Fetter Sand: Thriller (German Edition)
Date: 2016-05-10T22:00:00+00:00
Description: Roman von Peter Schrenk Der Umfang dieses Buchs entspricht 813 Taschenbuchseiten. „Macht es dich denn wirklich glücklich, dieses Leben ohne jedweden Glauben? Ohne meinen Glauben an etwas wäre dieses Leben hier für mich unerträglich gewesen. Ich hätte mich schon lange umgebracht ..." Es ist Irina Muñoz, die kubanische Abteilungsleiterin im Meteorologischen Institut von Havanna, die diese Worte zu Vitus H. Benedict, dem skeptischen Kriminalpolizisten aus Düsseldorf, sagt. Da weiß sie schon, dass ihre Gefühle für den Deutschen tiefer sind, als sie eigentlich sein sollten. Und ausgerechnet im kari
Publisher: BookRix

Peter Schrenk

Fetter Sand: Thriller

BookRix GmbH & Co. KG
81669 München

FETTER SAND

Roman von Peter Schrenk

Der Umfang dieses Buchs entspricht 813 Taschenbuchseiten.

„Macht es dich denn wirklich glücklich, dieses Leben ohne jedweden Glauben? Ohne meinen Glauben an etwas wäre dieses Leben hier für mich unerträglich gewesen. Ich hätte mich schon lange umgebracht ..."

Es ist Irina Muñoz, die kubanische Abteilungsleiterin im Meteorologischen Institut von Havanna, die diese Worte zu Vitus H. Benedict, dem skeptischen Kriminalpolizisten aus Düsseldorf, sagt. Da weiß sie schon, dass ihre Gefühle für den Deutschen tiefer sind, als sie eigentlich sein sollten. Und ausgerechnet im karibischen Kuba, einem der letzten Überbleibsel des einst riesigen roten Reiches, wird dieser ständig mit Fragen des Glaubens und der Liebe konfrontiert. Während sein Freund und Polizeikollege, Gernot Ganser in Düsseldorf, die Loyalität zu Benedict über das Gesetz stellt, Kuba im Chaos eines sich nähernden Hurrikans und bevorstehender Veränderungen zu versinken scheint, begibt sich der deutsche Kommissar mit einer Handvoll Oppositioneller auf den gefährlichen Weg nach Guantánamo ...

Als Vitus H. Benedict Kuba dann am 2. Weihnachtstag in Richtung Deutschland verlässt, hat er seine Lektionen auf die härteste Art gelernt: Brutalität und Verrat, Ausnutzung und Willkür, falschen Sex und falschen Zauber - aber auch wahre Freundschaft, Treue, Patriotismus, echte Liebe, tiefen Glauben und Hoffnung!

Copyright

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books und BEKKERpublishing sind Imprints von Alfred Bekker.

© by Author / Titelbild 123RF/ pixabay Steve Mayer, 2016

© dieser Ausgabe 2016 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen in Arrangement mit der Edition Bärenklau, herausgegeben von Jörg Martin Munsonius.

Alle Rechte vorbehalten.

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Prólogo

„Und wehe, du machst mit den Schlampen in der Stadt rum! Hüte dich, Alberto Gonzalez, denn dann hacke ich dir deinen pinga ab!“ Um ihm den Ernst ihrer Drohung zu beweisen, hatte Yuneici mit einer schartigen Machete vor seinem Bauch herumgefuchtelt. Sie war eine eifersüchtige Frau. Nie ließ sie ihn ohne diese Ermahnungen in die entfernte Hauptstadt fahren.

Alberto mochte es, wenn sie ihre Liebe so zeigte und ihr glühendes Gesicht dabei vor Wut fast schwarz wurde. Es schmeichelte ihm immer wieder. Auch in den schlechten Zeiten - und die waren in den vergangenen Jahren wirklich nicht knapp gewesen - hatte sie ihm immer das Gefühl gegeben, ein Mann zu sein. Ihr Mann. „Und pass' auf dein Geld auf! Und spiele nicht und lass' dich nicht wieder bei deinen üblen Kumpanen volllaufen und sieh' zu, dass du der Polizei aus dem Weg gehst!“

Ja, er hatte wirklich Glück mit dieser Frau gehabt. Sie kümmerte sich um seine Kinder als wären es ihre eigenen. Während er für die Kooperative arbeitete, schuftete sie auf dem kleinen Stück Land, das sie nun sogar selber bewirtschaften durften. Er bekam jeden Tag sein Essen. Sicher, an manchen Tagen bestand es nur aus Reis und Bohnen, aber Yuneicis Hühner und dazu die beiden Schweine brachten sie und die Kinder ganz gut über das Jahr. Sie war eine fleißige Mulata, eine gute Köchin und trotz der vielen Arbeit hatte sie glatte Schenkel, einen festen Hintern, und Compañeros, sie konnte die Rumba tanzen! Wie eine dieser Tänzerinnen aus dem Tropicana in der Hauptstadt, von dem manche Leute im Orte Florida behaupteten, dass es in der ganzen Welt berühmt sei.

Still und einsam hatten die Felder der Kooperative bis eben in der Morgendämmerung gelegen. Weit und breit war niemand zu sehen gewesen, bevor er den letzten Orangensack von ihrer Hütte geholt hatte.

In Gedanken sah er Yuneicis Brüste, wie sie in dem weißen Trägerhemdchen herumwippten. Er kratzte sich zwischen den Beinen und wuchtete dann ächzend den Apfelsinensack auf den Rücken. Mit der rutschenden Last auf dem Buckel balancierte er schwankend den schmalen Feldweg entlang bis hin zur Fernstraße. Hier hatte er den letzten Sack neben dem schon dort liegenden und einem großen Korb voller reifer Guayabas fallen lassen, sich an den Straßenrand gehockt und auf Pacho, den Mechaniker aus Florida gewartet. Der würde ihn wie immer auf seinem kleinen Lastwagen mit in die Stadt nehmen.

Da hatte dann plötzlich dieser fremde Mann gestanden. An der Bushaltestelle nach Camagüey. Auf der anderen Seite der breiten Überlandstraße, die Santiago im Osten mit der Hauptstadt Havanna im Westen verband.

Als sich aus den weißen Bodennebeln langsam die Umrisse einer Gestalt herausschälten, hatte Alberto vor Schreck einen seiner Asthmaanfälle bekommen. Er betete leise zu den Göttern seiner afrikanischen Vorväter. Flehte um ihren Beistand gegen den bösen Geist dieses Morgens. Und zur Sicherheit schickte er noch schnelle Stoßgebete zu den Comandantes nach Havanna und der Heiligen Jungfrau Maria.

Die Fahrt würde etwa fünf bis sechs Stunden dauern.

Nachdem er seine Früchte an den Markthändler im Cuatro Caminos verkauft hätte, würde er sich noch rasch in der Nähe nach ein paar Dingen umsehen. Sachen, die es im Ort Florida nicht gab. Bunte Wollreste und ein paar Meter Stoff für Yuneici. Richtige Süßigkeiten für die Kinder und, wenn er sie noch auftreiben konnte, ein paar extra Schreibhefte. Außerdem war da ja noch dieser alte Bekannte in der Rumfabrik an der Maximo-Gómez-Straße, der ihm manchmal eine oder zwei der begehrten Exportflaschen unter der Hand anbot. Dann wäre es aber auch schon Zeit, die Hauptstadt mit ihren vielen Menschen, dem Gestank und dem Lärm wieder hinter sich zu lassen.

Die Konturen der Gestalt an der Haltestelle verschwammen immer noch leicht in den Dunstfetzen, die die Reste der vergangenen Nacht aufwärts mit sich trugen. Alberto klopfte das Herz im Hals. Wo, beim Allmächtigen, mochte dieser Fremde so plötzlich hergekommen sein? In dieser einsamen Gegend. Anfang November. Wo noch Zyklone zu erwarten waren und die Touristen sich rar machten.

Die zwei Männer hatten sich schon eine ungemütliche Weile lang über die breite, leere Straße hinweg angestarrt, bevor Alberto hinüber winkte.

„Hola, compañero! Qué tal?“

Verhalten grüßte der Fremde zurück. So jedenfalls deutete Alberto die eigenartige Bewegung, die der Mann mit seinen beiden Armen vollführte. Da dieser aber die mittlerweile rot aufgehende Sonne hinter sich hatte, sah der Bauer nur einen schattenhaften Umriss mit seitlich in Brusthöhe erhobenen Händen. Der Mann sah aus wie ein Kerzenleuchter, fand Alberto. So ein silberner mit zwei Armen links und rechts für die Kerzen. Davon hatte er zwei im Haus der Hexe Osaina auf der Kommode gesehen. Schließlich kam der Fremde mit zögernden Schritten über die breite Fernstraße. Als er fast vor ihm stand, bekam der Bauer feuchte Hände.

„Hola! Wie geht's?“, antwortete der Fremde auf seinen Gruß von eben.

Jetzt erst, da der Mann vor ihm stand, erkannte Alberto erschrocken, dass es ein ziemlich großer Ausländer war. Mit blonden Haaren, die lang, bis fast auf die Schultern fielen. Seine weiße Haut von der Sonne angerötet und Augen, die wie strahlende Aquamarine schimmerten. Ein leichter Schnurrbartflaum, dessen Enden zu beiden Seiten der Mundwinkel herunter hingen, ließ das Gesicht des weißen Fremden melancholisch erscheinen. Er war sich ganz sicher, dass er diesem Fremden noch nie vorher begegnet war, aber dennoch kam ihm dessen Gesicht eigenartig vertraut vor. Die jugendlich schlaksige Gestalt des Ausländers passte nicht so richtig zu dem schmalen Antlitz mit den tief eingekerbten Sorgenfalten. Sein T-Shirt war ziemlich verschmutzt. Auch der Hals, um den eine bunt geflochtene Stoffschnur seidig schimmerte. Die grauen Turnschuhe voll rotbraunem Straßendreck. Er trug einen dieser kleinen Rucksäcke, wie Alberto sie in letzter Zeit häufiger bei den Chicas in der Stadt gesehen hatte. An seinem Handgelenk funkelte golden eine Armbanduhr im Licht der aufgehenden Sonne. Eine solche Uhr würde sich Alberto nie in seinem Leben kaufen können.

„Wie spät ist es?“, wollte er so ein richtiges Gespräch beginnen.

Der Blonde öffnete gerade den Mund, als die knatternden Fehlzündungen von Pachos altem Transporter ihn erschrocken zusammenfahren ließen. Bevor er hastig zurück über die Straße lief, glaubte Alberto in seinen blauen Augen die Angst eines gehetzten Tieres gesehen zu haben.

„Kanntest du den?“, fragte ihn Pacho dann, nachdem sie die Früchte aufgeladen hatten und warf dabei einen neugierigen Blick in den Rückspiegel.

„Nein“, hatte Alberto mit der ernsten Miene eines kleinen Kindes geantwortet und nach einer längeren Pause hinzugefügt, „aber ich glaube, das war der compañero Jesus!“

„Jesus?“, fragte der Nachbar verblüfft, schien aber dennoch einige Zeit angestrengt darüber nachzudenken, ob man diese Möglichkeit völlig ausschließen können. Dann, endlich zu einem Ergebnis gekommen, wischte er sich mit der flachen Hand vor der Stirn hin und her: „Loco! Wie kann man so verrückt sein! Oder bist du um diese frühe Zeit schon besoffen?“

Als sie dann die ersten Meter auf der holperigen Landstraße zurückgelegt hatten, kam ihnen aus Richtung Ciego de Avila ein blauer Polizeiwagen entgegen. Er fuhr ziemlich langsam an ihnen vorbei. Pacho versteckte sein Gesicht ängstlich hinter dem großen Lenkrad und auch Alberto versuchte, sich im Fahrerhaus unsichtbar zu machen. Sie taten zwar nichts Unrechtes, aber man wusste das hier ja nie. Und in diesen Zeiten ...

Vorsichtig warf er dann noch einen Blick in den Rückspiegel. Die zwei Polizisten waren an der Bushaltestelle ausgestiegen. Der Platz, wo eben noch dieser Ausländer gestanden hatte, war leer.

1

„Los, los! Einsteigen!“

Er fühlte einen groben Stoß in seinem Rücken und landete unsanft auf dem Rücksitz des Russen-Ladas. Einer der beiden Kerle setzte sich neben den Fahrer und der mit den Schlupflidern, der ihm vorhin besonders aufgefallen war, quetschte sich schließlich direkt neben ihn auf die Rückbank.

Die Männer waren nicht im Schutz der Nacht, der sonst üblichen Verhaftungszeit, gekommen. Sie hatten wohl draußen solange gewartet, bis Madalena gegangen war. Danach hatte die Straße ziemlich ruhig und verlassen in der Morgensonne gelegen. Viele der Nachbarn, die noch eine Arbeit hatten, waren schon weg. Meistens auf der Suche nach einer Mitfahrgelegenheit. Oder sie standen schon vor der Bodega, um zu sehen, ob es heute endlich Eier oder Öl geben würde.

Das Verhalten der beiden grobschlächtigen, nach billigem Rasierwasser stinkenden Männer hatte den unter bestimmten Regierungsformen üblichen Vorgehensweisen entsprochen. Wortlos saßen sie in dem klapprigen Vehikel. Fast erstickte er an den beißenden Autoabgasen, die durch die Ritzen der undichten Karosse ins Innere drangen. Er drehte an der angerosteten Fensterkurbel - aber da war wohl schon lange kein Gewinde mehr. Wohl auch besser so, denn in diesem Moment begann es wie aus Kübeln zu schütten. Einer dieser Regengüsse, die hier genauso plötzlich aufhörten wie sie begannen. Er konnte mit Mühe erkennen, dass sie auf der breiten Avenida Quinta in Richtung Innenstadt fuhren. Rechts und links die aufgemotzten Kolonialvillen der Botschaften und westliche Firmenrepräsentanzen.

Die Seitenfenster waren von einem klebrigen Schmierfilm überzogen. Genauso verkleistert wie seine Augen, denn aus dem Wasserhahn war mal wieder nichts gekommen. Nichts, um sich frisch zu machen. Nach einer solchen Nacht.

Er hätte es nie für möglich gehalten, dass er sich so schnell an Madalenas ständige Nähe gewöhnen würde. Er genoss die hitzige Haut ihres braunen Körpers jede Nacht aufs Neue und dachte schon jetzt besorgt an die kühlen Laken seines Bettes in Deutschland.

Also musste jemand den Behörden gesteckt haben, dass Madalena einen Ausländer beherbergte. Hatte natürlich keine Lizenz. Wahrscheinlich hatten die gleichen Leute, die neben ihm saßen, Madalena schon unauffällig auf dem Weg zur Arbeit im Hotel Nacional einkassiert. Um sich selbst machte er sich wenig Sorgen. Aber für Madalena könnte das ziemlich böse werden.

Irgendwie passte das alles nicht zusammen. Sie hatten die Wohnung gar nicht durchsucht. Keine Beweissicherer in ihrem Schlepptau gehabt. Auch die Türen hatten sie nicht versiegelt. Keine Bewachung vor dem Haus. Und trotz der Benzinknappheit im Lande, hatte der Fahrer während der Aktion mit laufendem Motor auf der Straße gewartet. Sicher, die beiden schrägen Typen waren auf dem Weg zum Wagen immer auf unangenehmer Tuchfühlung mit ihm gewesen, aber eine Festnahme hätte nach seiner Einschätzung anders aussehen müssen.

Die Leute schienen an einer Unterhaltung nicht besonders interessiert und sein Spanisch wäre sowieso nicht gut genug für eine gepflegte Konversation. So beließ er es bei mürrischem Beobachten auf den zerschlissenen Sitzen des stoßdämpferlosen Russen-Imports.

Es hatte wieder zu regnen aufgehört. Von dem warmen Straßenbelag stiegen graue Wolken auf. Die Fahrt in dem rüttelnden Gefährt zog sich endlos hin. Da, in dem Dunst der Waschküche, am Straßenrand, waren das die Umrisse eines russischen T 62-Panzers gewesen? Vorbei der Spuk. Vielleicht hatten ihm seine übernächtigten Augen ja auch nur einen Streich gespielt. Warum fuhren sie nicht über die Calle Paseo? Als sie dann auf die glatte Fahrbahn der Los Presidentes einbogen, überfiel ihn eine beunruhigende Vorahnung.

Wenig später sah er dann auch den weiten Platz mit dem riesigen Wandbild des toten Argentiniers durch die schmutzige Windschutzscheibe hindurch auftauchen. Sie näherten sich dem stacheldrahtgeschützten Gebäude mit den vielen Parabol-Antennen. Als sich das von Grünuniformierten bewachte Portal hinter dem Wagen geschlossen hatte, wusste er endlich genau, wo die Reise hingegangen war:

Sie hatten ihn ins MININT gebracht.

„Es tut mir leid, dass wir Sie auf diese Weise ... einladen mussten.“

Nein, er hatte sich nicht verhört und seine Vermutung war also richtig gewesen. Trotzdem war er überrascht, aber er bemühte sich, das zu verbergen. Wenn die letzten Tage ihn etwas über dieses Land gelehrt hatten, dann war es eines: Die Dinge waren nie so schlimm, wie er es erwartete. Oder sie übertrafen die ärgsten Befürchtungen gerade dann, wenn man es nicht erwartete.

Die beiden robusten Kerle hatten ihn über endlos scheinende Flure in dieses Zimmer geführt. Übergaben ihn hier einem Meinen Mann in Zivil, den sie als Capitán angeredet hatten. Ein Offizier. Ein Hauptmann. Von was auch immer. Das würde sich wahrscheinlich in den nächsten Minuten heraus stellen.

Jedenfalls war es ein lächelnder Hauptmann. Und ein reichlich alter noch dazu. Etliche Jahre älter als er selbst, nahm Benedict an.

„Guten Tag, mein Name ist Ernesto und ich bin bei einer Dienststelle ... sagen wir ... für besondere Angelegenheiten.“

Mit einer freundlichen Handbewegung forderte der zivile Hauptmann ihn auf, in einer kleinen Sitzgruppe Platz zu nehmen.

„Darf ich Ihnen einen Kaffee anbieten? Sie werden wohl noch nicht gefrühstückt haben ...“

Er wusste selber nicht genau, was er eigentlich erwartet hatte. Natürlich redete der Mann nicht spanisch mit ihm. So wie die Sache abgelaufen war, mussten sie ja mit ihm gerechnet haben.

„Nein, die Zeit war mir ja dank Ihrer Mitarbeiter nicht vergönnt!“

Der zierliche, aber dennoch athletisch wirkende Mann in dem blütenweißen Hemd über der grauen Hose reagierte nicht auf den ironischen Unterton seines Gastes. Hatte ihn wohl nicht einmal bemerkt. Er griff stattdessen zum Telefon. Sprach leise in den grauen Hörer.

Der unfreiwillige Besucher nutzte die Gelegenheit, das Büro seines „Gastgebers“ näher in Augenschein zu nehmen. Ein sachlicher Raum. Ein ähnliches Büro hätte er in jeder vergleichbaren Dienststelle eines beliebigen Landes auch vorfinden können. Ein abgewetzter Metallschreibtisch, ein Drehstuhl und ein Besucherhocker davor. An der Wand dahinter ein großer Stadtplan von Havanna. Ein Stahlschrank neben einem Fenster. Die Westinghouse-Klimaanlage war wohl noch aus vorrevolutionären Zeiten. Tat es nicht mehr, denn das Fenster war geöffnet. Stattdessen kämpften die Flügel eines elektrischen Ventilators müde gegen die stickige Wärme an. Ein Waschbecken mit Spiegel. In der Besucherecke ein kleiner runder Tisch mit zwei Kunststoffsesseln. Er grinste. Den Reklame-Aschenbecher von Coca Cola hätte er hier am wenigsten erwartet.

Die Zigarrenkiste dagegen war ja hier auf Kuba nicht direkt überraschend. Wohl aber die Marke. Monte Cristo No.2 war normalerweise nur für den Export und die Devisen-Touristen bestimmt. Neben der Kiste mit dem verlockenden Rauchkraut ein kleiner Standwimpel. Die blau-weiß gestreifte Flagge mit dem Stern im roten Dreieck. Etwas verblichen. Und dann natürlich die obligatorischen Plastikrosen in der Vase - wo doch der Hibiskus in allen Vorgärten des Landes prachtvolle Naturblüten trieb.

Ein paar Bilder irgendwelcher Sportgrößen an der Wand. Hochspringer, Boxer und ein Mann mit Baseballkappe und Fanghandschuh. Kein Bild des Máximo Lider oder von Che. Erstaunlich. Hier. In diesem Gebäude am Revolutionsplatz.

„Wollen Sie nicht trinken? Solange er noch heiß ist?“

Eine Uniformierte hatte in der Zwischenzeit Kaffee gebracht und der sehnige Capitán verzog belustigt die Mundwinkel, als er seinen Besucher aus dessen Gedankengängen riss. In seinen Augen allerdings war ein Ausdruck, der so gar nicht zu diesem Lächeln passen wollte.

Benedict nahm einen vorsichtigen Schluck aus der kleinen, dampfenden Tasse. Süß und stark. Die belebende Wirkung machte sich sofort in seinem Inneren bemerkbar. Der Capitán schüttelte sich eine Zigarette aus der Packung in seiner Brusttasche. Nachdem er den ersten Zug tief inhaliert hatte, deutete er mit der Hand auf die Zigarrenkiste.

„Bedienen Sie sich, bitte ... ja, ja ich weiß, dass Sie sie mögen!“

Der Angesprochene kramte seinen Zigarrenabschneider aus der Hosentasche und überlegte angestrengt, warum ihm der Akzent des Kubaners so merkwürdig vertraut vorkam.

„Ich habe ein paar Jahre in Berlin und Leipzig studiert ... damals, als diese Städte noch im befreundeten Ausland lagen!“

Konnte der Gedanken lesen? Aber richtig. Das war es. Diese typisch ostdeutsche Mischung des leicht sächsisch eingefärbten Berlinerisch. Hatte er früher mal öfter gehört. Bei seinen Besuchen im damaligen Ost-Berlin. Er fragte wohl besser nicht, was der Capitán da studiert haben mochte oder welcher Art seine Ausbildung gewesen sei. Zu jener Zeit. In jenem Land, das es heute schon lange nicht mehr gab.

„Gut, gut. Aber was wollen Sie eigentlich von mir? Ich bin hier in Havanna nur auf Urlaub!“

Der Hauptmann quittierte seine Frage mit einem schwermütigen Blick. Fast bei allen Habaneras hatte Benedict diese Düsternis hinter der máscara cubana, der Oberfläche aus Bräune und Fröhlichkeit gefunden. Dieser Mischung aus Trauer und Hoffnungslosigkeit. Hinter dem zur Schau gestellten machismo, der salsa und rumba, dem Hinterngewackel und der frechen Anmache. Dieser kubanischen Form des „Immer bereit!“ Oder sollte dieses Lächeln Anderes verbergen?

„Ich ... wir möchten Sie um Hilfe bitten!“

Fast hätte Benedict sich verschluckt, aber dann begann er laut zu lachen.

„Ich muss zugeben, es ist eine etwas merkwürdige Art, jemanden um Hilfe zu bitten. Finden Sie nicht auch, Herr Hauptmann?“

„Es ist dies eben unsere Art und Sie sind ja auch nicht irgendjemand, sondern Sie sind“, der Capitán schlug einen dünnen Schnellhefter auf und begann daraus vorzulesen, „Vitus H. Benedict aus Düsseldorf, vor genau 10 Tagen mit einem Touristenvisum auf Flug 6621 der Iberia über den Flughafen José Marti Internacional nach Kuba eingereist ...“

Er hielt unvermittelt inne.

„Wissen Sie, dass ich beim Besuch des polnischen Papstes hier in Kuba für dessen Sicherheit zuständig war? Ein sehr beeindruckender Mann!“

Und was sollte das jetzt? „Jaaa ...“, erwiderte der Deutsche, in dessen Stimme völliges Unverständnis lag.

Einen kleinen Augenblick verweilte der Capitán noch in seiner Erinnerung, bevor er seine unterbrochene Lesung in monotonem Tonfall fortsetzte.

„Sie verbrachten drei Nächte im Hotel Nacional, stornierten dann Ihre Vorausbuchung für das Hotel Melia in Varadero und zogen in die Calle Libertador 69 um. Allerdings behielten und bezahlten Sie weiterhin ihr Zimmer im Hotel Nacional.“

Der Capitán zog an seiner Zigarette und blätterte eine Seite weiter.

„Vier Jahre Dienst bei der westdeutschen Luftwaffe, Entlassung als Leutnant der Reserve, anschließend Jura-Studium in Frankfurt am Main, Studienabbruch, Eintritt in den Polizeidienst, nach Ende der Ausbildung Dienstbeginn im Polizeipräsidium Frankfurt, fünf Jahre für das BKA Wiesbaden. Diverse Auslandseinsätze. New York, Miami, Bogota, Lima, La Paz. Sie sprechen Englisch und Französisch, einige Brocken Russisch und etwas Spanisch. Ihre Sprachkenntnisse“, unterbrach der Capitán erneut seinen Vortrag, „sind für einen normalen Polizisten zwar ziemlich exotisch, bei dieser Reiseroute aber auch verständlich. Dann plötzlich aber Paderborn. Paderborn?“, der Capitán schien den Ort zu kennen, denn er verzog etwas ungläubig sein Gesicht, bevor er gleich wieder fortfuhr, „aber nur kurz, denn schon ein Jahr später ging es dann wohl wieder aufwärts mit Ihnen und Sie wurden nach Köln versetzt. Ein Jahr danach folgte dann eine erneute Versetzung. Diesmal in die Landeshauptstadt Düsseldorf, wo Sie bis heute bei der Kriminalpolizei sind. Sie haben dort eine Kitty van Salm aus Neuss geheiratet. Eine recht wohlhabende Dame, die aber bedauerlicherweise fünf Jahre später bei einem Lawinenunglück in den Alpen ums Leben kam. Keine Kinder. Seitdem leben Sie wohl mehr oder weniger allein. Sie sind Leiter des 11. Kommissariats der Kripo im Polizeipräsidium Düsseldorf. Ihr letzter Dienstrang war Hauptkommissar, aber ich weiß nicht, ob wir da schon auf dem neuesten Stand sind.“

Capitán Ernesto legte das schmale Dossier nun beiseite.

„Sie sind also ein deutscher Kriminalpolizist, der zufälligerweise auch noch in Düsseldorf tätig ist ... diese beiden Umstände zusammen machen Sie für uns zu einer sehr, sehr interessanten Person!“

Natürlich hatte er sich auch schon vorher nicht besonders wohl gefühlt. Aber jetzt ... Ungläubig starrte Benedict den grauen Papphefter auf dem Tisch an. Da kam er als harmloser Tourist hierher, um sich das deutsche Novemberwetter zu ersparen und dann so was. Gleich ein ganzes Geheimdienst-Dossier! Und wieso sollte ihn gerade Düsseldorf zu einer interessanten Person für diese Leute machen?

Der Weißhaarige war aufgestanden und holte vom Schreibtisch ein maschinengeschriebenes Blatt Papier. Unschlüssig hielt er inne. Starrte auf das Blatt in seinen zitternden Händen. Die Haut über den Handknöcheln hellte sich vor Anspannung gelb auf. Benedict bemühte sich, möglichst gleichmütig dreinzuschauen. Der Ventilator summte und zerfaserte mit seinen Flügeln die Wolken kubanischen Rauches, die der Hauptkommissar an die Zimmerdecke blies.

„Wir möchten, dass Sie uns auf Ihren Kanälen bei der Düsseldorfer Polizei Informationen über eine Person besorgen. Der Mann hatte ... seinen Wohnort in Düsseldorf. So geht es jedenfalls aus seinen Unterlagen hervor. Vielleicht verstehen Sie jetzt schon etwas mehr!?“

„Nein, überhaupt nicht!“, platzte Benedict beinahe der Kragen über den Eiertanz des Kubaners. „Wäre es nicht besser, Sie richteten eine entsprechende Anfrage über Ihr Außenministerium oder die EU-Repräsentanz oder über Ihre eigenen ... Kanäle!“

„Wenn wir das wollten ..., wenn wir das könnten, hätten wir das sicher schon getan. Sie wissen sicher, dass unsere offiziellen Beziehungen zur EU wegen der letzten Ereignisse eingefroren sind. Die Situation, in der wir uns befinden, die politische Lage zwingt uns also dazu diese Informationen ohne Einschaltung offizieller Stellen einholen zu müssen. Noch schwieriger ist die Tatsache, dass wir auch noch ... zusätzliches Hintergrundmaterial über diese Person benötigen!“

„Zum Beispiel?“, konnte Benedict nun seine Neugier doch nicht zurückhalten.

Der geheime Hauptmann schien wieder mit sich zu ringen. Seine nikotingefärbten Finger, die mit dem dünnen Hefter spielten, verrieten steigende Nervosität.

„Warum diese Person nach Kuba gekommen ist! Wie sein Umfeld in Düsseldorf ist, womit er seinen Lebensunterhalt verdient, ob er politisch irgendwie tätig war ... ist, seinen gesamten Hintergrund eben!“

„Und wie stellen Sie sich das vor? Wie soll ich an diese Angaben rankommen? Ohne offizielle Stellen einzuschalten?“

„Deshalb haben wir Sie ja gewählt! Sie haben sicher private Kontakte innerhalb der Polizei oder der örtlichen Verwaltung, die Sie nutzen können. Wie sagt man bei Ihnen in Deutschland so schön: auf dem kleinen Dienstweg!“

Sie hatten ihn also gewählt? Benedict streckte seine Hand nach dem Blatt Papier mit dem Namen aus, aber blitzschnell zog der eben noch so lethargisch wirkende Capitán die eng beschriebene Seite zu sich heran und legte sie wieder sorgfältig in den grauen Pappdeckel zu den anderen Papieren zurück.

„Erst wenn Sie sagen, dass Sie uns helfen werden!“

Der Deutsche schüttelte den Kopf.

„Nein. Nein! Wie Sie sich das vorstellen! Ich kann nicht einfach auf blauen Dunst und Ihre ... Bitte hin solche Ermittlungen anstellen. Ohne auch nur die geringste Ahnung zu haben, worum es dabei geht. Nein, das kann ich nicht machen. Ich bin schließlich deutscher Beamter!“

Während Benedict noch dem Klang seines eigenen Satzes nachlauschte, schienen die braunen Augen des Kubaners sich zu verdunkeln. Selbst seine Stimme trug plötzlich eine Art belegten Trauerflor, als er nach langem Schweigen endlich sagte: „Überlegen Sie es sich bis morgen. Es gibt da wohl noch mehr zu dieser Akte zu sagen ..., aber man wird Sie morgen früh nochmal nach Ihrer Entscheidung fragen.“

Mit einer knappen Bewegung seiner Hand wies er auf die Tür, die sich von außen geöffnet hatte.

„Sie kennen die beiden Genossen ja jetzt!“

Bevor sich die Tür hinter ihnen schließen konnte, sagte der Mann, der jetzt um viele Jahre älter als vorhin wirkte, nochmals mit eindringlicher Stimme zu ihm: „Es ist schon lange her, da kamen viele Leute. Auch aus Ihrem Land ... wollten uns helfen. Bei der Zuckerrohrkampagne. Die waren jung und hatten wohl auch noch Ideale. So viele überflüssige Helfer. Bürgersöhnchen aus dem Westen, die mal karibische Sozialismusluft schnuppern wollten. Eigentlich seid Ihr uns ganz schön auf die Nerven gegangen, damals! Jetzt, heute sind Sie es, der diesem Land wirklich von Nutzen sein könnte! Sicher denken Sie, was habe ich damit zu tun. Damals war ich doch noch viel zu jung! Aber ist Ihr Aufenthalt in Havanna bisher nicht äußerst angenehm für Sie verlaufen? Nicht nur am Tage?! Vielleicht können Sie die kommende Nacht in Miramar ja dazu nutzen, über die Angelegenheit nochmal nachzudenken ... wenn Sie nichts Wichtigeres zu tun haben!“

Der Capitán konnte also auch sarkastisch sein ... und er hatte seine Affäre mit der jungen Mulattin angesprochen. Wenn schon, dachte Benedict trotzig und wandte der Tür nun den Rücken zu. Ein paar mehr oder weniger aufregende Nächte können ja wohl nicht gleich zur Mitarbeit für das kubanische Innenministerium verpflichten.

Als seine beiden Begleiter schon aus der Tür waren, schickte der Kubaner noch einen leisen Satz zum Abschluss hinterher: „Und denken Sie vielleicht auch daran, dass Sie das Land wieder verlassen werden, Ihre kleine Freundin Madalena aus dem Hotel Nacional aber wird hier bei uns bleiben.

So hatte der Hauptmann bei seinem Abschiedssatz erstmals auch den Namen von Madalena Rodriguez erwähnt.

Auf der Fahrt zurück nach Miramar konnte er keine Panzer mehr entdecken. War wohl doch ein morgendliches Trugbild gewesen.

2

Es musste so gegen neun Uhr abends gewesen sein, als das Telefon zu läuten begonnen hatte.

Irina Muñoz hatte neben der dunkelhäutigen Virgen auf den noch warmen Stufen des Hauses gesessen und mit ihr im Licht der auf die Straße scheinenden Flurlampe das übliche Schwätzchen gehalten. Die Nachbarin arbeitete als Verkäuferin im ehemaligen Woolworth-Kaufhaus Variedades an der Ecke San Rafael und Galiano und war auch sonst für sie sehr wichtig.

Während der Lärm von Fernsehapparaten und Kassettenrekordern aus den offenen Türen und Fenstern auf die Straße im Revolutionsviertel schallte, hatten sie über die wichtigen Dinge des Lebens geredet. Über das Problem, an Tampons ranzukommen, über den Niedergang des kubanischen Frauen-Volleyballs, den jämmerlichen Zustand ihrer Straße, die immer knapper werdenden Lebensmittelzuteilungen und - wie konnte es anders ein - natürlich auch über die Männer.

Der Bursche mit den Weißbrotstangen im klapprigen Fahrradanhänger bot laut rufend seine restliche Ware an und die alte Yumilka brachte der kinderreichen Alvarez-Familie einen großen Topf mit Zusammengekochtem rüber. Reis, rote Bohnen, Yuka und etwas Hühnchenfleisch. Sie lebte alleine und kam ganz gut mit den Rationen zurecht. Außerdem hatte sie Verwandte drüben in Miami.

Und mitten hinein in ihren schönen Abendschwatz meldete sich schrill das Telefon.

Normalerweise genoss Irina Muñoz ja dessen Klingeln. Es verkündete der ganzen Straße immer wieder, dass sie über den Luxus eines privaten Anschlusses verfügte. Ihre Position im Meteorologischen Institut war wichtig und sie hatte jederzeit erreichbar zu sein. Ja, ihre Stellung war sogar so wichtig, dass sie ihren Anschluss mit keinem anderen teilen musste und die Techniker von der ETECSA etwa auftretende Störungen schon innerhalb von drei Tagen beseitigten.

An diesem Abend allerdings hatte sie das laute Geräusch des Apparates als ziemlich lästig empfunden und gehofft, dass es einfach von ganz allein wieder aufhören würde. Es war ja so angenehm in der samtweichen Abendluft vor dem Haus zu sitzen. Zuzusehen, wie die jungen Männer die Straße entlang scharwenzelten und ihr Glück immer wieder bei den lachenden und im Grunde nicht unwilligen Mädels versuchten. Das war doch wenigstens etwas, mit dem man sich die Alltagslangeweile halbwegs vertreiben konnte.

Luisa hing bei offenem Fenster ihre bunten Unterhosen zum Trocknen auf. Im Schein der nackten Glühbirne versuchte Hermano, der alte Revolutionsveteran, mühsam die langen Sätze in der Parteizeitung GRANMA zu entziffern.

Nachdem das Telefon so eine ganze Weile vor sich hin geklingelt hatte, warf ihr Virgen einen erstaunten Blick zu und schüttelte leicht den Kopf. Aber sie sagte nichts.

Dann schien das Telefon endlich aufgegeben zu haben.

Eine Gruppe junger Nichtstuer saß um eine Holzkiste vor dem Nebenhaus herum. Irgendwie waren sie an eine Flasche Rum gekommen und schlugen die Zeit mit Dominospielen tot. Begleitet von den sachkundigen Kommentaren der sie umringenden Kiebitze. In dem offenen Vorbau gegenüber hatte die dicke Carmen auch zu dieser späten Stunde noch Kunden auf dem zerfledderten Zahnarztstuhl bearbeitet, der ihr seit fast dreißig Jahren als Arbeitsplatz diente. Die Friseurin fuhrwerkte mit Kamm und Schere am Kopf eines älteren Mannes herum und warf dabei immer mal wieder einen kurzen Blick auf den laufenden Fernseher im Hinterzimmer. Sie war schon lange hier und wusste über alles im Viertel ziemlich genau Bescheid. Ja, sie war sogar besser informiert als die Leute vom CDR, dem Komitee zur Verteidigung der Revolution, das auch in ihrer Straße zur alles überwachenden Kontrolle eingerichtet war.

Das Telefon hatte aber nicht aufgegeben.

Trotz des abendlichen Lärms auf der Straße ließ es sich wirklich nicht mehr überhören, Mit einem bedauernden „Ciao!“ verabschiedete sich Irina von der Nachbarin, ging zurück in die Wohnung und nahm endlich den Hörer ab.

„Ja, sprechen Sie!“, sagte sie kurz in die Muschel.

„Tut mir leid, compañera ...“

Die männliche Stimme am anderen Ende der Leitung klang zuerst unschlüssig, fuhr dann aber dennoch leicht stockend fort zu reden.

„Wir haben da eine Meldung reinbekommen ... über ein entstehendes Tiefdruckgebiet ... Zentrum bei 13 Grad nördlicher Länge und 83,5 Grad West ...“

„So genau hab' ich die Karte nicht im Kopf, Manuel!“, versuchte Irina Muñoz Zeit zu gewinnen und zwang sich gewaltsam zur Freundlichkeit.

„Ja, ja. Entschuldige. Ungefähr bei Puerto Cabezas ... “

Die Meteorologin kämpfte mit aufkommendem Unmut. Puerto Cabezas. Das war die Station an der Küste von Nicaragua. Oben im Norden. Fast an der Grenze zu Honduras. Die Chef-Meteorologin sah die Karte vor ihrem inneren Auge.

„Hast du die Werte?“

„Momentito ... “, raschelte es im Hörer, „ja, knapp über tausend Millibar.“

„Und? Bewegt es sich? In welche Richtung?“

„Nein. Es scheint stationär zu sein. Rührt sich nicht vom Fleck. Bis jetzt ... aber ich dachte, ich informiere dich trotzdem. Man kann ja nicht wissen.“

„Wie sind die Windgeschwindigkeiten?“

„Cabezas meldet 40 Kilometer pro Stunde ... mit zunehmender Tendenz!“

Irina Muñoz nickte. Über 1000 Millibar bei dieser geringen Windgeschwindigkeit ... nach der Simpson-Skala wurde die Situation ja überhaupt erst ab 100 Stundenkilometer Windgeschwindigkeit interessant. Klar, der junge Genosse wollte sich natürlich absichern und verständigte auf alle Fälle die Abteilungsleiterin. So würde ihm später niemand Versäumnisse vorwerfen können. Aber er hätte damit ruhig bis morgen warten können. Andererseits ... in der Gegend braute sich ja meistens das Unheil zusammen. Und immer begann es erst als ziemlich harmlose Tiefdruckzelle. Anfang Dezember wäre in früheren Zeiten die Hurrikanperiode ja schon vorbei gewesen, aber nach den Klimaveränderungen der letzten Jahre konnte man da nicht mehr so sicher sein. Dennoch. Niemand wäre in der Lage anhand dieser Daten zu sagen, ob aus der Tiefdruckzelle je mehr werden würde als ein laues Lüftchen. Bewegungslos, wie sie da rumlag. Zwischen Nicaragua und Honduras.

„Jedenfalls gut, dass du mich angerufen hast. Sehr aufmerksam, aber mach' dir keine Sorgen. Ich werde mich gleich morgen früh damit befassen, compañero. Buenas noches!“

„Dir auch eine gute Nacht, compañera!“

Nachdenklich legte sie den Hörer zurück auf die Gabel. Was das wohl sollte? Dafür gab es doch vorgeschriebene Verfahrensweisen. Warum rief Manuel Ortega sie wegen einer solchen Bagatelle zu Hause an? Zu dieser Zeit. Wusste er vielleicht etwas? Oder wollte er sie einfach nur kontrollieren? Gehörte er etwa zu dieser Art von Leuten? Er war ja erst vor Kurzem in ihre Abteilung gekommen. Frisch von der Uni.

Nach dem merkwürdigen und beunruhigenden Anruf hatte Irina dann keine Lust mehr gehabt, ihr abendliches Schwätzchen mit Virgen vor der Haustür fortzusetzen.

Stattdessen hatte sie einen Brief an ihren Verlobten in Potsdam geschrieben. Ihm von ihrer Sehnsucht nach seiner Wärme und dem Strahlen seiner blauen Augen, von der Aussichtslosigkeit ihres Lebens in diesem Lande geschrieben. Und von ihrer Hoffnung. Auf ihn und die Genehmigung für ihre Heirat und die Ausreise.

Als Irina noch spät abends die Treppen der Nachtpost an der Plaza de la Revolución hochging, war sie so in Gedanken versunken gewesen, dass sie es gar nicht bemerkt hatte. Sie dachte an Manuels Anruf aus dem Institut und hoffte, dass es in der Post nicht so voll sein möge. Aber trotz der späten Stunde hatte noch eine lange Schlange am Schalter gestanden.

Erst beim Verlassen des Gebäudes waren sie ihr dann aufgefallen, die Soldaten des Innenministeriums, die Tropas Especiales in ihren gefleckten Kampfanzügen, die vor der Post Stellung bezogen hatten. Trotz der nächtlichen Wärme fror es sie da plötzlich und sie wickelte ihren Schal noch enger um sich. Diese Spezialeinheiten waren überall für ihre Brutalität bekannt und gefürchtet. Es war besser, sie machte einen großen Bogen um die. Hatte sie denn einen der üblichen Jahrestage vergessen? Oder würden morgen irgendwelche Staatsgäste aus dem befreundeten Ausland erwartet? Aus der Volksrepublik Nordkorea vielleicht? Sollte eine Parade vor dem Revolutionsdenkmal stattfinden?

Nein. Die nächsten Staatsfeiertage waren erst Ende Dezember und im Januar. Und andere Ereignisse von Bedeutung standen nicht mehr an. Irina Muñoz hatte ihre Schritte hastig beschleunigt. Sie versuchte, den Rückweg durch die aufgerissenen, schlecht beleuchteten Straßen zu vermeiden und ging Richtung Busbahnhof, wo die Ladenpassagen besser ausgeleuchtet waren. Außerdem wurden die Eingänge dort rund um die Uhr von einem der halbstaatlichen Sicherheitsdienste kontrolliert. Aber der Hauptzugang zum großen Busbahnhof an der Ranchos Boyeros, um diese Zeit sonst immer quirlig umlagert von Reisenden der Überland-Nachtbusse, hatte an diesem Abend anders ausgesehen. Auch hier die Especiales, die die wartende Menschentraube in disziplinierte Schlangen aufgeteilt hatten und nur nach Vorzeigen der Ausweise und Fahrkarten Zutritt gewährten.

Sie hatte keine Fahrkarte gehabt. Nach nirgendwohin.

Mit barschem Ton verweigerte ihr der Soldat den Durchgang zur Straße des 19. Mai. Also musste sie sich vorsichtig durch die finsteren Querstraßen entlangtasten, bis sie endlich wieder die Calle Almendares erreicht hatte.

Da war es inzwischen merklich stiller geworden und wieder zurück in ihrer Wohnung, hatte sie nachgesehen, ob noch genügend Gas da war und Wasser aufgesetzt. Es war ihr nach dem Erlebnis mit den Especiales gar nicht gut gegangen. Sie wusch sich mit einem letzten Rest Shampoo die Haare und war danach etwas ruhiger.

Aber erst als etwa zehn Minuten später das vertraute Signalhorn des Regionalzuges von der Bahnlinie nach San Antonio an ihre Ohren drang, war das beklemmende Gefühl der Bedrohung von ihr gewichen.

3

Nachdenklich rollte er den festen, braunen Leib zwischen Daumen und Zeigefinger.

Das war schon eine ganz schöne Chuzpe gewesen. Sich so dreist eine große Handvoll Montecristos einzustecken. Und der Capitán hatte es hingenommen. In den Räumen dieses Gebäudes, in dessen Nähe jeder normale Kubaner zu flüstern begann. Es war ein ziemlich lächerlicher Racheakt von ihm gewesen. Dafür, dass man ihn ohne Frühstück aus Madalenas Wohnung geholt hatte. Und er hatte es ja auch nur gewagt, nachdem er wusste, dass dieser Capitán etwas von ihm wollte.

Gerade als er das teure Stück an der flackernden Kerze in Brand stecken wollte, leuchtete aus dem Dunkel der anderen Straßenseite der Schein eines entflammten Feuerzeuges herüber. Oder war es vielleicht das Aufblitzen einer Taschenlampe oder nur eines dieser fetten Glühwürmchen, die hier öfters rumschwirrten.

Sie hatten wieder mal den Strom abgeschaltet, aber so zwischen acht und neun war er meistens wieder da.

„Meine Leute haben zwar die Nase voll von Revolutionen, aber wenn man ihnen um halb neun ihre Telenovela rauben würde, gingen sie wohl doch noch mal auf die Barrikaden!“, hatte Madalena gemeint.

Es war schon erstaunlich, wie wenig die Stromsperren das Leben hier zu beeinflussen schienen. Seit der Sache mit dem World Trade Center war es ja auch in Europa zu immer häufigeren Zusammenbrüchen der Stromnetze gekommen. Dann versanken ganze Länder für mehrere Tage im völligen Chaos, weil alles zusammenbrach. Hier zündeten die Leute ihre Kerzen an und das Leben nahm seinen gewohnten Lauf.

Benedict hatte nach der ungewöhnlichen Unterredung im MININT ein Sandwich in der Stadt gegessen und war dann erst kurz vor Dunkelwerden in Madalenas Wohnung nach Miramar zurück gegangen. Vorsichtig war er um das Haus herumgeschlichen und hatte die Lage gepeilt. Aber er hatte keine Observanten gesehen. Nur der blinde Alte stand wie immer an der Ecke Avenida Quinta/Calle Libertador und klapperte mit seinem langen Stock auf den Steinen herum. Auch in der Wohnung hatte er nichts Ungewöhnliches bemerkt. Sich dann mit einer Flasche Rum auf die Terrasse gesetzt, um voller Ungeduld auf Madalenas Rückkehr zu warten.

Wie war er nur wieder in diesen Schlamassel geraten!

Das Dossier des Capitán Ernesto reichte wirklich sehr weit zurück. Benedicts Leidenschaft für kubanische Zigarren hatte als Einziges die früheren Gefühle für dieses Land und dessen Führer überdauert.

Er nahm noch einen kleinen Schluck aus der Flasche mit dem kitschigen Carmen-Bildchen auf dem Etikett und lauschte hinaus in den karibischen Abend. Hier in Miramar hörte man nicht mehr viel von dem Stadtlärm des Zentrums.

Er hatte einfach mal raus gewollt! Auch aus Frust über die Situation im Präsidium. Seit der jüngsten Neuorganisation fühlte er sich nicht mehr wohl da. Der langjährige Chef war in Pension gegangen. Der Neue hatte Effizienz und Verschlankung als Marschrichtung ausgegeben. Außerdem spielte er Golf in Hubbelrath, was ihn zum Glück häufiger vom alltäglichen Dienstbetrieb fernhielt.

Kaum dachte er an das Präsidium in Düsseldorf, machte sich auch schon sein Magen bemerkbar.

Das Dossier des kubanischen Hauptmanns war sogar bezüglich der Neuorganisation auf dem neuesten Stand gewesen. Dass das 1. Kommissariat, dessen Chef er war, in KK 11 umbenannt worden war, hatten die Informationssammler des MININT auch noch mitgekriegt.

Nein, es machte ihm keinen Spaß mehr.

Fast täglich hatte Benedict sich im letzten halben Jahr gefragt, ob er vorzeitig aus dem Polizeidienst ausscheiden sollte. Aber immer stand dann auch die nächste Frage vor ihm: Was sollte er denn anderes machen? Als gelangweilter Nichtstuer Giftköder an die Tauben im Hofgarten verfüttern? Bei einem der aus dem Boden schießenden, privaten Security-Dienste sein Gnadenbrot fristen?

Für die neue Unionspolizei in Brüssel war er jedenfalls nicht mehr geeignet. Seine Berufserfahrung zählte da nicht. Auch die nahmen nur noch "diplomierte Akademiepolizisten", die jung, dynamisch und biegewillig waren.

Von einer der Nachbarvillen untermalten die Klänge einer Gitarre seine Gedanken. Diese Kubaner hatten das Klischee wirklich im Blut. Selbst den kleinen Kindern drückte man nur zwei Steine in die Hände und sie spielten damit eine Rumba.

„Vielleicht hat es auch etwas damit zu tun, dass unsere Leute nie sagen durften, was sie wollten. Unter Batista nicht und unter Castro ... die einzige Sprache, in der wir offen unsere Meinung ausdrücken dürfen, ist die Musik. Das ist unsere Art der Meinungsfreiheit!“, hatte Madalena lachend ihre weißen Zähne gezeigt und Benedict fragte sich zum x-ten Male, ob sie das ernst meinte oder nicht. Wie so häufig. Oft war sie eben schwer zu durchschauen.

Madalena!

Sie schien die Hitzeglut des kubanischen Ostens in die klimatisierte Hotelhalle des Hotel Nacional mitgebracht zu haben.

Als er sie das erste Mal durch die große Empfangshalle schreiten sah, gehörte auch er zu den Männern, die den Blick nicht von ihren langen, sich unter dem knappen Rock abzeichnenden Beinen lösen konnten. Da floss karibischer Honig und alle Männeraugen klebten daran, wollten gerne dem verführerischen Duft ihrer Spur folgen. Sie strahlte die Doppeldeutigkeit einer fleischfressenden Pflanze aus, sie lockte und machte gleichzeitig Angst. Während ihr dunkles Gesicht die Unnahbarkeit einer Latina-Señora zeigte, sandten ihre Hüften und Schenkel in dem eng anliegenden Uniformrock die aufreizenden Signale einer afrikanischen Fruchtbarkeitsgöttin. Und jedem der Männer im Hotel Nacional kroch die Botschaft aus Vanille und schärferen Gewürzen in die Nase, landete dann über das Rückenmark ohne Umweg direkt unter dem Bauch.

Alle Gespräche in der Halle verstummten und in den Augen des männlichen Publikums stand nur noch die eine Frage - die nach dem Preis für einen nächtlichen Tanz.

Obwohl Benedict versucht hatte, seine Gedanken nicht genauso öffentlich zu Markte zu tragen, waren seine Sehnsüchte - möglicherweise etwas verschlüsselter - auch in seinen Augen zu lesen gewesen.

Er hatte seit Kittys Tod ja nie wie ein Mönch gelebt. Aber alle diese flüchtigen Erlebnisse mit anderen Frauen vermochten die Erinnerung an Kittys blaue Augen mit den kleinen Sonnensprenkeln nicht auszulöschen. Nein, auch Madalena nicht.

Die Sache mit ihr war aber eine neue Erfahrung für ihn. Sie schien den Deutschen vom ersten Augenblick muy simpático gefunden zu haben. Sicherlich war hilfreich gewesen, dass sie schon mal ein Praktikum im Berliner Estrel Hotel absolviert hatte. Hatte sie ihm jedenfalls erzählt. Er wollte damals nicht darüber nachdenken, dass sie schon im Ausland gewesen war. Ihre offenen Avancen ihm gegenüber hatten ihn zu sehr mit dem Stolz eines alten Gockels erfüllt. Aber sie war natürlich entschieden zu jung für ihn. Im Laufe ihres Beisammenseins hatte er mal versucht, das Thema ernsthaft zur Sprache zu bringen. Sie verblüffte ihn mit ihrer Antwort.

Wo ist dein Problem, Bennie? Was hat das Alter mit Liebe zu tun? Du tust mir gut und ich dir auch! Also hör jetzt auf, mich mit so was zu langweilen!

Ob sie ihn wirklich für so naiv hielt? Was sie wohl so unter Liebe verstand ... aber nur zu gerne hatte er ihr geglaubt. Wohl auch glauben wollen, denn es war einfacher so. Und es war angenehmer, sich ihren Umarmungen hinzugeben, ohne dabei an ein banales Geschäft auf Zeit denken zu müssen.

In seine Gedanken derart versunken, hatte er das Geräusch der aufgehenden Tür wohl überhört. Als plötzlich das Licht anging, blinzelte er sogar ein wenig schuldbewusst in die plötzliche Helligkeit.

„Was machst du denn hier im Dunkeln, Bennie?“ fragte Madalena erschrocken und stellte ihre Tüten ab.

„Wo warst Du? Was war los?“, fragte sie erregt, noch während sie ihre Einkäufe auspackte.

In groben Zügen berichtete er ihr von seinem merkwürdigen Erlebnis am Vormittag und dem verblüffenden Ansinnen dieses Capitán Ernesto. Sie hatte seine Schilderung der Ereignisse im MININT mit zunehmender Gereiztheit aufgenommen. Ihre Reaktion war ihm durchaus verständlich, denn immerhin lebte er illegal bei ihr. Offiziell war er ja immer noch im Hotel registriert. Tagsüber hatte sie mehrere Male in der Villa angerufen. Zuerst drei Klingelzeichen und dann neu gewählt. So hatten sie es ausgemacht, als er zu ihr in die Calle Libertador zog. Damit er wusste, dass sie es war. Für alle Fälle. Aber er hatte sich nie gemeldet und ihre Besorgnis war stündlich größer geworden.

Im Verlauf seiner weiteren Schilderung des Gespräches mit Capitán Ernesto hatte sich ihr Gesicht dann immer weiter verdüstert. Nervös biss sie sich auf die zusammengekniffenen Lippen und begann damit, ihm Fragen zu stellen. Fragen nach Details. Bedeutungslosen, ja völlig unsinnigen Einzelheiten, wie es Benedict anfangs erschien.

„Welche Sorte Zigaretten rauchte der Mann, dieser Ernesto? Mit Filter oder ohne?“

„Filterlos, glaube ich.“

„Was für eine Sorte?“

„Das weiß ich nicht. Er hatte die Packung in der Brusttasche.“

„Amerikanische oder kubanische Zigaretten?“

„... “

„Du hättest es vielleicht am Geruch erkennen können! Dann hat es wahrscheinlich auch keinen Zweck, dich nach seinem Rasierwasser zu fragen. Oder ob er ein Parfüm benutzte. Und wie alt war er, dieser Capitán Ernesto?“

„Schwer zu sagen bei euch Kubanern ...“

„Älter oder jünger?“

,, … “

„Älter oder jünger als du natürlich!“

„Vielleicht älter ... aber nicht viel.“

„Wo war der zweite Mann?“

„Was für ein zweiter Mann?“

Ihre Augen rollten einen verzweifelten Tanz über seine so offenkundige Dummheit. „Diese Leute ... sie führen solche Unterredungen mit Ausländern niemals alleine. Es ist immer noch jemand dabei. Zur Kontrolle!“

„Nein“, hatte er müde den Kopf geschüttelt, „es waren nur wir beide in dem Raum. Aber woher willst du wissen, wie das bei dieser Art von Leuten zugeht?“

Mitleidig sah sie ihn an.

„Das gehört bei uns zum Allgemeinwissen, querido!“

Erste Zweifel meldeten sich bei Benedict. Noch nie hatte er gehört, dass sie ironisch war.

„Waren große Spiegel in dem Raum?“, setzte sie ihre Befragung zielstrebig fort.

„Nein, venezianische Spiegel wären selbst mir aufgefallen!“, versuchte der Polizist in ihm sarkastisch zu antworten. Sein Versuch glitt an ihr ab, wie an der Eiger Nordwand.

„Was waren das für Sportler auf den Fotos an der Wand? Zu welchem Club gehörte der Baseball-Spieler? Und du bist dir ganz sicher, dass da kein Bild von Fidel. .. oder Raúl in dem Raum war?“

Irgendwann schien ihr Vorrat an Fragen dann endlich erschöpft gewesen zu sein.

„Ist dir vielleicht nicht noch etwas Ungewöhnliches bei diesem Capitán Emesto aufgefallen?

Er überlegte. Ja, etwas gab es. Ihm selbst war es gleich am Beginn des Gespräches im MININT aufgefallen. Aber sollte er das jetzt sagen. Ihr gegenüber?

„Er sah aus wie du ... “

Sie schien unter ihrer dunklen Haut aschfahl zu werden und einen Moment lang dachte Benedict, dass sie gleich weinen würde.

„... er war ein Afro, meine ich damit. Aber andererseits habe ich die ja bei eurem Militär oft in den Offiziersrängen gesehen.“

Ihre Augenlider hatten begonnen zu flattern und plötzlich war sie aufgestanden und ohne ein Wort ins Bett gegangen.

Viel später dann, als auch er sich hinlegte, hatte sie so getan als ob sie schon tief schlief. Sie hatte keines ihrer Spiele spielen wollen. Auch er versuchte, möglichst schnell in die wohltuende Betäubung der Nacht zu flüchten und die ihn bedrängenden Fragen abzuwehren. Welcher Grund hinter ihren sehr gezielten Fragen stehen mochte? Natürlich machte sie sich Sorgen. Das war nur zu verständlich unter diesen Umständen. Aber ihre Reaktion auf seine Besprechung mit dem Capitán schien ihm reichlich übertrieben gewesen zu sein. Und wie kam es, dass eine Angestellte der Tourismusbehörde ganz alleine über eine, wenn auch ziemlich heruntergekommene Villa in Miramar verfügen konnte? Wo sich in den verfallenen Hinterhöfen Havannas Großfamilien mit sechs oder gar zehn Personen einen einzigen Raum teilten. Und warum hatten die MININT-Leute ihn zwar abgeholt, aber Madalena augenscheinlich unbehelligt gelassen?

Vielleicht würde er sie bald einmal nach all diesen Sachen fragen müssen. Aber jetzt war er einfach nur noch müde.

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BULLETIN

TROPISCHES TIEFDRUCKGEBIET 37

INFO-NUMMER 1

10 UHR AM EASTERN STANDARD TIME

... ZENTRUM DES TROPISCHEN TIEFDRUCKGEBIETES NUMMER 37 IN DER NAEHE VON 13.9 NOERDLICHER BREITE ... 83.5 WESTLICHER LAENGE LOKALISIERT ... 20 KM ... SUEDLICH VON PUERTO CABEZAS LAENGS DER KUESTENLINIE VON OST-NICARAGUA.

... TIEFDRUCKGEBIET BEWEGT SICH MIT 7 KM/H NOERDLICH ... GRADUELLE RICHTUNGSAENDERUNG NACH NORD-NORD-WEST UEBER NORD-OST-NICARAGUA UND OST-HONDURAS WIRD INNERHALB DER NAECHSTEN 24 STUNDEN ERWARTET.

... BETRAECHTLICHE REGENMENGEN UEBER OSTHONDURAS UND NORD-OST-NICARAGUA NIEDERGEGANGEN. WEITERE REGENFAELLE BIS ZU 400 MILLIMETER MOEGLICH ... REGENFAELLE KOENNEN LEBENSBEDROHLICHE FLUTWELLEN UND ERDRUTSCHE VERURSACHEN.

... WIEDERHOLEN ... POSITION UM 10 UHR EST... 13.9 N ... 83.5 W. RICHTUNG ... NORD ... CIRCA 7 KM/H... ANHALTENDE WINDE MIT HOECHSTGESCHWINDIGKEITEN VON 47 KM/H ... NIEDRIGSTER DRUCK ... BEI 1005 MILLIBAR.

NAECHSTE MELDUNG VOM NATIONALEN HURRIKAN-ZENTRUM UM 4 UHR PM EST.

Irina Muñoz überflog die gestrige Meldung des Hurrikan-Warnzentrums aus Miami. Sie fand ihre Vermutung bestätigt. Eine reine Routinemeldung wegen der Manuel sie zu Hause gestört hatte. Ob sie vielleicht mal mit ihm darüber reden sollte?

Ihr Atem ging immer noch schwer von der Anstrengung.

Seit einigen Wochen funktionierte der alte Fahrstuhl im INSMET schon nicht mehr und so war sie hastig mit dem Fahrrad auf dem Buckel die Stufen zu ihrem Büro hochgelaufen. Gerhard hatte ihr das Mountainbike bei seinem letzten Havanna-Besuch in einem der Devisenkaufhäuser gekauft. Nie hätte sie das wertvolle Rad zur Verwahrung in einem der bewachten Parkareale abgegeben. Wenn es da gestohlen würde! Die Revolutions-Veteranen, die sich mit der Bewachung ihren kärglichen Lebensunterhalt sicherten, hätten es von den wenigen Pesos niemals ersetzen können. So schleppte sie es also jeden Tag mit hoch in ihr Büro.

Schon in der Frühe hatte Carmen, die Friseurin von gegenüber, sie aufgeregt mit den neuesten Nachrichten aus dem Bett geholt. Die Radiostationen der Exilkubaner in Miami hätten gestern gemeldet, dass Fidel im Sterben läge. Daraufhin wären die Devisen-Umtauschkurse um das Fünffache gestiegen. Angeblich hätten die Amerikaner in der Nacht Propaganda-Flugblätter über ganz Kuba abgeworfen. In den Straßen von Havanna seien schon reguläre Truppeneinheiten der FAR aufmarschiert, um Ruhe und Ordnung zu gewährleisten.

Also deshalb die Tropas Especiales in der Nacht. Nachdem Carmen mit ihren Neuigkeiten dann weiter zu den Nachbarn gegangen war, schaltete sie Radio Rebelde ein. Aber da war natürlich nichts von solchen beunruhigenden Sachen zu hören gewesen und eine Zeitlang hoffte sie, dass es sich vielleicht ja doch nur um die in Havanna ständig umlaufenden Gerüchte und Quatschereien handelte.

Wie immer hatte sie es am Morgen eilig gehabt, und als sie in die Infanta Straße einbog, wäre sie fast vom Rad gefallen. Zwei Panzer hatten sich in furchterregender Größe in der Mitte der großen Kreuzung Carlos III. und Infanta aufgebaut. Aus den geöffneten Luken beobachteten die jungen Kommandanten den Verkehr auf der breiten Ausfallstraße. Sie konnte auch sehen, wie eine Gruppe Soldaten mit vorgehaltenen Waffen einzelne Fahrzeuge anhielt. Gegenüber der Schule für Veterinärmedizin, auf der Höhe des Botanischen Gartens, stand eine Lastwagenkolonne, auf deren Ladeflächen weitere Soldaten in Bereitschaft saßen.

Vor dem Einkaufszentrum Carlos III. hatten sich schon lange Käuferschlangen gebildet, die von Bereitschaftspolizisten mit ihren langen Knüppeln in Schach gehalten wurden. Die ganze Stadt schien an diesem Morgen auf den Beinen zu sein, um noch etwas zu alten Preisen einzukaufen.

An Deck der Fähre über die Bucht hatte sie mit Mühe noch einen Platz für sich und das Fahrrad gefunden.

Über dem Stadtteil Regla hatte der übliche Smog der ungefilterten Industrieabgase gelegen. Als sie schwer atmend den Loma de Casablanca zum INSMET hochgeschnauft war, hatte sie gehofft, dass der immer zuvorkommende Ramón ihr mit dem Rad behilflich sein würde. Aber heute hatte er sie nicht mit einem seiner üblichen Scherze begrüßt. Im Gegenteil. Der Posten des Innenministeriums trug einen ausgesprochen mürrischen Gesichtsausdruck unter seiner Dienstmütze. Neben ihm hatte ein zweiter Grünuniformierter gestanden und wohl auch deshalb kontrollierte Ramón ihren Zutrittsausweis besonders genau.

Sie legte die Meldung aus dem Hurrikanzentrum in Miami auf den Schreibtisch zurück und schob das metallic-farbene Mountainbike in die Ecke neben dem Fenster. Dann schaltete sie den Computer an und machte sich Teewasser in dem elektrischen Kocher.

Gegen neun Uhr hatte Irina endlich den ersten Schluck Tee im Magen. Gerade begann sie die anderen Faxmeldungen der vergangenen Nacht zu lesen, da kündigte sich durch ein lautes Brummen neben ihren Füßen eine weitere, ernste Krise an.

Eine der üblichen Technikkatastrophen. Mit dieser akustischen Vorwarnung hatte sich der Computer aus dem Vorhersagesystem der WMO ausgeklinkt.

So telefonierte sie nach Nelson Garcia, dem alten mecaniquero, der hier im Institut seit Jahrzehnten für so was zuständig war. Ein Revolutionsveteran aus Esmeralda, der unten im Keller zwischen den Stromkästen und Klimaschlangen kampierte und öfters mal einen über den Durst trank. Aber man musste sich mit ihm gut stellen. Ob Notstromaggregat, Satellitenantenne, der große Elektroherd in der Kantinenküche oder die Wasserzisterne ihrer Privatwohnung, Nelson konnte einfach alles wieder in Ordnung bringen. Ja, sie kannte sogar Mitarbeiter, die ihn riefen, wenn sie Probleme mit ihren Frauen hatten.

Die nachmittägliche Montagskonferenz im Büro des Direktors war auch etwas anders verlaufen als gewöhnlich.

Zwar hatte es auch die normale Wochenplanung gegeben, aber dann hatte Dr. Guadalupe seine Besorgnis ausgedrückt. Über dieses Tiefdruckgebiet in Nicaragua.

„Die Sache ist mir irgendwie nicht geheuer. Nein, ist sie ganz und gar nicht. Behaltet mir das ja im Auge!“, hatte er mehrmals zu ihnen gesagt und sie immer wieder auf die TD 494 hingewiesen.

Völlig überflüssig, fand Irina. Die WMO-Verfahrensroutinen bei tropischen Hurrikanen waren sozusagen ihr tägliches Brot. Aber Dr. Guadalupe schien wirklich in Sorge zu sein. Oder sogar vor etwas Angst zu haben.

Nachdem dann die Bereitschaftsdienste eingeteilt worden waren, kam auch die Lage in der Stadt zur Sprache. Irina hatte sich gewundert, dass man sie nicht rausgeschickt hatte. Normalerweise war das ja eine Angelegenheit, die nur die Parteimitglieder anging.

Und spätestens seit dieser Nachmittagsbesprechung wusste sie auch, dass die Behörden die Institutsleitung von ihrer beabsichtigten Ausreise nach Deutschland verständigt hatten. Bis heute hatte sich Dr. Guadalupe ja nichts anmerken lassen, aber dann hatte er es zum Abschluss der Versammlung öffentlich verkündet.

„Und gerade jetzt, in einer Situation, wo wir auf jeden angewiesen sind, will die Kollegin Irina Muñoz Kuba verlassen. Sie wird in Kürze ins Ausland gehen. Für immer!“

Auch den engsten Institutsmitarbeitern hatte sie bis dahin nichts von ihren Heiratsplänen gesagt. Einige hätten sich wohl für sie gefreut, die meisten beneidet und ein paar Wenige hätten nicht mehr mit ihr geredet. Jetzt hatten sie alle betroffen und überrascht reagiert.

Irina griff sich einen der noch von Sabrinas Besuch herumstehenden Plastikteller und brachte ihn in die Küche.

Nach dieser unangenehmen Besprechung stürmte die Kollegin Sabrina mit einer großen Duty-Free-Tüte in Irinas Büro. Der erste Lichtblick dieses Tages! Sie war gestern Nacht von ihrem Praktikumsaufenthalt in Genf zurückgekommen und sie hatten sich für den Abend in Irinas Wohnung verabredet, um über alles zu reden, was Sabrina in der Schweiz erlebt hatte.

„Ich hab' noch Euros übrig! Wir können Hühnchen, Wein und Bier bei dir um die Ecke, im El Rápido holen. Aktuelle Musikkassetten habe ich auch mitgebracht ... also feiern wir ein bisschen!“

Irina kratzte die abgenagten Hühnchenknochen in den Abfalleimer, stellte den Teller in den Spülstein und ließ kaltes Wasser drüber laufen. Ein Kakerlak wollte wohl sehen, wer da in die Küche gekommen war und steckte neugierig seinen Kopf unter dem uralten, sowjetischen Kühlschrank hervor. Irina trampelte wütend mit den Füßen auf ihm herum. Wird Zeit, dass die Cucaracha-Brigade wieder mal mit ihren Giftspritzen kommt, dachte sie genervt und setzte Teewasser auf.

Wieder wählte sie Großvaters Nummer in Guantánamo und wieder hörte sie nur diese quäkende Endlosansage: „Unos minutos, por favor.; congestion en todas las lineas ...“.

Leise vor sich hin fluchend warf Irina den Hörer zurück auf die Gabel.

Schon früher war es ja schwer gewesen. nach Guantánamo durchzukommen. Die guten Leitungen wurden alle für Militär und Polizei freigehalten. Und jetzt, bei dieser Lage würde es wahrscheinlich völlig unmöglich sein, ihren Großvater telefonisch zu erreichen. Natürlich hätte sie es über eine Sonderleitung des Instituts versuchen können, aber dann würde die Telefonzentrale mithören und dem Direktor Meldung machen. Und bei ihrer gegenwärtigen Situation war das nicht unbedingt das, was sie gebrauchen konnte.

Noch zwei Stunden lang versuchte sie es, dann gab sie endgültig auf. Bevor sie sich schlafen legte, sah sie noch einmal aus dem Fenster auf die nächtliche Straße. Es war ruhig draußen. Sehr ruhig.

Als sie im Bett lag, kroch die Angst vor einer drohenden Gefahr zu ihr unter die leichte Decke und begann sie zu erdrücken.

Madalena war nicht gekommen. Obwohl sie extra im Hotel angerufen hatte, um sie einzuladen. Ziemlich lange hatten sie sich nicht mehr gesehen. Madalena ließ sonst keine Gelegenheit zum Feiern aus, aber diesmal hatte sie abgesagt. Sie hätte einen neuen Freund und irgendwelche Probleme mit dem.

Wer hatte die nicht ...

5

Mit gemischten Gefühlen erwartete Benedict an diesem Morgen seine beiden „Abholer“, aber die hatten heute wohl verschlafen. Nein, zu einem Entschluss war er vergangene Nacht nicht mehr gekommen und seine kubanische Freundin hatte ihm dabei auch nicht unbedingt geholfen.

Schon beim Aufstehen hatte er sich wie ein feuchter Wischmop gefühlt. Wie eine Wärmedecke hatte sich der graue Himmel über die Stadt gelegt. Drückende Schwüle und kein Anzeichen von Seewind. Wie Madalena das nur machte. Schwitzte sie denn überhaupt nie? Vielleicht haben die Leute hier ja auch besondere Anti-Transpirationsgene.

Er war früh mit ihr aufgestanden, um wenigstens heute mit ihr gemeinsam eine Tasse Kaffee zu trinken. Immer noch stand in ihrem Gesicht dieser besorgte Ausdruck. Bevor sie dann zur Arbeit ging, hatte sie ihm noch einen Satz zugeworfen. Diesen Satz, an dem er seitdem zu kauen hatte: „Wie sollte wohl eine kubanische Behörde an ein ausführliches Dossier über einen deutschen Polizisten kommen? Kannst du darüber vielleicht mal nachdenken!“

Sie hatte recht.

Diese Frage hätte er sich doch selber stellen müssen. Wahrscheinlich lag es an seiner Urlaubsstimmung und dieser fremdartigen Umgebung, dass sein Denken nicht in den normalen Bahnen verlief. Das Vorhandensein eines Dossiers über ihn war kaum zu erklären. Nicht hier in Havanna. Ein Dossier, welches noch dazu bis in die ominösen achtziger Jahre zurückreichte. Theoretisch wäre natürlich denkbar, dass irgendeine Dienststelle hier Benedicts Werdegang seit seinem Besuch 1975 kontinuierlich verfolgt hatte. Theoretisch. Aber in der Praxis absolut unwahrscheinlich. Woher also sollte dieses Dossier kommen, wenn nicht ...

Kurz vor seiner Pensionierung hatte der scheidende Polizeipräsident ihn davon unterrichtet, dass in seinem Panzerschrank das Dossier eines deutschen Nachrichtendienstes lag. Ein Dossier, welches sich mit einer Reihe dunklerer Punkte aus Benedicts Vergangenheit beschäftigte. 'Den Inhalt dieser Ausführungen darf ich Ihnen natürlich nicht zur Kenntnis bringen, aber ich werde vor meinem Weggang dafür sorgen, dass mein Nachfolger es nicht in diesem Tresor vorfindet.' Der Präsident hatte also während der letzten Amtsjahre seine schützende Hand über dem Leiter K 1 gehalten. Obwohl er den Inhalt des Dossiers sehr genau kannte. Oder gerade deshalb? Bevor er endgültig aus dem Amt schied, schickte er das brisante Dokument denn auch wirklich an dessen Verfasser zurück.

Sollte eben dieses Dossier auf geheimnisvollen Wegen etwa nach Havanna gefunden haben? Die Möglichkeit schien Benedict zumindest ähnlich absurd, wie die Theorie von der langjährigen Observierung durch eine kubanische Behörde. Während er noch angestrengt über die verschiedenen Alternativen nachdachte, riss ihn eine laute Hupe aus seinen Gedanken.

Auf der Straße vor dem Haus stand ein Wagen. Nein, kein Lada. Ein blitzblanker, schwarzer Audi mit getönten Scheiben. Niemand stieg aus. Als es erneut hupte, ging Benedict langsam hinaus auf die Straße und öffnete zögernd den Wagenschlag. „Horrido, Bennie! Steig' schnell ein!“

Diese Stimme hatte er seit Jahrzehnten nicht mehr gehört. „Wir fahren raus nach Playa del Este. Da können wir ungestörter miteinander reden.“

Ihn fröstelte etwas. Nicht nur wegen des kühlen Luftzuges der Klimaanlage.

Als er zuletzt etwas über van Westen gelesen hatte, war der noch im geteilten Vietnam gewesen. Jüngster Stabsoffizier der Luftwaffe seinerzeit. Adjutant des Militärattachés bei der Deutschen Botschaft. Kontakthalter zu den Amis in Saigon.

Bestimmt war der sonnengebräunte Kerl heute General. Oder pensioniert? Machte der auch Urlaub hier? So ein Zufall aber auch.

Hinter Regla wurden sie dann gleich an der ersten Straßensperre gestoppt. Der Fahrer zeigte dem Posten irgendein Papier vor. Auf der Straße waren außer ein paar staatlichen Taxis und Touristenbussen kaum andere Fahrzeuge zu sehen. Die explodierenden Ölpreise hatten besonders auf Kuba den Sprit zu einem fast unerschwinglichen Luxusgut werden lassen. Noch vier weitere Kontrollen folgten auf der kurzen Strecke zu den Playas. Johannes van Westen dirigierte den kubanischen Fahrer in ausgezeichnetem Spanisch in die Nähe des Strandes, wo sie das Fahrzeug verließen.

Als sie ausstiegen, vermerkte er mit einiger Befriedigung, dass selbst das über die Hose hängende Hawaiihemd einen gewissen Bauchansatz bei van Westen nicht ganz vertuschen konnte. Auch an dem Karriereoffizier war das Alter also nicht spurlos vorübergegangen. Ohne Zweifel. Damals, in der blauen Luftwaffenuniform hatte van Westen besser ausgesehen. Viel besser.

Zwischen den Fassaden der neu erbauten Urlauberhotels gingen sie in Richtung Strand. Die Bomben der islamischen Glaubenskrieger und der Tsunami Anfang des neuen Jahrhunderts hatten die großen Reiseunternehmen gezwungen, viele der beliebten Fernreiseziele am Indischen Ozean aufzugeben.

„Cuba si! Das wahre Leben!“, hauchte eine dunkelhäutige Werbeschönheit mit lasziv geöffnetem Mund den bleichen Devisenbringern von den grellbunten Plakaten entgegen. Die Pauschalreise in das sozialistische Kuba war nach der Aufhebung der Reisebeschränkungen auch für Heerscharen geknechteter, amerikanischer Raucher zu einem Ausflug ins wirkliche Paradies geworden. Trotz des von Fidel Castro noch zu dessen Regierungszeit verfügten Antirauchergesetzes, das letztlich aber für die nikotinsüchtigen Ausländer nur auf dem Papier stand.

Dafür wurden die, kaum dass sie den Flughafen verlassen hatten, gleich von diesen riesigen Propagandaplakaten begrüßt.

'La revolución es Fidel, Fidel es la revolución! Siempre!', und mit dem Slogan, 'Keine Yanqui-Dollars in Cuba! In Cuba nur noch Euros!', streute die kubanische Regierung den US-Touristen ihr Propagandasalz tief in deren patriotische Wunden.

Er musste Sicherheit haben.

„Das ist kein Zufall, oder ...?“

Statt zu antworten, klaubte van Westen eine dieser kleinen Muscheln aus dem feinen Sand und betrachtete sie mit einem fast träumerischen Blick. Dann richteten sich seine Augen hinaus auf den Horizont.

„Ist das nicht schön. An diesem Strand könnte man fast vergessen, dass das alles von der Castro-Clique in Grund und Boden gewirtschaftet worden ist!“

Er sagte das so leicht dahin, während seine zusammengekniffenen Augen suchend auf die ruhige See starrten.

Nein, der hatte sich in den vergangenen Jahrzehnten nicht geändert. Immer noch der hartgesottene Anti-Kommunist, der als einer der Letzten damals den US-Helikopter auf dem Dach der Botschaft bestiegen und eines der Schiffe im südchinesischen Meer erreicht hatte. Van Westen war nie ein idealistischer Träumer gewesen. Ein Held der kalten und heißen Kriege, ja. Mit harten Augen. Ein aufrechter Lügner im Dienst seiner gerechten Sache. Aber niemals ein verträumter Muschelsucher an karibischen Stränden.

„Und von den Amerikanern!“, konnte Benedict sich dann einen bissigen Kommentar nicht verkneifen.

„Ach! Was du schon weißt!“

Ärgerlich schmiss van Westen die Muschel in Richtung Meer. Es schien, als hätte ihn Benedicts dezenter Hinweis auf das immer noch andauernde US-Handelsembargo an einer seiner schwächeren Stellen getroffen.

„Also kein Zufall?“, setzte Benedict nochmals nach.

Immer noch war van Westens angestrengter Blick auf die ruhige See gerichtet. Fast schien es, als erwarte er das Auftauchen von irgendetwas an der verschwimmenden Linie des Horizontes. Von weiter links her schallten die Rufe einiger früher Beachvolleyball-Spieler herüber und auch die ersten Schwimmer versuchten sich in dem jetzt noch erfrischenden Nass. Der Mann in dem bunten Hawaiihemd stierte weiter hinaus auf die träge See. Nach einer Weile dann, Benedict hatte immer noch nichts Außergewöhnliches dort draußen erkennen können, drehte sich van Westen plötzlich wieder zu ihm um. Sein Gesicht wirkte jetzt völlig entspannt.

„Bennie! Man ist hier im Moment dabei, alte Rechnungen aufzumachen. Es gibt einen großen Gläubiger und viele, viele Schuldner. Du gehörst zu den Schuldnern. Man erwartet auch von dir, dass du bezahlst!“

Benedict starrte ungläubig auf den Mann, den er vor langer Zeit seinen Kameraden genannt hatte. Es war wohl jetzt nicht die Zeit, über alte Streiche zu reden. Aber das sollte Johnny van Westen sein? Damals erster Tornadopilot, den sie vierundzwanzig Stunden nach seiner Ernennung zum Leutnant fast schon wieder degradiert hatten! Mit Benedict zusammen, weil sie im Suff nach der Beförderungsfeier Slips und BH der nächtlichen Feiermädchen am Flaggenmast des Fliegerhorstes gehisst hatten. Immer ein Mann der direkten Rede und jetzt das?

„Bist inzwischen unter die Sprücheklopfer gegangen, Johnny? Was machst du hier in Havanna? Und was willst du von mir? Und wem sollte ich hier wohl was schulden?“

Van Westen hockte sich mit einem kleinen Ächzer vor ihm in den rosafarbenen Sand und Vitus H. Benedict blieb nichts anderes übrig, als sich auch dazuzuhocken. Einen kleinen Moment lang war er zwar versucht wieder aufzuspringen. Lächerlich. Hier wie ein Kleinkind im Sand zu sitzen. Fehlten nur noch Kuchenförmchen und Sandschaufel. Aber der Moment ging vorüber. Er wollte schließlich wissen, worum es hier ging.

„O.k., ich arbeite also seit einiger Zeit für das EARI in Brüssel ... “

„Aha!“, versuchte Benedict die kleine Wirkungspause van Westens mit Ironie zu füllen.

„Na logo weißt du nicht, was das ist“, fuhr van Westen in einem Tonfall jovialer Herablassung fort. „European Agency for Reconnaissance and Intelligence oder auf gut deutsch Europäisches Amt für Aufklärung und Nachrichtenbeschaffung. Intern und etwas respektlos sagen wir 'ÖHRCHEN' dazu.“

„Ach wie niedlich. Haben wir jetzt auch so was?“

Der Blick, den ihm van Westen zuwarf, war kalt und scharf.

Genau wie seine Worte.

„Ich warne dich! Hör endlich auf mit dem Quatsch! Wir haben keine Zeit, um Spielchen zu spielen! Unsere Dienststelle entstand nach der Geschichte vom 11. September. Alle Nachrichtendienste waren damals angeblich auf dem falschen Fuß erwischt worden. Als Reaktion darauf wurde unter höchster Geheimhaltung ein EU-Nachrichtendienst mit Zentrale in der Nähe von Brüssel eingerichtet. Bevor die neuen Länder alle dazukamen! Ich gehörte dabei sozusagen zu den Männern der ersten Stunde. So, jetzt weißt du schon mehr, als die meisten Menschen in der Union!“

„Sollte ich mich da besonders geschmeichelt fühlen?“

„Nein, es gibt überhaupt keinen Grund ... dich geschmeichelt zu fühlen, denn manchmal ist es besser, eher nicht über allzu viele Informationen zu verfügen.

Van Westens knappe Antwort musste erst mal verdaut werden. „Und warum müssen wir hier am Strand sitzen?“, fragte er dann. „Soweit ich von diesen Dingen weiß, habt ihr doch bestimmt ein Büro in Havanna oder irgendwelche Absteigen. Wie heißt das bei euch noch ... sichere Häuser?“

„Du siehst zu viel Fernsehen, Bennie. Mittlerweile ist die Lage hier nämlich so heiß geworden, dass wir wichtige Sachen möglichst nur noch an offenen Plätzen besprechen. An Orten wie diesen hier.“

Normalerweise wäre jetzt die Zeit, wo mit einer frischen Seebrise die Sonne durch die tiefhängende Wolkendecke brechen müsste. Aber das schwüle Grau schien sich an diesem Morgen durch nichts vertreiben lassen zu wollen Der Schweiß drang ihm brennend in die Augen und er fühlte den Schmerz in den überanstrengten Kniekehlen.

„Heiße Lage? Was für ... wichtige Sachen?“

„Du willst mir weismachen, dass du nicht gemerkt hast, das hier was los ist?“

„Was meinst du? Was soll los sein?“

„Bennie! Du bist Kripo-Mann. Gut, auf Urlaub. Ok, bist im Sex-Delirium mit deiner Chica, aber du bist deshalb doch nicht blind und taub geworden, oder!?“

Verstimmt schürzte Benedict die Lippen. Van Westens Anspielung hatte ihm gar nicht gefallen. Insbesondere nicht die Tatsache, dass er über Madalena so gut Bescheid zu wissen schien.

„Tatsächlich. Du scheinst wirklich nichts mitbekommen zu haben. Muss ja 'ne heiße Nummer sein, diese Frau Rodriguez!“, meinte der Mann vom Geheimdienst und schüttelte ungläubig den Kopf. „Bennie! Der allmächtige Máximo Lider gibt den Löffel endlich ab. Fidel Castro Ruz, El Comandante, liegt im Sterben!“

„Nein!“

„Was heißt hier nein! Hast du nicht gesehen? In der ganzen Stadt sind Polizei und Truppen aufmarschiert. Was meinst du, warum wir auf dem Weg hierher so oft kontrolliert worden sind? Hast du keine Augen im Kopf?“

„Nein.“

„Nein?“

Endlich schien van Westen zu begreifen.

„Du armer Irrer! Immer noch voller sentimentaler Ideale, was? Stimmt, du hattest ja immer schon so eine Ader. Schlägt das Herzchen immer noch links? Trottel! Ist dir hier nichts aufgegangen? Die Leute haben die Schnauze schon lange restlos voll. Nix mehr 'socialismo o muerte'! Das ist für sie nicht mehr die Alternative. Sie wollen ganz einfach nur normal leben. Seit Jahren warten sie nur noch darauf, dass der Alte endlich krepiert und sich dann hier was ändert!“

„Aber ... “

„Nichts aber, Bennie!“, fuhr der Kaltschnauz brutal fort. „Ich habe, verdammt noch mal, keine Zeit für eine ideologische Umerziehung. Schminke es dir einfach ab. Es ist aus und vorbei und die Zeiten ändern sich jetzt ... sehr schnell. Und deshalb sitzen wir beide hier!“

„Reg' dich ab“, schluckte Benedict seinen Ärger runter. „Worum geht es also genau?“

„Endlich.“ Für einen flüchtigen Augenblick streifte sein Blick abermals über die ruhige See. „Wir wissen, dass du gestern eine Unterredung mit jemandem im MININT hattest. Du wurdest um etwas gebeten. Hast leider etwas vorschnell abgelehnt. Wir möchten dich ... bitten, deine Entscheidung zu korrigieren und den Kubanern bei dieser Sache zu helfen. So, wie man es von dir erbeten hat!“

In Benedicts Augen lag immer noch blankes Unverständnis.

„Woher weißt du über dieses Gespräch so genau Bescheid?“ „Ich kann dir keine Einzelheiten geben, nur so viel: Nach der angeblichen Machtübergabe an Fidels Bruder Raúl änderte sich in diesem Land sehr wenig. Der 'ewige Führer der Revolution' lenkte als Parteichef das Land weiterhin aus dem Hintergrund. Die Leute im Staatsapparat und in der Armee, die sich wenigstens einen vorsichtigen Wandel versprochen hatten, wurden immer ungeduldiger und haben im vergangenen Jahr heimliche Kontakte zu uns hergestellt ... es ist für uns von sehr großer Bedeutung, dass du ihnen hilfst!“

„Hör mal, wenn ich richtig informiert bin, ist das Verhältnis zwischen Kuba und der EU zur Zeit unterhalb des Gefrierpunktes angesiedelt. Die lassen keine Gelegenheit aus, uns nach Strich und Faden zu beschimpfen. Der EU-Gesandte ist vor meiner Abreise aus Deutschland von der kubanischen Regierung zur persona non grata erklärt worden. Und du willst, dass ich mit den kubanischen Behörden zusammenarbeite?“

„Das eine hat mit dem anderen nichts zu tun. Du bist nicht für Geheimsachen gebrieft, also kann ich dir über die Hintergründe nichts weiter sagen!“

„Das hört sich ziemlich politisch an. Und gefährlich. Umso weniger will ich in eine solche Sache reingezogen werden. Nein.“

Van Westen sah ihn lange an. Der Ausdruck in seinen Augen hatte fast etwas von Mitleid.

„Bist du so naiv oder tust du nur so? Du warst in dem Moment drin, wo du zu dieser Chica gezogen bist. Seitdem bist du im Visier der Sicherheit und sie haben dich in der Hand. Über das Mädchen! Klar, dein Pech war, dass dieser Mensch aus Düsseldorf kommt. Dein Pech auch, dass Castro ausgerechnet jetzt heim zu Marx und Lenin geht.“ Van Westen stieß eine unechte Lache heraus. „Aber man kann ja nicht nur Glück im Leben haben, oder?“

Benedict fand das überhaupt nicht lustig. Er war in eine Situation geraten, die er auf den Tod hasste. Nicht er war es, der über sein Handeln entschied, sondern andere zogen die Fäden, an denen er hilflos herumzappelte. Aber wenn er schon der unterlegene Spieler in diesem Nullsummen-Gewinnspiel war, dann wollte er wenigstens mit Anstand verlieren.

„Und wenn ich trotzdem ablehne?“

Johannes van Westen richtete sich auf und blickte mit kieselharten Augen auf den im Sand hockenden Benedict herab.

„Roger, spielen wir das mal durch. Du sagst denen im MININT 'Nein' - als nächstes wirst du festgenommen und von den DTI-Leuten in einem wunderschönen kubanischen Knast versteckt. Davon gibt es hier ja rund dreihundert. Das 'El Pitirre' ist zum Beispiel eins davon. Nur ein rundes Dutzend Kilometer vom Stadtzentrum Havannas entfernt, in San Miguel. Ist ziemlich berüchtigt. Und was auf Kuba berüchtigt heißt, brauche ich dir wohl nicht näher erklären. Es gibt in diesem Land so viele ungeschriebene Gesetze, gegen die du verstoßen haben könntest. Aber in deinem speziellen Fall wirst du wahrscheinlich sogar eine Sonderbehandlung in Havanna bekommen. In der Villa Marista, dem Hauptquartier der Sonderabteilung G-2. Da wird man dich erst recht nicht zuvorkommend behandeln, wie du dir vorstellen solltest. Die Wachleute werden es auch nicht gerade mögen, dass du als Euro-Touri eine ihrer jungen, schönen Frauen gevögelt hast. Das haben die übrigens auch schon früher nie besonders lustig gefunden. Dann werden sie sich deine Chica vornehmen und deren Familie. Das wirst du mitansehen müssen. Alles! Ach ja, die Europäische Gesandtschaft kannst du vergessen. Hat offiziell keine Verbindung mehr zur Regierung in Kuba. Und selbst wenn, ich würde persönlich dafür sorgen, dass die nicht mit dir reden können!“

Benedict ballte die Fäuste vor der Brust zusammen. Er überlegte, ob er aufspringen und dem früheren Kameraden einfach in die Fresse schlagen sollte.

„Lass es sein, Bennie. Ich bin immer noch im Training. Außerdem habe ich die bessere Kampfposition! Übrigens ... solltest du dich gefragt haben, woher die im MININT diese Informationen über dich haben ... das Dossier kommt von uns. Es gibt da wohl noch einen Teil, den die Kubaner nicht haben. Noch nicht. Wenn du dich kooperativ zeigst und die Sache hier zu einem erfolgreichen Abschluss kommt ... warum sollten wir dir nicht das Originaldossier überlassen? Als kleines Dankeschön für deine Unterstützung!“

Es war der Tonfall, der Benedict schaudern ließ. Nicht was van Westen da eben gesagt hatte, sondern wie. Als hätte er mit einem alten Freund über das Wetter gesprochen oder über einen kleinen Bootsausflug rüber zu den cayos.

„Und mach' dir ja keine falschen Hoffnungen. Selbst wenn es dir gelingt, dich bei den Kubanern irgendwie aus der Affäre zu ziehen ... diese Insel wirst du auf keinen Fall verlassen. Jedenfalls nicht lebend. Bei dem was du jetzt schon alles weißt.“ Wäre Benedict nicht schon vorher der Ernst seiner Lage klar gewesen, nach den letzten Worten van Westens hätten keinerlei Zweifel mehr bestanden. Er saß in der Falle. In einer tödlichen Falle.

„Und ... was erwartet ihr also von mir?“

Der Versuch, seine Lage etwas zu verbessern, scheiterte kläglich. Als er sich aus der qualvollen Hocke aufrichten wollte, knickten ihm die eingeschlafenen Beine weg. Haltsuchend taumelte er gegen van Westen, der ihn fest gegen seine Brust drückte.

„Tu einfach das, was der Kubaner von dir will. Simple Polizeiarbeit. Damit wirst du dich ja wohl noch auskennen.“

Benedict versuchte, am Arm des einstigen Kameraden wieder Gefühl in die Beine zu bekommen. Stampfte wild mit den Füßen auf dem festeren Sand am Rande des Wassers auf. Wohl eher aus ohnmächtiger Wut, als wegen der tauben Glieder.

Van Westen betrachtete amüsiert das Rumpelstilzchen neben sich und sprach dann weiter.

„Was für mich ... für uns wichtig ist: Bevor du den Kubanern deine Ergebnisse berichtest, müssen wir sie kennen. Ich erkläre dir dann, was du denen besser verschweigen solltest!“

„Aha“, meinte Benedict schon wieder erholt, „so dolle scheint das mit der neuen Freundschaft wohl nicht zu sein!“ „Freundschaft? Bist du völlig verrückt? Die haben einfach die Hosen gestrichen voll! Entweder unsere amerikanischen Freunde kommen aus G 'tmo und hängen hier alles auf, was auf ihren Listen steht, oder wir organisieren denen einen halbwegs zivilen Übergang in eine marktwirtschaftliche Demokratie. Im amerikanischen Buschfeuer verbrennen oder in einem europäischen Hochwasser mit patschnassen Füßen überleben. Das sind ihre Alternativen! Und verbrennen wollen die nicht! So einfach ist das.“

Benedict lehnte sich erneut gegen van Westen, denn der Boden schien unter seinen Füßen zu wanken. Vielleicht war es einfach auch nur der Kreislauf. Musste an dieser unerträglichen Schwüle heute liegen.

„Ach ja, da ist noch eine kleines Problem. Für das musst du eine Lösung finden ... “, sagte van Westen wenig später und ohne auf das Vorkommnis weiter einzugehen.

„Nur eins?“

„Ja. Kommunikation“, überging van Westen den ironischen Versuch Benedicts.

„Kommunikation?“

„Du wirst ja wohl mit Leuten in Düsseldorf reden wollen, um diese bewussten Informationen für die Kubaner einzuholen.“

„Na, ich telefoniere einfach. Von der Telefonzentrale im Hotel Nacional oder vielleicht noch besser ... von deinem Büro?“

„Das ist das Problem. Von uns aus schon gar nicht. Das Haus observieren die Amis und Briten Tag und Nacht. CIA, MI6 und sogar die NSA!“

„Und was ist das, verdammt noch mal? Die Nationale Seuchen Armee?“

„Deshalb arbeite ich so ungerne mit euch Amateuren zusammen“ lamentierte van Westen genervt, National Security Agency, abgekürzt NSA. Amerikanischer Geheimdienst mit Zentrale in Fort Mead, Maryland. Die haben da vor ziemlich langer Zeit schon ein weltweites, satellitengestütztes Überwachungsprogramm von elektronischen und telefonischen Kommunikationsverbindungen entwickelt. Heißt ECHELON.“

„Ja, aber das war ein Reinfall“, hatte sogar Benedict damals mitbekommen, „die Sache mit dem World Trade Center hat das vielgerühmte ECHELON ja in der Zeit vor September 2001 wohl nicht gecheckt!“

„Ja, leider! Denn eine der Konsequenzen bestand in einer erheblichen Verbesserung und Verfeinerung des Systems danach. Das heutige ECHELON S11 hat mit dem vor dem Septemberanschlag ungefähr so viel Ähnlichkeit wie ein Fieseler Storch mit 'nem Space Shuttle.“

„Und das heißt?“

„Du musst dir was einfallen lassen!“

*

„Und wie geht es Charlotta?“

Irina Muñoz hatte sich bemüht, den Ton ihrer Frage möglichst neutral zu halten. Leon warf ihr dennoch sofort einen seiner misstrauischen Blicke zu.

„Sie hat gerade ihren Job in der Bibliothek verloren“, antwortete er dann knapp und mürrisch.

„Oh ... “, meinte Irina und biss sich auf die Lippe.

Leons plötzlicher Anruf bei ihr im Institut hatte die gleiche Wirkung in ihr ausgelöst, wie fast alle seine zurückliegenden Anrufe.

Soweit sich Irina erinnern konnte, war es immer so gewesen. Seine Telefonanrufe brachten - so oder so - immer Unruhe in ihr kleines, aber geordnetes Leben.

Kein Wunder also, dass sie nicht besonders erfreut gewesen war. Noch dazu hatte sie gerade an einer Internet-Diskussion mit Kollegen aus Honduras und Nicaragua über die weitere Entwicklung des Tiefdrucksystems teilgenommen. Ja, sie war sogar sehr verärgert gewesen.

„Bitte“, hatte er aber in diesem typischen 'wenn-du-das-nicht-tust-muss-ich-mich-umbringen -Tonfall' gesagt. Und sie hasste ihn dafür. Wie sie ihn früher dafür gehasst hatte. Auch weil sie immer wieder darauf reinfiel. Sogar heute noch.

Er musste irgendwie zu Geld und Benzin gekommen sein, denn er hatte sie mit seinem zusammengestückelten Java-Motorrad in Regla abgeholt. Schon als sie durch den Tunnel unter der Bucht hinüber nach Cerro gefahren waren, hatte sie sich darüber geärgert, wie sie die Fahrt auf der schnellen Maschine genoss. Mit Charlotta, seiner neuen Frau, bewohnte er eine kleine Wohnung zwischen den Straßen Lombillo und Pinera. Sie war nicht zu Hause gewesen und so landeten sie schnell im Bett. Gegen ihren Kopf hatte sie sich ihm schnell und weich geöffnet und fast war es wie früher gewesen. Er hatte es natürlich ausgenutzt. Dass er sie so lange kannte - und die Punkte, wo es ihr gut tat. Wieder einmal hatte sie gespürt, wie sehr sie es vermisst hatte. Und danach hatte sie geweint und war so verdammt wütend gewesen. Auf ihn. Und noch mehr auf sich selbst. Und Leon hatte wie immer nicht verstanden, warum sie heulte. Oder hatte es nicht verstehen wollen. Sie spürte seine musternden Blicke und fühlte sich unwohl.

„Hast du Hunger? Natürlich hast du Hunger!“, sagte er und sprang, ohne erst ihre Reaktion abzuwarten, hektisch auf, um nach hinten an die offene Bar zu gehen.

Sie waren eben viel zu lange zusammen gewesen. Nein, so stimmte das nicht. Richtig zusammen gelebt hatten sie gar nicht so lange, aber er kannte sie eben zu gut.

„Ich habe dir Hühnchen mit Salat bestellt ... und zur Feier des Tages ein Heineken-Bier!“

Irina musterte ihren Ehemaligen mit einem erstaunten Blick.

„Hast einen reichen Ausländer an Land gezogen, was? Oder eine Touri-Gruppe?“

Seine eben noch funkelnden Augen sanken mit einem plötzlichen Lidschlag zwischen die dicken Augenwülste zurück. Als sich Leons Augenlider wieder hoben, waren seine braunen Augen von trüben Schlieren überzogen und Irina begann zu ahnen, dass sie besser nicht weiter in ihn dringen sollte.

Obwohl er ein ausgebildeter Diplomdolmetscher war, fristete er sein Leben mehr schlecht als recht mit gelegentlichen Fremdenführungen ausländischer Touristen. Ab und zu gab es wohl auch Provisionen und Trinkgelder. Es ging ihm nicht besser als den vielen anderen arbeitslosen Akademikern in diesem Land.

Der Barkeeper hatte den großen Farbfernseher hinter dem Tresen angeschaltet. CNN. Spanisches Programm. Hierher kamen sowieso nur ausländische Touristen oder Leute mit Devisen. An Leons Kopf vorbei starrte sie auf den bunten Bildschirm.

Ja, sie hatte diesen kleinen, pummeligen Mann wirklich einmal geliebt. Sich sehr schweren Herzens von ihm getrennt.

Seitdem er sich damals mit diesen Leuten eingelassen hatte, waren seine Depressionsphasen in immer häufigeren Abständen aufgetreten. Die hatten sich noch mehr verstärkt, als auch nach Fidels Rücktritt vom Amt des Präsidenten keine Bewegung in dieses Land kam. Er hatte wohl nur noch raus gewollt. Egal wie. Endlich wirklich seinen Beruf ausüben. Für den er solange studiert hatte. Als die Leute vom Sicherheitsdirektorium ihm das Angebot gemacht hatten, bei der Kubanischen Botschaft in Berlin als Dolmetscher zu arbeiten, hatte er sofort ja gesagt. Ein Dreijahreskontrakt. Nicht einen Gedanken hatte er wohl daran verschwendet, dass sie als sogenannte Unabkömmliche in Havanna alleine Zurückbleiben würde. Später hatte sie ihn dann niemals gefragt, ob er diese Zeit in Berlin allein geblieben war. Es war nicht mehr wichtig für sie gewesen.

Der Kellner brachte ihr den großen Teller mit dem Hühnchen und dem Salat. Stellte die zwei eisgekühlten Bierflaschen dazu und verlangte sofortige Bezahlung.

Von Ausländern hätte der Kellner bestimmt keine Vorausbezahlung verlangt. Irina erwartete einen Wutausbruch ihres früheren Mannes. Aber der reagierte gar nicht. Zog lässig aus der Hosentasche einen dicken Packen zusammengerollter Zwanzig-Euroscheine hervor.

So viele neue blaue Scheine. Das mussten mindestens ... mehr als tausend Euro! Ein Vermögen. Entschieden zu viel für die Begleitung einer Ausländergruppe nach Santiago oder Trinidad. Gerade wollte sie ihn danach fragen, als sie plötzlich auf dem Bildschirm die Einblendung 'Alemania' sah. Mit einer Handbewegung deutete sie auf den Fernseher und Leon drehte sich um. Stumm ließen sie den Filmbericht über eine weitere Hochwasserkatastrophe in Deutschland auf sich wirken. Ein plötzlicher Wärmeeinbruch nach Tagen der ersten Frostkälte und sintflutartige Regenfälle. Sogar von einigen Toten war die Rede. Sie hatte sich so auf das Sturmgebiet vor der Küste Nicaraguas konzentriert, dass sie sich um die Wetterlage in Europa gar nicht gekümmert hatte. Als der kurze Bericht vorüber war, hatte Irina Tränen in den Augen.

