Die Schuhleiche: Kommissar Schlempert nimmt den Dienst auf (German Edition)
Date: 2016-04-20T22:00:00+00:00

Michael Schlinck

DIE SCHUHLEICHE

Kommissar Schlempert nimmt den Dienst auf

Engelsdorfer Verlag

Leipzig

2016

Michael Schlinck, Baujahr 69, lebt heute wieder mit seiner Familie in der Südpfalz, in der er auch geboren wurde und aufgewachsen ist. Neben seiner Liebe zum Schreiben entspannt er sich beim gemeinsamen Musikmachen mit seiner Band und natürlich auch mit seinen Kindern beim Kartfahren.

Personen und Handlungen sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden oder toten Personen sind rein zufällig und nicht beabsichtigt.

Bibliografische Information durch die Deutsche Nationalbibliothek:
Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie;
detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://dnb.dnb.de abrufbar.

Copyright (2016) Engelsdorfer Verlag Leipzig

Alle Rechte beim Autor

Hergestellt in Leipzig, Germany (EU)

1. digitale Auflage: Zeilenwert GmbH 2016
www.engelsdorfer-verlag.de

INHALT

Cover

Titel

Zum Autor

Impressum

Adrenalin!

Der Tote zwischen Schuhen

Mein neuer Freund der Handwerker

Wiedersehen mit meinem Ex-Kollegen

Ich mag den nicht!

Ach du grüne Neune!

Captain Futures Stuhl

Darf ich vorstellen: Herr Heuler

Was hat denn da geknallt?

Heilig’s Blechle

Alles von Reiner Buttermilch

Schon wieder Schuhe

Was nun?

Nun gehen wir Pilze sammeln

Fisch?

Wieder ein Auto kaputt

Eine Naturbegräbnisstätte

Nächtliche Aktivitäten

Ich nichts wissen!

Endlich wieder ins Büro!

Nun wird es heiß!

Wu sinnen mei Glampfe?

Familie Schlemperts neues Domizil

Nun kommt Licht ins Dunkel

Stimme im Jenseits

Epilog

Ein herzliches Dankeschön geht an

Übersichtskarte

ADRENALIN!

„Was mache ich hier nur?“, frage ich mich, während ich auf meinen Fingernägel kaue. Ich stehe an einem Abhang und schaue hinunter. Hinunter auf ein verschlungenes Asphaltband, das sich wirr auf kleinstmöglicher Fläche zu einem Rundkurs windet. Auf das Asphaltband zu starren, macht nur deshalb Sinn, weil sich dort unten 22 Rennkarts in einer Doppelreihe, Stoßstange an Stoßstange, unaufhaltsam in Richtung Startlinie bewegen. Wie eine Schlange, die sich an ihr Opfer anschleicht, so fahren die Karts im gemäßigten Tempo die Windungen der Strecke entlang, um dann nach der Startfreigabe loszuschnellen. Ebenso wie es eine Schlange macht, wenn sie zuschlägt.

Ich stehe hier, weil im Kart auf Startplatz 11, also in dem sechsten Fahrzeug der linken Reihe, mein Sohn Maik sitzt. Meiner Meinung nach sticht er sogar etwas hervor, in seinem giftgrün-schwarzen Kart. Selbst der hohe Sicherheitssitz, der deutlich über seinen Helm herausragt, hat das auffallende Grün seines Unterstützers „Radikal-Bords“.

So stehe ich hier oben und die Anspannung ist inzwischen unerträglich. Vier meiner Fingernägel haben schon ihren Widerstand aufgegeben und liegen ausgespuckt im Gras vor mir. Zwei Kurven trennen die Meute noch von der Startlinie, an der sie der Rennleiter Tom Ferrero mit der Deutschlandflagge erwartet. Sobald Tom die Formation als ordentlich eingehalten beurteilt, wird er das Rennen freigeben, indem er die Flagge schwenkt. In diesem Moment wird die Adrenalinausschüttung in meinem Körper sämtliche Limits sprengen.

Ich hab ja schon mal darüber nachgedacht, mir im Moment des Starts eine Blutprobe entnehmen zu lassen, um eine Blaupause für die Gewinnung einer Wunderdroge zu haben. Aber zum einen habe ich als Polizeibeamter keine Motivation, die Drogenszene zu unterstützen, obwohl mir dieser Weg eventuell so manche Ermittlung erleichtern könnte. Zum anderen bin ich mir zu tausend Prozent sicher, dass ich in diesem Moment der Anspannung nicht einen Tropfen Blut geben würde.

Wer ich bin? Entschuldigen Sie, ich vergaß, mich vorzustellen. Mein Name ist Dieter Schlempert, Kripohauptkommissar, der, tja, eigentlich der Regionalleitung in Neustadt an der Weinstraße zugehört, aber als Gruppenleiter habe ich mein Büro in Landau in der Pfalz. Eine Rationalisierungsmaßnahme der Landesregierung hat die gesamte Abteilung nach Neustadt verlegt. Als man feststellte, dass wegen der Reaktionszeit und der erforderlichen Ortskenntnisse doch ein Minimalteam in Landau vonnöten ist, wurde ich kurzerhand mit meinem Kollegen Timo Gebauer in ein Büro unterm Dach der Polizeiinspektion Landau befördert.

Zur Verstärkung wurde mir noch eine Kollegin vom Morddezernat in Karlsruhe zur Seite gestellt. Dass ich Gruppenleiter und nicht Abteilungsleiter bin, hat wohl den Hintergrund, dass Abteilungsleiter besser bezahlt sind, was mir eigentlich weniger ausmacht, aber meiner Frau Natalie ein ordentlicher Dorn im Auge ist. Ich versichere ihr auch fortwährend, dass ich mich darum kümmere, wenn es sich ergibt. So etwas an zusätzlichem Barvermögen würde ja auch mich nicht stören, wenn da das Gespräch mit dem Vorgesetzten nicht wäre. Da jedoch diese Abteilung erst seit wenigen Wochen besteht, konnte ich ihr bisher auch glaubhaft zusichern, dass sich eben noch keine Gelegenheit ergeben hat.

Höchste Zeit, wieder nach meinem Sohn zu schauen … Das Feld biegt in die letzte Kurve vor der Startlinie ein und der schnellste vom Zeittraining, der Poolsetter, zieht das Tempo an. Was ist mit Maik? Er hat anscheinend nicht mitbekommen, dass das Feld am Beschleunigen ist, und verliert den Kontakt zum Vordermann. In diesem Moment schwenkt Tom Ferrero die Flagge und gibt das Rennen frei.

Mir bleibt nichts anderes übrig, als zuzuschauen, wie mein Sohn drei, nein, sogar vier Plätze verliert. Na, das kann ja heiter werden! Da haben wir geglaubt, durch Veränderungen am Kart, insbesondere durch die Anpassung der Spurweite der Hinterachse, noch etwas Speed herauszuholen. Maik sagte noch, als er in die Startaufstellung fuhr, er sei sich sicher, dass heute ein Platz unter den ersten fünf möglich sei, jetzt aber muss er schauen, dass er vom fünfzehnten Platz einen Weg nach vorne findet.

In solch einer Anspannung hab ich schon ab und an Angst, die Kontrolle über meine Körperfunktionen zu verlieren. Auch nun habe ich plötzlich das Gefühl, dass irgendwas in meinem Schritt nicht stimmt. Also, ich meine, dass ich mich seit meiner Kindheit nicht mehr eingenässt habe. Aber neulich konnte ich in einem medizinischen Magazin, das bei uns zu Hause herumlag, schon auf der Titelseite lesen, dass Inkontinenz bei Männern in meinem Alter ein gängiges Problem sei. Wenn ich mich recht erinnere, war in diesem Zusammenhang eine Werbeanzeige mit der möglichen Abhilfe gleich mit auf der Seite. Eine – wie soll ich sagen? – Hülle für den besten Freund des Mannes aus demselben Material, aus dem auch Babywindeln hergestellt werden. Ich habe mir vorgestellt, als ich das gelesen hab, dass ich damit sicher aussehen würde wie Mick Jagger in seinen besten Jahren, als er nur mit einer Banane in der Hose auf die Bühne ging.

Und nun habe ich das Gefühl, dass da was nicht stimmt! Da ist es wieder, das komische Gefühl. Aber es fühlt sich weder feucht noch warm an. Eher wie ein Kitzeln oder ein Vibrieren. Sicherheitshalber beuge ich mich nach vorn, um doch mal meine Hose zu kontrollieren, bevor ich mich zum Gespött der Rennstrecke mache.

Jetzt, wo ich kopfüber so dastehe und sicher reichlich albern aussehe, höre ich auch noch Geräusche. Nichts Unharmonisches oder gar Erschreckendes. Eher eine Melodie wie der Klingelton meines Handys.

Okay! Jetzt hab ich das Gefühl, mich reichlich albern verhalten zu haben. Erst deute ich den Vibrationsalarm von meinem Telefon als Inkontinenz und dann halte ich den Klingelton für Stimmen aus dem Jenseits.

Jetzt aber erst mal schnell das moderne Telekommunikationsgerät aus der Hosentasche, es macht sich ja schon ne Weile bemerkbar. Im Display sehe ich, dass es mein Kollege Timo ist. Ausgerechnet Timo, der doch weiß, dass ich das Wochenende mit Maik auf der Kartrennstrecke im hessischen Schaafheim bin.

Unfreundlich begrüße ich den jungen Polizisten: „Mensch Timo, du weißt doch, dass ich an der Strecke bin und Maik ist gerade am Fahren.“

„Klar weiß ich das“, entgegnet er mir, „aber was ich dir zu sagen habe, ist äußerst wichtig und duldet leider keinen Aufschub.“

„Na toll!“, fällt mir da nur ein. „Ist auf der Dienststelle die Toilette verstopft? Oder habt ihr keinen Kaffee mehr? Ihr solltet doch auch mal einen Tag ohne mich zurechtkommen.“ Jetzt, wo ich Dampf abgelassen hab, überlasse ich Timo das Wort.

„Bei deinem Freund Mayer wurde eine Leiche gefunden.“

„Wie – beim Gusti? Wie? Wo?“

„Wie? Mausetot natürlich. Und wo? Im Zentrallager in Hauenstein in der Industriestraße …“

„Die Adresse weiß ich, Timo!“ Hält der mich denn für blöd? „Ich kümmere mich hier um alles und melde mich so schnell es geht bei dir. Fahr bitte gleich hin und pass auf, dass keiner Scheiße baut. Vor allem, dass der Spurensicherung nichts durch die Lappen geht. Tschüss.“

Schon hab ich aufgelegt. Genau im richtigen Moment, denn schon kommt Maik mit seinem waidwunden Kart die Boxengasse entlanggerollt. Schnell renn ich den Hang hinunter zu meinem Sohn.

„Was ist passiert?“, will ich wissen.

„Sag mal, Baba, hast du Tomaten auf den Augen?“ Es muss wohl mein entgeisterter Blick sein, der ihn zum Weitersprechen bringt. „Nachdem ich den Start verpennt hatte, bin ich auf Angriff gefahren und konnte in der ersten Runde gleich wieder einen Platz gutmachen. Beim Angriff auf den Nächsten hat der mich, als ich auf gleicher Höhe war, abgedrängt und mich in die Reifen geschickt. Wie sieht es aus? Kann ich weiterfahren? Du weißt, dass ich erst ab der siebten Runde gewertet werde und wir sind gerade mal in der dritten.“

Langsam bekomm ich die ganzen Informationen der letzten Minuten auf die Reihe und beginne, den Schaden am Rennfahrzeug meines Sohnes zu begutachten. Und der ist leider verheerend.

„Vergiss es. Deine Heckstoßstange ist zur Hälfte abgerissen, dein rechtes Hinterrad ist aufgeschlitzt und dein Radstern ist so weit nach innen verschoben, dass der Reifen am Tank schleift. Das heißt, wir können zusammenpacken. Das schaffen wir auch zum zweiten Lauf in einer Stunde nicht.“

Enttäuscht steigt Maik aus und knallt seine Handschuhe und seinen vorgeschriebenen Rippenschutz in den Sitz. Während er den Schaden an seinem Kart begutachtet, klingelt erneut mein Handy. Dieses Mal ist es mein Freund Gustav.

„Hallo, Gusti!“ Zum Weiterreden komm ich gar nicht.

„Dieter, du musst kommen. Bei uns im Lager liegt ein Toter. Ich fahr auch schon hin. Ich weiß ja gar nicht, was ich tun soll. Kommst du, Dieter? Wo steckst du?“ So aufgelöst hab ich meinen Freund ja noch nie erlebt.

„Ich bin noch mit deinem Schützling in Schaafheim auf der Kartstrecke, aber mein Kollege ist auf dem Weg zu dir. Er heißt Timo Gebauer und kümmert sich um alles, bis ich da bin.“

„Okay“, höre ich aus meinem Handy, „aber komm bitte so schnell du kannst, Dieter.“

„Klar mach ich das“, und mit diesen Worten ist das Gespräch beendet.

Obwohl Maik sehr niedergeschlagen ist, hilft er mir tatkräftig. Zwei Tage lang hat er im Schweiße seines Angesichts Runde für Runde gekämpft, die Abstimmung seines Renngerätes verbessert. Nun steht er mit leeren Händen da.

Und doch schaffen wir es innerhalb einer Stunde, unser Fahrerlager abzubauen und alles zu verpacken. Das Wohnmobil haben wir schon am Morgen reisefertig gemacht, damit wir am Abend nicht zu viel zu tun haben. Aus Erfahrung wissen wir nämlich, dass wir am Ende eines Renntages so erledigt sind, dass wir uns über alles freuen, was wir nicht mehr tun müssen.

Auf der Rückfahrt habe ich nun Zeit, mir ein paar Gedanken zu machen. Auch über Gusti. Er betreibt die Firma Schuhqualität in zweiter Generation, die sich im Laufe der Jahre zu einer ansehnlichen Kette entwickelt hat. Es sollten inzwischen so um die zwanzig Verkaufshäuser sein, die Gusti betreibt. Selbst in Belgien und Luxemburg. Des Weiteren hat Gusti noch eine kleine, aber feine Skateboardmanufaktur, in der in Handarbeit edle Skateboards entstehen. Und genau der Name dieser Firma ziert auch das Renngerät meines Sohnes, weshalb ich Maik auch gerne als seinen Schützling bezeichne.

Wie doch die Zeit vergeht, wenn man in Gedanken versunken ist. Beinahe hätte ich die Abfahrt Landau Süd verpasst. Hier verlasse ich die Autobahn 65, die Ludwigshafen oder besser gesagt die Metropolregion Rhein-Neckar in einem Bogen durch die Südpfalz mit dem badischen Karlsruhe verbindet. Mein Weg führt mich über die B38, vorbei am Segelflugplatz auf dem Ebenberg, in die Stadt Landau. Noch vor dem Bahnübergang in Höhe des Vinzentiuskrankenhauses biege ich links ab, um über die L509 Landau in Richtung Wollmesheim zu verlassen.

Beim Ortsschild, aufgestellt in Höhe einer Großbäckerei, kann ich vor mir das Panorama des Wasgaus sehen. Eigentlich ein unscheinbares Mittelgebirge im Südwesten Deutschlands, aber durch seine Ruinen und Felslandschaften unverwechselbar schön. Auch die Madenburg ist schon deutlich zu sehen. Der Anblick der auf 458 Meter Höhe liegenden Burgruine dient mir stets als Orientierungspunkt, da am Fuße der Burg die B48 zwischen den Bergen verschwindet. Genau da muss ich hin. Dort liegt das verschlafene Dörfchen Waldrohrbach, in dem ich mit meiner Familie lebe.

Fünfzehn Minuten nachdem wir die Stadtgrenzen von Landau verlassen haben, parke ich das Wohnmobil mit Maiks Rennanhänger im Hof unseres alten Bauernhäuschens. Kaum habe ich den Motor abgestellt, sehe ich Natalie, meine Frau, aufgeregt aus der Haustür kommen. „Was ist passiert? Warum seid ihr schon zurück? Ist was mit Maik?“ Bei diesen Worten meiner Frau fällt mir ein, dass ich vor lauter Gedanken an Gusti und den auf mich zukommenden Fall total vergessen habe, sie über den Rennverlauf zu informieren. Klar, dass unsere viel zu frühe Ankunft sie in Angst und Schrecken versetzt.

„Mach dir keine Gedanken, Natsch“, versuche ich sie zu beruhigen. „Maik sitzt im Wohnmobil und wird dir alles vom Rennen erzählen. Nur ich muss leider gleich wieder los. Es gibt eine Leiche.“

Während ich in meinen Dienstwagen steige, sehe ich, dass meine Frau immer noch mit offenem Mund auf der gleichen Stelle steht. In der Gewissheit, dass Maik sie schon aufklären wird, fahre ich hastig vom Hof. Statt meiner Frau ist in meinem Rückspiegel nur noch eine Staubwolke zu erkennen.

DER TOTE ZWISCHEN SCHUHEN

Kurz darauf biege ich in die Industriestraße in Hauenstein ein. Jetzt heißt es, Geduld zu bewahren. Überall sind Fahrzeuge mit den unterschiedlichsten Kennzeichen bemüht, einen Parkplatz zu finden. Auf den Gehsteigen sind Menschenmassen mit Tüten bepackt unterwegs. Ja, die Industriestraße ist unter dem Namen „Schuhmeile“ weit über die Grenzen Hauensteins bekannt. Ein Gesetz, bei dem es um in alter Tradition hergestellte Ware geht, erlaubt den ansässigen Händlern, ihre Schuhe auch sonntags zu verkaufen.

Nachdem ich mich durch den Trubel im vorderen Teil der Straße gekämpft habe, kann ich im hinteren Bereich die Einsatzfahrzeuge der Schutzpolizei erkennen. Einen Parkplatz zu suchen, hab ich nun echt keine Lust, also stell ich meinen Dienstwagen direkt am Absperrband vor dem Haupteingang ab. Schon kommt ein uniformierter Schutzpolizist energisch auf mich zu. Mich wundert sehr, dass mir der Kollege in keinster Weise bekannt vorkommt. „Hier ist und bleibt heute geschlossen“, bekomm ich zu hören. „Nehmen Sie Ihre Schleuder und fahren Sie weiter.“

Schleuder? Hat der Kollege eben meine Dienstwagen wirklich Schleuder genannt? Ich meine, dass ich lange für meinen Mini gekämpft habe. Er ist ja auch kein gewöhnlicher Mini. Es handelt sich um das limitierte GP Modell, mit 218 PS bei 1.235 Kilogramm Leergewicht, das ist doch eher ein Wolf im Schafspelz als eine Schleuder. Was ich allerdings dem Schutzpolizisten zugutehalten muss, ist, dass in unserer technischen Abteilung mein Wagen auf schäbig getrimmt wurde. Zudem hat er noch ein paar Raffinessen eingebaut bekommen. So ist er einfach wie geschaffen für verdeckte Ermittlungen.

Ich halte, um mir unnötige Erklärungen zu sparen, einfach meinen Dienstausweis in die Luft.

„Entschuldigen Sie, Hauptkommissar Schlempert. Ich wusste nicht …“

„Schon gut.“ Ich habe keine Lust, mir das peinliche Gestottere weiter anzuhören. Allerdings ist mir schon aufgefallen, dass er schnell lesen kann. „Sind Sie neu bei der Schutzpolizei? Sie sind mir nicht bekannt.“ Nun hat doch meine Neugier gesiegt.

„Nein“, bekomme ich postwendend Auskunft, „ich bin schon seit achtzehn Jahren im Dahner Revier tätig.“

Da habe ich meine Antwort. Klar, der Kollege kommt nicht aus Landau. In Dahn gibt es ja auch noch, ähnlich wie in Annweiler, eine kleine Polizeiinspektion, die nur tagsüber besetzt ist.

Endlich kann ich das Gebäude betreten, in dessen großzügigem Eingangsbereich sich zwei hochlehnige Sofas befinden, die als Wartebereich dienen. In einem sitzt mein Freund Gusti. Wie ein Häufchen Elend sieht er aus. In sich zusammengesunken und kreidebleich.

„Mensch, Dieter! Gott sei dank, dass du da bist.“ Na, das ist doch mal eine Begrüßung. „Ich weiß gar nicht, was ich tun soll. Da will man auf ehrlichem Wege Schuhe verkaufen und dann hab ich ne Leiche im Lager.“

„Hallo, Gusti. Beruhige dich erst einmal. Jetzt bin ich ja da. Hol dir einen Kaffee und ich spreche derzeit mit den Kollegen. Okay?“

„Nichts ist okay. Du weißt doch, dass ich die topmoderne Maschine nicht bedienen kann und Personal hab ich ja am Wochenende keins da, somit kann ich die Aufgabe auch nicht delegieren.“ So viel zu den armen reichen Leuten. „Ach ja, deinen Kollegen hab ich mein Büro zur Verfügung gestellt.“

Da das Büro von Gusti gleich das erste auf der linken Seite ist, brauch ich mich quasi nur auf dem Absatz umzudrehen und die Tür zu öffnen, um bei meinen Kollegen Timo und Laura zu sein. An dem großen Besprechungstisch im vorderen Bereich des großzügigen Büros haben sie ihre Unterlagen ausgebreitet, die bis dato hauptsächlich aus Notizen und ein paar Lieferscheinen bestehen.

„Hallo, ihr zwei“, begrüße ich sie kurz. „Bringt ihr mich bitte mit ein paar Worten auf den aktuellen Stand?“

Laura Schmitt, die wir auf der Dienststelle immer Lara nennen, tritt auf mich zu. Lara nennen wir sie deshalb, weil sie eigentlich die zu Fleisch gewordene Lara Croft aus dem bekannten Computerspiel Tomb Raider ist. Genau so kommt sie jetzt geradewegs auf mich zu. Die khakifarbenen Hosen mit dem superbreiten Gürtel, an dem sie ihre überdimensionale Gürteltasche trägt, betonen ihre athletische Figur noch zusätzlich. Unter ihrer offen stehenden Jacke kann man deutlich das Halfter ihrer Dienstwaffe erkennen und ihre blonden, glatten und halblangen Haare, die sie wie immer zu einem Pferdeschwanz gebunden hat, lassen sie sportlich und zugleich streng erscheinen.

„Viel haben wir noch nicht. Der Wachmann, der heute Vormittag seine Runde drehte, hat die Leiche entdeckt und den Lagerleiter und uns verständigt. Die Leiche ist männlich und etwa Anfang fünfzig.“

„Schon identifiziert?“, will ich wissen.

„Nein, noch nicht. Würgemale am Hals deuten auf ein Kapitalverbrechen. Gefunden wurde er in einer Kiste zwischen Schuhkartons, in Folie verpackt auf einer Europalette.“

Da Lara nun ihre Ausführungen beendet hat, beginne ich mit meinen Ermittlungen. „Was sagt der Arzt?“

Nun wird Timo aktiv: „Wie gesagt, Tod durch Ersticken ist naheliegend, was die Hämatome im Halsbereich bestätigen. Die fortgeschrittene Leichenstarre deutet darauf hin, dass unser Opfer schon vor mehr als 36 Stunden von uns gegangen ist. Alles Weitere will er bei der Obduktion feststellen.“

„Okay, und was sagen die Jungs der Spusi?“ Spusi ist unser gängiges Kosewort für die Spurensicherung.

„Also, ein gewaltsames Eindringen in das Lager konnte nicht festgestellt werden. Auch Fingerabdrücke konnten sie nirgends nachweisen.“

„Habt ihr die Anwesenden schon vernommen?“

„Nein, Dieter, damit wollten wir auf dich warten.“

„Okay, dann lassen wir die Leute nicht zu lange warten. Ich werde die Befragung durchführen. Timo, wenn du das Protokoll führst, kann Laura aus der zweiten Reihe das Verhalten der Befragten beobachten.“ Beide nicken zustimmend. Zufrieden mit der Arbeitsteilung frage ich, um die beiden mit einzubeziehen: „Mit wem fangen wir an?“ Einstimmig sind wir der Meinung, zuerst mit dem Wachmann zu sprechen, der die Leiche gefunden hat.

Nachdem ich mich und meine Kollegen kurz vorgestellt habe, beginnt der ältere Mann mit leiser, fast schon piepsiger Stimme zu reden: „Mein Name ist Georg Mayer und ich bin bei der Wach- und Schließgesellschaft Müller in Pirmasens beschäftigt. Gegen 10 : 00 Uhr heute Vormittag kam ich hier in der Firma an, um meinen Routinerundgang durchzuführen.“ Herr Mayer scheint viel Erfahrung beim Berichten zu haben, also werde ich ihn einfach mal reden lassen. „Nachdem ich in den Verwaltungsräumen sämtliche Kontrollpunkte abgescannt hatte, kontrollierte ich den Auszeichnungsbereich und das Lager.“

„War irgendetwas auffällig?“ Jetzt wollte ich doch mal einhaken, damit ich nicht teilnahmslos wirke.

„Nein. Bis dahin war alles wie immer. Beinahe wäre ich auch schon gegangen, wenn ich nicht plötzlich ein leises Piepen aus dem Bereich des Wareneingangs gehört hätte. Ich dachte, dass ein Mitarbeiter sein Handy vergessen hätte und nun der Akku zur Neige ginge. Doch auf dem Schreibtisch beim Wareneingang war keins zu sehen. Aber das Piepen war wieder zu hören, und zwar aus einer der Paletten mit Waren darauf, die gleich hinter dem Wareneingangstor abgestellt sind. Da mir das nun doch sehr ungewöhnlich vorkam, hab ich Herrn Jost verständigt.“

„Wer ist Jost?“, will ich wissen.

Timo hakt gleich ein: „Jochen Jost ist hier der Lagerleiter. Er hat die Schlüsselgewalt und ist auch noch im Haus.“

Diese Antwort von Timo stellt mich vollends zufrieden. „Und wie ging es weiter?“, wende ich mich wieder an Mayer.

„Ich habe dann auf Herrn Jost gewartet und derzeit die Palette identifiziert, aus der das Geräusch gekommen war. Als er dann eingetroffen ist, haben wir entschieden, die Ware auszupacken, um nachzusehen. In einem großen Karton unter den vielen kleinen Schuhkartons machten wir dann die grausige Entdeckung.“

Die Information reicht mir vorerst. Nachdem ich den Wachmann für Montagfrüh in mein Büro bestellt habe, um das Protokoll aufzunehmen, entlasse ich ihn ins Wochenende.

Nun ist Jochen Jost an der Reihe. Er bestätigt die Geschichte von Mayer in jedem Punkt, ich habe aber noch weitere Fragen an ihn: „Wie wurde die Palette angeliefert und woher stammt sie?“

„Die zwölf Paletten beim Wareneingang kamen gestern noch kurz vor Feierabend herein. Ich hatte den Fahrer schon abgewiesen, da wir eigentlich nur bis eine halbe Stunde vor Feierabend annehmen.“

„Wieso haben Sie dennoch die Lieferung angenommen?“

„Ja, das lag daran, dass mir der Fahrer erklärte, er müsse noch bis spät in die Nacht arbeiten, da in ihrer Firma eingebrochen wurde und die Paletten wegen der polizeilichen Ermittlung erst am Nachmittag verladen werden konnten. Also hab ich mich dazu bereit erklärt, die Ware noch schnell in die Halle zu ziehen.“

„Wie ging es dann weiter?“ Dieses Mal ist es Lara, die Jost zum Weitersprechen ermutigt.

„Nichts weiter. Es war schon kurz nach fünf und da ich auch ins Wochenende wollte, hab ich schnell die Alarmanlage aktiviert und fluchtartig das Gelände verlassen.“

Ich muss noch mal nachbohren: „Welche Spedition lieferte die Ware? Und von wo kam sie?“

Jost meint dazu, das sollte ja auf den Frachtpapieren vermerkt sein, die hinten im Lager liegen. „Wenn Sie es wünschen, kann ich sie schnell holen.“

Auf mein Bitten hin läuft Jost gleich los, was mir einen Moment zum Reden mit meinen Mitarbeitern gibt: „Was meint ihr?“

Lara sagt gleich, dass ihr alles absolut glaubwürdig vorkomme und auch in Timos Augen gibt es keinen Anhaltspunkt, der ihn zweifeln lässt. Somit waren wir also alle drei einer Meinung.

Herr Jost kommt mit ein paar losen Blättern zur Tür herein. „Laut Papieren hat uns die Spedition Bock aus Godramstein beliefert und laut Papieren sind die Paletten die letzten Tage in ihrem Lager gewesen.“

Das waren jetzt aber Informationen, die uns auf eine heiße Spur bringen könnten. Schnell bedanke ich mich bei Jost und informiere ihn, dass ich ihn Montagfrüh gerne zur Protokollaufnahme in meinem Büro begrüßen würde. Somit kann er nun auch nach Hause fahren.

Jetzt, wo wir unter uns sind, kann ich meine Mitarbeiter instruieren. Lara beauftrage ich damit, mir schnellstmöglich einen Termin bei der Spedition zu verschaffen, und mit Timo gehe ich in Richtung Lager, um mir selbst ein Bild vom Fundort zu machen.

„Auf, Gusti, machen wir mal ne Betriebsbesichtigung“, fordere ich ihn auf mitzukommen, da er immer noch kaffeefrei auf dem Sofa sitzt.

Wortlos trottet er uns hinterher. Auf unserem Weg kommen wir an weiteren Büros vorbei, die mit Warensteuerung, Buchhaltung und dergleichen beschriftet sind. Nachdem wir durch die große stählerne Brandschutztür gegangen sind, komme ich mir vor, als wäre ich in eine andere Welt getaucht. Nach den angenehm freundlichen Verwaltungsräumen stehen wir nun in einer Riesenhalle mit Hochregalen, die gefühlt bis zum Himmel reichen. Überall Schuhe, Schuhe und noch mal Schuhe. Zielstrebig führt uns Timo quer durch die Halle zu einem Tor, vor dem zwölf Paletten stehen. Elf davon sind noch in Folie eingepackt. Bei der zwölften jedoch ist die Folie zerrissen und um sie stehen lose Schuhkartons.

„Ich denke, dass ich dir den Bereich bis Montagfrüh wieder freigeben kann, damit dein Betriebsablauf nicht weiter gestört wird“, informiere ich den Inhaber.

„Kannst du mir wenigstens sagen, wie ich zu der Leiche gekommen bin, Dieter?“

„Tja, Gusti, wie ich die Sache einschätze, hast du sie frei Haus geliefert bekommen. Was der Grund ist und ob sie überhaupt für dich bestimmt war, heißt es nun herauszufinden. Wir sind hier in ein paar Minuten fertig, dann kannst du auch nach Hause fahren. Allerdings muss ich dich leider bitten, für uns erreichbar zu bleiben für den Fall, dass wir noch einmal in das Gebäude müssen.“

„Komm, Dieter, ich find eh keine Ruhe, ich lade dich zum Essen ein.“

Eigentlich eine gute Idee von ihm, denn erst jetzt fällt mir auf, dass ich seit dem Frühstück nichts mehr in meinen Magen bekommen habe. Normalerweise verschlägt mir der Anblick einer Leiche für mehrere Tage den Appetit, aber heute blieb mir der Anblick durch mein spätes Eintreffen ja erspart. Der bebilderte Obduktionsbericht würde mir frühestens am Montagnachmittag meinen Hunger rauben. Allerdings hat Natalie sicher auch was vorbereitet und ich würde mich freuen, den Samstagabend mit meiner Familie zu verbringen.

Andererseits weiß Gusti auch immer sehr gute Adressen und scheut keine Kosten, seine Gäste kulinarisch zu verwöhnen.

„Natalie wartet, aber komm doch einfach mit zu uns“, versuche ich meinen Konflikt zu lösen.

„Damit deine Kinder Alpträume bekommen, weil wir beim Essen über ein Mordopfer reden? Nee, Dieter, lass mal. Ich will ja nicht bei deiner Familie in Ungnade fallen.“

Da ist auch was Wahres dran. Also gebe ich mich geschlagen. „Okay, aber wir bleiben in der Nähe, damit ich nicht noch später nach Hause komm.“

„Dann gehen wir doch zum Mario nach Waldrohrbach“, sagt Gusti spontan.

Diese Idee sitzt. Mario mit seiner Familie hat durch sein La Rusticana Waldrohrbach deutlich bekannter gemacht, als es für eine 375-Seelengemeinde üblich ist. Im XXL-Wahn hat Mario der Welt gezeigt, was italienischer Gigantismus ist. Eine normale Pizza wird auf zwei Tellern serviert und ein Beilagensalat reicht als Mahlzeit für meine ganze Familie. Mit einem deutlich vernehmbaren Knurren nimmt mein Magen Gustavs Einladung dankend an.

Beim Verlassen des Gebäudes sehe ich Lara noch telefonierend auf dem Gehweg stehen. Ich gehe auf sie zu, um letzte Informationen mit auf den Weg zu nehmen, kann aber nur noch mithören, wie sich Lara verabschiedet.

Unaufgefordert sprudeln die Informationen aus ihr heraus: „Die Geschäftsleitung der Spedition Bock konnte ich nicht erreichen. Allerdings sprach ich mit der Seniorchefin, die mir sagte, dass spätestens ab Montagfrüh um 7 : 30 Uhr das Büro in Godramstein besetzt ist.“

Auch nicht schlecht. So kann ich vielleicht wenigstens einen freien Sonntag mit meiner Familie verbringen.

„Schau bitte noch, ob der Einbruch, von dem der Fahrer sprach, polizeilich aufgenommen wurde und aktenkundig ist. Wenn ja, dann wäre es schön, wenn du es mir nach Hause an meine private E-Mail-Adresse schicken könntest.“ Lara nickt zustimmend und ich verabschiede meine Kollegen ins Wochenende.

Was nun kommt, hat absoluten Seltenheitswert. Gusti, mit dem ich in unserer Freizeit als Rallyeteam unterwegs bin, fährt in seinem Porsche vor mir her über die ländliche Route nach Waldrohrbach, ganz ohne Geschwindigkeitsübertretungen, ohne Überholmanöver, eben wie ein ganz gewöhnlicher Verkehrsteilnehmer, was mir zeigt, wie ihn die ganze Geschichte mitgenommen hat. Gut, dass ich mir nun doch etwas Zeit für ihn nehme.

MEIN NEUER FREUND DER HANDWERKER

Nach einem ereignisarmen Sonntag im Schoße meiner Familie bin ich auf dem Weg ins Büro nach Landau. Es ist Montagfrüh kurz vor sieben. Die einzige Neuigkeit im aktuellen Fall ist die E-Mail von Lara mit der Akte zum Einbruch bei der Godramsteiner Spedition. Nichts Spektakuläres. Diebstahl der Mannschaftskasse und allerhand Sachbeschädigung. Wohl eher jugendliche Rabauken als professionelle Einbrecher. Umso wichtiger ist es, dass ich schnell dort hinkomme, um mir selbst ein Bild zu machen.

Schön ist, dass Laras Auto schon auf dem Hof des Präsidiums parkt. Nicht so schön ist, dass es mal wieder wie so oft mindestens zwei Parkplätze belegt. Zur Entschuldigung muss aber auch erwähnt sein, dass sie oft auch für zwei arbeitet.

Auf dem Weg nach oben ins Büro überhole ich sie dann auch schon im ersten Stock, was an ihrem äußerst attraktiven Erscheinen liegt. Der Weg in unser Büro ist für Lara so beschwerlich, weil sämtliche männlichen Kollegen der Schutz- und Verkehrspolizei sie dermaßen mit verbalen Blumensträußen überhäufen, dass es mich regelmäßig wundert, dass sie überhaupt oben ankommt. Zum Glück sind Timo und ich in festen Händen. Somit können wir uns wenigstens auf unsere Arbeit konzentrieren.

Oben angekommen, trifft mich fast der Schlag. In unserem kleinen Großraumbüro sieht es aus wie auf einer Baustelle. Auf den Möbeln sind Plastikplanen ausgelegt und am Boden entlang ist in schön gleichmäßigen Abständen ein Dreckhäufchen. Am Ende der Spur hinter dem Schreibtisch, an dem in der Regel Timo sitzt, kniet ein Arbeiter in einer Latzhose, die den Namen nicht mehr verdient. Zwischen den weit aufklaffenden Löchern ist so viel Gips und Schmutz, dass die Hose sicher auch ohne Inhalt aufrecht stehen bleiben würde.

„Was machen Sie denn hier?“, ist das Einzige, was ich zur Begrüßung meines Gastes über die Lippen bekomme.

„Jesses, bin ich awwer jetzard verschrogge (Gütiger Gott, welch ein Schreck)“, kommt mir in tiefster Eingeborenensprache entgegen. Da ich ja auch im Pfälzerwald aufgewachsen bin, macht mir der Dialekt keine Mühe.

„Ja, was esch dann do los? Ich misst dohin was schaffe (Was ist denn hier im Gange? In diesem Raum müsste ich mein Tagwerk verrichten).“ Damit hoffe ich, ihn zu vertreiben.

„Do sieht’s awwer schlechd aus. Ich muss noch ä Dos setze, schunnschd häb ich Ärcher mit meim Scheff. Kannschd nid noch ä bissel wu annerschd hie geh (Auf die Gefahr hin, dich zu enttäuschen, muss ich sagen, dass mein Anliegen ist, hier noch eine Anschlussdose anzubringen, denn ich scheue die Auseinandersetzung mit meinem Arbeitgeber. Würde es dir denn etwas ausmachen, noch in einer anderen Räumlichkeit die Wartezeit zu überbrücken)?“

Aha, beim Du sind wir inzwischen auch schon?! Das kann ich auch! „Wann du nid drunne in de Zell lande willschd, dann mach, dass du Land gewinnschd! Awwer plödzlich (Wenn du nicht im Arrest zu verweilen wünschst, dann breche deine Tätigkeit ab und dabei würde ich dir Eile empfehlen).“ Das sollte doch jetzt mal Wirkung zeigen.

„Dann schberr mich hald ei. Ich geh nid zu meim Scheff un sach ehm, dass mei Ärwid nid ferdich esch. Un ehr brauchen eich ach nimmi zu beschwere, dass des Internet nid richdich geht (Ich bevorzuge den Arrest anstatt der Möglichkeit, meinen Arbeitgeber darüber ins Bild zu setzen, dass ich meinen Auftrag nicht beendet habe. Zudem werde ich unsere Beschwerdestelle informieren, dass Reklamationen über eine unzureichend funktionierende Internetverbindung aus Ihrem Hause künftig zu ignorieren sind)!“

Deshalb ist der da! Endlich schnelles Internet. Der WLAN-Empfang hier unterm Dach ist mehr als dürftig und deshalb hab ich vor Wochen schon einen Direktanschluss beantragt. Unter diesen Umständen will ich den Dreckspatz natürlich gewähren lassen. „Wann beschd dann verdich (Wann darf ich den Abschluss der Arbeiten erwarten)?“, will ich noch wissen.

„Och, so ä gudes Schdinnel wärds noch dauere (Meiner Erfahrung nach zu urteilen, wäre ein Zeitrahmen von circa sechzig Minuten angemessen).“

Ohne Verabschiedung verlasse ich den Raum. Im Flur vor dem Büro begegnet mir Lara, die es inzwischen geschafft hat, sämtlichen männlichen Personen im Haus, die nicht der gleichgeschlechtlichen Liebe verfallen sind, einen Korb zu erteilen.

„Hallo, Laura, lass uns nach unten gehen. Hier oben haben wir Handwerker.“

„Du wirst, nachdem ich mich an dem ganzen sabbernden Volk vorbeigekämpft habe, nicht von mir erwarten, dass ich mich schon wieder nach unten begebe?!“ Kaum ist der Satz beendet, kommt der ohrenbetäubende Lärm einer Schlagbohrmaschine, die sich in Stahlbeton quält, aus unserem Arbeitsraum. „Gut, lass uns abhauen“, schreit Lara gegen den Lärm an. Fluchtartig wie beim Feueralarm stürzen wir gemeinsam die Treppe nach unten.

Im Erdgeschoss angekommen, bitte ich den Leiter der Schutzpolizei um ein Notquartier, der uns seiner Aussage nach aber nur die Ausnüchterungszelle anbieten kann. Ein schwarzer Montag, wie er im Buche steht.

„Bleib ganz ruhig, Dieter, ich mach das.“ Das ist wohl Laras Auftritt. Ich bin wirklich verblüfft, wie einfach so etwas gehen kann. Nur auf die Frage hin, ob er das wirklich ernst meine, und weil er sich wohl vorstellen kann, wie unangenehm es sein könnte, bei meiner Lieblingskollegin in Ungnade zu fallen, räumt er sein Büro und lädt uns auf unbegrenzte Zeit ein, seine Gäste zu sein.

Kaum habe ich Platz genommen, klingelt mein Handy. Noch während ich mich melde, reiße ich mein Mobiltelefon auf die komplette Armlänge von meinem Ohr weg. Was ich zu hören bekomme, muss wohl das Geräusch eines Presslufthammers sein. Ganz dünn ist auch Timos Stimme zu erkennen. Auf die komplette Armdistanz schreie ich: „Unten im Leiterbüro der Schutzpolizei“, und drücke sofort wieder auf den roten Knopf. Belustigt lächelt Lara zu mir herüber.

Da meine Laune inzwischen ihren Tiefpunkt erreicht hat, lasse ich mich wortlos an dem mir fremden Besprechungstisch nieder und versuche mit geschlossenen Augen, mich auf meine Aufgabe zu konzentrieren.

„Was ist denn da oben los?“ Mit diesen Worten reißt mich Timo aus meinen Gedanken, in denen ich noch nicht mal begonnen habe, meine To-do-Liste zusammenzustellen.

„Dir auch einen wunderschönen guten Morgen, lieber Kollege.“ In meiner Stimme liegt jetzt der unfreundlichste Unterton, den ich zu bieten habe.

„Entschuldigt, ihr beiden. Ich wünsche euch auch einen guten Morgen! Ich bin nur etwas aus der Spur geraten, als ich das Chaos in unserem Büro gesehen hab!“

„Ach das“, kann ich ihn beruhigen. „Das ist in einer Stunde Vergangenheit. Wir bekommen nur unseren Anschluss fürs High-Speed-Internet.“

„In einer Stunde?“ Warum klingt Timo so aufgeregt? „Das kann ich kaum glauben. Der nette Arbeiter stemmt gerade die halbe Wand auf, da er, wie er sagt, nur ein klein wenig eine elektrische Leitung angebohrt hat.“

Ich hab nun ernste Atembeschwerden. Da hab ich nun in meiner neu gegründeten Abteilung den ersten Fall und werde meiner Arbeitsräume beraubt. Kurz überlege ich, dem freundlichen Herrn einen Besuch abzustatten, verwerfe aber die Idee gleich wieder, um ihm die Möglichkeit zu gewähren, seinen Affront schnell aus der Welt zu schaffen.

So ein Morgen wirft mich total aus dem Konzept. Jetzt ist es längst überfällig, mal was Produktives zu tun! „Timo, wie beginnst du den Arbeitstag?“, versuche ich den ersten meiner Mitarbeiter in die richtigen Bahnen zu lenken.

„Sag was, Dieter. Ach, jetzt hätte ich fast vergessen, dich darüber zu informieren, dass der Wachmann auf dem Flur wartet, um seine Aussage zu Protokoll zu bringen.“

„Gut – das könntest du auch gleich übernehmen, Timo.“ Somit ist der Erste beschäftigt. „Auch der Lagerleiter sollte noch erscheinen, dessen Protokoll könntest du dann auch zu Papier bringen. Ich erwarte von den beiden keine neuen Erkenntnisse, aber bohre sicherheitshalber noch mal nach, ob ihnen noch was auf- oder eingefallen ist.“

Nun wende ich mich an meine Kollegin: „Laura, melde du uns bitte bei der Spedition an. Dann fahren wir beide nach Godramstein und versuchen herauszufinden, wie die Leiche in die Kiste auf der Palette kam.“

„Schau mal da“, meldet sich Timo, der damit beschäftigt ist, einen Computer auf das Protokoll vorzubereiten.

„Was hast du denn? Haben die Kollegen der Schutzpolizei den Bundesinnenminister als Hintergrundbild auf ihrem Bildschirm?“, versuche ich einen Witz zu machen.

„Nee, aber ich sehe, dass die Kollegen in Annweiler heute Früh schon eine Vermisstenanzeige aufgenommen haben.“

Jetzt ist meine Neugier geweckt. Schon stehe ich hinter Timo und überfliege die Anzeige, die er auf dem Bildschirm hat. Peter Wagner, männlich, 52 Jahre, römisch-katholisch, verheiratet, ohne Kinder, im Ruhestand, Ortsvorstand von Annweiler-Gräfenhausen, steht in der Kurzbeschreibung.

„Das könnte unser Mann sein“, meine ich. Das Alter würde ja passen.

