Rolf Torring 223 - Giftpfeile
Author: Hans Warren
Date: 2016-05-05T22:00:00+00:00

Die Wehrtechnik unterscheidet primitive, entwickelte, hochentwickelte und neuerdings atomare Waffen. Das Blasrohr stellt die höchste Stufe der Waffentechnik primitiver Art bei Naturvölkern dar. Griechen und Römer haben Blasrohre als Waffen nicht angewandt. Wahrscheinlich haben sie sie überhaupt nicht gekannt, nicht einmal in der frühen Zeit, als der Nahkampf und der Kampf Mann gegen Mann die einzig gebräuchlichen Kampfesarten waren.

Das Blasrohr ist ursprünglich überhaupt keine Waffe, die im Kampf zwischen Menschen eingesetzt wurde. Es ist eine ausschließliche Jagdwaffe zum Erlegen starker, dem Menschen an Kräften überlegenen oder scheuer Tiere. Es ist nicht die Erfindung eines einzigen Naturvolkes, die auf Handelswegen auch anderen Naturvölkern bekannt wurde. Das Blasrohr wurde an den verschiedensten Orten von den verschiedensten Völkern immer wieder neu erfunden. Die Eingeborenen der Urwälder Brasiliens und die primitiven Stamme der Sunda-Inseln und der weitverstreuten Inseln der Südsee kennen es ebenso wie die Kopfjäger der Philippinen, die Neuseeländer und die Australneger.

Das Blasrohr ist ein bei den verschiedenen Stämmen verschieden langes, immer aber kleines Rohr aus weichem Holz, das sich mit primitiven Werkzeugen durchbohren und zu einer Röhre gestalten läßt. Wo Bambus vorkommt oder ein schachtelhalmähnliches Rohr, verwandte man dieses Material, aus dem nur das Mark herausgestoßen zu werden brauchte. Bambus war immer am vorteilhaftesten, da das trocken gewordene Rohr außerordentlich hart wird und dennoch verhältnismäßig elastisch bleibt.

Das Geschoß für alle Blasrohre ist der Bolzen, der in fast allen Ländern zugespitzt und am Ende vielfach mit Federn unter Verwendung eines Baumharzes als Klebemittel besetzt ist. Die Spitze und das Federende verleihen dem Bolzen eine größere Fluggeschwindigkeit und eine bessere Treffsicherheit.

Da das Blasrohr, wie schon der Name sagt, mit dem Munde bedient wird, ist es selbstverständlich, daß der Bolzen – so leicht er auch gearbeitet war – nie besonders weit fliegen konnte. Für Steppenvölker kam das Blasrohr als Jagdwaffe deshalb nicht in Frage, wohl aber für alle Urwaldvölker. Der Urwaldjäger beschleicht sein Wild im Schutze des Dickichts, oder er wartet auf einem Baume an einem Wildwechsel, bis es zur Tränke geht.

So ein kleiner Bolzen und so große Tiere, die es zu erlegen galt! Um das Mißverhältnis auszugleichen, tauchten die mit den Pflanzen ihrer Heimat meist recht gut vertrauten Eingeborenen die Spitze des Bolzens oft in ein rasch tödlich wirkendes Gift. So brauchte der Bolzen nur leicht durch die Haut in das Fleisch des Tieres einzudringen, das nach kürzerer oder längerer Zeit dann irgendwo verendete.

Die südamerikanischen Indianer bevorzugten als Gift Curare. Die asiatischen Stämme und die Stämme der Südsee kennen ähnliche gefährliche Gifte. Curare ist der wässerige Auszug aus der Rinde verschiedener Strychnosarten. Es wirkt auf dem Blutwege, nicht vom Magen aus und lähmt Nerven und wenig später die Muskeln, ohne daß dem mit Curare infizierten Opfer das Bewußtsein schwindet.

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Band 223

von

HANS WARREN

Neues Verlagshaus für Volksliteratur G. m. b. H.

Bad Pyrmont, Humboldtstraße 2

(Mitglied des Remagener Kreises e. V.)

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by Neues Verlagshaus für Volksliteratur G. m.b.H.

Bad Pyrmont

Printed in Germany 1959 Druck: Erich Pabel, Druck- und Verlagshaus, Rastatt (Baden)

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»Rolf Torrings Abenteuer” dürfen nicht in Leihbüchereien geführt und nicht zum gewerbsmäßigen Umtausch verwendet werden

1. Kapitel

Der Mais stand wie ein wogendes grün-silbriges Meer, die einzelnen Halme längst mannshoch, die Blätter breit und wuchtig wie Sarazenenschwerter.

Weiter im Innern der Insel boten die Reisfelder ein ebenso prächtiges Bild, einen hauchzarten, grünen Flor über lehmgelbem Wasser.

Vielleicht war dies Bild sogar noch schöner als das des wuchtigen Maises auf den endlosen Feldern. Aber hier, von der Veranda des Haupthauses aus, konnte man die Reisfelder nicht sehen, um zu vergleichen.

Rolf mußte ähnliche Gedanken haben wie ich, denn er drehte sich zu unserem Gastgeber um und sagte freundlich:

“Eine großartige Plantage haben Sie sich da aufgebaut!”

Mister Harris nickte.

“War auch ein schönes Stück Arbeit”, sagte er. Es sollte bescheiden klingen, aber es klang stolz und selbstbewußt.

Der ganze Harris wirkte so, stolz und selbstbewußt, und man brauchte ihn nicht lange anzusehen, um zu wissen, daß man einen Amerikaner vor sich hatte. Einen jener Amerikaner, wie man sie überall im Westen und im Mittelwesten der Staaten trifft, wo Viehwirtschaft und Ackerbau noch die hauptsächlichsten Wirtschaftsfaktoren sind.

“Ich habe ein paar Jahre gebraucht, um aus Urwald und Busch diese Felder zu machen, aber jetzt”, er zeigte seine schneeweißen Zähne, “gefällt mir die Sache selbst.”

“Wie kommt es eigentlich, daß Sie ausgerechnet hier gelandet sind?” fragte ich.

Harris wandte mir das großflächige, braungebrannte Gesicht unter dem verschossenen, breitrandigen Hut zu.

“Hier”, sagte er, “ist es ebensogut wie irgendwo anders, Mr. Warren. Ob ein Mann nun seine Felder auf den Mentavi-Inseln bebaut, in Missouri oder sonstwo, bleibt sich ziemlich gleich. Es ist überall eine Arbeit, die einem Mann die Knochen bricht, bis er es geschafft hat. Aber das wollten Sie ja nicht wissen. Wie ich hierher gekommen bin?” er zuckte die Schultern und lachte unbekümmert, “die Frage können Sie jedem Amerikaner überall in der Welt stellen, wo nicht gerade die Stars and Stripes wehen. Im Krieg hierher gekommen, nach dem Krieg hier hängen geblieben. Inzwischen tut es mir nicht mehr leid. Wie gesagt, ich meine, ich habe das Schlimmste hinter mir!”

Und dann sah er an mir vorbei und sagte mit seltsam veränderter Stimme. “Meine ich jedenfalls manchmal!”

Ich horchte auf, aber dann brachte ich es doch nicht fertig, Harris zu fragen, warum er nur manchmal meinte, es geschafft zu haben.

Wir waren vor ein paar Tagen auf dieser Insel gelandet, weil unsere Jacht Motorschaden hatte und Kapitän Hoffmann in den schwierigen Fahrwassern südöstlich Sumatras, wo eine Insel die andere ablöst, das Schiff auf jeden Fall voll manövrierfähig haben und halten wollte, ehe wir weiterfuhren.

Mel Harris, auf dessen Veranda wir jetzt saßen, hatte uns mit der ganzen Gastfreundschaft der Amerikaner auf seiner Insel willkommen geheißen. Auf seiner Insel, nicht etwa, weil hier seine Plantage lag, sondern die ganze Insel an der Siberut-Straße nördlich der Insel Siberut gehörte ihm. Er hatte sie von der Regierung in Djakarta auf Heller und Pfennig gekauft, nachdem die Felder im Inneren der nur wenigen Hektar großen Insel den ersten Ertrag abgeworfen hatten.

In Djakarta waren sie froh, die Produkte einer gutgehenden Farm mehr und die Sorgen um eine der kleinen Inseln weniger zu haben. Und das Geschäft hatte sich wohl für beide Seiten nicht schlecht angelassen.

Auch Rolf hatte aufgehorcht, als Mel Harris’ Stimme plötzlich Sorgen andeutete.

“Ärger mit den Arbeitern?” fragte er beiläufig.

Harris seufzte.

“Wenn es nur das wäre, den gibt es in einem Land wie diesem hier ständig. Zu junges Land, wissen Sie. Gerade eben selbständig geworden, die Eingeborenen schon sehr erwachsen, aber noch nicht daran gewöhnt, Verantwortung zu tragen. Nicht weiter schlimm. Im großen und ganzen kommt man mit ihnen schon aus. Nachdem ich erst einmal einen guten Stamm auf der Plantage hatte, lief sich die Sache ein. Außerdem kannte ich ja die Burschen schon aus dem Krieg und kann einigermaßen mit ihnen umgehen. Nein, das ist es nicht! Aber es sind ein paar andere Sachen, die mir Sorgen machen, wenn Sie schon fragen. Wissen Sie”, fuhr er fort, “an Schwierigkeiten bin ich gewöhnt. Ich komme aus dem Mittelwesten drüben in den alten Staaten, und da hat es immer eine Menge Schwierigkeiten gegeben. Zu wenig Wasser, zu wenig Menschen, na, Sie kennen die Dinge ja! Ich glaube kaum, daß mir ähnliche Sachen hier große Sorgen machen würden.”

Er hob den Arm und zeigte über die Felder mit dem hoch stehenden Mais hinweg aufs Meer.

“Sehen Sie die Insel dort drüben?”

“Was ist mit der Insel?” wollte ich wissen.

“Ich habe sie auch gekauft”, sagte der Amerikaner. “Vor drei oder vier Monaten drüben in Djakarta. Hier bin ich fertig und der Betrieb kann noch eine anständige Erweiterung vertragen, wenn Sie mich fragen. Na ja, und was lag da näher, als die Nachbarinsel dafür ins Auge zu fassen. In Djakarta meinte man das auch, und ich hatte nicht viele Schwierigkeiten, sie zu einem anständigen Preis zu bekommen.”

Er lachte, aber es klang nicht mehr so unbekümmert wie vorhin. “Hier kauft man Inseln, wie woanders den Baugrund für ein Haus. Na, der Unterschied ist ja nicht allzu groß. Aber auf der Insel sind ein paar andere Sachen, mit denen wird man nicht so leicht fertig. Sie haben vorhin gefragt, ob ich Ärger mit meinen Leuten hätte, und ich habe gemeint, eigentlich nicht. Das stimmt auch! Das stimmt so lange, wie ich die Finger von der Insel da drüben lasse. In dem Moment, als ich meinen Leuten erzählte, daß ich da drüben neue Pflanzungen einrichten will, war es mit der Ruhe und dem Frieden hier ziemlich vorbei. Ich kann nicht einen einzigen von meinen Burschen bekommen, der da drüben anfangen will zu arbeiten. Können Sie sich das vorstellen?”

Rolf und ich schüttelten die Köpfe.

“Warum nicht? Was ist da drüben los? Von hier aus ist es eine Insel wie jede andere Insel auch.”

“Tja, das habe ich auch gedacht”, sagte Harris und zündete sich umständlich eine Zigarette an.

“Das habe ich auch gedacht, so lange, bis ich auf den Gedanken kam, die Insel da drüben wirtschaftlich zu erschließen. So lange, aber keinen Tag länger, kann ich Ihnen sagen. Als ich das erstemal drüben war, da ging noch alles in Ordnung. Ich hatte ein paar Eingeborene mit, von denen ich weiß, daß ich mich auf sie verlassen kann und daß sie von der Plantagenarbeit etwas verstehen. Wir haben uns drüben umgesehen. Die Insel ist für unsere Zwecke durchaus geeignet. Na ja, dann habe ich sie eben gekauft und, als es losgehen sollte mit den Arbeiten, da war es vorbei. Da konnte ich unter meinen Burschen nicht einen einzigen Arbeiter finden, der bereit war, da drüben anzufangen. Können Sie sich so was vorstellen?”

“Schwer”, meinte Rolf langsam. “Und warum die Weigerung?”

“Ach, weiß der Teufel”, fluchte unser sonst so freundlicher Gastgeber, “was in die Burschen gefahren ist. Wenn man sie darauf anspricht, dann kriegen sie ganz falsche Augen, schielen in jede Ecke und flüstern etwas von Grauen, Tabu und Verboten und sonst was!”

“Merkwürdig”, überlegte Rolf. “Man sollte annehmen, wenn es eine alte Tabu-Insel, eine Geisterinsel der Malayen, wäre, daß sie Ihnen das von vornherein erzählt hätten, ehe Sie sie kauften.”

“Eben”, knurrte der Amerikaner, “aber da war überhaupt noch nicht die Rede davon. Da hatte ich diesen verfluchten Namen vom “Spielplatz des Grauens” überhaupt noch nicht gehört!”

“Was sagten Sie da eben? Was für einen Namen?” schaltete ich mich ein.

“Spielplatz des Grauens”, knurrte der Amerikaner. “So nennen sie plötzlich die Insel dort drüben, und weiß der Teufel, sie scheinen einigen Grund dafür zu haben.”

“Grund dafür?” fragte Rolf.

“Ja! Als es mir zu dumm wurde”, erzählte der Amerikaner und warf ärgerlich die kaum angerauchte Zigarette in den großen Glasascher auf dem Verandatisch, “da bin ich selber rübergefahren. Habe meinen Assistenten mitgenommen, Sie kennen ihn ja, den Holländer.”

“Und was haben Sie gefunden?” fragte Rolf.

“Gefunden nichts”, sagte Harris gedehnt, “aber wenn Sie mich fragen, was wir da drüben erlebt haben, ja, dann kann ich nur sagen, das gibt’s nicht!”

“Machen Sie es nicht so spannend”, verlangte ich, “erzählen Sie, was da drüben los war, auf diesem ,Spielplatz des Grauens’.”

“Na, wenigstens den Namen kann ich Ihnen nun erklären, Mr. Warren. Als wir beide dort drüben durch den Inselurwald stapften, gab es plötzlich ein Gebrüll, als wenn ein Dutzend Teufel gleichzeitig losgelassen wären.

Na, ich bin kein Held”, grinste der Amerikaner, “aber vor ‘nem bißchen Gebrüll im Urwald habe ich noch lange keine Angst. Van Dooren, meinem Assistenten, ging es haargenau so. Außerdem hatten wir unsere Pistolen mit und ich sogar meine schwere Artillerie.”

Er zeigte mit dem Daumen über die Schulter ins Wohnzimmer, wo über dem Kamin eine alte 78er Winchester hing, eine so typisch amerikanische Waffe, wie Mel Harris ein typischer Amerikaner war.

“Das Ding”, sagte er und zeigte seine schneeweißen Zähne, “ist zwar absolut nichts gegen Großwild und Tiger, aber ich habe auf diesen Inseln hier noch keinen einzigen Tiger gesehen. Außerdem brüllen die nicht so, wie die losgelassenen Teufel da drüben auf der Insel. Es hörte sich an, als wenn Sie im Kino sitzen und ein wildgewordener Siouxstamm auf Cinemascope zum Angriff antritt. Genau so war es!”

“Wie sollen Sioux auf eine der Sunda-Inseln kommen?” fragte ich.

“Na ja”, sagte Harris, “das habe ich mir auch gesagt, und dann sind wir weitergegangen. Bißchen unheimlich war es ja schon, das gebe ich gern zu. Wir haben auf der ganzen Insel überhaupt nichts gefunden. Aber als wir auf der anderen Seite der Insel, sie ist etwas kleiner als meine Hauptinsel hier, wieder an den Strand kamen, lag da unser Boot.

Der Schreck war schon besser. Wir haben unser Boot auf der Ostseite zurückgelassen, kommen zur Westseite, und da liegt es!

Um, ziemliche klare Aufforderung, zu machen, daß wir wegkamen. Aber so deutliche Aufforderungen gefallen mir im allgemeinen nicht. Also blieben wir da. Nur gingen wir diesmal vorsichtshalber am Strand entlang. Das Geheul haben wir noch drei- oder viermal gehört. Das Merkwürdigste war, plötzlich, ganz deutlich, Hilfeschreie. Englische Hilfeschreie!”

“Das scheint mir ein ziemlich internationales Grauen zu sein, das da drüben seinen Spielplatz hat”, knurrte Rolf, “erst brüllt es wie die Sioux im Kino, dann schreit es englisch um Hilfe!”

Harris nickte wieder.

“Ja”, sagte er.

“Auf die Hilfeschreie marschierten wir prompt wieder in den Urwald hinein. Den hilfeschreienden Engländer haben wir nicht gefunden, aber plötzlich schwirrten so ein paar verfluchte, bunte Pfeile durch die Gegend, pickten sich in die Bäume, und als ich mich umsah, kippte van Dooren gerade hinter mir um, so ein scheußliches Ding von Pfeil im Handrücken. Nun ist ja ein Pfeil im Handrücken im allgemeinen kein Grund für einen erwachsenen Mann, aus den Pantinen zu kippen. Und ich kenne van Dooren, er ist ein ziemlich zäher Bursche. Ich habe van Dooren dann gegriffen, zum Strand geschleppt und mit dem Motorboot hierher gebracht.”

“Und, was ist ihm passiert?” fragte ich.

Harris zuckte die breiten Schultern.

“Nicht viel, wenn Sie es so sehen wollen. Bei uns zu Hause haben wir bei den Erntearbeiten immer Ärger mit Klapperschlangen gehabt. Bisse und so. Klapperschlangen sind ja nicht gerade ungiftig! Vermutlich waren diese Kindheitserinnerungen die Rettung für den alten van Dooren. Ich habe seinen Arm abgebunden und ihm alles Schlangenserum injiziert, was wir hier auf der Plantage haben. Er ist nach ein paar Stunden wieder zu sich gekommen. Konnte den Arm zwei Wochen nicht gebrauchen, aber jetzt geht es schon wieder ganz gut.”