„Die armen Menschen dort“, sagte sie.

Leon sah sie an, als sei sie nicht ganz richtig im Kopf. Er blies seine Backen auf und öffnete den Mund, als wollte er was darauf erwidern, aber stattdessen griff er dann nur zu der frischen Packung Salem und steckte sich eine Zigarette zwischen die Lippen. Natürlich konnte er sie nicht verstehen. Schließlich hatte es bei der Großen Flut im Indischen Ozean, bei dem Erdbeben in Pakistan oder dem Hurrikan in Myanmar noch viel schlimmer ausgesehen. Aber da war sie selber nie gewesen. Lustlos stocherte sie in ihrem kalten Hühnerfleisch herum. Der Hunger war ihr vergangen.

„Warum willst du eigentlich weg ... für immer?“

Sie wusste nicht, was sie genau erwartet hatte. Warum er sie so dringend sprechen wollte. Aber keinesfalls diese Frage.

„Nicht hier“, sagte sie dann. „Lass' uns besser einen Spaziergang machen!“

Schweigend gingen sie die Treppenstufen hinunter auf die Straße, wo Leon sein Motorrad mit einer angerosteten Eisenkette an einen Baum gebunden hatte. Einer von diesen vielen abgezehrten, alten Männern hatte solange darauf aufgepasst und Leon hielt ihm mit einer gönnerhaften Geste eine Fünf-Euro-Note hin,

Der Alte starrte zuerst auf den wertvollen Schatz in seinen Fingern und dann auf den Mann mit dem Motorrad. Hatte er möglicherweise Angst wegen der überall herumstehenden Soldaten? Aber aus seinem Blick sprach etwas ganz anderes.

„Schon gut, compañero“, sagte Leon mit nervöser Ungeduld und hing die Eisenkette über den Lenker des Motorrades.

Irina nahm schließlich die dürre Hand des Alten, bog sie um den Schein zusammen und lenkte sie in dessen Hosentasche. Sie strich ihm mit einer liebevollen Bewegung über die grauen Haare.

„Gracias. Muchas gracias, für deine Mühe“, sagte sie dann in einem sanften, aber dennoch keinen Widerspruch duldenden Ton. „Kauf' ein Geschenk für deine Enkelchen!“

„Du bist ein gutes Mädchen“, sagte der Alte jetzt endlich und lächelte. „Fidel möge dich segnen. Danke!“

Wortlos ging sie dann auf dem Bürgersteig neben Leon. Er schob die Maschine und bei jedem seiner Schritte gluckste das hin und her schwappende Benzin im Tank, den er mit einem alten Tuchfetzen abgedichtet hatte. Den Tankdeckel hatten sie ihm schon Vorjahren geklaut. Und er hatte wohl immer noch keinen Ersatz gefunden.

Als sie an der Kreuzung nach rechts auf die Rambla einbogen, mussten sie auf die Fahrbahn ausweichen. Vor den Stadtbüros von Iberia und Air Berlin drängten Polizisten die bis auf die Kreuzung reichenden Menschentrauben auf den Gehweg zurück. Kubaner, die Devisen hatten und irgendwie auch an einen Reisepass gekommen waren. Bald würde sie auch dort stehen dürfen. Hoffte Irina.

„Woher hast du das viele Geld?“, fragte sie ihn dann doch, als sie die bröckelnde Steinbrüstung am Malecón erreicht hatten.

Von See her wehte eine frische Brise, die Regenwolken über die Bucht trieb. Die Wellen brandeten jetzt auch schon gischtig gegen die felsige Uferfront. Irina wischte sich ein paar salzige Tropfen von der Wange.

Leon beantwortet ihre Frage nicht.

Einige Musikstudenten übten auf ihren Posaunen und trotz des beginnenden Regens, wurden sie von Touristen umringt. Irina und Leon gingen schweigend an ihnen vorbei in Richtung Castillo.

Wie oft war sie diesen Weg an romantischen Abenden mit ihrem Gerhard geschlendert. Die neidischen Blicke der anderen Frauen genießend. Eng umschlungen hatten sie von ihrer gemeinsamen Zukunft geschwärmt. Bis über beide Ohren verliebt und mit dieser brennenden, ungestillten Sehnsucht. Nach Geborgenheit. Sicherheit. Treue und Vertrauen ... und geregelten Mahlzeiten, heißem Wasser in einer Badewanne und planmäßigen Verkehrsmitteln. Sie hatte nur Augen für ihren Gerardo gehabt. Ihr blonder Cid. Der Heldenprinz mit den blauen Augen, der sie auf silbernen Schwingen aus dem Kerker ihrer Inselfestung befreien würde.

„Wann hast du Madalena Rodriguez zuletzt gesehen?“

Sie hatten das Ende des Malecón erreicht und wollten gerade die Straße hinüber zum Prado überqueren. Wie vom Blitz getroffen, stoppte sie und blieb mitten auf der Fahrbahn stehen. „Also das ist es!“, schrie sie Leon zornig ins Gesicht.

Der zupfte sie zaghaft am Arm, um sie vor den hupenden Autos in Sicherheit zu bringen. Und um einen Auflauf zu vermeiden. Sein rundes Gesicht hatte einen ängstlichen Ausdruck. Wohl auch wegen des Polizisten auf der anderen Straßenseite, aber hauptsächlich, weil er aus leidvoller Erfahrung früherer Zeiten die Macht ihres Zornes kannte. Die Frauen aus der Gegend um Guantánamo waren für ihre Wutausbrüche bekannt und berüchtigt. Und Irina Muñoz war darin keine Ausnahme. Es gelang ihm schließlich, die Widerstrebende wie eine bockige Ziege hinüber zur Prado-Seite zu zerren.

„Celoso“, rief er dem Blauuniformierten hastig im Vorbeigehen zu, „Eifersüchtig! Sie ist eine guantánamera!“

Damit schien alles klar zu sein. Das gerade noch misstrauische Gesicht des Polizisten wandelte sich in grinsendes Verständnis. Wahrscheinlich hatte er jetzt sogar Mitleid mit dem, seiner Ansicht nach, armen Mann dieses auf der Straße herumkeifenden Weibes aus dem Osten Kubas.

Aus dem eben noch feinen Sprühregen war urplötzlich ein ergiebiger tropischer Regenguss geworden und sie flüchteten sich in hastigen Sprüngen unter die grünen Baldachine des Café Prado. Während es von oben auf das Stoffdach herabprasselte, bestellte Leon einen Rum. Sie beließ es bei einem Saft. Erstens wollte sie jetzt einen klaren Kopf behalten und zweitens musste sie ja nochmal zu ihrer Arbeit ins Institut zurück.

Immer mehr Leute kamen schutzsuchend vom Prado-Boulevard herein und die Kellner waren gnädig. Kaum jemand der Hereinströmenden wäre auch in der Lage gewesen, hier etwas zu bestellen. Erst als einige halbwüchsige Streuner es zu bunt trieben und außer Rand und Band mit langen Stöcken im Terrarium nach etwas Graugeschupptem stachen, wurden sie wieder hinaus in die Nässe gescheucht.

„Also, wann hast du Madalena zuletzt gesehen?“

Irina fror plötzlich in ihrer dünnen Bluse. Sie hatte etwas von dem Regen abbekommen. Leon starrte gierig auf ihre sich unter dem feuchten Stoff abzeichnenden Brüste. Seine Stimme hatte einen rauen, ungewohnt herrischen Klang, aber es war nicht nur dieses und die nasse Kühle, die sie frösteln ließen.

„Was willst du von ihr?“

„Sie ist da mit jemandem zusammen, für den sich meine Leute interessieren!“

„Deine Leute?“

Er griff mit fahrigen Fingern nach der Packung mit den Menthol-Zigaretten, machte dann aber nur ein paar hastige Züge und drückte sie dann nervös wieder im Aschenbecher aus. Während sie da noch beißend vor sich hinkokelte, zündete er sich gleich wieder eine neue an.

„Sie ist mit einem Ausländer zusammen. Einem Deutschen. Meine ... Auftraggeber müssen unbedingt wissen, was er macht. Du bist ihr von allen Menschen hier am nächsten. Finde also einen Vorwand, um in ihrer Nähe zu sein. In den nächsten Tagen.“

„Soll das ein Witz sein?“, regte sich ihr Widerspruch, „ich werde die nächsten Tage nichts dergleichen machen. Wahrscheinlich werde ich Tag und Nacht an meinem Arbeitsplatz im Institut sein müssen. Da braut sich was zusammen!“

„Womit du recht haben könntest“, sagte er mit einem eigenartigen Unterton. „Aber du wirst es tun. Die Sache ist viel wichtiger, als du ahnst!“

„Ich werde nicht. Die konnten mich auch früher nicht dazu zwingen!“ erwiderte sie laut, fragte sich aber gleichzeitig, welches Wissen wohl hinter seinen letzten Worten stehen mochte.

„Diesmal ist es anders!“, sagte er mit einer Bosheit, die sie von ihm so gar nicht kannte. „Ohne die Genehmigung von Inmigración kommst Du hier nicht raus ... und was Inmigración erlaubt oder nicht, bestimmen die!“

Ja, es schien ihr, als ob er diesen Tag lange herbeigesehnt hatte. Als könne er sich heute endlich an ihr für seine eigenen Schwächen, für seinen fehlenden Mut vergangener Zeiten rächen. Dafür, dass sie hatte widerstehen dürfen.

„Es nützt dir nichts mehr, querida. Du hattest immer gut reden. Du mit deinem vom Staat geschenkten Haus. Mit deinen Gönnern, die ganz oben saßen. Konntest Abteilungsleiterin werden und ins Ausland reisen. Ohne in die Partei zu gehen. Keine Schmutzarbeit. Du, die Unbefleckte, die auf uns herabsehen konnte. Auf uns, die das alles mitmachen mussten!“

Traurig und erschrocken starrte Irina Muñoz auf den Mann, den sie einst aus Liebe geheiratet hatte. Bis eben noch hatte sie gedacht, dass wenn schon nicht mehr Liebe, so doch Freundschaft oder Loyalität noch eine beständige Brücke zwischen ihnen bildete. Woher kam nur diese Bosheit? Dieser abgrundtiefe Hass, der ihr aus seinem Munde entgegenschlug. Sie konnte ihre plötzlich in die Augen schießenden Tränen nicht zurückhalten und schlug weinend die Hände vor das Gesicht.

Und fühlte hinter dem Schutzschild ihrer Hände trotzdem die eigene Schuld.

Diese Schuld, die sie seit ihrer Kindheit in sich trug. Was konnte denn sie dafür, dass ihr Großvater ein Held früherer Zeiten war. Dass er sich damals beim Sturm auf die Moncada-Kaserne zwischen die Batista-Kugeln und den Anführer des zusammengewürfelten Rebellenhaufens warf. Sie hatten ihn zwar verurteilt, aber auf der Krankenstation des Gefängnisses wenigstens schlecht und recht zusammengeflickt. Bei der Entlassung war er Invalide gewesen, doch hatte er nie einen Lohn für seine Tat erwartet. Aber der unerbittliche Dank des späteren Präsidenten hatte ihn auch in der Zukunft stets verfolgt. Schließlich hatte er nachgegeben. Nein, für sich selbst hatte er nichts verlangt. Nur um den Schutz seiner elternlosen Enkelin in Santa Clara, im Haus dieses fremden Mannes, hatte er gebeten. Und so hatte sie ohne eigenes Zutun immer zu denen gehört, die es etwas leichter in diesem Staate hatten. Natürlich nicht so, wie manche der höheren Funktionäre und Minister, die ihre Kinder und nahen Verwandten meistens ins westliche Ausland gebracht hatten, wo sie auf teure Privatschulen gingen. Aber immerhin ging es ihr noch besser als den meisten Leuten hier in Kuba.

Ja, dafür würde Irina ihrem Großvater stets dankbar sein müssen. So paradox es aber auch war - sie liebte ihn unendlich, gleichzeitig hasste sie ihn aber auch für die Heldentaten seiner Vergangenheit.

„Dafür also ist es“, sagte sie tonlos, als Leon das Eurobündel hervorholte und die Zeche bezahlte.

Der Regen hatte aufgehört.

Sie saß hinter ihm auf dem Sozius des Motorrades und umklammerte seinen aufgeschwemmten Leib. Als die Maschine laut knatternd in die blauen Abgasdünste des Regla-Tunnels eintauchte, schrie sie laut und unter Tränen gegen den Fahrtwind: „Bastardo! Du verdammter Mistkerl! Hijo de la puta!“

Armer Leon, dachte sie dennoch voll Mitleid.

6

No Fumar!

Die riesigen Rauchverbots-Buchstaben an den weißgekalkten Wänden der Tiefgarage des Innenministeriums waren selbst für Kurzsichtige nicht zu übersehen. Aber vielleicht war die Schrift ja zu groß für den Grünuniformierten, denn in seinem Mundwinkel qualmte eine Zigarette. Er lehnte, das rechte Bein angewinkelt, lässig mit dem Rücken an der Wand neben einer Blechtür mit der roten Aufschrift Zutritt verboten! Ob er wohl den Telefonapparat bewachte, der an der Wand neben der Tür hing? Vor seiner Brust baumelte jedenfalls eine Maschinenpistole.

„Hola, compañero!“

Sargento Clinton Lopez schien nur hierhergekommen zu sein, um mit dem Wachsoldaten ein kleines Schwätzchen zu halten. Keinesfalls deutete sein Tonfall auf eine besondere Dringlichkeit hin und auch die glimmende Zigarette war wohl nicht das zentrale Thema der zwischen ihnen nun beginnenden Unterhaltung.

Benedict versuchte, seine nervöse Ungeduld zu verbergen. Bemühte sich um einen demonstrativ gleichmütigen Gesichtsausdruck. Einen, von dem er annahm, dass er den hier üblichen Reaktionen ziemlich nahe kam.

Der Aufzug hatte sie zwei Ebenen unterhalb des Erdgeschosses ausgespuckt. Es schien nur anfangs etwas kühler zu sein als oben beim Capitán und es stank nach schlechtem Sprit und überhitztem Motoröl. Aus den großen Lautsprechern an den kalkweißen Wänden nervten Rumbarasseln und Trompetengetröte. Marschmusik kubanischer Art. Ein Motor jaulte dazu immer wieder gequält in höchster Drehzahl auf. Benzinknappheit schien hier nicht wirklich ein Thema zu sein. Iran und Venezuela lieferten wohl großzügig. Zwei riesige Ventilatoren versuchten dröhnend gegen den blaufettigen Dunst aus Schmierstoffen und bleihaltigen Abgasen anzukämpfen.

In einer Ecke umstanden mehrere Männer in ölverschmierten Overalls die Reste eines in seine Einzelteile zerlegten Ladas. Ihre Gesichter waren ernst und nachdenklich. Wahrscheinlich diskutierten sie die Frage, in welches der herumstehenden Autowracks sie welches Teil wohl zuerst einbauen sollten.

Zu dem Autofriedhof, der wohl als Ersatzteillager diente, wollten die lackglänzenden Fahrzeuge auf der anderen Seite des Garagendecks überhaupt nicht passen.Geländewagen und Vans ohne die offiziellen Autokennzeichen. Die gepflegten Fahrzeuge kamen aus asiatischer Produktion und trugen gelbe Havanna-Nummernschilder mit der Aufschrift Particular. Privatfahrzeuge.

Während Benedict darüber sinnierte, ob die Automechaniker des Innenministeriums mit der Reparatur von Privatkarossen vielleicht ein paar Euros nebenbei machten, unterhielt sich Clinton Lopez immer noch angeregt mit dem Wachsoldaten neben der Tür. Der Sergeant, ein dunkelhäutiger Hüne in grauem Anzug, war ihm vorhin von Capitán Ernesto als „Begleiter“ zugewiesen worden - nachdem ihm Benedict gesagt hatte, dass er bereit sei zu kooperieren. Der Mann vom Innenministerium hatte keine Miene verzogen. Es einfach zur Kenntnis genommen. Als hätte er nichts anderes erwartet oder besser ... als hätte er es schon vorher gewusst.

Und mit dem gleichen Gesichtsausdruck hatte er Benedict anschließend mitgeteilt, um was für einen Düsseldorfer es bei dieser Zusammenarbeit ging. Um einen toten Düsseldorfer. Man erwartete von ihm nur, dass er die Ermittlungsergebnisse der kubanischen Polizei offiziell bestätigte, um dann möglichst schnell noch diese anderen Auskünfte über das Vorleben des Toten in Deutschland einzuholen. Und Lopez sollte Benedict bei dessen Arbeit hier unterstützen.

„Der Sargento wird Ihnen in jeder Beziehung behilflich sein. Er spricht etwas Englisch und öffnet Ihnen alle Türen bei unseren Dienststellen. Sie werden seine Begleitung zu schätzen wissen!“

Benedict hatte dem nichts entgegenzusetzen. Sicher wäre er ohne einen ortskundigen Kenner der kubanischen Gepflogenheiten bei seinen Ermittlungen hier ziemlich aufgeschmissen. Wäre ihm der junge Sergeant allerdings unter normalen Umständen in Havanna begegnet, hätte er ihn nie und nimmer für einen Polizisten gehalten. Mit seinem kahlgeschorenen Schädel, der modischen Sonnenbrille und dem schicken Anzug ähnelte er ja auch eher den Türstehern vor den Disco-Bars El Coctel oder Tikoa.

„Please follow me“, riss ihn die Stimme des Sergeanten jetzt aus seinen Überlegungen.

Die Blechtür hatte sich geöffnet, nachdem der Soldat über ein Wandtelefon die beiden Besucher wohl endlich angekündigt hatte.

Hinter Lopez stolperte Benedict durch die Türschleuse. Das grelle Neonlicht auf der anderen Seite traf ihn völlig unvorbereitet und er kniff erschrocken seine Augen zusammen.

Es war nicht das Licht allein. Nein, der Kontrast zu der geräuschvollen und abgasstickigen Halle hätte nicht größer sein können. Die weiße Stille um ihn herum schien nicht von dieser Welt. Jedenfalls hatte sie nichts mit der Umgebung zu tun, die er soeben verlassen hatte.

Sie standen vor einem Engel.

Einem schwarzen Engel, der da in gestärkter Schwesterntracht mit Kopfhäubchen in einem Glaskasten saß und den Eingang zur Unterwelt bewachte. Das Einzige, was Benedict an dem schönen Bild störte, war der bläulich schimmernde Lauf der Makarow-Pistole, die der Engel auf seinen Bauch gerichtet hatte.

„Compañeros!“

Der Sergeant erklärte der Frau in Weiß die Situation und die Gefahr einer plötzlichen Entmannung erledigte sich. Vorerst jedenfalls. Das aus medizinischer Sicht unpassende Instrument verschwand in einer Schublade. Der intensive, nun sehr freundliche Blick unter ihren langen Wimpern machte ihm erst recht deutlich, wie schade die andere Alternative gewesen wäre.

Es fiel ihm schwer, sich dem braunen Schimmer ihrer Augen zu entwinden, aber der Sargento setzte sich jetzt in Bewegung.

Um sie herum nichts als kühle, weiße Sauberkeit. Von dem mattglänzenden PVC-Boden in dem langen Gang hätte man essen können. Außer dem leisen Rauschen einer Klimaanlage war nur das Quietschen ihrer Schuhe auf dem Bodenbelag zu hören, als er Lopez folgte. Benedict kam sich in dieser fast sterilen Umgebung irgendwie unrein vor. Die Türen links und rechts des Flures waren geöffnet und Benedict erkannte große Säle mit unzähligen, weiß bezogenen Krankenbetten.

Sie waren leer.

Er warf seinem Begleiter einen fragenden Blick zu.

„Das ist für die medizinische Versorgung unserer eigenen Leute gedacht. Wenn mal irgendwas sein sollte, wollen wir sie nicht in die normalen Militär-Lazarette bringen. Wir haben hier auch unsere eigenen Ärzte und Operationsmöglichkeiten!“

Benedict fragte nicht weiter nach.

Schweigend setzten sie ihren endlos scheinenden Weg fort, bis sie am Ende des langen Ganges eine noch tiefer herunter führende Treppe erreichten. Wieder ein leerer Flur. Schließlich blieben sie vor einer weiß lackierten Tür stehen. Auf der Milchglasscheibe die Aufschrift Dra. Dolores Campéz. Der Sargento klopfte und wartete bis ihnen eine weibliche Stimme von drinnen befahl, einzutreten.

„Das ist der compañero comisario aus Deutschland!“

Mit der soeben erfolgten Eingliederung in die sozialistische Gesellschaft Kubas hatte sich Benedict gerade noch so abgefunden, aber der schwere, süßliche Geruch verursachte ihm Übelkeit. Es roch nach Krankenhaus. Klar. Aber noch nach etwas anderem. Während er noch in seinem Nasengedächtnis herumkramte, wo ihm ähnlich Widerwärtiges schon einmal untergekommen war, fühlte er sich von zwei klaren Habichtaugen beobachtet, die ihn durch starke Brillengläser hindurch zu sezieren schienen.

„Düsseldorf hat eine gute medizinische Universität! Kennen Sie zufälligerweise den Professor Fenner von der Rechtsmedizin?“

Es hätte nicht viel gefehlt und Benedict wäre kollabiert. Und das lag nicht an dem süßlichen Gestank. Fenner. Der Pathologe! Ihre Wege hatten sich erstmals bei der Sache mit dem toten japanischen Modefritzen gekreuzt. Als Dr. Fenner noch ein arroganter Jungspund gewesen war. Mittlerweile hatte er sich zu einer ausgewachsenen Koryphäe auf seinem Gebiet der Rechtsmedizin gemausert. Was gäbe Benedict heute darum, ihn hier an seiner Seite zu wissen. Woher kannte die Habichtäugige den Professor und wieso sprach sie so gut Deutsch?

„Nun?!“, fragte die Doctora nach und klapperte ungeduldig mit ihren Fingernägeln auf der Tischplatte.

„Sie entschuldigen ... ich wusste nicht, dass Sie meine Sprache ... Sie waren schon einmal in Düsseldorf? Natürlich kenne ich auch den Professor. Wir arbeiten schon jahrelang zusammen!”

Kommissar Benedict kam sich vor wie ein unvorbereiteter Student, der in einem Pro-Seminar vom Professor abgefragt wurde. Er fühlte Ströme von Schweiß unter seinem Hemd und der süße Gestank nach Medizin und nach diesem ... anderen raubte ihm den Atem.

Die Doctora verzichtete auf die Beantwortung seiner Fragen und schien im übrigen seine Anwesenheit bereits wieder vergessen zu haben. Sie saß, nein, sie thronte auf einem Stuhl mit hoher Lehne. Vor sich auf dem Arbeitstisch Glasplatten mit Gewebeproben, wie Benedict vermutete, ein Monitor mit Tastatur und Maus, Stapel medizinischer Fachzeitschriften, Fachbücher, ein Telefon, ein Mikroskop, über dessen Okular sie sich wieder interessiert gebeugt hatte und eine sienafarbene Tonskulptur.

Verblüfft starrte Benedict auf die selbstvergessene Doktorin und erst jetzt bemerkte er die Regale an der Wand mit den aufgereihten Gefäßen. Und auf einmal wusste er, was dieser andere Geruch war. Konservierungsflüssigkeit. Das Zeugs mit dem man totes Gewebe, Organe oder Abnormitäten der medizinischen Nachwelt für die Ewigkeit erhielt. Formaldehyd. Manche Sachen in den gelblichen Flüssigkeiten identifizierte er nach der Form. Eine Leber, Nieren, Gehirn. Das kurze Ding in einem anderen Glas erinnerte verdammt an einen abgeschnittenen Penis.

Jedenfalls war ihm jetzt wirklich übel.

Aus einer Lücke zwischen zwei Regalen grinste ihn ein Skelett an. Es trug ein Schild um die Halswirbel. Fumar dana su salud! Die Fingerknochen der rechten Hand waren abgewinkelt und hielten eine voluminöse Zigarre.

Benedict erinnerte sich, den Text auf einer seiner Zigarrenkisten gelesen zu haben. Rauchen gefährdet Ihre Gesundheit! Verwirrt starrte er auf das bleiche Gerippe und dann wieder auf die doctora hinter ihrem Mikroskop. Vielleicht konnte sie sich ja hier unten in ihrem Bunker solche Scherze erlauben. Selbst im Innenministerium. Wenn da sogar ein Mann wie Lopez, mit einem solchen Vornamen, arbeiten durfte.

„Kommen Sie her! Das ist faszinierend! Komm schon, niño.“

Er fühlte einen Stoß von hinten und hätte er sich nicht im letzten Moment noch an der Tischkante festgeklammert, wäre er gegen die Medizinerin geprallt, die sich von ihrem Arbeitssessel erhoben hatte. Einen kurzen Moment lang sah er ihr kleines, mageres Gesicht mit den klaren Augen zentimeternah vor sich. Wegen ihrer lackschwarzen Haare, nach hinten in einen festen Knoten getrimmt, und ihren krass bemalten roten Lippen hatte er sie unvorsichtigerweise für so um die Dreißig geschätzt. Jetzt, aus der Nähe, sah er ihre gelblich-braune Haut, die sich wie dünnes Pergament über den klar konturierten Kieferknochen bis hinauf zu den Jochbeinen und dem Haaransatz spannte. Wahrscheinlich war sie fast so alt wie der Knochige an der Wand. Und dennoch hatte er das Gefühl, in ihren Augen für einen kurzen Moment noch den kubanischen Feuerteufel gesehen zu haben. Nun aber zerrte ihn die hagere Alte hinter ihren Arbeitsplatz, legte ihre Hände auf seine Schultern und drückte ihn mit erstaunlicher Kraft hinunter auf ihren Sessel.

„Los! Sieh' es dir an, alemán!“

Dra. Campéz war in das hier übliche 'Du' verfallen und drückte seinen Kopf fest gegen das Okular des Mikroskops.

„Na? Wie gefällt dir das?“

Benedict kniff erst das eine und dann das andere Auge zu, aber er sah nichts. Er fühlte nur den festen Druck ihrer Hände auf seinem Kopf und einen Schmerz in seiner Augenhöhle. Er drehte heftig an dem Stellring des Beobachtungsgerätes herum, konnte aber immer noch nichts erkennen.

„Ja, interessant“, meinte er schließlich unsicher. „Und was soll das bedeuten?“

„Das, mein lieber blonder comisario, soll bedeuten, dass du dich besser vorsehen solltest, wo du hier in Kuba deine weiße Zauberwurzel reinsteckst! So sieht das aus, wenn gewisse Erreger sich an deine Abwehrzellen angeklinkt haben und dich dann sogar eine harmlose Influenza umbringt!“

Unmutig riss er sein Auge von dem Metallring hoch und dachte an eine scharfe Antwort. Sein Blick fiel auf das Gesicht des Sargento und ließ ihn stutzen. Hatte Lopez die Worte der doctora verstanden? Aber die hatte deutsch gesprochen. Verdammt noch mal! Es wurde Zeit, dass er diese entspannte Urlaubsstimmung ablegte. Polizeiliches Misstrauen aus den Tiefen seiner deutschen Urlaubskoffer herauskramte.

„Ich möchte jetzt endlich den Toten sehen!“, knurrte er heraus.

Sein bewusst unwirscher Ton mochte verletzend gewesen sein, aber die Alte löste endlich den Druck ihrer knöchernen Hände von seinen Schultern. Benedict fühlte sich wieder frei und stand auf.

„Natürlich, comisario“, sagte die Doktorin.

Während der Kommissar neben Sargento Lopez an der Tür wartete, wusch sie sich die Hände in einem kleinen Waschbecken an der Wand. Ihr Blick, gerade eben noch konzentriert und voll wacher Schärfe, schien jetzt abwesend. Verschwommen und durch die Wände hindurch in irgendwelche Fernen gerichtet. Dann trocknete sie sich flüchtig mit einem grauen Handtuch ab, ging zu ihrem Arbeitstisch mit dem Mikroskop und legte ihre rechte Hand auf die sienafarbene Skulptur. Verwundert sah Benedict, wie ihre Lippen lautlose Worte formten. Plötzlich schien ein kräftiges Duftgemisch fremdartiger Gewürze, aber auch von Pfefferminz, Majoran, Petersilie und Thymian, den ätzenden Medizingestank zu überlagern. Die Ärztin stand entrückt neben der tönernen Statue und murmelte ihre stimmlosen Gebete. Sie erinnerte ihn in diesem Moment an eine uralte Schamanin.

Dann ging sie an ihm vorbei zur Tür und als der typische Geruch aseptischer Seife ihn streifte, verflog der gerade erlebte Eindruck so schnell wie er gekommen war.

Eine weitere Treppe hinunter. Dann endlich schloss die Doctora eine Tür mit einem Sicherheitsschlüssel auf und Benedict fragte sich, in welche Tiefen dieses Gebäude wohl noch hinab reichte.

Der Raum war weiß gekachelt und die Kälte sprang ihn an wie ein hungriger Polarwolf. Frostig fauchte ihm die dröhnende Klimaanlage einen scharfen Luftzug entgegen. Seine schweißnasse Haut schien im Nu mit winzigen Eiskristallen bedeckt zu sein. Kaum konnte er die Zähne daran hindern, laut aufeinander herum zu klappern. Dann hatte er sich aber endlich wieder halbwegs im Griff und richtete seinen Blick auf die beiden in Plastikhüllen aufgebahrten Körper.

Wasserleichen waren ihm immer schon ein Graus gewesen.

Von allen möglichen Opferalternativen bedeuteten sie für Benedict den Super-GAU. 'Sie haben Phantasie, Meister Benedict', hatte ihm die Psychologie-Dozentin auf einem der Kommissar-Lehrgänge damals gesagt, 'das ist einerseits gut, denn in vielen Fällen werden Sie damit erfolgreicher sein als Ihre Kollegen, dagegen werden Sie an anderen Fällen leiden wie ein Hund!'

Er hatte das erst viel später verstanden. Sehr viel später.

Als seine dienstlichen Toten irgendwann angefangen hatten, ihn auch nach Hause zu begleiten. Er die erschlagenen, strangulierten, ertränkten, gefolterten und brutal vergewaltigten Opfer nicht, wie seine Kollegen, einfach im Aktenschrank des Präsidiums zurücklassen konnte. Mühsam musste den namenlosen Toten in der Rechtsmedizin eine Identität gegeben werden, bevor seine eigenen, oft langwierigen Ermittlungen ihnen dann auch ein Leben vor dem Tod verschaffen konnten.

Benedict war also innerlich gewappnet, als die doctora den Reißverschluss der festen Plastikhülle öffnete.

Von dem Gesicht war erwartungsgemäß kaum mehr etwas zu erkennen. Was allerdings die blutverkrustete Schädelstruktur an Hautfragmenten noch intakt gelassen hatte, erlaubte Benedict nur zwei Schlüsse: Bei diesem eingesackten Toten handelte es sich erstens um keine Wasserleiche und zweitens um einen Farbigen. Niemand hatte ihm aber gesagt, dass dieser Düsseldorfer ein Farbiger war. Er sah hilfesuchend zu Dra. Dolores Campéz hinüber.

„Mierda“, fluchte die lauthals, als sie den Fehler bemerkte und zog hastig den Reißverschluss wieder über das zerstörte Gesicht.

„Das ist ja der Freund und Kollege von unserem Genossen Sargento Lopez.“

Benedict drehte den Kopf zu seinem dunkelhäutigen Begleiter, der mit fest geschlossenen Augen an der Wand lehnte. Dessen Gesichtsfarbe hatte sich dem faden Grau eines gebrauchten Aufwischtuches angenähert und schien noch dazu auf die Hälfte seines Umfanges geschrumpft zu sein. Nein, der Polizist Lopez machte im Moment keinen richtig gesunden Eindruck.

„Das, comisario, ist der junge Mann, dessen Gewebe du gerade bei mir unter dem Mikroskop gesehen hast! Er hat sich mit seiner eigenen Pistole in den Himmel oder in was auch immer befördert. Nachdem er sich im Dienst unserer glorreichen Sache diesen schönen Virus bei einer yanqui-Touristin geholt hatte.“

Benedict verstand nicht, warum die hagere Medizinerin derart gehässig über den Toten redete. War sie neidisch auf die jungen Männer in ihrem vollen Saft? Oder machte sie das nur, weil der MININT-Mann kein Deutsch verstehen konnte?

„Aber warum hat er sich gleich umgebracht? War er denn schon so weit, dass es keine Behandlungsmöglichkeit mehr gab?“

„Ach, comisario, Behandlung? Hier, in Kuba? Selbst für die eigenen Leute können wir die teuren Medikamente nicht mehr bezahlen. Also hätte man ihn nur irgendwohin weggesperrt, wo er dann still und leise krepiert wäre. Nicht mal ein Heldenbegräbnis hätte er bekommen. Ein Kämpfer an der revolutionären Front stirbt schließlich nicht an AIDS! Und was sollte man auch auf seinen Grabstein schreiben? Er hat sich im Dienste der Revolution aufgerieben'?“

Benedict erschauerte. Er stellte sich neben den Mann an der Wand und legte ihm die Hand auf den Arm. Suchte lange nach trostspendenden Worten. Aber es fiel ihm nichts ein. In dieser fremden Sprache. In diesem Eiskeller unter dem Ministerium des Inneren. Am Platz der Revolution.

So sagte er nach einer Weile auch nur hilflos:

„Hey ... compañero!”

*

In der vergangenen Nacht war meteorologisch aus dem tropischen Tiefdruckgebiet der neunzehnte tropische Sturm geworden. Man hatte ihm den hübschen Namen 'Sophia' gegeben. Routine für Irina.

Früher hatte die Hurrikansaison immer erst richtig ab September begonnen. Seit einigen Jahren allerdings war es immer früher losgegangen. Irgendwo baute sich dann eine Tiefdruckzelle auf. Über dem warmen Wasser der Karibik erhöhten sich die Windgeschwindigkeiten bis hoch zu tropischen Sturmstärken und immer häufiger wurden dann daraus die gefährlichen Zyklone, Hurrikane wie man außerhalb Kubas sagte. Statistiker hatten nachgewiesen, dass seit 1995 deren Häufigkeit und Stärken kontinuierlich zugenommen hatten. Nach Ansicht internationaler Klimaforscher waren daran die immer größer werdenden Temperaturunterschiede zwischen dem Wasser der Karibischen See und der Erdatmosphäre ursächlich beteiligt. Selbst die Nord-Amerikaner konnten mittlerweile die Zusammenhänge mit der zunehmenden Erderwärmung durch fossile Brennstoffe und Treibhausgase nicht mehr leugnen. Schließlich wurden ja auch die südlichen Staaten der USA immer öfter von gewaltigen Zerstörungen durch Hurrikane heimgesucht.

Aber natürlich hatten die karibischen Inseln am meisten zu leiden. Und die große Landmasse von Kuba lag auf der Route der meisten Hurrikane quer wie ein Wellenbrecher zwischen den Keimzellen der Hurrikane an Mittelamerikas Küsten und Florida. Die fegten dann meistens im Osten der Insel an Land und schütteten aus schwarzen Wolken ihre Regenmassen zuerst über die Provinzen Guantánamo, Santiago de Cuba, Granma und Holguin. Und die Erfahrung der vergangenen Jahre hatte die Meteorologin gelehrt, dass die armen Leute da unten meistens gerade erst die schrecklichen Zerstörungen des vergangenen Sturmjahres beseitigt hatten, wenn die neuen Hurrikane, ihre mühsame Aufbauarbeit als sinnlos verspottend, mit ihren massigen Regenfluten alles wieder niederwalzten.

Wie gesagt, alles Routine.

Die Leiterin der Vorhersageabteilung des Meteorologischen Institutes betrachtete die letzten Bilder der Beobachtungsflugzeuge auf ihrem Computer-Monitor. Sie verglich die aktuellen Richtungsdaten des sich schnell aufbauenden Sturmsystems. Morgen würde sie Orfilio Pelaez im Innenministerium informieren müssen. Der würde seine Anweisung an den zuständigen Redakteur bei der Zeitung GRANMA geben und dann erschien übermorgen die Sturmwarnung auf der ersten Seite des offiziellen Regierungsblattes. Oder sogar schon eine erste Hurrikanwarnung ...

Das waren alles eingespielte Routineverfahren.

Sie starrte aus zusammengekniffenen Augen auf die Richtungs-Pfeile und die feinen Isobarenlinien auf dem Monitor. Die Worte des Direktors klangen wieder in ihren Ohren. „Behaltet mir dieses Sturmtief im Auge!“ Sein Gefühl hatte ihn wohl nicht getrogen, denn auch sie spürte, dass diese 'Sophia' nicht mit offenen Karten spielte. Sie versuchte etwas vor Irina Muñoz zu verbergen. Aber was?

Sie bekam leise Kopfschmerzen vom Nachdenken. Als das Telefon klingelte, rutschte ihr der Hörer fast aus der schweißnassen Hand.

„Sprechen Sie!“, sagte sie mit atemloser Stimme.

„Ist was mit dir?“, hörte sie den Direktor erstaunt fragen, bevor der dann aber gleich fortfuhr, „Komm' doch bitte mal zu mir ins Büro, Irina!“

Sie ging die Treppen hinunter und ihre Schritte wurden immer schwerer. Auch das unangenehme Gefühl in der Magengegend wurde von Stufe zu Stufe stärker und als sie endlich vor der Tür des Direktors stand, konnte sie sich kaum mehr auf den wackligen Beinen halten.

Der Direktor saß kerzengerade und mit zusammengefalteten Händen hinter dem Schreibtisch. Sein Gesicht war ernst und ihm war anzumerken, dass auch er sich in seiner Rolle nicht sehr wohl fühlte. Über seinem Kopf verstärkte das große Bild des neuen Präsidenten noch den Ernst der Situation.

„Du bist also fest entschlossen, deine Heimat zu verlassen!“ Der INSMET-Direktor hatte sich nicht mit einer langen Vorrede aufgehalten. Aus seinem Mund klang das Wort verlassen eher wie verraten.

Und so war es wohl auch von ihm gemeint.

Und so verstand Irina es auch.

Sie hatte sich auf diesen Augenblick vorbereitet. In vielen schlaflosen Nächten ihre Antworten wohlüberlegt. Und jetzt war doch alles ganz anders. Die Tränen liefen ihr schon nach diesem ersten Satz über die Wangen.

„Haben wir dir nicht alles ermöglicht? Du konntest zur Schule, zur Universität und ... durftest ein Praktikum in Europa machen! Weißt du, wer dafür bezahlt hat? Das waren deine Leute. Die Bauern, die Tabakpflanzer, die Zuckerrohrarbeiter, Diese armen Leute haben weniger Lohn bekommen, damit die Regierung deine Ausbildung bezahlen konnte!“

Er machte eine Pause, damit seine auf sie niederprasselnden Worte ihre volle Wirkung entfalten konnten. Irina Muñoz wusste, dass das alles irgendwie nicht richtig war, aber statt nach einer Antwort suchte sie verzweifelt nach einem Taschentuch. Der Mann hinter dem großen Schreibtisch beobachtete ihre vergebliche Suche, machte aber keine Anstalten ihr auszuhelfen. So wischte sie sich die Tränen und die laufende Nase am Ärmel ihrer Bluse ab. Es war ja jetzt sowieso egal. Die plötzliche Schweigsamkeit des Direktors war fast noch bedrückender als dessen harte Worte zuvor.

„Was hast du mit diesen Ausländern zu tun?“, fuhr er jetzt mit fast schon wieder normaler Stimme fort. „Das sind doch nicht deine Leute! Was wissen die, was verstehen die von uns? Du warst nur ein halbes Jahr dort, niña! Wir sind deine Heimat! Hier gibt es keine Männer, nein? Oder sind die dir zu arm?“ Damit hatte er Irina an einem wunden Punkt erwischt, Verletzt wollte sie daher jetzt auch erstmals empört widersprechen, als Dr. Guadalupe plötzlich wieder mit harter Stimme zu einem weiteren Schlag ausholte:

„Du weißt, dass du ohne meine Genehmigung kein Ausreisevisum erhältst!“

Irina nickte bedrückt. Der Direktor sagte ihr nichts Neues. Bei ihrer Qualifikation und Dienststellung konnte er jederzeit seine Unterschrift verweigern. Außerdem hatte man sie ja zur Geheimnisträgerin gemacht. So war sie auch noch auf die Freigabe durch eine weitere Stelle im Innenministerium angewiesen. Es wäre ja so leicht zu sagen, dass sie unentbehrlich sei und dann würde sie wohl nie aus diesem Land herauskommen. Jedenfalls nicht offiziell. Da würde dann selbst die Tatsache, dass sie die Tochter zweier Revolutionshelden war, ihr nichts mehr nützen. Jetzt wünschte sie sich, dass sie eine der arbeitslosen Chicas wäre, die sich einen ausländischen Touristen geangelt hatten und fast problemlos hier rauskamen.

„Weiß es dein Großvater eigentlich schon?“

Mit diesem Satz schien der Direktor absichtlich bis zum Schluss gewartet zu haben. Erneut konnte sie die Tränen nicht zurückhalten. Aber diesmal reichte ihr der Direktor hilfsbereit ein Stofftaschentuch über den Schreibtisch hinweg.

„Ich habe es versucht ... aber keine Telefonverbindung bekommen ... “, schluchzte sie kläglich wie ein kleines Kind hinter dem nassen Taschentuch hervor.

„Mm. Er weiß es also noch nicht. Willst du es ihm nicht endlich sagen? Solltest du ihn nicht gleich hier von meinem Dienstapparat aus anrufen? Wir haben gute Verbindungen.“

Sie hatte seinem Drängen nichts mehr entgegenzusetzen und fügte sich drein. Noch während der Direktor leise das Zimmer verließ, begann sie zu wählen.

„Ja. Sprechen Sie!“

Sie hörte die so lange vermisste Stimme des Großvaters am anderen Ende Kubas und musste schlucken.

„Ja. Sprechen Sie!“, sagte der alte Mann erneut mit der ihm eigenen Ungeduld und Irina stellte sich vor, wie die Ader an seinem Hals nun immer dicker anschwoll. Er redete nicht gerne über das Telefon. Am liebsten hätte er das Ding wohl schon lange rausgeschmissen, aber seine Genossen von der PCC meinten, dass ihm, dem 'Verdienten Kämpfer der Revolution' ein solcher Apparat zustand.

„Ich bin's, Großvater.“

„Irina , Töchterchen!“ Die Ungeduld des alten Mannes wich einem trockenen Auflachen, aber die Stimme bekam dann gleich darauf einen unverhohlen misstrauischen Klang, als er fragte: „Was ist los? Warum rufst du während der Dienstzeit an? Bist du krank? Und ... von wo rufst du an?“

„Aus dem Institut ... ich bin im Zimmer des Direktors.“ Der Großvater am anderen Ende der Leitung schwieg. Dann hustete er laut in den Hörer und Irina dachte besorgt an seine chronische Bronchitis. Aber sicher schätzte er ihre Lage richtig ein und überlegte jetzt genau, was er am Telefon sagen könnte. „Jaaa ... ?“, fragte er dann zurückhaltend.

„Ich soll ... ich wollte dir schon seit einiger Zeit etwas sagen, abuelo ...“

„Jaaa ...?“

„Ich werde wieder heiraten ...“

„Ach das ist es nur!“, hörte sie die Erleichterung bei ihrem Großvater heraus. „Ist es jemand aus dem Institut? Kenne ich ihn? Und wann?“

„Nein, Großväterchen. Es ist ... kein Kubaner. Ein alemán. Ich habe ihn während meines Arbeitspraktikums in der ... in Deutschland kennengelernt. Er heißt Gerhard, aber ich nenne ihn Gerardo!“

„Aus unserem Deutschland oder aus dem anderen?“ „Großväterchen! Das Andere gibt es schon lange nicht mehr. Es ist jetzt alles eins!“

Der alte Mann schwieg. Er schien viel Zeit zu brauchen, um über die letzten Worte Irinas nachzudenken. „Abuelo?“

„Ja, ja Kind“, vernahm sie dann endlich die Stimme des Großvaters, die sich jetzt wieder zurückhaltend anhörte.

„Wenn hier alles geklärt ist, werden wir in Havanna heiraten. Du musst dann kommen. Bitte!“

„Natürlich, mein Mädchen. Und ... wo werdet ihr dann leben? Dein ... Gerardo, wird er nach Kuba kommen?“

„Nein ...“, sie zitterte, als sie das Schwerste über die Lippen brachte, „ich gehe weg ... zu ihm nach Deutschland.“ „Welches Deutschland?“

„Abuelo! Ich habe es dir eben gesagt, es gibt nur noch eins!“ Ein neuerlicher Hustenanfall. Dann ein beunruhigend langes Schweigen am anderen Ende der Leitung. Es tat ihr weh in ihrem Inneren und Irina wurde so schlecht, dass sie dachte, sie müsste sich in diesem Moment übergeben. Wahrscheinlich waren es ja nur Sekunden gewesen, aber ihr schien es, als zögen die Jahre der Jugendzeit bei dem Großvater in Guantánamo noch einmal wie ein bunter Film an ihren Augen vorbei.

„Hm“, meldete er sich endlich wieder und seine Stimme klang jetzt sehr fest, „wenn nur genügend Rum da ist und ein paar heiße Weiber für dein altes Großväterchen zum Tanzen. Natürlich komme ich zu eurer Hochzeit nach Havanna, was denkst du denn, das lasse ich mir nicht entgehen!“

In ihr erleichtertes Lachen mischten sich schon wieder Tränen, aber jetzt waren es Tränen der Freude.

„Du bist mein Enkelkind, nina, wie eine Tochter für mich. Ich weiß, dass du nichts Falsches in deinem Leben tun wirst. Wenn du ihn denn liebst, deinen alemán. Eine Frau muss eben dort hingehen, wo ihr Mann ist! Ist deine Pflicht. Und das sagt dir jetzt ein alter Kämpfer der Revolution. Nein. Ich kann nicht glauben, dass man deiner Liebe im Weg stehen wird!“

„Danke Großvater, ich liebe dich sehr!“

„Ich dich auch“, hüstelte der alte Mann etwas verlegen und unterbrach die Telefonverbindung abrupt.

Es dauerte eine ganze Weile, bis der Direktor wieder zurückkam und Irina hatte diese Zeit genutzt, um sich wieder einigermaßen zu fassen. So hatte sie den Großvater noch nie sprechen gehört. Als wären seine Worte für ganz andere bestimmt gewesen.

„Irina! Es ist nicht unsere Absicht, dir Steine in den Weg zu legen.“ Die Stimme des Direktors klang nun freundlich, ja beinahe wohlwollend.

„Wenn du glaubst, dass du nur dort dein Glück finden kannst ... und du wirst hier im Institut immer einen Platz haben ... wenn das nicht so klappt, wie du dir es vorstellst!“

Irina Muñoz konnte kaum glauben, was sie da hörte. Ihr Herz begann vor mühsam unterdrückter Freude zu klopfen. Nach allen diesen Bösartigkeiten, die der Direktor ihr noch eben an den Kopf geworfen hatte, jetzt diese unverhoffte Wendung.

„Allerdings ... erwarten wir für unser Entgegenkommen von dir natürlich eine kleine Gegenleistung ... !“

Irgendwann war auch dieses quälende Gespräch zu Ende gegangen. Danach hatte sie dann überhaupt keinen Hunger gehabt.

Stattdessen war sie die Straßen zum Wasser runtergehetzt. Zur 'Kirche der Schwarzen Jungfrau'. Hatte sich dort nach einem der neuen Padres umgesehen, aber da waren nur Touristen mit Fotoapparaten durch die Bänke gelaufen. So kniete sie vor der Jungfrau mit einer brennenden Kerze zwischen den Händen und suchte Beistand in ihrer eigenen Art von Gebet.

Nicht, dass sie irgendwie katholisch war. Streng genommen war sie ja gar nichts. Aber an irgendwas musste man einfach glauben. Noch auf der Universität hatte sie ja fest an Fidel und die Revolution geglaubt, aber dann ... Und jetzt nahm sie, was sie kriegen konnte. Ging zu den katholischen Heiligen genauso wie zu den afrikanischen Orishas. Und sie mochte die Padres und auch die Nonnenschwestern draußen in Rincón, die ihr immer verständnisvoll zuhörten, wenn sie mit einem Problem kam. Natürlich hatten sie keine wirkliche Macht, konnten nichts ändern, aber bei ihnen konnte man wenigstens offen reden. Ohne befürchten zu müssen, dafür dann von der Sicherheit verhört zu werden.

Aber als auch die zweite Kerze heruntergebrannt war, hatten ihr die katholischen Heiligen keinen Ausweg gewiesen und sie dachte, dass es möglicherweise hilfreicher gewesen wäre, wenn sie zu einem der alten Orisha-Götter gebetet hätte. Dem starken Changó zum Beispiel, mit seiner großen Magie.

Zurück im Institut klingelte das Telefon, als sie sich gerade wieder an den Computer gesetzt hatte. Aber es war nicht der Direktor.

„Hola, querida. Wo bist du? Ich habe schon die ganze Zeit versucht, dich zu erreichen! Egal. Du musst unbedingt am Sonntag raus nach San Miguel kommen. Es gibt eine fiesta, zu Yanlis Geburtstag. Sie wird ein Jahr alt! Ach ja, da kannst du auch gleich meinen Freund kennenlernen ... ein Deutscher, ich bringe ihn mit!“

„Nach San Miguel? Zu unseren Leuten? Dahin?“

Als sie den Hörer wieder zurück auf die Gabel legte, wunderte sie sich immer noch darüber, dass Madalena einen Ausländer nach San Miguel mitnahm. Aber sie selbst freute sich ja auch, wieder mal draußen bei ihren Leuten aus dem Osten zu sein. Dort, wo man aus eigener Erfahrung wusste, wie schnell sich Lebenslinien in diesem Land ändern konnten und wo man von dem düsteren Schatten in ihrer beiden Leben wusste. Und diesen nicht als Bedrohung des eigenen sah. So hatte Irina Muñoz keine plausiblen Gründe gefunden, Madalenas Einladung nach San Miguel abzulehnen. Damit hätte sie deren Gefühle entschieden verletzt. Ihr Gebet zur 'Jungfrau von Regla' war also doch nicht ganz umsonst gewesen, dachte sie erleichtert.

*

Die doctora öffnete die zweite Plastikhülle mit der Wasserleiche und Benedict erlebte eine angenehme Überraschung.

Dabei hätte er ja nur dem kubanischen Polizeibericht vertrauen müssen, dann wäre ihm auch die Fantasie nicht derart aus dem Ruder gelaufen. Nach diesem Bericht war die männliche Leiche vor zehn Tagen um 3 Uhr nachts von einer PNR-Streife im Hafen von Havanna gefunden worden. Im Instituto de Medicina Legal hatte man bei einer ersten Untersuchung als Todesursache Ertrinken festgestellt.

Nachdem der Tote noch in der gleichen Nacht vom rechtsmedizinischen Institut in das MININT überführt worden war, hatte die Dra. Campéz den ungefähren Zeitpunkt des Todes dann auf einen Zeitraum zwischen 23 Uhr und 2 Uhr fixiert. Der Körper war also schon wenige Stunden nach dem Tod in diesen Kühlraum verbracht worden und wohl hier auch verblieben. Also hatten weder karibische Wärme noch Wassertiere eine Chance zur Zerstörung der Epidermis gehabt. Nicht einer dieser ballonartig aufgeblähten Körper, wo eine Identifizierung nicht ohne Analyse der DNA oder Feststellung des Zahnstatus möglich wäre. Keine größeren Fäulniszeichen. Wenn man von der Waschhaut, den dunkelbraunen Muskelfasern, gelblichen Austrocknungen und postmortalen Verfleckungen einmal absah. Und so sah das Gesicht des toten Mannes denn auch fast so aus wie auf dem Foto in seinem Reisepass, dessen Kopie er oben beim Capitán in der Akte gesehen hatte. Ein schmales, noch jugendliches Gesicht mit halblangem, strähnigem Blondhaar. Der Schatten eines hellen Schnurrbartes, dessen Enden an den Seiten bis über die Mundwinkel herunterreichten.

Er wusste nicht wieso, aber auf den ersten Blick sah der Tote aus wie ein trauriger Seehund.

Suchend blickte der Kommissar sich nach dem Sargento um.

„Geben Sie mir den Pass, bitte?“

Clinton Lopez zog aus der Seitentasche seiner Anzugjacke den grauen Umschlag mit den persönlichen Dokumenten des Toten hervor. Benedict entnahm den roten Reisepass und blätterte die knisternden Seiten um. Das Dokument mit dem Chip sah noch ziemlich frisch aus und das Ausstellungsdatum lag ja auch nur sechs Monate zurück. Ausstellungsort Stadt Düsseldorf. Das Passfoto zeigte genau das ernste Gesicht der Person, die es zeigen sollte und die vor ihm in dem geöffneten Plastiksack lag. Allerdings war er sich fast sicher, dass diese Person zum Zeitpunkt der Aufnahme noch vollständig gewesen war. Jetzt aber fehlte Jürgen Fundling aus Düsseldorf etwas Wichtiges. Der junge Tote vor ihm im Keller des kubanischen Innenministeriums hatte neben seinem Leben auch noch seinen linken Arm verloren. Und am linken Schultergelenk, da wo dieser Arm mal gewesen war, befand sich jetzt nur noch ein Stumpf mit einem ziemlich glatten Wundende. Fast wie bei einer Amputation, dachte Benedict. Er griff nach der rechten Hand des Toten und warf einen aufmerksamen Blick auf die Fingernägel. Deren Ränder wiesen ungewöhnliche, rötliche Verfärbungen auf. Bevor er diese weiter in Augenschein nahm, wühlte er suchend in dem Briefumschlag herum. Aber seine kälteklammen Finger förderte nur ein paar wertlose Pesoscheine und Münzen zutage.

„War das alles, was er bei sich trug? Nur den Pass und ... das hier?“

„Si“ nickte der Sargento maulfaul.

„Keine Flugtickets, keine Devisen?“

„Nur das, was da ist.“

Kopfschüttelnd blätterte er nochmals den Reisepass des Toten durch.

„Kein Ausreisevisum?“, fragte Benedict nach einer Weile ergebnislosen Suchens.

Clinton Lopez legte die Stirn in verwunderte Falten und warf ihm einen erstaunten Blick zu.

„Nein“, sagte er nach einer Weile angestrengten Nachdenkens, „das war alles, was der Deutsche an Papieren bei sich hatte!“

„Sind Sie sicher?“

„Natürlich!“

„Ganz sicher?“

Der Sargento schürzte genervt die Lippen und antwortete nicht mehr. Von draußen drang das unbarmherzige Schrillen eines Telefons in die Stille der unterirdischen Kältekammer.

„Und seine anderen Sachen?“

Der Polizist des Innenministeriums sagte kein Wort. Sein Blick war stattdessen wütend auf die doctora gerichtet, die ihrer Unterhaltung interessiert gefolgt war. Er machte eine auffordernde Kopfbewegung zum Flur hin, aber auch darauf reagierte sie nicht.

„Hörst du nicht? Das Telefon klingelt!“

Die Doctora ging widerstrebend auf den Flur hinaus. Nicht ohne aber vorher Clinton Lopez noch einen Blick eisiger Empörung zugeworfen zu haben.

Der sah ihr erleichtert nach, bekreuzigte sich und schloss die Tür hinter ihr.

„Was für ein schreckliches Weib! Haben Sie gesehen, Kommissar? Sie hatte einen abgeschnittenen pinga im Regal stehen! Einen Schwanz in Petroleum! Und dann auch noch einen Osain-Gott auf dem Schreibtisch. Wie eine kubanische bruja, eine Hexe! Und so was ist in der kommunistischen Partei ... hat studiert und nennt sich Naturwissenschaftlerin!“

Mit diesen Worten spuckte er auf den makellos sauberen Boden und drehte sich wieder zu dem deutschen Polizisten herum. Dessen weit aufgerissene Augen starrten ihn plötzlich aus einem kalkweißen Gesicht heraus an. Zwischen den zusammengepressten Lippen Benedicts drang ein stöhnender Laut hervor und aus seinem linken Mundwinkel floss ein dünnes Rinnsal. Es war rot. Dann brach der Deutsche neben der aufgebahrten Leiche auf den weißen Fliesen mit einem dumpfen Laut zusammen.

Sargento Clinton Lopez beugte sich hastig zu Benedict hinunter. Er verstand nur die herausgestöhnten englischen Worte nach „Wasser für Tabletten“, und rannte eilig auf den Flur hinaus, um das Gewünschte zu besorgen.

Kaum hatte er die Kältekammer verlassen, sprang der eben noch todkranke Kommissar auf, holte hastig seinen Nagelreiniger aus der Hosentasche und fuhr damit vorsichtig unter die Fingernagelränder des Toten. Machte dann den Rückdeckel seiner goldenen Repetieruhr auf. Während das Glockenspiel begann, streute er das angetrocknete, rotkrümelige Material zwischen Uhrendeckel und Gehäuse. Noch bevor die kleine Melodie zu Ende war, klappte er die Uhr wieder zusammen und schob sie zufrieden an ihren alten Platz.

Als Lopez mit dem Wasser in der Hand zurückkam, saß der Kommissar neben dem Toten auf der Bahre und stöhnte nur noch verhalten in sich hinein. Er sagte, „Danke für das Wasser“, nahm eine Tablette aus der stets mitgeführten OMEP-Dose, schluckte sie und trank das Glas in einem Zug leer. Jetzt erst merkte er, dass er richtig durstig gewesen war.

Den Trick hatte er schon öfters benutzt. Auch sein Kollege Ganser war ja beim ersten Mal darauf reingefallen.

Bei bestimmten Gelegenheiten. Wenn er zum Beispiel in einem Raum allein sein wollte. Auch hier hatte er sich aber vorher erst vergewissert, dass in dem Kühlraum kein Wasser vorhanden war. Dann biss er sich mit seinem etwas zu scharfen Eckzahn auf die Unterlippe, schaffte es sogar noch irgendwie grau im Gesicht zu werden und wälzte sich stöhnend auf dem Fußboden herum. Eine äußerst theatralische Angelegenheit, deren Wirkung sich schon früher kaum jemand entziehen konnte.

„Danke, muchacho“, sagte er dann nochmals zu dem Kubaner. „Es ist mein Magengeschwür, müssen Sie wissen. Zu viel Aufregung, Sie verstehen?“

Nein. Clinton Lopez verstand nicht. Benedicts Vorstellung schien ihm ganz schön in die Knochen gefahren zu sein. Wahrscheinlich hatte er schon überlegt, wie er seinem Vorgesetzten den plötzlichen Tod des deutschen Kommissars im Keller des MININT erklären würde.

Oben, im Büro des Capitán Ernesto, beglückwünschte sich der Kommissar dann wieder einmal zu seinem Riecher. Auch in dem Karton mit den persönlichen Sachen des toten Düsseldorfers war er nämlich auf Spuren dieses roten Zeugs unter den Fingernägeln gestoßen. Es hatte feinkörnig in trockenen Resten auf dem Pappboden gelegen. Und auch noch aus den umgekrempelten Jeanstaschen war es gerieselt. Er hatte die Leute vom Innenministerium nicht weiter danach gefragt. Darum wollte er sich an anderer Stelle lieber erst mal selber kümmern.

Die Kleidungsstücke des Toten in dem Karton entsprachen seinen Erwartungen. Outfit junger Touristen, die viel von der Welt sehen, aber dafür wenig Geld ausgeben wollten. Jeans, natürlich auch ein T-Shirt mit Che Guevara-Aufdruck, Turnschuhe, Tennissocken und eine blaue Badehose. Alle Sachen wiesen einen hohen Verschmutzungsgrad auf. Daran hatte wohl auch das Wasser nicht viel ändern können. An den blau verwaschenen Jeans zeichneten sich zusätzlich weiße Ränder ab.

Da hatte sie plötzlich gelegen. In diesem schäbigen Schuhkarton. Als wäre sie unbeabsichtigt zwischen die abgetragene Kleidung geraten. Exotisch. Goldglänzend. Ein Fremdkörper. Unpassend zu dieser Art von Kleidung. Zu diesem Toten. Die goldene Calatrava. Ausgeklügelte Handwerkskunst der Schweizer Luxus-Uhrenschmiede Patek Philippe.

Ob die Leute im Innenministerium die Uhr für eines dieser billigen China-Plagiate gehalten hatten? Mit deren Verkauf die Straßenhändlerinnen in Havanna ihre Familien über die Runden brachten? Möglich, angesichts der schäbigen Kleidung des Toten. Jedenfalls schien den Leuten vom Innenministerium der Wert dieser Uhr nicht wirklich bewusst zu sein, denn sie lag fast achtlos mit den anderen Sachen in dem grauen Karton herum. Wenn sie denn der Uhr irgendeine besondere Bedeutung bei ihren Ermittlungen zugemessen hätten, wäre der Bericht des Capitán Ernesto sicherlich darauf eingegangen. Aber die Uhr war nur als 'Armbanduhr' unter Punkt 7 auf der Liste der persönlichen Gegenstände des Toten verzeichnet gewesen.

Dieser Capitán Ernesto war wohl kein Uhrenkenner. Im Gegensatz zu Benedict, der ein ausgesprochener Liebhaber wertvoller Uhrenfabrikate war. Und seit er diese Uhr in dem Pappkarton gesehen hatte, fragte er sich, wie es sein konnte, dass der wenig luxuriös gekleidete Düsseldorfer Tourist Jürgen Fundling, über den sowohl das kubanische Innenministerium als auch der mysteriöse EU-Geheimdienst 'EARI' gerne mehr wissen wollten, eine derart wertvolle Uhr bei sich geführt hatte. Dieses gute Stück wäre auf der Kö bei keinem Juwelier unter 15 000 € zu haben.

Auch die Sache mit dem fehlenden Ausreisevisum verursachte ihm Kopfzerbrechen. Euros, Reisepass und Ausreisevisum waren die wichtigsten Dinge, die man als Tourist in Kuba brauchte. Auch in dieser Reihenfolge. Und jedem Besucher wurde immer wieder eingebläut ja auf dieses Visum aufzupassen, denn ohne dieses Dokument bekäme man bei der Ausreise die allergrößten Probleme. Wahre Horrorgeschichten kursierten da unter den ausländischen Touristen. Auch Benedict selbst hatte sich jeden Tag vergewissert, dass sein Ausreisevisum am dafür vorgesehenen Platz war. Und ausgerechnet dieses so wichtige Dokument mit den Einreisedaten sollte bei den Unterlagen des Toten fehlen? Aber diese Daten mussten ja bei der Einreisebehörde vorliegen und es sollte für Capitán Ernesto kein Problem sein, ihm die entsprechenden Angaben zu besorgen. Dann wüsste er wenigstens das genaue Einreisedatum des Toten in Kuba. Und die offiziell angegebene Adresse seines hiesigen Aufenthaltsortes.

„Mañana, mañana!“ hatte der Capitán auf seine Anfrage hin gesagt und dabei höflich gelächelt. Und Benedict war klar geworden, dass er die Daten wahrscheinlich nie erhalten würde ... oder erst dann, wenn er schon lange wieder in Düsseldorf wäre. Also fragte er auch gar nicht erst danach, warum denn die Daten seiner eigenen Einreise hier so akkurat in den Unterlagen verzeichnet gewesen waren, die Daten dieses Toten aber nicht. Sollte es möglich sein, dass ein Tourist illegal nach Kuba eingereist war? Eine abenteuerliche Vorstellung! Das wäre wohl noch schwerer, als aus dem Lande rauszukommen.

Wenigstens hatte er dann noch durchsetzen können, dass er die Fundstelle im Hafen besichtigen und die beiden Polizisten befragen konnte, die den Toten in der Nacht geborgen hatten.

So stand Vitus H. Benedict gegen Mittag schweißgebadet an der zerbröckelten Hafenmauer von Havanna und wartete auf die beiden PNR-Polizisten, die den toten Düsseldorfer in jener Nacht im Hafenbereich gefunden hatten. Er wollte von ihnen lieber persönlich hören, wie und wo das damals gewesen war.

Im Moment aber fesselte etwas ganz anderes seine Aufmerksamkeit in der abgelegenen Hafenecke. Er beobachtete verwundert das Entladen eines weißen Schiffes. Während an einem der Schornsteine die Flagge mit dem roten Kreuz wehte, dümpelte am Heck schlaff die Dienstflagge der Europäischen Schnellen Eingreif-Verbände.

Die GERA hatte erst im vorigen Jahr ihre Jungfernfahrt gemacht. Eine Konsequenz der ausgeweiteten Einsatzgebiete der Bundesmarine. Der Bau dieses ersten, wirklichen Lazarettschiffes nach dem 2. Weltkrieg war überraschend problemlos über die Bühne gegangen. Nicht nur wegen der großen Katastrophe im Indischen Ozean. Vor diesem Hintergrund konnte ein außer Dienst gestellter Kreuzfahrtdampfer günstig angekauft und zum allermodernsten Lazarettschiff der Bundesmarine umgerüstet werden. Nach einigem öffentlichen Hin und Her hatte man das umgebaute Schiff dann auf den mittlerweile 'unverfänglichen' Namen GERA getauft. In Erinnerung an das erste, 1900 in Dienst gestellte Hospitalschiff gleichen Namens der damals noch kaiserlich-deutschen Flotte.

Die Marine-Soldaten hievten jetzt einige mit grauen Planen abgedeckte Paletten über die Bordwand an den Kai. Dort stand bereits eine Reihe von Lastwagen mit laufenden Motoren. Benedict zählte ungefähr dreißig. Fahrzeuge staatlicher Unternehmen. Mit geschlossenen Aufbauten. Nichts Militärisches. Trotzdem wurde dieser Teil des Hafens von einem Kordon schwerbewaffneter Soldaten abgesperrt.

„Medikamentenspenden von der EU. Humanitäre Hilfe!“, hatte Clinton Lopez ihm auf seine erstaunte Frage hin erklärt. Dann war er irgendwohin telefonieren gegangen, um nach dem Verbleib der beiden PNR-Kollegen zu forschen.

Benedict blieb mit seinen Fragen allein an der Hafenmauer zurück.

Da beschimpfte der greise Castro die Europäer giftig als Schoßhündchen der imperialistischen Amerikaner, auf deren Almosen Kuba nicht angewiesen sei, ließ sich aber gleichzeitig von deutschen Soldaten mit humanitärer Hilfe versorgen? Und seine eigenen Leute ließen sich von einem deutschen Polizisten bei ihren Ermittlungen helfen? Das passte alles irgendwie nicht zusammen.

Auch die Sache mit dem Arm erschien dem Kommissar nicht so ganz geheuer. Die Dra. Campéz war in ihrem Bericht davon ausgegangen, dass der Tote in betrunkenem Zustand in das Hafenbecken gefallen sein musste. Jedenfalls hätte die Blutuntersuchung einen erheblichen Alkoholanteil ergeben. Vielleicht hatten die Schwimmbewegungen dann die Aufmerksamkeit eines Haies geweckt, der ihm den linken Arm unterhalb des Schultergelenkes abgebissen hatte. Für die doctora hatten in ihrem Bericht sowohl der Blutverlust, als auch das in die Lunge eindringende Wasser zum raschen Tod des jungen Touristen aus Deutschland geführt. Eine etwas zu harmlose Erklärung für den grässlichen Tod eines Mannes, an dem das MININT ein derart großes Interesse hatte, fand Benedict. Wirklich schade, dass er keinen eigenen Pathologen zur Seite hatte. Den Dr. Fenner zum Beispiel.

Als die Matrosen der GERA die letzte Palette mit dem Ladebaum über die Bordwand hievten, sah Benedict gewohnheitsmäßig auf die Uhr. Es war kurz nach zwei und sein Magen grummelte heftig. Schlecht geschlafen, außer starkem Kaffee nichts im Magen, zwei Leichen im Keller des MININT und dann noch die Fahrt zum Hafen. Da sollte man wohl schon Hunger haben dürfen.

Der letzte beladene Lastwagen hatte das Hafengelände verlassen. Ein Deckoffizier des Lazarettschiffes stand jetzt auf der Kaimauer und redete mit dem Anführer der kubanischen Militäreinheit. Dann legte er die Hand grüßend an den Mützenschirm und ging zurück an Bord des Schiffes. Höflichkeit war ja in diesen Kreisen wohl Dienstvorschrift. Selbst wenn man sich ansonsten spinnefeind war. Es schien so, als würde das Schiff jetzt bald ablegen.

Clinton Lopez kam endlich mit einem Uniformierten im Schlepptau herübergeschlendert. In seiner Hand hielt er eine zusammengeklappte Pizza, von der der Käse herunter tropfte.

Deshalb hatte das also so lange gedauert, dachte Benedict neidisch und wütend zugleich. Aber er konnte seinem neuen „Partner“ ja schlecht einen Vorwurf machen. Nachdem er ihm vorhin noch ein Magengeschwür vorgespielt hatte.

„Und was ist mit dem anderen Polizisten?“

„Ist krank. Aber der compañero Moreno wird Ihnen alle Fragen beantworten!“

Wie sich schnell herausstellte, war Teofilio Moreno ein guter Polizist und gefolgsamer Sohn der Revolution. Er sagte nur das, was eh schon in dem schriftlichen Bericht der PNR gestanden hatte. Und das wortwörtlich. Er musste das zwar die ganzen letzten Stunden geübt haben, aber einiges war wohl doch nicht richtig in seinen Schädel gegangen. So nahm die Befragung einen etwas eigentümlichen Verlauf:

„Sie werden ja wohl die Uhr am Arm des Toten bemerkt haben. Sie ist aus Gold.“

„Ja, ja. Sonst hat er ja nichts bei sich gehabt. Außer dieser schönen Armbanduhr.“

„Und an welchem Arm trug er diese schöne Uhr, sagten Sie?“

Clinton Lopez übersetzte zuerst die Frage des deutschen Kommissars und wandte sich dann ab, um neugierig das Treiben rund um das ablegende deutsche Lazarettschiff zu betrachten. Der Mann in der himmelblauen Uniform runzelte angestrengt die Stirn und richtete dann seinen Bück hilfesuchend auf den Sargento des Innenministeriums. Der zeigte aber nur desinteressiert seinen breiten Rücken.

Unschlüssig sah der Kubaner auf seine eigene Uhr am linken Arm und Benedict ahnte, was jetzt kommen würde.

„Am linken Arm natürlich. Dort trägt man sie doch ... oder?“ Noch zwei oder drei weitere Fragen und genauso viele nichtssagende Antworten. Dann herrschte Schweigen zwischen ihnen. Auch Lopez hatte sich wieder dazugesellt. Alle drei sahen trübselig hinunter in die klebrige, schwarzverölte Brühe, die blubbernd an die Hafenmauer schwappte.

„Und genau an dieser Stelle haben Sie den Toten gefunden?“ Clinton Lopez übersetzte die Frage und der Uniformierte nickte heftig mit dem Kopf.

„¡Si, si, exactamente!“

„Nein. Es war genau dort drüben!“, übersetzte Lopez stoisch und verzog keine Miene. Er zeigte auf das Ende der Hafenmauer. Dahin, wo die Gischt an das steinige Ufer schäumte. „Da, zwischen den beiden großen Felsen, die aussehen wie zwei Ananas. Da haben sie ihn gefunden!“

Benedict sah seinen Begleiter verblüfft von der Seite an. Er bekam langsam das Gefühl, dass sich Clinton Lopez bei ihm für irgendetwas revanchieren wollte. Hatte er die Theatervorstellung im MININT-Keller etwa doch durchschaut?

Ziemlich frustriert verkniff sich Benedict die Nachfrage, ob der Tote wirklich nur seine Uhr bei sich gehabt hatte. Schnell entließ er den freundlichen PNR-Idioten wieder. Natürlich nicht, ohne ihm höflich zu sagen, wie wertvoll seine Auskünfte für ihn gewesen seien.

„Das hätten Sie sich sparen können, comisario, diese Polizisten sind alle dumm. Sie machen nur das, was man ihnen sagt!“, meinte sein MININT-Begleiter, als Moreno weg war.

Benedict staunte, konnte sich aber seine Frage nicht verkneifen.

„Und Sie, sargento Clinton Lopez aus dem Innenministerium in Havanna, was sind Sie für ein Polizist? Machen Sie auch nur, was man Ihnen sagt?“

Lopez tat, als hätte er nicht verstanden. „Und jetzt?“, fragte er achselzuckend.

„Können Sie mir jemanden im Gerichtsmedizinischen Institut verschaffen. Jemanden, der nicht so dumm ist, wie dieser Polizist. Am besten den Arzt von der Erstaufnahme? Meinen Sie, dass Sie das hinbekommen? Irgendwie? Bitte!“

Der Sargento trollte sich in Richtung Baracken, um dort herumzutelefonieren. Das deutsche Lazarettschiff glitt in der öligen Fahrrinne Richtung Hafenausfahrt. Obwohl es seine humanitäre Fracht entladen hatte, lag es immer noch verdammt tief im Wasser. Da musste noch viel weitere humanitäre Ladung an Bord sein. Und während Benedict mit den Augen der schlanken Silhouette des weißen Schiffes folgte, fiel ihm ein, wie sein Kamerad van Westen die See vor Guanabo angestrengt nach irgendetwas abgesucht hatte. War es dieses deutsche Lazarettschiff gewesen, dessen Auftauchen der EU-Geheimdienstler erwartet hatte?

„Wir können sofort ins Gerichtsmedizinische Institut fahren“, erklärte Lopez nach seiner überraschend schnellen Rückkehr. „Doktor Pacharo steht zu Ihrer Verfügung, comisario“ Während Lopez versuchte, im Slalom den Schlaglöchern auszuweichen, dachte Benedict über den Polizisten Teofilio Moreno nach, der ihm vor wenigen Minuten gesagt hatte, dass er bei dem Toten außer der Uhr nichts gefunden hätte, Der hatte seine Lektion wohl doch nicht so gut gelernt. Wie waren denn sonst die Leute aus dem Innenministerium an das Geld und die Papiere des Jürgen Fundling aus Düsseldorf gekommen? Entweder hatten sie den Toten schon vor Moreno gefunden und die Sachen an sich genommen oder die Papiere Fundlings waren schon vor dessen Tod im Besitz des Innenministeriums gewesen ...

7

Fiesta.

Der kleine Panataxifahrer weigerte sich dann endgültig weiterzufahren. Er hielt vor einem zweistöckigen, in verblasstem Grün gestrichenen Eckgebäude mit der Aufschrift TKOPICAL. Kopfschüttelnd betrachtete er den weiteren Weg. Dann pfiff er voll leiser Verzweiflung durch die Zähne und machte den Motor aus. Dieser Weg war tief und morastig von den Regengüssen der letzten Nacht. Die Angst um sein schönes, gelbes Auto trieb ihm den Schweiß und Sorgenfalten auf's Gesicht. Er kassierte die angezeigten vierzig Euro für die Fahrt und sah der kleinen Geburtstagskarawane hinterher, die sich jetzt daranmachte, zu Fuß durch den trüben Schlamm zu waten.

Angeführt von der discomäßig ausstaffierten Madalena mit einer grellbunten Zuckertorte auf dem Arm, arbeitete sich die kleine Gruppe im Gänsemarsch zwischen den tiefen Schlammpfützen hindurch von einer trockenen Stelle zur nächsten voran. Irina Muñoz trug ein rotes Samtkleid und fühlte, wie sie unter den Armen zu schwitzen begann. Die sehr dunkle Virgen, die sich ein weißes Hängekleid über ihren sehnigen Körper gezogen hatte, versuchte ihre drei zappeligen Töchter im Zaum zu halten.

Den Schluss des kleinen Zuges herumwackelnder Weiberhintern bildete Benedict. Mit seinen schweren Plastiktüten voller Bier und Geschenke bemühte er sich, im tiefen Schlamm die Balance zu halten.

„Verdammte Scheiße!“

In Gedanken noch bei der Fahrt hierher, war Benedict knöcheltief mit seinen italienischen Halbschuhen in die Schlammbrühe von San Miguel gestolpert.

So musste er sich schwitzend beeilen, den Anschluss nicht zu verlieren, wobei ihm zusätzlich die umgehängte Kamera bei jedem Schritt vor die schweißnasse Brust knallte.

An der nächsten Abzweigung warteten die Frauen mit in die Hüften gestützten Armen auf den herankeuchenden Benedict. Dann ging es weiter in einen noch schmaleren Weg hinein und es dauerte dann noch fast weitere zwanzig Minuten, bis sie durch das regendampfende Dschungelgrün hindurch den blechernen Klang lauter Musikrhythmen vernahmen.

Nachdem sie ein kleines Rinnsal auf darüber gelegten Brettern überquert hatten, standen sie endlich auf dem schon von vielen Gästen bevölkerten Festgelände. Die große Holzhütte glänzte in frischem Weiß und an einem Pfosten des Eingangsvorbaus hing ein verbeulter Blechlautsprecher, der die ganze Umgegend mit Musik versorgte. Etwa zwei Dutzend herausgeputzte Kinder hockten wie kleine, gackernde Hühnchen auf einem meterlangen Steinabsatz neben dem Eingang. Mit neugierigen Augen betrachteten sie das Défilé der neu eintreffenden Geburtstagsgäste. Die jungen Mädchen zeigten ihre weißen Zähne, kicherten und probierten schon, mit dem älteren Mann zu flirten, während die Jungens großspurig den Wolfspfiff übten und ziemlich freche Kommentare zu den körperlichen Vorzügen der neu ankommenden Besucherinnen abgaben.

Irina Muñoz verteilte ihre papierenen Mützen, Tröten und Luftballons an die Kinder. Benedict folgte Madalena und der Frau in dem weißen Hängekleid ins Innere der großen Festhütte.

Von der Decke des hohen Vorraums hing eine bunte, mit Micky-Maus-Figuren beklebte Papp-Piñata. Ein Kassettenrekorder auf der schäbigen Holzkommode sorgte für den Lärm des Lautsprechers draußen. Und obwohl die dröhnenden Klänge der Rumba kaum ein Gespräch in der Hütte zuließen, war auch der kleine Schwarz-Weiß-Fernseher auf dem Hocker in der Ecke auf volle Lautstärke gestellt.

Madalena stellte ihre zuckerbunte Cremetorte auf einem mit Limonadeflaschen, Gummibärchen, Kartoffelchips und den hier exotischen Äpfeln dekorierten Tisch ab. Den großen Deutschen im Schlepptau drängelten sich Madalena und Virgen durch die herumstehenden Gäste nach hinten, in den Küchenteil der Hütte. Hier wurden sie mit Küssen und Umarmungen von den drei Frauen des Hauses begrüßt und konnten schließlich auch ihre restlichen Mitbringsel abgeben. Nachdem dann der Ausländer als Madalenas deutscher 'Pepe' mit seinen reichen Geschenken vorgestellt wurde, anschließend alle auch das Geburtstagskind Yanlin in seinem quittegelben, spitzenverzierten Taufkleidchen gebührend bewundert hatten, machten sich Madalena und Virgen mit den anderen Frauen eifrig an den großen Aluminiumtöpfen auf dem Herdfeuer in der Küche zu schaffen.

Das war Benedict aber schon alles zu viel gewesen. Erst der beschwerliche Weg in diese merkwürdige Gegend hier. Die laute Musik, die vielen bunt gekleideten Leute, die eng gedrängt in dieser fremden Sprache lachten, das bunte Geburtstagskind Yanlin, das aussah wie eine dieser Billigpuppen, die man auf der Düsseldorfer Rheinkirmes an der Losbude gewinnen konnte und dann auch noch dieser strenge Geruch nach Bohnen und Gewürzen, Wie wohl sich Madalena bei diesen Leuten hier zu fühlen schien. Im Hotel, an ihrem Arbeitsplatz und mit ihm sprach sie deutsch oder ein halbwegs normales Spanisch, aber hier redete sie wie ein Wasserfall in diesem afrokubanischen Slang ihrer Heimat und er verstand kein Wort mehr. Seit ihrer Ankunft hier schien er sowieso für sie nicht mehr zu existieren. Gerade noch, dass sie Zeit gefunden hatte, ihm eine Flasche Bier in die Hand zu drücken, dann verschwand sie wieder zu ihren Freundinnen oder Bekannten oder Verwandten. So verzog sich also der unbeachtete Mann mit der Nikon-Kamera vor der Brust nach einer Weile nicht nur wortlos, sondern auch ziemlich gefrustet aus der Hütte.

Auf der anderen Seite des Rinnsals bemerkte er das schwache Aufflackern eines Lichtscheines. Es schien durch die Ritzen eines Schuppens zu kommen, dessen Umrisse er im Halbdunkel nur schlecht ausmachen konnte. Als die laute Musik für einen kurzen Moment verstummte, glaubte Benedict den unheimlichen Singsang einer rauen Männerstimme zu hören. Neugierig horchte er zur anderen Seite hinüber, aber dann setzte die Tanzmusik wieder mit voller Lautstärke ein und er nahm an, dass er sich geirrt hatte.

Neben einer Regentonne drückte sich ein abgemagertes Hündchen mit stumpfbraunem Fell ängstlich auf den Boden. Als Benedict sich herunterbeugte, um es zu streicheln, flüchtete das Tier mit einem erschrockenen Satz von im weg. Benedict ergriff haltsuchend den Rand der Blechtonne, in der es jetzt plötzlich zu fauchen und zu rappeln begann. Erschrocken sah er in die Tonne und in die kalten Augen eines wild gewordenen Reptils. Mit scharfen Zähnen zeigte es dem Deutschen, dass es sich von ihm gestört fühlte.

„Das ist doch nur El Cocodrilo“, sagte eine weibliche Stimme lachend auf Deutsch aus dem Halbdunkel neben ihm. „Du brauchst keine Angst vor dem zu haben! Es ist nur ein Baby-Krokodil!“

Die Frau in dem roten Samtkleid packte blitzschnell mit beiden Händen in das runde Fass, hob das sich heftig wehrende Tier in die Höhe und hielt es dem entsetzt zurückweichenden Benedict zentimeternah vor das Gesicht. Aber es schien so, als wollten die beiden heute Abend keine Freundschaft mehr schließen wollen. Immer noch lachend, warf Irina das empört fauchende Geschöpf wieder zurück in die Tonne. Sie fand es ausgesprochen komisch, dass sich dieser so stark scheinende Mann vor einem Krokodil-Baby fürchtete.

„Was läufst du hier so alleine rum? Warum kümmerst du dich nicht um deine Frau drinnen?“

Ihre Stimme hatte einen schönen Klang und ihr kubanischer Akzent gefiel ihm. Hatte sie 'bei deiner Frau' gesagt? Er überlegte, ob er das mit Madalena nicht vielleicht richtigstellen müsste. Aber dann schien es ihm nicht mehr von so großer Bedeutung.

„Nur so. Wollte mich mal ein bisschen umsehen!“, antwortete er nun auf Spanisch.

Irina sah den Blonden verständnislos an. „Umsehen? Was soll es hier schon groß zu sehen geben?“

Benedict lehnte sich mit dem Rücken an die warme Holzwand und nahm einen Schluck aus der braunen Flasche. Er schüttelte sich. Das Bier war vorher schon warm gewesen. Die Frage, wohin wohl seine eisgekühlten Dosen Cristal-Bier verschwunden waren, stellte er sich gar nicht erst. Dieses Land schien das reinste Bermuda-Dreieck zu sein. Alles verschwand einfach irgendwie.

„Na ja, es ist hier schon anders. Anders als in Havanna.“

Madalenas Freundin hatte sich jetzt auch neben Benedict an die Hüttenwand gelehnt. Ihre Stimme war ihm vorhin im Taxi als Erstes aufgefallen. Sie hatte ein warmes Timbre und ihr kubanisches Spanisch verstand er besser, als die zusammengezogenen, und immer sehr ordinär klingenden Satzkaskaden Madalenas. Auch ihre Haut war dunkel, tendierte aber mehr zu einem tiefen Olivton. Sie trug keine Glatthaarperrücke, wie Madalena, sondern ihre tiefschwarzen Haare fielen in kleinen Löckchen bis auf die Schultern.

Benedict zuckte zusammen, als er plötzlich ihre Hand an seinem Arm spürte.

„Gibst du mir was von dem Bier?“

Wortlos drückte er ihr die Flasche in die Hand und wartete bis sie getrunken hatte. Er hatte Irina Muñoz schon während der ganzen Fahrt nach San Miguel verstohlen gemustert. Immer auf der Hut vor den ewig misstrauischen Augen Madalenas. Komisch. Bei Irina schienen ihre Warnsignale zu versagen. Wohl weil sie ihre Freundin war.

„Und Madalena? Wie lange kennt ihr euch schon? Und woher?“, versuchte er dann irgendwie das Gespräch mit der Frau im Samtkleid fortzusetzen.

„Fast seit unserer Geburt. Wir kommen beide aus dem gleichen Ort. Aus Guantánamo. Und wir waren da auch anfangs zusammen auf der Schule.“

Abwartend sah sie hinunter auf ihre Füße.

„Und was machst du hier in Havanna?“, fragte Benedict in die Stille.

Irina Muñoz überlegte erst, wie viel sie dem Ausländer erzählen durfte, bevor sie vorsichtig antwortete: „Ich bin Meteorologin in einem wissenschaftlichen Institut. Drüben in Regla. Auf der anderen Seite der Bucht.“

Benedict spürte ihre Zurückhaltung und beließ es dabei. Er genoss die Wärme der Holzwand an seinem Rücken und wohl auch die angenehme Nähe der jungen Frau an seiner Seite.

„Und du? Was arbeitest du in Deutschland?“

Er überlegte gerade noch, ob er ihr die Wahrheit sagen sollte, als Irina ihn am Arm dorthin zog, wo die Kinder mit lautem Geschrei zwischen den Geburtstagsgästen herumturnten.

„Setz' dich dahin und pass' auf, dass wir alles ordentlich machen, Vitus!“, befahl sie ihm und zeigte auf einen Stuhl aus Eisengeflecht unter dem Blechlautsprecher am Eingang der Festhütte.

Benedict fischte sich eine von den MININT-Zigarren aus der Brusttasche, zündete sie an und versuchte, es sich auf dem wackeligen Sitzgestänge einigermaßen bequem zu machen. Er dachte immer noch an ihre letzten Worte. Diese Frau hier in Kuba war seit Langem der erste Mensch, der ihn mit seinem Vornamen angesprochen hatte. Madalena kannte ihn zwar, aber für sie war er nur querido. Seine Bekannten oder Kollegen in Deutschland sagten alle 'Bennie' zu ihm und im sonstigen Alltag redete man ihn eben mit seinem Nachnamen an. Aber Vitus? Das klang ungewohnt. Irgendwie aber auch seltsam vertraut. Seine Mutter hatte ihn früher beim richtigen Vornamen gerufen. Oder 'Vitus Heinrich', wenn sie böse mit ihm war. Und Kitty ... die auch. Aber das lag weit zurück. Und in einer anderen Welt. War es ihm unangenehm, dass diese Fremde ihn so genannt hatte? Nein, dachte er verwundert. Es gab da nur ein einziges Problem - woher wusste sie seinen Vornamen? Nachdenklich sah er der Frau in dem auffallend roten Samtkleid dabei zu, wie sie die Kinder vor der Hütte in drei Reihen aufstellte und jedes Kind dann einen Zettel mit einer Nummer aus einem Topf ziehen ließ.

Er stand jetzt von dem unbequemen Eisenstuhl auf und reckte sein schmerzendes Kreuz. Das unheimliche Stöhnen von vorhin ließ ihm keine Ruhe und gerade wollte er durch die ihn umringenden Festgäste noch mal zur Rückseite der Hütte gehen, als ihm am Bachrand eine merkwürdige Gruppe auffiel, die dort etwas abgesondert hockten. Er hatte die sechs oder sieben Leutchen schon bei seiner Ankunft bemerkt. Da schien es ihm so gewesen, als gehörten sie nicht wirklich zu den anderen Geburtstagsgästen und als er jetzt neugierig zu ihnen trat, beendeten sie abrupt ihre leise geführte Unterhaltung und starrten ihn von unten herauf aus misstrauisch zusammengekniffenen Augen an.

Eine Frau in Jeans und weißer Bluse und fünf Männer. Sie mochten zwischen dreißig und fünfzig Jahren sein und jeder hielt einen Pappbecher mit dem schwarzgebrannten Rum in der Hand. Bis auf die Frau waren sie alle von heller Hautfarbe. Und das war ungewöhnlich.

„Hola! Wie ist die Lage?“, versuchte er mit bemühtem Spanisch das Eis ihres Misstrauens zu brechen. Aber er musste seine Frage nochmals lauter wiederholen, um die aus dem Lautsprecher schallende Tanzmusik zu übertönen.

„Regular“, antwortete der ältere der Männer dann maulfaul. „Du bist der Ausländer?“

„Claro. Wusste gar nicht, dass ich so berühmt bin hier!“ „Madalena hat dich mitgebracht!“, womit für den Kubaner die Sache klar zu sein schien. „Außerdem bist du der erste yuma, der sich hier wohl jemals hergetraut hat.“

Der Deutsche kannte dieses Wort nicht, aber er konnte sich denken, was es wohl hieß. Fragte sich, ob er wohl mit hier rausgekommen wäre, wenn er gewusst hätte, was ihn erwartete.

„Was denkt man drüben in Europa über die Lage auf Kuba? Was steht in euren Zeitungen?“, fragte der Mann mit dem Strohhut weiter und bog mit den Fingern die Bügel seines mehrfach geflickten Brillengestells zurecht.

Benedict musste eine Weile überlegen, was er auf die Frage des Kubaners antworten sollte. Wie sollte er das wissen? Konnte er den Leuten hier offen ins Gesicht sagen, dass die Menschen in seinem Land genügend eigene Sorgen hatten? Kuba, das war eben „das sichere Urlaubsparadies in der Karibik mit Salsa, Sonne und braunen Señoritas“!

„Ich habe doch auch seit zwei Wochen keine richtigen Informationen mehr“, wich er dann aber der Frage aus und log dreist weiter: „Außer dem, was GRANMA und Radio Rebelde verbreiten.“

„Mm“, meinte der Kubaner und klang enttäuscht. Die Gesichter der anderen hatten einen ungläubigen Ausdruck.

„Aber was hier los ist, hast du ja wohl gemerkt, oder?“

„Ich habe schließlich Augen und Ohren!“, gab Benedict nur zur Antwort.

Der Mann mit dem Strohhut blickte fragend in die Runde. Dann, so als hätte er gerade einen Entschluss gefasst, nickte er plötzlich mit dem Kopf, nahm den Hut von seinen grauen Haaren und holte einen hinter dem Schweißband verborgenen Zettel hervor. Er faltete das Stück Papier auseinander und strich es sorgfältig auf seinen Oberschenkeln glatt.

Mit den Worten, „das regnet seit einigen Tagen auf uns runter. Vielleicht interessiert es dich?“, streckte er Benedict den Zettel entgegen.

Ächzend ging der in die Hocke hinunter und hielt das weiße Papier in das Licht der von der Hütte herüberscheinenden Glühbirne. Es war wohl schon einige Male auseinandergefaltet worden. Ein auf dünnstem Material gedrucktes Flugblatt. Es begann mit der Überschrift Cubanos!! und endete mit der fettgedruckten Aufforderung an alle Patrioten des Landes, sich gegen das kommunistische Unterdrückerregime zu erheben. ¡Viva Cuba libre! ¡Viva Cuba democrática! ¡Viva Cuba independiente! Unterschrieben war es von einer 'Gesellschaft der Freundschaft zwischen dem kubanischen und dem amerikanischen Volk'.

Benedict konnte nicht jedes Wort übersetzen, aber das was diese Freundschaftsgesellschaft den Leuten zu sagen hatte, war merkwürdig zwiespältig. Einerseits riefen sie quasi zum gewaltsamen Sturz des Castro-Regimes auf, andererseits baten sie das Volk dringend um Ruhe und Disziplin bei den in Kürze zu erwartenden Ereignissen. Das klang sehr beunruhigend für ihn. Welche Ereignisse wurden da angekündigt? Aber vielleicht lag es ja auch nur daran, dass die spanische Sprache einigen Worten mehrere Bedeutungen beimaß.

„Kann ich mir das nachher in Ruhe durchlesen? Ich verstehe das nicht so richtig.“

„Das ist nicht möglich. Nein, das ist nicht möglich!“, sagte der Alte in bestimmtem Tonfall und griff nach dem Flugblatt. „Es ist im Moment unser einziges Exemplar, musst du wissen. Man hat sogar den Schulen freigegeben, damit die Schüler die Flugblätter sofort einsammeln und auch die cederistas müssen jeden melden, der vielleicht ein Flugblatt aufgehoben hat und es bei sich versteckt.“

Mit diesen Worten faltete er das Papier akkurat zusammen und deponierte es wieder in seinem Hut.

„Trink was!“, hielt ihm der Mann wohl als Ersatz für das Flugblatt seinen halbvollen Pappbecher hin.

Das süßliche Rumaroma kroch ihm in die Nase und er trank schnell einen Schluck von dem hausgemachten Rachenputzer. Er japste nach Luft und schüttelte sich. Die düsteren Mienen der anderen hellten sich auf und das Eis schien gebrochen. Ohne den Deutschen weiter zu beachten, setzten sie ihre halblaute Unterhaltung fort.

„Und ihr?“, fragte Benedict nach einer Weile dann endlich in die Runde. „Ihr seid doch nicht hier, um der kleinen Yanlin zum Geburtstag zu gratulieren!?“

„Warum nicht? Sie wird ein Jahr alt! Und Kinder sind etwas sehr Wichtiges im Leben, findest du nicht?“

Wollten diese Leute ihn auf den Arm nehmen?

„Nein. Du hast natürlich recht. Wir benutzen diesen Ort und dieses Geburtstagsfest auch, um über gewisse Dinge oder Aktionen zu reden und eventuell etwas zu organisieren. Hier können wir nämlich ziemlich sicher vor Spitzeln und Verrätern sein!“

Vitus H. Benedict dachte an seine Zusammenarbeit mit Capitán Ernesto aus dem MININT und wollte plötzlich nichts mehr weiter wissen. Aber es war zu spät, der Redefluss des alten Mannes war nun nicht mehr zu stoppen.

„Ich heiße Juan Hernández, war bis vor zehn Jahren Professor an der Universität von Havanna und bin Vorsitzender der Coalición Democrática Cubana, einer der vielen Oppositionsgruppen in Kuba!“

Er schüttelte dem jetzt völlig überraschten Deutschen die Hand und stellte ihm dann der Reihe nach auch die anderen Mitglieder der kleinen Geheimrunde vor.

Den rundlichen Carlos Gonzalez und Fernando Alonso, der mit seinen melancholischen Augen viel älter als fünfunddreißig aussah, weil er zwölf Jahre Sippenhaft im Knast El Tipico in Las Tunas abgesessen hatte. Einen Mann namens Emiliano Roque, der seinen eingegipsten Arm in einer schmutzigen Schlinge trug und dessen verquollenes Gesicht aussah, als wäre er unter einen Lastwagen geraten. Fidel Duarte, der feist und gut genährt mit seinen Goldkettchen wie ein kubanischer Zuhälter aussah, und eine vergoldete Gürtelschnalle mit der Aufschrift 'In God We Trust' trug. Endlich noch die nachtschwarze Beatriz Collazo, deren pralle Körperfülle in engen Jeans und einer zu knappen Bluse steckte.

Bevor er wieder aufstand, wollte er den bemühten Leutchen zumindest ein Zeichen seines guten Willens geben.

„Kann man euch vielleicht irgendwie helfen?“ fragte er. Nichts Gefährliches, meinte er, nein. Er dachte dabei an Devisen für den Ankauf von Papier oder vielleicht an die Weitergabe von Informationen an deutsche Medien. Möglicherweise wollte er aber auch nur sein schlechtes Gewissen wegen der Sache mit dem MININT beruhigen. Er erhielt eine verblüffende Antwort.

„Du? Uns helfen? - Was könntest du schon für uns tun!?“, sagte der Professor und lächelte zweifelnd. Mit einem Kopfnicken zeigten auch die anderen Kubaner an, wie sehr sie die Meinung ihres Anführers teilten. „Nein, wir hatten daran gedacht, dir unsere Hilfe anzubieten. Du wirst sie wahrscheinlich eher brauchen können!“

Vor Überraschung hätte Benedict fast die Balance verloren, aber er schaffte es dann doch in der Hocke zu bleiben. Mit einem Gesicht, das einem einzigen großen Fragezeichen glich, wandte er sich zu dem Professor.

„Hilfe? Ich? Wobei?“, stammelte er nach Halt und Worten suchend.

„Das wirst du wissen, wenn es so weit ist“, antwortete der Grauhaarige und auch für Carlos, Fernando, Emiliano, Fidel und Beatriz schienen die Worte des Professor Hernández keiner weiteren Erklärung mehr zu bedürfen.

„Und ... also gesetzt den Fall, eine derartige Situation tritt wirklich ein,“ Benedict fand es völlig absurd, dass er diese Möglichkeit jetzt überhaupt ansprach, „an wen müsste ich mich dann wenden?“

„Du? Du brauchst dich an niemanden zu wenden. Die Person wird dann von sich aus Kontakt mit dir aufnehmen!“

Vitus H. Benedict schüttelte genervt den Kopf. Diese Kubaner waren wohl allesamt verrückt. Wie kamen sie darauf, dass ausgerechnet er auf ihre Hilfe angewiesen sein könnte. Auf die Hilfe von Leuten also, die kaum in der Lage waren, sich selbst zu helfen. Und dann sollte sich ein geheimnisvoller Irgendjemand bei ihm melden? Verrückt! Mit einer plötzlichen Bewegung stand er also auf. Er verabschiedete sich mit einem höflichen buena suerte von der Gruppe. Ja, viel Glück würden die Leute bei ihren geplanten Unternehmungen gebrauchen können. Als er jetzt einen Tumult aus Richtung der Hütte vernahm, machte er sich fluchtartig in Richtung Festhütte davon.

Am Eingang hatte er schnell eine Erklärung für den plötzlichen Aufruhr. Die große Geschenk-Piñata unter dem Hüttendach war endlich aufgerissen worden. Unter ihr schien so etwas wie der dritte Weltkrieg ausgebrochen zu sein. Auf dem Boden kämpfte ein wildes Knäuel menschlicher Leiber kreischend und lachend um die Kugelschreiber, Feuerzeuge, Kaugummis, Schokoladenriegel und Bonbontüten die von oben auf sie herabregneten.

Gerade wollte er nach den beiden Frauen sehen, als er die Stimme von Irina Muñoz aus dem Dunkel hörte.

„Das sind Leute, mit denen du dich besser nicht abgeben solltest!“

„Was für Leute meinst du?“

„Du weißt, welche Leute! Der Professor mit diesen ... , na, mit denen du eben geredet hast!“

Er fragte sich, warum sie ihn vor diesen Leuten warnte. War sie vielleicht so eine linientreue Parteigenossin? Er kam nicht dazu, diesen Gedanken weiter zu verfolgen, denn nun tauchte auch Madalena im Eingang auf und bat ihn, nein forderte ihn dazu auf, mit seiner Kamera die Geburtstagsgäste zu fotografieren. Widerstrebend griff er also nach dem Umhängeriemen und folgte ihr in den großen Raum mit dem dekorierten Tortentisch.

Madalena stellte die bunt gekleidete Gästeschar mit lauten Anweisungen in kleinen Gruppen hinter den Torten auf. Im Mittelpunkt das quengelnde Geburtstagspüppchen Yanlin. Benedict sagte wohl an die sechzig mal sein 'cheese' zu den aufgeregt lachenden Kubanern, der blau-weiße Lichtblitz flackerte und nach einer halben Stunde war dann auch diese Arbeit endlich getan.

Als Madalena danach aber die Musik wieder auf volle Lautstärke fuhr, Männlein, Weiblein und Kinder unter der zerfetzten Piñata zu singen und zu tanzen anfingen, legte sich Benedict auf die Matratze in der abgetrennten Bettkammer. Hoffend, trotz des gigantischen Lärms um ihn herum zu einem kleinen Nickerchen zu kommen.

Diese Hoffnung war kurz und trügerisch und fand mit dem neuerlichen Erscheinen von Irina und Madalena ihr abruptes Ende.

„Komm!“, sagten beide geheimnisvoll lachend und ergriffen seine Hände.

Benedict, der vermutete, dass sie ihn jetzt auch raus zum Tanzen schleifen wollten, wehrte sich mit Leibeskräften. Er war kein guter Tänzer, nein, er war überhaupt kein Tänzer.

„Psscht! Tranquilo“, sagte Irina beruhigend und legte dabei den Zeigefinger auf ihre Lippen. „Kein Tanzen, Vitus. Ein Voodoo! Nur für uns drei!“

Widerstrebend folgte er den beiden Frauen hinaus in die warme Nacht. Sie liefen geradewegs zu jener Hütte, aus der er am Nachmittag die unheimlichen Stöhnlaute gehört hatte.

„Oye!“, kündigte Madalena laut von draußen ihr Kommen an, bevor sie den zerschlissenen Eingangsvorhang beiseite schob. Als der Stofflappen hinter ihnen zufiel, schien der Lärm der Tanzmusik verstummt. Der schummerige Raum war kaum zehn Quadratmeter groß, schätzte Benedict. Von der Mitte aus, wo sich über einem runden Steinpodest ein obeliskähnliches Gebilde erhob, verbreiteten flackernde Kerzenstummel einen diffusen Lichtschein. Benedict sah genauer hin. Der Obelisk war nichts weiter als ein hoher Haufen grob aufgeschichteter Steine, der etwa einen Meter in die Höhe ragte. An ihm hing aller möglicher Krimskrams, dessen Sinn und Zweck kaum zu erkennen war. Eine Hühnerkralle, eine alte Zigarrenkiste, eine blonde Barbiepuppe, Vogelfedern, Figuren aus buntem Stanniolpapier, eine Haarspraydose, die ausgetrocknete Haut eines Tieres, eine Plakette mit dem Kopf des früheren polnischen Papstes, umrahmt von zwei Geldscheinen mit den Köpfen Washingtons und Che Guevaras und viele weitere 'Devotionalien', deren Ursprung er im Halbdunkel der Hütte nicht erkennen konnte.

