WOLF HAMMER: Die Kult-Krimiserie aus Freiburg (Folge 6) (German Edition)
Author: H. M. Schemske
Date: 2016-02-21T23:00:00+00:00

WOLF HAMMER - Die Kult-Krimiserie aus Freiburg - Folge 6
von H. M. Schemske

M.A.S. Publishing, New York

Copyright © 2016 H. M. Schemske

Layout und Design Copyright © 2016

Sarah M. Schemske | www.flyerflirt.de

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Frederick von Galen bekam einen roten Kopf, sagte aber nichts. Mitch ratterte die Namen einer Reihe von Science Fiction-Autoren herunter:

"Isaac Asimov, Arthur C. Clarke, Alfred Bester, John W. Campbell, Jr., Robert A. Heinlein, L. Sprague de Camp, A. E. van Vogt, Gordon R. Dickson, Robert Silverberg, Aldous Huxley, Franz Werfel, Kurd Laßwitz, Hans Dominik, Lafayette Ronald Hubbard, Ray Bradbury, Kurt Vonnegut, George Orwell, Frank Herbert, J. G. Ballard, Harry Harrison, Philip K. Dick, Daniel F. Galouye, Stanisław Lem, Arkadi und Boris Strugazki, Ursula K. Le Guin, Robert Silverberg, Clifford D. Simak, und Roger Zelazny."

Jetzt bekam Frederick von Galen wieder Oberwasser:

"Dieser Elron Hubbard, das ist aber kein Science Fiction Autor!"

Mitch konterte:

"In meinem Bestand ist ein deutsches Science Fiction-Heftchen, das einen Roman von ihm in Deutsch hat und eine gute Beschreibung einer Vision gibt!"

Sein Freund sagte:

"Okay, da muss ich passen. Kannst du die Namen nochmal sagen?"

Und als Mitch loslegte, schrieb Rick auf einem Zettel, den er auf seine Knie legte, alles schnell mit.

"Dieses Material brauche ich für meine Studenten."

Students, prudents, nudents, dachte sich Mustafa, von wegen! Diese Liste wollte Rick für sich selbst haben, und was wollte er überhaupt lehren, wenn ein Mensch wie Mitch Namen, Titel und Fakten auswendig runter rasselt wie nichts, und der selbsternannte Dozent kritzelt alles mit auf wackligen Knien und auf krumpligem Papier, eifrig, damit er ja nichts verpasst.

Endlich kamen sie in Freiburg an.

Die Freunde machten es sich in der WG bequem, sie hatten jetzt, ohne die Mädchen, viel Platz. Als sie nach einem improvisierten Mittagessen mit Spaghetti und Soße beim Kaffee saßen, klingelte es. Mustafa öffnete. Draußen stand ein großer, schlanker, schwarzhaariger junger Mann, der überaus hübsch aussah mit seinen Naturlocken und einer römischen Nase. Mustafa konnte kaum den Blick von ihm wenden, er sah aus wie ein lebendig gewordenes Gemälde.

Er kam aus Rom, ein Freund von einem Freund, sein Name war Luciano DeLisi.

"Ich bin Kunststudent!", sagte er, "ich bringe diese Landrover aus England, die von der Armee zu Übungszwecken mit dem Fallschirm abgelassen werden, nach Italien, Dort ist der Wert von Dieselautos sehr hoch. Kennt ihr diese Landrover?"

Mitch zeigte aus dem Fenster. Der kleine, ziemlich verbeulte offene Militär-Landrover aus England stand direkt neben dem eleganten, spanischen Landrover-Edelmodell mit dem berühmten Perkins-Dieselmotor.

In dem offenen Fahrzeug ohne richtige Heizung hatte sich Luciano erkältet. Mitch befahl Mustafa mehr Kaffee zu machen und bereitete dem Italiener ein heißes Bad. Dann brachte er ihm dicke lange Unterhosen und drei Paar handgestrickte lange wollene Socken. Schließlich trennte er sich noch von seiner Parka.

"Das ist eine original deutsche Bundeswehr-Parka, es ist meine eigene, bringe sie zurück, wenn du mal wieder in Deutschland bist!"

* * *

Luciano DeLisi machte Filme, er hatte in Rom mit einer Kindergartengruppe gearbeitet, wochenlang hatte er mit leerer Kamera die Kinder "gefilmt", bis diese sich so an ihn gewöhnt hatten, dass sie keine Faxen mehr machten, wenn er mit sirrendem Kameramotor "drehte". Erst dann legte er Material ein und gewann gleich mit seinem ersten Film einen Filmpreis.

Mustafa hörte schweigend zu, als Mitch, Rick und Luciano fachsimpelten. Vieles hatte er bald wieder vergessen, aber jetzt, in seiner Mietwohnung, die ihm die Freiburger Uni zur Verfügung gestellt hatte, fiel dem pakistanischen Wissenschaftler einiges aus dieser Unterhaltung wieder ein. Mustafa lag auf dem Rücken, ihm war heiß, er konnte nicht schlafen, und die Bilder drehten sich vor seinem inneren Auge. Einmal hatte Rick gefragt, ob man Wahrträume hervorrufen könne, und Mitch hatte ganz ruhig geantwortet.

"Sie kommen ja auch oft von selbst, manchmal aber kannst du nicht warten, dann rufst du sie eben hervor."

Der Italiener schien nicht ganz überzeugt.

"Wie soll so was gehen?", fragte er.

Und Mitch hatte ganz ruhig von Schlüsselblumen, Vergissmeinnicht, oder Wegwarte gesprochen. Weil die anderen verständnislos guckten, hatte er noch, aber ganz zögernd, etwas gemurmelt, die wie Hochpotenzen klang.

Mustafa lag in seinem Bett, ihm war heiß, er war jetzt kein Student mehr, warum musste er an diese alten Sachen denke? Es war noch nicht Zeit, aufzustehen und zur Firma zu gehen. Er wollte noch ein wenig schlafen. Wie hatte Mitch diese fetten Studentinnen ertragen können, wunderte er sich.

* * *

Wolf Hammer hatte auf Autopilot geschaltet und ließ seinen Schutzengel den schweren Mercedes durch die Nacht chauffieren. Seine Gedanken waren nicht bei der Sache, sonst hätte er die gelblichen Funzeln, die in Frankreich das Abblendlicht ersetzen, des seit einer Weile hinter ihm klebenden Wagens längst bemerkt. Er hatte vor kurzem getankt, in einer der einsam inmitten des Niemandslandes liegenden Raststätten auf der Südroute der französischen Autobahn. Die drei Gitanes rauchenden Gestalten in schwarzen Lederjacken und trotz der späten Stunde heruntergeklappten Sonnenbrillen in einem ihn mal überholenden, mal zurück fallenden Wagen machten ihn nicht stutzig. Er bemerkte den schweren Citroen erst, als der längsseits rutschte und eine Hand aus dem heruntergekurbelten Fenster kam. Die Hand winkte, sie schien ihm irgend etwas zeigen zu wollen. Wolf drückte den Fensterknopf, und im Sausen des Fahrtwindes bemerkte er das Geräusch. Es klang, als hätte er einen Platten. Die freundlichen Herren schienen ihm helfen zu wollen. Sie blinkten jetzt rechts und fuhren langsamer. Er trat aufs Gas. Schlingernd kam die Karre auf Touren, das Geräusch steigerte sich zum ausgewachsenen Rasseln und Scheppern, als die Felge Bodenkontakt bekam. Im Rückspiegel sah er Funken stieben. Er schloss das Fenster.

Jetzt musste er das Lenkrad fester im Griff haben, und er sah auch öfters in den Rückspiegel. Die französichen Funzeln kamen aber nicht näher, im Gegenteil, sie verblassten zu leichten Funken, die aber bald erstarben. Noch einige zwanzig Kilometer, dann hätte er die nächste Ausfahrt erreicht. Er fuhr aber weiter. Er fuhr sogar an der nächsten Raststätte vorbei. Er hielt erst an, als im Rückspiegel ein hellrotes Leuchten erschien. Er hielt an. Dann kippte er eine dieser anderthalb Liter Plastik Sprudelflaschen auf die glühende Felge und kramte das Reserverad heraus. Ein prüfender Blick galt immer wieder den freundlichen Helfern, aber die schienen zu überrascht gewesen zu sein, als dass sie die Verfolgung ihres schon sicher in ihren Fängen geglaubten Opfers aufnehmen wollten. Feiglinge, dachte Wolf Hammer, obwohl dies ja auch für ihn selbst zutreffen könnte.

Während er das Radkreuz schwang und die fast restlos zerstörte Original-Alufelge entfernte, dachte er an die Funken. Seit einiger Zeit wurde er von der Vorstellung geplagt, sie verfolgten ihn. Und wieso hatten sie sich ausgerechnet ihn ausgesucht, wunderte er sich. Wenn er mit anderen Menschen sprach, konnten sie ihn nie verstehen. Als Kind hatte er es ein paar Mal versucht, aber schamvoll geendet, wenn er das Gelächter vernahm. So oft er die Augen schloss, oder wenn er in einen abgedunkelten Raum trat, kamen sie, unvorhersehbar.

Der letzte Faktor schien Wolf wesentlich zu sein, denn er hatte seit frühester Jugend stets den Eindruck gehabt, bei den Punkten handele es sich eher um Lebewesen als um Dinge. Sie kamen, wann sie wollten, und ließen sich nicht durch Augenreiben, Augäpfeldrücken oder sonst wie erzeugen. Und auch totale Dunkelheit alleine hatte sie nie zum Vorschein bringen können, sie erschienen entweder spontan oder nie. Doch so sehr ihn auch Misserfolge bedrückten, er lernte aus ihnen und ließ sich nicht entmutigen. Auch jetzt hatte er eine Idee. Er schmiss das Werkzeug in die Kiste und trat prüfend gegen den fertig montierten Reservereifen. Das musste bis Freiburg halten, dachte er sich und stieg ein.

Als ob beide, er und der betagte Mercedes, jetzt Rückenwind hatten, so flogen sie der Grenze entgegen. In Freiburg kam er in einen Landregen, der den ärgsten Schmutz vom Wagen wusch. Er fuhr ihn in die Hotelgarage und trat in den Aufzug. Als sich die Türen öffneten, kam ihm Duftmichel entgegen. In der geöffneten Türe seiner Suite stand dessen Tochter Miriam und wollte sie gerade schließen. Wolf rutschte unter ihrem Arm hindurch und ließ sich aufs Bett fallen. Er wusste nicht, ob sie die Türe geschlossen hatte oder nicht, denn sofort war er eingeschlafen.

Beim Frühstück setzte er plötzlich die Kaffeetasse ab und griff zum Handy. Er rief Mäx sein Sohn an, der ihm so fachmännisch beim Umbau des Hummer in ein Wohnmobil geholfen hatte, als er den Motorradmörder suchte. Kannst du mal mit dem Hänger kommen und was aufladen, fragte er ihn. Mäx sein Sohn konnte. Wolf sah in die grauen Augen von Miriam und fragte sich, wie solch ein hässlicher Kerl wie der Duftmichel so eine hübsche Tochter haben konnte. Sie hielt den Kopf gesenkt, eine Hand rührte im Cappuccino herum und die andere umklammerte die Maus ihres Laptops. Die Haare ihrer Mutter, vielleicht, dachte Wolf, sie hingen ihr über die Ohren wie Topflappen, wahrscheinlich um zu verstecken, dass sie etwas abstanden. Am Laptop hing etwas heraus, und Wolf fragte sie danach. Gestelzt antwortete die kleine Diva, das sei für das Internet, in demselben Ton, den Erwachsene manchmal altkluge, aber etwas doofe Kinder maßregeln.

Wolf Hammer stutzte, richtig, keine Schnur, also schnurlos, vielleicht sollte er sich auch so was anschaffen. Er hatte eine Idee.

"Kannst du tippen?", fragte er die junge Frau, die ihm so um die Zwanzig erschien. Studentin, fragte er sich.

"Natürlich!", kam ihre Antwort in etwas schnippischem Ton.

"So, dann könntest du ja was für mich tun!", ermunterte er sie.

"Ja, ich habe gerade Ferien", stimmte sie zu.

"Ferien?", fragte Wolf.

Miriam antwortete: "Ja, Ferien."

Jetzt sah Wolf genauer hin.

"Wie alt bist du denn?"

"Fünfzehn".

Sie schien jetzt etwas unsicher zu sein.

"Hm, trotzdem, müsste gehen!", murmelte er.

"Check mal was für mich aus, ok?"

Miriam nickte. Sie sah ihn mit ihrem klaren Blick unverwandt an.

