bisschen Zeitvertreib und örtliche Informationen brauchten sie die Teile hier eh nicht. Robert hatte grundsätzlich nicht vor, in der Firma anzurufen.

So langsam sank die Sonne und er konnte eine hohe, dunkle Silhouette am anderen Ufer ausmachen. Auf der Insel stand ein altes, zerfallenes Gebäude. Was das wohl mal gewesen war? Zu groß für ein Cottage, eher ein Turm. Oder die Reste einer Burg? In den letzten Strahlen des Himmelssterns, im Spiel von Licht und Schatten, leuchtete die Ruine geheimnisvoll und mystisch. Ja, gar keine Frage – er liebte dieses Land …

Die Zeit verging, kein Fisch wollte beißen. Sie angelten nun schon eine ganze Weile, ohne etwas zu fangen. Ob sie etwas falsch machten? Und wo blieb Mike? Chris hatte schon vier Dosen Bier geleert, Robert hatte mit einer halben genug gehabt. Er hasste warmes Bier. Und er dachte an seinen besten Kumpel. Hoffentlich war ihm nichts zugestoßen. Robert holte aus. Langsam schwang er die Rute nach hinten, arretierte sie, bis das Gewicht des Blinkers austariert war, und schoss den Arm mit Schwung nach vorn, wobei er versuchte, nicht den Moment zu verpassen, in dem er die Schnur fliegen lassen musste. Ein gelungener Wurf, weit über fünfzig Meter. Erst einige Sekunden den Blinker absinken lassen und dann … gemächlich an der Kurbel drehen, Meter für Meter die Schnur wieder einholen. Er kurbelte mal langsam, mal schneller, immer mit der Rutenspitze die Zugrichtung wechselnd. Allmählich müsste er den glänzenden Blinker im klaren, blaugrünen Wasser erkennen können. Gebannt starrte er auf die Wellen.

Ein dunkler Schatten tauchte vor ihm auf, trieb vorüber. Erschrocken schrie Robert auf. Er blickte direkt in das bleiche, reglose Gesicht seines Freundes! Panik brachte seine Gefühlswelt durcheinander, die Knie zitterten und er wäre fast gestürzt. Wild klopfte sein Herz.

Mike, es war Mike, und er war tot. Von den Klippen gestürzt und ertrunken. Sein Kopf ragte aus den Wellen.

Er grunzte …

»Scheiße noch mal, hast du mich erschreckt!«, rief Robert dem Seehund zu. Nein, der hatte eigentlich keine Ähnlichkeit mit Mike. Erleichtert schimpfte er und verfluchte lauthals die Robbe für den verursachten Schrecken.

Seine Nerven hatten ihm einen grausamen Streich gespielt. Hinter ihm raschelte es. Chris kam über die Klippen zurück.

»Nee Alter, ich geb auf!« Chris hatte die Nase voll. Er heulte Robert die Ohren voll, dass er schon drei teure Blinker an die Bänke geopfert hatte, und jetzt wollte die Schnur nicht mehr! Verwickelt. Eine lustige, verdrehte ‚Perücke‘ umspielte die Wurfrolle wie die Frisur einer alten Dame.

Chris packte ein. Nicht ohne sich vorher noch ein warmes Bier zu öffnen.

»HEEEEEY!« Eine Gestalt ragte urplötzlich über die felsigen Klippen. Mike war endlich angekommen. Zehn Minuten später stand er bei ihnen. Am Ende seiner Kräfte, aber unversehrt. Robert war erleichtert. Seinen Freund bei sich zu haben, machte ihn froh. Mike kramte ein Bier aus der Kühltasche. Sein Gesicht war gerötet und der Schweiß lief in Strömen. Die Dose leerte er mit einem Zug. Mike presste geräuschvoll die Luft aus seiner Kehle. Es klang wie das Blöken eines Schafbocks.

»Digger, das tat gut, wo sind die Mädels?«, fragte er.

Richtig, an die hatte keiner mehr gedacht …

Kapitel 6

Der Friedhof (Vierter Tag)

1

Das Frühstück war heute Frauensache. Und darum gab’s ein echtes Schottenfrühstück. Geröstetes Weißbrot, Eier mit Speck, gebackene Bohnen in Tomatensoße, komische Bratwürstchen mit Apfelstückchen, die so eklig gelierten, wenn sie kalt wurden, gebratene Champignons und dazu kam frisch gepresster Orangensaft aus der Tüte. Nina konnte gerade noch verhindern, in eine Diskussion mit Chris verwickelt zu werden, der sich laut über den Aufdruck ‚frisch gepresst‘ mokierte. Seiner Meinung nach war das eine bewusste Kundentäuschung. Er würde sich informieren, so etwas wäre strafbar. »Stopp! Aus! Trink es oder lass es. Ich will meine Ruhe haben beim Frühstück.« Sie hatte sich gestern schon zusammenreißen müssen, als die Männer vom Angeln kamen und wild darüber diskutierten, warum sie an der Küste keinen Fisch gefangen hatten. Mike kannte tausend Antworten, aber Chris trumpfte ihm gegenüber den ganzen Abend auf. Mike war es, der die Schweinekoteletts für überflüssig gehalten hatte, er war es, der den Gott des Fischens persönlich kannte, und er war es auch gewesen, der nicht glauben wollte, dass der Weg über die Felsen viel länger dauerte. Kleine, fiese Sticheleien, und das den ganzen Abend. Naja, ihr hatte es nichts ausgemacht, Spaghetti aus der Dose zu essen. Da verstand sie die Jungs wirklich nicht, es waren doch Fleischbällchen drin!

Der Kurzzeitmesser klingelte, die Eier waren fertig.

Den Kaffee gab es nach alter Methode aufgebrüht. Ein Genuss für die Sinne, wenigstens etwas Kontinentales. Tee ging für Chris gar nicht.

Er stopfte sich eine Gabel Rührei in den Mund und spülte mit einem ordentlichen Schluck frischgebrühtem Kaffee nach. Verdammt, sein Muskelkater war vom Allerfeinsten. Der gestrige Angelausflug hatte schon arg an seinen Reserven gekratzt. Er war halt nicht der sportliche Typ, eher der Denker. So sah er sich gerne, aber sein Hirn füllte zum größten Teil eine Anhäufung angelesenen Wissens, welches er stets und bei jeder Gelegenheit mit seiner Umwelt teilte. Nein, keine Frage – selbstverständlich würde er sich den abendlichen Angelausflug nicht wegen ein wenig Muskelziehen nehmen lassen, aber so ein wenig Ruhe am Vormittag könnte nicht schaden. Ein Slate konnte nicht kneifen! Chris war klar – der Spott, der dann auf ihn zurückfallen würde, wäre ihm so sicher wie der allmorgendliche Sonnenaufgang.

Er kannte Mike und Rob nun schon so lange. Fast neun Jahre. Er und Robert hatten sich bei einer Vorlesung getroffen. Sie waren, mehr oder weniger, übereinander gestolpert. Und zwar weil sie beide einem Mädchen nachgeschaut hatten: Nina! Ja, er hatte damals Großes empfunden! Er war mächtig verliebt gewesen und tat sich eine Weile schwer damit, den Kürzeren zu ziehen. Aber Robert hatte einfach die größeren Chancen gehabt. Robert war nicht dick, hatte die besseren Tischmanieren und witziger war er auch. Damals waren sie alle Mitte zwanzig, kurz vor dem Uni-Abschluss.

Nein, es gab kein Duell oder so etwas. Chris Slate Tobholt hatte sich damit abgefunden, bei Nina die zweite Geige zu spielen (es hätte aber auch die fünfte gewesen sein können, er hatte sie nie gefragt), und die Gegenwart von Robert als neuem Freund genossen. Robert brachte ihn auch mit Mike zusammen.

Am Anfang musste Chris gegen seine Eifersucht ankämpfen. Michael Wüst war laut, stark und für jeden Blödsinn zu haben. Er fuhr damals schon eine alte Harley. Und eine amerikanische Proletenschleuder, einen Chrysler Pick-up, den er immer ‚Nuttenpanzer‘ nannte. Mike war wild und ungezähmt (hatte sich das geändert?), und er war das, was Chris erst werden musste: Roberts bester Freund.

Keine leichte Situation für einen 26-Jährigen, dessen Selbstwertgefühl durch Comicfiguren aufrechtgehalten wurde. ‚Slate‘ war sein Held seit frühester Kindheit – Kämpfer für die Seite des Lichts. In jeder Spielwarenauslage der 80er-Jahre gab es Slate und seine Mitstreiter sowie die zahlreichen Gegner zu kaufen. Fünfzehn Zentimeter großes und bis an die Zähne bewaffnetes Plastik, hergestellt von der weltgrößten Spielzeugdynastie: Herbies!

Immerhin hatte so eine Spielfigur damals schon ein Dreimonats-Taschengeldbudget verschlungen, und Chris hatte sie fast alle gehabt: den coolen Rick, den mächtigen Marv, Ciccolina und Bruce, und natürlich Slate, die einzige Figur aus der Serie mit Sprachausgabe. Zwei Sätze auf Knopfdruck: »I will fight!« und »The sun will never die!« Oh ja, es steckte eine allmächtige Industrie dahinter. Slate gab es erst als Comic-Heft, dann als Zeichentrickserie im Fernsehen und später als neunzigminütigen Kinostreifen.

Er hatte alles davon verschlungen. Aus dieser Essenz erwuchs dann später Chris Slate Tobholt, ein Mann, der einen Weg durch das Dickicht der Selbstzweifel gefunden hatte. Ohne Scherz, diese Actionfigur hatte ihn zum Mann gemacht

Klingt lächerlich, ist aber dennoch wahr. Durch dieses vorgelebte Heldenklischee war etwas in ihm gewachsen und hatte sein Selbstwertgefühl gestärkt.

Aus dem weichlichen, zurückhaltenden Christian wurde das, was Chris heute war: ein durchsetzungsstarker, recht erfolgreicher Bereichsmanager bei ‘Dockbarts’, Deutschlands größtem Internet-Versandhaus. Blieb nur noch eine Frage: Wofür hatte er Germanistik studiert? Die Antwort darauf schluckte er gleichzeitig mit dem Bissen Rührei im Mund herunter.

Chris war soeben aufgefallen, dass sein Freund Mike ungeniert in den tiefen Ausschnitt von Angies leichter Morgengarderobe glotzte. Mein Gott, manchmal hasste er die Schlampe für ihre Freizügigkeit.

War sie ihm treu? Liebte sie ihn wirklich? Nein, wohl kaum, er machte sich da nichts vor. Das wäre auch zu viel verlangt. Es reichte ihm, abends nicht alleine zu sein. Ihre Gesellschaft war vielseitig nutzbar, sie hatte da gewisse Talente. Eine Haushaltshilfe war leider immer noch unabdingbar. »Mein Weib putzt nicht, die soll sich für mich frisch halten«, teilte er jedem, der ihn fragte, mit. In Wirklichkeit konnte er einfach nichts gegen die Totalverweigerung seiner Lebensgefährtin, was häusliche Arbeiten anbelangte, tun. Nach anfänglichen Streitereien um Abwasch und Putzen war es dann eskaliert: Sie stand mit gepackten Koffern vor der Tür und wollte ihn verlassen. So etwas sei ihr noch nie im Leben vorgekommen, niemals würde sie seine Wäsche waschen oder bügeln, geschweige denn den Haushalt führen. Dabei war sie durch ihn erst den unteren Gesellschaftsschichten entkommen. Er hatte Angelika, wie die meisten seiner weiblichen Bekanntschaften, in einer Kneipe kennengelernt – er war Gast, sie die Bewirtung.

Nach ein, zwei Bierchen am Tresen wurde er darauf aufmerksam, dass ein angeheiterter Gast die freundliche Bedienung hinter dem Schanktisch mit zotigen Sprüchen bedrängte. Sie warf ihm bereits Hilfe suchende Blicke zu.

»Schatz, was ist, wollen wir gleich noch zu mir …?« Etwas Besseres war ihm auf die Schnelle nicht eingefallen. Sie hatte den Schmetterball gleich gekontert. »Klar Hase, in einer Stunde hab ich hier Schluss, wartest du so lange?«

Es war die längste Nacht seines Lebens. Das Weib hatte ihn ausgelutscht wie eine überreife Frucht. Irgendwie waren sie dann zusammen. Und damit es so blieb, machte Chris gerne mal das Portemonnaie auf. Seit fünf Jahren lebten sie nun schon zusammen in seinem Loft, und jedes Jahr rang er ihr das (nicht ganz ernst gemeinte) Versprechen ab, sie irgendwann heiraten zu dürfen.

Angie war aufgefallen, dass ihr Freund sie beobachtete. Sie liebte dieses Spiel und spürte, wie die Eifersucht in ihm hochstieg, sie konnte es deutlich in seinen Augen lesen. Wieder bestätigte sich die Macht, die sie über Männer hatte. Irgendwann würde er sie bestimmt umbringen, wenn sie nicht mit ihren Spielchen aufhörte. Aber sie machte sich keine ernsten Gedanken und erfreute sich daran, ihn und Mike gleichzeitig aufzugeilen.

Angelika warf Chris einen liebevollen Blick hin und biss vorsichtig in die gebratene Wurst auf ihrer Gabel. Genüsslich schlossen sich ihre rot geschminkten Lippen um die knusprige Haut. Es knackte leicht, als die Hülle platzte, und der Saft lief an ihrem Kinn herunter. Kichernd griff sie nach einer Serviette und wischte sich kauend die Mundwinkel ab. Sie warf ihrem Freund einen gehauchten Kuss zu, er hatte die Andeutung verstanden, dass sagten seine großen Kulleraugen.

Mike saß ihnen am Frühstückstisch gegenüber und genoss die Vorstellung ebenfalls breit grinsend, spürte er doch deutlich Angies nackten Fuß an seiner Wade reiben.

»Noch jemand ein Toastbrot, Ei oder Pilze? Soll ich noch Speck braten?« Susann kam mit einem Tablett in den Raum und verteilte eifrig die nachgefüllten Teller auf dem Tisch.

»Nein danke, ich bin mehr als satt«, stöhnte Nina und hielt sich den Bauch.

»Also, ich denke das reicht für heute, Mädels. Ihr habt ja ein richtiges Festmahl gezaubert.« Robert lächelte Susann zu.

»Was ist, Jungs, wollen wir gleich vorm Haus ’ne Runde Bogenschießen?« Er stand auf, um das Futteral mit seinem Composit-Bogen aus dem Vorflur zu holen. Seine Gedanken kreisten aber um eine ganz andere Sache.

Angies Getue war auch ihm nicht verborgen geblieben. Was sollte das? Der erste gemeinsame Urlaub, und diese Natter stiftete nur Unheil. Schlangen sollte man bei Gelegenheit den Kopf zertreten. Robert nahm sich vor, nach den Ferientagen noch mal mit seinem Freund Chris zu reden. Schließlich hatte er gemerkt, wie empfindlich der war, wenn jemand gegen seine Angie redete.

»Bogenschießen? Das könnte euch so gefallen. Ihr geht draußen spielen und wir räumen hier alles auf? Nix da, das ist euer Part! Ab in die Küche, spülen!«

Alle lachten über Ninas kleinen Wutausbruch. Maulend machten sich die verhinderten Robin Hoods auf, ihre Küchenpflicht zu erfüllen. Die Damen begaben sich zur Terrasse, um bei einer Zigarette und einem Gläschen eisgekühltem Sekt zu plauschen. Nina nutzte die Gelegenheit und holte sich einen Sonnenstuhl unter dem Vordach hervor. Die Sonne genießen, den Urlaub und das Leben.

2

Gegen Mittag begaben sich die Freunde dann auf eine Sightseeing-Tour an die Küste. Die Smoo Cave stand heute auf dem Programm. Sie befand sich ungefähr eine halbe Autostunde von Derryn entfernt und sollte recht interessant sein.

Das Wetter hatte sich verschlechtert, der Himmel zog sich zu. Es sah nach Regen aus. Susann und Mike stiegen bei Robert ins Auto und verzichteten lieber auf eine Motorradtour.

Die Fahrt bis zu der Höhle verlief recht unspektakulär, es gab lediglich einen nennenswerten Vorfall, der sich auf der Single Track Road ereignete. Ungefähr dreißig Meter vor dem nächsten Passing Place, einer kleinen Ausbuchtung der Straße, um entgegenkommende Fahrzeuge passieren zu lassen, kam es zu einer unschönen Begegnung. Ein Aston Martin fuhr ihnen entgegen und ignorierte diesen Passing Place. Das Auto raste einfach an der Stelle vorbei und kam auf Roberts Benz zu gefahren. Das war echt dämlich, da Robert nicht ausweichen konnte.

Normalerweise hätte der geländegängige Wagen kein Problem damit gehabt, auf die offene Wiese hinüberzuwechseln, sie hätten über diese eindeutige Provokation gelacht und freundlich gewunken, aber die Straße wurde auf der Fahrerseite von Felsbrocken gesäumt und die andere Seite war zu abschüssig, das war zu riskant.

Ein Ausweichen war so ohne Weiteres nicht möglich. Die Nobelkarosse hielt dann auch fünf Meter vor ihnen an. Mitten auf der Straße. Zwei Männer saßen drin. Der Fahrer trug einen dunklen Anzug mit Krawatte und eine dunkle Schirmmütze. Ein Chauffeur, wie aus einem Film. Neben ihm saß ein grauhaariges Männchen. Als der Fahrer ihn ansprach, begann er wild zu gestikulieren. Dann griff er seinem Chauffeur ins Lenkrad, hupte energisch und machte mit der Hand eine Bewegung, als ob er die beiden entgegenkommenden Fahrzeuge verscheuchen wollte.

»Das kann doch jetzt nicht sein, was ist das denn für ein Arschloch? Hätten die nicht einfach in die Bucht fahren können? Dann wären wir schon vorbei.« Mike regte sich auf.

»Klar Mike, das hätten sie tun müssen. Haben sie aber nicht. Sieht mir aus wie ein alter schottischer Snob, der sich auf sein Geburtsrecht beruft. Wir sind nur Gäste in diesem Land, lass dem alten Furz doch den Spaß«, versuchte Nina die Gemüter zu beruhigen.

»Liebste Nina, es geht hier nicht um Spaß! Der Sack ignoriert hier eindeutig die Verkehrsregeln. Scheiß aufs Geburtsrecht! Mann, der soll die Straße frei machen.« Mike überlegte auszusteigen.

»MEEP MEEP«, die Hupe des Oldtimers erklang. Wieder diese wischende Handbewegung!

Rob sah im Rückspiegel, dass Chris seinen Sprinter schon zurücksetzte. Es waren fast fünfhundert Meter bis zum letzten Passing Place.

Mike hatte verdammt noch mal recht. Der Alte war ein ausgemachter Spießer. Auch in ihm staute sich bereits die Wut über so ein unverschämtes Verkehrsverhalten. Das war ignorant und überhaupt nicht gentlemanlike.

»Ich geh mal raus, dem werde ich erst mal etwas über Benimmregeln erzählen!« Robert hatte die Hand schon auf dem Türgriff liegen. »Ich komm mit, warum hauen wir dem alten Sack nicht einfach ein paar in die Fresse?« Mike griff ebenfalls zur Tür.

Nina mischte sich ein. »Seid ihr noch gescheit? Was regt ihr euch denn auf? Ich will hier keinen Ärger. Chris hat es erkannt, er ist schon hinten in der Ausweichbucht. Rob, ich will keinen Stress! Du fährst jetzt sofort rückwärts und lässt den Mann da vorne durch. Wie gesagt: WIR sind hier die Gäste!«

Keine drei Minuten später war alles geregelt. Der elegante alte Wagen fuhr vorbei, ohne dass die Insassen einen Blick in ihre Richtung verschwendeten oder gar freundlich grüßten. Der Fahrer ignorierte Mike Wüsts ausgestreckten Mittelfinger und machte ihn so nur noch wütender.

»Idiot! Die hätten nur in die Bucht fahren müssen! Was für ein blöder Affe!« Mike musste noch einmal Dampf ablassen. Zehn Minuten später hatten sie die Sehenswürdigkeit erreicht. Sie parkten ihre Fahrzeuge und zogen aus, die Höhlen zu besichtigen. Das stellte sich als recht langweilig heraus. Eine echte Touristenattraktion eben.

Auf dem großen Parkplatz parkten zwei Reisebusse. Aus dem einen strömte eine Rentnergruppe, der zweite wurde von einer Schülerbande umlagert, die ihren Ausflug wohl schon beendet hatte. Keine hundert Meter weiter befand sich der Eingang zur Höhle. Wer die Atta-Höhle im Sauerland kennt, mit ihren Stalagmiten und Stalaktiten, der wird von der Smoo Cave kaum begeisterter sein.

Nach einer Stunde hatten sie genug von den Wasserfällen und den bunt ausgeleuchteten Felsstrukturen. Sie machten sich auf den Rückweg.

Die Regenwolken hatten sich verzogen, der Himmel war klar und schön. Chris schlug vor, zu der Chapel of Ballankyl zu fahren, einer Ruine inmitten eines uralten Friedhofes, wo (so hatte er gelesen) das Grab des achtzehnfachen Mörders Donald MacDerrow liegen sollte. »Huuuh, gruseln, huuuh Friedhof!« Die Frauen stimmten sofort zu. Und so zogen sie aus, das Fürchten zu lernen …

3

Es war bereits nach fünfzehn Uhr, die Sonne schien hell und warm, als sie ihr Ziel erreichten. Von Regen und Wolken keine Spur mehr am Himmel.

Der grobe Schotter knirschte unter ihren Sohlen, als sie ihre Autos verließen und dem kleinen Weg zur Ruhestätte des Mordbuben folgten.

Die kleine Mauer aus behauenem Sandstein grenzte den Friedhof von den umliegenden Weiden ab. Den Eingang säumten zwei hohe Birken, deren Kronen ineinander gewachsen waren.

Lachend und scherzend wandelte die Gruppe zwischen den alten Gräbern umher. Überall waren Schilder angebracht, die davor warnten, zu nah an die Grabstätten heranzutreten, da diese einstürzen könnten.

Die meisten Hinweise waren unnötig, hier hatte die Natur schon ihr Werk getan. Das Blöken von Schafen wehte über die großen Wiesen zu ihnen herüber. Weiter vorne befand sich die alte Kapelle, oder besser gesagt das, was das raue Klima davon übrig gelassen hatte. Ein großer kahler Baum stand vor den Mauern der Ruine. Kalt und tot, wie alles hier.

Das Gebäude selbst war bis auf die Grundmauern zerfallen. Über eine steinerne vierstufige Treppe bekam man Zugang zu dem ehemaligen Innenraum, der nun eher einer Freiluftbühne glich. Fünf Stufen hinab und man stand mitten drin. Der Boden der Kapelle war mit Gras und Unkraut überwuchert, die Wände selbst aus dickem Felsgestein errichtet. Der Ort strahlte immer noch Ruhe und Frieden aus.

Das Grab des Mörders konnten sie auf dem Friedhof nicht finden. Die meisten Gräber hatten keine Beschriftung mehr, und wenn doch, war sie meist verwittert und unleserlich.

Nach zwanzig Minuten wollten die Frauen weiter, sie hatten alle Gräber gesichtet und keinen Hinweis auf MacDerrow gefunden. Während die Männer noch suchten, begannen sie sich zu langweilen. Das sonnige, angenehm warme Wetter machte eher Lust auf einen vorabendlichen Strandbesuch.

Mike fand eine kleine Nische in der Kapelle. Darüber waren seltsame Symbole zu erkennen. Eine Hand, ein Segelschiff, ein Hirschkopf. Daneben hatte jemand bereits vor Jahrzehnten etwas mit einem dicken Meißel weggeschlagen. Zwei grobbehauene, verwitterte Kreise ließen die wüstesten Vermutungen zu. Was da wohl vormals zu sehen gewesen war?

Die Langeweile verflog augenblicklich. Angie, Su und Nina rätselten sich die Köpfe heiß. Die Worte »umgedrehtes Kreuz« und »Pentagramm« fielen. Niemand kam der Wahrheit nahe. Unter dem stilisierten Segelschiff war die Zahl 1610 zu lesen. In die gut einen Meter fünfzig breite Nische hatte man eine Steinplatte eingelassen. Auch diese war mit Buchstaben und Zahlen versehen. »Juchu, wir haben ihn!«, rief Susann laut. Ihre Augen strahlten. »Hier, lest selbst! Donald MacD …, MacDerrow! Das könnte es sein.«

Ja sie lag richtig mit der Vermutung. Neben dem schwer lesbaren Namen waren seltsame altertümliche Schriftzeichen angebracht, nur das Satzfragment ‘To his Freind’ war einigermaßen verständlich zu übersetzen. Altes Englisch, oder einfach nur der Schreibfehler eines ungebildeten Steinmetzes?

In der linken Ecke der Steintafel stand ‚memento mori’ zu lesen. Das nächste Wort fehlte. Auch hier hatte der Meißel ganze Arbeit geleistet. Unterhalb war ein Totenschädel mit gekreuzten Knochen erkennbar. Chris, der immerhin das kleine Latinum vorweisen konnte, übersetzte diese Worte der Bedeutung nach in ‚Bedenke deine Sterblichkeit‘. »Mittelalterliches Mönchslatein«, wusste er feierlich zu sagen. Für das fehlende Wort setzte er ‚Mensch‘ ein. Klang logisch, aber ob das stimmte? Robert hatte so seine Zweifel.

Ein leichter Wind kam auf und ließ sie frösteln. Als sich urplötzlich eine Wolke vor die Sonne schob und die innere Kapelle in Schatten legte, jauchzten die Frauen auf. Weit hinten im bergigen Hochland grollte Donner.

»Ist das nicht gruselig? Boa, schön, ich krieg echt die Gänsehaut!«, rief Angie verzückt.

Mike fand das auch schön. Er starrte fasziniert auf die hervorstehenden Nippel, die sich unter Angelikas T-Shirt bildeten.

›Ja, du bist eine Gans, und in deine Haut werde ich auch noch schlüpfen‹, dachte er bei sich, ›und dabei werd ich dich ordentlich rupfen!‹

Aber sie hatte recht, es wurde wirklich kühler, die wärmende Sonne blieb hinter dem Wolkenberg verschwunden. Auch die Schafe waren verstummt. Bis auf den aufkommenden Wind war es nun still.

»Ihr glaubt doch nicht wirklich, dass hier der Massenmörder liegt? Klar, all die Jahrhunderte vergehen und keiner schert sich einen Dreck um sein Grab, während sie unter wesentlich mehr Aufwand schon ganz andere Grabstätten geplündert haben.«

»Meinst du etwa, das hier ist ein Fake, Rob?« Chris versuchte die restliche Schrift zu entziffern.

»Also, ich kann mir kaum vorstellen, dass unter dieser Platte die sterblichen Überreste von diesem MacDerrow liegen. Der ist hier so etwas wie Billy the Kid in Amerika, der ist hier Kult.«

»Ja, ich kann das auch nicht glauben. Mag sein, dass er hier mal lag, aber die haben ihn bestimmt umgebettet, sagt man das so?«

Alle wussten, was Su damit ausdrücken wollte.

»Du wirst recht haben, das hier ist nur für Touristen, wie wir welche sind. Wahrscheinlich nur ’ne Art Gedenktafel. Wenn es überhaupt jemals einen Mörder MacDerrow gegeben hat. Ist ja schon lange her, nicht wahr? Man muss etwas bieten, damit die Leute kommen, die Höhle alleine bringt’s ja wohl nicht. So wie mit der Geschichte vom Monster von Loch Ness. Ich denke mal, die hier haben den MacDerrow-Kult einfach so erfunden.«

Damit war das Thema für Nina gegessen. Die aufgekommene Spannung wurde von ihrem Mann regelrecht demontiert.

»Lasst uns heimfahren. Ich hätte Lust auf einen heißen Kaffee mit Schuss. Dabei gibt es Scones und Clotted Cream!«

Susann und Angie applaudierten laut. Für sie hatte sich der Reiz, auf einem uralten Friedhof zu stehen, verloren. Ein wenig gruselten sie sich doch. Es war auf einmal totenstill, selbst das Blöken der Schafe war verstummt. Ein eisiger Windhauch strich über Ninas Gesicht, so kalt, dass sie erschreckt zusammenfuhr. Verstohlen sah sie sich um. Fast erwartete sie, die verweste Leiche dieses Massenmörders in den Schatten stehen zu sehen, aber das stellte sich natürlich als Unsinn heraus. Und wenn, dann wäre es wohl auch eher ein Skelett, welches klappernd durch die Kälte auf sie zugelaufen käme. Trotzdem begann der Friedhof ihr Angst zu machen. Wer kannte sie nicht, diese Zombie-Filme, die guten und die schlechten.

»Kommt, wir hauen ab, hier ist nur tote Hose«, rief Angie in die Runde. Auch Susann und Nina drängten nun verstärkt zum Aufbruch, die Herren der Schöpfung zögerten noch. Hier war mal etwas Historisches. Das musste man schließlich auch wirken lassen.

»Und wenn ich zum Auto geh und deinen Wagenheber hole? Wir könnten doch mal nachschauen. Ist ja sonst keiner hier!«

Mike war in Pfadfinderlaune. Er schaute entschlossen in die Runde.

»Mike Wüst, der bekannte Arschäologe, der Entdecker der Pyramiden von Gizeh, der Papst der Grabräubergilde, ja meine Damen und Herren! Entdecken Sie nun mit ihm das absolut geheime Geheimnis des geheimen Geheimgrabes vom unheimlichen – aber geheimnisvollen – Massenmörder MacDerrow, dem Schrecken von Derryn, dem Peiniger der Gesellschaft, dem …«

Ein Knuff in die Seite unterbrach Roberts Ansprache.

»Hast ja recht, Alter. Wir hauen ab. Ich hab noch ’ne Rechnung bei den Fischen offen. Lasst uns angeln fahren.«

Die Mädchen warteten bereits bei den Autos. Und so setzten sie sich auch in Bewegung. ›Angeln! Auch das noch‹, dachte Chris und spürte auf einmal wieder jeden Muskel in seinem Leib.

Über ihnen krächzte etwas im Baum. Das war seltsam. In der toten Eiche hatte sich ein Schwarm Raben versammelt. Die schwarzen Vögel palaverten und schrien in ihrer ureigenen Sprache. Dabei beobachteten sie eindringlich die Besucher.

›Unheimlich‹, dachte Robert, ›seltsam und unheimlich. Wo sind die auf einmal hergekommen? Ob das Krähen sind?‹

Sie sahen viel größer aus als die, die er von zu Hause kannte. Dann mussten es wohl Raben sein. Der größte von ihnen maß bestimmt siebzig Zentimeter von den Klauen bis zum Schnabel. Dieser Vogel hatte bestimmt einen Meter fünfzig Spannweite. Irgendetwas blitzte an seiner Brust, ein weißer Fleck oder so? Robert hatte niemals zuvor solch ein Exemplar gesehen. Fasziniert schaute er in den Baum hinauf. Der Vogel starrte ihn aus seinen klugen Augen an, beobachtete jede seiner Bewegungen. Unheimlich. Dieser Blick! So intensiv, es war, als würde der Vogel versuchen, in seinen Gedanken zu wühlen. Es kribbelte unter der Kopfhaut, das war verrückt!

»Kommst du, oder möchtest du lieber vögeln?« Mike lachte dreckig über seinen blöden Witz. Er machte sich gerade dran, seinen Hintern auf die Rückbank des Autos zu schwingen.

Robert sah dem großen Vogel unbeirrt in die Augen. Das Kribbeln nahm zu, er unterdrückte den Reflex, die Stelle zu kratzen. ›Mal sehen, was du jetzt machst‹, dachte er. Langsam hob er den Arm, streckte ihn und richtete den Zeigefinger auf die Brust des Rabenvogels. Mit der linken Hand stützte er den rechten Arm, als würde er eine Flinte halten.

»BAMMM!«, schrie er, so laut er konnte. Die Versammlung der Schwarzgefiederten löste sich laut kreischend auf und zerstob flügelschlagend in alle Richtungen. Nur der Weißgefleckte saß weiterhin unbeeindruckt auf seinem toten Ast. Abschätzend, als ob er auf eine weitere Reaktion Roberts warten würde, saß er nur da und hielt dem Blick des Menschen stand.

Urplötzlich breitete der Vogel seine Schwingen aus und ließ sich vom Baum fallen. Der Angriff des Raben kam so unerwartet, dass Robert den scharfen Fängen nur entging, weil er sich erschrocken zu Boden fallen ließ. Enttäuscht krächzend drehte der Vogel ab und verschwand in die Ferne.

Nina kam erschüttert angelaufen und half ihm hoch. Dann waren auch die anderen Freunde zur Stelle. »Was war das denn für ein komisches Vieh? Und wo kamen die alle auf einmal her, ich hab gar nichts davon mitgekriegt.« Auch Susann war entsetzt. Ihr Mann verkniff sich eine Bemerkung, auch er war sprachlos. Die Schafe waren wieder zu vernehmen, ihr Blöken klang klar und laut zu ihnen herüber. Nina registrierte diese Veränderung der Geräuschkulisse sofort, schwieg aber, um den Aufenthalt hier nicht noch länger hinauszuzögern.

»Ich habe noch nie davon gehört, dass sie Menschen angreifen«, Chris war die Nervosität deutlich anzumerken.

»Das war ein Corvus corax, der Größe nach zu urteilen. Die können so groß werden, glaube ich. Aber der hatte einen weißen Fleck! Das ist merkwürdig. Es soll mal solche Kolkraben auf Island gegeben haben, aber die sind eigentlich ausgestorben. Kam mal im Fernsehen. Was hatte der mit dir, Rob? Man konnte deutlich sehen, wie er dich mit seinem Blick festnageln wollte.«

»Ja, das war schon ganz schön unheimlich. Ich glaube, ich habe ihn herausgefordert.« Das kribbelnde Gefühl war nicht mehr da, verwunderlich.

»So ein Blödsinn!« Mike mischte sich ein. Er hatte seine Überraschung überwunden und versuchte, den Angriff ins Lächerliche zu ziehen.

»Wenn du einem Hund in die Augen schaust, oder einem Löwen …, dass die dann durchknallen, ist ja bekannt. Aber so ein dummer Vogel? Niemals! Der hat nur einen schlechten Start erwischt. Zu wenig Luft unter den Federn! Deshalb ist der mit seinem fetten Arsch so tief runter. Von wegen Angriff, der hätte sich fast selbst das Genick gebrochen. War nur ’ne dicke alte Krähe, Jungs. Lasst uns endlich von hier abhauen. Ich brauch jetzt ein Bier. Und von mir aus auch Stones mit Kleckercreme, was immer das auch wieder ist.«

Der Schreck war Robert tiefer in die Glieder gefahren, als er vor seinen Freunden zugeben wollte

»Mike, wenn dir einer tief in die Augen starrt, wirst du auch jedes Mal zum Tier. Ich frage mich nur zu welchem? Bist du eher der Löwentyp oder doch nur der dämliche Hund?«

Mit lautem Geschrei jagte Mike seinen Busenfreund zu den Autos …

4

Der späte Nachmittag verlief eher ruhig. Nach einer von Susann herrlich vorbereiteten Kaffeetafel (ohne Tee) mit Scones und Clotted Creme zogen sich Chris und Angie für ein Nickerchen zurück. Zum Schlafen kamen sie dabei allerdings nicht, wie die eindeutigen Laute aus der oberen Etage verrieten. Su und Nina hatten den Abwasch geschafft und standen rauchend auf der Terrasse.

Mike zeigte seinem Freund den richtigen Umgang mit der Wurfrute. Er war der Meinung, dass die beiden gestern einiges verkehrt gemacht haben mussten. Niemand steht zwei Stunden an der Atlantikküste und zieht nicht einen Fisch raus. Dass er mit der Angelstelle falschlag, wollte er sich nicht eingestehen. In Norwegen war die Küstenbeschaffenheit ähnlich, da konnte man (seinen Worten nach) sogar mit einem blanken Pimmel fischen. Wäre doch gelacht, wenn er heute wieder ohne Beute nach Hause käme. »Wirst schon sehen«, sprach er sich selber Mut zu, »gleich fangen wir das verdammte Gewässer leer. Dein Blinker war schon der richtige, Digger, vielleicht hast du ihn nicht genug absinken lassen? Lasst mich da heute mal ran, ich werd euch gleich zeigen, wie’s geht.«

Die Frauen waren mit den Fahrrädern unterwegs zum Strand. Die würden sich in der untergehenden Sonne rekeln und Sekt trinken. Um die brauchten sie sich keine Sorgen zu machen, die kamen schon klar. Also, Angelzeug verstauen und los.

Gegen neunzehn Uhr standen sie unten an den Klippen und kippten die erste Dose Bier hinunter. Rob hatte diesmal an seine Sonnenbrille gedacht und verstaute sie in seiner Brusttasche. Mike baute ihre Angelruten zusammen, überprüfte alles gründlich und ließ es sich nicht nehmen, die beiden Männer noch einmal in seiner speziellen Wurftechnik zu unterweisen. Chris wollte es diesmal mehr in die westliche Richtung versuchen. Er hatte definitiv genug von der völlig verkrauteten gestrigen Angelstelle. Mike meinte sein Glück etwas weiter abseits, an den steilen Klippen, machen zu können, aber Robert blieb lieber auf dem Plateau, wie am Vorabend.

Heute Abend war es leicht bewölkt, die Sonne kam nur an manchen Stellen durch und tauchte ihre Strahlen in leuchtend grünes Wasser. Ein Naturschauspiel ohnegleichen. Robert genoss jeden Augenblick. Er verbrachte bestimmt eine Viertelstunde nur damit, aufs Meer hinauszuschauen und den leichten Wind im Haar zu spüren.

Die dumme Geschichte mit dem Raben war so gut wie vergessen. Er schaute zur Insel hinüber. Ein trostloses und karges Eiland. So wie er es von hier aus beurteilen konnte, gab es kaum Bewuchs dort drüben, nur einige Büsche waren zu sehen. War das zerfallene Gemäuer eine Burg gewesen? Oder ein Fort? Er nahm sich vor, diesmal wirklich im Internet nachzuschauen. Irgendeine Website würde bestimmt etwas zu berichten haben. Als er gestern Nacht im Haus ankam, war er zu müde gewesen. Lieber hatte er mit Mike und Chris noch ein eisgekühltes Hobgoblin-Ale getrunken. Aber das Gemäuer da drüben, das interessierte ihn.

Ob man sich hier mal ein Boot leihen sollte? Dort war bestimmt ein guter Platz für ein Picknick mit Lagerfeuer, Biertrinken und anschließender Übernachtung. Er liebte alte Burgen, die verwitterten Zeugen längst vergangener Zeiten. Seit seiner Kindheit faszinierten ihn die alten Gemäuer. Er wäre gerne in der Ritterzeit zu Hause gewesen. Eine Leidenschaft, die er mit Nina teilte.

Das Sonnenlicht brach durch die Wolkendecke und Rob kniff instinktiv die Augen zusammen. Die See lag ruhig und in goldenes Licht gehüllt, vor ihm.

»He, du vergisst zu angeln! Glaub ja nicht, dass du auch nur einen Bissen von meinem Fang abbekommst!«

»Schon gut, Slate! Dann holen wir nachher noch Fleisch zum Grillen. Hast du denn schon was?«

»Ja, gerade hatte ich einen fetten Biss. Aber das Biest ist entwischt, verdammte Scheiße! Egal, ich geh nicht eher hier weg …«

»… bis das Bier alle ist, ich weiß!«, lachte Rob und warf seinen Blinker aus. Ein-, zwei-, hundertmal! Er machte eine Pause und öffnete ein Dosenbier.

Der Schweiß stand ihm im Gesicht. Mit dem Ärmel seiner Jacke wischte er über die nasse Stirn. Die Sonne wärmte, der Wind war kühl. Robert machte sich bereit. Weiterangeln, Fische fangen. Oder verscheuchen? So kam es ihm jedenfalls vor. Er spürte deutlich die Schultermuskeln und in den Unterarmen würde es auch einen Muskelkater geben. Der letzte Angelausflug steckte ihm ebenfalls noch deutlich in den Knochen.

›Man wird älter, das sind die ersten Anzeichen dafür.‹

Erneut dämpfte eine Wolke das Licht und erleichterte die Ausschau nach dem quirligen Blinker. Beim dritten Wurf verhakte sich die Schnur. Rob zog die Rute vorsichtig, ein wenig mehr Zug auf die Leine gebend, nach links. Die Rute bog sich gefährlich durch. Endlich, der Haken gab etwas nach. Für einen Moment hatte er geglaubt, ihn zu verlieren. Robert zog stärker, wendete die Rute nach rechts, um den Drilling endgültig freizubekommen. Die Rute federte aus, die Leine sirrte – etwas traf ihn hart im Gesicht.

»Aah, Mist! Verdammt!«, Robert griff sich an die Wange. Der scharfe Stahl des Drillings hatte ihm die Haut unter dem rechten Auge zerschnitten und steckte mit einem der drei Haken tief in seiner Wange. Blut lief am Kinn herab, tropfte auf den Stein, auf dem er stand, und perlte ins Wasser.

Der Anblick seines eigenen Blutes, wie es sich rot in den leichten Wellen verteilte, bereitete ihm ein flaues Gefühl im Magen. Er setzte sich auf den nächsten Felsbrocken und schaute zitternd zu, wie sich der rote Film im Meerwasser verdünnte. Der Haken war tief in die Haut eingedrungen, vorsichtig zog er ihn heraus. Zum Glück verfing sich der Widerhaken nicht in seinem Fleisch.

Rob suchte in seiner Jacke nach einem Taschentuch und presste es auf die brennende Wunde. Das hätte ins Auge gehen können! Er würde Nina später bitten, die Wunde zu desinfizieren. Und eventuell hatte sie ja auch ein Klammerpflaster für ihn. Hoffentlich konnte er wenigstens den Blutfluss stoppen. Mit zittrigen Fingern presste er sein Taschentuch auf die Wunde und schaute aufs Meer. Da, etwas bewegte sich am Inselufer.

Was war das da drüben? Oder war der helle Fleck schon immer da vor den Klippen der Insel zu sehen gewesen?

Rob kniff interessiert die Augen zusammen, um seinen Blick zu schärfen. Die Gläser der Sonnenbrille ließen eine Weitsicht nicht mehr zu, sie waren mit Fingerabdrücken übersät und warteten seit Tagen beharrlich auf ein Putztuch. Der Gedanke, die Brille mit seinem Shirt abzureiben kam ihm nicht.

Er nahm sie ab und hielt die flache Hand wie einen Schirm vor die Stirn. Seine Kappe lag im Auto.

Ja, da war etwas. Und nein, der Fleck war ihm vorher nicht aufgefallen. Die Insel lag gut sechshundert Meter vor der Küste. Was konnte das da drüben im Wasser sein? Etwas durchbrach immer wieder die Wasseroberfläche. Ein Schweinswal? Die sollte es hier oben des Öfteren zu sehen geben. Angespannt wartete er ab.

Da! Da war es wieder, es bewegte sich geschickt durch die Wellen, tauchte auf und kletterte die Felsen hoch. Sein ‚Schweinswal‘ nahm die schlanke Gestalt eines Menschen an.

Eine Frau? Robert wischte sich über die Augen. Dass er dabei sein Gesicht mit Blut verschmierte, merkte er nicht. Verdammt, jetzt wäre ein Fernglas gut!

Ja, es war eindeutig ein Mensch, eine Frau. Rob konnte es nun deutlich erkennen. Sie schien zu ihm herüberzublicken. Erneut blendete Robert gleißendes Sonnenlicht und zwang ihn dazu, den Blick zu senken. Die Wolke hatte sich verzogen.

Als er das nächste Mal die Gelegenheit bekam, zur Insel zu schauen, war die Frau verschwunden. So aufmerksam Robert die felsigen Gestade des Eilands auch beobachtete, er konnte sie nirgends mehr ausmachen. Wie war sie dorthin gekommen? Wie konnte sie sich so schnell aus seinem Sichtbereich entfernen? Rob vermutete ein Boot auf der gegenüberliegenden Inselseite. Vielleicht Touristen? Ruinenbesichtigung von der Seeseite aus? Das machte irgendwie keinen Sinn. Mikes Spötteleien würden sich über den Abend ziehen. Er nahm sich vor, lieber kein Wort darüber zu verlieren.

Erst spät rangen sich die Männer schweren Herzens zur Aufgabe durch. Sie lachten über Roberts Angelunfall und ließen keine Gelegenheit aus, ihn ständig damit aufzuziehen.

Es war schon ärgerlich. Kein einziger Fisch hatte angebissen. Chris hatte seine letzten Blinker dem Meeresgott geopfert, und Mike hatte endlich ihr Problem erkannt.

»Hier ist die Unterströmung zu stark, hier stehen keine großen Fische. Wir müssen raus auf die See oder rüber zur Insel. Da ist das Wasser schon tiefer und die Strömung führt gutes Futter ran. Da werden wir fangen wie blöde, glaubt mir. Hier die Stelle ist tot.«

»Okay, Mike, dann kümmern wir uns um ein Boot. Bestimmt kann man in Derryn ein Motorboot chartern. Ich fahr morgen nach dem Frühstück gleich los. Wollte sowieso mein Baby quälen. Wird Zeit, dass sie mal wieder ordentlich geprügelt wird. Ich glaube, die TT stand jetzt, bis auf den Kurzeinsatz, fast drei Monaten, nur in der Garage rum«, antwortete Rob und freute sich schon auf die Fahrt mit der Enduro.

»Ähm, wie spät haben wir jetzt?« Chris hatte keine Uhr mit.

»Halb neun, warum?«

»Shit, der Laden in Derryn macht um einundzwanzig Uhr dicht.«

»Ja und?« Mike verstand den Sinn der Fragerei nicht.

»Wir haben keinen Fisch, und … wir haben kein Fleisch!«

Das saß! Sie wussten, was das bedeutete: Nudeln, Soße, Gemüse.

Schweigend machte man sich auf den Heimweg …

Kapitel 7

Abgemurkst & angeklagt (Vierter Tag)

1

Thomas lenkte den Aston Martin an den beiden deutschen Autos vorbei. Seine Aggressionsader schwoll schon wieder leicht an. Irgendwann würde er seinem Boss den Hals umdrehen, das war klar. ›Nein‹, gestand er sich ein, ›nicht wirklich.‹ Dafür war die Bezahlung zu gut. Und nebenbei warf seine Security Agency auch noch etwas Geld ab.

Nach Jahren im Londoner Rotlichtmilieu versuchte er es mal wieder auf die seriöse Art. Der letzte Knastbesuch hatte ihm den Rest gegeben, vor drei Jahren ist er rausgekommen. Es lag an ihm, endgültig Schluss mit der Vergangenheit zu machen. Und dabei war er nur mit Glück um eine lebenslängliche Haftstrafe herumgekommen. Sein Anwalt war gut. Jung und hungrig auf alles, was seiner Karriere einen Schub geben könnte. Er schaffte es tatsächlich, die Richter davon zu überzeugen, dass der Tod des Zuhälters Fred Foggert, in Szenekreisen Freaky Fred genannt, kein geplanter Mord gewesen wäre. Am Ende war es Notwehr – und Malloy war frei. Nach fast zwölf Monaten U-Haft. Nicht seine erste Begegnung mit dem Strafvollzug, aber es sollte die letzte sein.

Vom Dealer, Zuhälter und Geldeintreiber zum seriösen Geschäftsmann, das war sein Ziel gewesen. Doch irgendwie ging das eine nicht ohne Kooperation mit dem anderen.

Anfangs lief sein Laden auch ganz gut, er war zufrieden. Doch mit der Zeit häuften sich die Beschwerden, die Anzeigen wegen Körperverletzung, illegalem Waffenbesitz und Drogen. Was sollte er tun? Es war schwierig, gutes Personal zu kriegen.

Die Türsteher-Szene warf meist nur kriminellen Abschaum ab, und ausgebildete Sicherheitskräfte mit einem anständigen Führungszeugnis verlangten zu viel Kohle. Mit der Zeit blieben dann die fetten Aufträge aus. Es ging bergab, er war kurz davor, alles hinzuschmeißen und noch mal einen großen Bruch zu planen.

Doch dann kam ein Anruf, es ging um die dauerhafte Sicherung einiger Objekte im Hafen von Inverness. Bürogebäude, Lagerhallen und Container. Ein 5 000-Pfund-Job! Alles schien gerettet.

Sie mussten den Auftrag damals gut gemacht haben, eine Woche später klingelte erneut das Telefon. Er sollte bei einem gewissen Sir Andrew McCullen vorstellig werden. Das tat er dann auch. Thomas konnte sich jetzt noch gut erinnern, wie er damals nach zwei Stunden Wartezeit auf dem Gang im Bürogebäude der McCullen Chemicals & Fertilizer Ltd. in Inverness mit seinem besten Anzug, einer roten Krawatte und schwarzen Leinenschuhen in eines der Büros gebeten wurde. ‚Mr Andrew McCullen – Director‘ stand auf dem polierten Messingschild an der Tür.

Das Mickermännchen McCullen hatte ihn recht kühl empfangen. Er zeigte zwar diesen Ich-sehe-von-unten-auf-dich-herab-Blick, aber er bot ihm einen lukrativen Job an.

Eine Stelle, die es ihm erlaubte, seine Agentur als Nebeneinkommen zu betrachten und rund um die Uhr als persönlicher Leibwächter für diesen degenerierten Giftzwerg zu arbeiten. Sein Gehalt lag seitdem um ein Vielfaches höher als alle Kohle, die er bisher mit seiner Firma scheffeln konnte. Die besten seiner Jungs, Roy Sheldon und Hank Williams, konnte er mit einschleusen. Zu dritt waren sie nun für McCullens Sicherheit in und um Blisworth Manor verantwortlich, was ihm selbst die Zeit gab, wieder etwas mehr seinen Hobbys zu frönen: Pferdewetten und der Fußballclub Leeds United. Geld hatte er jetzt.

Für die Bewachung des Hafengeländes durch seine Firma Save and Secure-Agency kam noch mal Extrakohle rein. Curt Finshey leitete den Laden in seiner Abwesenheit. Nur ab und zu musste Raging Tom mit der Faust auf den Tisch hauen und nach dem Rechten sehen, er war immer noch der Boss! ›Ja, wenn’s läuft, dann läuft’s‹, sinnierte er zufrieden.

Die Straße führte hier in eine enge Kurve. Thomas ging vom Gas und versuchte, den Lord nicht über die Maßen irgendwelchen Fliehkräften auszusetzen.

Da fuhr man schon so ein edles Geschoss und konnte das Potenzial des alten Wagens nicht im Ansatz nutzen! Gerne hätte er einmal das Pedal bis zum Anschlag durchgetreten. Aber McCullen wollte ‘cruisen’, er mochte keine Geschwindigkeit. Mochte er überhaupt irgendwas? Thomas war sich nicht mehr sicher.

McCullen meckerte immer noch. Thomas hörte nur mit einem Ohr hin, er hörte selten zu, wenn er mit ihm eine Dienstfahrt machte. Der Alte fluchte über jede Bodenwelle und verwünschte jedes Schaf, welches das Pech hatte, vor ihnen die Straße zu kreuzen.

Es gab nicht viel, was man ihm recht machen konnte. In letzter Zeit wollte er häufiger herumgefahren werden. So wie heute. Der Alte war so reich, warum konnte er nicht einfach ein Anwesen in der Gegend von Inverness kaufen? Blisworth Manor lag ganz oben in den Highlands, näher an der Küste als im Inland. Sie waren oft stundenlang unterwegs, und alles ohne Radio. Musik war für McCullen ein Gräuel. Dabei war in dem Aston Martin eine klangvolle Soundanlage eingebaut.

Thomas hasste solche Dienstfahrten immer mehr. Dazu kam noch diese unmögliche Uniform. Es kam ihm lächerlich vor, sich in dieses Clownskostüm zu zwängen, diese Chauffeur-Kluft. Aber McCullen bestand darauf und Thomas hatte gelernt, niemals die Hand zu schlagen, die ihn fütterte.

Also saß er auch heute wieder livriert und mit Schirmmütze neben ‘Sir’ Andrew McCullen und fuhr seinen Boss zu einem Termin nach Inverness. Er würde ihn bis zur alten Fabrik bringen. Irgendein wichtiges Treffen fand da statt. McCullen war extrem umtriebig in der letzten Zeit. Er schien etwas Großes zu planen, das Firmengelände sollte von der Agency gesichert werden. Seine Anwesenheit war dabei nicht gefragt, für ihn hatte McCullen andere Pläne. Thomas könnte sich den Abend frei gestalten. Im Laufe des Tages würde er noch eine ‚Besorgung‘ für McCullen machen und ihn später am Hafen abholen, sobald er den Anruf bekam. Und dann ging’s zurück zum Manor.

Ein leichter Job, im Gegensatz zu seinen früheren Aktivitäten. Aber was war schon leicht, wenn man aus den Docks von Liverpool kam und ans große Geld wollte?

Nur, McCullen zu ertragen fiel ihm immer schwerer. Der alte Sack wurde zusehends griesgrämiger. Eigentlich kein Wunder – ein langes Leben konnte er nicht mehr erwarten. Und dann wäre Thomas’ Job zu Ende. Bis dahin würde er sich von McCullen die Taschen füllen lassen. Egal, was der dafür verlangte.

Aber das Ding mit dem jungen Farmer, der Alte war ein Killer! Hätte es nicht gereicht, ihm den Fuß wegzuschießen, oder ins Knie? Aber nein, McCullen hatte offenbar ein grausiges Vergnügen daran gehabt, dem armen Chisholm die Rübe wegzuknallen.

Seinen Bemerkungen nach war das Leben des Bengels von da an verwirkt, als er die Waffe gegen seinen Herrn erhob. Nach altem Recht stand darauf die Todesstrafe. Er war nur gnädig gewesen. Was für ein wirres Geschwafel? Altes Recht? McCullen war nicht mal ein richtiger Lord, und ein ‘Sir’ schon gar nicht, dazu fehlte der königliche Ritterschlag. Das wussten eigentlich alle hier.

Vor einer kleinen Ewigkeit waren die McCullens mal eine Macht in den Highlands gewesen, aber dann war da was Übles geschehen und man hat sie gejagt wie die Hasen. Thomas kannte die Gründe nicht, aber jeder hier oben wusste, dass der Letzte des McCullen-Clans auch nur noch ein Gewöhnlicher war.

Und trotzdem bestand der Alte auf seinem ‘Sir’ und behauptete beharrlich, ein französischer Graf zu sein. Thomas und den Jungs war das egal. Wer monatlich fünftausend Pfund pro Nase lockermachte, der wurde auch mit ‚Sir‘ angeredet. Ja, ein Batzen Geld, aber dafür machten sie auch oft Drecksarbeit. Skrupel durfte man beim Alten nicht zeigen, und oft schon war es blutig geworden. McCullen war nicht zimperlich, was die Durchsetzung seiner Interessen anging. Er hielt die ganze nördliche Küste fest im Griff, Thomas und die Jungs sorgten dafür, dass es auch so bliebe.

Ein Relief im Manor enthielt die Inschrift ‚Es lebe der Starke – der Schwache wird sterben‘, anscheinend McCullens Lebensmotto! Vielleicht drehte er dem alten Sack wirklich mal die Rübe ab. Wo der Safe versteckt war, wussten sie alle. Und Roy kannte einen, der sich mit Schlössern auskannte, Dyllan, oder so ähnlich. Verdammt, er hatte bereits mehrmals versucht mit dem Mann per Handy in Kontakt zu treten, aber entweder war die Nummer falsch, oder der Kerl war tot. Dass er mit dieser nicht ernst gemeinten Vermutung richtig lag ahnte Thomas nicht. Und jetzt hatte der Alte auch noch einen erschossen. Einen Bengel von einer der Farmen, die McCullen verpachtet hatte. Soll ihn bedroht haben, da hat McCullen ihm die Rübe weggeschossen. Thomas hatte die Leiche gesehen, üble Sache.

Die Bullen hatten den ganzen Nachmittag Spuren gesichert, die Leiche des Jungen wurde für weitere Untersuchungen nach Inverness gebracht. McCullen genoss hier oben in den Highlands einen absonderlichen Ruf, aber die Beweislage war eindeutig, sie konnten ihm nichts anhängen. Ob es ein Verfahren wegen eines Verstoßes gegen das Waffengesetz geben würde, vermochte Thomas nicht zu sagen. Es war ihm auch egal, sollten sie dem Alten die Knarren ruhig abnehmen. Er freute sich auf die Nacht in Inverness – Guinness, Girls und Glamour. Schade, dass er den Oldtimer zurücklassen musste. Der Alte war da ziemlich eigen, was den Schlitten anging. Naja, er würde sich ein Taxi rufen. Und dann ab ins Nachtleben.

2

»Danke, Thomas!« Andrew McCullen nahm die gereichte Hand und glitt umständlich aus dem schicken Oldtimer. Er wollte sich nicht herausheben lassen, das war unter McCullen-Würde. Ab hier war er weitgehend auf sich gestellt. Es ging aber noch einigermaßen gut und mit etwas Unterstützung seines alten Kameraden, MacDellen, war er in der Lage, aus eigener Kraft in den bereitgestellten Rollstuhl zu steigen. Sie befanden sich auf dem großen Parkplatz vor dem verlassenen Werksgelände. Drei Autos standen hier wie verloren zwischen Pfützen, rostigen Laternen und Grasbüscheln, da wo einst die Fahrzeuge Hunderter Arbeiter und Angestellter täglich einen Platz gefunden hatten.

Ein Mietwagen von Arvid stand direkt vor dem Tor, der Indianer war also schon da. Etwas abseits parkte eine pinkfarbene Corvette, ziemlich aufgemotzt, aber vergammelt und ungepflegt. Thomas kannte den Besitzer. Aber was wollte der hier? Rico und McCullen, wie passte das denn? Rico war Zuhälter, die wollten hier doch wohl keine Nutten vögeln?

Nachdem Andrew im Rollstuhl Platz genommen hatte, erklärte Ronald MacDellen ihm lachend, mit Sir Henry Darnley hierher gereist zu sein. Dabei verzog er scherzhaft das Gesicht zu einer Grimasse. Darnley war ein Fan von alten Ferraris und wurde trotz seines fortgeschrittenen Alters nicht müde, die Raritätensammlung hin und wieder auf öffentlichen Straßen zu bewegen. Er und die anderen waren schon im Gebäude.

Ronald hielt sich den Rücken, die lange Fahrt mit dem Sportwagen sprach gegen alles, was sein Arzt ihm geraten hätte. Diese ‚TorTour‘ verdankte er Henrys Überredungskünsten, doch für die morgige Rückreise würde er ein Taxi nehmen, das stand fest. Dieses brutale Motorengebrüll im Nacken, das steife Fahrwerk – auch ein jung gebliebener Banker, Ende 60, hatte eine Schmerzgrenze. McCullen hörte halbherzig zu. Es gab Wichtigeres als diesen Smalltalk. Er winkte Thomas heran und bedeutete ihm, näher zu kommen Mit harter Stimme gab Andrew eine neue Anweisung.

»Thomas, halten Sie sich bereit. Wenn Sie dieses … Geschäft zu meiner Zufriedenheit abwickeln, werde ich mich erkenntlich zeigen. Sie wissen, wie man solche Angelegenheiten regelt, ich vertraue Ihnen da völlig. Alles andere bleibt so, wie besprochen. Sie werden morgen im Laufe des Tages einen Anruf erhalten. Ich erwarte von Ihnen einen gemäßigten Umgang mit Alkohol, heute Nacht werden Sie nüchtern bleiben. Diese Sache ist von höchster Priorität. Nebenbei bemerkt, ein Fahrzeug haben Sie ja gleich zur freien Verfügung. Stehen Sie nicht rum, ein kurzer Job und die Nacht gehört Ihnen.«

›Blöder Sack!‹, dachte Thomas Malloy, ›ein Fahrzeug habe ich ja dann? Die Nacht gehört Ihnen? Wie großzügig, Mr McCullen, Sir, ich wollte schon immer mal mit so ’ner Papageienschleuder fahren! Vielen, vielen Dank, dann werde ich es mal gleich hinter mich bringen, damit ich nicht das Beste von der Show verpasse! Und danach einen heißen Tee für die Nerven, du Arschloch!‹ Was sein Boss da eben von ihm verlangte, lief weit neben der Spur gesetzestreuen Bürgertums entlang. Doch er würde es machen, obwohl es ihm nicht schmeckte. Rico, der alte Gauner. Na, der würde Augen machen. Aber den Pfad der Tugend hätte er dann wohl endgültig wieder verlassen. Und morgen …, das würde ein Kinderspiel. Kein Alkohol? Er dachte nicht daran, den Abend mit einem Milchshake zu beginnen, doch insgeheim fühlte er sich, was den Genuss diverser Lieblingsdrinks anging, deutlich ausgehebelt.

Thomas verabschiedete seinen Boss höflich mit »Jawohl, Sir!« und nestelte das Handy aus der Hosentasche, um seinen Jungs neue Anweisungen zu geben.

McCullen kümmerte sich nicht weiter um ihn. Er war bereits in ein Gespräch mit MacDellen vertieft.

»Es freut mich, dass Sie unseren Termin wahrnehmen können, Andrew. Die anderen warten schon. Ich dachte erst, wir müssten es in letzter Minute noch verschieben. Dumme Sache, auf seinem eigenen Grund und Boden überfallen zu werden. Was hat die Untersuchung ergeben, es war doch Notwehr, oder?«

Sie befanden sich etwas außerhalb von Inverness. Das Gelände gehörte zu einer stillgelegten Manufaktur. Hier wurde bis in die späten Neunziger modische Bekleidung, hauptsächlich Hosen und Shirts, für die Nobelmarke Gahsiba hergestellt. Fast 12 000 Jobs gingen zum Teufel, als Gahsiba Est. 1997 die Werke in Westeuropa zumachte, um die Produktion nach China und Indien zu verlegen. McCullens Sohn hatte das seitdem leer stehende Gebäude vor Kurzem samt Firmengelände gekauft, um darauf Lagerhallen für die neue Produktschiene der McCullen Chemicals & Fertilizer Ltd. zu errichten.

Andrew nahm das Gespräch auf. »Nein, Ihre Sorge war nicht nötig. Es wird keine Anklage geben, Ronald, ich betrachte die Sache als erledigt. Was wollen die mir schon anhängen? Es war schließlich, wie Sie schon sagten, Notwehr! Ich wurde bedroht, ein Schuss ist gefallen. Wie hätte ich ahnen können, dass dieser arme junge Mensch nur Platzpatronen geladen hatte? Und sollte doch noch etwas nachkommen, wird uns das auch nicht aufhalten.« Andrew rückte sich im Stuhl zurecht und schaltete das Bedienfeld ein. Ein Piep-Signal ertönte, als das System hochfuhr und die Sonderfunktionen des Rollstuhls aktivierte.

»Und was den Bengel angeht, es hat halt im Finger gejuckt, der Schuss musste raus!« McCullens Gesicht begann zu zucken, die Mundwinkel flatterten unkontrolliert, dann platzte es aus ihm heraus. »Da ist ihm zu guter Letzt doch mal etwas Vernünftiges durch den Kopf gegangen!«

Gemeinsam amüsierten sich die beiden alten Herren über den makabren Scherz, wirkliche Belustigung war aber nur bei McCullen zu sehen. Ronald lachte trotzdem laut mit und stellte sich an, als ob Andrew gerade den Schenkelklopfer des Jahres erzählt hätte.

So konnte es weitergehen, trotz schier unlösbarer Probleme schien die Laune McCullens gut zu sein. Vielleicht würden sie heute Nacht etwas in Erfahrung bringen? Warum die Kiste so wichtig für ihr Vorhaben war, konnte Ronald sich nicht erklären. Es schien, als würde der alte Fuchs noch etwas vor Sir Darnley und ihm zurückhalten. So wie er es die ganzen Jahrzehnte über mit der Truhe getan hatte. Was war darin, Wissen aus vergangenen Zeiten? Einen Goldschatz konnte er sich nicht darin vorstellen. Wie es schien, konnte Andrew das Schloss nicht öffnen. Ob er heute mithilfe indianischer Künste einen Weg finden wollte? Sie hatten lange versucht, die Worte Corbains zu deuten, Rätsel über Rätsel. Andrew hatte sich etwas dabei gedacht, diesen Mansfield, selbst ein angesehenes Mitglied des amerikanischen Ablegers der Church of Destination, samt Medium einzufliegen. Wozu, das würde sich heute zeigen. Er selbst hatte keine Ahnung.

Ronald schloss in Gedanken versunken die Schiebetür des Fahrzeugs. McCullen rief zum Aufbruch und sie machten sich auf den Weg zum Hauptgebäude.

Das rostige Eisentor stand offen, Andrew lenkte seinen Rollstuhl hindurch. Ein bewaffneter Posten begrüßte ihn auf der anderen Seite freundlich mit »Guten Abend, Sir«. Als auch MacDellen das Fabrikgelände betreten hatte, schloss er das Tor und begab sich wieder auf seine Position. Andrew hörte, wie er noch kurz mit seinem Boss Malloy sprach, und dann die Anweisung zum Gelände sichern über Funk an die anderen Securities weitergab. Die Gesellschaft war nun komplett und Thomas Leute hatten jetzt dafür sorgen, dass sie nicht durch ungebetene Gäste gestört würden. Wenige Minuten später erreichten die beiden Männer den Eingangsbereich. Auch hier öffnete ein Security die Tür zur ehemaligen Empfangshalle. Andrew kannte ihn nicht, nickte aber freundlich, als er mit »Sir McCullen« begrüßt wurde.

»Funktioniert der Fahrstuhl?«

»Jawohl, Sir, es ist hier fast alles wieder in Betrieb genommen worden. Die ganze …«

»Schon gut. Ich will von einem Türsteher keinen Bericht über den Baufortschritt, dazu habe ich hoch bezahlte Architekten. Wenn ich Sie noch einmal etwas frage, wünsche ich keine Ansprache. Ein kurzes Ja oder Nein ist völlig ausreichend. Verschwenden Sie nicht meine Zeit! Ronald, würden Sie so gut sein und mich zum Elevator begleiten?«

»Selbstverständlich, Andrew. Wir müssen links entlang, warten Sie. Ich werde vorgehen und den Fahrstuhl heraufholen.«

Ronald MacDellen setzte sich in Bewegung. Den verdatterten Wachposten bedachte er achselzuckend mit einem versöhnlichen Blick. Ohrfeigen und stehen lassen – McCullens Art, mit Leuten umzugehen, war nicht sein Stil, aber Andrew musste man nehmen, wie er war.

‚Freunde‘ wäre ein zu großes Wort für ihre Beziehung. Sie waren damals durch die Verbindung zusammengekommen, auch ihn hatte man auserkoren, ein Mitglied des geheimen Schülerbundes zu werden. Sie besuchten zusammen die Uni in Edinburgh, er hatte gerade seine Immatrikulation eingereicht, als er auf McCullen traf. Andrew stand bereits kurz vor dem Examen. Ob es ein Zufall war, dass Andrew ihn als seinen Knappen erwählte? Verwunderlich war, dass er schon viel über Ronald wusste, es war fast, als hätte er ihn erwartet. Der Titel ‘Knave’ bedeutete für Ronald den Einstieg in den mittleren Kreis. Andrew bewegte sich mit einem steilen Aufstieg bis in die Obrigkeit der Loge hinauf und zog seinen Knappen Ronald stets mit. Während Andrews Interessen nach und nach von anderen Dingen (über die er nicht reden wollte) beeinflusst wurden, strebte Ronald weiter seinen gesteckten Zielen entgegen. Wer es in den oberen Kreis des Abditus Liberitas schaffte, war auch in der Gesellschaft ganz oben angekommen. Erfolg und Macht, das waren die Zielvorgaben dieser religiösen Vereinigung. Ganz nach der Lehre ihres Meisters Corbain verachtete die Sekte alle Schwachen, Erfolglosen und gutgläubigen Menschen.

Die Zahl ist gering, es ist die 1, doch mit der Macht der 10 wird daraus ein Imperium. Nimm eine 6 und eine 3. Was siehst du? Erkennst du es? Wenn ja, dann bete zu Ihm. Nur dann, sonst wird es dich vernichten! Rechne und lebe, wer rätselt, stirbt. Dies ist das heilige Wort, dies ist mein Wort!

Ronald hatte Angst gehabt, über diesen speziellen Teil der Niederschrift Corbains nachzudenken. McCullen hingegen schienen solche Gefühle völlig abzugehen. Er hatte damals schon dieses unerschrockene Auftreten, ein ungeheures Charisma, was jeden in der Nähe auf seine Seite zog – oder abschreckte und aus dem Weg stieß! Ronald befand sich immer noch an seiner Seite.

Mittlerweile war Ronald der Oberste des britischen Ordens, der Church of Destination, und insgeheim doch nicht mehr als nur ein Handlanger McCullens. Verwunderlich?

Nein, er sah es als sein Schicksal an, dem Letzten des einst mächtigen McCullen-Clans zu folgen. Sei es ins Licht oder in den Tod, er würde gehorchen. Er hatte es unter Andrews Führung bis ins Establishment geschafft, aber Andrew schwebte Höheres vor. Zusammen wollten sie die Welt verbessern. Naja, auf ihre Weise, McCullen nannte es gerne so.

Ein Gong ertönte, der Fahrstuhl hielt und sie stiegen aus. Der Gang war schlecht beleuchtet. Hier würden noch einige Leitungen neu zu legen sein.

Die hellen Leuchtstoffröhren knisterten. Fortwährend versuchte der Starter, das Gas neu zu entzünden. Sie bogen um die Ecke. Hier war die Beleuchtung intakt, der Gang wurde ausreichend mit kaltem Licht geflutet. Links und rechts des langen Flures befanden sich große Flügeltüren aus Stahl, Brandschutztüren. ›Hier wurden früher wohl die Stoffe gelagert‹, vermutete Ronald. Bevor sie das Ende des Ganges erreichten, wollte er Andrew noch eine Frage stellen, die ihm schon länger auf der Zunge lag. Sie waren alleine, der Zeitpunkt günstig. Also dann …

»Andrew, alter Freund, kann es sein, dass Sie von etwas wissen, was mir und den anderen bisher verborgen geblieben ist? Wozu dieses Theater mit der Kiste neulich? Kommen Sie, Andrew, wen wollten Sie damit beeindrucken? Der Tod dieses Menschen war doch nur Nebensache, mit seinem Auftritt hatte es doch eine ganz andere Bewandtnis, oder?«

Beim Gedanken an den sterbenden Dyllan wurde ihm leicht übel. Fahrig wischte er sich mit einem Seidentuch über den Mund und versuchte, diesmal sein fünfzehn Pfund teures Irish Angus Rumpsteak im Magen zu behalten.

»Ronald, alter Freund! Sie haben absolut recht. Aber es war mir wichtig, dem Amerikaner klarzumachen, dass er es hier nicht mit Idioten zu tun hat. Ich erwarte ganze Arbeit von ihm, da es sich bei der Truhe nicht einfach nur um einen gewöhnlichen Gegenstand, sondern mehr um ein Artefakt aus einer unbekannten Dimension handelt. Sie ist eindeutig nicht von dieser Welt.« Andrew sah angewidert zu Ronald auf.

»Machen Sie Ihren Mund zu, MacDellen, Sie verlieren Speichelfäden!« Andrew dachte nach. Sollte er seinen alten Knappen einweihen? Es konnte nicht schaden, dem treuen Gefährten ein wenig Wissen zukommen zu lassen. Nicht zu viel, nur um ihn bei der Stange zu halten.

»Es gibt in unseren Reihen noch zu viele Zweifler. Ronald, Sie dienen mir nun schon seit vielen Jahren, Ihre Einstellung zu immateriellen Dingen kenne ich. Dieser Indianer, dieser Manford – wir brauchen ihn, aber kann man ihm trauen? Wird er der Sache gerecht? Wir werden sehen. Die Macht der Truhe ist ihm nun bewusst. Er hat ihre Magie gespürt, wie er sagte, der Zauber sei für ihn deutlich wahrnehmbar. Mit der kleinen Vorstellung habe ich ihm eines gezeigt: Unser Vorhaben fundiert nicht auf irgendwelchen Hirngespinsten! Nicht nur in seinem Volk gibt es Kräfte jenseits jeglicher Naturgesetze. Ich hoffe, er begegnet unserem Tun mit dem nötigen Respekt.«

»Aber warum haben Sie mich denn nicht schon früher von der Existenz dieser Truhe in Kenntnis gesetzt, Andrew? Ich trage die Rote Robe. Okkulte Magie zu erkennen – und auch zu wirken, ist eine meiner herausragenden Begabungen. Wir hätten es gemeinsam vielleicht geschafft! Wahrscheinlich bedarf es nur eines komplexeren Nachdenkens, oder wir …«

»Nein, MacDellen, nichts dergleichen. Und Sie haben gesehen, was passiert, wenn man sich unbedarft an diesem Schloss versucht. Nicht wahr, alter Knabe? Noch etwas – auch wenn Sie sich das so denken, wir beide stehen nicht auf ein und derselben Stufe. Die Rote Robe war nie mein Ziel, Ron, das wissen Sie. Mein Streben galt Höherem. Als ich den Abditus-Liberitas-Bund verließ, um die Church of Destination zu gründen, wusste ich bereits um den Weg, der mir vorbestimmt ist. Ich bin ein McCullen, der letzte lebende. Ronald, spätestens in ein paar Tagen werden Sie es auch einsehen – die Kirche hat ihren Zweck erfüllt! Es bleibt nur noch wenig für mich, was getan werden kann, haben Sie das noch nicht bemerkt? Schauen Sie sich um, Ronald, unser Ziel, der Welt eine neue Ordnung zu geben, ist so gut wie erreicht. Die Wenigen werden über Viele herrschen, war das nicht auch immer Ihr Nachtgebet? Schauen Sie sich um! Wer regiert die Welt? Die Starken, wir! Sie wissen es, Ronald!«

Andrew traf sich einmal im Jahr mit wenigen, wichtigen Leuten. Jedes Jahr an einem anderen Ort. Ein Wochenende in einem noblen Hotel, abgeschirmt von der Öffentlichkeit, für keinen Fremden zugänglich. Selbst die Weltpresse hielt sich zurück, wenn dann doch einmal irgendein Schreihals laut ,Verschwörung‘ rief. Alles lief in geregelten Bahnen, hier wurde nichts dem Zufall überlassen. Die Leute um McCullen waren überaus mächtige Staatsoberhäupter, Medienmogule und Aristokraten. Es gab keine Hinweise auf ihre Treffen, weil sie es einfach nicht zuließen. Ab und an wurde ein vielversprechender junger Herr oder eine Dame dazu eingeladen, der Sitzung beizuwohnen. Und einige Zeit später fand man diesen Menschen in einer einflussreichen Position der Gesellschaft wieder. Überall in den Regierungen, in allen wichtigen Gremien. Andrew schaute zu seinem Begleiter hoch.

»Ronald, wir machen Präsidenten! Diese Präsidenten regieren und führen Kriege. Ab und zu müssen wir noch etwas nachregeln, kleine Korrekturen durchführen. Das Prinzip ist immer das gleiche. Was glauben Sie, warum wir in Afghanistan keinen Sieg erringen? Weil ich auf der einen Seite Waffen verkaufe und auf der anderen Seite Rohopium im Wert von mehreren Millionen einsacke. Es liegt meinen Freunden fern, diesen Krieg zu beenden.«

Mit festem Blick begegnete Andrew den überraschten Augen seines Freundes. Der Narr, was hatte er geglaubt, wer das Spiel bestimmte? Er hielt den Rollstuhl an.

»Unsere Kirche ist groß geworden, Sie, mein Freund, werden unsere Sache zu Ende bringen. In wenigen Tagen werde ich meinen Rücktritt bekanntgeben, der Weg an die Spitze ist für Sie offen. Der Lohn für treue Dienste. Ich bin bereit für den nächsten Schritt. Es kann noch weiter gehen, Ron! Sie glauben, ich bin verrückt? Ein alter Mann, der nicht bereit ist, den nahen Tod zu akzeptieren? Nein, das denken Sie nicht, denn Sie kennen mich besser. Der Tod ist etwas für die Dyllans, die Borrowhills und die anderen ungläubigen Trottel.«

Der alte Mann hatte einen fiebrigen Glanz in den Augen, ein unheimliches Brennen. Verschwörerisch griff er nach dem Arm MacDellens und hielt ihn fest. Andrew McCullen sah zu seinem altgedienten Knappen auf.

›Diese Augen, diese entsetzlichen Augen!‹ Ronald unterdrückte einen Würgreiz. Unerklärliche Furcht schnürte ihm die Kehle zu. ›McCullens Augen sind wie Feuer, brennende Lichter der Hölle!‹ So hatte er seinen Freund noch nie gesehen.

Seit Jahren litt Ronald unter Sialorrhö, extrem vermehrtem Speichelfluss, auch diesmal sorgte die aufkommende Übelkeit dafür, dass ihm fast der Mund überlief. Nervös versuchte er es mit heftigem Schlucken zu verhindern. Das Seidentuch war dabei eine große Hilfe.

»Was ist los, Ron, geht es Ihnen nicht gut? Haben Sie etwas Verkehrtes gegessen? Warten Sie ab, bis Sie nachher Manford in Aktion sehen! Dann haben Sie wenigstens einen Grund, sich zu übergeben! Der Indianer wird heute Nacht seiner zugedachten Aufgabe gerecht, oder er ist raus. Sollte die Sache gut verlaufen, werde ich euch weitere Details zugestehen. Ein Fuß vor den nächsten, so ist der Plan.«

Sie hatten die Tür zum großen Ballenlager fast erreicht. McCullen hielt den Rollstuhl an und sah zu Ronald hinauf. Es reizte ihn, sein Wissen auszuspielen und dem ehemaligen Studiengenossen seine Überlegenheit zu demonstrieren. Was hatte er zu verlieren? Zum Austeigen war es bereits zu spät, MacDellen würde ihm weiter folgen oder vernichtet werden. So wie all die anderen auch. Andrew gab der Versuchung nach.