“Und auf der Insel waren Sie seitdem noch nicht wieder?”

“Doch”, sagte Mel Harris langsam, “ich war noch dreimal drüben. Zweimal passierte gar nichts, beim drittenmal erlebte ich den ganzen Zauber wieder. Geschrei, schwirrende Pfeile und kein Gegner zu sehen!”

“Und was wollen Sie nun tun?” wollte ich wissen.

“Was soll ich tun?” fragte er dagegen. “Zum viertenmal rüberfahren, zum fünftenmal, zum sechstenmal? Irgendwann von so einem lächerlichen Pfeil getroffen werden? Ich habe an die Regierung telegraphiert.”

“Und was geschah daraufhin?” fragte Rolf.

“Nichts”, knurrte Harris resigniert, “die Regierung in Djakarta hat weiß Gott andere Sorgen, als sich um eine Insel zu kümmern, die ein Privatmann von ihr gekauft hat.

Nun sitze ich da mit meinem ‘Spielplatz des Grauens’. Nach den Vorkommnissen ist überhaupt kein Eingeborener mehr nach drüben zu bringen.

Und weiße Arbeitskräfte zur Rodung und Anpflanzung? Sie wissen genausogut wie ich, daß es unmöglich und völlig sinnlos ist, das überhaupt nur zu versuchen. Ganz abgesehen davon, daß ich niemals genug weiße Plantagenarbeiter bekommen würde. In Djakarta sind sie nicht sehr großzügig mit Einreisegenehmigungen, schon gar nicht für Arbeiter. Auf der anderen Seite würden es auch die härtesten weißen Arbeiter nicht aushalten, aus Inselurwald Farmland zu machen, wenn dieser Inselurwald nur ein paar Meilen vom Äquator abliegt und so höllisch heiß ist, daß man sich schon beim Nichtstun in Schweiß auflöst. Ich wäre auf meine Malayen angewiesen und sie lassen mich in dieser Sache einfach im Stich!”

“Haben Sie mit ihnen gesprochen, Harris?”

“Ja, mehr als ein dutzendmal. Einzeln, in Gruppen, mit dem Vormann!”

“Und?”

“Immer dasselbe! Sie sehen weg, murmeln etwas von ,Spielplatz des Grauens’ und Tabu, und sind um nichts in der Welt zu bewegen, dort drüben zu arbeiten. Ich habe doppelte Löhne geboten! Erfolglos! In der letzten Woche habe ich es mit dreifachem Lohn versucht! Genauso erfolglos, wie alle anderen Bemühungen früher. Ich bin am Ende meines Lateins. Wenn Sie mich fragen, das Geld, das ich für die Insel investiert habe, werde ich wohl abschreiben können.”

Rolf schüttelte in Gedanken den Kopf.

“Merkwürdige Geschichte, Harris”, sagte er langsam, “je näher man es betrachtet, je merkwürdiger wird es. Irgendein Eingeborenenstamm, der da drüben seine Hausrechte nicht verlieren will?”

“Habe ich auch zuerst gedacht, Mr. Torring. Aber davon kann keine Rede sein. Die Insel da drüben war immer unbewohnt.”

“Vielleicht irgendeine Rebellengruppe? In Indonesien gibt es ja eine Menge davon!”

“Das wäre möglich! Aber warum dann das Gebrüll und die Pfeile? Indonesische Rebellengruppen sind im allgemeinen entweder mit amerikanischen oder russischen Waffen ziemlich modern ausgerüstet.”

“Bliebe höchstens noch eine Geheimsekte”, überlegte ich.

Aber Harris schüttelte auch dazu den Kopf.

“Die Zeiten der Geheimsekten sind ziemlich vorbei. Seitdem Indonesien eine selbständige Republik ist, gibt es kaum noch. Geheimsekten.

Höchstens Verschwörungen gegen die Regierung. Aber das sind keine Sekten, das sind Rebellen.

Nein, diese Dinge sind alle absolut keine Erklärung dafür. Einzige Tatsache für mich ist die, daß ich keine Arbeiter nach drüben bekomme, daß dort ein infernalisches Geschrei im Dschungel beginnt, sowie ich mich sehen lasse, und daß Giftpfeile schwirren.”

“Apropos Giftpfeile”, ließ sich Rolf hören, “hat der Arzt festgestellt, was es für Gift war?”

“Ja, hat er”, nickte Harris, “und das war die nächste Überraschung im Zusammenhang mit dem ,Spielplatz des Grauens’. Es wird auch für Sie eine sein: Curare!”

“Aber das ist doch nicht möglich!” platze ich heraus, “Curare ist südamerikanisches Pfeilgift! Wie soll das nach Indonesien kommen?”

“Ja, das frage ich mich auch, Mr. Warren. Ich habe keine Antwort darauf gefunden. Wenn der Arzt sich nicht irrt, und warum sollte er, dann ist es tatsächlich Curare, das den guten van Dooren umgeworfen hat. Curare, das nicht allzu frisch und allzu neu ist, sonst hätte er den Transport vom ,Spielplatz des Grauens’ auf meine Plantage nicht überlebt.”

“Curare in Insulinde”, sagte Rolf nachdenklich und schüttelte den Kopf, “die Sache wird wirklich immer merkwürdiger.”

“Hätten Sie etwas dagegen, Mr. Harris, wenn wir uns der Sache annehmen würden?”

“Im Gegenteil”, erklärte der Farmer sofort, “um ehrlich zu sein, ich hatte sogar die Hoffnung, daß Sie sich darum kümmern würden. Denn ich bin bald am Ende, die Regierung wird nichts unternehmen, und wenn ich in drei Wochen nicht mit den Rodungsarbeiten begonnen habe, ist mein Vertrag mit Djakarta hinfällig.”

Ich pfiff leise durch die Zähne.

“Und wer könnte Interesse daran haben, daß Ihr Vertrag mit der Regierung in die Brüche geht?” fragte Rolf.

“Niemand”, erwiderte der Farmer, “absolut niemand. Die Insel ist wild bewachsen. Es ist eine unheimliche Arbeit, sie zu roden und zu Kulturland zu machen, und als ich mich um die Rechte für sie bewarb, hatte ich absolut keinen Konkurrenten, den ich vielleicht überboten hätte oder der auch auf die Insel reflektierte. Die nächsten Plantagen auf den anderen Inseln der Mentavi-Gruppe liegen weit ab. Niemand außer mir könnte das Land dort drüben wirtschaftlich nutzen. Niemand ist daran interessiert.”

“Niemand”, sagte Rolf leise, “niemand ist daran interessiert und trotzdem fliegen Giftpfeile, trotzdem wagt kein Eingeborener dort drüben die Arbeit aufzunehmen.”

“Vor zwei Monaten kam eine Gruppe von vier Weißen zu mir”, sagte Harris düster, “und bat mich, sich drüben einmal umsehen zu dürfen. Na, ich hatte natürlich nichts dagegen. Warum schließlich nicht?”

“Was war das für eine Gruppe?” fragte ich neugierig.

“Ingenieure”, sagte Harris, “sie wollten sich umtun, ob dort drüben nicht günstige Gelegenheit für ein Rollfeld wäre. Sie gehörten zu einer privaten Gesellschaft, die die kleinen Inseln über den Flugverkehr an die Hauptplätze Indonesiens anschließen will. Für mich wäre es gar nicht ungünstig gewesen. Es hätte mich den Absatzhäfen wesentlich nähergebracht.”

“Und was hat das mit den Merkwürdigkeiten zu tun? Hat diese Gruppe auch die Erlebnisse mit den brüllenden Teufeln und fliegenden Giftpfeilen gemacht?”

“Hat sie”, nickte Harris, “sie sind beschossen worden, genau wie van Dooren und ich. Und als sie zur Küste flohen, fehlte einer ihrer Leute. Ein junger Vermessungsingenieur, ein Engländer. Sie haben ihn natürlich trotz der Pfeile gesucht, aber nie eine Spur von ihm entdeckt. Darum erregte mich ja der englische Hilfeschrei bei meinem Besuch auf der Insel so. Der Ingenieur muß noch leben und gefangengehalten werden, habe ich mir gedacht.”

“Und was ist aus der Gruppe geworden?” fragte Rolf.

“Abgereist! Was man ihnen kaum verdenken kann.”

“Und keine Regierungstruppen, um nach dem Verbleib des Vermißten zu forschen?”

Harris zuckte die Schultern.

“Keine, Mr. Torring. Djakarta ist weit, hat wenig Truppen und alle Hände voll zu tun, mit seinen gefährlichen Gegnern fertig zu werden. Denken Sie an die Rebellen auf Celebes, an die Aufstände auf Borneo. Wenn man in einem so jungen Land lebt wie wir, muß man sich daran gewöhnen, selbst mit seinen Problemen fertigzuwerden.”

“Auf jeden Fall”, sagte Rolf, “werden wir uns baldmöglichst da drüben umsehen. Am besten noch heute. Es wäre natürlich gut, wenn Sie uns begleiten würden, Mr. Harris.”

Der Farmer nickte.

“Natürlich komme ich mit. Es ist ja schließlich mein Besitz”, sagte er. “Aber nehmen Sie es mir nicht übel, ein ziemlich flaues Gefühl habe ich bei dem Gedanken, dort drüben im Dschungel herumzukriechen und Zielscheibe für südamerikanische Giftpfeile zu sein.”

“Wieso südamerikanische?” fragte Rolf.

“Ja, da fragen Sie mich zuviel, Mr. Torring. Aber ich kenne mich auf unserem alten Kontinent da drüben ein bißchen aus. War im Krieg auch in Brasilien. Diese verdammten Blasrohrpfeile, wie einer van Dooren getroffen hat, können Sie da in jedem Andenkengeschäft kaufen. Echt aus dem Gran Chaco.”

“Südamerikanische Blasrohrpfeile”, sagte ich und schüttelte den Kopf, “die Sache ist wirklich geheimnisvoll.”

“Haben Sie den Pfeil aufgehoben?” fragte Rolf.

“Natürlich, Mr. Torring. Ich habe ihn in meinem Arbeitszimmer. Kommen Sie, sehen wir ihn uns an, wenn er sie interessiert.”

Wir standen auf, verließen die Veranda und gingen in das Arbeitszimmer des Farmers.

Mit ein paar Schritten war er an seinem großen Schreibtisch und streckte die Hand aus, um eine der seitlichen Schubläden aufzuziehen. Aber mitten in der Luft blieb die Hand plötzlich stehen. Es war, als wenn Harris förmlich erstarrt wäre.

“Was ist?” fragte Rolf.

“Da!” sagte Harris und zeigte auf den Schreibtisch, und jetzt sah ich es auch.

Mitten im Schreibtisch steckte ein malayischer Kris! Mit der Spitze hart ins Holz gestoßen, so daß Klinge und Griff aufragten wie ein schiefes Kreuz.

“Verdammt”, knurrte Rolf, “das ist deutlich!”

Ich wußte, was er meinte. Wir hatten oft genug mit keineswegs friedlichen Malayen zu tun gehabt, um die Geste zu verstehen, die dieser in den Schreibtisch des Farmers gestoßene Malayenkris bedeutete.

Es war eine tödliche Drohung, die niemand leichtnehmen konnte, der jemals mit Malayen zu tun hatte, die kühn und wild genug sind, eine solche Drohung, wenn sie sie einmal ausgesprochen haben, auch durchzuführen.

Und es gab keinen Zweifel, daß auch Harris genau wußte, was dieser Dolch in seinem Schreibtisch bedeutete und wem er galt:

Es war sein Todesurteil!

“Langsam”, sagte Harris, und seine Finger trommelten auf der Tischplatte, “langsam fängt die Geschichte an, mir an die Nieren zu gehen!”

Rolf zog den Dolch aus der Tischplatte und betrachtete ihn.

“Einwandfrei malayisch”, sagte er leise und an niemand gerichtet.

“Der wenigstens stammt nicht aus Südamerika!”

Er sah auf und Harris an.

“Ich kann mir vorstellen, Mr. Harris, daß es ein Schock für Sie ist. Aber lassen Sie sich bitte nicht verrückt machen! Ein Dolch im Schreibtisch mag tausendmal ein malayisches Todesurteil sein, noch leben Sie, und wir sind ja auch noch da. Würde es Ihnen viel ausmachen, mir den Blasrohrpfeil doch noch zu zeigen?”

Harris zog die Schublade an der rechten Seite des Schreibtisches auf, und es schien mir, als wäre er dabei peinlich bemüht, nicht auf den Dolch zu sehen.

Aber das war es nicht, was im nächsten Moment unsere Aufmerksamkeit fesselte.

Harris murmelte einen unterdrückten Fluch und begann aufgeregt in der Schublade zu suchen.

“Ich weiß genau”, knurrte er, “daß ich den Pfeil hier liegen hatte!”

Er suchte weiter und zuckte die Schultern.

“Wo, zum Teufel, soll das Ding geblieben sein?”

Er klatschte in die Hände, und gleich darauf erschien der weißgekleidete Nummer-Eins-Boy des amerikanischen Farmers. Jonda hieß er, und wir hatten ihn während unseres Aufenthaltes auf Harris’ Farm als willigen dienstbaren Geist kennengelernt.

“Tuan gerufen?” fragte er.

“Ja”, sagte Harris. “Wer von den Leuten war in der letzten Zeit hier?”

“Hier, Tuan, hier war keiner. Nur Sinu, der Nummer-Zwei-Boy und die Mädchen in der Küche. Wer sollte sonst hierher kommen? Alle wissen, daß Sie es nicht gern haben, wenn Boys in Ihrem Haus!”

“Da haben Sie es”, sagte Harris, “ich habe es ungefähr so erwartet. Niemand hier, und trotzdem muß jemand hier gewesen sein!”

“Kennst du diesen Dolch?” fragte Rolf und hielt dem Malayen den Kris hin.

Der Boy schrak nicht zurück und zeigte weder Überraschung noch Erkennen. Er schüttelte langsam den Kopf.

“Nein, Tuan. Ich kenne ihn nicht. Aber alle Boys draußen auf den Feldern haben solchen Kris! Er sieht nicht anders aus als sie. Was ist damit?”.

“Nichts”, sagte Rolf, “ich wollte nur wissen, ob du ihn kennst.”

“Aber etwas anderes”, fragte ich dazwischen, “würdest du mit deinem Tuan drüben auf die andere Insel gehen und da arbeiten? Ich meine auf dem ,Spielplatz des Grauens’?”

Der Boy zog die Augenbrauen hoch und sah mich lange an.

“Nicht gern, Tuan, sicher nicht gern.”

“Aber mitgehen würdest du?”

Er zögerte noch etwas, dann nickte er.

“Mitgehen ja, aber nicht gern.”

“Und warum nicht?”

“Tuan, wir haben nie etwas von der Insel dort drüben gehört, aber seitdem Tuan Harris sie gekauft hat, ist sie wie verhext. Seitdem heißt sie auch ,Spielplatz des Grauens’. Alle Boys sagen, es wäre nicht gut, dort hinzugehen.”

Er versuchte ein verschämtes Lächeln.

“Ich, ich meine, ich glaube nicht immer, was die Boys sagen, Tuan. Nicht, daß Sie glauben, ich wäre so ein dummer Narr aus dem Urwald. Aber oft stimmt es, was sie in den Kampoks reden. Es ist eine eigenartige Sache mit den alten Tabus. Ich habe nicht gern damit zu tun. Keiner hat das.”

“Und wer erzählt, daß es nicht gut wäre auf der Insel drüben?” versuchte es Rolf noch einmal.

Der Boy zuckte die Schultern.

“Alle, Tuan, alle meinen es.”

Offensichtlich kamen wir so nicht weiter.

“Es ist gut”, sagte Harris, “du kannst gehen und das Essen anrichten. Und sage Guran-Tong Bescheid, daß er das große Motorboot fertigmacht. Wir wollen nach dem Essen nach drüben fahren.”

“Seya, Tuan”, nickte der Boy und verschwand.

2. Kapitel

Es war bereits gedeckt. Wir konnten uns gleich zum Essen setzen. Und wir taten es auch, obwohl Mel Harris einen recht nervösen Eindruck machte und ein bißchen fahrig war.

Es gab ein Nasi Goreng, jene scharfgewürzte, in aller Welt berühmt gewordene indonesische Reisküche, und zumindest mir schmeckte es großartig. Auch Rolf aß mit offensichtlich gutem Appetit.

Das Essen verlief schweigend, und jeder von uns hing seinen eigenen Gedanken nach, und, so verschieden sie auch sein mochten, im Endeffekt drehten sie sich wohl alle um das gleiche Problem, um jene Insel, die kaum auf Seekarten verzeichnet war und die für Mel Harris plötzlich so problematisch wurde, als sie sich zum “Spielplatz des Grauens” entwickelte.

Es war wirklich eine zu merkwürdige Geschichte um diese Insel. Ich weigerte mich einfach zu glauben, daß nichts und wieder nichts dahintersteckte, daß aus dieser unbedeutenden Insel irgendwo in der Mentavi-Gruppe plötzlich eine Geister- und Spukinsel werden sollte, die es in sich hatte. Solche, scheinbar irrealen Dinge haben immer irgendwo einen sehr realen Hintergrund, das hatten wir auf unseren Fahrten und Abenteuern oft genug erlebt, und ich zweifelte kaum daran, daß es diesmal ähnlich sein würde. Ich war auch ziemlich sicher, daß Rolf die gleichen Betrachtungen über diesen Punkt der Angelegenheit anstellte und zu dem gleichen Schluß kam.