„Ist Voodoo!“

Zuerst dachte Benedict, die raue, englisch radebrechende Stimme sei direkt aus der Wand gegenüber gekommen. Dann aber sah er die Umrisse des Mannes, der eben gesprochen hatte und dessen tiefschwarze Haut ihn vor dem dunklen Hintergrund fast unsichtbar scheinen ließ.

„Wir machen jetzt Voodoo. Ich brauche ein Geschenk für Voodoo!“, sagte der Mann, dessen Gesicht sich nur noch wenige Zentimeter vor ihm befand.

Aus dem Schwarz seiner Haut leuchteten die weißen Zähne zwar wie bei einer Zahnpasta-Reklame, aber aus dem Mund roch er wie eine angebrochene Rumflasche. Widerstrebend holte Benedict seine letzte Monte Cristo aus der Hemdtasche. Jetzt würde dieser Scharlatan sie also rauchen. Aber der Mann mit der grüngelben Häkelmütze, unter der die schwarzen Rastazöpfe hervorquollen, ließ die Zigarre nur genießerisch unter seiner Nase entlanggleiten, um sie dann endlich mit einer großen Geste auf dem runden Podest zwischen den flackernden Kerzen abzulegen.

„Das wird ein gutes Voodoo. Gutes Geschenk, heißt auch immer gutes Voodoo!“

Die Frauen drückten ihn auf eine kleine Holzbank an der Wand hinunter. So saß er eingeklemmt zwischen den beiden warmen Frauenkörpern und wartete auf den touristischen Mummenschanz, den man ihm zweifelsohne vorführen würde.

Der Voodoo-Mann, der noch eben mit ihm ganz normal gesprochen hatte, war danach wieder in die entgegengesetzte Ecke der Hütte gegangen, wo er jetzt einfach nur dasaß und ihnen den Rücken zudrehte.

Nach einer Weile drehte er sich plötzlich um und wandte sein Gesicht dem steinernen Altar mit dem Zigarrenopfer zu. Benedict hörte ein leises Stöhnen, wie er es vorhin bereits gehört hatte. Es quoll aus dem aufgerissenen Mund des Mannes, schwoll an, wurde lauter und lauter, kippte dann in ein Gröhlen über, welches den ganzen Raum erbeben ließ. Der Voodoo-Mann setzte eine Flasche an den Mund und nach einer kurzen Bewegung mit der anderen Hand spie er wie ein Drachen eine Feuerflamme in Richtung des Steinaltars. Erschrocken fuhren die Frauen neben Benedict zusammen und auch der presste seinen Rücken gegen die Wand hinter sich, um dem fauchenden Feuermann nicht zu nahe zu sein. Aus den unartikulierten Schreien, die der Mann bisher ausgestoßen hatte, war mittlerweile ein Strom ineinanderfließender Wortkaskaden geworden. Ein eigenartiger Mischmasch aus spanischen, französischen und englischen Worten erfüllte den Raum. Ja, manchmal vermeinte Benedict sogar ein deutsches Wort herauszuhören.

Immer lauter wurden die herausgestoßenen Beschwörungen, hektischer die Bewegungen des Mannes im Schein der flackernden Kerzen. Der tanzte mit den Armen wild rudernd vor dem Altar herum und sein Schatten wanderte drohend wie ein irrer Derwisch über die in Feuerfarbe getauchten Wände der Hütte.

Fast hätte auch Benedict aufgeschrien, als ihm der Voodoo-Mann ganz plötzlich sein verzerrtes Gesicht zuwandte. Blutunterlaufene Augen eines unbekannten Wahnsinns rollten wild herum. Erneut setzte er die Flasche an die Lippen und spie seinen Feuerstrahl auf den Altar. Dann trank er einen letzten Schluck, rülpste laut, schüttelte sich und ging leise vor sich hinmurmelnd wieder zurück in die Ecke, aus der er vorhin gekommen war.

Stille in dem kleinen Raum.

Benedict, noch immer im Banne des soeben Erlebten, blies den angehaltenen Atem vernehmlich aus den Backen, schüttelte sich. Mühsam versuchte er, sich aus seiner krampfartigen Erstarrung zu lösen.

Die beiden Frauen standen auf und verließen die Hütte, als sei nichts gewesen. Schon in der Tür schwatzten und kicherten sie und Madalena fingerte schon an ihrer Zigarettenschachtel. Wortlos folgte er ihnen nach draußen, wo sie neben dem Eingang noch auf etwas zu warten schienen.

Dann tauchte die Silhouette des unheimlichen Voodoo-Mannes im Hütteneingang auf. Er lächelte dem Deutschen freundlich zu. Die Frau im Samtkleid steckte ihm eine brennende Zigarette zwischen die Lippen. Schien wieder völlig normal zu sein. Vielleicht etwas zu jung, fand Benedict. So knapp an die Dreißig. Er wusste natürlich nicht, wie alt so ein Voodoo-Mann zu sein hatte, aber er kam ihm eben reichlich jung vor.

„You can have our baby!“, sagte der Schwarze zu ihm. „Du bist ein guter Mann und du wirst für sie sorgen. Ningún problema! Ja, du kannst sie haben!“

Benedict verstand weniger als nichts und sah den Mann mit den Rastazöpfen völlig entgeistert an.

„I can have your baby?“, wiederholte er fragend mit wohl etwas blöde wirkendem Gesichtsausdruck.

„Ja!“, nickte der Voodoo-Mann heftig und zeigte wieder seine weißen Zähne, „Darum ging es eben bei dem Voodoo. Herauszufinden, ob du gut für sie bist oder nicht. Ob ich sie guten Gewissens bei dir lassen kann!“

Damit schien die Angelegenheit für ihn dann aber auch erledigt. Zum Abschied umarmte er Madalena und Irina und küsste beide lange auf den Mund. Auch den Deutschen zog er mit besitzergreifendem Klammergriff an seine Brust, bevor er wieder in der Hütte verschwand. Aber wenigstens hatte er nicht geküsst.

Benedict sah erst von Madalena zu Irina und dann wieder von Irina zu Madalena.

„Was sollte das? Wer ist er? Ihr könnt wohl kaum seine Töchter sein! Wieso kann ich also sein 'baby' haben?“

Die zwei Frauen sahen sich an, als hätte er etwas unbeschreiblich Dummes gefragt. So schwer hatten sie es sich mit dem Deutschen nicht vorgestellt. Im Schein der Glut ihrer Zigarette erkannte er, dass Madalena nur beleidigt ihre Oberlippe hochgezogen hatte. Also musste die Meteorologin aus Regla die Aufgabe übernehmen.

„Das ist ganz einfach, Vitus. Die meisten Leute, die heute hier auf dem Fest sind, sind Illegale aus dem Osten Kubas und gehören zur Voodoo-Sekte von People. Alle wohnen auch hier in diesem zusammenhängenden Gebiet, wo sie unter dem Schutz von People und den afrikanischen Göttern stehen. Er ist der Voodoo-Priester, ein santero. Er ist Vater, Bruder und Ehemann von allen hier zugleich. Er ist für sie da, wie sie für ihn da sind. Ganz einfach, also!“

Benedict wollte erwidern, dass Madalena ihn vielleicht hätte vorher fragen können, ob er sich das 'baby' von diesem People überhaupt schenken lassen wollte. Ja, ob er sich hier überhaupt etwas schenken lassen wollte. Und wie sie auf die Idee käme, dass er etwa in Erwägung ziehen könnte ... Nach kurzer Überlegung verzichtete er dann aber vorerst auf diese Einwände, da die in den Ohren der Frauen möglicherweise überflüssig kleinlich erscheinen mochten.

Der anschließende Streit mit Madalena hatte ja schon seit Mittag in der Luft gelegen. Benedict war schon auf dem Weg vom TROPICAL zur Festhütte sauer auf sie geworden, hatte sich nur noch als devisenzahlender Packesel empfunden, über den sich die Frauen auch noch ungestraft lustig machen durften. Dann war er den ganzen Nachmittag nur noch Luft für sie gewesen, und als sie ihn jetzt, nach dem 'Voodoo-Überfall', dazu aufforderte, die Nacht mit ihr und diesen fremden Leuten in dieser großen Hütte gemeinsam zu verbringen, war das Fass nur noch ganz kurz vor dem Überlaufen. Es bedurfte nur noch eines winzigen Tropfens.

Die Kamera war bei seiner Rückkehr nicht mehr da. Er suchte in der kleinen Bettkammer herum und als er sie nirgendwo sah, fragte er Madalena. Die fuhr sofort aus der Haut, schrie ihn an, ob er sie vielleicht verdächtigte und war kaum mehr zu beruhigen. Als Irina vermittelnd eingreifen wollte, bekam auch sie ihr Fett weg. Das Unheil war nicht mehr aufzuhalten und stellte sich als noch viel schlimmer heraus: einer ihrer nächsten Verwandten hatte die Kamera einfach mitgenommen.

Madalena zog wütend los, um den Mann deshalb zur Rede zu stellen und die Kamera zurückzubringen. Erst nach etwa einer halben Stunde kam sie völlig aufgelöst zurück. Ohne Kamera. Vor Scham und Zorn liefen ihr die Tränen in Strömen über das Gesicht und sie konnte kaum zusammenhängend über das Erlebte berichten. Dem Mann hatte ganz einfach die Kamera gefallen. Obwohl es eine alte war. Keine Digitalkamera, sondern noch mit Rollfilmen. Und ihm war auch ziemlich egal, dass Benedict als Zeit-Verlobter Madalenas jetzt quasi zur Familie gehörte. Für ihn war er ein Devisen-Ausländer und er wollte das schöne Stück nur gegen Zahlung von zweihundert Euro oder Convertibles wieder herausgeben. Von dem anschließend tagenden Familienrat bekam Benedict dann nur noch wenig mit. Er wollte auch nichts mehr hören. Irgendwie hatte er den Verdacht, dass diese Leute hier alle sowieso unter einer Decke steckten. Eine Familienmafia. Um ihn auszunehmen. Wie eine fette Weihnachtsgans. Und Madalena diente denen wohl als Lockvogel. Mit zusammengekniffenen Lippen verlangte er also von ihr, dass sie ihm den Fotoapparat, wie auch immer, wieder beschaffen müsse und verließ wütend die Hütte. Nicht einen Blick hatte er zurückgeworfen. Auf Madalena, die heulend wie ein kümmerliches Häufchen Elend mitten in der Hütte stand.

Irina Muñoz hielt die zwei kleinen Mädchen bei der Hand gefasst und versuchte, die müden Kinder auf dem Weg zum TROPICAL bei Laune zu halten. Während die beiden Männer vor ihr sich leise lachend unterhielten, ging Virgen mit dem dritten Kind neben ihr.

Irina war froh, dass People sie zum TROPICAL begleitete, denn der Weg war dunkel und einsam. Normalerweise hätte er ja als Schlichter bei der Sache mit der Kamera dabei sein müssen, aber es war ihm wichtiger, den Ausländer sicher aus dieser Gegend zu bringen. Und wie sollten sie auch ohne ihn zu dieser späten Nachtzeit eine Fahrgelegenheit nach Havanna finden?

Am TROPICAL angekommen, setzten sie sich müde unter das Vordach und warteten schweigend, ob People noch irgendwo einen Fahrer auftreiben würde. Der Kiosk, an dem er vor vielen Stunden Bier gekauft hatte, war geschlossen und auch sonst gab es nicht mehr viel zu bereden.

„Hast du eine Zigarette für mich?“, fragte Irina schließlich den Deutschen, der mit verkniffenem Mund mürrisch vor sich hinbrütete.

Benedict schüttelte den Kopf und rang sich so etwas wie ein Lächeln ab. „Nein. Ich rauche keine. Und meine letzte Zigarre habe ich ja eurem People gegeben.“

Ja, sie erinnerte sich.

Der Voodoo-Mann brauchte eine halbe Stunde, bis er gutgelaunt mit einer dieser großen amerikanischen Klapperkisten angefahren kam. Er hatte die Familie wahrscheinlich aus dem Bett geholt, denn Mann, Frau und zwei Kleinkinder saßen völlig verschlafen auf dem Vordersitz des Chevy. Das war nötig, denn ohne Taxilizenz konnten sie bei den Kontrollen immer sagen, dass sie nur Freunde oder Verwandte nach einem Besuch wieder zurückfuhren.

„Wie viel will er?“, fragte Irina People leise.

„Zwanzig Euro oder chavitos. Was du hast. Weil es schon so spät ist und wegen der vielen Kontrollen!“

„So viel? Er fährt doch ohne Lizenz!“

„Ja schon. Aber du weißt, wie schwer es ist an Benzin zu kommen! Oder wollt ihr vielleicht laufen?“

„Nein, nein. Trotzdem. Hast du ihm gesagt, wohin?“

„Claro, niña! Erst Hotel Nacional und dann ins Revolutionsviertel. Er weiß Bescheid!“

Sie trug die schlafenden Kinder zusammen mit Virgen zum Auto und legte sie dort halbwegs bequem auf die große Rückbank. Glücklicherweise war Virgen sehr schlank, denn als sich Irina hinter ihr auf den Sitz gezwängt hatte, blieb selbst in diesem großen Wagen für Benedict nur noch wenig Raum. Der wechselte draußen noch ein paar Abschiedsworte mit People und quetschte sich dann neben sie auf das Kunststoffpolster.

Die Federn des alten Wagens veranstalteten ein quietschendes Katzenkonzert, als sie jetzt rumpelnd über die aufgebrochene Straße in Richtung Havanna schaukelten. Die Fahrersfrau vorne versuchte, ihren Mann mit dauerndem Redefluss am Einschlafen zu hindern, während Virgen und die Kinder auf der linken Seite schon nach den ersten Metern eingeschlafen waren, kämpften Irina und der Deutsche wegen der Schaukelei noch gegen die Müdigkeit an. So lehnten sich die beiden schlaffen Körper in jeder Kurve schwankend gegeneinander. Nach zwei weiteren Schlingerkurven gab Irina den vergeblichen Kampf gegen die Fliehkräfte der Natur nicht ungerne auf und schmiegte sich der Einfachheit halber mit geschlossenen Augen an Benedicts warmen Körper. Sie fühlte seinen festen Bauch durch den Stoff des dünnen Hemdes hindurch. Roch den fremdartigen Duft auf seiner Haut. Diese Mischung aus fremdem Männerschweiß und dem englischen Rasierwasser, welches ihr so vertraut von einem anderen war. Ein guter Geruch. Sie drängte ihren Leib fester gegen seinen und der erwiderte wohl im wehrlosen Halbschlaf ihren Druck. Dann, in einer neuen Kurve, legte er seinen Arm wie haltsuchend um sie.

Sie hielten nicht direkt am Hotel, wo man sie vielleicht als illegales Taxi hätte ausmachen können, sondern an einem Seiteneingang unten auf dem Malecón. Irina stieg hinter ihm aus und schlang ihre Arme zum Abschied um den Hals des Deutschen.

In seinen Augen glaubte sie eine Frage zu entdecken.

Benedict fühlte den sanften Druck ihrer Hände im Nacken. Der Duft ihres Haares lag beunruhigend in seiner Nase und die warme Nachtbrise trug das Geräusch der an den Malecón klatschenden Atlantikwellen herüber. Musikfetzen klangen aus einer der Diskotheken in der Nähe an sein Ohr. In diesem sehr kurzen Moment war er nahe daran, seine ganze Situation hier zu vergessen. Nicht an Madalena, die Kamera, das MININT und schon gar nicht an Novemberdeutschland zu denken.

„Hast du etwa ein Problem damit?“, holte ihn Irinas leise Stimme in die Wirklichkeit zurück.

„Ja …“, antwortete er nach einem kurzen Zögern und seine Stimme klang dabei merkwürdig rau, „aber es hat nichts mit dir zu tun ...“

Sie stand ihm noch eine Weile schweigend im Dunkel gegenüber. Als aber nichts weiter passierte, drehte sie sich um und ging zum wartenden Taxi zurück.

8

Gernot Ganser hastete eilig aus der Haustür.

Der Regen peitschte ihm so unerwartet ins Gesicht, dass er beinahe stolperte. Während seine Hand noch auf der Türklinke lag, überlegte er unschlüssig, ob er die fünf Stockwerke wieder nach oben sprinten sollte. Da lief ihm auch schon das eiskalte Regenwasser den Rücken runter. Zu spät, um den Schirm zu holen. In der geheizten Bude würde er wohl nicht mehr in die Gänge kommen und einfach blaumachen. Also schüttelte er sich nur wie ein nasser Hund und schlug laut fluchend den Kragen seiner Motorradjacke hoch. Was für ein krasses Wetter! Seine Frisur war jetzt natürlich auch hin und als ihm an der Ecke ein vorbeijagender Daimler dann noch eine volle Breitseite Pfützenwasser auf die Hosenbeine klatschte, war der Tag für ihn endgültig gelaufen.

Die Regennässe von oben hatte sich in der Nacht mit den auf der Straße festgefrorenen Blätterresten zu einem gefährlichen Schmierbrei vermischt. Da würden die Kollegen vom Verkehrsdezernat heute wieder richtig Spaß haben. Die Düsseldorfer fuhren bei diesem Wetter zwar wie auf rohen Eiern, aber gerade deshalb würde es an jeder Ecke richtig krachen. Und dazu kamen dann noch die Absperrmaßnahmen wegen des Hochwassers in der Innenstadt.

Musste wirklich eine Begegnung der besonderen Art auf der Kö gewesen sein: Schmutziges Rheinwasser meets feine Bally-Schuhe. Hatten die Kö-Stenze vergangene Woche wenigstens auch mal am eigenen Leibe gespürt, dass globale Klimaverschiebung nicht nur im Fernsehen und weit weg stattfand.

Von den Alpen bis zur Eifel hatte es zuerst tagelang geschneit und dann war der plötzliche Wärmeeinbruch mit viel zu viel Regen gekommen. Wie üblich, war natürlich zuerst Köln dran gewesen. Aber diesmal hatte es auch die Landeshauptstadt nicht verschont. Erstmals seit Beginn der Messungen war auch in Düsseldorf die kritische Marke überschritten worden. Der Rheinpegel musste außer Betrieb gesetzt werden. Handmessungen hatten zuletzt bei der unglaublichen Höchstmarke von 12.71 Metern gelegen.

Die Altstadt. Fast bis zum Carlplatz mit der fiesen Brühe vollgelaufen. Auch die Rheinwiesen hatten Oberkassel diesmal nicht vor dem zu vielen und zu schnellen Hochwasser schützen können. Wenigstens hatte der Krisenstab in der Posener Straße super funktioniert. Die schnellen Maßnahmen zur Sicherung der U-Bahnzugänge an der Heinrich-Heine-Allee hatten ein Volllaufen der Schächte verhindert. Seit heute fuhren die Bahnen endlich wieder. Und auch die Polizei konnte wieder überall mit den normalen Einsatzfahrzeugen hinkommen.

Vor zwei Nächten war das verrückte Wetter dann erneut umgeschlagen. Nach der fast sommerlichen Wärme hatte es das Land mit nass frostiger Dezemberkälte überzogen.

Neunundzwanzig Hochwassertote hatte es gegeben.

Die Redaktionen der beiden Boulevardzeitungen nahmen das zum Anlass, selber kräftigst im Trüben zu fischen: eine bezeichnete die Niederrhein-Flut als vorweihnachtliches 'Strafgericht Gottes' und verglich sie mit der Tsunami-Katastrophe im Indischen Ozean, und die andere sprach 'angesichts Toter und der Anarchie auf den Straßen' von Verhältnissen 'wie in New Orleans'.

Na ja, die Zeitungsfritzen schreckten mittlerweile eben auch vor gar nichts mehr zurück. Hoffentlich hörte dieser verdammte Regen bald auf. Ganser kam sich schon vor wie eine Ente aus dem Hofgarten.

Novembertrübsinn im Advent. Passte wie Faust auf's Auge zu dem beschissenen Wochenende. Und der vergangenen Nacht.

Im neuen Bus-Wartehäuschen hatte eine Gruppe junger Penner vor der Nässe Schutz gesucht. Sie drängten sich aneinander und schlürften noch oder schon wieder Trost aus ihren Plastikbierflaschen. Die Fahrgäste standen draußen im Regen und rümpften ihre Nasen.

Der Ghana-Mann in der Posthornjacke schob sein Postwägelchen durch den herunter prasselnden Regen und grüßte freundlich. Selbst bei diesem Schweinewetter strahlte er über sein schwarzes Pumpernickel-Gesicht.

„Kaufst du 'ne Obdachlosen-Zeitung?“, machte ihn bei der Straßenbahnhaltestelle dann so ein Typ an. „Oder haste wenigstens 'ne Spende?!“

„Hab' schon was gegeben!“, log Ganser gewohnheitsmäßig und ging rüber zum Büdchen.

Vor ihm am Verkaufsfenster stand eine Frau und die Sache dauerte etwas. Für ihre drei Zigaretten zählte sie umständlich die Ein- und Zweicentstücke auf den Tresen. Die findigen Tabakdealer verkauften ihren Stammkunden die teuren Suchtstengel jetzt einzeln aus den angebrochene Päckchen, die sie immer unter dem Tresen hatten.

Das Büdchen war auch kein Büdchen mehr wie früher. Seit dem letzten Überfall hatten sie es rundum vergittert. Jetzt gab es hier fade Automatensnacks, rotgrünes Monster Slush aus einem Chemielabor und Hot Drinks auf Knopfdruck. Aber die Kundschaft war die gleiche geblieben. Immer klamm. So hatten sie das alte Schild wenigstens in die neue Zeit gerettet: „Hier kein Kredit?“

„Eine 'BLIND-Zeitung'!“, versuchte sich Ganser dann auch mit einem seiner alten Sprüche wieder in Erinnerung zu bringen.

„Ah, Elvis!“, erkannte der grauhaarige Rentner hinter der Theke dann auch den Scherzkeks und zeigte seine restlichen Zähne, „Auch mal wieder hier in der Gegend? Alles klar?“

Ganser nickte nur müde und steckte die Zeitung ein. War ja schon ziemlich lange her, dass er das erste Mal im Flingerner Karneval den Elvis gemacht hatte. Mittlerweile hatte er n' Haufen Kohle in die Glitzerklamotten investiert, aber es zahlte sich aus und machte immer noch Spaß. Er würde das wirklich vermissen. Die Lokalpresse war ja irgendwann auch auf ihn gekommen und seitdem geisterte er als 'Kommissar Elvis' durch die Düsseldorfer Zeitungen. Sogar im Regionalfernsehen hatten sie ihn gezeigt. Gute Reklame. Auch wenn die Kollegen im Präsidium sich natürlich darüber lustig machten.

Jetzt pladderte es aber richtig.

Bei dem Türkenladen hatten sie die Schaufenster schon wieder mit Brettern vernagelt. Vielleicht ließ der aber auch schon gar keine Schaufensterscheiben mehr einsetzen. Kamen sowieso immer welche mit Steinen.

Die 709 quietschte heran und er drängelte sich mit den abgezehrten Methadon-Gestalten in den Anhängerwagen rein. Fläzte sich gähnend auf einen der wenigen etwas saubereren Plätze im hinteren Ende. Bis zum Präsidium am Jürgensplatz würde er ja vielleicht noch etwas dösen können. Er schloss die Augen. Wusste ja, wie's draußen aussah ...

Scheißwetter! Im Sommer konnte er wenigstens ab und zu mit seinem Bike ins Präsidium fahren. Wenn er das Geld für eine Tankfüllung übrig hatte. Aber sobald es Herbst wurde, meldete er die Maschine ab und fuhr mit der Straßenbahn zum Dienst. Eben mit der 709, mit der man nur dann fährt, 'wenn man das Gruseln lernen will', wie er den Kollegen immer sagte.

Ganser war schon lange klar, was sich in der Bahn abspielte und früher hatte er sich auf seinem Weg ins Präsidium ja öfters gefragt, ob er da nicht vielleicht einschreiten sollte. Immerhin war er Polizist ... aber sich deshalb von irgendeinem zugedröhnten Junky aufschlitzen zu lassen? Nee, nee, da müsste er ja mittlerweile Tag und Nacht irgendwo eingreifen.

Jetzt fragte er sich einfach nicht mehr.

„Na, sind wieder Rentner gesprungen?“

Gansers bemühter Versuch, den Kollegen Neumann mit einem lockeren Spruch zu begrüßen, fiel ins Leere. Die steigende Suizidrate bei den alten und verarmten Pensionären der Landeshauptstadt war hier schon lange keinen Witz mehr wert.

In den vergangenen Jahren waren die jährlichen Selbstmorde in ganz Deutschland auf 20 000 angestiegen. Hatte er mal irgendwo gelesen.

„Mann Elvis, du siehst ja voll die Scheiße aus!“

Kommissar Ganser stierte aus blutunterlaufenen Augen in das rasierwasserfrische Babyface des vor ihm stehenden Mannes. Gnadenlos ausgeschlafen und fröhlich grinste ihm Twinkie Neumann in sein eigenes, übernächtigtes Gesicht.

„Soll ich mich deshalb erschießen oder was!“, raspelte er unwirsch heraus, nahm seine Papiere und verschwand wortlos im Zimmer des Dienststellenleiters.

Der Hinweis auf die Wohnung in Hilden war am Sonntagnachmittag von der belgischen Polizei gekommen. Ganser hatte Dienstbereitschaft gehabt und freiwillig seine Hilfe bei dem angeordneten Sofortzugriff angeboten. Sonst hätte man ihn ja vielleicht noch zu den Aufräumarbeiten in der Altstadt abkommandiert.

Ein Kinderpornostudio mit allem was dazu gehörte und erst gegen drei Uhr nachts hatten sie das Beweismaterial in der gestürmten Wohnung vorgesichtet und abtransportiert. Danach hätte er trotz seiner Abgebrühtheit beinahe gekotzt. Fotos, DVD und massenhaft CD-ROMs. Sogar Babys waren dabei gewesen. Mittlerweile waren es sogar die eigenen Eltern, die ihre Kinder so zu Geld machten. Ganser war heilfroh, dass die Tochter von Angela schon länger aus dem gefährlichen Alter raus war. Angela begleitete Stephanie in dieser Woche zu einem Foto-Shooting in München. Als ehemaliges Model managte sie die Karriere ihrer Tochter und war dabei ziemlich streng, wie er fand. Aber sie kannte eben die Branche zu gut.

Total verschwitzt war er nach dem Einsatz in einen eiskalten Regenguss geraten. Zu Hause hatte er sich einfach in den nassen Klamotten auf's Bett geschmissen und die restliche Kiste Bier alle gemacht. Um diese Bilder in seinem Kopf wegzuzappen. Und jetzt ging es ihm natürlich entsprechend leichenmäßig.

„Alles okay mit dir, Elvis?“

Ganser hatte gerade die zigste Zigarette auf der Untertasse ausgedrückt und glotzte trübe durch's Fenster auf die schneeverregnete Lorettostraße. Den Eintritt der schlanken Blonden hatte er gar nicht richtig mitbekommen.

„Vielleicht gehst du doch besser nach Hause?!“, bohrte Maria Leiden-Oster nochmal nach.

„Vielleicht textest du mal andere Leute zu! Behalt' deine Psycho-Kacke gefälligst für dich!“. Er war wirklich nicht gut drauf und reagierte genervt auf den mitfühlenden Tonfall der Kollegin.

Die zuckte nur mit den Schultern und schob beleidigt ihre Unterlippe vor.

Früher hatte Ganser ja mal einen ganz guten Draht zu ihr gehabt. Als die Blondine ihre Dienstzeit im damaligen 1. K begann, hatte jeder männliche Kollege damals den Pfau gemacht, um bei ihr mal einen Stich zu landen. Aber die MLO, wie sie wegen ihres langen Namens im internen Dienstbetrieb abgekürzt wurde, hatte sich ziemlich geschlossen gehalten. Ganser war dann die Ausnahme gewesen. Er wusste bis heute noch nicht so richtig, warum sie sich damals so schnell und heftig mit ihm eingelassen hatte. Ihm gegenüber hatte sie ihr verkrampftes Bemühen um Distanz abgelegt und auch nach der sehr abrupt wieder beendeten Affäre so etwas wie eine freundschaftliche Beziehung zugelassen.

Seit sie aber auf dem Posten der Polizeipsychologin gelandet war, hatte sich seine Beziehung zu ihr merklich abgekühlt. An sich hatte er selbst gar nichts gegen sie, aber die vielen, im Präsidium umlaufenden Gerüchte zeigten auch bei ihm irgendwann Wirkung. Nach Ansicht vieler Kollegen im Präsidium stand die „Zicke MLO“ sowieso auf 'Weibern' und hatte ihren Karriere Sprung daher auch hauptsächlich ihrem extrem guten Draht zur Staatssekretärin Helden-Gottschling im Innenministerium zu verdanken.

Ganser hatte ja selber über ihre schnelle Beförderung damals gestaunt. Die MLO war schließlich während ihrer Dienstzeit beim 1. K in fast jeden Fettnapf gelatscht und auch sonst hatte sie sich im Dienst nicht großartig mit Ruhm bekleckert. Und die Tatsache, dass sich sogar die Kolleginnen im Präsidium an diesem Klatsch beteiligten, hatte Ganser zusätzlich verunsichert. Sicher, zum Thema Lesbe hätte er was sagen können, aber sie hatten die Sache zwischen ihnen damals nicht an die große Glocke gehängt und er wollte das nicht im Nachhinein noch zum Thema machen.

Er selbst hatte sich ja auch an den kursierenden Gerüchten über intimere Beziehungen zwischen der MLO und der Tante aus dem Innenministerium niemals beteiligt.

„Kümmer dich besser um deine Kids von letzter Nacht und lass' mich in Ruhe!“, bellte er die Kollegin unwirsch an.

Nachdem die Psychologin daraufhin vollends eingeschnappt das Zimmer verlassen hatte, legte Ganser den Kopf wieder auf die Arme. Mann, wäre er froh, wenn er endlich diesen Scheiß hier nicht mehr machen müsste. Wenn er endlich bei der neuen Eurocrime-Dienststelle in Brüssel arbeiten würde. Aber wie sollte er das bloß seinem Chef schonend beibringen?

Mit diesem letzten, ungemütlichen Gedanken schlief der Kommissar Ganser völlig erschöpft am Schreibtisch ein.

Grell fuhr ihm der harte Lichtstrahl in die Augen.

Er fühlte sich wie von einer scharfen Messerspitze geblendet und riss instinktiv den Arm zum Kopf, um sich davor zu schützen. Auf seiner Schulter lag eine Hand. Sie schien aus Stahl zu sein und rüttelte ihn unbarmherzig wach. Sein Kopf glühte, als hätte er auf einem Bügeleisen gelegen, während der Rest seines Körpers sich vor Kälte schüttelte. Die lästige Hand tastete jetzt an seinem Hals herum. Laut fragte ihn eine Stimme danach, wie er sich denn fühlen würde. 'Beschissen!', wollte er dem Polizeiarzt antworten, aber er bekam keinen Ton aus seinem Raspelfeilenhals heraus.

Zwei Kollegen brachten ihn dann im Streifenwagen nach Hause und verfrachteten ihn in die Horizontale, aber davon bekam er schon fast nichts mehr mit.

Er saß in der Rheinbahn und feierte mit beim großen Straßenbahnfest.

Die Techno-Band aus der Blutspendezentrale schickte Elektromusik durch die Lautsprecher. Mehrere Pumpernickel-Männer trommelten Bongos. Zwei verschleierte Türkinnen in bunten Paillettenkleidern tanzten dazu und zeigten ihre gepiercten Bauchnabel. Neben dem Fahrkartenautomaten gab es eine Art Tombola. Ein großer Rastamann mit fettigen Zöpfen trällerte Bob-Marley-Songs vor sich hin und verloste geklautes Benzin in Eiterflaschen aus Plastik, zollfreie Marlboros, Schnapsfläschchen, kleine, bunte Pillen und riesige Joints an die Kids. Eine Gruppe Schwarzfahrer nahm einer kreischenden Kontrolleuse ihr Bares ab und ein Pärchen grell geschminkter Rentnerinnen mit rosa Pompoms an ihren Hüten diskutierte laut keifend über den Unterschied wischen San Diego und Diego Maradona.

Eine scharftittige Schulgöre mixte sich gerade ein Fläschchen Jägermeisterin ihr Orangen-Tetrapak und geigte ihm verführerisch ihre gelben Rauchermähne. Er setzte sich neben sie und schob ihr die Hand unter den Rock, da hämmerte der albanische Straßenbahnfahrer vorne wie wild auf den Knopf der Warnklingel.

Vor der Bahn lag eine alte Frau auf den Schienen. Im Arm hielt sie einen Gehstock, aber sie bewegte sich trotzdem nicht. Der Waggon kippte kreischend aus den Schienen und neigte sich gefährlich dem Boden zu. Die Fahrgäste schrien in Panik und die Warnklingel schrillte, schrillte, schrillte …

Endlich erreichte das Klingeln des Telefons Gansers tief im Fiebertrauma gefangenes Bewusstsein. Er befreite sich mühsam aus den klatschnassen Decken und brauchte noch etwas, bis er ohne Licht endlich den Telefonhörer erwischte.

„Hier spricht Vitus H. Benedict ... verstehen Sie mich?“

„Wer?“, murmelte er, immer noch halb wirr.

„Es geht um mein Schätzchen! Den Jaguar Mark II, den ich Ihnen zur Restaurierung gegeben habe!“

„Hä? Ja, ach ja ...“, riss sich Ganser endlich zusammen.

„Haben Sie schon was daran gemacht?“

Er kannte doch diese Stimme. Wieso siezte ihn der Chef plötzlich?

„N - nein ... nein“, suchte er nach einer Antwort, „Sie haben doch gesagt, dass Sie für einen Monat in Urlaub fahren ... nach Kuba ... wissen Sie, dass Sie auf meiner Privatnummer anrufen und wissen Sie, dass es hier schon mitten in der Nacht ist!“

„Ja, ja, ja. Tut mir ja auch leid, dass ich Sie störe. Aber die Sache ist sehr wichtig für mich. Sie wissen, dass der Wagen ein Hochzeitsgeschenk meiner verstorbenen Frau war. Das Auto liegt mir sehr am Herzen. Es ist sozusagen lebenswichtig für mich. Verstehen Sie?!“

„Ja, ja“, meinte Ganser und nahm sich immer noch eine Auszeit.

„Also, als ich den Wagen zu Ihnen brachte, da habe ich ein paar wichtige Sachen vergessen. Die Bestätigungen über die ausgeführten Einseinsdrei-Inspektionen, dann mehrere Reparaturrechnungen aus 98. Ich weiß, dass die an und für sich für Sie von null Interesse sind, aber ich habe veranlasst, dass Ihnen das alles noch übergeben wird. Ist das klar für Sie?“

„Was für Inspektionen? Ach ja, ich glaube ich habe verstanden. Ja. Und ... kommt das mit der Post oder wie?“

„Mein Chauffeur wird Ihnen das persönlich überbringen!“ „Ihr Chauffeur? Na, in Ordnung! Gibt es sonst noch was, auf das wir besonders achten müssen ... bei Ihrem Wagen?“

„Ja, auf jeden Fall. Ich habe hier gerade erlebt, dass sie in Kuba in den Werkstätten ziemlich viele gefälschte Ersatzteile einbauen. Sind als Original-Ersatzteile deklariert, kommen aber in Wirklichkeit aus Shanghai oder Lahore. Man muss also aufpassen, dass man keine gefälschten Teile einbaut, verstehen Sie!“

„Ja, gut. Habe verstanden. Glaube ich. Und wie ist das sonst so auf Kuba? Schönes Wetter?“

„Im Prinzip schon, aber ich hätte mich sicherlich genauso gut auf Fuerteventura erholt. Sie sammeln doch immer Ansichtskarten und pinnen Sie auf das Brett in der Werkstatt. Ich werde Ihnen in den nächsten Tagen auch mal 'ne Ansichtskarte schicken ... aus Kuba!“

9

„Buenos dias! Vom Tourismus-Büro ist noch niemand da?“

Die mürrische Frau an der Rezeption des Hotel Nacional war wohl noch von der Nachtschicht übrig. Sie sah zuerst aus, als wollte sie ihn fragen, ob er blind sei. Dann entschloss sie sich doch zu etwas, das sie für ein strahlendes Service-Lächeln hielt. „Nein!“, sagte sie und wies mit einer bedauernden Handbewegung hinüber zu dem unbesetzten Schalter.

„Und wissen Sie, ob und wann jemand kommt?“, stellte Benedict sein Glück geduldig weiter auf die Probe.

Die uniformierte Perle kubanischer Hotel-Ausbildung zeigte ihm zwar weiterhin ihr einstudiertes Lächeln, aber ansonsten auch die kalte Schulter. Ohne sich jetzt noch weiter um ihn zu kümmern, setzte sie den durch Benedicts Fragerei unterbrochenen Plausch mit ihrer Arbeitskollegin hinter dem Empfangsschalter fort.

Bis hierhin war es ihm an sich noch gut gegangen. Er hatte die vergangene Nacht endlich wieder einmal angenehm ruhig in einem klimatisierten Zimmer geschlafen, der 'wake-up-call' war auch tatsächlich zur bestellten Zeit erfolgt, aus der Dusche kam erst heißes und dann kaltes Wasser und als er anschließend nach unten in die riesige Empfangshalle gekommen war, hatte er ein richtiges Frühstück im Magen gehabt.

Madalena hätte ja normalerweise um acht Uhr an ihrem Schalter der Tourismusbehörde sein müssen. Jetzt war es aber schon zehn Uhr. Auch in ihrer Wohnung in Miramar war niemand ans Telefon gegangen. Vielleicht war sie ja auch auf dem Weg von San Miguel nach Havanna an einem der Kontrollpunkte hängen geblieben. Musste er sich deshalb Sorgen machen? Nach der gestrigen Szene? Aber man konnte in diesem Land ja kaum zu 'normalen' Zeiten Termine pünktlich einhalten.

Den Viazul-Bus nach Varadero würde er jetzt auch nicht mehr schaffen. Und der nächste Bus ging laut Fahrplan erst nachmittags um vier. Half also nichts. Schließlich wollte er ja noch vor Abflug der Düsseldorf-Maschine in Varadero sein. Der Fahrer einer der schwarzen Mercedes-Limousinen vor dem Hotel ließ kein Stück mit sich handeln. Vierhundert Euro für die Fahrt von Havanna nach Varadero. Ein mörderischer Wucherpreis. Selbst für kubanische Verhältnisse!

Aber vorher musste er wenigstens noch bei den MININT-Leuten anrufen. Ohne Entschuldigung würde sein Nicht-Erscheinen bei den Leuten im Innenministerium möglicherweise zu einer gewissen Beunruhigung führen. Clinton Lopez schien die Angelegenheit aber mit Gleichmut aufzunehmen. Ob er ihm die Geschichte von den immer noch andauernden Magenproblemen wirklich abgenommen hatte? Es war eher anzunehmen, dass er unmittelbar nach dem Telefonat einen der überall im Hotel herumlungernden Sicherheitskerle mit der verstärkten Überwachung des Deutschen beauftragen würde.

Als Benedict endlich, geschafft von den schweißtreibenden Aktivitäten der vergangenen Minuten, in dem klimatisierten Luxusgefährt in Richtung Guanabo fuhr, sah er, wie sich die Stadt in den letzten Tagen verändert hatte. Panzerkolosse auf jeder größeren Straßenkreuzung stießen blaue Dieselwolken aus und die langen Reihen geparkter Militärlastwagen bestimmten das Bild im Zentrum. Am Malecón reckten sandsackbewehrte Flugabwehrgeschütze ihre Rohre drohend in den Himmel. Und auch die offiziellen, staatlichen Gebäude waren leicht an den von Soldaten bewachten Stacheldrahtverhauen auszumachen.

Dennoch schienen die Menschen in der Stadt trotzig ihr ganz normales Leben weiterführen zu wollen. Das Verkehrsgewühle im Zentrum war durch die Absperrungen und Kontrollen eher noch größer als sonst. Die öffentlichen Transportmittel produzierten die übliche Wolke aus Smog und schlecht eingestellten Motoren, der Geräuschmix aus Hupen und Fahrradklingeln, Musik und laut über die Straßen rufenden Menschen lag wie eine dichte Glocke über dem Zentrum. Auf Plätzen und Gassen wurde weiter mit Radio- und Videokassetten, DVD, gepanschtem Benzin, Zigaretten, bunten Textilien und Ersatzteilen gehandelt, unter den dahinbröckelnden Fußwegarkaden reparierten die especialistas Uhren und antike Einwegfeuerzeuge aus Plastik, Frauen boten ihren heißen Peso-Kaffee und Männer mit heiserem „maní, maní“-Singsang geröstete Erdnüsse an. Einige "Jungunternehmer'' zeigten ihre blitzenden Motorräder und umkurvten tollkühn auf kreischenden Rädern die Panzer und Absperrungen wie Slalomstangen. Auf welchem Wege sie an das knappe Benzin dafür gekommen waren, war ihr Geheimnis. Sie beschallten die müde aussehenden Soldaten mit ihren laut aufgedrehten Ghetto-Blastern. Es schien, als wollten die Habaneros die sie ringsum bedrohenden Gefahren einfach wegnormalisieren.

Der Taxifahrer war für hiesige Verhältnisse ein äußerst schweigsamer Kamerad. Vielleicht mochte er keine Ausländer oder hatte andere Sorgen. An seinem Rückspiegel baumelten zwei bunt bemalte Tonfigürchen. Eine Mutter Gottes und ein Bärtiger im grünen Drillich mit der obligatorischen Revoluzzermütze. Als der Wagen über die kaputten Straßen von Regla schüttelte, tanzten Mutter Maria und der alte Revoluzzer unter dem Rückspiegel zappelnd einen fidelen Tango,

Bevor sie endlich die breite Küstenstraße Richtung Matanzas erreichten, waren sie an mindestens drei Checkpoints kontrolliert worden. Bei diesem Tempo brauchten sie bis Varadero wohl an die drei Stunden. Und an jeder Straßensperre notierten die Soldaten mit angestrengten Mienen und einem Bleistiftstummel Namen, Passnummer und Zielort in ihre Dienstkladden.

Benedict fragte sich, wie man dieses Land überwachen konnte, wenn man nicht mal über mobile Erfassungsgeräte verfügte. Wo und von wem um alles in der Welt würden denn die verschmierten Kopierstifteinträge in den dicken Büchern überhaupt noch gelesen?

Er sah sich mehrmals nach etwaigen Verfolgern um, hatte aber kaum freies Sichtfeld nach hinten. Zu viele Militärfahrzeuge. Später kamen sie trotz der vielen Lastwagen etwas zügiger voran und nach einer Weile schienen sie fast das einzige Fahrzeug auf der Via Bianca zu sein. Bis auf einen schwarzen Jeep, der ihnen in respektvollem Abstand folgte. Na bitte! Und wenn schon. Was sprach denn dagegen, dass er sich in Varadero etwas außerhalb der Reihe mit einer Frau treffen wollte? Und das er das nicht an die große Glocke hängen wollte, würde jeder männliche Kubaner verstehen. Auch, wenn er von der Sicherheit war.

Wo Irina wohl abgeblieben sein mochte? Nicht nur äußerlich unterschied sie sich von Madalena. Hatte auch nicht ihre Härte. Obwohl auch auf ihrem Gesicht diese tiefliegende Melancholie zu erkennen war, strahlte es eine Art sanfter Zukunftsneugier aus. Und als sie ihn angelächelt hatte, da war das, als seien ihre Finger sanft über seine Haut geglitten. Eine merkwürdige Geburtstagsfeier war das gewesen. Und dann noch dieser beunruhigende Ausklang in der Nacht vor dem Hotel.

Kurz vor Matanzas wies ihn der Taxifahrer mit einem seiner warnenden Zischlaute auf einen weiteren Kontrollpunkt hin. Auch hier notierte der Soldat wieder penibel alle Daten. Benedict beobachtete während dieses Vorganges, dass sich über den Bergkuppen am Stadtrand dicke, schwarze Regenwolken aufgetürmt hatten. Da würde bald ganz schön was runterkommen.

Sie durchquerten die Provinzhauptstadt, die auf ihn reichlich deprimierend wirkte, und der Fahrer zeigte stumm nach links hinüber auf die Meeresbucht. Deren Wasser schimmerte in der Spiegelung der düsteren Wolken wie schwarzes Öl. An der Zufahrt zur offenen See kreuzten zwei Boote der kubanischen Küstenwache. Die Wolkenbänke kratzten schon an den Bergspitzen. Trotzdem konnte Benedict die aus getarnten Bunkern ragenden Geschützrohre erkennen, die von dort aus die Bucht überwachten.

Hinter der Stadt nahm der Fahrer dann wieder Tempo auf. Hier schien die Sonne noch. Rechts der Autopiste flog das entspannende Grün einer Palmenlandschaft vorbei und auf der linken Seite glitzerte der Spiegel des Ozeans.

Und auch der schwarze Jeep war jetzt wieder hinter ihnen.

Sie ließen die Zufahrt zum Aeropuerto Gómez rechts liegen. Hinter dem großen Propaganda-Schild mit der englischen Frohbotschaft, 'Keine Yanqui-$ in Varadero. Hier nur €!', konnten sie schließlich die Zufahrtskontrolle in die Touristenhochburg passieren.

Nicht schlecht, Herr Specht!

Gepflegte Straßen in einem gepflegten Seebad.

Bonbonfarbene Einfamilienhäuschen, Souvenir-Shops, Restaurants und eine kaum besuchte Eisdiele. Ein lustig bimmelndes Elektrobähnchen karrte Urlauber zu ihren Hotels oder zum Strand. Auf den makellos sauberen Grünflächen posierten Palmenbäume mit grazilen Blattfächern erwartungsvoll für die westlichen Digicams. Dazwischen schimmerten blau die kühlen Verlockungen sauber angelegter Swimmingpools im Schein der strahlenden Sonne. Eine ausgedehnte 18-Loch-Golfanlage breitete sich über mehrere Kilometer aus, zeigte protzig ihre geschorenen Putting- und Chipping-Greens. Dann hielten sie endlich vor dem wabenförmigen Touristenpalazzo und alles war perfekt. So wie in den Broschüren der Touristikunternehmen beworben.

Benedict hatte dann Mühe, den plötzlich sehr gesprächigen Fahrer abzuwimmeln. Klar, dass der nicht gerne leer nach Havanna zurückfahren wollte. Aber Benedict wollte nicht mal das 'Spezialrückfahrangebot' für 70 € akzeptieren. Wenn er später mit dem Viazul-Bus für schlappe zehn Euro fahren konnte. Aber der Mann hatte ja gute Aussichten am Flughafen einen der ankommenden Touristen aufzugabeln.

Bevor Benedict in die große Halle des Hotel IS Meliá Varadero ging, sah er sich noch mal auf der Zufahrt um. Aber seine Begleiter hatten wohl am Ortseingang das Fahrzeug gewechselt. Jedenfalls war von dem schwarzen Jeep weit und breit nichts zu sehen.

Benedict setzte sich auf eines der Sofas in der Vorhalle und streckte genüsslich die Beine von sich. Dann bestellte er sich einen Capuccino, zündete sich eine von Capitán Ernestos Zigarren an und lauschte dem erfrischenden Geräusch des in der Halle installierten Wasserfalles. Nicht nur das rauschende Wasser suggerierte Frische, nein die Klimaanlage war auf eine so entspannende Wohlfühltemperatur eingestellt, dass er Körper und Gedanken schweben lassen konnte. Das hier musste so etwas wie Disneyland sein. Auf keinen Fall war das Kuba,

Er genoss die Ruhe in der Hotelhalle wie einen lange entbehrten Luxus, trank einen Schluck des aufgeschäumten Kaffees, stieß sattblaue Tabakwolken in die Luft und wartete.

Noch hatte er ja Zeit.

*

Irina Muñoz hatte gerade die neuesten Daten aus Miami an die GRANMA-Redaktion durchgegeben und versuchte, sich ein genaueres Bild von der möglichen Entwicklung des tropischen Sturms 'Sophia' zu machen.

Fast hätte sie sich wirklich in der letzten Nacht vergessen.

Dieser Mann hatte sie zu sehr an ihren Gerardo erinnert. Mit seinen blauen Augen. Und doch war er anders. Immer wieder hatte er versucht, sich mit ihr in seinem holprigen Spanisch, mühsam nach Worten suchend, zu unterhalten. Manchmal war das komisch gewesen, aber er hatte sich wenigstens bemüht.

Und er schien an ihrem Land wirklich interessiert zu sein. Gerhard sprach fast immer nur über Fachprobleme. Immer setzte er voraus, dass sie deutsch mit ihm sprach. Es wäre ihm im Traum nicht eingefallen, ihre Sprache zu lernen.

Das Telefon riss sie aus ihren Gedanken. „Besuch!“, meldete der Eingangsposten maulfaul. Seit der neuen Lage durfte niemand mehr ohne Sonderausweis das INSMET-Gebäude betreten und es passte ihr jetzt gar nicht, dass sie die Entwicklung von 'Sophia' nicht weiter beobachten konnte.

Aber es war eine Besucherin.

Madalena sah erbärmlich aus. Ihre Haut war grau und die Wangen wirkten eingefallen. Sie stand klein und fröstelnd in ihrem gelben T-Shirt und mit einer Plastiktüte in der Hand neben dem Posten in der grünen Uniform des Innenministeriums.

„Kann ich wenigstens auf's Klo bei euch? Bitte!“

Normalerweise hätte Irina gelacht, aber die Situation schien für ihre Freundin überhaupt nicht lustig zu sein. Sie beredete also den Posten und der ließ Madalena schließlich unter ihrer Begleitung in das Gebäude.

„Du musst mir helfen!“, sagte Madalena danach erleichtert, als sie einen Spaziergang den Hügel hinunter machten, wo sie kurz erzählte, was los war.

„Chiflido! Alle haben wir Durchfall in San Miguel. Die ganze Siedlung kotzt und scheißt um die Wette. Irgendwas von dem Essen auf der Fiesta war wohl nicht gut. Hast du denn gar nichts?“

„Nein, komisch.“ Dann fasste Irina sich an den Kopf. „Die Mayonnaise! Virgens Notvorräte aus dem Kaufhaus. Die waren wahrscheinlich schon uralt!“ Sie selbst war ja so erschöpft von den Vorbereitungen der Essensportionen gewesen, dass sie nichts gegessen hatte. Und dabei hatte die Nachbarin es so gut gemeint. „Arme Madalena! Hast du was dagegen genommen, niña?“

„Ja, ja. People hat mir heute Nacht seine Medizin gegeben.“

Irina Muñoz sah ihre Freundin mit einem kritischen Blick von der Seite an. People machte immer aus irgendwelchen Kräutern Mixturen, die gegen so ziemlich alles halfen. Aber er beglückte 'seine' Frauen auch mit einer anderen Mixtur. Natürlich hatte sie vergangene Nacht bei dem Voodoo-Mann geschlafen. Wütend wollte sie Madalena zur Rede stellen, fragte sich aber gerade noch rechtzeitig, welches Recht sie wohl dazu hatte. Immerhin hatte sie selbst noch in der letzten Woche ihre schweißnassen Brüste wie eine läufige Hündin an Leons Körper gepresst. In dessen Wohnung. Während seine Frau nicht da war. Nein, da biss sie sich lieber auf die Lippen und schwieg, als sie den Hügel hinunter zur Bucht gingen. Sie hatte ja sowieso ein schlechtes Gewissen gegenüber der Freundin. Wie konnte sie da einen Stein auf Madalena werfen? So gingen sie denn beide mit voneinander abgewandten Blicken zur Kirche und ihr gegenseitiges, schuldbewusstes Schweigen hing wie ein dicker Vorhang zwischen ihnen.

„Da!“, hielt Madalena ihr dann die Plastiktüte hin. „Seine Kamera! Gib sie ihm! Ich will ihn erst mal nicht sehen!“

Überrascht hielt Irina Muñoz die schwere Tüte in der Hand. Fragte nicht, wie Madalena den üblen Verwandten zur Herausgabe des wertvollen Fotoapparates überredet haben mochte.

„Versuche du ihn im Hotel zu erreichen. Ich habe es schon probiert. Auch bei mir in Miramar. Dieser Scheißkerl!“, brach es dann aus ihr heraus. „Ich weiß nicht, wo er ist und dabei hat er riesige Probleme!“, begann sie plötzlich hemmungslos zu schluchzen.

Irina legte den Arm um ihre Schulter und dann endlich erzählte ihr Madalena von der Verhaftung des Deutschen am vergangenen Freitag, dem anschließenden Gespräch im Gebäude des MININT und dem merkwürdigen Capitán Ernesto. Dass sich Benedict seitdem verändert hatte und oft verschwand, ohne zu sagen wohin.

Und als Madalena sich dann so überraschend schnell wieder verabschiedet hatte, weil People am Capitolio auf sie wartete, war auch Irina Muñoz voller Sorge gewesen.

Sie saß wieder am Bildschirm im Institut und fragte sich, was da wohl vor sich gehen mochte. Sie hatte von Madalena erfahren, dass der Deutsche bei der Kriminalpolizei arbeitete. Und sie konnte sich jetzt auch denken, wer der geheimnisvolle Capitán Ernesto in Wirklichkeit war. Aber warum nannte er sich so? Und wozu benutzte er Benedict, den deutschen Polizisten? Und Madalena, die selber Probleme genug hatte, machte sich Sorgen um ihn. Normalerweise erzählten sie sich alles, aber die Vertraute der früheren Tage schien plötzlich viele Dinge für sich zu behalten. Irinas Magen krampfte sich zusammen.

Trotzdem begann ihr Herz vor Freude zu klopfen, als sie endlich zum Telefon griff. Die Sache mit der Kamera gab ihr den insgeheim ersehnten Grund, den Deutschen noch einmal zu treffen.

*

„Sie? Wie kommen Sie denn hierher?“

Es war nicht verwunderlich, dass Yasmine Weines ihn erst beim zweiten Hinsehen erkannt hatte. Immerhin lag der Fuerteventura-Fall schon einige Jährchen zurück. Sie löste sich von der Gruppe ihrer Air Berlin-Kolleginnen und er stand von dem Hotel-Sofa auf, um sie zu begrüßen.

„So ein Zufall! Machen Sie Urlaub hier? Wohnen Sie auch in unserem Hotel? Schade, ich habe heute meinen 'Rückflug nach Düsseldorf!“

„Ich weiß. Und deshalb bin ich hier.“

Klar. Sie konnte damit natürlich nichts anfangen, aber er wollte die Sache auch nicht in der Hotel-Lobby, in aller Öffentlichkeit, besprechen.

„Haben Sie noch Zeit für einen kurzen Spaziergang!“

Die Airline-Purserette merkte sofort, dass das keine Frage war, gab kurz ihren neugierig herüberschauenden Kolleginnen Bescheid und sie gingen hinaus an den Strand.

Benedict zog unbedacht die Schuhe aus und verbrannte sich fast die Füße an dem heißen Sand. Er war froh, dass sie eine kleine Palmengruppe fanden, in deren Schatten sie sich niedersetzen konnten. Außerdem konnte er von hier aus das Hotel gut im Auge behalten und es war einfach festzustellen, ob ein Kubaner in Stadtzivil den Strand betrat.

Seit der Begegnung mit van Westen hatte er darüber gegrübelt, wie er seinen Düsseldorfer Kollegen ausführlich, aber auch ohne Abhörrisiko über seine missliche Situation hier informieren könnte. Die Sache mit Fuerteventura war ihm dann urplötzlich eingefallen, als er am Stadtbüro der Fluggesellschaft in Havanna vorbeigekommen war. Dessen Leiter war in aufgeräumter Stimmung gewesen. Über den Airport-Manager in Varadero bekam der heraus, welche Crew den heutigen Flug nach Düsseldorf zurückfliegen würde. Benedict fand dann auch, dass sein Glück nicht unverdient war. Er hatte tatsächlich den Namen Yasmine Weines auf der Crewliste gefunden. Jetzt musste er die Purserette nur noch dazu bringen, heute das zu tun, was sie mal vor Jahren auf Fuerteventura vereinbart hatten.

„Wie ist es Ihnen in der Zwischenzeit ergangen?“, versuchte er sich in einem etwas hölzernen Einstieg.

Die blonde Frau hatte sich erst nach längerem Zögern neben ihn gesetzt. Jetzt würde sie ihre Uniform wohl nochmals ausbürsten müssen. Sie sah ihn zurückhaltend von der Seite an. „Gut.“

Damit ließ sie ihn auflaufen und er dachte krampfhaft darüber nach, wie er jetzt weitermachen sollte.

„Sie haben ja vielleicht Nerven! Verzeihen Sie meine Unhöflichkeit, aber Sie müssen mich nicht veräppeln. Ich bin zwar blond, aber trotzdem nicht blöde!“, brach sie nach einer Weile ihr Schweigen. „Wir haben uns vor einer Reihe von Jahren das erste und letzte Mal auf Fuerte getroffen. Und da tauchen Sie heute hier in Kuba auf, um mich zu fragen, was ich seitdem gemacht habe? Sie sind doch dienstlich hier! Ich meine, als ... Bulle?! Was wollen Sie also wirklich von mir?“

„Sie haben ganz recht“, sagte Benedict verlegen, „Tut mir leid. Ich bin in ziemlich großen Schwierigkeiten und möchte Sie jetzt um die Hilfe bitten, die wir damals vereinbart hatten!“

„Ja, aber das war damals. Und auf Fuerteventura ... “

„Ich weiß, aber es handelt sich im Prinzip um die gleiche Sache!“, sagte Benedict und wusste, wie sehr er diese Antwort zu seinen Gunsten verbogen hatte.

Sie runzelte die Stirn, dachte über seine Worte nach und schien auch nicht völlig zufrieden damit. Dann fragte sie ihn sehr direkt. „Ist das was Gefährliches?“

„Es wäre möglich ... “

„Könnte ich dadurch meinen Job verlieren?“

In diesem Augenblick hatte Benedict erstmals den Gedanken, aufzustehen und die ganze Angelegenheit sein zu lassen. Den Job verlieren? So wie das aussah, könnte sie vielleicht sogar mehr verlieren. Die Freiheit wenigstens ... oder ...

„Ich weiß nicht“, zuckte er aber nur leicht resigniert mit den Achseln. Ja, er drückte sich um eine konkrete Aussage.

„Aber es hat nichts mit Waffen oder Munition zu tun?! Das mache ich ganz bestimmt nicht!“

Benedicts Unwohlsein verstärkte sich noch mehr, als er verneinend den Kopf schüttelte.

Sie sah auf ihre Armbanduhr und ihre Fingerspitzen trommelten nervös auf das Uhrglas.

„Ich weiß nicht warum, aber ich mach's. Geben Sie schon her!“, meinte sie plötzlich wild entschlossen.

Benedict versuchte seine Erleichterung zu verbergen. In gezwungen ruhigem Tonfall sagte er nach einem prüfenden Blick Richtung Hotel. „Es kann sein, dass man uns beobachtet. Ich muss Sie jetzt umarmen und küssen. Dabei werde ich Ihnen einen dickeren Umschlag zuschieben. Versuchen Sie ihn dann möglichst unauffällig bei sich zu tragen.

Trotz der angespannten Situation fing die Purserette an zu lachen. „Wie spannend. Ist ja wie im richtigen Krimi!“

Benedict zog irritiert die Augenbrauen hoch. Angesichts der heiklen Lage fand er ihre Reaktion völlig unangemessen. Und als sie plötzlich ihre Arme um ihn schlang und ihn feucht mitten auf den Mund küsste, war er völlig perplex. Ihre Lippen flüsterten warm an seinem Ohr: „Na, so machen die das doch immer im Film. War gar nicht so schlimm, oder? So geben Sie mir doch endlich den Umschlag!“

Kurz vor dem Hotel hatte sie ihm noch angeboten, ihn mit dem Crew-Bus zum Flughafen mitzunehmen, aber er hatte abgelehnt. Seine Gesellschaft war im Moment wohl nicht ganz ungefährlich und es war besser, sie wurden nicht länger als unbedingt nötig zusammen gesehen. Er wartete in der Hotelhalle bis sie weg war und ließ sich dann mit der Nummer in Havanna verbinden, die ihm van Westen bei ihrem ersten Treffen gegeben hatte.Er fand, dass es an der Zeit war, dem Mann von EARI ein paar Fragen zu stellen. Als sich am anderen Ende eine Reiseagentur meldete, bat er vereinbarungsgemäß um einen Termin für ein Geschäftsessen. Am heutigen Abend noch. Die Dame am Telefon bestätigte nach kurzer Rücksprache ein Treffen im Restaurant Hanoi auf der Calle Teniente Rey um 19:00 Uhr. Benedict legte zufrieden auf. Endlich klappte in diesem Land mal etwas ohne Probleme.

Vor dem Hotel Meliá stand der Taxifahrer vom Vormittag wieder da und versuchte, ihm nochmals seine Dienste anzubieten. Aber Benedict spazierte gemächlich bis zum Bus-Terminal und setzte sich in den Viazul-Bus nach Havanna. Wenige Kilometer hinter dem Flughafen wurde es von einer Minute auf die andere stockfinster. Nur im Schein der herabzuckenden Blitze waren die Konturen der Fahrbahn zu erkennen. Es schüttete wie aus Eimern und der Bus schien manchmal eher zu schwimmen als zu rollen. Fast im Fußgängertempo passierten sie einen der Kontrollpunkte und Benedict dachte einen kurzen Augenblick lang an die durchnässten Soldaten da draußen. Echtes Mitgefühl wollte sich bei ihm dennoch nicht einstellen.

Sie erreichten Havanna kurz nach einbrechender Dunkelheit.

Benedict, der sich zuerst unschlüssig gewesen war, ob er den ziemlich langen Weg bis zum Restaurant Hanoi laufen sollte, sah sich dann doch nach einem Taxi um. Die Bus-Passagiere hatten sich in die umliegenden Straßen verlaufen oder waren mit den wenigen Taxis zu ihren Hotels gefahren. Das hatte er nun davon. Aber heute war anscheinend wirklich sein Glückstag. Auf der anderen Straßenseite fuhr ein Wagen mit dem gelben Panataxi-Schild und er pfiff es zu sich herüber. Der Fahrer wendete mitten auf der Straße und lehnte sich zu ihm heraus.

„Wohin?“

„Hanoi!“

„Okeydokey! Al Restaurante Hanoi“, sagte der Fahrer mit einem freundlichen Grinsen, drehte sich nach hinten um und öffnete die Wagentür von innen.

Benedict stieg erleichtert ein. Das einladende Lächeln des Fahrers direkt vor seinem Gesicht, fühlte er plötzlich erschrocken einen Luftzug an seinem Kopf. Sein Schädel schien krachend in sämtliche Bestandteile zu zerplatzen. Das Geräusch des Motors schwoll zu einem lauten Dröhnen an und spanische Befehle drangen wie durch Watte gedämpft an sein Ohr. Dann war nichts mehr um ihn. Nur noch schwarze Stille.

*

Natürlich sammelte Ganser überhaupt keine Ansichtskarten.

Erst recht pinnte er sie nicht an irgendein Brett in irgendeiner Autowerkstatt. Und er konnte sich auch nicht daran erinnern, dass ihm sein Chef jemals privat auch nur eine einzige Ansichtskarte aus dem Urlaub geschickt hatte. Während er über das eigenartige Telefonat aus Kuba nachsann, lauschte er dem Sirren des Bohrers und genoss die sanften Vibrationen an seinen Kieferknochen.

In Dr. Eidinghagens gewaltigen Pranken schrumpfte alles auf Stecknadelgröße zusammen und auch der Rundspiegel verlor sich fast zwischen seinen Fingern.

„Warum dauert das denn so lange, Annika?“, schnauzte er die Stuhlassistentin an, als sie mit der Mischung der Füllung nicht zurecht kam.

Der Dienstarzt hatte ihm zwar sofort mindestens eine Woche Bettruhe verordnet, aber Ganser hatte sich gleich heute Morgen aus dem Bett gequält und einen Termin bei Dr. Eidinghagen gemacht. Zum Glück waren Angela und Stefanie nach München geflogen. Ihr kleiner Suzuki-Jeep stand vollgetankt in der Garage und er war damit direkt zum Zahnarzt gefahren.

„Und was macht Ihr Chef? Arbeitet er immer noch kräftig an seinem Zahnstein?“, spielte der Weißkittel mit einem polternden Lachen auf Benedicts Vorliebe für Zigarren an.

„Sie haben's nötig“, flachste Ganser nuschelnd zurück. Mit einem Tampon zwischen den Zähnen war das gar nicht so einfach. „Qualmen ja selber dicke Zigarren! Der ist übrigens gerade Nachschub besorgen. Macht Urlaub in Kuba!“

„Ach ja? Bisschen teuer. Nur für Zigarren. Darf der denn als Polizist dahin? So ... jetzt Mund wieder ganz weit aufmachen!“

Viele Leute hielten Gernot Ganser für ziemlich pervers. Für normale Menschen hatte der Gang zum Zahnarzt mit einer gehörigen Portion Angst verbunden zu sein. Ganser konnte sich aber nicht daran erinnern, jemals in seinem Leben Angst vor dem Zahnarzt gehabt zu haben. Er setzte sich bequem in den Stuhl, schaltete ab und ließ den Doktor an seinen Zähnen rummachen. Und während er dem für andere Leute nervenden Ton des Bohrers lauschte, waren ihm schon in der Vergangenheit häufig die Lösungen schwieriger Probleme eingefallen. So hatte er es sich in den letzten Jahren also zur Gewohnheit gemacht, sich immer dann in Dr. Eidinghagens Metzkausener Praxis zur Zahnbehandlung anzumelden, wenn ihn ein schwieriges Problem ganz anderer Art plagte. In der Regel war ihm auch wirklich bis zum Ende der Behandlungsdauer eine Lösung eingefallen und seinen Zähnen tat die regelmäßige Pflege auch sehr gut.

„Sie haben da eine Stelle am oberen Schneidezahn. Tut Ihnen das nicht weh, wenn ich daran komme?“

Ganser schüttelte den Kopf.

„Na trotzdem. Ich mach das gleich mit. Sonst wird das immer größer.“

Er konnte sich nicht erinnern, Benedict jemals so erlebt zu haben. Sicher, die Telefonverbindung war nicht besonders gut gewesen, aber selbst durch das überlagernde Rauschen hindurch hatte er die große Besorgnis, ja fast Angst, des sonst so selbstsicheren Mannes gespürt.

Und der hatte, was ganz ungewöhnlich bei einem normalen Telefonat war, für das Gespräch ihren internen Gefahrencode benutzt.

Benedict und er hatten in den Jahren ihrer Zusammenarbeit einen verschlüsselten Gesprächscode entwickelt, den sie immer dann gebrauchten, wenn sie Außenstehenden gegenüber den wahren Inhalt ihrer Kommunikation verschleiern wollten.

Und Hauptkommissar Benedict war kein Mann, der aus dem Urlaub anrief, um ihm zu erzählen, wie toll es da war. Und dafür ihren Geheimcode benutzte. Oder seine private Telefonnummer mit der einer Autowerkstatt verwechselte. Geschweige denn, dass er ihm seinen Jaguar zur Reparatur anvertrauen oder ihm jemals eine Ansichtskarte aus dem Urlaub schicken würde.

Die eingestreuten Codezahlen hatten Ganser die notwendigen Informationen geliefert. Benedict befand sich dort auf Kuba scheinbar in einer sehr gefährlichen Lage. Er wurde abgehört und observiert. Ja, er hatte mit der 098 sogar um Gansers Hilfe gebeten. So viel dieser gerade noch verstanden hatte, ging es um einen Toten und vielleicht sogar um einen Mord. Und um eine Maskerade. Eine Totenmaskerade. Und um irgendwelche näheren Informationen, die er ihm schicken wollte oder die er selber auf Kuba benötigte. Dieser Teil der Nachricht war es, der seine momentanen Zahnschmerzen hervorgerufen hatte. Bevor er aber mit seinem Fieberkopf hatte nachfragen können, war das Gespräch unterbrochen gewesen.

Und warum sollte er wohl Urlaub auf Fuerteventura machen? Ob Benedict sich da im Code vertan hatte? Oder hatte er das wegen der schlechten Verbindung falsch verstanden?

„Saug' ihm das doch endlich ab, Annika!“, raunzte Dr. Eidinghagen jetzt wieder, und Ganser tat die junge Frau leid. „Also, für Zigarren soll sich das ja gar nicht lohnen“, setzte der Zahnarzt den vorhin abgebrochenen Satz fort, während die arme Sprechstundenhilfe in Gansers Mundhöhle herumschnorchelte. „Die sind ja in Kuba genauso teuer wie hier. Es soll da ja auch viele Fälschungen geben. Nein, eine meiner Patientinnen ist Stewardess. Die fliegt regelmäßig die Strecke nach Barcelona und Fuerteventura. Bringt mir dann Havannas mit. Verrechnen wir dann immer mit ihren Behandlungskosten. Es gibt da auf Fuerte einen ganz hervorragenden Zigarrenladen in Coralejo. Riesige Auswahl. Erste Qualität und noch billiger als im Duty Free und ... Es dauerte keine drei Sekunden. Ganser schlug sich mit der flachen Hand vor die Stirn und brüllte „Scheiße!“ Dann riss er sich hastig den Schnorchel aus dem Mund, den Sabberlatz vom Hals und sprang mit einem Satz vom Behandlungsstuhl auf. „Danke, Doc! Das war's für diesmal! Ich muss ganz schnell zu einem dringenden Einsatz!“

„Na, so geht das aber nicht.“

„Tut mir leid, aber wir müssen mit der Behandlung ein anderes Mal weitermachen!“, rief er und war schon an der Tür.

„Aber, Herr Ganser, Sie haben doch noch ... “, hörte er die Sprechstundenhilfe hinter sich her rufen, dann war er auch schon draußen.

Er sprang in den Wagen und fuhr reichlich schnell in Richtung Schwarzbach zum Flughafen. Natürlich war es verboten, am Steuer zu telefonieren. Aber bei großzügiger Auslegung der Vorschriften befand er sich ja eigentlich in einem polizeilichen Einsatz. Er ließ sich von der Einsatzleitung im Präsidium die Nummer der Flughafen-Information durchgeben.

„Ja, der Air-Berlin-Flug 432 kommt heute aus Varadero. Planmäßig in zehn Minuten, aber ...“ Geblendet von dem plötzlichen Blitz, schaltete Ganser erschrocken das Telefon aus. „Verdammt!“, fluchte er laut vor sich hin. Hier in Ratingen war doch ein stationärer Starenkasten. Dienstliches Knöllchen eben. Würde trotzdem knapp werden bis zum Flughafen. Wie hieß bloß diese Stewardess, die er damals für die Geschichte in Fuerteventura angeheuert hatte? Mainz, Heinz? Nee, nee. War was mit Wein oder so. Weines, natürlich. Er trat wieder auf das Gaspedal und bemerkte erst jetzt, dass er immer noch den Tampon vom Zahnarzt im Mund hatte.

*

Als Benedict langsam aus der Benommenheit erwachte, versuchte er Antworten auf eine Reihe von Fragen zu finden. Was wälzte sich da eigentlich für ein dickes pelziges Tier in seinem Mund herum? In was für eine finstere Höhle war er geraten? Warum hatte er so abartige Kopfschmerzen und weshalb konnte er seine Arme kaum bewegen? Vielleicht nicht ganz in dieser wohlgeordneten Reihenfolge, aber so ähnlich.

Er benötigte eine ganze Weile bis ihm klar wurde, dass es sich bei dem Tier im Mund um seine eigene, dick angeschwollene Zunge handelte, man ihm mit einem Stück Stoff die Augen verbunden hatte, eine schmerzende Stelle am Hinterkopf wohl für sein gewaltiges Schädelbrummen verantwortlich zeichnete und seine Hände mit metallenen Handschellen in ihrer Bewegungsfreiheit gehindert wurden.

Es war kühl um ihn herum. Ein Luftzug streifte ihn und er hörte das Rauschen einer hoch eingestellten Klimaanlage. Das Taxi war wohl nicht ganz echt gewesen. Die Schmerzen, die ihn während der Wagenfahrt noch einige Minuten wachgehalten hatten, aber um so echter. Soweit er sich erinnern konnte, waren sie ein Stück gefahren, dann hatte man ihn wieder woanders hingeschleppt. Bevor er das Bewusstsein endgültig verloren hatte, schien der Boden unter ihm geschwankt zu haben. Über das Rauschen der Klimaanlage hinweg, hörte er ein metallisches Rasseln und eine Art quietschendes Schleifen. Die Geräusche kamen ihm bekannt vor. Wo, zum Teufel, hatte man ihn hingebracht? Und warum? Und wer waren die?

„Er kommt jetzt wohl zu sich“, hörte er als Nächstes eine Stimme durch die Wand aus schmerzhafter Übelkeit dringen. Die Stimme sprach Englisch. Sie war ziemlich hoch, aber zweifelsohne gehörte sie zu einem Mann.

„Denken Sie, dass er Probleme machen wird?“, drang eine weitere Stimme durch die Finsternis, die Benedict umgab. Also zwei Männer. Sie sprachen Englisch mit unterschiedlichen Dialekten. Die letzte Stimme gehörte mit größter Wahrscheinlichkeit zu einem Amerikaner. Einem gebildeten Amerikaner. Englisch, wie man es in der Gegend von Boston sprach. Aber die erste Stimme? Er versuchte sich zu erinnern. Wo hatte er diesen Sound früher schon mal gehört? Dieses gleichförmig singende Falsett. England, auf jeden Fall. Aber welche Gegend?

Gerade in dem Moment, wo man ihm endlich die Augenbinde abnahm und der grelle Lichtschein ihn zum Schließen der Augen zwang, fiel es ihm wieder ein: Birmingham! Fast an der Grenze zu Wales. Natürlich. Die sie wegen ihres hohen Singsangs verspotteten!

„Das wird Sie wieder auf die Beine bringen, Mr. Benedict!“

Der dickliche Mann trug ein vielfarbiges Hawaiihemd über khakifarbenen Bermudas. So ein ähnliches Hemd hatte auch van Westen bei ihrem Spaziergang an den Playas del Este getragen.

Als der Engländer jetzt ein großes Wasserglas randvoll mit Jack Daniels füllte, kleckerte etwas von dem ölig schimmernden Getränk auf das Hemd. Die Flecken waren auf dem bunten Farbgemisch nicht zu erkennen und Benedict wusste jetzt, wofür diese Art von Hemden gut war. Außer, um eine gewisse Fettleibigkeit zu verdecken. Der Kerl schob ihm das Glas über den Schreibtisch. Benedict hob demonstrativ seine gefesselten Hände in die Höhe und der Mann mit dem teigigen Sommersprossengesicht befreite ihn von den Handfesseln. Benedict setzte das Glas an die aufgesprungenen Lippen. Der Whisky war warm und roch widerlich süß, aber der erste Schluck erweckte immerhin das Pelztier in seinem Mund zu neuem Leben. Fast spuckte er das Ami-Gesöff wieder aus. Der zweite Schluck lief dann schon besser und nach dem dritten hätte er wohl auch schon wieder sprechen können. Oder wenigstens lallen. Er zog es aber vor, sich erst mal mit seiner Umgebung vertraut zu machen und der anderen Seite den Eröffnungszug zu überlassen.

Er befand sich in einem ziemlich großen Raum. Fenster, deren Jalousien keinen Blick nach draußen zuließen. Unter der Decke rotierte langsam ein Ventilator. Dekorativer Anklang an koloniale Vergangenheit, als es noch keine Klimaanlagen gab. An den grauen Wänden Fotos von Fabrikationsstätten und Maschinen. Auch Planskizzen von irgendwelchen Gegenständen, die er nicht zuordnen konnte. Ein langer Tisch mit dekorativ aufgereihten Metallteilen. Deren Sinn blieb Benedict ebenfalls verschlossen. Eine große Wandkarte zeigte das Seegebiet der Karibik und den Umriss von Latein-Amerika. Auf dem Konferenztisch die Wimpel von Kanada und Kuba. Ihn selbst hatte man in einen Sessel mit geflochtener Sitzfläche gesetzt. Er blickte auf einen Schreibtisch, an dem der aufgedunsene Engländer im Licht einer gebogenen Lampe in einigen Papieren blätterte. Nervös rutschte Benedict auf dem Sessel herum. Es störte ihn, dass die scharfen Kanten der Fasern in seinen Hintern drückten. Mit größter Sicherheit würde er da nachher ein schönes Muster haben.

Worüber er sich Gedanken machte! Könnte sein, dass ihn diese Frage nachher überhaupt nicht mehr kümmern würde. Höchstwahrscheinlich würde ihn später überhaupt nichts mehr auf dieser Welt interessieren. Wenn nämlich der Birmingham-Mann am Schreibtisch und der Amerikaner, der sich irgendwo im Halbdunkel herumdrückte, es so wollten. Als jetzt von draußen wieder dieses quietschende Rasseln zu hören war, hatte der Deutsche denn auch trotz der widrigen Umstände eins und eins zusammengezählt: sein unfreiwilliger Aufenthaltsort musste sich in der Zona Franca am Hafen von Havanna befinden. Die Nähe zum Container-Terminal würde dann auch die Geräusche erklären, die immer wieder im Raum zu hören waren. Auch das Schwanken vorhin war also nicht nur Einbildung gewesen. Sie mussten ihn mit einem Boot von der Seeseite hierher geschafft haben.

Das hier konnte folglich nur das Büro einer der ausländischen Export-Niederlassungen oder Joint Ventures sein. Was aber trieb ein Amerikaner in einem kanadischen Exportbüro in Havanna? Die beiden Nationen waren sich doch politisch überhaupt nicht grün. Hatte er sich geirrt? War das etwa gar kein Ami, sondern ein Kanadier? Benedicts Kopfschmerzen wurden wieder schlimmer.

„Jerry Hart lässt Ihnen durch mich viele Grüße ausrichten!“

Der Engländer hatte mit dem Herumblättern aufgehört und seine Worte zerplatzten in Benedicts Schädel wie ein chinesischer Neujahrsböller.

„Was jetzt? Wer?“, krächzte er verblüfft.

„Gerald Hart! Sie haben mit ihm mal eng zusammen gearbeitet. Sehr eng! Waren ein richtiges Team. Da war er allerdings auch noch Captain beim S.I.B. und Sie schlugen sich mit dieser IRA-Geschichte rum. Damals in Düsseldorf und in West-Berlin. Vor dem Besuch des heutigen Königs und seiner damaligen Frau Diana. Wollen Sie sich wirklich nicht mehr erinnern, Mr. Benedict?“

Er hatte zu viel Whisky im Magen und eine Abrissbirne im Kopf, die im Wettstreit mit einer Bohrmaschine versuchte, seinen Schädel zu sanieren. Damit war es nicht gerade einfach, in diesem Büro in Havanna zu sitzen und das blasierte Windhundgesicht eines Captains der britischen Militär-Geheimpolizei S.I.B. aus den Erinnerungen zu kramen. Eines verdammt arroganten Oxbridge-Mannes. Noch dazu aus der schon lange zurückliegenden Kaltenkrieg-Seligkeit. Vor dem Mauerfall. Als die Welt noch klar geordnet und so schön getrennt war.

Seine Worte klangen wie ein alter zerbröselter Keks, als er nach einer kurzen Weile sagte, „Ach ja ... und was tut der liebe Jerry sonst so? Außer mir freundliche Grüße nach Havanna zu schicken?“

Der Sommerprossige grinste. Er schien Benedicts Art von Humor zu mögen. „Oh, Jerry Hart hat inzwischen Karriere gemacht. Ist vom Königshaus gerade in den Adelsstand erhoben worden. Es ist durchaus möglich, dass der ehrenwerte Sir Gerald noch vor seiner Pensionierung mein oberster Chef wird. Beim MI6, dem britischen Auslandsgeheimdienst Seiner Majestät.“

Autsch. Das konnte man ja nun wirklich eine Karriere nennen. Wie schafften die anderen das nur alle? Erst sein alter Kumpel van Westen beim europäischen Geheimdienst und jetzt Jerry, pardon Sir Gerald, beim englischen MI6.

„Sir Gerald und ... wir hätten gerne Näheres darüber gewusst, was Sie eigentlich hier auf Kuba so treiben?“

„Na, ich mache Urlaub!“

Die Antwort war zu glatt und zu schnell gewesen. Wahrscheinlich, weil ihm mittlerweile zu viele Leute dieselbe Frage gestellt hatten. Und natürlich konnte diese Art von Antwort den Mann auf der anderen Seite des Schreibtisches nicht befriedigen.

„Ich bin etwas enttäuscht von Ihnen. Sir Gerald hat Sie mir ganz anders geschildert. Und jetzt kommen Sie mir mit solchem Unsinn! Sie gehen bei unseren Freunden im MININT ein und aus, treffen sich mit dem Leiter der EARI-Residentur zu einem vertraulichen tête-à-tête an den Playas del Este und nehmen Kontakt zu oppositionellen Gruppen auf. Das entspricht kaum meinem Verständnis eines erholsamen Urlaubs!“

Der Engländer bemühte sich ergebnislos, seinem Falsett den Anschein eines drohenden Tonfalls zu geben. „Also noch mal, Mr. Benedict, was machen Sie wirklich hier auf Kuba?“

Es hatte gar keinen Zweck, einfach die Wahrheit zu sagen. Zu simpel und doch zu kompliziert, als dass diese Leute sie verstehen würden. Sie waren vom Geheimdienst. Also waren ganz normale Lösungen für sie ausgeschlossen. Passten nicht in ihr Weltbild. Aber wie viel mehr wussten sie? Über das hinaus, was dieser Engländer hinter der Schreibtischlampe eben schon rausgelassen hatte. Es half nichts. Er musste auf Zeit spielen. Vielleicht fiel ihm ja noch etwas ein.

„Man konnte von Jerry halten was man wollte, aber er hatte immer ein ausgesprochen gutes Empfinden für Fairplay. Sie haben das ganz offensichtlich nicht, oder halten Sie es für sehr fair, mir erst eins über den Schädel zu geben, mich irgendwohin zu verschleppen und mich dann unter Verweis auf frühere Zusammenarbeit nach bestimmten Dingen zu fragen, ohne sich selber vorzustellen?!“

Ihm selbst erschien dieser Satz zwar von lächerlicher Frechheit, aber der MI6-Mensch schien sich tatsächlich getroffen zu fühlen. Für einige Sekunden war nur das Brummen der Klimaanlage zu hören. Dann räusperte sich der Engländer.

„Gut. Wenn Sie in Ihrer Lage noch einen solchen Wert auf Etikette legen. Bitte sehr. Und da wir ja früher mal im gleichen Team gespielt haben, kann ich nur hoffen, dass Sie uns danach Ihre Antworten bereitwilliger geben. In Ihrem eigenen Interesse!“

Benedict entspannte sich etwas. Der Mann hätte ihm ja für seine Frechheit auch einfach eins in die Fresse geben können. Dass so etwas für sie kein Problem war, hatten sie mit der Art seiner Entführung schon hinreichend bewiesen.

„Ich heiße Winn. Colin Winn. Wie Sie sich wohl schon denken können, bin ich Angehöriger des MI6. Sektion Karibik. Mein Kollege hier“, seine Hand machte eine vage Bewegung in das Halbdunkel hinter sich, „ist von unserer amerikanischen Schwesterfirma und sein Name ist ... Chester. Samuel P. Chester.“

Der Mann im Hintergrund schnappte vernehmlich nach Luft, bevor er fast an einem Hustenanfall zu ersticken drohte. Benedict konnte ihn verstehen. War der MI6-Mensch von ihm tatsächlich auf dem falschen Fuß erwischt worden? Oder sollten sie tatsächlich diese idiotischen Namen als Tarnung gewählt haben. In der Annahme, dass das hier auf Kuba, weit ab vom Schuss, sowieso ohne Bedeutung wäre? Winn Chester. Wollten die ihn vereimern?

Er hatte also mit seiner Stimmeneinschätzung richtig gelegen. Ein Ami, Sicher ein Langley-Mann. Hatte sich die CIA also eine Legende als kanadische Firma aufgebaut. Ob die Freunde jenseits der Niagara-Fälle diese Tarnung so gut finden würden?

„Ich glaube nicht, dass die Situation für Sie so lustig ist“, deutete der Engländer Benedicts Miene. „Sie ist für alle hier nicht besonders komisch. Castro wird weg sein. Das ist schon mal sicher. Und danach? Hier braut sich einiges zusammen. Die Informationen, die wir bis jetzt haben, ergeben ein völlig unklares und widersprüchliches Bild. Ein Puzzle, dessen Teile an keiner Stelle zusammen passen wollen. Und Sie, Mr. Benedict, scheinen ein Teil dieses Puzzles zu sein. Sie spielen eine Rolle, die uns überhaupt nicht klar ist und über die wir gerne von Ihnen Aufklärung hätten ... denken Sie doch an unsere frühere, gute Zusammenarbeit, old chap“.

„Also gut, Colin. Ich bin wirklich nur in Kuba, um Urlaub zu machen. Sie können das glauben oder nicht!“

Er hatte ihnen schließlich irgendetwas sagen müssen.

Sie standen ja schon lange nicht mehr im gleichen Lager. Erst recht nicht, seit sich die Briten aus der aktiven EU-Mitgliedschaft ausgeklinkt hatten und demonstrativ ihren 'besonderen Beziehungen' zu den atlantischen Vettern den Vorrang vor Europa gegeben hatten. Wie üblich hatten sich die Briten aber eine Hintertür offen gelassen und saßen bei allen Entscheidungen immer noch mit am Tisch. Allerdings ohne Stimmrecht. Eine Art Katzentisch eben.

Aber auf welcher Seite stand er selbst denn überhaupt?

Auf der Seite der Kubaner, die seine Liebschaft und ein dubioses Dossier als Daumenschrauben gegen ihn benutzten? An der Seite dieses gefährlichen, deutschen Kameraden aus alten Tagen, der ihn mit brutalen Drohungen zur Kooperation mit den Kubanern erpresst hatte? Nein, diese Art von Zusagen waren für ihn nichts wert.

Sicher, er war früher ein kleiner Mitspieler im Transatlantik-Team gewesen. Und noch immer fühlte er sich in London wohler als in der mittlerweile parvenühaft aufgeprotzten alten Reichshauptstadt. Sein Studium an der University of Maryland war natürlich auch nicht spurlos an ihm vorbeigegangen. Aber er hatte aufgrund der letzten Entwicklungen reichlich Distanz aufgebaut.

Und mittlerweile fühlte er sich keinem dieser Teams mehr zugehörig.

Er stand nur noch für die Benedict-Mannschaft und kämpfte hier auf diesem Spielfeld nur für die eigene Sache.

„Meine Freunde, wie Sie die nennen, haben mich leider ein bisschen in der Hand. Ich brauche Ihnen wohl nicht zu sagen, dass ich in Havanna mit jemandem zusammenlebe, oder? Nicht ganz legal nach Auffassung der hiesigen Behörden. Aber ich nehme an, dass Sie mich ja schon seit einiger Zeit observieren ... “

Da sich Colin Winn von der anderen Seite des Schreibtisches nicht weiter dazu äußerte, machte Benedict also einfach weiter. „Die Kubaner vom MININT hatten irgendwie erfahren, dass ich Kripomann bin und baten mich ... recht nachdrücklich um meine Mitarbeit.“

„Mitarbeit? Bei was? Können Sie das bitte genauer erklären!“

„Es handelt sich da echt nur um eine Formalität. Ein deutscher Tourist aus Düsseldorf ist hier im Hafenbecken ertrunken.“

„Und wieso braucht man Sie dabei?“

„Na ja, Sie wissen ja, die Beziehungen zwischen Kuba und Deutschland, na eigentlich der ganzen EU, sind im Moment reichlich angespannt ... und da scheinen die Kubaner es wohl für angebracht zu halten, wenn ein richtiger deutscher Polizeibeamter den Tod und die Todesursache bestätigt. Dem Totenschein sozusagen den offiziellen Segen gibt. Wollen wohl auch zusätzlichen Ärger mit der deutschen Regierung vermeiden. Befürchten sonst wahrscheinlich Auswirkungen auf den Tourismus oder was weiß ich. Journalisten gehen ja gerade bei Castros Kuba immer wieder schnell die Pferde durch. So à la 'Düsseldorfer Tourist tot in Havanna! Was verschweigt Castros Geheimpolizei?' Und da kam ich denen gerade recht. Als Düsseldorfer Kripomensch.“

Er schwieg und ihm war klar, dass er zu viel über zu wenig geredet hatte. Und jeder erfahrene Vernehmer wusste, dass, wer dieses tat, damit eine Mauer um das wenige wirklich Wichtige aufzubauen versuchte. War dem Engländer mit Sicherheit auch klar. Jetzt würde der ihn also gezielt bearbeiten.

„Und in diesem Zusammenhang mussten Sie mit Ihren kubanischen Begleitern auch die Entladung des deutschen Lazarettschiffes GERA absichern?“

Nein, der MI6-Mann hatte ihm nicht ein Wort seiner langen Erklärung abgenommen. Der tote Tourist aus Düsseldorf interessierte ihn nicht die Bohne. Jedenfalls waren sie schon ziemlich lange hinter ihm her. Benedict bräuchte sich in dieser Richtung nicht mehr die geringste Mühe zu geben. Denen ging es um etwas ganz anderes. Wenn er nur wüsste, um was.

„Das war wirklich ein Zufall“, sagte er jetzt und seine Stimme kippte, sich in den Höhen eigener Unsicherheit fast verlierend. Wie lahm das in den Ohren der zwei Geheimdienstler geklungen haben musste. „Als ich den Fundort der Leiche im Hafen besichtigte, lag da dieses deutsche Schiff mit humanitären Hilfsgütern am Kai und selbstverständlich war ich neugierig.“ Und etwas leiser fügte er noch hinzu: „War ja auch seltsam. Ein Schiff der deutschen Bundesmarine im Hafen von Havanna. In diesen wirren Zeiten.“

„Ja, das können Sie laut sagen, Mr. Benedict!“, meinte der Kerl, der sich selbst als Colin Winn bezeichnet hatte und beschäftigte sich wieder mit den Papieren auf dem Schreibtisch. Im Lichtkegel der Lampe erkannte Benedict seinen Reisepass, Kreditkartenmäppchen, Flugticket und sein restliches Bargeld. So etwa tausend Euro.

„Und was ist das hier?“

Colin Winn hielt einen verschlossenen Briefumschlag gegen das Licht der Schreibtischlampe.

„Da ist ein Foto drin, aber ... “

„Fotos?“

Die Stimme des Amerikaners, den er bisher noch nicht zu Gesicht bekommen hatte, klang sehr erregt, jetzt trat die Gestalt des Mannes mit dem angeblichen Namen Chester aus dem Halbdunkel an den Schreibtisch. Hager. Um die dreißig. Dünne Haare, die in rotblonden Strähnen über die Stirn fielen. Mit den sehr dicken Gläsern in der dunkelgetönten Hornbrille ähnelte der Mann einem exotischen Froschlurch. Ein Lurch in grauem Anzug und Krawatte, der jetzt seinem englischen Kollegen hastig den Umschlag aus der Hand riss. Ohne erst großartig um Erlaubnis zu fragen, öffnete er den verschlossenen Briefumschlag.

„Nur eins?“, meinte er dann. Er hielt das Foto weitsichtig von sich. Sein Gesicht wirkte irgendwie enttäuscht.

„Ich wollte es Ihnen gerade erklären!“, sagte Benedict und konnte sich ein boshaftes Grinsen nicht verkneifen.

„Und wer ist das auf dem Foto?“

„Na die verdammte Hand Gottes!“, meinte der Engländer nach einem Blick auf das Foto. Auch er konnte sich ein herablassendes Grinsen nicht verkneifen. Klar, dass der Ami von richtigem Fußball keine Ahnung hatte.

„Willst du mich auf den Arm nehmen, Colin?“

*

Nachdem sie sich unten in Regla mit Madalena ausgesprochen hatte, war Irina Muñoz gleich wieder an ihren Arbeitsplatz im Institut zurück gegangen.

Hier zeigte ihr ein Blick auf den Monitor, dass 'Sophias' Position statisch geblieben war. Natürlich war das Unsinn, aber es schien so, als dächte das Wettergebilde darüber nach, in welche Richtung es endgültig weitertoben sollte. Und solange diese Entscheidung nicht getroffen war, blieb es einfach da wo es im Moment gerade lag. Bei 16.6 Grad nördlicher Breite und 83.5 Grad westlicher Länge. Etwa 375 km südwestlich der Cayman Inseln.

Vom angestrengten Beobachten des Monitors begannen ihre Augen zu tränen. Wieder griff sie zum Telefon und wie die anderen Male zuvor, erhielt sie von der Rezeption des Hotels die gleiche Nachricht. „Señor Benedict ist nicht auf seinem Zimmer. Hinterlassen Sie Ihre Telefonnummer ... “

Sie legte auf und versuchte es noch mal mit Madalenas Nummer in Miramar. Aber da gab es nicht mal ein Freizeichen. Die Leitung schien komplett tot zu sein und es mochte tausend Gründe dafür geben, sich Sorgen zu machen. Diese engen Verbindungen des Deutschen zum MININT. Sein häufiges Verschwinden. Leon, der sie beauftragt hatte, den Deutschen zu überwachen. Sie hätte natürlich im Innenministerium anfragen können. Durch ihren Großvater hatte sie ja Kontakte an ziemlich hoher Stelle. Ja, sie hätte sogar den General selbst ansprechen können. Allein schon bei dem Gedanken daran schüttelte sie sich. Der hatte schon zu viel in ihrer beider Leben herumgepfuscht.

Es war spät geworden.

Sie nahm ihr Fahrrad und verließ das INSMET. Natürlich hatte sie eine Lampe am Rad, aber der Nachhauseweg durch die unbeleuchteten Straßen würde trotzdem gefährlich werden. Die großen Löcher in der schlecht geflickten Asphaltdecke waren manchmal kaum zu erkennen und die Betonabdeckungen der Gullys waren fast alle schon vor langer Zeit geklaut worden. Da konnte man nur froh sein, wenn man sich in den metertiefen Abflüssen nicht das Genick brach. Aber das schien in dieser Stadt sowieso niemanden mehr wirklich zu interessieren.

*

Nein, Colin Winn wollte den CIA-Mann mit der Hand Gottes wirklich nicht auf den Arm nehmen.

Das Foto, das der Amerikaner in dem Briefumschlag gefunden hatte, zeigte den argentinischen Bastard Diego Maradona. Die Erinnerung an dieses Tor gegen England, in grauer Vorzeit von eben diesem listig mit der Hand erzielt, schien immer noch wie eine frische Wunde. Dieses betrügerisch erzielte Tor allein hätte für Colin Winn und viele andere Engländer als Rechtfertigung für den Falklandkrieg völlig ausgereicht. Aber wie sollte Benedict jetzt dem Ami diese Sache erklären?

*

Dr. Estevano Pacharo war der Arzt, der die erste Untersuchung an dem toten Jürgen Fundling im Institut der Gerichtsmedizin vorgenommen hatte. Noch bevor die Leiche dann in der Nacht von den MININT-Leuten in den dortigen Kellertrakt überführt worden war, wo die reichlich obskure Dra. Campéz schließlich ihren offiziellen post mortem-Bericht verfasst hatte.

Nach Befragen des Polizisten Moreno am Hafen, war Benedict mit Lopez zusammen direkt ins Gerichtsmedizinische Institut gefahren.

Der Gerichtsarzt hatte sich die Kopie des Berichtes der Dra. Campéz ohne jeglichen Kommentar durchgelesen. An dem Punkt 'Hinweise auf Gewaltmerkmale und Verletzungen' allerdings, wo es um den fehlenden Arm ging, glaubte Benedict eine leichte Irritation auf seinem Gesicht bemerkt zu haben.

Dr. Pacharo hatte sich danach bemüht, den ihm eindeutig unangenehmen, offiziellen Teil der Zusammenkunft auffallend schnell zu beenden. Er verzichtete in der Folge auch auf die Übersetzerdienste des Mannes aus dem Innenministerium und verständigte sich mit Benedict in einem verwirrenden Kauderwelsch aus spanischen, englischen, russischen und deutschen Wortbrocken.

Clinton Lopez, der auf seinem Stuhl an der Tür saß, wurde die Sache nach einer Weile wohl zu anstrengend. Er legte die Hand zwischen seine Beine, schloss die Augen und lehnte sich entspannt zurück. Seinem Gesichtsausdruck nach schien er an etwas sehr Schönes zu denken.

Das Gespräch war aber in Bahnen verlaufen, die sich auch von Benedicts eigentlichem Interesse derart weit entfernten, dass er es am liebsten abgebrochen hätte. Höflich, aber desinteressiert, hatte er sich dennoch die merkwürdige Bitte des Gerichtsarztes angehört. Der wollte für seinen Sohn ein Autogramm des ehemaligen deutschen Weltklassespielers Beckenbauer und bat Benedict, ihm dabei behilflich zu sein. Er hätte zwar kein Geld, das er ihm dafür geben könne, aber dafür noch ein Foto des argentinischen Fußball-Heros Maradona übrig. Sogar mit Widmung. Das könne er ihm dafür als Gegenleistung anbieten.

Im Gegensatz zu seinem Düsseldorfer Kollegen Ganser hatte Benedict niemals ein größeres Interesse an Fußball gehabt. Allerdings war ihm doch bekannt, dass dieser Beckenbauer immer noch eine ziemliche Größe, und nach der Weltmeisterschaft in Süd-Afrika sogar an die Spitze irgendeines internationalen Fußballverbandes gewählt worden war. Wie sollte er da an ein Autogramm kommen? Und warum belästigte ihn dieser Arzt mit einem solchen Schnickschnack?

Der Kommissar hatte die Ablehnung schon auf der Zunge gehabt, als ihn der Gesichtsausdruck des Arztes noch rechtzeitig stutzig werden ließ.

Der hatte aus der Schublade seines Schreibtisches ein Foto geholt. „Ich schreibe Ihnen meine Adresse auf die Rückseite!“, sagte er mit eigenartiger Betonung. „Aber schicken Sie das Autogramm per Einschreiben, bitte!“ Während er hastig etwas auf die Rückseite des Fotos kritzelte, wanderten seine Augen immer wieder hinüber zu dem völlig abwesend wirkenden Lopez. Er steckte das Foto schnell in einen Briefumschlag, den er Benedict mit einer flinken Bewegung über den Tisch reichte.

Verfolgt von dem unruhigen Blick des Arztes besah sich Benedict frustriert das Foto des dicklichen Argentiniers. Als er aber die handschriftliche Adresse auf der Rückseite des Bildes las, erwachte sein Interesse. Sanatorio Carlos Juan Finlay II, Carretera de Vereda km 4 V2, Finca San Tranquilino, San Antonio de los Baños, La Habana, Telefono: 537-315222. Sein unsicherer Blick traf sich mit dem des Weißkittels und er nickte kaum merklich mit dem Kopf. Das konnte kaum die Adresse des Doktors sein. Der hatte ihm vorhin noch lang und breit von seiner schönen Wohnung in Miramar erzählt. Warum jetzt diese Adresse? Stand sie in einem Zusammenhang? Mit dem Bericht oder dem Toten? In welchem?

Er konnte nur vermuten, denn es war ganz offensichtlich, dass ihm der Arzt nicht mehr sagen wollte. Oder konnte. Das, was er gerade getan hatte, war für ihn schon gefährlich genug.

Verschlafen hatte sich Lopez von seinem Stuhl erhoben und verließ das Dienstzimmer im Gerichtsmedizinischen Institut von Havanna mürrisch und grußlos. Da das sonst so gar nicht seine Art war, fragte Benedict sich draußen besorgt, wie viel der MININT-Sargento möglicherweise von ihrer Unterhaltung mitbekommen hatte. Ab jetzt würde er sich jedenfalls höllisch vorsehen müssen.

Aber konnte er diese Geschichte den zwei Geheimdienstlern so erzählen?

„Das Foto ist für einen guten Kollegen in meiner Düsseldorfer Dienststelle. Der ist ganz heiß auf so was!“

Und mit dieser knappen Antwort belog er die ehemaligen anglo-amerikanischen Waffenbrüder nicht einmal. Ganser war ein echter Fanatiker. Bemitleidenswerter Fortuna-Anhänger, der trotz des mehrfachen Abstieges in die 3. Liga den ganzen Tag nur über Fußball reden konnte. Der würde sich über das Maradona-Bild wirklich ein Loch in den Bauch freuen.

Für Colin Winn aus Birmingham schien diese Antwort zwar völlig ausreichend, aber gewohnheitsmäßig fragte er noch einmal nach. „Und sonst haben Sie keine Fotos?“

„Sicher habe ich welche. Schon zwei oder drei Filme voll. Was man so knipst in Havanna. Häuser im Kolonialstil, Platz der Revolution, Mädels am Malecón!“

Der Dicke im Hawaiihemd blies hörbar den Atem aus.

„Und? Schon entwickelt?“

„Nein, das lasse ich lieber in Deutschland machen.“

„Trauen den Leuten hier wohl nicht so ganz, hm?“

Der Mann mit der Hornbrille, der sich mit richtigem Fußball nicht auskannte, stand immer noch mit dem Foto in der Hand neben dem Schreibtisch. Er folgte ihrer Unterhaltung mit zutiefst skeptischer Miene. Jetzt drehte er das Foto um und seine Lippen formten lautlos die hingekritzelten Buchstaben auf der Rückseite.

„Was ist das für eine Adresse?“

Mit dieser Frage konnte der Amerikaner Benedict natürlich jetzt nicht mehr überraschen.

