WOLF HAMMER: Die Kult-Krimiserie aus Freiburg (Wolf Hammer Folge 7) (German Edition)
Author: H. M. Schemske
Date: 2016-04-18T22:00:00+00:00
Publisher: M. A. S. Publishing, New York

WOLF HAMMER - Die Kult-Krimiserie aus Freiburg - Folge 7
von H. M. Schemske

M.A.S. Publishing, New York

Copyright © 2016 H. M. Schemske

Layout und Design Copyright © 2016

Sarah M. Schemske | www.flyerflirt.de

Wolf Hammer beschloss, mit zusammen Miriam, seiner jugendlichen Sekretärin, spät am Abend und lange nach Dienstschluss, noch einen Rundgang durch die verlassenen Gänge der Firma LightAir AG zu machen. Es war Nacht geworden, aber nicht still. In der Freiburger Firma arbeiteten die Wissenschaftler auch noch lange nach dem offiziellen Feierabend. Ihre Schritte hallten in den Gängen, die zu den einzelnen Büros hin verglast waren, sodass man die leeren Büros sah, wenn dort noch Licht brannte. Die Scheiben der dunklen Büros warfen das Spiegelbild der beiden gespenstisch verzerrt und fast ohne Farben zurück. Doch Wolf achtete nicht darauf. Er beschäftigte sich mit dem gesuchten Verdächtigen.

Das Gesicht in der Personalakte war ihm immer noch absolut fremd, es gelang ihm nicht, zu einer Übereinstimmung zu kommen. An den Tagen, da die Versammlungen stattgefunden hatten, könnte dieser Mann gefehlt haben, fiel ihm plötzlich ein. Oder hatte der Fremde ihn erkannt? Dann wäre seine Tarnung in Gefahr.

Noch mehr, auch Miriam hatte er da hineingezogen. Das zu korrigieren war jedoch nicht mehr möglich, denn die Büros hatten ja Glasfronten. Als er um eine Ecke der weitläufigen Flure bog, sah Wolf eine Gestalt. Er schaute genauer hin, und erkannte den Wissenschaftler.

Konzentriert hing dessen Blick an einem der flachen Bildschirme, er hatte Wolf noch nicht bemerkt. Die Brille lag neben dem Gaschromatographen. Eng bedruckte Papiere quollen aus dem Plotter, und an den angestrengten Stirnfalten schließlich erkannte Wolf seinen alten Freund Mustafa, den kleinen Studenten aus seiner frühen Freiburger Zeit.

Verstecken konnten er sich nicht, die gesamte Fensterfront zu den Büros war ja durchsichtig, und der Wissenschaftler brauchte nur aufzublicken, dann war Wolf in seinem Blickfeld.

***

Der Schläfer trank noch einen Capuccino im Parkhotel am Colombipark, bevor er den Fußweg zum Colombi-Schlösschen empor ging. Durch ein mit Weinlaub umkränztes Tor kam er zu einem Wein-Anbau-Gebiet, wie es schien, und einige der Reben waren sogar an Streben über seinem Kopf angebracht. Unter einer Reihe mächtiger Bäume standen Parkbänke. Die auf ihnen sitzenden Gestalten hatten einen herrlichen Blick auf das Colombi-Schlösschen, das mit seinen drei Steinfenstern an der Front fast wie eine Kirche wirkte.

Die recht entspannt, aber leicht zwielichtig wirkenden Gestalten schauten aber geradeaus auf das Colombi-Hotel, das hinter einer vierspurigen Autostraße gelegen, gediegene Eleganz und erhöhte Preise verhieß.

Die Herren waren die Einsatzgruppe des Schläfers. Der Chef der Gruppe war der Kerl mit dem Piratentuch auf dem Kopf. Er hieß eigentlich Johnny, er nannte ihn aber insgeheim nur den Depp. Der Schläfer griff in seine Manteltaschen und holte acht Prepaid Handys heraus. Er hatte sie aus den Verkaufskartons genommen und schon die Chipkarten eingelegt. Zusätzlich verteilte er noch eine großzügige Summe Bargeld. Die Männer verstauten den Segen ungerührt in ihren Hosentaschen, Stoffbeuteln, Plastiktüten und Rucksäcken.

Nur Johnny hatte da mal eine Frage. "Ich würde gerne wissen, wozu das alles dienen soll!" sagte er. Der Schläfer überlegte. Weil er auf keinen Fall den Verdacht auf die Wächter lenken wollte, musste er sich jetzt etwas einfallen lassen.

Johnny hatte sich eine selbstgedrehte Zigarette angesteckt und hielt sie zwischen zwei Fingern seiner rechten Hand, mit der er seine Bierdose umklammerte. Die war schon ganz eingedellt, so sehr drückte er zu. Auf seiner Stirn erschienen tiefe Sorgenfalten, er machte sich wirklich so seine Gedanken. Der Schläfer erkannte, dass er seinen neuen Mitarbeiter beruhigen musste.

"Die Sache ist die", begann er, "wir rekrutieren Söldner. Ihr seid die Bosse, ihr werdet an denen verdienen, die kämpfen wollen. Wir haben bereits eine Webseite, sie heißt www.gladiatorowa.ru und darauf publizieren wir ein Video, das zeigt, wie wir hier kämpfen. Damit locken wir viele freiwillige Kämpfer in das Rekrutierungs-Büro in Schweden."

"Und was ist dann daran verdient?", fragte Johnny.

"Die Freiwilligen müssen pro Nase erst mal 3000 Dollar abdrücken, bevor sie sich anmelden können, ist doch klar, und ihr bekommt pro Söldner, der in Schweden auftaucht, ein Drittel, das sind etwa 30 Prozent.", sagte der Schläfer.

An dem angestrengten Blick von Johnny erkannte der Schläfer, dass er es noch einfacher ausdrücken musste.

"Tausend Dollar pro Mann, ist das klar?", sagte er jetzt mit einem energischen Tonfall.

"Tausend mal Tausend", rechnete Johnny, "ist Hunderttausend. In Dollar, was macht das in Euro?", sagte Johnny mit gerunzelter Stirn. Der Schläfer sagte es ihm. Johnny war perplex. "Eine Million Euro, alles für mich!", sagte er.

Der Schläfer ließ den Depp in seinem Glauben und erläuterte ihm den Drehplan:

"Erst mal muss das Werbe-Video gedreht werden. Weil es eine geheime Sache ist, wird kein Fernsehteam da sein, sondern nur unsere eigenen versteckten Kameras, und zwar auf Stativen. Die Sache ist so, dass deine Leute einen Lastkahn-Kapitän auf dem Rhein überfallen. Das Schiff, die Mannschaft und der Kapitän sind auf den Dreh vorbereitet und spielen mit. Ihr kidnappt höflich aber bestimmt seine Familie und die Mannschaft und sperrt sie ein. Das Schiff fährt zur Schleuse. Bei der Schleuse wird der Kapitän aus gespielter Angst um seine Familie alles richtig machen und euch durch die Schleuse fahren. In Breisach legt ihr an und zündet den Nebelwerfer, das ist der Code-Name für eine Übungsrakete, die viel Rauch macht, wir filmen alles mit den versteckten Kameras, und das Video ist perfekt."

Johnny hatte nichts begriffen und fragte, wo das Fernseh-Team an Bord komme, aber der Schläfer wies diesen Gedanken ab.

"Ein Team, das kommt nicht in Frage, die eine Kamera filmt dann die andere, die sind ja dann im Bild, das ist unmöglich, alles ist schon vorbereitet, es hat ferngesteuerte Kameras auf Stativen, oben an den Masten, in der Kapitänskajüte, unten im Maschinenraum, also praktisch überall an Bord, und es gibt auch Telekameras für den Flug der Nebelkerze, so nenne ich die Übungsrakete für das Video.

Ihr bekommt einen Geländewagen, holt den Nebelwerfer ab und entert den Kahn, wie es vorbereitet ist. Das Kommando erteile ich zu gegebener Zeit, und zwar über die Handys, die ich euch gegeben habe."

Auch Johnny bekam einen zerdrückten Briefumschlag, der voller Banknoten war, und als er ihn in seinen Rucksack gesteckt hatte, waren sämtliche Bedenken zerstreut. Der Schläfer wischte sich über die Stirne. Er verabschiedete sich von seinem Team und marschierte zurück zum Parkhotel, wo er sich erst mal einen Capuccino gönnte.

Dann holte er seinen Wagen aus der Tiefgarage und fuhr über den Zubringer Mitte auf die  Autobahn in Richtung Süden. Doch schon bei der Ausfahrt in Richtung Breisach fuhr er ab und nahm die Bundesstraße, die am Kaiserstuhl entlang führt. An der Grenze nach Frankreich erinnerte er sich an vergangene Zeiten, als man noch durch den Zoll fahren musste. Oft genug hatten die Beamten ihn besonders sorgfältig durchsucht, vermutlich weil er nicht Deutsch genug aussah.

Bei Neu-Breisach bog er von der Hauptstraße ab und erreichte auf Nebenstraßen ein etwas älteres Industriegebiet, mit einem weithin sichtbaren Wasserturm als Wahrzeichen, falls er die aufgehäuften Telefonmasten in einem weitläufigen, von einem Zaun gesicherten Areal, die auf weitere Verwendung warteten, übersehen haben sollte. Dann, am Ende einer von hohen Hecken fast verdeckten Sackgasse, war er am Ziel. Er parkte den Wagen, öffnete die metallene Türe einer kleineren, einstöckigen Halle, die anscheinend aus Fertigteilen errichtet war, und trat ein.

Innen sah es aus wie in einer beliebigen Schlosserwerkstatt. Es gab einige fest installierte Vertikal-Bohrmaschinen, eine große Werkbank, und an den Wänden hingen Regale mit Lochblechen, an denen verschiedene Werkzeuge befestigt waren. Er betätigte einen Schalter, und einige Neonröhren flackerten auf. Die Fenster waren klein und mit grünem, geriffeltem Glas ausgestattet. Vor den Fenstern befanden sich noch feinmaschige Gitter, die einen Einblick in die Halle zuverlässig verhinderten. Trotzdem hatte er die länglichen Gegenstände auf den Werkbänken mit Tüchern verhängt, die er jetzt mit einem energischen Griff wegzog.

Er achtete nicht auf die schlanke, schultergestützte Rakete, die ein Flugzeug in einem Acht-Kilometer-Radius vom Himmel holen konnte, denn deren Navigationsgerät zu stabilisieren, hatte sich als unnötig erwiesen. Zum Einen, weil nach genauerer Überlegung ihm acht Kilometer zu wenig waren, und zum Anderen, weil sie ihm zu unmodern vorgekommen war.

Auf der Werkbank lag auch noch ein gefährlich aussehendes Geschoss aus iranischer Produktion. Diese Rakete war fast zwei Meter lang, und ihre Reichweite betrug etwa 25 Kilometer. Der Umbau hatte sich gelohnt, fand er. Das Hauptproblem der Steuerung war gelöst. Der Steuerkopf holte sich nach seinem Umbau aktuelle GPS-Daten von den Satelliten, die auch die Navigationsgeräte in den Autos speisen und konnte mit einem normalen Laptop, das per UMTS internetfähig war, zielgenau gesteuert werden.

Heute musste er aber noch das Problem mit der Traglast meistern. Die normale Sprengladung war eigentlich viel zu stark für seine Zwecke, aber er musste sie verringern, ohne mitsamt dem Gerät in die Luft zu fliegen. Vorsichtig entfernte er die Stromversorgung des Zünders. Dann schraubte er die Ummantelung des Gefechtskopfes ab. Er zog die Halterung der Sprengladung heraus und legte sie auf die Werkbank. Mit einem Akkuschrauber öffnete er die vielen Verschraubungen und legte die beiden Teile zur Seite. Er holte die eigentliche Sprengladung heraus. Jetzt musste er vorsichtig sein. Er teilte das weiche Material in zwei Hälften, und legte die kleinere Hälfte wieder hinein. Sorgfältig befestigte er wieder den Zünder. Schweißperlen entstanden auf seiner Stirne, aber seine Hände zitterten nicht. In den verbliebenen Platz schob er etwas, das er aus einem schweren Bleibehälter plumpsen ließ. Jetzt arbeitete er schnell, konzentriert, und in wenigen Sekunden konnte er die Verschraubungen mit seinem Akkuschrauber wieder festziehen.

Es war nicht leicht gewesen. Schließlich hatte er es geschafft. Jetzt war alles bereit, und auch genau so programmiert, wie er es wollte. Einmal abgefeuert, würde das Gerät seinen Steuerbefehlen gehorchen und erst beim Einschlag auf das Ziel die durch ihn verringerte Sprengladung zünden. Diese erste Explosion drückte die eigentliche Ladung, etwas schmutziges Plutonium, dann auf eine zweite, identische Ladung. Beide waren jeweils von unter einem Kilogramm Gewicht und erzeugten erst durch die gewollte Vereinigung eine einzige Ladung von überkritischer Masse, die von selbst die Kettenreaktion auslöste, also die allseits bekannte Atombombe. Zwar in einem sehr geringen Maßstab, aber das wurde durch das schmutzig genannte Plutonium mehr als ausgeglichen. Die Umgebung des Ziels wurde, samt dem Ziel selbst, stark radioaktiv verseucht, und zwar auf Jahre hinaus.

Leid tat es ihm nur um das Ziel selbst. Er hatte noch immer die rauchige, kratzige Stimme im Ohr. Die Wächter hatten ihm wieder einmal den korrekten Standort seiner Tochter mitgeteilt, mit dem hämischen Hinweis „aber nicht mehr lange“, was er sofort geprüft hatte, es stimmte wie immer haargenau.