»Was glauben Sie, Ron, wozu wir damals in unserer unschuldigen Jugend Corbains Buch zugespielt bekamen? Ich könnte schwören, es war der Teufel selbst, der es veranlasste.« Er lächelte konspirativ.

»Dieses dünne Druckwerk, ich würde es heute fast Heftchen nennen, angefüllt mit Worten und Rätseln, an deren Deutung wir uns damals die Zähne ausgebissen haben. Ich habe es mit allem Möglichen versucht, mit Zahlensymbolik sowie auch mit dem meisten, was aus der Kartenlegerei bekannt ist. Ich habe meine okkulten Studien um die Fachrichtungen Kryptografie und Typografie erweitert und habe altägyptische Glyphen mit den Symbolen Corbains verglichen! Es war fast alles falsch! Es hat mich immer wieder im Kreis herumgeführt. Aber dann, während ihr allesamt mit den Jahren aufgegeben habt, bin ich weiter meinen Eingebungen gefolgt. Ich habe das Rätsel von Corbains Buch schon vor etlichen Jahren gelöst. Ja, da staunen Sie, Ronald, es war nur ein Rätsel, ein chiffrierter Hinweis. Das Wörtchen ‚nur‘ soll die Sache hier nicht abwerten, aber wer von uns hat damals nicht wesentlich mehr dahinter vermutet? Versuchen Sie die Worte zu verstehen, ohne den Boden vollzusabbern, alter Freund: Die Summe aller Zahlen, durch die Anzahl der Wortgleichungen geteilt, ergab den ersten Wert. Geteilt durch die Gotteszahl ergab sie so den ersten Faktor. Die Nummerierung der einzelnen Kapitel – das sind die übrigen Faktoren gewesen. Clever, nicht? Da muss man erst einmal draufkommen. Ich will Sie nicht überfordern, lassen wir das so stehen! Ronald, ich mache es kurz. Es gab unendlich viele Möglichkeiten, aber nur ein Rätsel, und nicht viele. Ich musste die Morpheme neu kombinieren, damit sie einen sinnvollen Satz ergaben. Leider brachte die Lösung am Ende zwei verschiedene Auslegungsmöglichkeiten. Nun, sie unterscheiden sich nicht wesentlich, was ihr Schriftbild angeht, aber ihre Aussagen sind verschieden. Das sollte für Sie reichen, mein Freund, mehr kann und will ich noch nicht von mir geben.« Andrew McCullens Mitteilungsbedürfnis war vorerst gestillt.

Die Worte zeigten deutlich Wirkung. Er konnte die Zahnrädchen in MacDellens Kopf rattern hören. Schweigend erreichten sie den Eingang zum Ballenlager.

3

Es ging durch eine große Lagerhalle. In der Mitte war ein okkulter Kreis mit Zeichen und magischen Runen eingerichtet. Seit einigen Wochen wurde hier für den Tag X geprobt, unter Ronalds Leitung gingen hier die Verschworenen das Ritual der Anrufung durch. Sie durften keinen Fehler machen, nur eine kleine Unaufmerksamkeit und es war vorbei. Sie würden durch einen brutalen Schlag des Höllenfürsten ausradiert werden. Das hatte die Geschichte gezeigt, so war es Onkel Steverd ergangen. »Was macht die Beschwörung, konnten schon Fortschritte erzielt werden? Weiß jeder, worum es geht?«

»Andrew, es läuft alles wie geplant. Alle wissen um ihre Aufgaben, und die letzten Fehler sind ausgemerzt. Von meiner Seite aus kann es schon losgehen. Eigentlich wollten wir uns heute noch einmal hier treffen, doch ich habe es auf morgen verlegen lassen. Als Generalprobe, sozusagen.«

McCullen war mit der Antwort zufrieden. Er lenkte sein Gefährt so schnell durch die meterhohen Regalwände, dass Ronald ihm kaum folgen konnte. Am anderen Ende des ehemaligen Ballenlagers ging es durch eine weitere Tür und dieser Weg führte sie ins Labor. Früher hatten sie hier die Stoffe auf ihre Strapazierfähigkeit und ihre dermatologische Verträglichkeit geprüft.

Der weiß geflieste Raum stand leer, nur ein Tisch befand sich in seiner Mitte. Hier wirkte die Beleuchtung noch gespenstischer, die kalten Wände reflektierten das Licht der Leuchtstoffröhren. Aus einem Nebenraum drangen Stimmen. McCullen hielt darauf zu. Dort war ihr Treffpunkt. MacDellen eilte vor, um die Tür zu öffnen.

Sie wurden bereits erwartet. Charles Manford, Ellen Snyders und Sir Henry Darnley saßen um einen postmodernen Schreibtisch, der immer noch einige verstaubte Aktenordner beherbergte.

Die angeregte Unterhaltung brach ab, Darnley und die Dame erhoben sich, um McCullen zu begrüßen. Charles Manford blieb sitzen und nickte nur zu den Ankömmlingen hinüber. Seine Hände waren gefaltet, er selbst strahlte eine übermenschliche Ruhe aus.

Andrew reichte ein Kopfnicken als Begrüßung, er hasste es, die Hände anderer Leute zu schütteln, insoweit kam er also mit dem Amerikaner klar.

Der alte Mann verzichtete auf ausholende Begrüßungsfloskeln und winkte unwirsch ab, als Mrs Snyders ihm elegant die Hand reichte. Erwartete sie, dass er ihr die Ehre erwies, die Pfote zu küssen?

»Können wir anfangen? Sind Sie bereit, meine Herren, Mrs Snyders? Ich wüsste gerne, womit Mr Manford in der neuen Welt sein Glück bestimmt.«

Allgemeines Gelächter!

›Gut so, Andrew, lockere ruhig die Stimmung etwas auf. Es wird schlimm genug.‹ Ronald wischte nervös den Schweiß von seiner kahlen Stirn. Die langen, spärlichen, geschickt über die Halbglatze gekämmten Haare standen wirr vom Schädel ab.

»McCullen, was Sie alle gleich sehen werden, hat nichts mit Taschenspielerei zu tun. Ich möchte Sie bitten, die Kunst der Hieromantie nicht als Glücksspiel zu sehen, etwas mehr Respekt kann ich von einem englischen Aristokraten wohl erwarten! Ich wurde vor drei Tagen angerufen und gebeten, für Sie einen Job zu erledigen. Das ist also nur ein Job, McCullen? Sehen Sie das so? Sie wollen mich zu einem Handlanger herabwürdigen?«

Andrew zuckte unmerklich zusammen. So hatte schon lange keiner mehr mit ihm gesprochen. Manford saß ihm genau gegenüber, ein Mann Mitte vierzig. Sein teurer Anzug saß tadellos, ein grauer Zweireiher von Armondo, gut zweitausend Dollar wert. Selbst die Krawatte über dem weißen Hemd zeugte von Stil und Eleganz.

Der Mann strahlte ein Übermaß an Selbstbewusstsein aus. In den Augen flackerte ein unbarmherziges Leuchten, der Stolz seines Stammes. Im Vorbeigehen hätte man Charles Manford auch für einen sonnenverbrannten Spanier halten können, die Wangenknochen waren nicht so ausgeprägt, wie es eigentlich für seine Rasse üblich war. Er kam aus Texas, aus dem sonnenverwöhnten Del Rio, und er genoss in okkulten Kreisen den Ruf eines außerordentlich begabten Wahrsagers.

Manford selbst bezeichnete sich eher als ‚Seher‘, was dazu führte, dass er bei manchen Pokerrunden schon nicht mehr zugelassen wurde. Für die Dallas Challenge war er in diesem Jahr erstmalig gesperrt worden, seine Klage ging gerade vor Gericht.

»Schon gut, Mr Manford, ich habe Sie rufen lassen, weil wir hier auf Ihre Begabung angewiesen sind. Ich wollte mich nicht über Ihre Fähigkeiten lustig machen, sonst hätte ich Sie nicht geladen. Nun bin ich aber umso mehr gespannt, auf das, was Sie uns zu bieten haben. Wenn Sie bereit sind, können wir anfangen. Ich habe danach noch Wichtiges zu tun.«

Diesen kleinen Seitenstich konnte McCullen sich nicht verkneifen. Es war unter seiner Würde, sich mit Gewöhnlichen auf mehr als einen Wortwechsel einzulassen. Aber manchmal brauchte er Leute wie den Indianer. Doch sie blieben gewöhnlich, egal in welches Fell sie sich steckten …

4

Ein schmieriger Typ mit einer dicken Goldkette um den Hals führte die Inkarnation der Sünde herein, ein blondes Geschöpf weiblicher Natur, dem Alter nach ungefähr zwanzig Jahre.

»Tadaa! Da bin ich. Was’n hier los? Da müssen wir noch mal nachverhandeln. Wir ham ’nen Deal über ’ne okkulte Nummer gemacht, wenn ihr aber ’nen Gangbang wollt, müsst ihr noch mal Kohle lockermachen, klar?« Sie lachte laut über ihren originellen Witz. Ronald MacDellen nahm den auffällig gestylten Burschen bei der Schulter und drückte ihm einen Umschlag in die goldberingte Linke. Er flüstert ihm etwas ins Ohr und der Mann nickte. Er hatte verstanden.

Die junge Frau wirkte selbstsicher. Sie hatte öfter ein Engagement mit irgendwelchen Spinnern, Leute, die viel Geld für perverse Spielchen lockermachten. Rico, ihr Zuhälter, handelte das immer für sie aus. Er entschied – und ihr war es egal, aber sie bestand auf geschütztem Verkehr. Oral, anal, vaginal. Das war ihre Spezialität, sie hatte bereits einen gewissen Ruf in der Szene. Dort wurde sie ‘Three spot Annie’ genannt. Die alten Säcke machten ihr keine Angst. Zugegeben, die Location war ungewöhnlich, eine verlassene Fabrik, aber was sollte passieren? Drei alte Säcke. Sie würde ein paar schlappe Schwengel lutschen und dafür ’nen Haufen Geld kassieren.

Rico winkte ihr zu, warf ein Handküsschen herüber und zog die Tür hinter sich zu. Er würde wie verabredet nebenan im Lagerraum warten, bis sie hier fertig war. Zumindest glaubte sie, dass es so sei. Sie konnte ja nicht ahnen, dass dieser feine Mensch, der sie mit siebzehn zur Nutte gemacht hatte, sich bereits mit fünf Extrascheinen auf dem Weg zu seiner pinken Corvette befand. Annie ahnte nicht, dass er sie verkauft hatte. Wie auch, sie lebten zusammen und Rico war ihr Beschützer.

»Verdammt, wo habt ihr denn die Schlampe her? Sag ihr mal jemand, dass sie das Kaugummi aus dem Mund nehmen soll, McCullen hasst Kaugummis.« Das war leise, aber nicht leise genug.

»Lass gut sein, Henry, das ist hier nicht notwendig. Und, meine Ohren sind immer noch verdammt gut, Darnley, ein ‘Sir’ vor meinem Namen habe ich eben nicht gehört! Werden Sie nicht oberflächlich, meine Herren. Das vertrage ich noch weniger als kaugummikauende Flittchen! Ich …«

Weiter kam er nicht. Die Nutte fing mit ihrer Show an. »Wer von euch ist denn der Glückliche, wer hat’n heut’ Geburtstag?« Sie rekelte sich aus ihrem billigen Kleid und ließ den Blick auf schwarze Unterwäsche frei werden. Das Kleid rutschte zu Boden. Gekonnt hob sie es mit dem Fuß an und ließ es in ihre Finger gleiten.

»Keiner? Ich denke, du könntest ma ’ne kleine Aufmunterung vertragen, Opi, nich’ wahr? Du siehst so traurig aus. Trübsal is’ nicht alles, was man blasen kann.« Ihre Mundbewegung war eindeutig. Sie wirbelte mit dem sündigen Stoff herum und warf ihr Kleid Andrew McCullen entgegen. Es rutschte links am Rollstuhl herunter und verhakte sich an der Feststellbremse.

Annie schob sich weiter lasziv auf McCullen zu und rekelte ihren prallen Busen vor seinem Gesicht. Ihre Augen versprachen den Himmel auf Erden. Durch seine könnte sie bis in die Hölle blicken. Sie tat es nicht, Annie kam so langsam in Fahrt. Das würde mal schnelles Geld sein! Gekonnt lässig hob sie ein schwarzbestrumpftes Bein, um es zwischen die verdorrten Oberschenkel McCullens zu stellen.

Das konnte nicht gut gehen. Ronald MacDellen ahnte Fürchterliches.

Mit drei Schritten war er bei dem Mädchen und zog es sanft zurück. Leise redete er auf Annie ein.

McCullen entspannte sich leicht. Würden sie nun endlich beginnen? Nur mit Mühe bewahrte Andrew seine Selbstbeherrschung. Er war kurz davor gewesen, dem Mädchen das Siegel seines Ringes ins Gesicht zu stempeln.

›Dieses billige Flittchen, was bildet sich die Hure nur ein? Hat man ihr nicht gesagt, was sie zu tun hat?‹ Er fühlte sich belästigt. Billiges Parfum betäubte seinen empfindlichen Geruchssinn. Andrew verspürte Ekel. MacDellen schob dem blonden Gift einen dicken Geldschein in die Finger. Sie verstand – kein Gerede mehr. Sie sollte die Klappe halten und tun, wofür sie bezahlt wurde. MacDellen begab sich wieder zu den anderen. Sein Blick traf die wartenden Augen von Sir Henry, und er nickte ihm zu. Sie konnten jetzt anfangen.

So etwas Verrücktes war Annie noch nie untergekommen. Wo war sie hier nur reingeraten? Okkulter Kreis? Alles Quatsch, so was hatte sie schon oft gemacht. Düstere Keller, überall Kerzen und heidnische Symbole. So ging das, aber hier? Sie musste das unbedingt mit Rico besprechen, so einen Scheiß würde sie nicht noch einmal machen. Gegen einen ordentlichen Fick hatte sie ja nichts einzuwenden, aber die hier schienen noch nicht einmal das zu können. Trotzdem, sie hatten einen Deal.

Schnell ließ sie das Extrascheinchen verschwinden. Sie würde dem Alten den Gefallen tun und sich an seine Vorgaben halten. Und keine Sondershow, das hatten die nicht verdient. Annie war wütend. Und ausziehen würde sie sich auch nicht weiter, die Unterwäsche würde für die verlangten Spielchen ausreichen. Sie musste sich nur hinlegen. Auf den Tisch in der Mitte des Labors. Was war das hier, ’ne Monsterparty? Drei alte Vampire, oder was? So ein Scheiß, hoffentlich war das hier bald vorbei.

Annie erinnerte sich. Rico hatte ihr vorhin einen Zettel gereicht mit Anweisungen für den Ablauf des Abends. Sie hatte nur gelacht, sie spielte nicht nach Drehbuch, das war langweilig. Egal, sollten sie ihren Spaß haben. Hundert Pfund extra, sie würden ihre Show bekommen. Annie legte sich etwas verunsichert auf den Seziertisch. Sie kannte so was, in ihrer Lieblingssendung ‘The sudden Death’ gab es diese Dinger ständig zu sehen. Eine Reality-Sendung, in der ungeklärte Mordfälle untersucht wurden. Ob wirklich alles real war? Sie glaubte das nicht. Aber wofür hatten die hier so ein Teil stehen? Annie ahnte, wie es weitergehen würde. Das waren Nekrophile! Sie würde sich tot stellen, und die würden an ihr rummachen. Na toll, ob Rico davon wusste? Verflixter Zettel, hätte sie ihn doch gelesen, dann wär sie gleich mit ihm zusammen raus. Ob sie ihm das Zeichen geben sollte? Sie könnten die alten Säcke ohne Mühe überwältigen. Ja, das wäre mal was, die hatten bestimmt ’ne Menge Geld dabei. Dann fielen ihr wieder die Wachmänner ein. Sie verdrängte den Gedanken und legte sich hin.

Das kalte Edelstahlblech ließ Annie erschauern. Unter dem leichten BH traten deutlich ihre Brustwarzen hervor. Ihr war kalt. Sie war froh, noch Höschen und Seidentrümpfe zu tragen, wenigstens etwas, das sie von der kühlen Oberfläche trennte. Sie kam sich vor wie auf dem Abtropfbecken einer überdimensionierten Spüle. Unten am Fußstück befand sich der Ablauf. Für Blut, das wusste sie genau.

Was hatten die mit ihr vor? Annie versuchte ruhig zu bleiben. Sie hatte Angst, auch wenn sie sich das nicht eingestehen wollte. Dann kam ihr ein noch schrecklicherer Gedanke. Annies Herz klopfte wild. Vor einer Woche hatte sie einen Spielfilm über Snuff-Movies gesehen, mit Steve Travers in der Hauptrolle. Es ging um reiche Spinner, die es sich leisteten, Filme drehen zu lassen, in welchen junge Frauen vor laufender Kamera bestialisch abgeschlachtet wurden. Waren das hier auch so welche? Und sie war die Hauptdarstellerin? Plötzlich hatte sie keine Lust mehr auf das Geld. Sie würde jetzt aufstehen und gehen. Sollte Rico das regeln. Er würde sie zwar wieder grün und blau prügeln, aber das war ihr egal. Das hier machte ihr jetzt doch Angst.

Die Tür ging auf. Rico!

Nein, es war nicht Rico, das war nur ihr erster Gedanke gewesen. Stattdessen betrat eine weiß gekleidete Frau den Raum, Ellen Snyders. Ihr Umhang aus Seide war mit goldenen Sternen und Sonnenzeichen bestickt, darunter war sie nackt. Ihr blondes Haar fiel jetzt offen auf die Schultern herab, die Stirn zierte eine silberne Tiara mit einem blutroten Rubin. In den Händen hielt sie eine Schatulle. Die Art, wie sie sich bewegte, war anmutig, würdevoll. Andächtig stellte die Frau die Schatulle am Fußende auf dem Leichentisch ab. Sie beachtete das verängstigte Mädchen nicht. In religiöser Verklärung stimmte sie einen leisen Gesang an und nahm ihren Platz neben dem Opfer ein.

Erneut fiel ein Schatten durch den Türrahmen. Als der dazugehörige Körper folgte, schrie Annie auf. Ein grauenhaftes Wesen betrat den Raum, ein entsetzliches Tier in der Gestalt eines Menschen! Oder war es umgekehrt? Annie schrie und zeterte, die Hände krampften um die Kanten des Leichentisches. Drei lackierte Nägel brachen ab, sie blutete, doch Annie bemerkte es nicht. Mit aller Mühe versuchte sie, nicht den Verstand zu verlieren.

Erinnerungen kamen hoch bei McCullen, Sir Darnley und MacDellen. Jeder von ihnen hatte beim ersten Anblick des Gehörnten gezuckt, sie alle wussten von eigenen Erlebnissen mit diesen Hohepriestern. MacDellen war für lange Zeit selbst in dieser Rolle unterwegs gewesen. Für sie war die Sache unspektakulär, ihnen war bewusst, wer da hinter der Maske steckte. Charles Manford hatte sich in ein purpurnes, mit Symbolstickerei verziertes Gewand gehüllt. Nur die teuren Lederschuhe, die unter der Robe hervorschauten, wollten nicht so ganz zum Erscheinungsbild passen. Dieser Nutte musste Mansfield wie Satan persönlich vorkommen, sie schrie und schrie, fast hätte Andrew seinen Revolver gezückt und dem Gezeter ein Ende bereitet. Doch dann wäre alles umsonst, und sie müssten neu beginnen. McCullens Geduld war an diesem Abend schon ausgiebig geprüft worden, dieses Brimborium war seiner Ansicht nach völlig überflüssig. Aber für die anderen war es ein wichtiger Bestandteil – ein Ritual! Andrew wusste es besser, alles nur Tamtam, genauso unsinnig wie beten. Er wollte endlich Ergebnisse!

»Können wir jetzt anfangen? Und stelle jemand dieses Geplärr ab, sonst tu ich es!«, rief er aufgebracht.

Der Kopf des Gehörnten flog herum, wütend sah Mansfield zu McCullen herüber. Es war eine Lästerung gegenüber dem, den seine Person hier auf Erden vertrat. McCullen würde sich dafür verantworten müssen! Er würde ihm später den Kopf zurechtrücken.

Doch jetzt galt es, sich um das Mädchen zu kümmern. Sie musste geweiht, mit den heiligen Sakramenten versehen werden. Nur dann war sie eines Opfers würdig. Hop-chon-tees y Meia, das war hier und jetzt sein Name. In langen, kalten Nächten in der Llano-Estacado-Wüste, als er in jungen Jahren auf der Suche nach der Wahrheit seinem Schicksal folgte, da hatten ihm die Götter diesen Namen gegeben. Siebzehn Tage und Nächte meditieren und den Geist öffnen.

Nur eine Flasche Wasser hatten ihm die Alten mitgegeben. Es war mit Schlangenblut vermischt, so konnte er Hitze und Kälte widerstehen. Sie hatten recht gehabt, die Schamanen. Ihm war es bestimmt gewesen. Er war als Einziger zurückgekehrt. Es konnte beginnen, den ganzen Tag über hatte der Mann, der morgen wieder Charles Mansfield sein würde, seine mentalen Kräfte gesammelt. Er war bereit.

Die Priesterin, Mie-san Tie, die Ellen Snyder nun war, begann zu singen. Seit Jahren diente sie Mansfield nun schon als Medium. Ihr wurde es zuteil, diese Nacht symbolisch in den Körper des Mädchens zu steigen und aus ihrem Leib zu sprechen. Mit klarer Stimme versuchte sie die Schwingungen der Umgebung mit denen der zentralen Ebenen in Einklang zu bringen. Mie-san Tie öffnete den strahlendweißen Umhang und ließ das Gewand zu Boden gleiten. Nackt und rein stand sie da, streckte ihre Hand aus und berührte die weinende Frau an der Stelle, unter der ihr das Herz bis zum Halse schlug.

Der Gehörnte beugte sich über Annie. Ihre tränenüberströmten Augen erkannten erst jetzt, dass da ein Mensch hinter einer schrecklichen Maske steckte, es beruhigte sie in keiner Weise. Die junge Nutte hatte Todesangst, ihre Eingeweide verkrampften und der Schmerz raubte ihren Atem.

Der verkleidete Mann fing an zu sprechen. Es war fast wie in der Kirche. Wann war sie eigentlich zum letzten Mal dort gewesen? Wann hatte sie zum letzten Mal gebeichtet, ihre Seele gereinigt? Sie würde es tun.

›Sobald ich hier raus bin. Ich geh in die nächste Kirche und bete. Lieber Gott, hilf mir, ich hab solche Angst. Bitte hilf mir, und ich werde mein Leben ändern, bitte!‹

Der sakrale Gesang wurde lauter. Annie verstand die Sprache nicht. Latein? Keine Ahnung, es hätte auch Süd-Chinesisch sein können, es war ihr egal. Sie würde jetzt den Aus-Knopf drücken. Annie fluchte und schrie wüste Verwünschungen in den Raum.

Sie hatte genug, sie musste hier raus. Warum kam Rico nicht? Die Tür stand auf, er musste doch ihr Geschrei hören.

»Dein Freund kommt nicht. Er ist nicht mehr hier.« Als ob er ihre Gedanken lesen könnte, hielt der schrecklich verkleidete Mann in seiner Beschwörung inne. Er lächelte traurig. »Er hat dich einfach für uns zurückgelassen, und das hier soll ich dir geben …«

Ein Gegenstand tauchte in seiner rechten Hand auf. Es sah aus wie ein Finger. Annie schluchzte laut und begann erneut zu wimmern, als sie das abgetrennte Gliedmaß erkannte. Der Ring, es war Ricos Ring, ihr Verlobungsring! Und er steckte an Ricos Mittelfinger. Der Gehörnte setzte Annie das warme Stück Fleisch und Knochen unter dem Kreuz ihres Büstenhalters auf die Haut und zog damit langsam einen roten Streifen bis unter den Bauchnabel, da wo ihr Höschen den Schambereich bedeckte. Er sprach drei Worte in der fremden Sprache. Annie hörte nicht hin, mit Entsetzen bemerkte sie, dass sie ihre Beine nicht bewegen konnte. Auch die Arme versagten den Dienst. Ihr Leib begann spasmisch zu zucken, Annie war wie gelähmt. Lautes Jammern wurde zu leisem Wimmern, und als ihre tränenden Augen sahen, was der schreckliche Mann aus der Schatulle hob, verstummte auch das.

Wenig später lenkte Thomas Malloy die pinkfarbene Corvette über den Parkplatz. Er hatte soeben Rico Dio mit Gott bekannt gemacht und den Ringfinger als Beweis zu McCullen bringen lassen. Es war schon seltsam, Rico war einmal so etwas wie ein Kumpel gewesen. Ihm ein Messer in den Hals zu stechen, war ihm schwerer gefallen, als er gedacht hatte. Der ungläubige Blick des Luden, ihn hier anzutreffen, die aufkommende Freude und die brüderliche Umarmung …, Thomas wäre genauso gerne mit Rico durch die Nacht gezogen, wie er ihm dann den kalten Stahl genau über dem Kehlkopf in die Luftröhre drückte. Job ist Job, nicht immer lief es so, wie man es selber wollte. Aber Rico hatte nicht leiden müssen, den Finger hatte er ihm genommen, als er ganz sicher tot war. »Herrgott«, fluchte Thomas, als das Autoradio zu plärren anfing, »was für eine Scheißmusik hörst du, Junge?« Genervt drehte er den Regler auf ,Aus‘. Die Corvette zog leicht nach links, ein Unfallwagen. ›Auch das noch‹, dachte Thomas und verschwand genervt im dichten Verkehr der Ivorie-Road.

Kapitel 8

Das Buch (Fünfter Tag)

1

In dieser Nacht war ein schreckliches Unwetter über sie hinweggezogen. In den Hügeln und vor allem in den Bergen musste es besonders schlimm gewesen sein. Fast vier Stunden Blitz und Donner, und dazu Regen wie aus Eimern. Morgens um neun fraß sich so langsam die Sonne wieder durch den Nebeldunst. So ein herrliches Wetter, wer hätte nach dieser Nacht damit gerechnet? Doch das Glück hielt nicht lange an.

Nach dem Frühstück kamen sie, um Mike zu holen. Zwei Polizisten vom Northern Constabulary klingelten an der Tür. Robert stand gerade unter der Dusche und versuchte tapfer, sein Pflaster nicht nass zu machen. Eigentlich hätte die Wunde genäht werden müssen, das sagten alle außer Mike, aber Robert konnte sich nicht dazu durchringen, in dieser Gegend einen Arzt oder ein Krankenhaus aufzusuchen. Es würde eine hübsche Narbe werden, das war klar. Aber deswegen einen Tag seines Urlaubs zu opfern, passte ihm nicht. Nina schimpfte zwar, aber waren Narben nicht auch männlich?

Er hörte das laute Stimmengewirr neben ihrem Zimmer, das verzweifelte Weinen von Susann, Mikes grollendes Organ wurde auf einmal kleinlaut, und Angelika versuchte Susann zu beruhigen.

Was ging da ab? Schnell sprang er aus der Dusche, warf sich Ninas Morgenmantel über und schlurfte mit nassen nackten Füßen und Shampoo im Haar in die Küche. Mike saß noch am Esstisch und starrte auf die gebratenen Champignons. Er sah blass aus. Allmählich schien er zu kapieren, dass die zwei Uniformierten hier waren, um ihn mitzunehmen.

Chris diskutierte heftig mit einem langen, hageren Polizisten, Nina redete eifrig auf den älteren ein. Rob verstand, dass sie Mike mit nach Inverness nehmen würden. Gegenüberstellung, Anhörung, Aussage, irgend so etwas.

Der ältere der beiden Polizisten wurde so langsam ärgerlich.

Robert ging, wie er war, in Ninas Morgenmantel zu der Gruppe hinüber, begrüßte die Herren freundlich und begann, ruhig mit dem älteren Polizisten zu reden. Sergeant Patrick erklärte ihm, dass gegen den Fahrer des Motorrades mit Mikes Kennzeichen eine Anzeige wegen schwerer Körperverletzung vorläge und der Fahrer, anhand der Einreisepapiere, als Michael Peter Wüst identifiziert worden war. Für Mike bestand nun die Möglichkeit, unverzüglich mit zur Dienststelle nach Inverness zu kommen, um eine Aussage zu machen. Die Anklägerin, Maggie Austin, war die Mutter des sechzehnjährigen Pete Austin, also die Mutter des Jungen, dem Mike auf dem Parkplatz die Beine weggetreten hatte. Der Polizist las die Punkte aus der Vorladung laut vor. Sie würden Mike notfalls auch gegen seinen Willen nach Inverness bringen.

»Mike, zieh dich an. Mach jetzt bloß keinen Ärger. Ich komm mit. Wir fahren nach Inverness, du machst deine Aussage – und heute Nachmittag gehen wir angeln. Alter, das sind bloß Formalitäten. Die Kids haben dich und Su bedrängt, das war reine Notwehr, ich bin dein Zeuge!«

Rob erbat bei dem Sergeant eine kleine Frist, um sich mit der Gruppe besprechen zu können. Schnell wurde klar, dass sie alle mitkommen würden. Su, Nina, Angie (wollte in Inverness so lange shoppen gehen) und Chris. Sie würden auf Mike und Robert warten, die berüchtigten Sechs hielten zusammen.

Die Polizisten gewährten Mike gerade die Zeit, die er brauchte, um sich anzuziehen. Duschen durfte er nicht mehr. Sie verzichteten auf Handschellen, Mike gab keinen Anlass dazu, er verhielt sich ruhig und einsichtig. Robert durfte nicht dazusteigen, sie baten ihn, mit dem eigenen Pkw zu fahren. Das war irgendwie auch klar, selbst wenn die anderen im Haus geblieben wären – wie hätte er glauben können, die netten Offiziere würden Mike den ganzen Weg von Inverness wieder hinauf zur Küste fahren? Und da Angie, Chris, Susann und Mike (den sie auf jeden Fall wieder mitnehmen wollten) nicht zusammen auf die Rückbank des Geländewagens passten, fuhren sie mit zwei Autos hinter dem Streifenwagen her. Wie bei der Hinfahrt, alles wie gehabt!

Nina steuerte den Wagen, Robert versuchte zu telefonieren. Kurz hinter den Bergen, vor Inverness, bekam er wieder ein Signal. Susann weinte still vor sich hin. Sie saß auf der Rückbank und schaute desillusioniert aus dem Fenster.

Robert wählte die Nummer seines Anwalts in Deutschland. Das Glück war mit ihnen. Die Vorzimmerdame stellte das Gespräch durch. Eine halbe Stunde später war Robert einigermaßen im Bilde. Mike würde nach einer Aussage wieder auf freien Fuß gesetzt werden, eventuell mit einigen Auflagen, aber das war ungewiss. Bis es zu einer Anklage vor Gericht käme, würden Wochen oder Monate vergehen. Wenn!

Die Ausreise wäre auch nicht gefährdet, Mike müsse nicht mit einer Inhaftierung rechnen, dafür sei die Straftat, im schlimmsten Fall ‚grobe Körperverletzung‘, zu gering. Alles Weitere wäre von Deutschland aus zu regeln. Roberts Anwalt, Dr. Wagner, rechnete allerdings mit einer hohen Geldbuße. Das sollte man auf jeden Fall einplanen.

Nach dem Telefonat ging es allen etwas besser. Susanns Tränen trockneten allmählich, und auch Nina freute sich jetzt auf Inverness. Nach der beschwichtigenden Nachricht war dann doch eher shoppen angesagt. Selbst Susann wurde etwas lockerer bei dem Gedanken, einmal einen Einkaufsbummel mit ihren Freunden zu machen.

Gut zweieinhalb Stunden folgten sie dem vorausfahrenden Polizeiwagen, immer bedacht, unter dem Tempolimit zu bleiben. Es war nicht einfach, dem Streifenwagen zu folgen, die Jungs rasten wie die Teufel über den Asphalt.

»Bloß nicht provozieren lassen«, warf Robert seiner Nina zu, »vielleicht warten die nur drauf. Bleib im Limit, den Weg finden wir schon. Und Mike hat sein Handy dabei. Wir verlieren ihn nicht.«

»Robert, ich möchte mich bei euch bedanken. Ihr habt so viel für Mike und mich getan. Ich weiß nicht, was ich sagen soll …, ich liebe ihn nun mal, auch wenn es manchmal schwierig ist. Aber er ist mein Mann – in guten wie in schlechten Zeiten.«

»Mach dir da mal keine Gedanken, du brauchst nichts gutzumachen. Mike und Robby sind Freunde auf Lebzeiten. Was die füreinander tun, ist nur richtig. Ich wünschte, ich hätte auch solch eine Freundschaft gehabt in meinem Leben. Auf jeden Fall – wir halten zusammen, klar?«

»Klar!«, sagte Susann und schaute Nina dankbar an.

2

Inverness war für schottische Verhältnisse eine Großstadt. Die nördlichste Stadt im Vereinigten Königreich. Mit knapp fünfzigtausend Einwohnern gerade einmal so groß wie ein Vorort von München. Auf Gälisch hieß der Ort Inbhir Nis, was so viel bedeutete wie ‚Mündung des Ness‘. Durch einen kleinen Stau kamen sie wieder dicht an den Streifenwagen ran.

Der Polizeiwagen verließ nun die Autobahn und lenkte in den Stadtverkehr ein.

Nina verließ sich mehr auf das Navi, als dass sie auf Gott vertraute. Mochte sein, dass für die schottische Police ein anderes Tempolimit galt, aber so ein Ticket wegen überhöhter Geschwindigkeit konnte hier in Großbritannien verdammt teuer werden.

»Hier links, und dann noch zweihundert Meter …, da sind sie ja.« Nina lenkte den Benz an den Straßenrand. Da vorne war die Police Station. Der ältere Sergeant öffnete bereits die hintere Wagentür und winkte Mike heraus. Mist! Wollen die denn nicht warten?

»Halt an, Nina, ich muss zu Mike. Sucht euch irgendwo einen Parkplatz. Geht shoppen, oder was auch immer, ich ruf an, sobald ich was weiß. Ah, da hinten kommen Chris und Angie angefahren, am besten sprecht ihr euch ab.« Robert wirkte nervös. »Oh verdammt, die gehen schon rein. Bis nachher …«

Er drückte seiner Frau noch einen flüchtigen Kuss auf die Lippen. »Ich liebe dich, pass auf Mike auf!«, rief sie ihm nach. Da war Robert schon auf der anderen Straßenseite angelangt. Mit einem kleinen Zwischensprint verkürzte er die Entfernung und schloss zu Mike und seinen Bewachern auf. Gerade noch rechtzeitig, Mike wurde bereits durch die Sicherheitstür geführt, die sich hinter ihnen schloss. »Mist!« Robert drückte die Klingel. In dem verglasten Vorbau beugte sich ein Beamter zum Mikrofon der Gegensprechanlage und fragte, was er wolle.

»Sir? Ich bin der Zeuge, ich war dabei! Kann ich eine Aussage machen? Ich habe alles gesehen.«

Die Polizisten im Empfang blickten sich kurz an und sprachen miteinander. Ein Kopfnicken, dann wurde der Türöffner betätigt. Schnell schob sich Robert hinein.

Das Gebäude war alt, aber frisch renoviert. Der Duft von verstrichener Latexfarbe lag in der Luft. Mike und die Polizisten waren schon am Ende des Ganges angelangt. Hinter einer dicken Glasscheibe saßen zwei weitere Officer, mit Schreibarbeiten beschäftigt.

Robert beeilte sich, die Gruppe einzuholen. Eine Sicherheitstür glitt zur Seite und sie traten in einen zur Renovierung vorbereiteten Raum. Sie wurden gebeten, auf den umstehenden Stühlen Platz zu nehmen. Der jüngere der beiden Polizisten, ein Constable, fragte, ob sie etwas trinken wollten. Sie nickten und er orderte über die Gegensprechanlage eine Kanne Tee.

›Kaffee wäre mir lieber.‹, dachte Rob, aber er wollte nicht unnötig rumnerven. Mike sah blass aus. Ihm war die Anspannung deutlich anzumerken. Der Ältere kam mit einem weiteren Herrn herein. Ein paar Worte wurden gewechselt, dann zog sich der Sergeant zurück. Der Mann trug einen grauen Anzug und eine etwas unpassende Fliege. Er warf ihnen einen prüfenden Blick zu und suchte in der Jackentasche nach etwas, das sich dann als Kugelschreiber herausstellte. Nachdem der Sergeant die Tür hinter sich geschlossen hatte, kam er zu ihnen, nickte grüßend und setzte sich am Kopfende des Tisches auf den Stuhl. Er stellte sich als Detectiv Inspector Craighal vor. Seine kleinen Augen musterten Rob und Mike interessiert. Er vertrat heute den Detectiv Chief Inspector, und würde sich darum bemühen, die Angelegenheit so schnell wie möglich zu klären, damit sie ihren Urlaub im schönen Schottland weiterhin genießen konnten. Soweit es ihm die Sachlage ermöglichen würde. Craighal versuchte, mit den beiden unbefangen ins Gespräch zu kommen. Bald waren sie bei Autos, Frauen und Sport angekommen. Doch blieb es meistens Robert vorbehalten zu antworten, Mikes Schulenglisch stotterte wie der Motor seiner Harley.

Der Tee wurde serviert. Mike war dankbar für die Ablenkung. Was ihm bevorstand, war klar: Im Auto hatte er sich mehr schlecht als recht mit seinen unzureichenden Englischkenntnissen durchgefragt, und herausbekommen, dass die Familie aus Newcastle, nebst Anwalt, bereits unterwegs nach Inverness wäre. Anscheinend waren sie noch nicht angekommen. Rob und Mike saßen schweigend da, der Inspektor las inzwischen interessiert in den Unterlagen. Robert schielte verstohlen hinein. Er konnte nicht viel erkennen, aber es schien die Aussage des Jungen zu sein, der Briefkopf des Newcastle Police Departement war zu erkennen.

Der Tee schmeckte beschissen. Mike überlegte, ihn einfach in die Blumenvase zu kippen, doch Robert gab ihm augenblicklich seinen Unmut zu erkennen. Ein dicklicher Mann mit Glatze schaute herein, grüßte mit einer knappen Kopfbewegung in Richtung Tisch und unterhielt sich dann mit Craighal.

Mit Mikes Vernehmung würde es etwas länger dauern, der Richter war wohl im Verkehr stecken geblieben, doch Robert könne jetzt seine Aussage zu Protokoll geben und gehen. Craighal nickte zustimmend und bat Robert, dem Glatzkopf zu folgen. »Bleib ruhig, Mike. Es gibt keinen Grund zur Beunruhigung. Du bist hier schneller raus, als du denken kannst«, schmunzelte er seinem Kumpel zu und schob den Stuhl zurück, um der Glatze zu folgen. Das war ein netter, lustiger Typ und er scherzte mit Robert, während sie ins nächste Büro gingen. Die Tür ließen sie auf.

Mike trank einen Schluck Tee. ›Schneller als du denken kannst, har har! Toller Freund.‹ Die Tasse zitterte in seiner Hand.

›Nervös! Warum bin ich so nervös? Ich hab, weiß Gott, schon andere Sachen ausgestanden.‹

Inspector Craighal brütete immer noch über dem Schreiben, stellte ab und an eine Frage und machte sich Notizen dazu. Mike wurde immer unruhiger. Endlich, eine Stimme plärrte aus der Gegensprechanlage, drei Worte, kurz und bündig. Die Erlösung? Warten war nicht Mikes Stärke.

»Na, dann wollen wir mal, sind Sie bereit für die Aussage? Der junge Mr Austin ist gerade eingetroffen, jetzt fehlt nur noch Judge Dendrow, und wir können loslegen. Ihr Freund hat soeben seine Version des Vorfalls geschildert. Ich möchte nun auch von Ihnen hören, was Sie mir dazu erzählen können, Mr Wüst. Kommen Sie bitte mit, nebenan ist der Raum frei geworden. Hier ist es doch recht ungemütlich.«

Mike verstand das meiste, Inspector Craighal war bemüht, ruhig und verständlich zu reden. »Ihren Tee, nehmen Sie ruhig Ihren Tee mit, der beruhigt die Nerven! Und er wärmt das Gedärm.«

›Das tut Kuhpisse auch, und trotzdem trink ich sie nicht‹, dachte Mike und ignorierte den freundlichen Hinweis.

Dann erhob er sich und folgte der Aufforderung des Polizisten.

3

Nachdem Rob seine Aussage zu Protokoll gebracht hatte, wurde er hinausbegleitet. Er war froh, wieder frische Luft zu schnappen, der Geruch von Farbe und Kalk hatte ihm Kopfschmerzen bereitet. Robert nestelte sein Handy aus der Jacke und wählte Ninas Nummer.

»Hi, Nina, ich bin fertig. Hab die Aussage gemacht. Was? Nee, ich musste gehen, ich werde nicht mehr gebraucht. Mike kriegt ’nen Dolmetscher und einen Pflichtverteidiger gestellt. So wie ich das mitgekriegt habe, wird die Mutter von dem Bengel mit ’ner Stange Geld zufrieden sein. Mike ist heute Nachmittag wieder ein freier Mann. Wo seid ihr? Bridge Road? Ah, ja, das finde ich. Bin gleich da, wartet mit dem Bestellen, ich hab auch Kohldampf.«

Sie saßen in einem italienischen Restaurant und aßen Pizza und Nudeln. Wie originell! Da fuhren sie die weite Tour nach Schottland hoch und fielen doch wieder auf die Italiener rein. Ganz so einfach war das doch nicht – es gab hier Speiselokale aus aller Herren Länder, aber so richtiges Inselessen hatten sie noch nicht gefunden. Rob erzählte noch einmal, wie es ihnen auf dem Revier ergangen war.

»… ich saß auf dem Flur, als der Bengel mit Mutter und Anwalt ankam. Ich glaube gehört zu haben, wie die Alte den Anwalt anspitzte, eine fette Summe herauszuschlagen. Der Junge lief recht normal. Bis er mich erkannte. Da fing er an, sein geschientes Bein nachzuziehen. Was soll’s. Mike ist selber schuld. Ich denke nicht, dass ihr dabei arm werdet, Susann!« Mikes Frau lächelte versonnen, ihre Gedanken waren bei Mike. Lustlos stocherte sie in der Lasagne herum.

»Wie lange dauert das denn mit der Gegenüberstellung? Hat dir da einer was gesagt?«, wollte Chris wissen.

»Also, wir können ruhig noch einen Stadtbummel durch Inverness machen. Soweit ich das verstanden habe, warten sie noch auf einen Richter oder so. Jemand, der die Sache dann absegnet, was weiß ich? Ich glaube, vor siebzehn Uhr kommt Mike nicht raus. Also lasst uns was mit dem kaputten Tag anfangen!«

Sie zahlten und verließen das Lokal. Die Sonne war hinter einer dicken Wolkenschicht verschwunden. Es nieselte. Das machte die Entscheidung leichter, in welchen Laden sie als Nächstes gehen sollten: Sie nahmen gleich den ersten.

Hier gab es alles, was das Touristenherz begehrte. Teetassen mit Nessie, Badetücher mit Nessie, Ansichtskarten mit Nessie, T-Shirts mit Nessie und so weiter …

Angie starrte fasziniert in eine Glasvitrine. Da lag allerhand Silberzeug: Schmuck, Uhren, kleine Skulpturen und Trinkbecher aus 925er Sterlingsilber. Robert gesellte sich dazu. Sein Blick fiel auf einen silbernen Teller mit einem stilisierten keltischen Knoten. Nein, kein Teller! Es war ein Quaich. Ein traditionales Trinkgefäß, aus dem die Schotten schon seit Jahrhunderten ihren Whisky oder Brandy tranken. So einen wollte er schon immer haben. Er ließ sich verschiedene Modelle zeigen und kaufte schließlich einen mit einem verzierten Pentagramm im Boden.

Chris kam mit einem Messer in der Hand auf ihn zu. Er strahlte über das ganze Gesicht.

»Mit dem Grinsen kannst du eine Banane quer fressen! Was ist los?«

»Rob, was meinst du, was ich dort drüben gefunden habe? Einen originalen Sgian Dubh. Er ist sogar scharf!«

Chris präsentierte begeistert den schwarzen Dolch. Der Griff war aus Ebenholz, die Klinge aus Stahl. Ein kleiner Dolch, welcher in vergangenen Zeiten von den Schotten im Strumpf getragen wurde. Heutzutage war er eher für traditionelle Festlichkeiten gedacht – früher hatte der Sgian Dubh durchaus andere Bestimmungen. Wenn es zu manchem Anlass auch offiziell untersagt war Waffen zu tragen, dieser Dolch ging immer.

»Und was willst du damit? Ich glaube kaum, dass ich dich im Kilt erleben möchte, nimm erst mal ab!«

Sie funkelten sich mit fröhlicher Wut in den Augen an.

»Mir fällt da gerade was ein! Lass Angie den Dolch mit ihren Strapsen vorführen, das macht mehr Sinn.«

Chris zog eine Grimasse. Er ließ sich die gute Laune nicht verderben und kaufte das Messer.

Nina fand nichts, was ihr zusagte, Susann entschied sich für einen Schal mit einer silbernen Brosche mit einem springenden Hirschen darauf. Sie wusste nicht zu sagen, wozu sie dieses Schmuckstück jemals tragen würde, aber sie fand es schön.

Angie dachte praktisch. Keiner hatte eine Taschenlampe eingepackt, und hier gab es so schöne kleine mit zwei Batterien. »Na, die ist aber hübsch, seht mal, ist die nicht niedlich?« Angelika kaufte eine pinkfarbene und eine Doppelpackung Akkus gleich dazu. »Die kann man immer mal gebrauchen«, sagte sie, mehr zu sich selbst.

»Angie! Angie! Da kommen zwar Batterien rein, aber … das Ding vibriert nicht, es leuchtet nur!« Ninas Tipp war kostenlos und sorgte für allgemeine Erheiterung.

So vertrieben sie sich die Zeit, wanderten von einem Geschäft ins nächste und kauften Krimskrams. An der Ecke Durham Street / Carlise Road trennten sie sich. Die Mädels hatten eine Boutique mit feinen Markenklamotten entdeckt und verschwanden kreischend durch den Eingang.

»Ob wir sie jemals wiedersehen werden?«, frotzelte Chris. Gemeinsam schauten sie den Frauen nach.

»Ich geh rüber in den Angelshop. Da lass ich mich mal in die Geheimnisse des schottischen Küstenangelns einweisen. Dann kann ich Mike nachher einen erzählen. Kommst du mit?«

Robert überlegte. Er hatte um die Ecke einen Laden mit der Reklametafel ‘Antik Books & Celtic Art’ entdeckt. »Nee, lass mal, Slate. Bring mir was mit, wenn du meinst, wir würden es brauchen. Vielleicht komm ich auch nach, aber eigentlich will ich in dem Laden da mal schauen, ob die nicht ein in Leder gebundenes Buch haben. Als Dekoration, für meinen Schreibtisch zu Hause. So was find ich einfach gut.«

»Okay, bis gleich dann. Wir treffen uns wieder hier an der Ecke, ich sag den Frauen Bescheid. Hau rein, Rob, viel Glück beim Suchen!« Und weg war er.

Slate schwabbelte Richtung Hooks & Rods. Robert schaute seinem Freund nach. Er mochte Chris – seine leicht tumbe Art, seinen oft unfreiwilligen Witz. Mike und Angie – das würde er nicht zulassen. Das würde die Gruppe zerstören. Nachdenklich ging er zum Buchladen hinüber.

4

Eine Türglocke bimmelte und kündigte die Ankunft des neuen Kunden an. Eine ältliche Dame streckte ihren dürren Hals durch einen grauen Samtvorhang mit keltischen Mustern und blinzelte über die Gläser einer randlosen Brille hinweg in den Verkaufsraum.

»Guten Tag, Sir, kann ich Ihnen helfen, suchen Sie etwas Bestimmtes?«

»Nein, danke. Ich möchte mich nur umschauen. Oder doch …, haben Sie in Leder gebundene Bücher, so richtig schön antik?«

»Ja, gewiss. Sie stehen in dem Regal dort hinten. Nehmen Sie sich etwas Zeit, ich bin mir sicher, dass Sie etwas finden werden. Rufen Sie einfach nach mir, wenn Sie Hilfe brauchen. Ich bekomme gerade eine Lieferung, mein Sohn ist da und hat bestimmt wieder interessante Dinge dabei. Ich schau einmal nach, ob ich vielleicht noch etwas für Sie finden kann. Geben Sie mir zehn Minuten, dann bin ich für Sie da.«

Damit verschwand die Dame hinter dem Vorhang. Robert sah sich um. Der Laden war nicht groß, höchstens fünfundzwanzig Quadratmeter. Licht fiel nur durch die großen Schaufenster ein. An einem frühen Nachmittag wie diesem reichte das auch völlig aus.

›Es macht den Laden geheimnisvoll‹, dachte Rob. Die dunkle Holzvertäfelung trug ihren Teil dazu bei.

Bücherregale – es gab hier einige davon und die meisten waren so mit alten Schinken vollgestopft, dass sich die Bretter wölbten. Links davon stand eine große Vitrine, genau vor dem Auslagenfenster. Diese hatte man mit wunderschönen Bronzeskulpturen, alles Idole aus der keltischen Mythologie, bestückt.

Kobolde, Elfen, der ‚Grüne Mann‘, eine Artus-Figur, und verschiedene Tiere wie Adler, Wolf und Schlange. Hübsch anzusehen und hervorragend gearbeitet, aber leider viel zu teuer. Eine Skulptur mittlerer Größe lag preislich zwischen hundertzwanzig und hundertfünfzig schottische Pfund.

In der Mitte des Ladens standen Tische, gefüllt mit Büchern und vorgeblich antikem Krimskrams.

›Aha‹, dachte Robert, ›so sehen also Wühltische aus!‹

Naja, etwas Wertvolles konnte er nicht entdecken, ihn beschlich da so eine Ahnung. Viele der Gegenstände hier stammten wohl aus Haushaltsauflösungen. Ob sie Sammlerwert hatten, konnte Robert nicht sagen, die meisten Sachen gingen an seinem Geschmack vorbei.

Eine alte Tischuhr sah ganz nett aus, aber fünfzig Pfund waren auch hier zu viel. Neben einem Stapel alter Paperbacks standen kleinere Bilder aus längst vergangen Zeiten aufgereiht, alle in mehr oder weniger wurmstichigen Holzrahmen. Vergilbte Schwarzweiß-Fotos aus Opas Zeiten. Hauptsächlich Landschaftsbilder, Familienfotos und kleine Porträts.

Dann entdeckte Robert ein Bild, das ein bekanntes Gemälde von Rubens nachstellte. Die nackte Schönheit rekelte sich auf einem Diwan. Rubens’ Original trägt den Namen ‚Der Eremit und die schlafende Angelica‘, er hatte es vor etlichen Jahren im Wiener Kunstmuseum gesehen. Nicht freiwillig, es war eher ein Zwangsbesuch im Rahmen des Abschlussfahrt-Programms mit der Schule gewesen. Ob er es Chris mitbringen sollte? Robert schmunzelte.

»Hier Chris, das muss die Mutter deiner Freundin sein – die Nacktfotos sind wohl familiär bedingt.«

Er ließ es dann doch, zwölf Pfund war ihm der Spaß nicht wert.

Robert schlenderte durch die Auslage. Die Dielenbretter knarzten bei jedem seiner Schritte.

Prüfend glitt sein Blick über die Einbände. Hinten im Eckregal entdeckte er tatsächlich alte Bücher mit Ledereinband, aber leider sah keins davon wirklich antik aus. Nicht so, wie er es sich vorstellte. Einige Einbände waren zerrissen und fleckig, aber keines der Bücher hatte diese besondere Patina, dieses abgegriffene Alte.

Auch inhaltlich war nichts Interessantes dabei – vorwiegend Kochbücher aus Großmutters Zeiten (handsigniert mit Soßenflecken), der Roman eines englischen Dichters (den hätte er gerne gekauft, aber die ersten zwölf Seiten fehlten) und das Inventarbuch eines Handelskontors, mit Wareneingangs- und Warenausgangslisten aus dem Zeitraum 1930-1935.

Robert entschied sich für dieses Exemplar. Er wollte nicht ohne etwas zu kaufen aus dem Laden gehen. Und die Einträge in dem Buch waren fein säuberlich mit Tinte geschrieben, die Buchstaben und Zahlen verblassten allmählich. Das machte es schon wieder zu etwas Besonderem.

»Ah, da sind Sie ja noch!«

Die ältliche Lady war mit einem Pappkarton in den Armen zurückgekehrt.

»Ich habe hier etwas für Sie. Ist gerade angeliefert worden. Mein Sohn ist soeben von einer Reise zurückgekommen, er konnte einige schöne Exemplare mitbringen. Diese hier sind aus der Bibliothek von Nairnshire, das steht jedenfalls auf dem Karton. Ich weiß noch gar nicht, was da alles bei ist«, sagte die alte Lady und stellte einen großen Karton mit Büchern auf den Tresen neben die moderne Kasse mit EC-Cash-Lesegerät.

Mäßig interessiert schlenderte Rob zu ihr. Er wollte sowieso sein Buch bezahlen, der Weg war der gleiche. ‘Hartwright Food Company’ war auf den dicken Karton gedruckt, und ‘Premium Bananas’. Die Dame packte schon fleißig den Inhalt auf den Kassentisch.

‚Die Abenteuer von Tom Sawyer‘ und andere Jugendbücher tauchten aus den Tiefen der Bananenkiste auf; alt und abgegriffen – aber leider nicht in Leder. Robert legte das Inventarbuch auf den Tresen und nestelte seine Geldbörse aus der Hosentasche. Ein Blick durchs Schaufenster zeigte ihm, dass die Mädels immer noch im Klamottenladen sein mussten.

Chris stand schon draußen und hielt etwas in der Hand. Es sah aus wie ein Angelfutteral. Er wippte im Takt eines Liedes, das nur er hören konnte, und sah zufrieden aus. Hier im Laden war es andächtig still, kein Laut drang herein.

»Oh, schauen Sie nur, was ich hier gefunden habe, das ist genau das Richtige für Sie!«

Die Lady flötete mit geschulter Verkäuferstimme und lenkte seinen Blick von der Straße zurück in den Laden. Diesmal sollte sie recht behalten. Es war genau das Buch, wie Robert es sich vorgestellt hatte. Bestimmt dreißig Zentimeter hoch, zwanzig breit und ungefähr sechshundert Seiten stark. Es war alt, sehr alt! Der Einband aus schwarzem, geprägtem Leder glänzte im fahlen Licht des Verkaufsraums wie Samt. Es hatte nicht dieses Abgegriffen-Speckige wie das Kontorbuch. Es war schon eher erhaben.

»Wie viel?«

»Bitte, was …?«

»Oh, sorry. Was wollen Sie dafür haben? Was soll es kosten?«

»Ach, Sie haben sich schon entschieden? Aber Sie haben doch noch gar nicht reingeschaut, ob es Sie inhaltlich interessiert?«

»Ich will es auch nicht lesen, ich will es nur besitzen, unbedingt. Nach so etwas habe ich immer schon gesucht!«, sagte Robert eilig, und wusste im selben Moment, dass er damit den taktisch unklügsten Fehler in einer Preisverhandlung gemacht hatte, den man machen konnte. Die Lady registrierte das sofort.

»Oh ja, nun …, ich habe es selbst gerade erst hereinbekommen. Ich konnte es noch gar nicht prüfen. Sagen Sie, würde es Ihnen etwas ausmachen, wenn Sie in zwei Stunden noch einmal hereinkämen? Ich würde es ihnen auf jeden Fall so lange zurückhalten.«

»Sorry, aber das geht nicht. Wir sind auf der Durchreise, auf dem Weg zur Küste hoch zu unserem Haus bei Derryn. Wir sind in zwei Stunden sicher nicht mehr hier. Sagen Sie doch einfach einen Preis – Sie müssen doch eine ungefähre Vorstellung haben, was so ein Buch wert ist?«

Die Lady setzte ihre Brille gerade und schaltete die alte Tischlampe an. Robert zuckte zusammen und kniff die Augen zu. Mann, war das unangenehm, so jäh hellem Licht ausgesetzt zu werden.

»Hmmm.« Sie musterte das Buch von allen Seiten. Dann klappte die alte Dame den Buchdeckel auf, prüfte mit Daumen und Zeigefinger das Papier und ließ die Blätter durch die Finger gleiten wie ein Daumenkino. Dabei holte sie merklich Luft, sie roch daran. Die Dame schaute sich erneut den Einband an.

»Oh, es ist alt, aber gut erhalten. Keine Risse im Leder, das Buch ist niemals feucht geworden. Keine Stockflecken oder Schimmel. Es ist ein Kirchenbuch, Gebete und Psalme, Auszüge aus der Bibel. Das ist das wertvollste Buch, welches ich seit Langem hereinbekommen habe, ein richtiger Glücksfall für Sie. Ein paar handschriftliche Eintragungen sind vermerkt, aber das steigert eher den Wert. Bei einer Onlineauktion wird das Buch bestimmt an die tausend …«

»Oh mein Gott«, unterbrach Robert die Frau bei der Entfaltung ihrer Krämerseele, »ich gebe ihnen fünfhundert Pfund! Hier und jetzt, ohne zu zögern. Aber keinen Cent mehr! Sie können jetzt aus mir den glücklichsten Menschen der Welt machen – oder den unglücklichsten! Ihre Entscheidung.« Seine schmachtenden Augen hätten jeden Dackel vor Neid erblassen lassen.

Die Alte zog die Augenbrauen hoch, fasste an die randlose Brille und schob sie sich auf die Nasenspitze. Ihr faltiger Mund formte bereits Worte, die aber vom Gehirn noch nicht freigegeben wurden. Sie zögerte ein paar Sekunden (für Robert eine Ewigkeit!).

»Well, dann seien Sie glücklich, das Buch gehört Ihnen!«

5

Stolz kam Robert aus dem Laden. Er blinzelte und schirmte mit der Hand die Augen ab. Der abgedunkelte Bücherladen hatte seine Pupillen geweitet und lichtempfindlich gemacht. Susann, Nina, Angie und Chris winkten ihm zu. Die Frauen waren also auch wieder da. Jede von ihnen mit einer exklusiven, gut gefüllten Tragetasche mit dem aufgedruckten Gahsiba-Symbol in der Hand.

Das Zeichen des Wohlstands: ‚Kaufe Gahsiba und du gehörst dazu.‘

Ein bescheuerterer Werbeslogan war Rob niemals zuvor in die Ohren gekommen. Aber die Weiber flogen auf diese Klamotten. Tussen, in erster Linie!

Warum Nina, warum auch sie? Seine sonst eher bodenständige Frau winkte ihm mit einem Schottenschal zu. Es musste so etwas wie Gruppenzwang geben, anders konnte er sich das nicht erklären.

Allerdings würde er es nun einfacher haben, seinen absolut irrsinnigen Preis für ein altes Buch zu rechtfertigen. Gleiches mit Gleichem …

Das Handy klingelte. Ein heulender Wolf, das Klingelzeichen für Anrufe von Mike. Für Chris hatte Robert das Schnattern einer Ente hinterlegt, aber das durfte der nicht wissen. Und da sie beide selten nebeneinanderstanden, um sich gegenseitig anzurufen, würde dieses Geheimnis noch lange Bestand haben.

»Mike, wie gehts, bist du raus? Sollen wir dich abholen? Ja, wir sind in der Nähe, keine Viertelstunde vom Revier entfernt. Okay, wir sind gleich da. Was? Ja mach das, heute Abend trink ich einen mit …, bis gleich!«

Zufrieden ging er auf seine Freunde zu.

»Mike hat gerade durchgebimmelt. Er ist frei! Susann, ihr seid umgerechnet genau viertausend schottische Pfund ärmer, kannst du damit leben?«

Er umarmte die völlig verwirrte Susann und wirbelte die zierliche blonde Frau im Kreis durch die Luft.

»Ja dann mal los, ich will die hier noch heute Abend mit Atlantikwasser taufen!«, rief Chris und schwenkte seine neue Angelrute.

Sie holten Mike vor dem Polizeigebäude ab. Von seinem neuen Buch erzählte Robert erst einmal nichts. Er wollte eine Diskussion mit seiner Frau vor allen Leuten lieber vermeiden. Nina konnte verdammt zickig sein, wenn er es mit den Finanzen nicht so genau nahm. Nicht dass sie geizig war, aber Frauen haben doch ein anderes Wertempfinden als ihre Männer.

Kleidungsstücke mal ausgenommen. Also blieb das frisch erworbene Buch weiterhin in Packpapier eingeschlagen und wanderte in den Kofferraum.

Mike setzte sich vorne neben Robert. Die Damen nahmen hinten Platz. Mike roch nach Whisky. Er hatte sich, in einem Spirituosengeschäft um die Ecke, eine Flasche besten Aberlour a’bunadh, mit ‚60 Umdrehungen‘ gegönnt und das erste Viertel von dem Schnaps schon weggetrunken.

»Der Preis der Freiheit«, grinste er breit und nahm noch einen Schluck.

»Den tust du jetzt aber weg, ich weiß nicht, wie die Bullen hier darauf reagieren, wenn der Beifahrer mit ’ner Flasche winkt!«, rief Nina von hinten. Sie fuhren los, Chris und Angie folgten nach.

Die Rückreise von Inverness durch die Highlands verlief entspannt. Sie genossen es, noch einmal durch diese atemberaubende Kulisse fahren zu dürfen, diesmal mit aller Zeit der Welt und der nötigen Ruhe, um die Schönheit des Landes auf sich wirken zu lassen. Mike war bereits eine halbe Stunde später eingeschlafen. Kein Wunder, ohne Kaffee, ohne Frühstück, der ganze Ärger und nun der Alkohol.

Die Anspannung fiel im Schlaf langsam von ihm ab und ließ den harten Mann wie ein großes Baby aussehen. Es schnarchte.

Nach einer Weile verstummten auch die Gespräche der anderen Mitfahrer. Robert selbst hatte Mühe, die Augen aufzuhalten.

Der Weg durch die Highlands zog sich wie Kaugummi in die Länge. Die Gruppe erreichte erst gegen 21 Uhr das gemietete Ferienhaus.

Der Abend wurde kühl und der Himmel klarte auf. Hier oben im Norden wurde es nie richtig dunkel. Selbst gegen Mitternacht war es möglich, weit über das riesige Loch Eribol und das Umland zu blicken.

Susann hatte die ganze Fahrt über gegrübelt. War sie glücklich? Nina saß neben ihr. Bei Nina und Rob, dem besten Freund ihres Mannes, hatte sie den Eindruck. Nina war glücklich. Definitiv. Die Gestik der beiden, die Art, wie sie miteinander umgingen – all das strahlte so eine Vertrautheit aus.

Ja, die beiden vertrauten sich. Robert warf auch keiner anderen Frau heimliche Blicke zu. Susann war zwar blond, aber nicht blöd. Sie kannte ihren Mike. Zugegeben, sie tolerierte seine Spielchen, wie er es so schön verharmlosend nannte, in gewisser Weise ja auch. Aber aus Spaß ist bekanntlich schon oftmals Ernst geworden. In all den Jahren, die sie mit Mike zusammen war, versuchte sie sich einzureden, dass Mike sie niemals betrügen würde.

Trotz der nach fremdem Parfüm duftenden Hemdkragen. Trotz dem eindeutig nach Frau riechenden Geschlechtsteil, das er ihr schon so oft in den Mund geschoben hatte, wenn er nach einer durchzechten Nacht morgens nach Hause kam. Hierbei war es ihm auch egal, ob sie bereits eingeschlafen war oder ob sie vor dem Fernseher saß und auf ihn wartete.

»Nimm ihn, mach ihn hart, du kleine Sau. Ich bin geil, ich will jetzt ficken!«

Meist gab er bereits nach einigen Minuten auf und zog den schlappen Schwanz wieder aus ihren Lippen. Wenn sie Glück hatte, wankte Mike dann murrend nach oben. Wenn es nicht so gut lief, dann bekam sie schon mal seine Faust zu spüren. Nein, nicht mit seiner ganzen Kraft, aber er machte ihr schon schmerzhaft deutlich, dass sie mal wieder versagt hatte. Einmal quetschte er vor lauter Wut ihre linke Brust, bis sie jammernd und weinend zusammenbrach. Da hätte sie ihn fast angezeigt. Fast!

Ausgerechnet am nächsten Tag hatte sie einen Termin bei ihrem Frauenarzt und überlegte den ganzen Morgen, wie sie sich glaubhaft die schwere Verletzung zugezogen haben könnte. Der Doktor hatte zwar verständnisvoll genickt, während sie antwortete, aber hinter seiner Stirn setzte er sich die Worte neu zusammen. Als er ihr dann die Frage stellte, ob er ihr nicht doch helfen könne, ob er sie nicht lieber zu einem Spezialisten überweisen solle, da bekam sie vor lauter Angst kein Wort mehr heraus. Der Doktor bemerkte ihre Verstörtheit und hakte nicht weiter nach. Damit ging auch diese Runde mit eins zu null an Mike.

Und nun diese Angelika. Was lief da? Sie hatte echt geglaubt, eine Freundin an ihrer Seite zu haben. Angie spielte gerne mit dem Feuer, das gab sie offen zu. Bei ihren Frauenabenden im InCity und den Frühstückchen im Café Bremmer in der Stadt, da machte sie keinen Hehl daraus, gerne Männer zu verarschen und sich auf ’nen Drink einladen zu lassen.

Angie behauptete stets, alle haben zu können. Aber wenn sie doch alle haben konnte, warum dann ausgerechnet auch noch ihren Mike? Das war nicht fair.

Gegen dieses gepimpte Weibsstück hatte Su keine echte Chance. Ihre Brüste waren klein – Angelikas SeXtausend-Euro-Titten prall und fest. Ihr Mund war zu breit (»Blasmaul«, sagte Mike dazu) – Angies Lippen wohlgeformt und stets geschminkt. Sie fand sich zu dürr und zu klein – Angies Körper war geformt wie eine Rockgitarre.

Und allmählich bildeten sich kleine Falten im Gesicht. Noch nicht auffällig, aber doch schon mit dem morgendlichen Spiegelblick zu erkennen. Sie war selbst schuld – alle hatten ihr abgeraten, selbst Robert. Aber sie ignorierte damals die gut gemeinten Warnungen und heiratete Michael Wüst an einem verregneten Sommertag im Hause Breilhardt, einem alten Schlosshotel mit Wassergraben, Parkanlagen und exzellenter Küche. Bereits da hätte sie erkennen müssen, wie ihr Mike tickt. Hatte sie es da nicht schon längst?

Er konnte mit Geld um sich schmeißen, so viel er wollte – alle Gäste waren zum Übernachten in teuren Suiten geladen gewesen, und doch blieb er immer das, was er war: Mike, der Schrotthändler.

Als die Gäste das Brautpaar zum Betten in die Hochzeits-Suite, einem riesengroßen Raum mit Himmelbett, offenem Kaminfeuer, Sektbar und exklusivem Badezimmer mit Bidet und einer kleinen Sauna, gebracht hatten, zeigte sich Mikes wahres Gesicht. Besoffen wie er war, rief er per Haustelefon den Zimmerservice und versuchte, die junge Frau ‚auf ein Gläschen Sekt‘ in die Suite zu locken und zu überreden, mit ihm und seiner frisch angetrauten Susann ins Himmelbett zu steigen. Das Mädchen lehnte, trotz der gebotenen Geldscheine, höflich ab und verschwand schleunigst wieder. Das war so peinlich!

Danach hatte Mike sie zum ersten Mal hart rangenommen. Obwohl er den ganzen Tag über Alkohol getrunken und auch den einen oder anderen Muntermacher eingeschmissen hatte, war er in dieser Nacht noch dreimal auf ihr gekommen, beschimpfte sie die ganze Zeit über mit unflätigen Ausdrücken und ließ erst von ihr ab, als er vom Schlaf übermannt wurde.

So war Mike gewesen, so war Mike immer noch – ein sexueller Nimmersatt. Aber warum Angie? Wo Slate doch sein Freund war! Sie würde die Augen offen halten, das war gewiss! Mike war ihr Mann, und sie liebte ihn!

Endlich, diese Straße kannte sie bereits, nur noch den schmalen Weg hoch und sie waren wieder zu Hause.

Nachdenklich stand Susann vor der Eingangstür und drehte den Schlüssel im Schloss. Was für ein Tag! Als die Tür aufging, wollten alle erst einmal auf die Zimmer, um sich frischzumachen. Su hätte ihrer Freundin Angie gerne ein Messer in den Rücken gehauen. Die Schlampe wackelte mit ihrem feisten Arsch die Treppe hoch und ihr Mike folgte, fast mit der Nase in der Rille. Su beeilte sich hinterherzukommen – nicht dass ihr Mann noch das Zimmer verfehlte.

Der Tag hatte sie alle geschlaucht. Mit einem weinenden und einem lachenden Auge stellten sie fest, dass es wieder einmal weder Fisch noch Fleisch geben würde. Der Vorschlag von Slate, mit dem Bogen ein paar Hasen zu jagen, wurde lachend abgelehnt. Stattdessen gab es Spaghetti mit Knoblauchbutter und Dosenchampignons. Für sie schon fast ein schottisches Traditional.

Beim Essen wurde viel geredet, hauptsächlich über die Umstände, die zu Mikes Freilassung geführt hatten. Wie Mike erzählte, hatte er einen Dolmetscher zur Seite gestellt bekommen, der aber gleichzeitig eine Art Pflichtverteidiger darstellte. Mike durchblickte das immer noch nicht so richtig. Selbst dem hinzugerufenen Richter war nach einer Weile klar geworden, dass es Mutter und Sohn (ein ebenfalls schon vorbestraftes Früchtchen) nur um die Kohle ging. Ein paar Zahlen fielen, Summen wurden genannt und bei der Frage des dolmetschenden Anwalts, ob viertausend Pfund für Mike akzeptabel seien, da hatte er nur noch genickt. Und sich das Grinsen verkniffen.

Jetzt lachte Mike und nahm sich noch eine Kelle Dosenfutter. Er hatte auch allen Grund zur Freude.

Als sie dann zu später Stunde noch Mikes restlichen A’bunadh aus Roberts neuem Quaich verinnerlichten, wurde selbst Susann wieder ruhiger und konnte die laue Nacht auf der Terrasse genießen. Der Schnaps nahm ihr die bösen Gedanken, und relativ entspannt sah sie dem nächsten Urlaubstag entgegen …

Kapitel 9

Geheime Schriften (Sechster Tag)

1

Als Robert müde und verkatert die Küche enterte, kam Mike bereits mit Susann von einer Motorrad-Spritztour zurück. Das Wummern der Suzuki und die krachende Fehlzündung von Mikes Harley lösten in seinem Schädel einen pochenden Schmerz aus. »Oh Mann, was habe ich getan?«, jammerte er laut, ohne sich der spöttischen Blicke von Angie, Chris und Nina bewusst zu werden, die direkt hinter ihm am Küchentresen einen heißen Kaffee schlürften.

»Guten Morgen, du Langschläfer. Es ist bereits halb zwölf! Was gedenkt der Herr als Nächstes zu tun? Wieder einen bis zum Rand gefüllten Quaich mit ‘nem Strohhalm aussaufen?« Nina lachte laut, und Chris konnte sich einen Kommentar auch nicht verkneifen.

»Über mich ablästern, wo ich doch nur seekrank war, aber selber haut er sich den Schnaps rein wie eine Eintagsfliege – als ob es kein Morgen mehr gäbe. Alte Saufziege!«

»Bitte, erspart mir euren Spott, mir ist kotzübel. Ich trinke nie wieder Alkohol.« Er wankte zum Tisch und zog sich einen Stuhl heran. Sie hatten noch Mikes ‚Befreiung‘ gefeiert und Robert konnte den Hals nicht vollbekommen. Whisky mit Strohhalm? Oh Gott, er konnte sich an nichts erinnern.

»Hast du noch irgendetwas vor, oder möchtest du den ganzen Tag mit Jammern verbringen? Dann fahr ich mit dem Fahrrad zum Strand und mach mir einen schönen Tag. Chris und Angie wollen nach John O’ Groats.«

»Wir wollen mit der Fähre zu den Orkneys rüber und kommen erst morgen wieder. Hallo Mike!« übernahm Chris das Gespräch, unterbrach ihre Konversation jedoch, um den hereinkommenden Mike zu begrüßen.

»Hallo Nina, ist er von den Toten zurückgekehrt? Wie geht es dir, Digger, wieder fit?« Mike begrüßte Robert mit einem feisten Grinsen.

»Ich war gerade mit Su in Derryn. Es gibt kein Boot. Kein einziges Scheißboot! Ich meine, es gibt zwar genügend Boote, aber nicht für Touristen. Die vermieten hier einfach keine Kähne an Touries. Ich hab dem Meister im Info-Büro mal meinen mit einem Scheinchen gespickten Seeführerschein unter die Nase gehalten. Der hat nur verschüchtert mit dem Kopf geschüttelt. Die Gewässer seien hier zu gefährlich, dass ich nicht lache! Keiner hier würde Boote vermieten, sagte er, das sei gesetzeswidrig. Dann hab ich ihn gefragt, ob ich denn so ’nen Offshore-Kahn kaufen könnte. Da hat er dann dicht gemacht im Kopf. Der hat noch nicht einmal den Zwanziger aus dem Lappen gezogen. Also ich weiß nicht, ist doch scheiße hier so ohne Boot. Wer wollte eigentlich hierhin?«

»Mike. Maaaik! Geh mir nicht am frühen Morgen mit so einem unwichtigen Quatsch auf den Sack. Mir ist echt übel. Sieh es doch so: Was nicht sein soll, das wird nicht sein! Wir angeln an der Küste, du hast dir die beste Stelle zeigen lassen, also nerv nicht rum! Boah, ist mir schlecht.«

Angie und Chris verabschiedeten sich. Sie wollten es noch rechtzeitig bis zur Fähre schaffen. Chris versprach, einen guten Whisky mitzubringen, womit er bei Rob nicht wirklich punkten konnte. »Bis morgen, viel Spaß euch beiden.« Robert hob müde die Hand zum Gruß. Auch Nina und Mike wünschten eine gute Fahrt. Robert konnte durch das Fenster sehen, wie sie Susann umarmten und dann den Sprinter aus der Einfahrt setzten.

»Es heißt aber auch: Wo ein Wille ist, da ist auch ein Gebüsch! Lass dir das gesagt sein, Rob. Ein Mike Wüst gibt nicht so schnell auf.«

Susann kam gerade in die Küche, grüßte Robert und machte sich an der Kaffeekanne zu schaffen. Die schwarze Lederkluft stand ihr gut. Eigentlich war sie eine sehr schöne Frau! Schlank, etwas schmal in den Hüften, irgendwie puppenhaft. Aber sie hatte eine natürliche Schönheit, für die Angie Busse lange vor dem Spiegel kämpfen musste. Sie bot Mike einen Kaffee an. Elegant legte sich der Zopf um ihre Schulter.

»Nee Suse, lass den Kaffee in der Kanne. Wir fahren gleich weiter. Ich will heute Abend mit ’nem Boot zur Insel rüber. Und ich weiß auch schon, wo wir eins kriegen!«

Er stützte sich mit den Fäusten auf dem Tisch ab und sah Robert eindringlich an.

»Ich werde mal die andere Seite versuchen, einfach rechts die Küste hoch, da geht bestimmt etwas. In irgendeinem Kaff wird doch ein Boot zu chartern sein. Und wenn nicht, klau ich eins!«

»Ja, viel Glück auf der anderen Seite Mike, und – möge die Macht mit dir sein!«, flachste Robert, trotz seiner Übelkeit. Er glaubte nicht daran, heute auch nur einen Fuß vor die Tür setzen zu können. Ihm war einfach nur schlecht. Dankbar nahm er den Tee entgegen, den Nina ihm in einem dickwandigen Becher aus Steingut reichte. »So wie du ihn magst, mein Schatz. Mit einem kleinen Schuss Whisky …«

Robert stöhnte und sprang auf, in der Hoffnung noch rechtzeitig die Toilette zu erreichen, bevor ihm der gestrige Abend noch einmal durch den Kopf gehen würde.

Nach einer halben Stunde hatte sich sein Magen wieder so weit beruhigt, dass er ohne zu würgen in seinen Freizeitanzug schlüpfen konnte. Als er wieder in die Küche kam, waren Mike und Susann schon weg.

Nina stand auf der Terrasse und schaute über Loch Eribol, unter dem Arm eine Strandtasche mit Laken und Handtuch, Büchern und Sonnenmilch. Sie wollte nicht gehen, ohne sich von ihrem Mann zu verabschieden.

»Du tust mir ein bisschen leid, Rob. Aber ich habe keine Lust, einen ganzen Tag zu verplempern, nur weil du mal wieder den Hals nicht vollgekriegt hast. Mach das Beste draus. Leg dich auf die Couch und ruhe dich aus. Für den Fall, dass es dir langweilig wird – ich habe dein Buch aus dem Auto geholt, es liegt im Wohnzimmer auf dem Tisch. Es muss ja was ganz Besonderes sein, bei dem vielen Geld, das du dafür hingeblättert hast, oder? Ich möchte auch gar nicht wissen, warum es dir fünfhundert Pfund wert ist. Aber die Kohle hast du schnell wieder eingespart, da du ja ab heute kein Bier mehr trinkst, nicht wahr?«, lachte sie ihn fröhlich aus und hauchte ihrem leidenden Ehemann einen leichten Kuss auf die verletzte Wange. Ein Winken zum Abschied, dann zog sie die Tür hinter sich zu.