„Ich habe ihnen doch erzählt, von dem Arzt, der mir das Foto geschenkt hat. Er bat mich darum, ihm ... “

Sein Satz wurde vom schrillen Ton eines Telefons unterbrochen. Der Amerikaner ging in einen Nebenraum und Benedict hörte ihn leise murmeln. Der Langley-Mann war also hier der wirkliche Chef im Ring. Wer ans Telefon geht, hat üblicherweise das Sagen. Auch wenn er sonst nicht viel redete. Als Mr. Chester nach einer kurzen Weile zurückkam, sah er noch besorgter aus als vorher. Er stand im Türrahmen und winkte den Engländer zu sich heran. Benedict verstand trotz aller Anstrengung nichts von der leisen Unterhaltung, die die beiden führten.

„Also, was ist mit dieser Adresse?“, setzte der Ami anschließend die unterbrochene Befragung fort.

„Ja, wie ich schon sagte, nach meinem Gespräch mit dem Gerichtsmediziner, über den toten deutschen Touristen, fragte der Arzt mich dann, ob ich ihm nicht ein Foto von Franz Beckenbauer ... “

„Ja, ja ist schon gut ... “

Genervt winkte der CIA-Mensch ab. Irgendwie schien er seit dem Telefonat jegliches Interesse an dem Foto verloren zu haben.

„Die ganze Geschichte klingt ja so dämlich, dass sie wohl stimmen muss. So was kann man sich nicht einfach ausdenken!“

Benedict wollte dem nicht widersprechen. Er lockerte seine angespannte Haltung. Aber gerade als er sich etwas erleichtert auf seinem Stuhl zurück lehnen wollte, veranlasste der nächste Satz des Amerikaners ihn zu erneuter Wachsamkeit.

„Trotzdem habe ich kein gutes Gefühl, Mr. Benedict! Besonders, was die Sache mit dem deutschen Schiff angeht! Sehen Sie, Kuba ist sozusagen unser Hinterhof. Und leider auch unsere offene Wunde.“

Erneut gingen die zwei Informationssammler auf Distanz zu ihm und wieder bekam er von dem leise geführten Gespräch der beiden nichts mit. Sie hatten sich aber wohl schnell über ihr weiteres Vorgehen geeinigt, denn der Engländer winkte ihn mit einer Handbewegung zu sich heran.

„Kommen Sie. Wir möchten Ihnen hier etwas zeigen. Vielleicht können Sie uns da ja was erklären!“

Sie gingen zu einer Tür, die für ihn bisher im dunklen Halbschatten des großen Raumes verborgen gelegen war. Der CIA-Mann knipste den Lichtschalter an und bläuliche Neonröhren erhellten flackernd einen schmalen, fensterlosen Raum. An den Wänden standen deckenhohe Metallregale auf deren Stellflächen sich dicht an dicht Kartons, Tüten, Flaschen und andere Behälter mit den verschiedenartigsten Inhalten drängten. Benedict kam sich im ersten Moment vor wie bei einem Billig-Discounter. Nur schienen diese Waren alle von der gleichen Firma zu sein. Die Verpackungen waren alle einheitlich weiß und hatten blaue Aufschriften.

„Ich dachte, Ihr Büro handelt außer mit Informationen nur mit Maschinenteilen!?“, spottete er etwas provozierend und trat neugierig näher an die Regale heran.

„Unsinn!“, schnarrte der Ami. „Ja, ja. Sehen Sie sich das nur genau an und sagen Sie uns dann, was Sie davon halten!“

Benedict ging langsam an den gefüllten Regalen vorbei. Die blauen Aufschriften bezeichneten die jeweiligen Inhalte der Verpackungen auf Spanisch. Da waren haltbare Milch, Kakao, Kaffee, Reis, rote Bohnen, Maismehl, Zucker, Salz, Margarine, Öl, Seife, Waschmittel, Babynahrung, Aspirin, Monatsbinden und sogar Bierdosen, Rum und Zigaretten. Hygieneartikel ok. Aber was sollten die Kubaner wohl mit Rum und Zigaretten? Und alles in dieser einheitlich weißen Verpackung, dem Sternenkreis der EU auf blauem Grund und auf jedem Behälter oder Karton war die gleiche Aufschrift zu lesen: Donacion Humanitaria de la Union Europea!

„Na ja. Das sind diese humanitären Spenden der EU für Kuba. Habe ich Ihnen doch gesagt. Das was wohl auch von dem deutschen Schiff entladen wurde ... “, murmelte er schließlich selber verwirrt und kratzte sich ratlos am Kopf.

„Mensch, so weit reicht unser Spanisch auch noch! Aber jetzt stelle ich Ihnen mal die Eine-Million-Dollar-Frage: Unsere Satellitenaufklärung hat uns gezeigt, dass diese Waren seit einigen Monaten nach Kuba fließen. Sie werden in den Häfen von Havanna, Cienfuegos, Matanzas oder Santiago unter militärischer Bewachung entladen, danach auf LKW in alle Landesteile transportiert und tauchen dann nie wieder auf. Sie werden nicht an die Bevölkerung verteilt, nicht in den üblichen Sonderläden an Militär, Polizei oder Parteifunktionäre ausgegeben. Sie verschwinden einfach in einem großen schwarzen Loch.“

Benedict verstand plötzlich überhaupt nichts mehr. Nicht genug, dass man ihn mit diesem toten Touristen bedrängte, jetzt sollte er auch noch wissen, warum irgendwelche Hilfsgüter der EU auf Kuba verschwanden. Am besten wäre, wenn auch er einfach verschwinden könnte. Als es plötzlich wieder zu klingeln begann, glaubte er schon völlig durchzudrehen. Aber es war wieder nur das Telefon. Winn und Chester machten keine Anstalten an den Apparat zu gehen, sondern horchten nur gespannt auf das Läuten. Es klingelte noch drei oder vier mal und brach dann ab.

„Kommen Sie! Es ist Zeit“, herrschte der Ami ihn jetzt ziemlich grob an, schubste ihn durch die Tür zurück in den großen Verhörraum und knipste das Licht aus. Der Engländer zerrte ihn am Arm zum Schreibtisch und drückte ihn auf den Stuhl zurück.

„Natürlich kein schwarzes Loch“, sagte der CIA-Mann, während Colin Winn seine Hände an die Lehne fesselte. „Euer Gesandter steht kurz vor der Ausweisung, die Kubaner brechen alle offiziellen Beziehungen zur EU ab und ihr liefert denen humanitäre Hilfe? Noch komischer: Alle in den vergangenen Monaten gelieferten EU-Container wurden auf schwer bewachte Militärlager über ganz Kuba verteilt. Und da stehen sie nach den Beobachtungen unserer Satelliten immer noch! Aber warum? Das würden wir gerne wissen. Sie haben sogar an einer unserer Unis studiert, Benedict! Sie waren mal auf unserer Seite. Wir rechnen mit Ihnen, Mr. Benedict! Vielleicht fällt Ihnen ja dazu doch bald etwas ein!“

Von draußen war plötzlich das Aufheulen schwerer Motoren zu hören. Kreischende Bremsen, hastig zuschlagende Wagentüren und laut gebrüllte Befehle. Klappernd näherten sich gestiefelte Absätze dem Eingang des Gebäudes.

*

Ganser hätte sich überhaupt nicht so beeilen müssen.

Ein fehlerhaftes Warnlicht im Cockpit der Air Berlin-Maschine hatte sie zu einem ungeplanten Wartungsstopp auf dem Flughafen Puerto Plata in der Dominikanischen Republik gezwungen. Ihre Ankunftszeit in Düsseldorf verzögerte sich daher um etwa zwei Stunden. Das kam davon, wenn man mit seinen Gedanken nicht bei der Sache war und Telefongespräche nicht bis zum Ende anhörte.

So hatte er aber die Zeit nutzen können, um sich im Büro der Bundespolizei einen Vorfeldausweis zu besorgen. Der hilfsbereite Kollege fuhr den mittlerweile ziemlich heftig schniefenden Ganser in seinem Einsatzfahrzeug direkt bis zur gelandeten Maschine auf der Position C 45.

„So wie du dich anhörst, solltest du vielleicht mal 'ne kleine Auszeit nehmen!“, meinte der Blauuniformierte.

„Kennst ja unsere Personalsituation“, antwortete Ganser lahm und nieste in sein Taschentuch.

Aus dem grauen Himmel tröpfelte es fein auf den Taxiway und die sonnenverwöhnten Kuba-Touristen sahen bei ihrer Ankunft nicht wirklich glücklich aus. Endlich hatten alle Passagiere die Maschine verlassen und jetzt erschien auch die Kabinenbesatzung mit ihren Dienstkoffern. Bevor sie zum Crew-Bus gehen konnten, bat Ganser den Kollegen: „Kannst Du mal eine Frau Weines von den Stewardessen hierher zum Wagen holen?“

Er hatte absolut keine Ahnung mehr, wie die Frau eigentlich aussah.

„Brauchst du neuerdings einen Kuppler für solche Sachen? Kenne ich ja gar nicht von dir!“, meinte der Kollege feixend.

„Guten Tag, was wollen Sie von ... ach, Sie sind das!“ Die junge Frau in der Air-Berlin-Uniform schüttelte den Kopf, als sie Ganser im Fahrzeug erkannte. „Ihr Kollege da drüben in Kuba muss ja riesige Probleme haben. Er sah trotz der Sonne nicht besonders gut aus.“ Nach einem kurzen Blick in sein Gesicht fügte sie trocken hinzu: „Sie übrigens auch nicht. Jedenfalls machen Sie nicht den Eindruck, als könnten sie eine wirkliche Hilfe für Herrn Benedict sein!“

„Haben Sie etwas für mich?“, versuchte Ganser ihren ätzenden Spott zu überhören. Während die Purserette noch in ihrer Tasche herumkramte, kämpfte er gegen einen neuen Hustenanfall.

„Hier“, sagte sie kurz und drückte ihm einen Umschlag in die Hand. „Jetzt muss ich aber zum Shuttle-Bus!“

„Moment noch! Wenn ich etwas für meinen Kollegen hätte, eine Nachricht oder so, wann könnten Sie das wieder mit nach Kuba nehmen?“

Die Blonde biss sich auf die Unterlippe und ihr Gesicht zeigte keine große Begeisterung. „In einer Woche geht wieder ein neuer Flug rüber. Wenn Sie mir rechtzeitig Bescheid geben, könnte ich den für mich requesten. Stehe mich mit dem Leiter der Einsatzplanung ganz gut.“

Ganser war nicht sicher, ob sich die Flug-Tussie ihm gegenüber nur wichtig machen wollte. „Requesten?“, fragte er deshalb nochmal nach.

„Anfordern. Aber Sie müssen mir das so früh wie möglich sagen!“

Sie war schon kurz vor dem Crew-Bus, als Ganser ihr noch ein heiseres „Danke!“ nachrief.

„Auch danke!“, verabschiedete sich Ganser von dem Bundespolizisten am Tor 34. „Hast mal wieder was gut, Alter!“

Er trottete durch den kalten Regen hinüber zum Parkplatz, wo er den Wagen abgestellt hatte. Statt zu warten, bis er zu Hause war, riss er den dicken Umschlag aus Kuba gleich auf. Eilig überflog er den Stapel mit den handbeschriebenen DIN A4-Seiten.

Mannomann! Irgendwie schaffte es sein Chef immer wieder, genau in der Scheiße zu landen. Aber wenn es weiter nichts war. Es sollte ja wohl kein größeres Problem sein, an die Info über diesen Jürgen Fundling zu kommen. Reine Routinesache, die er sogar vom Bett aus erledigen konnte. Das mit den Kontaktlinsen war auch kein Problem. Aber wozu brauchte Benedict Kontaktlinsen in Kuba? Aber bis die Stewardess dann nächste Woche nach Kuba zurückflog, hätte er das schon alles erledigt.

Als er die Blätter wieder in den Umschlag packen wollte, rutschte ein länglicher Gegenstand heraus und fiel in den Fußraum zwischen Gas-und Kupplungspedal.

Ganser klaubte das Ding auf.

Es war ein zusammengeknotetes Kondom.

*

Der beißende Geruch starken Zigarettentabaks war das Erste, was Benedict wahrnahm, als er wieder zu sich kam. Würde den Nichtrauchern Winn und Chester aber gar nicht gefallen, dass man ihr schönes Büro mit so miesem Knaster vollstänkerte.

Er versuchte den Vorhang aus dunkler Benommenheit zu zerreißen, aber sein linkes Auge weigerte sich beharrlich aufzugehen. Irgendein Sandmännchen schien da eine Tonne Blei abgelagert zu haben. Als schließlich die Neugier über das Metall des Zipfelmützenmanns gesiegt hatte, fuhr ihm die Realität des kalten Neonlichtes wie ein schartiges Messer durch das Auge. Direkt in das Schmerzzentrum seines Gehirns. Vorhin war es ihm schon nicht gut gegangen, aber jetzt fühlte er sich wirklich hundeelend.

Was, verdammt nochmal, hatten die hier angestellt? Seine letzten Erinnerungen bestanden aus plötzlicher Dunkelheit und dem Klappern genagelter Stiefel. Seine Hand war wieder frei. Vorsichtig tastete er mit den Händen über seinen Hinterkopf. Die Beule von vorhin hatte in der Zwischenzeit eine größere Schwester bekommen. Seine linke Gesichtshälfte schien so dick, als hätte man ihm gerade sämtliche Weisheitszähne gezogen. Und sie tat genau so weh. Er konnte nur sehr schlecht atmen und die Rippen fühlten sich an, als hätten drei japanische Sumoringer auf seinem Brustkorb ihr Konditionstraining gemacht.

Vorsichtig drehte er den Kopf, um sich ein klareres Bild zu verschaffen. Sein Gehirn fand das kein bisschen charmant und weigerte sich die Bewegung des Schädels mitzumachen. Ihm wurde übel und schwindlig. Als sich Gehirn und Kopf nach einer Weile geeinigt hatten, konnte er sich endlich umsehen.

Oh, oh! Auch das würde den Herren Winn und Chester nicht sehr gefallen. Eine Herde tollwütiger Nashörner schien in der Handelsagentur gewütet zu haben. Überall lag reichlich Bruchholz herum. Aber wohin war die Nashornherde verschwunden? Und wohin seine beiden Kidnapper?

Durch den dicken Tabakqualm hindurch bemerkte er jetzt einen Mann, der sich schwer atmend aus einem Pümpchen Aerosol in den Mund sprühte. Dieser Mann war kein Unbekannter für ihn. Er kannte ihn als Capitán Ernesto und gehörte zu den Leuten vom MININT. Auch den Dunkelhäutigen daneben, der den Asthmatiker mit besorgtem Blick ansah, kannte er. Sargento Clinton Lopez war ihm in den vergangenen Tagen stets ein aufmerksamer Begleiter gewesen. Aber ausgerechnet heute Abend, wo seine Hilfe wirklich von Nutzen gewesen wäre, hatte er wohl dienstfrei gehabt.

Sollten die zwei hier ganz alleine das Büro derart zerlegt haben? Nein. Für so etwas hatten die immer ihre Leute. Er dachte an das Geräusch der vielen klappernden Absätze, das er zuletzt vor dem Gebäude gehört hatte. Und der Ami und der Engländer? Keine Spur war mehr von ihnen zu sehen. Und wie lange war er überhaupt weggetreten gewesen?

Benedict wollte nach seiner Taschenuhr greifen, aber ein plötzlicher Schmerz in der Armbeuge ließ ihn innehalten.

„Es tut mir wirklich leid!“, sagte Capitán Ernesto, der sich mittlerweile von seinem Asthmaanfall erholt hatte, „dass wir so spät waren. Und dass meine Mitarbeiter Sie in der Dunkelheit für einen der Gangster hielten. Wenn Sie einen Arzt brauchen ... Dra. Campéz ist noch im Dienst ...“

„Nein. Nein. Danke. Wirklich nicht!“, winkte Benedict mit einer erschrockenen Handbewegung ab. Sein schmerzhaft verzogener Gesichtsausdruck strafte ihn Lügen. Aber von dieser MININT-Doctora würde er sich niemals verarzten lassen. Er winkelte den Arm ein paar Mal an und streckte ihn wieder. Der Schmerz war immer noch da. Hatte ihn da etwa irgendein Insektenvieh gestochen? Oder gab es auf Kuba vielleicht doch Giftschlangen?

„Was ist passiert?“

„Das möchten wir gerne von Ihnen wissen, compañero Kommissar!”

Capitán Ernesto sah noch bedrückter aus, als bei ihrem letzten Gespräch im MININT. Was für eine Last war das, die da auf seine Schultern drückte? Eine so gewaltige Bürde, dass sie ihn bei jedem ihrer Zusammentreffen kleiner werden ließ. Unter seinen Augen hatten sich dunkle Ringe gebildet. Auf dem gewöhnlich makellos weißen Hemd waren die Ränder großer Schweißflecken zu erkennen. Wieder griff der Kubaner mit zitternden Händen zu der Pumpe mit dem Asthmaspray.

„Was wollten die zwei Männer von Ihnen?“

„Woher wissen Sie, dass es nur zwei waren?“

Benedict staunte über seinen so rasch wiedergewonnenen Scharfsinn und überlegte noch, was und wie viel er dem Kubaner erzählen sollte, als die Tür geöffnet wurde und ein Besucher den Raum betrat.

„Danke für die schnelle Benachrichtigung. Konnte leider nicht sofort weg. Wie geht's ihm und was wollten die von ihm?“

Auch diesen Mann kannte Benedict. Er war vor wenigen Tagen mit ihm an den Playas del Estes spazieren gegangen. Bis dahin hatte er noch geglaubt, Johnny van Westen seinen Kameraden nennen zu können.

„Also von hier aus arbeiten unsere Nachbarn!“

Van Westen setzte sich nach einem prüfenden Blick über den demolierten Raum zu der kleinen Gruppe am Konferenztisch. Er schien nach dem geplatzten Treffen im Hanoi noch zu einer offiziellen Besprechung gegangen zu sein, denn er trug einen gedeckten Anzug mit weißem Hemd und eine Krawatte, von der er wohl annahm, dass sie seriös war. Er winkte kurz zu Benedict rüber und für einen kurzen Moment glaubte der in den Augen des EARI-Mannes sogar den Anflug echter Besorgnis zu erkennen. Oder wollte er ihn nur warnen, über den vereinbarten Treff zu reden? Vorsichtig fragte er dann den Capitán: „Waren die das? Oder ... Ihre Leute?“

„Teils, teils ... “, seufzte der Kubaner und schien nun vollends unter seiner unsichtbaren Last zusammenzubrechen. „Es war ziemlich dunkel und wir hielten ihn zuerst für einen von denen.“ Der Hauptmann wurde leiser und leiser und seine Stimme verging schließlich wie der Rauch seiner Zigarette, mit dem sie dann auch gemeinsam irgendwo im Rauschen der Klimaanlage verschwand.

„Und was wollten unsere freundlichen Nachbarn von dir, Bennie?“

Auch van Westen schien überhaupt nicht wissen zu wollen, was hier passiert war und damit war dann auch Benedicts Entscheidung gefallen.

„Das hätte ich ja gerne selber gewusst. Aber dazu ist es ja gar nicht mehr gekommen. Sie haben mir eins über die Rübe gegeben und als ich wieder aufwachte, saß ich im Dunkeln an einen Stuhl gefesselt. Als Nächstes hörte ich laute Stimmen, etwas krachte und dann war ich wieder weggetreten. Bis vorhin.“

Seine Lust, diesen Leuten, die ihm gegenüber alles Mögliche zurückhielten, etwas von seinem eigenen Wissen weiterzugeben, war ziemlich begrenzt.

Er hätte die Kubaner natürlich selbst auch etwas fragen können. Wo zum Beispiel die Herren Winn und Chester abgeblieben und wieso die Kubaner so plötzlich hier aufgetaucht waren. Und was das für Leute gewesen waren, die hier dieses Kleinholz fabriziert hatten und warum sie ihn bewusstlos schlagen mussten.

Hätte er tun können.

Aber er war es leid, auf seine Fragen diese typisch nichtssagenden kubanischen Antworten zu bekommen. Außerdem war er müde und es gab kaum eine Stelle seines geschundenen Körpers, die ihm nicht weh tat.

„Wir erwarten Sie morgen Nachmittag im Ministerium. Wir würden gerne hören, wie weit Sie wegen der Informationen über den toten Touristen aus Düsseldorf gekommen sind.“

Das hatten die Kubaner jedenfalls nicht vergessen. Aber auch sie schienen einfach zu fertig, um ihn hier noch weiter zu befragen. So erhob sich Benedict mühsam von seinem Stuhl und fragte van Westen, ob der ihn vielleicht ins Hotel Nacional bringen könne. Die beiden MININT-Leute hatten keine Einwände und er nutzte die Gelegenheit, um noch einmal kurz die Räume seiner Gefangenschaft zu besichtigen. Als er danach an der Seite van Westens das Gebäude verließ, gab es noch eine weitere Frage, die er den Kubanern gerne gestellt hätte: Die Regale in dem Lagerraum, vorhin noch voller angeblicher EU-Hilfsgüter, waren jetzt völlig leer. Hatte er also Halluzinationen gehabt? Eine Bewusstseinstrübung aufgrund der Schlageinwirkung? Amnesie im Kurzzeitgedächtnis? Oder waren sie auf dem gleichen Wege verschwunden, wie die beiden Geheimdienstler von CIA und MI6?

Seinen einstigen Freund konnte er danach wohl nicht fragen - der war ja überhaupt erst nach dem ganzen Theater im Hafen eingetrudelt. „Sage mal, Johnny, wieso schickt die Bundesmarine ein Schiff mit EU-Hilfsgütern für die Kubaner?“, klopfte er statt dessen bei dem EARI-Mann auf den Busch.

„Du weißt das?“ Van Westen schaltete vor Schreck einen Gang niedriger und erlaubte sich ein paar Sekunden der Überlegung. „Was weißt du sonst noch?“

„Nichts. Ich war nur zufälligerweise dabei, als das Lazarettschiff GERA im Hafen entladen wurde.“

Irgendwie schien das dem EU-Geheimen die Sprache verschlagen zu haben. Er brauchte eine Weile, bis er eine mürrische Reaktion herausquetschte.

„Nichts“, schien eine gute Antwort. „Lass' es auch dabei. Darüber solltest du am besten gar nichts wissen. Ist hohe Politik!“

Sie waren schon auf dem Malecón und Benedict hob müde seine Augenlider. Es musste schon sehr spät sein, aber an den Steinbrüstungen zur Seeseite waren dennoch ungewöhnlich viele Kubaner versammelt. Ausländer waren nicht zu erkennen. Sie schienen sich wegen der Soldaten nicht mehr hierher zu trauen und schlossen ihre Kontakte mit der einheimischen Bevölkerung jetzt woanders. Die Mädchen in ihren grellbunten Kleidern und engen T-Shirts leuchteten wie fluoreszierende Nachtfalter im Scheinwerferlicht auf. Mangels anderer Gelegenheiten diskutierten sie mit den Soldaten der FAR. Oder flirteten. Und die schienen auch froh über ein bisschen Abwechslung zu sein.

„Sind wirklich verrückt, diese Kubaner!“, sagte van Westen belustigt. „Ach ja, was ich dir noch sagen wollte. Lass dich nicht zu sehr mit diesen angeblichen Oppositionsleuten ein. Das sind entweder Spitzel von der kubanischen Staatssicherheit, Unterwanderer von Auslandsnachrichtendiensten oder echt naive Kubaner, die von nichts 'ne Ahnung haben!“

Woher Johnny Westen wohl diese Nachrichten wieder hatte. Jeder schien in diesem Land alles über ihn zu wissen. Nur er wusste über die Anderen nichts.

„Und wie kommst du mit dem toten Düsseldorfer voran?“, wandte der EU-Geheimdienstler Benedict den Kopf jetzt wieder zu. „Hast du schon was ermittelt? Du weißt, dass ich vorher von dir gebrieft werden wollte. Das war nicht nur so dahingesagt!“

„Sicher, aber ich habe noch nichts Konkretes. Mittlerweile weiß ich ja nicht mal mehr, ob das überhaupt ein Düsseldorfer ist. Das, was mir deine kubanischen Spezis in die Augen streuen wollen, ist nicht nur eine Handvoll Sand. Sie scheinen ganze Dünen aus der Sahara hergeschafft zu haben!“

„Was meinst du damit? He, Bennie, was stimmt mit dem nicht? Komm, spuck's aus!“

Aber Benedict tat so, als sei er vor totaler Erschöpfung eingenickt und ließ sich erst vor der Hoteleinfahrt wieder wachrütteln.

„Hör mir zu! Noch eine ganz wichtige Frage, Bennie! Woher konnten deine Kidnapper wissen, wo und wann sie dich abpassen könnten. Wer wusste außer dir, dass du mit dem Viazul-Bus aus Varadero kommen würdest?“

Benedict stieg ächzend aus dem Wagen und versuchte sich zu konzentrieren. Van Westen hatte recht. Das war wichtig.

„Nur du, deine Sekretärin und wahrscheinlich die Leute in dem schwarzen Jeep, die mich den ganzen Tag beschattet haben. Waren die vielleicht von dir?“

„Quatsch. Das waren die MININT-Pfadfinder!“

Benedict nickte nachdenklich mit dem Kopf. Dafür, dass sie ständig an ihm dran gewesen waren, hatten sie sich verdächtig viel Zeit gelassen, um ihn aus seinem Gefängnis in der Sonderzone herauszuhauen.

„Ja ...“, murmelte er heiser und beugte sich trotz seiner Schmerzen zu dem hinter dem Steuer sitzenden Mann herunter, „dann solltest du vielleicht mal deine ach so 'geheime' Telefonnummer wechseln oder aber deine Sekretärin bumst mit der CIA. Wenn du selbst nicht zu den Plaudertaschen übergewechselt bist ... “

„Verdammter Mist!“, fluchte van Westen laut und trat das Gaspedal durch. Benedict sah dem davonrasenden Wagen hinterher. Er konnte sich vorstellen, wie es jetzt in Johnnys Gehirn zuging. Entweder war dessen Geheimnummer enttarnt und wurde von einem anderen Geheimdienst abgehört oder seine Sekretärin arbeitete auf beiden Schultern. Aber das waren wirklich nur noch van Westens Probleme.

Die Angestellten am Hoteleingang musterten den reichlich mitgenommen aussehenden Deutschen zwar mit demonstrativem Abscheu, ließen ihn aber passieren. Als er die Zimmertür öffnete, wäre er fast über einen großen Haufen Nachrichten gestolpert, den das Personal einfach unter der Tür hindurch geschoben hatte. Er schmiss den ganzen Papierwust achtlos auf einen Tisch und ging unter die Dusche.

Das prickelnde Wasser hatte ihn erfrischt und als er danach wieder im Zimmer war, merkte er trotz seiner Müdigkeit, dass man sein Zimmer gefilzt hatte. Wie es schien, sehr sorgfältig. Aber auch das war ihm jetzt völlig egal. Er wollte das jetzt nicht mehr kontrollieren oder über die Warums nachdenken. Er legte sich ins Bett und machte das Licht aus.

Ehe er sich dann aber noch mit der wichtigen Frage auseinandersetzen konnte, warum dieser CIA-Mensch derart an Fotos interessiert gewesen war, fiel er in einen tiefen, einer Ohnmacht nicht unähnlichen Schlaf.

10

„Heilige Mutter Gottes!“

Irina sah erschrocken in das zerschundene Gesicht des Deutschen, der sich eben wie ein alter Mann ächzend aus dem Taxi gequält hatte. Eines seiner Augen war angeschwollen und fast geschlossen. Die Gesichtshälfte darunter schillerte in einem Farbenspektrum von dunkelblau über violett bis hin zu einer braungelblichen Tönung.

„So sieht man eben aus, wenn man bei euch etwas unter die Räder gekommen ist! Was ist mit Madalena passiert?“

Sie hatte die ganze Nacht kaum richtig geschlafen. Hatte darauf gewartet, dass Benedict auf ihre Nachrichten im Hotel reagierte und sich endlich bei ihr meldete. Aber erst am frühen Morgen, als sie gerade richtig eingeschlafen war, hatte das Telefon bei ihr zu Hause geklingelt.

Sie rief danach gleich im Institut an. Manuel informierte sie, dass die Sturmzelle namens 'Sophia' sich zwar immer noch statisch verhielt, aber sich ständig weiter ausdehnte.

Keine so gute Nachricht. Die Sache begann kritisch zu werden. Je länger nämlich das Sturmgebiet über warmem Gewässer verharrte, desto größere Wärmeenergie nahm es in sich auf. Und desto kraftvoller würde es sein, wenn es sich später wieder in Bewegung setzte. Aber sie konnte schließlich nicht den ganzen Tag auf diesen trägen Tiefdruckklumpen in der Karibik starren.

So hatte sie sich den Tag freigeben lassen und da sie sowieso noch eine Urkunde im Staatlichen Rechtsanwaltsbüro in Miramar beglaubigen lassen musste, verabredete sie sich mit dem Deutschen vor einem in der Nähe liegenden Restaurant an der Avenida Tercera.

Es war Mittagszeit und ziemlich voll. Dennoch nahm die Bedienung außergewöhnlich schnell ihre Bestellung auf.

„Schmeckt es dir nicht? Hast du keinen Hunger?“

Der Mann mit dem zerschlagenen Gesicht versuchte, höflich zu bleiben. Er verzog den Mund zu einem angestrengten Lächeln und hob in einer Geste der Hilflosigkeit die mit Reis gefüllte Gabel vom Teller. Irina hätte sich ohrfeigen können. Der Deutsche konnte kaum richtig laufen, geschweige denn sein bestelltes Essen zwischen die geschwollenen Lippen bringen. So legte er jetzt auch das Besteck wieder zurück auf den Teller, trank vorsichtig nur einen Schluck Mineralwasser, um dann erneut zu fragen:

„Was ist mit Madalena?“

Sie stand auf. „Ich muss endlich dem Besitzer Hallo sagen. Kannst du mir etwas Geld für Zigaretten geben?“

Sie ging hinüber zum Bartresen und begrüßte den Eigentümer des Restaurants. Sie kannte viele Leute in Havanna. Das war wichtig, um in dieser Stadt zu überleben.

Als sie zurückkam, stand der Deutsche auf.

„Warum machst du das? Bleib' sitzen. Es macht mich nervös!“

Benedict zuckte die Schultern. „Bin so erzogen worden.“

Sie schüttelte den Kopf. Wusste nicht, ob sie lachen sollte. Jedenfalls musste er aus einer sehr guten Familie kommen. Sie steckte sich eine Zigarette an und sah sich um. Unter dem mit Palmenblättern gedeckten Dach saß die übliche Mischung diskreter Regierungskader, neureicher bisneros und ausländischer Geschäftsleute mit ihren dunkelhäutigen Anhängseln beisammen. Es war eines dieser halbprivaten Etablissements, direkt an der Bucht gelegen. Kein Schild wies an der Straße auf das Restaurant hin und ein aufmerksamer Türsteher verhinderte diskret, dass die falschen Leute den Weg in das Restaurant fanden. Erst, wenn man durch die Toreinfahrt hindurch war, konnte man auch die Parkplätze mit den frisch importierten Dienstwagen sehen. Und es war klar, dass die Gäste dieses Restaurants kein Problem hatten, an den rationierten Sprit zu kommen.

Man munkelte, dass der Besitzer die Restaurant-Lizenz nur wegen seiner guten Kontakte zum MININT bekommen hatte. So würde er wahrscheinlich nicht nur die horrenden Devisensteuern bezahlen, sondern gerne auch stets seine Ohren offen halten. Das war sicher auch den meisten der männlichen Besucher bekannt, aber trotzdem führten sie ihre Chicas oder Frauen oder beide gerne an diesen teuren Ort.

„Sie ist krank. Wie alle anderen auch dort in San Miguel!“, beantwortete sie jetzt kurz angebunden seine Frage.

Sie war wütend, wusste aber nicht warum.

„Das tut mir leid! Und wann kommt sie wieder zurück?“, fragte er nach.

„Wohl erst mal nicht. Sie hat sich krank gemeldet und bleibt bei ihren Leuten da draußen.“

Er sagte nichts. Fragte nicht weiter nach.

„Ist wohl auch besser so“, murmelte er nach einer Weile. „Bei ihr zu Hause sieht es jedenfalls gar nicht gut aus. Ich wollte heute morgen was aus der Wohnung holen!“

Sie wusste nicht, ob sie ihn richtig verstanden hatte.

„Was meinst du damit?“

„Es scheint, als hätten dort irgendwelche Leute nach etwas gesucht. Sie haben sich keine große Mühe gegeben, das besonders unauffällig zu machen. Es sieht ziemlich schlimm dort aus!”

„Sehr schlimm?“

„Noch schlimmer.“

Das würde ein Schlag für Madalena sein. Ihre Wohnung, ihr Refugium. Wie mühselig hatte sie die Einrichtung zusammengetragen. Wie froh war sie über jedes einzelne Stück gewesen. Hoffentlich erlitt sie dadurch nicht wieder einen Rückfall.

Irina war hungrig. Wie meistens. Sie genoss den seltenen Luxus. Das gute Essen und den zuvorkommenden Devisenservice. Benedict rührte seine gegrillten Garnelen kaum an.

„Hier! Das soll ich dir von Madalena geben.“

Sie legte die Plastiktüte mit der Kamera auf den leeren Stuhl neben ihm. Er warf nur einen flüchtigen Blick auf die Tüte und legte seine Stirn in erstaunte Falten.

Nachdem er bezahlt hatte, gingen sie zum Ufer hinüber und setzten sich auf den hölzernen Bootssteg.

Die Wolken hatten sich verzogen und die Sonne schien auf das Wasser. Sie waren allein hier.

Benedict hatte sich im Restaurant einen Behälter mit Eisstücken geben lassen, die Kameratasche aus der Plastiktüte genommen und dafür das Eis in sie gepackt. Jetzt kühlte er sein Gesicht. Die Kameratasche hatte er achtlos auf die Hollywoodschaukel gelegt. Wie schnell könnte sie da jemand klauen. Selbst hier. Sie verstand den Deutschen nicht. Warum hatte er wegen der Kamera dann so einen riesigen Aufstand in San Miguel gemacht?

Als er den provisorischen Eisbeutel fester an sein Gesicht drückte, rutschte ihm der Hemdärmel hoch und sie entdeckte den großen Bluterguss in der Armbeuge.

„Was ist das denn?“, fragte sie erschrocken.

Hastig schob er den Ärmel wieder zurück. „Nichts, gar nichts!“

„Erzähle mir nichts! Ich habe eine Sanitätsausbildung beim Militär gemacht. Also zeige mir das bitte!“

Widerwillig überließ er ihr seinen Arm und sie musterte die Stelle genau.

„Weißt du das du da einen Einstich hast. Das sieht aus wie von einer Injektion. So als hätte jemand ziemlich lange nach deiner Vene suchen müssen. Warst du wegen deiner Verletzungen etwa in der Klinik? Das hätte ich aber besser gemacht!“

„Nein, nein. Ich glaub' da hat mich nur was gestochen!“, erwiderte er barsch. Er wollte ihr den Arm wieder entziehen, aber sie hielt ihn fest.

„Und was ist mit diesen Schürfwunden an deinem Handgelenk? Das könnte sich entzünden!“

„Lass' sein! Das heilt von allein!“

„Gut, wenn du meinst!“ Sie wusste, dass mit diesen Sachen nicht zu spaßen war. Bei diesen Temperaturen. Und natürlich war das andere ein Injektionseinstich, aber er würde wohl seine Gründe dafür haben, es nicht behandeln zu lassen. Ein Insektenstich. Wie lächerlich!

Er schob die Plastiktüte an seiner Wange zurecht und sah sie dann mit einem fragenden Gesichtsausdruck an.

„Warum willst eigentlich gerade du hier weg?“

Von ihm hatte sie diese Frage nicht erwartet. Madalena hatte also doch nicht den Mund gehalten.

„Du brauchst nicht zu antworten, wenn du nicht willst!“

„Nein, nein. Das ist es nicht. Ich habe nur gerade an etwas ganz anderes gedacht ... würdest du mir glauben, wenn ich dir sage, dass ich dieses Land und seine Menschen mehr als alles auf der Welt liebe!“

„Und trotzdem willst du gehen?“

„Manchmal kann all zu große Liebe den Menschen auch krank machen ... oder sogar töten!”

Er schwieg.

„Und ich habe Angst.“

„Angst?“

„Ja, erbärmliche Angst! Vor dem was hier passieren wird, wenn er“, sie senkte ihre Stimme zu einem Flüstern und bekreuzigte sich hastig, „endlich tot ist! Du hast nicht genug Fantasie, um dir vorstellen zu können, welche alten Rechnungen dann hier beglichen werden. Viele Menschen werden sich holen wollen, was man ihnen so lange vorenthalten hat. Ihre verlorenen Häuser, ihre verlorenen Jahre, ihre verlorenen Leben!“

Benedict antwortete wieder nicht.

Der Blick seiner blauen Augen schien in irgendwelchen Fernen zu verschwinden. Es sah aus, als hätten ihre Worte eine ganz bestimmte Erinnerung in ihm geweckt.

„Und was meinst du wird passieren?“, fragte er dann.

„Ein Menschenleben, Menschenwürde, galten bei uns noch nie besonders viel. Erst recht nicht in den Gefängnissen und Erziehungslagern. Und dann ... die Amerikaner sollen in den letzten Nächten Unmengen von Flugblättern abgeworfen haben!“

„Und?“, sagte der Mann neben ihr brüsk, „ihr wolltet doch immer nach Florida rüber. Selbst die Haie haben deine Leute nicht abgeschreckt. Jetzt werden die Amerikaner eben zu euch kommen! Und solange sie nur Flugblätter abwerfen ...“

Sie fühlte, wie die Wut heiß in ihr aufstieg. Auf diesen arroganten Deutschen, der nichts zu verstehen schien.

„Meinst du, dass es das ist, was wir wollen! Was weißt du eigentlich von meinen Leuten, dass du so was über uns behaupten kannst?“, explodierte sie. „Es geht uns schlecht, wir müssen in einem System leben, das uns und die Kreativität der Menschen in diesem Land unterdrückt. Aber es ist unser Land! Es ist mein Land und niemand hat das Recht, einfach mit seinen Truppen und einer Handvoll vollgefressener Würmer aus Miami hierherzukommen, um sich unser Land anzueignen. Niemand!“

Er schien verlegen. Da wollte es ihr fast schon wieder leid tun, dass sie ihn so hart angegriffen hatte. Er gehörte doch zu den Wenigen, die sich bemühten. Dennoch konnte sie sich nicht zurückhalten. „Was würdest du, was würdet ihr Deutschen machen, wenn bei euch fremde Truppen einmarschieren wollten, um euer Land zu besetzen, um euch 'zu befreien'? Würdet ihr eure Heimaterde nicht verteidigen?“

Auf seinem Gesicht lag ein Ausdruck skeptischer Zurückhaltung, als er antwortete.

„Glaubst du denn, dass deine Leute hier so viel Initiative ergreifen könnten? Ich habe euch Kubaner in den letzten Tagen kennengelernt. Die sind doch viel zu abgestumpft und lethargisch für so etwas!“

„Ja, ja schon. Die meisten werden auf Anweisungen von oben warten. Wie sie es eben seit Jahrzehnten gelernt haben. Aber es gibt auch andere, die sich sogar mit ihren ärgsten Feinden verbünden werden, um gegen fremde Okkupanten zu kämpfen!“

Ungläubig schüttelte der Mann neben ihr den Kopf. Sein Blick schweifte über das ruhige Wasser der Bucht von Havanna.

„Darf ich dich jetzt auch etwas fragen? Etwas Persönliches?“, sagte sie dann wieder friedlicher gestimmt. „Selbstverständlich. Gleiches Recht für alle.“

„Da wo du herkommst, lebst du da allein?“

„... ja?“

„Du hast keine Frau, die auf dich wartet? Oder eine Freundin?“

Sein Gesicht schien plötzlich wie eine Bühne, vor die sich der Vorhang senkte. Er biss sich auf die Lippe und zögerte mit der Antwort. Sie ärgerte sich, dass sie ihn offensichtlich damit in Verlegenheit gebracht hatte. Als er endlich sprach, lag ein Schatten auf seinem Gesicht. „Ich war mal verheiratet. Aber sie ist bei einem Unfall gestorben ... war die große Liebe.“

„Es tut mir leid. Und hattet ihr Kinder?“

„Nein.“

„Wolltest du keine?“

Sie spürte jetzt, dass sie wohl zu weit gegangen war.

„Doch ... schon ... Können wir das Thema bitte jetzt beenden!?“

„Vielleicht wärst du ja etwas glücklicher, wenn du Kinder von ihr hättest. Ein oder zwei Söhne. Entschuldige, wahrscheinlich nerve ich dich!“

Er antwortete nicht mehr und beide schwiegen sich eine Weile an. Schließlich nahm er die Plastiktüte mit den zerschmolzenen Eiswürfeln vom Gesicht. Er schien zu einem Entschluss gekommen zu sein.

„Ich glaube, ich brauche deine Hilfe!“

„Du? Von mir?“, wunderte sich Irina. „Wie sollte ich dir wohl helfen können?“

„Meine Lage ist schlimm. Fast aussichtslos. Von allen Seiten bedrängt man mich und ich weiß noch nicht genau, warum. Und ich bin allein. In einem fremden Land. In einer Lage, die sich immer bedrohlicher entwickelt. Und ich habe niemanden, dem ich wirklich vertrauen kann. Ich kenne keinen, der mich nicht für irgendwelche undurchsichtigen Pläne benutzen will. Ja, selbst deine Freundin Madalena scheint da irgendwie mit drinzustecken. Die Einzige, der ich scheinbar vertrauen kann, bist Du!“

Atemlos, fast als hätte er Angst, sie könne ihn unterbrechen, hatte er die letzten Sätze herausgestoßen.

„Ist das alles?“, versuchte sie danach Zeit zu gewinnen. „Vielleicht solltest du auch wissen, dass wir alle hier bald noch vor einem anderen Problem stehen werden. Da draußen auf der Karibischen See entsteht aus einer Tiefdruckzelle ein Hurrikan und es gibt die Prognose, dass er in Kürze über Kuba hinwegfegen wird. Hast du eine Ahnung davon, was das für die nächsten Tage hier bedeuten kann?“

Es schien ihn nicht besonders zu interessieren. Wie sollte er auch eine Vorstellung davon haben können. Kam er doch aus einem Land, wo sie in den letzten Jahren zwar auch eine Zunahme von Unwettern verzeichnet hatten. Aber über die ungeheure Vernichtungskraft eines tropischen Wirbelsturms kannten sie bisher nur die Fernsehbilder.

„Ich verstehe nicht, wie du dich hier alleingelassen fühlen kannst. Nach allem, was mir Madalena über die Sache erzählt hat, arbeitest du doch sehr eng mit unseren Behörden zusammen.“

„Aber darum geht es ja, Irina! Ich soll mich hier mit einem Mann beschäftigen, der nach deren Angaben hier im Hafen ertrunken ist. Ein deutscher Tourist. Aus Düsseldorf. Aber alles was sie mir erzählen, erweist sich bei näherem Hinsehen als nicht so ganz richtig. Und wenn ich dann genauer nachfrage, bekomme ich ausweichende oder gar keine Antworten. Wie zum Beispiel mit den Papieren dieses Toten. Was ist da? Reisepass, Geld, Uhr. Aber ausgerechnet Flugticket und das so wichtige Ausreisevisum fehlen. Kannst Du mir sagen, wie der ohne diese Sachen je wieder aus Kuba rauskommen wollte?“

Irina zuckte die Schultern. Was sollte sie dazu sagen? Mit diesen Dingen kannte sie sich nicht so aus. Vielleicht war es ungewöhnlich, vielleicht aber auch nicht. Obwohl - bei ihnen wurde sonst alles kontrolliert und in irgendwelchen Akten festgehalten. Aber wenn sie ihm jetzt ihre Hilfe anbot, dann saß sie ja selber in der Klemme. Sie sollte ihn ja für Leons Leute beobachten und dann wäre da ja auch noch Madalena ... Na ja, wenn die Staatssicherheit dahinterkäme, würde sie ihnen vielleicht sagen können, dass sie dem Deutschen nur zum Schein geholfen hätte, um besser an Informationen zu kommen, aber Madalena ... das würde eine andere Sache werden.

„Wie sollte ich dir helfen können?“

„Du musst ja nicht. Ich kann dich schließlich nicht dazu zwingen. Wahrscheinlich bringe ich dich damit in eine unmögliche Lage. Aber im Grunde genommen würdest du mir schon dadurch helfen, dass du einfach für mich da bist. Wenn ich dich brauche. So, wie man eine gute Freundin braucht. Damit ich einfach gewisse Dinge mit jemandem besprechen kann. Dann komme ich mir hier nicht ganz so allein vor. Und jetzt konkret hätte ich drei Sachen, bei denen ich dringend deinen Rat oder deine Hilfe bräuchte.“

Abwartend sah er sie an.

„Bueno! Fang schon an!“

War das wirklich sie gewesen, die das eben gesagt hatte? So klar. So eindeutig. Woher hatte sie bloß den Mut dazu genommen? Sei es wie es sei; sie hatte sich also entschieden. Der Mann, der neben ihr auf dem Bootssteg saß, legte seine Hand auf ihren Arm. Nur ganz kurz. Eine knappe Geste des Dankes. Aber noch Stunden später schien die Stelle, wo er sie berührt hatte, wie Feuer zu brennen.

Plötzlich hielt Benedict ihr das Foto eines Mannes hin.

Sie kannte den Mann. Er war ein Argentinier. Wie Che. Fidel hatte sich früher gerne mit ihm in der Öffentlichkeit gezeigt. Ein berühmter Fußballer, der hier mal wegen Drogen behandelt worden war.

Ungeduldig nahm Benedict ihr das Foto aus der Hand und drehte es auf die Rückseite. Sie versuchte, die Handschrift zu entziffern.

„Sagt dir diese Adresse etwas? Da steht Sanatorium. Was ist das für ein Sanatorium? Und wo ist das?“

Irina nahm sich trotz seines Drängens Zeit.

Nein, nicht weil die Schrift so mühsam zu lesen war. Sie musste sich erst von dem Schock erholen. Diese Adresse ... Wie sollte sie diesen Ort nicht kennen. Waren doch schon so viele ihrer Freunde, Mitschüler und Studiengenossen dorthin eingeliefert worden. Und wie oft hatte sie Madalena dort schon unter Aufsicht der weißgekleideten Ärzte und Wärter besucht. Mit einer Sondererlaubnis des Generals. Sie begann zu frösteln. Ein eisiger Hauch schien aus den Gängen der Anstalt bis hierher zu wehen. Zu ihr. An das Ufer der Bucht von Havanna.

Der Deutsche missverstand ihr Schaudern und legte ihr wortlos seine Jacke um die Schultern.

Obwohl sie jetzt unter dem Stoff zu schwitzen begann, tat ihr seine fürsorgliche Geste innerlich gut.

„San Antonio de los Baños“, meinte sie endlich zögernd mit flacher Stimme. „Ist gar nicht weit. Ein sehr sauberes Städtchen und umgeben von riesigen Orangenplantagen. Etwa 40 Kilometer mit dem Bus. Ich würde es dir zeigen ... unter anderen Umständen.“ Sie schwieg und ihre Fingernägel bohrten sich schmerzhaft in die Innenflächen ihrer Hände.

Benedict schüttelte den Kopf.

„Ich will nichts über die Stadt wissen.“

Sie spürte, wie er seine Ungeduld gewaltsam unterdrückte.

„Weißt du etwas über das Sanatorium?“

„Wer hat dir diese Adresse gegeben?“

„Diese Adresse habe ich von dem Arzt im gerichtsmedizinischen Institut, der den Toten zuerst untersucht hat. Er hat mir die Adresse heimlich zugesteckt. An meinem Bewacher vom MININT vorbei. Nachdem ich ihn zu gewissen Unklarheiten in einem anderen medizinischen Bericht befragt hatte. Es muss also eine gewisse Verbindung zwischen dem Toten und diesem Sanatorium in San Antonio bestehen. Sonst hätte der Arzt mich nicht auf diese Art und Weise über diese Adresse informiert!“

„Es ist ein Ort der Behandlung und ... Rückeingliederung in die Gesellschaft“, sagte sie leise.

„Wie bitte?“

„Für die missratenen Nachkömmlinge der Revolution, die Kinder und Kindeskinder unserer kubanischen Nomenklatura!“

„Das musst du mir schon etwas genauer erklären.“

„Was gibt's da groß zu erklären? Die Sprösslinge der Regierungskader genießen die Privilegien ihrer Eltern, wohnen in abgeschotteten Villen mit Swimmingpools und Tennisplätzen, fliegen nach Madrid oder Rio zum Einkäufen, fahren schicke Autos aus Europa, feiern ihre eigenen Partys mit einheimischen Mädchen, schottischem Whisky, amerikanischen Zigaretten und kolumbianischem Kokain. Und bevor sie dann völlig durchknallen und zur Gefahr für die öffentliche Ordnung werden, kassiert man sie eben und steckt sie zum Entzug in dieses völlig von der Außenwelt isolierte Sanatorium!“

„Ach so ist das.“

„Ja, ach so ist das!“

„Aber was sollte ein deutscher Tourist mit diesem Sanatorium für eure missratenen Früchtchen zu tun haben?“

„Wieso sollte ich dir das sagen können? Aber dieser Argentinier auf dem Foto war nicht der einzige Ausländer, der dort wegen Alkohol oder Drogen behandelt wurde. Wir brauchen schließlich Devisen,“, sagte sie jetzt mit einer galligen Bitterkeit in der Stimme, die so gar nicht zu ihr passen wollte. „Um die Kinderchen unserer Führer nach der Kur wieder mit allem Nötigen zu versorgen. Oder um Propaganda im Westen zu machen. Wenn du also einen diskreten und sicheren Ort für eine Entziehungskur suchst, ist das der ideale Platz!“

„Und wie komme ich da hin?“

„Gar nicht, Vitus! Denke nach! Wenn dein Toter wirklich was damit zu tun hatte, werden dich deine Auftraggeber überhaupt nicht dahin lassen. Wie willst du denn aus Havanna rauskommen? Am ersten Kontrollpunkt werden sie dich gleich kassieren. Und selbst wenn du es irgendwie schaffen solltest, das Sanatorium liegt ganz in der Nähe des Militärflughafens von San Antonio. Im äußeren Ring des militärischen Sperrgebietes. Du kommst nur mit Sonderausweis auf das Gelände. Verstehst du, querido, sie erschießen dich, wenn du das versuchst!“

„Also nützt mir diese Adresse überhaupt nichts?“, fragte er nach.

„Vielleicht doch!“

„Aber gerade hast du gesagt ... “

Lächelnd unterbrach sie ihn. „Dir nützt diese Adresse nur nichts, wenn du dort hinfahren willst. Allerdings könntest du hier in Havanna mit einer Person sprechen, die im Sanatorium schon lange als Pfleger arbeitet.“

„Na ja, das wäre doch immerhin ein Anfang!“

Es war das erste Mal, seit sie sich am Restaurant getroffen hatten, dass er sich wirklich zu freuen schien.

Gilberto Riveri war der Mann einer Bekannten aus der Nachbarschaft, die als Lehrerin in einer heruntergekommenen Schule im Revolutionsviertel arbeitete. Sie würde mit ihr die Angelegenheit besprechen und dann konnten sie sich vielleicht bei Irina treffen.

„Ich sage dir dann Bescheid. Vielleicht wäre es ganz gut, wenn du ihnen etwas mitbringen könntest. Sie haben zwei kleine Söhne. 3 und 6 Jahre alt. Versuche irgendwo im Nacional hübsche Kindersachen aufzutreiben. Das wird Gilberto gesprächiger machen!“

Ab dann ging es einfacher. Sie hatte sich mit dem Gedanken abgefunden, dass sie mit dem 'Feind' zusammenarbeitete. Ja, es stellte sich fast so etwas wie boshafte Freude bei ihr ein.

„Zwei Sachen hätte ich da noch“, meinte er, bevor er ächzend aufstand. „Einen Moment, ich besorge nur gerade was!“ Er reckte seine steifen Schultern und ging hinüber zu dem Gartenlokal.

Sie sah ihm nach.

Als er zurückkam, hielt er eine Papierserviette in der Hand.

„Hier, vielleicht kannst du ja dafür auch jemanden finden.“ Er öffnete den Rückdeckel einer sehr wertvoll aussehenden Taschenuhr und schüttete daraus ein braunrotes Pulver auf die ausgebreitete Serviette. Es war so wenig, dass es sich nur wie ein rötlicher Hauch auf das weiße Papier zu legen schien. Sorgfältig faltete er dann die Serviette mit dem Pulver mehrmals zusammen und legte sie in ihre Hand.

„Das ist alles, was ich davon noch habe. Es war unter den Fingernägeln des Toten und in den Taschen seiner Kleidung. Ich habe keine Ahnung, was das sein kann. Deshalb habe ich schon etwas davon in unser Labor nach Deutschland geschickt. Aber das kann dauern. Vielleicht kennst du ja jemanden, der sich hier mit so was auskennt?“

Unschlüssig drehte sie das kleine Päckchen zwischen ihren Fingern.

„Und warum lässt du es nicht einfach von den Spezialisten im MININT untersuchen?“

„Von den gleichen Leuten, die mir ständig Märchen erzählen? Die nur versuchen, mir ihre Version der Geschichte unterzujubeln? Ich glaube nicht, dass mir das weiterhelfen würde!“ „Da hast du recht, aber es gibt nur ganz wenige andere Einrichtungen auf Kuba, die derart aufwendige Analysen machen können. Und die sind alle staatlich kontrolliert!“

„Gut, dann lassen wir das eben“, sagte Benedict und wollte die Serviette wieder an sich nehmen.

Ruckartig streckte sie aber da ihren Arm aus und ihre Hand schloss sich fest um das Papierpäckchen.

„Ich habe da eine Idee. Aber du darfst nicht lachen!“

„Warum sollte ich?“

„... People kennt sich in solchen Sachen aus ...“

Benedict runzelte die Stirn. Er schwieg. Starrte sie nur an. „Der Voodoo-Mann? Aus San Miguel?“

„Ja. Er hat so gewisse Fähigkeiten. Ich kann ihn bitten, sich das Pulver anzusehen.“

Sie erkannte die Skepsis in Benedicts Augen.

„Du glaubst nicht daran?“

„Denkst du ernsthaft, dass ich an diesen ... Quatsch glauben könnte?!“

Sie schürzte beleidigt die Lippen. „Glaubst du eigentlich überhaupt an irgendetwas?“

Benedict schüttelte sofort den Kopf. „Wenn überhaupt an etwas, dann glaube ich an die Gesetze der Logik, an das beweisbar Materielle. An pathologische Befunde, überprüfbare Fakten. Zeugenaussagen, Spurenauswertungen, Laboranalysen und genetische Fingerabdrücke.“

„Und? Hilft dir das hier weiter? Woran glaubst du ohne deine Labors und Computeranalysen?“

Benedict antwortete nicht. Sein Adamsapfel bewegte sich nervös auf und ab. Er sah hinunter auf das gegen den Bootssteg schwappende Wasser und schien Millionen Meilen von ihren Worten entfernt. Schon komisch, dachte Irina. Sie, die hier kommunistisch erzogen worden war, versuchte, einem bürgerlichen Demokraten den Glauben nahezubringen.

„So ganz glaube ich dir übrigens nicht, was du da eben gesagt hast!“

Der Deutsche sah sie fragend an.

„Du musst noch an etwas anderes glauben! An Hilfsbereitschaft oder Solidarität oder ... Vertrauen? Würdest du mich sonst um Hilfe gebeten haben? Schließlich weißt du kaum etwas von mir!“

„Ach das“, winkte er ab, „es ist ein Versuch. Der Griff nach einem Strohhalm, wenn du so willst. Nichts weiter sonst ... Gibt es denn da etwas ... was ich über dich wissen sollte?“ „Nein, nein!“ schüttelte Irina den Kopf. Ob er wusste, dass er sie mit seinen abwertenden Worten getroffen hatte? Dieser Mann war ein richtiger Sturkopf, aber sie ließ dennoch nicht locker.

„Macht es dich denn wirklich glücklich, dieses Leben ohne jedweden Glauben? Ohne meinen Glauben könntest du jetzt nämlich nicht mehr mit mir hier sitzen. Es wäre niemand da, den du um Hilfe bitten könntest. Ohne meinen Glauben an etwas wäre dieses Leben hier für mich unerträglich gewesen. Ich hätte mich schon lange umgebracht.“

Er hüllte sich, anscheinend wenig überzeugt, weiter in Schweigen. Aber sie hatte den Eindruck, als hätten ihn ihre Worte erreicht und als dächte er zumindest darüber nach.

„Übrigens, dieser 'Quatsch', den du immer als 'Voodoo' bezeichnest, ist eine uralte Naturreligion aus Afrika. Die meisten Leute hier sagen dazu santeria. Und wenn das, was du da eingepackt hast, einen natürlichen Ursprung hat, ist People nicht der Schlechteste, um dir zu helfen!“

„Gut, versuche es“, antwortete er dann knapp und sah ihr misstrauisch zu, als sie das kleine Päckchen in ihrer geflochtenen Umhängetasche verstaute.

„Eine letzte Sache noch, die möglicherweise einfacher für dich ist:“, sagte er dann. „Kennst du vielleicht jemanden, der mir ein Boot besorgen kann?“

„Ein Boot?“

„Ja. Ich will mir etwas in der Bucht ansehen. Am Malecón!“ Irina wusste, dass einer der Söhne des Restaurantbesitzers mit einem Motorboot von der Marina Hemingway ausländische Touristen zum Fischen raus fuhr. So dauerte es denn auch keine halbe Stunde bis das schnittige Boot am Steg anlegte.

Hätte Irina den Deutschen nicht an die Kamera erinnert, wäre die sicher auf der Hollywoodschaukel liegen geblieben. Wieder wunderte sich Irina über diesen Mann. Die Übergabe des Fotoapparates war doch der eigentliche Grund für ihr Treffen gewesen.

Er setzte sie auf der anderen Seite der Bucht, am Casablanca-Ufer ab, und einen Augenblick lang hoffte Irina sogar, dass er sie zum Abschied in den Arm nehmen würde. Aber stattdessen griff er mit einem etwas verlegenen Gesichtsausdruck in seine Hosentasche und hielt ihr einen Geldschein entgegen.

„Nimm schon!“, drängte er sie. „Für deine Hilfe. Ich weiß ja, dass du es brauchen kannst!“

Sie wollte erst wütend werden, aber dann fiel ihr die Szene mit dem alten Mann vor dem Hotel Horizonte ein und sie schüttelte nur nachsichtig mit dem Kopf.

„Man muss bei uns nicht für alles bezahlen, Benedict. Jedenfalls nicht mit Geld.“

Sie stieß sich von der Bootswand ab und sprang auf den Anlegesteg hinüber.

„Es ist kein Problem für mich! Ich tue einfach was ich kann!“, rief sie über den knatternden Schiffsmotor hinweg.

Sie blickte dem Boot hinterher. Alles hat er mir aber nicht gesagt, dachte sie. Wahrscheinlich ist das auch besser so. Vielleicht ahnte er ja auch etwas. So oder so. Die von der Sicherheit wussten bestimmt schon längst, dass sie sich mit dem Deutschen getroffen hatte. Da würde sie sich sehr genau zurechtlegen müssen, wie viel sie ihrem Ex und seinen Leuten über das Gespräch mit Benedict sagen könnte.

Sie hatte ihm ja auch nicht alles erzählt.

Über dieses Sanatorium in San Antonio. Das Madalena schon mehrmals dort gewesen war. Wegen ihrer Depressionen und weil sie so viel trank. Oder weil sie von allerhöchster Stelle mit einem Reiseverbot belegt war und ab und zu durchdrehte. Es war besser, wenn er jetzt noch nicht wusste, dass auch Madalena zu den 'missratenen Früchtchen' gehörte.

Und dass sie dort vor einem Jahr ein Baby zur Welt gebracht hatte.

Ein kleines Mädchen namens Yanlin, dessen ersten Geburtstag sie am Wochenende auf der Fiesta in San Miguel gefeiert hatten.

*

Ganser pinkelte im Stehen und furzte laut.

Obwohl er nach durchschwitzter Nacht total platt war, fühlte er sich danach etwas besser. Er genoss das Gefühl der Freiheit in seinem Flingerner Appartement. In Metzkausen hätte er sich von Angie für seine Vergehen gegen die Hausordnung schon einen Vorfrühstücksanschiss eingefangen. So begann er den Tag gepflegt mit einer eiskalten Cola aus dem Kühlschrank und einer Lulle aus dem bunten Glanzpäckchen mit dem schillernden Totenkopf-Hologramm.

Als er sich den Telefonapparat heranzog, hatte das Zittern seiner Hände aufgehört. Während er die Nummer des Einwohnermeldeamtes wählte, starrte er auf das uralte 'Hosen'-Konzertplakat an der vergilbten Raufasertapete.

„Claudia Hämmisch, womit kann ich Ihnen helfen?“

„Hi, Claudischatz, wie is' es? Was geht so ab bei dir?“

Einen Moment lang blieb es still am anderen Ende der Leitung. Einen ziemlich langen Moment. Ganser dachte schon, die Verbindung sei unterbrochen, als er plötzlich einen scharfen Atemzug hörte.

„Na, du hast Mut, Elvis! Weißt du eigentlich, dass ich dich schon wegen deiner circa 365 gebrochenen Heiratsversprechen verklagen wollte?!“

„Jeden Tag eins?“, versuchte Ganser locker zu reagieren.

„Du Idiot! Nächstes Altweiber sind's genau drei Jahre her! Was willst du von mir?“

Er musste vorsichtig sein, denn Claudia Hämmisch war trotz ihres burschikosen Gehabes innerlich ein richtiges Seelchen.

„Irgendwann wird es mit uns beiden bestimmt noch mal klappen. Und dann machen wir Party in Graceland, Kleines. Mein ganz großes Bullenehrenwort!“

„Hah!“, schnaufte es aus dem Einwohnermeldeamt verächtlich zurück.

„Na gut, ich schwöre es dir. Auf das Leben von Elvis!“

„Hör'auf, mich zu vereiern. Elvis ist tot!“

„Glaubst du!!!“

„Komm schon. Ich hab' Kundschaft vor der Tür. Was willst du?“

„Jürgen Fundling, laut Reisepass aus Düsseldorf“, gab er ihr durch, was ihm Benedict aus Kuba auf die Papierseiten gekritzelt hatte.

Er hörte, wie die Frau auf ihrer Computertastatur klapperte und wartete mit dem Kuli in der Hand auf ihre Angaben.

Als sie nach einer kurzen Weile antwortete, klang ihre Stimme belegt. „Ja, ist in Düsseldorf gemeldet, aber ... Merkwürdig, alle Personenangaben sind komplett gesperrt.“

„Wie, auch für uns?“

„Ja ... totale Sperre. Und es gibt noch einen Vermerk. Anfragen zu dieser Person sind sofort an den Amtsleiter weiter zu leiten. Ich glaube, ich mache jetzt besser Schluss!“

„Warte mal Claudi, können wir uns heute Abend irgendwo treffen? So gegen acht? Bitte!“

„Wenn du bezahlst, warum nicht. Und wo?“

Das war nicht ganz einfach, denn die üblichen Treffs in der Altstadt fielen wegen der noch andauernden Aufräumarbeiten aus. Erst morgen sollte die Totalsperrung aufgehoben werden. Sie einigten sich nach einigem Hin und Her aber dann auf das Schumacher in der Oststraße.

„Gut, dann bis heute Abend. Ach ja, was ich dich noch bitten wollte. Das mit der Meldung an deinen Dienststellenleiter, lass das mal weg. Ich glaube, mein Chef käme dadurch in ziemliche Schwierigkeiten. Ich erkläre es dir heute Abend!“

Als er den Hörer auflegte, war er sich nicht sicher, ob Claudia Hämmisch seiner Bitte überhaupt folgen konnte. Immerhin konnte das für sie böse Konsequenzen haben.

Er hatte Claudia vor knapp drei Jahren an Altweiber-Fastnacht auf dem Carlplatz kennengelernt. Angela war wieder mal in München gewesen und er hatte mit Claudia die Nacht im Weißen Bären in der Altstadt durchgefeiert. Morgens waren sie dann zusammen im Bett gelandet. Er hatte ihre Beziehung hauptsächlich deshalb nicht beendet, weil sie im Einwohnermeldeamt arbeitete. So kam er jederzeit, auch ohne Einhaltung des Dienstweges, problemlos an alle Informationen, die er so brauchte. Wäre schade, wenn sie jetzt wegen ihm Schwierigkeiten bekäme.

Offensichtlich hatte da jemand sehr großes Interesse, dass Informationen über diesen Jürgen Fundling nicht an die Öffentlichkeit gelangten. O.k., Teilsperrungen von personenbezogenen Daten waren nicht unüblich, aber eine komplette Sperrung, sogar für die Ermittlungsbehörden? So was war ihm in seiner Dienstzeit erst einmal passiert. Und da war es um die Daten eines V-Mannes vom Verfassungsschutz gegangen.

Die Angelegenheit schien nicht so einfach, wie er zuerst gedacht hatte.

Das mit der Materialprobe im Kondom hatte er gestern am Flughafen in der Eile überlesen. Ganser grinste vor sich hin. Hätte er dem Alten gar nicht zugetraut. So viel Improvisationstalent. Obwohl ... wenn Benedict aus Kuba zurück war, würde er ihn wohl mal fragen müssen, wozu er den Präser eigentlich ursprünglich hatte verwenden wollen. Aber erst nachdem sie mit dem unangenehmen Thema Kündigung und Eurocrime Brüssel durch waren.

Der Regen hatte in der Nacht aufgehört und draußen war es frostig klar. Eine grelle Vorwintersonne strahlte vom Dezember-Himmel. Auf dem Weg zur S-Bahn musste er die Sonnenbrille aufsetzen. Er begann unter seiner dicken Lederjacke sogar zu schwitzen. An der Station Völklinger Straße stieg er aus. Bei Mr. Wash war die Hölle los. Nach den verregneten Novembertagen schienen alle Autofahrer ihre Karossen im Sonnenlicht glänzen lassen zu wollen. Vor der Zufahrt stauten sich die verdreckten PKW in zwei Reihen bis in den Kreuzungsbereich Fährstraße.

Aber auf dem LKA-Gelände gegenüber war es ruhig.

Es war nur einem Zufall und einem Wasserrohrbruch zu verdanken gewesen. Vor zwei Jahren konnten die beiden Fahrzeuge mit je 500 Kilo TNT und eingestellten Zeitzündern noch rechtzeitig entdeckt werden. Direkt am Gebäude Zentrale Polizeidienste. Danach hatte man die Kontroll- und Überwachungsmaßnahmen für das Gelände verschärft. Die bis dahin freie Zufahrt und die Parkplätze waren gesperrt. Jetzt kamen Fahrzeuge nur noch mit Sondergenehmigungen auf das Gelände und jeder Besucher musste durch die Scanningschleusen. Die Ministerialbeamten moserten zwar immer noch wegen der Überwachungskameras, hatten aber nach dem üblen Anschlag auf den Frankfurter Flughafen keinen handfesten Grund mehr, sich gegen die Maßnahmen zu wehren. Die Zeitzünder waren damals schließlich auf zehn Uhr vormittags eingestellt gewesen. Zu dieser Zeit wären die meisten LKA-Leute schon zum Dienst erschienen. Auch die höheren Chargen. Die Sprengkraft hätte ausgereicht, das gesamte Gebäude einschließlich des Rechenzentrums im Innenhof platt zu machen. Wie viele das wohl überlebt hätten?

Ganser ging an dem Ministeriumsneubau vorbei und betrat das dreistöckige Karree des LKA-Gebäudes. Auch hier hatte man vor dem Eingang eine Kontrollschleuse installiert. Als sich die Panzerglastüren zur eigentlichen Vorhalle öffneten, kam ihm ein Schwall warmer Luft entgegen und nahm ihm fast den Atem. Wie üblich, wurden die öffentlichen Bauten trotz Energiekrise rücksichtslos überheizt und in seiner Nase begann es verdächtig zu kribbeln. Er schob dem Pförtner seinen Dienstausweis durch die Klappe und fuhr mit dem Aufzug in den dritten Stock. Der blankgebohnerte Kunststoffbelag quietschte laut unter seinen Sohlen. Als er in das Zimmer des Dezernatsleiters trat, musste er gewaltig niesen.

„Gesundheit!“, rief der korpulente Mann im Anzug, sprang vom Schreibtisch auf und fuhr sich mit einer nervösen Handbewegung durch die wenigen, noch auf seinem Kopf vorhandenen Haare. Seine altertümliche Hornbrille verrutschte und hing schief unter der kleinen Nase. Dennoch wirkte er keinesfalls lächerlich und Ganser wartete nachsichtig, bis der kleine Dicke sich wieder einigermaßen in Fasson gebracht hatte.

„Ach, Sie sind das, Kommissar Elvis. Hätte ich mir fast denken können. Immer ein richtiger Bühnenauftritt. Kann ich etwas für Sie tun oder kommen Sie nur zu Besuch?“

Ganser wusste, dass Dr. Claus Allofs trotz seines Leibesumfanges in den Jahresurlauben einem nicht ganz ungefährlichen Hobby nachging. Er kraxelte regelmäßig in ziemlich abgelegenen Hochgebirgsgegenden der Welt herum, um dort Gesteinsproben abzuschlagen. Erz- und mineralhaltige Felsbrocken, die der etwa fünfzigjährige Freizeitgeologe nach seiner Rückkehr analysierte, genau kennzeichnete und katalogisierte, um sie danach seiner mittlerweile sehr umfangreichen Gesteins Sammlung hinzuzufügen.

„Ja doch, Herr Doktor, ich hätte da mal wieder so 'ne Sache!“, antwortete Ganser auf Dr. Allofs Frage.

„Wieder mal so eilig, dass sie nicht über den normalen Dienstweg laufen kann, was?!“

„Ja, so ungefähr ... “

Als Ganser sich derart vage ausdrückte, sah Dr. Allofs ihn über den Rand seiner Brille hinweg erstaunt an. War schon einige Jahre her, dass der damalige Kriminalhauptmeister Ganser den Leiter des Dezernats für Allgemeine biologische und Materialspurenuntersuchungen bei einem Seminar drüben in Neuss kennengelernt hatte. Im Institut für Aus- und Fortbildung. Diese Verbindung ermöglichte es ihm immer wieder etwas schneller an die Ergebnisse dringend benötigter Spurenanalysen zu kommen.

„Worum handelt es sich denn ?“, fragte ihn der Mann hinter dem Schreibtisch. „Aber etwas präziser, wenn ich bitten darf“, fügte er in schärferem Ton hinzu.

„Um das hier!“, legte Ganser nun das Kondom auf den Schreibtisch.

„Und was soll das sein? Das Kondom des Grauens?“

Kommissar Ganser grinste. Fast hätte er den etwas seltsamen Humor des Polizeiwissenschaftlers vergessen gehabt.

„Hat mir mein Chef geschickt. Aus Kuba. Mehr kann ich dazu nicht sagen!“

Der Dezernatsleiter zögerte immer noch, murmelte irgendwas, wie 'normalerweise nicht üblich' vor sich hin, zog sich aber dann doch seine Gummihandschuhe über, um das Kondom mit dem rotbraunen Zeugs in einen ordentlichen Probenbehälter zu packen. Trotz der Handschuhe hielt er die zusammengeknotete Gummiwurst dabei mit spitzen Fingern weit von sich.

„Reste einer Orgie oder was haben Sie da?“

Der nadelgestreifte Herr mit der Goldrandbrille hatte ausgerechnet in diesem Moment das Büro des Dezernatsleiters betreten. Er stand plötzlich mit einem Blatt Papier in der Tür und sah etwas indigniert auf Dr. Allofs mit dem schlaff herunter hängenden Präser in der Hand.

„Quatsch!“, entfuhr es Ganser impulsiv. Dann hielt er sich erschrocken die Hand vor den Mund. „Entschuldigung, Herr Präsident!“

„Bloß keine Verrenkungen, Ganser“, meinte Georg Landschützer jovial. „Haben Sie das Ding zu uns hergebracht? Was ist damit?“

Normalerweise mischte sich der LKA-Chef nicht in die Niederungen des normalen Dienstbetriebes seiner Leute ein, aber diese Situation hier schien ihm doch etwas ungewöhnlich.

„Es ist ... es handelt sich um eine Materialprobe ... ich habe Dr. Allofs gebeten, die mal unter die Lupe zu nehmen ... “, wand sich Ganser wie ein Aal.

„Und was für Material, Kommissar Ganser?“

Seine Lage war beschissen. Er konnte ja dem LKA-Chef in dessen eigener Behörde keine Lüge auftischen. Normalerweise hatte er bei den Oberbonzen da wenig Skrupel. Die waren seiner Meinung nach sowieso ohne jede Ahnung. Aber gerade beim Landschützer ... nee, das konnte er nicht. Bei einer Veranstaltung der 'Düsseldorfer Jonges', einem ziemlich abgehobenen Brauchtumsverein, hatte Ganser mal den Elvis gegeben. Da war er dem LKA-Präsidenten erstmals persönlich begegnet. Landschützer hatte an dem unkomplizierten Mann von der Kripo am Jürgensplatz wohl damals einen Narren gefressen. Jedenfalls hatte er es nur dessen Beziehungen zum NRW-Innenministerium zu verdanken, dass er bei seiner Eurocrime-Bewerbung überhaupt auf einem aussichtsreichen Platz gelandet war.

„Also, das ist von meinem Chef. Hauptkommissar Benedict hat es in seinem Kuba-Urlaub bei einem Toten gefunden. Er möchte, dass es hier bei Ihnen untersucht wird!“

„In seinem Urlaub? Hat der sie noch alle beisammen? Wohl zu viel Filme gesehen! Stellen Sie sich mal vor, jeder Kripomann würde uns aus seinem Urlaub Materialproben schicken! Und dann noch aus Kuba. Von den letzten Kommunisten! Na, das ist vielleicht 'ne Flocke, ihr Benedict!“

„Also ... nein?“, fragte Dr. Allofs den Präsidenten.

Der zuckte aber nur mit den Achseln. „Ich habe von der ganzen Sache nichts gehört. Wenn Sie dem Elvis einen Gefallen in Ihrer Freizeit tun wollen, ist das Ihre Privatangelegenheit. Haben wir uns klar verstanden, Dr. Allofs?! Was wollte ich überhaupt hier? Na, ich komme dann später noch mal wieder.“ Unten in der Vorhalle wäre Ganser dann beinahe auch noch in den Polizeipräsidenten gerannt. Aber er schaltete schnell und drehte dem ungeliebten Oberchef hastig den Rücken zu. Las sehr intensiv die Aushänge an der Pinnwand. Warum "der Ahnungslose", wie sie den PP im Präsidium respektlos nannten, wohl gerade jetzt seinen LKA-Kumpel besuchte? Ganser machte jedenfalls, dass er schnell aus dem Haus kam.

Draußen schien immer noch die Sonne. Ihn fröstelte nach der Bullenhitze im LKA-Gebäude. Trotzdem wollte er mal sehen, wie weit die mit den Aufräumarbeiten in der Altstadt waren und er ging die paar Minuten zu Fuß. Zäh quälte sich die Autokolonne in die Unterführung zum Medienhafen. Eine Spur blieb für den Abtransport der angespülten Flussschlämme und der vom Hochwasser zerstörten Überreste der Buden des alljährlichen Weihnachtsmarktes gesperrt. In den Fenstern des protzigen Stadttorpalastes spiegelte sich abweisend die Sonne. Immer noch türmte sich der Schutzring der meterhohen Sandsackbarrikaden vor dem Landtag. Jetzt, bei Sonnenschein und ohne Hochwasserbedrohung sah das aus, als hätten sich die Volksvertreter vor einem Sturm der Bürger auf die Betonburg am Rhein schützen wollen. Gegen das Hochwasser hatten die Säcke aber wirklich geholfen.

Er zeigte dem Polizeikollegen am Absperrgitter zur Rheinpromenade seinen Dienstausweis und ging weiter in Richtung Schlossturm. Das Wasser war mittlerweile schon so weit zurückgegangen, dass man in den nächsten Stunden wohl die Hochwassermarke 2 auf die 1 zurückfahren würde. Dann könnten auch die Kollegen von der Wasserschutzpolizei wieder in ihr angestammtes Revier auf der Inselstation zurückkehren.

Am Rheinufer, wo vor wenigen Wochen erst die Skilangläufer traditionell ihr erstes Weltcuprennen des Jahres ausgetragen hatten, sollten jetzt Batterien riesiger Heißluftgebläse mit ihren Ventilatoren die Standflächen abtrocknen. Schließlich brauchte man Parkplätze für die erwarteten Holländerbusse. Die Stadtverwaltung hatte wegen des Hochwassers den schon eröffneten Weihnachtsmarkt für dieses Jahr geschlossen gehabt, jetzt aber beeilte man sich, den Umsatzmagneten wieder zu eröffnen. Man würde nur zu gerne davon profitieren, dass es Köln weit schlimmer erwischt hatte. Die Weihnachtsmarkt- und Hochwassertouristen sollten schließlich möglichst trockenen Fußes ihre Ziele erreichen können.

Als er am späten Abend, nach dem unerfreulichen Treffen mit Claudia Hämmisch im Schumacher, zurück in seine Bude kam, hing er sich erst mal über die Kloschüssel und kotzte sich die Seele aus dem Leib. Danach ließ er seine Aggressionen raus und schleuderte beim Ausziehen wütend einen Schuh gegen das Plakat an der Wand. Jetzt trug der Rentner Campino einen Schuhsohlenabdruck im Gesicht.

Was hätte Claudia in ihrer Situation aber auch anderes tun sollen? Es ging um ihren Job. Offensichtlich hatte man an der Software im Einwohnermeldeamt so herumgefingert, dass bei Anfragen nach bestimmten Personen beim Dienststellenleiter so etwas wie eine rote Alarmlampe anging. Jedenfalls hatte der sie sofort zu sich hoch zitiert und sie sehr eingehend danach befragt, wer denn etwas über diesen Jürgen Fundling wissen wollte. Natürlich hatte sie dann irgendwann notgedrungen Gansers Namen angeben müssen. Um den Abendfrust komplett zu machen, rief ihn kurz darauf auch noch der Dr. Allofs auf seinem Handy an. Er hätte dringendste Anweisung des LKA-Chefs bekommen, von einer Untersuchung der kubanischen Materialprobe Abstand zu nehmen. Nein, Ganser könne sie auch nicht wieder zurückerhalten. „Die liegt jetzt oben bei Landschützer im Tresor!“

Den endgültigen ICO hatte ihm dann wohl die Rückfahrt in der 703 gegeben. Er hatte Claudia noch bis zur Haltestelle an den Wellem-Platz gebracht. Eher aus Neugier, als aus Höflichkeit. Wollte wissen, ob man den Weihnachtsmarkt diesseits der Heinrich-Heine-Allee wieder eröffnet hatte. Als er sah, dass der Betrieb voll angelaufen war, konnte er sich ein scharfes Schaschlik und zwei Becher Glühwein einfach nicht verkneifen.

Die Geschichte war echt krass gewesen. In der Altstadt schufteten freiwillige Helfer, Feuerwehr und THW die ganze Nacht durch, um den Bereich bis morgen wieder klar zu machen. Und nur ein paar Meter davon entfernt tummelten sich Kids beim Russen-Rock auf der Eisfläche vor dem Schauspielhaus, bimmelten schon Karussells und spielten sie 'Morgen Kinder wird's was geben!'

In der überfüllten Straßenbahn war ihm dann echt übel geworden. Nicht genug, dass es nach Glühwein, Punsch und Knoblauch stank, vor ihm hatten zwei Burschen auch noch mit offenem Mund ihre zermatschten Döner-Teigtaschen gemampft. Schon lange her, da hatte die Düsseldorfer Verkehrsgesellschaft mal versucht, das Essen und Saufen in den Bahnen zu verbieten. Als aber einfach viele der 'sehr geehrten Fahrgäste' sich nicht einen Deut darum scherten, hatte man den Versuch bald wieder aufgegeben. Wenn sich sowieso nur die daran hielten, die wollten?

Auf dem Weg zu seiner Hütte rotzte ihm so ein gegelter Jungwichser auch noch reichlich Grüngelbes vor die Schuhe. Fast hätte Ganser dem mit voller Wucht in die Eier getreten, aber er kriegte sich gerade noch mal ein. Hätte sich nicht so gut in seiner Personalakte gemacht. Oben hatte er dann eben seine Wut an den alten Toten Hosen ausgelassen.

Bevor Ganser mit seinem Frust schlafen ging, mixte er sich noch einen großen Vitamintrunk aus den Beständen, die er von einem Kumpel aus dem Fitnessstudio bekommen hatte. Er war sich nicht sicher, ob das wirklich gesund war, aber angeblich sollte es ja gut zur Stärkung der körpereigenen Abwehrkräfte sein. Zum krönenden Abschluss mischte er dann noch zwei Beutel Magnesiumpulver in die fertige Brühe und trank sie auf einen Zug aus.

Morgen würde er wenigstens halbwegs fit sein müssen und einen klaren Kopf brauchen.

*

Als das Motorboot vom Ufer ablegte, klammerte Benedict sich an den ringförmigen Haltevorrichtungen für die Hochseeangeln fest. Mit voller Kraft und schäumender Bugwelle hielt das schnittige Boot auf das Malecón-Ufer zu. Er sah auf den schmaler werdenden Rücken von Irina Muñoz. Einen kurzen Moment lang spürte er einen heißen Stich in seiner Brust. Vielleicht war es auch nur der Schmerz des geprellten Brustbeins.

Die Unterredung mit ihr hatte ihn mehr Kraft gekostet, als er sich eingestehen wollte. Alles schien immer komplizierter zu werden und er fragte sich jetzt, ob das wirklich so eine gute Idee gewesen war, die kubanische Meteorologin um Hilfe zu bitten.

Der junge Steuermann lenkte das Boot jetzt an die aus dem Wasser ragenden Felsenklippen. Während sie von der Hafenmole aus wie zwei Ananasfrüchte ausgesehen hatten, wirkten sie von hier aus wie die Höcker eines fehlgeleiteten Wüstenkamels. Er würde sie weiter 'Ananassteine' nennen, beschloss er eigensinnig. Eine Welle drückte den weißen Bootskörper beinahe gegen den Felsen. Der Bursche am Ruderrad bedeutet ihm, die an Deck liegenden Fender außenbords anzubringen.

Benedict hing sich mit dem Oberkörper über die schwankende Bordwand und streckte seine Arme gegen den Felsen. Betastete mit den Händen die algenbewachsenen Steine, die über und über mit einer schwarz-klebrigen Schlammschicht bedeckt waren. Im Licht der Nachmittagssonne schienen ihn überall regenbogenfarbige Augen anzusehen. Öl. Immer wieder rutschten seine Hände an der glitschigen Außenhaut der Klippe ab und nach einigen vergeblichen Bemühungen bat er den Steuermann um dessen Messer.

Der zog es wortlos aus dem Gürtel und warf es dem Deutschen vor die Füße.

Als Benedict sich danach bückte, fühlte er wieder einen heftigen Schmerz in der Brust. Er unterdrückte den Wunsch nach einem weichen Bett und hob das Messer auf. Es war nicht so lang wie eine Machete, aber mit einer fast genauso breiten Klinge. Und es lag schwer in seiner Hand. Sehr schwer.

Wieder hing er sich mit dem Oberkörper über die Bootswand, um mit der breiten Klinge etwas von der schwarzen Schicht auf dem Felsgestein herunterzuschaben.

Es gelang. Mit der schwarzen Masse an der Klinge ließ er sich auf das Boot zurückfallen. Er schüttelte die paar noch verbliebenen Tic-Tacs aus dem Plastikdöschen und streifte die Messerklinge am Rand der leeren Dose ab. Als Benedict dem Mann im Muscle-Shirt anschließend das Messer zurückgab, bemerkte er dessen verwunderten Gesichtsausdruck. Vielleicht würde er nachher ja auch seinen Leuten über die merkwürdige Beschäftigung dieses Deutschen berichten müssen.

„Du kannst mich jetzt an Land bringen!“, forderte er den Bootsführer auf.

Auf halber Strecke zwischen seinem Hotel und dem Castillo sprang er dann vorsichtig vom Boot auf die glitschig ausgewaschenen Steinblöcke unter der Uferpromenade. Bei seinem ersten Spaziergang hatte er hier Angler und junge Leute sitzen sehen, aber jetzt war die Stelle leer. Als ihn eine Brandungswelle mit ihrer Stärke plötzlich überraschte, taumelte er und rutschte der Länge nach auf die nasse Steinplatte. Mühsam gelang es ihm die steilen Klippenvorsprünge zu erklimmen und als er den Malecón erreicht hatte, keuchte er vor Anstrengung. Seine Linke umklammerte dabei die Kameratasche, während er mit der Rechten ächzend in sein schmerzendes Kreuz griff. Er war fast am Ende seiner Kräfte.

„¡Alto! A donde va?“

Ein junger Kerl. Grüner Drillich. Schweißtropfen auf der Stirn und misstrauisch zusammengekniffene Augen. Bedeutsamer war für Benedict die Tatsache, dass der Soldat ein russisches Sturmgewehr in der Armbeuge hielt und sich sein rechter Zeigefinger etwas zitterig um dessen Abzugshahn krümmte. Die Rohrmündung der Waffe befand sich etwa drei Meter entfernt von seiner Brust. Jeder Fluchtversuch hätte in einer tödlichen Feuergarbe geendet.

Um den jungen Soldaten nicht weiter zu reizen, schaffte es Vitus H. Benedict als lebensverlängernde Maßnahme ein gequältes Lächeln auf sein Gesicht zu zaubern. Als er die Hände dann bewegte, tat er dies sehr, sehr langsam und vorsichtig. Immerhin konnte er die Handlungsweise des Uniformierten nachvollziehen. Wenn in diesen Tagen ein weißer Ausländer scheinbar dem Meer entsteigt und plötzlich an der schwer bewachten Uferpromenade von Havanna steht, dann konnte das in den Augen der jungen Wachsoldaten entweder die Vorhut einer Armada von Invasionstruppen oder vielleicht sogar, noch gefährlicher, ein Agent dieser verhassten CIA-Saboteure sein.

Der Soldat brachte ihn unter vorgehaltener Waffe zu einem Jeep auf der gegenüberliegenden Seite des Malecón, und dort konnte er endlich einem Offizier das mit genau sieben Dienstsiegeln abgestempelte Dokument des kubanischen Innenministeriums zeigen. Capitán Ernesto hatte es ihm fast aufgezwungen, als er sich vor einer Woche zur Zusammenarbeit bereit erklärt hatte. Es besagte, dass der comisario Vitus H. Benedict ein deutscher Polizeioffizier sei, der im Auftrag des MININT tätig ist, und dem alle nötige Unterstützung und Hilfe seitens der Sicherheitsorgane zu gewähren sei. Und für Rückfragen war extra noch eine besondere Telefonnummer angegeben.

Der Offizier betrachtete sich die zwei aneinander gehefteten Seiten zuerst ziemlich desinteressiert, schien aber endlich so weit beeindruckt zu sein, dass er sein Funkgerät in Gang setzte. In der Zwischenzeit nahmen andere Soldaten ihm die Kamera ab und filzten auch sonst seine Taschen. Ihre Beute breiteten sie fein säuberlich auf der Motorhaube des Kommandowagens aus.

Die folgenden anderthalb Stunden vergingen damit, dass der junge Offizier mit immer wieder anderen Vorgesetzten zu telefonieren schien, während Benedict sich neben dem Jeep die brennenden Beine in den Bauch stand. Er wäre ja gerne auch mal pinkeln gegangen, aber die ständig auf ihn gerichtete Waffe des Bewachers hielt ihn davon ab. Eine Weile versuchte er noch, den Inhalt der Gespräche des kubanischen Schnellsprechers am Funkgerät herauszubekommen, aber er gab nach einiger Zeit auch das auf.

Als die endlosen Gespräche des Wachoffiziers dann doch zu einem für Benedict positiven Ergebnis geführt hatten, konnte sich der Grünuniformierte natürlich nicht zu einer Entschuldigung durchringen. Mit demselben Gleichmut, mit dem er die ganze Zeit über seine Gespräche geführt hatte, gab er ihm jetzt mit dem MININT-Propusk auch die gefilzten Sachen wieder zurück.

,,Vaya, vaya! ¡Vaya, Usted!“, scheuchte er den Deutschen dann mit einer barschen Handbewegung von seinem Jeep weg. Benedict fühlte sich behandelt wie eine lästige Fliege auf dem Marmeladenbrot. Hier war es aber nicht üblich, sich zu beschweren, und besser als tot war es allemal.

Während der endlosen Warterei hatte sich Benedict die Sache mit dem MININT überlegt. Er war jetzt zu kaputt und außerdem war es durch diese Geschichte auch zu spät geworden, um sich noch mit Capitán Ernesto zu treffen. Der tropische Abend würde sich schon in spätestens einer Stunde über die Stadt legen. Es wäre also besser, wenn er gleich ins Hotel ginge, um sich dort aufs Ohr zu hauen. Morgen wäre er dann auch wieder klarer im Kopf. Oder mañana, wie man hierzulande zu sagen pflegte.

“¡No! ¡Prohibido!“, verwehrte ihm aber sein junger Bewacher den Weg in Richtung Hotel Nacional.

Möglicherweise hatten die FAR-Einheiten auf diesem Teil des Malecón ja ihr Hauptquartier oder irgendwelches Gerät, das sie vor den Augen dieses Ausländers verbergen wollten. So setzte er sich eben zögernd in die entgegengesetzte Richtung in Bewegung. Sah sich dabei zuerst immer wieder vorsichtig um und hörte noch, wie der junge Wachoffizier aus dem Jeep heraus eine Kanonade von Flüchen über den armen Soldaten niedergehen ließ, der ihn am Ufer festgenommen hatte. Also keine Belobigung mit Sonderurlaub oder gar eine Beförderung außer der Reihe.

Benedict drückte sich an der Häuserseite der breiten, zweispurigen Uferpromenade vorbei. Sah sich immer wieder nach einem Taxi um. Bröckelnde Fassaden ehemaliger Hotels, Spielcasinos und die Ruinen der Stadtvillen des Mobs von Havanna. Damals, als es hier noch richtig heiß und bunt war. Als auch ein gewisser Frank Sinatra im Hotel Nacional logiert hatte. Ganz sicher in einem besseren Zimmer, als Benedict heute.

Kein Taxi. Am Ende des Malecón wurde Benedict dann klar, warum er außer gelegentlichen Militärfahrzeugen keine Autos auf dem Malecón gesehen hatte. Die Ausfahrt zur Uferstraße war am Kreisverkehr mit dem Maximo-Gómez-Denkmal gesperrt. Vom Märtyrerpark bis hinüber zum Castillo San Salvador blockierten Stacheldrahtrollen die Zufahrt für den normalen Verkehr. Soldaten ließen nur Fußgänger, Fahrräder und Armeefahrzeuge passieren. Die Lage in der Stadt spitzte sich zu.

Vor dem Parkzugang standen dennoch ein paar Unlizensierte und vier oder fünf Fahrradtaxis in der Hoffnung auf Passagiere. Die Fahrer hatten sich zu einer wild diskutierenden Gruppe zusammengerottet und beendeten ihren Disput auch nicht, als Benedict auf sie zutrat. Er stand noch eine Weile unschlüssig herum, aber von denen wollte offenbar heute niemand mehr fahren. Also würde er wohl den beschwerlichen Weg über den Prado Boulevard zum Capitolio laufen müssen, um dort in der Nähe ein ordentliches Taxi aufzugabeln.

Als er sich müde in Bewegung setzen wollte, zupfte ihn jemand am Arm. Neben ihm stand ein klapperdürres Männchen mit gelb-weißem Haar, dessen Haut sich wie welkes Herbstlaub über den Knochen spannte. Es trug ausgefranste, fadenscheinige Shorts, die gerade noch die Knie bedeckten. Ein blau-weiß gestreiftes T-Shirt der russischen Marine schlotterte um seine knochigen Schultern. Der Magere schien sich selber kaum noch auf den Beinen halten zu können und als er zu sprechen begann, musste Benedict sein Ohr zentimeternah an die Lippen des Mannes bringen, um ihn zu verstehen.

„Ich kann dich fahren, compañero. Ich habe eine máquina. Sie steht in einer Straße zwischen Trocadero und Colon. Nur für zehn Euro fahre ich dich überallhin! Ich kann dir auch echte Havannas besorgen. Oder willst du scharfe chicas? Nein? Hübsche niños?”

Benedict war müde und hatte keine Lust mehr sich des drängelnden Singsangs zu erwehren. Und der Preis schien in Ordnung für die Strecke. Er war zwar schon mal unbeabsichtigt in einer dieser düsteren, verfallenen Seitenstraßen gelandet, aber er gab trotzdem widerstrebend nach und ließ sich von dem dürren Alten den Prado hinauf führen.

Schon nach wenigen Metern schallte das bellende Stakkato einer Einpeitscherstimme aus einem Megaphon an seine Ohren; unterbrochen von hysterisch kreischenden Sprechchören einer Menschenmenge, die sich vor einem großen Kolonialbau an der linken Straßenseite versammelt hatte. Sich vorsichtig nähernd, sah er einen Mann mit einer Baskenmütze, der auf einem der aufgesockelten Revolutionspanzer durch ein Megaphon und mit sich überschlagender Stimme auf die Menschen einbrüllte. Diese schwenkten auf sein Kommando kubanische und rote Fahnen oder schleuderten ihre kaum verständlichen Hassgesänge einem etwas kleineren Menschenhaufen vor die Füße. Dieser hatte sich auf der rechten Seite des Prado Boulevard postiert, um die Gruppe gegenüber durch Pfiffe und Buhrufe zu stören. Es schien, als ob die Opposition sich jetzt aus ihren Löchern traute.

Die Lage war unübersichtlich. Es war nicht einzuschätzen, in welche Richtung sich das hier entwickeln würde. Benedict konnte auch keine Leute in PNR-Uniformen entdecken, die sich eventuell zwischen die beiden feindlichen Gruppen stellen und so ein Aufeinanderprallen verhindern würden. Trotzdem hatte sich zwischen den beiden erregt johlenden Menschenhaufen auf dem mittleren Flanierstreifen des Prado eine Art Niemandsland gebildet.

Dort, wo normalerweise Musikanten schmalzige Latino-Balladen spielten, Touristen bei Anbruch der Dunkelheit mit Kubanerinnen ihre ersten Verabredungen trafen oder Schulklassen tagsüber Freiluftunterricht im Schatten der Lorbeerbäume erhielten, war es jetzt so leergefegt wie früher auf dem Ostberliner Todesstreifen.Und über diesen leeren Mittelstreifen hinweg begeiferten sich die beiden Gruppen wie zwei feindliche Wolfsrudel.

Der Mann, der ihn zu seinem geparkten Wagen führen wollte, umklammerte ängstlich seinen Arm und versuchte, ihn auf die rechte Seite hinüberzuziehen. Benedict riss sich gewaltsam los und versuchte, seine Chance zu nutzen. Schließlich hatte er keine Lust, in mögliche Auseinandersetzungen auf der Straße zu geraten. Er wartete, bis beide Gruppen sich etwas beruhigt hatten, pumpte dann kurz einen Vorrat von Atemluft in sich hinein und sprintete auf dem Mittelstreifen los.

Kaum, dass er die ersten Meter geschafft hatte, begann der Baskenmützenmensch auf dem Panzer in sein Megaphon zu brüllen. „Tod dem Yankey! El yanqui muerto! Tod dem Yankey!“

Falsche Zeit, falscher Ort, dachte er noch, als er die Worte verstand. Diese Leute würden ihm wohl kaum die Zeit geben, ihnen zu erklären, dass er Deutscher war. Und er hatte außerdem nicht damit gerechnet, dass er einen Ballast mit sich schleifen müsste. Einen mageren Kubaner, der doch wieder seinen rechten Arm zu fassen bekommen hatte. Die wutentbrannte Menge zu seiner Linken reagierte. Schob sich drohend auf die beiden in der Mitte laufenden Gestalten zu. Gleichzeitig aber verließen jetzt auch die Antidemonstranten johlend und pfeifend ihren Standort auf der rechten Straßenseite in Richtung Mittelstreifen. Mit keuchender Lunge hatte Benedict mit seinem Kubaner am Arm ungefähr die Hälfte der Strecke geschafft, als die erste Reihe des aufgeputschten Mobs ihn erreicht hatte. Ihre wütenden Schreie betäubten sein Trommelfell und lähmten ihn. Er blieb stehen. Sah in Gesichter, die von Hass verzerrt waren, und auf sehnige Fäuste, die sich ihm wütend von links entgegenstreckten. Von rechts fühlte er gleichzeitig, wie die ersten Hände zerrend nach ihm griffen.

Von einer Sekunde auf die andere verstummten die Schreie und Hassgesänge. In dem Pulk links bildete sich plötzlich eine Gasse und eine Gruppe von vielleicht 30 oder 40 kräftigen, jungen Männern stürmte mit Knüppeln und Eisenketten auf die Oppositionsleute los. Als Benedict von einem der Burschen zu Boden gerissen wurde, erkannte er den Knüppel wieder. Die gleichen Knüppel trugen auch die Männer mit den Baretts der Bereitschaftspolizei. Instinktiv legte er seine Arme um den Kopf, um ihn vor den Füßen der über ihn trampelnden Prügelgarde zu schützen. Von unten sah er durch die gespreizten Finger seiner Hände, dass die jungen Männer mit den Knüppeln alle die gleichen, schwarzglänzenden Schnürstiefel trugen.

Benedict brüllte vor Schmerz laut auf, als ihm einer dieser Stiefel voll auf den linken Fußknöchel trat. Wie er so dalag, stöhnend auf den harten Steinen des Prado, über sich das dichte Gedränge von Füßen und Leibern, wütend schreiend, ineinander verbissen, sah er plötzlich durch eine Lücke hindurch die scheinbar so nahen Sterne des karibischen Himmels.

Und das sollte das Ende sein? Erschlagen von einem aufgeputschten Mob auf Havannas Prado? Opfer einer Manifestation, die sich gegen die Amerikaner richtete? Ohne dass er der Lösung des Rätsels um den Toten aus Düsseldorf näher gekommen war.

Er versuchte, auf dem Boden aus dem Bereich der Knüppelei zu kriechen. Es ging leichter, als er gedacht hatte. Um ihn herum hatte sich, wie zu seinem Schutz, ein Kreis menschlicher Leiber gebildet. Er nahm verwirrt die Hände vom Kopf und bemühte sich, seinen schmerzenden Oberkörper halbwegs aufzurichten. Das kubanische Männlein war wohl in dem Getümmel von ihm abgefallen. Er fühlte sich plötzlich von den kräftigen Armen eines Dunkelhäutigen hochgerissen und in einer Gruppe kräftiger Kerle aus dem bedrohlichen Tumult herauseskortiert. Der Mann an seiner Seite lehnte Benedict an einen Lorbeerbaum und während die anderen sich wieder in einem schützenden Kordon um Benedict herum gruppierten, sprach ihr Anführer einen kurzen Befehl in sein Funkgerät.

Sekunden später ertönten Polizeisirenen und die blutig geprügelten Demonstranten wurden eingesammelt und von den Mannschaftswagen ab transportiert.

Erschöpft an den Baum gelehnt verfolgte Benedict diese Aktion. Nachdem er sich dann etwas beruhigt hatte, stellte er zu seinem Ärger fest, dass er wohl in dem Kampfgetümmel seine Tasche mit der Kamera verloren hatte.

„Spinnst du, compañero“, brüllte ihn der Sargento Clinton Lopez wütend an. „Wir sind froh, dass wir dich hier lebend rausbekommen haben und du denkst nur an deinen blöden Fotoapparat!“

„Aber vielleicht können wir danach suchen? Und wo ist der kleine Mann geblieben? Vielleicht hat der sie genommen!“

Lopez sah den Deutschen mit einem Blick an, als würde er sich fragen, ob der noch ganz dicht sei. Dann erteilte er seinen Leuten einen neuen Befehl. Daraufhin packten zwei von ihnen den Deutschen an den Armen, die restlichen zehn formierten sich um sie herum und so überquerte er im Schutz der Gruppe den Boulevard. In einer dunklen Seitenstraße warteten mehrere MININT-Fahrzeuge auf sie. Er wurde auf die Vorderbank eines Jeeps gestoßen und die Tür knallte hinter ihm zu. Kaum saß Clinton Lopez hinter dem Steuer, heulte auch schon der Motor auf und die drei Fahrzeuge setzten sich schnell in Bewegung.

Benedict fixierte das Gesicht des Fahrers lange von der Seite. Der hielt es eine ganze Weile aus, aber dann knurrte Lopez endlich, „Was gibt's?“

„Sargento Lopez! Ich frage mich langsam, wieso du immer erst dann auf der Bildfläche erscheinst, wenn es schon fast zu spät ist. Ich finde, du hast ein etwas seltsames Timing!“

Bis sie durch das Eingangsportal des MININT fuhren, hatte Lopez noch nicht auf die Bemerkung des deutschen Polizisten geantwortet. Vielleicht hatte er sie ja auch gar nicht als richtige Frage aufgefasst. Oder das Wort 'timing' gehörte eben einfach nicht zu seinem Sprachschatz.

In Havanna war es schon dunkel. Ober dem westlichen Horizont lag noch ein schmaler Streifen rosa Schimmerns. Erinnerung an den vergangenen Tag. Benedict stand am geöffneten Fenster seines Zimmers im Hotel Nacional. Er versuchte, sein linkes Bein nicht zu belasten, denn sofort raste dann dieser stechende Schmerz durch den immer weiter anschwellenden Knöchel.