Wo hatten sie nur die Information her? Doch das Schlimmste kam erst. Das Ziel war die Uni Freiburg. Seine Alma Mater. Da wo er studiert hatte, wo er gewohnt hatte, war seine zweite Heimat, obwohl er nach Aix-en-provence gegangen war, weil seine Abschlusszeugnisse von der Freiburger Uni nicht anerkannt wurden. Trotzdem, hier lebte er gerne, hier hatte er seine Erinnerungen an die Studentenzeit. Wo die Gruppe um Johnny nach dem Abschuss der manipulierten Rakete blieb, war ihm egal, er selbst musste sich schleunigst außer Landes machen. Doch jetzt nochmals die Programmierung überprüfen, beschwor er sich.

Es war schon spät geworden, als er die glänzende Rakete wieder zudeckte, die Halle abschloss und wieder nach Freiburg fuhr. In der LightAir AG war alles still, und er hatte seinen Arbeitsplatz für sich alleine. Er spürte, wie die Müdigkeit ihn überfiel. Vielleicht einen Kaffee, fragte er sich, die Kantine war nachts natürlich zu, aber es gab einen Automaten. Hinter seinen Glasfenstern war eine Bewegung. Er blickte auf.

***

Wolf Hammer ging mit Miriam, seiner jugendlichen Sekretärin, noch zu später Stunde durch die neonbeleuchteten Gänge der LiteAir AG und erkannte durch die Glasscheiben eines Büros seinen Kommilitonen aus der gemeinsamen Freiburger Studentenzeit. Unangenehm war nur, dass dieser ihn auch kannte, aber leider als Mitch und nicht als den nobelpreisverdächtigen Wissenschaftler, als den Wolf sich ausgab. Was würde geschehen, wenn er ihn verpfiff, und wie sollte er Edith, der Mutter des ermordeten Studenten Marcus Oken-Holzer, jemals wieder unter die Augen treten können, wenn er hier versagte.

Ganz zu schweigen von Miriam. Wenn es rauskam, dass sie ganz gewaltig minderjährig war, und sogar mit ihm wohnte, dann konnte er einpacken. Durch das Stirnrunzeln des Pakistanischen Wissenschaftlers hatte er ihn erkannt, den kleinen Studenten, der sich Mustafa nannte und den die Studentinnen der Wohngemeinschaft so sehr verehrt hatten.

In den Besprechungen der LiteAir AG war der Mann nicht da gewesen, soviel war klar, nur nicht warum. Hatte er sich versteckt gehalten? Dann sollte man sich etwas intensiver mit ihm beschäftigen, dachte Wolf. Gleich mussten sich ihre Blicke begegnen, noch ein Schritt, noch ein Schritt, fast waren sie aus der Gefahrenzone, aber nein, der Mann blickte auf.

Wolf Hammer nickte ihm zu, als sich ihre Blicke trafen. Er trat zur Glastüre und öffnete sie. Den Kopf schräg hinein haltend, fragte er:

"Wollen Sie nicht einen Kaffee mit mir trinken, ich habe Sie noch nicht gesehen, seit ich die Abteilung übernommen habe, ach, Entschuldigung, mein Name ist Isopodan, Mirek Isopodan, aus Paris, aber das ist eine lange Geschichte, völlig uninteressant, na, wie wär’s mit einem Kaffee?" lockte seine freundliche Stimme.

Mustafa, der kleine Student hatte sich gewaltig verändert, er war jetzt Dr. Tayser M. Mosorat und nicht mehr so naiv wie vor Jahren. Dennoch nickte er überrascht und platzte mit seinen Gedanken heraus wie damals.

"Ha, gerade eben habe ich mir einen Kaffee gewünscht, und jetzt werde ich eingeladen, ist das nicht Gedankenübertragung!", sagte er.

Er setzte seine Brille auf. "Ich bin übrigens Dr. Mosorat, meine Freunde nennen mich Tayser, Ich habe schon von Ihnen gehört, und es ist mir eine Ehre, mit einem Mann wie Ihnen in dieser Firma zusammen zu arbeiten."

Wolf ging mit Miriam und Tayser zum Kaffeeautomaten. Die Pausenecke war kahl bis auf ein paar Tischchen und Stühlchen, die gedankenverloren auf eine verglaste Terrasse hinausblickten. Das Industriegebiet, durchzogen von der orangefarben beleuchteten Schnellstraße, war menschenleer, gespenstisch leuchtete die Neonreklame des Hotels neben der futuristischen Tankstelle in die Tiefe der Nacht.

"Es ist nicht Gedankenübertragung, es ist Verschränkung!"

Tayser nickte begeistert:

"Das hätte Einstein nicht besser sagen können!"

Der Wissenschaftler kippte Zucker in den Kaffee und setzte sich in das Alumöbel. Das Plastik des Stuhlbezuges quietschte.

"Wissen Sie, dass ich einmal als Sechzehnjähriger Einsteins Schrift 'Über die Braun’sche Bewegung' in der Hand hielt?", fragte Wolf den Mann aus Pakistan.

"Einstein hatte mit der Verschränkung nicht Recht. Er lehnte sie als spukhafte Fernwirkung ab, obwohl er aus seinen Berechnungen erst selbst darauf gekommen war.", sagte Wolf. Tayser setzte seinen Pappbecher so heftig ab, dass das schwarze Gebräu überschwappte.

Wolf gab zu bedenken, dass die Verschränkung ja lediglich im Nanobereich eine Rolle spiele, aber Tayser ließ das nicht gelten. "Kollege Schnabel macht doch gerade eine Versuchsreihe mit einem Paar etwa einen Kilogramm schweren Spiegeln, die durch Verschränkung mit Laserlicht ebenfalls verschränkt werden."

"Mein französischer Kollege Alain Aspect konnte 1982 beweisen, dass es die Einstein so suspekte Verschränkung tatsächlich gibt, allerdings nur auf molekularer Ebene!", gab Wolf zu. Die Brille des Pakistaners blitzte. "Sie meinen also, dass wir mit der Gleichzeitigkeit auch im normalen Leben zu rechnen hätten!", sagte er und leerte den Becher.

Wolf blickte auf die schlafende Stadt hinter dem spiegelnden Glas. Miriam hörte dem Streitgespräch schweigend zu. Sie ließ das Haar über ihre Augen fallen und machte das abweisende Gesicht eines Models. Ihr Fuß wippte, ihr Pappbecher stand unberührt vor ihr auf dem glänzenden Alutisch. Sie klappte ihre flache Businesstasche auf und nahm ihren Laptop heraus. Unauffällig ließ sie ihre Finger über die Tasten flitzen.

Wolf Hammer befand sich nicht mehr in der Wirklichkeit von Zeit und Raum. Er hatte alles um sich herum vergessen. Zwillingsforschung, C. G. Jung, Magie, Zufälle, die keine sind, das alles ist durch SINN verbunden, soviel wusste er. Und sollte das merkwürdige Verhalten von Zwillingsatomen; die, auch wenn sie getrennt durch ihr nanosekundenkurzes Leben taumeln, ein absolut identisches Schicksal haben; sollte dies ein Zeichen für unser aller Leben sein, wunderte er sich mit geschlossenen Augen.

Das Gehirn sucht überall Sinn, versuchte er sich zu beruhigen. Und die Punkte, was ist mit den Punkten, fragte sein innerer Widersacher, er wollte nicht loslassen. Wolf Hammer aber riss sich gewaltsam aus der Innerlichkeit. Er öffnete die Augen. Der Feind saß ihm gerade gegenüber, eventuell war dieser schmale Mann mit der verwickelten Vergangenheit ein Mörder, Wolf war auf der Hut.

"Wollen wir noch mal nachgießen?", fragte er.

Dr. Mosorat tappte zum Automaten. Die beiden Wissenschaftler standen nebeneinander und warfen Geldstücke in das Gerät. Sie bückten sich nacheinander und entnahmen das Gebräu. Sie setzten sich fast gleichzeitig auf ihre klapprigen Stühlchen, die unisono quietschend protestierten.

Dr. Mosorat blickte über den Rand seiner Brille.

"Wo haben Sie eigentlich studiert, Herr Kollege?". Wolf murmelte: "Budapest, und Sie?"

Der Pakistaner setzte den Becher ab, diesmal mit einer fast zärtlichen Bewegung.

"In Freiburg, aber das ist lange her."

Er schaute zu Miriam, aber sie wirkte abwesend, wie in einer anderen Welt, nur ihre Finger bewegten sich über die Tastatur.

"Ich habe eigentlich immer eine Liebe zur Germanistik gehabt, Sprachen, Gedichte, das lag mir. Aber dann kam mir die Meteorologie dazwischen. Satelliten-Aufnahmen, diese sehr hoch auflösenden Fotos, damit ging ich auf die Suche nach Erosion in den Alpen. Ich wäre gerne in Freiburg geblieben, aber es gab Schwierigkeiten mit der Bürokratie, darum ging ich nach Aix-en-provence. Ich denke gerne zurück an meine Zeit in der WG." sagte er. Dann blickte er wieder zu Miriam hinüber, aber die ließ nicht erkennen, ob sie zuhörte.

"Es waren drei Frauen und ein junger Mann, ich war da öfters zu Gast. Was wohl aus ihnen geworden ist?", sinnierte er.

"Der junge Mann, schlank, groß, ich habe seinen Namen vergessen, ich traf ihn einmal in Aix, auch die Mädchen waren da, aber ich habe keinen von denen je wieder gesehen."

In seinen Augen stand Schmerz.

Wolf Hammer gebrauchte seine Stimme.

"Wie hieß der Junge, wissen Sie das noch?", fragte er sanft.

Der Wissenschaftler überlegte, dann sagte er: "Es waren noch andere Burschen da, mit langen, dunklen Haaren, schmale Gesichter, braungebrannt, mit leuchtenden Augen. Die ganze Zukunft stand uns offen, und doch fühlten wir von allen Seiten nur Ablehnung, Zwang, und einen scharfen Druck zur Anpassung. Keiner wusste, wohin der Weg gehen sollte."

Der Wissenschaftler schaute zur spiegelnden Fensterwand. Dahinter nur Schwärze. Er schien weit in die Vergangenheit zu sehen.

"Ja, einer der Burschen liebte Musik, er spielte oft das Lied 'See See Rider' von Mitch Ryder, aber hatte auch eine Platte von Chuck Willis mit dem Song. Wir nannten ihn Mitch. Und er hatte alle diese Frauen. Ich ging ja dann weg, und das war’s."

Wolf Hammer sah den Schmerz in diesen dunklen Augen, und wollte ihn zum Weiterreden animieren, er probte, er bohrte, er stichelte, seine Stimme schmeichelte, doch die Augen seines Opponenten blieben undurchsichtig, und das Gesicht des Wissenschaftlers wirkte verschlossen. Er zerknüllte den Becher in seiner Hand, einige letzte Tropfen liefen über seine Faust.

"Wir machen dann weiter!", rief Wolf.

Miriam klappte den Laptop zu.

"Dr. Mosorat!", rief Wolf anstelle einer Verabschiedung und stand auf.

Durch die Verglasung sah er noch, wie der Wissenschaftler seinen Becher in den Papierkorb warf. Dann tappten sie alleine durch die leeren, spiegelnden Gänge.

Wolf ging neben Miriam her.

"Was hast du rausbekommen?", fragte er sie.

"Ich habe jetzt das 'M' rausbekommen, das Initial in der Mitte seines Namens heißt Mustafa. Und wir haben diesen Mann bis jetzt übersehen, schlicht übersehen, kannst du ihn mit Hilfe deines Vaters überprüfen lassen?", fragte sie ihren Boss.

"Ist recht, ich mache das. Drucke mir bitte doch noch seine Akte aus, ich faxe sie dann durch den Scrambler zu ihm!", sagte er.

***

Der Schläfer setzte sich an seinen Schreibtisch. Er zitterte. Hat dieser Mann meine Hände beobachtet, wunderte er sich, er musste doch gesehen haben, wie sie zittern. So eine bedrückende Situation, er seufzte und griff nach dem Foto seiner Tochter, drehte es um und las den Text. Er musste ihn drei Mal lesen, und immer noch sah er keinen Sinn in den Buchstaben. Warum war seine Brille so beschlagen, alles war so verschwommen. Erst nach einer Weile wurde ihm klar, dass er weinte.

Er weinte nicht um seine Tochter. Er weinte nicht um seine Familie. Er weinte nicht um sich selber. Er weinte um Freiburg, er weinte um die Uni, die bald nicht mehr da sein würde, er weinte um den Schwarzwald, er weinte um all die Studenten, die heute ganz anders aussahen als damals, er weinte um sein ganzes, irregeleitetes, verpfuschtes Leben, um seine Liebe zu den schönen Dingen, die er verraten hatte um der notwendigen Dinge wegen, der Dinge, die man von ihm verlangte, gewaltsam verlangte, und die er nur tat weil er musste. Er fegte den Stuhl beiseite und warf sich mit dem Gesicht nach unten auf den Boden.

***

Als Wolf Hammer den Scrambler einschaltete und das versprochene Fax an seinen Vater schickte, ahnte er nicht, was dieser anrichten würde. Sowie er den Scrambler wieder in seiner schwarzen, ledernen und etwas abgewetzten Aktentasche verstaut hatte, war das Fax vergessen. Doch mit den modernen Methoden der Gesamtdatenerfassung bei allen Diensten war Senior nicht vertraut, sonst hätte er nicht so offen recherchiert. Irgendein Stichwort, irgend ein heißes Eisen in den gesuchten Informationen über den verdächtigen Wissenschaftler hatte die allgegenwärtigen Suchmaschinen der diversen Dienste alarmiert und einen kleinen, vorsorglichen, stillen, aber weit reichenden Alarm ausgelöst.

***

In den Gängen der LiteAir AG herrschte an diesem Morgen Betriebsamkeit, und in den Foren des betriebseigenen Intranets rumorte es ebenfalls. Personalchefin Frau Rotluff-Söhnken erfasste die allgemeine Lage der Firma, stufte sie als kritisch ein und beschloss, die Daumenschrauben etwas anzudrehen. Sie stürmte ohne Vorwarnung in Wolfs Büro, überrannte Miriam mit kaltem Grinsen und hielt dem nobelpreisverdächtigen Wissenschaftler, den sie in Wolf vermutete, eine Standpauke.

