WOLF HAMMER: Die Kult-Krimiserie aus Freiburg (Folge 5) (German Edition)
Author: H. M. Schemske
Date: 2015-10-31T23:00:00+00:00

WOLF HAMMER - Die Kult-Krimiserie aus Freiburg - Folge 5
von H. M. Schemske

M.A.S. Publishing, New York

Copyright © 2015 H. M. Schemske

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Sarah M. Schemske | www.flyerflirt.de

Wolf stand langsam auf, nachdem er mit den Bodyguards Blickkontakt aufgenommen hatte, und griff in das obere Schrankfach der Bar. Die Blicke der Kerle zuckten nervös, aber als Wolf nur ein paar Papiere herunter reichte, entspannten sie sich wieder. Freundlich gab Wolf die Unterlagen an den Boss weiter, nachdem er sie zuerst den Helferlein gezeigt und auch ein wenig durchgeblättert hatte. Der Boss griff in seine obere innere Jackentasche und holte aus einem Klappetui eine schmale, anscheinend fertig konfektionierte Lesebrille hervor. Jetzt sah er nicht mehr wie ein Boss, sondern eher wie ein freundlicher Opa aus, dessen spiegelnde Augengläser die glanzlosen, toten Augen verdeckten.

Wolf Hammer saß entspannt in den ledernen Polstern und grinste innerlich. Wenn diese Leute bisher die teuren Verkaufswagen der Schausteller, mit all den Waren und Vorräten zum Verkauf angeboten bekamen, hatte ja der Unterhändler mit der Norton alles den Ermordeten abgenommen, keine Ahnung vom Wert der Dinge gehabt und sie ihnen wohl recht billig verkauft. Wolf aber kannte keine Rücksicht, er wollte Bargeld in größerer Menge. In der Schwacke-Liste stand ein Fahrzeug von der Qualität seines Hummers ganz oben im Preis-Segment. Und so kam es auch, dass der Boss zwar die Liste der Extras mit einem anerkennenden Grunzen kommentierte, aber ihm fast die Tasse aus der Hand fiel, als er die Endsumme las.

Hundertzwanzigtausend US, fill zufill, schimpfte er. Die Bodyguards hatten zwar nichts vom Inhalt des Gesprächs mitbekommen, aber der Stimmungsumschwung ihres Meisters alarmierte sie sofort. Schnell lag die Kalaschnikow auf dem Tisch, die Mündung böse auf Wolf gerichtet. Der Boss wischte die Waffe ärgerlich weg, wie man einen Hund zurechtweist, und sagte, hab nur fimfzig in bar. Wolf runzelte die Stirn, eine Augenbraue hob sich, ein Mundwinkel zuckte höhnisch. Der Boss sah diese Zeichen und meinte, muss zällen nochmall. Er warf Bündel um Bündel auf den Tisch, und lud Wolf ein, mitzuzählen.

Wolf wandte sich zur Espressomaschine und hantierte mit einer zweiten Portion für sich und seine Gäste, bis der Boss triumphierend verkündete, ees siend achzisch. Wolf nahm das gebrauchte Geschirr und ging zur Küche. Er spülte in aller Ruhe. Dann ging er wieder zurück. Er schob den Nachschub vor seine Gäste und füllte das schwarze Gebräu in neue Tassen ein, gab Sahne, brown sugar, sowie etwas Wodka dazu und lehnte sich zurück.

Als er sah, wie kleine Schweißperlen die Oberlippe des Geschäftsmannes bedeckten, schaute er zuerst die Helferlein an, die keinen Finger rührten, als er in der Küche hantiert hatte, dann griff er langsam in die Hosentasche. In demselben Moment wie er die Wagenschlüssel zum Vorschein brachte hatte der Boss seine Automatik, der Bodyguard seine Kalaschnikow und der Boxer seine Fäuste auf dem Tisch. Mit dem Klirren der Hummerschlüssel auf dem spiegelglatten Wohnzimmertisch entspannte sich die Situation wieder.

Wolf schob das Geld in einen kleinen Rucksack aus schwarzem Leder und hängte sich lässig über die Schulter. Dann winkte er allen eine gute Nacht und drehte sich zum Ausgang. Der Boss gab einen Wink, und der kleinere Helfer drückte ihm die Kalaschnikow in die Rippen. Mit sanftem Zwang ging es nach draußen, wo er die letzten Anweisungen empfing. Keine Trick, sagte der Boss, geh heim, oder nimm Norrton, brummte er, wirr kennen uns nicht, ruff an, wenn neues Geschäft, gutt Nacht.

Wolf Hammer ging zu der Stelle, an der das Motorrad lag. Er setzte den Helm auf, schaltete den Friedensgenerator ein, schlüpfte in die Lederkombi und packte sich den kleinen Rucksack mit beiden Trägern auf den Rücken. Dann trat er kräftig auf den Anlasser. Er musste noch ein paar Mal kräftig treten, bis die Norton Commander brüllend zum Leben erwachte. So schnell ließ Wolf die Kupplung los, dass er einen Wheelie machte. Gleichmütig sah er, dass die Ersatzmannschaft, die unter der Brücke gestanden hatte, jetzt mit ihrem Fahrzeug zwischen den eisernen Bogen der Brücke auf ihn wartete. Wolf hielt an und blickte in Richtung des Winnebago. Gleißende Scheinwerfer badeten ihn immer noch in gleißendes Licht, und Wolf hörte die Stimme des Boss. Du nicht guter Mann, du haben ermordet unseren Kurier, du sterben. Wolf rief, heute nicht, und gab Gas.

Mit einem weiteren Wheelie würde er nicht zielen können, dachte Wolf, und nahm das Gas zurück. Sorgfältig lenkte er in Richtung auf einen der Bögen der Brücke und fuhr in Schlangenlinien auf sein Ziel zu. Die Kalaschnikow bellte ihre bleiernen Orgien, die Kerle im Wagen ließen einen wahren Geschosshagel auf ihn los, aber Wolf ließ sich nicht irritieren. Denn die Kollegen im wartenden Auto schossen ebenfalls, leider in Richtung ihrer Kameraden, und als sie es bemerkten, hielten beide inne. Sie hatten zu spät ihre ungünstige Aufstellung bemerkt und trauten sich nicht mehr, so ungezielt auf einander zu schießen.

Wolf nutzte seine Chance und fuhr in Richtung Freiheit und Leben. Er variierte am Gashebel dauernd seine Geschwindigkeit, schwankte und zuckte hin und her, mal fast mit den Ellbogen und den Knien am Boden, dass das Gras in Büscheln hoch flog, dann wieder mit den Fußrasten im Dreck, als er bis fast zum Stillstand abbremste, doch unbeirrt auf sein Endziel, das Brückengeländer zu steuernd brachte er sich heil durch den Kugelhagel. Kaum hatte er diesen Gedanken zu Ende gedachte, machte es plonk. Durchdringender Benzingestank machte sich breit, und seine Schenkel wurden nass. Der Tank der Norton war getroffen, oder die Benzinleitung, was auch immer, ärgerte sich Wolf, ein Wunder, dass er nicht gleich explodiert war.

Als er auf das schlüpfrige, durch halbrunden eisernen Nieten unebene Brückengeländer fuhr, war er außer Reichweite der Kerle im Wagen, der zwischen den gusseisernen Geländern stand, und auf den die anderen Kerle ja nicht direkt schießen wollten. Das war im Wesentlichen Wolfs Plan gewesen, als er merkte, welche Aufstellung die Helferlein genommen hatten.

Oben auf dem Scheitelpunkt des gusseisernen, mit unzähligen Nieten übersäten Brückengeländers angekommen, nahm er das Gas weg und sah sich einen Moment um. Das war ein böser Fehler, denn jetzt war er nicht mehr direkt in einer Linie mit den Kollegen im Wagen. Die beiden Kerle am Wohnmobil nahmen ihn gezielt unter Beschuss. Aus den Augenwinkeln nahm Wolf etwas wahr, aber zu spät. Sein Gesicht war in die Breitseite zur Schussrichtung gekehrt, und das Herausragendste war der Friedensgenerator gewesen. Gewesen war das richtige Wort, denn ein scharfer Schlag hatte ihn weggefetzt. Sekundenlang war Wolf blind.

Trotzig trat er aufs Gas und schloss die Augen, dann rutschte er sanft in die Tiefe. Trotz seines in langer Übung erlangten Nachtgesichtes war es schwierig, auf einem halben Quadratmeter Eisen die Balance zu halten. Schließlich gab es kein Geländer, er fuhr auf dem Geländer. Jetzt schwitzte auch Wolf ein wenig an der Oberlippe, aber für ihn war das nur ein Zeichen, ein Hinweis auf die Gefahr. Er konzentrierte sich nicht. Der Rabbi hatte einmal gesagt, wenn der Artist oben auf dem Seil daran denkt, wie gefährlich es ist, stürzt er auch schon ab. Nur im Vertrauen auf Gott bleibt er am Leben. Wolf vertraute fest, er hielt aber auch den Lenker fest, während er auf das rettende Ufer zuhielt.

Durch die von seinem Schutzengel erhellte Nacht folgte Wolf dem inneren Wegweiser zum Hotel, wo er die Norton auf den Parkplatz schob. Erstaunt notierte der Wächter das für ihn fremde Gefährt, gab ihm aber höflich den Zettel mit der Versicherungsbestätigung. Bis achtzigtausend Euro versichert, las Wolf, dann aber holte er trotzdem die Sachen aus den Satteltaschen und sah nach seinem kleinen Rucksack, der das Bargeld enthielt.

Wolf griff hinein und tastete nach den Bündeln. Sie wirkten teilweise unnatürlich schwer, und Wolf tastete noch mal. Die waren ja durchlöchert, wunderte er sich, und dann fielen einige bleischwere Geschosse heraus. Irgendwie hatte ihm das gebündelte Bare das Leben gerettet. Er zählte zur Sicherheit zusätzlich noch mal die Bündel. Alles noch da, freute sich Wolf, und tappte zur Rezeption. Dort gab er den kleinen, ledernen und geringfügig durchlöcherten Rucksack dem Portier, der ihn im Safe einschloss. Die Quittung barg Wolf in seiner Brieftasche, dann schärfte er dem übernächtigten Portier noch ein, ihn ja nicht zu wecken, und schleppte sich zum Aufzug. Es war schon fast hell, als er die Vorhänge zuzog und sich auszog. Eine heiße Dusche lockerte ihn so weit, dass er entspannen konnte. Mit einem Nightcap aus frisch zubereitetem Cappuccino warf er sich aufs Bett. Doch die heiße Brühe erkaltete auf dem Nachtschränkchen, Wolf Hammer war eingeschlafen, als er den Kaffee nur gerochen hatte.

* * *

Wolf Hammer öffnete die Augen, als sein Handy quengelte. What’s up, murmelte er grimmig, aber als er Karins Stimme hörte, wurde er sofort freundlicher. Weißt du, was auf dem Markt los ist, fragte sie ihn. Keine Ahnung, auf welchem Markt bist du, fragte er. Keinen bestimmten, ich meine allgemein, korrigierte Karin. Schieß los, sagte Wolf, und richtete sich auf. Das war ein Fehler, denn sofort verspürte Wolf einen rasenden Kopfschmerz. Tagelang keinen Cappuccino bekommen, beschwerte er sich, und griff nach dem Hoteltelefon, um sich einen zu bestellen.

Was hast du gesagt, rief er ins Handy, als er Karins Stimme plappern hörte. Ja, woisch, die henn elli was zum Verzehle, abba so richtig Bscheid wissed se ned. Es klopfte, und wieder wurde Wolfs Aufmerksamkeit abgelenkt. Der ersehnte Heiltrank erschien, und Wolf kippte das Gebräu wie ein Verdurstender. Dann lehnte er sich aufs Kingsize Bett und hielt das Handy ans Ohr.

Die Marktfahrer kommen nicht gerade bundesweit herum, aber verschiedene Bundesländer überlappen sich schon in ihren Verkaufs- und Reisegebieten. Dann ist da das brüderliche Du, diese vertrauliche Anrede schafft Gemeinsamkeit und löst die Zunge. Deshalb kommen Neuigkeiten recht schnell über Land, von Hamburg bis Konstanz, von Aachen bis Dresden. Und diese Nachrichten waren es, die Karin beunruhigt hatten. Nicht nur die Mordserie in Baden-Württemberg, von der Wolf wusste, schien es zu geben, sondern eine die gesamte Republik überspannende Serie von Gewalttaten, Entführungen und ungeklärtem Verschwinden von Marktfahrern, die von ihren Ehepartnern und Freunden vermisst wurden, ohne dass es Spuren gab, deren die Polizei nachgegangen wäre.

Vermisstenmeldungen wurden nicht ernst genommen bei dem fahrenden Volk, das war Wolf so unangenehm aufgefallen, das schien ihm die größte Ungerechtigkeit der Sache überhaupt zu sein. Was war der Grund, fragte er sich. Das mangelnde Ansehen dieses gesamten Berufsstandes vielleicht, überlegte er. Duftmichel hatte ihm einmal erklärt, dass seine Frau ihn einmal am Stand besucht hatte, als sie noch nicht verheiratet waren. Zufällig war ihr Vater in derselben Ortschaft gewesen und hatte sie an Duftmichels Verkaufsstand gesehen. Sein verärgerter Kommentar war, meine Tochter ist nicht auf der Straße. Duftmichel hatte nur gebrummt, Straße ist ja noch nicht gleich Strich, aber das war nur Öl ins Feuer gegossen.

In seine Überlegungen kam ein kleiner Stich, irgendein Unbehagen plagte ihn, er wusste nur nicht, was es war. In die Tirade von Karin hinein kam die blitzartige Überlegung, ob der Geschäftsmann, dem er das Winnebago verkauft hatte, nicht ebenso wie der schwarz gekleidete Marktfahrer, den er für den Mörder gehalten hatte, ein Strohmann war.

Während Karin bekümmert ihre Sorgen in ihr Handy sprach, dachte Wolf nach. Ihre Sprechpausen nutzte Wolf für ein gelegentlich eingeworfenes Ja oder ein Brummen, aber so richtig hörte er ihr nicht zu. Jetzt kam es ihm, die Helferlein und ihr Boss hatten gewusst, dass der frühere Überbringer der Verkaufswagen irgendwie verhindert war, aber sie hatten ihn nicht gefragt, sondern es ihm nur vorgeworfen und zwar nachdem sie das Geschäft mit ihm abgeschlossen hatten. Warum hatten sie die Bargeldbündel ihm überhaupt gegeben, ihn nicht einfach von vorneherein abgeknallt, fragte er sich. Es ist ein Unterschied, ob man in der Manier der Russenmafia mit Maschinenwaffen in ein voll besetztes Restaurant schießt, nur um einen einzigen unbotmäßigen Kollegen umzunieten, oder ob man ein bewegliches Ziel bei Nacht treffen will. Bei dieser Geschichte gab es einige Ungereimtheiten, fand Wolf.

Wenn er Karin glaubte, die noch immer in sein Handy plapperte, dann war die Geschichte größer, als er bisher angenommen hatte. Karin, rief er energisch, ich ruf dich zurück, dann legte er auf. Den letzten Schluck Cappuccino trank er genüsslich aus, dann lehnte er sich in die Kissen. Wer hatte bundesweit Verbindungen, fragte er sich, auf dem Markt, also, dann... aber er wusste nicht weiter. War es der Vertreter von den Systemständen, der die Standstangen und Standplanen sowie allerlei Zubehör auf den Märkten anbot, oder der Marktfahrer, der Bibeln und andere Devotionalien verteilte? Wolf dachte nach.

War das nicht der Marktfahrer, der stets in einem eleganten grauen Zweireiher gekleidet war, und nie in einer Marktkneipe erschien? Dieser Marktfahrer wurde von allen sinnigerweise „Der Bibel“ genannt, er fuhr mit einem teuren Verkaufsmobil auf die Märkte, und hatte auf dem Beifahrersitz eine elegante Nonne sitzen, die ihm beim Verkaufen half.

Wolf Hammer schloss die Augen, und schon hatte er es. Mit der Bibel war nicht ein Marktfahrer, sondern der Marktkalender gemeint, der die Markttermine und Marktorte von ganz Deutschland verzeichnete. Und der Kalender wurde von einem Marktfahrer verkauft, der in einem dieser grauen Hausmeisterkittel auf den Märkten auf und ab lief, bei jedem Stand halt machte und die Standinhaber anquatschte. Dieser Typ verkaufte das von den Marktfahrern Bibel genannte dicke graue Taschenbuch mit den Marktterminen, das zum allernotwendigsten Handwerkszeug gehörte, wenn man sein Rolling Business ausüben wollte. Aber Wolf konnte sich bei dem etwas flachen Charakter des Mannes nicht vorstellen, dass er der Gesuchte sein sollte. Dazu gehörte ein Mann anderen Kalibers, eher ein Chef, kein Handlanger. Dann kam es ihm. Wie wild schlug er sich gegen die Stirn.

Jetzt ärgerte es ihn, kein Wohnmobil mehr zu haben, das war ja verkauft. Sollte er es zurückholen, aber dann müsste er ja auch die Kohle wieder abliefern, Wolf war in einer Zwickmühle. Dann fiel ihm die Norton Commander ein. Nur ein bisschen reparieren, dann fährt sie wieder, beruhigte er sich. Er griff zum Handy und sprach mit dem Portier. Der Mann versprach, sich um das Loch im Tank zu kümmern. Aber nicht schweißen, sorgte sich Wolf, dann geht alles hoch, rief er ins Handy, aber der Portier beruhigte ihn, seine Leute seien Profis.

Wolf verlangte noch einige Bananenkartons und eine Rolle breites Klebeband, dann legte er auf. Als er gerade mitten am Packen seiner Sachen war, klopfte es an die Türe seiner Suite. Die Kartons waren angekommen. Wolf schmiss die aus dem Wohnmobil geholten Sachen hinein und klebte die Kartons zu. Auf einen Zettel schrieb er eine neutrale Adresse sowie einen Fantasieabsender und rief die Rezeption zum Abholen der Sachen an. Zur Post damit, und die Rechnung, rief er.

Als Wolf Hammer auf dem Parkplatz ankam, wartete der Portier neben der Norton. Er lehnte an einen blauen Kombi, auf dessen Dach eine Leiter befestigt war. Ein Mann in blauem Overall lötete an dem durchlöcherten Tank der Norton, mit offener Flamme, die einen großen Lötkolben erwärmte. Du sagen, nix schweißen, guck, wirr lötten, meinte der Portier unschuldig, in seinen Lippen wippte die Papyrossi. Funken stoben von der übel stinkenden Zigarette mit dem Pappmundstück, und Wolf wunderte sich, warum sie alle noch lebten.

Zum Schluss setzte der Mechaniker allem noch die Krone auf. Er goss aus einem Reservekanister, den er aus dem Kombi geholt hatte, Benzin in den Tank der Norton, nachdem er sich ebenfalls einen Glimmstengel angezündet hatte. Scheene Maschine, meinte er bewundernd. Nicht mehr lange, antwortete Wolf. Er war hinter dem Kombi in Deckung gegangen, aber als nichts passierte, rückte er ein paar größere Scheine heraus, setzte er den Helm auf und sich auf die Norton. Ein Tritt und das Ungetüm erwachte. Donnernd trieb der V-Motor der uralten Norton das Gefährt voran, und Wolf verließ den Parkplatz des Marina Hotels und fuhr in Richtung Deutschland.

Wieder kam er an der heiligen Stätte der Maria vorbei, und wieder wunderte sich Wolf über den Standort, an dem Wasser dem Boden entquoll. Es musste einfach heiliges Wasser sein, fand Wolf, denn auf einer kleinen Anhöhe zwischen zwei Trockentälern befand sich seit Urzeiten die Quelle, die schon den Alten als Heilquelle bekannt gewesen war.

Die Stimmung war geeignet, Kontemplation zu fördern, und so kam es, dass Wolf sich erinnerte. Er erinnerte sich an die Schießerei, den Kugelhagel, dem er lebend entronnen war, na ja, bis auf ein paar Löcher in den Bündeln. Bündel, ja da fiel es ihm heiß ein, er hatte die Bargeldbündel im Safe gelassen, im Hotelsafe des Marina. Was man nicht im Kopf hat, das hat man in den Füßen, meinte er zu sich selbst, und schwang sich aus der Trance und auf die Maschine.

