Kleine Küstenmorde zwischen Nord- und Ostsee (German Edition)
Author: Jobst Schlennstedt
Date: 2016-04-20T22:00:00+00:00

Der Autor

Jobst Schlennstedt wurde 1976 in Herford geboren und ist dort aufgewachsen. Er studierte Geographie an der Universität Bayreuth und lebt seit 2004 in Lübeck. 2006 erschien sein erster Kriminalroman, dem bis heute über zehn Romane, diverse Reiseführer und drei Herausgeberschaften von Anthologien gefolgt sind. Hauptberuflich ist der Autor Geschäftsführer eines Lübecker Beratungsunternehmens für die Hafen- und Logistikwirtschaft.

Neben seinen Küstenkrimis um den Lübecker Hauptkommissar Birger Andresen und den Privatermittler Simon Winter erschien 2015 auch sein erster Thriller. Außerdem schreibt Jobst Schlennstedt Westfalenkrimis. Mit „Kleine Küstenmorde“ erscheinen nun vierzehn seiner Krimikurzgeschichten, die er in den vergangenen zehn Jahren geschrieben hat, in einem Buch.

Mehr über den Autor erfahren Sie auf seiner Webseite www.jobst-schlennstedt.de.

Kleine Küstenmorde

zwischen Nord- und Ostsee

Jobst Schlennstedt

Windspiel Verlag

Impressum

© 2016 Windspiel Verlag, Scharbeutz
www.windspiel-verlag.de

Alle Rechte vorbehalten

Lektorat/Korrektorat

Birgit Rentz, Itzehoe

Künstlerische Gestaltung Umschlag

Deborah Peitzner, Lübeck

Satz und Technik

Martin Kreber, Scharbeutz

978-3-944399-47-8

„Der folgende Roman ist frei erfunden. Alle Ereignisse entspringen meiner Fantasie. Ich habe mich aber bemüht, die Geschehnisse möglichst wahrheitsgetreu in die historische Realität der Hansezeit einzubinden.“

Bernd Ockert

Inhaltsverzeichnis

Vorwort

Sylt

Sylter Royal Deluxe

Lübeck

Post aus Flensburg

St. Peter-Ording

Breit

Travemünde

Wir lagen vor Travemünde

Fehmarn

Aufs falsche Zelt gesetzt

Föhr

Uthlande

Niendorf

Fangfrisch

Langeoog

Das letzte große Ding

Travemünde

Die Muse von Karl Lagerfeld

Heiligenhafen

Picassos Pinsel

Amrum

Fabienne

Brodtener Steilufer

Der Sack

Lübeck

Das Schweigen der Dummersdorfer Lämmer

Bielefeld

Simon Strack, 33615 Bielefeld, Germany

Vorwort

Moin Moin, liebe Leserinnen und Leser,
vor ziemlich genau zehn Jahren habe ich meinen ersten Kriminalroman veröffentlicht. Kurze Zeit später entstand auch meine erste Krimikurzgeschichte. Ich erinnere mich noch genau daran, wie schwer es mir damals gefallen ist, auf nur wenigen Seiten gleichermaßen Spannung, interessante Figuren und eine in sich stimmige Geschichte zu erzeugen. Was im ersten Moment leichter erscheint, als einen ganzen Roman zu schreiben, ist in Wirklichkeit eine der großen Herausforderungen für einen Kriminalautor. Aber auch eine tolle Möglichkeit, kreativ zu sein und Dinge auszuprobieren, die in einem klassischen Kriminalroman nicht immer möglich sind.

Mittlerweile ist es ein großer Spaß für mich, Kurzgeschichten zu schreiben. Im Laufe der Jahre sind mehr als ein Dutzend davon entstanden. Dieses Buch, das Sie nun in Händen halten, fasst meine zehn Lieblingsgeschichten zusammen. Dazu kommen noch vier neue Geschichten, die wie die anderen in Nord- und Ostfriesland sowie in der Lübecker Bucht spielen. Überall dort, wo ich mich auskenne. Wo ich zu Hause bin. Hier bei uns an der Küste. Mit einer einzigen Ausnahme, einer Geschichte aus meiner ursprünglich ostwestfälischen Heimat.

Ich hoffe, Ihnen gefällt die Mischung aus humorvollen Stories, in denen selbst Schafe und Möwen Verbrechen begehen, und mörderischen Geschichten, die mehr als einmal tragisch enden.

In diesem Sinne

Viel Vergnügen mit den „Kleinen Küstenmorden“!

Jobst Schlennstedt

Sylt

Sylter Royal Deluxe

Juliane Mittelstädt hob das Champagnerglas und versuchte alles, ihren Mann so verliebt wie möglich anzusehen. Genau wie damals, vor fünfzehn Jahren, als Jens hier im Fährmannshus in Keitum um ihre Hand angehalten hatte. Mit dem großen Unterschied, dass ihre Gefühle damals echt gewesen waren.

Fünfzehn Jahre, in denen zweifelsohne viel passiert war. So viel, dass sie keinen Tag länger an seiner Seite verbringen wollte. An der Seite eines Mannes, der, wie sie mittlerweile vermutete, noch am selben Abend, als sie sich vor siebzehn Jahren kennengelernt hatten, mit ihrer besten Freundin im Bett gelandet war. Eines Mannes, der in ihrer Hochzeitsnacht mit allen anwesenden Frauen unter vierzig hemmungslos geflirtet hatte. Eines Mannes, den die Freunde aus dem Golfclub mit einem eindeutigen Lächeln auf den Lippen schlichtweg den „Einlocher“ nannten.

„Auf die nächsten fünfzehn Jahre“, sagte sie mit der sanftesten Stimme, zu der sie fähig war. Sie deutete einen Kussmund an, ehe sie an ihrem Wein nippte und langsam den Blick auf ihren Teller senkte.

Da lag sie, die gratinierte Auster. Sie verströmte einen Geruch, der ihren Schluckreflex vor eine gewaltige Herausforderung stellte. Sie konnte die Magensäure, die langsam ihre Speiseröhre emporkroch, bereits schmecken. Mittlerweile hatte sie aufgehört zu zählen, wie oft ihr von Austern bereits so schlecht geworden war, dass sie den Rest des Abends über der Kloschüssel in ihrem Hotelzimmer gehangen hatte.

Und doch hatte sie immer wieder gute Miene zum bösen Spiel gemacht, wenn Jens sie Jahr für Jahr hier ins Fährmannshus zu Champagner und gratinierten Austern eingeladen hatte. In Erinnerung an den verhängnisvollen Tag vor fünfzehn Jahren, als sie so überrumpelt gewesen war, dass sie einfach Ja gesagt hatte. Ohne dass er auch nur ansatzweise gemerkt hatte, wie sehr sie sich vor diesem widerlich salzigfischigen Schleim ekelte. Und wie sehr sie sich inzwischen auch vor ihm ekelte.

„Warte“, sagte er plötzlich. „Bevor wir die Austern genießen und unsere Gaumen explodieren, muss ich dir etwas sagen. Es geht um uns beide.“

Juliane blickte ihren Mann mit großen Augen an. Ihre gespielte Überraschung empfand sie selbst als derart plump, dass sie den Kopf schütteln musste. Und doch war es wie jedes Jahr, wenn Jens zu seiner kleinen Rede auf ihre Liebe ansetzte.

„Du machst mich verlegen. Was hast du vor?“

„Diesmal habe ich mir etwas ganz Besonderes ausgedacht“, antwortete Jens mit einem verschmitzten Lächeln auf den Lippen. Obwohl er im vergangenen Jahr fünfundfünfzig geworden und mehr als zehn Jahre älter war als Juliane, hatte er noch nichts von seinem Charme eingebüßt. „Ich möchte, dass wir es noch einmal tun.“

„Wie bitte?“

„Ich spreche von unserem schönsten Tag“, antwortete Jens noch immer lächelnd. „Wir werden ihn einfach wiederholen.“

„Ich weiß nicht, ob ich dich richtig verstehe.“ Sie blickte ihren Mann einigermaßen fassungslos an. Diesmal jedoch war nichts davon gespielt.

„Ach Juliane, ich liebe dich und deine Naivität einfach“, redete Jens ungerührt weiter, während seine linke Hand vom Tisch glitt und in seiner Jacketttasche verschwand. Sekunden später legte er sie zurück und verdeckte notdürftig eine kleine schwarze Schatulle. Für einen kurzen Moment hob er seinen Kopf und sah sie ernst an.

„Möchtest du mich noch einmal heiraten?“, fragte er schließlich und öffnete mit einer schnellen Handbewegung die Schachtel. Ein funkelnder diamantener Ring kam zum Vorschein.

Juliane Mittelstädt spürte augenblicklich das Kribbeln in ihren Gliedmaßen. Ihr Körper wurde heiß, Adrenalin pumpte durch ihre Adern. Die pulsierenden Halsadern ließen sie nach Luft schnappen.

„Alles in Ordnung?“, fragte Jens besorgt. „Ich möchte dir eine kleine Freude bereiten. Dass wir beide unsere Liebe noch einmal erneuern. Deshalb möchte ich dir diesen Ring anstecken.“ Er nahm den Ring zwischen Daumen und Zeigefinger und griff nach ihrer Hand. Im letzten Moment zog sie diese zurück.

„Was ist?“

„Ich weiß nicht“, antwortete sie irritiert. „Das kommt sehr überraschend. Wir sind doch auch so glücklich, oder nicht?“

„Natürlich sind wir glücklich, aber ich glaube, dass es nie dafür zu spät ist, einander unsere Liebe zu zeigen. Sie aufzufrischen, immer wieder daran zu arbeiten, dass es bis an unser Lebensende so bleibt, wie es ist. Darum würde ich dich gerne noch einmal zu meiner Frau nehmen.“

„Du machst mich verlegen. Ich weiß gar nicht, was ich sagen soll.“

„Sag nichts, lass dir einfach den Ring anstecken.“

Juliane Mittelstädt schloss die Augen und atmete tief durch. Als sie sie wieder öffnete, steckte der Ring bereits an ihrem Finger. Dort, wo sich bis vor einigen Monaten noch ihr Ehering, ein schmuckloser, aber teurer Weißgoldring, befunden hatte. Schließlich lächelte sie wieder. Ein erzwungenes Lächeln.

„Er ist wunderschön“, sagte sie leise.

„Ja, das finde ich auch. Doch du machst ihn noch viel schöner.“

„Er muss ein Vermögen gekostet haben.“

„Nicht ein Bruchteil von dem, was du mir wert bist.“

Das leichte Grinsen auf seinem Gesicht rief einen kurzen Schauer hervor, der ihr über den Rücken lief. „Und was, wenn mein alter Ring doch wieder auftaucht? Du weißt, dass ich ihn schon ein paar Mal verlegt habe.“

„Mach dir keine Gedanken, Schatz. Falls du ihn wiederfinden solltest, wirst du ihn als Anhänger tragen. Ich lasse dir eine Kette anfertigen.“

„Du bist süß“, sagte sie mit zusammengepressten Lippen.

„Noch etwas.“ Jens griff erneut nach ihrer Hand und suchte den Augenkontakt.

Obwohl es Juliane schwerfiel, ihm in seine flirrenden, verlogenen Augen zu sehen, riss sie sich zusammen und erwiderte seinen Blick.

„Ich will dich noch einmal heiraten“, sagte er mit pathetisch klingender Stimme. „Das heißt nicht, dass ich dir lediglich einen neuen Ring anstecke. Ich möchte, dass wir all unseren Freunden zeigen, wie groß unsere Liebe ist.“

„Welchen Freunden?“, fragte Juliane leise.

„Wie bitte?“

„Schon gut, erzähl weiter.“

„Ich finde, wir sollten das tun, was wir uns damals nicht getraut haben. Vor den Altar treten und uns ewige Treue schwören.“

Hatte er das gerade wirklich gesagt, fuhr es Juliane durch den Kopf. Treue? Dieser Mann, der womöglich während ihrer gesamten Beziehung fremdgegangen war, redete allen Ernstes von Treue. Ihr Magen verkrampfte sich augenblicklich. Das Gefühl, jetzt sofort direkt auf den Tisch brechen zu müssen, war so groß, dass sie reflexartig ihre rechte Hand vor den Mund presste.

„Was ist denn nur los mit dir?“, fragte er besorgt. „Du bist blass. Hast du dir etwas eingefangen? Wir sollten vielleicht besser auf unser Zimmer gehen.“

„Nein, nein“, entgegnete Juliane mit schwacher Stimme, während sich der Würgereiz nur schwer unterdrücken ließ. „Lass uns den Abend einfach genießen.“

„Du brauchst mir nichts vorzumachen“, sagte Jens. „Ich merke doch, dass es dir nicht gut geht.“

„Vielleicht fühle ich mich nur etwas von der Situation überfordert“, erklärte Juliane. „Hier mit dir zu sein und deine Worte zu hören, das ist etwas, das ...“

„Es tut mir leid“, unterbrach er sie. „Ich hätte wissen müssen, dass ich dich nicht so bedrängen darf. Gerade weil mir klar ist, wie schwierig das Ganze für dich ist.“

„Wovon redest du?“

„Wir beide wissen, dass wir damals nicht ohne Grund auf eine größere Feier verzichtet haben. Wir haben zwar nie darüber gesprochen, aber ich weiß doch, weshalb dir nicht danach war zu feiern.“

„Tut mir leid, Jens, ich kann dir nicht mehr folgen.“

„Lag es etwa nicht an meiner Vergangenheit?“, fragte er sichtlich überrascht. „An diesen Dingen, die man über mich erzählt hat? Du weißt schon, was ich meine.“

Juliane versuchte sich zu sammeln. Natürlich wusste sie, wovon er sprach. Sie hatte es schon damals gewusst, und dennoch alle Alarmglocken ignoriert. Freunde, Arbeitskollegen, selbst ihre Brüder hatten sie vor Jens gewarnt. Und doch war sie so blauäugig gewesen, einen Mann zu heiraten, dessen Ruf es war, Frauen scharenweise ins Bett zu bekommen und nicht selten mehrere Beziehungen gleichzeitig zu führen. Sie hatte ihm vertraut.

Jahrelang hatte sie ernsthaft geglaubt, sie sei die einzige Frau in seinem Leben. Dass er ihre ständigen Reisen nach Sylt tatsächlich ihretwegen plante. Weil sie die Nordsee so sehr liebte. Den salzigen Geruch des Meeres. Die Möwen und die Schafe. Die Freiheit der Weite und die Ruhe fernab des Alltagsstresses. Und nicht, weil er sich hier auf der Insel mit anderen Frauen traf. Mit Affären, die er womöglich schon seit Jahren führte.

Sie hatte es geglaubt. Trotz aller Warnungen. Bis zu dem Tag vor exakt einem Jahr, als ihr Leben von einer auf die andere Sekunde aus den Fugen geraten war.

Wie jeden Morgen hatte sie das Hotel in Keitum für ihren täglichen Jogginglauf entlang des Wattenmeers verlassen. Bis kurz hinter Munkmarsch und wieder zurück. Knapp acht Kilometer. Vierzig Minuten. Manchmal auch mehr, wenn sie sich zwischendurch noch einen Latte macchiato und eine Marlboro Gold gönnte. Doch niemals weniger.

An diesem Morgen hatte sie jedoch schon nach einem knappen Kilometer abbrechen müssen. Das Seitenstechen, das ein ständiger Begleiter ihrer sportlichen Aktivitäten war, war stärker als üblich gewesen. Ihr war regelrecht schwarz vor Augen geworden, bis sich plötzlich ihr Magen entleert hatte.

Ohne einen Blick auf das flüssige Etwas vor ihren Füßen zu riskieren, hatte sie sofort geahnt, dass es die gratinierten Austern vom Vorabend gewesen waren, die sich den Weg zurück an die frische Luft gesucht hatten. In diesem Moment hatte sie sich geschworen, Jens reinen Wein einzuschenken. Er sollte endlich wissen, dass ihr von diesen Dingern schon immer schlecht geworden war. Dass sie diese glibschige Masse nie wieder nur ihm zuliebe essen würde.

Mit zittrigen Beinen war sie zurück zu ihrem kleinen, aber feinen Hotel gelaufen. Doch wenige Meter vor dem reetgedeckten Haus war sie schließlich zusammengebrochen. Mitten auf dem Weg hatte sie das Bewusstsein verloren. Für einen kurzen Moment, wenige Sekunden bevor ihre Augen zugefallen waren, hatte sie noch einmal innegehalten. Ihr Blick war an etwas hängen geblieben. Jens hatte auf dem Balkon gestanden. Jedoch nicht, weil er nach ihr Ausschau gehalten hatte. Er war auch nicht allein gewesen. In seinem Arm stattdessen eine Frau, nicht älter als dreißig.

Als sie Minuten später im Rettungswagen zu sich gekommen war, hatte sie die Bilder gleich wieder vor Augen gehabt. Und nicht nur die.

Sofort kam ihr die gratinierte Auster wieder hoch. Die vierzehn gemeinsamen Ehejahre, sie erschienen ihr in diesem Augenblick wie eine einzige Farce. Die Warnungen aus ihrem Umfeld waren keine Hirngespinste gewesen, sondern grausame Realität. Der Mann, den sie geliebt hatte, dem sie mehr als jedem anderen Menschen vertraut hatte, war nichts anderes als ein Ehebrecher. Ein Betrüger. Ein Mistkerl. Ein Schwein. Eine linke Ratte. Oder kurz gesagt: ein Arschloch.

Rückblickend war es wohl so, dass sie bereits in dem Moment, in dem sie in die Klinik in Westerland eingeliefert worden war, Rache geschworen hatte. All die Schmach, die sie empfunden hatte und noch immer empfand, wollte sie nicht auf sich sitzen lassen. Jens sollte dieselben Schmerzen erfahren, die er ihr zugefügt hatte. Dass sie noch während ihres Klinikaufenthalts jemanden kennengelernt hatte, der ihr helfen würde, sich an ihm zu rächen, kam ihr im Nachhinein betrachtet wie eine Schicksalsfügung vor.

„Ich weiß, dass ich damals nicht immer alles richtig gemacht habe“, unterbrach Jens plötzlich ihre Gedanken. „Aber vieles von dem, was über mich erzählt wurde, entspricht einfach nicht der Wahrheit. Und ich werde das Gefühl nicht los, dass du da etwas vollkommen missverstanden hast. Denn das, was vor einem Jahr passiert ist, als du zusammengebrochen bist, also das, was du glaubst gesehen zu haben, war völlig anders, als du denkst. Diese Frau, die mich besucht hat, während du joggen warst, das war ...“

„Sprich bitte nicht weiter, ich will es nicht hören.“

„Sie ist nicht die, für die du sie hältst“, sagte Jens.

„Tatsächlich?“, brach es aus Juliane heraus. „Und wer bitte schön ist sie dann?“

„Was ich dir jetzt sage, darf niemals jemand anderes erfahren, verstehst du?“

Juliane rutschte immer unruhiger auf ihrem Stuhl umher. Am liebsten hätte sie laut losgeschrien, ihren Mann gewürgt oder ihm den Teller mit der gratinierten Auster ins Gesicht gefeuert, doch noch musste sie sich beherrschen.

„Es fällt mir nicht leicht, darüber zu reden“, fuhr Jens mit nachdenklicher Stimme fort. „Es gibt da tatsächlich eine andere Frau in meinem Leben. Sie heißt Isabel, die Frau, mit der du mich gesehen hast.“

Juliane schluckte schwer. Er gab also zu, ein Verhältnis mit einer anderen Frau zu haben.

„Vergiss alles, was du dir in den letzten Monaten ausgemalt hast. Das mit Isabel ist verdammt kompliziert, sie ist nämlich ...“ Jens hielt inne, als ein junger Mann, nicht älter als Mitte zwanzig, an ihren Tisch trat und ihn fixierte.

„Kennen wir uns?“

„Hast du es ihm etwa noch nicht gesagt?“, fragte der Mann und blickte Juliane an.

„Wovon spricht dieser Typ?“, fragte Jens verwundert. „Wer ist er überhaupt?“

„Das ist Mark“, antwortete Juliane unsicher. „Er ist der Souschef im Fährmannshus.“

„Ich glaube, ich verstehe nicht so ganz. Woher kennst du ihn denn?“

„Bevor ich dir das verrate, sagst du mir jetzt endlich die Wahrheit. Ich will es aus deinem Mund hören. Was hattest du mit dieser Frau?“ Juliane stützte sich mit beiden Armen auf dem Tisch ab, als wolle sie jeden Moment aufspringen.

„Was ich mit ihr hatte?“, wiederholte Jens kopfschüttelnd. „Du glaubst also allen Ernstes, dass ich dich mit Isabel betrogen habe?“

„Alle haben mich vor dir gewarnt“, entgegnete sie. „Doch ich war so dumm, das nicht zu erkennen. Bis ich dich dann mit eigenen Augen gemeinsam mit ihr gesehen habe, innig vereint. Wie zum Teufel kannst du mir so etwas antun?“

„Willst du ihm nicht endlich sagen, was los ist?“, drängte Mark. „Oder soll ich es tun?“

„Ich kläre das, Mark.“

„Sag mir bitte, dass das nicht dein Ernst ist.“ Plötzlich klang Jens verunsichert. „Du hast nicht tatsächlich etwas mit diesem ...“ Er brach ab, als er sah, dass Mark noch einen Schritt auf ihn zukam.

„Für dich gelten also andere Maßstäbe als für mich? Du darfst mich betrügen und belügen, wie es dir passt, und von mir verlangst du, dass ich treudoof an deiner Seite bleibe.“

„Ich habe dich nicht betrogen“, sagte Jens leise. „Kein einziges Mal, seitdem ich dich zum ersten Mal geküsst habe.“

„Du glaubst ihm doch wohl nicht?“, fragte Mark aufgebracht. „Nach allem, was du mir über ihn erzählt hast. Nach allem, was zwischen uns beiden passiert ist.“

„Ich weiß überhaupt nichts mehr“, sagte Juliane. An Jens gewandt fuhr sie fort: „Ich war mir absolut sicher, dass Isabel und du ...“ Sie brach ab. „Verdammt, ich war so wütend auf dich“, fuhr sie fort, nachdem sie sich wieder gesammelt hatte. Ich wollte mich an dir rächen. Nur deshalb habe ich mich auf Mark eingelassen. Das Ganze war doch nichts Ernstes.“

„Wie bitte?“ Der junge Souschef blickte Juliane fassungslos an.

„Schick ihn weg“, sagte Jens hart. „Ich muss in Ruhe mit dir reden.“

„Würdest du uns bitte allein lassen, Mark. Wir sprechen nachher miteinander.“

Mark nickte und verzog seinen Mund zu einer Grimasse. Mit zusammengekniffenen Lippen entfernte er sich von ihrem Tisch.

„Sag mir jetzt endlich die Wahrheit über dich und diese Frau. Wenn sie nicht deine Affäre ist, weshalb standest du dann mit ihr auf dem Balkon unserer Wohnung?“

„Ich will es dir schon die ganze Zeit sagen, aber ich weiß nicht wie“, antwortete Jens. „Auch, weil ich weiß, dass es nicht in Isabels Sinn ist, wenn ich mit dir darüber rede. Aber um es kurz zu machen: Isabel ist meine Tochter.“

Juliane öffnete den Mund, schnappte nach Luft, doch sie blieb stumm. Kein Wort wollte über ihre Lippen dringen. Er behauptete ernsthaft, dass diese Frau seine Tochter sein sollte. Sie war schätzungsweise zwanzig Jahre jünger als er, biologisch wäre es also denkbar, aber sie war sich sicher, dass dem nicht so war.

„Das Ganze ist eine unbedeutende Sache vor sechsunddreißig Jahren gewesen. Mit einer Frau, die ich nur einmal getroffen habe. Ich habe selbst erst vor ein paar Jahren erfahren, dass aus dieser Affäre ein Kind entstanden ist. Vom ersten Moment an wollte ich es dir sagen, aber Isabel hat mich bekniet, es nicht zu tun. Sie war vollkommen überfordert von der Situation, plötzlich ihrem leiblichen Vater gegenüberzustehen.“

„Ich weiß nicht, was ich dazu sagen soll ...“

„Mir ist klar, dass es nicht richtig war, dich so lange im Unklaren zu lassen, aber es ist mir unheimlich wichtig, dass du verstehst, was da auf einmal auf mich eingeprasselt ist. Schließlich musste ich erst einmal verarbeiten, dass ich plötzlich eine erwachsene Tochter habe.“

„Natürlich“, antwortete Juliane. „Wenn du mir verzeihst, was ich getan habe.“ Sie lächelte unsicher und griff nach seiner Hand.

„Ich gebe zu, schockiert zu sein, dass du mit diesem Koch ...“ Er sprach den Satz nicht zu Ende, setzte stattdessen aber den abschätzigsten Blick auf, zu dem er fähig war. „Jedoch sehe ich ein, dass ich dich mit meinem Verhalten erst dazu getrieben habe. Ich verzeihe dir also.“

„Stört es dich denn gar nicht?“

„Ich versuche nicht daran zu denken, was in den letzten Monaten passiert ist. Im Grunde kann ich dir nicht einmal einen Vorwurf machen.“

„Danke“, sagte sie beinahe flüsternd.

„Aber ich verzeihe dir nur, wenn du mich noch einmal heiratest.“

Juliane nickte, ohne ein Wort hervorzubringen.

„Dann lass uns jetzt endlich essen“, sagte er zufrieden. „Unser Lieblingsessen, ich kann es kaum erwarten.“

Juliane senkte den Kopf und blickte erneut auf ihre beiden Teller. Jeden Moment würde Jens die gratinierte Kruste auf seiner Auster aufschneiden und entdecken, was Mark ihm zubereitet hatte. Zum ersten Mal empfand sie bei dem Anblick der Muschel kein Ekelgefühl. Stattdessen huschte ein Lächeln über ihre Lippen. Sie schloss die Augen und zählte leise bis drei.

Jens’ Schrei war lauter, als sie vermutet hatte. Als Juliane die Augen wieder öffnete, sah sie gerade noch, wie sich ihr Mann von ihrem Tisch abwandte und auf den teuren Parkettboden des Fährmannshus erbrach. Es vergingen einige Sekunden, dann sprang er aufgebracht auf, sodass sein Stuhl umfiel.

„Das ist nicht dein Ernst?“, rief er fassungslos. „Das hast du nicht wirklich getan?“

Juliane verzog ihren Mund zu einer schrägen Grimasse. Der Marzipanfinger, den Mark eigens mit Kunstblut präpariert hatte und der täuschend echt aussah, erfüllte seinen Zweck. Jens schien tatsächlich zu glauben, dass der Finger, der in seiner Auster lag, seiner Affäre Isabel gehörte. Vor allem aber deshalb, weil er mit Sicherheit erkannt hatte, was es mit dem am Marzipanfinger befindlichen Ring auf sich hatte. Juliane hatte ihn vor einigen Tagen in seiner Jacketttasche gefunden. Es war der gleiche Ring, den Jens ihr erst vor wenigen Minuten aufgesteckt hatte. Und doch war er nicht derselbe gewesen. Denn die Inschrift war eindeutig und hatte ihre letzten Zweifel beiseitegewischt.

„I + J“. Dazu ein Herz.

„Es ist vorbei, Jens“, sagte Juliane schließlich leise, aber mit fester Stimme. „Siebzehn Jahre voller Lügen sind einfach genug.“ Sie zog den Ring von ihrem Finger und legte ihn bedeutungsvoll auf den Tisch.

Im nächsten Augenblick erschien Mark erneut. Juliane erhob sich langsam von ihrem Stuhl, stellte sich neben ihn und blickte Jens triumphierend an.

„Ich hoffe, es hat Ihnen geschmeckt“, sagte Mark lächelnd. Dann legte er seinen Arm um Juliane, zog sie zu sich heran und küsste sie.

Lübeck

Post aus Flensburg

Peter Nielsen öffnete den Umschlag, den er gerade aus dem Briefkasten gefingert hatte, und wusste sofort, worum es sich handelte. Er erinnerte sich genau an die Situation vor ein paar Wochen. Er hatte wütend auf das Lenkrad seines in die Jahre gekommenen BMW geschlagen. Der rote Blitz hatte noch Sekunden später vor seinem inneren Auge gezuckt, obwohl er den Blitzer an der Neuen Hafenstraße schon längst hinter sich gelassen hatte.

Unzählige Male war er in Richtung Untertrave hinuntergefahren, und jedes einzelne Mal hatte er rechtzeitig abgebremst. Egal ob privat oder beruflich, dieser Blitzer, der erst vor einigen Jahren aufgestellt worden war, hatte ihn noch nie überlisten können. Doch in diesem Augenblick war er einen Moment zu lange mit seinem Smartphone beschäftigt gewesen.

Nielsen faltete das Schreiben der Bußgeldstelle der Hansestadt Lübeck auseinander und begann zu lesen.

Sehr geehrter Herr Nielsen,
dem Führer des PKW HL-PN 76 wird vorgeworfen, am 5. November 2015 um 17.27 Uhr in der Hansestadt Lübeck, in der Neuen Hafenstraße Rtg. Zentrum, folgende Ordnungswidrigkeit gem. § 24 Straßenverkehrsgesetz (StVG) in Verbindung mit § 49 Straßenverkehrsordnung (StVO) begangen zu haben: Sie überschritten die zulässige Höchstgeschwindigkeit innerhalb geschlossener Ortschaften um 52 km/h; Festgestellte Geschwindigkeit (abzgl. der Toleranz): 102 km/h.

Hundertzwei Stundenkilometer, die Fehlertoleranz des Messgerätes bereits inbegriffen. Verdammt. Nielsen schüttelte irritiert den Kopf. Nie im Leben war er so schnell gefahren. Vielleicht fünfundsechzig oder siebzig, aber doch keine hundertzwei.

Er wusste genau, was das bedeutete. Schließlich kannte er den Bußgeldkatalog besser als jeder andere. Zweihundertachtzig Euro Verwarngeld, zwei Punkte in Flensburg und zwei Monate Lappen weg. Letzteres spielte keine Rolle mehr. Seinen Lappen würde er unter diesen Umständen wohl für immer abgeben müssen, dafür war sein Punktekonto schon viel zu hoch.

Nielsen schloss die Augen und dachte nach. Er musste einen Weg finden, diesem Dilemma zu entkommen. Irgendeine Story erfinden oder die Polizei davon überzeugen, dass sie einen Fehler begangen hatte. Viel Hoffnung hatte er nicht. Denn was ihn am unglaubwürdigsten machte, war letztendlich sein Vorstrafenregister in Flensburg.

Nielsens Blick wanderte weiter über den Brief. Über das abfotografierte Kennzeichen seines Wagens. Und über das Foto von ihm, das so unscharf war, dass er sich selbst kaum erkennen konnte. Er kniff die Augen zusammen und versuchte Einzelheiten auszumachen.

Das war doch nicht er, fuhr es ihm mit einem Mal durch den Kopf. Der Typ auf dem Foto hatte Ähnlichkeit mit ihm, keine Frage. Aber die Haare waren etwas zu kurz, das Gesicht zu rund.

Nielsens Gedanken ratterten. Wenn er nicht derjenige auf dem Foto war, wer war es dann? Irgendwo in den Mühlen der Bürokratie hatte es ganz offenbar eine Verwechslung gegeben. Foto und Geschwindigkeitsmessung passten nicht zu Kennzeichen und Halter des Fahrzeugs. Wie nur sollte ihm die Polizei glauben? Schließlich war die Ähnlichkeit mit dem unbekannten Mann auf dem Foto einfach viel zu groß.

Er dachte jetzt noch angestrengter nach und massierte seine Schläfen. Spielte alle Optionen durch und verwarf das meiste sofort wieder. Letzten Endes gab es nur eine Möglichkeit, um das Gegenteil zu beweisen: Er musste denjenigen finden, der die Neue Hafenstraße mit über hundert Sachen hinuntergerast war.

Aufmerksam betrachtete er das Foto. Für einen kurzen Augenblick kam ihm sein Bruder in den Sinn. Eine vage Ähnlichkeit war nicht zu verleugnen. Vielleicht waren sie beide geblitzt worden, und jemand auf dem Amt hatte ihre Namen durcheinandergebracht. Er griff nach seinem Handy und wählte die Nummer seines Bruders. Noch bevor ein Freizeichen erklang, fiel es Nielsen wie Schuppen von den Augen, dass Ole auf Dienstreise im Ausland war. Ole, dieser geschniegelte Schleimer, dem jedes Mittel recht gewesen war, um Karriere zu machen. Er war ein erfolgreicher Manager, besaß Geld, Häuser und eine Frau, um die ihn jeder Mann beneidete.

Ole hatte das geschafft, was ihm selbst nicht vergönnt gewesen war. Er mochte ihn nicht, und er war sich sicher, dass die Abneigung auf Gegenseitigkeit beruhte.

Nielsen fixierte weiterhin das Foto. Etwas in ihm ließ ihn plötzlich glauben, den Mann schon einmal gesehen zu haben. Er versuchte sich zu erinnern, doch der lose Gedanke verschwand so schnell, wie er gekommen war. Behutsam faltete er den Brief wieder zusammen, sodass nur noch das Foto des Mannes zu erkennen war. Dann verstaute er ihn in seiner Manteltasche und trank hastig ein Glas Wasser. Ihm war eine Idee gekommen. Er kannte jemanden, der ihm vielleicht helfen konnte.

In den heruntergekommenen Räumen in einer der Rippenstraßen in Lübecks Innenstadt ging es ruhig zu. Ruhiger als üblich zu dieser Jahreszeit, wenn sich die Detektivkanzlei von Christian Zieler in den Vorweihnachtstagen vor Aufträgen nicht mehr retten konnte. Eilig betrat Nielsen das Büro von Zieler. Sie kannten sich seit Grundschulzeiten, waren jedoch niemals enge Freunde geworden. Trotzdem liefen sie sich ständig über den Weg, meistens in den einschlägigen Kneipen Lübecks.

„Zille, du musst mir einen Gefallen tun.“

„Peter? Lange nichts von dir gehört. Wie läuft’s?“

„Geht so“, antwortete Nielsen kurz angebunden.

„Man sieht’s. Also, was kann ich für dich tun?“

Wortlos legte Nielsen seinem Gegenüber den zusammengefalteten Brief auf den Schreibtisch und zeigte auf das Foto des unbekannten Mannes.

„Erklärst du mir auch noch, was das soll?“, fragte Zieler nach einer halben Minute des Schweigens.

„Kennst du den Mann?“

„Sollte ich?“

„Hätte ja sein können. Ich muss dringend in Erfahrung bringen, um wen es sich handelt.“

„Darf ich fragen, weshalb?“

„Kannst du mir nicht einfach sagen, ob du weißt, wer das ist“, reagierte Nielsen, genervt von Zielers Fragen. „Ich habe da so eine Vermutung.“

„Ist ja gut“, antwortete Zieler beschwichtigend. „Bei dem Mann handelt es sich zweifellos um Hauke Ehlers.“

„Du meinst ...?“

„Ehlers“, wiederholte Zieler. „Genau der Ehlers.“

Nielsen nickte. Er erinnerte sich. Ehlers war ein mehrfach verurteilter Krimineller, der in regelmäßigen Abständen wegen kleinerer und größerer Delikte einsaß.

„Ist er aktuell ...?“,

„Nein“, unterbrach ihn Zieler.

„Gut.“ Nielsen war erleichtert.

„Verrätst du mir jetzt endlich, was diese Fragerei soll“, sagte Zieler energisch. „Glaubst du etwa, ich erkenne nicht, um welche Art von Foto es sich handelt? Woher hast du das?“

„Kann ich dir nicht sagen. Ich brauche aber dringend Ehlers’ Adresse.“

„Was willst du denn von dem?“

„Ich muss etwas mit ihm klären“, antwortete Nielsen ausweichend.

„Was hat er jetzt schon wieder verbrochen?“

„Das wird sich zeigen. Gibst du mir die Adresse?“

„Hudekamp“, knurrte Zieler. „In einem der Hochhäuser, die Hausnummer kenne ich nicht.“

„Danke.“

„Jetzt spuck schon aus, was du bei ihm willst.“

„Ein andermal. Ich muss los.“ Nielsen sprang auf und hastete aus dem Büro.

„Oder hast du selbst etwa wieder Mist gebaut?“, rief ihm Zieler hinterher, doch Nielsen hörte die Worte des Privatdetektivs längst nicht mehr.

Der Hudekamp war eine Hochhaussiedlung am westlichen Rand des Lübecker Stadtteils Buntekuh. In den siebziger Jahren errichtet, hatte sich das ehemals moderne Projekt des sozialen Wohnungsbaus innerhalb vieler Jahre zum sozialen Brennpunkt entwickelt.

Seit mehr als dreißig Minuten schlich Nielsen bereits von einem Hauseingang zum nächsten, ohne dass er Ehlers’ Namen auf einem der Klingelschilder entdeckt hatte. Konnte es sein, dass Ehlers doch nicht hier wohnte? Oder er bei jemandem zur Untermiete lebte und sein Name nicht auf dem Klingelschild geschrieben stand?