Er hatte den Capitán im MININT nicht angetroffen und war ganz froh darüber gewesen. Er hätte ihm nämlich ein paar Fragen stellen müssen, auf die dieser mit Sicherheit um Antworten verlegen gewesen wäre. So hatte er es nur mit Lopez zu tun gehabt und in Ruhe in den Sachen des Jürgen Funding rumstöbern können.

„Sind die Sachen des Toten gereinigt worden? Oder hat sie irgendwer gewaschen?“, hatte er den Sergeanten gefragt.

Der Dunkelhäutige schüttelte seinen Kopf.

„Wäre wohl nicht üblich, oder?“

„Wäre es nur nicht üblich oder weißt du es einfach nicht?“

„Nein!“

„Was nein? Nicht üblich oder Nichtwissen?“

„Die Sachen sind so eingelagert worden, wie sie damals am Hafen gefunden wurden. Es ist nichts weiter damit passiert!“

Benedict seufzte.

Statt Antworten zu bekommen, wurden ihm selbst ständig Fragen gestellt. Und an den wenigen Antworten, die er bekam, biss er sich die Zähne aus, wie an einem zu alten Hundeknochen.

Die Sachen des Toten hätten starren müssen von dem öligen Zeugs, das er von den Ananassteinen losgekratzt hatte. Aber nichts davon. Normaler Verschmutzungsgrad, wenn man lange über Land unterwegs war. Nicht eine Spur von Ölschlamm. Nur diese weißen Ränder und überall das rotbraune Zeugs. Er war mit der angefeuchteten Fingerkuppe über die weißen Ränder gefahren und hatte daran geleckt. Salzig! Er hatte sogar ein paar weiße Kristalle finden können und auch diese wieder in seinem Uhrenversteck deponiert.

Aber dazu brauchte er keine aufwendigen Laboruntersuchungen mehr. Die Leute vom MININT belogen ihn. Dieser Tote war niemals im Hafen gefunden worden. Das ganze Hafenbecken, nicht nur die Stelle, wo man ihn angeblich gefunden hatte, war mit dieser öligen Brühe verseucht. Vielleicht war er ja wirklich ertrunken. Möglicherweise in der Badewanne oder sonst wo. Aber auf gar keinen Fall hier im Hafen von Havanna.

Welche Gründe konnten die MININT-Leute dafür haben, ihn auf diese falsche Spur zu setzen? Und wo war dem Jürgen Fundling dann sein linker Arm abhanden gekommen? Die Geschichte mit dem Hai wirkte jetzt auch nicht mehr besonders glaubwürdig. Er hatte vorhin nochmals sehr aufmerksam den Reisepass des Toten durchgeblättert. Wenn er irgendwie im Wasser gelegen hätte, wären zumindest Verwellungen oder Wasserränder an dem Dokument zu finden gewesen. Aber nicht die Spur. Der Pass wirkte, als sei er gerade frisch aus der Bundesdruckerei gekommen. Nur an den Pesoscheinen hatte er Anzeichen bemerkt, die auf Wassereinwirkungen hindeuteten. Aber das konnte auf alle mögliche Art und Weise passiert sein. Dazu die widersprüchlichen Aussagen des befragten Polizisten, die merkwürdigen Reaktionen des Arztes im gerichtsmedizinischen Institut, die ungewöhnlich teure Uhr des Toten, die angeblich nicht aufzutreibenden Informationen über Einreisezeitpunkt und Aufenthaltsorte in Kuba und keine Flugtickets bei seinen Papieren. Sie wurden auch in keinem der Berichte erwähnt. Weder von der Polizei noch vom Innenministerium.

Es gab für Benedict keinerlei Zweifel mehr. Sie hatten für ihn eine Totenmaskerade fabriziert und spielten ihm dazu noch eine Art von kubanischer Scharade vor, diese Leute vom MININT. Capitán Ernesto, die Doctora Campéz aus dem Gefrierkeller im MININT, Clinton Lopez. Und irgendwie schienen auch noch einige andere bei dieser Scharade mitzuspielen. Sein alter Kumpel Johnny van Westen, das angloamerikanische Pärchen Colin Winn Samuel Chester und auch noch diese Naivlinge von der sogenannten Oppositionsbewegung in San Miguel del Padrón.

Aber warum?

Als ihn Lopez zurück ins Hotel fuhr, hatte Benedict ihn doch noch danach gefragt, was denn das für eine Gruppe junger Männer gewesen sei, die da auf dem Prado rumgeknüppelt hätte.

„Was für eine Gruppe? Was für junge Männer?“, antwortete der Sargento lakonisch wieder mit einer dieser kubanischen Gegenfragen und lächelte dabei nur müde. Danach hatten sie beide bis zum Hotel Nacional geschwiegen und Benedict schwor sich, in diesem Land nicht mal mehr nach dem Weg zu fragen.

Ob Madalena da auch eine Rolle spielte? Es war schade um die Fotos von der Fiesta. Und um die Kamera. Auch die war noch ein Geschenk von Kitty. Ihr letztes. Und Madalena hatte sich wohl so viel Mühe gegeben, sie wiederzubekommen. Der ganze Streit mit ihr war also völlig unnötig gewesen. Was sollte er ihr sagen, wenn sie ihn danach fragte? Und was über ihre demolierte Wohnung in Miramar? Und was war mit Irina Muñoz, der Meteorologin? Von der er jetzt wusste, dass sie in der kubanischen Armee gedient hatte ...

Ein bohrender Schmerz kroch in seinem Hinterkopf hoch. Er versuchte, sich selbst mit der Hand den Nacken zu massieren. Half nicht viel. Wie ein Holzwurm drillte sich die quälende Pein durch seine Schädelknochen. Er brach seine angestrengten Gedankengänge ab und starrte wieder aus dem Fenster über das Wasser. Nach einer Weile hörte der Wurm endlich auf zu bohren.

Auch auf der anderen Seite der Bucht blinkten schon die Abendlichter. Er fragte sich, wo wohl dieses Institut lag, in dem Irina Muñoz arbeitete.

Was hatte sie noch gesagt? 'Ohne meinen Glauben an etwas wäre ich schon lange nicht mehr hier und könnte dir heute nicht helfen!' Glauben? An etwas?

Der Tag hatte ihn geschafft und es gab kaum eine Stelle seines Körpers, die ihm nicht wehtat. Er würde sich jetzt endlich hinlegen können. Ein letzter Blick noch über das Meer.

Er schloss gerade die Fensterflügel, als ein grell blendender Blitz über dem dunklen Himmel von Regla aufzuckte. Während der Zimmerboden unter seinen Füßen heftig zu schwanken begann, spürte er mit dem nachfolgenden, ohrenbetäubenden Donnerschlag einen scharfen Luftzug an seinem Gesicht. Im Badezimmer nebenan splitterte Glas. Immer noch bebte der Boden unter seinen Füßen. Benedict hielt sich wie ein Ertrinkender mit beiden Händen am Fensterrahmen fest. In seinen Ohren hallte dröhnend der laute Knall nach. Ein beißender Geruch nach Chemikalien erfüllte die Luft. Ober der Silhouette der Häuser von Regla stieg jetzt fett eine schwarze Rauchsäule in den Himmel und formte sich zu einem pilzförmigen Gebilde.

Stille.

Die Lichter auf der gegenüberliegenden Seite der Bucht flackerten noch einmal kurz auf. Dann wurde es dunkel drüben in Regla.

11

Benedict studierte die Info-Aushänge neben der Hotel-Rezeption.

Das Management entschuldigte sich bei den 'werten Gästen' für die zeitweiligen Unannehmlichkeiten, die aufgrund des 'feigen' Sabotageanschlages auf das zentrale E-Werk aufgetreten waren. Dennoch wünschte es den Gästen einen weiterhin angenehmen Aufenthalt im Hotel Nacional.

Der Strom im Hotel war ja schon eine halbe Stunde nach dem großen Knall drüben in Regla wieder da gewesen. Natürlich hatten sie ein Notstromaggregat für solche Fälle. Was aber seitdem nicht mehr funktionierte, waren die elektronischen Geräte. Seit der Explosion gab es keine Möglichkeit mehr vom Hotel aus Telefonate nach außerhalb zu führen. Auch die völlig überteuerten Computerausdrucke der Frankfurter Allgemeinen oder der Süddeutschen Zeitung lagen seitdem nicht mehr am Empfang aus. Es sah außerdem so aus, als konnte man in der ganzen Stadt Havanna und im Hotel nur noch Cubavision und Tele Rebelde, die zwei offiziellen Sender des kubanischen Informationsministeriums empfangen. Benedict war zwar kein Technik-Experte, aber es wollte ihm nicht in den Kopf, dass nach einer Explosion im E-Werk sowohl die Internet-Provider als auch die Satellitenschüsseln zum Empfang ausländischer Radio-und TV-Stationen nicht mehr funktionierten. Während eines Rundganges durch die Stadt hatte er festgestellt, dass die Internet-Cafés im Stadtzentrum 'vorübergehend' geschlossen waren. Telefonieren konnte man auch nirgendwo. Benedict hatte gestern im Innenministerium zwar gegen seine Absicht versucht, von Clinton Lopez doch etwas zu erfahren, aber der hatte nur sein verlegenes 'no lo sé'- ich-weiß-nicht - Gesicht gemacht, entschuldigend gelächelt und wie üblich mit den Schultern gezuckt.

Zwei Aushänge waren neu. Die Hotelleitung machte darauf aufmerksam, dass sich nach Informationen des Ministeriums ein Hurrikan der Insel Kuba näherte. Es würde zwar alles für die Bequemlichkeit und Sicherheit der noch anwesenden Hotelgäste unternommen, aber es sei trotzdem auch mit Behinderungen des Flugverkehrs zu rechnen. Daher sollten die ausländischen Gäste ihre Fluggesellschaften oder Reiseveranstalter kontaktieren.

Ach du fetter Geier, runzelte Benedict besorgt die Stirn. Keine Telefon- oder Faxverbindungen. Keine E-Mails. Und auch bald keine Flugverbindungen mehr. Dann würde ihm seine mühsam über Varadero aufgebaute Air Berlin-Connection auch nichts mehr nützen. Die ganze Geschichte wurde hier ja immer unspaßiger.

Von Irina Muñoz hatte er seit dem Explosionstag nichts mehr gehört. War sie drüben in Regla, im Meteorologischen Institut gewesen, als es da gekracht hatte? Er hätte sich wohl in der Zwischenzeit nach ihr erkundigen müssen, dachte er schuldbewusst.

Der andere Aushang wies noch einmal ziemlich nachdrücklich auf die Einhaltung der vom Innenministerium verfügten Ausgangssperre zwischen 23 Uhr und fünf Uhr morgens hin. Diese Ausgangssperre gelte auch für Ausländer, die nicht im Besitz einer Sondergenehmigung des MININT waren. Benedict tastete nach dem Papier in seiner Gesäßtasche. Das Knistern beruhigte ihn aber keineswegs. Selbst dieses Papier würde ihn nämlich nicht vor der Kugel eines nervösen FAR-Soldaten schützen können, wenn der in der Dunkelheit aus größerer Entfernung auf jemanden feuerte, der zu dieser Zeit nichts mehr auf der Straße zu suchen hatte.

Es war kurz vor zwölf, als er in seinem Rücken plötzlich einen Luftzug spürte. Die Leute in der Empfangshalle schrien laut auf und als es hinter ihm krachte, dachte Benedict im ersten Moment an eine neue Explosion. Erschrocken fuhr er herum und sah gerade noch, wie die gigantische Weihnachtspinie im Sturzflug zu Boden krachte, ihre ausladenden Äste peitschend an den Hallenwänden vorbei schabten und dabei noch einige Bilder mit sich herunter rissen.

Lang hingestreckt blockierte der Baum nun die Eingangshalle. Schüttelte nochmals seine Zweige. Sein Anblick erinnerte dabei an einen Dinosaurier in den letzten Todeszuckungen. Arbeiter, Hotelangestellte und Gäste starrten auf die grüne Katastrophe zu ihren Füßen, die Gesichter bleich vor Schreck. Als sie aber nach einer weiteren Reaktionssekunde festgestellt hatten, dass ihnen ja nichts passiert war, begannen die Kubaner laut zu lachen.

Die Pinie war so gewaltig, dass sie nicht durch den Vordereingang des Hotels gepasst hatte. Die Arbeiter hatten sich den ganzen Vormittag abgemüht, sie durch den Terrassenzugang in die Empfangshalle zu schaffen und sie aufrecht und stabil in ihrer Position zu fixieren.

Offensichtlich waren sie damit nicht sehr erfolgreich gewesen.

Gerade wollte sich Benedict wieder dem Studium der Info-Aushänge zuwenden, als sein Blick auf die große Tür am Ende der Empfangshalle fiel. Auf einem seiner Hotelrundgänge hatte er schon vor drei Tagen das schön gemalte Hinweisschild neben der Tür gelesen. Die Staatsfirma Cubatabaco veranstaltete eine mehrtägige Produktpräsentation für europäische Zigarrenimporteure. Er hatte sich mehrmals darüber gewundert, dass immer einige ziemlich austrainierte Burschen vor dem Eingang Wache hielten und jeder Seminarteilnehmer erst nach einer sehr eingehenden Kontrolle des Teilnehmerausweises eingelassen wurde. Und dass diese Krawattenblässlinge in ihren gedeckten Kaufhaus-Anzügen nach allem anderen aus sahen, als nach lebenslustigen Zigarrenhändlern. Keinen von ihnen hatte er auch nur jemals etwas rauchen sehen. Nicht mal Zigaretten. Und nach Ende der Veranstaltung schienen sie sich alle auf ihren Zimmern einzuschließen, denn weder auf der Hotel-Terrasse noch in den diversen Restaurants hatte er je einen von diesen 'Zigarren-Importeuren' bei irgendeiner Art von Freizeitbeschäftigung beobachten können.

Als die Weihnachtspinie mit lautem Getöse herunterdonnerte, musste deren Spitze gegen die Saaltür gekracht sein und hatte diese dabei einen Spalt weit aufgedrückt. Obwohl die Einlasskontrolleure sich jetzt hastig bemühten, die Baumspitze so umzubiegen, dass die Tür sich wieder schließen ließ, blieb Benedict noch genügend Zeit für einen Blick in den großen Veranstaltungssaal.

An langen Tischreihen saßen sich die etwa zweihundert Teilnehmer der Veranstaltung gegenüber. Sie hatten erschrocken ihre Köpfe zur Tür gedreht. An der Stirnseite des großen Saales, mit den Gesichtern zur nun halboffenen Tür gewandt, saßen auf einer Art Bühne etwa ein Dutzend Uniformierte und zwei Zivilisten. Die Wand hinter ihnen wurde teilweise von einer riesigen Kuba-Landkarte bedeckt. Auf einer großen Bildleinwand sah er den Kopf eines Mannes am Rednerpult. Dessen Augen waren genau auf den Türspalt gerichtet. Ja, für den Bruchteil einer Sekunde schien es so, als wären der weit entfernte Mann am Rednerpult und Benedict durch einen unsichtbaren Laserstrahl miteinander verbunden. Sie sahen sich direkt in die Augen.

Er kannte den Mann gut. Sehr gut. Er hatte gerade erst vor ein paar Nächten mit ihm in einem Wagen gesessen. Einem Wagen, der ihn in reichlich desolater Verfassung von der Zona Franca im Güterhafen zurück ins Hotel gefahren hatte.

Der Redner wandte sich jetzt hastig zu den Tischen auf dem Podium um, so als wollte er jemanden dort auf etwas aufmerksam machen. Dann war es den Türstehern draußen endlich gelungen, die Pinienspitze aus dem Saal herauszuzerren. Die schwere Tür fiel mit einem dröhnenden Knall wieder zu und Benedict war plötzlich zumute, als hätte er gerade einen verbotenen Blick auf die Weihnachtsbescherung erhascht.

Oder auf eine Parteiversammlung.

Aber was hatten der Capitán Ernesto und sein alter Bundeswehr-Kamerad Johnny van Westen gemeinsam auf dem Referentenpodium eines Parteitages in Havanna zu suchen? Oder auf einer Präsentation für europäische Zigarrenhändler, die von Leuten in Militär-Uniformen moderiert wurde? Oder auf was auch immer für einer Veranstaltung?

Benedict hatte das Gefühl, dass ihm jemand diese Fragen früher oder später beantworten würde. Und er befürchtete, dass das wohl eher früher als später sein würde.

In der Halle bemühten sich jetzt die Arbeiter aufs Neue, die Pinie noch rechtzeitig zum Weihnachtsfest aufzurichten, und Benedict verzog sich vorsichtshalber in das Business-Center im ersten Stock, um sich noch mit etwas Barem auf seine Kreditkarte zu versorgen. Das hilflos freundliche Lächeln der Frau in dem schwarzen Kostüm verhieß aber nichts Gutes. Es täte ihr leid, aber es gäbe seit diesem Anschlag auf das E-Werk keinerlei Möglichkeit mehr, elektronisch Geld anzufordern.

„Und wie soll ich jetzt an Bargeld, also an Euros kommen?“

Zu ihrem hilflosen Lächeln kam jetzt noch ein genauso hilfloses Schulterzucken. Benedict fasste in seine Hosentasche und zählte die Reste seiner Barschaft.

„Ja, und was ist mit den Banken? Wo bekomme ich denn jetzt überhaupt Geld her?“, fragte er dann über den Schalter.

Seine Frage ging ins Leere. Die junge Hotelangestellte war in weiser Vorausahnung auf sie zukommender Probleme ins Nirwana der hinteren Räume verschwunden. So stiefelte er wieder nach unten, um auf der Terrasse die neue Lage zu überdenken.

„Un café solo. Und ein stilles Mineralwasser, por favor!“

Er hatte sich an das äußerste Ende der Arkaden gesetzt. Dort, wo man von der lauten Musik an der Grillbar nicht so viel mitbekam, wo man in Ruhe nachdenken konnte und von wo man normalerweise einen ungestört schönen Blick auf das Wasser der Hafenzufahrt hatte. Der leichte Seewind, der zwischen den Säulen hindurch wehte, versprach zusätzliches Wohlbefinden. Benedict zündete sich eine Zigarre an, aber es wollte ihm trotz heftigen Bemühens nicht gelingen, sich von dem graublauen Rauchteppich in die Höhe einer halbwegs guten Stimmung tragen zu lassen.

Einige Hotelangestellte trugen schwer an großen Holzverschalungen, die sie einzeln entlang der großen Aussichtsfenster ablegten und Benedict konnte sich denken, welchem Zweck diese dienen sollten. Er hatte die Fernsehbilder aus Florida im Kopf, wenn man sich dort auf einen nahenden Hurrikan vorbereitete. Auch die Barriere aus rostigem Stacheldraht, die den Ausgang runter zum Malecón versperrte, das von Sandsäcken umwehrte Flugabwehrgeschütz unter dem Dach der Pagodenbar und die Soldaten, die mit ihren Feldstechern den Himmel zwischen den weißen Wolkenbällen unablässig nach feindlichen Flugzeugen aus Richtung der Vereinigten Staaten absuchten, trugen nicht gerade zur Erheiterung seines Gemütszustandes bei. Und als wenn das noch nicht genügend Beschwernisse waren, kamen ständig neue dazu. Wie sollte er mit dem restlichen Geld in der Tasche dieses Weihnachtsfest hier in Havanna überstehen? Ob ihm der MININT-Capitán nochmals mit ein paar Zigarren aushelfen würde? Wie könnte er jetzt noch Kontakt mit Ganser aufnehmen, wo so ziemlich alle Verbindungen zur Außenwelt unterbrochen waren? Und was hatten seine 'Freunde' mit der merkwürdigen Veranstaltung hier im Hotel zu tun und wie sollte das mit diesem jungen Mann aus Düsseldorf weitergehen? Mit diesem toten jungen Mann.

„Sorry, Bennie. Aber könntest du dein Kaffeestündchen noch etwas verschieben? Wenn es dir nichts ausmacht, mein Freund!“

Über Benedicts Tisch hatte sich plötzlich das schräg einfallende Sonnenlicht verdunkelt. Die massige Gestalt von Johnny van Westen hatte trotz der Arkadenbögen noch einen großen Schatten geworfen und Benedict fuhr erschrocken aus seinen Gedanken auf.

“Das ist hier kein so guter Platz zum Reden, lass uns ein paar Schritte gehen!”

“Wohin?”, rief er dem bereits hastig voraneilenden van Westen noch schnell hinterher, aber er bekam keine Antwort. Wenigstens traf sich das gut. Der Mann vom EARI-Geheimdienst würde ihm ja vielleicht sagen können, wo er jetzt noch Devisen auftreiben könnte.

Sie verließen das Hotel durch den Haupteingang und der korpulente van Westen legte ein so strammes Marschtempo vor, dass Benedict sogar etwas Mühe hatte, ihm die ansteigende Straße hinauf zu folgen. Sein linker Fuß, dessen Schwellung dank der Eispackungen in der Zwischenzeit zurückgegangen war, begann ihn wieder heftiger zu schmerzen. Der EARI-Mann ließ das von Blauuniformierten bewachte Hotel Capri rechts liegen und beruhigte seine Schritte erst nachdem sie auch die von Militärs argwöhnisch beobachteten Anstehkolonnen am Eiscafé Coppelia hinter sich gelassen hatten. Wahrscheinlich hätten die Machthaber einen Aufruhr ausgelöst, wenn sie das Eisparadies der Kubaner auch noch geschlossen hätten. Von der Anstrengung und den neuerlichen Schmerzen schwitzend, dachte auch Benedict sehnsüchtig an ein paar kühle Eiskugeln mit Erdbeer- oder Schokoladengeschmack, aber der Geheimdienstler marschierte weiter in strammem Tempo voran. Er zumindest schien das Ziel zu kennen und geleitete seinen ehemaligen Kameraden zu einem kleinen, von Zierpinien umrahmten Grünkarree, in dessen Mitte sich wohl ein ziemlich moderner Skulpturengestalter in einer der etwas freieren Kulturperioden ungestraft hatte austoben dürfen.

Ein klapperdürrer Zickenbart aus Bronze fuchtelte wild mit einem Schwert in der rechten Hand herum, während er sich gleichzeitig mit der Linken krampfhaft auf einem nicht minder mageren Zossen, der mit seinen Vorderhufen hoch in der Luft stand, festzuhalten versuchte. Ein wirklich trauriger Ritter, von wirklich trauriger Gestalt auf einem ebenso traurigen Klepper namens Rosinante. Möglicherweise waren sie ja beide auf die knappen Lebensmittelrationen der libreta angewiesen gewesen.

Die meisten der Bänke waren von Studenten der nahe liegenden Universität bevölkert, aber als sie die suchenden Blicke der beiden Ausländer bemerkten, räumten einige ihre Plätze und setzten sich an den Rand des wasserlosen Springbrunnens.

Erleichtert ließ Benedict sich auf die Bank fallen, zog den Schuh aus und rieb sich stöhnend den wieder dick angeschwollenen Knöchel.

„Von dem bisschen Laufen?“, fragte van Westen ohne Mitleid.

„Hast du 'ne Ahnung!“, giftete der Kriminalkommissar zurück, „das habe ich ein paar Hooligans zu verdanken, die mir vor zwei Tagen erst die Kamera geklaut und mich dabei auch noch ziemlich heftig verprügelt haben!“

Er hatte das Interesse des Mannes vom EARI geweckt und berichtete ihm kurz über die Demonstration auf dem Prado.

„Hooligans! Mann, Benedict! Das waren die organisierten Arbeitslosen und Kriminellen vom Innenministerium! Die Knüppelgarde der Familie Castro. Die laufen im MININT unter der Bezeichnung 'Schnelle-Eingreif-Brigaden'. Werden losgeschickt, wenn sich irgendwo auf den Straßen die Opposition versammelt. Die spielen dann den empörten Volkszorn und vermöbeln die 'bezahlten Kolonnen des CIA' so lange, bis nach einiger Zeit die Polizei eintrudelt, um die Oppositionellen zu verhaften. Alles klar, du Blinder?“

Ach so war das. Seine Aufmerksamkeit wurde da aber schon auf ein neues Ereignis gelenkt. Auf der anderen Straßenseite hielt plötzlich ein Kombi mit der Aufschrift TV España und ein Kamerateam kam zu dem kleinen Platz mit der dürren Don Quichote-Skulptur herüber. Einige der auf dem Brunnen sitzenden Studenten standen auf, wohl um sie zu begrüßen. Die Reporter hatten aber kaum die Mitte der Calle 23 erreicht, als ein Polizeijeep, zwei Zivilfahrzeuge und ein gepanzerter Mannschaftstransportwagen der Armee aus einer Seitenstraße bogen und die Straße vor und hinter dem TV-Kombi blockierten. Die Uniformierten forderten die spanischen Fernsehleute ziemlich handfest dazu auf, wieder in ihr Fahrzeug zu steigen, während Männer in Zivil einige der Studenten am Brunnen kassierten. Um Benedict und van Westen machten sie aber einen respektvollen Bogen.

Die spanischen Reporter, teilweise im Klammergriff der Polizisten, versuchten noch ein paar Minuten mit den Uniformierten herumzudiskutieren, aber dann, die Nutzlosigkeit ihrer Bemühungen endlich einsehend, bestiegen sie ihr Fahrzeug. Der Polizeijeep geleitete die Spanier, von dem FAR-Mannschaftstransporter gefolgt, in Richtung Platz der Revolution.

Jetzt hatte die Straße wieder ihr normales Aussehen und die auf dem kleinen Platz noch verbliebenen Studenten schienen sich wieder in ihre Bücher vertieft zu haben.

„Mussten wir extra so weit laufen? Wir hätten auch im Hotel reden können!“, meinte er dann mürrisch zu van Westen und versuchte, den angeschwollenen Fuß durch Massage zu beruhigen.

„Klar, Bennie! Wir hätten uns auch gleich ins Informationsministerium oder um die Ecke, in eins der Studios vom Staats-TV an der Plaza Vedado setzen können. Aber wahrscheinlich wäre die Mikrofonqualität im Hotel Nacional wesentlich besser!“

Auch der Geheimdienstmann schien sich mittlerweile fleißig im Sarkasmus geübt zu haben. Neben glühendem Patriotismus und heißer Rumba wahrscheinlich die einzige Kommunikationsform, um in diesem Land halbwegs gut über die Runden zu kommen.

„Na ja, lassen wir die Späßchen! Ich habe nicht viel Zeit. Zum Ende der Mittagspause muss ich wieder im Hotel sein ...“ „Was ist das eigentlich ...“, wollte Benedict den hastigen Redefluss van Westens mit einer Frage nach dieser merkwürdigen Veranstaltung im Hotel Nacional unterbrechen, aber der packte ihn blitzartig mit einem harten Griff an den Arm und zischte dicht an seinem Ohr: „Halt die Klappe und hör mir einfach zu! Verstehst du? Nur zuhören! Ist das endlich klar?!“

Benedict wusste, wann es genug war. Und der gefährliche Unterton in der heiseren Stimme van Westens war nicht zu überhören. Er schwieg und der eiserne Klammergriff um seinen Arm lockerte sich endlich.

„Okay, du hast dich zwar im Grunde genommen selber in diese Situation gebracht, aber ich habe ziemlich handfest dabei nachgeholfen. Die wollten dich haben und ich musste dafür sorgen, dass sie dich bekamen. Wahrscheinlich beruhigt es dich nicht besonders, aber ich habe mich nicht wirklich toll dabei gefühlt. Einen alten Freund und Kameraden so an's Messer zu liefern ist nicht jedermanns Sache. Aber es stand und es steht hier immer noch einfach viel zu viel auf dem Spiel ... es wird in nächster Zeit hier ziemlich stürmisch werden ... “

„Ja, ja - ich weiß, es kommt ein Hurrikan!“

„Sicher. Der kommt auch noch. Fast wie bestellt. Aber das meine ich nicht. Die Sache in Regla hast du ja wohl mitbekommen. Und es wird mehr davon geben. Auf der ganzen Insel. Vielleicht sogar noch schlimmer!“

„Woher willst du das wissen?“

„Ich weiß es nicht, aber ich vermute es. Was da so gerummst und hier sämtlichen elektronischen Geräte lahm gelegt hat, war vermutlich ein Gruß von unseren Freunden!“

„Du meinst ... die Amis?“

„Ja, ja. Eine EMIB, eine elektromagnetische Impulsbombe. Ich möchte, dass du in den nächsten Tagen auf Tauchstation gehst. Bleib' am besten auf deinem Hotelzimmer. Und wenn du merkst, was hier passiert, halte dich von allen Situationen fern, die dir unklar oder undurchsichtig vorkommen. Hast du mich verstanden oder muss ich deutlicher werden?“

„Nein, ich verstehe nur Bahnhof. Wie soll ich denn da meine Ermittlungen in der Todessache weiterführen?“

„Was? Ach so, diese Geschichte mit dem toten Deutschen. Nein, ich glaube nicht, dass das für uns jetzt noch wichtig ist. Tut mir leid, aber aus dem Stadium sind wir jetzt raus!“

„Ich glaube, du hast sie nicht mehr alle, Johnny! Deine Spezis vom MININT nehmen mich fest. Du und dein Capitán Ernesto, ihr erpresst auf mieseste Art meine Zusammenarbeit in dieser Sache. Dann präsentiert man mir die Leiche eines deutschen Touristen und tischt mir dazu eine Räuberpistole übelster Art auf, meine kubanische Freundin verschwindet ganz plötzlich und niemand kann mir sagen, wo sie ist. Ihre Wohnung wurde von irgendwelchen Leuten durchsucht und sieht jetzt aus wie nach einer Hausbesetzung. Ich werde von offizieller Seite ständig überwacht, trotzdem entführt, zweimal hintereinander zusammengeschlagen und sogar auf offener Straße meiner Kamera beraubt. Mein Hotelzimmer wird regelmäßig durchsucht und ist wahrscheinlich verwanzt bis zum Gehtnichtmehr und du sagst mir gerade in diesem Moment, „April, April! War alles nicht so gemeint. Vergiss es einfach!“

Johnny van Westen sah ungeduldig auf seine Uhr.

„Sicher! Aber die Lage hat sich geändert und die Sache hat sich eben erledigt!“

Störrische Wut kochte in Benedict hoch.

„Ja. In einem hast du recht: Ein Mann wurde erledigt. Hier, irgendwo auf Kuba. Und es ist ein Deutscher aus Düsseldorf. Und nachdem ihr euch so viel Mühe gegeben habt, werde ich meinen Ermittlungsauftrag auch zu Ende führen, basta!“

Der EARI-Mann stöhnte genervt und schüttelte mit dem Kopf.

„Mann, Bennie! Ich kann nichts tun, als dich zu warnen. Am liebsten würde ich dich auf einen der letzten Flieger verfrachten, die dieses Land noch verlassen. Das liegt leider zur Zeit nicht in meiner Macht. Wenn ich dir aber sonst mit irgendwas helfen kann, dann sage es mir jetzt. Später wird keine Zeit mehr dazu sein!“

Was sollte das wieder heißen? So viele Fragen hätte er noch gehabt, an diesen Johannes van Westen. Aber der war schon aufgestanden, dazu bereit, diesen Platz eiligst zu verlassen.

„Kannst du mir irgendwie Bargeld besorgen? Euros? Man bekommt hier nirgendwo mehr richtiges Geld. Und im MININT kann ich ja wohl schlecht nachfragen, ... wenn ich schon über Weihnachten hierbleiben muss!“

Mit den Worten, 'Kein Problem, Alter!', machte van Westen auf dem Absatz kehrt und entfernte sich eiligst Richtung Straße. 'Wie viel brauchst du?' hörte Benedict gerade noch und dann ein 'Ist egal, es wird sich jemand bei dir melden!'

Van Westen hatte eilig die Calle 21 überquert und sich in einer der Nebenstraßen unsichtbar gemacht. Auch Benedict stand nach einer Weile von seiner Bank auf. Kurz bevor dann auch er über die Straße ging, drehte er sich aber nochmals um und ließ seine Augen über den kleinen Platz mit der Skulptur in der Mitte schweifen.

Die jungen Studenten lachten, diskutierten heftig oder flirteten und auf einigen Bänken saßen alte Frauen und lasen in noch älteren Büchern. Weiße Wolken jagten, vom heftigen Wind geblasen, über den karibischen Himmel, aber es schien dem Kommissar, als hätte der Ritter von La Mancha seiner Stute Rosinante die Sporen gegeben und diese würde heftigst schnaubend über das Firmament dahinjagen. Den unsichtbaren, aber wohl gerade deshalb so bedrohlichen Windmühlen entgegen.

Benedict marschierte zurück.

Richtung Hotel Nacional.

Abwärts.

*

Ganser hatte Angelas Jeep am Rand der Brackwiesen stehen lassen. Auch gut, dass er vorsorglich die gefütterten Motorradstiefel angezogen hatte. Trotzdem waren seine Fußzehen schon auf dem kurzen Weg über die mit einer dünnen Kruste überfrorenen Wiesen zu Eisklumpen geworden.

Es war ja noch Sommer gewesen als er das erste und letzte Mal hier gewesen war. "Bruder" Egidius hatte da so eine Art Einweihungsparty für Leute aus alten Zeiten gegeben. Nachdem er die von seinen Ersparnissen gekaufte Klosterruine wieder mühsam restauriert hatte. Damals überbrückte aber noch ein hölzerner Steg den Wassergraben, der rund um das alte Gemäuer lief. Enten waren schnatternd darin rumgetaucht und die Sonne hatte warm auf ihr buntes Gefieder geschienen. Am Ende des Stegs waren die Partygäste von dem früheren Polizeireporter mit vollen Sektgläsern, bunten Lampions und lauter Bruce-Springsteen-Musik begrüßt worden. Und dieser Gastgeber hatte damals auch noch auf seinen eigenen Beinen stehen können. Zwei Wochen später hatte er dann diesen Wahnsinns-Crash auf der A3 gehabt.

Jetzt war kein Laut zu hören.

Kommissar Ganser stand zwischen den raureifbedeckten Schilfrohren in der feuchten Wiese und starrte auf die Klosterinsel hinüber. Von dem alten Gemäuer waren nur schwarze Umrisse zu erkennen. Wie feuchte Aufwischtücher hatten sich die niederrheinischen Nebel windstill um die einstige Andachtsstätte gelegt. Nirgendwo war auch nur der kleinste Lichtschein zu sehen, der mit wärmender Helligkeit die Anwesenheit eines möglichen Bewohners angezeigt hätte.

Ganser trug zwei Pullover unter der Lederjacke. Dennoch drang die feuchte Kälte an seine Haut. Er war eben immer noch nicht so richtig auf dem Damm. Unter den Stiefelsohlen splitterte die dünne Eiskruste auf der Wiese. Seine Beine begannen in den feuchten Boden darunter einzusinken. Als er laut niesen musste, bewegte er sich schneller und suchte nach dem Schilfhaufen, den ihm der Bewohner dieses Ortes am Telefon so genau beschrieben hatte.

Mit Fingern, die trotz der Goretex-Handschuhe klamm und steif geworden waren, zerrte er jetzt das aufgeschichtete Röhricht auseinander und stand endlich vor dem Holzkahn. Misstrauisch musterte er das klobige Gefährt. Schob es dann leise fluchend vom Uferrand in das offene Wasser. Als er sich an der steif gefrorenen Leine auf die kleine Insel hinüberhangelte, stand ihm trotz der Kälte schon nach wenigen Sekunden der Schweiß auf der Stirn.

Der Kahn hatte kaum das andere Ufer berührt, da tauchte plötzlich aufflammendes Scheinwerferlicht die kleine Insel in grelle Weiße. Wütendes Hundegebell drang an seine Ohren und aus Richtung des Hauses erscholl eine laute Stimme.

„Halt! Keinen Schritt weiter! Ich habe eine Waffe auf Sie gerichtet! ... Halt! Keinen Schritt weiter! Ich habe eine Waffe auf Sie gerichtet... Halt... „

Erschrocken hatte sich Ganser zuerst in den Kahn geduckt. Sogar zur Pistole gegriffen. Dann war der infernalische Lärm abgebrochen, die blendenden Scheinwerfer erloschen und das Hundegebell verstummt. Vorsichtig betrat er den festen Boden und ging auf den nun im Dunkeln liegenden Bau zu, in dem jetzt ein Lichtspalt von einer geöffneten Tür kündete.

„Was sollte denn dieser Scheiß, Mann!? Ich hätte fast losgeballert! Wieso hast du dich hier so eingebunkert, Eggy? Meinst du, ich will dir deine Rembrandts klauen?!“

Der bärtige Rübezahl mit den blutunterlaufenen Augen fand das wohl nicht witzig. Er blickte von der kleinen Empore auf den Eindringling herunter, klappte den Sicherungshebel an der großkalibrigen Flinte um und legte sie dann zur Seite.

„Mach die Tür zu und komm rauf!“, herrschte er Ganser wenig höflich an. „Und vergiss' die Sicherheitsriegel nicht!“, fügte er im gleichen unwirschen Tonfall dann noch hinzu.

Als der Düsseldorfer Kommissar die schräge Rampe hochgegangen war, schwitzte er schon wie ein Bulle. Aus einer Ecke des großen Raumes drangen abgerissene Sprachfetzen. Der Alte in dem Rollstuhl zwinkerte ihn aus misstrauischen Schweinsäuglein fragend an.

„Na ...?“

„Ach so ... ja, ja ... klar ... hab' ich welche dabei!“

Er schälte sich aus der Lederjacke, warf einen zögernden Blick in den unordentlichen Raum und schmiss sie dann einfach auf den Fußboden. Nirgendwo war ein freier Fleck zu finden, wo er sie hinlegen konnte. Unter dem Holzfällerhemd zog er dann die beiden Stangen Pall Mall heraus und legte sie dem Mann im Rollstuhl auf den Schoß.

Der riss mit hastigen Fingern die erste Packung heraus und steckte sich eine Zigarette an, deren Rauch er mit gierigen Zügen tief in seine Lungen hineinzog.

„Danke!“, hustete er durch er die erste Qualmwolke und verstaute den Rest von Gansers Mitbringseln unter der über seinen Knien ausgebreiteten Wolldecke.

„Doch nicht dafür“, meinte der großzügig und steckte sich eine von seinen eigenen an.

War ja ein billiges Gastgeschenk. Geschmuggeltes Zeug. Ober die weißrussische Grenze ohne Steuerbanderolen am EU-Zoll vorbei durch Polen bis zu seinem Haus-Vietnamesen nach Düsseldorf. Oder über die bulgarische Route. Bei den Preisen konnte man es hier inzwischen ja niemandem mehr verdenken, dass er jede Möglichkeit nutzte, um billiger an die Schmachtstengel zu kommen. Auch süchtige Polizisten machten da keine Ausnahmen. Zu normalen Preisen hätte er selbst dieses Laster wahrscheinlich schon lange aufgeben müssen.

„Pflanz' dich irgendwohin ... wenn du einen freien Platz findest!“

Gansers Blick schweifte suchend durch den hohen Raum. Tische, Bänke, ein riesiges Sofa mit Sesseln und an den Wänden, fast bis unter die Decke, Regale. Vollgestopft mit Büchern, Zeitschriften und Papierstapeln. Aschenbecher auf Schritt und Tritt und ein paar leere Gläser. Aber nirgendwo sah der Kommissar eine freie Sitzfläche. Auf dem großen Sofa schien eine kleine Lücke in den aufgeschichteten Papierstapeln zu sein, sodass er sie kurz beiseite schieben wollte, um sich Platz zu schaffen.

„Bist du verrückt?!“, jaulte der Mann im Rollstuhl auf, „Du bringst mir meine ganze Ordnung durcheinander! Das ist ein perfektes System, Elvis!“

„Häh?“, ließ der verblüfft und erschrocken von dem Papierstapel ab, den er gerade hatte umsetzen wollen.

„Das ist ein perfektes Ablagesystem, Elvis! Mein System! Es ist sicherer als ein Banktresor!“

Ganser sah den Mann im Rollstuhl mit einem ziemlich blöden Gesichtsausdruck an.

„Na gut, ich zeig's dir!“

Er fuhr zu einem Vorhang, der einen Teil des großen Raumes vor Gansers Blicken verborgen hatte, und zog ihn zur Seite.

„Mann, das ist ja krass!“

Ganser starrte auf die Wandkonsole mit der Monitorreihe. Trotzdem es draußen stockdunkel war, zeigten die Bildschirme eine Rundumsicht auf das Gelände außerhalb der Insel. Ganser pfiff durch die Zähne. Infrarot-Nachtsichtkameras. Donnerwetter! Diese Art Rundumsicht schaffte nur eine sündhaft teure Froschaugenoptik. Ganser hatte ähnliche Bilder schon mal bei den früheren BGS-Kollegen gesehen.

„Pass auf“, sagte der Rollstuhlfahrer mit fast kindlichem Stolz in der Stimme. Er bewegte einen Joystick an den Steuerungsarmaturen seines Gefährtes. Eine der Außenkameras zeigte jetzt in Großaufnahme den achtlos beiseite geschobenen Schilfhaufen, unter dem das kleine Fährboot versteckt gewesen war. Auf einem anderen Bildschirm zoomte sich die Kamera immer näher an irgendein Objekt heran und endlich erkannte Ganser verblüfft, dass es sich um Angelas Jeep handelte, den er weit entfernt geparkt hatte.

„Echt stark!“, pfiff Ganser diesmal laut durch die Zähne.

Jetzt konnte er auch diese nervenden Sprachfetzen unterbringen. Scanner, neueste Generation, die auf die digitalen Frequenzen von Polizei, Feuerwehr und den Düsseldorfer Flughafen-Tower eingestellt waren. Obwohl verboten, wusste er, dass die Dinger in allen Redaktionen 24 Stunden mitliefen.

„Und wozu das alles, Eggy? Die Kameras, die Bewegungsmelder, das künstliche Hundegebell und die Scheinwerfer da draußen? Und eine geladene Flinte, mit der du sogar auf alte Kumpels anlegst? Hast du überhaupt einen Schein für so was?“

„Deshalb!“, wies der Mann mit der Hand auf seine unter der Wolldecke verborgenen Beine und in seiner Stimme lag kein kindlicher Stolz mehr. Nur noch ein tief eingegrabenes Misstrauen und der Nachhall durchgestandener Schmerzen. Die Frage nach einer Waffenberechtigungskarte überhörte er einfach. „Meinst du, dass das wirklich ein Unfall war? Ich weiß es besser! Alter, in den vergangenen neun Monaten hatte ich fünf Mal ungebetene Besucher auf meiner Insel! Leute, die entweder bei mir klauen oder mich endgültig umlegen wollten ... oder beides ... oder auch ... deine Leute, die was über meine Informanten erfahren wollen!“

„Und was hätten die bei dir klauen können ... du hast doch nicht wirklich irgendwelche Rembrandts hier hängen?“ „Quatsch! Setz dich endlich hin. Nimm den Stuhl da!“

An der Konsole stand wunderlicherweise ein Bürostuhl mit Rollen und Ganser fragte sich, wozu der wohl nötig sein mochte. Egidius Frentzen würde wohl kaum seinen Rollstuhl verlassen. Er setzte sich also und rollte aus purer Gewohnheit ein paar Mal auf dem Parkettboden hin und her.

„Kannst du das vielleicht sein lassen!? Das macht mich nervös!“

„Ist ja gut, Alter! Jetzt erzähl' schon, was bei dir los ist!“, versuchte Ganser den hektisch mit den Armen herumfuchtelnden Rollstuhlmann zu beruhigen. Aber der antwortete statt dessen mit einer Gegenfrage.

„Was willst du von mir? Klang ja ziemlich dringend?“

„Ich will dich ein bisschen anzapfen! Es gibt da jemanden, der ziemliche Probleme hat und dem will ich helfen!“

„So, so. Und genau das ist es!“

Egidius Frentzen ließ den letzten Satz irgendwo im Raum hängen und steuerte sein Gefährt zu einem Kühlschrank.

„Genau was ist was?“, rief Ganser dem Rolli hinterher. Keine Antwort von dem Mann, der jetzt eine Flasche Wodka und zwei Wassergläser aus dem Eisfach holte. Bevor die Tür wieder zugefallen war, hatte Ganser gesehen, dass in diesem Kühlschrank fast nur Schnaps-Flaschen standen. Frentzen goss die beiden Gläser fast randvoll und stieß dann mit Ganser an.

„Na sdarowje!“

Der Kommissar kannte das klare Zeugs. Er nippte nur daran. Dem anderen rann der Inhalt seines Glases gurgelnd durch die Kehle. „Ich hab' den Wagen da draußen stehen, weißt du ja!“, sagte Ganser dann entschuldigend, stellte sein fast volles Glas auf die Konsole und sah den Rollstuhlfahrer fragend an.

Frentzen füllte sein Glas nach und steckte sich eine neue Zigarette an. Seine Fingerkuppen waren vom Nikotin braun verfärbt. Irgendwann würde er wohl besser mit der Raucherei aufhören, dachte Ganser. Der Mann mit dem zottigen Bart stieß kurz auf und eine Knoblauchwolke streifte Gansers Nase.

„Was hatte ich zuletzt gesagt?“

“Genau. Das ist es!“

In den wässrigen Augen Frentzens lag Unverständnis und Ganser dröselte mit nur mühsam verhohlener Ungeduld in der Stimme den letzten Gesprächsfaden nochmals auf.

„Ach ja ... bin wieder voll dabei ... ja, ja! Die Leute, die mich hier unangemeldet besuchen, haben auch ein paar Probleme. Genau wie du. Aber die wollen Informationen bei mir anzapfen ... ohne zu fragen. Geschweige denn, dafür zu bezahlen. Und deine Leute sind auch nicht viel besser. Die meinen, sie können so einfach meine Telefone anzapfen, Abhörmikrofone installieren oder vielleicht mal #ne kleine Razzia bei mir veranstalten. Geben die neuen Antiterrorgesetze ja alles her! Recht auf Informantenschutz? Steckt ihn euch an den Hut, ihr bescheuerten Journalisten! Bei Geheimnisverrat und Gefahr in Verzug gilt das nicht! Und mit der Begründung kriegen wir jeden Haftbefehl, jede Durchsuchungsverfügung und jede Genehmigung zu einem Großen Lauschangriff!“

Ganser fand, dass Frentzen reichlich verworrenes Zeug redete. Musste an den starken Medikamenten oder zu viel Wodka oder einer Mischung aus beidem liegen. Andererseits hatte dieser Journalist während seiner langen Zeit in der Düsseldorfer Redaktion des Kölner Boulevardblattes an so vielen kriminellen Fällen rumrecherchiert, dass er eine wahre Goldgrube an Informationen sein musste. Für eine Reihe von Leuten mit ganz unterschiedlichen Interessen. Frentzens Informationsarchive reichten weit bis in die Zeit von Herstatt und Gerling zurück. Er kannte die Hintergründe fast sämtlicher Parteibestechungsskandale in NRW, hatte sich nach dem Metro-Krimi sogar auf die Spuren von Schotte-Natscheff in Brasilien geheftet, im Müllskandal so ungefähr jede Deponie bis zum Grund durchbuddelt, auch über die Hintergründe der Simon-Erbschaft lagen bei ihm weitaus brisantere Informationen als in den Akten der Polizeiermittler. Er wusste, welche Gelder in der Oberhausen-Affäre von wo nach wo geflossen waren, wer das Düsseldorfer Finanzamt angewiesen hatte, einem Rüstungs-Konzern damals 220 Millionen Schmiergelder als außerordentliche Aufwendungen für den Spürpanzer-Deal nach Saudi-Arabien zu genehmigen. Auch vor einer Beratungsfirma auf der feinen Achenbachstraße in Düsseldorf hatten seine Nachforschungen damals nicht Halt gemacht. Der Mann von der Boulevardzeitung hatte sogar herausbekommen, wo die angeblich ermordete Sekretärin des Firmeninhabers sich aus Angst vor Racheakten ihres früheren Chefs versteckt hielt. Dass die Beziehungen zwischen der Rhein-LB und den jeweiligen Landesregierungen auch nach der sogenannten Entflechtung und dem Verkauf der Landesanteile genauso eng blieben und auch rein gar nichts mit Beuys'schen Filz-Objekten zu tun hatten - auch darüber bewahrte Frentzen intimste Detailinformationen in seinem Kopf.

Ja, Frentzen wusste, was im Land zwischen Rhein und Ruhr zum Himmel stank und wenn er über etwas größere kriminelle Energie verfügen würde, könnte er von Erpressungen der grauen Hintergrundtäter sicher ein genauso luxuriöses Leben führen wie diese. Aber der ehemalige Polizeireporter hatte sich ja in diese manische Idee verbissen, den Roman seiner unveröffentlichten Reportagen zu schreiben. Alle diejenigen Berichte, die er aus Gründen der Verlagspolitik oder politischer Opportunität während seiner aktiven Redaktionszeit niemals schreiben durfte und die er dem Erhalt seines Jobs geopfert hatte. So hockte Frentzen auf den vergilbenden Papierstapeln seiner Hintergrundrecherchen wie eine Henne auf goldenen Eiern und versuchte vergeblich sie auszubrüten. Wobei ihm im Laufe des vergangenen Jahres klar geworden sein musste, dass in seinem Gelege neben einigen Rohrkrepierern auch scharfe, und deshalb lebensgefährliche Eier-Handgranaten lagen.

„Und was hat das jetzt mit deinem 'perfekten Sicherheits-Ablagesystem' zu tun, mit dem Chaos hier?“

„Ganz einfach, Elvis!“, murmelte der Alte, als sei er in Gedanken gerade an einem anderen Ort gewesen. „Wenn du bei jemandem im Büro oder in der Wohnung irgendwas Geheimes oder Wertvolles suchst, wo suchst du dann?“

„Na, im Safe oder in einem verschlossenen Schrank ... im Keller?“

„Genau! Weil das ja so wichtig ist, wird man es auch entsprechend sichern. Denken die meisten Menschen. Kommen aber nicht auf die Idee, dass so was direkt und offen vor ihrer Nase liegen könnte!“ Mit einer weit ausholenden Geste hatte Frentzen auf die durcheinander, in der ganzen Wohnung verstreuten Papierstapel gezeigt.

„Und wo soll da die Sicherheit liegen?“

„Bist du blöde? Jeder erwartet explosives Material in einem Safe oder in gesicherten Stahlschränken, solchen wie denen da!“, deutete der Mann auf drei graue Metallschränke mit dicken Vorhängeschlössern. Anschließend rollte er zu einer Picasso-Kopie in Goldrahmen an der Wand und schob sie zur Seite. Ein dahinter verborgener Wandsafe wurde sichtbar. „Wie du siehst, alles genau so wie ein Suchender sich das in seinen Träumen vorstellt. Niemals würden diese Leute auf die Idee kommen, dass die Objekte ihrer Begierde ganz offen vor ihren Augen liegen! Oder? Was denkst du?“

So ganz sicher schien Frentzen sich wohl doch nicht.

„Gut. So denken viele. Aber was ist mit denen, die anders denken. Die stöbern sofort durch deine Papierhaufen und schon sind sie fündig!“

„Kaum. Man bräuchte Stunden, um zu den Stellen zu kommen, wo die Informationen gelagert sind. Ohne meinen Code, der die Position der einzelnen Fälle anzeigt, ist es fast aussichtslos die Sachen zu finden. Und dieser Code liegt mehrfach mit Passwörtern gesichert auf meinem Rechner.“

Ganser starrte auf den Wandsafe und wieder zurück auf den Bildschirm. Er schüttelte den Kopf. Es gab einen Fachausdruck für so was, nur fiel der ihm gerade nicht ein.

„Du denkst, ich wäre paranoid? Nein, ich leide nicht unter Wahnvorstellungen. Vielleicht fragst du mal bei deinen Kollegen in Mönchengladbach nach. Die haben mir wegen meiner 'Wahnvorstellungen' nämlich eine direkte Funk-Alarmleitung geschaltet. Für den Fall, dass mich wieder einmal ungebetene Besucher umbringen wollen. Allerdings glaube ich, nein, weiß ich ganz bestimmt, dass diese Alarmleitung gerade dann nicht funktionieren wird, wenn deine Leute mich unangemeldet besuchen wollen!“

„Meine Leute?“

„Elvis! Spiel mir hier nicht den netten Bezirkspolizisten vor! Hätte ich nicht Zerhacker und Verzerrer an meinen Leitungen, würden die jedes Wort am Telefon mithören. Also, sollte auch nur ein Wort von dem was ich dir jetzt erzähle, bei der Staatsanwaltschaft landen, warst du heute das letzte Mal hier bei mir!

Verstanden?“

„Nee, nee. Wie bist du denn drauf! Ziemlich krass, der Scheiß! Soweit solltest du mich aber kennen!“, murmelte Ganser angekratzt.

„Ich sag's dir ja nur noch mal! Also, damit zu dir, Düsseldorfer Supernase. Was willst du genau von mir wissen?“

„Fundling. Jürgen Fundling. Wenn du diesen Namen hörst, löst sich da bei dir ein Eiszapfen von der Dachrinne?“

Der Journalist hatte ihn wohl nicht richtig verstanden, denn er zeigte kaum eine Reaktion auf Gansers Frage. Wechselte von der Arbeitsseite wieder auf die Online-Standleitung und zündete sich gerade eine neue Zigarette an, als sich draußen hinter dem Vorhang leise Schritte näherten.

Ganser erstarrte. Stand dann wie eine aufgezogene Marionette von seinem Bürostuhl auf. Die junge Frau sah aus, als sei sie gerade von der Spitze eines Christbaums gehüpft. Ein goldgelockter Weihnachtsengel, dem beim Sprung auf die Erde zum Glück Flügel und Heiligenschein abhanden gekommen waren.

„Hallo Elizabieta, mein Schatz!“, gurrte der Mann mit den nikotingelben Fingern wie ein handzahmer Täuberich. Die Blonde schien ihn gar nicht gehört zu haben, sondern hatte ihre riesig wirkenden, graublauen Augen wie zwei misstrauische Scheinwerfer auf den stocksteif dastehenden Ganser geheftet.

„Wer sind Sie? Was wollen Sie bei Egidius? Warum haben Sie ihn wieder zum Rauchen verführt?“

„Das ist Elvis ... äh ... Kommissar Ganser von der Polizei in Düsseldorf. Als ich noch bei der Zeitung war, hatten wir viel miteinander zu tun und jetzt sind wir ... befreundet!“

„Sie sollten nicht so viel rauchen, Herr Kommissar! Mein Mann ist nicht sehr gesund!“

„Ja, ja, ist in Ordnung!“ stotterte der aus trockener Kehle und drückte die Zigarette verlegen im schon überquellenden Aschenbecher aus. Ganser starrte gebannt auf ein kleines Silberkreuz zwischen ihren gigantischen Brüsten.

„Wie lange noch?“, fragte sie dann zu dem Mann im Rollstuhl gewandt und rückte ihm mit einer zärtlichen Handbewegung das Kissen zurecht.

„Nicht mehr lange“, räusperte sich der und tätschelte den Rücken ihrer Hand.

Als sie wieder hinter dem Vorhang verschwunden war, beobachtete ihn Frentzen mit einem misstrauischen Blick, aber Ganser gab keinerlei Kommentar. Es ging ihn ja auch wirklich nichts an, von wem sich der schwerkranke Mann in die Heia bringen ließ. Also wiederholte er nur nochmals die Frage, die er vor dem plötzlichen Erscheinen der Blonden an Frentzen gerichtet hatte: „Jürgen Fundling! Sagt dir der Name irgendwas?“ „Mensch Ganser, lass die Finger davon. Wenn du auch nur irgendwie noch so was wie 'ne Karriere bei deinem Verein machen willst ... solltest du diesen Namen so schnell wie möglich wieder vergessen!“

Frentzen hatte ihm dann natürlich auch nicht die ganze Geschichte erzählt. Nur das, was er ihm preisgeben wollte und was ihm bei seinen Nachforschungen auf die Sprünge helfen würde. Und er hatte ihn immer wieder gewarnt. Das er wahrscheinlich Trouble bekommen würde. Und zwar ziemlich großen Trouble! Und die Befürchtung hatte Ganser am Ende dann auch.

„Mehr kann ich dir wirklich nicht sagen“, hatte der Mann im Rollstuhl zum Abschied unten an der Tür gesagt.

Vom Kraftfahrtbundesamt in Flensburg bis zu den großen Kranken- und Sachversicherungen hatte Ganser gestern und heute alle seine Kontakte probiert, aber niemand schien etwas über diesen merkwürdigen Jürgen Fundling aus Düsseldorf zu wissen. Auch bei den Kreditkarten- und Mobilphoneunternehmen - nichts! Überall war er auf Granit gestoßen. Entweder hatte dieser Typ keine besessen oder die mauerten auch. Offenbar hatte dieser Mensch auch nirgendwo sonst seine elektronischen Fußspuren hinterlassen. Ungewöhnlich, in einer Welt, die mit Datenspeichern zugepflastert war.

Frentzen hatte ihn zuerst sehr nachdenklich angesehen, als er von seiner vergeblichen Suche im deutschen Datennetz berichtete und dann langsam gesagt: „Meine Oma hat immer gemeint, warum in die Ferne schweifen, sieh' das Gute liegt so nah'! Ihr müsstet ihn doch bei euch in den Ermittlungsakten haben. Oder bei der Staatsanwaltschaft!“

Also Fundling war vor etwa einem dreiviertel Jahr als Zeuge angehört worden. Beim 11. Kommissariat. Im Präsidium Düsseldorf. In der Todessache einer Frau. Konrektorin an einer Düsseldorfer Schule. War aber den kriminalpolizeilichen Ermittlungen zufolge einwandfrei ein Unglücksfall gewesen, und die Staatsanwaltschaft hatte dann auch ihre Ermittlungen eingestellt. Musste in der Zeit gelaufen sein, wo er Urlaub gehabt hatte. Konnte sich jedenfalls an einen solchen Vorgang überhaupt nicht erinnern. Benedict konnte er nicht fragen. Würde morgen früh also mal ins Archiv runter gehen. Da müsste ja was über die Sache zu finden sein. Wer die Ermittlungen damals bearbeitet hatte. Und über diesen Jürgen Fundling, der tot in Kuba herumlag, an dessen Leiche sich sein Chef dort die Zähne ausbiss und über den es hier keine Informationen gab.

Ganser schob das Boot an die alte Stelle zurück. Die Schilfrohre schichtete er wieder so übereinander, dass es darunter den zufälligen Blicken unerwünschter Besucher verborgen blieb. Er richtete sich auf und blickte noch einmal auf die kleine Insel zurück. Leichter Wind war aufgekommen und hatte für einen aufklarenden Himmel gesorgt. Die bleiche Mondsichel warf einen silbernen Schein auf das Gebäude mit dem ehemaligen Glockenturm.

Kein Licht drang aus den Fenstern in die kalte Nacht.

*

Die Position des Sturmtiefs 'Sophia' hatte sich kaum verändert. Es befand sich jetzt an der Spitze eines ungleichseitigen Dreieckes, dessen zwei untere Eckpunkte von Puerto Cortes in Honduras und Puerto Cabezas in Nicaragua gebildet wurden. Die Spitze selbst lag nordwestlich von Jamaika, nördlich der Cayman Inseln, und in ihrem Zentrum fiel der Druck beständig weiter ab, während sich rund um diese Zone fallenden Drucks die Kreiselgeschwindigkeit mit jeder Stunde weiter erhöhte. Und mit jeder fortlaufenden Umdrehung des Stundenzeigers saugte 'Sophia' zusätzliche Energie aus dem auf 34 Grad erwärmten Wasser der Karibik, die es zu einem immer fürchterlicher anschwellenden Sturm-Monster werden ließ. Und damit nicht genug füllte 'Sophia' auch noch bei jeder zusätzlich vergehenden Stunde, seine sich immer schneller drehenden Wolkenreservoirs mit hunderttausenden Litern des vom Meer erwärmten Wasserdampfes auf, die irgendwann und irgendwo sintflutartig wieder auf die Erde herunterprasseln würden. Und immer noch ließ diese heimtückische 'Sophia' die Meteorologen der Region Zentralkaribik und die Spezialisten im Nationalen Hurrikanzentrum in Miami mit ihren fünfzehn Computermodellen ratlos und darüber im Unklaren, wo sie schließlich auf Land treffen und in welcher Richtung sie die Wut ihrer angesammelten Kräfte loslassen würde.

Irina konnte ihre Augen nicht von diesem wunderschönen Blumenbukett wegreißen. Eine Mariposa und gelbe Rosen.

„Unsere Nationalblume. Sieht sie nicht wirklich aus wie ein Schmetterling. Und diese schönen Rosen noch dazu!“

„Ich wusste gar nicht, dass das eure Nationalblume ist. Ich habe einfach etwas Schönes bestellt und da haben die mir das so zurechtgemacht.“

Warum musste dieser Deutsche immer so ehrlich sein! Wusste er nicht, wann es bei einer Frau besser war zu schweigen.

Die Blumen waren sehr teuer. Wie viel nützliche Dinge hätte sie für das Geld kaufen können!

Sie hatte es dann doch noch geschafft, Benedict im Hotel Nacional rechtzeitig über das Treffen in ihrem Haus zu informieren. Musste deshalb mit dem Fahrrad zur Bucht fahren. Er war nicht im Hotel gewesen und sie hatte ihm an der Hotel-Rezeption eine Nachricht über Ort und Zeitpunkt hinterlassen. Sie hatte nur hoffen können, dass er diese Nachricht dann auch noch beizeiten erhalten würde.

Es hatte funktioniert.

„Hast du etwas von Madalena gehört?“, hatte er sie natürlich gleich bei seinem Eintreffen gefragt. Ihr war aufgefallen, dass es ihr mit jedem Mal immer leichter fiel, ihn über den Aufenthaltsort und den Zustand Madalenas im Unklaren zu lassen. Und sie sah auch nicht ein, dass sie Benedict darüber aufklären sollte. Bei aller Liebe, das würde sie Madalena nicht auch noch abnehmen.

„Im August des vergangenen Jahres ..., ja, im August ... da fingen diese komischen Sachen bei uns an!“

Es fiel Irina ungewohnt schwer, Gilbertos etwas gewundene Ausdrucksweise ins Deutsche zu übersetzen.

„Komische Sachen?“, fragte Benedict dann auch nach.

„Ja, komische Sachen“, bemühte sich der Pfleger aus dem Sanatorium um Erklärung, „Gewiss, die Anlage befindet sich auf dem Gelände des Militärs, der Luftwaffe. Aber der Fluglärm war erträglich, weil keine Trainingsflüge mehr durchgeführt wurden und die MIG-23 wegen des Kerosinmangels kaum noch starten konnten. Und die scharfen Kontrollen an den Zugangsbereichen ... na ja, so schlimm war das auch nicht. Wir fühlten uns an sich wie in einem normalen Krankenhaus. Vielleicht sogar etwas sicherer ... ja!“

Irina Muñoz wusste, dass dem Deutschen die Zeit auf den Nägeln brannte. Dennoch schien er nicht die Geduld zu verlieren.

„Also komische Sachen?“, fragte er unsicher lächelnd nochmals nach. So als hätte er ihre Übersetzung nicht richtig verstanden.

„Ich glaube nicht, dass er damit lustige Sachen meint, Vitus!“ „Das weiß ich selbst, Irina! Kannst du diesen Menschen nicht irgendwie dazu bringen, schneller auf den Punkt zu kommen. Möglichst noch bevor die Ausgangssperre beginnt!“

Obwohl der deutsche Polizist diesen letzten Satz in sanftem Ton und mit dem Anflug eines Lächelns gesagt hatte, spürte Irina die brodelnde Ungeduld in seinem Inneren.

„Ich weiß, dass es dir unangenehm ist, Gilberto“, wandte sie sich wieder an den Kubaner, der nervös neben seiner schwangeren Frau auf der Eckbank herumrutschte. „Aber mein deutscher Freund hat nicht mehr viel Zeit. Es ist für uns alle nicht mehr viel Zeit. Bis zur Ausgangssperre. Und du hast dich doch dazu entschlossen, dem deutschen Comisario behilflich zu sein ... und mir! Und dann auch ... “

Sie ließ den Satz unvollendet, aber ihr Blick schweifte demonstrativ über die Geschenke, die Benedict aus den Devisenläden mitgebracht hatte.

„Vergangenes Jahr im August wurde das Sanatorium geteilt!“ „Separado?“, fragte Irina verblüfft.

„¡Si, separado!“, bestätigte Gilberto Riveri.

„Was, zum Teufel, meint er damit?“, fuhr der Deutsche jetzt reichlich unbeherrscht dazwischen.

„Hast du ein Stück Papier?“, fragte der Kubaner und sie riss mit Bedauern ein Stück von dem schönen Blumenkarton ab. „Bleistift?“, fragte er dann auch noch und Benedict reichte ihm genervt seinen Kugelschreiber über den Tisch.

Der Kubaner kritzelte auf dem Stück Pappe herum, während seine Zungenspitze immer wieder vor Eifer aus dem halb geöffneten Mund zuckte. Einige Male hielt er kurz inne, wohl um nachzudenken oder etwas Falsches wieder durchzustreichen. Dann war er fertig und drehte die Zeichnung so herum, dass der Deutsche sie richtig lesen konnte. Mit der Spitze des Kugelschreibers auf die Skizze deutend, erklärte er, was er mit der Teilung gemeint hatte.

„Hier, zwischen den Orangenpflanzungen, geht von der Hauptstraße eine schmale Stichstraße nach links ab. Diese Zufahrt ist aber für den normalen Verkehr gesperrt. Man muss einen ersten Kontrollposten passieren und das kann man nur als Angehöriger der Luftwaffe, als Mitarbeiter der Orangenplantage in Begleitung eines Militärkommandos oder als Mitarbeiter des Sanatoriums mit Sonderausweis. Diese Straße ist asphaltiert und führt etwa zwei oder drei Kilometer durch die Orangenpflanzungen hindurch. Dann geht rechts eine geteerte, ziemlich breite und doppelspurige Zufahrt zum Sanatorium ab. Hier gibt es gleich zwei Militär-Kontrollen im Abstand von etwa 500 Metern. Eine mit Stacheldraht direkt an der Straße und dann noch ein richtiger Schlagbaum mit einem festen Wachgebäude mit Funk und Telefon ... “

Benedict nickte beeindruckt mit dem Kopf. „Für ein Sanatorium ziemlich martialische Bewachung!“

„Die Bewachung ist ja auch ursprünglich nicht für das Sanatorium gewesen. Für die Base Aerea, die Militärflugbasis hinter dem Sanatorium! Da ist erst noch ein breiter Gürtel mit Orangenbäumen und dahinter ein hoher Zaun mit einem bewachten Tor. Die Zufahrt zum Sanatorium ist so breit, weil früher darüber auch der Proviant für den Flughafen und die dort stationierten Soldaten transportiert werden musste. Tanklaster mit Sprit, Verpflegung, Munition und was die Leute sonst so brauchten ...“

„Früher?“

„Ja, bevor sie das Militärlazarett zu diesem Devisen-Sanatorium ausbauten und für die Krankheiten unserer Regierungskader und ... “

„Das ist genug!“, unterbrach Irina harsch die Aufzählung des Pflegers.

„Gut, gut. Und diese zwei Kästen hier?“, Benedicts Zeigefinger wies nervös auf zwei Rechtecke am Ende der doppelspurigen Zufahrtsstraße.

Gilberto Riveri schien etwas die Luft anzuhalten, bevor er mit gepresster Stimme fortfuhr. „Beide Gebäude waren früher zur klinischen Behandlung vorgesehen.

„Wie, früher?“, unterbrach Benedict den Kubaner erneut.

„Ja, vor dem August letzten Jahres! Danach wurde dann alles bei uns umorganisiert. Eines Tages erschienen viele Leute auf dem Gelände. Ich nehme an, die waren vom Innenministerium. Auch hohe Militärs waren dabei. In Uniform. Nicht, dass die uns was gesagt hätten. Warum, wieso oder weshalb. Sie sagen uns ja nie etwas. Patienten und alles Personal wurden eben einfach innerhalb einer Nacht vom Gebäude B in die Hauptklinik A umquartiert. Das war ja nicht so schwer, weil im zweiten Gebäude sowieso hauptsächlich Appartements der Ärzte und die Schlafräume der Fachschwestern waren. Wir sind dann alle eben etwas mehr zusammengerückt. Waren sowieso nicht voll belegt damals

Als sie alles übersetzt hatte, starrte Benedict verwirrt auf die Skizze, die Gilberto gezeichnet hatte. Er schüttelte den Kopf und in seinen Augen las Irina völliges Unverständnis. Auch sie selbst wusste nicht, worauf der Pfleger des Sanatoriums hinauswollte.

„Am nächsten Tag, alle waren in die Hauptklinik umquartiert, rückte eine ganze Kolonne von Militärlastwagen an. Neue Möbel für das von uns geräumte Gebäude. Betten, Sofas, Sessel und sogar Fernseher. Dann kamen große Konferenztische und alle möglichen technischen Geräte, die sie in das Gebäude der administración brachten. Eine ganze Woche danach passierte nichts mehr. Wir machten unsere Arbeit und kümmerten uns nicht um die Wachposten vor den geräumten Gebäuden. Als ich danach aus dem Wochenende wieder zur Arbeit kam, war es dann passiert!“

„¿Qué?“, fragte Irina verblüfft.

„Na, die Teilung! Sie hatten das Hauptsanatorium von der Klinik 2, dem Verwaltungstrakt, dem Fahrzeugpark, den Reparaturwerkstätten und den Sport-und Freizeitanlagen abgetrennt. Mit einer mehrere Meter hohen Sichtblende, Stacheldraht und bewaffneten Wachposten. Und das gesamte abgetrennte Areal hatten sie noch zusätzlich gegen Sicht aus der Luft mit Netzen getarnt. Für uns war der Zugang in diesen Teil der Anlage danach strikt verboten.“

Der Deutsche warf einen unruhigen Blick auf seine Taschenuhr und sah sie hilfesuchend an.

„Und weiter?”, drängte sie den kubanischen Erzähler. „Frederico, ein Kumpel von mir, der damals Nachtwache hatte, hat mir dann erzählt, dass sie auch Antennen und Satellitenschüsseln auf dem verbotenen Gelände installiert hätten. Aber das weiß ich eben nur vom Hörensagen. Und der nämliche Frederico erzählte mir dann auch wieder eine Woche später, dass in der Nacht vom Samstag auf Sonntag sehr viele Ambulanzen über die Zufahrt gekommen und auf das gesperrte Gelände gefahren seien. Er hat so ungefähr dreißig Wagen gezählt. Und keines dieser Fahrzeuge hätte das Gelände während seiner Dienstzeit wieder verlassen!”

„Verdammt!”, knurrte der Deutsche vor sich hin, „Ist ja toll interessant, aber was hat das mit meinem toten Touristen zu tun?!”

Irina übersetzte und wartete gespannt auf Gilbertos Antwort. „No lo sé!”, zuckte der verlegen lächelnd mit den Schultern. „Vielleicht gehört es ja aber irgendwie doch dazu, nö? Vor etwa einem dreiviertel Jahr hatte ich dann wie aus dem Nichts einen neuen Patienten. Zauberei. Abends fahre ich zurück nach Havanna und alles ist in Ordnung. Am nächsten Morgen komme ich wieder zum Dienst in San Antonio und was habe ich da auf meiner Station? Einen neuen Patienten. Einen blonden extranjero.“

Sie erkannte das Interesse auf dem Gesicht des deutschen Kommissars und fragte, davon selber angespornt, direkt nach.

„Und wo kam der so plötzlich her und warum wurde er bei euch behandelt, dieser blonde Ausländer?”

„Ein Pilotenkoch, drüben von der base aerea, der manchmal Sachen für unsere Küche im Sanatorium bringt, hat mir ein paar Tage später erzählt, dass am Abend davor ein Flugzeug gelandet ist. Das war auch wieder so eine ungewöhnliche Sache, weil unsere Flieger normalerweise nur am Tage starten oder landen. Irgendwie haben sie hier nicht die Ausrüstung dafür … Jedenfalls haben sie in der Nacht extra Scheinwerfer aufgestellt, um die Landebahn zu markieren und dann ist dieses Flugzeug gelandet und auch gleich danach wieder gestartet.” „Danach?“

„Nachdem sie den Passagier ausgeladen hatten!“

„Ach so“, nickte Benedict und wandte sich dann wieder an Irina: „Frag' ihn bitte, ob sein Koch gesehen hat, was das für eine Maschine war! Hat er was darüber gesagt?”

„Na ja, er gibt gerne ein bisschen an. Weil er immer mit den Piloten zu tun hat und so. Er tut ziemlich wichtig deshalb. Also, er sagte, das sei eine zweimotorige Maschine gewesen, aber keine richtig große Düsenmaschine. Mit Propellern. Also nicht so ein Flugzeug, womit man Passagiere befördert, wie von der Cubana.“

„Mm. Hat dieser Koch denn etwas darüber gesagt, ob es eine kubanische Maschine war oder überhaupt irgendetwas über deren Herkunft?”

„Ja, hat er. Ich glaube, ja. Etwas war da. Als das Flugzeug gelandet war, hat es ganz kurz mehrmals hintereinander seine Beleuchtung angeschaltet. Und da hat mein Freund von der Basis ein paar Buchstaben hinten gesehen ... ”

„¿Unas letras?“

„¡Si! Las letras N-EC“. Aber da waren noch mehr Buchstaben, die er nicht mehr lesen konnte, weil der Pilot das Licht wieder abgeschaltet hatte!”

Benedict wartete Irinas Übersetzung nicht erst ab. „N-EC? Mit einem N? Eine nordamerikanische Registrierung. Eine in den USA registrierte Propellermaschine? Ist das normal, das so was in der Nacht auf einem kubanischen Militärflughafen landet?”, murmelte er halblaut vor sich hin.

„Nein, comisario. Kein Yanqui-Flugzeug. Sie war aus Jamaika! Stand auch ganz groß am Rumpf der Maschine zu lesen. 'Flying Bamboo' Pilots Training-School. Montego Bay.”

Jetzt verstand Benedict überhaupt nichts mehr. Eine Schulmaschine aus Jamaika, die nachts mit einem deutschen Patienten auf einem kubanischen Militärflughafen landet?

„Und der Patient, der am nächsten Morgen auf deiner Station war, das war dann ein Deutscher?”

„Nein, das war ein Russki ...”, antwortete Gilberto unschlüssig, nachdem Irina wieder übersetzt hatte. „Sagten sie uns jedenfalls. Wir vom normalen Personal durften ja auch anfangs nicht mit ihm reden. Hatte rund um die Uhr Leute von der Sicherheit als Bewacher um sich. Nach ein paar Monaten wurde es dann aber etwas lockerer und es sprach sich rum, dass er in Wirklichkeit Deutscher war. Ihr wisst ja wie das ist. Es machten die wildesten Gerüchte die Runde, aber was wirklich mit dem los war ... ich glaube nicht mal die Sicherheitsleute wussten Bescheid.”

„Kannst du beschreiben, wie der Mann aussah und warum er dort behandelt wurde?”

„Ningún problema! Er hatte ziemlich lange, blonde Haare, sehr blaue Augen und einen Schnurrbart. So ähnlich wie unser Che ihn immer auf den Fotos trägt. Vielleicht Ende zwanzig mochte er gewesen sein. Und machte eine ziemlich schlimme Entzugstherapie ...”

„Entzugstherapie?”

„Si. Las drogas.“

„Drogen?”

„Heroina.“

„Heroin?”

Gilberto nickte. „Ja. Sein linker Arm war schon voller Entzündungen. Von den vielen gesetzten Spritzen. Er hatte eine sehr schlechte Zeit, in den ersten Wochen. Dieser Deutsche.” Irina sah beunruhigt auf Benedict, der den Kubaner mit halb geöffnetem Mund anstierte und sich mit der flachen Hand an die Stirn schlug. Dann schüttelte er den Kopf und schien sich wieder zu beruhigen.

„Moment mal. Damit ich das von dem Ablauf richtig verstehe: Vor etwa einem dreiviertel Jahr ist eines Morgens ein ausländischer Patient auf deiner Station. Du weißt nicht, wer er ist und wie er da hingekommen ist. Dieser Patient ist angeblich Russe, wird ständig von Sicherheitsleuten bewacht und macht eine Drogenentzugstherapie. So weit richtig?”

Gilberto nickte zur Bestätigung und Benedict fuhr fort.

„Von einem Koch auf der Militärbasis erfährst du, dass in der Nacht vor dem Auftauchen dieses Russen ein zweimotoriges Propellerflugzeug gelandet und gleich wieder gestartet ist, obwohl der Militärflugplatz von San Antonio gar nicht für Landungen bei Dunkelheit ausgerüstet ist. Dieser Flieger hatte eine nordamerikanische Kennung, kam aber offensichtlich aus Jamaika. Und später stellt sich heraus, dass es sich bei deinem neuen Patienten auch nicht um einen Russen, sondern um einen Deutschen handelt. Soweit habe ich das alles richtig verstanden, ja?”

Wieder nickte der Kubaner.

„Und deine Beschreibung trifft akkurat auf meinen Toten im Kühlkeller des Innenministeriums zu. Es scheint alles zusammenzupassen ... aber wo liegt der Sinn?”

Irina Muñoz glaubte nicht, dass sie das übersetzen sollte. Für eine Weile waren nur die Geräusche von der Straße zu hören. Gilberto trank einen Schluck aus der Bierdose, die der Deutsche mitgebracht hatte. Während sie angestrengt über das nachdachte, was sie da soeben gehört hatte, drehten ihre Finger unbewusst kleine Kringel in die Haare. Zu verwirrend waren die Informationen des kubanischen Pflegers. Nein, das war nicht die Welt, in der sie normalerweise lebte. Aber als sie jetzt das Gesicht des Polizisten aus Düsseldorf betrachtete, wollte es ihr so scheinen, als wäre es auch nicht die seine.

„Gut, so weit. Und was passierte dann weiter mit deinem Drogenpatienten?”

„Vor etwa einem Monat, da verschwand er ... ich merkte schon vorher, dass etwas nicht stimmte. Ich fuhr wie immer morgens mit dem Personal-Bus von Havanna zum Dienst und da hatten sie schon weit vor San Antonio de los Baños Militärabsperrungen errichtet.“

„Weit?“

„Ziemlich. Etwa bei den Kasernen in Lourdes!“

„Lourdes?“, fragte Benedict und sah hilfesuchend auf Irina. „Das ist da, wo die sowjetischen compañeros früher ihre Abhöranlagen installiert hatten“, erklärte der Pfleger. Jetzt ist das Areal von unserer Regierung an die neuen Freunde aus Nord-Korea verpachtet worden.“

„Auf dem Weg bis zum Sanatorium sahen wir überall Soldaten, die das Gelände rechts und links der Straße durchkämmten“, setzte Gilberto Riveri seinen Bericht fort. „Ich war ja früher selbst bei der Armee und das sah nicht nach einer Übung aus. Als wir im Sanatorium ankamen, war der Deutsche dann nicht mehr auf der Station. Dass er ganz aus der Klinik verschwunden war, wusste ich da natürlich noch nicht. Aber alle waren ziemlich aufgeregt. Viele von den Zivilen liefen mit bösen Gesichtern herum und jeder vom Personal wurde einzeln befragt, weil man sie der Fluchthilfe verdächtigte. Die Station durfte dann in den ersten Tagen danach auch niemand betreten. Und nach einiger Zeit konnte man sich aus allem was man so hörte, ziemlich gut zusammenreimen, was passiert war.”

„Und was war passiert?”

„Der alemán hatte es irgendwie geschafft, aus dem Sanatorium zu entkommen. Ich weiß nicht, wie er ohne Hilfe seine Bewacher überwältigen konnte oder wie er an den drei Militärkontrollen vorbei gekommen ist. Während der ganzen Monate seines Aufenthaltes machte er mir keinen sehr wachen Eindruck. In den ersten Tagen hatte er ziemlich rumgewütet, danach nur noch lethargisch auf seinem Bett gesessen. Erst im letzten Vierteljahr schien es ihm besser zu gehen. Immer wenn ich kam, machte er so komische gymnastische Übungen. Er schien auch etwas Spanisch zu lernen. Weiß nicht, wie er das machte, denn Bücher und Zeitungen waren ihm nicht erlaubt. Manchmal zeigte er auf irgendwas und ich musste ihm dann das spanische Wort dafür sagen ... ich glaube, dieser Deutsche hat uns alle getäuscht. Tat so, als wäre er noch ziemlich weggetreten, aber in Wirklichkeit schmiedete er wohl die ganze Zeit Fluchtpläne. Habe mich die letzten Wochen immer wieder gefragt, wie er das alleine geschafft hat und warum er unbedingt weg wollte. Ohne Papiere, ohne Geld.”

„Und was denkst du, Gilberto? Warum könnte er aus dem Sanatorium geflohen sein?”, fragte der Polizist mit ungewohnt sanfter Stimme.

„Zuerst dachte ich ja, weil er es ohne sein Heroin doch nicht mehr ausgehalten hat. Aber wie sollte er sich wohl in diesem Land Drogen beschaffen? Er kannte hier niemanden und hatte auch kein Geld. Und er war ja auch schon sehr weit in seiner Therapie. Aus Angst? Aber vor was kann man soviel Angst haben, dass man aus einem so sicheren Sanatorium flieht? Tod? Gerade dann war er doch im Sanatorium am sichersten aufgehoben. Mit all den Absperrungen und Bewachern. Wenn es aber nicht Todesangst war, dann musste es da draußen, außerhalb des Sanatoriums etwas geben, was so wertvoll war, dass es die Flucht lohnte ... Was? Das könnte alles Mögliche gewesen sein. Meine Fantasie reicht da nicht aus ... aber auf dem Weg hierher kam mir noch eine Idee ... vielleicht wollte er einfach nicht mehr eingesperrt sein, an diesem Ort...”

Irina sah auf die Uhr und stellte erschrocken fest, dass der große Zeiger schon kurz vor der Zehn stand.

„Wenn ihr noch vor der Sperrstunde nach Hause kommen wollt, müsst ihr jetzt aber bald gehen!”

Hastig standen Gilberto und seine Frau Melinda auf, ergriffen die vorweihnachtlichen Geschenktüten des Kommissars und eilten zur Tür.

„Einen Moment noch!”, rief Benedict und zerrte Irina nervös am Arm. „Frage ihn doch bitte noch, ob dieser Deutsche, dieser Patient Linkshänder oder Rechtshänder war!”

Sie war verwirrt über diese, ihr belanglos scheinende Frage, stellte sie aber dennoch.

Gilberto dachte kurz nach. „Rechtshänder! Er hat alles mit der rechten Hand gemacht. Und seine schöne Uhr, die hat er ja auch am linken Handgelenk getragen. So wie man es macht, wenn man ein Rechtshänder ist!”

Der deutsche Polizist nickte mit dem Kopf. So als hätte er die Bestätigung für etwas bekommen, das er sowieso vermutet hatte.

“Und er hatte wirklich kein Geld und keine Papiere, dieser Deutsche?”, versuchte er es dann doch noch einmal.

„Nö, nada! Nur die Sachen, die er am Leibe trug. Sonst nichts ...” Gilberto stockte, als sei ihm doch noch etwas eingefallen. „Ja?”

„Er trug da so etwas an einem Band um den Hals ...”

„Was ... etwas?”

„Es ... es sah aus ... wie eine Medaille ... oder ein Orden.”

„Ein Orden?”

„Ja. Aus Metall und sehr bunt. Als er länger da war und schon etwas Spanisch sprach, fragte ich ihn mal danach. Er sagte, dass sei sein Talisman. Solange er den bei sich hätte, würde ihm nichts passieren.”

Benedict überlegte kurz. Bei den Sachen des Toten war so etwas nicht gewesen. Nur die wertvolle Uhr, die Papiere und das Geld. Eine bunte Medaille oder ein Orden aus Metall wären ihm ganz sicher aufgefallen. Ein Glücksbringer? Na, wenn man an so was glaubte ... Jürgen Fundling musste ihn irgendwann bei seiner Flucht verloren haben.

„Und der Mann ist danach auch nicht wieder aufgetaucht, im Sanatorium?“

„Nein. Man hat danach nichts mehr von ihm gehört und die Bewacher, die mit ihm gekommen sind, wurden dann auch abgezogen. Es war alles wieder normal ... nur diese eigenartige Teilung des Sanatoriums ist bis heute geblieben. Und was hinter der Trennwand vorgeht ... niemand weiß es!”

„Ach ja ... diese Sache ... können wir darüber ...”

Bevor der Deutsche seinen Satz noch vollendet hatte, war das Ehepaar Riveri schon die Stufen hinuntergeeilt. Irina sah Gilberto nach, wie er das Rad, mit der hochschwangeren Melinda vorne auf der Stange und den Geschenktüten am Lenker, mühsam über die nur schwach beleuchtete Calle Almendares balancierte.

“Ciao, ciao!”, rief sie laut und sah dem Paar hinterher, bis es um die Ecke verschwunden war.

Als sie wieder in das Wohnzimmer zurückkam, saß Benedict wieder auf der Eckbank und kritzelte hastige Worte auf die Rückseite von Gilbertos Skizze. Sie betrachtete einen Augenblick seinen über das Papier gebeugten Kopf. Sie hätte ihm gerne über den Kopf gestrichen, aber sie erinnerte sich noch an seine letzte Zurückweisung.

„Es tut mir leid, Vitus ... ich würde gerne noch einen Tee mit dir trinken, aber wenn du noch rechtzeitig vor Beginn der Sperrstunde im Hotel sein willst ... “

Der Mann fuhr erschrocken hoch, als hätte sie ihn bei etwas Verbotenem ertappt.

„Ja, natürlich, Du hast recht. Ich habe zwar so ein Papier, aber das will ich besser nicht riskieren.“

Sie fragte nicht, was für ein Papier er wohl meinen mochte. „Jetzt bekomme ich wohl kein Taxi mehr, oder?“

„Nein. Ganz bestimmt nicht!“

Als sie dann in der geöffneten Tür standen, bedankte sie sich nochmals für die Blumen. „Ich hoffe, dass Gilberto dir damit geholfen hat. Komm gut und sicher in dein Hotel!“

Sie streckte gerade zum Abschied die Arme nach ihm aus, als von draußen laute Schreie ertönten.

„Fuego! Fuego! Fuego!“

Sie hörte die Signale der Feuerwehrwagen, die ganz in der Nähe vorbeifuhren. Der Strom war wie auf Kommando ausgefallen. Die Straße lag in völliger Dunkelheit. Rechts, in Richtung des Busbahnhofes, wo der Revolutionsplatz lag, erhellte ein rötlich wabernder Lichtschein den Nachthimmel. Jetzt glitten auch erste Lichtkegel über die Häuserwände. Schwere Motoren dröhnten auf und die Scheinwerfer der Militärlastwagen beleuchteten die Szenerie. Wie sonst üblich, hatten die Bewohner der Häuser neugierig auf die Straße laufen wollen, aber die Soldaten richteten drohend ihre Gewehrläufe auf die Hauseingänge und ein offener Jeep fuhr immer wieder langsam die Straße auf und ab. Ein aufrecht stehender Offizier befahl den Leuten durch ein Megaphon in ihren Quartieren zu bleiben. „Ruhe bewahren!“

Dieser Ansage hätte es aber wirklich nicht mehr bedurft. Für die Sprache der Gewehrläufe hatten die Leute hier in den vergangenen Jahrzehnten ein gutes Gehör entwickelt. Und auch die Anwohner der Calle Almendares fügten sich wie gewohnt den Anordnungen der Uniformierten.

„Es ist wohl besser, du gehst jetzt nicht mehr ins Hotel!“, sagte Irina zu Benedict und zog den Widerstrebenden hastig in ihr Haus zurück.

12

„Hola, mi comisario! Einen Gruß von Madalena soll ich dir bestellen! Kannst du zum Hotel Inglaterra kommen? Du weißt, wo das ist?“

„Claro!“, murmelte Benedict, immer noch nicht ganz wach, zur Antwort.

“Gut, gut. Die Irina Muñoz hat mir da ja vor ein paar Tagen etwas von dir gegeben. Darüber sollten wir unbedingt reden. Ich stehe dann an der Cafeteria neben dem Hotel und warte auf dich!“

„Gegeben? Was?“

Der Mann im Bett suchte nach einer Erinnerung. Dann fiel es ihm doch wieder ein. Der Tag, an dem die Meteorologin ihm die Kamera zurückgebracht und er ihr die rote Materialprobe gegeben hatte. In dem Restaurant an der Bucht. Wen wundert's, dass er Mühe hatte, sich daran zu erinnern. So viel war ja danach passiert.

„Ich weiß schon Bescheid. Aber ist Madalena bei dir? Wie geht es ihr? Wo war sie die ganze Zeit?“

„Geduld, lieber Freund. Geduld! Komm du nur erst mal zum Inglaterra!“

„Und wann?“

„In einer Stunde. Schaffst du doch, oder?“

„Sicher. Muss mich nur noch anziehen.“

„Por favor, compañero - bringst du mir eine Packung Zigaretten mit ... oder auch mehr ... wie viel du kannst ... die mit Menthol. Und vielleicht auch zwei von deinen schönen Zigarren ... Du weißt schon, für einen guten Zauber. A bientôt, mon ami!“

Immer noch nicht ganz auf dieser Welt, legte Benedict den Hörer vorsichtig wieder zurück auf die Gabel.

Sie waren erst gegen sieben Uhr morgens aus dem Haus in der Calle Almendares gegangen. In der Luft hing noch dieser bitter beißende Brandgeruch der vergangenen Nacht. Irina hatte ihn auf der Stange ihres Fahrrades mitgenommen. Noch jetzt spürte er ihren warmen Atem an seinem Hals und der Druck ihrer Knie in seinem Rücken hatte ihm ein angenehmes Gefühl vermittelt. Die Nacht davor war nicht so erholsam gewesen. In Unterwäsche, auf dem wackeligen Notbett in Irinas Wohnzimmer. Und es war nicht nur der Lärm der Militärlastwagen und Löschfahrzeuge der ihn die ganze Nacht kaum zur Ruhe kommen ließ.

Diese Informationen, die der Mann aus dem Sanatorium ihm gegeben hatte, waren unaufhörlich in seinem Gehirn herumgewirbelt. Keine Frage, dass jemand den Jürgen Fundling klammheimlich bei Nacht und Nebel nach Kuba gebracht hatte. Aber warum heimlich? Für eine Drogentherapie? Auf diesem Weg? Auf einem streng abgeschirmten Militärflugplatz? Was nur mit Billigung höchster Regierungsstellen geschehen sein konnte. Jedenfalls war das eine Erklärung für das fehlende Ausreisepapier bei den Dokumenten des Toten. Die Leute vom Innenministerium mussten ziemlich unter Stress gestanden haben. Nicht mal nachträglich hatten sie das in den Pass gelegt. Bevor sie dem Kommissar die Dokumente des Toten zur Ansicht gaben ...

Als endlich dann doch der Schlaf zu kommen schien, waren dann plötzlich diese beunruhigenderen Fantasien aufgetaucht. Er dachte an Irina, die da oben in ihrem Bett lag. Ob sie etwas von ihm erwartete? Etwas, das er aber im Moment nicht zulassen wollte oder konnte. Jedenfalls nicht, solange die Sache mit Madalena nicht geklärt war.

So war er froh gewesen, als er vorhin endlich wieder in seinem Hotelzimmer war und sich nach einer prickelnden Dusche in das frisch bezogene Bett legen konnte.

Das Klingeln des Telefons hatte ihn dann aus den Tiefen eines wirren Traumes gerissen. Ungläubig hatte er zuerst aus verklebten Augen auf den laut vibrierenden Apparat gestarrt. Seit der Regla-Geschichte hatte der ja keinen Mucks mehr von sich gegeben. Und jetzt schien er plötzlich wieder zu funktionieren?

Nachdem er sich erfrischt hatte, erneuerte er schnell noch den Elastikverband um seinen kaum noch geschwollenen Fußknöchel. Als er das Hotel in Richtung Altstadt verließ, konnte er schon wieder etwas fester auftreten.

„Que tal, compañero? Hast du ein besonderes Rasierwasser? Da klebt ja eine ganze Armada von Schmeißfliegen an dir!“

Der Voodoo-Mann stand neben dem Eingang der kleinen Café-Bar und fletschte seine gelben Zähne. Sein schwarzes Gesicht glänzte. Während er mit einem fast huldvollen Kopfnicken die mitgebrachten Zigaretten in Empfang nahm, wieselte sein Blick forschend über die Straße Acera del Louvre in Benedicts Rücken. Nachdem sie das Begrüßungsritual beendet hatten, stellte sich der Deutsche neben den Mann mit der gelbgrünen Strickmütze. Der riss eine der Salem-Packungen aus der Stange und steckte sich genussvoll die Mentholzigarette zwischen die Lippen. So standen sie nebeneinander in der frühen Mittagssonne und blickten auf das quirlige Treiben in der Straße vor ihnen.

Aus dem Café hinter ihnen schallte das quäkende Dudeln eines Schlagersängers, der hier gerade in Mode war. Die Frauen von Havanna liebten seine Lieder. Er sang von amor, felicidad, corazón und alma. Von echter Liebe und ewiger Treue. Seine säuselnden Worte trieben ihnen die Tränen der Sehnsucht in die brennenden Augen, denn er sang von Waren, an die man in diesem Lande fast noch schwerer herankam, als an Rindfleisch, Seife oder Antibiotika.

„Hast du was gehört über die vergangene Nacht? Was da los war im Revolutionsviertel?“, fragte er den Voodoo-Mann.

„Nein. Die Gegend ist völlig abgesperrt. Aber es gibt Gerüchte. Es heißt, die Nationalbibliothek am Platz der Revolution sei runtergebrannt. Nur noch Asche. Es soll eine Explosion gegeben haben. Sie reden von einem Sabotageanschlag. Aber du weißt ja jetzt, wie man das hier bei uns regelt. Wahrscheinlich werden wir nie erfahren, was da wirklich abgelaufen ist.“

Der Voodoo-Mann fiel nach dieser ausführlichen Information wieder in eine Art erschöpften Schweigens. Auch Benedict musste das erst mal verdauen. Was für ein Sinn sollte darin liegen? Erst das E-Werk und jetzt die Bibliothek? Energie und Bücher? Blödsinn! Irgendwer hatte einfach an der Elektrik rumgepfuscht. Die Kubaner hatten eben ein sehr rustikales Verhältnis zu ihren elektrischen Anlagen, an denen sie ohne jegliche Angst sogar mit nassen Fingern rumfummelten.

Benedict kam jetzt doch leicht die Galle hoch. Ein zugedröhnter Scharlatan aus einer verschlammten Vorort-Siedlung von Havanna, der ihn, den ausgebildeten Kriminalisten, auf eine ganze Heerschar offensichtlicher Observanten aufmerksam gemacht hatte. Unter normalen Umständen hätte er keine zwei Minuten gebraucht, um die meisten von denen zu entdecken, die ihm hier durch Havannas Straßen gefolgt waren, wie ein Rudel läufiger Hündinnen.

Der lange, dürre Mann aber, der schräg gegenüber an einem der restaurierten Straßenkandelaber lehnte, gehörte eher nicht dazu. Die Tatsache, dass er seinen Kopf wie ein Sehrohr um 360 Grad drehen konnte und seine Körpergröße waren einfach zu auffällig. Diesem Kerl war er schon früher einmal begegnet.

Aber die anderen?

Diese ältliche Señora mit den Lockenwicklern im Haar, die drei muskulösen Burschen, die mit demonstrativer Lässigkeit ihren Ghetto-Blaster umstanden, die zwei Neon-Chicas, in ihren giftgrellen Streifenbodys und der ganz in weiß gekleidete Santero-Priester mit der dicken Zigarre, die sahen doch alle zu echt aus, um wahr zu sein! Und dann noch diese Gruppe japanischer Touristen, die eifrig über die Straße hinweg filmten und knipsten. Wenn das überhaupt Japaner waren! Das waren eher diese Nordkoreaner, die sich in Lourdes eingenistet hatten, wie Gilberto Riveri ihm gestern Abend bei Irina erzählt hatte.

Der Kellner auf der Straßenterrasse des Hotel Inglaterra schien heute sein Mittagsschläfchen auch reichlich früh begonnen zu haben. Er lehnte am Eingang, die Arme vor der Brust verschränkt und die Augen geschlossen. In regelmäßigen Abständen hob sich kurz eines seiner schweren Lider und er blinzelte wie ein Leguan zu Benedict herüber. Fasziniert konnte der seinen Blick kaum mehr von diesem hypnotisch wirkenden Augenblinzeln des Kellners losreißen. Wartete sogar gespannt darauf, dass plötzlich eine lange Zunge aus dem Mund des schläfrigen Blinzlers schnellen, sich klebrig um ihn schlingen und ihn zu dem Leguankellner heranziehen würde.

Aber bevor er endgültig in Trance verfallen konnte, riss ihn ein schmerzhaft heftiger Armgriff abrupt aus seiner beginnenden Schläfrigkeit zurück. In die lärmende Realität von Havanna.

Der Voodoo-Mann zog ihn mit einem heftigen Ruck in das Halbdunkel des kleinen Cafés hinein. Benedict stolperte an einer erschrocken aufquiekenden Schwarzen vorbei, verbrannte sich fast an der dampfspeienden Espressomaschine und stieß vor Schreck an einen Tisch mit Domino Spielern. Steine und Trinkgläser kollerten klirrend und scheppernd auf den Fußboden. Benedict quetschte sich eilig hinter dem breiten Rücken des Priesters durch eine winzige Küche, fand sich jetzt auf den schmalen Stufen einer eisernen Treppenspirale wieder, die klobigen Treter des Voodoo-Mannes immer knapp vor seiner Nase. Während ihre Tritte auf dem Metall der endlos nach oben führenden Stufen dröhnten, erinnerte sein schmerzender Fußknöchel ihn wieder an die Torheiten vergangener Tage. Als er schon kurzatmig nach Luft schnappte, klappte endlich scheppernd eine Blechtür vor ihnen auf.

Sie drängten durch das Gewühl eines mehrstöckigen An-und Verkaufsmarktes, hetzten durch eine hinter vollgehängten Kleiderstangen verborgene Tür und stolperten mitten in eine große Wohnung. Eine Bruchbude. Laute Musik. Ein paar Tische. Leute, die mit Messern an gelblich-braunen Pflanzen herumschnitten. In der Luft lag der unverwechselbare Geruch von Tabak. Eine illegale Zigarrenfabrikation, in der aus halbwegs guten Um- und Deckblättern und Abfalltabaken aus Santa Clara oder Manzanillo 'echte' Havannas fabriziert wurden. Nur die Steuerbanderolen waren echt. Die fanden den Weg auf unerforschlichen Wegen von den staatlichen Behörden hin zu den Fälscherwerkstätten.

Der Priester aus San Miguel del Padrón hatte gerade noch Zeit ein, zwei Worte mit einem der Männer zu wechseln, bevor von draußen ein gellender Pfiff ertönte.

Die Tür fiel laut hinter ihnen zu und sie hasteten über mehrere Stockwerke eine ausgetretene Steintreppe hinab. Unten, am Ende der Stufen, musste Benedict dem Priester dann sogar beim Öffnen der schwergängigen Haustür helfen und als sie sich endlich durch den Türspalt gequetscht hatten, standen sie im blendenden Mittagslicht auf einer engen Straße.

Und jetzt wusste Benedict auch wieder, wo er diesen 'unauffälligen' Kerl mit dem Sehrohrkopf vorhin am Hotel Inglaterra schon einmal gesehen hatte: Der war doch dem Priester bei der Fiesta in San Miguel kaum von der Seite gewichen. War ihm wie ein Hund gefolgt und hatte ihm auch nach diesem obskuren Voodoo-Ritual das Gesicht mit einem Tuch abgewischt. Musste so etwas wie sein Adlatus oder eine Art Ministrant sein. Wenn es so was bei den Voodoo-Leuten überhaupt gab. Jetzt winkte er ihnen von der gegenüberliegenden Seite der Straße und verschwand wie ein dünner Schatten in der Eingangstür eines Hauses.

People stieß den Deutschen hinaus auf die Straße und sie rannten hinterher.

Wieder ein Hausflur und eine andere Tür. Ein Saal mit glänzendem Parkett ausgelegt. In dessen Mitte bewegte sich ein Tanzlehrerpärchen affektiert zu Salsaklängen aus einer Stereoanlage. Bestaunt und bewundert von steifhüftigen Touristinnen.

Trotz ihrer jagenden Flucht ließ sich People diese Chance nicht entgehen. Griff sich blitzschnell eines der kleinen Mauerblümchen aus Helsinki, Stockholm oder Tokio, zog es in die Mitte der Tanzfläche und demonstrierte ihr sehr, sehr nahe und sehr geschmeidig den kubanischen Hüftknick. Es roch nach alten Socken, Deoschweiß und teuren französischen Parfüms. Durch löchrige Ritzen in den abgedunkelten Fenstern stahlen sich einzelne Sonnenstrahlen und ließen die von den Tänzern aufgewirbelten Staubteilchen hell aufflimmern. Die kubanischen Vibrationen schienen die Luft über den beiden Tanzenden zu entflammen, verwandelten die herumwirbelnden Staubkörner in blitzende Diamantsplitter.

Ach, was hätten diese jungen Frauen in ihren kühleren Heimatländern rumgezickt, wenn jemand sie während des Tanzens beinahe von hinten genommen hätte. Hier aber brachte sie People anscheinend nicht nur unter den Armen zum Schwitzen.