Aber als er durch Danzig fuhr, änderte er seinen Plan. Das ganze Geld wollte er auf keinen Fall in bar mitnehmen, sondern nur bis zu einer Bank, es dort einzahlen und bargeldlos durch halb Europa gondeln lassen. Wer weiß, ob die Gangster nicht doch noch versuchen, es ihm wieder abzunehmen. Da kam ihm auf einmal in den Sinn, die Kerle könnten rausbekommen haben, wo er wohnte, und ihn abfangen. Also drehte Wolf ab, fuhr nach Oliva und hielt an einem Café in der Innenstadt. Er betrat ein Geschäft, schaute sich kurz um, dann ging er wieder. Nach einer Weile fand er einen Herrenausstatter. Er kaufte sich gute Kleidung, einen dunklen Anzug, einen Aktenkoffer, einen beigen Staubmantel, einen Hut aus Wollfilz, eine Krawatte, schwarze Socken aus guter, dünner Sommerwolle und feste rahmengenähte Schuhe. Die Motorradkombination schob er in die Satteltasche. Dort fand er auch das gesuchte Visier, das er dorthin gestopft hatte, als er das Friedensgerät an dessen Stelle montiert hatte. Wolf nahm seinen Trolley vom Gepäckträger und gab dem Ladeninhaber das komplette Gefährt in Zahlung.

Der überraschte Handelsmann feilschte zwar ein wenig, nahm dann aber einige größere Scheine als Zuzahlung an und staunte nicht schlecht über seine neue Errungenschaft. Er hatte nicht einmal einen Führerschein, vertraute er Wolf an, aber jetzt würde er eben einen beantragen. Wolf bestellte ein Taxi. Ins Marina, befahl er.

Wolf marschierte in die Lobby wie ein Geschäftsmann, der es eilig hatte. In den roten Plastiksesseln saßen ein paar Gestalten, die Wolf neugierig musterten. So richtig nach Geschäftsleuten wollte sie nicht aussehen, fand Wolf, der sie aus den Augenwinkeln betrachtete, als er scheinbar ungeduldig mit den Knöcheln auf den Tresen klopfte. What´s up, rief er, no service, ganz der amerikanische Geschäftsmann. Die Gestalten, ein schlanker, grimmig drein schauender schwarz gekleideter Kerl und ein größerer, wie ein Boxer aussehender Brocken von einem Mann wandten sich uninteressiert ab. Sie suchten einen deutschen Motorradfahrer, der ein Zimmer hatte, keinen Geschäftsmann, der eines buchen wollte.

Wolf trug sich ein, als der Portier erschien, und war erleichtert, als es der Tagdienst war. Die Leute der Tagschicht hatten ihn nie gesehen, so konnten sie ihn auch nicht erkennen. Er gebrauchte seine Stimme, um eine unauffällige Botschaft loszuwerden. In seinem neuen Zimmer angekommen, brauchte er nur kurz zu warten, bis der Tagportier erschien und ihm eine Mahlzeit auf einem Wägelchen servierte. Stolz hob er den großen, silbernen Deckel von einem Teller und war überrascht, als statt eines duftenden Bratens ein kleiner, lederner und etwas durchlöcherter Rucksack zum Vorschein kam. Doch Wolf redete ihm beruhigend zu, seine Stimme klang beschwörend, er solle alles vergessen, es sei alles in Ordnung, es schmecke ihm bestens.

Wolf aß ruhig das Gemüse und die Soße, dann packte er die Bündel in seine neue Aktentasche, schnappte sich seinen Trolley und verließ das Hotel durch die Hintertreppe. Er wanderte durch die parkähnliche Anlage, bewunderte den Meerblick und fing ein Taxi ab, das gerade leer vom Marina abfuhr. Der Fahrer war begeistert, als er Wolf zum Flugplatz fahren durfte. Wolf verhandelte etwas mit den Leuten am Check-in, musste energisch werden, erhob sogar seine Stimme, damit sie durch den Lärm eines gerade startenden Kleinflugzeuges drang, dann hatte er seinen Flug nach Frankfurt.

Der Flug verlief ruhig und in Frankfurt erwischte er einen Anschlussflug nach Stuttgart. In der Maschine schlief er ein. Wolf träumte. Als er erwachte, fiel ihm ein, dass er das ganze Geld aus dem Verkauf seines Winnebago immer noch in bar bei sich trug. Besser als damals die Kanone, dachte er, als er sich erinnerte, einmal eine Schusswaffe nach Polen gebracht zu haben, ohne es zu merken, er hatte sie einfach vergessen. Wie das passieren konnte, hatte er nie begriffen.

Die Grenzer waren diesmal von ausgesuchter Höflichkeit. Sie fanden das Geld nicht und behandelten Wolf wie einen Gentleman, was er ja auch war. Wolf bedankte sich und suchte den Taxistand. Wie immer waren ganze Horden von Flugreisenden auf einmal angekommen und alle wollten zugleich ein Taxi haben. Doch nach einer Weile bildete sich eine Schlange, und die ersten bekamen ihr Taxi. Das nächste fuhr vor, und dann war Wolf dran. Der Fahrer wollte den Trolley in den Kofferraum tun, aber Wolf behielt die Hand am Griff, der kommt neben mich, bestimmte er. Brummend gehorchte der Fahrer. Dann rauschten sie in die Innenstadt.

Es kam Wolf gar nicht in den Sinn, dass der Gesuchte nicht im Büro sein könnte, so eilig hatte er es, den Drahtzieher zu treffen. Aber auf dem Weg zu dem Geschäftshaus in der Stuttgarter Innenstadt kam er beim Mövenpick Café am Schlossplatz vorbei. Spontan quetschte er sich durch die Drehtür und setzte sich. Als er sinnend aus dem Fenster sah, dachte er an seinen Freund von der Freiburger Kripo, Hauptkommissar Wolff. Wolf griff zum Handy. Wolff, tönte es blechern aus dem Lautsprecher. Hier ist auch Wolf, sagte er. Hallo, wo sind Sie denn, fragte der Beamte. Waren wir denn nicht beim Du, wunderte sich Wolf. Ah, ja, gut, wo bisch denn, wiederholte der Beamte. In Stuttgart, Fuzo, im Mövenpick und ... aber weiter kam er nicht, denn Wolff heulte, dass die Membran klapperte, Waas, do bin i fei glei indr Nähe, I bin beim Alde Schloss, I kumm glei numm, und Wolf sah, dass das Display erlosch. Hauptkommissar Wolff hatte aufgelegt.

Gerade als sich Wolf Hammer bei der Bedienung etwas bestellte, kam Hauptkommissar Wolf durch die Drehtüre ins Mövenpick und bekam noch Wolfs Wünsche mit: Zwei Stück Käsesahnetorte, mit Sahne, und einen großen Cappuccino. Dasselbe für mich, rief er der Kellnerin zu, dann warf er seine Konferenzmappe, die er unter dem Arm getragen hatte, auf einen Stuhl und setzte sich Wolf gegenüber. Wieso warst du in Stuttgart, wunderte sich Wolf, und der Hauptkommissar erzählte ihm von einen Seminar, das für Führungsleute der Kripo im Alten Schloss veranstaltet worden war.

Ich bin verraten worden, rief Wolf. Was, wunderte sich der Kripomann aus Freiburg, von wem, wann, und wo? Wolf Hammer erzählte ihm, wie er in Danzig mit den Geschäftsleuten umgegangen war, die ihm das Wohnmobil abgekauft hatten. Bedenklich runzelte der Beamte die Stirn. Da hosch du di abba strofbaar gmocht, gell, Heelerguud, nicht-aanzeigen ainer Schdroofdood, eh-teh-zeh, äh, ett-zetterah, moinih nadierlich. Quatsch, warf Wolf ein, das waren nicht die Großen, die Anstifter, die Leute wurden gewarnt, da steckt jemand ganz anderer dahinter. Jemand, der wusste, wer die Ware, also die großen Verkaufswagen abliefern würde, samt Ware, und wen man kapern konnte. Jemand, bei dem kein Hahn krähen würde, wenn er auf Nimmerwiedersehen verschwände. Und, setzte Wolf zornig hinzu, bei dem die Polizei, ja, die Polizei, nicht einen Finger krumm machen würde, und anstatt sie zu suchen, nicht einmal eine Vermisstenanzeige aufgenommen wurde.

Na, na, na, wollte sein beamteter Freund ihn beruhigen, aber Wolf redete sich in Fahrt. Ich habe nachgedacht, und der einzige, der in Frage kommt, ist dieser Kerl, der Chef des Verbandes der Marktfahrer, der als einziger hat die Möglichkeit, also die Kartei plus das Insiderwissen, um solch ein übrigens bundesweit geplantes Verbrechen durchzuführen. Außerdem ist er auch noch mein Auftraggeber, setzte Wolf kleinlaut hinzu. Und ich habe das erst jetzt gemerkt, schlug er sich an die Brust.

Bevor mer jemand verhafte kah, benötige mer glaare Beweise, sagte Hauptkommissar Wolff, aber Hammer winkte ab, die werden wir finden, sobald wir sein Büro durchsucht haben, los, zahlen, rief er ungeduldig. Nummä ned huudle, mir sand jo noch niddemohl midde Torde ferdig, winkte Wolff ab. Zahlen, wiederholte Wolf sehr laut, und das scheuchte sowohl die Kellnerin wie auch einige andere Gäste auf, die sich jetzt indigniert nach dem Brüller umsahen. Alles zusammen, befahl Wolf, und zückte seine Goldcard. Da gab es keinen Widerspruch, und die beiden stürzten unisono ihr noch zu heißes Getränk hinunter.

Wolf schnappte sich seine Jacke und Hauptkommissar Wolff seine Konferenzmappe, dann zwängten sie sich durch die Drehtür des Cafés und rannten die Rolltreppe zur Stuttgarter Fußgängerzone hinunter. Erst wollte Wolff sich nach links wenden, Richtung Stuttgarter Hauptbahnhof, weil er anschließend seinen Intercity nach Freiburg erreichen wollte, aber Wolf Hammer zog ihn unbeirrt nach rechts.

Auf dem Weg zum Büro des Verdächtigen sprachen sie kein Wort, jeder war in seine Gedanken versunken. Auf dem Gang checkten sie kurz den Wegweiser, dann drückten sie sich in den Aufzug. Oben angelangt, klopften sie kurz an der Bürotüre, dann traten sie ein. Die Sekretärin sah kurz auf, dann fragte sie zuckersüß, sind Sie angemeldet? Hauptkommissar Wolff schlug seinen Geldbeutel auf, überschlug die Abteilung mit der Regiocard, suchte dann zwischen seinen Bankkarten und den Visitenkarten nach der richtigen Abteilung seines Geldbeutels und fand schließlich seinen Dienstausweis. Den hielt er der verdutzen Empfangsdame unter die Nase und brummte, wir hätten gerne Ihren Chef gesprochen. Unschuldig flötete sie, ich melde Sie an, und wollte den Knopf der Gegensprechanlage drücken, doch der Kripomann kam ihr zuvor. Keine Anmeldung, verstanden, wir wollen den Herrn ja nicht warnen, oder? Dann drückte er die Klinke zum nächsten Zimmer und winkte Wolf, ihm zu folgen.

Innen saß, wie erwartet, der Chef des Baden-Württembergischen Marktfahrerverbandes an seinem Schreibtisch und blickte verdutzt auf die beiden Ankömmlinge. Ah, Herr Hammer, haben Sie Ergebnisse, rief er, als er Wolf erkannte. Ja, ließ sich jetzt Wolf nicht mehr bremsen, Sie haben mich bei den Halunken verpfiffen! Als ich in Danzig ankam, haben die zwar ihr Spiel mit mir getrieben und das Wohnmobil zuerst abgekauft, aber dann muss sie jemand angerufen haben, und sie schossen auf mich. Wer hat denn gewusst, wo ich war, wenn nicht Sie, fragte Wolf wütend, und schob sich auf den schlanken Herrn mit der ungeheuren Kraushaarfrisur zu.

In diesem Moment ging die Türe ein zweites Mal auf, und der Marktfahrer, der die Bibel verkaufte, schob sich schüchtern herein. Es war nicht „der Bibel“, denn der verkaufte ja Devotionalien und ähnliches, sondern der Außendienstler des Verbands, der die blauen Taschenbücher mit den Terminen der Märkte vertrieb. Wolf Hammer hatte ihn immer als langweilig und dröge empfunden, und ihn keines zweiten Blickes gewürdigt. Auch seine innere Stimme war still geblieben, und so hatte Wolf keine Ahnung, und keine Vorwarnung, als sein geistiger Führer plötzlich die Führung übernahm.

Für die Umstehenden sah es so aus, als ob Wolf einnickte, aber in ihm tobte ein Kampf. Während sein Körper auf einen der dicken Ledersessel sank, die vor dem Schreibtisch des Verbandschefs standen, schaute er vor seinem geistigen Auge den Mentor. Ich habe dir versprochen, zeigst du mir das Handy, zeige ich dir den Mörder. Das hat nicht geklappt, du warst schneller. Du zeigtest mir den Mörder, ich kann die jetzt das Handy nicht zeigen, er hat’s weggeschmissen, und weil er so ein absoluter Langweiler ist, fast ohne Emotionen, gab es keine merklichen Spuren, keine geistigen Fingerabdrücke, verstehst du? Na ja, jetzt hast du ja das Rennen gewonnen, du hast ihn vor mir gefasst, so ein Pech. Der Mentor war total zerknirscht, er schwang sein Haupt so schnell hin und her, dass die schneeweißen Locken des einstigen Druiden waagrecht abstanden.

Wie ging das vor sich, wunderte sich Wolf, und als Antwort zeigte ihm der Geist des Toten Helden, wie in einem Videoclip, wie der Vertreter sich an die Vorzimmerdame seines Chefs rangemacht hatte und ihr mit Abführmitteln gespickte Pralinenschachteln geschenkt hatte, die sie gleich im Büro aß, worauf er kurzfristig freien Zugang zu der Kartei der Mitglieder des Verbandes bekam. Damit und mit seinen Insiderkenntnissen konnte er die richtigen Tipps seinem Helfer geben, dem Mann mit der Maske. Der brachte die Marktfahrer um und die Verkaufswagen nach Danzig, wo sie mitsamt der Ware verscherbelt wurden.

Wolfs Mentor war sichtlich verlegen, weil er seinem Schüler so lange die Antwort schuldig geblieben war.

Auch Geister haben eine Seele, dachte Wolf, und überlegte. Hatte nicht Hannah Arendt in ihrem viel kritisierten Werk über die Banalität des Bösen genau dasselbe gemeint? Diese Bürokratenseelen verwalten den Tod wie andere ihre Briefmarkensammlung, da sind weder Gewissensbisse noch Leidenschaften, es wird getötet aus Pflichterfüllung. Die Gewinnsucht selbst ist hier keine Leidenschaft, sondern Planerfüllung. Kein Wunder, wenn da keine Spuren zurück bleiben, weder in dieser noch in der anderen Welt. Eine gewisse Hoffnungslosigkeit erfüllte Wolf, die er sowohl in sich als auch in seinem Mentor spürte.

Das Böse, murmelte er, ist es das Fehlen von Liebe, es scheint so zu sein, es ist nicht die Leidenschaft, die Böses schafft, sondern lediglich die Kraftlosigkeit des Mitgefühls, das dem Wachsen des Unguten Macht verleiht. Es hat Macht so viel, als du ihm gibst, warf sein Mentor ein. Ich gebe ihm ja gar nichts, schimpfte Wolf. Die Menschheit insgesamt ist gemeint, nicht der Einzelne. Falsch, auf jeden einzelnen kommt es an, zu sehen, und nichts zu tun, das ist das Fatale. Erst müssen wir sehen, korrigierte der Geist. Erkenntnis ist nichts ohne die Tat, erregte sich Wolf. Ja, aber wenn du es nicht bemerkst, gab der Mentor zu bedenken.

Die Vision verblasste, die Wirklichkeit umfasste Wolf wieder mit ihrem eisigen Griff.

Er erklärte seinem Freund von der Staatsgewalt die neue Sachlage und beobachtete, wie die Stahlbänder sich um die Handgelenke des Vertreters schlangen. Hauptkommissar Wolff zerrte seinen Gefangenen ins Vorzimmer und Wolf Hammer setzte sich mühsam auf. Er starrte den Wollkopf des Verbandschefs an, bis er sicher war, dass er diesen Mann kannte.

Immerhin hatte er ihn verdächtigt, die Morde angestiftet zu haben, dabei war es sein Auftraggeber, der es ermöglicht hatte, dass Wolf seine Ermittlungstätigkeit auszuüben. Sein Irrtum erst hatte den wahren Täter in das Büro gelockt, wusste Wolf. Und es ist wahrlich nicht mein Verdienst, sagte Wolf laut. Er bedankte sich und gab einen kurzen Bericht über seine Irrfahrten und Versuche, die ihn sehr lange Zeit fast ziellos in halb Europa herum irren ließen. Zum Schluss entschuldigte er sich für die Falschverdächtigung, was ihm nicht leicht fiel.

Dann forderte er vom Verbandschef seine Provision ein. Er wartete ungeduldig, bis der Scheck unterzeichnet war, und ging zum Hauptkommissar ins Vorzimmer. Der Vertreter saß in einen Sessel, betrachtete seine Handschellen und warf der Vorzimmerdame bitterböse Blicke zu. Hauptkommissar Wolff schnatterte seinen Polizeijargon ins Handy. Die Kollegen sind gleich da, dann wird hier alles Beweismaterial gesichert, Sie telefonieren nicht, unterbrach er einen Versuch der Sekretärin, und zu Wolf gewandt, erklärte er, und dir soll mer vertraue, du weischt ja niddemol in dr letschten Sekunde, wänn ma jetzt vrhafte soll, du Esotehrik-Gscheidle.

Wolf Hammer sagte nichts, er befühlte den Scheck in seiner Jackentasche. Mit dem Erlös aus dem Verkauf müsste das in etwa reichen, die Hinterbliebenen der Ermordeten mit einigermaßen ausreichender Hilfe zu versorgen. Dann dachte er an seine Plätze. In der ganzen Zeit seiner Marktfahrerei hatte er immerhin einige gute Verkaufs-Plätze erobert. Dann fiel ihm ein würdiger Nachfolger ein. Wolf Hammer griff zum Handy und tippte Karins Nummer ins Gerät.

***

Wolf Hammer war aus seinem letzten Fall mit einer neuen Freundin und mit einer Menge Geld zurückgekommen, aber beides hielt nicht lange vor. Er kam zurück nach Freiburg mit fast leeren Händen, und er konnte sich nicht erinnern, wann er je so deprimiert gewesen war. Nach einer Nacht, die er in Webers Weinstube verbracht hatte, nahm er ein schnelles Frühstück im Café Neumeyer neben dem Atlantis.

Er wollte unbedingt vermeiden, zurück in sein Hotel zu gehen. Anja Ischtar, die Besitzerin des City-Hotels hatte ihm wieder seine alte Suite angeboten, aber nicht ihre Freundschaft. Als er gestern die Treppen herunter getappt war um zu frühstücken, rannte er fast in Stadtrat  Strohmeier hinein, seinen früheren Chef aus der Zeit seiner Esoterik-Vorträge. War Strohmax aus dem Knast abgehauen, oder war er vorzeitig entlassen worden? Er hörte schweigend zu, als Strohmax ihm seinen alten Job anbot.

„Du hast das toll gemacht, als du all den neumodischen Kram in die alte Hütte einbauen hast lassen“, meinte Strohmeier, als sie am Frühstückstisch saßen, „allein die Klimaanlage im Vortragssaal dieses Hotels muss ja ein Vermögen gekostet haben!“ Anja servierte den Kaffee schweigend. „Es würde mir eine Freude sein, dich wieder vortragen zu hören!“ sagte Strohmeier. „Für dich muss ich mal eine besondere Zuhörerschaft raussuchen!“

Wolf überlegte, ob er wohl schon vom Diebstahl seiner Kundenliste wusste. Strohmeier hatte ihn stets betrogen, bis Wolf seine Kundenliste vereinnahmte, als der Veranstalter ins Kittchen gewandert war. „Ich werde darüber nachdenken“, sagte Wolf. er blickte seinen Chef fragend an und sagte: „Können wir uns heute Abend im Heilig Geist Stüble treffen?“ Strohmeier nickte. „Ich werde dich anrufen“. Sein alter und vielleicht neuer Chef verabschiedete sich mit einem Kopfnicken. Wolf vermied den Augenkontakt mit Anja und verließ das Hotel. Er wollte alleine frühstücken, und ging durch die gebogenen Freiburger Gässlein in Richtung Schwabentor. Vor der Brücke bog er ab und ging in eine Kombination aus Bar und Café, das an der Wallstraße direkt neben dem Gasthaus Atlantik lag.

