Die Konferenz von Reading: Thriller (German Edition)
Date: 2016-05-10T22:00:00+00:00
Description: Thriller von Peter Schrenk Der Umfang dieses Buchs entspricht 403 Taschenbuchseiten. Hauptkommissar Benedict ist zu einer Interpol-Konferenz nach Reading, in die Partnerstadt von Düsseldorf, eingeladen. Als der FBI-Agent Washoe ermordet aufgefunden wird, gerät Benedict unter Mordverdacht. Gleichzeitig werden seine Kollegen in Düsseldorf von einem Amokschützen in Atem gehalten. Benedict wird verhaftet. Hilfe bekommt er von seinem japanischen Kollegen und Freund Chief-Inspector Sakamoto. Dessen Ermittlungen führen in eine Welt übermächtiger Syndikate...
Publisher: BookRix

Peter Schrenk

Die Konferenz von Reading: Thriller

BookRix GmbH & Co. KG
81669 München

Die Konferenz von Reading

Thriller von Peter Schrenk

Der Umfang dieses Buchs entspricht 403 Taschenbuchseiten.

Hauptkommissar Benedict ist zu einer Interpol-Konferenz nach Reading, in die Partnerstadt von Düsseldorf, eingeladen. Als der FBI-Agent Washoe ermordet aufgefunden wird, gerät Benedict unter Mordverdacht.

Gleichzeitig werden seine Kollegen in Düsseldorf von einem Amokschützen in Atem gehalten.

Benedict wird verhaftet. Hilfe bekommt er von seinem japanischen Kollegen und Freund Chief-Inspector Sakamoto. Dessen Ermittlungen führen in eine Welt übermächtiger Syndikate...

Copyright

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books und BEKKERpublishing sind Imprints von Alfred Bekker.

© by Author / Titelbild 123RF/ pixabay Steve Mayer, 2016

© dieser Ausgabe 2016 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen in Arrangement mit der Edition Bärenklau, herausgegeben von Jörg Martin Munsonius.

Alle Rechte vorbehalten.

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Prolog

»Shit!«

Benedict flucht belustigt vor sich hin, als er beim ersten Anlauf die Auffahrt zur M 4 verpasst. Nochmals lässt er also den schweren Wagen eine Runde durch den Kreisverkehr drehen. Passiert nochmals den grauen Kastenquader des riesigen Post-House-Hotels auf der linken Seite. Dann, das blaue Schild mit der Aufschrift The West taucht zum zweiten Mal vor ihm auf, lenkt er den Jaguar elegant nach links auf den Motorway 4 Richtung Bristol und Cardiff und ordnet sich zügig in den aus Londons City herausfließenden Verkehr ein.

Hauptkommissar Vitus H. Benedict bereitet es nie große Schwierigkeiten, sich auf den Linksverkehr einzustellen. Schließlich hatte er eine geraume Zeit seiner vorpolizeilichen Laufbahn in diesem Land verbracht, und manchmal fühlte sich der Deutsche sogar der Mentalität und Denkweise der Inselbewohner verbundener als der seiner kontinentalen Landsleute.

Natürlich, anfangs ist der Blick in Seiten- und Rückspiegel noch etwas häufiger, aber dann sitzt der große, dunkelblonde Mann, der trotz seiner 47 Jahre noch gut für Ende Dreißig durchgehen könnte, entspannt in dem bequemen Ledersitz des anthrazitgrauen Luxusgefährts aus Coventry. Die eingeschaltete Klimaanlage sorgt für erträgliche Innentemperatur, während draußen diese ungewöhnlich starke Junisonne auf die rollenden Blechdächer knallt.

So eine ähnliche Hitze hatte er schon mal in England erlebt. Ja, das muss so um 1960 rum gewesen sein, als er 15-jährig die Sommerferien an der kiesigen Südküste verbracht hatte. Damals war er an solch einem heißen Wochenende von Brighton nach London gefahren. Da fuhren auf dieser Strecke noch die roten Pulman-Züge mit viel Plüsch, Zugkellnern in weißen Jacken und mit Silbertabletts, auf denen dreieckiger Toast und Tee gereicht wurden. Im halbleeren Sommer-London war er dann von der in den Steinkästen gespeicherten und reflektierten Sonnenglut fast gegrillt worden. Mit Chris Barbers »Petit fleur« auf den gespitzten Lippen hatte er verzweifelt in Sohos damals noch geheimnisumwitterten Sträßchen nach dem Les Enfants Terribles, einem Aufreißer-Geheimtipp, gesucht.

Der kühle Klimahauch der summenden Automatik streicht über sein erhitztes Gesicht. Er schüttelt sich leise fröstelnd. Sitze hier wie ein Fisch im Aquarium, denkt der Düsseldorfer Polizeibeamte, als er die rotgesichtigen Insassen in den Fahrzeugen auf dem grauen Band des Motorways Richtung Wales sieht. Selbst das Grün der englischen Landschaft links und rechts des M 4 scheint von einem stumpfsilbernen Bleischimmer überstäubt zu sein. Der Aufreißer-Geheimtipp hatte sich damals als ziemlich normales Café mit verruchtem Franco-Touch entpuppt, und an die rumsitzenden Mädels war wie überall nur schwer ranzukommen gewesen. Jedenfalls für ihn. Ziemlich frustrierende Angelegenheit für einen pubertierenden Jüngling.

Als er rechts auf die Überholspur wechselt, bemerkt er, dass auf seinem Brillengesicht im großflächigen Rückspiegel des Wagens ein Ausdruck fröhlicher Verschmitztheit liegt.

War natürlich eine Schnapsidee gewesen.

Wie am Tag seines ersten Dienstantritts vor zehn Jahren in Düsseldorf, als er mit Kittys Hochzeitsgeschenk, dem 12-Zylinder-Jaguar, in die Tiefgarage des Polizeipräsidiums gerauscht kam. Von diesem Tag erzählt man sich noch heute die sensationellsten Geschichten auf den dunklen Fluren des alten Gemäuers am Jürgensplatz, und er hatte lange hart arbeiten müssen, um den damals so leichtfertig erworbenen Ruf halbwegs wieder loszuwerden.

Schon beim Abflug in Düsseldorf vorhin war das so komisch gewesen. Als er die blaugraue British-Airways-Boeing nach London bestieg, hatte er außer seinem Gepäck auch dieses entspannte Urlaubsgefühl mit sich herumgetragen. Ein Gefühl von Leichtigkeit, welches sich mit jeder Flugmeile mehr und mehr verstärkt hatte. Und als er dann, nachdem er sich für 5 Pfund ein Busticket nach Reading gekauft hatte, die schützende Klimakammer des wimmligen Ankunftterminals in Heathrow verließ, da war es ihm plötzlich völlig unsinnig erschienen, sich bei dieser unenglischen Affenhitze in die schweißtreibenden Velourssessel eines überfüllten Reisebusses zu setzen.

Statt sich also, inmitten fadenscheinig gekleideter Engländer und kurzhosiger Rucksacktouristen, in den grauen Bahnbus nach Reading zu drängeln, hatte er kurzentschlossen einen der gerade eintreffenden schwarzgelben Zubringerbusse eines Autovermieters angehalten und sich von dessen indischem Fahrer zur Hertz-Station fahren lassen.

Selbstverständlich wollte er sich keinen Jaguar mieten. Es hatte etwas für Beamte des mittleren Dienstes sein sollen. Der Mietvertrag über den Audi 80 war ja auch schon ausgefüllt gewesen. Ein Fahrzeug, welches er problemlos hätte über die Reisekosten abrechnen können. Dann aber ... das Hertz-Mädchen war wohl wegen seiner goldenen Eurocard oder seinem flott sitzenden, italienischen Sommeranzug auf die Idee verfallen, ihm unbedingt doch noch das Jaguar-Weekend-Sonderangebot schmackhaft machen zu wollen. Vielleicht hatte er aber auch diese entspannte, widerstandslose Urlaubsträgheit zu offensichtlich mit sich herumgetragen. Sie hatte jedenfalls ihr Spiel begonnen. Und sie hatte so ein angenehm frisches Parfüm gehabt ... und ihre Bluse war wohl wegen der Hitze recht weit geöffnet gewesen ... und dann diese intensivblauen Verkaufskontaktaugen ... jedenfalls stand Benedict plötzlich mit den Jaguar-Schlüsseln in der gleißenden Sonne des Carparks.

Jetzt würde er die Kosten natürlich selber tragen müssen. Klar, würde er schon hinkriegen. Schließlich hatte ihn seine bei einem Bergunfall ums Leben gekommene Frau Kitty reichlich versorgt zurückgelassen. Er müsste versuchen, das völlig unangemessene Fahrzeug möglichst abseits vom Tagungshotel in Reading abzustellen. Sonst erginge es ihm mit den ausländischen Polizeikollegen wohl ähnlich wie seinerzeit mit der neidischen Bande im Düsseldorfer Präsidium, und Ganser hätte nach seiner Rückkehr vom Lehrgang genügend Stoff zum Lästern.

Der Kripomann betätigt den Regler der Klimaanlage am hölzernen Armaturenbrett. Das kühle Rauschen wird leiser. Links vom Hügel schauen die trutzigen Sandsteine Schloss Windsors herüber, während der Wagen an den protzigen Geschäftsneubauten der gleichnamigen Ortschaft rechts vorbeigleitet. Leicht tippt Benedict mit der Fingerspitze auf den Radioschalter, und der edel duftende Innenraum füllt sich mit Stereoklassik.

Nein, er ist keineswegs unzufrieden mit seiner Lage. Und irgendwie ist das ja auch wirklich keine richtige Dienstreise, diese Interpol-Tagung in Düsseldorfs Schwesterstadt Reading. Selbst das »Karo«, der wegen seiner Vorliebe für buntkarierte Jacketts kanadischer Herkunft so bespitznamte Chef des Düsseldorfer Polizeipräsidiums, hatte ihm gestern zum freitäglichen Abschied nach dem obligatorischen »Glück auf!« noch ein brummig-freundliches »Schönen Urlaub, und blamieren Sie die Innung nicht« mit auf den Weg gegeben.

Der hat es gerade nötig, grinst Vitus H. Benedict vor sich hin und versucht schnell vor einem von hinten heransausenden Motorrad auf die mittlere Spur zu entkommen, schließlich habe ich ihm diese zweifelhafte Ehre ja zu verdanken.

Hätte ja auch ablehnen können, als das BKA um Benedicts Abstellung zum Symposium Internationaler Terrorismus in Reading ersuchte. Was hatte er schließlich mit Interpol zu tun?! Er, ein stinknormaler Hauptkommissar von der Kripo Düsseldorf. Dort zwar Leiter des 1. Kommissariats, zuständig für Todesermittlungen und Brandsachen, aber doch nicht in der Kripo-Bundesliga, dem BKA!

Gerd Neuner, Benedicts alter Kollege und einstiger Zimmerkamerad auf der Polizeischule, hatte ihn dann telefonisch darüber aufgeklärt, dass es eine neue Richtlinie des Innenministeriums gab, wonach ausgewählte Beamte auf Länderebene ergänzende Spezialkenntnisse erwerben sollten. »Hat irgendwas mit der Umsetzung föderaler Inhalte auf Polizeiebene zu tun«, meinte BKA-Neuner mokant am anderen Ende der Dienstleitung in Wiesbaden, und Vitus H. Benedict hatte sich ausmalen können, dass sich Neuners Lippen unter dem himmelwärts gezwirbelten Schnurrbart zu einem sarkastischen Grinsen verzogen.

Dann hatte der ihm aber doch noch ausführlicher dargelegt, dass die Wahl auf den Düsseldorfer gefallen war, weil dieser sich ja in Sachen Terrorismusbekämpfung so seine Meriten erworben habe. Beiläufig wies er noch auf die Sache mit dem IRA-Kommando anlässlich des Besuchs des englischen Thronfolgerpaares in Düsseldorf hin. Schließlich sei er ja auch, was die internationale Zusammenarbeit anginge, nicht ohne Erfahrung, und außerdem spräche er doch noch ein ganz passables Englisch.

»Im Übrigen«, hatte er abschließend gemurmelt, »wirst du bestimmt gerne fahren, wenn du erst die Liste der anderen Konferenzteilnehmer gelesen hast!«, und hatte dann einfach aufgehängt.

Hastig bremst Benedict das schwere Fahrzeug wieder auf die zulässige Geschwindigkeit herunter, nachdem sich der Meilenanzeiger gerade schon bei der Zahl 120 einzupendeln droht. Unmerklich war der Wagen auf der breiten, dreispurigen Straße schneller und schneller geworden. Ob ich mir eine der im Duty Free Shop gekauften Partagas-Zigarren anstecken soll, überlegt er kurz, verwirft aber den verlockenden Gedanken an kubanische Handarbeit schnell wieder angesichts der Kürze der noch ausstehenden Fahrstrecke bis nach Reading. Das würde vielleicht gerade noch für eine kleine Woodbine reichen, lacht er in sich hinein. Ob es die überhaupt noch gibt? Damals, er war ja noch jugendlich leidenschaftlicher Zigarettenraucher gewesen, waren die dünnen Schmalspurzigaretten namens Woodbine der letzte Ausweg vor drohender Enthaltsamkeit gewesen. Mühsam hatten sie die Pennies für die grünen Kleinpackungen zusammengekratzt. Fast 14,- DM kostete zu jener Zeit das Pfund Sterling, und es war noch durch zwölf teilbar gewesen, und in manchen feineren Läden rechnete man noch mit Guinees.

Dann muss der groß gewachsene Mann hinter dem Steuer schon wieder hart auf die Bremse treten. Die breiten Reifen kreischen, und die Wagenfedern quietschen gepeinigt auf, als Benedict die Ausfahrt Nummer 11 gerade noch erwischt.

Wokingham. Bracknell ... Reading. Fast hätte er‘s verpasst.

1

Die Tarnung war ideal.

Sein Auftraggeber musste ausgezeichnete Verbindungen haben. Als freier Reporter der Newbury Weekly News konnte er seine Nase hier schließlich unauffällig in alles reinstecken. Die rund fünftausend Bewohner des kleinen, nach dem schrecklichen Ereignis zu trauriger Berühmtheit gelangten Örtchens werteten seine Neugier eben als die typische Begleiterscheinung eines Berufsstandes, der davon lebt, in jedem dampfenden Misthaufen mit spitzem Bleistift herumzustochern.

Rasch hatten die Bewohner des Kleinstädtchens sich an ihn gewöhnt. Ob Kirmes, Kirchenbasar oder Küchenbrand, immer war sofort der kleine Mann von den Newbury News mit Funktelefon, Notizblock und Kamera zur Stelle.

Einige der sonst recht verschlossenen Leute brachten ihm mittlerweile sogar so eine Art von freundlichem Wohlwollen entgegen. Hatte er sie doch mit groß aufgemachten Fotoberichten zu regionalen Berühmtheiten gemacht: Dennis Lynch, den stutzerhaften Verwalter des nahe gelegenen Freizeitparks Littlecote House, den rotgesichtigen Ed Moss, über dessen preisgekrönte Zuchtpferde er eine längere Reportage auf der Landwirtschaftsseite verfasst hatte, und Priscilla Mutcheler, die rührige Galeriebesitzerin von den High-Street-Arkaden, deren Kuhaugen feucht zu glänzen begannen, wenn sie den sehr jungen und sehr untalentierten Landschaftsmalern der Umgegend unter die Arme greifen durfte. Und nicht nur dahin, vermutete der Reporter.

»Hallo, Nigel!«, begrüßte man ihn freundlich zurückhaltend, wenn er an die umlagerte Restaurant-Bar des Hotels The Three Swans trat, und rückte ein wenig zur Seite. Selten genug, dass er sein Lagerbier dann selber zahlen musste. Das ziemlich runtergewirtschaftete Hotel, wo zur Mittagszeit die mittleren Angestellten der umliegenden Kleinfirmen ihren Steak-and-Kidney-pie zu sich nahmen, war einer der Plätze, wo die wenigen Neuigkeiten und Skandale des kleinen Ortes gehandelt wurden. Im Lamb Inn hatte es am Wochenende eine wilde Schlägerei mit Bauernburschen aus Eddington gegeben, an der Kreuzung High Street und Charnham Street waren zwei Londoner Yuppies mit ihren Porsches zusammengekracht, und das kleine Kind von Kanalschiffer Blair war zum x-ten Male in den Fluss Kennet gefallen. Natürlich hatte es irgendjemand rausgefischt, aber eine Rettungsmedaille würde es dafür nicht geben. Und eine Story gab das auch nicht her.

Die interessanteren Leute traf man eher in der Bar des teuer aufgemotzten Traditionshotels The Bear an der A 4 nach Bristol, direkt am Ortseingang. In der einstigen Postkutschenstation hielten Manager gerne Konferenzen ab, und besser betuchte Wochenendler übernachteten da vor ihren Angel- und Jagdausflügen in die umliegende Flusslandschaft. Dann waren die Parkplätze neben der als Blickfang aufgestellten Postkutsche mit Jaguars, Range Rovers und Porsches vollgestellt. Für Nigel war das Bear zu teuer. Niemand gab ihm dort Drinks aus, und ein Besuch dort vertrug sich schlecht mit der Legende vom schäbig entlohnten Nachrichtenjäger eines Provinzblättchens, wie es die Newbury News nun einmal waren. Nein, er musste bei diesen misstrauischen Kleinstädtlern höllisch auf der Hut sein. Aufpassen, dass kein Unbefugter das leere Haus betrat. Niemand die schützenden Leinentücher von den Möbeln der verlassenen Wohnung lüftete. Ein typischer Hausmeisterjob eben.

Der Job war um so einfacher, als die Bewohner dieses friedlichen kleinen Nestes beschlossen hatten, die lästige Vergangenheit einfach totzuschweigen. Alles, was auch nur entfernt an das hätte erinnern können, war von ihnen gründlichst vernichtet worden. Sogar in den Registern von Kirche, Rathaus und Schule hatten diese lieben Menschen herumgefummelt. Hatten den Namen einfach gestrichen, und wenn ein Fremder unbedacht davon zu sprechen begann, so zauberten sie diesen eigenartig dümmlichen Ausdruck auf ihre gesunden Gesichter. Einen Ausdruck, der einem mitunter bei Taubstummen oder geistig Abwesenden begegnet. Eine ruhige Gemeinde, die von den Constables auf der danach vergrößerten Polizeistation über den Vikar der Parish Church bis hin zu den allernächsten Angehörigen der Opfer reichte.

Vor diesem dumpfen Panorama ländlichen Schweigens war es für Nigel Tubb ein leichtes, die Situation unter Kontrolle zu halten.

Als daher in den letzten Tagen dieses ungewöhnlich warmen Mais ein braungebrannter Amerikaner plötzlich vorsichtige Fragen im Ort zu stellen begann, war er schnell im Bilde gewesen. Dieser hagere, fast indianisch anmutende Mann mit dem exotischen Singsang in der Stimme hatte sich im moderneren Anbau des Hotels The Bear einquartiert. Ein unerlaubter Blick in das dicke Meldebuch an der Rezeption sagte Nigel, dass es sich um einen gewissen William W. Washoe aus Las Vegas handelte. Als Berufsbezeichnung war Kaufmann angegeben. Der Reporter der Newbury News grinste trübe und heftete sich dann vorsichtig an die Spuren des lederhäutigen Besuchers aus Nevada. Wenige Stunden später hatte er herausgefunden, dass dessen Wissbegierde ausschließlich jenem Augustereignis des vergangenen Jahres galt.

Nach einem wie zufällig zustande gekommenen Gespräch mit besagtem Mr. Washoe an der Bar des Three Swans gab Nigel Tubb unverzüglich folgende telefonische Meldung durch: »Seit zwei Tagen haben wir einen Interessenten, einen amerikanischen Interessenten, für das Appartement Nummer 17. Ich wiederhole, Appartement eins sieben! Erbitte dringend Kontaktaufnahme durch Wohnungsinhaber oder Verwalter. Ende!«

So sehr hatte sich der kleine Hausmeister Nigel auf den Mann mit der gebogenen Hakennase konzentriert, dass ihm die spätere Ankunft zweier weiterer Besucher im Hotel The Bear völlig entgangen war.

2

Die aus der Karibik hereinströmende Tropenluft hatte sich wieder mal wie warme Watte über Big Apple gelegt. Feuchte Junihitze staute sich in den Straßenschluchten von Manhattan und vermischte sich mit Autoabgasen und Schweißabsonderungen. Trotz der voll aufgedrehten Klimaanlage schien der giftige New Yorker Brodem auch in die Höhe dieses fast hermetisch abgeschlossenen Raums zu dringen. Adrian Simmons biss sich heftig stöhnend auf die Unterlippe. Seine linke Hand unter dem gewaltigen Schreibtisch in die Wade krallend, versuchte er den heftigen Schmerz im rechten Ellenbogen zu neutralisieren. Er nahm eine Tablette aus der silbernen Pillendose und spülte sie mit einem Schluck Wasser aus der Kristallkaraffe herunter. Dann stand er auf. Durchquerte mit schweren Schritten den riesigen Raum im 15. Stockwerk an der Third Avenue. Das Geräusch des die Straßen verstopfenden Nachmittagsverkehrs brandete bis hier oben in das mit dicken Teppichen ausgelegte Büro des Präsidenten der Trans World Consultants Inc. Nervig trommelten seine knochigen Finger auf den polierten Köpfen der aus der Golftasche ragenden Schläger. Würde er sein geliebtes Spiel aufgeben müssen?

Dann war der Anfall endlich vorüber. Mit einem zwar mürrischen, aber nicht mehr von Rheumaschmerzen geplagten Gesicht ging er mit schon wieder elastischeren Schritten zurück an den Schreibtisch. Blätterte erneut in der einzelnen Akte, die er mit größer werdender Besorgnis und Spannung studierte. Schließlich drückte er auf den Knopf der Sprechanlage: »Verbinden Sie mich zuerst mit Silbermann in Westdeutschland und dann mit Trevor in London, Sally!«

»O. k., Boss!«, klang eine weibliche Stimme aus dem Lautsprecher.

Kurz darauf meldete sich leise summend die Leitung nach Westdeutschland.

Adrian Simmons klappte entschlossen den Deckel der dünnen Akte zu, auf der mit akkurater Schrift geschrieben stand: FILE FRANKFURT/MISSING REPORT.

Schrill kreischten die Räder über den blanken Stahl. Der Hikari legte sich abrupt in eine lange Linkskurve, und das metallische Quietschen drang nervenzerrend durch die doppelverglasten Fenster hindurch in das Wageninnere.

Gerade eben hatte sich der Mann schwungvoll von seinem bequemen Gangplatz Nummer 42 erheben wollen. Einen winzigen Moment drohte der unsicher Stehende das Gleichgewicht zu verlieren, fand aber mit einem reflexartigen Griff der rechten Hand schnell wieder festen Halt an der plüschigen Rückenlehne des Sitzes. Ein hastiger, misstrauischer Rundumblick auf die anderen Mitreisenden des vollbesetzten Großraumwagens zeigte ihm, dass diese weiterhin voll Gleichmut Zeitung lasen oder neugierig aus den großen Fenstern sahen.

Yamamoto schob unauffällig den hochgerutschten Jackenärmel wieder über die dicke Silberkette, die ihn fest mit dem Griff der ledernen Kuriertasche verband, und ging auf dem leicht schlingernden Mittelgang des Waggons entlang Richtung Speisewagen.

Pünktlich hatte der Hikari um 08 Uhr 04 morgens die Station Shin-Osaka verlassen.

Eine knappe Stunde später hatte sich die grünweiße Zugfolge durch die endlos scheinenden Vorortflecken Nagoyas hindurchgeschlängelt, wenige Minuten später war sie schon mit 220 km/h der Endstation weiter entgegengerast.

Um exakt 11 Uhr und 8 Minuten würde der Shinkansen Hikari mit der Zugnummer 290 fahrplanmäßig die 553 Kilometer lange Strecke zwischen Osaka und Tokio zurückgelegt haben und sanft in den roten Ziegelbau des Tokioter Hauptbahnhofes einrollen.

Chief Inspector Sakamoto blickte mit ausdruckslosen Augen auf den grauen Samsonite-Koffer neben der Tür seines Büros im 5. Stock des Polizeipräsidiums an der Sakurada-Mon-Straße.

Sein Schreibtisch war sauber aufgeräumt. Auch er selbst bemühte sich nun um eine innere Ordnung. Klarheit und Ruhe sollten sein zwischen den Dingen, die er gerade noch abgeschlossen hatte, und den Erwartungen und Ereignissen, die sein Leben in den kommenden Stunden und Tagen bestimmen würden. Diese andere Welt sollte ihn vorbereitet finden.

Dann hatte er die innere Waage erreicht.

Er fühlte sich bereit.

Er würde versuchen, einen ähnlich erholsamen Zustand nochmals kurz vor der Landung der Maschine in London zu erreichen. Kontrolliert sorgte er jetzt dafür, dass sein versammelter Atem in gleichmäßigem Strom zwischen den leicht geöffneten Zähnen entweichen konnte.

Ja, er freute sich auf das Wiedersehen. Der schmalgewachsene Chef des Regional-Interpol-Büros in Tokio wechselte geschmeidig von seinem Platz am Schreibtisch zum Fenster und blickte auf die Nijubashi-Brücke hinunter. Von den nassgrünen Büschen des öffentlichen Parks am Sakurada-Mon-Tor erhob sich ein Schwarm fetter schwarzer Raben und flog auf neue Beutetour zu den Küchen der umliegenden Stadtrestaurants.

Aus der kleinen Westentasche seines Reiseanzugs zog Sakamoto eine Uhr hervor und klappte den goldenen Deckel auf. Die schwarzen Zeiger auf dem Zifferblatt des Weihnachtsgeschenks der Polizeikollegen aus Düsseldorf zeigten auf 10 Uhr 30.

Die Zeit war wohl doch recht knapp bemessen, aber in einer Stunde müsste der Mann mit dem Material aus Osaka hier sein. Dann könnte er unverzüglich nach Narita rausfahren.

Der Gedanke, das feuchtschwül vor sich hindampfende Juni-Tokio nun bald hinter sich zu lassen, stimmte ihn froh.

Um 10 Uhr 23 Minuten, der Shinkansen Hikari hatte gerade den Ort Mishima in rasender Eile passiert, sendete einer der alle 20 Kilometer entlang der Bahnstrecke installierten Seismometer ein erstes Signal an den Kommunikationssatelliten SAKURA 11 über Japan.

Ein ähnliches Signal ging auch über das zur größeren Sicherheit zusätzlich verlegte Landkabel. Beide Impulse liefen fast zeitgleich in der Leitstelle des Shinkansen General Control Centre in Tokio auf. Die sensible Zugautomatik reagierte sofort und stoppte im gleichen Augenblick die Fahrt des pfeilschnellen Hikari. Auch die anderen Züge auf der gefährdeten Strecke zwischen Tokio und Osaka wurden angehalten. Abrupt und schrill die Schienen entlangschleifend, kam die grünweiße Wagenschlange des Zweihundertneunzigers schließlich noch vor der Stadt Atami auf freier Strecke zum Stehen. Ein schwerer Monsunregenschauer legte gleichzeitig ein fast undurchdringliches Tuch um das Wunderwerk japanischer Ingenieurskunst.

Während Herr Yamamoto im Speisewagen besorgt die nassen Flecken der übergeschwappten Miso-Suppe auf dem gelben Tischtuch betrachtete, erreichte die erste Welle eines leichten pazifischen Bebens die japanische Hauptstadt Tokio.

3

Nach dem überraschend warmen Mai lässt sich auch der nachfolgende Juni in diesem Jahr nicht lumpen. Die Landeshauptstadt am Rhein dümpelt in trägvorsommerlicher Hitze vor sich hin.

Die Polizei hatte lange genug Zeit gehabt, um sich auf das Ereignis vorzubereiten. In der Einsatzleitung des Präsidiums am Jürgensplatz geht man auch sonst von einem heißen Tag aus. 2300 Polizisten aus ganz Nordrhein-Westfalen in Uniform und Zivil sollen die Düsseldorfer Bevölkerung vor den einfallenden Fußballhorden aus ganz Europa schützen.

Sogar die Dezernate der Kripo waren, wie es intern so schön hieß, ausgedünnt worden. So findet sich denn die Kriminaloberkommissarin Maria Leiden-Oster vom 1. Kommissariat, keine besondere Fußballfreundin, zu ihrer eigenen Überraschung auf Sitz 2, Reihe 24, des Blocks 34 im Rheinstadion wieder. Neben sich auf dem Plastiksitz hat sie einen englischen Polizeikollegen sitzen, der zunehmend besorgtere Blicke auf die immer unruhiger werdenden Reihen englischer Fußballfans aus Liverpool, London und Middlesborough wirft. Der Kollege gehört zu einem sechs Mann starken Polizeikontingent von der Insel, welches in Zusammenarbeit mit fünfzehn niederländischen »Krawall«-Polizisten für Ruhe und Ordnung unter den gegnerischen Fangruppen sorgen soll.

Rund um den modernisierten Düsseldorfer Hauptbahnhof, am Ende der breiten Immermannstraße, ist der Teufel los. Das Gebäude gleicht einer belagerten Wagenburg. Gefährliche Zugänge waren mittels dicker Eisenketten abgesperrt worden. Alle beweglichen Gegenstände, die eventuell als Wurfgeschosse oder Barrikadenbestandteile dienen könnten, wurden vorsorglich weggeräumt. Die Hauptein- und Ausgänge zur Bahnhofshalle werden von ferngesteuerten Videokameras überwacht. Die Bilder laufen auf den Monitoren der Einsatzzentrale. Zusätzlich sollen mit Handkameras ausgerüstete Polizeibeamte etwaige Strafhandlungen aufnehmen und damit für weitere Gerichtsbeweise sorgen. Sonderstaatsanwälte sitzen in mobilen Einsatzwagen. Im Schatten des kantigen Uhrenturmes versuchen mehrere Züge der Bereitschaftspolizei die verfeindeten Gruppen grölender Fußballanhänger auseinanderzuhalten. Ängstlich drücken sich normale Zugreisende an dem lauten Menschengemenge vorbei.

Schon sausen Bierdosen wie Handgranaten über die Polizeiketten hinweg. Knallen blechern an die Seitenwände der bereitgestellten Straßenbahnen auf dem Bahnhofsvorplatz.

»Ingelääänd ... Ingeläänd ... Ingelläänd!«, singen heiser alkoholisiert die einen, dabei wild einen riesigen blauroten Union Jack über ihren kahlgeschorenen Köpfen schwingend. Erst gellende Pfiffe, dann antworten ihnen dumpf drohend die großen Trommeln der Oranje-Männer: »Holland ... Holland ... Holland!«

Die grellen Sirenen der Einsatzfahrzeuge untermalen aufgeregt die rhythmische Einpeitschmusik der angereisten Aufmischer, aber noch gelingt es den jungen Polizisten im Kampfdrillich, mit drohend geschwungenen Schlagstöcken die aggressiven Gruppen auf getrennten Wegen zum Stadion abzuleiten.

England gegen Holland.

Das Spiel.

Die Düsseldorfer haben sich vor den Kampfgesängen der Hooligans, grünem Bereitschaftsaufmarsch und Hundegebell in ihre Fernsehstuben zurückgezogen.

Straße frei für die Polizei!

In der Nähe der Sportschüssel aus Beton kommt es dann doch zu einem ersten, brutalen Aufeinanderprallen zweier wütender Fanblöcke. Fahrradketten knallen auf Plastikschilde, metallene Stiefelkappen stoßen gegen Schienbeine, und schwere Hartholzstöcke splittern fast auf Skinheadköpfen. Einhundert auf einen Streich werden in den grünen Mannschaftswagen abtransportiert. Verfolgt von kläffendem Hundegebell, klappernden Pferdehufen und zornigem Hubschraubergeratter. In wilder Ohnmacht recken sich wütende Fäuste hinterher.

Nach Spielende würde es wahrscheinlich erst richtig losgehen.

Die malerische Altstadt, Düsseldorfs touristisch angepriesenes Trink- und Kontaktidyll, sieht an diesem Nachmittag aus wie eine Goldgräberstadt des Wilden Westens – nach dem Goldrausch. Schaufenster und Kneipeneingänge sind mit Brettern vernagelt. Trotz der sonnigen Juniwärme kein Terrassenbetrieb. Sogar die Pizzabäcker verzichten auf das zu erwartende Stoßgeschäft. Gassen und Straßen sind fast menschenleer. Überall heruntergelassene Rollgitter, Straßenabsperrungen und penible Personenkontrollen durch die Polizei. Belfast lässt grüßen.

»Lauft!«

Der dicke Holzknüppel fliegt in hohem Bogen durch den wolkenlosen Himmel, kreuzt kaum sichtbar den gleißenden Lichtstrahl der Mittagssonne, bevor er kurz darauf, steil herunterstürzend, hart am Uferrand des gemächlich dahinplätschernden Waldbaches aufschlägt.

Zwei braunschwarze Schäferhunde hetzen wild hechelnd auf das knorrige Holzstück zu, um sich dann mit ihren kräftigen Kiefern in die beiden Stockenden zu verbeißen. Hartnäckig kämpfen die beiden Tiere gegeneinander an, sich aus blutunterlaufenen Augenpaaren über die abgefetzte Holzborke hinweg tückisch anstarrend. Heftig hin und her ruckend, schütteln sie ihre klobigen Köpfe, um das erjagte Beutestück ganz für sich zu haben. Heißer Geifer tropft auf den Waldboden, wenn sie giftig knurrend ihre Fangzähne zeigen.

Kaum hörbar pfeift der stämmige junge Mann jetzt durch die Zähne. Sofort lassen die beiden Tiere den eben noch umkämpften Stock aus ihren Fängen gleiten. Laufen mit aufmerksam aufgestellten Ohren zu ihrem auf der kleinen Waldlichtung wartenden Herrn. Legen sich ohne weiteren Befehl erwartungsvoll links und rechts zu seinen Stiefeln auf die an dieser Stelle mit moosigen Flechten bedeckte Walderde.

Eine fette Hummel übertönt kurzzeitig das Geräuschnetz aus Vogelzwitschern und Wassergemurmel. Irgendwo hämmert ein Specht wild gegen einen Baumstamm. Von einem der angrenzenden Felder dringt das Tuckern eines Erntetreckers auf die Lichtung. Die beiden schweren Tiere hecheln leise vor sich hin. Weiße Häufchen von Speichelschaum tropfen von ihren Lefzen auf das grüne Moos.

Der Mann auf der Lichtung zieht seine Hände aus den Seitentaschen der olivgrünen Feldjacke. Er bückt sich leicht zu den immer noch ruhig daliegenden Hunden hinunter und hält die Mündungen der beiden Pistolen in knappem Abstand hinter die jetzt leicht vibrierenden Ohren der Tiere.

Erschrocken von dem Hall der zu einem einzigen Knall vereinten Schüsse, scheint dem ganzen Wald der Atem zu stocken, für einen Moment stellen die Vögel ihr Gezwitscher ein, um dann ihre Empörung über die laute Störung um so lärmender herauszukreischen.

Hastig steckt der Mann die beiden Waffen wieder in die Jackentaschen zurück und stapft, ohne den Blick auch nur ein einziges Mal zurück auf die Tiere zu richten, eilig durch das trockene Unterholz zum nahen Rand des kleinen Wäldchens, wo er schnell in den dort abgestellten grünen Landrover steigt.

Erst auf dem abgewetzten Kunstledersitz des klapprigen Gefährts, als er seine schwieligen Hände fest um das Lenkrad spannt, verlässt ein raspliges Schluchzen seine enge Kehle. Er dreht den Zündschalter. Der Motor heult schwer auf, und hart drückt er den ersten Gang rein. Von dem sandigen Weg am Rand des Wäldchens biegt der mit Lehmspritzern bedeckte Geländewagen auf die schmale, die goldgelben Felder durchziehende Asphaltstraße. Fährt dann, schneller und schneller werdend, auf die kleine Stadt hinter den sanften Hügeln zu.

Ruhig liegt das kleine Wäldchen nun wieder in der Mittagssonne. Das stotternde Tuckern des Treckers hat aufgehört. Ein paar Mäusebussarde beginnen enger werdende Kreise am blauen Junihimmel zu ziehen.

Das Polizeirevier der Kleinstadt zwischen Düsseldorf und Wuppertal liegt in einer kleinen Nebenstraße, die jetzt, am frühen Samstagnachmittag, noch ruhiger ist als an normalen Werktagen.

Auch in dem zweistöckigen Gebäude ist es still. Nur zwei Beamte versehen ihren Dienst in der Station. Einer tippt im ersten Stock mühsam auf einer uralten ADLER-Schreibmaschine herum, während sein Kollege, Polizeihauptmeister Bleilfuß, im Erdgeschoss den Eingang und die Telefonzentrale bewacht. Schon vor einer halben Stunde hat er seine durchschwitzte Uniformjacke über die Stuhllehne gehängt. Mit feuchten Fingerspitzen blättert er eine weitere Seite des zerfledderten Krimis um, der seit letzter Woche auf der Wache die Runde macht. Aus einem Kofferradio tönt leise Musik. Hoffentlich würde es weiterhin so ruhig bleiben. Dann könnte er die Übertragung aus dem Rheinstadion wenigstens hören.

Nun scheint auch für eine Kleinstadt von ungefähr 37000 Einwohnern im Einzugsbereich der Landeshauptstadt eine Revierbesatzung von zwei Mann sträflich wenig. Selbst für einen ruhigen Nachmittag. Einen Samstagnachmittag. Aber alle halbwegs dienstfähigen Beamten sind an diesem Tag in Düsseldorf zusammengezogen worden, wo sie angetrunkene und rauflustige Fußballfans daran hindern sollen, sich gegenseitig den Garaus zu machen. Oder weit schlimmer, die Düsseldorfer Edelschickeria auf der Kö mit ihrer Anwesenheit zu belästigen. Diese Maßnahme der Polizeiführung trifft nicht nur die Kleinstadt, sondern auch einige andere Umlandgemeinden wie Hilden, Ratingen oder Heiligenhaus.

Der Polizeihauptmeister sieht gähnend über die zerlesenen Buchseiten hinweg auf die Uhr an der Wand des Wachraums. Erst zwei Uhr, denkt er gelangweilt und horcht gedankenverloren auf das unregelmäßige Tippgeräusch seines Kollegen im ersten Stock.

Schwer hat es die kleine Stadt.

Düsseldorf und Wuppertal, beide Großstädte in etwa gleicher Entfernung gelegen, zerren heftig an der Kaufkraft seiner Bewohner. Zwar hatten die durch Landverkäufe reich gewordenen bergischen Bauern und Viehzüchter den verwaltungstechnischen Zugriff der gierigen Landeshauptstadt einstens erfolgreich abwehren können – die schon vom Straßenverkehrsamt ausgegebenen Autoschilder mit dem protzigen D mussten nach gewonnenem Verwaltungsgerichtsprozess wieder gegen das allseits belächelte Umland-ME ausgetauscht werden – aber die störrischen Hauptstadtverweigerer zahlen heute noch die Zeche für ihre damalige Widerborstigkeit.

Mühsam quält sich stinkender Schwerlastverkehr durch die Mitte des kleinen Städtchens. Eine seit Jahrzehnten geforderte Umgehungsstraße siecht im Planungsstadium dahin. Spielball der Interessen einander bis aufs Messer bekämpfender Bürgerinitiativen. Die einzige Bahnanbindung an die Landeshauptstadt droht zum Opfer von Bundesbahn-Sparbeschlüssen und hauptstädtischer Planungsretourkutschen zu werden. Pure Bosheit der Düsseldorfer, wie die Lokalpresse behauptet. Schlechte Verkehrsverbindungen und mangelnde Wirtschaftsattraktivität verhindern Gewerbeansiedlungen. Im Vergleich zu den aktiveren Kreisgemeinden Ratingen oder Hilden wird das Gewerbesteueraufkommen von Jahr zu Jahr geringer, der Kämmerer leidet unter Schlaflosigkeit.

Den in vergleichbaren Städten attraktiv geplanten Fußgänger- und Einkaufsbereich gibt es hier nur als leeren Wurmfortsatz. Eine gut organisierte Mafia alteingesessener Geschäftsleute verhindert lebhaften Wettbewerb, die sprichwörtliche Behäbigkeit des hier ansässigen Menschenschlages lässt den Begriff Dienstleistung zum Fremdwort werden. Mühsam kämpfen vereinzelte, schwarzgrün sanierte Fachwerkhäuschen gegen in monströser Großmannssucht hingeklotzte Architekturmissbildungen: einen giftgrünen Stadthallenneubau und ein gleichfarbenes Kaufzentrum.

Bergische Idylle auf verlorenem Posten.

Im Dezember eines jeden Jahres bauen die Kleinstädter sich aus schmutzigbraunem Holz Einheitsbretterbuden auf. Damit das nicht gar so trist wirkt, wird das Ganze mittels eines Pommeswagens und einer Schießbude aufgelockert. So eine Art Weihnachtsmarkt oder so. Während Kinderchen und Halbwüchsige sich um die scheppernde Musik des einzigen und jahrewiglich gleichen Karussells scharen, ziehen die Erwachsenen mit glühweinroten Bäckchen kreischend von einer Abfüllstation zur nächsten.

Hei, ist das jedes Jahr ein Spaß!

Flohkino, Disco, VHS-Kurse für gelangweilte oder werdende Mütter, ab und an die glanzvolle Aufführung eines tourenden Tingeltheaters mit abgehalfterten Stars und ein »reges Vereinsleben« sollen dann ganzjährig für die kulturelle Erbauung der Bewohner sorgen.

Aber die Wege nach Düsseldorf oder Wuppertal sind kurz.

Die meisten Geschäfte schließen an Samstagen hier eher als in der Landeshauptstadt. Bereits um 13 Uhr. Nur die drei über das Städtchen verteilten Lebensmittel-Supermärkte halten noch genau bis um 14 Uhr offen, bevor dann aber auch sie blitzschnell die Ladengitter runterlassen. Rasch die Einkaufswagen zusammengeschoben, hastig abgerechnet, sich umgezogen und abgeschlossen.

»Tschüss bis Montag!« und »Schönes Wochenende!«

Fast feiertäglich ruhig liegen die Straßen der kleinen Stadt nun schon im warmen Junilicht. Über der glatten Betonfläche des großen Parkplatzes flimmert Sonnenglast. Auf dem bleigrauen Parksee schillern bunte Öllachenreste. Die Leuchtzifferuhr am Hauptgebäude der Sparkasse, früher einmal der Inbegriff modernster Technik, zeigt in digitalem Wechsel Temperatur und Tageszeit an. +26°C. 14:31 ... + 26° C. 14: 32 ...

Zwei Frauen kommen aus einem Nebeneingang des Supermarktes und tragen eilig eine schwere Plastiktüte zur schräg gegenüberliegenden Filiale der Deutschen Bank. An der Haltestelle auf der anderen Straßenseite warten mehrere Leute ungeduldig auf den Bus in die Südstadt. Die fünf stadtbekannten Penner stehen an dem gerade schließenden Kiosk, um sich noch schnell mit einem ausreichenden Wochenendvorrat an Bier und Fusel zu versorgen. Aus der öffentlichen Toilette gleich daneben dringt penetranter Uringestank. Er vermischt sich in der Hitze mit den Resten von Alkohol und Erbrochenem unter der großen Kastanie zu einer ekelerregenden Duftschwäre.

Auf überbreiten Reifen röhrt ein grell lackierter amerikanischer Mustang die Hauptstraße runter. Rotgelbe Flammenzungen leuchten auf dem schwarzen Lack der Seitenflächen. Der Wagen bleibt mit blubberndem Auspuff an der roten Ampel neben dem Kiosk stehen.

Sorgfältig schließt ein älterer Mann die Ladentür des Juwelierladens und blinzelt in die grelle Sonne des Frühnachmittags.

Ein graugrüner, verdreckter Geländewagen kommt gleichfalls langsam die breite Einfallstraße heruntergefahren, biegt aber hinter dem an der roten Ampel wartenden Amischlitten klappernd nach links auf den Kundenparkplatz der Bank. Bleibt mit laufendem Motor stehen, ohne dass jemand das Fahrzeug verlässt.

Der junge Fahrer des aufgemotzten Mustang kaut auf einem Kaugummi herum. Seine Finger trommeln zu den aus den Lautsprechern dröhnenden Rhythmen auf das Lenkrad. Gelangweilt verfolgt sein Blick die Bewegungen der Frau, die gerade ihre Geldbomben sorgfältig in den Nachtschalter der Bankfiliale legt.

Plötzlich macht der Stahlbehälter einen Satz in die Luft. Als er einen kleinen Bogen beschreibt, trifft der harte Strahl der Sonne das silbrige Metall. Ein Mini-UFO in der kleinen Stadt. Amüsiert zieht der Mustangfahrer seine Augenbrauen hoch. Endlich passiert mal was. Die Frau an der Bank knickt ruckartig in den Beinen ein, fällt langsam gegen die graue Hauswand und rutscht an dieser, einen rotschmierigen Streifen herunterziehend, auf die verschmutzten Steinplatten. In den spitzen Aufschrei ihrer erschrockenen Begleiterin hinein peitscht ein scharfer Knall. Schnell gefolgt von einem zweiten, einem dritten. Aus Kopf und Hals heftig blutend, bricht die zweite Frau über dem schon leblosen Körper der anderen zusammen.

Der junge Mann am Steuer des schwarzen Wagens hört auf zu kauen. Dunkel schimmernd schwenkt der Lauf einer Waffe in dem Geländewagen in seine Richtung. Nass vor Angst versuchen seine Finger hektisch den richtigen Gang einzulegen. Hart tritt sein Fuß aufs Gaspedal, aber schon schlägt eine erste Geschossgarbe klackernd ins lackierte Blech des Jugendtraums. Im Hagel zischender Projektile fällt die Windschutzscheibe splitternd über dem nach vorn fallenden Kopf zusammen. Mit aufheulendem Motor gehorcht das Fahrzeug dennoch dem letzten Befehl des Fahrers. Schießt über die jetzt grün zeigende Ampel hinweg. Kracht führerlos in die breite Schaufensterfront des Textilgeschäfts gegenüber …

Polizeihauptkommissar Bleilfuß fährt sich mit den Fingern unter den durchweichten Kragen des Uniformhemdes und lockert den Knoten seiner Dienstkrawatte. Die Luft in dem schlecht klimatisierten Gebäude ist verbraucht. Nachdenklich lässt er das Buch auf den Tisch sinken und horcht in die überraschende Stille hinein. Er hatte das Radio ausgestellt, als das vertraute Klappern im ersten Stock aufgehört hatte. Jetzt horcht er erneut. Doch nichts. Seufzend greift er wieder nach dem Buch.

Aber dann ist es wieder da.

Ein unregelmäßiges Stakkato. Als zerbräche trockenes Reisig unter unachtsamen Füßen. Oder als würden Silvesterknaller gezündet. Oder ...

Die Uhr an der Wand des Polizeireviers in der ruhigen Nebenstraße der Kreisstadt vor den Toren Düsseldorfs zeigt gerade 14 Uhr 39, als die Telefonanlage des Wachraums zu schnarrendem Leben erwacht.

4

»Muss das denn gerade jetzt sein?«

Gereizt starrt Ganser zwischen dem grünlich schimmernden Bildschirm und dem jungen Mädchen in der geöffneten Tür hin und her. Während sie ärgerlich ihre Lippen schürzt, flackert auf der Computerbildfläche ein boshaftes ERROR, dem Kriminalhauptmeister auf Lehrgangsurlaub eine Fehlbedienung anzeigend.

»Ist doch so heiß heute, und du wolltest mit mir schon vor zwei Stunden Eis holen fahren, Alter!«

Immer noch zögernd, verharrt Gansers Zeigefinger über dem OFF-Schalter des Computers in der Schwebe. Ein genauerer Blick auf Stephanies finsteres Gesicht beschleunigt aber dann seine Entscheidungsfindung, und mit einem feinen Knistern verliert der grünliche Monitor seine Leuchtkraft. Seufzend klappt er das dicke Bedienungshandbuch seiner letzten Errungenschaft zu und legt es zur Seite.

Seit Beginn seines Urlaubs vom Kommissarlehrgang in Duisburg versucht er sich in die Geheimnisse der Computerei einzuarbeiten. Das hatte ihn immer schon fasziniert. Außerdem könnte ihm es ja bei seiner weiteren Karriere nützlich sein. Wo doch jetzt überall in der Polizei die Datenverarbeitung Einzug hielt. Aber der Mann von der Computerfirma in Düsseldorf hatte ihn gewarnt. Die Sache hatte zweifelsohne ihre Tücken. Das war kein Motorrad. Aber dass es ein so mühsames Geschäft sein würde, nein, das hatte er dann doch nicht erwartet. Um so mühsamer, wenn man zusätzlich dauernd von den Wünschen eines gelangweilten Mädchens nach Unterhaltung oder Eis unterbrochen wird.

»Also gut. Fahren wir. Hol dir schon mal den Helm!«

Blitzschnell verschwindet Stephanies blonde Haarpracht unter dem Motorradhelm, den sie hinter ihrem Rücken versteckt gehalten hatte, und Ganser schiebt die schwere Maschine aus der Garage. Nachdem »sein« roter Spezialflitzer für ihn unerreichbar in der Tiefgarage des Polizeipräsidiums am Jürgensplatz steht, hat Angela von ihrem letzten Honorar als Modell diese gebrauchte BMW für ihn erstanden. Angenehm war ihm das nicht gewesen. So ein teures Geschenk von ihr anzunehmen. Natürlich verdiente sie mit einem Wochenendjob manchmal mehr als er im ganzen Monat. Trotzdem. Aber dafür hatte er seine eigenen Ersparnisse in die Anschaffung dieses Personalcomputers stecken können. Eine Anschaffung, die ihn mittlerweile derart in Beschlag nahm, dass das noch schwierige Zusammenleben mit Angela und ihrer Tochter aus der geschiedenen Ehe schon unter ihr zu leiden begann. Diese blöde Maschine! Warum hatte sie gerade wieder ERROR angezeigt?

Als Ganser das Motorrad auf der Straße anlässt, das leise Blubbern kündet vom regelmäßigen Lauf des Motors, ertönt plötzlich ein hartes Rattern in der samtigen Luft über ihm. Rotorblätter zersägen den tiefblauen Nachmittagshimmel. Die Silhouetten zweier Hubschrauber werfen schwarze Schatten über die weißen Bungalows und Einfamilienhäuser. Hunde geben erschrocken Laut. Über Gernot Gansers Nasenwurzel entsteht eine kleine Falte, und er legt beobachtend den Kopf weit zurück in den Nacken, die Hand als Schirm über die Augen legend. Das Geräusch der grünen Fluggeräte fällt als störender Lärmteppich über den verdösten Kleinstadtnachmittag her. An seinen Rändern zupft entfernt das auf- und abschwellende Heulen von Polizeisirenen.

Ganser schüttelt den Kopf und setzt dann auch seinen Schutzhelm auf. Mit Stephanie auf dem Rücksitz fährt er das sonnenhelle Sträßchen entlang. Jetzt wieder heißer Nachmittagsfriede. An leeren Vorgärten und staubgrünen Birken vorbei, blubbern sie gemütlich in Richtung der B 7. Ein junges Mädchen mit strähnig abstehenden Haaren lässt sich, auf einem Skateboard stehend, von einem Fahrradjungen ziehen. Sonst ist alles leer. Der Wasserstrahl eines falsch aufgestellten Rasensprengers spritzt Ganser im Vorbeifahren gegen das Visier seines Helms. Wie tot liegt das Villenviertel, in dem doch sonst um diese Zeit die Formel-1-Rasenmäher ihren Grand Prix austragen. Sitzen wahrscheinlich alle am überfüllten Unterbacher See und lassen sich braten. Nein! Natürlich, fällt ihm wieder ein, die hängen bestimmt alle vor dem Fernseher. Über seiner Computerei hätte fast vergessen, dass heute das Fußballspiel England gegen Holland im Düsseldorfer Rheinstadion läuft. Er könnte ihn würgen, diesen verdammten Computer. Dieses Spiel zu vergessen! Er, überzeugter Anhänger der leider immer glücklosen Fortuna Düsseldorf und selber im VfL Benrath aktiv kickend. Wenn sie von der Eisbude zurück sind, vielleicht könnte er dann noch ein bisschen ...

An der Abzweigung auf die breite Ausfallstraße nach Düsseldorf steht ein Motorradpolizist und stoppt den wenigen Verkehr. Ganser sieht, dass sich rechts, aus Richtung Landeshauptstadt, schon ein paar Autos stauen.

»Was ‘n los?«, ruft er zu dem Motorradbeamten hinüber.

Der scheint ihn aber nicht zu kennen. »Hier können Sie nicht abbiegen! Der Innenstadtbereich ist für den Verkehr gesperrt!«

»Bleib sitzen!«, sagt Ganser zu Stephanie auf dem Rücksitz, bockt die Maschine am Straßenrand hoch und geht zu dem in der Hitze schwitzenden Polizisten in die Straßenmitte.

»Hallo, Kollege!«, betont er nachdrücklich und wedelt ihm gleichzeitig mit seinem Dienstausweis vor der Nase herum.

»Ach so«, murmelt der jetzt schon etwas freundlicher. »Da unten ist der Teufel los. Irgendjemand schießt da wie wild in der Gegend rum. Alles gesperrt. Drei Notarztwagen sind schon durch. Ich warte auf die Verstärkung aus Düsseldorf. Na, wenn du von der Kripo bist ... kannst dich bestimmt da unten nützlich machen ... die brauchen jeden Mann!«

Und mit einem besorgten Blick zu dem auf dem Sozius sitzenden Mädchen fügt er noch hinzu: »Aber deinen Jungen solltest du da besser nicht mit hinnehmen ... es muss ziemlich ...« Schnell wendet er seine Aufmerksamkeit wieder einem aufgebrachten Autofahrer zu, um ihn an der Weiterfahrt zu hindern.

Der Kriminalhauptmeister verzichtet darauf, dem uniformierten Kollegen mitzuteilen, dass es sich bei dem Jungen um ein Mädchen handelt. Er muss dem ja nicht seine ganze Familiengeschichte erzählen. Nachdenklich geht er wieder zur Maschine zurück.

»Pass mal auf, Stephanie ... also, das mit dem Eis ... ich verspreche dir wirklich, ich bringe dir nachher ein extra Großes mit Früchten und Sahne mit. Aber da ist irgendwas ganz Schlimmes passiert, und die lassen hier niemanden durch und ...«

»Ja, ja, ja! Ich weiß ... der große Sheriff Ganser wird jetzt das kleine Mädchen wieder zurück nach Hause bringen und sich dann heldenhaft als Retter der Mütter und Waisen in das Kampfgetümmel stürzen!«

Wo nehmen so kleine Mädchen heutzutage bloß diese Sprüche her, denkt er, sagt aber laut nur: »Du hast‘s erfasst! Genau so wird es laufen. Bin ja bald wieder zurück!«

»Kannst mir ja ‘nen süßen kleinen Gangster mitbringen. Und vergiss bloß mein Eis nicht!«, behält Stephanie maulend das letzte Wort, als er sie vor der Haustür wieder absetzt.

Am Rande der Absperrung aus rotweißen Plastikbändern stehen mehrere Notarztwagen und Ambulanzen. Blaulichter flackern. Uniformierte Kollegen halten heranhastenden Sanitätern den Weg frei. Mit der zunehmenden Zahl Schaulustiger wird der Ton der Beamten immer rüder. Auf Bahren liegen stöhnende Verletzte. Krankenwagen verlassen unter Sirenengeheul den Schauplatz. Schon rast der nächste grellrot lackierte Transporter heran. Die ganze Innenstadt befindet sich in Aufruhr. Barsche Kommandos. Schreie. Anordnungen der Notärzte. Über allem dieser Geruch von warmem Schweiß und ... Schlachthof.

»Mensch, pass doch auf!«

Über die ersten beiden Leichen wäre Ganser fast gestolpert. Sie liegen vor den zersplitterten Schaufensterscheiben eines Buchladens um die Ecke. Ein junges Pärchen, noch mit ineinander verschränkten Armen, musste es wohl gerade vor dem Überqueren der Straße an der Ampel erwischt haben. Einige blutverschmierte Bücher liegen auf den toten Körpern. Sie müssen aus der zerschossenen Auslage auf den Gehweg gefallen sein.

Er hat schon viele Tote gesehen während seiner Polizeikarriere. Aber das hier. Ein richtiges Gemetzel. Und, mein Gott, diese Fliegen. Überall Sommerfliegen in der Luft und in Schwärmen auf den Leichen.

Wenige Schritte weiter, vor dem Juwelierladen, liegt ein älterer Mann. Der Kopf wahrscheinlich im Fallen auf die Bordsteinkante aufgeschlagen. Graubraune Flüssigkeit verschmiert die Steine, von denen es süßlich hochdunstet.

Ganser hält sich ein Papiertaschentuch vor den Mund und versucht den Atem anzuhalten. Vorsichtig geht er weiter. Zählt auf seinem Weg durch die Fußgängerzone sieben Leichen und weiß nicht, ob das alle sind. Da muss ein ganzes Killerkommando gewütet haben. Was soll das? Hier in diesem friedlichen Nest. Er ringt nach Luft. Sucht nach einer Erklärung für dieses ... Watt von Blut und Tod.

Schreiend teilt ein uniformierter »Viersternegeneral« von der örtlichen Schutzpolizei die endlich anrückenden Verstärkungen zu den einzelnen Absperrposten ein. »Ortseingang B7! Ab! Ihr vier an die Düsseldorfer Straße, Ecke Goethestraße! Los! Dalli, dalli! Neanderstraße, Ecke Bismarckstraße! Beeilung!«

Erst als die erste Hundertschaft der Düsseldorfer Reserve aufgeteilt ist, wendet sich Ganser an den Mann mit der kräftigen Stimme, den er kennt: »Bist du hier Abschnittsleiter?«

»Ja, verdammter Mist!«, sieht der kurz von seinem Stadtplan auf. »Ach du bist das, Ganser. Muss ich Idiot auch gerade heute KvD sein! Was willst du?«

»Na, ich hab zwar Urlaub, aber ihr könnt hier doch bestimmt noch Hilfe gebrauchen ...«

»Können wir, Kollege! Bis eure Leute vom 1. K aus Düsseldorf kommen, pass du mal auf, dass hier nicht alles breitgelatscht wird. Und wenn die Düsseldorfer da sind ... melde dich wieder bei mir!«

Der Kriminalhauptmeister bemüht sich in der nächsten Viertelstunde, die jungen Bereitschaftspolizisten der Reservehundertschaft im Zaum zu halten. Schließlich soll die Spurensicherung auch noch was zum Sichern finden.

Nach und nach trudeln die Kollegen aus Düsseldorf ein. Um 15 Uhr 15 steht plötzlich eine brünette Frau mit Brille vor ihm.

»Hallo, Maria«, sagt Ganser und reicht der Kollegin vom 1. K die Hand. Auf dem immer etwas teigig wirkenden Gesicht der Oberkommissarin, die früher mal auf der Kölner Dienststelle war, zeigt sich Erstaunen. Erfreutes Erstaunen.

»Du bist gar nicht auf Lehrgang?« Blinzelnd kneift sie die Augen hinter der großen Hornbrille zusammen.

»Urlaub«, sagt der Angesprochene kurz.

»Hier?« Der Blick von Maria Leiden-Oster schweift über das hektische Durcheinander.

»Na, ich wohne hier ... bei einer Bekannten.«

Das angespannte Gesicht der Kommissarin überzieht sich schnell mit hektisch-roten Flecken, als sie ruckartig den Kopf wegdreht. Während des Falles mit dem psychopathischen Sexgangster hatten Ganser und die MLO, wie man sie mittlerweile liebevoll abkürzt, ein sehr intensives Niveau der Zusammenarbeit erreicht. Jetzt aber entgeht ihm die Veränderung ihrer Gesichtshaut. Innerlich ist er zu sehr damit beschäftigt, den Anblick blutverschmierter Leichen und schmerzverzerrter Verwundeter zu verdauen.

»Es sieht schlimm aus. Wer von euch kommt noch?«

»Die Neumänner und Doemges. Noch ein paar neue Kollegen.«

»Und der Chef?«

»Ich bin hier der Chef! Benedict ist in England zu einer Interpol-Konferenz!«

Ganser beißt sich auf die Lippen. Sein Blick wird mitfühlend.

»Meinst du, dass ihr mich hier brauchen könnt?«

Maria Leiden-Oster nestelt an ihrer Jeanshose herum und sieht ihn zweifelnd an. »Wenn du Urlaub hast ...«, murmelt sie.

»Ganser, kommst du mal her!?«, wird sie von der Stimme des uniformierten Abschnittsleiters unterbrochen. Der Kriminalhauptmeister zuckt entschuldigend mit den Achseln und dreht sich von der Kollegin weg.

Als die Leitstelle der Kleinstadt um 14 Uhr 39 den ersten Kontakt zur Leitstelle des Polizeipräsidiums Düsseldorf aufnimmt, sitzt der Leitende Kriminaldirektor der Kripo im 3. Stock bei seinem Nachmittagskaffee.

»BODO ruft DÜSSEL, BODO ruft DÜSSEL!«

»DÜSSEL für BODO!?«

Unter normalen Umständen säße der Leitende jetzt zu Hause im Wohnzimmer vor dem Fernseher. Immerhin ist er nicht nur begeisterter Segler, auch ein spannendes Fußballspiel weiß er zu schätzen. Angesichts der angespannten Lage sitzt er aber auf Präsidiumsbereitschaft, während sein Pendant von der Schutzpolizei die Einsatzleitung im Rheinstadion hat.

Knapp zehn Minuten später hat er eine erste Übersicht über das Kapitalverbrechen vor den Toren Düsseldorfs. Während die Zuschauer im Rheinstadion eine Abwehrleistung des englischen Torwartes Shilton beklatschen, fällt die Einsatzleitung automatisch an die Hauptstelle in Düsseldorf, übernommen durch den Leitenden Kriminaldirektor. Er begibt sich dazu in einen Nebenraum der Einsatzleitstelle, der in Ausnahmesituationen den Krisenstab der Polizei Düsseldorf beherbergt. Aus den knappen Informationen durch BODO filtert er das Wichtigste heraus und trifft seine Entscheidungen.

Nach ersten Zeugenaussagen hat ein oder haben mehrere unbekannte Täter im Bereich der Fußgängerzone mit Handfeuerwaffen eine bislang noch unbekannte Anzahl von Passanten getötet und verletzt. Es ergeht Befehl an den Schutzpolizeileiter der Kreisstadt, mit Sofortmaßnahmen am Tatort zu beginnen. Weiterhin ersucht der Kriminaldirektor den Leiter der Schutzpolizei Düsseldorf um Entsendung von zwei Reservehundertschaften aus dem Stadionbereich in die Kreisstadt. Er informiert die Leitstelle MARTHA über die entstandene Lage. MARTHA befindet sich im Regierungspräsidium und hat in allen jenen Fällen Koordinierungsfunktionen, wo mit Hinzuziehung fremder Kräfte gerechnet werden muss oder wo eine Zusammenarbeit mit anderen Dienststellen und Länderpolizeien zu gewährleisten ist.

Über MARTHA fordert der Leitende Kriminaldirektor weitere Polizeiverstärkungen aus den Bereichen Wuppertal, Essen und Duisburg an. Alle verfügbaren Beamten des 1. K, zuständig für Tötungsdelikte, werden in die Kreisstadt in Marsch gesetzt. In Abwesenheit des Leiters 1. K übergibt er der Oberkommissarin Leiden-Oster die Führung der Ermittlungen am Tatort. Die Oberkommissarin erreicht er über Funk im Rheinstadion.

Da der (oder die) Täter in dem verhängnisvollen Chaos fliehen konnte und der jetzige Aufenthaltsort unbekannt ist, ordnet MARTHA auf Ersuchen des Leitenden die Verlegung von Hummel 6, eines weiteren Hubschraubers vom Typ BO 105 der Polizei-Flugstaffel Rheinland, in das Einsatzgebiet an.

Gegen viertel nach drei scheint die Lage einigermaßen im Griff.

»Fahr mal nach Metzkausen rauf! Wir wissen wahrscheinlich jetzt, wo der Typ steckt. Aber pass auf!«

Ganser lässt sich vom KvD der Schutzpolizei erklären, was Sache ist. Der Täter hat sich anscheinend in diesen etwas außerhalb liegenden Ortsteil abgesetzt und ballert da weiter wild um sich. Soll schon ein paar Autos zu Klump geschossen haben.

Da, wo die Berliner Straße links abbiegt, wird er von jungen Bereitschaftspolizisten gestoppt und aufgeregt eingewiesen. Es scheint ihr erster großer Einsatz zu sein.

»Da weiter unten geht die Straße in eine Senke mit einer Fußgängerampel. Dann wieder bergauf aus einer Kurve raus. Und da, da schießt der von irgendwoher rein. Liegen schon zwei oder drei Autowracks da. Vorsicht, also!«

Der Kriminalhauptmeister kennt sich zum Glück hier aus. Dennoch fragt er sich im Stillen, ob den angehenden Beamten heutzutage nicht mehr beigebracht wird, wie wichtig präzise Ortsbeschreibungen sind.

»Habt ihr denn die Straße wenigstens von der andern Seite sperren lassen?!«, faucht er den stotternden Jüngling in Grün an.

»Hältst du uns für Blinde!«, erwidert der mit überkippender Stimme und klopft mit der flachen Hand auf den leeren Rücksitz der BMW. Gernot Ganser klappt kopfschüttelnd das Visier seines Helms runter und fährt im Schritttempo die Nordstraße weiter in Richtung Metzkausen. Wieder Gärten und Einfamilienhäuser. Am Straßenrand haben sich die ersten Neugierigen, angelockt von Schüssen und Polizeiaufmarsch, in kleinen Grüppchen versammelt. Nur unwillig gehorchen sie den Anweisungen der Bereitschaftspolizisten, sich zu trollen. Aus einer der kleinen Seitenstraßen wehen Teile einer Lautsprecherdurchsage herüber: »Achtung, Achtung! Hier spricht die Polizei! Bitte räumen Sie unverzüglich ...«

Kurz vor der nach rechts abzweigenden Straße Am Krumbach sperren erneut mehrere Uniformierte die Straße in ihrer ganzen Breite ab.

»Du bist der Kollege von der Kripo Düsseldorf?«, fragt ihn ein junger Polizeihauptmeister und sagt etwas in sein Funkgerät.

»Du steigst jetzt besser von deiner Maschine und lässt sie hier stehen. Du musst dich vorsichtig in die Kurve reinschleichen, weil der die genau von seiner Position aus bestreichen kann. Im Moment ist es zwar ruhig, aber ... da liegen schon drei Autowracks, die die Kurve blockieren. Pass wirklich auf! Wir wissen nicht, ob der vielleicht mit Zielfernrohr arbeitet!«

»Na, ist doch eine prima Gelegenheit, um das rauszufinden!«, versucht sich Ganser in humoriger Gleichmütigkeit. »Gebt ihr mir eins von euren Funkgeräten mit?«

Einer der Kollegen reicht ihm seins.

»Habt ihr die Leute da unten denn schon aus den Wracks rausgeholt?«

Der Truppführer schüttelt ärgerlich den Kopf. »Wie denn? Sobald wir da was versuchen, knallt der uns auf die Rübe. Sitzt da oben in so einer Art Scheune und hat völlig freies Schussfeld. Uns muss da bald was einfallen, sonst ... müssen wir warten, bis es dunkel ist!«

Das gefällt Ganser ganz und gar nicht.

Auf der linken Straßenseite arbeitet er sich dann in halbgebückter Haltung bis an den tiefsten Punkt der Senke vor. Da, wo die Ausfallstraße nach Metzkausen in einer Rechtskurve bergan zu steigen beginnt, kann er auf einem mehrere hundert Meter entfernten Hügel die flachen Dächer moderner, dreistöckiger Terrassenhäuser auftauchen sehen. Dann, kurz vor der Ampel, auf die ihn der hektische Jungbulle eben hingewiesen hat, erkennt er auch das graue Schieferdach eines scheunenähnlichen Gebäudes. Tiefer gebückt schleicht er nun weiter. Hält sich links an einem Metallgeländer fest. Hinter der Ampel wird es wohl gefährlich werden, denn da kommt er in das Sichtfeld des unsichtbaren Schützen da oben in der Scheune. Vorne sieht er schon die drei ineinander verkeilten Autos auf der Straße. Öliger Qualm steigt zum Himmel. Noch näher müsste er ran, um sich einen Überblick über die Lage zu verschaffen.

An der Ampel führt ein kleiner Weg nach links. Da steht ein grauer, metallischer Kasten. Vielleicht ein Trafo. Wenn er dahin käme, da hätte er einerseits ausreichende Deckung vor dem Schützen und könnte andererseits das Gelände ziemlich genau einsehen. Kurzentschlossen sprintet er mit mehreren Sätzen zu dem Kasten hin, wo er sich stolpernd zu Boden fallen lässt. Hart schlägt er auf einer Betonplatte auf. Wieder auf dieses verdammte Knie, stöhnt er leise in sich hinein. Versucht seinen stoßweisen Atem unter Kontrolle zu bekommen. Rechts neben sich hört er einen Gully gurgeln. Es stinkt gottserbärmlich. Doch kein Trafo. So riecht kein Strom. Muss irgendwas mit Kanalisation zu tun haben. Von oben wehen wieder die abgerissenen Klänge des Polizeilautsprechers herüber. »Achtung ... behindern einen Einsatz der Polizei ... lassen wir unverzüglich räumen ... Achtung ...«

Links vor sich hat er ein kleines Birkenwäldchen. Knapp dreißig Meter tief, wie er schätzt. Dahinter zieht sich ein mit gelbblühendem Raps bewachsener Hügel rauf, auf dessen Höhe sich die Scheune befindet. Sie zeigt ihre brüchige Breitseite. Langgestreckt mit schadhaftem Ziegeldach. Auf der linken und rechten Seite verandaähnliche Anbauten.

Auch diese dem Verfall nahe. Blinde Fensterhöhlen, ein paar Büsche. Niemand zu sehen. Vorsichtig schiebt Ganser den Kopf weiter aus seiner Deckung heraus. Formt dann mit seinen Händen einen Trichter und ruft zu den qualmenden Autowracks in der Straßenkurve hinüber: »Hallo! Hallo! Hier spricht die Polizei, hört mich da jemand?«

Bis auf das leise Rauschen des Funkgeräts rührt sich erst mal nichts, aber dann meldet sich doch gepresst eine zaghafte männliche Stimme. »Hier! Hallo! Können Sie meine Frau nicht rausholen? Sie ist eingeklemmt!«

»Wir kommen da nicht ran!«, ruft Ganser dem Mann zu. »Sie liegen direkt im Schussfeld. Ich weiß nicht, ob der uns von da oben beobachtet. Können Sie versuchen, am Boden zu mir zu kriechen?«

Statt einer Antwort hört er das Knirschen einer Autotür und sieht, wie sich eine Gestalt aus einem der Wagen auf den Boden fallen lässt. Langsam bewegt sie sich auf Gansers Deckung zu. Als er das blutüberströmte Gesicht des Mannes schon erkennen kann, peitschen aus Richtung der Scheune Schüsse. Kurz vor dem Kopf des Kriechenden schlagen mehrere Projektile in den Boden.

»Laufen Sie, Mensch!«, schreit Ganser den zusammengekauerten Mann an. »Springen Sie hierher!« Schnell wirft er sich hinter dem Metallkasten wieder zu Boden, denn eine Geschosssalve schlägt mit blechernem Knall in seine Deckung ein.

Mit einer letzten, keuchenden Kraftanstrengung lässt sich der Mann neben dem Polizisten auf den Steinboden fallen und ringt nach Luft. »Meine Frau! Um Gottes willen, holen Sie meine Frau raus! Sie ist schwer herzkrank! So holen Sie sie doch!«

»Halten Sie den Mund!«, schreit Ganser den hysterischen Menschen an und schüttelte ihn heftig mit beiden Fäusten am Hemdkragen. »Ganz ruhig. Versuchen Sie ruhig durchzuatmen! Ganz ruhig! Haben Sie Schmerzen? Sind Sie irgendwo verletzt?«

»Nein«, sagt der Mann, dessen Blick immer wieder nach hinten irrt, »nur im Gesicht von den Splittern, aber meine ...«

»Ja, ich weiß«, unterbricht ihn Ganser, »wir werden alles versuchen. Ist außer Ihrer Frau noch jemand in den anderen Wagen? Haben Sie da was erkennen können?«

»Nein, es ging ja alles so schnell. Plötzlich nur noch diese Glassplitter und das Geknalle und ... doch, doch ... da ist jemand über die Felder weggelaufen ... in diese Richtung!« Der Mann mit den Blutkrusten am Hemdkragen zeigt auf die andere Seite der Straße.

»Wie ist Ihr Name?«

»Rüdinghausen, Bernd Rüdinghausen.«

»Wohnen Sie hier im Ort?«

»Ja, in der Haydnstraße.«

Über Funk gibt der Kriminalhauptmeister die Personalien des Mannes an die Postenkette weiter und fordert einen Krankenwagen an. Dann umklammert sein Griff den willenlosen Arm des Opfers und führt es weg. Er geht aus Vorsicht nicht die gleiche Strecke zurück, sondern wählt einen kleinen Weg an der Schule vorbei, wo er von hinten dann wieder auf die Berliner Straße stößt.

Als er mit seinem Mann oben an der Ecke eintrifft, steht die Ambulanz schon da. »Meine Frau! Meine Frau!«, jammert der Mann unablässig, als er ihn dem Sanitäter übergibt.

»Wir machen das schon!«, versucht er Herrn Rüdinghausen und sich selber Mut zuzusprechen, aber der ist schon in dem Mercedes Kombi verschwunden. Erleichtert geht er zur BP-Tankstelle rüber und holt sich die letzte gekühlte Cola aus dem Eisschrank.

Fast in einem Zug trinkt er sie aus. Er stellt die leere Flasche auf die Zahltheke zurück und merkt, wie seine Hand zittert.

»Wir machen das schon ...«, murmelt er noch mal vor sich hin.

Um 16 Uhr 15 hat sich der große Sitzungsraum neben der Operationszentrale im 3. Stock des Polizeipräsidiums Düsseldorf weiter gefüllt. Neben dem Leitenden sitzen auch noch der Leiter der Kriminalgruppe I, Kriminaldirektor Opthoven, und der Stellvertreter des Leiters der Schutzpolizei an dem viereckigen Tischkarree. Ergänzt wird das hohe Duo von den Leuten der LKA-Beratergruppe, Experten der Fernmeldedienste und Angehörigen der Verhandlungsgruppe. Über MARTHA wurden ein Befehlskommando-Bus von der Direktion der Bereitschaftspolizei im westfälischen Selm und vorsorglich mehrere Ausleuchtmasten angefordert. Dieser intern BefKw genannte Bus soll als mobile Einsatzzentrale vor Ort installiert werden. Nah genug, um Verbindung zum Operationsraum zu haben, und weit genug, um nicht in unmittelbare Aktionen verwickelt zu werden. Im Luisenhof, einem angrenzenden Hotel, kann ein Pressezentrum für die zu erwartenden Journalistenscharen eingerichtet werden.

Der Einsatzleiter in Metzkausen hat äußere und innere Absperrmaßnahmen veranlasst, damit die polizeilichen Aktionen nicht durch Verkehr oder Neugierige behindert werden. Der Innenbereich der Kreisstadt und der Ortsteil Metzkausen sind fast lückenlos abgeriegelt. An die Scheune in der Straße Am Altenbruch kommt niemand ran. Der Todesschütze ist an seinem Standort isoliert. Während die Mitarbeiter der psychologischen Verhandlungsgruppe ihre Aktionen vorbereiten, werden alle Einsatzmittel für einen schnellen Zugriff nach Metzkausen verlegt. Die Planung der Operation läuft ab. Wie hundertfach geübt.

Da trifft um 16 Uhr 20 eine neue Hiobsbotschaft ein. Leitstelle BODO informiert die Zentrale in Düsseldorf darüber, dass der Todesschütze wahrscheinlich im Besitz einer weiblichen Geisel ist. Eine Mutter hat das Verschwinden ihrer 14-jährigen Tochter gemeldet. Ein Augenzeuge will beobachtet haben, wie der Fahrer eines Jeeps auf der Nordstraße ein dort an der Bushaltestelle stehendes Mädchen mit vorgehaltener Waffe in das Fahrzeug zwang und dann in Richtung Metzkausen davonfuhr. Die Beschreibung des Mädchens passt auf die Vermisste.

Die Sache spitzt sich zu. Dennoch kann man behaupten, dass die Polizei die Lage um 16 Uhr 30 weitgehend im Griff hat. Der Abschnitt »Kriminalpolizeiliche Ermittlung« in der Innenstadt liegt in den Händen der Kriminaloberkommissarin Leiden-Oster. Der Kommissar vom Dienst ist für den Abschnitt »Verkehrssperrung« zuständig. Der Abschnitt »Scheune« obliegt dem Leiter der Schutzpolizei der Kreisstadt, und der Bereich »Täterverfolgung« wird von einem Hauptkommissar der Kripo Düsseldorf geführt. Der Abschnittsleiter »Scheune« ordnet die sofortige Evakuierung der in unmittelbarer Nähe des Objektes liegenden Häuser und Wohnungen an.

»Halten Sie ausreichend Kräfte für einen Notzugriff in Reserve!« Die vorerst letzte Anweisung des Leitenden in der Düsseldorfer Einsatzzentrale geht fast in einem plötzlichen Hustenanfall unter.

Schon die Zufahrt in das friedliche Wohngebiet von der großen Düsseldorfer Straße aus war von mehreren Beamten mit Motorrädern abgesperrt gewesen. Als Kriminalhauptmeister Gernot Ganser mit seiner schweren BMW von der Peckhauser Straße dann wieder nach rechts in die Florastraße einbiegen will, ist erneut sein Dienstausweis gefordert. Quer über der von gartenumrandeten Bungalows gesäumten Verbindungsstraße steht ein grüner Mannschaftsbus, der die Zufahrt von Privatfahrzeugen in das Einsatzgebiet verhindern soll.

Ganser schlängelt sich auf seiner Maschine über den Fußgängerweg in die gesperrte Straße und fährt an einer Reihe am Straßenrand geparkter Polizeifahrzeuge die 800 Meter bis zum rechts abzweigenden Altenbruch. Hier wimmelt es nur so von Uniformen. Aber auch die ersten Fotografen und Kameraleute zielen mit ihren Kanonen auf medienerregende Szenen. Laute Anweisungen, abgehackte Kommandos, schlagende Wagentüren und das Trampeln von Nagelstiefeln auf Asphalt bilden die gewohnte Geräuschkulisse eines größeren Polizeieinsatzes. Die nun schon milder scheinende Spätnachmittagssonne fällt schräg auf blauschwarze Waffenläufe und blank schimmerndes Lederzeug. In der trägen Luft hängt der ungewohnte Geruch von Waffenfett und schweren Dieselmotoren.

Der Kriminalhauptmeister lehnt sein Motorrad gegen einen niedrigen Jägerzaun, der unter dem großen Gewicht fast abzuknicken droht, und geht mit in der rechten Hand erhobenem Dienstausweis hinüber zu dem die abfallende Straße überspannenden Absperrband.

»Wo ist denn hier die Einsatzleitung, Kollege?«, fragt er einen der Kontrollbeamten hinter dem schlaff herunterhängenden Plastikband.

»Irgendwo da drüben im Hotel!«, weist der Uniformierte mit ausgestrecktem Arm zu einem modernweißen Kastenbau hinüber, der zweistöckig die umliegenden Gartengrundstücke überragt. Der Mann mit dem erhobenen Arm bewegt zwar noch weiter die Lippen, aber was er sagt, geht im schockartigen Lärm eines tieffliegenden Polizeihubschraubers unter. Als der dunkle Schatten des Polizeifliegers sich in Richtung Scheune entfernt hat, brüllt Ganser seinem Gegenüber nochmals ein überlautes »Was?« ins Gesicht.

»Die haben die Einsatzzentrale da drüben provisorisch eingerichtet! Wir warten aber noch auf den mobilen Kommandobus!«, wiederholt der Absperrbeamte diesmal verständlich und lässt Ganser passieren.

Auch der dunkelverglaste Eingang des Hotels Luisenhof, üblicherweise Ausweichquartier für Messeaussteller, die im überfüllten Düsseldorf keine Bleibe mehr gefunden haben, wird streng bewacht. Hier ist es eine uniformierte Kollegin, die ihn, an einer unglücklich herumstehenden Hotelangestellten vorbei, eine schmale Treppe hinunterweist.

Der etwa zwei Wohnzimmer große Raum im Souterrain des Hotels dient wohl normalerweise als Frühstücksraum. An der schmaleren Kopfwand neben dem Eingang stehen noch weiß eingedeckte Buffettische mit Abgepacktem. Die holzgetäfelte Wand gegenüber haben sie mit einem großen Messtischblatt beklebt und stecken darauf eifrig bunte Nadeln. Die Stühle stehen aufgereiht an den längeren Seitenwänden. Fast wie in der Tanzstunde. Die kleinen, viereckigen Frühstückstischchen sind in der Mitte des Raums zu einem großen Tagungstisch zusammengeschoben. Kleine Blumenvasen liegen umgekippt auf dem Teppichboden herum. Der Fernmeldetechnische Dienst zieht Strippen und installiert Telefonapparate. Handfunkgeräte quäken und rauschen. Die wenigen Hotelaschenbecher quellen jetzt schon über.

Ganser arbeitet sich durch graublasse Tabaknebelschwaden zu dem leicht dicklichen Uniformträger neben der Landkarte an der Schmalseite des Raumes vor. Der Leiter der kreisstädtischen Schutzpolizei erklärt einem jungen Mann mit Schulterhalfter gerade irgendeine Position auf der Kartenübersicht, als Ganser dazutritt. Abrupt bricht er ab, ungeduldig formt sich auf seiner Stirn eine steile Fragefalte. Ein langes Holzlineal, soeben noch einen grünen Fleck auf der Karte von Metzkausen umkreisend, schwenkt in einem kurzen Bogen herum und bleibt scharfkantig zitternd vor Gansers Brustbein in der Luft schweben.

»Ja! Was wollen Sie?«

»Kriminalhauptmeister Ganser von der Kripo Düsseldorf. Zur Zeit auf KD-Lehrgang Fachhochschule Duisburg ...«

»Ja, und ...«

Die Schmalkante des Linealdegens tupft drohend an den Stoff von Gansers blauem Sporthemd.

»Ich meine ... ich habe zur Zeit Urlaub ... wohne aber hier in Metzkausen ... hab gedacht ... vielleicht kann ich mich nützlich machen!«

Nervös fasst der angehende Kriminalkommissar in die Gesäßtasche der Hose, um seinen Kamm herauszuziehen. Während er fahrig durch seine dunklen Haare kämmt, beißt er sich verärgert auf die Lippe. So was ist er nicht mehr gewohnt. Schon lange nicht mehr. Aber schließlich ... die meisten Leute kennen ihn hier ja nicht.

Das Lineal in der fleischigen Hand hat einen ruckartigen Knick nach unten vollführt und klatscht jetzt mit der Flachseite gegen ein uniformes Hosenbein.

Endlich vertreibt der Anflug eines Lächelns die wulstige Falte auf der Stirn des Einsatzleiters. »Gut ... in Ordnung! Ganser, ja? Ausgezeichnet! Sie wohnen also hier, mmh!?«

Patsch ... patsch, patsch ... macht das flache Messbrett.

»Gehen Sie dann mal gleich rüber zu den Leuten vom SEK! Helfen Sie denen bei der Geländeeinweisung! Abmarsch!«

Fast hätte der Kripobeamte auf Urlaub die Hände an die Hosennaht gelegt und die Hacken zusammengeknallt, aber dann nickt der 32-jährige nur bestätigend mit dem Kopf und macht sich auf die Suche nach dem Sondereinsatzkommando, denn fragen wollte er diesen ollen Kommisskopp von der Schutzpolizei nicht auch noch. Er ist froh, der Reichweite der hölzernen Zeigewaffe entronnen zu sein.

Als er gerade wieder die kleine Treppe zur Hotelhalle hochgehen will, trifft er glücklicherweise auf ein bekanntes Gesicht.

»Eh, der Schicki Ganser aus Düsseldorf! Hier gibt‘s aber keine Modeschau! Was verschafft uns denn die Ehre auf dem Lande?«

Der Kurzhaarige auf der Treppe, dessen einstmals vorhandene Haarpracht irgendwann einmal beschlossen haben musste, fürderhin als Bartumrahmung des breiten Gesichtes zu dienen, verhält überrascht auf der Stufe.

Ganser, dessen intime Kontakte zur Düsseldorfer Modeszene sich schon immer in einem gepflegten Outfit niederschlugen, grinst erleichtert, da er sich mit seinem vertrauten Spitznamen angesprochen hört.

»Mensch, Rudi! Weißt du, wo die SEK-Kollegen ihre Einsatzbesprechung haben?«, fragt er den Mann von der Kreisstadt-Kripo.

»Ja klar, die tummeln sich draußen beim BefKw!«

»O. k.«, bedankt sich der Kriminalhauptmeister und drängelt sich auf der engen Treppe eilig an dem Mann mit der Latzhose vorbei. Der zieht zwar demonstrativ schnuppernd die Nase hoch, murmelt aber nur leise etwas vom Duft der großen weiten Welt, um sich dann weiter zum Tisch der Einsatzleitung vorzuschieben.

Als Ganser das geschäftige Hotel verlässt, hat sich draußen die Situation verändert. Die Sonne ist noch tiefer gesunken, und links vom Hoteleingang steht ein zwölfeinhalb Meter langer, grüner Mercedes-Bus schräg über der ziemlich steil abfallenden Straße. Bis auf einen drei Meter breiten Durchlass für Dienstfahrzeuge ist das engere Einsatzgebiet jetzt von der Florastraße her nicht mehr zugänglich. Zwei riesige Teleskop-Pneumatik-Masten recken sich vom Dach des Busses in den immer dunkler werdenden Himmel. Die daran befestigten Leuchtstrahler werden später für ausreichende Lichtverhältnisse sorgen. Am Heck des Befehlskraftwagens rüttelt ein Anhängeraggregat und sorgt für Strom. Vor dem hinteren Eingang des grünen Monsters steht eine schweigende Gruppe soldatisch behelmter Polizisten in Kampfdrillich und Schutzwesten. Bis auf zwei halten sich alle an ihren Heckler Koch-Maschinenpistolen fest. Die Zielfernrohre auf den längeren Waffen der beiden anderen Beamten kennzeichnen sie als Präzisionsschützen. Ganser weiß, dass er hier an der richtigen Adresse ist.

Skeptisch mustert ihn dann auch der SEK-Führer im Wageninneren. Für einen Moment ist nur das Summen des Ventilators zu hören. Aus dem Nebenraum des Kommandowagens dringt das Klappern eines Funkfernschreibers. Das Gesicht des Mannes mit dem energischen Kinn spiegelt misstrauische Zurückhaltung. Ein Schweißgerinsel folgt dem dünnen Faltenbett zum Mundwinkel runter. So was hatte ihm gerade noch gefehlt. Ein parfümierter Kripo-Beamter im Freizeitlook bei einem so schwierigen Einsatz.

»Und Sie kennen sich hier aus?«

»Ja, ich wohne hier!«, bemüht sich der Kriminalhauptmeister um Festigkeit in der Stimme. Langsam hatte er es satt. Er muss diesem Pseudo-Rambo ja schließlich nicht auf die Nase binden, dass Metzkausen an sich aus drei Teilen besteht und er mit seiner Angela in einem der feineren, von der eigentlichen Kreisstadt entferntesten Teil lebt. Hier aber befinden sie sich im von kleinen Handwerks- und Gewerbebetrieben durchsetzten weniger vornehmen Teil. Mischbauweise. Diesen Teil von Metzkausen kennt er nur deshalb etwas näher, weil Angela hier in einer kleinen Autowerkstatt oft an ihrem Rallyecross-Rennwagen herumbastelt. Und weil er in dem EDEKA-Laden gleich um die Ecke neben dem Hotel lieber einkauft als in einem der großen Supermärkte der Kreisstadt. Aber es gibt überhaupt keinen Grund, all dieses dem immer noch reichlich finster dreinblickenden SEK-Mann mitzuteilen.

»Na gut«, meint der Hartgesichtige mit dem dunklen Barrett endlich und wendet sich wieder der Ausschnittkarte an der Pinnwand zu. »Da unten im Loch«, sagt er und zeigt mit einem silbernen Drehbleistift auf eine Stelle, wo die Straße Am Altenbruch eine scharfe Linkskurve macht, »ist wohl so was wie ein kleines Wäldchen. Die Gruppe HEINER hat den Auftrag, ungesehen in dieses Waldstück einzusickern und sich unter Deckung der Bäume möglichst nahe an den Wendehammer heranzuarbeiten. Hier«, zeigt er auf eine Stelle oberhalb des Waldstückchens, »befindet sich das Objekt, wo sich der Täter verschanzt hat. Gruppe HEINER hält sich am Waldrand bereit, bis Einsatzleitung HABICHT den Befehl zum Zugriff erteilt. Sie«, und damit wendet sich der SEK-Anführer auch wieder Ganser zu, »führen Gruppe HEINER als Scout in den Einsatzraum und melden sich anschließend wieder bei HABICHT! Klar?«

An der Spitze des Sondereinsatzkommandos kommt sich Ganser wie beim Räuber-und-Gendarm-Spiel vor ... oder wie früher, als sie halbstark mit den Flinger Boys noch Straßenkampf in Düsseldorf gespielt hatten.