Er war allein. Wie hatte Nina bloß den Preis des Buches erfahren? Er musste doch betrunkener gewesen sein als vermutet. Bestimmt hatte er sich verplappert, aber was änderte das? Er würde das Buch deswegen nicht zurückgeben müssen, nur dürften die nächsten Einkäufe von Nina deutlich höher zu Buche schlagen. Ein lustiges Wortspiel, so zutreffend.

Wie hieß es noch im Alten Testament: Gleiches mit Gleichem vergelten? Sein Kopf drehte sich immer noch, würde er sich vielleicht besser fühlen, wenn er sich frisch machte? Robert duschte ausgiebig und heiß. Ja, er wurde langsam klarer, das dumpfe Gefühl im Schädel ließ nach, aber sein Kopf pochte nach wie vor bis in die Schläfen, als er sich bückte, um den Bademantel aufzuheben.

Müde ließ er sich im Wohnzimmer auf der großen Couch nieder und rückte die Kissen zurecht. Da kam ihm sein Handy entgegen, es war ihm wohl bei seinen Kaspereien mit dem Quaich aus der Hosentasche gerutscht. Gleich fiel ihm wieder die Insel ein. Robert versuchte sich mit seinem Browser zu verbinden, um etwas über die Insel herauszufinden, was für ein Gebäude das war, das dort auf der kleinen Insel seit ewigen Zeiten Sturm und Gezeiten trotzte. Aber er bekam kein Netz. Nach drei Versuchen gab er auf. Egal, er würde bei nächster Gelegenheit einen Einwohner fragen.

Das TV-Programm war schnell durchgezappt. Kein Sender, der irgendetwas von Wert oder etwas Unterhaltsames zeigte. Nur diese dämlichen Soaps und dummen Reality-Shows. Dazu Nachrichten und (England war nicht weit) die Übertragung eines Cricketspiels der County Championship.

Er schaltete den Fernseher auf Stand-by. Welch himmlische Ruhe. Die Wanduhr tickte leise. Draußen zwitscherten die Vögel in den Bäumen und die Sonne schickte ihre wärmenden Strahlen durch das geöffnete Fernster. Robert schlief ein …

Er träumte wirres Zeug. Von Dämonen, Blut und Leid. Eine junge Frau – sie wurde verfolgt von vermummten Gestalten. Im Fackelschein gelang es ihr, den Peinigern zu entkommen. Doch da war noch etwas, etwas Böses, ein riesiger Dämon, ein Teufel. Gestalten flehten und fluchten. Überall Angst und Chaos. Dann war die Frau bei ihm. Sie sah Robert tief in die Augen und rief etwas. Er konnte es nicht verstehen, doch die flehend erhobenen Hände, der panikerfüllte Blick sagten alles. »Hilf mir«, versuchte sie zu sagen, »hilf mir.« Und plötzlich wurde die Frau weggerissen. Eine riesige Klaue aus Feuer und Rauch zog sie hinaus …

… aus seinem Traum.

Robert wachte auf. Schockiert, heftig atmend und verschwitzt! Was war geschehen? So intensiv hatte er seit Tagen nicht mehr geträumt. Es war sein Traum, derselbe wie immer. Aber es war das erste Mal, dass er ihn auf der Insel träumte. Seitdem ihm der Arzt das Medikament gespritzt hatte, war der Traum nicht wiedergekommen. Das war seltsam. Die schrecklichen Bilder verblassten auch im wachen Zustand nur sehr langsam, immer wieder musste er an die verängstigte Frau denken. Es war Nina gewesen. Die Frau in seinem Traum war Nina. In einem weißen Kleid und blutbeschmiert. So war es immer gewesen, zu Hause, bei der Überfahrt mit der Fähre und jetzt auch hier. Und mit jeder Wiederholung steigerte sich die Intensität des Traumes, diesmal war er mit einem Schrei auf den Lippen und heftig klopfendem Herzen aufgewacht. Der Mann im roten Pullover schob sich wieder in die Flimmerkiste seines Gehirns: Die Warnung, der traurige Blick, bevor er loslief, um über die Reling zu springen, was hatte es damit auf sich? Robert glaubte nicht an Zufälle, und an Halluzinationen schon gar nicht. Er hatte den Mann gesehen, hatte seinen Händedruck gespürt, so etwas träumt man nicht. Aber keiner glaubte ihm, Nina nicht, der Arzt nicht, und auch die anderen Passagiere hatten nichts gesehen. Was war nur los mit ihm, wieso brachte ihn ein Traum so durcheinander? Er atmete ruhig und bewusst und versuchte die Bilder zu verdrängen.

So langsam beruhigte Robert sich wieder. Dumme Gedanken, mit etwas Abstand betrachtet, war es doch wirklich nur ein böser Traum. Eine herrliche Nachmittagssonne leuchtete nun feuerrot durch die Fenster und hüllte das Mobiliar in ein gemütliches Licht. Deutlich spürte er ihre Wärme, die angenehm übers Gesicht streichelte.

Lange würde das nicht mehr so bleiben, durchs Fenster war deutlich eine Wolkenwand zu sehen, die in Richtung Loch Eribol zog. Hier in den Highlands schlug das Wetter schnell um. Manchmal im Zwanzigminutentakt. Robert machte sich darüber keine Gedanken. In einer Stunde würde gewiss wieder die Sonne scheinen.

Mühsam erhob er sich und schlurfte in die Küche, um etwas zu trinken. Bei der Suche nach einer frischen Tasse sah er den Quaich neben dem Spülstein.

»Oh Gott, nie mehr Whisky«, sagte er laut und sofort schlich sich wieder dieser saure, stechende Alkoholgeruch in die Nase. Mithilfe des angeborenen Überlebenswillens schnappte er eine Tüte Apfelsaft aus dem Kühlschrank und zog sich hastig ins Wohnzimmer zurück.

Der Traum verblasste und in seinem Kopf war nun wieder Freiraum für eigenes Denken. ›Das Buch!‹, fiel ihm ein und er sah es sogleich auf dem Couchtisch liegen. Zum Lesen war es bereits zu dunkel, volles Tageslicht gab es jetzt auf der anderen Seite des Hauses, aber wollte er wirklich lesen? Diese alten Blätter zwischen den Fingerkuppen zu fühlen, ihrem Knistern beim Umblättern zu lauschen und den alten Geruch der Dekaden wahrzunehmen – darauf kam es ihm an.

Robert überlegte das Licht anzuschalten, aber die Atmosphäre war einfach zu gemütlich. Es war bereits nach fünf, die Sonne stand tief. Das Spiel von Licht und Schatten begann. Er hob das Buch auf und machte es sich in einem der Sessel bequem. Das Leder glänzte matt, es roch alt, aber nicht muffig. Sein Blick glitt forschend über den Einband, während er sich ein Glas Saft einschüttete.

Es gab keine Inschrift, keinen Titel, nur ein paar ins Leder geprägte Symbole. Er musste das Buch flach und auf Augenhöhe in Fensterrichtung halten, damit er sie erkennen konnte. Deutlich sah Robert eine Hand, daneben eine römische Sechs, einen Hirschkopf, ein Schiff, eine römische Neun und den Kopf einer Schlange oder eines Drachens, das war schwer zu erkennen. Einige der Zeichen hatte er neulich schon einmal gesehen, wo nur? Es wollte ihm nicht einfallen. ›Scheiß Alkohol.‹

Es wurde immer dunkler im Raum. Die Wolken verdeckten nun bereits einen großen Teil der Sonne und dimmten das Licht auf natürliche Weise. Wenig später nahm er das Prasseln eines Regenschauers wahr, dessen Tropfen laut gegen die Fenster klatschten, und ein Gefühl der Ruhe und Zufriedenheit breitete sich in Robert aus. Jetzt spürte er es: Endlich angekommen! Urlaub und ein gutes Buch, so konnte es bleiben. Unter anderen Umständen hätte er noch ein Glas lieblichen Rotwein dazu gefügt, aber das strich er schnell aus seinen Gedanken.

Er ließ die Fingerspitzen über das alte Leder gleiten. Es fühlte sich warm an, angenehm und irgendwie beruhigend. Neugierig schlug er es auf. Das seltsame Papier war alt und vergilbt, aber nicht durch Feuchtigkeit in Mitleidenschaft gezogen, da hatte die alte Dame recht gehabt. Trotzdem ging er vorsichtig zu Werke und nahm sich Zeit beim Umblättern. Zu leicht konnten die alten Seiten einreißen und so den Wert mindern. Auffällig war auch, dass die Blätter von unterschiedlicher Stärke und Qualität zu sein schienen.

Wie kam die Lady nur darauf, dass es ein Kirchenbuch sei, er konnte kein einziges Wort daraus lesen. Es war in einer ihm völlig unbekannten Sprache verfasst worden. Soweit er es beurteilen konnte, ein ganz früher Druck, eine – wie nannte man so was noch gleich? Inkunabel, oder Wiegendruck, jetzt hatte er es wieder. Aber das konnte nicht sein, in dem Fall wäre das Buch weitaus mehr wert gewesen. Ob die alte Dame das nicht bemerkt hatte? Oder sie war doch nicht so geschult, um den wahren Wert zu erkennen! Robert war auf einmal hellwach. Jede Müdigkeit war verflogen und das leichte Pochen in seinem Schädel zog sich immer mehr in den Hintergrund zurück.

Dieses Buch war alt, und es musste sogar verdammt alt sein. Der Druck ließ sich nur durch die Exaktheit und Gleichmäßigkeit der Buchstabenanordnung von einer sauberen Handschrift unterscheiden. Wenn es ein Druck war! Er war kein Kenner, aber sofern es sich hier um ein Original der Zeitgeschichte handelte, müssten beim Druck des Buches handgefertigte Metall-Lettern, ähnlich denen von Gutenberg, zum Einsatz gekommen sein. Oder doch die exakte Handschrift eines Meisters? Je weiter er in dem Buch blätterte, desto mehr wichen die Schriftbilder voneinander ab. Es war, als hätte man unterschiedliche Bücher aus verschiedenen Epochen zu einem, diesem hier, zusammengefügt. Die letzten zwanzig Blätter fühlten sich an, wie mit einer Wachsschicht bezogen. Und hier handelte es sich eindeutig um handschriftliche Symbole, Hieroglyphen aus einer uralten Zeit. Das konnte die Lady nicht bemerkt haben, er zweifelte daran, dass sie dieses Werk dann ohne es näher zu prüfen verkauft hätte. Oh ja, sein Herz klopfte, die Hände zitterten. Dieser Schinken war antik. Und er war ein Glückspilz!

Aber die Blätter – sie waren in einem hervorragendem Zustand. Und nur vergilbt, nicht abgegriffen oder an den Rändern verkommen, wie er es des Öfteren auf Ausstellungen antiker Originale gesehen hatte. Das passte dann doch irgendwie nicht zusammen. Antikes Buch – wie neu? Das ging nicht.

Ob es eine Fälschung war? Die Zahl dort oben auf dem inneren Buchdeckel ließ ihn an der Echtheit zweifeln: 1567 stand da zu lesen. Das würde bedeuten, dass dieses Buch 446 Jahre alt wäre. Kaum zu glauben, und trotzdem pochte Roberts Herz jetzt wie verrückt. Vielleicht hatte er einfach nur einmal Glück gehabt? Sollte vorkommen! Zu der Zeit konnte Robert noch nicht ahnen, dass er ein Werk in den Händen hielt, welches schon in der Frühgeschichte Ägyptens ‚alt‘ gewesen war.

Er würde den Wert des Buches in Deutschland schätzen lassen, das war gewiss. Eine solche Papieranalyse hatte ihren Preis, aber das sollte es ihm wert sein. Interessiert blätterte er durch die Seiten.

Entweder war die Alte in dem Buchladen hochgebildet oder eine Schwindlerin. Er konnte keinen dieser verschnörkelten Buchstaben einem ihm bekannten Wort zufügen. Selbst Kyrillisch war einfacher zu entziffern. Es schien die Sprache einer anderen Welt zu sein. Und jemand hatte an den Seitenrändern mit Tinte Anmerkungen gemacht, hatte Wörter oder gar ganze Sätze unterstrichen und mit Zahlen versehen. Diese Vermerke waren dagegen im Laufe der Jahre so verblasst, dass die ursprüngliche Farbe der Tinte zu einem hellen, schmutzigen Gelb verkommen war. Doch ein Zeichen der Echtheit? Die handschriftlichen Randnotizen waren so klein geschrieben und so fahl. Robert schmerzten beim Versuch, sie zu entziffern, die Augen. Mit leichtem Unwillen gab er den weiteren Versuch auf. Dafür war einfach nicht mehr genug Licht im Zimmer. Und was sollte es, er würde sich später weiter mit dem Buch befassen. Andächtig legte er die seltsame Lektüre auf den Couchtisch zurück. Das war etwas, was Chris interessieren dürfte. Er war schon jetzt gespannt darauf, es ihm zu zeigen. Der Dicke hatte einige Semester damit verschwendet, Latein zu studieren, mit alten Sprachen kannte er sich aus. Latein sei, wie er sagte, die Mutter der Sprachen, wer diese Grammatik verstand, konnte alle Sprachen lernen. Vielleicht gab es ja ein paar Tricks, um den Sinn dieser Schriftzeichen zu entschlüsseln? Chris würde es ihm verraten, das konnte ein abendfüllendes Programm werden. Er freute sich schon darauf, mit seinem Kumpel den wahren Wert seiner Lektüre abzuschätzen.

Robert ging es allmählich wieder besser und er verspürte nicht übel Lust auf einen Ausritt mit dem Motorrad. Es tröpfelte leicht vom Himmel, ein feuchter Nieselregen, doch das hatte Rob noch nie gestört. Er nahm sich vor, Mike und Su entgegenzufahren. Wohin sie wollten, hatte Mike ja gesagt: auf die andere Seite! Er grinste.

Wenige Minuten später stand er in voller Montur, mit dem Helm in der Hand, neben seiner Enduro. Schlüssel rein, umdrehen, Choke rausziehen, den Kickstarter pumpen. Einmal, zweimal, kick! Laut brüllte der Motor der Yamaha auf. Sekunden später raste er von der Schottereinfahrt auf die asphaltierte Landstraße und drehte am Gashebel. Mit fliegender Kupplung brachte er das Motorrad auf den Hinterreifen und raste johlend an den Ausläufern des Hochlands entlang.

Robert hatte Spaß, das Bike vibrierte wild zwischen seinen Beinen – heute Nacht würde es Nina sein, die zwischen seinen …!

Ein Galloway-Rind rannte vor ihm auf die Straße und riss ihn aus den Gedanken. Mit einem gewagten Schlenker kam er am Hinterteil des Tieres vorbei, ohne vom Gas zu gehen. Er schrieb das seinen Fahrkünsten zu, von Glück wollte er nicht reden.

Kurze Zeit später erreichte er die Kreuzung, an der sie abbiegen mussten, um zum Angelplatz zu kommen. Robert hielt die Maschine an. Der Motor blubberte ruhig. Eigentlich hatte er keine Lust auf die langweilige Asphaltstrecke. Mike und Su konnten sonst wo hingefahren sein, Mike änderte seine Meinung ständig. Also los? Klippenstrecke?

Er legte den ersten Gang ein …

2

Der Ferrari raste brüllend über die Fernstraße. Sir Henry Darnley war außer sich vor Wut, Entrüstung und Ekel. Wütend, über sein Unvermögen sich gegen McCullen aufzulehnen! Entrüstet, wegen der Missachtung seiner Persönlichkeit, ja einer kompletten Ignoranz seiner Anwesenheit bei dieser, wie sollte man das nennen – Zelebration? Ekel, ja er war angeekelt und verspürte ein Übelkeit erregendes Gefühl des Unbehagens in seinem Inneren. Wie konnte es nur so weit mit ihm kommen? Als er Andrew McCullen vor Jahren kennenlernte, da hätte er nie damit gerechnet, dass es so weit kommen könnte.

Die Straße machte einen Bogen, der Scheitelpunkt der Kurve war nicht einzusehen. Trotzdem gab Henry weiterhin Gas und schaltete noch einen Gang rauf. Emotional aufgeladen und über alle Maßen von sich selbst enttäuscht lenkte er den Straßenrenner jenseits des Tempolimits über den Asphalt. Erst das Hupen eines mächtigen Tankwagens brachte ihn wieder zu Verstand und veranlasste den 68-jährigen Aristokraten, heftig auf die Bremse zu treten. Nein, so wollte er nicht dahinscheiden! Nicht durch einen Autounfall.

Sir Henry fluchte, als er den falschen Gang erwischte und der Ferrari beim Auskuppeln mit der Drehzahl weit in den roten Bereich geriet. Heulend machte sich das Aggregat bemerkbar und der Bolide schlingerte leicht hin und her.

Henry atmete tief durch, das Herz schlug ihm bis zum Hals hoch. Die andere Seite des Hügels war flach, kein weiteres Fahrzeug kam ihm entgegen. Der Wagen rollte an den Straßenrand, Henry hielt an und versuchte seine Gefühle unter Kontrolle zu bekommen. So etwas hatte er in seinem ganzen Leben noch nicht erlebt! Er hatte im Irakkrieg 2003 eine beratende Funktion bei den alliierten Streitkräften innegehabt, die Luftoperationen in und um Bagdad herum geleitet. Später wurde er zum Air Chief Marshal der Royal Air Force ernannt und war fast ein Jahr in Afghanistan stationiert gewesen. Er hatte genug Menschen sterben sehen: brennend, zerfetzt, hingerichtet. Alles war schrecklich, böse Bilder, aber nichts davon war ihm nahegegangen.

In der vergangenen Nacht hatte ihn ein indianischer Priester aus der Fassung gebracht und seinen Verstand auf eine grausame Probe gestellt. Ein Mensch war vor seinen Augen geschlachtet worden, im Namen des wahren Gottes, im Namen des Satans. War das wirklich sein Gott, sein Jaldabaoth, so zynisch und grausam?

Er war sich nicht mehr sicher. Als er durch einen lockeren Freundeskreis hochgestellter Persönlichkeiten, in dem sich auch bekennende Templer und Atheisten befanden, mit McCullens Church of Destination in Verbindung kam, da war er sicher gewesen, endlich den richtigen Weg einzuschlagen. Seit seiner Jugend war er der christlichen Seite der Religion abgewandt, lebte eher nach den Grundsätzen des Alten Testaments und fand immer mehr Gefallen am apokryphen Evangelium des Judas. Sein Vater brachte ihn mit diesen geheimen Schriften zusammen, da er sich in seiner Funktion als Erzbischof der Scottish Episcopal Church sehr viel mit verschiedenen Ansichten seiner Religion befasste, in alten Wälzern las und auch jede Menge wertvolle Schriften unbekannter Herkunft in seinem Arbeitsraum stapelte.

Immer wenn sein Vater nicht hinsah, schlich er sich hinein, in diesen ach so heiligen Raum. Nicht dass er die meist lateinischen Schriftstücke hätte lesen können, aber es gab genug Radierungen und Zeichnungen neben den fremden Worten. Einige Notizen seines Vaters, Sir John Malcolm Darnley, Erzbischof zu St. Andrews Cathedral in Aberdeen und direkter Nachfahre des Hauses Stuart, den Stuarts, die einst Königin Mary und ihren Sohn Jacob, König von Schottland, stellten, waren in seiner Muttersprache verfasst. Sir John Malcolm machte sich nicht die Mühe, seine Arbeiten zu verstecken, alles lag frei zugänglich herum.

Die Bildchen in den dicken Büchern faszinierten den damals zehnjährigen Henry ungemein, sie erzählten ihm ihre eigenen Geschichten. Menschen, gequält und in siedender Glut gefoltert, Dämonengestalten trieben sie zusammen in einem Pfuhl der Sünde. ‚Die Tiefe des Chaos‘ stand unter der Radierung, ‚Jaldabaoth und seine 49 Dämonen strafen die Seelen der Frevler‘.

Andere Zeichnungen zeigten Jaldabaoth als Gott, halb Mann, halb Weib, mit dem Kopf eines wilden Löwen. Weitere erfassten ihn als Archon, den Herrscher über Flamme und Dunkelheit. Henrys Interesse wuchs mit den Jahren immer weiter an, im gleichen Maße wie auch seine Schulbildung voraneilte und es ihm ermöglichte, immer mehr von diesen mystischen Schriften zu verstehen. Es kam, wie es kommen musste, wie es immer endet, wenn man mit der Zeit seine Vorsicht an der Eingangstür ablegt, im Glauben, das geheime Tun würde nie entdeckt. Als Henry dann eines Tages von seinem ‚frommen‘ Vater beim Studieren dieser gnostischen Literatur überrascht wurde, da wurde ihm klar, dass Religion nur ein anderes Wort für Glaube war.

Von diesem Tag an brauchte Henry sich nicht weiter in die heimischen Arbeitsräume des Erzbischofs, Lord Darnley, zu schleichen – er bekam volle Unterstützung aus erster Hand. Sein eigener Vater, der nach außen hin die Bibel zitierte, der Mann, der die heiligen Worte Gottes verkündete und ein angesehener Repräsentant der christlichen Kirche war – dieser Mensch wurde von schrecklichen Selbstzweifeln gequält und war sich der Richtigkeit seines Glaubens seit Langem nicht mehr sicher. Auch er hatte sich über Jahre hinweg mit diesen häretischen Lehren befasst, den Weisheiten und Prophezeiungen, den Apokryphen, die von der Kirche aus der Bibel verbannt wurden. Ketzerische Unwahrheiten, fehlgeleitete Wortgebilde, mündlich überliefert oder nach Ansicht der Gelehrten nicht nachweisbar. Irrlehren und Fälschungen, sie standen den guten Absichten der mächtigen abendländischen Kirche im Wege. Unbrauchbar – und somit einfach aus dem biblischen Kanon zu streichen. Je öfter Henry in den folgenden Jahren mit seinem Vater über die verschiedenen Aspekte der christlichen Kirche philosophierte, desto stärker wurde seine Überzeugung, seinen Glauben nicht in Gott zu finden.

Und als er dann mit Andrew McCullen bekannt gemacht wurde, glaubte er sich endlich am Ende seiner Odyssee.

Es war Andrew, der ihm den Weg zeigte, ihn dazu brachte, auf die Parallelen zwischen Jaldabaoth und Sataniel zu sehen. Andrew lehrte ihn, zwischen den Zeilen zu lesen, den richtigen Laut der Worte zu vernehmen – der Wahrheit zu lauschen. »Der Vatikan schreibt sich seine Bibel selbst, Freund Henry, das ist so gewiss wie das Amen, das sie abschließend unter ihre Lügen setzen! Dieser Kirche geht es auch nur um Macht, nicht um Gerechtigkeit. Die armen Menschen in den unterentwickelten Teilen der Welt – so viel Elend gibt es. Und? Der Schatz der katholischen Kirche ist unermesslich, Prunk und Pomp, wohin man auch sieht. Was tun sie damit? Nichts anderes, als sie schon seit jeher taten: Sie horten ihr Gold und die Edelsteine. Glauben Sie mir, Sir Henry, das sind die wahren Drachen. Unsere Kirche jedoch will die Welt verbessern, wir müssen eine neue Ordnung schaffen, das ist unsere Bestimmung. Sehen Sie das nicht auch so?««

Und Henry Darnley glaubte zu verstehen. Als McCullen ihn vor drei Monaten dazu bekehrte, an seinem Projekt teilzunehmen, da war es ihm, Sir Henry, eine Ehre gewesen, ihm sein Wort zu geben.

Und jetzt stand er hier, am Straßenrand, mit zittrigen Knien und einer Scheißangst im Kopf. Hieromantie! Klar, er hatte schon davon gehört. Aber das waren doch nur Tiere gewesen, die geopfert wurden.

Heute Nacht hatten Tiere einen Menschen geopfert!

Nachdem sich das arme Mädchen zu beruhigen schien (sie zitterte zwar noch, aber Körper und Geist kamen wohl zur Ruhe), öffnete der Indianer die Schatulle und holte seine Werkzeuge heraus. Bis zu dem Punkt, an dem Mansfield die geschliffene Obsidianklinge seines Ritualdolches an den Solarplexus setzte und mit einem geübten Schnitt die Bauchdecke der jungen Frau bis zum Schambein durchtrennte, war sich Henry sicher, ein paar unterhaltsame Stunden zu erleben. Doch ab da geriet der Abend für ihn zum Albtraum. Unter dem an- und abschwellendem Singsang des Indianers wurde der Nutte bei lebendigem Leib in die Eingeweide gegriffen, Ellen Snyders schien so etwas nicht zum ersten Mal zu tun. In welcher Verbindung sie dabei zum Geweihten stand, war ihm nicht klar, aber ihre gemurmelten Worte schienen ihr durch eine besondere Atemtechnik Manfields von den Lippen gesaugt zu werden. Ab und an, wenn Snyders eines der Lebensorgane mit den Fingern umschloss, durchfuhr den Geweihten ein Stoß unerklärlicher Energie. Es dauerte einige Minuten, bis die Kleine starb. Obwohl sie während der Prozedur keine körperliche Reaktion zeigte, wusste Henry, dass sie schreckliche Qualen erlitt, ja, jeden Finger in ihrem Leib wie eine spitze Nadel empfinden musste. Das Schlimmste für Henry waren dabei ihre Augen. Sie hatte ihm in ihrem Todeskampf direkt ins Gesicht gesehen. Ob flehend oder anklagend – es war zu viel für ihn gewesen. Und als Mie-san Tie dann die Leber aus der Bauchhöhle schnitt, wurden diese Augen glasig. Ab da lief alles aus dem Ruder. Neben ihm fing MacDellen an zu würgen, Andrew saß nur da wie der Teufel persönlich, eine abartige Freude in den Augen, und er, Henry, stand kurz davor, das Bewusstsein zu verlieren.

Wenige Minuten später war der Leib der Kleinen ausgeblutet, die zuckenden Glieder ermattet. Das Herz fand nicht mehr die Kraft, den restlichen Lebenssaft durch die Venen zu pressen. Mit geübten Griffen entnahm Mie-san Tie nun die übrigen Organe, Nieren, Herz und Lunge. Das Mädchen spürte nichts davon. Sie war tot – abgeschlachtet und ausgeweidet. Für einen Moment dachte Henry, es geschafft zu haben. Er hatte sich in der Hoffnung, dass es nun vorbei sei, dass Mansfield nun ein paar treffende Wahrheiten zum Besten geben und McCullen und der Banker laut applaudieren würden, aus der ungewollt verkrampften Haltung aufgesetzt. Doch mit dieser Annahme hatte er weit gefehlt.

Er fröstelte.

Ein kühler Wind strich über Henrys heiße Stirn, hinter den Hügeln hörte er das Knallen einer Fehlzündung. Er nahm sein Einstecktuch aus dem Sakko und wischte den Schweiß ab. Kalter Schweiß, wie bei Fieber. Die Nacht hatte ihm ganz schön zu schaffen gemacht. Zwei Motorräder fuhren vorbei, große Maschinen mit deutschen Nummernschildern. Touristen. Zu gerne wäre er jetzt auch auf Reisen, einfach irgendwohin, dort wo er in Ruhe die Erlebnisse der letzten Stunden würde vergessen können. Erneut zerriss ein lauter Knall die trügerische Stille. Er würde nie wieder derselbe sein, diese Bilder würde er zeitlebens nicht vergessen.

Eine Obduktion im TV zu betrachten oder eine richtig mitzuerleben, das war schon ein gewaltiger Unterschied.

Der Geruch, alleine die Ausdünstungen des freigelegten Gedärms und der Organe – es war so widerlich gewesen. Mansfield, in der Rolle des Geweihten hob die Arme und verfiel wieder in den eigentümlichen sakralen Gesang seines indianischen Stammes. Er befand sich jetzt in einer Art Trance, Hände und Verstand schienen voneinander getrennt zu agieren. Nun kam die Stelle, die ihn am meisten mitgenommen hatte – Mie-san Tie, blutbesudelt und in ihrer irdischen Blöße wunderschön, beugte sich vor und tauchte ihre Hände in den geöffneten Leib des toten Mädchens. Sie glitten durch die Bauchdecke und verschlangen sich im dampfenden Gedärm. Der Gesang des Geweihten erreichte einen gesteigerten Zustand der Verzückung. Henry hatte es gesehen – der Edelstein im Hauptschmuck der Priesterin begann zu leuchten. Nein, es konnte keine Reflexion der Lichtleisten sein, die unter der Decke hingen, dann wäre ihm dieser hellrote Schimmer schon vorher aufgefallen. Sinnesentrückt hob die Frau, die im wirklichen Leben Ellen Snyders war, ihre Hände und bot dem immer lauter singenden Seher die dampfenden Därme des Mädchens dar. Henry sah Mansfield nur von der Seite, sein Blick war weiter starr auf die Frau gerichtet gewesen, die nun ihren Oberkörper nach vorne beugte, als wolle sie den Bauch der blutverschmierten Leiche küssen. Eine übelkeiterregende Faszination ging von der Szene aus, Henry konnte den Blick nicht abwenden. Jetzt verfluchte er sich selbst für seine Schwäche. Am ganzen Körper zitternd stand er neben seinem Auto und dachte mit Entsetzen daran, wie es danach weitergegangen war.

Hop-chon-tees y Meia legte seine Hände zusammen und presste das Haupt seines Mediums mit den Unterarmen tief in die geöffnete Bauchhöhle hinein. Blut und Leibesflüssigkeit spülte über das blonde Haar Mie-san Ties, und graugrünes Gedärm legte sich über das nun vollends eingetauchte Haupt, wie Morast sich über einem armen versinkenden Wesen schließt. So ließ das Medium Mie-san Tie den Schamanen sehen und erkennen.

Das war der Zeitpunkt gewesen, an dem Henry aufgesprungen war und laut schreiend zur Tür hinausstürmte.

Später, als die anderen dann endlich fertig waren, da war es zum Eklat gekommen. Er hatte McCullen zur Rede stellen wollen, bereit, ihm die Freundschaft und den Dienst zu entziehen, doch es kamen keine solchen Worte über seine Lippen. Er schaute McCullen in die Augen und Andrew erwiderte seinen Blick – stark, kalt und böse, mit den Augen eines Ungeheuers. Der Satz, der dann ruhig und überlegt den arroganten Mund des Krüppels verließ, vernichtete Henrys Ehre wie beiläufig.

»Wenn sich dieses Muttersöhnchen wieder beruhigt hat, können wir mit der Besprechung der neuen Vorgehensweise im Bezug auf mein Projekt beginnen. Henry, Sie sind von edlem Geblüt? Der Nachfahre von Königen? Seien Sie froh, einem McCullen dienen zu dürfen!«

Henry wollte Andrew an die Kehle gehen, er würde vor jedem Richter schwören, es mit aller Kraft versucht zu haben, aber es war ihm nicht möglich. ›Diese Augen! Kein Mensch kann solch eine Macht durch seine Augen wirken, er hat mir den Willen genommen mit einem Blick! Sagt man nicht auch: Die Augen eines Menschen sind die Spiegel der Seele? Ich habe bei Andrew nur den Abyssus gesehen, das Nichts!‹

Er, Sir Henry Darnley, Lord von Morayshire und Caithness, geadelt und zum Ritter geschlagen von der Queen persönlich, für die Verdienste in der Royal Air Force zu Ehren der britischen Krone, er sollte ein Diener McCullens sein? Das war ein Affront sondergleichen! Und doch hatte er nicht die Kraft und den Mut bewiesen, sich gegen diesen unheiligen Emporkömmling zu behaupten.

Sie würden sich wiedertreffen. Bald schon, er würde den Treffpunkt und die Zeit genannt bekommen. Wie ehrenhaft! Aber was sollte er machen? Er hatte McCullen seinen Eid geleistet, den Eid eines Ritters! In wenigen Tagen wäre es vorbei, er würde sich nicht zu einem Eidbruch verleiten lassen, diesen Rest Würde musste er sich bewahren. Und wollte er nicht dazu beitragen, diese Welt zu verbessern? Wenn das der Preis war, dann gute Nacht!

Fluchend trat Henry die Schafscheiße von der Sohle und stieg zurück in den Ferrari. Nur noch nach Hause, er würde sich entgegen allen Gewohnheiten mit einer Flasche Wein in den Salon begeben und besaufen.

Ellen Snyders hatte sich vor ihrer aller Augen dem Gehörten hingegeben, um das Ritual abzuschließen. Die emotional aufgepeitschten Leiber verlangten nach Erlösung, der Druck, die angestaute Energie suchte ihr Ventil.

Henry hatte von so was schon oft gehört und es sich in seiner Fantasie als erotischen Akt religiöser Hingabe vorgestellt, aber es war einfach nur die orgiastische brutale Penetration zweier blutbeschmierter Mörder. Es war anstößig und unappetitlich anzusehen, wie der keuchenden Frau während des Geschlechtsaktes gerinnendes Blut aus den Mundwinkeln lief …

3

Die Sonne stand tief. Robert saß, mit dem Helm in der Hand, am Meer und schaute über das endlos scheinende Wasser. Es ging ein leichter Wind. Tief sog er die würzige Seeluft in seine Lungen. Robert zog den Reißverschluss der Motorradjacke auf. Er hatte ordentlich geschwitzt, während ihm die Strecke sein ganzes fahrerisches Können abverlangt hatte. Einige Stellen würde er auf dem Rückweg anders nehmen müssen. Dort wo er vorhin runtergesprungen war, konnte er unmöglich wieder hochfahren. Aber er wusste schon, wie er hier herauskam. Die Yamaha stand unweit der großen Klippe auf dem Seitenständer. Robert schaute sich um. Wege gab es genügend.

Der leise Wind umschmeichelte die feuchte, verschwitzte Haut und brachte die nötige Kühlung mit sich. Fast eine halbe Stunde verharrte er an seiner Angelstelle und genoss einfach den herrlichen Ausblick. Selbst die Ruine auf der Insel schien sich heute im besten Licht zu zeigen. Hellrot glühten die verwitterten Steine des Turmfragments im schwindenden Licht der Sonne, und durch eines der alten Fensterlöcher schob sich ein Lichtstrahl wie ein Finger hindurch. Möwen zogen über ihm vorbei. Robert beschloss, den Rückweg anzutreten. Heute würde er Nina lieben, ihr seine ganzen Gefühle entgegenbringen.

Noch einmal streiften seine Augen über die leichten Wellen des Meeres – da sah er es.

Ein bleiches Antlitz stieg aus den Tiefen der See empor. Das blasse Gesicht einer wunderschönen Frau wurde nur durch das bewegte Wasser leicht verzerrt. Sie glitt flink wie ein Fisch unter der Wasseroberfläche her. Der lichte Schein der sinkenden Sonne reflektierte sich in den weit geöffneten Augen der seltsamen Erscheinung. Robert starrte, unfähig auch nur eine Bewegung zu machen, zu dem unwirklichen Wesen hinab. Er glaubte nicht an Meerjungfrauen, Einhörner und andere Fabelwesen, aber das hier war so real, er konnte sie sehen. Sie schien unter der Oberfläche zu schweben und erwiderte seinen Blick. Ein weißes, seidiges Kleid umspielte ihren anmutigen Körper im Wogen der Wellen.

Langes, leuchtendes Haar von goldblonder Farbe umschmiegte das edel anmutende Haupt der Lady. Sie lächelte.

»Oh, mein Gott, was ist das, was geschieht hier?« Robert blinzelte, rieb sich über die Augen und versuchte den Blick zu lösen.

»Du bist nicht wirklich, nur eine gelungene Spiegelung im Wasser. Nein, du kannst nicht echt sein. Du …«

Das Wasser teilte sich über ihrem Haupt. Das wunderschöne Gesicht erhob sich über die leichten Wellen der See. Robert sah deutlich die abperlenden Wassertropfen, hörte das leise gluckernde Geräusch, das sie verursachten, als sie wieder zurück in den Ozean flossen.

Dicke Schweißperlen liefen von seiner Stirn. Sein Herz schlug vor Entsetzen wie wild und drohte fast auszusetzen, als der Leib dieser Traumgestalt das Wasser teilte. Ihr Körper ragte bis zum Bauchnabel aus den Wellen heraus, und ihre Hände fächerten leicht durch das Wasser. Sie sah ihn neugierig an.

Robert wusste diesen Blick nicht zu deuten – war es abschätzende Neugier oder der Blick eines Raubtiers kurz vor dem Schlagen der Beute? Angst stieg in ihm auf, plötzliche, unbändige Furcht. Das war zu unheimlich. Das konnte kein Mensch sein. Niemand würde ihm hier helfen können. Ihr Mund schien Worte zu formen. Lächelnd schickte sie ihm diese in einer fremden Sprache herüber. Der Klang ihrer Stimme war süß wie Gesang.

»Druth nor Deith, da com freith nors …«

Mehr hörte Robert nicht, er hatte die Enduro – und damit die Flucht angetreten. Waghalsig raste er die ersten hundert Meter am Limit seines Könnens über die Klippen und riskierte sein Leben an einer Spitzkehre, die zu Fuß, für einen Wanderer, kein Problem darstellte, für einen in Panik geratenen Biker aber den schmerzhaften Tod bedeuten konnte. Langsam bekam er die Angst wieder in den Griff und besann sich darauf, heil zu Hause anzukommen. Er ging vom Gas und lenkte die Enduro vorsichtig eine grasbewachsene Böschung hoch.

Oben angekommen hielt Robert seine Maschine an. Schweratmend sah er zurück. Nichts bewegte sich hinter ihm. Was hatte er geglaubt? Eine Meerjungfrau, die sich aus den Wellen erhob und kraftstrotzend hinter seinem Kondensstreifen herhetzte?

Seine Hände flatterten. Nur langsam kehrte so etwas wie Ruhe in seinen Kopf zurück. Die Anspannung der letzten Minuten war zu groß gewesen. Zitternd versuchte er, seine Gedanken zu beruhigen. Ein Frau – aufgetaucht aus den Tiefen des Ozeans, einfach so! Als er den Motor ausstellte, hörte er Raben krächzen. Aus den Augenwinkeln nahm er ihr Geflatter wahr, wie sie ihn umkreisten, ihn eingrenzten. Ungefähr zwanzig dieser unheiligen Vögel ließen sich auf den umliegenden Felsen nieder und bildeten einen Kreis um ihn. Wo kamen die auf einmal her? Sie musterten ihn, sie waren seinetwegen hier, das hatte Robert im Gefühl.

Und wieder saß da der riesige Rabe. Der unheimliche Vogel hatte drei Meter vor ihm auf einem aus dem Erdreich gepülten Sandsteinfelsen Platz genommen, lief und hüpfte, wild mit den Flügeln schlagend, darauf herum. Deutlich konnte Rob den hellen Brustfleck erkennen. Sein alter Feind hatte ihn gefunden. Er war aufgeregt, sein Gekrächze klang beunruhigt, ja fast wütend. Der Vogel schien ihn anzuschreien. Plötzlich wusste er auch wieder, wo er die Symbole auf dem Buchdeckel schon einmal gesehen hatte: Es war auf dem Friedhof gewesen, auf der Steintafel. Beim Grab des Mörders!

Die schwarzen Knopfaugen des Raben fixierten Roberts Blick und wichen keinen Deut von der Linie ab, egal ob er nach links oder rechts hüpfte. Dabei nickte er mit dem Kopf immer auf und ab. Das war richtig unheimlich. Die Vögel schienen auf etwas zu warten. Auf was, ein Zeichen? Robert wollte es nicht in Erfahrung bringen.

Es war an der Zeit, den Helm aufzusetzen. Er hatte den Kopfschutz um den Lenker geschlossen. Bei der plötzlichen Flucht hatte er sich nicht die Mühe gemacht, ihn aufzusetzen. Aber hier in den Felsen ohne Helm zu fahren, war zu gefährlich.

Um kein Aufsehen zu erregen oder den Rabenschwarm zu erschrecken, zog er ihn mit gespielter Ruhe über den Schädel und schloss den Klickverschluss. Mit einer kaum merklichen Bewegung griff Rob zu seiner Brille und rückte sie vorsichtig in den Helm ein. Er trat sein Motorrad wieder an. Die TT lief gleichmäßig und schnurrte wie eine Katze. Das Motorengeräusch beruhigte seinen Herzschlag. Wovor hatte er eigentlich Angst? Das waren doch nur dämliche Vögel, oder?

Den Thriller aus den Jahre 1963 hatte er genossen, ohne zu ahnen, dass er einmal in einer ähnlichen Situation stecken würde. Deutlich schwirrten ihm wieder die Bilder von den ausgehackten Augenhöhlen der Nebendarsteller im Kopf herum. Seine rechte Hand lag bereits am Gashebel, der linke Fuß stellte sich vorsichtig auf die Kupplung, er zog den Hebel und legte den ersten Gang ein.

Rob ließ die Kupplung fliegen und raste, mit dem Vorderrad in der Luft, durch die Felsen, vorbei an den kreischenden Raben – vorbei an dem unheimlichen Getier der Lüfte. Es war wie früher, als ihn ein Motorradbulle bis in den Wald hinein verfolgt hatte, nur weil er seiner Kelle ausgewichen war. Da hatte sich Rob auch nicht umgesehen, war in wilden Bögen zwischen den Bäumen hindurchgekurvt, bis er sicher sein konnte, den Verfolger abgeschüttelt zu haben. Aber dieses Mal waren es Vögel. Die konnten fliegen und waren keinem Hindernis ausgesetzt – so wie er. Er konnte sie nicht hören, dafür machte die Enduro zu viel Lärm, aber in den Rückspiegeln sah er sie. Sie folgten ihm. Und der Gefleckte flog allen anderen voran. Rob gab Gas. Bald schon waren es nur noch dunkle Flecken in den Wolken. Es dauerte nicht lange und er konnte schon ihr Ferienhaus sehen, die mit Balken gestützte Terrasse, den abschüssigen Garten davor und den Schotterweg, der ihn zu dem in den Hang gebauten Gebäude führte.

4

Wieder am Haus angekommen freute sich Robert auf die Gesellschaft seiner Freunde. Er parkte die Enduro neben dem Eingang hinter Susanns Bike. Die Motoren klackten leise und warme Luft zirkulierte um die Auspuffanlagen, ein Zeichen dafür, dass die beiden auch noch nicht lange zurück waren.

Mike kam heraus, um ihn zu begrüßen. Robert sah, wie er irritiert in den Himmel schaute, doch dann fühlte er sich auch schon umarmt und gequetscht. Mike Wüst, der Umarminator! Scheiße, tat das weh! Daran würde er sich nie gewöhnen.

»Komisch. Man hätte glauben können, die Vögel wären dir gefolgt. Da war gerade ein ganzer Schwarm in der Luft. Da hinten. Kannst sie noch sehen! Die sind blitzartig abgedreht, als ich aus der Tür gekommen bin. Sag mal, Rob, sehe ich schon aus wie ’ne Vogelscheuche? Sei ehrlich, Digger!«

Sie lachten beide und gingen hinein. Nachdem Robert sich den Schweiß von der Haut geduscht und seine aufgewühlte Verfassung ein wenig in den Griff bekommen hatte, saß man zum Abendmahl zusammen an der großen Tafel. Nina hatte nach ihrem Strandbesuch noch im Supermarkt eingekauft. Es gab ein Gemüse-Kartoffelgratin mit Stangensellerie, Fenchel, Champignons und Karotten. Dazu Hähnchenkeulen in Weißwein. Nina hatte unbedingt die Backöfen des Agas ausprobieren wollen. Schonend und gleichmäßig gegart, war das Aroma des frischen Gemüses einzigartig, die Haut der Keulen knusprig, das weiße Fleisch butterzart. Sie aßen schweigend, fast andächtig und tranken den restlichen Weißwein dazu. Robert machte sein Versprechen wahr und verzichtete auf Alkohol, vor ihm stand ein Glas mit Apfelsaft.

Während die Mädchen den Tisch wieder für das nächste Frühstück vorbereiteten, standen Mike und Robert in der Küche und erledigten den Abwasch. Arbeitsteilung, alles schriftlich vor dem Urlaub festgehalten!

Töpfe, Pfanne, Keramikschale – von Hand, da sie zu viel Platz in der Spülmaschine einnehmen würden.

»Kein Boot! Digger, hier will dir keiner ein Boot vermieten. Wir sind bis zu so einem Kaff hoch, Bettyhill oder so. Riesenstrand, überall Boote mit Trailern auf den Höfen und an der Straße. Frag die Suse, wir haben an jeder Ecke angefragt. Die Köppe tun so, als ob sie dich nicht verstehen. Und Geld scheinen die hier auch nicht zu brauchen. So ein alter Knacker hat mir dann sein Ruderboot gezeigt. Fünf Meter lang, seetüchtig! Zweitausend wollte er dafür haben. Mann, ich hatte es fast genommen, aber da war kein Motor und kein Trailer bei. Vergiss es! Ich gehe morgen früh sofort nach dem Frühstuck noch mal angeln. Der Felsen, wo wir waren, scheint echt die einzige Stelle zu sein, wo man bis ans Wasser kommt, ohne sich den Hals zu brechen. Wir sind nachher noch die Küste lang und haben nach Angelstellen gesucht. Nichts! Digger, wir sind hier im Niemandsland. Wovon leben die hier eigentlich?«

Rob trocknete die Weingläser ab. »Naja, es war uns ja wohl bekannt, dass wir in die am spärlichsten besiedelte Region von Schottland reisen würden. Wir wollten unsere Ruhe und …«

»Ja klar, Digger. Ruhe ist gut. Die brauch ich, wenn ich meine Alte knallen will, aber noch bin ich am Leben, wer braucht da wirklich Ruhe? Rob, ich hab mich im Vorfeld nach den Angelmöglichkeiten erkundigt, nach den Fischen, die hier gefangen werden, nach den besten Zeiten, einfach alles hab ich rausgesucht. Alles easy, alles locker. Mann, wir sind hier fast auf dem gleichen Breitengrad mit Norwegen, und da fängst du um diese Zeit so viel, dass dir schwindelig wird. Kann doch nicht sein, dass hier keine Fische stehen? Ich werds noch ein paarmal versuchen, irgendwas muss gehen, aber trotzdem, Digger – glaub mir, Schottland ist für mich gestorben. Haha, stand ja schon im Internet: Angeln an Schottlands Küsten ist umsonst. Und ich hab geglaubt, die meinen kostenlos!«

Robert amüsierte sich auch, der Scherz war gut, und bislang leider auch zutreffend.

»Ich komme mit, Mike, lass es uns doch vor dem Frühstück versuchen. In der Morgendämmerung, vor den ersten Sonnenstrahlen. So gegen fünf – oder noch eher, was meinst du? Also ich hätte Bock darauf!«

Mike stellte die Auflaufform in den Schrank zurück und faltete sein Handtuch zusammen.

»Genau, so machen wir’s. Wir treffen uns morgen früh um drei Uhr. Eine Stunde, bis wir da sind, und dann werden wir mal sehen! Muss die Suse mal auf den Morgenfick verzichten …«

»Mike, rede nicht immer so.« Robert verdrehte die Augen. »Ich weiß, dass du gerne der Harte bist. Aber Su hat das nicht verdient. Deine Frau ist etwas Besonderes, und das weißt du. Su tut alles für dich, und du nutzt das ganz schön aus. Die fährt die schwere Karre doch nur, um dir einen Gefallen zu tun. Ein Wunder, dass sie sich noch nicht weggeschmissen hat! Wenn ich Susann fahren sehe, denke ich immer, gleich passierts, die nächste Kurve kriegt sie nicht. Aber jedes Mal legt sie den Bock noch rechtzeitig um. Eine verdammt coole Braut hast du, Mike. Sie war mit dir Fallschirmspringen und Bungeejumpen, obwohl sie vorher vor Angst fast gestorben wäre. Sie liebt dich wirklich, ich weiß nur nicht, wie lange noch. Übertreibs nicht Mike, sie hat es nicht verdient, dass du sie so behandelst. Sie würde alles für dich tun, sie würde dich aus der Hölle zurückholen – noch!«

Rob warf sein Trockentuch auf die Spüle. Er schaute seinem besten Freund scharf ins Gesicht.

»Glotz nicht wie ein angeficktes Eichhörnchen. Lass uns rübergehen. Ich glaube, die beiden haben den Kamin angefeuert.«

So war es. Ein gemütliches Feuer prasselte im Kamin und gab eine angenehme Wärme ab. Sie rückten die Sessel und Stühle zusammen und setzten sich davor. Robert blieb bei Saft, die Frauen waren bereits auf Rotwein umgeschwenkt und Mike holte sich eine Flasche dunkles Bier aus dem Kühlschrank. Sie starrten in die Flammen, genossen einfach die Gemütlichkeit des Abends und schwiegen mehr oder weniger. Und dann zog Mike die Aufmerksamkeit auf sich, indem er Roberts Buch aufnahm. Er hatte es auf dem Tisch entdeckt und blätterte mäßig interessiert darin herum.

»Vorsicht Mike, das Papier ist verdammt empfindlich. Mach es nicht kaputt, es wäre schade.«

Mike winkte ab. »Keine Angst, Digger! Ich bin zwar im Metallhandel tätig, aber auch Mike Wüst kann eine Seite umblättern.« Übervorsichtig nahm er das nächste Blatt zwischen seine dicken Finger und legte es um. »Was steht da? Wer kann denn so was lesen? Sieht wie ’ne Geheimschrift aus. Und das hier, sollen das Zahlen sein?« Er zeigte das Buch in die Runde und hielt den dicken Finger auf eine Reihe Zeichen gedrückt, die sich in Form und Art von den anderen unterschieden. »Wenn Chris jetzt hier wäre, der hätte bestimmt wieder so einen Spruch aus der Rhetorik-Kiste parat. Die Eltern der Kinder können froh sein, dass er doch kein Lehrer geworden ist.«

Alle schmunzelten. Mike lag völlig richtig. Ihr Freund Christian Slate Tobholt wäre der denkbar schlechteste Lehrer geworden. Nicht wegen mangelnden Wissens, aber er hatte einfach kein bisschen Geschick, etwas zu vermitteln. Sobald er ausholte, um mit seiner pädagogischen Keule um sich zu hauen, flüchteten alle um ihn herum schreiend oder lachend aus dem Raum. Es war einfach nur ermüdend, Chris’ Ausführungen zuzuhören. Selbst einfache Dinge wurden bis in die Molekularstrukturen zerlegt, geputzt und wieder zusammengesetzt. Und da war es ganz egal, ob es um das fachgerechte Schälen einer Kartoffel oder den hochkomplizierten Antrieb eines Spaceshuttles ging.

»Wir werden ihn morgen fragen, wenn die beiden wieder zurück sind«, sagte Nina und stand auf, um das Licht anzuschalten.

»War zwar gemütlicher, aber wir wollen ja auch was erkennen, oder? Was ist das eigentlich für ein Buch, ist es das wert, was du dafür gezahlt hast?« Das Buch schien eine nette Auflockerung der etwas eingefrorenen Gespräche werden zu können. Nur in die Flammen zu starren, war doch etwas zu langweilig.

Robert nahm Mike das Buch aus den Händen und sah sich die Seiten an. So bei Licht hatte er seinen frisch erworbenen Wälzer noch nicht betrachtet.

‘Book of Revelation 13.1 to 18’, stand da in alten Lettern über einem Kapitel geschrieben. Robert stutzte. Er blätterte weiter. Hier konnte er eine weitere Überschrift lesen: ‘Apocryphon of John.’ Er ging zum Anfang des Buches: ‘God of light – Memento te hominem esse’ (Bedenke, dass du ein Mensch bist).

»Das ist seltsam, ich kann es lesen!«, rief Robert erstaunt, und begann auch gleich eine Kostprobe für seine Freunde zu übersetzen. »Hier, das müsste die Offenbarung des Johannes sein, … und ich trat an den Sand des Meeres und sah ein Tier aus dem Meer steigen! So ungefähr jedenfalls, es ist altes Englisch in mittelalterlicher Schrift, nicht einfach zu lesen. Und hier, da steht …«

»Gib her, du verarscht uns, Digger. Ich hab da gerade gar nichts lesen können. Ich bin doch nicht blöd.« Mike riss seinem Freund das schwarze Buch aus den Händen.

»Heilige Scheiße, das glaub ich nicht! Mach mal mehr Licht an Suse, hier steht wirklich was. Ich kann was lesen. Nun mach doch mal heller!« Die Aufregung, die von Robert auf Mike übergesprungen zu sein schien, breitete sich weiter aus. Susann und Nina wirkten ebenfalls angespannt und neugierig. Nina war schneller am Lichtschalter, um das Hauptlicht zuzuschalten.

»Fump!«

Es wurde dunkel. Da war wohl eine Sicherung durchgebrannt. Nina zuckte erschrocken zusammen.

»Lass sehen, Mike, zeig doch mal, wo steht da was?«

»Lass mal, Nina. Hah, das gibts nicht. Nur Hieroglyphen!«

Mike drehte sich mit dem Buch in den Händen, um den Feuerschein des Kamins einzufangen.

»Was ist los? Gib her, ich hab’s gerade lesen können«, warf Robert ein.

»Na dann lies vor, du Schlaumeier.«

Mike gab Robert das Buch zurück.

»Seltsam, du hast recht, Mike. Etwas Seltsames geht hier ab! Alles wieder unlesbares Zeug.«

Susann und Nina blickten sich ungläubig an. »Glaubt ihr, wir fallen auf euren Schwindel rein? Das habt ihr euch doch vorhin in der Küche ausgeheckt!«, rief Nina und erschoss die beiden mit dem Zeigefinger.

»Nein, nein. Ehrlich nicht! Mike kannte das Buch doch gar nicht. Wisst ihr was, ich mach mal wieder Licht. Dann sehen wir weiter.«

Er stand auf und ging in den Vorratsraum, wo die Vermieterin sie mit dem Gebrauch des Sicherungskastens vertraut gemacht hatte.

Es war kaum zu glauben, aber Robert sollte recht behalten. Sobald die Helligkeit im Raum unter eine gewisse Lumenzahl sank, wurde aus durchaus lesbarem Englisch wieder eine Ansammlung seltsamer Lettern. Mit Hilfe des Dimmers hatten sie das schnell heraus.

Bei Licht war alles einfach: Satzbau und Wortwahl waren weder zeitgemäß noch gebräuchlich, doch ließen sich einzelne Satzfragmente übersetzen. Aber wenn sie das Licht im Raume herabdrehten, überlagerten sich die Schriften, die eine verschwand, während die andere in den Vordergrund drängte. Wie der gegensätzliche Lauf von Sonne und Mond.

Ein Kirchenbuch, die Lady im Antikladen hatte es gesagt? Bei Licht traf das sogar zu, aber die andere Seite der Medaille? Die zweite Schrift? Alle waren wie elektrisiert von der Vorstellung, ein Mysterium in ihrer Mitte zu haben. Ein Buch in zwei Sprachen, ein Phänomen? Rob und Mike waren dazu übergegangen, mit Angies Taschenlampe den Lichtschalter zu umgehen. So konnten sie alle zugleich mit dem Buch herumexperimentieren. Eng zusammengerückt saßen sie im Kreis vor dem Kaminfeuer, Roberts Knie dienten als Tisch.

»Hier, genau an der Stelle mit den drei Sechsen – da ist etwas Handschriftliches notiert worden.«

»Und jetzt? Was steht da jetzt?« Mike war in Entdeckerlaune. Mit glühenden Wangen und zitterndem Herzen war er voll bei der Sache. Neugierig schob er den Schalter der Taschenlampe nach vorn und folgte mit den Augen dem Lichtstrahl.

»Der Vermerk bleibt, aber durch den anderen Text erhält er wahrscheinlich eine andere Bedeutung. Oder er ist von vornerein nur für eine Seite gedacht. Hier, bei der Geschichte mit dem Antlitz Gottes, da ist wieder was notiert! Schwer zu entziffern, der Mensch, der das geschrieben hat, hatte eine Sauklaue. Und die Tinte ist arg verblasst.«

Mike nickte enttäuscht.

»Nee, so kommen wir nicht weiter. Das ergibt für mich keinen Sinn. Ich hoffe, Slate kann uns morgen helfen, der hat doch Sprachen studiert. Zu irgendetwas muss Mr Brain doch zu gebrauchen sein.«

Er klappte das Buch zu und legte es bedächtig auf den Wohnzimmertisch.

»Also, ich weiß nicht, was ihr jetzt noch alles anstellen wollt, ich verlasse jedenfalls diese illustre Runde und verschwinde ins Bett. Ich will morgen den Tag genießen und nicht nur abhängen wie heute. Nina? Kommst du auch? Susann, schlaf gut, und weck deinen Mann, damit wir rechtzeitig zum Angeln kommen. Morgen Mittag gibt es Fisch!«

Er stand auf, stellte sein Glas in der Küche ab und verschwand im Schlafzimmer.

Wenig später schlüpfte Nina zu ihm unter die Bettdecke. Sie hatte etwas länger im Bad gebraucht und ein durchsichtiges Nachtkleid übergeworfen. Fordernd kuschelte sie sich an ihn heran. Deutlich konnte er die erigierten Knospen ihrer kleinen Brüste durch den Stoff hindurch an seinem Rücken spüren. Nina küsste ihm zärtlich den Nacken und fing an, mit den Händen über seine Oberschenkel zu streicheln. Sie atmete immer heftiger und begann ihre Scham an seinem Körper zu reiben. Da er wie gewöhnlich nackt schlief, war es ein Leichtes für sie, die weiche Haut seines Geschlechtsteils zu finden. Mit ihren Nägeln bearbeitete sie das schlaffe Glied, ihre Lippen glitten saugend und schmatzend an seinem Oberarm vorbei.

Aber als Nina die Bettdecke zurückschlug, um ihren Mund für ein weiterführendes Vorspiel einzusetzen, schob er seine Frau sanft zurück und vergrub sich in seiner Nacktheit unter der leichten Sommerdecke.

»Nicht heute! Bitte …, ich kann das nicht«, rief er der fassungslosen Nina lauter als gewollt zu. Die ganze Zeit hatte er das Bild der wunderschönen Lady im Wasser vor Augen: Wie sie auf ihn zukommt, aus dem Ozean steigt und in seine Arme sinkt …

Kapitel 10

McCullen und die Schlange (Siebter Tag)

1

»Wo ist das Buch?« Diese Frage hatte Gilbert nun schon zum zehnten Mal in den maximal fünfzehn vergangenen Minuten beantworten sollen, die er mit diesen Leuten in einem spärlich eingerichteten Büroraum verbrachte.

Der alte Herr, dessen äußere Erscheinung eines Gentlemans nicht über die ernste, angespannte Situation hinwegtäuschen konnte, stellte die Frage mit einer tödlichen Nuance in der Stimme. Gilbert verdrehte die Augen, zumindest das eine, welches noch nicht zugeschwollen war. Er verstand die Frage wohl, aber eine Antwort darauf wollte ihm nicht einfallen. Mann, war das eine Scheißwoche gewesen, erst hätte er fast die Fähre vom Festland aus verpasst, dann verreckte sein Transporter auf dem Highway und kostete ihn fast eine Woche seiner Zeit inklusive der Übernachtungen im teuren B & B, und jetzt das hier!

Er hatte doch eigentlich alles richtig gemacht, die Kiste mit den aussortierten Büchern in der alten Bibliothek zu Nairnshire abgeholt – genau wie man es ihm aufgetragen hatte. Mit Clayton hatte er schon oft zusammengearbeitet, und der Deal hörte sich einfach an. Einen Karton mit ausrangierten Büchern abholen und zu einem Parkplatz in Inverness bringen. Ein Kerl namens Thomas würde ihn übernehmen und ihm dafür einen Umschlag mit Geld geben, cash auf die Kralle – steuerfrei!

Oh, Mann, er hätte es echt gebrauchen können. Der Antikladen seiner Mutter ging allmählich den Bach runter, da kam so eine Extraeinnahme ganz gut. Seit seiner Lehre bei einem Schreibwarenhändler ging er keinem geregelten Job mehr nach und lebte von dem, was der Laden so abwarf. Anfangs war er mit Herz und Seele dabei gewesen, wollte etwas Großes aus dem Geschäft machen, aber so nach und nach kam mit den Jahren die Ernüchterung. Touristen wollen Nessie und keinen Grünen Mann. Und die Idee, auf dem Festland nach neuen Exponaten zu suchen, erwies sich als Fehler. Zu teuer, und dann kam der Zoll noch obendrauf. Es gab zum Beispiel in Belgien zwar wunderschöne Stücke, eine mittelalterliche Rüstung, diverse Möbel und Skulpturen, aber durch den hohen Ankaufswert waren die nicht gewinnbringend zu veräußern. Da würden sie besser beraten sein, ihre Accessoires weiterhin auf der Insel einzukaufen.

Schade, er hatte seine Idee für gut befunden. Ein wenig frischen Wind in die verstaubten Auslagen bringen. Mit einträglichem Ramsch im Nessie-Style wollte seine alte Lady nun mal nichts zu tun haben. »Das ist nicht unser Stil, Gilbert, das ist billig. Wir verkaufen Kunst!«

Einen spitzfindigen Kommentar wie »Oh, Mutter – wenn ich abends die Kasse abrechne, denke ich, wir stellen sie nur aus!«, hatte er sich bisher verkniffen. Und jetzt? Was wollte der teuer gekleidete Herr von ihm?

»Wo – ist – DAS – BUCH?«

Ach ja, das war’s. Schon wieder diese Frage, die er nicht beantworten konnte. Sein Kopf schmerzte und machte das Denken nicht leichter.

Der Herr trug einen feinen Anzug aus grauem Stoff, bestimmt eine Maßanfertigung, er passte perfekt. Gilbert saß ihm direkt gegenüber.

›Lieber Gott‹, dachte er, ›diese Augen sind seltsam, wie die eines Vogels – eines Raben?‹

»Na, was soll denn das alles hier? Ich habe ihm die Kiste doch gegeben, vielleicht hat er’s ja, Ihr BUUUCH?« Gilbert hatte schreckliche Angst, aber er fühlte sich auch wie ein in die Ecke gedrängtes Tier. Sein Finger zeigte auf den Kerl, der ihm den Bananenkarton aus dem Auto genommen hatte. Er wusste nicht weiter. »Wenn’s doch so ein wichtiges Ding ist, hat er’s sich vielleicht zur Seite geschafft? Ich hab es nie gesehen, ehrlich.«

Die Faust traf ihn hart und unvermittelt. Wieder auf die gleiche Stelle, wieder das Auge. Verdammt, es brannte wie Feuer.

Das schien bei denen hier üblich zu sein, gleich zu Anfang hatten sie ihm ein paar vom gleichen Kaliber übergezogen, um ihn einzuschüchtern. Allmählich schien das zu gelingen. Gilbert zuckte schon zusammen, wenn sich der Kerl neben ihm nur bewegte. Aber er war sich wirklich keiner Schuld bewusst. Kiste holen, einladen und sofort zum Übergabe! Sofort zum Parkplatz und …! Scheiße, das konnte nicht sein, oder besser – nein, das durfte nicht sein! ›Mutter!‹ Gleichzeitig mit dem Gedanken wurde die Tür geöffnet. Eine finstere Gestalt schob eine jammernde Frau in den abgedunkelten Raum.

»Mutter?«, glaubte er die Person zu erkennen. Die arme Lady wurde unsanft vorangeschoben. Der abgedunkelte Raum ließ die Augen im Schatten zurück, aber ihr Sohn wusste, dass sie Angst hatte. Ihre sonst so resolute Stimme klang brüchig und nervös.

»Gilbert, was wollen diese Leute von uns? Sie haben mir wehgetan!«

»Lasst meine Mom aus dem Spiel, sie hat nichts damit zu …« Er versuchte aufzustehen, um sich schützend vor seine Mutter zu stellen, aber der große Mann mit dem Aussehen eines Gorillas presste ihn in den Sitz zurück. Die Hand, die sein Ohr schmerzhaft verdrehte, ließ ihn einen weiteren Versuch vergessen.

»Sie hat nichts damit zu tun«, wiederholte er stattdessen trotzig.

»Nicht?« Der alte Mann in dem noblen grauen Anzug lehnte sich verächtlich in seinem elektrischen Rollstuhl zurück. Trotz seiner überheblichen Art wirkte er irgendwie gehetzt und unsicher. Das Mienenspiel wirkte zwar starr und kontrolliert, aber Gilbert meinte so etwas wie Panik in seinen dunklen Augen zu bemerken.

Mit dem Joystick lenkte er den Rollstuhl in die richtige Position Gilbert grinste hilflos. Der Mann war ihm unheimlich. Die ganze Situation war unheimlich. Gottverdammtes Buch!

Sie befanden sich irgendwo in der Stadt, in Inverness. Man hatte ihn durch eine Lagerhalle geführt, mit verbundenen Augen. Und er war sich sicher, dass sie ihn vorher herumgefahren hatten, um sein Zeitgefühl und seine Orientierung durcheinanderzubringen, das war gut. Keiner machte sich die Mühe, sein Opfer zu verwirren, wenn er nicht vorhatte, es später wieder laufen zu lassen!

Sie waren dreimal die Shore Street raufgefahren, am Jachthafen vorbei. Jedesmal wehte der Fischgeruch von The Cressons, einer schmierigen Imbissbude, durch das geöffnete Fenster, und kurz darauf war ein elektrisches Schleifgerät zu hören gewesen, mit dem ein Hafenarbeiter irgendein Stahlteil bearbeitete.

Also, intelligent waren die Kerle, die ihn geschnappt hatten, nicht. Der Raum dürfte ein Büro oder so etwas sein. In irgendeiner der vielen Lagerhallen, die hier standen.

Gilbert hatte geahnt, dass es sich vielleicht nicht um leichtverdientes Geld handeln würde, er hatte schon öfter mit Clayton, dem Hehler, einen Deal gemacht, und solche Summen können bei einem wie ihm den Verstand ausschalten: fünfhundert englische Pfund für das Abholen einer Kiste in einer alten Bibliothek! Diese Nummern waren nie ganz sauber, aber wen interessierte das schon?

Er hatte keine Probleme sehen können, alles schien so einfach. Es war nur dumm gelaufen. Anstatt, wie strikt angewiesen, direkt zur Übergabe zu fahren, hatte er einen kleinen Umweg in Kauf genommen. Nach Hause, zum Laden. Sein nervöser Magen, der schon den ganzen Morgen über rebellierte, zwang ihn praktisch zu diesem Umweg. Es hatte keine Viertelstunde gedauert, bis sein Darm wieder auf der Reihe war, aber diese Zeit hatte seine Mutter genutzt, um die Kiste aus dem Lieferwagen zu holen. Verdammt, warum hatte er das vorhin erwähnt? Das könnte dazu führen, dass die Sache übel ausginge. Aber wie hätte er das ahnen können? Er kannte sich nicht so genau mit Chancen aus, aber eins zu hunderttausend hörte sich gut an. Die Chance eins zu hundertausend, dass sie seine Unpässlichkeit nutzte, um das einzige wirklich wichtige Buch aus der dämlichen Bananenkiste zu verkaufen? So könnte es gelaufen sein.

Als er mit feuchten Händen von der Toilette zurückkam, war die Bananenkiste weg. Mum kam ihm entgegen, den restlichen Kram zu holen – er war dann losgelaufen, um schimpfend und fluchend die bereits ausgepackten Exemplare wieder vom Tresen in die Kiste zu packen.

Er konnte ja nicht ahnen, dass bereits ein Buch fehlte. Und die beleidigte alte Lady erwähnte nichts dergleichen, sondern beschimpfte ihn ebenfalls, weil er seinen Hemdkragen bekleckert hatte! Ja so waren sie, die Mütter. Immer wurde gleich zurückgeschossen, wenn sie ihre Vormachtstellung in Gefahr sahen. Er hatte ihr die passende Antwort gegeben und war just in time zur ausgemachten Stelle gefahren, wo die Übergabe der Kiste vonstattengehen sollte.

An der Park Road, auf dem Tesco-Kundenparkplatz in Inverness, wartete der rote Mietwagen, ein Vauxhall, und zwei Männer in schicken Anzügen stiegen aus. Er hielt an, holte die Kiste raus und sah zu, wie sie den Inhalt prüften. Irgendwas schien nicht in Ordnung gewesen zu sein. Anstatt ihm, wie ausgemacht, einen Umschlag mit 500 Pfund auszuhändigen, hatten sie ihn hierher verfrachtet und seit nunmehr fast zwei Stunden verhört und geschlagen. Irgendwann war dann dieser unheimliche Krüppel dazugekommen. Gilberts linkes Auge war von zwei harten Fausthieben schon völlig zugeschwollen und schmerzte heftig. Ein Ohrläppchen war eingerissen und blutete den Hemdkragen voll. Ein Schlag mit einer Eisenstange hatte es zerfetzt. Seitdem hatte er einen gewaltigen Tinnitus und der Kiefer war wie betäubt. Ob er gebrochen war? Es fühlte sich seltsam an, wenn er mit der Zunge darüber fuhr.

Gilbert wusste ehrlich nicht, was die von ihm wollten, so ein Buch wie der Alte es beschrieb, mit dunklem Ledereinband, so eins hatte er auf dem Ladentresen nicht gesehen, und in der Bananenkiste lag auch keins von der Art. Er wäre in seinen kühnsten Träumen nicht draufgekommen, dass seine Mutter das Exemplar verkauft haben könnte.

»Und was ist, wenn dieses Buch überhaupt nicht dabei war?«, hatte er trotzig eine Gegenfrage gestellt.

Bei dieser Äußerung war der bis dahin smarte Gentleman dann ausgetickt. Da hatten sie ihn zum ersten Mal richtig in die Mangel genommen und böse mit der Eisenstange bearbeitet.

Er hätte gerne etwas anderes gesagt, aber er konnte es nicht! Gilbert hatte beim Abholen noch nicht mal einen Blick in die Kiste geworfen, er hatte sie entgegengenommen und eingeladen. Keine Ahnung, was mit dem gottverfluchten Buch war. Und nun schoben sie auch noch seine Mutter auf einen Stuhl neben ihn.

›Wenn sie ihr weh tun, raste ich aus‹, die verzweifelte Wut in Gilbert schwoll an wie sein Ohr. Der Schatten des Gorillas fiel über ihn und seine Entschlossenheit sank auf ein realeres Maß zusammen.

»Guten Abend, Madam. Entschuldigen Sie die Umstände, unter denen wir uns kennenlernen. Darf ich mich Ihnen vorstellen? Mein Name ist McCullen, Sir Andrew James McCullen. Ich erwarb unlängst ein Buch, welches zu besorgen ich bei ihrem Sohn in Auftrag geben ließ. Auf unerklärliche Weise ist dieses Buch nun verschwunden. Gehen wir der Sache doch einmal von Grund auf nach. Ihr Sohn schwört beim Leben seiner Mutter – das sind Sie, denke ich –, dieses schwarze Buch, mit einem Einband aus Leder und einer eher unauffälligen Prägung auf dem Oberdeckel, nie gesehen zu haben. Ich würde es ihm ja gerne glauben, aber ich kann es nicht. Sie wissen nicht zufällig etwas über ein solches Buch? Immerhin, ihr Sohn behauptet, dass Sie die Kiste aus dem Auto geholt haben und bereits mit dem Sortieren des Inhalts begonnen hatten, während er anderen dringlichen ‚Geschäften‘ nachgegangen ist.«

Die Dame zitterte leicht. Er beschrieb genau das Buch, den schwarzen Einband mit der auffälligen Prägung auf dem Deckel. Sie versuchte so resolut wie nur möglich zu antworten.

»Guten Abend, Sir, mein Name …«

»Lassen wir diesen Quatsch, Madam, ich weiß, wer Sie sind, wie Sie heißen, was Sie zum Frühstück essen. Es interessiert mich nicht. Beantworten Sie nur meine Fragen!«

›Diese Augen. Seine Augen sind so kalt. Er schaut mir bis in die Seele!‹, dachte die arme Frau und es lief ihr ein eiskalter Schauder über den Rücken.

»Hhmhmm«, räusperte sie sich, »ich habe solch ein Buch gesehen. Es war alt, das konnte ich sofort erkennen. Ein Kirchenbuch!«

Andrew McCullen warf einen amüsierten Blick in die Runde. Die Männer kicherten verhalten. McCullen verlor ein wenig von seiner angespannten Haltung und machte nun einen zugänglicheren Eindruck. Die Härte verschwand aus den seltsamen Augen und wich einer gespielten Freundlichkeit.

Er richtete sich im Rollstuhl auf, lenkte ihn näher an den Schreibtisch und legte die Unterarme auf die wuchtige Arbeitsfläche. Die Hände waren wie zu einem Gebet gefaltet. Deutlich war der schwere silberne Siegelring zu sehen, der schwach im spärlichen Schein der Schreibtischbeleuchtung glänzte. Das Wappen der McCullens, ein fliegender Drache.

»Sie wissen nicht, welche Freude Sie mir gerade gemacht haben Mrs Maidencroft! Da wir das nun geklärt haben, möchte ich Ihnen eine weitere Frage stellen. Nur diese eine Frage werde ich stellen und hoffen, dass Sie eine passende Antwort darauf haben. Danach werden wir uns freundlich die Hände reichen, ich werde mein Buch bekommen, und Sie beide werden auch morgen noch als erbärmliche Kreaturen auf dieser Erde wandeln. Ist das nicht nett von mir?«

Der alte Herr spannte sich wieder. Fast unmerklich blinzelte er den beiden Kerlen zu, die hinter Gilberts Stuhl standen. Der größere der beiden nickte zurück. »Wo ist es jetzt?« Seine Gedanken waren deutlich aggressiver. ›Wo hast du es gelassen, du dämliche Schlampe!‹, ging ihm durch den Kopf.

»Aber, aber, aber …, wie darf ich das verstehen? Sie wollen uns doch nicht etwa …?«

»Nein, keine Angst. Ich will Ihnen nicht drohen, Mrs Maidencroft. Ich will nur mein Buch! Und nun frage ich Sie: Wo ist es?« ›Wenn ich nicht bald eine Antwort habe, werde ich dich und deine Missgeburt da drüben einfach umbringen‹, fügte er in Gedanken hinzu

»Also, ähm, ich – ich habe es verkauft!« Trotzig schaute die alte Dame auf.

Gilbert lachte laut und verzweifelt. Er fiel aus allen Wolken. Das durfte nicht wahr sein! Es war also wirklich so?

»Mutter, du bist ’ne Wucht! Seit drei Tagen hast du nicht ein Teil vertickt. Und dann … Aaaahr!«

Der Schmerz war so heftig, dass er fast den Verstand verlor. Der Riese hinter ihm hatte seine Hand verdreht und ihm dabei den Daumen gebrochen. Der andere, ein leicht untersetzter Typ mit langem, hellem Haar, setzte einen Bolzenschneider an Gilberts Mittelfinger und schien auf ein Zeichen zu warten.

»Oh bitte nicht, oh bitte nicht, oh bitte …«, konnte Gilbert aus seinem eigenen Mund vernehmen. Die Verzweiflung übermannte ihn. Doch als er trotz dröhnender Ohren und Tinnitus mitbekam, wie seine Mutter ‚Sir Stinkstiefel‘ erzählte, das Buch sei für fünfhundert Pfund an einen netten jungen Touristen gegangen, da bekam Gilbert einen Lachanfall.

Fünfhundert Pfund? War das Leben nicht schön? McCullen bekam auch einen Anfall, nur lachte er nicht dabei.

»Wie bitte? Sie haben das Buch verkauft? Ich glaube, ich verstehe Sie nicht richtig! Wissen Sie, was sie da getan haben?« Er rang sichtlich um Fassung. »Nein, das können Sie nicht«, fuhr er fort. »Erklären Sie mir nur noch, wer es jetzt hat und wo ich ihn erreichen kann. Und – ich dulde keine weitere Verzögerung!«

Wie um seine Worte zu unterstreichen, hob er die Hand und knickte den Mittelfinger ein.

Gilbert verdrehte vor Schmerz die Augen, bis nur noch das Weiße darin zu sehen war. »Scheiße, nein! Gott tut das weh! Oh Scheiße …«, schrie er laut und kämpft gegen den Verlust der Sinne an. ›Sie haben den Finger einfach abgeknipst. Einfach so!‹

Er schrie vor Schmerzen und ihm wurde schwindelig. Gilbert verspürte Ekel und kämpfte gegen die Übelkeit an, als ihm der abgetrennte Teil des Mittelfingers in den Schoß fiel. Fassungslos schaute er zu seiner verletzten Hand und konnte kaum glauben, was er sah. Blut lief in Strömen aus dem Fingerstumpf und färbte Pullover und Hose ein. ›Mutter wird schimpfen! Ei, Blut … Kakao, die Flecken gehen so schlecht raus.‹ Er wusste selbst nicht, warum ihm solch ein Blödsinn durch den Kopf ging, wahrscheinlich stand er unter Schock. Gilbert versuchte sich die Angst nicht anmerken zu lassen. Aber dann packten sie ihn fester. Der Schmerz legte sich wie ein Nebel über seinen Verstand. Aus weiter Ferne hörte er Mutter schreien. Ein Feuerzeug wurde angeklickt. Gilbert nahm den warmen Geruch des verbrennenden Benzins wahr, dann erreichte ihn der Schmerz erneut mit einer unerwarteten Heftigkeit. Mit aller Kraft hielten die beiden Kerle den tobenden Mann fest, bis er ohnmächtig in seinem Stuhl zusammensackte. Die Flamme des Sturmfeuerzeugs leckte an der Fingerwunde, ließ das ausströmende Blut zischend verschmoren. Es war kein Akt der Nächstenliebe, sie würden hier nachher aufräumen müssen, und Blut ließ sich erfahrungsgemäß nur mühselig entfernen. Der Geruch von verbranntem Fleisch breitete sich im Raum aus. Die alte Dame weinte nun, völlig verängstigt. Erstarrt saß sie kerzengrade auf dem Stuhl neben ihrem Sohn und konnte das Geschehene nicht begreifen. Es war wie in einem schlimmen Traum.