Im Neumeyer waren die Gäste am Simultanrauchen und mampften ihre Schinken- und Käse-Brötchen, während sie den dampfend heißen Kaffee schlürften. Normalerweise hätte er solch eine Umgebung nie toleriert, aber momentan war alles andere besser als sein Hotel. Als er so herumblickte, kam ein bekannter Kopf in sein Blickfeld. Wie kommt der Duft-Michel hierher, dachte Wolf. Michel hatte ihn auch gesehen und sie setzten sich an einen Tisch am Fenster.

Während er sein Pumpernickelpapier umständlich auswickelte, erzählte Michel seine Geschichte. „Weißt du, ich schreibe ja diese Artikel für den FREIeBÜRGER, da habe ich auch ein Interview mit dem Freiburger Esoterik Institut gemacht. Also jetzt habe ich eine Story über eine Elevation!“ Wolf fragte Michel, was er von solchen Phänomenen hielt. „Man ist ja nie sicher, ob so was von innen oder von außen kommt, aber dieser Fall wurde von verschiedenen Leuten, Erwachsenen und Kindern, unabhängig von einander erzählt. Auch ein Lehrer war während dem Ereignis in der Schulklasse. Ein brennendes Buch flog durchs Klassenzimmer!“ Michel grinste: „Es könnte auch eine Massensuggestion gewesen sein ...“. Wolf bemerkte anerkennend die unberührte Art, wie der Journalist damit umging. Ein Fanatiker war er sicher nicht.

Jetzt tauchte ein weiteres bekanntes Gesicht auf. Wolf konnte nie begreifen, wie Zufälle dieser Art möglich sein konnten. Aber Sinn macht Sinn nur in einem lebenden Universum, und er grüßte den Neuankömmling von Herzen. Es war Manuela, die Freiburger Esoterik-Expertin. „Wolfilein!“ schrie sie, und ihr rundes Gesicht legte sich in Freudenfalten. Die roten Flecke auf ihren Backen leuchteten, und ihr voller Busen wogte in ihrem roten Dirndl mit der weißen, sehr engen Bluse. Dennoch konnte Wolf klar erkennen, dass sie sehr traurig war. Als sie sich setzte, fragte er sie, was los war.

Meiner Freundin Edith, Edith Oken-Holzer, ihr Sohn Marcus ist gestorben. Alle erzählen ihr, dass es ein Unfall war. Aber sie weiß, dass das nicht wahr ist. Die Polizei versucht es zu vertuschen, vielleicht weil irgendein hoher Regierungsbeamter in Freiburg keine ungelösten Fälle in der Statistik haben will.“ Manuela weinte fast. Sie berührte ihn am Arm. „Du musst was tun!“ Wolf Hammer hörte sich ihre Geschichte an.

Das Opfer, Marcus Oken-Holzer, war ein Physikstudent gewesen, am Tag; während der Nacht transportierte er Pakete. Marcus hatte nur einem Freund ausgeholfen, der sich sein Studium selbst finanzieren musste. Marcus hatte reiche Eltern, er war nach dem Abitur ausgezogen und wohnte in einer Eigentumswohnung nahe der Uni. Marcus starb an einer Bushaltestelle auf der Straße nach Kenzingen, nicht weit von Freiburg. Er wurde aufgefunden, anscheinend verblutet, niemand war jedoch in der Nähe, und es gab keinerlei Beweise, zumindest hatte die Polizei keine gefunden und den Fall geschlossen. Manuela, die Freiburger Esoterik-Expertin und ihre Freundin Edith Oken-Holzer hatten dazu jedoch ihre eigenen Ansichten.

„Edith wird dir deine Auslagen ersetzen, und natürlich auch deine Gebühren, ich ruf sie an,“ sagte Manuela mit schwacher Stimme, während sie schon die Knöpfe ihres Handys drückte. Still lauschte sie den Tönen des Gerätes. Wolf Hammer fühlte sich etwas unwohl. Er saß auf einer hölzernen Bank in einer Ecke des Café Neumeyer, umgeben von Zigarettenrauch und in einem Irrsal von lauten Stimmen. Er lehnte sich zurück und schloss die Augen. Nur für einen Moment, dachte er, aber im Nu war er fest eingeschlafen.

In seinem Traum befand sich Wolf Hammer in einem Haus, und er ging von einem Raum, der aussah wie ein Wohnzimmer zu vielleicht einem Schlafzimmer. Aus diesem gut geheizten, großen und hell erleuchteten Raum kam er in eine Kammer, die aussah wie eine Holzschachtel, mit hölzernen Wänden, hölzerner Decke, und einem hölzernen Fußboden.

Bei seinem Eintreten war etwas warme Luft durch die Tür geweht, aber die Tür schloss sich wie von unsichtbarer Hand, und plötzlich fühlte er die unirdische Kälte in dieser niedrigen Kammer. Diese eiskalte Atmosphäre war absolut irreal, fast tödlich, und er wusste, dass etwas Böses ihn ankam. Dennoch fühlte er keine Persönlichkeit, keine Präsenz, und ein altes Sprichwort kam ihm in den Sinn: „Der Teufel ist ein Gentleman“, aber es war niemand da. Er fühlte sich in Gefahr, und laut sagte er: „Nur Liebe kann dich jetzt retten!“ An wen dieser Satz gerichtet war, konnte er nicht sagen, an den unsichtbaren Feind, oder sagte er das zu sich selbst, in seinem Traum wusste er es nicht.

Von einem lauten, aber unklaren Geräusch erwachte er. Jemand hatte so etwas wie wau, wau, von sich gegeben, aber kaum ein klarer Sinn ergab sich daraus. Dann, ganz plötzlich, erinnerte er sich an den Traum. Die wau-waus, das war sein Satz im Traum gewesen: „Nur Liebe kann dich jetzt retten!“ Aber sein schläfriger Verstand war nicht fähig gewesen, klar zu artikulieren. Jetzt erinnerte er sich. Er sah sich um. Aller Lärm im Café war erstorben, alle Köpfe hatten sich in seine Richtung gedreht.

„Was schreist du so laut?“ fragte Manuela. Es schien, dass Hammer nicht gemurmelt, sondern geschrieen hatte. „Ein schlechter Traum“, entschuldigte er sich und rief nach der Rechnung. „Ich werde mir die Sache überlegen, ich sage dir heute Abend Bescheid!“ Wolf Hammer musste jetzt in sein Hotel gehen, es seien dort Anja oder Strohmeier oder der Gottseibeiuns, und er hoffte nur, dass der Gentleman ihm noch eine gute Weile ruhigen Schlafes gönnen würde. Er rief ein Taxi.

In der Anonymität seiner Hotelsuite versuchte Wolf Hammer sich von dem Stress zu erholen, den er erlebte, wenn jeder, der ihn kannte, und viele, die ihn nicht kannten, seine volle Aufmerksamkeit verlangten. Aber es waren nicht nur die Dinge der Außenwelt, die ihn jagten, auch in seiner Seele war viel Wirrsal.

Er ging ins Badezimmer und legte seine Kleidung ab. Nach einer schnellen Dusche zog er seinen seidenen Bademantel an, den er aus dem Trolley genommen hatte, und warf den restlichen Inhalt auf das Doppelbett. Das Einsortieren der Dinge in die richtigen Schrankfächer des Ankleidezimmers, des kleinen Schreibtisches oder des Nachtschränkchens ließen ihn etwas zur Ruhe kommen, jedoch nur für eine Weile.

Sowie er sich auf das jetzt aufgeräumte Bett gelegt hatte, sah er den Reigen der Dinge hinter seinen geschlossenen Lidern. Keine Meditation mochte helfen, kein Atmen in der Regel der Alten konnte ihn beruhigen. Er musste niesen, und das brachte ihn auf die Idee, sein Ritual der Kopfreinigung auch in diesem Moment innerer Unrast zu gebrauchen.

Er ging ins Badezimmer und ließ das Wasser heiß laufen. Dann mischte er es mit kaltem, bis es eine mittlere Temperatur hatte. Er hielt seine hohle Hand unter den Hahn und schniefte das Wasser seine Nase hoch. Sofort danach blies er scharf durch die Nase aus. Er fühlte das bekannte, scharfe Stechen in seiner Stirne, vielleicht war es elektrisch, wie unter Wasser, wie damals, als er noch ein kleiner Junge war und im Meer getaucht hatte.

Einmal hatte er während einer Erkältung viel husten müssen. In dem verdunkelten Krankenzimmer sah er tatsächlich einen weißen Nebel aus seiner Kehle oder der Nase kommen. Damals war er zu krank gewesen, um das Phänomen zu prüfen oder auch nur recht wahrzunehmen, aber die damalige Empfindung, dieses Stechen, der fast elektrische Schock, war in seinem Gedächtnis geblieben.

In der Überlieferung der Alten benutzte man Wasser als eine reinigende, klärende Essenz, es war ja das Wasser des Lebens, und da die Methode des Wasser-Schniefens auch Erkältungen fernhielt, behielt er sie als morgendliches und abendliches Ritual bei. Jetzt gebrauchte er es als Helfer gegen seine Schlaflosigkeit. Mit Erfolg. Das Kino im Kopf war beendet, alles wurde dunkel, als ob ein Vorhang zugezogen würde.

Jetzt könnte er schlafen, dachte er. Dann kamen die Blitze. Oder waren es Punkte? Oder silberne Pünktchen? Sie kamen und gingen, fast wie lebendige Wesen. Sie waren da gewesen seit seiner Kindheit, aber er war nie in der Lage, ihre wahre Natur herauszufinden. Wie konnte er etwas fokussieren, das so winzig war und so schnell wieder weg? Die Punkte waren so silberweiß wie kleine Sterne, sie verschwanden in einem Nu ins Nichts.

Er hatte alles versucht. Er konzentrierte sich auf sie, bis sein Kopf schmerzte. Er versuchte seinen Kopf zu drehen, um zu sehen, ob ihre Ursache innerhalb oder außerhalb seines Kopfes läge, aber in dem Moment, da er sie fixierte, waren sie weg, als hätten sie ein Eigenleben.

Er lag in seiner Hotelsuite in Freiburg und dachte an das Buch Bahir. Es gab verschiedene Übersetzungen, aber die von Gershom Scholem, die er bevorzugte, war kompliziert und bot wenig Hilfe. Einen Satz mochte er besonders, er lautete: „Gott kommt aus einem Punkt.“ Dies richtete den Zeigefinger auf Religion. Danach kamen die Punkte von außen? Nach Meinung von Psychologen kann das Gehirn in völliger Dunkelheit sehen, indem es etwas auf den inneren Bildschirm projiziert und einen Dinge sehen lässt, die gar nicht da sind.

Wolf Hammer stand auf, knipste das Licht an und ging noch einmal ins Bad. Er öffnete seinen schwarzledernen Kulturbeutel und nahm den Flakon mit Duc de Vervaine heraus, dem Eau de Toilette, das nur aus reinen ätherischen Ölen bestand und auch Vetiver enthielt. Er sprühte sich großzügig ein und ging wieder zu Bett. Diesmal wirkte seine Magie, und in der vertrauten Aura des erdigen, maskulinen Duftes fiel er in einen friedvollen Schlaf.

***

Wolf Hammer lehnte sich in seinem Stuhl zurück. Er betrachtete die Frau, die Manuela  mitgebracht hatte. Sie saßen auf dem Balkon auf der Rückseite des Nichtraucher-Cafés in der Fischerau, in der Altstadt von Freiburg, wo der Gewerbekanal, ein schmutzig-braunes Gewässer, dicht neben den Häusern floss. An einigen Stellen floss er auch unter ihnen. Er erinnerte sich, wie einmal sein Laptop über das schmiedeeiserne Geländer ins Wasser gefallen war, und der Stalker, der ihn verfolgt hatte, gleich hinterher –  mit ein wenig Hilfe von Wolf Hammer.

Er schaute auf und sah eine schlanke, kraftvoll wirkende Frau mit nur ein paar Strähnen vorzeitig ergrautem, kurzem Haar. Sie steckte in einem Modellkleid aus feinem, samtigem Braun mit hellen Punkten. Sie hatte geweint, aber sie hielt sich aufrecht. Manuela hatte gesagt sie wolle telefonieren und ihn dann mit der eleganten Frau alleine gelassen. Die Frau nannte ihm ihren Namen, aber er konnte ihn nicht verstehen, so leise klang ihre Stimme. Was sie sage, war kaum hörbar wegen des Gemurmels der Gäste und dem Geräusch der eiligen kleinen Wellen des Gewerbekanals.

Sie wiederholte: „Ich bin Edith Oken-Holzer, aus Günterstal. Mein Mann arbeitet im Regierungspräsidium, aber natürlich ist er dort nur angestellt, er ist dort nicht der Chef. Ich selbst arbeite an der Uni, aber ich bin keine Professorin, ich arbeite halbtags, als Dozentin. Sie blickte ihn voll an und sagte: „Wir haben schlicht nicht das Geld für einen Privatdetektiv.“

Sie musste nach einem Taschentuch greifen. Wolf sagte: „Was Ihnen Not tut, ist Gewissheit,  auf die eine oder die andere Art, und diese Gewissheit kann ich Ihnen verschaffen.“ Sie sah ihn in diesem Moment genau an. Was sie sah, war ein großer, schlanker Mann, der schwierig einzuschätzen war. Er konnte ein Geschäftsmann oder ein Anwalt sein, er trug abgeschabte, aber einst wertvolle Kleidung, alte aber blank geputzte handgearbeitete Schuhe und dunkle Hosen aus ganz weich fließendem Material, vielleicht Sommerwolle, ein schwarzes Jackett aus Leinen und ein Sommerhemd, das er ohne Schlips am Kragen offen ließ.

Auch seine Sprache gab keinen genaueren Aufschluss, es war das weiche, abgeschliffene Uni-Hochdeutsch, das sie auch sprach. Sein hervorstechendstes Merkmal waren seine Augen. Das Weiße unter ihnen gab ihm eine Aura des Geheimnisvollen, aber sie flößten ihr auch wahres Vertrauen ein und Wertschätzung. Zu diesem Mann kamen sie alle, erzählten ihm ihre Geheimnisse, und er würde helfen und schweigen wie ein Grab. Bei diesem Gedanken musste sie wieder nach dem Taschentuch greifen.

„Marcus war unser einziges Kind“, flüsterte Edith, wieder konnte er kaum ihre Worte vernehmen. „Wir versuchten alles, benutzten auch unsere Verbindungen, und ich sprach sogar mit ...“, sie unterbrach sich, begann dann von neuem, „wir wohnen in seiner Nähe, tatsächlich sind wir ja keine Freunde, eher Bekannte, Nachbarn. Natürlich, Sie müssen wissen, wir leben in Günterstal ...“, jetzt hatte sie den Faden vollends verloren, sie begann noch mal: „Mein Mann war in der Burschenschaft, als Student, jetzt ist er Alter Herr, er kennt ihn vom Studienzentrum, und natürlich musste ich ihn fragen, ob er wiederum jemanden kennt.“

Wolf Hammer hatte keine Ahnung, wovon sie sprach. „Hans riet mir, mit Ihrem Vater zu sprechen, brachte sie schließlich heraus. Jetzt wusste er, von wem sie sprach, es war der ultrarechte Politiker, der einst Marinerichter gewesen war, den man ihn Dr. Unrecht nannte, und der einmal gesagt hatte, was damals Recht war, kann heute nicht Unrecht sein. Dieser oftmals Dr. Unrecht genannte Herr hatte ihr wohl den Hinweis auf seinen Vater gegeben.

Wolf Hammers Vater war ebenfalls ein Oldtimer, aber in einer anderen Weise. Er hatte im Zweiten Weltkrieg in der Organisation Gehlen gearbeitet und wurde danach ohne Schwierigkeiten im Bundesnachrichtendienst beschäftigt, bis ein Skandal ihn den Posten verlieren ließ.

Wolf Hammers Vater blieb jedoch weiterhin ein freiberuflicher Berater, und auch nach seiner Pensionierung blieb er im Netzwerk der alten Kameraden. Im Jahre 1968 entzweite er sich mit seinem Sohn, oder Wolf sich mit ihm, obwohl Wolf als Nachrichtenmann gewissermaßen in demselben Laden arbeitete, in seiner eigenen, eher kurzen, militärischen Karriere.

Nachdem Wolf Hammer vorzeitig entlassen wurde, sprach er nur noch selten mit seinem Vater. Wenn sie sich trafen, wurde nicht miteinander gesprochen, sondern vielmehr über Dinge, sie benutzten sozusagen Vehikel, um überhaupt über etwas sprechen zu können.

***

Der Schläfer erwachte wegen eines Lärms. Er hatte das Telefon umgeworfen, das auf dem Nachttischchen in der möblierten Wohnung stand, die ihm die Universität für die Dauer seiner Gastdozentur zur Verfügung gestellt hatte. Das leise Piepsen des Freizeichens erklang in dem stillen, frühen Morgen, das einzige andere Geräusch war das seines lauten Atems.

Was hatte ihn geweckt, fragte er sich, als er den Hörer wieder auf den Apparat legte. Da kam es ihm: Er hatte schon früher in Freiburg gewohnt und es war keine gute Zeit gewesen. Das war es auch dieses Mal nicht, und es würde auch nie eine gute Zeit sein, nirgendwo; nicht, seit sie damit gedroht hatten, seine Familie, seine Lieben, gefangen zu nehmen.

Der Schläfer war damals Student, in Pakistan, lange her. Er kam aus einer angesehenen Familie. Mit ihrem Geld konnte er in Europa studieren. Er ging in die alte Universitätsstadt Freiburg. Als die Drohungen begannen, musste er sein Studienfach wechseln. Er ließ die englische Literaturgeschichte fallen und begann ein Studium der Meteorologie.

Warum hatte er denn solch schwere Träume? Träume, die so wild und böse waren, dass er sich noch nicht einmal an sie erinnern konnte, nachdem er wach geworden war. Aber es war ja überhaupt kein Wunder, wenn er die Drohungen der Wächter bedachte.

Immer wieder kamen telefonische Berichte über das, was seine Frau oder seine Tochter gerade taten, ganz genaue Berichte über kleinste Einzelheiten ihres täglichen Verhaltens. Die Stimmen am Telefon waren leise, sie knisterten an sein Ohr, aber der Unterton war Gewalt, brutale Gewalt gegen das Leben selbst, denn sein Familie war sein Leben, wichtiger noch als sein eigenes.

Natürlich war er in jungen Jahren von seinen Eltern verheiratet worden, seine Braut, die er noch nie gesehen hatte, blutjung, aber er hatte sich nicht nur mit ihr abgefunden sondern sie sehr lieb gewonnen. Dann wurde seine Tochter geboren, und sie war der Augenstern seines Lebens geworden.

Das neue Studienfach war ihm nicht recht, die Techniken, die es erforderte waren überaus vielschichtig. Es bedurfte der Hilfe von Satelliten, die von einer Umlaufbahn um die Erde aus genaue Fotografien als Grundlage für Wettervoraussagen schossen. Das alles interessierte ihn nicht im Geringsten. Er liebte es zu lesen, er liebte neben Englisch auch die deutsche Sprache. Die deutsche Literaturgeschichte hatte es ihm angetan.

Als treuer Muslime sprach der Schläfer die alte Sprache fließend, das poetische Arabisch der Heiligen Schriften, der Quran in seiner Originalsprache. Oft hatte er alte Männer weinen sehen, wenn besonders geliebte Verse laut rezitiert wurden.

Die deutsche Sprache als solche war nicht besonders lieblich, das musste er zugeben. Aber jedermann sprach Englisch in diesem Lande, und sogar die technische Sprache im Meteorologischen Institut nahe des Freiburger Hauptbahnhofs war Englisch.