Vermutlich gab es auch keinen anderen! Selbst wenn wir darin, ohne darüber gesprochen zu haben, absolut übereinstimmten, dann gab es immer noch eine Reihe völlig ungeklärter Fragen, und die wenigen Tatsachen, die wir von Harris erfahren können, waren nicht sonderlich dazu angetan, das Dunkel über diese geheimnisvolle Insel zu erhellen.

Da war also das wilde Geschrei, das anhob, als Harris zum erstenmal die Insel betrat, nachdem er sie gekauft hatte. Da war die unbestreitbare Tatsache, daß plötzlich aus dem Gewirr des Dschungels heraus vergiftete Pfeile auf ihn und seinen Begleiter abgeschossen wurden. Pfeile, unter deren Wirkung Harris’ Vormann immer noch zu leiden hatte. Und diese Pfeile stammten aus Südamerika. Südamerikanische Pfeile, abgeschossen auf einer indonesischen Insel!

Und am Ende das merkwürdige Verhalten der Eingeborenen, die bis dahin ordentliche und fleißige Arbeiter gewesen waren. Wenn man dann noch die massive Drohung dazurechnete, die der Dolch im Schreibtisch des Farmers darstellte, wurde die Geschichte dadurch auch nicht klarer. Und sie wurde es auch dadurch nicht, daß Harris sich absolut nicht erklären konnte, wer gegen seinen Besitzanspruch an dieser Insel Einwände haben könnte. Und trotzdem, je länger man die Sache überlegte: Das blieb die einzige logische Erklärung für alles, sie war die einzig denkbare Antwort! Irgend jemand setzte alles daran, Mel Harris zu hindern, aus dieser Insel eine saubere, ertragreiche Plantage zu machen, wie er es auf seiner Hauptinsel getan hatte.

Wer aber, und warum!?

Auf diese Frage wußte ich keine Antwort, und ich hätte sie sehr gern gewußt. Es mußte jemand sein, der über südamerikanische Blasrohrschützen ebenso gebot, wie über den Aberglauben halbzivilisierter malayischer Dschungelarbeiter. Eine Kombination, die einigermaßen gewagt erschien.

Haris lehnte sich zurück und lächelte uns zu. Nun, nach dem Essen, hatte er jenen Schock, den ihm der Kris in seinem Schreibtisch versetzt hatte, offensichtlich verwunden.

“Diese ruhige Mittagsstunde”, sagte er lächelnd, “habe ich immer am meisten geliebt. Tagsüber gibt es sonst auf einer Farm, die noch immer im Aufbau begriffen ist, wenig Zeit, um zu verschnaufen, in den Himmel hinauf zu dösen oder Zukunftsträume zu schmieden.

Wie ist es, meine Herren, trinken Sie einen Whisky mit?”

Ich bin sonst kein Feind eines schönen Whisky Soda an einem heißen Tag. Aber nach dem scharfgewürzten Essen erschien mir doch ein Glas Fruchtsaft mit Eis verlockender, und Rolf ging es ebenso.

Jonda brachte mit der Schnelligkeit eines Kellners in einem erstklassigen europäischen Hotel das Gewünschte, ehe er seinem Tuan den Whisky ins Glas goß, Eiswürfel dazutat und aufschäumendes Sodawasser folgen ließ. Die Sorgfalt, mit der er das alles tat, verriet nur zu deutlich, daß dieses Glas nach dem Essen wirklich eine Liebhaberei des Farmers sein mußte.

“Ich hoffe, es gefällt Ihnen trotz der Aufregung hier”, sagte der Amerikaner und trank uns zu.

Wir hielten uns an den eiskalten Obstsaft, der die Gläser beschlagen ließ, und nippten nur daran, denn niemand, der sich in den Tropen wirklich auskennt, wird von einem kalten Getränk einen großen Schluck auf einmal nehmen.

Auch Harris tat es mit seinem Whisky nicht, wahrscheinlich hatte er es früher einmal versucht und die übliche, recht unangenehme Lehre nach diesem Versuch durchmachen müssen. Er setzte sein Glas ab und öffnete den Mund, als wenn er etwas sagen wollte, aber er konnte gar nichts sagen!

Plötzlich verkrampfte sich sein Gesicht, die Hände tasteten über die Tischdecke, als suchten sie Halt. Sein kräftig gebräuntes Gesicht wurde totenblaß, Schweiß perlte auf seiner Stirn.

Ich sah diesem eigenartigen Wandel noch fassungslos zu, als neben mir Rolf schon aufsprang.

“Was ist, Harris?” stieß er hervor, “Mann, was ist denn?”

Harris gab keine Antwort. Hilfesuchend starrte er Rolf an, dann rutschte er seitlich vom Stuhl und schlug schwer auf den Boden. Polternd kippte sein Stuhl um, aber niemand achtete darauf.

Der schwere Körper des Farmers wand sich wie in Krämpfen, seine Hände ballten sich zu Fäusten. Dann plötzlich ging ein Zucken durch den Körper und Mel Harris lag still und entspannt.

Rolf war mit einem einzigen Satz bei ihm, aber noch vorher kniete Jonda bei seinem Herrn. Die beiden drehten Harris auf den Rücken, Rolf faßte sofort nach dem Puls des bewegungslosen Harris, versuchte die fest geschlossenen Augenlider zu öffnen und riß ihm das beengende Hemd auf.

“Er lebt”, rief er mir zu, und dann Jonda:

“Schnell, besorge warme Milch und Senf!”

Der malayische Hausboy sah meinen Freund einen Moment fassungslos an.

“Nun mach schon!” befahl Rolf.

“Ja, Tuan”, sagte der Malaye verdattert, “warme Milch und Senf!”

“Vergiftet?” fragte ich.

Mein Freund nickte.

“Sieht ganz so aus. Diesmal dürfte mit Schlangenserum wenig zu beschicken sein. Wir müssen sehen, daß er das Gift so schnell wie möglich ausbricht.”

Jetzt hatte Jonda begriffen und fragte nicht mehr. Er rannte davon und kam Augenblicke später schon mit einer, großen Karaffe Milch wieder und einem silbernen Senftopf, der sonst wohl die Abendtafel des Farmers zieren mochte. Rolf leerte den Inhalt der Senfdose hastig in die Milch und verrührte es zu einem unangenehm aussehenden Brei, den wir gemeinsam mit Gewalt dem bewußtlosen Farmer einflößen mußten. Jonda stand hilflos und bestürzt neben uns.

“Was ist mit Tuan Harris?” fragte er mich.

“Jemand hat ihm Gift gegeben”, erklärte ich, und Jondas Gesicht war so ehrlich bestürzt, daß ich nicht mehr an seiner Aufrichtigkeit zweifelte, wie ich es im ersten Moment instinktiv getan hatte.

“Tuan Harris Gift? Aber warum?” wollte er wissen. Und dann begriff er die Zusammenhänge.

“Alles wegen dieser verdammten Insel, die sie den ,Spielplatz des Grauens’ nennen, nicht wahr?”

Ich nickte, während Rolf immer noch seine ekelhafte Mischung von Senf und Milch Harris einflößte.

“Es sieht ganz so aus, Jonda.”

“Ich habe den Tuan immer wieder gewarnt”, sagte der Malaye leise, “es ist eine Teufelei mit diesen alten Tabus und den Leuten, die an sie glauben.”

“Kennst du die Leute?” fragte ich vorsichtig.

Jonda zuckte die Schultern.

“Vielleicht ja, vielleicht nein, Tuan. Ich weiß es nicht. Man weiß nie bei den Leuten draußen, ob sie an den alten Zauber glauben und das tun, was ihnen andere einflüstern oder nicht.”

Ein Schatten fiel über den Raum und eine polternde Stimme fragte:

“Was geht denn hier vor?”

Ich fuhr herum. In der Tür stand ein kleiner, dicker Mann in zerknitterten, nicht mehr ganz sauberen Sachen. Zweifelsohne ein Weißer, und ebenso einer, der nicht gerade zu den elegantesten, vermögendsten Kreisen des Landes gehörte.

“Wer sind Sie?” fragte ich hart zurück, viel härter, als es eigentlich nötig gewesen wäre. Die Schuld daran trugen sicher die letzten Ereignisse.

“Eh”, machte der Fremde und musterte mich aufmerksam, “Rotter, Mijnheer, Felix Rotter. Die Leute hier nennen mich den Doktor.”

Er lächelte und sein Gesicht bekam dabei etwas Eulenhaftes.

“Aber, was ist mit Mel Harris?”

“Wahrscheinlich vergiftet”, sagte ich barsch.

Rotter sah mich einen Moment ungläubig an, dann entwickelte er plötzlich eine Geschwindigkeit, die ich dem kleinen, dicken Mann niemals zugetraut hätte. Wie ein Gummiball, so kam es mir vor, hüpfte er an mir vorbei und zu Harris und Rolf hin.

“Da komme ich ja gerade im richtigen Moment”, rief er dabei, “ich bin so was ähnliches wie Arzt. Lassen Sie mal sehen. Was geben Sie ihm da?”

“Das übelste Brechmittel, das ich kenne”, sagte Rolf. “Das ist gut, das ist gut”, schnaufte der Kleine, “lassen Sie sehen, was macht der Puls?”

Ich zog mich ein wenig zurück und schaute diesem seltsamen Rotter, den, wie er selbst gesagt hatte, die Leute Doktor nannten, zu. Mit einer ungeheuren Behendigkeit machte er sich an Harris zu schaffen. Er konnte mit unserem primitiven Brechmittel viel besser umgehen, als ich und Rolf zusammen, und hatte schon nach wenigen Sekunden Erfolg.

“Waren Sie dabei?” fragte er dazwischen Rolf.

Und als er nickte, erklärte Rotter:

“Das ist gut, das ist gut. Wahrscheinlich verdankt Mel der Tatsache sein Leben. Sehen Sie, unser Zeug fängt schon an zu wirken. Wenn er das Zeug los ist, wird es ihm bald wieder besser gehen. Am besten, wir legen ihn auf die Couch da drüben.”

Gemeinsam schafften wir Harris nach dort. Rotter kauerte sich neben ihm nieder, während Rolf zu mir kam.

“Schöne Bescherung”, sagte er leise, “anscheinend sind die Dinge viel ernster, als es uns zuerst scheinen wollte. Irgend jemand muß mächtig hinter dem alten Harris her sein. Wenn ich bloß eine Ahnung hätte, was das alles soll. Aber warum und was steckt dahinter und vor allem, wer?”

“Wir müssen abwarten”, sagte ich langsam, “abwarten, bis wir drüben gewesen sind und alles mit eigenen Augen gesehen haben. Vielleicht gibt es dann eine Erklärung.”

“Vielleicht”, sagte Rolf.

Da wir hier nichts nützen konnten, gingen wir auf die Veranda, um nach der Aufregung eine Zigarette zu rauchen. Reden wollten wir beide nicht, dazu waren wir noch zu erregt.

“Es geht ihm schon viel besser”, sagte plötzlich eine leicht verfettete Stimme hinter uns, und ich brauchte mich gar nicht mehr umzudrehen, um zu wissen, daß es dieser merkwürdige Felix Rotter war, der von sich selbst meinte, die Leute würden ihn den Doktor nennen. Aus der Nähe wirkte er noch heruntergekommener als vorher bei seinem Eintritt, aber von seinem Handwerk schien er einiges zu verstehen. Er wischte sich den Schweiß mit einem nicht ganz sauberen Taschentuch von der Stirn und kramte eine zerdrückte Zigarettenschachtel aus der Hosentasche. Rolf gab ihm Feuer, und kurz darauf hüllte uns der kleine, dicke Mann in scharfriechende Rauchwolken. Es waren seltsame Zigaretten, die er da rauchte, mit offensichtlich ziemlich üblem Tabak und braunem Papier. Sie erinnerten im Geruch an billige französische Zigaretten.

“In ein paar Minuten”, erklärte Rotter, “wird der gute Harris wieder zu sich kommen. Wahrscheinlich ist er noch ein bißchen schlapp und im großen und ganzen wird er sich furchtbar wundern, was ihm eigentlich passiert ist.”

“Auf was tippen Sie?” fragte Rolf.

Rotter zuckte die runden, bulligen Schultern.

“Irgendein Gift”, sagte er, “irgendeins von diesen verrückten Giften, von denen keiner genau sagen kann, was sie eigentlich sind und woher sie kommen. Es gibt eine Menge davon hier und ich weiß wirklich nicht, welches Harris nun umgeworfen hat.”

“Ein bißchen viel Gift auf dieser Insel in letzter Zeit”, meinte ich nachdenklich.

Rotter warf mir einen schnellen Blick zu.

“Viel Gift? Ach so, dann hat Ihnen Harris schon die Geschichte von der Insel dort drüben erzählt?”

“Von der Insel und den Giftpfeilen”, sagte Rolf. “Sie haben sicher damals van Dooren behandelt. War es wirklich Curare?”

Rotter wiegte den Kopf hin und her.

“Muß wohl”, sagte er, “so verrückt es klingt, es muß wohl Curare gewesen sein. Darum bin ich überhaupt hergekommen. Die Sache ließ mir irgendwie keine Ruhe. Will mir den Pfeil noch mal angucken, von dem Harris steif und fest schwört, er wäre südamerikanischen Ursprungs.”

“Da sind Sie zu spät gekommen”, sagte Rolf, “obwohl Sie sonst gerade im richtigen Moment kamen. Aber der Pfeil ist verschwunden!”

“Was Sie nicht sagen? Verschwunden? Wieso denn das?”

“Ja, das wissen wir auch nicht. Harris wollte ihn uns zeigen, aber er war nicht mehr da!”

“Ich habe ihm gleich gesagt, er soll die Finger von dieser Insel lassen, wenn die Eingeborenen von Tabu und sonstigen Dingen murren.”

Er zog heftig an seiner übelriechenden Zigarette und blies große Rauchwolken aus.

“Wissen Sie, ich bin schon viel länger als Harris in diesem Land und habe Sachen erlebt, die kein Außenstehender glauben würde. Es ist schon eine merkwürdige Geschichte!”

“Und Sie würden die Finger von der Insel drüben lassen?” fragte Rolf.

Rotter nickte schwerfällig.

“Ich denke schon. Wenn alle meine Leute so dagegen wären, würde ich es tun. Aber Harris ist einer von diesen verfluchten Dickköpfen, die mit aller Gewalt das durchstehen wollen, was sie einmal angefangen haben.”

“Waren Sie denn schon mal drüben auf der Insel?” fragte ich langsam.

Rotter nickte.

“Natürlich. Habe mich mal drüben umgesehen. Und ich habe genau dasselbe erlebt wie Harris. Ich weiß nicht, ob er es Ihnen erzählt hat, aber es gab dieses Kriegsgeschrei da im Urwald und alles, was dazu gehört. Nur von den Giftpfeilen blieb ich verschont. Aber”, er setzte ein etwas verschämtes Lächeln auf, “ich habe es auch vorgezogen, den Strand gar nicht erst zu verlassen, als ich das Gebrüll hörte.”

“Schade”, sagte Rolf, “wir wollen uns nachher auch einmal drüben umsehen und ich hätte es ganz gern, wenn ein Mann, der das Land so genau zu kennen scheint wie Sie, dabei wäre. Wir haben uns zwar in Indonesien auch schon einige Male umgetan, aber das ist natürlich kein Vergleich mit der Landeskenntnis eines Mannes, der hier groß geworden ist und seit Jahrzehnten hier lebt.”

“Och, wenn es das ist”, knurrte Rotter, “mitkommen will ich schon. Nur allein kriegen mich keine zehn Pferde wieder nach drüben. Ich bin nicht mehr der Schnellste, wissen Sie, und diese Giftpfeile? Nee, das ist . nichts für mich. Aber mitkommen tu ich. Was meinen Sie überhaupt, was hinter der ganzen Sache steckt?”

“Schwer zu sagen”, antwortete ich an Rolfs Stelle, “wirklich schwer zu sagen. Bisher sehen wir überhaupt keinen Grund dafür.”

“Das ist richtig”, sagte Rotter, “das ist völlig richtig. Ich habe mir auch meine Gedanken darüber gemacht. Jedermann kümmert sich hier um alles. Es ist wie auf einem Dorf, wenn man auf solch einer Inselgruppe mit zehn oder zwölf Menschen zusammenlebt. Jeder weiß von jedem und jeder kümmert sich um jeden. Also, ich habe mir auch viel Gedanken darüber gemacht und auch mit meinen Eingeborenen gesprochen, was da drüben wohl los sein könnte. Aus den Burschen ist überhaupt nichts herauszubekommen. Wenn Sie mich fragen, ich habe ja zuerst darauf getippt, daß irgend jemand dem guten Harris die Insel abspenstig machen will. Aber er schwört Stein und Bein, daß es nicht so wäre.”

“Vielleicht verrät uns die Fahrt nach drüben etwas?”

“Vielleicht”, nickte Rotter, “aber ich glaube, es ist besser, ich kümmere mich jetzt um meinen Patienten. Der braucht mich wahrscheinlich nötiger, als der ganze ,Spielplatz des Grauens’.”

Er zog noch einmal heftig an seiner halbgerauchten Zigarette und warf sie dann achtlos über die Verandabrüstung, ehe er ins Wohnzimmer zurückeilte.

Ich sah nachdenklich auf die braune Zigarette, von der ein dünner Rauchfaden aufzog, ehe sie im feuchten Gras erlosch.

“Merkwürdiger Bursche!” sagte Rolf, “ein bißchen verkommen, offensichtlich schon sehr lange im Lande. Aber als Arzt scheint er ganz tüchtig zu sein. Aber etwas anderes, was hältst du von dem neuen Anschlag auf Harris?”

“Ja, war er auf Harris gezielt oder auf uns alle?” fragte ich, “wenn auf uns alle, dann müßten die unsichtbaren Gegner unseres Farmers schon von unserer Existenz wissen.”