»Nun zurück zu Ihnen, Madam! Ich wiederhole mich nur ungern. Also, was haben Sie mir zu sagen? Zwingen Sie mich nicht zu weiteren Grobheiten, Ihr Sohn wird es Ihnen danken. Sagen Sie mir einfach, wer mein Buch gekauft hat«, sagte McCullen mit einem abschätzenden Grinsen im Gesicht. Die alte Dame zitterte heftig und begann zu weinen. Man bedrohte sie! Ihr Sohn war vor ihren Augen verstümmelt worden! Zum ersten Mal in ihrem Leben verspürte sie begründete Todesangst. Was würden die Männer noch alles tun, wenn sie dem älteren Herrn erzählte, dass sie keine Ahnung hatte, wohin der junge Mann reisen wollte? In Gedanken ließ sie den Nachmittag noch einmal Revue passieren. Ja, sie erinnerte sich schwach. Irgendetwas hatte er gesagt. Wollte er nicht mit Freunden zur Küste hoch, zu irgendeinem Loch? Dann erinnerte sie sich daran, dass dem netten jungen Mann beim Bezahlen ein Kassenbon aus der Geldbörse herausfiel. l. Tesco Store, Derryn, A 838! Sie sah den Zettel wieder klar und deutlich auf dem Verkaufspult liegen.

»Sir, Mr McCullen, Sie brauchen nicht länger böse zu sein, ich sage Ihnen ja alles, was ich weiß.«

Tapfer versuchte sie ihr Schluchzen in den Griff zu kriegen.

»Der junge Mann sagte, dass er zur Küste hochwolle, mit Freunden. Er sprach ein fürchterliches Englisch, aber so ungefähr hab ich das verstanden. Und er hatte einen Kassenbon im Portemonnaie. Von einem Lebensmittelladen in Derryn. Mehr weiß ich nicht. Wirklich! Bitte tun Sie uns nicht mehr weh, wir sind doch brave Leute. Ich verspreche Ihnen, wir werden keine Umstände machen. Lassen Sie uns doch einfach wieder gehen. Und die fünfhundert Pfund für Ihr Buch gebe ich ihnen selbstverständlich auch.«

›Derryn? Gottverfluchtes Glück, das ist ja fast zu Hause!‹ McCullen hätte beinahe laut losgelacht. Das war mehr Glück, als man erhoffen konnte. Aber noch war der Kerl nicht gefunden, und die Schriften nicht gesichert.

»Nein, das ist ja zu freundlich, aber lassen Sie mal. Ich brauche Ihr Geld nicht«, schmunzelte Andrew McCullen, »das ist wirklich nicht nötig. Den wahren Wert dieses Exemplars kann man mit Gold nicht ersetzen. Nun, Madam, ich gebe Ihnen noch ein Geschenk, eine kleine Entschädigung für den Ärger, den ich Ihnen bereiten musste. Dann werden die freundlichen Herren Sie und Ihren Sohn nach Hause begleiten.«

McCullen blickte gnädig über den Tisch. Die Dame fing langsam an ruhiger zu werden. Seine letzten Worte schienen ihr die drängende Angst zu nehmen. Deutlich konnte er ihren Herzschlag spüren. Boppadipomm Boppa Boppa Boppadipomm …

Die Lady war krank. Das Herz schlug nicht im Takt. Das würde die Sache vereinfachen.

Andrew McCullen richtete, wie beiläufig, den kleinen Finger auf Amanda Maidencroft und ließ ihn dann wieder in die Faust einschnappen. Das war’s.

»Kann ich jetzt nach … nach … Hause?«

Die Frage der alten Dame wurde durch einen Hustenreiz unterbrochen. ›Lieber Gott, was hab ich da im Hals?‹, dachte sie verwundert und räusperte sich. Es kitzelte im Rachen. Irgendetwas schien sich zu lösen. Sie hustete laut und würgte es krampfhaft heraus.

Eine kleine Feder flog vor ihren Augen durch die Luft, langsam und leicht. Klein und schwarz, leicht wie ein Schmetterling. Verwirrt starrte die Frau dem Flug der wirbelnden Feder nach, die soeben aus ihrem Mund gekommen war. Langsam, wie in Zeitlupe, sank sie auf die hölzerne Platte des schweren Schreibtisches.

Mit offenem Mund sah sie zu, wie die Daune zur Landung ansetzte. Der Hustenanfall war vorbei. Als die Feder auf der Tischplatte zur Ruhe kam, begann sie sich augenblicklich zu verformen. Sie dehnte sich, verschwamm und setzte sich neu zusammen. Aus der Feder wurde etwas anderes, ein Tier? Ein Vogel, ein Reptil? Amanda Maidencroft traute ihren Augen nicht, als sie auf die Stelle starrte, auf der bis gerade noch die kleine schwarze Feder gelegen hatte.

Sie glotzte direkt in die stechenden Augen einer anderthalb Meter langen Klapperschlange. Das Reptil hatte den Hals aufgerichtet und schien äußerst erregt zu sein. Deutlich war das schnarrende Rasseln des hornigen Schwanzendes zu hören.

Das Letzte, was Amanda Maidencroft in ihrem Leben sah, waren böse Augen und giftige Zähne, als der dreieckige Kopf der Giftschlange auf sie zugeflogen kam.

Das Letzte, was sie fühlte, war der heftige, krampfartige Schmerz in ihrem wild pochenden Herzen, als es platzte und das Blut nunmehr ihre Lunge umspülte, ohne weiterhin das Gehirn zu versorgen. Das Letzte, was Amanda hörte, war die schnarrende Stimme des alten Lords, der seinen Männern die Anweisung gab, sie heimzubringen.

»Bringt die alte Schachtel nach Hause in den Laden. Verbrennt alles, es muss wie ein Unfall aussehen.«

»Ist sie … ist sie tot?« Der Langhaarige fragte vorsichtig nach. Weder er noch sein Boss Thomas hatten die Feder oder die Schlange gesehen. Andrew McCullen war ein Großmeister der Illusionen. Im Grunde langweilten ihn solch triviale Taschenspielereien, doch ab und an waren sie recht nützlich.

»Die Alte ist soeben an Herzversagen gestorben. Thomas, weisen Sie Ihre Leute an. Sie sollen sie zurückbringen und den Laden abfackeln. Aber seid vorsichtig! Ihr habt schon genug Aufsehen erregt. Und danach fahren Sie mich zum Manor, Thomas. Sagen Sie Hank und Roy Bescheid, wir gehen auf die Jagd. Es gibt nicht so viele Touristen in Derryn und Umgebung. Das Buch muss gefunden werden, ich wünsche keine weiteren Verzögerungen.«

Thomas tippte bereits auf seinem Handy herum. Er ging etwas mehr in den Raum hinein, um ein besseres Signal zu kriegen.

»Lord McCullen, Sir, und was wird mit ihm?«, fragte der Gorilla und deutete auf den schwer verletzten Gilbert Maidencroft.

McCullen verzog angewidert den Mund. Zur Hölle, wie konnte ein Mann nur so stinken. Das Hemd war mit Ei bekleckert, der rote Pullover sah aus, als hätte der Kerl darin die Nächte verbracht. Der säuerliche Geruch nach Schweiß verpestete die Atemluft, wahrscheinlich war ihm auch noch etwas aus dem Darm gerutscht, es roch nach frischem Kot. Manchmal waren Andrew seine geschärften Sinne zuwider. Und dann stellte dieser Idiot aus Thomas’ Kader auch noch dämliche Fragen! McCullen blaffte los.

»Nun, das wird nicht schwer: Ihr geht jetzt schön mit ihm essen, danach lasst ihr ihn zu Hause eure Frauen vögeln und bringt ihn anschließend zum Flughafen. Da werdet ihr einen Flug für ihn buchen. Irgendwohin, Hawaii, Sri Lanka, Neuseeland! Ist mir egal, soll er sich etwas Schönes aussuchen. Hauptsache, er hat seinen Spaß!«

Er konnte es nicht fassen! Da stand so ein muskelbepackter Schläger vor ihm und nickte übereifrig!

»Idiot! Was glaubst du? Lasst euch etwas einfallen. Bis morgen ist er tot und unauffindbar, habt ihr verstanden? Die Alte bringt ihr zurück, und dann fackelt den Laden ab. Dafür bezahle ich euch schließlich. Und nun raus, ich muss nachdenken!«

Einigermaßen zufrieden sah er zu, wie die beiden Männer den ‚Ballast‘ entsorgten. Als Thomas die Bürotür hinter sich zugezogen hatte, griff er zum Telefonhörer. Sobald die Sache erledigt war, würde er ihn nach Hause fahren. McCullen wählte eine Nummer und wartete, dass auf der anderen Seite abgenommen wurde. Es dauerte eine Weile. Keiner nahm ab.

Er hing seinen Gedanken nach …

2

McCullen war ein alter Name, ein edler Name, ein machtvoller Name. Bis zum Ende des sechzehnten Jahrhundert. Dann hatten sie seinen Clan entehrt, seinen Vorfahren alle Titel und Rechte aberkannt.

Von einem außerordentlichen Gericht wurde der letzte Lord der McCullens vom Erzbischof Douglas, auf Geheiß des schottischen Königs Jacob, dem Vierten seines Namens, dem späteren König von England und Irland, auf Lebzeiten das Recht aberkannt, den Titel des hohen Adels weiterzuführen. Steverd McCullens Burg Rèabhlaid, die Stadt Cnoc an Fhithich und dreizehn Dörfer fielen zurück in die Hände der McLeods und der MacDonalds. Somit war es seinen Ahnen verwehrt worden, weiterhin ihren Einfluss in dem Ränkespiel der abtrünnigen Königsgegner, dem Bloodsbane-Kartell, geltend zu machen. Lord Steverd McCullen wurde nach altem Recht gehenkt, gerädert und gevierteilt. Sein Kopf wurde in der Kirche zu Ballankyl öffentlich ausgestellt, bis die Maden den letzten Fetzen Fleisch von den Knochen gefressen hatten.

Er war beschuldigt worden, den Seemann Donald MacDerrow gedungen und zu den Morden an achtzehn Männern, Frauen und Kindern verleitet zu haben, um die leblosen Körper zu schänden und für unheilige Rituale zu missbrauchen. Fernerhin wurde er des Mordes an seiner Frau und seiner Tochter bezichtigt, doch wurde Letzteres nie bewiesen. Seeleute hatten McCullen und einige wenige Überlebende in einer rabenschwarzen Nacht auf der kleinen Insel Druth’dom aufgelesen. Ein schwerer Brand hatte die Insel verwüstet und überall lagen verkohlte und zerfetzte Leichen herum. McCullen war dem Wahnsinn nah und stieß lauthals Verwünschungen und Flüche aus. Er hatte sich die Venen geöffnet, um den Dämonen der Hölle sein böses Blut zu weihen. Dabei rief er immer wieder »Ealasaid«, den Namen seiner Tochter. Der schwerwiegende Tatbestand der Lästerung gegen Gott wurde nicht geleugnet und somit auch das Urteil nicht zur Begnadigung ausgestellt. Steverd McCullen sei ‚lachend und singend und weitere Lästerung verbreitend‘, in den Tod gegangen. Das kleine Eiland wurde wenig später in Eilean Beatach – Die Insel der Bestie umbenannt und für unheilige Erde erklärt, ‚auf der kein Gottesmensch jemals mehr wandeln soll‘.

»Lieber Onkel, es ist an der Zeit, dem Namen McCullen seinen alten Glanz zurückzugeben. Ich brauche nur noch den letzten Teil deiner Aufzeichnungen. Aber die werde ich mir holen! Ich bin von gleichem Blut wie du.«

Energisch schob er das Kinn vor und lachte leise.

»Ihr werdet Andrew McCullen kennenlernen. Euer verdammtes britisches Establishment soll verrecken. Ihr werdet mir freiwillig zurückgeben, was vom Recht her meinem Clan gehört, Thron und Zepter werdet ihr mir reichen. Darauf habe ich mein Leben lang gewartet.«

Er dachte dabei nicht an die 2 500 Quadratmeilen schottisches Hochland, die einst dem Clan gehörten. Er dachte nicht an einen Pakt mit dem Teufel, der Onkel Steverd einst versagt geblieben war. McCullen würde seinen dahinsiechenden Körper verlassen, er würde sich den Göttern gleich machen und unsterblich sein. Könige und Präsidenten waren schon jetzt Lakaien des geheimen Bundes der neuen Ordnung. Nun, da die ‚Konjunktion der Drei‘ wieder bevorstand, war es an der Zeit einzufordern, was ihm gebührte. Am Ende würde er sie alle täuschen, er allein hätte die Fäden in der Hand, und sie alle würden für ihn tanzen wie Marionetten in den geschickten Händen des Puppenspielers.

Insgesamt waren sie zu fünft: ein italienischer Medienmogul und ehemaliges Staatsoberhaupt, ein schwerreicher Russe mit militärischer Vergangenheit, ein Mitglied der britischen Monarchie, ein amerikanischer Expräsident und er, Andrew McCullen, seines Zeichens Waffenschieber, Drogenhändler und Fabrikant von als Düngemittel getarntem Umweltgift für Afrika und Asien.

Der Bund der neuen Ordnung: Einmal im Jahr traf man sich an einem abgelegenen Ort in einem extra dafür angemieteten Hotel. Ab und an versuchte sich mal ein vorwitziger Reporter Zugang zu verschaffen, um eine große Story zu schreiben. Immer mal wieder brachten kleinere Verlage Bücher zu diesen mysteriösen Geheimtreffen heraus, wo gewagte Thesen breitgetreten und der Öffentlichkeit als Verschwörungstheorien verkauft wurden. Das war gut, das lenkte die Menschen von den wahren Zielen des Bundes ab. Die Weltpresse jedoch schwieg und gab so die Vermutungen der Lächerlichkeit preis. Das Wissen weniger blieb somit da, wo es keine Gefahr verursachen konnte: in den Köpfen von Menschen, die hinter jeder verschlossenen Tür eine Sekte vermuteten. Menschen, die ebenso an Kornkreise, Mayakalender und Ufos glaubten.

Ja, sie hatten die Zügel fest im Griff, und wenn es sein musste, benutzten sie die auch als Peitsche.

Irak, Afghanistan, der Jemen – mit jedem Krieg wurde McCullen reicher. Glaubensbrüder, so nannten sie sich, und die Glaubensbrüder stellten die Regierungen der Welt auf. An den Universitäten, den Akademien der Welt wurde die Vorauslese getroffen. Junge, vertrauenswürdige Menschen – elitär geschult und ihren Zwecken zugeführt, unwissende Diener in den Klauen des Bösen. McCullen wusste bereits drei Jahre im Voraus, wer der nächste amerikanische Präsident sein würde. Natürlich griffen sie auch mal daneben. J. F. Cassidy war so ein Fehlgriff, und der Erdnussmann, Jimmy Trelony. Amerika brauchte den Krieg, er brauchte den Krieg. Wer diesen Weg nicht gehen wollte, war die längste Zeit Präsident.

McCullen dachte mit Wohlwollen an Harriet Harker. Das war damals seine Empfehlung gewesen. Alle waren zuerst dagegen, eine Frau als Premier einzusetzen – sie hatte es ihm gedankt, die First Lady mit dem Spitznamen ,Iron Fist‘. Der Falklandkrieg hatte seine Kassen geflutet. Und es folgten noch viele nach.

Andrew McCullen könnte zufrieden sein und sein Leben entspannt genießen. Es war sein Gesundheitszustand, der ihn weiter zur Eile anhielt. Er spürte es jeden Tag mehr: Sein Geist würde dem Körper nicht mehr lange innewohnen. Das Ritual – alles würde sich ändern, er durfte nur nicht vorher schon das Zeitliche segnen. Dann wäre er frei, würde diese verkrüppelte Hülle hinter sich lassen und neugeboren und jung in einen perfekten Körper steigen, der dem Alter bis in die Ewigkeit entsagen würde. Der Körper war bereits da, gebunden durch einen Eid harrte er willig auf sein baldiges Ableben.

»Sir?« Eine weinselige Stimme meldete sich.

Endlich nahm er mal ab, das wurde aber auch Zeit! Er gab seinem Adoptivsohn ein paar kurze, präzise Anweisungen und legte auf.

Alles was ihm noch fehlte, war das Buch …

Kapitel 11

Jungfrau, Albtraum, Schwert und Buch (Siebter Tag)

1

Sie waren früh am Morgen losgefahren. Mike hatte ihn schon unten mit frisch gebrühtem Kaffee erwartet. Er sah genauso müde aus, wie Robert sich fühlte. Schweigend genossen sie die frühe Stunde. Es war kühl, und trotzdem schwitzten sie heftig auf dem Weg an den Klippen entlang. Robert gruselte sich ein wenig. Die Wunde unter dem Auge verschorfte bereits und es juckte, wenn sein Schweiß hineinlief. Er wischte sich die Stirn trocken.

Hier, an dieser Stelle war er von den Raben eingekreist worden. Jetzt war nichts von ihnen zu sehen. Es war gerade einmal vier Uhr zwanzig und Vögel schliefen zu dieser Zeit noch. Es sei denn, es waren Nachtvögel, zu denen die Raben nicht zählten.

Insgeheim hatten ihn die schwarzen Biester aber sehr geängstigt, auch ein Grund, warum er Mikes Vorschlag zum Morgenangeln bereitwillig zugestimmt hatte.

Und so stapfte er fröstelnd durch den leichten Nieselregen, immer bedacht, Mike nicht aus den Augen zu verlieren. Der legte ein mächtiges Tempo vor. Vermutlich waren die bisher erfolglos verlaufenen Angelausflüge etwas, was an seinem Ego kratzte wie Schmirgelpapier.

›Mike Wüst, der Gott des Angelns, ist für eine kurze Zeit in Schottland, aber kein Fisch nimmt davon Notiz und kommt, um ihm zu huldigen.‹ Robert grinste in den Motorradschal, der ihm das Kinn wärmte.

Trotz der verhältnismäßig geringen Entfernung zum Nordpol und der nahenden Mittsommernacht, wollte es heute nicht so richtig hell werden. Ein dunkles Wolkengebirge hing über ihnen und hielt das Sternenlicht zurück. Mike ächzte und stöhnte bei jedem Anstieg, konnte aber nicht davon ablassen, in seinem vorgelegten Tempo zu bleiben. Sie hatten Angies Taschenlampe dabei und Mike leuchtete ab und an den Weg aus. Robert sagte nichts, schwitzte schweigend mit und grübelte über seine Ehe. Wie das letzte Nacht passieren konnte, war ihm schleierhaft! Nina war doch eigentlich seine Traumfrau. Sie waren wie eine Seele – wie füreinander geschaffen. Niemals zuvor hatte er solche tiefen Gefühle gegenüber einem anderen Menschen empfinden dürfen, wie für seine Frau.

Er hatte sie verletzt. Das wusste er. Sie ließ es ihn spüren. Als er sich heute Morgen aus der Decke schälte, war sie demonstrativ von ihm abgerückt. Sie war wach gewesen. Ihre Atmung war zu verhalten für einen schlafenden Menschen, aber sie hat nicht geantwortet, als er ihr ein »Bis gleich …« zugehaucht hatte. Er konnte sich nicht erinnern, dass er Ninas Liebkosungen jemals zuvor zurückgewiesen hatte. Was war nur mit ihm los? Tief in seiner Seele wusste er die Antwort. Je näher sie an die Klippe kamen, desto größer wurde das Verlangen, die Neugier, die schöne Frau wiederzusehen. Zu gerne würde er noch einmal den süßen Klang dieser hellen Stimme vernehmen. Sie erschreckte und faszinierte ihn zugleich. Robert riss sich von der Vorstellung los. ›Das kann nicht sein!‹, dachte er und schämte sich für seine Gefühle. Sie hatten ihr Ziel erreicht. Mike zeigte ihm mit dem Arm, wo er heute den Ozean leeren wollte.

»Hier! Wir sind da. Also, ich bin wieder da unten, wo die Büsche stehen, falls du mich suchst. Ich sag dir, da wo du angelst, wirst du nichts fangen. Ist zu flach für die Großen, lass dir das gesagt sein. Ich würd es mal da hinten links versuchen. Neben dem Riff, wo Slate immer seine Haken verliert. Du musst nur neben das Riff kommen mit der Schnur. Volles Risiko, sag ich immer.«

»Lass mal stecken. Ich bin wieder da vorne, vor der Insel. Ich hab da einfach ein gutes Gefühl, Mike. Ist halt meine persönliche Lieblingsstelle!«

»Ja, okay! Dann mach’s dir mal wieder in deiner persönlichen Lieblingsstellung, Digger!« Er nestelte an seiner Armbanduhr herum.

»Ich stell den Wecker, um neun sollen wir zu Hause sein. Wir haben den Weibern frische Brötchen versprochen.«

»Und eine Tonne Fisch, vergiss das nicht, Mike!«

»Genau, Digger! Lass uns jagen …«, rief Mike noch und verschwand in der Senke.

Gut so, von der Stelle aus würde er nicht mitbekommen, dass Robert noch nicht einmal seine Angel aus dem Futteral holen wollte.

Robert saß schon dreißig Minuten still und nachdenklich auf dem erhöhten Stein. Er beobachtete den beginnenden Morgen mit gemischten Gefühlen und zweifelte an sich selbst, haderte mit sich und seinem Tun. Warum saß er hier an diesem Ort und wartete auf etwas, was nicht sein konnte, was es nicht gab? Er konnte es sich selbst nicht beantworten. Nein, er stellte seine Gefühle für Nina nicht infrage. Niemals würde er sie für eine andere Frau (ein anderes Wesen?) verlassen. Und trotzdem wartete er hier sehnsüchtig darauf, dass die Frau im Wasser sich wieder zeigte. Es brannte wie ein Fieber in ihm. ›Ein Virus, sie hat mich infiziert‹, dachte er. »Ich will dich sehen, komm, zeig dich endlich! Diesmal renne ich nicht weg, ich habe keine Angst mehr«, schickte er seine Worte kaum hörbar übers Wasser. Das Meer war fast spiegelglatt. Das Wasser dunkel, fast schwarz, weiter hinten auf der offenen See schimmerte es grünlich. Ein kleiner Spalt tat sich zwischen den dunklen Wolken auf und ließ ein wenig Licht durch. Schreiend flog eine Möwe vorbei, stürzte im Sinkflug ins Wasser und kam mit einem Fisch im Schnabel wieder an die Oberfläche.

›Na also, geht doch! Von wegen, keine Fische‹, dachte Rob und spürte das leichte Grummeln im Magen, ›die Vögel erwachen bereits!‹ Rob verscheuchte den Gedanken an die Raben und stand auf, um sich ein wenig die Füße zu vertreten. Die Möwe erhob sich flügelschlagend aus dem Wasser, den zappelnden Fisch im Schnabel. Von weit her konnte er Mikes Blinker aufs Wasser klatschen hören. Dann folgte das leise Surren der Rolle. Immer wieder aufs Neue, Mike war da unermüdlich. Das und die Möwe waren die einzigen Geräusche hier. Umso lauter kam es ihm dann vor, als sich direkt vor ihm das Wasser teilte. Er bekam einen mächtigen Schreck – und konnte sein Glück kaum fassen: Sie war da! Fast lautlos schob sie ihren Körper aus dem Wasser. Adrenalin spülte in seinen Blutkreislauf ein, ließ sein Herz heftig klopfen. Robert wäre fast einem inneren Zwang zur Flucht erlegen, und konnte gleichzeitig seine Begierde, nach ihrem Haar zu greifen, nur schwer zurückdrängen.

Es war eine Frau, eher ein Mädchen noch, von vielleicht zwanzig Jahren, doch in ihren strahlenden Augen lagen Alter und Weisheit.

»Eidhar nien? Druth nor Deith, da com freith nors tewigge! Nien da kien attukh.« Es klang wie Gesang in seinen Ohren.

Die Frau im Wasser schien abzuwarten.

Als er keine Anstalten machten zu fliehen, und sich auch sonst nicht weiter bewegte (dazu war er überhaupt nicht in der Lage), erhob sich das Geschöpf zu voller Größe und schritt an der seichten Stelle aus dem Wasser. Die Frau kam sanften Schrittes auf ihn zu.

›Gott sei Dank, keine Fischflosse!‹, dachte er erleichtert und verschob alle Gedanken an Meerjungfrauen wieder in die Märchentruhe. Er registrierte nicht, dass sich die Wunde wieder öffnete und ein leichter Blutfaden über seine Wange lief.

»Wer … und was bist du? Ich glaube nicht an Märchen, aber du scheinst echt zu sein.« Robert fasste allen Mut zusammen, überwand seine restliche Furcht und streichelte ihr sanft durchs nasse goldene Haar. Sie lächelte ihn lieblich an und schmiegte die kalte, nasse Wange an seinen Handrücken. Allein das Berühren ihrer Haut löste wohlige Schauer in ihm aus. Das Mädchen ließ sich langsam auf den steinigen Boden gleiten und brachte ihren Leib nah an Robert heran. Verzückt und der realen Welt entrückt, nahm Robert neben dem Wasserwesen Platz. Hart spürte er den Stein im Rücken, auf dem er vorhin gesessen hatte. Sein Herz schäumte über. Alles um ihn herum versank ins Nichts. Sie und er – er und sie! Das war es, was zählte. Sonst nichts. War sie für ihn gekommen? Gab es eine höhere Bestimmung, warum er hier heute Morgen auf sie gewartet hatte? Er glaubte es zu fühlen. Sie streckte ihre Hand aus, um seine Brust zu berühren, seinen Herzschlag zu spüren. Sie drang dabei tief in seine Seele ein, die Hand ließ Robert erzittern. Das Kribbeln im Bauch wurde immer stärker und schöner. Schöner und intensiver als jeder Orgasmus, den er auf oder unter Nina erreichen könnte.

»Was tust du da?«, wisperte er und stöhnte leise. Das Mädchen zuckte irritiert zusammen, schaute ihn fragend an.

» Nein, bitte höre nicht auf, das ist schön. Mach bitte weiter, es tut mir leid, ich wollte dich nicht erschrecken.« Robert hatte plötzlich Angst, dieses Wesen zu verlieren. Weit hinten, ganz weit in seinem Kopf regte sich ein Widerstand.

Erinnerungen an seine Frau, an Nina, versuchten den Weg zurück in seine Gedanken zu finden. Er wischte sie fort und schickte sein vorheriges Leben tief in den dunklen Keller hinab.

Zögernd, fast entschuldigend, griff er dann nach der bleichen Mädchenhand und presste sie zurück auf seine Brust.

»Bitte – mach weiter, es ist so schön. Ich will, dass das nie zu Ende geht. Lass mich einfach bei dir bleiben. Für immer.«

Er zögerte, kam sich ein wenig lächerlich vor. Dann sprach er seinen Gedanken aus.

»Ich würde mein Leben für dich geben …«

Sie lächelte und nickte leicht mit dem Kopf, als würde sie das Gesagte verstehen.

»Druth nor Deith! Eilias do nors dwelian thei.«

Ihre Augen fanden sich erneut und Robert versank immer tiefer in ihrer Welt. Er konnte an nichts anderes denken, als sie zu berühren, sie zu liebkosen. Er drängte und sie gab seinem Verlangen nach. Doch als sie ihn mit den Lippen an der Stirn berührte, explodierte etwas in seinem Gehirn. Er schrie vor Schreck und Schmerz, versuchte sich zu lösen, doch sie umklammerte seinen Körper mit unglaublicher Kraft, sprach mit singender Stimme beruhigend auf ihn ein …

2

Die Welt um ihn herum wurde schwarz und verzerrt, wie in einem Albtraum. Robert hörte Schreie, sah Feuer und Rauch. Er befand sich unter einem großen, hohen Wehrturm und brennendes Pech regnete vom Himmel. Nackte Leichen lagen, in seltsamen Mustern geordnet, am Boden. Er sah eine dunkelhaarige Frau an ein Kreuz gebunden, lichterloh brennend und schreiend. Aus ihrem Mund drangen Feuer und Rauch, sie schien von innen heraus zu verbrennen, starb aber nicht. Ihre in Panik geweiteten Augen blickten ihn flehend an. Vor ihr schien der Erdboden zu beben. Ein Schrein, eine Truhe, genau konnte Robert das nicht erkennen, verursachte diese Vibrationen. Das seltsame Ding verformte sich, schwoll an, wuchs. Auf der Oberfläche bildeten sich glühende Zeichen, Segmente die sich verschoben und zusammenfügten, bis nur noch ein Teil fehlte, um den Kreis zu schließen.

Er sah Menschen mit dunklen Umhängen. Sie saßen um dieses unheilige Feuer herum und beteten. Überall Zeichen und Runen, aufgemalt auf den felsigen Boden. Eine Ahnung sagte Robert, dass er keine Farbe an den Fingern haben würde, sollte er die dunkelroten Schriften berühren.

Um ihn herum tobte ein Sturm wie vom Leibhaftigen aus der Hölle geschickt. Aus düsteren Wolkengebilden löste sich ein wahrer Flammenregen. Ein feuriger Placken traf seine Wange, doch er verspürte keinen Schmerz. Allein die lodernde Frau schien von ihm Kenntnis zu nehmen, was verwunderlich war, schritt er doch durch die Mitte der betenden Robenträger. Das Lobpreisen wurde lauter, steigerte sich in einen sakralen Gesang, der eindeutig nicht dem Christengott dargebracht wurde.

Das Tor im Turm öffnete sich und ein großer Mann in schwerem Waffenrock schritt heraus. Sein starker Arm zog ein junges Ding, ein Mädchen in einem langen roten Kleid, hinter sich her, die andere Faust trug eine seltsam geformte Klinge.

Die schwarze Waffe maß fast einen Meter und war leicht gekrümmt. Weder Feuersglut noch Fackelschein wurden von der Schneide reflektiert, es schien, als ob das Material jeden Schimmer Licht absorbierte.

Das Kind wehrte sich, schrie laute, wütende Worte und schlug mit der freien Hand auf den dunklen Recken ein. Auch sie schien den Neuankömmling sehen zu können und rief ihm in einer alten Sprache etwas zu. Robert verstand diese Worte nicht, befremdlich und verzerrt wirkte die ganze Szene auf ihn.

Was nun folgte, war entsetzlich! Der Gesang der dunklen Priester verwob die Atmosphäre mit schwarzer Magie, machte die Luft zäh und dick. Er konnte kaum noch atmen. Angst erfüllte Herz und Verstand, deutlich spürte er die Macht, die von den Worten ausging. Sie brannte in seinen Gehörgängen, fraß sich säuregleich durch die Nasennebenhöhlen bis ins Hirn.

Robert hörte sein eigenes Geschrei wie durch eine Glocke. Der beißende Geruch von Schwefel – ein heißer Wind trug ihn auf feurigen Schwingen zu ihm herüber – trieb ihm salzige Tränen in die Augen. Er sah mit verschwommenem Blick, wie der Hüne den beschlagenen Lederumhang achtlos zu Boden warf. Mit eisernem Harnisch, Kilt und Stiefeln stand er da und reckte die Faust mit der Klinge zum Himmel empor. Er rief nur ein Wort, einem Namen gleich. Daraufhin brach ein Blitz aus dem Himmel, Wind und Donner folgten. Der Sturm riss an Roberts Haaren und brachte selbst den großen Mann ins Wanken. Wiederum stieß er das Schwert in die Luft und rief den Namen.

Die Robenträger hatten sich erhoben und taten es ihm nach, jeder von ihnen einen langen Dolch in der Hand haltend. Das Ganze wiederholte sich.

Der Ritter schrie ein weiteres Mal den Namen und unterstrich seinen Ruf mit der Klinge. Die Robenträger streckten die Arme aus und beugten das Knie, wie um einem Höherem die Ehre zu erweisen. Robert zählte nicht, wie oft der Recke den Namen rief, den er nicht verstand. Der Sturm, der über die Insel tobte, wurde immer gewaltiger. Der Himmel war nun ein Meer aus Flammen, und Feuer regnete herab. Brennende Pechklumpen trafen die Betenden und der dunkle Stoff ihrer Gewänder begann zu brennen. Robert sah, wie der Bursche neben ihm das gleiche Schicksal erlitt, auch seine Robe fing Feuer. Es schien ihn nicht zu beeindrucken, keiner der Männer unternahm einen Versuch, den Brand zu ersticken. Ungeachtet der brennenden Kleidung führten sie weiterhin dieses dunkelmagische Ritual aus.

Der große Ritter schritt auf das brennende Kreuz zu und hob die seltsam verzierte Klinge, schwarz wie Obsidian.

Die brennende Frau auf dem Kreuz war bis zur Unkenntlichkeit verbrannt, doch sie bewegte sich immer noch. Robert konnte die weißgekochten Augen in dem schwarzverbrannten, haarlosen Schädel erkennen, sah, wie sie blind und in unsäglicher Pein nach etwas zu suchen schienen und dabei wild in den Höhlen herumkreisten. Robert fühlte, dass sie ihn noch immer anflehten, um Rettung baten.

Der Recke stand nun genau vor ihr, schaute sie traurig an und versuchte, die ausgezehrten Wangen zu streicheln. Er gab auf, als die Haut aufplatzte und dampfendes Fleisch zum Vorschein kam. Rauch stieg aus ihrer Kehle und ein Schrei der Verzweiflung folgte nach.

Der Recke erwiderte etwas, trat einen Schritt zurück. Eine angedeutete Verbeugung, dann hob er die Klinge und schnitt durch das verbrannte Fleisch, durchtrennte mit der scharfen Klinge die Kehle des Weibes. Kochendes Blut quoll dampfend und zähflüssig wie Sirup aus der schweren Wunde. Kein Laut kam mehr von ihren Lippen, der Körper sackte schwelend zusammen und noch einmal schlugen Flammen aus ihm heraus, verzehrten Fleisch und Knochen gleichermaßen. Ihr Leib war nun tot, doch zweifelte Robert daran, dass die arme Frau ihren Seelenfrieden finden würde.

Robert war entsetzt. Seine Tränen liefen heiß die Wangen herab. Er spürte tiefe Angst, Wut und unbändige Trauer im Herzen. Er sah den Krieger, sah wie er ein silberverziertes Ochsenhorn aus seinem Waffenrock zog und es mit dem dampfenden Blut füllte. Die sakralen Gesänge schwollen an und immer dieselben Worte wurden gerufen. Die Priester gerieten in Ekstase, drehten sich tanzend im Kreis und schienen wie berauscht zu sein. Ein teuflischer Reigen begann …

Der Ritter hob das Horn, weihte den dampfenden Lebenssaft durch Geste und Psalm, dann vergoss er es über dem Schrein. Das letzte fehlende Symbol leuchtete auf, als menschliches Blut die Oberfläche der pulsierenden Truhe benetzte.

Das Kind! Robert riss sich los von der erschütternden Szenerie.

Die Frau war rettungslos verloren, tot, doch das Kind – er musste ihm helfen. Sie nahmen ihn nicht wahr, vielleicht war das seine Chance. Er sah sich um. Was könnte er tun? Doch da wurde er erneut abgelenkt und schaute zum brennenden Himmel hinauf.

In dem schwarzen Wolkenturm bildete sich eine Art innerer Kreis, wie ein Auge, und sendete einen gleißenden Lichtstrahl aus.

Die mit dem Blute unschuldiger Toter auf den felsigen Boden gemalten Ritualzeichen, allesamt dämonische Symbole, begannen zu glühen und zu brennen. Ihren gleißenden Flammen entstiegen Nebelschwaden. Sie schienen mit Leben erfüllt, wirbelten umher, sanken zu Boden, glitten über den Fels auf die tanzenden Kuttenträger zu und umwehten diese. Kurz darauf sanken die Priester auf die Knie und nahmen ihre ruhende Haltung wieder ein. Die Nebel umwoben nun den Schrein, wirbelten umher, spielten mit dem Wind und vereinten sich zu einer undurchsichtigen Wand aus grauen Schatten. Erwartungsvoll hob der Recke sein Haupt. Etwas bewegte sich in den Schleiern, ein Körper verfestigte sich und aus den Schatten trat ein Mann. Jung, muskulös und nackt. Unter den Rippen trug er ein Mal, die blasse Narbe einer längst verheilten Wunde. Dunkles, langes Haar umspielte sein edel geschnittenes Antlitz. Unbeirrt von seiner Blöße schritt er durch die Reihen der Priester, vorbei an der verkohlten Frauenleiche, die sich allmählich aus den fesselnden Ketten löste und zu Boden sank. Eine Sturmböe zerriss den nun kraftlosen Nebelschleier und gab den Blick auf den seltsamen Schrein frei, dessen geometrische Form sich aufzulösen schien, um eins mit dem Felsen zu werden.

Der schwarze Recke stieß das Kind vor sich zu Boden, zwang es nieder und wendete sich, ehrfürchtig den Blick senkend, dem nackten Mann zu. Der ignorierte den knieenden Ritter völlig, sein ganzes Interesse galt dem Kind. Robert sah Augen wie glühende Kohlenstücke gierig auf das Mädchen gerichtet. Der unheimliche junge Mann streckte seine Hand aus, um es zu berühren. Flink sprang das Mädchen auf die Füße und versuchte davonzulaufen. Mit dem bewehrten Handrücken wischte der Recke es zu Boden. Das Kind fiel zu Boden und rührte sich nicht mehr. Strafend sah der Nackte zum ersten Mal den Ritter an, der, beide Hände auf den Schwertknauf gestützt, das Haupt ergeben gesenkt, auf der Erde kniete. Der Nackte schritt an ihm vorbei, streichelte milde lächelnd das Haar des Ritters und beugte sich zu dem Kind hinab.

Das Unwetter nahm neue Dimensionen an. Blitze zuckten, doch ihr Licht erhellte den Himmel nicht. Der Feuerregen hatte inzwischen fast alle Kutten in Brand gesetzt. Einige Männer brannten bereits lichterloh. Doch immer noch bewegten sich die Priester nicht von der Stelle. Betend und preisend riefen sie nach ihrem unheiligen Gott, eingehüllt von Feuer, Nebel und Rauch. Erstarrt ließ Robert das schreckliche Schauspiel über sich ergehen und vergaß dabei fast Mädchen und Mann. Hastig sah er sich nach ihnen um, als er das bemerkte. Der Nackte hatte es vom Boden aufgehoben und hielt das bewusstlose Kind nun in den Armen. Seine Erregung war deutlich zu sehen und zu spüren. Jede Faser seines Leibes drängte der Unschuld des armen Wesens entgegen. Geifer sprudelte aus seinem verzerrten Mund und troff an seinem Kinn herab. Er hob den Kopf zum Himmel und schrie so laut, dass Robert entsetzt die Hände auf die Ohren schlug. Als er sein Antlitz wieder zeigte, war der junge Mann verschwunden, die dämonische Fratze einer teuflischen Kreatur spielte mit den letzten menschlichen Zügen. Doch dann war es auf einmal vorbei und hinterließ nur die Zweifel der Einbildung. Robert sah erneut in das edel gemeißelte Gesicht eines hübschen jungen Mannes. Ein weiter infernalischer Ruf des Triumphs fuhr aus dessen Kehle und brachte den Himmel zum Weinen. Überall Feuer und Rauch.

Der nackte Mann legte das Mädchen mit dem roten Kleid in den leuchtenden Kreis, der sich nun dort befand, wo zuvor die Truhe gestanden hatte. Dann erhob er seine Stimme noch einmal, jedes seiner Worte brachte ein Symbol aus der Erde hervor. Dampfend und feurig bildeten sich magische Zeichen um das Kind herum auf dem Erdreich. Sie schienen einen Rahmen zu bilden, der den Leib des Mädchens umgeben würde.

Der felsige Boden zitterte und bebte. Gesteinssplitter brachen heraus, sobald eine der Runen erloschen war und die nächste ihren Schnitt ins Erdreich tat. Erneut bebten die Felsen, Rauch und Nebel stiegen aus den erloschenen Symbolen hervor und verwoben sich zu seltsamen Gebilden und Formen. Es war vollbracht, der Kreis der Runen geschlossen, das letzte Symbol verglüht.

In diesem Augenblick erhoben die Robenträger ihre Dolche und stießen den im Feuerschein blutrot glänzenden Stahl tief in die eigenen Leiber hinein. Noch bevor ihre sterbenden Körper zur Erde sinken konnten, schienen die Nebelschwaden menschliche Gestalt anzunehmen und sich ihrer Seelen zu bemächtigen.

Der Mann sank neben dem Kind auf den Boden, streichelte seine Erregung mit der Hand und zog den Körper der Kleinen zurecht. Robert stockte der Atem, er war gefangen in diesen Bildern des Schreckens, konnte aber nicht eingreifen, nichts dagegen tun. Er hörte sich selber schreien und rufen, er fluchte und schimpfte, aber keines seiner Worte wurde gehört. ›Nicht in dieser Welt, ich bin nicht in dieser Welt!‹, schrie jede Faser seines Verstandes. Ohnmächtig war das passende Wort – ohne Macht!

Der Mann machte sich bereit, sich des Körpers der Kleinen zu bemächtigen, ihr Unterleib lag bloß und bar vor ihm, ihr Kleid war bis zu der Brust hochgeschlagen. Als er sich vorbeugte, um das Kind zu besitzen, geschah es: Ein Feuerball traf die Erde, zersprang und teilte sich vielmals. Die daraus entstehende Feuersbrunst wehte über die toten Leiber der Priester, erfasste den Recken und den nackten Mann und wehte Robert von den Beinen. Deutlich fühlte er die immense Hitze, als die Feuerwelle ihn traf, aber er nahm keinen Schaden. Benommen richtete er sich auf und sah sich um. Es war, als ober er unter einer gläsernen Glocke stand, die das Unheil von ihm abhielt.

Der Krieger kniete in unveränderter Position inmitten des Symbolkreises. Die Armreifen glühten und dampften und aus der Halsberge seines Brustpanzers quoll Rauch. Doch hatte der große Krieger das Feuer unbeschadet überstanden, nur die langen, lockigen Haare waren verbrannt und klebten wie schwarzes Stroh auf der wunden Haut des groben Schädels. Der nackte junge Mann jedoch war vollkommen unversehrt und blickte zornig auf die Auswirkung des Feuersturms. Diese Explosion gehörte offenbar nicht zum unheiligen Spiel, etwas Unberechenbares hatte sich ergeben. Etwas hatte ihn gestört, seine Vermählung unterbrochen. Ein Wutschrei kam aus den Tiefen seiner Kehle.

Robert war so voller fasziniertem Entsetzen, dass er erst durch den aufkommenden Schatten, der die Szene immer mehr in Dunkelheit hüllte, aus seiner Starre gelöst wurde. Da, wo sie die Frau im Kreise der Runenzeichen verbrannt hatten, stand nun ein riesiges Schreckenswesen, ein Dämon aus Asche, Feuer und Rauch. Lange Flammen schlugen aus dem brennenden Nichts hervor und versengten den Boden, auf dem es stand. Donnernder, feuriger Atem verbrannte die Luft. Am Rande des Geschehens richteten sich die Leiber der Priester wieder auf. Angefüllt mit neuem Leben erhoben sie sich und schienen ihre Kräfte zu sammeln. Der Ritter schrie etwas, sank erneut auf die Knie. Er schien etwas zu suchen, kroch unbeholfen auf dem felsigen Boden herum und hob abwehrend die linke Hand. In seiner Rechten hielt er die schwarze Klinge, doch der nackte Jüngling griff danach und entriss sie dem verwirrten Recken. In seinen Händen verwandelte sie sich in etwas, was einer riesigen Klaue gleichkam. Er triumphierte laut, schüttelte die Waffe unbändig und sein Arm schien mit ihr zu verschmelzen. Die Aufmerksamkeit des Dämons fiel auf das arme, bewusstlose Kind. Feuriger Speichel troff aus seinem Maul und zerlief wie flüssiges Metall auf dem felsigen Boden. Gierig griff er nach dem Mädchen, um es mit seinen alles verzehrenden Flammen zu umgeben, als ihn ein Schlag ereilte. Ein Hieb mit der schwarzen Klinge, geführt von dem kräftigen Arm des unbekleideten Freiers, ließ einen großen Streifen seines Armes in verlöschender Glut zurück. Hoffnung keimte auf in Robert. Ob diese Waffe das unheilige Feuerwesen vernichten würde?

Der nackte Mann rief dem Dämon seinen Unmut entgegen, er schien ihn mit Gesten bannen zu wollen. Zuerst war dies auch von Erfolg gezeichnet, der Dämon schien zu gehorchen, schickte sich an, Haupt und Knie zu beugen. Doch irgendetwas lenkte die gebündelte Kraft des Jünglings ab, er wirkte verunsichert. Das Mädchen regte sich und lenkte den Blick des Mannes für den Bruchteil einer Sekunde ab.

Diese Gelegenheit nutzte der Dämon und wandte sich gegen seinen Widersacher. Er schüttelte den Rest der bannenden Befehle ab und schickte einen Feuerstoß in die Richtung seines Widersachers.

Des Dämons Worte dröhnten und grollten, glühender Geifer tropfte aus dem wabernden Flammenmaul. Überraschend schnell stapfte er mit mächtigen Schritten auf den verzweifelten Recken zu, nahm keine Notiz mehr von dem feuerumwobenen nackten Mann. Flehend blickte der entsetzte Krieger zu der riesigen Gestalt auf und versuchte, sie mit bloßen Gesten auf Distanz zu halten. Der Dämon hielt tatsächlich in seiner Bewegung inne, sah auf den armen Ritter hinab und lachte brüllend. Es war ein brausendes, brutales – ein grausames Lachen.

Roberts Starre löste sich, er suchte mit unruhigem Blick nach dem Kind. Wo war das Mädchen hin? Eben hatte es doch noch dort gelegen. Es war verschwunden.

Da – es hatte die Gelegenheit genutzt, um vorsichtig aus dem Sichtbereich des Dämons zu kriechen. Nun rannte es schnell wie der Wind, das Kleid gerafft, durch die flammendheiße Luft auf den Turm zu und verschwand im Dunkel des offen stehenden Tores. Grausiges Gebrüll verfolgte ihre Flucht.

Sie kämpften. Mann gegen Dämon.

Und wieder traf das Schwert auf die Flammen, erstickte einen großen Teil davon. Die halbe linke Seite des Feuerwesens bestand nur noch aus Rauch und Asche. Brüllend wirbelte der Dämon herum, stemmte den rechten, noch flammenden Arm auf den Boden. Der Stein verflüssigte sich an dieser Stelle, das Mineral schmolz unter der immensen Hitze, die dieses Wesen ausstrahlte.

Robert spürte die lodernden Flammen auf der Haut, was immer ihn auch schützte, er war froh darum. Dann war der Jüngling heran und holte zu einem brutalen körperduchtrennenden Parallelschlag aus, der den Dämon von den Beinen fegen würde. Die Waffe schien zu leben, einer Klaue gleich schnitt sie die dicke, wabernde Luft entzwei.

Doch der Dämon war schneller. Mit einer Gewandtheit, die man so einem großen Wesen niemals zugetraut hätte, sprang er zur Seite und verabreichte seinem Gegner einen solch gewaltigen Hieb, dass dieser seine Waffe verlor und in der Luft zerschmettert wurde. Brüllend verkündete der Dämon seinen Triumph und wandte sich augenblicklich seiner Aufgabe zu.

Mit einem mächtigen Sprung erreichte er den Turm und riss unter brüllendem Wutgeschrei die Steinbrocken der Zinne auseinander, um durchs Dach zu brechen. Er trieb seine flammende Faust zwischen die Holzplanken und schien das Turminnere abzusuchen.

›Das Mädchen, das Kind, es ist da drin‹, fiel Robert ein, ohne dass er glaubte helfen zu können.

Und dann ging alles so schnell: Etwas Kleines, Rotgewandetes, kletterte an dem Feuerarm vorbei auf eine der verbliebenen Zinnen des Turmes mit der Absicht hinabzuspringen. Hinab in die tosenden Wellen, die sturmgepeitscht auf den Klippen brandeten. Das Mädchen! Es zögerte ein wenig, sammelte Mut.

Doch es war es zu spät. Der Feuerdämon triumphierte lauthals und griff nach ihr. Ein gellender Schrei riss Robert aus der Starre. Er sah die Kleine. Der Dämon hatte sie gefasst und brüllte siegesbewusst, den Kopf in den Nacken gelegt. Sie zappelte und baumelte hilflos über dem tiefen Wasser des tobenden Meeres. Ob Glück, oder Unglück – das Kleid zerriss und das Kind fiel. Lautlos und unendlich langsam. Die Zeit schien stillzustehen. Es klatschte, als ihr Körper in die Wogen eintauchte. Das Wasser verschluckte sie.

Der Dämon wütete und tobte, doch konnte er ihr offensichtlich nicht folgen. Urplötzlich konzentrierte er seine Wut auf den dunklen Recken, der immer noch am Boden lag. Doch sogleich umringten ihn die wiedergeborenen Priester, die erneut mit ihrem sakralen Gesang begonnen hatten. Dumpfe, rhythmische Worte. Pulsierend und drohend. Einige schlugen mit den Händen Schutzzeichen in die Luft. Der Feuerdämon grollte und toste, umrundete die Gruppe und konnte nicht näher kommen als wenige Schritte. Er schien auf eine Chance zu lauern, doch er fand keinen Weg. Nach einer Weile richtete er sich auf und gab erneut sein grausames Lachen preis. Er begann zu pulsieren, schien sich aufzublähen – und explodierte mit einer todbringenden Urgewalt. Augenblicklich fegte eine Feuerwelle über die Insel. Mit einer solchen Macht, dass fast alle Robenträger zerrissen und ihre Glieder in alle Winde zerstreut wurden. Wenige überlebten das Inferno.

Das schwarze Auge in den dunklen Wolkenbergen leuchtete kurz auf und verwob sich wieder mit dem Brodem.

Es war vorbei. Der Dämon, oder was das auch gewesen sein mochte, war zurückgekehrt in die Höllen, aus denen er geschickt worden war. Etwas regte sich. Der Ritter erhob sich ächzend. Durch die Rüstung schien er weitgehend von der Feuerwelle verschont geblieben zu sein, doch sein Gesicht, seine Arme und Beine waren verbrannt. Blasen bildeten sich und ließen die Haut platzen. Er schrie vor Schmerzen, reckte die Arme gen Himmel und stieß Drohungen und Verwünschungen aus. Dann begann er wie irre zu lachen, zog seinen Dolch und schnitt sich in den Unterarm. Blut floss aus der Wunde und troff zu Boden, wo es durch die Hitze des Gesteins zu sieden begann. Er schien eine Art Zauber zu wirken, denn die Erde begann zu beben.

Robert sah das große Schwert neben seinen Füßen liegen Es hatte wieder seine ursprüngliche gebogene Form. Einem Reflex folgend griff er danach, wollte es an sich nehmen und dem benommenen Recken damit den Schädel spalten. Er warf einen Blick zum Turm hinüber. Der stand in Flammen, brannte völlig aus …

3

Flammen, überall Feuer! Es loderte in ihren Augen. Atmen, atmen, er musste atmen oder er würde ersticken! Tief sog er die klare Luft ein, reinigte seine gequälte Lunge. Immer noch schmeckte er Rauch und Schwefel auf der Zunge, immer noch brannte seine Luftröhre wie Feuer. Er kehrte zurück. Zurück? Wieso? Woher – wohin? Wo war er gewesen? Ein Traum? Roberts Gedanken wirbelten im Kreis.

Er lag in den Armen der weißen Frau und konnte den Schein von brennenden Feuern in ihren tiefen Augen verblassen sehen. Langsam kam die Erinnerung wieder.

Kein Traum! Irgendetwas war hier geschehen. Nicht hier auf den Klippen, aber drüben auf dieser Insel. Die Ruine, das war der Turm! Und das Kind? War sie das Kind, das kleine Mädchen in dem roten Kleid? Er richtete seinen schmerzenden Oberkörper auf. Nein, dort drüben auf der Insel war alles wie sonst. Es wurde allmählich hell. Die Ruine stand immer noch genauso da wie gestern und die Tage davor.

»Drein amath yu tond weild. In habbath ye dwell to mine. Ye will faind yu beyond Druth’dom. Yu will waith!«

Liebliche Worte aus blutleeren Lippen, gesprochen von einem wunderschönen Mädchen mit unsagbar traurigem Glanz in den Augen. Konnte es sein, dass er ihre Worte verstand? Die Frau streichelte zärtlich über sein Gesicht, presste ihren Zeigefinger leicht auf die wunde Stelle. Es kribbelte angenehm. Dann löste sie sich zärtlich aus seinen Armen und glitt ins kalte Wasser zurück.

»Geh nicht! Bitte … bleib. Sag mir, was habe ich gesehen? Was ist auf der Insel geschehen? Wer, oder was bist du? Bist du … das Kind? Bitte, bleib doch.«

Sie tauchte ins Meer zurück.

»Kommst du wieder? Ich werde morgen hier auf dich warten! Bitte komm wieder«, flehte er sie an.

»Yu will waith«, sagte sie leise zu ihm, dann schlug das Wasser über ihrem Haupt zusammen und ihr bleicher Körper versank in den Tiefen. Robert starrte ihr nach, bis ihn eine vertraute Stimme aus den Gedanken riss.

»Hallo, Robert!« Mike stand hinter ihm. »Gehts dir gut? Bist du gestürzt? Ich meine, du liegst hier auf den Felsen und stammelst wirres Zeug. Du hast noch nicht einmal deine Rute aufgebaut? Was machst du hier die ganze Zeit? Ich hab dich schreien hören.«

»Ist sie nicht wunderhübsch? Hast du ihre leuchtenden Augen gesehen? Mike, ich bin verwirrt, ich glaube ich habe mich soeben neu verliebt. Nein, lach nicht. Ich kann es selbst nicht glauben. Klingt ziemlich bescheuert, ich weiß. Oh, Mann, ich bin ziemlich durcheinander, siehst du, wie ich zittere? Aber versprich mir eins, Mike, bitte behalt es für dich, ich möchte Nina nicht verletzen.«

Er blickte zu seinem großen Freund auf. »Ich verstehe das alles nicht …«, stammelte Rob und strich sich die Haare aus der Stirn.

»Digger, du bist auf den Kopf gefallen, lass mal sehen«, rief Mike besorgt und beugte sich zu Robert hinunter. Der umfasste mit einem heftigen Griff Mikes dicken Unterarm und sah seinem Freund in die Augen.

»Sag, Mike, war sie nicht wunderschön? Ich habe sie geküsst, es war unbeschreiblich …!«

»Ja, sie ist schön! Gut, reicht das jetzt? Können wir gehen? Lass dir aufhelfen. Und ich verspreche es dir, ich sag kein Wort zu Nina! Was sollte ich auch schon sagen, ohne mich zum Clown zu machen? Nina, ich muss dir etwas sagen, der Robert, dein Mann – er hat, bitte sei nicht böse, er hat sich in eine Robbe verliebt! So nun ist es raus …«

Mike bückte sich, um seinem Freund hochzuhelfen. Aus den Augenwinkeln verfolgte er die Robbe, welche an den Klippen vorbei aufs offene Gewässer zusteuerte.

»Nein Mike! Nicht die Robbe! Ich bin nicht verrückt, da war eine junge Frau im Wasser, ich habe sie schon gestern gesehen. Ich dachte, ich träume, deshalb hab ich nichts gesagt, glaub mir! Sie war da! Bis eben noch. Und dann ist sie wieder untergetaucht. Du musst sie gesehen haben. Hier vorne, da wo die Felsen im Wasser stehen. Gleich da!« Robert zeigte mit der freien Hand auf die Stelle an den Klippen. Er lag immer noch auf dem Boden, etwas bohrte sich hart in seinen Oberschenkel, als Mike ihn hochzog.

»Digger, da war nichts. Ich beobachte dich schon fast fünf Minuten. Hab dich nicht werfen gehört und wollte nach dem Rechten sehen. Dann hast du geschrien und ich bin sofort hierher. Ich stand da oben auf der Klippe, und was sehe ich? Mein alter Kumpel wälzt sich auf den Steinen herum, murmelt, schreit und zuckt. War echt amüsant, aber dann habe ich doch die Angst gekriegt. Hätte ja echt was passiert sein können. Aber Junge, da war nichts. Keine Meerjungfrau, keine Jungfrau, keine Milf! Digger, mit so etwas kenne ich mich aus, ich kann Weiber auf hundert Meter riechen, das weißt du! Vergiss das mal schnell. Komm hoch.«

Mike zog an seinem Arm. Robert fühlte etwas Kaltes, Glattes unter sich und griff danach. Ein Schock durchfuhr ihn.

»Ach ja? Keine Frau? Niemand? Und was ist das hier?«, rief er Mike zu, und zog scheppernd den kalten Stahl unter sich hervor.

»Nun ja …, es ist, es ist …, es ist aber keine Frau!«, stammelte Mike und glotzte mit großen Augen auf das fremdartige lange Schwert in Roberts linker Hand …

4

Sie saßen zusammen im Wohnzimmer. Susann kam mit einer frisch gebrühten Kanne Kaffee herein und setzte sich. Nach einem improvisierten Frühstück, ohne die versprochenen Brötchen, hatten sie sich um den großen Couchtisch versammelt und gespannt den Ausführungen ihres Mannes zugehört: kein Fisch, aber eine außergewöhnliche Story und ein altes Schwert. Es lag mitten auf dem Tisch und glänzte matt im einfallenden Sonnenlicht. Es war schon nach neun. Robert hatte die Geschichte bereits ein dutzendmal erzählt und nur den Teil mit der weißen Frau radikal entschärft, um Nina nicht eifersüchtig zu machen. Das ging nicht lange gut.

Sie wurde trotzdem misstrauisch, weil Mike es nicht lassen konnte, seine Scherze zu machen.

»Ist sie nicht schön, Mike? Ist das nicht die geilste Robbe der Welt? Küss mich, Liebste, küss mich«, unterbrach er Robert beim Erzählen, gerade als er seine Geschichte um eine gefährliche Klippe schippern wollte, und das Zusammentreffen mit der ‚älteren Lady aus dem Meer‘ in einer FSK-6-Version vortrug.

Mike griff sich das nächste Sitzkissen und knutschte es übertrieben wollüstig ab.

Da nutzte auch der abmahnende Blick von Robert nichts mehr, er konnte einfach sein Maul nicht halten. Versprechen hin, Versprechen her – die Saat war gesät.

Ab da war die Geschichte für Nina nur noch halb so interessant, sie drängte Rob lieber mit gezielten Fragen über die geheimnisvolle Frau in die Ecke.

»Wie war sie denn so, die ‚alte Frau‘, hatte sie große Brüste? Mehr als ich? Wie alt war sie denn eigentlich wirklich, dass deine Augen so einen Glanz bekommen, wenn du von ihr sprichst?«

Sie neckte ihn nur, zog das Ganze ins Lächerliche, aber er wusste genau dass sie tiefer in ihn hineinschauen konnte, als ihm lieb war. Er konnte ihr nichts vormachen, nicht seiner Frau. Nicht Nina.

Es war manchmal erschreckend – sie dachten oft das Gleiche oder fingen zusammen einen Satz mit denselben Worten an. Einmal hatte er eine Dose Birnen gekauft, einfach so. Was er damit wollte, hätte er nicht sagen können, Robert mochte eigentlich keine Birnen.

Als Nina ihn begrüßte und die Birnen sah, lachte sie und rief erstaunt, »Woher wusstest du, dass ich Birnen brauche? Ich backe gerade einen Kuchen und hab die Birnen vergessen, das gibts ja nicht! Ich wollte dich noch anrufen!«

Solche und ähnliche Geschichten zogen sich durch ihre Beziehung.

Sie glaubten beide an eine spirituelle Verbundenheit, daher beunruhigte es sie nicht sonderlich. Es war ein Teil ihrer Liebe, ein Zeichen von Vertrautheit.

Robert ahnte, dass er Nina, sobald sie alleine waren, die ganze Wahrheit anvertrauen musste. Er konnte sie nicht belügen, ohne einen Stachel im Fleisch zurückzulassen, der diese Wunde immer weiter entzünden würde. Er wollte mit Nina zusammenbleiben, so oder so. Schließlich liebte er seine Frau, und die Illusion, mit der weißen Frau in die Tiefen des Meeres zu tauchen, war absurd. Und trotzdem waren seine starken Empfindungen gegenüber dieser Erscheinung so echt, so wahr, dass es in erschreckte. Immer noch verspürte er ein tiefes Verlangen nach diesem Wesen. So verrückt das auch war, er konnte nichts daran ändern.

Und dann war da noch das Schwert. Ein handfester, greifbarer Beweis, dass er sich das alles nicht nur ausgedacht hatte. Und genau um dieses Schwert ging es in diesem Moment. Zumindest die beiden männlichen Personen brachten ein mordsmäßiges Interesse für den alten stählernen Schädelspalter auf.

»Wenn das so eine Art Traum war, wie konntest du danach greifen und es mit zurückbringen? Das leuchtet mir nicht ein«, brachte Mike vor. »Und im Wasser gelegen hat es auch nicht, zumindest nicht lange. Keine Algen an der Klinge, und der Griff ist auch nicht verrottet. Ich bin Schrotthändler, ich kenn mich mit Stahl aus, und das hier ist kein Stahl. Ich kann dir nicht einmal sagen, was es ist. Wo hast du es denn nun her, nicht wirklich von einer Meerjungfrau?«

»Erst einmal, es war keine Meerjungfrau«, Robert schaute vorsichtig zu Nina rüber und sah den wütenden Blick, »und das mit dem Schwert kann ich mir auch nicht erklären. Ich sah es im Traum, der Vision – was auch immer, auf dem Boden liegen und habe danach gegriffen. Ich hätte es diesem Arschloch übergezogen, so wütend wie ich war!« Robert schauderte bei dem Gedanken daran, dass er fähig gewesen wäre, jemanden umzubringen. Böse oder nicht, es blieb verwerflich, solche Gedanken zu haben.

Nina ging in ihr Zimmer. Sie hatte genug von der Geschichte. Sie verabschiedete sie bei Susann und bat Robert, ihr zu folgen, sobald er sich von Meerjungfrau und Schwert trennen könnte. Susann ging ihr nach.

»Ist sie stinkig?«, fragte Mike. »Tut mir leid, Digger, ist mir so rausgerutscht, vorhin. Ich geh ihr mal hinterher, ich werds schon hinkriegen.«

»Nein, Mike, du bleibst hier. Das rücke ich schon selbst wieder gerade.« Rob war sich im Klaren, dass es jetzt an ihm lag, Ninas und seinen eigenen Urlaub zu retten.

»Ich bin dann mal weg. Mach keinen Blödsinn mit dem Schwert, es ist wahrscheinlich scharf.« Robert zwinkerte Mike zu und verschwand mit gemischten Gefühlen Richtung Schlafzimmer. ›Tief einatmen und durch …!‹

Kapitel 12

Der Highlander (Achter Tag)

1

Stunden später saß Nina am goldenen Sandstrand von Derryn. Wieder einmal alleine. Diesmal hatte Rob zwar mitkommen wollen, aber sie konnte ihn nicht in ihrer Nähe ertragen. Und so war sie losgefahren. Mit dem Mountainbike, einem Buch und einer Flasche Wein.

Eine Bastmatte schützte sie ein wenig vor dem kalten, feuchten Sand. Trotz dem sonnigen Wetter wurde es nicht richtig warm hier oben an der Küste. Angenehm ja, aber nicht heiß. Die Wassertemperatur lag bei 14° Celsius, und somit unter der Temperatur, die zum Baden oder Schwimmen einlud.

Aber das war Nina egal. Nach Wut kommt Trauer, und sie war im Augenblick noch in der Zwischenphase. In einem Anflug von Frust setzte sie die entkorkte Flasche an und nahm einen ordentlichen Schluck.

›Das tut gut‹, redete sie sich ein. Sie würde es ihm schon zeigen, ihrem sauberen Mann. Sie würde um ihn kämpfen. Hat er wirklich geglaubt, sie mit so einer Geschichte abspeisen zu können? Eine Frau im Wasser, jung und wunderschön, kommt zu ihrem Mann geschwommen und verdreht ihm den Kopf? Er konnte doch nicht erwarten dass sie das akzeptierte! Dass da eine Frau war, das glaubte sie ihm schon. Dank Mike hatte er es auch nicht mehr leugnen können. Nina musste zugeben, die Story war seltsam, und das Schwert noch seltsamer. Übertroffen wurde das alles jedoch noch von der Tatsache, dass Roberts Verletzung völlig verheilt war. Keine Narbe, kein Wundschorf – nichts. Er konnte es ihr nicht erklären, wie denn auch. Es machte ihn nur noch verwirrter, fast tat er ihr schon wieder leid. Aber Robert hatte ihr seine Gefühle für das Wesen, wie er die Frau nannte, gestanden. Er hatte um Verzeihung gebeten, sich entschuldigt, alles als dumme Sache abgetan, und ihr ewige Treue geschworen. Fast hätte sie ihm verziehen, doch dann rückte er damit raus, durch ihren Kuss in diese andere Welt oder Zeit geraten zu sein, und das Schwert an sich genommen zu haben.

»Durch einen Kuss? Du hast sie geküsst? Das wird ja immer schöner, mein Freund! Was kommt als Nächstes? Hast du sie vielleicht auch gefickt? Ihren, ach so schönen Arsch gevögelt? Zeit hattest du ja genug, ihr wart ja wieder über Stunden weg. Und du hast sie schon vorher gesehen, das hast du ja zugegeben. Sag die Wahrheit, ihr hattet euch verabredet. Es ist wahrscheinlich die nette Kassiererin aus dem Store, oder die Bedienung vom Restaurant. Ich glaube dir kein Wort mehr, du Betrüger! Und das mit dem Scheißschwert habt ihr euch als Alibi ausgedacht. Hat Mike sie vielleicht auch gehabt? Das könnte zu ihm passen. Einen flotten Dreier am Meer? Kein Wunder, dass ihr keine Fische fangt. Mach, was du willst, ich fahr zum Strand und besauf mich. Und komm nicht auf die Idee, mir zu folgen!«

Das waren ihre Worte gewesen. Geschrien und getobt hatte sie. Mike und Susann hatten bestimmt alles mitgehört, sie würde sich später bei ihnen für den Wutausbruch entschuldigen. Aber erst einmal musste sie wieder runterkommen. Sie war immer noch wütend. Sie verstand es selbst nicht, aber in ihr tobte eine Eifersucht, wie sie es niemals für möglich gehalten hatte. Und warum? Sie konnte es nicht einmal richtig sagen. Robert hatte ihr die Wahrheit gesagt, das wusste sie genau. So etwas spürt eine Frau. Aber es hatte sie verletzt, mit einer anderen Frau auf die gleiche Stufe gestellt zu werden. Sie glaubte ihm ja insgeheim, dass er sie nicht betrügen wollte. Und ein Kuss? Mein Gott, ein Kuss ist ein Kuss, das könnte ihr auch passieren. Warum also war sie so ausgetickt? Nach dem dritten Schluck Wein wusste sie es nicht mehr. Jetzt kam die Phase der Trauer, Nina spürte den Wechsel der Gefühle deutlich.

Sie hatte fast den ganzen Strand für sich alleine. Das war nichts Besonderes in der unbewohntesten Gegend von Schottland. Weiter hinten ging ein Mann mit seinem Hund spazieren. Ansonsten war sie der einzige Gast hier.

Eine Möwe flog über sie hinweg aufs offene Meer hinaus. Nina schickte ein paar Gedanken hinterher und vergaß für eine Weile ihre Sorgen. Die Sonne stand hoch, es war früher Nachmittag. Sie hatte ein rotes T-Shirt mit einem blöden Spruch in Busenhöhe angezogen und einen Flanellpullover um die Schultern gelegt. Der Wind blies hier stark und brachte frische Luft mit sich. Trotzdem sollte man den Sonnenschutz nicht vergessen. So viel wusste sie von ihrem ersten Strandbesuch an dieser Stelle. Ungeschütztes Sitzen im Sand war einfach zu kalt gewesen und hatte sie gezwungen, frühzeitig den Heimweg anzutreten. Das war der Abend …, verdammt, da haben sich die beiden kennengelernt. Ihr Mann und die seltsame Frau! Da war es wieder, das beschissene Gefühl. Nina weinte. Dicke Tränen liefen unter den Gläsern der dunklen Sonnenbrille hervor. Sie machte sich nicht die Mühe, sie abzuwischen. Trotzig nahm sie einen Schluck aus der Flasche. Der Mann warf seinem Hund ein Stöckchen hin und rief ihm etwas zu. Nina konnte es nicht verstehen, die beiden waren zu weit entfernt. Missmutig ließ sie den feinen Sand durch ihre Finger gleiten. Er liebt mich, er liebt mich nicht. Blödsinn, Robert liebte sie, das war sicher!

›Aber er war so verwirrt, und er hat die andere geküsst. Und er hat etwas dabei empfunden, er hat es zugegeben!‹ Nina schluchzte. Mit einem Papiertaschentuch wischte sie sich verzweifelt den Rotz von der Nase.

Wieder spielte sie die hässliche Szene vom Vormittag durch, wie sie ihn angeschrien und mit Sachen beworfen hatte. Er wollte sie umarmen, aber sie hatte ihn weggestoßen. Und dann war sie auf ihr Rad gestiegen und hierhergefahren. Sie hatte gedacht, den Kopf dadurch freizubekommen, aber dem war nicht so. Im Gegenteil, je länger sie hier saß, desto verzweifelter wurde sie. Meine Güte, Roberts Vergehen war lächerlich im Vergleich zu den Eskapaden, die Susann ertragen musste. Mike war ein echt anderes Kaliber als ihr Robert. Nina sah Susann nun ein wenig mit anderen Augen. Verdammt, sie musste noch viel lernen. Sie nahm wieder einen tiefen Schluck.

»Komm hierher, Barry. Sei ein guter Hund. Ja, das ist brav. Sitz.«

Nina schaute sich verwirrt um. Der Mann war näher gekommen und hatte seinen Hund zurückgerufen. Offenbar wollte er nicht, dass er sie belästigte.

»Entschuldigen Sie, Madam. Es ist ein lieber Hund, keine Angst. Er heißt Barry, ich glaube er mag Sie. Nein, sitz! Ach, entschuldigen Sie die Frage – kommen Sie aus Deutschland?«

Nina schaute erstaunt über den Rand ihrer Sonnenbrille. Ein schlanker Mann, Mitte dreißig, stand neben ihr und lächelte vergnügt. Wie kam er nur darauf? Sah man ihr das schon an? War sie anders als schottische Frauen? »Ähm, warum … oder wieso? Ja, ich komme aus Germany«, stotterte sie verlegen.

»Nun, darf ich mich kurz vorstellen, mein Name ist Darnell, Braddock Darnell. Meinen Hund habe ich ja schon vorgestellt.«

»Ja, well …, ähm, angenehm, ich heiße Nina. Aber wieso haben Sie vermutet …?«

»Na, es gibt hier nicht so viele hübsche Ladys, die ich nicht kenne, und daran lässt es sich deutlich erkennen«, sagte er verschmitzt und deutete mit dem Zeigefinger auf Ninas Busen.

›Was meint der? Soll das so etwas wie ‚an den Titten erkenne ich die Nationalität-Quiz‘ werden? To get a wife – the Scotch way!‹

Sie spürte, wie ihre Wangen erröteten, und ihr wurde nun doch etwas mulmig. Sie waren alleine hier am Strand.

»No, no! Nein, das haben Sie falsch verstanden, sorry! Aber da steht es deutlich zu lesen, auf Ihrem Shirt!«

Sie senkte den Blick und verstand: ‚Wir sind aus dem Ruhrgebiet – Alle beide!‘

Den doofen Spruch auf dem Hemd hat er gemeint. Innerlich seufzte Nina erleichtert auf. Also kein Perverser mit Hund. Gott sei Dank!

»Ich habe in Deutschland studiert, in Düsseldorf. Da gab es so komisches Bier, dunkel wie Ale, nur nicht so lecker. Aber in jungen Jahren gewöhnt man sich schnell daran. Es war eine schöne Zeit. Machen Sie Urlaub?«

Er sprach fast akzentfrei. Seine Stimme klang angenehm weich. Der Mann ging langsam weiter, winkte mit der Leine seinen Hund herbei.

»Daher ihr gutes Deutsch. Studiert! In Düsseldorf. Hmmm, ich habe in Göttingen studiert. Da war das Bier auch nicht lecker!«, rief sie ihm nach, »ja, wir machen Ferien am Loch Eribol, wir sind schon fast eine Woche hier!«

Er hielt kurz inne. Sie sah ihn unverwandt über die dunkle Brille an. Er war hübsch. Es kribbelte in ihrer Magengegend. Schulterlanges dunkles Haar, ein schmales Gesicht mit einem Dreitagebart um den sinnlichen Mund. Seine fröhlichen Augen strahlten in einem eisigen Blau. Er trug ein Beanie auf dem Kopf. Ein leichter Schal und ein schwarzer Wollmantel schützten ihn vor dem kalten Wind. Nina war kein Modepüppchen, aber der Mantel war aus feinstem Kaschmir gefertigt. Das erkannte sie sofort. Der Mann sah ein wenig aus wie Van Dale, der Sänger ihrer Lieblingsband Baphomet System. Seine Beine steckten in großen gelben Gummistiefeln. Lässig schlug er sich mit der zusammengelegten Hundeleine gegen den Oberschenkel.

»Barry? Ah, da hinten ist er.« Auch Nina schaute dem jungen Golden Retriever zu, wie er versuchte, einer Möwe den Fisch abzujagen. Mit lautem Gebell hetzte er ihr nach.

»Lieben Sie Tiere?« Er schaute sie an. Nina wurde ganz warm. War es das, was Robert gemeint hatte? Es war erschreckend und faszinierend zugleich. Sie fühlte sich zu einer Person, einem Mann, hingezogen, der ihr vor fünf Minuten zum ersten Mal begegnet war. Barry kam angelaufen. Und diesmal wurde er nicht von seinem Herrn gestoppt. Hechelnd kam er auf Nina zu und warf sie rücklings in den Sand.

›Komisch‹, dachte Nina. So schwer hatte sie den Goldie gar nicht eingeschätzt.

»Oh Barry, du ungezogenes Biest. Sitz! Sitz, sag ich, du bist ja doch ein dummer Hund.«

»Nein, lassen Sie nur, ist schon gut. Der will ja nur spielen«, lachte Nina und balgte mit dem großen Vierbeiner herum.

»Oh oh, nicht küssen, nein das will die Nina nicht. Aus, aus! So ist brav. Lieber Hund.« Schnaufend kam sie wieder hoch. Der Wein war umgefallen, doch der Korken hielt. Wild schwappte der Inhalt in der Flasche hin und her. Sie suchte im Sand nach ihrer Sonnenbrille.

»Haben Sie geweint? Warum?« Die Frage kam plötzlich.

Ein hastiger Blick in die spiegelnden Brillengläser ließ sie erkennen, dass ihre Schminke total verlaufen war. Der Eyeliner hatte unter dem Rahmen der Sonnenbrille einen schwarzen Rand aus schmutziger Schmiere hinterlassen. ›Ich sehe aus wie ein trauriger Clown‹, dachte sie erschreckt. Das war ihr jetzt ein bisschen peinlich.

»Hier, nehmen Sie. Benutzen Sie es ruhig, ich habe ganz viele davon.«

Der Mann, der sich Braddock nannte, reichte ihr ein seidenes Tuch. ‘A.M.C.’ waren die in Gold gestickten Initialen. Nina erkannte sie. Die gleichen Buchstaben hatte sie auf dem Tankstellenschild, dem Tesco Market, dem B & B und dem Schild des Bestattungsunternehmens in Derryn gesehen. Ob das alles ihm gehörte?

›Hoffentlich sieht er nicht, dass ich schon eine halbe Flasche Wein getrunken habe.‹ Sie fühlte sich auf einmal leicht und beschwingt. Ob das am Alkohol lag? Robert hatte auch Bier getrunken! ›Blödsinn, das ist ja wohl keine Entschuldigung!‹ Schnell wischte sie den Gedanken zusammen mit der verlaufenen Schminke fort. Sie hielt ihm das Seidentuch wieder hin.

»Danke, behalten Sie es ruhig. Vielleicht als Andenken an unsere Begegnung am Strand von Derryn, anno 2013?« Er lachte laut. Geschickt und unerwartet ließ er sich neben ihr im Sand nieder. Als sich ihre Blicke trafen, zuckten Blitze durch Ninas Hirn. Sie war wie paralysiert. ›Oh mein Gott‹, dachte sie verschämt, ›jetzt trifft es mich auch!‹

Wie ein von der Schlange gebanntes Kaninchen ließ sie es geschehen dass der geheimnisvolle Fremde ihre Hand ergriff und streichelte. Die Berührung war angenehm und warm.

»Was plagt Sie so, dass Sie weinen müssen? Wollen Sie es mir sagen?«

»Ich weiß nicht recht. Eigentlich ist es nichts. Mein Mann hat diese Frau getroffen und …« Nina erzählte ihm die ganze Story, einschließlich Meerjungfrau und wollte fast nicht aufhören zu reden, damit er bloß keinen Grund hatte, ihre Hand loszulassen.

»Ja, das klingt seltsam, aber wir Schotten sind stolz auf unsere Geister, und die ‘Mermaid of Druth’dom’ ist eine unserer schönsten Gespenstergeschichten. Aber leider nur eine Sage, wirklich unwirklich, so sagt man wohl. Und Ihr Mann hat sie gesehen? Das wundert mich. Angeblich liegt ein Fluch auf ihr. Sie war die Tochter eines alten Lords, einem Teufelsanbeter oder so etwas. Er hat auf der Insel, vor der eure Männer angeln, einen Dämon beschworen. Aber etwas ist fehlgeschlagen und alle Anwesenden, außer ihm selbst, wurden getötet. Man sagt, seine Tochter Ealasaid sollte mit dem Teufel selbst vermählt werden, doch sie entkam auf mysteriöse Weise. Daraufhin hat der alte Lord einen Fluch ausgesprochen und das ungezogene Mädchen verdammt und für alle Zeiten an diesen Ort gebunden. Nur ein Ritter edlen Gemüts, ein Recke, der Blut, Schweiß und Tränen für sie opfern würde, dürfe sie in Menschengestalt sehen. Für alle anderen würde sie als Meerestier sichtbar sein.«

Nina erschauerte, es war eine traurige Geschichte.