Angespannt atmete er aus. Sollte er dem Mann überhaupt einen Besuch abstatten? Was sollte er ihn fragen? Ob er ebenfalls so einen Brief von den Behörden bekommen habe und sich vielleicht auch frage, ob es zu einer Verwechslung gekommen war?

Und dann? Wie sollte er den Mann letztendlich davon überzeugen, sich der Bußgeldstelle oder der Polizei zu stellen, um die Wahrheit zu sagen. Dass er es gewesen war, der mit hundertzwei Stundenkilometern geblitzt worden war. Wenn Ehlers klug genug war, würde er alles abstreiten und sein Bußgeld, das wahrscheinlich nicht mehr als fünfzig Euro betrug, einfach zahlen.

Noch ein Haus, dann hatte er alle durch. Wieder scannte Nielsen das Klingelschild, auf dem mehrere Dutzend Namen standen.

Er wollte bereits umdrehen, als er Ehlers’ Namen plötzlich entdeckte. Während er noch überlegte, ob er den Klingelknopf drücken sollte, öffnete sich die Haustür und ein Mädchen mit großen Kopfhörern auf den Ohren trat heraus. Kurz entschlossen schlüpfte Nielsen ins Treppenhaus, wo ihm sofort beißender Gestank nach verbrannten Bratkartoffeln und Urin in die Nase drang.

Auf dem Klingelschild hatte er gesehen, dass Ehlers im vierten Stock wohnte. Mit vor das Gesicht gehaltenem Arm betrat Nielsen rasch den Fahrstuhl, in dem es jedoch nicht viel besser roch. In der vierten Etage angekommen, versuchte er sich zu orientieren. Der Flur war lang gestreckt und von deprimierender Tristesse bestimmt. Der aufgeriebene Teppich und die Pressspantüren, von denen der Lack absplitterte, zeugten von der Baufälligkeit des Hochhauses.

Für einen kurzen Moment kamen in Nielsen wieder die Zweifel auf, was er Ehlers überhaupt fragen sollte, doch schließlich schob er sie beiseite und klopfte an die Tür. Noch bevor er seine Hand zurückgezogen hatte, öffnete sich die Tür und Hauke Ehlers blickte ihn aus trüben Augen an. Es war offensichtlich, dass er nicht vollständig Herr seiner Sinne war. Entweder hatte er getrunken, Drogen konsumiert oder aber er war psychisch vollkommen am Ende. Nielsen vermutete, dass es eine Kombination aus allem war, die sein Gegenüber apathisch und gleichzeitig furchteinflößend wirken ließ.

Nielsen blickte den Mann, den er auf um die vierzig schätzte, noch aus einem anderen Grund irritiert an. Er war perplex, wie ähnlich ihm Ehlers trotz seines körperlich schlechten Zustands tatsächlich sah. Kein Wunder, dass er anfangs selbst nicht das falsche Foto in seinem Bußgeldbescheid bemerkt hatte.

„Kennen wir uns?“, fragte Ehlers und klang dabei beinahe lallend.

„Nein“, antwortete Nielsen unentschlossen. „Haben Sie dennoch einen Moment Zeit für mich?“

„Worum geht’s?“, knurrte Hauke Ehlers.

„Um ...“ Nielsen stockte. „Es geht um das hier“, sagte er schließlich. Er griff in seine Jackentasche, holte den Bußgeldbescheid hervor und hielt ihn Ehlers unter die Nase. „Darf ich vielleicht kurz hereinkommen? Dann können wir in Ruhe darüber sprechen.“

„Moment!“, sagte der Mann entschieden. „Was soll das werden? Was wollen Sie überhaupt von mir?“

„Ich gehe davon aus, dass Sie auch so einen Brief bekommen haben, oder etwa nicht?“

„Und?“

„Der Behörde ist da leider ein kleiner Fehler unterlaufen“, antwortete Nielsen. „Sehen Sie selbst, das hier auf dem Foto sind Sie. Es liegt also ganz offenbar eine Verwechslung vor.“

Ehlers nahm den Brief an sich und las. Es dauerte einige Sekunden, ehe er eine Reaktion zeigte. Dann brach ein schallendes Lachen aus ihm heraus.

„Was amüsiert Sie so?“

„Dass ich jetzt verstehe, weshalb Sie hier sind.“

„Das ist gut, dann sehen Sie also ein, dass der Fehler aufgeklärt werden muss?“

Ehlers lachte noch immer. Ein unheimliches, beinahe bedrohliches Lachen. Immer wieder schüttelte er dabei jedoch den Kopf.

„Haben Sie mich verstanden?“, hakte Nielsen nach. „Unsere Daten wurden versehentlich vertauscht. Ich werde für etwas beschuldigt, das Sie getan haben. Es wäre schön, wenn Sie mit zur Behörde kämen und zugeben, dass Sie derjenige auf diesem Foto sind.“

„Warum sollte ich?“ Ehlers’ Gesichtsausdruck veränderte sich. Das Lächeln verschwand, plötzlich wirkte er in sich gekehrt. Doch seine Augen blitzten und ließen ihn noch unheimlicher wirken. „Hauen Sie jetzt ab von hier!“, zischte er leise. Ehlers warf die Tür zu.

Gerade noch rechtzeitig gelang es Nielsen, den Fuß in den Türspalt zu stellen. Mit aller Kraft stemmte er seine Schulter gegen die Tür. „Wegen Ihnen werde ich bestimmt nicht meinen Führerschein verlieren“, keuchte er angestrengt. „Sie werden jetzt endlich zugeben, dass Sie das hier auf dem Foto sind.“

„Natürlich bin ich das“, hörte er Ehlers plötzlich rufen. „Ich werde aber einen Teufel tun, das den Bullen oder den Behörden zu verraten.“

Nielsen spürte das Adrenalin, das mit einem Mal durch seinen Körper pumpte. Seine Halsschlagader schwoll augenblicklich an. Was bildete sich dieser Typ bloß ein? Er zögerte kurz, doch dann stemmte er sich mit all seiner Kraft gegen die Tür und versuchte, sich durch den Spalt zu quetschen, um ins Innere der Wohnung zu gelangen. Ohne Erfolg. Hauke Ehlers presste sich auf der anderen Seite mit seinem ganzen Gewicht dagegen.

„Wie schnell bin ich tatsächlich gefahren?“, fragte Nielsen plötzlich. „Was steht in dem Schreiben, das Sie bekommen haben?“

„Das interessiert Sie wohl, was?“

„Unter siebzig, habe ich recht?“

„Vierundsechzig, wenn Sie es genau wissen wollen.“

Nielsens Zorn auf Ehlers wuchs von Sekunde zu Sekunde und entfachte Kräfte in ihm, von denen er selbst überrascht war. Er machte einen Schritt zur Seite, zog seinen Fuß aus dem Türspalt und schwang sich erneut mit voller Wucht gegen die Holztür.

Ehlers’ Widerstand ließ augenblicklich nach. Ein lautes Poltern war zu hören. Gefolgt von einem Zerbersten von Glas. Und dann ein schmerzerfüllter Schrei, der abrupt verstummte. Nielsen öffnete die Tür und stolperte in die Wohnung. Sein Blick fiel auf den Boden, wo Hauke Ehlers regungslos dalag. Überall waren Scherben. Offenbar war Ehlers rücklings in eine gläserne Vitrine gefallen.

Er beugte sich hinunter und fasste Ehlers an die Halsschlagader. Nur noch ein schwaches Pulsieren war zu spüren. Nielsen erschrak, als sich plötzlich seine Hand feucht anfühlte. Erst jetzt sah er die Wunde an Ehlers’ Hinterkopf, aus der große Mengen Blut austraten. Überall, in Kopf und Hals, hatten sich Splitter der Vitrine in seine Haut gebohrt.

„Verdammt!“, fluchte Nielsen. Panisch blickte er sich um. Wieder zögerte er, bis er sich schließlich abwandte und raus auf den Flur rannte. Die Tür zu Ehlers’ Wohnung fiel ins Schloss.

Er hörte, dass sich im Stockwerk unter ihm Türen öffneten. Besorgte Stimmen, die sich über den plötzlichen Krach wunderten, drangen in sein Ohr. Kurz entschlossen sprang er in den Fahrstuhl und fuhr nach unten. Bloß weg von hier.

Doch das schlechte Gewissen, soeben womöglich einen Menschen umgebracht zu haben, verfolgte ihn schneller, als ihm lieb war. Als er unten angekommen war und schweißgebadet aus der Tür des heruntergekommenen Hochhauses trat, atmete er mehrmals tief ein und aus. Was auch immer gerade passiert war, niemand durfte jemals erfahren, dass er hier gewesen war. Langsam schlich er zurück zu seinem Wagen, den er etwas abseits geparkt hatte. Als er den Motor seines BMW startete und einen letzten Blick auf die Hochhäuser des Hudekamps warf, war er sich sicher, dass es nahezu unmöglich gewesen war, unbemerkt davonzukommen.

Starr vor Angst blickte Nielsen aus seiner Wohnung am Stadtpark, in der er bereits seit mehr als zehn Jahren lebte. Was er sah, lähmte ihn. Zwei Beamte der Polizei näherten sich entschlossenen Schrittes dem Haus in der Parkstraße, in dem er wohnte.

Obwohl er unsicher gewesen war, was er benötigte, wenn sie ihn auf die Polizeiinspektion mitnahmen, hatte Nielsen einen Koffer mit Klamotten und dem Allernötigsten gepackt. Längst hatte er keinen Zweifel mehr daran, dass sie wussten, was er getan hatte. Die einzige Frage, die ihn beschäftigte: Würden sie ihn sofort in Untersuchungshaft stecken oder auf Kaution freilassen, wenn sich jemand fand, der ihm half?

„Peter Nielsen?“, fragte einer der Beamten, nachdem er die Haustür geöffnet hatte.

Nielsen nickte. „Ich bin bereit“, sagte er leise. „Ich gebe alles zu.“

„Das ehrt Sie“, sagte der Polizist mit einem milden Lächeln. „Ist allerdings unnötig geworden.“

Nielsen blickte den Mann verwundert an. Was hatte das zu bedeuten? War Ehlers etwa gar nicht tot? Oder hatten sie womöglich einen anderen Schuldigen ausgemacht?

„Die Sache mit Ihrem Bußgeldbescheid hat sich erledigt“, fuhr der Polizist fort. „Es lag ganz offenbar eine Verwechslung vor. Wir sind zufällig darauf gestoßen.“

„Heißt das etwa, dass ...?“ Ungläubig brach Nielsen ab. Plötzlich schöpfte er neuen Mut. Offenbar waren die Polizisten gar nicht wegen Ehlers hier, sondern wegen seines verfluchten Bußgeldbescheids.

„Ja“, sagte der Polizist nickend. „Der Mann, der mit über hundert Sachen auf der Neuen Hafenstraße geblitzt wurde, waren nicht Sie. Das wissen wir jetzt. Allerdings ist der Verdächtige gestern bei einem tragischen Unfall ums Leben gekommen.“

„Unfall?“, vergewisserte sich Nielsen.

„Es sieht so aus, als wäre er sehr unglücklich gestürzt“, antwortete der Polizist. „Der Mann ist verblutet.“

„Das klingt tragisch.“ Innerlich atmete Nielsen auf, aber bevor er seiner Erleichterung freien Lauf lassen konnte, musste er sich noch einige Momente zusammenreißen. Mit entschuldigender Miene nickte er den Polizisten zu und bedankte sich.

Als die beiden Beamten den Hauseingang schon fast verlassen hatten, drehte sich einer der beiden noch einmal um. Langsam, aber zielstrebig fasste er in seine Jackentasche, kramte einen Zettel hervor und hielt ihn Nielsen hin.

„Eine Sache noch“, sagte der Beamte. „Kann es sein, dass Sie den hier vergessen haben, als Sie gestern Hauke Ehlers einen Besuch abgestattet haben?“

Nielsen blickte mit versteinerter Miene auf seinen Bußgeldbescheid, den er Ehlers in die Hand gedrückt hatte. Dann klickten die Schellen an seinen Handgelenken zu.

St. Peter-Ording

Breit

Sommer 1997

Im ersten Moment spürte ich einen fürchterlichen Kopfschmerz. Keinen gewöhnlichen, eher einen der Sorte Kater und Prügelei am Vorabend. Doch dann nahm ich auch den Rückenschmerz wahr, der sich vom Steißbein bis zum Nacken zog.

Ich blinzelte und eine warme Morgensonne blendete mich. Jemand öffnete eine Tür. Dann noch eine. Plötzlich lautes Geschrei, hektische Anweisungen.

Ich versuchte mich aufzurichten, doch der Schmerz war zu groß. Während es mir gelang, langsam meine Augen einen kleinen Spalt zu öffnen, hörte ich plötzlich das Geräusch von klickenden Handschellen. Dann zogen mich unbekannte Hände an den Armen aus einem Auto heraus. Ich schaffte es gerade noch, einen Blick auf die Rückbank zu werfen. Doch ich verfluchte es sofort. Hätte ich bloß geahnt, welches Grauen sich mir bot, hätte ich die Augen fest verschlossen gelassen. Mir wären die Bilder dieser schrecklich zugerichteten, blutüberströmten Frauenleiche erspart geblieben.

Überall war Blut. Ich glaubte sogar, den süßlichen Geruch wahrnehmen zu können. Doch das Schlimmste war: Ich war mir sicher, die tote Frau schon einmal gesehen zu haben.

Sie brachten mich auf direktem Weg ins Gefängnis nach Itzehoe. Noch immer verstand ich kein Wort von dem, was die Beamten mir an den Kopf warfen. Sie versuchten erst gar nicht, mir zu erklären, was sie mir offenbar vorwarfen. Ohne mir meine Rechte mitzuteilen, hatten sie mich mitgenommen. Selbst meine beiden Kumpels, mit denen ich unterwegs gewesen war, hatte ich nicht mehr sehen dürfen.

Auf dem Weg in die Untersuchungshaft versuchte ich zu rekapitulieren, was passiert war. Nach und nach kamen Erinnerungsfetzen hoch. Ich verspürte plötzlich Angst. Angst davor, was geschehen war. Angst davor, was ich womöglich getan hatte. Mit einem Mal hatte ich die Bilder wieder vor Augen. Vor mehr als dreißig Stunden hatte alles angefangen.

Am frühen Nachmittag packte ich die letzten Sachen in meinen Golf und setzte mich hinters Steuer. Mein Kumpel Christian klopfte an die erste Dose Hansa Pils. Er öffnete sie mit einem wohlklingenden Zischen und trank sie in drei gierigen Schlucken aus. Er rülpste, zündete sich eine Kippe an und öffnete das nächste Bier. Gegen sechzehn Uhr war er bereits so voll, dass er den Rest unserer Fahrt ins vierhundertachtzig Kilometer entfernte St. Peter-Ording komplett verschlief. Als Sebastian kurz hinter Dortmund schlecht geworden war und er sich auf einem Rasthof erbrochen hatte, setzte ich mich an Steuer und fuhr die letzten dreihundert Kilometer bis St. Peter-Ording, während die beiden anderen auf der Rückbank schliefen. Ich genoss die Ruhe im Auto, wohl wissend, dass die nächsten Tage noch anstrengend genug werden würden.

Am Abend erreichten wir endlich den Campingplatz Hohe Düne. Wunderschön gelegen in direkter Nähe zum Strand. Wir hatten Glück und ergatterten einen der letzten freien Plätze.

Unser Hauszelt, ausgelegt für vier Personen, war schnell aufgebaut. Doch nachdem es stand, fiel uns auf, dass wir eine entscheidende Kleinigkeit vergessen hatten: die Bodenplane. Das bedeutete, dass wir auf der ausgedorrten Grasfläche schlafen und all unsere Sachen auf der staubtrockenen Erde lagern mussten.

Die Stimmung wurde nicht besser, als wir einen Blick in die Dusch- und Waschräume warfen. Die sanitären Anlagen strahlten den typischen Charme der siebziger Jahre aus. Seit mehr als zwanzig Jahren war hier keine Mark mehr investiert worden.

Der Campingplatz war bis auf wenige freie Stellen voll belegt. Ein paar Holländer und Skandinavier, doch vor allem Deutsche. Neben uns eine sechsköpfige Familie aus Thüringen in ihrem nagelneuen Wohnmobil. Wahrscheinlich zum ersten Mal auf großer Reise. Zur anderen Seite zwei Mädchen, etwas jünger als wir, vielleicht gerade mal achtzehn Jahre alt. Dem nordischen Dialekt nach zu urteilen, kamen sie von irgendwo hier oben an der Küste.

Nach einer ruhigen Nacht gingen wir am nächsten Morgen an den Strand, um eine Runde im Meer zu schwimmen. Dass der Strand gefühlt jedoch breiter als lang war, hatte ich nicht gewusst. Von der Nordsee keine Spur, stattdessen nichts als Sand.

Dass wir überhaupt nach St. Peter-Ording statt an die Adria gefahren waren, hatten wir Sebastian zu verdanken. Vielmehr seinen Eltern, die seit Jahrzehnten nirgendwo anders ihren Urlaub verbrachten. Zumindest Sebastian hätte uns also vorwarnen können, dass ein langer Fußmarsch vonnöten war, ums ans Meer zu gelangen. Ein Meer, das zu allem Überfluss auch noch so kalt war, dass ich nicht einmal meine Füße hineinhalten wollte.

Irgendwie hatte ich mir das anders vorgestellt.

Unverrichteter Dinge verließen wir den Strand wieder und bummelten an der Promenade entlang. Wir aßen Backfisch in einem Restaurant in Strandnähe und zischten ein paar kühle Jever. Obwohl wir kaum Geld besaßen, ließen wir es uns gut gehen und schauten nicht auf jede Mark, die wir ausgaben. Wenigstens für ein paar Tage im Jahr wollten wir unseren Spaß haben. Danach warteten wieder Studium und Jobs auf uns.

Hinter uns im Restaurant lief tonlos ein Fernseher. Gebannt verfolgten wir, wie Jan Ullrich gerade auf dem besten Weg zu seinem Triumph bei der Tour de France war. Nach einer Runde Aquavit bezahlten wir und standen auf. Durch die Fenster war zu erkennen, dass die Sonne plötzlich hinter dicken Wolken verschwunden war. Ein Unwetter schien aufzuziehen. Als wir das Restaurant verließen, fielen auch schon die ersten Regentropfen. Wir rannten zurück zum Campingplatz. So schnell, wie es unsere vom Alkohol wackligen Beine zuließen. Und doch viel zu langsam, um unser Zelt und unser Gepäck zu retten. Der Regen prasselte in Strömen vom Himmel. Blitze zuckten. Über der Nordsee grollte es. Wir waren klitschnass, als wir auf dem Campingplatz ankamen und mit ansehen mussten, wie sich mehrere große Rinnsale gebildet hatten, die unser Zelt unterspülten.

Das ganze Spektakel dauerte eine halbe Stunde, dann kehrte der Sonnenschein wieder zurück. Der ausgedörrte Boden unter unserem Zelt trocknete schnell, aber Rucksäcke, Taschen und Schlafsäcke hatten sich längst mit Wasser vollgesogen.

Wir ließen uns den Tag trotzdem nicht verderben. Am Abend war einiges los in St. Peter-Ording. Ein Radiosender veranstaltete eine Beachparty. Nach und nach strömten immer mehr zumeist Jugendliche zu der aufgebauten Bühne, auf der gerade ein DJ Musik auflegte. Es war noch immer angenehm warm. Der Wind, von dem man sagte, dass er hier oben an der Küste beständig blies, schien ebenfalls im Urlaub zu sein.

Gegen halb elf trafen wir plötzlich die Mädchen, die auf dem Campingplatz direkt neben uns ihr Zelt aufgeschlagen hatten. Sie hießen Jackie und Caro und kamen aus Schwerin.

Jackie war die Hübschere der beiden, sie gefiel mir mit ihren kurzen blonden Haaren, der braun gebrannten Haut und einem tollen Körper. Da Sebastian und Christian sich größtenteils darauf konzentrierten, ihren Alkoholpegel konstant hoch zu halten, und Caro eher genervt wirkte, hatte ich freie Bahn.

Ich flirtete, was das Zeug hielt. Mit Erfolg. Keine zwei Stunden später knutschten Jackie und ich herum, als ob es kein Morgen geben würde. Die anderen hatten den Strand mittlerweile verlassen und waren zurück zum Campingplatz gegangen. Sebastian und Christian schienen kein Problem damit zu haben, in ihren feuchten Schlafsäcken auf dem harten Boden zu schlafen.

Jackie und ich tranken noch zwei Bacardi-Cola an einer Strandbar, die lediglich aus Getränkekisten zusammengesetzt war, und küssten und fummelten, dass es mir vor all den Menschen am Strand schon fast peinlich war. Jackie ging ordentlich zur Sache, doch im Endeffekt fielen wir in der Masse der angetrunkenen Leute wahrscheinlich gar nicht auf.

Mit dem zweiten Drink stimmte irgendetwas nicht. Ich spürte es sofort. Er schmeckte normal, aber nach ein paar Minuten bekam ich furchtbare Kopfschmerzen. Ich ging vor ans Meer und hielt meinen Kopf in das kalte Wasser. Doch meine Schmerzen und das Schwindelgefühl wurden immer stärker. Ich torkelte zurück in Richtung der Strandbar, suchte Jackie und zog sie beiseite. Das Letzte, an das ich mich erinnern konnte, war der strahlende Vollmond über der Nordsee. Danach folgte nur noch schwarz.

Ich sah, dass sich ein großes Tor öffnete und unser Wagen langsam weiterfuhr. Beim Anblick der hohen Gefängnismauern und Stacheldrähte bekam ich es mit der Angst zu tun. Ich reagierte panisch und wollte aufspringen, doch ein grimmig dreinschauender Polizist gab mir zu verstehen, dass das keine gute Idee sei. Frustriert fügte ich mich in mein Schicksal. Es lautete womöglich, unschuldig eines Mordes angeklagt zu werden. Wer bloß hatte dieses Mädchen umgebracht? Und wie zum Teufel war es in meinen Golf gekommen?

Meine Erinnerung endete kurz nach dem letzten Drink. Diese fürchterlichen Kopfschmerzen. Was war der Grund dafür gewesen? Hatte mir womöglich jemand K.-o.-Tropfen ins Glas gemischt? Jackie? Oder jemand anderes? Verdammt. Ich ärgerte mich. Da war einfach keinerlei Erinnerung. Als hätte jemand von einem Moment zum anderen meine Festplatte gelöscht. Was war bloß geschehen zwischen dem zweiten Bacardi-Cola und meinem Wiederaufwachen im Auto? War Jackie überhaupt das Mädchen gewesen, das tot auf meiner Rückbank gelegen hatte? Ich war mir nahezu sicher, dass sie es war.

Plötzlich verspürte ich eine Scheißangst, als sich die Tür des Polizeiwagens öffnete und man mich nicht gerade zimperlich herauszog. Sie waren fest entschlossen, mich für den Tod dieses Mädchens zur Rechenschaft zu ziehen. Und ich war unfähig, auch nur irgendetwas zu meiner Verteidigung zu sagen. Was, wenn ich Jackie wirklich umgebracht hatte?

Ein Geräusch durchbrach meine Gedanken. Ein Klopfen. Ich blinzelte wieder, versuchte zu erkennen, woher das Klopfen kam. Wo waren die Polizisten? In diesem Moment hätte ich sie mir herbeigewünscht, aber mit einem Mal waren sie verschwunden.

Aus dem Klopfen wurde allmählich ein Hämmern. Immer lauter, immer durchdringender. Für einen kurzen Augenblick glaubte ich, dass die anderen Gefängnisinsassen den Lärm verursachten, indem sie mit ihren Fressnäpfen gegen die Gitterstäbe schlugen. Doch dann öffnete ich meine Augen, fuhr hoch und versuchte zu verstehen, was ich sah.

Ich saß hinter dem Steuer meines Golfs. Mit heruntergelassener Hose. Durch die Frontscheibe erkannte ich den Wohnwagen der Ossis. Im Rückspiegel das Zelt der beiden Mädels.

Die Mädels. Jackie.

Ich fuhr herum und blickte auf die Rückbank.

Nichts. Keine Jackie. Keine Frauenleiche.

Das Klopfen wurde lauter. Stimmen waren zu hören. Dann wurde die Fahrertür aufgerissen und jemand zog mich heraus. Ein Polizist. Hatte ich etwa doch nicht geträumt?

Wortlos wurde ich zu unserem Zelt geschleppt, wo Sebastian und Christian umringt von weiteren Polizisten warteten.

„Was wollen die von uns?“, rief ich schon von Weitem.

„Das solltest du am besten wissen“, antwortete Sebastian aufgebracht. „Was hast du mit ihr gemacht?“

„Mit wem?“

„Na, mit dieser Jackie. Sie ist verschwunden.“

„Keine Ahnung, wo sie steckt. Ich habe den totalen Filmriss.“

„Was weißt du denn noch?“

„Das Letzte, an das ich mich erinnere, ist diese Strandbar etwas abseits von der Bühne. Dieser Bacardi-Cola war irgendwie ...“

„Ihr seid hier gewesen“, unterbrach mich Sebastian. „Ihr habt’s wie die Kaninchen auf dem Rücksitz deines Wagens getrieben. Der halbe Campingplatz hat euch gehört.“

„Du machst einen Scherz, oder?“

Sebastian schüttelte den Kopf.

Scheiße. Verdammte Scheiße. Was um Himmels willen war letzte Nacht bloß geschehen? Und vor allem, wo war Jackie?

Plötzlich hörte ich wieder dieses Klopfen. Mein Kopf dröhnte. Die Schmerzen im Rücken waren kaum zu ertragen. Alles um mich herum verschwamm zu einem unklaren Einerlei. Ich blinzelte und hatte mit einem Mal erneut das Gefühl, alles nur geträumt zu haben. Das Klopfen wurde immer lauter. Immer energischer. Ich drehte mich zur Seite und blickte aus dem Fenster. Direkt in Jackies Augen. Ich erschrak, als ich ihr blutüberströmtes Gesicht sah. An ihrer Stirn klaffte eine große Wunde. Wieder überkam mich dieses Angstgefühl. Angst davor, dass etwas Schreckliches passiert war.

Das Klopfen wurde noch lauter. Die Stimmen um mich herum immer durchdringender. Ich blinzelte und fand mich auf einmal in einer anderen Szenerie wieder. Die warmen Pastelltöne des Zimmers, in dem ich mich zu befinden schien, wirkten beruhigend, dennoch ließ mich die Angst nicht mehr los.

Der Arzt, der sich über mich beugte, sah vertrauensvoll aus. Im Hintergrund erkannte ich Sebastian und Christian. Nach und nach verstand ich, dass all meine Sorgen unbegründet gewesen waren. Ich hatte lediglich geträumt.

„Hallo“, flüsterte ich.

„Bleiben Sie bitte ruhig“, antwortete der Arzt mit ernster Miene. „Alles, was Sie sagen, könnte gegen Sie verwendet werden. Die Beamten der Kripo warten draußen.“

„Wovon sprechen Sie?“, fragte ich kopfschüttelnd. „Wo ist sie? Wo ist Jackie?“

Sie alle sahen mich nachdenklich an und wichen einen Schritt zurück. Es schien fast so, als hielten sie mich für verrückt. Komplett durchgedreht, wahnsinnig geworden. Vielleicht hatten sie recht.

„Offenbar kann er sich infolge des Unfalls nicht mehr erinnern“, flüsterte der Arzt in Richtung Sebastian und Christian. „Schweres Schleudertrauma.“

„Woran kann ich mich nicht mehr erinnern?“, fragte ich aufgeregt und versuchte mich aufzubäumen. Doch etwas hielt mich zurück. Ich sah an mir herunter und erkannte, dass ich festgeschnallt war.

Im nächsten Augenblick erreichte das Klopfen einen neuen Höhepunkt. Es hämmerte derart laut, dass ich mir reflexartig die Ohren zuhielt. Ohne Erfolg. Mein Kopf schien zu platzen. Ich riss die Augen auf und suchte nach bekannten Gesichtern. Doch erneut hatte sich die Umgebung geändert.

Mit einem Mal waren da diese Bilder. In schneller Abfolge schossen sie in meinen Kopf. Schrecklich und verstörend.

Der Strand. Der Drink und seine seltsame Wirkung. Jackie. Der Sex auf der Rückbank. Diese Schnapsidee, mitten in der Nacht einfach wegzufahren, durchzubrennen. Und dann dieses Auto, das uns entgegengekommen war und mich geblendet hatte. Der Baum, dem ich nicht mehr hatte ausweichen können.

Ich fühlte mich gefangen. Blickte angsterfüllt zur Seite und sah Jackie auf dem Beifahrersitz. Ich brauchte nur wenige Sekunden, um zu verstehen, dass sie tot war.Jemand rüttelte an der Fahrertür. In der Dunkelheit erkannte ich Polizisten und Rettungskräfte. Sie gestikulierten und schrien unverständliche Dinge in die Nacht. Es gelang ihnen jedoch nicht, die Tür meines zerstörten Golf zu öffnen.

Ich sah an mir herunter. Noch immer gefangen im Gurt. Ich roch das Blut, das aus meinem Körper trat. Doch plötzlich ließen die Schmerzen nach. Es war, als entspannte ich. Dann realisierte ich, dass meine abstrusen Gedanken nur ein letztes Aufbäumen gewesen waren. Denn in Wirklichkeit wartete in wenigen Sekunden der Tod auf mich.

Travemünde

Wir lagen vor Travemünde

... und hatten das Virus an Bord, brummte Andresen mit Galgenhumor.

Es roch nach Noro. Auf dem gesamten Schiff. Vielleicht auch nach Rota. Selbst Salmonellen konnten nicht ausgeschlossen werden. L’odore del mare bekam eine völlig neue Bedeutung an Bord der MS Bellissima.

Noch immer waren sich die selbstgefälligen Ärzte uneins. Die Symptome seien kaum zu unterscheiden, hieß es. Klar war nur, dass sie das volle Programm hervorriefen: Magen und Darm. Fieber mit Schüttelfrost. Entsetzliche Kopf- und Gliederschmerzen. Bestimmt hatten sich die Halbgötter in Weiß bereits selbst angesteckt. Ob sie die eigentlichen Multiplikatoren waren?

Heute war der achte Tag ihrer Reise. Traumhafte Tage lagen hinter Kriminalhauptkommissar Birger Andresen und seiner Freundin Wiebke Hennings. Sie waren durch Tallins pittoreske Altstadt geschlendert, durch die Schärenlandschaft vor der finnischen Küste geschippert, hatten den Prunk der alten Zarenstadt St. Petersburg bewundert und die Kneipen Stockholms kennengelernt. Alles war perfekt gewesen. Doch kurz nach dem Auslaufen aus Helsinki hatte Wiebke plötzlich über Unwohlsein geklagt. Anfangs hatte sie noch befürchtet, mit ihrem Bauch sei etwas nicht in Ordnung. Sie war im siebten Monat, vielleicht hatte sie die Aufregung der stressigen Reisevorbereitungen doch nicht so einfach weggesteckt. Seekrankheit konnte sie jedenfalls ausschließen. Das Meer war spiegelglatt, der August zeigte sich von seiner besten Seite. Außerdem war sie Seglerin und so einiges gewohnt. Doch hinter Gotland – nachdem sie den Hafen Stockholms verlassen hatten – war klar gewesen, dass ihre Übelkeit nichts mit Marlene, ihrer ungeborenen Tochter, zu tun hatte. Immer mehr der eintausendachthundert Passagiere und fünfhundert Besatzungsmitglieder klagten über dieselben Beschwerden.

Es war so schnell gekommen, dass Wiebke es nicht einmal mehr bis in ihre Kabine geschafft hatte. Ein geschniegelter Steward hatte die Reste des Erbrochenen schließlich von der Reling gewischt. Als dann auch noch ihr Darm nachzugeben schien, nahm sie ihre letzten Kräfte zusammen und rannte zurück auf Deck 8, wo ihre Backbordkabine lag.

Birger Andresen saß auf der Kante ihres gemütlichen einsachtzig breiten Bettes mit Meerblick und reichte Wiebke eine Tasse Kamillentee. Sie nippte vorsichtig, drückte Andresen die Tasse wieder in die Hand und ließ erschöpft ihren Kopf auf das Kissen fallen. Es dauerte eine halbe Minute, ehe sie aufsprang und an ihm vorbei in die Nasszelle stürmte.

Andresen machte sich schwere Vorwürfe. Das Ganze mit dieser idiotischen Kreuzfahrt war seine Idee gewesen. Bevor die Kleine zur Welt käme und sich ihr Leben verändern würde, wollte er Wiebke eine ganz besondere Freude machen. Ihr und auch sich selbst den Luxus einer Ostseekreuzfahrt gönnen. Kopenhagen, Tallinn, St. Petersburg, Helsinki, Stockholm, Gdansk, Lübeck, Kopenhagen. Außenkabine. Für schlappe dreitausend Euro. Er konnte sich nicht daran erinnern, schon einmal so viel Geld für einen Urlaub ausgegeben zu haben. Sein letzter „richtiger“ Urlaub lag allerdings auch schon eine halbe Ewigkeit zurück. Mit Rita, seiner Exfrau, hatte er zwei Wochen in einem All-inclusive-Hotel in Agadir verbracht. Bereits am zweiten Tag hatte er angefangen, diese Art Urlaub aus tiefstem Herzen zu hassen und fadenscheinige Gründe zu suchen, den Aufenthalt vorzeitig zu beenden.

Und diese Kreuzfahrtreise? War sie nicht auch nur ein All-inclusive-Urlaub in einem riesigen schwimmenden Hotel? Mit all den schlechten Angewohnheiten der Gäste. Dem Horten der Speisen am Buffet, den gestreckten Getränken an den Bars und dem missmutigen Personal, das noch niemals etwas davon gehört hatte, dass der – zugegebenermaßen anstrengende und bisweilen unverschämte – Kunde König war.

Nein, musste Andresen zugeben. Dies hier war anders. Eine andere Qualität, ein anderer Anspruch. Und durchaus abwechslungsreich. Vor allem die Landgänge, die sie individuell, fernab der großen Gruppen, verbracht hatten, waren die Reise wert gewesen. Nicht unbedingt Andresens Traum von einem Urlaub, aber doch etwas, an dem er von Tag zu Tag mehr Gefallen gefunden hatte. Wenn nur nicht dieses beschissene Virus dazwischengekommen wäre. Bei dem Gedanken an das „beschissene“ Virus verzog er seinen Mund zu einem sarkastischen Lächeln.

Ob er selbst schon infiziert war? Die Wahrscheinlichkeit war hoch, hatte er doch seit dem Ausbruch der Krankheit bei Wiebke fast ununterbrochen an ihrem Bett gewacht. Einer der Bordärzte, ein italienischer Ladykiller mit stahlblauen Augen, war kurz in ihrer Kabine gewesen und hatte Entwarnung gegeben. Ein Magen-Darm-Virus würde dem ungeborenen Kind nicht schaden, solange Wiebke sich absolute Bettruhe verordnete.

„Sie sind ja witzig!“, hatte sie herausgepresst. „Ich bin froh, wenn ich es bis zur Toilette schaffe.“

Dottore Zambrotta hatte wortlos eine Infusion gelegt, die verhindern sollte, dass Wiebke dehydrierte, und war gegangen. Der nächste Patient in einer der benachbarten Kabinen wartete bestimmt schon.

Am Abend spürte Andresen, dass es auch ihn in Kürze erwischen würde. Seine Beine fühlten sich schwer an und sein Bauch blähte sich unnatürlich auf. Wiebke war endlich eingeschlafen. Ihr Magen hatte sich ein wenig beruhigt, lediglich die Tritte der kleinen Marlene sorgten für etwas Aufruhr in ihrem Bauch. Andresen wanderte durch die geräumige Kabine und dachte darüber nach, wie es wohl weitergehen würde. Vor einer halben Stunde hatte es eine Durchsage gegeben, dass sich das Schiff auf dem Weg von Gdansk nach Lübeck befand, wo man vorerst auf Reede liegen würde und darauf hoffte, schon bald anlegen und die Passagiere von Bord lassen zu können.

Er hatte Hunger, ahnte aber, was folgen würde, wenn er sich jetzt den Bauch am Buffet vollschlug. Er trat auf den kleinen Balkon und sah auf das friedlich daliegende Wasser der Ostsee. Wenn schon nicht das Meer tobte, dann wenigstens die Mägen der Menschen. Sie hatten zwar im Laufe ihrer geistigen Evolution einen Weg gefunden, das Wasser trockenen Fußes zu überqueren – und das auch noch in luxuriöser Art und Weise –, doch gegen ein Virus in ihren Körpern konnten sie kaum etwas ausrichten.

Es klopfte an der Tür. Wahrscheinlich der zuvorkommende Zimmerservice. Oder der schmierige Arzt. Er schlüpfte wieder ins Innere und bewegte sich in Richtung Kabinentür. Ein weißer Zettel war unter der Tür hindurchgeschoben worden. Bevor er ihn aufhob, riss er die Tür auf und sah hinaus auf den Gang. Es war niemand zu sehen. Die Kabine lag nicht allzu weit vom Atrium entfernt, in dem es von Menschen – zumindest dann, wenn kein Virus auf dem Schiff grassierte –, Treppenaufgängen und Fahrstühlen nur so wimmelte. Der unbekannte Türklopfer war offenbar bereits wieder in den Weiten des Schiffes verschwunden.