„Warum musstest du bloß so ein Heiliger werden, People? Warum nur treibst du diesen Mummenschanz, diesen falschen bilongo-Zauber? Du bist doch in Wirklichkeit un bailador; ein Tänzer!“, rief ihm der Tanzlehrer noch mit einem Anklang von Wehmut hinterher, als sie den Salsakursus wieder verlassen wollten. Es war wohl dieser ernsthafte Ton aufrichtigen Bedauerns in der Stimme des Tanzlehrers, der People doch noch einmal innehalten ließ.

„Ach, mi amigo, ich bin eben ein tanzender Heiliger oder ein heiliger Tänzer! Was macht das denn für einen Unterschied in diesem Land, in diesem Leben?!“, antwortete People über die Schulter zurück. Und war nicht auch sein Ton plötzlich ein anderer gewesen? Jedenfalls fühlte sich Benedict veranlasst, den dunklen Priester genauer zu betrachten und er entdeckte zu seiner Verwunderung einen typischen Clownsausdruck in dem Gesicht des Voodoo-Mannes - grinsend nach oben gefletschte Lippen unter trauerverhangenen Augen.

Plötzlich in Eile, riss der Voodoo-Mann die Tür des stickigen Tanzsaales auf und sie standen wieder draußen im harten Licht des Tages.

Noch eine Straße mit bröckelnden Häuserfronten und Bergen von Schutt auf dem Trottoir mussten sie überqueren, bevor sie sich schließlich in einem großen, ringsum von mehrstöckigen Häusern umschlossenen Innenhof befanden.

Über die abgenutzte Treppe gelangten sie endlich in den vierten Stock. People hämmerte mit einem blitzenden Messingklopfer an eine Tür, die im Unterschied zu den Eingängen der anderen Wohnungen ausgesprochen solide und neu aussah. Als die Tür von innen geöffnet wurde, hatte Benedict neuerlichen Grund, sich zu wundern. Unerklärlich, wie das lange Elend, der Adlatus des Voodoo-Mannes, die Strecke vor ihnen geschafft haben mochte. Aber irgendwo musste er sie überholt haben. Und er schien dabei nicht mal außer Atem gekommen zu sein. Kopfschüttelnd betrat der Kommissar hinter dem Priester die Wohnung. Auch deren Größe und Ausstattung versetzten ihn in Erstaunen.

„Setz' dich, compañero. Und nimm dir was zum Trinken aus dem Kühlschrank, wenn du willst. Bin gleich wieder bei dir!“, sagte der Mann mit den Rastazöpfen und verschwand eilig in einem Gang nach hinten.

Benedict ging hinüber zu dem großen Kühlschrank, nahm sich eine kalte Cola-Dose und ließ sich dann erleichtert auf das große Ledersofa fallen. Der Lärm war draußen geblieben. Nach einer Weile ging sein Atem dann auch wieder ruhiger und er sah sich in dem großen, hell gefliesten Raum um. Wie war es nur möglich, dass dieser Mann am Rande der Stadt in einer armseligen Hütte lebte, aber irgendwo im Zentrum von Havanna über eine große Wohnung mit luxuriöser Ausstattung verfügte?

Er sah auf die eiskalte, teure Cola-Dose in seiner Hand und zog endlich den Verschlussring auf.

„Was sollte denn diese Hetzjagd da eben?“, fragte er People, der nach einer kurzen Weile wieder ins Zimmer gekommen war.

„Meinst du, ich will deine ganzen Verfolger hier mit in meiner Wohnung sitzen haben?“

Er setzte sich in einen Sessel. Auch seine Kleidung hatte er gewechselt. Trug jetzt ein sauberes, weißes Hemd über einer ebenso weißen Hose. Und einen besorgten Gesichtsausdruck.

„Ich habe heute Morgen auf der Fähre mit Irina gesprochen!“

„Ach ... ja?“

„Sie hat mir auch von deinem Gespräch mit dem Mann aus dem Sanatorium berichtet ... es gibt ein paar Leute bei uns, die sich fragen, ob es da irgendeinen Zusammenhang gibt!“

„Zusammenhang ... mit was?“ mimte Benedict Unverständnis.

Der Voodoo-Mann sah den Deutschen nachdenklich an, bevor er auf dessen Frage antwortete.

„Zwischen deinem Toten und den merkwürdigen Vorgängen in diesem Sanatorium auf der Militärbasis San Antonio ... und einigen anderen Dingen, die wir uns nicht erklären können!“

Der schwarze Priester aus San Miguel musste also heute Vormittag zuerst mit Irina über den gestrigen Abend gesprochen haben, hatte dann irgendwelche 'Leute' darüber informiert, die die Sache für so wichtig hielten, dass er sofort dieses Treffen mit ihm vereinbarte.

„Was sind das für Leute und warum sind sie so beunruhigt?”

„Du kennst ein paar von denen. Hast dich selber schon mit ihnen unterhalten. Auf der Fiesta. In San Miguel! Jedenfalls würden sie auch gerne wissen, was es mit dem roten Zeugs auf sich hat, das du in den Sachen des Mannes gefunden hast!“, sagte People, griff aufstehend nach seinem Handy und verschwand hastig wieder in dem Gang aus dem er gekommen war.

Hinten aus der Wohnung drang wenig später ein monoton an- und abschwellender Summton an seine Ohren. Es klang wie ein Elektromotor. Das Geräusch hatte einschläfernde Wirkung. Er entspannte sich in den weichen Sitzpolstern und schon fielen ihm nach den Anstrengungen der eiligen Flucht bleischwer die Augenlider zu.

Er war völlig benommen, als ihn der lange Lulatsch von der Couch zerrte und ihn in den hinteren Teil der Wohnung führte. Auf dem Weg durch den langen Gang stellte er fest, dass die Wohnung doch größer war, als er angenommen hatte. Benedict zählte drei Türen zu jeder Seite. Die Abstände zwischen den Türen ließen auf große Räume dahinter schließen. Wer oder was musste man in diesem Lande sein, um über eine derartig geräumige Wohnung verfügen zu können?

Am Ende des schwach von einer nackten Glühbirne erhellten Flures konnte er die Umrisse einer weit geöffneten Flügeltür erkennen. Der Adlatus blieb stehen und Benedict trat durch die Tür.

„Setz' dich, comisario.“

Geblendet von dem grellen Licht einer Halogenlampe griff Benedict nach der Schreibtischkante und setzte sich.

Ein Arbeitstisch mit Doppelmikroskop und einem großen Farbmonitor. Davor der weißgekleidete People, der auf das Bildschirmbild starrte. Er trug nun eine Brille und sah fast wie ein Arzt aus.

Dieser Apparat war ganz anders, als der, den er bei der Doctora im Innenministerium gesehen hatte. Moderner. Ein dickes Buch lag aufgeschlagen neben dem Mikroskop. Die graphische Darstellung eines Erdschnittes mit einzelnen Formationen und deren Abmessungen. Sahen aus wie Tortenstücke. Benedict reckte den Hals, um den Titel des Wälzers lesen zu können. Petroleum Formation And Occurrences. Merkwürdige Lektüre für einen Voodoo-Mann.

„Ich hatte schon etwas Zeit, mich mit dem Material zu beschäftigen, das du Irina geben hast. Von dem toten Mann.“ Er deutete mit der Hand auf den Farbmonitor. „Ich habe schon Versuche durchgeführt. Das Ergebnis meiner Tests siehst du hier. Ich habe die Aufnahme bereits am frühen Morgen gemacht.“

Benedict starrte auf die Struktur, die die Form eines Schmiede-Ambosses hatte. Er konnte damit nichts anfangen und zuckte verständnislos mit den Schultern.

„Klar. Kannst du so nicht erkennen. Ich werde den letzten Test in deinem Beisein also nochmals durchführen. Bei dem Material handelt es sich eindeutig um Sand, wie meine Voruntersuchungen ergaben!“

Na wundervoll. Das hatte er sich irgendwie schon selber gedacht. Sollte er vielleicht dazu jetzt Beifall klatschen, oder was sonst erwartete der Voodoo-Mann von ihm?

„Bei dieser Form und Farbe des Materials handelt es sich um Korallenabrieb, wie er an vielen Uferstränden des Atlantik oder der Karibik zu finden ist ...“

Aha! Wurde schon interessanter. Aber was ist mit diesem Voodoo-Priester los? Das waren doch nicht die Worte eines Scharlatans aus San Miguel. Aufmerksamer folgte er jetzt den Worten des Mannes am Mikroskop.

„Wenn der Herr comisario aus Deutschland sein Augenmerk bitte auf den folgenden Versuch richten würde ...“, schüttete er etwas Flüssigkeit aus einem Glasbehälter in eine flache Schale. „Diese Flüssigkeit hat einen Salzgehalt zwischen drei und vier Prozent und entspricht somit dem des Karibischen Meeres.“ Er wartete bis sich die Flüssigkeit beruhigt hatte und streute dann aus einer kleinen Tüte eine Prise pulverförmigen Materials hinein.

„Sand von den Playas del Estes, den ich von dort geholt habe. Was siehst du?“

Benedict glotzte auf das Glas mit der Flüssigkeit.

„Er ist natürlich auf den Boden gesunken, logisch! Oder?“

Der Schwarze nickte mit dem Kopf. Als wollte er völlig sichergehen, nahm er jetzt das Glas mit der Salzflüssigkeit und kippte es leicht schräg ab. Auf den Boden des Behälters hatte sich eine feine Sandschicht abgesenkt.

„Quod erat demonstrandum!“

Benedict erinnerte sich vage, diesen Spruch früher mal von seinem ungeliebten Mathelehrer gehört zu haben. Irgendetwas sollte ihm wohl dämmern. Aber so sehr er sich auch bemühte, er kam nicht darauf.

„Erklär's endlich. Ich habe keine Lust mehr zum Rätselraten!“, meinte er dann ziemlich angefressen.

„Nota bene! Du hast mir Sand von einem Strand gebracht und auch ich habe mir zu Vergleichszwecken Sand von irgendeinem Strand hier in der Gegend geholt. Beide Sandproben habe ich in die gleiche Testflüssigkeit gegeben. Du hast es ja gerade feststellen können: Der von mir mitgebrachte Sand ist auf den Boden des Glases gesunken und das ist normal. Das spezifische Gewicht der Sandkörner ist gewöhnlich so groß, dass sie bei den eingesetzten Testflüssigkeiten untergehen und sich auf dem Boden ablagern. Je nach Konsistenz der benutzten Flüssigkeit kann die Absinkdauer der Sandkörner allerdings variieren.“

„So, so.“

„Wenden wir uns jetzt der von dem Toten stammenden Materialprobe zu, die ich gleichfalls in die Testflüssigkeit geben werde.“

Der Mann in Weiß wiederholte den Vorgang mit einer neuen Glasschale und dem Rest von Benedicts Material.

„Hier siehst du nun, dass sich dieses Material, bei dem es sich gleichfalls um Sand handelt, als dünnes Linienmuster auf der Oberfläche der Testflüssigkeit absetzt. Wegen der geringen Menge weist es jetzt ein anderes Muster auf, als jenes, welches du hier auf dem Monitor erkennen kannst ... “

„Aber wieso ist er nicht zu Boden gesunken? Und woher kommt diese seltsame Art von Sand?“

„Diese Fragen hätte ich selbst von einem Erstsemester schon viel früher erwartet! Zu Frage eins: An einigen östlichen Küstenstreifen unseres Landes beobachteten deren Bewohner immer wieder großflächige Anschwemmungen roten Sandes. Das Phänomen, dass diese Sandflächen von der Seeseite her kamen und noch dazu auf der Oberfläche des Wassers bis an die Uferstrände trieben, blieb diesen Menschen nicht verborgen. Nach ihren Erfahrungen wurde Sand meistens von der Tiefenströmung über Meeresgrund angeschwemmt und sollte nicht, wie das bei diesen ausgedehnten, roten Sandfeldern der Fall war, auf der Wasserfläche schwimmen und von der Oberflächenströmung angelandet werden. Nach ihren Erfahrungen war Sand immer schwerer als Wasser. Ein ehernes Naturgesetz. Wenn also plötzlich Sand auf dem Wasser schwimmt, dann geht das in den Augen dieser meist einfachen Leute also nicht mit rechten Dingen zu. Die Bewohner der Landstriche, an denen das Phänomen, meistens nach schweren Stürmen beobachtet wird, haben den roten Schwemmsandformationen den Namen 'arenilla grasa' gegeben, was in eurer Sprache etwa 'Fetter Sand' bedeuten würde. Sie sehen es als Unglücksboten der Natur. Die Fischer und Küstenbewohner glauben fest daran, dass es sich dabei um irgendwelche Zeichen der alten Götter handelt. Es ist fast tragisch, wenn es nicht andererseits so unglaublich komisch wäre. Da bringt man ihnen auf den Schulen des sozialistischen Kuba seit Jahren das Grundwissen über die Naturwissenschaften bei und dann haben unsere Kubaner nichts Besseres zu tun, als diese Erkenntnisse in ihren alten Aberglauben einzubauen.“

Die letzten Sätze hatte der Voodoo-Mann im Tonfall ätzender Herablassung gesprochen. War das der gleiche Mann, der mit dem Aberglauben dieser Leute sein gutes Geschäft machte?

„Und warum schwimmt der Sand? Gegen die Naturgesetze?“, fragte er stattdessen nach, um dem ausufernden Redefluss des Weißgekleideten wieder eine Richtung zu geben.

„Ich weiß es auch nicht. Es ist eben so.“

Das war eine magere Antwort. Unbefriedigend zumindest von jemandem, der sich eben noch in dieser Art und Weise über den unwissenden Aberglauben der Küstenbewohner ausgelassen hatte. Benedict setzte zu einer nochmaligen Nachfrage an, aber Peoples Gesichtsausdruck zeigte ihm an, dass er nicht bereit war, weitere Fragen zu beantworten.

„Zu deiner Frage zwei, dem Woher: Die größten und häufigsten der bisher beobachteten Anschwemmungen wurden an den Uferbereichen der Provinzen Granma, Santiago de Cuba und der östlichsten Spitze der Provinz Guantánamo festgestellt. Also entweder war dein toter Freund, bevor er hier in der Bucht ertrank, dort unten in einer dieser Provinzen gewesen oder ... vielleicht fragst du ja mal deine INSMET-Freundin, wann der letzte Sturm über der Karibischen See war ... und um deine Frage von vorhin zu beantworten, nein, das war kein fauler Zauber. Kein bilongo.

Sturm über der Karibik? Ja, ja natürlich. Das rote Zeugs wurde ja nur nach heftigen Meeresstürmen an die Strände gespült. Wenn Irina ihm sagen könnte, wann so ein Sturm die See zuletzt so schwer aufgewühlt hatte, dann könnte er zumindest den ungefähren Zeitpunkt bestimmen, wann Jürgen Fundling irgendwo an irgendeinem Strand zwischen diesen Provinzen Las Tunas und Guantánamo noch lebendig rumgelaufen war.

Natürlich machte das überhaupt nur Sinn, wenn man den Worten des Voodoo-Mannes Glauben schenkte. Gesetzt den Fall, er ließ sich darauf ein.

Und dann?

Warum war dieser Düsseldorfer Junkie erst aus dem Sanatorium in den Osten abgehauen? Um dann doch wieder nach Havanna zurückzukehren? Was hatte er da unten gewollt? An einem dieser Strände, wo dieser mysteriöse Sand angeschwemmt wurde? Und warum und wie war er wieder zurückgekommen?

Als hätte People seine Gedanken erraten, sagte er: „Ein weißer Ausländer ist den Leuten da unten bestimmt aufgefallen. Er wird Fragen gestellt haben, irgendwo hat er gegessen und geschlafen. Und irgendwie muss er ja auch dort hingekommen sein, wo er hin wollte ... und wieder hierher zurück nach Havanna!“

„Aber du kennst doch die Situation. Ich komme bestimmt nicht mehr raus aus der Stadt. Wie sollte ich dahin kommen und dann noch dieser Zyklon, ich wäre doch völlig hilflos da unten. Der Priester gähnte. Er wirkte plötzlich müde und erschöpft. Es schien ihn alles auch nicht mehr zu interessieren und sein Kopf sackte auf die Brust.

Benedict hörte nur noch die ruhigen Atemzüge des Voodoo-Mannes. Da sich seine Augen mittlerweile an den Lichtschein der Arbeitslampe gewöhnt hatten, sah er sich in dem großen Raum um. Keine Fenster. Am gegenüberliegenden Ende des Zimmers ein Rotlicht, Behälter für Entwickler- und Fixierflüssigkeit, Vergrößerungsapparatur und zwei große Scheinwerfer. Breite Borde mit verschiedenen Gesteinsbrocken. Einige glitzerten metallisch im Licht. Querschnitte von Felsformationen. An den Wänden eingerahmte Urkunden und Diplome. Einem gewissen 'Napoleon Ortiz Mapola' war da von der Universität Havanna der Doktor der Geologie verliehen worden und die Universität von Matanzas bescheinigte dem gleichen Herrn sogar noch eine Professur an ihrer Alma Mater. Eine Reihe weiterer Diplome mit Abschlüssen in anderen wissenschaftlichen Spezialdisziplinen. Geofisica, mineralogia, exploracion sismico und electrónica. Ein Mann mit erstaunlichen Qualifikationen, dieser Napoleon Ortiz.

Benedicts Blick wanderte über die große Kuba-Landkarte an der Wand. Ganz rechts, an der östlichen Spitze Kubas, war mit einem schwarzen Stift ein großes Gebiet markiert. Es erinnerte in seinen Umrissen an einen Amboss. An das Bild auf dem Monitor.

Dieser Raum mit Diplomen, diese Geräte und so ein Buch ... in der luxuriösen Wohnung eines Voodoo-Priesters aus San Miguel? Da passte doch rein gar nichts zusammen. Ein groß gerahmtes Foto. Unter den Magisterhüten Gesichter von Absolventen der Universität von Havanna. Namenlose für ihn.

Bis auf einen. Diesen komischen Voodoo-Priester, den seine Leute dort draußen in San Miguel, in dieser schlammigen Hüttensiedlung, ehrfürchtig nur People nannten.

Napoleon Ortiz Mapola.

Kein Magier, sondern Doktor der Geophysik und Professor an der Universität von Matanzas.

*

„Ach, Carlo! Ich bin heute wirklich nicht in solcher Stimmung.“

Genervt ließ sich Irina wieder in die geflochtene Rückenlehne des alten Schaukelstuhles zurückfallen. Mit dem schon reichlich feuchten Handtuch tupfte sie sich die Schweißflecken unter den Armen ab und starrte auf den Wein in ihrem eigenen, von feuchter Kälte beschlagenen Glas.

Gerade hatte ihr der alte Mann mit den blauen Augen durch die dicken Rauchschwaden seiner billigen Aromas Rubios-Zigaretten hindurch zugezwinkert. Hatte dabei sein leicht angeschmuddeltes Glas angehoben, um es dann, einen echten Weinkenner imitierend, mit einem streng prüfenden Blick hoch in das Kerzenlicht zu halten. Ihre Situation war aber zu bedrückend, als dass sie heute über seine Scherze lachen konnte.

„Aber man kann ihn doch trinken, 'Señora' Muñoz?“, versuchte der Mann das kleine Spiel zwischen ihnen dennoch fortzusetzen. Carl v. Eykkermann war in bestimmten Kreisen Havannas und in Anspielung auf das 'von' in seinem Namen als 'El Compañero Noble' bekannt. Oder auch kurz als 'El Noble'. Seine Freunde hier aber nannten ihn gewöhnlich nur Carlo. Er hatte den Wein von seiner alljährlichen Berlin-Reise mitgebracht. Wo er seine aufgelaufene Rente bei den ungeliebten neuen Behörden abhob, sich von einem guten Arzt untersuchen ließ und einen Medikamentenvorrat für den Rest des Jahres einkaufte. Und eben auch sein kleines Weinlager auffüllte. Wie mit diesem Moselwein. Schön gekühlt. Und süß. So wie er sein musste. Einer, der ihr vom Geschmack her eher zusagte, als die trockenen Franzosen, die auf den wenigen noch stattfindenden Auslandsempfängen in der Hauptstadt zu den Häppchen gereicht wurden.

„Er schmeckt einfach wunderbar!“, antwortete sie zuerst freundlich lächelnd auf seine Frage, um nach einer kurzen Pause dann selber in ernsterem Ton zu fragen: „Und wie sah sie aus? Schlimm?“

Das knochige Gesicht des Grauhaarigen schien von noch tieferen Falten durchzogen zu sein als gewöhnlich. Aus seiner mageren Brust kam ein schwerer Seufzer.

„Du weißt ja wie sie dann ist. Aber glaube mir, so habe ich sie noch nie gesehen. Du selbst hättest Madalena nicht wiedererkannt, wenn du ihr in diesem Zustand auf der Straße begegnet wärst.“

Der alte Mann schwieg und auch Irina sagte nichts.

„Wenn du doch bloß gestern oder wenigstens heute Morgen gekommen wärst ...“, fügte er dann noch leise hinzu.

Obwohl Carlo den Satz fast ohne jede Betonung gesprochen hatte, hörte Irina den darin anklingenden Vorwurf. Schuldbewusst dachte sie an den gestrigen Abend und die vergangene Nacht. Dios! Wie sie dieses drückende Wetter hasste! Diesen Vorboten des herannahenden Sturmes.

Ja, sie hatte vorhin nach der Arbeit den weiten Umweg mit dem Fahrrad über Miramar gemacht. Wollte sehen, ob Madalena nicht doch wieder in ihrem Haus war. Hatte an deren Haustür geklopft und auch nach ihr gerufen, aber es hatte sich nichts gerührt. So war sie schließlich die zwei Straßen weiter zu dem Haus mit den rostigen Parabolantennen auf dem Dach gefahren. Zu dieser langsam verfallenden Villa, die El Comandante dem ehemaligen Korrespondenten eines ehemaligen Landes damals aus Dankbarkeit für vergangene Loyalitäten zur Verfügung gestellt hatte. Zusammen mit einer Peso-Ehrenrente, einer Residencia Permanente und der libreta zum Bezug der staatlichen Lebensmittelrationen.

Von Carlo hatte sie dann erfahren, dass Madalena sich, wie schon öfter in solchen Phasen, ein paar Tage zu ihm geflüchtet hatte, aber heute Morgen beim Aufstehen war sie genauso plötzlich verschwunden wie sie vor einer Woche gekommen war. Wortlos und mit diesem teilnahmslos, mürrischen Gesichtsausdruck, den sie immer dann vor sich hertrug, wenn sie niemanden an sich ran lassen wollte. Ob es die Anstrengung der letzten Woche oder die Suche nach Madalena oder das Wetter oder einfach alles zusammen gewesen war, jedenfalls hatten Irinas Knie dann plötzlich so zu zittern begonnen, dass sie sich erst mal bei Carlo auf das Sofa legen musste. Er hatte ihre Beine hochgelegt und sie mit Wasser versorgt und nach einer Weile war es ihr wieder besser gegangen.

Aus dem Lautsprecher versuchte sich jetzt ein Saxophon in ihre Ohren einzuschmeicheln. Eykkermann hatte, während sie nachdachte, eine alte Jazzplatte aus seiner riesigen Sammlung auf den Teller gelegt. Aber auch die Musik schaffte es diesmal nicht, sie von ihren Sorgen abzulenken.

„Und warum hast du mir nicht vorher eine Nachricht zukommen lassen?“

Carlo hatte Irinas leise Frage wohl überhört. Völlig versunken lauschte er Charlie Parkers rauchigem Saxophon-Atem. Sein magerer Oberkörper wippte im Rhythmus der Takte mit. Erst als der Plattenspieler mit einem jaulenden Ton seine Tätigkeit einstellte, fand Eykkermann seinen Weg zurück in diese Welt. Wieder einmal war, wie so oft in diesen Tagen, das Stromnetz zusammen gebrochen.

„Mierda“, fluchte er laut und stand eilig auf, um in der Küche ein paar Handtücher vor den Kühlschrank zu legen. Während der Mann anschließend in der Wohnung nach weiteren Kerzen suchte, schüttelte Irina lächelnd den Kopf. Jetzt lebte Carlo schon solange hier im Land und immer noch benahm er sich so verdammt alemán. Wollte mit seinen Handtüchern verhindern, dass das abtauende Wasser vom Kühlschrank auf den Küchenboden lief. Es würde doch sowieso auf den Fliesen verdunsten. Keinem Kubaner würde so etwas je in den Sinn kommen!

Als er die Vorratspackung mit den Kerzen endlich gefunden hatte, zogen sie mit ihren Gläsern und einem Teller gerösteter Bananenscheiben aus der stickigen Enge der Wohnung hinaus auf die Veranda. In Ermangelung von Musik lauschten sie eine Weile schweigsam auf die Geräusche der Nacht.

„Du hast das ja wohl bald alles hinter dir. Weißt du denn schon, wann du gehst?“

Es war das erste Mal, dass Carlo sie direkt darauf ansprach. Obwohl er schon länger von ihren diesbezüglichen Absichten wusste, hatte er es bislang vermieden, mit ihr darüber zu sprechen. Auch von sich aus hatte sie ihre Pläne ihm gegenüber nie angesprochen. Sie konnte sich denken, was der deutsche Altkommunist davon hielt.

„Nein. Ich weiß noch nicht wann. Es gibt Schwierigkeiten ...“

„Oh ja, Irina. Kann ich mir vorstellen. Gerade in deinem Fall!“

Sie wusste, was er meinte. Daran hatte sie in diesem Augenblick aber gar nicht gedacht. Sollte sie ihm sagen, dass sie von ihrem Verlobten aus Potsdam schon seit mehreren Wochen nichts mehr gehört hatte? Und dass zu den anderen Problemen auch noch die Bekanntschaft zu einem deutschen Polizisten gekommen war.

„Trotzdem will ich hier raus. Endlich ganz normal leben. Geld verdienen, keine Angst haben. Einfach ein ganz normales Leben führen. In Deutschland. Ob du das verstehst oder nicht!“

„Das ist doch nicht die Frage, Irina. Wirst du doch bald alles auch hier haben. Wahrscheinlich eher, als es dir lieb ist. Stell' dir das mal vor: Ihr habt über fünfzig Jahre lang in fast paradiesischer Unschuld gelebt. In einem sozialistischen Freigehege, abgeschottet vom Rest der Welt. Deine Leute werden mit einem Schlag erkennen müssen, wie die Welt da draußen wirklich ist. Und darauf seid ihr überhaupt nicht vorbereitet. Ich weiß, wovon ich spreche. Gnade euch Gott! Armes Kuba!“

Sie schwieg. Was sollte sie auch sagen. Sicher hatte er recht. Er hatte soviel mehr Erfahrung. Hatte ja erlebt, was mit seinen Leuten in seinem Land passiert war.

„Wie die Heuschrecken werden die Amis mit den Exilkubanern im Schlepptau euer Land überfluten und euch ausräubern. Klar doch, ihr werdet endlich Reisefreiheit, McDonalds und Pornofilme haben, aber auch Arbeitslosigkeit, Kinderarbeit und Prostitution ...“

„Haben wir doch alles jetzt schon ... auch ohne die Amerikaner!“, versuchte Irina zaghaft dem eifernden Redefluss des Alten zu begegnen. „Kannst du dir vielleicht vorstellen, wie mir die Seele blutet, wenn ich jeden Morgen unsere jungen Leute auf den Straßen herumlungern sehe, weil sie keine sinnvolle Arbeit haben, dass unsere Kinder zwar lesen und schreiben können, aber nicht mal ihr eigenes Land kennen, weil sie ihren gemeldeten Wohnsitz ohne Genehmigung nicht verlassen dürfen, dass Kubaner mit einer anderen Meinung heute noch einfach in einem Knast verschwinden und unsere Menschen in den Polikliniken sterben, weil es keine guten Medikamente für sie gibt ...“

„Möglich, aber das alles hat auch mit der Embargopolitik der USA ...“

Unregelmäßige Salven eines Flugabwehrgeschützes unterbrachen den Erwiderungsversuch des ehemaligen ND-Auslandskorrespondenten. Schon flammten auch die Leuchtfinger großer Suchscheinwerfer über den nächtlichen Himmel Havannas. Gefolgt von dem Rattern schwerer Flugabwehr-MGs und dem nervösen Geklacker abgefeuerter Automatikwaffen. Leuchtspurgeschosse kreuzten in grünlichen Bahnen über das dunkle Firmament. Sie begann zu zittern. Ob es jetzt begann? Das, vor dem sich hier so viele schon seit Tagen fürchteten oder auf das manche auch warteten?

„Wie lächerlich!“ Carl v. Eykkermann hatte sich von seinem Sessel erhoben und blickte wütend hinauf in den phosphorisierend leuchtenden Himmel. „Ja, macht euch nur Mut! Pfeift nur im Wald!“, schrie er, die mageren Hände zu Fäusten geballt, gegen das lärmende Stakkato der Explosionen an.

Irina starrte den alten Mann aus verständnislos aufgerissenen Augen an.

„Das ist doch so sinnlos“, zeterte der Alte laut, „weißt du Irina, die Marschflugkörper hörst du erst dann, wenn es schon zu spät ist. Die Leute verfügen über ein Arsenal der modernsten Waffen, die es gibt. Die können euch aus Höhen und mit Mitteln angreifen, davon habt ihr gar keine Vorstellung. Flitzebogen und Katapult gegen Hitech-Elektronik! Ihr tut mir so leid. Eine Feuerwerksvorstellung für die kubanische Seele, mehr ist das hier nicht!“

Dann war es wieder ruhig da draußen. Wahrscheinlich hatte nur irgendein aufgeregter Geschützführer die Nerven verloren. Einen Himmelsschatten für ein tieffliegendes Flugzeug gehalten.

„Gibst du mir auch eine?“, fragte Irina, als der alte Mann sich mit zitternden Fingern eine Zigarette ansteckte. Sie sog den Rauch tief in sich hinein, hoffte dadurch ihren eigenen, bebenden Körper wieder in den Griff zu bekommen.

„Und wenn du nicht mehr hier bist ... wer kümmert sich dann um Madalena? Euer Vater dürfte das kaum überleben!“

„General Rodriguez ist nicht mein Vater!“, begehrte sie auf.

„Immerhin hat er euch beide großgezogen. Was auch immer du sonst von ihm halten magst!“

Ja, was würde ihre Schwester ohne sie machen? Nein, natürlich war Madalena nicht ihre leibliche Schwester. Aber sie waren doch zusammen im Hause des Generals groß geworden. Hatten den gleichen Kindergarten, die gleiche Schule in Santa Clara und die gleiche Universität besucht. Damals, als El Comandante angeordnet hatte, dass die Kinder gefallener Revolutionäre von den Angehörigen der neuen Funktionärs-Elite an Kindes statt angenommen und erzogen werden sollten. Hatte sie etwa danach verlangt, unter dem dunklen Schatten des kubanischen Geheimdienstchefs aufzuwachsen? Sie wäre ganz sicher lieber bei ihrem Großvater geblieben. Und Madalena? Ja natürlich, sie war die leibliche Tochter des DGI-Chefs, aber sie hatte noch mehr unter dessen bedrohlicher Macht zu leiden gehabt als Irina. Immer hatte diese graue Macht seines Amtes wie ein schwerer Felsstein auf den beiden Mädchen gelegen. Sie selbst hatten es nie erzählt, aber jeder ihrer Schulkameraden oder später Kommilitonen hatte es gewusst, wer da hinter den beiden Mädchen stand. Warum war Madalena wohl alkohol- und drogensüchtig geworden? Warum wohl musste sie jedes Jahr in dieses Sanatorium eingeliefert werden? Und immer hatte sie, Irina, sich als die große Schwester und Beschützerin Madalenas gefühlt. Gegenüber dem bedrohlichen Schatten des Generals, der sich über das Haus, die Stadt Santa Clara und dann auch über das ganze Land gelegt hatte.

„Sicher, Irina, ein alter Mann wird dich nicht mehr von deinem Weg abhalten können, aber du musst wissen, dass du, wie viele Kilometer du auch zwischen dich und dieses Kuba legst, deiner eigenen Geschichte niemals entkommen wirst!“

Noch dachte sie über die letzten Worte Carlos nach, als ein scharfer Luftzug über die Veranda wehte und die Kerzen fast zum Verlöschen brachte. Ein gleißender Lichtblitz zuckte über den Nachthimmel, bevor dann ein berstender Donnerschlag die Erde unter ihr erbeben ließ. Der Luftdruck warf Irina auf den Verandaboden. Sie riss mit einem Schrei den Mund weit auf, zog instinktiv die Beine an und legte den Kopf schutzsuchend zwischen ihre Schenkel. Ihre Hände krallten sich in die Holzbretter, suchten irgendeinen Halt. Laut betete sie und flehte um den Schutz der Heiligen Mutter Maria. Als sie hoch sah, blickte sie in die erschrockenen, weit aufgerissenen Augen des alten Mannes.

Noch dunkler schien danach die Nacht über Havanna, noch lautloser wirkte die Stille, die dem heftigen, immer noch in ihrem Kopf nachhallenden Donnerschlag folgte. Es dauerte lange, bis sie beide ihr angstvolles Zittern halbwegs unter Kontrolle gebracht hatten. Ein Zittern der Erwartung vor weiteren, noch fürchterlicheren Schlägen aus diesem schwarzen Nichts um sie herum. Als aber dann doch nichts mehr kam, versuchten sie herauszufinden, wo es in der Stadt eingeschlagen hatte oder welchem Objekt dieser Schlag wohl überhaupt gegolten haben mochte. Aber es war unmöglich etwas zu erkennen, denn überall war nur diese tiefschwarze Finsternis. Und eine erdrückende, alles um sie herum aufsaugende Stille.

Es war sehr, sehr lange nach der Explosion - der Schwefelgeruch schien mit der feuchten Luft in jede Pore gedrungen zu sein -, als sie ihre eigene Frage stellte.

„Und du, Freund Carlo? Wo wirst du sein? Wenn denn wirklich alles so kommt, wie du es voraussiehst. Was wird dann hier aus dir werden?“ Sie lauschte in die sie umgebende Finsternis hinein, aber sie erhielt keine Antwort. Es gab nur diese entsetzliche Stille um sie herum.

Als sie nach einer Weile immer noch keine Antwort bekommen hatte, merkte sie, dass sie schon lange alleine auf der Veranda saß.

*

„Na, Flossie, du altes Sackgesicht! Immer noch 'in the ghetto'!“

In dem eben noch teilnahmslos wirkenden Gesicht des Mannes mit den zu kurz geratenen Armen vollzog sich bei Gansers Begrüßung eine erstaunliche Wandlung. Gerade hatten die wässrigen Augen leer gewirkt, jetzt aber füllten sie sich mit freudigem Strahlen und die kleinen Armstümpfchen an dem gedrungenen Rumpf begannen aufgeregt vor und zurück zu wedeln. Es sah wirklich so aus, als wollte ein Seehund mit seinen Seitenflossen schneller ans Ufer paddeln.

„Der Elvis-Verschnitt aus Flingern! Was verschlägt dich denn hier in mein Feuchtbiotop?“

Ludwig Sobeck war vor Jahren als Behindertenquote eingestellt worden und im Archiv-Keller des Polizeipräsidiums gelandet. Verwaltete die abgeschlossenen Ermittlungsakten. Ganser war einer der wenigen Leute im Präsidium, die ihn damals wie einen normalen Kollegen behandelt hatten. Hatte mit ihm auch manches Mal abends ein Bier getrunken. Oder auch mehr. Nahm ihn zu den größeren Spielen der Fortuna in die ESPRIT-Arena mit und hatte immer wieder über die wendige Art gestaunt, mit der sich der junge Mann trotz seiner Behinderung durchs Leben bewegte. Hatte gelacht, wenn Sobeck mit seinen kurzen Armstümpfchen so seine Kunststückchen vorführte. Ihm dann auch irgendwann den Spitznamen 'Flossie' verpasst, was der ihm überhaupt nicht übel nahm, sondern es im Gegenteil als eine Art Ehrung betrachtete.

„Hab' gehört, dass sie dich aus'm Verkehr gezogen haben?“ „Nur'n besserer Schnuppen, nix besonderes“, hustete Ganser fröhlich in Richtung der Aktenregale.

„Ja, man hört's hyperdeutlich. Was willst du wirklich?“

„Wir sind jetzt im Dezember ... “

„Ach was ...“

„... und so im März, April hat es hier im KK 11 eine Todesuntersuchung gegeben. War'n paar Wochen unterwegs. Hab' damals meine Überstunden in Thailand abgefeiert...“ „Abgebumst, meinst du wohl!“

„Schnauze! Unsere Ermittlungen haben dann einen Unglücksfall ohne Fremdverschulden ergeben und sind eingestellt worden. Komischerweise scheint von den Kollegen oben bei mir niemand 'ne Ahnung von der Geschichte zu haben. Jedenfalls ist da 'n Typ als Zeuge vernommen worden. Name Jürgen Fundling. Soll aber hier in Düsseldorf wohnsitzmäßig gemeldet sein. Kannst du mal bei deinen abgelegten Leichen nachsehen?“

Sobeck bemühte sich wirklich, aber er fand weder im März, noch im April oder Mai einen Ermittlungsvorgang, der zu Gansers spärlichen Angaben passen wollte.

„Nichts zu finden“, sagte er. „Auch im Computerregister ist so ein Eingang nicht verzeichnet. Bist du sicher, dass das über das KK 11 gelaufen ist?“

„Absolut!“

„Dann kann ich dir nicht weiterhelfen. Check doch mal die Staatsanwaltschaft ab. Da gehen doch bestimmte Sachen auch schon mal direkt rüber. Sonderermittlungen, die gar nicht bei mir hier landen!“

„Na, danke trotzdem!“, meinte Ganser schon mit der Türklinke in der Hand.

Natürlich war er frustriert. Wieder nichts. Immerhin. Möglicherweise wurde er ja in der Fritz-Roeber-Straße fündig. Hatte schließlich ganz gute Kontakte zur Staatsanwaltschaft.

Eine knappe Stunde später war dann aber der lustige Teil dieses Tages endgültig zu Ende. Das Dienstgebäude der Staatsanwaltschaft lag zwar in der Nähe der Tonhalle, aber von deren Harmonien war nichts auf den düsteren Gebäudekomplex übergeschwappt. Im Gegensatz zu seinem Chef Benedict, waren Gansers Beziehungen zu den Staatsanwälten durchaus ungetrübt. Lag wohl nicht zuletzt daran, dass er mit einem der jüngeren Robenträger zusammen in einer Thekenmannschaft kickte. Jedenfalls hatte er bis gerade eben noch geglaubt, dass ihm das auch diesmal weiterhelfen würde. Kaum hatte er aber nur ganz vorsichtig, nett und freundlich nach der Ermittlungsakte mit der Einvernahme des Zeugen Jürgen Funding gefragt, war Holzers Gesicht, bis zu diesem Moment noch von entgegenkommender Höflichkeit, zu einer misstrauischen Maske erstarrt.

„Die Ermittlungen sind doch eingestellt worden!“, blaffte er ihn aus dem Stand heraus nervös an. „Was hast du denn damit noch zu tun?“, um noch eine Spur schärfer und mit lauerndem Ton weiter zuzulegen, „Welche Dienststelle hat überhaupt die Wiederaufnahme der Ermittlungen angeordnet?“

Vorsichtig hatte Ganser versucht, sich mit einem seiner lockeren Sprüche à la „war ja nur mal so 'ne Frage“ aus der Sache wieder rauszuwinden. War aber schon zu spät gewesen. Als er dann fast fluchtartig Holzers Büro verließ, sah er noch aus den Augenwinkeln wie der Staatsanwalt den Telefonapparat zu sich rüberzog.

Noch bevor er den rettenden Schutz des schwarzen Funklochs im Parkhaus erreicht hatte, signalisierte ihm sein Handy eine SMS. Die liebe Kollegin Leiden-Oster. Kein Liebesbrief.

„P 001 läuft Amok. Schaum vorm Mund. Will dein Blut. Sofort!“

Jetzt war der Tag endgültig gegessen. P 001. Der interne Code für den Polizeipräsidenten. Und Ganser brauchte keine Kommissar-Lehrgänge, um sich ausrechnen zu können, dass dessen dringendes Gesprächsbedürfnis ganz offensichtlich in unmittelbarem Zusammenhang mit dem gerade geführten Telefonat des Staatsanwaltes Holzer zu sehen war.

Und das wiederum stand in engstem Zusammenhang mit seiner Anfrage nach einem gewissen Jürgen Fundling, der tot irgendwo in Havanna rumlag.

13

La Noche Habanera.

Sie fletschte den Mund und zeigte ihm ihre weiß schimmernden Zähne. Mit ihrer Zungenspitze leckte sie über die Lippen. Dann wurden ihre Atemzüge rauer und mit einer kleinen, gebieterischen Handbewegung wies sie ihm die Richtung hinunter zu ihren geöffneten Schenkeln. Sie ließ ihm keine Zeit, sich an der Anmut und Grazie ihres jungen, dunklen Körpers auf dem weißen Bettlaken zu berauschen. Noch etwa zu versinken in der Betrachtung ihrer kleinen Brüste, von denen die hoch aufgerichteten Brustwarzen dunkel emporragten. Oder das Gesicht unter ihren Achseln zu vergraben. Dort, wo er sie schon oft hatte eigenhändig rasieren dürfen und wo ihr Geruch seine Erregung steigerte. Und es war nicht so, dass sie sich dessen nicht bewusst war.

Er legte seine Hand auf ihren flachen Bauch. Einzelne Sonnenstrahlen drangen durch die Ritzen der geschlossenen Holzgitter vor dem Fenster und spielten über die fast schwarze Haut mit seiner hellen Handfläche darauf. Café con leche nannte sie das immer mit scherzhafter Zärtlichkeit in der Stimme. Unter seiner Handfläche fühlte er die Vibrationen der Bauchdecke, ihrer steigenden Erregung. Und wieder einmal versuchte er, sie auf seine Art die Wege der Lust hinauf zu führen.

Aber auch diesmal wollte sie ihren, den direkten Weg.

Nein. Sie hatte ihm von Anfang an keine Zeit für ein zärtliches Vorspiel gelassen. Nicht für das Streicheln ihrer vernarbten Wunden, nach deren Herkunft er sie nie gefragt hatte. Oder den sanften Kuss in die Kniekehle. Ungeduldig, ja fast zornig, drückte sie seinen Kopf mit ihren Handflächen nach unten. Zwischen ihre weit auseinander gespreizten Beine. Nein, für sanftere Liebesspiele war Madalena nie zu haben gewesen. Er versuchte Widerstand, aber sein Kopf gab schnell nach. Sank dann doch dort hinunter, wo sich die dunkel schimmernden Säulen ihres braunen Körpers trafen. Das letzte was er im diffusen Licht des durch die Ritzen der Fensterjalousien dringenden Sonnenlichts sah, waren die beiden dunkelschwellenden Fleischwülste ihrer Schamlippen, die sie ihm freigiebigst, tropischen Früchten gleich, darbot. Er spürte die borstige Härte ihres dichten Schamhaares an seinen Lippen und ließ sich willig und begierig in ihre feuchte Wärme fallen.

Mit einem neuerlichen Druck ihrer bestimmenden Hände forderte sie jetzt seine Zunge heraus und auch die begann gehorsamst ihr flinkes Spiel. Ein Spiel, dessen Regeln und Züge sie in den ersten Nächten ihres Zusammenseins noch mit drängenden Worten und Handbewegungen dirigiert hatte. Mittlerweile wusste er aber ziemlich genau, wie und wo es ihr gut tat. Und nein, er hatte es in den Tagen ihres Verschwindens nicht vergessen. Seine Zunge glitt zwischen den beiden Wölbungen entlang nach oben und ertastete bald auch die kleine, runde Schwellung, an der er ihr soviel Vergnügen bereiten konnte. Dann kam aber auch schon der Zeitpunkt, wo sie dort selbst die zarteste Berührung in heisere Raserei versetzte und sie drückte seinen Kopf heftig weiter nach unten. Immer tiefer hinein in die düstere Enge ihres feuchtwarmen Mulata-Hinterns.

Ehe die heißen Dünste ihrer Fruchtbarkeit seine Nase völlig verkleben konnten, atmete er in kleinen Pausen japsend mehrmals durch den Mund. Glitt dann wieder mit der Zungenspitze höher zu dieser Stelle. Ihr keuchendes quietico, querido! wechselte zu einem immer lustvolleren Stöhnen. Nervöser wurden ihre Bewegungen. Zitternd erbebten ihre Flanken. Eine verdurstende Gazelle auf dem Weg zur Tränke. Immer unverständlicher jetzt auch die aus ihrem Mund quellenden Liebkosungen. In dieser Sprache, die zu verstehen ihm so schon schwer genug fiel. Und dann ... dem lustvollen Irrsinn sehr nahe scheinend, kam endlich auch wieder ihr unmissverständliches, ihn zur Eile treibendes Kommando:

„¡Rápido, rápido! Kupido!“

War es die Wut der vergangenen Tage? Die Sache mit der Kamera in San Miguel? Ihr plötzliches Verschwinden? Die Prügel, die man ihm hier schon verabreicht hatte oder der Frust über das undurchsichtige Spielchen, das die Kubaner hier mit ihm abzogen? Als er jedenfalls jetzt in sie eindrang, war es anders als all die Male vorher. Er drang mit einer solch aggressiven Gewalt in sie ein, als wollte er sie durchbohren. Ja, als wollte er ihr bewusst Schmerzen zufügen. Sie für etwas bestrafen, als sollte sie für etwas leiden müssen. Etwas, das er über die letzten Tage, vielleicht oder aber auch über Monate oder Jahre in sich aufgestaut hatte. Und als er dann mit einem lauten Schrei all diese bittere, ohnmächtige Wut in sie hinein ergoss, fing sie an laut zu weinen und stieß ihn schluchzend von sich zurück.

Es war vorher nie so gewesen.

Sie lagen schweigend nebeneinander auf dem Laken ihrer erkalteten Lust. Dann, im gnädigen Halbdunkel, hörte er zuerst ein leises Wimmern, das nach einiger Zeit in ein hemmungsloses Schluchzen überging. Stumm und schuldig versuchte er es zu überhören. Es war sowieso nicht seine Zeit. So früh am Morgen.

Die vergangenen zwei Tage waren ereignisarm und nutzlos gewesen. Er hatte im Hotel herumgelungert und auf etwas gewartet.

Dann hatte gestern Abend diese Nachricht von Madalena auf seinem Zimmer gelegen. Eine kurze Notiz nur, die ihn aber in einen Zustand fiebriger Erwartung versetzte.

'Querido. Dringend! Sei morgen früh um neun Uhr in meinem Haus in Miramar. Ich muss dich sehen, bitte!'

Natürlich konnte das eine Falle sein. Seine Freunde Winn Chester hatten ihn mit Sicherheit noch nicht aus den Augen verloren. Und van Westen hoffentlich auch nicht. Die Kameraden von der anderen Feldpostnummer, die Genossen Ernesto und Lopez waren ja auch noch rührend um ihn besorgt. Den tanzenden Derwisch, den akademischen Voodoo-Mann durfte er wohl auch auch nicht außer Acht lassen. Aber die zwei langweiligen Hotel-Tage hatten ihm gereicht. Die Zigarrenimporteure waren wie ein Spuk verschwunden und das Hotel war wegen des sich ankündigenden Hurrikans fast völlig leer gefegt. Sicherer wäre es natürlich gewesen, im Hotel zu bleiben. Die Militärs auf den Straßen Havannas waren nach der schweren, nächtlichen Explosion noch nervöser geworden.

Er war fast aus dem Bett gefallen, so hatte der Zimmerboden geschwankt und noch am Morgen danach klang der Nachhall des gewaltigen Knalls in seinen Ohren. Erst in der Frühe hatte er von seinem Hotelfenster aus die schwarze Rauchsäule über dem Hafen gesehen. Er konnte nur vermuten, dass, was immer es auch gewesen sein mochte, das Containerterminal getroffen hatte. Sein Versuch, noch am Vormittag die Gegend zu erkunden, scheiterte an den weiträumigen Absperrungen. Erst das E-Werk in Regla, dann die Nationalbibliothek am Platz der Revolution und jetzt also der Containerhafen. Vielleicht lag ein Sinn darin, aber er zumindest hatte ihn nicht erkennen können. Wie auch immer, die Verlockung, Madalena endlich wiederzusehen, schien das Risiko wert zu sein und so war er heute Morgen zu Madalenas Haus nach Miramar gefahren.

Ja, er schämte sich. Für dass, was da gerade passiert war. Sie tat ihm leid. Aber woher war diese geballte Wut auf einmal gekommen? Wo war sie bis gerade eben verborgen gewesen? Was war es, dass ihn zu einem so grimmigen Tier hatte werden lassen? Und wieso empfand er keine Erleichterung? Peinigte ihn nun dieses heftige Schuldgefühl? Oder war dieser Zorn immer noch in ihm?

Er sah zu Madalena hinüber. Ihre Augen waren jetzt geschlossen und ihre Atemzüge gleichmäßig. Den rechten Arm angewinkelt und die dünne Decke fast bis zur Unterlippe hochgezogen, zeigte Madalena im Schlaf einen unwirschen, ja mürrischen Gesichtsausdruck. Sie sah sehr fremdartig aus. Und wunderschön. Ihre Augenlider flatterten. Zuckten wie nervöse Kolibris. Wahrscheinlich hatte sie wieder einen ihrer üblichen Alpträume. Die Spuren der eben noch geweinten Tränen zogen sich in zwei dunkleren Krusten bis hinunter zum Halsansatz. Sie musste viele Tränen geweint haben. In der kurzen Zeit.

Von draußen drangen die Geräusche des Tages durch die hölzernen Jalousien. Die langgezogenen, gellenden Rufe der Nachbarn, die Fehlzündungen eines zusammengebastelten Motorrades, die Rumbamusik. Auch Benedict musste jetzt gähnen. Die Müdigkeit überfiel ihn so plötzlich, wie die eiskalte Wut vorhin über ihn gekommen war. Er rollte zur Seite.

Wie sollte er das jetzt bloß mit der Verabredung mit Irina schaffen, dachte er noch. Es war ihr so wichtig gewesen, dass er mit ihr dahinging. Zu dieser Revue, Noche Habanera, für die sie gerade noch Karten bekommen hatte. Die Vorstellung würde ja erst um 5 Uhr nachmittags beginnen. Es wäre die letzte, hatte Irina gesagt. Bevor die großen Evakuierungsmaßnahmen wegen des Hurrikans begännen. Aber bis dahin war ja noch genügend Zeit ...

„Bienvenidos à todos!“

Die hagere Frau auf der Bühne hatte einen sehr ausgeprägten Akzent. Irina kannte die agile Blonde, die die Regieleitung der Show im Teatro Mella hatte. Gehörte auch, wie Freund Carlo, zu dem Strandgut vergangener Zeiten.

Bis vor zwanzig Minuten hatte Irina noch befürchtet, dass er gar nicht kommen würde. Dass ihm wieder irgendetwas passiert war in dieser Stadt. Oder, schlimmer noch, er ihre Einladung ganz einfach vergessen hatte. Mit gespielter äußerer Gleichmut hatte sie vor dem Theatereingang auf der Calle Linea gewartet. Lautsprecherwagen des Militärs verkündeten die letzten Neuigkeiten. Die breite Straße war schon jetzt voller Fahrzeuge und Fußgänger, die von und nach Vedado strömten und die neuen Freiheiten schon vorab zu genießen schienen. Irina Muñoz hatte freiwillig die Nachtschicht im Institut übernommen und dann noch den normalen Frühdienst drangehängt, damit sie den Abend zur freien Verfügung hatte.

Gerade als sie das Haus verlassen wollte, kam People auf seinem Rad die Straße entlang. Was für eine törichte, nein, gefährliche Idee, die er da mit den Leuten aus San Miguel ausgedacht hatte! Sich gerade jetzt mit dem Deutschen an die Ostküste aufzumachen! Sie war völlig außer sich gewesen und hatte People auf der Straße angeschrien. Er versuchte, sie damit zu beruhigen, dass gerade jetzt diese Reise besonders sicher sei, da die staatlichen Organe zu sehr mit anderen Angelegenheiten beschäftigt wären. Es hatte sie nicht wirklich beruhigt.

„Weißt du schon?“, stieß sie den neben ihr sitzenden Benedict an, „die Ausgangssperre ist seit heute aufgehoben. Für die nächsten Tage, wie es heißt. Wegen der morgen beginnenden Evakuierungen. Wollen wir nach dem Theater noch ein bisschen bummeln gehen?“

Sie rückte etwas näher zu ihm heran, um den Geruch seines Rasierwassers einzuatmen. Es schien, als hätte er ihr gar nicht zugehört. Kramte in einer Plastiktüte herum und sah sie jetzt an, als hätte sie ihn bei etwas Verbotenem ertappt.

„Nein, wusste ich noch nicht. Seit wann ist das offiziell?“ „Die Meldung ist heute Morgen vorab vom Innenministerium gekommen. Seit zehn Uhr vormittags wird sie auch über Rundfunk und Fernsehen bekanntgegeben.“

„Ach das haben sie in den Lautsprechern auf der Straße gesagt! Ich habe das nicht so richtig verstanden!“

Er selbst hatte sie schon von der Mitte der Straße aus gesehen und ihr mit der Hand zugewunken. In der anderen Hand trug er diese weiße Plastiktüte mit der Aufschrift Tiendas Panamericanas, die in ihr sogar die Hoffnung auf ein kleines Geschenk geweckt hatte. Etwas an seinem Geruch irritierte sie. Der Old-Spice-Duft wurde von einem anderen Geruch überlagert. Schwer und süß. Nicht wirklich unangenehm. Und ihr bekannt. Madalena!

Die Regisseurin beendete ihre Ansage an das Publikum und nach der Einleitung durch das Orchester Cuba-Ximo mit dem berühmten Trompeter 'Chino' Hernández, begann die eigentliche Vorstellung mit traditionellen Tänzen und Gesangsdarbietungen. Sie hatten gute Plätze im oberen Teil des ansteigenden Zuschauerraums. Natürlich konnte man das hier nicht mit den aufwendigen Revuen im Tropicana vergleichen. Irina war ja selbst schon einige Male mit Madalena dort gewesen. Hatte ausländische Gäste begleitet, die man unbedingt dorthin führen musste, um ihnen Glanz und Glitter des kubanischen Nachtlebens zu zeigen. Und dort, wo der Preis einer Flasche espumante dem Jahresgehalt eines Lehrers entsprach, zeigte man auch ungewohnt viel nackte Haut. Hier, im Teatro Mella, gab es das alles nicht. Die Ausstattung war von einfacher Machart, die Darstellerkostüme aus Stoffen heimischer Produktion geschneidert und die Tänzerinnen zeigten sich vergleichsweise bedeckt. Eben der offiziell dem Volk verordneten, prüden Staatsdoktrin entsprechend.

Sie ärgerte sich über sich selbst. Warum sollte es ihr eigentlich so wichtig sein, ob er die Show mochte? Ihr jedenfalls gefiel es hier viel besser. Das war eben für ihre eigenen Leute. Auch die Tänzer auf der Bühne waren ihre eigenen Leute. Und sie fand sie viel besser als die Pailletten-Profis im Tropicana. Obwohl ihr bekannt war, wie lange und hart die Mädchen für die Aufnahme in die berühmte Tropicana-Truppe arbeiteten.

Eine nächtliche Tanz- und Musikszene auf dem Malecón beendete den ersten Teil der Revue. Die meisten Zuschauer strömten nach begeistertem Applaus hinaus an die Luft und stellten sich vor den zwei Ständen im Vorgarten an, um sich mit Getränken und Snacks zu versorgen. Die Imbisse waren schon von Menschenmassen umlagert. Es roch nach gegrilltem Fleisch und Irina merkte jetzt, dass sie hungrig war.

„Holst du uns was?“, fragte sie ihren Begleiter.

Benedicts Blick auf die Menschenmenge war nicht sehr fröhlich, aber er fragte sie dennoch, auf was sie Lust hätte.

„Bring mir ein Bier und irgendwas zu essen!“

Sie wollte auch noch ein 'por favor' anfügen, aber da hatte er sich schon mutig in das Gewühl gestürzt, um sich bis zu den Verkäufern vorzukämpfen. Irina wunderte sich, dass so viele Menschen doch noch das Geld hatten, sich hier etwas zu kaufen. Sicher, die Eintrittspreise für kulturelle Veranstaltungen waren niedrig und für normale Pesos zu haben, aber am Imbisskiosk musste man mit Euros oder chavitos bezahlen.

„Hier, alles andere war schon ausverkauft!“

Benedict balancierte einen Pappteller mit Hot Dogs, einem großen Klacks Mayonnaise und Salat in der einen Hand, während er mit der anderen zwei Flaschen Heineken-Bier umklammerte. Von seinem Handgelenk baumelte diese Plastiktüte, die er wohl nicht auf dem Sitz liegen lassen wollte. Heißhungrig schlang sie die Würstchen herunter.

„Mein Gott! Wenn ich gewusst hätte, wie ausgehungert du bist, hätte ich gleich zwei Portionen genommen!“, sagte er kopfschüttelnd und war schon wieder in der Menschenmenge verschwunden.

Ihr Teller war fast leer. Genussvoll kratzte sie mit dem Finger die letzten Mayonnaisereste herunter und trank dann einen großen Schluck Bier aus der Flasche. Sie fühlte sich gut. Es war schön, wenn man jemanden hatte, der sich so um die Verpflegung kümmerte und als Benedict mit einem neuen, gefüllten Teller zurückkam, hätte sie ihn sofort mit zu sich nach Hause nehmen können. Sie kannte sich und ihren Körper und in Biologie war sie immer gut gewesen. Wenn sie sich in dieser Phase, kurz vor dem Eisprung befand, hatte sie schon immer ein übernormales Verlangen nach der Nähe eines Mannes gehabt. Heute passte aber auch alles zusammen. Da war ein Mann, den sie mochte, sie war satt und würde einen schönen Abend im Theater mit ihm haben, die Ausgangssperre für die Nacht war aufgehoben und morgen würde vielleicht schon alles ganz anders sein.

Von drinnen ertönte ein Klingelzeichen. Die ersten Besucher gingen wieder ins Theater zurück. Das intermedio war zu Ende.

Irina ließ sich Zeit und genoss gerade noch die letzten Bissen, als ein dunkelhäutiger, großgewachsener Kubaner von der Straße her auftauchte. Er trug einen grauen Anzug und sein suchender Blick heftete sich auf den Rücken Benedicts, der vor ihr stand und ihr ungeduldig beim Essen zusah.

„Comisario?“, sagte der Kubaner und griff nach Benedicts Arm.

„Oh ... entschuldige bitte!“, sagte der Deutsche zu ihr und folgte dem Kubaner sofort ein paar Meter bis an die kleine Umrandungsmauer des Vorgartens. Irina war sofort klar, dass die beiden sich kennen mussten. Und sie hatte auch den Blick des Großen gesehen. Einen kalten, abschätzenden Blick, wie sie ihn nur von zwei Personengruppen hier kannte: 'Brüdern', die ihre Schwestern an Ausländer verkauften und Geheimpolizisten. Sie konnte sich nicht vor stellen, dass sich Benedict hier mit Zuhältern eingelassen hatte. Ihr Magen krampfte sich zusammen, als der Graugekleidete nach einem kurzen Gespräch mit Benedict langsam zum Eingang schlenderte, um dort abwartend stehen zu bleiben.

„Es tut mir wirklich leid, Irina“, sagte Benedict als er wieder zu ihr zurück kam, „jemand ... möchte mich ganz dringend sehen. Du weißt schon, ich habe dir davon erzählt ... “

Der halbvolle Pappteller fiel ihr aus der Hand, aber sie achtete nicht mehr darauf. Sie konnte ihren Zorn kaum unterdrücken. Der Dunkelhäutige stand immer noch am Eingang. Ihre Ahnung hatte sie nicht getrogen. Ganz sicher einer der Leute von Madalenas Vater. Einer der Leute des General Rodriguez. Sie fasste nach Benedicts Arm. Wollte ihn zurückhalten, ihm erklären, wie gefährlich es war, mit diesen Leuten zu gehen. Wie sehr sie sich auch besonders an diesem Abend und in dieser Nacht seine Nähe gewünscht hatte.

Aber sie sah ihm nur enttäuscht hinterher. Tränen der Wut in den Augen. Drehte sich dann trotzig um und ging in das Theater zurück.

„Ich muss aber dringend vorher noch schnell ins Hotel!“

„No es ningún problema“, meinte Clinton Lopez gewohnt gleichmütig und lenkte den Wagen durch den chaotischen Abendverkehr. Die Hupen und die ständigen Lautsprecherdurchsagen von Fahrzeugen des Zivilschutzes und denen der Militärs verstärkten noch den Eindruck eines völligen Zusammenbruches jeglicher Ordnung.

„Was sagen die da andauernd durch?“, fragte Benedict den Slalomfahrer am Steuer.

„Wer? Ach die da! Die geben immer noch mal die Straßen bekannt, die morgen früh zuerst evakuiert werden. Auch wie die Leute sich vorbereiten sollen, obwohl das ja alles schon lange vorher von den CDR-Leuten organisiert wurde. Und dann noch die Orte, wo man gegen Vorlage seines Ausweises Material zugeteilt bekommen kann. Pappe, Nägel und Klebestreifen zum Abdichten!“

„Ach so!“, meinte Benedict nur.

Er presste die weiße Plastiktüte fest an sich. Irina Muñoz tat ihm leid. Bestimmt hatte sie sich diesen Abend anders vorgestellt. Sie hatte so traurig und verloren vor dem Eingang des Theaters gestanden, Ihre Hände halb erhoben, als wollte sie versuchen, ihn doch noch zurück zu halten und auf ihrem Gesicht ein Ausdruck von Angst und Besorgnis. In diesem Moment hatte er ernsthaft überlegt, doch noch aus dem Wagen zu steigen und zu ihr zurückzukehren. Aber da war Lopez bereits losgefahren. Er würde versuchen, das alles wieder gut zu machen. Später, wenn er sie wieder sehen würde.

In was war Madalena da nur reingeraten!

Als er nachmittags aus dem erschöpften Schlaf in ihrem Haus aufschreckte, war das Bett neben ihm leer. Sein verschlafener Rundgang durch die anderen Räume des Hauses brachte keine Spur von der Frau, neben der er vorhin eingeschlafen war. Vorsichtshalber kontrollierte er seine Taschen, ob noch alles da war. Devisen, Kreditkarten und Pass. Alles da. Er ärgerte sich darüber, dass er immer noch so misstrauisch ihr gegenüber war. Dann hatte er die Plastiktüte auf dem Nachttisch neben dem Bett entdeckt. Mit einer alten Wäscheklammer hatte sie einen Fetzen Papier daran geheftet. Auf dem Zettel hatte sie mit verschmiertem Bleistift hingekritzelt, dass sie weg müsste, es ihr leid täte, aber sie ihm jetzt nicht alles erklären könne. „... Du bist ein guter Mann! Trot...“

Sie musste es in großer Eile geschrieben haben, denn sie hatte den Satz nicht mehr vollendet.

In der Plastiktüte lag ein rechteckiger Karton, auf dessen Deckel mit Leukoplaststreifen ein dicker, gelber Umschlag festgeklebt war. Der entpuppte sich, nachdem er ihn aufgerissen hatte, als eine regelrechte Schatzkiste. Ein Bündel Euro-Banknoten und bunte Chavitos unterschiedlichster Stückelung. Beim ersten Nachzählen zusammen über zehntausend Euro. Viel Geld. Zu viel, fand Benedict. Er hatte schließlich nicht vor, den Rest seines Lebens hier zu verbringen. Oder wusste der EARI-Mann, wie lange das hier noch dauern konnte? Natürlich würde ihm dieser Betrag seinen weiteren Aufenthalt in Havanna wesentlich erleichtern. Aber damit waren die Überraschungen aus der Plastiktüte ja noch nicht zu Ende gewesen. Als er den Deckel der länglichen Hartbox mit der Aufschrift Cuba Móvil öffnete, fand er ein Mobiltelefon. Etwas zu groß, als das es aus einer moderneren Handy-Generation stammen konnte ...

Die Antworten auf einige seiner Fragen, wenn auch nicht auf alle, fand er in einem kurzen, handschriftlichen Brief des EU-Geheimdienstlers auf dem Boden der Plastiktüte. „WCdr an SqudnOps: Lage wird in den nächsten Tagen xtrem kritisch. Bleib' im Hotel auf Tauchstation. Da kann dir am wenigsten passieren. Keine Fragen an M! Das Geld wirst du brauchen - das Emergency-Equipment hoffentlich nicht!“

Van Westen hatte es in der kurzen Mitteilung vermieden, seinen eigenen Namen oder den von Benedict zu nennen. Stattdessen hatte er die Kürzel ihrer früheren Dienstbezeichnungen bei der Luftwaffe benutzt. WingComander an Squadron Operations. Spielte er wieder Schnitzeljagd oder was sollte das? Natürlich wusste van Westen mehr als er, und die Warnungen des Mannes von der EARI nahm er daher jetzt viel ernster als noch vor einer Woche. Die Ereignisse der vergangenen Tage schienen ja reale Vorboten dieser, von van Westen als 'xtrem kritisch' angekündigten Lage gewesen zu sein. Und Fragen hatte er Madalena ja sowieso nicht mehr stellen können, weil sie wieder einmal verschwunden war. Aber natürlich machte er sich Sorgen um die Frau, mit der er doch einige Zeit das Bett geteilt hatte. Wenn sie sich in diesen Zeiten mit einem Ausländer abgab und wohl auch offensichtlich mit einem feindlichen Geheimdienst zusammenarbeitete. In diesem Land gab es schließlich noch die Todesstrafe für solche Fälle.

„Comisario, kannst du vielleicht noch ein kleines Geschenk besorgen? Für meine Mutter. Wir feiern heute nämlich ihren fünfzigsten Geburtstag!“

Der Wagen hielt vor dem Eingang des Hotel Nacional und Benedict schüttelte verblüfft den Kopf.

„Geburtstag? Deine Mutter? Ich denke, wir müssen zu Capitán Ernesto ins MININT!“

„Ins Ministerium?“, tat Clinton Lopez sehr erstaunt, grinste dann aber über das ganze Gesicht. „War nur ein Trick, um dich von der INSMET-Señora am Theater loszueisen. Sonst wärst du doch nicht mitgekommen! Aber ich habe meiner Mutter schon so viel von dir erzählt und bevor das hier losgeht, mit dem Hurrikan, wollte ich dir auch noch meine Familie vorstellen! Wer weiß, ob wir dazu später noch Gelegenheit haben werden ... die Ausgangssperre ist ja aufgehoben und diese Nacht wird ganz Havanna auf den Beinen sein, um noch irgendwas zu besorgen und natürlich auch um zu feiern!“

Noch als Benedict schon oben auf seinem Zimmer war, schüttelte er den Kopf über den Sergeanten Lopez. So lange hatte der noch nie über Privates geredet. An einem Stück. Er hatte nicht gewusst, dass dessen Mutter Geburtstag hatte. Und fünfzig? Er kannte das Alter von Lopez nicht. Aber fünfzig? Da musste die muntere Dame ganz schön früh angefangen haben. Aber auch das war hier wohl mehr oder weniger üblich. Nein, er wusste wirklich nichts über Lopez und dessen Familie. Im Grunde genommen hatte ihn während der gesamten Zeit ihrer Zusammenarbeit das außerdienstliche Leben des Mannes aus dem Innenministerium überhaupt nicht interessiert.

Dagegen hatte dieser über viele Dinge in Benedicts Leben Bescheid gewusst. Die INSMET-Señora hatte er sie eben genannt. Verwunderlich, dass aus seinem Tonfall ein gewisser Respekt herauszuhören gewesen war. Normalerweise kannte der Sergeant ja nur zwei Gruppen von 'Weibern': die compañeras und madres einerseits und die Schlampen, die brujas, chicas und papajas andererseits. Benedict hatte einmal nebenher mit angehört, wie Lopez sogar schon seine achtjährige Nichte als eine nichtsnutzige bruja bezeichnet hatte. Aber von Irina Muñoz hatte er als einer señora gesprochen. Ein Wort, das er noch nie zuvor aus dessen Mund gehört hatte.

Hastig verstaute er van Westens Notfall-Handy in dem kleinen Sport-Rucksack, den er sich gleich nach der Ankunft in Havanna besorgt hatte. Er zog die andere Nachricht, die er zusammengefaltet in seinen Socken versteckt hatte, hervor und verstaute anweisungsgemäß die Sachen, die er voraussichtlich auf seinem Kurztrip benötigen würde. Das Handy ganz nach unten. So würde es hoffentlich bei einer nur flüchtigen Durchsuchung des Rucksacks übersehen werden. Er ließ den Rucksack demonstrativ auf dem schon für die Nacht vorbereiteten Bett liegen, hoffte, dass auch seine ständigen Zimmerdurchsucher heute von der fiebrigen Fiestastimmung auf den Straßen angesteckt sein mögen.

Wo aber sollte er das viele Geld lassen? Im Hotelsafe? Aber vielleicht wäre morgen früh keine Gelegenheit mehr, an den Safe zu kommen. Bei sich tragen wollte er das Devisenbündel heute Nacht auch nicht. Wusste er denn, wo dieser Clinton Lopez ihn hinschleppen würde? Nachdenklich wog er den gelben Umschlag in seiner Hand. Verstaute ihn schließlich in einem der Seitenfächer seines Reisekoffers, den diese Leute wohl schon ein Dutzendmal ergebnislos gefilzt hatten. Mit den knapp fünfhundert Euro, dem verbliebenen Rest einer eigenen Barschaft, sollte er wohl ganz gut über die Nacht kommen und sogar noch in den Hotelläden ein Geburtstagsgeschenk für Lopez' Mutter besorgen können.

Schon in der Tür, drehte er sich dann aber wieder um, riss den Umschlag aus dem Versteck im Koffer und zwängte ihn doch noch in den bereits fertig gepackten Rucksack. Es war bereits spät und man konnte nicht wissen, ob er es nach der Feier noch ins Hotel zurück schaffen würde. Jetzt fühlte er sich sicherer.

„Über eine Dose Tabak würde sie sich freuen!“, hatte ihm Lopez vorhin geantwortet, als er nach einem passenden Geburtstagsgeschenk fragte. In Spendierlaune hatte Benedict dann im Hotelladen knappe zweihundert Euro für eine Pfeife, eine Dose Dunhill-Tabak und noch eine Exportflasche Havanna Club auf den Markt geschmissen.

Lopez hatte im Wagen etwas merkwürdig gegrinst.

„Du bist verrückt, compañero, dafür wird sie dich adoptieren wollen! Sie liebt Männer, die ihr Geschenke machen. Und du hast weiße Haut. Dich wird sie ganz besonders an ihr großes, schwarzes Herz drücken!“

Benedict wusste auch nicht so richtig, was er davon halten sollte und er fragte Lopez daher nur: „Ist es weit bis zu euch?“

„Nur ein Katzensprung. Da, du kannst das rote Warnlicht auf dem Dach von hier aus sehen. Das große Hochhaus an der Calle 17, das Edificio FOCSA! Meine Mutter hat da ein großes Appartement!“ Er fuhr aus der Hoteleinfahrt. Aus seinen letzten Worten hatte kaum verborgener Stolz geklungen.

Als sie in den finsteren Schlund der Tiefgarage des gigantischen Betonklotzes hinunterfuhren, wusste Benedict auch, warum Lopez immer so schnell im Hotel auftauchen konnte. Das dreißigstöckige Hochhaus war ja in unmittelbarer Nachbarschaft des Hotels gelegen. Hier also wohnte der Sargento. In diesem zweiflügligen, uralten Hochhaus-Komplex, den er bisher immer nur aus der Entfernung gesehen hatte und über dessen Zweck er schon einige Male gerätselt hatte.

In der Tiefgarage standen nur wenige Autos und ein paar angekettete Motorräder. Mehrere Haufen Abfall schienen auf Ratten zu warten. Eine einzelne Neonröhre flackerte trübe von der nassgrauen Betondecke. Ihr blassblauer Schein spiegelte sich in den Wasserpfützen auf dem geborstenen Boden. Viereckige Betonpfeiler mit großen Rissen schienen das Gebäude irgendwie zu tragen, aber Benedict konnte die Frage nicht verdrängen, ob sie nicht jeden Moment zusammenbrechen würden. Als sie den Wagen verließen, zog er daher unwillkürlich den Kopf zwischen die Schultern. Es stank nach Fäkalien und Urin. Von dicken Deckenrohren hingen Fetzen aufgedröselten Isoliermaterials herunter. Auf seinen Kopf tropfte etwas feucht herab und er vermied es, daran zu riechen. Er konnte nur hoffen, dass es nicht das war, was er befürchtete. Lopez öffnete eine quietschende Blechtür, die von losen Scharnieren mühsam, aber schief gehalten wurde und drückte auf den Aufzugknopf.

„Es kann etwas dauern!“, meinte er entschuldigend, zündete sich eine Zigarette an und lehnte sich vorsorglich gegen die schmutziggraue Betonwand. Benedict lauschte beunruhigt auf das furchterregende Rumpeln aus dem Fahrstuhlschacht.

„Vielleicht sollten wir besser laufen, nein?“, fragte er den Geduldigen an der Betonwand.

„Bis in den 28. Stock?“, meinte Lopez spöttisch.

Sie schwiegen vor sich hin, bis der Aufzug endlich heranrumpelte.

Nach einer scheinbaren Ewigkeit in dem stickigen Kasten, eingezwängt zwischen schwitzenden Kubanern, erhielt er plötzlich einen Stoß von Lopez und taumelte durch die Eisentür hinaus auf einen Flur, dessen Ende er im Scheine eines trübe zuckenden Notlichtes nicht einmal erahnen konnte.

Es roch nach Essen, Abfällen und Urin. Rechts und links gingen Türen ab, von denen viele zersplittert und nicht geschlossen waren, sondern manchmal nur noch schief in den maroden Scharnieren hingen. Aus einigen der scheinbar noch bewohnten Quartiere waren laute Musik und Geschrei zu hören. Untermalt von einem unheimlichen an- und abschwellenden Ton, der als rauschendes Pfeifen begann, um sich nach wenigen Augenblicken zu einem orgelnden Heulen auszuwachsen. Das klang nicht wie Engelsharfen in seinen Ohren, aber nach einigen Schritten hatte Benedict die Erklärung für dieses grausliche Heulen gefunden. Sie waren ja ziemlich hoch und der Wind spielte in den Fluren und leeren Wohnungen Haschmich. Dass diese logische Erklärung ihn nicht sonderlich beruhigte, lag daran, dass er unter seinen Füßen die immer schwankenden Vibrationen des hohen Gebäudes spürte. Anfangs kaum wahrnehmbar, aber mit zunehmender Tendenz ...

Haltsuchend stützte er sich an der Wand zu seiner Rechten ab, aber als ihm der Putz unter der Hand wegbröckelte, schloss er doch schnell zu dem großen Schatten des vor ihm laufenden Lopez auf.

Vor einer scharfen Biegung verhielt Benedict unsicher stockend, wurde aber von Lopez mit einem kurzen Ruf zum Weitergehen ermuntert. Gerade war er um die Ecke gebogen, da hörte er zuerst ein grässliches Quieken und dann prallte etwas Hartes mit heftiger Wucht gegen seine Schienbeine. Er fiel vornüber gegen den vorausgehenden Sergeanten. Ob vor Schmerz oder dem Schreck, jedenfalls schrie er laut auf, als er den großen Schatten von irgendetwas zurück in den Flur entfliehen sah. Während er sich noch mühsam von dem harten Betonboden aufrappelte, ertönten von allen Seiten des Flures die kreischenden Schreie der Bewohner. Hastig aufgerissene Türen klapperten und im Licht der auf den Flur scheinenden Wohnungslampen erfasste Benedict verblüfft eine bizarre Szenerie.

Über den düsteren Flur des Hochhauses tobte ein richtiges Schwein. Es war fett und raste in panischem Zickzack über den Gang, dabei immer wieder mit wütendem Grunzen an den Wänden entlang schrammend. Möglicherweise war es sauer, weil jemand mit roter Farbe FIDEL auf seinen Borstenrücken geschmiert hatte. Die Flurbewohner oder die Besitzer des quiekenden Untiers waren aufgeregt zusammengeströmt. Jeder schien das tobsüchtige Borstenvieh in seine eigene Wohnung locken zu wollen - wahrscheinlich, um es zu verspeisen.

Sobald das Tier aber versuchte, in einer der offenen Türen Zuflucht zu finden, bekamen es die Wohnungsbewohner wohl mit der Angst zu tun und knallten ihm diese vor der Schnauze zu. Es wollte dem Schwein so nicht gelingen, vor den laut schreienden Menschen in eines der leeren Appartements zu entkommen und also galoppierte es weiter durch das Spalier der auf dem Gang kreischenden und vergeblich nach ihm greifenden Menschen. Der Vorfall schien für die Leute hier nicht ungewöhnlich zu sein und die aufgeregten Schreie gehörten wohl mit zu dem Spiel. Routiniert sperrten sie abwechselnd die Zugänge mit den offenen Türen und trieben so das sich immer aggressiver gebärdende Tier bis zu einer ganz bestimmten Wohnung, in der es dann endlich auch wieder verschwand.

Die Leute hatten ihre Abwechslung gehabt und waren wieder in den Wohnungen verschwunden. Alles war wieder wie vorher. Bis auf das Windgeheul der Hausorgel. Das schien klangvoller geworden zu sein. Benedict folgte Lopez auf unsicheren Beinen. Na ja, der kannte sich in diesem verfallenen Gemäuer schließlich aus. Links und rechts hörte Benedict nur den Lärm von Musik und lauten Gesprächen durch die dünnen, schlecht isolierten Türen. Weit vor ihm hatte sich eine Tür auf der rechten Seite geöffnet. Der gelbliche Schein einer Lampe fiel aus der Wohnung auf den Flur und diente ihnen als Leuchtfeuer.

„Hola, Jefferson!“, begrüßte Lopez den Mann in der Tür, der ebenso riesig zu sein schien wie er selbst. „Das ist der von dem ich dir erzählt habe. Und das hier ist Jefferson, mein älterer Bruder!“, sagte er, sich jetzt wieder Benedict zuwendend.

Von einem Bruder hatte er auch nichts gewusst. Jefferson also. Clinton und Jefferson. Wie mochte da wohl erst die Mutter heißen?

„Hola, Benedict!“, begrüßte ihn der Bruder freundlich. „Wie gefällt dir Kuba?“

Bevor der aber etwas Höfliches antworten konnte, zerrte ihn Lopez in die Wohnung hinein. Die schon versammelten Geburtstagsgäste wandten ihnen keinen Blick zu. Saßen gebannt vor einem großen Fernseher.

Fidel Castros Nachfolger Raúl mit besorgtem, aber entschlossenem Gesicht im Krisenzentrum, inmitten anderer ernst dreinblickender Uniformierter und Zivilisten. Er zeigte dem Fernsehpublikum auf einer Videowand im Studio, den bisherigen Weg und die jetzige Position des Hurrikans 'Sophia'. Obwohl man ihn schon auf die Höchststärke 5 gestuft hatte, schien er während seiner 'Ruhepause' noch weiter an Kraft zugenommen zu haben. Das Luftbild, übertragen von einem Hurrikan-Beobachtungsflugzeug, zeigte deutlich die Umrisse der wehrlos ausgelieferten Cayman Inseln. Inmitten eines riesigen Sturmauges. Die Zerstörungen durch 'Sophia', die nachfolgenden Erdrutsche und Flutwellen dort mussten unbeschreiblich sein. Aber das würde man erst sehen können, wenn der Monsterwirbel weitergezogen war. Auf einer weiteren Grafik waren die gegenwärtigen Windstärken mit über 260 km/h verzeichnet und die möglichen Richtungen angegeben, in welche die gigantische, sich gegen den Uhrzeiger drehende Luftformation weiterziehen würde. Einer der möglichen Wege ließ Kuba knapp östlich liegen, um dann über den Golf von Mexiko in Richtung der USA zu führen, die andere Grafik zeichnete ein wesentlich erschreckenderes Szenario: zwischen die erbarmungslosen Kräfte einer gerade über dem Golf von Honduras entstehenden Zone hohen Luftdrucks und einem ausgeprägten, schon länger über dem Atlantik im Osten liegenden Hochdruckgebiet eingezwängt, würde 'Sophia' gezwungen, über Jamaika hinweg die Insel Kuba in ihrer Längsausdehnung, in ostwestlicher Richtung zu überqueren. Sollte diese Prognose zutreffen, würde der Hurrikan wohl mit unvorstellbaren Windstärken bis zu 350 km/h und hohe Flutwellen vor sich herpeitschend, irgendwo an den Küsten der Provinzen Guantánamo und Santiago de Cuba auf die Insel treffen, um diese dann mit seiner gesamten Ausdehnung über die Städte Las Tunas, Camagüey, Ciego de Avila, Santa Clara, die Provinz Matanzas hinweg bis direkt nach Havanna zu überqueren.

Ein ziviler Vertreter des Innenministeriums, der sich immer wieder nervös die Gläser seiner schwarzen Hornbrille mit einem Stofftaschentuch putzte, gab weitere Erklärungen zu Schließungen von Schulen, Universitäten und Fabriken. Sofern baulich dazu geeignet, würden deren Gebäude als zusätzliche Notquartiere für die bevorstehenden Evakuierungen dienen. Wegen der zu erwartenden Gefährlichkeit des kommenden Hurrikans würde ein Teil der Bevölkerung diesmal sogar in weit entferntere Gebiete, ja bis hinauf in die höher gelegenen Teile der Sierra del Escambray in der Provinz Cienfuegos evakuiert werden. An die Küstenbewohner sämtlicher Provinzen erging nochmals eine dringliche Hurrikanwarnung.

Jetzt rückte sich der Leiter des zivilen Katastrophenschutzes, der Defensa Civil, ins Bild. Er trug eine Uniform mit den Rangabzeichen eines Obersten auf den Schulterstücken und verlas in monotonem Tonfall Orte und Sammelplätze für die vorbereiteten Evakuierungsmaßnahmen. Lopez drängelte sich durch die Gruppe und drehte den Kasten leise. Das Bild ließ er allerdings laufen. Und so als gäbe es dieses staatliche Krisenprogramm im Fernsehen gar nicht, ging Clintons Bruder zur Stereoanlage an der gegenüberliegenden Wand und drehte die Musik voll auf.

Während die Partygäste sich also schon wieder ihren anderen Beschäftigungen zuwandten, starrte Benedict immer noch verblüfft auf den Bildschirm. Hatte er sich da eben versehen? Aber da, als die Kamera einen Schwenk machte, war er für etwa eine Sekunde wieder im Bild! Dieser Dunkelhäutige, in der Uniform des Innenministeriums mit den breiten Schulterstücken. Drei Sterne über den Lorbeerblättern vergangener Siege. Ein General?

Benedict starrte auf das Schwarz-Weiß-Bild. Diese Ähnlichkeit.

Das konnte doch gar nicht sein! Hatte Capitán Ernesto vielleicht einen Zwillingsbruder beim Militär? Und wenn nicht, warum trug der Hauptmann aus dem Innenministerium plötzlich Uniform? Und warum die Uniform eines Offiziers im Generalsrang? Als aber die Kamera zurück schwenkte, war der Mann verschwunden. Benedict verharrte noch einen Moment aufmerksam vor dem Fernseher, nahm dann aber an, dass er einem Trugbild aufgesessen sein musste. Obwohl ... so schlecht waren seine Augen nicht.

„Du musst unserer Mutter endlich gratulieren, compañero!“, zupfte Lopez an der Tragetüte, die Benedict noch immer in seiner nassgeschwitzten Hand hielt.

Wie hatte er sie nur übersehen können! Sie schien als einzige den Vorgängen auf dem Bildschirm kein Interesse gewidmet zu haben. Mächtig thronte das Geburtstagskind in der Ecke des großen Raumes in einem hölzernen Schaukelstuhl. Unverkennbar war sie Lopez' Mutter. Die gleichen Augen und der gleiche Mund. Die gleiche, fast schwarze Tönung der Haut.

„Das ist der compañero comisario, von dem ich dir erzählt habe, mima. Und das ist meine Mutter, America Lopez Ibarra!“

Umgeben von Blumensträußen, künstlichen und richtigen Pflanzen, zeigte sie ihm ein huldvolles Lächeln. Sie hatte ihre Haare, die purpurn glänzten, wohl erst kürzlich färben und dann hoch frisieren lassen. Neben ihren breiten Nasenflügeln prangte ein großer Leberfleck und eine dicke Goldkette lag auf ihren gewaltigen, den dünnen Kleiderstoff fast sprengenden Brüsten. Während Benedicts Augen noch immer wie gebannt auf ihre fast unanständig großen Fleischmelonen gerichtet waren, hing der Blick ihrer braunen Augen aber schon voller Neugier auf der Tüte aus dem Hotelladen. Er riss sich, seiner mitteleuropäischen Erziehung endlich wieder gewärtig, zusammen und umarmte die Frau im Schaukelstuhl, ihr mit zwei Küssen auf die Wange alles Gute zum Geburtstag wünschend. America schien ihn fast nicht mehr aus der Umklammerung ihrer weichen Arme entlassen zu wollen, und so musste er sich schließlich fast gewaltsam von ihr reißen, um seine Geschenke in ihren erwartungsvoll geöffneten Schoß, auf den Stoff des bunt geblümten Kleides zu legen.

Und nun verwandelte sich diese eben noch so hoheitsvoll wirkende Königin des Geburtstagsfestes vor seinen Augen in ein glückliches kleines Mädchen. Mit einer Freude, die wohl an jedem anderen Ort der Welt übertrieben kindlich gewirkt hätte, umarmte sie zuerst die Flasche Havana Club wie einen lange entbehrten Geliebten, um endlich herrisch ihrem Sohn zu winken, damit dieser die Flasche zu den anderen Geschenken auf den Tisch mit der bunten Zuckertorte stelle. Behutsam begann sie dann die für hiesige Verhältnisse ungewöhnlich aufwendige Verpackung von den beiden anderen Geschenken des Ausländers in ihrem Schoß zu entfernen.

,,¿Que es esto?“, fragte sie ihn dann, als sie endlich die Blechdose in der Hand hielt.

„Nur Tabak. Von Dunhill!“

Der Name schien ihr etwas zu sagen, denn sie drehte die Dose fast ehrfürchtig zwischen ihren dicken Fingern von einer Seite auf die andere. Wandte den Blick aber schließlich achselzuckend ihrem Sohn zu, der immer noch neben Benedict stand.

„Er ist in der Dose, mima. Du musst sie öffnen. Ein sehr teurer Tabak. Aus England. Extra für dich!“, richtete sie ihre Frage jetzt wieder direkt an Benedict. Der holte eine Münze aus seiner Hosentasche, um unter ihren aufmerksamen Augen die Tabakdose für sie zu öffnen. Dann reichte er sie ihr wieder zurück, und sie vergrub ihre glänzend schwarze Nase tief in dem krümelig gelbbraunen Doseninhalt, um dessen Geruch tief in sich aufzunehmen. Als ihr strahlendes Gesicht wieder zum Vorschein kam, hing an ihrem Nasenflügel noch ein Tabakkrümel. Aus ihrer Kehle kollerte ein Lachen, das Benedict an die Töne eines aufgeregten Puters erinnerte, ja, das Geschenk schien sie glücklich gemacht zu haben und sie wandte sich nun dem anderen Geschenk in ihrem Schoß zu. Nachdem sie den kleinen Karton zuerst betastet hatte, roch sie daran und fragte Benedict: „Seife? Parfüm?“ Dann begann sie den Karton seiner Verpackung zu entkleiden. Erstaunlich, mit welcher Behutsamkeit ihre fleischigen Finger das nächste Geschenk auspackten. Und als endlich, beobachtet von den erwartungsvollen Blicken der Umstehenden, zwischen ihren braunen Händen ein schwarzes, ledernes Säckchen zum Vorschein kam, schienen alle um sie herum in völliger Spannung den Atem anzuhalten. Sie strich zuerst mit ihren Fingern sanft über die feine Oberfläche des Leders, kniff dann lachend mit ihren Fingern in die runde Ausbeulung unten und machte dabei eine Bemerkung, die Benedict zwar nicht verstand, die aber für höchste Heiterkeit bei den Umstehenden sorgte. Als ob sie das überhaupt nicht bemerkt hätte, begann sie laut die Schrift auf dem Beutel zu buchstabieren. „S-t-a-n-w-e-1-1 ... Stanwell. Stanwell!“

Auch die Lippen der Neugierigen formten fast im Gleichklang die Worte der Frau im Schaukelstuhl nach. Sogar die kleinen Kinder hatten die Worte fast ehrfürchtig mitgesprochen. Benedict schüttelte amüsiert den Kopf. Was für eine Zeremonie. Da würde sich die Pfeifenfirma aber freuen ... wenn sie das mitansehen könnte.

„Una pipa! Woher weißt du?“, fragte sie dann und hielt die Tabakpfeife, deren poliertes Holz im Lampenlicht schimmerte, an ihre Brust gepresst. Als Benedict hochschaute, sah er in ihre tränenerfüllten Augen. Er schämte sich. Ihm war, als käme er in den Genuss eines völlig unverdienten Dankes, denn er hatte die Sachen einfach so zusammengekauft. So winkte er mit einer hastigen Geste der Verlegenheit ab. „Dein Sohn hat es mir gesagt!“

America, die Königliche, schien aber nicht bereit, die wegwerfende Ablehnung ihres Dankes von ihm zu akzeptieren.

„Komm' her!“, befahl America ihm mit tränenerstickter Stimme und drückte ihn erneut an ihren Busen. Als er ihre feuchten Lippen direkt auf seinem Mund spürte, wollte er sich hastig ihren erbarmungslosen Armen entwinden. Aber die Geburtstagsgäste schienen überhaupt nichts dabei zu finden und alle klatschten begeistert Beifall. Auch Clinton Lopez und dessen Bruder Jefferson klopften ihm anerkennend auf die Schulter. Er musste tief Luft holen, als America endlich ihre Lippen von seinen löste, aber sie hielt seinen Arm fest wie in einem Schraubstock und sagte etwas auf kubanisch zu Lopez. Der lief in einen Nebenraum und kam Augenblicke später mit einem kleinen Hocker wieder zurück, den er neben den Schaukelstuhl stellte und auf den ihn jetzt der stählerne Arm der Geburtstagskönigin hinunterzwang.

„Das ist mal ein Alemán, dieser comisario.“ Der erste Ausländer mit alma, den du mitgebracht hast, niño“, sagte sie laut zu ihrem Sohn, dessen Gesicht ob dieses Lobes seiner Mutter vor Stolz anzuschwellen schien.

Während Benedict noch versuchte, das Wort alma aus seinem Vokabelschatz zu graben, klatschte America mit den Händen und rief den Geburtstagsgästen etwas zu. Die stellten sich daraufhin gehorsam zu einer Reihe auf.

„Du kennst ja meine Söhne Clinton und Jefferson schon. Und das ist Aida, Jeffersons Frau mit den beiden Töchtern Marina und Yolanta. Jefferson arbeitet beim Zoll. Clinton hat leider noch nicht die Richtige gefunden. Ich weiß nicht, wie lange er noch suchen will. Er hat doch eine gute Stellung. Mein drittes Kind wirst du nachher auch noch kennenlernen. Arbeitet bis spät nachts.”

Ihre Stimme hatte normalerweise einen rauchig tiefen Altklang. Nur wenn sie sich erregte, wie gerade eben beim Auspacken seiner Geschenke, wurde sie in einigen Lagen zu einem rauen, etwas heisernen Krächzen. Ihre warme Hand hatte während der Vorstellungsprozedur ihren Weg in seinen Nacken gefunden und kraulte ihn jetzt an seinem Haaransatz. „Er hat sehr harte Haare!”, gab sie laut einen Zustandsbericht an ihre Geburtstagsgäste weiter. Er merkte, dass sein Gesicht vor Verlegenheit brannte, aber die Umstehenden schienen gar nichts dabei zu finden. Auch Clinton Lopez nicht, der ihm breit zulächelte. Zwinkerte der ihm nicht sogar zu? Nein, das war kein Lächeln. Diesen Gesichtsausdruck hatte Benedict bei dem Sergeanten schon gesehen. Damals im Keller des Innenministeriums. Als die Doctora ihm am Mikroskop fast die Augen eingedrückt hatte. Nein, Lopez lächelte nicht. Er grinste vor Schadenfreude.

Benedict verstand es zwar nicht, aber er begann sich trotz dieser ungewohnten Situation wohl zu fühlen. Wie ein Hund neben dem Ofen, dem das Frauchen die Ohren krault. Und wenn es Lopez' Mutter doch Spaß machte. Schließlich hatte sie ja Geburtstag.

Entspannt holte er aus der Brusttasche seines Hemdes das lederne Etui mit den Zigarren. Als er die Geschenke für America kaufte, hatte er sich auch selbst noch mit einer großen Kiste Partagas versorgt. Schließlich war er jetzt ja wieder finanziell gut bestückt. Und für die bevorstehende Reise war ein Rauchvorrat ja auch nicht schlecht. Genussvoll drehte er die große Zigarre zwischen seinen Fingern. Also hatte America neben Clinton und Jefferson noch einen weiteren Sohn. Ob sie den vielleicht Johnson, Reagan oder Bushy genannt hatte? Mittlerweile fiel ihm auch endlich die Bedeutung dieses Wort ein, das sie vorhin gebraucht hatte. Alma. Seele. Na gut. War er eben in diesem zusammenstürzenden Haus vergangener Zeiten zu einer Seele gekommen. Er hatte ja schon so manches in seinem Leben gehabt. Warum also nicht zur Abwechslung auch mal so was. Hier in Havanna. Kuba.

Erst jetzt fiel ihm auf, dass die Männer in der Unterzahl waren. Und das er hier der einzige Weiße war. Fast genauso wie bei dem ungewöhnlichen Geburtstagsfest in San Miguel. Auch da waren, bis auf ihn und die von den Oppositionsgruppen, alle anderen dunkelhäutig gewesen. Es schien so, als wollten die schwarzen Kubaner privat lieber unter sich bleiben.

„Ich zeige dir meine Wohnung!”

America hatte sich aus dem Schaukelstuhl erhoben. Sie legte ihre große Hand um die seine und zog ihn, keinen Widerspruch duldend, hinter sich her. Während die anderen schon zu den Klängen der Musik aus den Lautsprecherboxen tanzten, folgte er dem ausladenden Hinterteil in die für kubanische Verhältnisse gut eingerichtete Küche. Ein fast deckenhoher, amerikanischer Kühlschrank und auf dem Gasherd standen große Töpfe, aus denen es verlockend würzig duftete.

Sie nahm ein Glas aus dem Küchenregal und goss ihm etwas aus einer Flasche ein, die neben dem Gasherd stand. „Trink das!”

Benedict roch das süße Rumaroma. Trotzdem überwand er sich und trank, völlig gegen seine Gewohnheit, die Hälfte des Glases mit einem großen Schluck. Er hätte das besser gelassen. Schließlich hatte er den ganzen Tag noch nichts Richtiges gegessen. Wie ein scharfes Messer riss der Alkohol ihm derart die Kehle auf, dass die Augäpfel ihm aus dem Kopf zu springen drohten. Als er im Magen war, ging es ihm für einen Moment wieder besser, aber dann begann das Gesöff in seinen Eingeweiden Pinball zu spielen. Wie eine verrückte Flipperkugel hüpfte es gegen seine Magenwände, um anschließend durch die Nervenbahnen, seinen Brustkorb hindurch, den Weg zurück in den Kopf zu nehmen. Als der High-Speed-Feuerklumpen dort oben angelangt war, fühlte Benedict sich kurzzeitig wie ein Boxer nach dem Niederschlag. Er hielt sich schwankend an der Kante des Küchentisches fest und wartete auf das Aus des Ringrichters. Aber da stand nur diese große, löwenmähnige Frau mit den riesigen Brüsten, die ihn lachend wieder an die Hand nahm und ihn aus der Küche zog. Immer noch leicht angeknockt folgte er ihr in das Badezimmer. Es gelang ihm dort auch irgendwie, sich bewundernd über die emaillierte Badewanne zu äußern, bevor sie ihn durch die Tanzenden hindurch in einen halbdunklen Raum schleifte. Die einzige Lichtquelle ging von der Wand aus, an der die Drei Heiligen Könige bonbonbunt vor sich hin blinkten. Richtig, Weihnachten stand ja kurz bevor. Nach und nach nahm er in Umrissen auch die Einrichtung des Zimmers war. Mehrere ausladende Betten, ein Tisch und zwei große Schränke an der Wand.

Es war eng zwischen diesen Betten, in denen wohl der Rest der Familie schlief. Die große America stand jetzt dicht vor ihm. Der beunruhigende Duft ihrer Haare stieg ihm in die Nase und die Nähe ihres mächtigen Leibes schien ihn zu fast zu erdrücken. Ihre weit geöffneten Augen vor sich, blickte er durch zwei verschwommen glitzernde Fenster tief in ihr Inneres. Erkannte darin den Tanz um Sehnsucht nach Liebe und hitziges Verlangen, vergangenes Glück und das Leid von Trennung und Enttäuschung, Geburt und Tod, den täglichen Kampf um das Leben. Sie legte ihre weichen Arme auf seine Schultern und öffnete den Mund.

„Willst du eigentlich verreisen oder warum sonst nimmst du bei mir deinen Rucksack nicht ab?”

Benedict räusperte sich und schluckte. Natürlich. Es war ziemlich unhöflich von ihm. Nachgiebig ließ er sich von ihr den Rucksack mit den Sachen für die bevorstehende Reise abnehmen. Sie legte ihn auf das Kopfende des Bettes, nahm ihn wieder bei der Hand und zog ihn zum Fenster hin.

„Komm ... ich will dir etwas Schönes zeigen ... mira! La Habana!”

Auch dieses Fenster war zwar teilweise mit Klebebändern auf den kommenden Sturm vorbereitet. Dennoch konnte man von hier oben auf das Stadtviertel Vedado und die Bucht von Havanna hinunterblicken. America hatte recht. Der Ausblick verschlug ihm den Atem. Es regnete heftig und tief unten glänzten die Straßen im Licht der Autoscheinwerfer und Straßenbeleuchtungen. Bunte Lichterketten flackerten an Geschäften oder Restaurants. Kein Zweifel, die Habaneros nutzten den ihnen so kurzfristig von der Regierung erlaubten Freigang. Er versuchte durch den Regenvorhang hinüber zur Bucht zu blicken, dahin wo der Malecón das Ufer säumte. Aber dort war es dunkel. Manchmal flammte ein weißer Leuchtfinger auf, irrlichterte suchend über das Wasser, um wenig später zu verlöschen und das Dunkel der Nacht von Havanna noch schwärzer erscheinen zu lassen. Sie hatten die Sperrung der Uferpromenade also nicht freigegeben. Wahrscheinlich aus Angst, vor dem überraschenden Auftauchen eines SEAL-Kommandos der US-Amerikaner aus dem ölverseuchten Wasser. America stieß ihn an. Sie hatte die Flasche aus der Küche mitgenommen und weich und nachgiebig wie er gestimmt war, setzte er sie auch an die Lippen. Diesmal war es nicht so schlimm und er genoss die Wirkung des starken Alkohols in seinem Körper.

Er musste schlucken. War es ihre Nähe, die ihn so irritierte?

Seine Augen bohrten sich in die Nacht von Havanna und versuchten dort draußen, hinter dem dicken Regenvorhang, den Standort seines Hotels zu ermitteln. Aber der Ablenkungsversuch gelang ihm nur unvollkommen. In den aufblinkenden Lichtphasen der Heiligen Drei Könige an der Wand sah er immer wieder Americas braunschimmernden Nacken dicht vor sich.

„Comisario?“, rief da eine laute, männliche Stimme aus dem Dunkel hinter ihm. „Sind Sie das da, Comisario?”

Americas Mund formte einen kleinen, rauen Fluch, bevor sie aufrecht und stolz, wie eine mächtige, nubische Königin, ihr Schlafzimmer verließ. Dorthin, wo die Musik in der Zwischenzeit so leise gestellt worden war, dass man das Gemurmel einer Vielzahl von Stimmen vernehmen konnte. Die Stimme des Mannes, der eben so laut nach ihm gerufen hatte, schien respektvoll geschwiegen zu haben, so lange America noch im Zimmer war.

„Si ... Capitán, was wollen Sie von mir?”, fragte Benedict dann erleichtert in das Halbdunkel hinein.

Er hatte Capitán Ernesto gleich an der Stimme erkannt. Und jetzt, da der Mann in dem nassen Regenumhang und mit dem Südwester auf dem Kopf im Licht der Weihnachtsreklame an der Wand stand, erkannte er ihn auch an Körperhaltung und Gesicht. Es war das gleiche Gesicht, von dem er glaubte, es vorhin auf dem Bildschirm gesehen zu haben.

„Wir hatten Sie im Hotel vermutet, aber Sie waren nicht dort. Ich wollte Ihnen etwas geben ... un regalo.”

„Ein Geschenk?”

„Nicht direkt. Eher ein Dankeschön für die gute Zusammenarbeit. Etwas, was Sie möglicherweise gut gebrauchen können. In den kommenden Tagen.”

Hatte er noch nicht richtig zurückgefunden in die Realität des Jetzt oder war es der starke Alkohol auf nüchternen Magen - jedenfalls brachte sein Gehirn nichts von dem, was der Capitán ihm gerade gesagt hatte, in einen logisch klingenden Zusammenhang.

„Wie haben Sie mich dann aber gefunden ... hier?”

„Es liegt auf dem Weg ins Ministerium. Und ich brauchte Lopez und die anderen zu einem Einsatz. Einem ungeplanten. Natürlich weiß ich, dass er heute Americas Geburtstag feiert ... aber dieser Einsatz ist sehr wichtig!”

Das klang logisch. So hatte der Capitán dann eben erfahren, dass auch Benedict hier war. „Und was für ein Geschenk wollten Sie mir geben? Ich habe keinen Geburtstag!”