»Aber das ist nur eine alte Sage, die wir hier gerne den Touristen erzählen«, lachte Braddock.

»Na, dann war also doch alles nur geschwindelt. Robert ist zwar ein toller Mann, aber ein stattlicher Recke oder gar ein edler Ritter ist er wirklich nicht. «

Sie lachten beide und er hielt weiterhin ihre Hand. Sie genoss die Berührung, den verständnisvollen Blick, seine lockere Art, und fühlte sich einfach nur wohl in der Gesellschaft des freundlichen Fremden.

Wie der wohl reagieren würde, wenn sie sich ihm jetzt einfach so an den Hals werfen würde und ihre Lippen auf seine presste? ›Verrückt! Das ist einfach verrückt. Nein, das tu ich nicht‹, hielt sie mühsam den Drang zurück, dem Gedanken die Tat folgen zu lassen.

›Aber du hast doch einen gut! Robert hat doch auch …‹, rief ein kleines rotes Teufelchen in ihr Ohr. Es verpuffte ungehört, als Braddock ihre Hand vorsichtig losließ. Mit einem Mal spürte sie die Kälte des Windes auf ihren wohlig warmen Fingern.

»Wissen Sie was? Wir beide trinken jetzt noch den Rest von dem leckeren Wein, und danach fahre ich Sie zu Ihrem Haus. Ihr Mann wird sich bestimmt schon Sorgen machen.«

»Ja, das klingt gut! Wenn es Ihnen nichts ausmacht, aus der Flasche zu trinken?«

»Nein, warum sollte es?« Belustigt sah er Nina an.

»Na ja, weil – da war ich schon mit dem Mund dran.«

Er nahm ihr Gesicht zärtlich in die Hand und sie kam seinem wartenden Mund mit ihren vollen Lippen wollüstig entgegen.

»Küss mich«, hauchte sie, »küss mich wild!«

›Lass es geschehen, lass es einfach zu‹, dachte sie und genoss die Berührung, als seine warme Hand über ihren Oberschenkel strich.

2

Als die Sonne im Meer zu versinken drohte, machten sie sich auf den Weg. Braddock half ihr, das Rad in seinem Rover zu verstauen. Barry freute sich nicht gerade über die zusätzliche Last, die seinen Platz einengte, aber er nahm es mit treuem Blick hin.

Sie schwiegen während der Fahrt. Es war ein verständiges Schweigen. Das von eben würde nie mehr geschehen, eine einmalige Sache. Schön, aber einmalig.

Nina wusste das, und er wusste das hoffentlich auch. Sie hatte jede Minute genossen, aber nun, da die Ernüchterung sie traf wie ein Schock, schämte sie sich für ihre Entgleisung. Brad schaltete das Radio ein. Sie war ihm dankbar dafür. Diese Stille zwischen ihnen wurde langsam unerträglich. Er hatte sich wie ein Gentleman benommen, die Signale hatte sie selbst gesendet. Letzten Endes war sie über ihn hergefallen.

Im Radio wurde über ein schreckliches Unglück in Inverness berichtet. Nina konnte verstehen, dass ein Feuer in einem Antikladen ausgebrochen war und zwei Todesopfer gefordert hatte.

»Halt, da waren wir vorgestern noch. Rob, mein Mann, hat in diesem Laden noch ein Buch gekauft. Das ist ja schrecklich! Die arme Frau.«

»Ja, solche schlimmen Dinge passieren, die arme Frau. Ein schreckliches Unglück!«

Der Nachrichtensprecher berichtete mittlerweile von den Sportereignissen. Nina schenkte dem keine Beachtung mehr.

»Und dein Mann? Er liebt Bücher? Ist er ein Sammler? Ich hätte da noch ein paar ganz interessante Sachen. Erbstücke, ich brauche sie nicht, aber sie sind wertvoll. Also, wenn du einmal mit Robert vorbeikommen möchtest …«

»Oh, ja gerne. Er liebt Bücher, besonders alte, in Leder gebundene. Er liest sie nicht, deshalb ist es egal, was drin steht. Er verteilt sie nur dekorativ in den Räumen. Das ist ein echter Tick von ihm.«

»Sag mir, wenn du aussteigen möchtest. Hier irgendwo müsstet ihr ja wohnen.«

»Ja, lass mich da vorne aussteigen. Ich brauch dann nur noch den Weg hoch. Da oben ist unser Haus.«

»Hmmm, bei den Donningtons? Die Alte ist eine Halsabschneiderin«, sagte Brad und zog sich mit den Fingern über die Kehle.

»Nächstes Mal, wenn ihr noch einmal herkommen wollt, dann fragt einfach bei mir nach: Scotshome.com! Das sind alles meine Häuser. Und für dich … umsonst!«

Brad fuhr auf die rechte Spur und hielt den Wagen am Straßenrand an. Er drückte Nina einen langen Kuss auf die Lippen und berührte, wie zufällig, ihre Brust. Und wieder brachte er sie zum Erschauern. Sie musste Rob vergeben, sie konnte gar nicht anders. Verlegen öffnete sie die Wagentür. Brad stieg aus und half ihr mit dem Rad.

»Und? Vielleicht sehen wir uns ja mal wieder?« Brad ließ sie nicht aus den Augen, während er geschickt die Nabe des Vorderrads in die Gabel einführte. Er zog die Handbremse, richtete etwas nach und schloss den Schnellspanner.

»So, du kannst losfahren.«

»Danke Brad. Für alles, meine ich. Es war wundervoll mit dir …«

»Ja, Nina. Ich bin heute ein glücklicher Mann gewesen. Du bist eine tolle Frau. Ich denke, dein Robert weiß das. Und wenn nicht …, ich bin oft am Strand!«

Sein verschmitztes Lächeln ließ ihre Knie weich werden.

»Nein Brad, das darf nicht wieder geschehen. Bye, ich werde dich nie vergessen.«

Nina nahm ihr Rad und stieg auf. Sie winkte noch einmal Barry zu, der die Geste schwanzwedelnd kommentierte, und radelte los, ohne sich noch einmal umzusehen. Braddock sollte ihre Tränen nicht sehen. Langsam fuhr sie den Anstieg zum Haus hoch.

Brad sah ihr noch lange nach. Dann stieg er in seinen Wagen. Er schüttelte den Kopf und griff zum Handy.

»Roy? Ich habe sie. A 838, bei Laid. Sie wohnen bei der alten Donnington. Nein, ihr werdet nichts unternehmen. Kein Aufsehen, die gehören mir! Was? Nein …, das wird selbst der Alte nicht wagen. Sag dem alten Knochensack – ohne mich! War das deutlich?«

Braddock Darnell legte auf und startete den Wagen. Es gab viel zu tun. Das Buch, zum Greifen nah. Sein Ziehvater würde erfreut sein. Die Suche hatte ein Ende.

3

Nina stellte ihr Rad ab und öffnete die Haustür. Angie stand im Flur und fiel ihr gleich um den Hals.

»Nein, Schatz, das ist ja eine Freude! Wir sind auch gerade eben erst angekommen. Chris hat einen fetten Sonnenbrand. Ach, war das toll, komm rein, wir haben ja so viel zu erzählen.«

Nina begrüßte ihre ‚Freundin‘ und versuchte, unbemerkt unter die Dusche zu gelangen. Sie roch verschwitzt und nach körperlicher Liebe, und nach Braddock Darnells teurem Aftershave. So wollte sie ihrem Rob nicht über den Weg laufen.

Hoffentlich hatte sie ihn heute Mittag nicht zu arg verschreckt. Es tat ihr jetzt wirklich leid. Niemals hätte sie gedacht, dass es ihr ebenso ergehen könnte wie Rob. Nur, dass er es beim Küssen belassen hatte. Sie schämte sich und beschloss, Brad zu vergessen, während sie mit der Brause versuchte, seinen Geruch loszuwerden.

Später am Abend, als sich alle um den brennenden Kamin versammelt hatten, ging es Nina wieder besser. Sie aßen geräucherten Lachs von den Orkneys und gegrilltes Gemüse mit Röstkartoffeln. Susann hatte ihre Sache hervorragend gemacht. Nun verdauten sie den deftigen Schmaus und prosteten einander mit einem Bier in der Hand zu.

Robert stellte keine Fragen und somit war sich Nina sicher, dass ihre kurze Affäre mit Braddock ein Geheimnis bleiben würde.

Chris und Angie waren so gegen fünf Uhr am Nachmittag angekommen und sprühten nur so vor Erzähldurst. Die Orkneys mussten ihren Angaben nach ein echtes Spektakel sein. »Absolut ein Muss! Was ihr da alles an Tieren zu sehen kriegt, die sonst nur im Zoo sind!«

Robert grinste. Er stellte sich Chris mit daumendicken Sackratten vor. Die gab es auch im Zoo, bei den Affen. Aber aus dem Grinsen wurde schnell ein Staunen, denn Angie und Chris hatten eingekauft. Zwei Flaschen Highland Park von der gleichnamigen Destillerie auf den Orkneyinseln.

»Zwei 18-jährige, reife und unverdorbene rotblonde Schönheiten. Und das Beste ist, die wollen heute noch vernascht werden, Jungs! Und Mädels, sorry. Wer ist dabei?«, pries Slate das edle Gesöff an und erntete reichlich Beifall. Robert beschloss, dem Alkoholverzicht wieder abzuschwören. Er musste den Tag verdauen, und Whisky war ein guter Ersatz für einen Magenbitter. Nebenbei bemerkte er, dass seine Frau kaum redete. Nina war sehr still. Das war sonderbar und gar nicht ihre Art. Außerdem hatte er mit wesentlich mehr Abneigung ihm gegenüber gerechnet. Aber Nina war anscheinend auf eine Wiedervereinigung aus. Ihr Lächeln wirkte zwar aufgesetzt, aber immerhin: Das war mehr, als er erwarten konnte nach der Geschichte mit der weißen Lady. Sein Herz atmete auf.

Irgendwann ging Chris die Luft aus, es gab nichts Großartiges mehr zu berichten. Nachdem die Orkneys abgehakt werden konnten und die erste Flasche zur Neige ging, kamen Rob und Mike mit dem ‚Meermädchen-Knaller‘ ins Geschäft.

Mike verzichtete dabei auf weitere Kissenknutschereien und überließ Robert das Wort. Der ersparte ihnen das grauenhafte Geschehen auf der Insel und umriss den ,Traum‘ nur mit knappen Worten. Wichtig war ja eigentlich in erster Linie die Frau im Wasser. Schnell war die Story erzählt, und Robert konnte das Staunen auf Slates und Angies Gesicht für sich verbuchen. Es war wie an Weihnachten. Eine Überraschung jagte die andere. Als Nächstes bekamen die beiden Ausflügler die mysteriöse Klinge präsentiert.

Chris war fasziniert, Angie konnte nicht viel damit anfangen. Slate lebte förmlich auf. Kaum hatte er das edle Stück in den Händen gehalten, begutachtet und geprüft, kam er auch zu einem finalen Schluss.

»Ein echter Scimitar, so wird dieser Säbel eigentlich genannt. Diese Art Waffe ist eigentlich im Orient beheimatet, Sarazenensäbel, sagt man auch. Die haben die Dinger bis ins 17. Jahrhundert benutzt. Es wird angezweifelt, dass diese Art Waffe vor …«

»Aus! Chris – aus! Lass nach, das interessiert doch keinen. Ein Säbel, sagst du? Aus dem Orient? Das ist komisch.«

»Ja Rob, ein Schwert ist in der Regel zweischneidig, ein Säbel nicht. Es gibt indonesische Säbel mit angeschliffener Kerbe, einem ‚Tigerauge‘, auf der stumpfen Seite der Klinge, der sogenannten Fehlschärfe. ‚Klewang‘ wird so ein Säbel genannt. Die Holländer haben sich das in den Befreiungskriegen abgeguckt und diese Waffen verfeinert. Sie tragen diese Säbel immer noch als Paradewaffe beim Militär. Aber Klewangs sind kürzer als ein Scimitar. Die Form eines Scimitars ist für Reiter geschaffen, die vom Pferderücken aus blutige Schneisen durch das Fußvolk ziehen.Wo hast du das her, Rob? Mann, das hier ist mal ein echt geiles Teil. Sogar der Griff ist verziert. Geschnitztes …  Irgendwas, und nahezu unverwittert. Ich kenn das Material nicht. Es ist kein Metall, eher ein Gestein wie mir scheint.« Chris hielt die Klinge unter die Deckenleuchte, um mehr zu erfahren. Er drehte es hin und her und wunderte sich. »Das Ding frisst Licht. Nichts spiegelt sich. Ich hätte schwören können, es ist aus Obsidian, aber nun bin ich mir nicht mehr sicher. Hätte nur so gut gepasst, weil Obsidian in der Türkei vorkommt. Da hätten wir die Verbindung zum Orient gehabt. Aber auch die Azteken haben Schwerter aus Obsidian geschlagen, Maha- so und so, ach, ich hab’s – Maquahuitl. Das war das Wort. So haben sie diese Waffen genannt. Hmm, aber Obsidian müsste im Licht schimmern und Farbnuancen ins Braun-Grünliche aufweisen. Keine Ahnung, aus was die Klinge ist. Sie fühlt sich warm an, irgendwie – nicht metallisch.Wo habt ihr das denn nun wirklich her? Aus dem Atlantik mit Sicherheit nicht. Scheunenfund bei Bauer Ewald?«

»Nein, ohne Scheiß – Rob hat an der Angelklippe draufgelegen. Das war schon verrückt, auch wenn uns hier keiner glauben will!«, rief Mike und schaute dabei Nina an. Die fühlte sich sowieso nicht allzu wohl in ihrer Haut und errötete. Zum Glück hielt sich Mike nicht weiter mit dem Thema auf und brachte das Lederbuch, das zweite ‚Wunder‘ des Abends ins Gespräch ein. Rob nahm das Schwert, welches nun ein Säbel war, an sich und legte es hinter die Couch. Er wollte nicht, dass sich jemand damit verletzte. Jetzt würden sie Chris das Buch vorführen. Mike war ganz versessen darauf, endlich das Geheimnis der Schriften zu lüften und hoffte dabei stark auf Slates Hilfe.

»Hol’s doch bitte mal, Robert. Ich bin gespannt, was uns Slate Tobholt dazu sagen wird. Hah, Chris, das wirst du nicht glauben, aber sieh es dir selbst an, ich verrate nichts«, rief er mit erwartungsvoller Anspannung in der Stimme.

Robert reichte Chris das seltsame Schriftwerk.

»Hier Slate, schau es dir an. Und dann sag mir, was du siehst!« Alle waren gespannt und still, als Chris den Einband in die Hände nahm. Mike drehte wie verabredet das Licht aus, sodass nur noch die Stehlampe und das Kaminfeuer den Raum beleuchteten. Zehn Minuten, und unzählige Licht- und Schattenspiele weiter, legte Chris Slate Tobholt das Buch zur Seite. Alle warteten gespannt auf seine Meinung. Nur Angie plapperte wirres Zeug wie »magisch« und »verhext« daher. Dabei bekreuzigte sie sich ständig, bis Chris anfing zu reden.

»Freunde, Freunde! Ich weiß nicht, was ihr da so verwunderlich findet. Zum einen ist das kein Papier, auf dem die heiligen Worte geschrieben wurden, sondern Pergament. Und Pergament ist nichts anderes als Leder. Vorwiegend aus der Haut ungeborener Schafe und Ziegen. Und zum anderen, es ist für Pergament nicht ungewöhnlich, es zweimal zu beschriften. Ich denke, genau darum handelt es sich hier: Das Pergament wurde zweimal benutzt. Ihr müsst wissen, im Mittelalter gab es so etwas wie Papier in Europa nicht an jeder Ecke. Es trat zwar immer mehr in den Vordergrund und verdrängte das Pergament, aber es war immer noch verhältnismäßig teuer. Und es gab durchaus die Möglichkeit, eine Pergamentseite wieder zu ‚entschriften‘ und neu zu bedrucken. So wird das hier auch gemacht worden sein. Ob aus Kostengründen oder sonst was, ich weiß es nicht. Ich glaube jedenfalls, dass es für dieses, wie ihr es nennt ‚Mysterium‘ eine ganz einfache Erklärung gibt: Die Schrift, die beim Abdunkeln der Buchseiten in den Vordergrund tritt, also die mit Feder und Hand geschriebene, war zuerst da. Dann hat sie irgendeiner mit einer Lösungschemikalie entfernt und die wieder leeren Seiten mit neuen Worten, diesmal mit Stempeln aus Metall, bedruckt. Aber das ist nur eine Vermutung, möglich ist so was allerdings gewesen. Fragt mich, wenn ihr etwas nicht versteht.« Er schaute zufrieden über seine Ausführung in die Runde. Mike räusperte sich.

»Ja, klar Slate. Und die sind dann nur bei Licht zu sehen, während die anderen die Dunkelheit bevorzugen, oder? Wieso sind die weggeätzten Buchstaben denn immer noch zu sehen? Und in welcher Art Sprache sind denn die Worte verfasst? Ich reiche das Wort zurück an Mr Schlau!«

»Komm schon, Mike, das war doch interessant. Es sind zwar ein paar Ungereimtheiten anzumerken, aber noch ein, zwei Whisky und wir haben das Rätsel gelöst.« Robert ergriff für seinen Freund Chris Partei.

»Ja, aber Mike hat recht. Auch wenn es so wäre, dass die – ich sage mal ‚Erstbuchstaben‘, im Zwielicht wieder erscheinen, warum verschwindet dann das Neugedruckte? Das kann doch eigentlich nicht, oder? Ist schon seltsam.« Roberts Frau beteiligte sich mäßig interessiert an der Diskussion.

»Nina, ich war ja noch nicht am Ende angelangt. Die, wie du sagst, weggeätzten Buchstaben sind offensichtlich unzureichend entfernt worden, oder nach dem Vergilben der Seiten einfach wieder aufgetaucht. Ich bin kein Fachmann, was diese Dinge angeht, aber so könnte ich es mir vorstellen. Und jetzt möchte ich für euch das Geheimnis der verschwindenden Buchstaben lösen.« Chris machte eine theatralische Pause und griff zur Whiskyflasche. Alle schauten ihm gebannt dabei zu, wie er Roberts Pentagramm-Quaiche bis unter den Rand mit dem goldenen Schnaps füllte.

»Erst eine Runde auf die Gemeinschaft, während ich euch ein paar Zeilen der dunklen Schrift vorlese. Es handelt sich hierbei um eine abgewandelte Form der nordgermanischen Sprache, Urnordisch, vermute ich. Erstes bis fünftes Jahrhundert wahrscheinlich. Aus dieser Runenschrift ging das heutige Nynorsk hervor. Es ist ein sehr alter Dialekt der Nordvölker Skandinaviens. Aber manche Zeichenfolgen, wie hier auf den letzten Seiten, sind eindeutig ägyptische Schriftsymbole, das ist verwunderlich. Ich konnte vorhin beim überfliegen des Pergaments mehrere sumerische Zeichen erkennen.

Haltet euch fest, wenn es stimmt, ist das Buch uralt. Ich hab den Scheiß mal nebenbei studiert, aber das ist lange her. Ich glaub auch eher, dass es das Pergament ist, welches aus dieser Zeit stammt. Der Einband ist deutlich jünger, wie mir scheint.« Chris ließ die Worte auf seine Freunde wirken und erhob den Quaiche. »Auf die vergangenen Zeiten, auf die Zeit, die noch vor uns liegt, und auf die Zeiten, die wir nie erleben werden. Slaandjivaa!«

»Slaandjivaa«, riefen die anderen in die Runde und warteten, bis der Quaiche an sie weitergereicht wurde. Alle nahmen einen tiefen Schluck, nur Angie reichte den Kelch weiter.

»Das ist Teufelszeug. Ich mag so was nicht!«

Es dauerte ein paar Sekunden, bis die anderen bemerkten, dass Angie nicht den Whisky meinte.

»Das macht mir Angst. Hier passieren Dinge. Roberts Verletzung ist weg. Einfach so verschwunden? Die kann er unmöglich beim Angeln verloren haben. Hier geht irgendetwas vor. Oder wie erklärt ihr euch das alles?«, sagte sie mit ruhiger Stimme, aber sichtlich nervös.

Slate hielt nun das Buch in den Händen und schlug willkürlich eine Seite auf. »Stell dich nicht so an, ist doch echt spannend, oder? Hier steht zum Beispiel … lass mal sehen …« Er rückte das Buch etwas aus dem Licht, um die alte Schrift in den Vordergrund zu setzen. »Also, ich lese mal vor, ich versuche es in Laute zu fassen: Thwen theu drommeth, seith syh thrimmet …, und hier … bellowh niet, druth nor deith!«

Ein Raunen ging durch den Raum, zwei Kerzen erloschen auf dem Esstisch und die Glut im Kamin flackerte kurz zu einem Feuer auf. Die Mädchen quiekten erschrocken und auch Robert zuckte bei den letzten Worten zusammen. Hatte er das Ganze erst für ein abendfüllendes Spiel von Slate gehalten, belehrten ihn diese letzten Worte eines Besseren. Solche Zufälle gab es nicht. Konnte Slate diese Sprache wirklich lesen? Was bedeuteten die Worte, würde er endlich erfahren, was die Frau im Wasser zu ihm gesagt hat? Er hatte am ganzen Körper eine Gänsehaut und hoffte inständig, dass Nina nichts von seinem aufgeregten Zustand bemerkte, aber die Frauen tuschelten und schauten besorgt. Angie war leichenblass und hatte die Hände vor den Mund geschlagen.

»Was war das denn?« Susann stand auf, um die Kerzen wieder anzuzünden.

»Hier ist bestimmt ein Fenster auf, das war nur ein Luftzug. Schaust du mal nach?«, rief Mike ihr hinterher. Nina wusste, dass keines der Fenster geöffnet war, hatte sie doch alle eigenhändig geschlossen.

»Ach, kommt schon, stellt euch nicht so an. Das war ein Luftzug. Draußen wird’s stürmisch, das ist alles«, brachte Mike ungehalten vor. Ihm gefiel die Sache, endlich mal ein schöner Abend.

Slate las weiter.

»Eindar tho kommet, druh thein whereld dhrein. Nammet tho Samaels makt.«

Es rumorte im Boden, ein leichtes Beben ließ die Fensterscheiben erzittern und die Deckenleuchte flackerte und schwankte. Draußen ging die Alarmanlage eines Autos an. Mike, Rob und Slate zuckten merklich zusammen und die Damen schrien vor Entsetzen auf. Auch sie hatten die alte Macht der Worte gespürt. Ungläubig schauten ein jeder in die Runde, wie um sich zu vergewissern, dass er das soeben nicht nur geträumt hatte. Alle Augen trafen sich.

»Ich glaub, das ist meiner«, sagte Robert und griff sich langsam in die Hose. Als er die Hand mit seinem Autoschlüssel wieder herauszog, mussten alle erleichtert lachen. Rob stand auf. »Bin sofort zurück, macht nicht ohne mich weiter.« Mit ausgestrecktem Zeigefinger rang er Chris das Versprechen ab.

Draußen war es kühl. Robert fröstelte. Sein Benz blinkte und hupte, und er beeilte sich, den Alarm abzustellen. In der Ferne kläfften Hunde, das Gebell setzte sich von Hof zu Hof fort. Am Himmel zogen dunkle Wolken auf, ein Gewitter kündigte sich an. In den Bergen rumorte es bereits ordentlich. Hier draußen war alles in Ordnung. Ob es ein Erdrutsch gewesen war? Im Ruhrgebiet, da wo die Kohle abgebaut wird, passiert so etwas öfter. Mehr als einmal ist Robert mitten in der Nacht durch ein gewaltiges Beben aufgeweckt worden, doch meistens blieben diese Erdverschiebungen ohne Auswirkung. Vielleicht war ja auch die Smoo Cave zusammengefallen, eine Touristenattraktion weniger.

Er holte tief Luft und blies kleine Nebelschwaden in die Nacht. Dann machte er kehrt und schloss die Tür hinter sich.

Nachdem sich die Gemüter beruhigt und alle ihre Plätze wieder eingenommen hatten, nahm Chris das Buch erneut in die Hand. Angie sträubten sich die Haare.

»Ich will gar nichts mehr wissen. Macht euren Hokuspokus, aber ich geh lieber nach oben. Ich hab echt Angst vor so was. Das ist unheimlich, einfach unheimlich.«

Angie umarmte Susann und Nina, gab Chris ein Küsschen und winkte Robert und Mike zu. Dann verschwand sie leichtfüßig aus dem Raum und lief geräuschvoll die Treppe hoch.

›Das Aussehen eines Rennpferds, die Grazie eines Ackergauls‹, dachte Robert und sah verstohlen zu Mike rüber. Doch der klebte mit den Lippen am Quaiche und war damit beschäftigt, ihn zu leeren. Geräuschvoll setzte er ihn ab und bat Susann, noch einmal nachzuschenken.

»So, Mr Schlau, weiter gehts …«

Slate räusperte sich und richtete den Oberkörper auf, wie sein alter Professor Holzmann bei einer Vorlesung.

»Ich würde nun zu gerne zu einem wichtigen Punkt des heutigen Abends kommen und das Geheimnis der Schriften lösen. Ich halte dieses Buch nun genau in einem 45-Grad-Winkel, dem Winkel, bei dem sich beide Schriften übereinanderlegen müssten, vor die Augen und komme zu dem Schluss …«

»Was Slate? Lüfte das Geheimnis, mach schon«, fieberte Nina und rieb sich nun doch vor Aufregung die Fäuste. Susann, Mike und Robert waren da sichtlich entspannter.

»Chris, nun rück schon raus mit der Sprache. Was ist mit dem Buch, was ist mit der Schrift?«

Der Mann, der gerne Slate sein wollte, blickte jeden Einzelnen von ihnen an. Dann legte er das Buch fast andächtig aus der Hand.

»Meine Damen und Herren, liebe Anwesenden!«, äffte er den alten Prof Holzmann nach, »wir haben uns heute hier versammelt, damit ich Ihnen erkläre, weshalb in diesem vor uns liegenden Buch zwei verschiedene Schriften zu sehen sind. Mal mehr, mal weniger. Ich bin zu der Erkenntnis gekommen … «

»Oh mein Gott, mach endlich«, rief Mike, der die Holzmann-Nummer nicht verstand.

»… bin ich zu der Erkenntnis gekommen … Ich kann es nicht. Prost!«

Chris Slate Tobholt hieb sich brüllend vor Lachen auf die Oberschenkel.

»Mein Gott, mein Gott, hihihi, ihr solltet eure Gesichter sehen! Ihr seht zum Schießen komisch aus.«

Es war grausam, wie Slate die Spannung aufgebaut hatte, nur um sie an der Nase herumzuführen. Er gestand, Teile der Sprache zu kennen, und glaubte sie auch im Ungefähren phonetisch richtig intoniert zu haben. Nur der Sinn der Worte, der blieb ihm fremd.

»Das ist zu lange her, ich glaube auch nicht, dass es damals wirklich dieselbe Runenschrift war, aber ähnlich ist es schon. War doch ’n Spaß, oder?«

Es dauerte nicht lange und alle lachten mit. Die zweite Flasche Highland Park wurde geöffnet und im Kreis gereicht, die Uhrzeiger schritten auf Mitternacht zu. Die Stimmung wurde immer ausgelassener, sie machten Scherze über das Buch und zogen den überstürzten Abgang der BusseTusse durch den Kakao. Nur Robert lachte nicht ganz so laut wie die anderen. Auch wenn es keiner offen zugeben wollte, sie hatten etwas gespürt, als Chris die Worte ausgesprochen hatte. Robert wurde melancholisch, ein Gefühl, welches sich oftmals in ihm ausbreitete, wenn er hochprozentigen Alkohol trank. Und sein ganzer Leib fieberte der Frau im Meer entgegen. Genau so hatte sie gesprochen, der gleiche Dialekt wie bei Chris Tobholts Vorlesung. Würde sie jetzt die Tür öffnen und ihn zu sich winken, ginge er mit ihr. Er bemerkte durchaus, wie Nina seine Aufmerksamkeit suchte, aber er ließ sich nicht darauf ein. Stattdessen fing er damit an, seine Frau mit diesem Wunderwesen zu vergleichen, und das Ergebnis machte ihn traurig. Hätte er für die Schönheit seiner Frau auf einer Skala zwischen 1 und 10 vor ein paar Tagen noch die Höchstpunktzahl gegeben, so wäre sie in Bezug auf die blonde Schönheit am heutigen Tag um einige Ränge gesunken. Hatte er einen Weg gefunden, ihre Sprache zu lernen, war das Buch der Schlüssel dazu? Was würde er dafür geben, wenn er ihre lieblichen Worte verstehen, ihr in ihrer Sprache seine Zuneigung zeigen könnte.

Chris versuchte eben in der ihm eigenen Art, den Anwesenden zu erklären, dass es sich wahrscheinlich um eine alte Übersetzung handelte. Die ursprüngliche Sprache konnte er nicht deuten, er vermutete ägyptische Wurzeln, da der Satzbau ähnlich war.

Aber das wollte schon keiner mehr wissen und nach ein paar Versuchen, etwas Ernst ihn die Sache zu legen, verstummte er.

Nina legte Musik auf und Holzscheite nach. Heute Nacht würde sie mit Robert kuscheln. Sie suchte ständig seinen Blick und fand ihn nicht. Er sah müde aus, gedanklich abwesend. Der Ärmste. Also nur kuscheln. Alles in allem war es doch ein schöner Urlaub …

4

»Roy teilte mir mit, dass du das Buch gefunden hast, ist das wahr?«

»Nun, Sir, ich traf eine junge Lady am Strand, die mit einer Gruppe Touristen im Haus bei den Donningtons wohnt. Ich habe sie in ein … Gespräch verwickelt und interessante Neuigkeiten herausgefunden.«

»Ich kenne diese Leute, sie sind mir nicht fremd. Meine Vögel haben sie unten bei Ballankyl gesehen. Und einen von ihnen später noch an den Klippen vor der Insel. Sie fangen an, mich zu ärgern. Erzähl mir was Neues, Brad. Was ist mit dem Buch? Haben sie es bei sich? Alles andere ist unwichtig für mich!«, näselte Andrew McCullen gelangweilt. Er fuhr mit seinem Rollstuhl durch den Raum auf eine edle Anrichte zu und schenkte sich aus einer Kristallkaraffe einen frisch gepressten Orangensaft ein. Mäßig interessiert lauschte er den Worten seines Ziehsohnes.

»Sir, allem Anschein nach ist das Buch im Haus. In den Händen eines Sammlers. Es dürfte kein Problem sein, es da rauszuholen.«

»Das klingt gut. Dann tu es! Brad, du weißt, dass ich viel von dir halte, du bist der Sohn, den ich nie hatte. Aber geh verschwiegen an die Sache heran, und agiere aus dem Hintergrund. Es darf kein Aufsehen erregen. Wir wollen keine schlafenden Hunde wecken. Nimm deine Jungs mit, wenn du meinst, aber seid leise. Sie dürfen nicht vorzeitig gefunden werden. Besser noch wir fügen sie in unser Projekt ein, ein paar zusätzliche Leichen als Kanonenfutter dürften nicht schaden, was meinst du?«

»Vater, Sir, ich habe nicht vor, diese Menschen umzulegen. Wozu? Order noch eine Lieferung, wenn du glaubst, du musst noch ein paar Kadaver schieben. Legal ist besser, oder nicht? Du willst das Buch, du bekommst es. Mit deinen eigenen Worten: Kein Aufsehen erregen! Ich mach das schon. Und dieses Weib, das hol ich mir. Sie ist etwas ganz Besonderes, weißt du?«

»Braddock, du arbeitest gut, ich bin stets zufrieden gewesen mit deinen Leistungen. Ich muss dennoch betonen, dass wir uns keinen Fehler leisten dürfen, wenn das Projekt gelingen soll. Weiter wünsche ich keine Subjekte, die eventuelles Wissen mit nach draußen, schlimmer noch – ins Ausland nehmen. Uns wird nach der Sache genug Wind um die Ohren blasen, aber die Leute hier habe ich im Griff. Ich will dir nicht reinreden, wie du das regelst, ist deine Sache, aber ich würde diese Touristen ausschalten. Sicher ist sicher. Wenn du anderer Meinung bist, such dir einen Weg, um sie von den Klippen fernzuhalten. Ich will dort keinen von denen mehr sehen, klar? Und beeile dich, es gibt noch viel vorzubereiten.«

»Sir, Vater, Ihr könnt Euch auf mich verlassen. Ich habe so meine Mittel, um die Sache diskret auszuführen. Es verlangt nur nach dem richtigen Angebot, und das Buch ist morgen hier. Und wenn nicht – manchmal verschwinden Menschen einfach so.« Brad grinste breit.

»Gut, erspar mir weitere Details, es ist deine Sache. Und vergiss nicht unser Bündnis, ein McCullen hält sich stets an sein gegebenes Wort, wie ist es mit dir?«

»Oh, Sir! Ich will nicht anmaßend erscheinen, aber … war da nicht einer deiner Vorfahren etwas säumig mit der Bezahlung? Wollte seine Tochter mit dem Teufel vermählen. Hab ich mal gelesen, muss ja nicht stimmen. Es ging da auch um so einen Pakt, wenn ich mich nicht …«

»Halt dein dummes Maul, Braddock! Mir ist nicht zum Scherzen zumute! Was fällt dir ein? Weißt du nicht, mit wem du hier redest? Ich könnte dich hier auf der Stelle …«

Brad war seit Jahren daran gewöhnt, dass Andrew McCullen ausfallend wurde, aber in den letzten Tagen war es fast unerträglich.

»Was denn, Sir? Was könntet Ihr mich?«

Er wartete ab. McCullen blieb ihm die Antwort schuldig.

»Nun, Sir. Ich will es Euch sagen: Nichts! Du brauchst mich! So einfach ist das. Also was …«

»Bei deinem Leben, ich habe dein Wort! Vergiss das nie, du kleiner, infamer Pisser!« Andrew McCullen war mächtig aufgebracht und rutschte unruhig in seinem Rollstuhl hin und her. Was erdreistete sich der Bengel, ihm solche Unverschämtheiten ins Gesicht zu sagen?

»Vater, Sir, bitte reg dich wieder ab. Ich habe unseren kleinen Deal nicht vergessen. Du brauchst mich, meine Jugend und meine Kraft. Unser kleiner Pakt, Sir, wie könnte ich das aus den Augen verlieren? Ich werde auf der Insel das Ritual einleiten und die Worte sprechen. Was dann passiert, wird die Welt verändern. Heb dir deine Drohungen bis dahin auf, Vater, bis dahin kannst du mir nichts. Mein Name lautet Darnell – Braddock Darnell. Und ich werde ihn bis zu meinem Ableben behalten. Nichts wird mich zu einem McCullen machen!«

Mit einem unverschämten Schmunzeln erhob Braddock Darnell sich, knallte übertrieben die Hacken zusammen, wobei seine Hand eine winkende Geste vollführte, und zog sich stilvoll zurück. Als die schweren Flügeltüren hinter ihm zufielen, ließ McCullen seiner Wut freien Lauf.

»Blutiges Arschloch! Dir werde ich schon zeigen, was ich kann. Ich kann dich zum Beispiel in der Luft zerfetzen, ich kann dir deine Eingeweide aus dem Hals heraushängen lassen, ich kann …«

Er hieb wild mit den Fäusten in die Luft, ein Schattenkampf ohne Schatten. Diese überhebliche Art seines Ziehsohns stieß ihm schon seit Längerem auf. Darnell wurde sich seiner Sache immer sicherer. Zu sicher. Es war an der Zeit, ihm eine gehörige Lektion zu erteilen. Er würde den Raben fliegen lassen, um nach dieser Frau zu suchen. Wenn die Vögel mit ihr fertig waren, würde Brad sich an ihrer ‚Schönheit‘ ergötzen können. Aber zuerst brauchte er das Buch. Das war ungemein wichtig, und Brad hatte diese Schriften studiert. Er würde die Truhe öffnen und damit das Tor zur Unterwelt. Nur leider hatte Braddock recht: Er brauchte ihn, sollte es ihm jemals gelingen, das Werk seines Urahns Steverd McCullen zu vollenden. Das Buch und ein Schlüssel – das fehlte noch, um das Ritual zu vollziehen. Das war das, was er im Laufe der Jahre herausfinden konnte.

Seit nun siebenundvierzig Jahren suchte Andrew McCullen schon nach dem Buch. Und nachdem der Zufall es ihm auf einem silbernen Tablett serviert hatte, lief alles aus dem Ruder. Erst der vertrottelte Antikwarenhändler mit seiner tütteligen Mutter, dann noch der aufmüpfige Ziehsohn Braddock, fehlte nur noch, dass irgend so ein Dorfpolizist, wegen eines Überfalls oder wegen eines Einbruchs bei den Donningtons, mit hineingezogen würde. Braddock hatte recht. Er konnte ihm nichts. Nein, er brachte Brad keine Liebe entgegen, wie es von einem Vater erwartet wurde, aber er hatte ihn in schwarzer Magie unterrichtet und einen Pakt mit Braddock geschlossen. Er brauchte einen Vertrauten, jemanden, der mit ihm das Ritual vollziehen würde. Das Ritual, das ewiges Leben versprach.

Andrew würde sterben, das war gewiss. Die Krankheit stand bereits im Endstadium. Diesen Kampf würde er verlieren. Bald würde es so weit sein, nur wenige Tage noch. Andrew ließ sich nicht von seiner augenblicklich guten körperlichen Verfassung täuschen. Nach einigen Tagen Hoch kam jedesmal ein Tief, das ihn fast jämmerlich krepieren ließ. Dann war an eine Hasenjagd oder Rabenfüttern nicht zu denken, dann war Andrew froh, wenn er selbstständig in der Lage war, sein Sauerstoffgerät zu bedienen.

Doch sie würden den Teufel überlisten. Die Vorbereitungen liefen bereits. Nein, er konnte Braddock nichts. Noch nicht. In wenigen Tagen würde er mit ihm das Ritual vollziehen und sein Leben im Körper von Brad neu beginnen. In einem starken, jungen und wohlgeformten Leib würde er die Unsterblichkeit genießen und alle Früchte seiner Mühen ernten. Er würde den Untergang des Abendlandes miterleben, die Regierungen der Weltmächte stürzen und unter sich vereinen, er würde sein wie ein Gott, und die Menschheit würde vor ihm kriechen.

Er würde …

Ein Beben ließ den Fußboden erzittern und schreckte Andrew aus seinen triumphierenden Gedanken auf. Der Kronleuchter schwankte hin und her und die edlen Gläser auf der Anrichte klirrten leise. Was auch immer dieses Beben ausgelöst haben mochte, es beunruhigte Andrew nicht. Kein Erdrutsch, kein Rumoren in den Bergen, nichts würde ihn davon abhalten, dem Teufel einen Eid abzuringen. Nicht einmal der Teufel selbst …

Kapitel 13

Die Banshee (Neunter Tag)

1

Es war gegen vier am frühen Morgen, als Angie panisch ins Wohnzimmer gelaufen kam. Mike schnarchte laut, Chris und Rob saßen zusammen auf dem Boden vor der großen Couch und hielten sich in den Armen und prosteten sich zu. Kein umständliches Einschenken mehr, sie waren bei ‚Flasche direkt‘ angekommen. Das war ein Lagavulin, 16 Jahre alt! Sie hatten also noch eine Flasche geköpft? Die wollte Chris doch seinen Arbeitskollegen mitbringen!

Stockbesoffen, wie sie waren bekamen sie kaum mit, dass Angelika völlig aufgelöst neben ihnen stand. Erst als Nina schlaftrunken fragte, was denn los sei, bemerkten sie die große Frau.

Chris versuchte aufzustehen und stierte die Erscheinung aus glasigen Augen an.

»Ups, es kommt, mich zu holen. Ich geh wohl mal besser«, lallte Chris. Dabei stieß er Robert um. Der fiel Angie Busse direkt rücklings vor die Füße und grinste blöde.

»Hi Angel. Schatz.« Robert schaute mit unstetem Blick zu ihr auf. »Slate! Bruder!’ Wie ist das … kannst du deinem Mädchen nicht mal ein Unterhöschen kaufen? Ich … hihi, ich kann ihre Mandeln sehen, hihi.«

»Ach, ihr verdammten besoffenen Arschlöcher, kriegt ihr überhaupt noch was mit?«, schrie Angelika mit schriller Stimme und sprang hastig einen Schritt zurück, wobei sie ihr Nachthemd zurechtrückte. Sie schämte sich, in diesem Aufzug hier unten zu stehen, im Negligé, mit dicker Augencreme im Gesicht.

»Mensch, hört ihr das denn nicht? Da kommen Geräusche aus dem Keller. Schon eine halbe Stunde lang. Da heult etwas. Verdammt, ich hab solche Angst gekriegt. Ich bin davon wach geworden!«

Nina, durch Angies Erscheinen aus dem Schlaf gerissen, rüttelte nun die ebenfalls im Sessel eingenickte Susann, bis diese die Augen aufschlug. Robert robbte scherzhaft näher an Angie heran.

»Lass das, verdammt. Ich trete dir die Nase weg, ich meine das ernst. Ich werde langsam sauer! Ich hab eine Scheißangst!«

Sie wendete sich Nina zu. »Immer wenn man die Kerle braucht, sind sie nicht da oder liegen besoffen am Fußboden rum. Hörst du das denn nicht? Dieses Jammern und Klagen? Es kommt von unten.«

Nina stemmte sich ächzend aus dem Sessel. Auch sie hatte, neben dem Wein am Strand, reichlich Schnaps getrunken und war mehr als bettreif. Susann war nach der dritten Quaich-Runde ausgestiegen und einfach nur vor Müdigkeit eingenickt.

»Was ist los, Angie?«, fragte sie, halbwegs nüchtern. Als sie die Angst in den Augen ihrer Freundin sah, war sie schlagartig hellwach. Nina hatte inzwischen die kleine Stereoanlage erreicht und stierte auf die vielen Knöpfe und Schalter. Nach ein paar vergeblichen Versuchen, die CD zu stoppen, entschied sie sich, den Stecker zu ziehen. Ein paar abgewürgte Takte noch, dann war Ruhe. Verschlafen taumelte sie zu den beiden Frauen hinüber und blickte mit dem intelligenten Blick einer Trunkenen zu ihnen auf.

»Da – hört ihr das?«, wimmerte Angelika, »das geht schon die ganze Zeit so.«

Sie lauschten gemeinsam in den frühen Morgen hinein: Da, da war etwas! Tatsächlich, das musste Angelika meinen. Irgendwo in den unteren Kellerräumen weinte oder jammerte etwas. Eine Frau, ein Kind? Deutlich konnten Su und Nina das Jammern und Klagen vernehmen. So als ob sich jemand in tiefer Trauer befand oder gequält wurde. Es war unbeschreiblich heftig. Susann bekam eine Gänsehaut. Nina hielt sich eine Hand hinters Ohr und lauschte angestrengt. Dabei wankte sie gefährlich hin und her.

»Jesus, was ist da? Ich hab Angst. Und wenn es hochkommt? Hierher, zu uns?«

Angie blickte verzweifelt auf die Jungs runter. Rob war wieder eingeschlafen. Auf dem Rücken liegend, die Augen geradeaus. Nur dass die jetzt geschlossen waren. Ihr Freund war beim Versuch, sich auf die Couch zu ziehen, verreckt und hing nun, laut atmend und schrecklich verdreht, in einer ausgesprochen unbequemen Haltung.

›Hoffentlich hast du Rückenschmerzen und Pickel am Arsch, wenn du wieder aufwachst, du selten dämlicher Fleischklops. Mit dir war ich die längste Zeit zusammen!‹, dachte Angelika wütend.

Nina mischte sich ein und gab nuschelnd einen Kommentar ab. »Jetzt macht euch nicht gleich in die Hosen. Was soll da schon sein? Irgendeiner von den Deppen«, meinte sie und blickte zu den Männern hin, »hat die Kellertür aufgelassen. Ist nur irgend so’n Vieh rein, ’ne Katze, oder was? Die jammern immer so.« Nina schwankte hin und her.

Su und Angelika sahen sich an. Das klang glaubwürdig. Nicht nüchtern, aber glaubwürdig. Jede von ihnen hatte das Wort ‚Katzenjammer‘ schon einmal gehört.

»Und was sollen wir jetzt machen? Also ich geh da nicht runter, never!« Angelika bekreuzigte sich wieder.

»Katze oder nicht. Ich geh nicht in diesen Keller. Machen wir die Penner hier wach. Wozu sind Männer sonst gut?«

»Also, ich glaube nicht, dass du von denen heute noch einen wach kriegst, und mein Mike ist kein Penner! Sag so etwas nicht noch mal! Ist das klar?« Susann funkelte Angie wütend an.

»Mein Gott! Reg dich nicht auf. Ist ja schon gut! Und was schlägst du vor, Bikerfrau? Die Bullen rufen? Die werden sich freuen und fröhlich pfeifend von Inverness bis hier hoch fahren, nur um einen dämlichen Kater aus dem Keller zu holen.«

»Nun, ich werde das machen, was die Frau von Mike Wüst tun muss. Ich geh da runter und schmeiß das Scheißviech raus! Drück dir inzwischen noch ein paar Gurkenscheiben in die Nachtcreme, hässlicher wirst du dadurch auch nicht!«

Mann, war Susann wütend. Scheiß auf Urlaub und Freundschaft, das musste raus. »Wenn du noch einmal meinen Mann anmachst, kratz ich dir deine hübschen Glubschaugen aus, verstehst du mich?«

Angelika wurde puterrot im Gesicht, zumindest an den Stellen, die nicht dick mit Creme beschmiert waren. Bevor sie sich eine passende Antwort zurechtlegen konnte, war Nina dazwischen.

»Mädels, Mä-Mä-Mädels. Nicht gut! Das könnt ihr später weiter ausdiskutieren. Suse, komm, gehen wir runter in den Keller. Katzen fangen.«

Sie wankte ordentlich hin und her, hielt aber das Gleichgewicht wie die Marionette eines ungeübten Spielers. In der Hand trug sie Angelikas Taschenlampe. Nina reichte das Licht an Susann weiter, die die Lampe mehr aus Reflex an sich nahm. Su starrte Angelika weiterhin fest in die Augen. Sie wollte, dass diese Frau endlich verstand, dass sie das Gesagte auch ernst meinte.

Das Geräusch war wieder zu hören, fast wie ein gequältes Singen. Angelika zuckte zusammen und vergaß den Disput. Sie zog sich in die äußerste Ecke der Küche zurück, kaute nervös auf der Unterlippe und sah zu, wie sich Susann entspannte und die Kellertür aufzog. Sollten sie doch verrecken! Das war verrückt, dort runter zu gehen.

Die kleine Frau neigte ihren Oberkörper vor. Ihre Sinne waren geschärft, sie lauschte in die Dunkelheit. Irgendwo da unten schleifte etwas über den Boden. Verdammt, das war schon gruselig. Aber sie konnte nicht mehr zurück, sie hatte den Weg vorgegeben, als sie Angie zurechtwies. Kneifen war feige. Was würde Mike tun?

Keine Frage, Mike wäre schon unten, selbst wenn dort ein Tiger lauern würde. Sie nickte sich selber Mut zu und machte den ersten Schritt. Susann roch die Alkoholfahne von Nina und spürte ihren Atem im Nacken. Wenigstens eine, die zu ihr hielt. Und von Nina hatte sie das eigentlich nicht erwartet.

»Worauf wartest du? Runter mit dir! Hups, wir kommen, dich zu holen, Mistvieh!«, hickste Nina unkontrolliert. Mit unsicherer Hand schaltete sie die Kellerbeleuchtung ein. Schlagartig waren die unheimlichen Schatten verschwunden und die Anspannung der beiden sank wieder dem grünen Bereich entgegen.

Vorsichtig, die Taschenlampe zum Schlag erhoben, ging Susann, dicht gefolgt von Nina, die Stiegen hinunter. Die Angst schnürte ihr die Kehle zu, aber ihre Füße schritten unbeirrt weiter Richtung Keller. Auf der halben Treppe erlosch die elektrische Treppenbeleuchtung.

»Mist, schon wieder die Sicherung!« Susann reagierte sofort und schaltete die Handlampe an. Der helle Lichtkegel huschte über die Wände und fand den Weg die Treppe hinunter.

»Was ist, gehen wir weiter oder sollen wir zurück?«

»Nee, runter! Hasste Schiss? Soll ich das Schwert holen? Komm, weiter gehts. Oder hast du Angst vor ’ner Muschi?«

Nina amüsierte sich so sehr über ihre eigenen Worte, dass sie kichern musste. Susann konnte das nicht so nachvollziehen, ihr war extrem mulmig zumute. Aber Nina hatte recht. Sie könnten zwar die Tür wieder verschließen und die Sache den Männern überlassen, aber sie wusste auch, dass Mike stolz sein würde auf seine Suse. Und genau diese Bestätigung brauchte sie jetzt, nach den Spielchen von Angelika. Mike mochte keine feigen Weiber, er würde Angie Tusse von nun an mit anderen Augen sehen. Susann zog sich an dem Gedanken hoch und fand endlich ihren Mut zum Weitergehen. Nina folgte tapfer.

Die scharrenden Laute kamen von weiter hinten. Su stand auf den untersten Stufen der Treppe und setzte mit dem linken Fuß über. Vorsichtig schaute sie um die Ecke und ließ den Lichtschein durch den dunklen Kellerraum huschen. Die beiden Frauen schlichen auf leisen Sohlen in den Raum und schauten sich um. Dies war der Freizeitkeller, mit Kickertisch, Billard und elektrischem Dart. Links befand sich eine Bar mit Musikanlage und Getränkekühlschrank. Aber zu hören war hier nichts. Weiter hinten lag der Wellnessbereich mit Sauna, Dusche und Whirlpool. Daneben gab es dann noch einen Waschraum und den Trockenkeller. Und da war auch die Tür nach draußen. Dort musste die Katze reingekommen sein, dort würde sie wieder rausfliegen. Wenn es nur nicht so verflixt dunkel wäre! Warum hatten sie nicht einfach den Rückweg angetreten und die Sicherung im Vorratsraum ersetzt? Es hätte keine Minute gedauert. Das wäre Mike nie passiert. Zu spät, sie waren schon fast am Ziel. Da war es wieder! Das Schaben und das Jaulen und Wimmern! Als ob jemand mit langen Nägeln über die Fliesen kratzen würde. Nägel? Katzenkrallen, das war es wohl eher. Su atmete tief durch. Sie spürte, wie sich Nina bei ihr einhakte und fasste neuen Mut. Trotzdem schlug ihr Herz wie verrückt. Noch nicht mal ein Messer aus der Küche hatte sie eingesteckt. Nicht dass Susann es benutzen würde, aber es würde ihr jetzt etwas mehr Sicherheit verleihen, neben Ninas spitzer Zunge auch noch eine scharfe Klinge an der Seite zu wissen.

Sie kamen sehr langsam voran, die Anspannung war groß und die Angst wollte einfach nicht weichen. Ob es Männern anders ging? Su glaubte nicht daran. Sie leuchtete auf die Klinke der nächsten Tür. Fast lautlos ließ sie sich aufschieben. Raum ausleuchten, durchatmen, weiter! Hier war nichts. Sie drückte sich an der eingebauten Fertigsauna vorbei und leuchtete instinktiv in das Fenster hinein. Nina schrie auf. Su zuckte zusammen und ließ vor Schreck die Taschenlampe fallen. Das Metallgehäuse traf den Nagel ihres nackten kleinen Zehs und Susann wimmerte verhalten auf. Um ein Haar wäre sie einer Panikattacke erlegen. Mit letzter emotionaler Kraft gelang es ihr stehen zu bleiben. Nichts rührte sich, nur die Lampe rollte leise über den Fliesenboden und leuchtete unbeirrt die Wand an. Der Zeh pochte und klopfte.

»Was ist?«, fragte sie genervt.

»’tschuldigung, war ’ne Spiegelung im Glas!« Nina schluckte laut und versuchte, einen Brechreiz zu unterdrücken.

»Scheiß Alkohol, verdammt! Oh, ist mir schlecht.«

»Dann bleib hier, ich bring das auch alleine zu Ende. Du hast mir einen Mordsschrecken eingejagt, weißt du das?«

Dann hörten sie es beide, ein klackerndes Geräusch. Unweigerlich musste Susann wieder an Krallen denken, die über den harten Bodenbelag schabten. Da war es wieder. Genau hinter der nächsten Tür. Zitternd ging sie in die Knie und hob, jedes Geräusch vermeidend, die Lampe auf. Sie konnte jetzt nicht zurück, diese Blöße würde sie sich nicht geben.

Das haarige Monster sprang durch den Türrahmen und zerfetzte mit scharfen Zähnen die Leiber der beiden Frauen!

Su wischte den grausigen Gedanken weg und packte die Taschenlampe fester. Schluss mit Lustig, sie wollte es jetzt wissen.

‘It’s my way – or the highway!’ Energischen Schrittes lief sie auf die Tür zum Waschraum zu und riss sie auf – nichts! Der Lichtkegel leuchtete durch den Raum, glitt über Waschmaschine und Trockner und verweilte auf der gegenüberliegenden Seite, da wo die Tür zum Trockenraum offen stand. Su schlich vorsichtig darauf zu. Deutlich konnte sie die kühle Luft fühlen, die von außen hereinwehte. Sie hörte den Wind in den Sträuchern und sah das helle Licht des Mondes auf die Kellertreppe scheinen. Das war alles. Kein Monster, keine Katze, nichts! Hörbar entwich die angestaute Luft aus ihren Lungen.

»Hier ist nichts, Nina!«, rief sie laut. »Hörst du? Entwarnung! Die Außentür steht offen. Was auch hier drin gewesen ist, nun ist es fort. Ich mach nur noch die Tür zu, dann gehen wir wieder hoch.«

»Was schreist ’n so? Ich bin hier, gleich bei dir!«, rief Nina genauso laut zurück und lachte schadenfroh, als die zarte Frau erneut die Lampe fallen ließ. Diesmal ging die Birne kaputt.

Als der Schrecken verklungen war, scherzte Susann mit. Erleichtert und mit dem stolzen Gefühl, etwas geleistet zu haben, verriegelte sie die Außentür. Draußen war alles friedlich und still, die Luft kühl und erfrischend. Su riss die Hand in die Höhe und streckte den Mittelfinger aus.

›Up your ass, Angie!‹, dachte sie und wandte sich Nina zu.

2

Angie sah ihre ‚Freundinnen‘ im Keller verschwinden. Vorsichtig, und mit klopfendem Herzen, schlich sie bis zur Treppe hinterher. Als die Sicherung verreckte, wimmerte sie kurz auf und hielt sich nervös die Fäuste vors Gesicht. Dass sie dabei ihre Finger mit Nachtcreme beschmierte, merkte sie gar nicht. Sie konnte die beiden Frauen belauschen und sah, wie die Taschenlampe eingeschaltet wurde. Dann gingen Susann und Nina weiter nach unten. Angie hätte das nicht geschafft, das gab sie vor sich offen zu. Die Bikerbitch war offenbar härter als angenommen. Trotzdem: Angie würde Susann für die Unverschämtheiten ihr gegenüber strafen. Sie kannte genügend Wege, um einer Frau den Mann zu nehmen. Sie lachte boshaft, aber dann kehrte die Angst zurück. Angie traute der Sache nicht. Was, wenn da keine Katze war? Ein Einbrecher oder so? Wenn er die Frauen überwältigte? Danach würde er bestimmt hochkommen und sie ausrauben wollen. Die besoffenen Idioten würden keine Hilfe sein. Und wenn der Kerl ihr Gewalt antat? Erschreckt von dem Gedanken griff Angelika zu einer Rolle Küchenkrepp und wischte sich die Creme fort, so gut es ging. So wollte sie von keinem fremden Mann gesehen werden, die Tatsache dass Robert sie angegafft hatte, reichte ihr. Sicherheitshalber würde sie die Kellertür verriegeln. Die Mädels würden schon zu hören sein, wenn sie wirklich nur eine Katze fänden und heil zurückkämen. Dann würde sie die Tür öffnen, keiner würde es bemerken. Und falls nicht? Wenn es doch ein Einbrecher war, oder Schlimmeres? Angelika wollte sich nichts Genaueres ausmalen, der schreckliche Gedanke kam von selbst. Na, in dem Fall … Angie traute sich durchaus zu mit dem Wagen bis zum nächsten Ort zu fahren und irgendjemand zu verständigen. Ja, so würde sie das machen. Hier oben an der Küste konnte man sich ja auf Mobiltelefonie nicht verlassen. Und sicherer wäre es außerdem. Der Schlüssel klackte leise im Schloss. Erleichtert schlich Angelika zurück zur Küchenanrichte. Rückwärts gehend, den Blick geradeaus, die Ohren gespitzt. Es war nichts zu hören.

Als Angie Busse meinte, den Barhocker erreicht zu haben, von dem aus sie ihr schmutziges Spiel gestartet hatte, erstarrte sie und das Blut gefror in ihren Adern. Sie hörte das Knistern der Holzscheite im Kamin, das Schnarchen von Mike und Rob und das seufzende Atmen von Slate, doch ihr Gehirn konnte diese Geräuschkulisse nicht mehr richtig deuten. Es war so unwirklich, das war heile Welt und passte nicht mit dem zusammen, was nun hinter ihr stand.

In der halbgeöffneten Glastür des Wohnzimmers spiegelte sich etwas Grausiges, ein Schatten, eine Kreatur des Verderbens. Sie wollte schreien, doch ihre Stimme versagte den Dienst, die Augen quollen aus den Höhlen.

›Lieber Gott, es ist hier! Es ist hinter mir. Es war gar nicht im Keller!‹

Sie konnte ein schabendes Kratzen vernehmen, als die langen Krallen der Todesfee über die gebrannten Fliesen glitten. Angelika drehte sich um und wich so weit in den Raum zurück, bis sie mit dem Gesäß an die Arbeitsplatte der Küche stieß. Den dumpfen Schmerz im Steißbein ignorierte ihr aufgewühlter Verstand.

Unendlich langsam schob sich die Gestalt eines unglaublich hässlichen, kahlköpfigen alten Weibes an ihr vorbei. Lange, klauenbewehrte Finger an dürren Armen hoben sich, um ihr ins Gesicht zu greifen.

»W-w-w-er bist du? T-tu mir nichts, bitte. Oh mein Gott!« Die Alte zischte bei Angies letztem Wort und presste ihr den fauligen Zeigefinger quer über den Mund.

»Schschsch …! Ontgor lyn mae! Hahaha!«

Eine dicke, schuppige, mit fetten Geschwüren übersäte Zunge, an der Spitze verhornt wie der Schwanz eines Reptils, wischte bei jedem Wort aus dem geifernden Maul der Alten

»Nu kumma tyr don mae! Hehehe …«

Angie wimmerte. Die Alte stank erbärmlich nach Fäulnis, Moder und Verwesung. Sie sprach erneut zu ihr, aber Angelika konnte kein Wort verstehen. Immer wieder unterbrach das hässliche Weib seine Worte durch schmatzende Laute und Gekicher. Allmählich kehrten Angelikas Sinne wieder zurück, sie begann ihre Furcht unter Kontrolle zu bekommen. Ihr Überlebenswille erwachte. Wenn sie nur nahe genug an die Schublade in ihrem Rücken kommen könnte, da lag das große Fleischmesser drin.

Die Hexe schnüffelte. Ein Auge hatte sie geschlossen, das andere war verdorrt und hing trocken und leblos aus der nässenden Höhle. Die Alte trug nichts am Leibe, außer dem Fetzen einer seit Äonen verschlissenen Tunika. Ein Umhang aus Rabenfedern lag über den eingefallenen Schultern. Vor Angelika stand eine schreckliche, verwachsene Gestalt mit rissigem Gewebe, verdorrten Brüsten und fahler, fleckiger Haut. Die Hülle einer ewig toten Leiche.

Sie spielte mit Angelika, genoss erkennbar deren Furcht und sog den Geruch des Angstschweißes tief in ihre Nüstern ein. Wieder dieses grausige Kichern. Röchelnd und hustend brachte sie das Verderben in die heile Welt der schönen Frau.

»Attukh, dyenda mae! Hahaha, dyenda lyn forthinda mae!« Angelika war völlig paralysiert. Jeder Versuch, in die Schublade zu greifen, würde kläglich scheitern. Sie konnte sich nicht mehr bewegen, war aber voll aufnahmefähig. Wie ein OP-Patient, bei dem die Narkose nicht richtig anschlägt, und die Sedierung nur den Bewegungsapparat ausschaltet, ohne das Bewusstsein mitzunehmen. Wie gebannt starrte Angelika auf das nun Folgende, spürte, wie ihr Angstschweiß in die Augen lief und das Salz auf der Hornhaut brannte.

Die Gestalt kam mit ihrer verzerrten Fratze näher an Angelikas Gesicht, witternd und schnüffelnd. Sie strich mit den knochigen Fingern, fast zärtlich, über Angies Wangen. Ihre Nasen berührten sich, ihre Lippen berührten sich. Der stinkende Leib drängte weiter an sie heran, während Angelika, unfähig sich bemerkbar zu machen, die Tränen aus den Augen liefen. Wen hätten ihre Schreie erreicht? Robert? Chris? Mike? Niemals, das war gewiss. Die einzige Rettung konnte aus dem Keller kommen. Die Bikerbitch und das SchönSchön-Weibchen. Aber der Keller war verriegelt! Angelika weinte leise, als ihr Verstand diese Erkenntnis freigab.

Es war einfach nur eklig, den dürren, trockenen Mund auf ihren Lippen zu spüren. Sie schluchzte kehlig, Tränen liefen an den Wangen herab, aber sie konnte sich nicht wehren. Angelika fühlte sich schmutzig, hilflos und winzig klein. Sie erlebte hier gerade so etwas wie eine orale Vergewaltigung, einen unterschwelligen Akt der Gewalt.

Die Lippen der Alten öffneten und schlossen sich. Fauliger Speichel lief heraus, benetzte Angelikas Lippen und troff vom Kinn zu Boden. Es schien, als ob sie lautlose Worte formten. Dann drängte etwas in Angelikas Mund. Unnachgiebig und feucht presste es die zusammengekniffenen Lippen der schönen Frau auseinander und glitt tief hinein in die Mundhöhle.

Angie würgte und erbrach sich. Der Magenschleim lief ihr aus den Mundwinkeln und tropfte das schöne Nachthemd voll. Die Augen voller Tränen verschwamm ihre Sicht, ihre Empfindungen waren auf Hören und Fühlen eingeschränkt.

Sie hörte und fühlte die schmatzenden, saugenden Lippen der Alten und spürte, wie dieses dicke, schleimige Ding aus dem Mund der Kreatur, in ihre Kehle hinabdrängte.

Angelika bekam keine Luft mehr, musste ständig würgen und einen Brechreiz unterdrücken. Ihre Augen quollen aus den Höhlen. Wenn sie es nicht schaffte, sich unter Kontrolle zu bekommen, würde sie ersticken.

Angie nahm nur am Rande wahr, dass sich ihre Blase auf dem Küchenfußboden entleerte.

Der letzte, noch rational denkende Teil des Gehirns übernahm den Körper und stieg auf das Notprogram um. Ihre Atmung wurde ruhiger, die Reflexe schalteten sich nach und nach ab. Kein Würgen mehr, kein Brechreiz. Sie versuchte sich mit dem Gedanken zu beruhigen, es sei wie bei der Magenspiegelung, letztes Jahr. Ihr Blick klebte an der Decke, ihr Kopf war leer.

Die Tränen trockneten und hinterließen klebende Feuchtigkeit auf den Lidern. Die Zunge der Alten glitt nun, da sie keinen Widerstand mehr spürte, schlangengleich in Angies Speiseröhre hinab und verursachte ein unangenehmes Brennen. Die Bauchmuskulatur zuckte unkontrollierbar, als die Hornspitze der Zunge sich in ihre Magenschleimhaut grub. Es war ein unbeschreibliches Gefühl, so abscheulich, so unrein.

Und dann bemerkte Angelika, wie etwas Warmes in sie hineinlief. Nicht viel, ein paar Tropfen nur. Die Flüssigkeit drängte heiß in ihre Eingeweide, brannte sich von dort in ihren Unterleib und bemächtigte sich innerhalb weniger Minuten des ganzen Körpers.

Nun verstand sie. Der Nebel in ihrem Kopf klärte sich. Die Worte – sie ergaben einen Sinn.

Die Zunge der Todesfee zog sich zurück, verließ ihren Mund. Ein Schwall blutigen Eiters ergoss sich über Angelikas Lippen, als eines der pochenden Geschwüre platzte. Angelika schmeckte die schleimige Flüssigkeit. Sie lächelte.

»Attukh, dyenda mae!«, sprach sie ruhig und ihre festen Brüste bebten bei jedem Wort.

Die Todesfee öffnete ihr einziges Auge. Prüfend glitt die dünne Schlange, die in der Orbita lebte, hinaus, witterte mit der gespaltenen Zunge, suchte – und fand.

»So slonghy mar. Attukh? Hehehe.«

Die Alte löste sich von Angelika. Mit der scharfen Kralle des kleinen Fingers schlitzte die Hexe die lederne Haut ihrer faltigen linken Brust auf und schob ihn bis zum zweiten Gelenk in das morsche Gewebe hinein. Stinkendes, schwarzes Blut klebte daran, als er wieder zum Vorschein kam. Sie ergriff Angelikas Gesicht mit der anderen Hand und presste die Kiefer wie mit einem Schraubstock zusammen.

»Slonghy mar – Attukh!«

Der blutige Finger zog ein Zeichen der Verderbnis auf die Stirn der schönen Frau. Ein weiteres Mal zog sie zwischen den prallen Brüsten.

Dann ließ sie von ihr ab. Sie wich einen Schritt zurück und warf ihren Federumhang über. Das schwarze Vogelkleid legte sich dicht an den Körper der Alten. Es schien eins mit ihren Gliedmaßen zu werden. Mit einem langen, gequälten Schrei breitete die Botin des Todes ihre Arme, die nun Schwingen waren, aus und verschwand in Nebel und Rauch. Lange noch hallte der Ruf der Banshee über die dunklen Wasser von Loch Eribol …

3

Susann und Nina waren sauer. Seit ungefähr zehn Minuten standen sie nun schon hinter der verschlossenen Kellertür und klopften und riefen sich die Kehlen heiser. Letztendlich gaben sie es auf und machten sich auf den Weg zurück durch den dunklen Keller, um dann über den Gartenweg zum Haupteingang zu gelangen. Zum Glück war die Eingangstür nicht verriegelt.

Mürrisch schloss Susann die Tür hinter sich. Jetzt würde es Ärger geben. Was bildete sich dieses dämliche, männerfressende Weib bloß ein? Es war einfach unverschämt von Angelika gewesen, die Kellertür zuzusperren. Unverschämt und verantwortungslos! Was hatte sich die Frau dabei gedacht? Su versuchte sich im unbeleuchteten Flur zurechtzufinden, der einzige Raum, in den das Mondlicht nicht reichte. Nina wankte geräuschvoll hinterher. Mit der Schulter blieb sie am Türrahmen hängen und rieb sich fluchend den Arm. Nichts regte sich im Haus.

Die Männer lagen da, wo sie sie zurückgelassen hatten. Von Angie keine Spur. Oben im Bad plätscherte leise Wasser, als ob jemand die Dusche benutzte.

»Kann es sein, dass die Schlampe uns im Keller eingerammelt hat und nun fröhlich ein Bad nimmt? Die ist doch krank!«

»Lass doch, ich bin zu müde. Machen wir die Tusse morgen fertig. Ich bin erst mal im Bett, Nacht Su!«, schwächte Nina ab und torkelte an ihr vorbei, um sich schlafen zu legen. Sie war nun restlos erschöpft und unendlich müde. Geräuschvoll zog sie die Zimmertür hinter sich zu. Hier, in der Stille des Zimmers, schob sich das Gesicht von Braddock Darnell wieder in ihre Gedanken. Und als sie kurz darauf eingeschlafen war, lag sie wieder in den starken Armen und genoss seine wilde Leidenschaft.

Susann war alleine. Es roch hier streng. Nach gammeligem Steak oder so. Ob der Kühlschrank ausgefallen war? Susann patschte ins Nasse und stutzte. Mondlicht schien durchs Fenster und spiegelte sich in einer großen Lache zu ihren Füßen.

›Oh Gott, Mike Wüst, du altes Ferkel‹, dachte sie sofort. Es wäre nicht das erste Mal, das Mike im besoffenen Kopf die Toilette nicht gefunden hatte. Sie seufzte. Müde und abgespannt wie sie war, griff sie nach den Küchentüchern und wunderte sich, dass die Rolle mit Creme verschmiert war. Was, um Gottes willen, hatte Angelika hier veranstaltet? Mürrisch und müde machte sie sich daran, den Boden zu trocknen. Schrubben könnte Mike später selbst, dafür würde sie schon sorgen.

Als sie den feuchten Fleck aufgewischt hatte, ging sie ins Wohnzimmer. Die drei Buben lagen schnarchend auf dem Boden. Der Raum stank nach Schnaps und unkontrollierten Blähungen.

Su sah sie mitleidig an und begann, Decken über die Schlafenden auszubreiten. Ihrem Mike drückte sie noch einen Schmatzer auf den Mund. Mike bekam davon nichts mit. Im Traum jagte er hinter Angie Busse her. Immer wenn er nach ihr greifen wollte, verschwand sie, indem sie ein Kleid aus Federn überwarf und sich einfach in Luft auflöste.

Robert und Chris schliefen umarmt wie ein Liebespaar, Wange an Wange. Susann nahm Mikes Handy vom Tisch und hielt das Ganze als Foto auf der Speicherkarte fest.

Ihre Laune wurde besser. Sie würde Angie um Verzeihung bitten. Um des Urlaubs willen. Su ging schlafen, der Wecker zeigte ihr den Vogel, als sie sich die Bettdecke überzog. Es war bereits sechs Uhr morgens …

4

Mit einem Lachen auf den Lippen und einem Lied im Ohr sprang Brad Darnell die Marmortreppe von Blisworth Manor hinab und passierte eiligen Schrittes die weitläufige Empfangshalle. Heute würde er sich das Buch holen. Carl, ein livrierter Bediensteter öffnete ihm zuvorkommend den rechten Flügel der Eingangstür.

»Auf Wiedersehen, Mr Darnell. Ich wünsche einen guten Tag, Sir.«

»Carl, ich danke Ihnen. Hier, nehmen Sie das. Für den nächsten Stadtbummel …«

Brad drückte dem Türsteher zwei Geldscheine in die Hand.

»Oh, vielen Dank, Mr Darnell, Gott schütze Sie.«

›Na, der wohl weniger‹, dachte Darnell amüsiert. Mit Gott kam er schon seit Langem nicht mehr aus.

Er hatte sich vor langer Zeit einer Sekte angeschlossen, die für ihre Naturverbundenheit bekannt war. Dort war er dann zum ersten Mal mit den alten Riten des Beltane- und Samhainfestes sowie magischen Ritualen unter Zuhilfenahme eines Schutzkreises und der nordischen Meditation vertraut gemacht worden. Das alles hatte ihn damals ungemein inspiriert, ihn weiter vorangetrieben. Seitdem war er auf der Suche nach der Vollkommenheit, der absoluten Selbstkontrolle.

Diese Version seines Lebens hatte er jedenfalls Andrew McCullen erzählt. Es entsprach nur zum Teil der Wahrheit. Der arme Waisenjunge, verwirrt und leicht zu lenken.

McCullen, damals auf der Suche nach einem jungen Novizen, hatte seine Geschichte gefallen. Er erwählte ihn als seinen Schüler und anschließend als adoptierten Sohn.

Ja, er lehrte ihn viel – Wissenswertes, Erschreckendes, Unvorstellbares. Es war faszinierend, wie viel dieser Mann über die schwarze Magie wusste.

Erst als sich Brad mit den Jahren seiner eigenen Identität wieder bewusst wurde, erkannte er, wie wenig es doch eigentlich war, was sein Ziehvater von alldem verstand. Aber mit dem Instinkt eines Tieres hatte Brad erneut das gefunden, was er für sein eigenes Ziel benötigte: McCullen-Blut, verdorben und schwarz. Zudem war Andrew dem Teufel verfallen und im Besitz mächtiger Insignien. Braddock frohlockte. Der Weg lag klar vor ihm. Er würde zurückkehren! Er hatte dem alten McCullen seinen irdischen Leib versprochen. Dafür lebte er seit Jahren in Saus und Braus, ein guter Deal. In wenigen Tagen würde er sich für McCullen opfern, sie würden das Leben aus ihm herausschneiden und die sterbliche Hülle für den alten Lord vorbereiten. Fünfunddreißig, das war eigentlich kein Alter, um zu sterben, doch Braddock sah seinem Ende gelassen entgegen. Fünfunddreißig, immerhin zwei Jahre mehr, als der Gottessohn geschafft hatte! Das war doch was, oder? Brad lachte fröhlich der strahlenden Sonne zu. Aus dem mittellosen Braddock Darnell war inzwischen ein wohlhabender, angesehener Geschäftsmann geworden. Überall beliebt und für seine Großzügigkeit bekannt. Niemand wusste um seine eigentlichen Absichten. Er beobachtete, schwieg, wo er musste, und sprach weise, wo er konnte. Und das seit vielen Jahren.

Ein ach so kurzes, aber sorgloses Leben war ihm beschieden gewesen, ein Leben in Reichtum, Laster und Leidenschaft. Das war sein Deal mit Andrew McCullen. Am Tag X würde er sich verabschieden und in andere Sphären hinüberwechseln. Brad war sich dessen sicher. Und er würde nicht alleine gehen – die Frau vom Strand, Nina, die würde er mitnehmen und zu seiner Auserwählten machen. Sie würde es auch wollen, wahrscheinlich nicht sofort, aber Brad würde sie schon zu überzeugen wissen.

Gutgelaunt ging er zu seinem Wagen und stieg ein. Der rote Aston Martin von McCullen stand neben seinem Rover im Kies. Es war ein schönes Automobil, er hatte es selbst einmal gefahren. Alles was recht war, McCullen hatte Stil. Beim Gedanken daran musste er lachen. Brad stieg in seinen Geländewagen, drehte den Zündschlüssel und fuhr auf das große eiserne Tor zu. Es stand offen und er lenkte den Wagen geschickt hindurch. In einem der alten Bäume hatte sich das Rabenvolk versammelt. Brad hielt belustigt an.

»Was ist los? Hat euch der Alte freigegeben? Ich denke, ihr sollt die Gegend ausspionieren, oder nicht? Also, macht euch an die Arbeit, sonst erzähle ich Andrew, dass ihr faul seid!«

Er klatschte in die Hände. Die Raben kollerten und krächzten unwillig, dann erhob sich der erste und breitete die Schwingen aus. Die anderen folgten und der Schwarm verschwand in Richtung Süden. Nur Bhu’tach blieb zurück, der große alte Kolkrabe mit dem weißen Fleck auf der Brust. Durch ihn konnte McCullen sehen. Manchmal schloss sich sein Ziehvater im Turmzimmer ein, um zu meditieren. Dann wurde er eins mit dem Raben, konnte sehen, was dieser sah. Jedenfalls behauptete er das. Brad hatte das nie interessiert, er brauchte das nicht. Er besaß eigene Augen und funktionierende Gliedmaßen!

»Was willst du, alter Federhalter? Versuche es nur, es wird dich deinen Kopf kosten.« Brad spürte den Hass des alten Raben. Der Vogel mochte ihn nicht. Ein weiser Vogel! Es war ein mächtiges Tier, uralt und stark. Andrew hatte ihn als Jungvogel von einem der Guides aus den Highlands bekommen und selbst aufgezogen, vor ungefähr dreißig Jahren. Ein uralter Vogel war er jetzt, wenn nicht gar der Älteste seiner Rasse. Und immer noch stark. McCullen erzählte diese Geschichte ab und zu, wenn der Anlass gegeben war, nicht ohne Stolz. Und in den entsprechenden Kreisen gab er kund, seine Vögel regelmäßig mit Menschenfleisch zu füttern – ein Leichtes für ihn, das Bestattungsunternehmen lief unter seinen Namen.

Bhu’tach krächzte laut, drohte mit dem gewaltigen Schnabel in Brads Richtung und flog dann seinem Schwarm hinterher. Brad grinste und setzte den Wagen wieder in Bewegung. Es wurde Zeit, sich den Angelplatz mal genauer anzusehen. Die Kleine (wie hieß sie denn noch gleich?), Nina, erzählte etwas von einer Meerjungfrau, die ihr Mann dort gesehen haben wollte. Das bedurfte der Klärung. Ach, egal! Er verwarf den Gedanken wieder. Es gab noch anderes zu erledigen. Und dann würde er sich das Buch holen …

Kapitel 14

Frisurenwechsel (Neunter Tag)

1

Er wusste nicht, ob er zuerst pinkeln oder kotzen sollte. Mike Wüst erwachte, auf dem Rücken liegend, im Wohnzimmer des Donnington-Hauses. Sein Kopf tat weh, und sein Rücken schmerzte. Der letzte Camping-Urlaub lag Jahrzehnte zurück und selbst da hatte er eine Luftmatratze gehabt.

Vorsichtig richtete er seinen Oberkörper auf. Wo war Su? Wo war seine Frau, und warum hatte sie ihn hier liegen lassen? Verdammtes Weibsstück! Ihr Arsch wurde so langsam faltig, und noch nicht einmal für so etwas war sie zu gebrauchen. Hatte wohl die Nacht mit den Weibern durchgemacht und ihn vergessen! Suse schien sich immer besser mit Nina zu verstehen, immerhin etwas Gutes. Er würde in Zukunft nämlich wieder öfter mit Rob auf die Rolle gehen, und das Nörgeln einer Frau war da nicht zu gebrauchen. Sollten die beiden sich doch fürs Kino verabreden, oder zum Italiener gehen, jedem das Seine!