“Das wäre eine Möglichkeit”, sagte Rolf, “die andere wäre, daß es ihnen ziemlich einerlei ist, wenn sie Harris ermorden wollen, ob sie vielleicht noch ein paar andere mittreffen.”

“Das ist aber eine großzügige Einstellung”, grinste ich, “bleibt die Frage, wie es kommt, daß wir von dem Gift nichts merken. Es scheint doch ziemlich heftig und schnell zu wirken!”

“Das tun diese Tropengifte alle”, nickte Rolf, “und die Erklärung, daß wir nichts merken, kann nur sein, daß wir kein Gift zu uns genommen haben.”

“Wir haben aber genau dasselbe gegessen wie Harris, Rolf.”

Rolf nickte nachdenklich.

“Stimmt, genau dasselbe. Aber”, er sah mich an, “der Whisky, der Whisky, verstehst du? Das ist das einzige, was wir nicht angerührt haben. Wenn Harris beim Mittagessen vergiftet worden ist, dann nur mit dem Whisky. Komm, wir wollen uns um sein Glas und um die Karaffe kümmern!”

Im Wohnzimmer machte sich Rotter am Lager des Farmers zu schaffen. Harris’ Atemzüge waren tief und ruhig, die unnatürliche Blässe seines Gesichtes war gewichen. Er wirkte wie ein Schläfer, nicht mehr wie ein Mann, der mit einem heimtückischen Tod kämpft.

Das Whiskyglas hatte er bei seinem Sturz umgestoßen, ober die Karaffe stand noch unberührt auf dem Tisch. Der Boy Jonda lehnte gegen die Wand und beobachtete seinen Herrn und Rotter, ohne sich um etwas anderes zu kümmern. Der Ausdruck tiefer Bestürzung war noch immer nicht aus seinem Gesicht gewichen.

Rolf hatte die Whiskykaraffe aufgenommen und schnupperte an dem goldbraunen Getränk. Dann schüttelte er den Kopf und hielt mir die Karaffe hin. Aber auch ich konnte nichts anderes wahrnehmen, als den starken, rauchigen Geruch des Whiskys.

Ich tupfte den Zeigefinger in die Flüssigkeit und leckte vorsichtig daran. Aber auch da blieb nur Whiskygeschmack zurück.

Rotter hatte uns aufmerksam beobachtet.

“Meinen Sie, daß der Whisky vergiftet war?” fragte er von der Couch her.

“Es gibt kaum eine andere Möglichkeit”, erwiderte Roll’, “alles andere haben wir auch gegessen. Und bei uns hat es keine Vergiftungserscheinungen gegeben.”

“Lassen Sie ihn stehen”, schlug Rotter vor, “ich habe drüben auf meiner Insel so ein kleines Labor. Ich werde ihn untersuchen. Vielleicht verrät uns das Gift mehr. Aber viel Hoffnung habe ich nicht. Es wird so ein verdammtes Eingeborenengift sein, mit dem unsere Wissenschaft immer noch nichts anfangen kann.” Nun, wenn sie das auch nicht konnte, im Falle des Farmers Mel Harris jedenfalls hatte Rotters medizinisches Können und unser schnelles Eingreifen einen vollen Erfolg zu verzeichnen.

Kaum eine Viertelstunde später kam der Farmer wieder zu sich und wußte tatsächlich kaum, was ihm geschehen war. Er fühlte sich noch etwas schwach und klagte über Kopfschmerzen, sonst schien die Vergiftung keine Folgen hinterlassen zu haben.

Aufmerksam verfolgte er Rolfs Bericht über die letzten Ereignisse und schüttelte immer wieder den Kopf.

“Die Sache gefällt mir immer weniger”, knurrte er schließlich ärgerlich. “Es sieht so aus, als wäre ich jetzt schon in meinem eigenen Haus nicht mehr sicher.”

“Das sieht nicht nur so aus”, sagte Rolf langsam, “es ist so! Erst der Dolch als Todesdrohung und die Ausführung blitzschnell hinterher. Seien Sie froh, daß Sie nicht mehr von dem Zeugs erwischt haben. Wahrscheinlich wäre dann jede Hilfe zu spät gewesen.”

“Jetzt habe ich die Nase aber voll”, knurrte er, “restlos voll! Was wollen wir unternehmen?”

Der Zorn des Farmers brachte ihn schneller und besser auf die Beine, als es jede andere Hilfe getan hätte.

“Es gibt zwei Möglichkeiten”, sagte Rolf lächelnd, “entweder wir versuchen mit dem Spuk auf der Insel und dem Rattenschwanz von Gemeinheiten, der daran zu hängen scheint, aufzuräumen, und das möglichst schnell. Oder Sie tun das, was Ihre unbekannten Gegner wollen und lassen die Finger vom ,Spielplatz des Grauens’.”

“Über die zweite Möglichkeit reden wir besser nicht mehr”, knurrte Harris böse, “und was die erste anbetrifft”, er sah sich um.

“Jonda!”

“Tuan?”

“Bring’ mir meine Pistole und die Munition für die Winchester!”

Er wandte sich wieder an uns: “Ich denke, in einer halben Stunde werde ich soweit sein, daß wir losfahren können. Jetzt langt mir mit der Bande. Wenn es da drüben wieder Giftpfeile gibt, dann sollen sich die Herren Blasrohrschützen umschauen. Meine alte Winchester hat auch noch ein Wort mitzureden!”

“Wie wär’s?” fragte Rolf mich leise, “wenn du Hoffmann Bescheid sagtest, daß er die Insel drüben ein wenig im Auge behält? Dabei könntest du auch gleich Pongo und unsere Gewehre holen. Ich denke, wir nehmen den Schwarzen lieber mit. Er kann uns auf der Insel drüben eine Menge nützen!”

Ich nickte und verließ den Raum. Bis zum Liegeplatz unserer Jacht waren es knapp fünf Minuten. Ich brauchte noch einmal fünf, um Hoffmann einzuweihen. Der Kapitän, der schon soviel mit uns gemeinsam erlebt hatte, verstand sofort.

“Ein Jammer”, knurrte er böse, “daß ich den Motor ausgebaut habe. Wir könnten sonst ‘rüberfahren und die Insel mit der ganzen Besatzung durchkämmen.”

Er zeigte dann auf das schwere Maschinengewehr unter der Persenning im Vorschiff.

“Ich denke, das da wäre ein Argument gegen Blasrohrschützen, dem sich auch der hartnäckigste Halunke nicht verschließen könnte.”

“Lassen Sie es gut sein, Hoffmann”, sagte ich, “vielleicht ist es sogar besser, wenn wir nur Pongo mitnehmen, statt der ganzen Besatzung. Wir wollen ja keine Invasion durchführen und Besatzungsmacht spielen. Es genügt, wenn Sie aufpassen, was sich zwischen den Inseln tut und es notfalls verhindern. Wir meinen nämlich, daß eine ziemlich direkte Verbindung von diesem ,Spielplatz des Grauens’ nach hier bestehen muß.”

“Anzunehmen”, brummte der Kapitän, “wie sollten die Burschen sonst hier verrückt spielen, wenn sie drüben wohnen? Verlassen Sie sich auf mich, Herr Warren. Ich werde ein paar Mann als Deckwache abstellen, und es müßte mit dem Teufel zugehen, wenn auch nur eine Fliege zwischen den Inseln herumschwirrt, ohne daß wir sie sehen.”

Das war vielleicht etwas übertrieben, aber es beruhigte doch immerhin, zu wissen, daß, was auch geschehen mochte, an der Küste ein paar Männer die Augen offenhielten, auf die wir uns absolut verlassen konnten.

Pongo brauchte ich nur ein paar Anweisungen zu geben. Er war sofort im Bild, holte unsere Gewehre und machte sich gleich auf den Weg zu Harris’ Anlegeplatz, wo das schwere, schnelle Motorboot des Farmers lag.

Auf dem Rückweg ließ ich mir ein wenig Zeit, schaute mich hier und da um und bummelte langsam zwischen den Feldern zum Haupthaus zurück.

Vielleicht war das ganz gut, denn durch diesen Zufall näherte ich mich seitlich der Veranda, während ich sonst quer über den freien Platz gekommen wäre und von weit her zu sehen gewesen wäre.

Vielleicht irrte ich mich, aber ich hatte doch den Eindruck, daß der Mann, der urplötzlich neben mir vor der Veranda stand, sich kaum von mir hätte sehen lassen, wenn ich den normalen Weg gekommen wäre.

Als ich nur noch wenige Meter von ihm entfernt war, hörte er mich und fuhr herum. Sein Gesicht verriet deutlich Überraschung, aber wie alle Malayen, hatte er sich sehr schnell wieder in der Hand und sagte ausdruckslos:

“Ich habe Sie gar nicht kommen hören, Tuan.”

Ich trat ganz auf ihn zu. Es war Guran-Tong, der Vormann von Harris, auf dessen Zuverlässigkeit der Farmer schwor. Ich war einigermaßen überrascht, ihn hier zu sehen.

Der Grund war ziemlich einleuchtend, denn als ich neben ihm stand, hörte ich deutlich die Stimme meines Freundes, des Farmers und Rotters.

Unverkennbar verstand ich, wie Rolf gerade den anderen beiden erklärte, daß ich unserem Kapitän Hoffmann die Anweisung überbrächte, den Seeraum zwischen den beiden Inseln zu überwachen, so daß zumindest keine direkte Verbindung zwischen Harris’ Hauptinsel und dem “Spielplatz des Grauens” aufgenommen werden konnte, bis und wenn wir drüben waren.

Und ebenso deutlich wie ich es hörte, mußte es auch Guran-Tong, der angeblich so zuverlässige Vormann des Amerikaners, verstehen. Dieses und alles andere, was vorher gesagt worden war!

Ich sah den Burschen zweifelnd an, aber sein Gesicht verriet nichts.

“Ich wollte Ihnen sagen”, meinte er gleichgültig, “daß das Boot zur Abfahrt bereitliegt. Wir können sofort auslaufen.”

Ich nickte, und ich wollte den Malayen schon fortschicken, als ich mich eines anderen besann. Vielleicht war auch das wieder ein Zufall, vielleicht Instinkt, vielleicht auch nur eine Folge meines ersten aufkeimenden Verdachtes gegen diesen malayischen Vormann, der sich durchaus als äußerst unbegründet erweisen konnte.

Aber nach dem, was eben mit Harris passiert war, konnten wir gar nicht vorsichtig genug sein.

“Wirst du uns fahren?” fragte ich.

Guran-Tong nickte.

“Ich fahre immer das schwere Motorboot, Tuan!”

“Du weißt, wohin wir wollen?”

Er nickte.

“Tuan Harris hat mir befohlen, nach der anderen Insel zu fahren!”

“Nach dem ,Spielplatz des Grauens’”, sagte ich spöttisch, “das meinst du doch, nicht wahr?”

“So nennen die Leute die Insel, Tuan”, antwortete er unbewegt.

“Und du wagst es trotzdem, hinüberzufahren? Obwohl du dich, wie die anderen, geweigert hast, dort drüben zu arbeiten?”

“Hinüberfahren und arbeiten sind zwei Sachen, Tuan”, sagte der Malaye ruhig. “Wenn ich hinüberfahre, brauche ich die Insel nicht zu betreten und keines der alten Tabus zu verletzen. Wenn ich arbeite, müßte ich das tun.”

“Wie alt sind denn diese Tabus?” wollte ich wissen.

Er zuckte die Schultern.

“Uralt, Tuan. So alt wie die Erde, denke ich manchmal!”

“Kommt es dir dann nicht mal komisch vor, daß diese alten Tabus so plötzlich wieder aufleben, nachdem sich jahrzehntelang niemand darum gekümmert hat?”

“Es ist eine merkwürdige Sache mit diesen Dingen, Tuan. Sie, als Weißer, verstehen dies nicht.”

“Das mag sein”, entgegnete ich, “aber dafür verstehe ich eine ganze Reihe anderer Dinge. Zum Beispiel”, ich sah ihn scharf an, “wirst du das Boot nicht fahren!”

Malte sich Bestürzung in seinem Gesicht oder täuschte ich mich?

Im nächsten Moment war wieder nichts mehr zu erkennen.

“Tuan Harris hat…”, hob er an.

Ich winkte ab.

“Tuan Harris hat das eine und ich habe das andere, Guran-Tong. Du wirst das Boot nicht fahren. Tuan Harris hat es mir vorhin gesagt. Du sollst dich um die Reisfelder kümmern.”

Diesmal war das höhnische Lächeln im Gesicht des Vormanns deutlich sichtbar, aber es huschte über die braunen Züge wie der Schatten einer wandernden Wolke an einem sonnigen Tag über das Land.

“Wie Tuan befehlen”, sagte er, “dann will ich gleich gehen und mich um den Reis kümmern.”

Das schien mir offener Hohn zu sein, wenngleich dem Vormann meine Anordnung offenbar mißfallen hatte. Wenn mein Verdacht auch nur den Funken einer Berechtigung hatte, dann mußte er noch andere Mittel und Wege kennen, sich mit seinen Verbündeten in Verbindung zu setzen. Aber wahrscheinlich ging da meine Phantasie mit mir durch. Wahrscheinlich war Guran-Tong nichts weiter, als von meinen Anordnungen überrascht und vielleicht sogar beleidigt.

Ich zuckte die Schultern und stieg die paar Stufen zur Veranda empor.

Die Gefährten waren bereits fertig zur Abfahrt. Ich unterrichtete Rolf kurz davon, was ich mit Hoffmann verabredet hatte und daß Pongo uns am Boot erwarten würde.

Rotter hatte von Harris eine alte amerikanische Armeepistole bekommen, weil er ohne Waffen zu seiner Besuchsfahrt aufgebrochen war. Die große, stumpf-schwarze Pistole hatte er vorn unter der schmutzig-weißen Jacke in den Hosenbund geschoben, und da bildete sie einen seltsamen Kontrast zu der friedlich-verkommenen Erscheinung des Inselarztes.

Auf dem Weg zum Landeplatz wurde kaum gesprochen, erst als wir das schwere Motorboot bestiegen, fragte der Farmer erstaunt nach dem Verbleib seines Vormannes Guran-Tong, der uns fahren sollte, als Pongo sich wie selbstverständlich an das Ruder des Bootes stellte und den starkpferdigen Motor anspringen ließ.

“Ich hatte das Gefühl, als ob Ihr Vormann uns belauschte”, sagte ich ruhig, “und bei der Heiterkeit der Situation, die uns Ihre unbekannten Feinde eben erst wieder demonstriert haben, erschien es mir besser, jede nur denkbare Vorsicht anzuwenden.”

“Verdacht gegen Guran-Tong?” fragte er, “aber das ist doch absurd! Ich kenne den Burschen, solange ich auf der Insel bin. Er war von Anfang an bei mir!”

Ich zuckte die Schultern. Vielleicht war meine Vorsicht wirklich übertrieben, jedenfalls billigte Rolf sie. Nur Rotter schüttelte ungläubig den Kopf.

“Wenn Sie so weitermachen”, erklärte er unwillig, “wird Harris eine Menge Porzellan zu kitten haben, wenn diese Geschichte vorbei ist.”

“Wenn es nur Porzellan ist”, sagte Rolf scharf, “wollen wir von Glück reden. Nach den Mordanschlägen könnten es gut lebensgefährliche Wunden sein, Rotter. Vergessen Sie das nicht!”

Der Arzt schwieg beleidigt während der ganzen Fahrt zur Insel, und auch wir hatten uns nichts weiter zu sagen.

3. Kapitel

Etwa drei Meilen mochten es bis zum “Spielplatz des Grauens” auf dem direkten Weg sein, und wir waren kaum noch weiter als vier- oder fünfhundert Meter vom Strand entfernt, als Rolf Pongo eine geflüsterte Anweisung gab.

Pongo ließ das kleine Mahagoniruder durch die nervigen Fäuste wirbeln, das Boot schwang herum und rauschte mit voller Fahrt parallel zur Küste dahin.

“Wollen Sie die Insel erst umfahren?” fragte Harris.

Er hatte sich von seiner Vergiftung wirklich großartig erholt und zeigte keinerlei Nachwirkungen mehr. “Das lohnt sich nicht. Sieht von allen Seiten gleich schlecht aus.”

Rolf wandte sich lächelnd um.

“Wenn Sie der Mann wären, der diesen ganzen Budenzauber dort inszeniert hat, Harris, und Sie müßten annehmen, daß Sie wieder einmal Besuch bekommen, Besuch, den Sie absolut nicht haben wollen, was würden Sie tun?”

“Ihn nach Hause schicken”, grinste der Farmer, “so, wie er es bisher auch getan hat mit uns.”

“Richtig! Wenn dieser Besuch von Osten kommen muß, wo würden Sie die Vorbereitung inszenieren?”

“An der Ostseite der Insel natürlich, da, wo der Besuch landet!”

Rolf grinste.

“Wissen Sie nun, warum wir die Insel umfahren, Harris? Wir landen genau auf der entgegengesetzten Seite. Das wird unseren Freunden einige Mühe kosten, uns schnell genug zu folgen, verstehen Sie?”

“Sie hetzen sie also quer durch den Urwald, Mr. Torring, was?” fragte Harris. Der Gedanke schien ihm großartig zu gefallen.

“Genau!”

“Gar nicht dumm”, knurrte Rotter von seinem Platz her. Es war das erstemal, daß er wieder etwas sagte. “Sie scheinen ja ziemlich gerissen zu sein, Mr. Torring.”

“Sonst würden wir wahrscheinlich längst nicht mehr leben”, antwortete Rolf ruhig.

Inzwischen hatte das Boot die Westseite der Insel erreicht, und Pongo stellte den Motor ab. Mit dem letzten Schwung seiner Eigenfahrt schob sich das Boot den weißen Sandstrand hinauf und lag dann still.

Wir waren aufgesprungen, und ich muß zugeben, daß wir alle darauf gefaßt waren, von einem infernalischen Gebrüll und einem Hagel bunter Blasrohrpfeile empfangen zu werden. Trotz Rolfs List!