"Ich benötige Informationen über die Wissenschaftler, die bei LightAir arbeiten, geht das?" Miriam ließ ihre Finger über die Tastatur fliegen, die Kaffeetasse stand unbeachtet hart am Rande des Frühstückstisches. Plötzlich blickte sie auf. Wolf sah in ihre Augen, in die eine gewisse Härte getreten war.

"Dafür brauche ich ein wenig Zeit, muss was hacken!"

Ihr Blick wurde abwesend.

Als Wolfs Handy quengelte, merkte er, dass er ebenfalls eine Weile abwesend gewesen war. Es war Mäx sein Sohn, er war von der Alb herunter gekommen und stand vor der Hotelgarage. Als Wolf auf die Straße trat, bemerkte er den schweren Geländewagen, an dem einer dieser flachen Anhänger, mit dem man PKWs transportierte, angehängt war.

Wolf Hammer begrüßte den energisch aussehenden jungen Mann mit dem Piratenlook, Dreitagebart und Goldring im Ohr, dabei glattrasiert am Kopf, und fragte nach der Familie. "Meinem Vater geht’s gut, murmelte Mäx sein Sohn, und schaute sich um. Er pfiff durch die Zähne, als er den großen Mercedes erblickte.

"So was Schönes wünsch ich mir zu Weihnachten!", murmelte er.

"Dieses Schlachtross nimmst du mit, schraubst die Schilder ab und hebst alles sicher auf, bis ich es wieder abhole, gell? Inzwischen suchst du ein identisches Modell, machst es kugelsicher, mit schusssicheren Reifen und Scheiben, sowie einem starken Rennmotor. Ich möchte einen innenliegenden Sicherheitskäfig wie bei den Rallyefahrzeuge und auch eine gute Feuerlöschanlage haben, kannst du das?"

Als er den fragenden Blick von Mäx sein Sohn bemerkte, ließ er sich herab, ihm seine Kreditkarte zu zeigen. Wie staunte er aber, als Mäx sein Sohn einen Abzocker präsentierte und Wolfs bereits arg strapazierte Kreditkarte hineinschob, was von Anzahlung murmelte und Wolf einen schlanken Stift zum Unterschreiben hinhielt. Als Wolf die Summe sah, wusste er, dass es Zeit war, die LightAir anzurufen und sich dort eine hochdotierte Stellung geben zu lassen. Irgendwie musste er das ja finanzieren.

Er ließ Mäx sein Sohn alleine den schwarzen Wagen aufladen und ging zurück in den Frühstücksraum. An einem der besten Tische saß die junge Dame, die jetzt in seiner Suite wohnte. Wie groß doch die Kinder werden, wenn man mal eine Weile nicht hinschaut, und groß war Duftmichels Tochter wahrhaftig geworden. Er setzte sich zu ihr und winkte Anja nach einem Capuccino.

"Miriam, dies ist dein erster Job als Sekretärin!"

Sie gab ihm sogleich Kontra: "Als Tochter einer Pfarrerin habe ich schon ganz andere Sachen hinter mir!"

Miriam schnappte sich sein Handy.

"Ja!", flötete sie, "kann ich bitte die Sekretärin der Geschäftsleitung sprechen, hier ist die Sekretärin von Mirek Isopodan, ja, aus Paris, es liegt mir ein Schreiben vor, äh, aus New York, Headhunters, ja, auch Ihre Firma ist erwähnt, und ich wollte mal fragen, äh, wegen eines Termins, wäre es heute Mittag recht, ein wenig vor drei Uhr oder lieber um fünfzehn nach? - Da hätten wir noch was - ja? Ah, ja, gut, wir kommen dann vorbei. Danke."

Miriam reichte ihm sein Handy und murmelte etwas von Anzug und Krawatte. Wolf fügte sich, ja, und die Papiere, die Zeugnisse, und so weiter, die solle er nicht vergessen. Wolf Hammer überlegte, ob er da in was reingeritten wäre mit dieser überklugen fünfzehnjährigen Sekretärin, aber was half’s, er hatte es begonnen, jetzt musste er es auslöffeln.

***

Als das Taxi mit Wolf Hammer und Miriam, seiner selbsternannten Sekretärin, die breite Auffahrt zu der Freiburger High-Tech-Schmiede LightAir hinaufrollte, erinnerte er sich an das Gesicht am Fenster, das er damals in der Nacht nur schemenhaft erkennen konnte. Vom Autofenster aus konnte er auch jetzt durch die belaubten Alleebäume nichts erkennen außer den metallisierten Fensterscheiben. Während das Taxi die kiesbestreute Auffahrt herunterrollte, betrachtete er Miriam, die in ihrem grauen Kostüm mit der weißen Bluse, der umgehängten Laptoptasche und den Lacklederschuhen mit den mittelhohen Absätzen sehr geschäftsmäßig aussah.

Am Empfang begrüßte sie eine ebenso glatt und modern aussehende junge Dame mit einem leider ebenfalls sehr geschäftsmäßigen Lächeln.

"Frau Rotluff-Söhnken wird ein paar Minuten Zeit für Sie haben, Sie können dazu gerne in ihrem Vorzimmer auf sie warten, es ist die vierte Etage!", sagte die Empfangschefin mit fest  zusammengepressten Zähnen. Wolf Hammer glaubte ein unterdrücktes "Zicke!" von Miriam zu hören, war sich aber nicht sicher, ob das die Türen des Aufzugs waren, die sich gerade eben leise zischend öffneten. Oben warteten einige einladend bequem aussehende beige Ledersessel auf sie, auch sie seufzten leise, als die Besucher sich setzten.

Frau Rotluff-Söhnken hieß mit Vornamen Arabella, so stand es auf der beigefarbenen Metalltüre, die leise aufschwang und die Personalchefin sichtbar werden ließ. Geradezu süßsauer verdrehte sich ihr rosa geschminktes Mündchen, als sie ein Lächeln probierte. Oft hatte sie das nicht geübt, das sah man. Energisch stolzierte Miriam in ihrem härtesten Model-Schritt an ihr vorbei und drehte sich gekonnt im Kreis.

"Ein wunderbares Büro haben Sie, Frau Rotluff-Söhnken, mein Name ist Süßbach-Primavera, Miriam Süßbach-Primavera, aber bitte sagen Sie einfach Miriam zu mir, und dies ist Herr Professor Dr. Dr. Mirek Isopodan aus Paris!"

Wolf staunte, so einen gekonnten Auftritt hätte er nicht erwartet. Auf einen freundlichen Wink der Personalchefin setzen sich beide an dem geschwungenen Konferenztisch nieder. Miriam zückte sogleich ihr Handy, ihre City-Hotel Zimmerschlüssel und etwas, das aussah wie ein Kosmetik-Köfferchen und warf alles auf die spiegelnde Tischplatte. Bei dem klappernden Geräusch zuckte Frau Rotluff-Söhnken sichtbar zusammen, als ob es ihr eigenes feines Klavier wäre, das jetzt total verkratzt war. Obendrein zog Miriam noch ihren Laptop heraus und knallte dsas Gerät ebenfalls auf den teuren Konferenztisch. Sie hatte sich so gesetzt, dass ihr Gesicht im Schatten lag und das der Personalchefin, sonnenbeschienen, alle ihre Falten offenbarte.

Von Anfang an hatte Miriam die Fäden in der Hand behalten und spielte nun ihre Trumpfkarte aus:

"Herr Professor Isopodan ist nicht nur von der New Yorker Agency empfohlen worden, sondern es ist mir aus internen Kreisen bekannt geworden, dass seine jüngsten Arbeiten Nobel-Preis-verdächtig sind!", zwitscherte sie fröhlich.

"Wir würden uns freuen, wenn Sie und die LightAir zu einer positiven Entscheidung kämen..."

Jetzt ließ Miriam die Trumpfkarte fallen und hauchte:

"Wir beide würden uns auf eine gute Zusammenarbeit mit Ihrem Entwicklungsteam freuen,  und ich glaube, dass Sie unsere Konditionen akzeptabel finden."

Mit diesen Worten hielt sie der verdutzten Personalchefin ihren USB-Stick entgegen:

"Der Vertrag, Sie dürfen ihn gerne mit Ihrem Team prüfen!"

Jetzt war Wolf völlig platt. Miriam hatte ihre Hausaufgaben gemacht, fand er. Frau Rotluff-Söhnken setzte sich steil auf und erinnerte jetzt endlich sich ihrer eigenen Strategie.

"Darf ich Sie bitten, in unseren Konferenzraum zu kommen, ich möchte Ihnen unsere Wissenschaftler vorstellen, die das Entwicklungsteam präsidieren. Ich gehe einfach mal voraus!"

Miriam warf alles, was sie so geräuschvoll ausgepackt hatte, zurück in ihren Laptop-Case und trottete hinter Wolf her.

Der machte sich unterdessen so seine Gedanken. Was sollte er einem Gremium hochrangiger Wissenschaftler erzählen, um sie zu überzeugen, dass ausgerechnet er dieser internationalen Spitzenfirma etwas Außergewöhnliches zu bieten hatte, fragte er sich. Dann aber begann er tief zu atmen und die Antwort auf diese Frage seinem inneren Führer zu überlassen.

Die beiden mit ihren Stöckelschuhen daher klappernden Damen gaben den Rhythmus seiner Gedanken vor, auch wenn er sich zu entspannen versuchte. Zwischen den Rivalinnen herrschte ein zwar verdeckter, aber unerbittlicher Krieg, dessen Spannung sich dem Teppichboden, den Türgriffen, den modischen Halogenleuchten an der Decke und natürlich auch Wolf mitteilte. Es flogen die Funken.

Die Flügeltüre zum Konferenzraum öffnete sich einladend und gab den Blick frei auf eine Ansammlung von Pinguinen, wie es Wolf als ersten Vergleich einfiel. Alle trugen den selben schwarzen Geschäftsanzug und den selben langweiligen Schlips, und Wolf war froh um Miriams Tipp mit der auffälligen Seidenkrawatte. Er war absolut overdressed, fand er beglückt. Sein italienischer Anzug schlug die C&A- sowie Boss-Anzüge um Längen, und da war für ihn die Welt wieder in Ordnung.

Als er vors Rednerpult trat, hatte er die begrüßende Einleitung von Frau Rotluff-Söhnken bereits völlig vergessen. Er begrüßte die Anwesenden und machte eine Pause. Was sollte er sagen, fragte er sich. Er schlug die Augen nieder. Aber etwas störte ihn. Vor seine inneren Augen traten Funken, wie immer kamen sie, um ihn zu irritieren. Die Funken! Ja, das wars! Dieses Thema kam ganz aus seinem Innersten, und es hatte ihn ja seit seiner Kindheit sehr  interessiert, was sie wohl bedeuten mochten.

Inzwischen war die Pause fast peinlich geworden, er stand schweigend, mit geschlossenen Augen, vor einem Fachpublikum ersten Ranges. Die Herren Doktores waren ebenfalls gespannt. Seine Kunst, die Aufmerksamkeit einer Zuhörerschaft aufs Äußerste anzuspannen und sie zum Hinhören geradezu zu zwingen, bewunderten viele, bereits bevor er den ersten Satz gesprochen hatte.

Wolf Hammer begann, und er sprach jetzt frei und ohne Vorlage über seine "Heimliche Forschung", wie er das Thema seines Vortrages bezeichnete. Er sprach beredt über seinen lebenslangen Kampf mit den Punkten, seinen stetigen Versuch, deren Ursache, Ursprung oder Zweck herauszufinden. Dieser Kampf um die Erklärung dieses bedeutenden Problems hatte ihn bewogen, die Forschungsabteilung der Firma LightAir auf dieses brisante Thema anzusetzen. Er hatte vor kurzem entdeckt, dass auch Fernsehbildschirme und sogar Computermonitore die scheinbar zufällig auftretenden Punkte anzeigen können. Auch die Arbeiten von auf ähnlichen Gebieten arbeitenden Wissenschaftlerkollegen hatten ihn auf dieses Gebiet verwiesen. Nicht nur die Bio-Sciences, sondern auch reine Physikerkollegen schienen ihm geeignet, in dieser Richtung zu forschen.

Einen Hinweis hatten ihm diverse bio-medizinische Arbeiten gegeben, wobei die aus der Elektro-Encephalographie entwickelten Techniken bei Amputierten die fehlenden Gliedmaßen durch motorbetriebene Prothesen ersetzt wurden, die durch reine Gedankenkraft gesteuert werden. Wie bei der EEG-Technik erfassen Kontakte die Nervenströme und lenken sie auf die Motorsteuerung, das alles natürlich Chip-unterstützt, so dass dann gewissermaßen eine Lernfähigkeit in die Abläufe hineinkommt.