Der Schläfer ging die meiste Zeit zu Fuß, und so sah er viel von Freiburg auf seinen Spaziergängen. Er strich durch beide Stadttore, die noch vom Mittelalter übrig waren, und betrachtete mehr aus den Augenwinkeln heraus die Schönheiten, die sich am Ufer der Dreisam sonnten, eine Schande natürlich, aber eine schöne Schande, das musste er zugeben. Er kam eben aus einem Land, in dem alle Damen in einer Art Vollverkleidung staken, so war der Anblick blanker Busen in hellem Tageslicht für ihn ganz erstaunlich.

Als er weiter wanderte, kam er zu einer riesigen, aus braunem Sandstein erbauten Kirche, der Johanneskirche. Er ging an einem öffentlichen Gebäude vorbei, vorbei an einem Geschäft mit gebrauchten Musikinstrumenten und dann war er am Ziel, einem Moslem-Laden mit heimatlichem Essen. Oft sah er zwei drei Mädchen auf dem weiten Platz an der Johanneskirche stehen, vielleicht waren es Anhalter, dachte er. Geübt, die fraulichen Formen unter weiten Umhängen zu erkennen, begutachtete er ihre schwellenden Formen, ungenügend verdeckt von weiten T-Shirts und lose fallenden Blusen.

Der Schläfer drehte sich im Bett herum und schaute auf den Wecker. Vier Uhr dreißig morgens, und doch konnte er nicht schlafen. Die Erinnerungen an seine früheren Tage in Freiburg verfolgten ihn. Heute würde er nicht an der Universität arbeiten, die Tage des Studiums waren lange vorbei. Der Schläfer war nun selber Professor, aber er lehrte nicht mehr, er war, was man einen Helfer nennen konnte. Er war die Rechte Hand von Pakistans „Vater der Atombombe“ gewesen, aber kaum jemand wusste von dieser Tatsache. Auch das war Geschichte, denn die Wächter hatten ihn damals in den Iran gesandt. Der Schläfer wollte sich nie an diese Zeit erinnern, vielleicht war das der Grund seiner Träume.

Jetzt hatten iranische Regierungsstellen ihn wieder nach Deutschland beordert. In der Menge unter zu gehen war immer sein Ziel gewesen, und sein Aussehen war so normal wie ein Pakistani nur aussehen konnte. Sein Kennzeichen war eine olivefarbene Haut, aber darüber hinaus besaß er keine Kennzeichen. Sein Haar, einst schwarz, war jetzt weiß, zumindest das was davon übrig war. Er musste jetzt auch eine Brille tragen, ebenfalls schwarz, wie seine Schuhe, Socken und Anzüge.

Mit der Hilfe seiner Alma Mater, des Meteorologischen Institutes, hatte der Schläfer eine Anstellung als Forschungsassistent in einer privaten Firma auf der Haid, einem Stadtteil in Freiburg, wo Ford und Jaguar sowie die Pyramid Computer Company ihre Büros hatten. Seine Firma hieß LiteAir AG und lag neben dem Freiburger Solar-Forschungs-Center. Um Neun musste er da sein. Die Firma stellte Gyroskope für Satelliten her, aber seine eigenen Studien galten Gyroskopen weit gefährlicherer Waffen: Kriegsraketen.

Die Wächter hatten ihm genau gesagt was er tun sollte. Nach außen hin sollte er nach  irgendwas forschen, ganz unauffällig, aber unter diesem Schirm musste er Mittel und Wege finden, um die schultergestützten Raketenwerfer zu stabilisieren, die ein Flugzeug in einem Acht-Kilometer-Radius vom Himmel holen konnten. Die Marschflugkörper, mit denen die Afghanen von den Amerikanern ausgerüstet worden waren, hatte man gekapert und auf Lastwagen in den Iran geschmuggelt. Die Sprengköpfe wurden von heißen Gegenständen geleitet, etwa von den glühenden Auspuffgasen der Triebwerke ziviler Linienflugzeuge.

Die Wächter sprachen von einer Remote Control, einer Art Fernbedienung, mit deren Hilfe die Raketen mit ihren hochexplosiven Sprengköpfen zu Zielen gelenkt werden konnten, die man gewissermaßen aus einer Landkarte auswählen konnte, in der Art wie Autofahrer ihr Ziel finden. Dies waren Geräte, die sprachen, jetzt links abbiegen oder so, zischten die Wächter in sein Ohr. Aber das GPS, das Globale Positionierungs-System, war eine Erfindung der Amerikaner, und keine europäische Firma hatte die Befugnis es zu nachzubauen. Darüber hinaus konnte die US-Regierung leicht die zivile Ausgabe des GPS abschalten, wenn wieder einmal  ein Fall wie Nine-Eleven, der Fall der Twin-Towers, eintreten würde.

Die Wächter hatten nicht zugehört. Sie hörten nie zu. Sie zischen und rasselten und grummelten, sie sprachen, aber sie hörten nie zu. Es war ihnen nicht gegeben, den Unterschied zwischen den öffentlichen Systemen wie bei den privaten Autos und dem militärischen System wie in Satelliten, oder den bodengestützten Fahrzeugen wie Kampfpanzern, Militärlastwagen, oder dem Hummer zu sehen.

Er musste sich also irgendwie selbst behelfen. Doch das war immer seine besondere Begabung gewesen. Wie würde der Iran Kenntnis von irgend etwas Wichtigem überhaupt bekommen haben, wenn nicht Männer wie er dabei geholfen hätten. Dabei gab es keinen Augenblick, auf den er stolz sein könnte, er fühlte sich wie unter dem Einfluss einer starken Fernbedienung, einer absoluten Remote Control. Wie bald schon diese Kontrolle sein Leben zerstören würde, konnte er so früh am Morgen noch nicht wissen.

Plötzlich erinnerte er sich. Das Gerät! Es kam ihm wie ein Schock. Deswegen war er mit einem solchen Ruck erwacht. Seine Suche im Internet vor ein paar Tagen hatte ihm als Ergebnis ein Gerät gezeigt, das er als Remote Control verwenden könnte, mit nur geringen Veränderungen, und es konnte mit einem Über-Nacht Paketdienst bestellt werden.

Das einzige Problem war die Waren-Annahme der LiteAir AG. Die anderen Wissenschaftler sollten das Paket oder die Versand-Adresse nicht sehen, noch weniger den Inhalt. Jeder Physikstudent, der die gedruckte Schaltung auch nur für Momente betrachtete, musste die militärische Verwendbarkeit des Gerätes sofort erkennen. Er musste selbst ans Firmentor, jetzt gleich, um die Sendung abfangen zu können, dachte der Schläfer, denn er wusste nicht, wann genau die Lieferung eintreffen würde.

Der pakistanische Wissenschaftler erhob sich von seinen zerknüllten Bett und stolperte unter die Dusche. Keine Zeit zum Rasieren, keine Zeit für frische Kleidung, schnell stieg er in den Anzug, der hinter der Türe hing und rannte die Treppe hinunter. Auf der Straße sprang er in seinen Leihwagen, einen Ford Fiesta, drehte den Zündschlüssel um und fuhr los.

Das Industriegebiet Haid zeigte keinerlei Bewegung. Der Schläfer stand vor dem Firmeneingang der LiteAir und zitterte. Er hatte nicht daran gedacht, einen Mantel anzuziehen.

Er trat ins Gebäude, nachdem er seine ID-Karte durch den Schlitz seitlich an der gläsernen Schiebetüre gezogen hatte und ging Richtung der Toilette. Kurz davor befand sich ein Wandschrank mit den Sachen für die Putzfrauen. Ein blauer Arbeitskittel hing an einem Nagel neben dem Waschbecken. Er schnappte sich ihn und schlüpfte schnell hinein, voller Angst, dass der Lieferwagen vor ihm da sein könnte.

Draußen war alles still, dunkel, und ruhig. Dann erblickte er einen kleinen weißen Lieferwagen, der um die Ecke bei der Jaguar-Garage bog. Die Eingangsanlage der großen Firma war gebaut wie ein mittelalterliches Schloss, mit einer ansteigenden Auffahrt, die zum erhöhten Eingangsbereich führte.

Der Lieferwagen hielt weit vor dem höchsten Punkt. Der Fahrer stieg aus und öffnete die seitliche Schiebetüre. Er beugte sich hinein und entnahm ein kleines Paket, nicht größer als ein Schuhkarton.

Plötzlich ging alles schief. Der Lieferwagen war nicht am höchsten Punkt geparkt, der Fahrer hatte die Türe aufgeschoben, aber nicht eingerastet. Eine kleine Erschütterung war genug für die Schiebetüte. Der Fahrer brachte noch seinen Kopf aus der Gefahrenzone, aber nicht das Päckchen. Es geriet zwischen Türe und Rahmen, wurde gequetscht und der Inhalt fiel auf die Straße. „Was ist das?“, schrie der Fahrer, „das kann ja nicht wahr sein!" Er erblickte den Schläfer, und sprach ihn an: „Ich weiß, Sie sind der Hausmeister, aber ich kann ihnen dieses Paket nicht geben. Ich muss jemanden benachrichtigen. Sobald ich in Kenzingen bin, werde ich es der Polizei melden!" Im Weggehen drehte er seinen Kopf und rief: „Ich bin nämlich ein Physikstudent, wissen Sie!“ und bestieg seinen Lieferwagen.

Der verblüffte Wissenschaftler wartete, dass ihm eine Eingebung zuteil würde, aber es kam keine. Plötzlich dachte er, er müsse den Kerl aufhalten. In wahnwitziger Eile rannte er zu seinem Fiesta und fuhr in die ungefähre Richtung, die der DSL-Service genommen hatte. Beim Straßenbahndepot hatte eine rote Ampel den weißen Lieferwagen glücklicherweise aufgehalten, und er konnte hinter ihm herfahren, bis nach Kenzingen.

„Sieht er mich?“ fragte er sich. Der Lieferwagen vor ihm gab kein solches Anzeichen. Er fuhr einfach dahin, mit normaler Geschwindigkeit. Kurz vor Kenzingen überschattete eine Allee riesiger Bäume einen kleinen Parkplatz. Der Lieferwagen glitt hinein und der Schläfer fuhr daran vorbei. Nach der nächsten Kurve hielt er an. Er stieg aus und rannte zurück.

Der Fahrer stand an der Seite des weißen Lieferwagens, sein Kopf war nicht sichtbar, er steckte hinter der seitlichen Schiebetüre. Der Schläfer schlich sich heran, er atmete schwer. Der Dieselmotor des Lieferwagens war jedoch laut genug, um das zu übertönen. Er schob sich noch näher heran, er schaute, aber plötzlich ging alles schief. Eine große, schwarze Wolke schien sich vor sein Blickfeld zu schieben, und ein schrilles Kreischen dröhnte in seine Ohren, er hatte plötzlich Schwierigkeiten, aufrecht zu stehen.

Vor seinem inneren Auge sah er wieder die Szene vor der Firma, der steile Hügel vor der Auffahrt, der falsch geparkte Lieferwagen, und dann sah er wie in einem Film die Schiebetüre, wie sie sich langsam, tödlich langsam, schloss. War der innere Film in Zeitlupe, er wusste es nicht. Dann schnappte irgendetwas laut ein, und die Vision war vorüber.

Er zitterte noch immer, aber er konnte jetzt klarer sehen. Der Fahrer, ein junger, schlanker Mann, lag am Boden. Seine Glieder zuckten unkontrolliert, er machte Bewegungen, als wolle er um Hilfe rufen, aber er brachte keinen Ton heraus. Dann bewegte er sich nicht mehr, seine Augen sahen das Nichts, und mit einem fast unhörbaren Stöhnen, kaum lauter als das Brummen des Diesels, starb er.

Es muss die Türe gewesen sein, sie war nicht eingerastet oder so was, dachte der Schläfer. Die Schiebetüre muss ihn getroffen haben, wie sie bei der LiteAir das Päckchen eingedrückt hatte, als der Fahrer es abliefern wollte. Warum sichert er denn seine verdammte Türe nicht besser, dachte der Schläfer und schritt über den Toten hinweg, um nach seinem Päckchen zu suchen. Es lag auf dem Boden. Der Schläfer nahm es, trat über die noch warme Leiche und ging zurück zu seinem Auto.

Mit einem kalten Licht brach der Morgen an, Kenzingen schlief noch, und der Schläfer fuhr zurück zu seiner Wohnung. Leise zitternd ging er die Treppen hinauf und nahm eine lange,  heiße Dusche. Beim Abtrocknen bemerkte er, dass er immer noch zitterte. Er ging einfach noch mal zu Bett. Es war erst fünf Uhr dreißig. Als der Wecker um sieben losging, nahm der Schläfer die dritte Dusche an diesem Tag und ging zur Arbeit.

In der Firma warf er die Verpackung in den Mülleimer und nahm das Gerät mit in sein Labor. Der blaue Kittel kam zurück in den Wandschrank bei den Toiletten im Erdgeschoss und soweit war alles in Ordnung, dachte der Schläfer. Die Neonbeleuchtung in seinem Labor flackerte unschlüssig, als ob sie ihm seine flackernden Nerven vor Augen führen wollte. Aber es war keine Unsicherheit in seinen Bewegungen, als er die notwendigen Schritte unternahm um das Gerät mit Remote Control so zu verändern, um das Endziel zu erreichen.

***

Natürlich bin ich hässlich, früher sah man das noch deutlicher als jetzt. Heute regt mich das schon gar nicht mehr auf. Warum muss ich immer an die gute alte Zeit denken, so gut war die auch nicht. Warum muss ich an die Studienzeit zurück denken, die völlig umsonst war, ich habe ja nie irgendeinen Abschluss bekommen, nach all den Bestechungsversuchen um die Scheine und Zulassungsbeschränkungen und Zwischenprüfungen und den Numerus Clausus zu umgehen. Wie hat uns die Universität Steine in den Weg gelegt, wer überhaupt studieren durfte, aber ich war das nicht, das sag ich dir.

Natürlich fand ich Jemanden, das war trotz meines Aussehens damals kein Problem. Jetzt, da ich alt bin, würdest du keinen Unterschied sehen, ich seh’ genau so gut oder eher schlecht aus wie jede andere alte Frau, nicht wahr? Aber in meiner Jugend hatte ich überhaupt keinen männlichen Interessenten gefunden. Na ja, das ist aber jetzt auch nicht wahr. Ich habe immer die Wächter um mich gehabt, wie wir die Glotzer nannten, die Irren, die Gefährlichen, die Male Chauvinist Pigs, und davon gab es genug an der Uni, das sag ich dir.

Nein, was ich mit Jemand meine, ist natürlich eine Frau. Aber nicht was du jetzt denkst! Keine gewöhnliche Frau, so wie diese weichen, gut gekleideten, angemalten und modernen Hetero-Frauen, die alle hinter den Männern her rennen, das ist alles, was sie in ihren kleinen Hirnen haben. Nein, ich wollte eine richtige Kameradin haben. Und sie war noch nicht einmal hässlich, zu der Zeit, natürlich. Jetzt sieht sie genau so aus wie damals ihre Mutter, die mit dem Wohnmobil. Die haben ganz schmale Türen, und in welche Richtung ihre Mutter sich auch drehte, irgendwas blieb immer hängen, vorne, hinten, seitlich, mal war ihr Busen im Weg, mal der Hintern, mal die Hüften, sie konnte sich drehen wie sie wollte. Sie konnte von Glück sagen, dass sie keinen Hals hatte, ihr Kopf saß direkt auf den Schultern, so stieß sie wenigstens oben nicht an.

Heute sieht meine Kameradin genauso aus wie ich, wie eine alte Frau, aber zu ihrer Zeit, da hatte sie Liebhaber, das sag ich dir. Ich hatte die auch, aber wie ich schon sagte, was waren halt lauter Irre. Nicht einer blieb wenigstens so lange die Nacht noch dauerte. Aber, das sag ich dir, ich kann mich auch nicht recht an all das erinnern. Ja, es ist wahr, ich bin einfach nicht geschaffen für diese Art Stress, den wir erdulden mussten. Sie hat es immerhin zu einem Abschluss gebracht, ich konnte nicht einmal Deutsch, das sag ich dir.

Natürlich kann ich es sprechen, und ganz grob auch schreiben, aber den Test an der Uni, das war eine ganz andere Story, das sag ich dir. Und an den Abenden, wenn wir heim kamen, hatte ich halt ein paar Bier, oder so, und sie hatte ihren Wein, wir lebten ja in einem berühmten Weingebiet, das ganze Dorf war ein Weingebiet, und zwar ein berühmtes, das sag ich dir.

Was soll daran falsch sein, also gut, ich war die meiste Zeit voll, na und? Und das ist es, was ich bin, eine Trinkerin. Eine alte, hässliche Trinkerin. Aber keine Gender Deppin, haben die eigentlich nie was von Germaine Greer gehört? Wir waren Feministinnen zu unserer Zeit, keine Gender Ärschin, das sag ich dir.

Jetzt ist das Trinken keine Gewohnheit, wie in meiner Jugend, es ist eine Notwendigkeit und es hält auch das Zittern fern. Wie, meinst du, hätte ich die Übersetzungen anfertigen können, die mich am Leben erhalten, und natürlich auch die Kosten für den Alk wieder einbringen. Und was ist denn der Sinn im Leben, würdest du vielleicht fragen und das sag ich dir, nachdem ich alle Zähne verloren habe, da ist nicht viel Sinn im Leben, mit einem Gebiss für eine alte, alte, hässliche Frau, das sag ich dir.

Aber ich habe dir noch nichts von dem Spiel erzählt. Das machte Sinn, sofort nachdem wir’s erfunden hatten. Und jetzt, im Alter, ist es noch immer toll, das sag ich dir. Natürlich dachten wir oft daran, es zu lassen, jetzt, da wir im Ausland leben und nicht mehr im Glück unserer Studienzeit, oder im Jugendglück, jedenfalls. Aber tatsächlich hat das Spiel mich am Leben erhalten. Ich würde gerne weiter erzählen, aber ich kann nicht, ich höre Schritte draußen, meine Kameradin kommt heim, ich muss dieses Dokument schließen.

***

Wenn sie miteinander telefonierten, verlangte Wolfs Vater jedes Mal einen Scrambler, und Wolf musste in seinem schwarzen, ledernen Aktenkoffer kramen, um das kleine elektronische Gerät zu finden, das seine Worte kodierte, bevor es ihm erlaubt war, das Gespräch weiter zu führen.

Aber der alte Herr war ein wandelndes Lexikon, und wenn er einmal sprach, sprach er klar und ehrlich, und nichts wurde ausgelassen. Endlich hatte Wolf, der die ganze Zeit in seinem Aktenkoffer gekramt hatte, Erfolg, der Scrambler war gefunden. Er entschuldigte sich einen Moment. Edith bestellte einen weiteren Cappuccino, und Wolf ließ es drei Mal klingeln, dann legte er auf. Dies brauchte er nur fünf Mal wiederholen, dann kam seines Herrn und Meisters Stimme ans Telefon. Ja, er hatte einen Scrambler, und ja, er war alleine, ja, diese Stimmen kamen aus einem Restaurant, aber sie waren weit entfernt, er war im Vorraum, und sie konnten ihn nicht hören, versicherte Wolf dem alten Misstrauen, das sein Vater all die Jahre hinweg genährt hatte.

„Hans hat dich angerufen“, Wolf machte eine Pause, um ihn antworten zu lassen. „Er hat mir vom Tod dieses Jungen erzählt“, sagte sein Vater in seiner tiefen, rasselnden Stimme. „Ich habe etwas rumgehört, aber sogar mit unseren heutigen fortschrittlichen  Methoden hat es keinen Nachweis von jemandem am Tatort gegeben. Die Polizei hat ihre Ermittlungen ebenfalls eingestellt. Ich konnte Edith nicht helfen, wie kannst du erwarten, ihr helfen zu können?“ wollte sein Vater mit all seiner Arroganz wissen. „Du hast ihr meinen Namen gegeben“, sagte er. Dann machte er eine Pause.

Arroganz ist eine Form der Angst, dachte Wolf, und blieb freundlich, obwohl er das plötzliche bedrohlich depressive Kippen der Stimmung seines Vaters bemerkte. Als Kind hatte er solche Situationen nie handhaben können, wenn sein Vater von einer scheinbar enthusiastischen Hochstimmung urplötzlich in ein aggressives Brüten fiel. Jetzt blieb er schlicht und einfach weg, bis sein Alter Herr in einer besseren Stimmung war.