Nach Harris’ Erzählungen, die Rotter so eindrucksvoll bestätigt hatte, waren wir durchaus darauf vorbereitet.

Selbst Rotter, der so gemütlich und harmlos wirkte, als könne er keiner Fliege etwas zuleide tun, tastete zu der schweren 45er Armeepistole in seinem Hosenbund.

Aber nichts geschah!

Wenn man uns erwartet hatte, dann sicher auf der gegenüberliegenden Seite der Insel, und so schnell hatten die Feinde des Farmers Harris nicht umdisponieren können.

Wir sprangen nacheinander ins Wasser und wateten die paar Schritte bis ans Land. Pongo war der erste, wir anderen folgten, wachsam mit angespannten Sinnen und bereit, ebenso schnell zu schießen, wie in Deckung zu gehen.

Aber auch jetzt geschah nichts!

Wir erreichten den Strand und dann zwanzig Meter weiter den Beginn der Vegetation, die, nach ein paar kniehohen Büschen, die als Ausläufer des Grüns in den weißen Sandstrand hinausragten, sich emporbäumte zur hohen, dichten Dschungelvegetation der Inseln um den Äquator.

Am Waldrand blieben wir stehen; er bot uns Deckung gegen Sicht, wenn auch kaum gegen schwirrende Blasrohrpfeile, deren Existenz mir in diesem Moment nicht sonderlich sympathisch war.

Den anderen schien es ebenso zu gehen, denn immer wieder gingen ihre Blicke in die Runde und immer noch umklammerten ihre Fäuste ihre Waffen fest.

“Pongo meinen, Massers am Strand entlang gehen, Pongo vorweg!” schlug unser schwarzer Begleiter vor.

“Wir bieten am Strand weit bessere Ziele als im Wald”, gab Rolf zu bedenken.

“Masser Torring recht. Aber Pongo finden auf Sand Fährten viel leichter als im Wald.”

Rolf sah mich an.

“Pongo hat recht. Er ist ein bißchen gefährlicher als im Walddickicht, aber wenn irgend jemand die Insel betreten oder verlassen hat, werden wir seine Spuren im Sand schneller und sicherer finden, als wenn wir stundenlang im Inselurwald suchen.”

Ich nickte.

“Und was ist mit dem Boot?” fragte Rotter, “wollen Sie riskieren, daß es uns so geht, wie Harris? Vielleicht stellen sie uns das nächstemal das Boot nicht auf die andere Seite der Insel wie bei ihm, vielleicht ist es einfach verschwunden. Dann können wir uns ein Floß bauen, um zurückzukommen. Bei den vielen Haien, die es hier gibt, erscheint mir das keine sonderlich glückliche Lösung zu sein.”

Ich mußte ein Lächeln unterdrücken. Nicht wegen des berechtigten Einwandes wegen des Bootes, sondern, weil er von Rotter kam. Der dicke Rotter fuhr gleich darauf fort:

“Wir müssen wohl eine Wache darauf zurücklassen, und wenn Sie keine anderen Vorschläge haben, wäre ich gern bereit, das für uns so wertvolle Boot vor Fremden zu beschützen.”

Auch Rolf lächelte, aber er nickte.

“Natürlich, Mr. Rotter. Am besten, Sie gehen auf das Boot zurück, da haben Sie Deckung gegen irgendwelche Angreifer. Es ist richtig, wir dürfen uns den Rückweg nicht abschneiden lassen.”

Der dicke Rotter hatte es furchtbar eilig, über den Strand zurück ins Boot zu kommen, und ich konnte es ihm nicht einmal verdenken. Auf jeden Fall war er da sicher vor plötzlich heranschwirrenden Pfeilen. So weit reichte kein Blasrohrpfeil, um aus der Deckung des Waldes heraus das Boot zu treffen. Und wenn die geheimnisvollen Blasrohrschützen näher kamen, dann hatte Rotter ja immer noch seine schwere 45er.

Wir setzten uns entlang des Urwaldrandes in Bewegung. Pongo übernahm die Spitze, wir anderen folgten ihm mit schußbereiten Waffen, und ich ertappte mich immer wieder dabei, daß ich das wirre Grün des Waldes beobachtete, ob nicht plötzlich lautlos schmetterlingsbunte Pfeile herangeschwirrt kämen, wie wir sie in ihrer heimlichen Tücke oft genug in Südamerika erlebt hatten.

Aber alles blieb ruhig!

Pongo pirschte wie ein Jagdhund voraus, Rolf folgte ihm unmittelbar, dann kam Harris mit seiner alten Winchester unter dem Arm, deren Mündung auch unverwandt auf den Wald zeigte, und den Schluß bildete ich.

Als Harris, nachdem wir fast die Hälfte der Insel umrundet hatten, plötzlich stehenblieb, wäre ich fast auf ihn aufgelaufen.

“Was ist?” fragte ich nach vorn, “warum bleibt ihr stehen?”

Denn auch Rolf und Pongo waren bewegungslos stehengeblieben.

Pongo zeigte auf den Sand vor sich.

“Massers sehen! Hier Menschen gegangen. Nicht einmal, sondern öfter. Immer wieder.”

Ich trat neben Rolf und starrte wie er in den Sand. Dort gab es eine schmale Stelle, die Pongos Aufmerksamkeit erregt hatte. Hier war der Boden festgetreten von Füßen, die oft über ihn hingeglitten waren. Pongo ließ uns stehen und eilte zum Strand hinunter. Als er zurückkam, nickte er.

“Dort unten oft Boot angelegt. Hier immer Menschen auf ,Spielplatz des Grauens’ kommen. Wohl Menschen sein, die großes Gebrüll machen”, erklärte er grinsend.

Und es war durchaus möglich, daß er damit recht hatte.

Rolf zeigte auf die undurchdringlich scheinende Wand des Urwaldes und nickte Pongo zu.

“Wollen sehen, ob wir den Weg finden, den sie weiter über die Insel genommen haben.”

“Pongo finden”, erklärte unser schwarzer Begleiter.

“Haben Sie diesen Teil der Insel schon untersucht?” fragte ich meinerseits Harris.

Der zuckte die Schultern.

“Weiß der Teufel, Warren. Wir sind überall herumgelaufen. Ob wir gerade hier waren, kann ich natürlich nicht sagen. Aber ich möchte fast annehmen.”

“Dann bin ich gespannt, ob wir mehr entdecken als Sie.”

“Könnte ich mir vorstellen”, erklärte der Farmer, “ich jedenfalls hätte nie gesehen, daß das hier so etwas sein soll wie ein Pfad.” Pongo drang in den Wald ein. Es vergingen aber nur ein oder zwei Minuten, dann war er wieder bei uns.

“Massers kommen”, sagte er, “Pongo Weg gefunden.”

Es ging ein paar Meter durch schier undurchdringliches Gestrüpp, dann öffnete sich vor uns plötzlich ein schmaler Pfad, dessen Ränder deutlich die Einwirkungen schwerer Buschmesser zeigten.

Ein künstlich angelegter, ein geschlagener Pfad!

An sich hätten wir nun schnell Vordringen können auf diesem Weg, der der Richtung nach ins Innere der Insel führte, aber wir hatten mit solchen Pfaden schon üble Erfahrungen gemacht und mußten außerdem damit rechnen, daß die Leute, die Harris soviel zu schaffen gemacht hatten, ihre Vorbereitungen gegen unliebsame Besucher getroffen hatten. Zeit genug seit Rolfs List mit der Landung an einer unvorhergesehenen Stelle auf der Insel bis jetzt war vergangen, daß sie vom jenseitigen Rand der Insel bis hier hätten kommen können. Darum waren wir doppelt vorsichtig, und Pongo ging jetzt als Vorhut immer mehrere Meter voraus.

Wiederholt gab es von diesem Pfad aus schmale seitliche Einschläge in den Urwald, oft schon wieder zugewachsen und offenbar kaum benutzt. Ich beachtete sie kaum; aber plötzlich bog Rolf am Rand einer Lichtung, die mit übermannshohem Gras bestanden war und eine gute Erklärung für das Interesse sein mochte, das Harris an dieser Insel hatte, denn der hohe Graswuchs ließ auf eine enorme Fruchtbarkeit schließen, in einen dieser Seitenpfade ab.

Er schien häufiger benutzt zu sein als die zugewachsenen, reichte aber nur ein paar Schritte weit und endete an einer kleinen, kaum halbmetertiefen Grube. Ich war über diese Entdeckung sehr überrascht, aber Rolf schien etwas Ähnliches erwartet zu haben. Während Pongo sichernd stehenblieb, kniete Rolf sich sofort auf den Boden und begann, die Grube mit den bloßen Fingern vorsichtig zu untersuchen. Plötzlich scharrte er mit den Fingern wie ein Hund, der einen vergrabenen Knochen freilegen will, und brachte ein schmutziges Stückchen zum Vorschein, das ich gar nicht weiter beachtet hätte, weil es aussah, wie eben ein Stein aussieht, den man aus der Erde gräbt. Rolf stand langsam auf und betrachtete nachdenklich den Stein.

“Weißt du, was das ist?” fragte er mich.

Ich schüttelte den Kopf und trat neugierig näher.

“Nein! Was ist damit?”

“Kratz’ mal den Schmutz ab”, verlangte Rolf.

Ich tat es, halb neugierig, halb uninteressiert, und unter der Schmutzschicht kam ein Stück Stein zum Vorschein, der eine merkwürdige, rostig aussehende Äderung aufwies.

“Metall?” fragte ich.

Rolf nickte.

“Sieh mal genauer hin”, sagte er, “ich bin kein Geologe, aber ich möchte wetten, daß wir mit diesem Stein das Geheimnis um den ,Spielplatz des Grauens’ in der Hand halten.”

“Dieser Stein soll das Geheimnis sein?” drängte Harris ungläubig fragend heran, “das glauben Sie doch selbst nicht!”

Ich untersuchte die rostige Schicht genauer. Der Stein selbst war eine Art Sandstein, so weich, daß er sich mit dem Fingernagel eindrücken ließ. Die rostige Äderung hingegen ließ den Fingernagel haltlos abgleiten.

Rostbraun, überlegte ich und kratzte in Gedanken weiter an der Schicht. Sehr hart, und dann wußte auch ich die Lösung der Frage, die uns soviel beschäftigt hatte.

Die rostbraune Schicht war Molybdän!

Jenes tropische Erz, nach dem die europäische und amerikanische Stahlindustrie einen kaum zu deckenden Bedarf hat, denn es ist das beste bekannte Härtungsmittel für hochgradige Stähle!

Der “Spielplatz des Grauens” schien ausgedehnte Lager zu bergen, denn nun wurden mir auch die vielen kleinen Seitenpfade klar. Jeder einzelne war ein Abstecher in den Busch, an dessen Ende eine Grabung wie hier sein würde, eine Grabung, die molybdängeäderten Sandstein zum Vorschein bringen würde. Diese Insel war ein Vielfaches von dem wert, was sie als Plantage jemals hätte abwerfen können!

Rolf erklärte es Harris, der immer noch ungläubig auf das Stück schmutzigen Sandstein in meiner Hand starrte. Aber jetzt begriff er.

“Teufel”, sagte er, “das ist ja eine verrückte Sache. Ich will weiter nichts als Farmland und kaufe ein Erzlager!”

“Genau!” sagte Rolf, “und die Burschen, die hinter dem Gebrüll und den Giftpfeilen stecken, wissen, was es hier zu holen gibt. Sie wollten genau das Umgekehrte.”

“Aber warum”, überlegte Harris, “haben sie mich dann in Djakarta nicht überboten? Wenn sie wußten, was es hier zu finden gibt, konnten sie doch ohne weiteres der Regierung einen Preis bieten, den ich für Farmland niemals hätte halten können.”

“Das stimmt”, gab Rolf zu, “aber zwei Möglichkeiten lassen Sie dabei außer acht, Harris.”

“Und die wären?” wollte der Farmer wissen.

“Einmal”, sagte Rolf langsam, “brauchten sie zu dem Zeitpunkt von dem Molybdänvorkommen hier noch nichts gewußt zu haben, und zum anderen, hatten oder haben sie vielleicht nicht genug Geld, um die Rechte für diese Insel von der Regierung zu erwerben.”

“Das wäre eine ziemlich dumme Situation, was?” grinste Harris, “man weiß von einem Schatz, weiß, was er wert ist und kann ihn nicht bekommen! Ich glaube, da würde ich auch böse. Aber dann hätten sie immer noch zu mir kommen können und die Sache mit mir gemeinsam machen.”

“Und mit Ihnen teilen!” sagte Rolf, “und das ist es wahrscheinlich, was sie nicht wollten.”

“Sie reden immer von ,sie”’, sagte Harris, “das hört sich fast so an, als verbänden Sie damit die Vorstellung an bestimmte Personen?”

Rolf zuckte die Schultern.

“Ich weiß nicht recht, Harris, aber es müssen ja wohl Menschen dahinterstecken, die sich hier in der Gegend auskennen, nicht wahr?”

“Das sollte man annehmen”, sagte der Farmer, “hier und mit den Malayen. Mit denen müssen sie sich sogar besser auskennen als ich. Denn bisher haben sie bei meinen Leuten mehr erreicht, als ich mit dreifachen Löhnen.”

“Sie haben auch den Aberglauben eingespannt”, sagte Rolf, “und der ist immer noch bei Menschen, deren Zivilisation so jung ist wie auf Ihrer Insel, ein mächtiger Faktor!”

Ich hatte mich an dem Gespräch nicht beteiligt und mich weiter in der kleinen Grube umgesehen, obwohl es dort eigentlich nichts mehr zu finden gab.

Aber es gab doch noch etwas!

Ich entdeckte es ganz zufällig, als ich die Hand auf den Boden stützte, um mich wieder aufzurichten. Neben meiner Hand lag etwas, das nicht hingehörte.

Ein Zigarettenstummel!

Ich hob ihn auf und sah ihn mir genauer an. Auf jeden Fall schienen unsere unsichtbaren Gegner Raucher zu sein, und das gab ihnen bereits so menschliche Eigenschaften, daß sie selbst für Menschen mit schwachen Nerven, die man uns ja kaum nachsagen kann, sicherlich viel von ihrem Schrecken verloren hätten.

Sie schienen nicht nur Raucher zu sein, sie schienen sogar sehr starke Raucher zu sein! Der Tabak des Zigarettenstummels war tiefschwarz und das Papier von Tabaks und Feuchtigkeit fast ebenso schwarz verfärbt. Als ich es nachdenklich betrachtete, begann ich plötzlich Zusammenhänge zu begreifen. Unglaubliche aber ganz deutliche Zusammenhänge! Wortlos hielt ich Rolf die offene Hand mit dem Zigarettenrest hin. Er nahm ihn, betrachtete ihn aufmerksam und sah mich dann überrascht an, ehe er das Tabakhäuflein mit dem nassen, zerknautschten Papier einsteckte.

“Das ist merkwürdig”, sagte er langsam.

“Was?” wollte Harris wissen.

Rolf setzte zum Sprechen an, dann überlegte er es sich plötzlich anders und zuckte die Schultern.

“Ach, nichts weiter, Harris. Mein Freund hat nur entdeckt, daß das Molybdänvorkommen ungewöhnlich reich ist.”

“Muß es wohl sein”, meinte der Farmer, “sonst würden sich ein Mord oder ein paar Mordversuche nicht lohnen.”

“Und jetzt wollen wir machen, daß wir zurück zum Boot kommen”, sagte Rolf plötzlich.

“Aber…”, hub ich an, doch Rolfs Blick ließ mich verstummen. Er hatte etwas vor, und wenn ich auch nicht ahnte, was es war, so würde es doch besser sein, seine Pläne nicht zu durchkreuzen; denn sicherlich verfolgte mein Freund eine sehr bestimmte Absicht.

“He”, meinte Harris, “wenn wir einmal hier sind, können wir uns auch die ganze Insel ansehen. Vielleicht finden wir diese Burschen mit den verdammten Giftpfeilen!”

“Vielleicht”, sagte Rolf und sah Harris dabei nicht an. “Vielleicht finden sie aber auch uns, und das könnte ziemlich unangenehm werden. Ich habe sogar das Gefühl, wenn wir hier nicht bald verschwinden, schwirren diese widerlichen Pfeile im nächsten Moment!”

“Pongo meinen, keine Gef….”

Rolf ließ unseren schwarzen Begleiter ebensowenig ausreden wie vorher mich. Er winkte schnell ab.

“Wir müssen uns beeilen”, sagte er, “schnell zurück zum Boot!”

Entweder war er wirklich nervös geworden oder er spielte zumindest überzeugend den Nervösen, denn Harris blickte sich unsicher um, und obwohl der Farmer kein ängstlicher Mensch war, schien es ihm im dichten Urwald gar nicht mehr so gut zu gefallen. Er hatte es plötzlich genau so eilig wie wir, aus dem Blätter- und Lianengewirr zurückzukommen an den übersichtlichen Strand.

Ich fragte mich unterwegs immer wieder, was Rolf wohl zu diesem plötzlichen Entschluß getrieben hatte, denn es war sonst nicht seine Art, vor einer Gefahr davonzulaufen, deren Existenz noch nicht einmal sicher war.

Als wir das Motorboot fast erreicht hatten, blieb ich überrascht stehen. Rotter war nirgends zu sehen, Rotter war nicht da!

Unser Boot lag einsam und verlassen! Der Dicke, der offensichtlich die Deckung der schützenden Bootswände dem unsicheren Vordringen durch den Urwald vorgezogen hatte, verließ diese Deckung nun ganz allein, als wir nicht da waren!

Rolf murmelte neben mir etwas, das ich nicht genau verstand, aber das sich anhörte wie: beinahe gedacht – oder so.

Ich sah meinen Freund musternd an, aber er gab keine Antwort darauf, sondern drängte, daß wir ins Boot stiegen, das er dann mit Pongo gemeinsam vom Strand hinunter ins Wasser schob.