Der letzte Faktor schien Wolf wesentlich zu sein, denn er hatte seit frühester Jugend stets den Eindruck gehabt, bei den Punkten handele es sich eher um Lebewesen, denn um Dinge. Sie kamen, wann sie wollten, und ließen sich nicht durch Augenreiben, Augäpfeldrücken, oder sonst wie erzeugen. Und auch reine totale Dunkelheit alleine hatte sie nie zum Vorschein bringen können, sie erschienen spontan, oder nie.

Dennoch wollte Wolf die Hilfe seiner neuen Kollegen, wenn er sie schon in Anspruch nehmen musste, in die von ihm gewünschte Richtung lenken, und nicht etwa in irgendein nützliches, finanziell erfolgreiches Projekt stecken.

"Materielle Forschung ist nicht mein Bier, nein, die Forschung, die Lehre ist frei!"

Mit diesem in einem solchen Gremium etwas sachfremden Ansatz beendete er seinen Vortrag. Er setzte sich und überlegte, wie lange er diesen Kurs durchhalten könnte. Und vielleicht könnte er dadurch etwas Verwirrung in den Laden bringen, um so den Vogel aufzuscheuchen, den er genau hier, in dieser mit so brisanten Themen beschäftigten Firma vermutete.

Ungeachtet seiner Versicherung, keinen zweckgebundenen Kurs einhalten zu wollen und der Firma eben keine Millionengewinne zu verschaffen, spendeten jedoch alle Anwesenden angemessenen Beifall. Sogar Frau Rotluff-Söhnken ließ sich dazu herab, ihren Bogen Schreibmaschinenpapier und Miriams USB-Stick unter den Arm zu klemmen und die Hände zusammen zu bringen. Sie trat hinters Rednerpult und fasste zusammen:

"Wir, die Firma LightAir, schätzen uns glücklich, einen international so bekannten wie zurückgezogen arbeitenden Wissenschaftler bei uns begrüßen zu dürfen. Herr Professor Dr. Dr. Mirek Isopodan aus Paris sowie seine Privatsekretärin Frau Miriam Süßbach-Primavera werden von nun an in dem neu zu gründenden Entwicklungs-Center "Physik II" in unserem freigeräumten sechsten Stock arbeiten."

Sie ließ ihren Blick über die versammelten Anzugträger schweifen. Wolf nutzte den Augenblick ihres Schweigens, um sich umzudrehen und die Gesichter seiner zukünftigen Kollegen zu betrachten.

Es hatte so seine Vorteile, wenn alle in modisches Schwarz gekleidet sind, dachte er, denn dadurch kamen die Gesichtszüge klar zum Vorschein. Es waren einige durchschnittlich Deutsch aussehende Typen dabei, doch auch ein paar slawische Backenknochen und dicke Augenbrauen fielen ihm auf. Einen der Wissenschaftler benannte er sofort innerlich als Imam, denn er wäre mit einem Bart und einem Käppchen einem Fundamentalisten, etwa im Islam, zum Verwechseln ähnlich. War es dieses bleiche Gesicht mit den fanatischen Augen gewesen, das ihm im Fenster nachgeschaut hatte? Er konnte es nicht sagen.

Frau Rotluff-Söhnken hatte wieder das Wort ergriffen, und so konnte Wolf Hammer sich nicht mehr unauffällig umschauen. Die Versammlung war inzwischen in das Stadium des Sektempfangs geraten, und so fand sich Wolf an der Bar, um sich herum die Wissenschaftler, die sich aber mehrheitlich auf seine Sekretärin konzentrierten und ihm eher freundlich zuprosteten als ihn in ein Wortgeplänkel verwickeln wollten.

Vielleicht waren sie auch nur höflich und warteten seine Reaktion ab. Irgend etwas nagte an Wolfs Unterbewusstsein, aber er schüttelte das ab und sagte sich, dass er keine Ungewissheit zu haben brauchte. Irgendwie würde er diese Aufgabe meistern, vor allem mit der Unterstützung seiner doch etwas jugendlichen Sekretärin, die sich so erfolgreich in zusammen mit ihm in diese Firma geschmuggelt hatte.

Er spürte trotz aller Beschwichtigungsversuche ein mulmiges Gefühl. War es Angst, die ihn verwirrte? Er wusste es nicht. Immer wenn er nicht in Harmonie war, suchte er die Ursache zunächst in sich selbst. Die Harmonie musste er zuallererst in sich selbst finden und herstellen, nicht bei anderen. Wolf Hammer beschloss, ein Schwitzen zu arrangieren, wenn nicht in der Natur, dann in der Sauna. Ja, dann würde dieses Gefühl verschwinden wie die Funken, die erloschen, sobald man sie fixieren wollte. Dennoch zuckte er zusammen, als ihn quer durch den Raum diese stechenden schwarzen Augen fixierten, die zu dem anscheinend aus Indien stammenden Wissenschaftler gehörten. Auch Neid kann man hier finden, dachte Wolf, und vergaß den Mann sofort wieder.

Aber gab es nicht auch Pakistan, fiel es Wolf nun ein, und war das kein moslemisches Land? Frau Rotluff-Söhnken unterbrach sein Sinnieren, indem sie mit etwas verkniffenem Mund über seine, und natürlich auch Miriams pekuniäre Konditionen fachsimpelte. Miriam checkte dies sofort und löste sich aus dem Pulk der Bewunderer. Bevor Wolf noch den Mund aufmachen konnte, hatte sie die Personalchefin in ihrer bewährten Überrumpelungsmanier dazu gebracht, die Bedingungen auf ihrem USB-Stick anzunehmen. Dadurch hatte Wolf Zeit, seine Gedanken erneut auf Pakistan zu konzentrieren.

Der "Vater der pakistanischen Atombombe", Abdul Qadeer Khan, soll  gestanden haben, geheime Informationen an Iran, Libyen und Nordkorea weitergereicht zu haben. Khan sowie vier weitere Verantwortliche hatten angeblich zugegeben, ihr Wissen Gruppen zur Verfügung gestellt zu haben, die mit diesen Länder zusammenarbeiteten, hatte Wolfs Vater ihm in dem von einem Kurier übermittelten Paket mitgeteilt.

Der 66-jährige Nuklearwissenschaftler Abdul Qadeer Khan ist der Architekt des pakistanischen Atomprogramms und wird in seinem Land als eine Art Nationalheld verehrt. Wie in einer deutschen Firma allerdings ein Atomprogramm ablaufen sollte, war Wolf höchst unklar. Diese Gedanken gingen eindeutig zu weit, fand Wolf. Was sein Vater da alles zusammenbraute! In seinem abgrundtiefen Misstrauen gegen etwaige Gegner Deutschlands sah er vielleicht Gespenster, vermutete Wolf. Doch seine eigene Geheimdiensterfahrung ließ ihn nicht im Unklaren. Hier war mit allem zu rechnen, er musste sich vorsehen. Zum zweiten Mal überlegte er, ob er besser die allzu junge Dame aus der Sache heraus gelassen hätte, aber dazu war es jetzt zu spät.

***

Wolf Hammer erwachte mit einem Schrei, er hatte schlecht geträumt. Dieser Alptraum beschrieb anscheinend die Lage. Der Eindruck der letzten Ereignisse wurde in zwei stechenden Augen zusammengefasst, die ihn hasserfüllt fixierten. Er hörte im benachbarten Schlafzimmer, wie Miriam in ihrem Badezimmer rumorte, und stakste auf müden Beinen in sein eigenes. Als er im Frühstückszimmer erschien, hob Miriam den Kopf und fixierte ihn mit ihren violetten Augen so intensiv, dass er zusammenzuckte.

"Wolfi, du musst Papa von diesem Esoterik-Zeugs entlasten, es gefällt mir gar nicht, wie er aussieht, seit er diese Vorträge halten muss!"

Die junge Dame wirkte verstört, unruhig strich sie sich übers Haar. Wolf gefielen diese kastanienbraunen Kaskaden, aber die Stimmung des Mädchens beunruhigte ihn. Zu sehr erinnerte er sich an seinen eigenen Traum.

"Diese Sachen muss man ernst nehmen, das weiß ich auch. Was träumt er denn?“, fragte er seine Sekretärin.

"Das ist doch egal, was weiß ich, nur, wie er da leidet, das sieht jeder, außer dir!"

Soeben betrat Duft-Michel den Frühstücksraum.

"Hallo Papa!", begrüßte sie den noch ganz verschlafen aussehenden Duft-Michel, der sich einen Stuhl zurecht rückte und Platz nahm.

"What’s up?", fragte Wolf, und schaute ihm in die Augen.

Was er sah, gefiel ihm nicht. Denn Duft-Michel war nicht nur etwas müde, er wirkte krank. "Deine Tochter hat Recht, da ist was ganz und gar nicht in Ordnung. Hängt es mit den Vorträgen zusammen?"

Duft-Michel drehte sich erst um, bestellte mit einer Handbewegung sein Frühstück und sagte dann mit müder Stimme:

"Nein, das geht schon okay, aber meine Träume machen mir Sorgen. Ich nehme so was ernst, und wenn ich von einer Anderwelt träume, die untergeht, dann mache ich mir ernsthaft Gedanken."

Jetzt fielen Wolf die Details seines eigenen Traumes ein. Er war, wie so oft, ebenfalls in einer Art Parallelwelt gewesen, in der viele seiner Traumsequenzen stattfanden. Und auch bei ihm endete es tragisch, das war nicht zu leugnen.

"Miriam, du hast gehört, es hängt nicht mit den Vorträgen zusammen, aber weil ich ebensolche bösen Träume habe, will ich es doch sehr ernst nehmen und nachdenken."

Miriam nickte, bis ihre langen Locken ihre Augen verbargen und griff nach ihrem Besteck. Obwohl das Frühstück so lecker war wie sonst auch, an diesem Morgen hingen sie alle ihren Gedanken nach und schwiegen.

***

Liebes Tagebuch! So sollte auch ich meine Notizen betiteln, aber ich schreibe das für mich selbst, und nicht für ein Tagebuch, oder gar für sonst jemanden. Diese Notizen werde ich nachher noch ins Netz hochladen, um sie zu sichern. Auf diesem Computer ist ja alles, was privat ist, auf einer versteckten Partition, aber der Kennwortschutz von dieser Internetsache ist mir lieber.

Was war denn letzte Nacht los, frage ich mich, Eutha wird immer undurchsichtiger. Sie sagt zwar, es seien Schwarze Messen, aber ich glaube ihr kein Wort. Wenn sie in ihrem Zimmer aktiv ist, kann ich nur ganz langsam ins Netz, sie ist online, das weiß ich genau.

Was ist eigentlich aus unseren Spielen geworden, frage ich mich. Das hat mir immer Spaß gemacht, jetzt macht sie da viel alleine. Ich bin nicht mehr gefragt. Hier auf der Insel waren früher immer viele Kameraden, also Bekannte, wohl keine richtigen Freunde, aber wie viele von denen hat man eigentlich. Ich erinnere mich, wie ich mit Kris Kristofferson gefeiert habe, er hatte eine Hütte in der Nähe meines Elternhauses, na ja gefeiert, wir haben gesoffen, das stimmt schon, aber wo ist er heute? In Hollywood. Und ich bin auf der Insel, fast ganz alleine. Man sagt, reif für die Insel. Ich? Ich bin reif für die Anstalt.

Was ist eigentlich aus dem Jungen aus Italien geworden, dem Schönen, der mal einige Tage bei uns gewohnt hat, frage ich mich. Er war der erste, der konkrete Pläne hatte, und sie auch umsetzte. Nein, stimmt nicht ganz, da war auch der Amateur, dieser Dilettant, wie Eutha ihn einmal nannte. Dieser Nicht-Studierer, der uns alle in die Tasche steckte, der über alles reden konnte, hat nie einen Abschluss gemacht, aber nicht weil er das nicht gekonnt hätte, sondern weil ihn das nicht interessierte. Was Mitch interessierte, war sein Bauernhof. Wir Mädchen haben nur darüber geredet, aber er hat einfach einen Bauernhof gepachtet. Diese beiden Jungen haben zusammen gepflügt, alles umgegraben, dann hat der junge Italiener eine Farm mit drei Quellen auf der Insel gekauft. Was er wohl heute macht?