In der lauen Juniabenddämmerung schleicht sich die dreizehnköpfige Gruppe dicht entlang an feucht duftenden Vorgärten und frisch gemähten Rasenflächen. Nach 250 Metern haben sie den tiefsten Punkt der Straße erreicht. Schwer hängt der süße Duft blühenden Rapses in der Luft. Hier, wo die Straße ihren Verlauf nach links ändert, hat die Einsatzleitung einen Polizeilastwagen als Sichtblende quer gestellt. Ganser schüttelt verwundert den Kopf. Diese Stelle kann der Typ in der Scheune doch gar nicht einsehen. Na ja. Weiter schleicht die SEK-Einheit an dem LKW vorbei, über die Straße mit dem runden Betonkübel in der Mitte, und dringt dann vorsichtig nach links in das zu dieser Jahreszeit ziemlich dichte Wäldchen ein.

Aber schon als sie hinter dem schützenden Lastwagen vorbeigeschlichen waren, hatte sich bei Kriminalhauptmeister Ganser die bevorstehende Gefahr in Form herabrinnender Schweißbäche bemerkbar gemacht. Jetzt, im halbdunklen Dickicht, da das aufgeregte Lärmen der Vögel nur noch von einem fett quakenden Frosch übertönt wird und die ihm fremde Gruppe sich vorsichtig Meter um Meter zum anderen Rand des Wäldchens vorarbeitet, scheinen seine Poren bei jedem knackenden Ast ganze Wasserfälle der Furcht abzusondern. Und noch ehe sie ihr Ziel erreicht haben, eben lässt er sich vorsichtig auf den dicht bewachsenen Boden gleiten, fällt ihm ein, dass er ja überhaupt keine Waffe dabei hat.

Wie gelähmt liegt er auf dem halbdunklen Waldboden und beobachtet das schattengleiche Vordringen der Männer mit den geschwärzten Gesichtern. Er selbst kann sich weder vorwärts noch rückwärts bewegen. Fühlt hart den Druck eines spitzen Astes unter seiner linken Brust. Nach einer Weile dann, mit tiefen Atemzügen hat er die Ruhe des warmen Untergrundes in sich aufgenommen, gewinnt das antrainierte Denken endlich wieder die Oberhand. Erstens hat er ja eine schwerstbewaffnete Kampfeskorte bei sich, und zweitens ist sein Auftrag längst erledigt. Er könnte sich unverzüglich wieder nach hinten absetzen. Zum HABICHT-Horst im Hotel Luisenhof. Außer Reichweite irgendwelcher Gefahr. Eine Cola trinken.

Dann geht es plötzlich wieder. Die Verkrampfung löst sich, und er arbeitet sich durch dürres Unterholz bis zum Rand des kleinen Waldes. Leise Geräusche von der Seite verraten ihm, dass auch die SEK-Leute es sich in ihren Endpositionen bequem machen.

Er erkennt die gegenüberliegende Scheune wieder. Während sie ihm aber am frühen Nachmittag noch sonnenbeschienen ihre brüchige Breitseite zugewandt hatte, kann er jetzt die gleichfalls zerfallene Schmalseite einsehen. Aber auch vor dieser Seite des Gemäuers, es steht auf dem höchsten Punkt einer kleinen Anhöhe, liegen etwa 100 Meter freies Schussfeld. Ein Wiesenhang voller Unkraut bietet keinerlei Deckung bei einem eventuell geplanten Zugriff von dieser Seite. Wäre ein Himmelfahrtskommando.

Man müsste wahrscheinlich sowieso völlige Dunkelheit abwarten, überlegt der zwischen den Bäumen hockende Ganser. Und dann ein Ablenkungsmanöver. Von der anderen Straßenseite aus. Oder von dem Dach dieses dreistöckigen Neubaus daneben. Blendgranaten von oben runter und dann ...

Brummend nähert sich wieder einer der Hubschrauber der Scheune. Fliegt an einem hohen Kamin auf der anderen Straßenseite vorbei und kreist dann in vorsichtigem Abstand um das Objekt herum. Das Gesicht des Piloten ist sogar von hier unten deutlich zu erkennen. Ganser schüttelt unwillig den Kopf. Ob das als Ablenkung ausreichen würde? Dann sieht er endlich den Bus. Fast ist er versucht, seinen Kopf gegen einen Baumstamm zu schlagen. Wie hatte er den nur übersehen können? In knapp dreißig Meter Entfernung steht doch diese wunderschöne Deckung. Zumindest für einen Teil der Strecke. Da, wo die asphaltierte Straße einen sinnlosen Wendehammer in freiem Feld bildet, steht ein großer, blauer Reisebus. Ohne besondere Anstrengung kann er selbst im abendlichen Zwielicht die breitbalkige Aufschrift an der Seitenwand lesen: MANDLIK-Reisen – Metzkausen. Natürlich. Bis dahin konnte sich das Kommando erst mal ziemlich geschützt Vorarbeiten. Im Schutz des langen Busses würden sie sich ungesehen sammeln können. Wäre dann zwar immer noch ein ganz schönes Stück bis zur Scheune, aber etwas hätten sie gewonnen.

Ich mach mir vielleicht ‘nen Kopf, denkt der Beamte im Schutze der Bäume. Soll sich ja wohl die Einsatzleitung drum kümmern. Mach ich doch besser jetzt mal ‘ne Flatter, sonst ... Holzsplitter ratschen an seinem Gesicht vorbei. Abgerissene Zweige fallen auf seine Haare. Unangenehm hell peitscht eine Schnellfeuergewehrsalve aus Richtung der Scheune heran. Der verdammte Hund hat was gemerkt! Ganser bemüht sich heftig, sich in den weichen Waldboden zu pressen. Querschläger fetzen Borke von den Baumstämmen. Es riecht eklig nach verbranntem Holz. Na, jetzt hat die Schleicherei ein Ende. Fluchend wechseln die SEK-Beamten ihre Stellungen. Ziehen sich tiefer ins Waldinnere zurück. Auch Gernot Ganser macht sich in geduckter Haltung aus dem Staub. Eine neue Salve kracht in das kleine Waldversteck in der Senke. Von irgendwo kommt ein halblauter Schrei. Ein Vogel?

Plötzliche Stille.

Ganser versucht seinen Körper aus der verkrampften Schutzhaltung zu lösen. Ist es vorbei? Er richtet sich gerade auf, da geht es wieder los. Klack, klack, klack! Zwoinnnng! Klack! Diesmal schlagen die schnellen Projektile nicht in weichen Waldboden. Die Kugeln sägen scharf in dröhnendes Blech. Drrrrääng! Drrrääng! Eine Handvoll Murmeln. Krachend zwei oder drei kurze Explosionen. Dann eine riesige Stichflamme und eine ohrenbetäubende Detonation. Ganser hält sich erschrocken die Hände an die Ohren. Eine Salve musste den Benzintank voll getroffen haben. Über dem Feuerball steigt ein schwarzer Qualmpilz auf. Das trockene Holz der Bäume beginnt zu knistern. Mit weitaufgerissenen Augen starrt Ganser auf die Gluthölle. Schon scheinen Hitzezungen an ihm zu lecken. Sein Gesicht fühlt sich an wie bei einem Sonnenbrand. Heiße Windstöße schicken beißenden Rauch bis an den Waldrand. Mit schnellen Sätzen zieht sich der Polizist zurück. Dieser Bus würde keinen Schutz mehr gewähren.

5

Welcome to READING twinned with DÜSSELDORF.

Form und Farbe des Schildes auf der linken Straßenseite sind unüblich für englische Ortsschilder. Auch der rote Stahlrohrrahmen drumherum weicht von der Norm ab und erhöht Benedicts Erwartung an diese Stadt, die aus ihm unbekannten Gründen irgendwann einmal den Reigen organisierter Städtepartnerschaften eröffnet hatte. Haifa in Israel und Karl-Marx-Stadt in Ostdeutschland waren gefolgt. Letztere auf besondere Empfehlung des allmächtigen Brillenträgers. Des gebürtigen Saarländers. Aber wie auch über diese Städte wissen normale Bewohner der rheinischen Landeshauptstadt kaum etwas über das englische Reading. Selbst der halbwissende Ehrgeizling Eugen Sprotte, seines Zeichens auf die Karlsruher Berufung hoffender Staatsanwalt in Düsseldorf, hatte ihm einen angenehmen Aufenthalt in »Rieding« gewünscht. Vitus H. Benedict wollte seinem Intimfeind von der Staatsanwaltschaft daraus keinen Vorwurf machen. Die englische Sprache hielt selbst für die Eingeborenen eine Menge verzwickter Fallen bereit, und je tiefer man in die Nischen der fremden Sprache vorzudringen glaubte, desto schwerer waren Doppelböden und Fallstricke zu erkennen.

Die abenteuerliche Nervosität bei der Einfahrt in die unbekannte Stadt zwingt ihn zu angespannter Konzentration. Schließlich setzt er sich einfach zwischen einen Möbeltransporter und den beigeroten Doppeldeckerbus mit der Aufschrift Reading Transport. So kann er sich etwas entspannter in das ungewohnte Terrain hineintreiben lassen.

Gemächlich rollt der Wagen im nachmittäglichen Sonnenschein dahin. Kinder turnen auf den Spielgeräten eines weitläufigen Parks auf der linken Seite. Am Ende des Parks eine rotbraune Kirche aus verwitterten Ziegeln. Gewaltig überragt eine Trauerweide graue Gräberreihen. Klein Friedhofs-Manhattan. Muss bei nächtlichem Vollmond schön gruselig sein. Rechts putzige Reihenhäuschen in neuzeitlicher Ziegelbauweise. Aneinandergereihte Perlen auf dem Rechenschieber. Hellrot. Die könnten überall so rumstehen. Ein kleiner FishChips-Laden namens »Mr. Cod«. Ein indischer »take-away«-Imbiss. Also doch noch England.

Jetzt kommt‘s aber dicke: anthrazitgraue Geschäftsmoderne. Rechts und links der Straße hingeklatscht. Versicherungsspiegelhochglanz. Ein ausladendes Gewerbegelände mit modernen Lagerhallen. Werbeflächen von Sainsburys und Toys »R« Us senden grelle Grüße. Als sei es noch nicht genug, lange Reihen schimmernder Fensterflächen auf den Hochhäusern expandierender Computerfirmen.

Benedicts Mundwinkel sind vor Enttäuschung tief heruntergezogen, als er am gleichfalls modernst gestylten Pyramidenbau des Bahnhofs den Begleitschutz der beiden großen Fahrzeuge verlässt und links in die Queen Victoria Street einbiegt. Na gut. Cambridge, Oxford oder gar Stratford-upon-Avon hatte er nicht gerade erwartet. Aber das hier ... schließlich hatte man doch gewisse Vorstellungen von einer englischen Stadt. Gegen dieses architektonische Sammelsurium sehen ja selbst Birmingham und Manchester noch typischer aus.

Soll er jemanden nach dem Weg zum Hotel fragen? Kaum jemand auf der Straße. Merkwürdig. Am Ende der Straße muss er neben dem Gebäude der Barclay Bank als Rechtsabbieger warten und wirft einen Blick auf den kleinen Orientierungsplan, der den Tagungsunterlagen beigefügt war. Das rot markierte Parkhaus liegt gottlob auf der anderen Seite der Oxford Road, wo das Ramada-Hotel ist. Vorbei an der überdachten Zufahrt des großen Hotels fährt er noch etwa 100 Meter, um dann nach rechts in das Parkhaus am Eaton Place einzubiegen.

Mit dem Koffer in der Hand blickt er auf eine doppelspurige, unter der Oxford Road hindurchführende Autostraße hinunter, die eigentümlich leer im Sonnenlicht liegt. Kopfschüttelnd geht er die wenigen Meter weiter zum Eingang des rostig schimmernden Ramada-Hotels. Weder in der großen Hotelhalle noch am Rezeptionsschalter ist jemand zu entdecken. Hier scheint ja alles verlassen zu sein, wundert sich Benedict. An der Wand hinter dem langen Empfangsschalter zeigen zwei Uhren unterschiedliche Zeiten. Darunter eine Tür. Halb angelehnt. Aus dem Raum dahinter tönt das aufgeregte Stakkato einer Sportreporterstimme. »Hallo?«, ruft der Düsseldorfer halblaut und als sich dann immer noch nichts rührt, nochmals lauter: »Hallo!«

Das Gesicht der jungen Frau, die jetzt eilig in der Tür erscheint, gleicht sich der Farbe ihrer Jacke an. Mit hochrotem Kopf stößt sie ein verlegenes »Sorry, Sir!« hervor und weist stotternd darauf hin, dass sie sich gerade das Fußballspiel zwischen England und Holland im Fernsehen ansehe und ... dann fragt sie ihn aber doch noch, ob er reserviert habe.

Benedict macht sich nicht besonders viel aus diesem Fußball. Er legt ihr nachsichtig lächelnd die Hotelbestätigung auf den Schalter. Augenblicklich wird ihr eben noch entspannter Gesichtsausdruck verschlossen förmlich. Mit einem hastigen »Excuse me, Sir!« verschwindet sie wieder durch die Tür nach hinten und kommt wenig später mit einer Namensliste wieder, auf welcher sie einen Namen abhakt.

»Sie haben das Zimmer 602 im sechsten Stock!« Sie legt die Schlüssel auf den Schalter. »Der Lift ist dort drüben!« Ihre ausgestreckte Hand deutet auf die rechte Seite der Hotelhalle.

Bevor sie wieder verschwinden kann, fragt Benedict hastig noch: »Können Sie bitte mal nachsehen, ob ein Mr. Sakamoto schon eingetroffen ist? Er müsste auch auf Ihrer Liste stehen.«

»Nein«, ist die enttäuschende Antwort der Dame in Rot, »aber die meisten Herren sind auch erst für Montagmittag avisiert. Sorry, Mr. Benedict!«

Als der sich etwas mürrisch mit dem Koffer in der Hand nach links wendet, ist er fast sicher, dass sie schon wieder durch die Tür nach hinten verschwunden ist. Im Aufzug dudelt die gleiche Überallplätschermusik wie in der Hotelhalle. Ohne Halt fährt er hoch in die letzte Etage des sechsstöckigen Hotels. Ein Gong verkündet das Ziel, und leise summend öffnen sich die verchromten Lifttüren. An der Flurwand gegenüber hängt ein braunes Hinweisschild mit einem nach rechts weisenden Pfeil. Räume 601-620. Darunter zeigt ein anderer Pfeil in die entgegengesetzte Richtung des Ganges zur Präsidenten-Suite.

Feudal, feudal, denkt Benedict. Besorgt stellt er dann fest, dass sein Zimmer rechts fast neben dem Aufzug liegt. Nur das Zimmer 601 befindet sich als Schalldämmung zwischen seinem Schlaf und den Aufzuggeräuschen. Auch scheint auf den ersten Blick der mit grünem Teppich ausgelegte Raum doch etwas eng. Er wirft die Schlüssel auf den kleinen braunen Schreibtisch und legt seinen Koffer auf die Ablage davor. Jacke, Weste und Krawatte verschwinden in dem großen Wandschrank gleich neben der Zimmertür. Erleichtert schält er seine braunen Sommerslipper von den angeschwollenen Füßen und streckt sich wohlig grunzend auf dem breiten Doppelbett aus. In dem großen Spiegel gegenüber, über dem Schreibtisch, kann er sein von Anstrengung leicht gerötetes Gesicht sehen. Die graublonden gescheitelten Haare haben ihre Fasson verloren, als er die noch geknotete Krawatte hastig über den Kopf gezogen hatte. Genüsslich lässt er seine Fußzehen in den beigen Socken Aerobic machen.

Links vom Schreibtisch mit dem Spiegel steht ein schwarzer Fernseher, dann kommt schon die Wand mit dem Fenster. Er würde nachher mal einen Blick nach draußen werfen. Na, bis Freitag nächster Woche würde es schon gehen.

Benedict richtet sich auf der zu weichen Matratze wieder auf. Suchend irrt sein Blick durch das kleine Zimmer. Irgendwo muss doch ... er steht auf und öffnet nochmals die Schiebetüren des großen Wandschranks neben der Tür. Da findet er sie endlich. Versteckt in der Ecke rechts unten – die Minibar. Er nimmt den Zimmerschlüssel vom Schreibtisch, bricht das Türsiegel und schließt den kleinen Durstlöscher auf. Die Musterung des Inhaltes ist unbefriedigend. Kein Champagner und keine grünen Jameson-Minis. Fast übel wird ihm, als er die beiden braunen 33-cl-Flaschen sieht. Die zu flüssiger Chemie geronnenen Bieranmaßungen der Firma Anheuser-Busch aus dem US-Bundesstaat Missouri mit der ketzerischen Aufschrift »Budweiser King of Beers« auf dem blauweißroten Etikett. Trinkbar, nicht genießbar, nur eisgekühlt und somit von den Geschmackssensoren nicht mehr zu erfassen. Und das ihm, einem langjährigen Kenner und Liebhaber des echten Bieres aus dem tschechischen Budweis. Der vor der geöffneten Minibar hockende Mann schüttelt sich und nimmt verzweifelt eine Cola heraus.

Erst mal duschen, und danach werde ich sehen, was mit diesem Reading sonst so los ist.

Die Polizeiführung wollte nichts anbrennen lassen.

Statt den Umgang mit der mächtigen Medienmafia irgendwelchen hilflosen Kreispolizisten zu überlassen, schickt der Düsseldorfer Polizeichef den routinierten Pressesprecher Bernd Stüchow an die journalistische Front.

Zu oft hatte man in der Vergangenheit erleben müssen, wie ungelenken Dorfsheriffs von abgezockten Polizeireportern der Boulevardpresse die Worte im Munde verdreht wurden. Schon die hektische Wirklichkeit eines aus dem Ruder laufenden Polizeieinsatzes war schlimm genug. Da brauchte es nicht noch zusätzliche Verwirrung und Stimmungsmache durch profilierungssüchtige Redaktionskarrieristen.

So hatte das »Karo« den Düsseldorfer Pressesprecher mit einer klaren Order in das Hotel Luisenhof geschickt: »Sorgen Sie dafür, dass die Polizeikräfte nicht durch rumturnende Presseleute gefährdet werden. Keine Behinderung des Einsatzes durch allzu detaillierte Berichterstattung in Funk und Fernsehen. Ich will das Gesicht des Täters nicht als Medienstar auf irgendeinem Bildschirm sehen! Ist das klar? Na dann ... Glück auf!«

Stüchow ist ein Profi. Als Bulle und als Pressesprecher. Auch er will Karriere machen. Noch vom Präsidium in Düsseldorf aus lässt er über alle ihm erreichbaren Kommunikationskanäle verlauten, dass um 19 Uhr 30 im Hotel Luisenhof in Metzkausen eine große Pressekonferenz der Einsatzleitung stattfinden wird. Anschließend fliegt er sofort an Bord eines Polizeihubschraubers in die 15 Kilometer entfernte Kreisstadt.

»Haben Sie noch irgendwo einen größeren Raum im Hotel? So für circa zwanzig, dreißig Leute?«, fragt er die erschöpft wirkende Hotelbesitzerin.

»Im Hotel selbst nicht«, schüttelt die am Empfang stehende Frau den Kopf, »aber Sie können vielleicht das Restaurant benutzen. Kommen ja heute sowieso keine Gäste mehr ... wo hier alles gesperrt ist!«

Der kantige Stüchow überhört den weinerlichen Vorwurf und fragt brüsk: »Können Sie das veranlassen?«

»Nein, das kann ich nicht. Das Restaurant gehört ja gar nicht zum Hotel. Da müssen Sie schon den Besitzer fragen!«

»Und wo finde ich den?« Stüchow ist schon mit ganz anderen pikierten Damen zurechtgekommen.

»Wer ersetzt mir eigentlich die Ausfälle?«, ist gleich die erste Frage des aus der Küche herbeigeholten Mannes.

»Die werden von der Landesregierung ersetzt! Wir schicken Ihnen die Formulare zu. Kann ich also bei Ihnen einen Presseraum einrichten?«

Der feiste Restaurantbesitzer zeigt Befriedigung auf den Grübchen seines Rundkopfes. »Doch ... doch, doch. Dann schon!«, nickt er.

Mit zwei Mitarbeitern der Pressestelle gruppiert Stüchow schnell die Einrichtung des französischen Restaurants um. An das Kopfende kommen drei Tische für die Sprecher, dann in mehreren Reihen Tische und Stühle für die Journalisten.

»Wo ist denn der ermittelnde Staatsanwalt?«, fragt er sich anschließend weiter durch.

»Draußen im BefKw!«, kommt die knappe Antwort.

Die Befragung des Gesuchten draußen im großen Kommandobus hätte er sich fast ersparen können. Staatsanwalt Eugen Sprotte ist bei der Düsseldorfer Polizei berühmt und berüchtigt für seine glanzvollen Presseauftritte.

»Dann um Punkt 19 Uhr 30 drüben im Restaurant, Herr Sprotte!«

»Selbstverständlich, Herr Stüchow!«

Den Leitenden aus dem Krisenstab im Präsidium zu einer Pressekonferenz aufs Land zu bekommen, da versagen selbst Stüchows Künste. So muss er mit der zweiten Wahl, dem Einsatzleiter der Kreispolizei, vorliebnehmen. Von irgendwoher organisiert er dann noch Mikros, Lautsprecher und Blankokarten für Akkreditierungsausweise. Lässt sich vom Fernmeldetechnischen Dienst mehrere Telefone und sogar ein Telefax in den provisorischen Presseraum legen. Die Verbindungstür zwischen Restaurant und Hotelhalle wird für den normalen Betrieb gesperrt und von einem Beamten bewacht. Auch am Restauranteingang zur Florastraße postiert er eine Polizistin, und innen, gleich hinter dem Eingang, sitzt einer von der Pressestelle, der auf der im Hotel requirierten Schreibmaschine die Akkreditierungen tippen soll. Auch noch an ein weiteres großes Messtischblatt des Einsatzgebietes kommt Stüchow irgendwie. Dekorativ hängt er es im Rücken der Sprechertische auf.

»Fertig!«, meint er dann mit dem zufriedenen Rundumblick eines Künstlers. Aber irgendwas scheint noch zu fehlen. Das Werk ist noch nicht perfekt. Schon wieder ist der schlanke Mitdreißiger mit zielstrebigen Schritten unterwegs. Kommt wenige Minuten später mit einem organisierten Fernseher unter dem Arm wieder zurück. Platziert auch den schwarzen Monitor als Blickfang am Ende des Raumes.

Jetzt klatscht er in die Hände.

»Fertig! Die Geier können kommen!«

Stüchows Ankündigung einer Pressekonferenz über die Kommunikationskanäle vorhin wirkt wie Rizinus in den Eingeweiden. Als Gernot Ganser leicht verrußt von seinem SEK-Ausflug zurückkommt, ist das zum Pressezentrum umfunktionierte Eckrestaurant proppenvoll.

Es ist laut. Die Journalisten rutschen unruhig auf ihren Sitzen herum, sich gegenseitig den letzten Stand der Dinge mitteilend. Professionelles Halb- und Nichtwissen macht laut die Runde. Fotografen probieren ihre Blitze aus. Blendende Helle fällt auf die noch leeren Tische am Kopfende, wenn die Fernsehteams ihre aufgestellten Scheinwerfer justieren.

Mit seiner warmen Cola in der Hand setzt sich der Kriminalhauptmeister neugierig auf einen der an die Wand gerückten Speisetische. Eingekeilt von einem Pulk Kameramänner, die in der Enge um die günstigste Aufnahmeposition kämpfen, lässt er die Beine baumeln. Hier, wo Ganser erstmals seit Stunden wieder etwas zur Ruhe kommt, machen sich die Schleier der Müdigkeit bemerkbar. So ist das wohl, wenn man zu plötzlich aus Urlaubsträumen gerissen wird. Ärgerlich wischt er sich über die Augen. Will gewohnheitsmäßig in die Gesäßtasche greifen. Dann fällt ihm aber ein, dass er den Kamm ja hin zu den Zigaretten in die Brusttasche verlagert hat. Der eckige Gegenstand, der sich dafür unangenehm hart an seinen Hintern presst, ist zum Kämmen weniger geeignet, eine Sig-Sauer-Polizeipistole, die er sich vom Waffenmeister ausgeliehen hat.

In der stickigen Wärme des überfüllten Raumes fallen Ganser trotz des lärmigen Stimmenwirrwarrs die Augen zu. Polizeischlaf. Das grüne Sandmännchen. Kurz, aber heftig. Elementarer Lehrstoff jeder Grundausbildung. Desgleichen das automatische Erwachen bei veränderter Lage.

Immer noch ist es laut, aber es scheint nicht mehr so chaotisch wie vorhin. Ganser blinzelt dahin, wo das Licht der Scheinwerfer am grellsten ist. Reibt sich die verklebten Augen und schüttelt eine verkrumpelte HB aus der Packung in der Brusttasche. Sollte wirklich damit aufhören, denkt er, als nach dem ersten Qualm die Tränen fließen. Dann entfährt ihm ein lautes »Ach, du liebe Sprotte!«. Vorn am Tisch sitzt der polizeibekannte Staatsanwalt neben dem Pressesprecher und sonnt sich im Glanze seines Scheinwerferglückes. Und an Stüchows grüner Seite sitzt der uniformierte Kommisskopp von vorhin. Der mit der Zentimeterlatte.

Jetzt wird es wieder lauter. Die Fotografen und Kameraleute schieben und schubsen. Aus der ersten Reihe recken sich dem lichtbestrahlten Dreigestirn Mikrofone und Aufnahmegeräte entgegen. Auch Ganser reckt den Hals, um alles genau mitzubekommen.

Aus der provisorischen Lautsprecheranlage knackt und röchelt es. »Ruhe bitte, Kollegen!«

Stüchow wartet noch einen Moment, bis sich der Medienmob eingekriegt hat. »Einiges zum Ablauf dieser Veranstaltung vorweg: Sie werden erstens von mir Informationen über den von den Behörden bisher ermittelten Tathergang erhalten. Diese Informationen aber nur soweit, wie sie als gesichert gelten können und den laufenden Einsatz nicht gefährden. Punkt! Zweitens werde ich einige Angaben zu dem noch laufenden Polizeieinsatz machen und ...«, er bricht kurz ab, um dann noch einzufügen: »... natürlich nur soweit diese Angaben gesichert sind und den Einsatz nicht gefährden. Punkt! Drittens haben Sie die Möglichkeit, anschließend 10 Minuten lang Fragen an den Einsatzleiter vor Ort und den ermittelnden Staatsanwalt zu stellen. Sie haben sicher Verständnis für diese Beschränkung der Fragezeit, da beide Herren an anderer Stelle dringender gebraucht werden. Fragen mit spekulativem Charakter oder Fragen, die den Einsatz beziehungsweise die Einsatzkräfte gefährden, werden nicht beantwortet. Punkt!«

Stetig ist das Gemurmel in den Reihen der Berichterstatter angeschwollen, während der Pressesprecher monoton seine knappe Einführung durchzog. Jetzt öffnen sich die ersten Münder zu einer empörten Erwiderung, als ihnen Stüchow trocken die Worte abschneidet: »Geht alles von der Fragezeit ab. Viertens, alle Informationen über den Verlauf des Einsatzes erhalten Sie hier im Pressezentrum Luisenhof. Und zwar ausschließlich hier! Es steht Ihnen natürlich frei«, hier verziehen sich Stüchows schmale Lippen zur Andeutung eines freudlosen Lächelns, »im weiteren Einsatzgebiet oder unten in der Stadt ihrer Arbeit nachzugehen. Kann Ihnen ja niemand verwehren. Ich möchte Sie aber vorsorglich darauf hinweisen, dass bei Verlassen des Pressezentrums automatisch Ihre Akkreditierung erlischt. Sie werden anschließend keinen Zugang mehr zu den Lageinformationen des Pressezentrums haben. Ausrufungszeichen!«

Ganser zieht den Kopf zwischen die Schultern. Tritt dann vorsichtig den geordneten Rückzug zur bewachten Verbindungstür an. Gleich wird hier die Hölle ausbrechen. Die Hand schon auf der Türklinke, erwartet der Kripo-Mann den Pressesturm.

Irrtum. Stüchow hat die Bande im Griff. Wenigstens die Knochen brauchen sie für den Fressnapf. Wenn es denn schon kein Fleisch sein soll. Ein paar Vereinzelte kläffen was von Zensur und Maulkorb, aber der Rest der Meute klemmt den Schwanz ein.

»Sie haben ohne Zweifel recht. Die Arbeitsbedingungen sind nicht gerade ideal zu nennen«, hört Ganser den Pressesprecher noch eins draufsetzen, »aber den ganz fixen Jungs ... und Mädels unter euch will ich noch sagen, dass der Einsatzfunk über Sonderfrequenzen läuft. Also keine Chance! Ich beginne jetzt mit der Schilderung des Tathergangs. Gegen 14 Uhr 30 ...«

Kriminalhauptmeister Ganser verschwindet aus dem Pressezentrum, um sich unten in der Einsatzzentrale zu melden.

Ein schöner lauer Abend. Fast schon ein Sommerabend.

Benedict hatte sich für seinen ersten Erkundungsgang leichte Popelinehosen und ein kurzärmeliges Jerseyhemd angezogen. War die inzwischen wieder belebte Oxford Road und deren Verlängerung, die Broad Street, entlanggeschlendert, um dann auf dem Rückweg zum Hotel doch noch einen Linksschlenker in die St. Mary‘s Butts zu machen, wo er dann an der Ecke die Auswahl hatte, ob er zurück durch die Castle Street gehen oder doch noch einen Abstecher nach links in die etwas schäbige Gun Street machen wollte. Er entschied sich für links.

Das winzige, aus dem Rahmen fallende Kellerlokal mit den leuchtend grünen Rundmarkisen über Tür und Fenstern und dem ungewöhnlichen Namen Cartoons Wine Bar hatte ihn sofort angezogen. Schließlich hatte dann, nach dem gerade überstandenen Anheuser-Busch-Erlebnis im Hotelzimmer, das grüne Bierschild auf der gelbverputzten Hauswand den Ausschlag gegeben. Heineken.

Benedict mag die Holländer im Allgemeinen nicht besonders. Macht dabei aber zwei Ausnahmen: seinen alten, inzwischen pensionierten Freund von der Amsterdamer Polizei, Commissaris de Rijn, und die Produkte dieser holländischen Brauerei, welche in seiner eigenen Biergüteskala gleich hinter dem tschechischen Originalgebräu auf dem zweiten Platz rangieren.

Jetzt, in der angenehmen Kühle des kleinen Kellerlokals und mit einem erfrischenden Bier vor sich, beginnt er sich langsam besser zu fühlen. Obwohl ... ein bisschen zu alt scheint er schon für das Publikum hier zu sein. Bis auf eine blonde Frau mit strähnigen Haaren sehen alle hier aus wie um die Zwanzig. Ziemlich studentisch. Erinnert ihn an irgendwas. Er schwankt, ob er nicht doch lieber gehen soll. Aber mit Blick auf das halb volle Bierglas entschließt er sich zu bleiben. Sind sowieso nicht so viele Leute hier. Bis auf die bärtigen Jünglinge mit der Blonden in ihrer Mitte an dem großen Nebentisch ist er der einzige Gast in dem schummerigen Kellerraum.

Der junge Typ hinter der Theke, der wohl gleichzeitig auch für die Musik zuständig ist, legt eine neue Platte auf und macht sich wieder an der gleich explodierenden Kaffeemaschine zu schaffen. Aus den Lautsprechern ertönt eine Frauenstimme. Keine schöne Stimme. Schreiend, fast krächzend über die einfachen Gitarrenakkorde weg. Ein Lied von mutwillig von Weißen abgeknallten Büffelherden und verhungernden Indianern. Die Stimme fährt Benedict in die Knochen. An den Wänden hängen irgendwelche Karikaturen und Poster, die zu oder gegen etwas aufrufen. Neben der Eingangstür ein schwarzes Brett mit allerlei Zetteln. Die Jungens am Nebentisch diskutieren heftig mit der blonden Frau über etwas, das er wegen der eindringlichen Stimme aus den Lautsprechern nicht verstehen kann. Die Blonde schreibt, kurzsichtig tief über einen Block gebeugt, etwas auf, während die anderen auf sie einreden. Immer wieder fallen ihr Haarsträhnen ins Gesicht, die sie ärgerlich mit der Hand wieder zur Seite wirft.

Überraschend blickt sie auf einmal hoch und zeigt ihm ihr Gesicht. Weiße Haut, stark herausstehende Knochen und sehr hellblaue Augen. Benedict runzelt erstaunt die Brauen, fühlt sich neuerlich an etwas erinnert, aber da fällt ihr Kopf auch schon wieder über den Block. Nachdenklich blättert er in seinem Kopfbuch. Überfliegt die Jahresseiten. Da, zögernd noch, unterbricht die Frau ihre Schreiberei erneut und sieht verstohlen zu ihm rüber. Als sie seinen Blick auf sich gerichtet fühlt, senkt sie ihren Kopf hastig wieder. An der veränderten Haltung ihrer schmalen Schultern erkennt der Kriminalbeamte aber, dass auch in ihr etwas arbeitet.

Die eindringliche Stimme mit den Indianerliedern ist verstummt. Der Junge am Plattenspieler hält schon eine neue LP in der Hand. Benedict steht auf und fragt ihn, was das eben für eine Platte gewesen sei. Der reicht ihm ein Plattencover über die Theke.

»Indianerin. Aus Kanada«, murmelt er kurz angebunden.

Eine junge Frau mit brauner Haut und lackschwarzen Haaren lächelt unter einem keck aufgesetzten Cowboyhut von der Plattenhülle. Der Schreihals mit der Gitarre. Benedict nimmt sich eins der überall rumliegenden Flugblätter und schreibt auf die freie Rückseite den Titel auf. »The Very Best of Buffy Sainte-Marie.« Dazu noch die Plattenfirma. Muss er sich gleich nach seiner Rückkehr in Düsseldorf besorgen.

Er bestellt sich noch ein zweites Heineken und geht zu seinem Tisch zurück, überlegend, wo er diese Blonde, sie mochte so in seinem Alter sein, bloß hintun sollte. Wie er sich hinsetzt, steht die Frau von drüben entschlossen auf und kommt an seinen Tisch.

»Excuse me, have we met somewhere before? I have a rather strong feeling!«

Jetzt, wo sie mit fragend gerunzelter Stirn vor ihm steht, fällt ihm ein leichter Akzent in ihrem Englisch auf.

»I don‘t know ... I had the same feeling since I saw you here, but ... maybe, if you tell me your name?«, antwortet er leicht befangen.

»Yes, my name is Margot ... Margot Forrester!«

Benedicts Gedächtnis sucht verzweifelt nach einer Forrester-Erinnerung, während auch er sich nun vorstellt: »I am Benedict. Vitus Benedict. I am from Germany. If that helps!«

»Bennieee!!!«

Ihr Urschrei gellt durch den kleinen Raum, die restlichen Besucher aufschreckend. Beunruhigte Gesichter wenden sich zu ihnen herum. Wie ein aufgeregter Vogel hippelt die Blonde vor ihm herum.

»Ein Heidelberger Genosse! Hier in Reading! Ja, Mensch, was machst du denn hier?«

Der Hauptkommissar schluckt. Lahm steht er mit einer verlegenen Höflichkeitsgeste halb von seinem Stuhl auf, um sich sofort wieder fallen zu lassen. Zu tief ist ihm der Schreck in die Knie gefahren. Sein Gesichtsausdruck flattert unentschlossen zwischen Freude und Abwehr. Wärmende Sehnsucht an vergangene Gemeinsamkeiten breitet sich aus in seiner Brust. Die fast erstickende Wohligkeit stößt aber plötzlich an grätige Ränder schmutzigen Eises in seinem Rückgrat. Mit der Flut der Vergangenheit steigt da noch ganz anderes Gerümpel auf. Die widersprüchlichen Empfindungen zwischen fast versengender Wiedersehensfreude und dem ahnungsvollen Erschrecken vor verborgenen Erinnerungen aus dieser Zeit lassen seine Stimme zu sprödem Glas werden.

»Aber ... heißt du nicht ... Reschke?«, stottert es aus ihm heraus. »Ja, Margot Reschke! Irgendwo aus dem Hannoverschen!«

Er versucht einen Gesichtsausdruck hervorzubringen, der Freude beweisen soll, aber er ist sich nicht sicher, ob ihn dieses Wiedersehen wirklich freuen soll.

Die aufgeregte Frau in dem weißen T-Shirt zieht sich einen Stuhl ran und setzt sich zu ihm. Am Nebentisch machen sie neugierige Gesichter.

»Nein, nein. Das mit Thomas ist schon lange vorbei. Er ist nach Hamburg zurückgegangen. Warte mal, das war kurz nachdem wir uns das letzte Mal in London getroffen haben. Da warst du mit‘m Mädel zusammen. So einer feinen Hübschen. Hast irgendwas an der LSE studiert.«

Mein Gott. Hat die ein Gedächtnis.

»Nein, nein. Ich bin dann nach Reading an die Uni gegangen und habe hier meinen jetzigen Mann kennengelernt. Deshalb auch Forrester. Er ist Meteorologe. Arbeitet hier am EZMW.«

»Am was?«, versucht der immer noch Überraschte einzuwerfen.

»Am Europäischen Zentrum für mittelfristige Wettervorhersage. Das ist hier in Shinfield. So ein kleiner Vorort von Reading. Oh dear! Benny! Sag doch endlich mal, was du hier eigentlich machst! Ist das toll, mal einen alten Heidelberger zu treffen, you won‘t believe it! What a surprise!«

Tja, was macht er hier. Er kann ja schlecht ...

»Wir haben hier eine Tagung ... über internationale Zusammenarbeit, weißt du.« Zum Glück ist sie zu aufgeregt, um sein ausweichendes Gestammel zu bemerken.

»Ach so. Und wie lange bleibst du? Wo wohnst du?«

»Äh ... eine Woche. Im Ramada-Hotel.«

»Mensch, du könntest doch bei uns draußen in Shinfield wohnen. Wir haben massig Platz. Und mein Mann hätte bestimmt nichts dagegen.«

»Ja ...«, sagt Benedict nur und hofft, dass sie einfach weiterreden wird.

Ein roter Krollekopf vom Nebentisch kommt jetzt rüber und beugt sich zu Margot runter, um ihr etwas ins Ohr zu tuscheln. Erschrocken sieht sie auf ihre Armbanduhr. Schüttelt dann bedauernd mit dem Kopf und steht hastig auf. Kramt mit verzweifeltem Gesichtsausdruck in ihrer großen Umhängetasche herum. Greift sich schließlich eines der Blätter vom Nebentisch und kritzelt eilig etwas auf die Rückseite.

»Pass auf, Benny! Du musst mich unbedingt anrufen, damit wir was vereinbaren können. Unbedingt! Morgen ist Sonntag, da bin ich zu Hause, und du kannst mich unter dieser Nummer hier erreichen. Ab Montag bin ich dann ab 10 Uhr unter der zweiten Nummer im Beckett-Archiv in der Uni. Da arbeite ich.«

»Der Beckett? Warten auf Godot?«, fragt Benedict erstaunt.

»Ja, ja. Der Beckett. Wir sind hier doch ein Zentrum der Beckett-Forschung. Weißt du das nicht?«

Der Düsseldorfer schüttelt den Kopf. Er kennt auch das Stück nur dem Titel nach.

Ungeduldig zupft der Rothaarige sie am Ärmel ihres T-Shirts. Mit einem letzten »Vergiss den Zettel mit den Nummern nicht!«, stürmt Margot im Kreise ihrer Jünger aus dem Lokal.

Vitus H. Benedict wartet, bis die Kneipengäste sich wieder um ihre eigenen Angelegenheiten kümmern, und bestellt ein frisches Bier. London. Das muss 1971, nein 72 gewesen sein. Er hatte damals die Wartezeit auf Amerika mit einem einjährigen Gaststudium an der London School of Economics, der LSE, überbrückt. War eines der letzten wilden Jahre gewesen. Kitty, die damals noch nicht seine Frau war, hatte die meiste Zeit in der British Library oder in der Tate Gallery verbracht, während er in der linken Szene Londons rumgefallen war. Und dann der große Streik der Postgewerkschaften. Zur großen TUC-Kundgebung hatten alle Unis Solidaritätsabordnungen geschickt. Und er war zusammen mit Kitty und der roten Fahne mit den Greisenköpfen bei den Maoisten mitmarschiert. Bis zum Trafalgar Square, wo sie dann im dichten Kundgebungsgetümmel in Margot und Thomas reingelaufen waren. Das war auch so ein Geschrei gewesen. Ausgerechnet in London auf die alten SDSler aus Heidelberg zu treffen. Damals hatten sie das kurze Wiedersehen in einer kleinen Konditorei gefeiert und sich dann endgültig aus den Augen verloren. Hat er sich so wenig verändert?

Das Lokal wird rasch voller. Eine Gruppe junger Leute an der Theke wirft begehrliche Blicke zu seinem freien Tisch rüber. Benedict steckt den Zettel mit Margots Nummer in die Hosentasche. Trotzdem glaubt er nicht, dass er anrufen wird.

Als er Cartoons Wine Bar in der Gun Street wieder verlässt, ist es draußen schon richtig dunkel. Hastig strebt er dem Schutz des großen Hotels entgegen. Nochmals kehrt die Erinnerung an diesen Tag in London zurück, und er lächelt. Ja. Wie lange vermisste Geschwister waren sie einander um den Hals gefallen. Hatten fast geheult vor Freude. Und hatte die Gruppe in Heidelberg ihm damals nicht wirklich die fehlende Familie bedeutet? Das Zusammengehörigkeitsgefühl, die Gemeinschaft, sie nannten es Solidarität, war das für ihn nicht die eigentliche Triebkraft seines Handelns gewesen? Sicher. Niemand von ihnen hätte das damals zugeben wollen. Schließlich waren sie ja alle enorm politisch und hüteten sich, in so persönlichen Kategorien wie Geborgenheit oder Vertrauen zu denken. Geschweige denn zu reden. Dennoch war er mittlerweile zu dem Schluss gekommen, dass auch viele andere die politischen Aktivitäten zwar betrieben hatten, aber im Grunde genommen nur auf der Suche nach einem Gefühl gewesen waren. Brüderlichkeit. Liebe zwischen Gleichgesinnten. Väterchen Ho. Bruder Che. Genosse Kral. Und Margot, Burkhardt, Joscha, Monika, Rainer ... es war schon auch eine Art Liebe gewesen. Venceremos! Aber das ist doch wirklich vorbei. Genau wie die im Winde wehenden Banner der Gewerkschaften auf dem Trafalgar Square.

Am Rande der Großkundgebung hatte damals ein kleiner, alter Mann mit einem selbstgemalten Plakat gestanden. Auf dem war zu lesen gewesen: »Fliehet vor dem Zorn, der über Euch kommt.«

Im Krisenstab am Düsseldorfer Jürgensplatz hängen zwei große Karten, an denen die Beteiligten Einsatzalternativen planen.

Der wichtigste Plan, markiert mit einer Unzahl bunter Nadeln und Fähnchen, zeigt die versammelten Polizeikräfte im Einsatzgebiet Metzkausen. Die Außenabsperrungen im Norden an der Hornberger und der Hasseler Straße, im Westen an der vom Peckhauser Weg abzweigenden Florastraße, im Süden am kleinen Kirchendeller Weg und der Nordstraße sowie die Hundertschaft, die das Einsatzgebiet nach Osten hin auf den freien Feldern absichert. Hier war es schon bei der ersten Dunkelheit einem Spezialtrupp mit Bahren gelungen, die zwei verletzten Insassen aus den zerschossenen Fahrzeugen in der Kurve der Hasseler Straße zu bergen. Der Fahrer eines weiteren Fahrzeuges war verschwunden. Die Einsatzleitung im Luisenhof nahm an, dass er bei anbrechender Dunkelheit von selbst über die Felder geflohen war. Dann die rote Fahne, die Einsatzleitung im Hotel Luisenhof und den Kommandobus bezeichnend. Die Positionen der Sondereinsatzkommandos. Im Wäldchen unterhalb der Scheune, wo nach einem Scharmützel schon ein Ausfall gemeldet worden war. Zum Glück keine schwere Verletzung. Auf dem Dach eines der angrenzenden Terrassenhäuser und auf dem Gelände eines Tennisclubs auf der anderen Seite der Hasseler Straße, die direkt an der Scheune vorbeiführt. Eine vergrößerte Luftaufnahme, von einem der Hubschrauber aus am Nachmittag aufgenommen, zeigt das Einsatzobjekt von oben. Auf der rechten Seite die Scheune, die mit der Schmalseite zur Hasseler Straße hinzeigt. Sie bildet mit einem etwa zwanzig Meter weiter, parallel stehenden Wohnhaus und einem anderen Wohngebäude ein zur Hasseler Straße hin offenes U. Zwischen der Scheune und dem Haus, welches den unteren Bogen dieses U bildet, führt eine kleine Asphaltstraße auf den Innenhof. Von hier aus sind auch die beiden Wohnhäuser zugänglich.

Im Zuge der Evakuierung durch die der Scheune abgewandten Fensterfronten dieser beiden Häuser hatte die Metzkausener Einsatzleitung zwei Sonderkommandos eingeschleust. Die waren aber praktisch blind, da der Mann in der Scheune in unregelmäßigen Abständen Streusalven rüberfeuerte und ihre Anwesenheit unbedingt bis zu einem eventuellen Überraschungszugriff verborgen bleiben musste.

Ein zweiter Plan zeigt die weitere Umgebung der Kreisstadt mit den möglichen Fluchtwegen. Vorsorglich hat der Leitende in den vergangenen Stunden an abgestimmten Punkten zivile Einsatzfahrzeuge positioniert, die unauffällig die Verfolgung aufnehmen sollen. Drei schwere Kraftfahrzeuge der Marken Audi, BMW und Mercedes stehen auf dem Hof der Kreispolizeibehörde bereit, falls der Täter ein Fluchtfahrzeug für sich und die Geisel anfordern sollte. Alle Fahrzeuge sind vollgetankt und mit einem Zündunterbrecher präpariert, der die Wagen ferngesteuert zum Stehen bringen kann. Es ist geklärt, wer sich im Ernstfall als Austauschgeisel zur Verfügung stellt und wie er sich zu verhalten hat.

Das Dumme ist nur, dass der in der Scheune mit einer Geisel verschanzte Killer bis jetzt keinen Fluchtwagen angefordert hat. Er hat überhaupt nichts verlangt.

Um es genau zu sagen, es ist der Verhandlungsgruppe bis jetzt, 20 Uhr 30, nicht gelungen, mit dem Mann in der Scheune überhaupt in Kontakt zu treten. Wie sollte sie auch, wenn jede diesbezügliche Aktivität sofort mit heftigem Gewehrfeuer beantwortet wird und in dem Objekt auch keine Fernsprechanlage ist. Auch der Mann drinnen hatte von sich aus keine Anstrengungen unternommen, mit irgendwelchen Forderungen an die Öffentlichkeit zu treten.

Seit ungefähr 18 Uhr war man wenigstens einen Schritt weitergekommen. Beamte der Sonderkommission hatten die evakuierten Bewohner der neben der Scheune stehenden zwei Häuser befragt. Ihre Ermittlungen hatten ergeben, dass es sich bei dem mordenden Geiselnehmer mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit um den 31-jährigen jugoslawischen Staatsbürger Goran Josevanovics handelt, der auch eine Zweizimmerwohnung in dem angrenzenden Haus bewohnt. Die anfänglichen Vermutungen der Evakuierten, die Josevanovics gleich als hauptsächlichen Nutzer der Scheune bezeichnet hatten, fanden ihre Bestätigung. Der Computer spuckte Josevanovics als Halter eines Geländewagens vom Typ Landrover aus, dem Fahrzeug, aus welchem nach anderen Zeugenaussagen die tödlichen Schüsse in der Fußgängerzone der Kreisstadt abgegeben worden waren. Schüsse, denen bis zu diesem Zeitpunkt schon neun Menschen zum Opfer gefallen waren.

Die Psychologen der Beratungsgruppe bemühten sich, aus den Angaben der Mitbewohner des Jugoslawen ein Bild des Mannes in der Scheune zu gewinnen. Nur wenn es ihnen gelänge, die möglichen Aktivitäten und Reaktionen des Gewalttäters für die nächsten Stunden abzuschätzen, hätte die Polizei eine Möglichkeit, weitere Opfer zu verhindern und den Täter in Gewahrsam zu nehmen. Die Angaben der Mitmieter sind dürr. Ein mürrischer Einzelgänger, der seit drei Jahren im Parterre des Mietshauses neben der Scheune wohnte. Noch verschlossener, seit seine deutsche Frau mit ihrem Baby vor zwei Monaten ausgezogen war. An den Vormittagen trieb sich Josevanovics mit seinen beiden scharf abgerichteten Schäferhunden auf den Feldern der Umgebung rum, und danach zog er sich in die alte Scheune zurück, wo er Autos reparierte oder an irgendwelchen Geräten rumbastelte. An zwei Abenden war er regelmäßig zum Bodybuilding gegangen, und manchmal holte er sich einen Kasten Bier. Dann hörten die Nachbarn laute Musik und heftigen Tumult aus seiner Wohnung, hatten aber aus Angst vor den Hunden nicht gewagt, sich bei ihm zu beschweren. Die Kreispolizei unterrichtete den Krisenstab darüber, dass mehrere Ermittlungsverfahren gegen den Josevanovics anhängig waren. Körperverletzung, Beleidigung und mehrere Verkehrssachen. Wahrscheinlich wäre er über kurz oder lang sowieso nach Jugoslawien abgeschoben worden.

Dr. Walther, Leiter der Beratungsgruppe, macht aus seiner Besorgnis keinen Hehl. »Also, vor dem Hintergrund dieser Persönlichkeitsstruktur und der heute Nachmittag bereits nachhaltig bewiesenen Vernichtungsenergie habe ich starke Zweifel daran, dass wir an den Mann mit unseren Mitteln noch rankommen. Wenn auch nur irgendwo ein Funken Kommunikationsbereitschaft bei ihm da wäre, dann hätte sie sich schon äußern müssen. Da er jede Kontaktaufnahme zu sich verhindert, müssen wir zum jetzigen Zeitpunkt davon ausgehen, dass er über keinerlei verbales Konfliktlösungspotential mehr verfügt. Warum auch immer!«

Der Leitende reagiert ungewohnt aggressiv.

»Und was soll das für uns heißen?«

»Na ja«, windet sich der Psychologe, »ich fürchte ...«

»Lassen Sie mal«, winkt der Leitende ab und starrt wieder in sich zusammengesunken auf die beiden großen Karten an der Wand. Es ist ihm auch so schon klargeworden, dass ihm keine andere Möglichkeit bleiben würde. Wenn da bloß nicht dieses Mädchen noch in der Scheune wäre. Und wenn er doch nur wüsste, wie es jetzt auf dem Innenhof vor dem Objekt aussieht. Dem ist zuzutrauen, dass er alles Mögliche für sie vorbereitet hat. Nach den Angaben der Mitbewohner soll er ein großer Waffennarr sein. Allein die Munition, die der bisher schon verballert hat. Vielleicht gelingt es uns ja noch, die Frau und sein Kind aufzutreiben. Aber lange konnten sie das nicht mehr rauszögern. Irgendwann müsste er seine Entscheidung treffen.

Nach einem erneuten Blick auf die Wanduhr ordnet der Einsatzleiter an: »Veranlassen Sie, dass ein Hubschrauber mit einer Nachtsichtkamera über das Objekt fliegt. Ich will wissen, wie‘s da jetzt aussieht! Ach ja«, fügt er mit leicht resigniertem Unterton noch an, »versuchen Sie ein Megafon in den Hof runterzulassen.«

Der Psychologe öffnet den Mund, aber der Leitende stoppt ihn brüsk mit einer kurzen Handbewegung. Dann versinkt er wieder in brütender Starre.

Gegen neun Uhr hatte ihn der Hunger doch noch runter in das Hotelrestaurant getrieben. Er hatte erst überlegt, ob er vielleicht auswärts bei einem Chinesen essen sollte, aber sich dann doch fürs Hierbleiben entschieden. Eine Überraschung reichte ihm für heute.

Das Restaurant ist ein abgetrennter Teil der großen Hotelhalle und nennt sich Caversham Corner. Was Caversham heißt, weiß Benedict nicht, aber Corner steht für Ecke, und da zieht es gewöhnlich. So weiß er wenigstens, warum das Hotelrestaurant diesen Namen hat. Natürlich haben sie ihm in der kaum besuchten Speiseecke so einen dieser kleinen Single-Katzentische irgendwo im Bedienungsniemandsland zugewiesen. Die dauernd dudelnde Hotelmusik spielt Händel oder Vivaldi oder James Last. Oder alles zusammen. Blaugoldene Paravents, auf denen sich goldig moderne Chinoiserien tummeln, trennen das Restaurantgeschehen von Empfangshalle und der Hotelbar Pavilion. Die Tagessuppe heißt mit Namen Champignoncreme. Schon der Gedanke an eine schleimige Pilzgeschmacklosigkeit lässt ihn schaudern. Aber vielleicht ist es auch nur die Zugluft. Auch der Rest der Karte ist nicht so richtig nach seinem Geschmack, IAK: International-Amerikanische Küche. So bestellt er aus verzweifelter Unlust Spare ribs und ein T-Bone mit Pommes und weiß doch schon während der Bestellung, dass er den Schutt nicht mögen wird. Er hätte doch zum Chinesen gehen sollen.

Als die Chefkellnerin das zweite Gedeck von seinem Tisch räumt, ist er alleine mit sich und den obligatorischen Tischnelken in Hotelvase, einem Pärchen weißer Gewürzstreuer, drei blassen Butterkügelchen auf Salatblatt und zwei kleinen Brötchen. Und noch immer Händel oder Vivaldi oder James Last. Hinter seinem Rücken strecken glänzende Hydropflanzen ihre grünen Fettblätter nach ihm aus. Über die Trennwand hinweg tönt immer mal wieder das helle Schnarren der Telefone vom Empfangsschalter. Gläser klirren an der gleichfalls unsichtbaren Bar. Händel oder Vivaldi oder James Last heißen jetzt Jean oder Gilbert oder Edith und schwelgen mittlerweile pseudofranzösisch in Akkordeongeigen. Oui, je regrette.

Wenigstens kommt kein Chlorgeruch vom Swimmingpool rüber. Die »spare rib«-Soße, laut Speisekarte ein Geheimrezept, entpuppt sich als süßlicher Sud aus Chilisoße, Misofond und Mango Chutney. Wahrscheinlich noch angereichert mit einem kräftigen Schuss der überall rumstehenden HP-Brown Sauce. Während das braune Soßengemisch von Benedicts Händen auf den Teller zurücktrieft, spielen Querflöten zu gestelzten Menuetten auf. An der Bar hinter den Paravents fallen klappernd irgendwelche Flaschen um. Kunstbanause, knurrt der einsame Gast mit den versoßten Fingern, während er verbissen an der amerikanischen Fleischrippe herumknabbert. Der Barkeeper hinter dem Raumteiler stößt einen lauten Fluch aus. Die Querflöten trillern in immer höheren Kadenzen, und das Pforzheimer Besteck beginnt vibrierend auf dem Tisch mitzuschunkeln.

Die Computerkasse am Restauranteingang rechnet rasselnd elektronische Endbeträge. Merkwürdiges Geräusch. Früher vermittelten Kassen selbst durch ihre Addiergeräusche noch ein Gefühl richtigen Wertes. Ihr klingelndes oder metallisch klirrendes Arbeitsgeräusch zeigte dem Zahler ernst die Schwere seines Verlustes in der Geldbörse an. Dadurch aber auch auf die Bedeutung des erhaltenen Gegenwertes hinweisend. Heute aber scheppern diese neumodischen Computerkassen flach und eintönig, ohne Höhen und Tiefen, ihre Anzeigen heraus.

Was die hier wohl unter »medium« verstehen! So ein Steak würde man ihm in Düsseldorf nicht ungestraft vorsetzen. Während er immer missmutiger an dem zähen Leder-T rumsäbelt, kommt es plötzlich über ihn. Ganz unvermittelt. In diesem fast leeren Restaurant des Ramada-Hotels in Reading. Ein heimtückischer Überfall. Und als er mit dem letzten Schluck des schalen Bieres den Geschmack zu fetter Pommes frites herunterspült, findet er sich im Zustand des Heimwehs. Nach seiner vertrauten Wohnung im schönen Oberkassel. Mit Blick auf den Rhein und den Schlossturm auf der anderen Seite. Nach einem frischen Budweiser mit richtiger Schaumkrone und einer leckeren, von seiner alten Haushälterin Lore zubereiteten Mahlzeit.

»Excuse me, are you Mr. Benedict from Düsseldorf?«

Aus seinen Gedanken aufgeschreckt, entfällt das Essbesteck den Händen des überraschend Angesprochenen. Während der Düsseldorfer noch das laute Klappern des Metalls wie einen Gong in seinen Ohren klingen hört, steigt ihm ein Geruch in die Nase. So vertraut. So weit zurück. Und immer noch der Schmerz …

Nachdem die Gruppe HEINER einen Mann durch den Schießwütigen in der Scheune verloren hatte, meldet sich Ganser freiwillig bei der Einsatzleitung als Ersatz für den abtransportierten Verwundeten.

»Hmm. Ich weiß nicht recht, ob das im Rahmen der Einsatzbestimmungen ist«, murmelt der stellvertretende Einsatzleiter, dessen Chef noch immer bei der Pressekonferenz sitzt. »Klären Sie das besser mit der SEK-Führung im Kommandobus draußen.«

Wieder steht er dem hartgesichtigen Barettmann gegenüber. Die bläulichen Neonlampen im Inneren des Busses verleihen der Situation etwas von Bunkeratmosphäre.

»Na ja. Immerhin waren Sie schon mal unten und kennen sich aus.« Seine knochigen Finger trommeln einen Wirbel auf dem Kartentisch. »Aber so können Sie auf keinen Fall zur Einsatzgruppe gehen. Tarnen Sie erst mal Ihr Gesicht ab, Kollege. Und besorgen Sie sich eine Drillichjacke! Haben Sie überhaupt eine Waffe?«

Der Kriminalhauptmeister zieht die Pistole aus der Gesäßtasche.

»Was wollen Sie denn damit?«

»Das ist eine ganz normale Sig-Sauer!«

»Is‘ was zum Cowboyspielen!«, knurrt der Kantige verächtlich und verschwindet einfach durch die Tür nach draußen.

Unbehaglich bleibt Ganser stehen. Na, das war‘s wohl gewesen. Vielleicht konnte er sich ja irgendwo anders nützlich machen. Oder ... Die Bustür klappt wieder auf, und der SEK-Führer schmeißt ihm eine HecklerKoch-Maschinenpistole an die Brust. »Können Sie damit umgehen?«

»Ich habe ganz gute Ergebnisse«, untertreibt der Kripo-Mann und versucht seine Freude hinter einem gleichmütigen Gesicht zu verbergen.

»Also gut. Hier ist Ihr Funk und ... wie heißt du eigentlich mit Vornamen?«

»Gernot.«

»Mm? Na egal. Ich melde dich dann über Funk bei HEINER an. Und ... Gernot, mach keinen Scheiß da unten!«

Dann liegt er wieder fast an der gleichen Stelle auf dem Waldboden und starrt an dem noch immer glühenden Buswrack vorbei auf die Scheune. Anfänglich kommt ihm die Stille fast unheimlich vor. Nach einer Weile merkt er aber, dass die sternenhelle Nacht doch voller Geräusche ist. Das Knistern verglühenden Metalls vom Bus da vorne, Hundegebell und Hühnergackern aus einem Garten neben der Scheune, auf- und abschwellende Polizeisirenen aus Richtung der Kreisstadt, spitze Pfiffe erschrockener Feldmäuse und das Aufheulen ferner Motoren. Nur da oben auf dem Hügel, wo die Umrisse der Scheune in den Nachthimmel ragen, ist es still. Während der flüsternden Einweisung durch den Gruppenführer HEINER hatte Ganser erfahren, dass der Mann in der Scheune in unregelmäßigen Abständen weitere Gewehrsalven in sämtliche Himmelsrichtungen abfeuerte. Diese Aktionen waren unberechenbar und zeigten, dass der Täter auf der Hut vor überraschenden Annäherungen war. Aber jetzt ist es still da oben. Ob das Mädel überhaupt noch lebte?

Ganser schreckt auf, als die leise Stimme im Funk ertönt. Hatte er etwa geschlafen? Seine Armbanduhr zeigt auf sieben vor zehn. Gott sei Dank.

»Meldung von DÜSSEL für alle Einsatzkräfte Scheune! Gegen zehn Uhr Anflug eines Hubschraubers auf Objekt aus nördlicher Richtung. Maschine wird das Objekt in niedriger Höhe überfliegen. In keinem Fall Feuerbefehl! Jetzige Positionen dürfen nicht gefährdet werden! Wiederhole ...«

Kaum ist die Stimme abgebrochen, meldet sich auch schon der Gruppenführer. »Für HEINER 1-12! Wir werden die Ablenkung durch den Hubschrauber zu einem Positionswechsel nutzen. HEINER 3, 5 und 7 arbeiten sich auf Kommando Gruppenführer bis auf Höhe Reisebus vor. HEINER 2, 4 und 6 schließen während der Aktion drei Meter nach rechts auf. Bestätigung und dann Funkstille!«

»HEINER 2 verstanden!«, bestätigt Ganser den erhaltenen Auftrag und presst sich noch fester auf den Boden. Während er gespannt auf das erste Geräusch des anfliegenden Hubschraubers wartet, fragt er sich, ob dieses Manöver wohl die Billigung der Einsatzleitung hatte. Natürlich ist es eine gute Gelegenheit, ein paar Leute des Kommandos näher an die Scheune heranzuführen. Bei einem Zugriff haben sie so eine bessere Ausgangsbasis. Andererseits ... wenn der Höllenhund da oben das spitzkriegt, müssten wir den Kameraden Feuerschutz geben. Dann ist die ganze Position des SEK verbrannt. Sicher ist sich der Gruppenführer dieses Risikos bewusst und ... ein leises Brummen kündigt den anfliegenden Hubschrauber an. Jetzt klingt das Dröhnen schon ganz schön nahe. Muss aus Richtung Heiligenhaus kommen. Gansers Hände spannen sich fester um das kühle Metall der Maschinenpistole.

Es ist so weit. Der Lärm des schweren Triebwerks bricht sich donnernd in den Wänden der umstehenden Häuser. Ganser sucht noch am dunklen Himmel nach den blinkenden Positionslampen, als das Fluggerät schon zum ersten Mal den Hügel umrundet. Fast auf Höhe der Baumwipfel fliegend, drücken die lärmenden Rotorblätter einen Schwall wirbelnder Luft und abgefegter Äste nach unten. Vor Schreck presst der am Boden Liegende sich noch tiefer in den weichen Boden.

»Achtung, Buskommando!«, kommt die Vorwarnung des Gruppenführers kaum verständlich aus dem Funk. Der Hubschrauber steht jetzt fast senkrecht dröhnend über der Scheune. Ein heller Scheinwerferstrahl flammt plötzlich am Cockpit auf und taucht die Scheune in grelles Licht. Gleichzeitig hallt eine Lautsprecherstimme herunter. »Achtung! Hier spricht die Polizei! Wir lassen Ihnen ein Megafon ...« Gelbe Perlen steigen vom Dach der Scheune fast senkrecht in die Höhe. »Buskommando los!«, knattert die Stimme in Gansers Funkgerät. Drei dunkle Gestalten hetzen tief geduckt in den Schutz des kohlenden Buswracks. Lassen sich dort blitzschnell fallen. Wieder ziehen Leuchtspurgeschosse senkrechte Furchen in den Nachthimmel über dem Hügel. Enden dort, wo der blendende Scheinwerferstrahl des Hubschraubers seinen Ausgangspunkt hatte. Eben noch regelmäßig dröhnend, wechselt der Ton des Triebwerks zu einem stotternden Klappern, unterbrochen von knallenden Aussetzern. Jetzt hört Ganser auch das Stakkato der Gewehrsalven von der Scheune her. Die Maschine dreht sich schwerfällig um die eigene Achse. Richtet stöhnend die Nase nach oben. Das Rotorgeräusch setzt vollends aus. Sie kippt taumelnd langsam nach rechts. Schmiert am hohen Schornstein des Schulheizwerks vorbei auf die Felder hinter der Hasseler Straße ab. Orgelnd kreischt gequältes Metall. Der Todesschrei eines verwundeten Tieres. Ein dumpfer Knall. Ganser liegt wie betäubt.

Es ist wieder still auf dem Hügel.

An der ungemütlichen Hotelbar hatte es ihn nur so lange gehalten, wie er brauchte, um sich einen doppelten Whiskey zu besorgen. Zwar hatten sie seine Hausmarke, den Jameson-Whiskey auch hier unten nicht, aber mit dem nordirischen Black Bush konnte er sich auch ganz zufrieden in die bequeme Lounge neben der Eingangstür zurückziehen. Im Grunde genommen hätte er auch mit jedem anderen Getränk vorlieb genommen. Das war alles so egal. Jetzt.

»Haas‘! Haas‘?«, hatte er gestottert.

Erstmals hatte er diesen Namen wieder laut ausgesprochen. Ein innerliches Tabu durchbrochen. Kittys Kosename, den er ihr wegen ihrer leicht vorstehenden Vorderzähne gegeben hatte. Haas‘ und Maus. Sie der Haas‘, er die Maus. Seit ihrer Abreise zu dieser unglückseligen Bergtour in die Alpen war ihm der Name nicht mehr über die Lippen gekommen. War es vielleicht nicht doch nur ihr Parfüm gewesen? Je reviens. Die herbe Süße der Vergangenheit?

Warm breitet sich der Alkohol in seiner Brust aus. Er zündet sich eine Partagas an. Die blauen Wolken steigen auf und zerfasern träge an den Rändern. Von seinem Platz aus kann er den Empfangsschalter mit den zwei Wanduhren im Auge behalten. Kann beobachten, wie sie ab und zu aus den dahinter liegenden Büroräumen nach vorn an den Schalter kommt. Ist sie nicht sehr häufig vorn? Hat sie wirklich so viel da zu tun, oder ist das Blatt Papier in ihrer Hand nur ein Vorwand? Lächelt sie nicht zu ihm rüber? Das gleiche Zurückziehen der kleinen Oberlippe wie bei Kitty. Die gleichen leicht vorstehenden Zähne.

Als sie wieder nach hinten verschwindet, holt er sich ein neues Glas von der Bar.

»Ist Ihnen nicht gut, Mr. Benedict?«, hatte sie auf deutsch gefragt und ihn aus erschrockenen Augen angesehen. Blaue Augen, die mit einem leichten Perlmuttschimmer überzogen schienen. So wie bei Kitty. Ihm war schlecht, sein Hals trocken, die Knie weich, das Herz dröhnte in seinen Ohren. Aber er hätte vor Glück aufjubeln können. Kitty war nicht tot! Da stand sie ja vor ihm! In einer roten Jacke über einem schwarzen Rock. Ein kleines Namensschild am Revers.

»Nein, nein, nein!«, hatte er rumgestammelt und dann völlig blödsinnig »Sie sprechen deutsch?« gefragt.

Natürlich war sie nicht Kitty. Kitty von Salm müsste ja heute 43 Jahre alt sein. Und dieses Mädchen war höchstens fünfundzwanzig. Er könnte ja ihr Vater sein. Es war nur der erste Schock einer verblüffenden Ähnlichkeit gewesen. Eine Ähnlichkeit, wie er sie nicht für möglich gehalten hätte. Und auf dem Namensschild an ihrer Brust stand Sonja Stein geschrieben. Sie stellte sich als Conference Banqueting Manager des Ramada-Hotels vor. Zuständig für die Betreuung der Teilnehmer der Interpol-Konferenz. Hatte erst für Montag mit dem Eintreffen der Konferenzteilnehmer gerechnet und war nur durch Zufall von seiner verfrühten Ankunft informiert worden. Und deutsch sprach sie, weil ihre Eltern Österreicher sind.

Nachdem beide ihren anfänglichen Schock überwunden hatten, erzählte sie ihm auch noch von ihrer wunderschönen Zeit in Düsseldorf, wo sie zwei Jahre im Ramada-Renaissance-Hotel gearbeitet hatte. Als sie aufgestanden war, um noch ihre Abschlussarbeiten zu erledigen, hatte Benedict so etwas wie Bedauern in ihrem Gesicht gelesen. Er ärgert sich, dass er sie nicht gefragt hatte.

Leise knistert unter ihm das Geflecht des Korbsessels. Rattanmöbel, wohin das Auge reicht. Vielleicht haben die mal irgendwo eine ganze Rattan-Plantage gekauft. Oder wird das Zeugs auf Rattan-Farmen gezüchtet? Kleine, possierliche Rattänchen, die, wenn diese Hotelkette so weitermacht, bald auf der Liste der aussterbenden Arten stehen werden?

Auf einem blauen Zweiersofa schmust ein junges Pärchen. Sehr. Der Kellner an der Kaffeemaschine beginnt mit sorgenvollen Blicken um sich zu werfen. Auch der Kronleuchter an der Decke der Empfangshalle scheint mit seinen zur Decke gebogenen Leuchtarmen lüstern zu beben.

Er könnte wirklich ihr Vater sein. Aber in ihren Augen war so was gewesen. Warum hatte er sie nicht gefragt, ob sie sonntags frei hätte? Auf unsicheren Beinen, die verdammte Überallmusik klarinettiert sich gerade durch diverse Lloyd-Webber-Kompositionen, marschiert Benedict nochmals hinüber zur Pavilion Bar und lässt sich einen weiteren Black Bush abfüllen.

Was der Ganser wohl dazu sagen würde?

Wieder geht die Tür hinter dem Empfangsschalter auf. Wieder dieser freudige Schreck, lang Ersehntes zu sehen. Der gleiche Schwung der weiblichen Hüften. Der verschmitzt offene Blick mit den Antworten auf nicht gestellte Fragen.

Die Farben des Empfangsschalters haben Ähnlichkeit mit dem Beigerot der Doppeldeckerbusse von Reading Transport. Sie verschwimmen vor seinen Augen mit dem leuchtendroten Bolerojäckchen von Kitty ... nein, Sonja ... oder doch Kitty?

Er wird sie fragen.

Jetzt.

»3 Uhr!«

Die zwei Worte, leise gesprochen von einem graugesichtigen Einsatzleiter im Raum des Krisenstabes am Düsseldorfer Jürgensplatz, führen zu einem kurzen Moment der Ruhe. Kleine Sekunden, in denen jeder der übernächtigten Anwesenden daran denkt, was war und was die Konsequenzen dieser zwei Worte sein werden. Gleich werden die letzten Vorbereitungen für den bevorstehenden Zugriff anlaufen.

Alle in der Einsatzleitung hatten das katastrophale Ende des letzten Versuchs einer Kontaktaufnahme zu Josevanovics an den Lautsprechern mitverfolgen können. Das Operationszentrum der Hubschrauberstaffel Rheinland am Flughafen hatte den Funkverkehr mit Hummel 3 auch über die Funkverbindung zum Präsidium geschaltet. Immer verbissener waren die Mienen der zur Untätigkeit verdammten Zuhörer geworden. Schließlich schienen die von wächserner Blässe überzogenen Gesichter zu bleichen Totenmasken erstarrt. Der eine oder andere vorwurfsvolle Blick war gar zum Leitenden rübergewandert, dessen Handknöchel fast die Haut darüber zu sprengen drohten. Den meisten Beamten des Krisenstabes war aber auch die Erleichterung anzusehen, dass sie für diese Entscheidung nicht die Verantwortung zu tragen hatten.

Der Abschuss des Hubschraubers und die zwei schwerverletzten Polizisten, die von rasch herbeigeeilten Kräften der Bereitschaftspolizei aus den Trümmern der zerstörten Maschine gerettet wurden, hatten zu der einhelligen Meinung geführt, dass nun nicht mehr gewartet werden konnte. Jede weitere Verzögerung könnte neue Opfer kosten. Kühl und nüchtern wurde schlussendlich auch konstatiert, dass die weibliche Geisel in der Scheune schon lange getötet worden sein konnte.

»3 Uhr!«

Nun, da der Termin des Zugriffs festliegt, wird die Zwischenphase mutloser Lethargie von einer hektischen Betriebsamkeit abgelöst. Auf allen verfügbaren Leitungen werden die Einsatzbefehle rausgejagt. »DÜSSEL für BODO! Ordnen Sie Einsatzbereitschaft ROT an! Dirigieren Sie die Krankenwagen in die entsprechenden Bereitstellungsräume! Wiederhole ...«

»DÜSSEL für LUISE! Einsatzplan ROT! Alarmhundertschaft ANTON auf Position 3 vorziehen! BERTA 500 Meter vorrücken ...«

»DÜSSEL für Hummel! Führen Sie zwei weitere Maschinen bis auf 5 Kilometer im Luftraum heran! Weitere Anweisungen folgen 2.55! Wiederhole.«

»DÜSSEL für MARTHA! Bitte um Koordinierungsmaßnahmen ...«

Als alle Vorbereitungen abgeschlossen sind, zeigt die große Wanduhr in der Einsatzleitung des Präsidiums auf 2 Uhr 45. Gespannte Ruhe herrscht in dem gerade noch vor Betriebsamkeit vibrierenden Raum. Nur ab und zu unterbrochen durch leise gegebene Anweisungen.

Der Leitende starrt aus entzündeten Augen auf den sich langsam vorwärts bewegenden Uhrzeiger. Wünscht im Stillen, dass er da draußen bei seinen Jungs wäre. Hier bleibt ihm nichts mehr zu tun als warten. Und hoffen, dass alles gutgeht.

Es ist Punkt 2 Uhr 45, als Kriminalhauptmeister Ganser im Wäldchen unterhalb der Scheune von der Stimme des Gruppenführers aus dem Funkgerät aufgeschreckt wird.

»Gruppe HEINER fertigmachen! Tief kriechend auf Position RB Vorarbeiten! Ich will nicht mal einen Mäusefurz von euch hören! Gruppe HEINER, los!«

Wenigstens Witze kann der noch machen, denkt Ganser, während er schweißüberströmt die unendlich scheinenden dreißig Meter zum Bus robbt. Aber endlich geht‘s los. Diese Warterei war ja nicht mehr zum Aushalten. Wäre ein paarmal fast eingepennt.

Am Bus ist er wenigstens nicht der Letzte. Sie gruppieren sich im Halbkreis um den Kommandoführer, der halblaut die letzten Anweisungen gibt.

»Uhrenvergleich! Es ist genau 2 Uhr 52 Minuten. Jetzt! Einsatzbeginn Gruppe HEINER 3 Uhr! Signal für Angriff auf Objekt: Blendgranaten! Angriff auf die vereinbarten Ziele. HEINER 1 und 2 zu mir! Rest der Gruppe Stellung beziehen!«

Ganser bewegt sich zum Gruppenführer.

»HEINER 2!«, meldet er sich flüsternd bei ihm.

»HEINER 1!«, sagt leise eine andere Stimme.

»HEINER 1. Du bildest zusammen mit HEINER 2 ein Team. Gib ihm eine kurze Einweisung, schnell!«

Ganser klappert in der feuchten Morgenkühle mit den Zähnen und versteht kaum etwas von dem, was ihm der andere ins Ohr flüstert. Nur so viel, dass er sich während der Aktion bei ihm halten solle.

»Muffe?«, fragt ihn sein Teamgefährte noch teilnahmsvoll, da kommt auch schon das Kommando: »Achtung!«

Plötzlich wird es taghell. Ein ohrenbetäubender Knall. Noch einer und noch einer. Der Boden scheint unter Gansers Füßen wegzukippen. Laute Kommandorufe. Gellende Schreie. Jemand reißt ihn hoch und vorwärts. Taumelnd hastet er über harten Asphalt. Fühlt dann ansteigenden Wiesengrund unter seinen Füßen. In der Luft lautes Motorengeräusch. Sirenen. Dann wieder ein Knall. Ein anderer. Eine gewaltige Explosion. Rotgelbe Blitze vor seinen Augen. Etwas wirft ihn zu Boden. Er fühlt einen heißen Windstoß über sich hinwegfegen. Ein scharfer Schmerz. Wieder dieses Scheißknie, denkt er noch, als etwas Schweres auf seinen Kopf niederprasselt. Dann ist nichts mehr.

Gegen sechs Uhr morgens steigt Gernot Ganser auf seine immer noch am Zaun stehende Maschine in der Florastraße. Er trägt einen weißen Kopfverband. Am Knie ist nichts zu sehen, hatte ihm der Notarzt gesagt, aber wegen der Gehirnerschütterung solle er sich ein paar Tage krank schreiben lassen. »Müssen ein ganz schönes Ding verpasst bekommen haben. Na, ist ja auch genug runtergekommen!«

Wie es schien, war die Scheune das reinste Sprengstoffarsenal gewesen, oder der hatte eh vorgehabt, die ganze Chose beim ersten Anzeichen eines Polizeiangriffs in die Luft zu jagen. Jedenfalls hatte der Schock durch die Blendgranaten nicht genügt, ihn davon abzuhalten. Ein Wunder, dass von den anstürmenden SEK-Leuten niemand durch die Explosion getötet worden war. Der hätte nur etwas länger warten müssen. Die ganze Bruchbude war mit ihm zum Teufel gegangen. Und die Geisel auch. Dumme Geschichte.

Als Ganser vor Angelas Haus von der Maschine steigt, scheint die Morgensonne von einem klaren Himmel. Die Vögel singen für Frühaufsteher. Er fröstelt in seinem kurzärmeligen Sommerhemd. Steif stakt er die Stufen hoch und steckt den Schlüssel ins Türschloss. Die Tür schnappt auf. Ihm fällt ein, dass er das Eis für Stephanie vergessen hat.

6

Ein schöner Tag.

Als Benedict am späten Sonntagabend ins Ramada-Hotel zurückkommt, ist er so glücklich, dass er sich nicht einfach so ins Bett legen kann. Zu erregt sind seine Sinne. Zu gereizt die Haut. Es ist einer dieser Tage, die man bei vollem Bewusstsein bis zum Ende auskosten will. Deren herrliche Unbeschwertheit man gerne mit möglichst vielen Menschen teilen möchte. Wo man das Gespräch sucht, damit die eigene Leichtigkeit als freundliches Lächeln von den Gesichtern Fremder zurückspringt. Einer der wenigen Tage im Leben eines alternden Mannes, wo es plötzlich doch noch eine andere Zukunft zu geben scheint.

So ein Tag.

Aber die Pavilion Bar ist leer. Bis auf den schmalbrüstigen Barkeeper und einen gedrungenen Mann mit blauschwarzen Haaren auf einem der Hocker vor der Theke. Seine gewöhnliche Zurückhaltung beiseite wischend, setzt sich Vitus H. Benedict auf den Hocker direkt neben den einsamen Gast und bestellt sich einen Black Bush. Wendet sich dann freundlich an den Mann mit dem dunklen Gesicht. »Was trinken Sie? Kann ich Sie zu einem Drink einladen?«

Misstrauen liegt in den braunen Augen. Wulstige Falten auf der niedrigen Stirn vertiefen diesen Ausdruck noch, und aus dem Mund des Eingeladenen quetscht sich ein Breitwurmsatz heraus. »Wasndegrundmisser?«

Irritiert versucht der Düsseldorfer die Lauthieroglyphen zu enträtseln. Scheint ein Ami zu sein. Tiefer Süden? Heute aber lässt sich ein Benedict durch nichts entmutigen.

»Einfach, weil ich mich unheimlich gut fühle! Akzeptieren Sie ‘nen Drink, oder lassen Sie‘s bleiben. Aber vermiesen Sie mir nicht die Stimmung!«

Der Ami klappt nachdenklich die schweren Augenlider runter. Als er sie wieder öffnet, liegt so etwas wie sanftmütige Nachsicht in ihnen. Dem ersten Wurm lässt er jetzt einen zweiten folgen. »Bööbenfremmer!«

Mittlerweile hat sich Benedict schon etwas auf die merkwürdige Lautsprache eingestellt. Nach ein paar kurzen Schrecksekunden ordert er einen Bourbon Whisky.

»Cheers!«, meint er, als der Keeper das knapp eingeschenkte Glas vor dem Mann hinstellt. »Darf ich mich Ihnen vorstellen, ich bin Benedict aus Düsseldorf ... in Deutschland!«

Der Mann mit den Lackhaaren und der fleischigen Hakennase im auffallend gebräunten Gesicht hebt das Glas und prostet ihm zu.

»Cheers!«

Mit einem Zug hat er das Glas geleert. Dann verharrt die Hand, die es auf die Theke zurückstellen will, kurz in der Luft. Benedict bewundert den schweren Silberring mit dem merkwürdig geformten Stein. Das leere Glas knallt auf die Platte. Aus seiner Jackentasche fischt der Mann ein beschriebenes Blatt Papier und fährt mit dem dicken Zeigefinger hastig über die Zeilen. »Wusst ich doch!«

Der dicke Zeigefinger deutet jetzt auf Benedicts Brust. Das Misstrauen in den Augen des Dunkelhäutigen ist verschwunden, als er langsam von dem Papier abliest: »Benedict, V. H., Hauptkommissar. Kriminalpolizei. Polizeipräsidium Düsseldorf. FRG – Noch einmal dasselbe. Für mich und meinen glücklichen Freund!«, wendet er sich dann an den Barkeeper.

Einiges ist dem Düsseldorfer mittlerweile klargeworden. Er hat auch so einen Zettel. Oben steht »Internationales Anti-Terror-Symposium, Ramada-Hotel, Reading« und eine Zeile tiefer gesperrt »Teilnehmerverzeichnis«. Also noch ein Früheintreffer.

Als die zweite Runde vor ihnen steht, liegt neben seinem Black Bush ein Dienstausweis mit einem Foto des Hakennasigen. Federal Bureau of Investigation. Las Vegas Field Office. William W. Washoe. Supervisory Special Agent.

»Schon lange hier?«, fragt er und schiebt den Ausweis wieder rüber. Es ist, als kröche eine Schildkröte in ihren Panzer. Wieder schieben sich schwere Lidfalten über die braunen Augen.

»Vorhin eingecheckt.«

»Schon was von Reading gesehen? Ist eine überraschende Stadt!«

»Nein, keine Zeit dazu gehabt.«

»Schönen Ring haben Sie da!«

Darüber scheint Herr Washoe aus Las Vegas lieber zu sprechen, denn das tiefbraune Gesicht gewinnt an plötzlicher Offenheit.

»Silber und ein Halbedelstein aus den Bergen Nevadas. Schöne Handarbeit. Sehr wertvoll. Ist ein Stammeszeichen der Paiute-Indianer.«

Nach Nevada war Benedict während seiner Studienzeit an der University of Maryland nie gekommen. Hatte sich irgendwie nicht ergeben. Er hatte auch mal einen Nebenkurs belegt gehabt. Indianerstämme Nordamerikas oder so. Etwas mehr als ein durchschnittlicher Karl-May-Leser weiß er also schon. Aber von Paiutes hat er noch nichts gehört. »Hat der Ring was zu bedeuten?«

»Meine Vorfahren sind Paiutes. Bin in einer Reservation groß geworden ...«

Der FBI-Mann bricht abrupt ab, als durch die Drehtür am Hoteleingang neue Gäste eintreffen. Jeden scheint er aufmerksam zu mustern.

»Warten Sie auf jemanden?«

»Nein«, brummt er lakonisch, »professionelle Neugier. Wenn Sie wissen, was ich meine. Also, der Ring ... ja, ist unser Stammeszeichen.«

»Und wie ... wie sind Sie da zum FBI gekommen?«

Die Augen unter den vorspringenden Stirnknochen sehen den Frager jetzt belustigt an. »Sie meinen, wie kommt ein dummer Reservatsindianer zu so einem tollen Job!?«

Der Deutsche beißt sich ärgerlich auf die Lippe. Er muss in Zukunft vorsichtiger sein. So Leute sind wahrscheinlich höllisch empfindlich.

»Ist schon o. k., Mr. Benedict. Wer zahlt die nächste Runde?«

Der Hauptkommissar bestellt diesmal zwei Doppelte bei dem englischen Geizhals hinter der Bartheke.

»Gibt schließlich überall schwarze Schafe. Bei uns waren‘s genau genommen sogar drei, die die Aufnahme an der University of Nevada geschafft haben und ...«

»University of Nevada? Wann war das?«

»Na, so um 1973 oder 74 rum. Wieso?«

»Unser Football Team hat euch mal fürchterlich eins auf die Mütze gegeben! Wir hatten ein Ausscheidungsspiel gegen eure Running Rebells, und das ist so in der Gegend 49 zu 7 für meine Maryland Terps ausgegangen!«

»Waas? Dieses Spiel! 1974 war das genau. Ausscheidung Atlantic Coast Conference gegen Big West Conference. Wir hatten das Pech, auf die stärkste Mannschaft der AACC zu treffen. Maryland Terps. Mein ganz persönliches Unglück. Ich war damals Running Back bei den Rebells. Davon träume ich heute noch manchmal. Es war ein Alp!«

»Dann sitzt einer der Alps neben Ihnen! Ich war damals an der University of Maryland für ein Gaststudium. Und ich war auch als Reservereserve Quarter Back bei den Terps. Mr. Washoe, wir sind uns wahrscheinlich damals auf dem Spielfeld begegnet. Coach Zemperino hatte mich aus purer Freundlichkeit, war ja nichts mehr zu verlieren, in den letzten Minuten noch eingewechselt!«

Was für ein würdiger Abschluss für einen solchen Tag.

Benedict bestellt für Bill und sich jetzt eine Flasche Bourbon. Das freundliche Entgegenkommen des früheren Siegers.

»Ist das o. k., Bill?«

»Ja, ja. Das ist o. k., Benny. Aber glaube bloß nicht, dass du damit das 74er Spiel ungeschehen machen kannst. Nie!«

»Gut. Ist in Ordnung!«

Endlich werden die Gläser richtig voll.

»Und was machen die Running Rebells heute so? Verlieren sie immer noch so hoch?«

»Unsinn! Alles ist besser geworden. Und wir haben jetzt Jim Zaccheo als Quarter Back. Heute würden uns die Terps nicht mehr so abziehen! No, Sir!«

Irgendwann, die Flasche auf dem Tisch ist kaum noch wiederzuerkennen, steht Bill Washoe schwankend auf.

»Muss mal ... ganz schön dringend wohin ...«

»Kannst du das schon alleine ... oder soll ich mitkommen?«, kichert Benedict laut vor sich hin.

»Da-da-danke! Bin alt genug. Aber ... was ich dich fragen wollte, hast du mal was Sp-Spitzes für mich ... nein, nein, du Idiot ... was richtig Spitzes!«

»Frag doch mal den Barkeeper ... vielleicht hat der ‘n Messer.«

Der Las-Vegas-Mann torkelt wie ein Bär zur Bar und rüttelt an den bereits heruntergelassenen Gittern. Bevor der Aufruhr zu groß wird, findet Benedict in seiner Hosentasche zum Glück sein Schweizer Offiziersmesser.

»Ich hab was für dich, Bill. Hör auf mit dem verdammten Lärm! Sind doch nicht im Zoo!«

Mit dem roten Taschenmesser in der Hand zieht der indianische Poltergeist Richtung Toiletten.

Zufrieden lässt sich Benedict zurück in den Sessel sinken. War das ein Wirbel gewesen. Die Flughafenkontrolleure in Düsseldorf waren fast durchgedreht, als sie sein Taschenmesser gefunden hatten. Hätte ja den Piloten in seinen Hintern pieksen können mit dem Ding. Nur nach Vorlage seines Dienstausweises hatte man ihm dann endlich gestattet, sein kleines Spielzeug mit nach England zu nehmen. Musste es allerdings gegen Quittung der Fluggesellschaft dem Piloten aushändigen. So ein Quatsch. In London hatte ihm die Stewardess das rote Messer einfach so in die Hand gedrückt. Die Quittung hat er immer noch. Viel Affentheater um nichts.

Ob er eingenickt war?

Er langt nach der Flasche und gießt sich den letzten Schluck ins Glas. Versteh nicht, wo der Indianerbulle so lange bleibt. Und mit meinem Messer. Nach einer Weile steht Benedict mühsam auf. Bemüht aufrechten Ganges visiert er den Weg zur Toilette an. Irgendwie verfehlt er dann doch die letzten drei Stufen abwärts und landet mit einem taumeligen Sprung vor der Tür. Niemand zu sehen und niemand zu hören. Na, wo er schon mal da ist, kann er auch gleich ...