Andresen ging kopfschüttelnd zurück in die Kabine und bückte sich nach dem zusammengefalteten Zettel. In dem Moment spürte er ein schmerzhaftes Reißen im Unterleib und ein deutlich hörbares Gluckern schallte aus seinem Bauch. Vorsichtig richtete er sich auf. Bemüht, keine falsche Bewegung zu machen, die für ein Unglück gesorgt hätte ...

Noch war es das Grummeln vor dem großen Sturm. Kein Land in Sicht. Er atmete tief durch und faltete gespannt den Zettel auseinander. Sein erster Blick fiel auf die schwer leserliche Signatur, die unter der handgeschriebenen Nachricht herausragte. Andresen rieb sich die Augen, glaubte im ersten Moment, sich verlesen zu haben. Dann folgte sein Blick den Zeilen erneut:

Komm bitte schnell an Deck! Wir müssen dringend reden!

Willi

Willi? Er kannte nur einen Willi. Und das war Kriminaloberkommissar Willi Wibel, sein ehemaliger Kollege, der vor fast zwei Jahren aus gesundheitlichen Gründen in Vorruhestand gegangen war. Der schmächtige Willi mit der Halbglatze, den er noch nie in etwas anderem als seinem anthrazitfarbenen Pullover und der hellgrauen Flanellhose gesehen hatte. Der Willi, der es so gut wie kein anderer im Präsidium verstanden hatte, sich um Arbeit herumzudrücken, und dennoch aufgrund seiner freundlichen Art bei allen beliebt gewesen war. Konnte es tatsächlich sein, dass er an Bord war? Nur warum hatte er ihn in den vergangenen sieben Tagen nicht gesehen? So groß das Schiff auch war, Willi wäre ihm doch aufgefallen. Und weshalb tat er jetzt so geheimnisvoll und wollte, dass er an Deck kam?

Andresen setzte sich wieder auf die Bettkante und befühlte Wiebkes Stirn. Ihr Fieber hatte nachgelassen, sie schlief noch immer tief und fest.

Warum wollte Willi mit ihm reden?, fuhr es ihm durch den Kopf. Willi! Ausgerechnet Willi. Er konnte nicht so recht glauben, dass er an Bord war.

Andresens Magen ächzte. Sollte er in diesem Zustand wirklich an Deck gehen?

Komm bitte schnell an Deck! Wir müssen dringend reden!

Willis Worte waren ernst gemeint. Und je länger Andresen auf den weißen Zettel in seinen Händen blickte, desto beunruhigter war er. Er biss sich auf die Zähne, überwand die schmerzenden Glieder und den lädierten Magen und raffte sich auf. Ohne dass Wiebke wach wurde, stahl er sich aus der Kabine und lief in Richtung Atrium. Im nächsten Moment wurde ihm die Unsinnigkeit seines Vorhabens deutlich. Die MS Bellissima maß mehr als zweihundertdreißig Meter in der Länge, dreißig Meter in der Breite und besaß zudem mehrere Freidecks sowie einen eindrucksvollen Poolbereich. Hinzu kam, dass die Sonne mittlerweile untergegangen war und sich eine dunkle wolkenverhangene Nacht über die Ostsee gesenkt hatte. Wie um alles in der Welt sollte er Willi finden? Was hatte er sich bloß dabei gedacht, ihm diese unkonkrete Nachricht zu hinterlassen? Andresens Zögern schlug in Unverständnis für den ehemaligen Kollegen um.

Zwanzig Minuten später hatte Andresen das große obere Promenadendeck einmal komplett umlaufen, ohne Willi Wibel oder irgendeinem anderen Willi begegnet zu sein. Überhaupt war er nur einer Handvoll Menschen über den Weg gelaufen. Die meisten hatten sich in ihren Kabinen verbarrikadiert: die Gesunden in der trügerischen Hoffnung, sich nicht anzustecken. Die Kranken, weil ihnen das Virus sämtliche Lebenskräfte geraubt hatte.

Im Heckbereich des Schiffes verliefen die Deckaufbauten leicht stufenförmig. Er stand an der Reling und betrachtete das wie ein Entenschwanz lang gezogene Heck im Schatten der riesigen Aufbauten. Dann fiel sein Blick in das dunkle Wasser und er sah, wie das Schiff durch die flachen Wellen glitt. Mit einem Mal spürte er die Bewegung des Stahlklotzes. Kraftvoll, aber elegant. Das leise Rauschen des Wassers und das dumpfe Brummen der Maschinen klangen in seinen Ohren. Unter normalen Umständen hätte er sich noch stundenlang den angenehm frischen Wind um die Nase wehen lassen können, doch heute waren das Gefühl der Bewegung und jedes noch so kleine Schaukeln die Höchststrafe für seinen Magen.

Plötzlich horchte er. Auf dem mit Holzplanken verkleideten Stahl vor den Schwimmbecken und Whirlpools waren Schritte zu hören. Offenbar schien auch auf dem Sonnendeck unter ihm jemand die Abendluft genießen zu wollen. Vielleicht Willi?

Andresen lehnte sich über die Reling und versuchte zu erkennen, was unter ihm auf dem Sonnendeck vor sich ging. Er meinte, jemanden in gebückter Haltung sehen zu können. Die Person schien nicht mehr die jüngste zu sein, zumindest deuteten die schwerfälligen Bewegungen darauf hin. In der Dunkelheit war es Andresen jedoch unmöglich, weitere Einzelheiten auszumachen.

„Willi, bist du es?“, rief Andresen, ohne lange zu überlegen.

Die dunkel gekleidete Person schrak hoch und richtete sich rasch auf. Dann verschwand sie, indem sie mit wenigen Schritten unter einen Vorsprung schlüpfte und schließlich ins Innere des Schiffes flüchtete, wie es das leise Zufallen einer Tür verriet.

Andresen zögerte. Er sah hinunter und versuchte seinen Blick in der Dunkelheit weiter zu schärfen. Dort, wo er eben noch den oder die Unbekannte in gehockter Position gesehen hatte, lag jemand bäuchlings auf den Holzbohlen. Die Person schien sich nicht zu bewegen.

„Willi!“, rief er erneut.

Wieder keine Antwort.

„Willi, bist du das?“

Nichts.

Einen Moment lang überlegte Andresen, über die Reling zu klettern und einfach auf das Deck unter ihm hinunterzuspringen, doch Dunkelheit und Höhe hielten ihn davon ab. Er nahm die erstbeste Tür ins Innere des Schiffes, lief in Richtung eines Treppengangs und befand sich schon wenige Augenblicke später vor einer Glastür, die hinaus auf das Sonnendeck führte. Normalerweise war das Sonnendeck selbst in den Abendstunden ein beliebter Treffpunkt für badelustige Nachtschwärmer. Doch heute erinnerte es an ein Geisterschiff aus einem amerikanischen Endzeitfilm.

Der reglose Körper lag in der Nähe einiger Liegestühle. Andresen ging langsam auf ihn zu, während er seinen Blick über den Rest des Außenbereichs gleiten ließ. Noch bevor er sich zu der Person hinuntergebeugt hatte, war er sich sicher, dass der Mann, dessen Kopf eine klaffende Platzwunde aufwies, tot war. Und er wusste, dass er mit seiner Vermutung richtig gelegen hatte. Vor ihm lag sein ehemaliger Kollege Willi Wibel.

Dottore Zambrotta hatte Willis Tod offiziell um kurz nach neun festgestellt. Zwanzig Minuten waren vergangen, seitdem Andresen die unbekannte Person vom Sonnendeck hatte flüchten sehen und er anschließend die grausige Entdeckung gemacht hatte. Noch grauenhafter war jedoch das, was ihm jetzt bevorstand. Er atmete tief aus und klopfte mit dem rechten Zeigefinger an die Kabinentür. Eine schlanke, hochgewachsene Frau um die sechzig öffnete unmittelbar. Ihr modischer Pagenschnitt, die elegante Kleidung und der auffällige Schmuck an Hals und Armen ließen sie jünger erscheinen. Andresen war überrascht, denn optisch schien sie so gar nicht zum unscheinbaren Willi zu passen. Sie sah gehetzt aus, offenbar hatte sie sich noch nicht zu Bett gelegt.

„Kommissar Andresen mein Name, entschuldigen Sie die späte Störung“, stellte er sich vor. „Sind Sie Gudrun Liebert? Wir kennen uns nicht. Ich habe viele Jahre mit Ihrem Mann zusammengearbeitet.“

„Ist etwas mit Willi?“, fragte die Frau mit nervöser Miene.

„Darf ich hereinkommen?“

Gudrun Liebert nickte und trat einen Schritt zur Seite. Andresen sah sie mit ernstem Blick an und suchte nach den richtigen Worten. „Ihr Mann ... ich meine Willi ... er ist tot“, brachte er schließlich hervor. „Wir haben ihn vorhin auf dem Außendeck gefunden. Er ist über die Reling des Panoramadecks gestürzt. Ich glaube, er war sofort tot.“

„Mein Gott!“ Ihre Mundwinkel verzogen sich. Es war, als würde sie gleichzeitig lachen und zucken. Dann liefen auch schon die Tränen.

„Wie ist es passiert?“

„Das wissen wir noch nicht“, antwortete Andresen ehrlich. „Wahrscheinlich war der Sturz ein tragischer Unfall, vielleicht hat er sich zu weit über die Reling gebeugt.“

„Wir wollten doch morgen von Bord gehen“, rang Gudrun Liebert nach Worten. „Was mache ich denn jetzt ohne meinen Willi?“

„Es tut mir wirklich leid für Sie“, sagte Andresen hölzern. „Wann haben Sie ihn denn zuletzt gesehen?“ Er zog ein Taschentuch hervor und reichte es ihr.

„Weiß nicht“, schluchzte sie. „So vor einer Stunde, glaube ich. Er wollte frische Luft schnappen, weil er es hier nicht mehr ausgehalten hat.“

„Hatte er das Virus?“

„Nein, wir beide waren sehr vorsichtig.“

Andresen nickte. „Frau Liebert, sind Sie damit einverstanden, dass der Bordarzt sich kurz mit Ihnen unterhält? Wahrscheinlich müssen Sie Ihren Mann identifizieren.“

Sie schluckte schwer und kämpfte wieder mit den Tränen.

„Eine Sache noch.“ Andresen kramte den Zettel, den ihm Willi Wibel unter der Tür durchgeschoben hatte, hervor und hielt ihn seiner Frau hin. „Ist das die Handschrift Ihres Mannes?“

Sie beugte sich vor und sah kopfschüttelnd auf den Zettel. „Ja, kann sein. Was hat denn das zu bedeuten?“

„Das weiß ich auch noch nicht, aber ich werde es herausfinden“, antwortete Andresen und drängte sich an Gudrun Liebert vorbei aus der Kabine. Die unbekannte Person, die sich über Willis Körper gebeugt hatte, erwähnte er nicht. Dafür war es noch zu früh.

Um halb acht wurde Andresen von dem Geräusch seines gluckernden Magens geweckt. Trotz der Turbulenzen in seinem Körperinneren schien das Virus bei ihm nur in abgeschwächter Form sein Unwesen zu treiben. Zumindest hatte er bislang noch alles an sich halten können. Wiebke schlief noch immer. Sie hatte sich ein paar Mal hin und her gewunden. Mehr aber auch nicht. Das Virus in ihr schien allmählich schwächer zu werden.

Seit einigen Stunden lagen sie nun schon in der Lübecker Bucht vor Travemünde auf Reede. Der Bug der MS Bellissima zeigte direkt auf das MARITIM-Hotel. Das Schiff stand noch immer unter Quarantäne, obwohl die Zahl der Neuinfizierten über Nacht gesunken war und sich viele der Erkrankten bereits auf dem Weg der Besserung befanden. Andresen hatte bis spät in die Nacht mit dem Kapitän und dem Ersten Offizier des Schiffes zusammengesessen und über den Tod seines ehemaligen Kollegen und seine seltsame Beobachtung gesprochen. Noch war er unschlüssig. Natürlich konnte es sich bei der unbekannten Person um jemanden gehandelt haben, der Willi zufällig gefunden und nach seinem Pulsschlag gefühlt hatte. Nur warum war die Person dann sofort geflüchtet, als Andresen Willis Namen gerufen hatte? Und außerdem diese Nachricht, die Willi ihm unter der Tür hindurchgeschoben hatte – weshalb hatte er so dringend mit ihm reden wollen, nachdem sie sich sieben Tage lang an Bord nicht über den Weg gelaufen waren?

Noch in der Nacht hatte Andresen versucht, Kontakt zu seinen Kollegen im Lübecker Polizeipräsidium aufzunehmen, doch außer der Einsatzleitung der Schutzpolizei hatte er niemanden erreichen können. Die Wasserschutzpolizei war gegen halb zwei – kurz nachdem sie geankert hatten – zusammen mit zwei jüngeren Technikern der Spurensicherung an Bord gekommen, um Fotos von Willis Leichnam zu machen und eventuelle Spuren auf dem Sonnendeck oder an der Reling zu sichern. Um kurz vor halb drei war Andresen endlich eingedöst. Ein merkwürdiges, noch nicht greifbares Gefühl, dass Willis Tod vielleicht kein Unfall gewesen war, hatte ihn in den Schlaf begleitet.

Was war es gewesen, das er in Gudrun Lieberts Augen gesehen hatte?, sinnierte er, als er auf dem kleinen Balkon stand und auf die in der Morgensonne so anmutig daliegende Ostsee blickte. Irgendetwas an ihr war sonderbar gewesen, als sie vor ihm gestanden hatte. Dringend mit dir reden, ging es ihm wieder durch den Kopf. Was hatte Willi ihm sagen wollen? Und warum war seine Frau bereits so aufgelöst gewesen, noch bevor er die Todesnachricht übermittelt hatte?

Andresens Handy klingelte. Endlich hatte er wieder Netz und war nicht mehr auf das Bordsatellitentelefon angewiesen. Das Präsidium war ebenfalls erwacht.

„Hallo Julia“, sagte er leise, um Wiebke nicht zu wecken. „Weißt du schon, was passiert ist?“

„Ja, Sibius hat mich heute Morgen aus dem Bett geklingelt“, antwortete Kriminalkommissarin Julia Winter. „Ausgerechnet Willi, ich saß anfangs doch sogar mit ihm in einem Büro. Schrecklich! Erzähl, was hat es mit dieser unbekannten Person auf sich, die du gesehen hast?“

Andresen berichtete ihr in aller Kürze von seiner Beobachtung und der Nachricht von Willi. Dann kam er auf Gudrun Liebert zu sprechen: „Irgendwie wirkte sie seltsam, einerseits geschockt, andererseits aber auch merkwürdig unbeteiligt. Hat Willi in deiner Gegenwart mal von ihr gesprochen?“

„Nein. Jetzt, wo du mich fragst – er hat sie nie erwähnt. Er hat immer nur von seinem Hobby erzählt.“

„Was war denn das noch gleich?“, hakte Andresen ein.

„Er wollte doch eines Tages seine Memoiren herausbringen, weil er glaubte, dass es Leute geben würde, die das interessieren könne. Nicht einmal das ...“

„Hat er eigentlich noch seinen Spind?“, unterbrach Andresen seine Kollegin.

„Ich glaube schon. Soll ich nachsehen?“

„Ja, bitte. Ich würde gerne mehr über seine Frau erfahren.“

„Du glaubst nicht an einen Unfall, oder?“, fragte Julia.

„Keine Ahnung“, antwortete Andresen entschieden. „Diese Nachricht und die dunkel gekleidete Person ... irgendwas stimmt da nicht.“

„Denkst du an Mord?“

„Ich denke an alles Mögliche. Wer weiß, wie es um ihn stand? Vielleicht war seine Krankheit wieder zurückgekommen.“

„Krebs?“, fragte Julia überrascht. „Mir hat er nie gesagt, was der wahre Grund für sein Ausscheiden gewesen war.“

„Prostata“, sagte Andresen betroffen.

„Meinst du, er hat ...?“

„Wir brauchen seine Memoiren, um darauf eine Antwort zu finden.“ Andresen ließ seine Kollegin nicht aussprechen. „Vielleicht findest du in seinem Spind etwas. Ich spreche gleich noch mal mit seiner Frau. Meld’ dich, sobald du etwas weißt.“ Andresen legte auf und ließ seinen Blick erneut über das Meer und den Ostseestrand gleiten. Da lag sie, Lübecks schönste Tochter. So schön fand Andresen sie gar nicht. Der Strand zu breit und künstlich, die Dünen nicht vorhanden, die Gebäude zu wuchtig und die Menschen zu alt.

Dringend mit dir reden.

Was war es nur gewesen, das Willi ihm sagen wollte? Plötzlich überfiel Andresen ein Gefühl der Schuld, nicht schnell genug reagiert zu haben. Was, wenn er Willi von einem Sprung über die Reling hätte abhalten können? Oder was, wenn er die unbekannte Person daran hätte hindern können, Willi hinunterzustürzen?

„Guten Morgen.“

Eine vertraute Stimme drang in seine Ohren. Wiebke war aufgewacht. Er drehte sich zu ihr um und trat ans Bett.

„Wie geht es dir?“, fragte er besorgt.

„Besser.“

Sie räkelte sich und sah schon wieder etwas gesünder aus. Es war so, wie Zambrotta es gesagt hatte. Das Virus ging so schnell, wie es auch gekommen war.

„Wie lange habe ich denn geschlafen?“

Andresen sah auf seine Armbanduhr und schmunzelte. „Fast fünfzehn Stunden, ordentliche Leistung.“

„Habe ich etwas verpasst?“

Er schluckte und wandte sich von ihr ab. Sollte er ihr sagen, was passiert war?

„Sag nicht, dich hat es auch erwischt“, deutete sie sein Verhalten fehl.

„Doch, aber nicht so schwer.“ Andresen atmete durch. „Die Nacht war dennoch kurz.“ Er erzählte Wiebke, was geschehen war, und führte sich ein weiteres Mal vor Augen, dass Willi tot war. Je länger er darüber nachdachte, desto weniger konnte er sich vorstellen, dass es ein tragisches Unglück gewesen war. Mord oder Selbstmord? Nur diese beiden Möglichkeiten blieben. Er musste es herausfinden.

Gudrun Liebert hatte offenbar auch kaum geschlafen. Ihr Blick war glasig, die Ringe unter den Augen mattgrau. Die Pupillen wanderten nervös hin und her, als sie Andresen gegenüberstand.

Der kam sofort zur Sache. „Ich muss noch einmal mit Ihnen reden. Der Tod Ihres Mannes lässt einige Fragen offen.“

„Warum denn?“, fragte sie unwirsch. „Ich meine, er ist doch gestürzt, oder nicht?“

„Genau“, antwortete Andresen, „er ist gestürzt. Wir wissen allerdings noch nicht, warum er gestürzt ist.“

„Ich verstehe nicht, wovon Sie reden.“

„Wie stand es um Willis Krankheit?“ Andresen verzichtete auf eine Erklärung, er wollte wissen, was tatsächlich passiert war.

„Hören Sie, Willi hat immer gut von Ihnen geredet, aber das geht nun wirklich etwas zu weit. Haben Sie denn keinen Anstand? Mein Mann ist vor nicht einmal zwölf Stunden verstorben.“

„War der Krebs wieder ausgebrochen?“, fragte Andresen unbeeindruckt.

„Nein!“, entgegnete sie entrüstet. „Wie kommen Sie denn darauf? Willi erfreute sich bester Gesundheit.“

„Was wissen Sie über seine Memoiren?“ Er ließ nicht locker.

„Nichts, er hat nie darüber gesprochen“, wiegelte sie ab.

„Sie wollen mir sagen, dass Willi Ihnen ...“

Sein Handy klingelte erneut und unterbrach das Gespräch. Er entschuldigte sich und verschwand im Badezimmer, als er sah, wer ihn anrief.

„Hast du etwas herausgefunden?“, fragte er leise.

Gespannt lauschte er Julias Worten. Andresen war nervös, erhoffte er sich doch eine Erklärung für Willis Tod. Nach ein paar Sekunden veränderte sich seine Miene. Er schüttelte den Kopf, verneinte energisch ihre Behauptungen und wiederholte immer wieder die Worte: „Du musst dich vertun! Das ist unmöglich!“

„Das ist noch nicht alles“, hörte er Julia sagen. „Es wird noch unheimlicher.“

Andresen setzte sich auf den Klodeckel und versuchte zu verstehen. Mit mäßigem Erfolg. Zu unglaubwürdig klang das, was ihm Julia da gerade über seinen Ex-Kollegen und dessen Leben erzählte.

Als schlügen ihm die Informationen auf den Magen, verkrampfte er plötzlich und spürte ein Reißen. Gerade noch rechtzeitig sprang er auf, riss den Deckel hoch, zog seine Hosen herunter und ließ es geschehen. Er bemerkte, dass die Badezimmertür nur angelehnt war, doch sie war außerhalb seiner Reichweite. Es war längst zu spät für Schamgefühle.

„Was ist denn da los bei euch? Was sind das für Geräusche?“

Andresen schwieg, jede weitere Erklärung wäre sinnlos gewesen.

„Ich muss mit ihr reden“, lenkte er das Gespräch stattdessen zurück auf Wibel und seine Frau. „Wenn es stimmt, was du sagst, dann ...“

„Bist du sicher, dass du dazu in der Lage bist?“, unterbrach ihn Julia.

„Ich hoffe ...“

Fünf Minuten später stieß Andresen die Badezimmertür vorsichtig auf und lugte in die Kabine. Gudrun Liebert war nicht zu sehen. Die Balkontür stand ein Stück weit offen und ein angenehmer Wind blies herein. In seinem Magen rumorte das Virus. Ernüchtert musste er feststellen, dass es auch vor ihm nicht Halt gemacht hatte.

Auf halbem Weg in Richtung Balkon hielt er inne. Gudrun Liebert stand seitlich zum Glasgeländer und fixierte regungslos einen Punkt am Horizont, der nur für sie sichtbar zu sein schien. Er musste an Julias Worte denken. Mit einem Mal verselbständigten sich seine Gedanken und er verstand, was in dem Mann, den alle Willi genannt hatten, wirklich vorgegangen war. Und er begriff, welche Rolle Gudrun innegehabt hatte.

Sie starrte noch immer aufs Meer und schien Andresen nicht zu bemerken. Plötzlich machte sie eine seltsame Bewegung mit dem linken Bein, zog es mühevoll hoch und versuchte über die Balkonreling zu klettern. Andresen reagierte geistesgegenwärtig, stürzte auf den schmalen Balkon und zog sie unsanft von der Brüstung weg. Gudrun Liebert zitterte jetzt. Ihr stierer Blick war gewichen. Mit ängstlichen Augen drehte sie sich zu ihm um. Tränen flossen. Andresen reichte ihr seine Hand und geleitete sie zurück ins Innere der Kabine. Erschöpft ließ sie sich aufs Bett fallen. Es war, als ob plötzlich etwas von ihr abfiele. Eine große Last. Eine Schuld.

Andresen setzte sich neben sie und wartete einige Minuten, bis sie zur Ruhe gekommen war. Doch dann war seine Geduld am Ende. Er musste wissen, ob das, was Julia ihm vorhin mitgeteilt hatte, tatsächlich der Wahrheit entsprach. Schonungslos eröffnete er das Gespräch. „Theo Levsen, schon mal gehört?“

Ihre Pupillen weiteten sich, dann verzog sich ihr Mund zu einem unnatürlichen Lächeln. „Mein Mann, natürlich kenne ich ihn.“

„Jetzt ist er wirklich tot. Einunddreißig Jahre nach seinem ersten Abschied.“

„Niemand hätte es jemals erfahren, wenn das hier nicht passiert wäre“, seufzte Gudrun Liebert. „Willi wäre weiterhin Willi geblieben.“

„Ja, wahrscheinlich“, antwortete Andresen. „Wer erinnerte sich schließlich noch an Theo? Keiner. Und die Versicherung hat ja auch brav mitgespielt.“

Gudrun Liebert schwieg. Sie zupfte mit den Fingern an einem Taschentuch herum und vermied es, Andresen anzusehen.

„Sagen Sie mir bitte, was tatsächlich geschehen ist.“ Andresen war jetzt noch näher an sie herangerückt. „Wir beide wissen, dass es kein Unfall war.“

„Ich weiß nicht, wovon Sie sprechen“, versuchte sich Gudrun Liebert unter Schluchzen herauszureden. „Sie glauben doch nicht etwa, dass ...“

„Selbstmord?“, fragte Andresen. „Wäre zumindest denkbar.“

„Nein!“, entgegnete sie. „Niemals!“

„Er war allerdings schwer krank“, sagte Andresen nachdenklich.

„Unmöglich! Er hätte mich nie im Stich gelassen.“

„Was ist wirklich passiert?“, drängte Andresen. „Sie wissen genauso gut wie ich, dass ich gesehen habe, wie Sie sich über Willi gebeugt haben. Als Sie mich dann Willis Namen haben rufen hören, sind Sie geflüchtet. Haben Sie ihn etwa ...?“

„Nein!“, rief sie erneut. „Nein! Es war ein Unfall!“

Andresen zog seine Augenbrauen hoch und sah sie gespannt an. Es schien ihm jetzt so, als wolle Gudrun Liebert reden.

„Theo ... ich meine Willi ... Er ... er wollte nicht mehr.“

Andresen nickte und murmelte ein kaum verständliches „Also doch“.

„Die Krankheit war der Auslöser, er glaubte nicht mehr daran, sie besiegen zu können. Er war der Meinung, der Krebs sei Gottes Strafe, wenn es so etwas gibt.“ Sie hielt inne und schnäuzte sich. Andresen hatte den Eindruck, als sei sie erleichtert darüber, nach all den Jahren endlich über ihr Geheimnis reden zu können.

„Theos fingierter Tod war unsere gemeinsame Idee. Wir waren damals total abgebrannt, Theo hatte Spielschulden, der Gerichtsvollzieher war Stammgast in unserer Wohnung.“

„Wie ist er denn damals zu Tode gekommen?“, hakte Andresen ein.

„Auf einem Schiff.“ Sie lachte betroffen. „Ist das nicht zynisch? Wir hatten an alles gedacht. Es sollte wie ein tragischer Unfall aussehen. Sie konnten seinen Leichnam nicht finden. Das Ganze geschah auf einer Fähre zwischen Helsinki und Stockholm.“

„1978“, sinnierte Andresen.

„Ja, die Zeiten waren anders. Ausweise zu fälschen war damals noch ein wenig leichter. Theo ist ein halbes Jahr untergetaucht – in unserem Schlafzimmer. Dann sind wir von Bremen nach Lübeck gezogen. Niemand hat gemerkt, dass Willi Theo ist. Die Versicherung zahlte und ich beziehungsweise wir haben unsere Schulden nach und nach in den Griff bekommen.“

„Und dann ist Willi beziehungsweise Theo auf die dreiste Idee gekommen, zur Kripo zu gehen?“

„Ja, er hat sich beworben und wurde auch genommen. So ein gefälschter Lebenslauf bewirkt manchmal Wunder.“

Andresen schüttelte den Kopf. Er konnte noch immer nicht glauben, dass sein ehemaliger Kollege nicht der gewesen war, der er vorgegeben hatte zu sein. Willi Wibel, der zwar eigenbrötlerische, doch immer freundliche Kriminaloberkommissar, ein schwer krimineller Versicherungsbetrüger – unvorstellbar.

„Theo war ein gebrochener Mann. Er kam mit seiner Lebenslüge nicht zurecht. Und der Diagnose. Er wollte Schluss machen.“

„Und dann ist er letzte Nacht gesprungen?“, fragte Andresen. „Warum hat er mir diese Nachricht unter der Tür durchgeschoben?“

„Er hatte herausgefunden, dass Sie an Bord waren. Wahrscheinlich wollte er sich von Ihnen verabschieden. Ich habe ihn die ganze Zeit gesucht und schließlich auf dem Panoramadeck gefunden. Er stand an der hinteren Reling und blickte über das Heck aufs Meer. Ich wusste sofort, was er vorhatte.“

„Was dann?“

„Ich wollte ihn abhalten, habe versucht ihn wegzuzerren. Aber er war schon mit beiden Beinen über das Geländer geklettert. Es war so schrecklich ...“

Sie brach ab.

„Ist er gesprungen?“

„Nein!“ Jetzt weinte sie bitterlich. „Er wollte zu mir zurückkommen, ich habe es in seinen Augen gesehen. Aber als er sein rechtes Bein anhob, ist er mit dem anderen weggerutscht. Es ging so schnell, dass ich ihn nicht halten konnte. Es war ein Unfall. Das müssen Sie mir glauben.“

Andresen erhob sich langsam vom Bett. Wieder rumorte sein Magen verdächtig. „Wir werden Willi vermissen“, sagte er schließlich und nickte ihr zu. „Ich hoffe, er war auch dieses Mal gut versichert.“ Dann verließ er im Eilschritt ihre Kabine.

Fehmarn

Aufs falsche Zelt gesetzt

„Tim, wach auf! Hast du das gehört?“ Julia rüttelte an ihrem Freund.

„Verdammt, was ist los?“, fragte Tim im Halbschlaf. „Leg dich doch endlich hin und schlaf weiter.“

„Dieses Geräusch!“ Sie ließ nicht locker. „Was ist das? Weint da jemand?“

„Geh raus und sieh nach“, antwortete Tim genervt. „Hier ist die Taschenlampe.“ Er drückte Julia die große MagLite in die Hand und rollte sich samt Schlafsack, den er in dieser heißen Sommernacht lediglich als Decke benutzte, zur Seite. „Und mach nicht so einen Krach, wenn du zurückkommst.“

„Wenn ich in fünf Minuten nicht wieder hier bin, könntest du ja so nett sein und nach mir suchen.“ Julia schälte sich aus ihrem Schlafsack heraus und kroch über Tim hinweg. Dann zog sie den Reißverschluss des kleinen Igluzelts auf und verschwand in der Dunkelheit des Campingplatzes.

Als Tim aufwachte, musste er grinsen. Julia kitzelte ihn an der rechten Fußsohle. Nur ganz sanft.

„Mach weiter“, sagte er, als sie nach einer Weile aufhörte.

Julia reagierte nicht.

„Nur noch ein bisschen, bitte.“

Keine Reaktion.

Tim fuhr hoch und blickte sich um. Es war bereits hell, die Sonne kämpfte sich durch die angrenzende Baumgruppe und erwärmte die Luft. Wie schon an den Tagen zuvor würde es ähnlich heiß werden.

Jetzt erst erkannte Tim, weshalb er wach geworden war. Der Stofffetzen des Zelteingangs bewegte sich träge im kaum spürbaren Wind und schlug in unregelmäßigen Abständen an seine Fußsohle. Er blickte zur Seite. Julias Schlafsack lag neben ihm auf ihrer Isomatte.

„Julia?“, flüsterte Tim. Sein Kopf dröhnte, er hatte Kopfschmerzen vom Vorabend. Er hatte viel zu viel getrunken. Mühsam versuchte er sich zu erinnern: An die gemeinsamen Stunden am Strand. An das Lagerfeuer, das bis spät in die Nacht gebrannt hatte. An den Moment, als sie zum Zelt zurückgegangen waren und Julia die ganze Zeit seltsam nervös gewirkt hatte. An die Geräusche, die sie gehört hatte. An die Taschenlampe, mit der sie das Zelt verlassen hatte.

„Verdammt!“, rief er. Hastig zwängte er sich in seine Jeans und sprang auf.

Der Campingplatz im Süden Fehmarns, direkt hinter der Ostsee und den Dünen, lag still und friedlich vor ihm. Es schien so, als sei noch kein anderer Camper auf den Beinen. Wahrscheinlich schliefen die meisten noch. Am Sonnenstand konnte er erahnen, dass es höchstens sechs Uhr sein musste, womöglich sogar noch früher. Tim ging um das Zelt herum und ließ seinen Blick kreisen. In der vagen Hoffnung, Julia würde hier irgendwo im Gras liegen, weil sie heute Nacht Lust verspürt hatte, an der frischen Luft zu schlafen, anstatt in dem stickigen Zelt.

Mit einem Mal verspürte Tim einen heftigen Schmerz in der linken Fußsohle. Er blickte an sich hinab und sah sofort, was der Grund für den Schmerz war. Er war so unglücklich in einen Hering getreten, dass er sich eine mehrere Zentimeter lange Risswunde in der Fußsohle zugezogen hatte. Nur die oberste Schicht seiner Haut hielt das Blut zurück, das sich bereits violettfarben abzeichnete.

„Verfluchter Mist!“, rief er und humpelte langsam weiter.

Ein nervöses Kribbeln machte sich in seinen Händen bemerkbar. Es breitete sich über seine Arme aus und fuhr dann in einem Schauer über seinen Rücken. Unbehagen legte sich wie ein Schleier aus Nebel über seinen Körper. Wo zum Teufel war Julia bloß?

Ihm kam eine Idee. Er lief quer über den Campingplatz bis zu den sanitären Anlagen. Vielleicht war Julia wach geworden, weil sie zur Toilette gemusst hatte, redete er sich ein.

Tim riss jede einzelne Kabinentür auf. Ohne Erfolg. Er hatte die Hoffnung schon aufgegeben, als er am Griff der hintersten Tür zog und plötzlich auf Widerstand stieß. Sie war verschlossen.

Hastig stieg Tim auf die Klobrille der benachbarten Toilette und warf einen Blick über die Kabinenwand. Er hielt inne, als er eine ältere Frau sah, die gerade ihr morgendliches Geschäft verrichtete. Ihre Blicke trafen sich, woraufhin die Frau einen schrillen Schrei ausstieß. Tim schrak derart zusammen, dass er von der Klobrille abrutschte und mit dem rechten Fuß im Klo landete. Voller Ekel zog er den Fuß aus dem abgestandenen Spülwasser und verließ unter dem lauten Gezeter der alten Frau die Kabine.

Auf dem Weg nach draußen warf Tim noch einen verstohlenen Blick in den Duschraum. Doch auch hier war Julia nicht.

Aus dem nervösen Kribbeln wurde mehr und mehr ein Gefühl der Panik. Er rannte zurück auf den Campingplatz. Vorbei an den Zelten zwängte er sich zwischen den Wohnmobilen und Dauercampern hindurch.

Plötzlich stolperte Tim über eine Anhängerkupplung, die er zu spät gesehen hatte, und knallte mit dem Kopf gegen die Rückwand eines in die Jahre gekommenen Wohnmobils. Am Boden liegend krümmte er sich vor Schmerzen und befühlte seinen Kopf. Auf der Stirn bildete sich innerhalb weniger Sekunden ein walnussgroßes Ei. Das Blut pulsierte so heftig in seinem Kopf, dass er kurzzeitig befürchtete, das Bewusstsein zu verlieren. Es vergingen einige Minuten, ehe sich sein Körper wieder beruhigt hatte. Dann stand er vorsichtig auf und blickte sich um.

Keine Spur von Julia. Sie war weg. Einfach verschwunden.

Seine Panik war mittlerweile so groß, dass er einen Moment lang meinte zu hyperventilieren. Unter größter Anstrengung versuchte er, sich zu konzentrieren und die letzte Nacht zu rekonstruieren. Von irgendeinem Geräusch hatte sie gesprochen. Er selbst hatte nichts gehört, war nur müde und fürchterlich betrunken gewesen. Was für ein Geräusch konnte sie gemeint haben? Etwa das eines Menschen? Oder vielleicht war es auch das Meer mit seiner Brandung gewesen?

Tim rannte planlos umher. Verließ den Campingplatz und lief in Richtung des Wegs, der hinter den Dünen entlangführte. Und dann weiter bis zum nächsten Stranddurchgang. Selbst in diesem Moment der Verzweiflung hatte er ein Auge für die Schönheit dieses Orts. Der Blick entlang der vom Strandhafer gesäumten Dünen bis hin zum feinen Sandstrand und dem in der Morgensonne glitzernden blauen Meer war jeden Tag aufs Neue wieder einmalig.

Für einen kurzen Augenblick glaubte er zu wissen, was passiert war. Julia war aufgestanden und hatte die frühe Morgenstunde genutzt, um ganz allein einige Runden in der erfrischenden Ostsee zu schwimmen. Bestimmt würde sie gleich, wie Halle Berry, aus dem Wasser steigen und seine Sorgen wären vergessen.

Der Weg durch den Sand bis vor ans Wasser kam ihm ewig vor. Und die leise Hoffnung, Julia zu finden, verlor sich Meter um Meter. Denn auch hier am Strand war weit und breit niemand zu sehen. Er blickte aufs Wasser und wünschte sich nichts mehr, als ihre blonden Haare in der ruhig daliegenden Ostsee erkennen zu können. Oder ihren Armschlag.

Da war jedoch nichts. Am gesamten Flügger Strand und auch im Wasser war keine Menschenseele auszumachen.