NACHTRAG

Ich habe schlecht geträumt. Sie hat das nicht interessiert, sie kümmert sich kaum noch um mich. Dass wir ein halbes Leben lang gemeinsam wohnten, arbeiteten, das ist zu einem dünnen Rinnsal geworden, ein versiegendes Bächlein, wie die Freiburger Bächle in einem trockenen Sommer, wenn sie abgestellt werden. So bin ich auch abgestellt worden. Eutha hat es so beschlossen. Weltuntergang, das war’s, was ich geträumt habe. Es ist in dem Traum etwas anderes, eine Zwischenwelt, so wie 'Welt am Draht', der Fernsehfilm von Fassbinder, war das noch in den Siebzigern? Das Buch, es hieß Simulacron-3 und war von Daniel F. Galouye, das hatte Mitch mir ausgeliehen.

***

Der Schläfer schlief unruhig. Immer wieder warf er sich auf die andere Seite, aber es half nichts, die Träume ließen ihn nicht los. Er war nach nächtelangen Experimenten in der Firma dermaßen übermüdet, dass er schon mit offenen Augen träumte. Er wankte zum Kühlschrank und goss sich etwas zum Trinken ein. Als er in den hell beleuchteten Kühlschrank schaute, hatte er das Gefühl, Schriftzeichen zu sehen. Beim Fokussieren auf die Schrift verblasste das Bild des Kühlschrankinhaltes, wurde undeutlich, und jetzt sah er die Zeichen klar: Es war ein chinesisches Schriftzeichen,  immer dasselbe, öfters wiederholt. Vor dem hellen Hintergrund wirkten sie wie Kalligraphie, klar und deutlich, so dass er sie lesen hätte können, wenn er nur Kantonesisch gekonnte hätte.

Festplattenschaden, murmelte er vor sich hin, aber er griff sich dennoch den Notizblock vom Nachtschränkchen und zeichnete das sonderbare Gebilde ab. Merkwürdig war nur, dass es nicht in seiner Erinnerung zerfloss, sondern ebenso scharf vor dem hellen Hintergrund des Papiers stand, sich lesbar abhob, so dass er es nur nachzeichnen musste. Das war ein klarer Fall von Nachbild, eidolon, so nannten es die alten Griechen. Nur, woher war das Ursprungsbild gekommen?

Manchmal, wenn man ganz übermüdet ist, kommt statt der Programme das Betriebssystem zum Vorschein, etwas, was wir eigentlich nicht sehen sollen. Mit den drei Mädchen und einem der Studenten war er in einer Wirtschaft gewesen, das Spaghettiland oder so, beim Martinstor, da hatte Mitch extra beim Wirt die Erlaubnis eingeholt, den Fernseher anzumachen.

In der WG hatten sie keinen. In der Spaghetteria hatten sie sich diesen Fassbinderfilm angeschaut. Es war ein Zweiteiler, und den zweiten Teil hatte er verpasst. Doch die Botschaft war klar, wir sind Roboter, programmiert, und wir sollen das nicht wissen, doch manchmal versagt das Programm, und die Wirklichkeit „scheint durch“, oder es ist das eigentlich Wirkliche zu sehen, aber wir erkennen es nicht, halten es für die Anderwelt, oder so etwas, und sehen nicht klar.

Undeutlich, wie in einem Spiegel, jetzt, aber dann, klar. Wann? Wenn die Huris kommen? Der Schläfer wankte wieder ins Bett, doch seine heißen Laken konnten im keine Erholung schenken.

***

Wolf Hammer hatte das Handy zusammen mit den Schlüsseln auf den Frühstückstisch gelegt. Er wollte danach greifen, aber Miriam war schneller, sie hatte es schon am Ohr.

"Ja, das Apartment, wir kommen gleich vorbei!"

Sie warf Wolf das Handy hin und griff nach seinen Schlüsseln. Indem sie diese hin und her schlenkerte, rief sie, jetzt wieder fröhlich:

"Das neue Apartment wartet nicht!"

Schon spazierte sie in ihrem Model-Schritt zum Ausgang. Wolf folgte ihr zu dem Gevbäude, in dem das neue Apartment sein sollte. Als sie den Lift-Knopf drückten, passierte erst mal gar nichts. Dann hörten sie Schritte. Ein dünner Mensch kam die Treppe herunter, aber als er an ihnen vorbei kam, sah er sich nicht um. Wohl oder übel mussten sie jetzt auch die Treppe nehmen.

"Welcher Stock?", fragte Wolf.

"Der siebte!“. Sie war schon mal voraus getrabt.

Bei jedem Treppenabsatz kamen neue Gerüche. Mal roch es nach nassem ungewaschenem Hund, mal nach deren Besitzern, ebenfalls ungewaschen, mal rochen sie die heraus gestellten Turnschuhe, lange, bevor sie im jeweiligen Stockwerk waren, mal drang Rauchgestank unter den Türritzen hervor.

Bei der richtigen Türe klingelten sie. Nichts. Keine Reaktion.

"Aber die haben doch den Termin zugesagt!“, empörte sich Wolfs junge Sekretärin.

Bevor er antworten konnte, hörten sie ein Schnaufen. Wolf roch den Urheber des Schnaufens, bevor er die oberste Treppenstufe erreicht hatte. Wie ein toter Fisch. Er wunderte sich, wie solche Leute existieren konnten.

Es war der Makler. Er öffnete stumm die Türe und ging ihnen voraus. Wolf zögerte, der Teppichboden in der Wohnung muffelte etwas, etwas arg sogar. Vielleicht hilft lüften, überlegte er, und langte nach dem Fenstergriff. Das hätte er besser nicht getan, denn etwas Glitschiges, Stinkendes, blieb an seinen Fingern hängen. Das Glas der Fenster war leicht opak, durch den Schmutzfilm hindurch drang etwas Licht, genug, um den Schmutzzustand abschätzen zu können, so etwa bei "Voll Krass", dachte Wolf. Miriam winkte ihm von der Türe aus zu, und Wolf eilte hinaus. Dem Lift trauten beide nicht, so lief der Duftfilm rückwärts ab, bis sie, unten angekommen, frische Luft schnappen konnten.

"So viel zu der Wohnung, hast du noch eine auf deiner Liste?", fragte er Miriam.

"Ja." Miriam klang etwas kleinlaut.

Wolf trat zur Bordsteinkante und schaute. Er hatte Glück, ein Taxi rauschte heran und sie fuhren zu der zweiten Adresse. Als sie dem Freiburger Stadtteil Haid immer näher kamen, und als sie an den Pyramidenbauern und den Jaguarhändlern erkannten, dass sie ganz in der Nähe von LightAir waren, hielt der Fahrer an. Gerade gegenüber der Firma war ein Bürohaus, und dort sollte die neue Wohnung sein. Zweifelnd stieg Wolf aus, doch Miriam, sein Handy an der Backe, zog ihn mit sich.

"Das Penthaus!"

Jetzt triumphierte sie, und richtig, der Hausmeister dieses Hochhauses war entlassen worden und eine anonyme Hausmeisterfirma hatte den Job übernommen. Das Penthaus war frei, und Miriam zog ihn hinein und nachdem alles vertraglich klar war, mit ihm ein.

"Wenigstens habe ich nicht weit zu laufen!", murmelte Wolf, doch Miriam, mit den Adlerohren, verbesserte:

"Wir haben es nicht weit!". Hierzu wollte, oder besser konnte, Wolf nichts erwidern. Das hatte er sich ganz alleine eingebrockt.

***

Wolf Hammer hatte sein neues Arbeitsfeld bezogen, mit tatkräftiger Unterstützung von Miriam, seiner noch etwas jugendlichen Sekretärin. Deren im Ruhezustand graue Augen hatten sich violett verfärbt, als sie wieder einmal mit Frau Rotluff-Söhnken, der Personalchefin der LightAir, zusammengerasselt war.

Es ging um irgendwelche Ausweise, denn um in den Sicherheitsbereich der Hightechfirma zu kommen, musste man nicht nur am Empfang vorbei, sondern auch diese Chipkarten in rechts neben den Stahltüren prangende Kartenlesegeräte stecken. Wie eine Bank ihre Geldautomaten des Nachts sicherte auch LightAir sich eben ab.

Wolf konnte sich nur peripher um solche Details kümmern. Er hatte die große Linie im Kopf. Diese hatte in seiner Antrittsrede vor dem gesamten wissenschaftlichen Stab der LightAir Platz gefunden. Ein führender Geist wie Mirek Isopodan, und Wolf Hammer verkörperte jetzt den Nobelpreisanwärter, war immer neben dem reinen Wissenschaftler auch ein wenig ein Philosoph, ein Sucher, und speziell in Wolfs Fall, ein Magier.

Wolf hatte Grundlagen. Neben seinem jeweiligen Bett, das allzu oft in Hotelzimmern stand, auf dem Nachttischchen, lag stets das inzwischen völlig abgegriffene, einem Gesangsbüchlein nicht unähnliche Alterswerk des Philosophen Martin Buber, die 'Erzählungen der Chassidim'. Das Seidenbändchen zeigte seinen Lesefortschritt an, es verschob sich nur wenig, denn Wolf las einen oder zwei Abschnitte, dann schlief er ein, um den Sinn des Gelesenen kämpfend. Wenn er das äußerlich unscheinbare Werk durch hatte, fing er von vorne an, das tat er seit fünfzehn Jahren.

In seinem Trolley hatte Wolf auch noch ein sehr dünnes Buch, Leinenrücken, Pappe, Dünndruckpapier, mit den Jahren gebräunt, die Lambert Schneider Ausgabe, Heidelberg von 1946 in der Übersetzung von Emil Wasmuth der 'Pensées' des Blaise Pascal.

Auch ein etwas dickliches Taschenbuch, ebenfalls völlig unkenntlich durch zahlreiche Vermerke, drückte sein Kampfgewicht nach oben, nämlich das in Gemeinschaftsarbeit in Deutsch erschienene Buch der beiden Nobelpreisträger Sir Karl R. Popper und Sir John C. Eccles mit dem bezeichnenden Titel 'Das Ich und sein Gehirn'.

Ganz unten im Trolley fand sich noch das dreibändige Werk des Rudolf Hauschka. Wolf liebte vor allem die 'Substanzlehre', als Grundlage des Verständnisses der Physik, der Chemie und der therapeutischen Wirkungen der Stoffe. Die Grundlagen seines Weltbildes waren somit magischer Art, die Welt, das sind eigentlich zwei Welten, eine in der anderen, dennoch mit Abstand.

Nach Pascal ist der Abstand der Ordnungen jeweils unendlich. Zwei Irrtümer, alles wörtlich zu nehmen, alles geistig zu nehmen. Die Bibel ist eine Geheimschrift, da es zweifachen Sinn gibt, doppeltes Gesetz, doppelte Tafeln der Gesetze, doppelter Tempel, doppelte Gefangenschaft. Wirklichkeit nach dem Sinnbild. Die Ziffer hat doppelten Sinn, einen deutlichen und einen, von dem gesagt wird, dass der Sinn verborgen sei. Schlüssel der Ziffernschrift: Veri adoratores – wahrhaftige Anbeter. Damit man dieses Zusammentreffen nicht für zufällig halte, ergibt es für uns Sinn. Der Rat der siebzig Richter, Sanhedrin genannt, um die Zeitenwende untergegangen, ist wieder errichtet.

Pascal hat in seiner Schrift über die Zykloide, die er unter dem Namen 'Dettonville' Ende 1658 veröffentlichte, Ordnungen nachgewiesen, die nichts miteinander gemeinsam haben. Das Unteilbare ist zugleich Kennzeichen für den unendlichen Weg bis zu ihm. Diese Weltdeutung ist oberflächlichem Denken mystisch erscheinend, im Wesen aber rational, völlig verschieden von jener, die von Descartes her kommt. Während die Weltschau des kausalgenetischen Zusammenhangs ihre Sprünge immer deutlicher werden lässt, führt der Ansatz von Pascal in neue und ebenso geheimnisvolle wie klare Gefilde.

Die Antrittsrede war gehalten, Routine ins Arbeitsleben eingekehrt. Wolf Hammer musste die Arbeit seiner Untergebenen koordinieren, die Linie seiner Idee ausarbeiten. Das kostete Zeit.  Mehr als ihm lieb war, befand er sich bis tief in die Nacht im Büro.

In der Tiefe der Nacht lag aber auch seine Chance, denn er musste ja herausfinden, worin die Verbindung des fehlenden Paketes mit der LightAir bestand, und was der Grund für die Ermordung des jungen Markus war. Die Chipkarten öffneten ihm jede Türe der Firma, das musste er nutzen.

Vom Geräusch des Handys erschreckt, fiel ihm fast die Computermaus aus der Hand. Mitten in der Nacht rief ihn jemand an, er drückte den Knopf. Es war Mäx sein Sohn, der fröhlich in Wolfs Ohr krähte.