Auf dem Rückweg schreitet er noch angestrengter auf gedachten Linien. Wahrscheinlich hat sich der Nevada-Mensch einfach nach oben verdrückt. Schläft schon seinen Rausch aus ... oder kotzt sich die Seele aus dem Leib. Bloß mein Messer muss er mir morgen wiedergeben. Darf nicht vergessen, ihn danach zu fragen.

Hinter dem Empfangsschalter steht die Nachtschicht.

»Äh ... ist der Mr. Sakamoto inzw... ein... eingetroffen?«

»Bedaure, nein, Sir. Gute Nacht, Sir!«

»Guute Nacht, jawohl! Gute Nacht.«

Morgen würde er sie Wiedersehen.

7

»Der Tathergang ist soweit schon ziemlich klar. Der Josevanovics muss gegen 14 Uhr 30 mit seinem Geländewagen am Altenbruch in Metzkausen losgefahren sein. Fuhr dann hier die Hasseler Straße lang, weiter Nordstraße, Schwarzbachstraße bis an die Ecke Johann-Flintrop-Straße. Hier stoppte er mit laufendem Motor auf dem Parkplatz vor der Bank und erschoss mit einer großkalibrigen Waffe die ersten beiden Opfer. Weibliche Angestellte eines in der Nähe liegenden Supermarktes. Danach feuerte er weitere Schüsse auf ein an der Ampel wartendes Fahrzeug und tötete dessen Fahrer ... ja, Bernwart?«

Einer der Neumann-Zwillinge, nur die Oberkommissarin Leiden-Oster kann die beiden immer auseinanderhalten, unterbricht den Vortrag der Ermittlungsleiterin.

»Ist doch komisch, dass die fünf Penner auf der anderen Straßenseite überhaupt nichts abbekommen haben. Ich meine, wenn der einfach so draufgehalten hat, dann müssten die doch auch alle gewesen sein ... zumindest hätten sie Schussverletzungen haben müssen oder?«

Maria Leiden-Oster nickt müde mit dem Kopf. Auch sie hatte noch bis spät nachts in der Fußgängerzone der Kreisstadt gearbeitet und war heute morgen um 8 Uhr wieder im Präsidium erschienen.

»Ja, ist vielleicht ein Punkt. Solltest du dir dann mit deiner Ermittlungsgruppe vornehmen, Bernfried!«

Der andere Zwilling, zur Unterscheidung von Bernwart in Pastellblau trägt er ein roséfarbenes Batisthemd, nickt zu seinem Bruder rüber. »Geht in Ordnung, Neumann!«

Trotz der allgemeinen Müdigkeit lächeln jetzt die zur Vorbesprechung versammelten Beamten des 1. K. So lange arbeiten sie nun schon zusammen mit den Zwillingen, aber immer noch haben sie sich nicht daran gewöhnt, dass sich die beiden gleichen Brüder mit ihrem Nachnamen anreden.

»Also«, fährt die Ermittlungsleiterin energisch fort, »der Josevanovics fuhr anschließend runter von dem Parkplatz vor der Deutschen Bank und hier«, sie zeigt mit dem Lineal eine andere Straße auf der Karte der Kreisstadt, »rechts in die Verlängerung der Johann-Flintrop-Straße ein. Er feuerte dort mehrere Schüsse auf eine männliche, ältere Person, die gerade einen Juwelierladen verließ, und tötete sie. Circa 40 Meter weiter, vor einem Bücherladen an der Ecke Breite Straße, erschießt er dann eine weibliche und eine männliche Person, die augenscheinlich gerade im Begriff waren, die Flintrop-Straße Richtung Mühlenstraße zu überqueren. Beide erlagen noch am Tatort ihren schweren Verletzungen. Anschließend bog er mit dem Wagen rechts in die Mühlenstraße ein. Wenige Meter weiter, an der links abzweigenden Freiheitsstraße, erschoss er vor einer Modeboutique an der Ecke eine weitere weibliche Person und verletzte mehrere Passanten. Fuhr dann weiter die Mühlenstraße hoch. Hielt längere Zeit, nach Zeugenaussagen 1-2 Minuten, an der Ecke zur Kleinen Mühlenstraße, wo er mehrere Fußgänger mit Dauerfeuer beschoss. Eine männliche Person kam dabei zu Tode, weitere Passanten wurden verletzt. Das vorerst letzte Opfer erwischte er dann vor dem Gebäude der Sparkasse. Ebenfalls eine männliche Person. Auch hier einige Verletzte. Schließlich lenkte er den Wagen an dem großen Kaufhaus vorbei wieder auf die Schwarzbachstraße und fuhr in schneller Geschwindigkeit nach Metzkausen zurück.«

»Da hätte er ein zweites Mal Gelegenheit gehabt, die Gruppe der Penner unter Feuer zu nehmen!«

»Ach, Bernwart. Jetzt gib es aber mal dran! Dein Bruder kümmert sich doch darum.«

»Ich sag ja auch nur so ...«

»Weiter jetzt! Um 10 Uhr ist die Einsatzbesprechung der kompletten Soko. Bis dahin müssen wir hier durch sein. Sind übrigens die fünf Kollegen aus Wiesbaden schon da?«

»Mm, mm!«, schüttelt der braungebrannte Läppert, gerade aus dem Urlaub in Mallorca zurück, verneinend den Kopf.

»Dann also weiter. Der Josevanovics fährt Richtung Metzkausen auf der Nordstraße. Hier! An einer Bushaltestelle auf der rechten Seite, kurz hinter der abzweigenden Straße In der Lust ... was soll das denn Kollegen, aus dem Alter müsstet ihr doch raus sein ... also, ich wiederhole noch mal, hinter der abzweigenden Straße In der Lust fordert er laut Zeugenaussagen die 14-jährige Schülerin Natalja Rukow mit Waffengewalt auf, zu ihm in das Fahrzeug zu steigen. Er fährt mit ihr bis zu der Scheune Am Altenbruch 41 und verschanzt sich dort. Von der Scheune aus feuert er anschließend auf drei die Nordstraße befahrende PKW. Deren Insassen können verletzt geborgen werden. Einem Insassen gelingt leicht verletzt die Flucht über die Felder. Die Fahrzeuge blockieren die Straße. Kurz nach drei Uhr morgens brennt die Scheune unter den bekannten Umständen ab. Josevanovics und die Geisel Rukow werden Opfer der Explosion ... oder verbrennen in den Flammen.«

In die kurze Stille nach dem Ende des Vortrages der Ermittlungsleiterin platzt die fünfköpfige BKA-Ermittlungsgruppe aus Wiesbaden. Hauptkommissar Neuner, den meisten Anwesenden von früheren Gelegenheiten her bekannt, stellt die anderen vier Kollegen vor. Alle sind Sprengstoff-und Waffenspezialisten und werden den Teil der Ermittlungen übernehmen, der sich mit der Analyse der von Josevanovics benutzten Waffen und Sprengmittel befasst.

»Gut, gut. Setzt euch bitte solange nach nebenan. Die Einsatzbesprechung der Soko fängt erst in 10 Minuten an. Wir nehmen euch dann mit rüber in den ...«

Erneut wird die Kriminaloberkommissarin unterbrochen. Diesmal ist es das Telefon auf ihrem Schreibtisch.

»Erstes K, Leiden-Oster!« – – – »Ach ... hallo ...« – – – »Ja, ziemlich wilde Sache.« – – – »Die Leitung habe ich!« – – – »Insgesamt elf und sehr viele Verletzte in den Krankenhäusern.« – – – »Von unseren Leuten? Neun, aber davon nur zwei schwerverletzt im Krankenhaus. Schicki Ganser hat auch ‘n bisschen was abbekommen.« – – – »Nein, freiwillig. Hatte gerade Urlaub.« – – – »Ja, natürlich!« – – – »Das machen die Kollegen vom BKA.« – – – »Nein ... nein ... das brauchen Sie nicht, Chef!« – – – »Wirklich nicht! Alles im grünen Bereich!« – – – »Gut ... dann bis nächste Woche Montag.« – – – »Danke, werd‘ ich ausrichten.«

Schon bei den ersten Worten wussten die Beamten des 1. Kommissariats, wer da am anderen Ende der Leitung war. Noch immer ist das Verhältnis zwischen dem Leiter des 1. K und der aus Köln nach Düsseldorf versetzten Oberkommissarin eine Balance zwischen gegenseitigem Fachrespekt und schwer überbrückbaren persönlichen Abneigungen. Fast allen ist klar, dass Hauptkommissar Benedict jetzt lieber hier an Ort und Stelle wäre, um die Ermittlungen selbst zu führen.

»Habt ja mitgehört. Schönen Gruß vom Chef.«

Nach einem kurzen Blick auf ihre Armbanduhr macht die Oberkommissarin weiter.

»Abschließend also noch mal die Einteilung. Gesamtleitung Soko und Ermittlung Tathergang: Leiden-Oster. Gruppe Zeugenbefragungen: Neumann, Bernwart. Und zwar wie besprochen. A, was gesehen?, B, was zur Tatzeit am Tatort gemacht, und C, ob irgendwelche Beziehungen zu Josevanovics bestanden. Dann, Ermittlungen zum Hintergrund des Täters: Neumann, Bernfried. Also alles, was so dazugehört. Unter welchen Umständen aufgewachsen, Verwandtschaftsverhältnisse, Wohnorte, Arbeitsstellen, Vorstrafen, Hobbies usw. Dann ein Sonderpunkt: Ermittlung des Aufenthalts von Frau und Kind des Josevanovics. Machst du, Doemges! Feststellung der Identität der Toten nach Freigabe durch die Staatsanwaltschaft: Kommissar Läppert! Läppi, du koordinierst dich bitte mit Dunklenbroich. Der macht die Vermisstenstelle. Auch bei den Toten läuft das gleiche Schema wie bei den Zeugen. A, B und C. Wird nur etwas schwieriger. Waffen und Explosivstoffe ist klar, Kollege Neuner vom BKA ... o. k., dann können wir wohl los! Ach, halt. Noch was. Kein Mitglied der Soko macht irgendwelche Angaben gegenüber den Medien. Ganz dicke Anweisung von oben. Immer auf Stüchow verweisen. Oder auf den Leitenden Staatsanwalt, den Eugen Sprotte. – Jetzt wird‘s aber wirklich Zeit! Kommt, Kollegen!«

Pünktlich um 10 Uhr beginnt im großen Besprechungsraum im 3. Stock des Polizeipräsidiums die Einsatzbesprechung der Sonderkommission Josevanovics.

»Wirklich bemerkenswert. Ganz erstaunlich!«

Nicolas A. Sidley legt den Kopf weit zurück in den Nacken. Die Augen mit der Hand gegen die frühe Junisonne abschirmend, folgt er dem eleganten Flug des Fischadlers, bis dieser über Woodley Green seinen verwunderten Blicken entschwindet.

»Sehr bemerkenswert, in der Tat!«, murmelt er neuerdings, bevor er seinen kurzen Weg fortsetzt. Der Bursche sollte eigentlich jetzt in Schottland Fische fangen, statt hier über Reading Kreise zu ziehen. Aber so vieles hat sich ja in den letzten Jahren verändert. Auch diese langanhaltende Juniwärme ohne eine Wolke am blauen Himmel ist für England ganz ungewöhnlich.

Sidley liebt dieses kurze Stück Weges von der Tür seines eng-lärmigen Einfamilienhauses in Woodley durch den gepflegten Vorgarten und die Ruhe der kleinen Vorortstraße bis zur Garage, wo sein neuer Saab geparkt ist. Es sind nur drei Minuten. Fünf, wenn er ein bisschen trödelt. Heute trödelt er. Bewegt den mächtigen Körper in dem verbeulten Glenchek-Anzug fast wie in Zeitlupe, um diese glücklichen Minuten zu genießen.

Gestohlener Frieden. Von niemandem bedroht. Nicht von dem trägen Fauchen der vier Perserkatzen oder dem hysterischen Winseln der drei verzogenen Shitzu-Hündchen, die sich Misses Sidley hält. Auch nicht von der tagein, tagaus dudelnden Popmusik des Lokalsenders 201, den Diana Sidley in ihrem Küchenradio auf ewig fixiert zu haben schien. Und auch nicht von den ständigen Quengelrufen der Misses Diana Sidley. »Nicky, mach doch mal bitte ...«, »Ach, Darling, könntest du mal ...« oder »Honey, wenn es dich nicht zu sehr belästigt ...«

Nein, hier auf dem unter seinen schweren Füßen knirschenden Fußweg ist er ganz mit sich allein. Auch der Detective Chief Superintendent am Castle Hill, erst 45 und doch vor ihm befördert, scheint um diese Morgenstunde noch weit. Genauso weit wie die kurzhaarigen Karrierepolizisten mit Universitätsdiplom, die seit einigen Jahren in die Büros in Kidlington, Newbury und Reading drängen. Und ebenso weit die Schublade im Schreibtisch seines Büros im 2. Stock der Polizeistation, wo neben einer frischen Dose des zu Hause verbotenen St.-Bruno-Pfeifentabaks ein ständiger Vorrat an Alka-Seltzer-Päckchen und Imodium-Kapseln gegen die immer stärker werdenden Magenschmerzen liegt.

Als der Mann mit den dünnen, rotblonden Haaren den Schlüssel in das Zündschloss des schwedischen Wagens steckt, weiß er, dass dieses der letzte schöne Moment des Tages ist. Er ist stolz auf den neuen Wagen, den er sich trotz hoher Hypothekenbelastungen bei Haymill in Farnham Common geleast hat. Die meisten anderen Kollegen seiner Ranggruppe stehen ja mittlerweile auf deutsche Audi-Wagen.

»Deutsche Autos!«

Erbittert murmelt er es vor sich hin. Eher würde er sich noch einen Japaner kaufen. »Foorshprunk duuk tekniek!« Höhnisch äfft er den gängigen Werbeslogan der Deutschen nach und biegt dann von der Church Road auf die A 329 nach Reading.

Kurz vor 9 Uhr fährt der hellblaue Saab des Detective Superintendent Nicolas A. Sidley in die Tiefgarage der Reading Police Station am Castle Hill. Als der Leiter des Serious Crime Departments seinen Wagen verlässt, kündigt sich ein dumpfer Schmerz in der Magengegend an.

Spiegelblank liegt der See in der strahlenden Vormittagssonne. Träge treiben mehrere Autos auf der glatten Wasseroberfläche dahin. Eingehüllt in zittrigem Luftgeflimmer.

Benedict kneift mehrmals die Augen zusammen. Reißt sie dann wieder ruckartig auf. Endlich erkennt er, durch das presslufthammerartige Klopfen in seinem Schädel hindurch, dass sein immer noch alkoholisierter Verstand einem Trugbild aufgesessen ist. Da ist kein See. Und da schwimmen auch keine Jesusautos auf dem Wasser. Da ist nur eine grau betonierte Stellfläche auf dem Dach des dreistöckigen Parkhauses an der Ecke Broad Street. Wenn er aus seinem Zimmer im 6. Stock nach links rüber sieht, dann reflektiert der Beton aus irgendwelchen Gründen das starke Sonnenlicht. Es ist ein Morgen, wo man sich wünscht, dass die Sonne ein gigantisches Aspirin wäre.

Vitus H. Benedict weiß nicht genau, wie noch wann er ins Bett gekommen ist. Seine Sachen liegen überall in dem kleinen Zimmer verstreut herum. Er erinnert sich auch noch, dass sich im Bett plötzlich alles zu drehen angefangen hatte, aber er muss dann doch irgendwie eingeschlafen sein. Bevor er erst noch lange nach seiner Taschenuhr sucht, schaltet er den Fernseher ein. Die kleine, eingeblendete Uhr steht auf 9 Uhr 30. Für heute hat er genug gesehen. Er stellt den Bildschirm ab. Nach unten zum Frühstücksbuffet im Caversham Corner Restaurant will er in seinem Zustand noch nicht gehen, dürfte auch schon etwas spät sein. So holt er aus dem kleinen Abteil im Kleiderschrank den elektrischen Wasserkocher und bereitet sich einen Beuteltee. Der Geschmack von bitterem Pulverkaffee würde ihn heute morgen sicher umbringen.

Mit den ersten vorsichtigen Schlucken des heißen Milchtees beginnt seine Erinnerung an den gestrigen Abend stückweise zurückzukehren. Hatte er nicht dem Amerikaner sein Taschenmesser geliehen? Bedächtig drückt er sich von dem kleinen Sessel hoch, geht auf den Flur und klopft an die Tür des Nebenzimmers 601. Da rührt sich nichts. Wohl schon wieder auf der Rolle. Na ja, ein Indianer kennt keinen Kater. Vielleicht durch schlechte Gewohnheit resistent.

Zurück in seinem Zimmer, fällt ihm dann doch wieder sein letzter Gedanke von gestern Nacht ein. Da war doch diese Sache mit den American Football Teams der Universitäten von Maryland und Nevada gewesen. Er musste doch ganz dringend wissen, wie seine Düsseldorf Panther gestern gegen die Ratingen Raiders gespielt hatten.

Glücklicherweise erreicht er den Reporter des Boulevardblatts in dessen Privatwohnung an der Brehmstraße. Seine Beziehungen zur Düsseldorfer Presse sind normalerweise recht unterkühlt, aber es gibt so ein oder zwei Journalisten, mit denen er seine Vorliebe für American Football und die Düsseldorf Panther teilen kann.

»Guten Morgen. Benedict hier. Ich hoffe, ich störe Sie nicht!«

»Nein, nein!« Die Stimme klingt aufgeregt. »Ganz im Gegenteil! Haben Sie was für mich?«

Verdutzt schüttelt Vitus H. Benedict den Kopf.

»Habe ich was für Sie? Ich will Sie nur fragen ...«

»Jetzt bitte ich Sie aber! Noch keine Einzelheiten? Gibt‘s heute noch eine Pressekonferenz? Haben Sie in der Scheune was gefunden?« Die Stimme des Journalisten im eine Flugstunde entfernten Düsseldorf macht einen etwas ungehaltenen Eindruck.

»Ich glaube, ich verstehe nicht genau. Was für eine Scheune?« Benedicts noch immer leidender Verstand reagiert zunehmend verwirrter. »Ich rufe hier aus Reading in England an, um von Ihnen das Ergebnis des gestrigen Footballspiels zu erfahren!«

Einen Moment ist Stille am anderen Ende der Leitung, dann platzt die entgeisterte Stimme des Düsseldorfer Pressemanns lautstark aus der Hörmuschel. »Sagen Sie bloß, Sie wissen gar nicht, was hier Sache ist?! Seit Samstag ist die Hölle los! Massenmord eines Amokschützen! Elf Tote! Und der Leiter des zuständigen Kommissariats weiß von nichts! ...«

So erhält Hauptkommissar Benedict am Montagmorgen erste Informationen über ein Ereignis, welches ihn unverzüglich zu einem weiteren Anruf in Düsseldorf veranlasst und nach dessen Ende er das unbestimmte Gefühl hat, dass man im Polizeipräsidium Düsseldorf zur Zeit auf seine Anwesenheit keinen großen Wert legt. Mit Unruhe nimmt er ebenfalls Kenntnis von der Tatsache, dass sich reichlich harte Tagesrealitäten sperrig vor seine Sonntagsträume zu schieben beginnen.

Wenigstens weiß er jetzt auch, dass die Panther die Raiders mit 44: 7 in Grund und Boden gespielt haben.

Es ist immer wieder das Gleiche.

Kurz vor der Lunch-Zeit wird der Schmerz so stark, dass er eines der Päckchen Alka-Seltzer in Wasser auflösen muss. Und er weiß auch jetzt schon, dass so gegen vier Uhr die kolikartigen Anfälle kommen werden, die ihn zur Einnahme der Imodium-Kapseln zwingen werden. Er schluckt das graue Zeug runter und wartet, am Schreibtisch sitzend, auf das langsame Abklingen des dumpfen Schmerzes. Dann zündet er sich seine zweite Morgenpfeife an.

Während er sich in seinem Büro im zweiten Stock des roten Ziegelneubaus langsam einnebelt, denkt er mit Empörung an die Bestrebungen, das Rauchen in den Dienstzimmern öffentlicher Gebäude gänzlich zu verbieten. Was würde das für ein Leben sein? Ohne seinen geliebten St.-Bruno-Tabak. Natürlich, für die jungen Kerle mit den harten Augen, den durchtrainierten Körpern und der Computerausbildung ist das bedeutungslos. Nichtrauchen liegt ja im Karrieretrend. So wie Diät-Cola, Diät-Margarine und alkoholfreies Bier.

Seufzend langt Sidley nach einem der beiden braunen Aktenordner mit der Aufschrift »Standing Orders, Thames Valley Police« und schlägt ihn auf. Zuoberst ist jener Vorgang abgeheftet, der ihn seit vier Monaten zunehmend beunruhigt. Vielleicht sogar für seine verstärkten Magenprobleme verantwortlich ist.

Die ersten Informationen über diese Interpol-Konferenz waren schon im Januar von der Operationsabteilung bei Scotland Yard in Reading eingegangen. Im Stillen hatte er ja anfangs noch gehofft, dass die Sicherheit der ausländischen Polizeioffiziere im Ramada-Hotel nicht gewährleistet werden könnte, aber die eingehenden Untersuchungen durch Scotland Yards Special Branch hatten diese schwachen Hoffnungen schon im Februar begraben. So hatte die ganze Angelegenheit schließlich ihren Verlauf bis zum heutigen Tag genommen. Die Verantwortung für die Durchführung der Sicherheitsmaßnahmen nach Kategorie I lief vom Hauptquartier der Thames Valley Police in Kidlington über dessen Operations Department bis hinunter zur Reading Police Station, wo die Innen- und Außensicherheit des Konferenzhotels an der Oxford Road koordiniert wurde.

In den vergangenen Frühlingsmonaten waren sämtliche Hotelangestellten durch den zentralen Polizeicomputer gecheckt worden. Die für die Konferenzteilnehmer vorgesehenen Räume im 5. und 6. Stock des Ramada-Hotels sowie die Tagungsräume im Parterre waren nochmals am Freitag von Beamten der Reading Police und Scotland Yard untersucht worden. Sogar Sprengstoffspürhunde hatten sie eingesetzt. Seit den frühen Morgenstunden des heutigen Tages bewachten Constables und Zivilpolizisten die Stockwerke 5 und 6. Ebenso die Thames Valley Suite, wo sich die drei Konferenzräume befinden. Die gesamte Operation Ramada-Konferenz wird von einer mobilen Leitzentrale in einem Ford Transit am Eaton Place überwacht. Für zusätzliche Außensicherheit sorgt eine eigens vom Hotel engagierte Wachtruppe der Firma Securicor.

Auf Anweisung des Chief Superintendent hat sich Sidley vorhin nochmals persönlich Gewissheit über die ordnungsgemäße Durchführung der Sicherheitsmaßnahmen im Ramada-Hotel verschafft. Alles schien in Ordnung zu sein. Das Interpol-Symposium »Internationaler Terrorismus« kann wie geplant unter Schirmherrschaft des Chief Constable, C. V. O., Q. P. M., um 13 Uhr beginnen.

Für 13 Uhr ist ein Begrüßungscocktail im Foyer vor den drei abgeteilten Tagungsräumen vorgesehen. An der streng bewachten Zugangskontrolle vor der Eingangstür zur Thames Valley Suite hatte Hauptkommissar Benedict sich seinen Teilnehmerausweis mit Lichtbild aushändigen lassen und ihn an die Brusttasche seiner Jacke geklemmt. Jetzt kommt er sich inmitten der rund fünfzig fremden Gesichter ziemlich überflüssig vor. Englische Sprachfetzen, durch fremdartige Akzente teilweise bis zur Unkenntlichkeit verzerrt, schwirren durch den langen Vorraum. Benedict stellt das Glas Tomatensaft auf einen der Fenstertische an der Straßenseite ab und sucht vergeblich nach bekannten Gesichtern. In dem quirligen Durcheinander von weißen, gelben und dunklen Köpfen kann er weder den Japaner Sakamoto noch den FBI-Mann Washoe entdecken.

Im Anschluss an die offizielle Begrüßung durch den Schirmherrn und den Konferenzleiter aus Paris soll um 14 Uhr 15 der erste Konferenzabschnitt unter dem Titel »Logistik des Internationalen Terrorismus« beginnen. Vorher checkt die Organisationsleitung nochmals, ob alle angemeldeten Teilnehmer auch wirklich anwesend sind. Es wird festgestellt, dass die Polizeioffiziere Kanzo Sakamoto aus Tokio und William W. Washoe aus Las Vegas nicht registriert sind. Eine Rückfrage bei der Hotelleitung ergibt, dass ein William W. Washoe gestern Nachmittag eingecheckt hat. Ein Kanzo Sakamoto ist bislang noch nicht offiziell im Hotel eingetroffen.

Während im Oxfordshire-Raum neunundvierzig Polizisten aus ebenso vielen Ländern einem Referat über »Methoden und Wege der Geldbeschaffung im Terrorismus« lauschen, beginnt die Sicherungsgruppe der Reading Police mit der möglichst unauffälligen Suche nach dem Verbleib des FBI-Agenten Washoe.

Um 15 Uhr 10, nachdem die Polizisten das Hotel ergebnislos abgesucht haben, nehmen sich zwei Constables die Toilettenräume im Souterrain unterhalb der hoteleigenen Frogies Bar vor. Auch hier finden sie auf Anhieb nichts. Constable Green zieht sich schließlich noch mit beiden Armen an einer verschlossenen Kabine der Männertoilette hoch, die durch das Schild »out of order« von außen gesperrt ist.

Exakt 13 Minuten nach 3 wird Detective Superintendent Nicolas A. Sidley telefonisch über das Auffinden einer männlichen Leiche im Ramada-Hotel informiert.

8

Das schmerzhafte Zusammenziehen der Magenwände kündigt sich heute ungewöhnlich früh an. Sofort nachdem Sidley das Dreierteam unter Leitung von Detective Inspector Dennis zur Feststellung der Situation ins Ramada-Hotel rübergeschickt hat, schluckt er hastig zwei Imodium-Kapseln. Anschließend verständigt er das polizeiintern SCIT abgekürzte Serious Crime Investigation Team und wartet ungeduldig auf die erste Rückmeldung von Peter Dennis aus dem Hotel.

Während der Detective Inspector mit seinen zwei Leuten im nur wenige Schritte entfernten Ramada-Hotel eine erste Aufnahme des Fundortes der Leiche durchführt, sammelt Superintendent Sidley die SCIT-Kräfte im Einsatzraum. Bis zur Rückkehr des Detective Inspector vom Hotel um 16 Uhr 20 sind die 21 Angehörigen der Ermittlungsgruppe Schwerkriminalität vollständig eingetroffen. Das alles geschieht ruhig und routiniert.

»Well –«, beginnt der zurückgekehrte Inspector Dennis mit seinem Kurzbericht. »Erst mal zur Identität des Toten. Männlich, von ungewöhnlich dunkler Hautfarbe, aber kein Schwarzer. Gemäß einer bei ihm gefundenen Legitimation mit Lichtbild handelt es sich um William W. Washoe, geboren in Pyramid Lake, US-Bundesstaat Nevada, am 14.1.1941. Der Tote war nach den Angaben auf seiner Dienstkarte Supervisory Special Agent im Field Office Las Vegas des Federal Bureau of Investigation, der amerikanischen Bundespolizei.«

»Damned!«

Detective Chief Inspector Norman Stone, Sidleys etwas jüngerer Stellvertreter, stößt ungeniert einen für alle vernehmbaren Fluch aus. Der neben ihm sitzende SCIT-Leiter krümmt seinen massigen Körper instinktiv zusammen, aber der befürchtete Anfall bleibt aus.

»Machen Sie weiter, Peter!«, knurrt er dann unwirsch. Augenblicklich bricht die entstandene Unruhe ab.

»Yes, Governor. Der Tote war gleichfalls Delegierter bei der zur Zeit stattfindenden Interpol-Konferenz. Siehe Teilnehmerliste. Der Mann ist von kräftiger Statur, sehr kräftiger Statur. Nach meiner ersten Einschätzung wurde sein Tod gewaltsam herbeigeführt ...«

»Gründe, Peter!«, bellt scharf Sidleys Stimme.

»Sofort, Governor! Hände waren an den Handgelenken hinterm Rücken mit einer Art Scotch-Klebeband gefesselt. Desgleichen an den Fußgelenken und überm Mund. Zusätzlich waren die Beine nach hinten abgewinkelt und nochmals durch Klebeband mit den Oberschenkeln verbunden. Hier sind die Polaroids!«

Die Sofortbilder bestätigen realistisch die Angaben des Detective Inspector. Sie zeigen einen selbst in dieser Stellung noch sehr kräftig wirkenden Mann mit schwarzen Haaren und einer mächtigen Hakennase über Mund und Kinn abdeckenden Klebestreifen.

»Der oder die Täter haben den Mann in dieser zusammen...gefalteten Stellung wahrscheinlich seitlich auf das WC-Becken gelegt. Somit konnte man selbst dann, wenn man durch den unteren Türspalt hindurch sah, nichts von dem Mann in der verschlossenen Kabine entdecken.«

»Schon was zur Todesursache, Peter?«, fragt Chief Inspector Stone rasch noch dazwischen.

»Also nichts Offensichtliches, Norman. Keine Schussverletzungen oder andere direkt sichtbare Verletzungen. Der Doc ist gerade bei der ersten Untersuchung. Kann sein, dass wir auch erst die Analyse des Medical Centre abwarten müssen. Auch was den Zeitpunkt des Todes betrifft. – So, der oder die Täter haben wahrscheinlich auch das ›out of order‹-Schild an die Tür gehängt, damit niemand auf die ständig besetzte WC-Kabine aufmerksam wird. Detective Seargent Blisby befragt dazu den Duty Manager des Hotels, der vergangene Nacht Dienst hatte. – Ja, das wär‘s wohl fürs Erste. Also, Blisby nimmt die Namen möglicher Zeugen auf, und Police Constable Wrangler sichert den Fundort der Leiche ab.«

»Danke«, knurrt Superintendent Sidley. Wendet sich dann an Stone und den 35-jährigen Inspector Garton Ash. Mit dem sommersprossigen Zeigefinger auf die Polaroids tippend, fragt er die beiden: »Sieht wirklich sehr kräftig aus, oder? Dürfte ziemlich schwierig sein. Für einen Mann alleine!«

»Und ihn dann auch noch so zu fesseln!«, schließt sich Ash der Meinung seines Chefs an.

Der starrt noch eine kurze Weile grübelnd auf die vor ihm liegenden Fotos, während alles im Raum angespannt auf das Signal zum Aufbruch wartet. Endlich gibt der SCIT-Leiter die Fotos an Detective Seargent Bartholomew vom Innenteam weiter und erhebt geräuschvoll seinen massigen Leib.

»Also, Gentlemen! Dann wollen wir mal!«

An der Spitze der Ermittlungsgruppe pflügt er aus dem Raum, die sieben Innendienstler zurücklassend.

Normalerweise verlässt er das Dienstgebäude durch die Tiefgarage in seinem Wagen oder zu Fuß durch den ausschließlich intern genutzten Zugang auf der Castle Street. Den für Publikumsverkehr gedachten Eingang, von den Polizisten wegen seines Aussehens Schalterhalle genannt, vermeidet der Superintendent für gewöhnlich. Heute gibt es dafür absolut keine Rechtfertigung, denn der kürzeste Weg zum Ramada-Hotel führt, am modernen Hochhaus der Stadtverwaltung und der futuristischen Hexagon-Mehrzweckhalle vorbei, durch diesen Ausgang. Zu Sidleys nie abklingender Verärgerung aber auch vorbei an dieser roten Ziegelmauer mit den drei grauen, radschlagenden Relieffiguren und den zwei gleichfalls grauen Erinnerungstafeln an diese deutsche Stadt, die zu Sidleys Leidwesen die Schwesterstadt von Reading ist. Ihm erscheint es als Denkmal für dieses Land, dessen Flugzeuge die tödlichen Bomben über dem Stadtkern von Reading abgeworfen hatten. Doch heute muss er die Ecke mit dem großen Straßenschild Düsseldorf Way passieren, und als die Gruppe wenig später das Hotel betritt, ist Sidleys Laune schon auf den Tiefpunkt gesunken.

»Garton«, weist er den Detective Inspector an, »Sie erkundigen sich, welches Zimmer Washoe hier im Hotel hat. Durchsuchen, aber alles so liegenlassen, wie es ist. Anschließend stellen Sie einen Constable als Wache davor. Niemand darf das Zimmer betreten. Ach ja, und besorgen Sie uns einen Plan des ganzen Hotels. Norman, organisieren Sie uns ein oder zwei Zimmer, wo wir ungestört arbeiten können!«

Der Superintendent folgt Inspector Dennis, dem die Örtlichkeit ja schon bekannt ist, nach links die Treppe hinunter zu den Toilettenräumen. Hier ist ein Teil der SCIT-Leute schon an der Arbeit. Skizzen werden angefertigt und Entfernungen vermessen. Im Flur vor den Toiletten warten zwei Männer in den Uniformen des Medical Centre, um den Leichnam abzutransportieren.

»Grad noch einen Moment, ja. Ich seh ihn mir nur noch mal kurz an«, sagt er zu den beiden, die ihre Tragbahre hochkant an die Wand gelehnt haben.

Dann steht er mit dem Polizeiarzt vor der kleinen Kabine. Es ist alles noch so wie auf den Fotos. Unverkennbar kein Europäer. Scheint irgendein Mischblut zu sein. Hoch herausragende Wangenknochen und trotz der Leichenstarre eine immer noch gesund wirkende Freiluftfarbe.

»Ja ... und?«

Der Arzt zuckt die Achseln. »Schwer zu sagen. Könnte erstickt sein. Oder eine andere Art von tödlicher Verletzung. Aber da wage ich noch nichts zu sagen. Muss die Obduktion ergeben. Sie sehen auch die Platzwunde an der Stirn. Auf jeden Fall ist er tot!«

Sidley hat eine wütende Erwiderung auf den Lippen. Immer dasselbe mit den Quacksalbern. Finden nicht mal raus, was die Ursache seiner Magenschmerzen ist. Angesichts des toten amerikanischen Kollegen verkneift er sich aber einen weiteren Kommentar.

»Todeszeitpunkt?«

»Mindestens zwölf Stunden. So viel würde ich sagen. Sie sehen ja selbst, Mr. Sidley, die Leichenstarre ist schon eingetreten.« Bestätigend fasst er an die rechte Hand des Toten und versucht vergeblich, die Finger der zur Faust geballten Hand auseinanderzubiegen. »Sie sehen selbst. Auch da sollten wir die Obduktion abwarten.«

Der Superintendent starrt auf den zusammengeklappten Leichnam. Erstmals kommt ihm voll ins Bewusstsein, dass dieses hier eine ganz heikle Sache werden könnte. O. k., sie versuchen das im Augenblick noch ganz wie eine normale Todesermittlung abzuhandeln, aber im Umfeld einer internationalen Polizeikonferenz, unter den Augen des Innenministeriums und des Chief Constable, mit fast 50 ausländischen Polizeioffizieren, die man zumindest als Zeugen befragen muss ... o Jesus! Plötzlich sehnt er sich weit weg von hier. In die ruhige Vogellandschaft vor Chichester vielleicht, wo er in seinem Sommerurlaub ungestört und einsam die Züge der Seeschwalben beobachtet.

»Können wir dann ...«, platzt die Stimme des Doktors ungeduldig in seine ahnungsvollen Gedankengänge hinein.

»Ja, ja. Nehmen Sie ihn sich!«

Chief Inspector Stone führt ihn anschließend hoch zum Hotelaufzug.

»Die Hotelleitung hat uns erst mal die Präsidenten-Suite im 6. Stock zur Verfügung gestellt. Da haben wir ausreichend Platz.«

Während der Aufzug mit Sidley und Stone leise rauschend den Weg nach oben nimmt, denkt der bullige SCIT-Leiter mit Schaudern daran, auf welche Art und Weise im gekachelten Obduktionsraum des Medical Centre der leichenstarre Körper des FBI-Agenten Washoe wieder in eine normale Lage gebracht werden wird.

Wie das mit solchen Sachen ist.

Es hatte mit einem Klappern der Foyertür und einer sich anschließenden Unruhe im Tagungssaal begonnen. Die wiederum war im Laufe der folgenden zehn Minuten in ein leises Geraune umgeschlagen, welches kippenden Dominosteinen ähnlich die Stuhlreihen durchwanderte und schließlich auch den etwas weiter hinten sitzenden Benedict erreichte. Die Botschaft, vom Nebenmann in sein Ohr geflüstert, lautet: »Man hat den FBI-Mann tot auf dem Hotelklo gefunden!«

Noch sinnt der deutsche Hauptkommissar darüber nach, ob er vielleicht die Nachricht seines Nebenmannes falsch verstanden hat oder diese vielleicht an ihrer Entstehungsquelle ganz anders gelautet haben mochte, als die Tür aufgeht und der Mann mit dem vielen Glitzerzeug auf den Schultern sich neben den Referenten stellt, um ihn zu unterbrechen. Es ist der gleiche Mann, der vorhin die Begrüßungsrede gehalten hat und als Edward T. Chather Esq., C. V. O., Q. P. M., Chief Constable, im offiziellen Tagungsprogramm steht.

»Meine Herren, darf ich Sie um Entschuldigung bitten! Ich muss Sie zu meinem Bedauern darüber in Kenntnis setzen, dass einer Ihrer Kollegen hier im Hotel zu Tode gekommen ist. Über die genauen Umstände kann ich Ihnen zur Zeit noch nichts sagen, aber die Ermittlungskräfte der Polizei von Reading haben ihre Arbeit bereits aufgenommen. Zur schnellen Klärung dieses bedauerlichen Vorfalles wird es notwendig sein, dass auch Sie sich für eine Befragung bereithalten. Ich bin sicher, dass Sie als Kollegen dafür volles Verständnis haben werden und danke Ihnen für Ihre Kooperation. Vielen Dank!«

Als der Esquire Edward T. Chather wieder zur Tür geht, kann Benedict sehen, wie ihm Schweißbäche über das gerötete Gesicht laufen. Auch der Referent vorne wirkt etwas verunsichert, fährt dann aber, als sei nun wirklich überhaupt nichts geschehen, in seinem vorbereiteten Manuskript fort: »Wie bereits unter Punkt drei Strich B ausgeführt, fließt ein Großteil der so beschafften Finanzmittel ...«

In deren Haut möchte ich jetzt auch nicht stecken, denkt Vitus H. Benedict, während die Rede vorne ihren Fortgang nimmt. Was da bei uns los wäre! Ein ausländischer Polizeioffizier, ein Ami, stirbt während einer internationalen Polizeikonferenz. Unter den Augen seiner Kollegen und während sicherlich höchste Sicherheitsstufe herrscht. Das »Karo« würde wahrscheinlich eigenhändig das Präsidium einreißen, und der kleine Innenminister, der sich wider alles Erwarten doch noch zäh im Amte hält, er würde am Rheinufer Amok laufen. Mensch, da kann er froh sein, dass er damit nichts zu tun hat. Armer Washoe! Gestern Abend, als er sich noch mein Messer ...

Vitus H. Benedict hat mit einem Mal das Gefühl, dass er sich ganz dringend übergeben müsste.

Das Serious Crime Investigation Team der Reading Police arbeitet in gewohnter Präzision und Schnelligkeit. Das Innenteam gibt sämtliche außen ermittelten Personaldaten zwecks zentraler Überprüfung in das HOLMES-Terminal ein. Irgendein Computerwitzbold hatte den Zentralrechner des Londoner Innenministeriums so in Worte gefasst, dass endlich aus den ersten Buchstaben der Bezeichnung »Home Office Large Major Enquiry System« der Name des berühmten Ahnen aus der Baker Street entstand. Wobei sogar der Chief Constable es als unredlich empfand, die geniale Verbindung von Intuitio und Ratio, die doch die Erfolge des Sherlock Holmes ausmachten, auf die Arbeit einer zwar technisch hochentwickelten, aber letztlich doch recht dummen Maschine zu übertragen.

Die Durchsuchung von Zimmer 601 führt zu einer ersten Überraschung. Für jemanden, der eine Reise über den großen Teich unternommen hat, eine Reise, die mindestens eine Woche dauern sollte, befinden sich auffallend wenig Sachen in dem Zimmer. Eigentlich finden die SCIT-Leute nur Wasch-und Rasierzeug im Bad, einen Anzug mit Oberhemd und Krawatte im Kleiderschrank sowie eine Garnitur frisches Unterzeug im Wäschefach. Ein etwas größerer Aktenkoffer liegt aufgeklappt und leer auf dem Bett. Die Empfangsangestellten können sich nicht erinnern, mit wie vielen Koffern Washoe angereist war.

So stellen sich die Ermittler schon am Montagabend zu Recht die Frage, ob vielleicht schon vor ihnen jemand in diesem Zimmer war. Und ob dieser Jemand irgendwelche Sachen an sich genommen hat. Und warum!

Das Fingerabdruck-Büro hatte noch am frühen Abend das Hotelzimmer des Toten auf Abdrücke hin untersucht. Morgen früh würden zusätzliche Fingerabdrücke sämtlicher Hotelangestellten, die das Zimmer noch betreten haben, abgenommen und damit verglichen. Nachdem die Abdruckpinsler ihre Arbeit getan hatten, wurde Zimmer 601 versiegelt.

Das Innen-SCIT erwartet auch stündlich eine Fax-Übermittlung der FBI-Zentrale in Washington mit zusätzlichen Informationen über den toten Bundespolizisten. Vielleicht ergäben sich daraus ja Hinweise, und vielleicht hatte Washoe ja in Reading einen dienstlichen Auftrag zu erledigen.

Sämtliche Hotelangestellten werden danach befragt, ob und wann sie gegebenenfalls den Agenten Washoe nach dessen Einchecken im Hotel und vor seinem Tod gesehen haben. Die ganze Nacht hindurch werden sich die Polizisten in wechselnden Schichten mit den Ankunftzeiten und Aufenthaltsorten der Konferenzteilnehmer befassen. Genauso wird man mit den im Ramada-Hotel befindlichen Gästen verfahren.

Vor dem Serious Crime Investigation Team liegt also noch eine arbeitsreiche Nacht, als Detective Superintendent Sidley gegen 11 Uhr abends die Tiefgarage der Polizei in seinem hellblauen Saab verlässt.

An diesem Dienstag trödelt er nicht.

Obwohl auch wieder so ein schöner Tag ist. Aber kein Fischadler hat sich über die Dächer des kleinen Vorortes Woodley verirrt, und er hat es eilig, an seinen Schreibtisch am Castle Hill zu kommen. Sogar tief und fest hatte er in der vergangenen Nacht geschlafen. Außerdem rechnet er sich gute Chancen aus, diesmal dem gewöhnlichen Sonntagsmartyrium inmitten von Fernseher, Radiomusik, kreischenden Katzen, winselnden Hunden, vier übers Wochenende heimkehrenden Teenagersprösslingen und einer nervenden Misses wegen dringender Dienstobliegenheiten entfliehen zu können.

Im zweiten Stock des Polizeigebäudes findet Sidley folgenden Ermittlungsstand vor: alle HOLMES-Eingaben waren negativ beantwortet worden, das Fingerabdruck-Büro hatte nur Abdrücke von Washoe selbst und dem Hotelpersonal gefunden, auch die Untersuchung der in Zimmer 601 gefundenen Gegenstände brachte keine weiterführenden Anhaltspunkte. Mit den Auszügen der aus Washington nach Reading gefaxten Personalakte Washoes würde er sich später eingehender beschäftigen. Nur so viel ist jetzt schon klar: Der FBI-Mann war ausschließlich als Teilnehmer der Interpol-Konferenz in Reading. Einen anderen Auftrag hatte er nicht gehabt.

Sidley stopft sich eine erste Pfeife, während er sich den Stoß bereits geschriebener Zeugenaussagen vornimmt und auf den täglichen Magendruck wartet. Als die ersten Wolken der kräftigen Mischung seinen Schreibtisch zu umnebeln beginnen, bringt ein Constable einen dicken Umschlag aus dem Medical Centre. Der dringlich erwartete Obduktionsbericht samt Tascheninhalt des Toten.

Die Auflistung der bei Washoe gefundenen Gegenstände ist kurz. Es handelt sich um sieben verschiedene Dinge. Ein Dienstausweis der amerikanischen Bundespolizei, ein Führerschein des Bundesstaates Nevada, eine Geldscheinspange aus Silber mit 273 Dollarnoten und 65 englischen Pfund, ein kleiner Plastikbeutel mit amerikanischen und englischen Münzen, ein geflochtenes Lederband mit einem runden, in Silber gefassten, türkisfarbenen Anhänger, ein silberner Fingerring mit einem gleichfalls türkisfarbenen Stein und ein dickes, rotes Taschenmesser mit einem aufgedruckten weißen Kreuz auf dem Griff.

Sidley liest den Begleitbrief des Medical Centre und versucht sich durch die üblichen Medizinerphrasen durchzuwursteln. Nach den allgemeinen Angaben, Statur, Körperform und sonstigem Allgemeinzustand, folgen die ihn hauptsächlich interessierenden Dinge. Verletzungen im inneren Bereich: Rippenserienfraktur im linken und rechten Brustsektor, Anbruch des oberen Halswirbels. Verletzungen im äußeren Bereich: stirnmittige Platzwunde vorn (ohne Einfluss), Quetschungen und Blutergüsse im oberen Brustsektor beidseitig und in Brustbeinhöhe, dünne Strangulationseinschnitte rund um den Hals, circa 2 cm über dem Kehlkopf. Tod durch Ersticken. Allgemeine Todesursache: Beendigung der Atemfunktion, Herzstillstand und Aussetzen der Gehirntätigkeit. Voraussichtlicher Todeszeitpunkt: Nacht von Sonntag auf Montag, zwischen 10Uhr abends und 2 Uhr früh.

Nachdenklich greift der Superintendent zum Telefon.

»Stellen Sie mich bitte zu Dr. Morrison durch! – Dr. Morrison? Ja, danke, habe ich gerade gelesen. Eine Frage habe ich. Was könnte denn die Ursache dieser äußeren Verletzungen sein?«

Während der Arzt ihm lang und breit auseinandersetzt, welche Dinge ausscheiden, zieht Sidley die Schublade auf, um nach dem Päckchen Alka-Seltzer zu greifen.

Viel schlauer ist er nach dem Gespräch mit dem Arzt dann auch nicht. Allerdings hatte der auf die Möglichkeit hingewiesen, dass ein sehr kräftiger Mensch durch einen Schwitzkasten durchaus für eine derartige Verletzung hätte sorgen können.

Die Protokolle der Zeugenvernehmungen beweisen, dass die Konferenzteilnehmer erst im Laufe des Montagvormittags in London eingetroffen sind oder die Nacht in Hotels der Hauptstadt verbracht haben. Bis auf drei. Einer davon ist ein Japaner namens Sakamoto. Der scheint überhaupt noch nicht in England eingetroffen zu sein. Der zweite liegt aufgebahrt im Oduktionsraum des Medical Centre. Ein Dritter allerdings könnte für den Fortgang der Ermittlungsarbeiten von höchstem Interesse sein.

Detective Superintendent Nicolas A. Sidley macht sich gegen 10 Uhr wieder auf den ungeliebten Weg über den steinernen Platz zum Ramada-Hotel. Er hat völlig vergessen, dass er sein Alka-Seltzer nicht eingenommen hat.

Typische Konfiguration, denkt Benedict, als er den großen Raum im 6. Stock in Begleitung eines jungen Constable betritt. Ähnlich würden wir es auch machen, versucht er seine aufkeimende Besorgnis abzublocken.

»Warten Sie draußen!«, befiehlt einer der schon Anwesenden dem Constable, der sich jetzt wahrscheinlich auf dem Gang vor der Tür aufbauen wird.

Sie sind zu dritt. Wenn man die in der Ecke sitzende Protokollantin nicht mitzählt.

»Bitte, setzen Sie sich doch«, fordert ihn der am Tisch sitzende Mann freundlich mit einer Handbewegung auf. »Möchten Sie Tee oder lieber Kaffee?«

»Nein, danke. Nichts«, murmelt der Düsseldorfer.

Seit er der Aufforderung zum Hinsetzen nachgekommen ist, kennt er den Ablauf des Szenariums. Es ist ihm vertraut. Nur dass er bisher immer auf der anderen Seite des Schreibtisches saß. Seine Sitzposition ist so gestellt, dass ihm die Sonne durch die Fenster hindurch voll ins Gesicht scheint. Die Vernehmungsbeamten dagegen operieren mit der Sonne im Rücken. Ein Trick. Die Fenster sind geschlossen. Vom Rauschen der Klimaanlage ist nichts zu hören.

»Können wir jetzt endlich anfangen?!«, bellt plötzlich die Stimme des anderen Mannes, der ihm, am Fenster stehend, bisher nur seinen massigen Rücken zugewandt hat, scharf durch den Raum.

Auch das ist Befragungsroutine.

Der SFP und der PSP. Der sachlich-freundliche Polizist und der provozierend-scharfe Polizist. Oft erprobt und eingespielt. In der Regel mit Erfolg. Und wenn das nicht weiterführt, dann kommt der dritte im Bunde, der mitfühlende Sympathieling.

Was glauben die eigentlich, mit wem sie‘s zu tun haben?

»Yes, Governor«, beeilt sich der SFP mit einer entschuldigenden Geste zu Benedict, »also, ich bin Chief Inspector Norman Stone, und das da«, seine linke Hand weist hinüber in die Fensterecke, »ist der Ermittlungsleiter, Superintendent Sidley. Wie Ihnen bekannt ist, versuchen wir die Todesumstände Ihres amerikanischen Kollegen William Washoe aufzuklären ...«

»Mr. Benedict!« Der mächtige Körper am Fenster dreht sich jetzt endlich um, und der Deutsche versucht gegen das Sonnenlicht dessen Gesichtszüge zu erkennen. »Wie mir bekannt ist, wurden die Teilnehmer der Konferenz gestern von unserem Chief Constable um Kooperation in dieser Sache gebeten. Ist das richtig?«

»Ja, das stimmt.«

»Vielleicht versteht man ja bei der deutschen Polizei unter Kooperation etwas anderes, aber meinen Sie nicht, dass Sie sich sofort danach mit uns hätten in Verbindung setzen müssen?«

Die beißende Ironie des englischen Ermittlers klingt nach in Benedicts Ohren. Er hatte die restlichen Vorträge des gestrigen Tages kaum noch richtig mitbekommen. Seine Gedanken kreisten unaufhörlich um die Tatsache, dass er ja höchstwahrscheinlich der letzte gewesen war, der den FBI-Mann noch lebend gesehen haben könnte. Außer einem möglichen Täter natürlich. Und dass man möglicherweise ein Messer bei dem Toten gefunden hatte. Ein rotes Taschenmesser.

In seinem übermüdeten Gehirn hatte er dann so lange vergeblich darüber nachgegrübelt, wie dieser Saufabend mit Washoe wohl zu Ende gegangen sein mochte, dass er in seinen Sachen auf dem Bett eingeschlafen war. Und heute morgen war er so spät aufgewacht ... aber dieses Bild eines deutschen Polizisten will er den englischen Kollegen nun doch nicht bieten.

»Ich habe mich etwas unwohl gefühlt ...«

»Kann ich durchaus verstehen!«, kommt es höhnisch wieder aus der Fensterecke.

»Können wir jetzt vielleicht erst mal die Formalitäten erledigen, Super?«

»All right, machen Sie‘s kurz!«

Unwirsch wendet sich der riesige Mann wieder dem Fenster zu.

»Also, Sie heißen Vitus Heinrich Benedict. Geboren 5. April 1940. Sie wohnen in Düsseldorf, Westdeutschland. Ledig und nach unseren Unterlagen Delegierter bei der Interpol-Konferenz ›Internationaler Terrorismus‹, die hier im Ramada-Hotel Reading stattfindet. – Diese Angaben sind soweit korrekt, Mr. Benedict?«

»Es ist nichts hinzuzufügen, Mr. Stone!«

»Sie sprechen übrigens ein ausgezeichnetes Englisch. Für einen Deutschen ganz erstaunlich. Wo haben Sie das gelernt?«

»Bei Ihnen in England und während eines Studienaufenthaltes in Amerika.«

»Wann waren Sie in Amerika?«, meldet sich wieder die Stimme aus der Ecke.

»Zwischen 1972 und 1974. Als Gaststudent auf der University of Maryland.«

»War das Ihr letzter Aufenthalt in den Staaten?«

»Nein ... ich war noch mehrmals drüben ... Urlaubsreisen.«

»Sind Sie im Verlauf dieser ... Urlaubsreisen auch mal in Las Vegas gewesen?«

»Nein. Leider nicht.«

»Wieso leider?«

Ärgerlich schüttelt Benedict den Kopf.

»Es war nur so eine Redensart.«

»Streiche bitte das ›leider nicht‹ aus dem Protokoll, Gwyn!«, weist der Chief Inspector die an der Wand sitzende Polizistin an und wendet sich dann wieder dem Düsseldorfer zu. »Können Sie uns bitte etwas erklären? Fast alle Teilnehmer der Konferenz trafen im Laufe des gestrigen Vormittags hier in Reading ein, Sie dagegen wurden bereits am Samstagnachmittag hier im Hotel registriert. Hatten Sie hier in Reading etwas zu tun?«

»Ich wollte einfach noch ein bisschen englische Luft genießen!«

Das hätte er bleiben lassen sollen. Noch während der Satz über seine Lippen kommt, weiß er, dass er einen Fehler gemacht hat. So kann er diesen Leuten nicht kommen. Auch wenn es stimmte.

»Herr Benedict!« Die deutsche Anrede »Herr« hat einen drohenden Klang. »Ich möchte Sie vor allzu leichtfertiger Ironie warnen! Sie werden im weiteren Verlauf der Befragung feststellen, dass dafür nicht der geringste Anlass besteht!«

»Warum also sind Sie früher in Reading eingetroffen?«

Langsam steigt in Benedict bislang mühsam unterdrückte Wut hoch. Er gewinnt mehr und mehr den Eindruck, dass er hier aus irgendwelchen Gründen auf ziemlich verlorenem Posten steht.

»Ich habe dem nichts mehr hinzuzufügen!«, betont er störrisch.

»Gut. Das müssen Sie selbst wissen. Können Sie uns vielleicht aber doch erklären, warum Ihr amerikanischer Kollege gleichfalls früher im Hotel eintraf? Hatten Sie sich hier verabredet?«

Benedict stöhnt innerlich auf.

»Wie sollte ich denn? Ich kannte den doch gar nicht!«

»Aha! Lassen wir das mal so stehen.« Der englische Ermittlungsleiter verlässt jetzt seinen Platz neben dem Fenster und setzt sich auf einen Stuhl rechts von Benedict. Erstmals kann der Hauptkommissar das Gesicht seines Hauptkontrahenten richtig sehen. Ein irgendwie bäuerisch wirkender Schädel mit nur noch dünnem, nach hinten gekämmtem, rotblondem Haar. Sehr heller, sommersprossiger Teint, wasserblaue Augen über einer von roten Äderchen durchzogenen Nase. Vielleicht zu viel Gin, vermutet Benedict.

Der schwere Mann öffnet jetzt erneut seine bläulichroten Lippen.

»Ich könnte Sie ja jetzt fragen, was Sie am Sonntagabend gemacht haben. Wann, wie und wo? Sie kennen das Spiel ja, als ... Kollege! Ich werde in unser aller Interesse das Verfahren abkürzen und Sie mit der folgenden Aussage eines Hotelangestellten konfrontieren. Lesen Sie vor, Norman!«

Der Chief Inspector liest ohne merkliche Betonung seinen Text herunter.

»Aussage des Martin Hiscock, 27 Jahre, Barkeeper der Pavilion Bar im Ramada-Hotel Reading. Gegen 9 Uhr abends betrat der Gast aus Zimmer 602 den Barbereich, wo er sich sofort neben den schon anwesenden Gast aus Zimmer 601 setzte und für beide Drinks bestellte. Es waren die einzigen Gäste der Pavilion Bar, und sie unterhielten sich sehr angeregt. Sie sprachen sich beim Vornamen an. Zwischenfrage des Vernehmers: Hatten Sie den Eindruck, dass die beiden sich kannten? Antwort des Martin Hiscock: Ja, absolut. Fortsetzung. Vor Schließung des Barbetriebs bestellte Gast 602 eine Flasche Whiskey, die beide Gäste anschließend gemeinsam leerten. Zwischenfrage: Wo befanden Sie sich während dieses Zeitraums? Antwort: Ich hatte um 11 Uhr das Schließgitter an der Bartheke heruntergelassen und verrichtete hinter dem Gitter meine Abschlussarbeiten. Aufräumen, Spülen der Gläser, die Kasse abrechnen. Zwischenfrage: Konnten Sie von Ihrem Platz aus die beiden Gäste aus 601 und 602 beobachten? Antwort: Ja, ich hatte immer ein Auge auf sie, weil ich Angst hatte, dass sich da noch was abspielen könnte. Zwischenfrage: Woher gewannen Sie den Eindruck, dass es mit den beiden vielleicht noch Ärger geben könnte? Antwort: Barkeeper-Instinkt. Man bekommt für so was ein Gefühl. Außerdem schien es mir so, als ob da einer den anderen abfüllen wollte. Zwischenfrage: Was habe ich darunter zu verstehen? Antwort: Na, als ob der Gast aus 602 den aus 601 unbedingt betrunken machen wollte. Zwischenfrage: Wie wollen Sie das beurteilen können? Antwort: Es kommen da manchmal so Mädels ... die haben denselben Trick bei ... Gästen. Fortsetzung. Gegen 11 Uhr 30, ich wollte gerade Schichtschluss machen, verließ einer der beiden Gäste die Pavilion Bar und ging nach rechts rüber in Richtung Thames Valley Suite, da wo auch die Toiletten sind. Zwischenfrage: Welcher Gast verließ gegen 11 Uhr 30 die Bar? Antwort: Es war der Dunklere, der aus 601, der jetzt tot ist. Zwischenfrage: Und kam der auch wieder zurück? Antwort: Nein, aber gleich darauf folgte ihm Gast 602 in die gleiche Richtung. Zwischenfrage: Kam der denn wieder zurück? Antwort: Ja, nach einer ziemlichen Weile. Zwischenfrage: Was heißt bei Ihnen ziemliche Weile? Antwort: So ungefähr 5-10 Minuten. Ich habe erst noch in Ruhe die Theke abgeschlossen, dann habe ich den Duty Manager gesucht, um ihm die Schlüssel zu übergeben, und als ich dann das Hotel verlassen wollte, kam Zimmer 602 gerade wieder zurück. Zwischenfrage: Haben Sie sich nicht gewundert, wo der Amerikaner abgeblieben ist? Antwort: Nein. Vielleicht musste er ja kotzen. War doch nicht meine Sache. Außerdem war ich müde und wollte endlich nach Hause. Ende der Aussage Martin Hiscock.«

Benedict blinzelt mit tränenden Augen in das grelle Sonnenlicht.

»Sagen Sie uns bitte, Mr. Benedict, was wir Ihrer Ansicht nach mit dieser Aussage tun sollen? Sollen wir sie, ganz kollegial, einfach beiseite lassen?«

Nass klebt ihm das Oberhemd an Brust und Rücken fest. Er fühlt seinen harten Kiefer wie zu fest gespannte Federn knacken. Scheitert beim Versuch, die aufeinander haftenden Lippen zu öffnen.

»Oder ist es vielmehr nicht unsere Pflicht, Indizien zur Kenntnis zu nehmen, die uns vielleicht die schnelle Aufklärung eines Todesfalls ermöglichen und uns eventuell sogar auf die Spur eines Mörders setzen? Eines Mörders, der aus noch zu ermittelnden Gründen einen Kollegen getötet hat?«

Ein Gedanke versucht sich kreiselnd aus verschlungenen Gehirnlabyrinthen zu befreien, eine Frage, das Codewort, welches den Bann lösen kann: »Was soll das Theater?« Aber er senkt nur verwirrt den Kopf, gefangen von der Droge des Verdachts, die mehr und mehr von ihm Besitz ergreift.

Als Benedict inmitten der zwei Engländer das Ramada-Hotel verlässt, kommt ihm ein schmaler Mann mit asiatischen Gesichtszügen entgegen, der höflich seinen Kopf vor ihnen beugt. Streift ihn fast noch im Vorbeigehen mit seinem Atem. Eine flüchtige Begegnung von irgendeiner Bedeutung? Vielleicht von allergrößter Wichtigkeit für ihn? Allein, die wirren Nebel des Verdachts behindern jeden klaren Gedanken in seinem Kopf, und so trottet er, einem Roboter gleich, mit seinen zwei Begleitern über den grauen Platz.

9

Nun gut.

Es war nicht zu ändern gewesen. Der Kurier aus Osaka hatte sich verspätet. Aus Gründen höherer Gewalt. Warum sollte sich Sakamoto also ärgern? Überflüssige Aufregung über das Unabänderliche. Er hatte die Unterlagen aus der Tasche des Kuriers in seinem Fluggepäck verstaut und sich auf den Weg nach Narita gemacht.

Die Fluggesellschaften geben auf Anfrage die Fahrzeit zwischen Tokio und Narita mit zwei Stunden an. Sakamoto hatte lange aufgehört, nach deren Beweggründen für eine solche Zeitangabe zu fragen. Schon unter normalen Umständen ist die Autofahrt zu dem immer noch heftig umkämpften Flughafen der Hauptstadt ein kleines Abenteuer für sich. Wer die Strecke in den angegebenen zwei Stunden schaffen will, sollte sich einen Hubschrauber besorgen. Immer noch blockieren zusätzlich manchmal studentische Stoßtrupps der Flughafengegner die überfüllte Autobahn. Dann gelingt es der heraneilenden Bereitschaftspolizei erst nach 20, 30 Minuten, die Fahrbahnen zu räumen, und bis sich der Verkehrsstau dann aufgelöst hat ... viele Reisende verpassen ihre Abflüge.

Auch Chief Inspector Kanzo Sakamoto war am Samstag einem der berüchtigten Narita-Staus zum Opfer gefallen, als er mit gehöriger Verspätung das Präsidium in Tokio verlassen hatte. Nur unter Einschaltung seiner Beziehungen zur nationalen Fluggesellschaft war es ihm dann doch noch gelungen, einen Platz für die Montagsmaschine nach London zu bekommen. Sämtliche Firmen schienen gerade an diesem Wochenende ihre Manager nach England schicken zu wollen. So kam es, dass er statt wie geplant am Sonntag erst am Dienstagmorgen mit dem JAL-Flug auf dem Flughafen Heathrow eintraf.

Seine Freude war groß gewesen, als er, vor dem Tagungshotel aus seinem Leihwagen steigend, Chef Benedict direkt auf sich zukommen sah. Aber etwas hatte nicht gestimmt. Das Gesicht seines Düsseldorfer Kollegen hatte einer starren Nö-Maske geglichen, die gewöhnlich lebhaften Augen blickten stumpf geradeaus, und die Schritte waren ihm eigenartig willenlos und schleppend erschienen.

So hatte er die beabsichtigte freundliche Begrüßung, zusätzlich gewarnt durch die bedrängende Anwesenheit zweier links und rechts von Benedict gehender Begleiter, auf den wenigen Schritten noch in eine höfliche Allerweltsverbeugung umgewandelt.

Hatte sodann das merkwürdige Vorkommnis für die nächsten Minuten aus seinen Gedanken entfernt, um die von ihm in dieser Situation erwarteten Dinge zu tun. Am Empfang hatte er sich angemeldet und die Schlüssel für sein reserviertes Zimmer Nummer 525 im 5. Stock ausgehändigt bekommen. War nach oben gefahren, um seine Sachen auszupacken, sich etwas frisch zu machen, und hatte sich dann unten vor dem Eingang zu den Tagungsräumen der Thames Valley Suite registrieren lassen und seinen Teilnehmerausweis in Empfang genommen.

Während er an den verschiedenen Veranstaltungen des Tages teilnahm, hatte er still und aufmerksam den kleinen Pausengesprächen der anderen Delegierten zugehört, und gegen Ende des offiziellen Teils, am frühen Abend seiner Ankunft, waren ihm die zwei bedeutenden Ereignisse klar gewesen. Ein amerikanischer Polizist war hier im Hotel ermordet worden, und die englischen Ermittler hatten Hauptkommissar Benedict, einen deutschen Konferenzteilnehmer, unter Tatverdacht festgenommen.

Seinen Chef-sama, mit dem ihn seit dem Fall um den Tod des japanischen Modemannes eine andauernde Freundschaft verband. Wie auch zu dessen Untergebenem, dem Kriminalhauptmeister Ganser. Ganser-san. Kategorisch hatte Sakamoto ausgeschlossen, sich mit der Möglichkeit, dass sein Chef-sama ein Kollegenmörder sein könnte, überhaupt zu beschäftigen. Eine derartige Erwägung war ihm nicht gestattet. Dagegen stand das Bushido. Das durch Geben und Nehmen entstandene Loyalitätsgeflecht zwischen den beiden.

So stand für den japanischen Polizeiinspektor von Anfang an außer Frage: Er würde seine – nicht unbeträchtlichen – Fähigkeiten einsetzen, um Benedict von diesem ehrverletzenden Verdacht der Engländer zu befreien.

Zuerst hatte er aber anderes zu erledigen.

Er holte den im doppelten Boden seines Aktenkoffers verborgenen Umschlag heraus und versuchte angestrengt, den Sinn der auf dem Papier stehenden Anschrift des Empfängers zu deuten. »Mr. William W. Washoe, c/o The Swan Diplomat Hotel, Streatley-on-Thames, Berkshire, England, Raum Nr. 1.«

Sakamoto schätzt aus Erfahrung die Bedeutung von Zufällen nicht gering. Dazu war er zu lange bei der Polizei. Dennoch ... konnte dieser versiegelte Umschlag etwas mit dem vorzeitigen Tod seines Empfängers und der unwürdigen Lage seines Düsseldorfer Freundes zu tun haben? Sicherlich würde man in einem solchen Fall von ihm erwarten, dass er den Umschlag als mögliches Beweisstück der englischen Polizei übergab. Andererseits ... Inspector Owanagi von der Polizei in Osaka hatte ihm vor dem Abflug das dringliche Versprechen abgenommen, den Umschlag unbedingt und ausschließlich persönlich dem Adressaten zu übergeben. Verwirrend war zudem die Tatsache, dass dieser tote Agent Washoe offensichtlich über zwei Wohnsitze in England verfügte. Einerseits hatte er hier das Zimmer Nummer 601 im Ramada-Hotel, bewohnte aber gleichwohl noch einen Raum in dem auf dem Umschlag angegebenen Hotel in einem Ort namens Streatley-on-Thames.

Sicher ist das nicht verboten. Sicher ist das aber etwas ungewöhnlich und der Aufklärung wert.

So besorgte sich Sakamoto aus einem Boots-Laden noch schnell einen Straßenplan der Umgebung von Reading und fuhr im letzten Tageslicht auf der A 329 Richtung Oxford nach Streatley-on-Thames. An der ersten Ampel in Streatley bog er rechts ab und parkte den kleinen Leihwagen dann vor dem hübschen Hotel auf der linken Seite und ging ohne Blick für das idyllisch an der Themse gelegene Gebäude rasch an den auf der Flussterrasse aufgestellten Sonnenschirmen vorbei zur Hotelrezeption.

»Guten Abend, Sir!«, begrüßte ihn der junge Mann im schwarzen Blazer höflich. »Kann ich etwas für Sie tun?«

»Ja, guten Abend.« Sakamoto verbeugte sich so tief, wie man es hier von jedem Japaner zu erwarten schien, und sprach dann in etwas ungelenkem Englisch weiter. »Ich komme im Auftrag der Firma Honda, hai! Ich bin so traurig, ja, dass es so spät schon ist, ne. Unsere Geschäftsleitung macht im Oktober kleines Wochenendseminar für Europa-Verkaufsleiter, ne. Ich soll mir Räumlichkeiten vorher ansehen, ne!« Hatte er zu sehr übertrieben?

Aber der Mann schluckte die Geschichte. Er machte dieses typische »aber gerne, du blöder kleiner Japs«-Gesicht der halbgebildeten Europäer und führte Sakamoto durch die Räumlichkeiten des Hotels. Konferenzsaal, Speiserestaurant und schließlich auch die Zimmer. Vom Schlüsselkasten am Empfang griff er sich einen Schlüssel und ging voran in den ersten Stock. Chief Sakamoto lächelte still in sich hinein und freute sich über sein Glück. Es war das Zimmer Nummer 2. Direkt daneben lag die Nummer 1. Das Zimmer hatte ein großes Doppelbett auf der linken Seite, gemütliche Sessel, Fernseher und Schreibtisch. Sehr hübsch. Auch das Bad schön geräumig. Mit einer ebenfalls einstudierten Handbewegung klatschte er schließlich in die Hände, als sie die große Balkonterrasse mit Blick auf den Fluss betraten. Worüber er sich wirklich freute, war die Tatsache, dass diese Terrasse sich an der gesamten Vorderfront des Hotels entlangzog und er so von hier aus auch Washoes Zimmer betreten konnte.

Höflich bedankte er sich mit tiefen Verbeugungen, ließ sich noch Prospekte und Preise geben und machte sich dann rasch wieder davon. Kurz hinter der Ortschaft Streatley parkte er den Wagen in einem kleinen Wäldchen. Auf dem zurückgeklappten Vordersitz richtete er es sich zu einem bequemen Ruheschlaf ein, aus dem er pünktlich um 2 Uhr 30 erwachte. Er entledigte sich seiner Überkleidung und war jetzt in seinem schwarzen Anzug kaum noch vom Dunkel der Nacht zu unterscheiden. Noch einige Lockerungs- und Aufwärmübungen, dann verteilte er die schwarze Farbe aus der kleinen Dose sorgfältig auf seinem Gesicht. Schließlich noch die schwarze Mütze mit den Sehschlitzen über den Kopf gezogen, und leichtfüßig sprintete er durch die laue Juninacht dem Flussufer entgegen.

Sakamoto, der Polizist aus Tokio, ist ein Ninja. Ausgestattet mit Talenten und Erfahrungen, die ihm ein alter Ninja-Meister in Jahren des geistigen und körperlichen Trainings vermittelt hatte. Die Technik der Unsichtbarkeit, mit diesem Ausdruck nur annähernd zu fassen, gehört elementar zum Grundwissen eines wirklichen Ninjas. Aber es ist eben keine Technik. Ein geistiger Zustand, den zu erlangen sich Europäer sehr schwer tun.

Zehn Minuten später schmiegte sich Sakamoto eng an die Fassade des einstöckigen Hotelbaus. Wenige Meter weiter plätscherte die Themse vorbei. Bis auf die Lichter der kleinen Eingangshalle war es überall dunkel. Diese Höhe war kein Problem für einen trainierten Kämpfer. Vorsichtig hob er einen der Terrassenstühle an und stellte ihn dicht an die Hauswand. Mit einem leisen Satz federte sein Körper hoch, klammerten sich seine Finger an der Bodenkante der Balkonterrasse fest und zogen den Körper nach.

Wie er vorhin schon bemerkt hatte, war das doppeltürige Glasfenster zu Washoes Zimmer nur angelehnt. Fast schien es ihm zu einfach. Im Zimmer wartete er vorsichtshalber einige Sekunden, ob sein heimliches Eindringen bemerkt worden war. Dann zog er leise von innen die Vorhänge zu und knipste die kleine MagLite-Taschenlampe an. Der helle, schmale Strahl wanderte durch einen Raum, der seitenverkehrt die gleiche Ausstattung aufwies wie jener, den ihm der Portier vorhin so freundlich gezeigt hatte. Dieses Zimmer allerdings machte einen bewohnten Eindruck. Links der Schreibtisch war mit ungeordneten Papieren übersät, auf dem aufgedeckten Bett lag ein Pyjama. Fast wäre Sakamoto über ein Paar Schuhe gestolpert. Ein Plastiksack hing an einem Haken neben der Tür, voller Schmutzwäsche. Im Kleiderschrank, den er vorsichtig öffnete, hingen drei Anzüge, die er mit flinken Fingern durchsuchte. Münzen, Papiertaschentücher. Eine kleine Schachtel. Im Licht der Taschenlampe erwies sie sich als Kondomschachtel. Einer schien zu fehlen. Dann doch noch Wichtiges. Ein Ledermäppchen mit ungefähr einem Dutzend Kreditkarten, ein amerikanischer Reisepass auf den Namen William W. Washoe und ein schwerer Gegenstand, der ihm vor Schreck fast aus der Hand gefallen wäre. Ein im Schein der Lampe bedrohlich schimmernder Coltrevolver. Sakamoto roch kurz am Lauf, aber aus dieser Waffe war lange nicht geschossen worden. Sieben lose Patronen in der Jackentasche. Mochte Buddha wissen, wie Washoe diese Sachen durch die Flughafenkontrollen geschleust hatte. Er steckte die Sachen wieder zurück in die Taschen der Anzüge. Prüfend wanderte der Lichtstrahl nochmals über das Innere des Kleiderschranks. Da war nichts mehr. Er schloss die Tür wieder sorgfältig, aber dann fiel ihm doch noch etwas ein. Nochmals fingerte er den Reisepass heraus und blätterte schnell die Seiten durch. Da war es. Er ließ den grellen Lichtfinger länger auf dem Stempel der Einreisebehörde in Heathrow verweilen, bevor er das Dokument endgültig wieder an seinen Platz zurücksteckte.

Auf dem Schreibtisch war ein solches Durcheinander, dass er die Zeit zur sorgfältigen Durchsicht scheute und den ganzen Kram in seinen schwarzen Umhängebeutel schob. Er öffnete auch noch die Schublade, entdeckte darin aber nur ein dickes Telefonbuch und eine Bibel. Auf dem Gestell daneben lag ein großer Hartschalenkoffer, seinem eigenen nicht unähnlich. Leer. Mit leisen Schritten ging er zurück zur Terrassentür und ließ den Lichtstrahl nochmals durch das Zimmer wandern. Nein, hier konnte er mitten in der Nacht nichts weiter unternehmen. Vorsichtshalber sah er noch unter das Bett. Griff schließlich noch unter das Kopfkissen. Seine Hand kam mit einem Buch zurück, dessen Titel dem Japaner ein erstauntes Grunzen entlockte. Arthurianische Enzyklopädie. Er wog es einige Sekunden auf der Handfläche und ließ es dann auch noch im Beutel verschwinden.

Gegen 4 Uhr morgens fährt er den Wagen nach Reading zurück. Die Zeit bis um 8 Uhr verbringt er schlafend in seinem Wagen, den er wieder im Hotelparkhaus am Eaton Place abgestellt hat. Holt sich anschließend eine Mittwochszeitung und betritt mit dieser in der Hand das Ramada-Hotel, so als sei er gerade von einem kleinen Morgenspaziergang zurückgekommen.

Auf seinem Zimmer im 5. Stock zieht er den versiegelten Umschlag aus dem Versteck. Jetzt fühlt er sich nicht mehr an das dem Kollegen aus Osaka gegebene Versprechen gebunden. Er bricht die Siegel auf und öffnet den dicken Umschlag.

Staatsanwalt Sprotte ist unzufrieden. Bei dieser Sache sind für ihn keine Lorbeeren zu verdienen. Die erste Aufregung hat sich bereits gelegt. So ist das immer. Zwei Tage auf den Titelseiten. Dann gibt es neue Sensationen, und die Geschichte verschwindet immer weiter nach hinten. Ab und zu kommt dann irgendwann noch die Nachfrage eines jungen Redaktionsvolontärs. Bis kurz vor Prozessbeginn. Dann erwacht das Medieninteresse neuerlich bis zur Urteilsverkündung. Immer eine gute Chance, sich mit ausgefeilten Plädoyers wieder für Karlsruhe in Erinnerung zu bringen. Leider nicht in diesem Fall. Der Täter ist tot. Kein Prozess. Keine Anklage. Dennoch hat er die leidige Sache am Hals. Irgendwann würde es einen Abschlussbericht geben, der achtlos in einem Aktenordner verschwinden würde.

Gelangweilt blättert Sprotte in seinem Büro durch die ersten Untersuchungsergebnisse der Soko Josevanovics. Übliche Darstellung des Tathergangs, belegt mit Fotos, Rekonstruktionsskizzen, Angaben über Kalibergrößen der verschossenen Munition, gesammelter Zeugenunsinn nach dem bekannten Motto »war zufällig da, sah nichts und wachte im Krankenhaus wieder auf«, erste ärztliche Befunde, eine Aufstellung der in Tatzusammenhang ermittelten Sachschäden, noch reichlich spärliche Angaben zur Person des toten Josevanovics, Namen und Anschriften von zwei Toten. Helga Franzen, geschieden, 45 Jahre, zwei Kinder. Verkäuferin aus Hochdahl. Petra Fey, verheiratet, 28 Jahre. Verkäuferin aus Erkrath. Sie waren die ersten Opfer des Jugoslawen, als sie die Samstagseinnahmen des Supermarktes in das Bankfach werfen wollten, nach den ersten Ermittlungen der Soko aber nur zufällig.

Der drahtige Staatsanwalt, er hechelt allmorgendlich in seinem weißen Jogginganzug durch die verschlafenen Villenstraßen des Vorortes Meerbusch, schmeißt den dünnen Soko-Bericht wieder zurück auf die Schreibtischplatte. Steht auf und geht zur Tür seines Büros, wo er den Schlüssel leise herumdreht. Neben dem offenen Fenster lässt er sich dann, die leicht eingewinkelten Ellenbogen zur Abfederung nutzend, elastisch auf den Boden fallen. Ein lautes Keuchen untermalt die energischen Zähllaute seiner sportlichen Liegestützübungen. »Eins ... zwei ... drei ... vier ...!«

Es würde dem Deutschen nichts nützen.

Mürrisch bremst er den Wagen wieder ab. Unverhofft staut sich der Verkehr plötzlich auf der nach Reading führenden Schnellstraße. In seinem täglichen Lotteriespiel zwischen den Möglichkeiten A 4 und A 329 hat er also heute eine Niete gezogen. Es ist zwar sein gutes Recht, etwas später auf der Dienststelle zu erscheinen, niemand würde Superintendent Sidley deshalb eine Rüge erteilen, dennoch ist er lieber vor seinen jungen Stuhlabsägern im Büro. So trommelt er ungeduldig mit den Fingern aufs Lenkrad, während sich die Wagenkolonne Meter um Meter auf Shepherds Hill vorschiebt.

Nein, es wird ihm absolut nichts nützen.

Gestern Abend, noch voller Freude über den unverhofft schnellen Erfolg, war er über die Stille im Haus froh gewesen. Die Misses war grell geschminkt zu ihrem Bingo-Abend in den Top Rank Club abgedampft, und er hatte sich ein glückliches Glas Bitter und ausnahmsweise eine ungestörte Pfeife St. Bruno gönnen können. Auch hatte er seit Langem wieder mal einen Tag ohne Magenpillen erleben dürfen. So war er fast rundum zufrieden gewesen.

Bis das Telefon geklingelt hatte und diese nörgelnd hochnäsige Stimme von Chief Superintendent Leshenite ihn aus seinen Träumen gerissen hatte.

»Ich hoffe, ich störe Sie nicht, Nicolas?«

»Mmm ...«

»Musste soeben verfügen, dass dieser Mr. Benedict wieder auf sein Zimmer im Ramada-Hotel zurückgebracht wird!«

Wortlos vor unterdrückter Wut, hatte sich Sidley das verärgerte Lamento jenes Mannes anhören müssen, der trotz kürzeren Dienstalters den von ihm selber heiß begehrten Posten des CID-Chefs bekommen hatte und der jetzt angeblich wieder geradebiegen musste, was sein Untergebener verbockt hatte.

Dem SCIT-Leiter war der Hintergrund schnell klargeworden. Das altbekannte Spiel. Irgendwem im Londoner Home Office waren politische Bedenken gekommen. Hatte wahrscheinlich den Innenminister eilfertig auf möglichen Ärger hingewiesen, und der, schon genug gebeutelt durch die offiziellen Drahtseilakte auf der Brüsseler Europabühne, wollte sich keine zusätzlichen Verwicklungen einhandeln. Ein Wink fand einen kurzen Weg zum Chief Constable. »Sie wissen«, mochte der ehrenwerte Esquire dem schon schweißüberströmten CID-Chef gesagt haben, »ich mische mich sonst nicht in die Ermittlungsarbeiten des CID ein, aber ...« Und dann hatte Leshenite, eigener Ambitionen eingedenk, sich hurtig über Sidleys Verfügung hinweggesetzt und den Deutschen wieder aus der Zelle am Castle Hill geholt.

»Er steht Ihnen ja weiterhin zur Verfügung, Nicolas«, versuchte Leshenite ihn zu beruhigen, »es ist nur eine Art von ... Gentleman‘s Agreement. Dieser Benedict kann sein Hotelzimmer bis auf Weiteres nicht verlassen!«

Gentleman‘s Agreement. Mit einem Mordverdächtigen!

Sidleys angestauter Ärger überträgt sich unkontrolliert auf seinen rechten Fuß. Mit einem bockigen Satz schießt der hellblaue Saab plötzlich vorwärts und rammt in das Heck des vor ihm bremsenden Wagens.

»Fuck it!«

Das Gefühl, am Morgen doch nicht in der kargen Arrestzelle eines englischen Polizeireviers zu erwachen, hat ein kleines Wunder vollbracht. Sicher, seine Situation hat sich nur räumlich zum Besseren verändert. Weiterhin befindet er sich im Zentrum von gegen ihn gerichteten Bemühungen mit dem Ziel, ihn auf der Basis zufällig entstandener Indizien und Aussagen eines Mordes an einem Kollegen zu überführen.

Gestern noch, von der überraschend aggressiven Wucht des englischen Verdachtes völlig überrumpelt, hatte er seine eigene kriminalistische Erfahrung nicht nutzen können. Hatte auch keine Gelegenheit dazu bekommen. Zu überzeugend hatten die über ihn hereingebrochenen Verdachtsmomente geklungen. Zu verwirrend war die Enge der Haftumgebung gewesen.

Heute aber fühlt er sich gewappneter. In einem Umfeld, welches ihm zumindest ein Gefühl der Neutralität vermittelt. Selbst wenn er auch heute wieder auf diesem Vernehmungsstuhl sitzen muss. Und dieser englische Vernehmungsleiter, Sidley ist sein Name, scheint heute geradezu vor unterdrückter Wut zu bersten. Benedict nimmt an, dass seine überraschend angeordnete Rückführung gestern Abend nicht unerheblichen Anteil an der Gemütsverfassung seines Vernehmers hat. Wofür er sogar ein gewisses Verständnis aufbringt. Angesichts seiner eigenen Lage natürlich nur in sehr begrenztem Umfange, aber immerhin sind ihm ähnliche Situationen aus der Vergangenheit nicht ganz unbekannt.

Natürlich ist das Fehlen jeglicher Kommunikation sehr übel, aber hätte er anders gehandelt? Er hätte wahrscheinlich nicht nur das Telefon entfernt, sondern auch den Fernseher rausgenommen. So kann er zwar keinerlei Verbindung mehr nach außen aufnehmen, da stand die ewige Türwache auf dem Flur dazwischen, aber er hat immerhin die Möglichkeit, sich über 12 Fernsehkanäle Ablenkung zu verschaffen.

»Lassen wir die Messergeschichte mal so stehen«, setzt der Hauptvernehmer die erneute Befragung fort. Von dem kleinen Tisch, auf dem die in seinem Zimmer beschlagnahmten Dinge liegen, nimmt er einen Autoschlüssel auf. »Sie kamen am Samstagnachmittag gegen 3 Uhr 30 hier im Hotel an. Nach Aussage der Hotelangestellten Cathy Mallory hatte sie den Eindruck, dass Sie ohne Wagen oder mit dem Taxi gekommen seien ...«

»Das verstehe ich nicht ...«

»Ich will es Ihnen erklären«, übernimmt Chief Inspector Stone jetzt wieder mit angenehm sachlichem Ton, »Gäste mit eigenem Fahrzeug fahren damit vor dem Hoteleingang vor, lassen vom Hausboy das Gepäck in die Halle bringen und ihn dann den Wagen zum Parkhaus am Eaton Place fahren. Sie aber sind nach Angaben von Miss Mallory mit Ihrem Koffer angekommen, und von einem Wagen war keine Spur. Für uns stellt sich da natürlich die Frage, vielleicht wollten Sie diesen Eindruck ja ganz bewusst erwecken ...«

»Warum sollte ich das tun?«

Statt einer Antwort fliegt ihm überraschend wieder ein aggressiver Satz Sidleys um die Ohren.

»Ich verdiene mit Zulagen so rundherum 30000 Pfund. Im Jahr. Davon kann ich mir mit Mühe einen schwedischen Saab leisten. Was verdient eigentlich bei der deutschen Polizei ein ... Hauptkommissar?«

»Vielleicht genauso viel, vielleicht etwas weniger ... aber was soll die Frage?«

»Nun, es liegt außerhalb meiner Vorstellungskraft, dass ein Polizist gleich welcher Ranggruppe sich einen Luxuswagen der Marke Jaguar leisten kann. Ich finde es zwar äußerst lobenswert, dass Sie für Ihre diesbezüglichen Bedürfnisse auf Fahrzeuge englischer Produktion zurückgreifen, glaube aber nicht, dass die Rechnungsabteilung Ihrer Dienststelle Verständnis dafür aufbringen wird. Finden Sie nicht auch, Mr. Benedict, dass wir das zu Recht etwas ungewöhnlich und ... extravagant empfinden?«

»Ja, da stimme ich Ihnen zu. Und nur aus diesem Grund habe ich das für einen Polizisten, wie Sie sagen, ungewöhnliche und extravagante Privatvergnügen vorher in der Hotelgarage am Eaton Place geparkt und bin dann zu Fuß ins Hotel rübergegangen!«

»Bleibt die Frage offen, wie sich ein Polizist zu seinem Privatvergnügen so einen Wagen leisten kann. Selbst wenn es sich nur um einen Leihwagen handelt, der aber immer noch runde 100 Pfund pro Tag kostet!«

»Ich fahre auch privat einen Jaguar ... aber lassen Sie mich Ihnen erklären ...«

Benedict hat nicht den Eindruck, dass die von ihm gegebenen Erläuterungen seines finanziellen Hintergrundes ihn für die englischen Kollegen liebenswerter, geschweige denn glaubwürdiger gemacht haben. Während der bullige Superintendent mit augenscheinlichem Interesse nach Benedicts auch auf dem Tisch liegender Taschenuhr greift, stellt er die nächste Frage.

»Kommen wir jetzt zum Sonntag. Zu dem Tag, an dem Ihr Kollege William W. Washoe aus Las Vegas ermordet wurde. Von Ihnen, wie wir annehmen. Wir fanden bei Ihren persönlichen Unterlagen die Quittung des Riverside-Restaurants in Streatley-on-Thames. Wahrscheinlich auch eine Ihrer Extravaganzen, wenn ich mir den Rechnungsbetrag ansehe. Sehen wir uns die Rechnung einmal genauer an ... ach so, zwei Personen. Na, dann ist das gar nicht so teuer. Aber ... zwei Personen. Mit wem haben Sie denn in Streatley gegessen, Mr. Benedict? Sie schließen anscheinend schnell Bekanntschaften oder ...«

Während Sidleys Frage noch im Raum schwebt, öffnet er den Porzellandeckel der wertvollen Uhr, und Benedict hört leise die wohlvertraute Melodie. »Üb immer Treu und Redlichkeit ...«

Nicht nur die immer häufiger wiederkehrenden Rheumaschmerzen im Ellenbogen vergällen Adrian Simmons, dem Präsidenten der Trans World Consultants Inc. in New York, seit fast einem Jahr das Leben. Immerhin ist die Golfpartie an den Wochenenden fast das einzige Freizeitvergnügen, welches der rastlose Sechzigjährige sich neben seinen geschäftlichen Aufgaben gönnt.

Nein. Auch die seit einem dreiviertel Jahr vermehrt auftretenden Fehltransaktionen und Misserfolge beginnen ihn zu verunsichern. Plötzlich hatte das angefangen. Zuerst nur minimale Verluste in Randbereichen der Gruppe. Sie mochten noch auf Zufällen beruhen. Dann erwies sich eine als höchst profitabel analysierte Übernahme im Nachhinein als verlustreicher Flop, ein äußerst gesunder Geschäftsbereich machte aus unerfindlichen Gründen hohe Verluste, oder eine wichtige Komponentenfirma stand in Flammen.