Lara, die gerade ein Telefonat beendet hat, kommt auch zu uns zum Monitor. „Die Geschäftsführer der Spedition Bock können uns leider erst nach 10 : 00 Uhr empfangen, da sie noch auf einem Außerhaustermin sind“, informiert sie uns.

„Kein Problem“, sag ich. „Wir fahren trotzdem gleich los und schauen in der Annweilerer Inspektion vorbei. Mit etwas Glück können wir dort unsere Leiche identifizieren.“

Ich schnappe mir meine Jacke und Lara, wie soll es auch anders sein, kontrolliert das Magazin ihrer Dienstwaffe. Eigentlich ist in unserem Job das Tragen einer Waffe und einer geschossabweisenden Weste Vorschrift. Aber ich mag das Zeug nicht mit mir herumtragen. Zudem ist meine Waffe oben in Schrank eingeschlossen und da will ich wirklich jetzt nicht mehr hochlaufen.

Im Hof fällt mir erst jetzt der alte, verbeulte Kombi mit der Aufschrift „Willi Schnutz Hausmeisterei aller Art“ auf. Und just in dem Moment schüttet ein mir bekannter Arbeiter zwei Eimer Bauschutt, die sicher aus meinem Büro stammen, in den offenen Kofferraum.

„Isch des alles aus meim Büro (Mag es den Tatsachen entsprechen, dass der Inhalt der beiden Eimer bisher Bestandteile meiner Arbeitsstätte waren)?“, rede ich ihn an.

„Hä??? (Entschuldigen Sie, Ihre Ansprache hat mich dermaßen überrascht, dass ich den Inhalt Ihrer Frage gar nicht wahrgenommen habe)“, entgegnet er.

„Kumm loss (Ich bin leider etwas unter Zeitdruck. Deshalb werde ich mich später nach den Fortschritten Ihrer Arbeit erkundigen)!“

Ohne weitere Konversation wende ich mich ab und gehe zu meinem Dienstwagen.

Um diese Zeit ist es ein Leichtes, Landau zu verlassen. Reinzukommen ist deutlich schwerer, da der ganze Berufsverkehr in Richtung Innenstadt rollt.

Wir haben von der Wache aus innerhalb von fünf Minuten die B10 erreicht und stellen weitere zehn Minuten später den Mini in Annweiler vor der dortigen Wache ab.

WIEDERSEHEN MIT MEINEM EX-KOLLEGEN

Am Infoschalter beim Eingang sitzt Karlheinz Müller. Mit ihm war ich früher, als ich noch als Schutzpolizist eingesetzt war, regelmäßig auf Streife. Unzählige Nachtdienste haben wir zusammen verbracht. Mit unseren gemeinsamen Erlebnissen könnten wir Bücher füllen.

„Servus, Kalle, wie geht es dir?“, begrüße ich meinen Kollegen aus alten Tagen.

„Ach nee, der Didi. Was treibt dich denn zu uns in die Provinz?“, lacht er mich an.

„Dienstlich, Kalle. Dienstlich. Wir haben gestern in Hauenstein eine männliche Leiche gefunden. Jetzt hab ich heute Morgen gesehen, dass ihr eine männliche Person vermisst. Wenn ich eins und eins zusammenzähle, könnte das doch zusammenpassen.“

„Kommt erst einmal rein“, sagt Karlheinz und drückt auf den Türöffner. Nachdem wir die Eingangstür passiert haben, trennt uns nur noch ein hoher Tresen von ihm.

„Nur herein in die gute Stube“, lädt uns der große, vollbärtige Mann ein und zeigt dabei auf die Schwingtür, die in den Tresen integriert ist. Gerne nehmen wir das Angebot an und sitzen wenig später in dem geräumigen, hellen und freundlichen Büro.

„Lass mich noch schnell Kaffee holen, dann können wir in Ruhe reden“, sagt Karlheinz und verschwindet hinter einer Tür.

Jetzt scheint dieser Morgen nun doch eine Wende zum Guten zu nehmen. Ein gemütlicher Plausch mit einem ehemaligen Kollegen. Dazu eine schöne Tasse Kaffee. Ach, wie wohl ich mich doch fühle. Karlheinz hat an alles gedacht. Auf seinem Tablett ist alles, was mein Herz begehrt: dampfender Kaffee, Milch, Zucker und sogar eine ganze Schüssel Gebäck.

„Sag mal, Didi, liest du eigentlich deine E-Mails?“, fragt er zu meiner Verwunderung.

„Heute noch nicht. Du musst wissen, dass ich einen Handwerker im Büro habe, um mein Internet zu richten“, sag ich, während ich mir einen Kaffee eingieße.

„Deshalb weißt du nicht, dass deine Leiche unsere vermisste Person ist? Er wurde auf der Pathologie identifiziert.“

Haben die wirklich schneller gearbeitet als ich? „Wie haben die das herausgefunden?“ Jetzt bin ich schon neugierig.

„Na, sagen wir mal, dass sie eins und eins zusammengezählt haben. Als sie heute Morgen die Leiche obduzieren wollten, haben sie in der Kleidung sein Handy gefunden. Also hat der Arzt einfach ein Ladegerät angeschlossen und sich selbst angerufen. Mit der Rückwärtssuche im Internet kam er auf Peter Wagner.“

Schei … Das Telefon. Jetzt ist wieder so ein Moment, in dem ich sämtliche Kontrolle über meinen Körper verloren habe. Meine Kinnlade hängt so tief, dass mein Gegenüber ohne Anstrengung die gesamte Arbeit meines Zahnarztes in Ruhe begutachten kann. Kann man so blöd sein wie ich? Da erzählt mir noch der Wachmann, dass der Warnton des schwachen Akkus ihn erst auf die Leiche aufmerksam gemacht hat, und ich komm nicht auf so eine simple Idee, den Akku zu laden. Jetzt bin ich mir ganz sicher, dass es nicht mehr schlimmer kommen kann! Erst der Chaot in meinem Büro, der sich Handwerker schimpft, und nun bin ich noch blamiert bis auf die Knochen. Insgeheim wünsche ich mir, dass sich eine Grube auftut, in der ich versinken kann.

„Mach dir nichts daraus“, tröstet mich mein ehemaliger Kollege, „wir haben doch alle schon mal was übersehen.“

„Ist die Identität schon bestätigt?“, versuche ich leise meine Sprache wiederzufinden.

„Meine Kollegen sind gerade mit Frau Wagner auf dem Weg in die Pathologie“, sagt Karlheinz.

„Wann kann ich mit ihr reden?“ So langsam erholt sich meine Stimme.

„Ich denke, dass sie am Nachmittag wieder zu Hause sein wird. Ich habe heute Morgen die Vermisstenanzeige aufgenommen. Ich hab sie hier, wenn du sie lesen willst.“

Klar will ich das. Viel steht nicht drin, aber was drinsteht, macht mich neugierig. „Hier steht, dass Frau Wagner ihren Mann vor über einer Woche zum letzten Mal gesehen hat. Warum meldet sie ihn dann jetzt erst vermisst?“

„Weil sie mal wieder die ganze Woche bei ihrer Mutter war. Es ist, nein besser, es war so, dass es Peter Wagner mit der Treue nicht so genau nahm. Und jedes Mal, wenn er nachts nicht nach Hause kam, packte seine Frau ihren Koffer und ging zu ihrer Mutter. Spätestens zwei bis drei Tage später stand er dann vor ihrer Tür und bekniete sie, wieder nach Hause zu kommen. Dieses Mal war es anders. Er kam nicht. Dann ist sie eben in das gemeinsame Haus, um nachzuschauen. Als sie dann sah, dass seit letztem Montag weder der Briefkasten geleert noch der Anrufbeantworter abgehört wurde, bekam sie es mit der Angst zu tun und hat bei uns eine Anzeige erstattet. Den Rest kennst du ja.“

„Was muss ich über Peter Wagner wissen?“, interessiert mich als Nächstes, während Laras Handy einen Gong von sich gibt. Sie drückt darauf herum und liest dann angestrengt etwas auf dem Display.

„Also, er war Ortsvorsteher von Gräfenhausen. Da Gräfenhausen eigentlich ein Stadtteil von Annweiler ist, nannte sich sein Amt eben nicht Ortsbürgermeister, aber seine Aufgaben waren vergleichbar. Er hatte das Amt inzwischen seit mehr als elf Jahren inne, was bedeutet, dass er trotz heftigem Widerstand seiner Gegner schon zum dritten Mal wiedergewählt wurde.“

„Gegner?“ Hier muss ich nachhaken. „Wie kann ich mir das vorstellen?“

Kalle nimmt einen großen Schluck aus seiner Tasse. Der Kaffee hat inzwischen eine angenehm trinkbare Temperatur erreicht, allerdings ist mir immer noch der Appetit vergangen.

„Wie es eben überall in der Kommunalpolitik üblich ist“, fährt er fort. „Wie du dich vielleicht erinnerst, war ich bei uns in Spirkelbach ja auch mal im Gemeinderat. Sicher weißt du auch noch, warum ich damals zurückgetreten bin.“

„Ach, du meinst die Sache mit deinem Schwager damals. Hat sich das wieder eingerenkt mit euch?“, kann ich mich entsinnen.

„Nein, er hat seitdem kein Wort mehr mit mir und seiner Schwester geredet. Selbst seinen Kindern hat er Prügel angedroht, falls sie sich mit uns abgeben“, sagt Kalle verärgert.

Die Sache verhielt sich damals folgendermaßen: Der Schwager erstand von einer verwitweten Bäuerin ein Sumpfgebiet für einen Apfel und ein Ei. Dann wollte er die Fläche als Industriegebiet verkaufen. Da das Sumpfgebiet allerdings Wasser- und Naturschutzgebiet war und sicher auch noch ist, musste er seine Pläne begraben. Die Schuld schob er natürlich Karlheinz in die Schuhe. Wozu hat man denn einen Schwager im Gemeinderat, wenn er einem noch nicht einmal ein Industriegebiet auf dem kurzen Dienstweg durchdrückt.

Nachdem Karlheinz sich noch einen Kaffee eingeschenkt hat, redet er weiter: „In Gräfenhausen gibt es auch zwei Lager. Zum einen das von Peter Wagner, das auf Tourismus setzt und auf einem großen Gemeindegrundstück am Waldrand gerne ein Wellnesshotel errichten würde, und dann die Opposition, die das Gemeindeheil in Ökostrom sieht und auf dem Gelände einen Solarpark plant. Brisant ist die Sache auch dadurch, dass Peters Bruder, der auch im Ortsrat sitzt, Inhaber eines Reiseunternehmens ist und reichlich von einem Hotel profitieren würde. Der Erste Beigeordnete und Oppositionsführer Gerhart Jung ist allerdings Produzent von Solarpaneelen. Der könnte sich an einem Solarpark eine goldene Nase verdienen.“

Das sind schon reichliche Informationen, die ich hier zu hören bekomme. Fast hab ich meine schlechte Laune schon vergessen. Aber verzeihen kann ich mir den Fehler mit dem Handy noch nicht.

„Kalle, eins würde mich schon noch interessieren. Du sagtest, dass es Wagner wohl mit der Treue nicht sehr genau nahm. Käme die Frau als Täter infrage?“

„Ausgeschlossen!“, sagt der Mann in Uniform energisch. „Mathilde, äh, ich meine Frau Wagner ist ein sehr zartes Wesen und ganz sicher nicht zu so einer Tat fähig.“

„Was macht dich so sicher? Kennst du Frau Wagner näher?“ Das will ich jetzt aber genauer wissen.

„Nein, natürlich nicht!“ Ist da mein Ex-Kollege etwas nervös? „Peter war schon in der Kommunalpolitik, als ich auch noch aktiv war, und da habe ich das Paar kennengelernt. Und heute Morgen hab ich noch die Vermisstenanzeige aufgenommen.“

Da ich nun genug Informationen und Eindrücke gesammelt habe, verabschiede ich mich von Karlheinz Müller. Lara tut das ebenfalls und erst jetzt fällt mir auf, dass sie während unseres gesamten Aufenthalts nur „Guten Tag“ und „Auf Wiedersehen“ gesagt hat.

Noch auffälliger ist, dass Kalle kein Auge auf Lara hatte. Auch wenn er schon etwas älter ist, ich hab nur selten einen Mann erlebt, der Lara dermaßen ignoriert.

Jetzt, wo wir wieder im Auto sitzen, findet sie auch ihre Sprache wieder: „Der Timo hat mir ne SMS geschickt, dass er deine E-Mail-Adresse auf den Rechner unseres provisorischen Büros umgeleitet hat. Und er hat geschrieben, dass du eine Mail bekommen hast, dass unsere Leiche voraussichtlich identifiziert ist. Du, Dieter, das mit dem Handy tut mir leid. Die Spur hätten Timo und ich als Erstes prüfen sollen. Ich hoffe, dass du deshalb keinen Ärger bekommst.“

„Papperlapapp. Ich bin euer Chef und hab somit die Verantwortung. Ich hab das verbockt und werde notfalls auch die Konsequenzen tragen. Aber bis dahin wollen wir mit guter Arbeit glänzen!“

Lara legt den Arm um mich und drückt mich. Eine Geste, die mich sehr freut, obwohl das Halfter ihrer Dienstwaffe mir dabei heftig in die Rippen kneift.

„Was hältst du von den ganzen Infos?“, will ich von ihr wissen.

„Gut, den Solarpaneelen-Jung sollten wir mal durchleuchten. Der scheint ja ein Motiv zu haben“, ist ihr erster Tipp.

„Das ist richtig. Aber auch etwas dünn. Anschauen werden wir ihn auf jeden Fall“, ist meine Meinung. „Und weiter?“

„Das Liebesleben des Opfers könnte uns auf eine Spur bringen.“ Ihr Tipp Nummer zwei.

„Sehr gut! Eine eifersüchtige Geliebte oder sogar ein gehörnter Ehemann hätten auch ein gutes Motiv. Nur scheint keine seiner Konkubinen bekannt zu sein, sonst hätte es Karlheinz sicher erwähnt“, gebe ich zu Protokoll und schaue meine Kollegin fragend an.

Sie zuckt mit den Schultern. „Sonst fällt mir nichts ein.“

Mir fällt da schon noch was ein, das ich überprüfen will, aber ich spreche es nicht aus. Ich will ja nicht einen ehemaligen Kollegen in die Pfanne hauen.

Inzwischen sind wir längst wieder auf der B10, dieses Mal in Richtung Landau, und nehmen dann die Abfahrt Godramstein. Übrigens dieselbe Abfahrt, die ich auch nehmen würde, um in die Wache zu kommen.

Die Spedition Bock liegt sehr verkehrsgünstig zwischen der B10 und Godramstein und ist somit auch nur einen Steinwurf von der A65 entfernt.

Auf der straßenzugewandten Seite gibt es eine Laderampe, die sich am ganzen Gebäude entlangzieht. Auf der Rampe sind Tore, die von 1 bis 24 durchnummeriert sind. Bei der Anzahl der Tore werde ich unweigerlich an die Adventszeit erinnert. Hinter jedem Tor könnte man eine schöne Überraschung verstecken.

Ich entscheide mich, rechts an der Halle vorbeizufahren. Für mich als Autofan eine gute Entscheidung. Etwas versteckt in einer Nische des Gebäudes steht ein McLaren F1. Eine ultraflache Flunder mit einem Zwölfzylindermotor von BMW, der 627 Pferdestärken auf die Kurbelwelle stemmt. Aber das Schönste an dem Auto ist die Sitzposition. Der McLaren ist als Dreisitzer ausgelegt, wobei der Fahrer in der Mitte des Fahrzeuges sitzt und die beiden Mitfahrer rechts und links etwas nach hinten versetzt Platz nehmen können.

„Ich dachte, dass die Speditionen alle am Rande des Ruins sind. Und dann stehen bei denen trotz hoher Spritpreise und Mautgebühren solche Autos herum.“

Ist Lara etwa neidisch? Mir ist das eigentlich egal. Ich parke meinen Mini direkt neben dem F1 und zücke gleich nach dem Aussteigen mein Handy und mache ein paar Bilder. Das schönste davon schicke ich gleich an Gusti mit dem Text: „Endlich ist mein Neuer da. Mini geht in Zahlung.“

ICH MAG DEN NICHT!

„Sie wünschen bitte?“, lautet die knappe Begrüßung der Dame, die an einem Schalter im Eingangsbereich sitzt.

Wir stellen uns kurz vor und teilen ihr mit, dass wir telefonisch bei der Geschäftsleitung angemeldet seien. Nachdem sie kurz telefoniert hat, bittet sie uns herein und äußert den Wunsch, ihr zu folgen. Nur zwei Türen sind jeweils rechts und links zu sehen. Geradeaus ist dann wieder eine große Stahltür, wie ich sie schon vom Lager der Firma Schuhqualität kenne.

Wir nehmen keine der Türen, sondern beginnen Treppen zu steigen. Zwei Etagen höher sagt die Dame, dass Herr Bock uns in seinem Büro erwarte, und weist uns zur rechten Tür.

In einem großzügigen Raum, der edel und stilvoll eingerichtet ist, sitzt hinter einem Schreibtisch ein älterer Herr in Arbeitskleidung. „Nehmen Sie doch Platz. Mein Sohn wird auch gleich da sein“, sagt er freundlich. „Ich bin übrigens Joseph Bock. Ich habe die Firma vor inzwischen 38 Jahren gegründet, aber habe sie schon vor Jahren an meinen Sohn übertragen. Was soll ich sagen, wir waren damals eben ein anderer Schlag Menschen. Ich hab mich immer hinter dem Lenkrad am wohlsten gefühlt und so ist es auch heute noch. Mein Sohn, der hat Wirtschaft und Logistik studiert. Der hat das Zeug, um die großen Fische an Land zu ziehen.“

Na, der ist ja redselig. Hoffentlich gibt sein Sohn auch so bereitwillig Auskunft. Gleich werden wir es erfahren, denn er kommt gerade zur Tür herein. Im Gegensatz zu seinem Vater ist er mit einem Maßanzug bekleidet, solariumgebräunt und mit einer Goldkette am Hals und einer teuren Uhr am Handgelenk geschmückt.

„Ach, die Herren, nein, entschuldigen Sie, der Herr und die Dame Polizist. Was können wir für Sie tun? Ich dachte, dass alles von unserem Einbruch schon aufgenommen ist.“

Mich nimmt der Gigolo gar nicht wahr, er hat nur Augen für Lara. Ich sollte sie künftig doch besser auf der Wache lassen.

„Das ist richtig“, mache ich auf mich aufmerksam, „wir ermitteln in einer anderen Sache, die in Zusammenhang mit dem Einbruch bei Ihnen stehen könnte.“

„Da bin ich mal gespannt – womit kann ich dienen, junge Frau?“, und dabei zeigt er auch noch sein schönstes Zahnpastalächeln.

Mich übergeht der Typ doch total. Gleich lass ich ihn verhaften! Ach was. Da stehe ich doch darüber. Soll sich eben Lara mit dem Affen beschäftigen.

„Da Sie es offensichtlich bevorzugen, mit meiner Kollegin zu sprechen, würde ich vorschlagen, dass ich mir von Ihrem Vater den Tatort zeigen lasse.“ Ich will hier raus, bevor ich die Beherrschung verliere.

„Eine hervorragende Idee! Und schließen Sie doch bitte die Tür, wenn Sie rausgehen.“ Wahrscheinlich wird er nun gleich Champagner, Rosen und einen Geiger kommen lassen.

Joseph Bock und ich laufen die Treppen hinunter ins Erdgeschoss. Zuvorkommend hält mir der ältere Herr die große Stahltür zum Lager auf. Wie kann eine so nette Person nur einen so überheblichen Sohn haben?

Der erste Blick ins Lager überwältigt mich. Wenn das Lager der Firma Schuhqualität schon riesig war – ist das hier gigantisch! Die Regale wirken noch höher als die in Hauenstein und die Halle ist auch nicht kleiner.

„Dies ist der gesicherte Bereich. Hier lagert Ware, die einen hohen Wert darstellt. Sie können sich vorstellen, dass hier alles videoüberwacht und alarmgesichert ist. Hier drin bewegt sich keine Maus, ohne dass wir es wissen“, erklärt Herr Bock.

Schnellen Schrittes geht er weiter und wir kommen an eine weitere Stahltür. Dahinter gibt es noch einmal so eine riesige Halle. Von außen gesehen ist die Firma ja schon imposant, aber hier drin wirkt alles noch mal viel größer.

„Das ist jetzt der ungesicherte Bereich. Hier lagert alles, das keinen hohen Wert darstellt, eben Dinge wie Streusalz, Mineralwasser oder Blumenerde.“ Der Mann ist der geborene Fremdenführer.

„Auch Schuhe?“, will ich wissen.

„Kommt darauf an. Prinzipiell entscheidet der Kunde, wo seine Ware lagert. Hier ist es eben deutlich günstiger, etwas zu lagern. So kommt es auch vor, dass auf dieser Seite mal Fernsehgeräte und drüben Kaffeefilter liegen.“

Wir sind an einer Fluchttür angekommen, die Bock öffnet. „So, hier haben sich die Täter Zugang verschafft.“ Er zeigt mir dabei die Einbruchsspuren an der Tür, die noch deutlich zu sehen sind. Der Schließzylinder wurde zwischenzeitlich provisorisch ersetzt.

„Was ist denn alles weggekommen?“, will ich wissen.

„Kommen Sie bitte mit. Aber es ist nicht der Rede wert. Nur der Sachschaden, den die Burschen verursacht haben, ist nicht ganz unerheblich.“ Während er spricht, gehen wir in einen Aufenthaltsraum, der einfach mit Spantafeln in ein Lagerregal integriert wurde.

„Hier steht die Tippkasse unserer Lagerarbeiter und der Fahrer. Daraus fehlen 85 Euro und vom Scanrechner am Warenausgang fehlt der Monitor. Ansonsten wurde reichlich kaputtgemacht. Hier drinnen die Kaffeemaschine und die Mikrowelle und draußen in der Halle wurden sämtliche Netzwerkleitungen aus der Wand gerissen. Zum Glück konnte das unser IT-Spezialist gleich am Freitag wieder in Ordnung bringen, sonst wäre der laufende Betrieb zusammengebrochen.“

Jetzt wird es Zeit, dass ich mal zur Sache komme. „Sie haben am Freitag noch die Firma Schuhqualität beliefert. Ich würde gerne wissen, wo die Lieferung gelagert wurde.“

Ohne eine sichtbare Reaktion sagt der nette ältere Herr: „Das kann ich Ihnen aus dem Stegreif nicht sagen. Wir haben zurzeit für circa 1.200 Kunden Ware eingelagert. Die kann ich nicht alle im Kopf haben. Wenn Sie es genau wissen wollen, müssen wir im System nachschauen.“

Ich bitte darum und folge ihm zum nächsten Rechner beim Warenausgang. Nachdem er kurz ein paar Tasten betätigt hat, meint er: „Ja, da waren zwölf Paletten von letztem Dienstag bis Freitag hier. Sie haben gleich da drüben gestanden.“ Er nimmt den Kopf hoch und deutet mit seinem Kinn in Richtung der äußersten Regalreihe.

Ich lass es mir nicht nehmen, mir alles aus der Nähe anzusehen. An den Metallstreben und auch an den Fachböden kann man den Regalen deutlich ansehen, dass sie seit Jahren Schwerstarbeit leisten. Als ich nach oben sehe, fällt mir ein altes, schlecht zu lesendes Schild auf, das sicher auch schon sehr lange da oben hängt. Üb … er … are oder so? Ich klettere auf die untere Palette und versuche noch einmal zu lesen.

„Überseeware“, ruft Bock zu mir hoch, der wohl bemerkt hat, was mich interessiert.

Nachdem ich wieder auf dem Boden bin, frage ich erst mal, wie die Schuhe für die Firma Schuhqualität ins Überseeregal kamen.

„So etwas kommt schon mal vor“, bekomme ich als Antwort. „Wenn etwas nur kurz lagert oder gar nur umgeladen wird, versucht unser Personal die Ware nahe bei den Toren zu lagern. Und wenn beim Innlandsverkehr gerade nichts frei ist und bei Übersee kein Wareneingang zu erwarten ist, stellen die auch mal was hier ab. Dank der modernen EDV und Barcodes geht ja heutzutage nichts mehr verloren. Früher hätte uns so etwas noch zur Weißglut gebracht.“ Jetzt muss er lachen.

„War an den zwölf Paletten irgendetwas auffällig? War die Verpackung beschädigt oder etwas Ähnliches?“ Mir ist es jetzt wichtiger, in meinem Fall weiterzukommen, anstatt von Früher zu plaudern.

„Im System wurde nichts vermerkt. Können Sie mir sagen, was an zwölf Paletten Schuhe so interessant sein soll? Wir haben sicher viel wertvollere Dinge in unserem Lager.“ Langsam ist er sichtlich genervt.

„Ganz einfach. In einer der Paletten war eine Leiche versteckt und ich bin mir sicher, dass sie Ihnen bei dem Einbruch untergeschoben wurde“, lasse ich die Bombe platzen.

„Himmelsakrament und noch einmal! Das kann nicht Ihr Ernst sein!“ Sämtliche Farbe hat nun sein Gesicht verlassen.

„Leider ist das mein Ernst. Ich möchte Sie bitten, die Sache diskret zu behandeln, da wir noch nichts an die Presse geben wollen. Des Weiteren wollte ich Sie auch noch bitten, bei Ihrem Personal nachzuhören, ob jemandem etwas an den zwölf Paletten aufgefallen ist, und mir sofort Bescheid zu geben, wenn es so wäre.“ Bei meinem letzten Satz hab ich Herrn Bock meine Visitenkarte überreicht, während er bereitwillig nickt.

Nun ist es höchste Zeit, Lara aus ihrer misslichen Lage zu befreien. Senior Bock und ich machen uns auf den Weg in Richtung Büro, an dem wir auch eine gefühlte Stunde später ankommen. Ohne anzuklopfen, öffnet Joseph Bock die Tür und ich sehe meine Kollegin mit dem Gigolo an einem Klavier sitzen, das mir vorhin gar nicht aufgefallen ist. Sie spielen vierhändig den Flohwalzer und amüsieren sich anscheinend köstlich dabei.

„Frau Schmitt“, ich kann auch autoritär sein, „wie weit ist Ihre Recherche vorangeschritten?“

„Ich habe recherchiert, dass Marcus ein ausgezeichneter Klavierlehrer ist“, sagt sie zu mir, ohne das Spiel zu unterbrechen. Beim Du sind die auch schon. Und er? Richtig – er ignoriert mich! Ich spüre förmlich, wie mein Kopf knallrot wird und zu platzen droht.

„Lara, ähh, Laura. Wie auch immer. Wir müssen los oder hast du vergessen, dass wir einen Mord aufzuklären haben?“

Ich hab schon mindestens einhundert anständige Männer um sie werben sehen und dann sitzt sie mit diesem Solariumfuzzi am Klavier. Was ist das nur für ein Tag heute? Mich würde nicht wundern, wenn die Bundesregierung bekannt geben würde, dass wir künftig Weihnachten im Sommer feiern, um den Lichterketten weniger Betriebsstunden zuzumuten.

Ich verabschiede mich von Herrn Bock senior, nicht ohne mich für seine Kooperation zu bedanken und ihn daran zu erinnern, mir bitte alle Auffälligkeiten zu melden.

Dann muss ich hören, dass sich Lara mit den Worten „Bis heute Abend dann“ verabschiedet. Na warte, liebe Kollegin, das kannst du vergessen! Ich werde dir schön eine Observation oder einen Nachtdienst reindrücken. Der Schönling hat den falschen Mann einfach ignoriert. Rache ist Blutwurst. Ich steige in den Mini, ohne den McLaren überhaupt eines Blickes zu würdigen.

Die Fahrt zur Wache verbringen wir schweigend. Nur mit dem Unterschied, dass Lara verträumt vor sich hin grinst und ich schon Schaum vor dem Mund bekomme. Was für ein rabenschwarzer Montag! Ich kann ja nicht wissen, dass es gleich noch schlimmer wird.

Als wir kurz vor der Wache an der roten Ampel in der Westbahnstraße stehen, kommen von links zwei Einsatzfahrzeuge der Feuerwehr, deren Sonderzeichen eingeschaltet sind. Das heißt, die Jungs sind tatsächlich im Einsatz. Die sind ja um ihren Job nicht zu beneiden. Sie müssen jede Katze aus dem Baum holen oder auch jedem Heimwerker aus der Klemme helfen, wenn er sich aus Unwissenheit in Gefahr gebracht hat.

Da die Feuerwehr ausgerechnet bei meiner Grünphase vorbeikommt, muss ich noch einmal eine Ampelschaltzeit auf Grün warten.

Endlich ist es so weit und kaum fünfzig Meter weiter biege ich in den Hof unserer Wache ab.

ACH DU GRÜNE NEUNE!

Was ist denn nun los? Anstatt locker in eine Parkbucht zu rollen, stehe ich nun vor den Einsatzfahrzeugen der Feuerwehr und das im Hof der Landauer Polizei. Auf dem Sammelplatz gegenüber dem Altbau sind sämtliche Kollegen versammelt und scheinen sich angeregt zu unterhalten.

Ich lasse den Mini einfach in der Einfahrt stehen und eile zu der Menge. Zwischen den roten Lkws mit den blauen Blinklichtern auf dem Dach kann ich sehen, dass am Eingang des Altbaus ein mittlerer Sturzbach die Treppe herunterkommt.

„Ich häb alles im Griff! Känn Grund gleich die Feierwehr se hole!“, sagt mitten in der Menge der mir wohlbekannte Handwerker mit hochrotem Kopf in einem allgemein verständlichen Deutsch, um dann in seiner Pfälzer Ursprache fortzufahren: „Wann mar blous änner sache det, wu de Haubtschiewer huggt. Dann hedd ich die Brie schunn lang abgschdelld (Wenn mir allerdings die Auskunft über den Einbauort des Hauptwasserschiebers verweigert wird, habe ich leider keine Möglichkeit, den Wasseraustritt zu stoppen).“

„Was hoschd dann jezart werrer gschaffd (Wie kam es denn zu dieser Havarie)?“, frage ich den Mann in der unmöglichen Latzhose.

„Ah, do hott doch werklich so än Dabbschädel vun Klemptner, äh anerdhalbzoll Wasserleidung in dere Wand in deim Birro verschdeggeld. Die häb ich hald verwischd, wie ich die Schdromleidung fligge wolld (Bedingt durch eine Fehlplanung des Gas- und Wasserinstallateurs wurde in der Wand deines Büros eine etwa armdicke Wasserleitung verlegt. Bei meiner wohlgemeinten Reparatur der elektrischen Anlage muss es da zu einem Rohrbruch gekommen sein)“, erklärt er mir simpel die Vorfälle während meiner Abwesenheit.

Nachdem das komplette Gebäude evakuiert ist, gebe ich die Hoffnung auf, den Mord aufklären zu können. Was soll ich nur tun, nach der Geschichte mit dem Handy kann ich unser Büro sicher längere Zeit nicht nutzen. Und mein kleines Team auch nicht.

Am besten, ich schnappe mir nun Timo und Lara, um sie zur Bundesagentur für Arbeit in die Johannes-Kopp-Straße zu bringen, um sie arbeitsuchend zu melden. Wenn ich dem Knallkopf von Handwerker nicht den Triumph missgönnen würde, könnte ich nun einfach drauflosheulen. Wenn nur Natalie hier wäre, um mich zu trösten.

Natalie! Klar, das ist die Lösung! Immer wenn ich nicht weiterweiß, ist Natalie die Lösung! Also geht es nun zu Natalie und den Kindern. Jetzt geht es nach Hause!

„Timo, Laura, herkommen!“, schreie ich im Befehlston. „Los geht’s, wir fahren.“

„Wohin, Dieter?“, fragen die beiden im Chor.

„Heim! Also zu mir nach Waldrohrbach. Wir werden dort unser Lager aufschlagen. Ich lass doch wegen der Sache hier keinen Mörder laufen. Das wäre doch gelacht.“ Jetzt fühle ich mich wieder stark und wild entschlossen.

Kurz darauf sitzen wir alle in unseren Autos und sind auf der L509 unterwegs in Richtung Waldrohrbach. Am Fuße der Madenburg wieder rechts ab auf die B48, die von Bad Bergzabern über Johanneskreuz in Richtung Hochspeyer führt. Gleich darauf stehen alle drei Wagen in meinem mit Split befestigten Hof.

Natalie, die im Garten beschäftigt war, kommt zur Begrüßung auf mich zu. „Hallo, ihr drei. Was ist los? Macht ihr einen Betriebsausflug?“, freut sie sich uns zu sehen.

„Leider nicht“, entgegne ich ihr. „In der Wache haben wir eine mittlere Katastrophe und deshalb müssen wir den Mord hier aufklären.“

„Ein Mord? Ist es so weit? Du klärst einen Mord und bekommst das Gehalt eines normalen Streifenhörnchens. Morgen fährst du nach Neustadt und klärst das, hörst du?“ Da hat sie ja auch nicht ganz unrecht.

„Morgen nicht, Natsch. Lass uns den Mord aufklären, dann hab ich doch viel bessere Argumente.“ Die Sache mit dem Handy, was mir sicher keine gute Position für Gehaltsverhandlungen gibt, verschweige ich meiner Gattin lieber.

Ich führe meine Kollegen in mein kleines Büro im Keller. „Das wird aber etwas eng“, fällt Timo sofort auf. Da er hat auch recht. Für mich alleine reicht ja ein Schreibtisch, aber nun sind wir drei.

„Wir nutzen einfach den Musikkeller nebenan noch mit. Kommt mit, wir machen etwas Platz dort!“

Im Nu ist das Schlagzeug von Maik zur Seite gestellt und der Tisch freigeräumt. Meine Gitarren und der Verstärker sind eh schon verpackt, da ich heute nach Feierabend, wie jeden Montag, noch zur Probe mit meiner Rockband fahren werde.

„Ich wusste ja gar nicht, dass ihr Schlemperts so musikalisch seid“, bemerkte Lara.

„Für etwas mehr als den Flohwalzer mit so einem Schickimicki reicht es schon aus“, gebe ich ihr schnippisch zur Antwort. Damit ist sie auch schon wieder ruhiggestellt.

Jetzt, wo ordentlich Platz ist, teile ich die Arbeit ein. Timo gebe ich zur Aufgabe, meinen Heimcomputer mit dem Hauptrechner des Bundeskriminalamtes zu vernetzen, damit wir auf alle wichtige Daten Zugriff erlangen. Lara soll alle wichtigen Akten und Notizen, die sie bisher zusammengetragen hat, auf dem Tisch im Musikkeller ausbreiten. Anschließend hat sie die Aufgabe, telefonisch Termine mit Frau Wagner, der Gattin unseres Mordopfers, und seinem politischen Gegner Gerhard Jung zu vereinbaren. Und ich? Ja, ich kümmere mich um meine sehr beleidigt dreinschauende Tochter, die soeben in der Tür des Musikkellers erschienen ist.

„Hallo, Quenny.“

Quenny ist natürlich nicht ihr richtiger Name, aber Quendoline gefällt ihr eben nicht. Wenn sie uns Eltern fragt, wie wir ausgerechnet auf Quendoline gekommen sind, sagt ihre Mutter immer nur: „Frag Papa, der hat den Namen ausgesucht.“

„Weil es so ein schöner Name ist und ganz selten“, erkläre ich ihr dann immer, „oder willst du lieber so einen Allerweltsnamen haben wie Angela, Laura oder so?“ Das beruhigte Quenny als Kind immer schlagartig, denn Angelas hatte sie in der Grundschule gleich zwei in der Klasse und die waren beide doof. So hat das zumindest Quenny gesehen.

Sie hat sich mit den beiden einmal zum Spielen getroffen, da waren die ganz etepetete mit ihren Puppen. Und als sich Angela eins – Quenny hat sie mal nummeriert, um sie auseinanderzuhalten – etwas die Bluse verschmiert hat, da rannte die gleich heulend nach Hause. So etwas konnte Quenny nicht verstehen. Klar hatte sie auch Puppen, aber die sollten auf Berge klettern oder Rockkonzerte geben und nicht alle zwei Minuten die Kleider wechseln und immer hübsch aussehen.

„Ist dir etwas über die Leber gelaufen? Du schaust etwas grantig aus.“

„Du!“, sagt sie bestimmt. „Du bist mir über die Leber gelaufen.“

„Was ist los, mein Schatz?“, frag ich als liebevoller Daddy. „Ist in der Schule was schiefgelaufen?“

„Nein, das, was du hier abziehst, ist schiefgelaufen, Baba! In einer Stunde kommen Hanna, Marie und Jana zum großen Singstar-Wettkampf. Und nun hast du den Musikkeller belagert.“

Nun, da steht Quenny bei ihren Freundinnen ja wirklich nicht gut da. Was nun? Ich hab’s! „Komm, ich bau dir die Gesangsanlage oben im Wohnzimmer auf, dann könnt ihr dort singen.“ Gesagt, getan. Zehn Minuten später ist das Problem gelöst.

Lara konnte Frau Wagner und auch Herrn Jung erreichen und beide werden uns noch am Nachmittag empfangen. Auch Timo hat erfolgreich meinen Rechner aufgerüstet, sodass wir nun fast Bedingungen wie in unserem Büro haben. Nur den netten Handwerker, den haben wir hier nicht und das ist gut so!

„Wir können los“, meint Lara, zieht dabei ihre Jacke an und kontrolliert das Magazin ihrer Dienstpistole.

Das könnte ihr so passen. Ich hab durch die Erfahrung mit dem Schnösel Bock dazugelernt. „Du bleibst hier und setzt dich mit der Pathologie in Verbindung. Der Bericht sollte längst hier sein. Und anschließend machst du eine Internetrecherche über den Jung und den Wagner. Lege bitte alles, was du findest, in Ordnern ab.“ So – die hat mal zu tun.

„Timo, du kommst mit.“ Wir gehen zum Auto und fahren los.

Zwischen Waldrohrbach und Annweiler windet sich die B48 einen Berg hinunter. Diesen Abschnitt nennen wir die Ebersbach. Die Strecke mit bis zu sieben Prozent Gefälle macht mit dem Mini einen Heidenspaß. Mir zumindest, denn dem Timo ist die Farbe aus dem Gesicht gewichen, was mir aber die Freude nicht nimmt. Die Reifen haben längst ihre Haftungsgrenze erreicht und in den verschiedenen Kurven wechseln sich Über- und Untersteuern ab. Timo hat inzwischen sein Fenster geöffnet und fächelt sich Frischluft zu, was mich noch mehr motiviert. Allerdings hat wie alles andere Schöne auch die Ebersbach ein Ende.

Der Weg durch die Stadt ist seit der Fertigstellung der B10 mit ihren vier Tunneln nicht besonders beschwerlich. Nur wenn die B10 mal gesperrt ist, dann ist Annweiler ein einziges Verkehrschaos. Heute bleibt das Chaos aus und so können Timo und ich kurz darauf in die einzige Straße einbiegen, die nach Gräfenhausen führt. Der Ort liegt traumhaft idyllisch in einem Tal. Da die Zufahrtsstraße eine Sackgasse ist, gibt es keinen Durchgangsverkehr, was es doch sehr ruhig macht.

„Wen wollen wir zuerst befragen? Die Witwe oder den Oppositionsführer?“, überlass ich Timo die Entscheidung.

„Nehmen wir die Gattin zuerst. Mit den Informationen von ihr können wir dem Jung vielleicht gezielter auf den Zahn fühlen.“ Diese Überlegung von ihm hat etwas für sich. Da stimme ich gerne zu.

In der Hahnenbachstraße, was die Gräfenhausener Hauptstraße ist, wenn man das bei einer Sackgasse so nennen kann, kommen wir gleich nach dem Ortseingang an der Firma Jung vorbei. Auf der Fassade steht mit unübersehbaren Lettern „Solarpaneele von Jung und Sie gewinnen die Energie der Sonne“ geschrieben. Etwas kleiner ist zu lesen: „Herstellung, Beratung, Verkauf und Installation.“ Da wissen wir doch schon mal, wo wir als Nächstes hinmüssen.

Kurz darauf geht es schon rechts in die Steingasse und ich stelle den Mini vor einem unscheinbaren Haus ab. Schlicht. Fast schon zu schlicht für das Haus eines Bürgermeisters, oh, Entschuldigung, eines Ortsvorstehers. Mein ehemaliger Kollege Karlheinz Müller hat mir ja heute Morgen den Unterschied erklärt.

Auffällig ist das circa fünf Meter hohe Kreuz mitsamt Christusfigur, das im Vorgarten aufgestellt ist. Dann ist da noch das Schild, das mindestens die obere Hälfte der Haustür einnimmt: „Der Herr schütze dieses Haus und alle, die da gehen ein und aus.“ Dem Hausherren scheint es ja nicht geholfen zu haben.

An der Wand hängt eine Gussglocke mit einer Kette daran, die zum daran Ziehen einlädt.

„Na, die geht auch bei Stromausfall“, sag ich zu Timo und ziehe mal kräftig. Das Geräusch, das uns dann die Gehörgänge putzt, ist sicher auch noch in der Annweilerer Innenstadt zu hören.

So imposant und alles übertönend die Hausglocke auch ist, so unscheinbar und zierlich ist die Endvierzigerin, die uns die Tür öffnet. Sie trägt ein weites, schwarzes Kleid, das keinerlei Rückschlüsse auf ihre Figur und Rundungen zulässt. Ihr Gesicht hingegen ist faltenfrei und hat eine rosige und makellose Haut. Ihre schwarzen Haare sind zu einem gewaltigen Haarknoten gebunden. Dessen Größe nach zu urteilen müssten ihre Haare etwa die Länge von Rapunzels Haaren haben.

„Die Herren der Polizei. Kommen Sie nur herein. Sie wurden mir ja gemeldet“, sagt sie außerordentlich gefasst.

Wir treten ein und es bietet sich uns ein Bild, das jeder Beschreibung trotzt. Ich versuche es aber trotzdem: Zuerst fällt auf, dass nur bunt gedämpftes Licht in die Räume fällt, was daran liegt, dass die Fenster doppelt sind. Außen sind es normale Glasfenster und innen ist eine wunderschöne Bleiverglasung, wie es in Gotteshäusern üblich ist. Auch die Motive sind allesamt aus der Bibel.

Die Wände ziert auch alles mögliche Religiöse. Kreuze, Weihwasserbehälter, Heiligenstatuen, Gemälde und jede Menge Wandbehang mit biblischen Zitaten. Sie führt uns in das, wie soll ich es nennen, ich denke wohl Wohnzimmer. Mich erinnert es eher an eine Kapelle. Mitten im Raum steht ein Tisch, der wie ein Altar hergerichtet ist. Mit Kerzen und wieder einem Kreuz mit Christusfigur.

Wir nehmen an dem Altar Platz und ich beginne mit der Befragung: „Frau Wagner, zunächst möchte ich Ihnen mein tiefstes Beileid aussprechen.“

„Ich danke Ihnen für Ihre Anteilname, allerdings braucht es Ihnen nicht leidzutun. Der Herr hat Peter eine Wohnung bereitet, die er nun beziehen durfte. Peter lebt nun im ewigen Frieden.“ Sie scheint sich für ihren Peter ja sogar zu freuen.

„Haben Sie eine Vorstellung, wer Ihrem Mann das angetan haben könnte? Hatte er Feinde?“, versuche ich etwas herauszufinden.

„Natürlich weiß ich das. Er war es! Er trachtet doch nach unser aller Leben“, sagt sie bestimmt.

Nun gibt es gleich entweder einen neuen Verdächtigen auf unserer Liste oder es wird sich ein Verdacht erhärten.

„Wer, Frau Wagner? Wen meinen Sie?“, fordere ich sie auf, endlich weiterzusprechen.

„Er eben. Jeder weiß das doch. Jeder!“

„Ich verstehe nicht, Frau Wagner, wer ist er? Sagen Sie es mir doch. Nennen Sie mir bitte seinen Namen.“ Ich bin ja schon am Flehen.

Sie hebt etwas den Kopf. Ihre Augen sind weit aufgerissen und leuchten glasig. Ihre Unterlippe zittert. „Luzifer, der Satan, will unser aller Leben.“

Nun schau ich aber mal dumm aus der Wäsche. Diese Entwicklung erfordert eine neue Vorgehensweise. Timo schaut Hilfe suchend zu mir herüber und ich gebe ihm ein Zeichen, das ihn ermutigen soll, weiter mitzuschreiben.