Wir hätten jetzt abfahren können, wir hätten… wenn Rotter dagewesen wäre! Was mochte in den dicken, schmuddeligen Inselarzt gefahren sein, daß er plötzlich auf eigene Faust das Boot verlassen hatte und damit die Sicherheit, die er vorhin so deutlich vorgezogen hatte?

4. Kapitel

Es vergingen etwa fünf Minuten, dann kam Rotter aus dem Urwald herausgebrochen wie ein wütender Büffel. Der Schwung seines Laufes trieb ihn fünf oder sechs Meter weit über den Strand hinaus, obwohl er überrascht stehenbleiben wollte, als er uns im Boot und das Boot im Wasser sah. Er keuchte und war patschnaß geschwitzt.

“Warum denn dieser Ausflug?” rief ihm Rolf entgegen.

“Da war”, keuchte Rotter, “da war etwas im Uferdickicht. Ganz bestimmt war da etwas. Immer wieder. Sie haben mich wohl beobachtet oder wollten mich überfallen. Es wurde mir zu dumm! Schließlich bin ich hingegangen, aber dann war da gar nichts, überhaupt nichts! Ich verstehe das nicht. Und dann”, er sah an uns vorbei und griente verschämt, “dann habe ich es mit der Angst bekommen und bin gerannt, was ich konnte.”

“Na, beruhigen Sie sich. Es ist ja alles in Ordnung und nichts passiert”, sagte Rolf begütigend. “Gar nichts, es ist alles in Ordnung, Rotter!”

“Na, Gott sei Dank”, keuchte der Dicke immer noch, “ich sah schon die Giftpfeile schwirren und mich irgendwo in diesem verdammten Urwald steckenbleiben. Ich bin so lange in diesem Land und habe mich immer noch nicht daran gewöhnt. Wahrscheinlich wäre es besser gewesen, wenn ich im alten Europa geblieben wäre.”

“Das kann schon möglich sein”, nickte Rolf, und Rotter sah ihn überrascht an.

“Natürlich”, sagte mein Freund, “wir haben auf unseren Reisen eine Menge Menschen kennengelernt, die schon jahrelang in den Tropen waren und sich da nie wohlgefühlt haben.”

“Ja, ja”, nickte Rotter, “so geht es mir auch. Immer diese Hitze, die Feuchtigkeit, Nein, wenn ich wieder in Rotterdam säße, das wäre viel besser für mich.”

“Und warum sind Sie nicht zurückgegangen, als Insulinde selbständig wurde und die meisten Holländer das Land verlassen haben?”

“Warum?” brummte Rotter und setzte sich auf der Bootsbank zurück. Die schwere 45er in seinem Hosenbund schien ihn zu stören. Er zerrte sie heraus und legte sie neben sich auf die Sitzbank. “Was sollte ich denn da? Hier verdienen Sie als Arzt ja noch nicht mal genug, um die Überfahrt zu bezahlen, geschweige denn, um zu Hause in Ruhe und Frieden zu leben. Das habe ich hier draußen in den vielen Jahren gelernt: Man braucht eine ganze Menge Geld, um so leben zu können, wie man will. Eine ganze Menge!”

Rolf nickte, und dann gab er Pongo einen Wink. Unser schwarzer Begleiter warf den Motor an, wendete das Boot und in schneller Fahrt verließen wir die Insel, deren eigentliches Geheimnis wir eben durch einen glücklichen Zufall ergründet hatten.

Rolf unterhielt sich weiter mit Rotter, der sich von seinem schnellen Lauf langsam zu erholen schien. Ich aber schaute immer wieder auf die alte, amerikanische Armeepistole neben dem Dicken, und es war mir, als wolle mir diese Pistole etwas sagen. Etwas, was sehr wichtig war! Etwas, das ich nicht verstand!

Ich wurde auf die anderen wieder aufmerksam, als Rolf plötzlich aufstand, zwei Schritte zu dem dicken Inselarzt hinüberging und sagte:

“Haben Sie eine Zigarette für mich, Rotter? Meine sind im Dschungel verdorben!”

Der Dicke sah auf, und sein Gesicht hatte wieder diesen eulenhaften Ausdruck, er blinzelte förmlich wie einer dieser Nachtvögel, die plötzlich ins Licht eines Scheinwerfers kommen, und dann schüttelte er den Kopf.

“Tut mir leid, Mr. Torring, ich… ich habe meine Zigaretten vorhin schon vergeblich gesucht. Ich muß sie verloren haben, als ich durch den Urwald rannte.”

“Nehmen Sie meine!” schlug Harris vor und warf Rolf seine Schachtel zu. Irgendwie schien meinem Freund dieser Ausgang seiner Bitte gar nicht zu passen, aber ich dachte nicht weiter darüber nach, denn plötzlich wußte ich, was mir die Pistole auf dem hölzernen Bootssitz zu sagen hatte.

Nicht mehr und nicht weniger, als daß Rotter uns eben ein Märchen erzählt hatte!

Der Dicke hatte selbst gesagt, daß er nicht der Mutigste wäre, und doch wollte er auf ein paar Geräusche hin in einen feindlichen Dschungel eingedrungen sein, aus dem jeden Augenblick Giftpfeile schwirren konnten, ohne dabei seine einzige Waffe schußbereit in der Hand zu haben!

Er hatte sie erst hier an Bord aus dem Hosenbund gezogen und ich erinnerte mich deutlich daran, daß er ordentlich zerren mußte, so fest hatte sie gesessen.

Rotter belog uns!

Aus welchem Grund auch immer, vermochte ich noch nicht zu erkennen. Auf jeden Fall aber war es ein ganz anderer Grund als der, den er uns angegeben hatte, der ihn in den Dschungel gelockt hatte.

Ich beobachtete den Dicken genauer und sah die vielen winzigen Schweißperlen auf seiner Stirn, die keine Folge seines hastigen Laufes mehr waren. Er schien zu ahnen, daß ich ihm mißtraute, und als ich den Blick zu Rolf wandte, sah ich, daß auch mein Freund den schmuddeligen, so gutmütig und fast vertrottelt wirkenden Arzt genau musterte. Wie tief Rolfs Verdacht gegen diesen merkwürdigen Arzt saß, merkte ich, als er auf der ganzen Fahrt immer wieder geschickt das Gespräch in andere Bahnen lenkte, wenn Harris von unserer Entdeckung des Geheimnisses anfangen wollte zu erzählen, obwohl Rotter ihn mehrfach dazu ermunterte.

Jedenfalls hatte der Inselarzt es plötzlich sehr eilig, als wir Harris’ Hauptinsel wieder erreichten. Er verabschiedete sich schnell, kam gar nicht mehr mit ins Haus und stieg gleich in sein kleines Motorboot mit einem Außenbordmotor.

“Wollen Sie nicht wenigstens noch auf einen Whisky mitkommen, Doktor?” fragte Harris.

“Nein, nein, lassen Sie man”, lehnte der Holländer ab. “Ich würde an Ihrer Stelle ohnehin mit dem Whisky sehr vorsichtig sein, Harris!”

Dagegen gab es wenig zu sagen. Der Amerikaner grinste und winkte dem Arzt noch einmal zu, als er mit laut auftuckerndem Motor schnell von dannen fuhr.

Der Farmer ließ uns sofort ein kaltes Bad herrichten, das eine Erholung nach der Herumwühlerei im heißen Dschungel war. Bis zum Abendessen würden wir nun Zeit für uns allein haben und es schien mir recht wesentlich zu sein, daß wir uns zunächst einmal ohne jeden Zeugen über unsere Beobachtungen unterhielten.

Als wir geduscht und uns umgezogen hatten, fragte ich Rolf: “Warum bist du auf der Insel so plötzlich umgekehrt? Und warum hast du den Grund vor Harris verheimlicht?”

“Harris”, sagte Rolf langsam und holte seine Zigarettenschachtel aus der Jack entaschte, jener Jacke, die er auch im Dschungel angehabt hatte. Die Zigaretten waren einwandfrei in Ordnung, sehr im Gegensatz zu jener Behauptung, die er Rotter gegenüber aufgestellt hatte, als er ihn um eine Zigarette bat. “Harris”, sagte Rolf langsam, “ist ein feiner Kerl, Hans”, und zündete seine Zigarette an, “aber er ist zu vertrauensselig, verstehst du? Er wollte Rotter von der Entdeckung des Molybdäns sofort erzählen, und er teilte auch absolut nicht dein Mißtrauen gegen seinen Vormann Guran-Tong.”

“Aber du”, sagte ich, “scheinst mein Mißtrauen gegen Rotter zu teilen?”

“Absolut!” sagte Rolf. “Ich wußte, daß du bemerkt hast, daß er uns mit seinem Ausflug in den Urwald ein Märchen erzählt hat. Warum, mag der Teufel wissen.”

“Die Pistole?” fragte ich. “Genau!” nickte Rolf. “Er hätte es niemals gewagt, so in den Urwald zu gehen, wenn…”, Rolf sah mich an und zog die Augenbrauen hoch. “Wenn er”, fiel ich ein, “dort etwas zu befürchten hätte.”

“Das ist es, was mir zu denken gibt!” überlegte Rolf, “das, und das hier!”

Er nahm aus einer Zigarettenschachtel vorsichtig einen zerdrückten, feuchten, braunen Stummel.

“Paß auf!” sagte er und zerteilte den Stummel in zwei Hälften. Dann nahm er eine seiner Zigaretten, ritzte sie vorsichtig auf und warf den Tabak achtlos auf den Boden. Dafür füllte er den Tabak aus der einen Hälfte des Zigarettenstummels, den ich bei der Molybdängrube gefunden hatte, in das Papier, rollte es vorsichtig zusammen und hielt das krümelige, dünne Ding, das da eine Zigarette sein sollte, hoch. Er schob sie in den Mund, entzündete ein Streichholz, sog an der kümmerlichen Zigarette und blies den Rauch in den Raum. Sofort verbreitete sich der beißende, scharfe Geruch nach französischem Tabak. Ein Geruch, den ich erst vor wenigen Stunden auf der Veranda gespürt hatte. Da nämlich, als der dicke Rotter zu uns kam und seine Zigarette rauchte, während Harris noch in Bewußtlosigkeit lag.

“Darum also wolltest du unbedingt von ihm eine Zigarette haben!”

“Es wäre ein Beweis gewesen, verstehst du? Es dürfte kaum zwei Menschen hier auf dieser Inselgruppe geben, die die gleichen französischen Zigaretten rauchen.”

“Und was für ein Beweis?” fragte ich langsam. “Es würde doch nur beweisen, daß Rotter schon mal bei der Molybdängrube war. Mehr nicht!”

“Mehr nicht! Aber das ist schon eine ganze Menge. Erinnerst du dich daran, daß er intensiv versuchte herauszubekommen, was wir von all den Vorgängen auf dem ,Spielplatz des Grauens’ hielten und daß er die ganze Zeit so tat, als ob er nicht die geringste Ahnung hätte, worum es ginge?”

“Vielleicht weiß er nicht, was Molybdän wert ist?” fragte ich.

Rolf zog die Augenbrauen hoch.

“Vielleicht weiß er auch nicht, was Geld ist! Auf jeden Fall hätte er es ganz gern.”

“Richtig”, sagte ich, “um nach Rotterdam zu gehen und einen geruhsamen Lebensabend zu verbringen.”

“Sagt Rotter!” grinste Rolf. “Unter geruhsam versteht er wahrscheinlich eine Riesenvilla, drei Autos und einen Haufen Personal. Es gibt Menschen, bei denen so was zur fixen Idee wird! Auf jeden Fall weiß er sehr genau, wie das Spiel heißt, das auf diesem ,Spielplatz’ gespielt wird. Und ich fresse meine Jacke, so wie sie daliegt, wenn er seine Hände dabei nicht im Spiel hat. Ein Jammer, daß mein Trick mit der Zigarette nicht geklappt hat. Jetzt müssen wir sehen, daß wir irgendwie anders einen Beweis finden, mit dem wir ihn festnageln können.”

“Einen Beweis, mit dem wir ihn festnageln können”, überlegte ich laut, “einen Beweis…”, und dann wußte ich es plötzlich.

“Warte!” sagte ich und rannte aus dem Zimmer. Der Flur erschien mir endlos lang, und Harris machte ein furchtbar erstauntes Gesicht, als ich in seinem Arbeitszimmer an ihm vorüberstürzte, ohne mich um ihn zu kümmern, die Veranda überquerte, die Treppenstufen hinunterstolperte und unten im Gras des Gartens zu suchen begann.

Ich sah das Bild ganz deutlich vor mir, als dort eine nur halbgerauchte Zigarette in das feuchte Gras fiel, ein dünner, senkrechter Rauchfaden aufstieg und erlosch. Und darum fand ich die Stelle auch recht schnell wieder. Die Stelle und die Zigarette, oder besser das, was von ihr übriggeblieben war. Es war mehr, als ich zu hoffen gewagt hatte, eine fast noch halbe Zigarette mit schwarzem Tabak und braunem Papier. Ich hob sie vorsichtig wie einen Schatz auf und steckte sie in die Tasche. Sie, den Beweis, den wir brauchten, um Rotters doppeltes Spiel auf Anhieb entlarven zu können!

Rolf nickte nur, als ich ihm den Zigarettenrest neben jene Hälfte der am Molybdänloch gefundenen legte und dazu sagte: “Das ist es, was du haben wolltest!”

“Es paßt alles ziemlich genau ins Bild”, überlegte Rolf.

“Was meinst du?” fragte ich.

“Überlege selbst!” lachte mein Freund, “Harris wird vergiftet, unmittelbar nachdem der Dolch als Todesnachricht in seinem Schreibtisch steckt, und genau im richtigen Moment taucht dieser komische Inseldoktor auf. Angeblich, um noch einmal nach dem südamerikanischen Giftpfeil zu sehen, der van Dooren beinahe das Leben gekostet hätte. Vielleicht war das wirklich der Hauptgrund seines Kommens und er wollte damit nur verbinden, nachzusehen, ob Harris dem heimtückischen Anschlag zum Opfer gefallen war. Wenn, dann mußte der südamerikanische Pfeil auf jeden Fall verschwinden, um den Regierungskommissar oder die Polizei nicht mißtrauisch zu machen. Rotter hätte die beste Gelegenheit gehabt, ihn verschwinden zu lassen. In drei Wochen wären dann Harris’ Rechte auf die Insel drüben verfallen, und es sieht ganz so aus, als wenn es in erster Linie darum ginge.”

“Und weiter”, fiel ich ein, “belauscht dieser Guran-Tong euer Gespräch und hört ganz deutlich, wie du den anderen erzählst, daß das Seegebiet zwischen den Inseln fortan von unserer Jacht aus überwacht wird, so daß keine direkte Verbindung mit den Kerlen möglich ist, die aus der friedlichen Insel den .Spielplatz des Grauens’ gemacht haben und ihre Giftpfeile dazu benutzen, die wilden Gerüchte unter den eingeborenen Arbeitern nachdrücklich zu unterstreichen. Dann schicke ich Guran-Tong weg und lasse ihn nicht mit nach drüben fahren, dafür fährt der gute Rotter mit. Er erbietet sich, das Boot zu bewachen und hat nichts Eiligeres zu tun, als in den Urwald zu verschwinden, kaum daß wir das Boot verlassen haben.”

Rolf nickte.

“Das waren auch genau meine Überlegungen, Hans. Und das war auch der Grund, warum ich bei der Molybdängrube so plötzlich umkehrte. Als ich den Zigarettenstummel sah, den du gefunden hattest, wußte ich plötzlich, warum Rotter hatte zurückbleiben wollen, verstehst du? Wenn Guran-Tong mitgekommen wäre, hätte er die Leute auf der Insel warnen und von unseren Absichten unterrichten können. Da Guran-Tong nicht mitkam, mußte Rotter diese Aufgabe selbst übernehmen. Darum blieb er allein zurück.”

“Es paßt tatsächlich alles”, sagte ich, “aber bisher sind es nur Hypothesen.”

Rolf tippte mit dem Finger auf die beiden Zigarettenreste.

“Das da ist mehr als eine Hypothese, das ist schon ein Beweis, Hans. Die restlichen Beweise werden wir uns heute nacht holen.”

“Du willst wieder auf die Insel, nicht?”

Rolf nickte.

“Ja, aber diesmal nehmen wir niemand außer Pongo mit, auch Harris nicht. Das ist sicherer für ihn und für uns.”

“Ich wüßte noch jemand, den wir gut gebrauchen könnten gegen einen Feind, der die heimtückischen Blasrohrpfeile bevorzugt.”

“Wen?” fragte Rolf.

“Maha!” sagte ich, “unseren Geparden. Nichts gegen Pongos Instinkt, Rolf, aber Mahas gute Nase ist mir doch noch lieber!”

“Nicht schlecht”, stimmte Rolf zu, “er könnte uns eine Menge nützen gegen Fallen und überraschende Angriffe aus dem Hinterhalt. Sag du Pongo vor dem Abendessen Bescheid, er soll Maha vom Schiff holen und uns ein möglichst schnelles Boot, am besten eins der Kanus der Eingeborenen, besorgen. Ich denke, es wird für uns besser sein, wenn wir der Insel ohne lautes Motorengeräusch einen Besuch abstatten. Und beim Abendessen wollen wir versuchen, aus Harris einiges über diesen eigenartigen Inselarzt herauszubekommen. Wahrscheinlich weiß Harris eine ganze Menge von ihm und vielleicht hilft uns das eine oder andere weiter.”