Gewiss, wer die auf Hochglanz gedruckten Jahresberichte und konsolidierten Erfolgsbilanzen der Gruppe studiert, gewinnt immer noch den Eindruck einer prosperierenden, soliden und ständig wachsenden Weltfirma mit vielen lukrativen Beteiligungen. Die Zentralen in London, Bangkok, Sidney, Tokio, Toronto, Paris, Monte Carlo, Palermo, Genf, Frankfurt, Rio de Janeiro, Johannesburg, Riadh und Hongkong garantieren globale Effizienz. Bankdirektoren aller Länder schätzen sich glücklich, TWC-Firmen mit Mitteln zu bedienen. Die Finanzverwaltungen in Panama-Stadt und Cayman Islands sorgen für stetigen Liquiditätsfluss.

Vergeblich werden die Finanzanalysten von Financial Times oder Wall Street Journal allerdings in den Hochglanzberichten nach den Beteiligungen an diversen anderen Unternehmen suchen. Firmen mit so eigenartigen Namen wie Yakuza, Camorra, Cosa Nostra, Triade oder auch ETA, UDA, IRA, HIZBOLLA und RAF. Auch die von Strohmännern eingerichteten Zweigstellen in Kolumbien, Paraguay oder Ho-Chi-Minh-Stadt, Bukarest, Damaskus, Beirut, Havanna und Ost-Berlin finden aus verständlichen Gründen keine Erwähnung in diesen Berichten.

Die Aktien der TWC Inc. werden an den Börsen der ganzen Welt lebhaft gehandelt. Über die Jahresdividende werden die Anteilseigner auch in diesem Jahr wieder glücklich sein.

Dennoch, die Zahlenanalysen, die der unterirdische TWC-Großrechner in Danbury/Connecticut an jedem Monatsende auswirft, geben Anlass zu größter Aufmerksamkeit. Eines der Erfolgsgeheimnisse für den beherrschenden Status des TWC-Imperiums seit über einem halben Jahrhundert ist die ständige Kontrolle und Überwachung auch der kleinsten Aktivitäten. So waren etwaige Angriffe der nimmermüden Konkurrenz immer rechtzeitig erkannt und abgewehrt worden. Die Installation des modernsten CRAY-Rechners hatte die riesigen Möglichkeiten der TWC-Analytik-Controller bis nahe an die Perfektionsgrenze gesteigert. Aufgrund der Analysen des letzten Halbjahres muss Adrian Simmons davon ausgehen, dass die im gleichen Zeitraum erlittenen Fehlschläge ihre Ursache im Sektor Europa haben. Eine Wahrscheinlichkeitsprognose aus Danbury hatte sich sogar noch weiter vorgewagt und die Bundesrepublik Deutschland als möglichen Verursacher der Störung definiert. Aber für Adrian Simmons war diese Prognose, mit einem relativ hohen Unsicherheitsfaktor, noch viel zu ungenau, um sie dem Residenten-Rat vorzulegen.

Zudem taucht gerade jetzt auch noch eine weitere Irritation auf, deren Ursache möglicherweise in einer Fehleinschätzung durch den Residenten des Vereinigten Königreichs liegt. Ein Teilsegment der TWC-Computerkapazität befasst sich mit der ständigen Überwachung von Auffälligkeiten, Unregelmäßigkeiten oder sonstigen Anomalien beim Ablauf von TWC-Operationen. Der Rechner erliest diese Angaben aus den Operationsberichten der Aktionsteams, stellt sie fest, codiert sie und versieht sie abschließend mit einer Prioritätskennzeichnung. Taucht im Zusammenhang mit einer anderen Aktion die gleiche Kennung erneut auf, rutscht der Vorgang im Datenregister eine Prioritätsstufe höher. Irgendwann, wenn dieser Vorgang im Datenregister die zulässige Toleranz überschreitet, landet die Akte dann automatisch auf dem Tisch des Security Supervisor, der über eine mögliche Behandlung durch den zuständigen Länderresidenten entscheidet. In bestimmten Fällen oder bei festgelegten Prioritäten aber geht der Fall unmittelbar auf den Schreibtisch von Adrian Simmons.

Zwei solcher Fälle hat Simmons jetzt vor sich liegen. Auf den roten Aktendeckeln steht: FILE FRANKFURT/MISSING REPORT und WASHOE.

10

Tagsüber hatte Sakamoto keine Zeit dazu gefunden, sich mit den Funden der vergangenen Nacht zu beschäftigen. Ganz abgesehen davon, dass ihn die Beiträge der Experten aus aller Welt wirklich interessieren – in gewisser Weise leidet auch die japanische Polizei unter der Randlage eines Inselstaates –, hat er ja schließlich auch das Vertrauen zu rechtfertigen, Nippon als Repräsentant bei dieser internationalen Konferenz zu vertreten. So zwang er sich, mit eifrigem Kugelschreiber den Seminaren und Workshops zu folgen, um nach seiner Rückkehr Vorgesetzten und Kollegen Bericht erstatten zu können.

In den Tagungspausen aber, wenn so mancher Delegierte Sakamotos intensive Konzentrationsphase mit einem Stehendschlaf verwechselt haben mochte, tauchte er tief in die leisen Gespräche und unterschwelligen Stimmungen der Kollegen ein. Der Mord an dem FBI-Mann und die vermutete Täterschaft des deutschen Polizisten schienen die Diskussionen nicht auffallend zu bewegen. Die Art und Weise allerdings, wie dieses Thema nicht debattiert wurde, traf Sakamoto. Selbst so feine Unterschiede wie zwischen der Gruppe betont desinteressierter Afrikaner, Asiaten und Südamerikaner und der Gruppe der Europäer fanden ihren Weg in die Empfindungswelt des aufmerksamen Mannes aus Tokio. Die eine verströmte die Aura demonstrativer Gleichgültigkeit gegenüber den Angelegenheiten der Weißen, und über der letzteren schien eine Wolke unsicherer Vermutungen und Zweifel zu liegen. Als der Lauscher im Foyer der Thames Valley Suite diese selbstzufriedene Bestätigung gegenseitiger Vorurteile in sich aufgenommen hatte, war er von einem uniformierten Polizisten abgeholt worden.

Eines seiner Probleme hatte sich so überraschend schnell gelöst – er war, ohne Verdacht zu erregen, in den 6. Stock gelangt. Dorthin, wo man den Chef-sama nach dessen entehrender, aber glücklicherweise nur vorübergehender Arrestierung wieder zurückgebracht hatte.

Der dicke, große Engländer, dessen Name Superintendent Sidley war, hatte ihn im Grunde genommen sehr zuvorkommend behandelt. Kanzo Sakamoto hatte sich dazu allerdings auch des alten Wissens bedient, dass die gaijin sich den nipponjin ganz automatisch schon durch ihre größere Körperlänge überlegen fühlen. So mochte ein 1,55 Meter kleiner Japaner zwar Präsident eines multinationalen Autokonzerns und dreifacher Professor der Sophia-Universität sein, ein 1,89 Meter großer weißer Hilfsarbeiter würde dennoch diesen Japaner aus der höheren Warte der überlegenen Differenz von 34 Zentimetern behandeln. Nicht nur dass der kleine Asiate einfach unterschätzt wurde, nein, in den Augen der großen Weißen war das Männlein einfach putzig und wurde folglich nicht für voll genommen. Diesen Effekt hatte sich der Tokioter Polizist zunutze gemacht und sich damit das lächelnde Wohlwollen der Unterschätzung erkauft. Fast hätte er dabei nicht aufgepasst und die Anwesenheit des anderen Engländers in der Präsidenten-Suite übersehen. Erst als dieser, er stellte sich als Chief Inspector Stone vor, die Darstellung des Japaners immer skeptischer betrachtete, war Sakamoto vorsichtiger geworden.

Aber die Vorstellung hatte ihren Zweck erfüllt. Der große Engländer gab sich mit Sakamotos Antwort, er wisse nicht, warum der Deutsche immer wieder nach ihm gefragt haben könne, zufrieden und verabschiedete ihn mit diesen lächerlich nachgeäfften Verbeugungen aus der Vernehmungssuite im 6. Stock des Ramada-Hotels, wo er dann noch ein Übriges tat. Draußen auf dem Gang tölpelte er, bevor seine Begleitung reagieren konnte, erst nach rechts, wo sich keine Hotelzimmer mehr befanden und eine Notausgangstür seine tippelnden Schritte stoppte, und dann verlegen am Lift vorbei in die linke Ganghälfte. Dort, vor der zweiten Tür auf der rechten Seite, ließ er sich unsicher gegen den Leib eines uniformierten Polizisten fallen. Sein Begleiter, der die unbeholfenen Schritte des Japsen anfangs mit Belustigung verfolgte, nahm ihn schließlich am Arm und zog ihn in den Lift.

Als Sakamoto dann endlich im Aufzug war, zeigte sein Gesicht Züge der Erleichterung. Ohne verdächtig nach der Zimmernummer des Arrestanten fragen zu müssen, hatte er herausbekommen, dass Benedict-sama in 602 festgehalten wurde und dass leider ein Polizist dessen Tür bewachte. Die leise Hoffnung, dass sich die englischen Polizisten mit einem einfachen Abschließen der Tür begnügt haben könnten, hatte sich zu seinem Bedauern zerschlagen.

Jetzt am Abend, nach dem gemeinsamen Essen im für die Konferenzteilnehmer hergerichteten Berkshire Room, beschäftigt er sich nochmals kurz mit dem Inhalt des versiegelten Umschlages aus Osaka. Kommt aber keinen Schritt weiter. Der dicke Packen endloser Computerausdrucke ist noch genauso unleserlich wie am Morgen nach seiner Rückkehr aus Streatley, und auch mit der gleichfalls zu den geheimnisvollen Unterlagen gehörenden Computerdiskette kann er so nichts anfangen. Er legt die Sachen erst mal zurück in das Kofferversteck und befasst sich endlich eingehender mit dem Inhalt des schwarzen Beutels, der die Mitbringsel aus Washoes Zimmer im The Swan Diplomat Hotel birgt. Sorgfältig ordnet er die Papiere nach ihrer Herkunft. Ein Stapel mit Flugtickets und einem Mietvertrag über einen Leihwagen Marke Vauxhall Cavalier, einer mit Hotelbelegen aus einer Reihe verschiedener Orte in Irland, Wales und England, Restaurantquittungen, Telefonbelege und Prospekte. Aus den Belegdaten entnimmt Sakamoto, dass William W. Washoe die letzten drei Wochen kreuz und quer auf den Inseln rumgereist sein muss. Das Abflugdatum von Las Vegas nach London, mit eintägigem Zwischenstopp in Los Angeles, stimmt mit dem Einreisestempel im Pass des Amerikaners überein. Hatte er die Gelegenheit zu einer ausgiebigen Besichtigungstour in Old England benutzt? Nach den Angaben auf dem Mietvertrag der Firma Avis ist der Wagen noch nicht zurückgegeben worden. Wo ist dieses Fahrzeug jetzt?

Nachdem Sakamoto alle Unterlagen gesichtet, auch das Buch mit dem merkwürdigen Titel Arthurianische Enzyklopädie auf weitere Hinweise durchgeblättert hat, bleibt noch ein Zettel übrig. Eine Auftragsbestätigung. Foto-Express. Boots-Drugstore. Oxford Road. Reading. Ein Film. Entwicklung und Abzüge. Er würde morgen früh mal da vorbeigehen.

Merkwürdig. Eine Kamera hatte Sakamoto im The Swan Diplomat Hotel nicht gesehen. Ob Washoe sie hier im Hotel hat? Vielleicht könnte er da morgen mehr erfahren. Diese Nacht jedenfalls würde er richtig im Bett schlafen.

Ohne den kundigen Wegführer von der Kreisstadt-Kripo hätte der Düsseldorfer Kommissar von der Soko wahrscheinlich noch lange nach der angegebenen Adresse suchen können.

Um seine Aufgabe im Rahmen der Ermittlungen wird Läppert von keinem seiner Kollegen beneidet. Dank der guten Zusammenarbeit mit der von Hauptmeister Dunklenbroich geführten Vermisstenstelle war die Identifizierung der getöteten Opfer des Josevanovics bis Donnerstag abgeschlossen gewesen. Die Benachrichtigungen der Angehörigen, meistens sowieso schon und auf rüdeste Art und Weise durch trauergeile Zeitungsleute erfolgt, war in solchen Fällen meistens noch das kleinere Übel. Viel mehr an die Nieren gehen dem Beamten die bohrenden Nachermittlungen wenige Tage später, wenn die Trauer Zeit gehabt hat, ihre volle Wirkung bei den Hinterbliebenen zu entfalten und mithin der volle Umfang des erlittenen Verlustes klargeworden ist. Dann mit gezielten Fragen wieder in die frische Wunde zu fassen, dazu gehört schon das Gemüt einer rechten Frohnatur. Und die lange, abstumpfende Arbeitsroutine langjähriger Opferpraxis.

Kommissar Läppert, seit Benedicts Ernennung zum Leiter des 1. Kommissariats dabei, ist nach Ansicht der Kollegen mit beidem gesegnet. Obwohl aus dem Badischen ins Rheinland zugezogen, ist er seit Jahren aktives Mitglied der Prinzengarde Blau-Weiß seines Wohnortes Ratingen vor den Toren der Landeshauptstadt. Somit also als Frohnatur qualifiziert. Zusätzlich prädestiniert ihn in den Augen seiner Kollegen eine gewisse Bedächtigkeit der Redeweise, durch welche immer noch das gemütliche Badenserisch hindurchschimmert. Dieser Ansicht hat sich Maria Leiden-Oster angeschlossen.

»Das ist es!«

Kommissar Weise parkt den Golf auf dem Bürgersteig der kaum wagenbreiten Straße am Rande des stillen Wohnviertels. Läppert steigt aus. Diese Art von Häusern hätte er hier nicht erwartet. Sie waren bis hierher an wohlhabend wirkenden Einfamilienhäusern mit heckengeschützten Gärten vorbeigefahren. Plötzlich hatten zwei Hochhäuser drohende Schatten auf die sonnige Grünidylle geworfen. In deren farbdunklen Flächen kauern mehrere schmutzgelb verputzte Mehrfamilienbehausungen, deren Andersartigkeit in die Augen sticht. Der Mann von der Kreisstadt-Kripo bemerkt den erstaunten Blick des Düsseldorfers. »Sind nur Übergangslösungen. Bis die richtige Wohnungen gefunden haben. Was soll man sonst machen?«, zuckt er mit den Schultern.

Läppert kann sich lebhaft vorstellen, was das für diese Gegend hier bedeutet. So ein Viertel. Und dann diese Hütten. Da hört man die Zeitbombe förmlich ticken.

Aus der offenen Haustür kommt ihnen der Geruch feuchter Wäsche, scharfer Gewürze und von Urin entgegen, aber in dem überfüllten Zimmer der Rukows ist es ordentlich und sauber. Zwei Etagenbetten und eine Einzelschlafstelle aus hellem Kiefernholz, ein mächtiger Kleiderschrank, eine Kommode mit viel Nippes und Ikonenbildchen, ein großer Tisch, auf dem ein bronzen schimmernder Samowar zischelt, vier Stühle und an den Wänden aufgestapelte Koffer und Kartons. Neben dem einzigen Fenster zur Straße an der Wand ein trauerumflortes Mädchenbild in einem Silberrahmen. Das blonde Mädchen trägt eine Art von Matrosenbluse, in den zu einem Zopfkranz geflochtenen Haaren eine große weiße Schleife. Auf einem Hocker darunter flackert eine dicke Altarkerze.

»Sätzen Se Euch doch! Wann Ihr eijnen Tee mächt haben ... ich brring zweij frische Tassen!«

Läppert und Weise setzen sich verlegen auf die zwei bereitgestellten Stühle, deren Sitzflächen die Mutter der toten Geisel Nadja Rukow vorher hastig mit einem Lappen abgewischt hat.

Dann trinken sie zusammen den heißen, süßen Tee aus dickwandigen Bechertassen. Die Frau aus dem fernen Sibirien erzählt. Erzählt, wie sie mit den Eltern erst zu Fuß in langen Kolonnen, dann mit dem Zug in eiskalten Waggons, schließlich auf Schlitten und wieder zu Fuß den langen Weg von der Wolga bis fast ans nördliche Eismeer getrieben worden waren. Im Rücken die Flüche und Gewehrkolben der russischen Bewacher und vor sich die feindliche Kälte schneebedeckter Tundren. Wie sie die Eltern dann, strengsten Verboten trotzend, heimlich diese Sprache lehrten und ihr, während draußen die eisigen Stürme mit den mageren Wölfen um die Wette heulten, von diesem wunderschönen Land erzählten, welches ihre wirkliche Heimat war. Dieses Land, wo alle Menschen in dieser verbotenen Sprache redeten, die ihre Eltern deutsch nannten. Deutschland. Wo es einen langen, milden Frühling geben würde und im Herbst, wenn sich die Blätter in den Wäldern golden verfärbten, fröhliche Winzer funkelnden Wein ernteten. Wo alles gut war.

Und die beiden Polizisten hörten weiter von einem Vater, der seit der Geburt seiner Tochter Nadja Jahr um Jahr, seit 15 Jahren, die Reise in das ferne Moskau antrat, um dort seinen Antrag auf Ausreise in dieses wundersame Land Deutschland erneut zu stellen. Wie das so von den Behörden verlangt wurde.

Und sie erfuhren von dem Tag, wo das Wunder dann doch geschah, und von den heimlichen Tränen, als Familie Rukow das kleine Fleckchen Land verließ. Diesen Ort, den sie verflucht und von dem sie sich so brennend fort gewünscht hatten und der plötzlich doch so schwer wie ein Mühlstein an ihnen hing.

Und in den Ohren der beiden Polizisten dröhnt die erste Freude darüber, dass in diesem Land wirklich nur ihre einst verbotene Sprache erklingt, wenn sie auch dann plötzlich doch so fremd und anders scheint.

Und sie erleben die kleine, stille Feier, da Klaus Rukow doch noch überraschend eine Arbeitsstelle findet und die Aussicht auf eine eigene Wohnung kein ferner Wunschtraum mehr sein wird.

»Na, die Djewotschka, unser Töchterchen, se is öfters mal da hochjegangen. Weil, hier is nicht gutt, Ihr versteht! Und stand se oben an der Haltestelle, wo die Busse kommen. Hat jeschaut. Wie die Leute einsteigen, aussteigen. Mit noch zwei anderen Mädchen, meist. Schwatzten zusammen. Erzählten sich Jeschichten. Wie bei uns ... zu Hause ... aufm Dorfplatz. Sonst nichts weiter ... und dann is plötzlich jemand jekommen und hat jesacht ...«

Das abgehärmte Gesicht der Rukow verschwindet hinter einem großen Taschentuch. Die knochigen Schultern in der Kittelschürze zucken heftig auf und ab. Als die beiden Männer ruhig die Trauer des engen Zimmers verlassen, flackert die Kerzenflamme erregt in der Zugluft.

»Zu wem jetzt?«, fragt Läppert draußen und räuspert sich.

Wieder zurück in Düsseldorf, tippt er am Nachmittag die Berichte über die zwei restlichen Befragungen in die Maschine: Johanna Wieslow (25) und Gerhard Knackvogel (32) hatten bis zu ihrem gewaltsamen Ende vor der Auslage eines Buchgeschäftes zusammen eine Neubauwohnung im Süden der Kreisstadt bewohnt. Beide waren berufstätig gewesen und hatten daher ohne Probleme die doch recht teure 3-Zimmer-Wohnung mit Blick über das Neandertal bezahlen können. Die junge Frau arbeitete als Sprechstundenhilfe bei einem auch weit über die Grenzen der Kreisstadt hinaus bekannten Orthopäden, und ihr Verlobter war tätig gewesen bei der Vollstreckungsabteilung im für die Kreisstadt zuständigen Dezernat des Finanzamtes Düsseldorf in der Harkortstraße. In dem geparkten Wagen der beiden hatten die Beamten der Kreisstadt-Kripo noch die Samstagseinkäufe gefunden. Es ist daher anzunehmen, dass das Pärchen nach Erledigung seiner Wochenendeinkäufe noch ein wenig durch die Innenstadt gebummelt war, um dann kurz nach halb drei von den Salven des Jugoslawen niedergemäht zu werden. Was allerdings die Aufmerksamkeit aller dreißig Mitglieder der Soko Josevanovics wecken dürfte, ist der Umstand, dass sowohl die Wieslow als auch der Knackvogel unabhängig voneinander Berührungspunkte der unangenehmen Art mit dem Jugoslawen gehabt hatten.

Ach ja, der muss ja vorgeglüht werden.

An die Eigenarten des kleinen Diesels muss sich Sidley erst noch gewöhnen. Die Reparatur des bei dem dummen Auffahrunfall beschädigten Saab würde erst am Freitag beendet sein, und so hatte er sich gestern einen der kleinen Vauxhall Astra Diesel aus dem Fuhrpark geliehen. Jetzt nagelt der schwachbrüstige Motor endlich ruhiger vor sich hin, und der SCIT-Leiter legt den ruckelnden ersten Gang ein. Denkt dabei voll Ingrimm an einen deutschen Polizisten, der sich in seinem Jaguar über den Superintendenten im Kleinwagen amüsieren würde. Der sich aufgrund angeblich ererbter Wohlhabenheit um Hypothekenzahlungen keine Sorgen zu machen braucht, der kinderlos über Zeit und Geld selbst frei verfügen kann, der so provozierend gesund und sicher in seinen teuren italienischen Anzügen auftritt und der sich gleich nach seiner Ankunft in Reading einen heißen Hotelhasen aufreißt.

Wie ist es möglich, dass sich ein gestandener Polizeioffizier auf eine solche Geschichte einlässt ... könnte seine Tochter sein ... oder meine. Aber ganz bestimmt ein heißes Vögelchen ... trotzdem, so einfach kaufe ich den beiden die Sache nicht ab. Die kleine Stein hatte ja wohl schon mal für das gleiche Hotel in Düsseldorf gearbeitet – ganz sicher kennen die sich aus dieser Zeit. Dieser deutsche Cop hat jedenfalls Geschmack. Titten hat die Kleine ...

Sonja Stein ... auch kein richtiger englischer Name. Aber im Computer war nichts über sie gewesen. Stein ... Stein ... ob sie vielleicht sogar eine Jüdin ist. Na, das wäre ein flottes Gespann. Ein Deutscher und eine Jüdin!

Heute hat Sidley die richtige Wahl getroffen. Er kommt problemlos bis zum Kreisverkehr und biegt links in die Forbury Road. Verdammt blöd, dass sie den Deutschen im Hotel verhören müssen. In der Polizeistation könnte er ihn härter zur Brust nehmen. Wenn er den Stone bloß irgendwie aus der Sache rausbringen könnte. Der Junge ist viel zu weich …, und außerdem will er seinen Stuhl. Ganz bestimmt. Und morgen ist diese idiotische Konferenz zu Ende. Was soll dann mit dem Deutschen werden? Entweder ein Geständnis oder ... ich muss mir da was einfallen lassen ...

»Good morning, Sir!«

Der Constable in der Tiefgarage sieht noch frisch und munter aus. Oben im zweiten Stock ist die Stimmung nicht ganz so aufgekratzt. Als er vor seinem Schreibtisch steht, weiß Sidley, warum. Die Titelseite der gestrigen Evening Post, Readings einziger Abendzeitung, schreit ihm den Grund fett entgegen. »Toter im Hotel war FBI-Mann! Deutscher Polizeioffizier unter Mordverdacht!«

Alle hatten bis gestern mitgespielt. Die Angelegenheit war ganz niedrig gehalten worden. Ein Gast im Hotel verstorben. Amerikanischer Tourist. Initialen W. W. aus Las Vegas. Keine Story für die erste Seite. Drei Zeilen im Lokalteil. Schließlich gab ja auch das Ramada-Hotel Anzeigen in der Evening Post auf. Bis gestern war das also gutgegangen, aber jetzt ist die Bombe geplatzt. Ein Wunder, dass sich der CID-Chef noch nicht gemeldet hat. Musste doch schon Schaum vorm Mund haben. Läuft bestimmt Amok.

Sidley greift nach den kleinen Päckchen in der Schreibtischschublade. Draußen hört er Stone mit seiner Sekretärin sprechen.

»Kommen Sie rein, Norman! Gigantische Scheiße, das hier«, klatscht er mit der flachen Hand auf die Zeitung, »setzen Sie sich, wir müssen uns überlegen, wie wir das Leshenite beibringen. Was schlagen Sie vor, Norman?«

Der Schlag trifft schwer, weil unvorbereitet. Die Maßnahmen sind bereits seit gestern angelaufen. Ohne sein Wissen.

»Der Chef rief mich gestern Abend zu Hause an. Sagte, er könne Sie nirgendwo erreichen, Governor. Er hat mich dann mit dem Wagen abgeholt, und wir fuhren gemeinsam zum Haus des Chief Constable in Caversham. Der hat natürlich auch getobt und sich telefonisch mit der für die Medien zuständigen Abteilung des Home Office in Verbindung gesetzt.«

»Und?«, versucht Sidley grantig seine Lähmung zu überwinden.

»Also ...«, Chief Inspector Stone macht auch nicht gerade einen besonders glücklichen Eindruck, »... dieser Artikel in der Evening Post wird der einzige bleiben. Die Chefs der nationalen Zeitungen und von Rundfunk und Fernsehen sind entsprechend vom Ministerium vergattert worden.«

»Gut, Norman, wir machen dann gleich mit dem Deutschen im Hotel weiter. Noch ungefähr zehn Minuten!«

»All right, Governor!«, löst sich Stone schnell in Luft auf.

Gar nichts ist in Ordnung. Leise zischend löst sich das weiße Pulver im Glas auf. Ist es doch schon so weit. Er war den ganzen Abend zu Hause gewesen und hätte das Klingeln des Telefons bestimmt nicht überhört. Nein, da hatte niemand versucht, ihn zu erreichen. Da steckt Methode dahinter.

Als das Telefon läutet, stellt er das zum Mund erhobene Glas wieder auf die Schreibtischplatte zurück.

»Ja, Maggie?«

»Ich habe hier jemanden am Apparat, der Sie dringend sprechen will, Sir. The Swan Diplomat Hotel in Streatley, Sir!«

Benedict ist Realist genug, um seine Situation richtig zu bewerten. Erstens steht er einem Hauptermittler gegenüber, der nicht einen Gedanken darauf zu verschwenden scheint, eventuell Entlastendes zugunsten des Düsseldorfers zu würdigen. Im Gegenteil, Superintendent Sidley ist sogar bemüht, auf den ersten Moment zu seinen Gunsten sprechende Fakten in ihr genaues Gegenteil zu verkehren. Mit der immer kritischer werdenden Situation fragt sich darum der Hauptkommissar nach den Motiven dieser Vorgehensweise des Engländers. Liegt deren Ursache vielleicht in dieser tiefen, immer wieder zu bemerkenden Wut, wenn es um den Tod eines Polizisten geht? Voller heimlicher Unruhe hatte Benedict diese Beobachtung immer wieder dann gemacht, wenn es um Leute aus dem »Stall« ging. Da waren dann auch bei sonst als zurückhaltend bekannten Kollegen im Präsidium plötzlich die Sicherungen durchgebrannt. Sogar Läppert hatte er einmal nur mit großer Mühe davon abbringen können, in einem solchen Fall einen des Mordes Verdächtigen mit den Fäusten zu traktieren.

Zweitens hat sich das zeitliche und räumliche Aufeinandertreffen unterschiedlichster Handlungen und Ereignisse seit seiner Ankunft in England für die Ermittler in der Tat zu einem derart schlüssigen Geflecht von Indizienbeweisen verwoben, dass er ernsthafte Schwierigkeiten für sich zu befürchten beginnt.

Und drittens hat er selbst, da völlig isoliert und ohne Kommunikation in seinem Hotelzimmer eingesperrt, keine Möglichkeit, durch eigene Ermittlungen und Kontakte Wege aus dem logisch scheinenden Labyrinth der Zufälle herauszufinden.

Sidleys Gemütsverfassung, deren richtige Einschätzung für sein eigenes Verhalten von größter Wichtigkeit ist, scheint heute von diffuser Gefährlichkeit zu sein. Einerseits verströmt der Engländer die mühsam unterdrückte Wut eines angeschlagenen Boxers, hat aber andererseits in den wässrigen Augen das glückliche Ahnungsschimmern bevorstehenden Triumphes. Nochmals geht es also um den Ablauf des vergangenen Sonntags, den sie gestern wieder und wieder rekonstruiert hatten.

»Also, Mr. Benedict, im gestrigen Protokoll haben Sie angegeben, dass Sie gegen 10 Uhr morgens mit Miss Stein nach Henley gefahren sind. Dort haben sie gemeinsam eine Bootsfahrt unternommen und sind gegen 14 Uhr nach Streatley-on-Thames gefahren. Gebe ich Sie bis hierher richtig wieder?«

»Ja, das entspricht der Wirklichkeit.«

Sonjas kleiner Mini-Cooper hatte zwar auf der Oxford Road gestanden, aber wahrscheinlich wollte er das hübsche Mädchen beeindrucken und hatte unter dem Vorwand, der kleine Wagen sei ihm zu unbequem, den Jaguar aus dem Parkhaus geholt. Die Aktion hatte ihre beabsichtigte Wirkung auch nicht verfehlt. Allein wie sie ihn überrascht am Arm fasste und sich dann mit einem wohligen Gurrlaut zufrieden in den Ledersitz schmiegte, das war die Sache wert gewesen. Es war ihre Idee gewesen, nach Henley-on-Thames zu fahren, da, wo die traditionellen Bootsregatten des sommerlichen Londons zelebriert wurden. Sie waren ein bisschen den Fluss entlanggeschlendert und hatten selber ein Boot gemietet, welches er im Schweiße seines Angesichts durch die ruhigen Seitenarme ruderte. Sonja hatte, ihn dabei wieder an Kitty erinnernd, den Saum ihres weißen Laura-Ashley-Kleides unbefangen bis über die Oberschenkel hochgezogen. Das durch die Kronen der Uferbäume fallende Sonnenlicht hatte auf der leicht gebräunten Mädchenhaut verwirrende Lichteffekte und bei ihm selbst immer stärkeres Herzklopfen verursacht. Sie hatte den Kopf versonnen nach hinten gelegt und hielt das lächelnde Gesicht mit geschlossenen Augen der warmen Sonne entgegen. Eine kleine Böe schlug dann ihren Kleidsaum plötzlich so zurück, dass der vom Rudern erhitzte Benedict dem unvermittelten Anblick der kleinen, unter weißem Spitzenstoff hervorkräuselnden Härchen ihres Geschlechts nicht ausweichen konnte. Wahrscheinlich auch gar nicht wollte. Sie schien zu schlafen. Ruhig ruderte er das Boot dahin, und erst kurz bevor er wieder anlegte, strich sie mit einer selbstverständlichen Bewegung der Hände den Saum des Kleides wieder zurück.

»Sie haben dann aber erst noch in Pangbourne gehalten, um sich Basildon Park anzusehen?«, meldet sich erstmals der Chief Inspector. Auch er, in den bisherigen Befragungen von erholsamer Sachlichkeit, kann heute diesen gierigen Beuteblick nicht verbergen.

»Ja. Miss Stein war der Ansicht, dass ich mir das schöne Haus unbedingt ansehen sollte. Und es lag ja an dem Weg.«

Als sie nach der Bootsfahrt wieder auf festem Boden standen, hatte Sonja ihre warme Hand wie zum Zeichen der Bestätigung einer getroffenen Vereinbarung um seinen Hals gelegt und ihm einen sanften Kuss auf den Mund gegeben. Es war die junge, weichfeuchte Ankündigung von etwas gewesen, nach dem der 47-jährige Deutsche sich schon während der stillen Fahrt auf dem Wasser gesehnt haben mochte. Händchen haltend waren sie dann wieder zum Wagen gegangen. Benedict dabei mit dem Blick immer angstvoll auf den Gesichtern der Entgegenkommenden. Suchte nach Anzeichen des Spottes über dieses ungleiche Pärchen. Von den angeblich so bedeutenden Bildern und Einrichtungsgegenständen des 18. Jahrhunderts in dem alten Gemäuer bei Pangbourne hatte er nichts mitbekommen. Abgelenkt von der Nähe des festen, jungen Fleisches und mit den Augen nur auf diesem von locker gewellten Haaren umrahmten Mädchengesicht.

»Und wie sind Sie dann auf die Idee gekommen, ausgerechnet ins The Swan Diplomat Hotel in Streatley zu fahren?«

»Sonja ... Miss Stein schlug das vor. Ich kannte das ja überhaupt nicht. Ich bin doch zum ersten Mal in dieser Gegend!«

»Nein, Mr. Benedict, Sie kannten überhaupt nichts. Bei Ihnen passieren nur immer ganz zufällig die richtigen Dinge.« Der Mann in dem abgetragenen Glencheck-Anzug kann jetzt seinen bevorstehenden Triumph nur noch schlecht verbergen. »Zufällig treffen Sie lange vor dem eigentlichen Kongressbeginn in Reading ein, zufällig verabreden Sie sich sofort mit einer Hotelangestellten für den folgenden Tag, einer Angestellten, die zufällig einige Jahre in Düsseldorf gewesen ist, zufällig kommt auch ein FBI-Agent namens Washoe früher nach Reading, zufällig haben Sie ein Treffen mit ihm in der Hotelbar, zufällig bemerkt der Barkeeper, dass Sie den Ihnen ja völlig unbekannten Mann betrunken machen wollen, zufällig folgen Sie Washoe auf die Toilette, zufällig kommen nur Sie allein wieder zurück, zufällig wird der Mann dann am folgenden Morgen auf eben dieser Toilette ermordet aufgefunden, zufällig hält er in der geschlossenen Faust ein Taschenmesser, welches wiederum zufällig Ihnen gehört!« Sidleys Stimme sinkt jetzt unvermittelt fast zu einem Flüstern ab. »Und es ist auch wieder purer Zufall, ja, purer Zufall, dass Sie am Sonntagnachmittag in das Swan Diplomat Hotel in Streatley fahren, um dort lang und ausgiebig mit Miss Stein zu dinieren. Zufällig in dem gleichen Hotel, in welchem der FBI-Agent William W. Washoe seit drei Wochen das Zimmer Nummer 1 bewohnte!«

Die Videoverbindung in das Londoner TWC-Büro lässt noch etwas auf sich warten. So hat der Präsident der Trans World Consultants Inc. in New York noch die Zeit zu überlegen, ob jemandem Vorwürfe zu machen seien.

Nein, Walters und Cocksmith waren keine Fehler anzulasten. Vielleicht hätte Trevor etwas schneller schalten müssen. Aber der Resident des Vereinigten Königreiches war in London genauso den TWC-Richtlinien unterworfen wie Walters und Cocksmith auf der unteren Ebene. Schließlich war es nur eine Routineüberwachung gewesen. Hätte es sich um mehr gehandelt, wäre ein volles RCE-Team auf Washoe angesetzt worden. Eine Gruppe, hinter deren unverfänglicher Abkürzung aus den Anfangsbuchstaben der Worte Research, Communication und Executive sich ein hochspezialisiertes Expertenteam verbarg. Diese RCE-Teams hatten weltweit für die Trans World Consultants Inc. all jene Aufträge zu erledigen, deren Ausführung auf dem Vorhandensein ganz besonderer Qualifikationen beruhte. Wie zum Beispiel der Fähigkeit zum professionellen Eliminieren störender Faktoren. Nur diese RCE-Teams konnten im Rahmen ihrer Aufträge völlig selbständig handeln.

Seit dem Vorfall in der Paiute Reservation am Pyramid Lake in Nevada hatte sich eine aus zwei Mann bestehende Observierungsgruppe um Washoe gekümmert. Deren Aufgabe bestand ausschließlich in der Distanzbeobachtung der Bewegungen des Zielobjektes. Jede erste Woche des Monats sandte diese Observierungsgruppe ihren Bericht zu den TWC-Analytikern nach Connecticut. Gemeinsam mit Hunderten anderer, weltweit eingesandter Berichte wurden auch die Berichte Walters‘ und Cocksmiths in den Computer eingegeben. Als dieser am 12. Juni in deren Bericht auf einen anderen Prioritätscode stieß, war es bereits zu spät gewesen.

Immerhin. Jetzt liegt die Washoe-Akte unter der direkten Kontrolle von Adrian Simmons, der sich noch gut an diese Washoe-Geschichte erinnert. Schließlich wäre Mitte der siebziger Jahre durch diesen wildgewordenen Indianer fast eines der lukrativsten TWC-Projekte zu Fall gebracht worden. Dort in Nevada, wo die größten Versuchsgelände für die Erprobung nuklearer Techniken der USA liegen, beabsichtigte die TWC die Erstellung einer Entsorgungs- und Aufbereitungsanlage. Das Milliarden-Dollar-Projekt hatte das besondere Wohlwollen offizieller Regierungsstellen.

Das größte Problem war damals das Wasser gewesen. Zur Wiederaufbereitung verbrannten Kernmaterials wurden gigantische Mengen Kühlwassers benötigt. Das einzige Reservoir lag auf dem Gelände der Pyramid-Lake-Indianerreservation, von wo aus die TWC die kostbare Flüssigkeit heranführen wollte.

Ein junger Paiute-Indianer, Aktivist des American Indian Movement, hatte irgendeinen obskuren Vertrag zwischen der Bundesregierung und den Paiute-Stämmen ausgegraben, nach welchem das Abzapfen von Wasser aus Paiute-Gebiet für alle Zeiten verboten sei. Die TWC hatte durch Zahlung hoher Bestechungssummen an andere Paiute-Führer deren Einwilligung erkaufen wollen. Trotzdem hatte der junge Indianeraktivist nicht aufgegeben. Schließlich hatte er einen dieser uralten Indianerzauber wiederbelebt und einige Dutzend Gefolgsleute auf den Kriegspfad gegen die TWC geführt.

Die Spitze der Trans World Consultants Inc. in New York hatte keine andere Möglichkeit gesehen, als die Sache durch den Einsatz eines RCE-Teams zu beenden. Da man auch keinen neuen Märtyrer schaffen wollte, hatte man die ganze Sache als Verkehrsunfall arrangiert. Der junge Anführer wurde auf dem Weg zu einer Veranstaltung in den Bergen von einem betrunkenen Teenager überfahren, der mit seinem Wagen anschließend in eine Schlucht gestürzt war. Damit waren die Probleme für die TWC beendet gewesen.

Dummerweise hatte der tote Indianer namens Wovoka Washoe noch Geschwister gehabt. Einer davon, William W. Washoe und damals noch beim FBI-Büro in Reno, hatte die Sache weiterverfolgt und nicht an den Unfall geglaubt. Trotz eindringlicher Warnungen seiner Vorgesetzten recherchierte er weiter gegen die TWC. Zwar hatte der Einfluss von Adrian Simmons ausgereicht, um Washoe nach Las Vegas zu versetzen, aber dessen Ermittlungen waren weitergegangen. Ohne Erfolg natürlich. Aber dieser private Feldzug eines FBI-Agenten bedurfte dennoch der ständigen Kontrolle und Beobachtung. So folgt seit den Siebzigern ein Team von Observanten ständig den Spuren des Mannes aus Las Vegas. Bis vor wenigen Tagen eine reine Vorbeugung und Routine.

Jetzt erscheint auf dem Bildschirm der Kopf des englischen Residenten. »Hallo, Trevor«, sagt Adrian Simmons, »wir müssen uns um ein Problem kümmern!«

11

Morgen ist die Konferenz also zu Ende.

Sein Abflug ist für die British-Airways-Abendmaschine London-Düsseldorf gebucht. Eine Maschine, auf der er gemeinsam mit Benedict-sama sitzen wollte, um einen Kurzurlaub in Deutschland zu verbringen. Die lange geplante Erholungsreise hat jetzt kaum noch Aussicht auf Verwirklichung, so viel ist dem Japaner klar.

Wie intensiv er auch unauffällig nachgeforscht hatte, eine Möglichkeit zur Kontaktaufnahme mit dem Mann auf Zimmer 602 hatte sich nicht ergeben. Seine eigene Bewegungsfreiheit ist zusätzlich noch eingeschränkt durch den hohen Grad der Sicherungsmaßnahmen in und um das Hotel herum. Diese Maßnahmen würden bestimmt erst dann aufgehoben, wenn alle ausländischen Konferenzteilnehmer das Ramada-Hotel verlassen hätten. Am morgigen Freitag.

An der Situation des Mannes im 6. Stock würde das höchstwahrscheinlich nicht viel ändern. Auch nach der Abreise der rund 50 Interpol-Kollegen würde die englische Polizei die Bewachung von Benedict fortsetzen und wohl auch weiterhin die Präsidenten-Suite als Vernehmungsbasis im Hotel benutzen. Es sei denn, sie fänden Beweise von einer solchen Qualität gegen Benedict, dass eine Überführung in Ihro Majestät Gefängnis an der Forbury Road gerechtfertigt wäre. Eine solche Möglichkeit mochte sich Sakamoto gar nicht ausmalen, denn sie machte alle seine weiteren Überlegungen nutzlos.

So geht er davon aus, dass die Ermittlungen in der Mordsache Washoe in der bisherigen Art und Weise fortgesetzt werden. Damit wäre allerdings auch sein weiterer Aufenthalt im Ramada-Hotel in höchstem Maße verdächtig. Bliebe er nach Abreise aller anderen Delegierten weiterhin im Hotel, würde sich bestimmt jemand daran erinnern, dass die ständigen Erkundigungen des Deutschen nach ihm also doch eine tiefere Bedeutung haben müssten.

Nein, er würde morgen ganz normal mit den anderen Kollegen aus dem Hotel abreisen und damit aus dem Blickfeld der Ermittler verschwinden. Wenn dann im Hotel wieder der normale Alltagsbetrieb eingekehrt ist, kann er von einer anderen Basis aus mögliche Aktionen zur Hilfe für den Chef-sama starten.

Aber ihm ist klar, dass er ohne Unterstützung keine Aussichten auf Erfolg haben würde. In dieser fremden Stadt. Ohne Freunde. Ohne die notwendige Ausrüstung.

Was auch sollte er mit den Fotoabzügen machen, die er heute Vormittag auf Washoes Abschnitt im Drugstore abgeholt hatte? Irgendwelche Aufnahmen englischer Häuser und Straßen in irgendeiner ihm unbekannten Stadt. Man müsste herausfinden, wo und warum Washoe diese Dinge abgelichtet hatte. Nur aus touristischen Gründen, oder steckte mehr dahinter? Und die Kamera? Kann er sie einfach behalten? Oder soll er sie anonym der Polizei schicken? Washoe hatte, wie die Verkäuferin sagte, den Film mit dem Apparat, einer Nikon, zusammen abgegeben. Wohl, weil der Verschluss klemmte. Jetzt steht Sakamoto mit den Abzügen und einer ziemlich neuen Kamera da. Alles scheint komplizierter, als er angenommen hatte.

Am Ende seines langen Nachdenkens tätigt Chief Inspector Sakamoto dann zwei wichtige Telefonanrufe. Zuerst bestellt er für den morgigen Freitag ein Einzelzimmer im Caversham Hotel auf der Richfield Avenue. Nahe genug am Ramada-Hotel, um den Kontakt nicht zu verlieren, aber doch weit genug entfernt, um nicht sofort jemandem der englischen Ermittlergruppe aufzufallen. Anschließend wählt der Japaner die Vorwahlnummer 0001 für Dublin. Fast eine Stunde spricht er dann mit dem Iren namens Brian McCarthy.

»Also Läppi, du nimmst dir zwei Leute und fährst raus nach Gut Suhlhof. Seht zu, dass ihr das heute noch schafft!«

Obwohl der 17. Juni für die meisten Bundesdeutschen Feiertag ist, im großen Arbeitsraum der Soko Josevanovics bemerkt man davon nicht viel. Sicher, ein Drittel der Soko-Leute nutzt das schöne Wetter und macht in Familie oder so, aber die Kernmannschaft »feiert« den Einheitstag im Präsidium am Jürgensplatz.

Die Leiterin der Soko Josevanovics versucht Druck zu machen. Jeder der altgedienten Garde merkt das. Doemges, Läppert, die Neumänner und auch Dunklenbroich wissen, warum Maria Leiden-Oster am Morgen des Freitag so hetzt. Montag würde der Chef wieder aus England zurück sein, und bis dahin will sie mit den Ermittlungen möglichst weit vorangekommen sein. Insbesondere nachdem sich bei zwei der Opfer des Jugoslawen winzige Hinweise ergeben haben. Hinweise, die darauf deuten könnten, dass die Toten eben nicht nur zufällig in die Schussbahn des irren Schlächters geraten sind. Der irre Schlächter. Als solcher geistert Josevanovics trotz nachlassenden Allgemeininteresses immer noch durch die Landeshauptstadt. Würde die deutsche Fußballnationalmannschaft das Endspiel des Turniers in München erreichen – kein Schwein würde über Josevanovics mehr ein Wort verlieren. Wahrscheinlich auch bei den Beamten der Soko nicht, wo die Meinungen inzwischen sehr geteilt sind. Sicher, es hat sich herausgestellt, dass der Jugoslawe in der Patientenkartei dieses außerordentlich fachkundigen Facharztes geführt wurde und dass die von ihm ermordete Sprechstundenhilfe Wieslow wohl irgendwann einen unliebsamen Zusammenstoß mit ihm in der Praxis gehabt hatte. So etwas hatten zumindest auch die anderen drei Sprechstundenhilfen behauptet. Dazu hatte der Kollege von der Kreisstadt-Kripo, Kommissar Weise, aber auch noch was zu sagen gehabt. Seines Wissens kam es in der Praxis des Arztes oft zu ärgerlichen Auseinandersetzungen zwischen Patienten und Angestellten. Weise meinte, die Praxis sei wohl nicht gut organisiert. Jedenfalls habe auch er, der dort längere Zeit wegen eines Bandscheibenleidens in Behandlung war, sich über die rüde Abfertigung durch die Sprechstundenhilfen beschwert gehabt. So hatte Weise denn auch abschätzig bemerkt, dass wohl nicht viel dazugehört hätte, um mit den hochnäsigen Drachen Krach zu bekommen. »Wenn du bei 10 Grad minus zwei Stunden in der Kälte vor der Praxis warten musst, dann ist auch bei Deutschen das Adrenalin schnell hoch!«

Ernster nimmt dagegen auch Läppert die Sache mit Knackvogel, dem gleichfalls erschossenen Verlobten der Wieslow. Immerhin hatte der Josevanovics ihn mehrmals verbal und wohl auch körperlich bedroht. So jedenfalls lauteten die Aussagen mehrerer Kollegen Knackvogels von der Vollstreckungsstelle des Finanzamtes. Josevanovics, der sich früher mal erfolglos mit einer kleinen Autoreparaturwerkstatt selbständig gemacht hatte, stand aus dieser Zeit wohl noch mit einer Reihe von Steuerzahlungen in der Kreide. So waren Knackvogels Pfändungsbesuche in der Wohnung des Jugoslawen am Altenbruch wohl nicht immer sehr angenehm verlaufen. Ja, nach seinem letzten Besuch dort soll Knackvogel gesagt haben, dass er das nächste Mal nur noch unter Polizeischutz dahin gehen würde. Der führe sich ja auf wie ein Rambo und er sei doch nicht lebensmüde, soll er geäußert haben. Aber die Kollegen, zu deren täglich Brot diese Art von Hausbesuchen ja gehört, hatten das gar nicht besonders ernst genommen. »Wissen Sie«, meinte ein älterer Finanzbeamter zu Läppert, »wenn wir da jedes Wort auf die Goldwaage legen würden, säße halb Düsseldorf im Knast!« Aber Läppert, der mit dieser Art von Besuchen noch nie etwas zu tun gehabt hatte, war doch ein wenig verwundert gewesen.

»Kommt, wir fahren aufs Land!«, greift er sich die Kriminalhauptmeister Ahlers und Helmsbach und verlässt den großen Arbeitssaal der Soko im dritten Stock des Polizeipräsidiums.

»Ist ja fast wirklich wie Erholung«, meint Helmsbach dann auch später, als sie den Stadtbereich hinter sich haben und auf der sonnenbeschienenen Landstraße durch die ersten Hügel der freien Landschaft fahren.

»Was stinkt denn hier so?«, schnuppert Ahlers aus dem geöffneten Wagenfenster.

»Das ist die Natur, du Idiot!« Läppert zeigt grinsend auf die rechts und links der Straße grasenden Kühe. Vor einem der vielen Reiterhöfe tummeln sich muntere Pferde auf der Weide. Dann biegen sie nach links ab und stellen den Wagen auf einen großen Parkplatz.

Läppert kennt Gut Suhlhof. Er war da schon einige Male mit der Prinzengarde Blau-Weiß gewesen. Henry van Meeren, der Inhaber des als Landgasthof Suhlhof bekannten Restaurants, stellte eine auf dem Gutsgelände stehende Scheune gerne für größere Veranstaltungen zur Verfügung. Im Dunstkreis der Landeshauptstadt gibt es eine Vielzahl ähnlicher Gaststätten, die alle mit dem Wörtchen Landgasthof vor ihrem Namen um die Gunst zahlungskräftiger Stadtgäste buhlen. Keine dieser Kneipen hat es allerdings zu solcher Anziehungskraft gebracht wie van Meerens Suhlhof. Hier kann man sie alle treffen: den vom Daviscup bekannten Tennis-Crack, den Landesminister aus der Haroldstraße, die von Film, Funk und Fernsehen verschlissene Luxemburgerin und den obersten Finanzartisten der Stadt. So pilgert denn halb Düsseldorf in van Meerens Landdesstille. Sieht und wird gesehen.

Auch an van Meeren erinnert sich Läppert noch schwach. Ein lebenslustiger Sympath. Ein fröhlicher Gastgeber, der seine spiegelblanke Glatze stolz wie eine Löwenmähne durch die Gasträume getragen hatte.

Trotz der noch frühen Tageszeit ist auf der Terrasse von Gut Suhlhof schon der Teufel los. Vater, Mutter, Onkel, Tanten und Großeltern gedenken mit den Enkelchen der mutigen Tat der Brüder und Schwestern in der Sowjetzone. Hei, ist das ein Geschrei. Bedienungen in weißen Spitzenschürzen versuchen die Gästemeute in den Griff zu kriegen. An der Eingangstür steht eine junge Frau, die Neuankömmlingen einen Platz zuweist.

Läppert tritt auf sie zu.

»Wo kann ich Frau Solminger finden?«

»Das bin ich, ja?«

Der Kommissar sieht jetzt auch die ausgeweinten Augen in dem überschminkten Gesicht und räuspert sich verlegen. »Läppert«, stellt er sich dann knapp vor, »Kripo Düsseldorf. Wir hatten Sie gestern angerufen.«

»Ach ja«, sagt die Frau und wischt sich die Hände an einem Tuch ab.

»Können wir irgendwo ... ungestörter reden?«

»Ja doch, ja. Ich geh mal vor.«

»Versucht euch mal unter den Leuten umzuhören«, weist Läppert seine beiden Kollegen an. »Ihr könnt ja auch was trinken. Ausnahmsweise, weil Feiertag ist. Aber höchstens ein Alt, nicht mehr!«

Hinter Frau Solminger, die seiner Ansicht nach einen viel zu dünnen Hintern hat, geht er durch das etwas kühlere Halbdunkel des Restaurants zu einem kleinen, ruhigen Seitenraum, der wohl das Bürozimmer ist.

»Beileid nochmals«, murmelt er, als sie sich gesetzt haben.

»Ja«, antwortet sie mit abwesendem Blick. »Was wollen Sie denn noch wissen? Der Mörder ist doch ... tot. Und ändern, ändern kann man sowieso nichts mehr.«

Läppert findet, dass die junge Frau recht hat. Es ist eine Qual. Trotzdem.

»Sie haben am Telefon gesagt, dass Sie mit Herrn van Meeren seit drei Jahren zusammenleben ... äh ... lebten und dass Sie hier so was ... wie eine Art Geschäftsführerin sind. Also müssten Sie hier ganz gut Bescheid wissen ...«

»Ja ...«

»Was uns im Zusammenhang mit dem Tod Herrn van Meerens noch interessiert, sind zwei Fragen: was er am Samstagnachmittag in der Kreisstadt gewollt hat und ob er den Josevanovics vielleicht irgendwoher gekannt hat. Können Sie uns dazu etwas sagen, Frau Solminger?«

Sie stöhnt leicht auf. Ihre Augenlider flattern. Sicher ist das noch alles zu frisch.

»Nein, was Henry da gewollt hat, nein, da kann ich nichts sagen. Ich dachte ... nein, aber den Josevanovics, natürlich, den hat er gekannt! Der hat ja mal eine Zeitlang bei uns als Spüler gearbeitet ... bis ...«

»Ja, bis er was?«

»... bis er rausgeflogen ist!«

Läppert versucht die nächste Frage möglichst gleichgültig zu stellen.

»Und warum ist er rausgeflogen?«

»Er hatte Krach mit dem Chef, mit Henry. Die beiden haben sich fast geprügelt.«

»Warum Herr van Meeren mit dem Josevanovics Krach gehabt hat, können Sie mir dazu noch was sagen?«

»Nein«, das magere Gesicht der Frau Solminger – es passt aus irgendwelchen Gründen gar nicht so richtig zu dem eleganten Seidenkostüm – bekommt einen abweisenden Ausdruck. »Darüber hat er mit mir nicht gesprochen. Hatte er auch nicht nötig. Schließlich war er der Chef! Aber ... wenn ich mich jetzt doch entschuldigen darf ..., das Mittagsgeschäft läuft bald an ...«

Läppert würde ja gerne noch mal nachfragen, aber er hat den Eindruck, dass er von der Dame mit dem braungegerbten Gesicht nicht mehr viel erfahren wird.

Dann hört er auf der Rückfahrt nach Düsseldorf doch noch den Rest der Geschichte. Ahlers macht den Anfang. Er hatte unter anderem auch mit der Thekenbedienung gesprochen. »Der van Meeren war wohl nicht gerade das, was man so einen Kostverächter nennt. Ließ nichts anbrennen. Sagte jedenfalls das Mädel von der Theke. Angeblich war van Meeren ja an jenem bewussten Samstag zum Einkaufen in die Metro nach Düsseldorf gefahren. Hätte er wohl besser getan. Schien aber jeder in dem Laden zu wissen, dass er heimlich zu irgendeinem Gspusi fuhr, um eine schnelle Nummer wegzustecken. So hat es jedenfalls die Frau von der Theke ausgedrückt. Ist schon komisch, wenn man tot ist«, meint er nachdenklich abschließend, »die einzige wirkliche Sorge bei den Bedienungen war, ob der Laden nun dichtmacht oder wie das sonst weitergeht.«

Helmsbach hatte die ganze Zeit so ausgesehen, als hielte er eine schon gezündete Bombe in seinen Händen. »Der Josevanovics hat den van Meeren gekannt!«, platzt er raus. »Die hatten sogar eine richtige Prügelei!«

»Alte Kamellen«, nimmt Läppert dem jungen Kollegen die Luft raus. »Ist das alles?«

»Mm.« Helmsbach steckt das weg. »Wisst ihr auch, warum die sich gefetzt haben?«

»Nein«, erwidert der Kommissar genervt, »erzähl deinen Witz, oder erstick dran!«

»Also, der Josevanovics war doch verheiratet. Die muss ‘n ziemlich scharfer Feger gewesen sein. Schwanger. Aber der van Meeren hat ihr angeboten, sich was dazuzuverdienen. Bei ihm. Als Putze. Hat sie auch gemacht. Und dann wollte er sie wohl aufs Kreuz legen, aber da hat die nicht mitgespielt. Jedenfalls muss sie ihrem Mann das erzählt haben, und danach gab‘s einen Riesenaufstand. Vom Gärtner weiß ich, dass der Jugoslawe den van Meeren am Schlawittchen gepackt hatte. Ist anschließend ein paar Tage mit ‘nem blauen Auge rumgelaufen. Und der Jugoslawe ist natürlich rausgeflogen.«

Läppert fragt sich, ob die Frau Solminger, die mit den verarbeiteten Händen, von all diesen Dingen gewusst hatte.

Fast spürt er die verborgene Unruhe körperlich.

Hinter den verschlossenen Türen des Serious Crime Department scheinen heimliche Augen seinen Weg auf dem Flur zu verfolgen. Und nur eine Frage scheinen sie zu stellen: Was wird Superintendent Sidley machen? Jetzt, da die Konferenz unwiderruflich ihrem Ende entgegengeht?

Genau sieben Stunden verbleiben ihm noch. Dann werden die Interpol-Delegierten das Ramada-Hotel verlassen. Und Superintendent Sidley muss bis dahin entschieden haben, was mit dem Deutschen weiter passieren soll. Um 14 Uhr wird nochmals eine Besprechung mit Chief Superintendent Leshenite, Chief Inspector Stone und Inspector Ash stattfinden. Nach Sidleys Auffassung reichen die seit gestern zusätzlich bekannten Tatsachen für ein weiteres Festhalten des Deutschen aus. Trotzdem würde er dem wieder selbstsicherer auftretenden Luxusbullen aus Düsseldorf heute nochmals einen kleinen Schuss vor den Bug setzen.

Aufgeregt springt seine Sekretärin Maggie von ihrem Stuhl hoch, als er das Büro betritt.

»Sie haben Besuch, Mr. Sidley! Aus Amerika. Sie will den ... den Sarg ihres Bruders mitnehmen. Es ist ... Miss Washoe, Miss Linda Washoe!«

Washoe. Was sollte er davon halten, dass der anscheinend in zwei Hotels gleichzeitig gewohnt hatte. Wie sollte er diesem bornierten Engländer begreiflich machen, dass sein Aufenthalt in The Swan Diplomat Hotel auf reinem Zufall beruhte. Der sich aufdrängende Gedanke, dass Sonja ihn vielleicht absichtlich dorthingeführt hatte ... er mochte ihn nicht weiter verfolgen, hätte sie aber gerne danach gefragt.

Die Enge des kleinen Hotelzimmers macht ihm zusätzlich zu schaffen. Acht kurze Schritte von der Tür zum ewig verschlossenen Fenster, anscheinend lüftete der Wachpolizist immer während seiner Vernehmung in der Präsidenten-Suite, fünf kurze Schritte zwischen den beiden anderen Wänden. Vergangene Nacht war ihm das Gedröhne aus den Luftschächten der Hotelküche so auf den Wecker gegangen, dass er kaum geschlafen hatte.

Auch der Fernsehapparat, anfangs als willkommene, weil einzige Abwechslung empfunden, wurde mehr und mehr zur Zielscheibe aufbrechender Aggressionen. Ewig die immer wieder neuen, alten Nachrichten, und obwohl die Gesichter der Moderatoren wechseln, es ist dann doch nur eine andere Haarfarbe, eine andere Bekleidung. Dann kommt doch immer wieder der gleiche aufdringliche Stimmenmischmasch mit dem sonoren Timbre des Aktuellen, Neuen und Erregenden aus allen Teilen der Welt. »Just in!« und »Via Satellite!« Oh, Sky News, wie ich euch zu hassen lerne!

Die Werbung von Ginsters Cornish Pasty über Pontin‘s Holiday Club bis zum Scottish Widows Pensionsfond kann er auswendig, und mittlerweile geht ihm auch das Lachen aus über die immer gleichen, vergeblichen Versuche einer Gruppe uniformierter Trottel der englischen Home Guard, den Kampf gegen eine andere Gruppe trotteliger Idioten in deutschen Uniformen aufzunehmen. Dad‘s army!

Nein. Lange würde er das nicht mehr aushalten.

Was stellen die sich überhaupt vor? Heute Nachmittag ist diese Konferenz zu Ende, von der er kaum etwas mitbekommen hat. Bis heute gilt auch nur mein Einverständnis mit dieser Verfahrensweise. Schließlich muss ich am Montag wieder im Büro sein. Nein, meine Herren, entweder Sekt oder Selters!

In der Präsidenten-Suite erwartet Benedict heute eine Überraschung. Die beiden Vernehmer haben Verstärkung bekommen. Die Frau hat ein braunes Gesicht. Sie trägt einen Jeansanzug und hochhackige Cowboystiefel. Der Hauptkommissar fühlt sich an die Frau auf der Plattenhülle erinnert. Fehlt nur noch der Hut, dann sähe das Mädel genauso aus wie diese Indianersängerin. Wie war doch ihr Name ... Buffy Sainte-Marie, ja.

»Das ist er!« Sidley zeigt mit einer unhöflichen Handbewegung in seine Richtung.

»Ich weiß«, sagt die Dunkelhaarige in singendem Tonfall, der Benedict bekannt vorkommt, »es entspricht nicht ganz der Policy, Nicolas, aber ich würde gerne ein paar Minuten allein mit ihm sprechen. Bitte.« Unschlüssig sehen sich die beiden Engländer an. Besprechen sich dann leise in der Ecke des Zimmers. »O. k., Miss. Ich nehme an, Sie wissen, was Sie tun. Klopfen Sie an die Tür, wenn es soweit ist!« Sidley und Stone verlassen gemeinsam mit der Protokollantin die Präsidenten-Suite. Es ist still in dem großen Raum.

»Bitte, setzen Sie sich, Mr. Benedict!«

Nach ihm setzt sich auch die Frau, deren Gesichtszüge ihm immer vertrauter Vorkommen, auf einen Stuhl neben dem Schreibtisch. Nein, hübsch kann man sie nicht nennen. Das Gesicht mit den starken Wangenknochen ist grobschlächtig. Die Hände sind breit und wirken sehr kräftig. Aber die Augen. Dieses sanfte Braun, von einem Schleier der Schwermut überzogen, er hatte es schon einmal gesehen.

Benedict schluckt heftig. »Sind Sie irgendwie mit ihm verwandt?«

Ihr erstaunter Blick trifft ihn voll. »Ja. Wie recht Sie haben! Ich bin Special Agent Linda Washoe vom FBI-Büro in Los Angeles. Bill ... war mein Bruder.«

»Es tut mir leid.«

»Mm ...«, sie macht eine sehr lange Pause, »ich bin an sich nur gekommen, um ihn nach Nevada heimzuholen. Er soll bei seiner Familie liegen. Bevor ich wieder abfliege, wollte ich doch noch mal den Mann sprechen, der ... Bill wohl zuletzt gesehen hat.«

»Ich habe Ihren Bruder nicht getötet! Glauben Sie mir bitte!« Der Blick, mit dem sie ihn lange mustert, ist voller kühler Distanz.

»Alleine dürfte Ihnen das auch kaum gelungen sein. Es sei denn, Sie hätten noch Helfer gehabt. Mein Bruder war stark wie ein Bulle!«

»Ich kannte Ihren Bruder doch bis Sonntag überhaupt nicht. Alles, was bisher von der englischen Polizei zusammengetragen worden ist, beruht ... auf Fehlinterpretationen und ... auf Geheimnissen, die den Aufenthalt Ihres Bruders hier in England umgeben. Was hat er in den ganzen Wochen hier gemacht? Helfen Sie mir bitte!«

Als sie sagt: »Fragen stelle hier nur ich!« sehen ihre Augen ihn an, als ziele sie über Kimme und Korn auf einen lästigen Skorpion in der Wüste. »Berichten Sie mir, wie Sie die letzten Stunden mit meinem Bruder verbracht haben. Ich will alles hören, jede Einzelheit. Anschließend werde ich Ihnen sagen, ob ich Ihnen glaube.«

In der Gewissheit, dass die nächsten Worte vielleicht über seine weitere Zukunft entscheiden können, beginnt er die Geschichte dieses merkwürdigen Wochenendes zu erzählen. Von der ahnungsvollen Leichtigkeit des Abfluges in Düsseldorf über die zufälligen Begegnungen mit der Vergangenheit in den Gestalten von Margot und Sonja bis zu dem unheilvollen Zusammentreffen mit William Washoe in der Pavilion Bar. Nichts lässt er aus. Weiß er doch, dass alles davon abhängen kann. Und dann, als sein Hals ausgedörrt nach Wasser lechzt, lauscht er geduldig in die folgende Stille. Erwartet mit gesenkten Blicken das Urteil.

Die Indianerin steht auf, geht zum Fenster. Das Gesicht von ihm abgewandt, beginnt sie in traurigem Singsang zu sprechen.

»Nach dem Tod der Eltern in der Reservation war William als der Älteste auch unser Vater. Er hat dafür gesorgt, dass wir nicht vor die Hunde gingen. Nicht so wurden wie die anderen. Er sorgte für Kleidung und Essen, trieb uns später jeden Morgen in die Schule. Wir sollten nicht als Touristen-Indianer Körbe flechten. Auch nicht vor den Kneipen der Slums in Reno um Schnaps betteln. Mit Schlägen und Belohnungen spornte er uns immer weiter an. War selbst auch Vorbild. Schafft die Aufnahme in die Universität von Nevada. Bestand als einer der wenigen Indianer und half uns durch das College. Dann ging William zur Polizei. Für Wovoka, den kleinen Bruder, brach eine Welt zusammen. Auch für mich war es anfangs ein Schock, aber für Wovoka war es ganz schlimm. Er spuckte sogar vor William aus. Beschimpfte ihn einen Stammesverräter. Und William? William blieb bei all dem ganz ruhig. Sagte nur: Du willst mich beschimpfen, Bruder? Bitte. Aber auch du gehst auf die Universität der Weißen. Genau wie ich und deine Schwester. Du wirst deinen Magister machen, Bruder, sonst breche ich dir das Genick. Nur dann werde ich sicher sein, dass ihr nicht als bettelnde Rothäute in der Reservation enden werdet. Kein saufender Paiute-Abschaum! Wovoka gehorchte widerstrebend, aber er gehorchte. Wegen guter Leistungen wurde er auf der Universität sogar ausgezeichnet. Da war William so stolz auf ihn gewesen ...«

Die Indianerin am Fenster schweigt für einen Augenblick, als lauscht sie den fernen Erinnerungen nach.

»Dann beschäftigte er sich plötzlich immer intensiver mit den Traditionen und Ursprüngen unserer Vorfahren. Schloss sich dem radikalen American Indian Movement an, obwohl da hauptsächlich die nordamerikanischen Stämme die große Trommel schlugen. Mr. Benedict, wir Paiute waren nie ein kriegerisches Volk. Auch nie so gut organisiert wie die Indianerstämme des Nordens, die Sioux, Irokesen oder Cheyenne. Wir haben immer das genommen, was die Natur uns gab. Fische in den Flüssen, Hasen, die uns in die Fallen gingen, Wurzeln oder Beeren. Selber haben wir nie etwas angebaut oder gezüchtet. Wenn dann nichts mehr da war, zogen die Paiute eben einfach weiter. Daher kam es anfangs auch kaum zu Auseinandersetzungen mit den Weißen. Erst als die in Comstock Silber fanden, fühlten sich die Paiute von den einströmenden Minenarbeitern und Siedlern bedroht. Da sammelten sie sich im Frühjahr 1860 mit den verbündeten Bannock-Indianern am Pyramid Lake, um Kriegsrat zu halten. Während sie noch berieten, tötete eine kleine Gruppe von Bannock drei Weiße und brannte eine Handelsstation nieder. Spontan zogen daraufhin 105 Freiwillige zum Pyramid Lake, um Vergeltung zu üben. Sie trafen auf die dort in der Überzahl versammelten Paiute und wurden niedergemacht. In Comstock schwor man Rache und stellte eine aus 549 Freiwilligen bestehende Milizarmee auf, die sich im Mai 1860 am Truckee River mit 207 regulären Armeesoldaten aus Kalifornien traf. Die anschließende Schlacht wurde eine ziemlich einseitige Angelegenheit. 160 tote Paiute und 2 erschlagene Weiße. Damit war der kurz aufflackernde Kampfwille der Paiute gebrochen gewesen, und in der Folgezeit wurden die Unterlegenen völlig von den Zuteilungen des Bureau of Indian Affairs, einer Regierungsagentur, abhängig. Langweile ich Sie, Mr. Benedict?«

»Nein, nein. Ich höre gespannt zu!«

»Gut, denn ich erzähle die Sache nicht ohne Grund. Sie werden sehen. In den von der Regierung zugewiesenen Reservaten waren die Böden unfruchtbar, und in den ausgetrockneten Flüssen gab es kaum Fische. Als schließlich ein amerikanischer Industriekonzern in den siebziger Jahren für ein Atomprojekt Wasser aus dem Truckee River auf Indianergebiet abzuzapfen begann, war für meinen kleinen Bruder das Maß voll gewesen. Er rief die Stämme der Paiute zum Widerstand gegen das Unternehmen auf. Belebte dazu das Ritual des Geistertanzes. Dieser Geistertanz hatte eine große Bedeutung bei unseren Vorfahren. Er geht zurück auf das Jahr 1890, als der Paiute Wovoka, von dem mein Bruder auch den Namen hat, während einer Sonnenfinsternis in Trance verfiel und bei seinem Erwachen berichtete, Manitou habe ihm alle verstorbenen Indianer im Zustand der Glückseligkeit und der ewigen Jugend gezeigt. Manitou habe ihn auch einen Tanz gelehrt. Diesen Tanz müssten alle Indianer tanzen, um die Toten wieder zum Leben zu erwecken. Unsere Vorfahren glaubten den Worten Wovokas, und Abgesandte anderer Stämme sorgten für die Verbreitung des Geistertanzes. Besonders die Prairieindianer schlossen sich der Geistertanz-Bewegung der Paiute begeistert an. Die Sioux gerieten in einen wahren Rausch. Die Weißen hatten ihnen gerade wertvolle Landflächen geraubt und hungerten sie systematisch aus. Häuptling Sitting Bull, er hatte schon gegen Blondhaar Custer gekämpft und hasste die Weißen abgrundtief, griff die Botschaft des Geistertanzes mit Freuden auf. Man sandte wieder Boten zu dem Paiute Wovoka, der riet ihnen aber weise zur Aussöhnung mit den übermächtigen Weißen. Leider erreichte dieser Rat die Sioux in völlig veränderter Form: Der Geistertanz würde nicht nur die großen Büffelherden wieder zurückbringen und die Verstorbenen wiederauferstehen lassen, nein, er würde auch noch alle Weißen durch einen Erdrutsch töten und die Indianer gegen die Donnerbüchsen der Weißen unverwundbar machen.

Sie kennen das Ende der Geschichte, Mr. Benedict. Die Sioux erhoben sich unter Sitting Bull und wurden am Wounded Knee schrecklich niedergemetzelt. Leider haben die Paiute seither keinen besonders guten Ruf. Manche unserer roten Brüder halten uns für Schwätzer. Dennoch kann der Geistertanz noch immer zu einer leicht entzündlichen Fackel werden. Unser Bruder hatte Sprengstoff auf seiner Zunge. Er war ein Rednertalent, konnte die Paiute mitreißen und sie gegen die Pläne der TWC zusammenführen. Und er hatte den richtigen Namen. Wovoka, der Seher. Er wollte mit den Paiute nach Washington ziehen und die Räume des Bureau of Indian Affairs besetzen. Gegen den Wasserraub am Truckee River und den neuerlichen Vertragsbruch der Weißen öffentlich protestieren. Gleichzeitig bereitete er eine Zivilklage vor dem Obersten Bundesgericht vor, aber dann ... sie sagten, es sei ein Unfall gewesen. Ein aus der Erziehungsanstalt geflohener Jugendlicher habe ein Auto gestohlen und ihn damit überfahren. Anschließend sei der Junge auf der Flucht in einen Canyon gestürzt. Aus der Blutuntersuchung ging hervor, dass der Fahrer wohl unter erheblicher Wirkung von Rauschmitteln stand.

William hat die Geschichte nie geglaubt. Er hatte den Kleinen so geliebt. Hat es nie überwunden. So suchte er noch wochenlang in dem unzugänglichen Berggelände nach Beweisstücken, um den angeblichen Unfallhergang zu rekonstruieren. Muss die County Sherifs ziemlich verrückt gemacht haben mit seinen ständigen Fragen. Auch nach den Wassergenehmigungen für das TWC-Projekt im Pyramid Lake District. Dann pfiff ihn sein Boss zurück, und er wurde von Reno nach Las Vegas versetzt. Aber das hat nichts genutzt. Verbissen blieb er seitdem auf den Spuren der TWC, die er für den Tod Wovokas verantwortlich machte. Sammelte ganze Disketten voller Informationen über diese Organisation, deren Macht so groß ist, dass sie sogar bis in die höheren Ränge der Bundespolizei reicht. Bill hat aus diesem Grund auch nie mit Kollegen über seine Ermittlungen gegen die TWC gesprochen. Außer mit mir ... aber jetzt ist er tot, und ich werde ihn mit nach Hause nehmen, unseren großen Bruder William.«

Ein trockener Schluchzer beendet ihren letzten Satz. Linda Washoe wendet ihm ihr breites Gesicht zu und betrachtet ihn direkt.

»Ich bin sicher, dass Sie William nicht getötet haben, Benedict. Sie sind nicht hart genug für so was. Auch nicht gut genug. William war ein richtiger Krieger!« Sie schüttelt den Kopf. »Nein. Sie nicht. Keiner kannte die Menschen so wie er. Er hätte nicht mit Ihnen getrunken. Wirklich saufen kann man nur mit guten Menschen, hat er immer gesagt. Und er hat mit Ihnen getrunken!«

Vitus H. Benedict hat das Gefühl, stundenlang den Atem angehalten zu haben. Jetzt muss er die Dinge wenden. Es gab eine Chance.

»Die da draußen glauben aber was anderes. Die wollen das Gegenteil beweisen. Bitte helfen Sie mir!«

Linda Washoe kommt auf ihn zu. Als sie näher kommt, erkennt er, dass sie mit ihren Gedanken schon nicht mehr hier im Raum ist. Sie greift nach einer auf dem Schreibtisch liegenden Umhängetasche, wirft sie sich über die Schulter.

»Es ist ihr Problem. Ich möchte mit meinem toten Bruder diesen Ort so schnell wie möglich verlassen. Ihn begraben, am Pyramid Lake.«

»Sie wollen mir nicht helfen?« Ungläubig starrt Benedict die reisefertige Frau am Schreibtisch an.

»Ich kann nicht. Sie sind doch auch Polizist. Beweisen Sie es!«

Die Knöchel ihrer zum Klopfen bereiten Hand sind nur noch Zentimeter vom Holz der Tür entfernt, als dem Hauptkommissar noch ein plötzlicher Gedanke einfällt. »Halt, halt!«, ruft er und hastet eilig zum Schreibtisch, wo er den Namen Sonja Stein auf ein Stück Papier kritzelt und, bevor er ihn zusammenfaltet, noch schnell Ramada-Personal dahintersetzt. »Bitte geben Sie diesen Zettel einem Kollegen von der japanischen Polizei. Er wohnt hier im Hotel. Kanzo Sakamoto! Sagen Sie ihm, dass Sie mit mir gesprochen hätten, erklären Sie ihm meine Lage! Er soll mit dem Mädchen auf dem Zettel Kontakt aufnehmen. Vielleicht kann sie helfen. Bitte! Bitte, Linda!«

Erleichtert sieht er, wie ihre Hand doch nach dem Zettel greift und ihn in die Tasche schiebt. Als er alleine im Raum zurückbleibt, keimt erstmals in seinem Inneren ein Gefühl der Hoffnung auf. Vielleicht, mit Sakamotos Hilfe ...

... dann geht die Tür wieder auf, und zwei uniformierte Constables stehen bereit, um ihn in sein Zimmer zurückzuführen. Aber sie gehen an seinem Zimmer vorbei, bis hin zu den Treppen der Notausgänge. Sie klettern sechs Stockwerke hinunter und verlassen das Hotel durch einen kleinen Seitenausgang. Dann gehen sie zum zweiten Mal auf dieses große Gebäude aus rotem Ziegel zu, und Benedicts Hoffnung weicht der angstvollen Gewissheit, dass Sidley zu einem neuen Schlag ausgeholt hat.

Goose, Ferenczy und Muller beginnen nach ihrer Ankunft in Reading sofort mit der Errichtung der RCE-Hauptbasis und verschiedener Ausweichstützpunkte in der Umgebung. Dabei können sie auf die von der Residentur London bereitgestellten Objekte und Ausrüstungsgegenstände zurückgreifen.

Goose, der Researcher, ist schon lange unterwegs, um in Reading Informationen zu sammeln. Ferenczy, der Communicator, installiert eine Ringkommunikation und überprüft seinen »Spielkoffer« mit der elektronischen Ausrüstung, und Muller, der Executive, stellt die Waffentechnik für das Unternehmen zusammen. Erst wenn alle Vorbereitungen und Kontrollen zur Zufriedenheit abgeschlossen sind, nimmt das Spezialistenteam der TWC seine eigentliche Tätigkeit auf.

Der von Adrian Simmons unmittelbar erteilte Auftrag für das RCE-Team Reading lautet: Feststellung der Aktivitäten Washoes am Prioritätsort X, Klärung der Frage, wer Washoe eliminiert hat und aus welchem Grund, und: Welche Rolle spielt der deutsche Polizist aus Düsseldorf?

12

Vom Fenster der Bar hat er das rotbraun schimmernde Gebäude des Ramada-Hotels genau im Blick. Seit sie im Jahr 1976 von dem Uraltbau in der Valpey Street hier an den Castle Hill gezogen sind, ist für Sidley die gut ausgestattete Bar im dritten Stock der Polizeistation beliebter und immer öfter frequentierter Entspannungsort. Hier kann er entspannt sein geliebtes Bitterbier in aller Ruhe genießen, wobei ihn weder die Gespräche der Kollegen noch das Klackern des Poolbillards oder gar das äußerst seltene Gerassel der Münzen in den Ausgabeschächten der beiden Einarmigen Banditen stören.

An Samstagen noch dazu ist es hier sowieso sehr ruhig. Kaum jemand malträtiert die CD-Musikbox. Die Courts für Badminton und Basketball stehen verlassen. Auch die 65 Ledigenunterkünfte dürften kaum belegt sein. Die meisten der jungen weiblichen und männlichen Constables verbringen die Wochenenden lieber bei den Eltern. Der Rest macht Dienst oder treibt sich in den Sportstudios rum.

Hier an der Polizeibar findet Superintendent Sidley Zuflucht vor der lauten Eintönigkeit sich ewig wiederholenden Familiengezänks dort draußen in Woodley. Hier kann er an so manchen Wochenenden, wichtige Dienstgeschäfte vorschiebend, den ihn bedrängenden Forderungen seiner fünfköpfigen Familie entfliehen. Dreizehnköpfig, wenn er die Tiere mitzählt. Viele derartiger Fluchtpunkte sind ihm nicht mehr verblieben. Die Sommer in Chichester, wo er den lauten Sidley-Anhang an die Strände von Bognor Regis abschieben kann, und die monatlichen Treffen zum Dinner des Fourty-One-Clubs einmal ausgenommen. Als störend empfindet er hier einzig den tristen Ausblick auf die moderne Steinwüste, überragt von den grauen Monumentalbauten des Civic Centre und der Hexagon-Halle. Und auf das Ramada-Hotel.

Ja, das war noch mal ein gelungener Coup gewesen, gestern.

Das dumme Gesicht des Deutschen. Allein das war schon die Sache wert gewesen, als sie unter dem Wappen der Thames Valley Police mit dem schönen Sinnspruch »sit pax in valle tamesis« in der Eingangshalle der Polizeistation hindurchgeschritten waren. Hätte sich eben doch nicht so sicher fühlen dürfen, dieser Düsseldorfer. Gutes Timing war das gewesen.

Neben völlig Belanglosem, Unterlagen für die Interpol-Konferenz, Hertz-Mietvertrag für den ominösen Jaguar, einer Quittung über ein Taschenmesser von British Airways, einem Flugticket der gleichen Gesellschaft und der neuesten Ausgabe des Punch-Magazin hatte Detective Inspector Dennis zwischen Benedicts Papieren zwei besondere Schriftstücke entdeckt gehabt. Schriften, die unter normalen Umständen nicht zum Besitz eines Polizisten gehören sollten. Zwei Flugblätter, die zur Unterstützung von Sinn Fein, dem politischen Arm der IRA, und der PLO des Yassir Arafat aufriefen. Beide Flugblätter trugen auf den leeren Rückseiten handschriftliche Eintragungen, die mit den Schriftproben von Benedicts Handschrift übereinstimmten. Während Chief Inspector Dennis mit dem Namen Buffy Sainte-Marie wenig anzufangen gewusst hatte, war er bei den Telefonnummern auf der Rückseite des anderen Flugblattes schnell fündig geworden. Unter diesen Nummern war Dennis auf eine stadtbekannte, notorisch linke Dozentin der Universität von Reading gestoßen. Margot Forrester, die zwar mit einem renommierten englischen Wissenschaftler verheiratet ist, aber ihrer Herkunft nach aus Deutschland stammt.

So hatte Sidley für den gestrigen Freitag eine überraschende Gegenüberstellung der Forrester mit dem mordverdächtigen Benedict arrangiert gehabt. Hoffte aus dem Moment der Überraschung einen psychologischen Profit zu ziehen, der ihn vielleicht einem schnellen Geständnis näher gebracht hätte.

Dass dann etwas ganz anderes dabei rausgekommen war, lag an dem unbeabsichtigten Zusammentreffen mit einem Mann namens Malcolm B. auf ihrem Weg in den zweiten Stock der Polizeistation. Wie die Polizei in anderen Ländern ist auch die Thames Valley Police bemüht, das Vorfeld sogenannter Politkriminalität durch das Einschleusen von V-Leuten in den diffusen Sympathisantenbereich des Linksterrorismus aufzuklären. So bewegen sich denn auch regelmäßig junge Polizisten im Dunstkreis universitärer Einrichtungen, Gewerkschaftsorganisationen, militanter Absplitterungen der Labour-Partei, von Trotzkisten und Anarchisten. Einer dieser jungen V-Männer namens Malcolm war ihnen auf dem Flur begegnet und hatte in Benedict einen Mann zu erkennen geglaubt, der am Samstag der vergangenen Woche in dem Linkstreff Cartoons Wine Bar Kontakt zu Margot Forrester aufgenommen hatte. Und nachdem Sidley von V-Mann Malcolm auf diesen Sachverhalt aufmerksam gemacht worden war, hatte er spontan auf die geplante Gegenüberstellung verzichtet und die sichtlich verärgerte Forrester mit einer höflichen Entschuldigung wieder gehen lassen.

Ja, das hatte gesessen.

Benedict, der über seinen samstäglichen Nachmittagstreff gleich nach seiner Ankunft in Reading in den bisherigen Befragungen kein Sterbenswort gesagt hatte, war sichtlich beeindruckt gewesen. Angeknockt, um es in der Boxersprache zu sagen. Für Sidley war damit eine völlig neue Wendung in diesem Mordfall an dem FBI-Agenten eingetreten. Sollte dieser Benedict vielleicht in Verbindung zu irgendwelchen linken Terroraktivitäten stehen? Ja war vielleicht hier sogar das bis dato vermisste Motiv für diesen Mord zu finden? Immerhin war nach den Unterlagen aus Washington dieser Washoe Leiter der Anti-Terror-Abteilung des FBI-Büros in Las Vegas gewesen! Da könnten die Ermittlungen eine neue, höchst brisante Wendung nehmen. Und die Geschichte, die ihm dieser Benedict dann anschließend aufgetischt hatte, wohl als Entlastung gedacht, sie bestärkte geradezu Sidleys Auffassung möglicher politischer Hintergründe der Mordsache Washoe.

Nicolas Sidley besorgt sich ein zweites Glas Bitter und setzt sich dann wieder an seinen Fensterplatz.

Nein, sein Vorstellungsvermögen reicht nicht aus, um zu verstehen, wie für einen Polizisten mit einer solchen Vergangenheit Platz in irgendeiner westlichen Polizeiorganisation sein könnte. Aber vielleicht sehen das ja die Deutschen anders. Seine Erinnerungen an dieses Land liegen doch mittlerweile ziemlich lange zurück.

Eine Woche hatte Chief Superintendent Leshenite ihm in der anschließenden Besprechung dann noch gegeben. Wer weiß, wie die Sache ausgegangen wäre, wenn er nicht mit den überraschenden Erkenntnissen der letzten Stunde hätte aufwarten können. Wahrscheinlich hätte Leshenite den Deutschen abreisen lassen. Stone jedenfalls, und auch Ash, waren nicht besonders hilfreich gewesen. Nein, direkt gegen ihn hatten sie nicht argumentiert, aber sie hatten seine Auffassungen auch nicht gerade vehement unterstützt.

»Bis nächsten Freitag, Nicolas! Wenn wir bis dahin kein richtiges Fleisch am Knochen haben, dann ...« Leshenite hatte den Rest des Satzes offen gelassen, aber Superintendent Sidleys Fantasie reichte doch so weit, ihn für sich zu ergänzen.

So hatte er den Deutschen anschließend wieder aus seiner Zelle holen lassen, um ihn noch ein bisschen weicher zu klopfen. In dessen beabsichtigter Anwesenheit hatte er sich telefonisch mit dem Polizeipräsidium in Düsseldorf verbinden lassen und nach einigem Hin und Her, die hatten da irgendeinen Feiertag gehabt, die Privatnummer von Benedicts Vorgesetztem ermitteln können. Diesen hatte er dann mit entsprechender Zurückhaltung davon unterrichtet, dass der Hauptkommissar Vitus H. Benedict der Polizei von Reading für Ermittlungen in einer Mordsache weiterhin zur Verfügung stehen müsse. Wie lange? Darüber wollte er sich beim jetzigen Stand der Ermittlungen noch nicht äußern, aber man könne sich in Düsseldorf vorerst auf eine Woche einstellen. Nein, Näheres könne er nicht sagen.

Der Vorgesetzte des Deutschen hatte die Sache dann auch ziemlich ruhig aufgenommen, sich nur abschließend noch Sidleys Namen, Dienststelle und Telefonnummer notiert und sich anschließend durch einen Kontrollrückruf die Richtigkeit der Sache bestätigen lassen. Superintendent Sidley hatte während seines Telefonats mit Deutschland den Düsseldorfer keinen Moment aus den Augen gelassen. Er war über die erkennbare Wirkung auf dem Gesicht von Benedict sehr zufrieden gewesen. Immerhin ist der Mann ja Leiter eines Department. Sicherlich malt er sich aus, welche Auswirkungen die Sache auf seine Position haben wird. Na, da wird er sich sowieso keine großen Sorgen mehr machen müssen, wenn wir ihm die Washoe-Sache nachweisen.

Dem Deutschen müsste seine schwierige Lage mittlerweile ziemlich klar sein. Auf dem Rückweg, als Stone und er ihn wieder ins Ramada-Hotel zurückbrachten, hatte er keinen Zweifel daran gelassen. Jetzt musste Benedict ganz genau wissen, dass er von Sidley kaum Nachsicht zu erwarten hatte. Während sie über den betonierten Schandfleck zum Hotel gingen, hatte er mit kurzer Bitterkeit auf die sieben deutschen Bombenangriffe gegen Reading hingewiesen. Angriffe, die seiner Ansicht nach nicht nur für den Tod von 42 Menschen verantwortlich waren, sondern auch die Schuld an dem deprimierenden städtebaulichen Zustand des heutigen Stadtzentrums von Reading tragen. Der stumme Protest in den Augen von Chief Inspector Stone war ihm dabei keineswegs entgangen, aber wenigstens weiß der Deutsche jetzt, woran er mit mir ist.

Der Superintendent sieht auf seine Armbanduhr und klopft die Reste des St.-Bruno-Tabaks aus seiner Pfeife in den Aschenbecher. Noch eine halbe Stunde bis zur Übertragung des Fußballspiels aus Deutschland. England ohne jede Chance. Wenigstens mit einem guten Ergebnis gegen die Russen sollten sich die Jungs vom Turnier verabschieden. Er könnte bis zum Beginn der Fernsehübertragung noch eine Runde Poolbillard spielen.

Welch ein vergeudeter Tag.

Der Leitende stapft griesgrämig hinter dem Mann in Gummistiefeln und auffallend karierter Jacke über die Wiesen. Seine Gedanken sind sehnsüchtig einige hundert Kilometer weiter. Dort, wo er jetzt an Bord seines Segelboots Katja II im holländischen Ijsselmeer auf den Wellen schaukeln könnte.

Wenn, ja wenn nicht gestern dieser Anruf aus Reading ihn aus seinen Wochenendträumen gerissen hätte. Und wenn ihn nicht das »Karo« für heute zu dieser halbprivaten Dienstbesprechung in sein umgebautes Bauernhaus am Niederrhein bestellt hätte.

»American Quarter Horses! Das ist eine echte Marktlücke, glauben Sie mir! Sehen Sie nur. Sind das Pferdchen, hm?!«

Während der Leitende, wild mit den Armen fuchtelnd, vergebens gegen die dicken Landfliegen ankämpft, öffnet der gedrungene Polizeipräsident das Holzgatter und stapft frohgelaunt auf die Koppel. Mit einem lauten Pfiff lockt er einen der braunen Vierbeiner an und betätschelt stolz dessen muskulöse Flanke.

»Noch nicht mal eingeritten, aber schon solche Muskelpakete!«, ruft er dem vorsichtig am Gatter lehnenden Leiter der Kripo zu.