"Sie haben leider Ihren Vertrag nicht genau durchgelesen! Als Sie Ihre berühmte Antrittsrede hielten, pochten Sie, ohne jede Autorität, ohne unseren dezidierten Auftrag, auf dem nichtkommerziellen Aspekt herum! Aber das wird jetzt anders. Falls Sie nicht binnen 24 Stunden ein verwertbares Ergebnis, ich meine ein Fie Nann Zie Elles!", sie schrie jetzt fast, "Ergebnis vorweisen können, werde ich Sie haftbar machen!", blökte sie heiser und stapfte aus dem Büro. Wolf Hammer spürte, dass er irgendwie aus der Harmonie gefallen war. Er dachte nach. Dann hatte er eine Lösung für das unerwartete Problem. "Miriam, ich gehe mal schwitzen!", sagte er.

Im Industriegebiet Freiburg, wo die Mooswaldallee in die Isfahanallee, eine vierspurige Schnellstraße, einbiegt, befinden sich zwei Autobahnkreisel mit einer schmalen Wiese und einem kleinen Gebüsch in der Mitte. Vor vielen Jahren, als es noch keine Schnellstraße gab, fuhr man von Freiburg auf der alten Bundesstraße nach Waldkirch. Es gibt diese Straße auch heute noch, aber dort herrscht jetzt eine Geschwindigkeitsbegrenzung. Früher gab es das nicht, und das durchgehende Überholverbot wurde auf der kurvigen Strecke weitgehend ignoriert. Daher war die Zahl der Unfälle höher als die Anzahl der Platanen am Straßenrand.

Wolf Hammer verließ das Gebäude der LightAir AG und wandte sich in Richtung der grünen Inseln in der Mitte der Autobahnkreisel. Er benutzte die Ampelübergänge und brauchte nur noch einen der Radwege zu überqueren, um in einer Oase der relativen Ruhe zu sein. Um ihn herum brauste der Verkehr einer Großstadt, aber durch die Büsche war der Lärm stark gedämpft. Er machte einen Bogen um das längst verlassene Lager eines Wohnsitzlosen, das mit leeren Flaschen übersät war, und erreichte eine kleine, natürliche Lichtung.

Hier erhob sich ein niedriger Hügel, der mit einem anderen Gras bewachsen war als das Grün draußen, dicht bei den Radwegen. Das kam ihm nicht ganz koscher vor. Lag darunter das Grab des Fürsten, wunderte er sich, und trug ein paar faustgroße Steine zusammen, die er auf einen Haufen legte. Er schnitt sich ein paar Stecken, vorzugsweise aus Holunder oder Lebensbaum, auch ein Wacholder fand sich merkwürdigerweise in dem eher sumpfigen Gebiet, und legte sie zu den Steinen. Gar zu gerne hätte er hier eine Ruhepause eingelegt, aber die Pflicht rief. Er steckte die Steine in seine Taschen und nahm das Bündel Stecken unter den Arm. Dann ging er zurück.

Auf der Dachterrasse seiner Penthouse-Wohnung entzündete er den Grill, warf die kleingebrochenen Stecken hinein und meditierte. Später legte er die Steine auf die Glut und holte sich einen großen Kochtopf mit heißem Wasser. Den weißen Gartentisch drehte er um, legte einen Flokati hinein und spannte eine Wolldecke über die Tischbeine. Den Topf trug er zum Grill und legte die Steine mit der Grillzange hinein, bevor er den Topf in sein improvisiertes Zelt trug. Die heißen, zischenden Steine hielten das Wasser am Kochen, und der Dampf trug die wenigen Tropfen feiner ätherischer Öle, die er hineinträufeln ließ, in seine Lungen. Er legte sich auf den weißen, flauschigen Teppich und schloss die Augen.

***

Geheimdienste haben keine Polizeibefugnisse, und Polizisten dürfen nicht alles wissen.  Soweit die Theorie. Interpol ist auch nicht wirklich existent, sondern bedient sich einfach der Hilfe lokaler Polizisten. So kam es, dass Kriminalhauptkommissar Wolff eine Order erhielt, mal die LiteAir AG nach einem verdächtigen Wissenschaftler zu durchforschen. Auf einem dienstinternen Fax war eine Liste der allgemein Verdächtigten und auch einiger der spezieller Verdächtigten, und der vermutliche Mörder sowie sein Jäger standen beide darauf, jeder mit einem Sternchen markiert. Kriminalhauptkommissar Wolff machte sich klar, dass sein Namensvetter Wolf Hammer in dem ad acta gelegten Mordfall Marcus Oken-Holzer eine Spur verfolgt hatte, die ihm absurd erschienen war. Wo Wolf wohl steckte, fragte er sich, als er sich in seinen Dienst-Vectra setzte.

***

In der improvisierten Schwitzhütte öffnete Wolf Hammer die Augen. Die Bilder aber blieben. Er las in ihnen wie in einem Buch. Zuerst kam der Hügel. Aha, ein Fürst. Dann kam Eis, eine Landschaft aus Eis. Aha, der Fürst des Nordens. Dann kam sein Freund Duftmichel, wie er im Krankenhaus lag, total erschöpft. Aha, der muss da raus. Dann kam der Wagen, der schwarze Daimler. Drinnen saß ein Kerl, mit einer Chauffeurs-Mütze. Aha, ich muss den Job wechseln, dachte Wolf, denn Duft-Michel trug jetzt eine Brille und hatte Wolfs Anzug an, mit Krawatte, und neben sich den Aktenkoffer. Aha, dachte Wolf, Action, aber das war noch nicht alles, denn mehr Bilder kamen. Die Erde aus dem Weltall gesehen, Eis überall, Russland, Arktis, halb Kanada, dann eine WG. Dann kam sein Freund aus Studentenzeiten ins Bild. Aha, alles klar, dachte Wolf und krabbelte aus der Schwitzhütte. Zuerst musste er sehen, wie es Duftmichel ging.

Im Krankenhaus herrschte Aufregung. Man wollte ihn nicht zu seinem Freund vorlassen. Niemand wusste, wie es um ihn stand. Kreislaufversagen, wurde in der Station gemurmelt, aber durch die Glasscheiben hatte er das nur lippenlesen können. Wolf verschwand im Klo. Dort saß er, in Kutscherhaltung, und konzentrierte sich. Er betete. Nach allem was er wusste, waren himmlische Mächte auch hier auf Erden am Werk. Er hatte sich in Harmonie gebracht, und nun nahm er den Kampf auf gegen einen übermächtigen Gegner, der ihn das Leben kosten konnte.

Nach einer Weile verließ er die Toilette und ging wieder zurück zur Intensivstation. Er setzte sich auf einen Stuhl in der Nähe der Glastüren und wartete. Das Bild seines Freundes stand vor seiner Stirne, und er berührte ihn mit seinen Gedanken. Dann stand er auf und ging einfach in das Krankenzimmer.

Duft-Michel trug jetzt ein weißes Krankenhaus-Hemd. Er sah blass aus. Wolf Hammer setzte sich an den Bettrand. Seine Hand glitt über die Stirne des mit vielen Schläuchen versehenen  Freundes. Wolf berührte nichts, sondern fühlte nur. Dann spürte er die Kraft. Es war nicht die seine eigene Kraft, sie floss gewissermaßen durch ihn hindurch, er war nur Werkzeug. Gnade kam. Heil kam, und damit Heilung. Wolf entspannte sich. Alles war gut. Michel schlug die Augen auf. Verwirrt schaute er um sich, doch sein Blick war klar. Was ist los, fragte er und richtete sich auf, die Schläuche spannten sich. "Gar nichts!", beruhigte Wolf seinen Freund.

Jemand kam herein. Ohne aufzublicken, wandte sich Wolf an die Krankenschwester.

"Machen Sie mal die Sachen hier los, wir gehen!", sagte er. Die Schwester protestierte erst, griff dann zum Handy und holte Verstärkung herbei.

Das Klinikpersonal kam, maß, regulierte, schloss an, dann ab, und kam schließlich mit einem Formular wegen eigener Verantwortung, das Michel unterschrieb und sich anzog. Sie gingen zusammen zum Ausgang. Wolf schaute prüfend auf seinen Freund, aber der ging mit großen Schritten, scheinbar ohne Anstrengung, aus der Klinik.

Draußen griff Wolf in seine Jackett-Innentasche und gab ihm seinen Pass, der ihn als den berühmten Wissenschaftler auswies. Dann instruierte er ihn, wie er sich als Professor Dr. Dr. Mirek Isopodan aus Paris verhalten sollte, der jetzt ihn, Wolf Hammer, als Fahrer engagiert hatte. Nicht in der Firma, dort würde weiterhin Wolf als Professor auftreten, so lange es ging, aber außerhalb, und vor allem wenn die Polizei käme, würde er die vertauschten Rollen überzeugend spielen müssen. Denn die Schwierigkeiten fingen erst an, fühlte Wolf.

Das Taxi fuhr sie zu Wolfs Penthouse, dann stiegen sie um in den Mercedes. Wolf setzte den Professor auf den Rücksitz und sich auf den Fahrersitz. Sie fuhren zur LiteAir AG. Wolf setzte die Chauffeur-Mütze und die Sonnenbrille auf, dann sprang er aus dem Wagen und ging in das Gebäude der LightAir AG. Er versteckte sich schnell in der Besenkammer, als er den Kommissar aus dem Aufzug treten sah. Miriam hatte Kriminalhauptkommissar Wolff mitgeteilt, dass der Professor irgendwo im Hause sein musste, und der Polizist hatte das Gebäude erfolglos durchpflügt und war entsprechend wütend geworden.

Als der Polizist im Freien war, ging Wolf ihm nach und überholte ihn. Als Wolf die Fahrertüre öffnete, fragte ihn der Polizist nach dem Professor. Wolf wies stumm auf den Rücksitz.

Erstaunt sah Kriminalhauptkommissar Wolff den Gesuchten. Dieser hatte die Lesebrille auf und studierte einige Papiere.

"Was gäben, Sie mich nicht stören, go away!", sagte Duftmichel mit barscher Stimme und murmelte noch etwas, das französisch klingen sollte.

"Ihren Pass, bitte!", sagte Kriminalhauptkommissar Wolff, der sich nicht einschüchtern ließ. Indigniert kramte Duftmichel in seinem Jackett und überreichte einen abgegriffenen französischen Pass.

Der Innenraum des schweren Wagens roch nach feinem Leder, der Professor nach teurem Aftershave, die verdunkelten Scheiben und der Fahrer mit Anzug, Krawatte und Mütze inklusive Sonnenbrille beeindruckten ihn, und die Papiere überzeugten den Polizisten. Er bedankte sich und Wolf drückte den Knopf für die Seitenscheibe.

Ein letztes Gefühl der Unsicherheit beschlich den Kriminalisten, doch er wusste nicht genau, was es war. Mit stark gerunzelter Stirne stieg Kriminalhauptkommissar Wolff wieder in den Aufzug und kontaktierte erneut die Personalchefin, Frau Rotluff-Söhnken, die mit Vornamen Arabella hieß, wie er erstaunt am Türschild ablas. Er hätte eher Brunhilde erwartet, gestand er sich ein. Innerlich gab er sich einen Ruck, bevor er klopfte.

***

In der Überlieferung gibt es das Wissen um die Fürsten der Welt, etwa den Fürsten Polens oder Russlands, aber die Alten wussten noch mehr über diesen Sachverhalt. Schamanisches Wissen ist uralt, es reicht bis in die Urzeit zurück. Dort gibt es nur die Vier Winde, und etwa den Fürsten des Nordens. Das Sternentor öffnet sich, wenn die Sonne sich wendet, und die gefährlichste Gegend ist der schneebedeckte Berg des Nordens. Unglücklicherweise ist es auch ein Jagdgebiet, und der Jäger muss dort hin, und koste es ihn das Leben. Dafür segnet der Schamane den Jäger und bittet um Kraft.

Wolf Hammer war Schamane, er hatte um Kraft gebeten und sie bekommen. Erst einmal für seinen Freund, aber eigentlich brauchte er mehr als das. Im Kampf gegen Fürsten halfen ihm jetzt andere, freundlichere Mächte. Er sah Bilder, hörte Namen, und es wurden ihm Gesichte offenbart.

Er sah Eutha, eine rundliche, braunhaarige Studentin, und er sah Clarence, die kanadische, dicke Studentin mit roten Haaren. An die blonde Studentin namens Anka hatte Wolf keine so gute Erinnerung. Alle drei waren längst in alle Winde verstreut. Er bekam kurz noch das Bild von einen schwarzhaarigen Studenten, der aus Italien kam, das war sein Freund Luciano, und dann kam noch das Bild von einem kleinen, dünnen, braunen Jungen, das war Mustafa.

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Wolf Hammer rief Miriam an und gab ihr den Auftrag, die ehemaligen Kommilitonen ausfindig zu machen. Er ging mit Duftmichel auf seine Gartenterrasse. Sie setzten sich an dem wieder umgedrehten Gartentisch, tranken Tee und meditierten, als Miriam anrief. "Zwei der Mädchen sind Übersetzerinnen, ich muss noch mit dem Verlag korrespondieren, und einer der Kerle ist jetzt eine Größe in Hollywood, hier ist seine Handynummer!", sagte sie. Wolf legte dankend auf und rief die Nummer an.

Die Stimme aus Übersee klang jugendlich, und Luciano erinnerte sich. Das waren Zeiten, freute er sich, aber nach den Mädchen fragte er selbst. "Didn’t hear from them in ages!", sagte er. Wolf fragte ihn nach der Insel und nach der Farm. "Die habe ich total vergessen!", sagte Luciano. Wolf legte auf.