„Das ist richtig, Frau Wagner. Nur in wessen Gestalt? Ein irdischer Vertreter von Luzifer muss doch die Tat ausgeführt haben. Haben Sie eine Vorstellung, wer dieser Vertreter ist?“

„Der Jung! Der leugnet unseren Herren und predigt, er wolle mit seinem Sonnenstrom die Schöpfung wahren. Aber wenn man ihn fragt, weshalb er nicht zur Kirche geht, fragt er immer, was er da soll, denn das Dach der Kirche wäre falsch ausgerichtet. Irgendetwas von ungünstiger Sonneneinstrahlung hat er mal gefaselt. Ich frage Sie, ist die Sonneneinstrahlung ein Grund, dem Gottesdienst fernzubleiben?“, wettert sie.

Ich ertappe mich wirklich beim Nachdenken, wann ich zum letzten Mal eine heilige Messe besucht hab. „Nein, Frau Wagner, wirklich nicht“, versuche ich ihre Sympathie zu gewinnen, „aber das ist doch kein Grund, Ihren Peter zu ermorden.“

„Aber er hat doch auch immer den Peter beschimpft. Wegen dem Gemeindegrundstück hinten am Waldrand.“

„Um was ging es denn dabei? Wissen Sie da etwas?“ Hoffentlich kann ich so nun endlich etwas Verwertbares herausfinden.

„Na, da hinten hat die Gemeinde ein ansehnliches Stück Land, das bebaut werden soll. Der Jung möchte dort seine Paneele aufstellen und die Schöpfung verschandeln, während Peter dort eine Kirche mit Übernachtungsmöglichkeit bauen wollte“, erklärt sie uns.

Mir war da was von einem Wellnesshotel in Erinnerung.

Meine Verzweifelung treibt mich nun in die Offensive: „Gestatten Sie mir eine letzte Frage bitte. Uns wurde zugetragen, dass Ihr Mann nachts öfter nicht nach Hause kam. Ist da was Wahres dran?“ Jetzt bin ich mal gespannt.

„Mein Mann war ein guter Mann und auch ein frommer Christ. Wie wir alle war auch er den irdischen Versuchungen ausgesetzt. Ist es da verwerflich, wenn er nicht immer standhaft war?“

Diese Frau ist eine wahre Künstlerin, wenn es darum geht, um den heißen Brei zu reden. Eigentlich hätte sie das Zeug zu einer politischen Karriere. Aber es hilft alles nichts, ich muss weiter Fingerspitzengefühl beweisen, um ihr Informationen zu entlocken. „Welcher Art waren denn die Versuchungen, denen er nachgab?“

„Das weiß nur der Herr im Himmel. Es war nie die Neugier, die mich trieb, sondern immer nur sein Wille zur Reue. Und den hat er stets bewiesen.“

Diese Frau treibt mich noch in den Wahnsinn. Ein letztes Mal will ich es noch versuchen: „Wie kommt es, dass Sie heute erst Ihren Mann als vermisst anzeigten, obwohl seine Leiche schon am Samstag gefunden wurde?“ Langsam ist mir anzumerken, dass ich sauer werde.

Sie spricht weiter mit einer unendlichen Güte in ihrer Stimme: „Ich war schon seit letztem Dienstag bei meiner Mutter zu Besuch. Da mein Mann es nach der Gemeinderatssitzung am Montag vorzog, fernzubleiben, wollte ich ihm Raum zur Reue geben und bin zu meiner Mutter gefahren, um die Zeit zur gemeinsamen Meditation und zum Gebet zu nutzen. Als ich gestern mit dem letzten Zug angekommen bin, fiel mir auf, dass sich im Haus seit meiner Abfahrt nichts verändert hat, und als Peter zum Sonnenaufgang immer noch nicht da war, ging ich zur Polizei.“

Ich bedanke mich bei Frau Wagner und breche mit Timo auf. Auf die Bitte hin, dass sie sich zur Verfügung hält, sagt sie erwartungsgemäß, dass wir sie, sollte sie mal nicht zu Hause sein, im Gotteshaus antreffen könnten.

Timo und ich lassen das Auto in der Steingasse stehen, um einen kleinen Spaziergang zu machen. Das eben Erlebte verlangt danach, nachbehandelt zu werden.

„Was hältst du von der Wagner?“, fordere ich meinen Kollegen auf, mir seinen Eindruck preiszugeben.

„Ehrlich gesagt, bin ich mir da nicht so sicher. Zum einen ist sie so zart und gläubig, dass ich mir nicht vorstellen kann, dass sie nur einer Fliege was zuleide tut. Aber sie ist auch so aalglatt, dass du sie nie zu fassen bekommst!“ Damit redet er mir aus der Seele.

„Aber gibt es so etwas? Er kommt nachts nicht nach Hause und sie fährt weg, um ihm Platz zur Reue zu geben? Anstatt ihn zur Rede zu stellen, schickt sie ihn zur Beichte?“ Wenn nur meine Frau ab und zu auch so wäre. Da hätte ich schon manches unangenehme Gespräch umgehen können.

Wie dem auch sei. Gräfenhausen ist mit 645 Einwohnern nicht sehr viel größer als mein Heimatdorf Waldrohrbach und so kommt es, dass wir nach wenigen Minuten schon bei der Firma Jung angekommen sind.

CAPTAIN FUTURES STUHL

Im Hof treffen wir gleich einen Staplerfahrer an. Auf die Frage, wo wir Herrn Jung finden können, gibt er uns die Auskunft, dass wir den Chef im Büro antreffen. Es befinde sich im Wohnhaus.

Nachdem wir um die Firmenhalle gelaufen sind, erblicken wir das Anwesen des Oppositionsführers. Was ich da sehe, macht mich schon etwas neidisch. Das Privathaus besteht eigentlich aus sechs einzelnen Häusern, die wie Sonnenstrahlen zueinander angeordnet sind. Auf der Seite, an der die Ecken der sechs gleich großen Gebäude aufeinandertreffen, ist so ein sechseckiger Innenhof entstanden. In jeder der sechs Ecken reckt sich ein Türmchen so in Richtung Himmel, dass der Anblick an das Märchenschloss im EuroDisney erinnert.

Der Flügel im Vordergrund hat auf der Sichtseite acht Tore, was darauf hindeutet, dass sich da drinnen der Fuhrpark des Geschäftsmannes befindet. Ich hoffe, dass ich dort mal einen Blick erhaschen kann. Für mich als Autofan wäre es wie eine Folter, nicht zu erfahren, was sich in der Garage befindet.

Am Eingang an der Stirnseite des zweiten Flügels steht ein Schild, auf dem „Jung Solar Beratung, Verwaltung, Planung und Verkauf“ steht.

Wir treten ein und werden mit den Worten „Einen wunderschönen guten Tag und willkommen in der solaren Zukunft, mein Name ist Gerhard Jung, was kann ich für Sie tun?“ empfangen.

Obwohl der Spruch sehr auswendig gelernt wirkt, kommt der etwa vierzigjährige Mann sehr sympathisch rüber. In einem hellen, sportlich eleganten Anzug und mit sehr gepflegtem Äußerem.

„Mein Name ist Dieter Schlempert, Kriminalkommissar in Landau, und das ist mein Kollege Timo Gebauer. Eine Mitarbeiterin sollte unser Kommen angemeldet haben“, stelle ich uns vor.

„Ja richtig, ich wurde von Ihrem Kommen unterrichtet! Wenn Sie mir bitte folgen würden.“

Er geht uns voraus in einen äußerst futuristischen Büroraum. Die Möbel stammen sicher aus der Filmkulisse von Star Trek The Next Generation. Alles in poliertem Aluminium. Er bietet uns einen Platz an. Nur fehlt leider die Gebrauchsanweisung für die Sitzgelegenheit von Captain Future. Der Sessel besteht aus einer verchromten Rohrkonstruktion mit zwei schräg gegeneinander montierten und gepolsterten Scheiben. Während sich der Hausherr auf seinem bequemen, hochlehnigen Chefsessel niedergelassen hat, sehe ich, dass Timo auf seinem Exemplar in Rückenlage etwa wie auf so einem modernen dreirädrigen Fahrrad Platz genommen hat. Um es ihm gleichzutun, schwinge ich mich mit dem Hintern auf die etwas niedriger montierte Polsterscheibe. Mit dem Schwung habe ich mich wohl etwas überschätzt und lande, mit meinem Gleichgewicht ringend, auf der anderen Seite des Gestühls. Beim zweiten Anlauf bin ich vorsichtiger und schiebe langsam mein Hinterteil auf die Sitzfläche. Das sieht sicher aus wie bei jemandem, der die ersten Gleichgewichtsversuche auf einem Fahrrad unternimmt. Unsicher bin ich oben angekommen. Nachdem ich mich einigermaßen ausbalanciert habe, versuche ich es mit dem Sprechen.

„Herr Jung. Wir sind hier, um mit Ihnen über Ihr Verhältnis zu Peter Wagner zu sprechen“, sage ich, nicht ohne mich mit ausgestreckten Armen in Balance zu halten.

„Über Peter?“, ist er erstaunt. „Sie wollen mit mir über Peter Wagner sprechen? Das hat doch seine heilige Hilde ausgeheckt, oder? Der Peter und ich sitzen zusammen im Gemeinderat und er würde genau wie ich sein letztes Hemd für Gräfenhausen geben.“

„Wie kann ich das mit der heiligen Hilde verstehen?“ Das will ich genauer wissen.

„Na, ich verrate sicher kein Geheimnis, wenn ich sage, dass ihr Bezug zur Kirche schon sehr fanatisch ist. In ihrem Vorgarten musste Peter ein haushohes Kreuz samt Christusfigur errichten. Peter hat mir bei einem Bier nach einer Gemeinderatssitzung mal erzählt, dass er sich in seinen eigenen vier Wänden wie im heiligen Gral fühlt. Nicht, dass Peter nicht gläubig wäre. Sicher nicht, aber die heilige Hilde übertreibt. Aber nun sollten Sie mir doch sagen, um was es hier überhaupt geht. Ein Kriminalkommissar kommt doch nicht samt Kollege zu mir, um sich nach Peters Hilde zu erkundigen.“ Und damit hat er recht.

Neulich habe ich im Internet ein Bild von einem indischen Bauarbeiter gesehen, der beim Fahrradfahren auf dem Kopf eine Schubkarre balancierte. An dieses Bild muss ich spontan denken, da ich auch permanent, durch Rudern mit beiden Armen, damit beschäftigt bin, mich auf der Zukunftsversion meines Sitzmöbels zu halten.

Während ich mit etwas Schlagseite nach rechts zu kämpfen habe, kläre ich ihn auf: „Herr Jung, ich muss Sie leider darüber in Kenntnis setzten, dass Ihr Ratskollege nicht mehr am Leben ist. Wir sind hier, um die Umstände seines Todes zu klären.“

„Der Peter tot? Wir waren doch letzten Montag zusammen bei der Sitzung. Und anschließend ging noch der komplette Gemeinderat in die Dorfschänke auf ein oder zwei Bier. Wie ist er so plötzlich verstorben?“ Sein Erschrecken klingt sehr echt und keinesfalls aufgesetzt.

Ich befinde mich zurzeit nur noch mit dem rechten Oberschenkel auf der Sitzfläche und stütze mich mit dem linken Fuß auf dem Boden ab. Timo, der selenruhig auf seinem Teil sitzt und Protokoll führt, ist sichtlich amüsiert über meine Notlage. Ich tröste mich mit dem Gedanken, dass wir ja auf der Rückfahrt wieder die Ebersbach nach oben fahren, was mir die Gelegenheit zur Rache bieten wird.

„Die Obduktion ist noch nicht abgeschlossen, aber wir gehen von einem gewaltsamen Tod aus“, antworte ich wahrheitsgemäß.

„Ein Mord? Hier in Gräfenhausen? Oder zumindest an einem Gräfenhausener. Der Peter hat doch keiner Fliege etwas getan! Moment! Was wollen Sie in diesem Zusammenhang von mir? Sie glauben doch nicht, dass ich etwas damit zu tun hab? Nein, nein, nein! Den Schuh lass ich mir nicht anziehen. Ich gebe zu, dass wir nicht immer gleicher Meinung sind, äh, ich meine waren, aber wir haben unsere Debatten immer so ausgefochten, dass wir uns nach den Sitzungen zusammensetzen konnten! Es tut mir leid, bei mir sind Sie an der falschen Adresse. Ich war es nicht!“, reagiert er mit lauter, sich fast überschlagender Stimme.

Ich hoffe, dass Timo diesen Monolog mitgeschrieben hat, damit ich ihn nachher in Ruhe nachlesen kann, denn mir fehlt ein ganzes Stück im Mittelteil. Nicht dass mir langweilig wäre oder meine Konzentrationsfähigkeit nachließ, es kam daher, dass ich bereits beim zweiten Satz rücklings von dem Folterwerkzeug von Sitzgelegenheit gefallen bin.

Mein inzwischen sehr in Ungnade gefallener Mitarbeiter kann seine Schadenfreude nun nicht mehr verbergen und sagt mit einem breiten Grinsen zu mir: „Dieter, du musst ganz entspannt sein und du sitzt wie in Abrahams Schoß. Lass dich einfach fallen und der Sessel macht den Rest.“

Ja, fallen lassen, das hat das Teil mich ja schon. Ich beschließe, mir den Jungkollegen später zur Brust zu nehmen, und ermutige Jung zum Weiterreden, während ich mir den Staub aus der Hose klopfe.

„Mir ist nicht klar, was Sie noch hören wollen, Herr Schlempert. Ich hab keinen Schimmer, was ich zur Klärung Ihres Falls beitragen könnte.“

Was habe ich ihn gefragt? Der Sturz von dem Wasweiß-ich hat mich doch mehr aus der Bahn geworfen, als ich anfangs dachte. Um meine Autorität nicht zu verlieren, muss mir schnell was einfallen, damit ich das Gespräch am Laufen halten kann.

„Sie sprachen von Differenzen. Welcher Art waren die denn?“, sage ich schnell. Der Satz ist zwar nicht der schlaueste, da Jung nun durch den gestiegenen Druck eventuell blockieren könnte, aber immerhin habe ich meine Souveränität bewahrt.

„Nichts von Belang“, redet er zum Glück weiter. „Eben kommunalpolitisches Zeug, wie es wohl in jedem Gemeinderat so üblich ist. Aktuell ging es um ein Gemeindegrundstück, dessen Nutzung in dieser Legislaturperiode verplant werden soll.“

„Und da gab es Meinungsverschiedenheiten?“, bohre ich nach, während ich mir an der Wand mit geheucheltem Interesse ein Schaubild von einer Solarstromanlage ansehe. Hauptsache, ich habe einen Grund, mich von Captain Futures Sitz fernzuhalten.

„Ja klar. Wenn es um grundlegende Dinge im Sinne der Gemeinde geht, ist eine Entscheidungsfindungsdiskussion unumgänglich. Konkret ging es darum, dass das Lager von Peter ein neuartiges Hotelkonzept bevorzugt. Ich meine, über ein Wellnesshotel lässt sich ja reden. Aber eins mit Kapelle anstatt Hallenbad und Beichtstuhl anstatt Sauna, also sozusagen ein Seelenwellnesshotel für Pfarrer, Pilger und dergleichen, ist meines Erachtens zum Scheitern verurteilt. Das ist sicher eine Idee der heiligen Hilde.“ Womit er ja recht haben könnte.

„Und welche Pläne hat die Opposition mit dem Grundstück?“, halte ich den Oppositionsführer am Sprechen.

„Wir“, beginnt er mit seinen Ausführungen, „planen im Sinne der Gemeinde eine sichere Einnahmequelle. Das Grundstück hat eine traumhafte Südhanglage. Wie geschaffen für einen Solarpark mit hoher Rendite.“

„Zu dem Sie die Paneele liefern“, hake ich ein. Jetzt bin ich mental wieder voll auf der Höhe.

„Natürlich ich“, gibt der Geschäftsmann gleich, ohne zu zögern, zu. „Niemand sonst würde der Gemeinde einen solchen Rabatt einräumen. Wie ich eingangs schon erwähnt habe, würde ich für Gräfenhausen mein letztes Hemd geben.“

Hier geht es wohl um ein gutes Geschäft. Aber irgendwie hab ich das Gefühl, dass das Motiv nicht gut genug ist, um einen Mord zu rechtfertigen.

„Hatte Peter Wagner Feinde? Ist Ihnen etwas bekannt, was uns weiterbringen könnte?“, bringe ich nun das Gespräch auf eine andere Bahn.

„Nicht, dass ich wüsste“, sagt Gerhard Jung. „Er ist, entschuldigen Sie, er war überall sehr angesehen. Als Frührentner hatte er ja auch die Zeit, sich aufopfernd für sein Amt einzusetzen. Außer im Gemeinderat war er auch im Pfarrgemeinderat und im gemischten Chor aktiv.“

Meine Neugier ist nun fast gestillt. Eins würde mich aber zu Wagner noch interessieren. Da Jung mir bisher immer eine Antwort liefern konnte, beschließe ich, auch noch das zu fragen: „Mir wurde zugetragen, dass Peter Wagner die Angewohnheit hatte, ab und an die Nacht außer Haus zu verbringen. Ist Ihnen etwas von einer Affäre bekannt?“

„Eine Affäre? Peter? Wer hat Ihnen denn diesen Bären aufgebunden? Die heilige Hilde etwa? Dass er das eine oder andere Mal auswärts übernachtet hat, will ich nicht anzweifeln. Das ist mir bekannt, aber dass es etwas mit dem anderen Geschlecht zu tun hat, halte ich für ein Gerücht. In Wirklichkeit ist oder besser gesagt war es so, dass auch Peter nur ein Mensch war, der den Vorstellungen der heiligen Hilde nicht immer standhalten konnte. Nach den Sitzungen saßen wir gerne noch auf einen Umtrunk zusammen, was der Gemeinschaft unheimlich guttat. Da hat er gerne mal das eine oder andere Viertel über den Durst getrunken, was die heilige Hilde aber verabscheute. So hat er sich dann nicht mehr nach Hause getraut und bei mir oder auch bei anderen Ratsmitgliedern übernachtet. Mit einer Affäre hatte das aber ganz und gar nichts zu tun.“

Eine plausible Erklärung. Allerdings muss ich hier doch noch nachfragen: „Am letzten Montag nach der Sitzung kam Wagner wieder nicht zu Hause an. Wissen Sie, wo er die Nacht verbracht hat?“

„Ja klar“, weiß Jung selbst darauf etwas zu antworten, „er war hier bei mir! Nach der Sitzung wurde es mal wieder spät und sein Zustand war erbärmlich. Ich wollte es nicht verantworten, dass er in diesem Zustand der Hilde unter die Augen tritt, und hab ihn so mit nach Hause genommen.“

Nun wendet sich das Blatt doch noch einmal. Die letzte Spur von unserem Opfer führt zum politischen Rivalen. Das hat nun alle Alarmglocken bei mir läuten lassen, was mich zum genauen Nachforschen animiert: „Wo genau hat er geschlafen und wann hat er Ihr Haus verlassen?“

„Wie immer im Gästehaus hinten im Südflügel. Dort kannte er sich ja aus, da er schon öfter dort die Nacht verbracht hatte“, mimte Jung den guten Gastgeber. „Wir haben dann Dienstagfrüh gegen neun zusammen auf der Terrasse gefrühstückt und ich habe ihm noch angeboten, das Hallenbad und die Sauna zu nutzen. Allerdings hatte er andere Pläne. Er wollte noch schnell mit dem Bus in die Stadt fahren, um Blumen für die heilige Hilde zu besorgen. Ich scherzte noch, dass er wohl mit einem Rosenkranz eher auf Absolution hoffen dürfe.“

Das sollte sich ja überprüfen lassen. Nicht das mit dem Rosenkranz, aber ob er den Bus nach Annweiler betreten hat. Da mir inzwischen die Füße vom Stehen schmerzen, liebäugele ich seit einer Weile wieder mit dem Sitzplatz aus der fernen Zukunft. Kurz entschlossen besteige ich den Stuhl noch einmal, was mir auch gut gelingt. Nun auf meinem hohen Ross beschließe ich, noch etwas über das Geschäftsgebaren meines Gegenübers herauszufinden.

„Sie fertigen Ihre Paneele selbst?“, wecke ich den Geschäftsmann in Jung.

„Ja! Es ist so, dass die Zellen in speziellen Firmen hauptsächlich in China gepresst werden. Wir fügen die einzelnen Zellen dann zu Paneelen zusammen und versehen sie mit einem Montagerahmen und den nötigen Anschlusssteckern. Allerdings gibt es mit China Handelseinschränkungen, die uns Photovoltaikpaneelenhersteller zwingen, auf teurere russische Zellen auszuweichen.“ Da war das Wort, das ich immer vermeide auszusprechen, um einer Blamage auszuweichen.

Apropos Blamage. Timo ist schon wieder sichtlich amüsiert über das verzweifelte Rudern meiner Arme.

„Wenn Sie wünschen, führe ich Sie gerne durch die Produktion“, sagt Jung, was ich gerne annehme, da ich inzwischen wieder hinter meinem Folterstuhl am Boden liege.

Auf dem Weg zur Produktionshalle kommen wir am Garagenflügel vorbei, in dem ich die automobilen Schätze des letzten Jahrhunderts vermute. Ich würde was dafür geben, um einen Blick zu erhaschen, was mir aber nicht gelingt.

Auf dem Firmenhof angekommen, steuert Gerhard Jung zielstrebig auf einen stattlichen Mann zu, der mit einem weißen Kittel bekleidet ist. Unter dem offenen Kittel trägt er Anzug mit Krawatte und erinnert so ganz und gar nicht an einen Produktionsmitarbeiter. Wenn er noch ein Stethoskop am Hals tragen würde, könnte er eher der Leiter einer Klinik sein.

„Darf ich Ihnen meinen Produktionsleiter Dr. Dr. Manuel Ohmer vorstellen. Er ist mit jedem der erforderlichen Arbeitsschritte zur Paneelenherstellung vertraut und kann Ihnen sicher detailliert Auskunft erteilen“, stellt uns der Chef seinen Mitarbeiter vor.

Wir stellen uns dem Betriebsleiter vor, der uns auch freundlich in Empfang nimmt. Im Hof fährt soeben eine Luxuslimousine mit schwarzen Scheiben vor. Für mich ist es offensichtlich, dass Gerhard Jung beim Anblick der Limousine sichtlich nervös wird. Der Chauffeur steigt aus und öffnet die rechte Hintertür, was mir einen Einblick ins Innere des Fahrzeugs ermöglicht. Auf feinstem, hellem Leder sitzt ein asiatischer Mann im schwarzen Nadelstreifenanzug, der reichlich mit Edelmetall behängt ist. Ohne auszusteigen, wirft er Jung einen Blick zu, der sich sofort mit den Worten verabschiedet: „Entschuldigen Sie mich bitte. Ich habe noch einen Termin. Herr Ohmer wird sich um Sie kümmern.“

Er verschwindet in der Limousine, in die der Fahrer wieder einsteigt, um eilig den Hof zu verlassen. Leider ist es mir nicht möglich, das komplette Nummernschild zu lesen. Es ist jedenfalls ein Kennzeichen aus München und ich vermute mal, dass es ein Leihwagen ist. Bekannterweise haben alle namhaften Autovermieter ihren Hauptsitz in München oder in Frankfurt.

Der Produktionsleiter führt uns ins Innere der Halle, in der die einzelnen Solarzellen zu Platten in verschiedenen Größen zusammengebacken werden. Uns wird erklärt, dass jede beliebige Form möglich sei. Auch Spannungs- und Leistungsoutput seien variabel, da man durch das Spiel zwischen Reihen- und Parallelschaltung auch in diese Richtung einiges an Möglichkeiten habe.

In einer Art Schlosserei werden dann die Einfassungen für die Paneele gefertigt und angebracht. Hier stehen verschiedene Sägetische, Hebelscheren, eine Abkantbank und noch computergesteuerte Dreh- und Fräsmaschinen. Im letzten Bereich verlöten Elektroniker die Steuermodule und bringen Anschlussstecker an. Nach der Funktionsprüfung und Qualitätskontrolle wird nur noch verpackt und fertig ist das Panel zur Auslieferung.

Seitlich von der Halle befindet sich ein weiteres Tor mit einer eingelassenen Durchgangstür, das meine Neugier weckt. „Wohin geht es durch dieses Tor?“, will ich von unserem Führer wissen.

„Da ist unsere Entwicklungs- und Versuchsabteilung. Da ist im Moment nichts Interessantes zu sehen“, sagt Manuel Ohmer freundlich.

„Dürfen wir trotzdem mal reinschauen?“, bleibe ich hartnäckig.

„Gerne doch. Wir haben hier nichts zu verbergen. Bitte folgen Sie mir“, entgegnet er mir sichtlich genervt.

Nachdem er das Tor geöffnet hat, haben wir einen direkten Blick ins Chaos. Überall stehen Kisten, Alu- und Edelstahlschienen, Holzreste und sonstiges Gerümpel. Auch der Arbeitstisch, der sich die ganze rechte Wand entlangzieht und einiges an Mess- und Prüfgeräten beheimatet, wurde als Abstellplatz zweckentfremdet.

Auffallend ist das zentral abgestellte Golfplatzfahrzeug, aus dem ein Bündel elektrische Leitungen heraushängt. Auf den seitlichen Abdeckungen ist das Wappen des Golfclubs in Offenbach an der Queich aufgeklebt.

„Was haben Sie denn mit dem vor?“, frage ich und zeige auf das Elektromobil.

„Das ist schnell erzählt“, beginnt der Produktionsleiter. „Ich arbeite daran, unsere Photovoltaiktechnik mobil einzusetzen und da Gerhard und ich aktive Golfer sind, hatten wir die Idee, unseren Golfcaddy mit einer Solaranlage zu versehen.“

Ich bin der Meinung, dass ich nun genug gesehen und erfahren habe. Somit verabschieden wir uns, um dann wieder in Richtung Steingasse zu laufen, in der ja noch mein Mini auf uns wartet.

Beim ersten Blick um die Ecke zu meinem geliebten Dienstwagen fährt mir erneut ein Schreck durch meine Eingeweide.

DARF ICH VORSTELLEN: HERR HEULER

Direkt hinter dem Mini steht ein Funkstreifenwagen. Stehe ich im Parkverbot? Nein, es ist kein Schild zu sehen. Dann muss ich wohl wegen meiner flotten Fahrweise auf dem Weg nach Gräfenhausen angezeigt worden sein. Wieder so ein Verkehrsteilnehmer, der alles, was er nicht versteht, gleich zur Anzeige bringt. Okay, ich bin ein Kriminalkommissar im Einsatz, da werde ich mich doch herausreden können.

Jetzt, da wir näher kommen, kann ich erkennen, dass im Streifenwagen niemand sitzt. Die Kollegen sind sicher die Nachbarn befragen, um herauszufinden, wann wir eingetroffen sind, um mir mein Vergehen nachzuweisen. Am besten, ich ignoriere das Polizeiauto und fahre mit Timo nach Hause.

Ohne mir was anmerken zu lassen, öffne ich den Wagen und steige ein. Noch bevor ich den Zündschlüssel in das zugehörige Zündschloss stecken kann, höre ich hinter mir ein Rufen: „Halt! Stopp! Nicht wegfahren.“

So ein Ärger. Ertappt. Jetzt kann ich mich auch noch mit der Verkehrspolizei herumärgern. Beim Blick aus meinem tiefergelegten Mini kann ich nur den Mittelteil einer Uniform samt Dienstwaffe sehen. Da diese ja noch in ihrem Halfter am Gürtel des Beamten steckt, beschließe ich, wieder auszusteigen.

„Ach, Kalle, du bist es“, begrüße ich meinen Ex-Kollegen Karlheinz Müller von der Schutzpolizei in Annweiler, „was treibt dich denn nach Gräfenhausen?“

„Ich wollte nur vor Feierabend noch einmal nach Frau Wagner sehen. Schließlich hatte sie heute einen sehr schweren Tag“, murmelt Kalle durch seinen Vollbart.

„Ich habe aber das Gefühl, dass ihr Glauben ihr darüber hinweghilft. Als wir vorhin mit ihr gesprochen haben, machte sie einen sehr gefassten Eindruck“, so ist zumindest meine Einschätzung.

„Ja, den Eindruck hab ich auch“, bestätigt Karlheinz. „Und wo kommt ihr her? Habt ihr den Jung in die Mangel genommen? Bei dem ist was faul, glaubt mir, da ist was nicht in Ordnung.“

„Wie kommst du darauf?“, will ich wissen. Irgendwie muss doch der Polizist seinen Verdacht begründen.

„Ich weiß halt noch aus meiner Zeit als Kommunalpolitiker, dass dem jedes Mittel recht ist, um an ein lukratives Geschäft ranzukommen. Habt ihr gesehen, wie der lebt? Und das bei der kleinen Firma. Das stinkt doch zum Himmel!“ Mann, der redet sich ja richtig in Rage.

„Hast du konkrete Indizien oder gar Beweise? Du weißt ja, dass wir mit puren Verdächtigungen nicht weiterkommen“, versuche ich ihn zu beruhigen.

„Noch nicht! Aber ich werde es herausfinden und dann Gnade ihm Gott!“, platzt es aus Kalle heraus.

„Verrenn dich bitte nicht in etwas. Wir werden gründlich ermitteln und den Täter fassen.“ Mit einem „Tschüss“ verschwinde ich zu Timo ins Auto.

Im Rückspiegel kann ich sehen, dass er noch perplex wie angewurzelt dasteht. Soll er das mal besser den Profis überlassen.

Da ich meinen Gedanken nachhänge, verpasse ich tatsächlich in der Ebersbach, die die Einheimischen in unserer Muttersprache „Äwwerschbach“ nennen, meine Racheaktion auszuführen.

Was ich da noch nicht wissen kann – gleich werde ich wieder reichlich mit Adrenalin überschüttet.

Von Weitem schon ist der silberne Audi A8, mit NW für Neustadt an der Weinstraße auf dem Kennzeichen, auf meinem Hof zu erkennen. Timo vergisst sämtliche Etikette und kommentiert das mit: „Scheiße, was will der denn hier?“

Somit hat er eins zu eins meine Gedanken ausgesprochen. Der Audi ist uns nicht unbekannt, denn es ist der Dienstwagen meines direkten Vorgesetzten Rüdiger Heuler, seines Zeichens Kriminalhauptkommissar.

Mehrfach ziehe ich ernsthaft in Erwägung, der Versuchung nachzugeben, in den Wald zu fliehen. Schließlich kennt sich hier im Forst kaum jemand so gut aus wie ich, da ich den größten Teil meiner Kindheit damit verbracht hab, Höhlen zu bauen oder auf Felsen zu klettern. Aber die Vernunft rät mir, mich dem Heuler zu stellen. Ich will ja nicht, um eine Begegnung mit meinem Chef zu umgehen, meine Familie und meine materiellen Besitze opfern. Nein, das ist es wirklich nicht wert, nur weil er in meinem Haus ist, mich deshalb ins Ausland abzusetzen oder wie Tarzan im Wald zu hausen.

Auf alles vorbereitet, betreten Timo und ich mein Haus und gehen die Treppe zum Keller hinab.

„Wieso werde ich über die katastrophalen Umstände in Ihrem Büro in Landau nicht informiert? Selbstverständlich werden wir Ihrem Team in Neustadt Räumlichkeiten zur Verfügung stellen“, legt der Abteilungsleiter ohne Begrüßung los. „Auch von Ihrem heiklen Fall erfahre ich nur über das Datennetz. Wir arbeiten doch effektiver in persönlichen Gesprächen, deshalb werden wir ab morgen täglich Meetings abhalten. Selbstverständlich in meinem Büro in Neustadt. Ich will über jeden Ihrer Schritte bis ins Detail informiert sein“, braust der gefühlt 150 Zentimeter große oder besser ausgedrückt, der gefühlt 150 Zentimeter kleine Mann auf.

„Gibt es schon Verdächtige? Was haben Ihre heutigen Recherchen ergeben? Brauchen wir einen Termin beim Richter zwecks Durchsuchungs- oder Haftbefehl? Wie ist Ihr weiteres Vorgehen geplant? Meine Informationen sind zu spärlich. Ist eine Observation geplant? Jetzt sagen Sie doch auch mal etwas. Ich meine, dass ich unbedingt auf den bestmöglichen Wissensstand gebracht werden muss, um optimal agieren zu können.“

Ich soll auch mal was sagen? Ich komm ja gar nicht zu Wort. Dass der Mann ohne Punkt und Komma redet, legt mir den Verdacht nahe, dass er durch seinen Hintern einatmet.

„Und was ist mit der Presse? Wir müssen sofort eine Pressekonferenz einberufen. Am besten gleich morgen Vormittag. Sie können sich ja vorstellen, dass die sich sonst ihre eigene Geschichte stricken und daran will ich gar nicht denken. Ich brauche dringend Ihren Bericht. Man muss doch vorbereitet sein, wenn man vor die Kameras tritt. Frau Schmitt (damit meint er Lara), bitte machen Sie mir umgehend eine Notiz, dass ich nicht vergesse, meinen guten Anzug bei der Reinigung abzuholen. Es wäre ja undenkbar, wenn ich in gewöhnlicher Straßenkleidung die Konferenz abhalten müsste.“

Ich höre ihm längst nicht mehr zu. Ab 300 Anschlägen pro Minute hat auch meine Konzentrationsfähigkeit ein Ende.

„Schlempert! Hören Sie mir denn überhaupt zu? Ständig hab ich das Gefühl, mit einer Parkuhr zu reden. Und dann ist jeder erstaunt, wenn alles in die Hose geht. Ich bin der Kopf der Abteilung. Nehmt Sie sich das zu Herzen!“ Nach diesem Satz setzt er die Tasse an, ja, genau diese Tasse, die meine Lieblingstasse ist, um sich den Kaffee, den ihm sicher Natalie zur Beruhigung gebracht hat, ohne Rücksicht auf Blutdruck und Herzfrequenz in einem Zug einzuverleiben.

Ich nutze diese Gelegenheit, um das Wort zu ergreifen: „Zu Punkt eins muss ich sagen, dass wir, um die örtliche Nähe zu wahren, unser Büro in Waldrohrbach belassen sollten. Vor allem, da sich die Bauarbeiten in der Landauer Wache nicht allzu lange hinziehen werden. Zu Punkt zwei: Meetings sind sinnvoll, sollten aber hier stattfinden, um zu vermeiden, dass das gesamte Ermittlerteam sich zu weit vom Tatort entfernen muss. Zu Punkt drei: Wir haben heute Morgen die Protokolle der Zeugen aufgenommen und anschließend im Umfeld des Opfers Befragungen durchgeführt, die auch erste Verdachtsmomente ergaben. Zu Punkt vier: Einen Richter hinzuzuziehen, wäre verfrüht. Zu Punkt fünf: Durch weitere Befragungen und Beobachtungen im Umfeld werden wir die Ermittlungen vorantreiben. Zu Punkt sechs: Auch für eine Observation gibt es zurzeit keine Veranlassung. Zu Punkt sieben: Auch ich sehe die Notwendigkeit einer Pressekonferenz und werde mich dazu mit meinem Team morgen Vormittag um 9 : 00 Uhr im Pressesaal in der Polizeidirektion Neustadt einfinden. Zu Punkt acht: Meine Mitarbeiter Laura Schmitt und Timo Gebauer werden Ihnen umgehend einen Zwischenbericht anfertigen und Ihnen per E-Mail zukommen lassen. Zu Punkt neun: Ich bin nicht der Meinung, dass meine Fachkompetenz ausreicht, um Sie bei Ihrer Garderobe zu beraten. Erlauben Sie mir bitte ergänzend hinzuzufügen, dass ich mich nun leider in meine Privatgemächer zurückziehen werde, da ich heute Abend noch einen Termin wahrzunehmen habe, der mir im aktuellen Fall weiterhelfen sollte.“ Was auch der Wahrheit entspricht, da ich nirgends so gut abschalten kann wie bei der Probe meiner Deutschrockband mit dem Namen „Dashwings“. Bevor mein Chef antworten kann, hab ich meinen Gitarrenkoffer geschnappt und den Raum verlassen.

„Das kann ja nicht wahr sein“, höre ich ihn noch beim Treppensteigen fluchen. „Der Mann redet so schnell, dass man keine Gelegenheit zum …“ Und schon bin ich so weit von ihm entfernt, dass ich Heulers Stimme nicht mehr wahrnehmen kann.

Stolz auf mich, da ich mich so elegant aus der Affäre ziehen konnte, stelle ich mich unter die Dusche. Als ich diese nur mit einem Handtuch umwickelt verlasse, sagt mir der Blick durchs Fenster, dass mein Chef mein Haus verlassen hat und nun seinen Audi rückwärts aus der Einfahrt rangiert.

Ich ziehe etwas an und schnappe im Flur meine Gitarre. Was ist denn draußen los? Fehlt da einem der Auspuff? Schnell gehe ich zur Tür raus und wieder geht meine Laune in Richtung Tiefpunkt. Ich sehe nur noch, wie Lara in einen McLaren F1 einsteigt, der sich dann mit einem Mordsgetöse entfernt.

Brennend heiß fällt mir ein, was ich vergessen habe. Lara wollte ich ja mit einem Spät- und Nachtdienst beschäftigen, damit der Schickimicki-Bock heute Abend leer ausgeht. Na ja. Sie werden ja nicht gleich am ersten Abend heiraten.

Nachdem ich die Flunder aus den Augen verloren hab, kann ich sie noch minutenlang hören. Jeden Schaltvorgang und jeden Lastwechsel. So ne Angeberkarre.

Ich steige da lieber in den geilen Mini und fahre nach Steinfeld zur Probe. Endlich Feierabend und etwas, das mich abschalten lässt.

Natürlich bin ich verspätet. Aus dem Proberaum ist deutlich zu hören, dass Stan, unser musikalischer Kopf, den anderen schon seine neuesten Ideen präsentiert. Jedes Mal, wenn er mir seine neuesten Fingerbrecher vorführt, könnte ich ihn verfluchen, aber wenn ich die neuen Gitarrenläufe geübt hab, bin ich ihm sehr dankbar, weil ich mich auf diese Art schon deutlich weiterentwickelt habe.

Beim Musizieren kann ich erwartungsgemäß abschalten, wofür ich Gittarist und Sänger Stan, Bassist Axel und Schlagzeuger Jürgen sehr dankbar bin. Vier Familienväter, die dem Deutschrock verfallen sind. Eben die „Dashwings“.

Auf dem Rückweg holt mich aber der Fall wieder ein. Hat der Jung Dreck am Stecken? Ist die Hilde wirklich so heilig? Dass der junge Bock eine Leiche im Keller hat, ist so sicher wie das Amen in der Kirche, nur finden muss ich sie.

Huch? Hat sich ein Hund im Auto versteckt oder was knurrt denn da? Klar, mein Magen! Der hatte ja schon seit dem Frühstück nichts mehr zu tun. Was jetzt kommt, ist klar. Eine große Pizza aus der Dönerbude vor der Nacht. Unvernünftiger geht es wohl kaum.

Ist es nun der Fall oder doch die Pizza, die mir so schwer im Magen liegt? Im Bett drehe ich mich von einer Seite zur anderen. Immer wieder schießen mir die gleichen Gedanken durch den Kopf. In meiner Verzweiflung beginne ich damit, Schafe zu zählen. Ab Schaf Nummer zweihundertachtundsiebzig werden tatsächlich die Augenlider schwer. Bei vierhundertzweiunddreißig beginne ich wegzuschlummern und bei vierhundertneunundvierzig sitze ich dann hellwach im Bett, was wohl daran liegt, dass mir dieses Schaf mit dem Gesicht von Marcus Bock entgegengegrinst hat.

Einen erneuten Versuch, Schafe zu zählen, breche ich dann umgehend ab, nachdem diese nun abwechselnd den Kopf von Bock Junior und Senior, Jung, der heiligen Hilde und dem Dr. Dr. Ohmer haben. Selbst Rüdiger Heuler, der ja sozusagen mein Vorgesetzter ist, bleibt mir nicht erspart.

In meinem Kopf läuft vermutlich gerade eine Waschmaschine im Schleudergang. Wenn ich nur wüsste, wie ich meine Gedanken wieder auf die Reihe bekomme. Moment, wie war das gleich? Klar, beim Joggen! Beim Laufen bin ich immer genau so weit abgelenkt, dass ich meine Gedanken sortieren kann, in homöopathischen Dosen.

Schon die Aussicht auf den heilenden Frühsport lässt mich friedlich einschlummern.

WAS HAT DENN DA GEKNALLT?

„Und wenn es schüttet wie aus Kübeln, wir wollen tanzen“, so sagten sich die Paare auf dem Tanzboden im Dorfe Volloch zwischen Waldrohrbach und Völkersweiler. Ein schweres Wetter war nämlich im Anzug. Nur eine einzige Frau holte ihre Tochter und beide beteten am Rande des Dorfes im letzten Haus.

Das Gewitter entlud sich genau über dem Dorf und die Wassermassen spülten alles hinweg und nahmen auch die Spötter auf dem Tanzboden mit. Die einzigen Überlebenden waren die Frau und ihre Tochter.

Einst kehrte in dunkler Nacht ein Wirt mit seinem Fuhrwerk von der Hardt zurück in sein Dorf. Da musste er am „Nieder-Hoch“ anhalten, weil vor ihm eine Prozession ihres Weges zog. Es waren die Vollocher, die für ihr Seelenheil beteten.

Dies ist die Sage um „Die Gespensterprozession im Dorfe Volloch“, die auf einem Schild inmitten des gleichnamigen Tales zu lesen ist.

Um 6 : 00 Uhr früh hab ich in meinem Laufoutfit bereits das Haus verlassen. Über den westlichen Fahrradweg in Richtung Völkersweiler hab ich nun das Vollochbrünnlein mit dem Sagenschild erreicht. Mein Frühsport erfüllt voll und ganz seinen Zweck. Stück für Stück sortiere ich nun Fakten und lege mir so auch zügig meine Strategie für die Pressekonferenz und das Meeting, das Heuler angeordnet hat, zurecht.

Ich liebe das Joggen am Morgen. Um diese Zeit ist die Welt einfach noch in Ordnung! Mit einer Runde durch Gossersweiler-Stein leite ich den Rückweg ein, sodass ich dann kurz vor 7 : 00 Uhr wieder zu Hause eintreffe.

Bevor Quenny das Bad blockiert, springe ich unverzüglich unter die Dusche. Kaum hab ich mich eingeseift, steht auch schon meine geliebte Tochter vor mir und macht mir mit den Worten „Baba, raus!“ klar, dass sie mir einen wundervollen Morgen wünscht.

„Wieso? Ich bin am Duschen“, antworte ich ebenso freundlich.

„Weil ich meine Zähne putzen will“, klärt mich mein Nachwuchs auf.

Schlagfertig, wie ich bin, sag ich ihr: „Mach doch. Ich dusche ja schließlich nicht im Waschbecken.“

„Bist du noch dicht?“, ist sie nun auch noch empört über meine Feststellung. „Hast du schon mal was von Intimsphäre gehört?“

Jetzt glaub ich aber, dass ich mich im falschen Film befinde. „Wie bitte? Ich stehe hier im Adamskostüm und du spricht von Intimsphäre wegen dem Zähneputzen?“

„Baba, das kapierst du nicht. Raus, ich muss gleich zur Schule.“

Okay, das sehe ich ein. Also verlasse ich das Badezimmer.

Im guten Anzug – wie ich den Heuler kenne, hat er ja wirklich die Leute vom offenen Kanal eingeladen – betrete ich die Küche und schlage mir ein Ei in die Pfanne. Während es in der Pfanne schön brutzelt, laufe ich schnell in den Keller, um mir den Stapel Akten zu holen, den mir meine Kollegen gestern Abend noch vorbereitet haben.

Wieder oben angekommen, mache ich mir mein Ei amerikanisch, was heißt, dass ich es wende und eine schöne Scheibe Käse darüber zerlaufen lasse. Mit diesem Gourmetfrühstück, das der Rest meiner Familie als Ressourcenverschwendung bezeichnen würde, setze ich mich an den Tisch und überfliege den Bericht, den Timo verfasst hat.

Etwas mehr Aufmerksamkeit schenke ich dem Obduktionsbericht, den ich bisher nicht gesehen habe. Hab ich das nun richtig gelesen? Todesursache ein schweres Schädeltrauma am rechten Hinterkopf? In Gustis Büro wurde mir doch noch was von Würgemalen am Hals berichtet. So steht es da auch. Würgemale am Hals durch ein Seil, die der Leiche nach dem Tod beigebracht wurden.

Bitte? Wer erschlägt sein Opfer und stranguliert es dann noch? Wollte da jemand auf Nummer sicher gehen? Na, dieser Fall hat doch immer eine Überraschung zu bieten. Da bin ich mal gespannt, wie das Lara und Timo interpretieren. Ach ja, Heuler hat sicher auch eine Meinung dazu, auch wenn sie keiner hören will.

Ohne aufzuräumen, verlasse ich nicht nur die Küche, sondern auch das Haus. Schließlich will ich ja Natalie nicht wecken, die es sich heute mal gönnt, den Vormittag im Bett zu bleiben.