„Ich werde dir die Akten zukommen lassen, bist du noch bei dieser Schlampe, wenn du in Freiburg bist?“ wollte sein Vater nach einigen Momenten des Schweigens wissen. „Ja, du kannst es per Kurier an Manuela schicken“, antwortete Wolf, und beendete das Gespräch.

Edith Oken-Holzer rührte in ihrem jetzt kalten Kaffee. „Wir haben Geld zusammengebracht, es wird alles sein, was wir geben können, sagte sie und fummelte in ihrer Handtasche herum. Die Farbe der eleganten Tasche passte zu ihrem Kostüm, die vordere Klappe war tatsächlich aus einer alten Armeewolldecke gefertigt, komplett mit der Aufschrift „Bundeseigentum“. Wolf scheute sie mit seinem intensiven Blick an, aber sie erwiderte ihn mit einem trotzigen, herausfordernden Blick, dann gab sie ihm den Scheck.

Wolf Hammer drehte ihn um, um zu sehen, ob sie ihn auf beiden Seiten unterschrieben hatte. Sie hatte. Dann linste er auf die Summe. Ausreichend. Einen Monat lang konnte Sam Spade seine Dienste gut ausführen, aber danach - no money, no girls - wie die Marx Brothers gesagt hätten. Er faltete das steife Papier und schob es in seine Brusttasche. Er fingerte immer noch an seinem Scrambler herum, versuchte ihn in seinen Aktenkoffer zu stecken, als Edith den Arm der soeben zurück gekehrten Manuela ergriff und zum Abschied "Hallo" sagte. Die Rechnung zu bezahlen hatte sie ihm überlassen.

***

Als Wolf Hammer das seines Wissens nach einzige Nichtrauchercafé Freiburgs verließ, tauchte er ein in den Mief der Straßen. Als er an dem Gebäude vorbeikam, in dem jetzt eine Bank residierte, dachte er an die alte Freiburger Firma Gummi-Fuchs, das Fachgeschäft für Spezial-Werkzeug, das wegen den neumodischen Baumärkten kaputt gegangen war. Unter dem Haus floss der Bach, aber er konnte nicht den Gestank der unzähligen Kippen wegwaschen, die in die Lücken des Kopfsteinpflasters eingegraben waren, und die in der feuchten Luft wie wild um sich stanken.

Einige Mitarbeiter der Stadtreinigung leerten gerade einen der orangefarbenen Plastik-Papierkörbe. Papierschnitzel, Hamburger-Styropor-Behälter und noch mehr Kippen flogen in den als Pick-up umgebauten 2CV, der als Müllauto fungierte. Für einen Moment blickte er ins Innere des orangefarbenen Behälters, geschwärzt von alter Asche, eine zuverlässige und unaufhörliche Quelle übelsten Gestankes. Vor dem McDonaldstor blies ein Mitarbeiter mit einem martialisch greinenden tragbaren Motorgebläse allerlei Papierfetzelchen vor sich her. Er trug Gehörschutz und Sonnenbrille, im Mundwinkel wippte eine qualmende Kippe.

Vor dem Schuhhaus Salamander waren Gelbe Säcke gestapelt, Ratten hatten sie angenagt, der Inhalt war vor die Straßenbahnhaltestelle geschwappt. Es stank hier noch mehr als in der feuchten Fischerau, denn unter den Schaufenstern der feinen Freiburger Läden waren die Lüftungsgitter der Keller angebracht. Aus ihnen drang es modrig-dumpf ins Freie, das Lüftchen der ehemaligen Luftschutzkeller. Der sonnenbebrillte Einzelkämpfer, er hatte viele Tätowierungen, blies mit seinem heulenden Zweitaktergebläse mitten in den Haufen. Ein gezielter Strahl heißer Auspuffgase des ölgemischten Zweitakters, angereichert mit tausendjährigem Moder traf Wolf mitten zwischen die Augen. Wolf schloss sie und suchte sich den Weg zu seinem Hotel fortan im Dunkeln.

***

Wolf Hammer erwachte, er hatte keinen Schimmer wo oder wer er war. Manchmal fühlte er sich so fremd in diesen anonymen Hotelzimmern, dass er einige Zeit brauchte, um sich zurecht zu finden und sich erst mal selbst zu erkennen. Er langte nach seinem Handy und tippte die Nummer von Kriminalhauptkommissar Wolff in das Gerät. „Wir müssen uns treffen!“, meinte er. „Geht nicht“, erwiderte der Kriminalpolizist, schieß los, was gibt’s?“ Wolf versuchte sich zu erinnern. „Ich bemühe mich, das Bewegungsprofil dieses Jungen, Marcus, den Sohn von  Edith Oken-Holzer, zu erstellen. Welche Route er nahm, mit diesem Paketdienst, oder was auch immer er gemacht hat“, sagte er seinen alten Freund bei der Freiburger Polizei.

„Was willst du mit diesem alten Fall?“ rief Wolff aufgebracht, „dieser Fall ist geschlossen!“ Wolf Hammer schwieg einen Moment, dann hustete er vernehmlich. Er räusperte sich noch einmal, dann murmelte er: „Ich hatte ein Gespräch mit meinem Vater. Und er, ich meine mein Vater, erhielt einen Anruf von Hans, Dr. Hans. Du weißt, wen ich meine, Dr. Unrecht.

Am anderen Ende der Leitung war alles still. Nach einer Weile sagte der Kriminalist: „Aber dieser Mann ist tot, ich meine, politisch tot!“ Wolf Hammer antwortete kühl, „Ja, aber er hat noch immer seine Verbindungen, nehme ich an. Wolf erstarrte, als er den Kripomann brüllen hörte: „Was willst du, soll ich mich umbringen für dich?“

Jetzt musste Wolf seine Stimme gebrauchen. Er atmete tiefer, ruhiger und langsamer, dann, als er in seiner inneren Tiefe angekommen war, benutzte er seine bemerkenswerten Fähigkeiten, um sein Gegenüber aus der Nervosität in einen sicheren Hafen der Ruhe und Vernunft zu bringen. Und es gelang ihm, eins nach dem anderen, dann war der Weg geebnet, der Weg zu den so dringend benötigten Informationen.

Der Beamte leierte die Route und die Kundenliste herunter, wie sie auf den Fotokopien in der Fall-Akte zu lesen waren. Wolf hatte die Aufnahmetaste seines Handys gedrückt und ließ ihn reden. Der Physikstudent hatte in seiner letzten Tour hauptsächlich Firmen im Freiburger Industriegebiet Haid angefahren, die Tour hatte von 4.00 Uhr bis 7.30 Uhr gedauert.

„Ich brauche auch den Namen, die Adresse und die Telefonnummer des Freundes, der eigentlich die Tour fahren sollte, und der dadurch überlebt hat“, meinte Wolf zum Schluss. Wolf hörte es rascheln, anscheinend pflügte der Kommissar durch einen ganzen Wust ungeordneter Papiere, dann las er rasch das Gewünschte vor. „Ich sollte dir das alles wirklich nicht mitteilen, wenn das rauskommt, bin ich geliefert!“ Der Beamte schrie jetzt fast: „Wer wird mir meine Pension zahlen, du?“ Wolf sagte ganz cool: „Die Künstler-Sozial-Kasse, wer sonst?“ Dann drückte er die rote Ende-Taste seines Handys.

Wolf legte das Gerät jedoch nicht aus der Hand, sondern drückte nochmals einige Tasten. Als er hörte, dass abgenommen wurde, sprach er sofort mit seiner hypnotischen Stimme: „Ich möchte, dass du zuhause bleibst, du bist krank und kannst die Tour nicht fahren. Ich werde mich bei deiner Firma melden und die Tour für dich fahren. Jetzt gib mir die Telefonnummer, ich rufe für dich an. Schlafe jetzt, und ruh’ dich aus!“ Wolf hörte, wie das Atmen des Jungen ruhig wurde, und legte auf.

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„Es wird auch höchste Zeit, dass ihr euer Zeug auf die Reihe kriegt!“ schrie die Chefin von Marcus und seinem Freund vom Paket-Service. „Jedes Mal ein neues Gesicht, keiner kennt die Tour richtig, die Pakete werden einfach über den Zaun geschmissen, und ich muss hinter euch herfahren und den Salat in Ordnung bringen! So nicht! Ihr glaubt doch nicht, dass ich die Tour so oft wechsle, wie ihr eure Unterwäsche!“ Wolf Hammer betrachtete eine hagere, etwa dreißigjährige Frau mit struppigem, dunkelblondem Haar und einigen wie Rotzbollen wirkenden metallisch glänzenden Verzierungen an den Lippen und um die Nase.

Frau Nühbling vom Paket-Service in Kollmarsreute bei Freiburg war wütend, das konnte man klar erkennen, aber Wolf saß ruhig in ihrem Wohnzimmer, das ihr als Büro diente, und betrachtete den riesigen Vogelkäfig, der wie eine Hochsicherheitszelle mitten im Raum stand. Ein wahres Untier von Papagei hockte drinnen und schien irgendetwas zu beobachten, doch Wolf sah das eine blutunterlaufene Auge des Tieres unverwandt auf ihn gerichtet. Wie  bei einem Chamäleon schien es sich unabhängig vom Kopf bewegen zu können, wohin der mit blauen, struppigen Federn bedeckte Vogel ihn auch drehte, das Auge stierte drohend auf Wolf.

„Der macht nix!“ wollte ihn die Frau mit den spitzen Cowboystiefeln und engen Bluejeans beruhigen. Als sie sich zur Thermoskanne umdrehte, die auf einer Kommode stand, sah Wolf die Harley Davidson Stickerei auf ihrer mit vielen Ketten verzierten Lederjacke. Es war Mitternacht, und die Wohnung war absolut still. „Wir fahren nachher nach Kenzingen, sortieren die Tour, laden, und fahren sie aus. Dafür gibt’s keinen Lohn. Morgen fährst du alleine, dann gibt's fünfzig Euro, dasselbe wie deine sauberen Freunde kriegen!“

Wolf war froh, dass er nicht auch noch fünfzig Euro bezahlen musste für die Einweisungstour und nickte. Den Kaffee lehnte er ab. Dann gingen sie runter zum Fahrzeug. Es stand einfach an der Straße, ein unauffälliger Transporter, weiß, vom Typ Ducato oder Sprinter, er konnte es in der Dunkelheit nicht genau erkennen. Der Turbodiesel sprang an, sie legten die Gurte an, und seine Frau Nühbling ließ die Kupplung sehr sanft los. Überhaupt schien sie sich beruhigt zu haben, und während der Fahrt ins Lager nach Kenzingen sprach sie nicht.

Es drückte ihn an die Tür, als seine Chefin mit Schwung in ein hallenartiges Gebäude hinein fuhr. Innen war die Halle von vielen Neonleuchten hell erleuchtet, ein  Förderband teilte riesigen Raum der Länge nach in zwei Hälften. Ein weiteres Tor befand sich auf der anderen Seite des Bandes, auf ihrer Seite hatten sich zehn oder zwölf weiße Lieferwagen aufgereiht. Wolfs Chefin setzte ihren Lieferwagen rückwärts daneben und stieg aus.

Wolf Hammer warf sich seine Lederjacke um und wartete, als sie die hinteren Ladetüren öffnete. Das erste, was er sah, waren zwei Aluschienen, die innen an der Decke des Lieferwagens hingen. „Für meine Harley, ich fahr am Wochenende gern mal weg, aber ich hab dann den Karren als Wohnmobil dabei!“ Sie ging unvermittelt weg und Wolf folgte ihr.

In einer Ecke der Halle war in einem umgebauten Seecontainer eine Art Büro eingerichtet. Dort konnte man die Frachtpapiere holen, vermutete Wolf. Auf der anderen Seite des langen Förderbandes war inzwischen ein Fernlastzug eingetroffen, der jetzt von einem wie wild in der weiten Halle herumkurvenden Gabelstapler entladen wurde. Die Gitterboxen, randvoll gefüllt mit kleineren Paketen, wurden am Laufband, das etwa hüfthoch langsam dahin glitt, abgestellt. Mehrere Helfer warfen die Pakete aufs Band, und die Fahrer, die bei ihren Fahrzeugen standen, griffen sich jeweils das eine oder andere Paket heraus.

Auch Wolfs Chefin langte zu und bald hatte sie einen U-förmigen Stapel verschieden großer Pakete hinter ihrem Lieferwagen aufgereiht. Wolf sah staunend zu, wie sicher sie die ihren erkennen konnte. Er versuchte ein System dahinter zu erblicken, hatte aber keinen Schimmer. Dann las er die Aufschriften auf den Paketen. Sie hatten alle dieselbe, groß aufgedruckte Postleitzahl. Dahinter waren noch weitere Nummern. Diese bestimmten die Reihenfolge. Wolf Hammer hatte das Sortierungssystem erfasst.

Als der große Lastzug leer war, gingen alle erst mal in eine andere Ecke der Halle, wo weiße, billig wirkende und stark verschmutzte Plastikstühle um ein leeres 200 Liter-Ölfass, das offenkundig als Aschenbecher diente, geschart waren. Aus dem Fass drang ein gewaltiger, ekelhafter Dunst von alten Kippen. Jetzt sah sich Wolf die Leute an. Noch nie hatte er einen traurigeren Haufen gesehen.

Die Leute machten alle den Eindruck von tiefster Hoffnungslosigkeit, sie sogen an ihren Kippen, dass die Wangen sich höhlten, und ihr Blick war rastlos. Wolf Hammer fühlte sich ungewollt in den Film „Einer flog übers Kuckucksnest“ versetzt, Jack Nicholson mit irrem Blick im Irrenhaus, wie er die Insassen als Wissenschaftler verkleidet. Es waren Rasierte und Unrasierte, Junge und Alte, anständig Gekleidete und welche mit der Polenuniform, Trainingshosen mit weißer Beinlinie und nicht passenden Oberteilen, aus diesem billigen Polyesterstoff, der erst glänzte, dann ausfranste. Jeder dieser Menschen war ein Unikat, aber ihnen allen war eines gemeinsam: Trostlosigkeit.

Es wurden hier keine Gespräche geführt, sondern lediglich Bemerkungen gemacht. Wolf wusste auch nicht, an wen sie gerichtet waren, niemand reagierte auf eine. Zusammenhanglos wurden weitere Bemerkungen gemacht, doch waren diese Bemerkungen nicht als Antwort gedacht. Die Worte kamen mit viel Rauch aus Mündern, die weit nach unten gezogen waren. Die Stimmen waren heiser, ob aus unterdrücktem Zorn, oder wegen des exzessiven Nikotingenusses, Wolf Hammer wusste es nicht.

Nach einer Weile wandte er sich an seine Chefin. „Worauf warten wir?“ „Auf den zweiten LKW. Das ist das Schlimmste, das Warten. Die meisten hören auf, nicht weil sie die Tour nicht fahren können, sondern weil sie das Warten nicht aushalten.“ Danach warteten sie schweigend. Es war zwei Uhr geworden. Dann halb drei. Um drei Uhr kam dann endlich der zweite LKW. Das Auspacken und Einsortieren ging voran wie zuvor, und um vier Uhr morgens stoben die ersten Lieferwagen aus der Halle.

Sie fuhren durch die Nacht, entlang der Route, die von den Nummern vorgegeben war. Schon im nächsten Dorf hielten sie an und Wolf sah, wie Frau Nühbling das struppige Haar aus der Stirne schob und zwischen die Sitze langte. Das hellbraune Haar fiel ihr sofort wieder über die Augen, doch sie fand das Gesuchte ohne hinzusehen. Es war ein braunes, längliches Gerät mit einem Display und einer gewaltigen Anzahl von Knöpfen. Es war ein Infrarot-Scanner, der die Nummern lesen konnte, die auf den Paketen standen.

Die Kurierfahrerin stoppte ihr Fahrzeug, schob die Seitentüre auf und scannte das erste Paket. Es piepte. Sie schnappte sich das gescannte Paket. Wolf hatte seine Scheibe herunter gedreht und sah vom Beifahrersitz aus zu, was seine Chefin machte.

Der Lieferwagen stand vor einer Tankstelle. Es war tiefste Nacht, kein Laut zu hören. Leise kam ein Ticken aus dem Motor des Lieferwagens, der Turbo kühlte ab. Das Paket wurde vor die Türe der Tankstelle gelegt, und sie fuhren weiter. Beim nächsten Halt, es war in Marckolsheim, warf sie das Paket einfach über einen niedrigen Zaun in Richtung eines unbeleuchteten Gebäudes. Im selben Dorf hielten sie noch mal, nachdem sie von der Hauptstraße in ein tief schlafendes Neubaugebiet gefahren waren. Dieser Halt brachte eine Besonderheit. Sie holte einen Ring Schlüssel hervor und schloss die Heckklappe eines vor einer Doppelhaushälfte geparkten Opel Caravan auf, in den sie das Paket ohne Kommentar hineinlegte.

Mittlerweile war Wolf etwas müde geworden, aber die Routine des Fahrens, Anhaltens, Pakete irgendwo Hinwerfens und Weiterfahrens war auch reichlich einschläfernd. In einem nachtschlafenden Dorf mit einem großen Industriegebiet ganz in der Nähe Freiburgs fuhren sie durch ein sich automatisch öffnendes Tor und kamen zu einem hell beleuchteten Pförtnerhäuschen.

Frau Nühbling reichte die Frachtpapiere hinaus und zeigte dem Uniformierten die Stelle auf der Liste, wo die Firma TBT-Tiefbohrtechnik aufgeführt war. Der Posten prüfte die Eintragung mit Hilfe einer gewaltigen Bifokalbrille, dann gab er das zweite Tor des Doppelzaunes frei. Im Zentrum eines riesigen, hell erleuchteten Geländes stand ein gewaltiger, ebenso breiter wie hoher Fabrikbau, um den herum in lockerer Reihenfolge ebenso hell erleuchtete Gerüste mit undefinierbarem Zweck in den tiefschwarzen Nachthimmel ragten.

Die Stille der Nacht wurde von den nach oben gerichteten Scheinwerfern noch überhöht, der Eindruck von Flak-Scheinwerfern der Dreißiger Jahre und Leni Riefenstahls Propagandafilmen drängte sich unwillkürlich auf. Die bombastische Kulisse stand anscheinend ohne Zweck da, zumindest konnte Wolf keinen erkennen.

Frau Nühbling fuhr um das riesige Gebäude der Tiefbaufirma herum und hielt vor einer kleinen Metalltüre. Sie griff nach ihrem Schlüsselbund und stieg aus. Sie öffnete die Schiebetüre an der Seite des weißen Lieferwagens und holte das Paket heraus. Wolf Hammer war wie bei allen Stopps sitzen geblieben und betrachtete, wie sie die kleine Metalltüre öffnete. Sie warf das Paket hinein und schloss wieder sorgfältig ab. Dann fuhren sie wieder zum Pförtnerhäuschen. Diesmal kam der Uniformierte nicht heraus, sondern das Außentor öffnete sich auf seinen Knopfdruck. Er winkte, und sie fuhren in die Nacht.

Inzwischen waren sie Freiburg mit jedem Dorf etwas näher gekommen, und Wolf erkannte das Industriegebiet Haid. In der breiten Hauptstraße mit den schwächlichen, noch ganz zaghaft wachsenden Platanen waren die Parkplätze fast alle unbesetzt, etwas Besonderes in Freiburg. Nachdem sie an der Niederlassung von Jaguar Deutschland vorbeigefahren waren, kam die herrschaftlich aussehende Residenz der Firma LiteAir in Sicht. Die breite, leicht aufsteigende Auffahrt zum Eingangstor war orange-gelb ausgeleuchtet, und Wolf sah die matt schimmernden Linsen der TV-Kameras, die dem Lieferwagen zu folgen schienen. Hier hielt Frau Nühbling direkt vor dem Haupteingang und legte das Paket achtlos davor ab. Dann fuhren sie die andere Seite der mit Platanen beschnittenen gesäumten Firmenauffahrt wieder hinab. Wäre sie mit einem feinem, herrschaftlichem Kieselbelag ausgestattet gewesen, könnte man das Ensemble tatsächlich mit einem Schloss aus einem alten Horrorfilm verwechseln.