Tim wandte sich um und versuchte sich zu orientieren. Wo war bloß die Feuerstelle, um die sie gestern Abend gesessen hatten? Sie hatten gefeiert und zu viel getrunken. Mit bekannten Gesichtern vom Campingplatz, aber auch mit einigen seltsamen Gestalten, die plötzlich aufgetaucht waren. Sie hatten Gras geraucht und Gitarre gespielt, waren nackt baden gegangen und einige von ihnen waren irgendwann spät in der Nacht in den Dünen verschwunden. Julia und er hatten sich den Großteil des Abends mit einem Pärchen aus Dänemark unterhalten.

Tim versuchte sich zu erinnern, wie sie auseinandergegangen waren. Er spürte, dass ihm Teile des Abends verloren gegangen waren. Ein paar Bier zu viel und billiger Lambrusco aus dem Tetra-Pak. Und war es nicht so, dass auch er an der Tüte gezogen hatte?

Da hinten war die Stelle. Er erkannte das aufgestapelte, verkohlte Holz. Plötzlich hatte er es eilig. Tim lief die letzten Meter, stolperte jedoch über eine leere Flasche und landete kopfüber im Sand. Im nächsten Moment durchfuhr ihn ein stechender Schmerz in der linken Handinnenfläche. Das Blut schoss an mehreren Stellen hervor, eine grüne Glasscherbe hatte sich in seine Haut gebohrt.

Schmerzerfüllt raffte sich Tim hoch und zog die Scherbe aus seiner Haut. Er fluchte und trat wütend gegen die Holzscheite auf der Feuerstelle. Erneut schoss ein fürchterlicher Schmerz durch seinen Körper. Er schrie laut auf und sah, dass sich durch den Tritt gegen das Holz der Nagel seines rechten großen Zehs gelöst hatte und hochgeklappt war. Darunter bildete sich bereits eine Blutblase. Einen Moment lang wurde ihm schwarz vor Augen, dann besann er sich jedoch wieder und rief sich die Bilder der vergangenen Nacht vor Augen.

Diese Dänen waren seltsam gewesen. Sie hatten komisches Zeug dahergeredet. Von ihren Beziehungsproblemen und ihrer sexuellen Freizügigkeit. Ihm war das Ganze mehr und mehr unangenehm gewesen, doch Julia hatte dem Pärchen an den Lippen gehangen und war jeder ihrer Geschichten mit großen Augen gefolgt.

Aufgewühlt ging er zurück zum Wasser. Ein plötzlicher Drang, sich abkühlen zu müssen, überkam ihn. Seine Beine bewegten sich wie von allein. Ehe Tim sichs versah, war er bereits bis zu den Oberschenkeln im Wasser.

Die Feuerquallen erkannte er erst im letzten Moment. Zu spät, sie hatten ihn umkreist und ihre Nesseln schlangen sich um seine Beine. Laut schreiend lief er aus dem Wasser zurück an den Strand. Er traute sich kaum, einen Blick an sich hinunter zu werfen. Als er es schließlich doch tat, war ihm ganz anders zumute. Seine Beine sahen aus, als hätte ihn jemand ausgepeitscht. Beide Oberschenkel waren voller roter Striemen. Verzweifelt versuchte er sich zu beruhigen. Beinahe war er froh darüber, dass sein Körper nur einen Schmerz auf einmal spüren konnte und das Brennen durch die Berührung mit den Feuerquallen zumindest in diesem Augenblick überwog. Denn seine noch immer blutende Hand, die kaputte Fußsohle und der verletzte Zeh hätten wohl weitaus stärker geschmerzt.

Langsam ging Tim zurück in Richtung Strandübergang. Er spürte, wie seine Augen wässrig wurden. Der Gedanke daran, dass Julia etwas zugestoßen war und er eine Mitschuld daran trug, machte ihn unendlich traurig.

Aus Richtung des Jimi-Hendrix-Gedenksteins kam ihm jemand entgegen. Er schärfte seinen Blick und erkannte einen Mann. Dieser schien nackt zu sein. Als der junge Kerl – kaum älter als Mitte zwanzig und somit noch einige Jahre jünger als er selbst – nur noch ein paar Meter entfernt war, zuckte Tim plötzlich zusammen. Er kannte ihn. Keine acht Stunden waren vergangen, seitdem er um ein Haar auf ihn losgegangen wäre.

Die Bilder des gestrigen Abends erschienen wieder vor seinem inneren Auge. Dieser Däne, der neben Julia gesessen hatte. Mit seinen anzüglichen Geschichten. Er hatte Julia immer wieder angefasst, sie in den Arm genommen. Julia hatte sich dagegen gewehrt. Zwar etwas zaghaft für seinen Geschmack, aber deutlich genug, dass dieser Kerl hätte aufhören müssen.

Und doch hatte er weitergemacht, immer unverschämter. Bis Tim der Kragen geplatzt war und er ihn zur Rede gestellt hatte. Schließlich hatte er Julia am Arm gepackt und sie waren streitend zu ihrem Zelt zurückgekehrt.

Tim spürte, wie das Adrenalin durch seinen Körper strömte, während er dem grinsenden, nackten Mann gegenüberstand. Die Schmerzen an Händen und Füßen waren mit einem Mal vergessen.

„Was hast du mit Julia gemacht?“, schrie er. Ohne eine Antwort abzuwarten, stürzte er sich auf den Mann und warf ihn im Ringerstil in den Sand. Er verpasste dem Dänen mehrere Faustschläge mitten ins Gesicht, bis dieser aus der Nase blutete. Doch als er nur einen kurzen Augenblick innehielt, nutzte der Gegner den Moment, um ihm zwei Leberhaken zu verpassen und ihn zur Seite zu drehen.

Jetzt schlugen die Fäuste im Sekundentakt in seinem Gesicht ein. Nase und Jochbein knackten, Tim schmeckte den eisernen Geschmack von Blut in seiner Mundhöhle. Mit letzter Kraft gelang es ihm jedoch, sich gegen den Körper des Mannes zu stemmen und ihn wieder zur anderen Seite zu rollen. Obwohl jede Bewegung einer Tortur glich, landete er mehrere Schläge, die so hart waren, dass der Däne nach einer Weile regungslos im Sand liegen blieb. „Sag mir endlich, wo Julia ist!“ Tims Stimme überschlug sich. Er war außer sich vor Wut und würgte den Mann jetzt. Als der bereits blau anlief, ließ Tim endlich von ihm ab. „Antworte mir!“

„Lass mich“, wimmerte der Mann. „Ich habe keine Ahnung, was mit deiner Freundin los ist. Glaub mir, ich habe meine eigenen Probleme.“

„Ich glaube dir gar nichts“, sagte Tim hart. Er packte ihn am Nacken und hob seinen Kopf ein Stück weit an. Dann knallte er ihn mit voller Wucht zurück in den Sand. „Ich gehe jetzt noch einmal zum Campingplatz und suche nach Julia“, sagte er mit ruhiger Stimme. „Wehe, wenn ich sie nicht unversehrt finde. Dann komme ich wieder.“

Als Tim am Zelt ankam, war auf dem Platz noch immer niemand zu sehen. Niedergeschlagen dachte er darüber nach, wo er noch nach seiner Freundin suchen könne, als er plötzlich aus dem Augenwinkel eine Bewegung wahrnahm. Er fuhr herum und sah, dass Julia in nur einigen Metern Entfernung aus einem der anderen Zelte kletterte. Das Gefühl der Erleichterung war derart überwältigend, dass Tim schwer schlucken musste. Er zögerte keine Sekunde und lief unter starken Schmerzen in ihre Richtung.

Kurz bevor er sie wieder in die Arme schließen konnte, verlangsamte er jedoch sein Tempo. Plötzlich realisierte Tim, was Julias Auftauchen tatsächlich zu bedeuten hatte. Ihre Blicke trafen sich. Julia schlug die Hand vor den Mund und starrte Tim mit weit aufgerissenen Augen an. „Um Himmels willen, wie siehst du denn aus?“

Tim brauchte einige Sekunden, um endlich zu verstehen, was Julia damit meinte. Die Beule am Kopf. Die wahrscheinlich gebrochene Nase. Die noch immer blutende Hand. Die verbrannten Beine. Und nicht zuletzt sein humpelnder Gang aufgrund der Verletzungen an den Füßen. Es musste tatsächlich ein schlimmer Anblick sein.

„Es ist einiges passiert seit gestern Nacht“, sagte er vieldeutig. „Wo warst du denn?“

„Tut mir leid, dass du allein schlafen musstest“, antwortete sie. „Erinnerst du dich an die Dänin von gestern Abend? Sie hatte Liebeskummer, wir haben die halbe Nacht gequatscht. Irgendwann bin ich dann eingeschlafen. Aber jetzt sag doch endlich, was mit dir passiert ist. Hast du dich etwa geprügelt?“

Tim antwortete nicht. Stattdessen trat er einen Schritt auf Julia zu. Er war jetzt so nah, dass er ihren Atem spüren konnte. Prüfend musterte er sie, dann schüttelte er mit einem fassungslosen Lächeln auf den Lippen den Kopf. An ihrem Hals zeichnete sich ein Tischtennisball großer Bluterguss ab.

„Was bist du bloß für ein Miststück“, sagte er schließlich. „Vögelst mit diesem Idioten im Nachbarzelt und lässt mich in dem Glauben, dass dir etwas zugestoßen ist. Du bist das ...“

„Ich glaube, du verstehst da einiges vollkommen falsch“, unterbrach sie ihn.

„Ach ja?“, reagierte Tim aufgebracht. „Willst du mich eigentlich verarschen? Denkst du wirklich, ich bin so blöd, dass ich nicht verstehe, was hier los ist? Wie er dich gestern Abend angegraben hat. Die Blicke, die ihr ausgetauscht habt. Die angeblichen Geräusche heute Nacht. Und dann dieser ekelhafte Knutschfleck.“ Tim spuckte Julia vor die Füße und wandte sich von ihr ab.

„Wo willst du hin?“

„Noch einmal zurück“, antwortete Tim. „Es gibt da etwas, das ich erledigen muss.“

„Pass auf dich auf“, sagte Julia. So leise, dass Tim ihre Worte nicht mehr hören konnte. Sie wusste genau, was er am Strand noch zu erledigen hatte.

Während sie hinter ihm hersah, legte sich eine Hand auf ihre Schulter. Diese fuhr an ihrem Hals hoch bis ins Gesicht und streichelte sanft über ihre Haut. Dann drehte sich Julia um und gab der Frau, die sie erst gestern Abend am Lagerfeuer kennengelernt hatte, einen Kuss.

„Lass ihn laufen“, sagte die Frau in fast akzentfreiem Deutsch. „Er tut das Richtige für uns zwei.“

Föhr

Uthlande

Er zitterte.

Nicht wegen des schier endlosen Winters, der eisigen Temperaturen und des Schnees, der selbst die Inseln fest im Griff hatte. Es war auch kein Zittern im eigentlichen Sinne. Vielmehr zuckte er, als jagten Blitze durch seinen Körper. Stromschläge. So musste sich ein epileptischer Anfall anfühlen.

Sie war es. Es gab keinen Zweifel.

Bente war zurück.

Fünfzehn verfluchte Jahre. Fünfzehn Jahre Angst, Hoffen, Verzweiflung. Und schließlich irgendwann die bittere Erkenntnis, dass sie wohl nie wieder auftauchen würde. Weil sie tot war. Weil sie tot sein musste. Welche andere Erklärung für ihr plötzliches Verschwinden konnte es geben.

Zögerlich setzte er einen Fuß vor den anderen. Er musste sie von Nahem sehen, sie berühren, sie riechen. Seine Bente.

Wie konnte sie es wagen, einfach so hier wieder aufzutauchen. Ohne sich zu melden, ohne ein einziges Lebenszeichen von sich zu geben.

Fünfzehn Jahre. Fünfzehn Jahre, in denen er Qualen durchlitten, sein eigenes Leben verflucht hatte. Es hatte nichts gegeben, was ihn noch auf dieser Welt gehalten hätte. Und doch war er geblieben.

Er näherte sich dem Laden, in dem sie verschwunden war. Eine einfache Drogerie. Bente war hineingegangen, als wäre sie immer hier und niemals weg gewesen.

Seine Gedanken schweiften ab. Da war plötzlich dieser sonnige Wintertag vor fünfzehn Jahren. Das endlose Warten am Fähranleger. Schiffe, die an- und wieder ablegten, ohne dass Bente von Bord gegangen war. Sie war übers Wochenende in Bredstedt gewesen, bei Freunden. Am Sonntagmittag wollte sie die Fähre in Dagebüll nehmen, so hatte sie es ihm gesagt. Und dann der Anruf. Es war kurz vor zehn am Sonntagmorgen gewesen, daran erinnerte er sich genau. Sie klang seltsam bedrückt. Irgendetwas wollte sie ihm erzählen, aber erst, wenn sie wieder zurück sei. Auf der Insel.

Da war etwas gewesen, das ihn skeptisch gemacht hatte, daran konnte er sich erinnern. So eine seltsame Ahnung, dass sie auf dem Lande etwas erlebt hatte, das ihm nicht gefallen würde.

Er hatte nicht weiter nachgefragt. Vielleicht aus Angst. Dass sie ihn verlassen würde, weil er eben nur einer von der Insel war. Einer, der den Absprung nie schaffen würde, wie sie ihm manchmal vorgeworfen hatte, wenn sie über die Zukunft sprachen. Ihre gemeinsame.

Es hatte sie nicht gegeben. Sie war einfach verschwunden. Von einem Moment auf den anderen weg. Entführt. Im Watt verschollen. Ermordet. Was auch immer ihr zugestoßen war, es hatte nichts gegeben, das er ausgeschlossen hatte. Nur dass sie noch am Leben war, das war ihm all die Jahre unmöglich erschienen.

Er öffnete die Ladentür und warf einen Blick durch die schmalen Gänge der Drogerie. Sie war nirgends zu sehen. Hatte er sich alles nur eingebildet? Nein. Dort hinten stand sie. Irgendwo zwischen den Tampons und Shampoos wühlte sie in den Regalen herum. Als würde sie tagtäglich hier in diesem Geschäft einkaufen. Dabei hatte der Laden damals, bei ihrem Verschwinden, noch gar nicht existiert.

Er trat langsam auf sie zu. Sein Herz pochte. Er spürte, dass Adrenalin durch seinen Körper strömte. Fünfzehn Jahre lang hatte er sie nicht gesehen und plötzlich stand sie direkt vor ihm. Die Stromschläge. Da waren sie wieder. „Bente?“

Sie wandte sich zu ihm um und blickte ihn an.

„Du bist es wirklich. Wo zum Teufel ...?“

„Wer sind Sie?“

Er lächelte unsicher. Hatte er sie gerade richtig verstanden? Sie fragte, wer er sei. Ungläubig schüttelte er den Kopf.

„Du bist wieder da. Ich habe nicht mehr daran geglaubt.“

„Sie müssen mich verwechseln. Entschuldigen Sie bitte.“

„Was ist los mit dir, Bente? Ich habe ein paar Kilogramm zugenommen, aber du wirst mich doch wohl noch erkennen. Erzähl mir erst einmal, was mit dir passiert ist. Wo, verdammt, hast du all die Jahre gesteckt?“

„Hören Sie“, sagte die Frau. „Ich bin nicht die Person, für die Sie mich halten. Lassen Sie mich jetzt bitte in Ruhe.“

„Was soll das?“ Plötzlich klang seine Stimme eindringlich. Seine Unsicherheit war einer Erbostheit gewichen. Er packte sie an den Schultern und blickte ihr tief in die Augen. „Egal was damals geschehen ist, ich bin froh, dass du wieder da bist.“

„Lassen Sie mich!“

„He! Haben Sie nicht verstanden, was die Dame gesagt hat? Verschwinden Sie aus meinem Laden!“ Ein groß gewachsener Mann mittleren Alters mit leicht schütterem Haar stand plötzlich im Gang und blickte ihn abschätzig an. Er trug einen weißen Kittel und stellte sich schützend vor Bente.

„Rufen Sie die Polizei!“, antwortete er, ohne auf die Worte des Ladenbesitzers einzugehen. „Diese Frau ... ich meine Bente ...“ Er suchte nach den richtigen Worten. „Fünfzehn Jahre sind vergangen, seitdem sie verschwand. Wir waren glücklich verliebt. Verstehen Sie? Bente muss damals etwas Schreckliches zugestoßen sein.“

„Ich kenne den Mann überhaupt nicht. Und ich heiße auch nicht Bente.“

„Hör endlich auf!“, platzte es aus ihm heraus. „Sag mir, was passiert ist. Wo warst du die ganze Zeit?“

Er trat einen Schritt auf den Ladenbesitzer zu und fixierte Bente. Dann streckte er die Hand aus, in der Hoffnung, sie würde danach greifen.

„Schluss damit! Sie gehen jetzt sofort und lassen sich nie wieder hier blicken, verstanden? Oder möchten Sie wirklich, dass ich die Polizei anrufe?“

„Ja, genau das will ich. Sie müssen mir glauben, diese Frau, das ist Bente. Vor fünfzehn Jahren ist sie verschwunden. In Dagebüll. Sie sollte mit der Uthlande übersetzen. Es stand doch in allen Zeitungen. Alle dachten, sie wäre tot.“

„In Dagebüll?“, fragte der Mann.

„Ja, erinnern Sie sich?“

„Möglich.“

„Dann rufen Sie doch endlich die Polizei. Sie muss darüber informiert werden, dass Bente wieder aufgetaucht ist.“

„Sagen Sie mir Ihren Namen“, entgegnete der Ladenbesitzer.

„Meinen Namen?“

„Ja.“

„Warum ist das wichtig?“

„Die Polizei wird wissen wollen, wer Sie sind.“

„Fragen Sie doch einfach Bente. Sie weiß, wer ich bin, oder etwa nicht?“

„Sagen Sie es mir, wenn Sie ihn kennen.“ Der Ladenbesitzer suchte ihren Blick, doch sie schüttelte nur den Kopf und versuchte, sich hinter ihm zu verstecken.

„Ich rufe jetzt die Polizei. Die wird sicherlich wissen, wovon Sie sprechen.“ Er zog sein Handy aus der Tasche und wählte die Nummer. Dann wandte er sich ab.

„Was ist los mit dir, Bente? Warum leugnest du, mich zu kennen?“

„Sie machen mir Angst“, sagte sie leise. „Ich weiß nicht, wer Sie sind. Ich habe Sie noch nie zuvor gesehen. Und so, wie Sie aussehen ...“

„Okay, in Ordnung“, unterbrach er sie und nickte. „Du willst also nichts mehr von mir wissen.“ Er ging langsam in Richtung Ausgang. Kurz bevor er die Ladentür öffnete, blieb er stehen und drehte sich noch einmal um. „Dir ist damals gar nichts zugestoßen, habe ich recht?“

„Ich weiß wirklich nicht, wovon Sie ...“

„Hör auf, Bente!“, fiel er ihr ins Wort. „Tief in mir drin habe ich nie geglaubt, dass du tot bist. Sag mir jetzt endlich, weshalb du damals gegangen bist. Hattest du einen anderen? War das der Grund?“

„Lassen Sie mich in Ruhe, wenn ich ja sage?“

„Ich will die verdammte Wahrheit wissen“, sagte er aufgebracht. Seine Stimme klang jetzt bedrohlich, als akzeptiere er nicht länger Gegenworte. „Du hast mich im Stich gelassen. All die Jahre habe ich mir nur etwas vorgemacht. Fünfzehn verfluchte Jahre habe ich gedacht, dir sei etwas passiert. Jemand hätte dir Schreckliches angetan. Stattdessen hast du ...“ Er hielt inne, fasste sich an den Kopf und rieb mit den Zeigefingern über die Schläfen. „Was wolltest du mir damals sagen? Erzähl schon!“

„Die Polizei ist gleich hier“, flüsterte der Ladenbesitzer und steckte sein Telefon zurück in seine Kitteltasche.

„Wir brauchen keine Polizei mehr“, entgegnete er. Auf einmal klang er wieder ruhig und besonnen. Sogar ein kurzes Lächeln huschte über seine Lippen.

„Wie auch immer“, sagte der Ladenbesitzer. „Klären Sie das bitte draußen.“

„Ich warte vor dem Geschäft auf dich, Bente.“ Er nickte kurz und verließ den Laden schließlich.

Obwohl die Sonne schien, hatte er das Gefühl, dass es noch kälter geworden war. Der Wind peitschte vom Meer herüber, am Horizont türmten sich dunkle Wolken auf, die Schnee mitbringen würden. Trotzdem war ihm jetzt warm. Innerlich kochte er. Das Zittern, das er verspürt hatte, als er sie erblickt hatte, war einer inneren Erregung gewichen, die er kannte. Teile seiner Erinnerung waren wieder da, und dennoch konnte er die schemenhaften Bilder in seinem Kopf nicht zuordnen. Es war, als hätte er die Situation schon einmal erlebt. Aber nicht hier draußen – auf Föhr. Sondern dort drüben, auf der anderen Seite. Am Festland.

Er ballte seine Hände in den Taschen. Sie waren warm, schwitzig. Trotz der Eiseskälte. Die Erinnerungen kamen nicht schlagartig, sie erschienen Stück für Stück wie in einer Dia-Show vor seinem inneren Auge.

Da stand sie wieder vor ihm. Bente. Gleich in der Nähe des Fährterminals in Dagebüll. Sie machte den Eindruck, als warte sie. Vielleicht hatte sie jemanden von der Insel getroffen, der sie begleitete.

Sie wusste nicht, dass er hier war. Er wollte sie überraschen, um gemeinsam mit ihr die Fähre zu nehmen. Mit der Uthlande zurück auf die Insel fahren. Und noch bevor sie Wyk erreichen würden, wollte er die Mutter aller Fragen stellen.

Jemand trat aus dem Terminalgebäude. Ein schlanker, hochgewachsener Mann. Mitte zwanzig vielleicht. Er zog einen kleinen Trolley hinter sich her. Pinkfarben. Zweifellos der von Bente.

Mit einem Mal überkam ihn ein Gefühl der Beklemmung. Was ging hier vor sich? Wer war dieser Mann, der seine Bente plötzlich in den Arm nahm. Ihr durchs Gesicht streichelte, sie wie selbstverständlich auf den Mund küsste.

Was um alles in der Welt tat sie ihm bloß an? Sein Körper zitterte. Das Geschrei der Möwen, die auf der Suche nach Fressbarem über dem Hafen von Dagebüll kreisten, wurde immer leiser. Verschwand unter einem dumpfen Nebel, der sich über ihn zu legen drohte.

Im nächsten Moment wurde er durch einen lauten Schrei aus seinen Gedanken gerissen. Und als ob er neben sich stünde, sah er sich selbst dabei zu, wie er quer über die Straße vor dem Abfertigungsgebäude rannte. Direkt auf Bente zu. Seine Augen starr, die Bewegungen entschlossen.

In seiner rechten Hand blitzte etwas. Er beobachtete die Szene. Sie war alt. Sehr alt. Fünfzehn Jahre, um genau sein. Doch plötzlich wusste er wieder, was damals passiert war. Die Erinnerung war zurück. All die Jahre, in denen er gegen das Vakuum in seinem Kopf angekämpft hatte, waren vorbei. Die Geschichten, die er sich stattdessen hatte ausdenken müssen, um mit dem Erlebten fertigzuwerden, waren entlarvt. Jetzt, wo er erkannt und verstanden hatte, was damals passiert war, wünschte er sich jedoch, dass die Erinnerung ihn niemals wieder hätte einholen sollen.

Ihr kurzer Schrei war so schrill, dass er zusammenzuckte. Dann wandte er sich ab. Den Moment, als er auf Bente eingestochen hatte, wollte er nicht sehen. Das Blut, das aus ihrem Hals herausgeschossen kam. Der erschlaffende Körper, die lauten Stimmen der Leute um ihn herum ...

Bente war tot. Er hatte sie umgebracht. Damals vor fünfzehn Jahren, nachdem er sie mit diesem Kerl erwischt hatte. Jemand vom Festland. Ein langweiliger Typ, der ihr wahrscheinlich von der großen, weiten Welt erzählt hatte. Was war er doch bloß für ein Idiot gewesen. Er hatte es geahnt und dennoch um ihre Hand anhalten wollen.

Er atmete tief durch, während die Bilder langsam an Kontur verloren. Er hatte sich im Getümmel vor dem Fährterminal davonstehlen können und war geflüchtet. Hatte sich ins Ausland abgesetzt und war mehrfach umgezogen. Auch auf der Straße hatte er leben müssen. Mit den letzten Jahren verband ihn jedoch überhaupt keine Erinnerung mehr. Sie waren wie ausgelöscht, für immer fort. Erstickt unter Drogen, Alkohol und Tabletten.

Insgeheim war er froh darüber. Schließlich wollte er die Gedanken an die quälende Zeit nicht zu tief dringen lassen. Denn der Schmerz, den er noch immer spürte, war unerträglich. Aus dem Augenwinkel sah er, dass sich die Tür des kleinen Drogeriegeschäfts öffnete. Die Frau, die Bente so ähnlich sah und das schwarze Loch in seinem Kopf für einige Minuten beiseitegeschoben hatte, trat auf den Bürgersteig und blickte sich unsicher um. Es schien, als habe sie noch immer Angst.

Er beobachtete sie. Jetzt, wo er sich wieder an alles erinnern konnte, erkannte er die Unterschiede zwischen ihr und Bente. Dennoch war er fasziniert davon, wie ähnlich sich die beiden sahen.

Wieder öffnete sich die Tür des Ladens und der schlaksige Besitzer kam heraus. Er hatte den Kittel abgelegt und stellte sich neben die Frau, die ihn so sehr an Bente erinnerte. Dann legte er den Arm um sie, als wolle er sie trösten. Plötzlich spürte er ein Kribbeln, das sich von einer Sekunde auf die andere in seinem Körper breitmachte. Die Wut kehrte zurück. Das Gefühl, betrogen worden zu sein. Von dem Menschen, der ihm so viel bedeutet hatte.

Alles war wie damals. Die Kontrolle über sein Handeln glitt ihm davon. Der Nebel senkte sich wieder über ihn und ließ alle Geräusche um ihn herum dumpf ertönen. Wie in Trance nestelte er in seiner Jackentasche, bis er den Gegenstand zu fassen bekam, nach dem er suchte.

Dann ging er langsam los. Es waren keine zwanzig Meter bis zu den beiden. Auf halber Strecke hielt er noch einmal inne und fixierte die Frau. Sie war schön. So schön wie Bente damals.

Er atmete schwer und schloss die Augen. Als er sie wieder öffnete, zog er das Messer aus der Tasche und ließ es mit einer schnellen Bewegung aufklappen. Dann lief er los.

Niendorf

Fangfrisch

Eine Leiche an einem Sonntagmorgen war so ziemlich das Unpassendste, was sich Kriminalhauptkommissar Birger Andresen vorzustellen vermochte. Warum konnten Verbrechen nicht einfach mal an einem stinknormalen Dienstag oder einem sterbenslangweiligen Donnerstag geschehen? Gab es ein ungeschriebenes Gesetz für Mörder, nur an Wochenenden Verbrechen begehen zu dürfen? Oder lag es daran, dass sie während der Woche keine Zeit für derlei Banales hatten und stattdessen am Wochenende ihrem perfiden Hobby nachgingen?

Ausgerechnet zwischen Frühstücksei und Marmeladenbrötchen hatte das Telefon geklingelt. Sein Chef hatte ihm mitgeteilt, dass im Niendorfer Hafen eine Leiche gefunden worden war.

„Der Name des Toten ist Thies Bartels“, sagte der Leiter der Lübecker Mordkommission. „Du findest ihn an Bord des Kutters „Marie“. Mehr weiß ich momentan auch noch nicht.“

Andresen zwang sich die angebissene Brötchenhälfte hinunter und stand seufzend vom Frühstückstisch auf. Er schnappte sich ein weiteres trockenes Brötchen und verließ sein Altstadthaus in der Großen Gröpelgrube.

Obwohl die Straßen in Lübeck frei waren, setzte Andresen das mobile Blaulicht auf das Dach seines Volvos. Auch auf der A 1 in Richtung Norden waren nur wenige Fahrzeuge unterwegs. Doch angesichts des sommerlichen Wetters war es nur eine Frage von wenigen Stunden, bis die Blechlawinen zu den Ostseestränden rollen würden.

Andresen kannte den Weg wie seine Westentasche. Vor fast dreißig Jahren – während seiner ersten Monate bei der Mordkommission Lübeck – hatte er in einer vierzig Quadratmeter großen Wohnung gleich in der Nähe des Niendorfer Hafens gewohnt. Obwohl der Hafen und einige Zufahrtsstraßen mittlerweile aufwendig saniert worden waren, hatte der kleine Fischereiort glücklicherweise nichts von seinem Charme verloren.

Er parkte seinen Wagen direkt vor der „Fischkiste“ und lief die letzten Meter zum Hafen. Vorbei an den Holzverschlägen mit den markanten roten Türen, in denen die Fischer ihre Utensilien lagerten, und den Buden auf der Wasserseite, in denen sie ihren fangfrischen Fisch verkauften. Schon von Weitem sah Andresen die Menschentraube vor einem der Fischkutter, die im Hafen lagen. Er näherte sich dem vermeintlichen Tatort, als er plötzlich einen leisen Pfiff vernahm.

Abrupt wandte sich Andresen um und erblickte einen alten Bekannten. Kalle Hansen, seines Zeichens Privatdetektiv und alter Weggefährte Andresens, lehnte mit Fluppe im Mundwinkel an einer der Wellblechbuden. Mit seinem massigen Körper und den schulterlangen blonden Haaren war Hansen kaum zu übersehen.

„Du bist mir wirklich unheimlich“, sagte Andresen, ohne Hansen zu begrüßen. „Gibt es überhaupt noch ein Verbrechen, bei dem du nicht als Erster auf der Matte stehst?“

„Ich wünsch dir auch einen guten Morgen.“ Kalle Hansen verzog seinen Mund zu einem müden Lächeln und strich sich durch die Haare.

„Was machst du hier?“, fragte Andresen. „Hast du die Nacht durchgemacht und bekämpfst deinen aufkommenden Kater mit Fischbrötchen?“

„Nicht ganz“, antwortete Hansen. Für seine Verhältnisse wirkte er ungewohnt ernst. „Thies Bartels war ein alter Kumpel von mir. Wir sind zusammen zur Schule gegangen. Heute Morgen waren wir verabredet, weil er mir etwas Dringendes mitteile wollte. Aber als ich ankam, war er bereits tot.“

„Hast du ihn gefunden?“

Hansen schüttelte den Kopf und zeigte in Richtung einiger Fischer, um die sich die Menschenmenge versammelt hatte. „Einer von den dreien dort drüben hat ihn entdeckt.“ Er steckte sich eine weitere Zigarette an, nahm einen tiefen Zug und blies den Rauch stoßweise aus.

Andresen ließ nachdenklich seinen Blick schweifen. „Unfall oder Fremdverschulden?“, fragte er schließlich.

„Ich bezweifle, dass sich Bartels den Angelhaken selbst in den Hals gerammt hat und ihm der Hering quer im Mund stecken geblieben ist.“

Andresen sah Hansen irritiert an. Bislang hatte er keine Ahnung gehabt, wie genau Bartels ums Leben gekommen war.

„Klingt grausam“, fuhr Hansen fort. „Aber die Todesursache ist offenbar eine andere. Bartels ist nämlich erstickt. Die Angelschnur war mehrfach um seinen Hals gewickelt.“ Hansen zog eine Bierdose aus der Tasche seiner Cargohose und öffnete sie geräuschvoll. „Auch’n Schluck?“

„Schon mal auf die Uhr gesehen? Ein starker Kaffee wäre mir lieber. Mich interessiert vielmehr, was hier passiert ist. Kennst du diese Fischer?“

„Jeder hier weiß, wer die drei sind“, antwortete Hansen. „Kai, Peter und Harry. Das sind Niendorfer Urgesteine.“

„Glaubst du, sie haben etwas mit der Sache zu tun?“

Hansen zuckte mit den Schultern und schnippte seine Zigarette ins Hafenbecken. „Ich schlage vor, wir reden mit ihnen.“

Andresen kletterte auf den Kutter „Marie“ und wich einer riesigen Möwe aus, die im Steilflug herangeflogen kam.

„Aufgepasst! Die sind alle mutiert“, rief ihm ein Kollege der Schutzpolizei, die den Tatort abgesperrt hatte, scherzhaft zu.

Andresen verkniff sich ein Lächeln und ging über einige lose Holzplanken in Richtung Kajüte.

Vor ihm lag Thies Bartels. Eine seltsam anmutende Leiche. Wie in einem Theaterstück drapiert. Andresen überkam das Gefühl, Bartels würde jeden Moment aufstehen und sich den Hering aus dem Mund ziehen.

Die Position, in der Thies Bartels auf dem Decksboden lag, deutete darauf hin, dass er zur Seite gestürzt sein musste. Der Angelhaken, der seitlich im Hals steckte, hatte sich nur einen Finger breit unter der Haut verkeilt, sodass kaum Blut hervorgetreten war.

„Hier, daran ist er gestorben“, erklärte der Kollege, dessen Name Andresen momentan nicht einfallen wollte, und zeigte auf die Angelschnur, die sich tief in Bartels’ Haut eingeschnitten hatte. Jemand hatte sie ihm unzählige Male um den Hals gewickelt, bis sie durchgerissen war. Bartels war offenbar so lange stranguliert worden, bis er qualvoll erstickt war. „Der Rest scheint Garnitur zu sein.“

Andresen wunderte sich über die Wortwahl seines Kollegen, verzichtete jedoch auf einen Kommentar. Im Grunde hatte der junge Polizist sogar recht. Der Hering in Bartels’ Mund erinnerte ihn an den Apfel im Maul eines Spanferkels.

„Wann ist es passiert?“

„Heute Morgen zwischen sieben und acht. Gefunden hat man ihn allerdings erst gegen halb zehn.“

Andresen bedankte sich und ließ seinen Blick noch eine Weile kreisen. Nachdem er sich den Tatort eingeprägt hatte, verließ er die Kajüte wieder und sprang mit einer ungelenken Bewegung zurück an Land. Dann ging er entschlossenen Schrittes an den Passanten vorbei auf die drei Fischer zu, die in ein Gespräch mit einer jungen Frau verwickelt waren.

„Birger Andresen, Kripo Lübeck“, sagte er. „Ich würde Ihnen gerne ein paar Fragen stellen.“ Er nickte der Gruppe zu und gab der unbekannten Frau ein Zeichen, sich allein mit den Fischern unterhalten zu wollen.

„Ich habe nichts mit der Sache zu tun“, antwortete ein großer, schmaler Mann mittleren Alters. Sein Dreitagebart und die ungepflegten Haare erweckten den Anschein, als wäre der Mann tagelang auf hoher See an Bord seines Kutters gewesen. „Aber fragen Sie mal die beiden hier“, redete er weiter. „Harry und Peter lagen doch immer mit Thies im Clinch.“

„Ich verpass dir gleich eine, du mieser Bückling!“ Der älteste der drei Fischer, ein untersetzter Mann mit ergrauten Haaren, erhob die Stimme und versuchte erfolglos, sich vor seinem Kollegen aufzubauen. Auch der dritte Fischer mischte sich jetzt ein, indem er den Untersetzten unsanft anstieß. „Ich habe nichts mit der Sache zu tun, aber bei Harry wäre ich mir da auch nicht sicher“, rief er.

Kalle Hansen reagierte sofort und schob seinen wuchtigen Körper zwischen die beiden Streithähne.

„Sehen Sie“, sagte der Große. „Unser Harry wird nicht nur von mir verdächtigt. Fragen Sie ihn doch mal, wo er heute Morgen gewesen ist. Oder soll ich lieber sagen, heute Nacht?“ Er lächelte den einen Kopf kleineren Harry selbstzufrieden an und trat noch einen Schritt näher auf ihn zu.

„Ach ja?“, fragte Harry argwöhnisch. „Da bin aber mal gespannt. Ute kann bezeugen, dass ich die ganze Zeit bei ihr gewesen bin.“

„Ausgerechnet Ute? Die steckt doch mit dir unter einer Decke!“

„Schluss jetzt.“ Andresen ging dazwischen. „Ein Kollege von Ihnen ist tot und Sie haben nichts Besseres zu tun, als zu streiten. Jetzt mal der Reihe nach: Wer sind Sie, wie gut kannten Sie Thies Bartels und was haben Sie heute in den frühen Morgenstunden gemacht? Fangen wir mit Ihnen an, Herr ...“

„Sie können mich Kai nennen“, sagte der Große jovial. „Mir gehört die ‚Silbermöwe‘. Thies und ich kannten uns seit mehr als zehn Jahren. Man kann sagen, dass wir ein freundschaftliches Verhältnis hatten.“

„Pah!“, stieß Fischer Peter aus. „Du Heuchler!“

„Thies Bartels ist zwischen sieben und acht Uhr heute Morgen zu Tode gekommen“, sprach Andresen unbeeindruckt weiter. „Wo waren Sie denn zu dieser Zeit?“

„Auf meinem Boot“, antwortete Kai. „Sehen Sie selbst.“ Er zeigte auf die „Silbermöwe“, die nur wenige Meter entfernt von der „Marie“ lag.