Er wusste jetzt, wo die Mädchen waren. Auf Prinz Edward Island, einst eine Kanadische Übersee-Kolonie, die sich Sklaven hielt, lastete ein Fluch. Es war vielleicht die letzte Provinz, die im Jahre 1781 ein Gesetz erließ, dass schwarze Sklaven durch eine Taufe zum Christlichen Glauben keinesfalls die Freiheit erhielten: „...all Negro and Mulatto servants...“, die sich auf der Insel aufhielten oder danach importiert wurden, mussten Sklaven bleiben. Der Schatten des Fürsten des Nordens reichte weit.

Wolf Hammer zückte sein Handy. Die Stimme von Kriminalhauptkommissar Wolff erklang scheppernd. "Hast du mich nicht erkannt? Übrigens, ich habe jetzt einen neuen Job!", sagte Wolf.

"Was?", sagte der Polizist.

"Ich bin jetzt Fahrer!", sagte Wolf. Eine Weile blieb es still, dann kamen undeutliche Geräusche.

"Alles klar?", sagte Wolf. Der Kriminalhauptkommissar wusste jetzt, was ihn beunruhigt hatte beim Durchsuchen des feinen Wagens.

"Du bist jetzt international tätig!", sagte Wolf.

Schweigen.

Keine Antwort ist auch eine Antwort, dachte Wolf, und gab die Daten durch, die er von Miriam und Luciano erhalten hatte. Den Fluch verschwieg er.

"Kannst du checken, wer da auf dieser gottverlassenen Insel wohnt, auf der Farm?", fragte er höflich. Der Polizist legte wortlos auf.

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Die beiden Freunde saßen auf dem Dachgarten des Penthouses und tranken Tee, der von Miriam, Wolf Hammers jugendlicher Sekretärin serviert wurde. Duftmichel, der Vater von Miriam, war erst kürzlich aus dem Krankenhaus gekommen, nachdem er von dem Freiburger Esoteriker geheilt worden war. Diese Heilung war vielleicht von einem Placebo-Effekt verursacht worden, das konnte ja sein, aber das war allen Beteiligten egal. Hauptsache geheilt. Miriam goss den Grüntee ein und setzte sich ebenfalls. Sie liebte es, während andere sich unterhielten, nur dabei zu sein und etwas in ihre Laptop-Tastatur zu tippen.

"In vielen Landstrichen herrscht einfach Schuld!", sagte Wolf Hammer. Duftmichel nickte.

"Eine Versöhnung ist nicht leicht!", sagte er. Wolf schlug energisch die Faust auf den Gartentisch. Die Teetassen klimperten.

"Schuld ist überhaupt nicht durch Sühne zu entgelten, der Gegenspieler von Schuld ist Gnade, nicht Sühne!", sagte Wolf.

"Warum trinkt ihr überhaupt Tee? Ihr hattet doch früher immer Cappuccino getrunken!", sagte Miriam.

Beide Männer sahen sich überrascht an.

"Das stimmt, aber die Kaffeepflanze ist ein Nachtschattengewächs, der Schatten dabei ist die Summe der Nebenwirkungen. Zum Reinigen ist das ungeeignet. Tee ist klar, er klärt uns, wir müssen uns zuerst selbst klar bekommen!", sagte Duftmichel.

"Schließlich haben wir kaum Verbündete in unserem Kampf!", sagte Wolf. Unvermittelt klingelte sein Handy.

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Der Schläfer saß im Taxi, er war auf dem Weg zum Flughafen Basel Mulhouse und dachte nach. Er hatte alles vorbereitet, die Bande würde den Lastkahn finden, wie er es geplant hatte und die Nebelkerze abschießen. Er selbst hatte jetzt genug von den Schläfern. Seine Familie würde mitsamt seiner Kinderschwester endlich in Freiheit leben können. Sie würden wieder als Familie zusammen finden, alles war geplant, unumstößlich vorbereitet, jetzt, wo hier sowieso alles zu Ende war, würden er sich mit seiner Familie in Kanada zur Ruhe setzen. Nachdem das Taxi bei Breisach die Grenze passiert hatte, ging es weiter auf der Autobahn in Richtung Basel.

Er schaute aus dem Fenster. Er war Moslem, Naturwissenschaftler, hatte für Pakistan an der Atombombe gearbeitet, und jetzt war er ein fest angestellter Wissenschaftler in einer der renommiertesten Firmen Deutschlands. Ein Blick nach rechts zeigte ihm die kleine Kapelle auf einem der Vorberge des Kaiserstuhles. War er Moslem, oder was kümmerte ihn eine vermutlich christliche Kapelle, wunderte er sich, als er plötzlich von einem nie gekannten Gefühl ergriffen wurde. Der Fahrer des Taxis hätte angenommen, sein Fahrgast sei ohnmächtig geworden, wenn er sich umgedreht hätte. Aber es war keine Ohnmacht, es war eine Vision, die ihn mit aller Macht ergriffen hatte.

Alles war in ein sehr helles Licht gekleidet, und er fühlte sich wohlig umarmt von einer absoluten Freundlichkeit. Er war daheim, er war angekommen, und er spürte einen Jemand. Das Licht war kein Etwas, sondern eine Person, und zwar eine Person, die ihn liebte, ganz und vollständig liebte, mit allen seinen Fehlern. Hatte er nicht diesen Mord begangen, an dem Kurierfahrer, oder hatte er all das verdrängt, wunderte er sich. Das allumfassende Gefühl, geliebt zu werden, wurde durch seine Reue und sein Gefühl der Schuld nicht geringer, sondern er wurde kompromisslos geliebt.

Allein dieses Unbehagen wegen seines immerhin größtmöglichen menschlichen Vergehens schien den Jemand nicht zu hindern, ihn wie ein Vater zu lieben. Dann jedoch schaute der Wissenschaftler von der ihn liebenden Person weg zu seiner Umgebung. Er sah die Fenster des Taxis, sie schienen jedoch schwarz zu sein, draußen war es anscheinend Nacht. In diesem Moment fühlte er sich verabschiedet, das Licht verlor seine Strahlkraft, dunkelte ab, und langsam klarte die Nacht hinter den Taxischeiben auf. Er war wieder da. Ganz der Alte, oder nicht, wunderte er sich. Denn es hatte sich etwas verändert, fand er.

Er hatte seine Angst verloren. Ganz plötzlich hatte er keine Angst mehr um seine Tochter, und auch nicht mehr um seine Familie. So, wie es nach dem Terroranschlag weiter gehen würde, könnte es ja auch ohne diesen Anschlag, der seine Alma Mater, seine geliebte Freiburger Universität mit ganz Freiburg und Umgebung vernichten würde, auch weiter gehen. Es musste weiter gehen, fand er plötzlich. "Umkehren, Fahrer, umkehren, sofort zurück!", sagte er, und griff zum Handy.

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Wolf Hammer hörte ein wenig zu, dann ließ er sein Handy sinken. "Miriam, klapp deinen Laptop zu, schnapp dir deinen Vater und renn vors Haus, ich komme mit dem Wagen", sagte er.

Sie fuhren durch St. Georgen hintenrum zur Autobahn und dann in Richtung Karlsruhe, um zur Raststätte zu gelangen, wo sie anhielten und sich umsahen. Neben ihnen erschien ein Taxi mit französischer Nummer. Wolf winkte, und kreischend kam das Fahrzeug zum Stehen. Geldscheine flatterten, als Mustafa ausstieg und zu Wolfs Mercedes rannte.

Es war der Atomwissenschaftler, den Wolf von Anfang an im Verdacht gehabt hatte, der ihn auf dem Handy alles gebeichtet hatte. Mörder oder nicht, er brauchte den Mann, um den  Anschlag abzuwehren.

Jetzt gab er erst mal Gas. Die kugelsicheren Hochgeschwindigkeitsreifen des umgebauten Wagens hielten ihn auch bei 230 km/h sicher auf der Straße, als sie Richtung Rhein fuhren. Wolf drückte den Freisprech-Knopf an seinem Handy und rief seinen Vater an.

Der Alte Herr hatte Besuch. Seine Geheimdienstkollegen wollten zunächst mal seinen Sohn aus der LightAir AG entfernen, das war das Endergebnis einer improvisierten Sitzung in seinem Heim-Büro. Jetzt hatte er zu einem ungünstigen Zeitpunkt, als alle mithören konnten, seinen Schwachkopf von Sohn an der Leitung. Die hohe Stimmung des Kollegenkreises, den er ja nicht oft hatte, war verflogen, und eine miese Niedergeschlagenheit machte sich breit.

Er hörte gar nicht richtig zu, als Wolf ihm die Sachlage schilderte.

"Rechtsradikale Feiglinge, die deine Uni zerstören wollen, was soll dieses Geschwätz von einer Nebelkerze, das hatten wir beim Hitler auch schon!", sagte er leise, aber indigniert, als Wolf ihm die Einzelheiten, so wie sie ihm von Mustafa übermittelt wurden, durchgab.

Wolf Hammer hatte früh gelernt, Distanz zu den schwankenden Stimmungslagen seines Vaters zu halten. Er bat jetzt um eine Einführung in die Erkenntnisse des pensionierten, aber noch als freiberuflicher Berater fungierenden Geheimdienstchefs, der allerdings damit haushalten wollte. Schließlich siegte die Angeberei. Die Kollegen hatten ihren Drink, und sie prosteten sich zu. Der Alte Herr war dankbar für die Aufmerksamkeit, vergewisserte sich, dass der Scrambler eingeschaltet war und gab die Erkenntnisse an Wolf weiter.

Das Handy am Ohr, geigte Wolf durch den Verkehr. Er überholte alles was vor ihm fuhr und drosch den schweren Wagen rücksichtslos voran. Die getunte Maschine wurde deutlich hörbar, als Wolf beschleunigte. Plötzlich sahen sie, wie vor ihnen ein schwarzer Geländewagen auftauchte, ein Pick-up Truck mit offener Pritsche, auf der etwas Rundes, Glänzendes, geladen war.

Der fremde Wagen kam Mustafa bekannt vor. Ganz unverkennbar schien ihm die Röhre, die zum Teil auf dem Fahrerhaus lastete. "Da sind sie!", sagte er, und wies auf das Fahrzeug. Wolf scherte aus, und als sie einige Pkws überholt hatten, kamen sie dem SUV so nahe, dass das Nummernschild lesbar wurde. DON-A77, las er. "Das sind sie nicht!", sagte Mustafa, als Wolf gerade den Entschluss gefasst hatte, den Turbo Pick-up zu rammen.

Sie flogen geradezu um das Geländefahrzeug herum und sahen im Vorbeirauschen, dass eine blonde Frau den Wagen lenkte. Sonst war anscheinend niemand im Wagen. Jetzt war guter Rat teuer, aber weiter ging es Richtung Rhein. Wolf Hammer fand es schwer, in dem Wissenschaftler seinen Jugendfreund zu erkennen. War dies der Mann, der einen unschuldigen Jungen, einen Physikstudenten, einfach ermordet hatte, um zu verhindern, dass seine Platine zur Lenkung des Raketengeschosses als Militärgeheimnis enttarnt wurde?

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Johnny, der Piratenkopftuchträger, hatte alles so ausgeführt, wie es geplant war. Seine Mannen hatten den Kapitän gekapert, seine Familie samt Mannschaft in die Kabinen gesteckt und waren gut durch die Schleuse gekommen. Jetzt ankerten sie gegenüber dem Breisacher Rheinhafen und ließen mit dem schiffseigenen Kran einen Deckel der Laderaumabdeckung erst umdrehen und dann schräg stellen. Das Pultdach des Deckels war zu einer Art Rinne geworden, und der Kran packte die Rakete und ließ sie in diese Rinne sinken. Die Spitze zeigte in Richtung Freiburg. Nicht dass das was ausgemacht hätte, die Programmierung des Schläfers war perfekt wie alles, was er geplant hatte. Stolz äugten die Männer mitsamt ihrem Anführer nach den vermeintlichen Videokameras, die ihren glorreichen Auftritt filmten, wie sie fälschlicherweise annahmen. Johnny entfernte die versiegelte Abdeckung und drückte auf den roten Startknopf der Fernbedienung.

***

Wolf Hammer erwartete nicht, dass sein Vater ihm half. Er musste das selbst in die Hand nehmen. Er wusste nicht, dass sein Alter Herr, in all seinen Stimmungsschwankungen, ihm allezeit treu ergeben war. Es war immerhin sein Sohn, fand er, und rief die Kameraden zur Ruhe. Die alkoholselige Stimmung der Herren Kollegen schlug wieder um in routinierte Geschäftigkeit, als sie die neuesten Informationen verarbeiteten.

"Der Schläfer ist also dieser pakistanische Wissenschaftler bei der Freiburger LightAir AG, und die Leitung all dieser Aktivitäten befindet sich bei den Girls in Kanada!", sagte der Große Graue.

"Auf Prinz Edward Island, aber das ist egal, wir haben die Informationsquelle. Es ist das dritte Girl, die Anka, sie hat bei der Familie des Wissenschaftlers deren Tochter gehütet, und die Girls haben die genauen Informationen genutzt, um als angebliche Wächter den Kerl zu erpressen!", sagte Wolfs Vater.

"Aber das ist doch unglaublich!", sagte einer der Geheimdienstler, als der Alte Herr von der Rakete mit dem schmutzigen Bomben-Material sprach. In diesem Moment unterbrach ihn ein anderer Agent. "Moment, wir haben das elektronische Tagebuch, ihr würdet es nicht glauben, hier, das PDF, schaut mal da her, die alte Säuferin hat alles notiert, es scheint zu stimmen, Ziel ist die Uni, was machen wir jetzt?", sagte er.