Ich setz mich in den Mini und starte den Motor, um nach Neustadt zu fahren. Beim Blick auf den Beifahrersitz muss ich feststellen, dass ich gestern Abend meinen Gitarrenkoffer im Auto gelassen hab. Falls heute die Sonne mein Auto brät, wäre das nicht besonders vorteilhaft für die Lebensdauer meines Instrumentes. Die alte Fender hat zwar mehr ideellen als materiellen Wert, aber ich liebe das gute Stück und deshalb bringe ich sie geschwind in den Keller.

Dort angekommen, höre ich einen ohrenbetäubenden Knall von draußen. Was ist denn nun schon wieder los? Für eine Fehlzündung war das definitiv zu laut und Überschallflüge sind über besiedeltem Gebiet auch nicht mehr erlaubt. Das Einzige, was mir noch einfällt, ist, dass wahrscheinlich eine der experimentellen Maschinen, mit denen mein Nachbar Reiner fragwürdige Milchprodukte herstellt, in die Luft geflogen ist.

Schnell eile ich die Treppe hinauf, um erste Hilfe zu leisten. Von Weitem sehe ich schon meine Frau in der Haustür stehen und höre sie mit weinerlicher Stimme „Mein Gott, Dieter“ sagen.

„Was ist? Hallo, ich bin hier“, gebe ich zur Antwort.

Mit Krokodilstränen in den Augen dreht sie sich zu mir um und fällt mir um den Hals. „Du lebst! Gott sei gepriesen!“

Was soll das denn nun? Um mir einen Überblick zu verschaffen, schiebe ich meine Frau vorsichtig zur Seite und gehe nun selbst vor die Tür. Nun bin ich schockiert. Die Explosion war nicht drüben bei Reiner. Es ist der Mini, der etwas zerfetzt und lichterloh brennend auf dem Hof steht.

„Ruf die Feuerwehr! Ich alarmiere inzwischen die Kollegen“, verteile ich die anstehenden Aufgaben.

„Cool, jetzt haben wir Bratäpfel“, kommentiert Maik, der nun auch vor das Haus getreten ist. Auch wenn der flackernde Mini genau unter Natalies Lieblingsapfelbaum steht, mag ich nun über den Witz meines Sohnes überhaupt nicht lachen.

Nachdem die Feuerwehr das Autowrack für sicher erklärt hat, macht sich die Spurensicherung ans Werk. Das Motorengeräusch, das nun die Straße entlangkommt, verschafft mir eine ordentliche Gänsehaut. Das asymmetrische Fauchen eines Zehnzylinder-V-Motors ist so was von geil, dass ich es mir sogar als Klingelton auf mein Handy geladen habe. Aber nachdem ich immer doof angeschaut wurde, wenn ein Anruf einging, hab ich mich wieder für eine klassische Melodie entschieden.

Inzwischen biegt der weiße Audi R8 mit dem infernalischen Motorgeräusch in unseren Hof ein. Wer sich auf dem Fahrersitz befindet, ist mir schon klar. Klaus Reuter, der technische Leiter der polizeilichen Spezialwerkstatt in Neustadt. Also sozusagen der Daniel Düsentrieb der südpfälzischen Polizei. Er war auch für die technischen Raffinessen meines Minis zuständig.

Auf seinem Beifahrersitz, muss ich zu meinem Leidwesen feststellen, befindet sich mein Vorgesetzter Rüdiger Heuler, der gleich, nachdem er sich zur Belustigung der Anwesenden mehr als umständlich aus dem Sportwagen gewunden hat, mit einem seiner berüchtigten Monologe beginnt: „Ja, sagen Sie einmal, Herr Schlempert, wie sieht denn Ihr Dienstwagen aus? Wissen Sie, was das den Steuerzahler wieder kostet? Und wie ist es denn überhaupt dazu gekommen? Ich gehe ja nicht davon aus, dass Sie auf einer Mine geparkt haben. Sollte es vielleicht jemand auf Sie abgesehen haben? Sind Sie bei Ihren Ermittlungen jemandem auf die Füße getreten? Soll ich die Pressekonferenz verschieben oder glauben Sie, dass wir es noch pünktlich schaffen?“

Und jetzt kommt wieder so ein Moment, in dem mir klar wird, warum ich es mit meiner Gattin nicht hätte besser treffen können. Sie kommt, während mein Chef sich heiß redet, in aller Seelenruhe auf ihn zu, legt ihren Arm um seine Schulter und führt ihn in Richtung Küche ab. Sicher wird sie ihm einen Kaffee kochen, ihn beruhigen und dann auf eine Beförderung ansprechen. Auf jeden Fall wird sie ihn ne Weile beschäftigen.

Ich trete derweil zu unserem Technikexperten, der sich gerade das Wrack des Minis genauer anschaut.

„Na, Klaus, hast du schon Erkenntnisse?“, spreche ich ihn an.

„Ich kann dir schon mal mit Sicherheit sagen, dass dein Mini Totalschaden ist. Und nun erzähl mal, wie genau es passiert ist“, entgegnet er mir.

Glaubt der denn, ich bin blöd? Dass der Mini Schrott ist, kann auch ein Blinder erkennen. Aber ich hab weder die Lust noch die nötige Ausdauer, um zu streiten, weshalb ich mich füge und ihm erläutere, wie ich meinen Morgen im Detail verbracht habe.

„Okay, dann hab ich mal ein paar Neuigkeiten für dich“, entgegnet er mir mit seiner Analyse. „Es war mit hoher Wahrscheinlichkeit ein moderner Plastiksprengstoff, der im Bereich des Tanks mit einem Magneten am Unterboden befestigt wurde. Die Dinger werden in der Regel einfach durch einen Vibrationssensor am Tank gezündet. Ausgelöst werden sie durch die Vibrationen der Kraftstoffpumpe, die im Tank untergebracht ist. Das Besondere in deinem Fall ist, dass er anscheinend so eingestellt war, dass die Explosion nicht sofort beim Anlassen ausgelöst wurde. Ich schließe daraus, dass der Täter nicht wollte, dass du vor den Augen deiner Familie stirbst.“

„Warum sollte ein Mörder das nicht wollen? Sorry, Klaus, aber mein Kriminalistengehirn leidet noch unter dem Schock.“ Klar denken geht nach den Ereignissen noch nicht.

„Ich gehe eigentlich davon aus, dass er aus irgendeinem Grund Skrupel hatte. Vielleicht stammt er aus deinem persönlichen Umfeld oder er ist selbst Vater und wollte deinen Kindern das Trauma ersparen. Ich kann es dir nicht genau sagen, aber etwas muss ihn dazu bewogen haben, die Explosion zu verzögern.“ Damit hat Klaus wohl recht.

Aus der Tür kommt ein wesentlich ruhigerer Heuler als der, der hineingegangen ist. Wie beim Reingehen wird er auch jetzt von meiner Gattin begleitet. Bei dem Anblick wird mir schlagartig klar, dass wir dringend nach Neustadt zur Pressekonferenz müssten.

So wende ich mich noch mal schnell an unseren Technikexperten: „Weißt du schon, wie ich an einen neuen fahrbaren Untersatz komme?“

„Na, meinen Audi kann ich dir nicht dalassen, aber ich hab schon das Richtige für dich. Komm nachher, wenn du in Neustadt bist, einfach bei mir in der Werkstatt vorbei, dann werde ich dich schon passend ausstatten.“

In der Hoffnung, dass er mir nicht so einen alten, ausgedienten Streifenwagen aufs Auge drückt, verabschiede ich mich von Klaus und wende mich meinem ungeliebten Chef zu: „Ich würde sagen, dass wir am besten gemeinsam nach Neustadt fahren, um noch die Vorgehensweise bei der Pressekonferenz zu besprechen.“

„Das wäre klar von Vorteil. Ich sollte optimal vorbereitet sein, wenn ich vor die Kameras trete.“ Typisch Heuler eben.

Zielstrebig gehe ich auf unseren Familienvan zu, um damit meinen Chef zu seiner Dienststelle zu chauffieren.

„Herr Schlempert! Stopp!“ Wenn meine Frau so offiziell mit mir redet, wird sie sauer. „Das Auto bleibt hier! Ich muss später zu meinen Eltern.“

„Nimm meinen!“, bekommt sie zur Antwort und ich werfe ihr aus der Hüfte den verkohlten Minischlüssel zu, den ich mir vorhin als Andenken aus dem Zündschloss gezogen habe. Noch ehe sie reagieren kann, verlassen wir in einer Staubwolke den heimischen Hof.

Die Fahrt nach Neustadt verläuft, wie ich es erwartet habe. Mit einem nicht enden wollenden Monolog von Rüdiger Heuler, dem ich immer wiederkehrend entnehmen kann, dass er vor die Presse trete und ich mich im Hintergrund zu halten habe. Wenn ich zu Wort gekommen wäre, hätte ich sicher gefragt, was denn der Zweck meiner Reise nach Neustadt sei, aber so tröste ich mich mit dem Gedanken, dass ich ja bei Klaus ein Auto bekomme.

Endlich angekommen, habe ich das Gefühl, dass mir mein Blut sturzbachartig aus den Ohren quillt. Es wäre denkbar, dass die Redeflut von Heuler derartige Blutungen auslöst.

Der Pressesaal ist schon gut gefüllt und mein Vorgesetzter hat es doch tatsächlich geschafft, ein Kamerateam hierherzulocken. Seitlich vom Rednerpult, das um gefühlte zwei Meter erhöht ist, stehen Tische mit Namensschildern. Meinen Namen finde ich auf der rechten Seite zwischen Lara, die Heuler wohl aus optischen Gründen neben dem Rednerpult platziert hat, und Timo. Da die beiden ihre Plätze schon eingenommen haben, beeile ich mich auch, um auf meinen Stuhl zu gelangen.

Noch bevor ich sitze, beginnt Timo zu sticheln: „Und ich dachte immer, dass bei deiner Fahrweise ein Baum des Minis Tod bedeutet.“

Ohne auf Timos Spruch einzugehen, beginne ich, Lara gegenüber auszuteilen. „Na, Laura, wurdest du gestern bei der besseren Gesellschaft eingeführt? Gibst du dich denn überhaupt noch mit uns Normalverdienern ab?“

„Es war mir von vorneherein klar, dass so ein Satz kommen wird, lieber Dieter. Ich kann dich beruhigen, wir waren nur auf dem Golfplatz in Offenbach. Der Marcus hat mit mir ein paar Abschläge geübt. Er ist ein begnadeter Lehrer und charmant ist er auch“, entgegnet sie mir außerordentlich gelassen.

Nur – bei mir haben soeben sämtliche Alarmglocken geläutet. Es war genau bei den Wörtern Golfplatz und Offenbach. Da war was, das mich sofort aufmerksam machte. Etwas, das mich in unserem Fall klar weiterbringen kann. Genau das ist die Verbindung von Solarpaneelenproduzent Jung samt Produktionsleiter Dr. Dr. Ohmer und dem Spediteur Bock. In Zusammenarbeit zwischen Jung und Bock wäre es ein Leichtes, Peter Wagner verschwinden zu lassen. Aber ob der Bock wirklich die Leiche versehentlich nach Hauenstein anstatt nach Übersee geschickt hat?

Jetzt ist guter Rat teuer.

Wie soll ich nun vorgehen? Soll ich Lara über meinen Verdacht aufklären? Würde sie dann in ihrer Verliebtheit kooperieren? Oder soll ich besser einfach alles laufen lassen, damit sie unbefangen sein Vertrauen gewinnt? Was ich nun tue, kann nach hinten losgehen.

Lara wird sicher glauben, dass es eine Strategie meinerseits ist, den mir bekannterweise unsympathischen Spediteur in ein schlechtes Licht zu rücken. Andererseits wird sie es mir auch sicher verübeln, wenn ich hinter ihrem Rücken mit ihrer Hilfe gegen ihren Verehrer ermittele. Und wenn sich der Verdacht auch noch bestätigt? Vielleicht schwebt Lara auch in höchster Gefahr. Ich sollte nicht vergessen, wie es beinahe mir in meinem Mini ergangen ist.

Nachdem es um mich angenehm ruhig ist, durchdringt nun eine äußerst unangenehme Stimme meine Gedanken. Und die Stimme ist mir vertraut, denn ich durfte sie auf der ganzen Anfahrt nach Neustadt ertragen.

Richtig, die Pressekonferenz hat bereits begonnen und Heuler redet sich gerade in Hochform. Nachdem ich mehrmals gehört habe, wie weit er mit seinen Ermittlungen schon fortgeschritten sei und wie er mit modernsten Ermittlungsmethoden zum schnellen Erfolg kommen werde, beschließe ich, meine Ohren einfach auf Durchzug zu schalten.

„Somit werde ich die Ermittlung vorantreiben und den Täter dingfest machen, ohne meine administrativen Aufgaben aus den Augen zu verlieren. Gerne wiederhole ich noch mal meinen Namen.“ Klar, es könnte ja vergessen werden, seinen Namen zu erwähnen. „Kriminaloberkommissar Rüdiger Heuler, H-e-u-l-e-r! Gerne stehe ich den Pressevertretern noch zur Verfügung.“ Mit diesen Worten schließt der Kriminaloberkommissar seine schier endlosen Ausführungen ohne wirklichen Inhalt.

Erleichtert erhebe ich mich von meinem Platz und möchte schnell den Raum verlassen, was mir aber nicht gelingt. In der Hälfte des Saales fängt mich eine bekannte Stimme ein. „Dieter, was wollte uns denn Heuler damit sagen?“

„Marie Scholl, meine Lieblingsjournalistin. Was treibt dich denn zu einer Pressekonferenz vom Chef? Du solltest doch wissen, dass das Zeitverschwendung ist“, begrüße ich meine Bekannte. Wir bei der Kripo haben die neugierigen Presseleute ja nicht so gerne, aber bei Marie mach ich gerne eine Ausnahme. Sie ist weder aufdringlich noch unverschämt, sie ist einfach nett und realistisch und so gebe ich ihr immer etwas bereitwilliger Informationen als ihren unangenehmen Kollegen.

„Was hast du denn verstanden?“, frage ich scheinheilig, da ich ja keine Ahnung hab, was er gelabert hat. Meine Anwesenheit war ja nur körperlicher Natur.

„Nun, ich hab verstanden, dass der Ortsvorsteher von Gräfenhausen gewaltsam mit einem stumpfen Gegenstand aus dem Leben gerissen wurde und dass Heuler wie immer alleine ermittelt und nebenbei noch mehrmals täglich die Welt rettet.“ Somit hat Marie mir mal wieder bestätigt, dass ich nichts versäumt habe.

„Leider kann ich dir auch nichts weiter sagen. Wir haben weder eine konkrete Spur noch ein Motiv“, muss ich Marie enttäuschen.

Schnell verabschiede ich mich von ihr und eile nun endlich runter zu Klaus in die Werkstatt. Er ist auch da und liegt mit dem Oberkörper im Fußraum eines Sportwagens, der in Zuffenhausen, einem Stadtteil von Stuttgart, das Licht der Welt erblickt hat.

„Ist das meiner?“, gebe ich mich meiner Hoffnung hin.

Erst jetzt kann ich erkennen, dass unter der Armaturentafel geschätzte hundert Leitungsenden in allen erdenklichen Farbkombinationen heraushängen. Es wird mir immer ein Rätsel bleiben, wie sich in dem Leitungssalat jemand zurechtfinden kann.

„Nein, der ist für verdeckte Ermittlungen in Berlin oder so. Die werden immer in anderen Bundesländern gebaut, damit die kommunale Unterwelt die Autos nicht schon mit allen Raffinessen kennt, bevor sie fahrtüchtig sind“, klärt mich der Tüftler auf.

„Und was bastelst du daran? Das Auto kann doch höchstens ein Jahr alt sein und der 911er ist doch immer im Qualitätsreport ganz oben“, wundert mich die Anwesenheit des Porsches in einer Werkstatt.

„Die Qualität passt, aber die Ausstattung nicht“, bringt mich Klaus zum Staunen. „Ein Schleuderbeifahrersitz, eine Betäubungsgasanlage, ein Rauchgenerator, ein Nagelwerfer und eine Lachgasanlage für kurzzeitig tausend PS stehen leider nicht auf der Aufpreisliste.“

Was der Klaus hier baut, ist einfach der pure Wahnsinn. Er ist für die deutsche Polizei wohl das, was Q für James Bond ist oder eben Daniel Düsentrieb für Donald Duck.

„Aber nun wollen wir mal schauen, womit du morgen deine Brötchen holst“, sagt Klaus und schlängelt sich geschickt aus dem Sportwagen.

Ich folge ihm in die Nachbarwerkstatt, wo ich meinen Augen nicht traue. „Willst du mich auf den Arm nehmen? Wir haben doch beide gesehen, dass mit dem Mini nichts mehr zu machen ist.“

Ja, da steht mein Mini! Alles, aber wirklich jedes Detail ist so, wie er heute Morgen noch bei mir auf dem Hof stand. Sogar das Kenzeichen ist identisch.

„Das ist nicht deiner, ich hab damals gleich zwei gekauft, um etwas zu experimentieren. Die unscheinbare Optik ist gleich, aber bei der Technik hatte ich bei dem hier mehr Zeit. Der Nebelgenerator und der Nagelwerfer wie beim Porsche sind hier auch verbaut. Den Motor hab ich im Dauerbetrieb auf 380 PS hochgezogen. Wenn du den Schalter für die Heckscheibenheizung doppelt betätigst, hast du kurzzeitig 460 PS zur Verfügung. Zudem hab ich ihn dir gepanzert und ein computergesteuertes Fahrwerk verbaut. Allradantrieb und Nachtsichtgerät sind obligatorisch.“ Klaus präsentiert sein Meisterwerk berechtigt mit Stolz. „Ein besonderer Leckerbissen ist der Impulswerfer, mit dem du gezielt Elektronik im Umkreis bis zu hundert Metern lahmlegen kannst. Am Unterboden hab ich ein Elektroschocknetz angebracht, das künftig Bombenleger außer Gefecht setzt.“

Jetzt freue ich mich sogar ein wenig, dass mir jemand das Auto gesprengt hat. Ich kann es kaum erwarten, diese Rakete auszufahren.

„Mach deinen Mund zu, damit deine Mandeln sich nicht entzünden“, macht mich mein Lieblingstechniker auf meinen Gesichtsausdruck aufmerksam. „Er ist getankt und der Schlüssel steckt. Nimm ihn mit. Ich mache dir das Tor auf.“

HEILIG’S BLECHLE

Nachdem ich meinen neuen fahrbaren Untersatz zu Hause abgestellt habe, kann man fast nicht mehr erkennen, was sich hier heute schon abgespielt hat. Mal abgesehen von unserem angesengten Apfelbaum.

„Wo ist mein Auto?“ Ist doch immer wieder schön, wenn man so liebevoll begrüßt wird.

„Keine Sorge, liebste Natalie“, sag ich wohl etwas überspitzt. „Die Laura bringt unsere Familienkutsche mit.“

Damit muss meine Frau wohl zufrieden sein, denn sie hat inzwischen den Rückmarsch ins Haus angetreten.

Nachdem ich mir die Reste des Mittagessens einverleibt habe, sind auch meine Kollegen eingetroffen. So können wir uns in Ruhe im Musikkeller zusammensetzen.

Lara hat einen großen Bogen Papier auf dem Tisch ausgebreitet, auf dem wir nach und nach unsere Darsteller, so nennen wir nun mal die Beteiligten bei einem Fall, um den Protagonisten herum, wie wir das Opfer nennen, aufzeichnen. Sobald dann nach und nach sämtliche Verbindungen eingezeichnet sind, entsteht ein sehr hilfreicher Wirrwarr.

So steht inmitten des weißen Blattes Papier mit roten Lettern der Name Peter Wagner. Was nun kommt, gab es noch nie und wird es hoffentlich auch nie wieder geben. Neben Wagner schreibt meine Kollegin, ebenfalls in roten Lettern, einen weiteren Namen. Dieter Schlempert muss ich da lesen.

Auf meinen lautstarken Protest reagiert meine Kollegin gelassen mit folgender Erklärung: „Müssen wir dich an die Explosion von heute Morgen erinnern? Glaubst du etwa, das waren Umweltschützer, die alle Fahrzeuge ohne Elektroantrieb in die Luft jagen? Irgendjemand traut dir zu, dass du ihm auf die Schliche kommst, und will dich aus dem Weg haben.“

„Dann lassen wir mich eben auf der Liste, damit wir weiterkommen.“

Als Nächstes nehmen wir die Gattin auf unsere Liste. Wir beschließen, ihren Namen in Blau zu schreiben. Blau bedeutet mittlerer Tatverdacht, also: nicht aus den Augen verlieren. Als Ehefrau bekommt sie natürlich einen dicken Strich zu ihrem Gatten, aber keinen zu mir, da wir uns zuvor ja nicht kannten. Jetzt ist Gerhart Jung an der Reihe, der in Schwarz auf die Liste kommt. Schwarz für dringenden Tatverdacht, was bedeutet, dass wir ihn unverzüglich genauer unter die Lupe nehmen. Er bekommt eine Verbindungslinie zu beiden Wagners.

Weiterhin möchte ich den Dr. Ohmer auf der Liste haben. Als Produktionsleiter, Vertrauter und Golffreund von Jung schreibe ich ihm die Farbe Blau zu, was auch bei Timo und Lara auf Zustimmung stößt. Eine Verbindung sehen wir zurzeit nur zu seinem Chef.

Als Nächsten wollen meine beiden Jungkollegen den Gusti auf der Liste sehen. Gut, in seiner Firma haben wir die Leiche gefunden, also setze ich ihn am Rand in Grün ein. Grün ist die Farbe der Statisten, also die, bei denen wir davon ausgehen, dass sie nur in die Sache reingeschlittert sind.

Nun füge ich den Namen Marcus Bock in Blau ein, worauf mich Lara total entsetzt anschaut. „Sag mal, Dieter, jetzt leidest du aber an Paranoia! Wieso soll der Marcus die Farbe Blau verdient haben? Nur weil er auch Golf spielt?“ Und somit hat sie sich die Frage auch schon selbst beantwortet.

„Dass er Clubkamerad von Jung und Ohmer ist, sagt uns, dass wir nicht umhinkommen, die Verbindung zu prüfen. Das kannst du trotz deiner privaten Bindung zu ihm nicht abstreiten.“

„Und so schnell kommt man in Teufels Küche“, zieht Lara Resümee. „Ich erkläre mich bereit, die Augen offen zu halten und alles Verdächtige zu melden. Aber ihr könnt nicht von mir verlangen, dass ich jemanden heimlich aushorche.“

Schon bin ich mit meiner Mitarbeiterin mal wieder sehr zufrieden. Vor allem, da ich ja weiß, dass sie nun auch ihre berufliche Neugier treibt.

Wir verbinden Bock mit jeweils einer Linie zu Jung und Ohmer.

In Grün will ich nun noch meinen Ex-Kollegen Karlheinz Müller auf der Liste sehen. Immerhin kannte er Wagner und ist auch mit der Witwe bekannt. Zudem könnte uns ja sein Insiderwissen in der Kommunalpolitik noch von Nutzen sein. Er war auch auf unserem Schaubild der Zweite, nach Gusti, der eine Verbindung zu mir aufweist.

Nun will Timo noch Heuler in Schwarz auf die Liste setzen, aber nachdem ich ihn überzeugt habe, dass wir unseren Chef nicht losbekommen, indem wir ihm einen Mord anhängen, verwirft er seine Idee wieder.

Somit haben wir das Grundgerüst unseres Verbindungsplans erstellt und hängen ihn an der Wand auf. Er wird sich im Laufe der Ermittlungen sicher noch stark verändern. In der Regel kommen noch weitere Namen und Verbindungen dazu und vorhandene Namen werden noch die Farbe wechseln.

Nun geht es darum, über unser weiteres Vorgehen nachzudenken. Unsere Priorität ergibt sich ja aus dem Plan an der Wand, auf dem ein Name in schwarzer Schrift steht, und das ist der von Jung. Doch wie sollen wir vorgehen? Timo gebe ich den Auftrag, im Internet nachzuforschen, was er über Gerhard Jung und die in Blau geschriebenen Personen in Erfahrung bringen kann.

Für Lara und mich habe ich andere Pläne. Wir setzen uns in den Mini den Zweiten und ich chauffiere meine Kollegin zuerst mal nach Landau zur Wache, da auf dem dortigen Hof noch ihr Auto steht, genau wie sie es gestern zurückgelassen hat, quer über zwei Stellplätze.

Im Hof stehen nun mehrere Lkws und sonstige Firmenfahrzeuge. Anscheinend hat unser Handwerker ganze Arbeit geleistet. Den Werbeaufschriften ist zu entnehmen, dass Maurer, Gipser, Elektriker, Installateure, Maler und Bodenleger im Einsatz waren. Zwischen den Fahrzeugen steht auch noch ein mir bekannter schäbiger Kombi mit offen stehender Heckklappe und der Aufschrift „Hausmeisterei Willi Schnutz“.

„Na, Mahlzeit“, sage ich zu Lara, „das kann noch dauern.“

„Mir gefällt es bei dir sowieso viel besser. Da hab ich meine Ruhe und werde nicht angebaggert, außerdem ist Natalies handgebrühter Kaffee tausendmal besser als die Automatenbrühe in der Wache“, schmeichelt meine Kollegin mir, oder besser gesagt meiner Frau, und geht zu ihrem Wagen.

Sicher ist sie nur so gut gelaunt, da sie nun offiziell zu ihrem neuen Verehrer fahren darf und das auch noch als Dienstzeit angerechnet bekommt.

Ich selbst wollte mich eigentlich noch einmal in Gräfenhausen umsehen, aber ich habe es mir anders überlegt und werde mal mein neues Auto einem Test unterziehen.

Nach gut einer Stunde und einigen herrlichen Kilometern, vorbei an der Kalmit, durch das Elmsteiner Tal, über Johanniskreuz zur B48 und dann durch das Wellbachtal zurück nach Waldrohrbach, stelle ich mein Schmuckstück laut knisternd und mit glühenden Bremsscheiben zu Hause ab.

Timo erwartet mich schon mit einem ersten Zwischenbericht seiner Internetrecherche. Über die heilige Hilde ist erwartungsgemäß im World Wide Web nichts zu finden. Bei Ohmer wissen wir nun, dass er in Augsburg studiert und promoviert hat. Von Bock war einiges über die Dienstleistungen und die Historie der Spedition zu lesen. Aber auch, dass er es mal auf ausgelassenen Partys krachen lässt.

Bei Gerhard Jung ist das gefundene Material so umfangreich, dass es einer genauen Sichtung bedarf. Interessant ist allerdings, dass er wohl von Konkurrenten verdächtigt wird, mehr Material zu verkaufen, als er einkauft. Wie das funktionieren soll, ist auch Kollege Timo ein Rätsel. Dieses zu lösen, vertagen wir erst einmal. Wir beschließen, Feierabend zu machen und am Mittwoch nach einem gemeinsamen Frühstück in einem Annweilerer Café frischen Mutes ans Werk zu gehen.

Ich verabschiede mich von Timo und verspreche ihm, unsere Kollegin über das Frühstück zu informieren, was ich wohl besser ihm überlassen hätte.

ALLES VON REINER BUTTERMILCH

Japsend und keuchend versuche ich mit Pressatmung meinem Seitenstechen Herr zu werden. Der Erfolg bleibt allerdings bedauerlicherweise aus. Der Schweiß läuft in kleinen Bächlein an meinem Körper hinab. Dabei bin ich gerade mal in der dritten Runde auf der Aschenbahn im Annweilerer Stadion.

Jetzt bereue ich maßlos, Lara gestern Abend angerufen zu haben. Aber ich musste ja mal wieder meine Klappe aufreißen. „Klar können wir uns eine halbe Stunde früher treffen und noch ein wenig laufen“, hab ich gesagt.

Bekanntlich mach ich ja etwas Frühsport ganz gerne. Aber nie – und ich betone nie – wieder mit Lara! In den ersten Metern versuchte ich noch verzweifelt, Schritt zu halten, aber bereits nach einer halben Runde musste ich sie ziehen lassen und nun in der dritten überrundet sie mich. Dabei sieht sie erholt aus wie nach drei Wochen Urlaub in Spanien. Bei der zweiten Überrundung fordert sie mich noch auf, ihr zu folgen. Bei der dritten lässt sie mich wissen, dass Aufgeben in meinem Alter keine Schande sei. Was dann kommt, sind nur noch Mitleidsbekundungen.

Bei dem anschließenden Frühstück ist die knöcheltiefe Pfütze unter meinem Stuhl wohl das Spektakulärste. Ich kann mich nicht erinnern, jemals so geschwitzt zu haben.

In unserem provisorischen Büro angekommen, ergänzen wir erst einmal unsere Ermittlungsakte. Lara geht davon aus, dass Jung und Bock sich wohl nicht persönlich kennen, da der Golfclub über 400 Mitglieder hat. Seine Spedition hat auch schon Material nach Gräfenhausen geliefert, was allerdings immer im Auftrag der Lieferanten geschah.

Es ist einfach zum Mäusemelken. Kein Motiv, keine heiße Spur. Ich fühle mich zum Nichtstun verdammt. Timo kann wenigstens im Internet und im Zentralrechner des Bundesinnenministeriums recherchieren und Lara die Berichte erweitern, aber ich sitze da und grüble oder warte, dass etwas geschieht.

Das Einzige, was geschieht, ist, dass mein Handy klingelt. Aber leider bringt der Anruf keine Erkenntnisse, die uns entscheidend weiterbringen. Am anderen Ende der Leitung ist nur Chef Heuler, um uns mitzuteilen, dass wir das von ihm angeordnete Meeting versäumt haben. Erfolgreich verdrängt wäre besser ausgedrückt. Ich gelobe Besserung und lege wieder auf.

Die Minuten quälen sich dahin und je mehr ich mir den Kopf zermartere, desto schlechter wird meine Laune. Im Normalfall würde ich nun joggen gehen, um meine Gedanken wieder in den Griff zu bekommen, aber nach der Geschichte heut Morgen im Stadion ist mir die Lust aufs Laufen fürs Erste vergangen.

Als ich fast schon in der Versuchung bin, eines der Spiele auszuprobieren, die mein Sohn auf mein Handy geladen hat, um die Wartezeiten an den Rennwochenenden zu überbrücken, klingelt es an der Haustür. Da mir jede Abwechslung willkommen ist, stürme ich die Treppe nach oben und komme nur Bruchteile einer Minute nach Natalie dort an.

„Ah, da ist er ja“, sagt sie durch die geöffnete Tür. „Dieter, geh mal bitte kurz mit Reiner, er benötigt deine Hilfe.“

Auch das noch. Der Blick durch die Tür bestätigt meine Befürchtung, denn dort steht mein Nachbar Reiner. Reiner Buttermilch. Böse Zungen behaupten, dass er sich nach seiner Geburt noch Rainer geschrieben hat. Dass er seinen Namen in Reiner, also mit „ei“ anstatt „ai“, ändern ließ, hat rein werbetechnische Gründe. Er hat von seinen Eltern einen kleinen Bauernhof geerbt. Da es aber weder durch Tierhaltung noch durch Ackerbau in unserer Region heutzutage noch möglich ist, seinen Lebensunterhalt zu verdienen, hat er sich entschieden, ihn, also seinen Lebensunterhalt, durch die Produktion von Milchprodukten zu sichern. Genauer gesagt hatte er die geniale Idee, aus dem Abfallprodukt einer Butterfabrik angebliche Biomilchprodukte aus Buttermilch herzustellen. Nun bekommt die Namensänderung einen Sinn, denn sein Werbeslogan lautet: „Alles Gute von Reiner Buttermilch.“ Mit diesem Spruch kann er nun so alles bewerben, ohne faktisch die Unwahrheit zu sprechen. Und das mit sämtlich möglichen und unmöglichen Zusatzstoffen.

Da sich sowohl Großhandel als auch Einzelhandel solch dubiose Produkte nicht in die Regale stellen, vertreibt Reiner seine Ware im Hofladen, auf Wochenmärkten und in seinem Webshop.

„Hey, Dieter, kannst du mir mal helfen? Mein Trecker springt mal wieder nicht an und ich müsste die Rohware abholen“, bittet er mich.

Immerhin bittet er mich nicht darum, eines seiner zweifelhaften Erzeugnisse zu mir zu nehmen, also folge ich ihm hilfsbereit.

Auf dem Weg über die Straße fällt mir ein Jogger auf. Nicht, dass ich was gegen das Joggen habe, wäre ja auch blöd, da es ja bekanntlich eine meiner Leidenschaften ist. Nur ist nach unserem Haus die Straße zu Ende und geht dann in einen sehr steilen und ausgewaschenen Wirtschaftsweg über, der zum Joggen absolut nicht taugt.

Ohne weiter über den Mann nachzudenken, betreten wir den Hof von Reiner Buttermilch. Auf der linken Seite ist das Wohnhaus von Reiner und seiner Lebensgefährtin Kordula. Sie passt prima zu Reiner mit ihrem alternativ-ökologischen Kleidungsstil und ihren verfilzten Rastalocken. Ich glaube, sie könnte auch Uran glaubwürdig als Öko verkaufen. Das Erdgeschoss nutzen sie als Hofladen und bieten dort ihr unappetitliches Zeug zum Kauf an.

Rechts ist der ehemalige Stall, den er zur Produktionsstätte umgebaut hat. Wie die selbst gebauten Apparaturen funktionieren, will ich gar nicht wissen, aber manchmal beneide ich meinen Nachbarn für seinen Einfallsreichtum.

Die ehemalige Scheune, die im hinteren Bereich als Querbau Stall und Wohnhaus verbindet, nutzt er als Lager. Darunter hat er vor Jahren tiefe Keller gegraben, deren Räume in bis zu zwanzig Meter Tiefe reichen. Je nach Temperatur und Luftfeuchtigkeit nutzt er diese als Reife- und Kühlräume. Komplett ohne Strom und Kühlaggregate. Bio eben.

Und mitten im Hof steht das Gespann, wegen dem er mich herbeigeholt hat. Seinen kleinen Pritschenkleinlaster hat er durch ein Seil mit dem Trecker verbunden. Und damit der Pritschenwagen beim Anschleppen ordentlich was zu tun bekommt, hängen hinten am Traktor noch zwei große Tankanhänger dran. Die nutzt er, um seine Rohwaren bei der Butterfabrik abzuholen. Mich würde es nicht wundern, wenn es sich um zwei weiß angepinselte Güllewagen handelte. Ich meine, beweisen kann und will ich es nicht, aber zutrauen würde ich es ihm.

Acht Minuten und eine qualmende Kupplung am Pritschenwagen später ist der Traktor am Laufen und Reiner unterwegs, seinen Rohstoff abzuholen.

SCHON WIEDER SCHUHE

„Dieter, eine Mail für uns“, unterrichtet mich Timo bei meiner Rückkehr:

z. H. Abteilung Schlempert

Sehr geehrte Damen und Herren,
wie uns soeben das Forstamt Landau unterrichtete, wurde vom Jagdpächter der Gemarkung „Drei Buchen“ bei der Ortsgemeinde Ramberg unerlaubt entsorgter Müll in einem Gebüsch unter einem Tarnnetz entdeckt.

Bei genauerer Betrachtung wurde vom zuständigen Förster festgestellt, dass der genannte Unrat aus neuwertigen Schuhen besteht. Des Weiteren hat er uns gemeldet, dass die Kartons teilweise an die Firma Schuhqualität in Hauenstein adressiert sind.

Wie wir im Kriminalfallnetzwerk entnehmen konnten, ermitteln Sie gerade in einem Mordfall, der mit der genannten Firma in Verbindung steht, weshalb wir Sie bitten, sich der Sache anzunehmen.

Gez. Unleserlich

Endlich mal was Neues. Jetzt geht alles schnell. Lara setzt sich auf mein Verlangen hin mit dem zuständigen Förster in Verbindung und macht ein Treffen in den nächsten Minuten aus. Timo alarmiert schon die Spurensicherung. Lara wähle ich als meine Begleitung aus. Sie überprüft das Magazin ihrer Dienstwaffe und folgt mir zum Mini.

Schön ist, dass der Weg nach Ramberg über meine Hausstrecke Ebersbach führt. Nicht so schön ist, dass Lara abgebrühter ist als Timo und sich durch meine Fahrweise zu keiner emotionalen Regung hinreißen lässt. Die Gute ist inzwischen ja auch gewohnt, im McLaren gefahren zu werden.

Nach der Ortsdurchfahrt von Ramberg führt die L506 in Richtung Rhodt unter Riedburg die Anhöhe zu den „Drei Buchen“ hoch. Teile dieser Strecke wurden bei der berüchtigten Vorderpfalz-Rallye gefahren. Sogar heute pfeifen bei der Rallye „Vorderpfalz-Classic“ noch jährlich die Fahrzeuge der damaligen Zeit über die „Drei Buchen“.

Auch ich genieße den Weg auf den Berg. Gleich unten in der Spitzkehre lasse ich den Mini mit der Handbremse um die Ecke fliegen, um anschließend im allerletzten Moment die „Kölner Kurve“ anzubremsen. Diese hat einen weiten Eingang, um dann plötzlich den Radius zu verengen. „Die macht spät zu“, sagen wir Motorsportler.

Oben angekommen, stellen wir meinen neuen Dienstwagen nach der Kuppe auf dem linken Parkplatz ab. Hier wartet auch schon der Förster Phillip Hubertus auf uns. Zu meiner Zeit als Schutz- und Verkehrspolizist hatte ich in unregelmäßigen Abständen mit ihm zu tun, wenn es um Wildunfälle ging. Daher weiß ich auch, dass er das Revier Taubensuhl oberhalb von Eußerthal leitet. Dahin führt auch ein traumhaftes Sträßchen, das ich mit meinem neuen Mini unbedingt mal hochfahren muss.

Jetzt aber erst mal an die Arbeit. Hubertus führt uns einen ausgefahrenen Weg circa fünfzig Meter in den Wald hinein. „Da in der bewachsenen Kuhle, in dem dichten Busch, liegen die Schuhe“, zeigt er ins Dickicht. „Wenn dem Jagdpächter nicht ein waidwundes Wildschwein hier hineingeflüchtet wäre, hätte die Schuhe sicher niemand entdeckt.“

Vorsichtig kämpfe ich mich ins Gestrüpp. Nun kann ich sie deutlich sehen. Etwa 25 bis 30 Schuhkartons verschiedener Größen und Marken sind unter einer Tarndecke, wie sie bei der Armee üblich sind, versteckt.

Trotz meiner Neugier klettere ich wieder aus der Kuhle, um keine Spuren zu verwischen. „Okay. Laura, hole bitte aus meinem Auto Absperrband. Wir machen den Bereich hier dicht. Da hat die Spurensicherung zu tun. Ich bin mir sicher, dass die Schuhe hier zu unseren zwölf Paletten gehören.“

Kurz darauf haben wir das Gebiet weiträumig mit dem rot-weißen Band verziert. Unten auf dem Parkplatz sind inzwischen die Kollegen der Spurensicherung eingetroffen. Während ich sie nach oben führe, instruiere ich sie. „Ich brauche alles! Also das volle Programm, inklusive Fuß- und Fingerabdrücke! Achtet auf alles!“

Oben an der Kuhle höre ich dann jemanden sagen: „Wer ist denn der Heini? Glaubt der, dass wir unseren Job zum erstem Mal machen?“, und jemand anderes mit „Das muss der Rüdiger Heuler sein. Dessen Ruf eilt ihm weit voraus!“ antworten.

Sofort beschließe ich, mal wieder meine große Klappe zu zügeln. Mit dem Heuler verwechselt zu werden, ist auch für einen hartgesottenen Kriminalpolizisten starker Tobak.

Nach einer Weile kommt der erste Spurensicherer aus dem Gebüsch geklettert, um einen großen Plastiksack, gefüllt mit Schuhkartons, zum Mannschaftsbus zu tragen. Ich begleite ihn, um an erste Informationen zu gelangen.

„Den Spuren nach wurden die Kartons von dem Weg oberhalb der Fundstelle hinuntergetragen. Schuhabdrücke lassen sich bei der dicken Laubschicht sicher nicht finden, aber da alle Spuren sich in einer Linie befinden, deutet alles darauf hin, dass es sich um eine einzelne Person gehandelt hat“, erzählt mir der Beamte bereitwillig. „Die Fundstücke werden wir dann im Labor genauer untersuchen. Problematisch ist, dass die Schuhschachteln sicher schon durch einige Hände gegangen sind und deshalb wenig Wahrscheinlichkeit auf verwertbare Abdrücke besteht. Die Tarndecke scheint ein original Militärprodukt zu sein, das könnte vielleicht helfen.“

Inzwischen sind wir wieder an der Kuhle angekommen, in der der Mann verschwindet.

„Dieter, ich denke nicht, dass wir hier noch was ausrichten können. Wir sollten zurückfahren und den Bericht abwarten.“ Und damit hat Lara auch recht.

Auf dem Rückweg bin ich sehr in Gedanken versunken. So sehr, dass ich selbst die bekannte Kölner Kurve nicht wahrnehme, eine lange Rechts, die verdammt spät zumacht.

Zurück in meinem Keller müssen wir erfahren, dass Timo keine neuen Erkenntnisse erlangt hat. Nur, dass er immer wieder darüber stolpert, dass bei der Firma Jung Diskrepanzen zwischen der Zelleneingangsmenge und der Paneelenausgangsmenge vermutet werden. Allerdings ist der Absender der Vorwürfe nicht zu lokalisieren, da sämtliche Vorwürfe nur anonym in verschiedenen Foren erhoben wurden.

Ich glaube nicht, dass es richtig wäre, Gerhard Jung direkt mit den Vorwürfen zu konfrontieren. Aber meine innere Stimme sagt mir, dass ich einen Weg finden sollte, dieser Sache nachzugehen. Nur wie? Ich bin kein Wirtschaftsfachmann und habe keine Ahnung, wie man solch einen Betrug ausführen könnte. Ich weiß ja noch nicht einmal, wie ich das verstehen soll. Stellt er mehr Zellen in Rechnung als er verbaut? Oder stellt er heimlich eigene Zellen im Keller her?

Beides würde ich kategorisch ausschließen. Würde er zu viel in Rechnung stellen, hätte das ein erbsenzählender Kunde sicher längst zur Anzeige gebracht, und hätte er das Knoff-hoff, Solarzellen kostendeckend herzustellen, würde er das sicher nicht heimlich machen. Irgendwie werde ich aus der Sache nicht schlau.

Lara und Timo stehen plötzlich vor mir und klären mich darüber auf, dass die Uhr und ihre Mägen sie auf die Uhrzeit aufmerksam machen. Auch ich muss mit Erschrecken feststellen, dass wir inzwischen beim frühen Abend angekommen sind, und entlasse somit meine Mitarbeiter in den wohlverdienten Feierabend. Nicht ohne sie auf das gemeinsame Meeting morgen Früh bei Heuler in Neustadt hinzuweisen.

Den Abend verbringe ich mit meiner Familie. Das Highlight ist das Musizieren mit Maik. Wenn er am Schlagzeug sitzt und ich den Verstärker aufdrehe, kann ich ähnlich abschalten wie bei den Proben mit den Dashwings.

WAS NUN?

Donnerstagfrüh beim Meeting am Besprechungstisch im Büro meines Chefs. Nachdem wir Bericht erstattet haben, holt unser Abteilungsleiter zu einem seiner schier endlosen Monologe aus. Der Höhepunkt dabei ist, wie Timo beim Eindösen der Kopf nach unten fällt. Die darauffolgende Lachsalve irritiert den Heuler dann doch und kränkt ihn so sehr, dass er das Meeting vorzeitig beendet.

Der Sache ist es ja auch dienlich, denn nun können wir wieder produktiv arbeiten und brauchen nicht mehr an dem unproduktiven Meeting teilzunehmen. Lara hat dann auch beschlossen, das Heulersche Büro künftig immer lauthals lachend zu betreten in der Hoffnung, dass er uns dann gleich wieder beleidigt alle rausschickt.

Meine beiden Kollegen bitte ich, umgehend nach Waldrohrbach zu fahren, während ich noch in der Neustädter Wache etwas erledigen wolle. Was nun kommt, macht mich so perplex, dass ich im Affekt zustimme. Timo bittet mich darum, bei mir mitfahren zu können, da ihm bei Laras Fahrweise regelmäßig schlecht würde.

Also verabschieden wir Lara und gehen zusammen zur Werkstatt von Klaus Reuter in den rückwärtigen Kellerräumen der Wache.

„Hi, Dieter, stimmt was mit deinem Mini nicht?“, begrüßt mich die Stimme des Technikers aus dem Fußraum des mir bekannten Porsche.