„Und Sie haben nichts mitbekommen?“, hakte Andresen ungläubig nach.

„Sie kennen meinen Schlaf nicht, Herr Kommissar. Da kann die Welt untergehen und ich merke nichts.“

„Das nehmen Sie diesem Lügner doch wohl nicht ab, oder?“, ereiferte sich Harry. „Kai ist der Einzige, der ein Motiv hat.“

„Ach ja?“, fragte Andresen skeptisch. „Wie darf ich das verstehen?“

„Thies hat ihn bei der Belieferung der großen Fischkette in Timmendorfer Strand ausgestochen“, erklärte Peter. „Ihm steht das Wasser bis zum Hals.“

„Euch doch auch“, konterte Kai.

„Ganz bestimmt nicht“, entgegnete Harry. „Ich will meinen Fisch nicht als Nuggets in zu viel altem Fett gebraten sehen.“

„Besitzen Sie auch einen eigenen Kutter?“ Andresen wandte sich Peter zu.

„Ja, aber nicht vergleichbar mit denen meiner Mitstreiter. Da kann ich nicht mithalten.“

„Wie war Ihr Verhältnis zu Thies Bartels?“

„Neutral.“

„Neutral?“

„Ich mochte ihn nicht besonders, aber wir kamen miteinander aus.“

„Und wo waren Sie heute Morgen?“

„Tut mir leid, aber ich kann Ihnen wohl kein Alibi liefern“, antwortete Peter lächelnd. „Ich war zu Hause und habe ebenfalls noch geschlafen.“

„Wer hat Sie darüber informiert, dass Thies Bartels tot ist?“

„Niemand“, antwortete Peter. „Als ich hier ankam, war ja schon die Hölle los.“ Er zuckte mit den Achseln und drehte sich weg.

„Na gut, dann komme ich jetzt zu Ihnen“, sagte Andresen und wandte sich in Richtung Harry. Unter dem lauten Gezeter einer Möwe, die über ihnen kreiste, waren seine Worte jedoch kaum zu verstehen. „Wer ist diese Ute? Ist sie diejenige, mit der Sie vorhin gesprochen haben?“ Er blickte sich nach der jungen Frau um, die eben noch bei den Fischern gestanden hatte. Doch sie war nirgends mehr zu sehen.

„Ute ist meine Freundin“, antwortete Harry mürrisch. „Sie arbeitet im Kiosk am Hafeneingang.“

„Also war das gerade nicht Ute?“

„Nein, natürlich nicht. Ute wird nächstes Jahr fünfzig. Keine Ahnung, wer diese Frau eben war.“

„Sie sagte, dass sie von der Presse sei “, mischte sich Kai ein.

Andresen glaubte, ein Flackern in seinen Augen zu erkennen.

„Nie im Leben“, murmelte Hansen aus dem Hintergrund. „Ich kenne jede Journalistin in der Lübecker Bucht. Egal von welchem noch so kleinen Käseblatt. Aber ich werde das Gefühl nicht los, sie schon einmal ...“ Er stockte einen Moment lang, dann zeigte er plötzlich aufgeregt in Richtung Norden. „Da ganz hinten ist sie ja!“

Andresen erblickte die blonde Frau, die sich unauffällig entfernt hatte und offenbar an den Strand ging.

„Denkst du, was ich denke?“

„Allerdings“, antwortete Hansen. „Jetzt weiß ich auch, was das für ein Gegenstand war, den sie in der Hand gehalten hat.“

„Was meinst du?“, fragte Andresen.

Kalle Hansen hörte ihn nicht mehr. Er schob sich durch die Menschentraube und lief hinter der unbekannten Frau her.

„Warte!“ Ohne lange nachzudenken rannte auch Andresen los. Vorbei an den Menschen und den Fischbuden entlang der Promenade. Nach wenigen Metern hatte er Hansen eingeholt, dessen untrainierter, beleibter Körper offenbar bereits schlappmachte.

„Sie ist schon längst hinterm Alten Zollhaus“, keuchte Hansen. „Einfach immer geradeaus Richtung Meer. Ich schaff das nicht so schnell.“

„Was hast du denn bei ihr gesehen?“ Auch Andresen schnaufte jetzt.

„Später, schnapp sie dir erst einmal!“

Andresen rannte weiter. Vorbei am Alten Zollhaus. Die Sonne brannte auf seiner Haut, während er den schmalen, von Schilfrohren gesäumten Weg entlanglief. Die Frau war nirgends zu sehen.

Nur noch zwanzig Meter bis zum Strand. Zur Linken sah er jetzt den Yachthafen, geradeaus die großen Findlinge, die den Strand begrenzten.

„Warten Sie!“, schrie er, ohne zu wissen, wohin sie überhaupt gegangen war. Seine Worte verhallten unter Möwengeschrei und aufkommendem Wind. Schließlich kletterte er über die Findlinge und sprang mit einem beherzten Satz in den feinen Sand. Die Frau stand direkt am Wasser und sah mit leeren Augen auf die Ostsee. Ihre Arme hingen schlaff am Körper herunter. Andresen beobachtete sie einige Sekunden. Dann trat er auf sie zu und stellte sich neben sie. „Wer sind Sie?“

Schweigend wandte sie sich ihm zu. Ein flüchtiges Lächeln huschte über ihre Lippen. „Welche Rolle spielt das?“

„Birger Andresen, Kripo Lübeck. Reden wir ein wenig über Thies Bartels.“

Im nächsten Moment tauchte Kalle Hansen auf und kam verschwitzt und nach Luft schnappend durch den Sand herbeigestapft. Er baute sich mit seinem massigen Körper vor der Frau auf. Eine Möwe flog dicht an ihnen vorbei und landete im seichten Wasser. Andresen sah, dass ihr Schnabel ins Wasser fuhr und etwas herauszog. Ein Fischbrötchen. Ohne Fisch.

„Überführt von einer Möwe“, triumphierte Hansen. „So ein Pech aber auch.“

Die Möwe machte zwei Flügelschläge, ehe sie mit den Resten des Fischbrötchens davonflog.

„Warum der Hering in Bartels’ Mund?“, wollte Andresen wissen.

„Das Schwein hat es verdient!“, entgegnete sie mit energischer Stimme.

„Wie ist überhaupt Ihr Name? Und in welchem Verhältnis standen Sie zu Thies Bartels?“

Sie schwieg und starrte weiter auf die zunehmend aufbrausende Ostsee.

„Ich erinnere mich wieder“, sagte Hansen plötzlich. „Sandra Rothe, habe ich recht? Sie waren bis vor Kurzem mit Bartels zusammen.“

Die Frau fuhr herum. „Sie wissen gar nichts!“, stieß sie wütend aus. „Thies hat unsere gesamte Familie betrogen. Erst hat er mich eiskalt abserviert, nachdem ich ihn mit so einem billigen Flittchen erwischt habe, und dann hat er auch noch meinen Vater auf die mieseste Tour hintergangen.“

„Wie meinen Sie das?“, fragte Andresen.

„Na, die Sache mit dem FastFish, dieser Fischkette in Timmendorfer Strand. Mein Vater hatte bereits einen Vorvertrag unterzeichnet, aber dann kam Thies und hat seine Fische für einen Kampfpreis angeboten. Der ruiniert die gesamte Fischerei in Niendorf.“

„Verstehe ich Sie richtig, Ihr Vater ist ...“

„Kai Rohwer. Ihm gehört die ‚Silbermöwe‘.“

Andresen blickte Hansen an, doch an dessen Gesichtsausdruck erkannte er, dass auch der stets gut informierte Privatdetektiv über Sandra Rothes Aussage erstaunt war.

„Kommen wir zur entscheidenden Frage“, sagte Andresen. „Haben Sie Bartels allein umgebracht oder hat Ihnen Ihr Vater geholfen?“ Er trat noch einen Schritt näher an Sandra Rothe heran.

„Was reden Sie denn da?“, entgegnete sie ungehalten. „Ich habe nichts mit seinem Tod zu tun.“ Ihre Augen strahlten Fassungslosigkeit über Andresens Worte aus. „Glauben Sie ernsthaft ...?“

„Ja“, fiel Andresen ihr ins Wort. „Das tun wir.“

„Er war schon tot, als ich ihn gefunden habe“, sagte sie entschieden. „Das müssen Sie mir glauben.“ Sandra Rothe klang jetzt verzweifelt. „Ich war noch immer so wütend auf ihn, dass ich ihm einfach den Hering in den Mund gestopft habe.“

„Also hat Ihr Vater Bartels umgebracht?“, warf Hansen etwas zu ungestüm ein. Die Reaktion ließ nicht lange auf sich warten. Sandra Rothe ging auf ihn zu und verpasste ihm eine schallende Ohrfeige. „Wie können Sie so etwas behaupten? Mein Vater ist kein Mörder“, schrie sie mit Tränen in den Augen.

„Wir werden die Wahrheit schon herausfinden.“ Andresen griff in die Tasche seiner dünnen Sommerjacke und zog ein Paar Handschellen heraus. „Zunächst einmal muss ich Sie jedoch wegen des dringenden Tatverdachts, Thies Bartels getötet zu haben, mitnehmen.“

„Das können Sie nicht tun, ich habe nichts ...“ Sie brach ab, als vor ihren Augen eine Möwe im Sand landete. Eine von den Mutierten, dachte Andresen sofort. Sie war so groß, dass er instinktiv einen Schritt zurück trat. Größer als jede Möwe, die er je zuvor gesehen hatte. In ihrem Schnabel schimmerte ein Gegenstand aus Kunststoff. Blau und rot, mit einem neongelben Streifen. Er schien sich im Maul der Möwe verfangen zu haben.

„Ein Schwimmer“, murmelte Hansen nachdenklich. „Er ist normalerweise an der Angelschnur befestigt.“

Es dauerte einige Sekunden, ehe Andresen die Information verarbeitet hatte. Dann begriff er, was Hansens Worte zu bedeuten hatten. Weder die eifersüchtige Exfreundin noch der konkurrierende Fischer hatten Thies Bartels getötet. Das Ganze musste ein tragischer Unfall gewesen sein. Eine der Mutierten hatte Thies Bartels den Garaus gemacht.

Langeoog

Das letzte große Ding

Oke saß ganz hinten rechts in der Ecke direkt am Fenster und blickte starr auf den schneebedeckten Strand und das auflaufende Wasser der Nordsee. Zu dieser Jahreszeit kam die Flut noch schneller und unberechenbarer als üblich. An manch sturmreichen Tagen schwappte sie wie ein kleiner Tsunami an den Strand und nicht selten gegen die windgeplagten Dünen.

Zwei Weihnachtsmänner stapften durch einen volllaufenden Priel. Oke schüttelte voller Unverständnis den Kopf. Wer bei diesen eisigen Temperaturen ins Watt ging, musste wirklich lebensmüde sein. Sollten sie doch absaufen, diese Idioten, die sich seit einigen Jahren vor den Festtagen die Hucke vollsoffen und meinten, als Weihnachtsmänner verkleidet raus bis zur großen Sandbank wandern zu müssen. Innerlich fluchte er. Er konnte es nicht leiden, wenn ihm jemand die Show stahl – noch dazu auf derart dilettantische Weise.

Sein Blick schwenkte durch das Restaurant. Der Seekrug hatte sich herausgeputzt. Alles war bereits weihnachtlich hergerichtet. Die Lichterketten in den Fensterrahmen strahlten eine dezente Wärme aus und der große Tannenbaum war prachtvoll geschmückt. Es hatte ihn kurzzeitig in den Fingern gejuckt, als er das Restaurant betreten hatte. Zu gern hätte er die Spitze des Baums abgesägt, so wie sie es früher immer bei den Bäumen in der Fußgängerzone getan hatten.

Von Weitem konnte er erkennen, dass Piet zu ihm an den Tisch geführt wurde. Vorbei an den vielen Gästen im Restaurant, die kurz nach ihm selbst hereingeströmt waren, als ob ein ganzer Bus vorgefahren wäre.

Piet sah noch immer gut aus. Die Blicke der Frauen im Raum richteten sich sofort auf ihn. Zumindest in dieser Hinsicht stand ihm Piet, den er bereits seit Kindertagen kannte, in nichts nach.

Er war also tatsächlich gekommen. Piet hatte die lange Anreise auf sich genommen, um es noch einmal zu tun – so wie sie es am Telefon besprochen hatten. Alles wie damals, nur diesmal würden sie keine halben Sachen mehr machen.

Heute war der 23. Dezember. Der Tag vor dem Heiligen Abend. Unzählige Male hatte er hier im Seekrug auf Langeoog an Weihnachten gesessen und aufs Meer geblickt, Gänsebraten oder Salzwiesenlamm gegessen und sich nicht selten fürchterlich betrunken.

Die Insel war seine Heimat und würde es bis zu seinem Lebensende bleiben. Hier kannte er jedes Sandkorn und jede Heckenrose. Er wusste es als Erster, wenn ein Inselpferd seine Äpfel im Ort abgeladen hatte. Und niemand hier würde es wagen, ihnen in die Quere zu kommen, wenn sie noch einmal zusammen ein großes Ding drehten.

„Du siehst noch immer genauso beschissen aus wie bei unserem letzten Treffen.“ Piet setzte sich, ohne Oke anzusehen. „Wo ist mein Bier?“

„Schon bestellt.“

„Also, worum geht’s? Ich habe es eilig.“

„Siehst du diese Idioten da draußen? Das geht jetzt schon seit ein paar Jahren so. Die denken allen Ernstes, dass sie mit dem Scheiß eine Tradition aufbauen können. Hackendicht in lächerlichen Kostümen durchs Watt spazieren – was, bitte schön, soll das sein? Das, was wir damals gemacht haben, hatte Stil und Niveau. Wir waren kreativ und haben einigen hier auf der Insel ordentlich ins Glas gepisst.“

„Büst du mall? Stil und Niveau?“ Piets lautes Lachen erstarb in einem schweren Hustenanfall. Nach einer Weile fuhr er röchelnd fort: „Würde ich dich nicht kennen, könnte man meinen, du bist völlig irre im Kopf.“

Eine junge Frau trat an den Tisch und stellte ein Glas ab. „Geht das so?“

Piet blickte hoch und nickte irritiert. Dann griff er nach dem Glas und hob es hoch. „Oh! Kiek moal doar, ’ne Möwe! Apropos Möwe?! Möwi noch eeinen?!“

„Nicht lang schnacken, Kopp in’ Nacken!“

Oke stieß auf und wischte sich mit dem Handrücken den Schaum von den Lippen. „Erinnerst du dich noch an unser erstes Mal? Das war zwei Tage vor Weihnachten. Wir hatten schon am späten Vormittag angefangen zu trinken und plötzlich kam uns diese Idee mit den Weihnachtsmannkostümen.“

„Wir wollten ein paar Kindern einen Schrecken einjagen“, sagte Piet lächelnd. „So fing alles an.“

„Wir haben mit der Sache damals so einigen hier einen gehörigen Schrecken eingejagt.“ Oke unterdrückte ein Aufstoßen und hielt sich mit der linken Hand eine Serviette vor den Mund. „Wer rechnet schon damit, dass der liebe Weihnachtsmann in Wirklichkeit gar keine Geschenke mitbringt, sondern stattdessen welche haben möchte.“

„Ha!“, rief Piet lauter, als er wohl beabsichtigt hatte. „Zwei Weihnachtsmänner, die mit Schießeisen bewaffnet zwei Dutzend Flaschen Wodka erpressen. Das war ’ne ganz große Nummer.“

„Das Ding zwei Jahre später war auch nicht schlecht“, sagte Oke. „Wie blöd die alle aus der Wäsche geschaut haben, als wir die Pferdekutsche geklaut haben und in den Kostümen durch den Ort geritten sind.“

„Die haben vor allem blöd geschaut, weil du deine Knarre in der Hand gehalten und ein paar Mal abgedrückt hast.“

„Die Cowboys von der Langeoog reiten durchs Pirolatal ...“, stimmte Oke mit brüchiger Stimme an. „Rund ums Flinthörn und durchs Watt bis raus zur Meierei ...“

„Lass nach!“, fuhr Piet dazwischen. „Ick schmiet die lieks mit een Pantuffel!“

„Was hast du denn?“

„Bei dem Gejaule rollen sich meine Zehennägel hoch. Jetzt sag endlich, weshalb ich den langen Weg vom Festland genommen habe. Hoffentlich nicht, um nur über die alten Zeiten zu reden und deinen furchterregenden Singsang anhören zu müssen.“

„So, die Herren, dann hätten wir hier zweimal die Kutterfischplatte.“ Die junge Frau war wieder an ihren Tisch getreten und hielt zwei dampfende Teller in den Händen. „Wir haben bei der Auswahl der Fische darauf geachtet, nur Filets zu verwenden. Keine Gräten. Ich denke, das ist ganz in Ihrem Sinne. Dazu Kartoffelstampf und Wintergemüse, gedünstet.“

„Stellen Sie es ab. Mal sehen, ob Ihre Küche noch so gut ist wie damals.“

„Besser.“

„Das sagen sie alle.“

„Lassen Sie es sich schmecken.“

„Smakelk Eten!“, sagte Piet und stach mit seiner Gabel in das Steinbuttfilet auf seinem Teller.

„Smakelk Eten! Jetzt rück endlich damit raus, weshalb wir hier sitzen“, sagte Piet, nachdem er mit seiner Gabel das letzte Stück Fisch aufgespießt hatte und es in seinem Mund verschwunden war. „Willst du die alte Sache ernsthaft wieder aufleben lassen?“

„Ich habe lange überlegt, was wir machen können“, antwortete Oke. „Nach so langer Zeit muss es hier mal wieder einen großen Knall geben. Ich hoffe, du hast heute und morgen noch nichts vor.“

„Eigentlich schon“, antwortete Piet. „Morgen ist Heiligabend, meine Familie in Wittmund wartet auf mich.“

„Du bist also zu so einem richtigen Spießer mutiert.“ Oke schüttelte den Kopf und spülte ein Stück Heilbutt mit einem kräftigen Schluck hinunter. „Das mit dem Fest unterm Baum wird dieses Jahr nichts, Piet. Wir beide werden ein großes Ding durchziehen. Genau wie früher, nur etwas größer.“

„Was hast du denn vor?“

„Warte“, sagte Oke. Er bückte sich und zog einen großen Jutesack unter dem Tisch hervor.

„Was ist das? Willst du etwa den Santa Claus spielen und Geschenke verteilen?“

„Sehe ich so aus?“

„Nein.“

„Hier in diesem Sack sind unsere Kostüme von damals. Vielleicht sitzen sie mittlerweile etwas stramm, aber für ein letztes großes Ding sollten sie genügen.“ Oke hob seinen Arm und versuchte dann vergeblich, mit Mittelfinger und Daumen zu schnipsen. Dennoch trat die junge Frau Sekunden später wieder an ihren Tisch.

„Hat’s geschmeckt?“

„Ein wenig fad, aber einigermaßen okay“, antwortete Oke launisch. „Bringen Sie uns noch zwei Herrengedecke.“

„Sehr gern.“

„Du weißt doch noch, was ich damals vorgehabt habe, oder?“, fragte Oke, nachdem sich die Frau wieder entfernt hatte. „Die Sache, zu der es dann leider nicht mehr gekommen ist.“

„Etwa die Nummer mit dem Schiff?“, fragte Piet mit weit aufgerissenen Augen. „Das ist nicht dein Ernst?“

„Und ob“, antwortete Oke. „Wir ziehen das noch heute durch. Und wenn es das Letzte ist, was ich mache. Wir kapern die Langeoog III, fahren einmal um alle Inseln herum und setzen sie anschließend auf den Strand.“

„Weshalb noch mal?“

„Weshalb? Du fragst mich tatsächlich, weshalb ich das machen will?“

„Nun, damals wolltest du Grit beeindrucken, richtig?“

„Ganz genau! Um ein Haar wäre ich erfolgreich gewesen.“

„Grit ist schon lange tot, wem willst du denn bitte schön mit dieser Sache heute imponieren?“

„Dreh dich mal unauffällig um“, sagte Oke leise. „Siehst du die Perle da hinten am Fenster?“

„Wer ist das?“

„Femke.“

„Sagt mir gar nichts.“

„Grits Enkeltochter.“ Oke lächelte schief, sodass ein Spuckefaden aus seinem Mundwinkel rann. „Ich habe mir sagen lassen, dass sie verabredet ist und exakt auf diesem Platz bis heute Abend sitzen bleiben wird. Sie wird alles mit ansehen, und am Ende setzen wir die Langeoog III genau vor ihrer Nase auf den Strand. Und dann steigen wir in unseren Kostümen und Zigarre rauchend von Bord.“

„Hast du in den letzten Jahren eigentlich mal in den Spiegel gesehen?“, fragte Piet lächelnd. „Glaubst du wirklich, dass dieses junge Ding dich will, nur weil du hier ein bisschen auf die Kacke haust?“

„Natürlich will sie das“, antwortete Oke entrüstet. „Sieh mich an, ich bin zwar nicht mehr der Jüngste, aber dafür immer noch ganz schön knackig. Jede Frau steht auf Typen, wie wir es sind. Harte Kerle, ein bisschen verrückt und vor allem mit Eiern in der Hose.“

Piet nippte an seinem Getränk und blickte skeptisch durch die Panoramascheibe hinaus aufs Meer. Es schien, als habe er Zweifel an Okes Plänen.

„Mach dir mal nicht ins Hemd“, sagte Oke nach einer Weile des Schweigens. „Für dich fällt da auch noch etwas ab. Femke trifft sich hier gleich mit ihrer Mutter. Die ist auch nicht zu verachten. Und komm mir jetzt bloß nicht mit deiner Familie, das hat dich früher auch nicht abgehalten.“

„Schon gut, ich muss das nicht mehr haben“, sagte Piet. „Sag mir lieber, wie das Ganze überhaupt laufen soll?“

„Wir ziehen uns jetzt gleich unsere Kostüme an, bewaffnen uns und machen dann hier ein wenig auf Show. Ganz einfach.“

„Auf Show?“

„Wir springen auf die Tische, ballern ein wenig rum und nehmen vielleicht noch ein paar Geiseln. Draußen warten zwei Pferde, auf denen wir Richtung Hafen reiten werden.“

„Kann es sein, dass du deine Medikamente abgesetzt hast?“, fragte Piet. Er lächelte unsicher.

„Ein letztes großes Ding, Piet“, antwortete Oke beschwingt. „Denkst du ernsthaft, ich könnte das machen, wenn ich mit diesem Zeug vollgepumpt wäre. Ich brauche einen klaren Kopf.“ Er warf einen letzten prüfenden Blick durchs Restaurant. Dann griff er nach seinem Sack und zog die Weihnachtsmannkostüme hervor. „Zieh das jetzt an.“

Die beiden schlüpften unter den erstaunten Blicken der anderen Gäste mühevoll in ihre schweren Kostüme. Anschließend klebten sie sich gegenseitig die langen, weißen Bärte an.

„Und nun auf den Tisch.“ Oke erhob sich, stieg unter lautem Ächzen auf seinen Stuhl und dann rauf auf den Tisch.

Dort stand er also. Verkleidet als Weihnachtsmann, genau wie damals. Die Leute liebten den Weihnachtsmann. Egal was er tat. Er war der Gute. Zumindest so lange, bis sie realisierten, was Oke wirklich im Schilde führte.

Er langte in die rechte Tasche seines rot-weißen Kostüms. Vorsichtig umfasste er die Pistole. Das Gefühl von damals war sofort wieder da. Der Griff mit den feinen Kerben darin, es war, als hätte er ihn erst gestern zum letzten Mal in der Hand gespürt.

Erhaben ließ er seinen Blick über die Menge schweifen. Es schien so, als blickten die anderen Gäste zunehmend verstört zu ihm auf. Vielleicht ahnten einige bereits, was er vorhatte. Oke bedeutete Piet, endlich auch zu ihm auf den Tisch zu steigen.

Im nächsten Moment erschien die junge Bedienung wieder an ihrem Tisch und stellte eine neue Runde Getränke ab. Diesmal kam sie jedoch in Begleitung einer resoluten Frau in den Fünfzigern. Oke kannte die Frau, doch es fiel ihm schwer einzuordnen, woher.

„Komm da runter, Oke!“, sagte sie streng. „Lass den Quatsch und trink deinen Magentee aus. Unser Schiff legt in einer Stunde ab, wir müssen jetzt los in Richtung Hafen. Unser E-Mobil wartet draußen.“

„Heute gibt es eine kleine Planänderung“, sagte Oke laut, sodass es alle im Restaurant hören konnten. „Das hier ist mein alter Kumpel Piet, er ist extra vom Festland hierhergekommen, um ein letztes großes Ding mit mir zu drehen. Unsere Pferde stehen bereits gesattelt vor der Tür.“

„Verdammt, Oke, du hast schon wieder vergessen, deine Tabletten zu nehmen“, redete die Frau unbeeindruckt weiter. „Hier ist dein Pferd.“ Sie schob einen Rollator an den Tisch und reckte Oke die Hand hin. „Fünfundachtzig Jahre alt und albern wie ein Zehnjähriger“, murmelte sie, während sie ihm beim Abstieg half. „Wenn es nicht so traurig wäre, könnte ich fast über dich lachen.“

„Wer bist du eigentlich?“, fragte Oke plötzlich. Er schüttelte den Kopf und blickte die Frau aus verwirrten Augen an. Seine Mimik veränderte sich, die Entschlossenheit verschwand abrupt, stattdessen entglitten ihm seine Gesichtszüge. Erschöpft stützte er sich auf den Rollator, gerade noch rechtzeitig, bevor der Boden unter den Füßen schwand.

„Ach, Oke“, seufzte die Frau. „Du bist wirklich ein besonders schwerer Fall. Lass uns jetzt alle zusammen zurück nach Esens in unser Gemeinschaftshaus fahren. Morgen werden dich die Ärzte dann neu einstellen. Und anschließend feiern wir Weihnachten.“

„Nein, ich will nicht mehr“, flüsterte Oke. „Kein Gemeinschaftshaus, keine Ärzte. Lass mich hier zurück.“

„Ganz bestimmt nicht, komm jetzt mit.“ Sie nickte Oke aufmunternd zu und wandte sich dann langsam von ihm ab.

„Dann heißt es wohl, tschüss zu sagen.“ Piet schob seinen Rollator direkt neben den von Oke und klopfte ihm auf die Schultern. „Wär ’ne große Sache geworden, aber leider sind wir ein wenig zu alt dafür. Und was soll der junge Hüpfer da hinten schon mit dir anfangen? Außer dir neue Windeln anzulegen?“ Er lachte, ehe er von einem erneuten Hustenanfall kräftig durchgeschüttelt wurde.

„Komm mit“, sagte Oke.

Piets Husten legte sich endlich. „Wie bitte?“

„Siehst du diese ganzen alten Menschen hier? Mit denen lebe ich unter einem Dach, aber ich kenne sie überhaupt nicht. Lass uns beide doch zusammen Weihnachten feiern. Vielleicht ist es unser letztes gemeinsames Fest.“

„Aber meine Familie ...“

„Sie wird es verstehen“, drängte Oke.

„Du hast recht.“ Piet nickte.

Mitsamt ihren Rollatoren wandten sich die beiden um und folgten der Gruppe, die sich zögerlich in Bewegung setzte. Während sie langsam das Restaurant verließen, um sich zurück aufs Festland fahren zu lassen, holte Oke aus der linken Tasche seines Kostüms eine zweite Pistole hervor und ließ sie unauffällig in Piets Manteltasche verschwinden.

„Die brauchst du noch“, sagte er leise. „Das wird das aufregendste Weihnachtsfest, das wir je hatten.“

Travemünde

Die Muse von Karl Lagerfeld

Wie der kommunale Behördenapparat tickte, wusste ich genau. Schließlich war ich selbst vor einigen Jahren dem Prokrastinatentum verfallen gewesen. Ich hatte eine Zeit lang auf dem Friedhofsamt gearbeitet, als Mädchen für alles. Tippse und menschlicher Kaffeeautomat sozusagen. Miese Bezahlung für einen Job, den ich meinem schlimmsten Feind nicht wünschte.

Mittlerweile saß ich am Empfang einer bekannten Lübecker Firma und hatte erstmals das Gefühl, dass meine Arbeit geschätzt wurde. Und ganz nebenbei hatte mir der Jobwechsel auch aus privater Sicht gutgetan. „Never fuck the company“ galt nicht für mich. Ich hatte mir kurzerhand den Marketingleiter geangelt. Phillip war gerade einmal zweiunddreißig und ich war mir sicher, dass er karrieremäßig eines Tages groß rauskommen würde. Er war einer vom Typ Geschäftsführer, ein Macher, einer, der es verstand, die passenden Worte im richtigen Moment zu sagen.

In seinen körperbetonten teuren Anzügen erinnerte er mich manchmal an Baptiste Giabiconi, die Muse von Karl Lagerfeld. Ein wenig schwul wirkte er schon. Aber das störte mich nicht. Er war nett, zuvorkommend und hatte Kohle. Und er hatte kein Problem damit, dass ich zehn Jahre älter war als er.

Das Thema Heirat hatte er als Erster in den Mund genommen. Anfangs fand ich die Idee vollkommen abwegig. Einen Jungspund wie ihn zu heiraten, erschien mir absurd. Mein erster Partner war damals acht Jahre älter als ich gewesen.

Schließlich war ich es aber selbst gewesen, der die entscheidende Frage gestellt hatte. Mir bedeutete der Bund der Ehe nichts, aber je länger ich darüber nachdachte, desto mehr hatte mir der Gedanke gefallen, Phillip zum Mann zu nehmen.

Er hatte nur kurz gezögert, nicht mehr als ein paar Sekunden. Aber immerhin so lange, dass ich mich aus gekränktem Stolz innerlich schon von ihm getrennt hatte. Schließlich war doch noch das erlösende Ja aus seinem Mund gekommen.

Jetzt saß ich hier auf dem Standesamt an der Ratzeburger Allee und blickte einem Mann in die Augen, der schon seit Minuten nichts anderes tat, als Daten aus meinem Personalausweis in den Computer einzuhacken. Mit der Ruhe und Langsamkeit eines Faultiers ging der schweigsame Standesbeamte seinem Job nach.

Das Seltsame an seinem äußeren Erscheinungsbild war die Tatsache, dass er so gar nicht wie ein Beamter aussah. Er wirkte sportlich, war gut gebaut und noch keine dreißig. Sein Teint war sonnengebräunt und das lockere kurzärmlige Karohemd erinnerte an einen Surferboy. Für den Bruchteil einer Sekunde erwischte ich mich dabei, bei seinem Anblick schmutzige Gedanken zu spinnen. Dann rief ich mir jedoch augenblicklich wieder den Grund meines Besuchs vor Augen.

„Ich hoffe, es ist alles in Ordnung mit meinen Unterlagen?“ Mit aufgesetzter Freundlichkeit versuchte ich die unerträgliche Stille zu durchbrechen und ein Gespräch zu inszenieren. Nichts. Der Mann zeigte nicht die geringste Reaktion, während er weiter Daten in seinen Computer eintippte. Erst nach einigen Minuten hob er seinen Kopf an und blickte mir in die Augen.

„Jetzt die Unterlagen Ihres Partners“, murmelte der Mann mit monotoner Stimme.

Was für ein langweiliger, stinköder Kotzbrocken, dachte ich. Da half ihm auch sein zweifellos gutes Aussehen nicht.

Auf einem kleinen Pappschild auf seinem Schreibtisch entdeckte ich seinen Namen. Mario Sachs. Ich schob ihm Phillips Dokumente und seinen Personalausweis über den Tisch und wartete auf eine Reaktion. Der Beamte zuckte kurz und kniff die Augen zusammen. Dann atmete er angestrengt aus und begann damit, auch Phillips Daten in seinen Computer einzugeben. Wieder vergingen endlose Minuten, in denen ich mir Schöneres hätte vorstellen können, als hier in diesem miefigen Amtszimmer zu sitzen und dem launigen Beamten bei dessen eintöniger Arbeit zuzusehen.

Ich warf einen verstohlenen Blick auf meine Uhr. Seit einer halben Stunde saß ich nun schon hier, ohne dass die entscheidenden Dinge geklärt worden waren. Ich fragte mich, ob Standesbeamte womöglich die größten Schlafmützen unter allen Beamten waren. Serviceorientierung besaßen sie jedenfalls nicht, genauso wenig wie das feine Gespür für Situationen, in denen es erforderlich war, endlich mal eine Schippe draufzulegen. Angesichts der wartenden Menschenmasse vor dem Büro wäre das durchaus angebracht gewesen.

Doch dies alles interessierte Herrn Sachs nicht im Geringsten. Mit all seiner Langsamkeit füllte er einen Bogen nach dem anderen aus. Plötzlich – nach weiteren zehn Minuten – blickte der Mann wieder hoch und bewegte seine Lippen. Tatsächlich redete er mit mir. „Wo soll die Heirat stattfinden?“

„Auf der Passat in Travemünde.“

„Die ganz romantische Nummer, was?“

„Naja, wenn Sie es so ...“

„Damit wir uns klar verstehen“, fiel mir Sachs ins Wort. „Ich bin gegen diese Heirat.“

„Wie meinen Sie das?“, fragte ich erstaunt.

„Ich muss das hier machen, weil es mein Job ist. Aber denken Sie nicht, dass ich das gerne mache.“

„Ich glaube, ich verstehe Sie nicht so ganz.“

„Das macht nichts. Hier sind Ihre Dokumente.“

Er schob mir die Unterlagen zurück und griff nach einem Ordner, der irgendwo unter seinem Schreibtisch gestanden haben musste. Mit Beharrlichkeit wich er meinem Blick aus und ignorierte mich.

„Haben Sie den Termin für die Hochzeit denn überhaupt notiert?“, wollte ich wissen. Allmählich ging mir dieser mundfaule Beamte gehörig auf die Nerven.

„Ich habe Ihren Wunsch zur Kenntnis genommen. Wir werden sehen, was sich machen lässt.“

„Wir werden sehen, was sich machen lässt?“, wiederholte ich die Worte aufgebracht. „Ich möchte verdammt noch mal heiraten. Was zum Teufel ist denn das Problem? Das grenzt ja an Diskriminierung“, erwiderte ich aufgeregt. „Ich werde mich bei Ihrem Vorgesetzten über Sie beschweren.“

„Tun Sie das“, antwortete der Mann unbeeindruckt.

Ich stand auf, drehte mich auf dem Absatz um und verließ den kleinen Raum. In der Tür hielt ich noch einmal inne und wandte mich um. „Sobald Sie wissen, wer unser Standesbeamte sein wird, geben Sie mir bitte Bescheid. Wir möchten noch ein paar Details klären.“

Plötzlich lächelte der Mann. Er hatte zuvor kein einziges Mal seine ernste Miene verzogen, doch jetzt brach alles aus ihm heraus. Seine strahlend weißen Zähne blitzten auf, Grübchen in den Wangen traten hervor.

„Was ist so witzig?“, fragte ich ihn genervt und gleichzeitig verunsichert.

„Ich sag’s Ihnen ...“ Der Mann lachte so laut, dass seine Worte kaum zu verstehen waren. „Ich werde der Standesbeamte sein, der Sie trauen wird.“

Begleitet von einem lauten Seufzer fiel mir die Kinnlade runter. Dieser widerliche Kotzbrocken sollte mich nach dem Jawort fragen. Ich konnte mir nichts Schlimmeres vorstellen.

Ohne noch etwas zu sagen, drehte ich mich um und verließ das Standesamt endgültig.

Am Abend saß ich mit Phillip zusammen und berichtete ihm von dem Gespräch. Wir waren uns sofort einig, unter diesen Bedingungen nicht zu heiraten. Es sollte der schönste Tag in unserem Leben werden, zumindest hatte ich Phillip gegenüber immer so getan. Er musste ja nicht wissen, wie sehr mir diese ganze Gefühlsduselei auf die Nerven ging. Und außerdem war es schließlich so, dass ich ihn tatsächlich mochte. Wir beschlossen kurzerhand, den Termin um ein paar Tage zu verlegen, auf ein Datum, an dem uns ein anderer Standesbeamter trauen sollte.

In der folgenden Nacht schlief ich schlechter als üblich. Phillip wälzte sich neben mir hin und her. Doch der eigentliche Grund für meine Schlaflosigkeit war ein anderer. Immer und immer wieder spukte mir dieser Mann im Kopf herum. Dieser unfreundliche, intolerante Wichtigtuer, der trotzdem so gar nicht an einen spießigen Beamten erinnerte. Er hatte so männlich ausgesehen mit seinen wohldefinierten Bizepsen und Brustmuskeln. Und dann diese Bruce-Willis-Glatze. Ganz anders als Phillip, dessen schlaksiger Körper etwas Metrosexuelles ausstrahlte.

Ich beschloss, am nächsten Tag noch einmal zum Standesamt zu fahren und mehr über den Mann meines nächtlichen Traums in Erfahrung zu bringen.