***

In dem großen, grauen, umgebauten Mercedes herrschte Ruhe. Wolf Hammer fuhr den schweren Wagen in einem Zustand, den das Zen als entspannte Konzentration bezeichnen würde. Seine Beifahrer, der Mörder auf dem Sitz neben ihm, seine jugendliche Sekretärin und Duftmichel, ihr Vater, auf der Rücksitzbank, gaben keinen Laut von sich, auch als Wolf mit Karacho in den Breisacher Kreisel einfuhr.

Etwas zu schnell, denn eine Bodenwelle, wahrscheinlich absichtlich eingebaut, um die Autos zu bremsen, haute die Limousine mit allen vier Rädern in die Luft. Anstatt sich festzuhalten, schloss der Mörder die Augen. Wolf fühlte, wie eine unsichtbare Hand das schwere, gepanzerte Fahrzeug ergriff und sanft wieder auf die Fahrbahn schob. Ohne dieses außergewöhnliche Manöver wäre der Wagen den Gesetzen der Trägheit und nicht der Straßenverkehrsordnung gefolgt.

Wolf Hammer dachte nach. Während er ins Breisacher Hafengebiet abbog und durch das lichte Wäldchen preschte, wurde er immer wieder das Blitzen des Sonnenlichtes auf den Wassern des Rheins geblendet. Vor seinem inneren Auge jedoch erschien eine ganz andere Szene. Er sah, wie der Mord ablief. Der Mörder, der Wissenschaftler Dr. Tayser M. Mosorat, war dem jungen Physikstudent Marcus Oken-Holzer gefolgt und hatte ihm auf einem Parkplatz das Päckchen mit der elektronischen Steuerung abnehmen wollen.

Durch die innere Erregung war Mustafas PSI-Kraft erwacht und hatte die Seitentüre des Transporters in Bewegung gesetzt. Die schwere Türe hatte beim Zufallen den jungen Mann getötet.

Genau diese besondere Begabung des Mörders hatte soeben das Leben von vier Menschen gerettet, fand Wolf. Jetzt musste er diese Kraft zur Rettung von den vielen Menschen einsetzen, die durch die Rakete in Lebensgefahr schwebten.

"Miriam, sieh zu, dass du mit den Daten des Wissenschaftlers die Flugsteuerung, die
die Remote Control der Rakete mit dem schmutzigen Plutonium, erreichen kannst!", sagte Wolf.

Wenn die Freiburger Universität und mit ihr nicht nur das nahe Freiburger Münster, sondern die ganze Stadt mit all ihren Bewohnern gerettet werden sollte, hatten sie nicht mehr viel Zeit.

Konzentriert tippte Miriam auf die Tasten ihres Laptops.

Wolf wusste, dass die Zeit knapp war, aber er wusste nicht, dass die Rakete bereits gestartet war. Der Mörder hatte sich umgedreht und tippte seine Codes in den Laptop von Miriam, die sich gerade eine Haarsträhne aus der Stirne wischte. Der Laptop war internetfähig per UMTS, aber er musste die Steuerung einer aktiven, sich im Zielanflug befindenden Rakete erreichen. Wenn das Gerät ihren Hackerangriff zuließ, mussten sie ein neues Ziel eingeben. Das musste jetzt innerhalb von Sekunden geschehen.

"Es geht nicht, die Steuerung lehnt den Befehl ab!", sagte Miriam.

Der Mörder fasste einen Entschluss. Was er zuvor unbewusst, in einem Impuls rasenden Zorns, und später dann aus Todesangst ausgelöst hatte, tat er nun in kalter Überlegung. Er  griff mit seinen geistigen Kräften ins Leitwerk der Rakete und verschob das Höhenruder. Die Rakete glitt ein wenig von ihrem Kurs ab. Knapp über dem Flückiger Baggersee senkte sich die Rakete und schoss erst ins Wasser, dann in den sumpfigen Grund. Der Winkel war flach, weit drang das Geschoss durch den Morast, dann blieb sie stecken.

Doch der Wissenschaftler hatte noch mehr getan, er hatte den Zünder überlistet. Wie eine schützende Hand hatten seine Kräfte über dem Kontaktzünder eine Art Schutzschild gebildet, so dass die Sprengladung nicht explodieren konnte. Der Antrieb hatte die ganze Zeit seine Flammen ausgestoßen, erst jetzt war der Treibstoff erschöpft.

Das Innere des Gefechtskopfes jedoch war nach wie vor gefährlich, obwohl die Sprengladung hinter der doppelten Füllung aus schmutzigem Material nicht explodiert war. Die Elektronik war immer noch aktiv und suchte nach ihrem Ziel. Auch wenn kein Treibstoff mehr vorhanden war, sandte sie ihre Befehle an die Steuerelemente. Aber nichts geschah.

Dr. Tayser M. Mosorat, der pakistanische Wissenschaftler und Mörder, drehte sich wieder zu Wolf Hammer um. Er schaute auf seine Armbanduhr. "Es ist vorbei. Andernfalls wäre das Geschoss jetzt explodiert!", sagte er.

Miriam klappte ihren Laptop zu und ließ das Seitenfenster herunter. Sie sah auf das spiegelnde Wasser des großen Flusses, den sie jetzt entlang fuhren. Am Rheinufer, nahe der Rot-Kreuz Station, die in einem umgebauten Container untergebracht war, entdeckte sie einen großen Geländewagen mit einigen eher lässig gekleideten Insassen. "Da sind sie!", sagte sie.

Das Allradfahrzeug schob sich gerade gemächlich in den Verkehr. Routiniert setzte sich Wolf Hammer dahinter. Die Helfer des Mannes mit dem Piratenkopftuch hatten Bierdosen in der Hand und gestikulierten. Es ging die alte Straße unterhalb des Breisacher Münsters entlang. Das Gelände, auf dem die Weinfeste stattfinden, war von Bäumen beschattet und hatte Wiesen links und rechts der Fahrbahn. Wolf überholte den verdächtigen Wagen. "Halte mal die Hand aus dem Seitenfenster!", sagte Wolf. Dann setzte er seine eigenen Kräfte ein.

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Der Mann mit dem Piratenkopftuch hatte es geschafft. Die Nebelkerze war abgefeuert, es hatte ihm mächtig imponiert, wie die Attrappe abgehauen war. Mit Schmackes war sie in die Luft gefahren, dachte er. Alles war durch die versteckten Videokameras abgefilmt worden, bald würde er im Internet sein, die Kunden würden sich um die Kurse reißen, das Geld würde fließen. Eine Hand behielt er am Lenker, die andere fischte nach der Bierdose. Dann sah er aus dem Augenwinkel die Kelle.

Aus dem grauen, unauffälligen Zivilfahrzeug wurde eine Polizeikelle gehalten, er musste anhalten. Oder fliehen, wozu hatte er denn so einen Allradwagen, dachte er. Die Panik dauerte nur einige Sekunden, dann fühlte er, wie sein Fuß das Gaspedal verließ. Oder wurde der Fuß geführt? Er fühlte, wie sein Fuß die Bremse berührte, dann sanft den Druck erhöhte. Der Wagen hielt an. Die Bande stieg aus und wie auf ein inneres Kommando hielten alle Abstand und legten die Hände auf die Motorhaube, denn das Dach war zu hoch dazu. Die Füße setzten sich scheinbar selbständig in Bewegung und schoben sich zurück, bis sie schräg standen.

Die vermeintlichen Zivilbeamten Wolf und Duft-Michel waren ausgestiegen und kamen heran, um die Piraten abzuklopfen. Jetzt hörten die Verbrecher den inneren Befehl zum Niederlegen. Sie taten es und falten die Hände auf dem Rücken. Das war’s.

Wolf rief Kriminalhauptkommissar Wolff an, um die Bande verhaften zu lassen. Seine Stimme, verbunden mit der nötigen Überzeugungskraft, hatte die Kerle in Schach gehalten, bis Duftmichel sie mit den Kabelbindern aus Wolfs Werkzeugkiste verbunden hatte. Was genau mit der Bande geschehen sollte, musste Kriminalhauptkommissar Wolff selber entscheiden, fand Wolf.

Den Mörder hingegen konnte er nicht ausliefern. Irgend etwas in Wolf war dagegen. Er sah den Wissenschaftler an. Dieser senkte den Blick. Wolf wies mit der Hand auf das Allradfahrzeug. "Nimm ihn, Mustafa, hau ab. Geh zu deiner Familie, bring sie alle und dich selbst in Sicherheit. Ich räume hier auf!", sagte Wolf.

Nach einem kurzen Zögern stieg der pakistanische Wissenschaftler ein und startete den Motor. Wolf sah er dem verschwindenden Wagen nach.

Mit kreischenden Rädern hielt ein älterer Dienst-Ascona, und Kriminalhauptkommissar Wolff stieg aus. Er betrachtete die gefesselte Bande und fragte sich, was Wolf wieder angestellt haben mochte. Dieser jedoch schwieg.

Es musste etwas mit diesen Geheimdienstleuten zu tun haben, fand Wolff, und benutzte sein Diensthandy, um Verstärkung zu holen.

Unterdessen war Wolf Hammer wieder in den Mercedes eingestiegen. Er schob die Seitenscheibe herunter und streckte seinen Kopf hinaus. "Übrigens, die Rakete ist im Baggersee!", sagte Wolf, dann gab er Gas. Im Wegfahren fiel ihm noch etwas ein. "Achtung, die ist immer noch scharf!", sagte er. Während der Polizist noch zu verstehen versuchte, was das heißen sollte, war die Straße wieder leer.

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Das improvisierte Treffen im Hause seines Alten Herrn war noch in vollem Gange, da schlug die Nachricht von Kriminalhauptkommissar Wolff ein wie eine Bombe. "Das heißt, wir haben nie die Gelegenheit gehabt, die Bedrohung überhaupt zu erkennen, geschweige denn zu verhindern! Wir hätten den Falschen verhaftet und den Richtigen laufen lassen! Sofort fahnden lassen, alle Flughäfen sperren, der darf uns nicht entkommen. Vielleicht können wir Teheran um Amtshilfe bitten, immerhin ist das doch eine Partnerstadt von Freiburg!", sagte der Agent.

"Das ist alles eine Finte der Rechtsradikalen, wir sollten nicht darauf eingehen. Was wir in der Hand haben, sind Nebelkerzen, Gerüchte, ein Internet-Protokoll einer alten Säuferin, die Leute sind Kanadier, eingebürgert, keine Vorstrafen, da hätten wir viel zu tun. Und den Baggersee nach einer Atomrakete abzusuchen? Sonst noch was? Das Umweltschutzamt würde uns geradezu auslachen!", sagte der Alte Herr. Er beschloss, die Sache zu einem ihm genehmen Abschluss zu bringen. "Möchten die Herren noch einen Whisky?", fragte er, und schwenkte den geschliffenen Flakon mit der hellbraunen Flüssigkeit. Die Herrenrunde fand zu ihrer früheren Heiterkeit zurück.

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Wolf Hammer hatte zwar sein Handy am Ohr, er wusste aber nicht, was er der Mutter des ermordeten jungen Studenten, Edith Oken-Holzer, berichten sollte. Dass er den Mörder hatte laufen lassen, oder dass dieser sich jetzt bekehrt hätte, oder dass es ein Unfall gewesen war; er konnte ihr doch nicht so ein Ergebnis mitteilen. Stattdessen rief er Manuela, die Freiburger Esoterik-Expertin an.

"Sage deiner Freundin, dass es ein Unfall war. Die Türe des Lieferwagens muss sich irgendwie im falschen Moment geschlossen haben, oder er ist mit dem Kopf dagegen gerannt, vielleicht wegen eines Hirnschlages oder Herzanfalles!", sagte er.

Die quietschende Stimme Manuelas drang an sein Ohr. Das Kreischen wurde abgemildert durch die zunehmende Entfernung, als Wolf das Gerät sinken ließ. Wolf dachte nach. Dämonen, das waren Entitäten, die nur durch die Kraft der Menschen Energie bekamen. Der Berg selbst ist nicht heilig, hatte einmal Reinhold Messner gesagt, er wird es durch den Menschen. Während er mit Miriam und Duftmichel wieder zurück nach Freiburg fuhr, blieb es still im Mercedes.

***

Wolf Hammer schrieb ein Kündigungsschreiben. Der weltberühmte Wissenschaftler drückte sein Bedauern aus, wegen einer plötzlichen Erkrankung, die einen längeren Kuraufenthalt erfordere, sein außerordentliches Kündigungsrecht wahrnehmen zu müssen. Er klebte den Umschlag zu und steckte ihn in seine Tasche. Dann ging er in den Keller und von dort in die hauseigene Tiefgarage. Er öffnete den großen Mercedes und machte den Kofferraumdeckel auf. Dann suchte er einen Schraubendreher und entfernte die Nummernschilder. Er setzte sich neben den anderen Mercedes, der ganz zugestaubt und ohne Nummernschilder neben seinem Wagen stand, und schraubte sie dort wieder an. Bevor er den langen Weg nach Südfrankreich begann, fuhr er noch bei der Post vorbei und ließ den Brief per Einschreiben abschicken.

***

Spät am Abend kam er in südfrankreich an. Sein Freund, der Wissenschaftler, konnte inzwischen besser gehen, aber er benötigte immer noch seine Krücken. Die beiden Freunde tauschten ihre Pässe und Kreditkarten aus und tranken noch einen Capuccino miteinander, bevor Wolf wieder nach Hause musste. Der Flug über Basel ging glatt und ereignislos. Er brauchte noch ein wenig Ruhe, bevor er aus der tollen Penthouse-Wohnung auszog. Aber es hielt ihn nicht lange auf dem Sofa, er stand fast sofort wieder auf. Irgend etwas zupfte an seinem Bewusstsein, eine innere Unruhe quälte ihn. Unfinished business? Schlechtes Gewissen? So was in der Art. Er packte all seine Besitztümer in seinen Trolley und rief ein Taxi.