Der nickt mit dem Kopf, dabei inständig hoffend, dass die obligatorische Pferdeführung bald ein Ende haben wird. Das »Karo« nähert sich ja langsam der Pensionsgrenze, und so ist es nur verständlich, dass er sich ein Hobby für die Zeit danach zulegt. Aber müssen es denn gerade Pferde sein! Wahrscheinlich liegt es daran, dass fast seine ganze Verwandtschaft im Westen der USA und in Kanada lebt. So hat er irgendwann nicht nur diese merkwürdigen, buntkarierten Bekleidungsstücke von seinen Amerikabesuchen mitgebracht, sondern eben auch Exemplare dieser sonderbaren Pferde, die angeblich auf kurzen Strecken unheimlich schnell sein sollen.

Dass das »Karo« sehr gut auch einem anderen Hobby würde fröhnen können, merkt man sofort, wenn man die Innenräume des modernisierten Bauernhofes betritt. Fast alle freien Wände sind mit Bücherregalen zugestellt, und wer sich der Mühe einer kleinen Titelerkundung unterzieht, stellt mit Erstaunen fest, dass sich die wenigsten Bücher mit Kriminalistik, Organisation oder Verwaltung befassen. Überrascht hatte auch der Leitende bei seinem ersten Besuch vor mehreren Jahren festgestellt, dass sich der Polizeichef in seiner Freizeit wohl hauptsächlich mit richtiger Literatur beschäftigte. Auch ihm bekannte Namen wie Goethe, Lessing, Heine, aber auch Tolstoi, Puschkin und Gogol hatte er neben den Werken Kafkas, Frischs und Heinrich Bölls gefunden. Damals war der Leitende auch noch erstaunt gewesen, sogar einen richtigen Konzertflügel im Wohnzimmer des Polizeichefs stehen zu sehen. Dass der trockene Verwaltungsmann ein Schöngeist sein sollte, wollte ihm zuerst so gar nicht in den Kopf. Jetzt aber die Sache mit der Pferdezucht. Da weiß er nicht so ganz, was er davon halten soll.

»Und Sie sind sich ganz sicher?«, fragt das »Karo« völlig überflüssigerweise, als sie in die schweren, altdeutschen Sitzmöbel niedergesunken sind und der überladene Raum sich mit dem penetranten Qualm holländischer Zigarillos zu füllen beginnt. Die Frau des Polizeichefs – ihrem Befehl, die Gummistiefel vor der Tür auszuziehen, war er widerspruchslos gefolgt – war, nachdem sie Kaffee und Cognac vor sie hingestellt hatte, irgendwohin verschwunden.

»Es gibt keinen Zweifel. Ich habe mir die Sache ausdrücklich noch mal bestätigen lassen. Außerdem ... mein Versuch, Benedict selbst telefonisch zu erreichen, ist auf die in derartigen Fällen übliche Art verhindert worden. Sämtliche Telefonanrufe für ihn werden anscheinend von der dortigen Polizei abgefangen.«

»Was meinen Sie, sollten wir versuchen von unserer Seite aus zu intervenieren?«

Auch diese Frage hatte sich der Leitende gleich nach dem Gespräch mit dem Engländer schon selbst gestellt. »Würde wahrscheinlich mehr schaden als nützen. Wenn ich mir vorstelle ..., im umgekehrten Fall ... würden wir das wahrscheinlich auch als unzulässige Beeinflussung unserer Ermittlungen ansehen und ...«

»Sie haben recht«, fällt ihm das »Karo« ins Wort, »das lassen wir dann lieber bleiben ...«

Der dichter und dichter werdende Zigarillonebel scheint die nächsten Worte des Polizeichefs fast zu ersticken.

»Glauben Sie ... glauben Sie, dass da was dran ist? Das unser Benedict da wirklich in was verwickelt sein könnte? Ich meine ... unser bestes Pferd im Stall?«

Das lange Schweigen der beiden Männer droht den großen Raum fast zu sprengen.

Der Leitende denkt daran, dass seit Benedicts Dienstantritt die Aufklärungsquote des 1. Kommissariats sprunghaft angestiegen ist, und der Polizeichef sieht vor seinen Augen diesen dünnen Hefter mit der Aufschrift »Streng vertraulich«, den ihm der Leiter eines gewissen Dienstes vor fünf Jahren hatte zukommen lassen. Der Inhalt dieses Hefters behandelt auf drei Seiten das Vorleben eines Polizisten namens Vitus H. Benedict. Das gefährliche Dossier schlummert seit diesem Tage in der hintersten Ecke seines Panzerschranks.

»Die ganze Sache bleibt erst mal zwischen uns beiden!«, beendet das »Karo« die bedrückende Stille.

Bei Sweeney Todd, der kleinen Tagesbar neben der St. Mary‘s Church auf der Castle Street, sitzen Detective Chief Inspector Stone und Detective Inspector Ash an diesem Samstagnachmittag und brüten vor sich hin. Das trübe Dämmerlicht der Bar gewährt ihnen Schutz vor der grellen Helligkeit des Sonnentages da draußen, der so ganz und gar nicht mit ihrer inneren Verfassung übereinstimmen will.

Garton Ash beißt lustlos in das trockene Hühnersandwich. Spült mit einem großen Schluck Lagerbier nach. In seinen Mundwinkeln nisten Reste der grünen Sandwichverzierungen.

»Was soll ich denn machen, Garton«, nimmt Norman Stone den Gesprächsfaden wieder auf, »schließlich kann ich nicht einfach zu Leshenite gehen und sagen: Hallo Sir, unser Boss macht Scheiße! – Wenn es auch genau an dem ist!«

Ash, der sich mit den Grünkrautresten in seinen Mundwinkeln beschäftigt, mahnt mit einer Handbewegung zur Vorsicht. Nicht nur deshalb, weil auch er gelernt hat, dass sich diese Art von Illoyalität bei der Polizei niemals auszahlt, sondern auch weil Sweeney Todd von vielen Mitarbeitern anderer Departments gerne besucht wird. »Hast du mal versucht, den Super ganz locker darauf aufmerksam zu machen ? Dass er dabei ist, sich zu verrennen?«

Chief Inspector Stone nickt abwesend vor sich hin.

Sicher, versucht hatte er es schon. Aber es war bei äußerst schwachen Anstrengungen geblieben. Er muss schließlich auch seine eigene Position berücksichtigen. Kein Vorgesetzter würde ihm je aus seiner Loyalität gegenüber Sidley einen Strick drehen. Sie wurde erwartet. Und irgendjemandem an berufenerer Stelle würden früher oder später Sidleys Ermittlungsfehler auffallen. Stone aber ist der nächste auf der Beförderungsrolle. Nein, da heißt es mit kluger Zurückhaltung operieren.

»Was hältst du persönlich von dem Deutschen?«, versucht er Ash weiter aus der Reserve zu locken.

»Der Deutsche, ja ...«, murmelt Ash, um Zeit für seine Antwort zu gewinnen. »Wohl nicht so ganz, was man sich unter einem echten Deutschen vorstellt. Wir wissen doch, wie die sind. Strikt nach den Regeln, steif, korrekt und völlig humorlos. Dieser Benedict aber ... ich würde sagen ... er entspricht nicht den Regeln. Aber ich kann damit leben.«

»Vielleicht Sidley nicht? Er gehört schließlich noch einer anderen Generation an, oder?«

»Mag sein.« Ash sieht sich nach seinem bestellten Bier um. »Trotzdem sollte man sein kriminalistisches Handwerk nicht dermaßen außer acht lassen. Wir haben schließlich einen Ruf zu verteidigen. Ich werde das Gefühl nicht los, dass bei Sidley mehr dahinter steckt. Als ... als gälte es bei ihm eine alte Rechnung zu begleichen. Woher sonst diese Verbissenheit? Gerade in diese Richtung?«

Bei seinem Gegenüber schrillen die Alarmglocken im Kopf. Hatte er Ash etwa bisher unterschätzt?

»Weißt du, was er sich gestern noch geleistet hat, Garton ...« Mit dem Bericht über Sidleys unhöflichen Ausfall, während sie den Deutschen gestern in das Hotel zurückbrachten, versucht er Ashs Position noch weiter auszuloten.

Der reagiert mit einem heftigen Kopfschütteln.

»So ein blödes Zeug. Jeder hier weiß doch, dass der jämmerliche Zustand der Innenstadt weniger von den paar Weltkriegsschäden als hauptsächlich von einer völlig verfehlten Stadtplanungspolitik in den Fünfzigern und Sechzigern herrührt. Und dass die Stadt Reading bei Vandalismusdelikten an öffentlichem Eigentum den ersten Platz in der englischen Kriminalstatistik einnimmt, kann man wohl kaum den Deutschen anlasten. Genau diese Stadtsanierung hat doch bei den Einwohnern ein Gefühl von ... Heimatlosigkeit bewirkt. Ich wohne in einer hässlichen Stadt, also ist es mir egal, was mit deren Einrichtungen passiert. Aber damit haben die Deutschen bestimmt nichts zu tun. Und der aus Düsseldorf erst recht nicht!«

Nachdenklich starrt der Detective Chief Inspector auf seinen leeren Teller. Dieser Ash macht sich ja über mehr Dinge Gedanken, als er bisher geahnt hat. Für die Zukunft würde es mit Sicherheit besser sein, ihn auf seiner Seite zu wissen.

»Und dir tun zwei blöde Hunde leid!«

Maria Leiden-Osters graue Augen funkeln zornig hinter den Gläsern ihrer hornumrandeten Brille. Neben Gernot Ganser, leider zur Zeit wegen Lehrgangs abwesend, hatte die Oberkommissarin nur zu Doemges eine etwas bessere Beziehung aufbauen können. Diese Gunst hatte der als Müslifreak verschriene Doemges hauptsächlich der Tatsache zu verdanken, dass sie in dem Freizeit-Ökobauern Doemges einen natürlichen Bundesgenossen ihrer Anti-Raucher-Kampagne im Präsidium gefunden zu haben glaubte. Um so größer war jetzt ihre Enttäuschung gewesen, als Doemges angesichts der Toten und Verletzten des vergangenen Wochenendes seiner Trauer über den Tod zweier Tiere einen, wie sie fand, unangemessen mitleidigen Ausdruck verlieh.

Der so Angefauchte versucht dem wütenden Blick der Soko-Leiterin dadurch zu entkommen, dass er seine John-Lennon-Nickelbrille abnimmt und sie heftig mit einem karierten Stofftaschentuch zu putzen beginnt. Wie ärgerlich. Er hätte an diesem schönen Samstagnachmittag genauso gut draußen auf dem Hof sein können. Immerhin hatte er sich ja freiwillig zum Dienst gemeldet. Dann könnte die Leiden-Oster mit Läppert oder Neumann hier ihren Zoff veranstalten. Manchmal ist sie eine ganz schön frustrierte Ziege. Ja, ihm hatten nun mal die beiden Schäferhunde leid getan. Die konnten am allerwenigsten was dafür und hatten wohl doch zuerst dran glauben müssen. Mit was für Leuten habe ich bloß zu tun!

»Ja, tun sie mir! Du hast die armen Viecher ja auch nicht gesehen!« Doemges ist für seine bockige Sturheit bei den Kollegen des 1. K bekannt.

»Nein! Aber dafür die Toten und Verletzten in der Kreisstadt!«, schnappt Maria Leiden-Oster giftig zurück. »Und hast du überhaupt schon den BKA-Bericht vom Kollegen Neuner aus Wiesbaden gelesen? Über das Waffenlager, das der Josevanovics sich da klammheimlich in der Scheune angelegt hatte?«

Aus einem der Sammelkästen mit der Aufschrift BKA nimmt sie den obersten Vorgang heraus und beginnt mit immer noch wütender Stimme vorzulesen: »Hier, 1 Scharfschützengewehr Typ M76, Kaliber 7.92 X 57 Mauser, Herstelleraufschrift auf Schloss: ZASTAVA-KRAGUJEVAC YUGOSLAVIA, Nummer A-52431, ein Sturmgewehr M70B1, Kaliber 5.65 X 45, ebenfalls aus jugoslawischer Produktion, Nummer A-64044, zwei chinesische Nachbauversionen der russischen MPI PPSh 41, Kaliber 7.62 X 25 mit 23, hörst du, mit 23 Trommeln zu je 71 Patronen! Fünf Pistolen vom Typ MAKAROV, Kaliber 9 mm, und dann kommt‘s noch mal ganz dicke, du Tierfreund! Eine Kiste mit 6 Gewehrgranaten aus jugoslawischer Produktion und 7 Zünder für Panzermine Typ TM 57! Wahrscheinlich aus Beständen der sowjetischen Armee. Dazu kistenweise Munition und Spuren weiterer nicht identifizierter Explosivstoffe in den Ascheresten der niedergebrannten Scheune. Und du quasselst was von toten Tieren, Kollege!«

»Ist ja gut. Krieg dich mal wieder ein. Was der wohl mit Panzerminen wollte? Wir sind doch hier nicht im Krieg!«

»Der war im Krieg, das kannst du mir glauben!«

Kopfschüttelnd macht sich Doemges an das Studium des ausführlichen Berichtes der BKA-Ermittlungsgruppe aus Wiesbaden. Hochnäsige Spinner waren das in Doemges‘ Augen. Wie die sich hier aufgeführt hatten. Als seien sie die alleinigen Inhaber aller kriminalistischen Weisheit. Aber der Bericht ist gut. Hochachtung, was die da alles aus den verkohlten Resten wieder zusammengepuzzelt hatten.

»Hast du das vom Chef gehört?«

Doemges bemüht sich angestrengt, die Frage der Kollegin zu überhören.

»Hast du das vom Chef gehört???« Unwillig reißt er die Augen von der zweiten Berichtsseite los.

»Was denn?«, versucht er es noch mal.

»Na, dass der plötzlich krank geworden sein soll! In England. Fällt angeblich die nächste Woche komplett aus!«

Doemges überlegt, was er der Kollegin darauf antworten soll. Auch er kennt die besonderen Probleme der beiden. Kann sich ausrechnen, dass die MLO klammheimlich ganz schön froh darüber ist, denn so wird sie noch eine weitere Woche alleinige Ermittlungsleiterin bei der Sache Josevanovics bleiben können. Ob er ihr etwas über die umgehenden Gerüchte sagen soll? Normalerweise hätte Hauptkommissar Benedict doch zuerst die Kollegen des 1. K informiert. So war die Nachricht aber direkt vom Leitenden gekommen. Das war alles schon sehr komisch. Aber warum sollte er noch Öl ins Feuer gießen.

»Vielleicht macht er mal ordentlich blau. Ist doch so ‘n England-Fan«, murmelt er seine Antwort und senkt gleich wieder die Augen auf den BKA-Bericht hinunter.

Entgeht so dem misstrauisch fragenden Blick der Maria Leiden-Oster, der lange Sekunden auf ihm haftet, bevor sie sich schließlich doch wieder anderen Angelegenheiten zuwendet.

Das Royal Borough of Reading gehört nicht unbedingt zu den bevorzugten Wohnbezirken der Grafschaft Berkshire. Nur eine etwas bekanntere Persönlichkeit hat sich auf halber Strecke zwischen Reading und Henley angesiedelt, der ehemalige Beatle George Harrison. Noch eine über die Grenzen Britanniens berühmte Persönlichkeit hatte einstens gegen ihren Willen für längere Zeit Quartier in Ihro Majestät Gefängnis an der Forbury Road: der Schriftsteller Oscar Wilde.

Wer aber in Reading sonst etwas auf sich hält, domiziliert im feinen nördlichen Wohnviertel Caversham. Und besser noch auf den Caversham Hights. Dort, wo auch der ehrenwerte Esquire Edward T. Chather seinen schmucken Villenbau bewohnt. Fast in unmittelbarer Nachbarschaft des BBC Monitoring Centre. Einem weißen Säulenprachtbau, der auf den ersten Blick an die Südstaatenpaläste aus Vom Winde verweht erinnert und dessen einziger Zweck im Abhören weltweiter Radiosendungen liegen soll.

Hier in Caversham hält man noch auf Tradition, und so wird die samstägliche Ruhe auch von nichts anderem als dem satten Klirren der Teekannen aus Sterlingsilber und dem Garten-Small talk der zum Nachmittagstee versammelten Cavershamer unterbrochen. Die Düfte der Earl Greys, Orange Pekoes und Lapsong Souchongs vermengen sich mit dem Geruch frisch gemähter Rasenflächen und knusprigen Teegebäcks.

»Nehmen Sie sich eine Tasse, Fergus! Er hat jetzt gerade den richtigen Geschmack.«

»Danke, Sir. Sehr gerne.«

Während das Mädchen dampfenden Tee einschenkt, überlegt der Leiter des Crime Investigation Department, warum ihn der Chief Constable nach der mittäglichen Runde auf dem Golfplatz Calcot noch mit nach Hause zum Tee geschleift hat. Natürlich waren sie alle erleichtert, dass die Interpol-Truppe ohne weitere Vorkommnisse die Stadt wieder verlassen hat. Konnten auch von Glück reden, dass die Sache mit dem toten Amerikaner bis jetzt noch auf kleiner Flamme gekocht wird.

Das junge Hausmädchen setzt die Teekanne hart auf den Gartentisch auf. Das tölpelhafte Geräusch verursacht ein leichtes Beben an der linken Schnurrbartspitze des Chief Constable.

»Wir brauchen Sie dann nicht mehr, Jenny!«

Kaum ist das Mädchen außer Reichweite, poltert er »Dumme Pute, hätte lieber bei den Kühen bleiben sollen!« und ergänzt den Tee in den Tassen mit einem kräftigen Schuss goldgelber Flüssigkeit aus einer Kristallkaraffe.

»Cheers, Fergus!«

»Cheerio, Sir!«

»Sie hätten am letzten Loch unbedingt einen anderen Schläger nehmen müssen. Ach, Sie werden es nie lernen!«

Chief Superintendent Fergus Leshenite zuckt leicht mit den Achseln und lächelt entschuldigend. Er weiß natürlich, dass er seine vorgezogene Beförderung zum CID-Chef hauptsächlich der Tatsache zu verdanken hat, dass er ein ganz passables Golf-Handicap besitzt ... und es aus verschiedenen Gründen nie schafft, die 18 Bahnen mit weniger Schlägen als der Chief Constable zu absolvieren.

Nachdem er noch ein zweites Mal aus der Kristallkaraffe nachgeschenkt hat, kommt der ehrenwerte Edward T. Chather zur Sache.

»Glauben Sie, dass Sidley die Sache ordentlich zu Ende bringt?«

Leshenite sitzt in der Zwickmühle. Jede klare Antwort kann ihn hier in Schwierigkeiten bringen. Sagt er nein, und der Superintendent schafft es dann wider Erwarten doch, hätte er Mangel an Vertrauen zu seinen Leuten demonstriert, sagt er ja, und Sidley erlebt das befürchtete Disaster, hat er seinen Untergebenen falsch eingesetzt.

»Warum stellen Sie diese Frage gerade jetzt, Sir?«, greift er in die alte Trickkiste.

»Ach!«, fährt der Chief Constable unwirsch mit der Hand durch die warme Nachmittagsluft. »Lassen Sie den Quatsch gefälligst, Fergus! Ich habe Sie auf diesen Job gesetzt, nicht Sidley. Ihre offene Meinung also!«

»Na gut, wie Sie wünschen, Sir«, quetscht Leshenite unbehaglich heraus, »also, er ist ja nun einer von der älteren Garde, hat immerhin sehr viel Erfahrung ...«

»Ja, Fergus ...?«

»... ich glaube nicht, Sir. Er hat zumindest bei dieser Sache auch bei seinen eigenen Leuten den Rückhalt verloren. Stone und Ash haben mir indirekt zu verstehen gegeben, dass sie Sidleys Art zu ermitteln nicht für richtig halten. Ja, Stone meint sogar, dass sich der Superintendent in etwas verrannt habe und in die falsche Richtung ermitteln würde ...«

Chief Superintendent Leshenite macht absichtlich eine kurze Pause, um die Wirkung seines Versuchsballons abzuwarten. Den Teufel hätte Chief Inspector Stone getan. Dafür war der viel zu loyal ... und vorsichtig. So wie er selbst. Mal sehen, wie der alte Knabe darauf reagiert.

»Chief Inspector Stone, ja? Meint der das? Ganz schön frech. Halten Sie ihn für fähig, mal in Sidleys Spuren zu wandeln?«

»Hmm ... nun, Sir ... Sie wissen ja selbst, unsere Arbeitsmethoden haben sich doch sehr verändert ... und Stone ... er entspricht eben mehr der neuen Polizeigeneration. Nicht so ...«

Nachdem der Chief Constable den CID-Chef am frühen Abend endlich verabschiedet hat, sitzt er noch eine ganze Weile allein im Garten. Sinnt darüber nach, dass guter Whisky zwar alte Fässer zum Reifen benötigt, aber die neuen Schnapsfabriken den Scotch mit moderner Chemie viel schneller reifen lassen.

Ob man den geschmacklichen Unterschied merken wird?

Er hatte Kopfschmerzen vorgetäuscht und war früh zu Bett gegangen. Jetzt wälzt er sich seit Stunden auf den schweißnassen Laken herum, aber der Schlaf will nicht kommen. Trotz weit geöffneter Fenster hält sich die Hitze stickig im Schlafzimmer der Sidleys. 1:3 hatte England verloren. Und das gegen die Russen. So auszuscheiden. Eine Schande für das Königreich. Alles hatte schon vorige Woche mit dieser schmachvollen Niederlage gegen die Republik Irland begonnen. Ein Debakel. Unerklärlich. Aber wenigstens sind auch die Iren nicht ins Halbfinale gekommen. Das spielen die Italiener, Russen, Holländer. Und die verdammten Deutschen. Sidley glaubt nicht, dass er sich diese Spiele noch ansehen wird.

Nein, nein, nein. Freut euch bloß nicht zu früh. Noch ist der alte Schnüffler Sidley nicht tot. Ihr Stone, Ash und Dennis. Mit euren kurzhaarigen Rundköpfen und den harten Augen in euren bartlosen Milchgesichtern. So schnell rosten selbst alte Dampfer nicht. Schaffe ich diesen Deutschen, dann sieht auch die Lage im Department wieder ganz anders aus. Mit einem guten Blatt auf der Hand lässt sich‘s wieder leichter pokern. Und gewinnen. Dann wird der alte Sidley doch mal richtig austesten, wie fest »good old boy« Leshenite wirklich auf dem Sessel des CID-Chefs sitzt!

Überhaupt. Was heißt hier gutes Blatt? Ein Royal Flush, wenn ich von Miles Rooting die richtigen Informationen bekomme! Gottgütiger, was die bei der deutschen Polizei für Leute haben. Ein Polizeioffizier mit einer solchen Vergangenheit. Da könnten ja noch richtige Kontakte zur Terrorszene bestehen. Diese Deutschen! Wie gut, dass ich noch über meine alten Beziehungen zum MI 5 in London verfüge. Ach nein, das heißt ja jetzt Secret Service. Auch das gute alte MI 5 ist dem Umbenennungsfimmel zum Opfer gefallen. MI 5 – da wusste man doch noch, woran man war. Secret Service, so ein Quatsch. Aber wenn ich von denen handfestes Material über die Vergangenheit dieses sauberen Herrn Benedict bekomme ... ja, die Vergangenheit ... hat schon manchen wieder zu Fall gebracht ... Vergangenheit, die einen immer wieder einholt ... Vergangenheit ... damals, nach dem Krieg, waren Mutter und er dem Vater nachgezogen ... in diesen kleinen Ort bei Hamburg ... wie hieß er doch noch ... Fallingbostel. Ja, Fallingbostel. Mutter war da nie richtig heimisch geworden. Altes Yorkshire-Blut. Irgendwann wachte sie morgens einfach nicht mehr auf. Vater hatte gemeint, dass sie die deutsche Luft eben nicht vertragen hatte. Den jungen Nicolas musste er dann wegschicken. Ging ja wohl auch nicht anders. Aufs Internat nach Wilhelmshaven. In die Prince Rupert Grammar School. War nicht schön gewesen in dieser ewig feuchten Hafenstadt. Aber mit Stolz war er immer in den Ferien zu seinem Vater nach Fallingbostel gefahren. So stolz war er gewesen. Der Vater in der prächtigen Uniform eines Regimental Seargent Major der Royal Husars und der junge Nicolas neben ihm. Im Gleichschritt. Dann dieser Tag. Typisch grauer deutscher Schneeregenmatsch. Er war schon über die Straße vorausgelaufen und wartete auf den Vater, der noch auf der anderen Seite stand. Plötzlich dieses quietschende Geräusch. Nie wird er es je vergessen. Der schwarze Schleuderschatten des schnellen Wagens von rechts. Ein dumpfer Aufprall. Vaters Körper in der schönen Uniform wirbelt durch die Luft. Prallt erst aufs Blech der Motorhaube, schlägt dann auf der nassen Straße auf und bleibt liegen. Reglos. Verwinkelt. Für immer. Das bleiche Gesicht des deutschen Fahrers mit dem törichten Gestammel. »Es tut mir leid, mein Gott, es tut mir leid, mein Gott ...«

Nach Abschluss der Grammar School hatte er sich dann zur Armee gemeldet. Was sollte er auch sonst machen? Hier konnte er wenigstens Vaters Nähe spüren. Mit 25 Jahren hat er es zum Staff Seargent gebracht, aber die Erinnerungen lassen ihn nicht los. Er will weg aus diesem Deutschland. Bewirbt sich bei der Polizei in England. Das Einstellungsgespräch bei der Thames Valley Police ist erfolgreich. Ausbildung im Police Force Training Centre in Sulhamstead. Anschließend nach Milton Keynes als Police Constable zur Probe. Zwei Jahre »on the beat« als Fußstreife. Seine Vorgesetzten erkennen gutes Potential in ihm. Er wird als Police Constable bestätigt und dann für drei Jahre zum CID in Milton Keynes versetzt. Seine Examen vor dem Promotion Board besteht er mit Glanz und Gloria. Er ist 30, als ihm die Beförderungskommission eine Position als Detective Seargent bei der Reading Police anbietet. Mietet ein Zimmer mit Familienanschluss im Vorort Woodley. Die Vermieterin hat eine Tochter, und als er im Alter von 35 Jahren zum Detective Inspector befördert wird, heiratet er sie. Das ganze beruhte eher auf Bequemlichkeit als auf Liebe. So nahe waren die Fleischtöpfe gewesen. Als er mit 42 schon den Sprung zum Superintendent geschafft hatte, träumte er noch von mehr. Aber dann war auf einmal Schluss gewesen. Keine Karriereaussichten mehr in der neuen Polizei. Nur noch der tägliche Blick aus seinem Dienstzimmer auf das Armenviertel Alms Houses und die likörsaufende, täglich fetter werdende Misses Diana in ihrem lauten Häuschen in Woodley. Wie fein hatte es sich dagegen dieser Deutsche in seinem Leben eingerichtet. Keine Geldsorgen und die Freiheit in vollen Zügen genießen. Mädchen, die jung und hübsch sind. Kleidung vom Feinsten. Teure Lokale. Importierte Havannas. Und diese Uhr! Wie gerne hätte auch er einmal so ein wertvolles Stück gehabt. Attraktiv und gesund. Der Mann hat bestimmt keine Magenschmerzen ... und fährt einen Jaguar ... dieser deutsche Polizist am Steuer eines englischen Luxuswagens ... und wieder strömender Regen ... er auf der Straßenmitte ... das große, schwarze Auto... es kommt näher und näher ... er kann nicht weglaufen ... es wird schneller ... rast auf ihn zu ... immer schneller ... das Gesicht hinter dem Steuer ... es grinst ihn an ... höhnisch ... überlegen ... Benedicts Gesicht mit strahlend weißen Zähnen ... jetzt rollt es über ihn ... schwer lastet das Wagenrad auf seiner Brust ... so schwer ... Luft ... Luft ... das Atmen ... Schmerzen ... solche Schmerzen in meinem engen Brustkorb ... Todesschmerzen ... ich will nicht sterben ... Hilfe ... Hilfe ... Hil...

»Nicolas! Nicky ... Nicky ... was ist denn ... Nickylein!«

»Ganz ruhig, Mr. Sidley! Atmen Sie ganz ruhig! Es ist alles in Ordnung. Hören Sie mich, Mr. Sidley? Mr. Sidley!«

Etwas schiebt sich auf seinen Mund. Frische füllt den Brustkorb. Ein Nadelstich. Flackernde Lichter. Laute Stimmen in der Nachtkühle. Ein Wagenmotor brummt. Schwankend versinkt die Welt um ihn herum in einem dicken Wattebausch.

13

Furuike ya

Kawazu tobikomu

Mizu no oto

Matsuo Bashōs klassischer Haiku-Vers hatte ihm geholfen, diesen Zustand wägenden Mutes herzustellen, auf den er zur Durchführung einer Gefahrensituation angewiesen ist.

Uralter Weiher –

Vom Sprung eines Frosches

Im Wasser ein Ton

Während Chief Inspector Sakamoto auf dem Dach des Ramada-Hotels kauert, lässt er die Tiefe der einfachen Worte des Haiku-Meisters in sich nachklingen. Durch die nächtlichen Geräusche der schlafenden Stadt hindurch lauscht er dem leichten Kratzen und Schaben, welches den Aufstieg Brian McCarthys ankündigt. Ein leises Kichern schüttelt den kleinen Mann im schwarzen Kampfdress der Ninja. Was für ein Karma! Alles war auf einmal so einfach gewesen. Nicht mal eine echte Herausforderung. Als machten sich die Götter über seine mühsam erworbenen Fähigkeiten lustig. Wie war er nur auf dieses Hotel gekommen? Sicher, er hatte einfach im Branchenfernsprechbuch nachgeschlagen. Aber wer oder was hatte ihm die Hand zum Caversham Hotel geführt? Spott der Götter. Beim Einchecken am gestrigen Freitag hatte die Managerin des Hotels ihn darauf aufmerksam gemacht, dass in dem Hotel übers Wochenende eine Gruppenveranstaltung mit ungefähr dreißig Leuten stattfinden würde. Ob ihn das vielleicht stören würde? Lächelnd hatte er verneint gehabt.

McCarthy und seine vier irischen Schüler hatten allerdings schallend gelacht, als sie spätnachts ankamen und überall im Hotel auf die ausgelegten Spuren eines Mordspiels gestoßen waren. Der Ire hatte den etwas verwirrten Sakamoto dann darüber aufgeklärt, dass es sich bei der ihm von der Managerin avisierten Gruppenveranstaltung um ein sogenanntes »Mörder-Weekend« handelte. Einem eigens für zahlende Freizeitdetektive arrangierten Kriminalfall im Hotel. So waren denn auch den ganzen gestrigen Samstag über detektivische Hotelgäste eifrig auf den Spuren eines fiktiven Mörders gewandelt. Wieder schüttelt sich der kleine Mann auf dem Dach in einem Anfall lautlosen Lachens. Wahrscheinlich zählt er jetzt bei den Engländern zu einem der Hauptverdächtigen. Wundern sich bestimmt, wohin der unergründliche Asiate verschwunden ist. Die Launen und manchmal seltsamen Marotten der Europäer sind ihm durchaus vertraut. Immerhin hatte er als Sohn eines japanischen Exportmanagers und dessen deutscher Frau die ersten vierzehn Jahre seines Lebens in Düsseldorf verbracht, bevor die Familie im Zuge der üblichen Personalrotation nach Japan zurückgegangen war. Aber diese Engländer sind ganz bestimmt eine besondere Sorte. Mörder-Weekend!

Wo McCarthy nur bleibt?

So leicht. Wahrscheinlich war es völlig überflüssig gewesen, auf die Hilfsdienste des Dubliner Ninja-Chefs zurückzugreifen. Obwohl, Brian McCarthy und seine vier Ninja-Eleven bedeuten im Ernstfall kampfkräftige Bundesgenossen. Wer weiß schließlich, wie es morgen aussehen würde. Auf Brian McCarthy wäre jedenfalls Verlass. Zwanzig Jahre ist es her, da waren sie sich erstmals begegnet. In den Bergen bei Tokio. Auf dem tempelartigen Gartengelände des Masaaku Hatsumi. Der Besitzer der weitläufigen Anlage, im normalen Leben und in den Augen der Tokioter Öffentlichkeit der angesehene Theaterwissenschaftler Dr. Hatsumi, ist in Wirklichkeit Großmeister eines Ninja-Clans und somit einer der weisen Überlieferer des Ninjutsu. Jener über tausend Jahre alten Kampfkunst, die verschiedene Methoden rechtzeitiger Gefahrenerkennung, Nahkampf, Spionage, psychologische Kriegführung und Anwendung sogenannter parapsychologischer Kräfte in sich vereint. Ursprünglich eine rein mentale Technik, gesteigert zu einer Art Religion, die ihre Ursprünge im fernen Tibet hatte, entwickelte sie stetig kriegerische Züge, je öfter sich deren Jünger vor Angriffen ihrer Gegner zu schützen hatten. So wurden die Anhänger der Ninja-Religion im Laufe der Jahrhunderte immer mehr zu militärischen Experten denn zu Bewahrern der mystischen Lehren ihrer Eltern und Großeltern. Die Daimyos und Shogune hatten immer größeren Bedarf an Ninja-Agenten, und so entwickelten sich die unsichtbaren Krieger von den Verteidigern ihrer Familien und ihrer Religion hin zu skrupellosen und gefürchteten Söldlingen. Damals wurde die Mitgliedschaft bei einem Ninja-Clan ausschließlich durch Geburt bestimmt. An der Spitze des Clans stand der Oberbefehlshaber, der Jonin. Seine Identität war oftmals selbst den eigenen Ninja-Agenten unbekannt. Unter dem Jonin standen die Chunin, die Verbindungsoffiziere. Sie hatten die Befehle des Jonin zu interpretieren und an die Genin, die eigentlichen Ninjas, weiterzuleiten. Auch heute werden die alten Künste des Ninjutsu weiter gelehrt. Dabei machen die gegenwärtigen Erben der Ninjas keinen Unterschied, ob die Eleven auf der Seite des Rechts oder des Unrechts stehen. Ob sie von der Polizei oder der Yakuza kommen. Oder ob sie das Ninjutsu aus ganz anderen Gründen erfahren möchten. Gegen gute Bezahlung gibt auch der Großmeister und Theaterwissenschaftler in den Bergen bei Tokio sein Wissen an Gut und Böse weiter. Als der junge Polizist Kanzo Sakamoto damals auf Brian McCarthy getroffen war, hatte sich der große Ire aus Dublin unbeholfen wie ein dicker Flusskrebs zwischen den zierlichen Söhnen Nippons bewegt. Wer hätte damals zu ahnen vermocht, dass der »dicke Flusskrebs« zwanzig Jahre später Ninja-Chef und Lehrmeister für europäische Ninja-Schüler sein würde?

Irgendwo in der Stadt da unten beginnt die Alarmanlage eines Ladens zu schrillen. Vielleicht einer der üblichen Fehlalarme, die man den ganzen Tag über hier zu hören bekommt. Oder ein armer Teufel ist wirklich doch den nächtlichen Verlockungen der Oxford Road erlegen. McCarthys riesiger Schatten wächst neben ihm aus dem Dachdunkel. Mit einem kurzen Armdruck lässt er Sakamoto wissen, dass er jetzt mit dem Technik-Ninja in die kleine TV-Vermittlungsstation unter dem Hoteldach eindringen wird, um das Verstärkerrelais für das Mikrophon einzukoppeln. Es war schon ganz richtig gewesen, die irischen Ninjas zu holen. Er selbst verfügt nicht über ausreichend tiefes Wissen, um mit dieser Technik klarzukommen, und ohne die speziellen Ausrüstungsgegenstände der McCarthy-Gruppe wäre alles doch sehr viel schwieriger.

Es ist wirklich leicht. Überbringer guter Botschaften werden ja immer gerne gesehen, sagt man. Und die Botschaft, die ihm die Schwester des ermordeten Amerikaners noch vor seinem Auszug aus dem Ramada zukommen ließ, hatte ihn in der Tat erleichtert. Endlich Näheres über die Art der Beschuldigung und der Schwere der Verdachtsmomente gegen den Chef-sama aus Düsseldorf. Und ein echter Hoffnungsschimmer, als Linda Washoe ihm zu verstehen gegeben hatte, dass sie nicht an eine Täterschaft des Deutschen glaubte. »Ich bin Indianerin. Eine Paiute. Es gibt da Dinge in meinem Kopf und in meinem Herzen, von denen ich nicht weiß, wo sie herkommen. Meine bisherige Erfahrung lehrt mich aber, dass diese Empfindungen zu neunzig Prozent späteren Wahrheiten entsprechen. Warum sollte ich ihnen also nicht folgen!?«

Da hatte der Chief Inspector aus Tokio ganz plötzlich den brennenden Wunsch in sich verspürt, diese Frau aus Nevada mit den wärmenden Augen im breiten Gesicht in den folgenden Tagen neben sich zu wissen. Von den Erfahrungen und Intuitionen ihrer Ahnen zu profitieren. Aus ihrer beider unterschiedlicher Herkunft ein unschlagbares Amalgam zu bilden. Und andere Wünsche waren hochgequollen. Dabei war seine Ehe mit Tetsuko gar nicht schlecht. Normal. Wie überall. Sie war beileibe kein Hausdrachen im eigentlichen Sinn. Nein. Sanft, gebildet und mit stählerner innerer Festigkeit lenkt sie das Familienschiff durch den japanischen Alltag. Sorgt dafür, dass die Wohnung ordentlich eingerichtet ist, die drei Kinder eine ausgezeichnete Erziehung erhalten, er selbst ordentlich gekleidet zum Dienst erscheint und an jedem Monatsanfang sein Taschengeld erhält. Nein, er kann sich nicht beklagen. Einmal nachts pro Woche verlangt sie mit dem gleichen sanften Nachdruck ihr Recht, und als guter Ehemann verweigert er sich nie. Dafür fragt sie ihn nicht, was er die restlichen Abende tut, wenn er erst gegen ein Uhr nachts von der Arbeit nach Hause kommt. – Es war ihm gelungen, die Indianerin mit den ausladenden Hüften zu bewegen, ihre Rückreise mit dem Leichnam des Bruders aus Nevada noch einige Tage aufzuschieben. Er hatte ihr von seiner ganz besonderen Beziehung berichtet, die er zum Chef-sama hat. Und ohne große Worte hatte er ihr verständlich machen können, dass das Giri es ihm einfach unmöglich machte, den verehrten Freund hier allein in Stich zu lassen. Freundschaftliche Treue, eben das Giri, schien auch für die Paiute-Frau von hohem Wert zu sein. Aber vielleicht hatten auch die geheimnisvollen Computerlisten den Ausschlag gegeben. Jenes Paket unleserlicher Ausdrucke, die er von dem Kurier aus Osaka für Washoe erhalten hatte und die ihm so viele Rätsel aufgaben. Zwar hatte auch sie nicht über den Schlüssel zur Entzifferung der Computerhieroglyphen verfügt, aber sie hatte ihm immerhin ihre Unterstützung zugesagt, denn auch sie wollte den Tod ihres Bruders aufgeklärt wissen. Ihre Zusage hatte er mit tiefer Freude, aber nur kurzem Dank quittiert. Sie hatten vereinbart, dass Linda Washoe weiterhin ihr Zimmer im Ramada-Hotel behalten würde, wogegen er plangemäß in das Caversham Hotel umziehen würde. Somit wäre er aus den Augen der argwöhnischen englischen Ermittler, verfügte aber weiterhin über einen vorgeschobenen Beobachtungsposten im Ramada.

Beunruhigend gellt das Auf- und Abschwellen von Sirenen auf das Dach des sechsstöckigen Hotelbaus an der Oxford Road. Polizei? Krankenwagen? Feuerwehr? Sakamoto sieht auf die Leuchtziffern der Armbanduhr. Gleich halb vier. Kühle Morgenfrische lässt ihn frösteln. McCarthy müsste sich gleich wieder melden. Grund zu übermäßiger Eile besteht allerdings nicht. Es ist Sonntag. Da beginnt das Leben hier später.

So bereitwillig hatte die junge Hotelangestellte ihre Dienste angeboten. Sakamoto hatte sie dann natürlich wiedererkannt. Obwohl alle diese Mädchen in ihren roten Jacken über den schwarzen Röcken irgendwie gleich aussahen. Aber sie war die für die Interpol-Gäste zuständige Conference Banqueting Manager, und ihr Name war ihm schon bei seiner Ankunft aufgefallen. Sonja Stein. Das hatte so unverkennbar deutsch geklungen. Und dann genau dieser Name auf dem Zettel, den Benedict-sama der Indianerin zugesteckt hatte.

Wie die meisten seiner Landsleute vermied es Sakamoto in der Regel, sich in das Beziehungsgeflecht anderer Personen nur schon gedanklich einzumischen. Ebenso könnte er nächtens ungebeten in ihre Schlafräume eindringen. In diesem besonderen Fall, er hatte immerhin den Grad von Sonja Steins Belastbarkeit im Rahmen einer notwendigen Zusammenarbeit abzuwägen gehabt, war er aber doch in eine verwunderte Nachdenklichkeit über die Art der Beziehung zwischen der jungen Hotelmanagerin und dem fast fünfzigjährigen Polizisten verfallen. Mit geradezu unhöflicher Offenheit hatte er sie längere Zeit gemustert und war zu dem Ergebnis gekommen, dass sie ein junges, viel zu dünnes Mädchen mit einem zwar offenen, aber sehr karrierehungrigen Blick war. Ihr braunes, leicht dauergewelltes Haar endete, kurz bevor es die schmalen Schultern berühren konnte. Sie hatte die für viele Engländerinnen typischen, etwas vorstehenden Hasenzähne, obwohl sich später herausstellte, dass ihre Familie aus dem österreichischen Linz stammte. Sakamoto maßt sich zwar kein verbindliches Urteil zu, aber in seinen Augen schien sie wenig attraktiv. Wenn er sich dagegen die FBI-Agentin aus Los Angeles betrachtete ...

Aber das Mädchen war von einer eifrigen Kooperationsbereitschaft, die ihn an das Verhalten der Kinder in den Büchern der Engländerin Enid Blyton erinnerte. Nach ihrer Schicht, die um 13 Uhr 30 geendet hatte, war sie bereitwillig mit den Bauplänen des Ramada-Gebäudes ins Caversham Hotel gekommen. Hier, auf Sakamotos neuem Zimmer, hatten sie dann gemeinsam über mögliche Wege der Kontaktaufnahme zu Benedict beraten. Die Grundrisspläne, für eventuell notwendige Maßnahmen der Feuerwehr konzipiert, boten eine ausgezeichnete Grundlage für die Operationsbesprechung. Das Gebäude war in Form eines eckigen U erstellt worden. Sakamoto hatte allerdings nicht bemerkt, dass nur der linke Flügel zur Broad Street und der mittlere Flügel zur Oxford Road hin zum Ramada-Hotel selbst gehörten. Der rechte Flügel war nach Sonja Steins Angaben an diverse Firmen vermietet. In Stock sechs gar, in dem auf Zimmer 602 Benedict festgesetzt ist, befinden sich überhaupt nur in dem linken Flügel Hotelzimmer, während der mittlere Teil hier völlig leer steht. Da vor der Tür von Benedicts Zimmer ein Constable Dauerwache bezogen hat und auch der Treppenaufgang am Flurende von einem Polizisten kontrolliert wird, hatten sie schließlich nur noch den Weg über das Hoteldach als realistische Möglichkeit in Betracht gezogen. Ein Weg voller Risiko, denn sie konnten nur an der Außenfassade hochkommen. Schwierig genug. Selbst für geübte Fassadenkletterer. Und wie schnell konnte man da entdeckt werden. Von einem ruhelosen Hotelgast, der aus dem Fenster sah. Einem aufmerksamen Angestellten oder einem zufälligen Nachtschwärmer. Dennoch blieb ihnen kaum eine andere Wahl.

»Ich weiß noch einen viel besseren Weg!«

So einfach. Das hätte jeder simple Einbrecher genauso geschafft. Sonja Stein hatte die Gruppe darauf hingewiesen, dass man aus dem von Firmen gemieteten rechten Gebäudeflügel ohne große Probleme in den leerstehenden Mitteltrakt des sechsten Stocks gelangen und von dort aus sicherlich das Hoteldach erklimmen könne.

Verdutzte Aufmerksamkeit war ihr nach diesen Worten sicher gewesen.

»Und wie sollen wir in den rechten Gebäudeflügel reinkommen?«

McCarthy hatte sofort den Finger auf die Lücke gewiesen.

Die junge Frau lächelte nur und griff zum Telefon. Sakamoto, McCarthy, die vier irischen Ninja-Schüler und Linda Washoe waren dann Zeugen einer telefonischen Verabredung mit einem gewissen Peter Savary geworden, der wohl zum intimeren Bekanntenkreis der Hotelmanagerin gehörte.

»Fein, Peter!«, hatte sie in diesem ewig verheißungsvollen Ton in die Muschel gesirrt. »Um 10 Uhr heute Abend. Wir treffen uns vor dem Eingang vom ›Gatzbys‹!«

Dem erwartungsvollen Rest der Gruppe hatte sie anschließend die Erklärung nachgeliefert. »Hier oben im rechten Flügel des sechsten Stocks liegen die Geschäftsräume der Firma Yellow Pages. Die geben das Branchenfernsprechbuch von Reading raus. Peter Savary arbeitet da und hat natürlich einen Schlüssel für den Hauptzugang des Firmenflügels. Wenn alles klappt, kann ich euch morgen Vormittag den Schlüssel geben. Ich müsste ihn dann aber bis spätestens Sonntagabend wiederhaben!«

In die allgemeine Erleichterung hinein drängte sich in Sakamotos Gedanken die Frage, auf welche Art und Weise das Mädchen Sonja wohl an diesen Schlüssel kommen würde. Aber ihre Beziehungen erweisen sich als wertvoll und hilfreich. Und auch in der folgenden Diskussion hatten ihre Beziehungen zu entscheidenden Lösungen verholfen.

»Ich werde dann übers Dach zu Zimmer 602 gehen und den Kontakt mit Benedict-sama herstellen«, hatte Sakamoto seinen Aufgabenteil festgelegt.

»Das Hauptproblem wird aber in der Einrichtung einer dauerhaften Kommunikation liegen. Unter diesen Umständen sehe ich kaum eine Chance für eine funktionierende Wechselsprechverbindung zu Benedicts Zimmer. Zu kompliziert und zu störanfällig!«

»Wo liegt das Problem?«, hatte sich auch Linda Washoe zu Wort gemeldet.

»Ach ... es ist einfach technisch nicht machbar ... Unter diesen Bedingungen. Und selbst wenn wir das hinbekämen, was zweifelhaft ist, Benedicts Sprechen könnte bei dem Polizisten vor seiner Tür Misstrauen erregen. Noch dazu, wo wir die Hauptkommunikation während der ruhigen Nachtzeiten abwickeln müssten.«

»Was also schlägst du vor, Flusskrebs?«, unwillkürlich hatte Sakamoto McCarthys früheren Spitznamen aus den Bergen benutzt.

Breit grinsend unterbreitete der Ire seinen Vorschlag. »Das mit dem lauten Sprechen können wir auf ein risikoloses Minimum reduzieren. Ich habe da ein paar neuartige Minimikrophone mitgebracht. So groß wie Hosenknöpfe. Werden mit einer Selbsthaftfläche am Kehlkopf außen befestigt, und dann kommt auch leisestes Flüstern gut im Empfänger an. Garantieren für die Lautstärke kann ich allerdings nicht. Das Problem mit den kleinen Funkmikros liegt in den Frequenzen, auf denen sie senden. Da gibt es mit Sicherheit jede Menge starker anderer Sendequellen in der Nähe des Hotels. Citizen Band, mobile Funktelefone oder die Polizeistation ganz in der Nähe. Anders wäre es, wenn ich mich irgendwo da in einen bestehenden Frequenzverstärker einkoppeln könnte. Dann würde ich zumindest für die Qualität der Einwegkommunikation garantieren.«

»Was ist so ein Frequenzverstärker?«, hatte Sonja Stein wieder einmal die erstaunten Blicke der anderen für sich.

»Mm ... also Miss, ich weiß wirklich nicht ...«

»Versuche es zu erklären ... einfach!«, drängte Sakamoto den Iren mit Nachdruck.

»Gut. Also ganz einfach. Es handelt sich um ein Gerät, welches schwache Einfallsignale derart hochverstärkt oder boostet, dass sie dann ganz einwandfrei empfangen werden können und nicht durch andere Signale aus der Nahe überlagert werden. So was finden Sie unter anderem auch in Fernseh- oder Rundfunkrelaisstationen in jeder etwas größeren Stadt. Ohne Kabel bekämen Sie sonst keinen ordentlichen Antennenempfang!«

»Darf ich nochmals telefonieren?«

Wieder hatte die Hotelmanagerin diesen merkwürdigen Girr-Ton eingeschaltet, als sie sich im Ramada mit dem Hotelingenieur verbinden ließ.

»Hallooo ... Jason! Wie geht es dir heute, mein Schatz?«

Was sie von dem Techniker in Erfahrung brachte, zauberte ein zufriedenes Lächeln auf McCarthys Gesicht. Das Hotel verfügt über eine eigene TV- und Radioempfangsstation, zu deren Ausstattung selbstverständlich auch entsprechende Verstärker gehören.

»Wo befindet sich die Station?«, beflüsterte McCarthy fragend das Mädchen am Telefon.

So simpel. Wieder horcht der kleine Japaner auf dem Hoteldach, ob die Iren ihre Bastelei nicht endlich beendet haben. So ein bequemer Zufall. Nein, Karma. Ausgerechnet in dem leeren Flurteil zwischen linkem Hotel- und rechtem Firmenflügel befindet sich unter dem Dach die hoteleigene Verstärkertechnik. Wie harmlose Spaziergänger waren sie die Treppen in den 6. Stock hochgegangen. Sogar die Notausgangstür vom Flur der Firma Yellow Pages hin zum leeren Verbindungskorridor war von ihrer Seite aus zu öffnen gewesen. Dann hatten sie nur etwas leiser operieren müssen, denn am Ende des gut zwanzig Meter langen Flurstückes liegt hinter einer weiteren Feuertür bereits der Hotelflügel mit den Zimmern 601 bis 620. Zu dritt waren sie durch eines der nach innen liegenden Fenster aufs Dach geklettert, um hier erst mal die Lage zu sondieren. Dann war McCarthy mit einem Ninja-Schüler zurückgeschlichen, um über eine kleine Eisenleiter vom Flur aus in die Verstärkerstation zu gelangen.

So langsam wäre es aber an der Zeit. Schließlich hatte auch er ja noch ein ganzes Stück Arbeit vor sich.

»O. k., das Problem wäre damit erledigt! Bleibt die Kommunikation von außen nach innen. Mir fallen da leider nur Rauchzeichen ein ... aber in der Nacht?«, hatte der Ire einen mageren Scherz versucht. Dennoch griff Linda Washoe den Gedanken auf. »Was ist mit Lichtzeichen? Eine Taschenlampe!«

»Wer sagt uns denn, dass Benedict das Morsealphabet kennt? Denken Sie auch daran, dass jeder die Zeichen in der Nacht bemerken kann, Linda. Und bei den komplexen Sachverhalten, die zu kommunizieren sind, wäre das ein äußerst mühsames Unterfangen.«

Vorschläge wurden gemacht und wieder verworfen, aber schließlich war über eine Stunde vergangen, und sie waren der Lösung nicht einen Zentimeter näher gewesen.

»Ginge es auch schriftlich?« Sonja Stein hatte die vergangene Diskussion verfolgt, ohne eigene Beiträge geliefert zu haben.

»Aber das hatten wir doch schon, Miss! Viel zu umständlich. Ständig müsste jemand auf dem Dach sitzen und von außen Zettel ans Fenster von Benedict halten. Dann die Antwort über sein Kehlkopfmikro. Neuer Zettel von außen. Wieder Mikro. Können Sie sich diese lebhafte Diskussion vorstellen?! Die Gefahr einer Entdeckung wäre auch viel zu groß!«

»So meine ich das aber nicht. Ich denke an etwas anderes.«

Wieder war die Lösung des Problems so einfach gewesen.

»Wir haben doch unseren hoteleigenen Fernsehkanal. Auf dem übermitteln wir alle möglichen Informationen an die Hotelgäste. Öffnungszeiten der Restaurants, spezielle Pauschalangebote und Werbung für unser Gesundheitsstudio. Und auf diesem Kanal kann ich jede Art von Nachricht über den Bildschirm in die Hotelzimmer bringen.«

»Sie meinen auf den Fernseher im Zimmer?«

»Ja, genau!«

»Aber das kann dann ja auch jeder andere Hotelgast mitlesen. Ich meine, Sie können nicht exklusiv für Zimmer 602 senden?!«

»Das ist richtig. Wenn wir aber zum Beispiel um 3 Uhr morgens über Hauskanal 1 kommunizieren, glaube ich kaum, dass wir da noch viele andere Zuseher haben werden!«

»Wir könnten auch dieses Risiko noch minimieren«, sprang Sakamoto ihr zur Seite, »indem wir nicht auf englisch senden, sondern auf deutsch. Ich spreche und schreibe es noch ganz gut!«

Ihre Idee war bestechend. Es brauchte nur jemand zu vorher vereinbarten Zeiten im PDX-Raum des Hotels im Kellergeschoss sitzen. Hier könnte er über eine Tastatur Fragen beziehungsweise Antworten für Benedict auf dessen TV-Bildschirm senden, während er gleichzeitig wieder Benedicts Antworten und Fragen über dessen Kehlkopfmikro erhielt.

McCarthy ist immer noch sehr gut. Keinen Laut hat Sakamoto vernommen. Dennoch musste sich der große Mann an ihn herangeschlichen haben. Der leichte Armdruck signalisiert dem Japaner, dass er nun seinen Teil der Aufgabe durchzuführen hat. Leichtfüßig bewegt er sich zu dem viereckigen Dachturm, um die Schleife des dünnen Halteseils herumzuschlingen. Mit einem festen Ruck überprüft er dessen Festigkeit. Legt sich dann das andere Ende des Seils mit dem breiten Sitzgurt um die Lenden. Mit den behandschuhten Händen die Leine abgreifend, lässt er sich jetzt, die Füße stemmt er dabei gegen das Mauerwerk, lautlos an der Außenwand auf die Höhe von Benedicts Zimmer herab. Leise klopft er mit der Stablampe gegen das Glas. Zweimal, dreimal. Der Chef-sama hat einen sehr leichten Schlaf. Die zugezogenen Vorhänge werden von innen hastig beiseite geschoben, und das erstaunte Gesicht des verschlafenen Mannes presst sich gegen die Scheibe. Sakamoto lüftet, frei in der schwindelnden Höhe baumelnd, kurz die Baraklava und lässt den Lichtschein der Taschenlampe kurz auf sein Gesicht fallen. Mit heftigen Handbewegungen signalisiert ihm der Eingeschlossene, dass das Fenster sich nicht öffnen lässt. Schade, aber der Japaner hat für diesen Fall vorgesorgt. Er legt die erste vorbereitete Informationsfolie so an das Fenster, dass der Chef-sama sie entziffern kann. McCarthy hatte von irgendwoher Leuchtfarbe besorgt, die man leicht auch bei Dunkelheit lesen kann. Benedict hält zum Zeichen des Verständnisses den Daumen hoch, und Sakamoto macht sich über der linken oberen Fensterecke an die Arbeit. Aus dem Körperbeutel zieht er einen taschenlampenförmigen Gegenstand, den er an die Außenwand ansetzt. »Spezialbohrer von der NASA« hatte der Ire lakonisch gemeint, als er ihm das kleine Werkzeug übergeben hatte. »Damit arbeiten die Astronauten im Shuttle. Für kurze Dauer enorm stark. Speziallegierung und Superbatterien. Außerdem keine Funkenbildung.«

Der Mann aus Dublin hatte nicht übertrieben gehabt. Nur einige Sekunden benötigt Sakamoto, um durch die Außenwand ins Zimmer zu bohren. Das kurze Aufheulen ist nicht lauter als ein Zahnarztbohrer gewesen. Er zieht eine zweite Folie aus dem Beutel und drückt sie wieder ans Fenster. Benedicts Daumen reckt sich nach oben. Sakamoto entnimmt dem Stoffsack die kleine Schraubkapsel mit dem eingelagerten Kehlkopfmikrophon und drückt sie mit einem Metallstift durch das Loch in Benedicts Zimmer hinein. Mit rötlich eingefärbter Plastikmasse, der Farbe der Außenwand entsprechend, verschließt er die kompromittierende Öffnung wieder sorgfältig. Jetzt kann er sehen, wie der deutsche Polizist die Kapsel öffnet und das Mikro an seinen Kehlkopf presst. Mit einer letzten Folie übermittelt der kleine Chief Inspector die Anweisungen für den Betrieb des Fernsehgerätes und die festgelegten Kommunikationszeiten. Kurz grüßend hebt er den rechten Arm und schwingt sich leise wieder aufs Dach hinauf. Einige Sekunden lang horcht er in die schon heller werdende Nacht, aber seine Aktion ist unbemerkt geblieben.

Jetzt können sie endlich an die Arbeit gehen.

Benedict ist übernächtigt.

Nach so einer Nacht. Anders aber, als an den Morgen zuvor, ist er jetzt wieder voller spannkräftiger Hoffnung. Die Gewissheit, endlich auch selber aktiv an Beweisen für seine Unschuld mitarbeiten zu können, führt sogar zu einem morgendlichen Hungergefühl. In den letzten drei Tagen hatte er das tägliche Einerlei auf dem Frühstückstablett mit Eden Vale Dairy Butter und Orange Marmalade, Strawberry, Blossom Honey von Wilkin Sons aus Tiptree plus Croissants und Brötchen nicht mal mehr eines Blickes gewürdigt gehabt. Statt dessen zündete er sich, ganz gegen sonstige Gewohnheit, schon morgens zum ersten Tee eine der kubanischen Kostbarkeiten an. So war denn mittlerweile aus früherem Vorfreudeereignis eine abgenutzte Gewohnheitsraucherei geworden. Die 25er Kiste aus dem Duty Free ist fast leer.

Jetzt kann er auch getrost auf die nutzlosen Versuche verzichten, sich jeden Tag aufs Neue an den nummerierten Kreuzworträtseln der Zeitung The Times die geistigen Zähne ausbeißen zu wollen. Immer wieder hatte sich Benedict gefragt, welche Hirne wohl Wortumschreibungen wie »Vorzüge der Franzosen – immer überraschend« waagerecht mit 7 Buchstaben oder »Rotes Wesen von einiger Bedeutung« senkrecht mit 9 Buchstaben ausheckten und welche ebenso vertwisteten Leserhirne wohl hinter die Lösung kämen. Trotz der in der Nacht eingetretenen Veränderung würde er sich aber gleich mit dem Amüsement des Erleichterten über die bunten Comics von Rex und Tex, Bananaman und Beryl, der alltäglichen Gefahr in der heutigen Ausgabe der Sunday Times hermachen.

Der beunruhigenden Zuführung in den Polizeiarrest am Freitag Nachmittag war ein Tag gefolgt, dessen unerwartete Ereignislosigkeit zu noch größerer Nervosität bei dem auf Zimmer 602 Eingeschlossenen geführt hatte. Keine Vernehmung durch den bärbeißigen Engländer hatte die Langeweile des Samstags unterbrochen. Obwohl diese Befragungen sicher keine kurzweilige Angelegenheit waren, waren sie doch immer eine Unterbrechung der selbstquälerischen Hirnmartyrien auf dem Zimmer gewesen. Ja, fast hatte er sich nach den boshaften Angriffen des aggressiven Ermittlungsleiters der Reading Police gesehnt. Immer wieder kreisten seine Gedanken daher um die Vermutung, dass auch hierin wieder irgendeine perfide Tücke des Superintendenten stecken mochte. So war er, während die Ereignisse der vergangenen Tage anstrengend in seinem Kopf herumwirbelten, spät in einen unruhigen Schlaf gefallen, aus dem er durch das ungewöhnliche Geräusch an der Fensterscheibe geweckt worden war.

Zehn Minuten später hatte er erschrocken nach der Zimmertür gelauscht, ob der Wach-Constable aufmerksam geworden war. Der Ton des Fernsehers war noch vom Vorabend auf voller Lautstärke und auf Kanal 7 mit dem Superchannel-Programm eingestellt gewesen. Aber draußen hatte sich gottlob nichts gerührt. Wahrscheinlich schlief der Polizist im Stehen.

Ungeduldig hatte Benedict dann auf das in Kanal 1 stehende Fernsehbild gestarrt. WELCOME TO THE RAMADA HOTEL. FROGIES CAFÉBAR. LIVELY! AN EXCITING PLACE IN THE EVENINGS. SERVING A SELECTION OF INTERNATIONAL BEERS. OPEN 11 A.M. UNTIL 11 P.M. – DAILY!

Als seine Augen schon zu tränen begannen, war plötzlich das Bild zusammengefallen. Angstvoll hatte Benedict schon die Möglichkeit eines Defektes in Betracht gezogen, als sich langsam eine Schriftzeile auf dem Schirm aufzubauen begann. OHAIO GOZAIMASU; CHEF-SAMA! KANNST DU MICH LESEN JETZT? Beinahe hätte der Mann im sechsten Stock laut durch die Nacht gebrüllt. »Jaaa! Ja doch, verdammt noch mal! Ich lese dich laut und klar, du verfluchtes Schlitzauge! Endlich, endlich!« Rechtzeitig war er aber doch noch des Gefühls- und Stimmausbruchs Herr geworden und flüsterte statt dessen ein fast lautloses »Ich empfange dich gut, Sakka-san. Danke!« über den kleinen Fremdkörper an seinem Hals.

BRAUCHE GENAUE LAGE. BITTE SCHILDERUNG, WIE ZU DIESER MISSLICHKEIT GEKOMMEN IST!

Möglichst knapp hatte Benedict dann die ihm wesentlich erscheinenden Ereignisse seit seiner Ankunft in London am vergangenen Samstag berichtet.

DANKE. WIR WERDEN DAS VERFOLGEN.

»Wer ist wir?«, hatte der Düsseldorfer erstaunt gefragt.

VERSTÄRKUNG. FBI-AGENTIN WASHOE UND 5 BEKANNTE. WIR HABEN EIN PROBLEM. DEIN AMERIKANISCHER FREUND ERWARTETE UNTERLAGEN AUS JAPAN. DIESE UNTERLAGEN SIND IN UNSEREM BESITZ JETZT. ES GIBT THESE, WASHOE WEGEN DIESES MATERIALS ERMORDET. VERMUTUNG.

»Was sind das für Unterlagen, Sakka-san?«

COMPUTERLISTEN. DAZU EINE DISKETTE. ERHALTEN VOR ABREISE VON KURIER POLIZEI OSAKA. SEHR OBSKUR. IN VERSIEGELTEM UMSCHLAG. ADRESSIERT AN SWAN DIPLOMAT HOTEL STREATLEY ...

»Was steht da drin? Weiß die englische Polizei davon? Warum ...?«

CHEF-SAMA! NUR EINE FRAGE. SONT KOMMUNIKATION SCHWER. INFO POLIZEI READING NICHT ZWECKMÄßIG. MATERIAL UNLESBAR, DA VERSCHLÜSSELT. BRAUCHEN DRINGEND ZUVERLÄSSIGEN COMPUTEREXPERTEN. MATERIAL VIELLEICHT GEFÄHRLICH FÜR NUTZER. HAST DU KONTAKTE?

Die Schrift war stehengeblieben, während Hauptkommissar Vitus H. Benedict angestrengt nachdachte. Er hatte den ganzen Bereich der Computertechnik bislang gescheut wie der Teufel das Weihwasser. Selbst zu den kinderleichten Computerspielen hatte er keinen Zugang. Nein, ein Maschinenstürmer war er nicht, die elektronischen Zuarbeiter erleichterten die moderne Polizeiarbeit ungemein. Er akzeptierte die Dinger halt notgedrungen. So wie er auch die Leiden-Oster in seiner Abteilung hinnahm. Als fachlich kompetente Mitarbeiter. Aber deshalb musste man sich ja nicht gleich mit den Dingern verheiraten, wie der Ganser das ...

»Sakka-san! Ich weiß jemanden für dich. Aber in Deutschland. Setze dich mit Gernot Ganser in Verbindung. Der ist seit letztem Jahr Computerfan und kann uns vielleicht weiterhelfen. Aber er ist nicht auf der Dienststelle. Hat, glaube ich, Urlaub. Versuche ihn privat zu erreichen. Nummer 00492104 524 ...!«

O. K. ICH NEHME VERBINDUNG AUF. WICHTIG. WENN MÖGLICH, TAGSÜBER KANAL 1 JEDE VOLLE STUNDE EINSCHALTEN. SENDEN KURZINFO BEI ERFORDERNIS. SONST 2 UHR NACHTS. WIE VEREINBART. GUTE NACHT, CHEF-SAMA!

Der anschließende Schlaf war kurz, aber sehr erholsam gewesen. Gerade als er sich mit leisem Bedauern eine der letzten Partagas aus der Kiste nehmen will, knackt der Schlüssel von außen in der Zimmertür.

Also wieder zur Vernehmung. Der kurze Weg durch den Flur über diesen Teppich mit den elf schwarzgezackten Linien und vorbei an den mit goldfarbenen Metallrähmchen eingefassten Wandlampen. Vorbei auch an Washoes Zimmer mit der Nummer 601. Vorbei am Lift und dann die Tür rechts zur Präsidenten-Suite, dem Vernehmungsraum. Wie oft ist er diesen Weg in den vergangenen Tagen schon gegangen?

»Guten Morgen, Sir. Ich hoffe, Sie hatten eine angenehme Nacht. Ist das nicht ein herrlicher Tag! Setzen Sie sich doch hin. Nein, nicht in diesen, hierhin!«

Misstrauen schießt dem Deutschen in den Kopf. Was soll das denn nun wieder! Eine neue Finte? Vorsichtig nimmt er, statt auf dem gewohnten Verhörstuhl, auf einem bequemen Sessel der Sitzgruppe am Fenster Platz. Seine Augenlider beginnen nervös zu flattern, als er bei einem schnellen Rundblick die Abwesenheit des Superintendenten feststellt. Anstelle des grimmigen Faltengesichtes von Sidley sieht er einen belanglosen Milchbubi, der ihn mit zurückhaltender Gelassenheit betrachtet.

»Das ist Inspector Garton Ash, der mich bei den folgenden Ermittlungen unterstützen wird. – Bis Superintendent Sidley wieder zur Verfügung steht.«

Es wäre ja nur normal, wenn er jetzt fragen würde, warum Sidley denn nicht ... zur Verfügung steht. Aber der Argwohn vor irgendeiner verborgenen Hinterlist der Engländer hält ihn davon ab.

»Mr. Benedict, lassen Sie uns versuchen, die ganze Angelegenheit von nun an ... fair anzugehen. Da wir ja sozusagen doch Kollegen sind, wird Ihnen nicht entgangen sein, dass die bisherigen Ermittlungen relativ ... na, um es vorsichtig zu formulieren, relativ einseitig geführt wurden. Bitte, ich erwarte dazu kein Statement von Ihnen, aber wir möchten die Untersuchung doch etwas anders führen und Ihre Schuld nicht von vornherein als gegeben annehmen!«

Obwohl der Hauptkommissar fest auf seinem Sessel sitzt, hat er plötzlich das Gefühl, als begänne er in der Luft zu schweben. Sollte die Abwesenheit Sidleys vielleicht doch eine tiefere Bewandtnis haben? Kein neuer Trick, sondern eine echte Chance? Auch für ihn?

»Das heißt andererseits nicht, dass wir nun von Ihrer Unschuld ausgehen werden. Sie müssen schließlich zugeben, dass Ihr Verhalten, seit Sie englischen Boden betreten haben, die gegen Sie gerichteten Verdachtsmomente nicht gerade unrealistisch erscheinen lässt. Kurz gesagt, Sie selbst als Person haben wesentlich dazu beigetragen, dass wir Sie als Hauptverdächtigen in Betracht ziehen mussten. Ich würde mir nun allzu gerne ein etwas genaueres Bild von Ihnen machen, bevor wir die Befragungen fortsetzen. Was hat zum Beispiel einen Mann wie Sie dazu bewogen, Polizist zu werden?«

Nachdenklich mustert der Deutsche seine beiden englischen Gegenspieler, aber die scheinen wirklich die Sache auf einer anderen Ebene behandeln zu wollen. Warum also soll er die Chance nicht nutzen?

»Wahrscheinlich haben Sie noch nie etwas von dem Begriff ›Marsch durch die Institutionen‹ gehört?!«

Das Unverständnis auf den Gesichtern von Stone und Ash beweist ihm die Richtigkeit seiner fragenden Annahme.

»1968! Da hatten viele bei uns in Westdeutschland noch gehofft, dass wir mit unseren Aktionen, Sit-ins und Demonstrationen die Gesellschaft ändern könnten. Ich war damals auch auf der Uni. Habe auch beim SDS mitgemacht. Sozialistischer Deutscher Studentenbund. Vielleicht haben Sie ja mal davon gehört. 72 war die Hoffnung dann zerstoben. Der SDS löste sich auf. Ein paar arme Schweine wanderten in den terroristischen Untergrund oder die Drogenszene ab. Für viele andere hatte der SDS die Devise ausgegeben, die Gesellschaft jetzt von innen her zu verändern. Damals gingen die meisten von uns in die Pädagogik. Wollten als Lehrer die nachfolgenden Generationen beeinflussen. Andere gingen in die Industrie, Banken oder Justiz. Ich landete nach einem abgebrochenen Jurastudium eben bei der Polizei.«

»Na gut, aber warum gerade die Polizei? Wenn ich Sie eben richtig verstanden habe, müssten das doch Ihre Gegner gewesen sein!«

Benedict schluckt. Wie oft hatte er sich diese Frage in der Vergangenheit schon selbst gestellt. So sehr er auch in seinem Bewusstsein herumgekramt hatte, seine damaligen Motive waren im Dunkeln verblieben. War es die Faszination geschlossener, uniformierter Macht gewesen, der er erlegen war, oder die erregende Vorstellung, ganz legal in anderer Leute Unterhosen herumwühlen zu dürfen? Nein, diese Seiten seiner Berufstätigkeit hatte er, wo immer es sich einrichten ließ, anderen überlassen. Leider war das nicht immer gegangen. In den langen Jahren der Polizeiarbeit hatte er schließlich lernen müssen, dass es wohl genügend Kollegen gab, die anscheinend nur wegen der Unterhosen bei der Polizei waren. Er hatte angenommen, dass bei diesen Kollegen eine ähnliche Motivation vorlag, die den Psychiater dazu veranlasste, gerade diesen Beruf auszuwählen.

Ihn selbst hatten immer ganz andere Unterhosen interessiert. Das Geheimnis hinter dem allzu Offensichtlichen, dem Zurschaugetragenen. Hunderttausende von Menschen, die ihm seit seiner Geburt begegnet waren. Verwandte, Bekannte, Freunde, Fremde und Feinde. Bei sich zu Hause, in den Wohnungen anderer Leute, in der Schule oder später dann in Kneipen, auf belebten Geschäftsstraßen oder beim Friseur, auf den großen, zugigen Plätzen der Städte oder auf der Dienststelle. Und jeder von ihnen lief mit seinem ganz persönlichen Geheimnis herum, welches er sich im Laufe der Jahre aufgebaut hatte. Für die Außenwelt. Für Benedict, den Polizisten.

Seht her, da komme ich. Bin ich nicht ein Buchhalter, wie er im Buche steht?! Ist auf meinen soliden Lederschuhen auch nur das kleinste Stäubchen zu finden? Sind die Socken nicht makellos abgestimmt auf die Farbe des zeitlosen, aber nicht schäbigen Anzugs? Die Bügelfalten lassen sich das Attribut messerscharf wohlgefallen, und das Oberhemd ist nicht zu modisch, die Krawatte nicht zu extravagant. Mein Gesicht zeigt diesen Ausdruck zwischen dümmlicher Ergebenheit und aufrechter Geradlinigkeit. Ein Ausdruck, der Zuverlässigkeit und Loyalität, aber beileibe nicht Trottelhaftigkeit ausstrahlen soll. Eine dunkle Hornbrille verleiht meinem blässlichen Gesicht ohne Bartwuchs einen Anflug von Kompetenz und Fachautorität. Das leicht graumelierte Haar ist solide geschnitten, der Nacken sauber ausrasiert. Im Winter trage ich einen Mantel mit wärmendem Schal und setze einen Hut gegen die Kälte auf. Für Frühling und Herbst legt mir meine treusorgende Ehefrau einen frisch gereinigten Staubmantel heraus, den ich dann an wärmeren Tagen schon mal über dem abgewinkelten Arm mit dem Regenschirm trage. An meiner rechten Hand kündet ein breiter Goldring von ehelichen Würden. Steige ich aus meinem dunkelblauen Mercedes-Diesel, umklammert meine linke Hand den Griff einer ziemlich teuren, aber abgenutzten Ledertasche. Darinnen befindlich Steuertabellen, Taschenrechner und Terminplaner. Die Insignien meines Standes.

Das Geheimnis Buchhalter erscheint dann eines Tages im Vernehmungszimmer des 1. Kommissariats am Düsseldorfer Jürgensplatz in Begleitung zweier Polizeibeamter.

In Handschellen.

Nicht, weil er vielleicht einen naheliegenden Griff in die Kasse seines Arbeitgebers gemacht hätte, um mit einer teuren Nutte nach Brasilien abzuhauen. Nein, der Buchhalter hatte sich mit höchst krimineller Energie ein paar Schusswaffen und Munition besorgt und an seinem Arbeitsplatz auf alles geschossen, was ihm gerade in die Quere kam. Hatte den Chef umgenietet, mehrere Kollegen dazu und zwei Polizisten angeschossen. Jetzt sitzt er mit flatternden Lippen im Vernehmungsraum des Präsidiums. Und das Geheimnis Buchhalter hat in seinen Augen, die den Schutz der beim Kampf zerbrochenen Hornbrille nicht mehr genießen, in eben diesen grauen Augen hat er ein leuchtendes Strahlen. Ein Ausdruck von Zufriedenheit, wie er wahrscheinlich in seinem ganzen Leben zuvor nie darinnen gelegen hat.

Ja. Und jetzt beginnt die Arbeit, die den Kriminalhauptkommissar Benedict trotz aller Widrigkeiten immer noch mit Freude bei der Polizei festhält. Der Versuch, das Geheimnis Buchhalter zu lösen. Die vorsichtige Entfernung des nur für die Außenwelt aufgelegten Images, um darunter dann vielleicht auf das Wesen zu stoßen. Manchmal gelingt das in langen Vernehmungen. Das, was dann zum Vorschein kommt, sieht immer anders aus. Erschreckend, oftmals traurig, in den seltensten Fällen komisch. In Einzelfällen aber noch viel, viel komplizierter. Wie bei diesem Buchhalter, unter dessen Image-Make-up er überrascht auf eine weitere Täuschungspersönlichkeit gestoßen war und noch einer und noch einer. Eine echte Charakterzwiebel. Am Ende war dann nicht mehr viel übriggeblieben. In den letzten Jahren war es immer schwieriger geworden, unter die gleichfalls perfekter werdenden Imagemasken zu gelangen.

Ob Stone bei ihm selbst Erfolg haben würde? Würde es ihm gelingen, auf den Kern seines Wesens vorzustoßen und die Wahrheit herauszufinden?

»Ich glaube, wir machen für heute erst mal Schluss. Lassen Sie uns den schönen Sonntag genießen. Wir sprechen dann morgen weiter, Mr. Benedict!«

Kommissar Bernwart Neumann rührt unsicher mit dem schweren Silberlöffel in der zerbrechlichen Kaffeetasse herum.

»Nur zu, junger Mann! Sagen Sie, was Sie auf dem Herzen haben! Aber nehmen Sie ruhig vorher noch eine heiße Waffel!«

Das hat er lange nicht mehr erlebt. Man merkt halt doch den Unterschied. Dabei sind es nur dreizehn Kilometer von Düsseldorf bis hier raus. In der Stadt wäre er mit Sicherheit zwischen Tür und Angel abgefertigt worden. Gerade an einem Sonntagnachmittag. Aber hier ...

»Also, Frau Bruchkotten, ich finde das sehr nett und mein Beileid auch noch mal, wegen Ihres Mannes ...«

»Na, ist ja gut. Sie essen ja gar nichts. Und was sind Sie denn für ein Landsmann überhaupt?«

»Ich bin schon zu dick«, sagt Neumann und klopft sich auf die Wölbung unter dem Hemd, »und komme nicht aus dieser Gegend«, versucht er das Redebedürfnis der Juwelierswitwe, deren Mann vergangenes Wochenende beim Verlassen seines Ladens von Josevanovics niedergestreckt worden war, von sich abzuwimmeln und in die von ihm gewünschten Bahnen zu lenken.

Zum wiederholten Male steht die Frau mit dem eisgrauen Kurzhaarschnitt jetzt von dem geblümten Eichensofa auf, um durch die großen Schiebefenster des Wohnzimmers in den Garten hinauszusehen, in den sie bei Neumanns Eintreffen die drei kleinen Enkelkinder zum Spielen geschickt hatte. Der Düsseldorfer Kripo-Mann ist darüber im Moment gar nicht so unglücklich, hatte sie doch wohl ihre Frage vergessen. Er, der die Fragen zu stellen gekommen ist, kann ja wohl nicht gut auch zum Antwortgeben dasein. Und diese schon gar nicht. Bis heute ist es ihm und seinem Zwillingsbruder nicht gelungen, Licht in das Dunkel ihrer Herkunft zu bringen. Sicher. Sie haben Namen. Die hatte ihnen das Waisenhaus in der sowjetischen Besatzungszone damals verpasst gehabt. Oder aus irgendwelchen Quellen gewusst. Als sie zehn Jahre alt waren, das war 1958 gewesen, da hatte ihnen ein mitleidiger »Genosse«-Erzieher des Makarenko-Heims in einer schwachen Stunde verraten, dass sie noch eine Tante im sauerländischen Olpe hätten. Im Westen. Seit diesem Tag hatten sie heimlich Pläne zur Flucht aus diesem ungeliebten Platz geschmiedet. Zwei Monate später waren sie in Neustrelitz in die Reichsbahn gestiegen und hatten nachts im Mecklenburgischen die Elbe durchschwommen. Groß war dann ihre Enttäuschung gewesen, als sie von der westdeutschen Polizei erfuhren, dass ihre Tante in Olpe ein Jahr zuvor verstorben war. Auch sie war alleinstehend gewesen, und weder die zuständigen Behörden noch das Deutsche Rote Kreuz hatten etwas über die Herkunft der beiden Zwillinge in Erfahrung bringen können. So waren sie wieder in einem Heim gelandet und hatten es von da an auch bequemer gefunden, dort zu bleiben. Wie sie es auch bequemer gefunden hatten, als Zwillingsbrüder zusammenzubleiben. Und was früher die Heime waren, ist jetzt die gemeinsame Wohnung im Düsseldorfer Stadtteil Bilk, der kleine Schrebergarten am Südring und die Dienststelle im 1. Kommissariat der Kripo am Jürgensplatz. Hauptkommissar Benedict, Ganser, Läppert, Doemges, Dunklenbroich – sie alle waren ihnen zum vertrauten Familienersatz geworden. Vermittelten Wärme, Geborgenheit und Zusammenhalt. Als im vergangenen Jahr die Versetzung der Kommissarin Leiden-Oster von Köln in die eingespielte Düsseldorfer Routine zu einer zeitweiligen Krise im Team geführt hatte, waren Bernwart Neumann und sein Bruder regelrecht krank geworden. Erst seit sich die »Familie« anscheinend wieder zusammengerauft hatte, war auch das Wohlbefinden der Zwillinge wieder gestiegen. Sie brauchen eben die Harmonie.

Frau Bruchkottens ruhelose Hände bewegen jetzt zwei Stricknadeln in klapperndem Rhythmus. Mühsam reißt sich Neumann aus der trägen Nachmittagsstimmung.

»Tja, Frau Bruchkotten, wir versuchen bei der Polizei jetzt die genauen Hintergründe dieses Verbrechens zu klären. Ich weiß, das ist schmerzlich für die Hinterbliebenen, und Sie mögen sich ja auch fragen, was das soll, wo doch alles so klar zu sein scheint. Ein Verrückter hat eben durchgedreht! Aber damit können wir uns nicht zufrieden geben. Es könnte ja doch mehr dahinterstecken und ...«

»Mein Gott, nun reden Sie doch nicht so viel drumrum! Was wollen Sie denn wissen?«

»Wir kennen ja die persönlichen Daten Ihres verstorbenen Mannes. Worüber wir wenig wissen, was war Ihr Mann sonst noch? Wer waren seine Freunde? Hatte er irgendwelche Feinde?«

»Feinde? Was für ein hartes Wort. Natürlich hat ein Mann in seiner Position nicht nur Freunde ...«

»Was meinen Sie damit, in seiner Position?«

»Also Hermann, mein Gatte, ist hier im Ort groß geworden. Wenn Sie wollen, gehört er zu den Alteingesessenen, den Alten. Mit allem, was eben dazugehört. Er war ja auch Mitglied des Heimatvereins, auch in der Partei und bei den Schützen. In den letzten Jahren bewegte die alteingesessenen Geschäftsleute hier aber nur noch eins: Wie können wir die Abwanderung der Kundschaft nach Düsseldorf oder Wuppertal stoppen? Sie müssen dazu wissen, der Einzelhandel hier rackert teilweise hart am Rande der Existenz. In Hilden oder Ratingen, da gibt es große Wirtschaftsunternehmen mit viel Beschäftigten und auch ein reizvolles Einkaufsambiente mit attraktiven Fußgängerzonen, wie das so heißt. Das gibt es bei uns alles nicht. Wir stehen hier ziemlich mit dem Rücken an der Wand, und da hat mein Mann mit einer Reihe anderer Geschäftsleute eine sogenannte Werbegemeinschaft des Einzelhandels ins Leben gerufen. Wenn Sie so wollen, eine Art Schutz- und Trutzbund auch gegen zugewanderte Konkurrenz. Die haben dann versucht, mit Aktionen für etwas mehr Leben in der City zu sorgen. Außerdem hat er sich ja gerade in den letzten Monaten noch in einer anderen Sache sehr engagiert, der ›Interessengruppe Umgehungsstraße‹. Damit hat er viel Ärger bekommen.«

»Warum?«

»Ihre Kollegen waren ja in der vergangenen Woche häufiger bei uns in der Stadt. Dann haben sie ja auch gesehen, dass der ganze Schwerverkehr zwischen der Autobahn A 3 und der A 46 in Wuppertal durch unsere Innenstadt führt. Und genau da liegen wichtige Geschäfte, die die Kundschaft nur unter Schwierigkeiten betreten kann. Da macht das Einkaufen wirklich keinen Spaß. Seit Jahren nun ist eine Umgehungsstraße in der Planung, und die ›Interessengruppe‹ von meinem Mann wollte da einfach mehr Druck machen, damit das endlich in die Gänge kommt.«

»Ja, aber wieso dann Ärger?«

»Sehen Sie, Herr Neumann, natürlich finden das die Leute nicht gut, die vom Bau der Umgehungsstraße dann betroffen sind. Die Metzkausener zum Beispiel wehren sich aus Leibeskräften dagegen. Die Gegner der Umgehungsstraße haben sich ja dann auch zusammengeschlossen, und so ist der Streit nicht ausgeblieben. Es gab sogar Demonstrationen! Hier bei uns! Und mein Mann, na, er war auch nicht gerade zimperlich.«

»Hm. Es gibt da aber etwas, was uns ganz besonders interessiert. Ihr Mann hat im vorigen Monat Anzeige erstattet. Anzeige wegen Körperverletzung gegen Goran Josevanovics. Offensichtlich hat es zwischen ihm und Ihrem Mann einen Zusammenstoß gegeben. Kannten die sich denn?«

»Ach das. Nein, die kannten sich vorher überhaupt nicht. Eine Rempelei, als die Umgehungsstraßengegner eine Straße blockiert hatten. Mein Mann hat sich immer so schnell aufgeregt, wurde dann ganz rot im Gesicht, und dieser Jugoslawe, na, der stand wohl auf dieser Barrikade und pöbelte meinen Mann an. Die Leute von der Bürgerinitiative haben ja auch hinterher gesagt, dass der gar nicht zu ihnen gehörte. Hätte sich einfach mit dazugestellt, um Unruhe zu stiften. Jedenfalls müssen alle sehr aufgeregt gewesen sein, dann war auch noch die Polizei gekommen, und der Jugoslawe hat meinen Mann vor der Barrikade zu Boden gestoßen. Das konnte mein Mann in seiner Position natürlich sich nicht bieten lassen und hat ihn angezeigt. Ja, so war das.«

Bernwart Neumann ist froh, als er den Wagen wieder auf die B 7 nach Düsseldorf lenken kann. Heute Abend veranstaltet der Kleingartenverein am Südring ein Grillfest.

Nein, er vermisst die Stadt nicht besonders.

Obwohl Gernot Ganser in den zerwohnten Quartieren von Düsseldorf-Flingern groß geworden ist und die letzten Jahre seiner gescheiterten Ehe mit Madeleine in Benrath lebte, weint er der Stadt keine Träne nach. Das Leben hier draußen, wo manche Bauern noch mit dem Traktor zum Einkäufen fahren, ist gut für die Nerven. Ihm macht es auch nichts aus, wenn er an der kleinen Post des Ortsteils Metzkausen mal zehn Minuten länger warten muss, weil der Postvorsteher sich mitfühlend die Krankengeschichte eines Stammkunden anhört. Die Freizeithektik der Landesmetropole kann er auch nicht ab. Mal abends auf ein Alt in den »Dorfkrug« um die Ecke oder zu einer Runde Squash mit Angela nach Homberg, das war‘s auch schon. Unangenehm war es immer nur dann, wenn er Krach mit Angela hatte. In solchen Zeiten vermisst er doch die vielen Möglichkeiten der Stadt, sich zu verkrümeln. So aber brütet der Unmut zwischen den beiden seit einer Woche in dem kleinen Einfamilienhaus am Rande der Kreisstadt.

»Das ist der Gipfel der Verantwortungslosigkeit, Ganser! Wie kannst du das Kind hier die ganze Nacht allein im Haus lassen! Weißt du, was da alles hätte passieren können?!«, hatte Angela von Suttner ihn nach ihrer Rückkehr aus München angeschrien. Seine Verteidigungsargumente waren von ihr nicht akzeptiert worden. »Du bist das Verantwortungsloseste, was mir jemals untergekommen ist! Und du willst ein Vater sein!«

Und da hatte auch er sich ungerecht behandelt gefühlt und sich muffelnd zu seinem Computer verzogen. Immerhin hatte er doch als Polizist gehandelt. Jedenfalls schlief er seitdem auf dem Sofa neben dem Computer unterm Dach, und ihre Kommunikation beschränkte sich auf kleine Zettel an der Küchenpinnwand und ihren gelegentlich durchs Haus gellenden Schrei »Telefooon!«. Irgendwann würde sich das schon wieder einrenken. Ähnliche Situationen hatten sie schon einige Male durchgestanden, aber diesmal scheint es doch auf längere Dauer angelegt zu sein. Aber ihre Neugier und sein Bedürfnis nach Frieden würden sicher bald Abhilfe schaffen.

Im Moment allerdings beschäftigen ihn ganz andere Dinge. Der überraschende Anruf von Sakamoto aus England hatte ihn frühmorgens aus den Federn gerissen, aber die Freude war nur von kurzer Dauer gewesen. Keine Zeit zum Aufwärmen alter Erinnerungen. Dazu klang Sakamotos Bericht aus Reading zu besorgniserregend. Sein Chef unter Mordverdacht. Und dazu noch an einem FBI-Kollegen. Wie lächerlich.

»Soll ich rüberkommen?«, hatte er spontan gefragt, aber der Japaner hatte andere Pläne mit ihm gehabt.

»Also gut, Sakka, aber ich arbeite erst seit drei Monaten am Computer. Ich weiß nicht ... na gut, schicke mir die Sachen schnell rüber. Mal sehen, was ich tun kann!«

Ungeduldig wartet er jetzt auf die von Sakamoto angekündigte Kuriersendung mit dem Material. Die Wärme des Tages staut sich gegen Abend immer besonders in dem kleinen Raum unter dem Dach, aber er kann heute die Fensterluke nicht öffnen. Draußen auf den Feldern versprühen die Ackersleute ihre gelbe Brühe. Dann stinkt es, als hätte ein gigantisches Huhn auf den Ort geschissen.