Mike griff sich ans Kinn und rückte den Kiefer gerade. Der Mund war taub und sein Atem roch nach Schnaps. Schwert, Buch, Whisky! In dieser Reihenfolge lief der Film hinter seinen geschlossenen Augen ab. Oh, verdammt!

Seine verengten Pupillen tasteten sich langsam in die Realität hinein. Hier lag Slate und Robert klebte ihm an der Backe wie ein siamesischer Zwilling. ›Meine Fresse, wie süß sie doch sind!‹, dachte Mike. Slates Mund bewegte sich, er sah aus wie ein nuckelndes Baby. Mike lachte laut und stemmte sich hoch. Erst einmal duschen.

Als er oben am Bad ankam, registrierte er verwundert, dass ihre Dusche besetzt war. Wasser rauschte und Dampf quoll unter dem Türschlitz hervor. Mike klopfte nicht, gähnend öffnete er die Tür.

Das Erste, was er sah, waren Angies rosa Plüschhasenhausschuhe. ›Scheiße, was soll das?‹, dachte er. ›Haben die nicht ihr eigenes Bad?‹ Ob das die Gelegenheit war, mit der Tusse ’ne Runde unter der Dusche zu drehen? Zumindest war sie nackt, das alberne Negligé hing über der Toilette.

Mäßig interessiert riss er die dampfvernebelte Glastür auf. Was er sah, erschreckte ihn: Angelika saß nackt und mit gespreizten Beinen auf dem ebenerdigen Duschboden und stierte vor sich hin. In den Händen hielt sie seine Nagelbürste. Die Haut zwischen ihren Brüsten war bereits wund gescheuert und rot. Immer wieder ließ die Frau die Bürste kreisen. Ihr Mund öffnete und schloss sich dabei wie das Maul eines Fisches. Sie starrte ihm genau entgegen, aber sie schien ihn nicht zu sehen.

Sie bekam offenbar noch nicht einmal mit, dass jemand die Duschkabine geöffnet hatte, so vertieft war sie in ihr Tun.

Mike war kein Typ der verpassten Gelegenheiten, doch hier machte er dezent die Augen zu. ›Mein Gott, haben die Weiber gezecht!‹, dachte er sich. Wie mochte erst einmal seine Suse aussehen, wenn die Non-Alk-Lady Angie Busse schon im Koma unter der Dusche hockte?

»Ich drehe mal besser das Wasser ab, Angie. Nicht dass du noch ersäufst!«

Dann nahm er Susanns großes Badehandtuch und warf es der nackten Frau über. »Hier, nimm das und trockne dich ab. Und dann gehst du besser und legst dich ins Bett.«

›Weiber‹, dachte er, ›ihr solltet euch schämen.‹ Er versuchte, den Anblick der hilflosen Angelika nicht in seinem Hirn zu speichern, pinkelte ins Waschbecken und ging ohne zu duschen ins Bett.

Seine Frau atmete entspannt und schlief den Schlaf der Gerechten. Unten regte sich was, er hörte Chris jammern und stöhnen. Mike zog sich die Decke über den Kopf und schlief augenblicklich ein.

2

Chris wurde wach. Alles war still, nur die Wanduhr tickte leise. Verwirrt sah er zu Robert und zog sich an der Tischplatte hoch. ›Wow, was für eine Nacht!‹

Es war schon hell draußen, er konnte die Vögel zwitschern hören. Chris hätte schwören können, dass Mike auch hier liegen würde. Aber den hatte wohl seine Frau Susann schon längst zu sich ins Bett geholt. Und Angie? Das Letzte, woran er sich erinnern konnte, war ein Mordsgezeter seiner Lebensgefährtin hier im Wohnzimmer. Um was ging es noch gleich? Na, egal! Er würde es schon früh genug erfahren. Eigentlich war sie keine Frau fürs Leben. Ob er jemals eine Nina finden würde, so wie Rob? Oder wenigstens so ein Heimchen wie Susann? Wahrscheinlich nicht, er würde sich noch eine Weile mit Angelika befassen, ihr fester Hintern tröstete ihn schon seit einiger Zeit über die fehlende Liebe hinweg. Dann kam ihm ein schrecklicher Gedanke: Was, wenn Angie und Mike …? Ihm wurde auf einmal schlecht.

Er erhob sich schwankend. Alles drehte sich um ihn herum. Für einen Moment dachte er daran, das große Schwert als Stütze mitzunehmen. »Dann kann ich dir gleich deine Manneskraft nehmen, Mike Wüst! Wehe ich erwische dich mit meiner Frau!«, murmelte er grimmig und torkelte schlaftrunken und noch berauscht von der ausschweifenden Zechorgie auf die Treppe zu.

Von oben kam ein leises Stöhnen. Aus der Dusche neben Mike und Sus Schlafzimmer. Angespannt ballte er die Fäuste.

»Mike? Susann?« Er wartete gespannt ab. Irgendeiner musste sich ja melden.

»Hallo? Mike? Su?« Keine Antwort. Doch das kehlige Geräusch kam eindeutig aus der Dusche. Und es kam eindeutig von Angelika. Also doch! »Mike, du Schwein!«, rief er und riss die Tür zum Duschraum auf.

Der Anblick wirkte verstörend auf ihn. Seine Angie hockte nackt, nur mit einem Handtuch bedeckt mitten im Raum auf dem Fußboden und rasierte sich mit Mikes elektrischem Kurzhaarschneider ihre langen, nassen Haare ab. Unbeholfen und unbeteiligt saß sie da und entfernte Strähne für Strähne der schwarzen Haarpracht. Die Seiten waren schon kahl, sie machte sich gerade daran, quer über den Kopf zu scheren.

»Nicht! Angie, hör auf, spinnst du jetzt?« Schnell war er bei ihr, sein Rausch wie verflogen. Geistesgegenwärtig zog er das Stromkabel aus der Steckdose. Das Scherblatt kam zur Ruhe. Angelika störte das nicht. Sie rieb sich weiterhin mit dem Rasierer über den Kopf. Slate kniete neben ihr nieder und wand ihr das Ding aus den Händen. Sie wehrte sich nicht. Er hatte keine Mühe, es aus ihren Fingern zu nehmen.

»Angie, Liebes! Hey hey, was machst du denn? Ach, mein Gott, sie waren doch so lang und schön!« Dann sah er die wunde Stelle zwischen ihren Brüsten und verstummte.

»Slonghy mar …«, kam aus ihrem zuckenden Mund, »Attuhk!« Sie sah ihn an. ›Oh Gott, sie ist blind, ihre Augen sind tot‹, dachte Chris Slate entsetzt, bis er merkte, dass die Frau die Augen in den Höhlen verdreht hatte, so dass nur das Weiße zu sehen war.

Er nahm sie in die Arme und drückte sie voller Mitleid an sich. »Was ist mit dir geschehen, was ist hier geschehen?« Er wiegte Angelika wie ein Baby in den Armen. Dann kam ihm ein Gedanke. Was, wenn Mike ihr von seinem blöden Stoff gegeben hatte? Sie hatte einen Flash oder eine Überdosis. Keine Ahnung, wie die so was nannten. Er hatte den Eindruck, sie wäre völlig zugedröhnt. Was sollte es denn sonst sein? Angelika hatte keinen Schnaps getrunken. Und sie war frühzeitig hochgegangen. Und Mike? Verflixt, er konnte sich nicht mehr erinnern! In seiner wilden Fantasie schlich sich der immergeile Mike Wüst hinter Angie die Treppe hoch, überredete oder zwang sie gar, ’ne Line zu ziehen. Und dann hatten sie sich vergnügt! So musste es wohl gelaufen sein!

Ihm wurde übel. Das war zu klären. Notfalls mit Gewalt. Keine Chance, ›Mike? Du kennst Slate noch nicht. Nicht den wütenden Slate, mein Freund! Wenn du ihr etwas angetan hast, dann …‹

Er sah auf die wund gescheuerten, stark geröteten Stellen an der Stirn und zwischen den Brüsten seiner Freundin, und ein heftiger Gedanke überfiel ihn wie ein wildes Tier. Mike hatte sie beschmutzt. Chris sah es deutlich vor Augen. Wie sie es hier im Bad trieben, wie er sie zwang, es ihm zu besorgen und sie dabei besudelte. Angie, sie wollte sich reinwaschen. Das war die Erklärung.

»Komm, Schatz, komm hoch. Ja, so ist gut, warte – ich hab dich. Ja stütz dich auf mich. Ich bring dich hier raus. Mein Gott, du bist ja ganz durchgefroren.«

Minuten später lag Angie in ihrem Bett. Chris streckte sich neben ihr aus, aber er konnte trotz Müdigkeit kein Auge zumachen. Er hatte Angies Wunde mit einer Salbe eingerieben, etwas anderes war ihm nicht eingefallen. In Gedanken malte er sich aus, wie er Mike mit den Fäusten verprügelte. Oh, es steckte jede Menge Zorn in ihm. Die ganzen Jahre hatte er stillhalten müssen, immer wieder den Clown, den Kasper gespielt. Nur um nicht aus dem Dunstkreis von Robert gedrängt zu werden, hatte er das Gespött und die dämliche Witze über seine Person ertragen, die Mike Wüst ständig und fortlaufend von sich gegeben hatte. Für Mike war er nur ein Mitläufer, eine Zecke, die sich an seinen Kumpel Robert geklammert hatte.

›Das hört mir auf, Mike! Das hört nun auf. Ich bin Slate, keiner lacht über Slate.‹

Als sich seine Nerven wieder beruhigten, kam die Müdigkeit zurück. Der Gott des Schlafes ließ Gnade walten.

3

Zur gleichen Zeit erwachte Robert unten im Wohnzimmer. Eher ein Zu-sich-Kommen, ein Schnuppern an der Realität, nach einem langen, hässlichen Traum im Whiskydunst. Wieder und wieder hatte er Nina an die Schergen des Bösen verloren, immer und immer wieder nahm man ihm das Liebste auf brutale und verstörende Weise. Die Erkenntnis, nur eine erweiterte Version seines Albtraums erlebt zu haben, beruhigte ihn nicht wirklich. Wo befand er sich? Etwas war grundlegend falsch. Warum lag er nicht in seinem warmen, weichen Bett? Als Robert seinen schmerzenden Schädel über die Tischkante hob, blendete ihn das Licht der Sonne durch das nach Westen ausgerichtete Fernster. Wie spät war es? Konnte es sein, dass er den ganzen Tag verschlafen hatte? Wo war Nina, seine Frau? Fragen über Fragen. Dass Nina nicht bei ihm war, irritierte ihn, ein leichtes Ziehen in seinem Inneren verdeutlichte ihm sein Verlangen nach ihrer Liebe. Roberts Mund war trocken, er war extrem durstig. ›Irgendetwas, ich brauche irgendwas Flüssiges, um den schalen Geschmack loszuwerden. Gott, nie wieder!‹

Er sammelte sich kurz, reckte seine Gliedmaßen und tappte ungelenk in die Küche. Im Haus war es still. Für einen Moment glaubte er, alleine zu sein.

»Na, seid ihr unterwegs?« Sein Ruf schallte unerwidert durchs Haus.

Sie wollten heute eigentlich eine Tagestour machen, Ardvreck Castle und die Bone Caves besichtigen. Nein, das würden seine Freunde doch nicht gewagt haben? Einfach ohne ihn losfahren? Und wenn doch? Nina wäre bestimmt bei ihm geblieben oder hätte versucht, ihn zu wecken. Und außerdem war die Tour zu weit. Wer sollte gefahren sein? Angie, die hatte nicht mitgetrunken. Doch dann sah er die Autos. Beide Fahrzeuge standen draußen vorm Haus. Erleichterung!

›Die liegen bestimmt alle in den Betten und pennen ihren Rausch aus‹, grinste er, nahm sich ein Glas aus dem Schrank und füllte es mit Wasser aus dem Hahn. Es war kühl und frisch. Highland-Quelle! Das nehmen die hier auch für Whisky …

Oh Graus, nicht dieses Wort. Es spülte einige ungewollte Assoziationen in seinem Schädel zusammen, die er überhaupt nicht gebrauchen konnte.

Robert trank mit langen, tiefen Zügen. Das kalte klare Wasser erfrischte ihn und befreite seinen Verstand ein wenig aus dem Dämmerzustand. Nachdem sein Durst gestillt war, tastete er sich an der Wand entlang zum Schlafzimmer und hoffte, seine Frau darin zu finden. Ja, da lag sie.

Nina schlief unruhig. Sie schien zu träumen. Leise legte er sich zu ihr und zog die Bettdecke über sich. Zärtlich streichelte er Ninas Gesicht.

›Schlaf gut, mein Schatz. Ich liebe dich. Alles wird gut.‹ So recht wollte er sich das nicht glauben. Ein unbestimmtes Gefühl sagte ihm, dass diese Hoffnung trügerischer Art sei …

4

Robert saß schon unten und schmierte sich eine Scheibe Weißbrot mit Schmelzkäse, als Chris am späten Nachmittag die Treppe runterkam. ›Er sieht völlig fertig aus‹, registrierte Rob. So wie es schien, hatten sie alle einen harten Tag hinter sich gebracht, oder besser – verschlafen.

»Bist du allein hier unten? Wo sind die anderen?«, fragte Chris, und nahm sich eine Flasche Mineralwasser aus dem Kühlschrank.

Robert trank einen heißen Tee, ungewöhnlich, wie Chris fand.

»Mike und Susann sind vor ’ner Stunde los. Ich weiß nicht wohin, eine Tour durch die Highlands oder so. Nina ist noch im Zimmer und kotzt sich die Seele aus dem Leib. Ich versuche sie mit Hühnerbrühe aufzupäppeln, aber das Zeug geht genauso schnell raus wie rein. Ich glaube, sie wird nie wieder Whisky trinken. Was ist mit Angie? Die müsste doch ziemlich fit sein?«

»Ja, denkst du. Wenn unser ‚Kumpel‘ Mike nicht gewesen wäre. Das blöde Schwein knöpfe ich mir nachher vor, soll er nur hier aufkreuzen, den mach ich fertig!« Chris war wütend, aber auch ein wenig froh, einer direkten Konfrontation mit Mike erst einmal entgangen zu sein. Die Zwischenzeit würde er dafür nutzen, um seinen Mut weiterhin im roten Bereich zu halten.

»Was ist denn los, hat er sie etwa …?«

»Da geh ich mal von aus! Sie ist völlig neben sich. Sie heult und winselt dummes Zeug«, grollte Chris. Und dann erzählte er seinem Freund, wie er Angie im Bad gefunden hatte.

»Da waren Drogen im Spiel, Rob! So geht man nur ab, wenn man auf ’nem Trip ist! Das Schwein! Wahrscheinlich hat er ihr Inneres nach außen gevögelt, der geile Bock. Oh, ich werde ihn …«

»Hmm, das ist merkwürdig. Ich habe Mikes ‚Briefchen‘ direkt nach unserer Ankunft genau hier, wo wir stehen, in den Ausguss gerührt. Okay, das heißt nichts, kann sein, dass er mich verarscht hat. Aber er hat mir ein Versprechen gegeben. Er würde im Urlaub kein Koks mehr anrühren. Und da geht es um Ehre. Mike bricht keine Versprechen. Das hat er noch nie, selbst wenn es sein Geld kostet oder er dafür in den Knast muss.«

Robert wusste, wovon er sprach. Ehre und Ehrlichkeit waren für Mike das höchste Gut unter Freunden. Aber was war dann mit Angelika geschehen? Chris schien völlig außer sich. Und als er ihm dann noch von dem Haarschnitt erzählte, da machte sich Rob wirklich Sorgen. Das passte nicht. Nicht zu Angie Busse, dem in die Jahre gekommenen Möchtegern-Model. Nein, Angie würde sich nie (und das war es in Robs Augen) selbst verstümmeln.

»Hat sie denn irgendetwas gesagt? Ich meine, sie muss sich doch geäußert haben, irgendeinen Grund genannt haben, oder?«

»Nein. Angie saß einfach nur da und schnitt sich mit Mikes Rasierer die Haare vom Schädel. Doch, warte … Sie hat etwas gemurmelt. Was war es noch, es hat mich wirklich erschreckt. Ja, ich weiß es wieder. Ungefähr jedenfalls. Sie sagte so etwas wie ‚Slöngie meer‘, und noch ein Wort. ‚Attukh!‘ So in etwa wie das, was ich gestern vorgelesen hab. Frag nicht nach, ich weiß nicht, was das heißt oder was das soll.«

Er schaute missmutig in seine Wasserflasche. Von weiter hinten im Haus, aus Robs und Ninas Zimmer drangen verhaltene Würggeräusche. Diese und das Ticken der Wanduhr waren die einzigen Laute.

»Wie geht es ihr denn jetzt? Sollen wir sie nicht lieber in ein Krankenhaus oder zu einem Arzt bringen, damit man sie genauer untersuchen kann? Also, eigentlich hättest du das schon eher in Erwägung ziehen müssen, zumal du ja auch noch eine Überdosis Koks vermutet hast.« Robert schaute Chris Slate vorwurfsvoll an.

»Rob, da hast du ja recht. Aber du weißt es selbst, wie es ist, wenn man mit ’ner dicken Birne aufwacht. Ich war einfach zu daneben. Ich wollte, aber ich konnte einfach nicht. Ich konnte nicht! Du kennst das doch auch, wie es ist, wenn man völlig im Arsch ist nach so ’ner Nacht! Man will einfach nur pennen. Glaub nicht, dass ich keine Gewissensbisse habe deswegen! Zum Glück ist ja nichts Schlimmeres passiert.«

Er sah traurig aus. Robert verstand das. Er kannte den Zustand auch, wenn Körper und Geist zwar willig, aber zu schwach waren. In solchen Augenblicken verfluchte er den Alkohol.

»Also, was ist? Krankenhaus, Arzt? Ich kann fahren.« Robert nahm einen Schluck Tee und schaute Chris fragend an.

»Nee, ich glaub, das braucht nicht sein. Sie hat gerade schon wieder gelächelt …«

»Aaaaaahhhh!« Der entsetzte Schrei kam von oben …

Angelika saß auf dem Bett. Ihre Hände zitterten und krallten sich verzweifelt in den Stoff des Frotteebademantels, den Chris ihr angezogen hatte. Was sie da aus den verspiegelten Schranktüren anstarrte, nahm ihr fast den Verstand. Sie sah sich! Ein müdes, eingefallenes Gesicht. Verlaufene Wimperntusche, die verschmierten Reste eingetrockneter Nachtcreme, aus der die sonnengebräunte Nase hervorstach. Und dann erkannte sie, was sie am meisten störte!

»Wo sind meine Haare? Was habt ihr mit meinen Haaren gemacht?«, schrie sie verzweifelt und konnte den Blick nicht von ihrem Spiegelbild lösen. Für einen Moment glaubte sie an einen bösen Streich. Ihr Kopf war heiß, wie im Fieber. Der rote Fleck auf ihrer Stirn brannte wie Feuer und zwischen ihren Brüsten fühlte es sich nicht besser an. Entsetzt schaute Angelika an sich herunter und sah die wund gescheuerte, mit Heilsalbe eingeriebene Stelle.

›Ein Albtraum, es ist nur ein Traum und ich wache gleich auf‹, dachte sie mit schwindender Hoffnung.

Die Tür zum Schlafzimmer wurde aufgerissen und Chris stürmte herein. Auch Robert steckte seinen Kopf in den Raum. Das hatte ihr gerade noch gefehlt. Ausgerechnet Robert, dessen Frau Nina immer so viel Wert auf ein gepflegtes Äußeres legte. Was sollten sie nun von ihr denken? Sie wusste es ja selbst nicht mal. Von unten kamen stampfende Fußtritte die Treppe herauf.

»Was ist los? Ist was passiert?«

›Die also auch noch!‹, dachte Angie, ›schöne Scheiße!‹

»Raus hier, alle raus! Ich will keinen sehen!« Ihre Augen liefen über. Hemmungslos ließ sie ihren Tränen freien Lauf und vergrub das Gesicht in den Händen.

Sie spürte, wie sich jemand zu ihr setzte und den Arm um sie legte. Es war Nina, die sich ihrer annahm, sie tröstete und streichelte, mit ihr weinte. Das tat gut, auch wenn die Frau Alkohol ausdünstete und der Atem nach frisch Erbrochenem roch. Eines beruhigte Angelika: Sie hatten nicht gelacht, sich nicht an ihrem Leid geweidet.

Sie schluchzte laut. Es war ein befreiendes Weinen. Angie atmete tief ein, versuchte ihre zuckenden Mundwinkel zu beruhigen. Sie kämpfte tapfer gegen einen Heulkrampf an. Ihr Hals tat weh und das Schlucken schmerzte. Dazu die Hitze in ihrem Kopf. Und einen grausigen Traum hatte sie wohl auch gehabt. Was war es noch? Sie erinnerte sich nicht. Angie musste husten.

»Auch das noch, ich habe mich erkältet.« Dann zerfloss sie vollends in Selbstmitleid und nahm dankbar das Papiertuch aus Ninas Hand entgegen.

Unten saßen Chris und Robert am Esstisch. Jeder hatte eine ungeöffnete Dose Konterbier gegen die Kopfschmerzen vor sich stehen und schien wie ein Revolverheld in einem Duell darauf zu warten, dass der andere zuerst zog.

»Warum hat sie das gemacht?«

Stille.

»Weiß nicht. Ich versteh das nicht. Ich liebe ihre langen Haare! Gott, was hatte sie nur vor?«

»Typveränderung!«

Verwirrt blickte Chris zu Robert hinüber.

»Typ- Was?«

Rob zog die Lasche seiner Bierdose auf. »Na, manchmal machen Frauen so was. Typveränderung nennt Nina das.« Roberts Lippen zuckten bereits. Nur mit Mühe konnte er den Ernst in seiner Stimme halten.

»Nina sagt: Neues Haar, neues Glück. Als Nächstes fliegt dann meist der Typ raus! Typveränderung halt! Verstehst du?«

Er konnte sich nicht mehr halten und prustete los.

»Das ist nicht witzig! Rob, das ist gar nicht komisch«, erwiderte Chris, der den bösen Witz allmählich verstand. Doch dann fing auch er an zu schmunzeln und fiel kurz darauf in Roberts Gelächter ein.

»Psst, nicht so laut …« Doch es war zu spät.

Oben ging die Tür auf und Nina kam zur Treppe geeilt. Ihr ging es sichtlich schlecht, und doch war sie schnell bei ihnen und durchwühlte die Besteckschublade.

»Seid ihr noch gescheit? Seid gefälligst leise. Lachen ist wohl im Moment nicht das richtige Geräusch für Angies Ohren!« Nina bemühte sich ebenfalls redlich, ihre Ernsthaftigkeit aufrechtzuhalten.

»Lieber Gott, sie hat so süße abstehende Ohren!« Und die Schadenfreude nahm ihren Lauf. So kannte Robert seine Frau, selbst wenn sie schon am Boden lag, austeilen konnte sie immer noch.

Wenig später, als sich alle wieder einigermaßen unter Kontrolle hatten, fand Nina eine Haushaltsschere.

»Um Himmels willen, was hast du vor?«, fragte Chris ahnungsvoll. Nina zerschnippelte, mit gespielt ernster Miene die Luft.

»Slate, du musst jetzt stark sein! Nina wird deinem Rennpferd nun den Pony schneiden!«, kicherte Rob.

»Quatsch, ihr könnt jetzt wieder ernst werden. Angie und ich haben uns auf eine nette Kurzhaarfrisur geeinigt. Bis nachher, Jungs. Und wehe, es lacht dann noch einer. Wir Frauen können ganz schön gemein sein!« Nina blickte an sich herunter und ließ die Schere in Höhe ihrer Leibesmitte hörbar zusammenschnappen. Obwohl der Alkohol noch in ihr fraß, trug sie immer noch den Schalk im Nacken.

5

Sie saßen zusammen um das Kaminfeuer. Aus dem ‚Konterbier‘ waren im Laufe des Abends doch mehrere geworden. Susann musste wohl, bevor sie mit Mike on the road gegangen war, alle Überreste der vergangenen Whisky-Nacht auf- und weggeräumt haben. Alles war wieder sauber und ordentlich. Nichts deutete mehr auf das Gelage hin. Und Robert hatte schon mit dem Schlimmsten gerechnet, als sie sich entschlossen, ins Wohnzimmer rüber zugehen.

Angie sah verheult aus. Sie litt stärker unter dem Verlust ihrer Haarpracht, als sie vor den anderen zugeben wollte, hielt sich dennoch tapfer. Aber sie konnte sich an nichts aus der Nacht erinnern. Selbst Ninas Andeutungen mit dem Kellerbesuch und der abgeschlossenen Tür brachten sie nicht weiter.

Chris erzählte allen, wie er seine Freundin gefunden hatte. Entsetzt hörten Rob und Nina zu, nur Angie schüttelte immer wieder den Kopf und konnte es kaum glauben.

Nina hatte ihr das Haar, soweit es ging gekürzt, und mit der Baseballkappe in Nato-Grün aus Roberts Angel-Rucksack sah sie nun aus wie die weibliche Ausgabe eines US-Marines.

Inzwischen hatte Angie sich aber hinlänglich beruhigt und konnte wieder so etwas wie ein Lächeln zeigen. Chris behielt seine Vermutungen über Mike Wüst für sich und legte den Fall zu den Akten. Insgeheim beruhigte es ihn auch, dass er zu dem persönlichen Schluss kam, Mike könne definitiv nichts damit zu tun haben. Völlig absurd, die Idee! Er war nun froh, Mike nicht damit konfrontieren zu müssen. Selbst Nina bestätigte das, hatte sie sich doch noch zusammen mit den anderen Frauen, am besagten Morgen über die ‘völlig unzurechnungsfähigen Männer’ mokiert.

Nina erzählte allen die Geschichte vom Keller, dass da nichts weiter gewesen war, sie dann vor der verschlossenen Kellertür standen und schließlich den Weg von außen nehmen mussten.

Dass Susann und Nina so viel Schneid bewiesen hatten, beeindruckte die beiden Kerle. Robert versuchte sich vorzustellen, wie er in dieser Situation reagiert hätte. Ob er auch, besoffen oder nicht, in den Keller gestiegen wäre? Er zweifelte daran. Seine Bewunderung für Nina stieg enorm in die Höhe. Und gleichzeitig spürte er wieder das Ziehen in der Brust, so etwas wie Sehnsucht. Es war, als ob jemand nach ihm verlangte, ihn rief. Aber es war ein falsches Gefühl, es kam nicht von Nina. Verwirrt schloss er einen Moment die Augen.

Draußen knatterten Motoren. Die Biker kamen den Hügel heraufgerollt. Roberts Armbanduhr zeigte deutlich auf einundzwanzig Uhr. Die Sonne verschwand bereits am Horizont.

Robert und Chris standen auf, um die beiden Ankömmlinge in Empfang zu nehmen, aber die gute Laune und die Freude blieben ihnen augenblicklich im Hals stecken. Susanns Motorrad war stark verbeult, sie musste mächtig gestürzt sein. Der Rahmen war verzogen, das sah man deutlich. Und ihr Zustand! Ein Wunder, dass sie sich überhaupt noch auf dem Motorrad halten konnte. Mit Mühe und Not saß sie aufrecht, aber ihr Oberkörper schwankte gefährlich hin und her, als sie den Motor abstellte.

Mike stellte eilig die Hot Rod in die Ecke und eilte zu seiner Frau. »Verdammt, helft ihr vielleicht mal? Hört auf zu glotzen und packt an! Kann mal einer die Helme nehmen?«, schnauzte er die beiden verdatterten Freunde an. »Suse ist die Klippe runter, sie hat verdammtes Glück gehabt! Das hätte ganz anders ausgehen können.«

Robert reichte Chris die Helme weiter. Er selbst half Mike, Susann vom Motorrad zu heben, und hielt dabei die schwere Karre so gut es ging in der Waagerechten, während Mike seine Frau in die Arme nahm. Kaum stand Su neben dem Bike, verlor sie das Bewusstsein. Chris war bereits zur Tür gelaufen und rief die beiden Frauen.

»Nina, Angie, wir brauchen einen Arzt! Kann bitte einer mal einen Notruf starten? Su ist verletzt. Sie hatte einen Unfall!«

Wenige Minuten später wachte Su wieder auf. Man hatte sie im Wohnzimmer auf die große Couch gebettet. Alle saßen um sie herum und schauten besorgt zu ihr hin. Nina bemerkte es als Erste.

»Sie wacht auf, Susann kommt wieder zu sich!« Schnell war sie bei ihr. Susann stöhnte verhalten. Ihr tat der Nacken weh und der rechte Unterschenkel schmerzte. Das Pochen und Klopfen in Knie und Kopf war enorm. Aber sie erinnerte sich. Als sie ihre Suzi in die Kurve schmiss …, nein, das wollte sie nicht sehen, das nicht! Die Gedanken zerplatzten wie Seifenblasen.

»Geht es dir gut? Ach, was frag ich, du hast Schmerzen, nicht? Hier, ich habe was in der Reiseapotheke gefunden: Reamolin. Ist gegen mittlere bis starke Schmerzen. Ich hoffe, das hilft. Morgen fahren wir los und bringen dich nach Inverness, ins Raigmore Hospital. Hier oben gibt es anscheinend keine niedergelassenen Ärzte wie bei uns in Deutschland. Zumindest sind sie im Telefonbuch nicht namentlich als solche gekennzeichnet. Das Land ist hier in der Gegend medizinisch total unterversorgt.« Nina gab ihr zwei Tabletten und reichte ein Glas mit Wasser an.

»Suse, alles klar? Mann, ich hatte dich schon abgeschrieben. Als ich mich umdrehte und nur die leere Straße sah, da hab ich echt Panik gekriegt.«

Nina schob Susann die Pillen in den Mund. Das kühle Wasser tat ihr gut. »Mike, die Straße war nicht leer«, hätte sie am liebsten gesagt, aber dazu hätte sie die Erinnerung zulassen müssen. Und das wollte sie nicht. Noch nicht. Niemals!

Susann Wüst war hart im Nehmen. Man hatte ihr die Lederkombi ausgezogen und die kleine Frau in den grauen baumwollenen Freizeitanzug gekleidet, den sie sich extra zum Relaxen mitgenommen hatte. Susann konnte die mit Eukalyptusextrakt versetzte Salbe riechen. Es kühlte die geprellten Stellen angenehm.

Der Überschlag war heftig gewesen. Und trotzdem hatte sie nicht das Bewusstsein oder die Kontrolle über ihren Körper verloren. Im Geiste hob sie erneut mit ihrer Maschine ab und flog in Zeitlupe auf die Steine zu. Der Aufprall, das hässliche Knirschen, als die Kunststoffverkleidung zersprang, das Schaben des Stahls auf den Klippen, die Geräusche, die sie bei ihrem Absturz begleiteten. Sie hatte sich mehrfach überschlagen und war hart mit dem Helm über einen Felsen geschrammt. Sie sah es deutlich, wie sie einfach nur noch dagelegen hatte, keine Gedanken, keine Gefühle – bis Mike sie fand. Sie erinnerte sich an Mikes Flüche, sein Schimpfen und an die fürchterliche Angst, die in jedem seiner Worte mitschwang. Ja, er hatte Angst um sie gehabt! Um seine Suse. Das hatte sie stark gemacht und ihr die Kraft gegeben ihr Motorrad nach Hause zu fahren.

›Er ist ein Scheißkerl, aber er ist mein Mann. Und er liebt mich!‹ Nur allzu deutlich konnte sie das genau in diesem Moment spüren.

Nachdem Mike ihr hochgeholfen und das Motorrad überprüft und aufgerichtet hatte, machten sie sich beide dran, die Karre wieder auf die Straße zu kriegen. Glück im Unglück. Susanns Abflug ging nur anderthalb Meter die Klippen runter, und mit Hilfe des Motors im ersten Gang gelang es ihnen dann auch, sie fanden den Weg zurück auf die Straße. Keine hundert Meter weiter die Straße rauf, wäre es ein tödlicher Sturz gewesen. Da ging es direkt fünfzehn Meter tief zur Küste hinab.

Mikes anschließender Versuch, Robert nach dem Crash mit dem Handy zu erreichen, scheiterte. Hier an der Küste gab es anscheinend kein Netz. Nach ein paar nervösen Zigarettenlängen hatten sie es dann aufgegeben.

Su wollte ihrem Mike zeigen, was für ein Teufelsweib da an seiner Seite lief. Und sie hielt bis zum Haus durch. Das Letzte, was sie mitbekommen hatte, war, dass ihr der Helm vom Kopf gezogen wurde. Und nun lag sie hier. Auf der Couch im Wohnzimmer, mit schmerzenden Gliedern, aber ansonsten wohlauf. Su spürte, dass sie keine schlimmen Verletzungen davongetragen hatte. Sie traute sich durchaus zu, alleine aufzustehen, aber zuerst sollte ihr Mike noch ein wenig leiden. Dieser egoistische menschliche Riese, der immer nach dem Extremen strebte. Der Mann, der sie dazu gebracht hatte, ein Big Bike zu fahren, anstatt seiner Frau eine passende, kleinere Maschine zu kaufen.

»Nicht stylisch! Wie sieht das aus, wenn du mit so ’nem Kinderfahrrad neben mir her rollst?«

Seine Worte – ihr Leid. Wenigstens für ein paar Stunden wollte sie es mit ihm teilen. Su lachte innerlich und war mit sich selbst zufrieden. Wahrscheinlich wegen der erlangten Gewissheit, von Mike geliebt zu sein? Ihre Gedanken glitten ab, lenkten sie erneut die Straße entlang.

›NEIN!‹, schrie ihr Verstand, ›das will ich nicht sehen!‹ Und der Film riss zum zweiten Mal. Sie versuchte ihre Atmung unter Kontrolle zu bringen und nicht mehr an das Geschehene zu denken.

Ihr Herz klopfte laut in der Brust, ein Wunder, dass es keiner bemerkte. Ihre Freunde redeten noch immer über den Unfall und planten den morgigen Tag um. »Krankenhaus«, konnte Su hören, und »nach Hause fahren«.

»Hallo? Mir gehts gut.«

Reden lenkt ab. Und Ablenkung konnte sie gebrauchen.

»Ich brauche keinen Arzt oder ein Krankenhaus. Leute, ich habe lediglich ein paar fette Prellungen und der Nacken ist etwas steif. Aber das ist alles. Lasst uns weiter Urlaub machen, bitte! Es sind sowieso die letzten Tage, wir haben kaum was erlebt. Lasst uns morgen die geplante Tour zu den Knochenhöhlen machen, okay?«

Amüsiert bemerkte Su, wie sich in Sekundenschnelle alle Augenpaare auf sie richteten.

»Es spricht!«, kam erstaunt aus Slates Mund. »Und es geht ihr gut. Wie schön!«

Susann mochte Chris Slate gerne. Er war zwar anstrengend in seinen Ausführungen, aber er hatte nicht diese Falschheit an sich wie Angelika, seine Freundin. Su hatte bislang geglaubt, auch Angie zu mögen, hatte Mike zuliebe versucht, mit ihr so etwas wie eine Mädchenfreundschaft aufzubauen. Aber das war nun vorbei. Su war nicht blöd. Nicht blöd genug, um das schmutzige Spiel von Angelika nicht zu durchschauen. Diese Prachtschmerle, diese … lieber Gott, wie sah die denn jetzt eigentlich aus? Wo waren die Haare, die lange Mähne und der Pferdeschwanz geblieben?

Nun war es an der Zeit für Su, entgeistert zu sein. Wie lange war sie eigentlich ohnmächtig gewesen?

Angelika saß im Sessel neben dem Feuer. Sie beteiligte sich wenig am Gespräch, ließ nur ab und zu ein paar Bemerkungen fallen und kicherte dümmlich. Susann verstand keines der Worte. Verstohlen linste sie hin und wieder zu Angie rüber. Was für ein Anblick!

Su konnte in der spärlichen Abendbeleuchtung nicht erkennen, ob Angie eine Glatze hatte oder eine Meckifrisur trug – eine Schirmmütze im Tarnfarben-Look bedeckte ihren Kopf.

Bizarr. Beides wäre seltsam für Angelika. Glatze oder Mecki. Das passte nicht. Nicht zu Angie Tusse, der schönsten Braut vom Ruhrgebiet. Was war hier geschehen? Bevor Su die Frage stellen konnte, war Nina schon dabei zu antworten. Anscheinend hatte sie das Unverständnis in Susanns Gesicht gesehen.

»Angie hatte einen Unfall. Fast so wie du, nur nicht ganz so schlimm. Sie ist mit einem Kurzhaarschneider aneinandergeraten und hat verloren. Die Dinger sind in letzter Zeit extrem angriffslustig« flachste sie, winkte aber sogleich ab. »Nein, Spaß beiseite. Es gehen hier merkwürdige Dinge vor.«

»Ja, merkwürdig …«, antwortete Angelika leise, mehr für sich selbst. Sie wippte leicht mit dem Oberkörper und schien starr auf das leere Glas vor ihr auf dem Tisch konzentriert zu sein. Es war, als ob sie kaum Notiz von der Umgebung nahm.

Schweigen. Alle Blicke waren auf die große Frau gerichtet, die zum ersten Mal an diesem Abend verständliche Worte aneinanderreihte.

»Alles ist merkwürdig, hier. Manchmal glaube ich, nicht mehr ich selbst zu sein. Die Stimme sagt mir, was ich tun soll. Aber das will ich gar nicht. Ich wollte auch nicht mein Haar schneiden, aber sie hat es gesagt. Und ich habe es getan. Alles ist so merkwürdig …«

Sie begann zu weinen, saß in der Ecke wie ein kleines Kind und heulte. Chris nahm sie in die Arme und versuchte sie zu beruhigen. Die Rufe nach einem Arztbesuch wurden wieder laut, aber Chris winkte ab. Angie würde sich schon wieder beruhigen.

Su schaute betroffen in die Runde und stellte nun laut und deutlich die längst überfällige Frage.

»Was in aller Welt ist hier geschehen? Ich meine, wie lange war ich weg? Ich bin heute Mittag mit Mike auf die Piste gegangen, aber was habt ihr in der Zeit gemacht?«

Chris antwortete. »Wir wissen genauso wenig, was hier vorgefallen ist, wie du oder Mike. Ich habe Angie in der Frühe in eurem Duschraum gefunden.«

Bei diesen Worten zuckte Mike zusammen. Diese Szene hatte er gekonnt verdrängt.

»Ich geh kurz hoch, ich bring Angelika nach oben. Die muss das nicht noch mal hören, sorry. Ein bisschen Ruhe tut ihr vielleicht gut. Bin gleich wieder da, und dann erzähle ich weiter.« Chris erhob sich, half Angelika auf und wischte ihr mit einem Taschentuch über die Augen. Langsam führte er sie aus dem Raum. Die Treppenstufen knarzten laut unter ihren Schritten. Kurz darauf war Chris wieder da und erzählte weiter.

»Ich kann nicht nachvollziehen, warum sie sich ausgerechnet euren Duschraum ausgewählt hat, aber sie saß da. Auf dem Boden. Mit Mikes Rasierer in der Hand. Leute, ihr wisst, wie das ist. Ich war noch völlig besoffen. Was hätte ich tun sollen? Ich habe sie in unseren Schlafraum gezerrt und gehofft, dass sie wieder zu sich kommt. Ist sie ja auch, zum Glück. Aber wirkt Angie auf euch nicht auch so durcheinander, so abwesend? Scheint mir etwas von der Rolle zu sein, die Ärmste. Und dann das Weinen. Es passiert einfach so! Ohne Übergang. Du wirst sehen, morgen lacht sie wieder mit uns. In fünf Tagen sind wir eh wieder zu Hause, aber wenn sich ihr Zustand bis dahin nicht ändert, werde ich sie vorher zum Doc nach Inverness bringen. Hier ist es zwecklos, es gibt ihn nicht, den Landarzt mit schwarzem Instrumentenkoffer, der Hausbesuche macht.«

»Chris, nimm es mir nicht übel, ich meine das ehrlich, was ich jetzt sage – wenn Angie morgen nicht wieder fit ist, dann rufe ich persönlich beim Automobilclub an und wir lassen sie heimfliegen. Und die Suse packen wir gleich mit dazu. Wozu sonst hab ich so eine Versicherung?« Mike schaute seiner Frau dabei abwartend in die Augen.

»Never! Das vergiss mal schnell wieder, Rocker. Ich hab noch eine Aufgabe zu erledigen. Ich muss mein Bike nach Hause lenken«, begehrte Susann auf und versuchte, die Schmerzen im Bein zu ignorieren. Aber auch sie meinte es genau so, wie sie es sagte. Ihre Suzi, das war eine persönliche Angelegenheit!

Solange die Maschine lief, würde sie keinen anderen daran oder darauf lassen. Im Laufe der Jahre hatte sie das Bike lieben gelernt. Den ungezügelten Gashebel, die hakende Kupplung, das leichte Untersteuern in den Kurven. Scheiß drauf, es war eine geile Maschine, ihre Maschine, ihr Bike! Sie wurde damit fertig, genau wie mit Mike, ihrem Mann.

Ebenfalls ein ungehobeltes Stück Scheiße, aber ein guter Mann wenn es drauf ankam. Und er liebte sie. Für diese Erfahrung würde sie mit ihm in den Krieg ziehen.

»Suse, lass nach. Halt mal den Bauch flach. Du fährst mit deinem ‚Mädchen‘ nirgendwo mehr hin, nicht bevor das Ding gerichtet und durchgecheckt wurde.« Mike hatte schon seit einer Weile das Handy am Ohr und war dabei, irgendeine Nummer anzurufen. Fluchend gab er es auf und warf das Telefon auf den Tisch. »Ich hab hier, scheiße noch mal, kein Netz, ich krieg hier einfach keine Verbindung. Ich versuch’s mal morgen im Ort. Es muss doch irgendwo eine Telefonzelle geben, oder ich ruf vom Pub aus an. Aber du fährst hier keinen Meter mehr, kleine Lady!«

Er hatte sie ‚kleine Lady‘ genannt, wie bei ihrem Kennenlernen. Susann schwebte auf allen Wolken. So musste sich Nina andauernd fühlen, so geliebt und begehrt. Ein schönes Gefühl, sie würde sich später bei Mike auf ihre Weise bedanken. Sofern es ihr geschundener Körper zuließ.

Die Vorfreude wurde durch ein Klopfen an der Haustür gestört. Wer zur Hölle wollte nun schon wieder etwas von ihnen? Die Polizei, um Mike endgültig festzunehmen?

Rob war als Erster an der Tür. Ein kurzer Gesprächswechsel folgte, dann kam er mit einem gut aussehenden, lässig gekleideten Mann ins Wohnzimmer zurück.

»Freunde, das ist Braddock Darnell, er wollte uns einmal besuchen. Nina, dich hat er ja wohl bereits kennengelernt.« Rob wirkte etwas überfahren. Fragend schaute er seine Frau an. Nina saß völlig erstarrt in ihrem Sessel. Der Mund stand ihr offen, die Augen reagierten nicht so, wie sie sollten, eher schockiert.

Braddock! Ihn hätte sie am allerwenigsten an der Tür vermutet.

»Hallo Brad«, rief sie seltsam heiser, »darf ich dir meinen Mann Robert vorstellen? Und hier sind Su, Mike und Slate, äh … Chris! Schön, dich zu sehen«, log sie.

»Wollen Sie sich setzen? Dort ist noch Platz, neben Mike auf der Couch. Was darf ich Ihnen anbieten, ein Bier, Tee, Wasser?«

»Danke, Robert, ein Bier ist gut, das nehme ich gerne – wenn es schottischer Brauart ist!«, antwortete Brad mit einem Lächeln und ließ sich neben Mike Wüst nieder. Der rutschte ein ganzes Stück zur Seite, was sehr unhöflich wirkte.

Robert ging in die Küche.

»Mike, du auch noch eins? Chris, Nina? Susann, noch einen Tee?«

Sie saßen zusammen und redeten. Überwiegend Smalltalk. Über das wunderbare Land, die netten Leute, das Angeln an Schottlands Küsten und das, was sie so beruflich machten. Brad gab vor, Kunsthändler zu sein. »Ständig auf der Suche nach verschollenen Schätzen«, beschrieb er lachend seinen Beruf. Dann wendete sich das Thema wieder den Hobbys zu. Angeln war Brad nicht fremd, auch die Stelle vor der Insel war ihm bekannt, doch geangelt hatte er dort noch nie. »Der Installateur? Ach, Gus Fairlangs, der alte Trottel. Na, dem werd ich helfen, er hat Ihnen den denkbar schlechtesten Tipp gegeben. Wir Schotten angeln nicht von den Klippen aus, das bringt hier nichts. Wir haben unsere Boote und kennen die Stellen, wo die Fische stehen.«

»Ja, Darnell, ist ja toll. Und wo kann man als Tourist so ein Boot mieten? Wir haben alles versucht, keiner wollte helfen. Wir konnten nichts chartern, obwohl die entsprechenden Lizenzen vorhanden sind. Führerschein für Küste und offene See.« Mike war leicht angesäuert und dieser Yuppie passte nicht in sein Weltbild.

»Nun, das ist so …, wir Schotten vermieten keine Boote, hier oben an der Küste jedenfalls nicht. Es sind zu viele schreckliche Unfälle passiert, die See ist hier hart und rau, das Wetter schlägt schnell um und man muss die Gewässer kennen. Aber in größeren Orten können Sie Bootsfahrten mit Skipper chartern. Zu den Seehundbänken, Schweinswale beobachten und Speedboat-Touren. Das macht viel Spaß, ich kann das nur empfehlen. Und Fisch bekommt man in jedem guten Pub serviert.«

»Darnell, es geht mir nicht ums Fahren, ich will angeln. In Norwegen ist das alles kein Problem, da sind die Boote schon bei den Häusern dabei. Mann, seid ihr rückständig. Bescheidene Frage – was macht man denn so, als angelbegeisterter Mensch, hier oben?«

»Na ja, Mike, da bleibt Ihnen als Tourist wirklich nur der Küstenstreifen, obwohl ich die Chance, dort etwas zu fangen, als ziemlich gering ansehe. Kaufen Sie sich einfach eine Lizenz für das Lochfishing, Lachse, Forellen, das ganze Programm. Ist schwer dranzukommen, aber ich könnte das für Sie regeln. Und das Angeln mit der Fliegenrute ist einfach einzigartig. Schon mal ausprobiert? Sehr interessant, und anspruchsvoll.«

Mike grunzte verächtlich.

»Das ist was für Opas. Süßwasserfische kämpfen nicht, die zappeln nur. Wenn du mal das Vergnügen mit ’nem anderthalb Meter großen Heilbutt hattest, oder mal ’nen Lump oder ’n Dorsch an deiner Leine reißt, dann willst du keine Karpfen mehr füttern. Aber, egal was Sie sagen, Darnell: Morgen sind wir wieder da oben an den Klippen. Und ich schwör bei Gott, ich werd mit ’nem Fisch zurückkehren. Wo Robben sind, tummeln sich auch Fische!«

Braddock grinste nur und nahm einen Schluck aus der Dose. »Das möchte ich Ihnen nicht raten, mein Freund. Die Küste dort oben ist Sperrgebiet. Da wird wohl wieder so ein Spaßvogel die Schilder entwendet haben. Tun Sie mir einen Gefallen, Mike, bleiben Sie da weg! Das ist Privatgelände und selbst für Einheimische verboten. Der Besitzer versteht da keinen Spaß!« Das Lächeln um Brads Mundwinkel fror ein.

Robert merkte es. Das Gespräch ging in die falsche Richtung. Mike konnte Darnell nicht leiden, und umgekehrt war es genauso. Die Luft zwischen den beiden wurde immer dicker.

Robert kannte seinen Kumpel gut genug, um das beurteilen zu können. Bald würde ein Wort das andere geben und der Abend wäre versaut. Um einer weiteren Debatte den Zündstoff zu nehmen, mischte sich Rob ein und machte seinem Freund einen alternativen Vorschlag. Das mit dem Angeln konnten sie auch später klären.

»Bist du dabei, Mike? Eine Bootstour mit Skipper? Da könnten wir selbstverständlich auch die Frauen mitnehmen. Wollen wir das in den nächsten Tagen mal machen, habt ihr Lust, Mädels?«

Ein ausgestreckter Mittelfinger, an der Nase reibend, war noch die harmloseste Art der Verneinung, Mike hätte ihm auch den entblößten Hintern zeigen können. Die beiden Frauen fanden den Vorschlag gut und stimmten lauthals zu. Chris winkte ab, er wollte sich vor Mike keine Blöße geben. Braddock Darnell nahm einen Schluck aus der Bierdose.

»Lassen Sie sich trotzdem einen Tipp geben, Mike. Gegen Abend fängt man hier am besten. Wenn die Sonne versinkt, dann beißen sie meistens. Egal, wie Sie das in Norwegen halten, bei uns fischt man eben anders. Versuchen Sie es am Strand, die Klippen sind tabu! Nur ein ernst gemeinter Rat, kostenlos, und das will bei uns Schotten schon was heißen. Aber genug vom Fischen geplaudert, ich bin eigentlich wegen einer anderen Sache hier.«

Brad nahm sein Bier und trank es aus. Er rieb sich die Hände und schien nach den geeigneten Worten zu suchen. Dann legte er los.

»Nina, Schatz. Ich bin wirklich verzweifelt. Ich bin – nun, wie soll ich mich ausdrücken – etwas unter Druck geraten? Aber vielleicht könntest du mir ja helfen? Du erzähltest von einem Buch, einem schwarzen, in Leder gebundenen Buch, welches dein Mann …«

Irritiert hielt Brad mitten im Satz inne und riss die Augen auf. Angie war die Treppe heruntergekommen und gesellte sich wieder zu ihnen.

»Darf ich vorstellen, Brad? Das ist Angie, die Freundin von Chris – Angie, das ist Brad Darnell, ich habe ihn am Strand getroffen.« Ein müdes »Hey«, kombiniert mit einer schlappen Handbewegung, war alles, was Angie zu sagen hatte. Sie setzte sich steif neben ihren Freund, lehnte sich zurück und fixierte den Riss in der gegenüberliegenden Tapete. Brad war geschockt und hoffte, dass es keiner der Anwesenden mitbekam. Zu groß war die Überraschung, mitten unter ihnen eine Gezeichnete zu sehen. Die Frau war von etwas besessen. Brad hatte so etwas schon einmal gesehen, vor langer Zeit. Eine aus den Fugen geratene Beschwörung war damals die Ursache gewesen. Aber hier? Wie konnte es hier dazu kommen, was war hier vorgefallen? Er sah zu der Frau hinüber, nein er täuschte sich nicht. Sie war definitiv besessen. Brads Gedanken wirbelten durcheinander. Er brauchte Zeit, Zeit zum Überlegen. Fest stand – das Buch war hier! »Dürfte ich noch ein Bier haben?«, fragte er freundlich in die Runde.

Robert antwortete zustimmend und stand auf, um eins zu holen.

Was also war geschehen? Es konnte eigentlich nur eine Ursache geben – das Buch war hier und sie hatten es benutzt. Eine andere Erklärung gab es nicht. Hatten sie es irgendwie zum Klingen gebracht – aus dem tiefen Schlaf erweckt? Braddock war gewarnt. An die verheerenden Ausmaße, die dieser neue Aspekt für seine eigenen Interessen mit sich führen konnte, wollte er lieber nicht denken. Eine Gezeichnete, hier inmitten dieser Urlauber.

Das änderte alles! Die Idee, sich das Buch und Nina unter den Nagel zu reißen und von hier zu verschwinden, konnte er so vergessen. Nun war es wirklich an der Sache, behutsam vorzugehen. In Sekundenbruchteilen ging er alle neuen Perspektiven in Gedanken durch. Es gab viele mögliche Antworten, Gewissheit würde er nur erlangen, sollte er die Gezeichnete in Trance versetzen können. Dann würde sie ihm den Geist öffnen und den Gegenspieler preisgeben. Irgendein verwirrter Dämon, durch Zufall in sie eingefahren? Darauf konnte er kaum hoffen. Die Präsenz der Bestie war zu deutlich, zu mächtig. Brad konnte es spüren, es würde nicht mehr lange dauern, dann würde sie sich offenbaren. Diese Frau war so gut wie tot.

Shabaal? So einem Gegenspieler war er nicht gewachsen. Ganz und gar nicht …, noch nicht! Viele Dinge gingen Brad durch den Kopf: einzelne Puzzleteile, Gedankensplitter von Erlebtem, weit zurückliegend in der Zeit. Er war schon einmal gescheitert bei dem Versuch. Er erinnerte sich nicht mehr an Einzelheiten, aber etwas hatte seinen Plan zunichtegemacht. Die Träume der Jahrzehnte, sie brachten ihm Erkenntnis, immer häufiger, immer detaillierter führten sie ihn zurück in die Vergangenheit. Er kannte das. Es geschah jedesmal aufs Neue. Und immer erfuhr er auf schmerzliche Weise, dass er versagt hatte, wer er war und warum er hier war. Es näherte sich der eine Tag. Bald würde er bereit sein, sich den Höllen zu stellen, bald würde er seine ganze Kraft besitzen. Leider ließ sich dieser Prozess weder beschleunigen noch beeinflussen – die Konjunktion hatte erst begonnen. Er würde abwarten müssen, was die Nächte ihm brachten. Ein Spiel auf Zeit, Brad ermahnte sich, Ruhe zu bewahren. Er musste wachsam sein.

Andererseits, wenn man die Figuren des Spiels auf ein Schachbrett setzen würde, wer stünde auf der Position des dunklen Königs? Shabaal würde die schwarze Dame vertreten, schnell, gewandt und unberechenbar. Sie würde sich mit aller verfügbaren Macht gegen eine Dominanz der anderen Seite wehren und den König verteidigen. Würde sie das? Brad hatte so seine Zweifel. Dunkelheit und Licht, beides war ihr vertraut. Abtrünnig und verschlagen, so war sie stets gewesen. Unberechenbar, und wendig im Verfolgen eigener Ziele. Einst hatte er sie begehrt …

McCullen – sein Ziehvater würde, sollte er so lange überleben, nur der Rolle eines kleinen Bauern gerecht werden. Klein und austauschbar, aber durch einen geschickten Zug durchaus in der Lage, den König zu schlagen. Und er selbst? Welche Schachfigur würde ihn verkörpern? Brad schmunzelte, er stellte sich Andrews Gesicht vor, wenn er plötzlich dem gegenüberstünde, den er zu übervorteilen gedachte. Zu gerne würde er dieses Spiel beobachten, diese Überlegung amüsierte ihn trotz der gegenwärtig prekären Lage.

Aber Brad verwarf den Gedanken, seine eigenen Interessen waren in Gefahr. Sollte er erneut versagen, würden wieder Jahre vergehen, bis er eine neue Chance erhalten würde, und McCullen wäre dann schon tot und nutzlos. Er machte sich nichts vor – wenn das Geschriebene zutraf, brauchte er den alten Mann. Brad rief sich seine eigentliche Aufgabe ins Gedächtnis, warf aber noch einen flüchtigen Blick auf die große Frau mit der brennenden Aura.

Innerlich starb die Frau bereits, Brad konnte es sehen. Etwas hatte ihr die Todesfee geschickt und sich so ihres Körpers bemächtigt, diese Frau lebte nur noch, um ihre Bestimmung zu erfüllen. Stunden, wenige Tage höchstens. ›Wenn die Seele verwelkt, ist der Körper bereit‹, er wusste es. Durch sie, als Medium, würde einer Wesenheit der Zutritt in die Welt der Menschen ermöglicht, der dieser besser verwehrt bliebe. Und er konnte nichts dagegen tun, ohne alles aufs Spiel zu setzen.

›McCullen, wir werden uns beeilen müssen. Uralte Mächte sind erwacht. Sie wissen um unser Tun‹, sinnierte er. Dann hatte Brad sich wieder unter Kontrolle.

»Hier, Braddock, Ihr Bier!« Robert stellte die kalte Dose vor Brad auf den Tisch und setzte sich wieder. »Warum sind Sie denn nun hier, wenn nicht um uns in die territorialen Schranken zu weisen?«, feixte er und versuchte seine Neugier zurückzuhalten. Was hatte der Kerl mit Nina zu tun? Das würde sie ihm später genauer erklären müssen! Er sah Braddock Darnell freundlich an.

»Rob, ich darf Sie so nennen, ja? Danke, es freut mich überaus, Ihre Bekanntschaft zu machen. Ich dachte schon, ich bin alleine auf der Welt, ich mit meinem Bücherwahn. Ja, ich sammle Bücher, wie Sie. Und vor drei Tagen ist etwas Entsetzliches passiert: Meine Hauptbezugsquelle, eine Buchhandlung in Inverness, brannte völlig nieder. Und ich hatte schon alle Hoffnung verloren, mein bestelltes Exemplar, eine der wenigen noch existierenden Abschriften historischer Kirchenschriften des 16. Jahrhunderts jemals in den Händen zu halten. Doch ich habe Glück im Unglück gehabt. Ich habe sofort dort angerufen, und Mr Maidencroft, dessen Mutter der Buchladen gehört, erzählte mir, dass seine alte Lady aus Versehen mein bestelltes Buch verkauft hat. Sie war noch völlig fertig, die Ärmste. Verständlich, das Feuer hat ihr Lebenswerk zerstört. Aber zum Glück konnte sie sich noch daran erinnern, dass der Käufer, ein junger Tourist aus Deutschland, zur Küste hoch wollte. Sie meinte, ich solle es mal in Derryn versuchen, sie glaubte einen Kassenbeleg mit dieser Adresse in seinem Geldbeutel gesehen zu haben. Und seitdem suche ich nach diesem Mann. Und dann habe ich Ihre Frau am Strand kennengelernt, als ich mit meinem Hund Barry unterwegs war. Von ihr weiß ich, dass die Geschichte stimmt und das Buch nicht dem schrecklichen Feuer zum Opfer gefallen ist. Sie sind dieser Mann, nicht wahr, Sie haben mein Buch gekauft? Ich bin so froh, Nina war meine Rettung. Welch ein Zufall, nicht? Und hier bin ich nun und möchte Ihnen ein Angebot machen, Robert. Sie als Sammler …, das können Sie nicht ausschlagen! Was sagen Sie zu drei völlig makellosen, fantastisch gut erhaltenen Bänden englischer Dichtkunst, einem frühen Shakespeare inklusive? Alle mit Ledereinband. Na, wie ist das? Es sind wirklich hervorragende Stücke in einwandfreiem Zustand«, pries er sein Angebot an, und hielt vielversprechend eine Ledertasche vor die Brust.

Robert blieb der Mund offen stehen. Er konnte sich nicht daran erinnern, dass Braddock eine Tasche dabeihatte, als er ihn vorhin zur Tür hereinließ. Chris hatte offensichtlich den gleichen Gedanken, das konnte er sehen.

»Hier«, sagte Braddock Darnell formlos, und öffnete eine elegante Aktentasche.

»Schauen Sie selbst, sie sind sehr gut erhalten. Obwohl es sich dabei schon um echte Altertümer handelt, wie Sie sehen. Ich habe sie aus einer erstklassig behüteten Sammlung ersteigern können. Ich würde Ihnen diese Exemplare überlassen. Alles was ich von Ihnen dafür verlange, ist, Ihr Buch einmal genauer ansehen zu dürfen. Und falls es sich um jenes handelt, welches ich suche, werde ich es Ihnen abkaufen. Sehen Sie diese Bücher als eine … kleine Anzahlung dafür.«

›Eine Anzahlung, soso! Mit was wird Darnell als Nächstes um die Ecke kommen?‹, fragte sich Robert. Warum war sein Buch für Darnell so wichtig? Wegen der Schriften? Welches Geheimnis lag dahinter verborgen? Er beschloss, es auf jeden Fall zu behalten, aber er würde es dem seltsamen Gast zur Ansicht reichen, um zu erfahren, ob es sich wirklich um das gesuchte Buch handelte.

»Oh, hier ist es«, gab er Darnell zur Antwort und zeigte auf den Band, der zwischen Chips, Erdnüssen und Bierdosen auf dem Tisch lag. Er nahm es auf, um es Darnell zu reichen.

»Darf ich?«

Höflich wartete Brad die Einwilligung von Robert ab und nahm dankend das Buch in die Hände. Schon die erste Berührung des Leders ließ Brad erkennen, dass die Suche nun ein Ende hatte. Das Buch pulsierte leicht in den Händen und entzog dabei etwas von seiner Energie, um die eigene zu stärken. Brad spürte ein Prickeln in den Handgelenken, ein Gefühl wie tausend Nadelstiche nach zu wenig Durchblutung. Er presste die Lippen fest aufeinander. Fast hätte er geschrien, die Energie, die ihm abgesaugt wurde schwächte seine Aura. Gleichzeitig spürte er einen stechenden Schmerz in seinem Hirn, als der postsynaptische Teil mit heftigen Empfindungen überflutet wurde. Eine Stimme rief ihn an, Erinnerungen, Bilder, Agonie: ICH KANN DICH SEHEN …! Etwas kam auf ihn zu.

Mit letzter Kraft seines Geistes ließ er das Buch auf die Tischplatte zurückgleiten und atmete tief durch. Er hatte einen Fehler gemacht, das war klar! Heimlich schaute er sich um. Ob die Anwesenden seinen Schrecken bemerkt hatten? Braddocks Nerven spielten verrückt, er spürte das unkontrollierte Flattern seiner Muskeln am ganzen Körper. Erschreckt barg er das Gesicht in den Händen. Nur gut, dass er nicht in Shirt und Shorts gekommen war. Dann wäre sein Zustand kaum zu verbergen gewesen.

Verflixt, mit so etwas hatte er nicht gerechnet.

›Ja, das ist es. Das ist das Buch.‹ Er hatte es schon einmal in den Händen gehalten. Ein mächtiges Werkzeug für den Eingeweihten. Schwach und nur ein Schatten einstiger Macht, aber das würde er ändern. Irgendetwas in seinem Unterbewusstsein sagte ihm, dass das nun nicht mehr leicht sein würde. Das Buch zu berühren war falsch gewesen. Ob er etwas von seinen Absichten preisgegeben hatte? Brad erlangte die Kontrolle über Geist und Körper zurück, atmete tief durch und konzentrierte sich auf das vor ihm Liegende. Es fiel ihm sichtlich schwer, er war auf einmal müde und angeschlagen, wie ausgelaugt.

Andrew würde begeistert sein, wenn er ihm diesen Band morgen zum Frühstück präsentierte. Braddock zollte den Anhängern des alten Zirkels Respekt, erkannte er doch den Zauber, den die Bruderschaft des alten Steverd McCullen nach dessen Ableben über die Seiten gebracht hatte, um es zu schützen. Mit einer optischen Täuschung wurde damals versucht, den wahren Inhalt zu vertuschen. Mochte es die ganzen Jahre funktioniert haben (ein simpler Trick, aber effektiv), nun aber schien sich diese Magie zu verlieren. Nur dem Zufall hatten sie den Fund zu verdanken, nur deshalb konnte es entdeckt werden.

Es hatte auf der ganzen Welt nur drei unvollständige wertlose Abschriften gegeben, alle waren verschollen. Doch dieses hier, das war der Nexus, die Verbindung zwischen den Welten. Mit diesen Runen war es Eingeweihten möglich, Tore zu öffnen, Pforten zu uralten Dimensionen. McCullens Truhe war so eine Pforte. Brad würde sich dieses Wissen zunutze machen.

Dennoch, die Einfältigkeit mit der sie damals diesen machtvollen Gegenstand schützten, zeigte Brad, dass der alte Steverd McCullen zu keiner Zeit in der Lage gewesen war, die gewaltigen Runen zu beherrschen. Ob er je geahnt hatte, was für eine Macht er da in seinen Händen hielt?

Eine Welle der Erregung, Furcht und Gier erfasste ihn. Am Ziel! Endlich, nach so langer Zeit. Angespannt schaute er auf.

Chris brachte eine neue Runde Bier herein und sie prosteten sich zu. Nun war es an der Zeit zu verhandeln. Brad begann harmlos zu feilschen.

»War es interessant für Sie zu lesen? Es sind alte geistliche Lieder, sehen Sie hier: Psalm 85, 8-14: Herr, erweise uns deine Gnade und gib uns dein Heil! Schön, nicht wahr?«

Robert nickte. »Mag sein, ich habe mich noch nicht so richtig damit befasst. Es ist eher als Dekorationsgegenstand gedacht, der Inhalt ist mir eigentlich nicht so wichtig dabei.«

»Dann denken Sie nicht lange nach, Robert. Wir kommen ins Geschäft. Mein Angebot – diese drei Bücher hier gegen dieses eine hier.«

Brad Darnell sah Roberts leuchtende Augen. Er hatte gewonnen. Es ging so leicht. ›Greif zu, Junge. Nicht nachdenken, einfach zugreifen!‹

Doch Robert äußerte sich nicht. Er sah zu seinen Freunden hinüber und schien auf irgendetwas zu warten.

Normalerweise hätte so ein Angebot jeden Buchfetischisten vom Stuhl gerissen, aber dieser Kerl hier erdreistete sich, noch darüber nachzudenken.

Brad wollte es nicht glauben.

»Warum ist ein Kirchenbuch so wichtig für Sie, Braddock? So wie Sie seinen Wert herunterspielen, erwachen in mir Zweifel, ob ich es überhaupt abgeben will. Will ich das?« Robert schaute fragend in die Gesichter seiner Freunde.

»Ähm, falls Ihnen das Buch etwas bedeutet, etwas, was ich nicht wissen kann, dann sagen Sie es mir. Aber ich glaube kaum, dass es einen ähnlichen Marktwert hat wie diese hier.« Brad wies mit der Hand auf die Bücher, die Mike Wüst nun durchblätterte. Er bekam keine Antwort. Rob überlegte noch immer. »Was meinst du, Mike?«

»Hmm, es ist dein Buch. Mach, was du willst. Aber wir wollten uns eigentlich noch mal damit befassen.« Er beugte sich vor und nahm es an sich. In seinen Pranken wirkte es gar nicht mehr groß.

»Rob, die beiden Schriften, du weißt schon …«

Diese Worte entgingen Brad nicht. Tief fuhr ihm der Schrecken in die Glieder. Eine Ahnung wurde zur Gewissheit. Sie haben damit herumgespielt und etwas entdeckt. Die Schriften, sie hatten das Blendwerk durchschaut. Alles passte nun ineinander.

»Was ist so besonders an den Schriften, womit wollten Sie sich noch befassen?« Wie beiläufig warf er Robert diese Worte entgegen und nahm gespielt lässig einen Schluck aus der Bierdose.

Die blasse Frau mit den rasierten Haaren murmelte etwas vor sich hin. Ihr Kopf pendelte leicht hin und her, sie wirkte teilnahmslos.

»Hören Sie, Braddock, ehrlich gesagt würde ich das gerne von Ihnen wissen, Sie haben doch ein gesteigertes Interesse daran, mein Buch zu kriegen! Gibt es da etwas, was es für Sie so wertvoll macht, dass Sie mir drei antike Bücher als Anzahlung geben wollen?«

Brad setzte sich in eine bequemere Position und sah Robert mühsam beherrscht an. Am liebsten würde er das Buch einfach nehmen und damit verschwinden. Diese Gelegenheit hatte er leider verpasst, dieser Mike hielt es in den Händen und schien nicht gewillt zu sein, es einfach herauszugeben, und ob sich Ninas Mann das so einfach gefallen lassen würde, war sehr fraglich. Er könnte auch mit Dean und den anderen zurückkommen, sie alle umlegen und dann das Buch nehmen. Er speicherte die Idee als mögliche Option, als letzten Schritt, wenn Robert nicht einlenken wollte. So würde er es sich allerdings mit Nina verscherzen, es war ihm wichtig, dass sie aus freien Stücken mit ihm ginge. Braddock versuchte es noch einmal im Guten.

»Ich sagte bereits, es ist nur eine kleine Anzahlung. Ich bin bereit, mein Angebot um fünfhundert Pfund zu erhöhen. Drei Bücher und fünfhundert Pfund, das ist mein Gebot. Es ist kein besonderes Buch, aber es ist der letzte Teil einer Reihe, der mir noch fehlt, und somit für mich als Sammler unersetzbar«, log er gekonnt.

Der Köder war ausgelegt und musste nur noch geschluckt werden. Sie konnten nichts damit anfangen. Brad traute keinem der Leute zu, den Inhalt des Buches zu entschlüsseln. Wie diese Idioten es aktivieren konnten, war ihm ein Rätsel. Keiner hier ahnte auch nur etwas vom wahren Wert, also warum das Zögern?

»Ich lege noch fünfhundert Pfund dazu, schlagen Sie endlich ein, Rob! Eintausend schottische Pfund, ist das nichts?«

Robert seufzte unentschlossen. Er ließ den Blick über Darnells Bücher schweifen, nahm sie nacheinander in die Hand. Tatsächlich, es war nicht gelogen, es waren wirklich erstklassige Wälzer. Er glaubte nicht, dass es sich um Fälschungen handelte, und selbst wenn, so würden sie auf dem freien Markt weit über die zusätzlich gebotenen tausend Pfund einbringen. Eines davon war sogar mit einer Widmung versehen. Rob hatte seinen Entschluss bereits gefasst. »Mr Darnell. Ich denke, ich nehme …«

»Immer das Doppelte, egal was der Kerl dir auch bietet!«

Mike reichte das Buch an Chris weiter und kraulte sich das Kinn. Sein Grinsen reichte bis zu den Ohren.

»Los, fang an, Darnell! Du willst pokern? Dann lass uns spielen!«

Robert sah erstaunt zu Mike hinüber. Der kraulte sich ungeniert am Sack und zog sich mit der freien Hand die Sonnenbrille auf.

»Wollen Sie mich ärgern? Wissen Sie eigentlich, mit wem Sie es zu tun haben? Lassen Sie dieses blöde Herumgealbere, Sie haben keine Ahnung. Von nichts. Dieses Buch gehört mir, und ich werde es heute mitnehmen.«

»Nein!«

Ninas Wort stand wie eine Mauer zwischen dem Buch und Darnell im Raum.

»Wirst du nicht!« Nina war kreidebleich im Gesicht. Ihre Lippen bebten und die Hände zitterten so stark, dass sie sie festhalten musste. Sie verstand sich selbst nicht mehr. ›Was ist nur in mich gefahren‹, dachte sie, erschrocken über den energischen Klang ihrer eigenen Stimme.

Rob vermutete sofort, dass da mehr im Raum stand als eine flüchtige Bekanntschaft der beiden. Warum in aller Welt mischte sich Nina plötzlich ein?

»Nina? Was ist los, was hast du gegen mein Angebot? Ich tausche mit deinem Mann doch bloß ein paar … Geschichten aus. Und das ist alles …«

Das klang so simpel, so unschuldig nett. Doch seine eisblauen Augen loderten, sprachen Bände. Die Drohung kam für sie unverhohlen rüber – Geschichten austauschen!

Nina wusste, wie das gemeint war. Würde sie weiterhin gegen ihn reden, dann dürfte sie damit rechnen, dass Brad Details ihres Stranderlebnisses preisgab.

War es das wert? Ninas Antwort kam prompt und unüberlegt.

»Rob, tu es nicht. Da ist etwas faul an der Sache. Als wir in seinem Auto saßen …«

Gott, wie dumm, sie hatte sich verplappert. Robert schaute sie verwirrt an. Oh je, da würde sie wohl einiges erklären müssen. Nina begann die Flucht nach vorne.

»Ich hab dir doch davon erzählt, Rob. So hörst du mir also zu!«, verteidigte sie sich mit vorwurfsvollem Blick.

»Schon gut, was ist? Hab ich was gesagt? Erzähl weiter, was ist faul daran?«

»Als Brad mich freundlicherweise mit seinem Auto mitnahm, kam es im Radio – der Bericht von diesem verheerenden Brandunglück in Inverness. Der Radiosprecher erwähnte, dass im Keller der Buchhandlung ein Feuer ausgebrochen ist, und die Besitzerin dabei in den Flammen umkam. Der Brand muss wenige Stunden nach unserem Besuch dort ausgebrochen sein, am späten Abend, wurde gemeldet. Folglich kann die arme Lady nie mit Brad gesprochen haben, weil sie das Feuer nicht überlebt hat! Von wegen – sie war noch völlig fertig, und das Feuer hat ihr Lebenswerk zerstört! Sie ist tot, warum schwindelst du uns an, Brad? Ich habe dich für einen Ehrenmann gehalten.«

Braddock schaute Nina wütend an. Wie konnte ihm nur so ein dummer Fehler unterlaufen. Das war menschlich! Er war immer noch wie betäubt und konnte kaum klar denken.

»Tut mir leid, hab ich da etwas verdreht? Stimmt, ich habe zuerst telefoniert, und dann ist das mit dem Feuer gewesen. Wie konnte ich das vergessen? Die Dame, Mrs Maidencroft, ist gestorben. Verbrannt. Untröstlich, aber wahr. Nur wenige Stunden nach unserem Gespräch brach der verheerende Brand aus. ‚Unfreiwillige Feuerbestattung‘ nennen wir das hier. Sorry, schottischer Humor kann schon ein wenig perfide sein. Oh, es ist wirklich schrecklich, in der Tat. Mich hat es auch ganz schön mitgenommen, glaub mir, Nina. Ich habe zwei Nächte nicht geschlafen, das zehrt am Verstand. Ich hab da eben ganz schön was durcheinandergeschwafelt. Wahrscheinlich hat mir dieser Gilbert gesagt, wo ich euch finden kann, und das mit seiner Mutter … Was weiß ich? Vorher, nachher, was macht das aus? Warum sollte ich lügen? Ich bin nur froh, dass ich das verloren geglaubte Buch wiedergefunden habe! Aber egal, denk, was du willst, Nina. Was bleibt, ist mein Anspruch auf das Buch, und mein Angebot für den Tausch. Robert, ich hoffe, Sie …«

»Mr Darnell, ich möchte Ihr Angebot nicht generell ausschlagen, ich würde es nur gerne überdenken. Ich möchte mich erst mit meiner Frau … beraten.« Der Tonfall seiner Stimme ließ Nina zusammenzucken.

»Ich weiß im Moment nicht, was ich von der Sache halten soll, kommen Sie doch in zwei, drei Tagen wieder vorbei. Und, nebenbei erwähnt, würden wir uns, wie Mike schon sagte, auch gerne noch eine Weile mit dem Buch beschäftigen. Ich habe noch nie solch ein … seltsames Exemplar in meinem Besitz gehabt, lassen Sie mir die Zeit. Das sollte doch kein Problem sein, oder?«

Brad fluchte innerlich. Sie wollten weiter damit herumspielen, die Wahnsinnigen? Das konnte er nicht zulassen.

Vermutlich würde er sich doch ein wenig näher mit ihnen befassen müssen. Näher, als ihnen lieb sein würde. Eine letzte Chance würde Robert noch bekommen.

6

Nina beobachtete Brad schon eine ganze Weile, auch die Reaktion auf Roberts Worte nahm sie wahr. Seine Augen, so kalt der Blick. Brad machte ihr plötzlich ein wenig Angst. Was ihren Instinkt, ihr Bauchgefühl anging, darauf konnte sie sich verlassen.

Sie roch es, wenn etwas stank. So wie hier!

Und siehe da, Darnell entglitten die Gesichtszüge – und die guten Manieren.

»Robert, ich mag Sie. Ich möchte nicht unhöflich erscheinen, aber wir reden hier von meinem Buch. Kommen Sie, ich will ehrlich sein – es ist nicht für mich. Ich habe es bereits weiterverkauft. Aber nun würde ich gerne meinen Klienten zufriedenstellen, ich muss bis morgen Mittag liefern. Ich bin ein ehrenwerter Geschäftsmann, ich habe nicht vor, meine hart erarbeitete Glaubwürdigkeit zu verlieren. Das verstehen Sie doch sicherlich?«

Robert schüttelte den Kopf.

»Welche Glaubwürdigkeit? Das eben war doch kein Versprecher, es war eine Fehleinschätzung der Intelligenz anderer. Ein Dahingeschwafel, eine dahergelaberte Augenwischerei!«

Brad gab nicht auf. Er musste dieses Buch haben und nach Möglichkeit noch heute zu McCullen bringen.

»Was ist? War mein Angebot nicht hoch genug? Ich sage es noch einmal: drei Bücher, tausend Pfund! Mehr gibt es nicht.«

Er griff in die Brusttasche seiner Jacke und zog ein Kuvert heraus.

»Hier ist der Betrag, in bar. Das ist alles, was ich für das Buch bekommen habe. Ich verzichte darauf, mein guter Ruf ist mir wichtig. Überlegen Sie nicht lange. Der Deal steht!«

Lässig flankte er den Umschlag auf den Tisch. Dann stand er auf und beugte sich vor, um das Buch an sich zu nehmen. Chris hatte es wieder zwischen den Snacktüten deponiert. Doch Mike war schneller, erhob sich ebenfalls und stand Brad nun Brust an Kopf gegenüber. Er überragte den Schotten um fast zwanzig Zentimeter.

»Hör mal, Kollege! Was verstehst du nicht? Mein Freund sagte doch, heute nicht! Oder? Und dein Buch ist es noch nie gewesen. Richtig? Richtig! Weißt du auch, wieso ich das weiß? Robert hat eine Quittung dafür, du nicht!« Mike grinste, es war dieses Mike-Wüst-Grinsen – zynisch und böse.

Chris lachte laut über den Quittungs-Scherz.