"Zum Flughafen!", rief er dem Fahrer zu, und war eingeschlafen, sobald er sich etwas zurück gelehnt hatte. In Frankfurt buchte er einen Flug nach New York und nahm gleich einen Mietwagen dazu. Er hatte Glück und musste nur eine Stunde warten, dann konnte er einchecken. Im Flugzeug saß er in der Mittelreihe und hatte links und rechts je einen freien Platz neben sich. Aber er legte sich nicht hin, sondern steckte seine Kreditkarte in den Schlitz des Vordersitzes und beantragte einen Zugang zum Internet. Dann konzentrierte er sich.

Es war Jahre her, da hatte er einmal eine Fotokopie gesehen. Es war ein Grundstück, eine Farm mit einer Quelle, an einer langen Straße. Es war ein Ausschnitt aus einer Karte gewesen, und die Meilenangaben sowie andere topographische Angaben waren mitkopiert worden. Er rief sich das anfangs noch etwas undeutliche Bild ins Gedächtnis. Seine Augen waren geschlossen, da sah er sowieso mehr als wenn er sie geöffnet hielt. Dabei die Konzentration zu behalten, fiel ihm aber schwer. Immer wieder fiel er in einen unruhigen Schlaf.

Nach einer Kräftigung, die Stewardess hatte ihm einen Kuchen und Kaffee serviert, surfte er noch ein wenig länger im Internet. Er schaute sich die Karten von Prince Edward Island auf dem Bildschirm an, der an der Rückenlehne des Vordersitzes montiert war. Wegen den Bewegungen des Flugzeuges war es nicht leicht, bei der starken Vergrößerung des Kartenausschnittes in der Bildmitte zu bleiben. Er fuhr gewissermaßen im Geiste die Landstraße entlang, immer auf der Suche nach Landmarken, Kilometersteinen, und Quellen. Einige Male schien es, als hätte er die richtige Farm gefunden, aber beim Nachprüfen war es doch nicht so.

Viel zu schnell wurde die Verbindung gekappt, das Flugzeug bereitete sich auf die Landung vor. Im John F. Kennedy Airport ging er zu einer Leihwagen-Firma und holte seinen vorbestellten Lincoln Continental ab. Das elegante schwarze Fahrzeug sah aus, wie man sich eine FBI-Limousine vorstellt. Dann programmierte er das Navigationsgerät und fuhr zu einem größeren Rastplatz. Er ging ins Restaurantgebäude. Gleich beim Eingang fand er, was er suchte. Er steckte seine Kreditkarte in ein ATM-Gerät und hob eine größere Summe Dollars ab. Dann stieg er wieder in seine klimatisierte Limousine und machte sich auf den Weg nach  Kanada.

Die Nacht im Flugzeug hatte ihm trotz allem ein wenig Erholung verschafft, und er kam bis Boston, dann packte ihn der Jetlag. Er fuhr an ein Rasthaus und parkte. Dann checkte er den Navigator, denn er wollte Schwertfisch essen und dann irgendwo schlafen. Beides war möglich. Das Gerät lotste ihn in die Innenstadt von Boston. Die Weltläufigkeit und der Baustil der Stadt erinnerten ihn an Tübingen. Auf dem verkehrsumtosten Massachusetts Turnpike blieb er nur kurz, dann wurde er auf die Boylston Street gelenkt. Dort wurde er vom Anblick des imposanten Apple-Gebäudes überrascht. Er fuhr bis in die Garage des Lenny's Hotels und mietete ein Zimmer. Er duschte kurz und ging zu Fuß zu einem Restaurant, das frischen Fisch aus dem Atlantik anbot. Schwertfisch, das war die Spezialität, die von den Fischern um Boston gefangen wurde. Er erinnerte sich an den Film The Perfect Storm, und genoss das Essen sehr.

Danach ging er zu Fuß ein paar Straßen weiter, bis er an einen Park kam, der Copley Square hieß. Er ging quer durch, als ob er von irgendwas geführt wurde. Einige kleinere Straßen weiter erblickte er einen kleinen, gut versteckten Computer-Laden. Der Laden war gut besucht, er offerierte auch Sicherheits-Artikel und Jagd-Zubehör. Es dauerte eine Weile, bis er dran war.

Der Verkäufer hinter dem Tresen grüßte ihn freundlich, aber etwas abwesend. Sein Hauptaugenmerk galt seinem Smartphone, auf dem ein Computerspiel lief. Der quietschende Ton erinnerte ihn an einen alten Mickey Mouse-Film. Wolf schrieb etwas auf einen Zettel und reichte es dem jungen Mann.

"Läuft nur auf einem gerooteten Gerät!", sagte der Spiele-Freak abweisend.

"Dann hätte ich gerne so eines, wenn's recht ist!", sagte Wolf freundlich. Er öffnete seine Brieftasche und zeigte dem Verkäufer seinen Geld-Stapel.

Der griff unter die Ladentheke und holte ein abgegriffenes Smartphone heraus. Er wollte schon den Deckel abmachen, da winkte Wolf ab. "Und jetzt noch die App, okay?", fragte er.

"Die ist schon drauf!", sagte der Verkäufer, der inzwischen sein Handy in die hintere Hosentasche geschoben hatte. Dort quietschte es jetzt etwas gedämpfter.

"Um die App zu testen, bräuchte ich noch einen IMSI-Catcher, also, ich könnte ihn auch mieten!", sagte Wolf.

Um seinen Standpunkt zu unterstreichen, legte er einen Stapel Dollarscheine auf den Tresen. Der Verkäufer schaute um sich, als ob er sich vergewissern wollte, dass kein Polizist oder ein Zeuge in der Nähe sei.

"Das kostet bis jetzt zweitausend, und er geht nur im Camping-Modus!", sagte der Verkäufer. "Das ist genau, was ich brauche!", sagte Wolf und legte noch ein paar Scheine oben drauf. Keiner der beiden zählte das Geld, der Stapel war dick genug, um überzeugend zu wirken. Der IMSI-Catcher war so groß wie ein älteres Handy. Er sah ein bisschen aus wie ein Funkgerät, er hatte viele Knöpfe, ein Display und eine dicke Antenne. Außerdem war er abgenutzt, aber auch im gebrauchten Zustand wirkte er zuverlässig.

Wolf steckte das Handy und den Catcher ein. Der Verkäufer steckte das Geld ein. Dann spazierte Wolf aus dem Laden. In der Lobby des Hotels bezahlte er seine Übernachtung im Voraus, denn er wollte früh los. Das Lenny's war teuer, aber bequem. Vor dem Schlafen checkte er noch mal die Karten der Insel. Diesmal wurde er fündig. In der Mitte der Insel gab es ein riesiges Gebiet, das von keiner Straße durchquert wurde. Es hatte zwei Quellen und sah in der Computerkarte fast so aus wie die alte Fotokopie, die er in Erinnerung hatte. Er hängte noch seine beiden neu gekauften Geräte an die Steckdose, dann schlief er beruhigt ein.

Am nächsten Morgen fuhr er vom Staat Massachusetts nach Maine, und bald hatte er die Grenze nach Kanada erreicht. Die Kontrollen waren oberflächlich, und bald fuhr er auf kanadischen Straßen. Der Unterschied kam ihm vor wie der zwischen Deutschland und der Schweiz. Die Autobahn führte ihn an eine Stelle zwischen New Brunswick und dem nördlichsten Zipfel von Nova Scotia, dann ging es nach einer Mautstelle über die lange und sanft gewundene Confederation Bridge nach Prince Edward Island. Die an manchen Stellen sehr hohe Brücke bot ihm einen weiten Ausblick über ein unruhiges Meer. Dann war wieder Land in Sicht. Er kam durch Charlottetown, wo es einen Flughafen gab, und dann lotste ihn der Navigator ins Zielgebiet. Das Gerät kündigte an, es seien noch 38 Minuten bis Montague. So weit wollte er nicht fahren. Wolf stellte das Gerät ab. Nach der Ortschaft Grandview bog er ab in die Route 206. Als er die Abzweigung zur Route 354 passiert hatte, passte er auf, ob er in eine kleinere Straße nach rechts abbiegen könnte.

In dieser Gegend gab es viele Farmen, die links und rechts der Landstraßen aufgereiht waren. Von Hof zu Hof waren es immer mehrere Kilometer, so nah war man sich hier nicht. Die Höfe betrieben Mixed Farming, sie hatten Weidebetrieb, Milchwirtschaft, Schweine, Mais  und Zuckerrüben, eben alles gemischt. Riesige Traktoren tuckerten über das Land, aber es gab auch kleinere, die verlassen auf den Feldern standen. Breite, hohe Rollen aus Gras oder Getreidehalmen waren auf den Wiesen verstreut wie Spielzeug, das Riesenkinder vergessen hatten.

Fast hätte er den schmalen, ungeteerten Weg übersehen. Eine innere Stimme bewog ihn, abzubiegen. Hinter Bäumen kam ein Farmhaus in Sicht. Es sah einsam aus, wie unbewohnt stand es zwischen mächtigen Ahornbäumen, die eine Wiese beschatteten, die auch einmal gemäht werden könnte. Er wendete und fuhr zurück. Auf der Route 206 fuhr er weiter, bis er von der Heatherdale Road weiter zur Route 316 kam. Diese Straße führte wiederum zur Route 206, er hatte also eine komplette Umrundung der Farm vollführt. Die ganze Zeit war seine App auf dem neuen Handy, das in die Kfz-Ladestation eingesteckt war, gelaufen. Android IMSI-Catcher Detector hieß die App, oder kurz AIMSICD, sie konnte echte Basisstationen erkennen und natürlich auch gefälschte, wie seine neu gekaufte.

Es gab in der Nähe nur wenige Zellen, und alle hatten ein schwaches Signal. Er beschloss, es zu riskieren und seinen IMSI-Catcher im Camping-Betrieb laufen zu lassen, um so den Handys auf dem Hof ein Mobil-Telefon-Netz vorzugaukeln. Alle Gespräche würden über sein Gerät laufen, und er konnte nach Belieben den Handys einen normalen Empfang bieten, oder eben keinen. So handelten oft Supermärkte und Flughäfen, die "keinen Empfang" simulierten und so die Handys der Passanten oder Reisenden blockierten. Er wollte bei seinem Vorhaben nicht gestört werden.

Jetzt musste er noch nach der Landline schauen. Das würde er im nächsten Schritt erledigen. Zuerst musste er mal zum Haus kommen.

Der Weg führte ihn direkt dahin. Es war ein älteres Bauernhaus, das mit Eternit-Schindeln und einer Schicht Farbe ein moderneres Aussehen simulieren wollte. Daneben erhob sich eine Scheune mit dem charakteristischen halbrunden Dach. Er parkte vor dem Haus und schloss das Gerät an die Ladesteckdose an, bevor er es auf die Ablagefläche unter der Windschutzscheibe legte. Von außen würde es so aussehen, als ob er sein etwas altmodisches Handy im Auto vergessen hätte. Als er den Wagen abschloss, blieb alles still. Keine Hunde, das war gut. Dann sah er die Telefonleitung. Sie verlief von einem Mast in der Nähe bis knapp unter ein Küchenfenster, wo es in der Wand verschwand. Er bückte sich, wie um seine Schuhe zuzubinden, und mit dem Taschenmesser sägte er das dünne Kabel durch. Dann klingelte er.

Nichts geschah. Er klingelte wieder. Alles blieb ruhig. In der Ferne gab es ein Geräusch. Ein grüner Landrover älteren Baujahres rumpelte langsam auf dem Feldweg heran.

Eine kleine, verwahrlost aussehende ältere Frau stieg aus. Sie trug Gummistiefel und hatte eine ausgeleierte Strickjacke über ein Hauskleid gezogen, aus dessen unterem Rand blaue, ziemlich durchlöcherte Hosen ragten. Sie hatte blassrotes Haar, das hinten mit einem Gummiring zusammengefasst war und das in der Mitte, am Haaransatz, deutlich hellgrau schimmerte. Sie schob ihre Sonnenbrille hoch und blinzelte zu ihm hin.

"Das ist doch ein Bullenkarren. Sie sind ein Bulle, so ein Mist!", rief sie mit einer durchdringenden, unangenehm hohen Stimme. Sie umrundete den antiken, englischen Geländewagen und öffnete die hintere Seitentüre. "Los, helfen Sie mir mal!", rief sie und winkte ihn zu sich. Auf dem Rücksitz befanden sich mehrere Kartons mit Lebensmitteln, zwischen denen verschiedene Flaschenhälse heraus schauten.

"Ihr seid doch nur dazu da, um uns 68er zu unterwandern und auszuspionieren, ich weiß alles  über euch, da genügt ein Wort: COINTELPRO! Ihr bekämpft gar keine Kriminellen, sondern nur linke Liberale, die kleinen Leute, also Leute wie mich!", sagte die Frau.

Inzwischen waren sie beim Haus angelangt. Wolf drückte die Türklinke mit dem Ellbogen herunter und ging in die Küche, wo er die Kartons auf dem Tisch abstellte. Sie hatte einen der leichteren Kartons mit den Küchenrollen getragen und ging jetzt noch mal zu ihrem Auto. Mit einer Handtasche, deren Henkel sie in beiden Händen trug, kam sie zurück.

"Ich finde mein Handy nicht, und bald kommt meine Gefährtin, na ja, sie kann ja auch am Festnetz anrufen!", sagte sie. Wolf warf wie aus Versehen den Hörer des Telefons um, das im Flur auf einem Wandregal stand. Beim Auflegen hielt er es wie unabsichtlich ans Ohr. Befriedigt nickte er. Kein Ton, das Telefon war stumm. Er checkte kurz, ob er die Handy-Verbindungen ebenfalls unterbrochen hatte. Kein Signal, das war gut. Jetzt musste nur noch die Kameradin kommen. Er wollte auch die zweite Frau dabei haben, wenn er sein Vorhaben ausführte.