"Dein Daimler isch fäddig!", meldete er.

"Aber es ist doch mitten in der Nacht!", beschwerte sich Wolf.

"Henaai, sisch graad nieni!", protestierte Mäx.

Wolf bediente die Fernbedienung der Rollläden, und tatsächlich, über den Kies der Auffahrt der LightAir trotteten die ersten Mitarbeiter ins Büro.

"Okay, dann bring ihn nach Freiburg!", willigte Wolf ein.

"Naai, i bin doch voa dieenere Düür, mitm Karre, un wart!", klang es jetzt merklich unwillig in Wolfs Ohr.

"Bin gleich da!", murmelte Wolf und legte auf.

Er griff sich ans Kinn, voller Stoppeln. Müde wankte er zum Lift. Nach den paar Schritten zu seiner neuen Penthouse-Wohnung jedoch fühlte er sich gleich besser, und der Anblick des großen Mercedes erfüllte ihn mit Freude. Mäx sein Sohn hatte gute Arbeit geleistet. Der Wagen sah aus wie der ältere Gebrauchtwagen seines Freundes Mirek, des ungarischen Wissenschaftlers, den er jetzt verkörperte, und der nichtsahnend in der Provence Urlaub machte.

Äußerlich gleich, sogar die Nummernschilder waren angeschraubt, war doch innen alles anders, es war jetzt ein Hochsicherheitsauto, gepanzert, wie für einen Politiker ausgestattet, der zugleich Rallyefahrer war. Die Sicherheitszelle aus superfestem Karbon-Stahl war in die Innenverkleidung integriert, der Motor ein wenig aufgebohrt, die Federung aktiv mit Druckluft unterstützt und selbst die Reifen waren schusssicher. Wolf zückte seine Kreditkarte. Es schüttelte ihn, wenn er an die schwindenden Reserven dachte.

Mäx sein Sohn war auf die flache Ladefläche des LKW geklettert und hatte den schweren Wagen auf die Straße gefahren. Er schob die Baseball-Cap hoch, das Schild zeigte sportlich nach hinten, und seine struppigen roten Haarborsten sträubten sich. Unter den Armen hatte er Schweißflecken. Als er den Abzocker unter Wolfs Nase hielt, roch dieser seinen strengen Körpergeruch. Wolf wollte nicht wissen, was Mäx sein Sohn an ihm roch, als er die Kreditkarte ins Gerät schob.

In diesem Moment vibrierte erneut sein Handy. Es war Edith Oken-Holzer, die Mutter des ermordeten Markus.

"Er ist tot!", murmelte sie kaum verstehbar.

Wolf empfand Mitleid, seine Auftraggeberin war in tiefer Trauer, den Verlust ihres Sohnes hatte sie nicht überwunden. Er sprach von Zeit, die alle Wunden heilt, und wollte sie trösten. "Nein, ja, doch!", antwortete sie verwirrt.

"Natürlich trauere ich um Markus, das wird nie vorübergehen, es war doch unser Sohn, aber jemand anders ist tot!"

Noch ein Opfer, wunderte sich Wolf, und wartete ab, was kommen würde.

"Der Herr Doktor ist tot, unser Nachbar, ich hatte ihm doch in den Ferien, ich meine, wenn seine Haushälterin Urlaub hatte, da habe ich ihm den Haushalt geführt, und jetzt bin ich in seinem Testament erwähnt, also, ich hatte Ihnen doch nur so wenig Geld anbieten können, und politisch ist es auch so, er ist ja fast rehabilitiert, nur den Nachruf nehmen sie ihm auch übel, ich meine jetzt den Redner an der Totenrede, nicht ihn selbst!"

Sie machte eine Pause, und Wolf überlegte, was sie meinte.

Da kam es ihm – es war der Marinerichter, sie war anscheinend im Testament bedacht worden. Und sie wollte seine Gage erhöhen, wie schön. Und dass es so passend im Termin war, das konnte kein Zufall sein. Wir werden gelenkt, dachte er sich, und schwieg andächtig.

***

Heureka – meine – Gebete wurden erhört, ich meine, wenn ich alte Säuferin beten würde, wären sie erhört worden, aber es kann ja gar nicht anders sein, als Gnade, häh! Weil, ja weil, warum weiß ich auch nicht, aber meine Gefährtin hat sich’s überlegt. Jawohl, liebes Tagebuch, ein Notebook ist ja ein Buch, gell?

Ich sage hier nur so viel, dass die Spiele wieder anfangen. Sie hat sich’s überlegt, wir machen wieder was. Nicht dass sie tot gewesen wären, wir hatten sie nur auf Eis gelegt, ihn ein wenig zappeln lassen, die Übersetzungen haben uns auch wirklich angestrengt. Scheiße, dass so eine Arbeit so beschissen bezahlt wird.

Die Verlage zahlen Hungerlöhne fürs Übersetzen, wenn du mal einen neuen Auftrag brauchst und Annoncen liest, hab ich neulich, aus Geldnot, weißt du was ich erlebt hab? Der Kerl erbat sich Probeübersetzungen, jeweils eine Seite. Ich bekam die Präambel des Staatsvertrages vom kommunistischen Nordkorea. So weit so gut, aber Eutha bekam die zweite Seite.

So ein Zufall, dachte ich, aber beim rumtelefonieren mit Kollegen bekam ich raus, einige hatten auch Seiten erhalten, zwei Freunde sogar fortlaufende Seiten! Das ist teuflisch, der Kerl hat durch die sogenannten Probearbeiten letztlich die gesamte Übersetzung erhalten! Und das kostenlos! Denn als ich telefonierte, hat er mich beglückwünscht, ich sei auserwählt, alles zu übersetzen, und als Honorar eine so geringe Summe genannt, dass ich wütend aufgelegt habe. Das macht er bei jedem und grinst.

Die Spiele gehen weiter, wir haben unseren Freund, der an der Remote Control hängt,  zappeln lassen und vorübergehend nicht viel von ihm verlangt. Jetzt geht es los, ich werde wieder viel Teekesselchen spielen können, so wie in alten Zeiten, aber es ist ja nichts mehr wie es war, der Kitzel ist raus. Es flutscht nicht mehr, es muss was Großes her, wie die klammheimliche Freude, damals, als wir die Proklamationen lasen, und der Eifer, wenn die Genossen im Knast saßen, es hieß ja Folter, Isolationsfolter, wir grausten uns.

***

Wolf Hammer sah Miriam, seine noch etwas jugendliche Sekretärin, wütend auf sich zustürmen. Sie beugte sich über den Frühstückstisch und blitzte ihn an. Ihre im Ruhezustand grauen Augen hatten sich wieder einmal tiefviolett verfärbt, als sie ihn anschrie.

"Ich hab dir doch gesagt, dass mein Papa Schwierigkeiten hat mit deinen blöden Vorträgen!", regte sie sich auf.

"Ich habe dir viel zu verdanken, du hast nicht nur das mit dem Job prima gelöst, sondern warst auch mit deinem Papa und dem Hausmeister bei Ikea, und hast die komplette Wohnungseinrichtung besorgt. Noch mal, Danke. Jetzt setz dich, und nimm etwas zu dir, mach uns noch einen Cappuccino, wir besprechen das, jetzt gleich."

"Pah!", zischte sie, als ob sie Dampf ablassen müsste, und Wolf sah, wie die gewohnten Bewegungen an der teuren italienischen Kaffeemaschine sie bereits etwas beruhigten.

Miriam reichte ihm die dampfende Tasse, aber sie setzte sich nicht. Fahren wir zu ihm, es geht ihm schlecht, drängte sie.

"Nur wenn du dir ein Vesper machst. Wickle dein Brötchen ein, nimm es mit, iss es unterwegs, wir gehen später arbeiten."

Wolf sah, wie ihre Augen entspannt die Farbe wechselten.

Es stimmte schon, er hatte Duft-Michel und seiner Tochter viel zu verdanken. Zwar wohnte Miriams Vater jetzt in der feudalen Suite im City-Hotel, und nicht mehr in seinem Wohnklo mit Kochnische, das er stolz sein Büro nannte, aber die Vorträge setzten ihm schwer zu, behauptete zumindest Miriam.

Ein wenig konnte er seinen Freund aber schon verstehen. Während er den großen, völlig verdreckten Mercedes mit den französischen Nummernschildern aus der Garage fuhr, dachte er an seine Studienzeit in Tübingen. Seine mühevoll zusammen getragene Sammlung okkulter Literatur hatte ihm mit der Zeit ziemliche Kopfschmerzen bereitet. Ein Gefühl der Bedrückung hatte sich in ihm breit gemacht, aber sobald er den Entschluss gefasst hatte, die Bibliothek los zu werden, war er bereits im Vorfeld erleichtert gewesen. Als er ein kleines Plakat sah, das an einem Telefonmast angetackert war, hatte er eine Idee. Bald sollte es einen Bücherflohmarkt geben, und Verkäufer waren für ein moderates Standgeld auf den Festplatz in Tübingen eingeladen.

Gleich hinter dem Bahnhof, auf einer großen Wiese mit Streuobst-Beständen, hatte er einen Tapeziertisch aufgebaut, und mit den Büchern beladen, die er so gerne los werden wollte. Unter den Tapeziertisch befanden sich große Bananenkartons, auch die waren voller Bücher.

Als er mit dem Aufbau fertig war, schaute er hinüber auf die Silhouette der Schwäbischen Alb, die in rauchiger Ferne grüßte, und genoss die freundliche, aber noch etwas blasse Sonne, die den kühlen Morgen aufhellte. Wolf überlegte. Ein Sonderangebot würde die Kunden gewiss verlocken. Ein großer Briefumschlag wurde zweckentfremdet, und bald prangte auf den Bananenkisten: Stück 5.- drei Stück 20.- nur heute - Sonderangebot!

Viele Kunden kamen, blätterten, und kauften. Mit jedem Buch, das weg ging, fühlte sich Wolf mehr erleichtert. Als schließlich der Abend nahte, und weniger und weniger Interessenten kamen, wollte ein Kollege den gesamten Bestand aufkaufen. Wolf packte den Tapeziertisch ins Angebot mit rein und wurde den ganzen Rest auf einmal los. Froh und glücklich

verließ er am Abend den leer und staubig gewordenen Festplatz.

So eine gewaltige Erleichterung musste er unbedingt auch seinem Freund Duft-Michel verschaffen. Der saß zerknittert in seiner Suite und erhob sich kaum, als die beiden Besucher eintraten. Wolf gab ihm die Hand, sobald Miriam sich aus der Umarmung ihres Vaters befreit hatte. In demselben Moment, da er dessen Hand berührte, überkam ihn eine spontane Vision.

Er sah Michelangelos berühmtes Fresko vor seinem inneren Auge, die bedeutungsvolle Szene, wie Gottvater den Adam mit den Fingerspitzen schon fast berührt, und die innere Spannung zwischen beiden sich wie ein unsichtbarer Blitz entlädt.

Wolf setzte sich neben seinen Freund.

"Erzähl!", bat er ihn.

Duft-Michel stöhnt leise. "Es sind nur Träume!", wehrte er tapfer ab.

"Das macht doch nichts, sage mir, was du siehst!", sagte Wolf Hammer, dann dachte er nach. "Du legst dich besser hin!", empfahl er dem niedergeschlagen drein blickenden Esoteriker. Er strich ihm über die Stirn. Sie war fast heiß.

"Miriam, bring uns bitte einen Tee, Verbenenkraut, Vervaine, oder so was."

Sie tippte hektisch ihre Nachrichten ins Telefon, aber zwischendurch bestellte sie bei Anja das Verlangte. Besorgt schaute sie zu ihrem Papa.

Wolf holte den USB-Stick aus seiner Tasche und ließ ihn an seinem Bändel vor Duft-Michels Augen hin und her schwingen.

"Toshiba, zwei Komma Null!", las der verwirrte Kranke laut vor.

"Konzentriere dich auf das Blitzen des stählernen Bügels der Aufhängung!", sagte Wolf. "Nicht auf das schmutzige Grau des Bändels?", fragte der Kranke.

Noch einmal richtete er sich auf, als der Tee kam.

"Zu heiß!", brummelte er, und blies. Dann rührte er drin rum, als sei das die Lösung. Nachdem er endlich ein paar Schlucke geschlürft hatte, legte er die Tasse aus der Hand und sich wieder hin.

"Das Gebambsel macht mich noch ganz nervös!", beklagte er sich, dann aber gewann das monotone Hin und Her des Anhängers mit dem elektronischen Innenleben die Oberhand. Natürlich hatte auch Wolfs Stimme etwas damit zu tun, sie beruhigte nämlich ungemein und ließ den innerlich Zerrissenen erst mal Abstand zu seinen Schwierigkeiten gewinnen.