»Der war gut, Mike. Gib mir fünf!«, kicherte er und hielt seinem Freund die Hand entgegen. Mike war zu konzentriert auf Darnell, als dass er Slates Vorschlag mitbekam. Er taxierte Brad Darnell, lauerte auf etwas Unerwartetes, einen Angriff, eine weitere verbale Entgleisung oder was auch immer. Dann würde er diesen smarten Inselaffen am Kragen packen und rauswerfen.

Doch Darnell ließ sich nicht herausfordern. Er verhielt einen Moment in der vorgebeugten Position, richtete sich dann aber wieder auf. Mike ergriff den Stapel Bücher, die Brad zum Tausch vorgesehen hatte, und drückte sie ihm in die Hände. »Tschüssikowski! Ab durch die Mitte! Wir wollen jetzt zu Abend speisen. Da störst du nur, Kollege. Trink dein Bier aus oder lass es, aber halt deine Sprüche bei dir.«

Um Brads Mund begann es zu zucken. Es fiel ihm sichtlich schwer, aber er hielt sich im Zaum. Mit einem Rest Würde verstaute er seine Folianten in der Ledertasche. Mike wartete, bis Darnell damit fertig war, dann nahm er das Kuvert auf und stopfte es dem leger gekleideten Mann in die Jackentasche. Brad funkelte ihn böse an.

Sie wollten es nicht anders. Es hätte alles so einfach sein können. Nun würde es Ärger geben. Er brauchte dieses Buch. Er und McCullen brauchten es. Das Buch barg Hinweise. Enorm wichtige Hinweise. Und jetzt sollte er mit unwissenden Touristen verhandeln? Sie hatten ja keine Ahnung womit sie da herumspielen wollten. Zwei, maximal drei Tage, mehr Zeit gab er ihnen nicht mehr. Sie waren schon zu weit gegangen. Er würde sie retten, indem er das Buch an sich nahm. Diese Angie war der Beweis dafür! Jetzt, da es wieder atmete, würde es sich aufladen, den Kreaturen in seiner Umgebung das Leben entziehen und die eigene Magie damit stärken. Anders als er selbst würden sie es noch nicht einmal merken, für Unwissende war es nichts weiter als ein Buch. Und es durfte auf keinen Fall zu Schaden kommen, oder gar aus der Welt genommen werden. Noch nicht, Brad würde das nicht zulassen.

Die Geschichte dieser Schriften war alt, sehr alt sogar. Vor Tausenden von Jahren war es dem ägyptischen Thumet-Orden gelungen, durch das Ath’amel, das Dimensionsfenster, zu schreiten und Shabaals Kreaturen zurückzudrängen. Aber der geballten Macht des Herrschers selbst waren sie dann nicht gewachsen gewesen, und seitdem brannten ihre Seelen in den ewigen Feuern der Unterwelt. Nur zwei von ihnen kehrten zurück und das Fenster wurde verriegelt. Sie hatten einiges an Wissen mitbringen können, es niedergeschrieben und versucht, diese okkulten Kräfte zu nutzen. Doch schnell erkannten sie ihre Unfähigkeit, nach einigen verheerenden Fehlschlägen gaben sie es auf. Die Beschwörungsformeln wurden in Steintafeln gemeißelt und von den Thumetan von nun an unter Verschluss gehalten. Als der Kult in Splittergruppen zerbrach, gelangten die Schriften in die Hände von gewissenlosen Grabräubern und wurden den Zhii in Damaskus zugespielt. Dieser Geheimbund versuchte sich in erster Linie an der Beschwörung von Dämonen und der Erweckung von Toten. Den Legenden nach muss es ihnen gelungen sein, das Ath’amel mit den Runen erneut zu öffnen und die Unterwelt zu betreten. Ihre Aufzeichnungen waren angefüllt mit Beschreibungen dieses Ortes, mit Erkenntnissen und Ideen. Sie beschrieben die Hölle als ‚inneres Instrument des Geistes‘ und ordneten ihr keine irdische Räumlichkeit zu. Die Hölle erlebt ein jeder für sich und völlig anders als sein Gegenüber. Sie entsteht im Verstand und man muss gewandt sein, um ihr zu entkommen. Anderenfalls folgen der Wahnsinn oder die Rückkehr in innere Verdammnis.

Die Zhii schufen neue Formeln und Riten. Es gelang ihnen, der Legende nach, bis zu Satans Zuflucht vorzudringen und dem Höllenfürsten etwas zu nehmen, was ihn von da an für menschliche Beschwörungen verwundbar machte. Sie verbargen es in der Form eines irdischen Gegenstandes, doch dieses Relikt ging während des ersten heiligen Kreuzzuges um 1097 bei der Belagerung von Antiochia verloren.

Verloren? Nein, es verschwand unter geheimnisvollen Umständen mitsamt allen Aufzeichnungen der Zhii. Steverd McCullen hatte all das auf geheimnisvolle Weise bei einer Expedition in den hohen Norden in die Finger gekriegt und für seine Freveltaten genutzt. Nur das Buch konnte damals gerettet werden, das Buch und die Truhe. Und hier lag es vor ihm, das Buch, der Schlüssel, und er war ohnmächtig, es an sich zu nehmen.

Brad schäumte innerlich vor Wut. Diese Leute ahnten nicht, was sie da vor sich auf dem fleckigen, mit Bier und Chips besudelten Tisch liegen hatten. Dabei hätte alles so einfach sein können.

»Robert, wenn Sie vernünftig sind, geben Sie mir jetzt das Buch. Ich möchte nicht erst unangenehm werden müssen. Es ist über alle Maßen wichtig für mich, bitte sperren Sie sich nicht weiter gegen den Deal. Sie sind in Gefahr, glauben Sie mir!« Er wartete auf eine Reaktion. Als die ausblieb, holte er etwas weiter aus.

»Andernfalls, ich habe Möglichkeiten. Sie werden keine Freude an diesem Buch haben. Es gehört Ihnen nicht, auch wenn Sie es bezahlt haben. Geben Sie mir, was ich haben will, und es wird nichts weiter geschehen. Spätestens beim Versuch, die Grenze zu passieren, wird Ihnen das Buch abgenommen. Ich werde dort auf Sie warten. Damit kommen Sie niemals durch die Zollstation. Und selbst bis dahin ist es noch ein weiter Weg für Sie und Ihre Freunde. Verstehen Sie das bitte nicht als Drohung, ich meine es nur gut. Wir sind hier in den Highlands, da ist schnell mal etwas Unvorhergesehenes passiert. Steinschlag, Ölspuren auf der Fahrbahn und dergleichen. Jährlich sterben etliche Touristen hier oben durch Unfälle. Wenn ich ohne das Buch von hier gehen muss, kann ich nicht versprechen, dass das hier noch ein sicherer Ort sein wird! Mein Klient ist nicht gerade zimperlich, wenn es um sein Eigentum geht. Ich sah draußen ein verbeultes Motorrad. War die Straße zu eng?«

»Du verfluchter …!« Mike wollte Brad an den Kragen, aber Robert hielt ihn zurück.

»Verschwinden Sie, Darnell! Hauen Sie einfach wieder ab. Okay, ich habe es kapiert – Sie wollen das Buch mit aller Macht und versuchen mich jetzt auch noch einzuschüchtern. Ich kenne Ihre Gedanken nicht. Ihre Hintergründe sind mir völlig fremd. Nicht nur das, sie sind mir auch völlig egal. Sie haben den Wert des Buches gerade um ein Vielfaches gesteigert, indem Sie meine Neugier daran geweckt haben. Es ist nun – sagen wir es mal so: Es ist nahezu unverkäuflich geworden. Trotzdem, hier noch einmal die freundliche Version des Neins: Es gibt hier kein Buch für Sie. Nicht heute! Ich bin nicht dumm, Darnell, und ich warne Sie. Wir sind noch knapp fünf Tage hier in den Highlands, und sollten Sie es wagen, noch einmal in unserer, und ganz speziell in der Nähe meiner Frau zu erscheinen, glauben Sie mir, es würde Ihnen leidtun. Auch wir haben Möglichkeiten! Und nun, nehmen Sie Ihre Bücher und Ihr Geld und empfehlen Sie sich. Au revoir, Mylord!«

Braddock Darnell schaute ziemlich ungehalten, wagte es aber nicht, Roberts Worten zu widersprechen. Vielleicht auch, weil Mike Wüst nun direkt neben ihm stand und ungehalten seine Muskeln spielen ließ. Braddock Darnell war kein Schlägertyp, er mochte keine körperliche Gewalt. Es sei denn, es gab keinen anderen Weg. Seine bevorzugte Waffe war die Intelligenz. Jemanden umzubringen war ihm nicht fremd, doch hatte er es stets als Soldat getan, nicht als Mörder. Hier gab es noch eine andere Möglichkeit, er sah sie deutlich vor sich.

»Nun Robert, ich habe verstanden. Schade, dass ich Ihre Freundschaft schon beim ersten Mal verspielt habe, Nina ist wirklich eine bemerkenswerte Frau. Alleine dafür beneide ich Sie! Passen Sie gut auf sie auf.«

Er verneigte sich in einer Art und Weise vor Roberts Frau, dass es Nina fast den Verstand raubte.

›Haut auf Haut‹, schoss es ihr durch den Kopf und die Nackenhaare stellten sich auf. Fast konnte sie es wieder fühlen, wie er sie am Strand berührt, mit seinem Mund ihren Hals gestreichelt hatte, bis sie seinem Flüstern erlegen war und ihn in einem Anflug von animalischer Lust über sich zog. Und wieder saugte sie sich mit glänzenden Augen an seinen vollen Lippen fest.

»Entschuldige Nina, ich werde euch nicht weiter belästigen. Und ich werde unseren Nachmittag am Strand nie vergessen. Glaube mir, ich kenne viele Frauen, aber du bist einzigartig. Sei gescheit, und bring mir morgen das Buch an den Strand, ich bin sicher, du wirst es tun. Lasst euch mein gut gemeintes Angebot durch den Kopf gehen. Denkt darüber nach!«

Brad war Nina einen Handkuss zu, verneigte sich vor den anderen, vor Robert im Besonderen, und strebte dem Ausgang zu. Kurz vor der Tür drehte er sich noch einmal um.

»Verdammt, ihr wisst nicht, mit was ihr hier spielt. Verlasst die Schlacht, die um euch währt, verlasst die Schlacht, solange ihr noch könnt. Für euch gibt es hier nichts zu gewinnen, nur zu verlieren. Bis morgen um zwölf, das ist meine Frist. Bis dahin habt ihr Gelegenheit, mir das Buch zu geben. Morgen am Strand, Nina, du weißt, wo wir uns kennengelernt haben. Ich hoffe auf ein pünktliches Erscheinen! Danach kann ich für nichts mehr garantieren!«

Er sah sich weiterhin einer uneinsichtigen Gruppe von Idioten gegenüber. Sie ahnten nicht, womit sie sich da einlassen würden, sollten sie wieder mit dem Buch herumspielen. Sollte sich wirklich eine Größe wie Shabaal in seinen Plan einbringen, konnte keiner wissen, was geschehen würde. Das war unberechenbar, selbst für ihn. Wut fraß sich in seine Gedanken. So nah am Ziel, so nah! Brad sah Ninas wütend funkelnde Augen auf sich gerichtet. Und da brach es aus ihm heraus.

»Robert, ich glaube ich habe mich in Ihre Frau verliebt. Sie hat so ein süßes, kleines Muttermal auf ihrem linken Oberschenkel. Genau da, wo die Beine enden, sie wissen schon, wo …«

Dann zog er die Haustür hinter sich zu.

»Arschloch, Sie wissen gar nichts. Was fällt Ihnen ein?« Robert riss verdattert die Haustür auf, um Darnell zur Rede zu stellen, doch der war nicht mehr da. Wie vom Erdboden verschluckt. Kein Auto, keine knirschenden Schritte im Kies, Rob war zu wütend, um das sonderlich zu finden. Ihm ging etwas anderes im Kopf herum. Ninas Muttermal, woher konnte der Kerl wissen, wo …? Es konnte nur einen Grund geben. Nina würde sich erklären müssen. Heute noch.

»Arschloch, verpiss dich!«, rief er so laut er konnte in Darnells vermeintliche Richtung. Dann schloss er die Tür. Und zum ersten Mal drehte er den Schlüssel herum.

»Was war das denn für ein Vogel? Und du kennst den, Nina?«, fragte Mike und schaute Roberts Frau an. »Ja, wer war das?«, wollte auch Chris wissen, »und warum will er unbedingt das Buch?«

»Ach, es ist nichts Wildes, nur eine Strandbekanntschaft. Ich kenne ihn eigentlich nur flüchtig. Wir haben uns kurz unterhalten, mehr nicht«, versuchte Nina die Sache herunterzuspielen.

»An dem Tag, an dem Mike und Robert morgens angeln waren …«

»Also an dem Tag, als ihr euch gestritten habt, richtig?« Susann meldete sich zurück. Sie hatte während Braddock Darnells Besuch den Mund gehalten, hatte beobachtet. Die funkelnden Blicke, die zwischen den beiden hin und herflogen, waren ihr nicht entgangen. Su bemerkte, wie angespannt Nina auf einmal war, erregt und ängstlich.

Da war etwas gelaufen. Zwischen Nina und Darnell. Weibliche Intuition, Susann spürte so was. Auch Robert war das nicht verborgen geblieben. Er war zwar locker darüber hinweggegangen, aber der Tonfall seiner Stimme war nun schärfer, wenn er mit Nina sprach. Und das mit dem Muttermal war das fehlende Teil im Puzzle.

»Danke, dass du es erwähnst. Susann Wüst! Ja, an dem Tag haben wir uns gestritten. Und? Ich möchte nicht wissen, wie oft du dich mit Mike schon gefetzt hast! Was soll das also, wen interessiert das schon? Dieser Typ war am Strand. Mit seinem Hund. Er hat sich mit mir nett unterhalten, na und? Konnte ich doch nicht wissen, dass er so ein arroganter Arsch ist.«

Die Art, in der sie antwortete, passte nicht zu Nina. Zu aggressiv, zu emotionsgeladen für so eine schlichte Frage.

»Aber er hat dich im Auto mitgenommen, richtig? Darüber hast du nie etwas gesagt.« Robert sprach seine Frau direkt an.

»Doch, hab ich! DU hörst mir nur einfach nie zu!«, blaffte sie zurück.

»Er hat mich hierhergefahren. Das fand ich sehr nett von ihm, und es ist auch nichts dabei. Glaubst du etwa, ich hätte was mit Brad gehabt?« Nina suchte panisch nach einem Ausweg, sie wollte sich hier nicht vor Susann und Angie bloßstellen.

»Sein Hund heißt Barry«, lenkte sie ab, »ein süßer Hund, ein Goldie, so wie deine Mutter einen hatte.« Nina versuchte die Schärfe aus der Stimme zu nehmen.

Auch Robert nahm sich zurück. Er wollte die nächste Frage, das Muttermal, nicht im Kreis der Freunde beantwortet wissen, er würde Nina später darauf ansprechen, wenn er mit seiner Frau alleine war. Chris brachte sich ein und entspannte die Situation. Er stellte eine Frage, die ihm schon seit Darnells Auftauchen auf der Zunge brannte.

»Was ist denn an dem Buch so besonders, dass Ninas Strandbekanntschaft dir so ein Angebot macht? Da ist doch was faul, oder? Ich meine, die Bücher sahen echt aus, und sie hatten gewiss einen Wert, der weit über den von deinem hier hinausgeht. Jedes einzelne, meine ich. Und dann noch der Umschlag mit dem Geld. Das ist doch nicht normal, was meint ihr? Und das mit dem Klienten, das glaube ich nicht. Das stinkt zum Himmel. Und wo hatte der Kerl auf einmal die Tasche her, als er mich begrüßte waren seine Hände leer?«

Er beugte sich vor, um das Buch vom Tisch zu nehmen. Als er es aufschlug, um darin zu blättern, rückte Angie furchtsam von ihm ab. Sie schien Angst zu haben, die Nähe des Buches ließ sie zurückweichen.

»Ach, Angie! Hör mit dem Dämonenscheiß auf, das ist nur ein Buch. Und eins von der Kirche noch dazu! Ich verstehe deine Panik nicht!«, rief Chris ungehalten und fuchtelte spaßeshalber mit dem Buch unter Angelikas Nase herum.

»Druth nor deith!«, murmelte Angie finster, und das Licht in ihren Augen flackerte. Sie verdrehte die Augäpfel, bis nur noch das Weiße zu sehen war und schlug mit ihren Händen seltsame Zeichen in die Luft. Angie lachte heiser und wiegte ihren Oberkörper auf der Couch hin und her wie ein Halm im Wind. Die Panik in ihrem Blick verstärkte sich, als Chris die nächste Seite aufschlug.

»An dyeih tho demmion thar! Nus whrath domenth. Attukh!«

Angie bewegte sich wie in Trance. Speichel troff mit jedem gesprochenen Wort aus ihrem Mund und es fiel ihr offenbar schwer, sich zu konzentrieren. Trotzdem zitierte sie die Wörter, las sie Zeile für Zeile vor. Am ganzen Leib zitternd las sie Passagen aus dem Buch vor, welches Chris ihr – anfangs scherzhaft – vor die Augen hielt. Alle im Raum waren wie erstarrt. Schatten schienen das elektrische Licht zurückzudrängen und verdunkelten den Raum auf unheimliche Weise. Nina und Susann schrien erschrocken auf, konnten aber genau wie die anderen ihre Blicke nicht von diesem seltsamen Schauspiel lösen, welches Angie darbot.

Sie bekamen nicht mit, wie die Oberfläche des schwarzen Säbels hinter der Couch anfing zu schimmern. Ein blauer Schein zog von der Spitze der Schneide bis zum seltsam geformten Griffstück hinab. Dann war es vorbei und die Klinge lag weiterhin vergessen in der Ecke.

Als Angie begann, die dritte Seite des Buches vorzutragen, verstummte auch Mike, der seine Scherze bis dahin nicht lassen konnte. Mit offenem Mund lauschte er der dunklen Stimme von Angelika Busse. Keiner rührte sich oder störte das Geschehen auf andere Art.

Angie verharrte. Ihre Augäpfel rollten unstet umher, suchten anscheinend immer noch nach Buchstaben und Wörtern, die sonst keiner sehen konnte.

Ihre Nasenflügel bewegten sich wie die Kiemen eines Fisches. Scharf sog sie den Atem ein, es schien fast so, als ob sie nach etwas witterte. Chris verfolgte das Geschehen, teils angewidert, teils fasziniert. Einer Eingebung folgend schlug er sein paar Seiten um.

»Thein dy weith, so dy meas com drein th’orr!«

Chris blätterte weiter. Angie liefen Schweißperlen über das Gesicht. Sie schien völlig weltentrückt. Es schien, als würde sie Schmerzen erleiden, so angespannt war ihr Gesichtsausdruck.

»Thy dewenth, thy d‘amahr!«

Jetzt litt Angie sichtliche Qualen. Das Atmen fiel immer schwerer, Tränen zogen tiefe Furchen ins Make-up.

Chris nahm das Buch zur Seite und schlug es laut zu. Das hier war kein Spaß mehr. Angie litt körperlich und seelisch.

Augenblicklich sackte seine Freundin stöhnend in sich zusammen, erhob sich aber sogleich wieder und schaute verwirrt in die Runde.

»Das Buch ist der Schlüssel«, sagte sie ruhig, als ob nichts gewesen wäre. Dann lächelte sie nur noch und wirkte wie auf einem LSD-Trip. Sie war nicht mehr ansprechbar, kicherte nervös, war aber anscheinend glücklich, da wo sie jetzt war.

Es schien, als ob die Leuchtmittel in der Stehlampe wieder helleres Licht abgaben. Die langen Schatten wichen zurück.

Langsam löste sich die Spannung in der Gruppe, sie redeten aufgeregt durcheinander. Su und Nina hielten sich gegenseitig die Hände.

»Woher kann sie diese Sprache? Wie kann sie das lesen, was geht denn hier ab?« Mike war verwirrt. Robert staunte mit offen stehendem Mund.

Angie reagierte nicht. »Ich hab keine Erklärung, Mike, und Angie können wir wohl im Moment nicht fragen. Die ist wieder völlig abgedreht. So hab ich sie bei euch in der Dusche gefunden«, sagte Chris und schämte sich ein wenig dafür, Mike verdächtigt zu haben. Er schnippte mit den Fingern vor Angelikas Gesicht herum. Als ob er sie so aufwecken könnte.

»Hör auf Chris, lass sie in Ruhe. Ich hab Angst, dass ihr noch wirklich etwas zustößt. Sie ist wie in Trance, lass sie einfach zu sich kommen.« Robert mischte sich ein, er suchte nach den richtigen Worten. »Scheiße, ich bin kein ängstlicher Typ, aber seht hier …« Er hielt ihnen seinen nackten Unterarm hin, »Ich hab ’ne richtige Gänsehaut. Darnell hat recht. Nina, ich möchte dich bitten, dass du ihm morgen das Buch aushändigst. Wir sind hier im Urlaub. Es stimmt, das hier geht uns nichts an. Das ist ja fast … unheimlich! Wer weiß, was sonst noch geschieht. Vielleicht war ich zu unhöflich, aber ich war ein wenig sauer. Der Kerl kommt hier rein, macht auf ‚gut Freund‘ – und dann bedroht er uns. Ich war wütend, ich konnte es ihm nicht so einfach geben. Aber wenn mich einer dumm anmacht, dann reagiere ich nun mal so. Tut mir leid, dass Angie das hier durchmacht. Und, Nina? Was ist, bringst du das Buch morgen hin?«

Nina nickte abwesend, es sah so aus, als ob sie die Worte gar nicht richtig mitbekam.

»Aber wieso?«, fragte Mike dazwischen. »Lass uns das Ding erst mal richtig untersuchen. Mann, das ist ja wirklich spannend gewesen. Gib mal her, Chris, ich schau es mir einmal genauer an.«

Mike war eine gewisse Begeisterung anzumerken.

»Mike, bitte nicht. Der Typ hat uns gewarnt, damit herumzuspielen. Und das Schlimmste ist, ich befürchte fast, er weiß warum. Es ist eindeutig nicht für uns bestimmt. Ich werde auf das Angebot zurückgreifen, die Bücher nehmen und die tausend Pfund. Die schmeiße ich dann in die Runde …, lasst uns noch mal so richtig einen draufmachen, was sagt ihr?«

Nina und Susann stimmten verhalten zu, Chris Slate Tobholt wirkte erleichtert, und Angie summte eine Melodie.

»Scheiße, nein! Pass auf, Rob. Ich kauf dir das Buch jetzt ab. Du bekommst zu Hause das versprochene Geld von mir und wir machen hier noch einen drauf. Digger, verstehst du denn nicht? Das hier ist was ganz Großes! Selbst wenn wir Dödel das Geheimnis nicht erkennen werden, egal, irgendeine Institution wird sich damit auskennen. Und wenn es die Kirche selbst ist. Stell dir mal vor, die in Rom wären interessiert, da ließe sich bestimmt eine nette Summe aushandeln.«

Mike war wie berauscht von dem Gedanken, mit dem Buch Geld zu machen. So hatte er alle seine Geschäfte abgezogen – ankaufen zu kleinen Preisen, einen fetten Aufschlag machen und die übrige Kohle einsacken. Mit Scheiße Geld verdienen, nannte er das. Aber in der Metallbranche wurden die Margen durch die schwankende Währung auf dem Weltmarkt immer geringer. Dazu kamen noch die Russen und der ganze andere vermaledeite Ostblock, die hauten die Schrottpreise ganz schön runter. Warum also nicht ein sicheres Geschäft einfädeln und abkassieren? Mike hatte da schon jemanden im Hinterkopf, der ihm die Verbindung zu eventuellen Interessenten herstellen würde. Mike konnte Drähte ziehen …

»Nein! Mike, das lassen wir lieber. Ich möchte nicht, dass irgendeinem von uns etwas geschieht. Ich muss zugeben, ich habe diesem Darnell vorhin kein Wort geglaubt. Den Teil, wo er uns bedroht hat, meine ich. Aber ich habe meine Meinung darüber geändert. Es ist mir auch egal, ob du mich feige nennst, Mike. Ich und Nina, wir wollen lieber heil nach Hause. Und ich denke, das wollt ihr auch, oder? Wir geben dem Kerl das Buch und sind raus aus der Nummer. Lasst uns lieber angeln gehen. Oder endlich mal etwas besichtigen, eine Destillerie, einen der Gärten oder eine Burg, das wäre nicht schlecht! Sind die Bone Caves schon gestorben für euch, was ist?«

»Das ist okay, ich hab auch keine Lust auf Ärger«, pflichtete Chris seinem Freund Robert bei. »Aber Mike hat recht, lass uns das Buch doch noch einmal genauer ansehen. Es ist ja auch ein bisschen spannend, oder? Ich hab als Kind immer von solchen Geschichten geschwärmt. Und zum Strand bringen können wir es eh erst morgen. Bis dahin …«

Er blickte erwartungsvoll in die Runde. Nachdem kein Protest kam, griff er sich das Buch und hielt es, schelmisch grinsend, seiner Freundin hin.

Am Ende konnte keiner der Anwesenden mehr den genauen Hergang des Geschehens erklären, so schnell ging alles. Angie, die immer noch summend und weltentrückt in den Kissen der Couch hing, sprang, als die Seiten vor ihrem Gesicht erschienen, mit einem mächtigen Satz in die Höhe. Die Mütze flog ihr dabei vom Kopf und legte die stoppelige Glatze frei.

Ihr Gesicht zu einer Fratze verzerrt, schrie sie mit unmenschlicher, kehliger Stimme die empörten Worte.

»Mhe druth an deith! Rakkar!« Damit riss sie das Buch aus den Händen ihres verblüfften Freundes.

»Attukh!«

Sie warf das Buch mit aller Kraft durch den Raum. Es klatschte an die gegenüberliegende Wand und fiel zu Boden. Angie sah grauenerregend aus. In gebückter Haltung stand sie auf der Couch und hielt die Arme weit von sich gestreckt. Die Hände mit den langen modellierten Fingernägeln glichen greifenden Klauen. In ihren Augen glomm ein Feuer und Blut tropfte aus ihrem linken Nasenloch. Sie atmete hörbar schwer, als ob ihre Luftröhre verengt wäre. So hatten sie Angie noch nie gesehen. Ihr Zustand war beängstigend.

Mike löste sich als Erster von ihrem Anblick und stand auf, um das Buch zu holen. Er bückte sich und hob es auf.

»Na toll, jetzt ist es kaputt!«

Kapitel 15

McCullen sinniert (Neunter Tag)

1

Noch drei Tage, dann würden sie zusammenkommen. Andrew McCullen wurde allmählich nervös. Es war bereits weit nach zwanzig Uhr und Braddock hatte ihm versprochen, das Buch zu bringen. Gesundheitlich ging es ihm gut, überraschenderweise fühlte sich Andrew stark, keine Anzeichen für den kurz bevorstehenden Tod. Aber der Schein trog, die Blutwerte wurden immer schlechter. Wenn er seinem Leibarzt Glauben schenken durfte, dann würde er sein Leben in maximal zwei Monaten hinter sich haben. Mehr Zeit blieb ihm nicht.

Wo blieb Brad nur? Es konnte nicht angehen, dass er alle seine Pläne zu guter Letzt mit ins Grab nehmen musste, nur weil eine dämliche Antikhändlerin die Finger nicht bei sich halten konnte. Das Buch hatte einen weiten Weg hinter sich, es war förmlich durch die Zeiten gereist. Steverd McCullen hatte es 1551 von einer Expedition nach Gotland zusammen mit anderen Relikten mitgebracht und war dem Studium der Schriften zusehends verfallen.

Das Buch ist der Schlüssel!

Welche Geheimnisse verbargen sich sonst noch dahinter? Es musste Hinweise geben. Wo hatten sie etwas falsch gemacht, was lief damals schief, obwohl sie doch so gut vorbereitet gewesen waren? Er vermutete, dass sie damals einfach den Zeitpunkt falsch berechneten und somit alles verspielten, aber wer konnte das genau sagen? Oder war es die falsche Insel? Es lagen mehrere vor der nördlichen Küste.

Er verwarf den Gedanken, der Ort war richtig gewählt. Aus frühzeitlichen Überlieferungen ging hervor, dass die wilden Nordmänner diese Insel einst als Opferstelle aufgesucht hatten. Sie vermuteten einen verborgenen Eingang zum Totenreich Helheim in dem Gestein. Die Hölle für Alte, Schwache, Mörder und Verräter. Es wurde gesagt, dass sie ihren Göttern nach einem erfolgreichen Raubzug bestialische Menschenopfer darbrachten, um den Gang verschlossen zu halten und die Totengöttin Hel, die Tochter des Asengottes Loki, zu besänftigen. Und so sprachen sie Recht über Feiglinge, Verräter oder gefangen genommene Clanführer. Manch starker Mann ging winselnd in die Knie und bettelte um sein Leben, wenn das Urteil ‚Blutaar‘ lautete. Die Nordkrieger gaben dem Eiland auch den Namen Druth’dom – Schädelstätte.

Später dann, zu Zeiten der modernen Seefahrt, begann ein weiteres düsteres Kapitel des Schreckens – falsche Feuer, trügerische Signale. Viele Schiffe zerschellten an den Felsen und noch mehr tapfere Seeleute verloren ihr Leben hier vor dieser Küste.

MacDerrow, der Schmuggler, und seine Spießgesellen ließen keine Zeugen zurück. Die Erde dieser Insel wurde seit Jahrhunderten mit Blut und Grausamkeit getränkt, der ideale Boden, um die Saat des Bösen aufzunehmen.

McCullen konzentrierte seine Gedanken wieder auf das Wesentliche.

Drei Tage! Würde er diese Geheimnisse rechtzeitig entschlüsseln können? Das sollte er schon bald in Erfahrung bringen. Das Buch war unterwegs!

Süß wie Honig klangen die Worte in seinen Ohren, als er vor knapp zwei Wochen den Anruf erhielt. »Es ist gefunden, Mylord!«

Das war der Tag, an dem sein Leben aus den Fugen geriet und sich seitdem auch nicht mehr beruhigt hatte. Endlich, danach hatte er seit Jahren getrachtet. Und am Ende nicht mehr daran geglaubt.

So spät, und doch noch nicht zu spät. Anders als bei der Truhe war es ein reiner Glücksfall, das Buch zu finden. Die Truhe war ihm damals zugespielt worden, genauso wie das Buch von Corbain. Ein uralter Kult, dem auch sein Urahn anhängig war, hatte die heiligen Insignien nach dessen Untergang sichergestellt und vor der Öffentlichkeit verborgen. Es lagen Jahrhunderte dazwischen und das Buch und ein weiteres Relikt gingen über die Jahre verloren. Die Truhe jedoch … sie war sein Prüfstein gewesen, seine Feuertaufe. Ja, er hatte sich bewiesen, hatte gemordet, um dieses alte Stück wieder in seinen Besitz zu bringen. Das Röcheln seiner Tante, so unsagbar süß der Klang …

Eine Zeit lang hatte er tatsächlich geglaubt, dass er der menschgewordene Antichrist sei, sein Weg an die Spitze des Abditus-Liberitas-Bundes schien vorgezeichnet und die Bruderschaft folgte seinem Wort. Aber als er dann älter und reifer wurde, sah er sich eher als Wegbereiter des wahren Gottes. Ja, sie hatten ihn auserwählt, ihn, Andrew McCullen, als Erben des Bösen. Im tiefsten Innern kannte Andrew seine Bestimmung: Er würde im Namen des wahren Gottes auf Erden herrschen. Der Pakt mit Brad, seinem Ziehsohn, war der Grundstein dafür gewesen. Ob sein Vorhaben gelänge, konnte Andrew nicht sagen, Träume und Visionen waren nicht das, auf was er sich verlassen wollte. Aus diesem Grunde hatte er den Seher bestellt, Manford, den Amerikaner. Doch die Nutte war umsonst gestorben, dieser ganze Hokuspokus brachte ihm keine Erkenntnis. Manford verweigerte zunächst einen neuen Versuch, die Invokation hatte ihn und sein Medium an die Grenze seines Könnens gebracht. Irgendwas wäre beinahe ,durchgekommen‘, wie er sagte. Er schob es auf die Unreinheit des Opfers. Erst als Andrew den Preis verdoppelte, erklärte er sich bereit, es noch mal zu versuchen, mit einem Neugeborenen, etwas Unverdorbenem. Zurzeit erholte er sich mit Ellen Snyders im nobelsten Hotel in Inverness, alles auf Kosten von Andrew McCullen.

Bereits morgen wollten sie es dann tun, hier in Blisworth Manor, das Kind würde aller Voraussicht nach noch diese Nacht zur Welt kommen, Andrew nannte das ‘perfect timing’. Brad kannte die Mutter. Er sah kein Problem, die Frau war bereit, ihr Baby abzugeben, für Geld versteht sich. Hier oben starben Kinder schon mal bei der Geburt, da war nicht immer ein Arzt zur Stelle, wenn die Wehen einsetzten. Und so wie Braddock es ihm erzählte, würde es in diesem Fall auch keine Nachuntersuchung durch Doc Brainwick geben. Er hatte keinen Grund, diese Worte anzuzweifeln. Andrew erhoffte sich insgeheim durch den Hieromanten Wissen zu erlangen, welches ihm einen kleinen Vorteil bringen könnte, sollte der Gerufene nach dem Ritual wirklich auf dem Eiland erscheinen. Kurz – er hoffte, den Fürsten der Dunkelheit zu hintergehen und ihm die Unsterblichkeit des Leibes abzuverlangen. Nicht seines Leibes, wohlgemerkt, seine Seele würde sich dann schon im wohlgeformten Körper von Braddock Darnell befinden, so war es geplant.

Es war seltsamerweise leicht gewesen, Brads Einwilligung zu erlangen. Brads Glaube war heidnischer Art, er glaubte an eine Wiedergeburt in einer anderen Sphäre, er war bereit ‚zu gehen‘, wie er es nannte, sein irdisches Leben langweile ihn.

Die Vorbereitungen liefen auf Hochtouren, für morgen schon war die finale Besprechung angesetzt. Ob sie schon auf der Insel waren, um alles herzurichten? Brad wollte sich darum kümmern, genauso wie um das Buch.

›Braddock, du Mistkerl, wo bleibst du nur?‹

Nervös blickte er auf die antike Pendeluhr, ein vergoldetes Exemplar im römischen Stil. Es zeigte zwei stilisierte Figuren, die sich um das Zifferblatt legten. Eine Engelsgestalt mit Flügeln schien vom Himmel aus dem Bösen den Zutritt auf die Erde zu versagen. Die zweite Figur befand sich in kniender Position und hob abwehrend die Hände gen Himmel. Es war eines von Andrews Lieblingsstücken, er hatte es in Venedig erstanden.

Es war schon spät, zu spät. Brad hätte bereits am Nachmittag mit dem Buch hier erscheinen sollen.

Sein Rücken schmerzte, seit heute Morgen saß er schon wieder in diesem verdammten Gefährt. Selbst die bequemste Polsterung konnte auf Dauer nicht das Einschlafen der Glieder und die Verkrampfung der Muskulatur verhindern. Es war Zeit für eine lindernde Massage, doch dafür fehlte Andrew die Ruhe.

Die Zeit lief ihm davon. Ungeduldig trommelte McCullen mit den Fingern einen unsteten Rhythmus auf seine Truhe, die er auf einem kleinen Tischchen neben sich platziert hatte.

Das Buch ist der Schlüssel! Wofür? Würde sich damit dieses Schloss öffnen lassen? Und was würde er dann finden?

Sie enthielt aller Wahrscheinlichkeit nach die sakralen Formeln für eine Beschwörung Luzifers selbst. So hatte er es den heiligen Schriften des Thumet-Ordens entnehmen können, deren Übersetzungen er zu lesen bekam, nachdem er sich als würdig erwiesen hatte.

Andernfalls war alles umsonst.

»Onkel Steverd, in der Hölle, in der jetzt Eure Seele brennt, lachen sie über Euch. Was habt Ihr damals falsch gemacht, was hat Euch versagen lassen?«

Wut stieg in ihm auf. »Verdammt sollen diejenigen sein, die diese Kiste versiegelten!«

Diese Truhe, dieses ungewöhnliche Schloss! Und ihm fehlte der Schlüssel. Zudem musste er vorsichtig sein, ein Öffnen mit Gewalt, magisch oder physisch, brachte den unmittelbaren Tod. Und deshalb war das Buch so wichtig. Es war oder es enthielt den Schlüssel.

Sie hatten es versiegelt, vor zeitlichem Verfall gesichert und es gleichzeitig vor den Mächten versteckt, die es einst erschufen. Steverd McCullen hatte Gefolgsleute gehabt, die alles daransetzten, die Machenschaften und Geheimnisse der Zhii vor der Öffentlichkeit zu bewahren und es an geheime Orte zu bringen, bevor der Bund durch die fanatische Verfolgung der Eidesgenossen von John Maitland of Thirlestane fast völlig zerschlagen wurde, der anstelle des 1584 ins Exil geschickten Jacob IV als Kanzler die königliche Macht weiter konsolidierte.

Es musste Jahre, Jahrzehnte gedauert haben. Obwohl sie immer wieder massive Verfolgung erlitten, hatten die Mitglieder des Zhii-Kults es doch geschafft, die wichtigsten Artefakte und Schriften zu sichern. Ohne Zweifel mussten sie schwere Verluste hinnehmen, oftmals bezahlten sie sogar mit dem Leben.

Der Teufel bekam seine Seelen, so oder so …

2

Mike starrte auf das Buch. »Verdammt, Angie, du hast es kaputt gemacht. Was soll denn der Mist?«

Angie schrie laut auf, machte einen mächtigen Satz aus dem Stand und sprang über die Köpfe der Freunde hinweg bis in die Mitte des Wohnzimmers. Dabei krachte sie mit Kopf und Schultern gegen den billigen Kronleuchter und riss ihn fast mit sich in die Tiefe. Es rumste gewaltig, als sie in einem Scherbenregen auf dem Fußboden landete. Drei Glühbirnen brannten noch. Die Lampe pendelte wild hin und her, und ließ die Schatten tanzen.

»Wir werden alle sterben, ihr Narren, wir werden sterben!«, heulte Angelika und rannte wie irre in den Flur und die Treppe hinauf. Eine Tür knallte zu, dann herrschte Ruhe.

»Wow, hätte nie gedacht das sie so sportlich ist! Jetzt geht sie wieder duschen. Gibt es noch irgendeine Stelle, die sie rasieren kann, Chris?«, unterbrach Mike die Stille, ein fettes Grinsen im Gesicht.

»Herrgott noch mal, Michael Wüst, du kleiner Pimmel! Ist das alles nur lustig für dich?« Chris erhob sich und eilte seiner Freundin nach. Die anderen schauten betroffen hinterher. Mike verzog das Gesicht.

»Fettarsch«, rief er Chris nach und wedelte mit dem Mittelfinger. Keiner reagierte darauf. Sie waren wie paralysiert. Angies Abgang hatte sie mehr als erschreckt.

»Kann mir mal einer sagen, warum hier so schlechte Stimmung herrscht? Mein Gott, hat der ’nen Fisch im Arsch? Was ist hier eigentlich los?« Mike war verlegen, merkte er doch deutlich, dass seine Art von Humor hier heute nicht gefragt war. Er rieb sich über seine Stoppelhaare.

»Okay, sie ist ein wenig angeschlagen, aber was können wir dafür? Soll Chris seine Angie einpacken und nach Hause fahren. Ich habe noch fünf Tage Urlaub, und die lasse ich mir nicht versauen, nur weil das Weib ein psychisches Leiden hat. Ihr glaubt doch nicht wirklich, dass hier ein magisches Buch auf dem Tisch liegt, oder? Huuuh!« Er wedelte mit dem aus dem Leim gegangenen Buch herum. Als keiner antwortete, gab er es auf, setzte sich neben Robert und trank sein Bier aus.

Susann räusperte sich.

»Mike, Nina, Robert? Ich wollte es eigentlich nicht erzählen, wollte nicht darüber sprechen … Es klingt absurd, ich weiß – aber es gab einen Grund für meinen Unfall. Und es hat nichts mit meinem Fahrvermögen zu tun, wie du es am liebsten hören würdest, Mike. Ich sah dich noch genau vor mir, und dann war da diese Kurve, du weißt welche. Die vor der Spitzkehre an den Klippen. Du bist keine hundert Meter vor mir um die Ecke gebogen und hinter den Felsen verschwunden und ich bin extra noch vom Gas gegangen. Das ist wahrscheinlich auch der Grund, weshalb ich noch hier unter euch weile, und nicht schon eingetütet für den Rücktransport in einer Kühlkammer liege. Mike, auch wenn du es als Blödsinn abtust – als ich den Scheitelpunkt der Kurve nahm, saß es da auf der Straße, es … es war …« Susann verstummte. Etwas in ihr brach los, und die Tränen liefen in Strömen über ihre Wangen. Der ganze Leib zitterte und bebte.

»SchSchSch, ist gut, Su, lass es raus. Was immer du gesehen hast, ich glaube dir. Lass alles raus. Mein Gott, du bist ja völlig fertig!« Nina nahm sich ihrer an, hielt ihre immer heftiger zitternden Hände und tröstete sie.

Mike schüttelte fassungslos den Kopf und lehnte sich erwartungsvoll zurück. Die leere Bierdose ließ er auf dem Tisch stehen. Ein zynisches Grinsen verzerrte seine Lippen, er konnte es nicht glauben. Drehte seine Suse jetzt auch noch durch?

»Mike? Keine blöden Bemerkungen, das hier ist Ernst!«, zischte Nina. Die Antwort lag Mike schon auf der Zunge. ›Ach, das ist Ernst? Ich dachte, die heißt Suse? Schön, dich gevögelt zu haben, Ernst.‹

Aber er hielt sich zurück. Es sah so aus, als ob hier keiner lachen würde. Und ein wenig machte er sich schon Sorgen um seine Frau, auch wenn er das nicht zugeben wollte. Aber was sollte da keine zwei Sekunden hinter ihm auf der Straße auftauchen um dann, wenige Minuten später, wieder verschwunden zu sein? Robert stand auf und reichte Nina eine Packung Papiertaschentücher.

Nina zog eines heraus und drückte es Su in die Finger. Dankbar schaute die kleine Frau auf und wischte sich die Tränen ab. Dann schnäuzte sie sich laut und bekam erneut eine Heulattacke. Rob ging konsterniert in die Küche.

»Mike, ein Bier? Und ihr, Mädels? Auch ein Bier, oder etwas anderes?« Mike nickte zustimmend, doch Nina winkte ab. Robert nahm zwei Dosen Bier aus dem Kühlschrank und gesellte sich wieder zu den anderen. Er reichte seinem Kumpel das Bier, öffnete seins und prostete Mike zu. Der erwiderte den Trinkspruch und nahm einen tiefen Schluck. »Ah, das schmeckt, Digger. Warum muss das Leben immer so kompliziert sein?«

Rob wusste keine Antwort und so tranken sie schweigend weiter. Nina war damit beschäftigt, Susann Wüst zu beruhigen.

Nachdem die Dosen leer waren, holte Mike Nachschub. »Was ist, Suse, erzählst du jetzt, was du loswerden willst, oder nicht?«, fragte Mike seine Frau. Anstatt zu angeln saß er hier rum und musste ertragen, dass seine Zeit mit Weibergeschwätz totgeschlagen wurde. Scheiß Urlaub. Im Herbst ging es wieder nach Norwegen, das war mal klar. Und Frauen würden keine mitgenommen.

Susann hatte sich so weit beruhigt, dass sie weiterreden konnte. Und so erfuhren sie von Su den wahren Grund des Motorradunfalls.

»Es saß da, wie aus dem Nichts. Von einem Sekundenbruchteil zum anderen. Ich war wie gelähmt, die Maschine reagierte nicht auf meine Lenkversuche. Ich war in Kurvenlage, und ich fuhr genau auf das … Ding zu! Es war… es war … etwas Unheimliches. Ein Dämon oder so was. So, wie man sich den Teufel immer vorstellt – mit Ziegenhörnern und Hufen. Ich weiß, ihr glaubt mir nicht«, unterstrich sie ihre Äußerungen mit nervösen Fingerverrenkungen, »Ich würde mir selbst nicht glauben, wenn ich es nicht besser wüsste. Es ist verrückt. Das … Ding saß mitten auf der Straße, die Beine gekreuzt im Schneidersitz. Sein Unterleib war mit struppigem Fell bedeckt, aber sein Oberkörper war nackt, bis auf den Kopf. Das Ding sah aus wie eine Ziege. Aus seinen Augen strömte Feuer und aus seinen Nüstern quoll Rauch. Die Finger der linken Hand machten dieses Zeichen, ihr wisst schon, das was die Heavy-Metal-Typen immer machen. Aber … aber den rechten Arm hatte es ausgestreckt. Genau zu der Seite, an der ich hätte vorbeifahren müssen. Und das Schrecklichste war das, was es in der Hand hielt. Es sah aus wie ein Kopf, ein blutiger Kopf mit geschlossenen Augen. Haltet mich nicht für verrückt. Ich weiß, wie das klingt – ich fuhr wie in Zeitlupe darauf zu. Ich konnte jedes einzelne Detail genau erkennen, als ich näher herankam. Der Ziegenbock öffnete sein Maul und eine schwarze Zunge kam herausgerollt, bis zur Brust, so lang war das Ding. Und dann war ich heran. Ich hatte wahnsinnige Angst, glaubt mir. Aber ich hatte keine Kontrolle, ich bremste mit Fuß- und Handbremse, zog die Kupplung, wollte ausweichen, nichts ging. Ich rollte genau auf den ausgestreckten Arm zu.

Das Ding hatte lange, spitze Finger mit ekligen Klauen, und es hielt wirklich einen Kopf in der Hand. Es war … es war mein Kopf. Er war abgehackt und schmutzig. Und dann war ich genau bei ihm. Alles lief so langsam ab …« Susann unterbrach ihre Ausführung und bat Nina um ein neues Taschentuch. Dann schnäuzte sie sich und nahm ihrem verblüfften Mann die Bierdose aus der Hand. Sie trank das restliche Bier auf einmal aus und stellte die Dose geräuschvoll auf den Tisch.

»Tut mir leid, aber das musste sein. Und ja, ich werde mich heute noch besaufen. Schlafen kann ich sowieso nicht.«

»Wie ging es denn weiter? Was hast du noch gesehen? Nun mach es nicht so spannend!«, forderte Mike. Susann strafte ihn mit einem verächtlichen Blick.

»Mike, es ist nicht witzig! Es ist keineswegs witzig, seinem eigenen Kopf ins Gesicht zu sehen. Nicht für mich jedenfalls!« Sie hielt erneut inne, versuchte sich zu sammeln.

»Und dann geschah es. Kurz bevor ich unweigerlich gegen meinen eigenen Schädel knallen musste …, der Kopf … öffnete meine Augen und sah mich traurig an.

Dann bewegte sich mein Mund und …! Das Ding drehte den Kopf in seiner Pranke und küsste den toten Mund. Er schob seine Zunge so tief hinein, dass ich sie unten aus dem Halsansatz wieder herauskommen sah. Es war so eklig! Und ich habe es gespürt, ich habe seinen faulen Atem geschmeckt und die Zunge in meinem Kopf gefühlt. Es war so real, so echt. Ich musste würgen und hab keine Luft mehr gekriegt. Und dann war es vorbei. Ich war vorbei!

Ich kann mich noch daran erinnern, wie ich meine Suzi wieder brüllen hörte, und wie ich dann endgültig die Kontrolle über das Bike verloren hab. Dann kamen die Steine näher. Den Rest hat Mike schon erzählt. Robert, kann ich noch ein Bier haben?«

Rob erschrak, er war in Gedanken versunken, versuchte das Gehörte irgendwie in Relation zu Angie Busses Verhalten zu setzten und mit seinen eigenen Erlebnissen zu verbinden. Mann, was für eine Story, auch Mike war recht still und schien die Worte seiner Frau auf den Wahrheitsgehalt zu untersuchen. Rob war da schon eher geneigt, Susanns Worten Glauben zu schenken.

Die Meerjungfrau, die hatte er nicht vergessen. Alles in ihm verlangte nach ihr, er litt fast körperlich. Und es wurde von Stunde zu Stunde schlimmer. Wie lange konnte er das noch vor Nina verbergen? Er hatte Angst, irgendwann vor Verlangen zu zittern, ohne etwas dagegen ausrichten zu können.

Und Nina? Was war zwischen ihr und diesem Darnell geschehen? Es war alles ein wenig zu viel!

»Ja, warte. Ich bring dir ein Bier mit, Su.«

Rob stand auf, um zur Toilette zu gehen. Es rumorte gefährlich in seinem Magen. Als er die Tür hinter sich geschlossen hatte, atmete er tief durch und versuchte, seine Eindrücke zu verarbeiten. Ob Nina fremdgegangen war? Er stellte sich vor, wie sie in Darnells Armen lag, wie er ihre Brüste knetete und seine Männlichkeit in ihre Vagina hämmerte. Das war zu viel. Robert wurde plötzlich schwindelig. Ihm war eh schon schlecht gewesen. Er erbrach sich und besprühte Waschbecken und Spiegel mit gegorenem Gerstensaft und der Tomatensuppe, die er sich mit Mike zum Abendessen reingezogen hatte.

Minuten später hatte er die Spuren seines Missgeschickes notdürftig verwischt. Es roch noch nach Galle und Erbrochenem, aber mit seinem angefeuchteten Handtuch hatte er das meiste wieder sauber bekommen. Bis zum Morgen müsste das reichen. Er entriegelte die Tür und gesellte sich wieder zu Nina, Su und Mike. Nina hatte inzwischen das Bier für Susann geholt, die Frauen unterhielten sich leise. Susann redete, und Nina nickte verständnisvoll. Mike war mit dem kaputten Buch beschäftigt. Er hatte sich Slates Sgian Dubh genommen und schien damit am Einband herumzusäbeln.

»Was machst du, Mike? Ist es noch nicht kaputt genug? Ich meine, eigentlich gehört es ja mir und ich wollte es morgen Darnell übergeben. Ob er es so noch will, ist fraglich, oder?«

»Digger, das glaubst du nicht! Das ahnst du nicht mal. Hier! Setz dich! Schau an, was Big Mike gefunden hat.« Er deutete Robert an, neben ihm Platz zu nehmen und rückte mit dem Buch zur Mitte des Tisches, damit sein Freund genauer sehen konnte. Der Einband des Buches war aufgeplatzt. Deutlich konnte man sehen, wie unter dem schwarzen Leder eine zweite, viel ältere Schicht zu sehen war. Mike hatte mit dem scharfen Messer schon einen Großteil der Lederschicht abgetrennt. Der komplette Buchrücken lag nun in seiner ursprünglichen Gestaltung frei. Robert hielt den Atem an, er konnte nicht glauben was er sah. Nein – er wollte nicht!

»Digger, jetzt halt dich fest!« Er zog vorsichtig an der schwarzen Hülle und löste sie mit sauberen Schnitten vom Buch. Nun lag es vor ihnen, das ‚Kirchenbuch‘! Robert würgte erneut. Hätte er noch irgendetwas von sich geben können, wäre er dem Drang unweigerlich nachgekommen. Mike Wüst starrte nur fassungslos auf das, was er nun in den Händen hielt.

»Oh!«, war alles, was er sagen konnte. Nun waren auch Nina und Susann aufmerksam geworden und schauten zum Tisch herüber.

»Was ist das? Was habt ihr gemacht? Nein das glaub ich nicht, das ist nicht echt, oder?« Nina sah verzweifelt und ungläubig zu den Männern, hoffte innerlich auf ein »April, April«, obwohl der Herbst viel näher lag. Susann wollte dazukommen und war neugierig, was es da zu sehen gab. Ihr Versuch aufzustehen scheiterte an ihrer sturzbedingten Unbeweglichkeit. Ohne Hilfe würde sie die nächsten Tage mit ihren geprellten und verstauchten Gliedmaßen nicht weit laufen können. Doch keiner nahm Notiz von ihrem Dilemma. Nicht einmal Nina, die nah genug neben ihr saß und »Das glaub ich nicht, das kann nicht sein« murmelte.

Sie starrten alle ungläubig auf den Tisch. Vor Mike lagen die Teile eines uralten Buches, eingeschlagen in die menschliche Hülle, die Haut eines neugeborenen Kindes. Deutlich waren Mund, Nase, Nabel und die Labien zu erkennen. Die Ohren waren mit der Kopfhaut vernäht. Dazwischen hatte man das Abbild eines dämonischen Ziegenkopfes tätowiert.

»Das ist ER, das ist der Dämon. So sah das Ding aus, auf der Straße.« Susann wimmerte vor Angst. Ihre Augen füllten sich schon wieder mit Tränen. »Gott, lass das nicht zu. Ich hab solche Angst. Ich will nach Hause, Mike. Bitte!«

Ihr Mann reagierte nicht. Mike Wüst war sprachlos. Angewidert glotzte er auf die Säuglingshaut und stöhnte laut. Dann kam Leben in ihn. »Welches Schwein macht so etwas? Das ist ja widerlich! Unfassbar, was soll das bewirken? Wenn ich solch einen Wichser in die Finger kriege …«

»Mike, ich glaube nicht, dass von denen, die das hier verursacht haben, auch nur einer noch lebt. Selbst dieses Mädchen, in dessen Haut sie das Buch gebunden haben, ist wahrscheinlich schon mehr als ein paar Jahrhunderte tot.«

»Digger, ich bin nicht blöd, also tu nicht so, als ob ich ein Schulkind wär. Selbstverständlich weiß ich, dass die tot sind. Aber es gibt noch solche wie die, die das hier getan haben. Und die sind unter uns Menschen zu finden. Warum wollte Darnell so viel für dieses Teufelswerk zahlen? Ich sag’s dir Digger. Weil er wusste, was für ein Buch das ist. Rob, mit Verlaub – du willst es ihm zukommen lassen? Ja, ich bin dabei. Ich bin derjenige, der ihm jede einzelne Seite in die verdammte Schnauze drückt. Ich lass ihn den Einband fressen! Und glaub mir, er wird mir verraten, wer dahintersteckt, wer meiner Suse Angst gemacht hat! Und wenn es das Letzte ist, was ich tue. Sie werden sich an Chaos-Mike erinnern, bei Gott…«

Rob erkannte seinen Freund nicht mehr. Mike war außer sich vor Zorn. Selbst in ihren besten Zeiten hatte er bei Mike nie so viel heilige Wut verspürt wie heute. Das konnte nicht gut gehen. Wenn Mike sich weiterhin so in die Raserei hineinsteigerte, würde es nur noch eine Frage der Zeit sein, bis ihn die Polizei endgültig hinter Gitter brächte.

»Mike! Hör auf damit. Das bringt uns alle nur in Gefahr. So langsam traue ich diesem Darnell alles Mögliche zu. Das hier ist nicht sauber, nicht mehr unser Ding. Er hat recht, Mike, es wird gefährlich. Wir sollten die Schlacht verlassen? Irgend so was hat er doch gesagt, oder? Mike, wir sind raus, okay? Wer weiß, was und wer da noch alles dahintersteckt. Komm, wir packen all unseren Kram zusammen und gehen on the road! Lass uns die letzten Tag die Küste langfahren und Sightseeing machen. Über Ullapool, nach Isle of Skye, bis nach Fort William. Whiskyproben, lecker essen und abends Bed & Breakfast. Und das Buch geben wir morgen am Strand ab. Komm, schlag ein, so machen wir’s. Was sagst du?«

»Du kneifst? Vergiss es, Mann! Sightseeing, was soll das werden, mit Suse und Tusse? Die eine hingeknallt, die andere durchgeknallt. Wie weit meinst du, kommen wir? Glaubst du etwa, der sieht seelenruhig zu, wie wir unsere Koffer packen, und winkt uns fröhlich Lebewohl? Der hat doch noch was vor, hast du nicht gesehen, wie er deine Frau anstarrt? Verdammt, mach dir nicht gleich in den Frack. Wir haben etwas, was der Kerl haben will. Wir sollten Darnell morgen mal ordentlich auf den Zahn fühlen. Ich bin nicht der Mann, der den Schwanz einzieht, das weißt du, Digger!«

Mike blickte mürrisch zu den Frauen rüber. Nina und Susann schauten verängstigt. Sie konnten die Augen nicht von dem schrecklichen Einband lösen. Keiner würde ihm zustimmen, nicht einmal sein Kumpel Rob. Der saß da mit gesenktem Kopf und sagte nichts.

Was sollten sie tun? Klar hatte Robert recht, die Sache ging sie nichts an und wuchs ihnen über den Kopf, aber in ihm glomm so eine Art heiliger Zorn, er war aufs Tiefste empört. Am liebsten würde er der Sache auf den Grund gehen, aber was, wenn Darnell nicht bluffte? Welche Chancen hatten sie, auch nur irgendetwas anderes zu erreichen, als sich in Gefahr zu bringen?

Mike hatte keine Angst, nicht um sich. Aber sie waren hier zu sechst, und sie waren nur Urlauber und keine Spezialeinheit der CSI. Was würde geschehen, sollte das Buch nicht, wie gefordert, übergeben werden? Mike traute diesem Darnell schon zu, ein paar fiese Asse im Ärmel zu haben. Einsicht ist der erste Weg zur Besserung, was für ein blöder Spruch. Mike gab auf. Ärgerlich flankte er den leeren, schwarzen Ledereinband in die Ecke. Er hatte ihn die ganze Zeit über in den Händen gehalten.

»Scheiße, du hast recht, Robert!«, rief er, »lass uns weiter Urlaub machen.«

Doch dann stutzte er. Was war das? Etwas rutschte aus der zerstörten Hülle, die nun neben dem Couchtisch lag heraus, ein Papierschnipsel. Ächzend drückte Mike seinen Hintern aus dem Sofa und bückte sich nach vorn.

»Ich glaube nicht, dass Darnell sich so schnell einschüchtern lassen würde, der will das Buch mit aller Macht. Wahrscheinlich hat er noch ein paar Leute mit am Strand. Und was dann? Ich kann mir vorstellen, dass er schon sauer sein wird, wenn er den Zustand ‚seines‘ Buches sieht. Nina, du kennst …, sagen wir es so – du hattest schon mit ihm zu tun, was ist das für einer?« Robert wollte das wissen.

Nina zuckte zusammen. Sie fühlte sich in ihren Gedanken erwischt. Gerade noch hatte sie über Brad nachgedacht und versucht, seinen liebevollen Blick, sein Lächeln mit dem unwirschen Auftritt heute Abend in Einklang zu bringen. Aber nein, er konnte unmöglich etwas vom wahren Inhalt des Buches wissen, er war doch nur ein Kunsthändler.

»Ich glaube nicht, dass er etwas damit zu tun hat. Er hat es selbst gesagt – das Buch ist für einen Kunden. Er wollte uns bestimmt nur einschüchtern, weil er sich Sorgen um sein Geschäft macht. Rob, ich bringe morgen das Buch zum Strand, wenn du gestattest. Was soll schon passieren? Und dann können wir immer noch entscheiden, was wir mit den restlichen Tagen machen. Sightseeing ist schlecht, da muss ich Mike recht geben.«

Nina dachte an Su, die sich nur unter Schmerzen bewegen konnte. Und an Angelika. Die Ärmste brauchte dringend Hilfe. Auch ihr selbst wurde der Urlaub hier langsam zu unheimlich. Sie sehnte sich nach ihrem sicheren Heim, ihrer Zumba-Gruppe und ihrem kleinen Sportwagen. Nie wieder würde sie mit Mike und Co. verreisen. Und über ihre Beziehung mit Robert musste sie auch erneut nachdenken. Wie konnte es nur geschehen, dass sie sich einem wildfremden Mann hingegeben hatte. Und Rob – ihr Rob! Auch er hatte eine Affäre angefangen. Sie glaubte ihm den Meerjungfrauen-Scheiß nicht. Vielleicht sollte sie morgen mal zu den Klippen fahren und sich umsehen? Nachdem sie Brad sein Buch überreicht hatte. Sie nahm es fest in ihren Tagesplan auf.

So eine Radtour würde ihr guttun, würde ihr einen klaren Kopf verschaffen. Sie musste Gewissheit haben, sonst wäre ihre Ehe nichts mehr wert. Rob würde das verstehen …

3

Draußen im Park vor dem Manor gingen die Gaslaternen an. Das Telefon klingelte.

McCullen schreckte aus seinen Gedanken auf und schaltete vom Display seines Rollstuhls aus die Freisprechanlage ein.

»Ja, was ist?«, rief er barsch.

»Sir, Mr Meddows ist in der Leitung …«

»Was will der Trottel? Ach, stellen Sie durch, der kommt mir gerade recht!«

»Jawohl, Sir.«

Victor, sein Sekretär, klang unterwürfig.

›Wie ein Hund, so lieb ich das‹, dachte er bei sich und schob das Bild des Anrufers vor sein inneres Auge.

Inglair Meddows – die falsche Schlange!

Ein heller Ton kündigte den Gesprächsteilnehmer an. Andrew McCullen schenkte sich einen Saft ein. Er war gebürtiger Schotte, aber seine Ur-Ur-Urgroßmutter war französischer Abstammung, eine Gascoigne! Verarmter Adel, aber durch diese Heirat war Andrew McCullen berechtigt, den Titel ‚Comte‘ zu führen. Sein Titel war legal und anerkannt, überall auf der Welt, nur nicht im Vereinigten Königreich. Zur Hölle! Wie er diesen hochnäsigen Pöbel im Unterhaus hasste! Seine Geschäftsfreunde, die engeren Vertrauten, eingeschlossen Braddock, nannten ihn zwar respektvoll Sir und Mylord, aber sie standen ja auch auf seiner Gehaltsliste. Scheiß drauf!

Für McCullen gab es nur ‚an‘ oder ‚aus‘. Wer nicht für ihn war, musste unweigerlich gegen ihn sein, ohne Graustufen und Schattierungen.

»Mr McCullen, Sir?«, drängte sich eine hohe, näselnde Stimme aus dem Lautsprecher der Telefonanlage in seine Ohren, »Paul Inglair Meddows, stets zu Diensten, Sir. Ich wollte nur nachfragen, ob …«

Weiter kam er nicht.

Mit einer heftigen Bewegung des Handrückens wischte Andrew McCullen das Saftglas vom Tisch. Das edle Kristall zersprang auf den Fliesen, während sich der Inhalt noch im Raum verteilte.

»Was wollen Sie, Meddows, Sie Stümper? Seien Sie froh, dass Sie im Voraus bezahlt wurden! Und wenn ich das Buch nicht bekomme, sollten Sie das Geld nutzen, und auf irgendeine dreckige Südseeinsel auswandern. Von Kannibalen gefressen zu werden wäre noch lustig im Vergleich zu dem, was ich mit Ihnen anstellen würde! Sie Vollpfosten!«

Meddows war Vikar, Generalvikar des Erzbistums Saint Andrews und Edinburgh. Ein Vertrauter Gottes im Dienste des Teufels. Die Rädchen waren gut geschmiert.

Meddows war es, der Andrew McCullen den Hinweis auf ein Buch gegeben hatte: Es sei in einer Kunstauktion ersteigert und an das Bistum geleitet worden. Meddows war das Buch sofort aufgefallen, seit Jahren suchten sie schließlich nach solch einem Exemplar. Er hatte flüchtig Einblick nehmen können und war sich ziemlich sicher. DAS Buch! McCullens Buch! Ehrfürchtig hatte Meddows ihm am Telefon davon berichtet. Ein sehr gut durch die Zeit gebrachtes, in Leder gebundenes Werk mit teuflischem Inhalt. Getarnt als Buch Gottes hatte es über Jahrhunderte zwischen Unmengen vergessener Buchrücken gestanden. Welch ein Witz, welch eine geniale Täuschung! Der Wolf im Schafspelz – in Buchform.

Bis der junge Lord Rendal Mc Braid das Erbe seines Vaters auf Auktionen in bare Münze verwandeln ließ um, weiterhin seiner Spielsucht nachkommen zu können. Nur dem Zufall war es zu verdanken, dass McCullen dem letzten Teil seines Puzzles überhaupt in greifbare Nähe kommen konnte. Der Sachverständige der Kunstauktion, ein wertes Mitglied der Kirchengesellschaft – durchtrieben und geldgeil, ahnte ein Geschäft und beauftragte einen Agenten des Hauses, es anonym ersteigern zu lassen. Ansgar Hrogg, der Sachverständige, bot es sogleich der Kirche zum Kauf an. Doch sein Bemühen war umsonst, denn wie sich herausstellte, ließ sich für ihn kein Geld damit verdienen.

Einem Gremium der Kirche, dem auch der Vikar beiwohnte, wurde es zur Prüfung vorgelegt und man kam überein, es mit einem zwar alten, aber ebenso wertlosen Schriftstück zu tun zu haben.

»Mr Hrogg, wären Sie bereit, es trotzdem der Kirche für ihre Sammlung alter Schriften zu überlassen?« Meddows war stolz auf seinen Schachzug gewesen.

Als guter Christ konnte Ansgar Hrogg dem Gremium diesen Wunsch nicht abschlagen und willigte mürrisch ein.

Nur Meddows bemerkte als Einziger, was es mit dem Buch auf sich hatte. Ihm war aufgefallen, dass dieses Buch zweierlei Inhalte barg. Sie prüften das Alter, den Zustand und den Inhalt nur oberflächlich im kalten Licht der Leuchtstoffröhren im Büro des Bischofs. Generalvikar Inglair Meddows stand etwas abseits des Tisches, und so fiel ihm beim Umblättern das Spiel der Schriften in Licht und Schatten auf. Leuchtstoffröhren geben ihr Licht nicht gleichmäßig ab, nicht so wie Glühbirnen. Ein Starter zündet das Gasgemisch in der Röhre immer wieder an, wodurch es zu einem Stroboskopeffekt kommt, einem gleichmäßigen Flimmern. Zu sehen ist dies oft wenn man das Licht nicht direkt, sondern seitlich, aus den Augenwinkeln aufnimmt.

Obwohl es ihn wie ein Schock durchfuhr und elektrisierte, ließ er sich nichts anmerken und stimmte den abschließenden Worten des Weihbischofs Angus Hebbelwood ebenso zu wie der Diözesanvikar Phillip Lawn: Kein besonderer Wert, es kann dem Archiv übergeben werden. Innerlich jubelnd nahm er den Band in seine Obhut. Das Buch war endlich gefunden.

Meddows war es dann auch, der das Buch zu den Freigaben schmuggelte, zu den Büchern, die mit der Zeit ihren Wert für die Kirche verloren. Gebetsbücher – in die Jahre gekommen, vergilbt, mit eingerissenem Einband und zerrissenen Seiten. Gesangbücher aus den Gemeinden, aber auch Matrikel wurden aussortiert. Sterbe-, Hochzeits- und auch Taufmatrikel. Das wurde zwar nicht gerne gesehen, aber dennoch praktiziert, und es geschah auf inoffizielle Anweisung des obersten Kirchenbibliothekars, immer dann, wenn Platz für Neues benötigt wurde. Eigentlich sollten die Bücher dann zur nächsten Verbrennungsanlage gebracht werden, um in den Flammen das Zeitliche zu segnen. Aber dieses Mal nicht. Meddows hatte Kontakte. Ein Anruf genügte und der Deal war ausgehandelt – er gab einem zuverlässigen Hehler aus Inverness den Auftrag, die Kisten zu übernehmen und McCullens Leuten daraus ein gekennzeichnetes Buch auszuhändigen. Welch ein Fehlschlag! Wie aber hätte Meddows ahnen können, dass der Kerl noch einen weiteren Mann mit ins Spiel bringt, einen kleinen, schmierigen Antikhändler?

»Sir? Es tut mir leid, meine Frage hat sich wohl erübrigt. Aber ich kann doch nichts dafür, dass dieser Idiot scheißen geht und die alte Lady die Bücher vom Wagen …«

»Genau das sind die Ausreden, die ich ums Verrecken hasse. Sie können nicht? Wer dann? Ich etwa? Was soll ich tun, wie denken Sie sich das, Meddows? Sie bitten mich um das Sakrament, sie wollen der Loge beitreten? In unserer Loge sitzen keine Ja-aber-Typen, Meddows! Ich gebe Ihnen noch eine Chance sich zu beweisen, vorausgesetzt ich halte in den nächsten Stunden endlich mein Buch in den Händen. In diesem Fall werden wir uns wie besprochen auf der Insel vor der Küste treffen. Dort können Sie sich dann als würdig erweisen, mir dienen zu dürfen. Und noch eins – rufen Sie mich nie wieder an! Idiot …«

McCullen beendete das Gespräch per Knopfdruck und eine etwaige Antwort Meddows blieb in der Leitung zurück.

Andrew McCullens Blick traf erneut das Zifferblatt der Pendeluhr. Wo blieb Braddock?

Finsteren Gedanken nachhängend zog er die mittlere der drei Schubladen des antiken Schreibtisches seiner Hausbibliothek auf und holte eine mit orientalischen Schnitzereien versehene Ebenholzkassette heraus. In Indien gefertigt, mit Druckmechanismen und verschiebbaren Böden – ein fantastisches Kunstwerk. Der Deckel ließ sich durch das Verschieben und Pressen unsichtbar eingelegter Plättchen öffnen. Nur eine Kombination von vielen Möglichkeiten ließ den Deckel aufschwingen. Logisches Denken in der ursprünglichsten Form.

Er griff hinein, zum hundertsten und aberhundertsten Mal, und zog ein sorgsam zusammengelegtes Leinentuch heraus. Mit derselben Routine entfaltete er das Tuch und legte den Inhalt frei. Es waren Knochen, Fingerknochen, genauer bemerkt. An die fünfzig mussten es sein – große, kleine, Daumen, Mittel- und Ringfinger. Ja, das waren sie, die Schlüssel zu dem Schloss der geheimnisvollen Schatulle. Das hatte er herausgefunden.

Durch das Studieren der alten Schriften und Notizen wurde es ihm nach langen Jahren gewahr: Ein knöcherner Finger, mit Gold überzogen, würde die Truhe öffnen.

Nur welcher? Welche Art oder Form würde passen? Er hatte schon vieles probiert. Anfangs voller Hoffnung – ein einfaches Schloss, so simpel und durchschaubar. Doch mit der Zeit hatte sich seine Meinung geändert.

Keiner der herangeschafften Finger passte. Es gab einfach keine Hinweise auf die nötige Beschaffenheit, ihm fehlte das dazugehörende Wissen. Sollte sich das Schloss nur durch den Einen, den ursprünglichen Schlüsselfinger öffnen lassen, dann konnte er seine Hoffnung mitsamt Truhe und Inhalt begraben. Selbst wenn das Buch ihm den Weg zu diesem Relikt zeigen würde – er wagte nicht darauf zu hoffen, dass dieser Knochen den Weg durch die Jahrhunderte schadlos überstanden hätte. Es sei denn, das Buch wäre der Schlüssel. Diese Hoffnung ließ Andrew sich nicht nehmen.

Er griff in die Tasche seiner feinen Weste und zog ein neues Exemplar heraus. Inzwischen war es eine Passion geworden, jedem Querulanten einen Finger nehmen zu lassen, eine Angewohnheit ohne tieferen Sinn. Seinem Onkel Steverd wurde Ähnliches nachgesagt.

Dieser hier gehörte bis vor wenigen Tagen noch dem Buchhändler Gilbert Maidencroft mit dem schwachen Darm.

Sauber abgefressen von seinen Raben und in einer Wasserstoffperoxid-Lösung von anhaftenden Sehnen- und Bindegewebsresten befreit – reine Knochensubstanz in Gold getaucht, so wollte es das Schloss. Erwartungsvoll ließ er ihn in die rundliche Vertiefung des Kastens gleiten. Es begann wie immer: Ein blaues Licht glomm auf, der Fingerknochen zuckte kaum merklich in McCullens Hand.

Er begann sich zu drehen und …, dann war es auch schon vorbei. Das Licht erlosch, der Finger rührte sich nicht mehr. Wie so oft zuvor, wie all die vergangenen Jahre – wie immer!

McCullen fluchte auf gotteslästernde Weise und warf den Fingerknochen gegen die nächste Wand. In einem Anfall von Erbitterung raffte er die anderen Exemplare zusammen und schmiss sie hinterher. Rasselnd fielen sie zu Boden und zerbrachen dabei. McCullen starrte ihnen wild nach.

Es klopfte.

»Ja? Verdammt, was ist?«

Laut schrie er die Worte in den Raum. Die Tür wurde geöffnet, Victor kündigte den Besuch von Brad Darnell an und zog sich hastig zurück, als er das Glimmen in den Augen seines Herrn sah.

Fast wäre er mit Darnell zusammengestoßen, der eilig hinter ihm in den Raum drängte.

»Andrew …, ich meine – Vater, Sir! Es hat leider Komplikationen gegeben. Die Sache hat sich als unerwartet schwierig erwiesen. Diese Touristen sind dumm und uneinsichtig. Doch ich versichere dir, morgen werde ich das Buch übergeben können. Ich habe eine Frist gesetzt. Zur Not muss ich selbst noch ein wenig nachhelfen. Sie angeln gerne, und die Kleine vom Strand …«

»Verdammt Brad, deine Weibergeschichten interessieren mich nicht!«, schrie McCullen, »ich will das Buch, und zwar sofort! Ich muss es haben, mir läuft die Zeit davon. Weißt du, was das heißt?«

Er schaute zu seinen Beinen hinab, schlug sich mit den Fäusten auf die dürren Oberschenkel, deren restliche Muskulatur durch den Stoff der Hose kaum auszumachen war. Immer und immer wieder, wie im Wahn hieb er auf sich ein. Der teure Rollstuhl nahm, durch die öldruckgedämpfte Federung, den Schlägen etwas vom Impuls, und wiegte sich leicht hin und her.

»Meinst du, es ist lustig still herumzusitzen, während andere zu dämlich sind, auch nur die einfachsten Aufgaben zu erfüllen? Wie lange brauchst du eigentlich für so eine Kleinigkeit? Ich bekomme so langsam meine Zweifel an deiner Souveränität, mein Sohn! Lass diese Leute umlegen, ICH WILL DAS BUCH! Ist das so schwer zu verstehen? Geld für solche Angelegenheiten hast du wohl schon genug von mir erhalten. Es sollte reichen, um eine solche Aktion stilvoll durchzuführen. Oder habe ich es nur noch mit Volltrotteln zu tun?«

Allmählich begann es auch in Brad zu kochen. Was bildete sich der alte Furz nur ein? Meinte er wirklich, Braddock Darnell in der Hand zu haben, als Schoßhündchen, als Leibeigenen?

Auch gut, dann ahnte er wirklich nichts. Brad verkniff sich einen scharfen Kommentar. Seine Nerven beruhigten sich.

»Sir, ich werde alles Nötige tun und morgen das Buch bringen, das ist ein Versprechen. Und ich halte stets mein Wort.«

Brad hoffte aufs Innigste, dass sich die Leute im Haus der Donningtons noch einmal sein Angebot durch den Kopf gehen ließen und ihm morgen Mittag das Buch am Strand ausgehändigt würde. Und wenn nicht? Er versuchte stets, Gewalt zu vermeiden, aber er lehnte sie, wenn alle anderen Verhandlungsformen scheiterten, nicht generell ab.

Andrew McCullen wurde etwas umgänglicher. Er ließ seinen Sohn zu Wort kommen und hörte sich die Geschichte an. Unruhig wurde er, als Braddock bemerkte, eine Gezeichnete gesehen zu haben. Und die Erwähnung von Aktivitäten uralter Mächte brachte ihn zum Nachdenken.

Eine Gezeichnete? Das hieße, dass eine Banshee aus dem Totenreich ihren Leichensegen weitergegeben hätte. Er kannte diese Sagen, und er glaubte daran. Irgendetwas tat sich in der Unterwelt, und es bedeutete nichts Gutes. Nach allem, was an Informationen von den Überlebenden aus Steverds Zirkel noch über die Zeit gerettet werden konnte, hatte der es nicht geschafft, bis in Satans Refugium vorzudringen. Stattdessen bekam er das zweifelhafte Vergnügen, mit einem Feuerdämon aus der niederen Hölle zu verhandeln. Einem unwerten Wesen der Finsternis, dumm und eigenwillig.

Die fein gewebten Strukturen der höheren Beschwörungsmagie nutzten bei einem solchen Wesen nichts. Ein grober Stein fällt auch nicht durch ein engmaschiges Sieb. Es gehörte schon eine Menge Erfahrung und Geschick dazu, einem solchen Flammenwesen Gehorsam abzufordern.

Steverd hatte es nicht vermocht …

Manford, er brauchte den Seher und seine Fähigkeiten. Jetzt mehr denn je. Zur Not würden sie noch ein paar weitere Säuglinge schlachten müssen, diese zu besorgen war Braddocks Part, schließlich kannte er alle Schlampen in der Gegend in- und auswendig. Eine Gezeichnete – das erschwerte die Sache ungemein, wenn es sie nicht sogar schon unmöglich machte. Daran mochte er noch nicht einmal denken! Sie waren …, er war noch nicht so weit. Andrew wusste zu wenig über die Unterwelt, aber es reichte, um zu den gleichen Schlussfolgerungen wie sein Ziehsohn zu gelangen, die Braddock ihm nun auftischte. Lord McCullen als der Bauer – im Schachspiel gegen die Brut der Höllen.

›Also dann‹, ging ihm durch den Kopf, während seine Gedanken wie wild nach einer Lösung suchten, ›sterben werde ich so oder so!‹

»Braddock, mein Sohn, es tut mir leid, dich angefahren zu haben. Die Situation ist weniger als erfreulich für mich. Erst die endlose Suche und dann, fast am Ende der Hoffnung, ist die Lösung der Probleme so nah …, ach was rede ich.« Zusammengesunken in seinem Rollstuhl sitzend, gab Andrew McCullen eine jämmerliche Figur ab. Sterbenskrank, verzweifelt und doch von Machtgier zerfressen.