Endlich. Auf dem Weg zur Tür erwischt ihn Angelas neugieriger Blick aus der Küche. Nein. Er hat jetzt anderes im Kopf. Oben öffnet er aufgeregt den dicken Umschlag aus England. Ein zusammengefalteter Packen grünlicher Endloscomputerausdrucke und eine Diskette. Kopfschüttelnd betrachtet er kurz die sinnlosen Zahlen-Buchstaben-Folgen auf dem Papier. Schaltet dann den Computer ein. Gespannt schiebt er die Diskette in das Laufwerk A. Tippt das übliche DIR A ein und drückt die ENTER-Taste. Knisternd meldet sich der Bildschirm. DISKETTE IN LAUFWERK A HAT KEINE BEZEICHNUNG. VERZEICHNIS VON A: FUJITSU SPC 112 000 06-08-88 12:00 PM. Mist! Das sieht nicht gut aus. Aber vielleicht lässt sich ja doch noch was aus der Diskette rauskitzeln. Ganser gibt einen erneuten Befehl über die Tastatur. TYPE FUJITSU SPC. Na bitte. Er sagt doch was! Schnell weicht die erste Freude der Enttäuschung. Die auf dem Bildschirm auftauchenden Zeichen entsprechen haargenau dem unleserlichen Salat auf den Endloslisten. μR/ XMSXX 37W = Y.BD ...

»Scheiße!«

Wütend starrt er auf den unleserlichen Quatsch vor sich. Dazu hätten die ihn nicht gebraucht. Das hatten sie schon. So gerne hätte er geholfen, aber um damit zurechtzukommen, dazu ist er noch zu grün im Geschäft. Da braucht man einen richtigen Experten, einen Computerfreak.

Andy Jung. Natürlich! Die beim Chaos-Computer-Club in Hamburg müssen da doch was wissen. Außerdem ist ihm der Andy noch einen Gefallen schuldig. Von früher her. Hastig geht er wieder nach unten und wählt die Nummer in der Hamburger Schwenckstraße.

»Jooo, hier ist Andy«, meldet sich eine nöhlige Stimme am anderen Ende der Leitung. »Ach du bist das, alter Vaterlandsverräter. Was willst du?«

»Ich habe hier ein ziemliches Problem mit einer Diskette, die ich nicht lesen kann. Auf Befehlzeichen kommt nur völlig wirres Zeug. Ich nehme an, das Material ist verschlüsselt!«

»Ganser, du nervst. Bist du jetzt bei der Spionageabwehr? Sag mir erst mal, auf welchem Computer das Originalprogramm gelaufen ist. Hast du eine Anrufnummer für den und einen Benutzernamen?«

»Nein. Woher soll ich das ...«

»Na von den Leuten, von denen du die Diskette hast, Mensch! Die Angaben musst du dir erst besorgen. Sonst läuft gar nichts. Auf was für einer Kiste spielt denn deine Musik?«

»Das ist ein EL-3S von Epson.«

»Na, auch schon was. Du brauchst übrigens ein Modem, wenn du an das Originalprogramm willst. Hast du so was, Kerl?«

»Nein, wo kriege ich das her?«

»Au Mann, warum hast du dir nicht lieber ein Atari-Spiel gekauft und mich in Ruhe gelassen? Na, komm. Reg dich wieder ab. Besorge dir jetzt erst mal die Anrufnummer und den Benutzernamen. Dann kannst du mich ja wieder anrufen, o.k.! Tschüs, Alter!«

Oben findet Gernot Ganser neben dem Computer eine dampfende Tasse Kaffee und einen kleinen Zettel. »Wann sieht man sich denn wieder mal?«, liest er mit Erleichterung.

14

GUTEN MORGEN CHEF-SAMA. HOFFENTLICH NICHT ZU LÄSTIG DIESE NACHTZEIT?

»Quatsch! Von mir aus zu jeder Zeit, Sakka-san. Pass mal auf, irgendwas muss bei den Engländern passiert sein. Gestern bin ich wieder zur Vernehmung geholt worden, aber die ganze Atmosphäre ist anders geworden. Ich nehme stark an, dass das etwas damit zu tun hat, dass der bisherige Ermittlungsleiter verschwunden ist. Jedenfalls habe ich das den Andeutungen von Chief Inspector Stone entnommen, der wohl jetzt die Untersuchungen leitet. Seid Ihr in der Lage, mir da Informationen zu verschaffen? Ich meine, wenn ich sicher sein kann, dass dieser Giftknochen nicht mehr zuständig ist, dann ist das doch ganz schön beruhigend für mich.«

IST SCHON NOTIERT. WIR HABEN ALSO GESTERN DEN KONTAKT ZU GANSER HERGESTELLT. NEHMEN AN, DASS GANSER AUF RICHTIGEM WEG IST. VERLANGTE SCHON RELEVANTE INFORMATIONEN VON MIR. LÄSST DARAUF SCHLIEßEN, DASS ER WEIß, WAS ER TUT. WEITERE INFO DAZU NÄCHSTER TERMIN. FRAGE ZU DEINEM TREFFEN MIT WASHOE IN DER HOTELBAR: HATTEST DU EINDRUCK, DASS W. VERFOLGUNG BEFÜRCHTET?

»Schwierig zu sagen, Sakka-san. Ich habe von dem ganzen Abend nur ziemlich ungenaue Vorstellungen. Auf gut deutsch: Ich war ganz schön besoffen, glaube ich. Doch etwas in der Richtung spukt da noch in meinem Kopf herum, aber das ist nur eine äußerst vage Erinnerung. Taugt nicht als Basis für eine Hypothese, tut mir leid.«

SCHADE, SCHADE. IHR TRINKT ALLE ZU VIEL. BENÖTIGST DU NOCH WEITERE INFORMATIONEN VON UNS?

»Ja, kannst du Ganser fragen, wie die Düsseldorf Panther gestern gespielt haben?«

... ES SCHEINT DIR SCHON WIEDER BESSER ZU GEHEN, CHEF-SAMA. ICH WERDE GANSER-SAN FRAGEN. WENN DU DAS WIRKLICH FÜR SO WICHTIG HÄLTST. GUTE NACHT.

»Was soll ich machen, Alter! Du hast mich ja in der Hand!«

»Red doch keinen Quatsch, Andy. Aber ohne deine Hilfe bin ich echt aufgeschmissen. Riesig, dass du noch nachts losgefahren bist!«

»Kann ich mich irgendwo waschen? Und dann brauch ich ‘n richtigen Pott Kaffee. Bin von Hamburg bis hier in einem Stück gefahren!«

Andy Jung, Gansers alter Freund aus bewegteren Zeiten, verschwindet mit seiner großen Sporttasche in der Toilette. Unterdessen füllt der Kriminalhauptmeister in der Küche den Kaffee aus der dreiviertelvollen Maschine in eine weiße Warmhaltekanne um. Sakamoto hatte ihm kurz vor Mitternacht noch die von dem Hamburger angefragten Informationen durchgegeben, und Andy hatte sich doch noch von Ganser breitschlagen lassen. Es ist kurz vor neun Uhr, und Angela hat nach der kurzen Versöhnungsnacht Tochter Stephanie mit dem Fahrrad zur Schule begleitet. Müsste auch bald wieder zurück sein.

»Wohnst ja ganz schön feudal hier! Deine Hütte?«, fragt der knochige Besucher in den schlackernden Jeans, als er wieder zurückkommt. Es ist kaum ein Unterschied zwischen Vorher und Nachher festzustellen. Immer noch fällt das dünne Blondhaar fettig und strähnig ins bartschattige Gesicht. Nur die Augen scheinen etwas munterer durch die Brillengläser zu funkeln.

»Wohnst du hier solo? Zur Miete oder ... Au, verflucht!«

Nachdem Ganser schon die ersten Fragen mit einem Kopfschütteln verneint hatte, setzte der Computermann gleich zwei weitere nach, verbrannte sich aber dann den Mund an dem heißen Kaffee.

»Hör mal, Andy. Labern können wir nachher noch. Nimm jetzt endlich deine Klamotten, und lass uns anfangen. Die Sache ist dringend!«

»Jooo, jooo, man wird doch erst mal ‘n büchen snaken dürfen, ne! Also dann, ab in die Wanten!«

Oben in Gansers Computerbude stellt Andy die Tasche auf den Fußboden und sieht sich rasch suchend um.

»Hast du kein Telefon hier?«

»Nö, warum? Das ist unten im Flur.«

»Schietkram! Hast du denn wenigstens einen Anschluss?«

Der Polizist ist froh, dass er seinem Hamburger Freund einen solchen anbieten kann, und beobachtet, wie Andy die Abdeckung der Anschlussdose abnimmt und einen schwarzen, zigarrenkistengroßen Kasten mit mehreren Leuchtdioden daran anschließt. Den zweiten Anschluss des Kastens steckt er dann in Gansers PC.

»Ich will dich nicht aufhalten, Andy, aber kannst du mir mal verraten, was du da machst?«

Unwillig stöhnt der Bastler auf. »Dein Baby ist so zu beschränkt. Er kann so nicht mit anderen Babies sprechen. Schon gar nicht mit so einem japanischen Riesenbaby. Also bekommt er von mir erst mal eine Art Sprachrohr verpasst.« Andy Jung schüttelt wieder eine Haarsträhne aus dem gebeugten Gesicht und klopft mit dem Fingerknöchel auf den schwarzen Kasten. »Ich habe jetzt dieses Hayes-Modem an die serielle Schnittstelle deines PC angeschlossen. Das Ding hat drei Funktionen: dient quasi als Wählschalter wie beim normalen Telefon, setzt unsere über PC gesendeten Signale um in computerverständliche Signale und macht das gleiche, wenn irgendwer anderes mit deinem Baby reden will. Klaro?«

»So ungefähr, aber ...«

»Wirst gleich sehen, wie das funktioniert!«

Schon wieder wühlt er in seiner Sporttasche herum. Als seine Hand wieder zum Vorschein kommt, hält sie eine schwarze Diskette in den Fingern. »Das ist ein spezielles Programm für das Modem. Heißt Procomm und ... na, ich zeig‘s dir!«

Vor dem Computer stehend, schiebt er die Diskette in Laufwerk A des EL-3S ein. Tippt dann auf der Tastatur den Buchstaben a: und die RETURN-Taste. Der Bildschirm füllt sich mit leuchtenden Buchstaben. Procomm steht da jetzt in großen Lettern.

»Das Programm wird jetzt geladen, klar?«

Nach einigen Sekunden blinkt der Programmname auf dem Bildschirm mehrmals auf. Plötzlich ist der Schirm wieder leer. Nur ganz unten erscheint ein schmaler Streifen mit Buchstaben und Zahlen, ALT-F 10 HELP / VT-IOO / FDX / 2400 E71 / LOG CLOSED / PRT OFF / CR / CR. »Das ist ein Informationsstreifen. Zeigt mir, was das Programm machen kann. Dauert aber zu lange, dir das jetzt zu erklären!«

Wieder geht Andy Jung zu seiner Tasche und kramt ein dickes, schwarzes Buch raus, welches er aufschlägt. »So, dann lass uns noch mal vergleichen. Computername war SAMURAI 1, korrekt?«

»Ja, korrekt!«

»Ansprechcomputer ist ein FUJITSU M 780/40 mit 512 Megabyte, auch korrekt?«

»Korrekt.«

»Die Ansprechnummer ist 00816 9431234, richtig?«

»Richtig!«

»Last but not least der Benutzername: FBI LVN, o. k.?«

»O.k.!«

»Finde ich toll, dass du überhaupt an diese Angaben rangekommen bist. Das ist normalerweise gar nicht einfach.«

»Ich habe da besondere Beziehungen!«

»Na gut, dann wollen wir mal unser Glück versuchen«, setzt sich der Schlaksige auf den Drehstuhl vor dem PC. »Ach, was ich dir noch sagen wollte. Du weißt, wie hoch die Gebühren für Verbindungen nach Japan sind? Ich meine, wenn das nämlich länger dauert, hast du schnell ein paar Tausender auf der Telefonrechnung. Bist du dir darüber klar?«

Verdammt. Daran hat Ganser noch gar nicht gedacht. Das würde er mit Sakamoto noch abklären müssen. Schließlich heißt er nicht Benedict.

»Ja, ja. Fang endlich an!«

»Ist ja in Ordnung.«

Wie ein Klavierspieler zieht Andy Jung an den Fingergelenken, bevor er sich über die Tastatur beugt und die Buchstabenkombination ALT D eintippt. Der Bildschirm verändert sich, und unter der Überschrift DIALING DIRECTORY baut sich ein Register auf.

»Pass auf! Ich trage mich in die Directory ein, drücke R, dann wieder die RETURN-Taste, und da siehst du schon, er fragt nach dem Namen des Computers. So. Jetzt kommt der erste Augenblick der Wahrheit!«

Mit zunehmender Spannung verfolgt Ganser, wie sein Freund den Computernamen eingibt. SAMURAI 1 steht leuchtend auf dem Monitor hinter dem vorher abgefragten NAME. Schon fragt der Computer weiter: NUMBER. Leise klicken die Tasten die Telefonnummer im Polizeipräsidium Osaka ein. 00816 9431234.

»Jetzt brauche ich nur noch mit der RETURN-Taste die gesamte Eintragung abspeichern, ein Y für ›yes‹ einzugeben und die laufende DIRECTORY-Nummer zu tippen. Alles klar? Dann los.«

DIALING SAMURAI 1.

Fast eine Minute müssen sie warten, bis auf dem Bildschirm die ersehnte Meldung flimmert. YOU ARE CONNECTED TO SAMURAI 1. ENTER USER NAME.

Als Andy Jung den Benutzernamen FBI LVN eingibt, fühlt Ganser seine Knie vor Aufregung zittern. Wieder dauert es mehrere Sekunden. Dann meldet sich der Bildschirm mit einer neuen Buchstabenkombination.

ENTER PASSWORD ...

Ruhig schaltet der Hamburger den EL-3S von Epson aus und beißt sich auf die Lippen.

»Was heißt das?«, fragt Ganser unruhig.

»Das heißt im Klartext und auf hochdeutsch: Ende der Fahnenstange! Dein unbekannter Freund hat das Originalprogramm auf dem Fujitsu mit einem zusätzlichen Schlüsselwort abgesichert, und ohne dieses PASSWORD kommen wir nicht weiter!«

»In keinem Fall?«

»In keinem Fall!«

»Wir können Ihnen natürlich nicht vorschreiben, wann Sie mit dem Leichnam Ihres Bruders nach Amerika zurückzufliegen haben!«

»Sie sagen es«, antwortet die Indianerin ruhig.

Chief Inspector Stone seufzt frustriert auf. Er hat sich von der FBI-Agentin aus Los Angeles mehr versprochen. Schließlich musste sie doch einen Grund für die Verschiebung ihrer Abreise und den weiteren Aufenthalt im Ramada-Hotel haben. Ungern gibt er sich selbst gegenüber zu, dass ihn ihre Anwesenheit in Reading nervös macht.

»Gibt es einen bestimmten Anlass für Ihren weiteren Aufenthalt hier?«, versucht auch Garton Ash nochmals sein Glück.

»Nein«, erwidert Linda Washoe lächelnd. »Ich möchte einfach das Ergebnis Ihrer Ermittlungen in England abwarten. Ist das ein schlechter Grund, oder wäre es Ihnen lieber, wenn ich wegen der touristischen Attraktivität Ihrer Heimatstadt hier bliebe?«

»Natürlich nicht, Linda. Solange Sie die Arbeit des Serious Crime Investigation Team nicht behindern!«

»Ich versichere Ihnen, dass das nicht der Fall sein wird, aber vielleicht kann ich Ihnen mit gewissen Zusatzinformationen über meinen Bruder zur Seite stehen. Sie sollten also meine Anwesenheit nicht nur als störend empfinden.«

»Hm. Also gut. – Wir bemühen uns, den Fall unter einem neuen Blickwinkel zu betrachten. Zwar könnte der Deutsche den Mord an Ihrem Bruder durchaus begangen haben, alles weist schließlich daraufhin, es fehlt uns aber bisher ein plausibles Motiv zur Untermauerung unserer Indizien. Könnte es denn sein, dass Ihr Bruder nicht nur wegen der Interpol-Konferenz nach England gekommen ist? Welche Gründe könnte er sonst noch gehabt haben, sich schon Wochen vorher in diesem Hotel in Streatley einzuquartieren?«

Versonnen blickt die amerikanische Polizeiagentin auf ihren türkis schimmernden Fingerring.

»Wenn Sie sagen, dass Sie jetzt den Fall aus einem neuen Blickwinkel angehen wollen, ist das eventuell auf die Abwesenheit von Superintendent Sidley zurückzuführen, Norman?«

Stone und Ash sehen sich schweigend an. Nach einem kurzen Räuspern bequemt sich der Chief Inspector dann doch zu einer Antwort. »Zu unser aller Bedauern ist der Superintendent am Wochenende überraschend schwer erkrankt. Er liegt im Krankenhaus.«

»Das tut mir sehr leid.«

»Es gibt übrigens keinen Grund für Ihre Annahme, dass das eine etwas mit dem anderen zu tun haben könnte. Kommen wir auf die möglichen anderen Gründe Ihres Bruders zurück!«

»Nun, ich muss zugeben, dass ich genauso überrascht war, davon zu hören. Sehen Sie, wir hatten zwar immer einen sehr engen Kontakt, aber Las Vegas und Los Angeles sind nicht gerade Nachbarstädte. Es kam vor, dass wir uns monatelang nicht sahen!«

»Sie haben nicht die Möglichkeit, in seinem Büro in Las Vegas mehr in Erfahrung zu bringen? Ich meine, mehr als uns auf offizieller Schiene aus Washington mitgeteilt wird?«

Während Linda Washoe unwillig den Kopf schüttelt, nutzt Stone den kurzen Moment, den schwarz glänzenden Haarzopf der Indianerin zu bewundern.

»Was denken Sie, was ich als erstes getan habe! Weder seine Mitarbeiter am East Charleston Boulevard noch sein direkter Vorgesetzter, der SAC, wussten etwas über einen dienstlichen Auftrag. Nein, er hatte einfach vorher Urlaub genommen. Jeder im Las Vegas Field Office nahm an, dass er die Konferenz in Reading mit einem Europa-Trip verbinden wollte. Wann bekommt man schließlich eine solche Gelegenheit!«

»Sicher. Nun kennen Sie Ihren Bruder ja am besten, Linda«, meldet sich Garton Ash zu Wort. »Haben Sie denn nicht irgendeine Vermutung, die uns weiterhelfen könnte?«

»Tja, Garton. Natürlich habe ich mir auch so meine Gedanken gemacht. War ja schließlich mein Bruder. Je mehr ich aber gegrübelt habe ... ich bin immer wieder nur dahin gekommen, dass er einfach seiner Neigung gefolgt ist.«

»Seiner Neigung gefolgt ?«

»Ja. Es mag vielleicht in Ihren Augen ein wenig ... lächerlich klingen, aber mein Bruder hat sich schon während seines Studiums besonders für englische Geschichte interessiert. Ich weiß, was jetzt in Ihnen vorgeht. Ein Indianer aus Nevada mit einem Faible für englische Geschichte! Aber so war Bill nun mal, und ich kann mir nichts anderes vorstellen, als dass er die Zeit hier benutzt hat, um vielleicht auf den Spuren ... der Kelten und Normannen zu wandeln!«

Die beiden Engländer wechseln einen langen Blick. In ihren Augen liegen unausgesprochene Zweifel. Ob die Amerikanerin sie auf den Arm nehmen will?

»Gehen wir einmal der Einfachheit halber von der Richtigkeit Ihrer Vermutung aus, käme denn der Deutsche Ihrer Meinung nach als Täter in Betracht?«

Es dauert sehr lange, bis sich die Indianerin zu einer Antwort entschließt. »Ich will ganz offen zu Ihnen sein. Wir sind in der Pyramid-Lake-Indianerreservation groß geworden. Das ist ein hartes Training, können Sie mir glauben. Mit 14 war Bill schon der stärkste des Stammes. An der Universität von Nevada setzte er seine sportlichen Aktivitäten dann fort. Leichtathletik und ... er war auch Mitglied im Football Team der Universität, den Running Rebells. Später dann noch die harte Ausbildung an der FBI-Academy in Quantico, Virginia. Mein Bruder Bill war ein Koloss. Selbst wenn er betrunken war!«

»Wollen Sie damit sagen, dass Sie dem Deutschen das kräftemäßig nicht zutrauen?«

»Nein. Ich will gar nichts Derartiges sagen. Er könnte ihm ja etwas in den Whisky getan haben. Ich versuche Ihnen einfach zusätzliche Fakten für Ihre Arbeit zu geben!«

»Gut, gut, Linda. Dann danken wir erst mal für Ihre Unterstützung. Wir können doch weiterhin auf Ihre Kooperation zählen?«

»Selbstverständlich. Bis später dann.«

Nachdem die Amerikanerin die Präsidenten-Suite verlassen hat, führt Chief Inspector Stone ein kurzes Telefonat mit dem Chef der Observierungsgruppe in Kidlington, bevor er die Situation mit Inspector Ash weiter erörtert.

»Abgesehen davon, dass sie nicht ganz offen uns gegenüber ist, sollten wir ihre Angaben, Washoes körperliche Stärke betreffend, schon etwas ernster nehmen. Die Obduktion hat ja nichts über irgendwelche chemischen Rückstände im Körper Washoes ergeben.«

Inspector Ash nickt zustimmend. »Das würde aber bedeuten, dass er noch einen oder zwei Helfer gehabt haben müsste.«

»Ja ... wenn wir weiterhin von Benedicts Täterschaft ausgehen!«

»Wie dem auch sei, in der ganzen Hotelhalle und der Pavilion Bar waren zur fraglichen Zeit nur Benedict und Washoe. Dafür haben wir die Aussagen des Barkeepers, der Empfangsangestellten und des Nachtportiers. Wo also sollen eventuelle Mittäter hergekommen sein?«

»Ja, das ist die Frage.«

Mit den letzten Worten zieht Stone die Schreibtischlade auf und breitet mehrere Blätter auf der Platte aus.

»Hier haben wir den Grundriss der Eingangshalle des Ramada-Hotels. Der Haupteingang von der Oxford Road. Gleich dahinter die Pavilion Bar. Alles gut zu beobachten von Portier und Empfang. Erst Washoe und dann Benedict gingen den Gang links an der Lounge vorbei zu den Toilettenräumen im Untergeschoss. Außer diesen beiden wurde niemand sonst gesehen!«

»Ja, ja. Aber was ist hiermit?« Der lange Zeigefinger von Inspector Ash deutet auf einen weiteren im Plan eingezeichneten Zugang von der Broad Street her.

»Das ... ist, glaube ich, der Zugang zur Frogies Bar. Ich bin mir aber nicht sicher, ob ... Gehen wir gleich mal runter und sehen uns das an.«

Den ganzen Vormittag über versucht Ganser den Japaner in Reading unter der angegebenen Telefonnummer zu erreichen. Wieder und wieder drückt er die Wiederholtaste des Fernsprechapparates, um dann doch nur von einer Angestellten des Hotels die stereotype Auskunft zu bekommen: »Sorry, Mr. Sakamoto is not in. Shall I leave a message?«

Schließlich fährt er mit Andy zum Mittagessen in den Dorfkrug. Während sie auf die bestellten Schnitzel warten, drängelt Gernot Ganser doch noch mal. »Und ohne dieses PASSWORD kommen wir da wirklich nicht ran?«

»Habe ich doch gesagt. Wann meldet sich denn endlich dein Kontaktmann?«

Der Polizist zuckt mit den Schultern.

»Zwei Schnitzel, Bratkartoffeln und gemischter Salat, die Herren!«, stellt die Bedienung ihnen die dampfenden Teller auf den gescheuerten Holztisch. »Noch ein Bier?«

»Ja, mir noch ‘n Alt, und was willst du, Andy?«

»Wasser!«

Während der Computermann sich mit der Gabel die Bratkartoffeln reinschaufelt, versucht er seinem Freund etwas zu erklären.

»Ich kann natürlich ... schmeckt echt gut ... die Zeit jetzt trotzdem ... sinnvoll nutzen. Mit diesen Passwords, Alter, ist das nämlich ... hm, der Salat ist auch lecker ... so eine Sache. Die meisten Leute ...«, wieder verschwindet eine gehäufte Gabel in Andys Mund, »... sind ziemlich einfallslos, was das Erfinden von Schlüsselwörtern angeht. Meistens nehmen sie so naheliegende Begriffe wie Geburtsorte, Vornamen von Frau und Kindern oder Planetenbezeichnungen. Ich könnte natürlich jetzt erst mal auf Verdacht ein paar von den gängigen Passwords anbieten. Vielleicht haben wir ja Glück damit. Ansonsten muss ich einfach mehr über den Hintergrund des Programmerstellers wissen!«

Während Ganser nach dem Essen wieder sein Glück mit dem Telefon versucht, probiert sich Andy Jung oben weiter am Computer. Ein Hazardspiel, wenn man nur weiß, dass der Password-Geber Amerikaner und FBI-Mann ist. Jedenfalls wird das Password aus dem englischen Sprachraum kommen. Wie wär‘s denn mal mit Washington?

DIALING SAMURAI 1 ... YOU ARE CONNECTED TO SAMURAI 1. ENTER USER NAME ... FBI LVN ... ENTER PASSWORD ... WASHINGTON ...

... INVALID PASSWORD. RETYPE ...

Also negativ. Versuchen wir‘s dann mal mit ... POLICE ...

... INVALID PASSWORD. RETYPE ...

Bitte sehr! COLT ...

... INVALID PASSWORD. SAMURAI 1 IS DISCONNECTING.

»Au Backe!«, stöhnt Andy Jung laut vor sich hin, »das wird mühsam.«

»Wieso?«, fragt Ganser, der jetzt auch wieder in die Computerbude hochgekommen ist.

»Weil dein blöder SAMURAI nach jedem dritten Fehlversuch automatisch die Verbindung abbricht und wir die ganze Prozedur dann von vorne anfangen müssen!«

NAME: SAMURAI 1 ... NUMBER: 00816 9431234 ... RETURN ... Y ... 7... DIALING SAMURAI 1... YOU ARE CONNECTED TO SAMURAI 1...

»Ihre Frau, Herr Langer, war also zum fraglichen Zeitpunkt unterwegs zu ihrem Bridge-Club?«

Läppert fühlt sich nicht wohl. An Montagen fühlt er sich nie besonders wohl. Außerdem geht ihm die Sache langsam auf die Nerven. Je besser der Informationsstand der Soko zu werden scheint, um so verwirrender werden die Hintergründe dieses toten Amokschützen aus Jugoslawien. Könnte sogar mehr dahinter stecken, als wir ahnen. Nach Neumanns Bericht über dessen Besuch bei der Juwelierswitwe war auch hier eine merkwürdige Verbindung zwischen Täter und Opfer zutage getreten. Zehn Opfer, von denen vier nachweislich Kontakte zum Täter hatten. Knackvogel aus dem Finanzamt, die Wieslow in der Arztpraxis, van Meeren, der Frauenbeglücker, und zuletzt der Juwelier Bruchkotten anlässlich einer Straßendemo. Ob das für einen Zufall nicht schon zu viele sind?

Es ist ihm auch gar nicht recht, die Befragungen der Kleinstädter alleine durchzuführen, aber der bisher so hilfreiche Kollege Weise von der Kreisstadt-Kripo steht heute leider nicht zur Verfügung. Irgendein Obermotz von der hiesigen Polizei bekommt den Bundesverdienstbonbon umgehängt, und das heißt für alle abkömmlichen Beamten Ringelpiez mit ehrfürchtiger Anwesenheit. Also hat sich der Düsseldorfer Kommissar alleine in das Dickicht der Kleinstadt aufgemacht, um zuerst den Mann der seligen Mathilde Langer und danach den Vater des Fleischergesellen Klaus Peuker zu befragen.

»Ja, da geht sie jeden Samstagnachmittag hin!«

Natürlich, so was macht man wohl in dieser Gegend, wo die Einfamilienhäuschen putzig und die Wohnstraßen frei von Bolzclubs sind. Ob er den Langer mal fragen soll, wie eigentlich Bridge geht? Na, das wohl nun doch nicht.

»Verstehen Sie mich bitte nicht falsch, aber könnte es sein, dass Ihre Frau den Josevanovics gekannt hat?«

Mein Gott! Wo lernt man bloß solche Gesichter zu machen? Jetzt hat er verschissen. Bis in die Steinzeit. Egal, schließlich will er sich in dieser Gegend nicht ansiedeln.

»Gegenfrage«, antwortet Herr Langer dennoch sehr beherrscht, »können Sie sich vorstellen, dass wir hier«, seine rechte Hand macht einen ausladenden Bogen durch die Luft, »mit derartigen Leuten Kontakte pflegen?!«

Läpperts Blick folgt der raumgreifenden Handbewegung lange nach, bevor er bockig erwidert: »Es geht in diesem Fall nicht um meine persönlichen Vorstellungen. Wenn Sie mir bitte also meine Frage beantworten wollen!«

»Nein!«, schnappt der sportive Witwer bissig zurück, und es dauert eine Weile, bis Läppert die Antwort auf seine vorherige Frage bezieht.

»Hmm.«

Während der nun folgenden Stille in dem großen Wohnraum, der Kamin kommt ihm bei dieser Hitze reichlich überflüssig vor, überlegt der Polizeikommissar, ob da noch Fragen sein sollten.

»Wenn es Ihnen möglich ist, können Sie mir vielleicht ein paar Leute benennen, mit denen Ihre Frau enger befreundet war? Vielleicht aus dem Bridge-Club, ja?«

»Ja, lieber Herr, so genau bin ich da gar nicht informiert. Sie hatte immer ihren eigenen Kreis. Aber vom Bridge-Club, da kenne ich zufällig welche. Frau Dr. Schäffer, Frau Völkbrecht und die Frau vom Stadtrat Kesten. Mehr kann ich Ihnen da aber nicht nennen.«

Kommissar Läppert genießt die wenigen Schritte durch die Sonne auf dem Weg zu seinem etwas weiter weg geparkten Dienstwagen. Warme Trägheit liegt über den sauberen Straßen der vornehmen Südstadt. Als er den Schlüssel in das Wagenschloss steckt, bemerkt er den weißen Flatschen Vogeldreck auf der Motorhaube. Während er ihn mit seinem Taschentuch vorsichtig entfernt, fällt ihm vom gegenüberliegenden Haus ein weißes Schild ins Auge. Dr. med. A. Schäffer. Internist.

Er steckt das Taschentuch wieder zurück in die Hosentasche, zieht den Schlüssel von der Wagentür und überquert die Straße. Dann läutet er neugierig an der Türklingel mit der Aufschrift PRIVAT.

DIALING SAMURAI 1 ... YOU ARE CONNECTED TO SAMURAI 1 ... ENTER USER NAME ... FBI LVN ... ENTER PASSWORD ... EDGAR HOOVER ...

... INVALID PASSWORD. RETYPE ...

... MARSHAL ...

... INVALID PASSWORD. RETYPE ...

... LONESOME RANGER ...

... INVALID PASSWORD. SAMURAI 1 IS DISCONNECTING …

Hustend kurbelt Läppert das Wagenfenster trotz der Hitze wieder hoch. Der vor ihm schaukelnde Laster stößt fette blaue Dieselwolken gegen die Windschutzscheibe, und der Kommissar lässt den Golf etwas zurückfallen. Von der Südstadt bis rüber zum Ortsteil Metzkausen, wo sein nächster Kunde wohnt, muss er quer durch die Kreisstadt fahren. Kein reines Vergnügen, wenn man einen Stinker vor, einen Drängler hinter sich hat und noch dazu ständig von sehr eigenartigen Ampelschaltungen an der flüssigen Weiterfahrt gehindert wird.

»Wenigstens bin ich den Stinker jetzt quitt«, murmelt er, da er schon wieder an einer roten Ampel halten muss und der Schwertransporter vor ihm gerade noch bei dunkelorange über die Kreuzung gedonnert ist.

Die Frau Dr. Schäffer war keine Frau Doktor, sondern eine zierliche Frau Schäffer. Die des Herrn Doktor nämlich. Sie war eine langjährige Freundin der Mathilde Langer gewesen und hatte seine Neugier auf eine Weise befriedigt, wie er es nie zu hoffen gewagt hatte. Mathilde Langer war seit mehreren Jahren bei einem Psychotherapeuten in Behandlung gewesen. Sie hielt sich, wie die muntere Frau Schäffer sagte, »nur noch mit Hilfe von Imap-Spritzen am Laufen«. Ausgebildete Gymnasiallehrerin sei sie früher mal gewesen, aber ihr Mann hatte verlangt, dass sie sich nur auf Haushalt und Kind konzentriere, und so war sie irgendwann in das schwarze Loch gefallen. Antriebslos, ohne Eigeninitiative machte sie fast automatisch die ihr aufgetragenen Arbeiten in Haushalt und Garten. Kam auch den üblichen gesellschaftlichen Verpflichtungen nach, ging zu Elternabenden, brachte den Filius zu Musikschule und Tennisunterricht und ging jeden Samstag zum Bridge. Ihre kleine Wochenendflucht.

Arme Sau, denkt Läppert und fährt über die Kreuzung. Vielleicht besser für sie so. Aber dass Mathilde Langer die Nummer fünf ist, war dann doch die größte Überraschung der auskunftfreudigen Nachbarin aus der Südstadt gewesen: »Richtig aufgelebt war die Mathi ja, seit ihr Mann für die schwere Gartenarbeit diesen jungen Jugoslawen eingestellt hatte. Zwei Tage in der Woche. Da hätten Sie die alte Mathi mal sehen sollen. Aufgedreht wie ein junges Mädel. Ging sogar immer vorher zum Friseur!«

»Und ... wie ging das weiter, Frau Schäffer?«

»Können Sie sich das nicht denken? Meinen Sie, dass in dieser Gegend was über längere Zeit verborgen bleiben kann? Schon gar nicht ein Techtelmechtel. Eines Tages kam Wilfried, ihr Mann, überraschend nach Hause ... und das war‘s dann eben. Von dem Tag an kam der jugoslawische Gärtner nicht mehr, und Mathi, ja Mathi ging ein wie eine Primel. Nein, nein. Nicht was sie denken. Geschlagen hat er sie nicht. Doch nicht bei uns! Jedenfalls ließ er das Gerücht streuen, dass der Jugoslawe versucht hätte, seine Frau gegen ihren Willen ... na, und so war dann wenigstens die Familienehre wiederhergestellt. Das ist sehr wichtig, wenn man hier leben will, Herr Kommissar!«

An den verkohlten Überresten der beim Polizeiangriff abgebrannten Scheune vorbei lenkt er den Wagen nach Metzkausen. Wieder so eine Ampel, die bei seiner Annäherung auf Rot umschaltet. Mit eingeschaltetem Blinker stellt er sich auf die Linksabbiegerspur. Knackvogel, Wieslow, van Meeren, Bruchkotten und jetzt auch noch die Mathilde Langer als Nummer fünf. Wirklich alles nur Zufälle?

Wenn es doch bloß endlich mal regnen würde, wünscht sich Läppert und wischt sich mit dem Taschentuch den Schweiß aus dem Gesicht. Zu spät fällt ihm ein ...

»Scheiße!«

Hinter ihm hupen ungeduldige Autofahrer.

... ENTER PASSWORD ... WYATT EARP ...

... INVALID PASSWORD. RETYPE ...

... CHICAGO ...

... INVALID PASSWORD. RETYPE ...

... AL CAPONE ...

... INVALID PASSWORD. SAMURAI 1 IS DISCONNECTING ...

»Herr Peuker, Ihr Sohn Klaus war bei Ihnen in der Metzgerei angestellt?«

Walther Peukers Fleischmassen quellen über die Lehnen des braunen Ledersessels, der, obwohl riesig, unter dem schweren Gewicht des Metzgermeisters fast zusammenbricht. Auf dem runden, rotspeckig glänzenden Kopf knautscht ein schmiergrüner Filzhut, den der Mann wahrscheinlich nur zum Schlafen abnimmt.

»So. Ein richtig starker Kaffee wird uns guttun!«

Frau Metzgermeister Peuker stellt eine große, bunte Blümchenkanne auf den gläsernen Sofatisch. An ihrer gestreiften Kittelschürze kleben Wurst- und Fleischreste. Frau Metzgermeister Peuker sieht fast genauso aus wie Herr Metzgermeister Peuker. Allerdings trägt sie weder Filzhut noch Gummistiefel. Ansonsten könnten die beiden als Geschwister durchgehen.

»Willy! Theo! Ab nach oben. Ihr habt hier nichts zu suchen!«, scheucht sie die beiden jungen Peukers aus dem Wohnzimmer. Zwei kleine Fettklopse trollen sich murrend aus der Tür. Als sie die Treppen hochpoltern, scheint das ganze Haus zu beben.

Läppert nimmt vorsichtig einen Schluck aus der gleichfalls geblümten Tasse. Das starke Gebräu ist Gift für seinen überfetteten Magen. Walther Peuker hatte ihn erst noch stolz durch die kleine Schlachterei neben dem Wohnhaus geführt. Dem Kommissar, er hatte ja im Verlauf seiner Dienstzeit auch nicht gerade nur mit Veilchen und Flieder zu tun, war der Geruch warmen Tierbluts ekelerregend in die Nase gestiegen. Inmitten offener Schweinehälften, braunweißer Innereien und Tierabfälle musste er immer wieder von Peuker angebotene Schinken- und Wurststücke probieren. Krampfhaft hatte er meistens hoch zur Decke gestarrt, denn zu seinen Füßen labten sich schwarze Schwärme gieriger Fliegen an dem braunroten Schleim auf dem gekachelten Fußboden. Zu schwach, um sich gegen den dicken Mann zu wehren, hatte er dennoch die Kostproben aus Peukers Fertigung runtergewürgt. Jetzt ist ihm furchtbar schlecht, und der Kaffee verstärkt sein Unbefinden nur noch weiter.

»Könnte ich ... könnte ich vielleicht einen Schnaps bekommen?«

Walther Peukers Wink mit der dicken Hand ist Frau Peuker Befehl. Läppert möchte einen Riesenrülpser loslassen. Wäre er doch bloß woanders. Was ein Scheißberuf, denkt er und kippt den Klaren in einem Zug runter.

»Ja, er sollte das ja mal alles übernehmen, der Klaus«, ächzt der mächtige Mann aus seinem Sessel. »Na ja, wir haben ja noch zwei Bengels. Aber das dauert wieder.«

»Wissen Sie denn, wo Ihr Sohn an dem ... bewussten Samstag hin wollte? Ich meine, als die Sache da passiert ist.«

»Ach, der Junge ist 19... äh, gewesen. Da musste er sich schon lange nicht mehr abmelden, wenn er wegging. Brauchte er auch nicht. Ich sage immer, wer zentnerschwere Schweine stemmt, der kann auch mal ordentlich einen draufmachen! Am Wochenende ... na, da ist der Junge eben mit seinem Wagen so rumkutschiert. Wie das die jungen Leute so machen. Hat sich auch mit Freunden getroffen, in die Discos und mit irgendwelchen Mädels rumgemacht.«

Das gewaltige Doppelkinn der Metzgermeisterin wabbelt wie Götterspeise, als sie sich in ein großes Taschentuch schneuzt. »Er war so ein guter Junge, der Klausi. Hat uns nie Ärger gemacht, und dann passiert so etwas. Daran ist überhaupt nur der Helmut schuld!«

»Lass mal, Frau. Ist ja nun nicht mehr zu ändern!«

»Wie meinen Sie das, Frau Peuker? Alles nur die Schuld von Helmut? Wer ist Helmut?«

Der Fleischer übernimmt wieder. »Also, Herr ... Läppert, ich will Ihnen das mal verklickern. Wir sind hier drei Brüder aus einer alten Metzkausener Bauernfamilie. Meine Eltern besaßen viel Land hier, und ich bin der Älteste gewesen, habe also den größten Teil geerbt. Na, Sie sehen ja selbst, was das hier jetzt für eine Wohngegend ist. Mit einem Mal war unser ganzes Ackerland zu teurem Bauland geworden, und ... da ist ‘ne ganze Menge hängengeblieben. Wir haben unser Auskommen. Meine jüngeren Brüder haben sich von ihrem Erbteil selbständig gemacht. Dem Wilhelm sein Autohandel läuft ja ganz gut, aber der Helmut musste sein Hotel schließlich abgeben. Ist kein Geschäftsmann. Lässt alles zu sehr laufen. Jetzt hat er nur noch sein Mietshaus unten neben der alten Scheune. Die, wo dieser Kanake mit in die Luft gegangen ist. Aber ich habe dem Helmut das schon so oft gesagt, dass er die Wohnungen in seinem Haus nicht an so ein Gesocks vermieten soll. Gammler, Penner, Türken und Jugoslawen. Dem war das egal. Wie gesagt, das letzte Gesocks. Sie können sich vorstellen, dass wir jetzt mit meinem Bruder nichts mehr zu tun haben wollen. Der kommt mir nicht mehr ins Haus!«

»Kann ich noch einen ... nein, besser nicht. Muss ja noch fahren. Sagen Sie mal, der Josevanovics hat ja nun fast bei Ihnen um die Ecke gewohnt. Da müssen Sie dem doch ab und an mal begegnet sein!?«

»Begegnet?«, schluchzt Frau Peuker heftig hinter ihrem Taschentuch, »du hättest ihn damals abknallen sollen, Walther! Als dieser Dreckskerl unseren Wolf so zerbissen hat!«

»Wie bitte?«

»Nehmen Sie meiner Frau das nicht so übel, Herr Kommissar, sie ist eben doch sehr aufgeregt. Wir haben zwei schöne Jagdhunde, mit denen wir manchmal zum Schießen gehen. Hab ja ‘nen Jagdschein, und die Hunde gehorchen auf Pfiff. Der Junge, der Klaus, ist oft mit denen hier spazierengegangen. Ist ja noch genug freies Feld. Und dieser Jugoslawe, der Josevanovics, der hatte auch zwei Hunde. Schäferhunde. Einen jungen Rüden und ein älteres Weibchen. Die Alte war bösartig und bissig. Ist auf jeden anderen Hund losgegangen, aber dieser Mistkerl hat das Vieh nicht an die Leine genommen. Besonders nachts musste man Angst haben, dass die Töle von irgendwoher kam und gleich zubiss. Mein Sohn hatte schon ein paarmal Krach mit dem Jugoslawen deswegen, und eines Abends wäre unser Wolf fast totgebissen worden. Klaus hat sich mit dem Halunken richtig geprügelt, und ich war so sauer, dass ich sogar meine Flinte auf den angelegt hab. Wär vielleicht sogar besser gewesen. Nicht mal die Rechnung für den Tierarzt hat der bezahlt!«

Draußen wankt Kommissar Läppert zwischen den beiden Mercedes-Wagen vor dem Haus zur anderen Straßenseite. Er versucht tief durchzuatmen, aber die in die Lunge strömende Luft hat süßliches Blutaroma, und er möchte so gerne kotzen.

Knackvogel, Wieslow, van Meeren, Bruchkotten, Langer. Und Klaus Peuker mit seiner Liebe für amerikanische Autos.

Nummer sechs.

... ROBOCOP ...

... INVALID PASSWORD. RETYPE ...

... POLICE ACADEMY ...

... INVALID PASSWORD. RETYPE ...

... LIEUTENANT KOJAK ...

... INVALID PASSWORD. SAMURAI 1 IS DISCONNECTING …

Nigel Tubb hat seit seiner telefonischen Warnmeldung nach Frankfurt nichts mehr von seinen Auftraggebern gehört. In den seither vergangenen Wochen ist auch der Besucher aus Nevada namens William Washoe nicht wieder aufgetaucht. Auch sonst hat sich niemand weiter nach dem Augustereignis des vergangenen Jahres erkundigt. Die Frankfurter Zentrale wird das also erledigt haben.

In dem kleinen Ort hat sich nichts geändert. Sogar das Wetter ist gleich schön geblieben. Der kleine Zeitungsreporter lebt weiter seine Legende als Lokalberichter der Newbury Weekly News und klappert täglich die Stätten möglicher Ereignisse ab. Polizeirevier, Rathaus, Bahnhof, Bestattungsunternehmen, Schule und die Kneipen an der High Street. Jeden Abend gibt er auch seine telefonische O.K.-Meldung nach Frankfurt durch. Weiter wacht er als Hausmeister sorgfältig darüber, dass niemand die Decke hebt, die sie über das Geheimnis des 19. August gebreitet hatten. Augen und Ohren hat Nigel überall. Nichts, was in dem kleinen Städtchen an der Grenze zwischen der Grafschaft Berkshire und Wiltshire passiert, scheint ihm zu entgehen.

Fast nichts.

Die drei Männer, die sich seit gestern in einem auf dem Kennet-Kanal dümpelnden Kabinenboot aufhalten, sind Spezialisten der Extraklasse. Sie hatten sich die Berkshire Rose am Sonntag für 50 Pfund pro Tag in Newbury gemietet und waren als Freizeitangler getarnt bis kurz vor den kleinen Ort gefahren. Hier legten sie neben einer der kleinen, die grünen Weiden verbindenden Ziegelbrücken an. Die TWC-Residentur in London hatte einen PKW am Ufer bereitgestellt.

Goose und Muller waren, nachdem sie die RCE-Hauptbasis in Reading eingerichtet hatten, der Reiseroute des FBI-Agenten seit dessen Ankunft in England anhand der Berichte der TWC-Observanten Walters und Cocksmith gefolgt. Ferenczy, der Communicator, hatte währenddessen in Reading die Verbindung aufrechterhalten und die Wahl der Verkehrsmittel koordiniert. Der FBI-Agent Washoe hatte aber auch wirklich ein verwirrendes Pensum hinter sich gebracht gehabt. Goose und Muller waren daher getrennt den Spuren des Nevada-Mannes gefolgt und hatten sich erst gestern morgen enttäuscht wieder in der Hauptbasis getroffen. Ihre Enttäuschung mag vielen Leuten unverständlich erscheinen, hatte sie ihre Reise doch an so atemberaubend schöne Plätze wie die Orkney-, Shetland-, Scilly-Inseln und die Isle of Man sowie nach Tintagel, Stonehenge, Cardiff und Newgrange geführt. Ja, Muller hatte sogar das Innere der Winchester-Kathedrale prüfenden Blickes in Augenschein genommen. Aber für Naturschönheiten oder architektonische Sehenswürdigkeiten haben die beiden TWC-Experten keinen Blick. Nichts, gar nichts hatten sie gefunden, was einen Fingerzeig auf den Grund für die merkwürdigen Reisen des FBI-Agenten William Washoe aus Las Vegas gegeben hätte. Geschweige denn einen Hinweis auf das mögliche Motiv für die Eliminierung des Amerikaners in Reading.

Nun waren sie am gestrigen Sonntag am letzten Punkt von Washoes Reiseagenda angelangt. Ferenczy, dessen Anwesenheit in der Basis nicht unbedingt erforderlich ist, hatte die Gruppe komplettiert, und ihrer Tätigkeit war erstmals ein Erfolg beschieden gewesen. Hier, in diesem winzigen Nest, inmitten saftiger Weiden und sanfter Hügel, schien der FBI-Mann Aktivitäten entwickelt zu haben, die auf die Verfolgung eines ganz bestimmten Zieles gerichtet waren. Welches dieses Ziel aber war, hatten sie bisher noch nicht herausfinden können. Unauffällig ermittelten sie, dass Washoe sich mit einer Reihe von Leuten in diesem Städtchen in Verbindung gesetzt und diese zu einem bestimmten Ereignis befragt hatte. Am späten Sonntagabend gaben sie die Resultate ihrer ersten Recherchen am Ort an die TWC-Zentrale in New York durch und erhielten unverzüglich Bestätigung, die Sache unter Prioritätscode A weiterzuverfolgen.

Den ganzen heutigen Montag waren sie hinter dem letzten Mann auf der Liste von Walters und Cocksmith her gewesen. Einem Journalisten namens Nigel Tubb, der vor der Abreise Washoes nach Reading noch ein längeres Gespräch mit diesem geführt hatte. Die drei Männer des RCE-Teams waren schon ziemlich verwundert gewesen, wie man sich an einem so kleinen Ort so unsichtbar machen konnte, als sie den Gesuchten endlich am frühen Abend in der Straßenbar des Hotels The Three Swans entdeckten.

Obwohl es noch früh ist, drängeln sich an der kurzen Theke schon ein rundes Dutzend Leute auf der Jagd nach Lager, Ale und Stout. Nigel Tubb gönnt sich noch ein oder zwei Biere, bevor er seine tägliche Routinemeldung nach Frankfurt telefonieren wird. Durch das allgemeine Gedränge um ihn herum entgeht ihm, dass sich zwei Fremde an seine Seite geschoben haben. Als ihm die Nähe der beiden bewusst wird, ist es schon zu spät. Gerade will er nach seinem Glas greifen, da fühlt er das kalte Metall an seinem rechten Handgelenk, und eine Stimme flüstert ihm halblaut ins Ohr: »Scotland Yard! Wir hätten da einige Fragen an Sie, Mr. Tubb!«

Schnell wendet Tubb den Kopf nach hinten, aber er blickt in die eiskalten Augen eines dritten Mannes, der hinter ihm steht.

Nein. Keine Chance.

Draußen auf der High Street parkt ein silberfarbener Range Rover.

»Seit wann fährt denn das Yard Range Rover?«, protestiert er ahnungsvoll, aber schon haben ihn zwei der Männer auf den Rücksitz des Wagens gezerrt, und der mit den Echsenaugen lässt den Motor an.

»Verdammt noch mal! Was soll das?«

»Schnauze!«, schnarrt sein rechter Begleiter und drückt ihm den Lauf eines Revolvers in die Rippen.

Nigel Tubb glaubt nicht mehr an Scotland Yard, als der Wagen in schneller Fahrt den Ort verlässt. Angst beginnt ihn anzufressen, und wie sie nach kurzer Fahrt am einsamen Kanalufer halten, weiß er mit furchteinflößender Sicherheit, dass diese drei keine Polizisten sind.

In der Kabine des Bootes ist es stickig und eng. Die Handschellen klicken, und er reibt sich nervös das aufgeschundene Handgelenk. Noch bevor seine Augen sich an das Halbdunkel gewöhnen können, spürt er plötzlich, wie sein Kopf fast platzt. Ansatzlos und trocken hat ihm der Echsenaugenmann seine Faust ins Gesicht gerammt. Nigel Tubb taumelt gegen die Kabinenwand. Fühlt den Nachhall des harten Schlages in seinen Schädelknochen dröhnen. Seine aufgeplatzten Lippen brennen. Warm sammelt sich Blut in der Kehle zu einem Pfropfen. Keuchend sucht er in der Hosentasche nach einem Taschentuch, als ein neuer Schlag seinen Magen trifft und ein dritter an sein Ohr knallt. Betäubt hört er einen hellen Pfeifton in seinem Kopf, und wie aus weiter Ferne vernimmt er ein röchelndes Wimmern. Fast staunend merkt er, dass dieser Ton nicht von einem Tier kommt, sondern von ihm selbst. Durch die Wellen des Schmerzes hindurch hört er aus weiter Ferne eine Stimme. »Kein dummes Rumgerede, du Bastard! Du sagst uns alles! Über Washoe und ...«

... ARLINGTON …

... INVALID PASSWORD. SAMURAI 1 IS DISCONNECTING ...

15

KANNST DU MICH LESEN, BENEDICT-SAMA?

»Laut und klar, Chief Inspector! Guten Morgen!«

DAS WICHTIGSTE ZUERST. EINE SEHR TRAURIGE NACHRICHT: DEINE FOOTBALL-MANNSCHAFT HAT GEGEN DIE BONNER JETS VERLOREN. 21:19. TUT MIR LEID, CHEF-SAMA. GANSER-SAN FRAGTE, OB DU... NICHT GANZ RICHTIG IM KOPF BIST, IN EINER SOLCHEN SITUATION AN EIN IDIOTISCHES FOOTBALLSPIEL ZU DENKEN. SAGTE GANSER-SAN!

»Ja, ja. Ist ja schon in Ordnung. Was ist denn nun mit Ganser und seinem Computer? Klappt das?«

ICH HABE VORHIN NOCH MIT IHM TELEFONIERT. ES GIBT SCHWIERIGKEITEN. DIE VERBINDUNGSAUFNAHME ZU DEM COMPUTER IN OSAKA IST ZEITAUFWENDIG ... UND TEUER. ER FRAGT, WER FÜR DIE HOHEN KOSTEN AUFKOMMT?

»Das erledige ich schon. Sage ihm, dass er sich keine Sorgen zu machen braucht und vielen Dank!«

GUT. NÄCHSTE SCHWIERIGKEIT: DIE UNTERLAGEN WASHOES SCHEINEN SO WICHTIG ZU SEIN, DASS ER DAS PROGRAMM DURCH EIN ZUSÄTZLICHES CODEWORT GESICHERT HAT. ES IST SEHR SCHWIERIG, DAS RICHTIGE CODEWORT ZU FINDEN. ES KÖNNTE ALLES MÖGLICHE SEIN. GROßE AUSWAHL, CHEF-SAMA. ABER WIR BEMÜHEN UNS SEHR. GANSER-SAN HAT EINEN COMPUTERSPEZIALISTEN AUS HAMBURG BESORGT. DER VERSUCHT JETZT ÜBER DEN HINTERGRUND DES FBI-MANNES AN DAS WORT HERANZUKOMMEN. MÜHSAM. LINDA WASHOE HAT IHM TELEFONISCH VIEL INFORMATIONEN ÜBER WILLIAM WASHOE GEGEBEN, UND ER ARBEITET JETZT DAMIT.

»Wie lange kann denn das dauern, Sakka-san?«

TUT MIR LEID. DAS WEIß ICH NICHT. ABER WEITER. WIR HABEN UNS NOCH MAL MIT DEM SAMSTAG BESCHÄFTIGT. UNSERER MEINUNG NACH WÄRE ES DURCHAUS MÖGLICH FÜR ANDERE PERSONEN GEWESEN, IN DIE TOILETTE EINZUDRINGEN, WÄHREND WASHOE SICH DORT AUFHIELT. UM ZUR HOTELTOILETTE IM UNTERGESCHOSS ZU GELANGEN, GIBT ES NICHT NUR DEN ZUGANG VON DER EMPFANGSHALLE. MAN KANN AUCH VON DER ÖFFENTLICHEN BAR, DER FROGIES BAR, IN DIE WASCHRÄUME KOMMEN. SO IST NICHT AUSZUSCHLIEßEN, DASS MÖGLICHE TÄTER VON BROAD STREET IN FROGIES BAR UND VON DORT AUS IN DIE TOILETTE GELANGTEN. DAS IST ZIEMLICH UNBEMERKT MÖGLICH, WENN FROGIES BAR VOLL BESETZT. VIELLEICHT MACHST DU DIE ENGLISCHEN ERMITTLER AUF DIESEN UMSTAND AUFMERKSAM!

»Gut. Ich werde das versuchen, wenn die mir das nicht übelnehmen.«

JETZT NOCH MAL ZU DER SACHE MIT DEINEM MESSER. ES IST EINES DER HAUPTBELASTUNGSMOMENTE GEGEN DICH. VERSUCHE DICH BITTE NOCHMALS ZU ERINNERN: WIE GELANGTE DEIN MESSER IN WASHOES HÄNDE?

»Er fragte mich danach, bevor er zur Toilette wollte.«

KANNST DU DIR VORSTELLEN, WARUM? ERINNERE DICH BITTE AN DIE GENAUEN WORTE!

»Du weißt doch ... ich war ziemlich ... warte mal! Er hat ja gar nicht nach einem Messer gefragt, glaube ich. Es war... ein spitzer Gegenstand, nachdem er fragte. Hätte also genauso gut auch ein Schraubenzieher sein können!«

DAS SCHEINT MIR SEHR WICHTIG. GUT. HAST DU VIELLEICHT AUCH NOCH MAL ÜBER MEINE GESTRIGE FRAGE NACHGEDACHT?

»Welche meinst du?«

OB DU DEN EINDRUCK HATTEST, DASS DER FBI-MANN SICH VERFOLGT FÜHLTE?

»Ach ja. Habe ich versucht. Es könnte schon so gewesen sein, aber ich habe dir ja gesagt ... meine Erinnerungen sind da nicht sehr eindeutig.«

JA, JA. ICH WEIß, CHEF-SAMA.

... PAIUTE ...

... INVALID PASSWORD. RETYPE ...

... WOVOKA ...

... INVALID PASSWORD. RETYPE ...

... WOUNDED KNEE ...

... INVALID PASSWORD. SAMURAI 1 IS DISCONNECTING …

Der Supervisor der Frogies Bar hatte gestern seinen freien Tag gehabt. So war Stone und Ash durch eine Ortsbegehung nur noch die Bestätigung ihrer Vermutung möglich gewesen. Die Hoteltoilette im Untergeschoss fungiert gleichzeitig auch als Toilette für die Gäste der Frogies Bar. Jemand hätte also durchaus von der kleinen Broad Street in die Bar kommen, dem FBI-Mann auf seinem Weg von der Pavillon Bar ins Untergeschoss folgen, ihn auf der Toilette umbringen und dann wieder im Gedränge der Gäste der Frogies Bar verschwinden können.

Heute, am Donnerstagvormittag, wollen die beiden SCIT-Leute das Gespräch mit dem Supervisor der Frogies Bar nachholen. Stone wechselt noch ein paar knappe Worte mit dem Chef der Observierungsgruppe, bevor er mit Inspector Ash über den großen Platz zum Ramada-Hotel geht.

Vor dem graukalten Betonhochbau des Civic Centre sammeln sich die üblichen ärmlich gekleideten Almosenempfänger, um ihre staatlichen Beihilfen abzuholen. Angewidert schlängeln sich die beiden Polizisten durch eine Gruppe schwangerer Mütter mit Kinderwagen hindurch. Auf der Höhe der roten Ziegelmauer mit den drei Radschlägerfiguren hält Norman Stone kurz inne.

»Hast du schon mal gelesen, was da draufsteht?«, fragt er den verdutzten Kollegen und deutet auf eine der beiden hellgrauen, unter den Relieffiguren befestigten Schriftplatten.

»Nein, warum?«

»Allein schon, weil du das fast jeden Tag von deinem Büro aus siehst, und außerdem, weil es Sidley dazu animiert hat, dem Deutschen noch ein paar schlimme Unfreundlichkeiten mit auf den Weg zu geben!«

»Diese Figurengruppe radschlagender Jungen wurde aus Anlass des dreißigsten Jahrestages der Verbindung zwischen Reading und Düsseldorf erstellt. Sie war von Phoebe Cusden, der damaligen Bürgermeisterin von Reading, im Jahre 1947 begründet worden«, liest der Chief Inspector seinem Kollegen den Text auf der Platte vor.

Der betrachtet verständnislos die drei merkwürdigen Figuren, die den eigenartigen Unsinn des Auf-den-Händen-Laufens angeblich auch heutzutage noch auf der Hauptstraße von Düsseldorf betreiben. So steht es jedenfalls auf der zweiten Tafel geschrieben.

»Kannst du dir vorstellen, dass Mr. Benedict auf den Händen ein Rad schlägt wie ein Pfau?«, fragt er den Chief Inspector spöttisch und dreht der roten Denkmauer wieder den Rücken zu.

»Es ist von Jungens die Rede, Garton. Von Jungens!«

In der Frogies Bar ist es noch frühleer. Sie sind die einzigen Gäste und ziehen sich mit dem Supervisor an einen entlegeneren Ecktisch zurück. Nachdem ein junger Mann ihnen einen Kaffee gebracht hat, können sie endlich ihre Fragen anbringen.

»Sie sind etwas spät dran, Sir. Wer soll sich denn nach fast anderthalb Wochen noch so genau erinnern!« Mit einer gezierten Bewegung greift sich der hübsche Mann demonstrativ an die Stirn. »Und gerade am Samstagabend ist die Bar immer brechend voll. Ach, Sie ahnen ja nicht, wie wir da rumwieseln müssen!«

»Und ... was kommen da immer für Leute? Ich meine, mehr Volk von der Straße oder viel Stammkundschaft?«

»Also nein, mein Bester! Wo denken Sie hin. Laufkundschaft haben wir kaum. Bei uns verkehren ... meistens nur handverlesene Stammgäste. Dafür sorgt schon die Hotelatmosphäre und Harry, wenn es wirklich mal zu Ärger kommen sollte. Das ist ja so ein starker Junge!« Ein fast schwärmerischer Augenaufschlag begleitet die letzten Worte des Langwimprigen.

Die Polizisten wechseln einen kurzen Blick miteinander.

»Also Stammkundschaft. Würde es Ihnen da nicht auffallen, selbst wenn Hochbetrieb ist, wenn plötzlich völlig neue Gäste auftauchen?«

»Wofür halten Sie mich denn, mein Lieber! Ich bin doch keine alte Gichttunte! Natürlich ...«

Der Bar-Supervisor bricht mitten im Satz ab. Stone und Ash dann neckisch mit dem Zeigefinger drohend, meint er: »Hach, ihr seid ja doch so richtige fixe Jungs, ihr Polizisten. Am Samstagabend hatten wir hier doch diese zwei Kerle sitzen. Da drüben, an dem kleinen Tisch neben dem Zugang zum Hotel und zu den Waschräumen. Unangenehme Kundschaft war das!«

»Was soll das heißen?«

»Na ja. Die waren beide wirklich gut gebaut, aber so schrecklich unkommunikativ. Wenn Sie verstehen, was ich meine!«

»Nein. Ich verstehe nicht, was Sie meinen.«

»Ganz brutal abweisend und so unhöflich. Wissen Sie, was der eine doch zu mir sagte, als ich mich auf ein Schwätzchen zu ihnen setzen wollte? ›Stell die Drinks hin, und verpiss dich, Tunte!‹ Ich bitte Sie, muss ich mir so etwas bieten lassen?«

Während Inspector Ash darüber ernsthaft nachzudenken scheint, wischt Stone die Frage mit einer ärgerlichen Handbewegung weg. »Können Sie sich vielleicht noch daran erinnern, wann die beiden Männer gekommen und vor allen Dingen wann sie wieder gegangen sind?«

»Warten Sie, mein Lieber«, mit einer affektierten Handbewegung führt der Barmensch die Tasse an seinen gespitzten Mund, »die sind gekommen, als noch nicht so viel los war. Aber da haben die sich an einen Fensterplatz gesetzt und später, richtig, als der Platz neben der Tür zur Tö frei war, sind sie dann da rüber gewechselt. Da war aber schon richtig Betrieb hier. Und ich erinnere mich, dass sie bei Betriebsschluss nicht mehr dasaßen.«

»Betriebsschluss? Wann ist das gewöhnlich?«

»Sie wissen doch, bis 11 Uhr 30 dürfen wir noch ausschenken, aber bis die letzten Gäste dann auch wirklich aus der Tür raus sind, kann es halb eins oder eins werden. Aber bei den letzten Gästen waren die Kerle ganz bestimmt nicht, das kann ich beschwören!«

»Also, wann haben die zwei die Bar verlassen?«

»Ist das aufregend, wie Sie mich das so fragen. Als ob es um Leben und Tod geht. Warten Sie, warten Sie. Lassen Sie mich noch mal ganz, ganz scharf nachdenken. Ja, zwischen halb zwölf und halb eins vielleicht?«

Die SCIT-Leute sehen sich an. Das könnte passen.

»Beschreiben Sie uns doch mal die Leute. Größe, Haarfarbe, Gesichtsform ...«

Während Ash anschließend mit den Beschreibungen rüber in die Polizeistation geht, macht der Chief Inspector auf seinem Weg in den sechsten Stock einen kurzen Besuch bei Sonja Stein. In den Büroräumen des Hotels hinter dem Empfangsschalter bestätigt ihm der Conference Banqueting Manager allerdings nur, was er vorher schon vermutet hatte. Die Idee, den Nachmittag des Samstag mit Benedict in The Swan Diplomat Hotel in Streatley zu verbringen, sei ausschließlich von ihr gekommen, und der Deutsche sei auch während der ganzen Zeit nicht von ihrer Seite gewichen.

»So ein schöner Tag«, sagt die junge Frau leicht errötend, »und danach so was!«

»Viele schöne Tage enden in ›so was‹, überall auf der Welt«, flüchtet sich der Polizist in einen Allgemeinplatz. »Ihre ... äh ... Beziehung zu Mr. Benedict, ist die nun wirklich so frisch, oder kannten Sie ihn doch etwa schon vorher? Vielleicht als Sie im Ramada-Hotel in Düsseldorf arbeiteten?«

»Ach was! Darauf ist der alte Knacker auch immer drauf rumgeritten. Wir haben uns wirklich erst hier kennengelernt. Ich fand ihn einfach ... süß!«

»Danke jedenfalls«, verabschiedet sich der Chief Inspector, um dann doch noch einmal einen Abstecher zu Martin Hiscock, dem Keeper der Pavilion Bar zu machen.

... GENERAL CUSTER ...

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... TRANS WORLD CONSULTANTS ...

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»Setz dich, Läppi. Ich bin stocksauer!«

Dicke Luft in den Räumen des Ersten Kommissariats an diesem Dienstagmittag. Kommissar Läppert kennt, wie alle anderen Anwesenden, den Grund für die üble Stimmung im Präsidium am Jürgensplatz. Er liegt seit heute morgen rotbalkig auf fast allen Schreibtischen und schreit lautgeil die Tagessensation heraus. Frau des Schlächters bricht ihr Schweigen! Er schlug mich und mein Kind! In den Fängen des Jugoslawen! Exklusivberichte auf Seite 2 und 3!

Mit vor Wut zitternden Fingern zieht sich Maria Leiden-Oster mit einem Fettstift ihre spröden Lippen nach. Auf ihrer teigigen Gesichtshaut haben sich brennend rote Hektikflecken gebildet. Am unablässigen Zwinkern ihrer grauen Augen hinter den dicken Brillengläsern erkennt Läppert das Ausmaß der Erregung der Ermittlungsleiterin.

Zum Glück sind sie seit heute wieder unter sich im zweiten Stock. Maria Leiden-Oster, Doemges, Läppert, die Neumann-Zwillinge und Dunklenbroich. Wegen dringender anderer Aufgaben hatte der Leitende nach Absprache mit der Staatsanwaltschaft gestern aus der großen Soko wieder das überschaubare 1. K gemacht. Staatsanwalt Sprotte hatte sofort zugestimmt, denn die Aufarbeitung der »Reste«, wie er sich ausdrückte, könne ja wirklich von der Routinemannschaft erledigt werden.

»Gut«, muffelt die zornige Kommissarin weiter und klopft mit ihren Fingerknöcheln auf die Zeitung, »den Mist hier, den besprechen wir, wenn der Staatsanwalt gleich kommt. Kollege Läppert berichtet jetzt, was sein heutiger Besuch bei der Kreissparkasse ergeben hat!«

»Ja, also dann in aller Kürze: Strecker, Friedrich. Alter 42. Von Beruf stellvertretender Direktor der Hauptstelle der Kreissparkasse, war vermutlich auf dem Nachhauseweg und hatte die Sparkasse gerade verlassen, als er von Josevanovics erschossen wurde. Wir wissen aus der vorherigen Vernehmung seiner Frau, dass Strecker öfters auch schon mal an Samstagen Vorgänge aufarbeitete. So geriet er zufällig in die Aktionen des Täters, der im Begriff war, mit seinem Jeep den Fußgängerbereich wieder zu verlassen, um Richtung Metzkausen zu fahren ...«

Läpperts besondere Betonung des Wortes zufällig in seinem Vortrag hat zu leiser Unruhe bei den Anwesenden geführt, und Maria Leiden-Oster hakt sofort ein.

»Etwa nicht zufällig?«

»Na ja. Zufällig oder nicht. Jedenfalls gibt es auch zwischen Strecker und dem Jugoslawen eine Verbindung. Der Josevanovics hatte sich ja mal mit einer kleinen Autoreparaturwerkstatt selbständig gemacht, und das lief wohl nicht so besonders. Ging ja auch pleite. Hatte sein Kreditlimit bei der Kreissparkasse wohl überzogen, und mit dem Strecker, der dafür zuständig war, hat es einige Auseinandersetzungen über die Kontoführung gegeben. Die letzte dieser Auseinandersetzungen, da hatte der Strecker einen Scheck des Jugoslawen platzen lassen, endete dann mit einer offenen Drohung. ›Dafür werde ich dich erledigen, du Schwein!‹ soll der Jugoslawe nach Angaben zweier Angestellter dem Strecker zugebrüllt haben.«

»Wann war das denn?«, fragt Doemges nach.

Läppert blättert noch in seinen Notizen, als der Duft eines feinen Herrenparfums den Eintritt des Staatsanwaltes vermeldet.

»Verfluchte Schweinerei! Was haben Sie eigentlich die ganze letzte Woche hier gemacht? Däumchen gedreht? In der Nase gebohrt? Die ganze Polizei sucht nach dieser Frau, und die verdammten Zeitungsschmierer finden sie! Exklusiv! Da wird ein Kopf rollen, meine Herren!«

»Und meine Dame, Herr Sprotte! Wenn Sie uns die Mittel geben, sofort auch ein paar von unseren Leuten nach Jugoslawien zu schicken, dann hätten wir sie auch zuerst!«, faucht die Oberkommissarin zurück, und noch bevor der schwitzende Staatswüterich erwidern kann, wirft KHM Dunklenbroich mit hämischer Stimme hinterher: »Ja, und genauso große Honorare!«

»Ich schlage vor«, bemüht sich Läppert die Wogen zu glätten, »die Staatsanwaltschaft macht der Redaktion an der Königsallee mal einen kleinen Druckbesuch. Vorsätzliche Behinderung der Ermittlungstätigkeit, Entziehung wichtiger Zeugen. Da muss doch was zu machen sein. Die haben die Frau Josevanovics einfach rauszurücken!«

Ein beißendsüßlicher Geruch aus Nelken und Achseldeo hängt im Raum, noch lange nachdem der Staatsanwalt den Besprechungsraum des 1. K verlassen hat.

... AMERICAN INDIAN MOVEMENT ...

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19 Uhr 20 zeigt die eine der beiden großen Uhren an der Rückwand des Empfangsschalters im Ramada-Hotel, als ein Mann an den Schalter tritt.

»Mein Name ist George Cassons. Ich habe eine Reservierung für fünf Nächte. Müsste über unser New Yorker Büro gebucht worden sein!«

Natürlich weiß der Mann ganz genau, dass die Hotelbuchung aufgrund einer Order des TWC-Direktoriums über eine neutrale Tochterfirma bereits gegen Mittag erfolgt ist. Sie gelangte durch das Ramada-Reservierungssystem Galileo in den Zentralreservierungscomputer in der London Brompton Road und liegt schon seit 14:35 Uhr in Reading vor.

»Das geht in Ordnung, Mr. Cassons! Sie haben das Zimmer 202, Nichtraucher. Der Lift ist dort drüben, bitte!«

Unschlüssig hält der neu angekommene Gast den Hotelpass mit der Zimmernummer in der Hand.

»Ich möchte Ihnen keine Probleme bereiten, aber ich ziehe es grundsätzlich vor, im obersten Stock zu wohnen. Eine Marotte von mir, wissen Sie. Ich bin ziemlich abergläubisch. Immer wenn ich im obersten Stockwerk wohne, habe ich besonderes Glück bei meinen Geschäften!«

»Hm. Das wäre dann im sechsten Stock ... einen Moment bitte, ja!« Das Mädchen in der roten Jacke verschwindet durch eine Tür nach hinten, kommt aber schon nach wenigen Sekunden wieder.

»Sie haben Glück, Mr. Cassons. Da ist jetzt einiges frei geworden. Sie können ... Nummer 604 haben. Allerdings ... da oben wohnt nämlich ein VIP-Gast, und der wird ständig von zwei Polizisten bewacht. Wenn Ihnen das nichts ausmacht?«

»Oh, im Gegenteil. Zimmer 604 ist großartig, Miss. Ich werde ganz besonders sicher schlafen!«

George Cassons überlässt nur einen seiner beiden Koffer dem Hotelboy, der ihn auf sein Zimmer führen wird. Den anderen trägt er mit seltsamer Behutsamkeit eigenhändig zum Aufzug.

Oben im Zimmer öffnet Ferenczy, der sich mit dem US-Pass auf den Namen Cassons ausgewiesen hat, zuerst diesen Koffer und entnimmt ihm einen digitalen Voice Scrambler, den er mit dem Zimmertelefon koppelt. Eine vielleicht überflüssige Vorsichtsmaßnahme, aber von nun an sind seine Gespräche auch für zufällige Mithörer am Telefon nicht mehr zu verstehen. Erst jetzt ruft er die RCE-Basis an, um sie über sein ordnungsgemäßes Eintreffen im Hotel zu informieren.

Anschließend nimmt der Communicator des RCE-Teams sich noch die Zeit, um das nähere Zimmerumfeld mit einem Wobble-Suchempfänger auf Abhöranlagen oder aktive Minisenderfrequenzen abzuchecken. Diese mühsame Peilarbeit kann er ohne Zeitdruck ausführen, denn die nächsten Stunden hat er sowieso nichts zu tun. Erst wenn ziemlich sicher ist, dass alles im Hotel schläft, kann er mit der Installation der Teleskopempfänger an der Außenwand beginnen. Und ehe er die Zeit mit einem langweiligen Fernsehprogramm totschlägt, wobbelt er lieber sauber die Gegend ab.

Kurz vor Mitternacht vernimmt der emsige Lauscher in den Kopfhörern dann zu seinem eigenen Erstaunen die so typischen Geräusche eines im Umkreis von etwa 10 Metern installierten Minisenders starker Reichweite. Fein justiert er die Frequenz auf dem Scanner nach und wartet, ob der Sender aktiviert wird.

DIALING SAMURAI 1 ... YOU ARE CONNECTED TO SAMURAI 1 ... ENTER USER NAME ... FBI LVN ... ENTER PASSWORD ... PERCIVALE ...

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... GALLAHAD ...

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... GAWAIN ...

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16

Es ist kurz nach Mitternacht.

Chief Inspector Kanzo Sakamoto schleicht eng an die Wand gepresst zur Tür des PDX-Raums im Kellergeschoss des Ramada-Hotels. Nur wenige Autos parken im gelben Licht auf der Zufahrtsstraße unter dem Gebäude. Bis auf das ständige Dröhnen der Belüftungsanlage ist es still. Leise öffnet er die Stahltür. Ein erschrockenes »Oh« entfährt ihm, als er sieht, dass der Kommunikationsraum erleuchtet ist.

Neben dem Rediffusion Communications System sitzt Sonja Stein auf einem wackeligen Holzstuhl. Von der Zigarette zwischen ihren Fingern steigt senkrecht grauer Rauch auf.

»Hallo!«

»Warten Sie auf mich, bitte?«

»Ja. Ich habe Spätschicht. Die ist erst um halb zwei zu Ende, und da oben nichts los ist, wollte ich mich solange mit Ihnen unterhalten.«

»Ah ssooo«, schnieft der Japaner durch die Zähne und setzt sich auf den Drehstuhl vor das Spectradyne-Gerät, mit dem er jede Nacht die Informationen an Benedict durchgibt.

»Hatten Sie Erfolg, Mr. Sakamoto? Letzte Nacht?«

»Was meinen Sie damit?«

»Na, ich bin doch nicht dumm! Auch gestern hatte ich Spätschicht. Wie jede Nacht habe ich dann noch Ihr Gespräch mit Mr. Benedict auf Kanal 1 verfolgt. Zufällig musste ich aber anschließend noch auf die Toilette, um mich vor dem Nachhausegehen frisch zu machen!«

»Ah so desu ka«, fällt Sakamoto verblüfft in seine Muttersprache.

»Und ...?«

»Sie haben vielleicht den falschen Beruf ergriffen, Miss Stone, ne? Hätten gut zu Scotland Yard gehen können mit Ihrer Beobachtungsgabe!«

»Ich bin aber ganz sicher, dass Sie da unten nach was gesucht haben. Fanden Sie es?«

Der Japaner sieht das aufgeregte Hotelmädchen aus belustigten Augen an.

»Sie könnten sogar recht haben. Ja, ich habe etwas gesucht. Wozu braucht jemand einen spitzen Gegenstand, wenn er auf Toilette will und vielleicht eine Ahnung von einer ihm drohenden Gefahr hat?«

»Ich weiß nicht?«

»Sehen Sie, Miss Stone, genauso erging es mir vergangene Nacht. Und erst als ich es gefunden hatte, wusste ich auch, nach was ich eigentlich suchte. Aber dann ...«

In den letzten zwei Worten schwang Enttäuschung, und der Mann aus Tokio betrachtet nachdenklich seine manikürten Fingernägel.

»Also doch nichts?«

»Schon, schon. Doch etwas. Im Boden vor dem Toilettenbecken eingeritzt. Kaum wahrnehmbar. Offensichtlich mit einem spitzen Gegenstand. Ein Wort. Linda und ich haben heute ... gestern lange darüber diskutiert, aber es macht keinen Sinn. Wie so viele Dinge in diesem Fall. Trotzdem muss es eine große Bedeutung haben, denn Washoe hat es wahrscheinlich kurz vor seiner Ermordung mit Benedicts Taschenmesser in den Boden geritzt.«

»Und wie heißt das Wort?«

»ROOMFINDER. Aber welchen Raum sollen wir finden? Hier gibt es so viele. Vielleicht auch ein Raum in seinem anderen Hotel? In Streatley? Es ist so absurd. Wenn Sie mich aber bitte jetzt entschuldigen wollen, Miss Stone. Benedict-sama erwartet meine Informationen.«

Während Chief Inspector Sakamoto seine Aufmerksamkeit der Bildschirmtastatur zuwendet, um über den Hauskanal Verbindung zu seinem deutschen Freund aufzunehmen, verlässt das Mädchen in der roten Jacke leise den PDX-Raum.

... AGRAVAINE ...

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... EREC ...

.... INVALID PASSWORD. RETYPE ...

... LANCELOT ...

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CHEF-SAMA, OHAIO GOZAIMASU. BIST DU BEREIT?

»Das auch. Und müde. Und ziemlich sauer!«

MÖCHTEST DU DICH ÄUßERN ÜBER DIE GRÜNDE?

»Kann ich dir ganz genau sagen. Die Holländer haben die Deutschen mit 2:1 aus dem Fußballturnier geworfen!«

DAS VERSTEHE ICH NICHT. DU MAGST DOCH GAR KEINEN FUßBALL!

»Aber noch weniger Holländer! Viel wichtiger: Wie weit ist Ganser bei der Suche nach dem Password gekommen?«

TUT MIR LEID. BISHER ERFOLGLOSES BEMÜHEN. ABER LINDA WASHOE HAT WEITERE INFORMATIONEN GELIEFERT, DIE DIE SUCHE DANACH VIELLEICHT BESCHLEUNIGEN.

»Sakka-san! Ich bin ein müder, alter und genervter Mann. Kannst du endlich mal mit deiner gottverdammten japanischen Zurückhaltung aufhören und mir alle Infos komplett und am Stück liefern!«

SORRY, BENEDICT-SAMA. DU KANNST JA EINFACH INS MIKRO SPRECHEN, ABER ICH MUSS DENKEN, BEVOR ICH SCHREIBE!

»Tschuldigung, alter Buddha. War ja nicht so gemeint. Also mach weiter mit deiner Linda!«

... WEITER MIT MEINER LINDA? WAS HAST DU DAMIT IM SINN?

»Mit den Informationen, Mensch, die sie zur Password-Suche geliefert hat!!!«

SICHER DOCH. HABE MR. WASHOES ZIMMER IN THE SWAN DIPLOMAT HOTEL NOCH VOR DER ENGLISCHEN POLIZEI DURCHSUCHEN KÖNNEN. EINIGES VON INTERESSE GEFUNDEN. ETWAS UNGEWÖHNLICHES. EIN BUCH ...

»Na, na, na! Es soll da schon noch Polizisten geben, die lesen können. Auch in Amerika!«

ABER EIN BUCH MIT DEM TITEL ARTHURIANISCHE ENZYKLOPÄDIE? DEIN TOTER FREUND HATTE NÄMLICH EIN EIGENARTIGES HOBBY, WIE MIR SEINE SCHWESTER BERICHTEN KONNTE. ER INTERESSIERTE SICH WENIGER FÜR DIE MYTHEN UND LEGENDEN DER UREINWOHNER AMERIKAS ALS FÜR DIE MYSTERIEN DER KELTEN UND DER TAFELRITTER DES KÖNIGS ARTUS. SO MEINTE DENN AUCH LINDA, DASS IHR BRUDER DAS PASSWORD AUS DEM BUCH »ARTHURIANISCHE ENZYKLOPÄDIE« ENTNOMMEN HABEN KÖNNTE. ICH HABE GANSER-SAN DAS BUCH PER KURIERDIENST NACH DEUTSCHLAND GESCHICKT. SIE ARBEITEN JETZT AUF DIESER BASIS WEITER, ABER ... DAS BUCH IST ZIEMLICH DICK, CHEF-SAMA!

»Sehr gut. Trotzdem. Aber mir persönlich dürfte das nicht viel helfen. Obwohl ich langsam so etwas wie Hoffnung schöpfe. Man hat mich heute den ganzen Tag in Ruhe gelassen. Zwar langweilig, aber ich werte das als gutes Zeichen. Nehme an, dass jetzt endlich auch andere Möglichkeiten ernsthaft in Betracht gezogen werden. Wäre es da nicht hilfreich, wenn wir den Chief Inspector Stone über die geheimnisvollen Computerunterlagen Washoes aufklärten? Schließlich läge da ein handfestes Motiv!«

HABEN WIR AUCH SCHON ÜBERLEGT. SCHEINT UNS NOCH ZU FRÜH. MÖCHTEN ERST WISSEN, WAS DIE ENTSCHLÜSSELTEN UNTERLAGEN SAGEN. BITTE UM VERSTÄNDNIS!

»Ist ja in Ordnung. Führt bei mir nicht zu einer Krise. Schließlich leitest du den Laden da draußen!«

TROTZDEM HABE ICH NOCH ETWAS FÜR DICH. WASHOE BRAUCHTE DEIN TASCHENMESSER WAHRSCHEINLICH, UM EINE NACHRICHT AUF DER TOILETTE ZU HINTERLASSEN. KANN SEIN, DASS ICH VERGANGENE NACHT ETWAS GEFUNDEN HABE, WAS DIR WEITERHILFT, BENEDICT-SAMA.

... TRISTRAM AND ISEULT ...

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... IRONSIDE ...

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... CAMELOT ...

... INVALID PASSWORD. SAMURAI 1 IS DISCONNECTING ...

Erleichtert lehnt sich Sakamoto zurück. Die Verbindung über den hausinternen Fernsehkanal mit Benedict verlangt ihm höchste Aufmerksamkeit ab. Schließlich ist es etwas anderes, ob man miteinander in einer fremden Sprache redet oder ob man sofort schriftlich in dieser fremden Sprache reagieren muss. So konzentriert war er gewesen, dass er die eintretende Hotelmanagerin völlig überhört hatte und jetzt etwas irritiert in ihr Gesicht starrt.

»Wenn Sie damit etwas anfangen können?«

Verständnislos blickt der Japaner auf den schmalen Computerslip, den ihm Sonja Stein gegeben hat.

»Nein, ich verstehe nicht.«

Noch immer haben sich seine Gedanken nicht ganz von der soeben mit dem Deutschen geführten Unterhaltung gelöst.

»ROOMFINDER. Sie nannten doch vorhin dieses Wort, welches Mr. Washoe in den Toilettenboden geritzt haben soll!«

»Ach ja ...«

»Das Reservierungssystem der Ramada-Hotels, es heißt ROOMFINDER!«

Sakamoto beginnt zu begreifen.

»Das heißt ...«

»Ja. Wenn sich Mr. Washoe mit Computern auskannte, wäre das eine naheliegende Möglichkeit, etwas zu verstecken!«

»Und Sie haben etwas gefunden?«

»Sehen Sie doch!«

Ungeduldig tippt die Hotelmanagerin auf den Computerslip, den Sakamoto noch immer unschlüssig in der Hand hält.

»Ich bin ganz einfach in seine Zimmerreservierung im ROOMFINDER gegangen, und der Ausdruck zeigt seinen Namen, voraussichtliche Aufenthaltsdauer, erwartete Ankunftszeit und den Zimmertyp. Das sind unsere normalen Angaben. Darüber hinaus haben wir im ROOMFINDER-System aber noch drei Zusatzangaben. PLAN steht für die Art der Reservierung. Also: Zimmer ist freizuhalten zum Beispiel bis 18 Uhr. Auf Washoes Buchung sehen Sie hinter PLAN die Buchstabenkombination GAR. Das heißt, die Buchung ist garantiert. Das Zimmer wird auf jeden Fall festgehalten. Dann haben wir noch das ACT für die Art des Gastes. Der Buchstabe A dahinter weist Mr. Washoe als VIP aus. Alle Teilnehmer der Interpol-Konferenz wurden bei uns als A-Gäste geführt. So. Und zuletzt haben wir die OSI-Spalte!«

»OSI?«

»Ja.« Obwohl sich Sonja Stein bemüht, die Aufregung zu beherrschen, sind die spröden Vibrationen ihrer Stimme nicht zu überhören. »OTHER SERVICES INFORMATION. Darunter werden spezielle Wünsche des Gastes bei uns vermerkt. Zimmer zur Straße, Nichtraucher, Behinderter oder ob ein Babysitter benötigt wird.«

Sakamoto starrt mit zwinkernden Augen auf die Computerschrift, die nach den Erläuterungen der Hotelangestellten kein Geheimnis mehr für ihn ist. Hinter dem Buchstabenkürzel OSI steht ein längeres Wort.

»RAILGHOYL? Was soll das heißen?«

»Nichts. – Jedenfalls nichts, was von uns stammen könnte. Wir haben nämlich für alle möglichen Sonderwünsche der Gäste eigene Computerabkürzungen. Und dieses Wort ist keine unserer gebräuchlichen Formulierungen!«

»Und was wollen Sie damit sagen?«

»Wenn es Mr. Washoe gelungen ist, ungesehen an den Computer hinter dem Empfangsschalter zu kommen, könnte er dieses komische Wort als Nachricht dort abgelegt haben.«

»Schon möglich. Aber wie sollte er Kenntnis von Ihrem internen Computersystem gehabt haben?«

»Mr. Sakamoto, unsere Zentrale ist in Phoenix/Arizona, und Mr. Washoe war amerikanischer FBI-Angehöriger ... das wäre doch vorstellbar, oder?«

Mehrmals nickt der Japaner mit dem Kopf.

»Ich sage es ja. Sie sollten doch den Beruf wechseln. Also RAILGHOYL. RAILGHOYL!«

... STONEHENGE ...

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... EXCALIBUR ...

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»Verstehst du das, Garton?«

Aber Inspector Ash ist ähnlich verblüfft wie sein Vorgesetzter. Die Informationen, die sie an diesem Mittwochvormittag von der Observierungsgruppe bekommen hatten, waren verwirrend gewesen. Stone hatte ja auch nur aufgrund eines leisen Gefühles hin um die unauffällige Beobachtung der amerikanischen FBI-Agentin gebeten. Ihre angegebenen Gründe für den weiteren Verbleib hier in Reading waren ihm nicht sehr schlüssig erschienen.

Dass dieser japanische Polizeioffizier, nach dessen Verbleib der Düsseldorfer Kommissar sich im Hotel so auffällig oft erkundigt hatte, überhaupt nicht abgereist, sondern in das Caversham Hotel umgezogen war – in der Tat eine Überraschung. Auch der Umstand, dass die Schwester des ermordeten Washoe in ständigem Kontakt mit dem Japaner zu stehen scheint, sorgt heute für weitere Beunruhigung bei den beiden Leitern des Serious Crime Investigation Team.

»Kannst du das Hotel mal anrufen, dass wir die Präsidenten-Suite jetzt nicht mehr brauchen?!«

Während Garton Ash mit dem Ramada-Hotel telefoniert, fragt sich der Chief Inspector, was dieser Japaner und die Amerikanerin in Reading wohl vorhaben. Die ganze Sache wird immer undurchsichtiger. Und die Verdachtsmomente gegen den Deutschen fallen wie die Dominosteine. Die neuerliche Vernehmung des Keepers der Pavilion Bar am gestrigen Tag war auch ernüchternd verlaufen. Stone hatte ihn nochmals mit seinen letztwöchigen Aussagen konfrontiert, und da erhielten Hiscotts Angaben plötzlich einen ganz anderen Klang. Nein, beschwören wolle er nicht mehr, dass der Gast von 602 den Amerikaner besoffen gemacht hat. Im Gegenteil, nachdem er sich das noch mal eine Woche lang überlegt hat, glaubt er sogar, dass die beiden auch irgendwas gemeinsam begossen haben könnten. Keinesfalls aber hätte der Amerikaner gegen seinen Willen mitgetrunken. Viel wichtiger für Stone war dann die Tatsache, dass das Nachdenken bei dem Barkeeper noch eine weitere Erinnerung zutage gefördert hatte. Er hätte mitbekommen, dass der Gast von 602 dem Amerikaner einen roten Gegenstand übergab, bevor dieser die Bar verließ, um auf die Toilette zu gehen.