„Der Mini ist genial! Nee, heute interessiere ich mich für Solarzellen“, beruhige ich ihn und teile mein Anliegen mit.

Auch heute verlässt Klaus äußerst sportlich elegant den engen Fußraum des Zuffenhausener Sportlers. „Willst du dir dein Dach mit Photovoltaikpaneelen vollpflastern? Davon rate ich dir ab. Da gibt es inzwischen kleine Windräder, die effektiver und wirklich dekorativ sind.“ Aber mit der Auskunft ist Klaus auf der komplett falschen Fährte.

„Es geht um Folgendes“, kläre ich ihn auf. „Im aktuellen Fall haben wir einen Paneelenproduzenten, dem unterstellt wird, mehr Paneele herzustellen, als er Zellen einkauft. Ich kann mir keinen Reim darauf machen, wie das gehen soll.“

„So ganz kann ich mir das auch nicht vorstellen“, denkt der Techniker laut nach. „Es gibt einen hohen Ausschuss durch defekte Zellen. Wenn er diese verbaut, kann man das leicht durch die Effektivität der Paneele feststellen. Wenn er sogenannte Dummys verbaut, also Zellen, die keine Funktion haben und nur Ausstellungszwecken dienen, hätte das den gleichen Effekt. Eigene Zellen herzustellen, ist in Deutschland auch nicht denkbar. Die Rohstoffe sind hier einfach nicht verfügbar. Was ihr höchstens mal nachforschen könnt, ist, ob es zu Diebstählen gekommen ist.“

Ich bedanke mich für den Tipp und wir verabschieden uns.

Die Fahrt nach Waldrohrbach hat fast keine erwähnenswerten Ereignisse. Gut, ich nehme ab Landau die B10, um dann nach Annweiler die Ebersbach zu befahren. Was soll ich sagen? Der neue Mini schiebt mächtig an, Timo wird mächtig blass und durch die offene Beifahrerscheibe bläst mächtig der Wind. Aber sonst keine Besonderheiten.

Zu Hause angekommen, begrüße ich freundlich nickend den Arbeiter, der auf einem Hubsteiger anscheinend die Straßenlaterne vor meinem Grundstück wartet. Irgendwie kommt mir der Mann bekannt vor, so als hätte ich ihn vor Kurzem in einem anderen Zusammenhang gesehen. Ich verwerfe den Gedanken an den Arbeiter, der trotz bedecktem Himmel mit Sonnenbrille oben im Hubsteiger steht, und betrete mein Haus.

„Gut, dass ihr da seid!“, freut sich Lara mit einem Stapel Papier in der Hand. „Der Bericht von der Spurensicherung ist gerade gekommen. Ich hab ihn dir gleich ausgedruckt.“

Freudig überrascht von der schnellen Arbeit der Beweissicherungsabteilung nehme ich die Papiere entgegen und beginne mit dem Studium.

Wie der Spurensicherer schon vor Ort erwähnte, konnten keine Fußspuren gesichert werden. Aber es gibt deutliche Hinweise, dass die Person, die die Schuhkartons versteckt hat, alleine gehandelt hat. Reifenspuren konnten verschiedene gesichert werden, die nun mit den Spuren des Jagdpächters und mit denen des Försters abgeglichen werden müssen. Fingerabdrücke fand man insgesamt vierzehn verschiedene, die mit dem Bundeszentralrechner erfolglos abgeglichen wurden. Bei Interpol wurde man zwar fündig, wobei man allerdings den dazugehörigen Besitzer als Insasse einer italienischen Strafanstalt identifizierte, die als Resozialisierungsmaßname für einen namhaften Schuhhersteller Verpackungsarbeiten übernimmt. Also auch eine Sackgasse.

Die Tarndecke wurde tatsächlich einmal für die deutsche Armee hergestellt, wird aber inzwischen in sämtlichen Bundeswehrshops vertrieben. Auch an der Decke stellte man verschiedene Fingerabdrücke sicher, die allerdings auch nicht registriert sind. In dem Gebüsch wurde auch einiges an Textilgewebe gefunden, das eindeutig von Kleidungsstücken stammt. Das Gewebe soll nun auch noch mit der Bekleidung vom Förster und vom Jäger abgeglichen werden. Laut Analyse stammt es von einem Bundeswehrparka, der in entsprechenden Shops erhältlich ist. Spuren von Blut oder menschlichem Gewebe konnten leider nicht gefunden werden. Darauf hatte ich gehofft, da man sich in dem Gestrüpp ja leicht verletzen kann.

Ich beschließe, einen unscheinbaren Pressebericht veröffentlichen zu lassen, in dem wir eine widerrechtliche Abfallentsorgung erwähnen. Mit Glück hat jemand etwas beobachtet und meldet es uns.

Ich fasse mal zusammen, was wir inzwischen haben: Eine Leiche, die in der Kommunalpolitik engagiert war, als sie eben noch keine Leiche war, und die, nachdem sie schon durch eine Schädelfraktur zur Leiche wurde, noch zusätzlich erdrosselt oder erhängt wurde. Eine Witwe, die ihr Leben dem christlichen Glauben widmet. Einen Hauptverdächtigen, der Gerüchten zufolge Solarzellen wundersam vermehren kann. Einen Spediteur, der sich mit Erfolg an meine Mitarbeiterin ranmacht. Dann ist da noch jemand, der oder die Schuhe im Wald versteckt und eine Vorliebe für Armeeartikel hat. Und zu guter Letzt noch mein Hirngespinst, das ich nicht auszusprechen wage.

Irgendetwas übersehe ich, das spüre ich ganz deutlich. Da ist etwas, das uns weiterbringt. Nur was? Es ist hier. Ich kann es fast greifen. Wo nur? Wo soll ich suchen?

Ich hab’s! Der Obduktionsbericht. Den habe ich nie richtig gelesen. Klar, ich hab ihn beim Frühstück bruchstückhaft überflogen und kurz darauf löste er sich zusammen mit meinem Mini in Rauch auf.

„Timo, du musst mir bitte noch mal schnell den Obduktionsbericht vom Wagner ausdrucken. Ich brauch ihn schnellstmöglich“, beauftrage ich meinen Kollegen.

„Klar. Kein Problem“, sagt er, um mir anschließend zu berichten: „Ich hab mal die Qualität der Jung-Solarpaneele gegoogelt und kam nur auf überdurchschnittliche Ergebnisse. Also, dass er defekte Zellen verbaut, können wir ausschließen.“

Ich nehme mir den Stapel Papier, der aus dem Drucker kommt, und ziehe mich wieder in den Musikkeller zurück.

So, und nun mal in Ruhe! Dass er quasi doppelt ermordet wurde, habe ich schon beim letzten Mal gelesen. Ah, dann steht hier noch, dass er Restalkohol im Blut hatte, was die Aussage von Gerhard Jung bestätigt. Im Blut wurde auch eine höhere Konzentration des Psychopharmakas Doxepin gefunden.

Auch interessant ist, dass er innerhalb von zwölf Sunden nach dem Todeszeitpunkt in der Kiste verpackt wurde. Denn später wäre es, bedingt durch die Totenstarre, nicht möglich gewesen, den Leichnam zusammenzufalten, um ihn in so einem kleinen Behältnis zu verstauen. Außer den Kopf- und Halsverletzungen gab es keine Hinweise auf körperliche Gewalt. Also deutet nichts auf eine Schlägerei hin. Weiter ist zu lesen, dass er sich einer guten Gesundheit erfreute.

Jetzt fällt noch was auf. An den Schuhen und im Hosenbeinumschlag fand sich Waldboden. Das ist es, was ich suche. Waldboden! Wie kommt der an Wagners Schuhe? An seinem letzten Abend war er bei der Sitzung und in der Nacht bei seinem Ratskollegen. Da gibt es keinen Waldboden. Wurde er im Wald ermordet?

An der Beule am Kopf wurden keine Spuren gefunden. Da es keine Schnittverletzungen gab und die Schädelfraktur sehr großflächig ist, kann man davon ausgehen, dass der Kopf an einer ebenen und glatten Fläche zerschellt ist. Solche Flächen findet man eher nicht im Wald. Wie kommt dann der Boden zur Leiche?

Ich beschließe, mit der Abteilung für Spurensicherung zu telefonieren. Die Arbeit, die sie auf den „Drei Buchen“ geleistet haben, war sehr schnell und auch gut, so etwas schafft Vertrauen.

Am Telefon meldet sich ein Martin Schneider, dessen Stimme mir gleich vertraut erscheint. Ich schildere ihm meine Entdeckung, worauf er mir zusichert, sich die gefundene Erde bei der Obduktionsstelle abzuholen und genauer zu analysieren. Er empfiehlt auch einen Abgleich mit den Proben, die er gestern bei der Fundstelle der Schuhe gemacht hat.

Jetzt ist mir auch klar, weshalb mir die Stimme bekannt vorkommt. Martin Schneider ist der Spurensicherer, der mir auf „Drei Buchen“ die ersten Einschätzungen geliefert hat. Nachdem er mir zugesichert hat, mich mit allen Erkenntnissen auf dem Laufenden zu halten, beenden wir das Gespräch.

Da ich schon einmal am Telefon bin, rufe ich gleich bei Marie Scholl an, der einzig sympathischen Journalistin, die kenne. Ich erzähle ihr von den illegal entsorgten Kartons im Ramberger Wald und bitte sie, das bei den verschiedenen Verlagen, bei denen sie ihre Berichte einreicht, drucken zu lassen. Als Gegenleistung verspreche ich ihr, bei einem Kaffee etwas aus dem aktuellen Fall preiszugeben.

Auch Lara und Timo haben Neuigkeiten für mich. Zum Ersten, dass es keine nennenswerten Diebstähle im Bereich von Solarzellen gibt. Zudem sind Zellen, die einmal zu Paneelen zusammengebacken sind, nicht mehr zerstörungsfrei zu trennen. In den Zellen sind auch Serienummern eingraviert. Was ausschließt, dass gestohlene Paneele wiederverkauft werden können, ohne dass sie zurückverfolgt werden können. Wie kann es dann sein, dass sich Zellen vermehren?

Zweitens teilen mir die beiden mit, dass die Feierabendzeit erreicht ist. Da nichts mehr für heute ansteht, begleite ich sie zum Abschied noch nach draußen.

Der Arbeiter auf dem Hubsteiger ist noch da, was mich schon erstaunt. Normalerweise haben die bei den Stadtwerken doch längst Feierabend. Mir ist aber keineswegs nach unnötiger Konversation zumute, deshalb betrete ich das Haus, ohne den Zweck seines Tuns zu hinterfragen.

Bevor ich in den Wohnbereich gehe, hänge ich meinen Kollegen eine Haftnotiz an den Bildschirm mit der Bitte, für mich herauszufinden, bei welchen Krankheiten der Wirkstoff Doxepin verabreicht wird.

NUN GEHEN WIR PILZE SAMMELN

Freitagfrüh. Ich komme nach dem Joggen kurz vor sieben mit knurrendem Magen unsere Straße entlang. Wer die attraktive Dame ist, die mir mit Hund entgegenkommt, entzieht sich meiner Kenntnis. Da man Waldrohrbach als ein schönes Fleckchen Erde bezeichnen kann, ist es auch als Wohngegend nicht unbeliebt und somit bin ich auch nicht mehr über unsere Zuwanderer up to date.

Nach der unbekannten Schönheit steht nun auch ein unbekanntes Auto in meinem Hof. Der Mann, der aussteigt, als er mich kommen sieht, ist mir allerdings bekannt. Es ist der Spurensicherer Martin Schneider.

„Guten Morgen, Herr Schneider“, begrüße ich ihn positiv überrascht. „Ich hatte mit einem Bericht gerechnet, aber dass Sie ihn mir im E-Mail-Zeitalter persönlich überbringen, überrascht mich schon.“

Er streckt mir seine Hand entgegen: „Auch einen guten Morgen. Ich bin der Maddin. Wir werden heute sicher den Tag zusammen verbringen und da würde die Siezerei nur stören.“

„Schön, ich bin der Diddi“, sag ich scherzeshalber. „Komm, lass uns frühstücken.“

Das Angebot kann Martin nicht ausschlagen und folgt mir zur Küche.

Während die Eier in der Pfanne brutzeln, findet sich meine ganze Familie in der Küche zum Frühstück ein.

„Ist der da auch ein Bulle?“, benimmt sich meine Tochter und Morgenmuffel Quenni daneben.

„Cool! Ist deine Karre wieder in die Luft geflogen? Haben wir auch wieder frei, so wie am Dienstag?“, sagt Maik und zeigt damit auch kein besseres Benehmen.

„Ja, nein. Also ja und nein“, gebe ich zur Antwort.

„Baba, was nun? Bei deinem Gelabere blickt kein Mensch durch“, will Quendoline Klarheit.

„Ist doch ganz einfach“, befriedige ich ihren Wissensdrang. „Ja, Martin ist bei der Polizei, und nein, mein Mini ist nicht explodiert und heute wird auch keine Schule geschwänzt.“

Nachdem meine Kinder ihre Eier verdrückt haben, verabschieden sie sich mit einem dicken Schmatz in die Schule. Natalie macht die Kaffeetassen noch mal voll und so ist endlich Zeit, dass Martin uns über den Grund seines Besuches aufklärt.

„Ich hab eine Endeckung bei der Untersuchung der Bodenprobe gemacht, die bei deinem Fall weiterhelfen kann“, beginnt er seinen Bericht. „Der dunkle Waldboden enthält viele Bakterien und sogar Algenansätze, die darauf hindeuten, dass der Boden aus einem Feuchtgebiet stammt. Mindestens genauso interessant ist, dass ich Sporen vom Laccaria proxima nachweisen konnte.“

„Was für ein Ding?“, ist meine Frau erstaunt. Ich habe gehofft, dass sie die Worte zuordnen kann, da sie im Rahmen ihrer Ausbildung im medizinischen Bereich in Kontakt mit der lateinischen Sprache gekommen ist.

„Das ist der braunrote Lacktrichterling, ein sehr seltener Speisepilz, der nur im Dunklen und im Feuchten wächst“, klärt Martin uns auf.

„Okay, dann machen wir uns mal auf die Suche nach dem Lacktrichterling“, verbreite ich nun Aufbruchsstimmung.

„Weißt du auch schon, wo wir suchen sollen?“, dämpft mich der Spurensucher.

„Ups! Ganz genau kann ich dir das auch noch nicht sagen. Im Dunklen, Feuchten eben“, rede ich, ohne dabei nachzudenken.

„Gerade so werden wir das nicht finden. Wir sollten schauen, wen wir mit regionalen Kenntnissen zurate ziehen können.“ Martin ist wohl ein Realist.

Nun ist schon wieder guter Rat teuer. Am Tisch breitet sich Schweigen aus, das glücklicherweise von Natalie unterbrochen wird.

„Redet doch mit dem Taubensuhlförster. Der kennt das Gebiet und verkauft immer mal wieder Pilze, Kastanien und andere Waldfrüchte auf dem Wochenmarkt in Annweiler.“

„Natsch, du bist ein Schatz!“, fährt es mir so heraus, obwohl ich es normalerweise vermeide, meine Gattin mit ihrem Kosenamen anzusprechen, wenn wir Besuch haben.

Schnell führe ich meinen Gast zu unserem improvisierten Büro in den Keller. Timo und Lara sind auch gerade eingetroffen und damit beschäftigt, die EDV hochzufahren.

„Ach, die hübsche, junge Frau aus dem Ramberger Wald“, fängt nun auch Martin an, meine Kollegin anzubaggern.

Mit einem Kopfschütteln instruiere ich sie, mir den Förster Phillip Hubertus ans Telefon zu holen. Er ist auch direkt bereit, uns im Forsthaus Taubensuhl zu empfangen. Dass mir nun die Freudentränen in die Augen steigen, kann ich nicht verleugnen. Was für eine Chance, den neuen Mini dieses Sträßchen hochzujagen!

Martin ist der Meinung, dass wir seinen Wagen nutzen sollten, was ich vehement ablehne.

„In meinem Auto hab ich meine Ausrüstung“, argumentiert er.

Nach einem Blick in den Laderaum seines Kombis kann ich erwidern: „Aber bitte, Martin, das Köfferchen passt auch in meinen“, obwohl ich mir sicher bin, dass der nicht ganz kleine Koffer nur in den Mini passt, weil dieser aus Gewichtsgründen keine Rücksitzbank besitzt.

„Aber du willst doch sicher auch deine Mitarbeiterin dabeihaben und in meinem Auto gibt es Rücksitze“, versucht er es weiter.

„Nein, die will ich nicht dabeihaben“, würge ich ihn ab.

„Aber ich würde sie gerne dabeihaben“, bekennt er nun Farbe.

„Das wird jetzt eine reine Männerrunde. Steig ein, der Förster wartet auf uns.“

Diese Ansprache zeigt endlich Wirkung. Widerwillig wuchtet er seinen Koffer in meinen Kofferraum. Seiner Anstrengung ist zu entnehmen, dass das Gepäckstück wohl Blei enthält.

Kurz darauf befinden wir uns in meinem Lieblingsstreckenabschnitt, in der Ebersbach. Wie gewohnt versuche ich das Letzte aus dem Mini zu pressen. Mit einem Grinsen schau ich unauffällig zu dem Mann auf dem Beifahrersitz. Er sollte ja inzwischen alle denkbaren Angstsymptome zeigen. Zu meinem Erschrecken muss ich feststellen, dass Martin ganz entspannt, ohne sich festzuklammern, in seinem Sitz verweilt. Fassungslos wiederhole ich meinen Blick nach rechts und nun besitzt er auch noch die Frechheit, locker und entspannt mit mir zu reden.

„Du setzt deinen Einlenkpunkt zu früh und zu weich. Wenn du später und entschlossener einlenkst, kannst du für einen Moment das Heck destabilisieren und somit mehr Schwung über den Scheitelpunkt retten. Anstellen nennen wir das.“

Wie bitte? Was war das nun? Will der mir jetzt wirklich sagen, wie ich meine Hausstrecke zu befahren habe? Wer glaubt denn der, wer er ist? Niki Lauda vielleicht?

Gut – da kommt die nächste Kurve. Dann probiere ich das eben mal aus. Etwas länger außen halten und dann ein Ruck am Lenkrad. Es quietscht und das Heck dreht mein Auto zielgenau in die Kurve und ich kann sofort ans Gas. Wahnsinn, und Spaß macht es auch. Ich beschließe, die Sache einfach mal so stehen zu lassen.

Nachdem wir Eußerthal durchquert haben, windet sich die schmale Straße circa fünf Kilometer lang zum 528 Meter hoch gelegenen Taubensuhl. Dieses Mal nehme ich mich etwas zurück, um mir so ein Erlebnis wie vorhin in der Ebersbach zu ersparen.

Oben angekommen, sehen wir zuerst das eindrucksvolle Gasthaus, das mit seiner Fachwerkbauweise auch ein ideales Puzzlemotiv wäre. Etwas weiter steht das Forsthaus, vor dem ich parke.

Förster Hubertus bittet uns in sein Büro, in dem wir ihm unser Anliegen schildern. Von ihm erfahren wir, dass man den braunroten Lacktrichterling mit viel Glück im Queichtal, westlich von Annweiler in den Waldstücken Richtung Hauenstein, findet und es auch ab und zu welche oberhalb von Waldrohrbach gibt. Dort allerdings wurde in den letzten Jahren einiges trockengelegt, was sich auf das Pilzvorkommen äußerst negativ ausgewirkt hat. Wir bedanken uns für die Auskunft und beschließen, die Queich westlich von Annweiler mal genauer anzusehen.

Die Queich hat ihre Quelle bei Hauenstein und entwickelt sich auf ihrem Weg nach Germersheim, wo sie in den Rhein mündet, zu einem Fluss. Immerhin hat sie eine Länge von 51,57 Kilometern.

Auf dem Gästeparkplatz des Annweilerer Freibades stellen wir den Mini ab und gehen den Bach entlang Richtung Sarnstall, das ebenso wie Gräfenhausen ein Stadtteil von Annweiler ist.

Gleich nach dem Ortsausgang fließt die Queich auch tatsächlich hinter einem alten Fabrikgebäude durch einen dichten Wald. Nachdem sich Martin die Bodenbeschaffenheit angeschaut hat, gibt er aber Entwarnung. Was sich hier findet, stimmt nicht mit der Erde überein, die er in seinem Labor untersucht hat.

Da kurz darauf das Gewässer über offenes Land fließt, gehen wir zurück zum Auto und fahren ab Rinnthal auf dem Fahrradweg stromaufwärts an der Queich entlang.

Südwestlich von Wilgartswiesen verschwindet sie wieder im Unterholz, was uns zum Fußmarsch zwingt. Da sich der Wald nun zu einem Dickicht verdichtet, weichen wir auf einen ausgefahrenen und matschigen Wirtschaftsweg aus.

Kaum gehe ich fünf Meter auf dem Weg, beginnt der Martin hysterisch zu werden. „Stopp, Dieter!“, schreit er mich grundlos an. „Keinen Schritt weiter, Mensch!“

„Sag mal, was ist denn mit dir los?“, will ich wissen. „Hast du zu heiß gebadet?“

„Nein, der Weg.“

Was will er nur von mir?

„Keinen Schritt weiter! Siehst du nicht? Der Weg!“

Ich schau mir den Weg an und muss feststellen, dass es ein Weg ist. Nicht mehr oder weniger. So wie Wege eben sind. Der ist eben, ziemlich nass, was sicher am nahen Bach liegt. Aber sonst?

„Was ist denn mit dem Weg, Mann?“ Langsam ist meine Geduld zu Ende. „Soll ich ihn dir einpacken? Willst du ihn mit nach Hause nehmen?“

„Siehst du nicht die Reifenspuren? Das sind die gleichen wie auf ‚Drei Buchen‘!“

Jetzt verstehe ich schlagartig seine Aufregung. Ich wage sogar kaum noch zu atmen! Wahrscheinlich hab ich Angst, die Spuren beim Ausatmen wegzupusten.

„Rühr dich nicht von der Stelle, ich bin gleich wieder da“, sagt Martin und verschwindet.

Nun stehe ich hier und komm mir reichlich blöd vor. Regungslos wie ein Indianer auf seinem Beobachtungsposten im Wald irgendwo zwischen Wilgartswiesen und Hauenstein. Wie ich da so stehe, fällt mir plötzlich auf, dass die zwei Tassen Kaffee, die ich zum Frühstück getrunken habe, nun ihren Tribut zollen. Was nun? Martin ist verschwunden und lässt mich hier sitzen. Das mit den Spuren ist ja eventuell nur ein Trick, damit ich hier stehe und mir in die Hose mache.

Jetzt erinnere ich mich, wie mich als Kind die älteren Jungs einmal auf den Arm genommen haben. Ich durfte mit den Großen mal mit auf die Jagd, so nannten es zumindest die Jungs. Ich war ganz stolz, mitgehen zu dürfen. Mitten im tiefsten Wald erklärten sie mir, wie die Jagd vonstatten ging, denn es war keine übliche Jagd. Wir wollten eine Elwetritsche fangen. Eine ganz seltene Tierart, die es nur im Pfälzer Wald gibt. Die Jungs machten die schwierige Arbeit und gingen in den Wald, um die Elwetritsche aufzuscheuchen und zu mir zu treiben. Meine Aufgabe war nur, einen Sack offen zu halten, um das Tier drin gefangen zu nehmen. Es kam so, wie es kommen musste. Bei Einbruch der Dunkelheit kam ich tränenüberströmt unter dem Gelächter der Jungs ins Dorf gelaufen.

So fühle ich mich nun auch. Hier stehe ich mit ausgewachsenem Harndrang und warte auf eine Elwetritsche namens Martin.

Im Gegensatz zu dem Fabeltier kommt Martin tatsächlich. Er hat inzwischen Einweghandschuhe an und trägt einige Utensilien bei sich. Er kommt zu mir und sprüht die Reifenspur mit einer Art Bauschaum aus. Nachdem er diese Tätigkeit beendet hat, erteilt er mir auch wieder die Erlaubnis, meine Position zu verlassen. Was ich auch umgehend tue, um einen Baum aufzusuchen. Jetzt bin ich erleichtert und freue mich, dass alles noch einmal gut gegangen ist.

Martin zieht gerade den inzwischen abgebundenen Schaum vom Boden ab, der ausgesprochen präzise den Reifenabdruck wiedergibt.

„Das Profil ist schon uralt. Es wird seit vierzehn Jahren nicht mehr hergestellt“, erklärt der Spurensicherer, der sich nun voll in seinem Element befindet. „Deshalb bin ich davon ausgegangen, dass sich der Reifen auf einem Traktoranhänger befindet, da es üblich ist, auf solchen Hängern ältere Reifen aufzubrauchen. Aber da ‚Drei Buchen‘ und hier schon ein ganz schönes Stück auseinanderliegen, gehe ich nun doch davon aus, dass sich der Reifen auf einem Pkw befindet.“

Ab jetzt lasse ich Martin vorausgehen, damit ich nicht noch einmal in den Beweisen stehe, ohne es zu ahnen.

Vorsichtig und aufmerksam wie ein Luchs geht Martin voran. „Siehst du? Da vorne enden die Reifenspuren. Dort sollte unsere Zielperson angehalten haben.“

Aber wieso sollte man hier anhalten? Hier ist doch rechts und links nur Gestrüpp. Ich bin mal gespannt, was wir hier noch so alles finden.

Jetzt entdecke ich mal was. „Hey, schau mal hier, die gebrochenen Zweige“, mache ich Martin aufmerksam.

„Richtig, und da sie sehr tief gebrochen sind, zeugt das davon, dass sich die Person gebeugt durchs Geäst gekämpft hat“, mutmaßt Martin scharfsinnig.

„Wie jemand, der möglicht wenig Spuren hinterlassen will“, sag ich und denke mir noch, dass der Weg ins Dickicht in dieser Form ja auch durch Wildtiere entstanden sein könnte.

So kompliziert denkt der Profi in Sache Spurenanalyse nicht: „Richtig, aber in erster Linie wie jemand, der etwas Schweres hinter sich herschleift. Das Komische an der Sache ist, dass die Zweige am Boden sowohl zum Dickicht hin als auch zum Weg hin gebrochen sind.“

„Du meinst, dass unser Täter sein Mitbringsel hier hinein- und dann anschließend wieder herausgeschleppt hat“, kombiniere ich.

„Richtig“, bestätigt er und hat sich inzwischen mit einer Pinzette und einem Tütchen bewaffnet. Mit der Pinzette pflückt er winzige Stofffasern von verschiedenen Zweigen und Dornen. Eine etwas größere hält er gegen das Licht und meint: „Khaki, wie bei einem Bundeswehrparka.“

Mir wird heiß und kalt zugleich. Diese Entdeckung wird unserem Fall zuträglich sein, das ist schon mal klar. Endlich hab ich mal das Glück, mit dem richtigen Mann am richtigen Ort zu sein.

Wir beschließen, um keine Spuren zu verwischen, uns einen anderen Weg ins Dickicht zu suchen, was uns dann weiter hinten in knöcheltiefem Matsch gelingt. Martin ist vorbereitet. Er hat sich am Auto Gummistiefel aus seinem Koffer angezogen, während ich mit einem dringenden menschlichen Bedürfnis in Reifenspuren stand. Mir steht inzwischen der Matsch, der hier in der Gegend eigentlich Bäbbel heißt, in den Latschen. An den Ärger, den mir Natalie bereiten wird, wenn ich die Schuhe zum Reinigen abstelle, mag ich nicht denken.

Nachdem wir uns nur zwei bis drei Meter durch Dornen und Hecken gekämpft haben, kommen wir auf eine kleine, feine Lichtung. Wenn die fahrenden Lkws von der nahen B10 nicht zu hören wären, könnte man hier die Hektik und den Stress des Alltags glatt vergessen. Ein paar Quadratmeter Blumenwiese im saftigsten Grün, ein alter knorriger Laubbaum und in der Mitte rauscht die Queich.

Martin scheint kein Auge für die Schönheit dieses Ortes zu haben. Er untersucht sofort die Innenseite des Gestrüpps. Schnell hat er die Stelle gefunden, an der unser Tatverdächtiger die Wiese betreten hat, und sammelt weiter Spuren in seinen Tüten, die er auch immer wieder beschriftet.

„Schau mal da, der Laccaria proxima“, zieht Martin meine Aufmerksamkeit auf sich.

Jetzt sehe ich sie auch. Am moosigen Boden im Gestrüpp stehen sie, braunrote Pilze, die in Form und Größe den Pfifferlingen sehr ähnlich, nur eben in der Farbe viel dunkler sind.

„Kann man die auch essen?“, teste ich Martins Wissen.

„Klar doch, er ist sehr mild und angenehm im Geschmack. Nur beim Sammeln solltest du vorsichtig sein. Er ist dem Orangefuchsischen Rauhkopf sehr ähnlich und den isst du nur einmal“, weiß er wieder eine Antwort. „Der ist nämlich tödlich giftig.“

In dem matschigen Boden in dem Durchschlupf sprüht er noch einen Fußabdruck aus, der aber nur zum Teil erhalten ist. Anschließend geht er vorsichtig zu dem alten Baum am Bach. Systematisch mit geschultem Blick inspiziert er den urigen Baum.

„Komm, Dieter, schau dir das an“, holt er mich dazu und zeigt auf einen dicken Ast in etwa drei Metern Höhe.

Bei ihm angekommen, sehe ich auch die Stelle am Ast, an der die Rinde abgerieben ist. „Also kommen von hier die Würgemale am Hals?“

„So sieht es aus. Dein Mörder ist sicher kein Profi. Anscheinend wollte er es wie einen Suizid aussehen lassen.“ Und nun sagt er noch: „Los, wir lassen die Kollegen kommen. Bei den ganzen Spuren hier hab ich keine Lust, den ganzen Bericht alleine zu schreiben.“

Nach einer Stunde ist alles abgesperrt und es suchen fünf Beamte das Gelände ab.

Martin und ich fahren wieder nach Waldrohrbach.

FISCH?

Als ich zu Hause in die Straße einbiege, sehe ich wieder die zugezogene Hundebesitzerin. Martin geht noch mit rein, was mich sehr freut. Obwohl er mich mit seinem immensen Wissen ab und an verdammt alt aussehen lässt, hab ich den sympathischen Mann schon richtig lieb gewonnen.

„Gut, dass ihr gerade kommt“, empfängt uns Lara, „wir wollten eben bei Mario anrufen und Pizza bestellen.“

Genial! Erstens hab ich Kohldampf, was auch normal sein dürfte, da wir es inzwischen nach 13 : 00 Uhr haben, und zweitens kann ich nun mal Martin eins auswischen.

„Für mich das Übliche“, sag ich. Was bedeutet, dass wir uns zu dritt einen kleinen Salat und eine kleine Pizza Vegetaria teilen. Die Portionen sind so üppig, dass da in der Regel noch Reste bleiben.

„Ich nehme eine Funghi“, gibt Martin seine Bestellung auf.

„Eine kleine sicher“, gibt Lara zu meinem Missfallen zurück.

„Nee, der Martin hat heut Morgen schon schwer geschuftet, der braucht schon eine große, damit er satt wird“, werfe ich schnell ein.

Nachdem Lara die Bestellung fernmündlich durchgegeben hat, informiere ich kurz und knapp meine Kollegen über unsere Endeckungen vom Vormittag.

Nun sind sie an der Reihe. „Wir haben herausgefunden, dass Doxepin ein Wirkstoff ist, der bei depressiven Verstimmungen verabreicht wird. Also ein Antidepressivum, das stimmungsaufhellend und beruhigend wirkt“, erklärt Timo.

„Dann sollten wir wissen, wer es verabreicht hat“, führe ich sofort den Gedanken weiter. „Wenn wir Glück haben, hat er sich regelmäßig bei einem Therapeuten ausgeheult, bei dem wir vielleicht was in Erfahrung bringen können, das uns weiterbringt.“

„Albrecht“, sagt Timo knapp.

„Was?“, frage ich mindestens ebenso knapp.

„Doktor Werner Albrecht.“ Mein Mitarbeiter wird nun präziser. „Der behandelnde Psychotherapeut und auch der Arzt, der Wagner regelmäßig die Rezepte ausgestellt hat.“

Ich bin mal ganz spontan der Meinung, dass ich meine Leute wohl unterschätze. Aber es kommt noch besser.

„Und bevor du weitersprichst, ja, unser Abteilungsleiter Heuler hat sich schon um die Entbindung der Schweigepflicht gekümmert und, ja, Doktor Albrecht könnte dich heute Nachmittag um 16 : 00 Uhr empfangen.“

Da gibt es wohl nichts mehr zu sagen. Oder doch?

Nun meldet sich Lara zu Wort „Noch eins. Morgen Nachmittag um 14 : 30 Uhr wird Peter Wagner auf der Trifelsruhe bestattet.“

Um den Fleiß meines Teams zu belohnen, mache ich mich auf den Weg ins La Rusticana, um unser Mittagsmahl zu holen, das heute auch selbstverständlich auf meine Rechnung geht.

Gedankenversunken überquere ich die B48, die als Hauptstraße Waldrohrbach teilt. So in meine Gedanken vertieft, bekomme ich den Schatten, der im Augenwinkel auf mich zurast, erst viel zu spät mit. Was ich mitbekomme, ist, dass mich etwas an der Schulter packt und von der Straße schleudert. Das Nächste, was ich spüre, ist ein stechender Schmerz am rechten Knie, der nahtlos in ein unerträgliches Brennen übergeht. Trotzdem drehe ich im Affekt den Kopf und sehe, wie sich ein Lada Niva wahrscheinlich mit seiner Höchstgeschwindigkeit entfernt. Leider war das Kennzeichen dermaßen verdreckt, dass nicht eine Ziffer zu erkennen war.

Was ist das nun an meinem Ohr? Hab ich mich etwa auch am Ohr verletzt und es blutet? Nein – es ist ein Hund! Einer, den ich heute schon zweimal gesehen habe. Und daneben steht auch sein Frauchen. So langsam wird mir klar, was gerade geschehen ist. Ich bin zu trottelig, um über die Straße zu gehen, ohne mich in Gefahr zu bringen, und diese Frau hat mich mit ihrem Mut vor Schlimmerem bewahrt.

„Vielen Dank!“, finde ich meine Sprache wieder. „Ohne Sie wäre ich dem glatt vors Auto gelaufen.“

„Danken Sie nicht mir. Danken Sie Harras.“ Hat die Frau eine erotische Stimme! „Der Hund hat die Situation erkannt und ist auf Sie zugerannt. Ich musste nur noch den Arm ausstrecken und Sie mitziehen.“

„Na, dann vielen Dank, Harras. Du hast ein schönes Stück Fleisch bei mir gut.“

Nun höre ich wieder die Stimme, die mich glauben lässt, dass ich doch schon im Himmel angekommen bin. „Das war aber schon ein komischer Zufall. Der Wagen kam ungebremst aus der Seitenstraße gerast. Haben Sie vielleicht Feinde?“

„Ach was. Ich hab eben nicht aufgepasst“, antworte ich und versuche aufzustehen. Es gelingt mir, wenn auch nur unter Schmerzen, und der Blick nach unten verheißt nichts Gutes. In meiner Hose klafft ein schönes Loch, durch das man eine blutende Schürfwunde erkennen kann. Der Versuch zu laufen raubt mir erneut den Atem, was ich mir allerdings in Gegenwart von Harras und Frau „Engelsstimme“ nicht anmerken lasse.

Während ich so davonhinke, ruft sie mir noch hinterher: „Soll ich nicht besser einen Krankenwagen rufen?“, was ich aber dankend ablehne.

Glücklicherweise gibt es bei der Eingangstreppe der Gaststätte einen Handlauf, ohne den ich wohl nicht die paar Stufen zur Eingangstür hochkommen würde. So allerdings schaffe ich es, wenige Minuten später mit den beiden Pizzakartons, die die Größe einer Umzugskiste haben, und einer Salatschale auf dem Heimweg zu sein.

Nachdem ich im Musikkeller glaubhaft erklärt habe, dass es sich bei meinem Knie nur um einen Kratzer handelt, gibt es Essen. Erstaunlich finde ich, dass der Martin seine vierzigmal sechzig Zentimeter große Pizza kommentarlos nimmt und mit dem Essen beginnt.

Was ihn in meinen Augen allerdings zum Alien mutieren lässt, ist, dass er noch fragt, nachdem er sein Mittagessen restlos weggeputzt hat, ob wir denn unsere Reste nicht mehr essen. Auch sie bringt er dann noch in seinem schlanken und sportlichen Körper unter.

Nach dem Essen verabschiedet sich Martin schweren Herzens, obwohl er gerne bei uns oder wohl vorzugsweise bei Lara geblieben wäre. Meine beiden Kollegen beschäftigen sich damit, den Bericht zu aktualisieren und ich gehe ins Bad, um mein Knie zu reinigen und zu versorgen. Nun kommt auch noch Natalie dazu, was ich eigentlich vermeiden wollte. Nicht, weil ich mich für mein blutiges Knie schäme, aber weil die Chefin des Hauses für alle Wehwehchen das Passende in der Hausapotheke parat hat. Und das war in meinem Falle Jod! Während das in die Wunde eindringt, wird mir nun endgültig schwarz vor Augen. „Meine Güte, bist du ein Weichei!“, höre ich meine Frau in der Ferne sagen, als ich wieder aus dem Koma erwache.

Kommentarlos verbinde ich mein Knie und ziehe frische Hosen an, um mich in den Keller zu verabschieden. Unten angekommen, lege ich mein lädiertes Bein hoch und tue beschäftigt, um in Ruhe mein Mittagessen zu verdauen.

„Vergiss den Psychologen nicht“, reißt mich Timo aus meinen Tagträumen, in denen ein Hund namens Harras keine unwesentliche Rolle spielt. Richtig, den Psychologen hatte ich ja schon erfolgreich verdrängt, was wohl daran liegt, dass ich mit diesem Berufszweig nichts bis überhaupt nichts anzufangen weiß. Ich meine, dass ich jedermanns Arbeit respektiere. Ich bewundere meinen EDV-Fachmann, der meinen Rechner immer wieder zum Laufen bekommt, wenn ich ihn mal wieder mit Viren verseucht habe. Oder die Damen im Supermarkt, die es immer wieder schaffen, genau das im Regal zu haben, worauf ich gerade Lust habe.

Aber Psychologen? Wer hat denn schon Lust, in sein tiefstes Inneres schauen zu lassen. Also ich vermeide das wie der Teufel das Weihwasser. Wenn ich einmal jährlich aus beruflichen Gründen zu unserem Hausseelenklemptner zur Supervision muss, bin ich schon Tage vorher nicht ansprechbar. Aber ohne das psychologische Gutachten eben kein Polizeidienst. Dieses Abhängigkeitsverhältnis hat allerdings meine Einstellung zu dem Beruf keinesfalls verbessert.

Widerwillig erhebe ich mich aus meiner bequemen Position und gehe zum Schrank, um mein altes Diktiergerät mitzunehmen. Da Timo und Lara heute so gute Arbeit geleistet haben, will ich keinem der beiden zumuten, mit zum Mackendoktor zu kommen, um Protokoll zu führen.

Wie ich mit dem Wagen unser Grundstück verlasse, grüße ich mit einem freundlichen Nicken meine Retterin inklusive ihrem Vierbeiner. Inzwischen wundere ich mich nicht mehr über die Präsenz der beiden, sondern freu mich sie zu sehen.

Wenige Minuten später bin ich mit meinem Mini in der Ebersbach, was mit dem schmerzenden Knie alles andere als ein Vergnügen ist.

Als ich in Annweiler vor der Praxis einparke, vergehen schlagartig meine Schmerzen. Was ist, wenn jemand mein Auto hier stehen sieht? Nein, also das geht mal gar nicht! Ehe ich mich versehe, hab ich die Bahnhofsstraße wieder verlassen und parke in der parallel verlaufenden Hohenstaufenstraße vor der Polizeiwache. Hier fällt mein Auto nicht auf und wenn, macht es mir nichts aus. Die paar Schritte bis zum Dr. Albrecht schaff ich schon. Fünf Minuten später stehe ich auch schon an der Eingangstür und betätige den Klingelknopf.

Was die nächste Stunde passiert, spottet jeder Beschreibung. Wenn ich nur den Ansatz eines Faibles zum Schreiben hätte, würde mich dieses Erlebnis dazu animieren, meine Memoiren zu verfassen. Leider ist Schreiben etwas, das ich gar nicht mag. Eigentlich bin ich nur bei der Kripo wegen meiner Abneigung vorm Schreiben. Ich mag keine Leichen, aber das ist fast der einzige Job im Revier, bei dem man genug Personal hat, um die leidige Schreiberei zu delegieren. Nein, das ist nichts für mich. Schriftsteller zu sein, wäre wohl Folter für mich!

Aber nun zurück zu meinem Besuch beim Psychologen. Eine gefühlte Ewigkeit, nachdem ich die Klingel betätigt habe – mag auch sein, dass es mir nur so lange vorkam, da ich die ganze Zeit versuchte, meinen Kopf hinter einem Buchsbaum vor den neugierigen Blicken der Passanten zu verbergen –, eine gefühlte Ewigkeit später also wird der Türöffner betätigt.

Im Flur ist alles eigentlich typisch Arztpraxis. Eine Standgarderobe mit Schirmständer, ein Beistelltisch mit abgegriffenen Zeitschriften, ein paar Stühle dem Design nach aus den Sechzigern und allerlei Urkunden und Auszeichnungen, die gerahmt an den Wänden hängen.

Neu ist mir allerdings der Mann, der auf einem Stuhl gegenüber dem Eingang sitzt. Ich versuche mal ihn zu beschreiben. Er ist mittlerer Größe und mittlerer Statur. Ich schätze ihn irgendwo zwischen vierzig und fünfundsechzig. Eine genauere Prognose traue ich mir nicht zu. Ein schmaler, grauschwarzer Haarkranz ziert seinen Kopf und ein gezwirbelter Schnauzbart sein Gesicht. Als Bekleidung hat er ein rotweißes, quer gestreiftes Matrosen-T-Shirt gewählt und darüber eine jeansblaue Latzhose, bei der die Hosenbeine abgeschnitten sind. Als Schuhmode trägt er kniehohe Gummistiefel in Gelb. Um das Bild abzurunden, hat er Feinrippunterhosen an, die zu den Beinen hin wesentlich länger sind als die knapp abgeschnittenen Latzhosen.

Wobei ich sagen muss, dass er nicht nur so dasitzt. Nein, er sitzt so da und isst dabei einen Fisch. Einfach so. Einen rohen Fisch. Ob das der Doktor ist? Nein, das wäre wohl zu abstrus. Unsicher grüße ich mal mit einem „Tach“ in seine Richtung und er grüßt mit „Moin, Moin“ zurück. Um dem Dialog nicht die Qualität zu nehmen, werde ich mich nun mit jeglichen Kommentaren zurückhalten und mich einfach mit einem I für ich und ihn mit einem M für Matrose bezeichnen.

I: „Doktor Albrecht?“

M: „Da drinnen. Fisch?“

I: „Danke nein. Kommt er raus?“

M: „Der Fisch?“

I: „Nein, der Doktor.“

M: „Aus dem Fisch?“

I: „Nein, aus der Tür.“

M: „Nein, nicht aus der Tür, aus dem Wasser.“

I: „Aus dem Wasser? Hat er ein Bad genommen?“

M: „Nee, er hat dort gelebt, aber nu isser tot.“

I: „Der Doktor?“

M: „Nee, der Fisch.“

I: „Entschuldigen Sie, mich interessiert nur der Doktor.“

M: „Der Fisch ist aber gut.“

I: „Bitte nur der Doktor!“

M: „Der Doktor ist nicht gut.“

I: „Ja, sind Sie mit der Behandlung hier in der Praxis nicht zufrieden?“

M: „Weiß nicht. Aber Doktor schmeckt nicht gut.“

I: „Himmel, Sie wollen doch nicht sagen, dass Sie den Arzt verspeist haben.“

M: „Nee, ich esse lieber Fisch.“

I: „Und warum wollen Sie wissen, wie der Doktor schmeckt?“

M: „Hab gefragt, den Doktor, der muss es ja wissen.“

I: „Kann ich nun zum Doktor reingehen?“

M: „Neeeiiiiinnn.“

I: „Und wieso Neeeiiiiinnn?“

M: „Nur nach Aufforderung! Fisch?“

I: „Nein danke, keinen Fisch.“

M: „Fisch ganz frisch!“

I: „Bitte keinen Fisch!“

M: „Haben Sie ein gestörtes Verhältnis zu Fisch?“

I: „Weiß nicht.“

M: „Dann müssen Sie zum Doktor gehen, der weiß es.“

I: „Da will ich ja hin.“

M: „Schön! Aber nur nach Aufforderung! Fisch?“

Ab dem Punkt hab ich beschlossen, einfach zu schweigen und jeden Laut von meinem Gegenüber zu ignorieren.