Und wie in einem Film sah Wolf im Wegfahren, dass sich hinter einem Fenster des futuristisch wirkenden Fabrikgebäudes ein Gesicht zeigte. Ein Mensch hatte sie angeschaut, so viel war sich Wolf Hammer sicher, obwohl er nichts Genaues erkennen konnte. Es war eher die Bewegung gewesen, die er aus dem Augenwinkel bemerkt hatte, und zum fokussieren war es zu dunkel gewesen. Außerdem hatte seine Chefin den Lieferwagen beschleunigt, als sie wieder auf die Hauptstraße einbogen.

Als sie nach der letzten Ablieferung wieder in Kollmarsreute ankamen, machte seine Chefin nicht gleich den Motor aus, sondern ließ ihn sanft schnurren, während sie sich ihm zuwandte. „Was ich seltsam finde, du hast ja nicht ein Wort gesprochen!“ Frau Nühbling zündete sich eine Selbstgedrehte an. Wolf Hammer antwortete nicht. Sie sagte auch nichts, sondern blies den Rauch durchs halb herunter gedrehte Fenster. „Und keine einzige Frage!“ Sie wischte wieder ihr struppiges Haar weg, das gleich danach wieder an den alten Platz zurück fiel.

„Willst du morgen um dieselbe Zeit die Tour fahren?“ fragte ihn Frau Nühbling. Allein die Aussicht, wieder in dieser schrecklichen Halle auf einen vielleicht nie eintreffenden LKW warten zu müssen, schreckte ihn ab. Und für einen Fünfziger? Das war der Mühe nicht wert. Aber könnte er denn irgendetwas herausfinden, wenn er die Nachttour abfahren würde, genau wie Marcus Oken-Holzer, in seiner letzten Tour vor seinem Tod, fragte sich Wolf.

***

Ich weiß nicht, warum ich immer an die alten Zeiten zurückdenken muss, waren sie so goldig, ich denke nicht. Aber ich habe dir von dem Spiel erzählt, das war ein Spaß, das kann ich dir sagen, wir nannten es Teekesselchen. Kennst du das nicht? Sei kein Depp, es bedeutet eigentlich nichts, weil es nämlich ein Code ist.

Eine Person wird hinaus geschickt, sie hat den Raum zu verlassen, dann beraten wir uns und denken uns den Code aus. Dann muss die Person wieder herein kommen und raten. Weil wir nur codiert über das Ding reden, weiß sie es nicht, ich meine die Person, die draußen war, und wir lachen uns die Rübe ab, weil wir es nämlich wissen. Wir lachen natürlich nur inwendig, aber trotzdem ist es lustig.

Das Geheimnis liegt im Deutsch selbst. Dachtest du, ich spreche es nicht gut genug? Falsch! Du Depp! Ich werd´s dir erzählen, wenn du Geduld hast. Ich verstehe halt weit mehr, als ich reden kann. Patient, das ist in Deutsch einer, der im Krankenhaus ist. Oder krank, wie du. Und im Englischen ist es halt jemand, der Geduld hat. Oder es heißt eben mit jemandem Geduld haben, wie ich jetzt mit dir, du Depp.

Jedenfalls, im Deutschen gibt es viele Worte mit mehr als einer Bedeutung und wir verkörpern so eine Bedeutung und wir reden nur über sie oder von ihr und natürlich ist es allezeit dasselbe Wort und die Person, die hinaus musste, hat zu raten.

Einmal verarschten wir Mitch. Dieser Depp, er war eine Weile mit uns zusammen gewesen, er war nie Student wie wir es waren, aber er hatte ein Auto, einen alten VW, einen Volkswagen Käfer. Jetzt, meine Kameradin und ich, fragten wir ihn, ob er mit uns Teekesselchen spielt.

Wir wohnten in der Einliegerwohnung im Keller eines Lokalpolitikers, wir hatten einen eigenem Eingang. Der Politiker hatte einen Hund, den wir füttern mussten, wenn er im Urlaub war. Wir mussten auch die Wohnung von ihm und seiner Familie putzen. Seine Haushälterin hatte auch manchmal Urlaub, jedes Jahr, für sie kam dann eine Nachbarin.

Jedenfalls war der Hund auch unser Business, und wir gingen fast jeden Tag mit ihm spazieren. Mitch war ein schlanker Kerl mit langen, dunklen Haaren, sehr intensivem Blick, ich gebe zu, er sah aus wie der junge Saul Bellow. Wir hatten eine Runde Teekesselchen gespielt, Eutha hatte ein paar Gläser Plonk und ich mein siebtes Bier, während Mitch nie trank, das sag ich dir. Er war so nüchtern wie ein Mönch und ebenso langweilig. Deshalb wollten wir auch mit ihm spielen.

***

Wolf Hammer erwachte mit einem Ruck. Er hatte eine Berührung gespürt, wie wenn jemand ihn an der Hüfte gestupst hätte. Verschreckt öffnete er die Augen. Das Sonnenlicht schien mit Macht durch die Vorhänge seiner Hotelsuite im Freiburg City Hotel, und er wusste, er hatte wieder einmal verschlafen. Die goldenen Strahlen zeigten ihm, dass es bereits später Nachmittag war. Aber welcher Tag? Er wusste es nicht.

Die Suite schien ihm so merkwürdig fremd, als ob diese Umgebung nicht zu seinem Leben gehörte. Manchmal fühlte er sich wie ein Wanderer, nirgends daheim. Aber Heimat ist, wo deine Freunde sind, beruhigte er sich und ging duschen.

Später, unten an der Rezeption, grüßte er Anja Ischtar, die Besitzerin des Hotels, mit einem unsicheren Lächeln. Sie schaute weg, ging ihm aber nach ins Frühstückszimmer, das um 15.00 Uhr leer war, und bereitete ihm schweigend ein Frühstück. Er fühlte sich alleine in dem weiten Raum, dessen goldene Laternen am Fensterbrett durch das Sonnenlicht jetzt genauso freundlich leuchteten wie außen in der kalten Nacht. Er griff nach dem Handy und rief nacheinander die Firmen an, die auf der Liste standen, die sein Freund von der Kripo ihm gegeben hatte.

Nacheinander rief er die Firmen an, und nacheinander gaben ihm die Sekretärinnen, Empfangsdamen und Telefonaushilfen die gewünschten Informationen, als ob es keinen Datenschutz gäbe. Einige lasen ihm aus einem Buch vor, das sie erst in der Schublade hatten suchen müssen, und in dem die Lieferungen verzeichnet waren, aber sie konnten die Handschrift so schlecht lesen, einige mussten sich erst in der Rechnungsabteilung erkundigen, andere riefen die Daten einfach von dem Schirm ab, den sie vor sich hatten.

Bei allen Firmen stimmte die Anzahl der am Mordtag empfangenen Pakete mit der Lieferliste überein. Bis auf eine. Die Ausnahme war der letzte Stopp auf der letzten Tour des toten Jungen. Es handelte sich um die LiteAir AG, in der Nähe des Freiburger Solar Forschungs-Zentrums, in der Haid. Niemand in dieser Firma hatte ein Paket bestellt, und doch wurde eines geliefert.

Er schmeckte den Nachgeschmack des Kaffees auf der Zunge, der trügerische Glanz des Nachtschattengewächses war dem bitteren, beißenden Odem gewichen, welcher der wahre Kern des Truges war. Das Sonnenlicht war jetzt nicht mehr golden, es hatte eine Spur Rot in sich, der Spätnachmittag wurde zum Abend. Bald würden die ersten Gäste zum Abendessen kommen und seine Einsamkeit stören. Bei einem plötzlichen Klingeln schreckte er auf, fast hätte er seine Tasse umgeworfen. Es war sein Handy.

Zuerst erkannte er die Stimme nicht. Der harte östliche Akzent des Mannes jedoch erinnerte ihn an einen Bären. Da fiel es ihm ein. Mirek, schrie er, du Bär, was machst du denn, ja, mir geht’s auch gut. Es war Mirek. Sie hatten sich in Paris getroffen, Wolfs damalige Freundin Joanne hatte ihre Freundin Greta getroffen, und die war mit Mirek befreundet. Eine lange Geschichte. Paris, die Stadt der Liebe, in seinen Studentenjahren hatte auch Wolf Hammer diesen Effekt erfahren. Joanne war auf den Turm der Kirche Notre Dame gestiegen, Wolf sah ihr hartes Gesicht, und staunte über die Masse schwarzen Haares, das der Wind zerzauste, und hatte sie angesprochen. Sie war Amerikanerin, studierte Musik, und suchte ein Zimmer mit Flügel. Greta studierte ebenfalls Musik, aber mit einem transportableren Instrument, sie spielte Geige.

Während Mirek ins Handy brummte, ließ Wolf die Vergangenheit wieder auferstehen. Joanne und er erzählten sich ihre Lebensgeschichte, saßen in den Cafés von Paris und betrachteten die Vorübergehenden. Joanne war die Tochter einer Frau mit zwei Seelen, zwei Ehemännern, und so bekam sie auch zwei Geburtstage. Joanne war ständig in der Obhut von Shrinks, den Seelenklempnern, und stets kam sie mit verheulten Augen aus den Sitzungen.

Natürlich war das alles zwanzig Jahre her, aber Wolf erinnerte sich genau an sie. Er hatte auch Greta getroffen, sie und ihr Freund Mirek hatten Wolf und Joanne öfters eingeladen. Greta war ein Rotschopf, sie kam aus Irland, hatte eine lange, knochige Gestalt mit riesigen, krallenartigen Händen, welche die Geige roh schüttelten und würgten, und dennoch erklangen weiche Töne, zu aller Verwunderung.

Ihr Freund war aus Ungarn geflohen, er war Wissenschaftler. Sein Name war Mirek Isopodan, er sah aus und klang wie ein Bär. Mirek war auch ein guter Koch, an seinem Geburtstag bereitete er Cocque au Vin, eine französische Spezialität, Hähnchen in Weinsoße im Backofen, mit gebackenen Kartoffeln, Zwiebeln und Karotten.

Nach dem Essen musste Wolf mit zum Pariser Institut, wo Mirek arbeitete. Es war weit nach Mitternacht, alles war zu, aber der Wissenschaftler hatte einen Schlüssel. Er zeigte Wolf seine Räume, gefüllt mit technischen Apparaturen, Bildschirme voll grüner, zitternder Linien, ungewiss zappelnd wie von einem geheimen Leben erfüllt, unbekannt für Wolf, alles offenbarend für Mirek, den Sucher neuer Elemente.

Das war alles Jahre her, aber Wolf erinnerte sich genau. Einmal waren sie nach Venedig gefahren. Sie hatten sich in einen Mietwagen geklemmt, einschließlich Violine, und fuhren durch die Nacht. Von Paris nach Florenz, dann nach Venedig, ohne Platz um die Füße auszustrecken. Sie waren alle jung damals, niemanden schienen die Strapazen zu stören.

Wolf lehnte seinen Kopf in das weiche, glänzende Haar von Joanne, dessen tiefe Schwärze die Scheinwerfer der anderen Autos reflektierte. Die Amerikanerin hatte das Haar einer Indianerin, es fiel ihr hinab bis zur Hüfte. Sie hatte die Nase von Little Big Feet, ihre Augen standen so dicht bei einander wie bei ihm, aber was alles übertraf war ihr Benehmen. Für eine Musikerin hatte sie eine überraschend schrille Stimme, sie bewegte sich in abrupter Hektik, und schrie mit großer Lautstärke, wenn sie sich über etwas aufregte.

Mirek fuhr am Tage ruhig und sicher, aber in der Nacht wurde die Fahrt mit ihm zum Albtraum. Der ungarische Wissenschaftler glaubte felsenfest, dass das blaue Kontrolllicht das Fahrlicht anzeigte, während er voll das Fernlicht drin hatte. Die Scheinwerfer seines Leihwagens schienen direkt in die Pupillen der anderen Autofahrer, und die gaben natürlich erbost die Lichthupe. Mirek schimpfte über die Idioten, ließ aber das Fernlicht die ganze Nacht hindurch an.

Es war spät geworden, alle schliefen fest, außer Mirek. Der wurde jetzt auch müde und hielt an. Davon wurde Wolf wach und stieg aus. Die Geräusche der anderen Autos waren alles, was seine strapazierten Ohren wahrnahmen. Oder war es der Wind? Wolf gähnte, dann schloss er die Augen. Später hatte er einen Krampf im Bein, er schob Joannes Kopf von seinen Knien und stieg aus. Die kalte Nachtluft in der Nase, hörte er wieder das Geräusch eines regen Verkehrs. So viele Autos in der Nacht, dachte er, und schaute sich um. Der Wind war kühl, und er zitterte.

Dann sah er den Ozean. Er war direkt vor seinen Füßen. Noch ein Meter, und der Wagen wäre im Wasser gestanden. Wie konnten sie am Strand parken und nicht an einem Parkplatz, Wolf staunte. Den Rest der Reise hatte er vergessen, die Uffizien in Florenz, die Kanäle in Venedig, das schöne Murano-Glas, das er so liebte, doch diesen Moment des Erkennens des Ozeans am frühen Morgen hatte er im Gedächtnis behalten, während er noch immer im Freiburger City Hotel seine Kaffeetasse mit dem jetzt kalten Kaffee in der Hand hielt.

Aus dem Handy quäkte immer noch Mireks Stimme. Wolf hielt das Gerät näher ans Ohr. Jetzt konnte er seinen Freund deutlicher hören. „Warum kommst du nicht rüber für einen kurzen Besuch?“ fragte Mirek. „Ich bin mitten in einem Mordfall!“ antwortete Wolf, aber Mirek unterbrach ihn: „Hör zu. Ich habe mir den Knöchel verstaucht, kannst du uns nach Südfrankreich fahren?“

Der Wissenschaftler ließ jedes Jahr für eine Weile sein Institut an der Pariser Universität sausen und fuhr in die Provence, um etwas auszuspannen und die Publikationen zu bearbeiten, die seine Assistenten und Schüler vorbereitet hatten. Die taten eh das Meiste, aber er musste zumindest seinen Namen drunter setzen, scherzte Mirek oft. „Komme doch einfach übers Wochenende, ich koche was, und du fliegst zurück. Nimm einen Flug von Basel, dann ein Taxi, und du kriegst was zu essen!“ Wolf Hammer schüttelte den Kopf, dann erinnerte er sich an den Cocque au Vin und sagte zu.

“Ist das nicht großartig, alle meine Kunden sind immer noch in Anjas Computer, und meine Lektionen können stattfinden, als ob ich nie weg gewesen wäre!“ Wolf Hammer duckte sich unter der schweren Stimme von Strohmax, der nie zugeben würde, dass er nicht weg gewesen war, sondern gesessen hatte. Außerdem ließ er offen, ob er wusste, dass Wolf die Kundenkartei gestohlen hatte...

Der Esoterikveranstalter setzte sich neben Wolf und bestellte lauthals einen Wein. Es schien als ob er mit Wolf reden wollte. Vielleicht würde er sein Angebot, Wolf wieder im Team zu haben, erneuern. Wolf bekam unerwartet eine Gnadenfrist, als sein Handy quengelte. Es war Duftmichel, der ihn fragte, ob er mal kurz in sein Büro kommen könnte. Nur zu freudig sagte Wolf zu, um von Strohmax weg zu kommen. Er bestellte ein Taxi.

***

Das Taxi hielt am Schwabentor, und Wolf Hammer brauchte nur ein paar Treppenstufen hinunter zu gehen, um zur Insel zu gelangen, ein Teil Freiburgs, der ihn sehr an Venedig erinnerte. Schmale hohe Häuser waren direkt über einen breiten Bach gebaut, und gusseiserne Zäune schirmten nicht viel vom sanften Murmeln der eiligen Wellen ab.

Kurz bevor er die erste Stufe der Sandsteintreppe erreichte, verhielt er noch einmal seinen Schritt. Fast wäre er auf dem historischen Kopfsteinpflaster Freiburgs ausgeglitten, aber er fing sich und schaute zurück. Nach oben, zum Tor. Innen besaß das Stadttor eine Malerei mit einem Bauernwagen, auf dem Fässer transportiert wurden, aber außen, zu den Feinden hin, richtete der Heilige Georg seine Lanze gegen den Drachen. Die Sonne fing sich im metallisch blinkenden Heiligenschein und der irdische Kämpfer schien ihm Mut machend zuzublinzeln.

Der Duftmichel hatte sein Büro eigentlich gleich neben Manuelas Geschäftsräumen, dachte Wolf, als er um ein Gebäude gegenüber dem Feierling Biergarten herumging, um durch den Hintereingang Michels Wohnung zu betreten. Er nannte dies sein Büro, aber Wolf sah schon beim Eintreten, dass das Ledersofa, als Besuchersofa getarnt, Michels Schlafplatz war. Michel begrüßte Wolf wie einen alten Freund, sie kannten sich, seit Wolf Hammer einen Motorradmörder jagte, und mit seinem Rolling Business einem Marktbetrieb getarnt hatte. Michel war ein Marktfahrer, aber er wollte unbedingt Schriftsteller werden und arbeitete für eine Freiburger Straßenzeitung.

Eine Wand des Einzimmer-Apartments direkt unter dem Dach des mittelalterlichen Hauses mit seinen schiefen Fachwerkbalken war ganz mit vom Boden bis zur Decke reichenden Holztüren verdeckt, die aussahen wie die Klapptüren von einem Saloon in einem Western. Eine offene Abteilung präsentierte den ganzen Stolz Michels, eine riesige italienische Kaffeemaschine, die zur Begrüßung freundlich zischte, als Michel die Türe für seinen Freund öffnete.

„Kann ich dich mal was fragen?“, sagte Wolf anstelle einer Begrüßung. Er setzte sich auf das schwarze Ledersofa, und Michel drehte seinen ledernen Chefsessel vom Schreibtisch weg und setzte sich. Auf der blanken Fläche des Schreibtisches waren eine Bürolampe, ein Laptop, eine Maus und ein Kombifax, sonst nichts.

Der Laptop hätte eigentlich in ein Museum gehört, es war eher ein Schlepptop, aus Taiwan, ein IBM-kompatibler 286er von vor 1990 mit dem ersten Windows und dem ersten Word in seinem winzigen 20 MB-Gehirn. Es hatte noch keine Batterie und musste eingestöpselt werden, es wog eine Tonne.

Der Duftmichel sah Wolfs Blick und meinte stolz: “Ich speichere alles im RTF-Format, das können die anderen Computer auch heute noch lesen.“ Wolf sah ihn freundlich an: „Du schreibst für diese Zeitung?“ Michl drehte sich etwas auf seinem Chefsessel und hantierte an der jetzt gemütlichen Kaffeeduft ausströmenden Maschine. „Diese Zeitung druckt alles, was ich schreibe!“ Er ging zu den Klapptüren, deren schräge Lamellen den Blick auf das Innere verwehrten, und zeigte Wolf auf den dahinter liegenden Regalen sauber gestapelte Kartons. Er holte einen heraus und Wolf sah hunderte von Disketten. Offensichtlich verwahrte er nichts in seinem Laptop, sondern alles außerhalb. Innen war ja auch kein Platz, fand Wolf, und schob eine Diskette rein. Die Maschine war recht laut, aber das orange Leuchten auf dem Bildschirm zeigte Daten eines CRD-Programms.

Michels diverse Karteiprogramme waren alphabetisch sortiert und erwiesen ihn als einen Privatgelehrten mit einer Liebe für alte Sprachen. Es befanden sich auch recht viele Nachschlagewerke in den Regalen, aber auch sie waren hinter den Klapptüren versteckt. Ebenso die Bettbezüge und Kopfkissen, denn das war ja sein „Büro“.

Michel reichte Wolf einen echten italienischen Cappuccino und rührte verlegen in seinem. „Ich bin hier in meinem Wohnklo mit Kochnische, alle denken es ist nur mein Büro, und jetzt kommt meine Exfrau und möchte in Urlaub!“ klagte er. Wolf hatte sich die Zunge verbrannt, blies heftig und blickte nur fragend. „Ja, aber sie will dass ich die Tochter für die Ferien zu mir nehme, wo soll ich sie unterbringen?“ Wolf Hammer zuckte die Schultern, so einen heißen Kaffee hätte er nicht erwartet.