„Hier!”, warf der Mann in der nassen Regenpelerine einen ziemlich großen Beutel auf das Bett. „Machen Sie es aber erst auf, wenn wir weg sind. Bevor ich es mir doch noch einmal überlege!”

Im Schein der blinkenden Könige aus dem Morgenland erkannte Benedict einen groben Beutel aus Segeltuch. So wie er auf das Bett geplumpst war, musste dessen Inhalt ziemlich schwer sein.

„Wir betrachten unsere Zusammenarbeit damit als beendet. Es ist jetzt nicht mehr von Bedeutung für uns. Alles wird sich in den nächsten Tagen entscheiden. Das werden gefährliche Tage ... für uns alle hier. Möglicherweise auch für Sie. So oder so. Ich stehe in Ihrer Schuld, denn ich habe Sie da reingezogen. Und das,” deutete Capitán Ernesto mit der Hand auf den Beutel, „könnte Ihnen vielleicht eine Hilfe sein.”

„Moment, Moment! Meinen Sie den Hurrikan und wieso ist es nicht mehr von Bedeutung? Für Sie vielleicht nicht, aber ich möchte schon wissen, was es mit dem Tod dieses Deutschen auf sich hatte! Wo Sie doch sogar einen Hai bemüht haben, um seinen Tod plausibel erscheinen zu lassen!”

„Ach, compañero! Sie wissen so wenig. Natürlich ist es viel verlangt, nach all dem, aber glauben Sie mir bitte: Es ist vorbei!” Benedicts Knie waren plötzlich weich wie Magerquark und er musste sich auf das Bett setzen. Die Ängste und die Prügel der vergangenen Tage sollten umsonst gewesen sein? Die Umstände des Todes von Jürgen Fundling sollten für immer ungeklärt bleiben? Und die Knoten all der verworrenen Rätsel sollten weiterhin ungelöst bleiben?

Der MININT-Mann beugte sich zu ihm herunter und fasste ihn bei den Schultern. So nah war er ihm noch nie gewesen. „Vielleicht werde ich dir alles erklären können, compañero ... danach. Die nächsten Tage werden es zeigen. Wenn nicht,gracias. Bleib' gesund und lebe wohl!“

Ernesto küsste ihn auf beide Wangen, drehte sich um und ging eilig hinaus. Während er ihn umarmte, war sein Regenumhang verrutscht und Benedict hatte die Jacke mit dem Lorbeerblatt auf den Kragenspiegeln gesehen. Und das Schulterstück mit den drei goldenen Sternen. Er hatte sich also vorhin im Fernsehen doch nicht getäuscht. Der Mann aus dem Ministern del Interior, der ihn gerade umarmt und den er bisher immer als Capitán Ernesto gekannt hatte, war ein General. General de Cuerpo de Ejército.

Schon in der Tür zum Wohnzimmer stehend, drehte sich der Mann noch einmal zu ihm um. Er verbarg jetzt die Uniform nicht mehr und die goldenen Sterne seines Ranges glänzten im Schein der Wohnzimmerlampen. „Möge Er dich beschützen!“, sagte er mit die Musik übertönender Stimme und verschwand.

*

Mit der neuen Walther-Pistole hatte sich Hauptkommissar Benedict nie richtig anfreunden können. Seit er sich das erste Mal mit dem Problem konfrontiert gesehen hatte, dass der Staat ihm zwar eine Waffe geben konnte, aber nicht das Recht jemandem anderen unwiederbringlich das Leben zu nehmen, hatte er sich klammheimlich davor gedrückt überhaupt eine Pistole zu tragen. Vor einer wirklichen Entscheidung in dieser Frage hatte er sich dadurch gedrückt, dass er vor Einsätzen einfach die Patronen aus dem Magazin der SIG-Sauer entfernt hatte. Seine Ergebnisse bei den angesetzten Einweisungsschießen mit der neuen Walther-Pistole waren daher auch nicht berauschend gewesen. Zumal die ihnen zugewiesenen Schießzeiten immer sehr knapp waren. Einige Male hatten sie sogar auf die private Schießanlage der Firma 3M ausweichen müssen, um überhaupt zu etwas Praxis mit der neuen Waffe zu kommen. So war er zuletzt in manchen Einsatz sogar völlig ohne Dienstwaffe gegangen. In der ruhigen Gewissheit, dass ihm der Ganser schon die nötige Rückendeckung geben würde.

Das Licht der heiligen Blinker an der Wand war ihm nicht ausreichend gewesen. So hatte er, nachdem der General den Raum verlassen hatte, die kleine MAG-Lite aus seinem Rucksack gekramt, um den Inhalt des Geschenkbeutels näher zu untersuchen. Jetzt lag der Inhalt des Beutels vor ihm auf dem Bett ausgebreitet. Eine schwarz schimmernde Selbstladepistole Makarow PM mit eingeführtem 8-Schussmagazin und zwei zusätzlichen Kampfmagazinen mit jeweils 24 Patronen des Kalibers 9,2 mm. Dazu eine Art eingeschweißter Ausweis auf Spanisch. Eine Waffenerlaubniskarte vielleicht. Damit sie ihn hier nicht gleich abknallten. Wegen unerlaubten Waffenbesitzes. Ein Papier, das wahrscheinlich genauso sinnlos sein würde, wie dieser Sonderausweis des Ministeriums, der ihm schon bei den Soldaten am Malecón verdammt wenig genutzt hatte, den er aber trotzdem, wie ein nutzloses Amulett, immer noch mit sich herumtrug.

Über das zweite 'Geschenk' des Mannes aus dem MININT konnte er sich zuerst ganz spontan freuen, aber bei näherem Hinsehen schien von ihm eine größere Bedrohung auszugehen, als von der fettschimmernden Waffe. Wie und wann war der General an seine Nikon gekommen? Und es war sein Fotoapparat. Das hatte er im Schein der Taschenlampe sofort erkannt. Zwei tiefe Kerben neben der Optik und der breite Trageriemen mit den gelben Mustern identifizierten sie zweifelsfrei als genau die Kamera, die ihm bei der Prügelorgie auf dem Prado Boulevard abhanden gekommen war.

Was hatte der General gesagt? Die nächsten Tage würden gefährlich sein und das hier wäre seine Dankesschuld an ihn, den deutschen Kommissar? Wofür sollte er wohl eine Waffe brauchen müssen? Und gehörte auch die Rückgabe der Kamera, wie auch immer er an sie gekommen sein mochte, zu dieser Dankesschuld? Immer wieder neue Rätsel. Zu all den anderen, um deren Lösung er hier schon seit fast vierzehn Tagen verbissen kämpfte.

Dennoch empfand er die Sorge des Generals um sein Wohlergehen als beruhigend. Sie schien ihm ein ehrlicher Ausdruck von Besorgnis zu sein. Ehrlicher als die Nachricht van Westens, das Geld und das Notfall-Handy. Zweimal hatte man ihn heute schon vor kommenden Gefahren gewarnt. Ohne diese näher zu bezeichnen. Zuerst bei Madalena und jetzt hier bei America. Genau betrachtetet, hatte auch Irina ihm beim Abschied eine Warnung mit auf den Weg gegeben. Wenn auch eine Unausgesprochene.

Aber wen mochte er gemeint haben, als er den Raum verlassen hatte. Welcher 'Er' sollte ihn beschützen? Castro? Oder etwa ... 'DER' vielleicht ... Aber das war doch nicht möglich.

Ein Mann in dieser Position. General und Chef des gefürchteten Geheimdienstes. Für manche Leute der Teufel in Person. Aber hatte eben dieser nicht schon bei ihrer ersten Begegnung so respektvoll von dem polnischen Papst gesprochen? General Ernesto, in der Rolle eines Schutzengels? Seines Schutzengels? Das war doch unmöglich. Was hatte dieses Land nur aus ihm in den vergangenen Wochen gemacht! Ein Abstrusling war er geworden, der nun schon bereit war, an Unmögliches, ja, sogar an Wundersames zu glauben.

Unwillig schüttelte er den Kopf und verstaute die Waffe mit den Magazinen und die Kamera in dem nun fast aus den Nähten platzenden Rucksack. Er ging zurück in das große Wohnzimmer zu den anderen Gästen. Nicht ohne ein flaues Gefühl in der Magengegend. Wie würde ihn wohl die stolze America nach dieser verunglückten Sache am Fenster empfangen?

Die Königin saß aber auf ihrem schaukelnden Thron und paffte aus ihrer neuen Pfeife selige Wölkchen blauen Tabaks in die Luft. Ein freundlicher, schwarzer Buddha. In der linken Hand hielt sie ein Glas mit einer goldbraunen Flüssigkeit. Neben dem Schaukelstuhl stand eine hochgewachsene Schwarze mit glatten, rötlichen Haaren, die ihren Arm liebevoll um Americas Schulter gelegt hatte. Sie mochte ungefähr Madalenas Alter haben. America rief ihn mit einem huldvollen Winken ihrer großen Hände zu sich heran und befahl ihn wieder an seinen alten Platz.

„Das da ist Roosavelda!“ deutete sie voll Stolz auf die junge Frau, die neben ihr stand. „Meine Tochter. Ein fleißiges Mädchen. Hat noch bis eben gearbeitet.“

Roosavelda war ihm schon auf den ersten Blick sehr groß erschienen. Jetzt aber, wo er zu Füßen ihrer Mutter saß, wirkte sie aus dieser Perspektive fast von gigantischer Größe. Er ließ seinen Blick von ihren hochhackigen Stilettos hinauf in die Höhe wandern und war mehr als beeindruckt. So beeindruckt, dass er heftig schlucken musste. Ihre langen braunen Beine, die straff und muskulös waren, schienen erst weit oben zwischen den dunklen Wolken des Olymp zu enden. Dort, wo ein schmaler Streifen gelben Stoffes wie ein von Helios gesandter Sonnenstrahl hervorschimmerte. Der lilafarbene Stofffetzen, den sie auf den Hüften trug schien eher der Dekoration zu dienen. Als Rock würde er ihn jedenfalls nicht bezeichnen wollen. Fast bis hinauf zum Kinnansatz bedeckte ein seidig glänzendes, gelbes Bodyoberteil ihren Oberkörper wie eine goldschimmernde Rüstung. Und aus dieser Rüstung ragten die Spitzen ihrer wohlgeformten Brüste mit den sich unter dem Stoff scharf abzeichnenden Brustwarzen wie zwei gnadenlos gefährliche Angriffswaffen hervor. Die roten, zu langen dünnen Zöpfchen geflochtenen Haare fielen bis auf ihre kräftigen Schultern. Auch die an beiden Kopfseiten herunterhängenden, zu kunstvollen Goldgebilden gestalteten Ohrringe, berührten die Schultern, die für Benedicts Geschmack etwas zu kräftig geraten waren. Sie war wirklich fast das Abbild Americas. In einer um viele Jahre frischeren Ausgabe. Und was das heutige 'Geburtstagskind' an Leibesumfang mit sich trug, musste sich bei der jungen Tochter wohl in Körpergröße gewandelt haben.

Er wollte aufstehen, um sie zu begrüßen, aber America drückte ihn wieder auf den Hocker zurück. Da beugte sich auch schon Roosavelda zu ihm herunter. Er sah ihre weit geöffneten Augen unausweichlich auf sich zukommen, dann legte sie ihren Arm um ihn und küsste ihn mitten auf den Mund. Ihre noch feuchten Lippen an seinem Ohr, flüsterte sie ihm heiser zu: „Willkommen in unserer Familie! Meine Mutter mag dich sehr. Du hast ihr eine große Freude zu ihrem Geburtstag gemacht. Sie ist sehr, sehr glücklich!“

Auch die dunkle Stimme hatte sie wohl von ihrer Mutter geerbt. Sie richtete sich jetzt wieder auf und ließ ein Duftgemisch aus Americas Hautdünsten und einem sehr teuren, französischen Parfüm an seinem Hals zurück.

Wieder konnte er den Blick nicht von der neben ihm aufragenden Gestalt wenden. Wie brachte dieses arme Land nur derart vollkommene Frauen hervor?

„Mm! Essen! Ich sterbe vor Hunger! Rápido! Geh' mit Elvira und Neolaida sofort in die Küche! Mein Gast darf schließlich in meinem Haus nicht an Hunger sterben!“

Essen! Kaum das America das Wort ausgesprochen hatte, überfiel ihn die Leere seines Magens und das Gefühl flauer Schwäche wie ein Faustschlag. Und erst nachdem ihn America und Roosavelda umsorgt und wie einen Säugling mit Reis, süßen Kartoffeln, scharf gewürzter Fleischsoße und zu klebrigen Tortenstücken abgefüttert hatten, wurde ihm beunruhigend klar bewusst, dass er schon bei seiner Rückkehr aus dem Schlafzimmer mit all diesen Frauen und deren Kindern alleine gewesen war.

Es waren von Anfang an weniger Männer gewesen, aber jetzt waren sie alle verschwunden. Bis auf ihn. Den Ausländer. Aber ja doch! General Ernesto! Der hatte sie mitgenommen. 'Ich brauche Lopez und die anderen zu einem Einsatz. Einem ungeplanten', hatte er vorhin gesagt. Es war Benedict in seinem benebelten Kopf nur nicht klar gewesen, dass alle männlichen Geburtstagsgäste hier Angehörige des Innenministeriums, also seine Leute waren. Und jetzt saß er da mit diesen Weibern. Es war wohl besser, wenn er diese Veranstaltung schnell verlassen würde. Er rang mit sich. Das viele Essen hatte ihn träge gemacht. Und die scharfen Gewürze durstig. Aber er musste morgen sehr früh an diesem Treffpunkt sein. Ein .kaltes Bier vor dem Abmarsch wäre aber schön. Als die Frauen die Musik lauter stellten, ging er an den Kühlschrank in der Küche. Die eisige Flüssigkeit verdunstete in seiner Kehle wie Regentropfen auf heißen Lavasteinen. Er nahm sich gerade noch eine zweite Flasche, als er die heisere Stimme hinter sich sagen hörte, „Du musst mit America tanzen!”

Roosavelda lehnte im Rahmen des Kücheneinganges und stieß mit dem Kopf fast gegen den Querrahmen.

„Ich?”, wehrte er erschrocken ab. „Ich muss jetzt gehen. Außerdem kann ich gar nicht tanzen!”

„Nicht tanzen? Sei nicht albern. Jeder kann tanzen. Sogar die Touristen bei uns meinen, dass sie es können!”

„Bei uns?”

„Ja. Da wo ich arbeite. In der Bar.”

„Du arbeitest in einer Bar? Aber deine Brüder sind doch bei der Polizei!”

Diese Logik schien Roosavelda nicht einzugehen und sie sah ihn mit einem missbilligenden Gesichtsausdruck an.

„Und was hat das mit mir zu tun? Ich arbeite gerne dort. Weil ich es so will. Im Rosalia Castro!”

Die letzten Worte hatten fast so geklungen, als wollte sie damit eine ganz bestimmte Reaktion von ihm provozieren. Nur deshalb zögerte er auch etwas mit einer Antwort. Ein komischer Name für eine Bar in Havanna. Ob die was mit mit den Castros zu tun hatte? Nicht so richtig vorstellbar. Selbst in diesem Land. Aber da war was mit. Doch, doch. Er hatte den Namen schon einmal gesehen. Aber nur flüchtig. In der Nähe des Restaurants Hanoi, wo sich van Westen mit ihm treffen wollte ... als er in die Zona Franca entführt wurde ... Rosalia Castro. Da war aber noch mehr gewesen ... etwas anderes ...

America erschien mit einem traurig auffordernden Blick im Kücheneingang und riss ihn aus seinen Überlegungen. Das enthob ihn zwar einer Reaktion auf Roosaveldas aggressive Bemerkung, stürzte ihn aber in sein nächstes Problem. Die einzige Fluchtmöglichkeit war versperrt. Dafür sorgte America in ihrer Breite und deren Tochter in ihrer Höhe. Seinem Schicksal konnte er also nicht mehr entrinnen - warum dann nicht die ganze Angelegenheit mit Anstand und Würde durchziehen. Er ließ die Flasche Bier stehen und trank dafür noch einen ermutigenden Schluck Rum. Dann hob er zum Zeichen der Kapitulation lachend die Hände und ließ sich von den beiden triumphierenden Frauen in das Wohnzimmer abführen, wo die versammelten Geburtstagsgästinnen bei ihrem Erscheinen in schrille Beifallsrufe ausbrachen ...

Er hatte Lopez' Mutter ja erst vor wenigen Stunden kennengelernt und wusste nicht, was sie sonst noch für Fähigkeiten und Talente hatte, aber tanzen konnte sie jedenfalls. Nicht in dem Sinne, dass sie sich selber beim Tanzen in der Pose einer Tropicana-Solistin kunstvoll und gewagt produzierte, nein, wie eine sanfte Woge aus gefühlter Musik führte sie ihren ungelenken Partner über alle Bewegungsklippen hinweg. Ja, vermittelte nach einer kleinen Weile sogar ihm selbst und vor allem den Zuschauerinnen den Eindruck, als sei er derjenige, welcher der Bestimmende dieses ineinander verschmolzenen, ungleichen Paares sei. Ob wegen Americas großen Könnens oder den aufpeitschenden Klängen der Rumba oder dem starken Alkohol, jedenfalls hatte sich über Benedicts Unbehagen schon nach dem zweiten Tanz in ihren weichen, lenkenden Armen ein dicker Nebel zeitlos, schwindligen Wohlgefühls gelegt. Irgendwann musste seine Partnerin gewechselt haben, denn als er viele Tänze später, schwitzend und aufgelöst zum Sofa taumelte, war es die rothaarige Roosavelda, die ihm mit einem Tuch den Schweiß vom Gesicht abwischte.

„Du musst dich jetzt ausruhen!”, sagte sie und sah ihn mit den großen Augen ihrer Mutter voller Besorgnis an. Sie hatte recht. Er fühlte seine völlige Erschöpfung. Die Geschehnisse des heutigen Tages hatten ihn mitgenommen. Nur mühsam konnte er noch die Augen offen halten. Er sah zwischen seinen Augenschlitzen hindurch auf die zuckenden, braunen Frauenkörper, die in den strudelnden Wirbeln der kubanischen Musik herumtanzten wie dicke Flocken schaumiger Gischt. „Hast du irgendwelche Sachen mitgebracht?”, fragte sie und er wollte schon abwinken, als es ihm doch noch einfiel. „Mmmein ... Rucksack ... im Sch ... lafzimmer”, lallte er mit schwerer Zunge. Das Kinn war ihm schon fast auf die Brust gefallen, als sie mit dem Rucksack in der Hand wieder vor ihm stand. „Er ist schwer, was hast du da drin?” Er antwortete nicht und da sagte sie nur „Komm!” und half ihm mit ihren muskulösen Armen auf die Beine. Als sie schon draußen in der Dunkelheit des langen Ganges standen, fiel ihm noch ein, dass er sich nicht von America verabschiedet hatte, aber da schleifte Roosavelda ihn schon über den Hausflur zu einer Treppe. Es war nur ein Stockwerk tiefer, aber es musste eine Ewigkeit gedauert haben, bis sie ihn vor die Tür ihrer Wohnung geschafft hatte. Benommen fiel er auf das große Bett. Unter seinen schon geschlossenen Augen begann die Welt sich zu drehen. Kaum das er noch zu einer Abwehr fähig war, als sie ihm im Halbschlaf seine Sachen auszog.

Der Mond war bereits verschwunden und hatte das Zimmer mit dem Grau des beginnenden Tages erfüllt, als er aus dem Schlaf gerissen wurde. Anfangs noch ziemlich benommen, wurde er plötzlich alarmierend schnell hellwach.

Vor sich sah er Roosavelda, deren nackter Oberkörper über ihm hoch aufgerichtet war. Ihre prachtvoll geformten Brüste schimmerten schweißnass. Seine Beine lagen in einer unangenehm hohen Position links und rechts von Roosaveldas Kopf auf ihren Schultern gespreizt. Der zu volle Mund in ihrem nun verbissen wirkenden Gesicht war herrisch zusammengekniffen. Er versuchte, seine auseinandergespreizten Beine von ihren breiten Schultern zu ziehen, aber ihre kräftigen Hände hielten sie wie mit Schraubstöcken gewaltsam in dieser Position fest. Mit einem Scherz wollte er die Situation beenden. Wollte sie fragen, ob das vielleicht eine neue Stellung sei. Aber er sah in ihr unduldsames Gesicht und spürte plötzlich nur noch eine Art von Angst, die er noch nie vorher erlebt hatte. Er konzentrierte alle Kraft auf seine Beine, um sie mit einem kräftigen Ruck von ihren Schultern zu reißen.

Es kam dann so plötzlich, war so überraschend unfassbar, dass er laut aufschrie. Wieder versuchte er, sich aufzubäumen, um sich ihren muskulösen Armen zu entwinden. Aber vergeblich. Je länger er sich wehrte, desto heftiger und brutaler stieß sie in ihn hinein. Als sie merkte, dass er irgendwann seine Gegenwehr eingestellt hatte, begann sie mit ihrer tiefen Altstimme sanft auf ihn einzureden. Flüsterte heisere Kosenamen. Auch die Bewegungen ihres steifen Schwanzes in ihm wurden langsamer und sanfter. Sie fühlte jetzt wohl auch, dass kein Widerstand mehr von ihm zu erwarten war und rückte seine Beine auf ihren Schultern etwas höher, um noch tiefer in ihn einzudringen. Mit der rechten Hand wischte sie zärtlich über Benedicts tränenfeuchte Wangen, um danach mit der gleichen Hand sein angsterschlafftes Glied zu streicheln. Nach einer Weile wurde ihr Atem rauer und heftiger. Während ihr nackter Oberkörper ekstatisch vor und zurück zuckte, flogen die zu dünnen Zöpfchen geflochtenen Haare hoch und es schien als trüge sie eine stachelige Dornenkrone. Sie schob sanft, aber dennoch unnachgiebig ihre großen, warmen Hände unter seinen Hintern, um ihn noch näher zu sich heran zu drücken. Ihre mittlerweile unerträglich kräftigen Stöße trieben neue Schmerzwellen durch seinen Leib und wieder schrie er laut auf. Plötzlich kam aus Roosaveldas halb geöffnetem Mund ein heiserer Aufschrei und bei diesem letzten, dem gewaltigsten Stoß ihrer gnadenlosen Lust, spürte Benedict, wie sie in ihm explodierte und ihr Sperma sich in seinem Innersten wie ein Strom glühender Lava ergoss.

*

Er sah den Polizeiwagen und holte schnell die Kamera aus dem Rucksack. Ein impulsiver Gedanke. Tat so, als wolle er den Eingang zum chinesischen Friedhof und dessen traditionelle Bauart fotografieren. Der Wagen fuhr sehr langsam hinter ihm vorbei. Er drehte sich um und winkte mit dem Fotoapparat in der Hand. Die Uniformierten beobachteten ihn misstrauisch, der Fahrer bewegte die Lippen hinter der Scheibe und einen Moment lang dachte Benedict, dass sie anhalten und aussteigen würden. Dann aber lachten die zwei Polizisten, beschleunigten ihr Fahrzeug und fuhren schnell weiter. Es hatte funktioniert. Sie hatten denken sollen, dass er ein beknackter Tourist war, der selbst angesichts der laufenden Evakuierungsmaßnahmen nichts anderes zu tun hatte, als architektonische Sehenswürdigkeiten zu fotografieren. Das war jedenfalls besser, als von ihnen möglicherweise kontrolliert und zu einer unangenehm langen Befragung weggekarrt zu werden.

So langsam kehrte jetzt auch sein logisches Denkvermögen wieder zurück und da brach ihm der kalte Angstschweiß aus. In einer Stadt, in der es fast keine ausländischen Touristen mehr gab - die meisten hatten ja mit den letzten Maschinen das Land vor dem Hurrikan verlassen -, den fotografierenden Trottel zu geben! Sein Gehirn musste wohl doch stärker unter den Nachwirkungen der vergangenen Nacht gelitten haben.

Immer noch hielt er die Kamera in der Hand. Starrte auf die Bildanzeige, die jetzt die Position 3 anzeigte. Schon richtig, denn er hatte eben wirklich drei mal auf den Auslöser gedrückt. Aber da konnte doch eigentlich gar kein Film drin sein! Auf einmal erinnerte er sich wieder ganz klar: als ihm Irina den Apparat zurück gegeben hatte, war nur der durchgespulte Film mit den Geburtstagsaufnahmen von der Fiesta drin gewesen. Er hatte ihn später im Hotel rausnehmen wollen, um ihn zu den anderen zu legen, die er in Deutschland entwickeln lassen wollte. Aber dazu hatte er ja dann keine Gelegenheit mehr gehabt, weil ihm die Nikon bei dieser Prado-Prügelei abhanden gekommen war. Jetzt, nachdem ihm der MININT-Mann den Apparat zurück gegeben hatte, war auf einmal ein völlig neuer Film drin. Aber was war dann mit dem Geburtstagsfilm aus San Miguel passiert?

Als er aus dem dunklen Hochhaus an der Calle 17 wieder ans Tageslicht gekommen war, hatte der strahlende Sonnenschein keine Erinnerung an die schweren Regenfälle des gestrigen Abends aufkommen lassen. Nichts war am blauen Himmel auch von dem Ungeheuer zu erahnen gewesen, welches nach den Vorhersagen der Experten in allernächster Zukunft mit wütender Gewalt über dieses Land herfallen würde.

Obwohl das frühmorgendliche Havanna nur so wimmelte von Fahrzeugen aller möglichen Arten und Bauweisen, hatte er ein nicht lizensiertes Taxi bekommen. Den Weg vom FOCSA bis in die Nähe des Revolutionsplatzes hätte er zu Fuß wohl kaum bis zur angegebenen Uhrzeit geschafft. Angesichts der Kolonnen von Evakuierungsfahrzeugen, die die Straßen verstopften und mit ihren Abgaswolken einen stickigen Dunstschleier um die Hausdächer legten, hatte selbst der ortskundige Fahrer größte Mühe gehabt, bis zur Avenida 26 zu kommen.

Benedict hatte während der Fahrt durch die in Auflösung begriffene Stadt nur mit dem Kopf schütteln können. Wollten die ganz Havanna entvölkern? Die Stadt lief aus wie ein altes Rumfass, ergoss ihren Inhalt durch große Lecks in gluckernden Strömen auf den Boden. Und das alles nur wegen eines Sturms? Jedenfalls sorgten die uniformierten Beauftragten der Regierung in Begleitung der CDR-Leute dafür, dass sie keines ihrer Schäfchen verloren. Sorgfältig kontrollierten sie die Häuser in den Straßen nach übersehenen Bewohnern und schickten diese unter militärischer Bewachung zu den bereitstehenden Evakuierungsbussen. Anschließend versahen sie Türen und Fenster der Häuser zum Zeichen ihrer Kontrolle mit Regierungssiegeln.

In der Stadt selbst würden so in wenigen Tagen nur noch die Menschen sein, die in sicheren Häusern wohnten und diejenigen, die von den Behörden die entsprechenden Sonderaufenthaltsgenehmigungen hatten. Man mochte über diese Art von Regierung ja geteilter Meinung sein, zumindest würde in Havanna aber nicht das Gleiche geschehen, was vor einigen Jahren im amerikanischen New Orleans passiert war. Nein, das würde hier auf Kuba wohl nicht passieren.

Acht Uhr hatte People auf den Zettel geschrieben. Zwar ging Benedict davon aus, dass es wahrscheinlich doch neun Uhr werden würde, aber dieses Wagnis hatte er gerade heute nicht eingehen wollen.

Auch dieser Blinde, der immer mit seinem Stock in Madalenas Straße herumstand, hatte also irgendwie mit diesen Leuten aus San Miguel zu tun gehabt. Der hatte ihm die Nachricht des Voodoo-Mannes übergeben. Nachdem er am gestrigen Nachmittag Madalenas Haus in Miramar verlassen hatte. Als hätte er ihn nicht kommen hören, war er mit Benedict auf dem Fußweg zusammengestoßen. „Nachricht aus San Miguel! Für dich, compañero! In der Plastiktüte!“, hatte er ihm zwischen seinem lauten Entschuldigungsgestammel zugeflüstert und war mit seinem Stock weitergetappert. Die Fahrt zum Teatro Mella hatte er dazu genutzt, den überraschenden Inhalt der Nachricht zu lesen und dessen Konsequenzen zu bedenken. Sie wollten also zur Ostküste. Dahin, wo der merkwürdige, rote Sand lag, den der tote Jürgen Funding an Schuhen, Socken und in den Hosentaschen gehabt hatte. Nachdem er angeblich im verölten Wasser des Hafens von Havanna dem Angriff eines Hais zum Opfer gefallen und dabei angeblich ertrunken war. Jürgen Fundling musste also zwischen der Flucht aus dem Sanatorium in San Antonio und seinem sehr bizarren Ableben hier in Havanna in den Osten gegangen sein. In eine Ufergegend, wo er sehr intensiv mit diesem besonderen Sand in Kontakt gekommen war. Wo war das und warum war das sein Ziel nach der geglückten Flucht gewesen? Natürlich würde die Reise nicht ungefährlich sein. Aber er wäre nicht Benedict, wenn die Aussicht auf eine mögliche Beantwortung dieser, für seine Ermittlungen wichtigen Fragen, nicht alle seine Bedenken über den Haufen werfen ließe.

Den Versuch, sich zum Warten auf den harten Rinnstein zu setzen, hatte er vorhin ganz schnell wieder aufgegeben. So wartete er schon eine halbe Stunde am Chinesischen Friedhof von Havanna und fröstelte übernächtigt in einer jetzt schon wieder erstarkten Sonne.

Der harte Stein hatte seinem Hintern gar nicht gut getan und ihm sehr schnell und schmerzhaft die Erinnerung an die überstandene Nacht ins Bewusstsein zurückgebracht. Hätten ihn nicht die vielfältigen und überraschenden Ereignisse des gestrigen Tages, das knappe Essen und der starke Alkohol derart aus dem Gleis geworfen, so hätte er es doch vorher bemerken können.

Sie war zu schön gewesen. Selbst für eine Kubanerin. Ihre Stimme zu tief, der Körperbau zu muskulös und dann ihr Adamsapfel, den sie mit dem fast bis zum Kinn hinauf reichenden Oberteil kaschierte. Und sie hatte bunt wie ein zu groß geratener Papagei ausgesehen. Ein ziemlich scharfer Papagei. Das alles hätte bei ihm in Normalverfassung die Alarmglocken schrillen lassen. Das seltsame Einvernehmen, das offensichtlich zwischen America und ihr in dieser Sache bestanden hatte. Sein Misstrauen wäre natürlich erwacht gewesen. Und Roosavelda? Hatte sie ihm nicht die Warnung schon vorher förmlich ins Gesicht geschrien? Als sie ihm in der Küche den Namen der Bar nannte, in der sie arbeitete?

In der vergangenen Woche hatte ihn Johnny van Westen zu einem Abendessen ins 'Chinesische Viertel' mitgenommen. Da dieses aber im Grunde genommen nur aus einem winzigen Sträßchen mit vier oder fünf Restaurants bestand, hatte er ihm bei dieser Gelegenheit auch gleich fast sämtliche Mitarbeiter der ausländischen Geheimdienste in Havanna gezeigt, die sich, die Straßenterrassen dieser Restaurants bevölkernd, wohl alle gegenseitig beobachteten.

Beim Zeigen war es nicht geblieben. Der schon leicht angeschickerte van Westen hatte ihm, aus dem Nähkästchen plaudernd, auch von deren besonderen Eigenheiten und Vorlieben erzählt. Nachdem er so die Nord-Koreaner, Chinesen, Russen, Franzosen, Briten und Amerikaner durchgehechelt hatte, deutete er auf die Terrasse gegenüber, wo ein älterer Herr saß. Mittelscheitel. Sehr blasses Gesicht. Umrahmt von zwei wunderschönen und elegant gekleideten Mädchen. 'Das ist der Don von Havanna, Chef der hiesigen CGI-Residentur der Spanier, der Comisaria General de Information.' Benedict hatte sich neugierig mehr für die beiden auffallenden Mädchen interessiert und einen ordentlichen Schock erlebt.

'Ja, ja der alte Don', hatte van Westen daraufhin schwerzüngig gemeint, 'der steht auf Transen. Gabelt sich die Schwanzhühner meistens in der Nähe vom Rosalia Castro, einem Transvestiten-Showclub für Ausländer am Plaza del Cristo, auf. Die Tucken sind natürlich vom kubanischen Geheimdienst. Von General Rodriguez handverlesen und dreimal rot gespült. Da der Don das aber auch weiß, haben alle ihr Amüsemang!'

Jetzt, ja jetzt, wo es für ihn zu spät war, da fiel ihm das alles wieder ein. Alles, was ihm vielleicht die Scham und den Schmerz dieser Nacht hätte ersparen können.

Den Bus hatte er zwar aus den Augenwinkeln kommen sehen, aber zuerst gar nicht beachtet.

Es war ein ganz normaler Viazul-Bus. Wie der, den er auf seiner Rückfahrt von Varadero nach Havanna benutzt hatte. An dem Tag, wo ihm die Herren Winn Chester so einen liebenswürdigen Empfang bereitet hatten.

Nur das dieser hier in einem extrem schlechten Zustand war. Die Farbe blätterte schon ab und an einigen Stellen fraß sich bereits der karibische Rost durch die Seitenbleche. Ein Fahrer im uniformähnlichen Blauhemd, auf dem einen Beifahrersitz ein PNR-Mann und auf dem zweiten ein Soldat im Olivgrün des Innenministeriums. Vor dem Sichtfenster im Dach, wo normalerweise das Fahrtziel stand, war ein Schild mit der Aufschrift 'Transporte Especial' provisorisch befestigt. Einer der vielen Busse, die mit der Evakuierung der Menschen ins Bergland beauftragt waren. Hatte wohl jetzt schon seine erste Panne.

Als der Fahrer laut hupte, fuhr Benedict erschrocken zusammen. Der Mann in der grünen Uniform war ausgestiegen. Er winkte ihm mit dem Klammerbrett in seiner Hand zu. Benedict sah sich um, aber er stand als Einziger hier. Langsam näherte er sich dem Fahrzeug, dessen Motor vor sich hindieselte. Bereits nach wenigen Schritten erschien ein Kopf in der Tür des Fahrzeugs und eine Stimme rief laut: „¡Rápido! Rápido! Wir müssen hier wieder verschwinden!”

Er kannte die Stimme und begann jetzt zu laufen. Kaum hatte er den Fuß auf die hohe Türstufe gesetzt, zogen ihn kräftige Hände in das Businnere hinein. Man schleifte ihn durch den Gang des vollbesetzten Busses bis in den hinteren Teil, der mit einer Stoffdecke abgetrennt war. Eine Hand stieß ihn hart auf die leere Rückbank und drückte seinen Kopf in den abgewetzten Plüsch runter.

„Bleib' so, bis ich es dir sage! Wenn wir aus Havanna raus sind, können wir reden!”

Als People eilig hinter dem Tuch nach vorne verschwunden war, setzte sich der Bus nach einigen Rucklern und schwerfällig von einer Seite zur anderen schwankend in Bewegung. Der Plüsch unter seiner Nase stank nach Diesel, Schweiß und Rum. Gerade noch rechtzeitig hob er den Kopf zur Seite, dann setzten sich seine Magenwände in wellenförmige Bewegungen und förderten den Inhalt der vergangenen Stunden zutage. Stöhnend erbrach er einen bittersüßen Brei aus Bier, zu viel Kuchen, zu großen Zigarren, Hühnchen, zu scharf gewürzter Soße, Reis, zu laut quäkenden Trompeten, Platanitos, zu starkem Rum und heißem Frauenschweiß auf den Boden des Busses. Und mit diesem stinkenden Brei kam auch die Erinnerung zurück. An die Gewalt des vergangenen Tages und der folgenden Nacht. An Angst und Gier, Scham und Schmerz. Und auch an sein Erschrecken.

Über die eigene Lust. Diese Lust, die durch seine Scham und durch seinen Schmerz hindurch, so plötzlich und beängstigend über ihn gekommen war. Von irgendwoher, tief aus seinem verborgensten Inneren. Und die ihn bei Anbruch dieses grauen Tages so heiß ausgefüllt hatte, in diesen letzten Minuten der sich dem Ende zuneigenden Nacht.

14

„Ich will Sie bis auf Weiteres hier im Präsidium nicht mehr sehen. Und ich will auch nicht von irgendwoher irgendwas von Ihnen hören. Ich will nur, dass Sie ruhig zu Hause im Bett liegen und Ihre Grippe auskurieren. Dieser Fall ist abgeschlossen. Haben Sie das verstanden!? Abgeschlossen! Und jetzt Abmarsch!”

Der Anschiss war zu Ende und wie ein waidwundes Karnickel hatte Ganser danach vor der Tür des Polizeipräsidenten gestanden. Er konnte sich nicht erinnern, je schon mal so vergattert worden zu sein. Von allerhöchster Stelle. Und alles wegen so einer kleinen Nachfrage bei der Staatsanwaltschaft. Na ja, wenn er ehrlich war, hatte er doch schon ziemlich kräftig rumgerührt. Aber doch, einmal hatte er sich schon mal so ein Ding eingefangen. Er war damals Kriminalobermeister gewesen und gerade zum 1. K gekommen. Da hatte er irgendeine seiner flapsigen Bemerkungen gemacht und Benedict hatte ihn richtig zusammengefaltet. Damals hatte sich Ganser so ähnlich gefühlt, wie nach dem Anschiss gestern.

Ganser war extra früh aufgestanden, damit er die Sache noch vor dem Terror der Weihnachtseinkaufs-Wüteriche erledigen konnte. Und bevor die Holländerbusse die Straßen verstopften. Aber das schienen heute außer ihm auch noch zwei, drei andere beschlossen zu haben. Normalerweise wären die Hütten vom Weihnachtsmarkt ja schon abgebaut gewesen, aber wegen der diesjährigen Hochwasserunterbrechung hatte man die Standzeiten bis an Heiligabend, 12 Uhr, verlängert.

So war denn auch schon Kundschaft im Brillenladen an der Ecke Kasernenstraße. Mit einem bedauernden Lächeln bat ihn die blonde Inhaberin, sich hinzusetzen und zu warten.

Ob er sich am Carlplatz was zu lesen holen sollte? Irgendwas über Motorräder. Aber dann käme ja vielleicht wieder ein neuer Kunde und er müsste noch länger warten. Draußen schien zwar eine grelle Sonne vom Himmel, aber die glatten Häuserfassaden glitzerten mit dem klirrenden Frost um die Wette. Hier drinnen im Laden lief wenigstens die Heizung auf vollen Touren. Und er könnte vielleicht auch noch ein paar Takte mit Steffie Köhler reden, die er schon seit seinen Benrather Zeiten kannte, als die noch ganz sittsam verheiratet war. Und er noch bei Madeleine und den Kindern gelebt hatte. Sie hatten sich das erste Mal an einem Sonntag am Duisburger Kaiserberg, einem bekannten Biker-Treff, getroffen und zuerst nur über Motorräder und Touren gequatscht. Damals, als man sich den Sprit noch leisten konnte. Einige Zeit später traf er sie zufällig hier in dem Laden und dann hatten sich auch andere Gesprächsthemen ergeben. Sie kannte echt 'ne Menge Leute hier im Städtchen und wurde damit fast automatisch zu einem Teil des Informationsnetzwerkes, das Ganser im Laufe der vergangenen Jahre über Düsseldorf gelegt hatte.

Er ergab sich also in sein Schicksal und setzte sich an den kleinen Tisch, zu einem älteren Mann in Kamelhaar. Der hatte sich wohl heute Morgen in Rasierwasser gebadet, denn er stank derart penetrant, dass Ganser sich eine Zigarette anstecken musste. Die Inhaberin schlitzte ihre Augen und warf ihm einen messerscharfen Blick zu. Aber Ganser hatte ihre Rauchverbote auch bei seinen früheren Ladenbesuchen nie beachtet. Genauso wenig, wie die seiner Kollegin Leiden-Oster. Nur bei Angela kuschte er in dieser Hinsicht.

Zunehmend genervt verfolgte er dann die Verkaufsbemühungen der Blonden, die einer hübschen, blaubepelzten Ausländerin eine Designer-Sonnenbrille nach der anderen vorlegte. Wahrscheinlich gehörten die beiden zu den neureichen Russenganoven, die in den letzten Jahren den Breidenbacher Hof und das Steigenberger bevölkerten und versuchten, im Wettstreit mit Arabern und Chinesen, die Kö leer zu kaufen. Sonnenbrillen im Winter, dachte Ganser gereizt. Der Korpulente schien aber an der Angelegenheit mit den Sonnenbrillen seiner aufgetakelten Freundin nicht wirklich interessiert zu sein - eher schon an der Politur seiner Fingernägel, der er während der ganzen Zeit seine fast ungeteilte Aufmerksamkeit widmete. Nach einem Blick auf seine Rolex fuhr er die junge Frau im Zobelpelz an und die geitschte ziemlich giftig zurück. Na toll, jetzt auch noch so was. Russenkrach.

Ganser bekam langsam einen XXL-Hals. Nach einer Weile hörte die Hübsche auf zu geitschen, gurrte stattdessen nur noch wie ein Täubchen und auch der Begleiter gab sich wieder friedlich. Sie zeigte ihm vier Sonnenbrillen ihrer engeren Wahl. Offensichtlich fiel seine Antwort zu ihrer Zufriedenheit aus, denn sie küsste ihn schmatzend auf die Wange.

„Bittäserrr, wenn ich nemme alle vier, bekomme ich Rabatt?” „Alle vier?”

„Ja, die Armani, die Gucci, Prada und die Versace!”

Nur einen Augenblick lang schien die Verkäuferin irritiert, aber nachdem sie kurz auf einem Block herumgerechnet hatte, sagte sie laut: „Normalpreis ist 832 Euro, aber bei vier Brillen gebe ich 100 Euro Nachlass, wegen Weihnachten!”

„Gutt! Sind 732 Euro. Und wenn ich nemme die vierr Brillen zweimal?”

„Noch mal ... wie gleich?”

„Brauche ich Geschenke für meine Schwestern in Rrruussland. Firr Vätterchen Frost!”

Die Verkäuferin rollte jetzt doch mit den Augen, begann aber erneut zu rechnen und nach einer Weile hatten sich die beiden endlich auf 1350 Euro geeinigt.

Zu Gansers Erleichterung stand jetzt auch ihr Begleiter auf, holte einen dicken Geldclip aus seiner Tasche und zählte drei Fünfhunderter auf die Kassentheke. Gerade als er noch dachte, dass er 'ne Menge Familien in Düsseldorf kannte, die von so einer Summe ihren monatlichen Lebensunterhalt bestreiten müssten, knallte es plötzlich laut und die Schaufensterscheibe neben ihm zersplitterte. Er warf sich instinktiv auf den Boden und bedeckte seinen Kopf schützend mit den Händen. Während er noch fühlte, dass Glassplitter auf seinen Körper prasselten, warf er einen schnellen Blick auf die Leute an der Kasse, die schreckensstarr zum Schaufenster blickten. Aber denen schien zum Glück nichts weiter passiert, sodass er schnell wieder aufsprang. Die Schaufensterdekoration war völlig demoliert und inmitten des Durcheinanders ausgelegter Brillen und Dekorationsteile lag ein großer Steinbrocken. Der gehörte nicht zur Deko und war von jemand mit voller Wucht in die Scheibe geworfen worden. Wohl eher nicht aus Versehen. Ganser rannte hinaus und einer der stehengebliebenen Passanten zeigte aufgeregt rufend in die Grabenstraße. Er sprintete um die Ecke und sah gerade noch vier oder fünf Jugendliche in Richtung Altstadt laufen. Der letzte der jungen Gangster blieb plötzlich stehen, drehte sich um, zeigte ihm den ausgestreckten Mittelfinger und verschwand dann auch um die Ecke in dem Gewirr der Altstadtgassen.

„Blöder Wichser!”, brüllte Ganser ihm wütend hinterher. Er wusste, dass es keinen Zweck hatte, denen nachzurennen. So rief er nur über Handy die Kollegen von der 17 an. Sollten die von der Heinrich-Heine-Allee sich doch darum kümmern.

„Hab' die Kollegen schon angerufen!”, sagte er im Laden zu der Blonden. Die hatte sich sich in der Zwischenzeit eine bunte Strickjacke gegen die durch das Loch hereindringende Kälte übergeworfen und wollte gerade telefonieren.

Die beiden Russen hatten mit ihren Sonnenbrillen wohl fluchtartig das Lokal verlassen und jetzt schob die Blonde auf einem Kehrblech Glassplitter zusammen.

„Solche blöden Idioten!“, schimpfte sie dabei laut vor sich hin. „Die Versicherung erhöht mir jedes Mal danach die Prämien für die Glasbruchversicherung und das Theater mit den Anzeigen bei der Polizei, den teuren Eilreparaturen und dem Aufräumen habe ja auch nur ich! Und so was passiert sogar, wenn ein Bulle daneben sitzt!“

Ihr Ärger war verständlich.

Gegen die Wut frustrierter Jugendlicher half auch keine Videoüberwachung für hunderttausend Euro, die man am Brennpunkt Bolker Straße/Heinrich-Heine-Allee installiert hatte. Was für eine Scheiße!

„Aber ... weswegen bist du eigentlich hergekommen? Ist ja eine Ewigkeit her, du untreuer Husar!“

„Ich soll für jemanden was besorgen. So farbige Kontaktlinsen. In Blau. Gibt’s so was?“

„Was 'ne Frage! Ob karnickelrosa oder quietscheblau, bei mir bekommst du alles. Welche Sehstärke?“

„Äh ... davon weiß ich nichts ... muss man das wissen?“

Die Blonde sah ihn an, als sei er ein Alien.

„Gernot Ganser! Wenn dein Auftraggeber kurzsichtig ist, wäre es schon ganz sinnvoll die Sehstärkenvorgaben zu kennen.“

„Nee. So wie mein Chef mir geschrieben hat, sollen die nur aus blauem Glas sein. Ohne Sehkraftverstärkung. Gibt’s das überhaupt?“

„Null Problemo. Blaue Tageslinsen, bitte sehr. Macht 19.90 Euro ... jetzt sage bloß nicht, dass ich sie dir auch noch als Weihnachtsgeschenk einpacken soll!?!“

Bevor Ganser passend antworten konnte, machte das Schnurlostelefon polyphone Geräusche und die Frau mit den Weihnachtslinsen palaverte mit jemandem über über Spezialbrillengläser.

„Passt du mal hier oben auf?“, fragte sie ihn nachdem sie das Gespräch beendet hatte. „Ich muss unten für einen Kunden was nachsehen.“

„Sicher“, antwortete er. „Kann ich in der Zeit mal kurz telefonieren? Ist auch nur ein Ortsgespräch!“

„Natürlich. Dauert sowieso was länger.“

Ganser hatte Glück. Die Stewardess war zu Hause.

„Hier ist der Mann vom Flughafen. Sie wissen schon, dem Sie den Umschlag von Hauptkommissar Benedict gegeben haben ... “

„Ja, natürlich. Was gibt's?“

„Sie könnten jetzt was für ihn mitnehmen. Zurück nach Kuba. Wann fliegen Sie denn wieder?“

Frau Weines, am anderen Ende der Leitung, schien es für einen Moment die Sprache verschlagen zu haben. „Lesen Sie denn keine Zeitungen? Sehen Sie keine Nachrichten? Sämtliche Air-Berlin-Flüge nach Kuba sind doch bis auf Weiteres gestrichen. Keine Gesellschaft fliegt Kuba mehr an!“

„Ja, wie ...“

„Da braut sich ein ziemliches Unwetter zusammen, ein tropischer Hurrikan, und außerdem ist die politische Lage auf Kuba im Moment auch nicht gerade sehr übersichtlich. Wegen Castro. Können Sie sich ja wohl vorstellen. Und besonders jetzt, wo die Amerikaner auch noch einen Flottenverband Richtung Kuba in Marsch gesetzt haben!“

„Ja, sicher“, meinte Ganser, der überhaupt nicht wusste, wovon sie redete, „und ... wann werden Sie wieder fliegen?“

„Na, Sie stellen vielleicht Fragen! Woher soll ich denn wissen, wie lange das da dauert! Um Ihren Freund Benedict sollten Sie sich jetzt aber wirklich Sorgen machen. Oder ist er vielleicht sogar schon wieder zurück?“

Ganser ließ die Frage unbeantwortet und beendete abrupt die Verbindung mit der Schickse, die sich jetzt wohl in ihren bisherigen Vorurteilen bezüglich der Doofheit von Polizisten bestätigt sah.

„Was Schlimmes? Du siehst ja plötzlich kreideweiß aus!“ „Nee, nee. Hab' gerade die Grippe hinter mir. Ach ja ... das mit den Linsen, das hat sich erledigt. Die brauche ich jetzt nicht mehr. Tut mir leid.“

„Werd's verschmerzen!“

Aber Ganser war in Gedanken immer noch bei dem, was die Stewardess ihm gerade gesagt hatte.

Sie hatte den Nagel auf den Kopf getroffen. Er wusste nichts von diesen Sachen. Schon seit Langem las er nur noch den Sportteil der Zeitungen und auch im Fernsehen beschränkte er sich auf die vier reinen Sportsender oder zappte auf einen der Comedy-Kanäle, die rund um die Uhr Witzsendungen brachten.

„Was denn, Kollege? Ich denke, das ist 'ne Null-Neun-Vier. Kümmert sich jetzt das KK 11 auch schon um Steineschmeißer?“

„Nee, nee, Scholli. War nur zufällig gerade im Laden, als die Sache hier abging. Bin schon wieder auf'm Sprung.“

Er kannte den Scholl von der Heine-Allee schon länger und machte daher jetzt, dass er schnell hier wegkam. Die Kollegen mochten das auch nicht so besonders, wenn jemand in ihren Revieren fremdwilderte.

„Hast du was zum Sachverhalt?“

„Du, ich bin jetzt in Eile.“ Er zeigte auf Steffie am Tisch. „Sie erzählt dir, was passiert ist. Du kannst mich ja im Präsidium anrufen, wenn du 'ne Bestätigung der Angaben von mir brauchst!“

Er winkte den beiden am Tisch zu und mit einem „Tschau, tschau!“ flüchtete er nach draußen auf die Straße.

Diesmal hatte er gar nicht erst zum Zahnarzt fahren müssen.

Kaum war er aus dem Brillenladen raus, hatte er sich im Tabakladen am Carlplatz mit ein paar Zeitungen versorgt und sich damit ins Woyton gesetzt, wo er nun doch nach Berichten über die Kuba-Geschichte suchte. Er hatte gedacht, dass die gleich auf den ersten Seiten stehen würden, aber so einfach waren die gar nicht zu finden. Über den Wirbelsturm 'Sophia' fand er schließlich doch etwas auf den 'Aus aller Welt'-Seiten.

Dass die Meteorologen sich darüber stritten, ob er wirklich über Kuba ziehen und welche Windstärken er dabei erreichen würde. Die kubanische Regierung wäre im Begriff die Bewohner der Städte vorsorglich in vorbereitete Notlager auf höhergelegenen Landesteilen zu evakuieren. Diese Evakuierungen seien lange geplant gewesen und nach Berichten von Augenzeugen liefen sie in größter Disziplin und Ordnung ab. Die meisten europäischen Touristen hätten das Land noch rechtzeitig verlassen können. Die jetzt noch auf Kuba verbliebenen Europäer wären in der Regel Mitarbeiter von Firmen, internationalen Organisationen oder Behörden. Für deren Sicherheit sei gesorgt. Die normalen Kommunikationsverbindungen mit Kuba seien immer schon schlecht gewesen, aber wegen der durch den Wirbelsturm verursachten Probleme seien die Nachrichtenverbindungen mit Kuba zur Zeit völlig gestört. Bei der Berichterstattung seien die Redaktionen daher zur Zeit auf Informationen der WMO in Genf, Sendungen kubanischer Exil-Radiostationen in Florida und die sehr tendenziösen TV-Berichte des spanischsprachigen CNNplus-Programms angewiesen.

Verglichen mit den kargen Zeilen über die politische Lage auf Kuba, waren die Wirbelsturmberichte aber fast schon Lore-Romane. Hier ein paar versteckte Sätze über 'Gerüchte', die wohl von den Exil-Kubanern verbreitet würden, um die Regierung der USA zu unbedachten Maßnahmen zu provozieren, da ein kurzer Hinweis, dass der Ausnahmezustand auf Kuba nur wegen des Wirbelsturms verhängt worden sei und dort ein Sätzchen über den stabilen Gesundheitszustand des früheren Präsidenten.

Und dann noch diese Meldung. Von gestern. Eine als 'eigener Bericht' gezeichnete Nachricht, nach der ein größerer Flottenverband unter Führung des kürzlich in Dienst gestellten Flugzeugträgers GEORGE W. BUSH die US-Marinebasis in Norfolk, Virginia zu einer größeren Übung verlassen habe. Nach offiziellen Angaben des zuständigen Oberkommandos der Atlantikflotte befände sich das Zielgebiet der Übung im Atlantischen Ozean und der Karibischen See, wo der Verband den Schutz amerikanischer Interessen und die Verbindung zum US-Marinestützpunkt Guantánamo auf der Insel Kuba sichern solle. Es handele sich dabei um eine vorsorgliche Maßnahme, die in keinster Weise die souveränen Interessen anderer Staaten beeinträchtigen würde. Die ungehinderte Freizügigkeit der zivilen Schifffahrt in diesem Seegebiet würde von der amerikanischen Regierung jederzeit garantiert.

Als Ganser hastig auf die ersten Seiten der heutigen Zeitungen zurückblätterte fand er nichts darüber. Die Hauptschlagzeilen sahen in fast allen Blättern gleich aus. „So wurden Millionen Lotto-Spieler betrogen! Der Glücks-Skandal beim Lotto!“ „Zehnjähriger vergewaltigt Nachbarskind auf dem Heimweg!“ oder „Partei-Vize sahnte ab - Immunität aufgehoben!“ Aber nichts, nicht eine Zeile über Kuba und die Amerikaner.

Gut, ging ihn nichts an. War eben Politik. Aber er konnte rechnen. Sonst drängelten sich doch die Politiker in den Medien wegen jeder Kleinigkeit, um über die schlimmen Amerikaner zu jammern. Kein Wunder also, dass er Benedict in den vergangenen Tagen telefonisch nicht erreicht hatte. Jedes Mal, wenn er nur die Vorwahl für Kuba angewählt hatte, war schon das Besetztzeichen gekommen. Jetzt wusste er zumindest, dass er nicht mehr zu ihm durchkommen würde und warum.

Was hätte er ihm auch sagen können? Dass er die Adresse des Jürgen Fundling nicht ermitteln konnte, weil alle seine üblichen Quellen mauerten? Dass keiner der Kollegen ihm sagen konnte oder wollte, um was für eine Todesermittlung es sich da gehandelt hatte, bei der dieser Jürgen Fundling als Zeuge ausgesagt hatte? Dass ihm bis rauf zum LKA jeder ans Bein pisste, sobald er auch nur den Namen Jürgen Fundling erwähnte? Dass der 'Ahnungslose' wohl doch nicht ganz so ahnungslos war und ihm befohlen hatte, sich aus der Sache rauszuhalten? Dass er selbst beschissene Angst um seine Chancen bei der EU-Kripo hatte, wenn er trotzdem weitermachte? Und deshalb seinen langjährigen Chef und Freund Benedict hier nicht weiter unterstützen könne?

Bei dem Opfer hätte es sich um eine Konrektorin gehandelt. Das hatte ihm der Frentzen bei seinem Besuch in dessen Insel-Kloster wenigstens noch gesteckt. Aber ihren Namen hatte er nicht rausrücken wollen. Sicher, Ganser hätte ja beim Düsseldorfer Schulamt anrufen können. Anfragen, ob in dem betreffenden Monat eine Konrektorin verstorben sei. Aber er war sich nach seinen bisherigen Erfahrungen sicher, dass diese Anfrage postwendend gleich wieder im Büro des Polizeipräsidenten landen würde. Und eine Straßenbefragung vor sämtlichen Düsseldorfer Schulen? „Ist vielleicht bei euch im Frühjahr eine Lehrerin verschwunden?“

Na, da hätte er viel zu tun. Bei rund zweihundert Schulen. Und wer sagte ihm denn überhaupt, dass sie Konrektorin an einer Düsseldorfer Schule gewesen war? Vielleicht kam sie ja aus Neuss, Ratingen oder Hilden. Da hätte er bis zum nächsten Jahr zu tun gehabt. Und außerdem waren ja jetzt auch Weihnachtsferien.

Natürlich würde er weitermachen. Ab jetzt würde er eben jede offizielle Stelle meiden müssen. Man konnte ja nicht wissen, auf welchem Schreibtisch sein Name dann landen würde. Und wenn sie versuchten, ihn 'im Krankenbett' zu erreichen? Er machte eben eine Schlaf- und Schwitzkur. Ging nicht ans Telefon und hatte die Türklingel abgestellt. Und ansonsten würde er halt aufpassen müssen. Die ganze Sache stank dermaßen zum Himmel, dass er unbedingt weiter buddeln musste.

Ganser blätterte hastig weiter in der Zeitung herum. Sein Blick blieb plötzlich auf die Seite mit den schwarzumrandeten Todesanzeigen hängen: Regina Schäfer geb. Meckenstab, Studiendirektoren i. K. Unsere frühere Kollegin ist nach langer Lehrtätigkeit sanft entschlafen. Einen letzten Gruß zum Abschied. Das Lehrerkollegium.

Und plötzlich glaubte er das vibrierende Geräusch des Bohrers an seinen Zähnen zu verspüren. Natürlich. Die Konrektorin musste doch begraben worden sein. Nach ihrem Unfalltod. Und Verwandte musste es auch gegeben haben.

Als er wie von der Tarantel gestochen aufsprang, verschüttete er den Kaffee, an dem er kaum genippt hatte. Die WP-Redaktion war nur ein paar Minuten entfernt und man ließ ihn anstandslos ins Archiv, wo er in den Ausgaben des betreffenden Monats nachsuchen durfte. Und endlich hatte er auch einmal Glück. Da war sie. Die Todesanzeige der Konrektorin.

Und glücklicherweise hatte sie auch keine Geheimnummer, obwohl die jeder Popel mittlerweile beantragen konnte. Ohne Probleme bekam er über die Auskunft auch gleich ihre komplette Adresse dazu geliefert. In der Anzeige hatte ja nur Meerbusch gestanden. Martina Möller.

Bevor er Angelas Jeep aus dem Parkhaus holte, rief er vorsichtshalber unter der Telefonnummer an.

„Ja ... hallo?“, meldete sich eine zögerliche Frauenstimme.

„Bürgeramt Meerbusch, Fassenbroich, guten Tag. Spreche ich mit Frau Martina Möller?“

„... äh ... wer will das wissen?“, fragte eine misstrauische Stimme.

Ganser unterbrach die Verbindung und fuhr anschließend über die Knie-Brücke auf die andere Rheinseite.

Es brauchte aber doch einige Zeit, bis er sich in dem Gewirr von ausgeschilderten Umleitungen und Einbahnstraßen zurecht gefunden hatte. Meerbusch. Da hatten sich ihm schon die Haare gekräuselt. Aber Martina Möller lebte nicht da wo Düsseldorfer Finanzjongleure, Charity Queens und Kö-Blender residierten. Sie wohnte im Erdgeschoss eines schon reichlich verwohnten Mehrfamilien-Reihenhauses; inmitten von etwas, das die Städtebauplaner als gemischtes Gewerbe- und Wohngebiet bezeichneten. Ganser wusste nicht warum, aber er war froh darüber. Irgend so eine Büdericher Etepetetekuh mit Hausdame hätte er heute gar nicht so richtig abkönnen.

„Frau Möller? Ich möchte gerne etwas mit Ihnen besprechen!“

Die Tür hatte zwei Sicherheitsschlösser. Als er klingelte, bewegte sich etwas hinter dem Spionauge und er hörte eine misstrauisch klingende Stimme fragen: „Was wollen Sie mit mir besprechen? Wer sind Sie?“

„Also wirklich nicht hier vor der Tür, Frau Möller! Ich zeige Ihnen mal meinen Ausweis!“

Es dauerte eine ganze Weile, bis die Frau Anstalten machte, die Tür zu öffnen. Mehrmals klapperte es bis sie endlich die Türverriegelungen aufgeschlossen hatte. Aber selbst jetzt öffnete sie die Tür nur so weit, dass er ihr den Ausweis durch den Spalt zeigen konnte.

„Sie schon wieder!“, grantelte sie, bat ihn aber dennoch mit einer Handbewegung in die Wohnung.

„Häh? Ich schon wieder! Ich war doch noch nie bei Ihnen.“ „Nein. Sie nicht. Aber Sie können Ihren Kollegen sagen, dass ich mich genau an die Anweisungen gehalten habe. Und meinen Dienststellenleiter brauchen Sie auch nicht mehr zu besuchen!“

Ganser sah verwirrt auf die schlanke Schwarzhaarige, die ihn aggressiv anstarrte.

„Darf ich mich vielleicht einen Augenblick setzen, Frau Möller?“

Ihr Gesicht verzog sich zu einer mürrischen Grimasse, bevor sie ihn mit einer wenig einladenden Handbewegung in das Wohnzimmer bat. „Bitte, wenn Sie unbedingt wollen.“

Ganser setzte sich in den Sessel. Frau Möller machte keine Anstalten, sich auch hinzusetzen oder ihm irgendwas anzubieten. Sie lehnte mit vor der Brust verschränkten Armen an einem naturfarbenen Schwedenschrank, den Mund zu einem schmalen Strich verengt. Auch die restliche Wohnzimmereinrichtung bestand aus 'bohrst du schon oder schraubst du noch'-Möbeln und er fragte sich, was es hier wohl groß zu sichern geben sollte. Die bunten Bildchen an den Wänden waren nur Billigdrucke und bestimmt keine Original-Gemälde. Auf einer Kommode standen mehrere Bilderrahmen mit den Fotos einer kurzhaarigen Frau, deren herbe Gesichtszüge entfernt an Frau Möller erinnerten. Möglicherweise die Verstorbene. Warum dann aber eine Sicherheitstür? Vielleicht war das ja auch nur eine besonders unsichere Gegend hier und Martina Möller eine besonders ängstliche Frau.

Da es nicht so schien, als würde sie sich doch noch hinsetzen, holte er jetzt die zwei Todesanzeigen aus der Tasche, die er aus der Archivzeitung kapiert hatte. Als er deren Texte vorzulesen begann, erschrak er vor der Lautstärke seiner eigenen Stimme.

„Unfassbar und grausam plötzlich für uns alle wurde sie aus unserer Mitte gerissen. Sie war bei den Kolleginnen und Kollegen geachtet und die Schüler haben sie geliebt. Dr. Sabina Möller-Barkay, Konrektorin am Willhelm-Rathschläger-Gymnasium, wurde Opfer eines tödlichen Unfalls. Kollegium und Schüler werden sie stets in ehrenvoller Erinnerung behalten.“

Nach der letzten Zeile sah er von dem Blatt auf. Die Frau hatte sich mit geballten Fäusten in den Sessel ihm gegenüber gehockt. Wenn sie vorher schon nicht besonders liebenswürdig gewesen war, so hatte sich ihr blasses Gesicht nun zu einer wütenden Fratze verzerrt. Die Haut ihres Gesichtes spannte sich so über den Knochen, dass es einem Totenschädel ähnlich sah. Ganser erschrak, aber er konnte ihr auch das Weitere nicht ersparen.

„Du bleibst immer ein Teil von mir und wo ich bin, wirst ewig auch du sein. Meine Schwester ist tot. Sabina Möller-Barkay, geb. Möller. Ich bin so unendlich traurig Ich suche die Antwort auf die Frage Warum? Martina Möller, Meerbusch.

Aus dem Sessel gegenüber klang jetzt ein schluchzendes Geräusch und er sah ihren mageren, auf die Knie gebeugten Oberkörper, der sich in zuckenden Krämpfen wand. Er suchte in seinen Taschen nach einem unbenutzten Papiertuch und beugte sich zu der Weinenden hinüber.

„Was ist mit Ihrer Schwester passiert, Martina?“

Sie richtete den Oberkörper auf und sah ihn aus tränenverschwommenen Augen an. „Tun Sie doch nicht so scheinheilig! Warum machen Sie das alles mit uns? Was haben wir Ihnen denn getan?“

Ganser lehnte sich zurück. Wartete. Nein, er war nicht ein bisschen relaxed. Ihre Worte hatten seinen Körper in einen Zustand gespannter Gereiztheit versetzt. Er hatte Antworten von ihr gewollt. So schmerzlich es auch für sie sein musste, aber wahrscheinlich konnte nur sie seine Fragen beantworten.

„Sie haben meine Frage aber nicht beantwortet“, sagte er darum bestimmt, „woran ist Ihre Schwester gestorben?“

Martina Möllers Gesicht drückte Fassungslosigkeit aus, als sie nun mit zynischem Tonfall sagte: „Ich weiß zwar nicht was für ein Spiel Sie hier mit mir treiben, aber Sie wissen das doch ganz genau! Ihre Kollegen haben es mir doch bis ins kleinste Detail geschildert. Sie hat bei Freunden gefeiert und zu viel gesoffen, wie Ihre Kollegen das ausdrückten. Wollte wohl frische Luft schnappen, hat das Fenster aufgemacht, das Gleichgewicht verloren und ist aus dem vierten Stock unglücklich auf das Pflaster geknallt. Genickbruch. Exitus. Tödlicher Unfall ohne Fremdverschulden. Ermittlungen beendet. Punkt.“

Ganser nickte mit dem Kopf und ließ das soeben Gehörte erst mal sacken. Er dachte über ihre Worte und den Tonfall nach.

„Und was stimmt nicht an der Geschichte? Sie glauben doch anscheinend, dass es so nicht gewesen ist!“

„Ich weiß, dass es so nicht gewesen ist. Es kann so nicht gewesen sein. Biene wird ... wurde schon schlecht, wenn sie Alkohol überhaupt nur roch. Sie hatte einen genetisch bedingten Fehler, was Alkohol anbetraf. Ihre allergischen Reaktionen auf Alkohol waren so gefährlich für sie, dass sie schon der kleinste Tropfen umgebracht hätte. Jede Praline hat sie erst auf die Füllungen untersucht, bevor sie sie aß. In flüssigen Medikamenten durfte kein Alkohol enthalten sein und ihre größte Angst war, dass ihr jemand mal heimlich Alkohol in ihre Fruchtdrinks kippte. Sie hatte das auch in ihrem Gesundheitspass eingetragen und ständig eine Notfallnummer bei sich, falls ihr so was mal passieren sollte. Und da wollen Sie mir weismachen, dass sie so betrunken war, dass sie außer Kontrolle aus dem Fenster gekippt ist!?“

Ganser vergaß beinahe zu atmen. Es knisterte und funkte in seinem Kopf wie in einem Hochspannungsumsetzer. Da kamen ja Antworten, aber einiges war noch zu bruchstückhaft ...

„Wenn Ihre Schwester so einen genetischen ... Fehler hatte, da muss doch ein ärztlicher Nachweis, ein Befund darüber vorliegen?“

„Natürlich. Hatte ich. Habe das ja auch bei der Polizei angegeben. Als ich denen sagte, dass da was nicht stimmen könne ...“

„Und?“

„Angeblich haben die nie so ein Attest von mir bekommen!“ „Ach ja? Aber so was lässt sich ja neu beschaffen. Haben Sie mal in dem Krankenhaus nachgefragt, wo das ausgestellt wurde?“

„Meinen Sie ich bin blöd! Alle diese Unterlagen sind vor einiger Zeit auf EDV übertragen worden. Die Originale wurden danach vernichtet, aber ... dummerweise hatte es bei der Dateneingabe einen Fehler gegeben und 'bedauerlicherweise' ist eine Reihe von Daten verschwunden.“

„Natürlich auch die Unterlagen über Ihre Schwester ...“ „Natürlich!“

„Und der Arzt, der das damals festgestellt hat?“

„Hat im Krankenhaus gekündigt und ist genauso verschwunden wie die Krankenunterlagen. Angeblich arbeitet er als Entwicklungshelfer bei einem Projekt in Zentral-Afrika ...“ „Ja, ja ...“, murmelte Ganser. „Und der Gesundheitspass, die Notfallnummer?“

„Soll sie nicht bei sich gehabt haben ... als man sie fand!“ „Mm ... passt alles ins Muster!“, murmelte er vor sich hin und kratzte sich nachdenklich am Kopf.

„Was meinen Sie damit? Ich verstehe nicht ...“

„Damit stehen Sie nicht alleine! Aber vielleicht weiß ich ja bald mehr. Nachdem ich von Ihnen gehört habe, wie das danach weitergegangen ist.“

„Na ja, ist Ihnen ja wohl klar, dass mir sowohl die angebliche Todesursache als auch die unheimlich schnelle Einstellung der Ermittlungen mysteriös vorkamen. Nachdem mich die Polizei also abblockte, bat ich die Schulbehörde um Unterstützung. Die wimmelten mich aber ab. Das sei Sache der ermittelnden Dienststellen und da hätten sie keine Handhabe, sich einzumischen. Alle Leute, denen ich erzählte, was das für ein Unsinn sei, den die Polizei da angeblich festgestellt hätte, behandelten mich so nachsichtig, als wäre ich aus Grafenberg. In meiner Not ging ich dann sogar zu den Zeitungsredaktionen. Die greifen so was doch normalerweise gerne auf. 'Bürgerin kämpft gegen schlampige Ermittlungsbehörden!' Und was glauben Sie, ist geschehen?“

„Die waren auch nicht interessiert?“

„Genau. Keine Reaktion. Das heißt, etwas ist doch passiert. Danach tauchten die beiden Kerle von der Polizei hier auf. Wenn ich nicht aufhören würde rumzustänkern, könnten sie auch ganz andere Seiten aufziehen. Die Sache sei 'ermittlungsmäßig und juristisch erledigt' sagten sie, und wenn man in diesen Zeiten seinen Job verliert, dann wäre das doch ziemlich blöde und wie schnell steht man dann auch ohne Wohnung da und in der Nachbarschaft ginge schon das Gerücht um, ich sei plemplem und wenn ich nicht endlich Ruhe gebe, müsste man sich eben etwas mehr um mich kümmern!“

So eine Scheiße, dachte Ganser jetzt. Da hätte er sich vorhin doch besser umgesehen. Aber wie konnte er denn ahnen, dass das so eine Kiste werden würde. Er stand auf, stellte sich neben das Fenster und warf einen vorsichtigen Blick auf die Straße. Nein, Auffälliges war nicht zu sehen. Aber es konnten ja genauso gut auch nur die netten Nachbarn sein, die Martina Möllers Wohnung unauffällig im Auge behielten. Die ganze Geschichte schien ja noch mieser zu sein, als er bisher gedacht hatte.

„Und? Haben Sie Ruhe gegeben?“, ging er wieder zum Sessel zurück.

„Was hätten Sie denn an meiner Stelle getan? Wenn keiner Ihnen glaubt oder hilft?“

„Das dürfen Sie mich nicht fragen. Aber, wenn es sich um meine Schwester handeln würde ... und da gibt sich jemand sehr viel Mühe, etwas zu vertuschen ... ich würde kämpfen!“ Ihre Augen waren nun wütend aufgerissen und zuerst sah sie aus, als wollte sie sich in den nächsten Sekunden mit ihren kleinen Fäusten auf ihn stürzen. Dann lehnte sie sich aber wieder zurück und legte nachdenklich ihren Zeigefinger auf die Oberlippe. In dieser Haltung mochte sie vielleicht ein, zwei Minuten gesessen haben, bis sie plötzlich mit belegter Stimme fragte: „Auch wenn sich in dem Haus, vor dem Ihre Schwester angeblich volltrunken einen tödlichen Unfall hatte, die Wohnung der aussichtsreichsten Kandidatin zur Wahl des Oberbürgermeister-Postens befindet? Und wenn Ihre Schwester mit dieser Politikerin eng befreundet war? - Sehr eng!“

Ihre Sätze hatten ihn völlig unvorbereitet angefallen. Und verschachtelt wie sie waren, brauchte die Bedeutung eine geraume Zeit bis sie sich endgültig durch seine Gehirnwindungen gearbeitet hatte. Dann stockte ihm der Atem. Er starrte sie an und räusperte heiser: „Wollen Sie damit andeuten ... ?“

„Ja, meine Schwester hatte ein Verhältnis mit Marion Kamphausen, der neuen Oberbürgermeisterin!“

15

Der schwere Dieselmotor füllte die scheppernde Blechkiste mit seinem dröhnenden Lärm und mit öligem Rußgestank. Das alte Gefährt litt ganz offensichtlich unter Getriebeproblemen, denn bei jedem Gangwechsel rappelte es so schauerlich, als würden sich mehrere Zacken des Zahnkranzes in den Motorraum verabschieden. Also versuchte der Fahrer, das Schalten zu vermeiden und reizte jeden Gang drehzahlmäßig so lange aus, bis der Motor aufheulte wie ein hungriger Koyote in der Prärie. Klimaanlage und Ventilation waren bei diesem Bus-Dino auch nicht inklusive. Und keiner der Mitreisenden würde auch jemals an Zugluft sterben, denn es war unmöglich auch nur eines der Fenster zu öffnen. Zu der Hitze im Inneren des Busses hatte sich noch der Gestank von Benedicts Erbrochenem hinzugesellt.

Als das ätzende Gemisch aus Dieselöl und Mageninhalt für die anderen Buspassagiere unerträglich geworden war, hatte People mit einer Eisenstange kurzerhand ein großes Loch in die Fensterscheibe geschlagen. Direkt neben dem Platz, wo der deutsche comisario sich so unkontrolliert ausgekotzt hatte. Die vorne Sitzenden quittierten die Aktion mit erleichtertem Applaus. Aber bevor Benedict deshalb vor Scham in seinem Sitz versinken konnte, meldete sich sein Magen erneut bitter im Mund. Er reckte den Kopf durch das Loch nach draußen. Kaum hatte er die ersten tiefen Atemzüge getan, wurde sein Kopf ins Innere zurück gerissen.

„Bist du verrückt! Bleib' gefälligst mit dem Kopf unten! Wenigstens noch solange bis wir die letzte Havanna-Kontrolle hinter uns haben!“, brüllte ihn People an.

Der schien genau zu wissen, wo die Kontrollposten eingerichtet waren, denn er hatte Benedict jedes Mal rechtzeitig gewarnt.

Diesmal dauerte die Kontrolle besonders lange. Selbst hinter seiner Decke spürte er die nervöse Spannung der vorne sitzenden Passagiere. Ein Kind begann zu schreien und binnen kürzester Zeit hatte sich ein kleiner Kinderchor gebildet, den die Frauen nur mühsam zum Schweigen brachten. Plötzlich klappte die vordere Tür. Dann hörte Benedict eine männliche Befehlsstimme, die sich langsam dem hinteren Bus teil zu nähern schien.

Fast sehnte er nun das Ende herbei. Endlich aus diesem Rosteimer raus, der ständig von links nach rechts schwankte und manchmal zu kippen drohte. Der immer wieder brutal durch die tiefen Schlaglöcher rumpelte. So hart, dass Wirbelsäule und Kieferknochen klappernd aufeinander Flamenco tanzten. An seinen Magen mochte er gar nicht erst denken.

Ja, im Moment schien ihm jeder andere Ort in diesem Kuba besser, als dieser stinkende Seelenverkäufer der Landstraße, in dem er phlegmatisch und übermüdet nur darauf wartete, dass ein Mann in grüner Uniform der Tortur endlich ein Ende machte.

Kaum hatte sich der Bus wieder in Bewegung gesetzt, steckte People seinen Kopf durch den Deckenvorhang. „Alles in Ordnung, comisario?“, sagte er und zeigte grinsend seine gesunden Zähne. „Gut, dass du solche Probleme mit deinem Magen hast. Er hat es nicht ausgehalten, der compañero Offizier!“ Dabei drückte er sich mit Daumen und Zeigefinger die Nasenflügel zusammen. „Tut mir ja leid, aber deshalb ist es besser, wenn wir es wieder zustopfen - das Loch im Fenster!“, meinte er dann.

Hinter ihm bückte sich jetzt Peoples lang aufgeschossener Begleiter zum Fenster und klebte mit gleichmütigem Gesichtsausdruck Zeitungsseiten davor. Wie hatte er den langen Kerl vorhin bloß übersehen können.

Er erschrak trotzdem, als jetzt der Mann in der Uniform des Innenministeriums auftauchte. Dann erkannte er das Gesicht wieder. Das war doch der Mann, der in Las Tunas im Knast gesessen hatte. Einer der Leute, die er bei der Fiesta in San Miguel kennengelernt hatte. Und nach und nach kamen auch die anderen zu ihm hinter den schützenden Vorhang. Juan Hernández, der frühere Universitätsprofessor, dieser Journalist, der für die Untergrundpresseagentur schrieb, der andere, den die vom MININT organisierten 'Überbringer des Volkszorns' auf der Straße zusammengeschlagen hatten, genau wie auch ihn selbst später auf dem Prado. Die gewaltige Beatriz von der Vereinigung der würdigen Mütter war da, nur hatte sie ihre mächtige Körperfülle heute in einem sackartigen Kittelkleid verborgen. Den feisten Amerikafreund, der 'In God We Trust' auf der Gürtelschnalle trug, konnte er allerdings nicht unter den Mitfahrenden sehen. Die Frau hielt eine Plastikschüssel in ihren braunen Händen, sah ihn erst prüfend an und holte dann ein paar Flaschen und Dosen aus ihrem Umhängebeutel.

„Wir müssen dich ein bisschen kubanischer machen. Sonst fällst du unterwegs zu sehr auf!“, sagte sie und schüttete den Inhalt einer Mineralwasserflasche in die Schüssel. „Mach' den Kopf drüber!“ Sie feuchtete seine Haare mit dem Wasser an. „Keine Angst, das Haarfärbemittel ist aus Pflanzen gemacht!“, versuchte sie ihn zu beruhigen.

Während sie so an ihm herumfuhrwerkte, erklärte ihm People, was sie vorhatten: „Diese Leute hier, die haben dir schon in San Miguel gesagt, dass sie dir helfen könnten. Und als ich ihnen die Geschichte von deinem toten Deutschen erzählte, der auf so merkwürdigem Weg nach Kuba gelangt, und dann aus dem Sanatorium in San Antonio abgehauen ist, da sind sie hellhörig geworden. Umso mehr, als ich ihnen auch das von diesem eigenartigen Sand in seinen Taschen erzählt habe. Diesen Sand gibt es nur in einem bestimmten Gebiet an der Ostküste ... zwischen Santiago de Cuba und Guantánamo.“

„Guantánamo?“, fuhr Benedict auf und verschluckte sich dabei fast an dem Färbewasser. „Ist das nicht ...?“

„Ja, da ist auch die amerikanische Marinebasis. Aber das ist nicht so wichtig. Es geht um den Sand. Und darum, was das alles mit General Rodriguez, dem Chef des kubanischen Geheimdienstes zu tun hat. Und auch ... was du damit zu tun hast!“

„Seit wann weißt du das? Das dieser Mann irgendwie in der Sache mit dem toten Deutschen drinsteckt?“

„Du meinst, wer dein 'Capitán Ernesto' in Wirklichkeit ist? Seit mir Madalena und Irina das erzählt haben. Schon kurz nachdem du bei uns in San Miguel warst!“

Benedict senkte sein Gesicht wieder in die Plastikschüssel und dachte über die letzten Worte des Voodoo-Mannes nach. Wohl deshalb auch hatte Madalena ihn so merkwürdig ausgefragt, an dem Abend, als man ihn frühmorgens ins MININT gebracht hatte. Sie musste ja schon damals gewusst haben, wer Capitán Ernesto in Wirklichkeit war. Und sie hatte ihn mit keinem Wort gewarnt. War einfach verschwunden. Sicher arbeitete sie mit dem MININT zusammen. Aber warum diente sie dann als van Westens Botin? Überbrachte die Nachrichten eines Mannes, der für den EU-Geheimdienst arbeitete? Und Irina? Die hatte ja dem Voodoo-Mann jedes Detail über das Gespräch mit Gilberto Riveri in ihrem Haus erzählt und nur deshalb hatte der sich danach bei ihm im Hotel gemeldet. Und auch Irina schien ja das alles über diesen General gewusst zu haben. Und auch sie hatte ihm nichts gesagt. Warum auch sie nicht? Gerade sie, der er so vertraut hatte. Dafür aber hatte sie den Voodoo-Mann, der ohne jeden Zweifel mit der Opposition in Verbindung stand, über alles informiert. War es möglich, dass sie auf zwei Schultern trug? Also auch diesem General Rodriguez, den Chef des kubanischen DGI, ihre Kenntnisse weitergab?

„Ich weiß, dass das jetzt eine ziemlich harte Information für dich ist, comisario, aber du darfst die beiden Mädchen nicht zu schnell verurteilen. Weil sie dir das nicht gesagt haben ... General Rodriguez ist ihr Vater!“

„Wie ist das möglich?“, stotterte er konsterniert und versuchte die letzte Information irgendwie zu verarbeiten. „Natürlich! Rodriguez, Madalena Rodriguez Viamonte ... aber wieso heißt Irina dann mit Nachnamen Muñoz Flor?“

„Pass auf, Ausländer! Madalena ist seine leibliche Tochter, während Irina nur seine Pflegetochter ist. Sie ist Vollwaise. Hat nur noch ihren Großvater. Ihre Eltern hatten sich Verdienste um die Revolution erworben und deshalb hat der General Irina in sein Haus aufgenommen. Beide Mädchen waren in Guantánamo geboren und sind dann zusammen im Haus von Madalenas Vater in Santa Clara aufgewachsen.“

„Also arbeiten die zwei Frauen für den kubanischen Geheimdienst!?“

Benedict sah in die Gesichter der ihn Umringenden, aber er sah darin keine Bestätigung. Ihre Gesichter wirkten eigenartig leer. Selbst der sonst so selbstsichere People kratzte sich mit einer verlegen wirkenden Geste an der Wange.

„Ich weiß, comisario, das musst du annehmen. Aber so ... einfach ist es nicht.“

„So? Wie ist es dann? Die beiden Frauen sind beim Roten Kreuz und helfen zurückgebliebenen Ausländern? Am Ende arbeitet ihr vielleicht auch alle für den 'Capitán Ernesto' alias General Rodriguez?“

Enttäuschung, Wut und Zorn hatten ihn die letzten Sätze ausstoßen lassen. Enttäuschung über Madalena, die wohl von Anfang an auf ihn angesetzt worden war, Wut auf Irina, der er sogar so weit vertraut hatte, sie um Hilfe zu bitten und Zorn auf sich selbst, auf den sträflichen Leichtsinn, mit dem er hier in den vergangenen Wochen durch Havanna gestolpert war und dadurch den Verrat der beiden Frauen erst ermöglicht hatte.

Die Mienen der Leute aus San Miguel hatten sich jetzt verändert. Ihr wütender Gesichtsausdruck zeigte ihm an, dass er mit seinen letzten Worten wohl zu weit gegangen war. Sogar der hohlwangige Sehrohrmann, der sonst so stoische Begleiter des Voodoo-Priesters, spitzte empört die Lippen.

„Comisario!“, zischte ihn People an, „Ich habe dir doch gerade noch gesagt, dass du mit deinen Urteilen nicht so voreilig sein solltest. Irina und Madalena tragen schließlich nicht die Schuld an deiner Lage. Beide Mädchen gehen schon seit der Universitätszeit ihren eigenen Weg. Und besonders Madalena hat unter ihrem Vater mehr gelitten, als du je ahnen wirst. Und ohne Irinas starken Willen würde sie schon lange nicht mehr leben. Und ich meine es genauso, wie ich es jetzt gesagt habe! Man zahlt einen hohen Preis dafür, wenn man bei einem Vater mit dieser Position aufwächst. Einen sehr hohen. Und der Preis ist in diesem Lande noch höher, wenn man versucht, seinem Einfluss zu entkommen. Also rede nicht so leichtfertig über Menschen von deren Leben du keine Ahnung hast!“

Benedict dachte über die lange Verteidigungsrede des Voodoo-Mannes nach. Zögerte, bevor er sich nach einer Weile bei den Leuten von San Miguel entschuldigte.

Um ihnen danach seinen guten Willen zu beweisen, berichtete er ihnen vom bisherigen Ergebnis seiner eigenen Ermittlungen. Wie ihn die Mitarbeiter des MININT hinsichtlich Todesursache und Fundort des Toten mit falschen Informationen bewusst in die Irre geführt hatten und dass er nunmehr sicher war, dass der Deutsche nicht in der Bucht von Havanna ums Leben gekommen war. Ja, er sei sich nicht einmal mehr sicher, dass er überhaupt ertrunken war. Aber um das nachzuweisen, hätte er eine Obduktion von einem unabhängigen Mediziner durchführen lassen müssen.

„Und warum wollten sie dann überhaupt, dass du ihnen bei den Nachforschungen hilfst? Wenn sie doch andererseits alles dazu taten, dass du nicht erfolgreich bist?“

„Sehr gute Frage. Ich weiß es nicht. Ich finde einfach keine plausible Erklärung dafür. Genauso wenig wie für die Tatsache, dass die MININT-Leute offensichtlich in der Sache auch mit einem ausländischen Geheimdienst zusammenarbeiten!“

Es schien, als hätte er eine Handgranate zwischen sie geworfen. Jetzt hatte er wohl etwas gesagt, von dem sie noch nichts wussten. Alarmiert fragten sie plötzlich alle aufgeregt durcheinander. „Das MININT?“ „Mit wem?“ „Mit den Chinesen?“ „Den Nord-Koreanern?“ „Den Russen?“

„Nein ... mit keinem von denen ... mit dem neuen EU-Geheimdienst!“

Verblüfftes Schweigen. Jeder schien diese Information erst verdauen zu müssen.

„Woher weißt du das?“, fragte Professor Hernández schließlich. Diese Frage beantwortete Benedict nur vage. Verschwieg van Westens Namen. Nur zufällig hätte er das eben herausgefunden.

People honorierte Benedicts Offenheit. Er erläuterte ihm nun die geplante Aktion genauer: Niemand kam mehr auf normalen Wegen aus Havanna raus. Die Militärs, Angehörige der Defensa Civil und der CDR konnten sich noch frei auf den Straßen bewegen. Und Leute mit Sonderausweisen. Und die einzigen normalen Menschen, die jetzt noch die Stadt verlassen konnten, waren deren Bewohner, die in langen Fahrzeugkolonnen in die vorgesehenen Evakuierungsquartiere transportiert wurden. Angesichts der Treibstoffknappheit und der generellen wirtschaftlichen Lage war das schon eine gewaltige logistische Anstrengung, die in Verbindung mit der politisch instabilen Situation in jedem Land der Welt zu chaotischen Verhältnissen auf den unteren Entscheidungsebenen geführt hätte.

Auf diesem zu erwartenden Durcheinander beruhte nun der Plan. Die Oppositionellen waren durch ihre Kontakte an einen ausrangierten Viazul-Bus gekommen, den sie zu einem offiziellen Transportbus mit getürkten Evakuierungs- und Transportbefehlen der Defensa Civil, falschen Evakuierten und kostümiertem Begleitpersonal umfrisiert hatten. Mit Transportpapieren, die sie einem derjenigen Konvois zuwiesen, der in das Gebiet der Sierra Escambray bei Santa Clara fuhr. Richtung Osten. Bevor der Konvoi bei der Ortschaft Ranchuelo dann nach rechts in die Provinz Cienfuegos abbiegen müsste, wollten sie einen Achsendefekt oder Ähnliches vortäuschen und zur angeblichen Reparatur des Busses in eine Werkstatt weiter bis Santa Clara fahren. Hinter Santa Clara wollten sie dann aber der Überlandstraße Richtung Ciego de Avila bis zur Stadt Camagüey folgen und schließlich, irgendwann und so Gott und die Kontrollposten es zuließen, Santiago de Cuba erreichen.

Bis auf People und Beatriz, die mit Schminke in seinem Gesicht arbeitete, hatten jetzt die anderen Leute das rückwärtige Busabteil wieder verlassen und der Voodoo-Mann erzählte ihm weiter von dem, was sie vorhatten.

Aber schon während People ihm den Plan geschildert hatte, waren Benedict die Lücken und Risiken dieser Aktion bewusst geworden. Was für eine gefährliche Sache. Für alle in diesem Bus. Besonders für Fernando Alonso, der die Uniform eines Angehörigen der Defensa Civil trug. Wahrscheinlich würde er sofort erschossen, wenn die Sache aufflog. Er bewunderte die Leute aus San Miguel zwar für ihren Mut, aber es gehörte auch eine gehörige Portion Naivität dazu, eine derartige Aktion durchzuführen. Und Glauben.

Und er selbst? Mitgefangen, mitgehangen. Er sah keine realistische Möglichkeit, aus diesem Unternehmen auszusteigen. Wenn er den Bus hier aus dem Konvoi heraus verließ, produzierte er ja gerade den Aufruhr, erweckte den Verdacht, den er um alles in der Welt vermeiden musste. Wie sollte er den Sicherheitskräften dann seine Anwesenheit hier erklären, ohne People und die Leute aus San Miguel zu belasten?

„So, wenn du jetzt noch den Strohhut aufsetzt und möglichst nicht mehr Worte als 'si ' und 'no' sagst, gehst du vielleicht für ein paar Augenblicke als Kubaner durch.“

„Hm“, knurrte Benedict, aber er wusste, dass diese wenigen Sekunden im Ernstfall vielleicht wichtig sein konnten.

Beatriz Collazo prüfte noch mal kurz ihr Werk und gesellte sich dann wieder zu den anderen im Vorderteil des Busses.

Die Hitze. Das Geräusch des schweren Motors. Die Anstrengungen der vergangenen vierundzwanzig Stunden, das alles war wohl zu viel. Er kämpfte gegen die Müdigkeit an, aber nach einer Weile hörte er Peoples weitere Worte nur noch wie durch einen samtenen Vorhang:

„Unsere Leute werden unterwegs ihre Bekannten an der Straße fragen, ob ihnen im vergangenen Monat ein Fremder; ein Ausländer auf dieser Strecke begegnet sei ...“

Der Kommissar sah aus kleinen Augen durch die Risse im Zeitungspapier nach draußen. Menschengruppen liefen mit ihren wenigen Habseligkeiten am Rande der Autopista entlang. Einige fuhren klingelnd auf chinesischen Fahrrädern mit wackeligen Karren dahinter, andere ritten auf Eseln und einzelne sogar auf Pferden. Sie alle aber strömten in die gleiche Richtung, in die auch die lange Kolonne des Konvois fuhr. Sie passierten eine endlos scheinende Schlange von Ambulanzfahrzeugen, die am Straßenrand parkten. Wahrscheinlich waren es Patienten, die aus unsicheren Krankenhäusern verlagert wurden. Dorthin, wo die Berge der Sierra Schutz bieten sollten. Hatten wenigstens die Beauftragten der Defensa Civil gesagt.

„... oder ob sie sonst etwas Ungewöhnliches in der Gegend beobachtet hätten ... vielleicht erfahren sie ja so etwas über den Weg deines Deutschen.“

Sie fuhren an Baracken vorbei, deren Bauweise ihn an ähnliche Objekte aus dem früheren Ost-Deutschland erinnerte. Davor standen viele Kettenfahrzeuge, Lastwagen in dunkelgrünem Tarnanstrich. Auch Artillerie. Aber nicht ein Soldat.

„... ach ja, wir wissen, dass ein amerikanischer Flottenverband mit einem Expeditionskorps auf dem Weg nach Kuba ist. An Bord befinden sich auch Mitglieder einer kubanischen Exil-Regierung, die hier provisorisch die Verwaltung übernehmen soll ...“

Immer wieder entdeckte er nun in Abständen von mehreren Kilometern kleine Gruppen von Militärfahrzeugen, die sich in das dichte Dschungelgrün neben der Autopista zurückgezogen hatten. Panzer, Raketenwerfer. Nicht ein einziger Soldat. Wo waren die? Machten die alle Pause oder wo waren die?

„Unsere Leute wollen mit den Amerikanern in Guantánamo direkten Kontakt aufnehmen, verstehst du, was das bedeutet, comisario ... comisario …?“

16

Es war genau 08:03 Uhr als es Ganser erwischte. Im frühmorgendlichen Berufsverkehr. Zwischen Aldenhoven und Alsdorf. Auf der A 44 in Richtung Aachen. Kurz vor ihm musste es gekracht haben und es dauerte keine drei Minuten, da hatte sich vor und hinter ihm die Autobahn zusammengeknüllt. Ganser stellte den Motor ab. Sch ...!

Er hatte sich für neun Uhr mit Przybulski verabredet. Das hier konnte nun dauern. Und er konnte ihn nicht mal über Handy benachrichtigen. Auch die deutsche Polizei setzte ja nun GALILEO, das europäische Satellitensystem, zur Verfolgung von Handyanrufen oder Navigationseinrichtungen in Fahrzeugen ein. Und so viel Mühe wie sich diese Leute bisher schon gegeben hatten, da konnte er sich gar nicht mehr sicher sein, ob die ihn nicht auch mit so was abcheckten.

Gestern Abend, nach dem langen Gespräch mit Martina Möller in Meerbusch, hatte er gerade den Wagen anlassen wollen, als sich sein Handy meldete. Er hatte es vorher die ganze Zeit abgestellt gehabt. Wieder war es die Kollegin Leiden-Oster, die unbedingt von ihm wissen wollte, wo er die ganze Zeit gewesen war und warum er sich nicht am Telefon meldete. Sie begann zwar zu nerven, aber dennoch hatte er ihr erklärt, dass ihn der Arzt bis Anfang Januar bettkrank geschrieben und der PP ihn nachdrücklich zu Schlaf- und Schwitzkur nach Hause geschickt hätte.

„Aha ... “, hatte ihre Stimme unverhohlen skeptisch geklungen.

„Und warum hast du dich dann heute Morgen in der Stadt rumgetrieben? Wo du doch in deinem Bett zu Hause liegen solltest?“

Da war ihm doch leicht die Spucke weg geblieben, und es hatte einige Sekunden gedauert, bis er dann irgendwas von Tabletten gefaselt hatte, die er in der Apotheke besorgen musste.

Sie klang nicht so, als ob sie das geschluckt hatte. Möglich ja, dass sie nur zufällig mit einem der Kollegen von der Inspektion Mitte zusammengetroffen war. Nachdem die den Glasbruch in dem Brillenladen aufgenommen hatten. Allerdings war sein Glaubensvorrat an eine ständige Aufeinanderfolge von Zufällen mittlerweile aufgebraucht. Zu viel war in den vergangenen Tagen, seit Benedicts Anruf aus Havanna, ständig 'ganz zufällig' geschehen. Und besonders nach den Informationen, die er gerade eben hier in Meerbusch von der Schwester der toten Konrektorin erhalten hatte, musste er von nun an wohl handfest mit der Möglichkeit rechnen, dass ihn irgendwelche Kollegen tatsächlich observierten. Und die mussten ja nicht unbedingt aus dem Präsidium Düsseldorf kommen. Das hieß, Augen offen halten und sich möglichst unsichtbar machen!

Statt zu seiner Bude in Flingern, fuhr er also über Ratingen direkt nach Metzkausen, in die Wohnung von Angela. Hier war er zwar zweitwohnsitzmäßig auch gemeldet, aber die wenigsten wussten davon. Und das war auch sonst günstiger, denn die abgelegene Anliegerstraße hatte nur eine Zufahrt und machte die Überwachung leicht. Jedes fremde Fahrzeug fiel hier sofort auf. Nachdem er Angelas Jeep in die Garage gefahren hatte, checkte er hinter der Gardine des Wohnzimmers verborgen, aufmerksam die Gegend vor und hinter dem Haus. Aber er hatte nichts Ungewöhnliches beobachten können.

Ganser hatte sich ein Bier geholt und tapfer seine Nikotinsucht bezähmt, denn Angela würde ihn wahrscheinlich am Weihnachtsbaum aufhängen, wenn sie schnüffelte, dass er in ihrem Haus gequalmt hatte. Und so viel Literflaschen Raumspray konnte er gar nicht versprühen, dass sie es bei ihrer Rückkehr nicht merken würde.

Damit er nicht allzu viel über das nachdenken musste, was ihm Martina Möller gesagt hatte, hatte er sich eine dieser 'Reality-TV'-Dokuserien reingezogen, die die PR-Abteilungen der Länderpolizeien mittlerweile schon in eigener Regie produzierten, um sie dann den Fernseh-Sendern zu verkaufen. Er fand sie noch fader, als die früher von den Privatsendern produzierten. Die waren ja wenigstens manchmal noch ungewollt komisch gewesen.

„Hey, Alter!“, hatte er es schließlich nicht mehr ausgehalten und Egidius Frentzen auf seiner Insel angerufen. „Sag' mir mehr!“

„Mehr, wozu?“, lauerte die misstrauische Stimme am anderen Ende der Telefonleitung.

„Zu Dr. Sabina Möller-Barkay ... und einer Politikerin, die in der Düsseldorfer Krottstraße wohnt!“

„..........................“

„Heh, was ...“

„... tuuuuuuuuuuuuuut ...“

Das Mitteilungsbedürfnis seines Gesprächspartners hatte sich abrupt erledigt und auch Gansers weitere Bemühungen, den Anschluss des früheren Boulevardreporters zu erreichen, waren nicht von Erfolg gekrönt. Der Frentzen musste ja wirklich ganz schön die Hosen voll haben ...

Aber den Przybulski hatte er danach wenigstens erreicht.

Die Kollegen von der Autobahnpolizei mussten schon irgendwo in der Gegend auf der Lauer gelegen haben. Jedenfalls war die Unfallstelle innerhalb von zwanzig Minuten geräumt worden und er war anschließend mit einem Affenzahn bis Aachen gedonnert. Hatte es dann fast noch pünktlich zu dem kleinen Früh-Café in der Nähe von Przybulskis neuer Dienststelle geschafft.

Günter Przybulski hatte sich beim Düsseldorfer KK 11 nie richtig wohl gefühlt. War nie so richtig warm mit den Kollegen geworden. Und die Landeshauptstadt war ganz augenscheinlich auch nicht so sein Ding gewesen. Aber Ganser war mit dem Schweigsamen aus der Nähe von Aachen ganz gut ausgekommen und ab und zu waren sie sogar zusammen in die Muckibude gegangen. Das Bodytraining machte Przybulski wohl noch immer, denn das Riesenbaby schien mittlerweile aus allen Nähten zu platzen.

„Und? Wie geht's deinen Rammlern?“

Der Mann mit den muskulösen Armen in der zu knapp gekauften Jacke rührte seinen Kaffee um und grinste. Auch er erinnerte sich wahrscheinlich an Gansers Besuch bei ihm. Przybulski bewohnte da die Hälfte einer Bergarbeiterreihenunterkunft der EBV und sah von seinem Gärtchen aus auf die Haldenberge der Kohlengrube. Sein Vater hatte früher als Hauer im Pütt gearbeitet. Steinkohle. Das war lange her. Die Zeche war schon seit Jahrzehnten dicht. Jetzt verkauften sie das Gelände mit den aufgeschüttetenen Halden modern als 'Climbing Park', wo sich sportive Enddreißiger in schicken Outfits an der Erlebnisgastronomie labten. Die früheren Bergleute waren entweder an ihren Staublungen gestorben oder versoffen und verzockten ihre Knappschaftsrente in den wenigen, noch übrig gebliebenen Kneipen.

Der Sohn hatte das kleine Häuschen von seinem Vater geerbt. Hinten im Garten standen Batterien von Karnickelställen, bei denen er seine Freizeit verbrachte. Ganser erinnerte sich mit ziemlichem Respekt an die Kawentzmänner von Karnickelböcken, die sich wütend gegen die Bretterwände geworfen hatten, als der Städter versucht hatte, sie anzupacken.

„Hm. Hast' ziemlich Schiss gehabt!“, grinste Przybulski in Erinnerung an die damalige Szene. „Was liegt an? Kommt Ihr an der Kö nicht ohne mich aus?“

Ganser sah erstaunt auf. Er konnte sich nicht erinnern, dass der Bergarbeitersohn früher einen ausgeprägten Hang zur Ironie gehabt hätte.