Ich erkannte ihn schon von Weitem. Der knackige Körper vor dem altersschwachen Kopierer auf dem Flur des Standesamtes wirkte fehl am Platz. Pure Verschwendung, wenn man bedachte, dass er ohne Weiteres als Model hätte arbeiten können. Ich stellte mir vor, wie er sich seinen nackten Oberkörper mit Öl eincremte und lasziv posierte. Noch in Gedanken versunken näherte ich mich ihm. Reflexartig gab ich ihm einen Klaps auf den Hintern und drückte einmal fest zu.

Er drehte sich abrupt um und blickte mich so überrascht an, dass ich einen Moment lang befürchtete, er wolle handgreiflich werden. Doch dann lächelte er. Nur für den Bruchteil einer Sekunde, aber so aufreizend, dass es keinen Zweifel geben konnte. Er war auch scharf auf mich. Ich fackelte nicht lange und schob ihn durch eine angelehnte Tür in einen kleinen Raum. Ich musste kurz schmunzeln. Das Ganze erinnerte mich an Boris Beckers Besenkammernummer. Vollkommen surreal. Trotzdem knöpfte ich meinem Gegenüber die Hose auf ...

Nach dem kurzen Tête-à-tête hatte ich mit Mario – so durfte ich ihn jetzt nennen – ausgemacht, dass er die Hochzeit zwischen Phillip und mir nach unseren Wünschen arrangieren sollte. Er versprach mir sogar, sich dafür einzusetzen, dass wir doch noch an unserem Wunschdatum einen Termin bekamen, ohne ihn als Standesbeamten.

Anschließend fuhr ich ein paar Tage zu meiner Schwester ins Ruhrgebiet. Die Reise passte mir nicht wirklich in den Kram, aber sie war schon lange ausgemacht. Als ich zurückkam, hatte ich Lust auf Phillip. Trotzdem musste ich noch immer an meine Besenkammeraffäre denken. Irgendetwas hatte dieser Typ, was mich nicht mehr losließ.

Am Sonntagabend fuhr ich auf direktem Weg zu Phillip. Ich hatte darauf verzichtet, ihm vorher Bescheid zu geben. Spontane Wiedersehensfreude brachte nämlich den besten Sex mit sich.

Woran genau ich es erkannte, konnte ich im Nachhinein nicht mehr sagen. Aber ich war mir sofort sicher, dass Phillip Besuch hatte. Der rote Beetle vor dem Haus hätte auch zu den Nachbarn gehören können, aber irgendetwas ließ meine Alarmglocken schrillen. Ich fackelte nicht lange und betrat das Grundstück. Phillip wohnte in einem schicken Erdgeschossappartement direkt an der Obertrave. Viel teurer und exklusiver konnte man in Lübeck kaum leben. Ich war immer wieder aufs Neue überrascht, wie viel Kohle Phillip in seinen jungen Jahren bereits beiseitegeschafft hatte.

Ich besaß einen Schlüssel für die Wohnung, entschied mich aber spontan noch einmal anders und schlich stattdessen um das Gebäude herum. Es gab eine Stelle, von der ich ungestört ins Wohnungsinnere blicken konnte, ohne dass ich selbst Gefahr lief, erkannt zu werden.

Das, was ich sah, wollte ich nicht glauben. Sie hatten es nicht einmal für nötig gehalten, das Licht auszuschalten. Ich erkannte ihre nackten Körper, wie sie sich quer durch die Wohnung liebten. Einen Moment lang stieg ein Ekelgefühl in mir hoch und ich hatte Probleme, ihm nicht nachzugeben. Obwohl Phillip nicht meine große Liebe war, brach es mir das Herz, ihn mit jemand anderem zu sehen. Ich war es nicht gewohnt, verarscht zu werden. Ich war doch der, der die Beziehungszügel in der Hand hielt.

Ich lehnte mich an die Hauswand und rutschte frustriert an ihr herunter. Die Blöße, mir dieses Schauspiel noch länger anzusehen, wollte ich mir nicht geben.

Ich verharrte noch einige Minuten, dann stand ich auf und verließ das Grundstück. Ich hatte mir geschworen, es Phillip heimzuzahlen. Er würde definitiv nicht ungestraft davonkommen.

Um Viertel nach sechs am nächsten Morgen klopfte es an meiner Wohnungstür. Schlaftrunken öffnete ich und sah mich mehreren Streifenpolizisten und zwei Zivilfahndern gegenüber. Sie erklärten mir meine Rechte und legten mir wortlos die Handschellen an.

„Was soll ich denn Ihrer Ansicht nach gemacht haben?“, erkundigte ich mich.

„Sie stehen unter dringendem Verdacht, Phillip Rieckmann umgebracht zu haben“, antwortete der ältere der beiden Polizisten.

Ich war mir sicher, dass ich mich verhört hatte, und hakte noch einmal nach. Aber die Antwort blieb aus. Stattdessen zuckten sie mit den Schultern. „Wollen Sie eine Aussage machen?“

„Nein“, antwortete ich aufgebracht. Ich war so schockiert über das, was ich gerade gehört hatte, dass es mir schwerfiel, einen klaren Gedanken zu fassen. Als ich mich endlich wieder gesammelt hatte, präsentierte ich den Polizisten mein Alibi. Jetzt war es ohnehin egal, Phillip war tot.

„Das hier ist David.“ Ich zeigte auf die offene Schlafzimmertür und den attraktiven Mann, der in meinem Bett lag. Ein netter junger Mann vom Escort-Service. Nach dem Schock von gestern Abend war mir einfach nach ein bisschen Spaß gewesen. Ich kannte David schon von früher, wir waren sozusagen eingespielt.

Der ältere Polizist zeigte keine Reaktion. Stattdessen zückte er sein Handy und wandte sich von mir ab.

„Warten Sie!“, rief ich hinter ihm her. „Sie müssen mich freilassen.“

„Warum sollten wir das tun?“, entgegnete der andere Beamte.

„Weil ich nichts mit Phillips Tod zu tun habe. David und ich waren den ganzen Abend und die Nacht zusammen. Sag es ihnen, David.“

Der schwieg. Ihn schien die Situation doch eindeutig zu überfordern.

„Phillip Rieckmann war Ihr Lebensgefährte“, entgegnete der Polizist. „Und Sie haben nichts Besseres zu tun, als sich mit jemandem vom Escort-Service zu vergnügen. Weshalb sollte ich Ihnen glauben, dass Sie Ihren Partner nicht ermordet haben?“

„Moment!“, fuhr ich dazwischen. „Das eine hat mit dem anderen doch nichts zu tun. Außerdem hatte ich meine Gründe, mich mit David zu treffen.“

„Ach?“

Verdammt, dachte ich. Ich hatte mich verplappert. Sollte ich vielleicht erzählen, dass ich gestern Abend bei Phillip gewesen war und ihn beim Fremdgehen erwischt hatte? Nein, besser nicht. Womöglich würde der Verdacht tatsächlich noch auf mich fallen. Ich verzichtete darauf, dem Polizisten zu antworten, und ließ mich stattdessen anstandslos abführen.

Zwischendurch kontaktierte ich einen befreundeten Anwalt. Zwei Stunden später war ich wieder ein freier Mann. Der Verdacht gegen mich war unhaltbar gewesen und so war ich schneller freigelassen worden, als mir lieb war. Schließlich hätte ich nichts dagegen gehabt, wenn mir der knackige Polizist noch einmal die Handschellen angelegt hätte.

Am Nachmittag fuhr ich ans Brodtener Steilufer. Ich wollte den Kopf freibekommen und über alles nachdenken. Gerade als ich im Begriff war, aus meinem Auto auszusteigen, klingelte mein Handy. Ich meldete mich mit einem kurzen „Ja?“.

„Mario hier. Wir müssen reden. Treffen wir uns in einer halben Stunde auf der Passat? Ich verschaffe uns Zutritt.“

„Moment mal!“, rief ich. Zu spät. Er hatte bereits aufgelegt.

Ich zögerte nicht lange und machte mich auf den Weg. Vielleicht war es hilfreich, mit Mario zu reden, zu viele Fragen lagen mir auf der Zunge. Dass wir uns nun ausgerechnet auf der Passat treffen sollten, wo er Phillip und mich hätte trauen sollen, empfand ich allerdings als Provokation. Als ich ankam, wartete Mario bereits auf dem Steg vor der Passat. Er sah noch besser aus, als ich ihn in Erinnerung hatte.

„Komm mit“, sagte er. „Wir unterhalten uns in Ruhe an Bord.“

Ich folgte ihm wortlos, die ganze Zeit auf seinen Hintern starrend. Wir gingen in den hinteren Bereich der Viermastbark, die gerade erst ihren hundertjährigen Geburtstag gefeiert hatte. In der Nähe der Reling blieben wir stehen und blickten auf die Mündung der Trave. Einige Segelboote kreuzten, am Horizont näherte sich eine Ostseefähre.

„Weshalb sind wir überhaupt hier?“, durchbrach ich die Stille.

Mario wandte sich um und sah mir jetzt direkt in die Augen. „Hier wolltest du heiraten. Jetzt stehen aber wir beide hier.“

„Und?“, fragte ich. Sein geheimnisvolles Getue ging mir auf die Nerven. „Du kannst dir vielleicht vorstellen, dass ich das Ganze etwas geschmacklos finde.“

„Ja, sicherlich. Aber besondere Momente erfordern nun mal besondere Maßnahmen.“

„Wovon sprichst du?“

„Dass wir hier heute etwas feiern wollen.“

„Du spinnst doch total!“, rief ich laut. „Phillip ist tot. Mir ist nicht nach Feiern zumute.“

Plötzlich spürte ich Marios Hände, die sich auf meine Schultern legten. Ich fuhr herum und blickte ihm in die Augen. „Was willst du von mir?“

„Ich glaube, Phillip war nicht der, für den du ihn gehalten hast“, flüsterte Mario und strich mir sanft über die Wange. „Du hast etwas Besseres verdient.“

Ich war irritiert. Marios offensive Annäherungsversuche ließen mich nicht kalt. Aber woher wollte er denn wissen, was für ein Typ Phillip gewesen war?

„Ob du es nun glaubst oder nicht, aber ich habe mich in dich ...“

„Ich glaube, das wird mir alles zu viel“, unterbrach ich ihn. Die Situation war ohnehin unangenehm genug.

Ich wollte mich wegdrehen und die Passat verlassen, doch Mario hielt mich am Arm fest und zog mich zu sich heran. Ehe ich michs versah, waren seine Lippen auf meinen. Wir küssten uns leidenschaftlich. Minutenlang. Ich verdrängte für einen Moment die Gedanken an Phillip, seinen Tod und das, was ich gestern Abend durch das Wohnzimmerfenster von Phillips Wohnung beobachtet hatte. Bis mir klar wurde, dass ich unbedingt den Mann, mit dem sich Phillip vergnügt hatte, finden musste. Die Wahrscheinlichkeit war hoch, dass er etwas mit Phillips Tod zu tun hatte.

„Was ist denn mit dir los?“, fragte Mario. „Woran denkst du?“

„Mir will einfach nicht in den Kopf, wer zu so etwas fähig ist“, antwortete ich nachdenklich. „Wer hatte einen Grund, Phillip umzubringen?“

Mario zuckte mit den Schultern und streichelte mir wieder über die Wange. „Komm, lass uns zu mir fahren. Vielleicht hat die ganze Sache ja sogar etwas Gutes.“ Er gab mir einen Kuss und lächelte.

Obwohl ich aufgrund seines Kommentars sauer auf ihn hätte sein müssen, lächelte ich zurück. Ich mochte ihn trotz seines bisweilen schroffen Tonfalls. Keine Ahnung, ob er sich tatsächlich mehr ausrechnete, aber einen Versuch war es allemal wert. Phillip war tot und ich musste sehen, wo ich blieb. Ich nahm seine Hand und wir verließen gemeinsam die Passat.

Wir parkten direkt nebeneinander. Mario stieg in seinen Beetle und ich in meinen Polo. Langsam fuhren wir los in Richtung der kleinen Autofähre, die uns über die Trave setzen sollte. Der Gedanke, dass mit Mario etwas nicht stimmte, kam urplötzlich. Beinahe wie aus dem Nichts. Doch der Grund lag auf der Hand, er fuhr nämlich vor mir. Marios roter Beetle. Ich kannte ihn. Hatte ihn erst vor Kurzem gesehen. Gestern Abend. Er hatte vor Phillips Wohnung gestanden.

Jetzt ratterten die Gedanken nur so durch meinen Kopf. Alles ergab plötzlich einen Sinn. Der fremde Mann, mit dem ich Phillip erwischt hatte. Es war Mario gewesen. Die beiden hatten offenbar ein Verhältnis gehabt, deshalb hatte er auch behaupten können, dass Phillip nicht der gewesen war, für den ich ihn gehalten hatte. Und deshalb war er auf dem Standesamt auch so unfreundlich zu mir gewesen. Vielleicht war die Sache zwischen ihm und Phillip schon länger gelaufen.

Einen Augenblick lang wurde mir schwarz vor Augen. Ich klammerte mich am Lenkrad fest, während ich hinter Mario herfuhr. Hatte er etwa Phillip umgebracht? Ich hielt es für möglich, von Sekunde zu Sekunde sogar wahrscheinlicher.

An den Rückleuchten des Beetle erkannte ich, dass Mario bremste. Immer langsamer rollte er auf den Fähranleger zu. Dieses Schwein hatte also tatsächlich mit meinem Freund, meinem zukünftigen Mann, gevögelt. Und anschließend hatte er ihn umgebracht, weil er lieber mit mir zusammen sein wollte. Wahrscheinlich weil ich es ihm besser besorgt hatte. Was für ein kranker Psychopath! Und ich war auf ihn hereingefallen.

Plötzlich gab ich Gas. Mein rechter Fuß ließ sich nicht mehr kontrollieren, er klebte förmlich am Gaspedal. Ich wurde immer schneller, auf dem Tacho sah ich, dass ich schon mehr als achtzig Sachen draufhatte. Es waren nur noch wenige Meter. Ich trat noch stärker aufs Pedal. Von Weitem sah ich, dass die Fähre gerade abgelegt hatte.

Der Aufprall auf den Wagen war hart. Wir durchbrachen die Schranke und ich schob den Beetle quer über den Anleger. Vergebens wartete ich darauf, dass wir zum Stehen kamen. Marios Wagen schleuderte vor mir her. Entsetzt realisierte ich, dass er sich mit der Fahrerseite in den dicken Pfeiler des Pontonanlegers bohrte. Den Aufprall konnte Mario unmöglich überlebt haben.

Noch während ich darüber nachdachte, wie tief die Trave an dieser Stelle wohl sein mochte, rutschte mein Auto immer weiter über die Außenkante des Anlegers. Mit den Vorderreifen in der Luft hängend balancierte ich genau über dem Abgrund. Eine winzige, falsche Bewegung und ... Zu spät. Ich spürte, wie mein Golf langsam vornüber kippte. Im nächsten Moment auch schon der Aufschlag. Weitere Sekunden später drang Wasser ins Wageninnere. Für einen kurzen Augenblick wurde ich panisch und versuchte verzweifelt die Fahrertür aufzustoßen. Nichts. Der Wasserwiderstand war einfach zu groß.

Wie in Zeitlupe sank ich auf den Grund der Trave. Ich zählte die Meter. Einen nach dem anderen. Als ich bei zehn war, gab es einen Ruck. Ich war unten angekommen. Zufrieden schloss ich die Augen.

Heiligenhafen

Picassos Pinsel

Er schwang seinen Pinsel auf und ab. Mal mit mehr Druck, mal nur ganz sanft. Doch stets fokussiert, mit dem Ziel, das perfekte Bild zu malen. Immer und immer wieder feilte er mit seinen Farben an den Tönen und Verläufen, Ostsee und Himmel durften nicht zu sehr miteinander verschmelzen.

Jemand hatte ihn einmal Picasso genannt. Wahrscheinlich aus Spaß und nicht weil derjenige ihn wirklich bewundert hatte. Aber die Worte waren hängen geblieben, sie hatten ihm geschmeichelt. So sehr, dass er sich einen Künstlernamen zugelegt hatte. Fortan hatte er Pablo geheißen.

Die kleine Pause hatte ihm gutgetan. Er war ans Wasser gegangen, hatte aufs Meer geblickt. Dreißig, vielleicht vierzig Minuten. Die Zeit war davongeflogen, während er seinen Gedanken freien Lauf gelassen hatte. Eine seltsame Leere hatte ihn während dieser Zeit erfasst. Minuten, auf die sein Gedächtnis keinen Zugriff mehr hatte. Immerhin erinnerte er sich noch an die Frau im Wasser. Sie war oft hier und er mochte sie. Allzu gern beobachtete er sie. Ihren Körper, ihre Rundungen. Sie gefiel ihm so sehr, dass er sie einmal sogar angesprochen hatte. Aber sie hatte ihn schroff abgewiesen, ihn als perversen Spanner bezeichnet. Obwohl er gekränkt gewesen war, hatte er die Ablehnung letztendlich akzeptiert. Schließlich kannte er es nicht anders. Frauen hatten sich noch nie für ihn interessiert. Niemand hatte sich jemals für ihn interessiert. Er war ein Einzelgänger. Einer, den die Menschen als seltsam bezeichneten. Die Wut, die ihn bisweilen überkam, wenn er an sein Leben dachte, war groß. Und doch war es ihm meistens gelungen, sie in den Tiefen seiner Seele zu verdrängen.

Den ganzen Tag über hatte Pablo das Geschehen am Strand von Graswarder beobachtet. So wie an all den anderen Tagen. Jeden Tag, jede Woche. Im Sommer genau wie im Winter. Er saß immerzu an derselben Stelle in den Dünen. Einige Meter vom Stranddurchgang entfernt, beinahe an der höchsten Stelle, von wo er den besten Blick auf den Strandabschnitt hatte.

Vor sich ein großes Blatt Papier auf einer Unterlage. In der Hand einen Pinsel. In diesem Moment den kleinsten, den er besaß, um die Konturen scharf zu zeichnen. Den Übergang vom Horizont zum Wasser, die kleinen Bötchen vor der Küste und nicht zuletzt die Nackten, die den FKK-Strand säumten.

Er malte sie gern und in aller Ausführlichkeit. Mit jedem Detail, mit dem sie der liebe Gott ausgestattet hatte. Immer und immer wieder, jeden Tag aufs Neue. Er konnte einfach nicht genug davon bekommen, nackte Körper zu zeichnen. Dennoch legte er Wert darauf, dass er kein Spanner war. Keiner, den der Anblick nackter Menschen erregte. Zumindest normalerweise nicht. Und trotzdem behandelten ihn die meisten Menschen wie jemanden, der etwas Perverses im Schilde führte.

Beim Zeichnen hatte er keine Vorliebe, was das Geschlecht betraf. Er malte Männer und Frauen jeden Alters. Besonders gerne zeichnete er jedoch füllige Menschen. Leute mit Bäuchen, großen Brüsten und massigen Speckfalten, in denen Lebensgeschichten versteckt waren. Hier konnte er seiner Fantasie freien Lauf lassen. Details zeichnen, Unverwechselbares herausstellen, auf die Einzigartigkeit des menschlichen Körpers eingehen. Bohnenstangen und unter Zwang geformten Einheitskörpern konnte er nichts abgewinnen. Der Sinn des Lebens bestand aus Genuss und Sünde, von Idealen hatte er noch nie etwas gehalten.

Für heute hatte Pablo genug geleistet. Es war bereits spät geworden, am Strand war kaum noch etwas los. Er fühlte einen leichten Kopfschmerz, der Nachmittag hatte ihn angestrengt. Es fühlte sich an, als hätte er einen Sonnenstich erlitten. Teile seines Erinnerungsvermögens schienen gestört zu sein. Dennoch war er zufrieden mit sich. Er hatte alles nahezu perfekt gezeichnet. So wie immer. Die Molligen waren heute in der Überzahl gewesen, ein guter Tag.

Zufrieden packte Pablo ein und warf sich seinen Bademantel über den nackten Körper. Er wollte nach Hause gehen und seinem Pinsel die wohlverdiente Pause gönnen. Sich ausruhen. Den seltsamen Kopfschmerz verdrängen und vielleicht auch noch einmal an die Frau im Wasser denken.

Er verließ den Strand am Graswarder und nahm den Strandübergang, den er immer nutzte. Aus der Ferne hörte er Martinshörner, blaue Lichter zuckten aus Richtung Hafen kommend durch die abendliche Sommerluft.

Es dauerte nicht lange, bis sich Polizei- und Notarztwagen auf dem schmalen Graswarderweg hinter den Dünen an ihm vorbei drängten. Einen Augenblick lang war er versucht, ihnen zu folgen und zu beobachten, weshalb sie hier waren. Was passiert war. Vielleicht hatte es einen der Bewohner aus den wenigen Häusern auf dem Graswarder erwischt. Herzinfarkt, Knochenbruch, verursacht durch einen Haushaltsunfall. Warum sonst waren Notarzt und Polizei hier im Naturschutzgebiet unterwegs?

Nur langsam besann sich Pablo wieder. Er war kein Gaffer, niemand, der andere beobachtete, weil er Spaß daran hatte, im Leben Fremder herumzuschnüffeln. Wenn er malte, dann nur des Malens wegen. Es war die Faszination des nackten menschlichen Körpers, die ihn antrieb.

Er blieb noch eine Weile gedankenverloren stehen, dann ging er nach Hause. In seine kleine Wohnung, die mitten in der Fußgängerzone Heiligenhafens lag. Er wollte früh schlafen, um am nächsten Tag bei Sonnenaufgang wieder seinen Platz in den Dünen einzunehmen. Gerade die fülligeren Menschen waren Frühaufsteher, trauten sich dann an den Strand, um zu schwimmen, wenn andere noch fest schliefen.

Es war kurz nach halb zehn, als er erschöpft die Augen schloss. Die Schmerzen in den Schläfen waren noch immer da. Das Bild der Schwimmerin wollte ihm nicht mehr aus dem Kopf gehen, während er aus der Ferne weiterhin die Martinshörner des Notarztwagens zu hören glaubte.

Die Sonne schien noch prächtiger als am Tag zuvor. Obwohl es gerade erst halb sieben war, zeigte das Thermometer am Marktplatz bereits einundzwanzig Grad an. Gut gelaunt kaufte sich Pablo am Hafenkiosk ein Croissant, einen Cappuccino und eine Tageszeitung. Pfeifend schlenderte er weiter in Richtung Graswarder.

Noch bevor er seinen Platz in den Dünen eingenommen hatte, fiel ihm das rot-weiße Absperrband am Strand auf. Sofort musste er an den gestrigen Abend denken. An den Streifenwagen und den Notarzt, die ihm entgegengekommen waren. Irgendetwas musste passiert sein. Offenbar hier am Strand.

Pablo ging zurück auf den Dünenübergang und dann in Richtung Meer. Vorbei an der Stelle, die die Polizei abgesperrt hatte. Fünf mal fünf Meter, schätzte er. Der Sand schien frisch geharkt. Nichts, was Rückschlüsse darauf zuließ, was hier geschehen war.

Er trat direkt ans Wasser und ließ seinen Blick über die Ostsee schweifen. In einiger Entfernung erkannte er die Köpfe zweier Frauen. Sie schwammen jeden Morgen hier, legten sich an den Strand, schwammen erneut eine Runde und verließen den Graswarder wieder. Er hatte sie schon unzählige Male gezeichnet. Von der Frau, die ihn so faszinierte, war heute Morgen jedoch nichts zu sehen.

Was ist passiert?, durchfuhr es ihn. Eine abgesperrte Fläche am Strand. Polizei und Notarzt, die ihm gestern entgegengekommen waren. Weshalb hatte er nicht gemerkt, was passiert war? Von seiner Position in den Dünen konnte er den Strand und das Wasser gut einsehen, er hätte es beobachten müssen, wenn etwas Auffälliges geschehen wäre.

Er ging zurück und hockte sich im Schneidersitz in die Dünen. So wie nahezu jeden Tag. Bei Sommerhitze, Regen im Frühjahr oder Herbst, sogar bei Winterstürmen. Wann immer er sich in der Lage fühlte, war er hier und malte. Tag für Tag dieselbe Szenerie, und doch immer wieder mit unterschiedlichen Details. Das Meer, das Wetter und nicht zuletzt die Menschen machten seine Bilder einzigartig.

Pablo schlug die Zeitung auf und hielt augenblicklich inne. Das Bild auf der ersten Seite des Lokalteils zeigte den Strand, der vor ihm lag. Das Foto musste etwa von der Stelle gemacht worden sein, an der er gerade saß. Darüber die Überschrift: „Mord auf Graswarder erschüttert Heiligenhafen“.

Seine Gedanken rasten, der gestrige Nachmittag zog wie ein Film an seinem inneren Auge vorbei. Direkt vor seinen Augen hatte es also einen Mord gegeben, und er konnte nicht das Geringste dazu sagen. Er hatte einfach nichts davon mitbekommen. Und das, obwohl er den Logenplatz innehatte, er doch eigentlich jede noch so kleine Veränderung am Strand wahrnahm und in seinen Bildern verarbeitete.

Mit einem Mal wurde Pablo anders zumute. Ein seltsamer Gedanke machte sich in ihm breit. Normalerweise entging ihm nichts und niemand. Jedes Detail tauchte in seinen Zeichnungen auf. Sie waren wie Erzählungen, enthielten Geschichten eines ganzen Tages. Aneinandergereiht zeigten sie das Leben auf dem Graswarder in malerischer Form.

Konnte es sein, dass er gestern tatsächlich den mutmaßlichen Mörder gezeichnet hatte, ohne es gewusst zu haben? Die Zeitungsheadline hatte ihn aus der Bahn geworfen.

Plötzlich spürte Pablo das Adrenalin, das durch seinen Körper schoss. Dann richtete er seinen Blick erneut auf die Zeitung. Auf die Schnelle las er heraus, dass es sich bei der Toten um eine achtunddreißigjährige Einheimische handelte, die offenbar von einem Unbekannten in der Ostsee angegriffen und unter Wasser getaucht worden war. Die Tote hieß Maria F. Er bedauerte, dass kein Foto von ihr, sondern lediglich der abgesperrte Strandbereich und ein Porträt des ermittelnden Kriminalkommissars abgebildet war.

Pablo blickte sich um. Niemand war zu sehen. Einzig die beiden Köpfe der Schwimmerinnen konnte er in der Ferne im Wasser erahnen. Er las weiter. Ein Zitat des ermittelnden Kommissars: „Wir erhoffen uns entscheidende Hinweise von Zeugen. Der FKK-Bereich des Graswarder wird vor allem von Einheimischen besucht. Die Wahrscheinlichkeit, dass jemand etwas beobachtet hat, ist hoch.“

Sie würden mit ihm sprechen wollen, schließlich kannte man ihn. Und er würde die passenden Antworten haben müssen, so viel war klar. Er war der perfekte Zeuge, bloß wie sollte er erklären, dass ihm nichts Ungewöhnliches aufgefallen war?

Noch etwas anderes kam ihm in den Sinn. Der Mörder würde womöglich annehmen, dass er ihn beobachtet hatte. Nicht unwahrscheinlich, dass er sich in Gefahr befand. Und was, wenn er gestern mehr gezeichnet hatte, als ihm lieb war ...?

Mit zittrigen Beinen stand Pablo auf, setzte den Rucksack mit seinen Malutensilien auf, stopfte die Zeitung unter den Arm und verließ eilig den Strand. Er musste dringend zurück in seine Wohnung, einen Blick auf die Zeichnung von gestern werfen. Hatte er tatsächlich etwas gemalt, das der Polizei helfen würde? Einen Hinweis auf den Mörder dieser Frau. Bewusst hatte er den Mord nicht beobachtet, aber das hatte nicht unbedingt etwas zu bedeuten. Wenn er malte, war er meistens wie in Trance. Er schaltete in diesen Momenten alles um sich herum aus, nicht selten sogar die Motive, die er zeichnete. Es war somit möglich, dass er den Mord, den er durch die Brille des Malers vielleicht gesehen und auf Papier festgehalten hatte, im Grunde gar nicht wahrgenommen hatte.

Er verspürte mit einem Mal ein Gefühl der Angst, das wie ein Krake an ihm hochkroch. Immer schneller rannte er im Schatten der Dünen den Graswarderweg entlang. Knapp zehn Minuten später stand er schließlich vor der Tür seiner Wohnung.

Der Täter hatte sich keinerlei Mühe gegeben, den Einbruch in seine Wohnung zu vertuschen. Die Tür war ausgehebelt, das Schloss aufgebrochen. Pablo betrat seine Wohnung im vollen Bewusstsein, zu spät zu sein. Der Mörder war nicht mehr hier. Wahrscheinlich hatte er gefunden, was er gesucht hatte.

Pablo stürzte in sein Arbeitszimmer und blieb regungslos stehen. Der Anblick überraschte ihn nicht einmal, und doch war er schockiert. All seine Zeichnungen der vergangenen Jahre lagen wild verstreut auf dem Fußboden des Raumes. Er hatte sich also nicht geirrt, sie waren der Schlüssel zur Aufklärung des Mordes.

Er sank auf die Knie und wühlte in den Hunderten von Bildern. Immerzu dasselbe Motiv. Der Strand, das Meer, der Horizont. Nur wenige Menschen. Maria. Immer wieder Maria.

Mit einem Mal spürte er unendliche Traurigkeit. Die Kränkung durch Maria, die Einsamkeit seines trostlosen Lebens, die psychischen Probleme, über die er sich niemals mit jemandem hatte unterhalten können, und nicht zuletzt seine seltsamen Spleens. All das zog in diesem Moment an seinem inneren Auge vorbei. Wo nur war das verdammte Bild, das er gestern gezeichnet hatte? Er musste es finden. Vielleicht war es noch hier. Vielleicht war für ihn noch nicht alles vorbei.

„Suchen Sie das hier?“

Pablo fuhr herum und blickte in die Augen zweier Männer, die er kannte. Einer von ihnen hielt das Bild in der Hand, das er gestern gemalt hatte.

„Haben wir Sie endlich“, sagte der leitende Kriminalbeamte. „Das Schlimme ist, wir haben schon immer geahnt, dass es irgendwann passieren könnte.“

„Was haben Sie hier zu suchen?“ Pablos Stimme klang schwach. Es schien, als hätte er sich bereits aufgegeben. „Sollten Sie nicht eigentlich den Mörder dieser Maria finden?“

„Hören Sie auf! Es ist vorbei. Wir haben längst gefunden, was wir gesucht haben.“ Der knochige Polizist ging einen Schritt auf ihn zu und überreichte ihm das Bild.

Pablo schloss die Augen und senkte langsam seinen Kopf, als habe er Angst davor, der Wahrheit ins Gesicht zu sehen. Dann öffnete er sie wieder. Was er erblickte, konnte er nur schwer begreifen. Maria F., die Frau, die umgebracht worden war. Offensichtlich durch ihn. Erwürgt und unter Wasser gedrückt.

Immer mehr Details in seiner Erinnerung verselbständigten sich. Die Demütigung durch ihre Ablehnung nicht ertragend hatte er ihr im flachen Ostseewasser aufgelauert. Was dann geschehen war, wusste er nicht mehr. Brauchte er aber auch nicht, denn vor sich sah er, was geschehen war. Pablo hatte sich selbst dabei gezeichnet, wie er Maria umgebracht hatte.

Die Bilder dazu fehlten in seinem Kopf, aber das Bild in seinen Händen sagte alles aus.

Im Bewusstsein, seinen Pinsel für lange Zeit nicht mehr benutzen zu können, sank Pablo in sich zusammen.

Amrum

Fabienne

Hier lag mein Schicksal. Genau hier.

Hier an dieser windgeschützten Stelle. Hier war es begraben. Unter unzähligen Sandkörnern und Sanddornsträuchern.

Hier war die Erinnerung an die schrecklichen Ereignisse am stärksten. In den sich ständig in Bewegung befindlichen Dünen. Die Tag für Tag dem Wind ausgesetzt waren und immer ihren Dienst verrichten mussten. Sie waren Künstler und strahlten selbst in den stürmischsten Zeiten noch eine wohlige Ruhe aus.

Hier hatten wir uns damals getroffen. Dort, wo der Strandje Pad beinahe endete und Wasserturm und Nonnenrutsche kaum noch zu erkennen waren. Hier kam alles wieder hoch. Die schaurigen Ereignisse, die mich all die Jahre verfolgt hatten.

Hier, direkt vor dem Haus „Kajüte“.

Ich kramte in meiner Erinnerung und schloss die Augen. Ich wartete einige Augenblicke, ließ mir den frischen Wind um die Nase pfeifen und wartete darauf, dass eine Stimme mir sagte, ich habe mir doch schon immer alles nur eingebildet. Die Stimme blieb aus. Stattdessen öffnete ich wieder meine Augen. Ich glaubte, mein Gleichgewicht zu verlieren, und taumelte hin und her. Die grelle Herbstsonne blendete mich, in meinem Kopf war dagegen alles dunkel.

Meine Gedanken wurden abrupt von dem Geschrei pubertierender Jugendlicher unterbrochen, die gerade durch die Türen des Schullandheims gestürmt kamen.

Alles war wie damals. Die halbstarken Jungs, die Mädchen, die sich zierten und in Grüppchen herumstanden und tuschelten. Die Dünen, die das Schullandheim vor der Brandung der Nordsee schützten. Selbst die Gebäude der „Kajüte“, die vor nicht allzu langer Zeit saniert worden waren, sahen fast noch genauso aus wie vor fünfzehn Jahren.

Ich schloss erneut die Augen. Diesmal kam die Erinnerung von ganz allein. Kein mühevolles Suchen von Gedankenfetzen, alles geschah, wie von unsichtbarer Hand gelenkt. Untermalt von dem lauten Geschrei befand ich mich plötzlich mitten unter den Jugendlichen. Es war heiß und die Sonne stand senkrecht über der „Kajüte“. Seit Tagen hatten wir Temperaturen von über dreißig Grad. Der Sommer war so heiß wie seit Jahren nicht mehr.

Ich wusste sofort, was los war, und erschrak nicht einmal, als ich begriff, was vor sich ging. Erst als ich an mir runtersah, wurde mir anders. Ich trug ein graues, schlabbriges Sweatshirt und mein Körper war so gertenschlank, wie ich ihn kaum noch in Erinnerung hatte. Ich war gerade sechzehn und alles an mir war so knabenhaft, dass ich mich einen Moment lang schämte.

Der Tag war anstrengend gewesen. Am Morgen hatten uns die Lehrer früher als üblich aus den Betten geschmissen. Die Fahrt mit dem Krabbenkutter hatte auf dem Programm gestanden. Auf dem Schiff war es zum Streit zwischen zwei meiner Klassenkameraden gekommen. Der Grund war mal wieder eines der Mädchen gewesen, hinter denen alle her waren. Laura war ihr Name. Sie war die Begehrteste und alle Jungs hatten nichts Besseres im Sinn, als sich um sie zu prügeln.

Mir war dieses ganze Gehabe vollkommen gleichgültig. Wahrscheinlich wusste das Mädchen aus meiner Parallelklasse nicht einmal, dass es mich überhaupt gab. So wie die meisten Mädchen auf meiner Schule. Es gab nur eine Ausnahme. Ein Mädchen, das mich kannte und das mich nicht auslachte oder verstört ansah, wenn ich wagte, etwas zu sagen.

Sie hieß Fabienne.

Fabienne war anders. Sie sah schon so erwachsen aus, obwohl sie erst fünfzehn war. Ihre Brüste waren größer als die meiner Mutter und ihre Lippen so voll, dass ich mir vorstellte, wie es wäre, sie zu küssen. Dazu das dezente Make-up, das ihre ohnehin schon großen Rehaugen betonte. Ihr Gang, das fröhliche Lachen, ihre Art zu reden, die coole Musik, die auf ihrem Discman lief. So musste es sich wohl anfühlen, wenn man verknallt war.

Ich verdrängte die Gedanken und führte mir vor Augen, dass es Wichtigeres gab als dieses Mädchen und den Trieb, den es in mir auslöste. Meine Noten waren seit Jahren konstant gut. Nein, sie waren sogar sehr gut. Nur für meinen Vater noch immer nicht gut genug. Summa cum laude sollte es schon sein. Das wurde mir seit Jahren eingebläut. Und wenn nötig, auch mit Schlägen.

Ich schloss die Augen, dachte wieder an Fabienne. In dem Moment, als ich vor einigen Wochen zum ersten Mal ein Wort mit ihr gewechselt hatte, war meine Welt eine andere geworden. Plötzlich gab es zwei Welten. Meine alte, die nur daraus bestand, für die Schule zu lernen, Klavier zu spielen und meinen Eltern alles recht zu machen. Und meine neue. Eine Welt, in der ein Mädchen namens Fabienne meine Gedanken bestimmte. Ich konnte keinen Schritt mehr in der Schule tun, ohne dass ich mir nicht wünschte, sie wäre in meiner Nähe. Der Unterricht wurde zunehmend zur Qual, weil ich es nicht erwarten konnte, in der Pause auf den Flur zu gehen und die Sekunden zu zählen, bis sich die Tür der Parallelklasse öffnete und Fabienne heraustrat.