Bis jetzt denke ich tatsächlich, dass dieser Dialog das Highlight des Tages war, aber nun muss ich erfahren: Schlimmer geht immer!

Die Tür wird geöffnet und ein kleiner kauziger Mann mit langem, grauweißem Bart und ebenso langen Haaren in der gleichen Farbe steht im Raum. Der ihm viel zu weite Kordanzug in Senfgelb ist zwar in gutem Zustand, aber schon mindestens fünfundzwanzig Jahre aus der Mode. An den Füßen trägt er Haare. Also eigentlich ist er barfuß, sodass man seine behaarten Zehen deutlich zu sehen bekommt.

„Ah, der Herr Schlempert, Sie sind gemeldet“, muss der auch noch herausposaunen, obwohl ja noch mein Matrosenfreund im Raum ist.

„Ja, zu Ermittlungszwecken“, ergänze ich gleich, bevor jemand zu der Vermutung kommt, dass ich hier eine Behandlung wünsche.

„Kommen Sie rein und machen Sie es sich bequem.“ Dann wendet er sich an den Fischesser: „Friedhelm, du darfst dann nach Hause gehen, wenn du aufgegessen hast.“

Der Angesprochene gibt nur ein „Fisch?“ zur Antwort.

In dem Behandlungsraum sieht es genau so aus, wie ich es mir ausgemalt habe. Ein sehr gemütlich aussehender Sessel und eine mit Kunstleder überzogene Behandlungsliege, die ihre besten Tage lägst überstanden hat. Die Nackenrolle darauf ist im Mittelbereich dermaßen speckig, dass ich sie selbst für meine Füße nicht mehr nutzen würde.

Da fällt mir die Entscheidung sehr leicht. Ich nehme den Sessel und muss sagen, dass er mir wie angegossen passt. Wenn ich an den verrückten Captain Future-Stuhl bei dem Solarpaneelenfabrikanten Gerhard Jung denke, ist das hier doch das Paradies. Keine zehn Pferde können mich die nächste Zeit aus diesem Komfortmöbelstück holen.

Dr. Albrecht versucht es trotzdem. „Herr Schlempert, Sie haben da etwas falsch verstanden. Das ist mein Sessel. Für Sie ist diese tolle Liege. Sie verstehen? Ich dort, Sie hier.“

„Ich denke, dass Sie etwas missverstanden haben, sehr geehrter Herr Doktor Albrecht“, bin ich nicht verlegen. „Ich bin nicht zur Behandlung hier, sondern um etwas über einen Ihrer Patienten zu erfahren, eigentlich einen ehemaligen Patienten, da er Sie aufgrund akuten Ablebens nicht mehr aufsuchen kann.“

„Aber das ist doch kein Grund, dass ich auf meinen angestammten Platz verzichten soll“, wehrt er sich tapfer.

„Das hat schon seine Richtigkeit“, fange ich an zu improvisieren, „die ungewohnte Position fördert die Kommunikation. Das ist wissenschaftlich erwiesen!“

Anscheinend funktioniert der Trick mit der Wissenschaft, denn nun verlässt er mich für einen Augenblick, um gleich darauf einen Medizinball in den Raum zu rollen. Jetzt, da er auf dem höchst eigenwilligen Ball Platz genommen hat, können wir mit unserem Gespräch beginnen.

„Dann erzählen Sie einmal von Peter Wagner bitte“, fordere ich ihn auf, nun aktiv zu werden.

„Nun gut. Peter Wagner hatte wohl das Krankheitsbild der Ambitendenz, ausgelöst durch Alkoholkonsum als Alphatyp“, erzählt Albrecht, während der Ball unter seinem Hintern bedrohlich wackelt.

Da Alkoholkonsum das einzige Wort ist, mit dem ich was anzufangen weiß, beschließe ich da anzusetzen. „Er war also Alkoholiker?“

„Aber nein doch“, widerspricht sich der Therapeut nun selbst, aber fügt erklärend hinzu: „Er war Alphatyp, also Erleichterungstrinker.“

Das verstehe nun, wer wolle. „Wie kann ich mir das vorstellen?“

Um den Fortlauf dieses Gesprächs im Rahmen zu halten, werde ich ab jetzt auf Kommentare, so weit es mir möglich ist, verzichten und den Doktor mit T für Therapeut und mich wieder mit I für ich bezeichnen.

I: „Erleichterungstrinker?“

T: „Ja, um sich zu erleichtern. Um die Alltagslast zu verdrängen.“ Er hat sichtlich Probleme, sich auf dem Ball auszubalancieren.

I: „Welche Lasten hat ihm denn der Alltag auferlegt?“

T: „Vor allem die Last, seiner Frau Genüge zu tun. So wie wir alle eben.“

I: „Meine Frau belastet mich nicht!“

T: „Sicher auch. Meine wünscht, dass ich die Zahnpastatube immer korrekt verschließe, ein Druck, der bis zum Ende des Tages auf mir lastet.“ Er fällt vom Ball, aber setzt sich erneut darauf.

I: „Bleiben wir mal lieber bei Peter Wagner.“

T: „Bei Herrn Wagner war es der Wunsch, den Glaubensansprüchen seiner Frau Genüge zu tun. So wie ich dem Ordnungssinn meiner Moni genügen will. Wissen Sie, Moni ist so ein bezauberndes Wesen, dass man sie nicht enttäuschen will. Nicht so, wie es damals Vati bei Mutti getan hat.“ Nun hat er sein Gewicht so ungünstig verlagert, dass der Ball unter seinem Hintern herausschießt und in der Ecke eine Bodenvase trifft, die zerbricht.

I: „Beruhigen Sie sich und reden Sie nur von Wagner. Bitte!“

T: „Wagner? Wer ist Wagner? Ach so, ja, natürlich, Peter Wagner.“ Nun steht er vom Boden auf und spricht im Stehen weiter. „Wenn er dachte, dem Druck nicht gewachsen zu sein, dann hat er, um sich Erleichterung zu verschaffen, zur Flasche gegriffen.“ Nun lehnt er sich locker an die Behandlungspritsche. „Glauben Sie, Alkohol könnte mir auch helfen?“

I: … den letzten Satz ignorierend: „Hat er Ihnen von Feinden berichtet?“

T: „Feinde? Ja, sicher hat er das. Seine schlimmsten Feinde waren die Dämonen in seinem Inneren. Die Dämonen, die ein jeder in sich trägt. Die Dämonen, die auch mich immer dazu treiben, die Zahnpastatube nicht zu schließen. Die Dämonen, die einem jeden das Leben zur Hölle machen.“ Inzwischen hat er sich auf die Pritsche gesetzt. „Was soll ich nur tun? Meine Moni hat doch Besseres verdient und Mutti damals auch. Warum sind wir Männer nur so schlecht?“

I: … reiche ihm die Packung Papiertaschentücher, die auf dem Tisch neben mir liegt, dass er sich die Tränen trocknen kann. „Ich meinte doch menschliche Feinde.“

T: „Reale Bedrohungen meinen Sie? Er fürchtete um seine Frau. Er hegte den Verdacht, dass ein Nebenbuhler bei seiner Gattin landen könnte. Das ist auch nicht verwunderlich, wenn wir nicht genügen können. Auch Moni werden sicher Avancen gemacht, denen zu widerstehen töricht wäre.“ Jetzt liegt er auf der Pritsche und hat seinen Blick stur zur Decke gerichtet. „Auch Mutti hat sich immer ausgemalt, was gewesen wäre, wenn … Ich hab das nicht mehr ausgehalten. Ich war immer bestrebt, besser zu werden. Ich wollte immer über den Dingen stehen. Ich habe dann mein Abitur gemacht und das Psychologiestudium abgeschlossen und nun? Nun hab ich doch nichts im Griff. Nein, meine liebste Moni, ich werde meine ganze Kraft investieren, um dir Genüge zu tun.“

I: … bin nicht der Meinung, hier noch etwas herausfinden oder gar ausrichten zu können. Also beschließe ich, den superbequemen Sessel zu verlassen und einfach zu gehen.

T: „Ein Tattoo! Genau, liebste Moni, ich werde mir eine verschlossene Zahnpastatube auf den Unterarm tätowieren lassen, die mich immer daran erinnert, die Tube fest zu verschließen.“

Im Flur ist Friedhelm inzwischen auch schon gegangen. Nur ein Fischskelett mit Kopf und Schwanzflosse auf seinem Stuhl erinnert noch an seinen Besuch.

WIEDER EIN AUTO KAPUTT

Auf dem Weg zum Auto stelle ich erfreulicherweise fest, dass die Schmerzen am Knie schon deutlich nachgelassen haben.

Der Mini steht noch, wie ich ihn verlassen habe, in der Hohenstaufenstraße. Dazu ist es schon deutlich nach fünf, was heißt, dass Feierabend ist. Endlich Wochenende. Das hab ich mir auch verdient nach den ganzen Erlebnissen heute. Erst die Spurensuche mit Martin bei Wilgartswiesen, dann der Sturz mit Harras und „Engelsstimme“ und zum Abschluss noch der Fischliebhaber und sein Therapeut. Das sollte reichen für einen Tag! Nichts wie heim.

Nach dem Ortsschild von Annweiler lass ich den 380 PS freien Lauf. In der Rechtslinks über die Brücke glaube ich zu spüren, dass mir das Heck etwas weich wird. Kann aber auch nur Einbildung sein. Nun kommt die Wernersberger Kurve, eine, die links über eine Brücke das Bergaufstück namens Ebersbach einläutet.

Ich mach alles so, wie es mir Martin heut Morgen erklärt hat. Ich halte den Wagen bis zum Einlenkpunkt ganz außen und lenke spät und ruckartig ein. Erwartungsgemäß bricht das Wagenheck nach rechts aus. Allerdings fängt sich das Heck nicht gleich wieder ein so wie heute Morgen, um dann millimetergenau auf den Scheitelpunkt zuzusteuern, sondern der ganze Wagen beginnt sich zu drehen. Schlagartig wird mir klar, dass ich dieser Situation nicht mehr Herr bin. Jetzt heißt es, sich damit zurechtzufinden, dass ich nur noch als Passagier an Bord reise.

Ein Schlag hinten links schüttelt mich ganz schön durch und bringt den Wagen schlagartig zum Stehen. Nun kann ich endlich sichtlich benommen, aber unverletzt aussteigen. Von außen kann ich nun sehen, dass die Leitplanke meine Karussellfahrt gestoppt hat. Leider ist der Mini dadurch auch in Mitleidenschaft gezogen worden. Außer der großen Beule im linken Seitenteil steht auch das linke Hinterrad reichlich schief im verbeulten Radhaus. Was mich aber verwundert, ist, dass das rechte Hinterrad platt ist, obwohl das Auto rechts ansonsten unversehrt aussieht.

Was nun kommt, ist so weit Routine. Die Annweilerer Kollegen rücken an, um den Unfall aufzunehmen, und erzählen mir, dass mein Ex-Kollege Karlheinz seit 17 : 00 Uhr Feierabend hat.

Und nun kommt der Abschleppwagen. Der Fahrer stellt ihn passgenau vor dem Mini ab und steigt aus. Mir bleibt dabei der Mund sperrangelweit offen stehen. Der Mann in seinen gelben, mit Leuchtstreifen versehenen Latzhosen wirkt sehr professionell. Der einzige Haken ist, dass ich ihn heute bereits kennengelernt habe. Da hatte er auch eine Latzhose an, nur war die blau. Dieser Mann saß vor nicht einmal zwei Stunden noch im Flur von Dr. Albrecht und aß einen Fisch!

Er stellt sich mit dem Namen Groß vor, Hans Groß. Mir war eigentlich Friedhelm in Erinnerung, aber um ihn darauf anzusprechen, bin ich viel zu perplex.

Ich beobachte jeden seiner Handgriffe, während er mein Auto auf den Abschlepper lädt. Doch selbst bei der Ladungssicherung habe ich nichts zu bemängeln. Sind es vielleicht doch nur Zwillinge? Jetzt bin ich mir wirklich nicht mehr sicher. Vorhin der doch relativ engspurige Friedhelm mit seinem Fisch und jetzt der kompetente Abschleppfahrer Hans. Ich bekomme es einfach nicht auf die Reihe.

„Wohin?“, werde ich aus meinen Gedanken gerissen.

„Äh, was? Wie bitte?“, stammele ich vor mich hin.

„Der Wagen? Wohin soll ich den Wagen bringen?“ Seine Frage ergibt ja auch Sinn.

„Ach so, ja“, fange ich mich langsam wieder. „Neustadt, Neustadt an der Weinstraße, zur Hauptwache.“

„Ist gebongt“, bestätigt er den Auftrag. „Wollen Sie mitfahren?“

„Mitfahren?“ Noch bin ich nicht ganz bei der Sache.

„Ja, mitfahren. Nach Neustadt an der Weinstraße“, sagt er geduldig. „Mitfahren zur Hauptwache.“

Eigentlich hat er recht. Irgendwie muss ich ja an einen Ersatzwagen kommen. Kommentarlos klettere ich in den Lkw und lege den Gurt an. Hans ist auch eingestiegen und fährt los. Fahren kann er auch. Nun besteht kein Zweifel mehr, Hans ist nicht Friedhelm. Nachdem wir auf der B10 die Abfahrt Birkweiler passiert haben, bricht Hans, der mir inzwischen ganz sympathisch ist, das Schweigen.

„Sie sind wohl noch irritiert wegen der Nummer beim Doktor Albrecht vorhin?“

Schei …, dann ist das ja doch Friedhelm. Auf einen Schlag klammere ich mich überall fest, bekomme Schweißausbrüche und der Typ ist mir von Grund auf unsympathisch.

„Na ja, wir haben doch alle unseren Fetisch. Ich flüchte mich eben gerne mal in den Seemann mit Vorliebe für leckeren Fisch.“

„Einen Fetisch haben sicher nicht alle. Ich hab und brauche so etwas nicht!“, setze ich mich nun aber zur Wehr.

„Wenn man sich selbst belügt und seine Vorlieben verleugnet, heißt es nicht, dass sie nicht da sind“, lässt er nicht locker.

Aber ich bin siegessicher. „Ich brauche mich nicht zu belügen, da ich nicht abnormal bin, mich nicht abnormal verhalte und was weiß ich denn noch.“

„Schauen Sie, Herr Schlempert.“ Jetzt kennt der auch noch meinen Namen. „Tagein, tagaus sitze ich hier in meinem Abschleppwagen und fahre Kilometer um Kilometer. Die Ebersbach hoch und wieder runter. Deshalb ist mir auch Ihr Mini sehr vertraut, ebenso wie Ihre pubertäre Raserei. Na, wenn das mal kein Fetisch ist?“

Die Fahrt nach Neustadt kann auch angenehm sein. Vorausgesetzt man schweigt.

In Neustadt angekommen, hat mich das Glück wieder erreicht, denn in der Werkstatt von Klaus brennt tatsächlich noch Licht. Ich gehe rein und lass Hans-Friedhelm alleine abladen.

„Mensch, Klaus, welch ein Zufall, dass du noch hier bist“, begrüße ich unseren genialen Techniker.

„Das hat mit Zufall nichts zu tun“, überrascht mich Klaus, der in Straßenkleidung vor mir steht. „Der Mini hat einen Crashsensor, der bei einem Unfall direkt ein Signal auf mein Handy sendet. Und durch den GPS-Sender kann ich auch immer genau verfolgen, wo sich der Mini befindet.“

Da sieht man mal wieder, wie nah wir inzwischen dem totalen Polizeistaat mit moderner Überwachung gekommen sind. Mich persönlich würde es nicht wundern, wenn eines Tages die NSA Angela Merkels Handy abhört, oder tun die das etwa schon?

Es klopft an das große Tor, das Klaus sogleich öffnet. „Hallo, Hans, alles im Griff?“, begrüßt unser Spezialist den Abschleppfahrer herzlich. „Was macht denn Friedhelm?“

Sogar darüber weiß er Bescheid? Ich muss mit ihm in einer ruhigen Stunde doch mal ein ernstes Gespräch über seinen Umgang führen.

Die beiden schaffen den Mini gleich auf eine Hebebühne. Um sich ein Bild vom Schaden zu machen, nimmt Klaus Reuter meinen Dienstwagen gleich hoch.

„Klausi, du solltest dir den rechten Hinterreifen anschauen“, sagt Hans-Friedhelm sehr vertraut zu Klaus, was mich das Schlimmste vermuten lässt. Sollte Klausi auch einen abnormen Fetisch haben? Die Bilder, die sich nun in meinem Kopf abspielen, möchte ich nie – und die Betonung liegt auf nie – wieder sehen.

„Obwohl die rechte Seite gänzlich unbeschädigt ist, hat der Reifen fast keinen Druck mehr“, redet der Fahrer des Abschleppwagens seelenruhig weiter, ohne Rücksicht auf das Kino in meinem Kopf.

„Hey, Dieter, langsam mache ich mir echt Sorgen um dich. Der Plattfuß war kein Zufall. Da hat schon wieder oder immer noch jemand etwas gegen dich!“

Was hat denn unser Techniker jetzt schon wieder entdeckt?

„Sieh mal, die drei Nägel in deinem Reifen. So schön akkurat nebeneinander, das kann kein Zufall sein.“

Gelegenheit dazu war ja in Annweiler. Aber wer ist so dreist und präpariert ein Auto, das vor einer Polizeiwache abgestellt ist?

„Sicher nur ein dummer Jungenstreich“, spiele ich die Sache herunter.

„Das kann schon sein, aber es kann auch geplant gewesen sein. Bei deiner Fahrweise ist so ein schleichender Plattfuß auch als Mordinstrument anzusehen“, dramatisiert Daniel Düsentrieb das Ganze.

„Klausi, ich muss los“, verabschiedet sich der Mensch mit der Leuchtstreifenjacke. „Sehen wir uns am Wochenende? Ich hab mir noch zwei Latzhosen gekürzt.“

Schon wieder habe ich diese furchtbaren Bilder im Kopf! Und es wird nicht besser.

„Komm mit, Dieter, ich gebe dir einen Ersatzwagen, dass du auch ins Wochenende kommst.“ Was wirklich nicht schlecht wäre. Immerhin ist es inzwischen nach 20 : 00 Uhr und ich sehne mich nach der Geborgenheit im Schoße meiner Familie.

Im Nebenraum trifft mich aber schon der nächste Schlag. Ein grünweißer Kadett E Caravan mit reichlich Rost an beiden Radläufen. Auf der Motorhaube steht Polizei 110 und unter der Haube befinden sich 54 Diesel PS. Auf dem Dach ist noch nicht einmal ein halbwegs moderner Leuchtbalken, nein, da sind noch zwei stolz in die Luft ragende Rundumleuchten. In meiner Jugend haben wir nach den Einsätzen der freiwilligen Feuerwehr zum Abschluss das Glas einer solchen Rundumleuchte genutzt, um einen Umtrunk zu uns zu nehmen. Mittig ist auf dem Dach noch ein Megafon montiert.

Da die letzten Minuten mit Klaus für mich sehr befremdend waren, beschließe ich, ohne Diskussion mit dem nostalgischen Funkstreifenwagen vorlieb zu nehmen. Ohne mich zu verabschieden, fahre ich aus der Werkstatt.

Auf der A65 fühle ich mich als Verkehrshindernis, da ich mich nicht traue, über 90 km/h zu fahren. Selbst bei der Geschwindigkeit klingt das Motorengeräusch im vierten Gang bedrohlich und ein fünfter Gang ist nicht vorhanden. Da ich mich von der Situation als solche überfordert fühle, beschließe ich, bei der Abfahrt Landau Nord bereits die Autobahn zu verlassen und den Weg durch die Stadt zu nehmen.

In Höhe des Hauptbahnhofs staut sich der Verkehr. Nun ist es von Vorteil, in einem Funkstreifenwagen zu sitzen, denn nachdem ich die Rundumleuchten eingeschaltet habe, machen mir alle Verkehrsteilnehmer bereitwillig Platz.

So komme ich schnell zum Auslöser der Verkehrsbehinderung. Eine Demo, genau, eine Demonstration in Landau. Das hab ich auch noch nicht erlebt. Aber bekanntlich ist ja immer mal das erste Mal. Jetzt bin ich aber gespannt, was es hier zu demonstrieren gibt. Über den Köpfen sehe ich mehrere Banner. Auf dem ersten kann ich „Stoppt die Landesgartenschau“ erkennen und auf einem weiteren „Wir wollen unsere Kriegsandenken behalten“.

An dieser Stelle muss ich zuerst einmal erklären, dass Landau mit der Ausrichtung der Landesgartenschau beauftragt wurde. Als Veranstaltungsort wurde das Gelände des ehemaligen Güterbahnhofs auserkoren. Allerdings wurden die Arbeiten schon mehrmals durch Bombenfunde unterbrochen.

Aber hallo?! Kann das jemand ernst meinen? Gibt es tatsächlich Menschen, die zentnerschwere Blindgänger als Andenken sehen? Ich möchte nur schnell hier weg und dabei hilft mir das Megafon auf dem Dach. Mit den Worten: „Hier spricht die Polizei. Machen Sie bitte Platz. Achtung! Achtung! Lassen Sie den Streifenwagen passieren“, kämpfe ich mich durch die Menge, bis ich rechterhand in die Ostbahnstraße flüchten kann.

So schön es eben noch war, die Vorzüge eines Streifenwagens nutzen zu können, so sehr wird er nun zum Ärgernis. Nur ein paar hundert Meter weiter beim Schwanenweiher steht eine ältere Dame auf der Fahrbahn, die mit beiden Armen wild herumfuchtelt. So zum Anhalten genötigt, lasse ich sie ihr Anliegen vortragen.

„Herr Gendarm, Herr Gendarm, kommse, kommse. Kommse schnell! Mei Mitzi hockt offem Baam un kimmt nimmi runner“, berichtet sie mir aufgeregt.

„Und weiter? Ich hab die Katze schließlich nicht auf den Baum gescheucht“, stelle ich klar.

„Awwer! Awwer! Sie sinn doch bei der Gendamerie. Sie wisse doch – mei Freund un Hälfer!“

Jetzt wär’s schön, inkognito zu sein. Bereitwillig zücke ich mein Handy und fordere die Feuerwehr mit Leiterwagen an.

Die hysterische Dame schafft es dann auch noch, mich davon zu überzeugen, dass ich mit ihr die Katze auf dem Baum bewache, bis der Leiterwagen eintrifft. Etwa nach einer Stunde ist es dann endlich so weit.

„Wir haben im Stau gestanden“, entschuldigt sich der Kommandant. „Am Bahnhof ist eine Demo.“

Jetzt aber nichts wie heim!

EINE NATURBEGRÄBNISSTÄTTE

Nachdem ich den Samstagmorgen mit Quenni und Maik auf dem Kartslalomtrainingsplatz verbracht habe, um sie auf das morgige Turnier vorzubereiten, steht nun Peter Wagners Beerdigung an.

Pünktlich um 14 : 30 Uhr komm ich an der Trifelsruhe an. Das ist eine idyllisch gelegene Naturbegräbnisstätte auf halbem Weg zwischen Annweiler und der Burg Trifels. Der Ausblick, den die dort Beigesetzten genießen, ist malerisch. Das Panorama umschließt den Asselstein, einen circa sechzig Meter langen Buntsandsteinfelsen, der achtundfünfzig Meter aus dem Boden ragt. Auch die Burg Trifels inklusive ihrer Dreifaltigkeit ist zu sehen. Die Zahl drei spielt beim Trifels eine besondere Rolle. Zum einen wurde die Burg auf drei Felsen errichtet und nennt sich deshalb Tri-fels. Dann spielt die Dreifaltigkeit eine Rolle, was bedeutet, dass der Trifels mit dem Burgfels Anebos und der ehemaligen Burg Scharfeneck auf einem gemeinsamen Höhenzug liegt. Die Burg Scharfeneck nennt hierzulande jedermann die Münz, was daran liegt, dass nach einer Legende zu Barbarossas Zeiten hier das altertümliche Geld hergestellt wurde.

Immer wenn ich hier oben bin, wächst in mir der Wunsch, auch an diesem Ort bestattet zu werden. Der Haken an der Sache ist, dass hier ausschließlich Urnen zur letzten Ruhe gebettet werden und wer lässt sich schon gerne verheizen? Mir wird jedenfalls bei dem Gedanken etwas flau im Magen.

Auf dem Parkplatz ist mein temporäres Fortbewegungsmittel in bester Gesellschaft, denn ich stelle ihn neben einem weiteren Streifenwagen ab.

Bei der Trauergemeinde finde ich auch den Fahrer, meinen Ex-Kollegen Karlheinz Müller. Mit einem dezenten Nicken grüße ich ihm zu, das er auch erwidert. Die Trauerfeier verbringt er circa fünf Meter hinter der Witwe, die in ihrem Aufzug sicher gegen das Vermummungsverbot verstößt. Neben dem schwarzen Kleid und dem schwarzen Mantel trägt sie noch schwarze Stiefel und einen schwarzen Schal, den sie sich zum Teil um den Kopf gewickelt hat, sodass nur ein schmaler Schlitz für die Augen frei bleibt. Eben diesen Schlitz verdeckt sie wiederum mit einer schwarz getönten Sonnenbrille.

Nachdem die Urne unter einem Baum mit Gedenktafeln in die Erde gelassen ist, legt Gerhard Jung einen Kranz nieder und hält eine sehr ergreifende Ansprache. Entweder ist unser Hauptverdächtiger ein guter Schauspieler oder der Verdacht lastet zu Unrecht auf ihm. Sogar Tränen laufen ihm über die Wangen.

Nach der offiziellen Trauerfeier bin ich nicht der Meinung, dass ich hier noch weitere Erkenntnisse erlangen kann, und gehe zum Parkplatz. Beim Einsteigen holt mich Karlheinz ein.

„Dieter, wie weit sind die Ermittlungen? Hast du gesehen, wie scheinheilig der Jung getan hat?“

„Noch ist nichts bewiesen. Du als Polizist solltest doch wissen, welche Konsequenzen solche Anschuldigungen haben können“, nehme ich ihm den Wind aus den Segeln.

„Ich bin da einer Sache auf der Spur und damit werde ich auch dich überzeugen.“ Mit diesen Worten entfernt er sich in Richtung Trauergemeinde.

„Karlheinz“, rufe ich ihm nach, lass es dann aber darauf beruhen. Ich werde mit ihm sprechen, wenn er sich beruhigt hat.

NÄCHTLICHE AKTIVITÄTEN

Montagfrüh, zum Joggen ist mein Knie noch zu lädiert. Beim Hereinholen der Zeitung fällt mir der Straßenfeger mit seinem Kehrwagen auf. Ich wusste gar nicht, dass es in Waldrohrbach so etwas gibt, doch im Zeitalter der Ein-Euro-Jobber ist ja alles möglich. Unsere Bundesregierung hat bekanntlich viel Fantasie, wenn es darum geht, die Arbeitslosenzahlen zu schönen.

Nur bin ich mir irgendwie sicher, den Mann schon einmal gesehen zu haben. Wann und wo, weiß ich auf die Schnelle nicht, aber er kommt mir einfach bekannt vor. Ansprechen möchte ich ihn auch nicht, da es mir nicht gerade angenehm ist, jemand mir unbekannten im Pyjama anzureden.

Pünktlich um acht sind auch Lara und Timo hier. Irgendwie kommen wir heute nicht in Fahrt. Der Bericht ist schnell ergänzt und dann haben wir mal Zeit zu plaudern. Timo hat übers Wochenende ein paar Games gecheckt, wie er sich neudeutsch ausdrückt. In Altdeutsch heißt es, dass er seine freie Zeit mit Videospielen verplempert hat. Lara war mit ihrem neuen Schwarm, den ich leider immer noch nicht mit dem Fall in Verbindung bringen und somit verhaften kann, unterwegs.

Und ich? Ach ja, am Samstag war ich ja auf der Beerdigung von Peter Wagner, was ja auch im Bericht steht, und gestern war ich mit meinen Kindern beim Kartslalom, weshalb nun wieder zwei Staubfänger mehr in der Wohnung stehen.

Nun ist es gleich 10 : 00 Uhr und noch immer wissen wir nicht recht, was wir mit dem Montag anfangen sollen. Nach dem turbulenten Wochenausgang ist das Herumsitzen für mich reichlich unbefriedigend.

Da ich momentan einen Dienstwagen mit Rücksitzbank habe, beschließen wir, eine Art Betriebsausflug zu machen. Und da ich den alten Kadett ungern fahre, nehme ich hinten Platz und lasse mich von Lara chauffieren.

Auf der Straße ist immer noch der Straßenkehrer beschäftigt, dem Timo freundlich zunickt. Ich denke mir, dass eine Straße pro Tag zu kehren bei einem Stundenlohn von einem Euro ja auch genug ist. Wenn ich nur wüsste, weshalb mir der Kerl mit dem Besen so bekannt vorkommt.

Die Reise geht nach Landau. Wir müssen uns ja auch mal über die Fortschritte unserer regulären Arbeitsräume informieren. Die vielen Lastwagen auf dem Hof sind verschwunden. Was allerdings noch parkt, ist ein verbeulter Kombi mit der Aufschrift „Willi Schnutz Hausmeisterei aller Art“.

Auf dem Weg nach oben verlieren wir auf den ersten Stufen schon Lara, die von den Schutzpolizisten stürmisch empfangen wird. Ob ich ihnen sagen soll, dass sie nun in festen Händen ist? Ich überlasse es ihr.

„Ey servus“, grölt mir ein gut gelaunter Schmutzfink entgegen. „Gell do guggschd bleed aus de Wesch (Ich bin der Überzeugung, dich verblüfft zu haben).“

„Do hoschd rechd (Da kann ich dir beipflichten)“, gebe ich zurück. „Nid üwwel, do hänner ganzi Ärwid geleischd (Die Qualität macht besten Eindruck. Alle Beteiligten scheinen ihr Handwerk zu verstehen).“

„Des meischde häb ich sälwerd gemachd (Das Ergebnis ist größtenteils meiner eigenen Hände Arbeit)“, berichtet er stolz. „Wäschd, des Mallör mid demm Wasserror war jo än Versicherungsfall un denn hod de Boss noch Koschdevoraschlach abgerächeld. Wäschd, so hod die Firma noch ä Gschäfd gemachd (Der Wasserrohrbruch war, nachdem die Versicherung eingesprungen ist, zuträglich für das Auftragsbuch meines Arbeitsgebers).“

Dass sich das eben Gehörte am Rande der Legalität oder gar darüber hinaus bewegt, ist mir schon klar, aber ich bin einfach nur froh, dass unser Büro in neuem Glanz erstrahlt. Jetzt erst fällt mir auf, dass es sogar gewachsen ist. Die Wand, in dem die Wasserleitung lief, ist ganz verschwunden. Die ungenutzte Abstellkammer ist nun integriert, was den Raum dermaßen vergrößert, dass uns nun eine vernünftige Besprechungsecke zur Verfügung steht. Als weiteren Vorteil sehe ich die dadurch gewonnene zusätzliche Eingangstür.

„Wann eschs dann ferdich (Wann ist mit der Fertigstellung zu rechnen)?“, möchte ich noch wissen.

„Ich mol noch die zwä Wänd a und dess muss noch driggele bis morche, dann schraub ich noch die Dose draa, dann eschs ferdich (Nach 24 Sunden Trocknungszeit werde ich noch die Abdeckungen montieren. Anschließend steht der Nutzung des Raums nichts mehr im Weg)“, gibt er Auskunft.

Im Treppenhaus treffen wir dann wieder Lara, die gerade von ihrem begnadeten, klavierspielenden Golfer erzählt. Sie ist dermaßen am Schwärmen, dass sie gar nicht merkt, wie viele Herzen hier gerade brechen.

Ich erteile ihr knapp die Anweisung, uns aus dem Gebäude zu folgen, und somit lassen wir die Kollegen alleine. Ich denke, dass sie die Enttäuschung besser verwinden, wenn das Objekt der Begierde nicht in ihrer Mitte ist.

Als Nächstes geht die Reise nun in die Höhle des Löwen. Also nicht in den Zoo oder in den Zirkus. Nein, nach Neustadt geht es. Unser Vorgesetzter hat seit dem Zwischenfall mit dem Gelächter nichts von sich hören lassen. Da ist es höchste Eisenbahn, mal reinzuschauen, bevor er aus Rache unsere Abteilung schließen lässt.

In Neustadt angekommen, schauen wir zuerst bei Klaus in der Werkstatt vorbei. Nachdem ich mich versichert habe, dass er keine abgeschnittenen Latzhosen trägt, bin ich sehr erleichtert.

Der Mini hängt immer noch auf der Hebebühne, ist allerdings kaum wiederzuerkennen. Die Hinterachse hat der Techniker gänzlich entfernt und das Seitenteil hat er herausgeschnitten. Lara und Timo amüsieren sich köstlich darüber, dass ich in der Leitplanke gelandet bin. Dass dabei drei Nägel nachgeholfen haben, ist ihnen egal. Hauptsache, mein Dienstwagen hat eine Beule.

Klaus informiert mich, dass er am Nachmittag noch die neue Hinterachse montiert und morgen Vormittag nach dem Einschweißen des Seitenteils den Wagen an die Lackiererei übergibt. Wenn der Lackierer schnell arbeite, dürfe ich Donnerstagnachmittag mit meinem Lieblingsspielzeug rechnen.

Wir gehen nach oben zur Chefetage. Irgendjemand muss uns angekündigt haben, denn bereits auf dem Flur hören wir den ohrenbetäubenden Schrei: „Schlempert!!!“

Wir folgen gehorsam der freundlichen Einladung und betreten das Büro, ohne anzuklopfen.

„Dass Sie die Courage haben, hier zu erscheinen. Hausverbot sollte ich euch allen dreien erteilen. Niemand – und ich betone niemand – hat bisher die Überheblichkeit besessen, sich über mich lächerlich zu machen. Und nun stehen Sie hier, um meine Unterstützung zu erbetteln. Aber da haben Sie sich geirrt. Sie sollen erleben, wie weit Sie ohne meine Unterstützung kommen. Und gnade Ihnen Gott, wenn Sie versagen, und das werden Sie so sicher wie das Amen in der Kirche. Dann ist es vorbei mit dem kleinen Team in Landau. Dann macht alles wieder mein bewährtes Team hier und ihr drei könnt wieder Parksünder jagen …“ Die restlichen zwanzig Minuten Monolog erspare ich mir jetzt. Langer Rede, kurzer Sinn – den Besuch bei Rüdiger Heuler hätten wir uns sparen können.

Den anschließenden Besuch beim Chinesen allerdings nicht. Endlich mal wieder etwas anderes als Pizza.

Nachdem nun keine Instruktionen von Neustadt mehr zu erwarten sind, liegt es an mir, eine Initiative zu ergreifen. Nach wie vor ist Gerhard Jung, der nach unbestätigten Internetberichten das Kunststück beherrscht, Solarzellen zu vermehren, unser Hauptverdächtiger. Immerhin waren sie kommunalpolitische Kontrahenten und er war auch bisher der Letzte, der Wagner lebend gesehen hat.

Okay, nun sind wir uns einig. Wir werden Jung observieren.

Zurück in Waldrohrbach packe ich das Nötigste in mein Wohnmobil, mit dem ich in Gräfenhausen auf einem Waldgrundstück campieren werde, von dem aus ich mit Fernglas und Teleskop besten Blick auf das Firmengelände habe. Meine beiden Kollegen werden sich abwechselnd in ihren Privatfahrzeugen am Ortsausgang bereithalten, um eventuell die Verfolgung von Jung aufzunehmen.

Im Schutz eines Dornenbuschs vor und einem dichten Tannenwald hinter dem Wohnmobil richte ich mich am großen Adelberg häuslich ein. Dieser hat eine Höhe von 567 Metern und liegt südwestlich von Gräfenhausen.

Von hier aus habe ich einen guten Blick über das imposante Privatanwesen sowie auch über das Firmengelände von Gerhard Jung. Doch alles, was ich an diesem Nachmittag noch beobachten kann, ist etwas Staplerverkehr und eine Mannschaft, die pünktlich um 17 : 00 Uhr das Firmengelände verlässt.

Ansonsten liegt das Gelände bis circa 21 : 30 Uhr, als im Schutze der einbrechenden Dunkelheit ein Kleinbus vom Hof fährt, reglos da. Da sich kein Arbeiter mehr in der Firma befindet, ist davon auszugehen, dass sich der Chef selbst im Lieferwagen befindet. Wieso er allerdings in dem alten Transit losgefahren ist, der noch nicht einmal mit einer Werbebeschriftung ausgestattet ist, entzieht sich meiner Kenntnis. Ich beauftrage Timo, der am Ortsausgang im Auto sitzt, die Verfolgung aufzunehmen.

Auf das, was nun kommt, bin ich beim besten Willen nicht vorbereitet. Schon als der Wagen vom Hof fährt, fällt mir am gegenüberliegenden Berg in Höhe der Eselstränke auf, dass an einem Fahrzeug die Scheinwerfer eingeschaltet werden und es dann losfährt. Nun, da der Wagen den Ort erreicht hat, kann ich im Licht der Straßenlaternen erkennen, dass es sich um einen verschlammten Lada Niva handelt. Vielmehr bin ich mir sicher, dass es sich um den Lada Niva handelt, dem ich nur durch die Hilfe von Harras und der Schönheit mit der Engelsstimme entkommen konnte.

Was nun? Um untätig hier im Wald zu sitzen, ist mein Blut nun zu stark mit Adrenalin angereichert. Andererseits muss mir auch klar sein, dass – bis ich das Wohnmobil unten auf der Straße habe – es mir nicht mehr möglich sein wird, die Spur aufzunehmen.

Also bin ich doch dazu verdammt, hier im dunklen Wald auszuharren. Um mein Handy nicht aus den Augen zu verlieren, beginne ich damit, ein Jump and Run-Spiel zu spielen, das Maik draufgeladen hat. Die Zeit hat in dieser Situation natürlich beschlossen, sich Zeit zu lassen. Minute um Minute quält sich dahin.

Endlich klingelt mein Handy und schon auf dem Display ist zu lesen, dass mich Timo sprechen will.

„Wo bist du? Was gibt es Neues?“, lege ich ohne Begrüßung los.

„Immer der Reihe nach“, bleibt Timo ruhig. „Ich bin in Hinterweidenthal beim alten Sägewerk. Da scheint Jung, der übrigens alleine ist und Arbeitskleidung trägt, hineinzuwollen.“

Das Sägewerk steht schon lange leer und ist ein alter Holzbau. Auf dem Gelände um das ehemalige Werk haben sich ein Gemüsehändler, ein Gartenzwerghändler und ein Weinstand angesiedelt, die den größten Teil ihrer Kunden von der nahen Bundesstraße 10 beziehen. In der letzten Zeit ist mir aufgefallen, dass das ehemalige Sägewerk eingezäunt wurde.

Nicht nur, dass der Jung am späten Abend mit einem alten Lieferwagen wegfährt, finde ich sehr verdächtig. Auch dass der Mann, den ich in seiner Firma mit einem hochwertigen Anzug kennenlernte, in seiner Freizeit Arbeitskleidung trägt, wundert mich.

„Der Jung hat den Bauzaun, der die Sicht zum Gebäude versperrt, geöffnet und fährt rein“, berichtet mein Kollege.

„Dann schau, dass du herausfindest, was da drinnen vor sich geht, und melde dich wieder“, instruiere ich Timo und lege auf. Erst jetzt merke ich, dass diese Entscheidung dämlich ist. Wäre ich in der Leitung geblieben, könnte ich die Sache wenigstens akustisch mitverfolgen.

So sitze ich wieder auf glühenden Kohlen und bin zum Spielen auf meinem Handy verurteilt.

Wieder werden Minuten zu Stunden. Ich würde jetzt gerne meine Frau anrufen, um die Wartezeit zu versüßen, aber dann hätte ich ja meine Leitung blockiert. Also renne ich von einem Level zu nächsten und versuche, möglichst viele Münzen einzusammeln. Eigentlich unverständlich, dass sich heutzutage Millionen Menschen so etwas zum Zeitvertreib antun. In meiner Jugend gab es noch tolle Spiele. Also richtige Spiele mit anderen Menschen, die auch real vor Ort waren. Nicht wie heutzutage nur virtuell. Wir haben Völkerball, Fußball oder Prellball gespielt.

Aber das Beste überhaupt war Radabsteiger. Gut, es war sehr materialintensiv, aber toll. Es ging einfach darum, das eingezeichnete Spielfeld weder zu verlassen noch mit einem Körperteil zu berühren. Wenn das geschah, wurde der entsprechende Spieler mit einem Strafpunkt belastet. Mit zehn Strafpunkten war man aus dem Spiel. Da natürlich kein Spieler freiwillig das Feld verlassen oder den Boden berühren wollte, half man eben etwas nach, indem man versuchte seinen Gegner aus dem Feld zu drängen oder besser noch ihn zum Sturz zu bringen. Ein Stock in den Speichen oder Fußtritte waren an der Tagesordnung. Ein tolles Spiel, und ich sitze hier und spiel Jump and Run.

Endlich erlöst mich das Klingeln meines Handys von dem stumpfsinnigen Spiel. „Timo, was gibt’s?“

„Beobachten konnte ich leider nichts. Da war jemand vor mir.“

Könnte sich der Beamte mal bitte präziser ausdrücken? „Wie? Jemand vor dir? Ich komme nicht mit.“

„Als ich das Gelände betreten wollte, bemerkte ich eine Person, die sich von der Rückseite näherte. Da bin ich sofort in Deckung gegangen. Dabei konnte ich beobachten, dass sich die Person am Zaun zu schaffen machte und ins Innere spähte“, werde ich nun aufgeklärt.

„Wie ging es weiter? Und beschreibe bitte die Person.“ Und um meinen Worten Nachdruck zu verleihen, füge ich noch hinzu: „Herrgott noch mal, lass dir doch nicht alles aus der Nase ziehen.“

„Ich würde sagen, dass es ein Mann war. Groß und mit einer stattlichen Figur. Als Bekleidung trug er einen Bundeswehrparka und eine Fleckentarnhose. Nach etwa dreißig Minuten lief die Person eilig vom Gelände“, berichtet Timo chronologisch. „Kurz darauf verließ auch Gerhard Jung, dessen Verfolgung ich nun wieder aufgenommen habe, das Gelände.“

„Mensch, Timo“, unterbreche ich ihn energisch, „der in den Bundeswehrklamotten könnte unser Mann gewesen sein. Weißt du, wo er hin ist?“

„Ähm, nein. Ich hab mich voll auf den Jung konzentriert“, entschuldigt sich der junge Polizist.

„Okay, bleib dran. Ich muss nachdenken und melde mich wieder.“ Ohne eine Antwort abzuwarten, lege ich auf.

So, was haben wir nun? Unser Hauptverdächtiger hat offensichtlich Dreck am Stecken. Wieso sonst sollte er solche Nacht-und-Nebel-Aktionen starten. Andererseits wird er selbst beschattet. Ich bin mir auch sicher, dass der Ladafahrer die Person im Bundeswehrparka in Hinterweidenthal war. Dass wir Gewebespuren eines solchen Parkas sowohl am Fundort der Schuhe als auch an der Queich bei Wilgartswiesen sichergestellt haben, würde wiederum Jung entlasten. Egal wie, aber wir müssen den Mann im Parka finden.

Mit einem Gong macht mich mein Handy auf eine eingegangene SMS aufmerksam, in deren Inhalt mich Timo informiert, dass Jung wieder nach Gräfenhausen fährt und er wieder auf seinem Posten ist. Mit dem Feldstecher beobachte ich, wie Jung den Lieferwagen in die Lagerhalle fährt und dann in seine Wohnung geht. Danach wird es auf dem Anwesen dunkel.

Ich schicke Timo nach Hause und ziehe mich in den Alkoven zurück. Durch die Seitenluke beobachte ich noch eine Weile den gegenüberliegenden Berg im Bereich der Eselstränke. Aber leider ist nicht zu beobachten, dass der Lada wieder Stellung bezieht.

ICH NICHTS WISSEN!

Das Vogelgezwitscher am frühen Morgen sorgt dafür, dass ich mit der Sonne aufstehe. Die Nacht war, von ein paar balzenden Hirschen abgesehen, ruhig. Nun wird es Zeit für einen Kaffee mit Keksen. Das Dorf befindet sich noch im Tiefschlaf. Fast alles wirkt noch sehr verschlafen. Erst bei genauerem Hinsehen fällt mir auf, dass Dr. Ohmer gerade das Firmengelände betritt. Komisch, dass ein Fabrikationsleiter so früh am Arbeitsplatz erscheint. Noch komischer ist, dass er eine Latzhose trägt, obwohl er mich letzte Woche während der Arbeitszeit mit Anzug und Krawatte unterm weißen Kittel begrüßte. Was sich in der Sporttasche unter seinem rechten Arm befindet, kann ich trotz meines Fernglases nicht erkennen.