Chief Inspector Stone hatte sich nicht mehr die Mühe gemacht, den jungen Barkeeper danach zu fragen, warum seine erste Aussage einen so ganz anderen Tenor gehabt hatte. Zu oft hatte er in seiner Berufspraxis erlebt, wie aussagefreudige Zeitgenossen sich instinktsicher auf die Vorstellungen ihrer Vernehmer einließen, um genau das auszusagen, was diese von ihnen zu erwarten schienen. Ein Fehler, den zu vermeiden jungen Kriminalpolizisten schon in der Ausbildung dringend anheimgelegt wird. Dass der alte Fuchs Sidley das nicht berücksichtigte, lag eben ganz auf der Linie dieser verpfuschten Ermittlungsarbeit. Von Anfang an.

»Die Forrester ist unten! Ich hole sie rauf«, unterbricht die Stimme von Inspector Ash seine Gedankengänge.

»Misses Forrester, leider mussten wir Sie nochmals bemühen. Ich bitte Sie dafür und für etwaige Unannehmlichkeiten um Verzeihung.«

Die Blonde mit den leicht vorstehenden Vogelaugen wirft mit einem aggressiven Ruck eine Haarsträhne nach hinten.

»Machen Sie es bitte kurz. Was wollen Sie eigentlich von mir? Oder muss ich meinen Anwalt rufen?«

So eine giftige Spinne, denkt Stone aufstöhnend, bevor er behutsam eine Antwort formuliert.

»Dazu besteht überhaupt kein Anlass. Uns interessiert lediglich die Art Ihrer Beziehungen zu einem Deutschen namens Vitus H. Benedict.«

Das blasse Gesicht der hageren Frau verzieht sich zu einer verdutzten Grimasse.

»Benny? Aber was wollen Sie denn mit dem? Der ist doch auch ... Polizist. Wie Sie!«

»Wenn Sie sich daran gewöhnen könnten, dass wir gerne die Fragen stellen möchten, Misses Forrester!«

»Sind wir hier vielleicht bei der Gestapo? Aber bitte! Ich nehme an, Sie wissen, dass ich aus Deutschland stamme. Ich habe zusammen mit Benedict in Heidelberg und Frankfurt studiert und ...«

»Können Sie sich vorstellen, dass Mr. Benedict hier in Reading Kontakt zu irgendwelchen extremistischen Gruppen aufgenommen hat? Palästinenser? IRA-Provisionals?«

Als Stone gegen Mittag den langsam genesenden Superintendenten besucht, klingt ihm noch immer das schrille Gelächter der Misses Forrester in den Ohren.

... MERLIN ...

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»Wir haben ziemlich lange auf Sie warten müssen, Frau Josevanovics!«

Eva Josevanovics rutscht unruhig auf dem Holzstuhl hin und her. Verlegen nesteln ihre Finger an dem winzigen Lacktäschchen herum, das wie alles an ihr einen ladenfrischen Eindruck macht. Die hochhackigen Schuhe, die Paillettenjeans, die flammendrote Seidenbluse und die auftoupierten Haare. Alles sieht neu aus.

Maria Leiden-Oster, die sich die Befragung der Frau Josevanovics selbst vorbehalten hat, kann sich denken, von welchem Geld die gesuchte Zeugin die modischen Klamotten gekauft hat. Der Besuch der Staatsanwaltschaft in der Zeitungsredaktion hatte Erfolg gehabt. Endlich würden sie etwas über das Leben des Jugoslawen vor seiner Untat aus erster Hand erfahren können.

»Haben Sie sich nicht vorstellen können, dass wir Sie gerne ein paar Sachen fragen würden? Warum sind Sie so plötzlich verschwunden?«

»Darf ich hier rauchen?«, fragt die Frau und fingert eine Zigarettenpackung aus ihrem Minitäschchen.

Die Kommissarin zögert einen Moment, bevor sie einwilligend mit dem Kopf nickt. Hoffentlich kommt jetzt kein Kollege rein. Der wäre sehr erstaunt über den Bruch ihrer Prinzipien. In Ermangelung eines Aschenbechers schüttet sie die Büroklammern aus dem Blechschälchen auf den Schreibtisch und schiebt es der Frau mit der Zigarette rüber.

»Ich bin gar nicht plötzlich verschwunden. Im Februar schon habe ich mir den Mirko geschnappt und bin mit dem Kind zu den Großeltern nach Pirovac gefahren. Da war es nämlich mit Jossi nicht mehr auszuhalten gewesen!«

»Pirovac? Wo ist das?«

»Ein kleines Nest an der Adriaküste. Kroatien.«

»Wenn Sie sagen Großeltern, meinen Sie damit die Eltern von Goran Josevanovics?«

»Ja.«

»Gerade dorthin. Das verstehe ich nicht.«

»Wo sollte ich denn sonst hin? Hier habe ich niemanden, und Papa und Mama Jossi lieben den Mirko über alles. Als sie hörten, was ihr Sohn mit dem Kleinen gemacht hat, wollten sie sogar die deutsche Polizei benachrichtigen.«

»So.« Hätten sie es doch bloß getan, denkt die Kommissarin. Aber ob wir darauf überhaupt reagiert hätten? »Sie wollen mir aber doch nicht sagen, dass Sie von alledem hier nichts gewusst haben? Ich meine, was Ihr Mann hier ...«

»Aber genau so ist es!«

»Eva! Sie erlauben, dass ich Sie so nenne. Das erscheint mir doch sehr unwahrscheinlich. Über ein solches ... Ereignis wird doch auch in jugoslawischen Zeitungen berichtet worden sein!«

»Vielleicht ... aber ich kann kein Jugoslawisch lesen. Ein paar Worte kenne ich von Jossi, und wenn die Großeltern was wussten, dann haben sie es mir jedenfalls nicht gesagt. Um mich nicht noch mehr aufzuregen.«

»Sie geben also an, erst durch die deutschen Journalisten von dieser Zeitung vom Tod Ihres Mannes gehört zu haben?«

»Ja ... und auch über all das ... andere.«

»Hm ... na gut, Eva. Nach unseren Unterlagen haben Sie am 3. Mai 1985 geheiratet. Ihr gemeinsamer Sohn Mirko kam am 16. August des gleichen Jahres zur Welt. Wie und wann haben Sie denn den ... Ihren Mann kennengelernt?«

»Das war im Jahr davor. Ich habe damals als Friseuse gearbeitet, und er ließ sich von mir immer so einen Kurzhaarschnitt verpassen. Ein ganz toller Typ, fand ich. Ich steh nämlich auf so südländische Männer. Immer schon. Habe ihn auch immer geneckt, wegen dieses kurzen Haarschnitts. Wie beim Militär. Wollte ihn dazu überreden, sich die Haare mal länger wachsen zu lassen. Hat nie geklappt. Aber dann habe ich ihn dazu gebracht, mit mir in die Disco und ins Kino zu gehen, und da hat‘s dann endlich geschnackelt!«

Der Blick der Kommissarin ruht mit einem Anflug von Neid auf dem von Erinnerung verklärten Gesicht der Frau des Mörders.

»Was hat Sie denn so besonders angezogen an dem Mann?«, versucht sie behutsam weiter vorzudringen.

»Wie gesagt, ich habe schon immer für so dunkle Typen geschwärmt. Und dann war er ein Supertänzer und so stark. Nicht so ein schwabbeliger Typ, der sich alles gefallen ließ. Wenn einer mich anmachen wollte, dann flogen gleich die Fäuste. Wo der zulangte, da wuchs hinterher nicht mehr viel. Ist ja auch anfangs immer zum Karatetraining gegangen.«

»Wieso haben Sie den tollen Typ dann ... im Februar verlassen?«

»Hauptsächlich wegen dem kleinen Mirko. Nach der Sache nämlich mit der Autowerkstatt, als die kaputtging, da fing er richtig an zu trinken. Und dann wurde er immer jähzornig. Schlug wütend ein, auf alles, was ihm in die Quere kam. Auch auf den Kleinen. Und mich ... na, mich sowieso. Über ein Jahr habe ich versucht, mit ihm zu reden, aber wenn er überhaupt noch mit jemandem sprach, dann mit seinen Hunden. Und ganz große Angst hatte ich vor den vielen Waffen. Wie leicht hätte da mal was passieren können ... oh!« Erschrocken fährt sich Eva Josevanovics mit der Hand vor den Mund. »Ist ja dann auch.« Als hätte sie es viel zu lange zurückgestaut, bricht sie in haltloses Schluchzen aus.

Maria Leiden-Oster steht auf und legt mitfühlend ihren Arm um die bebenden Schultern der weinenden Frau.

Eine Stunde später begleitet sie die Frau aus dem Dienstzimmer im zweiten Stock des Präsidiums hinaus. Die Tür ist wieder geschlossen. In dem warmen Raum summt ein dicker Brummer. Die Kommissarin schüttet den Zigarettenstummel aus der Blechschachtel in den Papierkorb. Dann geht sie mit hängenden Schultern zum Fenster, um den Tabakmief herauszulassen. Auf der sonnenüberfluteten Hauptverkehrsstraße schiebt sich Stoßverkehr träge zum Strom. Noch unter dem Eindruck des soeben Gehörten verschwimmt das Gesicht der Frau des Jugoslawen und nimmt die Konturen eines anderen Gesichtes an. Wie immer, wenn sie an ihre jüngere Schwester in der geschlossenen Abteilung der Rheinischen Landesklinik denkt, verengt tiefer Schmerz ihre Kehle.

Mit einem lauten Knall springt die Tür auf, und Kommissar Läppert steckt seinen Kopf ins Zimmer.

»Kommst du mit in die Kantine? Mittagessen!«

Der schalldichte Raum wird intern »das Kino« genannt.

Von hier aus kann Adrian Simmons über den firmeneigenen Kommunikationssatelliten TRANS-STAR 1 Videoverbindung zu sämtlichen TWC-Filialen auf der Welt herstellen. Eine zusätzliche abhörsichere Schaltung zu den weniger legalen Abteilungen des Firmenimperiums ermöglicht dem Präsidenten der TWC auch, mit den Residenten aller Länder geheime Videokonferenzen abzuhalten. Die sechzig Bildschirme verleihen dem Saal das Aussehen eines Raketenkontrollzentrums. Wie Houston, Baikonur oder Kourou. An diesem New Yorker Nachmittag, in Europa beginnt schon der Abend zu dämmern, sind nur zwei der Bildschirme aktiviert.

»Bedauerlicherweise hat unser Reading-Team keine weiterführenden Informationen aus der Befragung dieses englischen Reporters erhalten. Er hat die ganze Sache ... nicht überstanden. Aber allein schon die Tatsache, dass dieser Washoe dort rumgeschnüffelt hat, ist für uns außerordentlich alarmierend. Stimmen Sie mir zu, Silbermann?«

Adrian Simmons starrt aus bösen Augen auf das Gesicht des Frankfurter Residenten auf dem Bildschirm. Der fährt sich jetzt nervös durch die schütteren Haare.

»Wahrscheinlich haben Sie recht, Chef, aber wäre es nicht auch möglich ...«

Simmons Hand klatscht flach auf den roten Hefter, der vor ihm auf dem Konferenztisch liegt.

»Unser Computer hat recht, Silbermann! Und ich habe Ihnen schon im vergangenen August, als diese Schweinerei in England passierte, gesagt, dass an der Sache was faul sein muss. Wenn Ihr wichtigster Stellvertreter auf so undurchsichtige Weise abserviert wird, dann ist das sogar oberfaul. Schließlich war sie kein Niemand. Wir hatten sie auf die Übernahme Ihrer Position vorbereitet. Sie kannte die Organisation aus dem Effeff! Sollte Ihre Nachfolge antreten, wenn Sie nach New York kommen, und dann diese ominöse Geschichte!«

»Was sollte da aber für ein Sinn dahinterstecken? Sie ist doch damals einwandfrei identifiziert worden!«

»Machen Sie sich nicht lächerlich, Mann! Papiere auf einen Ihrer Decknamen, eine gewisse Ähnlichkeit und Dinge aus Ihrem persönlichen Besitz. Das nennen Sie einwandfrei? Und über den Sinn ... da gehen meine Gedanken mittlerweile in eine ganz bestimmte Richtung. In diesem Zusammenhang habe ich gleich noch eine Frage: Wissen Sie ganz sicher, dass Papa Jaqui in Pension gegangen ist?«

Die Frage nach dem französischen Ex-Killer der Europa-Abteilung löst verständnisloses Erstaunen beim Frankfurter Residenten aus.

»Ja. Meine letzten Informationen besagen, dass er auf seinem Gut bei St.-Julien gepflegte Weine anbaut und außerdem mit seiner Arthritis beschäftigt ist. Warum?«

»Nun, unser Computer in Connecticut hat sich etwas eingehender mit den genaueren Todesumständen Washoes im Ramada-Hotel beschäftigt. Die Analyse der eingegebenen Daten ergab eine verblüffende Übereinstimmung mit der früheren Arbeitsweise Jaquis. Sie sollten das also nochmals genau nachprüfen, Silbermann!«

»Geht in Ordnung, Chef!«

»Jetzt zu Ihnen, Trevor«, wendet sich Simmons dem anderen Bildschirm zu. »Ich schlage Ihnen vor, ein nationales Team zur Verstärkung einzusetzen. Irgendwas ist da im Gange. Die sollen sich nur unauffällig einlogieren und beobachten. Weitere Anweisungen bekommen sie dann aus Reading von der Basis. Weiter. In Zusammenhang mit den Aktivitäten Washoes scheinen gewisse verschlüsselte Computerunterlagen eine Rolle zu spielen. Diese Informationen erhielten wir heute aus Reading. Unseren Spezialisten ist es gelungen, sich in die Kommunikationslinien einer Gruppe einzuklinken, die an der Entschlüsselung dieser Unterlagen höchstes Interesse zeigt. Hinweise liegen weiterhin vor, dass aus diesen Unterlagen auch die Motive für die Eliminierung des FBI-Mannes hervorgehen könnten. Sie stimmen wohl beide mit mir überein, dass uns diese Motive unweigerlich auch auf die Auftraggeber und deren Hintergrund stoßen werden. Oder?«

»Ja, das scheint schlüssig«, meint der Londoner Resident, und auch Silbermann stimmt kopfnickend zu.

»Gut. Das wär‘s dann für heute, meine Herren!«

Die beiden Bildschirme sind wieder leer. Leise rauscht die Klimaanlage in dem fensterlosen Raum. Adrian Simmons fährt nachdenklich mit dem Finger über die Schrift auf dem roten Aktendeckel:

FILE FRANKFURT/MISSING REPORT.

Seit einiger Zeit signalisiert ein 90 Meter hoher Betonturm an der Spessartstraße den Anschluss der Kreisstadt an die weite Welt. Runde Parabolspiegel besorgen in luftiger Höhe Richtfunkverbindungen für City-Ruf und mobile Telefonnetze. Die neu installierte Rundfunkempfangsanlage schafft die Voraussetzungen für die sich ausbreitenden Kabelfernsehanschlüsse. Ganz Metzkausen wird emsig umgegraben, damit auch jedes Haus in den teuren Genuss von zehn, zwanzig oder mehr Fernsehprogrammen kommt. Wo es möglich ist, verlegen die Bautrupps die neuen Kabel in den schon vorhandenen Schächten des bestehenden Telefonnetzes.

Um 10 Uhr 32 durchschnitt die blankscharfe Kante eines Komatsu-Baggers, beim Versuch, das Erdreich zur Kabelverlegung tiefer auszuheben, einen dicken Strang der zur Telefonverteilerstelle neben dem Hotel Luisenhof führenden Leitung. Schlagartig war der Telefonverkehr für einen weiten Bereich des Ortsteils Metzkausen unterbrochen gewesen. Der Störungstrupp der Post hatte die schadhafte Leitung für seine Verhältnisse schnell überbrückt, und so hätten die Telefone folgerichtig bereits um 12 Uhr 40 wieder funktionieren müssen. Aber im richtigen Leben treten manchmal sonderbare Zufälle ein. Fast zeitgleich mit dem Bagger war nämlich an einer anderen Stelle des Leitungsnetzes ein durch Nässe und Korrosion hervorgerufener Bruchschaden aufgetreten. Die mühsame Suche nach dieser zweiten Unterbrechung zog sich bis in den Abend hinein.

So kommt es, dass die Telefonleitungen des Ortsteils Metzkausen an diesem Mittwoch erst wieder um 21 Uhr 44 in Betrieb sind.

Kaum hatte Sakamoto ihnen heute morgen telefonisch das vermutliche Password durchgegeben, da war die Verbindung nach England abrupt abgebrochen.

Von den Nachbarn erfuhr Ganser, dass auch deren Telefon nicht funktionierte. So war er zur Post gefahren, wo man ihm mitteilte, dass eine Reihe von Leitungen im Ortsnetz Metzkausen durch Bauarbeiten beschädigt worden sei.

Während er mit Andy, ungeduldig immer wieder in das tote Telefon lauschend, auf die Reparatur der Leitung wartete, suchte dieser in dem merkwürdigen Buch aus England nach dem sinnlosen Wortgebilde, welches ihnen der Japaner übermittelt hatte.

»Das heißt nichts! Überhaupt nichts!«, rauft sich Andy zum wiederholten Male die Haare und blättert dennoch weiter in der Arthurianischen Enzyklopädie herum.

Um viertel vor zehn ist dann die Warterei endlich vorbei. Beim ersten Freizeichen rennt Andy Jung hoch in den Computerraum und betätigt in fieberhafter Eile die Tasten.

DIALING SAMURAI 1 ... YOU ARE CONNECTED TO SAMURAI 1 ... ENTER USER NAME ... FBI LVN ... ENTER PASSWORD ...

... RAILGHOYLE ...

... INVALID PASSWORD. RETYPE ...

... RAILGHOYLE ...

... INVALID PASSWORD. RETYPE ...

... RAILGHOYLE ...

... INVALID PASSWORD. SAMURAI 1 IS DISCONNECTING ...

17

Mittwochabend. 22 Uhr 05. Über die Einfahrt zur Tiefgarage des fünfstöckigen Bürohauses schwenkt leise summend eine Nachtsichtkamera. Sie ist Teil eines fast lückenlosen Überwachungssystems, welches zu jeder Tages- und Nachtzeit die Sicherheit der Chefin der Euroventures AG garantieren soll. Jetzt ist es still. Nachtfalter flattern in dicken Schwärmen um die Straßenlaternen herum. Manchmal durchquert ein Fahrzeug die zu dieser Zeit selten befahrene Einbahnstraße. Jedes Kennzeichen wird im Computer gespeichert und abgeglichen.

Die Bilder der leistungsstarken Kameraoptik erscheinen auf den Monitoren im Tiefgeschoss einer prächtigen Gründerzeitvilla und werden dort vom Wachhabenden ausgewertet. Die drei nebeneinanderstehenden unterschiedlichen Geschäftsgebäude bilden eine Einheit. Aber das ist für Außenstehende nicht erkennbar. Wer würde auch eine Verbindung sehen zwischen dem türmchenverzierten Steinpalast aus der Zeit vor der Jahrhundertwende und den beiden glatten Spiegelfassaden des Banken- und Versicherungsbooms der späten sechziger Jahre. Eine geheime Verbindungsstraße führt unter den allgemein zugänglichen Tiefgaragen der zwei modernen Bürohäuser bis zum Parkgeschoss der Firma Euroventures AG, die in dem schönen Villenbau links residiert. Es bedürfte schon detektivischer Anstrengungen eines Neugierigen, um festzustellen, dass das Eigentum an allen drei Gebäuden letzten Endes bei der European Link Investment Inc. auf den Cayman Islands liegt. Aber man müsste schon sehr neugierig sein, um sich durch das Geflecht unterschiedlichster Firmen in den Staaten Liechtenstein, Andorra und Panama bis auf die sonnige Karibikinsel vorzuarbeiten.

Der Bildschirm im unterirdischen Kontrollraum der Euroventures AG zeigt nichts Verdächtiges. Ruhig liegt die Straße in abendlicher Wärme. Über Funk gibt der Beobachter das vereinbarte Signal.

Die Ampel neben der Einfahrt zur Tiefgarage schaltet um auf warnendes Rot. Aus dem kühlen Dunkel der Betontiefe nähert sich der Hall quietschender Autoreifen. Drei schwere Limousinen schießen mit aufgeblendeten Halogenscheinwerfern aus der Garage heraus, biegen ohne Halt nach links in die Einbahnstraße, um dann auf der breiten Bockenheimer Landstraße das Frankfurter Westend zu durchqueren. In rascher Fahrt geht es vorbei am Palmengarten. Höhe Grüneburgpark fährt der kleine Konvoi auf die A 66 zum Nordwestkreuz. Zu dieser Zeit haben sich die Pendlerstaus des Spätnachmittags lange aufgelöst, die drei Fahrzeuge gelangen schnell zur Abfahrt Frankfurt-Höchst, wo sie die Autobahn wieder verlassen, um auf der B 8 weiter nach Königstein im Taunus zu fahren. Sie nähern sich jetzt mit ruhiger Geschwindigkeit einem von einer hohen Mauer umgebenen Parkgelände. Als das breite Gittertor sich auf Funksignal langsam nach innen öffnet, blockiert der vordere Audi 200 Quattro die vorbeiführende Straße in ihrer ganzen Breite. Die beiden folgenden Wagen rollen durch das offene Tor über die mit Kies belegte Zufahrt, an der Freitreppe des schlossartigen Gebäudes vorbei und in die Einfahrt einer Tiefgarage neben dem Haus hinein. Während die Insassen des zweiten Fahrzeugs ihre Beobachtungsstationen einnehmen, verlässt DIE HARKA den gepanzerten Trasco-Mercedes mit den Scheiben aus 44 Millimeter dickem Sicherheitsglas und begibt sich durch eine Sicherheitsschleuse in ihr privates Refugium.

»Un peux fou!«, durchflutet das neueste Chanson von Karim Kacel den weiten Raum aus verdeckten Lautsprechern. Die Stimme des jungen Sängers algerischer Abstammung weckt Erinnerungen an Kindertage unter gleißenden Sonnenstrahlen Nordafrikas. Auf dem hellen Teppichflor liegt das cremefarbene Dior-Kostüm. Achtlos beim Eintritt abgestreift. Ein paar Meter weiter liegen die dazu passenden Schuhe verstreut auf halbem Weg zum Ankleideraum, der, wie Trainingshalle, Nähraum, Hausbüro, Rauchzimmer, Bibliothek, Ess- und Badezimmer um das riesige Wohnschlafatelier herum gruppiert ist. Zu diesen Räumlichkeiten führen keine Türen. Es sind offene Rundbögen, die, verziert mit buntglänzenden Mosaiksteinen, den Eindruck luftiger Weite verstärken. Und dies, obwohl sie sich bei der Ausgestaltung ihrer privaten Zuflucht an den festungsartigen Baustil mozabitischer Häuser angelehnt hatte, der sie gegen die Außenwelt fast völlig abschirmt. Zum Swimmingpool unter dem Dach des Hauses führt ein eigener Fahrstuhl, und das Essen wird, so sie es wünscht, mit dem Speiseaufzug direkt in das Esszimmer geliefert. Ihre Bediensteten, freigekaufte Sklavinnen aus Pakistan, betreten die Privaträume nur bei ihrer Abwesenheit und unter Aufsicht eines Sicherheitsmannes.

Noch in der gepanzerten Limousine hatte DIE HARKA über Fernsteuerung Licht- und Tonelemente aktiviert, so dass sie den Wohnbereich nicht im Dunkeln betreten musste. Ob sie diese Angst wohl jemals loswerden würde?

Monsieur Felix, bei der Euroventures AG zuständig für Sicherheitsfragen, hatte auf der vergitterten Außenoptik des Gebäudes bestanden, aber bei der Innenarchitektur ihres Privatdomizils konnte sie weitgehend die eigenen Vorstellungen verwirklichen. Ihre Abneigung gegen Dunkelheit und verschlossene Räume spiegelt sich auch in der baulichen Gestaltung und den Lichtinstallationen wider, die das große Raumensemble bis in den letzten Winkel hinein hell und weitläufig erscheinen lassen. Die vier Außenfenster entsprechen zwar mit Panzerglas, Stahlgittern und Alarmanlage den Sicherheitsanforderungen, sind aber von innen durch rötlich-gelbe Bleiglasfenster kaschiert. In den Fensterrahmen verborgene, warmschimmernde Lampen bringen Bildmotive aus der Heimat zur Geltung: das Minarett von Mansoura, die Palmenhaine von Béchar, die Silhouette der Festung Santa Cruz und die Kasbah von Algier. Energisch hatte DIE HARKA auch darauf bestanden, den mitteleuropäischen Fensterrechtecken durch steinerne Passepartouts im maurischen Stil ihre kantige Kälte zu nehmen. Kein sperriges Möbel verstellt den Blick. Die große Schlafstatt, fast ebenerdig und unter typischen Tlemcen-Teppichen verborgen, bildet einen sanften Hügel der Ruhe in der Weite des Raums. Von irgendwo tönt das Plätschern eines verborgenen Wasserbrunnens. Der runde, niedrige Teetisch, zwei lederne Kamelsättel und mehrere kabylische Flechtkörbe vervollständigen die Einrichtung.

Erleichtert streift DIE HARKA ihre Strümpfe von den Beinen und entledigt sich auch der seidenen Unterwäsche. Alles zusammen legt sie in einen der Flechtkörbe und geht in den Ankleideraum. Bevor sie in den bequemen schwarzseidenen Kaftan schlüpft, betrachtet sie prüfend den sehnigen Frauenkörper, der in den großen Wandspiegeln zu sehen ist.

Obwohl sie die Dreißig schon vor drei Jahren überschritten hat, scheint es immer noch der Körper einer Siebzehnjährigen zu sein. Ergebnis der heimlichen Liaison eines französischen Kolonialoffiziers mit einer arabischen Händlerstochter aus Constantine. Der Colonel hatte aber jedenfalls so etwas wie Verantwortungsbewusstsein bewiesen. Er legalisierte die Frucht der hitzigen Liebe dadurch, dass er die Heirat ihrer Mutter mit Ahmed Douhala, einem Corporal der algerischen Harki-Hilfseinheiten, mittels einer kleinen Geldsumme und der Aussicht auf schnelle Beförderung mehr oder weniger erzwang.

Sie hat sich in den vergangenen Monaten an die fast lächerliche Obszönität dieses geschundenen Körpers in der Spiegelfläche gewöhnt. An diesen Widerspruch zwischen der schwarzwuchernden Scham an Bauch und Oberschenkeln und dem blonden Haar auf dem Kopf. An die ebenfalls künstlich aufgehellte Haut der sichtbaren Körperpartien in Kontrast zu dem fahlen Gelbbraun des übrigen Mischlingskörpers. Eine fremde Frau. Ein Körper, der nur mehr Werkzeug geworden ist und nichts mehr mit dem unbeschwerten, kleinen Mädchen aus Constantine oder der frühreifen Slumratte aus diesem Harki-Lager bei Aix-en-Provence gemein hat. Dennoch kann sie auf diesem Körper lesen. Wie auf einem Globus, von dem nur sie die Legende kennt. Erkennt die Umrisse der Kontinente Leid, Scham, Hunger, Schmutz und Demütigung. Narbengebirge. Täler der Furcht. Wundkrater. Jede Verwerfung dieses Körpers verbunden mit einer Etappe ihres Lebens. Vernarbte Jahreszahlen. Verschorfte Tage. Verheilte Stunden?

Neun Jahre alt war sie gewesen, als rachsüchtige Nachbarn und wutschnaubende FLN-Leute die Familie des Sergeanten Douhala aus dem kleinen Laden in der Altstadt von Constantine vertrieben hatten. Noch heute sieht sie in manchen ihrer Albträume die hämischen Gesichter der sie umringenden Menge, hört die boshaften Flüche, spürt die Schmerzen der Stockhiebe auf ihren Schultern und das Brennen der verachtenden Spucke auf ihrem Gesicht. War es nicht kaum vier Jahre her gewesen, dass sie auf den Schultern ihres Vaters der Rede des Generals Langnase in Constantine zugejubelt hatte? Und hatte nicht danach der Unteroffizier Douhala die Mutter beruhigt, dass die Franzosen für immer in Algerien bleiben würden? Und dann war plötzlich alles vorbei gewesen. Der General, den sie bewundernd die »Giraffe« nannten, hatte sein Wort gebrochen. Sie mussten mit Schimpf und Schande aus der Heimat fliehen.

Dann die entsetzliche Überfahrt auf diesem rostigen Seelenverkäufer namens Espérance nach Marseille. Zu Hunderten zusammengepfercht auf den Ladedecks. Beschimpft von der Schiffsmannschaft. Dieser Gestank von Schweiß, Maschinenöl und Urin. Der Kampf um das rationierte Wasser. Eine in Apathie versunkene Mutter, die ihr nicht über den Schock der ersten Monatsblutung hinweghelfen konnte. In dieser schmutzigen Enge des Schiffes war sie erstmals völlig auf sich allein angewiesen gewesen. Viele Jahre später hatte sie gelernt, welche Deformationen die Umstände dieser Erfahrung bewirkt haben mussten. Erst lange nachdem sie den Vater dann in diesem stacheldrahtumzäunten Harki-Lager in Jouques wiedergefunden hatten, war die Apathie von der Mutter gewichen. Bis heute aber hat DIE HARKA ihrer Mutter nicht verzeihen können.

Auch vom Vater hatte sie sich im Lager der 20000 gelöst. Das Vertrauen zu ihm hatte schon vorher die ersten Risse bekommen. Als die von ihm so bewunderten Franzosen, deren Uniform er ja so lange getragen hatte, einfach nach Hause verschwunden waren. Dass sie nun von den gleichen Franzosen unter solch erbärmlichen Umständen eingesperrt wurden und von den paar Francs kärglicher Veteranenrente in Zelten und Nissenhütten vegetieren mussten, machte seine Position bei ihr weiter zunichte. Letztlich war es aber dann ihre Mutter, die mit der Eröffnung über die wahre Vaterschaft die Beziehung zwischen ihr und dem ehemaligen Harki-Sergeanten vollends zerstört hatte. Damals war sie sich nur ihrer eigenen Wut und Enttäuschung bewusst gewesen. Später hatte sie dann auch darüber nachzudenken begonnen, was diese Zeit für den alten Douhala bedeutet hatte, und heute ist sie froh darüber, dass sie den Eltern ein bequemes Leben in der Strandvilla auf Fuerteventura finanzieren kann.

Sie hatte begonnen, der öden Tristesse der überfüllten Wohnquartiere in Jouques in die nahe gelegene Stadt Aix-en-Provence zu entfliehen. War erst voller Neid und Bewunderung um die Gartenvillen der wohlhabenden Stadtfranzosen herumgeschlichen, um sich später dann ihre kleinen Träume durch erste Ladendiebstähle zu verwirklichen. Was danach folgte, war die kriminelle Karriere einer lebensgierigen Einzelgängerin. Handtaschendiebstähle in der belebten Innenstadt. Taschendiebereien am Bahnhof. Aufbrüche arglos abgestellter Touristenautos. Dann hatte sie erstmals das Innere einer dieser bewunderten Stadtvillen gesehen. Ein paar tausend Francs waren die enttäuschende Beute bei ihrem ersten Hauseinbruch gewesen. Dennoch hatte dieser Einstieg ihr Leben völlig verändert. Angesichts der Großzügigkeit und des Reichtums der Ausstattung war in ihr der feste Wille gewachsen, irgendwann einmal auch in einer solchen Villa zu leben. Mindestens. Und sie begann dafür unverzüglich den Grundstein zu legen. Gleich am nächsten Tag eröffnete sie ein Bankkonto und zahlte zur Verwunderung des Bankangestellten die Ausbeute ihres nächtlichen Fischzuges auf dieses Konto ein. War das ein Gefühl gewesen! Im Alter von knapp 14 Jahren verfügte sie achtzehn Monate später schon über ein stattliches Finanzpolster von 60000 Francs.

Bei einem ihrer nächtlichen Raubzüge passierte es dann. Schon einige Male hatte sie auf Baustellen reiche Beute gemacht gehabt. Während die Leute auf der Baustelle waren, durchsuchte sie mit flinken Fingern die Spinde in den Bauwagen, wo sich die Arbeiter umzogen. Diesmal hatte sie Pech. Zwei der Arbeiter kamen unverhofft, wohl weil sie etwas vergessen hatten, in den Wagen zurück. Bei den beiden Bauarbeitern handelte es sich um Algerier, die vor der Armut ihrer unabhängigen Heimat ins reiche Frankreich emigriert waren, um von den miesen Löhnen ihre Familien in Algier, Oran oder Tébessa am Leben zu erhalten. Doppeltes Pech. Ihre anfängliche Hoffnung nämlich, dass die Landsleute sie aus Mitleid laufen lassen würden, zerstob wie Saharasand im trockenen Nordostpassat. Als sie erfuhren, dass sie aus dem Harki-Lager in Jouques kam, blitzte dieser verächtliche Hass in ihren Augen auf. Den gleichen Hass hatte sie 1962 in den Augen derer gesehen, die sie durch die Straßen von Constantine auf das Schiff Espérance getrieben hatten. Nein. Von diesen Leuten hatte sie keine Milde zu erwarten.

Aber sie lieferten sie nicht der Gendarmerie aus.

Eine Woche dauerte das ekelhafte Martyrium. Und wäre es ihrem Bewusstsein nicht bereits in der ersten Nacht gelungen, sich völlig von dem geschundenen Körper abzuwenden, hätte sie die Tage und Nächte im Inneren des Bauwagens wohl nie überstanden. Die endlos scheinende Kette lehmbeschmutzter Gummistiefel, das keuchende Stöhnen schwitzender Männer in und über diesem Mädchenkörper, die stumpf rasenden Schmerzen in dem geschundenen Unterleib und diese fremden, mit eigenem Blut vermischten Feuchtigkeiten.

Als die beiden Algerier sie am Vormittag gefesselt und geknebelt auf dem Boden des Waggons zurückließen, hatte sie bald die kräftezehrenden Befreiungsversuche aufgegeben und sich auf das Kommende einzustellen versucht. Ihre noch immer jugendliche Fantasie hatte ihr die Pein qualvoller Torturen vorgegaukelt, und so war sie für Stunden in die angstvolle Starre schrecklicher Vorahnungen versunken. Rechtzeitig genug hatte ein anderer Teil ihres Bewusstseins, von dessen Vorhandensein sie bis dahin noch nichts wusste, das Kommando über diesen furchtsamen, auf dem dreckigen Boden zitternden Körper übernommen. Wieder und wieder konzentrierte sie sich auf einen ganz bestimmten Punkt an der Decke des Wagens. Die rostigen Köpfe dreier Metallnieten, angeordnet in einem fast gleichschenkligen Dreieck. Ein feiner Materialriss verband in einer leicht geschwungenen Linie die beiden unteren Nietenköpfe, und sie brauchte nicht viel Fantasie, um sich daraus ein lächelndes Gesicht vorzustellen. Mit aller ihr damals zur Verfügung stehenden Denkkraft prägte sie sich dieses Deckenbild ein. Brannte es als Matrize in die aufnahmebereiten Schichten ihres Bewusstseins. Versuchte eins mit diesem lächelnden Gesicht über sich zu werden, welches ihr die erwartete Pein erträglicher machen sollte.

Und das Wunder geschah.

Instinktiv hatte dieses mental noch völlig untrainierte Mädchengehirn in den Stunden drohender Erwartung die Möglichkeit des Überlebens gefunden. So konnte sie später, in den ruhelosen Nächten des schmerzenden Ekels, diesen Körper mit seinen gepeinigten Öffnungen fast gänzlich von ihrem inneren Erleben abkoppeln. So kam es, dass ihre beiden Besitzer nach einer Woche des trockenen Holzstückes im Bauwagen überdrüssig wurden. Ein letztes Mal noch verrichteten sie mit stumpfsinnigem Hohn ihre stinkende Notdurft auf die blutenden Wunden, bevor sie den entzündeten Leib am Rande eines Steinbruchs aus dem Wagen warfen.

In der festen Annahme, dass dieser Körper die nächsten Stunden nicht überleben würde, verzichteten die beiden Algerier auf die endgültige Liquidierung. Ein Fehler, für den sie dreiundzwanzig Tage später mit fürchterlichen Schmerzen bezahlen sollten.

Dort, in der feuchten Kühle eines herannahenden Tages, auf dem mit scharfem Schotter übersäten Sandweg am Rande der Stadt Aix-en-Provence, wurde DIE HARKA geboren. Aus den schmerzhaften Geburtswehen, im reinigenden Regen einer französischen Morgendämmerung, entstand ein anderes Wesen. Drei Erfahrungen sollten fortan die Prinzipien ihres Handelns bestimmen: Nie mehr würde sie in Zukunft ohne Bewaffnung anzutreffen sein, Rache und Hass, sollten sie erfolgreich umgesetzt werden, waren auf die qualifizierte Stufe rationaler Planung zu heben, und das Gefühl der Überlegenheit aus dem Bewusstsein ihrer neu entdeckten mentalen Stärke.

Nach der Rückkehr ins Harki-Lager, nur eine Woche gestattete sie dem verwundeten Leib zur Heilung, begann sie an der Verwirklichung ihrer weiteren Pläne zu arbeiten. In Ali, Mahmoud und Omar fand sie nach kurzer Suche die geeigneten Ausbilder. Jeder der drei leistete auf seinem Spezialgebiet Hervorragendes. Ali war einer der flinkesten Messermänner, Mahmoud beherrschte die lautlosen Kampftechniken des Wüstenkrieges, und Omar war Harki-Scharfschütze und Waffenmechaniker seiner Einheit gewesen. In der Art und Weise, wie DIE HARKA diese Spezialisten aus der Masse der 20000 Lagerinsassen in so kurzer Zeit herausfilterte, bewies sie ein weiteres Talent, welches für ihre Zukunft von großer Bedeutung werden sollte: aus vorhandenem Menschenpotential das richtige Personal für einen Einsatz zu gewinnen. Ihr Auftrag an die drei staunenden Harkis war klar. Innerhalb eines zehntägigen Trainingsprogramms wollte sie in die Grundfertigkeiten des Klingen- und Schusswaffengebrauchs sowie in den waffenlosen Kampftechniken unterwiesen werden. Dass die drei hartgesottenen Burschen nicht in Gelächter ausbrachen und das Mädchen mit einem Fußtritt davonjagten, lag an der beeindruckenden Härte ihres Vorschlages und an der Summe von 20000 Francs, die jeder von ihnen nach Abschluss des Ausbildungskurses erhalten sollte. Fünfhundert Francs, die DIE HARKA als Vorauszahlung auf den Tisch legte, weckten die Begehrlichkeit auf den Rest, und so ließen sie sich, wohl innerlich schmunzelnd, auf die vermeintliche Marotte der kleinen Lagerratte aus Constantine ein.

Zehn Tage später hatte der letzte Funken männlicher Herablassung sie verlassen gehabt. Angesichts der Leistungen ihres Schützlings, verbissener Eifer und vorhandenes Talent hielten sich dabei die Waage, akzeptierten sie widerstrebend die Position der HARKA als Auftraggeberin. Die restlichen 20000 Francs taten ein übriges, und so waren sie dann auch bereit gewesen, das Leibwächterangebot anzunehmen, denn 3000 Francs pro Monat festes Einkommen waren unter damaligen Umständen ein fürstliches Salär. Natürlich hatten diese Ausgaben den Kontostand der HARKA erheblich angegriffen, aber sie begriff schnell, dass solche Investitionen in die Zukunft zu gewissen Zeiten wertvoller waren als ein nutzlos auf der Bank herumliegendes Kapital. Und gerade diese Investition sollte den Grundstock für die Ausdehnung ihrer lukrativen Raubzüge und sogar noch das loyale Gerüst der jetzigen Organisation bilden. Bevor sie aber weitere Zielsetzungen in Angriff nahm, schloss sie ohne ihre neu geworbenen Leibwächter das letzte Kapitel ihrer Vergangenheit ab. Die beiden algerischen Peiniger verröchelten auf grauenhafteste Art ihr Leben in eben jenem Steinbruch, in welchem DIE HARKA ihre Geburtsstunde hatte. Ein übler Tod, der erst nach einem quälend langen Wochenende eintrat und über dessen brutal-pikante Einzelheiten sogar die Pariser Zeitungen mit wohligem Abscheu berichteten.

Innerhalb des folgenden Jahres hatte DIE HARKA ihren Mitarbeiterstab verdoppelt und die Umsätze vervielfacht. In immer weitere Bereiche der Kriminalität drang sie ein. Um die Verwunderung des Bankmanagers nicht in Misstrauen umschlagen zu lassen, beauftragte sie schließlich einen Rechtsanwalt mit der treuhänderischen Verwaltung des sich ansammelnden Vermögens. Auch hier bewies sie, wenn auch unbewusst, eine glückliche Hand, denn Maître Craissons brachte sie in Kontakt mit einer Firma namens Trans World Consultants Inc. in New York.

Leise schaudernd schließt die Frau den schwarzen Seidenstoff vor ihrer nackten Brust zusammen, geht in das geräumige Bad hinüber, wo sie sich vor dem Frisierspiegel auf einen Hocker setzt und dem fremdvertrauten Gesicht eine ärgerliche Grimasse schneidet. Dann nimmt sie aus einer Schublade der Frisierkommode ein rundes Döschen und entfernt mit routinierten Handgriffen die blauen Farblinsen von ihren Augen. Jetzt, da sie das samttiefe Braun ihrer natürlichen Augenfarbe sehen kann, beginnen ihr auch andere Teile dieses Gesichtes wieder näherzukommen. Diese gerade Nase aber wirkt in ihren Augen immer noch wie ein klassischer Fremdkörper. So eine ebenmäßige Nase hat einfach kein Mensch. Aber mit meiner zweimal gebrochenen Boxernase hätte man mich überall sofort erkannt. Dann schon lieber diese griechische Gipsklassik im Gesicht.

Sie hatte damals noch nichts über die weltumspannenden Aktivitäten der TWC gewusst. Ihr kleines Gauneruniversum fand seine Grenzen am Stadtrand von Aix-en-Provence. Reichte vielleicht noch raus bis zum Lager nach Jouques, und ihr Umgang bestand überwiegend aus kleinen Hehlern, Zockern, Zuhältern und Zuträgern. Sie hatte keine Ahnung von dem ausgeklügelten Headhunter-Netz, mit welchem die TWC den Erdball überzog, um neue »Mitarbeiter« für die Organisation zu gewinnen. Rekrutiert wurde auf zwei Ebenen, dem Combat- und dem Management-Level, nach einem immer wieder verbesserten Rasterprogramm. Maître Craissons hatte DIE HARKA beobachtet und eine Einschätzung ihrer jetzigen und latent zukünftigen Fähigkeiten an das Recruiting-Büro der Residentur Paris weitergegeben.

Eine Woche Bedenkzeit hatte sie sich damals erbeten.

Sie willigte ein. Mit dem Gespür für einmalige Lebenschancen begriff sie sofort, dass sich mit dem Eintritt in die TWC-Organisation ihr Leben völlig verändern würde. Natürlich war es für sie wichtig gewesen, dass sie während der langen Ausbildungsphase weiter über ausreichende Finanzmittel verfügen konnte. Mit dem Misstrauen, welches sie sich in den letzten Lebensjahren zu eigen gemacht hatte, sorgte sie dafür, dass ihre kleine Organisation in Aix-en-Provence unter Führung von Ali, Mahmoud und Omar weiteroperierte. Allerdings liefen deren Umsätze von da an über einen Treuhänder, der nicht in Verbindung mit der TWC stand. Noch wichtiger war für sie aber die Tatsache, dass sie eine umfassende Ausbildung erhalten würde.

Es war eine harte Zeit gewesen, aber mit der Motivation und Verbissenheit einer ehemaligen Lagerratte arbeitete DIE HARKA am schnellen Erreichen der gesteckten Ausbildungsziele. Die kurze Schulzeit in Constantine hatte ihr nur ein geringes Basiswissen vermittelt. Sie konnte lesen, rechnen und schreiben. Doch die strengen Tests in der Pariser TWC-Residentur hatten auf ein außerordentlich hohes Intelligenzpotential hingewiesen, und die schnellen Resultate unter der Obhut ihrer Privatlehrer in Lausanne bestätigten diese Einschätzung der TWC-Psychologen. Mit unbändigem Willen meisterte sie zwischen 6 Uhr morgens und 20 Uhr abends das umfangreiche Lehrprogramm, welches sie am Ende, mit knapp 20 Jahren, vor die gestrengen Mitglieder der Eidgenössischen Maturitätskommission führte. Als einer der wenigen externen Prüflinge bestand sie mit der Bestnote sechs.

Dieser Abschluss, in Verbindung mit den guten Kontakten der TWC, verschaffte ihr einen der begehrten Studienplätze an der Harvard Business School, wo sie fünf Jahre später mit dem Master of Business Administration abschloss. Wie alle TWC-Rekruten musste sie dann nach Grund- und Spezialausbildung in verschiedenen Trainingscamps der Welt eine dreijährige Probezeit in einer RCE(T)-Einheit absolvieren. Während dieser Trainingsperiode stand sie unter ständiger Kontrolle eines erfahrenen Combat-Supervisors. Nach Ablauf des dreijährigen Trainingspensums wurden ihre bisherigen Leistungen nach dem internen CMSQL-Punktsystem der TWC bewertet. Dieses Combat Management Spirit Qualification Level System ist eine ausgeklügelte Bewertungsskala, bei der einerseits die körperlichen und geistigen Standards beurteilt werden, aber andererseits auch der psychischen Grundeinstellung des zukünftigen TWC-Mitgliedes ein beachtlicher Stellenwert beigemessen wird. Absolventen mit der CMSQL-Punktzahl 151 oder höher sind für internationale Managementfunktionen qualifiziert. Die Punktebewertung 113 bis 150 bedeutet die Eingliederung in ein RCE-Team, und Trainingsteilnehmer mit niedrigeren Punktzahlen finden einen Platz in den inneren Abteilungen der Organisation. So stellt die Trans World Consultants Inc. sicher, dass auch in den Bereichen Logistik, Transport und Administration entsprechend qualifizierte und motivierte Leute sitzen.

DIE HARKA wurde damals mit noch nie erreichten 192 CMSQL-Punkten notiert und zum Abschluss ihrer internen Ausbildung auf einen Jahreskurs an die europäische Eliteschule für Wirtschaftsmanagement in Fontainebleau geschickt. Mit dem Fontainebleau-Certificate in der Tasche war ihre eigentliche Ausbildung beendet. Nun, fünfzehn Jahre nach ihrem Eintritt in die Organisation, war sie ein geschliffener Diamant und von eben diesem Wert für die TWC. Sie war in der Lage, aus dem Stegreif über die Mathematische Theorie der Spiele, den Aufbau eines funkgesteuerten Distanzzünders oder das besondere Klangerlebnis einer echten Bach-Trompete in den Brandenburgischen Konzerten zu reden. Sie konnte mit ihrem scharfen Verstand blitzschnell eine Bilanz analysieren oder mit bloßen Händen einen Mann umbringen. Neben Französisch und Arabisch sprach sie auch noch Deutsch und Englisch wie eine Muttersprache. In fünf weiteren Sprachen konnte sie sich weltweit verständigen. Mit der gleichen Expertise, mit der sie über Rubens, Monet oder Kandinsky sprach, wäre sie in der Lage, einen Rembrandt, Renoir oder Klee aus den »Hochsicherheitstrakten« der Museen zu klauen. HARKA, die Facettenreiche, war zu einer unschätzbaren Preziose ihrer Eigentümer geworden. Eigentümer, die jetzt die Dividende für ihre 15-jährige Investitionstätigkeit erwarteten.

Und genau diese Situation war nicht nach ihrem Geschmack gewesen.

»Blondor Spezial« steht in gelben Buchstaben auf der großen, hellblauen Dose, die jetzt vor ihr auf dem Frisiertisch steht. Mit einem Messbecher füllt sie 60 ml des Pulvers aus der Dose in eine Glasschüssel und vermischt dieses mit der gleich großen Flüssigkeitsmenge aus einer durchsichtigen Flasche mit der Aufschrift »Weloxon«. In Scheiteltechnik trägt sie den angemischten Brei am schon wieder dunkel schimmernden Haaransatz auf und kämmt ihn dann sorgfältig bis in die Spitzen ein. Sehr sorgfältig arbeitet sie, denn von dieser sich alle drei Wochen wiederholenden Sorgfalt hängt ihr Leben ab. Eine Stunde muss danach das kräftige Blondierungsmittel auf ihrem Haar wirken. Sie nutzt die Zeit für einige mentale Entspannungsübungen.

Mit zunehmender Ausbildungsdauer war sich DIE HARKA darüber bewusst geworden, dass sie dafür mit dem Rest ihres Lebens bezahlen würde. Die TWC hatte sie mit Haut und Haaren gekauft. Während der Zeit in Harvard begann sie dann ernsthaft darüber nachzudenken, ob sie das hochbezahlte Dasein einer Leibeigenen der mächtigen Organisation für die Zukunft als Sinnerfüllung akzeptieren könnte. Ohne es zu bemerken, hatte ihr Unterbewusstsein sich tagaus, tagein mit Möglichkeiten der Auflösung des lebenslangen Kontraktes beschäftigt. Und je tiefer sie danach, während des TWC-Praktikums, Einblicke in Arbeitsweise und Organisation des amerikanischen Imperiums bekam, um so heftiger trat das Verlangen nach Vertragsbeendigung an die Oberfläche ihres Denkens. Konkret wurden ihre diesbezüglichen Planungen aber erst, als sie im Anschluss an den Fontainebleau-Kurs zu Silbermanns Stellvertreterin in der Frankfurter Residentur ernannt wurde. Hier, auf der Höhe des nationalen Managements, erhielt sie jene intimen Einblicke, die ihre Entscheidung über die Zukunft endgültig reifen ließen. Ihr war klar, dass sie auf den Job des Deutschland-Residenten vorbereitet wurde, den sie nach Silbermanns sicherem Aufstieg in das New Yorker Direktorat übernehmen sollte. Geheimste Strukturen der weltweiten Aktivitäten standen ihr hier offen. Sogar unbeschränkter Zutritt zur unterirdischen Computerzentrale in Connecticut war ihr gestattet. Sie kannte die offenen und verdeckten Verbindungsstrecken globaler Verbrecherorganisation auf allen Ebenen. Aus diesem Wissen leitete sie ihre sachkundige Analyse ab: Die Organisation war verwundbar. Zu sehr hatten sich im Laufe der Jahre die inneren Verhältnisse gewandelt. Arbeitsweisen hatten sich in allen Bereichen auf den Eintausch von Expertenfähigkeiten und Spezialkenntnissen gegen Bezahlung verlagert. Eine Identifikation mit der Organisation, wesentlicher Bestandteil erfolgreicher Arbeit in früheren Zeiten, bestand nur noch, soweit erbrachte Leistung mit der entsprechenden Bezahlung honoriert wurde. Selbst auf den höheren Stufen des Managements schien es keine loyalen Bindungen an das Unternehmen zu geben. Treue wurde mit Geld erkauft ... und dem Wissen, dass auch ein Absprung schnell und sicher bezahlt wurde – mit dem Tod aus der Waffe eines prämienbelohnten TWC-Killers. Da sie Zugang zu den geheimsten Daten hatte, war ihr bekannt, dass dennoch die Zahl der Betrugsversuche und Doppelverdiener in den vergangenen Jahren sprunghaft angestiegen war. Zählte man die mögliche Grauziffer nicht erkannter Hintergehungen von Firmeninteressen dazu, sah das Bild womöglich noch erschreckender aus. Zusätzlich wurden die wenigen existierenden Loyalitäten durch eine technokratische hire and kill-Mentalität zerstört. Diese ließ neben dem Geld nur die Angst als bindende Währungseinheit zu. Die Angst, bei geringstem Versagen einen endgültigen Wohnsitz mehrere Meter tief im Erdboden zu beziehen. Was in New York noch nicht gesehen worden war, hatte DIE HARKA während ihrer Tätigkeit bei Silbermann erkannt: Das Imperium begann an den Rändern zu bröckeln.

Im zweiten Teil ihrer Analyse zog sie dann Schlüsse auf ihr eigenes Verhalten. Ein weiterer Verbleib in der Organisation stand nicht in Einklang mit ihrem Streben nach Unabhängigkeit und ihrer Auffassung von einer guten Zusammenarbeit. Aus den ermittelten Schwachstellen hatte sie in vagen Umrissen schon die Strukturen einer eigenen, europäischen Organisation abgeleitet, an deren Spitze sie selbstverständlich die Führung übernahm und deren Keimzelle aus der weiter verborgen arbeitenden Firma in Frankreich bestehen würde.

Es gab nur ein Problem. Was auf andere »Versager« zutraf, galt in noch höherem Maße für DIE HARKA selbst: Ihr Absprung würde die sofortige Liquidierung zur Folge haben. Diese würde sogar, angesichts ihrer herausragenden Position, von höchst demonstrativ abschreckender Natur sein. Nach Prüfung einer Vielzahl mehr oder weniger realistischer Alternativen kam sie zu dem Schluss, dass nur durch ihren eigenen, glaubhaften Tod eine ausreichend sichere Lösung des Problems gewährleistet werden könnte.

Nun, da sie den Weg erkannt hatte, begann sie zügig an der Umsetzung ihrer Planungen zu arbeiten. Während ihres Praktikums hatte sie in einer der zum TWC-Konzern gehörenden Forschungseinrichtungen die engere Bekanntschaft mit Dr. Miles Scancroft, einem ehemaligen Stanford-Stipendiaten, gemacht. Immer wieder geschahen nämlich weltweit größere Verbrechen auch außerhalb der Kontrolle der TWC. Eine Tatsache, die zwar auch die sonstige Allmacht des Imperiums nicht verhindern konnte, die sie aber dennoch gerne für ihre Ziele genutzt hätte. Zumal eine Reihe dieser Aktionen von begabten Einzelgängern durchgeführt wurde, die die New Yorker Spitze gerne in der Organisation gesehen hätte. Zu diesem Zweck hatte man Dr. Scancroft mit der Leitung eines teuren Forschungsprojektes namens PROICE betraut. PROICE stand für PRE-RECOGNITION OF OUTBURST OF INDIVIDUAL CRIMINAL ENERGY oder FRÜHERKENNUNG VON AUSBRÜCHEN INDIVIDUELLER KRIMINELLER ENERGIE. In einem Teilbereich dieses Forschungsvorhabens befasste sich Miles Scancroft auch mit dem von bestimmten Individuen ohne ersichtliches Motiv ausgeführten Massentötungen. Zum Zwecke der Erforschung dieser von den Publikumsmedien als Amokläufe bezeichneten Gewalteruptionen zu Friedenszeiten sammelten Scancrofts Mitarbeiter akribisch die Daten der vergangenen 30 Jahre und ermittelten daraus eine Reihe von Parametern, die sie anschließend in unzähligen Versuchen mit nichtsahnenden Probanden zu einem theoretischen Modell verarbeiteten. In der Theorie waren sie somit in der Lage, aus dem Zusammentreffen ausgewählter Faktoren bestimmen zu können, ob eine Person die Merkmale eines potentiellen Amokläufers in sich vereinigte. Anhand dieser Parameter forschte Dr. Scancroft sogar noch weiter, um festzustellen, ob es eine Möglichkeit gab, bei diesem Personenkreis durch gezielte Anwendung verschiedener Stimulanzien den Zeitpunkt eines solchen Ausbruchs halbwegs kontrolliert herbeizuführen. Praktische Feldversuche hatten diese Möglichkeit bestätigt.

DIE HARKA, die durch den vertraulichen Verteiler über die Details der Scancroftschen Arbeiten informiert war, beschloss, dessen Resultate für die Planung ihres eigenen Absprungs zu nutzen. Sie, die aufgrund ihrer Stellung auch Zugang zu den Personaldaten des Forschungssektors hatte, machte sich einen von Scancrofts Mitarbeitern dadurch zu Willen, dass sie ihm ihren Körper für einige lustvolle Hotelnächte hergab. Er beschaffte ihr bereitwillig die Namen potentieller Kandidaten und eine Auswahl möglicher Stimulanzien, die, gezielt angewandt, zu einem von ihr kontrollierten Ausbruch führen würden. Es ließ sich aber nicht umgehen, den jungen Forscher anschließend für immer mundtot zu machen. Schließlich hätte er später nur eins und eins zusammenzuzählen brauchen.

Der aussichtsreichste Kandidat auf der Liste war ein junger Mann, der siebenundzwanzigjährig in einem kleinen Nest 100 Kilometer westlich von London lebte.

Während sie in England das aufgestellte Stimulierungsprogramm anlaufen ließ, suchten die Mitarbeiter ihrer französischen Firma nach einem geeigneten Kuckucksei. Ein halbes Jahr lang beobachteten sie die Penner- und Straßenbettlerszene mehrerer englischer Großstädte, um einen Korpus mit möglichst ähnlichen Merkmalen zu finden. Als sie eine passende Frau endlich im Londoner Stadtteil Notting Hill aufgetrieben hatten, wurde diese keine Sekunde mehr aus den Augen gelassen. Alles wurde vorbereitet, damit das nichtsahnende Opfer kurz vor der herbeigeführten Krise am Ort des Geschehens zur Verfügung stand. Schon eine Woche vor dem Tag X stand ein Hubschrauber in Bereitschaft, der die noch warme Leiche in die Grafschaft Berkshire fliegen würde.

Über all diesen Vorbereitungen fand DIE HARKA noch ausreichend Zeit, das Gerüst für ihre eigene Organisation zu errichten. Innerhalb eines Zeitraums von zwei Jahren gründeten ihre ehemaligen Harki-Leibwächter in fast allen Ländern Westeuropas legale und halblegale Firmendependancen, erwarben Anteile an bestehenden Unternehmen und kauften Immobilienbesitz in den bevorzugten Geschäftslagen der Hauptstädte. Eine Holding in Paris erhielt den Namen EUROVENTURES S. A. und diente mit ihren prachtvollen Räumen an den Champs-Élysées nur als offizielles Aushängeschild, während die wirklichen Aktivitäten der neuen Europaorganisation von dem relativ kleinen Firmenableger im Frankfurter Westend ausgehen sollten.

In den letzten drei Monaten ihrer Zugehörigkeit zur amerikanischen TWC-Organisation bereitete sie ihren eigenen Fluchtweg auf verschlungenen Wegen von England über die österreichisch-ungarische Grenze vor und verabredete die operativen Maßnahmen, die Dr. Lajos Vargas in der geheimen Klinik der Budapester Nomenklatura durchführen sollte. Als sie alle Punkte auf ihrer Agenda abhaken konnte, leitete DIE HARKA die kritische Phase ein. Kurz vor deren Eintritt flog sie zu einem schon länger geplanten Meeting in der Londoner Residentur der TWC. Nach einem anschließenden Einkaufsbummel auf der Regent Street verschwand sie spurlos. Drei Tage später waren 100 Kilometer weiter die fast völlig verkohlten Reste des Körpers einer Frau gefunden worden, die als das siebzehnte Todesopfer eines jugendlichen Massenmörders bezeichnet und aufgrund eindeutiger Indizien als die dreiunddreißigjährige Jaqueline Hunot aus Paris identifiziert wurde. Zwar blieben bei den ermittelnden Behörden verschiedene Fragen offen, denn sie war das einzige ortsfremde Opfer gewesen, und auch über die Ursache des Brandes, der dem Krematorium in Newbury einen Großteil der Mühen ersparte, bestand am Ende der Untersuchung weiterhin Unklarheit. Dennoch wurde die Sache zu den Akten gelegt, da sich weder Angehörige noch Freunde um die rätselhafte Tote zu kümmern schienen und auch der Mörder selbst sich in den Klassenräumen der John-O‘Gaunt-Schule durch einen Schuss aus seiner Kalaschnikow gerichtet hatte, somit für Befragungen nicht mehr zur Verfügung stand.

Prüfend streift DIE HARKA mit dem Finger etwas von dem starken Blondierungsmittel ab. Der notwendige Helligkeitsgrad ist jetzt wieder erreicht. Zweimal wäscht sie die Haare kurz durch, säuert sie anschließend mit einer Haarkur ab, ehe sie endgültig mit dem Ergebnis ihrer Arbeit zufrieden ist.

Alles war nach Plan gelaufen. Nach knapp drei Monaten hatte sie die Budapester Klinik als äußerlich neuer Mensch verlassen. Die EUROVENTURES-Filiale in Frankfurt funktionierte zufriedenstellend unter der offiziellen Leitung eines naiven adeligen Strohmannes. Die europäische Organisation expandierte rapide. Nicht zuletzt aufgrund der Tatsache, dass sie ihre Insider-Kenntnisse der TWC hemmungslos nutzte. Und dann tauchte plötzlich dieser neugierige Amerikaner auf und stocherte in der sorgsam verschleierten Angelegenheit herum. Nach der Alarmmeldung von Nigel Tubb, dem in England zurückgelassenen Hausmeister, hatte sie irrtümlich an einen misstrauischen TWC-Spezialisten gedacht und daher dessen sofortige Liquidierung angeordnet. Hätte sie gewusst, dass es sich bei Washoe um einen weitaus ungefährlicheren FBI-Beamten handelte, wäre sie überlegter zu Werke gegangen. So aber hatte sie durch ihre panische Aktion erst die TWC-Leute auf die ganze Sache aufmerksam gemacht. Nigel tat ihr wirklich leid. Er hätte Besseres verdient gehabt, als unvorbereitet in die Fänge eines RCE-Teams zu geraten. Ja, sie gab sich die Schuld an seinem grausamen Tod, und sie sah keinerlei Widerspruch in diesem Mitleid für den kleinen Engländer und der sachlichen Kälte, mit der sie Auslöschung sonstiger Personen anordnete oder selber durchführte. Nigel Tubb war ein loyales Mitglied ihrer Organisation gewesen, und sie hatte eine Verpflichtung ihm gegenüber gehabt, die sie nicht erfüllt hatte.

Der Tod Washoes im Ramada-Hotel war aus anderen Gründen bedauerlich. Wirklich nur bedauerlich, aber trotzdem ein unentschuldbarer Fehler. Dieser Mann schien Kenntnisse von ihrer Aktion in dem englischen Kuhkaff besessen zu haben. Kenntnisse, die ihre Zukunft gefährden könnten und die nach Auskunft japanischer Yakuza-Informanten sogar in schriftlicher Form ihren Weg von Japan nach England gefunden hatten. Sicher, die Computerunterlagen hatten ihren Empfänger nie erreicht, aber sie befinden sich dafür jetzt in den Händen einer anderen Gruppe, die für DIE HARKA noch gefährlicher werden könnten. Mögliches Unheil resultierte dabei nicht so sehr daraus, dass diese Gruppe von Polizisten das Material in Besitz hat, sondern eher aus deren mangelnder Kenntnis der Brisanz dieser Unterlagen aus Osaka. Diese Unwissenheit könnte dazu führen, dass das Material leicht in die Hände von Leuten gelangt, die es wirklich zu lesen verstehen. Wenn die TWC auch nur die kleinste Ahnung davon hat, wird sie nichts unversucht lassen, es in ihre Hände zu bekommen. Sollte Washoe aus irgendeinem Grunde wirklich ihre Absprungaktion enttarnt und dieses gar in den japanischen Unterlagen fixiert haben, dann war sie auch in ihrer neuen Identität nicht mehr sicher.

Sorgfältig verteilt sie die hydrochinonhaltige Bleichcreme über Gesicht, Brustansatz und Hände. Anders als die Haarblondierung muss sie das Depigmentierungsmittel jeden Abend regelmäßig auftragen, damit ihre Mischlingshaut nicht auffallend durchscheint. Aus Vorsichtsgründen führt sie daher jederzeit eine Ersatztube Pigmanorm bei sich. Überlebenselixier. 15 Gramm per Tube.

Aus dem Schlaf würde diese Nacht nichts mehr werden. Sie muss die Papiere mit allen Mitteln in ihren Besitz bringen. Noch diese Nacht könnte Erik der Schwede mit seiner Gruppe eine Blitzaktion beginnen. Entschlossen greift sie zu dem Telefonhörer in der Wandhalterung. Während sie ihre ersten Anweisungen gibt, verklingt in den weiten Räumen ihres Königsteiner Domizils die melodische Stimme: »Un peut fou ...«

18

»Wieder nicht!«

Gernot Ganser hatte seiner Enttäuschung freien Lauf gelassen, als auch die von Sakamoto übermittelte Buchstabenkombination den Computer in Osaka nicht zum Sprechen brachte. Aber Andys Reaktion war trotz der unzähligen Fehlversuche erstaunlich gelassen geblieben. Er hatte nicht die geringste Spur von Resignation gezeigt. Im Gegenteil. »Jetzt ziehen wir der Großmutter die drei goldenen Haare!«, meinte er und spielte optimistisch weiter auf der Computertastatur. Wirbelte die Buchstabenkombination RAILGHOYL so lange auf dem Bildschirm herum, bis sich nach so unsinnigen Wortgebilden wie LIYGHORAM und GROMAILYH schließlich die Buchstabenkombination HOLYGRAIL ergab. Dann lehnte er sich entspannt in den Bürostuhl zurück und feixte vor sich hin.

Ganser konnte mit Andys erwartungsvollem Hundeapportierbelohnungsblick nichts anfangen und starrte verständnislos von den flimmernden Bildschirmbuchstaben auf den grinsenden Hamburger Computermann.

»Was ist denn jetzt los?«

»Das Password, du Blödmann! Da hast du es. In seiner ganzen ›filigranen Sinnlichkeit‹!«

»Wie willst du das wissen? Du hast es doch noch gar nicht probiert!«, fragte Ganser mit vor Erregung spröder Stimme.

»Wetten? Ein Kasten Alt!«

»Quatsch! Den kriegst du sowieso, wenn die Sache klappt. Aber ...«

»An RAILGHOYL als Password habe ich doch nie geglaubt. Eine derart komplizierte und auch sinnlose Buchstabenkombination findest du als Password höchst selten. Kann sich ja kaum jemand merken. Also müsstest du das Password wieder irgendwo schriftlich deponieren, und das birgt neuerliche Risiken der Entdeckung. Nein, es musste schon ein sinnvolles Wort aus dem englischen Sprachraum sein!«

»Und das da ist sinnvoll? HOLYGRAIL?«

»Du hast wohl Englisch auf der Schule gelernt, was?!«

Mit einigen Tastendrücken trennte Andy die aneinandergereihten Buchstaben auf dem Bildschirm auf und machte zwei Worte daraus.

»HOLY GRAIL« las der angehende Kripo-Kommissar mit immer noch verständnisloser Stimme laut.

»Ha, Bullenbildung!«, stöhnte der Hamburger verächtlich und griff nach dem eigenartigen Lexikon, welches ihnen Sakamoto aus England geschickt hatte. »Hier steht es«, meinte er nach kurzem Blättern. »Ich versuche mal für dich zu übersetzen. Also: Holy Grail, auf deutsch Heiliger Gral. Symbolisierte der Legende nach die Hohen Mysterien, Pokal, Schale oder Stein. Im Gegensatz dazu die Runde Tafel des Königs Artus, welche die Niederen Mysterien symbolisiert. Während der Periode der Christianisierung Britanniens wandelte sich die Grals-Symbolität von deren keltischen Wurzeln in die idealisierte Form christlicher Mystik. Der Gral als Sinnbild der Gegenwart Gottes in Seiner Schöpfung auf Schloss Carbonek, als Zentrum der Zivilisation in der inneren Stadt Sarras oder auch als frei herumwandelnde Erscheinung im Reich Logres. In einem universelleren Sinne können Schloss Carbonek oder Stadt Sarras als eine Erscheinungsform des Paradieses auf Erden angesehen werden. Siehe dazu auch Shangri-la, Shamballa ff. Dieser Gral ...«

»Hör mal!«, unterbricht ihn Ganser aufgebracht, »das ganze Gesülze mit deinem Gral ist mir scheißegal! Kannst du gefälligst jetzt probieren, ob wir damit auch den richtigen Schlüssel haben!«

»Todsicher, my dear friend«, sagt Andy mit einem Anflug von Hochnäsigkeit und beginnt die Verbindung mit Japan aufzunehmen.

DIALING SAMURAI 1 ... YOU ARE CONNECTED TO SAMURAI 1 ... ENTER USER NAME ... FBI LVN ... ENTER PASSWORD ... HOLY GRAIL .......... SAMURAI 1 HAS DELETED ALL DATA.

»Mein Gott! Weißt du, wie spät es ist, Sakamoto-san?!«

TUT MIR LEID, CHEF-SAMA, ABER ICH MUSSTE ERST NOCH EIN WICHTIGES TELEFONAT ENTGEGENNEHMEN. IM HOTEL. DAHER DIE VERSPÄTUNG. DIE DINGE ENTWICKELN SICH.

»Schön zu hören. Aber zu wessen Gunsten, Sakka-san? Ich muss endlich aus dieser Bude hier raus. Bekomme schon klaustrophobische Anfälle!«

KLAUSTRO ... WAS?

»Mir fällt die Decke auf den Kopf, Mensch. Nachts habe ich das Gefühl, als bekäme ich nicht genug Luft zum Atmen, und tagsüber bringt mich die ständige Sonne da draußen fast um den Verstand. Kannst du dir überhaupt vorstellen, wie das ist, wenn man Tag und Nacht in so einem engen Raum verbringen muss?«

O JA, KOMMISSAR-SAN. DU SOLLTEST MAL ZU MIR NACH TOKIO KOMMEN. KÖNNEN WIR JETZT ÜBER WIRKLICH WICHTIGES REDEN?

»Ja, ja. Fang schon an!«

GANSER-SAN HAT ES ENDLICH GESCHAFFT. SIE HABEN DIE UNTERLAGEN AUS OSAKA ENTSCHLÜSSELT. SIE WERDEN IM LAUFE DES TAGES PER KURIER HIER EINTREFFEN.

»Weißt du schon, was das Material enthält? Hilft es mir weiter?«

NEIN. GANSERS TELEFONAT GAB DARÜBER KEINEN AUFSCHLUSS. ABER DIE AUSGEDRUCKTEN UNTERLAGEN UND DIE DISKETTE STEHEN UNS JA IN WENIGEN STUNDEN ZUR VERFÜGUNG. ICH HOFFE, DASS WIR DANN ENDLICH MEHR ÜBER DIE HINTERGRÜNDE VON WASHOES ERMORDUNG WISSEN WERDEN.

»Werdet ihr die Unterlagen dann an die englische Polizei übergeben, damit ich hier rauskomme?«

SCHWIERIG, JETZT SCHON ZU SAGEN. WAS IST, WENN DIE SACHEN DIR GAR NICHT WEITERHELFEN? NEIN, DAS MUSS WOHLÜBERLEGT WERDEN.

»Wie stehen meine Chancen? Ehrlich!«

DER TAG WIRD ZEIGEN. GUTE NACHT, CHEF-SAMA.

»Sakka-san? ... Sakka-san! ... Hör mal, bist du noch da? ... Hallo! ... Hallo! Verdammt noch mal ... du kannst mich doch nicht so einfach hängenlassen! Hallo ... hallo ... hallo ...«

»... hallo ... hallo ... hallo!«

Der Hotelgast, der sich unter dem Namen George Cassons in Zimmer 604 des Ramada-Hotels in Reading eingemietet hat, behält die Kopfhörer sicherheitshalber noch eine Weile auf. Als aber die deutsche Stimme in dem geheimen Minisender ganz offensichtlich verstummt ist, auch der Bildschirm wieder das gewohnte WELCOME TO THE RAMADA HOTEL auf dem Hauskanal 1 zeigt, setzt er die Ohrenlautsprecher ab.

Als Elektronikexperte des RCE-Teams für die Kommunikation zuständig, war er der rätselhaften Bild-Sprech-Verbindung natürlich sofort auf den Grund gegangen, um deren technische Grundlage zu ermitteln. Die einseitige Sprechverbindung des Deutschen hatte ihm nur kurzfristig Probleme bereitet. Auf keiner Frequenz war der Partner der geheimen Funkkommunikation zu peilen gewesen. Da er kein Anhänger des PSI-Glaubens war, lag die Frage nach einem gegenständlichen, lautlosen Kommunikationsmittel nahe, und von da aus war es bis zur Einbeziehung des Zimmer-TV-Gerätes in seine Überlegungen nur ein logischer Schritt gewesen. Er fand dann zwar die technische Lösung ganz pfiffig, fragte sich aber, welcher Sinn wohl dahinterstecken mochte. Schließlich hatte er dann den Inhalten der fortgesetzten Kommunikation entnehmen können, dass dieser Mann namens Benedict wohl nicht nur von der Polizei auf seinem Zimmer festgehalten wurde, sondern zusätzlich noch der telefonischen Verbindung zur Außenwelt beraubt worden war. Das zumindest erklärte die ungewöhnliche Art der zweispurigen Kommunikation. Um den TV-Kanal so zu nutzen, gab es theoretisch zwei Möglichkeiten. Entweder man klinkte sich direkt in der Kommunikationszentrale des Hotels ein, oder man verfügte über eine starke Sendertastatur außerhalb, was ziemlich unwahrscheinlich war. Er setzte also, da er selbst die elektronische Überwachung vom Hotelzimmer aus weiterführen musste, Goose und Muller noch in der gleichen Nacht auf dieses Problem an. Mit gewohnter Effizienz entdeckten die zwei schnell den Zugang zum Kommunikationsraum des Hotels im Kellergeschoss und verfolgten den kleinen Asiaten von dort aus bis zu seinem Hotel auf der anderen Seite des Bahnhofs, im Ortsteil Caversham. Fortan unternahm dieser Mann kaum noch einen unbeobachteten Schritt, und so waren auch seine Zusammenkünfte mit der Schwester des liquidierten FBI-Mannes den Spezialisten des RCE-Teams nicht verborgen geblieben.

All dies hatte Cassons-Ferenczy schon nach New York berichtet, aber die gerade abgehörte Kommunikation zwischen Benedict und dem Japaner fällt in die vorgegebene Prioritätskategorie, so dass der RCE-Mann nach anfänglichem Zögern zum Telefonhörer greift und die Geheimnummer in der Ortschaft Danbury im US-Bundesstaat Connecticut anwählt. Unter dieser Nummer, so hatte ihm Simmons gesagt, sollte er ihn über wichtige Entwicklungen in der Sache jederzeit direkt informieren.

Der Chief Inspector hatte sich endlich dazu aufgerafft, an diesem Donnerstag den längst überfälligen Krankenbesuch im Reading Hospital zu machen. Glücklicherweise rief er vorher da an, um sich anzumelden, und die diensthabende Schwester redete ihm die Sache aus. Der Patient sei zu geschwächt von der Operation und bedürfe noch der Ruhe, brummte sie barsch ins Telefon.

Froh legt Norman Stone daher den Hörer wieder auf die Gabel. Wenigstens bleibt ihm der unangenehme Gang an Sidleys Krankenbett für heute erspart. Voller frisch gewonnener Tatkraft kommt er hinter seinem Schreibtisch hervor und geht rüber in das Büro von Inspector Ash.

»Kommst du mit, Garton?«, fragt er den SCIT-Kollegen drängend. Dessen schmaler Kopf taucht nur zögernd hinter den auseinandergefalteten Seiten der Evening Post auf.

»Hmm? Wohin?«

»Zu Mr. Sakamoto. Ins Caversham Hotel. Ich bin der Meinung, dass wir das Versteckspiel jetzt beenden sollten. Seine Absichten müssen endlich geklärt werden. Auch diese Informationen über seine geheimen Treffen mit der FBI-Touristin aus Los Angeles ... wir müssen darüber jetzt mal offen reden!«

Kurz vor dem Verlassen des Gebäudes werden sie von einem jungen Constable zurückgehalten.

»Bitte kommen Sie zu Chief Inspector Prescott, Sir! Bitte, schnell!«

Gary Prescott, der Leiter der Observierungsteams, macht ein düsteres Gesicht. »Wir haben gerade über Funk eine Eilmeldung reinbekommen. Von den Jungs, die ich auf die Amerikanerin angesetzt habe. Die FBI-Tussi!«

»Ja ... und, Gary?«, fragt Stone ahnungsvoll.

»Die Lage ist noch etwas unübersichtlich, aber es sieht so aus, als sei die Washoe gerade von mehreren Männern aus dem Hotel begleitet und in einen Wagen verfrachtet worden ...«

»Was heißt begleitet?«

»So wie es aussieht, wohl gegen ihren Willen. Jedenfalls sagen das die Jungens draußen. Scheint wirklich so, als würde sie gekidnappt!«

»Gekidnappt?«, japst Stone entsetzt. »Hier in Reading? Vor den Augen der Polizei?«

»Moment mal, Norman! Meine Jungens hatten nur den Auftrag, die junge Dame aus der Distanz zu observieren. Nichts weiter. Daran haben sie sich bis jetzt gehalten. Also spar dir deine bösartigen Kommentare!«

»Vergiss es! Wie ist die Lage jetzt?«

»Ja ... sie verfolgen den dunkelblauen Mercedes mit den Kidnappern auf der A4 Richtung Calcot und haben gerade angefragt, ob sie das Fahrzeug auch außerhalb des Stadtgebietes verfolgen sollen.«

»Klar. Die müssen unauffällig dranbleiben. Irgendwas geht da vor. Und setze bitte noch zwei, drei Ersatzgruppen zusätzlich ein. Wenn die aufs Land rausfahren, wird‘s haarig mit nur einem Wagen von uns. Kannst du dir vorstellen, was die Onkels vom Bundesbüro in Washington uns erzählen, wenn hier noch ein Agent von ihnen erledigt wird?!« Während Prescott unbeeindruckt die entsprechenden Befehle erteilt, stürmt Stone schon wieder aus der Tür.

»Bisschen schneller, Garton!«, treibt er den unlustig hinterhertrottenden Inspector Ash zur Eile an. »Wir müssen jetzt sofort den Sakamoto in die Mangel nehmen!«

Diesmal schaffen sie es schon bis runter in die Tiefgarage, aber gerade als Stone die Wagentür öffnen will, ertönt die blecherne Stimme des Einsatz-Dispatchers aus den Wandlautsprechern: »Chief Inspector Stone, bitte melden Sie sich unverzüglich im Büro von Chief Superintendent Leshenite! Dringend! ... Chief Inspector Stone, bitte melden Sie sich ...«

Entgegen eigener Hoffnungen hat sich seine innere Verfassung nach dem überraschenden Weggang des grantigen Superintendenten nicht grundlegend gebessert. Mit der Aussicht auf einen normalen Fortgang der Ermittlungen hätte er seine Situation nun doch wirklich optimistischer sehen können, aber genau das Gegenteil ist eingetreten.

Benedict hat sich wohl zu schnell eine Änderung seiner Lage versprochen, und als diese nicht eintrat, ist er in ein um so tieferes Loch gefallen. Die erzwungene Passivität in dem Hotelzimmer, angesichts des scheinbar sonnenquicken Lebens außerhalb der verschlossenen Fensterscheiben, deprimiert ihn zusehends. Verstärkt wird dieses Gefühl von Nutzlosigkeit noch durch den Wegfall der unter Sidley üblichen Vernehmungen in der Präsidenten-Suite. Die hatten wenigstens für etwas Abwechslung gesorgt. Es war eine Art Spiel gewesen, wenn auch manchmal ein einseitiges. Und es waren gerade die nächtlichen »Plauderstündchen« mit dem Tokioter Chief Inspector, die dieses Gefühl der »Sinnenleere« bei Benedict in immer stärkerem Maße hervorriefen. Ja, es ist erstaunlich. Diese Kommunikation, gedacht, die Lebensgeister des Polizisten aus Düsseldorf wieder zu wecken, erreichte genau das Gegenteil. Benedict empfindet sie als verbale Ersatzhandlungen für etwas, was ihm verwehrt ist, die wirkliche Aktion. Wie ein Bordellbesuch hinterlassen sie jedes Mal ein Gefühl der Leere.

Hatte er sich zu Sidleys Zeiten noch ganz bewusst einer bestimmten Raison und Routine unterworfen, so ist er des sinnlosen Rituals mittlerweile müde geworden. Es ist ihm egal, ob und wann er aufsteht, ob und wann er sich wäscht oder rasiert. Es spielt keine Rolle. In seiner Welt Nummer 602 interessiert sich sowieso niemand dafür. Am allerwenigsten er selbst. Und ob der singende Pfeifton in seinem Kopf nun von durch mangelnde Bewegung hervorgerufenen Kreislaufproblemen verursacht wird oder gar ein erstes Anzeichen beginnenden Realitätsverlustes ist, darüber vermag er weder zu befinden, noch hat er ein dringendes Bedürfnis dazu. In einem fruchtlosen Gedankenkreis hetzt der größte Teil seines Verstandes wieder und wieder der gleichen Frage hinterher: »Wie komme ich hier raus?«

Und je klarer ihm durch die nächtlichen Gespräche mit Sakamoto wird, dass die Angelegenheit draußen jetzt einem kritischen Höhepunkt entgegenfiebert, desto jagender wird auch die Kreishatz der Gedanken in seinem Gehirn. Abgeschnitten von den Strömungen der Außenwelt, eingesperrt im Mief der 8 x 5 Schritte in Länge und Breite auf dem sechsten Stock, durch Wände aus Beton und verschlossene Türen und Fenster, dringt dennoch diese fast befehlende Stimme immer weiter in sein Bewusstsein: »Nach draußen, Benedict! Du musst nach draußen, Benedict!«

Und wie in Trance erhebt sich der große Mann mit den umränderten Augen schwankend auf unsicheren Beinen von dem zerwühlten Bett und geht, unrasiert wie er ist, bis zur Tür seines Gefängnisses. Mit beiden Fäusten trommelt er gegen das braune Holz, immer wieder lauter und lauter schreiend. »Aufmachen! Sofort aufmachen! Open the door! Aufmachen! Open the door ...«

»Keine Fragen, Sakamoto! Die folgende Nachricht wird nur einmal übermittelt. Holen Sie etwas zu schreiben, und hören Sie genau zu! – Die FBI-Agentin Washoe befindet sich in unserer Gewalt. Es liegt an Ihnen, ob sie am Leben bleibt. Sie werden sich am morgigen Freitag in einen Wagen setzen und auf der A 4 über Woolhampton, Thatcham und Newbury nach Hungerford fahren. Kurz hinter Hungerford biegen Sie nach rechts ab, auf die B 4192 Richtung Chilton Foliat. Eine halbe Meile nach der Grafschaftsgrenze biegt die Straße nach rechts ab. Hier verlassen Sie die B 4192 und fahren geradeaus weiter nach Littlecote Park. Fahren Sie den Wagen bis zum Parkplatz. Von dort aus begeben Sie sich zu Fuß weiter bis zum sogenannten Turnierplatz, den Sie um 12 Uhr mittags erreicht haben müssen. Ich wiederhole: um Punkt 12 Uhr, Sakamoto! In Ihrer rechten Hand werden Sie sichtbar einen großen Umschlag mit den geheimen Unterlagen aus Osaka tragen. Sie wissen, um welche Unterlagen es sich handelt! Umschnüren Sie das Paket mit fester Schnur kreuzweise so, dass eine Trageschlaufe vorhanden sein wird. Den genauen Übergabemodus erfahren Sie, wenn Sie auf dem Turnierplatz sind. Haben wir die Richtigkeit des Materials überprüft, bekommen Sie die Frau zurück. Sie wird sich bei Ihnen melden. Sollten Sie Tricks versuchen oder die Polizei einschalten, wird die Washoe in einem Zinksarg nach Amerika fliegen. Genau wie ihr Bruder. Und damit Sie sehen, dass wir keine Spielchen treiben: Gehen Sie runter in den Hotelempfang! Dort liegt eine Nachricht für Sie. Ende!«

Der Anruf überraschte ihn gerade, als der Expresskurier die Unterlagen aus Deutschland bei ihm abgab. Schnell läuft der Japaner jetzt die Treppe runter zum Empfang, wo ihm ein kleines Päckchen überreicht wird. Vorsichtig entfernt er auf dem Zimmer die breiten Klebebänder, die den festen Umschlag fast luftdicht verschließen. Als er das Papier an den Kanten aufreißt, quillt ihm weiße Watte entgegen. Mit spitzen Fingern nestelt er vorsichtig aus dem weichen Flausch einen länglichen Gegenstand hervor. Das Ding ist ungefähr 7 cm lang und fingerdick. Das Ding ist ein menschliches Glied. Eingepackt in die schützende Hülle eines Kondoms, macht es einen noch lebendigen Eindruck. Sakamoto kennt es. Es war gestern Abend noch an der Hand von Linda Washoe. Auf einem schmalen Silberreif schlängelt eine türkisfarbene Natter. Der Ring schmückte ihre linke Hand.

Dem Gesicht des japanischen Chief Inspector ist kaum etwas anzumerken. Mit äußerlichem Gleichmut betrachtet er das tote Stück Menschenfleisch in der durchsichtigen Gummihaut. Während seiner langjährigen Tätigkeit beim 1. Police Department waren ihm viele abgetrennte Gliedmaßen untergekommen. Und abgeschnittene Finger waren erst recht nichts, was ihn in einen ungebührlichen Erregungszustand versetzen konnte. Die Leute von der Yakuza schickten sie sich gegenseitig fast als Massendrucksache zu. Mit schönen Schleifen dazu. Obligatorischer Ergebenheitsbeweis oder die Entschuldigung für begangene Fehler. Da gab es Leute darunter, die sich schon füttern lassen mussten, weil sie mangels Masse die Essstäbchen nicht mehr halten konnten.

Aber dieser kleine Finger hier ... wenn Sakamoto auch äußerlich kaum eine Regung zeigt, so berührt ihn das kleine Fingerglied doch tiefer, als er es sich selber eingestehen möchte.

Linda Washoes Finger.

Gewiss, den Verlust wird sie überwinden. Über das verbindende Erlebnis ihrer geheimen Zusammenarbeit hinaus war zwischen ihm und der Paiute-Frau in den vergangenen Tagen eine große Vertrautheit entstanden. Tief in seinem Inneren war eine Saite zum Klingen gebracht worden, in einem tosenden Ozean verwirrender Gefühle.

Schaudernd bedeckt er das kühle Gummistück mit seiner Hand. Würde Lindas Körper bald von der gleichen Kühle sein? Ihm nicht einmal die Illusion verbleiben, sich selbst in der natürlichen Wärme ihres Körpers gespürt zu haben? Nein. Kann es das wert sein?

Erst jetzt öffnet er seine Gedanken wieder für das Kurierpäckchen aus Deutschland. Eilig reißt er den Umschlag auf. Ein dicker Packen Computerausdrucke, die Diskette und eine handschriftliche Nachricht von Ganser. »Hallo Sakka-san! War uns eine Freude. Hoffe, dass ihr mit dem Zeugs was anfangen könnt. Sieh zu, dass der Chef bald aus der Sache rauskommt, sonst bleibe ich auf meiner Telefonrechnung sitzen! Hals- und Beinbruch! G. G. – PS: Von meinem Kollegen soll ich noch ausrichten, dass dieses hier die einzigen Klarschriftunterlagen sind. Der Computer in Osaka hatte die Anweisung, die gesamte Originaldatei nach dem Ausdruck mit einem Hilfsprogramm zu löschen. Also Vorsicht!« Stirnrunzelnd greift Sakamoto nach dem obersten Computerblatt.

Der Fall liegt klar.

Jedenfalls insoweit ein derartiger Fall überhaupt klar liegen kann. Die Soko hatte ihre Arbeit in den vergangenen anderthalb Wochen ordnungsgemäß erledigt. Der Tathergang war fast lückenlos nachvollzogen, die Opfer identifiziert und der Täterhintergrund festgestellt worden.

In dürren Worten beschreibt der Abschlussbericht der Ermittlungsleiterin Zeiten, Orte und Wege. Die beigefügten Gutachten der Rechtsmedizin geben in verschleierndem Fachjargon Aufschluss über Todesursachen und Schusskanäle. Zeugeneinvernahmen belegen An- oder Abwesenheiten. Akkurat gefertigte BKA-Aufstellungen zeigen Kalibertabellen und den Schwung ballistischer Kurven. Ein Einzelgutachten fasst die Angaben der Eva Josevanovics und die Ermittlungsergebnisse der Soko zum Hintergrund des Täters zusammen: Goran Josevanovics, jugoslawischer Staatsbürger, geboren in Pirovac/Kroatien, 31 Jahre alt, Schulbesuch bis zum 17. Lebensjahr, anschließende Ausbildung als Landmaschinenmechaniker. Freiwillige Meldung zu einer jugoslawischen Eliteeinheit, der Monaricka Pesadijkska Brigada in der Bucht von Cattaro. Nach Auskunft von Experten eine Art jugoslawischer Marines. Nach zwei Jahren unehrenhafte Entlassung. Grund: Brutalität gegenüber Rekruten und Aufsässigkeit gegenüber serbischen Vorgesetzten. Arbeitslosigkeit. Erhält auf nicht mehr nachvollziehbarem Wege eine Arbeitsstelle bei einer amerikanischen Landmaschinenfabrik in Düsseldorf. Einreise nach Deutschland mit Sichtvermerk am 2. Oktober 1980. Tätigkeit als Landmaschinenmechaniker bis 1985. Unbeliebt bei Kollegen und Vorgesetzten. Fühlt sich allen überlegen, lässt sich von niemandem etwas sagen. Schlägereien auf der Arbeitsstelle. Kommt seiner fristlosen Entlassung durch Sprung in die Selbständigkeit zuvor. Macht in der Kreisstadt eine kleine Autoreparaturwerkstatt auf, die zwei Jahre später pleitegeht. Versucht sich ergebnislos in mehreren Ländern als Söldner zu verdingen. Misstrauisches Grundmuster bestimmt sein Gesamtverhalten. Einzelgänger. Aggressionen gegenüber Mitmenschen, Frau und Kind. Sammelt Waffen und Videos über Kämpfe in Vietnam, Afghanistan und Falkland. Umwelt fühlt instinktiv, dass mit ihm etwas nicht in Ordnung ist, und reagiert entsprechend. Er bemerkt diese Ablehnung und fühlt sich ungerecht behandelt. Nach und nach wird er im Laufe der Jahre zu einer stillen Bombe. Irgendwann muss dann der Zünder der Bombe Josevanovics scharfgemacht worden sein. Durch irgendetwas, was es im einzelnen war, wird man wohl nie ermitteln. Vielleicht war es auch nur die Summe von Misserfolgen und Fehlkonditionierungen, die die Bombe an diesem heißen Juni-Samstag zur Explosion brachte.