"Wie wär's mit einem Kaffee?", fragte die Frau. Wolf nickte. Sie ließ den Hahn erst eine Weile kaltlaufen, bevor sie einen Wasserkocher darunter stellte. Dann suchte sie das Pulver und gab es in zwei Tassen. Wolf bemerkte, dass er noch kein einziges Wort gesprochen hatte. Den Kaffee würzten sie mit einem Sahnelikör, den sie aus einem der Kartons fischte. Sie saßen auf Korbstühlen und stützten ihre Ellbogen auf den Küchentisch. Es wurde langsam dunkel. Gesprochen hatte Wolf immer noch nicht, aber die alte Frau erzählte ihm von ihrem Leben. Sie schien einsam zu sein. In dieser Gegend war das kein Wunder, dachte Wolf.

Langsam wurde es dunkler. Die Türe zum Flur stand offen, und die untergehende Sonne stand so tief, dass ein Strahl goldgelben Lichtes das Haar der Frau in eine Gloriole sprühender,  leuchtender Kraft verwandelte. Draußen bewegte ein Wind die Äste der Ahornbäume, und das Licht zuckte, bis es ganz verschwand.

Plötzlich schlug die Küchentüre krachend auf. Die Silhouette einer kleinen, dicken Frau füllte den Türrahmen. Sie musste von der Vorderseite des Hauses her gekommen sein, denn Wolf hatte vorher keinerlei Geräusch oder sonst ein Anzeichen ihrer Ankunft bemerkt.

"Ja, wen haben wir denn da?", rief sie mit einer halblauten, sehr rauen und tiefen Stimme. Sie trat hinzu und musterte die beiden Sitzenden. Das goldene Licht war wieder da, und es illuminierte Wolf wie vorher die kleine Frau.

"Dich kenne ich von früher!", sagte sie. Wolf Hammer bewegte seinen Kopf. Er schaute die beiden Frauen abwechselnd an.

"Eutha, setz dich. Wir haben etwas zu besprechen!", sagte er. Die rundliche Frau setzte sich.

"Clarence, du hast ihm bestimmt alles erzählt, du alte Säuferin!", zischte sie. Aber sie nahm den Kaffee, der ihr angeboten wurde, an. Die Stimmung im Raum hatte sich spürbar verändert. Von dem entspannten Ausruhen und gemeinsamen Kaffeetrinken war nichts mehr übrig. Die beiden Frauen belauerten sich gegenseitig, während sie Wolf misstrauisch musterten. Wolf erzählte ihnen, was er von dem Vorfall in Deutschland wusste. Sein Kopf befand sich im Bannkreis des flach liegenden Sonnenstrahls, der das Äquinoktium anzeigte. In diesem Moment war das Sternentor geöffnet, und Wolf nutzte den Augenblick. Er sprach mit halblauter Stimme, und zwischen seine Worte flocht er Befehle, die er subliminal mit der 'Stimme' untermalte, wie er es von seinem Meister gelernt hatte. In die Geschichte, die er den beiden Frauen erzählte, waren Beschwörungen enthalten. In der tiefen Trance, in der sich ein Teil seines Bewusstseins befand, hatte er bereits Clarence als unerheblich für sein Vorhaben aussortiert. Er rief Eutha an, aber er sprach es wie das deutsche Wort Ute aus. Er meinte auch nicht sie als Person, sondern er benannte die Dämonen, die sie beherrschten. Zwischen die Worte seiner Erzählung flocht er die Buchstaben E-U-T-H-A, und benannte sie nacheinander. Elwa Morgana, du schwarze Wölfin! Umea, du böser Traum! Trug, du Lügenbeutel! Hündin, du schwarze Dschinnin! Aesma, du wütende Daeva! Lasst meine liebe Ute los! Seine Erzählung verebbte, und Schweigen breitete sich aus. Das Licht erstarb, und Clarence holte einige Kerzen, die sie auf den Küchentisch stellte und anzündete. Sie setzte sich wieder. Wolf ließ das Schweigen andauern, bis er es nach einer Weile selbst unterbrach.

"Ihr habt Mustafa ganz schön fertig gemacht. Und ist euch eigentlich klar, wie wenig gefehlt hätte, dass nicht nur das Freiburger Münster und die Universität, sondern ganz Freiburg und Umgebung mit vielen tausend Menschen ausgelöscht wäre? Dieser Akt des Terrors hätte beinahe eine Katastrophe verursacht!", sagte er.

"Er ist vom FBI!", sagte Clarence. Sie erhob sich wieder, um neuen Kaffee zu machen.

"Das ist er nicht, die kommen immer zu zweit. Und die hätten uns zuerst erschossen, und dann ihre Fragen gestellt. Wo sind die Beweise?", fragte sie. Eutha umklammerte die leere Tasse, bis ihre Knöchel weiß waren. Sie konnte ihre Wut kaum noch zügeln.

"Clarence hat ihr Tagebuch in einer Cloud gespeichert, vielleicht hat das auch ihr Tablet automatisch gemacht, jedenfalls konnte es ausgelesen werden und wir kamen irgendwie da dran. Es ist aber tatsächlich so, dass das im Wust der Ereignisse, des tagtäglichen Terrorismus und der vielen Menschen, die über die Grenzen kommen, das betreffende  Material zwar gesammelt, aber nicht ausgewertet oder gar länderübergreifend ausgetauscht worden ist. Ich kam im Rahmen einer Rasterfahndung dran und habe die richtigen Schlüsse draus gezogen!", sagte Wolf.

Eutha trank etwas von dem heißen Kaffee. Ihr Gesicht hatte fast alle Altersspuren verloren. Sie erinnerte ihn jetzt an die Studentin, die sie einmal gewesen war. Er hatte die beiden früher sehr gemocht, und Ute hatte er damals geliebt. Weil die beiden Girls ein Paar gewesen waren, schien diese Liebe ziemlich aussichtslos zu sein. Deshalb hatte er sehr gelitten, als die beiden Deutschland verließen. Die wundersam Verjüngte lächelte, sie sah jetzt fast aus wie früher in ihren Studentenzeiten. Sie schwieg noch eine Weile. Dann schob sie den Stuhl zurück.

"Ich muss mal!", sagte sie, und verschwand.

Ihre Gegenwart lag wie ein schweres, dunkles Tuch über den beiden, bis Eutha zurück kam und sich wieder setzte. Wolf hatte einen Entschluss gefasst.

"Wie habt ihr beiden eigentlich euer Leben geführt?", fragte er. Weil keine Antwort kam, holte er ein wenig weiter aus.

"Ich habe euch gecheckt. Von euch gibt es nichts im Internet. Fast nichts. Und von DeLisi ist auch nichts im Netz. Wer nicht im Internet ist, ist nicht existent. Es gibt lediglich ein paar Hinweise. DeLisi ist jetzt ein reicher Filmproduzent in Hollywood, der aber anscheinend sehr wohltätig ist, denn ein Spendenempfänger hat seinen Namen bei einer Danksagung erwähnt, es ging um 140.000.00 Dollar, aber das war der einzige Vermerk, den ich finden konnte. Und ihr seid als Übersetzer erwähnt, bei ein oder zwei Büchern, ist das euer ganzes Leben? Und das Haus, im Grundbuch ist es auf DeLisi eingetragen, und die Telefon- und Internetrechnung geht auch auf ihn. Ist das alles, was ihr nach eurem Germanistikstudium erreicht habt? Ein verpfuschtes Leben und jetzt dieser tödliche Anschlag? Ich höre!", sagte Wolf mit fester Stimme.

Eutha lehnte sich zurück. Dann griff sie in ihre Handtasche. Ein kurzläufiger Revolver erschien. Seine Mündung wies, etwas zitternd, auf Wolfs Brust.

"Es gibt keine Zeugen, dass du hier warst. Wir rufen die Polizei und sagen, wir haben einen  Einbrecher erschossen, oder so was. Oder wir verscharren dich im Garten, such dir's aus!", sagte sie.

Clarence hatte die ganze Zeit geschwiegen. Jetzt erhob sie die Stimme. Wolf sah, wie Tränen ihre Wangen herab liefen.

"Ich habe das Tagebuch geschrieben, weil ich verzweifelt war. Nichts ist mir gelungen, die Examensarbeiten hat Eutha für mich gemacht, ich kann doch nicht einmal richtig Deutsch, wie sollte ich da studieren. Hier mache ich den Garten und den Haushalt, und du planst und machst und spielst das Spiel, und ich muss das Teekesselchen sein, und niemand fragt mich, wie es mir geht!", sagte sie.

Eutha fuchtelte beim Sprechen mit dem Revolver herum. Sie schien Wolf total vergessen zu haben und wandte sich wütend an ihre Kameradin.

"Du alte Säuferin! Du kriegst doch gar nichts zustande! Fährst seit Jahren ohne Führerschein, das Auto gehört nicht dir, und kochen kannst du auch nicht!", zischte Eutha. Ihre Stimme hatte alle Kraft verloren, ihre Wut wirkte hilflos, und die Hand, die den Revolver hielt, sank in ihren Schoß. Dann hob sie ihren Kopf, Triumph verzerrte ihre Gesichtszüge.

"Du hast vielleicht die Landline abgeschnitten, das Festnetz ist tot, aber wir haben seit einiger Zeit Kabelfernsehen, die Glasfaserkabel sind im Boden, und da ist ein schnelles Internet dran!", zischte sie böse, und etwas Fremdes schaute ihn an, jemand, der nicht seine Ute war.

Der Kampf war noch nicht vorbei. Solange das Sternentor nicht geschlossen war, hatte er noch eine Chance. Er bewegte seinen Geist. Suchend irrte er im Flur hin und her, während sein Körper in der Küche saß. Da hatte er es, er fand den Elektrokasten. Wie er es von Mustafa gelernt hatte, griff er nach den roten Kippschaltern in seinem Inneren, und mit einer großen Anstrengung gelang es ihm, sie zu bewegen. Der Strom war unterbrochen, und wieder bewegte er sich.

Er beschrieb einige schnelle Umdrehungen, und mit einem geistigen rituellen Schaber, einem virtuellen Feuersteinmesser, kratzte er einen Kreis um sich in den Küchenboden. Die drei Personen in der Küche bewegten sich fast nicht, aber ihre Geister befanden sich weit oben in den Himmeln. Er hörte wieder die Musik, die damals in der Studenten-WG gespielt wurde, und es war ihm, als ob die Klänge ihm beim Kampf halfen.

Es gab auch andere Helfer zwischen den Milchstraßen. Dort waren die Fürsten, Mächte, Gewalten und Throne, und es waren himmlische Mächte, die mit den Gefallenen kämpften. Sein Kampf mit den irdischen Kräften war stellvertretend, nur er sah die wahre Gestalt der fünf Dämonen, die Eutha, das Menschenkind, bedrohten.

Clarence berührte ihn. Er fühlte ihre liebende Kraft, die stumm um Vergebung flehte. Er war dankbar um eine Verbündete, und gepeitscht von den Kräften der Dämonen, griff er nach Utes Hand.

Sie bemerkte die Berührung und fühlte seine innere Bewegung. Wie er, fühlte sie seine, ihre, damalige Liebe, die unerwidert und uneingestanden, dennoch als Tatsache empfunden wurde. Ihr Lächeln war jetzt nicht mehr berechnend, kalt, oder hart, sie hatte das freundliche, verstehende Lächeln der Jugend, als sie Wolf mit leuchtenden Augen anblickte.

So wie das Sternentor sich schloss, so endgültig verschwand das Lächeln und machte einer tiefen Trauer Platz. Wolf, Clarence und Ute trauerten um die vertane Zeit, das üble Spiel mit fremden Schicksalen und das nutzlose, egoistische Leben, das sie geführt hatten.

Schon lange hatte Ute den Revolver vergessen, er lag in ihrem Schoß wie ein Küchenutensil, das gerade nicht gebraucht wurde. Sie griff mit beiden Händen nach der Kaffeetasse, und Wolf sah, dass ihr Blick frei und selbständig war. Die Trauer fand er okay, die Frau musste eine Menge Wiedergutmachung leisten, bis sie wieder ganz in Ordnung war. Viele Verbrecher in einer ähnlichen Lage ließen sich festnehmen, um im Gefängnis zu büßen. Das konnte sie tun, es stand ihr frei, es stand ihr aber auch frei, anderweitig Gutes zu tun.

Wolf saß noch eine ganze Weile stumm da. Er betete. Dieser Kampf war nicht von ihm alleine geführt worden, die Dämonen hatte er nicht alleine besiegt. Und er musste auch nicht alleine die Scherben aufheben.

Er stand auf und wandte sich ab. Seine Trauer war dieselbe, die er empfunden hatte, als Ute Deutschland verlassen hatte. In dem kurzen Blick, den er von Clarence erhaschte, fand er dieselbe Trauer. Auch sie hatte ihn geliebt, das wusste er jetzt. Wieso er das damals nicht bemerkt hatte, war ihm nicht klar.

Er stand auf und ging durch die Küchentüre in den angrenzenden Flur, und von dort durch die gegenüber liegende Türe ins Freie. Hinter dem Haus war eigentlich vorne, das sah er jetzt. Hier gab es eine breite Auffahrt, die einstmals den Kutschen und ihren Pferden gedient hatte, um festlich gekleidete Gäste zum Tanz zu bringen. Von der Erhöhung, auf der das Haus lag, hatte man eine freie Aussicht über die beiden Quellen, die sich in zwei kleinen Wäldchen befanden, und von wo sich zwei Bächlein fort schlängelten, um in der Ferne zu verschwinden. Es gab jetzt kein direktes Licht mehr, die Sonne beleuchtete von unten ein breites Wolkenband, und wie in einer Gewitterstimmung drang ein unwirkliches Licht auf die Landschaft.

Er erkannte jetzt, dass der Felsen, auf dem sich das Haus befand, ein heiliger Ort war. Wie der Felsen, der Gründungsfels genannt wird, oder der Felsen, aus dem die Sphinx gehauen wurde, oder praktisch jeder Ort, auf den du deine Füße setzt.