»Mach, was du für nötig hältst, Brad, und zwar so schnell wie möglich. Betrachte es als Bitte eines alten Mannes, der seinem Ende entgegensieht. Ich habe keinen Rat, wer weiß, was eine Gezeichnete über uns bringen kann, wenn Es die Hülle verlässt. Wer weiß, was mit uns geschieht, wenn die Hölle aufbricht, ohne dass wir es kontrollieren können. So war das nicht gedacht. Das Ritual, es gibt nur eine Chance. Und uns fehlt noch so viel, um es durchzuführen. Meinst du, dass Steverd auch in ähnlicher Eile handeln musste? Er war umzingelt von den Kriegern der McLeods und den Anhängern von Maitland. Auch er stand unter Druck. Das lässt seine Fehler in einem anderen Licht erscheinen. Ich … wir können uns keine weiteren leisten. Beim schwarzen Steverd, es darf nicht wieder geschehen, wir dürfen nicht scheitern. Er versagte nicht auf ganzer Linie, es ist nur etwas Unvorhergesehenes geschehen, die Aufzeichnungen weisen darauf hin. Ich verstehe bloß die Zusammenhänge noch nicht, vielleicht wird mir das Buch Aufschluss geben können? Die Zeit ist gekommen, Brad, und ich will sie nicht ungenutzt verstreichen lassen. Wenn ich …, wenn wir das schaffen, wenn ich erst ewiges Leben erlangt habe, dann braucht mich das alles nicht mehr zu kümmern. Also, besorge das Buch, Braddock, ich muss an den Inhalt der Truhe kommen. Es ist enorm wichtig! Morgen! Du weißt, was auf dem Spiel steht.«

Brad wusste es. Die Konstellation der Gestirne stand nur einmal alle ungefähr dreihundert Jahre so günstig, dass man es sich erlauben konnte, den Herrscher der Unterwelt selbst zu beschwören. Ein Berechnungsfehler, wie er vor einigen Jahrhunderten dem Vorfahren Andrew McCullens zum Verhängnis geworden sein könnte, würde Unheil über sie bringen. Und ihn selbst erneut in der Zeit zurückwerfen.

›Ewiges Leben, was weißt du schon …‹ Brad sah auf den mickerigen Greis herab. ›Ewiges Leben ist die Folter, die am längsten währt!‹ Doch behielt er sein Wissen für sich. Er brauchte diesen Menschen, brauchte die Verderbnis, die in Andrew McCullen steckte, sein schwarzes, stinkendes Blut!

»Sir, ich werde mich sofort daran begeben.«

»Gut, Brad …, du bist wie ein leiblicher Sohn für mich, hilf der Sache. Hilf uns!«

›Alter Lügner‹, dachte Brad und lächelte heuchlerisch zurück.

»In Ordnung, Sir. Ich empfehle mich nun. Es gibt noch viel zu erledigen.«

Braddock deutete eine Verbeugung an und ging festen Schrittes zur Tür. Es sollte also Blut fließen? Noch hoffte er darauf, dass die Leute um Nina nach dem Tausch der Bücher von hier zu verschwinden gedachten. Andernfalls müsste er etwas nachhelfen, es gab keine Alternative für sie. Und mit ihnen würde die Gezeichnete ziehen. Sollte sie woanders sterben, das würde ihm etwas Zeit verschaffen. Nur war ‚sterben‘ in diesem Fall das falsche Wort. Eine Gezeichnete war innerlich schon so gut wie tot. Nina würde er selbstverständlich hierbehalten. Dieser Robert würde Einsicht zeigen …

4

»Kannst du das lesen, Digger? Ist so’n altertümliches Englisch, oder Gälisch.«

Mike hielt Robert den entfalteten Zettel hin. Er war vergilbt und an den Rändern ausgefranst, aber man konnte die Schrift noch erkennen. Mike verstand nur einen Satz von dem Geschriebenen: ‘To his Freind.’ Das hatten sie schon einmal gelesen, nur wo?

Rob nahm das Pergament entgegen.

»Hmm!«, machte er, »das scheint so eine Art Hinweis zu sein, nur auf was? Wenn Chris jetzt hier wäre, der kennt sich eher mit so was aus. ‘To his Freind’, das stand auch auf der Steinplatte. Auf dem Friedhof von Ballankyl, ihr wisst schon. Das Grab von diesem MacIrgendwie, dem Mörder.«

Susann meldete sich zu Wort, sie versuchte mühsam, sich aufzurichten und biss die Zähne dabei zusammen. Trotzdem wimmerte sie und verquetschte ein paar Tränen vor Schmerz. Allmählich wurden die Glieder steif und die Schulter brannte wie Feuer.

»Nina, dort drüben, in dem Korb neben dem Feuerholz, da wo die Zeitschriften sind. Da hab ich ein Wörterbuch gefunden. Gälisch-Deutsch. Das hat wohl einer unserer Vormieter hiergelassen, oder Lady Donnington war so nett. Vielleicht könnt ihr ja was herausfinden?«

Sie stöhnte laut, saß nun aber aufrecht in den Kissen.

»Ja, Nina. Sei so gut und gib Rob den Übersetzer. Vielleicht ist es wichtig, was da steht. Wer sollte sonst so ein Theater mit ’nem doppelten Einband machen? Ich glaube, das ist das eigentliche Geheimnis von dem Buch hier.«

Nina erhob sich. Als sie Robert das Wörterbuch reichte, sah sie ihm tief in die Augen, suchte nach einem Grund, ihn zu hassen, doch sie fand keinen. Sein Blick war ernst, aber liebevoll. Gott, wenn sie doch nur Gewissheit hätte. Eine Meerjungfrau, pah! Der Plan war gefasst, sie würde zu den Klippen radeln.

»Danke, Schatz, lass mal sehen …«, sagte Robert ruhig und nahm das kleine Buch entgegen. Mike hielt ihm den Zettel ins Licht, die Schrift war sehr verblichen. Rob nahm gleich das erste Wort, welches noch lesbar war.

»Also, ‘Iuchair’, lese ich daraus. Mal sehen, was das heißen könnte«, murmelte Rob und suchte im Wörterbuch nach der Übersetzung.

»Ah, es könnte ein Schlüssel gemeint sein, lass uns weitermachen.« Das nächste Wort war ‘Bosca’, was so viel wie Truhe heißen konnte. ‘Cladh’ stand für Kirchhof oder Friedhof, und ‘Uaigneach’ sollte geheim bedeuten. ‘Falaichte’ – das Versteck, und das letzte Wort war ‘Uaigh’, das Grab. Es dauerte nicht lange, da hatten sie mehrere Versionen der groben Übersetzungen durchgespielt. Sie vermuteten, dass irgendeine Kiste oder Truhe in einem Grab auf einem Friedhof versteckt worden war. Ein Geheimversteck, üblich für die damalige Zeit. Aber der Schlüssel, was hatte der zu bedeuten? Oder war es der Schlüssel, der im Versteck lag? Der eine Truhe oder Kiste öffnen konnte, die irgendwo anders zu finden war? Mike kam als Erster drauf.

»Leute, dieses mit – ‘To his Freind’, dieses verstümmelte Englisch …, kann das nicht ein weiterer Hinweis sein? Etwas, was unter der Steinplatte mit den eingemeißelten Buchstaben liegt und auf den Tag wartet, an dem es endlich gefunden wird?« Mike machte eine lange Pause und ließ die Worte auf die Anwesenden wirken. Dann sprach er aus, was ihm soeben in den Sinn gekommen war.

»Es gibt nur einen Weg, das herauszufinden. Bist du dabei, Digger?«

Robert ahnte, was Mike ihm da vorschlagen wollte. Dafür kannte er seinen Kumpel lange genug. Sie hatten schon so einiges Verrückte getan, aber Grabschändung stand noch nicht in ihrem Strafregister. »Digger, wir bringen das Buch zum Strand, versprochen! Aber so ein bisschen ärgern könnten wir das Bürschchen schon, oder?«

Auch Susann und Nina schauten Mike nun ungläubig an. Dieser kleine Junge im Körper eines Mannes, was hatte er jetzt wieder vor? Und dann kam sie drauf.

»Das wagt ihr nicht, oder? So dumm könnt selbst ihr nicht sein! Das vergesst ihr am besten gleich wieder, Jungs. Ohne mich und meinen Segen!«

Doch Nina hatte wenig Hoffnung, bei Mike auf Gehör zu stoßen. Und als sie den Glanz in Robs Augen sah, wusste sie: Sie würden so dumm sein. Die Blicke, die die beiden eben gewechselt hatten, sprachen Bände …

Kapitel 16

Buchübergabe (Zehnter Tag)

1

»Nein, Chris. Du hast völlig recht. Angie braucht dringend Hilfe. Aber warum fahrt ihr nicht gleich nach Hause? Ihr seid in zwei Tagen wieder in Deutschland, wäre das nicht besser für sie?«

Chris trank den heißen Kaffee und zwängte sich eine Scheibe trockenes Brot hinein.

»Nein«, sagte er dann, »ich glaube nicht, dass es so nötig ist. Sie ist nicht ernsthaft krank. Eher … verwirrt. Im Moment geht es ihr sogar richtig gut, sie kramt unsere Sachen zusammen, nur für den Fall der Fälle. Wir haben uns heute eigentlich ganz normal unterhalten. Sie weiß nichts mehr von gestern Abend. Das mit dem Buch tut ihr leid, sagt sie, aber auch davon weiß sie nichts mehr, ich hab es ihr erzählt. Nein, Rob, natürlich weiß sie von dem Buch, sie will es auch auf keinen Fall noch einmal sehen, aber sie kann sich nicht erinnern, es an die Wand geschmissen zu haben. Ich fahr sie gleich nach Thurso rauf, da ist eine Militärstation mit Hospital. Die nehmen auch zivile Patienten dran. Stand alles in einem Flyer, der bei der Fährstation auslag. Ich hab ihn mir mitgenommen, hier.« Er hielt Robert einen Faltzettel hin. »Vielleicht hätten wir Darnell nach einem Arzt fragen sollen, aber der Kerl war nicht echt. Also bleibt nur Thurso!«

»Aber wenn ihr nach Edinburgh runterfahrt, seid ihr schon fast wieder in Newcastle, ihr könntet auch auf uns warten. Macht euch doch da noch ein paar schöne Tage. Wir kommen in spätestens zwei Tagen nach, die Mädels haben den Spaß verloren, seit die Sache mit dem Buch passiert ist. Su hatte auch ein schreckliches Erlebnis, ein Glück, dass sie den Crash überlebt hat.«

»Das glaub ich gern, die Karre ist ziemlich demoliert. Rob, unter uns gesagt: Das Buch war unser Fluch. Was für ein Scheiß-Urlaub. Erst hat Mike uns einen ganzen Tag verkokst, dann kam dein Wälzer dazwischen. Viel haben wir nicht erlebt, oder? Also, ich hätte schon gerne etwas mehr von den Highlands gesehen.« Chris zog ein schmollendes Gesicht.

»Dann nimm deine Angie und bring sie hier weg. Fahr nach Inverness und lass sie untersuchen. Und anschließend macht ihr eure eigene, persönliche Schottlandtour. Ich wäre euch nicht böse. Ich glaube, Angelika muss hier einfach nur raus. Das hat sie alles ganz schön mitgenommen«, mischte sich Nina ein.

Sie kam gerade aus dem Wohnzimmer, wo sie Susann das Frühstück serviert hatte. Die Ärmste konnte sich kaum bewegen und war über Nacht unten geblieben, um auf der Couch zu schlafen.

»Jetzt fängst du auch schon damit an! Glaubt ihr etwa, ihr werdet uns so einfach los? Als die legendären Sechs haben wir uns aufgemacht, die Schotten das Fürchten zu lehren, und als die Sechs werden wir auch zurück nach Old Germany fahren. Angie will hier seltsamerweise nicht weg, ich musste sie echt überreden, mit mir nach Thurso zu fahren. Sie will hier mit euch zusammenbleiben, das hat sie immer wieder betont. Also, was soll’s, wir hauen jetzt ab, sie lässt sich durchchecken, etwas gegen Depressionen und Angstzustände verschreiben, und dann sind wir wieder hier. Spätestens morgen. Ich hab noch ’ne jungfräuliche Angel auf der Ladefläche liegen, die muss getauft werden!«

Nina und Rob schauten skeptisch. Was, wenn sie Angie dabehielten?

Oben ging eine Tür. Angelika kam die Treppe herunter und begrüßte die Anwesenden ungewöhnlich freundlich. Sie wirkte etwas abgespannt und mitgenommen, lächelte aber fröhlich und verlangte nach einer Tasse Kaffee.

»Tut mit leid, wegen gestern. Ich war wohl nicht mehr ich selbst. Ich kann nicht sagen, was mich so erschreckt hat, Chris sagte, ich hätte aus dem Buch vorgelesen. Davon weiß ich nichts mehr, war es wirklich so? Ich kann mich nur an diesen Mann erinnern, Chris sagte, er habe sich für Roberts Buch interessiert. Wisst ihr, ich habe ihn nicht angesehen, aber seine Blicke deutlich auf mir gespürt. Der Kerl war echt unheimlich, er hat mir Angst gemacht.«

›So verschieden sind wir also, Tusse? Ich finde Brad eher unheimlich anziehend, außergewöhnlich sexy‹, dachte Nina und reichte Angie das heiße Getränk.

Sie fühlte sich ein wenig beleidigt. Brad war ein netter Mensch. Höflich und mit feinen Manieren. Dagegen wirkte Chris Slate Tobholt eher wie ein Bauer. Sie erwischte sich bei diesen Gedanken an Brad und errötete. Zum Glück bemerkte es keiner. Brad hatte einen bleibenden Eindruck bei ihr hinterlassen. Er hatte es geschafft, ihr vorbestimmtes Leben durcheinanderzuschütteln.Und dieser Zustand würde wohl noch eine ganze Weile anhalten.

Nach dem Frühstück brachen sie auf zum Strand. Nina wollte auf jeden Fall pünktlich sein. Chris machte unterdessen seine Ankündigung wahr und befand sich mit Angie Tusse auf dem Weg zum Militärhospital von Thurso. Robert hatte mit Ninas Hilfe das teuflische Buch wieder in den schwarzen Einband geklebt. Sogar den kleinen Pergamentstreifen mit der alten gälischen Schrift konnte sie Mike abluchsen und wieder zum Buch legen. Für die Prüfung ‚mit nur einem Auge‘ würde es reichen. Und selbst wenn Brad den Zustand bemerkte, was sollte er schon machen? Im Tageslicht betrachtet war die Situation schon bedeutend unspektakulärer.

Auch wenn er Robert die versprochenen Bücher und das Geld nicht mehr geben würde – damit konnten sie leben. Sie wollten diese Sache so schnell wie möglich hinter sich lassen und vergessen.

»Hier kannst du halten, lass mich dort drüben am Besuchercenter raus. Ich lauf den Weg zum Strand von hier aus. Sind keine hundertfünfzig Meter, bis dahin. Ich bin sofort wieder zurück.«

Robert lenkte den Mercedes auf den großen Parkplatz und hielt neben dem weißen Gebäude an. Die Sonne schien, Möwen schrien und eine leichte Brise trieb das Meeresrauschen bis zu ihnen hoch. Ein friedlicher Tag. Kaum ein Mensch war zu sehen.

Sie stiegen aus. Mike bot Nina Geleit an, doch sie wollte das alleine zu Ende bringen. Robert hielt sich zurück. Er hatte sich vorgenommen, die Angelegenheit zu vergessen. Manche Dinge sollten besser im Verborgenen bleiben. Er könnte es nicht ertragen, wenn Nina ihm wirklich eine Affäre mit diesem Darnell gestehen würde. Zudem wäre es besser, wenn er Brad nicht noch einmal zu Gesicht bekäme.

Das machte es leichter für Robert. Morgen, wenn Angelika und Chris wieder zurück wären, wollten sie abreisen. Einen nächtlichen Besuch auf dem Friedhof, in der Rolle als Grabräuber, das hatte er Mike heute Morgen ausgeredet. Sie wollten nun endlich Spaß haben, noch einen oder zwei Tage Urlaub. Irgendwohin, nur weg von hier. Insgeheim waren sie alle erleichtert, als Susann endlich einwilligte, bei Nina und Robert mitzufahren. Sie würden es ihr auf der Rückbank so bequem wie möglich machen. Das kaputte Motorrad käme bei Slate auf die Ladefläche. Mike wollte seine Harley fahren, davon ließ er sich nicht abbringen.

»Drückt mir die Daumen«, rief Nina und spazierte los. Nach wenigen Minuten hatte sie den Strand erreicht. Er lag in seiner ganzen Schönheit vor ihr, eingebettet in schroffe Felsen, ein goldenes Vlies aus Sand. Ergriffen zog sie sich die Sportschuhe aus und lief die letzten Meter barfuß.

2

»Mr Darnell ist leider verhindert. Sie sind Nina, nicht wahr?« Der schmale Bursche mochte gerade mal fünfundzwanzig Jahre alt sein. Unverhohlen starrte er Nina an. Ihr wurde etwas mulmig zumute. Er hatte diesen irren Blick.

Sie schaute in ein schmales, pickeliges Gesicht. Der Bursche war hager, aber er schien kräftig zu sein, und der Strand war mal wieder menschenleer. Hätte sie doch Mike nicht zurückgehalten.

»Na, keine Angst, kleine Tante. Ich tu nix. Aber feine Titten hat die Lady, Kompliment! Hier oben bei uns kann ich sie alle haben, die Weiber, glauben Sie mir.« Er bekam einen verschlagenen Gesichtsausdruck.

Nina kannte diese Sorte Mensch. Dumm, dreist und gefährlich. Früher, in der Schule hatte sie unweigerlich mit solchen Leuten zu tun gehabt. Die Otte-Bande, sie erinnerte sich genau. Solchen Kindern ging man besser aus dem Weg. Wie die Orgelpfeifen, die kleinsten waren die lautesten. Nina hatte bis dahin immer geglaubt, dass sie nie verprügelt werden würde. Sie war schließlich ein Mädchen.

Aber den Ottes war das egal – ein schiefer Blick, und man war fällig. Ihre Freundin Lucy wurde einmal so hart geschlagen, dass ihr das linke Trommelfell platzte, und das nur, weil sie die kleine Silke Otte beim Quartett spielen nicht gewinnen lassen wollte.

Dieser Junge hatte den gleichen Blick wie Silke Otte.

»Nun, ich glaube schon, dass die Damenwelt Ihnen zu Füßen liegt. Sie sind ein echter Frauenverführer, aber was würde Brad dazu sagen, Mr Darnell?«, betonte Nina den Nachnamen, damit der Trottel auch ja merkte, das es gefährlich für ihn sein könnte, wenn er sie anrührte. Deutlich war zu sehen, dass der Bengel zusammenzuckte, das geile Leuchten verschwand aus den Augen.

»Ja, das hat er mir auch gesagt. Stan, hat er gesagt, Stan, die Kleine gehört mir.« Er schniefte eine Nase voll Rotze in den Sand. Mit dem Ärmel der Windjacke wischte er sich übers Gesicht.

»Ein Jammer, aber gucken darf man ja, nicht wahr? Eine schöne Frau, alles was recht ist.«

Er griff sich mit der Hand in den Schritt, kratzte sich und schwatzte weiter. Nina verdrehte die Augen. Waren denn alle Kerle gleich? Sie kannte keine Frau, die sich andauernd zwischen den Beinen rumfummelte, aber den Männern schien das ein Bedürfnis zu sein.

»Das Buch! Mr Darnell sagte, ich würde ein schwarzes Buch bekommen. Wo ist es? Haben Sie es dabei? Ich soll Ihnen das hier dafür geben.«

Stan hielt ihr eine Ledertasche hin, die gleiche wie am gestrigen Abend.

»Stan, das Buch ist hier in der Plastiktüte, wollen Sie einen Blick darauf werfen? Wo ist Mr Darnell? Aus welchem Grund ist er nicht selbst gekommen?« Enttäuschung machte sich in ihr breit. Sie hatte sehr auf einen letzten Abschied von Brad gehofft. Einen letzten Kuss, als Siegel für ihr unvergessliches Abenteuer?

Sie schämte sich fast für den Gedanken, und fragte sich warum sie heute Morgen ihre feinste Unterwäsche angelegt hatte.

»Das geht Sie nichts an, Lady! Mein Boss ist ein beschäftigter Mann. Aber mir vertraut er, wie Sie sehen. Ich bin so was wie seine rechte Hand, ich kann das! Also geben Sie mir das Buch, ich soll es prüfen!« Stan wurde hektischer.

»Und das Geld wird Ihnen Mr Darnell selber vorbeibringen, soll ich ausrichten.«

›Was für ein Trottel‹, dachte Nina, und stellte sich Stan als Brads rechte Hand vor: Mütze-Glatze-Mütze-Glatze-Mütze-Glatze-SpritzSpritzSpritz! Den Ausdruck hatte sie von Mike Wüst. So viel Vertrauen war bei Brad dann wohl doch nicht vorhanden, da er Stan die tausend Pfund nicht überreichen ließ.

Der Bursche wollte also tatsächlich das Buch prüfen? Na, das konnte ja heiter werden, mit dem weiter zu verhandeln. Aber sie hätte sich keine Sorgen zu machen brauchen. Die Prüfung bestand aus einem kurzen Blick in die Tragetasche, einem Nicken und dem Kommentar »Gut«. Das war alles. So hatte Nina ihren ersten VW-Bus, einen T3, gekauft: Motorhaube aufmachen lassen, einen Kennerblick aufgelegt – gut! Der Motor fing nach hundert Kilometern an Öl zu spucken und Wasser zu ziehen. Gut eben, mehr nicht.

Keine zehn Minuten später war sie wieder am Auto und drückte ihrem im strahlenden Sonnenlicht unverschämt gut aussehenden Rob die Ledertasche in die Hand. Ja, sie würde sich wieder in ihn verlieben, da war sie voller Hoffnung! Ninas Lebensfreude kehrte zurück. Mike ging vor ihr in die Knie.

»Und, was sagt er? Ist er noch sauer? Hat er geflucht, gedroht oder müssen wir alle ster-her-ben? Sag schon, Nina – sind wir hier noch sicher?«, spöttelte Mike und schaute händeringend und mit verzweifelt verdrehten Augen zu ihr hoch.

»Er war nicht da«, antwortete Nina …

Braddock Darnell

Braddock genoss den frühen Morgen. Ein Treffen mit Nina wäre ihm zwar lieber gewesen, aber das würde den Zeitrahmen sprengen. Brad holte einen versilberten Flachmann aus seiner Jackentasche, drehte den Verschluss auf und nahm einen tiefen Schluck des über zwanzig Jahre im Fass gereiften Single Malt aus der Speyside-Region. Ein feines Gesöff aus der Tomatin Distillery. Die gehörte mittlerweile den Japanern, aber Brad war das egal, er war Liebhaber edler Tropfen und kein Patriot.

Das hier war sein Lieblingsschnaps. Er hatte immer einen guten Schluck dabei. Oben, im Manor, würde es gleich blutig werden. McCullen wollte ihn unbedingt dabeihaben, aber Braddock verzichtete auf das Schauspiel. Er hatte diese Schlampe gefickt, das Kind könnte von ihm sein. Er hatte keine Lust dabei zuzusehen, wie der Indianer diesen kleinen Jungen schlachtete, um in Verbindung mit den Göttern zu treten. Seines Erachtens war der Junge sowieso unbrauchbar, er war schon fast einen ganzen Tag alt. Um Erkenntnis zu erlangen, eignete sich seines Wissens nur ein frisch aus dem Mutterleib geholter Säugling, die Nabelschnur musste noch intakt sein. Solch ein Kind befand sich noch zwischen den Welten, weder ganz auf der einen, noch ganz auf der anderen Seite. Ein unberührtes Bindeglied zwischen den Göttern und der Erde. Nur so war eine perfekte Hieromantie möglich. Sie würden den Jungen umsonst aufschneiden.

Braddock verstaute die Trinkflasche und schaute auf die Armbanduhr. Weltliche Erfindungen faszinierten ihn schon seit geraumer Zeit. Das erste Automobil, die erste Glühbirne, das erste Radio, Atombomben.

Halb zehn, er war sich sicher, dass Nina heute zum Strand käme. Der Bengel würde bereits auf sie warten. Stan hieß der Bursche, was für ein Name. Braddock musste immer wieder schmunzeln, weil der Junge mit Nachnamen Hardy hieß. Die Jungs hatten ihm den Spitznamen ‘Laurel’ gegeben, aber Stan kam nicht hinter den Witz, er verstand ihn einfach nicht. Dabei sah er fast wie eine jüngere Reinkarnation des Jahrhundertkomikers aus.

Braddock hatte Stan dabei erwischt, wie er ihn und die Jungs in der Leichenhalle belauschte. Fast hätte Raymond ihm ein Ohr abgerissen, aber Brad wollte Gnade vor Recht ergehen lassen. Und was konnte der Bursche schon Großes gehört haben? Ihr Gespräch über den alten McCullen und sein Leiden war kein Geheimnis. Dass er Stanley die Aufgabe anvertraute, das Buch entgegenzunehmen, war eher eine Notlösung denn ein Vertrauensbeweis, wie er Stan glauben machte. Seine Jungs hatten andere Aufgaben und ihm war inzwischen einiges klar geworden. Er hatte es berührt, das Buch, und er hatte es genährt mit seiner Lebenskraft. Aber etwas anderes war geschehen, in dieser Nacht waren seine Träume deutlich geworden. Und er hatte sie gespürt, die Kräfte des Universums, wie sie sich allmählich wieder in seinen Geist einspeisten, verkümmerte Kanäle durchfluteten und mit Wissen füllten. So wie jedesmal, so wie immer zuvor. Die Kräfte kehrten zurück. Diesmal würde er es zu Ende bringen.

Stan würde sich freuen, Nina würde ihm gefallen. Stanley war dumm, aber gewissenhaft. Er würde das Buch genauestens prüfen. Eigentlich rechnete Brad nicht mit einem Betrugsversuch von Nina, sie würde das Buch dabeihaben, da schließlich keiner ahnen konnte, dass er heute nicht am Strand erscheinen würde.

Diesen Plan hatte er nach dem Treffen mit McCullen am Vorabend verworfen. Die Gezeichnete stellte eine große Gefahr für ihre Unternehmung dar. Ein unberechenbares Risiko, durch das Spiel uralter Mächte. Ja, eine Banshee musste sich ihrer bemächtigt haben!

Diese Hexenwesen waren weder gut noch absolut böse, sie überbrachten nur Botschaften aus dem Reich der Höllen und versahen die Empfänger mit dem Mal, dem Todeszeichen. Gezeichnete waren mit einer Aufgabe betraut, einem letzten unheiligen Dienst, bevor ihr Leben erstarb und sie selbst einen Platz in der Unterwelt einnahmen. Und es gab noch andere Kräfte neben Gut und Böse. Die alten heidnischen Götter waren nicht tot, nur vergessen. Man hatte ihnen andere Namen gegeben, sie ‚Naturgewalten‘ genannt.

Brad fühlte sich auf einmal alt und müde. Was immer auch geschehen würde, er sehnte sich danach, endlich heimzukehren und seinen Frieden zu finden.

Ja, die Religionen der Welt – schon ihretwegen würde es nie Frieden auf Erden geben. Zu sehr strebte der Mensch nach Macht und der religiöse Glaube ist die gewaltigste Form, Herrschaft über andere zu gewinnen. Nicht nur im Namen der Kirche wurden seit Jahrhunderten die schrecklichsten Gräueltaten begangen. Gott im Himmel und der Teufel in der Hölle – wie trivial.

Brad lachte leise. Ja, so waren sie, die Menschen. Die wenigen unter ihnen, die Dinge erkennen, ja sehen und deuten konnten, wurden im heutigen Zeitalter meist verlacht und verspottet. Früher einmal, da waren Seher sehr gefragt und geachtet. Das Orakel von Delphi, Kassandra, Baba Wanga. Auch Nostradamus war einer von ihnen.

Brad nahm die Hände zu Hilfe, als er einen schmalen Felsgrat entlangkletterte. Es war schwierig, das Gleichgewicht zu halten, der Stein war glatt und er trug das falsche Schuhwerk. Aber zum Glück musste er den Weg bis hierhin nicht zu Fuß gehen, seine Fähigkeiten erwachten, seine Zeit war gekommen  ...

Hier in den Klippen konnte sich der unvorsichtige Wanderer schnell ein Bein brechen. Oder den Hals …

Dann war er da.

Der Wind pfiff ihm ins Gesicht und ließ seine langen Haare wehen. Der Hund, der neben ihm saß, war riesig. Die Lefzen hingen herunter und er sabberte auf die Steine. Manchmal nannte er ihn Barry. Sein schwarzes Fell glänzte im Licht der untergehenden Sonne. Mal war er ein Welpe, mal eine kinderliebe Hündin. Oder, wie hier in Derryn, ein verspielter Retriever. Ganz wie es Braddock, seinem Herrn, gefiel. Er hatte hundert Namen.

Doch heute und hier, da war er ganz er selbst. Nein, er gehörte keiner Rasse an, er war der Vater aller Rassen. Er war der, vor dem sich die Wölfe duckten, der Urvater, Amenti-Ra. Seine Rudel waren allgegenwärtig, in jeder Zeit, an jedem Ort. Amenti-Ra, der Gabrielshund.

Auch jetzt warteten sie, die Rüden und Fähen, warteten auf seinen Befehl. Aber er hatte den seinen noch nicht erhalten. Geduldig sah er zu Brad auf und lauerte.

Braddock Darnell schaute aufs Wasser hinaus. Hier hatte der Mann gestanden, von hier aus die Rute geworfen. Braddock sog tief die Luft ein. Er konnte ihn riechen, diese feinen, molekülartigen Partikel, die am felsigen Boden hafteten, seine feinen Rezeptoren arbeiteten auf Hochtouren, nahmen Gerüche auf, die dann an das Gehirn weitergeleitet und umgerechnet wurden. Brad konnte Schemen sehen, feine Nebel, die menschliche Gestalt hatten.

Eine dieser blassen Formen schien auf dem felsigen Boden ausgestreckt zu liegen, während eine zweite unmittelbar daneben stand. War das hier die Stelle, wo dieser Robert die Frau im Wasser gesehen haben wollte?

Brad schaute über die Wellen zur Insel hinüber.

Ein Fluch aus Blut, Schweiß und Tränen?

»Zum Teufel, ich hätte euch etwas mehr Stil zugetraut.«

Braddock lachte leise.

Doch irgendetwas konnte er spüren. Nicht viel, nur eine Vibration im Wasser. Weit draußen vor der Insel. Das Meer nahm ihm den Geruch. Das da draußen konnte alles sein, ein Schwarm Fische, eine Robbe.

Oder Ealasaid, die Maid von Druth’dom? Erinnerungen wurden in ihm wach, Erinnerungen an längst vergangene Tage. Einst hatte er dort geweilt, dort auf dem Eiland, auf Druth’dom. Sie war ihm versprochen gewesen! Das Kind, das er zu seiner Braut machen wollte, war ihm entkommen, er selbst wurde zerrissen und in alle Winde zerstreut. Ob es sie noch gab? Ealasaid, die Jungfrau des Lichts? Braddock fühlte keine Liebe, nur das uralte Begehren, sich eines unschuldigen Körpers zu bemächtigen. Er atmete tief und konzentriert die Seeluft ein. Nun war da nichts mehr. Seine Augen, scharf wie die eines jungen Adlers, tasteten über das jenseitige Ufer. Nichts.

Schon bald würde drüben auf der Insel ein höllisches Spektakel stattfinden. Das Ende einer langen Odyssee stand bevor. McCullen hatte absolut recht: Dabei konnten sie wirklich keine Touristen gebrauchen. Schon vor einem halben Jahr waren die Fischer dazu angehalten worden, keine Boote mehr zu verleihen, die Insel wurde zum Sperrgebiet erklärt. McCullens Einfluss war hier in der Gegend groß.

Inzwischen hielt sich auch ein jeder daran, wie dieser Mike bestätigt hatte. Recht so, schließlich wurden die Fischer von McCullen gut entlohnt.

Zweimal mussten sie ein Exempel statuieren – das Meer konnte gefährlich sein, auch für Einheimische. Und die Insel war ein Tabu.

Braddock Darnell wandte sich ab. Dieses Mal würde es keine Zufälle mehr geben. Und keine ungewollten Besucher.

Er schaute dem riesigen Tier tief in die gelben Augen. Für Minuten hielten sie so inne. Dann hatte der Hund verstanden. Mit einem Satz verschwand er in den Klippen. Darnell blickte ihm nach …

Ende des ersten Teils

Dieses Buch ist Aryzhan gewidmet, der Dunkelelfe an meiner Seite …

Weiterer Dank gebührt:

Simone (für aufrichtige Kritik und Zustimmung!)

Claudia Junger (vielen Dank für dein Engagement)

Christel  Baumgart  (für das Lektorat und die vielen zusätzlichen Tipps)

http://www.lektorat-mauspfad.de

Hat Ihnen die Geschichte gefallen? Ich freue mich über jede Bewertung des Buches bei Amazon oder in den Online-Bücherforen. Sollten Sie die Zeit erübrigen können und eine Rezension verfassen, wäre ich Ihnen sehr verbunden. Nicht gefallen? Auch solch eine Bewertung ist gerne gesehen, solange sie sachlich und gut argumentiert ist.

Mehr über mich und die Geschichten gibt’s auf:

http://www.devilll-books.de

https://www.facebook.com/pages/DEvilll/229673937160706

Der zweite Teil (Eilean Beatach – Das Tor zur Hölle) erscheint im Sommer 2014

Leseprobe „Das Säuseln im Wald“ (Kapitel 1–3)

1.

Es gibt nicht viele Tage im Jahr, an welchen die Stimmung bei Klaus so ausgelassen ist. Zu viele dieser Tage sind gespickt mit Stress. Termine ziehen wie ein dicker grauer Brei durch die Woche und die Zeit ist niemals ausreichend, um alles zu schaffen, was die Firma von ihm verlangt.

Klaus ist nicht Workaholic genug, um ohne Blessuren aus dieser wöchentlichen Schlacht zu gehen. Seit drei Jahren ist er in psychologischer Betreuung, nimmt regelmäßig an Anti-Stress-Sitzungen teil und schluckt diverse Tabletten gegen Bluthochdruck und Depressionen.

Doch dieser Tag ist seit Langem der erste Urlaubstag, Klaus ist in Hochlaune und der tägliche Kummer liegt in Form seines Firmenhandys zu Hause auf dem Schreibtisch.

Er sitzt lässig in seinem Wagen, einem neuen BMW X3, den er sich erst kürzlich geleistet hat, und fährt auf der Bundesstraße 268 durch die waldreiche Eifel Richtung Trier. Sein eigentliches Ziel ist Brüssel, genauer gesagt, der Flughafen von Brüssel, denn er wird ab diesem Oktober vier Wochen auf den Malediven verbringen.

All-inclusive, versteht sich von selbst! Das (und den Wagen) hat er sich verdient. Als er heute Mittag die Fernbedienung seines Autos betätigte und sich der BMW blinkend öffnete – die dummen Gesichter von seinem Arschlochkollegen Frank und dessen Schnalle Sandra, eine der Vorzimmerdamen des Chefs –, das hat er genossen, das war noch mal so ein richtiger Seelenorgasmus gewesen. Lässig winkend hatte er seinen Neuen aus der Parklücke gesetzt und im Vorbeifahren in alter Arnie-Manier seine Sonnenbrille gerade gerückt.

Er genießt die Vorstellung, wie der Arschkriecher Frank anschließend die Tür von seinem Ford Mondeo, Baujahr 2001, aufschließen musste, damit seine Tusse auf den abgewetzten, grauen Stoffsitzen Platz nehmen konnte.

»Fickt euch!«, schreit Klaus laut in die Welt hinaus.
I win – you lose!!! (Stinkefinger!)

Zu tief sitzt der Stachel noch, den dieser Drecksack in sein Fleisch getrieben hat. Sein Vertrauen ist aufs Übelste missbraucht worden.

Dieser Mensch (den echten Namen würde er im Leben nicht mehr aussprechen, ohne Pickel zu kriegen) hatte ihrem Boss die von Klaus errechnete Baukostenaufstellung für ein Großprojekt in Übersee als seine eigene verkauft. Irgendwie hatte sich dieser Mensch eine Kopie auf seinen Laptop gezogen. In der besagten Woche war Klaus in Frankfurt gewesen, Kundenbetreuung bei einem Großprojekt. Das ist das Dumme mit den Passwörtern und seinem Kurzzeitgedächtnis. Er kann sie sich nicht merken, und so notiert er sie sich halt. Und so was kommt dann dabei raus.

Ein Lächeln macht sich auf seinem Gesicht breit. Er erinnert sich noch an seinen tobenden Boss, als die Sache ans Licht kam.

Frank wurde gefeuert – und zwei Tage später wieder in gleicher Position eingesetzt. Die anderen Kollegen munkelten, dass er den Chef irgendwie am Wickel hatte, doch keiner wusste Genaueres …

,Who cares, ich hab Urlaub‘, denkt Klaus und lässt sich die Laune nicht trüben. Der BMW schnurrt wie ein Panther und gleitet wie auf Schienen über den regennassen Asphalt. Allradgetriebe! Und noch mal eine Schüppe nachgelegt.

120 km/h zeigt das digitale Messgerät im Cockpit bereits an. Klaus ist kein Raser, aber er hat sich, seinen Eltern zuliebe, auf einen Umweg eingelassen. Seitdem der Arzt bei seinem Vater ein Herzproblem diagnostiziert hat, traute der sich keine weiten Strecken mit dem Auto mehr zu, und seine Mutter hatte ihren Führerschein im Geiste schon vor acht Jahren abgegeben.

Der Verkehr sei ihr einfach zu schnell und unübersichtlich geworden. Und so suchten die beiden alten Leute stets mit lieber Mühe nach Mitfahrgelegenheiten und freuten sich, wenn sie jemanden dazu gewinnen konnten, sie in ihr Wochenendhaus zu fahren, um dort nach dem Rechten zu schauen. Lange Aufenthalte kamen aufgrund der vielen Arztbesuche der beiden nicht infrage, sodass der Name Wochenendhaus völlig zu Recht besteht. Eigentlich würde auch Alle-Dreimonate-Wochenendhaus noch völlig ausreichen.

Dieses Haus liegt mitten in der Eifel, unweit von der belgischen Grenze, und somit (nach Aussage von Klaus’ Vater) direkt auf dem Weg. Klaus’ Laune war an diesem Tag zu gut gewesen, um dem Ersuchen eine Absage zu erteilen, und so nahm er den kleinen Umweg von fast einhundert Kilometern seufzend in Kauf.

»Nur eben schnell mal durchlüften und die Wasserleitungen entleeren, bevor der Frost kommt, das ist doch nicht zu viel verlangt«, hörte er seinen Vater sagen, als dieser ihm eine Skizze der Rohrleitungen nebst Positionen der Lüftungsventile und Absperrriegel auf einen leeren Briefumschlag zeichnete. Klaus amüsierte das mehr, als er es zeigte – er kannte das Haus seit seinem sechsten Lebensjahr, und das waren mittlerweile schon stolze vierzig Jahre.

»Ja, Vater, ich werde auch das Gas kontrollieren und die Mäusefallen im Schuppen überprüfen«, hatte er geantwortet. Bereits da wusste Klaus, dass er ein kleines Zeitproblem haben könnte. Sein Flieger würde kaum warten und an einen Anschlussflug wollte er noch nicht einmal denken.

Also drückt er mal ordentlich auf die Tube, wie er es altmodisch nennt, und treibt den Geländewagen über die zulässige Höchstgeschwindigkeit hinaus. Der BMW macht Spaß. Über das Multifunktionslenkrad stellt er den CD-Wechsler auf „Random“ und wartet auf das nächste Lied. ,Reggae in the dawn‘ von ,Lucky President‘ ertönt und Klaus’ Leben ist perfekt.

Fast hätte er vergessen, in den Feldweg einzubiegen, der den Weg durchs Dorf um gut fünf Kilometer abkürzt.

Der Wagen verzeiht ihm die Vollbremsung, verneigt sich kurz und schießt, der Richtung des eingeschlagenen Lenkrades folgend, in exaktem Winkel in die Traktorrillen des Feldweges. Klaus gibt Gas. ,Offroad‘ ist angesagt. Haha, kein Vergleich zu dem alten Landrover, einem LR 88, den sein Dad Ende der 60er für die Jagd gekauft hatte. Klaus hatte auf diesem ,Jeep‘, wie er den Rover als kleiner Junge nannte, fahren gelernt.

Hauptsächlich im Gelände, später dann auch durchs Dorf zum Brötchen holen. Da war er acht gewesen. Und er wäre fast jedes Mal vor Stolz geplatzt, wenn er an den Dorfbewohnern vorbeikutschiert ist und die Jungs in seinem Alter vor Neid ihre Hälse reckten, während er von den Mädchen bewundert wurde. War das so?

Nun, zumindest hatte Klaus sich das zu dieser Zeit eingeredet, ob es stimmte oder nicht, würde er nie erfahren. In letzter Zeit fährt er nur noch selten durch das Dorf, also noch seltener, als er mal ein Wochenende hier verbringt – es gibt keinen Einkaufsladen im Ort, wo mal eben morgens Brötchen geholt werden können. Und von den Bewohnern kennt er auch keinen mehr.

Das Auto frisst Dreck. Einmal setzt es kurz auf, die Spurrillen werden tiefer. Ausgewaschen vom Regen lassen sie solche Geschwindigkeiten nicht zu. Klaus wird mit einem heftigen Versatz nach links in die Realität zurückgerufen. Das war ein Zeichen. »Eile mit Weile!«, murmelt er vor sich hin und versucht, seinen Pulsschlag wieder zu beruhigen.

Er hat keine Lust, querfeldein über den gepflügten Acker bis zum nächsten Gehöft zu stolpern, um den Bauern zu bitten, ihn mit dem Traktor aus dem Dreck zu ziehen. Klaus lässt es wieder etwas ruhiger angehen.

Dort vorne kann er bereits das Wegkreuz ausmachen, ein Bildnis der Mutter Gottes in Stein gemeißelt, welches hier in dieser ländlichen Gegend an so mancher Stelle die Wege ziert.

Er biegt ab – endlich wieder Asphalt unter den Gummis. Klaus hält den Wagen an. Der leise vibrierende Sound des Motors wirkt beruhigend auf ihn. Dort hinten fängt der Wald an. Sein Blick gleitet über die maisbewachsenen Felder. Zwischen den Halmen ragen seit Neuestem die Windräder auf.

Welch eine Schande für die Natur, die hier bis vor wenigen Jahren makellos gewesen ist. 17:16 Uhr sagt ihm ein Blick auf das Armaturenbrett. Sputen ist angesagt. Bis Brüssel sind es noch gut zweihundert Kilometer, und sollte der Feierabendverkehr ihm gnädig sein, würde das gute zweieinhalb Stunden Fahrt bedeuten.

Er beendet die Pause und biegt, nur kurze Zeit später, mit gemäßigter Geschwindigkeit in einen Waldweg ein. Hier wird es schlagartig dunkler. Automatisch schaltet der BMW die Scheinwerfer ein. Dafür sorgt ein Sensor. Ja, das hat er sich verdient. Die finanzielle Entschädigung, die er von seinem Chef für besagten Fall bekommen hatte, brachte ihn, mit ein paar seiner Reserven zusammen, in die Lage sich ein paar lang ersehnte Träume zu erfüllen. 16000 Euro in bar hatte der Alte vor einigen Wochen dem erstaunten Klaus in einem Umschlag in die Hände gedrückt.

Der eigentliche Geschäftsabschluss war um ein Vielfaches geringer dotiert gewesen. Am nächsten Tag saß Frank wieder mit im Büro.

(Gott, wie er ihn hasste …)

Zwei Kilometer fährt Klaus immer tiefer in den Wald hinein. Ein Baum liegt über dem Weg, muss wohl bei einem der letzten Unwetter umgestürzt sein. Zum Glück hatte sich schon jemand die Mühe gemacht, den Stamm mit einer Kettensäge durchzutrennen und den größten Teil aus der Spur gezogen.

Klaus hält den Wagen an und checkt nervös die Lage. Das könnte knapp werden. Wenn er daran vorbei will, muss er sein neues Auto rechts an der Böschung hochlenken. Für den BMW kein Problem, was aber, wenn er dummerweise abrutschte oder wenn die Erde nachgab? Dann hätte sein Traumauto im glimpflichsten Fall eine mächtige Beule in der Fahrertür. Wahrscheinlicher war es allerdings, dass sich die sperrigen, dicken Äste dann ins Führerhaus drückten und die Scheiben zersplittern ließen.

Was tun? Den Wagen abschließen und die letzten tausend Meter zu Fuß laufen, oder doch mal das Risiko eingehen und die alten antrainierten Künste wecken?

Ein Wind fährt durch die Äste des Mischwaldes und streichelt sanft durch sein Haar. Sein Blick gleitet durch das schwach beleuchtete Gehölz. Früher ist da eine Lichtung gewesen. Und dort hinten hatte er mal eine Baumbude gehabt.

Er grinst beim Gedanken daran, aber etwas lässt ihn frösteln, ein unangenehmes Gefühl macht sich breit, er kann es nicht zuordnen. Zwei Tauben fliegen mit singenden Schwingen über ihn hinweg. Das befreit ihn, ruft ihn in die Gegenwart zurück. Klaus steigt wieder ein und startet den Wagen. Verdammt, mit dem Rover hatte er früher ganz andere Sachen angestellt. Bis die Blattfedern brachen, das hatte mächtig Ärger gegeben!

Egal, das war überholte Technik. Nicht mit den heutigen Geländewagen zu vergleichen. Der BMW rollt los. Mühelos klettert das Vorderrad an der bewachsenen Böschung neben der ausgewaschenen Spurrille hoch, das tiefe Profil der breiten Reifen krallt sich in die steinige Erde des Walls und zerquetscht dabei einen Laubfrosch. Langsam schiebt sich der BMW am Hindernis vorbei. Klaus fängt an zu schwitzen. Freudige Erregung macht sich in ihm breit, als das Fahrwerk hinter dem Baumstamm wieder horizontal zum Boden ausgerichtet steht.

,In einer Minute bin ich da‘, denkt er …

2.

Das Haus macht einen soliden Eindruck. Die weißgetünchten Mauern haben zwar Moos angesetzt und warten auf den nächsten Einsatz des Hochdruckreinigers, aber die Fensterläden sind geschlossen und die Tür ist sicher verriegelt. Nichts deutet auf einen Einbruch hin.

Die große Terrasse ragt weit in den unkrautüberwucherten Vorgarten hinein. Der Rasen hatte wohl schon vor Wochen Sensenhöhe erreicht. Mit einem Rasenmäher ist hier nichts mehr zu machen.

Klaus parkt, entgegen seinen Gewohnheiten, hinterm Haus, auf der Seite, wo die Gasanschlüsse liegen. ,Das spart Zeit‘, sagt er sich, und außerdem könnte keiner vom Weg aus seinen Wagen sehen.

Bei ,keiner‘ dachte er an jemand Bestimmten, den Waldschrat, wie er den Jagdaufseher dieses Hochwildreviers verächtlich nennt. Es war ihm beim letzten Mal passiert, dass dieser Kerl zufällig hier auftauchte und erst wieder zum Gehen zu bewegen war, nachdem er mit Klaus ein Schwätzchen gehalten und dabei eine halbe Flasche Pflaumendiesel, einen einheimischen schwarzgebrannten Obstler, ausgesoffen hatte, den Klaus’ Dad genau für diesen Anlass im Eichenschrank lagert.

Seines Vaters Motto war immer gewesen: Sei großzügig und freundlich zu den Einheimischen – du weißt nie, wann du ihre Hilfe nötig hast. Und damit hatte er so oft recht gehabt. So mancher im Schlamm oder in einer Schneewehe steckengebliebene Wagen, so mancher umgestürzte Baum – die Bauern aus der Nachbarschaft halfen sofort.

Natürlich sagte keiner ,Nein, danke‘, wenn ihm danach ein Zwanziger unter die Nase gehalten wurde oder eine Flasche Schnaps die Seiten wechselte. Aber das war auch gut so, das war gewollt.

Nachbarschaftshilfe eben.

Klaus steigt aus und reckt seine Gliedmaßen. Die frische, kühle Waldluft belebt seine Sinne.

Nach knapp zwei Stunden Fahrt tut es gut, sich zu strecken. Er fühlt sich fit. Kein Vergleich zu einer zweistündigen Fahrt mit seinem alten Benz. Auch bequem, aber … antiquiert.

Sollte der Schrat vorbeikommen – er würde ihn nicht bemerken. Über diese Zeit verfügt er heute einfach nicht. Für seinen Einsatz hier hatte er ungefähr eine halbe Stunde eingeplant. Also los!

Als Erstes geht’s zum Schuppen, der eher eine Doppelgarage ist. Die grobe Lavaasche, die hier den Fahrweg bedeckt, knirscht bei jedem Schritt unter seinen Füßen. Ein breites Holztor, aus dicken Bohlen gezimmert, ist dreifach verriegelt. Nicht dass dahinter im Schuppen etwas von Wert zu finden wäre, aber die Bestimmungen der Versicherung hatten sich nach dem letzten (ersten) Einbruch verschärft. Um ein Haar wären die Policen gekündigt worden. Ein Haus – mitten im Wald! Abseits von jeder Straße und fast ganzjährig unbewohnt – das birgt ein großes Risiko.

Auch dafür wurde gerne eine Flasche Diesel geopfert. Jagdaufseher ,Schrat Hogert‘ entgeht nichts. Der Rentner und Hobbyjäger, in Diensten des feinen Pinkels Simon Fleck von Fleck Industries AG (neuerdings auch Pächter dieser Hochwildjagd), fuhr ,sein Revier‘ jeden Tag ab – bei jedem Wetter, auch sonntags, nur um seinem Herrn Fleck den Stand eines kapitalen Hirsches oder Bockes zuzutragen.

Klaus sperrt die Garage auf. Die Schlüssel erkennt er an den eingefeilten Rillen ohne hinzuschauen. Eine Rille – unterstes Schloss, zwei Rillen … und so weiter. Das obere Schloss klemmt. Wie immer. Erst beim dritten Versuch schnappt die Verriegelung auf. Hatte Vater nicht schon vor drei Jahren ein neues anbringen wollen?

Klaus nimmt sich vor, wieder etwas mehr Zeit in der Familie zu verbringen. Nach dem Urlaub würde er sich mehr um seine alten Herrschaften kümmern und solche Sachen, wie hier, aufarbeiten. Erneut rauscht ein leichter Wind durch die Baumwipfel, treibt lose Blätter vor sich her und weckt in Klaus ein wohliges Gefühl des Nachhausegekommenseins. Das Säuseln im Wald, so schön, so geheimnisvoll …

Es war angenehm, nach so langer Zeit wieder einmal hier zu sein, am Lieblingsort seiner Kindheit. Hier hatte er seine Indianerträume ausgelebt, mit Bogen, Axt und Luftgewehr ist er durch die Wälder gestreift. Der imaginäre Old Schmetterhemd war stets mit an seiner Seite gewesen …

Im Schuppen steht der alte Rover. Der hat schon lange seinen Geist aufgegeben, ist nur noch ein Relikt aus vergangener Zeit. So etwas wie Wehmut erfasst Klaus.

Und ein seltsames Gefühl lässt ihn frösteln. Er streift es ab und konzentriert sich auf die vor ihm liegende Arbeit. Geschickt drückt sich Klaus an der Beifahrerseite vorbei, versucht unbeschmutzt an der riesigen Werkbank und dem Öltank vorbeizukommen.

Sonst gibt’s hier nur noch Spaten, Schaufeln, Äxte und Baumscheren, Laubfeger, einen Elektrorasenmäher (nebst Generator), einen großen Anhänger und einen alten Stromerzeuger aus DDR-Zeiten (der aber nie richtig funktioniert hat und einfach nur zu schwer zum Entsorgen ist). Auch das würde er in Angriff nehmen. Nach ,Sunshine & Reggae‘. Die Mäusefallen sind alle noch gespannt, die alte Köderpaste eingetrocknet und unberührt.

»Kontrollgang beendet, Agent Pee, Zeit für Plan B.« Mit gesenkter Stimme flüstert Klaus diese Worte in das imaginäre Mikrofon in seiner Armbanduhr.

Es ist dunkel im Schuppen, Licht kann nur durch das Tor herein, welches nun weit offen steht.

(Ist da nicht gerade ein Schatten vorbeigehuscht?)

Dieses leichte Gruseln hatte ihm schon während der Kindheit zu schaffen gemacht. In der Dunkelheit Feuerholz aus dem Verschlag hinterm Haus zu holen – einfach abenteuerlich. Klaus hatte zwar extra eine Taschenlampe eingepackt, diese aber im Auto liegen lassen. Wie auch sonst. Er überlegt kurz, sie zu holen. Im Haus wird er sie wohl brauchen.

Während er das schwere Tor wieder verriegelt, verwirft er den Gedanken. Die Zeit würde er sich sparen, schließlich liegen im Haus an jeder Ecke irgendwelche Lampen herum. Da es im Gebäude keinen Stromanschluss gibt, muss man sich mit Gas-, Petroleum- und batteriebetriebenen Lampen helfen. Für die Gemütlichkeit sorgten abends dann Kerzenleuchter an den Wänden. Aber heute würde er mit einer einfachen Taschenlampe auskommen.

Ein Eichelhäher krächzt, schreit seinen Unmut über die Ruhestörung in den Wald hinein. Klaus kann ihn in einem Baumwipfel unweit der Terrasse ausmachen. Er bückt sich nach einem Tannenzapfen und holt aus. Der Wurf geht zwei Meter am Ziel vorbei, erfüllt aber den Zweck. Der Häher kreischt entsetzt und fliegt unbeschadet und unter laustarkem Protest in den Wald hinein. Klaus schmunzelt. Diese Spiele hatte er früher geliebt.

,DüpDüp DiDÜÜÜ, DüpDüp DiDÜÜÜ‘ – sein Lieblings-Klingelton lässt das Smartphone vibrieren und führt ihn in die reale Welt zurück.

»Hallo Vater …, ja sicher …, übrigens hast du Glück, mich zu erreichen. Ich stehe gerade auf der Einfahrt und habe Netz … ja, mach ich noch. Häääh? Hab ich gerade, ist alles bestens. Grüß die Mutti schön, bis bald. Ich lass mal was von mir hören … ihr kriegt zumindest ’ne Karte. Jahaaa, Dankäää … Tschüss.« So, das ist nun auch geklärt.

Sein Vater ist beruhigt, das Haus steht noch und er fährt gleich in Urlaub. Klaus geht zum Hauptgebäude hinüber, während Daumen und Zeigefinger schon einmal den Eingangsschlüssel ertasten.

Das Haus ist alt – zumindest der Kern des Gebäudes. Der wurde irgendwann um 1930 errichtet. Es diente dem damaligen Landherren de Broelle als Jagdhütte, bevor man ihn später als Feind des Dritten Reiches enteignete und ermordete. (Es wurden Geschichten erzählt, dass es sich hier im Jagdhaus zugetragen haben sollte.) Der Keller darunter wurde damals als Kühl- und Lagerraum benutzt.

Heute sind da nur noch ein paar alte Regale, ein paar zerbrochene Weinflaschen und Mäusedreck. Und die Wasseranschlüsse für Küche und Bad. Das neue Haupthaus wurde von Klaus’ Vater angebaut. Der hatte das Haus Ende der fünfziger Jahre von einem insolventen Geschäftspartner übernommen und zu seinem kleinen Jagdschloss ausbauen lassen.

Alles ohne Baugenehmigung, die hatte er sich nachträglich durch Beziehungen zum damaligen Dorfbürgermeister besorgt. Der Eingang zum Keller befindet sich, nach wie vor, im hinteren Teil des Hauses.

Drei Riegel klacken zur Seite und der Schlüssel im Hauptschloss dreht sich nach rechts. Klaus hängt die Türvergitterung aus, fixiert sie mit dem Wandhaken und schiebt die eisenbeschlagene Holztür ins Rauminnere. Es riecht nach Muff und Moder.

,Willkommen zu Hause‘, scheint der alte Dunst zu sagen. Er tritt in die Küche ein. Stockflecken ziehen sich über die Decke. Klaus registriert im Halbdunkeln, dass sich die Küchenarbeitsplatte wie ein Flitzebogen gewölbt hat. Er spürt die kalte Feuchtigkeit und die Haare auf den Unterarmen stellen sich auf. Er fröstelt. Früher, als sein Vater hier noch als Jagdherr residierte, war das Haus fast durchgehend bewohnt gewesen, der große offene Kamin und die Ölöfen in den Schlafräumen hatten dafür gesorgt, dass die Feuchtigkeit aus den Mauern blieb. Doch in den letzten Jahren verkam das Gebäude immer mehr. Oh weh, hier wartet eine Menge Arbeit auf ihn.

Aber erst einmal ,Sunshine & Reggae‘. Er tastet sich ins Dunkel, geradeaus durch den Korridor. Es fällt kein Licht in diesen Raum, alle Fenster sind mit Rollläden verschlossen. Ein dumpfes Geräusch erschallt zu seinen Füßen, als er über die Kellerluke schreitet, die das Gewölbe verschließt. Klaus hat ein ungutes Gefühl dabei. Verdammt, irgendwo müssen doch … aha, hier drüben auf dem Beistelltisch. Seine Finger ertasten eine Taschenlampe, umschließen den kalten Metallgriff und schieben den Schalter nach vorne.

Die Lampe flackert kurz auf und erlischt sofort wieder. Altersschwache Batterien. Der Albtraum jeder notgeilen Hausfrau. Klaus lacht bei diesem unanständigen Gedanken. Im Schein der verlöschenden Glühbirne macht er eine weitere Taschenlampe aus. Geschmeidig schiebt er sich um den kleinen Tisch und reckt den Arm, um an das Schlüsselbrett zu kommen. Hier hängt, seit Jahr und Tag, die gute alte Varta. Sechs Batterien, und ,as hell as hell‘! Er frohlockt.

Ein Druckknopf bringt die Glühbirne zum Strahlen. Klaus verzieht das Gesicht. Naja, die Batterien hier sind auch nicht mehr die jüngsten, aber für die nächsten Minuten sollte das wohl reichen. Eine kurze Überlegung, zum Sekretär zu gehen und frische einzusetzen, verwirft Klaus sofort wieder, als sein Blick die Armbanduhr streift und sein Verstand ihn zur Eile ermahnt. In drei Stunden geht sein Flieger.

»Kontrollpunkt B. erreicht – Agent Pee meldet sich zurück.« Klaus spricht scherzhaft in seine Armbanduhr.

(War da eben ein Geräusch?)

Er lässt das diffuse Licht der Taschenlampe über die Wände gleiten. Tote Tiere hängen da: ausgestopfte Vögel, ein Auerhahn, ein Habicht, Bussarde und Häher. Daneben das riesige Elchgeweih, das irgendein Onkel aus Kanada mitgebracht hatte.

Alte Bilder von Jagdgesellschaften aus früherer Zeit vergilben in den Rahmen und setzen Patina an. Diverse Felle von Reh, Fuchs und Sau dienen nun den Spinnen als Unterschlupf. Klaus dreht eine Runde, um mit ruhigem Gewissen behaupten zu können, seine Pflicht getan zu haben.

,Alle Rogers in Kambodscha‘, grinst er und macht sich auf den Weg zurück zum Korridor. Die Funzel flackert kurz auf, beruhigt sich aber wieder und erleuchtet den gefliesten Boden. Klong, klong. Klaus steht wieder auf der eingelassenen Luke, die in den Keller führt. Darüber, an der Wand, hängt die gegerbte Schwarte eines riesigen Keilers nebst Zähnen, den Haderern und den Hauern, imposante Dolche von fast zwanzig Zentimetern Länge. Eine Sau aus Rumänien, von seinem Bruder importiert. Hier beginnt das Leder bereits zu schimmeln.

Verdammte Feuchtigkeit. Klaus greift zum Boden hinunter und klappt den Riegel der Bodenluke aus. Mit festem Griff packt er zu. Die Bodentür aus Sieb-Film-Multiplex ist mit einem Stahlrahmen versehen und mit Edelstahlwinkeln verschraubt. Sie wiegt über die Länge von zwei Metern so gut und gerne ihre fünfunddreißig Kilo. Für seinen Vater in den letzten Jahren immer wieder eine echte Herausforderung.

Es knarzt laut, als sich Tür und Rahmen voneinander lösen. Klaus keucht und greift fester zu. Geräuschvoll schwingt die Luke auf und gibt den Blick auf die ersten Stufen einer alten Eisentreppe frei, welche ins Gewölbe führt.

Klaus setzt vorsichtig mit den Füßen über und tritt auf die erste Stufe. Er hat eine böse Erinnerung an diese Treppe, war er doch in seiner Kindheit einmal in den Keller gefallen, als die alte Holzluke einbrach (während er mit kindlichem Übermut darauf herumgehüpft war und sich an den dumpfen Hops-Geräuschen erfreute).

Die Treppe hatte seinen Sturz zwar abgefangen, jedoch nicht gelindert. Die Narbe an der Schädeldecke hat Klaus immer noch, der gebrochene Arm hatte ihn wetterfühlig gemacht. Auch jetzt spürt er ein leichtes Kribbeln direkt unter dem Ellenbogen. Anscheinend war der Brunnen wieder übergelaufen.

Er leuchtet die Eisenstiege mit der Lampe aus und tastet sich vorsichtig hinab. ,Patsch‘ – noch bevor er das Wasser sehen kann, steht er auch schon mit dem linken Schuh drin. Nasse Socken, so etwas liebt er geradezu. Das Licht der Lampe wird immer schwächer, es reicht so gerade noch dazu aus, den unmittelbaren Weg zu erleuchten. Vorsichtig setzt er den zweiten Fuß auf den Betonboden des Kellers. Wenn er sich langsam und vorsichtig genug vorwärtsbewegt, wird das Wasser wenigstens nicht in seinen anderen Halbschuh laufen.

Er hat nun wirklich keine Zeit mehr, sich im Schuppen die Gummistiefel seines Vaters zu holen, geschweige denn, den kleinen Generator anzuwerfen, um die Abwasserpumpe einzusetzen.

Das macht ihm ein schlechtes Gewissen. Wieder einmal denkt er zuerst an sich selbst. (Aber der Urlaub …!) Er verdrängt die Gedanken, das weiße Engelchen auf seiner rechten Schulter verpufft, noch bevor es sich das rote auf der Linken gemütlich machen kann. Schnell, das da hinten müsste das Entlüftungsventil schon sein …

Kurze Zeit später ist der Job erledigt, die Wasserleitungen sind winterfest gemacht. (Das mit dem Hochwasser aus dem Brunnen muss dann doch wohl erst später aufgekommen sein, dafür kann er ja nichts.) Klaus schwört bei sich, direkt nach seinem Urlaub ein Wochenende einzurichten, um hier alles geradezurücken. Aber erst kommen ,Sunshine & Reggae‘ und feine Speisen und Getränke, und vielleicht auch die eine oder andere Inselschönheit (yeah-yeah). Das hat er sich ja mal richtig verdient, oder?

Schon lange ist sein Beutel nicht mehr geschüttelt worden, das hatte auch ein wenig mit seiner Vergangenheit zu tun, vermutet sein Psychiater, er will schon seit Langem mit Klaus darüber sprechen, stößt aber regelmäßig auf taube Ohren. Klaus sieht da nun wirklich keinen Handlungsbedarf. Seine Probleme liegen in der Gegenwart, nicht in der Vergangenheit. Sexuelle Probleme kennt er eigentlich nicht, was spricht dagegen, ohne Frau, oder Freundin zu leben?

Ja, es wurde mal wieder Zeit für ausgiebigen Sex. Der Gedanke erregt ihn. Klaus war nie der Typ für eine längere Beziehung, hier und da mal eine schnelle Nummer auf dem Straßenstrich, oder eine kurze Liebschaft, doch nichts Ernstes. Pornofilme, Handmaschine – so hatte er es immer schon gehalten. Seit seiner Jugend. Keine feste Freundschaft! Das lässt er nicht zu, das lässt sein Job nicht zu. Jedenfalls redet er sich das gerne ein. Mit einer frisch erblühten Latte in der Hose und jeder Menge Vorfreude im Herzen betritt er erneut die eisernen Stufenblätter der Treppe.

Klong, klong. Noch dreizehn Stufen …

3.

Schmerz, Dunkelheit, Verwirrung … Klaus öffnet langsam seine Augen. Ein Stöhnen, gepresst aus der Tiefe seiner Kehle, er nimmt es nur am Rande wahr. Was ist passiert, wo ist er? Der Schädel dröhnt, die Augen wollen dem Druck im Inneren ihrer Höhlen fast entweichen, als er sich umständlich aufrichtet. Etwas Warmes läuft über seine Stirn, hat sich in den Brauen gesammelt und tropft von dort auf seine Wangen.

Instinktiv fasst er sich ins Haar, tastet nach der schmerzenden Stelle. Verdammt, eine riesige Beule ziert die Schädeldecke. Die Fingerspitzen huschen über den empfindlichen Wundrand.

»Au, verflucht!« Es fühlt sich feucht an.

Erschrocken zieht er die Hand zurück. Blut, wie vermutet! Er kann es riechen. Was ein Pech, schon wieder eine Platzwunde. Und wieder hier auf der Treppe.

Benommen versucht Klaus aufzustehen. Seine Hand patscht in knöcheltiefes Wasser, als er versucht, sich abzustützen. Erst jetzt bemerkt er, dass er bis zum Kellerboden hinunter gestürzt ist und mit dem Hintern im Nassen hockt. Die Hose hat sich schon gut vollgesaugt. Wie lange hatte er denn hier gelegen?

Die feuchte Kälte dringt augenblicklich in sein Bewusstsein ein und nimmt die Benommenheit von seinem Geist. Was ist passiert, fragt er sich erneut. Er sucht ungeschickt mit den Händen im Wasser nach der Varta und findet sie kurz darauf neben sich. Aber auch nur, weil noch ein schwacher Schein des Glühfadens durch das modrige Wasser bis zur Oberfläche durchgekommen ist. Ansonsten ist es stockdunkel. Die Batterien fahren bereits auf der letzten Rille. Ein Wunder, dass die Taschenlampe nicht vollgelaufen ist und komplett den Geist aufgegeben hat.

Warum ist nun alles so dunkel? Das fahle Licht der Taschenlampe tastet zögernd die Kellerdecke ab. Die Luke ist zu! Klaus versucht seine Gedanken zu sortieren. Wieso ist …? Kann es sein, dass die fast zentnerschwere Luke auf seinen Kopf fiel, als er die Treppe vorhin hochsteigen wollte? Das wäre eine Erklärung für die Platzwunde.

Er stemmt sich ächzend hoch und schreit in dem Moment laut auf, als sein rechter Fuß den Boden berührt.

Gebrochen?

Erschrocken beugt er sich hinab und betastet den Knöchel. Nein, da scheint nichts gebrochen zu sein. Aber mit einem verstauchten Fuß am Strand entlang joggen, das kann er erst mal vergessen. Auch das noch.
Nun aber nichts wie raus hier und zum Flughafen. Sein Schädel pocht und hämmert.

Ungeschickt tastet er nach dem Handlauf. Er umfasst das kalte Oberrohr, fühlt die Rostbläschen auf der gestrichenen Oberfläche. Alles zerfällt und vermodert. Eigentlich müsste der Bau von innen komplett saniert werden. Verflixte Feuchtigkeit!

Klong, klong, Schritt für Schritt zieht er sich humpelnd die Treppe hoch, bis sein Kopf unvermittelt gegen die Bodenluke stößt.

Genau mit der Platzwunde. Der Schmerz ist so groß, dass er beinahe wieder die Treppe hinunterstürzt. Verschätzt!

Mit einem Fluch auf den Lippen hält er inne. Aber wie konnte das passieren, die Luke hat doch einen Feststellriegel, den er … anscheinend mal wieder nicht eingehakt hat. Wie schon so oft.

Trotzdem, so etwas ist noch nie passiert, die schwere Bodenplatte hat doch kein Eigenleben!

»Nun anscheinend doch!«, beschimpft er sich selbst. Er atmet tief durch, versucht mit den Händen über dem Kopf die große, schwere Sieb-Film-Platte hochzudrücken.

,Auf drei‘, gibt er das Kommando und zählt. So sehr er sich auch anstrengt, es gelingt ihm nicht, das schwere Teil mehr als fünf Millimeter aus dem Stahlrahmen zu pressen. Verwirrung macht sich breit.

,Ich bitte dich, du wirst doch wohl noch so eine Holzluke bewegen können‘, herrscht Klaus sich in Gedanken an.

Die Wassertropfen, die aus seiner Kleidung laufen, trommeln ihren eigenständigen Rhythmus auf die Eisenstufen. Schweiß läuft an seinem Hals entlang in den Hemdkragen. Die dicke, herbstlich gefütterte Wolftatzenjacke erstickt ihn fast. 3000 mm Wassersäule! Hier ist zum Glück noch keine Feuchtigkeit eingedrungen, doch das Kleidungsstück ist einfach zu warm für dieses unverhoffte Abenteuer.

Unwillig zieht er den Reißverschluss auf. Er drückt noch einmal gegen die Luke. Mit aller zur Verfügung stehenden Kraft gelingt es ihm nicht, die Luke zu öffnen. Hat sich da etwas verkeilt? Da ist nichts, da gibt es nichts, was auf die Kellerluke gekippt sein könnte. Es ist nur ein Durchgang, ein Korridor.

Etwas über ihm kichert …

Dieses Geräusch fährt im wie ein kalter Dolch in die Glieder.

»Hihihi …« Da, schon wieder! Wie eine helle Kinderstimme.

Der Schreck lähmt seinen Körper, lässt die Muskeln verkrampfen. Es macht ihn unfähig, irgendetwas Klares zu denken.

Entsetztes Lauschen in die Dunkelheit. Fast schon gibt er sich der Illusion hin, seine Gedanken hätten ihm einen Streich gespielt, als das kindliche Lachen erneut ertönt.

Was soll das sein …? Ein Scharren, so als ob etwas über den Boden gezogen wird, ruft ihn in die Realität zurück

»Wer ist da?« Er lauscht. Nichts rührt sich über ihm.

Stilles Entsetzen!

»Was soll das? Wer auch immer da oben ist, macht die Luke auf! Ich muss hier raus!«

Das helle Lachen ertönt von der anderen Seite der Bodenplatte. Trippelnde Schritte und eine knarzende Tür, sonst nichts.

Jemand ist in den Hauptraum gelaufen, aus dem er vor Kurzem noch die Taschenlampe geholt hat. Aber wer? Hier kann sich unmöglich jemand aufhalten, das Haus ist unbewohnt! Alle Türen sind doch ordnungsgemäß verriegelt gewesen, und …!

»Halt, stopp!«, sagt er sich. Er hatte das Haus nur von der West- und Nordseite gesehen. Südlich liegt der Schuppen, die östliche Fensterfront hatte er nur im Vorbeigehen mit einem Blick gestreift. Was, wenn da jemand die Gitter aufgebrochen hat, um ins Haus einzudringen? Ein so gesichertes Haus mitten im Wald hatte ja auch einen gewissen Reiz für kriminelle Subjekte.

Doch ein Kind? Der Stimme nach dürfte es höchsten neun bis zehn Jahre alt sein. Klaus lauscht mit anhaltendem Entsetzen, ob noch irgendetwas zu hören ist. Nichts! Alles wieder ruhig. Doch eine Halluzination? Hatte er sich eine Gehirnerschütterung zugezogen? Genau, das wird der Grund sein. Er versucht, seine Kräfte zu sammeln. Erneut drückt er mit aller Macht gegen die Luke. Diesmal bewegt sie sich nicht einen Millimeter …

Verwirrung!!!

Klaus sitzt missmutig auf der Treppe. Das Pochen im Kopf hat schon vor einer Weile nachgelassen. Und ihm ist nicht schlecht geworden. Keine Übelkeit, kein Übergeben, wie man es von einer Gehirnerschütterung erwarten könnte. Er denkt angestrengt nach. Was geht da oben vor?

Das schleifende Geräusch vorhin – hatten sie (es müssen mehrere sein!?!) da etwas auf die Luke geschoben? Etwas Schweres? Aber was?

Er konnte sich keinen Gegenstand im Haus vorstellen, der so schwer wäre, als dass er ihn nicht hätte bewegen können. Ob mit oder ohne Luke. Die richtig schweren Möbel würden allesamt nicht durch die Korridortüren passen. Zumindest nicht in zusammengebautem Zustand. Er glaubt auch nicht an Gremlins, Kobolde oder kleine Monster. So etwas gibt es nicht! Doch gibt es auch keine einleuchtende Erklärung für das kindliche Gelächter von vorhin. Er hatte es deutlich gehört! Und zwar mehrmals.

In einem kurzen Anflug von Sarkasmus stellt Klaus sich eine Einbrecherfamilie vor, Vater Mutter, Kind. Nein, so etwas gibt es auch nicht.

Ein Blick auf die Armbanduhr, eine Metro mit Hintergrundbeleuchtung, lässt sein Gesicht zerfurcht zurück.

,Schreck lass nach, das kann doch nicht sein!‘

Der Flieger würde in ca. einer halben Stunde ohne ihn abreisen!

Zur Hölle! Ist die Uhr defekt? Er fummelt umständlich sein Smartphone aus der Hosentasche. Es ist pitschenass und Wasser perlt von der Oberfläche ab. Doch es funktioniert anscheinend noch. Zumindest kann er auf dem Display die gleiche Zeitanzeige ablesen wie von seiner Armbanduhr.

Es stimmt also, er musste wesentlich länger bewusstlos gewesen sein als angenommen. Zorn steigt in ihm auf, eine unbändige Wut. Seit fast einem halben Jahr freut er sich auf diesen Urlaub, und nun steckt er hier im Keller des Wochenendhauses seiner Eltern fest, nur weil er ihnen einen Gefallen tun wollte.

»Scheiße«, schreit er laut. »Scheiße, macht die verdammte Tür auf oder ihr könnt was erleben …«

Sein wütendes Hämmern mit den Fäusten gegen das Multiplex unterstützt die leere Drohung, die seine Worte enthalten. Keine Antwort, doch dieses helle Kichern ist wieder da, es verhöhnt ihn und macht ihm gleichzeitig Angst. Klaus wartet, bis es nicht mehr zu hören ist, bis sich die Stimme wieder Richtung Kaminzimmer bewegt und verstummt.

Ein Griff nach oben. Die Luke lässt sich immer noch nicht bewegen. Klaus setzt sich wieder hin und greift resigniert erneut zum Handy. Unmöglich von hier aus einen Anruf zu tätigen oder eine Nachricht abzusetzen. Hier oben auf dem Friedberg ist erwiesenermaßen kein Netz zu kriegen.

Ein verdammtes Funkloch. Er versucht es trotzdem. Die Hoffnung stirbt schließlich zuletzt. Diesmal stirbt sie schnell. Kein GPS-Signal, kein Internet, kein Balken, nichts!

Helles Gelächter – irgendwo da oben, in irgendeinem der Räume trippeln kleine Füße über das alte Parkett.

Seine Kopfhaut zieht sich vor Entsetzen zusammen, konzentriert den Schmerz erneut um die offene Kopfwunde – direkt über ihm sind die schlurfenden Geräusche wieder zu hören. Seine Sinne nehmen eine Schwingung wahr, ein leichtes Sirren. Es nistet sich in seinem Kopf ein wie ein Tinnitus. Dieses dumpfe Gefühl in den Ohren schwillt langsam, aber stetig zu einem Dröhnen an. Er hört nun alles wie durch Wattebäusche. Dann fängt der Boden an zu vibrieren.

Erst kaum spürbar, dann immer stärker – ein Pulsieren, als ob ein Zug vorbeifährt. Dreck rieselt von der Kellerdecke, platscht leise ins Wasser auf dem Kellerboden. Eine der kaputten alten Flaschen rollt aus dem Regal und zerspringt mit einem gedämpften ,Plopp‘ unter Wasser.

Dann hört es genauso plötzlich wieder auf, wie es begonnen hat. Ruhe! Nichts ist mehr zu hören. Nur der Tinnitus bleibt als helles Pfeifen zwischen den Ohren zurück. Ein Erdrutsch? Es muss doch irgendeine logische Erklärung für dieses Phänomen geben? Klaus versucht sich erneut an der Bodenluke. Keine Chance. Nicht einen Millimeter kriegt er das Drecksding bewegt! Enttäuscht gibt er auf. In was für eine Scheiße ist er nur hineingeraten? Und warum? Klaus hat keine Antworten auf seine Fragen. Er versucht sich vorübergehend auf der Treppe einzurichten, es sich so gemütlich zu machen, wie es geht. Dabei achtet er diesmal penibel darauf, keine Geräusche zu machen.

Er lauscht in die Stille hinein, die über ihm vorherrscht, so gut es seine ,wattierten‘ Ohren zulassen. Kein Laut ist zu hören. So sitzt er abwartend in der absoluten Finsternis und lässt seine Gedanken treiben …

Ende der Leseprobe

Impressum

Roschak, Andreas: Eilean Beatach – Die Insel der Bestie/Leseprobe Das Säuseln im Wald

Dinslaken, Dezember 2013/September 2012

Alle Rechte am Werk liegen beim Autor

Coverdesign und Artwork: D.Evilll

Bildquelle: Fotolia, Lizenznehmer Andreas Roschak

Alle Personen und Handlungen sind frei erfunden und stehen in keinem Bezug zu eventuell real lebenden Personen.

Kontakt:

Elisabethstraße 50

46537 Dinslaken

Mail: d.evilll@online.de

Table of Contents

- Copyright
- Prolog
- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Kapitel 14
- Kapitel 15
- Kapitel 16
- Braddock Darnell
- Impressum