Gegen acht kommen dann noch die weiteren Mitarbeiter und auf dem Firmengelände wird es lebhaft. Gegen zehn tritt auch Gerhard Jung im legeren Anzug aus seinem Privatbereich.

Und auf der Hauptstraße fährt ein Streifenwagen ins Dorf, an der Firma Jung vorbei, um in die Steingasse abzubiegen. Es ist mein Ex-Kollege Karlheinz Müller, der wohl seinen obligatorischen Besuch bei der Witwe Wagner macht, denke ich mir. So ist es auch. Nach zwanzig Minuten verlässt er das Dorf auch schon wieder.

Gegen elf erscheint dann die Luxuslimousine, die ich bereits bei meinem Besuch auf dem Hof der Firma Jung gesehen habe. Wieder öffnet der Chauffeur die rechte Hintertür und wieder verschwindet Jung darin.

Schnell beauftrage ich telefonisch Lara mit der Verfolgung von Jung. Sie hat heute Morgen am Ortseingang den Posten bezogen, den gestern Abend noch Timo innehatte.

Ich beschließe, das Wohnmobil einzuräumen und mich demnächst auf den Heimweg zu machen. Die Kekse haben meinen Magen nicht dauerhaft gefüllt und eine Dusche würde mir auch guttun.

Zehn Minuten später bewege ich mein fahrbares Miniapartment vorsichtig vom Berg. Beim Vorbeifahren an der Solarpaneelenfirma fällt mir gleich der Produktionsleiter ins Auge, der im Nadelstreifenanzug und mit Krawatte auf dem Hof steht.

Zu Hause angekommen, grüße ich freundlich die mir bekannte Frau, die mit ihrem Harras auf Gassitour ist.

Im Hof nimmt mich Natalie in Empfang, der ich meinen Hunger nicht verheimlichen kann. Die frischen Brötchen in der Küche sind heute Morgen ein absolutes Highlight.

Während ich mich stärke, meldet sich Lara vom Résidence de la Pinède in Wissembourg, dem wohl nobelsten und auch teuersten Restaurant im Umkreis von hundert Kilometern. Dort diniert Gerhard Jung mit dem asiatischen Mann, der ihn in der Luxuslimousine empfangen hat. Lara hat auch schon ihren zweiten Kaffee bestellt, berichtet sie. Und das bei einem Stückpreis von 17,90 Euro – armer Steuerzahler, kann ich da nur sagen, das gibt eine Spesenabrechnung. Ich genehmige ihr den zweiten Kaffee und bitte sie, an den Herren dranzubleiben.

Mit viel zu vollem Bauch gehe ich zu Timo, der gerade den Bericht um die Ereignisse der letzten Nacht ergänzt, in den Keller.

„Mensch, Dieter, hau dich aufs Ohr“, gibt er mir einen Rat, „du hast doch die ganze Nacht Wache geschoben und immerhin sind wir einen Schritt weiter.“

„Nein, lass mal“, setze ich mich zur Wehr. Nicht, dass ich nicht müde bin, aber mit dem Wissen, dass gleich meine beiden Kinder aus der Schule kommen und ich dann eh keine Ruhe finde, brauche ich mich nicht hinzulegen. „Ich will mal bei Tageslicht nach Hinterweidenthal fahren, um mich bei der alten Schreinerei umzuschauen.“

„Tu, was du nicht lassen kannst, aber nimm nicht den Streifenwagen, der fällt zu sehr auf.“ Damit hat Timo vollkommen recht.

Dieses Mal bekomme ich ohne Widerspruch meiner Gattin den Familienvan. Da es mit dieser Mischung aus Kleinbus und Kombi keinen Spaß macht, die Ebersbach hinunterzufliegen, nehme ich den Weg durch Hauenstein.

Zwanzig Minuten später bin ich am alten Sägewerk. Der Bauzaun, mit dem das alte Bauwerk umstellt ist, wurde mit reichlich Sichtschutz versehen. Beim hoffentlich unauffälligen Rundgang kann ich keine Lücke entdecken. Auch die Nachbargebäude haben nicht so viel Höhe, dass man von ihnen aus einen vernünftigen Blick hinter den Zaun werfen könnte.

Ich gehe zu dem Weinstand, der in einer umgebauten Imbissbude auf dem Gelände ansässig ist, und bestelle ein Viertel Roten. Obwohl mein Magen noch mit den frischen Brötchen reichlich gefüllt ist, steigt mir schon der erste Schluck zu Kopf. Während ich mir überlege, wie ich die saure Brühe wieder loswerde, versuch ich mit dem fremdländisch aussehenden Mann in der schmutzigen Schürze ins Gespräch zu kommen.

„Wissen Sie, was aus dem alten Sägewerk wurde? Steht es eventuell zum Verkauf?“, heuchle ich Interesse. „Ich nichts wisse. Ich nur Verkäufer“, lautet die knappe Antwort.

„Kommt denn mal jemand, der hineingeht oder so?“, setze ich nach.

„Ich nichts wisse. Ich nur Verkäufer“, höre ich erneut.

„Wissen Sie denn, wie der Besitzer aussieht? Oder wissen Sie sonst irgendetwas über das Gebäude?“, versuche ich es noch einmal.

„Ich nichts wisse. Ich nur Verkäufer“, schon wieder.

„Was kosten der Wein?“, ist meine Abschlussfrage.

„Dreieurofünfzig.“ Wenigstens eine Preisauskunft kann er artikulieren.

Der halb volle Becher mit der undefinierbaren roten Brühe, die zu einhundert Prozent nicht aus der Pfalz stammt, fliegt direkt vor der Tür in den Mülleimer. Dieser läuft schon fast über mit einer gärenden und stinkenden Brühe. Ein eindeutiges Zeichen, dass es nicht nur mir nicht schmeckt. Als Nächstes versuche ich mein Glück am Gartenzwergstand. Da ich dort niemanden sehe, rufe ich mal laut Hallo.

Schon wenige Minuten später steht ein fremdländisch aussehender Mann in einer schmutzigen Schürze vor mir. „Der Herr wünschen?“

Nicht schon wieder der.

„Ah, mein Freund, lecker Weinche getrunken und nun noch brauchen Schönes für Garten von Frau.“

„Sagen Sie mal, arbeitet außer Ihnen noch jemand hier?“ Mann oh Mann, meine Nerven.

„Ich nichts arbeiten. Ich nur Verkäufer.“

Scheinbar hat er mich falsch verstanden.

„Wo ist Chef?“, passe ich mich seiner Rhetorik an.

„Ich nichts Chef. Ich nur Verkäufer.“

Hätte ich mir ja denken können.

„Chef da?“ Langsam gewöhne ich mich an die Sprache. Immerhin spart sie mir circa fünfzig Prozent der Worte.

„Chef nichts da. Aber Verkäufer ist da. Wollen du noch Weinchen? Ich haben auch Zwerg, wo sieht aus wie Elwetritsche.“

Ja, schon klar, vielleicht hab ich ja beim Gemüsehändler mehr Glück. Immerhin ist jemand da. Ich versuche die gleiche Taktik wie vorhin. „Wissen Sie, was aus dem alten Sägewerk geworden ist?“

„Ja, das alte Sägewerk. Das waren noch Zeiten“, fängt die alte Frau mit der Kittelschürze, wie sie auch meine Großmutter hatte, an zu reden. „Mein Erwin, Gott hab ihn selig, hat hier seinen Lebtag lang gearbeitet. Die Bandsäge hat er bedient. Das war derzeit die größte ihrer Art in ganz Rheinland-Pfalz. Keiner wusste mit ihr umzugehen wie mein Erwin. Und dann hat sich der Betrieb nicht mehr gerechnet. Mein Erwin ist daran zerbrochen. Jeden Morgen, tagein, tagaus, bei jedem Wetter, immer war er pünktlich und nie krank. Die Säge war sein Leben und dann hat es sich nicht mehr gerechnet.“

„Die alten Zeiten. Wer hätte die nicht gerne zurück“, versuche ich die Frau bei Laune zu halten. „Da war man auch ohne Handy, Computer und Farbfernsehen glücklich.“

„Und da wollte auch nicht jeder ein Auto. Wir in Hinterweidenthal hatten ja damals schon einen Bahnhof. Wir konnten immer fahren, wohin wir wollten, mein Erwin und ich.“

Nun wird es doch langsam wieder Zeit, in die Gegenwart zurückzukehren. „Und was ist heute da drin?“, frage ich, während ich mit dem Daumen auf das Gebäude zeige.

„Ich weiß es nicht“, sagt sie wehleidig. „Holz wird jedenfalls schon lange keins mehr geschnitten, obwohl die Maschinen noch da sein müssten. Irgendwer scheint die Halle als Lager zu nutzen. Alle paar Wochen fährt ein holländischer Lastwagen rein. Mehr weiß ich nicht.“

Aber ich weiß nun genug, um wieder nach Hause zu fahren, was ich auch tue.

Auf dem Rückweg meldet sich Lara. Die Herren haben ausgiebig diniert, was den Steuerzahler drei Edelkaffees kostet. Anschließend sind sie in der Limousine ins badische Rastatt gefahren, wo Gerhard Jung inzwischen in einem Bürohaus verschwunden ist. Der Asiat samt Chauffeur befindet sich noch in der Edelkarosse.

„Jetzt tut sich etwas“, berichtet Lara. „Der Jung kommt aus dem Gebäude. Er trägt nun einen Aktenkoffer, den er beim Betreten des Bürohauses noch nicht hatte. Den gibt er nun dem Asiat, der den Inhalt zu kontrollieren scheint. Jetzt steigt auch er wieder ein. Was soll ich nun tun?“

Jetzt ist mal wieder schnelles Denken gefragt. „Du bleibst vor Ort“, entscheide ich. „Ich bin mir sicher, dass die wieder nach Gräfenhausen fahren. Da kann sie dann Timo beobachten. Ich will wissen, was sich in dem Bürohaus befindet und wo Jung den Koffer herhat.“

Lara bestätigt, dass sie ihren Auftrag verstanden hat, und beendet das Gespräch.

Ich bitte derweil meinen männlichen Mitarbeiter, der damit beschäftigt ist, die ersten Dinge für unseren morgigen Umzug in unser Landauer Büro zu verpacken, in Gräfenhausen Stellung zu beziehen, um die Ankunft von Gerhard Jung zu beobachten.

Ich selbst nutze mal die Zeit, die ich nun alleine im Keller verbringe, zum intensiven Nachdenken. Dazu bette ich meinen Kopf auf meine Unterarme, die sich auf der Tischplatte befinden. Ja, mit geschlossenen Augen denkt es sich am besten.

Es ist das Klingeln meines Handys, das mich aus dem Schlaf reißt. Genau genommen ist es Lara, die das Klingeln verursacht, indem sie meine Nummer wählte.

„Ja, Laura, was hast du herausgefunden?“, begrüße ich sie, wohl zu hastig.

„Meine Güte, Dieter, habe ich dich geweckt?“, kommt sie meinem intensiven Nachdenken sofort auf die Spur.

„Woher denn. Ich habe mich nur verschluckt.“ Was für eine blöde Ausrede. „Nun, was ist in Rastatt?“

„Okay. In dem Bürobau sind acht Unternehmen vertreten. Es handelt sich um zwei Speditionen, eine Firma, die Zollformalitäten abwickelt, zwei Fremdsprachenservices, einen privaten Paket- und Kurierdienst und zwei Firmen, die nicht ohne Termin empfangen.“ Lara hat gute Arbeit geleistet. „Eine hat EFS an der Tür stehen und die andere nennt sich FSI. Nichts weiter. Keine Dienstleistungen oder sonst etwas. Nur die Kürzel.“

„Ich glaube schon, dass uns das weiterbringt. Jetzt fahr erst einmal nach Hause und mache Feierabend. Nur vergiss bitte nicht, dass wir morgen wieder in Landau unser Büro beziehen.“

„Klar. Ich werde Marios Pizzas und die Zeiten, in denen ich durch den Flur gehen konnte, ohne dass mich drei Männer gleichzeitig anquatschen, vermissen“, sagt Lara. Mit gemeinsamem Gelächter beenden wir das Gespräch.

Anschließend informiert mich Timo über das zwischenfalllose Eintreffen von Jung zu Hause. Auch Timo entlasse ich in den Feierabend.

Selbst räume ich noch die Unterlagen und restlichen Utensilien in den Streifenwagen und ziehe mich, nicht ohne der attraktiven Dame mit der unvergleichlichen Stimme und dem Hund zuzuwinken, in die Wohnräume zurück.

ENDLICH WIEDER INS BÜRO!

Mittwochfrüh und es ist ganz ungewohnt, die Treppen in der Wache hochzusteigen. Am Treppenabsatz kann ich schon die frische Farbe und den Teppichkleber riechen. Auf dem Schild an der Tür steht „Morddezernat Gruppenleiter Dieter Schlempert“, in der Zeile darunter „Laura Schmitt“ und noch eins tiefer „Timo Gebauer“. In der Tür bleib ich stehen und genieße den Anblick. Alles strahlt in frischem Weiß und die neue Besprechungsecke macht auch ordentlich Eindruck.

„Glotz nicht so wie ein Ölgötze“, begrüßt mich Timo, der schon an seinem Schreibtisch sitzt, „wir haben Arbeit, also packen wir es an.“

In Gedanken greife ich zum Lichtschalter, um noch mehr Licht in den Raum zu bringen. Anstatt schnell hell wird es nun langsam dunkel. Unsicher schaue ich mich im Raum um und realisiere, dass nicht das Licht angeht, sondern sich das Rollo am Dachfenster schließt. Schnell betätige ich wiederum den Schalter, um die Funktion umzukehren, was auch gelingt.

„Da stimmt wohl noch was mit der Schaltung nicht“, sagt Timo und geht zum Dachfenster. „Wenn du hier die Betätigung vom Rollo bedienst, geht das Licht an.“

Während ich mich noch wundere, gibt Timo von sich: „Lara ist dann auch in einer Stunde hier.“

„Ah, hat sie angerufen?“, will ich wissen.

„Nein“, sagt mein Kollege, der immer noch am Dachfenster steht, „sie parkt gerade unten auf dem Hof ein und bis jeder unten sie begrüßt hat, wird es etwas dauern.“

Nach einer Woche Abstinenz vielleicht sogar länger. Auch daran werden wir uns wieder gewöhnen.

Wir beide richten uns ein und schon dreißig Minuten später steht unsere Lieblingskollegin im Raum.

„Du bist schon da?“, sagen Timo und ich im Chor.

„Guten Morgen, die Herren, erst einmal“, gibt sie zurück. „Ja, und ich glaube, dass ich von nun an jeden Morgen etwas schneller oben sein werde. Je mehr ich unten von Marcus erzähle, desto eher verlieren die Herren das Interesse.“ Eine Strategie, die aufgehen sollte.

Da mein Team nun komplett ist, können wir die neue Besprechungsecke einweihen. Von Gräfenhausen hat Timo nichts Spektakuläres zu berichten. Die Limousine kam, Jung stieg aus, ging Richtung Produktionshalle und die Limousine fuhr wieder. Lara hat die Unternehmensliste, auf der noch zu klären wäre, was die Firmennamen EFS und FSI bedeuten. Das wollen die beiden nun recherchieren.

Das sollen sie auch tun. Für mich habe ich andere Pläne. Ich verabschiede mich von den zweien und gehe zum Auto. Wenn man das Vehikel so nennen kann.

Zehn Minuten später stelle ich den Kombi mit den blauen Lampen auf dem Dach an der Kreisverwaltung Südliche Weinstraße ab, die ich durch den Kellereingang betrete. Dieser Zugang führt direkt in den Empfangsbereich der Kraftfahrzeug-Zulassungsstelle, der wie immer gut gefüllt ist. Auch mir bleibt nichts anderes übrig, als mich in der Schlange am Infoschalter anzustellen. Wie sich herausstellt, eine nervenaufreibende Sache. Der Herr, der gerade am Schalter ist, kann kein Verständnis dafür aufbringen, dass er ohne Fahrzeugpapiere auch keine amtlichen Kennzeichen zugewiesen bekommt. Nachdem er endlich wutentbrannt die Tür hinter sich zugeknallt hat, kommt die Dame, die direkt vor mir steht, an die Reihe. Sie schafft es fast in ein Servicezimmer, wenn da nicht die Kleinigkeit mit der Vorkasse wäre. Lange Rede, kurzer Sinn – bei der Zulassungsstelle kann auf vierzehn Kinder und mehrere einkommenslose Verwandte im nichteuropäischen Ausland keine Rücksicht genommen werden. Punkt, aus und Basta.

„Papiere“, schmettert mir die resolute Dame am Schalter entgegen, als ich endlich an der Reihe bin.

„Hab ich keine. Ich will eigentlich nur …“ Weiter komme ich nicht.

„Dann ist leider keine Zulassung möglich. Vorne rechts ist die Tür. Der Nächste!“ Wahnsinn, die Frau.

Mein Hintermann schiebt mich beiseite und präsentiert seine Zulassungspapiere.

„Moment“, setze ich mich zur Wehr. „Ich brauche eine Auskunft und bin nicht gewillt, das Gebäude zu verlassen, ohne diese erhalten zu haben.“

Ich fass es nicht. Jeder ignoriert mich einfach. Ist das hier ein Raum voller Marcus Bocks oder wie soll ich das interpretieren? Dann gehe ich eben zum Äußersten und zücke meinen Dienstausweis.

„Mordkommission Landau, Schlempert!“, schreie ich in den Raum. „Ich verlange sofort, den Abteilungsleiter zu sprechen, oder ich nehme ein paar vorläufige Festnahmen vor.“

Bei dem, was nun passiert, kann ich mein Lachen kaum unterdrücken. Nachdem sich absolute Stille im Raum breitgemacht hat und man sogar das Ticken der Wanduhr deutlich hören kann, steht etwa ein Drittel der Wartenden schweigend auf und verlässt unauffällig, aber bestimmt den Raum. Ein weiteres Drittel vergräbt das Gesicht hinter eine Zeitschrift und der Rest vermeidet den Blickkontakt zu mir.

„Warum sagen Sie das nicht gleich?“, wird die Dame am Schalter plötzlich freundlich. „Hinten um die Ecke in Raum sieben. Ich melde Sie an.“

Na, jetzt, wo mir der nötige Respekt entgegengebracht wird, fühle ich mich gleich viel wohler. Also, rechts um die Ecke und in die Tür mit der Sieben und das ohne anzuklopfen. Der Herr am Schreibtisch ist sichtlich bemüht, seine Vesperbox in einer Schublade verschwinden zu lassen. Sein Telefon klingelt. Er nimmt ab und sagt noch mit vollen Backen: „Er ist schon eingetreten.“

Nach mehreren Momenten des Nachkauens und Schluckens stellt er sich als Patrick Neubert vor und bittet mich, Platz zu nehmen.

„Herr Neubert, ich möchte Ihnen nicht viel Zeit rauben“, komme ich gleich zu meinem Anliegen, „aber für unsere aktuellen Ermittlungen benötige ich die Halterdaten sämtlicher im Landkreis zugelassenen Lada Nivas.“

„Ich weiß nicht genau, wie wir die Situation lösen können“, ist der Abteilungsleiter unsicher. „Um Ihnen ein Schriftstück auszuhändigen, benötige ich einen Gerichtsbeschluss, da sämtliche Halterdaten unter den Datenschutz fallen.“

Damit ist er auch im Recht. Nur liegt mir im Moment auch nichts ferner, als meinen Abteilungsleiter Rüdiger Heuler um einen Gerichtsbeschluss zu bitten.

„Schauen Sie. Es geht um ein Kapitalverbrechen und um mehrere Mordanschläge, die verübt wurden. Gibt es da keine Möglichkeit, dass wir beide das auf dem kurzen Dienstweg regeln?“ Mal sehen, ob ich so zum Ziel komme.

„Ich verstehe ja Ihre Situation“, ist Herr Neubert verständnisvoll, „aber auch mir sind die Hände gebunden.“

„Und was wäre, wenn Sie jetzt zum Beispiel in die Kantine zum Essen gingen“, versuch ich ihm den Mund wässerig zu machen, „und ich mich heimlich an Ihrem Computer zu schaffen mache?“

„Dann könnte ich ja nichts dafür“, sagt er, während ich ein deutliches Knurren aus seinem Magen vernehmen kann.

„Richtig, Sie könnten was essen und ich hoffentlich einen Mörder dingfest machen.“

Damit hab ich ihn überzeugt. Er öffnet mir noch das passende Programm und verschwindet in Richtung Kantine zur ausgedehnten Frühstückspause.

In dem Computerprogramm finde ich mich auf Anhieb zurecht. Ich bin am Staunen, wie viele Nivas in unserem Landkreis unterwegs sind. Aber keiner passt so richtig. Ich notiere die Besitzer von sechs Fahrzeugen, die infrage kommen könnten. Der Rest ist farblich oder auch von den Besitzern her nicht verdächtig.

Nachdem ich das Programm geschlossen habe, verlasse ich die Zulassungsstelle. Im Vorraum verschwinden wieder Gesichter hinter Zeitschriften.

Mit dem nostalgischen Dienstwagen mache ich mich auf den Weg, Ladas zu besichtigen. Gleich der erste ist sehr schön anzusehen, aufgemotzt mit Zusatzscheinwerfern und Chromfelgen. Die erste Adresse ist auf meiner Liste gestrichen.

Auch der zweite ist nicht von schlechten Eltern. „Den haben wir zusammen bemalt, als die Kinder klein waren“, berichtet der Besitzer von dem kunterbunten Automobil voller Stolz. Nummer zwei auch von der Liste gestrichen. Drei und vier stehen, getrennt voneinander, gepflegt in ihren Garagen. Auch gestrichen. Nummer fünf befindet sich in einer Ferienwohnung auf Teneriffa. Bleibt nur noch einer und der fristet sein Dasein ohne Motor in einer Werkstatt. Der Meister erzählt mir, dass er seit Wochen auf den Ersatzmotor wartet. Somit war mein Vormittag leider vergebene Liebesmühe. Na ja, einen Versuch war es wert.

Nun geht es zurück ins Büro, mal hören, was die Recherchen meiner Kollegen ergeben haben.

„EFS bedeutet European Finance Service und FSI Finance Service Internationals, also Unternehmen, die finanzielle Dinge über die deutschen Grenzen hinaus abwickeln“, klärt mich Lara auf und Timo ergänzt: „Da allerdings beide Firmen ihren Sitz in der Schweiz haben, arbeiten sie weder nach deutschem noch nach EU-Recht.“

„Und was hat das zu bedeuten?“, bin ich neugierig geworden.

„Das heißt, dass die Firmen zum Beispiel auch Geld von Schweizer Konten auszahlen können“, hilft mir Timo weiter.

Also ist es offensichtlich, dass der Jung mit dem Asiaten krumme Geschäfte macht und ihn mit Schwarzgeld bezahlt. Was das für Geschäfte sind und ob sie als Motiv für den Mord an Wagner taugen, heißt es herauszufinden.

Das Telefon auf meinem Schreibtisch klingelt, was mich sehr wundert. Normalerweise werde ich auf dem Handy angerufen, da ich meist unterwegs bin. Zudem ist meine Durchwahl kaum jemandem bekannt und der Umweg über die Zentrale ist den meisten Anrufern zu beschwerlich. Um es auf den Punkt zu bringen, hat in den paar Wochen, seit es unser Team gibt, nur der Heuler auf dem Telefon angerufen und dass der mich sprechen will, kann ich mir beim besten Willen nicht vorstellen. Ich nehme ab und höre nur ein kreischendes Piepen in der Leitung.

„Da stimmt auch noch was nicht“, erklärt Timo. „Immer wenn eine E-Mail kommt, klingelt dein Telefon.“

„Gibt es noch mehr, außer das mit der Jalousie und dem Telefonklingeln, was nicht funktioniert?“ Ich muss ja wissen, was mich noch so erwartet.

„Ja, wenn du das Fax einschaltest, kannst du den Polizeifunk mithören, und wenn die Klospülung betätigt wird, löst das den Feuermelder aus“, weiß Lara. „Wir haben schon mit der Firma Schnutz telefoniert. Die schicken uns morgen den Handwerker vorbei, der hier alles installiert hat.“

Dann sollte ich morgen wohl besser nicht ins Büro kommen. Ich öffne die Mail auf meinem Rechner, die eine gute Nachricht enthält. Klaus Reuter aus der Technikabteilung informiert mich darüber, dass ich morgen Nachmittag meinen Mini abholen kann.

Ich setze mich wieder an den Besprechungstisch und gieße mir noch einen Kaffee ein. Der übermäßige Kaffeegenuss wird mir sicher wieder Stunden meiner Nachtruhe rauben.

Während wir noch einmal auf Gerhard Jung zu sprechen kommen, läutet erneut das Telefon auf meinem Schreibtisch. In Seelenruhe gehe ich an meinen Bildschirm und klicke auf das Briefkastensymbol. Jedoch wird auch nach erneutem Klicken keine Nachricht angezeigt. Sollte nun doch jemand anrufen?

„Ja, Schlempert hier“, rufe ich in den Hörer.

Und tatsächlich meldet sich eine Stimme am anderen Ende der Leitung: „Bock. Joseph Bock am Apparat. Herr Schlempert, Sie wünschten doch, dass ich Ihnen sage, wenn jemandem was auffallen würde.“

Wie kommt denn der nette Herr Bock an meine Dienstnummer? Jetzt fällt es mir wieder ein. Ich hatte ihm eine meiner druckfrischen Visitenkarten dagelassen.

„Das ist richtig, Herr Bock. Wir sind für alles dankbar, das uns weiterhilft“, entgegne ich ihm.

„Wissen Sie, es ist so, dass mich ein Nachbar angesprochen hat, ob ich nun unter die Jäger gegangen wäre“, fängt er an mit Umschweifen zu erzählen, „und als ich ihn dann fragte, wie er zu dieser Annahme kommt, sagte er, dass ihm der schmutzige Geländewagen auf dem Betriebshof aufgefallen ist, als er am vorletzten Donnerstag von der Spätschicht nach Hause fuhr. Er vermutete, dass es ein Lada war. Ganz sicher ist er sich da aber nicht.“

Ich bedanke mich für den Anruf und sichere ihm noch einmal zu, dass er uns damit sehr geholfen hat. Nachdem er aufgelegt hat, wähle ich direkt die Nummer der Spurensicherung.

„Hallo, Martin, ich bin es, der Dieter“, begrüße ich meinen neu gewonnenen Freund. „Hast du Zeit? Wir müssten noch einmal in den Wald.“

Er hat Zeit und wir treffen uns eine dreiviertel Stunde später am Ortseingang von Gräfenhausen. Dieses Mal nutzen wir Martins Auto, um den Wirtschaftsweg zur Wegespinne namens Eselstränke hochzufahren. Dort wurden neulich Nacht die Scheinwerfer von dem Lada Niva eingeschaltet, der kurz darauf mit hoher Geschwindigkeit den Ort verließ.

Wie ich vermutete, sichert Martin hier die gleichen Reifenspuren wie auch auf „Drei Buchen“ und an der Queich bei Wilgartswiesen. Somit ist der Beweis erbracht, dass mit dem Lada, der mich fast überfahren hat, auch die Schuhe in den Wald gekarrt wurden und auch die Leiche zu dem Baum auf der Lichtung transportiert worden ist.

Nun ist es doch an der Zeit, den Lada zur Fahndung auszuschreiben. Ich habe Glück, denn obwohl eigentlich schon seit einigen Minuten Feierabend ist, erreiche ich Lara, die noch auf dem Flur der Wache von ihrem Marcus berichtet. Sie erklärt sich gerne bereit, noch die Fahndung einzugeben. Da sie für heute ihr Rendezvous eh etwas später angesetzt habe.

Ich selbst lade Martin noch in eine Dönerbude ein, um auch meinen Feierabend einzuläuten. Martin zum Essen einzuladen, kann jemanden schon an den Rand des Ruins treiben. Immerhin verspeist er je eine Falafel, eine Falafel Yufka, eine Portion gefüllte Weinblätter, ein Börek und zum Abschluss noch ein Pide. An der Theorie mit dem beschleunigten Stoffwechsel muss schon was dran sein, denn ich kann an Martin kein Gramm Fett entdecken.

Nun verabschieden wir uns ebenfalls in den Feierabend.

NUN WIRD ES HEISS!

Wider Erwarten bin ich trotz Kaffeekonsums in einen lang anhaltenden Tiefschlaf gefallen. Umso härter trifft mich die schrille Sirene des Rauchmelders, den Natalie neulich gekauft hat. Ich habe mich noch über das Ding aus dem Supermarkt lustig gemacht. Meine Frau argumentierte, dass diese Teile Leben retten können. Ich konterte dagegen, dass diese Dinger durch ihre Fehlalarme die Nachtruhe rauben können. Nun wird auch Natalie erfahren, dass ich recht hatte.

Verschlafen steige ich im Schein der Nachttischlampe auf einen Stuhl, um den Störenfried außer Gefecht zu setzen. Der plötzlich einsetzende Reizhusten meinerseits ist der Nachtruhe auch nicht gerade zuträglich.

„Wir müssen sofort hier raus!“, schreit Natalie, die inzwischen im Gegensatz zu mir hellwach ist. „Merkst du denn nicht, dass du in einer Qualmwolke stehst!“

Das würde zumindest meinen Reizhusten und das Brennen in den Augen erklären. Allerdings auch, dass die Investition in den Rauchmelder sinnvoll gewesen ist. Ich beschließe, in diesem Fall klein beizugeben und nun doch das Schlafzimmer zu verlassen. Im Flur hängen die Rauchschwaden schon so tief, dass man nur noch gebückt einigermaßen atmen kann.

„Raus mit dir!“, rufe ich meiner Frau zu. „Ich hole die Kinder.“

Natalie krabbelt auf allen vieren zur Treppe und ich krabbele zu Maik ins Zimmer.

„Raus, raus, raus“, schreie ich ihm zu, während ich ihn aus dem Bett zerre. Doch anstatt den direkten Weg zur Treppe zu gehen, folgt er mir zu Quenni ins Zimmer, was sich als gute Entscheidung erweist. Kaum habe ich Quenni aus dem Bett gezerrt, kommt wild hustend Natalie hereingekrabbelt.

„Wir kommen nicht mehr raus!“, schreit sie aufgelöst. „Unten brennt der Flur lichterloh.“

Was nun? Im Dorf hört man inzwischen die Feuersirene. Bis die freiwillige Feuerwehr allerdings hier ist, dürfte es für uns allerdings zu spät sein.

„Auf den Balkon“, und damit haben in dieser Situation Maik und Quenni die beste Idee. Sie meinten damit den kleinen Balkon von Quennis Zimmer zum Garten hin.

Draußen können wir unsere Lungen zumindest mit frischer Luft füllen.

Wieder ergreift eins der Kinder das Wort: „Ich weiß, dass du es eigentlich verboten hast, Baba“, sagt Maik, „aber nun könnte es doch richtig sein, vom Balkon aus auf das Trampolin im Garten zu springen.“

„Ich nicht“, sagt Quenni. „Ich komm auf solche Ideen nicht.“

In diesem Ausnahmefall ist das aber die beste Idee, die man haben kann. Als Erstes klettert Maik über das Geländer und springt.

„Ist ganz leicht“, ruft er uns unten angekommen zu. „Wer kommt jetzt?“

Quenni schaut mich ängstlich an und sagt: „Nein, ich nicht. Ich hab Angst.“

„Papperlapapp“, versuche ich ihr die Angst zu nehmen, „im Schwimmbad springst du doch auch vom Dreimeterturm.“

„Da ist ja auch Wasser darunter“, setzt sie sich immer noch zur Wehr.

Nachdem ich ihr versprochen habe, dass ich, wenn die Sache hier überstanden ist, einen Pool im Garten errichten werde, ist auch sie zum Springen bereit.

Kaum ist sie unten angekommen, bietet sich mir der nächste Widerstand. „Du glaubst aber nicht wirklich, dass ich da runterspringe“, entgegnet mir die Dame des Hauses. Ich weiß, welch harte Nuss nun auf mich zukommt.

Eine Nuss, die Maik für mich schon geknackt hat, indem er vom nahen Kirschbaum die Leiter geholt hat und am Balkon anstellt. Auf dieser können dann auch Natalie und ich das brennende Haus bequem verlassen.

Nun können wir das ganze Ausmaß des Brands erkennen. Aus sämtlichen Fenstern des Erdgeschosses auf der Südseite schlagen die Flammen meterhoch zum Himmel. Auch aus den geborstenen Scheiben der Haustür züngeln blaugelbe Flammen. Über den Hof kommt nun mein Nachbar Reiner Buttermilch mit einem kleinen Haushaltsfeuerlöscher gerannt.

„Gott sei Dank, ihr seid draußen“, freut er sich, uns zu sehen. „Aber mit meinem Löscher werde ich wohl nichts mehr ausrichten können.“ Womit er goldrichtig liegt.

Nun kommt auch mit reichlich Tatütata die freiwillige Feuerwehr von Waldrohrbach auf den Hof gefahren. Die Männer gehen sofort koordiniert ihren Aufgaben nach, was mich für eine Dorffeuerwehr sehr beeindruckt. Ein junger Mann, den ich als Sohn meines ehemaligen Klassenkameraden Volker erkenne, eilt zur Straße und montiert den Hydrantenstock. Zwei weitere sind damit beschäftigt, Schläuche auszurollen, und Erich, ein Spielkamerad meiner Jugend, legt das Atemschutzgerät an.

Uwe der Kommandant und ehemalige Tischtenniskamerad von mir kommt zu uns herüber. „Befinden sich noch Personen im Gebäude?“, ist er ganz auf seinen Ablauf fixiert.

Glücklicherweise kann ich dies verneinen. Allerdings weise ich ihn sicherheitshalber darauf hin, dass ich von Brandstiftung ausgehe und die Feuerwehr bitte deshalb darauf achten sollte, die Spuren zu erhalten.

Ohne mir zu antworten, gibt er dem Funker die Anweisung, die Polizei zu verständigen. Ein Junge in Feuerwehrkleidung, sicher ein Mitglied der Jugendfeuerwehr, kommt nun mit einem Stapel Decken auf uns zu. Erst jetzt wird mir klar, dass Quenni und Natalie im Nachthemd und Maik und ich sogar in Unterwäsche auf dem Hof stehen. Wir bedanken uns bei dem engagierten Jungen und wickeln uns erst einmal warm ein.

Wenn es in Waldrohrbach jetzt noch jemanden gibt, der schläft, sollte er nun geweckt werden. Aus westlicher Richtung kommt mit sämtlichen eingeschalteten Sonderzeichen die Freiwillige Feuerwehr von Annweiler mit mehreren Einsatzfahrzeugen. Aus Richtung Osten kommen mindestens genauso lautstark die Kollegen der Landauer Schutzpolizei, ein Rettungswagen und ein Notarztwagen.

Nachdem jede Feuerwehr ihr gesamtes Equipment ausgepackt und eingesetzt hat, ist der Brand in Minutenschnelle gelöscht. Allerdings steht auch mein Haus unter Wasser. Beim ersten Blick in den Flur fällt mir ein Gespräch mit meinem Versicherungsagenten ein, in dem er mir erzählte, dass der Wasserschaden immer höher ist als der eigentliche Feuerschaden. Bei Gelegenheit werde ich ihm erzählen, wie recht er hatte.

Schlimmer geht immer! Das wird so langsam mein Lebensmotto. Kaum ist das Feuer gelöscht, biegt ein silberner Audi A8 mit Neustädter Kennzeichen auf unseren Hof ein. Angenehm ist, dass aus der Beifahrertür mein Kollege Timo steigt. Unangenehm ist, dass aus der Fahrertür mein Chef Rüdiger Heuler steigt, der schon während er aussteigt zu einem seiner legendären Monologe ausholt.

„Schleeeeeempert! Was ist das denn hier schon wieder? Ich hoffe, dass Sie gut versichert sind. Die Staatskasse kommt für die Sauerei hier sicher nicht auf. Und warum sind Sie und Ihre Familie nicht ordentlich gekleidet? Sehen Sie denn nicht, dass der Hof voller Menschen ist? Da kann man doch nicht in solch einem Aufzug herumlaufen. Stellen Sie sich nur mal vor, dass das Regionalfernsehen hier aufkreuzt. Was wirft denn das für ein Licht auf die Abteilung.“

Das ist der Punkt, an dem ich ihn einfach fluchend im Hof stehen lasse, zu meiner Familie in den Krankenwagen steige und ohne Widerspruch mit zur Klinik fahre.

Dort angekommen, werden wir zuerst einmal durchgecheckt. Allesamt haben wir vom Rauch Verätzungen auf der Lunge und sollen zwei bis drei Tage stationär dableiben. Für meine Familie finde ich das auch am besten, zumal wir nun auch noch obdachlos sind.

„Okay, Herr Doktor, meine Familie bleibt hier, nur auf mich müssen Sie verzichten“, stelle ich klar.

„Dieter, bist du nun komplett durchgedreht?“, wirft Natalie ein. „Du bleibst hier, wie es der Arzt angeordnet hat.“

Nun wende ich mich meiner Frau zu, was mir in Gegenwart des Arztes schon etwas peinlich ist. „Schau, mein Schatz, da draußen läuft ein Mörder frei herum, der es anscheinend auch auf mich abgesehen hat. Und das inzwischen so heftig, dass er auch auf dich und die Kinder keine Rücksicht mehr nimmt. Ich muss den Kerl fassen! Zudem glaube ich, dass ihr im Krankenhaus sicherer als in meiner Nähe seid!“

„Aber ich, ich meine, wir haben Angst um dich.“ Nun fängt meine Holde auch noch an zu weinen. „Du bist hier doch auch sicherer.“

„Sicher sind wir erst wieder, wenn ich den Täter gefunden und hinter Schloss und Riegel gebracht habe.“ Mit diesem Satz stehe ich auf und gehe zur Tür.

Meine Frau ruft mir noch „Pass auf dich auf“ und „Ich liebe dich“ hinterher.

Nachdem ich dem Taxifahrer mehrfach versichert habe, dass ich nicht aus der psychiatrischen Station ausgebrochen bin, erklärt er sich bereit, mich zur Wache zu fahren. Eigentlich würden mir die paar hundert Meter zu Fuß nichts ausmachen, aber ich bin ja nach wie vor in Unterwäsche und ohne Schuhe und mit der Feuerwehrdecke umwickelt.

Auf der Wache angekommen, bezahle ich die fünf Euro und neunzig Cent aus der Betriebskasse. Im Büro dann falle ich auf dem Weg zum Dachfenster über den Aktenvernichter. Hoffentlich klemmt der Handwerker morgen Früh alles richtig an, damit ich nicht mehr in der Finsternis zum Jalousienschalter muss, um das Licht einzuschalten.

In meinem Schrank habe ich glücklicherweise immer einen Anzug für den Fall, dass ich zu einer Pressekonferenz oder einem sonstigen Anlass muss, der ordentliche Kleidung erfordert. Die schwarzen Schuhe sind mir aber zu unbequem, was mich dazu bewegt, ein Paar Joggingschuhe anzuziehen, die auch für den Fall der Fälle im Schrank lagern.

Inzwischen ist es fast 6 : 00 Uhr in der Früh, was zulässt, dass ich Lara anrufe.

„Dieter, was machst du um die Zeit im Büro?“, fragt sie verschlafen. „Ist was passiert?“

„Das ist eine lange Geschichte. Aber ich sitze in Landau auf der Wache fest und meine Familie ist im Krankenhaus. Der Timo wiederum ist mit dem Heuler in Waldrohrbach, wo ich auch wieder hinmüsste. Könntest du mich fahren?“, bitte ich meine Kollegin.

„Ich bin zwar auch nicht zu Hause, aber ich bekomm das hin.“ Ja, das ist meine Kollegin. „Ich bin in einer Viertelstunde da.“

Das reicht immerhin, um mir am Automaten im Keller einen Kaffee zu ziehen. Den hab ich auch bitter nötig. Ich kann eigentlich nicht sagen, wie lange ich schlief. Ich denke, dass das Feuer gegen 2 : 00 Uhr am Morgen ausgebrochen ist. Es könnte aber auch um eins gewesen sein. Immerhin wecken die Automatenbrühe und die aufgehende Sonne meine Lebensgeister.

Was mich aber auch weckt, ist das laute Brabbeln und Fauchen eines Motors draußen auf der Straße. Das hört sich für mich als Autonarr nicht nur tierisch geil, sondern auch vertraut an. Das Motorengeräusch hab ich erst vor ein paar Tagen gehört. Das Brabbeln wird immer lauter, bis es im Hof der Wache endet.

Nun erklärt sich einiges von selbst. Erstens das vertraute, aber geile Motorgeräusch. Es ist ein Zwölfzylinder im McLaren F1. Zweitens, warum Lara vorhin am Telefon sagte, dass sie nicht zu Hause sei, denn jetzt ist klar, dass sie in Godramstein bei ihrem Lover war.

Nun schwingen beide Türen nach oben auf und Lara ruft mir vom rechten Beifahrersitz zu: „Auf, Dieter, wir fahren.“

Okay, dann steige ich eben doch bei dem Schnösel ins Auto ein. Ich meine, in das Auto steige ich gerne ein, nur zu dem Typ nicht. Ich nehme auf dem linken Sozius Platz und Marcus Bock sitzt in der Mitte am Lenkrad. Das Geniale an dem Konzept ist, dass das Auto unverändert bei Rechts- und Linksverkehr eingesetzt werden kann.

„Guten Morgen, Herr Kommissar. Sie hatten eine beschissene Nacht, hat Lara mir erzählt“, nimmt mich Bock heute tatsächlich wahr. Aber hab ich das eben richtig gehört? Nennt er meine Kollegin wirklich Lara?

„Laura“, verbessere ich ihn.

„Nein, das ist schon richtig“, schaltet sich Laura ein, „für Marcus bin ich seine Lara Croft. Das ist eine Figur aus einem Videospiel.“

Ich tue so, als hätte ich noch nie von dem Spiel gehört, und genieße die Kraft des Zwölfzylinders beim Beschleunigen am Ortsausgang von Landau.

„Wollen wir beide nicht Frieden schließen?“, wird Bock nun versöhnlich. „Wir hatten einen schlechten Anfang, aber ich denke, dass wir uns in der Zukunft öfter sehen werden.“

„Wenn du mich nicht aus deinem Team wirfst“, ergänzt Lara.

„Niemals.“ Ich bekenne, dass ich mit ihrer Arbeit sehr zufrieden bin, und füge scherzeshalber hinzu: „Wen sollte ich denn morgens um sechs anrufen, wenn ich ein Taxi brauche?“

Mit der Flunder sind wir beinahe so schnell in Waldrohrbach, als wären wir in meinem Mini gefahren. Eventuell sogar etwas schneller. Wie dem auch sei, der Fuhrpark im Hof hat sich im Laufe der Nacht wieder reduziert. Die Feuerwehrautos sind wieder abgerückt und auch der Audi vom Chef ist verschwunden. Da ist noch der Streifenagen der Schutzpolizei und neu dazugekommen ist der Kombi von Martin Schneider.

„Ach du grüne Neune, Dieter“, ist Lara erschrocken, „sieh dir nur dein Haus an. Da drinnen haben wir vorgestern noch gearbeitet.“

„Und jetzt muss es komplett renoviert werden“, füge ich hinzu.

Im Hellen bietet sich aber auch ein grausiges Bild. Die meisten Scheiben sind zerborsten und die übrigen vom Ruß geschwärzt. Auch am Außenputz kann man deutlich sehen, wo die Flammen nach oben geschlagen haben. Dass ich für meine Familie eine vorübergehende Bleibe suchen muss, ist unübersehbar.

Ich betrete mit meinen Gästen das Haus. Der Gestank nach Asche und verbranntem Plastik raubt mir den Atem. Unweigerlich beginne ich wieder zu husten.

„Mensch, Dieter, bleib besser draußen.“ Es ist Martin, der mich ermahnt. „Die Dämpfe sind nichts für jemanden, der sich die Lunge verätzt hat.“

„Hallo, Martin“, begrüße ich meinen neuen Freund, „das ist mein Haus und da will ich auch sehen, ob es noch zu retten ist.“

„Gut“, lässt er sich breitschlagen, „wie es um die Statik aussieht, muss dir ein Gutachter sagen, aber oben ist alles noch so weit in Ordnung. Im Erdgeschoss ist ziemlich alles verbrannt. Vor allem im Flur und im Gästezimmer, wo der Brand auch ausgebrochen ist.“

„Wo nun? Im Gästezimmer oder im Flur?“, unterbreche ich den Spurenprofi.