Michel versuchte es noch einmal: „Kannst du sie nicht aufnehmen?“ Wolf erinnerte sich, dass er einmal einen Termin für Michel wahrgenommen hatte, als dieser dringend nach Stuttgart musste, um die Tochter zu besuchen. Weil es eine angenehme Erinnerung war, er hatte nämlich die Bekanntschaft einer wunderbaren Sängerin gemacht, schaute Wolf freundlich drein. Sofort drängte der Duftmichel nach: „Du hast doch eine Suite im City Hotel, einige Räume, du kannst das!“

Wolf Hammer nippte schweigend und blies den Schaum weg. „Das ist höchst ungewöhnlich, aber es scheint keinen anderen Weg zu geben.“ Er bemerkte die gedrückte Stimmung von Duftmichel, die Scheidung hatte ihn schwer mitgenommen, kein Geld, kein Haus, kein Auto, keine Tochter. Wolf konnte die Angst des Mannes förmlich riechen, der seine Tochter liebte, aber nicht in der Lage war, ihr irgendetwas bieten zu können außer seiner Liebe.

„Ich werde mal schauen, obwohl es nicht ganz angebracht wäre, als Junggeselle...“ Er beendete seinen Satz nicht, aber Michel schien jetzt ganz entspannt: „Ich wusste, dass du mein Freund bist, und diese Anita...“ Wolf korrigierte ihn: „Anja“, und Michel fiel ein: „Anja wird sich natürlich um sie kümmern. Ich rufe meine Frau noch heute Abend an.“

Als Wolf die immer noch sehr warme Tasse wegstellte, hatte er plötzlich eine Idee. „Liest du Englisch?“ fragte er, und Michel nickte. „Aber so gut, dass du auch Vorlesungen halten kannst?“ Michel nickte heftiger. Wolf überlegte: „So werden wir es machen. Du hältst meine Vorlesungen im City Hotel, und deine Tochter bleibt die Ferien über in meiner Suite. Die notwendigen Unterlagen erhältst du von Strohmeier, nenne ihn einfach Strohmax, Anja weiß auch Bescheid, frage sie nach den Unterlagen.“

Jetzt, da es in Arbeit ausartete, war Duftmichel nicht mehr so glücklich, aber das sollte Wolf nicht kümmern. Die Hauptsache, er konnte nach Paris und Mirek in seine wohlverdienten Ferien nach Südfrankreich fahren. Einen neuen Capuccino abwehrend, runzelte er die Stirn, dann fiel ihm noch was ein: „Du hast mir nie ihren Namen gesagt!“ Michel begleitete ihn hinaus und murmelte: „Nenne sie einfach Miriam. Vielen Dank, Wolf, keine Angst wegen der Vorlesungen, ich mache das seit Jahren.“

Den Weg zurück ging er zu Fuß. Er kam über eine der sanft geschwungenen Brücken über den Bach über viel Kopfsteinpflaster durch immer schmaler werdende Gässchen, bis sich der Blick öffnete auf den weiten Münsterplatz. Die Markthändler hatten ihre Stände in einer Reihe um die hohen Wände der großen Kirche aufgeschlagen und genossen die Sonne. Touristen schlenderten hin und her, betrachteten alles, während die Freiburger Ureinwohner giftige Bemerkungen über ihre offenen Münder abließen. Doch heimlich waren sie stolz über die Bewunderung der Touristen, insbesondere über die Höhe des Kirchturmes.

Wolf Hammer vermied es, das Haus anzuschauen, welches das Mittelalter-Museum beherbergte. In der Straßenzeitung hatte eine Kollegin von Michel die Praktiken der damaligen Zeit dokumentiert, und auch Freiburg hatte da keine allzu rühmliche Rolle gespielt. Er ging zwischen zwei Säulen hindurch zum Haupteingang des Münsters direkt unter der einarmigen Uhr am hohen Turm und schaute hoch zu den neu renovierten Reliefs.

Innen in dem Kirchenraum musste er erst seine Augen an die Dunkelheit anpassen. Er ging entgegen dem Uhrzeigersinn und drehte sich um. Sein Lieblings-Buntglasfenster war teilweise verdeckt und zeigte keine vollendete Rundung, aber Worte können die Farbmacht und Strahlkraft der Hunderte von Glasplättchen, mit Blei gefasst, nicht beschreiben. Das Sonnenlicht draußen fiel durch Glas, das unten dicker war als oben, ein Beweis für die Viskosität von Glas, und ein Beweis, dass es Jahrhunderte alt ist. Die Farben schienen unwirklich, Rot, aber was für ein Rot, und das Blau war wie aus den Tiefen des Weltalls. Er hatte dafür keine Worte.

Danach schaute er zum Eingang, über dem die Madonna thronte. Die gesamte Kirche ist ihr geweiht und heißt “Münster Unserer Lieben Frau”, sie ist eine himmlische Mutter, die Hohe Gottheit, mit einem roten und blauen Mantel, der mit goldenen Sternen geziert ist.

Er ging weiter gegen den Uhrzeigersinn und kam zu dem Fenster mit dem himmlischen Drachentöter. Nicht der Heilige Georg, wie viele vermuten. Seit wann haben Menschen Flügel? Abgebildet ist ein Engel, derselbe, der am Eingang des Paradieses sein flammendes Schwert kreisen lässt.

Er drehte sich um und betrachtete die bemalte Statue der Madonna, die auf der Schlange und der Mondsichel thront, umgeben von Tausenden Devotionalienlichtern. Wolf schaute schweigend, dann verließ er das Münster. Draußen standen im harten Licht die wieder aufgebauten Häuser rund um den weiten Platz. Sie waren bemalt im Stile der Sechziger, besonders die Stadtbücherei. In deren Schatten hockte ein Verkäufer. Wolf kaufte den Freibürger und las in der Straßenzeitung die schon zum zweiten Male abgedruckte Serie von Carina über die Hexen. Marienverehrung und Hexenwahn, alles gleichzeitig, nicht nur im Mittelalter. Er dachte an eine andere Madonna und ihre Adoption, an Jugendkult und das Umwerfen von Rollstühlen, an Jugendwahn und Altersverachtung.

Hinter der Stadtbücherei waren Mülleimer und ein schmaler Durchgang, die Synagoge hatte an 2001 vermietet, ein CD-Shop und linksgerichtete Bücher. Die alte Synagoge war weg. Dafür wollten die Stadtväter einen offenen Platz vor der Uni schaffen, dieselbe, an der Heidegger ein paar Tage präsidierte, als Vertretung, und schon seinen Freund Husserl rausschmiss, in vorauseilendem Gehorsam sozusagen. Denn seit wann pflegen Vertretungen in Ämtern die Arbeit zu erledigen, anstatt sie für die Abwesenden liegen zu lassen?

Wolf wanderte durch den Stadtgarten bis zum Siegesdenkmal, auch das war verlegt worden, die Unterführungen waren unzugänglich und beherbergten einen Club. Jetzt sah er die Taxis, und eines reagierte auf sein Winken. Wolf sank hinein und sagte: „Zum City Hotel.“ Der Fahrer fing an zu schimpfen, es wären doch nur ein paar Schritte, und Wolf stieg aus. Das nächste Taxi beherbergte einen freundlichen Fahrer, der ihm sofort die Türe öffnete und ihn in respektvollem Schweigen hinfuhr. Wolf bat ihn zu warten. Der Fahrer fragte, ob er den Taxameter ausschalten sollte, aber Wolf sagte, es dauere nicht lange, er solle ihn laufen lassen.

Das Taxameter tickte, während Wolf Hammer oben in seiner Suite seine Sachen wahllos in den großen Trolley warf. Er schmiss den Laptop oben drauf und schnappte sich seinen leichten, beige-farbenen Staubmantel. Dann schob er sich den Hut auf die Stirn und eilte nach unten, um bei Anja zu bezahlen. Er drückte die Goldcard in den Schlitz, tippte den Code und rief im Hinausrennen: ,,Ich ruf' dich an, wenn ich wieder da bin!“ Fast stolperte er über den dumm dastehenden Duft-Michel.

Der hatte sich gerade den großen Trolley geschnappt und sah aus wie ein Vertreter, der bei der Hotelchefin einen großen Verkauf landen wollte. Hinter einer Kübelpflanze stand, gut versteckt, Strohmax; der Esoterik-Veranstalter zeigte tatsächlich erste Anzeichen von Eifersucht. Es war eine herzerwärmende Szene, dachte Wolf, und hielt inne, während Michel Anjas Arm ergriff. ,,Anita!“ rief Michel und verdrehte die Augen.

„Nenn' mich Anja, und darf ich Michel zu dir sagen?" fragte Anja. Dann fügte sie, etwas leiser, noch etwas hinzu: „Ich kann meinen Arm nicht bewegen!" Wolf Hammer wollte dringend hinaus zu seinem Taxi, aber er verhielt den Schritt und starrte auf die beiden, genau wie Strohmax. Duft-Michel ergriff den lose herabhängenden Arm von Anja und fühlte nach dem schmerzenden Gelenk.

Jetzt sahen die Tatzeugen etwas Erstaunliches: Duft-Michels Arm berührte nicht etwa versehentlich ihren Busen, nein, er hob die große, schwere Brust ein gutes Stück in die Höhe. Seine andere Hand wanderte erst sanft über die Rundung ihrer Hüfte, dann tiefer, griff zu, und dann hob er auch dort etwas an. ,,Was sagt dein Arzt?“ wollte er wissen.

Anja schien von alledem nichts zu bemerken. Sie erzählte, dass sie Krämpfe habe und Massagen bekomme, aber jetzt wurde Michel richtig böse. „Er schrie: ,,Hat das dein Arzt per telefonischer Ferndiagnose rausbekommen?“ Zunächst muss man doch eine Anamnese durchführen, dann kann man eine Diagnose stellen! Erst wenn man alle medizinischen Wege durchgeführt hat, dann kann man diesen modischen Schnickschnack machen, diese Massagen, und so!“

Wolf drehte sich zu Strohmax: „Kannst du meinen Koffer nehmen?“ Als er die volle Aufmerksamkeit von Strohmax hatte, schaltete er seine Stimme ein: ,,Du wirst Duft-Michel helfen, gib ihm alle Details, besonders die Kundenliste und meine Unterlagen für die Vorlesungen, sei nicht eifersüchtig wegen Anja, und wach' auf wenn ich die Finger schnipse!“

Wolf schnipste und fragte Strohmax nochmals, ob er ihm mit den Koffern helfen könne. Zusammen mit dem hilfsbereiten Fahrer trugen sie alles in den Kofferraum, nur den Trolley mit dem Laptop nahm Wolf auf den Rücksitz. Die Türen schlossen sich mit einem satten Plopp und Wolf überlegte für einen Moment, ob er einfach zum Bahnhof fahren und von dort den Flughafenbus nehmen sollte, aber dann rief er doch: „Zum Airport Basel Mulhouse!“ Der Fahrer lächelte. Er schaute im Rückspiegel nach Wolfs Gesicht.

Der Mann auf dem Rücksitz bewegte keinen Muskel, aber er strahlte eine solche Aura der Ruhe aus, einen tiefen, inneren Frieden, der jeden erleuchten konnte; und auch den Fahrer ergriff etwas Heiliges. Natürlich konnte der Taxifahrer nicht wissen, was in Wolfs

Geist vorging. Die Szene mit Anja und Michl hatte etwas in seiner Vorstellungswelt aufgeschlossen, etwas bewegte sich wie die unruhig zuckende Schwanzspitze einer verärgerten Kobra. Jetzt hatte er es, Wolf lachte innerlich.

Was Michl zu Anja gesagte hatte, war wahr, auch wenn er ihren Namen verdrehte und noch mehr, es passte zum gegenwärtigen Fall. Wenn man einen Mordfall bearbeitete, wenn man alles ausprobiert hatte, wenn man scheinbar alle Daten hatte, wenn man jedes Detail untersucht hatte, dann erst konnte man zum Schnick-schnack kommen, zum magischen Wissen der Alten, nicht als erstes, und dann nur rumraten. Erst hatte er alle modernen Methoden der Kriminalwissenschaft anzuwenden um den Fall zu untersuchen, erst dann konnte er mit Recht seinen eigenen Weg gehen.

Als der Fahrer am Flughafen seine Ehrenrunde drehte und ihn am Empfang ablieferte, war Wolf so gelöst, dass er es gelassen als ihm zustehend hinnahm, jetzt nur noch Zeit für einen kleinen Imbiss zu genehmigen, bevor er einen freien Sitzplatz in der Maschine nach Paris einnehmen konnte. Der Flug selbst war schnell und ruhig, aber in Paris ging alles schief.

Er hasste Paris, nicht die Stadt, aber den Flughafen. Die kleinen Flugzeuge landeten irgendwo in der Pampa und Wolf musste quer durch den gesamten weitverzweigten Flughafen wandern um zum Zoll zu gelangen. Danach musste er weiter wandern, verschiedene Aufzüge benutzen, erst hoch, dann lange querfeldein, dann wieder runter. Am Ende war er so verwirrt, dass er mehrmals nach dem Weg fragen musste. Völlig verzweifelt wandte er sich an einen offiziellen Infostand und grüßte den Beamten.

Der Mann in der grauen Uniform hinter einem zentimeterdicken Glas, das so dick war  wie das einer Bank, gab keinerlei Zeichen von irgendetwas von sich. Er hätte tot sein können, er saß nur da und schaute, kein Muskel bewegte sich. Aber kein Friede kam von dem Beamten. Dies war die Unbeweglichkeit der Hybris. Wolf wünschte, er könne das Glas durchbrechen, um dem Kerl den Hals umzudrehen, aber deshalb war das Glas ja da, um das zu verhindern. Wolf schaute weg von diesem unfreundlichen Wesen, weg von dem Hass, den dieser Mann kreierte.

Wolf wanderte weiter, bis er Straßen und Verkehr hinter den großen Glasscheiben auftauchen sah, denen er sich am Ende eines Ganges näherte. Er sah keine Türe als er die Scheiben entlang ging. Draußen sah er Taxis warten, er beschleunige seinen müden Schritt, als plötzlich ein Mann in Militäruniform mit grünem Barett mit einer hässlichen und sehr wirkungsvoll aussehenden Schnellfeuerwaffe in seinen Weg trat. Der Mann ließ die Türe hinter sich zufallen und hielt auch die hinter Wolf herankommenden Passagiere auf.

Aus den Lautsprechern drang etwas in Französisch, was Wolf nicht verstand, es wurde in Englisch wiederholt, aber die Dame am Mikrofon hatte einen Akzent und sprach so schnell, dass man nichts verstehen konnte. Jetzt begann der Militarist zu brüllen. Er schob mit drohenden Bewegungen seiner Waffe die Passagiere weg von dem breiten, gläsernen Tor zur Freiheit und verschloss es.

Wolf hörte jetzt den tiefen, grollenden Ton von Panzern. Neben den Taxis hatten sich einige große, graue Schützenpanzer mit großen, kugelfesten Gummirädern aufgebaut. Mehrere Soldaten erschienen wie aus dem Nichts und bildeten eine Schützenlinie um den Flughafen. Die Verwirrung war groß, die Passagiere waren erbost und hatten viele Fragen, aber der Anführer mit dem verwegen tief auf seiner Stirne sitzenden Barett hielt sich an seiner Waffe fest und sah keinen an.

Zur Rechten von Wolf war nur die graue Wand des Flughafens, so schien es. aber auf einem Rechteck aus feinen Schattenlinien schimmerte ein Messingschild, das vielleicht „Eintritt verboten“ auf Französisch hieß. Wolf hob die vertieft angebrachte Lasche an und drehte sie. Eine gut versteckte Türe öffnete sich. Er schlüpfte durch einen vollgestopften Gang mit Metallregalen, auf denen große Säcke lagen. Es roch nach Küche. Er kam an großen Plastiksäcken mit Nudeln vorbei, mit Makkaroni, Spaghetti. Mehl, Zucker, Salz, und Gewürzen.

Wolf Hammer befand sich in den Wirtschaftsräumen eines Restaurants. Er ging mit seinem auf den schmierigen Fliesen hin und her rutschenden Trolley weiter, bis er durch eine unverschlossene Türe in einen vollgestopften Hinterhof gelangte. Mülleimer und Vorräte, bunt durcheinander gemischt, stapelten sich an der Mauer, hinter der Wolf die Freiheit vermutete. Ein dicker Mann in einem ehemals weißen Kochanzug quetschte sich durch die quietschende Blechtüre und hielt sie Wolf freundlich anlächelnd auf.

Draußen eilte er in die Richtung der Taxis. Das Dröhnen der Motoren der Panzer war entnervend. Durch sein Manöver war er jetzt außerhalb der Einkesselung der Soldaten, die vermutlich nach einem Terroristen oder nach einer Bombe suchten und stieg in eines der Taxis. Er gab dem Fahrer Mireks Adresse und versuchte sich zu entspannen. Er gab dem Fahrer Geld und klingelte an der Haustüre.

Greta grüßte ihn herzlich und fragte wie der Flug gewesen sei, aber als sie sah, wie müde er war, half sie ihm nur, die Sachen in das Gästezimmer zu tragen und ging dann mit ihm ins Wohnzimmer, wo Mirek sein Bein hochgelegt hatte. Er trug eine kurze Schlafanzughose, die den Blick auf einen weißen Verband freigab. Mirek wedelte mit seiner Cappuccinotasse und fragte: ,,Willst du?" Ohne die Antwort abzuwarten, drehte er sich auf seinem Fernsehsessel um und schob eine weitere Tasse unter die zischende Maschine.

Sie sprachen zu dritt über alte Zeiten. Während ihre Kaffeetassen erkalteten, wurden ihre Herzen warm. „Weißt du, dass deine alte Freundin Joanne jetzt Professorin ist?“ Greta war sehr stolz auf ihre Freundin, aber noch stolzer war sie auf ihren Mann. „Er hat einen Preis bekommen, nicht den Nobelpreis, aber nahezu. Mirek hat viele neue Elemente als erster entdeckt und davon mehr als jeder andere!“

Mirek lachte sein Bärenlachen: „Am Anfang war ich ein Niemand, ich war ja Flüchtling. Ich arbeitete nachts, wenn niemand im Institut war. Das war mein Vorteil, ich hatte das gesamte Gebäude für mich, mit allen Geräten. Am Tage musste man sich in die Liste eintragen und jeder war froh, wenn er eine Stunde für sich bekam. Ich jedoch hatte die ganze Nacht für mich, das hat sich jetzt auch geändert, aber jetzt bin ich ja jemand. Noch einen Kaffee?“ Wolf nickte fasziniert, und Mirek sprach weiter, er hatte sich zu der Maschine umgedreht: „Jetzt? Jetzt bin ich der Leiter des Instituts, aber nicht mehr lange. Bald bin ich pensioniert!“

Wolf schaute Greta an. Schon als Mirek noch ein armer Flüchtling aus Ungarn war, politisch verdächtig, in einem Frankreich, das alle Fremden kritisch beäugte, hatte sie ihn vorbehaltlos geliebt und es war ihr anzumerken, wie sehr sie ihn bewunderte. Diese Frau hatte einige graue Strähnen, aber das tat ihrer Schönheit keinen Abbruch. Er sagte ihr das und beide lachten.

Mirek lachte auch: „Die wollen mich jetzt alle, sogar in Deutschland. Hier, schau!“ Er zog einen braunen Umschlag aus dem Tassenwärmer oben auf der Maschine heraus und zeigte ihn stolz. Er kam von einer Headhunter Agentur in New York, eine Liste von Firmen war angefügt. Wolf überflog sie kurz, aber dann stutzte er. Light Air AG, Freiburg, las er. „Was wirst du machen, nach der Pensionierung, einen Job in der Industrie annehmen?“ Mirek überlegte, dann sagte er: „Vielleicht ist in der Wirtschaft meine Zukunft, die zahlen jedenfalls mehr als der Staat. Also warum nicht?“ Wolf hatte plötzlich eine Idee, aber er wusste nicht, wie er sie Mirek erklären konnte.

Nach dem Frühstück trug Wolf Hammer Gretas und Mireks Koffer hinunter in die Garage. Als er die grau gestrichene Metalltüre öffnete, sah er den Wagen. Das Licht einiger Neonröhren fing sich in dem stumpfen Lack eines rundum verbeulten 5-Liter V8 Mercedes der S-Klasse älterer Bauart. Bei näherem Hinsehen erkannte Wolf dass die Karre die Ausstattung eines Direktionsfahrzeuges besaß: Leder, Klima, Automatik, und gegen Wärme gedämmtes Glas.