Wolf sah nach Miriam, sie war immer noch sehr angespannt, aber aufmerksam, ohne Panik. Wolf machte eine Geste mit seiner Hand. Zwei Finger legte er an den Daumen, die anderen knickte er ein. Damit strich er durch die Luft. Miriam verfolgte seine Bewegungen wie eine Katze, die das Wollknäuel nicht aus den Augen lässt, aber sitzen bleibt. Nach einer Weile legte Wolf seinem Patienten die Hand auf. Einen Spalt breit über der Stirn begann er seine ruhigen Bewegungen. Er streckte seine Hand flach über den Körper seines Patienten und bewegte sie seitwärts, dann wieder zurück.

Das Stöhnen, das sich aus dem Kranken stahl, hätte manch andere Tochter alarmiert, aber Miriam blieb ruhig. Sie schien zu beten. Wolf betete ebenfalls. Sprachen beide dasselbe Gebet?  Wolf jedenfalls flüsterte, "Lieber Gott, wir danken Dir, für alles, was auch kommt von Dir!"

Die Wände haben Ohren, so viel wusste er. Und die 'Toten Seelen' hören ebenfalls, auch das wusste er. Und der Kranke hörte es auch, denn so tief war die Trance nicht. Viele Operierte in scheinbar tiefster Narkose sahen sich selbst, wie sie auf dem Schragen lagen und wie an ihnen manipuliert wurde, und sie hörten, was der Arzt oder die Schwestern sprachen.

Doch plötzlich – war Wolf nur unaufmerksam gewesen, oder war etwas Unvorhergesehenes eingetreten, er wusste es nicht – denn sowie seine Hand, mit den Fingerspitzen nur, unbeabsichtigt die Stirne des Duft-Michels berührte, trat eine Katastrophe ein: Wolf fiel in Tiefschlaf. Diese Art Trance sollte der Patient haben, nicht der Magier. Doch Wolf sank vornüber, er hatte die Kutscherhaltung eingenommen, den Kopf fast zwischen den Knien, und seine Augen waren fest geschlossen.

Miriam sah nicht, wie seine Pupillen hinter den geschlossenen Lidern hin und her rasten. Sie nahm an, dass dies zur normalen Handlung eines Weisen wie Wolf gehörte, der sich um ihren Papa kümmerte. Sie packte ihr Vesperbrot aus, trank den Tee und öffnete ihren Laptop. Als sie sich ins Hotelnetz einloggte und Sekunden darauf online war, hatte sie alles um sich herum vergessen.

Der Magier war alleine. Er sah auf eine weite Ebene. Im Vordergrund standen einige Bäume, die eine kurz geschnittene Wiese beschatteten. Im Hintergrund ragte eine Pyramide bis zu den Wolken empor, die Wolken zerschnitten sie im oberen Drittel und ließen die Spitze fast frei im Himmel schweben. Doch in den Wolken schimmerte etwas. Wolf sah hin. Es glänzte metallisch, dann fokussierte er. Jetzt sah er das Auge. Es beobachtete ihn. Es war Gottes Auge, das wie durch ein Schlüsselloch blickte. Wolf sah schnell weg.

Er konzentrierte sich jetzt auf den Vordergrund, zoomte ein. Zwischen den grün belaubten Bäumen bemerkte er ein Paar. Sie war etwa dreißig Jahre alt, besaß ein klar geschnittenes, schmales Gesicht mit allen Anzeichen der höheren Tochter, mit kurzem, etwas struppigem dunkelblondem Haar, und blickte beherrscht und selbstsicher auf den schwarzgelben Deutschen Schäferhund, den sie an der Leine hielt Sie beachtete ihren Begleiter nicht.

Der war ein schlanker Jüngling von knapp zwanzig Jahren, sehr schlank, aber muskulös, mit demselben Haarschnitt und derselben Haarfarbe wie Miriam. Der junge Mann wirkte locker und entspannt. Er betrachtete die Frau. Man sah sofort, er war unsterblich verliebt, was der jungen Frau anscheinend völlig egal war.

Jetzt hörte Wolf eine erzählende Stimme. War es Gottes Stimme, er wusste es nicht. Der Erzähler sprach ruhig, mit rauchiger, sanfter Stimme, die aus dem Off kam. Unvermittelt begann die Botschaft, unklar war ihr Sinn, doch Wolf erinnerte sich. Das hatte er schon einmal gehört. Wieso wiederholte die Stimme, fragte er sich. Das Gewissen spricht mit leiser Stimme, es spricht immerzu, doch es wiederholt nicht. Somit war das nicht sein Gewissen. Was war es dann?

Die Weisen, die in ihrem Dienst immer wieder von Heiligtum zu Heiligtum und von Welt zu Welt gehen, müssen zuvor Mal um Mal ihr Leben von sich werfen, um einen neuen Geist zu empfangen, dass eine neue Erleuchtung sie Mal um Mal überschwebe. Wolf Hammer war gespannt, er lauschte innerlich, um der leisen Stimme alle Variationen jeglicher Bedeutung abzulauschen, doch dann erscholl die Stimme mit aller Macht und rief: "Und dies ist das Geheimnis des Schlafs!"

Damit erwachte Wolf. Erstaunt sah er auf den Patienten, der leise schnarchte, und auf die Schweißflecken, die dessen Hemd am Kragenrand dunkel gefärbt hatten. Insgesamt machte Duft-Michel jedoch gar keinen guten Eindruck, er sah aus, als hätte er Alpträume. Leise sprach Wolf auf ihn ein. Mit einem Ruck erwachte der Patient.

"Glaube mir!", murmelte er.

"Was ich geträumt habe! Von Mächten, Gewalten, Fürstentümern, Heerschaften, und von lebendigen Thronen habe ich geträumt!", sagte er mit leiser Stimme.

"Die Fürsten!", sagte Wolf, "welche Fürsten?", seine Stimme wurde dringlich.

"Der Fürst-Engel von Pakistan!", erwiderte Duft-Michel.

Noch immer schien er in Trance zu sein, ganz dumpf klang seine Stimme. Wolf wirkte wie ein Gelähmter, jetzt sah er fast schlimmer aus als sein Patient, und er er stöhnte leise.

"Das ist es also, was dahinter steckt. Ich werde mit ihm kämpfen, egal, was es mich kostet!", versprach er.

Und tief im Inneren wusste er, dass dieser Kampf sein Leben kosten konnte.

***

Wolf Hammer schaute um sich, er war in seiner alten Suite im City-Hotel, alles wirkte wie früher, und doch war es ihm, als hätte sich ein Schleier über sein Schicksal gelegt. Das leise Klacken der Tastatur von Miriams Laptop verriet ihm ihren Fleiß. Duft-Michels Atem kam schwer wie von einem mit Mühsal Beladenen. Wolf musste etwas unternehmen.

"Kannst du mir die Personal-Akten der Wissenschaftler der LightAir besorgen?", fragte er plötzlich.

Ohne ihr Getippsel zu unterbrechen, murmelte Miriam etwas von einem Wurm, den sie benötige.

"Stasiwurm, nee, Stolperwurm, oder so, nein!", sagte sie.

"Staatswurm. Hab’ ich gleich, bin grad beim chatten."

Wolf schaute zu ihr hinüber. Ihr Haar fiel herunter und verdeckte ihre Augen. Sie strich es nicht zurück.

"Musst du deine Spuren vernichten?", fragte sie.

Wolf verneinte.

"Das wird alles zu schnell gehen, und hinterher fragt keiner mehr. Es kann keiner mehr fragen."

Miriam stöpselte Wolfs USB-Stick ein. Die Daten schwirrten hinüber. Sie zog den Datenträger aus der Buchse.

"So, den schieben wir in Frau Rotluff-Söhnkens Personalcomputer, wenn sie mal weg guckt.", sagte sie und reichte Wolf das präparierte Teil zurück.

***

Hab’ ich nicht gleich gesagt, dass es jetzt los geht? Ich alte, alte, alte Säuferin kann doch noch was anstellen, meine Gefährtin schaut mich wieder an, sie will was von mir, wie damals. Ich kann dir doch alles sagen, mein Tage-Buch, mein Monats-Buch, mein Computerlein, das ist ein Privat-Chat, wir sind abgesichert, sagt Eutha. Sie muss es ja wissen, sie ist der Fachmann. Ich tippe nur. Das hab’ ich ja gelernt auf der Deutschen Uni mit den klapprigen Holzstühlen, die einem den Hintern aufrissen.

Da waren alles nur Spitzen-Studenten, jetzt isses ja ne Spitzen-Uni, Spitze in was, also spitz war ich damals schon auf Euthas Verehrer. Wir lebten wie die Eunuchen, bei allem 68er Gehabe, nicht ein Mal hatte ich das Vergnügen. Mit dem hatte sie ja ein einziges Mal was, ich sollte als Zweite drankommen. War zu besoffen. Hatte es mit Mühe in sein Bett geschafft, langte ihn an, fiel ins Koma.

Anderntags Kater. Den wollte ich mit Spazierengehen auskurieren. Es war Winter. Ich ließ meine schwarze Jeanshose runter, ich schrie nimm mich, aber Mitch drehte sich weg. Mach kein Scheiß, brummte er, und wanderte weiter. Ich musste wohl oder übel meinen Plan aufgeben. Also zog ich die Hose wieder hoch und tappte durch den verschneiten Weinberg, bis der flash-back vorbei war.

Wir haben die Daumenschrauben angezogen, der kleine Ferngesteuerte wimmert jetzt. Die Formel lautet: Wir brauchen was Spektakuläres, aber was Deutsches, am besten in Freiburg, wenn wir schon persönlich nicht dahin können. Der Schläfer soll aufwachen, gibt es denn nicht da so ne Gruppe, hatte mich Eutha gefragt. Egal, dann soll er eine gründen, vielleicht als Betverein oder so. Es kommt in Schwung.

***

Wolf Hammer betrat das Büro der Personalchefin.

"Sie, Frau Rotluff-Söhnken!", rief er.

Niemand antwortete. Im Büro war es so still, dass er das Rauschen ihres PCs hören konnte. Er griff in seine Aktentasche, kramte einen Brief hervor, öffnete ihn und ließ das Blatt fallen. Es segelte wie erwartet unter den Schreibtisch.

Auf allen Vieren kroch Wolf darunter. Mit der einen Hand langte er nach dem Brief, mit der anderen schob er den USB-Stick in den Schlitz auf der Rückseite des Personal-Computers. Nichts verriet sein Tun, alles blieb leise. Als er das sanfte Klicken der Festplatte hörte, zog er den präparierten Stick wieder heraus. Den jetzt etwas zerknitterten Brief in der Hand, schob er sich hoch. Selbst eine Überwachungskamera hätte nichts gemerkt, dachte er sich.

Wieder in seinem eigenen Büro angekommen, blinzelte er Miriam zu.

"Brauchen wir wirklich keine Spuren zu verwischen?", fragte sie unsicher.

"Wirklich nicht!", antwortete Wolf.

"Sicher, wenn die etwas merken, sind wir bereits auf und davon.", beruhigte er sie. Wenn die etwas merken, sind wir erledigt, soviel wusste er, aber musste er sie beunruhigen? Miriam legte los. Der Wurm hatte ganze Arbeit geleistet, sie hatte das System gehackt und die Personal-Akten waren auf Wolfs Stick gelandet.

"Die Daten schauen wir uns heute Abend an, aber nicht auf einem der Firmencomputer!", belehrte sie ihren Chef.

"Wie hast du das gemacht?", fragte Wolf.

"Eigentlich bin ich ja eine Weiße.", sagte Miriam bescheiden.

Wolf hob fragend eine Augenbraue.

"Ja, ich hacke nicht negativ, das liegt mir nicht. Aber hier!", fügte sie hinzu, "geht es um Höheres, die Methode ist illegal, das Ziel nicht."

"Musstest du für den Wurm bezahlen?", fragte Wolf.

"Bei uns geht es um Geben und um Nehmen, beides ist nötig!", antwortete Miriam stolz.

Wolf nickte. Er war gerührt. Sie hatte das Wort „und“ betont.

Wolf schaute gedankenverloren aus dem Fenster. Der Hausmeister in seinem grau-blauen Kittel beaufsichtigte einen der unsäglichen Laubwegpuster. Unter seiner Leitung blies der Arbeiter mit dem plärrenden Gerät das Laub, die Milben und die Mäuse samt ihrem Kot mal hier hin, mal da hin. Nur sah er anders aus.

"Haben wir einen neuen Hausmeister?", fragte er laut.