„Sowohl als auch“, klärt er mich auf. „Es war eindeutig Brandstiftung und der Täter wollte, dass hier alles schnell in Flammen steht. Er hat sogenannte Molotow-Cocktails benutzt. Auf Deutsch sagt man Wurfbrandsatz dazu. Bemerkenswert ist die Größe der Flaschen, in denen jede Menge Brandbeschleuniger war.“

„Wahnsinn! Das Gästezimmer war, bis wir vor zwei Jahren umgebaut haben, unser Schlafzimmer“, fällt mir ein.

„Dann wäre es nun um dich und deine Frau geschehen“, malt Martin den Teufel an die Wand.

Ich hole das Nötigste aus meinem Haus, wie zum Beispiel mein Handy und das Portemonnaie aus meiner Hose im Bad und auch den verkohlten Autoschlüssel vom Schlüsselbrett im Flur. Jetzt bin ich richtig froh um den alten Dienstwagen. Ein modernes Auto mit Wegfahrsperrentransponder im Schlüssel würde sich mit dem verkohlen Ding garantiert nicht mehr starten lassen.

Martin ist so weit fertig. Timo ist eigentlich nur hier geblieben, um Martin zu helfen. Also beschließen wir, gemeinsam zu frühstücken. Lara und Marcus Bock schließen sich uns an, sodass nur der Schutzpolizist zurückbleibt, um mein Hab und Gut zu schützen, bis ein bestellter Handwerker mein Haus wieder einbruchsicher gemacht hat.

WU SINNEN MEI GLAMPFE?

Nach dem Frühstück, das wir in einem gemütlichen Café in Annweiler einnehmen, zerstreuen wir uns in verschiedene Richtungen.

Marcus Bock fährt zu seiner Spedition nach Godramstein, Martin fährt in sein Labor, um die gesicherten Spuren auszuwerten und den Bericht anzufertigen, Lara und Timo setzen sich zu mir ins Auto, um zur Wache nach Landau zu fahren.

Auf dem Hof schwant mir Böses. Vor den Stufen zur Eingangstür steht ein verbeulter Kombi mit der Aufschrift „Willi Schnutz Hausmeisterei aller Art“. Besorgt eile ich die Treppen hinauf. Meine Befürchtungen werden zum Glück nicht bestätigt. Der mir bekannte Handwerker hat schon zusammengepackt und ist im Begriff zu gehen.

„Gehd werrer alles (Funktioniert nun alles zufriedenstellend)?“, spreche ich ihn in seiner Lieblingssprache an.

„Ei joh, dess war doch bloss Fidzellskram. So was häb ich rugzug erledichd (Selbstverständlich, solche Nichtigkeiten lösen sich praktisch von alleine)“, erwidert er.

Nachdem ich einige Funktionen geprüft habe, bin ich der Meinung, den Mann entlassen zu können.

„Gud, ich hau gleich ab. Mein negschder Uffdrach ward schunn (Dann darf ich mich empfehlen, da auch anderweitig meine Dienste dringend benötigt werden)“, verabschiedet er sich.

Den Vormittag verbringen wir damit, unseren Bericht zu aktualisieren, und ich habe mich etwas zurückgezogen, um die Ereignisse zu verdauen. Joggen wäre nun das Optimale. Allerdings mit lädiertem Knie und verätzter Lunge unmöglich. Langsam wird mir klar, dass der Fall einiges an Opfern von mir fordert.

Da Joggen nicht geht, würde ich wenigstens gerne Gitarre spielen. Nur sind die in einem Keller, der voller Löschwasser steht. Verdammt noch mal. Meine Gitarren und das Schlagzeug von Maik. Daran hab ich in der Aufregung nicht mehr gedacht. Ich jage den alten Kadett nach Waldrohrbach, als ginge es um Leben und Tod.

Was mich zu Hause erwartet, ist kurz gesagt schockierend. Im Hof parkt nun nur noch ein Wagen. Ein Kombi. Gut, der hat schon die besten Tage hinter sich und reichlich Gebrauchsspuren. Die Aufschrift an den Seiten versetzt mein Blut in Wallung. „Willi Schnutz Hausmeisterei aller Art.“

Ich renne in mein Haus, wo ich den Handwerker dabei antreffe, wie er an einer Tischkreissäge mitten in meinem Wohnzimmer Holz zuschneidet.

„Sach ähmol, muss die Sächerrei ausgerächeld in de Schdubb sei (Ich bitte um Aufklärung, weshalb die Sägearbeiten im besten Raum des Hauses stattfinden)“, platzt es eigentlich viel zu freundlich aus mit heraus.

„Herrgodsagramendnochämo, muschd du mich dann immer so verschregge mache? In de Schdubb esch hald s’meischde Pladz un gebudzd mus jo sowiso werre (Deine unerwarteten Auftritte lösen eines Tages ein akutes Herzversagen bei mir aus. Die Geräumigkeit dieses Raumes hat mich verleitet, hier meine Arbeitsgeräte aufzubauen. Da der vernachlässigte Pflegezustand ja sowieso eine Grundreinigung erfordert, hat sich diese Räumlichkeit als Arbeitszimmer förmlich aufgedrängt)“, verteidigt er sich.

„Wie kumschen du iwwerhaup in mei Haus? Wer hod dann dehr denn Uffdrach gäwwe (Wie kam es denn zu der außerordentlichen Ehre, dass ausgerechnet du in meinem Haus arbeitest)?“, will ich wissen.

„Mehr machen äfach alles ver die Pollente. Des kinnd dodra liche, weil mei Scheff im Heiler sei Schwocher esch (Die Aufträge der hiesigen Staatsgewalt sind fest in unseren Händen, was auch daran liegen kann, dass Ihr Vorgesetzter, Herr Rüdiger Heuler, und mein Arbeitgeber verschwägert sind)“, klärt mich Meister Schmutzfink auf.

Schockiert über die Korruption in unserer Abteilung gehe ich kopfschüttelnd die Treppe zum Musikkeller hinunter, wo mich der nächste Schock erwartet.

Unser Musikkeller ist leer. Meine Gitarren weg, mein Verstärker weg, Maiks Schlagzeug weg. Alles weg. Vor mir ist ein leerer Raum mit nassem Fußboden. Der gleiche Anblick bietet sich auch in der Waschküche. Waschmaschine weg. Trockner weg.

Räumt mir mein Handwerker nebenbei die Bude aus? Kann doch nur so sein, dass der alles klaut, denn bis zu seinem Eintreffen hat ja ein Schutzpolizist Schmiere gestanden.

„Sach äh mol du diwieschi Elschder, schämmschd du dich dann gar nid mehr, mei Zeich se klaue (Lässt es dein Charakter wirklich zu, dass du ein Brandopfer ausraubst)?“, schreie ich ihn oben angekommen an.

„Ja hoschd du alle Ladde am Zaun? Iwwerlech der mol, wasd saachschd (Ist deine Einzäunung in voller Funktionsfähigkeit? Ich ahne, dass du dich der Tragweite deiner Anschuldigungen nicht bewusst bist)“, ist er entrüstet.

„Dann saach mehr mol, wu mei Glampfe hiekumme sinn (Ich bin nicht gewillt, deinen Worten je wieder Vertrauen zu schenken, wenn der Verbleib meiner Saiteninstrumente ungewiss bleibt)“, setz ich ihn unter Druck.

„Dess klärschd biddscheen mid deim Nochber. Der tuggert schunn de ganse Morje mim Buldogg riwwer un niwwer (Dein Nachbar könnte dir in dieser Frage behilflich sein. Er hat schon seit dem Morgen einen Pendelverkehr mit seinem Traktor eingerichtet)“, sucht der Handwerker nach einer Ausrede.

Gerade will ich ausholen, um ihn weiter unter Druck zu setzen, als ich doch tatsächlich einen Traktor auf den Hof fahren höre. Beim Rausschauen sehe ich Reiner, der mit einem Hänger am Traktor vor der Haustür anhält.

„Ja Dieter, servus, bist du schon aus dem Krankenhaus entlassen? Ich dachte, du musst mindestens zwei Tage bleiben“, freut sich mein Nachbar, mich zu sehen.

„Reiner, der, der das getan hat“, ich zeige dabei auf die verkohlte Fassade, „läuft noch frei herum. Glaubst du, dass mich dann was im Krankenhaus halten kann? Aber was machst du hier?“

„Na, glaubst du, ich lass meinen einzigen Nachbarn hängen, wenn er im Krankenhaus liegt? Ich hab dein nasses Zeug zum Trocknen in meine Scheune gebracht“, klärt mich Reiner Buttermilch auf. „Wäre ja schade um das ganze Zeug.“

Nachdem ich mich in tiefstem Pfälzisch beim Handwerker entschuldigt habe, helfe ich Reiner noch, einen Anhänger mit meinem Hab und Gut zu beladen.

Nun muss ich aber wirklich los, damit ich in Neustadt noch an meinen Mini komme, bevor Klaus Feierabend macht. Unterwegs werde ich fast ein wenig wehmütig. Immerhin hat der Kadett in den letzten Tagen so einiges mit mir erlebt. Bei ohrenbetäubenden 90 km/h auf der A65 ist die Wehmut auch schon wieder verflogen und die Freude auf den Mini unermesslich.

Der Besuch in der Regionaldirektion verläuft äußerst angenehm. Kein Chef, kein Abschleppfahrer, einfach nur Klaus und mein Mini.

„Ich hab dir noch ein Reifendruckkontrollsystem eingebaut, das piept dann, wenn dir wieder einer Nägel unter die Reifen stellt“, informiert mich Klaus zum Abschied.

Schön! Der Mini ist bei 240 km/h leiser als der Kadett bei 90. Wahnsinn, wie sich die Autos innerhalb von 25 Jahren weiterentwickelt haben.

Bei der Geschwindigkeit erklärt es sich von selbst, dass ich mein Auto innerhalb von wenigen Minuten schon wieder in Landau am Krankenhaus abstelle. Da es keine Familienzimmer gibt, ist Maik in einem anderen Zimmer untergebracht als Quenni und Natalie. Aber immerhin sind die Damen zusammen. Als Erstes schau ich doch bei Maik hinein.

„Hi.“ Genau so weit komme ich. Keinen Ton weiter. Nicht, weil Maik entgegen meinen Erwartungen mit einem mitleiderregenden Gesichtsausdruck in seinem Bett liegt. Ich habe eigentlich damit gerechnet, dass er mit einem Videospiel in der Hand vor der Glotze liegt. Nein, er liegt brav im Bett, was ja auch lobenswert ist. Nur dass auf dem Bett meines zwölfjährigen Sohnes ein etwa gleichaltriges Mädchen sitzt, das im Übrigen ausgesprochen hübsch ist und seine Hand hält, das erschreckt mich.

„Hi, Baba, das ist Kim“, stellt mir mein Sohn seinen Besuch vor. „Wir sind schon eine Weile zusammen.“

„Vier Monate, zwei Wochen, drei Tage und sechs Stunden“, präzisiert Kim mit einem Blick auf ihr Mobiltelefon.

Als sie meinen ungläubigen Blick bemerkt, hält sie mir das moderne Smartphone unter die Nase, auf dem ein Counter zu sehen ist, der sekundengenau anzeigt, seit wann sich das junge Paar gefunden hat.

Was ist nun los? Hab ich nicht bemerkt, wie schnell mein Sohn erwachsen wird? Oder hab ich nur verdrängt, wie alt ich eigentlich schon bin?

Ich hake das Gesehene als Spielerei ab und besuche meine Frau. Das Bild, das sich mir im Zimmer der Damen zeigt, beruhigt mich. Quenni sitzt im Schneidersitz auf dem Bett, spielt ein Handygame, hat dabei den Fernseher laufen und aus dem Handy kommt Hip Hop. Also alles gut. Normalerweise regt es mich auf, wenn meine Kinder sich von allen Seiten berieseln lassen. Allerdings ist meine Toleranzgrenze stark gestiegen nachdem, was ich eben bei meinem Sohn erlebt habe.

Meine bessere Hälfte dagegen erfüllt mich mit Stolz. Liegt mit regionaler Literatur auf ihrem Bett und schont sich, um ihre Genesung zu beschleunigen. Die Geschichte scheint sehr gut zu sein, denn sie kichert leise vor sich hin.

„Was ist denn so lustig?“, reiße ich sie aus ihren literarischen Träumen.

„Ach, nichts“, bekomm ich von meiner Frau zur Antwort. „Der Kommissar hier ist nur so ausgesprochen dämlich.“

„Du weißt ja, dämliche Kommissare gibt es nur in deinen Krimis. Im echten Leben sind das alles topausgebildete Leute“, rücke ich meinen Berufsstand ins rechte Licht.

„Ist mir schon klar, dass kein Kripobeamter bewegungslos mitten in Reifenspuren steht und zur Toilette muss“, kichert meine Frau.

Jetzt merke ich aber, wie die Magensäure die Speiseröhre emporklettert. „Wer schreibt denn so einen Schund? Der sollte doch wegen Rufmord verklagt werden.“

„Bleib ganz ruhig, mein Schatz“, holt mich meine Frau wieder von der Palme, „der Schreiberling hat sicher noch kein Polizeirevier von innen gesehen. Und wenn, dann nur die Ausnüchterungszelle.“

Bevor ich mich noch weiter aufrege, wechsle ich besser das Thema und erkundige mich nach dem Gesundheitszustand meiner Familie. Zusammengefasst heißt das, dass Natalie Ruhe benötigt, Maik an erhöhter Herzfrequenz durch akute Verliebtheit leidet und Quenni an massiver Langeweile erkrankt ist.

Ich selbst soll die Nacht im zweiten Bett in Maiks Zimmer verbringen, da das Krankenhaus es eh in Rechnung stellt, da ich ja nie meine Entlassungspapiere unterschrieben habe.

Ich lehne ab und erkläre, dass ich ja zur Not im Wohnmobil übernachten könne, was ich besser nicht gesagt hätte. Mit Argumenten wie „Das Wohnmobil brennt besser als ein Haus“ oder „Erschieß dich doch selbst, dann brauchen wir nicht mehr zu warten, bis es der Psychopath da draußen tut“, aber vor allem mit „Der Scheidungsanwalt wird an der Sache richtig verdienen“ überzeugt mich Natalie dann doch zum Bleiben.

Beim ausgiebigen Mensch ärgere dich nicht-Spielen lerne ich am Abend dann auch meine Schwiegertochter in spe Kim besser kennen.

FAMILIE SCHLEMPERTS NEUES DOMIZIL

Nach einer Nacht ohne Zwischenfälle kann der Freitag kommen. Das Krankenhausfrühstück ist gar nicht mal schlecht und meinem Knie haben die Salbe und der Verband wirklich gutgetan. Wenn jetzt noch das Brennen auf meiner Lunge weg wäre, könnte ich sogar wieder joggen. Die sportliche Abstinenz und das viele Fastfood lassen schon deutlich meinen Hosenbund schrumpfen.

Jetzt muss ich aber erst mal ins Büro. Komisch, dass mir der Pfleger in der Empfangshalle so bekannt vorkommt. Ich weiß nicht wo, aber gesehen hab ich den Mann schon irgendwo.

Oh, wie ist das schön. Auf dem Hotelparkplatz – halt, nein, auf dem Krankenhausparkplatz steht mein geliebter Mini. Nach fast einer Woche im nostalgischen Streifenwagen ist es einfach ein Hochgefühl, nun wieder die kleine Rakete zu besteigen. Schade, dass es zur Wache nur ein paar hundert Meter sind, oder soll ich doch den Umweg durch die Ebersbach machen? Natürlich nicht. Auch als sportlicher Fahrer hat der Umweltgedanke eine große Bedeutung. Also nur zur Wache und dann die Treppe hoch und das zu Fuß.

Oben angekommen, freue ich mich erst mal, meine Kollegen anzutreffen. Eine gute Gelegenheit für ein Meeting. An unserer Tafel hängt der Plan mit den ganzen Namen und den Verbindungspfeilen. Sieht ganz schön chaotisch aus inzwischen. Alles in Grün, Rot, Blau und Schwarz. Reingekritzelt und durchgestrichen. Aber für uns ist es immer noch das wichtigste Nachschlagewerk im aktuellen Fall.

Als Verdächtige stehen nach wie vor Gerhard Jung und das große Fragezeichen mit einem Lada Niva und den Bundeswehrklamotten an der Tafel.

Dass Gerhard Jung Geheimnisse hat, ist sicher. Nur ist auch sicher, dass das Fragezeichen ein einziges Geheimnis ist. Und da Timo neulich Nacht beide Personen zur gleichen Zeit beobachtet hat, ist es auszuschließen, dass es sich um ein und dieselbe Person handelt.

Oder sind es doch Komplizen, die nur voneinander ablenken wollen? Ich spüre, dass wir der Lösung ganz nahe sind. Wenn nur der Groschen fallen würde.

Während ich auf meinem Stift kaue, gehe ich zum Dachfenster und lasse meinen Blick über die Landauer Dächer wandern. Im Wohnhaus gegenüber sitzt ein älterer Mann im Rollstuhl. Mit einem Fernglas schaut er über die Stadt. Auch wieder so eine Geschichte, die mir bei meinem Job immer wieder unterkommt. Eine reine Interpretationssache. Man kann den Mann im Rollstuhl als Voyeur abstempeln. Allerdings kann es ja auch sein, dass der Feldstecher eine der wenigen Möglichkeiten für ihn ist, überhaupt am öffentlichen Leben teilzunehmen. Immer wenn ich nicht weiterkomme, nisten sich solche Gedanken in meinem Kopf ein. Auch dieses Mal hoffe ich, dass mich diese Gedanken zum kreativen Denken animieren.

Und wieder klingelt mein Telefon. Zu meiner Freude ist der Spurenprofi Martin Schneider am anderen Ende. Das Gespräch ist ausnahmsweise privater Natur.

„Du, Dieter, hast du dir eigentlich mal Gedanken gemacht, wo du mit deiner Familie bleibst, bis man in deinem Haus wieder wohnen kann?“

In der Tat habe ich noch keine Ahnung. Improvisiert gebe ich zurück: „Irgend ein Hotel wird uns schon nehmen.“

„Du brauchst doch nicht ins Hotel“, macht er mich neugierig. „Nicht verzagen, Onkel Maddin fragen. Ich habe in Gossersweiler-Stein ein Häuschen im Feriendorf Eichwald. Da könnt ihr wohnen, so lange ihr wollt.“

Zum Glück kann er mich durchs Telefon nicht sehen, sonst würde ihm sicher auffallen, wie mir das Wasser in die Augen steigt und meine Augäpfel tief rot verfärbt. So sage ich nur mit belegter Stimme: „Das wäre toll, Martin. Meine Familie wird es dir sicher danken.“

„Vergiss es. Dazu sind ja schließlich Freunde da.“ Dann fügt er hinzu: „Ich komm heute Mittag bei dir vorbei und dann packen wir das Nötigste zusammen und fahren rüber ins Ferienhaus. Aber erst nachdem wir in Waldrohrbach ne Pizza verdrückt haben.“

Lachend beenden wir das Gespräch.

Da ich mich nun eh nicht mehr konzentrieren kann und ich mich ja sogar offiziell im Krankenstand befinde, fasse ich den Entschluss, nach Waldrohrbach zu fahren, um schon mal zu packen und nach dem Rechten zu sehen.

Ehe ich mich versehe, ist der Mini bis unters Dach voller Klamotten und sonstiger Utensilien gepackt, die riechen, als würden sie einem Kaminkehrer gehören. Wenn Martin keine Waschmaschine hat, werde ich den Samstag eben in einem Waschsalon verbringen.

Bei Mario schaffe ich dann eine ganze halbe kleine Pizza, was ja nichts macht, da Martin nach seiner großen noch meine Reste verputzt.

Auf dem Weg zu den Fahrzeugen winke ich noch schnell Harras und Mademoiselle Engelsstimme zu. Endlich mal ein Hund mit genügend Auslauf.

In Gossersweiler-Stein angekommen, muss ich dann schon lachen. Das Feriendorf Eichwald besteht eigentlich aus 152 Nur-Dach-Ferienhäusern. Allerdings hat Martin seines etwas modifiziert. Im Klartext bedeutet dies, dass sein Häuschen unterkellert ist und um einen Querbau ergänzt wurde. Meine Familie wird es sicher freuen, dass wir hier mehr Wohnfläche zur Verfügung haben als in unserem alten Bauernhaus.

Martin muss dann wieder weiter, sicher, um noch ein paar Spuren zu suchen, und ich mach mich gleich an der vorhandenen Waschmaschine zu schaffen.

Beim Wäscheaufhängen auf der Terrasse sehe ich an einer Straßenlaterne gegenüber den gleichen Stadtwerkemitarbeiter arbeiten, der sich auch in Waldrohrbach um die Laterne an meinem Haus gekümmert hat. Und ich denke, dass freitagnachmittags die Stadtwerke geschlossen sind.

Den Abend verbringe ich auf der Terrasse im Liegestuhl. Das Leben kann auch richtig herrlich sein.

NUN KOMMT LICHT INS DUNKEL

Es ist schon wieder mein Handy, das mich aus den Träumen reißt. Ich brauche einen Moment, bis ich es realisiere. Hier im Wald an der frischen Luft ist es mir ein Leichtes, in einen besonderen Tiefschlaf zu fallen.

„Schlempert“, melde ich mich verschlafen, kurz und knapp.

„Ich bin es, Dieter, der Kalle.“

Ah, mein Ex-Kollege. Was will der denn mitten in der Nacht?

„Du musst kommen. Ich habe es herausgefunden. Ich weiß jetzt alles.“

„Wie, was, wo? Und das mitten in der Nacht?“ Noch kann ich den Schlaf nicht von mir abschütteln, was aber gleich gelingen sollte.

„Komm einfach nach Hinterweidenthal zum alten Sägewerk, ich bin schon vor Ort“, sagt er geheimnisvoll. „Du wirst schon sehen.“

Okay, nun bin ich wach und es kann losgehen. Es verursacht mir allerdings etwas Magengrummeln, dass meine Dienstwaffe, wie so oft, in Landau im Schrank eingeschlossen ist. Die Erlebnisse der letzten Tage haben mich aber zur Vorsicht gemahnt.

Bei den ersten Häusern am Ortseingang vom Ortsteil Stein sehe ich einen Zeitungszusteller oder liefert er Brötchen? Ist ja auch egal. Nur erinnert mich die Statur an jemanden, den ich schon einmal irgendwo gesehen hab. Keine Ahnung wo, aber ich hab so eine Art Déjàvu.

Der verschwindend geringe Verkehr und die 380 Pferdestärken meines Dienstwagens sorgen dafür, dass ich in deutlich unter fünfzehn Minuten in Hinterweidenthal das Auto abstelle. Von Karlheinz Müller ist weit und breit nichts zu sehen, weshalb ich zum Spaziergang um die Einzäunung des alten Sägewerks ansetze.

Im hinteren, unbeleuchteten Bereich tritt aus dem Schutz eines Gebüschs ein großer, stattlicher Schatten vor mich. Bin ich nun meinem Attentäter in die Falle gegangen?

„Da bist du ja.“

Gott sei Dank. Es ist die Stimme von Karlheinz.

„Komm, wir müssen da rein.“ Dann fügt er hinzu: „Das Sägewerk hat der Produktionsleiter vom Gerhard Jung gepachtet. Im Auftrag von seinem Chef. Damit wiederum der Name Jung nirgends auftaucht, verstehst du?“

Kalle nimmt gezielt an einer Stelle den Bauzaun aus seinem Verankerungsfuß und öffnet ihn ein Stück. Wir schlüpfen beide hindurch. Was ich hier mache, ist Hausfriedensbruch, das ist mir schon klar, aber meine Neugier und die Gewissheit, nun den Fall zu lösen, lassen mich großzügig darüber hinwegsehen. Vor dem Gebäude steht ein dunkler Schatten. Im fahlen Mondlicht kann ich nur die Umrisse ausmachen. Der Form und der Größe nach könnte es sich um ein Auto handeln.

Das will ich doch nun mal genauer wissen. Im Licht der Displaybeleuchtung meines Mobiltelefons erkenne ich, dass es sich tatsächlich um ein Fahrzeug handelt, das mit einer Armeetarndecke abgedeckt ist. Beim Hochnehmen der Decke stockt mir der Atem. Es ist der Lada. Also doch der Jung! Jetzt fehlt mir nur noch das Motiv. Am Holzbau schiebt Karlheinz zwei lose Bretter zur Seite, durch die wir ins Innere gelangen.

Wenn es draußen schon dunkel war, hier drinnen ist es stockdunkel. Einzig das Mondlicht, das zwischen den Brettern zu sehen ist, dient der Orientierung.

Karlheinz ist für unseren nächtlichen Ausflug, ich möchte das Wort Einbruch mal meiden, besser ausgestattet. Mit einer Taschenlampe leuchtet er in die Tiefe des Raumes. Die großen Sägeanlagen fallen zuerst ins Auge. Von der dicken Staubschicht abgesehen, sieht alles so aus, als wäre es gestern noch in Betrieb gewesen.

Am großen Tor sieht man dann Reifenspuren im Bodenstaub. Seitlich steht auch ein Elektrogabelstapler, der so ganz und gar nicht zur altertümlichen Einrichtung passt. Kalle geht gezielt auf die Paletten zu, die beim Stapler stehen. Auf den Verpackungen sind chinesische Schriftzeichen zu sehen.

„Was ist das?“, breche ich das Schweigen.

„Der Schlüssel zu deinem Mordfall“, entgegnet mir Karlheinz. „Das sind alles illegal importierte chinesische Solarzellen. Nirgends registriert, nicht versteuert und gegen die Handelseinschränkungen eingeführt.“

Gut, das ist einmal ein Wirtschaftsverbrechen, das sicher auch nicht unerheblich im Strafmaß ist. Somit sollte ja die Leiche in Jungs Keller gefunden sein.

„Das erklärt zwar, was er gegen mich haben könnte“, pflichte ich Karlheinz bei, „aber es ist doch kein Motiv für den Mord an Peter Wagner.“

„Eben doch“, meint Kalle. „Es geht um die Gemeindewiese. Aber ich erzähle es dir lieber der Reihe nach. Jung bekommt über einen chinesischen Mittelsmann in regelmäßigen Abständen geschmuggelte Zellen geliefert. Und das zu Preisen, die schon unanständig niedrig sind. Allerdings haben die Zellen einen Haken. Normalerweise ist in jede Zelle eine Registrierungsnummer eingraviert, die bei der Schmuggelware fehlt. Dieses kleine Detail macht es unmöglich, die daraus hergestellten Paneele regulär zu verkaufen. Gerhard Jung hat deshalb damit begonnen, auf angemieteten Dachflächen und auf seinen ganzen Dächern eigene Anlagen zu errichten. Da er selbst die Anlagen wartet, wird nie jemandem auffallen, dass die Gravur fehlt. Da ihm allerdings die Flächen ausgegangen sind, ist er dringend darauf angewiesen, die Anlage in Gräfenhausen zu bauen, die er als Ratsmitglied selbstverständlich auch selbst wartet.“

Okay, da hat der Schutzpolizist wohl schneller und besser gearbeitet als wir. Die Geschichte ist schlüssig. Dass ich früher oder später das Geheimnis entlarven würde, muss Jung klar gewesen sein und deshalb wollte er mich aus dem Weg räumen.

„Mensch, Kalle, das hast du aber fein hinbekommen“, lobe ich meinen Ex-Kollegen. „Die Geschichte ist wasserdicht. Mit den Beweisen hier können wir ihn festnageln. Und dabei …“ Mit diesem Wort bleibt mir der Satz im Halse stecken.

„Dabei was?“, will Karlheinz wissen.

„Ach, nichts“, sag ich verlegen.

„Du hast doch was“, lässt Karlheinz nicht locker.

„Ja, weißt du. Ich schäme mich, es zu sagen“, ziere ich mich. „Am Anfang der Ermittlungen war ich ja fast versucht, dich zu verdächtigen.“

„Was? Wie kommst du denn auf das schmale Brett?“, ist er wohl zu Recht empört.

„Na, das persönliche Verhältnis, das du zu Frau Wagner pflegst, und die Fürsorge, die du ihr zukommen lässt, hat in mir die Vermutung wachsen lassen, dass du eine intime Beziehung zu ihr pflegst“, rede ich mich um Kopf und Kragen.

„Zum Glück konnten wir das nun klären“, sagt er glücklich lachend, „sonst hätte am Schluss noch ich auf der Anklagebank gesessen.“

„Ja, verrückt, nicht wahr? Es ist eben mein erster Mordfall, da passieren noch Pannen“, entschuldige ich mich.

„Komm, lass uns verschwinden“, meint Kalle. „Wir haben genug gesehen. Morgen holst du dir einen Durchsuchungsbeschluss und dann nagelst du den Gerhard Jung fest. Schon hast du deinen ersten Fall mit Bravour gelöst.“

Und Rüdiger Heuler schaut dumm aus der Wäsche. So gefällt mir das. Ich bin auch der Meinung, dass wir nun gehen können.

Vor einem Stapel Latten bleibt Karlheinz plötzlich stehen. „Halte bitte mal die Lampe, ich glaube, mein Schuh ist offen.“ Ich halte die Stablampe, während der kräftige Mann sich bückt.

Das Nächste, was ich sehe, ist, wie er mit einer der Latten hochfährt und sie mit voller Wucht auf meinen Kopf drischt. Ich spüre noch einen kurzen Schmerz an meiner linken Schläfe und dann wird es Nacht.

STIMME IM JENSEITS

Langsam erlange ich das Bewusstsein wieder. Das Erste, was mir klar wird, ist, dass ich noch am Leben sein muss, denn der stechend pochende Schmerz an der Schläfe ist real. Und ich habe mal gelernt, dass wir im Jenseits keine Schmerzen mehr wahrnehmen. Vorsichtig versuche ich die Augen zu öffnen. Das Licht, das zwischen den Brettern durchscheint, blendet, was mir Schmerzen zufügt. Aber es sagt mir auch, dass wir inzwischen nach Sonnenaufgang haben. Meine Sinne kehren einer nach dem anderen zurück und nehmen ihre Dienste auf. Jetzt wird mir bewusst, dass ich absolut bewegungsunfähig bin. Den Schmerzen in Hand- und Fußgelenken nach zu urteilen, bin ich gefesselt. Mein ganzer Körper ist verschnürt.

Über meinem Kopf höre ich ein schrilles Surren, das ich nicht zuordnen kann. Da ich auf dem Rücken liege, schaffe ich es, indem ich meinen Kopf nach hinten überdehne, die Sägeblätter einer überdimensionalen Bandsäge zu erkennen. Es handelt sich um eine von den in Sägewerken üblichen Sägen, die einen meterdicken Stamm in einem Arbeitsgang in Bretter verwandelt. Es sollten so acht bis zehn Blätter gewesen sein, die ich eben gesehen habe. Das Beruhigende daran ist, dass ich zu den Blättern noch mindestens fünf Meter Abstand habe.

„Ah, du bist wieder wach“, steht plötzlich Karlheinz Müller über mir. „Schön, dann darfst du mein Geheimnis mit ins Grab nehmen. Ja, du hast recht. Ich liebe Mathilde. Ein Leben ohne sie macht für mich keinen Sinn. Nur hat ihr der strenge Glaube an die Bibel eine Scheidung unmöglich gemacht. Ihr Schwur vor dem Angesicht Gottes lautete: ‚Bis dass der Tod euch scheidet.‘ Ich habe Peter am Dienstag angetroffen und wollte nur mit ihm reden. Alles! Wirklich alles hätte ich ihm gegeben, wenn er meine große Liebe freigegeben hätte. Aber er lachte mich nur aus. Niemals werde er es dulden, dass sich ein anderer Mann mit seiner heiligen Hilde schmücke, hat er gesagt. Dann kam es zu einem Gerangel, bei dem er so unglücklich auf einen Baumstumpen stürzte, dass er auf der Stelle tot war. Ich war vor Schreck wie von Sinnen. Ich warf ihn auf den Beifahrersitz meines Streifenwagens und fuhr sinnlos umher. Als ich den Leichnam so neben mir auf dem Beifahrersitz sah, fiel er mir wieder ein, der Satz ‚Bis dass der Tod euch scheidet‘, und mir kam der Gedanke, einen Selbstmord vorzutäuschen. In der Scheune meines demenzkranken Onkels stand schon seit Jahren sein abgemeldeter Lada, in den ich die Leiche umgeladen hab. Als ich den Peter in Wilgartswiesen am Baum hängen hatte, bin ich wieder zu Sinnen gekommen und mir wurde klar, dass die Sache auffliegen würde. Also kam mir der Gedanke mit der Spedition. Dort war ich lange der Sicherheitsbeauftragte und kenne mich deshalb sehr gut aus. Ich weiß genau, wo die Kameras hängen und wo man sich unbeobachtet bewegen kann. Wenn die Leiche in ein paar Wochen irgendwo in Übersee entdeckt worden wäre, dann wäre hier schon Gras über die Sache gewachsen gewesen. Aber dann musste er ja bei der Schuhqualität auftauchen und du bei mir in der Wache. Mir war klar, dass du mir auf die Schliche kommen würdest, also musstest du aus dem Weg. Der Heuler hätte niemals in den eigenen Reihen ermittelt. Du schon, das weiß ich aus unserer gemeinsamen Zeit auf Streife. Auch du sollst nicht zwischen mir und Mathilde stehen.“

Das erklärt ja schon einiges. „Aber Karlheinz, ich dachte, du und deine Frau, ihr seid glücklich.“

„Das war einmal. Nach der Geschichte mit dem geplatzten Industriegebiet meines Schwagers ging alles bergab. Sie hält mir seitdem vor, dass durch mein Verschulden die Familie zerbrochen sei. Sie wurde immer kälter und abweisender. Und Mathilde ist so ein warmer und gütiger Mensch. Die Geborgenheit, die sie ausstrahlt, heilt sämtliche Wunden.“

„Und nun werde wieder vernünftig und binde mich los“, appelliere ich an seine Vernunft.

Inzwischen hat er wieder das teuflische Funkeln in seinen Augen. „Niemals“, zischt er mich an. „Jetzt wird mein Plan perfekt. Du wirst ermordet neben den geschmuggelten Solarzellen gefunden. Und auf dem Hof steht der ausgebrannte Lada. Gegen die Beweislast kommt der Jung nicht an. Und ich kann mit Mathilde glücklich werden.“

Er bricht in ein markerschütterndes Lachen aus und schaltet dabei das Förderband ein. Das Förderband, das mich nun im Zeitlupentempo Zentimeter für Zentimeter auf die Sägeblätter zubewegt. Im Augenwinkel sehe ich, wie mein künftiger Mörder durch die beiden losen Bretter verschwindet.

Ich versuche mich durch Hin-und-her-Winden aus meinen Fesseln zu befreien, was allerdings aussichtslos erscheint. Draußen höre ich, wie mit einem lauten „Wuff“ der Lada in Flammen aufgeht. Das Knistern ist ebenso deutlich zu vernehmen wie der Gestank von brennendem Gummi. Im Feuerlegen hat Karlheinz nun schon etwas Erfahrung. Der Blick nach oben sagt mir, dass ich nun weniger als zwei Meter von den Sägeblättern entfernt bin.

Draußen höre ich Stimmen, die „Stehen bleiben, Polizei!“ schreien.

Während mein Leben in Episoden vor meinen Augen vorbeizieht, versuche ich mit letzter Kraft um Hilfe zu rufen. Es wird nur ein jämmerliches Krähen. Mein Mund ist ausgedörrt und mir ist eiskalt und siedend heiß zugleich. Der Blick nach oben verheißt nichts Gutes. Höchstens noch ein halber Meter, dann ist es um mich geschehen. Vor meinen Augen läuft gerade meine Kindheit ab. Das Surren der nahen Sägeblätter ist inzwischen unerträglich. Entspannt lege ich mich zurück und akzeptiere mein Schicksal.

Ich spüre, wie das erste Sägeblatt meine ersten schweißnassen Haare erfasst, und vor meinen Augen sehe ich das gleißend weiße Licht, von dem ich schon so oft gehört habe. Nun höre ich auch einen Engel sprechen. Schön! Diese Stimme – einfach traumhaft.

„Keine Angst, ich hab sie“, sagt die Engelsstimme und ich spüre förmlich, wie mir die Angst entschwindet.

„Himmelreich, hier bin ich. Nimm mich auf in deiner Herrlichkeit“, stoße ich tonlos in Richtung Himmel.

Nur dass mich der Engel an den Schultern zu packen scheint, irritiert mich. Dass er mich anschließend vom Förderband herunter zum Boden zerrt, irritiert mich noch viel mehr. Nun ist es doch an der Zeit, die Augen wieder zu öffnen. Und tatsächlich sehe ich ihn vor mir. Meinen Engel mit der erotischen Stimme. Moment. Was macht das Frauchen von Harras im Himmel? Und warum sieht es im Himmel aus wie im alten Sägewerk in Hinterweidenthal? Und überhaupt? Was mach ich denn im Himmel? Ich war doch weder ein guter Christ noch habe ich treu die zehn Gebote beachtet. Und wer ist der Mann neben der Hundebesitzerin? Wieso sieht er ausgerechnet aus wie der Jogger, der an meinem Haus vorbeikam? Oder doch wie der Techniker von den Stadtwerken, der sämtliche Straßenlaternen wartet, wo ich mich gerade aufhalte? Nein, ich habe es – es ist der Straßenkehrer, der Ein-Euro-Jobber! Nee, der Krankenpfleger ist es. Es könnte aber auch der Brötchenkurier sein, der letzte Nacht in Stein unterwegs war. Oder sogar alle in einer Person?

Fragen über Fragen. Ob jeder frisch Verstorbene so konfus ankommt? Ich für meinen Teil habe mir das ganz anders vorgestellt.

Der Schlag auf meinen Kopf macht sich doch bemerkbar. Aber die beiden, die nun auf mich zukommen und beginnen, mich auszuwickeln, die kenn ich. Ganz sicher! Glaube ich zumindest. Vorsichtshalber frag ich mal nach: „Ähm, sorry, aber seid ihr beide nicht Laura und Timo?“

Lachend beantworten sie meine Frage mit Ja und ich bin beruhigt, offensichtlich doch noch am Leben zu sein.

Die beiden anderen werden mir als meine Personenschützer vorgestellt, die meine fürsorglichen Kollegen beauftragt haben, nachdem mein Mini gesprengt wurde. Der Heuler hat sie in seinem Zorn kurzzeitig abgezogen. Nachdem allerdings mein Haus abgebrannt ist, haben Timo und Lara sie wieder auf mich angesetzt.

Ich lerne aus der Geschichte, dass ich bei meinem Chef eigentlich keine weiteren Feinde mehr benötige. Der Heuler reicht da vollkommen.

Während mich die Sanitäter auf der Bahre zum Rettungswagen schieben, ruft Timo mir noch triumphierend zu: „Siehst du, Dieter, dieses Mal hat dich deine Raserei beinahe das Leben gekostet.“

„Wie soll ich denn das nun verstehen?“, gebe ich zurück.

„Na, du bist so schnell hierhergerast, dass du deinen Beschützer glatt abgehängt hast“, klärt mich Timo auf. „Zum Glück haben wir dich aber rechtzeitig gefunden.“

Im Landauer Krankenhaus angekommen, treffe ich gerade noch meine Familie an, die mit ihren Entlassungspapieren aus dem Haupteingang tritt. Mir sagt der Arzt, dass ich mindestens eine Woche bleiben muss!

Die Welt ist einfach ungerecht.

Ende

EPILOG

Im Krankenbett habe ich nun Zeit, das Erlebte Revue passieren zu lassen. Als Lehre ziehe ich sicher daraus, dass ich mir wohl bei meinem ersten Fall noch einige Schnitzer erlaubt habe. Ich bin trotz allem davon überzeugt, daran gewachsen zu sein. Dass mein erster Verdacht am Ende zutreffend war, hat mich so beeindruckt, dass ich mir vorgenommen habe, künftig den Anfangsverdacht auch konkret zu verfolgen.

In der Ruhe liegt allerdings auch viel Kraft, denn so manches hat sich ja auch von selbst erledigt. Im Großen und Ganzen muss ich schon sagen, dass ich stolz auf das von mir und meinem Team Geleistete bin.

Nach dem Wochenende habe ich mich dann auch schon wieder selbst aus dem Krankenhaus entlassen. Gerade noch rechtzeitig, um mitzuerleben, wie Rüdiger Heuler der versammelten Presse erklärt, mit welchem Scharfsinn er den Fall gelöst habe. Die Landauer Abteilung findet in seinen Ausführungen keine Erwähnung, was dazu führt, dass der einzige wahrheitsgetreue Pressebericht von meiner guten Freundin Marie Scholl stammt.

Der beste Handwerker der Firma „Willi Schnutz Hausmeisterei aller Art“ wird noch Wochen damit beschäftigt sein, unser Haus wieder bewohnbar zu machen. Ich nutze die Zeit, um unter dem Balkon meiner Tochter einen Pool auszuheben. Versprochen ist eben versprochen.

Maik ist nach wie vor mit seiner Kim liiert und auch ich hab mich an sie gewöhnt. Sie ist nett und hübsch, alles, was ich meinem Sohn wünsche, auch wenn in meinen Auge zwölf sehr jung ist für eine Beziehung.

Die Dashwings machen weiterhin trotz ihres englischen Namens stabilen Deutschrock und arbeiten nach wie vor Montag für Montag an ihrem Debütalbum.

Dem Gusti wurden seit dem Vorfall nur bestellte Waren geliefert, eine Leiche sollte die Ausnahme bleiben.

Mein Nachbar beschäftigt sich auch weiterhin mit Produkten von Reiner Buttermilch, konnte mich aber immer noch nicht überreden, das Zeug zu kosten.

Den Abschleppfahrer Hans Groß habe ich seither nicht mehr gesehen und den Friedhelm werde ich auch sicher nicht vermissen. Wenn Natalie allerdings ein Fischgericht zubereitet, ist er mir immer gegenwärtig.

Ob Dr. Albrecht inzwischen therapiert wurde, entzieht sich ebenfalls meiner Kenntnis. Ich wünsche ihm von ganzem Herzen einen fähigen Therapeuten, der ihm hilft, sein Problem zu lösen.

Auch über den Verbleib von Frau Wagner ist mir nichts bekannt, aber ich gehe davon aus, dass sie regelmäßig im Gräfenhausener Gotteshaus anzutreffen ist.

Nachdem es mir ja bekanntlich nicht gelang, Marcus Bock ein Verbrechen nachzuweisen, hat sich die Beziehung mit Lara gefestigt. Sehr zum Leidwesen der Verkehrs- und Schutzpolizei. Böse Zungen behaupten, dass Bock, seitdem er mit Lara zusammen ist, bei jeder Polizeikontrolle bis ins Detail gefilzt wird. Sein Vater wird mir trotz allem in angenehmer Erinnerung bleiben. Die Akte von dem Solarpaneelenhersteller Gerhard Jung habe ich der Abteilung für Wirtschaftsverbrechen übergeben, die in einer Großrazzia alles Mögliche sichergestellt haben. Er und seine Komplize Dr. Dr. Ohmer sitzen seitdem in Untersuchungshaft und warten darauf, dass ihnen der Prozess gemacht wird.

Karlheinz Müller wurde wegen Totschlags und mehrfachen versuchten Mordes zu einer langjährigen Haftstrafe verurteilt, was sein Schwager als späte, aber gerechte Strafe bezeichnet.

Ich selbst warte nach wie vor auf meine Beförderung, die mir zumindest in den Augen meiner Frau mehr als zusteht.

Es ist ja noch nicht aller Tage Abend.

EIN HERZLICHES DANKESCHÖN GEHT AN

- meine Frau und unsere Kinder, die mir immer den Rücken beim Schreiben freihalten und mich inspirieren, mich beraten und mir als erste Kritiker zur Verfügung stehen,

- meinen Freund und Berater Günther Weiß für die viele Zeit, die er opfert, um sich mit meinen Gedanken zu beschäftigen, und der mir hilft, sie in Worte zu fassen,

- Peter Brechtel, der sämtliche Foto- und Grafikarbeiten übernahm und mit viel Liebe bis ins Detail erledigte,

- die vielen Menschen, die durch ihre Einzigartigkeit für die von mir benutzten Charaktere Modell standen,

- Leo Fender, in dessen Firma meine alte Gitarre gebaut wurde,

- die Erbauer des Radwegs nach Völkersweiler, auf dem es sich so wundervoll joggen lässt,

- meine Bandkollegen, die mir regelmäßig beim Abschalten helfen,

- das Team vom Engelsdorfer Verlag, das mir stets mit Rat und Tat zur Seite steht.

Ein ganz besonderer Dank geht an Kommissar Dieter Schlempert, durch den wir uns in der Südpfalz ein Stück sicherer fühlen können.