Allein wenn jemand ihren Namen rief, machte mein Herz einen Sprung. Ich spürte ein sonderbares Kribbeln in den Händen, das sich bis zu den Schläfen hochzog und meinen Körper in einen tranceartigen Zustand versetzte. Meistens wurde ich dann noch schweigsamer und schüchterner, als ich es ohnehin schon war. Einmal, als sie mich gefragt hatte, ob ich ihr bei der Ableitung der Kurvendiskussion helfen könne, hatte ich vor lauter Aufregung kaum ein Wort herausbekommen. Stattdessen musste ich ihr ununterbrochen auf die Brüste starren.

Am Nachmittag hatten wir frei. Die Lehrer waren froh, mal für zwei Stunden ihre Ruhe zu haben, und hatten sich zurückgezogen. Ein paar von uns hatten sich Dosenbier und Zigaretten gekauft und waren an den Strand gezogen, andere hatten sich schlafen gelegt. Ich selbst stand unschlüssig vor dem Landschulheim und hielt Ausschau nach Fabienne. Allein.

Im Grunde genommen gab es niemanden in meiner Klasse, mit dem ich richtig eng befreundet war. Zwei, drei Jungs, mit denen ich gelegentlich Schach spielte, aber nichts, was den Begriff „Freundschaft“ verdient hätte.

Nach einigen Minuten erkannte ich Fabienne in Begleitung einiger Freundinnen, sie saßen auf einer Bank in den Dünen, unweit der „Kajüte“. Wieder fühlte ich mein Herz pochen. Was immer es auch war, das sie in mir ausgelöst hatte, es war wunderschön. Und schrecklich zugleich. Denn ich wusste, dass ich keine wirkliche Chance bei ihr hatte.

Trotzdem nahm ich all meinen Mut zusammen und ging in Richtung der kichernden Mädchen. Auch Laura war dabei. Einen Moment lang wollte ich kneifen, einfach wegrennen vor lauter Angst, wieder ausgelacht zu werden. Doch plötzlich sprudelten die Worte einfach so aus mir heraus.

„Hallo Fabienne! Ich habe schon auf dich gewartet. Hast du nicht Lust auf einen Strandspaziergang?“

Fabienne lächelte.

Die anderen Mädchen blickten mich mit offenen Mündern an. Wahrscheinlich waren sie erstaunt, dass ausgerechnet ich, der unscheinbare Außenseiter, so offensiv auf Fabienne zuging.

„Sag dem Spinner doch endlich, dass er ’ne Wurst ist“, rief Laura und prustete plötzlich los. „Er soll dich endlich in Ruhe lassen, der Versager.“

Augenblicklich spürte ich den Schmerz in meiner Brust. Die ganze Hoffnung, mein ganzer Mut – alles zerbrach innerhalb weniger Momente.

„Du hast es gehört“, sagte Fabienne achselzuckend. „Hau jetzt ab und drück deine Pickel aus. Ich hatte ’ne Wette verloren und musste mich mit dir unterhalten. Du warst halt unsere Niete und ich habe sie gezogen.“ Jetzt lachte auch sie. Aber ihr Lachen war mit einem Mal ein ganz anderes. Nicht mehr das fröhliche, positive Lachen, in das ich mich verknallt hatte, sondern ein böses, hinterhältiges Lachen, das schallend durch die Dünen klang.

„W-w-wieso tust du das?“, stotterte ich. Zwischen meinen Beinen wurde es warm. Ich spürte, dass ich mir vor lauter Erniedrigung in die Hose gepinkelt hatte. Ein Glück, dass ich eine dunkelgraue Jeans trug und das feuchte Rinnsal hoffentlich nicht zu sehen war.

„Weil’s lustig ist“, antwortete sie knapp. Ihr Lachen war wieder verschwunden. Allerhöchstens ein Grinsen war davon noch übrig geblieben. „Los, verpiss dich endlich!“

„Aber ...“

„Hörst du eigentlich schlecht, oder was?“, schrie mich ein Mädchen aus der Parallelklasse an.

Ich versuchte mich an ihren Namen zu erinnern. Nadine. Nicole. Ich wusste es nicht mehr.

„Das Spielchen ist vorbei, wir hatten unseren Spaß. Wenn du nicht langsam verschwindest, dann ...“ Sie sprach nicht weiter und spuckte mir stattdessen vor die Füße.

Ich wandte mich ab und rannte wie ein kleiner Junge davon. Dann drehte ich mich noch einmal um und wollte die Mädchen voller Hass anschreien, doch meine Stimme versagte. Mehr als ein erbärmliches Schluchzen brachte ich nicht hervor.

Am Abend hatte ich mich wieder beruhigt. Ich war für einige Stunden unter meine Bettdecke gekrochen und war froh, dass die anderen Jungs, mit denen ich das Zimmer teilte, ausgeflogen waren. Meine Tränen sollte niemand sehen. Mein Vater hatte mir immer gepredigt, nicht zu weinen und bloß keine Schwächen zu zeigen. Er hatte das Gegenteil erreicht.

Ich war ein Versager, ein Außenseiter, jemand, den niemand als seinen Freund haben wollte. Im Grunde hatte Fabienne sogar recht gehabt. Weshalb sollte ein Mädchen mit so einem Trottel wie mir überhaupt etwas zu tun haben wollen?

Draußen war es noch immer angenehm warm. Ich saß in den Dünen und las „Faust“, den wir gerade in Deutsch durchkauten. So recht konnte ich mich für Goethes Schreibe nicht begeistern, und trotzdem wollte ich den Stoff vor den anderen gelesen haben. Die nächste Klausur musste mindestens eine Zwei sein, andernfalls würde mein Vater darauf bestehen, dass ich wieder zu diesem schrecklichen Nachhilfelehrer gehen müsste. An die Schläge wollte ich erst gar nicht denken.

Ich hatte Probleme, mich zu konzentrieren. Fabienne war allgegenwärtig. Nur dass sich mein Gefühl verändert hatte. Ich war von mir selbst überrascht gewesen, welche Wut ich in dem Moment, als mich Fabienne demütigte, verspürt hatte. Ein unbändiger Hass auf meine Mitmenschen, auf die Mädchen, die sich über mich lustig machten, und auf die Jungs, die nichts mit mir anfangen konnten und mich schon so oft verprügelt hatten. Und auf meine Eltern.

Meine Gefühle einem anderen Menschen gegenüber waren noch nie so stark gewesen wie in dem Moment, als Fabienne diese Worte zu mir gesagt hatte: „Hau jetzt ab und drück deine Pickel aus. Ich hatte ’ne Wette verloren und musste mich mit dir unterhalten. Du warst halt unsere Niete und ich habe sie gezogen.“

Hass war ein stärkeres Gefühl als Liebe. Einfach unbändig. So stark, dass ich mir Dinge ausmalte, die mir selbst Angst einjagten.

Allmählich setzte die Dämmerung ein. Ich saß noch immer in den Dünen und hörte dem Meeresrauschen zu. Ab und zu kamen einige meiner Mitschüler vorbei. Sie hatten den Tag am Strand verbracht und gingen lachend zurück zur „Kajüte“. Wie viel Spaß sie gehabt hatten, konnte ich nur erahnen. Mit Sicherheit hatte niemand mich vermisst.

Wieder kamen diese seltsamen Fantasien in mir hoch. Einen kurzen Moment war ich erschrocken über mich selbst. Woher nur kamen diese Gedanken?

Um halb zehn machte auch ich mich auf den Weg zurück zur „Kajüte“. In dreißig Minuten sollten wir spätestens auf den Zimmern sein, hatten die Lehrer gesagt. Ich musste das Zeitlimit ja nicht ausreizen, ich war niemand, der gerne auffiel, und schon gar nicht negativ.

Gerade als ich mich aus den Dünen erhob, bemerkte ich, dass jemand aus Richtung Strand kommend durch den Sand stapfte. Ich versteckte mich hinter einer Heckenrose und lauschte den Schritten, die selbst auf dem Holzbohlenweg, der durch die Dünen führte, beinahe geräuschlos klangen. Vorsichtig riskierte ich einen Blick. Noch konnte ich niemanden erkennen. Doch schon im nächsten Augenblick wurde mir ganz anders. Ich sah ein Mädchen zwischen den hohen Schutzwällen aus Heckenrosen und Dünengras auf mich zukommen. Zweifellos handelte es sich dabei um Fabienne.

Ich trat hinter dem Strauch hervor auf den Weg und blickte ihr so starr ich nur konnte in die Augen. Ich wollte, dass sie die Wut, die ich in mir trug, sehen konnte. Sie sollte endlich spüren, wie sehr sie mich verletzt hatte.

„Was willst du?“, fragte sie in derart provokantem Tonfall, dass ich sofort wieder dieses unbändige Gefühl in mir spürte. „Musst du nicht ins Bett zu deinen Kuschelteddys?“

„Weshalb machst du das mit mir?“, entgegnete ich unbeholfen. „Was habe ich dir getan, dass du so mit mir umgehst?“

Obwohl sie mir heute Nachmittag bereits eine Antwort gegeben hatte, stellte ich sie erneut zur Rede. Vielleicht erwartete ich doch noch eine andere, weniger schmerzhafte Erklärung. Leider irrte ich mich.

„Junge, verstehst du es eigentlich nicht? Du bist ’ne ganz arme Wurst! Niemand will etwas mit dir zu tun haben. Glaubst du ernsthaft, ich würde mich für dich interessieren? Typen wie du sind einfach nur Loser!“

Hass war ein stärkeres Gefühl als Liebe. Ich hatte keinen Zweifel daran. In diesem Moment wurde es mir endgültig klar. Wer jemals diese Wut in sich gespürt hatte, der wusste, wie es sich anfühlte. Ich sagte nichts. Stand einfach nur da und starrte sie an.

„Auf was wartest du denn noch? Geh mir aus dem Weg!“

Ich ging nicht, blieb einfach regungslos stehen.

Sie kam auf mich zu und versuchte, einen Weg an mir vorbei zu finden. Ich rührte mich noch immer nicht, sah einen imaginären Punkt hinter den Dünen an. Plötzlich spürte ich ihre Hand, die mich beiseitedrängte. Eine rasche Berührung, das kurze Gefühl von Nähe. Im nächsten Augenblick gab es eine Explosion in meinen Kopf. Ein schwarzer Fleck brannte sich in meine Erinnerung. Nichts von dem, was in den nächsten Minuten geschah, blieb hängen.

Meine Erinnerung setzte wieder ein, als Regentropfen auf mein Gesicht fielen und böiger Wind mich frösteln ließ. Ich richtete mich auf und blickte mich um. Die Sonne war fast untergegangen, der Himmel beinahe dunkel. Trotzdem erkannte ich sie sofort. Fabienne. Sie lag nur ein paar Meter von mir entfernt zwischen dem Weg und dem unruhig hin und her wehenden Dünengras. Vorsichtig näherte ich mich ihr. Angst machte sich in mir breit. Der Gedanke, dass etwas nicht stimmte, ließ mich nicht mehr los.

Als ich mich über sie beugte, lief mir ein Schauer über den Rücken. Dass ich es gewesen sein musste, der sie umgebracht hatte, war mir sofort klar. Ein seltsames Gefühl von Glück und Zufriedenheit durchströmte plötzlich meinen Körper und ließ mich größer werden, als ich es war. All den Demütigungen hatte ich endlich die passende Antwort gegeben. Ich hatte bewiesen, dass ich stärker sein konnte als die anderen. Wenn ich nur wollte.

Niemand sollte mich jemals mehr erniedrigen.

Als ich langsam zurück in Richtung „Kajüte“ ging, spürte ich, dass sich mein Leben wahrscheinlich gerade für immer verändert hatte.

Ich öffnete langsam meine Augen und blickte über die Dünen hinweg auf die „Kajüte“. Die Erinnerungen an damals waren noch immer so präsent, als wäre das Ganze erst gestern passiert. Meine Jahre in der Geschlossenen und die endlosen Therapiesitzungen, in denen sie versucht hatten, mich zu heilen, alles schien plötzlich so unbedeutsam geworden zu sein.

Ein paar Mädchen standen in meiner Nähe und tuschelten. Ihre Gesichter wirkten boshaft, die Lästereien schossen nur so heraus aus ihren spitzen Mündern. Ihr Opfer war ein Außenseiter, der mit gesenktem Blick auf einer Bank in den Dünen hockte.

Alles war wie vor fünfzehn Jahren. Selbst Fabienne war wieder da. Sie sah ein wenig anders aus und trug mit Sicherheit einen anderen Namen. Aber das Gefühl von damals kehrte sofort zurück. Das Unbändige bahnte sich seinen Weg an die Oberfläche. Ich wusste augenblicklich, dass die Ärzte mich niemals hätten entlassen dürfen.

Ich wartete noch eine Weile, bis das Mädchen, das aussah wie Fabienne, allein in Richtung Strand ging. Dann folgte ich ihm.

Brodtener Steilufer

Der Sack

Tiefgraue Wolken türmten sich über der unruhigen Ostsee, weiße Schaumkronen tanzten hin und her. Der eisige Dezemberwind trieb vereinzelte Schneeflocken über die Wellen, die krachend an Land schlugen. Sie holten sich zurück, was das Meer vor langer Zeit freigegeben hatte. Birger Andresen stand direkt an der Abbruchkante des Brodtener Steilufers. Sein Blick fixierte einen immer kleiner werdenden Punkt am Horizont. Eine der Schwedenfähren, die den Hafen von Travemünde soeben verlassen hatte. Am frühen Abend würde sie in Trelleborg eintreffen.

Der Vormittag war weniger stressig gewesen, als er befürchtet hatte. Er konnte sich nicht daran erinnern, dass der Kauf und das Aufstellen des Tannenbaums jemals so harmonisch verlaufen waren wie heute. Wiebke hatte sich um die Füllung der Gans gekümmert, während er mit den Kindern in die Stadt gefahren war und den vorbestellten Baum abgeholt hatte. Beim anschließenden Schmücken hatte er sich ganz auf den Geschmack der Kinder verlassen.

Andresens Blick glitt über die Ostsee. Die Einsamkeit hier an der Küste war noch immer etwas, an das er sich gewöhnen musste. Zwanzig Jahre hatte er Tür an Tür mit seinen Nachbarn in der Lübecker Altstadt gelebt. Man kannte sich, war niemals richtig allein und dennoch auf eine bestimmte Art und Weise anonym. Hier war alles anders. Einsame Spaziergänge. Keinerlei Möglichkeiten, auf falsche Gedanken zu kommen.

Andresen wollte gerade abdrehen, um noch ein Stück entlang der Küste zu wandern, als seine Aufmerksamkeit plötzlich an etwas hängen blieb. Er brauchte ein paar Sekunden, ehe er verstand, was er sah. Der rote Mantel, die zusammengekauerte Figur. Dort unten, auf einem der großen Findlinge, saß jemand. Nicht irgendjemand, sondern ein Weihnachtsmann.

Andresen hielt inne und betrachtete den Mann. Er rührte sich nicht. Saß unbeweglich auf dem Stein, als gehöre er hierher an den Strand am Brodtener Steilufer. So wie die Meerjungfrau nach Kopenhagen. Obwohl Andresen kalt war und er am liebsten zurück ins Haus gegangen wäre, ging er in Richtung der Holztreppe und stieg langsam zum Strand hinab.

Unten angekommen, blies ihm der Wind immer stärker ins Gesicht. Schneeflocken peitschten über den schmalen Strandabschnitt und zwangen ihn, seine Augen zusammenzukneifen. Warum zum Teufel ging er nicht einfach zurück nach Hause, legte ein paar Holzscheite in den Kamin und feierte mit seiner Familie Weihnachten?

Der Weihnachtsmann saß auf einem Findling direkt am Meer. Der Stein wurde knöcheltief von Wellen umspült. Andresen näherte sich, bis er nur noch knapp zwei Körperlängen entfernt im trockenen Sand stehen blieb. „Alle Geschenke verteilt?“

Der Weihnachtsmann wandte sich abrupt um und blickte Andresen wortlos an.

„Alles in Ordnung?“

Erneut keine Antwort.

„Es ist kalt. Sie sollten hier nicht sitzen.“

„Lassen Sie mich in Ruhe.“ Die Stimme des Weihnachtsmannes klang müde und erschöpft. „Ich muss nachdenken.“

„Natürlich“, antwortete Andresen. „Nur für den Fall, dass Sie doch reden möchten, sollten Sie wissen, dass ich dort drüben wohne.“

Der Weihnachtsmann nickte. „Sie sind Polizist, oder?“, fragte er plötzlich.

„Wie kommen Sie darauf?“

„Ich kenne Sie aus der Zeitung.“

„Dann wird es wohl stimmen“, sagte Andresen ausweichend. Es störte ihn, wenn er erkannt wurde, weil sein Foto im Zuge einer Ermittlung in der Zeitung abgebildet gewesen war. Nach einigen Sekunden des Schweigens nickte er zurück und wandte sich ab. „Ich wünsche Ihnen einen schönen Tag. Wenn Sie möchten, können Sie wirklich gerne bei uns vorbeikommen. Meine Kinder freuen sich bestimmt.“

„Über einen Mörder?“

Andresen sah den Mann irritiert an. „Was sagen Sie da?“

„Ich habe gerade einen Menschen getötet. Ein Weihnachtsmann als Mörder. Damit schaffe ich es wahrscheinlich auf die Titelseite der Zeitung.“

„Was erzählen Sie denn da?“

„Es war Notwehr.“

„Notwehr?“

„Ja.“

Andresen stöhnte innerlich auf. Selbst an Weihnachten ließen ihm die Verbrecher einfach keine Ruhe. Sogar hier an diesem im Winter so einsamen Plätzchen Erde wurde er mit Mord und Totschlag konfrontiert. Einen kurzen Augenblick zog er es in Erwägung, sich umzudrehen und diese traurige Gestalt in ihrem Weihnachtsmannkostüm einfach dort auf dem Findling sitzen zu lassen. Er wollte zurück zu seiner Familie, den Duft der gebratenen Gans einatmen und sich langsam auf die Bescherung vorbereiten.

„Wo ist der Tote?“, fragte er schließlich.

„Dort hinten“, antwortete der Mann. „Er liegt hinter dem umgestürzten Baum.“

„Weshalb haben Sie ihn umgebracht?“

„Ich sagte doch bereits, es war Notwehr. Da war plötzlich dieser Mann und hat versucht, mich zu überfallen. Er wollte mir meinen Sack mit all den Geschenken für die Kleinen klauen.“

„Und dann?“

„Habe ich mich gewehrt. Er ist unglücklich gefallen, mit dem Hinterkopf auf die Steine. Er hat sich nicht mehr bewegt.“

Andresen verzog sein Gesicht zu einer Grimasse, ein Nicken fiel ihm schwer. Die Geschichte des Weihnachtsmannes klang seltsam. Was um alles in der Welt hatte er überhaupt hier zu suchen?

„Weshalb hier?“, fragte Andresen.

Der Mann blickte ihn fragend an und zog seine aufgeklebten Augenbrauen hoch.

„Ich will wissen, was ein Weihnachtsmann am Heiligen Abend hier am Strand macht. Sollten Sie nicht unterwegs sein und Geschenke verteilen?“

Der Weihnachtsmann schwieg und wandte sein Gesicht ab.

Andresen kniff seine Augen noch stärker zusammen. Der Wind fegte den feinen Schnee horizontal über den Strand. Die Wellen brachen in immer schnellerem Rhythmus. Vorsichtig befühlte er seine Jackentasche. Die Waffe lag zu Hause, immerhin hatte er ein paar Handschellen dabei. „Kommen Sie“, sagte er. „Zeigen Sie mir den Mann. Dann fahren wir aufs Präsidium.“

„Ich wollte das nicht.“ Der Mann zuckte mit den Schultern. Er wirkte erschöpft. „Jemanden umbringen, das ist nicht meine Welt.“

„Das hoffe ich. Sie sagten ja bereits, dass Sie in Notwehr gehandelt haben. Hören Sie ...“, Andresen klang ungeduldig. Etwas in ihm ließ ihn an den Worten des Mannes zweifeln. „Es ist Weihnachten, ich möchte zu meiner Familie. Zeigen Sie mir den Mann, den Sie angeblich getötet haben. Anschließend klären wir alles Weitere.“

„Nein, das kann ich nicht.“

„Mir reicht es jetzt.“ Andresen trat widerwillig in das flache Wasser und griff nach dem Arm des Weihnachtsmannes. Er bekam ihn an dessen Mantel zu fassen. Im nächsten Augenblick sah Andresen, dass der Mann etwas in seiner rechten Hand hielt.

„Warte! Er hat ein Messer!“

Andresen fuhr herum und ließ den Mantel los. „Wer bitte schön ...?“

Ein zweiter Weihnachtsmann kam durch das dichte Schneegestöber auf ihn zugelaufen. Er konnte sehen, dass er humpelte.

„Ist das etwa der Mann, den Sie umgebracht haben wollen?“ Andresen fixierte den Weihnachtsmann, der noch immer reglos auf dem Findling saß.

„Nein.“ Der Mann lächelte. „Leider nicht.“

Andresens Blick wanderte zwischen den beiden Weihnachtsmännern hin und her. Er versuchte zu verstehen, was der Mann zu seiner Rechten meinte.

„Ich bin Frankie, ein alter Kumpel von Kalle“, sagte der Weihnachtsmann links von ihm. Er keuchte. „Dieses Schwein da wollte mich umbringen.“

„Kalle? Kalle Hansen?“ Andresen war perplex. Natürlich kannte er Kalle Hansen. Er war Privatdetektiv und ein langjähriger Freund von ihm. Er musterte Frankie. Unter dem weißen Bart erkannte Andresen ein schmerzverzerrtes Gesicht. „Wie schwer hat’s Sie erwischt?“

„Geht schon. Ich bin hart im Nehmen.“

„Was ist hier vorgefallen?“, fragte Andresen. „Warum sind Sie hier?“

„Lange Geschichte. Wirf mal einen Blick in seinen Sack. Hehlerware. Wollte er mir andrehen.“

„Glauben Sie ihm kein Wort!“, wehrte der Weihnachtsmann auf dem Findling ab. „Er will nur den Sack zurückhaben.“

„Legen Sie das Messer weg“, sagte Andresen eindringlich. „Und geben Sie mir den Sack.“

„Er gehört nicht mir.“

„Sie geben es also zu?“

„Das meine ich nicht. Ich war es aber nicht, der ...“

„Halt dein Maul!“, platzte es plötzlich aus Frankie heraus. „Her mit dem Sack!“

„Schluss damit!“, rief Andresen. „Ich kümmere mich um ihn.“ Der Schneefall war mittlerweile so stark, dass er kaum die Hand vor Augen sehen konnte. Er griff in seine Jackentasche und holte die Handschellen hervor.

„Den Sack!“, schrie Frankie. „Ich will den Sack.“

Andresen sah, dass der Mann auf dem Findling lächelte. Dann zog er den Sack von seiner Schulter und ließ ihn unter größter Kraftanstrengung zwei Mal über seinen Kopf wirbeln.

„Nein, nicht ins Wasser.“ Frankie klang jetzt panisch.

„Verstehen Sie nun?“, fragte der Weihnachtsmann auf dem Findling mit ruhiger Stimme.

„Er versteht es nicht, aber ich weiß jetzt, was passiert ist.“

Wieder fuhr Andresen herum. Vor ihm stand Kalle Hansen.

„Das ist der Mann, den ich umgebracht habe“, keuchte der Weihnachtsmann auf dem Findling. „Wie kann es sein, dass ...?“

„Mein Schädel hält so einiges aus“, antwortete Hansen. Er keuchte ebenfalls, schien aber klar im Kopf zu sein.

„Es war nicht meine Absicht, das müssen Sie mir glauben.“ Der Weihnachtsmann warf seinen Sack über die Schulter und erhob sich von dem Findling.

„Ich weiß“, sagte Hansen.

„Kannst du mich mal aufklären, Kalle.“ Andresen verlor die Geduld und riss mit einem Mal an dem großen Jutesack des Weihnachtsmannes. „Was ist da drin und was verstehe ich nicht?“

„Der Sack gehört mir!“, rief Frankie verzweifelt. Seine Stimme erstarb im Schneesturm. Im nächsten Moment stürzte er sich auf den anderen Weihnachtsmann und riss ihn zu Boden. Der Sack knallte gegen den großen Findling, ehe er ins kniehohe Wasser fiel und sich öffnete.

„Nein! Die Sachen dürfen nicht nass werden!“

Andresen sah Hansen an. „Hehlerware?“

„Elektronikgeräte. Alles ziemlich neu. Gestohlen in Einfamilienhäusern, Wohnungen und Geschäften.“

„Woher weißt du das?“

„Ich habe ihn seit Wochen im Visier. Heute hatte ich ihn endlich so weit.“

„Und was hat dieser Frankie hier zu suchen?“

„Genau von dem spreche ich.“

„Du meinst also ...?“

„Richtig. Frankie ist unser Mann.“

„Und der andere Weihnachtsmann? Der, der dich beinahe umgebracht hätte?“

„Peter habe ich angeheuert. Er war eigentlich mein Lockvogel. Frankie wollte das ganze Zeug verticken.“

„Was ist schiefgegangen?“

„Frankie ist dahintergekommen. Und dann habe ich die beiden in ihren Kostümen auch noch verwechselt und bin dazwischengegangen. Dabei hat mich Peter leider etwas unglücklich erwischt. Ich fiel auf die Steine und verlor das Bewusstsein. In der Zwischenzeit muss sich Peter den Sack geschnappt haben und hierher gerannt sein.“

„Und weshalb gab es überhaupt diesen Treffpunkt hier am Steilufer?“

„Nun, ich glaube, das lag daran, dass Frankie in der Nähe etwas zu erledigen hatte.“

Andresen nickte bedächtig. Ein seltsamer Gedanke machte sich plötzlich in ihm breit. Die Weihnachtsgeschenke für Wiebke, seinen Sohn Ole und die Kleinen. Er hatte sie gestern erst besorgt und dann im Schuppen versteckt. Schmuck für Wiebke, einen Tablet-Computer für Ole ... Hektisch blickte er sich um. Die wilde Rangelei der beiden Weihnachtsmänner war vorbei. Peter hatte es geschafft, wieder auf die Beine zu kommen. Er griff nach dem Sack, blickte sich kurz um und rannte los. Im nächsten Augenblick rappelte sich auch Frankie auf, stürmte hinter Peter her und grätschte ihn mit seinem mächtigen Körper einfach um. Der Sack schleuderte durch die Luft. Geschenke fielen zu Boden. Schmuck, Elektronikartikel ...

Im nächsten Moment riss Frankie Peter die Perücke vom Kopf, sein Bart löste sich.

Andresen schüttelte den Kopf. Das Gesicht, das zum Vorschein kam, war ihm bekannt. Kurzerhand packte er Frankie an den Schultern und zog ihn weg. Hansen nahm ihn in den Schwitzkasten.

„Los, verschwinde!“, sagte Andresen leise in Richtung Peter. „Und vergiss nicht den Sack mit den Geschenken.“

Peter sah Andresen argwöhnisch an. Die Ungläubigkeit über dessen Worte stand ihm klar ins Gesicht geschrieben.

„Jetzt mach schon! Du hast noch was zu erledigen.“

Peter nickte und lächelte. Dann setzte er sich die Perücke auf, klebte den Bart wieder an und sammelte die Geschenke auf. Er blickte sich noch einmal um und flüsterte ein „Danke“. Dann schnappte er sich den Sack und verschwand im dichten Schneefall.

„Das war also dein Lockvogel, ja?“

„Ja, wieso?“

„Weißt du, wer er ist?“

„Hm? Sag’s mir.“

„Peter ist die gute Seele Lübecks. Er hilft den Alten und Schwachen, kranken Kindern und Jugendlichen, Obdachlosen. An Weihnachten macht er seit zwanzig Jahren die Menschen froh. Das geklaute Zeug von Frankie wird sicher für strahlende Augen sorgen. Und weißt du was: Ich habe sogar einen Beitrag dazu geleistet.“ Andresen lächelte etwas gequält. Dann verließ auch er den Strand, um nach Hause zurückzugehen. Er hatte keine Geschenke mehr, aber dafür ein Dach über dem Kopf und seine Lieben an seiner Seite.

Lübeck

Das Schweigen der Dummersdorfer Lämmer

In dem Moment, als es zum ersten Mal passierte, stand ich oben auf dem Hirtenberg und tat das, was ich am liebsten tue. Ich fraß in mich hinein. Nicht, weil es mein innerstes Bedürfnis ist, mich vollzustopfen. Nein, Sie müssen wissen: Ich kann stundenlang fressen, denn die Monotonie des Kauens und Fressens beruhigt mich ungemein. Und es hilft mir dabei, mich zu konzentrieren. Zu verstehen, was geschehen ist. Wer für all diese schrecklichen Dinge der vergangenen Wochen verantwortlich ist.

Ich heiße übrigens Dirk und bin acht Jahre alt. Ich bin ein Schaf, genauer gesagt ein Pommernschaf, also ein schwarzes Schaf. Den Winter über verbringe ich in einem Stall, doch im Sommer darf ich gemeinsam mit den anderen raus. Raus ans Dummersdorfer Ufer. In unser kleines Paradies. Wo es so schön ist, dass ich hoffe, hier an der Küste mit dem Blick auf das Wasser eines Tages das Zeitliche segnen zu dürfen.

Wir Schafe haben es im Großen und Ganzen doch ganz gut getroffen. Wir dürfen dort grasen, wo Menschen mit Autos angefahren kommen, um spazieren zu gehen und sich zu erholen. Wir stehen hier bloß und fressen. Tagein, tagaus.

Zurück zu dem Moment, in dem es zum ersten Mal passierte. Das war vor drei Monaten im Mai. Die Sonne schien und wir waren froh, dass wir die lästige Prozedur des Scherens hinter uns hatten. Ich hatte eine Weile abseits der Gruppe gestanden und meinen Blick über diesen Fluss und die kleinen Boote schweifen lassen. Im Hintergrund das riesige Haus, das alles überragte. Es stand dort, wo angeblich das Meer beginnen sollte. Ich hatte schon viel davon gehört.

Viele meiner Freunde kannten wiederum Freunde, die etwas wussten. Über das Meer und die unendliche Weite. Aber ich wusste genau, dass das meiste davon nur Seemannsgarn war. Keines der Schafe am Dummersdorfer Ufer hatte jemals das offene Meer gesehen. Kein Schaf hatte es jemals bis zu diesem großen Haus geschafft.

Ich erinnere mich noch genau an diesen Tag. Linda ging mir seit Wochen konsequent aus dem Weg und ich hatte mir fest vorgenommen, sie an diesem Nachmittag zur Rede zu stellen. Sie vielleicht sogar anzublöken. Sie sollte ruhig spüren, dass sie mit dieser Masche des Ignorierens bei mir nicht durchkam. Für den Fall, dass sie einen anderen hatte, sollte sie es mir gefälligst sagen. Gut, mittlerweile weiß ich, dass nicht etwa ein anderer Bock schuld an dem Ende unserer Beziehung war, sondern tatsächlich eine Zibbe. Ein Schaf. Ja, Sie lesen richtig: Linda meinte plötzlich, das Ufer wechseln zu müssen.

Damals legte ich mir genau zurecht, was ich ihr sagen wollte. Jedes einzelne Wort war wohl überlegt. Verletzend, weil sie auch mich verletzt hatte. Doch zu all dem kam es an diesem Tag nicht mehr. Ich war auf das frische Gras fixiert, auf dem ich schon seit Stunden herumkaute. Doch plötzlich durchbrach dieser schrille Schrei die paradiesische Ruhe am Dummersdorfer Ufer. Mit einem Mal liefen alle aus unserer Gruppe aufgeregt hin und her. Wir versammelten uns und blökten so laut, dass ich mir am liebsten die Ohren zugehalten hätte.

Ich wusste sofort, welche Art Schrei das gewesen war. Es war ein Schrei von einem von uns. Ein Todesschrei. So laut und voller Angst, dass er mir bis ins Mark gefahren war. Meine Beine zitterten, um mich herum brach Panik aus. Gerüchte machten die Runde. Ein Wolf, der sich bis hierher durchgeschlagen hatte. Ein tollwütiger Fuchs. Einige noch sehr junge Lämmer blökten etwas von einem Bär. Spätestens da war mir klar, dass wahrscheinlich niemand gesehen hatte, was passiert war.

Ich kämpfte mich durch die Herde, boxte Freunde und Kollegen beiseite und steuerte auf die Stelle zu, von der der Schrei gekommen war. Langsam drängte ich mich durch die immer enger stehende Schaftraube, bis ich mich plötzlich in vorderster Front eines kleinen Halbkreises befand. Ich versuchte sofort, meinen Blick abzuwenden, doch das, was ich sah, war so grausam, dass ich nicht einfach wegsehen konnte.

Wir standen direkt an der Abbruchkante an einem der etwas steileren Bereiche des Dummersdorfer Ufers. Keine zehn Meter unter uns im Sand lag jemand aus unserer Gruppe. Ich sah sofort, dass es Paul war. Er gehörte zum Ältestenrat und war so etwas wie unser spiritueller Führer. Er gab vor, dem Himmel so nah zu sein wie kein anderes Schaf auf dieser Welt. Er glaubte, mit den Sternen sprechen und eines Tages mit all den anderen Schafen dort oben in Kontakt treten zu können.

Ich dagegen war Realist – schon immer gewesen. Deshalb empfand ich das, was der alte Paul erzählt hatte, mehr oder weniger als Unsinn. Und dennoch verspürte ich bei dem Anblick seines leblosen Körpers ein tiefes Gefühl von Traurigkeit. Vielleicht auch, weil ich insgeheim bewunderte, was Paul erreicht hatte. Sich von der Gruppe abzuheben, kein lemminghaftes Schaf zu sein, sondern eine anerkannte Persönlichkeit. Jemand, zu dem man aufschaute.

Wir ließen Paul zurück, nachdem uns Frank mit harter Stimme zusammengescheucht hatte. Manch einer aus der Gruppe redete sich seit Jahren ein, dass dieser Mensch, der sich selbst „Schäfer“ nannte, im Grunde ein guter Kerl sei, doch ich hasste ihn dafür, dass er uns die Freiheit nahm, das zu tun, wonach uns gerade war. Er gab uns die Befehle, welche Wiese wir abzugrasen hatten, und hetzte seinen fürchterlich laut kläffenden Köter auf uns, wie es ihm gerade passte. Und auch in diesem Augenblick war es wieder so, dass er uns bevormunden wollte. Nicht zulassen, dass wir um Paul trauerten. Er hatte einfach nie verstanden, dass auch wir Schafe Gefühle besaßen.

Jetzt, wo ich wieder an diesen Tag zurückdenke, erinnere ich mich genau. An die Gerüchte, die plötzlich die Runde machten. Dass Frank, der Schäfer, es gewesen sein sollte. Er hatte Paul den Abhang hinuntergestoßen, so munkelte man. Ich muss zugeben, dass ich den Gerüchten damals glaubte. Einiges sprach dafür, denn schließlich wussten alle, wie unbequem Paul oft gewesen war. Er hatte seinen Protest gegen das Regime von Frank niemals für sich behalten.

Es vergingen ein paar Wochen, in denen wir nichts anderes taten, als Tag für Tag die Wiesen am Dummersdorfer Ufer kahl zu fressen und uns täglich von Schäfer Frank herumkommandieren zu lassen. Es war, als hätten wir das Schicksal Pauls einfach verdrängt. Niemand redete mehr darüber, keiner stellte Fragen.

Doch dann, eines Tages, es muss Ende Juli gewesen sein, schrak ich von einem Moment auf den anderen erneut zusammen. Wieder hallte so ein markerschütternder Schrei über das Dummersdorfer Ufer, diesmal noch etwas schriller als beim ersten Mal. Das aufgeregte Blöken der Gruppe, das unmittelbar danach einsetzte, machte mir Angst. Sofort wurde mir bewusst, dass es wieder passiert war.

Diesmal verzichtete ich darauf, mich durch die Menge zu schieben, um einen Blick auf das Geschehene zu werfen. Ich wartete einfach so lange, bis Frank uns alle zusammengetrieben hatte. Dann setzte ich mich von der Gruppe ab und ging langsam in Richtung der Abbruchkante, von der ein paar Wochen zuvor auch Paul gestürzt war. Dort unten lag Lasse. Zweifelsohne war er tot. Den Sturz aus dieser Höhe konnte kein Schaf überleben. Lasse war ein Bock im besten Alter gewesen. Beliebt in der Gruppe, vor allem bei den Zibben. Nicht selten war er Meinungsführer der Gruppe gewesen, wenn es mal wieder interne Unstimmigkeiten gegeben hatte. Jetzt hatte es also auch ihn erwischt.

Der Unmut in der Gruppe wurde in den folgenden Tagen immer größer. Die meisten von uns wollten nicht länger auf Schäfer Franks Befehle hören, einige verfolgten sogar den Plan, einfach abzuhauen. Andere wiederum traten in den Hungerstreik. Nach etwa zwei Wochen spürte ich, dass sich rein gar nichts geändert hatte. Es war wieder so, als wäre nichts geschehen, als wären Paul und Lasse noch am Leben. Wir trotteten durch unser kleines Paradies am Dummersdorfer Ufer und taten den ganzen lieben langen Tag nichts anderes, als Gras zu fressen. Wir verdrängten ganz einfach, was wir gesehen hatten.