Pongo konnte sicher am Abend eines der Boote am Landungsplatz unauffällig für unseren Zweck beiseitebringen. Er würde dann mit Maha in irgendeinem Versteck auf uns warten, wenn es dunkel genug war, um die Fahrt unternehmen zu können. – Bis zum Abend blieben wir auf unseren Zimmern, ruhten uns ein wenig aus und warteten darauf, daß die Sonne endlich sinken und damit die Bühne freigeben würde für den letzten Akt des Dramas, das “Spielplatz des Grauens” hieß oder vielleicht – ich stieß irritiert die Zigarette in den Ascher, als mir der Gedanke kam – auch “Der Mann, den sie den Doktor nannten”. Wir würden es erleben und sicher bald wissen. Rolfs geplanter nächtlicher Besuch auf der Nachbarinsel konnte nur diesen einen Zweck haben und ich kannte meinen Freund lange und gut genug, um zu wissen, daß er seine bestimmten Pläne mit diesem heimlichen Besuch verband. Pläne, die wahrscheinlich den Spuk beendeten, wenn nicht etwas ganz Überraschendes dazwischenkam. Ein paar lautlose Giftpfeile etwa…

Das Abendessen verlief ziemlich schweigsam, ich war mit meinen Gedanken bei den Dingen, die uns wohl erwarten würden. Bei dem kleinen schmuddeligen “Doktor” etwa, bei den Molybdänfunden oder bei einer ganz gewöhnlichen braunen, feuchten Zigarettenkippe, die nun Schicksal werden sollte.

“Sagen Sie, Harris”, fragte Rolf, dem es ähnlich gehen mochte wie mir. “Was ist dieser Felix Rotter eigentlich für ein Mensch?”

“Der Doktor?” fragte der amerikanische Farmer gedehnt. “Ja, was soll der schon für ein Mensch sein? Sie haben ihn ja selbst erlebt. Einer von den Weißen, die sich in den Tropen gehenlassen, verstehen Sie? Vielleicht ist es das Klima, vielleicht andere Dinge, ich weiß es nicht. Ich kenne ihn nur unordentlich angezogen, nie ganz sauber und immer hilfsbereit.

Wahrscheinlich ist er am längsten von uns in dieser Gegend, länger als der älteste Pflanzer auf einer der anderen Inseln.”

“Aber er ist doch Mediziner, nicht wahr?” warf ich ein.

“Muß wohl”, nickte Mel Harris. “Er versteht eine Menge davon. Und man hat mir erzählt, er wäre früher einmal der ordentliche, reguläre Arzt dieser Inselgruppe gewesen. Irgendeine Geschichte mit einem Malayenmädchen hat ihn seine Lizenz gekostet. Aber das war lange vor meiner Zeit. Ob er es sich sehr zu Herzen genommen hat, weiß keiner, auf jeden Fall hat ihn diese Geschichte, wenn sie stimmt und nicht nur dummes Gerede ist, um seine sichere Existenz gebracht. Er hat auf einer kleinen Insel weiter südlich einen Farmbetrieb aufzubauen versucht, aber soviel er von seinen Krankheiten und Medizinen versteht, von der Plantagenwirtschaft hat er keine Ahnung. Ich war ein paarmal drüben, es sieht da so ähnlich aus, wie der gute Doc selbst. Heruntergekommen, verlottert, aber irgendwie doch nicht unsympathisch, wenn Sie verstehen, was ich meine.”

Ich verstand es, wenn ich an den dicken Rotter dachte, der so offen zugab, daß er Angst hatte und nicht gerade ein Held wäre. Schade, daß dieses Bild dann so getrogen hatte.

“Sie sagen”, meinte Rolf nachdenklich, “Rotter habe Ihnen schon viel geholfen, Harris. Wie steht es damit?”

Der Farmer nickte zustimmend.

“Hat er, Mr. Torring. Als ich hier anfing, hatte ich nichts außer ein paar lumpigen Dollars, die hinten und vorne nicht reichen wollten, und viel guten Willen. Rotter besuchte mich als erster und half sofort. Er mag ein seltsamer Kauz sein, aber er kennt die Inseln so gut, als würde er sich mit jedem Baum seit Jahren duzen. Nach seinen Tips habe ich die ersten Rodungen hier angelegt und bin nicht schlecht damit gefahren. Merkwürdig war nur, daß der Doktor soviel von dem vielen Geld herumerzählte, das er verdienen wollte und müßte, ehe er zurück nach Holland ginge. Das ist seine Marotte, so eine Art fixe Idee, wissen Sie? Man kann mit ihm keine zehn Worte wechseln, ohne daß er davon anfängt. Aber helfen tut er, wenn es etwas zu helfen gibt, verlassen Sie sich darauf.

Anfangs hatte ich große Schwierigkeiten mit den eingeborenen Arbeitern. Dschungelleute waren nicht zu bekommen und zivilisierte Eingeborene verlangten Märchenlöhne. Rotter war es dann, der mir die richtigen Leute verschafft hat. Er hat großen Einfluß auf die Malayen, fast so großen, als wäre er einer ihrer Häuptlinge.”

“Hat er Ihnen alle Leute vermittelt, die Sie auf der Plantage haben, Harris?” warf ich ein.

“Alle natürlich nicht, aber alle, die von Anfang an bei mir sind. Auch meinen Vormann Guran-Tong. Er war der erste, der sich zu einem normalen Lohn zur Arbeit bereiterklärte, ihm folgten dann die anderen.”

“Was gibt es noch Gutes über ihn zu berichten?” fragte Rolf.

Harris zuckte lächelnd die Schultern.

“Haben Sie ja vorhin selbst erlebt. Aber warten Sie, diese Gesellschaft zur Gründung von Flugplätzen, die auf der Nachbarinsel solches Pech hatte, die kam auch auf sein Betreiben. Er tut eben eine Menge für uns hier. Fast so wie ein Senator.”

“Die Gesellschaft?” fragte Rolf und trommelte mit den Fingern auf den Tisch. “Sieh mal einer an. Woher kam sie eigentlich? Es war doch eine Privatfirma, oder?”

“Ja, sicher”, nickte der Amerikaner. “Eine Privatfirma, die im offiziellen Auftrag der Regierung arbeitet.”

“Was waren das für Leute?” fragte Rolf, und das nervöse Trommeln seiner Finger brach plötzlich ab. Er schaute auf, und sein Blick streifte mich. Seine Augen waren dunkel und funkelten. Kein Zweifel, Rolf hatte die Spur gefunden, von der er annahm, sie würde ihn geradewegs zum Ziel führen und das Geheimnis um den “Spielplatz des Grauens” lüften. Und auch ich begann Zusammenhänge zu begreifen, die plötzlich, wenn man erst einmal angefangen hatte, sie als solche zu sehen, geradezu zwangsläufig zusammengehörten.

“Ein Engländer führte sie an, jener Vermessungsingenieur Peter Wells, der seither verschollen ist und von dem ich bei meinem Besuch drüben glaubte, die Hilferufe gehört zu haben. Zwei andere waren Holländer und der vierte ein Brasilianer. Er hieß de Cota und war der Mann für die Planierungsarbeiten. Hat mir erzählt, er hätte im Matto Grosso am Amazonas Straßen gebaut.”

“Straßen gebaut und vergiftete Blasrohrpfeile kennengelernt”, murmelte Rolf so leise, daß ich, der ich neben ihm saß, es gerade noch verstehen konnte.

“Was meinten Sie, Mr. Torring?” fragte Harris auch prompt.

Rolf schüttelte den Kopf.

“Nichts weiter, Harris. Mir fiel eben nur ein, daß ich unbedingt noch einmal zu unserer Jacht hinunter muß. Und dann, denke ich, gehen wir früh schlafen. Der Tag hat eine Menge Dinge gebracht, und morgen werden wir weitersehen.”

“Es waren noch sieben oder acht malayische Arbeiter bei der Gruppe”, nahm Harris den Faden wieder auf. Er schien von Rolfs Verhalten enttäuscht zu sein, aber da er unsere Pläne für die Nacht nicht kannte, war das ja auch verständlich. Rolf schien aber an dem Team nicht weiter interessiert zu sein und ich glaubte zu wissen, warum. Er stand auf und verließ das Haus, während ich mich mit Harris über dieses und jenes unterhielt und eigentlich nur darauf wartete, daß es dunkel werden würde oder Rolf zurückkam.

5. Kapitel

Die Dunkelheit kam wirklich eher als Rolf. Ich hatte mich schon von Harris verabschiedet und saß oben in meinem Zimmer. Das Licht hatte ich gelöscht und saß am offenen Fenster. Trotzdem hörte ich Rolf kaum eintreten. Ich schreckte auf, als er neben mich trat.

“Fertig für den Ausflug?” fragte er leise. Ich nickte.

“Dann laß uns anfangen, Hans.”

“Hast du erfahren, was du wissen wolltest?” fragte ich. Rolf nickte zögernd.

“Ich denke schon, aber noch wäre es das, was du vorhin eine Hypothese genannt hast. In ein paar Stunden werden wir wahrscheinlich die Beweise haben.”

“Weitere Zigarettenstummel von einem geldgierigen Mann, den sie den Doktor nennen?” fragte ich grinsend und erhob mich.

“Diesmal werden es wohl schwerwiegendere Dinge sein”, sagte Rolf ernst. “Dinge, die mit Mord und solchen Freundlichkeiten Zusammenhängen.”

Wir verließen leise das Haus und gingen seitlich des Hauptweges, verdeckt vom dichten Mais, zum Strand hinunter. Und trotzdem war mir einmal so, als ob hinter uns ein Schatten huschte, aber Rolf hatte nichts bemerkt. Wahrscheinlich war ich auch nur nervös, denn als wir leise angerufen wurden, zuckte ich zusammen und meine Hand tastete unwillkürlich zum Griff des Revolvers.

Gut, daß es dunkel war und niemand es sah, denn es war unser Pongo, der mit den Gewehren und dem Geparden Maha in einem Versteck auf uns wartete. Er hatte auch ein Boot besorgt, eins von diesen ranken, schmalen Auslegerkanus der Inselmalayen, genau das richtige für unser Vorhaben. Schnell, leicht zu lenken und geräuschlos.

Als wir hineinschlüpften, bewegte sich der Gepard und maunzte leise. Ich streichelte ihm den schmalen Kopf und er leckte mir über die Hand.

Das Boot schwankte leise, als Pongo es vom Ufer abschob und seinen Platz am Heck einnahm.

Wir griffen zu den kurzen Stechpaddeln und zogen sie durch das samtschwarze Wasser. Bis zum Mondaufgang waren noch ein paar Stunden, und die konnten wir gut gebrauchen, um ungesehen den “Spielplatz des Grauens” zum zweitenmal an diesem Tag zu erreichen. Schnell und lautlos glitt das Kanu dahin, nur am Bug murmelte das Wasser, und es gab ein weiches, dumpfes Geräusch, wenn die Tropfen von den Paddelblättern in die unbewegte See fielen. Ich wartete jeden Moment darauf, daß die schwarze See in funkelndem Meerglühen aufschimmerte, aber nichts geschah.

Wir paddelten angestrengt und schweigend, und mir war ein Rätsel, wie wir in dieser Höllenfinsternis jemals die Insel finden sollten; aber Pongo hielt das Kanu auf einem schnurgeraden Kurs, wie die unveränderten Sterne über dem Bug des Bootes bewiesen. Sein Instinkt wog in einer Nacht wie dieser alle navigatorischen Kenntnisse und Erfahrungen der Welt auf. Mochte der Teufel wissen, wie weit es noch bis zu dieser verrückten Insel war, ich spürte längst meine Hände nicht mehr und hatte trotz der Nachtkühle Schweiß auf der Stirn. Mit dem Motorboot wären wir schon zweimal drüben gewesen, aber wir hatten ja kein Motorboot.

Wir nicht, aber jemand anders. Plötzlich unterbrach das unverkennbare Tuckern eines Bootsmotors das samtene Schweigen der Nacht. Es kam von achteraus, lief schnell zu unserer Höhe auf, ratterte links von uns in ein paar Metern Abstand vorüber und wurde voraus wieder leiser.

“Außenbordmotor, ziemlich leicht und nicht ganz sauber im Geräusch”, sagte Rolf ruhig. Er hatte genau wie ich im Paddeln innegehalten, als das Motorengeräusch so plötzlich die Stille zerriß. “Sagt es dir etwas, Hans?”

“Wenn du noch ergänzt”, antwortete ich heiser, “daß es hinter uns begann und vor uns endete, eine ganze Menge. Ich fresse meinen Hut, wenn es nicht Rotters Außenbordmotor war. Jedenfalls hat sich das Ding vorhin genauso angehört. Und die Richtung, aus der er kam, ist verdammt genau die, in der Harris’ Hauptinsel liegt.”

“Und die, in die er verschwunden ist”, fuhr Rolf fort, “ist ebenso genau die, in der der ,Spielplatz des Grauens’ liegt. Wenn mich nicht alles täuscht, hat Rotter die Hauptinsel überhaupt nicht verlassen und nur abgewartet, was wir unternehmen.”

“Und jetzt glaube ich auch, daß vorhin in den Maisfeldern doch, jemand hinter uns war. Vermutlich ist er jetzt vor uns in Rotters Boot. Und dreimal darfst du raten, auf wen ich dabei tippe!”

“Guran-Tong”, sagte Rolf und seine Stimme klang belegt dabei.

“Machen wir schnell und lassen wir das Empfangskomitee nicht zu lange auf uns warten, sie werden sonst vielleicht ungeduldig.”

Ich grinste böse, obwohl es niemand in der Dunkelheit sehen konnte, dann tauchte ich das Kurzpaddel ein und zog es hart durch.

Es war nicht mehr weit bis zum “Spielplatz”. Eine Kontur, dunkler als der Himmel, schob sich vor uns aus der Nacht und begann die Sterne zu verdecken.

“Wo willst du landen?” fragte ich Rolf.

“Eine Stelle ist so gut wie die andere”, antwortete mein Freund.

“Sie sind auf jeden Fall gewarnt, und Rotter weiß, daß wir ihn und sein Spiel durchschaut haben. Es wird ziemlich hart werden, fürchte ich.”

Es wurde hart, härter, als wir in dieser Sekunde dachten, als Pongo das lange Kanu geschickt auf den weichen Sand des Strandes auffahren ließ. Er rief Maha einen kurzen Befehl zu, und der Gepard erhob sich im Boot, reckte sich und glitt mit einer geschmeidigen Bewegung hinaus. Das Tier war wachsam, aber ganz ruhig. Es konnte keine Gefahr in unmittelbarer Nähe sein, obwohl der Gepard nach links hinüber sicherte und einmal sogar leise fauchte.

Pongo und Rolf folgten mir aus dem Kanu, Rolf ließ sich Pongos schweres Haumesser geben und schlug zweimal in den Boden des Bootes.

“Komm”, sagte er dann, “ich denke, Maha wittert das Boot, das uns vorhin überholt hat. Wird ganz gut sein, wenn wir es auch unbrauchbar machen. Ich möchte vermeiden, daß irgend jemand von der Insel fliehen kann.”

“Und wir?” fragte ich unbehaglich.

“Wir sind nicht hergekommen, um zu fliehen, sondern mit diesem verdammten Unsinn aufzuräumen, Hans, der nun schon anfängt, Menschenleben zu kosten, weil ein verkommener Kerl mit aller Gewalt reich werden will. Wir werden nachher nachsehen, ob es noch ein Boot für die unsichtbaren Inselbewohner gibt, aber ich glaube es nicht. Sie hätten sich damit zu leicht verraten, Rotter wird sie versorgt haben und ihre Verbindung zur Außenwelt darstellen, er konnte zwischen allen möglichen Inseln herumkurven, ohne daß jemand das erstaunlich fand.”

Tatsächlich lag Rotters flachkieliges Motorboot kaum hundert Meter von unserer Landungsstelle entfernt.

“Er verzichtet auf jede Vorsicht”, knurrte Rolf. “Der Bursche weiß genau, daß wir ihn durchschaut haben und ihm jetzt auch die größte Vorsicht nichts mehr nützt.”

Er schlug wieder mit dem schweren Haumesser auf die Bodenplanken ein.

“Vorsicht nicht”, brummte ich, “aber vielleicht nützt es ihm eine ganze Menge, wenn er uns aus der Welt schafft.”

“Zumindest wird er das denken”, gab Rolf zu. “Aber es ist ein Irrtum. Als ich vorhin von der Jacht aus Djakarta wegen der Flugplatzgesellschaft anfunkte und erfuhr, daß es nie eine solche Gesellschaft gegeben hat, habe ich mit Kapitän Hoffmann verabredet, daß die Jacht morgen früh die Insel anläuft. Wenn niemand von uns am Strand wartet, landen sie mit der gesamten Besatzung und dem Maschinengewehr. Dann ist de» Spuk mit Sicherheit vorbei, wenn wir nicht vorher damit fertig werden.”

“Was hast du eigentlich noch aus Djakarta erfahren?” wollte ich wissen, während wir langsam hinter Maha und Pongo her den Strand hinaufgingen.

“Nicht viel”, sagte Rolf leise. “Aber immerhin einiges über diesen Wells, der angeblich vermisst wird. Er ist Geologe, und von der Regierung schon vor einem Jahr aus Indonesien ausgewiesen worden.”

“Geologe, was?” fragte ich nur, um überhaupt etwas zu sagen. Selten hatte sich in unserem Abenteuerleben ein scheinbares Geheimnis so glatt gelöst wie das des “Spielplatzes des Grauens”. Rotter mochte seinen Plan haben und vielleicht hätte er sogar Erfolg damit gehabt, aber jetzt schien alles so unendlich primitiv.

Plötzlich gellte ein Schrei über die Insel. Ein Mann schrie in höchster Not um Hilfe. Wer es auch sein mochte, seine Hilfeschreie waren englisch.

Überrascht blieben wir stehen, lauschten auf die leiser werdenden Schreie.

“Da jemand schreien, der keine Angst”, zischte Pongo vor mir. “Er nur so tun, Massers. Er keine Not und keine Gefahr.”