Am Ende steht eine säuberliche Aufstellung der Toten: Hermann Bruchkotten (Juwelier), Petra Fey (Verkäuferin), Helga Franzen (Verkäuferin), Goran Josevanovics, Gerhard Knackvogel (Finanzbeamter), Mathilde Langer (Hausfrau), Klaus Peuker (Metzgergeselle), Nadja Rukow (Schülerin), Friedrich Strecker (Bankdirektor), Henry van Meeren (Gastronom), Johanna Wieslow (Sprechstundenhilfe). Und eine noch längere Liste der Verletzten. Und Schmerz, Wut und Trauer der Hinterbliebenen. Und die Frage nach dem Warum.

Eine Frage, die auch der Abschlussbericht der Maria Leiden-Oster nicht beantworten kann. Sicher, denkt sie, wir haben unsere Arbeit getan. Dennoch bleibt ein Gefühl der Erfolglosigkeit am Schluss der Sache. Diese Art von Fallen barg ja immer den Frust in sich. Einen Täter zu finden, ihn zu überführen oder den Beweis seiner Täterschaft herauszuarbeiten war ja hier nicht notwendig gewesen. Somit fehlt am Ende jenes Erfolgserlebnis, wie es auch der Kriminalbeamte am Ende seiner Arbeit benötigt.

Missmutig legt die Kommissarin den fertigen Bericht in die Dienstpost für den Staatsanwalt. Sie würde heute früher Schluss machen. Vielleicht fährt sie zum Unterbacher See raus, um der Stadthitze zu entgehen.

»Welchen Tag haben wir eigentlich heute?«, fragt sie Läppert im Nebenzimmer.

»Donnerstag.«

Ob Benedict am Montag wieder zum Dienst erscheinen würde?

19

Bahnsteig 5 der Reading Railway Station ist Ausgangs- und Endpunkt für die regionalen Zubringerzüge der South East Railway Networks. Kein schneller Intercity-Zug sorgt für gelegentliche frische Luftwirbel an dem abgelegenen Haltepunkt. Mit gelassener Ruhe warten die blauweißorange lackierten Wagen auf die wenigen Fahrgäste dieses Nachmittags. Wenigstens spendet das Hallendach etwas Schatten vor der immer noch über der Stadt brütenden Junihitze. Die eigenwillige Bauweise der Waggons – neun Türen auf jeder Seite – erinnert den Hauptkommissar an sein erstes Zusammentreffen mit dieser exotischen Konstruktionsart vor über 30 Jahren. Damals, der Zug war von ungewöhnlich grüngelber Farbe und verkehrte zwischen dem Fährhafen Dover und der Londoner Victoria Station, erfüllte ihn diese Andersartigkeit mit dem aufregenden Gefühl, erstmals wirklich in einem ganz anderen Land zu sein.

Die Luft im Wagen ist warm und plüschig. Er legt Kamera und Reisetasche auf den Sitz gegenüber und zieht das widerstrebende Fenster ruckelnd nach unten. Vielleicht würde ja der Fahrtwind etwas Erleichterung bringen. Obwohl. Es ist ihm egal. Es könnte hier stinken oder hageln oder Schusterjungen regnen. Immer noch befindet er sich in diesem euphorischen Schwebezustand, der ihn nach den knappen Worten des Chief Inspector angefallen hatte wie ein LSD-Trip.

Langsam setzt sich der Zug in Bewegung. Da er der einzige Passagier in diesem Waggon ist, öffnet er noch zwei weitere Fenster. Am ausgedehnten Bahndepot der South East Networks rumpelt der Regionalzug vorbei, um sich dann langsam schneller werdend, zwischen Industrie- und Lagergebäuden hindurchzuwinden. Der warm durch die geöffneten Fenster hereinströmenden Luft gelingt es nicht, den beißenden Dieselgestank aus dem Wageninneren zu vertreiben. Benedict hält seine Nase dicht an den graublauen Plüsch der Sitzpolster. Es scheint der Stoff zu sein, der dieseldurchtränkt ist und der ihm tränende Augen verursacht. Egal. Er bewegt sich wieder.

»Mr. Benedict, ich habe vor wenigen Minuten von meinem Vorgesetzten die Anweisung erhalten, die Ermittlungen wegen Mordverdachts gegen Sie einzustellen. Sie sind frei, zu tun, was immer Sie wollen, aber erwarten Sie bitte keine Entschuldigung von mir.« Dann hatte sich Chief Inspector Stone auf dem Absatz umgedreht und war mit den beiden Wach-Constables abgezogen.

Benedict, der gerade noch wie tobsüchtig gegen die Zimmertür getrommelt hatte, war für Minuten in einem Zustand verständnisloser Betäubung verblieben. Erst nach einer ganzen Weile hatte sich der Düsseldorfer Polizist getraut, die Klinkenprobe zu machen. Wahrhaftig, die Tür hatte sich ganz einfach öffnen lassen, und auf dem Flur war weit und breit keiner der englischen Bewacher mehr zu sehen gewesen. Aus einem Gefühl der Vorsicht heraus hatte Benedict einen Stuhl in den Türrahmen gestellt, so dass die Tür nicht wieder ins Schloss zurückfallen konnte. Der Hauspage, der wenig später das Zimmertelefon wieder anschloss, machte zuerst ein verständnislos neugieriges Gesicht, überkugelte sich dann aber fast, als ihm der Freigelassene eine Fünfpfundnote als Trinkgeld zusteckte. Nachdem der Hotelangestellte das Zimmer 602 verlassen hatte, duschte der Hauptkommissar heiß und kalt. Da er während dieser ausgiebigen Reinigungsprozedur weder die Zimmer- noch die Badezimmertür geschlossen hatte, musste sein Nabucco-Gegröle auf dem ganzen Hotelflur zu hören gewesen sein. Anschließend, schon in frischer Sommerkleidung, hatte er Sonja angerufen.

Die kleine Wagenschlange verlässt den Bahnhof von Theale. Industrielle Restausläufer der Stadt Reading. Ein großes Petroleumlager mit runden Treibstoffbehältern und wartenden Tankwagen, links nochmals ein weites Gewerbegelände mit einer heruntergekommenen, rotziegeligen Fabrik, auf der in bröckelnden Steinlettern »Sterling Cable« geschrieben steht. Tot und leer liegen die hohen Hallen. Die großen Fenster mit Sperrholzplatten vernagelt. Der Zug fährt jetzt durch eine grünkarge Wiesenlandschaft an weidenden Schafen, Kühen und kleinen, dicken Pferden vorbei.

Benedict schnuppert zum wiederholten Male an der leichten Sommerjacke, die noch den Geruch von Sonjas weicher Umarmung trägt. Je reviens. »Ich will versuchen, dich heute Nacht für alles zu entschädigen, Benny!«, hatte sie geflüstert, als sie in seinen Armen lag. Zu dumm. Ein zweites Mal hat der Lauf der Ereignisse den Aufeinanderprall ihres gegenseitigen Verlangens verhindert.

Hinter dem Bahnhof von Thatchham passiert der Zug ein ausgedehntes Armeedepot. An den Stacheldrahtumzäunungen warnen schwarze Buchstaben auf großen weißen Schildern: Ministry of Defense Property!

Er hatte seine vielen Fragen dann doch erst einmal zurückgestellt gehabt, als Sakamoto ihm am Telefon dringend davon abriet, zu ihm ins Caversham Hotel zu kommen. So hatten sie sich in Benedicts unfreiwilligem Gefängnis erstmalig richtig begrüßen können, denn ihre frühere Begegnung während Benedicts erster Überführung in die Arrestzelle der Reading Police Station konnte man schwerlich als solche zählen. Die spontane, jegliche Distanz aufgebende Umarmung des japanischen Freundes war dann so überraschend für den Deutschen gekommen, dass er fast rot geworden wäre. Verlegen lösten sie sich schnell wieder voneinander, und Benedict erledigte die Angelegenheit mit einem sprödtrockenen »Danke«, welches sie aus der allzu nahen Intimität des Augenblickes herausführte. Mit neu erlangter Unbefangenheit gingen sie an eine gemeinsame Besprechung der Lage. Benedict erfuhr jetzt, wie sehr sich die Situation in den vergangenen Stunden geändert hatte. Er hatte die Schwester Washoes ja nur kurz während seiner Gefangenschaft kennengelernt, aber das vertrauensvolle Gespräch mit ihr hatte auch bei ihm einen sehr nachhaltigen Eindruck hinterlassen. Die Vorstellung, dass sie, ebenso wie ihre beiden Brüder, einem Mordanschlag zum Opfer fallen könnte, ließ ihn vor stiller Wut erzittern. Und je länger Sakamoto über die gefährliche Lage berichtete, desto aufmerksamer betrachtete Vitus H. Benedict die Gesichtszüge des Japaners. Spät wurde ihm dann etwas klar, was er nie für möglich gehalten hätte. Das Interesse seines Freundes an der Indianerin schien weit über das hinauszugehen, was man noch polizeilich nennen konnte. Ja es schien auch die Ebene rein menschlichen Mitgefühls zu übersteigen. Benedict hatte begonnen, sich so seine eigenen Gedanken darüber zu machen. Unter diesen Umständen würde es, was immer auch der Inhalt der entschlüsselten Computerunterlagen sein mochte, kaum eine Alternative geben. Das Leben der Paiute-Frau konnte nur durch die bedingungslose Übergabe des Materials gerettet werden. Diese Einschätzung hatte er Sakamoto dann auch in klaren Worten mitgeteilt. Nie würde er den dankbar erleichterten Blick des Mannes aus Tokio vergessen. Dennoch bereiteten ihm im Nachhinein die strengen Ehrauffassungen des Japaners für die Zukunft ein paar Sorgen. Von ähnlichen Vorfällen aus vergangener Zeit wusste der Deutsche, dass Sakamoto sich jetzt geradezu zwanghaft zum Erbringen einer gleichwertigen Gegenleistung verpflichtet fühlen würde. Er konnte nur hoffen, dass des Japaners Schuld durch seine Aktivitäten während Benedicts Gefangenschaft bereits im Vorfeld getilgt war und Sakamoto das genauso sah.

Inmitten eines großflächigen Wiesengeländes links das Oval eines Rennkurses. Buntgekleidete Jockeys treiben langgestreckt dahinfliegende Pferde. Besetzte Zuschauertribünen. Neben dem großen Hinweisschild mit der Aufschrift »Newbury Race Course« ein Hubschrauberlandeplatz. Langsam rollt der Zug in den Bahnhof von Newbury ein. Benedict hängt den Kopf aus dem Fenster, aber der Bahnsteig mit den rotlackierten Wartebänken ist fast menschenleer. Eine einzelne Tür schlägt zu. Jemand ist in einem hinteren Waggon zugestiegen. Gemächlich nimmt der Zug wieder Fahrt auf. Schlängelt sich neben dem die Landschaft nun stärker prägenden Fluss durch Felder und Weiden. Niedrige Hecken bieten dem Auge Orientierungspunkte. Rotschwarz bemalte Hausboote lugen zwischen efeubewachsenen Bäumen hervor. Binsen und Schilf wiegen sich im Luftzug des vorbeifahrenden Triebwagens. Jetzt verwehrt manchmal dichter werdender Baumbestand den Blick auf die Flussauen.

Washoes Osaka-Unterlagen, obwohl ja von Ganser entschlüsselt, ergaben weder für Sakamoto noch für Benedict wirklich Erhellendes. Ohne erläuternde Angaben handelte es sich einfach um die Auflistung von 127 Verbrechen innerhalb eines bestimmten Zeitraumes. Die Liste begann mit Nummer 1, einem Massentötungsdelikt auf dem Gelände der Universität von Texas am 4. August 1966, und endete mit der Nummer 127, einem ähnlich gelagerten Fall, bei welchem am 9. August 1987 einem Amokschützen in Melbourne 6 Menschen zum Opfer fielen. Alle 127 Delikte waren zusätzlich noch nach bestimmten Merkmalen aufgeschlüsselt. Geographische Zonen, Großstadt, Kleinstadt oder Landgemeinde, Tageszeiten, klimatische Bedingungen zur Tatzeit, Tätertypisierung nach Geschlecht, Alter, Rasse, Ausbildung, Beruf, Herkunft, Familienstand, Ernährungsweise, Hobbies der Täter, Opfertypisierung nach ähnlichem Muster, Art der benutzten Waffen, Tatverlaufsmerkmale, polizeiliche Aktionsschemata. Es war selbst für Benedict verblüffend gewesen, auf wie viele Merkmale hin jeder einzelne Fall untersucht werden konnte. Auf 127 Fälle konsequent angewandt, hatte sich ein ganz schöner Packen Papier ergeben. Genaugenommen waren es ja 128 Fälle gewesen. Eigenartigerweise war dieser letzte Fall aber nicht bei der Serie mit den laufenden Nummern dabeigewesen. Er folgte – ohne Nummerierung und mit erhöhter Zeilenzahl zusätzlich abgesetzt – am Ende des Merkmalrasters und war extra mit dem Wort »Attention« herausgehoben. Wie auch bei den anderen Delikten handelte es sich aber um einen Fall von Massentötung ohne erkennbares Motiv. Datum: 19. August 1987. Name des Täters: Michael Ryan (27). Zahl der Opfer: 17. Ort: Hungerford/Berkshire.

Nach der kleinen Ortschaft Kintbury bemerkt Benedict erstmals den brackigen Wassergeruch. Die langanhaltende Hitze hat dem kleinen Wasserlauf nicht besonders gutgetan. So hatte es auch früher manchmal an der Binnen-Alster gerochen. Und an den Fleeten. Damals, als es die Palette und den Campari-Treff am Gänsemarkt noch gegeben hatte. Kleine Brücken aus Holz oder Ziegeln überspannen das die Wiesen durchziehende Kanalnetz. Einsame Angler lassen ihre Ruten hängen. Bruchholzflächen signalisieren das Toben vergangener Winterstürme.

Wie ein Postscriptum hatte am Schluss der Computerausdrucke dann noch ein Name gestanden: Jaqueline Hunot (33). Der Sinn des Materials blieb dennoch rätselhaft. Warum bedeuteten diese Unterlagen den Kidnappern von Linda Washoe so viel? Wer waren diese Leute? War die Annahme richtig, dass es vielleicht die gleichen Leute waren, die auch William Washoe auf so grausame Art im Ramada-Hotel umgebracht hatten? Wegen dieser Unterlagen aus Osaka? Gab es eine Garantie dafür, dass sie nach Erhalt die Indianerin auch wirklich lebend herausgaben? In der Kürze der zur Verfügung stehenden Zeit gab es keine Möglichkeit zur ernsthaften Lösung dieser Fragen. So konzentrierten sie sich auf das Wesentliche: die Übergabeprozedur am nächsten Mittag an einem Ort namens Littlecote Park. Dessen unmittelbare Nähe zu dem in den Computerauflistungen besonders gekennzeichneten Ort Hungerford machte die Sache nicht gerade einsichtiger. Von Sonja Stone ließen sie sich vorsichtig über den Aktionsort informieren. Ein Freizeitpark, auf dessen großem Gelände das mittelalterliche Leben Britanniens für die Öffentlichkeit gegen Entgelt nachgespielt wurde. Man konnte da Handwerker, Bauern und Tuchweber bei der Arbeit beobachten, es gab Ritterturniere und Festgelage, eine kleine Eisenbahn durchquerte das Gelände. Nur mit Mühe konnten die beiden Polizisten Sonja von der Teilnahme an dieser, wie sie fand, aufregenden Exkursion abhalten. Als sie wieder unter sich waren, beschlossen sie die wenigen möglichen Sicherungsmaßnahmen. Schließlich konnte die ganze Sache ja auch eine Falle sein, die sich aus irgendwelchen Gründen gegen den japanischen Polizisten richtete. Immerhin waren die geheimnisvollen Unterlagen aus Osaka gekommen. Es war davon auszugehen, dass sich die Aufmerksamkeit der Entführer auf Sakamoto konzentrierte, den sie wahrscheinlich sogar schon längere Zeit beobachtet hatten. Darauf ließ auch die Anweisung der genau einzuhaltenden Fahrtroute schließen. Vermutlich traf dieses auf Benedict und Brian McCarthys irische Ninjas nicht zu. Die Iren hatten sich in der vergangenen Woche fast unsichtbar gemacht, und Benedict saß abgeschlossen in seinem Hotelzimmer. Während also Sakamoto, wie befohlen, morgen mit dem Wagen nach Littlecote Park fahren würde, sollten sich Benedict und die McCarthy-Gang auf getrennten Wegen schon heute dorthin begeben. Gleich nach der Öffnung des Parks um 10 Uhr sollten sie sich unauffällig in der Nähe des angewiesenen Übergabeortes postieren und auch den Eingang überwachen, um bei möglichen Schwierigkeiten zur Stelle zu sein. Viel war das, wie sie sich gegenseitig bedrückt zugeben mussten, natürlich nicht, aber es entsprach unter den gegebenen Umständen jedenfalls einem Mindestmaß an Vorsicht.

Die Glocke neben dem Uhrenturm schlägt sechs, als Hauptkommissar Vitus H. Benedict am frühen Abend den Zug in Hungerford verlässt.

20

Was für eine Nacht.

Sie hatten ihm ein Zimmer direkt zur Durchgangsstraße gegeben. Vor zweihundert Jahren, da das Haus als Relaisstation für die Überlandkutschen zwischen Bath, Bristol und London gedient hatte, waren die vorbeitrappelnden Pferdegespanne als wenig schlafstörend empfunden worden. Heute aber erzitterten die alten Mauern schon ab fünf Uhr morgens unter dem Dröhnen schwerer Laster, die sich ihren Weg vorbei am The Bear Hotel Richtung Motorway bahnten. Immer wieder vom Getöse der lärmenden Motoren aufgeschreckt, hatte Benedict die letzten Stunden unter den nachtverschwitzten Bettlaken nur noch gedöst. Auch die zwei Flaschen Burgunder, die er gestern Abend zum Rinderfilet im Hotelrestaurant getrunken hatte, sorgten nicht für einen ungestörten Tiefschlaf. Ungeduldig hatte er immer wieder auf seine Taschenuhr gesehen, aber jetzt ist es endlich so weit.

Das kalte Wasser kann die klebrigen Verkrustungen einer zu kurzen Nacht nicht aus den Poren waschen, und so sitzt ein ziemlich mürrischer Benedict schon um zehn nach sieben in dem dunkelgetäfelten Restaurantraum des Hotels. Eine in Cord und Tweed gekleidete Jagdgesellschaft rotgesichtiger Engländer verbreitet lautstarke Morgenmunterkeit. Kleine Grillwürstchen schwimmen in triefendem Fett mit Frühstücksspeck, Spiegeleiern, Champignons und Tomaten um die Wette. Angewidert verzieht der Deutsche das Gesicht und bestellt sich nur Toast zu den auf dem Tisch liegenden Butterpäckchen. Tee und Orangensaft dazu. Das wär‘s.

Während er auf die Bestellung wartet, denkt er an seinen gestrigen Abendspaziergang. Er war die High Street einmal rauf und runter gegangen, um sich wenigstens einen kurzen Eindruck von Hungerford zu verschaffen. Immerhin hatte in diesem Ort ja vor erst zehn Monaten ein Massaker stattgefunden, welchem siebzehn Menschen zum Opfer gefallen waren. Ein Verbrechen, welches zudem in irgendeinem Zusammenhang mit dem Tod eines amerikanischen FBI-Agenten in Reading stehen musste. Ein Ort, der sich weiterhin in unmittelbarer Nähe eines Platzes befindet, an welchem die Übergabe der entschlüsselten Unterlagen im Austausch gegen Linda Washoe stattfinden soll.

So war er über die kleine Kanalbrücke hinter dem Hotel spaziert. Vorbei an Antik-Shops, Keramikstudios, einem Buchladen, Hausmaklern, die sich in aufgemotzter Altbausubstanz eingenistet hatten, an Lebensmittel-Supermärkten von Coop und Gateway. Ein kleiner Gemüseladen namens Benbow erinnerte den fremden Spaziergänger an das alte englische Lied vom mutigen Admiral gleichen Namens. Ein ziemlich heruntergekommenes Gebäude in viktorianischem Stil mit verschiedenen Aushängen an der Wand: Bingo!, die Frauengruppe von Hungerford lud zu einem Vortrag über China ein, ein Wohltätigkeitsball in der John-O‘Gaunt Schule, eine Veranstaltung des Tavern Country Club in der Croft Hall. Ein chinesischer Imbiss und hinter der Eisenbahnbrücke, die die High Street überquert, von eigenartiger Fremdheit das Rathaus. Es wirkte derart deplatziert inmitten all dieses Tudorgebälks, dass Benedict unwillkürlich auf die andere Straßenseite gewechselt war, um es aus der Distanz zu betrachten. Der rotziegelige Bau mit den gelben Terrakottaverzierungen passte hierher wie eine Moschee in den Vatikan. Ein kompaktes Gebäude mit vier Rundbögen auf der Straßenebene und vier hohen Rundfenstern im ersten und einzigen Stock. Auf der rechten Seite des Baus ragt ein gedrungener Uhrenturm mit Wetterfahne hoch. Links schließt ein kleines Glockentürmchen das Dach des kleinen Rathauses ab. Neben der Eingangstür hinter dem Säulenvorbau die solcherorts üblichen Verlautbarungskästen. Noch ein Hotel auf der anderen Straßenseite. The Three Swans. Ziemlich baufälliger Laden. Hier schien einiges reichlich verrottet zu sein. Viele Läden waren leer oder voller zurückgelassenem Gerümpel. Eine aufgepeppte Ladenpassage mit Antik-Shops und Kunstgewerbe für Touristen. Ockergelb mit grüner Holztür, die United Reform Church. Rechtsanwälte, ein Wettbüro, ein Pub und ein FishChips-Laden, aus dem es nach Essig und Fritten stank. Das war‘s dann auch schon gewesen. Tudoreskes Puppenstubenidyll in ländlichem Ambiente. Zum Fürchten niedlich. Ein Leben an einem solchen Ort erschien ihm nicht als mögliche Alternative.

»Your toast, Sir!«

Es hat ziemlich lange gedauert, bis die rotbäckige Bedienung ihm seine Bestellung endlich an den Tisch bringt. Tölpelhaft verschüttet das plumpe Mädchen den Tee beim Eingießen. Hilflos schaut sie aus blassblöden Augen auf die Flüssigkeitslache, die er schließlich mit der Serviette abtupft. Sicher ist es schwierig, in dieser Bauerngegend geeignetes Personal zu bekommen. Er würde auch das überstehen. Konzentriert kaut er langsam die mit salziger Butter bestrichenen Toastdreiecke. Führt jede seiner Tätigkeiten mit einem Höchstmaß intensiver Aufmerksamkeit aus. So gelingt es ihm, die warnenden Stimmen aus seinem Kopf zu verdrängen. Dann aber, auf dem kurzen Weg ins Zimmer im ersten Stock, als unter seinen schweren Schritten die alten Holzbohlen auf dem Flur empört aufquietschen, sind die lästigen Mahner dann doch da. Schon gestern hätte er abreisen sollen. Stattdessen lässt er sich auf diese sämtlichen kriminalistischen Erfahrungen zuwiderlaufende Aktion ein. Unbekanntes Gelände, ein Täterkreis, der genau wie seine Motive unbekannt ist, kein Rundumschutz aufmerksamer Beobachter und kein Arrangement zur Fluchtverfolgung. Irrsinn. Und gefährlich für alle Beteiligten. Das kann nur schiefgehen! Wenigstens hatte er gestern in Reading klaren Kopf bewiesen. Mit den Worten »hab hier schon genug Ärger gehabt!«, lehnte er die von dem Iren angebotene Browning-Pistole ab. Nach einem Mordverdacht auch noch eine Festnahme wegen unerlaubten Waffenbesitzes! Nein, man sollte es nicht übertreiben. Aber hatte er denn die Wahl gehabt? Hätte er wirklich gestern so einfach abreisen können? Nach allem, was Sakamoto und die Indianerin für ihn getan hatten? Und dann ist da ja auch noch Sonja mit ihrem festen, jungen Körper und der Erinnerung an diesen einst so vertrauten Geruch. Je reviens. Nein. Er muss da jetzt durch!

Mit wenigen Handgriffen verstaut er die paar Sachen in seiner Reisetasche, hängt sich Nikon-Kamera und Feldstecher um und verlässt ohne größeres Bedauern die Kammer seiner nächtlichen Schlaffolter. Unten fragt er, ob er die Tasche tagsüber an der Rezeption deponieren könne. Wartet dann in der dunklen Halle auf das für neun Uhr dreißig bestellte Taxi.

Wenn sich der Fahrer über den einzelnen Frühtouristen wundert, so lässt er es sich jedenfalls nicht anmerken. Alle vier Fenster des schäbigen Gefährts sind offen. Zugig wirbelt der warme Fahrtwind auf die hintere Sitzbank. Benedict versucht sich vergeblich an den Fensterkurbeln, aber die sind total ausgeleiert, und auf Dispute mit einem englischen Taxifahrer will er sich schon gar nicht einlassen. So blinzelt er aus leicht tränenden Augen auf die Fahrstrecke. Kurz hinter dem Ortsende biegen sie auf eine etwas schmalere Landstraße ab. Rechts und links in größeren Abständen hölzerne Telegrafenmasten mit leicht durchhängenden Kabelbögen. Dazwischen Bäume, aus deren grünem Efeubewuchs kahle Äste sich bizarr gen Himmel strecken. Die helle Morgensonne wirft silbernen Staub auf grüne Wiesen und Hecken. Der Wagen passiert nach kurzer Fahrt die Grafschaftsgrenze zwischen Berkshire und Wiltshire. Während die Hauptstraße in einem Bogen nach rechts weiterführt, Chilton Foliat ¼ m deutet ein weißes Richtungsschild, quält sich die alte Karosse geradeaus weiter einen leichten Hügel hinauf. Ein hohes schmiedeeisernes Doppeltor inmitten großer, schattenspendender Bäume stoppt nach zweihundertfünfzig Metern ihre Fahrt.

»Littlecote, Sir«, nuschelt der junge Fahrer mürrisch in den Rückspiegel und macht eine diffuse Handbewegung nach vorne. Benedict zahlt den erstaunlich niedrigen Fahrpreis. Schaut dann den blauen Auspuffwolken des sich entfernenden Fahrzeugs hinterher. Bemerkt auf den ersten Metern noch die gerunzelte Stirn des Mannes im Rückspiegel, der sich wahrscheinlich darüber wundert, wie denn sein einsamer Fahrgast nachher wieder nach Hungerford gelangen will. Nach einer kurzen Weile taucht das blaue Taxi nur noch hin und wieder zwischen diesen gespenstischen Baumkörpern an der Straße auf. Dann verweht das nagelige Geknatter des schwachen Motors in der Ferne.

Jetzt nimmt Benedict die Geräusche der neuen Stille war. Leise zischeln die Blätter in den haushohen Baumkronen über ihm. Vögel, deren Namen er nicht kennt, pendeln mit zwitschernden Schreien zwischen den Ästen herum. Das große Tor scheint sich leise zu bewegen, denn sein rostiges Quietschen vermischt sich mit aus der Ferne herüberdröhnenden Metallschlägen. Die Luft flirrt von Wärme und herumschwebenden Blütenstäuben. Gelbschwarze Honigbienen suchen nervös summend herum.

Er ist allein. Versucht, die schwarzlackierte Metallklinke des Tores zum Park zu öffnen. Verschlossen. Man hatte ihm ja gesagt, dass das Gelände erst ab zehn Uhr morgens für die Öffentlichkeit zugänglich sei. Durch die Gitter hindurch kann er sehen, wie sich die mit Kies belegte Straße inmitten sanfter Hügel zu verlieren scheint. Türme und Kronen irgendwelcher Gebäude ragen hinter den Hügelkuppen hervor. Eine leichte Bewegung im Vordergrund weckt Benedicts Aufmerksamkeit. Rechts der Straße, in etwa fünfzig Meter Entfernung, schwankt etwas in leichtem Morgenwind. Das Etwas scheint ein menschlicher Körper zu sein. Der Kommissar sieht durch die Prismen des Feldstechers eine männliche Puppe an einem Galgen baumeln. Es ist eben ein Freizeitpark.

Der einsame Mann am Tor wirft einen Blick auf seine Uhr. Kurz vor zehn. Motorengeräusch nähert sich. Wieder setzt er das Fernglas an die Augen. Ein kleiner Kombi mit hölzernem Aufbau kriecht den Hügel empor. Neben dem wartenden Deutschen hält das ratternde Gefährt, und ein Mann mit einer Schiebermütze auf dem Kopf steigt aus.

»Good morning!«

»Good morning?«, antwortet Benedict fragend.

»Ich kann Sie mit runternehmen«, sagt der Sommersprossige freundlich und zieht ein schweres Schlüsselbund aus der Tasche seiner abgewetzten Cordhose.

»Ist das noch so weit?«

»Zehn Minuten zu Fuß!«

»Danke. Dann werde ich laufen.«

Der Mann mit den Schlüsseln öffnet achselzuckend die beiden Tore weit nach innen und rumpelt mit dem Kastenwagen auf dem breiten Kiesweg davon.

Als Benedict am Galgen mit der aufgehängten Puppe vorbeigeht, überkommt ihn das Gefühl wachsender Bedrohung. Blankblauer Himmel, grüne Wiesen, vertraute Geräusche eines warmen Sommertages und dann diese leicht hin und her schwankende Strickleiche. Sieht fast lebensecht aus, diese Puppe, denkt er, unwillkürlich seine Schritte auf dem knirschenden Kiesbelag beschleunigend. Ob lebensecht dafür der passende Ausdruck ist? Für eine Puppe, die einen Toten darstellen soll? Aus den Augenwinkeln wirft er im Vorbeihasten dem toten Mann noch einen verstohlenen Blick zu. Hat einen Sekundenbruchteil lang das Gefühl, die Augen in dem bleichgrünen Gesicht zwinkerten ihm vertraulich zu. Dann ist er aber vorbei. Legt erleichtert zügig Meter um Meter zwischen sich und den langgestreckten Blinzelmann aus dem Mittelalter. Aber ziemlich gut gemacht, überlegt er, jetzt schon mit gehörigem Abstand. Die Ahnung kommender Gefahren verlässt ihn nicht. Das Rinderfilet des gestrigen Abends, der Frühstückstoast, Burgunder, Orangensaft und Tee scheinen sich zu einem tiefgekühlten Klumpen zu vermengen, dessen eisige Kälte gegen die Magenwände strahlt. Wie gelähmt bleibt der Besucher einen Moment haltsuchend am rechten Wegrand stehen, wischt sich den plötzlichen Kaltschweiß von der Stirn, empfindet das Gewicht von Kamera und Feldstecher als ihn schwer zu Boden ziehende Bürde. Beide Hände unter die um seinen Hals hängenden Geräte schiebend, versucht er den schmerzenden Nackenmuskeln Erleichterung zu verschaffen und seinen Weg fortzusetzen. Die Augen, gerade noch mit salzigem Stirnschweiß verklebt, erfassen mit neu erlangter Klarheit in etwa hundertfünfzig Metern Entfernung die von zwei spitzen Türmchen eingerahmte Zuschauertribüne des Turnierplatzes. Mit dem Fernglas macht er sogar die langen Stangen aus, die nachher wohl die aufeinander zugaloppierenden Turnierreiter trennen werden. Noch aber liegt der Kampfplatz in friedlicher Stille. Nur die langen, bunten Standarten auf den beiden Türmen bewegen sich sanft in der lauen Morgenbrise. In knapp zwei Stunden ... wie würde es dann hier wohl aussehen?

Es ist viertel nach zehn, als Benedict dann vor dem Kassenhäuschen des eigentlichen Freizeitgeländes steht. Seine Sorge, er könnte der einzige Besucher an diesem Freitag sein, hat sich als unberechtigt erwiesen. Schon auf dem Wegstück zwischen Turnierplatz und Kassenhaus zählte er Dutzende PKWs voller Kinder, die Reifen ließen die kleinen Kiessteinchen zur Seite spritzen. Auch jetzt noch reißt der Strom ankommender Autos, die den Parkplatz rechts hinter dem Kassenhaus auffüllen, nicht ab. Wo eben noch friedliche Morgenstille war, quengeln und quietschen jetzt Kinderscharen, ertönen laute Ordnungsrufe überforderter Familienväter, die von ihren herausgeputzten Frauen angenörgelt werden. Der Pfiff einer kleinen Dampflokomotive lädt zur Rundfahrt in den rotschwarzen Waggons ein, und die Kleinen zerren ihre Erziehungsberechtigten kreischend in Richtung Station. Oder zum Toilettenwagen. Beides liegt dicht beieinander.

Hastig weicht der Hauptkommissar einer vorbeistürmenden Jugendbande aus. Oh, wie er diese Art von Volksbelustigung verabscheut. Ein ausgemachter Horror für Individualisten. Und hier ... er selbst inmitten dieses banalen Höllenzirkus. Welch Perfidie, dass sich die Entführer der FBI-Agentin gerade einen solchen Platz ausgesucht hatten. Andererseits, sehr schlau kalkuliert. Wer würde es wagen, inmitten fröhlicher Kinder den Einsatz von Schusswaffen anzuordnen? Die Polizei, selbst wenn man sie informiert hätte, wäre machtlos. Ob die Verbrecher aber ähnliche Skrupel haben werden, muss angesichts ihres bisherigen Vorgehens bezweifelt werden.

Bei seinem anschließenden Rundgang wird er angenehm überrascht. Widerwillig muss er zugeben, dass die Leute sich bemüht haben, keine mittelalterliche Kitschidylle vorzuführen. Natürlich ist man dem Massengeschmack eines verwöhnten Ivanhoe-Publikums entgegengekommen. Und die Kindereisenbahn, na ja. Aber sonst ist die weiträumige Anlage wohltuend schlicht gestaltet. Aus dem Prospekt erfährt er, dass die Bauern, Viehzüchter und Handwerker hier ganzjährig unter fast mittelalterlichen Bedingungen leben und arbeiten. Kleidung und Materialien werden überwiegend wie im Mittelalter gefertigt, und auch die Zucht von Tieren und Pflanzen erfolgt nach überlieferten Verfahren. So stößt Benedict kaum auf die gelackte Buntheit der ritterlichen Cinemascope-Spiele der Studios von Pinewood oder Hollywood. Alles macht einen gedeckt erdfarbenen Eindruck. Von den Häusern der Tuchweber bis zu den Ställen der Schweine- und Pferdezüchter. Ja, Pflanzen, Tiere und Menschen sehen durchaus der angenommenen Umgebung entsprechend natürlich aus. Blumen und Nutzpflanzen wirken anders, als er es von seinen gelegentlichen Rundgängen über den Düsseldorfer Karlplatz gewohnt ist. Die Schweine sind kleiner und magerer, die Pferde von nie gesehener Mächtigkeit mit gewaltigen Hufen. Sicher gibt es auch die Andenkenläden, aber sie sind von angenehmer Diskretion. Leider darf auch ein Schnellrestaurant mit Chips und Hamburgern nicht fehlen. Vor dem Lärm der Hufschmiede im Innengeviert des alten Gehöftes flieht Benedict schließlich in den von Hecken umschlossenen Park, wo mittelalterliche Rosenbüsche stillen Duft und Farbe versprechen. Auf einer hölzernen Bank versucht er sich träumerisch lustwandelnde Edelfräuleins zu Minnezeiten vorzustellen. Eine laut kichernde Mädchengruppe, die einheitlich grünen Blazer über kurzen Grauröcken weisen sie als Schulklasse im Freigang aus, stört ihn ausgerechnet in dem Moment, da er sich mit der Laute vor die Angebetete hinknien will. Erschrocken sieht er auf seine Taschenuhr. Mit offenen Mündern starren die Teenager auf den Mann, dessen Uhr das melodiöse Glockenspiel erklingen lässt. »Üb immer Treu und Redlichkeit ...«

Schon elf Uhr dreißig. Fast hätte er den Zeitpunkt zwischen duftenden Rosen verträumt. Rasch macht er sich von Edelfräuleins und Minnegesängen los und steht ruckartig auf. Eilig strebt er über das freie Wiesengelände dem Turnierplatz mit den beiden Türmen zu. Fast wäre er gestolpert, als mit dem hellen Klang eines Glöckchens plötzlich vor seinen Füßen ein Schatten das Gras verdunkelt. Erschrocken wirft er den Kopf weit zurück in den Nacken und sieht einen dunklen Vogel mit mächtigem Schwingenschlag dem Turnierplatz zustreben. Elegant ausgleitend, verschwindet das Geschöpf hinter der aufragenden Holztribüne. Das Geräusch starken Beifalls dringt an Benedicts Ohren.

Noch leicht schnaufend findet er einen der letzten freien Plätze auf der langen Holzbank. Zwischen einem vergnügten Daumenlutscher und einer massigen Marshmallow-Kauerin in pastellenem Sommerkleid versucht er es sich halbwegs gemütlich einzurichten. Der Kampfplatz ist gut mit Zuschauern gefüllt. Einige hundert, die auf der kleinen Zuschauertribüne keinen Platz mehr gefunden haben, verteilen sich auf die drei offenen Umrandungen der rechteckigen Spielstätte. Links, in der gegenüberliegenden Ecke, erkennt der Kommissar den Vogel wieder. Er plustert sich grauschwarz auf dem gepolsterten Arm eines in braunes Leder gekleideten Mannes und hackt mit mächtigem Gelbschnabel nach hingehaltenen Fleischbrocken. Der Größe nach könnte das wohl ein Adler sein, denkt der in Naturfragen nicht sonderlich bewanderte Polizist. Ob die beiden anderen Hakenschnäbler dann vielleicht Falken sind? Ruhig sitzen die zwei etwas kleineren Raubvögel auf den abgewinkelten Armen ihrer Herren. Mit einer kurzen Nachjustierung des Fernglases holt sich Benedict die Vögel noch etwas näher ran. Lustige kleine Ledermützchen haben sie über dem Kopf, die Augen bedeckend. Noch einen vierten Greifvögel erkennt er jetzt. Auch dieser, größer als die Falken, aber nicht ganz so riesig wie sein Adlerfreund, sitzt starr unter einer Scheuklappen-Lederkappe. Langsam schwenkt der Mann auf der Zuschauertribüne die Vergrößerungsgläser nach rechts über die am Rande der Umrandung stehenden Besucher auf das große, schmiedeeiserne Zufahrtstor. Streift dabei kurz über den Galgenbaum, in dessen Nähe sich ein bunter Zirkuswagen aufgebaut hat. Vor diesem bemühen sich dick geschminkte Artisten, die vorbeikommenden Besucher mit ihren Darbietungen zu amüsieren. Silberne Keulen glitzern, von einem rothaarigen Lockenkopf himmelwärts geschleudert, in den Strahlen der heißen Mittagssonne. Ein dicker Glatzkopf speit lange Feuerstrahlen gegen die Galgenpuppe, und ein Wippbrett scheint drei knappen Trikotjünglingen als menschliche Raketenabschussbasis zu dienen. Fast schwerelos wirbeln sie abwechselnd höher und höher durch die klare Luft. Aber viele Menschen locken sie nicht zum Verweilen. Die meisten Besucher streben eilig dem Turnierplatz zu, wo um zwölf Uhr die angekündigten Ritterspiele beginnen sollen.

In der linsenvergrößerten Einfahrt beunruhigende Leere. Es ist zwanzig Minuten vor dem vereinbarten Termin, und noch immer keine Spur von Sakamotos Wagen in der Einfahrt. Leichte Unruhe entsteht in der immer noch anwachsenden Zuschauermenge, und Benedict setzt den Feldstecher kurz ab, um sich der Ursache dieser Erregung zuzuwenden. Zwei der vier Falkner in der linken Ecke haben den kleineren Vögeln die Hauben abgenommen. Ein kurzes Schnalzen, ein Strecken des Armes, dann steigen Adler und Falken mit kräftigen Flügelschlägen auf in den blauen Himmel über Littlecote. Eine knappe Minute brauchen die drei Tiere, um aus dem Sichtfeld der erdgebundenen Beobachter zu verschwinden. Nur der etwas kleinere Adler sitzt noch starr auf dem Arm des vierten Falkners. Immer noch blicken die Menschen in den Himmel, die Hand schützend über den zugekniffenen Augen. Dann ein schriller Pfiff. Sekunden später ertönt wieder der sich nähernde Glöckchenklang, und erst als sie in Formation über den Alleebäumen der Parkausfahrt auftauchen, werden die Vögel sichtbar. Vorneweg der mächtige Adler und, etwas versetzt dahinter, rechts und links die beiden kleineren Falken, rauscht die Vogelrotte mit kurzen, abbremsenden Flügelschlägen in das Rechteck des Turnierplatzes herein, um sich unten bei der Landung heftig in die ausgestreckten Falknerarme zu krallen. Ein »Aaah« und »Ooh« und großer Beifall belohnen die Darbietung der Flugkünstler.

Langsam schwenkt Benedict nochmals die Gläser über die eng beieinander stehenden Zuschauerreihen. Sucht in der wartenden Menge nach diesen Männern mit den kantigen Gesichtern, in deren blanken Augen stählerne Bläue funkelt und deren Kleidung diese verräterischen Ausbuchtungen aufweist. Aber entweder haben sie sich ausgezeichnet getarnt, oder sie lassen sich nicht einfangen von der runden Vergrößerungsoptik der suchenden Linsen. Lauern geschickt verborgen inmitten wartender Kinder, Eltern, Großeltern und Schullehrer.

Die Menschenreihen beginnen erneut unruhig zu vibrieren. Aus den beiden Türmen links und rechts der Tribüne treten jeweils drei Männer in bunten Gewändern und stellen sich an den gegenüberliegenden Schmalseiten des Turnierplatzes auf. Die goldschimmernden Fanfaren seitlich in die Hüften gestützt, scheinen sie auf ein Zeichen zu warten. Die langen Federn auf ihren flachen, runden Hüten schwanken im leichten Wind, und auch die an den Fanfaren befestigten Wappentücher flattern mit leisem Knattern gegen die Hüften der wartenden Herolde. Im Licht der dem Zenit entgegenwandernden Sonne gleißen und glitzern die golddurchwirkten Brustwappen mit dem schimmernden Metall der Blasinstrumente um die Wette. Jetzt scheint irgendwer ein Zeichen gegeben zu haben, denn fast synchron schwenken die sechs Männer ihre Fanfaren an die Lippen und schmettern eine signalartige Melodienfolge.

Zehn Minuten vor zwölf. Wieder schwenkt er das Fernglas auf das große Tor zu. Beinahe wäre ihm das Glas aus den schweißnassen Händen gerutscht, als ihm die massige Nachbarin ihren fleischigen Ellenbogen versehentlich in die Seite rammt. Immer noch ist nichts zu sehen, was einem fahrenden Sakamoto ähnlich sieht. Der kalte Gemengeklumpen in seinen Eingeweiden schickt beklemmende Kälteschauer. Zwischen Augenbrauen und Okular bahnen sich salzige Rinnsale ihren störenden Weg, und an seinen abgewinkelten Ellenbogen scheinen Elefanten Klimmzüge zu machen. Gerade sieht er noch aus den Augenwinkeln, wie junge Knappen die schweren Turnierpferde heranführen, da entfährt ihm ein solcher Stoßseufzer der Erleichterung, dass der kleine Junge neben ihm sogar für einen Augenblick den nassen Daumen aus dem Mund flutschen lässt. Schon auf der Höhe des Galgens prescht ein silbergrauer Vauxhall Cavalier den Kiesweg Richtung Kassenhäuschen entlang. Wie eine Bugwelle spritzen die kleinen Steinchen zur Seite weg. Das geöffnete rechte Seitenfenster erlaubt Benedict einen freien Blick auf den Fahrer des eiligen Gefährtes. Es ist Sakamoto. Eine breite Staubfahne hinter sich herziehend, rast das Fahrzeug die Zufahrt runter und kommt dann abrupt vor dem Kassenhaus zum Stehen. Der Kommissar verfolgt den Weg noch bis zum Parkplatz, um sich dann kurz wieder den Ereignissen auf dem Turnierplatz zuzuwenden. Links und rechts sind zwei Ritter mit ihren Schildknappen aus den Seitentürmen herausgetreten. Hochaufragend, wie zwei dunkle Klötze, stehen sie sich mächtig an den Schmalseiten des Kampfplatzes gegenüber. Kaum dass sie sich bewegen können unter dem Gewicht von Harnisch und Helm, Arm- und Beinschienen. In ihren schweren Eisenschuhen stapfen sie jetzt klappernd von beiden Seiten auf die Mitte der Zuschauertribüne zu, wo als Höflinge verkleidete Darsteller sitzen. Wieder ertönt ein Fanfarensignal, und ein anderer Herold verkündet etwas in lautem, aber für Benedict ziemlich unverständlichem Altenglisch. Die beiden Eisenmänner lüpfen kurz die Helmvisiere zum Gruß. Ein buntes Seidentüchlein flattert dem Ritter mit dem roten Adlerwappen vor die Füße. Leicht neigt er den behelmten Kopf der Werferin auf der Tribüne zu und winkt seinem Knappen, der den bunten Stoff an seinem Oberarm festbindet. Ein erneutes Blechsignal, und die beiden Schlachttürme wanken auf ihre Pferde zu. Mit Mühe gelingt es den Führknappen, sie auf die schweren Rösser zu hieven. Als sie endlich sicher sitzen, reichen ihnen die Schildknappen die langen Turnierlanzen zu. Jetzt nehmen sie zu beiden Seiten des Trennbalkens Aufstellung, die Lanzen senkrecht in die Höhe reckend.

Zum zigsten Male schwenkt der eingezwängte Beobachter das Glas über die sich um den Kampfplatz scharende Menge, aber immer noch kann er nichts Auffälliges feststellen. Doch, da, rechts hinter dem Ritter mit dem Adlerschild, kommt heftige Bewegung in das Gedränge der stehenden Zuschauer. Schnell wird der Grund für die Unruhe sichtbar, als der kleine Japaner sich mit stoßenden Bewegungen in die vorderste Zuschauerreihe drängelt. Sein Blick geht suchend über die den Platz umstehende Menschenmenge. Vor seinem Bauch hält er ein in braunes Papier eingeschlagenes Päckchen. Deutlich sieht Benedict das dicke Packband mit der geforderten Halteschlaufe. Er nestelt seine Uhr aus der Tasche und hält den Atem an.

Zwölf Uhr.

Schmetternder Klang der sechs Fanfaren. In der anschließenden Stille nur das ungeduldige Schnauben der Pferde und das Geräusch scharrender Hufe. Die beiden Ritter senken die Lanzen in die Waagerechte, um gleich aufeinander zuzugaloppieren und sich die entschärften Lanzenspitzen gegen die Harnische zu rammen. Der kleine Junge neben Benedict ist so von der Spannung des Augenblicks gefangen, dass er völlig geistesabwesend seinen nassen Daumen am Hosenbein des Kommissars abwischt. Aber auch der merkt nichts davon. Starrt angestrengt auf den Adlerritter und den kleinen Mann mit dem Paket dahinter. Wartet genau wie alle anderen auf den Moment.

Ein dröhnendes Brummen bricht in die Stille. Wird lauter und lauter. Die Zuschauer, eben noch im Bann des Ritterspiels, lösen sich aus ihrer Erstarrung. Recken unruhig die Hälse nach allen Seiten. Die Ritter wechseln den Griff, um ihre Lanzen wieder aufrecht zu stellen. Auch sie drehen nun die Köpfe dem anschwellenden Rattern entgegen. Klappen die Visiere hoch. Zwischen den grünen Wipfeln der hohen Alleebäume taucht jetzt für alle sichtbar ein Hubschrauber auf, der sich, tiefer und tiefer fliegend, dem Turnierplatz nähert. Ein-, zweimal kreist er niedrig über dem Platz. Benedict spürt den scharfen Wind der Rotorblätter in den Haaren, bevor die Maschine in etwa fünfzig Metern Entfernung aufsetzt. Langsam formen sich aus dem kreisenden Luftwirbel die Konturen des Antriebspropellers, flappend ein letztes Mal um die Achse rotierend. Wieder Stille. Alles starrt erwartungsvoll zu dem rotlackierten Fluggerät auf der Wiese. Auch Benedict richtet sein Fernglas auf das so plötzlich aufgetauchte Objekt, aber hinter den getönten Scheiben der Pilotenkanzel rührt sich nichts. Niemand scheint die Maschine verlassen zu wollen.

Nach einer kleinen Weile ist das erste Interesse an der nun einfach dastehenden Flugmaschine vorüber, und die beiden Ritter machen sich erneut kampfbereit. Allerdings hatte die ungewöhnliche Unterbrechung ausgereicht, um die gespannte Aufmerksamkeit abflachen zu lassen. Auch Benedicts Konzentration richtet sich jetzt stärker auf den japanischen Chief Inspector, der immer noch sein Päckchen demonstrativ vor dem Bauch hält. Für jedermann sichtbar. Wieder senken die Ritter ihre Lanzen, und endlich traben auch die gepanzerten Schlachtrösser schwerfällig an, als ein gewaltiger Donnerschlag die Luft erschüttert. Wie die meisten anderen Zuschauer macht auch Benedict seinem ersten Schock mit einem erschrockenen Aufschrei Luft. Die Gewalt des Schlages hatte die Sitzreihen der Tribüne heftig erzittern lassen, und als er sich wie betäubt aus der angstvollen Umklammerung des Kindes an seiner Seite zu lösen versucht, bemerkt er die überall herabprasselnden Teile einer wohl doch sehr nahen Explosion. Schützend wirft er sich mit seinem Körper über den Jungen, fühlt, wie Erdbrocken und irgendetwas Hartes schmerzhaft auf seinen Rücken prallen, und versucht sich dann schnell wieder eine Übersicht über die Lage zu verschaffen. Zwar dröhnt noch immer der Nachhall des enormen Knalls in seinen Ohren, aber die Augen funktionieren problemlos, obwohl es mittlerweile eigenartig finster geworden ist. Mit einer kurzen Wendung des Kopfes kommt er dem Grund dafür auf die Spur. Hinter der uralten Trauerweide am Kassenhäuschen, deren mächtig ausladende Zweige einen riesigen Pilzhut formen, steigt ein weiterer Pilz aus schwarzem Rauch kilometerhoch in die Luft. Aus der Richtung schließt der Kommissar, dass die Explosion ungefähr auf dem Gelände der Dampfeisenbahn stattgefunden haben muss. Während das Knäuel der Leiber sich langsam wieder aus der schützenden Deckung des Erdbodens aufrappelt, versucht Benedict sich eilig zum letzten Standplatz Sakamotos vorzuarbeiten. Da signalisieren erschrockene Aufschreie neues Unheil. Einer der Ritter scheint die Kontrolle über sein Pferd verloren zu haben. Panisch wiehernd galoppiert es im Zickzack über den Turnierplatz. Versucht aufbäumend den lästigen Reiter loszuwerden. Keilt mit den schweren Vorderhufen wütend durch die Luft. Fast bleibt dem Deutschen das Herz stehen, als das riesige Pferd gerade auf jene Stelle zurast, wo eben noch sein Freund Sakamoto mit dem Päckchen gestanden hatte. Gellend stößt er einen lauten Warnruf aus, aber wie durch ein Wunder gelingt es dem Ritter, das Pferd wenige Schritte vor dem Japaner zum Halten zu bringen. Erleichtert will der Kommissar aufatmen, als es zu einem jener seltenen Momente im Leben kommt, wo Sinne und Verstand eines Menschen eine fast übernatürliche Schärfe und Klarheit gewinnen. Eine Aufnahmefähigkeit, die die gleichzeitig stattfindenden unterschiedlichsten Handlungen und Abläufe wahrnehmen und koordinieren kann. Eine Fähigkeit, die sich nur in den extremsten Situationen höchster Gefahr einstellt und die bewusst niemals wieder so herbeizuführen sein wird.

Wie im Fokus eines mehrdimensionalen Hologramms sieht der Düsseldorfer Polizist, wie der Ritter auf dem anscheinend doch nicht durchgehenden Pferd dem Japaner das Päckchen mit dem entschlüsselten Material entreißt und in die Mitte des Turnierplatzes zurücksprengt. Über das verwirrte Geschrei der erschrockenen Zuschauer hinweg vernimmt er laut und klar den hellen Ton des Glöckchens, als der große Vogel schrill kreischend seinen Schnabel in die Schlaufe des Päckchens hakt und mit der Beute über den Alleebäumen in der Luft verschwindet. Und als das Pferd noch auf Sakamoto zuraste, hatten sich die bunt geschminkten Zirkusartisten blitzschnell von ihrem Wagen entfernt und waren auf genau die Stelle zugelaufen, wo Sakamoto soeben mit seinem Päckchen gestanden hatte. Gleichzeitig war zu Benedicts unsäglicher Verblüffung der Tote vom Galgen auferstanden. Mit einer ruckartigen Bewegung hatte sich die leichengrüne Puppe von dem Halsstrick losgemacht und war den Artisten hinterhergerannt, am Galgenstrick eine baumelnde Gurtkonstruktion zurücklassend. Die irischen Ninjas unter Führung Brian McCarthys waren nicht schnell genug gewesen, um die auf ihren Pferden flüchtenden Ritter einzuholen. So errichten sie einen menschlichen Schutzring um den Japaner, als dieser plötzlich von mehreren Zuschauern angegriffen wird. In das Kampfgetümmel hinein donnern neue Geräusche, als drei Hubschrauber mit der Aufschrift »Royal Navy« vom Himmel auf Littlecote niederfallen, während von der Zufahrt quer über die Wiese fünf dunkelblaue Ford Granadas in rasender Geschwindigkeit auf den Turnierplatz zuhalten. Dicht über dem Erdboden verlassen Dutzende von Marineinfanteristen die Kampfhubschrauber, feuern Warnschüsse in die Luft und umzingeln den Kampfplatz. Aus den hart bremsenden Limousinen springen Angehörige der bewaffneten Polizei in Schutzwesten, um den Ring um das Gelände noch enger zu schließen. Nach verschiedenen Seiten auseinanderlaufend, gelingt es dennoch einem knappen Dutzend, unerkannt das Turniergelände zu verlassen.

»Das war dann wohl die Übergabe«, meint Benedict schwer atmend, als er sich schließlich zu seinem lädiert wirkenden Freund durchgearbeitet hat.

»Ja. Jetzt können wir nur noch hoffen, dass Linda ... aber du musst hier weg, Benny!«, unterbricht sich der Japaner hastig. »Die haben dich doch sonst gleich wieder am Wickel!«

Ungern lässt der Deutsche Sakamoto in dem Durcheinander zurück, aber er hat wirklich schon genug Ärger mit den Engländern gehabt. Es gelingt ihm in dem ersten Chaos, bis zu dem großen Eisentor zu kommen. Vielleicht kann er ja per Anhalter bis nach Hungerford kommen.

»Eine echte Überraschung! Wieder einmal unser deutscher Kollege, Mr. Benedict!«

Aber die Stimme von Chief Inspector Norman Stone klingt alles andere als erfreut.

21

Tschingdarassabum!

An diesem Samstagmorgen werden die Bewohner der Kreisstadt vor den Toren Düsseldorfs mit Trommel und Schalmei aus den Federn gelärmt. Der Musikzug marschiert an der Spitze der grünberockten St.-Sebastianus-Schützen durchs Städtchen, um den Bürgern das große Sommerereignis anzuzeigen. Schützenkirmes.

Die Schützenbrüder haben schon zu dieser sonnigen Morgenstunde hochrote Köpfe unter ihren federgeschmückten Hüten, aber noch tragen sie ihre Banner aufrecht. Später werden sie in einem stickigen Festzelt unzählige Fässer Bier leeren, bergische Landjungfrauen mit derbem Griff zum Jauchzen bringen und sich anschließend mit deren Freunden rumprügeln. Ist der Tag dann vorbei, wird man sie sehen, wie sie traurig auf ihre eigene Kotze im Rinnstein starren, und ihre Gesichter werden die Farbe ihrer Uniformjacken haben.

Die Frage, ob man das Schützenfest in diesem Jahre vielleicht wegen des grauenhaften Ereignisses vor zwei Wochen ausfallen lassen könnte, ist hier von niemandem ernsthaft gestellt worden. Nicht einmal die ansonsten sehr rührigen Wochenblätter haben sich mit dieser Frage beschäftigt. Will es ihnen jemand verdenken? Das Anzeigenvolumen ist gerade in der Festwoche immer besonders groß. Und außerdem: Wie würden die Massen der Kreisstadt reagieren, nähme man ihnen diese fest eingeplante Möglichkeit, das Gleichmaß sommerlicher Langeweile zu durchbrechen?

Und selbst wenn jemand gewagt hätte, diese Frage zu stellen, sie wäre überlagert worden von einer viel, viel drängenderen Frage: »Wer wird der nächste Schützenkönig?«

Missmutig legt Norman Stone den großen Zettel auf den Küchentisch zurück. Samstag war gewöhnlich für ihr gemeinsames Fitness-Programm verplant, aber stattdessen schreibt ihm seine Frau Wendy, dass sie heute überraschend in ihre Brokerfirma in der Londoner City musste und erst gegen Nachmittag wieder in das kleine Haus in Shinfield zurückkehren würde.

Es machte ihm nichts aus, alleine zu frühstücken. Die Gemeinschaft, die sie seit fünf Jahren führen, hat sowieso eher den Charakter einer gemischtgeschlechtlichen Wirtschaftskooperative mit steuerlichen Vorteilen und gelegentlichen Sexualübungen. Wie auch beruflich liegen bei vielen anderen Dingen Welten zwischen ihren Lebensläufen. Wendy, die smarte Brokerin mit ihrem Faible für Porsches, Gucci-Schuhe und Westend-Musicals, und er, das bodenständige Berkshire-Gewächs mit berechenbarem Polizeieinkommen und Hang zu geregelter Häuslichkeit. Aber irgendwie ging es.

Während er darauf wartet, dass das Kaffeewasser auf dem Herd kocht, blättert er gelangweilt die Samstagsausgabe des Guardian durch. Dass sie immer diese Intelligenzblätter abonnieren musste. Weder im Guardian noch in der Financial Times kann er sein Bedürfnis nach Sportinformationen stillen. Er wird sich nachher die Mail oder den Telegraph holen.

Ob die Geschichte seiner weiteren Polizeikarriere schaden würde? Die ganze Sache war ja von Anfang an verkorkst gewesen. Begonnen hatte es mit Sidleys überstürzten Ermittlungen gegen diesen Deutschen im Ramada-Hotel. Hatte sich dann fortgesetzt über diesen aus heiterem Himmel kommenden Freilassungsbefehl direkt aus dem Londoner Home Office und hatte wieder geendet bei diesem Polizisten aus Düsseldorf, der vorgab, Littlecote aus touristischen Gründen aufgesucht zu haben. Hah! Ein Tourist, der nicht mal einen Film in seiner Kamera hatte und den man dennoch jetzt mit Glacéhandschuhen anzufassen hatte.

Der Kriminalpolizist von der Reading Police schüttet zwei gehäufte Teelöffel Maxwell-Kaffee in den großen Becher und gießt das mittlerweile kochende Wasser auf die braunen Körner. Gedankenverloren rührt er in der aufschäumenden Brühe herum.

Was für ein Durcheinander! Da findet die Polizei von Hungerford einen Lokalreporter der Newbury Weekly News im Wasser des Avon-Kanals, der nach der ärztlichen Untersuchung aber nicht ertrunken, sondern von Unbekannten brutal totgeprügelt worden war. Und während die Thames Valley Police noch an der Sache rumrätselt, laufen die Spuren einer weiteren Geschichte auch auf Hungerford zu. Zumindest lag Littlecote nur knappe zwei Meilen von Hungerford entfernt. Das regte schon zu einer gewissen Nachdenklichkeit an, denn immerhin war dieser Ort ja gerade erst vor einem dreiviertel Jahr Schauplatz eines brutalen Gewaltverbrechens gewesen.

Natürlich war der von ihm angeordnete Lauschangriff nicht so ganz im Rahmen der Legalität gewesen. Es war auch nur so ein Gefühl von ihm gewesen, welches ihn veranlasst hatte, das Telefon dieses japanischen Interpol-Mannes im Caversham Hotel anzuzapfen. Das Risiko hatte sich gelohnt. Den Gesetzesbruch quasi im Nachhinein gerechtfertigt. Durch den Anruf der Entführer hatten sie sowohl vom Ort als auch vom Zeitpunkt der Übergabe Kenntnis erhalten. Damit auch hatte die Reading Police, dieser Überzeugung war Norman Stone jedenfalls am Donnerstag gewesen, die reichlich unübersichtliche Situation von zwei Seiten unter Kontrolle. Einerseits beobachteten die Observierungsgruppen die Kidnapper mit ihrem verschleppten Opfer, andererseits konnten sie Littlecote Park, den Ort der geplanten Übergabe, unauffällig abschirmen und einen Zugriff vorbereiten. Sie wollten den Versuch wagen, durch mehrere gleichzeitig ablaufende Aktionen drei wichtige polizeiliche Ziele zu erreichen: das geheimnisvolle Material unbeschädigt sicherzustellen, die unbekannten Hintermänner im Moment der Übergabe festzunehmen und die entführte Tauschgeisel Washoe unbeschadet aus den Händen ihrer Entführer zu befreien.

Immer noch ist der Kaffee in dem dicken Keramikbecher so heiß, dass Stone sich fast den Mund verbrennt. Pustend versucht er das Gebräu auf Trinktemperatur herunterzukühlen. Die ganze Aktion war dann bedauerlicherweise ein ziemlicher Fehlschlag geworden. Aber nichts hatte im Vorfeld darauf hingedeutet, dass sie es mit einem derart professionellen und zahlreichen Täterkreis zu tun haben würden. Ihre Einschätzung der Lage war von höchstens fünf Tätern ausgegangen, und dafür waren ihre Planungen sogar übertrieben vorsichtig gewesen. Sie hatten das Gelände des Freizeitparks bei Hungerford weiträumig von zivilen Kräften überwachen lassen, auch die Zufahrten wurden unauffällig kontrolliert. Aus Furcht, von den Kidnappern vielleicht vorzeitig enttarnt zu werden, hatten sie auf dem Gelände selbst nur sechs als mittelalterliche Knechte verkleidete Polizisten eingesetzt. Dafür hatte die Reading Police aber von dem Kommandanten der Königlichen Marinebasis in Portsmouth drei Lynx-Kampfhubschrauber zur Unterstützung der Aktion erhalten. Durch deren Einsatz hatten sie gehofft, das Überraschungsmoment auf ihrer Seite zu haben, um die Kidnapper bei der Übergabe zu überwältigen. Gleichzeitig sollten die anfliegenden Hubschrauber von den sich aus den Orten Chilton Foliat, Foxfiled und Hungerford annähernden Panzerlimousinen ablenken. Im Moment des erfolgreichen Zugriffs der Einsatzkräfte in Littlecote sollte die durch Firearm Units verstärkte Observierungsgruppe Washoe eine Funknachricht des Einsatzleiters vor Ort erhalten und unverzüglich die Befreiung der Geisel in Angriff nehmen, die in eine verfallenen Scheune zwischen Clapton und Winding Wood verschleppt worden war.

Chief Inspector Stone trinkt hastig den letzten Schluck des bitteren Kaffees. Als er sich einen zweiten Becher aufbrühen will, stellt er fest, dass die große rote Dose leer ist. Mit einem lauten Fluch wirft er das nutzlose Gefäß in den Mülleimer und starrt durch das Küchenfenster in den Garten hinterm Haus. Die Hecken müssten dringend nachgeschnitten werden, und der Rasen hat sich durch die anhaltende Hitze an manchen Stellen schon braun verfärbt. Dass Wendy das überhaupt nicht bemerkt! Jetzt bleibt es wieder an ihm hängen.

Bis kurz vor dem Übergabetermin Freitagmittag schienen sie auch alles unter Kontrolle zu haben. Das Chaos hatte sich erst angekündigt, als die Kidnapper überraschend die Scheune um zehn Minuten vor zwölf eilig verlassen hatten und mit ihrem Mercedes ohne die Geisel davonrasten. Aufgeregt hatte die Einsatzgruppe Washoe die angeordnete Funkstille durchbrochen und dringend um neue Anweisungen ersucht. In diesem Moment angespannter Konzentration, wo sich die Lynx-Hubschrauber und die Sonderfahrzeuge bereits dem Einsatzraum näherten, wollte Stone den vereinbarten Ablauf nicht mehr gefährden und bestand auf der Einhaltung der besprochenen Planung. Halbherzig passte er sich aber insofern der veränderten Lage an, als er ein ziviles Einsatzfahrzeug aus der Kontrollzone zur Verfolgung der Kidnapper abstellte. Wie sich leider später herausstellen sollte, beging er damit fast einen unverzeihlichen Fehler. Die nächste Komplikation trat ein, als die Luftraumüberwachung den Einflug eines zivilen Hubschraubers in das Einsatzgebiet meldete und dieser auch noch in unmittelbarer Nähe des Übergabepunktes landete. Ein verwirrender Schachzug, der für Ablenkung sorgte und die Einsatzleitung in ihren Möglichkeiten blockierte. Die anschließenden Vernehmungen ergaben dann, dass die Maschine einschließlich Pilot für den Flug nach Littlecote gechartert und vorab bezahlt worden war. Der Hubschrauberführer hatte exakte Anweisungen über Flugroute, Landeplatz und Zeiten erhalten und sollte angeblich einen Fluggast von Littlecote nach London Heathrow befördern. Der tauchte natürlich niemals auf, wie auch der Auftraggeber sich mit gefälschten Papieren ausgewiesen hatte. In diese unklare Lage hinein platzte dann zusätzlich noch die Explosion, die einen zehn Meter langen Teil aus den Kleinbahnschienen riss, aber glücklicherweise niemanden ernsthaft verletzte. Die ganze Sache war aber so gut getimt gewesen, dass dann das zusätzliche Auftauchen der Einsatzkräfte aus der Luft und auf dem Boden die entstandene Verwirrung noch vergrößert und die Ausführung des raffiniert ausgedachten Übergabemanövers noch begünstigt hatte. Die beiden eigentlichen Ritterdarsteller waren später von der Polizei betäubt und gefesselt in einer Gerätehütte auf dem Gelände gefunden worden. Die Gangster hatten sie vormittags überwältigt, waren in ihre Rüstungen gestiegen und hatten dann diese obskure Show mit dem wildgewordenen Gaul und dem abgerichteten Raubvogel aufgezogen. Die drei Falkner, die normalerweise die Vorführungen gestalteten, hatten sich zwar etwas über die neu auftauchende Verstärkung gewundert, aber keinerlei Grund zu Misstrauen gesehen. Wie die falschen Ritter hatte sich auch der angebliche Neufalkner in dem späteren Tohuwabohu absetzen können, und der Teufel mochte wissen, wohin der abgerichtete Greifvogel mit dem geheimnisvollen Paket geflogen war.

Es hätte nicht viel gefehlt, und Stone hätte bei der nachmittäglichen Vernehmung von Benedict und Sakamoto die Beherrschung verloren. Erstmals erfuhr er etwas über die geheimnisvollen Unterlagen aus Japan, deretwegen William Washoe wahrscheinlich von irgendwelchen Profikillern umgebracht worden war. Möglicherweise hatte dieser undurchsichtige Japsen-Polizist sogar die Lösung des ganzen Falles in den Händen gehalten, und statt das entschlüsselte Material der englischen Polizei zu übergeben, versuchte er mit dem Deutschen sein eigenes Spielchen aufzuziehen. Wirklich nur, um das Leben dieser Amerikanerin zu retten?

Und das war auch knapp gewesen. Befehlsgemäß hatte das Firearm Unit der Reading Police erst das Funksignal aus Littlecote abgewartet, um dann die abgelegene Scheune mit der Geisel zu stürmen. Fast wären sie zu spät gekommen. Vor ihrer überraschenden Flucht hatten die Kidnapper einen in der Scheune stehenden Zwinger mit drei Pitbull-Hunden geöffnet. Diese, durch das hereinstürmende Spezialkommando beim Streit um die gefesselte Beute gestört, hatten sich augenblicklich wutgeifernd in die Polizisten verbissen und konnten nur durch gezielte Schüsse erledigt werden. Linda Washoe, die FBI-Frau aus Los Angeles, hatte zwar gefährliche Fleischwunden davongetragen, konnte aber gerade noch rechtzeitig in die Klinik transportiert werden. Wahrscheinlich würde man dort später einige Hauttransplantationen vornehmen müssen, aber wenigstens lebte sie. Letztes Glied in der Kette von Fehlschlägen bei diesem Einsatz war dann die Verfolgung des blauen Flucht-Mercedes gewesen. Der darauf angesetzte Polizeiwagen war zu schwach motorisiert gewesen und hatte das Fahrzeug kurz vor der Ortschaft Newbury verloren. Bei einer später durchgeführten Großfahndung wurde der Fluchtwagen auf dem großen Parkareal der Newbury-Pferderennbahn verlassen aufgefunden. Wie sich die Kidnapper anschließend weiter abgesetzt hatten, war im Gedränge der herausströmenden Rennbesucher nicht mehr zu ermitteln gewesen.

Hoffentlich bleibt es bei dieser Sache nur bei einem Rüffel. Natürlich macht er sich über den weiteren Verlauf seiner Karriere Sorgen. Aber zusätzlich stören ihn noch die äußerst verwirrenden Begleitumstände dieses Falles. Es gibt kaum einen Zweifel, dass sie einem unbekannten stärkeren Gegner unterlegen waren. Im Nachhinein empfindet er sogar etwas wie Verständnis für seinen kranken Chef, Nicolas A. Sidley. Der hatte im März, als er erstmals die Liste der fast fünfzig Teilnehmer der Interpol-Konferenz zu Gesicht bekam, ahnungsvoll den Kopf geschüttelt und gemurmelt: »Wenn das mal gutgeht. So viele Ausländer auf einem Haufen!«

Der Chief Inspector geht durch die Küchentür in den Garten hinaus und schließt den Rasensprenger an den Wasserhahn an. Die Düsen des Sprengers setzen sich leise quietschend in Bewegung. Spiralige Wasserfontänen befeuchten das trockene Gras. Ein Regenbogen feiner Tröpfchenschleier deutet sich über der Rasenfläche an. Das würde wieder so ein verdammt schöner Tag werden.

DIE HARKA hat an diesem Samstag ihre »petit chefs« zum Mittagessen in die Königsteiner Villa eingeladen. Den Couscous aus Grieß, Gemüse, Wild und Geflügel hat sie eigenhändig in ihrer privaten Küche zubereitet, und sie lässt es sich auch nicht nehmen, ihre drei Getreuen aus alten Zeiten mit der liebenswürdigen Aufmerksamkeit einer sorgenden Hausfrau zu verwöhnen. Der leichte Château Romain hat die Zungen der Gäste bereits gelockert. Träge plätschert die Unterhaltung bei Kaffee und einem süßen Grande Réserve dahin.

»Mes amis!«, erhebt die Nordafrikanerin jetzt ihre Stimme.

Augenblicklich erstirbt das murmelnde Tischgespräch der Männer.

»Ich möchte euch mit diesem Festessen unserer Heimat meinen ganz persönlichen Dank abstatten.«

Die Augen der schmalen Frau wandern von einem ihrer Gäste zum anderen.

»Dir, Ali! Dir, Mahmoud, und dir, Omar! Ihr habt die Aktion in England zu meiner vollsten Zufriedenheit ausgeführt. Santé!«

»Santé, Madame!«

Respektvoll erheben auch die »petit chefs« ihre Gläser mit dem Dessertwein.

»Ich habe das Material schon gesichtet, und es ist gut, dass es nicht in andere Hände gelangt ist. Dennoch gibt es Anlass zur Sorge. Unsere amerikanischen Freunde werden aus der Geschichte ihre Schlüsse ziehen. Sicher, sie haben dank eures Einsatzes nichts Greifbares in der Hand, aber in der Zukunft müssen die Schutzmaßnahmen für meine Identität noch mehr verstärkt werden.«

Die drei Harkis nicken bestätigend mit den Köpfen.

»Ich werde noch heute mit Felix alles Notwendige besprechen!«, sagt der Harki Omar.

»Gut«, lächelt die Frau mit den blonden Haaren. »Nichts anderes habe ich erwartet. Weiterhin wirft die Analyse des Washoe-Materials die wichtige Frage auf, ob das FBI offiziell gegen mich ermittelt oder ob Washoe aus anderen Gründen die Spur in Hungerford verfolgte. Daher habe ich bereits gestern veranlasst, dass unsere kürzlich gegründete US-Vertretung zu diesem Komplex Nachforschungen bei der Zentrale des Büros in Washington betreibt.«

Nach einem kurzen Blick auf ihre Cartier-Armbanduhr fährt sie fort.

»Zu dieser Stunde hat außerdem ein Suchteam bereits Washoes Privatwohnung in Las Vegas durchforstet, um eventuell vorhandenes Belastungsmaterial sicherzustellen. Ich erwarte den Bericht frühestens am morgigen Sonntag. Wünschen wir unseren Kollegen dazu Erfolg!«

Wieder erheben die Chefs ihre Gläser.

»Betrachten wir die Sache also vorerst als abgeschlossen und kommen zum nächsten Punkt. Es ist mir eine besondere Freude, euch mitteilen zu können, dass die Vorbereitungen endlich beendet sind. Die Euroventures AG befindet sich seit heute in der Phase der geplanten Expansion. Wir werden von jetzt an Zug um Zug in die bisher von der TWC gehaltenen Geschäftsbereiche eindringen und darüber hinaus lukrative Neugeschäfte in Europa akquirieren. – Mes amis! Der Kampf beginnt. Santé!«

Die Anwesenden sind sich der Bedeutung des Augenblicks bewusst und erheben sich von ihren Stühlen.

»Santé, Madame!«

Der im Chor gesprochene Trinkspruch klingt wie eine Drohung.

Mit äußerlichem Gleichmut packt Kanzo Sakamoto die letzten Sachen in den Reisekoffer auf dem Hotelbett. Bemüht, seine Gedanken fest auf jeden einzelnen Gegenstand zu konzentrieren, versucht er die bittere Traurigkeit in seinem aufgewühlten Inneren zu besiegen. Aber es ist ein ungleicher Kampf. Zu fest haben ihn diese unbekannten Gefühle in ihr klebrigsüßes Netz eingesponnen. Es gelingt ihm mit den herkömmlichen Mitteln nicht, den Zustand des ersehnten Gleichgewichts zwischen Innen- und Außenwelt herzustellen.

Schweigend hatte er die letzten Stunden des Vormittags am Bett der Schwerverletzten zugebracht. Im zähen Ringen zwischen diesen neuartig brodelnden Sehnsüchten und dem festen Gerüst anerzogenen Pflichtbewusstseins. Heftige Schmerzen hatten der schwer atmenden Indianerin nasse Schweißperlen über das Gesicht getrieben, die er hilflos immer wieder mit einem Taschentuch abzutupfen versuchte. Hatte dann doch ihre heiße Hand genommen, schließlich war er leise aus diesem Zimmer mit den vielen Geräten gegangen.

Eine Flucht? Hart lässt er die Kofferschlösser zuschnappen. Blickt sich anschließend nochmals im Zimmer um, aber da ist nichts mehr von ihm. Es gibt nur noch einen Abschied, der vor ihm liegt. Einen leichteren.

»Wir waren eben alle nicht gut genug, Benny-sama!«, sagt er, als er mit dem Düsseldorfer Freund bei einer letzten Tasse Tee in der Lounge des Ramada-Hotels sitzt. »Wir nicht und die englische Polizei auch nicht.«

»Hatten wir denn überhaupt eine echte Chance? Unter diesen Bedingungen? In einem fremden Land? Bei einer so eigenartigen Sache?«, antwortet ihm Benedict mit einer nachdenklichen Frage.

Sakamoto lässt den Satz des Blonden lange in sich nachklingen. Leise, fast nur für sich, sagt er dann: »Ich hatte vielleicht eine ...«

Irgendwann bemerkt er den fragenden Blick des Freundes und schüttelt den Kopf.

»Nein, du hast wahrscheinlich recht ... bitte, grüße Ganser-san von mir. Denke an seine Telefonrechnung! Ich würde mich freuen, dich bald einmal in meiner Heimat sehen zu können. Du bist immer mein Gast.«

Geschmeidig steht er vom Tisch auf und beugt leicht den Kopf.

»Auf Wiedersehen, Chef-sama.«

»Sayonara, Sakamoto-san!«

Noch nistet kühle Morgenfrische zwischen den grünen Hügeln Connecticuts. In einer halben Stunde erst würde die Sonne die Kuppen der sanften Berge mit goldenen Rändern verzieren. Leicht fröstelnd taxiert Adrian Simmons die Entfernung bis zum nächsten Loch. Den leichten Wind berücksichtigend, wuchtet er den kleinen Golfball mit einem harten Treibschlag durch die klare Luft. Verfolgt dann mit zusammengekniffenen Augen, wie der Ball erst höher steigt, dann, schon fast über dem Grün, plötzlich wohl von einem Luftwirbel gestoppt wird und steil herunter in den Sandbunker platscht. Zu kurz. Ein Fehlschlag.

Ärgerlich steckt Simmons das Eisen wieder zurück und zieht den Wagen mit den Schlägern hinter sich her. Er genießt diese einsamen Stunden auf seinem privaten Golfplatz, aber so einen schlechten Schlag hat er sich lange nicht mehr erlaubt. Zwei ihrer besten RCE-Teams hatten versagt. Hatten sich wie die Anfänger aufs Kreuz legen lassen. Ob sich das Direktorium des Ernstes der Lage überhaupt bewusst war? Die Sache würde jedenfalls Konsequenzen haben. Und nicht nur für die unmittelbar Verantwortlichen. Langsam scheint sich eins zum anderen zu fügen. Der mysteriöse Tod eines hohen TWC-Managers in Hungerford, die Geschäftsverluste der vergangenen Monate, Gerüchte, die von vermehrten Aktivitäten in Europa sprachen und jetzt dieses völlige Desaster in England. Es galt höllisch aufzupassen, dass da nichts aus dem Ruder lief. Die Dinge scheinen weltweit in Fluss zu geraten.

Sorgsam wählt der alte Mann den passenden Schläger für den Sandschlag. Noch am morgigen Sonntag würde er verschiedene Maßnahmen einleiten, um die Situation besser unter Kontrolle zu bringen. Auch über diesen deutschen Polizisten sollten sie eine Datenbank anlegen. Der Zentralcomputer hatte signalisiert, dass dieser Mann namens Vitus H. Benedict bereits zum vierten Male mit TWC-Aktionen kollidiert war. Bei diesem letzten Fehlschlag hatte er sogar eine besonders zwielichtige Rolle gespielt.

Ein sehr guter Schlag. Fast ohne den Sand zu berühren, treibt er den Ball aus dem Bunker bis dicht an die Lochstange. Jetzt braucht er nur noch einzuputten. Vielleicht doch kein so schlechtes Spiel.

Bei Folkestone lenkt sie den Jaguar vom Motorway 20 herunter. Benedict drückt leicht auf den Knopf, und summend gleitet das rechte Wagenfenster in den Türschacht. Warme Salzluft. In der sinkenden Sonne die weißen Häuschen und Hotels der Küstenstraße nach Dover, wo Sonja ein Zimmer im Moat House Hotel für eine Nacht gebucht hatte. Sein Widerstand war nicht besonders groß gewesen. Zu lange hatte sich seine Begierde in der Einsamkeit des Hotelzimmers aufgestaut. So war sein Zögern nur Attitüde gewesen, als sie ihm vorschlug, am morgigen Sonntag die Fähre von Dover nach Ostende zu nehmen statt wie geplant den Flieger nach Düsseldorf. Den Jaguar würde sie dann nach Reading zurückfahren und ihn bei der dortigen Hertz-Station abliefern.

Während er weit voraus schon den Hügel mit den römischen Backsteinen des Dover Castle erkennt, unternimmt er neuerlich den Versuch, seine Entscheidung rational zu untermauern. Erfolglos. Sonja hat ihren Rock während der Fahrt weit hochgeschoben, und sein immer wieder ihre festen Oberschenkel streifender Blick trocknet Kehle und logisches Denkvermögen gleichermaßen aus. Er hätte sogar nicht übel Lust gehabt, diesen Rock noch unterwegs in irgendeiner Parkbucht ganz hochzuschieben und ..., er hatte es noch nie in einem Auto gemacht.

Das Zimmer ist für Mittelklasse-Übernachtungen eingerichtet. Ein Transithotel. Doppelbett, Minibar und Farbfernseher. Mit erwartungsvoller Verlegenheit nimmt er ein paar Sachen aus dem Koffer. Legt sie in den Wandschrank. Stellt sein Waschzeug ins Bad. Während Sonja sich frisch macht, sieht er aus dem Fenster hinaus über die Straße auf das gegenüberliegende Parkhaus. Plötzlich gelähmt von ängstlicher Mutlosigkeit.

»Vielleicht sollten wir unten etwas essen?«, fragt er vorsichtig. »Du hast doch bestimmt Hunger ... Sonja?«

Als er keine Antwort bekommt, dreht er sich mit dem Gesicht wieder ins Zimmer zurück, um die Frage nochmals lauter zu stellen.

»Ja ... ich habe großen Hunger!«

Die Stimme des Mädchens kommt, trotz der nur angelehnten Tür des Bades, wie aus weiter Entfernung.

»In Ordnung, ich ...«

Der Rest des Satzes bleibt Benedict im Hals stecken.

»So großen Hunger, dass ich dich gleich hier verspeisen werde!«

Ihre Arme sind weich, und ihre Zunge findet warm und feucht zwischen seinen trockenen Lippen hindurch. Sein Körper reagiert augenblicklich auf die nackte Hitze der an ihn gepressten Brüste. Fest drängt sie ihren Bauch gegen ihn, und ihr zwischen seine Beine geschobener Schenkel prüft heftig seine Reaktion. Als schwankte der Boden unter ihm, verliert er das Gleichgewicht und stürzt über diesen heißen Frauenkörper auf das vibrierende Bett. Seine Lippen in die kleine Halskuhle am Schlüsselbein vergrabend, atmet er gierig den so lange vermissten Duft in sich hinein. Ihre Griffe und Bewegungen sind von erfahrener Zärtlichkeit und ohne gezierte Scham. Einen kurzen Augenblick lang, während sie ihn aus den lästigen Sachen pellt, überfällt ihn die Angst, vor diesem jungen Körper zu versagen. Sieht er plötzlich wie in einer Peep-Show von oben herab auf einen alternden Lüstling, der sein obszönes Verlangen nach jungem Fleisch nicht beherrschen kann und der im nächsten Moment dem heiteren Lachen eines Mädchens zum Opfer fällt. Dann aber treibt ein scharfer Gluthauch wollüstiger Begierde ihn in die weit dargebotene Feuchtigkeit ihres ebenmäßigen Körpers hinein. Mit immer größerer Kraft versucht er ihr forderndes Stöhnen wütend zu ersticken. Es kommt der Moment, wo er nichts sehnlicher wünscht, als dass die Bewegung ewig dauern möge ... dann ist es vorbei. Aus den faltigen Gletschern des verschwitzten Lakens weht die Kälte vergangener Geilheit. Ein glatter Mädchenleib, der sich mit fremden Geruchsfedern schmückte.

Nicht Kitty.

22

Immer noch verschluckt das weit geöffnete Eisenmaul die in zwei Reihen von der Pier heranfahrenden Autos. Benedict steht an der Heckreling und genießt das laute Treiben. Die ordnenden Kommandos der Seeleute, das Quietschen der Winden, das rumpelnde Poltern, wenn die Wagen über die Schwelle ins Innere des Schiffes fahren. Kurz übertönt eine Schiffssirene manchmal das gierige Geschrei der aufdringlichen Möwen, die mit ihren Sturzflügen von den weißen Klippen herunter die Decks unsicher machen. Dicht über den Wellen fliegen Seeschwalben gezackte Linien durch die Luft.

Der Zauber war dahin gewesen. Sicher, sie hatten sich nach dem späten Essen nochmals ineinander verbissen, aber das war fast schon wie eine lästige Pflichtübung gewesen. Ihr Abschied vorhin war dann auch eher freundschaftlicher Art gewesen. Wie die routinierte Trennung eines alten Ehepaares oder von Bruder und Schwester ... oder Vater und Tochter. Es hätte peinlicher sein können. Sie hatte ihn danach nicht zu irgendwelchen verpflichtenden Worten genötigt. Und ihre Stille hing nicht als fragende Drohung über den Kopfkissen. Wahrscheinlich würden sie sich nie wieder begegnen. Nächste Woche wird er sich bei Hertz erkundigen, ob der Jaguar ordentlich zurückgegeben wurde. Man weiß ja nie. Zur Sicherheit würde er auch bei seinem Freund Dr. Lenzfried in Düsseldorf einen Test machen lassen. In diesen Zeiten.

Die Heckklappe ist geschlossen. Er fühlt das Stampfen der Motoren in seinen Händen, die die kühlen Stangen der Reling umklammern. Leicht beginnt der metallene Boden unter seinen Füßen zu schlingern. Auflebender Wind spielt mit der Reedereiflagge, und während das große Schiff an der weit ins Meer hineinreichenden Hafenmole vorbeistampft, fühlt er auch auf seinem Gesicht die belebende Frische lang vermisster Kühle. Ob sich das Wetter ändert? Endlich diese ödbrennende Hitze von erquickender Wechselhaftigkeit abgelöst wird?

In Ostende wird er in den Abendzug nach Düsseldorf steigen und morgen früh wieder in D-Land sein. Bei den Schubsern und Dränglern. Natürlich freut er sich nach den vielen Hoteltagen auf seine große Altbauwohnung am Rhein. Den Blick auf den Schlossturm in der Altstadt. Auf die Kollegen auch irgendwie. Mit Maßen. Ob die ihm seine Story abkaufen würden? Das »Karo«, der »Leitende«? Wenigstens war er aus der Geschichte heil wieder rausgekommen. With a little help from your friends. Dieser knurrige Superintendent! Merkwürdig. Obwohl Sidley ihm so übel mitgespielt hat, scheint ihm der knorrige Engländer näher zu sein als die aalglatten Stone und Ash. Etwas ungerecht ist das schon, denn letztere hatten schließlich maßgeblichen Anteil am guten Ausgang der Sache für ihn.

Am Ende der Hafenmole ist der Wind noch weiter aufgefrischt. Unterhalb des Leuchtfeuers spritzt gischtiger Wellenschaum gegen die dicken Backsteine. Von Calais kommend, dröhnt ein Hovercraft auf dicken Gummiwülsten Richtung Hoverport an ihnen vorbei.

Das Wetter hat sich wirklich schnell geändert. Scharfe Windböen treiben nasse Salzspritzer über die Reling. Dicke Regentropfen beginnen aus ersten Wolken auf das Deck zu pladdern. Aus Richtung des Kontinents stürmen tiefschwarze Wolkenberge heran, von hohen Sturmwirbeln zu dämonischen Figuren aufgetürmt. Breitbeinig balanciert Benedict die schlingernden Bewegungen des Schiffes aus. Fühlt sich, tief die weiche Meeresluft einatmend, wie weiland Captain Hornblower auf den hölzernen Planken der »Lydia«. Auch die Erinnerung an seine Jugendtage am Greifswalder Bodden kommt wieder hoch. Als die Kreidefelsen von Dover am dunkler werdenden Horizont verschwinden, schwankt er auf die Tür zum Oberdeck zu. Es ist vorbei.

ENDE

Verlag:
BookRix GmbH & Co. KG
Sonnenstraße 23
81669 München
Deutschland

Texte: (C) ALFRED BEKKER CASSIOPEIAPRESS

Alle Rechte vorbehalten.

Tag der Veröffentlichung: 07.03.2016

http://www.bookrix.de/-cassiopeiapress

ISBN: 978-3-7396-4185-0

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Table of Contents

- Die Konferenz von Reading
- Copyright
- Prolog
- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
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- 11
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