Weil er den Schlüssel in der Hand hatte, schob er ihn ein und drehte ihn um. Nichts geschah. Er hätte ihn fast noch mal rumgedreht, doch dann erkannte er seinen Irrtum. Die Maschine des großen Wagens lief lautlos, nur das Sirren einiger Nebenaggregate ließ erkennen, dass er lebte.

Mit einigem Poltern kam Mirek auf Krücken die Treppe herunter und pflanzte sich auf den Beifahrersitz. Greta kam hinterher, drückte die Fernbedienung, und das Garagentor öffnete sich. Wolf trat das Pedal durch und sie schossen die Auffahrt hinauf. Ein kurzer Test, die Bremsen griffen, wie sie sollten. „In deinem Boss-Anzug siehst du wie ein Chauffeur aus!“ grinste Greta in den Rückspiegel, sie hatte es sich hinten bequem gemacht und wollte jetzt klassische Musik hören. Mit Swinging Bach fuhren sie durch den Tag und den größten Teil der Nacht Richtung Süden.

Erst weit hinter Lyon genehmigten sie sich ein paar Croissants und schwarzen Kaffee. Die Hörnchen waren fettig, voll säuerlich schmeckender Butter, und der Kaffee war purer Mord. Schwarz gebrannt, wie Moonshine, giftig grub er sich in Wolfs Magenwände. Draußen stand der Mercedes, er war jetzt mit einer dicken Schicht Dreck imprägniert, nur die Bahn der Scheibenwischer glänzte. Dieser alte Wagen hatte den Stil einer Operndiva, nicht den metallischen Charme der neuen, einem Panzerschrank ähnlichen Modelle.

Der Mercedes schluckte natürlich ohne Ende, und Mirek musste seine Kreditkarte schwer belasten. Als sie wieder auf der Autobahn waren, fielen Greta die Augen zu. Mirek drückte den Knopf der Sitzverstellung und ließ die Rücklehne hochfahren. Er hatte seinem Bein etwas Ruhe gegönnt und sich flach gelegt. Jetzt sah er Wolf in die Augen. „Wolf, du bist mein Freund, wir kennen uns schon so lange. Wir hatten uns lange nicht gesehen, aber wenn wir zusammen sind, fühlen wir uns wohl. Du fährst uns in die Ferien, dort brauche ich kein Auto und keinen Pass. Du wirst ich sein, und ich werde du sein. Ich gebe dir mein Auto und meinen Pass, und dieses hier.“ Er griff in die Innentasche seines Jacketts und holte einen Brief heraus. Wolf erkannte den Brief aus New York.

Es war genau was sich Wolf überlegt hatte, aber sich nicht getraut hatte zu fragen. „Wie, kannst du denn meine Gedanken lesen?“ fragte Wolf.

***

Der Schläfer konnte nicht mehr schlafen. Er versuchte sich an den Traum zu erinnern, aber da kam nichts. Nur das vage, aber sehr bedrohliche Gefühl kommenden Unheils. In der Mietwohnung war keinerlei Geräusch zu hören. In der Urlaubszeit war Deutschland so still wie ein Grab. Alle Läden zu, niemand auf den Straßen, was machen die alle, wunderte er sich. Er lag auf dem Rücken und schwitzte. In dieser Position kann niemand schlafen. Sein Gehirn arbeitete an etwas, aber er hatte keine Ahnung, woran. Der pakistanische Wissenschaftler begann zu beten.

Die alten, überlieferten Sätze, die dichterische Hochsprache der heiligen Schriften beruhigten ihn. Was sagten doch die Westler über den Quran, dass er neu geordnet worden wäre von der Witwe des Propheten, aber nicht in der Reihenfolge was zuerst kommt, zuerst, und was zuletzt kommt, zuletzt, sondern der Länge der Verse nach, all das ist nicht wahr, dachte er. Der Schläfer gab ein zischendes Geräusch von sich vor Ärger über solch eine Blasphemie.

Auf der anderen Seite konnte er als ausgebildeter Wissenschaftler ein paar Tatsachen nicht so einfach wegwischen. Nur eine Wahrheit konnte es geben, nicht zwei. War er nicht ein Teil eines größeren Zusammenhanges? Arbeitete er nicht für Seine Ehre, für die Ehre des Sieges über die Ungläubigen? Wo, an welcher Stelle hatten seine Zweifel begonnen? In seiner Jugend, oder erst als die Wächter in sein Leben traten und drohten, seine Familie, seine Tochter, seine Karriere, sein ganzes Leben wegzunehmen.

Seltsam, gerade jetzt kam die Erinnerung an den Traum zurück. Er konzentrierte sich. Er war wieder ein Student, es war hier in Freiburg, mit den Mädchen, bevor alles begonnen hatte. Er war zu Fuß durch die Stadt gewandert, hatte die Deutschen Fräuleins betrachtet und die Schamlosigkeit ihrer Kleider. Durch die Bekanntschaft mit den Mädchen hatte sich sein Bild geändert. Sie wirklich kennen zu lernen hatte ihm den Blick auf ihr eigentliches Wesen ermöglicht.

Und nicht nur die Frauen, dachte er. Auch die Männer. In den späten Sechzigern trugen die Männer die Haare lang, die Beatles-Frisuren prägten das Straßenbild. Der Traum brachte die Szene im Wohnzimmer zurück, die sich ihm so eingeprägt hatte.

Damals war er Student im Meteorologischen Institut gewesen, und die Mädchen studierten Germanistik. Er hatte sie zuerst in der Cafeteria getroffen, und nach einigen Treffen war er zu ihnen nach Hause eingeladen worden. Dieser Kerl lebte mit den drei Mädchen in einem hübschen, kleinen Häuschen in der Nähe von Freiburg.

Er konnte sich nicht an den Namen des Studenten erinnern, aber zuerst hatte er gedacht, Hey, drei Frauen und ein Mann, aber nach einigen Besuchen schien ihm alles normal zu sein. Jeder hatte sein eigenes Zimmer, nur das Wohnzimmer nutzten sie gemeinsam.

Die vier jungen Leute gingen freundlich, aber kritisch mit einander um,  sie teilten ihre Gedanken, blieben aber sie selbst, und alle lernten ihr Fach. Der Spiegel, Die Zeit, ganze Stapel fotokopierter Papiere lagen auf dem niedrigen Tisch und den Regalen. Ständig hörten sie Kassetten mit Gitarrenmusik aus Kanada.

Eines der Mädchen, noch immer konnte er sich an keine Namen erinnern, die mit den braunen Haaren und dem kurzen, stämmigen Körper, war eine gute Köchin. Die andere, mit ähnlicher Figur, ein Rotschopf aus Kanada, war ständig betrunken. Der Student sah aus wie ein Musiker, schlank und kräftig, mit einem Geist so scharf wie ein Rasiermesser. Sein Zimmer grenzte direkt an das Wohnzimmer. Es gab darin ein Bett, ein Tischchen und einen Schrank. Die Wände waren komplett voll mit Bücherregalen.

An einem Abend tranken alle Tee und hörten die Kassetten dudeln, als die Braunhaarige dem Studenten einen Zettel gab. Es war eine fotokopierte Liste mit den Büchern, die Professor Erzgräber zu lesen aufgegeben hatte. Sie sollten die Bücher in der Bibliothek ausleihen.

Der Junge warf einen schnellen Blick auf die Liste und begann einen Titel nach dem anderen mit einem Bleistift durchzustreichen. „Was machst du da, du kannst die doch nicht einfach durchstreichen!“ rief die dicke Studentin entsetzt. Von dem Lärm erwachte die Trinkerin, stirnrunzelnd öffnete sie die Augen. Ruhig erwiderte der Student, die durchgestrichenen Bücher hätte er in seinen eigenen Beständen. Die unterstrichenen waren die, welche er zwar gelesen, aber irgendwie wieder verloren hätte.

Der Schläfer war dem Jungen in sein Zimmer gefolgt. Sicher wie ein Schlafwandler griff der junge Student wie blind nach einem Buch nach dem anderen aus den Regalen, hier, dort, und murmelte die Titel und Autoren vor sich hin. Als sie wieder ins Wohnzimmer kamen, trug er einen ganzen Stapel Bücher mit sich und legte ihn auf den Tisch. Seine Finger glitten über die Buchrücken, immer wieder, und während des gesamten Abends sprachen er über die Themen der Bücher, doch er öffnete nicht ein einziges.

Später in der Nacht machten sie noch einen gemeinsamen Spaziergang. Sie hatten den Hund des Vermieters mitgenommen, was den pakistanischen Studenten sehr ängstigte, aber das Vieh war harmlos zu Freunden. Nur der zischelnde Atem, die blutunterlaufenen Augen und die stets tröpfelnde Nase des gelben, fetten Hundes erinnerten ihn an die Rothaarige.

Der Schläfer hatte seine Augen geschlossen, während er sich erinnerte. In jenem Sommer  waren sie nach Aix-en-provence gefahren, per Anhalter. Er, Mustafa, mit zwei der Mädchen, und der Junge, er konnte sich noch immer nicht an Namen erinnern, kam später mit der dritten, der fetten Blonden.

In Südfrankreich hatte er viele moslemische Freunde, die Cafeteria war voller vertrauter Geräusche, nicht nur Französisch, sondern viele Sprachen wirbelten durcheinander, und eine Menge Gerüche dazu. Es gab wieder den vertrauten bitteren Endivien-Salat, und kostenloses Weißbrot und Rotwein am Tisch.

Seine Glaubensbrüder verschafften ihm eine Wohnung, besser gesagt eine Garage, die gerade leer stand, und die Reisenden legten ihre Schlafsäcke einfach auf den Betonboden. Nach ein paar Tagen kam Mitch mit der Blonden, erst jetzt hatte er sich an den Namen erinnert, und von da ab ging alles schief.

Mitch, der deutsche Student, reiste per Anhalter, wie es alle in den späten 60er Jahren machten. So gesehen war auch der Schläfer ein 68er, und er war froh, dass sein Traum ihm endlich den Namen des langhaarigen, dünnen und scharfsinnigen Musikers preisgegeben hatte. In Lyon, so erzählte Mitch in der Garage in Aix-en-provence, mussten er und Anka, die blonde Studentin, während der Reise durch die ganze Stadt wandern, weil man nur vom Stadtrand aus weiter trampen kann. Du kommst immer am falschen Ende der Stadt an, sinnierte er, als er die Flasche mit dem billigen Rotwein auf den Garagenboden knallte. "Wir kamen richtig am Stadtrand raus, aber es wurde schon dunkel. Kein Trampen bei Nacht, und da war dieses Gartenhäuschen, das durch die Hecke blinzelte. Anka und ich gingen rein, mit meinem Bowie-Knife knackte ich das Schloss, und wir legten uns hin. Mitten in der Nacht begann es zu regnen. Es tropfte in Ankas Schlafsack. So kroch sie in meinen. Und dann hat´s halt gefunkt!" Mitch grinste und griff zum Roten.

Die Nachricht wurde von Mustafa anders aufgefasst als von Eutha, der rundlichen, braunhaarigen Studentin oder von Clarence, der kanadischen, dicken Studentin mit den roten Haaren. Es hatte das fein austarierte Gleichgewicht zwischen den Mitgliedern der Wohngemeinschaft völlig durcheinander gebracht. Als Reaktion auf die betretenen Gesichter der beiden jungen Frauen hatte Anka schnell umdisponiert, sie erklärte jetzt, dass sie von Mitch vergewaltigt worden sei. Die Braune und die Rote verständigten sich wie üblich durch einen einzigen Blick und griffen zum Küchenmesser. Sie drohten Mitch, ihm den Penis abzuschneiden. Mustafa traute seinen Ohren nicht, als er Mitchs Antwort hörte: "Ich hab’s gehört und verstanden. Ich werde mit euch beiden schlafen. Ihr könnt heute Abend wählen, wer zuerst dran ist." Die beiden Stänkerinnen waren erst verdutzt, dann einverstanden. Sie würden es ihm später mitteilen, sagten sie wie aus einem Munde.

Von da an wurden die Nächte unruhig, und Mustafa schlief nicht viel, einsam in seinem Schlafsack auf dem Betonboden der Garage. Er fühlte Neid und Abscheu zugleich. Aber die Tage waren immer noch herrlich, seine neuen Freunde, die Atmosphäre an der Uni, der außergewöhnlich schöne Blick vom Vorplatz der Cafeteria auf die Altstadt und die umliegenden grünen und blauen Berge, die in den vor Sonne flirrenden Horizont übergingen.

Auf der niedrigen Mauer des Vorplatzes, von wo er so gerne in die Ferne schaute, hatte sich ein anderer Student ein Plätzchen ausgesucht, wo er ein schwarzes Samt-Tuch ausbreitete und einfache Meerschaumpfeifen, aber auch handgearbeitete Einzelstücke aus feinem Bruyere-Holz anbot. Er war Amerikaner und besaß eine natürliche Arroganz, welche die Erstsemester fast erstarren ließ. Sie kauften seine teuren Pfeifen wie auf Kommando.

Mitch und Mustafa saßen neben dem Händler und bekamen mit, wie er sein Missgeschick beklagte: "Ich habe es nicht geschafft, rechtzeitig in die Schweiz zu kommen. Meine Freundin wollte zur Dolmetscherschule in Genf, wurde krank, jetzt ist sie wieder fit und ich schaffe es zeitlich nicht mehr!" Mustafa hörte schläfrig zu, er wunderte sich über die völlige Planlosigkeit der beiden. Erst wollen sie alles besser machen als der Orient, uns erklären wie wir es machen sollen, und dann so ein Gejammmer.

Mitch mischte sich ein: "Habt ihr einen Wagen?" Der überraschte Amerikaner sagte, seine Freundin hätte einen. "Ich fahre euch durch die Nacht, morgen früh seid ihr vor der Dolmetscherschule. Was für ein Auto ist es?"

Der Amerikaner streckte seine Hand aus: "Ich bin Rick, eigentlich heiße ich Frederick von Galen, und du?" Mitch sagte es ihm und fragte erneut nach dem Wagen. "Es ist ein Landrover, made in Spain, Langversion, Tropendach, Liegefläche hinten, das wäre eine feine Idee, ich gehe heim und erzähle es Rosa, meiner Freundin!" strahlte er. "Wo treffen wir uns?" Mitch gab ihm die Adresse der Garage und Rick rollte sein Tuch zusammen. Er winkte noch, als er längst außer Sicht war.

Mustafa überlegte. Er wollte hier weiter studieren, und nicht wieder nach Freiburg gehen.  Erst aber musste er noch seine Papiere aus Freiburg holen. Die beste Gelegenheit, dachte er, und fragte Mitch, ob er mit dürfe. Der zuckte nur die Schultern und sagte: "Dann pack schon mal alles zusammen, von mir aus geht das okay."

Sie fuhren über Land, quer durch den Jura. Es gab Nebel in der Nacht, Mitch sah nichts, musste langsam fahren, es gab keine Tankstellen, und erst als sie schon lange auf Reserve fuhren, kam ein Licht in Sicht. Es war tatsächlich eine Tankstelle. Es gab Diesel, und sogar Sandwichs. Rosa schlief, zusammengerollt in ihrem Schlafsack. Die Haarnadelkurven häuften sich, irgendwann tief in der Nacht hatten sie einen Pass erklommen, von da an ging es bergab.

Sie lieferten Rosa vor der Schule ab und hatten ein Frühstück in einem nahegelegenen Restaurant. Danach fuhren sie weiter, Mitch seltsam unberührt trotz der schlaflosen Nacht. Er fuhr wie ein ruhiger Lastwagenfahrer im Fernverkehr, und Rick, er mochte nicht bei seinem aristokratischen Namen genannt werden, fragte ihn nach seinem Leben. Mitch sagte ihm nur, dass er in der Armee gewesen sei. Mustafa hörte schläfrig zu, als Rick viel von sich erzählte, um Mitch nicht einschlafen zu lassen. Der Amerikaner stammte aus einer deutschen Familie von Bischöfen, Grafen und Wissenschaftlern ab. Er war sehr belesen, und das in vielen Fächern. Er erzählte, dass er sich beworben hätte, als Dozent, und angenommen worden sei. "Wo?" fragte Mitch. "In Stuttgart, als Dozent für Science Fiction." Mustafa schüttelte sich über die Reaktion von Mitch, der losbrüllte vor Lachen. "Ein Science-Fiction-Professor, so was gibt es nicht auf dieser Welt!"

Ende der Folge 5

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Frederick von Galen bekam einen roten Kopf, sagte aber nichts. Mitch ratterte die Namen einer Reihe von Science Fiction-Autoren herunter: "Isaac Asimov, Arthur C. Clarke, Alfred Bester, John W. Campbell, Jr., Robert A. Heinlein, L. Sprague de Camp, A. E. van Vogt, Gordon R. Dickson, Robert Silverberg, Aldous Huxley, Franz Werfel, Kurd Laßwitz, Hans Dominik, Lafayette Ronald Hubbard, Ray Bradbury, Kurt Vonnegut, George Orwell, Frank Herbert, J. G. Ballard, Harry Harrison, Philip K. Dick, Daniel F. Galouye, Stanisław Lem, Arkadi und Boris Strugazki, Ursula K. Le Guin, Robert Silverberg, Clifford D. Simak, und Roger Zelazny."

Frederick von Galen bekam wieder Oberwasser: "Dieser Elron Hubbard, das ist aber kein Science Fiction Autor!" Mitch konterte: "In meinem Bestand ist ein deutsches Science Fiction-Heftchen, das einen Roman von ihm in Deutsch hat und eine gute Beschreibung einer Vision gibt!" Sein Freund sagte: "Okay, da muss ich passen. Kannst du die Namen nochmal sagen?" Und als Mitch loslegte, schrieb er auf einem Zettel, den er auf seine Knie legte, alles schnell mit. "Dieses Material brauche ich für meine Studenten."

Students, prudents, nudents, dachte sich Mustafa, von wegen! Diese Liste wollte Rick für sich selbst haben, und was wollte er überhaupt lehren, wenn ein Mensch wie Mitch Namen, Titel und Fakten auswendig runter rasselt wie nichts, und der selbsternannte Dozent kritzelt alles mit auf wackligen Knien und auf krumpligem Papier, eifrig, damit er ja nichts verpasst.

Endlich kamen sie in Freiburg an.

Die Freunde machten es sich in der WG bequem, sie hatten jetzt, ohne die Mädchen, viel Platz. Als sie nach einem improvisierten Mittagessen mit Spaghetti und Soße beim Kaffee saßen, klingelte es. Mustafa öffnete. Ein großer, schlanker, schwarzhaariger junger Mann, der überaus hübsch aussah mit seinen Naturlocken und einer römischen Nase, stand draußen. Mustafa konnte kaum den Blick von ihm wenden, er sah aus wie ein lebendig gewordenes Gemälde.

Er kam aus Rom, ein Freund von einem Freund, sein Name war Luciano DeLisi. "Ich bin Kunststudent!", sagte er, "ich bringe diese Landrover aus England, die von der Armee zu Übungszwecken mit dem Fallschirm abgelassen werden, nach Italien, Dort ist der Wert von Dieselautos sehr hoch. Kennt ihr diese Landrover?" Mitch zeigte aus dem Fenster. Der kleine, ziemlich verbeulte offene Militär-Landrover aus England stand direkt neben dem eleganten, spanischen Landrover-Edelmodell mit dem berühmten Perkins-Dieselmotor.

In dem offenen Fahrzeug ohne richtige Heizung hatte sich Luciano erkältet. Mitch befahl Mustafa mehr Kaffee zu machen und bereitete dem Italiener ein heißes Bad. Dann brachte er ihm dicke lange Unterhosen und drei Paar handgestrickte lange wollene Socken. Schließlich trennte er sich noch von seiner Parka. "Das ist eine original deutsche Bundeswehr-Parka, es ist meine eigene, bringe sie zurück, wenn du mal wieder in Deutschland bist!"

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WOLF HAMMER - Die Kult-Krimiserie aus Freiburg - Folge 5
von H. M. Schemske

M.A.S. Publishing, New York

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Sarah M. Schemske | www.flyerflirt.de