“Darauf habe ich fast gewartet”, knurrte Rolf. “Sie wissen oder vermuten, daß wir auf der Insel sind, aber sie haben keine Ahnung wo. Auf diesen Trick hin sollen wir unseren Standort verraten.”

“Auch wenn wir es nicht tun, werden sie uns bald finden, Rolf.”

“Und”, sagte Rolf hart, “das hier!”

Es gab ein scharfes, metallenes Schnappen in der Dunkelheit, das typische Geräusch, wenn jemand sein Gewehr durchlädt! Auch ich machte meine Waffe schußbereit und tastete noch einmal nach dem Revolver.

Wir waren bereit!

Bereit für die letzte Runde, aber die letzte Runde war auch für uns bereit. Wir sollten es bitter erfahren.

Pongo drang vor uns in den dichten Inselurwald ein, wir brauchten ihm nur zu folgen. Er stöberte auch bald einen Pfad auf, der durch das Dickicht geschlagen war wie der, dem wir am Morgen gefolgt waren. Der Mond ging inzwischen auf und tauchte den Dschungel in sein Geisterlicht. Es war die richtige Beleuchtung für etwas, was mit dem Grauen zusammenhängen sollte.

Wir mochten fast die Mitte der Insel erreicht haben, da wurde Maha unruhig. Der Gepard warf wiederholt den Kopf auf und witterte. Aber er feuchte nicht. Es mußten Feinde in der Nähe sein, aber nicht so nah, daß die Katze sich wirklich bedroht fühlte.

Aber als wir eine winzige Lichtung erreichten, änderte sich das plötzlich. Wir hatten gerade das schützende Dunkel des Urwaldes verlassen, als Maha wütend lossprang! Seine prächtigen Fangzähne gleißten im Mondlicht. Das Tier machte einen Sprung vorwärts, der es über die halbe Lichtung trug, seine Pranken berührten kaum den Boden, als er sich wieder abschnellte. Ich sah, wie sich seine Muskeln unter dem scheckigen Fell spannten; aber ich sah noch etwas!

Durch das bleiche Mondlicht segelten plötzlich kleine, bunte Schmetterlinge heran. Einer, zwei, ein Dutzend!

Wie spielerisch senkten sie sich auf den Geparden, ein paar blieben zitternd in seinem Fell stecken.

Giftpfeile!

Maha schien zu ahnen, was ihn da getroffen hatte. Er fauchte wild und versuchte’ mit den Vorderpranken die Pfeile abzuschlagen. Aber es war zu spät! Seine krallenbewehrten Pranken sanken kraftlos herab, ein Zittern lief über sein geflecktes Fell. Er fauchte noch einmal wild, als wolle er sich einem unsichtbaren Feind stellen, den er nicht sah.

Aber dieser Feind war stärker als seine stählernen Muskeln. Er ist stärker als jeder, der sich gegen ihn stellt.

Der Tod ist immer stärker!

Maha brach kraftlos zusammen, lag plötzlich still im Mondlicht, als wenn er schliefe.

Neben mir schrie Pongo auf. Es war ein Schrei, schaurig und entsetzlich wie die Wildnis selbst, deren Kind er war wie der Gepard, der für uns gestorben war, denn ohne seinen wilden Angriff über die Lichtung hinweg, wären wir das Ziel der segelnden Pfeile geworden, die den lautlosen Tod trugen! Pongo hatte den Geparden geliebt, und Maha hatte sich immer an den schwarzen Riesen gehalten.

Sein Wutschrei war noch nicht verklungen, als ich plötzlich das schwere Messer in seiner urigen Faust aufzucken sah. Es wirbelte durch die Luft wie ein silberner Blitz und schlug drüben, jenseits der Lichtung, zwischen die Blätter. Ein Aufschrei antwortete, noch grausiger als Pongos Wutschrei. Ein Mann taumelte ins Mondlicht hinaus, ein Mann in zerschlissenen Tropensachen, offenbar ein Malaye. Seine Hände hielten noch das lange, amerikanische Blasrohr, aber sie hielten es kraftlos, und seine Schritte waren torkelnd. Plötzlich blieb er stehen, drehte sich halb um sich selbst und brach zusammen. Aus seiner Brust ragte der Griff von Pongos schwerem Messer, und der Mann war tot, ehe sein Körper den Boden berührte!

Rolf riß das Gewehr hoch, Schüsse peitschten durch die Nacht, deren Ruhe schon so grausam zerrissen war. Mechanisch hob ich die Mauser und jagte alle Schüsse in die Büsche jenseits der Lichtung. Ich hatte kein Ziel, aber das Schießen war auch nur eine Reaktion auf Mahas Tod, auf den heimtückischen Mord an dem treuen Tier.

Büsche raschelten, ein paar Giftpfeile schwirrten, Schreie antworteten auf unser Schnellfeuer, dann war alles vorbei.

Der Urwald schwieg, silbern Übergossen vom Mondlicht, nur auf der Lichtung gab es etwas anderes. Da lag reglos unser Gepard und drei Schritte von ihm ein toter Mann mit Pongos Messer in der Brust.

“Schnell”, keuchte Rolf. “Nachladen und dann los! Sie sind geflohen, und wenn wir sie nicht zur Ruhe kommen lassen, können wir vielleicht ihre Hütte mit ihnen zugleich oder vor ihnen erreichen. Es ist besser, wenn wir eine Deckung gegen ihre Giftpfeile haben!”

Wir hasteten über den Pfad so schnell wir konnten. Zweige peitschten mir ins Gesicht, ich achtete nicht darauf. Rolf blieb plötzlich stehen und jagte einen Schuß in ein paar Büsche vor uns, ich hätte ihn dabei fast über den Haufen gerannt. Irgendwo schrie eine Stimme malayische Befehle, ich schoß zweimal in die ungefähre Richtung, und die Stimme verstummte abrupt.

Plötzlich waren wir wieder auf einer Lichtung, stolperten in das silberne Mondlicht hinaus. Aber diesmal gab es keinen Regen von vergifteten Blasrohrpfeilen.

Irgendwo huschte eine Gestalt, es blitzte auf und eine Kugel jaulte dicht an uns vorbei. Eigenartigerweise mußte ich in diesem Moment an die große 45er denken, die Rotter heute morgen getragen hatte. Ich riß die Mauser hoch, schoß zweimal, und wußte im gleichen Moment, daß ich ebenso gefehlt hatte wie der Schütze dort drüben, wer auch immer er gewesen sein mochte.

“Weiter!” keuchte Rolf vor mir. “Zum Haus da, ehe sie mit ihren Pfeilen heran sind!”

Mitten auf der Lichtung lag ein primitives Holzhaus, eins von der Art, wie es sie eigentlich nur im Film gibt, wenn Hollywood die primitiven und harten Bedingungen zeigen will, unter denen die ersten Siedler leben müßten.

Gerade hatten wir die Hütte, denn mehr war es wohl nicht, erreicht, als ihre Tür aufgerissen wurde. Ein Mann tauchte im Eingang auf, ein großer, hagerer Weißer. Seine Hand fuhr hoch, und in der Hand hatte er eine schwere, automatische Pistole. Es war zu spät, die eigenen Waffen noch hochzureißen. Der Mann brauchte uns nur abzuschießen wie auf einem Schießstand, aber er tat es nicht. Es war ihm trotzdem etwas dazwischengekommen.

Pongo hatte in der langen Zeit, in der er unser Begleiter war, viel von der grausamen Wildheit abgelegt, die ihn auszeichnete, als wir uns kennenlernten. Aber der Tod Mahas mußte ihm sehr nahegegangen sein, der schwarze Riese war kaum wiederzuerkennen.

Als der Kerl in der Tür auftauchte und uns vor der Mündung seiner Pistole hatte, stand Pongo schon etwas seitlich vor uns. Er stieß nur ein böses Grunzen aus, das klang wie das Fauchen eines aufs äußerste gereizten Löwen, dann wirbelte er förmlich durch die Luft, prallte auf den Mann in der Tür und riß ihn mit dem Anprall seines gewaltigen Körpers um.

Ein Schuß peitschte, die Kugel heulte über unsere Köpfe hinweg und ich duckte mich unwillkürlich in Erwartung des zweiten Schusses, aber es gab keinen zweiten Schuß mehr.

Pongo schlug nur einmal zu, da streckte sich der Körper des anderen Mannes kraftlos. Im gleichen Moment warf sich Pongo über ihn und seine Hände schlossen sich wie Klammern um den Hals seines Feindes.

Rolf mußte unseren Schwarzen zurückreißen, sonst wäre es mit dem Mann aus dar Hütte in ein paar Sekunden vorbei gewesen!

“Wir brauchen ihn noch”, sagte Rolf heiser. “Laß ihn leben, Pongo. Für die Gerichte. Indonesien faßt Europäer, die seinen jungen Frieden stören, bestimmt nicht mit Samthandschuhen an, wenn dich das beruhigt.”

Ich schlug die Tür hinter uns zu. Hier in der Hütte waren wir vor den Blasrohrpfeilen ziemlich sicher und bisher hatten wir auf der anderen Seite nur Pistolenschüsse erlebt, und gegenüber Pistolen waren wir mit unseren schweren Gewehren überlegen. Das änderte aber nichts daran, daß wir hier in der Klemme saßen, solange die Nacht dauerte.

Rolf sah mich an, er schien meine Gedanken erraten zu haben und schüttelte langsam den Kopf.

“Ungefähr so wollte ich es haben, Hans. Wir sitzen wie eine kleine Festung innerhalb einer großen Festung, verstehst du? Wenn Hoffmann mit der Besatzung morgen früh die Insel durchkämmt, sind wir schon im Rücken des Feindes. Und obendrein haben wir den da” – er zeigte mit dem Daumen auf die zusammengekauerte Gestalt von Pongos Opfer – “als Geisel.”

“Es sind noch mindestens ein Dutzend”, sagte ich heiser. “Sie werden uns angreifen, um es hinter sich zu bringen und ihr Spiel doch noch zu gewinnen!”

“Und was hältst du davon?” fragte Rolf hart und schlug auf den Schaft seiner Mauser.

Und wir brauchten unsere Gewehre, noch ehe der Tag, der kaum begonnen hatte, viel älter wurde.

Pongos Opfer erwachte erst nach zwei Stunden, so hart war der Schwarze mit ihm umgesprungen! Ich beobachtete den Burschen aus den Augenwinkeln. Er bewegte sich unsicher. Plötzlich schlug er die Augen auf und fragte verwirrt, was sei. Er fragte es, auf Englisch!

“Nichts weiter, Mr. Wells”, sagte Rolf vom anderen Fenster der Hütte her. “Nur soviel, daß Ihr Spiel vorbei ist. Für Sie jetzt schon und für Rotter und die anderen morgen früh. Es gibt kein Vermögen hier für euch Halunken zu holen, nicht in Molybdän und nicht in sonst was. Nur Ketten gibt es und einen, Ausflug in die Zuchthäuser Indonesiens.”

Der Engländer – er war es offensichtlich wirklich – wollte aufspringen, aber Pongo hatte neben ihm gekauert. Er schlug mit dem Handrücken zu und mit einem Aufschrei fiel Well zurück.

“Nichts mehr zu machen, wie Sie sehen”, sagte Rolf spöttisch und wies Pongo an, Wells zu binden. Pongo tat es mit gefletschten Zähnen, und Wells Gesicht verriet deutlich, daß Pongo sich keine große Mühe gab, es sehr sanft zu tun.

Aber dann hatten wir andere Sorgen.

“Es mußte schiefgehen”, murrte der Engländer gerade. “Ich habe es von Anfang an gesagt. Aber Rotter war so sicher, zu gewinnen.”

Draußen wurde es mit dem fast dämmerungslosen Wechsel von Dunkelheit und Helligkeit dicht am Äquator Tag, und als es Licht geworden war, sah es so aus, als hätte Rotter einigen Grund, sicher zu sein, daß er gewinnen würde.

“Sie kommen!” rief Rolf. Ich fuhr herum und richtig, sie kamen!

Ein paar Malayen, in verschmutztes Khaki gehüllt, mit den langen Blasrohren, wie sie der Brasilianer aus dem sauberen Team Rotters aus seiner Heimat besorgt hatte. Hart stieß ich den Kolben der Mauser durch das zersplitternde Glas des Hüttenfensters, und auch drüben bei Rolf klirrten Scheiben. Das gab freies Schußfeld! Wir brauchten es!

Plötzlich schwirrten wieder diese verdammten, bunten Giftpfeile, aber diesmal gab es eine gezielte Antwort! Zwei Mauser sprachen ihr Machtwort und Schmerzensschreie waren die Folge. Trotzdem stürmten zwei Malayen auf mein Fenster zu. Einer blieb zehn Meter davor stehen, hob das Blasrohr, aber der Pfeil sollte es nie mehr verlassen! Mein Zeigefinger krümmte sich am Abzug durch, und der Schuß wischte den Malayen ins Gras. Der andere warf sein Blasrohr weg und floh zurück zum Waldrand. Ich ließ ihn laufen.

“Torring!” krächzte eine Stimme vom Waldrand her. “Geben Sie auf, dann lasse ich Sie laufen. Sie haben eine halbe Stunde Zeit, es sich zu überlegen, dann lasse ich die Hütte angreifen und Sie töten!”

Es war unverkennbar Rotters Stimme. Ich sah, wie Rolf langsam die Mauser hob, lange zielte. Der Schuß peitschte unmittelbar nach Rotters Worten durch die plötzliche Stille.

Er ging fast unter in dem schrillen Schmerzensschrei des Dicken, den sie den Doktor nannten. Er torkelte auf die Lichtung hinaus, fuchtelte mit den Armen herum und schlug dann lang hin.

Eine Weile lag er reglos, und ich dachte, Rolfs Schuß hätte ihn getötet. Aber so war es gar nicht. Rotter lebte noch. Er raffte sich nach langen Minuten auf und begann, zum Waldrand zu kriechen, schneckengleich. Das war, als unweit der Lichtung plötzlich ein Maschinengewehr zu rattern begann. Hoffmann war pünktlich gekommen!

“Aus!” knirschte der Engländer hinter uns. “Aus und vorbei!”

Und das war genau das, was noch zu sagen blieb. Jedenfalls für ihn und seine Komplizen.

- Ende –

Titel des nächsten Bandes (Nr. 224)

Was ist Molybdän?

Die Frage “Was ist Molybdän?” könnte einem Quiz, dem heute beliebtesten der gesellschaftlichen Unterhaltungsspiele, entnommen sein. Vielleicht schlägt sie einer unserer Torring-Leser einmal dem Rundfunk oder dem Fernsehen vor! Beide Institutionen würden sie für ein Quiz, das sich an die Allgemeinheit lichtet, aber wohl für zu schwer erklären. Nun, die Frage könnte im Quiz einer Zeitschrift auftauchen, die durch eine gleich mitgegebene Auswahl von Antworten eine “Eselsbrücke” baut. Da könnte es also heißen:

Molybdän ist
a) ein altägyptischer König,
b) die vorchristliche Bezeichnung einer griechischen

Insel,
c) ein chemisches Element,
d) die Anordnung eines Molekularsystems,
e) eine neue Industriefaser.

Die dritte Antwort ist die richtige. Molybdän ist ein Element und wird Mo abgekürzt. Für die kleinen Chemiker unter unseren Lesern sei noch mitgeteilt, daß Molybdän die Ordnungszahl 42 hat und ein Atomgewicht von 95,95.

Laien können mit den Zahlen wenig anfangen, obwohl die Begriffe Atomgewicht und Ordnungszahl der chemischen Elemente bald zur Allgemeinbildung gehören werden. Aber auch Nicht-Chemiker sollten wissen, daß es sich bei Molybdän um ein zähes, weißliches bis graues, meist glattes Schwermetall handelt. Es ist fast immer in Gesteine eingebettet, die aderndurchzogen sind und wie
ein unpolierter, seltsam gefärbter Marmor aussehen. Molybdän schmilzt bei 2622 Grad Celsius.

In jedem Hüttenwerk ist Molybdän natürlich gut bekannt, denn es dient als Legierungszusatz für Edelstahle, sogenannte Schnelldrehstähle. Molybdän bewirkt die Härtung des Stahls. Da es noch keinen Ersatz für Molybdän gibt, ist es sehr gefragt, und alle Industrieländer der Erde legen deshalb auf gute Handelsbeziehungen zu dem Ländern, in denen Molybdän vorkommt, Wert.

Zwar ist Molybdän in vielen Ländern vorhanden und praktisch über die ganze Erde – aber nicht gleichmäßig! – verteilt, doch lohnt der Abbau nur dort, wo Molybdän reichlich vorkommt und nicht zu tief liegt. Vor dem zweiten Weltkriege waren die USA und Kanada die Hauptlieferanten für alle Länder der Erde. Ihr Produktionsanteil ist auch heute nicht zu unterschätzen. Man baut jetzt aber Molybdän auch dort ab, wo bisher nur geringere Vorkommnisse festgestellt wurden. Die Molybdänlager in Marokko und Norwegen sind schon lange bekannt. Der ständig steigende Weltmarktbedarf kam der Molybdänförderung in den beiden Ländern zugute. Mehr und mehr macht heute auch Australien als Lieferant des begehrten Metalls von sich reden. Neuere Bohrungen ergaben weiterhin, daß Molybdänadern viele Inseln der Südsee durchziehen. Wie mächtig die Vorkommnisse in Ostasien sind, ist noch nicht einwandfrei festgestellt worden. Es wird bestimmt auch noch eine ganze Reihe von Jahren, vielleicht Jahrzehnte dauern, bis Molybdän in Ostasien abgebaut werden kann. Augenblicklich fehlen dazu noch die

Facharbeiter und die technischen Anlagen, ganz abgesehen von den meist unterentwickelten Transportverhältnissen.

Wichtig ist Molybdän noch als Legierungsbeimischung für die Glühfäden elektrischer Birnen und für Drähte und Bleche zur Herstellung von Rundfunkröhren.

- aoa –