Es vergingen weitere zwei Wochen, in denen ich intensiv darüber nachdachte, mir einen Ruck zu geben und endlich auf Linda zuzugehen. Um ein für alle Mal zu klären, wie es um uns beide stand. Doch plötzlich zuckte ich, als ich wieder einen Schrei vernahm. Ein Schrei, der so sehr nach Tod klang, dass mein wollfreier Sommerkörper erstarrte. Diesmal rannte ich sofort los, ich wollte sehen, was passiert war. Wenn Schäfer Frank tatsächlich etwas mit der Sache zu tun hatte, dann – so hoffte ich – würde ich ihn vielleicht noch am Tatort erwischen.

Ich lief so schnell ich konnte, alle vier Beine in der Luft, doch ich kam zu spät. Von Schäfer Frank war weit und breit nichts zu sehen. Stattdessen erkannte ich, dass einige Zibben an der Klippe standen und hinunterblickten. Erst als ich die Gesichter genauer erkennen konnte, sah ich auch Linda.

Diesmal hatte es Max erwischt. Er lag reglos an fast derselben Stelle, an der auch Paul und Lasse gelegen hatten. Ich spürte ein starkes Gefühl von Unbehagen. Nicht weil ich um Max trauerte, denn ich kannte ihn, den größten und kräftigsten Bock der Gruppe, nicht sonderlich gut. Nein, mit einem Mal war da die Angst, dass es auch mich eines Tages erwischen könnte.

Ich sah mich um. Linda und die anderen Zibben machten einen seltsam gefassten Eindruck. Für einen kurzen Augenblick zog ich es in Erwägung, einfach zu Linda zu gehen und mich an sie zu schmiegen. So wie ich es früher immer getan hatte. Doch schließlich wendete ich mich ab. Ich wollte lieber allein sein.

Jetzt, in diesem Moment, in dem ich hier direkt an der Klippe stehe und durch den dichten Nebel nach unten blicke, weiß ich, dass ich soeben das Richtige getan habe. Ich konnte einfach nicht länger schweigend dabei zusehen, wie uns Schafen dieses Unrecht zugefügt wurde. Ich habe die Entscheidung zum Wohle der ganzen Gruppe getroffen. Und natürlich, weil ich mir sicher bin, dass Schäfer Frank es früher oder später auch auf mich abgesehen gehabt hätte. Obwohl Paul, Lasse und Max ganz anders gewesen waren als ich, hatte ich keinen Zweifel daran, wen von uns der Schäfer hatte loswerden wollen. Es war ihm um die Starken in der Gruppe gegangen, die Alphatiere. Diejenigen, die sich nicht alles gefallen lassen wollten. Und um die, die schon da gewesen waren, bevor er überhaupt unser Schäfer geworden war.

Niemand hatte mich gesehen, als ich mich ein paar Meter weiter hinter ihm aufgestellt und mit meinen Hufen gescharrt hatte. Frank hatte einfach dagestanden und auf den Fluss gestiert, der an dieser Stelle genauso breit war wie ein See. Durch den Nebel hatte ich die Umrisse eines der großen Schiffe erahnen können, die regelmäßig hier vorbeikamen. Das laute Wummern der Motoren hatte sich mit einem Mal gespenstisch angehört.

Ich hatte die Augen verschlossen und leise bis fünf gezählt. Dann hatte ich den Blick gesenkt und war einfach losgerannt. Der Aufprall war so hart gewesen, dass ich einen Augenblick lang befürchtete, meine Schädeldecke an seinem verfluchten Steißbein zerstört zu haben. Erst nach einigen Sekunden realisierte ich, dass ich erfolgreich gewesen war. Schäfer Frank war gestolpert und hatte sich nicht mehr halten können. Sein Schrei war lauter und furchteinflößender gewesen als alles, was ich je zuvor gehört hatte.

Was wohl passieren wird?, fährt es mir durch den Kopf. Ein Schafbock, der seinen allzu diktatorischen und Schafe mordenden Schäfer ums Eck gebracht hatte – darüber wird die Schafwelt wohl noch in einigen Jahrhunderten reden. Ich, Dirk, bin der Einzige, der sich gewehrt hat. Ich habe die Gruppe vor noch Schlimmerem bewahrt. In diesem Moment bin ich überzeugt davon, dass sie mich zum nächsten Anführer der Gruppe ernennen werden. Und das wohl auf Lebenszeit.

Plötzlich werden meine Gedanken unterbrochen. Aus den Augenwinkeln sehe ich einige meiner Artgenossen näher kommen. Überwiegend Lämmer. Keine Ahnung, ob sie etwas beobachtet haben. Doch wenn ich mir bei einer Sache sicher bin, dann der, dass sie nichts gesehen haben, selbst wenn sie etwas gesehen haben. Die Lämmer werden schweigen, wenn ihnen jemand unangenehme Fragen stellen wird. So sind wir Schafe nun einmal. Nicht immer die beste Eigenschaft, doch in diesem Moment durchaus hilfreich.

Wieder blicke ich hinab. Der Nebel ist noch dichter geworden. Die Umrisse des toten Körpers von Schäfer Frank sind jetzt nicht mehr zu erkennen. Obwohl das unmöglich ist, denn gerade eben hat er dort unten noch gelegen. Es liegt jedoch nicht am Nebel, dass er nicht mehr zu sehen ist ...

Ich spüre, dass meine Beine zittern. Kann es etwa sein, dass der Schäfer den Sturz doch überlebt hat?

„Angst?“

Ich fahre herum. Vor mir steht Linda. „Er hat es verdient zu sterben“, antworte ich, nachdem ich mich gesammelt habe.

„Weshalb?“, fragt sie. Ihr Blick ist seltsam leer.

„Du weißt, was er getan hat.“

„Weiß ich das?“

„Ich glaube, ich verstehe nicht so ganz, worauf du hinauswillst.“

„Natürlich nicht“, sagt Linda. Plötzlich klingt sie vorwurfsvoll. „Du hast gar nichts verstanden. Er war es nämlich nicht.“

„Wie bitte? Wie kommst du darauf?“

„Weil wir es waren.“

„Was?“

„Die anderen Zibben und ich“, erklärt Linda. „Wir wollen euch loswerden. Einen nach dem anderen.“

„Das ist doch ein Scherz.“

„Kein Scherz. Paul, Lasse und Max waren erst der Anfang. Wir Zibben wollen unter uns sein, endlich frei bestimmen können. Keine Böcke mehr, verstehst du?“

„Es fällt mir schwer.“

„Was glaubst du eigentlich, warum ich mich von dir getrennt habe? Mein Leben an deiner Seite war eine einzige Qual. Wie jeder von euch Böcken hier bist du nichts anderes als ein zibbenfeindlicher, sexistischer Macho mit vollkommen antiquierten Einstellungen. Noch dazu bist du cholerisch, faul und ungepflegt. Und ehrlich gesagt, so richtig gut besorgt hast du es mir auch noch nie.“

„Ich ...“ Mir fehlen die Worte.

„Allerdings muss ich zugeben, dass du mich vorhin ziemlich überrascht hast. Schäfer Frank von der Klippe zu stürzen, hätte ich dir nicht zugetraut. Einer weniger, um den wir uns kümmern müssen.“

Linda lacht. Ein schräges Lachen, das mich richtig nervös macht.

„Ich kann ihn da unten nicht mehr sehen.“

„Geh näher ran, dann kannst du den Tod spüren.“

Ich schüttele den Kopf, wohl wissend, was sie vorhat. Trotzdem werfe ich erneut einen Blick hinunter. Sofort schrecke ich zusammen. Ich kann kaum glauben, was ich durch den Nebel sehe. Schäfer Frank treibt im Wasser Richtung Meer. Er ist tot, ohne Zweifel. Aber wie ist sein Körper dorthin gekommen? Der Nebel lichtet sich immer weiter. Unten am schmalen Küstenabschnitt erkenne ich Umrisse, die sich langsam hin und her bewegen. Es dauert eine Weile, bis ich verstehe, dass es sich um Zibben handelt. Überall am Ufer sehe ich plötzlich Zibben. Sie scheinen eine Art Tanz aufzuführen, drehen sich im Kreis, hüpfen in die Luft. Es sieht wunderschön aus. Vielleicht bilde ich es mir nur ein, aber ich glaube, sie lächeln mich sogar an. Was geschieht hier nur?

„Ist es nicht bezaubernd?“ Linda steht neben mir. Auch sie lächelt mich jetzt sanft an.

„Was ist das?“

„Ein Vorgeschmack aufs Paradies.“

„Das alles hier ist mein Paradies“, antworte ich. „Die Wiesen, das Wasser, du ...“ Ich spüre, wie mich der Anblick der tanzenden Zibben immer mehr verwirrt.

„Das da ist viel besser, glaub mir. Bei drei springen wir, in Ordnung?“

„Du etwa auch? Du hast doch eben gesagt, dass du mich ...“

„Ich hab’s nicht so gemeint“, unterbricht sie mich und lächelt unverändert. „Ich lasse dich doch nicht allein.“ Linda schmiegt sich an mich. Dann beginnt sie leise zu zählen.

Als ich wieder wach werde, dauert es eine Weile, bis ich verstehe, wo ich mich befinde. Die Schäfchenwolke, auf der ich durch die Luft gleite, fühlt sich wie ein weiches Kissen an. Aus dem Augenwinkel erkenne ich Schäfer Frank. Er schwebt auf einer anderen Wolke, direkt neben mir. Dann riskiere ich einen Blick nach unten. Wir fliegen über Wasser, Land ist in Sicht. Das Meer, endlich kann ich es sehen. Das große Haus und die Schiffe. Und die ganzen Menschen am Strand, die mir so klein erscheinen, als wären sie Ameisen.

Wir fliegen weiter. Bis ich sie plötzlich erkenne. Linda. Sie steht noch immer an der Klippe auf den sattgrünen Wiesen, die acht Jahre lang mein Sommerzuhause gewesen sind. Dahinter die schweigenden Lämmer. Und am Ufer die Zibben, die ihren eigenartigen Tanz aufführen. Linda blickt gen Himmel und winkt mir zu, als könnte sie mich tatsächlich hier auf meiner Wolke sehen. Jetzt erst realisiere ich, dass sie gar nicht gesprungen ist.

* Die Figuren dieser Geschichte sind selbstverständlich frei erfunden. Die Schafe am Dummersdorfer Ufer führen mit Sicherheit ein glückliches Leben und werden von den Schäfern professionell und bestmöglich behütet.

Bielefeld

Simon Strack, 33615 Bielefeld, Germany

„... and the name of the street?“

„Stapenhorststraße.“

Die beiden bulligen Polizisten würdigten Simon Strack keines Blickes und steckten ihre großen russischen Schädel zusammen.

Es schien, als versuchte Strack ihr Mienenspiel zu deuten. Der linke der beiden Männer, ein Mitte dreißigjähriger Hüne mit blondem Seitenscheitel und grobporiger Haut, kaute auf seinen Fingernägeln. Der andere, eher der kurz geschorene slawische Typ mit Oberarmen wie Dalben, redete ununterbrochen auf den Kollegen ein und reihte dabei unverschämt viele Konsonanten aneinander.

Die Tür des kleinen fensterlosen Raums öffnete sich und ein smarter, junger Mann trat ein. Jussi Saurama stammte aus dem finnischen Uusikaupunki. Sein Vater hatte im diplomatischen Dienst der finnischen Botschaft in St. Petersburg gearbeitet. Jussi Saurama war kein typischer Finne. Er sah aus wie eine Mischung aus Michael J. Fox und Guido Westerwelle und war ungewöhnlich redselig. Man hätte meinen können, er wäre nur deshalb in so jungen Jahren zum Leiter der Kriminalpolizei von Welikij Nowgorod aufgestiegen, um die weitläufig verbreiteten Vorurteile gegenüber der Unfreundlichkeit russischer Beamter zu widerlegen.

Saurama kannte Strack bereits aus dem ersten Verhör. Seitdem waren mehr als fünf Stunden vergangen. Glücklicherweise sprach Saurama Deutsch. Etwas, das ihm sehr zugutegekommen war, als er den seltsamen Deutschen in die Mangel genommen hatte. Trotzdem blieb vieles an Simon Strack rätselhaft. Es war offensichtlich, dass er nicht die Wahrheit gesagt hatte.

„Wir würden Sie gerne gehen lassen“, begann er und beugte sich dabei über den Schreibtisch, vor dem Strack in einem Bürostuhl saß und aufreizend vor und zurück wippte. „Das geht jedoch nur, wenn wir Ihre Identität und Herkunft eindeutig bestimmen können. Nur dann ist die Überführung in Ihre Heimat möglich. Falls Sie nicht kooperieren wollen“, Saurama machte eine bedeutungsschwangere Pause, „müssen Sie leider mit einem unserer Zimmer Vorlieb nehmen. Sehr einfach ausgestattet, aber geräumig.“

„Schick“, antwortete Strack. „Sagen Sie mir doch bitte noch einmal, was ich tun muss.“

„Ich wiederhole mich gern, ich will nur die Wahrheit von Ihnen wissen. Woher kommen Sie?“

„33615 Bielefeld, Germany“, antwortete Strack.

„Ich habe allmählich das Gefühl, dass dieser Ort nur in Ihrer Fantasie existiert!“, entgegnete Saurama entschieden. Ihn ärgerte die Haltung des Fremden. Was wollte er überhaupt hier im kalten Russland? Und warum behauptete er, aus einer Stadt zu kommen, die es offenbar gar nicht gab.

„Wie können Sie so etwas behaupten?“, fragte Strack ungerührt.

„Weil wir niemanden in dieser Stadt ans Telefon bekommen. Nirgends hebt jemand den Hörer ab. Ein alter Schulfreund, der lange in Deutschland gelebt hat, berichtete mir vorhin, dass er noch nie etwas von einer Stadt namens Bielefeld gehört habe. Wo soll denn diese Stadt Ihrer Meinung nach liegen?“

„In Ostwestfalen“, antwortete Strack. „Im Herzen des Teutoburger Waldes.“

Saurama sah ihn irritiert an. Ostwestfalen? Was sollte das sein? Wovon sprach der Fremde?

Strack fingerte einen abgegriffenen Ausweis aus seiner Hosentasche hervor und hielt ihn Saurama hin. „Sehen Sie! Hier steht es! Name, Anschrift, Augenfarbe. Was wollen Sie denn noch mehr?“

„Wer sagt mir, dass der Ausweis nicht gefälscht ist?“ Saurama blieb skeptisch. „So ein Ding kann heutzutage jeder halbwegs begabte Grafiker basteln.“

Simon Strack blickte den Kommissar kopfschüttelnd an. „Wissen Sie, da, wo ich herkomme, sind die Kriminalpolizisten genau wie hier.“

„Was wollen Sie damit sagen?“

„Dass ich weiß, wie Sie hier arbeiten und was Sie über mich denken.“

„Ach ja?“

„Ja.“

„Dann sagen Sie mir mal, was ich von Ihnen halte.“

„Dass ich ein kleiner mieser Verbrecher bin, der Ihnen einen Bären aufbinden will.“

Saurama lachte. Dieser Deutsche schien Humor zu haben.

„Weshalb denken Sie, dass es Bielefeld nicht gibt?“, fragte Strack.

„Ich habe es ununterbrochen bei den Kollegen dieser angeblichen Stadt namens Bielefeld versucht. Ohne Erfolg. Bei der Stadtverwaltung ebenfalls, mit demselben Ergebnis. Ich bin mir mittlerweile sicher, dass Sie uns hinters Licht führen wollen.“

„Schlafmützen“, sagte Simon Strack.

„Wie bitte?“

„Ich sagte, dass die Bielefelder Beamten Schlafmützen sind.“

„Ich glaube, ich verstehe nicht, was Sie meinen.“

„Haben Sie einen Atlas?“, hakte Strack ein.

„Google Maps“, sagte Saurama kurz angebunden.

„Sehen Sie, dann überzeugen Sie sich doch selbst von der Existenz Bielefelds. Ich kann Ihnen sogar die Straße zeigen, in der ich wohne.“

„Nicht nötig, ich habe mich bereits davon überzeugt. Das Internet ist keine Quelle, auf die wir unsere Beweisverfahren aufbauen. Es ist voll mit gefälschten Fakten. Wie können wir sicher sein, dass es sich wirklich um Bielefeld handelt?“

„Lesen Sie das hier!“ Strack zog einige Zettel aus seiner Hosentasche hervor und drückte sie Saurama in die Hand. „Dann werden Sie mir glauben, dass ich die Wahrheit sage.“

Saurama verzog keine Miene und nahm die Zettel schweigend entgegen.

„Nennen Sie mir doch mal einen vernünftigen Grund, warum ich Ihnen nicht die Wahrheit sagen sollte“, schob Strack nach.

„Vielleicht wollen Sie ja gar nicht wieder zurück in Ihre Heimat?“

„Was erzählen Sie denn da?“ Strack lachte laut auf. „Hören Sie, ich will wirklich nicht ungeduldig werden, aber wie lange wollen Sie mich hier eigentlich noch festhalten?“

„So lange, bis wir wissen, wer Sie wirklich sind, woher Sie kommen und was Sie hier machen.“ Saurama stand auf und verließ den spärlich möblierten Raum. In der Tür drehte er sich noch einmal um. „Vergessen Sie nicht, wo wir hier sind. Die Leute mögen es nicht, an der Nase herumgeführt zu werden.“

Jussi Saurama hing müde vor seinem Flachbildschirm und sammelte Informationen über den Fremden. Google spuckte mehr als dreißig Millionen Treffer zu „Bielefeld“ aus. Es gab Bilder, Stadtpläne und Jobangebote. Sogar einen Profifußballclub. Aber niemanden, den er telefonisch erreichen konnte. Auch per E-Mail hatte ihm niemand geantwortet.

Diese Stadt schien unerreichbar zu sein.

Mit einem Becher Kaffee in der Hand schlurfte Saurama ins Verhörzimmer. Von der Dynamik, die er noch am Tag zuvor ausgestrahlt hatte, war nicht mehr viel zu sehen. Simon Strack und das Rätsel über seine Herkunft hatten ihm die halbe Nacht über keine Ruhe gelassen.

Strack wirkte unverändert. Sein hagerer Körper passte sich formgenau an den Bürostuhl an. Nichts an Strack deutete darauf hin, dass er es besonders eilig gehabt hätte, endlich zurück in seine Heimat zu kommen. Er zog seelenruhig eine Selbstgedrehte hinter dem Ohr hervor, schob sie in den Mund und nickte Saurama auffordernd zu. Der Kommissar tat Strack den Gefallen und gab ihm Feuer. Dann setzte er sich und sah den merkwürdigen Mann aus Bielefeld lange prüfend an.

Also dasselbe Spiel wie gestern, dachte er.

„Wie geht es Ihnen?“

„Bestens“, antwortete Strack gut gelaunt. „Ich gehe davon aus, dass ich bald nach Bielefeld überführt werde? Jetzt, wo Sie alles überprüft haben.“

„Was meinen Sie?“

„Na die Zettel, die ich Ihnen gestern gegeben habe.“

„Die sagen gar nichts aus. Sie glauben doch nicht etwa, dass mich ein paar Restaurantquittungen und Eintrittskarten für ein Fußballspiel und ein Rockkonzert in meiner Meinung über Sie beeinflussen. Da müssen Sie mir schon bessere Beweise liefern.“

Wieder nestelte Strack in seiner Hosentasche und fischte einen Zettel hervor. Eine handgeschriebene Telefonnummer kam zum Vorschein, als er ihn auseinanderfaltete. „Rufen Sie hier an! Danach müssen Sie mir einfach glauben.“

„Ich habe allmählich genug von Ihren Spielchen“, antwortete Saurama genervt. „Nennen Sie mir einen Grund, warum ich Ihnen vertrauen soll? Wen werde ich unter dieser Nummer erreichen, der mir einen Beweis für die Existenz dieser Stadt liefern kann?“

Simon Stracks Gesichtsausdruck veränderte sich. Er schien irritiert über die Sturheit Sauramas zu sein. „Wenn Sie mich nicht gehen lassen, dann sorgen Sie wenigstens dafür, dass ich einen Anwalt zur Seite gestellt bekomme.“

„Wir sind hier in Russland, das kann dauern“, redete sich Saurama heraus und verschwand frustriert auf den grauen Fluren des Präsidiums.

Am dritten Tag der Untersuchungshaft wusste Jussi Saurama nicht mehr, welche Frage er dem seltsamen Deutschen noch stellen sollte. Wieder hatte er versucht, jemanden in dieser Stadt namens Bielefeld zu erreichen. Vergeblich.

Er hatte alle Nummern, die er auf den Quittungen und Eintrittskarten entdecken konnte, angerufen. Die von einem teuren Griechen in der Wertherstraße genau wie die von einer Brasserie in der Obernstraße. Es meldete sich niemand. Und dann gab es ja noch diesen Fußballclub – wie hieß er noch gleich? Arminia Bielefeld? Natürlich, es gab diese Tabellen, in denen der Verein auftauchte, aber was bewies das schon? In der Geschäftsstelle des Vereins ging zumindest niemand ans Telefon. Genau wie bei dieser angeblichen Veranstaltungshalle, Seidenstickerirgendwas. Niemand hob ab. Im besten Fall sprang der Anrufbeantworter an.

Einen Anruf hatte Saurama jedoch noch vor sich. Er tippte die Zahlen, die auf dem gelben Zettel standen, den ihm Simon Strack gegeben hatte, in sein Telefon ein und wartete ungeduldig darauf, dass endlich jemand abnahm. Zu seiner Überraschung geschah dies tatsächlich Sekunden später.

„Hallo, mit wem spreche ich?“, fragte er.

„Kommissar Johannmeier, Kripo Bielefeld, wer fragt?“

Saurama war verblüfft. Er hatte die Nummer eines Mobiltelefons gewählt, die offenbar einem Kriminalbeamten der Stadt gehörte, von der er doch glaubte, es gebe sie gar nicht. In aller Kürze erklärte er sein Anliegen und kam dann zu seiner entscheidenden Frage: „Als Kommissar der Stadt Bielefeld werden Sie mir sicherlich sagen können, wie es sein kann, dass ich in den vergangenen Tagen niemanden in Ihrem Präsidium erreichen konnte. Genauer gesagt konnte ich in der gesamten Stadt niemanden erreichen. Seltsam, oder?“

„Urlaubszeit.“ Die Antwort Johannmeiers war so simpel wie überraschend. Ehe Saurama eine weitere Frage stellen konnte, verabschiedete sich Kommissar Johannmeier und legte auf. Im selben Moment beschlich Saurama das Gefühl, als wäre er gerade einem Hochstapler aufgesessen. Konnte es sein, dass Simon Strack diese Sache mit dem Zettel und der Nummer eingefädelt hatte? Mittlerweile traute er dem Mann alles zu. Saurama wusste einfach nicht mehr, was er glauben sollte.

Am späten Nachmittag klingelte Jussi Sauramas Telefon und riss ihn aus seiner von Stunde zu Stunde trüber werdenden Stimmung. Der Anrufer stammte aus den Niederlanden und kam ohne Umschweife auf Simon Strack zu sprechen. Saurama war perplex, erinnerte sich dann jedoch wieder daran, dass er heute Morgen eine europaweite Anfrage geschaltet hatte. Offenbar schien der erste Kollege angebissen zu haben.

„Was kann ich für Sie tun, Herr ...?“

„Postma“, ergänzte der Mann. „Ich rufe an, weil ich Ihnen wahrscheinlich helfen kann.“

„Ach ja, wie darf ich denn das verstehen?“

„Sie sind auf der Suche nach Beweisen dafür, dass diese Stadt namens Bielefeld existiert, richtig?“

„Ja.“

„Die gibt es aber nicht, diese Beweise.“

„Was wollen Sie damit sagen?“

„Es gibt keine Stadt, die Bielefeld heißt.“

„Tatsächlich?“, fragte Saurama. „Und was veranlasst Sie zu dieser Schlussfolgerung?“

„Wir hatten einen ganz ähnlichen Fall hier bei uns“, sagte Postma. „Ein kleineres Verbrechen, begangen von einer Frau, die steif und fest behauptete, aus einer deutschen Stadt zu stammen, die Bielefeld heißt. Ich hatte schon einmal von dieser Stadt gehört und hätte niemals gedacht, dass ...“

„... es sich nicht um eine real existierende Stadt handelt?“, vollendete Saurama.

„Genau“, bejahte der niederländische Kollege. „Wir haben wochenlang alles geprüft. In unserem Abschlussbericht kamen wir zu dem Ergebnis, dass es diese Stadt nicht geben kann.“

„Aber was ist mit all den Fakten im Internet? Die Stadt hat dreihundertzwanzigtausend Einwohner, die meisten sind im Telefonbuch aufgelistet. Was ist mit ihnen? Uns liegen Beweise vor, dass man in Bielefeld gut essen gehen und Profifußball sehen kann. Ist das alles Quatsch? Wie soll denn das funktionieren?“ Endlich gelang es Saurama, all die Fragen zu stellen, die ihm schon seit einigen Tagen unter den Nägeln brannten.

„Es muss sich um eine groß angelegte Täuschung handeln. Wir kennen die Hintergründe nicht, aber Bielefeld ist nicht mehr als eine Scheinwelt. Erschaffen, um möglicherweise etwas zu vertuschen.“

„Und was soll das sein?“, fragte Saurama skeptisch.

„Wir wissen es noch nicht“, antwortete Postma. „Aber denken Sie einmal scharf nach! Warum ausgerechnet Kriminelle? Warum immer im Ausland?“

„Das ist in der Tat seltsam. Was kann das zu ...?“

„Ich muss jetzt Schluss machen“, unterbrach ihn Postma. „Wir bleiben an der Sache dran und hören bald voneinander.“

Am Abend hatten Jussi Saurama mehr als fünfzig Anrufe und etwa zweihundert E-Mails erreicht. Mit immerzu derselben Message. Aus ganz Europa hatten sich Kollegen gemeldet und von ähnlichen Fällen berichtet. Überall wimmelte es plötzlich von Menschen, die behaupteten, aus einer Stadt namens Bielefeld zu stammen.

Sauramas Gemütslage schwankte zwischen Hoffnung und Ratlosigkeit. Einerseits ließ ihn das Gefühl, einer großen Sache auf der Spur zu sein, nicht mehr los. Doch andererseits fehlte ihm das entscheidende Beweismittel dafür, dass Simon Strack nichts weiter als ein Betrüger war. Einen letzten Versuch wollte er unternehmen, um mehr aus diesem seltsamen Mann herauszubekommen. Schließlich gab es da ja noch dieses Gespräch mit Kommissar Johannmeier. Was hatte es mit seiner Bemerkung auf sich, dass aufgrund der Urlaubszeit niemand ans Telefon gegangen sei? Konnte sich Saurama überhaupt sicher sein, dass Johannmeier tatsächlich Kommissar war? Oder war auch er nur ein Teil dieser scheinbaren Verschwörung?

Stracks Miene hatte sich verändert. Er schien beunruhigt zu sein. In verkrampfter Haltung saß er auf dem Schreibtischstuhl und wippte nervös mit seinem linken Fuß. Die Pupillen flackerten, als Saurama ihm gegenübertrat. Er kam sofort zur Sache. „Wir wissen jetzt, dass Sie nicht die Wahrheit gesagt haben. Es scheint ein weitverbreitetes Phänomen zu sein zu behaupten, man käme aus einer Stadt namens Bielefeld.“

„Wovon sprechen Sie?“, fragte Simon Strack unsicher.

„Davon, dass es noch mehr von Ihrer Sorte gibt. Kleine, miese Verbrecher, denen keine noch so dreiste Lüge zu billig ist, um sich um eine Verurteilung herumzudrücken. Mein Telefon stand heute nicht still. Ihre Geschichte hat sich so oder so ähnlich auch in England, den Niederlanden und selbst auf den Färöer-Inseln abgespielt.“ Saurama hielt inne und fuhr sich nachdenklich mit den Händen durchs Gesicht. „Wissen Sie“, sagte er nach einigen Sekunden. „Ich bin Finne und von Haus aus bodenständig. Ich glaube nicht an Zufälle. Erzählen Sie mir endlich, wo Sie tatsächlich herkommen und was es mit diesem ‚Bielefeld‘ auf sich hat!“

„Ich kann mich nur wiederholen.“ Strack schüttelte den Kopf. „Ich wohne in der Stapenhorststraße in 33615 Bielefeld, Germany. Warum glauben Sie mir das denn nicht?“

Saurama verzweifelte. Er verstand, dass aus diesem drahtigen, undurchschaubaren Mann nicht mehr herauszuholen war. Was würde mit ihm geschehen? Konnten sie einen Mann, dessen wahre Identität vielleicht für immer ungeklärt blieb, überhaupt verurteilen? Abschieben konnten sie ihn wohl nicht. Wohin auch?

„Hören Sie, Sie möchten doch zurück in Ihre Heimat, oder nicht?“ Ein allerletzter Versuch, dachte sich Saurama.

Simon Strack zuckte mit den Schultern.

„Sie werden hier in Welikij Nowgorod bis an Ihr Lebensende schmoren müssen, wenn Sie weiter schweigen.“

Erneutes Schulterzucken.

„Wollen Sie das?“, fragte Saurama.

Strack schwieg beharrlich.

„Oder ist es etwas anderes, das Sie antreibt?“

„Und zwar?“, entgegnete Strack neugierig.

„Dass Sie gar nicht in Ihre Heimat zurückwollen? Sie haben nämlich Angst davor, abgeschoben zu werden, weil Sie wissen, was Sie dort erwartet.“

Strack sah Saurama mit großen Augen an. Es dauerte einige Sekunden, dann lehnte er sich vor und seine nervöse Maskerade fiel ganz langsam von ihm ab. Ein breites Lächeln erstreckte sich über sein Gesicht, entschlossen klatschte er in die Hände. „Zwischendurch habe ich ernsthaft an Ihnen gezweifelt“, sagte er schmunzelnd. „Aber insgeheim wusste ich, dass Sie doch noch dahinterkommen würden. Herzlichen Glückwunsch!“

Saurama lächelte zurück und nickte. Dann erhob er sich. Er hatte verstanden, ohne wirklich zu verstehen.

Es war noch dunkel, als Jussi Saurama im Präsidium erschien. Eine unbestimmte Vorahnung hatte ihn nicht schlafen lassen. Ein seltsamer Traum von einem Fremden, der Unglück über die Stadt gebracht hatte.

Simon Strack war verschwunden, die Tür zu seiner Zelle stand offen und ein Wachmann lag mit klaffender Kopfwunde davor. Der Mann lebte und war offenbar nur niedergeschlagen worden.

Saurama dachte nach. Er empfand ein Gefühl der Erleichterung, ja beinahe Freude darüber, dass Strack nicht mehr da war. Die kräftezehrenden Verhöre, die Sturheit, mit der ihm Strack gegenübergetreten war – er war froh, dass es vorbei war. Nicht einmal die Ungewissheit über Stracks wahre Identität störte ihn. Sollten sich doch andere mit diesem Störenfried aus einer Stadt, die nicht einmal existierte, herumschlagen. Er jedenfalls nicht, er würde sich wieder seinem ruhigen, gemütlichen Leben im kalten Welikij Nowgorod widmen.

In seinem Büro ratterte das Faxgerät. Sauramas Blick fiel auf einen Haufen Papier, der sich auf dem Boden allmählich stapelte. Ein flüchtiger Blick genügte, um zu begreifen. Das Fax kam aus den Niederlanden, von dem netten Kollegen Postma. Hunderte, nein Tausende Namen standen auf den Blättern. Namen, die Saurama nicht kannte. Es waren deutsch klingende Namen, größtenteils. Daneben standen europäische Polizei- und Gefängnisadressen. Einige kamen Saurama bekannt vor. Seine Augen wanderten weiter. In eine Spalte weiter rechts. Plötzlich hatte er das Gefühl, all das zu verstehen, was in den letzten Tagen vorgefallen war. Mit einem Mal war ihm klar, warum diese Stadt im fernen Deutschland existieren sollte. Denn in dieser Spalte, die den Titel „Ursprünglicher Wohnort“ trug, gab es nur einen Namen, der immer wieder auftauchte. Tausendfach. Und das war kein anderer als „Bielefeld“. Obwohl es die Stadt nicht gab.

Auf seinem Schreibtisch entdeckte Saurama einen handgeschriebenen Zettel. Es war zweifelsohne die Handschrift von Simon Strack. Sie war schwer lesbar, doch schließlich gelang es ihm, die wenigen Worte zu entziffern. Darin forderte Strack ihn auf, an das Fenster in seinem Büro zu treten und einen Blick auf den Griff zu werfen.

Widerwillig stand er auf und befolgte Stracks Anweisung. Er hatte längst genug von diesem Kerl und wusste nicht, was an einem fünfzehn Jahre alten Fenstergriff so interessant sein sollte. Dennoch schärfte er seinen Blick und inspizierte das Kunststoffteil. Seitlich konnte er einen Schriftzug erkennen. Saurama beugte sich noch weiter hinunter. Verblüfft las er die eingravierten Worte: „SCHÜCO, Bielefeld, Germany“.

Simon Strack hatte einen alten Lada kurzgeschlossen und sich bis zur nächstbesten größeren Stadt durchgeschlagen. An einem Rasthof hielt er an und betrat das heruntergekommene Gebäude auf der Suche nach einem Kaffee. Nach einer Weile stillschweigenden Wartens begann Strack dem Tankstellenwart von seiner Odyssee aus der ostwestfälischen Provinz ins ferne Russland und den Problemen, die ihm in Welikij Nowgorod bereitet worden waren, zu berichten.

Der Tankstellenwart, der nur wenige Brocken Deutsch verstand, sah ihn interessiert und gleichzeitig verständnislos an. Als er schließlich antwortete, wusste Simon Strack im ersten Moment nicht, ob der Mann ihn auf den Arm nehmen wollte. Doch nach einigen Sekunden realisierte er, dass es der Mann ernst gemeint hatte, als er gesagt hatte, dass Welikij Nowgorod – die Partnerstadt seiner Heimat Bielefeld – gar nicht existiere und lediglich ein Hirngespinst einiger Krimineller sei.

Simon Strack sah den Mann verblüfft an. Rasch bezahlte er und verschwand für immer.

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Kurzkrimis von Eva Almstädt, Anke Gebert, Jobst Schlennstedt, Jürgen Vogler u. a.

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Kurzkrimis von Eva Almstädt, Michael Mehrgardt, u. a.

„Mörderische Ostsee“ Bd. 2

Fehmarn – Kiel

Hrsg. Petra Tessendorf

ISBN: 978-3-9813966-4-5

11,90 Euro, 224 Seiten

Kurzkrimis von Andrea Tillmanns, Walter M. Dobrow u. a.

„Krimineller Reiseführer“ Bd. 3

Hamburg

Hrsg. Dietlind Kreber

ISBN: 978-3-9813966-0-7

11 Euro, 192 Seiten

Kurzkrimis von Eva Almstädt, Gunter Gerlach u. a.

„Krimineller Reiseführer“ Bd. 4

Sylt

Hrsg. Dietlind Kreber

ISBN: 978-3-944399-01-0

11,90 Euro, 224 Seiten

Kurzkrimis von Sina Beerwald, Jürgen Rath u. a.

„Krimineller Reiseführer“ Bd. 5

Berlin

Hrsg. Petra Tessendorf

ISBN: 978-3-944399-19-5

12,90 Euro, 256 Seiten

Kurzkrimis von Horst Bosetzky, Stephan Hähnel u. a.

Historische Romane aus Ostholstein:

„Der Mohr von Plön“

Jürgen Vogler

ISBN: 978-3-9813966-8-3

12,90 Euro, 571 Seiten

Sommer 1672: In der Residenzstadt Plön herrschen Missgunst und Neid. Grund dafür ist der Mohr, Christian Gottlieb, der durch die Gunst des Herzogs vom Stalljungen zum Hoftrompeter aufsteigt.

Offene Feindschaft schlägt dem Mohren entgegen, als er sich in die Tochter des Bürgermeisters verliebt. Der junge Mann nimmt den Kampf um Anerkennung und seine große Liebe auf ...

Basierend auf einer wahren Begebenheit – die Grabplatte von Christian

Gottlieb steht heute vor der St. Johanniskirche in Plön.

„Der Narr von Eutin“

Jürgen Vogler

ISBN: 978-3-944399-27-0

12,90 Euro, 544 Seiten

Eutin, im Frühjahr 1633: Aufgrund seines „zweiten Gesichts“ lebt Martin Seedorf, der Sohn des Apothekers, in ständiger Gefahr, als Hexer verfolgt zu werden. Als der Herzog auf den tatkräftigen jungen Mann aufmerksam wird, tritt Martin in seine Dienste und muss feststellen, dass auch im Eutiner Schloss Habgier und Mordlust lauern. Jetzt kommen ihm seine Visionen zu Hilfe und mit List und Beharrlichkeit deckt der „Hofnarr“ – wie er heimlich genannt wird – die Schandtaten auf.