"Und wir haben Wasser in einem (begrenzten) Maße vom Himmel herabkommen und in die Erde eindringen lassen!", sagt die Sure 23, Vers 18 in der Übersetzung von Rudi Paret. Die Himmlischen Mächte haben Wasser, das lebendige Wasser der Gnade, vom Himmel herabkommen und in die Seelen der Menschen eindringen lassen.

Wolf wanderte mit gesenktem Blick um das Haus herum und schloss seinen Leihwagen auf. Er entfernte das Kabel von seinem Gerät und schaltete es aus. Dann fuhr er los. Er brauchte wahrscheinlich etwas Ruhe.

***

Manuela, die Freiburger Esoterik-Expertin, musste sich von dem Stress der vergangenen Tage  erholen. Sie telefonierte überall herum, ob noch jemand von ihren Freunden eine Karte für das Konzert der New York Gospel Singers im Freiburger Konzerthaus auftreiben könnte. Leider nein, denn das Konzert war anscheinend ausverkauft.

In letzter Not rief sie ihren Freund Wolf Hammer an, aber der wusste auch nichts. Als sie schon enttäuscht auflegen wollte, fiel ihm noch was ein: "Versuchs mal bei Mary Sylvester, die ist doch Sängerin!"

Manuela erreichte die Amerikanerin beim ersten Klingeln. Es schien ihr, als ob sie auf den Anruf gewartet hätte, dabei kannten sie einander doch gar nicht.

"Das ist aber toll, ich habe zwei Karten, hast du ein Auto?", fragte Mary. Sie vereinbarten die Uhrzeit und Manuela fuhr Mary zum Konzert.

Unterwegs erzählte Mary, wie sie an die Karten gekommen war: "Kennst du Mitch, den Inhaber vom Freiburger Musikmanagement? Er ist auch Produzent, er hat ein paar meiner CDs gemacht. Jetzt hat er einen Hörsturz oder so was, und er will nicht, dass das bekannt wird. Er muss sich eine Weile erholen, wahrscheinlich hatte er zuviel Stress, und ist deshalb in die Schwarzwald-Klinik gegangen", sagte Mary.

"Schwarzwald-Klinik? Ich denke, die gibt's nur im Fernsehen!", sagte Manuela.

"Nein, das ist ein ganz normales Krankenhaus in Bad Krozingen, da kann man sich einmieten und erholen!", sagte Mary.

Manuela erinnerte sich an den Manager. Er war oft in einem Freiburger Blues-Club, und sie hatte ihn schon ein paar Mal auf verschiedenen Konzerten gesehen. Seine Glatze und die scharfe Brille, zusammen mit pechschwarzen Anzügen waren auch kaum zu übersehen. Er trug zwar nicht die weiße Aufschrift CREW oder SOUND auf dem Rücken wie die Toningenieure am Mischpult, aber er war stets als Offizieller zu erkennen, wenn es ein Popkonzert im Jazzhaus oder im E-Werk gab.

Nachdem sie das Auto im Parkhaus auf einen Frauenparkplatz gestellt hatten, stiegen die beiden Frauen die Wendeltreppe hoch und gingen rüber zum hohen und sehr modern aussehenden Eingang des Konzerthauses. Sie sprachen so vertraut miteinander, als ob sie sich schon jahrelang kannten. Beide waren sich auch in der Wahl ihrer Kleider und der Figur so ähnlich, dass sie ohne weiteres als Schwestern durchgehen konnten. Doch im Gesamtbild wirkte Mary Sylvester wie eine Celebrity, während Manuela wie eine aufgebrezelte Hausfrau aussah.

Auch ihre Stimmen waren unterschiedlich. Während Mary Sylvester eine warme, tiefe Stimme hatte, quietschte Manuela im höchsten Diskant, laut und fast unangenehm.

Im Konzerthaus setzten sie sich auf ihre nummerierten Plätze, und Manuela war total überrascht: Sie saßen in der ersten Reihe! Dann fiel es ihr wieder ein, ihre Gastgeberin war ja selbst eine Sängerin, da wollte sie bestimmt einen hohen Musikgenuss haben.

Und der kam auch, denn die New York Gospel Singers unter der Leitung von Adelaide "Jazzy" Johnson sangen in CD-Qualität, wie Mary betonte. "Jazzy ist aus Sierra Leone, sie hat es schwer gehabt, da ist Bürgerkrieg in ihrem Heimatland; sie musste fliehen, und erst in den USA hat sie Frieden gefunden. Die Gospel Musik hat auch mir inneren Frieden gebracht!", bemerkte Mary Sylvester.

In dem Moment schrie alles auf, auch Mary Sylvester und Manuela waren von ihren Sitzen gesprungen und schauten voller Entsetzen auf die Lead-Sängerin. War sie ohnmächtig geworden? Sie schwankte, und dann geschah das Schreckliche: Sie fiel um, mitten im Konzert, mitten auf der Bühne. Mit einem dumpfen Aufschlag, der allen im Publikum das Blut in den Adern gefrieren ließ, lag sie flach und rührte sich nicht mehr.

"Ich bin Arzt!", rief jemand, aber die schwarzgekleideten Männer von der Security wehrten ihn ab. Sie hoben die Regungslose hoch und trugen sie zu einem verdeckten Bühneneingang. Der Vorhang schloss sich, und die Lichter gingen an. Sanfte Musik sollte das Publikum ablenken, aber es rumorte kräftig, alle wollten wissen, wie es der Verletzten ging. Da öffnete sich der Vorhang, und die Gospel-Sänger standen wieder auf der Bühne. "Es war nur ein Ohnmachts-Anfall. Nach der Pause ist Miss Johnson wieder dabei!", sagte einer der Sänger.

Und so war es. Die Sängerin stand wieder auf der Bühne, kaum war nach der Pause der Vorhang wieder aufgegangen. Ihr mandelförmiges Gesicht mit den ausdrucksstarken Augen leuchtete hell unter ihrer Afro-Frisur hervor, und ihre schmale Gestalt wirkte fragil mit ihrem grauen T-Shirt unter der weißen Jacke. Die dunkelgrauen Hosen flatterten um ihre dünnen Beine, und man fragte sich, wo diese hagere Frau die Stärke ihrer Stimme herbekam.

Nach dem Konzert überraschte Mary ihre neue Freundin noch einmal. Sie trabte mit Manuela im Schlepptau zum Backstage-Bereich. Die Sängerin hatte in ihrer Handtasche einen ihrer eigenen Backstage-Ausweise gefunden und hängte ihn an dem langen Band um ihren Hals. Die übertölpelte Security ließ die beiden Damen ein, und so trafen sie die amerikanische Sängerin in ihrer Garderobe. "Jazzy, ich bin die Mary, wie geht es dir? Das ist Manuela, wir haben dich umfallen sehen, was war denn los, hattest du zuwenig Wasser getrunken?", fragte Mary.

"Ich will ehrlich zu dir sein, aber sage das bitte niemandem weiter. Man verfolgt mich, und ich habe im Publikum jemanden gesehen, der mir mit dieser Postkarte mit der blutroten Rose  gewinkt hat!", sagte Adelaide.

Ohne das starke Bühnen-Make-up sah die Sängerin müde und traurig aus. "Ich habe Angst. Wenn man verfolgt wird, weiß man nie, wie es ausgehen wird. Erst schickt er dir viele Rosen mit beigelegten Postkarten, und dann passt er dich am Hinterausgang ab. So war es in New York, und zu all dem habe ich noch immer die Bilder aus Afrika im Kopf, es ist schrecklich!", sagte sie. Mary wollte sie überreden, zur Polizei zu gehen. "Nein, keine Polizei!", sagte Adelaide. Nur mit Mühe gelang es den beiden, die aufgeregte Sängerin zu beruhigen. "Komm, wir gehen noch nach nebenan, da ist im Hotel eine Bar, ich denke, wir alle brauchen noch einen Drink!", sagte Mary.

***

Die drei Frauen betraten gerade die Bar im Dorint-Hotel, da umfing sie bereits betörende Klaviermusik. Hinter einem schwarzen Flügel stand ein junger Mann, der Jazz Standards spielte. Adelaide fühlte sich sofort besser, und sie bestellte drei alkoholfreie Longdrinks.

Zu ihrer Überraschung verließ der junge Pianist den Flügel, obwohl die Musik weiterspielte. "Das ist Playback!", sagte Mary. Der junge Mann war einfach ein Gast, der sich einen Scherz erlaubt hatte.

"Was ist eigentlich genau passiert?", fragte Manuela. Adelaide setzte ihr  Getränk ab und begann. "Also, es kamen Blumen ins Hotel, wir waren schon einen Tag vorher da, und daran waren diese Postkarten, mit Text auf der einen Seite und einer blutroten Rose auf der anderen. Und so eine Karte hat dieser Mann aus der ersten Reihe grinsend hoch gehalten, ich wusste sofort, dass er der Stalker war. Nach der Pause war er im allgemeinen Durcheinander verschwunden!", sagte Adelaide.

"Wenn du keine Polizei willst, und trotzdem die Sache aufklären möchtest, da habe ich eine Idee!", sagte Manuela. Doch selbst als sie Mary Sylvester wieder heimgebracht hatte, verriet sie nicht, wie sie das anstellen wollte.

Ende der Folge 7

* * *

Internet: www.wolfhammer.de

Die erste Seite der Folge 8 lesen Sie HIER:

Manuela, die Freiburger Esoterik-Expertin, surfte im Internet. Eigentlich wollte sie ja recherchieren, aber irgendwie hatte sie sich im Netz verlaufen. Als sie per Zufall auf die gesuchte Information stieß, quietschte sie vor Freude und griff zu ihrem Mobiltelefon.

"Wolfilein, du glaubst nicht, was ich gefunden habe!", sagte sie, als Wolf Hammer sich meldete.

"Die Schwarzwaldklinik!", rief sie fröhlich.

Wolf war verwirrt. War Manuela jetzt zur Fernseherin mutiert? Aber die Serie lief doch gar nicht mehr, er wusste nicht, was er ihr antworten sollte.

"Du und ich, wir beide, wir fahren jetzt da hin!", sagte sie. Er verstand nur noch Bahnhof.

"Holst du mich ab, und ziehst deinen guten Anzug an, oder, ach was, er muss nur schwarz sein, alles muss schwarz sein, Hose, Hemd, Schuhe, Schlips, alles eben!", bestimmte sie mit einem drängenden Ton in ihrer sehr hohen, quietschigen Stimme.

* * *

Sie bogen von der Autobahn ab und dann, bei der nächsten Abzweigung, in die Straße der vielen Krankenhäuser, die nächste Links, und sie waren im Parkplatz der Schwarzwaldklinik angelangt. Beim Aussteigen sah Wolf die markante Eingangsüberdachung aus Glas, die weit ausladend auf zwei schlanken Stahlträgern ruhte.

Bei der Pforte fragten sie nach Mitch, dem Musikmanager, und tatsächlich wusste die Dame Bescheid und gab ihnen die gewünschte Auskunft. Sie fuhren mit dem Lift in den zweiten Stock und klopften an die Türe von Zimmer 217. Nichts geschah.

"Vielleicht ist er spazieren gegangen!", sagte Wolf, aber Manuela widersprach.

"Als ein hörgeschädigter Patient ist er hier im Reintegrationsmanagement zur beruflichen Re-Integration, weil er eben nichts hören kann!", meinte sie und drückte die Klinke.

Es war ein schmales, gemütliches Zimmer mit einem Bett, zwei Stühlen, einem Tisch und einem Schrank. Das große Fenster hatte eine Türe zum Balkon, auf dem Mitch auf einem Gartenstuhl saß und las. Überrascht blickte er auf.

"Schön, dass mich jemand besuchen kommt!", sagte er, und brachte die zwei anderen Stühle nach draußen. Sie setzten sich. Manuela stellte sich und Wolf vor und begann zu erzählen.  Mitch hörte zu, er schien alles zu verstehen. Vielleicht war das Klopfen auf dem Balkon draußen nicht zu hören gewesen.

"Ich habe gar keinen Hörsturz. Ich habe etwas viel Schlimmeres, das mit einem Anfallsleiden vergleichbar ist. Ab und zu kommt ein Tinnitus, ein Quietschen im Ohr, und dann überfallen mich Schwindel-Attacken. Diese kann ich inzwischen gut beherrschen, ganz normale Reise-Tabletten zur Bekämpfung von Erbrechen bei einer Seereise oder so helfen mir sofort.

Aber dabei gibt es noch eine Komplikation. Ich höre die Bass-Linie bei einem Song einen halben Ton zu hoch. Wenn ein Auto vorüber fährt, höre ich es wie einen Panzer, so laut und dumpf dröhnt es!", sagte er mit einem müden Blick in die Ferne.

"Bist du einverstanden, dass Wolf deine Stelle einnimmt und dein Management fortführt, um in deiner Verkleidung und in deinem Namen den Stalker finden zu können, der Jazzy, also die amerikanische Sängerin Adelaide Johnson, so bedroht hat?", fragte Manuela.

"Wenn es geheim bleibt, dann schon. Es darf niemand rausfinden, dass ich Hörprobleme habe. Bei meinem Job im Musikmanagement wäre das geschäftschädigend, eigentlich tödlich. Ich muss doch oft ins Studio, und dann kommt's raus, und dann bin ich fertig!", sagte Mitch.

Er kramte seinen Schlüsselbund hervor und seine Brieftasche, und Wolf tat dasselbe. Sie tauschten auch noch die Handys, dann schauten sie sich fest in die Augen und waren sich einig, dass sie einander vertrauen konnten. Ihr Handschlag war so fest wie ein notarieller Vertrag.

WOLF HAMMER - Die Kult-Krimiserie aus Freiburg - Folge 7
von H. M. Schemske

M.A.S. Publishing, New York

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Layout und Design Copyright © 2016

Sarah M. Schemske | www.flyerflirt.de