"Dieser Kerl hat ein völlig anderes Aussehen als der frühere!", meinte er.

Dann griff er zum Telefon.

"Liebe Frau Rotluff-Söhnken, wie lange haben wir schon unseren Hausmeister?", fragte er.

"Herr Markgraf ist schon seit Jahren unser zuverlässiges Mädchen für alles, wenn er auch so seine Mucken hat.", sagte sie.

Wolf warf den Hörer zurück aufs Gerät.

"Sofort müssen wir reinschauen, nicht erst zuhause!"

Er schob den Stick in seinen Betriebscomputer. Miriam blickte zweifelnd, aber Wolf war sich sicher. Die Sache eilte. Zuerst hatte er Mühe mit dem Excel – dieses Büroprogramm hatte er immer gehasst – aber Miriam schob ihn weg und zauberte die Akten der Beschäftigten alphabetisch geordnet auf den Flachbildschirm. Sie nahmen sich die Akten eine nach der anderen vor.

Bei Herrn Markgraf schaute ihn ein absolut deutsches, langweiliges Blondgesicht an. Kalte, blassblaue fischfarbene Augen unter farblosen, allergiegeschädigten Augenbrauen, kein Kinn, und sicherlich kein dunkler, südländischer Typ mit stechenden Augen, wie er ihn am Fenster der LightAir in Erinnerung hatte. Wenn dieser Mann seit langer Zeit hier Hausmeister war, wer war dann der Mann am Fenster, der Mann, den er im Hausmeisterkittel gesehen hatte?

Gedankenverloren schaute Wolf auf die Bildergalerie. Jedes Bild repräsentierte eine Person, ihre Geschichte und ihre Hoffnungen. Bei jedem Namen, den er laut aussprach, hörte er als Echo das vertraute Tippen von Miriam. Sie checkte online, was es mit den Damen und Herren der Wissenschaftlerriege der LightAir AG auf sich hatte. Dazu bemühte sie neben aktuellen Suchmaschinen auch eine spezielle, die alles archivierte, was anscheinend gelöscht, vergraben und vergessen schien. Webseiten, die vom Netz genommen wurden, sind nicht verloren, sondern bleiben dort weiterhin erhalten. Chats, Webforen, PDF-Dokumente, alles ist trotz Schließung des Ursprungsproviders noch erhalten.

Die Profile der Mitarbeiter wurden von ihr verglichen mit den weit verstreuten Web-Informationen. Und sie wurde fündig. Ein Herr Doktor J. Mandelbroom hatte zwar ein markantes Gesicht, aber keinen Titel, denn es gab partout keine Kopie seiner Dissertation im Netz. Dafür hatte er zweifelhafte Vergnügen, es fanden sich seine Buchungen sowohl für Reisen nach Bangkok als auch Einträge in diversen Chats mit Knaben.

Niemand in der Firma hatte sich die Mühe gemacht, die Mitarbeiter in irgend einer Weise zu überprüfen. Wolf wusste wohl, dass er selbst durch eben diese Laxheit leichter auf die Lohnliste gelangt war, als er gedacht hatte. Und dasselbe galt auch für Miriam. Seit wann konnte eine fast Sechzehnjährige so leicht einen Job bei solch einer international bekannten Firma erlangen? Zumindest eine Lohnsteuerkarte oder so was hätten sie beide gebraucht, wunderte sich Wolf. Er musste diese Worte leise gemurmelt haben, denn Miriam wusste die Antwort, ohne ihr Tippen zu unterbrechen.

"Freelancing, Freelancing!", sagte sie.

Wolf erinnerte sich, sie arbeiteten auf Honorarbasis. Die Beträge wanderten direkt auf ein Konto des Mirek Isopodan, die dazugehörige Kreditkarte befand sich in Wolfs Brieftasche. Und mit der Geschwindigkeit, wie er hier verdiente, gab er alles auch wieder aus, sein Charrett, die Luxus-Limousine, war völlig umgebaut worden, und  noch wusste er nicht genau, was ihn zu dieser Eingebung gebracht hatte. Doch wenn er Duft-Michels Träume, seine dumpfe Besorgnis, und dazu seine eigenen Befürchtungen richtig deutete, standen unheimliche Dinge bevor. Wir wirken im Hier und Jetzt, und dennoch sind wir wie Marionetten, aber der Zug an der Schnur ist auch umgekehrt möglich, wusste Wolf.

Und doch, Sammael, der Widersacher, das ist nicht nur ein Name, er wirkt ebenfalls im Hier und Jetzt und nicht nur im Unbewussten, wie Psychologen annehmen. Dass er natürlich auch in den Psychologen wirkt, wird oft vergessen. Der Psychologe Carl Gustav Jung, der den Begriff der Synchronizität geprägt hatte, meinte damit zwei relativ zeitnahe Ereignisse, die nicht kausal verbunden sind, aber als sinnhaft verbunden erlebt werden.

Wie wirkt der innere Widersacher? Jungs Erinnerungsvermögen schien trotz der Zusammenarbeit mit dem Physiker Wolfgang Pauli getrübt, hatte er doch anscheinend völlig vergessen, dass er einst den Schweizer Bürgern das Deutsche Tun und Treiben der 1930er Jahre empfohlen hatte, als er nach 1945 allen Deutschen Bürgern öffentlich gemeinsamen Irrwahn zuschrieb.

Und dann sah Wolf plötzlich in den Personalakten ein Gesicht auftauchen, ein Gesicht mit stechenden Augen. Es war das Gesicht am Fenster.

***

Wolf Hammer erwachte, als jemand ihn rüttelte.

"Mein Papa!", rief Miriam. "Es geht ihm schlecht, du musst sofort hin!".

"Okay, bin gleich soweit!", sagte Wolf.

Als sie im City-Hotel ankamen, wartete Anja bereits auf sie.

"Der Arzt kommt gleich, es geht ihm schlecht!", sagte sie.

Wolf und Miriam rannten die Treppe hinauf.

"Ich wusste es doch, diese verdammten Vorträge, die du ihn immer machen lässt, das haut ihn um, dieser Esoterikmüll!", sagte Anja.

Duftmichel lag im Bett und stöhnte.

Papa!", rief Miriam, und warf sich auf ihn.

Wolf griff nach der Hand des Freundes. Duftmichel zitterte, er hatte rasenden Puls und schien in einem akuten Schock zu sein. Es klopfte, dann ging die Türe auf. Ein großer, elegant wirkender Mann mit schon leicht ergrauendem Haar trat ein.

"Wie geht es Ihnen?", sagte er zuversichtlich, und beugte sich über den Patienten. Nach einem prüfenden Blick schob er das Telefon zu sich heran und wählte. Er bestellte einen Krankenwagen. Miriam schluchzte auf, doch der Arzt beruhigte sie.

"Wir müssen ihn sofort pro-aktiv untersuchen, sein Magen-Bereich, aber noch ist alles Ergebnis-offen, dann schau'n wir mal. Man sieht sich!"

Die ruhige Art des Arztes wirkte tröstend auf Miriam, sie fasste sich und putzte die Nase. Dann holte sie ihre Schmink-Utensilien heraus und besah prüfend ihr Gesicht in dem kleinen Spiegelchen. Sie bekam nicht mit, dass der Arzt ihrem Papa noch eine Spritze gab, bevor die Rot-Kreuz-Helfer eine Bahre ins Zimmer schoben.

Das letzte, was Wolf von seinem Freund sah, war die spitze Nase, die unter einem weißen Laken hervorschaute. Dann quengelte sein Handy.

"Hast du Gelegenheit, ein Fax zu empfangen?", drang die nicht minder nervende Stimme seines Vaters an seinem Ohr.

"Aber mit Scrambler, verstehst du, es sind wichtige Sachen!".

Wolf gab ihm Anjas Nummer und ging hinunter zur Rezeption.

Miriam gab den Trägern Hinweise, wie diese ihren Papa zu behandeln hatten, so schien es Wolf, als er die Pantomime durchs große Fenster des Hotels beobachtete. Kaum hatte das Faxgerät geklingelt, hatte er auch den Scrambler angeschlossen. Die Maschine gab zuckend und knatternd einen langen Bogen eng beschriebenen Papiers heraus. Wolf riss ihn ab und verstaute die Nachricht in seiner Aktentasche. Dann verabschiedete er sich von Anja und nahm Miriam mit ins Büro.

***

Der Schläfer hatte es zuerst am Martinstor probiert, in der Nähe der Lauben in der Markthalle, wo internationale Spezialitäten an die Freiburger verabreicht wurden. Sein Mentor, ein Islamgelehrter, war aber nicht interessiert.

"Eine Aktionsgruppe, völlig undenkbar, nicht in Freiburg!", hatte der religiöse Führer entsetzt abgelehnt. Der Mann zitterte, er fürchtete, wie die Kölner Mullahs aus Deutschland wieder in sein unruhiges Heimatland abgeschoben zu werden, sollte er irgendetwas außer der Reihe versuchen.

So offen würde er nicht mehr vorgehen, versprach sich der Schläfer, und wandte sich der zweiten Islam-Schule zu, die er kannte. In der Fischerau, gegenüber dem Balkon des Nichtrauchercafes, wo die Zigarettenfahnen weit übers Bächle wehten, befand sich ein Buchladen. Dort gab es gebrauchte Bücher, allerlei Nippes, sowie einen arabischen Kaffee- und einen türkischen Teeausschank. Die Leute waren ihm immer schon etwas suspekt erschienen, jetzt würde er herausfinden, ob sie was taugten.

Wenn nicht diese raspelnde Stimme an seinem Ohr geklungen hätte, mit Einzelheiten über seine Familie, seine Tochter, Einzelheiten, die niemand sonst wissen konnte, und all diese Drohungen, er hätte den Koran ein gutes Buch sein lassen. All seine Forschungen, die Bemühungen seiner jungen Jahre, seine Liebe zur Sprache, zum geschriebenen Wort wie auch zum gesprochenen Wort, denn der Koran wurde ja fast gesungen, wären vergeblich, wenn er seine Arbeit in der Firma zu so entsetzlichen Dingen hergab. Und doch, mitgegangen, mitgehangen. Seine  Zukunft wollte er sich noch nicht einmal vorstellen.

Er verwickelte den Inhaber in ein Gespräch über die Probleme beim Übersetzen. Ist nicht der Koran einmal in Spanien, als die Christen alle Fremdlinge verfolgten, im Mittelalter, vor Kolumbus, einmal von einem Juden übersetzt worden, fragte er den bärtigen Mann, der mit kariertem Hemd und Tweedjackett über Bluejeans merkwürdig genug aussah.

"Der Koran ist nur gültig in der Sprache des Propheten, müsstest du ja wissen, Kollege!", sagte der Gelehrte.

"Ich will mich einer Gebetsgruppe anschließen, kennst du verlässliche Leute?", fragte der Schläfer rundheraus. Der Antiquar antwortete erst nach einem schnellen Rundblick.

"Kollege, so was haben wir hier nicht. Trinkst du deinen Tee fertig, und dann belästigst du mich nicht weiter, verstanden!", sagte er. Unwillig wandte der Mann sich ab.

Der Schläfer ging mit gesenktem Kopf hinaus. Er wanderte unschlüssig über das weitläufige  Gelände der Freiburger Universität, wo der Gewerbekanal in seinem gemauerten Bett floss. Gegenüber wurde fleißig gebaut. Wo früher einmal Brachland war, standen jetzt die halbfertigen Betonteile großer Bürogebäude.

Am Bahnhof hatte sich die übliche Menge an zweifelhaften Gestalten versammelt. Gegenüber den Taxiständen entdeckte er einige Cafés, die ihre normierten Alusessel unter gewaltige Leinenschirme gestellt hatten. In den glitzernden Sesseln hingen Leute, die in völliger Auflösung in dahingesackter Entspannung und mit weit ausholenden Gebärden, großem Hallo ihre Nichtigkeiten heraus plärrten. Diverse Damen argumentierten mit lauten Stimmen mit  ihren Freunden, und auch ein paar Leser zerfledderter Bücher hockten vor ihrem seit langem kalt gewordenem Glas Tee.

Der Schläfer besah sich seine Umgebung genauer. Einige junge Kerle in riesigen Hosen, die ihnen hinten bis ans Knie herunter hingen, mit zu großen Jacken und Wollmützen, bemerkten seine Blicke und riefen ihn herausfordernd an.

"Was trinkt ihr?", sagte er, aber sie reagierten nicht, sondern wandten sich ab. Verwirrt ging  der Schläfer wieder zurück, aber er ging nicht zum Bahnhof, sondern überquerte die Straße am breiten Zebrastreifen, wo am Fahrbahnrand die Radfahrer lauerten, ihn und alles, was nicht aufpasste, zu überfahren. In Höhe der Hauptpost, beim Handyladen, zupfte ihn jemand am Ärmel. Er wandte sich um. Ein junger Mann, wenig Zähne, viel Piratenkopftuch, schaute knapp an ihm vorbei. Dann beugte er sich vertraulich vor.

"Hör mal, Alter, was du da vorhin wolltest, ich kann’s dir besorgen. Komm mal rüber in´n Park, da hamma Ruhe!"

Der Schläfer wollte ihm schon eine knallen, da beherrschte er sich gerade noch.

Okay, hast du Kollegen?", wollte er noch wissen.

"Gruppensex, so was habbich ja noch nie gehört!", krähte der Piratengeselle.

Nenne mich Boss, und halte ansonsten deine Fresse, haste gehört!", sagte er.

Der Piratenkopf duckte sich und winkte ein paar Freunde heran.

"Ab geht’s!", sagte er.

Sie setzten sich auf eine Bank im Colombi Park. Durch die Zweige der Bäume des Parks hindurch glänzte die Fassade des Colombi Hotels in warmen, heimeligen Farben, so hell erleuchtet wie ein gemütliches Wohnzimmer. Wehmütig dachte der Schläfer an vergangene Feste und Partys mit den Kollegen aus der Firma. Die hätten ihn jetzt nicht sehen dürfen.

***

Während Miriam im Internet schwelgte, hatte Wolf das ellenlange Fax Seite für Seite in den Scanner gelegt, und sein Computer speicherte es als mehrseitiges RTF-Dokument. Das hätte er dem alten Geheimdienstmann, seinem Vater, nicht erzählen dürfen, aber wie sollte er das Kleingedruckte sonst lesen, befand Wolf.

Er betrachtete aufmerksam den breiten Flachbildschirm in seinem Büro der LiteAir, und prüfte das mit GEHEIM-Stempeln übersäte Schriftwerk. Alles Kokolores, wollte er schon vorurteilen, aber immerhin, in den Nachrichten war ja Ähnliches gekommen, also musste was dran sein. Zunächst waren es ausgewählte und kommentierte Schlagzeilen.

Heimliche Forschung!

Iran betreibt Programm zur Urananreicherung

Entgegen anders lautenden Behauptungen treibt die Teheraner Führung offenbar weiterhin Forschungen über eine Urananreicherung mit Hilfe von Lasertechnik voran. Wie ein russischer Ingenieur, der sich an einem Institut außerhalb Moskaus mit der Entwicklung von Atomreaktoren befasst, gegenüber informierten Kreisen bekräftigte, würden die Iraner seit März 2004 fachliche Hilfe auch in Russland suchen und bekommen - für ein daheim betriebenes Programm, das sich "Lasersystem zur Trennung schwerer Isotope" nenne.

Neue Methode nutzt Lasertechnik!

Gaszentrifugen für Atombomben

Im Vergleich zur üblichen Methode, Uran mit Hilfe von Gaszentrifugen anzureichern und auf diese Weise möglicherweise auch Sprengstoff für Atombomben zu erhalten, bietet die Lasertechnik entscheidende Vorteile, die gerade für den Iran wichtig sind: Sie ist weniger energieaufwendig, erfordert geringeren Platz für die Produktion und führt zu einer größeren Ausbeute der nötigen Stoffe Uran 235 und Plutonium 239; allerdings gilt dieser Weg bislang als technologisch äußerst kompliziert.

Arbeiten heimlich fortgesetzt!

Atombomben

Die Exilorganisation 'Nationaler Widerstandsrat Irans' allerdings hatte danach wiederholt uns gegenüber behauptet, die Zusicherung der iranischen Führung stimme nicht, die Arbeiten würden im 'Militärkomplex Parchin' südöstlich von Teheran fortgesetzt.

Fachlicher Beistand von Russland!

Laut Aussage des CIA
hatte Teheran bereits 1974 ein Forscherteam zusammengestellt, um die Lasertechnologie zu entwickeln. Ende der neunziger Jahre wandten sich die Iraner erstmals an Russland und erbaten vom Jefremow-Institut in St. Petersburg fachlichen Beistand. Drei Jahre später jedoch teilte die Mullah-Führung in einem Brief vom 19. August 2003 der Internationalen Atomenergiebehörde IAEA mit, die entsprechenden Experimente seien endgültig eingestellt.

Was bedeutet Uran-Anreicherung?

Die Uran-Anreicherung ist eine Voraussetzung für den Betrieb von Kernkraftwerken und den Bau von Atomwaffen. Je nach Grad der Anreicherung kann Uran zivil oder militärisch genutzt werden. Dafür wird das Isotop Uran-235 benötigt, weil es ab einem bestimmten Gewicht (Kritische Masse) alleine eine Kettenreaktion verursacht. Im Natur-Uran kommt es allerdings nur zu 0,7 Prozent vor. Es muss daher in komplizierten Verfahren vom ebenfalls im Natur-Erz vorkommenden Uran-238 getrennt und angereichert werden.

Iran wollte offenbar in Afrika Uran kaufen!

Atom-Chefunterhändler bleibt hart (CIA-Info) - VERTRAULICH -

Der Iran wollte offenbar in Afrika atomwaffenfähiges Uran kaufen. In Tansania sei im Sommer 2005 eine Lieferung abgefangen worden, berichteten unsere Kollegen. Die Nachricht kommt von einem unveröffentlichten Bericht von UN-Ermittlern vom 18. Juli und einen Mitarbeiter der Zollbehörde von Tansania. Das Uran sei von einer seit langem geschlossenen Mine im Kongo über Sambia nach Tansania gebracht worden, berichtete der Informant. Es sollte aus der Hafenstadt Daressalam am 22. Oktober 2005 in die iranische Hafenstadt Bandar Abbas gelangen. Der Zollbeamte sagte den mit der verdeckten Überprüfung des Vorfalls betrauten Agenten, das Uran sei in einer Ladung des seltenen Erzes Coltan versteckt gewesen. Auf der Lieferung sei Kasachstan als Ziel angegeben gewesen - mit Weg über Bandar Abbas.

Indien, Pakistan und der indisch-pakistanische Konflikt!

Internes Sitzungsprotokoll 1. bis 8. Februar - STRENG GEHEIM -

Der 'Vater der pakistanischen Atombombe', Abdul Qadeer Khan, hat nach Informationen aus Regierungskreisen gestanden, geheime Informationen an Iran, Libyen und Nordkorea weitergereicht zu haben. Khan sowie vier weitere Verantwortliche hätten zugegeben, ihr Wissen Gruppen zur Verfügung gestellt zu haben, die mit jenen Ländern zusammenarbeiteten, sagte ein der Regierung nahe stehender Beamter am 2. Feb. in Islamabad. Der 66-jährige Nuklearwissenschaftler ist der Architekt des pakistanischen Atomprogramms und wird in seinem Land als eine Art Nationalheld verehrt. Die Geständnisse seien in einem elfseitigen Bericht zusammengefasst, der nun an den Präsidenten weitergeleitet werde, sagte der nicht namentlich genannte Beamte weiter. Es ist das erste Mal seit Beginn der Ermittlungen, dass Nordkorea als Empfänger von Atom-Know-how aus Pakistan genannt wurde.

Der frühere Chefentwickler des pakistanischen Atomwaffenprogramms, Abdul Qadeer Khan, hat sich für die illegale Weitergabe von Atomtechnologie entschuldigt und um Gnade gebeten. Bei einer Sondersitzung am 4. Feb. überwies die Nukleare Kontrollbehörde eine Entscheidung über das Gnadengesuch an das Kabinett. Nach Angaben des BND vor Ort soll es morgen zusammentreten. Khan gilt als Nationalheld und 'Vater der pakistanischen Atombombe'.

Wolf Hammer hatte genug. Er löschte das Dokument von der Festplatte und warf das Fax, unlesbar wie es war, in den Schredder.

***

Wolf Hammer war nie so recht sesshaft gewesen, das Leben in allzu vielen Hotelzimmern hatte ihn unstet und ruhelos gemacht. Außerdem kam immer jemand, der hinter ihm aufräumte, und jetzt war er total überrascht, als ihn Miriam mit flammend violetten Augen anblitzte.

"Herr Professor, wir leben doch nicht in einer Wohngemeinschaft, denkst du denn ich räume deine Sauerei in der Küche, in der Diele, oder im Wohnzimmer auf?", sagte Miriam.

Sie atmete schwer und steigerte sich immer mehr in Rage.

Er nickte, es stimmte, zusätzlich zu ihrem Dienst in der LiteAir AG hatte Miriam es plötzlich mit dem gesamten Haushalt zu tun, aber ihr Boss tat nichts.

"Eigentlich könntest du dich nach einer Haushälterin umschauen!", sagte er.

Die Aussicht auf Hilfe beschwingte sie, und schon war wieder friedlich.

"Eine Putzfrau einmal die Woche genügt, eigentlich ist es schon eine WG!"

Wolf Hammer antwortete nicht. Er befand sich plötzlich tief in der Vergangenheit. WG, das war das Stichwort gewesen, das ihn dorthin führte, wo er schon einige Zeit innerlich hinwollte, aber nicht konnte.

Miriam griff zum Staubtuch und wedelte los.

Das Gesicht, das Wolf in den Personalakten gesehen hatte, war ihm irgendwie bekannt vorgekommen, und jetzt hatte er es. Die WG, das lag doch schon Jahre zurück, und er musste auch die Brille und die beginnende Glatze wegdenken, das Schiebedach hatte Mustafa damals noch nicht gehabt – ha – da hatte er auch schon den Namen des Kommilitonen wieder. Er hatte sich lange nicht an das Gesicht erinnern können, und jetzt wusste er sogar den Namen. Na ja, eigentlich nur einen Namen, und wenn es ein Spitzname war, kam er auch nicht weiter. Er musste unbedingt ins Büro.

"Ich bin dann mal weg!", sagte er.

Noch bevor die Schiebetüren des Aufzuges sich geschlossen hatten, kam Miriam und hielt die Hand in den unsichtbaren Strahl der Lichtschranke.

"Du glaubst doch nicht, dass ich mir nicht denken kann, was du vor hast!", rief sie.

Sie war aber nicht aufgebracht oder wütend, sondern sehr unternehmungslustig.

Während der Aufzug noch fuhr, hatte ihr Wolf das meiste mitgeteilt. Im Büro musste er nur entspannt im Sessel hocken und zuschauen, wie ihre Finger über die Tastatur klapperten.

"Ein Mustafa ist hier in keiner Datei!", sagte sie schließlich.

Ende der Folge 6

* * *

Internet: www.wolfhammer.de

Die erste Seite der Folge 7 lesen Sie HIER:

Es war Nacht geworden, aber nicht still. In der Freiburger Firma LightAir arbeiteten die Wissenschaftler auch nachts, und ab und zu kam jemand an ihrem Büro vorbei.

Wolf beschloss, mit zusammen Miriam noch einen Rundgang zu machen. Das Gesicht in der Personalakte war ihm immer noch absolut fremd, es gelang ihm nicht, zu einer Übereinstimmung zu kommen. An den Tagen, da die Versammlungen stattgefunden hatten, könnte dieser Mann gefehlt haben, fiel ihm plötzlich ein. Oder hatte der Fremde ihn erkannt? Dann wäre seine Tarnung in Gefahr.

Noch mehr, auch Miriam hatte er da hineingezogen, fiel ihm ein. Dazu war es jedoch zu spät, denn die Gänge hatten Glasfronten zu den Büros, und als er durch die weitläufigen Flure wanderte, sah Wolf eine Gestalt. Er schaute genauer hin, und erkannte den Wissenschaftler.

Konzentriert hing dessen Blick an einem der flachen Bildschirme, er hatte Wolf noch nicht bemerkt. Die Brille lag neben dem Gaschromatographen, eng bedruckte Papiere quollen aus dem Plotter, und an den angestrengten Stirnfalten schließlich erkannte Wolf seinen alten Freund Mustafa, den kleinen Studenten aus seiner frühen Freiburger Zeit.

Verstecken konnten er sich nicht, die gesamte Fensterfront zu den Büros war ja durchsichtig, der Wissenschaftler brauchte nur aufzublicken, und Wolf war in seinem Blickfeld.

* * *

WOLF HAMMER - Die Kult-Krimiserie aus Freiburg - Folge 6
von H. M. Schemske

M.A.S. Publishing, New York

Copyright © 2016 H. M. Schemske

Layout und Design Copyright © 2016

Sarah M. Schemske | www.flyerflirt.de