„War gar nicht so einfach, dich überhaupt zu finden. Als ich im Mai aus dem Urlaub zurückkam, warst du verschwunden und hier in Aachen ... also bei der Jugendkriminalität hätte ich dich wirklich nicht vermutet!“

„Na ja, das ging ja damals auch alles ziemlich Holterdipolter und da war ich froh, dass ich überhaupt irgendwo untergekommen bin. Hauptsache nach Aachen! Du weißt ja, wie viele Versetzungsanträge ich schon gestellt hatte!“

„Ja, ja ... du musst ein paar richtig gute Freunde bei VL 2 haben ... so, wie das gelaufen ist!“

„Wie willst'n damit sagen?“

„Na ja, überleg' doch mal selbst! Du bist nicht verheiratet, keine Kinder, die du versorgen musst und hast keine schwerkranke Mutter zu pflegen. Also keine besondere Dringlichkeit. Und trotzdem kommst du ganz plötzlich an genau den Dienstort, den du dir immer gewünscht hast!“

„Ja. Fast wie im Märchen!“

„Mann, Günter! Wir sind bei einer wirklichen Behörde und nicht in einer Fernsehserie! So was gibt's normalerweise nicht. Wie ist das damals gelaufen mit deiner Versetzung?“

„Ratzfatz war das alles gegangen. Schon einen Tag, nachdem die Staatsanwaltschaft dem KK 11 plötzlich die Ermittlungen über den Tod der Konrektorin abgenommen hatte. Dabei hatten sie noch gar nicht richtig angefangen. Wollte gerade einen wichtigen Augenzeugen befragen, aber das hatte sich dann alles erledigt.“

„Und darüber hast du dich nicht gewundert?“

„Gewundert? Nee! Ich habe mir nur noch ein Loch in' Bauch gefreut! Wegen meiner Versetzung hierher!“

„Und dieser Augenzeuge, hieß der Jürgen Fundling?“

„Mann, Ganser, warum nimmst du dir nicht einfach die Akten vor? Meinst du ich erinnere mich heute noch an einen Namen!“

„Deshalb rede ich mit dir, Günter: die Ermittlungsakten zu dieser Sache haben sich scheinbar in Luft aufgelöst. Sie sind verschwunden!“

„Wie ... verschwunden ...?“

„Sie sind momentan nicht auffindbar.“

„Also, hör' mal, wenn du mich hier in irgendwas reinziehen willst! Mit krummen Dingern will ich überhaupt nichts zu tun haben!“

„Halt den Rand! Ich zieh dich in gar nichts rein. Wenn dir nichts mehr einfällt, fällt dir eben nichts mehr ein. Aber du würdest auch dem Chef helfen können, wenn dir doch noch irgendwas einfallen würde!“

„Benedict? Hängt der da mit drin? Der war doch damals gar nicht da. War doch auf diesem Wochenseminar in Berlin!“

„Ach, das weißt du also noch ... niemand hängt irgendwo drin! Es bestehen da nur ein paar ... Ungereimtheiten, die wir gerne beseitigen würden. An manche Sachen aus dieser Zeit scheinst du dich aber doch noch sehr gut zu erinnern!“

Przybulski biss sich auf die Unterlippe. Er überlegte und zerbrach dabei fast den Stiel des Kaffeelöffels in seiner klobigen Hand.

„Medizin!“, murmelte er schließlich.

„Was für Medizin?“

„Dein Augenzeuge, dieser Fundling. War als Beruf angegeben. Medizinstudent. An der Heine-Universiät.“

„In Düsseldorf?“

„Elvis! Wo sonst?!“

„Und ... an eine Adresse ... erinnerst du dich daran vielleicht auch noch?“

Wenn das geklappt hätte, wäre Ganser sofort Lotto spielen gegangen. Aber natürlich erinnerte sich Przybulski daran nicht. Wär' ja auch zu viel für einen Tag gewesen.

Mit den Worten, „Du willst doch nicht wieder ganz plötzlich nach Düsseldorf zurückversetzt werden!“, schärfte Ganser dem Karnickelzüchterkollegen noch ein, ja nichts über ihr Treffen rumzuposaunen.

Dann war es Zeit, sich auf den Weg zurück nach Düsseldorf zu machen. Es gab da noch etwas zu erledigen.

Erst als Ganser bereits mehrere Minuten suchend zwischen den zwar nummerierten und straflagermäßig aussehenden Betonklötzen herumgekurvt war, fiel ihm ein, dass er an diesem Tag das erste Mal überhaupt auf dem Gelände der Heinrich-Heine-Universität war.

Schließlich hielt er genervt an einer Bushaltestelle, wo ein paar junge Leute warteten.

„Wo finde ich denn hier die Verwaltung?“

„Meinen Sie das Rektorat?“

„Na, wo die ganzen Studenten verzeichnet sind!“

„Mm ... also die Immatrikulation doch ...“

„Ist doch das Rektorat!“, mischte sich nun auch noch eine weitere Studentin ein.

„Ja, aber das ist ziemlich kompliziert. Am besten, Sie stellen den Wagen auf dem Parkplatz ab und gehen dann an der Mensa links vorbei. Und dann fragen Sie vielleicht nochmal jemanden!“

Der Kommissar ließ sich seinen Ungeduldsfrust nicht anmerken, bedankte sich sogar noch höflich für die Auskunft und fuhr auf den Parkplatz. Irgendwie schaffte er es, dann wirklich auch bis zu einem grauen Gebäude mit der Aufschrift 16.11 zu schliddern. Als er im Erdgeschoss vor der verglasten Metalltür mit der Aufschrift Studierendensekretariat stand, war es drei Minuten vor zwölf. Höchste Zeit, denn ein weiteres Schild gab ihm Auskunft darüber, dass hier um Punkt 12 dicht gemacht werden würde.

Nach der klirrenden Dezemberkälte draußen, schien es ihm im Inneren des Gebäudes völlig überheizt zu sein. Nur eine knappe Handvoll Studenten saßen wartend auf dem Flur. Möglicherweise lag es daran, dass es schon so kurz vor Weihnachten war. Links zwei Zimmer für Ausländische Studierende, auf der rechten Seite vier Türen mit den jeweiligen Anfangsbuchstaben der Familiennamen. Fundling musste hier registriert worden sein. Als Medizinstudent. Wenn sich dieser Przybulski in Aachen korrekt erinnert hatte.

Die erste Tür mit den Buchstaben A bis G war offen. Eine junge Frau am Computer.

„Ja, bitte?!“

„Schönen guten Tag!“, sagte er und brabbelte etwas, das wahrscheinlich nur jemand mit dem Gehör einer Fledermaus als 'Ganser' identifiziert hätte.

„Ja?“

„Es handelt sich um meine Schwester ... ich hätte da mal 'ne Frage ...“

„Wie heißt Ihre Schwester?“

„Na ..., aber um die geht es doch eigentlich gar nicht!“

„Haben Sie aber doch gerade gesagt! Also geht es nun um Ihre Schwester oder nicht?“

Irgendwie hatte Ganser das Gefühl, dass er bei der Dame nicht so richtig weit kommen würde. Dabei hatte er sich extra diese Geschichte ausgedacht, damit er nicht gleich als Kripomensch auftreten musste. Um nicht von vornherein schlafende Hunde zu wecken. Und um auch nicht gleich den Namen Jürgen Fundling nennen zu müssen.

„Jaaa, nee. Bin schon richtig“, versuchte er es dann trotzdem gespielt unbeholfen, „meine Schwester, die war ja bis zum März mit einem Studenten zusammen gewesen. Hat gesagt, dass er hier Medizin studiert. Meine Schwester war dann im fünften Monat schwanger und dieser Typ hat sie sitzen gelassen. Ich wollte mir den dann vorknöpfen, aber der war von einem Tag auf den nächsten verschwunden. Hat auch keine neue Anschrift angegeben und da wollte ich mal fragen, ob Sie vielleicht seine neue Anschrift wissen ... oder ob der überhaupt hier Medizin studiert hat und so ...“

Die junge Frau mit dem Bubikopf, die schon während seiner Erzählung heftig mit dem Kopf geschüttelt hatte, unterbrach ihn:

„Vergessen Sie's! Ich will den Namen des Freundes Ihrer ... Schwester gar nicht wissen. Aus datenrechtlichen Gründen darf ich ohne Einwilligung der Studierenden keine Informationen herausgeben!“

„Ja, aber meine Schwester ...“

Die Tür wurde plötzlich von außen geöffnet und eine junge Farbige steckte ihren Kopf herein.

„Hi, Karin. Nur ganz kurz ...“ Die Frau schien in Eile und hatte einen starken Akzent. „Hast du schon was gehört? Du weißt doch ...“

„Ähhh ...“

„Wegen Jürgen ... du weißt schon, Jürgen Fundling ... hast du was erfahren?“

„Maryjane ... das geht so aber nicht. Sie sehen doch, dass ich jemanden hier habe. Ich bin gleich fertig ...“

„Sorry! Ich komme dann eine andere Mal!“, sagte die Frau in nicht so ganz einwandfreiem Deutsch und machte die Tür wieder zu.

„Ja, also ... wenn Sie Informationen über einen unserer Studierenden wollen, müssen Sie sich unter Angabe des Grundes schriftlich an die Universitätsverwaltung wenden. Ich kann Ihnen aber gleich sagen, dass Sie sich das in Ihrem Fall sparen können. Da wurde noch nie eine Auskunft erteilt.“

„Ist schon in Ordnung, Frau ... Özdemir“, versuchte er den Namen auf dem Schild richtig auszusprechen, „erst mal, vielen Dank!“

Sein Abgang, obwohl von diversen Höflichkeitsfloskeln begleitet, geriet dennoch fluchtähnlich. Zwar hatte er die Tür schon hastig hinter sich geschlossen, hörte aber die Frau doch noch 'Und wie war nochmal Ihr Name?' rufen. Den hatte er aber bei seinem Eintritt vorhin ja ganz absichtlich undeutlich gemurmelt und er hatte keineswegs vor, ihn jetzt doch noch zum Mitschreiben klar zu buchstabieren.

Er nahm an, dass die schwarze Maryjane eine Studentin war, aber sie war draußen nirgendwo mehr zu sehen. Er klopfte noch an den Zimmern für Ausländische Studierende an, aber da waren keine Farbigen.

Die Frau, die sich nach einem Studenten namens Jürgen Fundüng erkundigt hatte, konnte jetzt schon sonst wo sein. Aber diese Farbige war der einzige Hinweis auf Jürgen Fundling, den er hatte. Er würde eben solange hier rumlungern müssen, bis er sie erwischte.

„Hallo! Sie sind Maryjane, nicht wahr? Sie haben eben da drinnen im Büro nach Jürgen Fundling gefragt!“

Die junge Schwarze hatte gerade die Sicherungskette von ihrem Fahrrad abgemacht und sah ihn jetzt von unten herauf an. Sie schob die fellumrandete Kapuze ihres Anoraks aus der misstrauisch gerunzelten Stirn.

„Ja ... und was wollen Sie da von mir?“

„Ich ... ich suche ihn auch ... ich bin bei der Polizei!“

Ihr Blick drückte zuerst Verblüffung aus, bevor ihre Stimme dann aber in nervöse Gereiztheit umschlug. „Ich habe keine Zeit. Bin schon spät dran. Muss nach Grafenberg, zum Praktikum. In die Psychiatrische Klinik.“

„Vorschlag: Wir packen das Rad in meinen Jeep und ich fahre Sie. Wir unterhalten uns hier irgendwo und Sie sind noch rechtzeitig bei Ihrem Praktikum!“

Nach einem Moment des Zögerns nickte sie mit dem Kopf und verschloss das Fahrrad wieder. „Okay. Drüben in der Mensa, in der Cafeteria.“

„Schön“, sagte Ganser, „trinken wir noch schnell einen Kaffee!“

Es war nicht weit bis dahin. Er ging neben ihr her und versuchte sich in höflicher Konversation. Sie hieß Maryjane Delosprey und war als Gaststudentin aus Dearborn/USA nach Düsseldorf gekommen. Psychologie. Vor dem Mensagebäude saßen einige Studenten auf den grünen Metallgitterstühlen im Freien. Sie rauchten graue Wolken in den blauen Himmel. Die Sonne schien zwar, aber es war trotzdem lausekalt. Als sie an den Rauchern vorbei gingen, wusste Ganser warum die jungen Leute draußen in der Kälte saßen. Was die da rauchten, hatte einen ziemlich schweren und süßen Geruch. Möglicherweise hielt man es in dieser Betonburg ja ohne das Zeugs nicht aus.

„Haben Sie einen Ausweis oder eine Marke?“, fragte sie ihn dann, als sie endlich bei einem Becher dünner Plörre und tiefgekühltem Käsekuchen saßen.

Er hielt ihr wortlos seinen Dienstausweis über den Tisch. Als sie ihn nehmen wollte, hielt er ihn fest. Sie starrte kurzsichtig auf sein Foto und ihr schwarzes Gesicht war immer noch voller Zweifel.

„Haben Sie auch eine Pistole?“

„Also, hör' mal, Mädel, jetzt ist aber mal Schluss!“

Sie wollen doch mit mir reden, Herr ...“, noch einmal sah sie auf den Ausweis zwischen seinen Fingern, „Ganser!“

Er lüftete genervt das linke Revers seiner Lederjacke, sodass sie nun auch das Achselholster mit der Walther-Pistole sehen konnte. „Ist das okay jetzt?!“

Mit den Worten, „Bei uns in Detroit würde ich Ihnen das noch immer nicht richtig glauben, aber hier in Deutschland ... wird das wohl stimmen!“, überließ sie ihm wieder seinen Ausweis. „Was haben Sie über Jürgen erfahren? Wo ist er so plötzlich abgeblieben? Und warum melden Sie sich erst jetzt? Immerhin habe ich ihn doch schon im Mai als vermisst gemeldet!“ „Woher kennen Sie den Jürgen Fundling denn?“, ging er gar nicht auf ihre Fragen ein.

„Wir ... haben uns im Sommersemester vergangenes Jahr kennengelernt. In einer Psychologie-Vorlesung. Jürgen hat sich sehr für Psychologie interessiert ... und auch noch für andere Sachen. Und dann haben wir eben auch sonst viele Gemeinsamkeiten entdeckt ... und so waren wir bis zum März in diesem Jahr zusammen. Dann war er plötzlich weg. Kein Abschied, kein Wort, kein gar nix! Sogar die Wohnungsschlüssel von ihm hab' ich noch. Sehen Sie!“

„Sie wissen also, wo er gewohnt hat?“

„Das ist ja wohl logisch oder? Wo ich doch die Schlüssel habe. Außerdem, wieso gewohnt hat? Die Wohnung am Merowinger Platz gehört ihm doch noch immer!“

Er hatte ihr ja wohl unter diesen Umständen schlecht sagen können, dass ihr Freund tot in Kuba lag. Und das niemand ihm sagen wollte oder konnte, wie der überhaupt dahin gekommen war. So froh schien sie darüber, endlich Informationen über ihren Freund zu erhalten, dass sie Gansers in aller Hast zusammengestrickte Story über Fundlings Krankenhausaufenthalt auf einer Karibik-Insel willig schluckte und dann auch sofort dazu bereit war, mit ihm zu dessen Wohnung in der Ulenbergstraße zu fahren.

Wäre er nicht durch die merkwürdigen Ereignisse der letzten Tage vorgewarnt gewesen, hätte er den Wagen einfach vor den Garagentoren im Parterre geparkt. So wie Maryjane Delosprey ihm das vorgeschlagen hatte, als sie von der Himmelgeister Straße nach links abgebogen waren. Aber er hatte den Braten schon gerochen, als sie an den Jagenberg-Hallen vorbeifuhren. Diese Ecke erschien ihm nicht ganz sauber und so fuhr er zur Verwunderung seiner Begleiterin erst zwei oder drei Mal um den Kreisverkehr am Merowinger Platz, bevor er Angelas Jeep etwa hundert Meter weiter in der Chlodwigstraße in eine Parklücke rangierte.

„Haken Sie sich bitte bei mir ein! Wir machen jetzt einen auf Liebespaar oder so!“

Wahrscheinlich kam sich Maryjane Delosprey aus Dearborn jetzt doch vor wie in einem richtigen Krimi, aber sie machte mit. Am Kreisverkehr, gegenüber von der Kirche, drückte sich Ganser dann mit der jungen Frau eine ganze Weile in der Telefonzelle rum. Das etwas vergammelt aussehende Betongebäude mit der Nr. 101 stand an der Ecke zum Merowinger Platz. Auf der gegenüberliegenden Seite ein moderner Bau mit großflächigen Fenstern in dunkelgrünen Außenfassaden.

In dem Gebäude schien sich zu dieser Nachmittagszeit niemand aufzuhalten. Vor dem Haus, hinter einem die Straße abgrenzenden Stahlgitter, stand einsam ein grauer Opel mit Kölner Kennzeichen. Nur dieses eine Fahrzeug.

„In welchem Stock ist die Wohnung von Jürgen Fundling?“ „Im zweiten Stock. Man kann von dem Außengang direkt in die Wohnung gehen. Es ist gleich die dritte Wohnung. Zwei Zimmer, Küche und Bad.“

„Ich bitte Sie jetzt ungern um einen Gefallen, aber ich muss das leider von hier aus selbst beobachten. Ziehen Sie bitte ihre Kapuze so weit ins Gesicht, dass man es nicht erkennen kann. Auch Ihre Handschuhe ziehen Sie bitte an. Ich will nicht, dass man von der anderen Straßenseite hersehen könnte, dass Sie eine ... äh ...“

„Dass ich eine Negerin bin?“

„Ja, genau das will ich nicht. Gehen Sie also dicht am Haus entlang und drehen ihr Gesicht immer zur Wand hin. Haben Sie ein Feuerzeug oder Streichhölzer?“

„Ja!“, nickte sie und ihre Stimme zitterte.

„Wenn Sie vor der Eingangstür stehen, da gibt’s doch sicherlich Türschilder mit Klingeln?“

„Ja“, sagte sie wieder mit nun kaum mehr hörbarer Stimme. „Drehen Sie sich mit dem Gesicht zu den Klingeln hin und beleuchten diese mit Ihrem Feuerzeug. Vielleicht zehn Sekunden, nicht länger. Danach treten Sie ganz fix den Rückzug an. Sie drehen dabei unbedingt wieder den Kopf zur Häuserwand, sodass man sie von der gegenüberliegenden Seite nicht erkennen kann. Wenn Sie wieder hier an der Telefonzelle sind, laufen Sie so schnell Sie können zurück zu meinem Wagen. Setzen Sie sich sofort auf den Beifahrersitz. Die Türen sind offen und ich komme hinterher, wenn ich weiß, was hier gespielt wird!“

Er wusste, dass das viel verlangt war. Zur Sicherheit ließ er sie alles nochmal wiederholen. Da er von der Telefonzelle aus nur das gegenüberliegenden Gebäude, nicht aber den Hauseingang zu Fundlings Wohnung einsehen konnte, würde er erst wissen, ob sie es richtig gemacht hatte, wenn sie wieder an der Telefonzelle zurück war.

Nachdem sie um die Ecke verschwunden war, schienen die Sekunden zäh wie Kalksteintropfen zu verrinnen. Als die Kapuzengestalt dann endlich wieder um die Ecke gehastet kam, dachte er schon, er hätte sich geirrt. Da stolperte sie plötzlich und als sie mit einem Aufschrei auf den Boden schlug, sah er aus dem linken Augenwinkel heraus diese Bewegung im Fenster des gegenüberliegenden Hauses. Maryjane Delosprey rappelte sich hastig wieder auf und nachdem sie an der Telefonzelle vorbeigehumpelt war, wusste er, dass ihn seine Ahnung nicht getrogen hatte.

Er sprintete zum Wagen. Sie saß zusammengekrümmt auf dem Beifahrersitz und wimmerte leise vor sich hin. Wahrscheinlich mischten sich bei ihr Anstrengung und Aufregung mit den Schmerzen des Falls. Sie tat ihm leid, aber er musste sehen, dass sie hier schnell wegkamen. Bevor die Leute aus dem Haus gegenüber - er vermutete, dass es Kollegen waren -, jemanden hinter ihnen herschicken konnten. Er hatte die Bäckerburschen mit runtergelassenen Hosen erwischt! Die hingen wahrscheinlich schon seit März da rum. Seit dieser Fundling verschwunden war. Eine Langzeitobservierung. Zwei Dreierteams in 12-Stunden-Schicht. War wohl nie was gewesen und da hatte mit jeder weiteren langweiligen Schicht die Aufmerksamkeit nachgelassen. Sogar ihren Wagen hatten sie direkt vor der Tür geparkt. Erst als der Feuerschein den Hauseingang erhellte, waren sie dann wohl aufmerksam geworden und als Maryjane dann bei ihrer hastigen Flucht hinfiel, wollten die Observierer ihre vorherige Nachlässigkeit wieder gut machen. Filmten und fotografierten aus allen Rohren. Ohne überhaupt noch auf die Tarnung zu achten. Aus dem Hintergrund des Zimmers war ein Lichtschein gedrungen. Schwach nur, aber er hatte ausgereicht, um die Konturen der Aufnahmegeräte am Fenster deutlich zu zeigen. Und die Köpfe von zwei Gestalten dahinter.

„Wir fahren über die Autobahn Oberhausen“, sagte er, als sie auf der Witzelstraße waren. „Mettmann runter und dann bringe ich dich hinten rum nach Grafenberg. Ist vielleicht sicherer!“

Er fühlte sich etwas schuldig, dass er sie nun da mit reingezogen hatte.

17

Für eine getürkte Panne sah das ganz schön echt aus. Benedict war aus dem Schlaf hochgefahren, als das unregelmäßige Dröhnen des Motors plötzlich verstummt war. Der Bus hatte angehalten und auch das Hin- und Herschwanken, das in den vergangenen Stunden seinen unruhigen Schlaf begleitet hatte, schien ihm gefehlt zu haben. Jetzt versuchte er aus verkniesterten Augen einen Überblick über die Lage zu gewinnen.

Durch die Fenster konnte er wegen der dichten Wolken weißen Qualms draußen kaum etwas erkennen. In den strengen Dieselgeruch im Fahrzeuginneren hatte sich jetzt noch ein ätzend brandiger Gestank gemischt. Benommen starrte er auf die Passagiere um ihn herum, die in einen Zustand schweigsamer Erstarrung verfallen zu sein schienen. Auf der linken Seite des Busses sah er nun doch durch die Scheiben, wie ein Fahrzeug nach dem anderen an ihnen vorbeifuhr. Angetrieben von laut gebrüllten Befehlen schlossen die Fahrzeuge hinter ihnen zum vorderen Teil des Konvois auf. Als auch die zwanzig Ambulanzfahrzeuge an ihnen vorbeigezogen waren, trat eine unwirkliche Stille ein.

Die Bustür vorne war geöffnet und der weiße Rauch hatte sich in der Zwischenzeit fast verflüchtigt. Der Fahrer, die uniformierten Begleiter, Professor Hernández und People hatten ihre Plätze verlassen und standen mit anderen Uniformträgern neben einem Militärjeep vor dem Bus.

Auch Benedict erhob sich nun neugierig. Wollte erkunden, was da vorne eigentlich vor sich ging. Zwei Jeeps mit Leuten von der Defensa Civil kamen herangefahren und er fühlte ein nervöses Kribbeln auf der Kopfhaut.

Der Chef vom Katastrophenschutz fuchtelte mit seinen Händen in der Luft herum und zeigte irgendwo in die Gegend rechts von der Autopista. Die Militärs schüttelten beharrlich den Kopf, was den Kerl von der Defensa Civil dazu veranlasste, wie ein irischer Kobold herumzuhüpfen und fast sah es so aus, als wollte er dem stoischen FAR-Offizier an den Kragen gehen.

Das schien den Militär beeindruckt zu haben, denn er sprach in seinen Funk und wenige Augenblicke später hatte sich die Gruppe am Bus aufgelöst.

„Hört zu, compañeros“, sagte People unnötigerweise, denn sogar die ansonsten immer schreienden Kinder schienen in atemloser Spannung zu lauschen, was er ihnen wohl zu sagen hätte. „Das mit unserer kaputten Zylinderkopfdichtung hat ja so weit geklappt. Allerdings wollten die von der Armee nicht, dass wir alle zusammen mit dem Bus nach Santa Clara in eine Werkstatt fahren. Zuerst meinten sie, dass wir es doch noch bis in die Berge schaffen würden und dann sollten alle bis auf den Fahrer auf andere Fahrzeuge des Konvois umsteigen. Da der aber in der Zwischenzeit schon weiter in Richtung Ranchuelo gefahren ist, wird es jetzt so weitergehen: Die Armee hat bei den Pionieren einen LKW angefordert, der uns auf den Haken nehmen und so nach Santa Clara, in die zentrale Bus-Werkstatt schleppen wird. Nach der Reparatur können wir dann, wie geplant ... dem Konvoi hinterherfahren!“

Wenig später kam ein Fahrzeug mit Kran auf der Ladefläche, rangierte sich von vorne an den Viazul-Bus heran. Ein zweiter LKW setzte sich hinter den Bus.

Benedict warf einen Blick auf den Chronometer am Arm. Schon halb vier. Da würden sie heute nicht mehr weiterkommen. In zwei Stunden wäre es dunkel und niemand würde sie in der Nacht wieder auf die Piste lassen. Hoffentlich hatten die Oppositionsleute daran gedacht, dass sie die fünfzig Bus-Insassen ja auch irgendwo über Nacht unterbringen müssten. Oder sollten sie im Bus schlafen? Und was sollte mit den Kindern passieren?

Mit zunehmender Spannung verfolgte Benedict nun die Bemühungen des Kranwagens, der nach einer halben Stunde endlich den Bus auf dem Haken hatte. Mit einem heftigen Ruck ging es dann los. Nach etwa einem Kilometer passierte die kleine Karawane dann die Ausfahrt Ranchuelo. Quer über die Straße nach rechts stand der Jeep mit dem Offizier und blockierte den Abzweig in Richtung der Sierra Escambray.

Als sie nach kurzer Zeit erneut hielten, versuchte Benedict, wie auch die anderen Mitfahrer, die Ursache des neuerlichen Aufenthaltes herauszufinden. Direkt nach vorne konnte er nichts erkennen, weil ihnen die mächtigen Aufbauten des Kranwagens die Sicht versperrten. Schließlich stand People vorne auf und wies mit der Hand in Richtungen links und rechts der Straße.

„Wir müssen warten! Ein ziemlich langer Militärtransport! Auf der Schiene!“

Der Zug bewegte sich im Schneckentempo. Benedict fragte sich nach einer Weile, wie die Kanonen und Panzerfahrzeuge auf den Waggons so jemals an irgendeine Front kommen sollten. Um sich die Zeit zu vertreiben begann er schließlich das Gerät zu zählen, aber nach vierundsechzig Lafetten hatte er den Faden verloren. Endlich rollte der letzte Waggon an ihnen vorbei und der Kranwagen ruckte wieder an. Fast wäre Benedict gestürzt, als der Transport nun aber erneut bremste. Was war denn jetzt schon wieder?

Instinktiv sah sich Benedict um.

Hinter den Eisenbahnschienen hatte sich der ihnen folgende LKW quer über die Straße gestellt und diese nach rückwärts gesperrt. Abgesessene Soldaten standen in Reihe vor dem Fahrzeug. Die Mündungen ihrer russischen Sturmgewehre auf den Bus gerichtet. Davor der Jeep. Der musste sich ihnen, nachdem sie vorhin die Abfahrt Ranchuelo passiert hatten, wieder angeschlossen haben. Der junge Offizier lehnte lässig an der Motorhaube. In der Hand hielt er eine Pistole, deren Lauf genau auf Benedicts Kopf zu zielen schien.

Hastig wandte er den Kopf wieder um. Durch die vorderen Fenster sah er nun, dass der Bus zwischenzeitlich auf allen Seiten von Soldaten umringt worden war. Eine wohlorganisierte Falle. Der Beifahrer versuchte, den Bus zu verlassen. Er wollte vielleicht mit den Soldaten reden, aber die hinderten ihn sofort mit drohend erhobenen Waffen am Aussteigen.

Ihre Fahrt war endgültig vorbei.

Es dauerte etwa zehn Minuten bis sie den Bus verlassen durften. Alle waren sie während dieser Zeit des Wartens still und in sich gekehrt. Voller Sorge, was sie da draußen erwarten würde. Selbst die Kinder, die bisher stets lachend und lärmend im Bus herumgetobt waren, hatten wohl etwas von der Bedrückung ihrer Eltern gespürt. Sie gaben keinen Mucks von sich.

Dann war es endlich so weit. Nach Männern, Frauen und Kindern getrennt, mussten sie sich draußen längs der Buswand aufstellen. Genügend Abstand zwischen sich, damit sie sich nicht unterhalten konnten.

Nachdem endlich alle Passagiere den Bus verlassen hatten, durchsuchte ein weiteres Kommando den Bus nach Gepäckstücken. Jedes Stück wurde einzeln nach draußen gebracht und musste von den Reisenden als das Ihrige identifiziert werden. Als nach einiger Zeit erwartungsgemäß auch ein schwarzer Rucksack in die Höhe gereckt wurde und der Soldat mit einem lauten „De quien es esta mochila? “ nach dessen Besitzer rief, hob Benedict folgsam seinen Arm.

Der Mann legte das Gepäckstück zu seinen Füßen auf die trockene Erde und Benedict war damit klar, dass in wenigen Augenblicken ihr Unternehmen endgültig gescheitert sein würde.

Während zwei Unteroffiziere langsam und systematisch die auf dem Boden liegenden Gepäckstücke durchsuchten, wurde das klagende Jammern der von ihren Müttern getrennten Kinder immer lauter. Benedict, den die Anwesenheit von Kindern auf dieser gefährlichen Reise immer gestört hatte, zerriss der schluchzende Chor der nach Trost schreienden Menschlein fast das Herz. Wie mochten wohl die Mütter das Weinen ihrer Kinder empfinden?

Beatriz Collazo war auch eine Mutter.

Ihre Söhne waren zwar schon 14, 16 und 17 Jahre alt, aber sie wusste, was es bedeutete, von den Kindern gewaltsam getrennt zu sein. Wegen angeblicher Herumtreiberei und illegalem Wohnsitzwechsel hatte man die Knaben in drei über das Land verstreute Arbeitslager gesteckt. Und sie hatte nie aufgegeben, um sie zu kämpfen.

Benedict sah aus den Augenwinkeln eine Bewegung in der Gruppe der Frauen. Mit ihren mächtigen Armen die anderen beiseite stoßend, löste sich Beatriz Collazo aus der Gruppe. Sie ließ sich auch von den scharf gebrüllten Befehlen der nervösen Wachsoldaten nicht aufhalten und strebte unaufhaltsam dem Häuflein weinender Kinder zu. Die reckten schon ihre Ärmchen erwartungsvoll der auf sie zu kommenden Frau entgegen.

Noch ein lauter Befehl, dann knallten mehrere Schüsse.

Der Körper, der eben noch so voller selbstbewusstem Leben gestrotzt hatte, zuckte mehrmals und brach dann leblos zusammen.

Als nun aus den anderen Frauen ein gemeinschaftlicher Schrei des Entsetzens herausbrach, auch die Männer unruhig wurden und die Kinder nach einem Moment verschreckter Stille noch lauter zu weinen begannen, erscholl ein scharfer Befehl.

Jetzt endlich trieben die Soldaten die fassungslosen Frauen zur Gruppe der Kinder hinüber. Weinend schlossen die ihr Fleisch und Blut in die Arme.

Warum war das vorhin nicht möglich, dachte Benedict und starrte auf den Körper der Frau, die ihm vorhin die Haare gefärbt hatte und die er auf der Fiesta in San Miguel das erste Mal in seinem Leben gesehen hatte. Er kannte sie kaum, aber noch in diesem Augenblick fühlte er ihre Hände auf seinem Kopf. Was war nur mit diesen Soldaten los? Warum waren sie bis hinauf zu den Offizieren derart nervös, dass sie auf die unbewaffnete Beatriz Collazo geschossen hatten?

Auf Anordnung eines der Offiziere wurde der Leichnam der Frau, die es als einzige gewagt hatte, sich den Anordnungen der Militärs zu widersetzen, wenigstens mit einer Plane bedeckt und zu einem der Lastwagen geschafft.

Warum nur hatte er selbst nicht den Mut gefunden, den diese Frau bewiesen hatte? Warum nicht die anderen Männer? Hatte er denn für sich in Anspruch nehmen können, dass ihn das hier ja nichts anging? Hätte man ihm gegenüber auch so schnell und tödlich reagiert? Natürlich. Als Kubaner zurecht gemacht. Von eben der Frau, die jetzt tot war. Hatte sie selbst nicht erwartet, dass ihre Landsleute so schnell schießen würden? Nein, Beatriz Collazo hatte sich diese Fragen wohl überhaupt nicht gestellt und war einfach ihrem Empfinden gefolgt.

„¡Teniente! Compañero teniente!“, rief der Soldat, der die Rucksäcke untersuchte, plötzlich nach seinem Vorgesetzten. Der hörte sich die aufgeregten Wortfetzen seines Untergebenen an und griff dann zu der russischen Pistole, die der Soldat in Benedicts Rucksack gefunden hatte. Als er dann noch die Kamera in dem Leinenbeutel sah, wurde sein Gesicht fast noch böser und er brüllte einen scharfen Befehl. Im gleichen Augenblick strömten weitere Soldaten herbei. Sie kreisten die Leute aus dem Bus ein und bedrohten sie erneut mit vorgehaltenen Waffen.

Dann ging auf einmal alles sehr schnell. Benedicts Rucksack wurde von dem Offizier an sich genommen. Den Kommissar brachten zwei Soldaten zu einem Jeep, wo man ihm befahl, sich auf die Rückbank zu setzen. Er konnte gerade noch erkennen, dass die Soldaten Männer, Frauen und Kinder aus dem Bus mit Gewalt wieder voneinander trennten und sie auf unterschiedliche Lastwagen verfrachteten. Man verband ihm die Augen und es wurde dunkel.

Aber hören konnte er noch.

Das Jammern der Frauen und Kinder auf den Lastwagen übertönte sogar das Geräusch der angelassenen Motoren.

Es musste schon tief in der Nacht sein.

Alptraumgeschüttelt und steif gelegen fuhr er hoch, aus einem erschöpften Schlaf. Etwas hatte ihn so aufgeschreckt, dass er auf der Pritsche hochgefahren war. Noch schlafbenommen hatte er die Balance verloren und war von dem schmalen Holzbrett hinunter auf den Betonboden gestürzt. Im trüben Licht der nackten Glühbirne hatte Benedict zwar, als man ihn unsanft in die Zelle schubste, gesehen, dass die Pritsche in einer Wandnische auf einem etwas erhöhten Betonsockel befestigt war, aber jetzt im Dunkel der Nacht und schlaftrunken, hatte er daran natürlich nicht mehr gedacht.

So war er auf den Boden gefallen und, bei dem Versuch seinen Sturz irgendwie abzubremsen, wieder mit dem lädierten Knöchel umgeknickt. Der Schmerz war ihm stechend durch den ganzen Körper gefahren und er hatte laut aufgebrüllt. Aber da war wohl niemand, der ihn hörte. Es war stockfinster um ihn herum und seine nach Orientierung tastenden Hände griffen in Wasser. Jetzt wusste er, warum die Pritsche auf einem erhöhten Sockel angebracht war. Hose und Hemd waren klatschnass. Von draußen hörte er Wasser auf das Dach prasseln und das Heulen eines heftigen Windes. Bevor ihm gestern vor Erschöpfung dann doch die Augen zugefallen waren, hatte er noch gesehen, dass unter der Decke des hohen Raumes nur eine kleine quadratische Öffnung mit starren Lamellen war. Die Zelle war völlig kahl gewesen. Bis auf die Holzpritsche mit der dünnen Matratze und einem Plastikeimer in der Ecke.

Der durch die Lamellenöffnungen strömende Regen musste den ganzen Raum unter Wasser gesetzt haben.

Was hatte ihn vorhin aus dem Schlaf gerissen?

Wie spät mochte es wohl sein? Natürlich hatten sie ihm seine kubanische Verkleidung nicht länger als drei Minuten geglaubt. Bei der Durchsuchung vor der Zelle hatten sie ihm auch noch seinen Chronometer abgenommen. Den würde er wahrscheinlich nie wiedersehen.

Als die Zelle von zuckend blauem Licht erfüllt wurde, dicht gefolgt von einem lauten Donnerschlag, war ihm klar, was ihn aus dem Schlaf gerissen hatten. War das etwa schon der Hurrikan, von dem Irina gesprochen hatte? Dann wäre es sowieso völlig egal, ob sie hier nun von den Militärs oder von den Widrigkeiten einer Naturgewalt festgehalten wurden. Sie würden dann in keinem Fall ihre Reise fortsetzen können.

,,Hola! Aufstehen! Der Kommandant will dich sehen!“

Er war wohl trotz der Schmerzen im Fuß noch einmal tief eingeschlafen. Durch die Lamellen des Oberlichtes fingerten helle Lichtstrahlen auf den Zellenboden. Es roch nach muffiger Nässe. Der Uniformierte stand mit dem Plastikeimer in der Hand vor der Pritsche und schien mit dem hereinfallenden Sonnenlicht freundlich um die Wette strahlen zu wollen.

Als Benedict aufstand, brachte ihm sein linker Knöchel die Geschehnisse der überstandenen Nacht wieder schmerzhaft in Erinnerung. Frisches Wasser war nicht da, aber wenigstens würde er noch einen schönen Tagesbeginn erleben. Wenn auch ungewaschen.

„Wollen Sie Kaffee? Kubanischen! Wir haben auch frische Brötchen aus unserer Armeebäckerei und dazu guayaba-Marmelade. Selbst gemacht. Von meiner mama. Unser jefe sagt, dass er nie bessere Marmelade gegessen hätte!“

Wo zum Henker hatten die denn hier einen Dolmetscher aufgetrieben? Es war anzunehmen, dass die Sprachkenntnisse des dünnen Mannes mit der Zigarette zwischen den Fingern zu den Resten ehemals brüderlicher DDR-Militärhilfe gehörte. Er führte Benedict in einen Büroraum mit Tischleindeckdich aus dem Märchen: Wirklich Kaffee und frische Brötchen.

Heißhungrig schmierte er sich die Marmelade auf das noch warme Brötchen und schlang die ersten, süßen Bissen fast unzerkaut hinunter. Der Kaffee war brühend heiß und als ihm die hastig verschlungenen Brocken wieder hoch kamen, hustete er sich beinahe die Luftröhre aus dem Hals.

Der Dolmetscher am Schreibtisch, der währenddessen sein Gesicht diskret hinter den Seiten der Zeitung GRANMA verborgen hatte, senkte jetzt das Blatt.

„Essen Sie nur in Ruhe. Wir haben Zeit. Es dauert noch etwas bis der Kommandant kommt ... ach, ich soll Ihnen das hier schon geben!“

Der Mann hielt ihm einen großen Briefumschlag entgegen. Benedict stand von seinem Tisch auf. Unglaublich. Seine Uhr ... und, was ihn fast noch mehr erstaunte, sein ledernes Zigarrenetui. Gefüllt mit fünf jener dicken Havannas, die er im Hotel Nacional gekauft hatte. Kurz vor dieser Nacht, in der das alles passiert war.

„Wie ich eben schon sagte, es wird noch etwas dauern!“

Es war zwanzig vor sieben. Gewohnheitsmäßig vergewisserte sich Benedict auch noch am Ohr, dass der Chronometer ging. Das gleichmäßige Ticken verschaffte ihm ein Gefühl von beruhigender Sicherheit. Jetzt hatte er wieder eine Zeit. Und erst nachdem er drei Brötchen verschlungen, sie mit genauso vielen Tassen Kaffee runtergespült und die ersten Züge seiner Partagas genossen hatte, gab er endlich auch seinem schlechten Gewissen eine Chance.

„Was habt ihr mit meinen Leuten aus dem Bus gemacht?“

Einen Moment lang schien es, als würde er keine Antwort von dem Mann hinter der Zeitung erhalten. Dann aber erzitterte das Papier doch in dessen Händen und senkte sich wieder hinunter auf die Schreibtischplatte.

„Ihre Leute?“, fragte der Dürre und sein Tonfall war voller Missbilligung. „Das kann ich mir nicht vorstellen! Das ist doch nur ... Abschaum ... Würmer!“

Eine Nachfrage von Benedict erübrigte sich wohl, denn der Uniformierte hatte sich nach diesem bündigen Worturteil eilends wieder schmallippig hinter seiner Zeitung verschanzt.

„Feuer ... bitte!“, nervte er den Zeitungsleser dann doch noch mal.

Der Kommissar versuchte durch eines der vergitterten Fenster zu sehen. Als er gestern Abend mit verbundenen Augen angekommen war, hatte er unter seinen Füßen überall nur Betonboden gefühlt. Jetzt sah er, dass sie sich in einem Gebäude am Rande eines befestigten und von großen Hallen umstandenen Areals befanden. Er versuchte, seine neugierigen Blicke hinter einem blaugrauen Vorhang aus Zigarrenrauch zu verbergen. Panzer, an denen Reparaturbrigaden arbeiteten, Lastwagen, die mit Gerätschaften beladen wurden, Betankungsfahr zeuge und kleine Gruppen exerzierender Soldaten. Die lauten Befehle der Offiziere übertönten sogar noch das Gerassel der Kettenfahrzeuge. Und das ganze lärmende Geschehen dort draußen spielte sich in strahlendem Sonnenschein ab. Nichts erinnerte mehr an die Finsternis und den Regensturm der vergangenen Nacht. Seine Befürchtung, dass es sich schon um die Ausläufer des gemeldeten Hurrikans gehandelt haben könnte, waren also auch unzutreffend gewesen.

Dann ging plötzlich alles sehr schnell.

Die Tür fiel krachend auf. Ein großer Mann mit dem Majors-Stern auf den Schultern stürmte schwer atmend in Begleitung zweier Soldaten in das Dienstzimmer. Einer der Soldaten trug Benedicts Rucksack und der andere ein Bündel mit Kleidungsstücken, die er als seine eigenen identifizierte. Die ihm Beatrize gestern im Bus gegen die kubanischen Sachen ausgetauscht hatte. Sehnsüchtig dachte er daran, sich endlich wieder richtig anzuziehen.

„Compañero Mayor!“, machte der Dolmetscher in hastigem Stakkato eine Meldung, deren Inhalt Benedict nicht verstand.

Der Offizier gab den beiden Soldaten eine kurze Anweisung und Benedicts Überraschung war perfekt, als einer der beiden ihm seinen eigenen Rucksack auf den Tisch legte. Der andere Soldat legte zuerst Benedicts Kleidungsstücke dazu, bevor er ein großes Briefkuvert zum Schreibtisch des Majors brachte. In einem ähnlich grauen Umschlag hatten sich die Uhr und die Zigarren befunden, die ihm der Dolmetscher vorhin schon zurück gegeben hatte.

Mit einer knappen Handbewegung wies der Offizier zuerst die zwei Soldaten aus dem Zimmer, bevor er sich jetzt an seinen Schreibtisch setzte und dem Übersetzer einen lauten Befehl erteilte: „¡Traduce, compañero!“

Der Mann wartete auf die Worte des Kommandanten, um sie wie befohlen zu übersetzen.

„¿Por qué nos crea tantas dificultades, Señor Benedict?”, sagte der Major und das klang nicht wirklich freundlich.

“Warum machen Sie uns solche Umstände, Herr Benedict?“, beeilte sich der Dolmetscher auch genau diesen Tonfall seines Vorgesetzten weiterzugeben.

Der Deutsche sah verwirrt vom Dolmetscher zu dem Offizier am Schreibtisch und schüttelte den Kopf.

„Ich verstehe nicht ... was meinen Sie? Was für Umstände?“ „Können Sie sich nicht vorstellen, dass wir zur Zeit ganz andere Probleme haben, als uns mit einem deutschen Polizisten und seiner merkwürdigen Begleitung zu befassen? Wir haben hier fast eine ganze Stadt zu evakuieren, müssen uns also um unsere eigenen Leute kümmern und dann gibt es ja da auch noch sonst die ... momentane Lage, die sehr kritisch ist!“

Der Mann schien ehrlich erbost zu sein. Aber was ihn eigentlich derart sauer machte, war Benedict auch nach dessen letzten Worten noch nicht klar geworden.

„Überprüfen Sie, ob alle Gegenstände in Ihrem Rucksack vorhanden sind und zählen Sie vor allen Dingen das Geld nach. Ich möchte, dass Sie mir anschließend den ordnungsgemäßen Empfang Ihres gesamten Eigentums hier auf der Quittung bestätigen!“

Benedict verstand zwar immer noch nichts, aber er kramte nun doch in seinem Rucksack herum. Seine Verwirrung wurde nicht wesentlich geringer, als er feststellte, dass von dem wertvollen Inhalt nicht ein Stück fehlte. Van Westens Mobiltelefon war genauso da, wie der vollständige Inhalt des Geldumschlages und sogar die Makarow-Pistole mit kompletten Magazinen. Und auch die Kamera, die sie wohl nicht einmal geöffnet hatten, denn im Anzeigefenster war immer noch die 3 zu sehen. Pistole und Kamera steckten in dem gleichen Beutel, in welchem General Rodriguez sie ihm in dieser fürchterlichen Nacht im FOCSA-Gebäude überreicht hatte.

Fassungslos starrte er immer wieder vom geöffneten Rucksack auf den Mann hinter dem Schreibtisch und wieder zurück. Das alles schien ihm ohne jeden Sinn.

Konsterniert gelang es ihm aber endlich doch ein, „es ist alles da!“, herauszustammeln. „Aber wieso?“

„Wenn Sie das nicht selber wissen ... ich habe nur die Anweisungen meines Vorgesetzten auszuführen! Nehmen Sie Ihre ... Leute und fahren Sie unverzüglich weiter. Wohin auch immer Sie müssen! Ich muss Sie aber, für den Fall, dass Sie in östlicher Richtung fahren wollen, vorsorglich auf etwas hinweisen: Je weiter Sie nach Osten kommen, desto schwieriger wird es für Ihre Gruppe. Unsere Kräfte reichen nicht mehr aus, um sämtliche Straßen freizuhalten oder zu kontrollieren. Überall flüchten die Bewohner vor dem großen Hurrikan. Es treibt sich haufenweise alles mögliche Gesindel in der Gegend herum. Wenn Sie Glück haben, begegnen Sie nur irgendwelchen Plünderern, die die leerstehenden Wohnungen ausräumen wollen. Aber wir haben auch schon Meldungen über bewaffnete Banden vorliegen. Aus Gefängnissen sollen Häftlinge ausgebrochen sein, die ihre Bewacher entwaffnet haben. Also unterschreiben Sie die Quittung, nehmen Sie Ihre Sachen und dann sehen Sie zu, dass Sie schnellstens hier wegkommen!“

Benedict unterschrieb wie in Trance das Blatt Papier, das ihm der Major vor die Nase hielt und fragte dann doch:

„Und wo sind die anderen? Und was ist mit dem Bus?“

„Der Bus wurde in der Nacht repariert. Auf meinen Befehl! Sie wären wahrscheinlich nicht mehr sehr weit damit gekommen. Jetzt macht er es vielleicht noch hundert oder zweihundert Kilometer. Der Genosse Dolmetscher wird Sie zu Ihren ... Leuten begleiten. Ich habe den Befehl erteilt, auch die aus der Haft zu entlassen. Und jetzt verschwinden Sie mir endlich aus den Augen ... bevor ich meinen Entschluss bereue!“

Wieder erteilte er dem Dolmetscher eine Reihe von Befehlen.

„Nehmen Sie Ihre Sachen und folgen Sie mir ... bitte!“, sagte der nun auf Deutsch und ging zur Tür voraus.

„¡Alto!“

Sie waren noch nicht ganz aus der Tür, als ihnen der Major laut hinterherbrüllte.

Erschrocken zog Benedict die Schultern hoch, blieb wie angewurzelt stehen. War das alles eben also nur eine Finte gewesen? Ein Psychotrick, um ihn für irgendeine andere Maßnahme weich zu kochen, ihn vielleicht gefügig zu machen? Er blickte sich um. Der Offizier stand mit zorngeschwollener Ader auf der Stirn hinter dem Schreibtisch. Hielt ihm den großen Briefumschlag entgegen.

„Wie wollen Sie denn ohne Ihre Sonderausweise und die neuen Fahrbefehle aus Santa Clara rauskommen?“

Wie gelähmt starrte Benedict auf den großen Mann mit dem Umschlag in der Hand. Er versuchte die wenigen Schritte bis zum Schreibtisch zu gehen, aber in seinen Beinen schien keine Kraft zu sein. Als hätte er Taucherblei an den Füßen, verharrte er stocksteif im Türrahmen.

„¿Qué pasa con usted?“

„Was mit mir los ist? Nichts ... ich weiß nicht... mein Fuß ... ich bin heute Nacht gestürzt!“, stammelte Benedict hilflos vor sich hin.

Endlich ging der Dolmetscher für ihn zum Schreibtisch, nahm den Umschlag an sich und drückte ihn in Benedicts Hand. Kaum waren sie danach auf den lauten, in der Sonne gleißenden Vorplatz hinausgetreten, war Benedicts Gesicht schon von dicken Schweißtropfen überströmt.

„Es ist besser, Sie lassen Ihren Fuß versorgen. Wir haben hier eine Sanitätsstation!“

Der Dolmetscher schien wirklich beunruhigt und auch Benedict war froh, als ihm die Sanitätsschwester einen Druckverband anlegte. Obwohl sie die Sache ziemlich robust anpackte, musste er dabei ausgerechnet an Irina denken.

„Du musst ein Sonntagskind sein, ein Liebling aller Götter! Diese Ausweise, das ist so, als wäre der General persönlich hier!”

Benedict hatte People kurz die Ereignisse der Nacht und des heutigen Morgens geschildert. Der Voodoo-Mann hatte verblüfft den Inhalt der grauen Wundertüte studiert und danach die plötzliche Freilassung aus den überfüllten Gemeinschaftszellen des Militärstützpunktes verstanden.

“Weißt du, was in diesem Ausweis steht, den du vom Chef des DGI bekommen hast? Alle staatlichen Organe haben deine Wünsche oder ... Anweisungen genauso zu erfüllen, als würde El Comandante sie selber aussprechen. Dieser General Rodriguez hat ihn direkt in seinem Auftrag unterschrieben und muss dich lieben ... oder du bist aus anderen Gründen sehr wichtig für diese Leute!”

Jetzt erst begann es Benedict zu dämmern. Als er diesen in Plastik eingeschweißten Ausweis erkannte, den er in der Nacht in Americas Schlafzimmer für eine Art Waffenberechtigungsschein gehalten hatte. Jetzt konnte er sich ungefähr vorstellen, was da in der vergangenen Nacht abgelaufen sein mochte und warum der Major so eine Wut auf diesen Deutschen und seine 'Reisegruppe' aus Havanna hatte.

Der General in Havanna musste sehr schnell geschaltet haben. Er hatte dem Major in Santa Clara wohl mächtig Feuer unter dem Hintern gemacht.

Es war noch mehr in dem Umschlag gewesen. Vom Kommandanten des Stützpunktes Santa Clara abgestempelte Blankofahrbefehle, bei denen nur noch Fahrstrecke und Fahrziel einzutragen war. Alle schon unterschrieben und gesiegelt. Außerdem Folien mit dem Aufdruck Transporte Militär, die sie vorne an die Windschutzscheibe des Busses kleben konnten und die eventuell allzu neugierige Posten von Kontrollvorhaben abhalten würden. Der Mann musste wirklich froh sein, diese zusammengewürfelte Bande mit allerhöchsten Beziehungen wieder los zu werden.

Nach einem Blick in die Gesichter der anderen Leute aus dem Bus wollte Benedict den Dolmetscher noch beauftragen, in der Küche des Stützpunktes für Reiseproviant zu sorgen, aber People drängte jetzt doch zur schnellstmöglichen Abfahrt.

„Wer weiß, was diesen Leuten hier noch so einfällt, was alles noch passieren kann ... bloß schnell weg hier. Dem Professor Hernández und den anderen sagen wir besser nichts. Von diesen interessanten Ausweisen. Sie könnten da vielleicht auf falsche Gedanken kommen!“

Benedict konnte sich Peoples Argumenten nicht verschließen. Er würde sich aber nachher unbedingt erkundigen müssen, wo und wie die Gruppe die Nacht verbracht hatte. So wie sie aussahen, musste das ein sehr schlimmer Ort gewesen sein. Und wenn er an seine eigene Zelle dachte, dann wollte er sich kaum vorstellen, was für ein Ort noch schlimmer sein konnte.

Der Busfahrer strahlte über das ganze Gesicht, als er den Motor startete. Die jetzt so kooperativen Soldaten hatten ihm sogar zwei große Kanister mit wertvollem Diesel abgegeben.

Der Bus bog in langsamer Fahrt um einen großen Hangar, passierte einen langgestreckten Gebäudekomplex, vor dem ein Mast mit der Flagge Kubas stand, rollte langsam auf die Kasernenausfahrt zu. Der Schlagbaum hob sich lange bevor sie überhaupt in dessen Nähe waren.

Der Fahrer trat nun das Gaspedal fast bis zum Bodenbrett durch. Als sie zügig am Wachgebäude vorbeifuhren, salutierten die Soldaten.

18

“Nach dem was ich seit heute Mittag mit Ihnen erlebt habe, möchte ich bei Ihnen fast eine mittelschwere Paranoia diagnostizieren. Ich glaube nämlich, dass Sie unter akutem Verfolgungswahn leiden! Oder ist das eine Berufskrankheit?“

Er hatte verpennt. Kein Wunder, denn er war erst reichlich früh ins Bett gekommen. Während Ganser den ersten Wachmacher-Kaffee aus dem großen Becher trank, glitt sein Blick forschend über die Fenster des gegenüberliegenden Hauses. Er wusste genau, welche Leute dort in welcher Wohnung wohnten. Vom Parterre bis rauf in den fünften Stock. Sogar die Namen der Dachtauben kannte er. Schließlich hatte er sie ihnen an langweiligen Sommerwochenenden selber verpasst. In dieser Bude hier hatte er ja auch schon einige Jahre verbracht. Wenn sich dort gegenüber aber in den letzten Tagen etwas geändert hatte, dann musste es sehr unauffällig geschehen sein. Jedenfalls konnte er auf den ersten Blick nichts feststellen.

Maryjane Delosprey hatte diesen Satz mit der Paranoia gestern Abend zu ihm gesagt. Als er sich im Wagen auf der Grafenberger Allee zum wiederholten Mal vergewissert hatte, dass keiner seiner Kollegen an ihnen dranklebte. Nachdem er sie vor dem Ausgang der Rheinischen Landesklinik erwartet hatte. Natürlich war sie müde gewesen, aber er hatte unbedingt noch mit ihr reden wollen. Wollte einfach noch mehr über ihren Freund, diesen Medizinstudenten Jürgen Fundling, in Erfahrung bringen. Und deshalb hatte er sie wirklich ziemlich rustikal unter Druck gesetzt. Er fand selbst, dass das übel von ihm gewesen war, aber wenn er das Eisen schmieden wollte, solange es noch heiß war, dann blieb ihm keine andere Wahl. Und wer konnte schon wissen, wie sie reagieren würde, wenn sie erst mal wüsste, dass ihr Freund schon seit einiger Zeit tot irgendwo in Havanna aufgebahrt lag.

Es war nicht einfach gewesen, einen Parkplatz auf der Oberbilker Allee zu finden. So spät am Abend. Ihr Hinterhofzimmer mit Kochnische war fast so unaufgeräumt wie Gansers Bude in Flingern, und sie hatte erst ihre Wäsche wegräumen müssen, bevor er sich auf den dann freien Stuhl setzen konnte.

„Tut mir leid, aber sie schalten die Heizung ab zehn Uhr ab!“, sagte sie entschuldigend, als er sich durchfroren die Hände rieb. Danach holte sie, ohne ihn erst zu fragen, zwei Flaschen Bier aus dem Kühlschrank und stellte sie auf den Tisch. Wahrscheinlich dachte sie, dass Polizisten immer nur Bier trinken. Aber er hatte Lust auf heißen Kaffee und sie brühte ihm schnell eine Tasse Pulverkaffee auf.

Dann war er gleich auf den Punkt gekommen: „Wovon hat Ihr Freund gelebt? Wovon hat er sein Studium und seine Wohnung bezahlt? Was hat er sonst so gemacht?“

Es schien der Amerikanerin ein echtes Bedürfnis gewesen zu sein, über ihren Freund zu sprechen. So war es dann noch eine ziemlich lange Nacht geworden. In dieser kalten Studentenbude am Rand des Düsseldorfer Stadtteils Bilk. Jürgen Fundling hatte Maryjane nie viel über sich oder seine Familie erzählt. Emotional war er ein 'kaputter Typ', wie die Amerikanerin meinte. Sie hatten sich in einem Fallseminar zur Behandlung Drogenabhängiger in der Rheinischen Landesklinik kennengelernt. Möglich, dass er anfangs sogar nur ein klinisches Interesse bei ihr wachgerufen hatte und sie einfach ihre eigenen, therapeutischen Fähigkeiten an ihm ausprobieren wollte. Jedenfalls hatte er sich sehr für die Drogenproblematik interessiert. Später, da waren sie schon etwas länger zusammen gewesen, hatte er ihr auch viel von Katmandu und von seinen Reisen nach Indien und Laos erzählt. Nein, Kuba hatte er nie erwähnt. Aber er hatte vorgehabt, später einmal eine Forschungsreise nach Südamerika zu unternehmen. Vielleicht sogar mit einer Arbeit über Anbau und Wirkungsweise bestimmter Heilpflanzen in diesen Gebieten zu promovieren.

„Indien? Laos?“, hatte Ganser sie an dieser Stelle unterbrochen und war damit auf den Punkt zurückgekommen, der ihn besonders interessierte. „Nicht gerade billig solche Reisen. Wovon hat er das bezahlen können? Als Student? Vielleicht von Bafög?“

Sie hatte keine Ahnung. Wohl auch keinen Anlass gesehen, ihn von sich aus je danach zu fragen. Aber diese ganze Drogenproblematik hatte ihn schon sehr fasziniert und sie nahm an, dass er sich für diesen Bereich aus medizinischen Gründen interessierte. Später hatte sie dann aber mal mitbekommen, dass er auch irgendwelche Schwierigkeiten im klinischen Praktikum gehabt hatte. Unregelmäßigkeiten in der Listenführung und Kontrolle des Medikamentenbestandes auf der Station. Es hatte sich dabei um Medikamente auf Morphinbasis gehandelt. Musste damals eine richtig ernste Angelegenheit gewesen sein und er hatte wohl kurz vor der Exmatrikulation gestanden. Aber man hatte es dann bei einem disziplinarischen Verweis belassen. Er hatte wohl reichlich Glück gehabt, denn sonst wäre seine Karriere als Mediziner wohl zu Ende gewesen.

An dieser Stelle wäre eine passende Gelegenheit gewesen, ihr mitzuteilen, dass die Lebensperspektive des Jürgen Fundling sowieso im Eimer war, aber er hatte es sich verkniffen. Wahrscheinlich hätte sie danach kaum noch ein Bedürfnis verspürt, ihm noch weitere Informationen über ihren Freund zu geben.

Nach einem Schluck aus der nahezu leeren zweiten Flasche hatte sie dann so laut gegähnt, dass er den undeutlich gemurmelten Satz fast überhört hatte.

Er richtete sich kerzengerade auf seinem Stuhl auf.

„Wie bitte? Sagen Sie das noch mal!“, fragte er scharf.

Sie war heftig zusammen gezuckt.

„Er hat, glaube ich, eine Tante in Düsseldorf. Oder jedenfalls eine ziemlich nahe Verwandte. Die Einzige, zu der er von seiner Familie noch Kontakt hat. Die hat ihm die Wohnung bezahlt oder sie ihm kostenlos überlassen oder geschenkt. Wie ich Ihnen bereits vorhin sagte, er redete nicht über solche Sachen. Aber mein Eindruck war, dass die gleiche Verwandte seine Studiengebühren bezahlt. Ich habe jedenfalls nie gesehen, dass er Jobben gehen musste und wenn er Geld brauchte, hat er die jedes Mal angepumpt. Hat's gut gehabt, bekam immer was!“

Mehr hatte sie leider nicht zu sagen gehabt. Das Letzte, was sie ihm in der vergangenen Nacht noch weiter über Jürgen Fundling gesagt hatte, wollte so gar nicht zu dem Bild passen, das er sich aufgrund ihrer Erzählungen von dem verkorksten Typen gemacht hatte.

„Er hat aber auch noch eine andere Seite. Wenn er gut drauf ist, wirklich gut, dann kann er ganz toll Witze erzählen. Er spielt sie richtig vor und ich kann dann echt Tränen über ihn lachen. Sie werden nicht glauben, dass er zusammen mit ein paar Kommilitonen sogar einen kleinen Karnevalsclub gegründet hat. Moment ... ich möchte nichts Falsches sagen ... KC „Die Medicüsse“ e.V. heißt der. Medicüsse mit C. Das hat er immer wieder betont. Das war ihm wichtig. Und mit so was hat der sich ernsthaft befasst. Richtig mit Präsident, Schatzmeister und eigenen Sitzungen. Sogar einen eigenen Karnevalsorden hat er extra anfertigen lassen. Ein knallbuntes Blechding. War nicht groß. Etwa so.“

Sie hatte mit Daumen und Zeigefinger einen Kreis geformt, der nach seiner Schätzung höchstens fünf Zentimeter Durchmesser hatte.

„Ich würde es Ihnen gerne zeigen, aber er hat mir nie eins gegeben. Ist nur für Leute, die den Verein unterstützen. Und das hat der Jürgen wirklich ernst gemeint. Diesen Quatsch trug er Tag und Nacht immer an einer Schnur um den Hals. Wirklich! Meinte, es brächte ihm Glück. So ein irrer Typ ist das. Können Sie sich das vorstellen?!“

Ja. Konnte Ganser. Musste eben ein Düsseldorfer sein. Er war ja selber so verrückt mit seinem Elvis im Karneval. War auch nicht so wichtig. Wichtig war die Sache mit der Wohnung und mit dieser Verwandten, die ihm das alles zahlte. Käme er an die ran, dann wäre er wahrscheinlich ein ganzes Stück weiter in dieser Sache.

Er hatte es dann auch sehr eilig gehabt, nach draußen an die Luft zu kommen. Als er wieder auf der Straße stand, hatte er sich trotz der Kälte gierig eine Zigarette angesteckt. Maryjane hatte ihn darum gebeten, drinnen nicht zu rauchen. Und da er ja was von ihr gewollt hatte ... Während er auf der Straße herumlief, um den abgestellten Wagen zu finden, hatte ihn ein komisches Gefühl beschlichen. Nein. Er ließ ihn besser hier stehen. Den Rest der Nacht sollte er besser in seiner eigenen Wohnung in Flingern verbringen.

Also marschierte er in Richtung Kruppstraße. In der Kälte der sternenklaren Nacht sah er kaum jemanden auf den Straßen. Mehrmals hatte er sich umgesehen, blieb auch manchmal abrupt stehen, aber er schien der einzige Spaziergänger zu dieser Nachtzeit zu sein.

Auf der Kruppstraße dann wenigstens doch etwas Verkehr.

Drei freie Taxen ließ er aber erst ungenutzt passieren, bevor er endlich mit einem vierten Fahrer ins Geschäft kam. „Paranoia!“, würde die schwarze Gaststudentin aus Dearborn wahrscheinlich dazu sagen, aber er war schließlich bei der Kripo und wusste, wann man gewisse Vorsichtsmaßnahmen zu ergreifen hatte. In der wohligen Wärme des Taxis war ihm dann die Idee gekommen, was er mit der Information der Amerikanerin anfangen konnte. Am Lindenplatz stieg er aus und wartete bis die roten Rücklichter um die Ecke Dorotheenstraße verschwunden waren.

Der Hörer des Freilufttelefons am Lindenplatz war zwar mit eisigem Raureif überzogen, aber weder seinem eigenen Festnetztelefon noch dem Handy konnte er unter diesen Umständen wirklich trauen. Das Freizeichen machte ihm dann Hoffnung.

„Ja?“, klang eine ziemlich verpennte Stimme aus der Muschel.

Sobeck war echt zerknautscht. Das verstand sogar Ganser. Wer ließ sich gern in einer eiskalten Nacht um halb drei aus dem warmen Bett klingeln. Nachdem er Gansers Entschuldigungsstimme aber dann erkannt hatte, wurde Sobeck etwas friedlicher.

„Ist wirklich wichtig, Flossie! Du musst mir helfen! Du hast doch einen Kumpel beim Vermessungs- und Katasteramt in der Brinckmannstraße sitzen, nicht?“

„Und?“

„Du musst da ganz dringend für mich was abchecken! Wie die Eigentumsverhältnisse eines Wohngebäudes in der Ulenbergstraße in Düsseldorf aussehen. Das sind vielleicht alles Mietwohnungen in dem Haus, die einer Wohnungsbaugenossenschaft gehören. Aber es könnte auch sein, dass sich die Wohnungen im Besitz verschiedener Eigentümer befinden. Meinst du, dein Kumpel kann das für mich nachsehen?“

„Ja ... schon, aber ...“

„Ohne dass du ihm einen Grund angibst und ohne dass dabei mein Name genannt wird!“

„Bist du noch da, Alter?“

„Ja, ja ... hat das was mit dieser Sache zu tun, wegen der du schon bei mir warst?“

„Besser, du weißt nichts davon!“

„Das glaube ich fast auch. Man hat mich schon vergattert deswegen! Wenn ich was weiß, über dieses Haus auf der Ulenbergstraße, wo kann ich dich erreichen?"

„Überhaupt nicht. Ich bin im Moment schlimmer als AIDS und du solltest jeden persönlichen Kontakt mit mir meiden! Also, ich sage dir was du machst: Wenn dein Kumpel was erfahren hat, schreibst du es auf und hinterlegst es bei Bekannten von mir auf der Kasernenstraße!“ Ganser erklärte genau, welches Geschäft das war und wie die Leute hießen, denen er seine Nachrichten übergeben konnte. Er gab Sobeck sogar noch die Telefonnummer. „Hast du auch alles richtig verstanden? Elvis wird sich tagsüber bei dir telefonisch melden. Fragt dich nur, ob du schon was hast und dann weiß ich Bescheid. Hast du mich auch ganz bestimmt verstanden?"

„Bin zwar behindert, aber nicht taub, du Blödmann!“

Ganser wollte schon auflegen, als es ihm einfiel. „Das Haus in der Ulenbergstraße hat die Nummer ...“

Als er den Hörer wieder in die Gabel hing, hatte er nur hoffen können, dass Sobeck auch wirklich alles richtig kapiert hatte.

Er stand noch immer am Küchenfenster.

Manche Wohnungen gegenüber hatten keine Gardinen. Die drei Messie-Mädchen in der dritten Etage könnten ihre Chaosbude auch mal wieder aufräumen, fand er. Verschmierte Pizzapappen stapelten sich schon wieder halbmeterhoch auf dem Wohnzimmertisch. Aber dafür schminkten sie sich immer sehr lange und sorgfältig am Fenster. Mit dem dritten Becher Kaffee spülte er gerade den letzten Salzkeks runter, als es an der Wohnungstür klingelte. Draußen stand die alte Nachbarin mit grauer Kurzhaarfrisur und einem Päckchen in der Hand.

„Hallo, meine Gnädigste!“, begrüßte er sie betont munter.

„Ich bin's nur. Die Gnädigste sitzt zu Hause unterm Sofa. Dass Sie sich aber auch mal wieder hier sehen lassen. Hier, diese Sendung für Sie hat vorhin ein Kurier bei mir abgegeben.

Er hat bei Ihnen geklingelt ... aber Sie haben nicht aufgemacht und da habe ich das angenommen!”

Ihre Neugier war nicht zu überhören gewesen.

„Bin heute Morgen erst ziemlich spät von einem Einsatz gekommen. Sie wissen doch, Frau Kröger, ich wohne jetzt meistens bei meiner Frau in Mettmann. Vielen Dank, jedenfalls. Mussten Sie was bezahlen?“

„Nein, nein. Also dann noch einen schönen Tag!“

Wieder in der Küche zurück, drehte er nachdenklich den großen Umschlag in seiner Hand. Wer sollte ihm denn einen Brief per Kurier schicken? Der Absender in Kaarst sagte ihm überhaupt nichts. Jedenfalls kannte der Unbekannte aber Gansers private Anschrift hier. Er riss das Kuvert auf und konnte dann einen kurzen Ausruf nicht unterdrücken.

Er kannte die Handschrift. Die Zeilen waren auf ein weißes Blatt Schreibmaschinenpapier geschrieben. Ohne große Sorgfalt. Und das war schon erstaunlich. Bei einem Menschen, dessen Beruf das Schreiben war.

Der Brief war von Frentzen!

„Sorry, dass ich dich am Telefon so abgewürgt hab - aber das ist mir jetzt heiß ... die leute hören mit ... da bin ich fast sicher und wusste nicht, dass du so schnell bist ... bin mit E. zu ihren leuten gefahren und da findet uns hoffentlich erst mal niemand. Jedenfalls keiner von deinen freunden ...du willst dich wohl mit gewalt um deinen job bringen ... ist deine sache, aber lass mich da raus. Noch ein tipp: diesen kerl nach dem du suchst - den haben die irgendwie aus D rausgeschafft. Wie und warum - musst du selber rausfinden. Erkundige dich mal nach diesem piloten, den sie wegen der charterfluggeschichte Rhein LB an den eiern gekriegt haben. auf bewährung verknackt. Frau hat sich danach von ihm scheiden lassen. Wenn du den nicht findest, geh zur Comtessa in Lörick, die wusste früher immer wo der abhängt! Wenn du 'n guten rat willst, Elvis: fahr sofort in urlaub oder sieh zu dass du deine freunde nie im rücken hast! bei der ganzen scheiße geht's nich nur um deinen job! Vernichte den brief! Mir zuliebe!“

Frentzen musste echt die Hosen voll gehabt haben. Und er wusste mehr von der Sache, als Ganser vermutet hatte. Haut bei Nacht und Nebel ab. In seinem Zustand. Und schickt ihm trotzdem noch so einen komischen Brief voller verschwommener Andeutungen, Hinweisen, und düsteren Warnungen. Nicht mit der Post, sondern per Kurier und falschem Absender. Wenn dieser Charterfritze wirklich da so tief in der Sache drin hing, dann musste er den unbedingt auftreiben. Schien eine ganz heiße Spur zu sein. Und wenn ihn der Kaffee noch nicht in Schwung gebracht hatte, die Informationen in Frentzens Brief waren pures Adrenalin. Statt wie geplant, Angelas Wagen aus der Oberbilker Allee zu holen, würde er nochmal die Leute im Archiv der WP heimsuchen. Da würde er sicher mehr Informationen über die Charterfluggeschichte finden. War ja damals ein Riesenskandal gewesen. Mit Untersuchungsausschuss im Landtag und späterem Gerichtsverfahren. Vage erinnerte er sich daran, dass sie damals nur den Geschäftsführer der Fluggesellschaft verurteilt hatten. Aber wegen einer ganz anderen Geschichte. Die Bankenvorstände und Regierungsbonzen hatten sich natürlich alle gegenseitig gedeckt und waren mit weißen Westen davongekommen.

Draußen war es sonnig und knochenkalt. Er rief von dem öffentlichen Fernsprecher am Lindenplatzkiosk kurz bei Sobeck an, aber der hatte noch nichts aus dem Katasteramt erfahren.

Gut, am Anfang hatte alles so easy ausgesehen. Nichts, was nicht mit ein paar Telefonanrufen zu erledigen wäre. Und für die Laboruntersuchung des Benedict'schen Materials konnte er ja auf seine besonderen Kontakte im LKA zurückgreifen. Dann einen knappen Bericht, den er der Stewardess nach Kuba mitgeben würde und aus die Maus.

Hatte ja nichts davon ahnen können, dass so viele Leute nicht wollten, dass sich der kleine Ganser aus dem KK 11 für einen Toten in Kuba interessierte. Im LKA, bei der Staatsanwaltschaft und im Polizei-Präsidium.

Und das waren Leute in den oberen Etagen. Leute mit Einfluss. Leute, die dafür sorgen konnten, dass Ermittlungen des KK 11 eingestellt wurden, Ermittlungs- und Krankenhausakten verschwanden und persönliche Daten von Beteiligten gelöscht wurden. Leute, die einfach so Langzeitobservierungen anordnen konnten. Leute, die Zeugen so einschüchterten, dass die den Mund hielten.

Und wenn an Frentzens letzten Informationen was Wahres dran war, dann hatten die gleichen Leute sogar die Möglichkeit, Zeugen aus Deutschland sonst wohin zu schaffen. Aber so ein Aufwand für einen Medizinstudenten, der sich für Drogen interessierte und einen eigenen Karnevalsclub gegründet hatte? Den hätte man hier vor Ort doch viel bequemer mundtot machen können! Nein, nein. Bei der Mühe, die man sich mit ihm gegeben hatte, musste was anderes dahinterstecken.

Trotz aller Schwierigkeiten, die man ihm in den Weg gelegt hatte, war er schon eine ganzes Stück vorangekommen. Und auch sein zweiter Besuch im WP-Archiv hatte sich gelohnt.

War damals wirklich viel drüber berichtet worden. Der Geschäftsführer der Jet Charter Corporation, abgekürzt JCC, die fast nur im Auftrag der Rheinischen Landesbank geflogen war, hieß Paul Ackermann und war selber auch Pilot. Jemand hatte den Medien damals anonym eine Liste aus der Buchhaltungsabteilung der Rhein LB zugespielt. Darauf waren fein säuberlich an die sechshundert Flüge von Mitgliedern der Regierungspartei aufgelistet gewesen. Alle mit Flugzeugen der JCC. Akkurat mit Datum, Namen, Funktion und Zielflughäfen. Und auch noch die jeweiligen Flugkosten. Fast wäre die komplette Regierung darüber gekippt, aber die Rhein LB und der Chef der Staatskanzlei behaupteten vor dem Untersuchungsausschuss, dass die meisten der Flüge dienstlicher Natur gewesen und ordnungsgemäß bezahlt worden seien. Die Belege dafür konnte man aber nicht vorlegen, da sie angeblich von der Staatsanwaltschaft im Zuge der Ermittlungen beschlagnahmt worden seien. Und siehe da, der Ausschuss vertagte sich und zum nächsten Anhörungstermin tauchten dann auch wirklich diese Belege aus den Akten der Staatsanwaltschaft auf. Schließlich einigte man sich darauf, dass nur drei Flüge privat gewesen seien und die wurden dann von den jeweiligen Ministern schnell nachträglich bezahlt. Angeblich aus der eigenen Tasche.

Die Sache mit dem Ackermann von der JCC war dann doch etwas anders gewesen, als Ganser sie in Erinnerung hatte. Der hatte nämlich trotzdem vor dem Ausschuss gesagt, dass er mindestens zwanzig Mal Privatflüge für Regierungsmitglieder durchgeführt habe. Seine Frau, Simone Ackermann, hatte das gegenüber einem Nachrichtenmagazin in einem späteren Interview auch ausdrücklich bestätigt. Seine Erklärung wurde vom Ausschuss aber zur 'Wichtigtuerei eines Profilneurotikers' erklärt und im Abschlussbericht des Untersuchungsausschusses nicht berücksichtigt. Seine früheren Auftraggeber schienen ihm das aber übel genommen zu haben. Kurze Zeit später hatte man ihn auf dem Flughafen nämlich wegen angeblichen Kokainschmuggels festgenommen. Ganser konnte sich vorstellen, wie man so was fingerte. Hatte da eigene Erfahrungen, Es konnte sich nur um einen Warnschuss gehandelt haben, denn nach wenigen Wochen U-Haft in der Ulmer Höhe wurde er dann doch nur zu einer Bewährungsstrafe verurteilt. Gemessen an den ursprünglichen Haftgründen - sehr milde.

Jetzt, wo er sich das alles überlegte, wurde ihm erst richtig mulmig im Magen. Wenn diese Leute so viel machen konnten, wie sollte er, der kleine Kommissar Ganser, dagegen anstinken können? Der Polizeipräsident hatte ihn schließlich für krank erklärt und ihm gesagt, dass er sich zu Hause ins Bett legen sollte!

„Heerdter Sandberg! Ausstieg in Fahrtrichtung rechts!“

Verdammt! Er hätte doch schon am Barbarossaplatz raus müssen. Diese blöde Grübelei in der Bahn. Während er halblaut vor sich hinfluchte, stiefelte er den Niederkasseler Kirchweg zurück und schlug sich quer bis zur Hartwichstraße durch. Eine stille Straße, die nur auf einer Seite mit gepflegten zwei oder dreistöckigen Häusern bebaut war. Er hatte vorhin von der Zeitung aus den obligatorischen Telefoncheck gemacht. Wenn sie nicht in der Zwischenzeit weggegangen war, müsste die Frau des früheren JCC-Piloten eigentlich da sein.

Nur acht Namensschilder und das wachsame Auge einer Videokamera. Eine Frauenstimme meldete sich, die ihn aufforderte, seinen Ausweis vor die Optik zu halten. Nach einer Weile ging der Türsummer.

„Wo haben Sie denn überhaupt meine Adresse her?“, fragte ihn die Dame. „Ach ja, Sie sind ja Polizist!“

„Nein, nein, Frau Ackermann ...“

„Sie sind kein Polizist?“

„Doch, schon. Aber ich habe Ihre Telefonnummer und die Anschrift von der Désiré. Sie wissen schon, die immer die Promi-Spalte schreibt. In der Zeitung.“

„Ach deshalb.“

„Ja, deshalb. Ich wollte mich mit Ihnen über Ihren Mann unterhalten.“

Ganser durfte sich auf einen von sechs gedrechselten Stühlen setzen, die um einen langen Esstisch herum standen. Es war ein Stuhl mit sehr gerader und sehr hoher Rückenlehne. Die braun geschminkte Frau hatte ihr schwarzes Haar zu einem langen Zopf geflochten. Dessen Spitze zierte am Ende ein neckisch rotes Seidenband. Sie bot ihm auch etwas zu trinken an. Während sie in die Küche verschwand, konnte er sich einen flüchtigen Eindruck von der Maisonette-Wohnung verschaffen. Große Fenster und viele Lampen ließen die Räume trotz der Winterzeit hell und freundlich wirken. Bilder an den Wänden zeigten vermutlich Motive aus Spanien und wohl auch aus Nordafrika. So jedenfalls stellte er sich das in diesen Ländern vor. Jedenfalls waren sie schön bunt. Dazwischen alle möglichen getrockneten Blumen und Bretterborde mit Nippes. Am Fuß der Wendeltreppe stand ein altes Spinnrad und gleich daneben eine Bodenvase mit dekorativem Schilfrohr. Viel Krimskrams und eine Staffelei mit einem angefangenen Bild am Fenster. Ein weiß lackiertes Klavier. Vor dem Kamin ein Schaukelstuhl.

„Ich kann Ihnen nur frischen Tee anbieten. Aber bei der Kälte draußen sicher das Richtige.“

Die muntere Enddreißigerin raschelte mit ihrem weiten Rock an ihm vorbei, stellte eine dampfende Keramikschale vor ihn auf den Tisch und machte es sich dann selbst in dem Schaukelstuhl bequem Die Keramikschale sah aus wie selbstgetöpfert. Der Inhalt schmeckte zwar ziemlich eklig nach süßsauren Früchten, aber er war wirklich brühend heiß. Gansers Zunge würde wahrscheinlich noch stundenlang nichts mehr schmecken können, aber die Wärme der Schale tat seinen Fingern wohl.

„Haben Sie die Bilder selber gemalt?“, fragte er dann mehr aus Höflichkeit, denn aus echtem Interesse.

„Wieso? Merkt man das?“, fragte sie spitz zurück und schmiss den dicken Haarzopf mit einer Kopfdrehung über die Schulter. Aber während Ganser noch irritiert die rote Seidenschleife auf ihrer gelben Bluse fixierte, sprang sie zu der Bemerkung zurück, die er bei seinem Eintritt gemacht hatte: „Er ist nicht mehr mein Mann. Ich habe mich von ihm scheiden lassen ... aber denken Sie ja nicht, wegen dieser Verurteilung. Das war eine ganz linke Geschichte. Nein, wegen so was hätte ich den Ackermann nie hängen lassen ... das hatte ganz andere Gründe!“

Kommissar Ganser versuchte angestrengt, sich auf ihre Worte zu konzentrieren. Mittlerweile konnte er sich aber denken, warum sich Frau Ackermann in den Schaukelstuhl, statt zu ihm an den Tisch gesetzt hatte. Er versuchte verzweifelt, für seinen Rücken eine etwas bequemere Sitzposition zu finden. Seine Bemühungen beantwortete die hölzerne Lehne zwar mit einem hämischen Knarren, aber sie gab der gefolterten Muskulatur keine Chance zur Entspannung.

„Wegen dieser ... Flugaffäre?“, fiel ihm nun doch endlich die Frage ein, die er stellen sollte.

„Flugaffäre? Soll das ein Witz sein?“, richtete sich die Frau im Schaukelstuhl auf. „ Das war keine 'Flugaffäre'. Das war ein Lehrstück nach dem Motto 'eine Krähe hackt der anderen kein Auge aus'. Nur der kleine Ackermann, der vor dem Untersuchungsausschuss wahrheitsgemäß die Flüge zugegeben hat, die er in ihrem Auftrag durchführte, der hatte am Ende eine schmutzige Weste!“

Komisch. Simone Ackermann schien trotz der Scheidung immer noch voll auf der Seite ihres früheren Mannes zu stehen. Jedenfalls was diese Fluggeschichte anging.

„Warum haben Sie sich aber dann von ihm scheiden lassen?“ Das Gesicht der Frau, die gerade noch so kämpferisch gesprochen hatte, schien von einer Sekunde auf die andere um mehrere Jahre gealtert zu sein. Unter ihren geschlossenen Augen waren nun auch deutlich die scharfen Falten verbitterter Enttäuschung zu erkennen. Hatte wohl für das Leben an der Seite dieses Kerls auch ihren Preis zahlen müssen.

„Nein, es war nicht der Skandal vor dem Untersuchungsausschuss und die Verurteilung wegen angeblichen Kokainschmuggels. Ich habe schließlich die Firma eigentlich geführt. Er war zwar der offizielle Geschäftsführer der JCC, der erfolgreiche Pilot, der mit seinen Kontakten zu Kreisen der Politik und Wirtschaft für Aufträge sorgte, aber das gesamte interne Rechnungswesen, die Abwicklung und Kontrolle gingen über meinen Schreibtisch. Ich war dafür zuständig, dass das alles korrekt lief. Wenn da etwas faul gewesen wäre, hätte ich es sofort gemerkt. Nein, in diesen Punkten stimmten auch seine Aussagen vor dem Ausschuss. Nur ...“, sie krampfte ihre Hände um die Seitenlehnen des Schaukelstuhls und ihre Stimme klang unvermittelt rau und belegt, „... auch seine Spesenquittungen und die Rechnungen der Kreditkartenfirmen gingen durch meine Bücher. Ich wusste genau wann er in welchem ... Etablissement war und wie viel er bei den ... Nutten dort gelassen hatte. Anfangs versuchte er, mir ja noch wenigstens irgendwelche Geschichten zu erzählen, aber zuletzt war es ihm einfach egal, ob ich Bescheid wusste. Simone Ackermann war da schon nur noch eine Angestellte. Nicht mehr seine Frau, der sich jede neue Abrechnung wie ein Dolch ins Herz bohrte ...“ Immer unbehaglicher rutschte Ganser auf seinem Stuhl herum.

„Und wovon leben Sie jetzt? Nach Ihrer Scheidung?“

„Wie bitte?“

Es schien als müsse sie sich gewaltsam aus ihren Gedanken reißen.

„Ich meine, bekommen Sie irgendwelchen Unterhalt oder wovon bezahlen Sie das hier alles?“

„Ich habe damals ein ziemlich hohes Gehalt bekommen und mir einiges zurücklegen können. Irgendwann wusste ich ja, dass das nicht lange mit unserer Ehe weitergehen würde. Die Wohnung ist bezahlt und gehört mir. Natürlich ist ein gerichtlicher Unterhaltsbetrag festgesetzt, aber er zahlt nicht. Wovon wohl auch! Die Firma war nach dem Skandal ja von einem Tag auf den anderen ohne Aufträge und wurde liquidiert. Zuletzt habe ich gehört, dass er sich als Fluglehrer durchschlägt. Ab und zu bekommt er wohl auch mal einen Job als Pilot. Das Geld wird er dann sicher gleich wieder zu seinen Huren tragen!“

„Wissen Sie denn, wo Ihr Mann ... Entschuldigung ... Herr Ackermann jetzt wohnt oder zumindest wo ich ihn finden kann?“

„Nein“, sagte sie barsch, „seitdem er aus der Haft entlassen wurde, weiß ich nichts mehr. Ich will es auch nicht wissen. Er muss doch bei der Entlassung aus der U-Haft eine Adresse angegeben haben. Das sollten Sie dann doch eigentlich wissen. Im Übrigen ist der Mann so krank ... klappern Sie doch einfach sämtliche ... Puffs in der Umgebung ab, irgendwo werden Sie ihn da sicher finden!“

Ganser war froh, als er wieder draußen auf der Straße war. Es war schon dunkel geworden. Er dehnte seinen Rücken in sämtliche Richtungen. Dieser verdammte Stuhl. Dabei hatte er von Frau Ackermann doch nur wissen wollen, wo ihr Mann wohnte.

Vertane Zeit, weil er sich dazu die beschissene Ehegeschichte von dieser verstrahlten Kunsttante anhören musste. Hatte ihn nicht die Bohne interessiert, in was für einem Stil sie malte und dass sie im Januar ihre ersten Bilder in einer Galerie ausstellen würde. Was hatte die zu jammern, der ging's doch noch gut! Wenn Frentzen ihm nicht diesen Tipp mit dem Edelbordell in Lörick gegeben hätte, sähe es jetzt ziemlich mau aus. Also würde er morgen früh mal dieser 'Comtessa' auf den Pelz rücken müssen. Immer die günstigste Zeit, um den Nachtarbeiterinnen richtig auf die Nerven zu gehen.

Ihm war lausig kalt. Sogar in der fellgefütterten Lederjacke. Ein paar Meter lief er im Dauerlauftempo, aber die eisige Luft tat seinen Raucherbronchien auch nicht gut. Heute Abend würde er mit Angela in München telefonieren. Langsam ging ihm ihr Job da auf die Eier. Manchmal solo war ja okay, aber jetzt, da schon fast drei Wochen vergangen waren, hatte er das Alleinsein satt.

Von der Post am Barbarossaplatz rief er im Präsidium an. Das Gespräch war kurz. Sobeck hatte das 'Brillenrezept' wie vereinbart abgegeben und Ganser fuhr sofort mit der vollen Bahn in die genauso überfüllte Innenstadt. Auch im Brillenladen war es dann rappelvoll und so öffnete er Sobecks Umschlag nicht sofort.

Wie er vermutet hatte. Die meisten der Wohnungen in der Ulenbergstraße waren an Eigentümer verkauft. Einige noch im Besitz der Wohnungsbaugesellschaft. Die Eigentümer waren nach Stockwerken aufgelistet und deren Namen sagten ihm anfangs gar nichts. Dann dröhnte plötzlich so ein gewaltiger Kinogong in seinem Schädel. Die Wohnung im zweiten Stock der Ulenbergstraße, die mit der Listennummer 2/11, gehörte einer gewissen Marion Kamphausen. Deren Namen hatte er nicht nur erst kürzlich von der Schwester der toten Konrektorin drüben in Meerbusch gehört, sondern vor einigen Monaten auch auf vielen Wahlplakaten zur Wahl des Oberbürgermeisters gesehen.

Und wenn es sich nicht um eine sehr sonderbare Namensgleichheit handelte, gehörte die Wohnung, für die der tote Jürgen Fundling nach Angaben seiner amerikanischen Freundin nicht einen Cent Miete bezahlte, der erst kürzlich gewählten, neuen Oberbürgermeisterin der Stadt Düsseldorf.

19

Bis hinter Sancti Spiritus waren sie auf der breiten Autopista Nacional recht gut vorangekommen. Manchmal hatte die Militärpolizei ja versucht, sie mit herrischen Gesten daran zu hindern, die langsam dahinkriechenden LKW-Kolonnen der Armee zu überholen, aber das offizielle Vorrangschild an der großen Frontscheibe des Busses und die neben dem Fahrer sitzenden Uniformierten wirkten dann wie eine eingebaute Vorfahrt.

Obwohl ihnen durch die Nacht in dem Militärstützpunkt viel Zeit verloren gegangen war, hatte People den Bus mitten durch die Provinzhauptstadt Santa Clara dirigiert. Sie waren an dem riesigen Platz der Revolution mit dem Mausoleum Che Guevaras vorbei, einen großen Park entlang und durch das belebte Stadtzentrum gefahren. Genau wie in Havanna beherrschten das Militär und die Uniformen der Defensa Civil das Stadtbild, aber ansonsten schien das Leben der Bevölkerung ziemlich normal zu verlaufen. People hatte wie ein Fremdenführer auf einige große Gebäude gezeigt, die mit Hinweisschildern als Notaufnahmequartiere gekennzeichnet waren.

„Damals, zu Ches Zeiten, hätte man hier Architekt oder Bauingenieur sein müssen. Als er noch Wirtschaftsminister war, hat er sehr viel für 'sein' Santa Clara getan“, erklärte er Benedict. „Hat viele neue Fabriken und Gebäude mit solider Bausubstanz erstellen lassen. Ach ja, da drüben“, klang es fast beiläufig aus seinem Mund, „da siehst du auch die große Schule, die nach ihm benannt worden ist. Eine Vorzeigeschule, mit Vorzeigeschülern ... auf die gingen auch Irina und Madalena früher.“

Wahrscheinlich war er ja nur deshalb durch Santa Clara gefahren. Um ihm die Stadt zu zeigen, in der die zwei Mädchen früher unter der Obhut des General Rodriguez gelebt hatten.

Endlich hatte er wieder seine eigenen Klamotten an. Auch in den knöchelhohen Basketballschuhen fühlte er sich zuerst viel wohler als in den Klumpkähnen aus kubanischer Produktion.

Als sie auf der alten Carretera durch das nahezu ausgestorben wirkende Provinznest Ciego de Avila gerumpelt waren, hatten sich dann doch die Schmerzen in seinem linken Fuß wieder bemerkbar gemacht. Jetzt, da sie sich auf der wie mit einem Lineal gezogenen Straße in Richtung der Stadt Camagüey zubewegten, strahlten die Schmerzen das ganze Bein hinauf und seine Lymphen in der linken Leiste waren dick angeschwollen. Benedict hatte das Bein auf den Sitz hochgelegt, um sich so ein wenig Erleichterung zu verschaffen. Es nutzte nicht viel. Die vor ihnen in der prallen Sonne liegende Landstraße begann nun leicht anzusteigen, aber für den Busveteranen schien das schon zu viel. Der Dieselmotor dröhnte immer lauter und der ganze Bus vibrierte plötzlich heftiger. Als der Fahrer darum jetzt herunterschaltete, bockte der Motor derart, dass die Passagiere heftig durchgeschüttelt wurden.

Benedict konnte ein lautes Aufstöhnen nicht mehr unterdrücken. Er biss sich zwar nun kräftig auf die Lippen, um gegen die ständig schlimmer werdenden Schmerzen anzukämpfen, aber jemand auf dem Nebensitz hatte wohl doch sein Stöhnen gehört und People vorne im Bus verständigt.

Der tauchte mit einem besorgten Gesichtsausdruck auf.

„Was ist mit dir los? Wieder dein Fuß?“

Benedict nickte, versuchte aber die Situation nicht unnötig zu dramatisieren. Schließlich konnten sie so etwas jetzt wirklich nicht gebrauchen.

„Zieh' den Schuh aus!“

Bevor er sich noch groß zieren konnte, hatte der Voodoo-Mann schon resolut nach seinem Fuß gegriffen und begann die Schnüre aufzuknüpfen. Die Geschichte war so schmerzhaft, dass Benedict die Tränen in die Augen schossen und er seine Fingernägel tief in die Handflächen grub. Vorsichtig löste People den Pressverband, den ihm die Sanitäterin vor ihrer Abfahrt angelegt hatte und zog dann laut zischend den Atem ein. Mit ernstem Gesicht betrachtete er das Bein und schüttelte grimmig den Kopf.

„Nicht gut!“

„Aber es ist jetzt viel besser ... ohne den Verband... wirklich!“

Tatsächlich hatte er in den ersten Sekunden nach Lösen des Verbandes eine Erleichterung verspürt, die allerdings schon in dem Augenblick wieder verflogen war, als er so voreilig von seiner Besserung geredet hatte. Jetzt schienen die Schmerzen sogar wieder stärker zu werden und ein Blick auf das Bein machte auch ihm ernsthafte Sorgen. Es war nun bis zum Oberschenkel hinauf blau angeschwollen und in der linken Leiste glaubte er den aufgeregten Schlag seines Herzens pulsieren zu sehen. Als er wieder aufsah, war People verschwunden.

Kurz darauf tauchte er wieder auf. Mit einer Stimme, die keinerlei Widerspruch duldete, sagte er: „Wir haben Glück. Nur noch wenige Kilometer, dann kommen wir nach Florida. Ein kleiner, unwichtiger Ort, den sie hoffentlich noch nicht evakuiert haben. Da kenne ich eine Frau, die sich mit Heilungen gut auskennt. Wir werden dort halten und dein Bein nachsehen lassen!“

Benedict machte keine Einwände. Seine Schmerzen waren mittlerweile so stark geworden, dass er sogar zu Dra. Dolores Campéz ins MININT gegangen wäre.

Das Einzige, was er dann von dem Ort mitbekam, war eine dichte Wolke schwarzen Rauches, die wie eine Glocke den Himmel über den kleinen Häusern verdunkelte. Bei der Anfahrt hatte er gedacht, dass der Hurrikan es nun doch schon bis nach Kuba geschafft hatte, aber dann deutete der Geruch im Ort auf Abgase irgendeiner Fabrik hin. Er konnte gerade noch den Rucksack ergreifen, bevor ihn ein paar Männer aus dem Bus und in den Eingang eines rosa getünchten Häuschens trugen.

Die Frau schien sie erwartet zu haben. Sie hatte ein Gesicht wie eine alte Kokosnuss, war aber im Gegensatz dazu völlig in jugendliches Weiß gewandet. Auf dem Kopf trug sie einen weißen Turban. Sie stand neben dem Voodoo-Mann in dem großen Raum, der wohl auch das Wohnzimmer war und dirigierte die Männer zu einem Sofa an der Wand. Nicht nur ein Wohnzimmer. Auch ein Altarraum, ähnlich dem, den er in der schäbigen Hütte in San Miguel schon erlebt hatte.

„Du brauchst keine Angst zu haben. Osaina ist eine sehr erfahrene curandera, eine Heilerin. Diese Gabe ist schon lange in ihrer Familie und sie hat sie von ihren Vorfahren ererbt. Ich habe einiges von ihr gelernt. Sie ist die Beste.“

Benedict winkte ab. Er hatte keine Angst vor der weißgekleideten Frau mit den lebhaften Augen. Und er fühlte auch keinen Schmerz als ihre Hände sich kundig über das geschwollene Bein tasteten.

„Du musst ihr etwas geben!“, erinnerte ihn People leise.

„Eine Opferzigarre?“

„Nein. Ich glaube, Geld wäre ihr lieber. Gib' ihr 10 Pesos. Aber bunte!“

Osaina nahm den Schein wortlos aus seiner Hand, legte ihn auf den kleinen Altar in der Ecke und schickte danach People aus dem Raum. Ohne dem Weißen weitere Aufmerksamkeit zu schenken, machte sie sich an einem kleinen Herd zu schaffen, um dort zuerst ein Feuer zu entzünden und anschließend einen kleinen Topf mit Wasser darauf zu stellen. Nachdem das getan war, verschwand sie für eine Weile und kam dann mit irgendwelchen Pflanzen zurück, die sie in ihrem aufgeschürzten weißen Kleid gesammelt hatte. Während sie aus den Pflanzen in dem Topf einen Sud bereitete, begann sie ein Lied zu singen. Sie sang nicht für ihn. Die eintönige Melodie schien nur dazu bestimmt, ihre Arbeit zu begleiten, nichts weiter. Die immer wiederkehrenden Wort - und Tonfolgen wurden Benedict nach einer Weile denn auch langweilig und es war daher kaum verwunderlich, dass sein Kopf schläfrig zur Seite fiel. Immerhin hatte er seit zwei Nächten nicht mehr richtig geschlafen.

Als er die Augen wieder öffnete, saß die Frau mit dem weißen Turban auf einem Hocker neben ihm. Sie schien nur auf sein Erwachen gewartet zu haben. Er wollte sich aufrichten, aber die Alte drückte ihn energisch zurück. Ihre Hand war kräftig und warm und erinnerte ihn an eine andere Hand.

„Bleib' liegen! Hast bestimmt Hunger. Ich habe Hühnersuppe gekocht. Macht dich wieder stark!“, sagte sie und wählte einfache Worte, damit er sie auch verstand. Dennoch hatte ihre Stimme keinerlei Widerspruch geduldet. Sie stand auf und verließ leichtfüßig den Wohnraum.

Er hörte sie von irgendwoher mit Töpfen klappern und sah sich um. Durch die Jalousien vor den zwei Fenstern drang nur spärliches Tageslicht herein. Es fiel ihm schwer, die Inneneinrichtung des Raumes zu erfassen. Ein Lichtstrahl fiel aber genau auf eine etwa hüfthohe Kommode, die an seinem Fußende in einer etwa zwei Meter breiten Wandnische stand. Auf der Kommode flankierten zwei silberne Kerzenleuchter ein größeres, dunkles Holzkreuz. An der Wand hinter den zwei Kerzenleuchtern hingen alte Poster von Fidel und Che, während hinter dem Kreuz das Bild einer schwarzen Maria hing, die ihr nacktes Baby dem Betrachter entgegenhielt. Das Gesicht der Frau auf dem Bild drückte sowohl Hoffnung als auch Verzweiflung aus und Benedict wollte sich gerade ketzerisch fragen, ob das vielleicht daran lag, dass das Baby in ihren Händen weiß war, als sein Blick fast magnetisch von einem Gegenstand angezogen wurde, der an dem hölzernen Kreuze baumelte. Ächzend bemühte er sich, seinen Oberkörper aufzurichten ...

„Un momentico, señor!“

Osaina trug eine tiefe Schale auf ihren Händen, aus der es heiß dampfte. Sie stellte das Gefäß mit der Suppe auf dem Hocker neben dem Sofa ab. Danach schleppte sie noch zwei Stoffrollen an, die sie so unter seinen Nacken legte, dass er nun in halb aufrechter Position essen konnte. Als der fette Geruch in seine Nase stieg und er einen Löffel der dicken Suppe gierig hinuntergeschlungen hatte, merkte er, wie hungrig er war. Die schwarze Heilerin gluckste vergnügt in sich hinein, als er sogar noch eine zweite Portion ihrer Hühnersuppe in sich hineinlöffelte. Dann war es aber genug.

Benedict stellte die Schale zurück auf den Hocker. „Was ist das da, an dem Kreuz? Eine Medaille?“, fragte er Osaina neugierig und zeigte auf die Plakette, die an einem bunten Stoffband von der Kreuzstrebe herunterbaumelte.

„Das? Ich weiß es nicht. Habe es von einer Bauersfrau hier aus der Nähe bekommen. Sie bezahlt sonst immer mit Früchten für die Medizin. Oder manchmal auch einem Huhn. Diesmal hatten sie aber schon alles verkauft und sie hat mir das da gegeben. Es ist hübsch, aber ich weiß nicht, was es ist. Es steht auch etwas darauf geschrieben, was ich nicht lesen kann. Ist nicht unsere Sprache. Vielleicht kannst du mir sagen, was das ist?“

Sie ging zu der Wandnische, bekreuzigte sich vor dem Marienbild und nahm vorsichtig den Gegenstand von dem Kreuz ab.

Das Ding war aus Metall. Etwa doppelt so groß wie die deutschen Fünfmarkstücke vor der Euro-Einführung. Das Stoffband an dem der metallene Gegenstand hing, hatte früher sicher seidiger geglänzt und auch die blaurotgelben Farbstränge hatten damals sicher kräftiger geleuchtet. Benedict schloss seine Hand fest um das Metall und es schien, als würde es Stromschläge durch seinen ganzen Körper jagen. Er sah die Neugier in Osainas Augen, aber er wusste, dass er ihr nicht sagen können würde, was die Inschrift auf dem bunten Metallstück wirklich bedeutete. Sie würde es nicht verstehen.

„Nein. Ich weiß auch nicht, was das heißen soll. Aber es ist hübsch. Verkaufst du es mir?“

Sie zögerte einen Moment, aber dann schüttelte sie entschieden den Kopf. „Das kann ich doch nicht! Es ist schon vergeben. An die Mutter Gottes und das Kind. Nein!“ Fordernd hielt sie ihm ihre flache Hand entgegen und er gab ihr den Orden zurück. Er wusste, dass es zwecklos sein würde, mit ihr weiter zu feilschen. Sein nervöser Blick folgte ihr dennoch aufmerksam, als sie, sich erneut bekreuzigend, das bunte Band an das Kreuz zurückhing.

„Wie geht es dem Bein?“, wechselte sie das Thema, nachdem sie wieder an seinem Kopfende Platz genommen hatte.

Erschrocken fasste er danach. Er hatte es völlig vergessen. Sie hatte den Verband der Sanitäterin wieder drum herumgebunden. Diesmal aber nur gerade so fest, dass es den Brei aus Blättern und Kräutern fest hielt, den sie dick auf das Bein geschmiert hatte. Seit dem Erwachen hatte er nicht eine Sekunde an die Schmerzen gedacht. Das Pochen in der Leistengegend war fast völlig verschwunden und es schien ihm, dass auch die Schwellung merklich zurückgegangen war.

„Es ist viel besser jetzt. Du bist eine Zauberin! Wo sind die Leute aus dem Bus? Von mir aus können wir dann weiterfahren!“

„Du bist ein sehr ungeduldiger Mann! Der Umschlag muss alle zwei Stunden neu gemacht werden“, sagte die Alte und löste den Verband. „Das Bein ist noch sehr böse. Morgen früh werden wir sehen, was ist. Ich mache dir jetzt einen neuen Umschlag und danach trinkst du eine Tasse Tee!“

Als sie den heißen Sud auf sein Bein gepackt hatte, wusste er, dass sie Recht hatte. Das Bein sah immer noch übel aus und der heiße Tee, den sie ihn zu trinken zwang, tat seine übrige Wirkung. Schläfrig fühlte er noch, dass ihm der kalte Schweiß ausbrach. Bevor die Augen ihm erneut zufielen, sah er noch diesen bunten Orden aus Metall vor sich. Ein lachendes Gesicht unter einer blaurotgelben Narrenkappe, Äskulapstab auf der einen und Thermometer auf der anderen Seite. Und darunter diese geprägte Inschrift: 'KC Die Medicüsse e.V. Düsseldorf'.

Beim nächsten Erwachen blickte er automatisch auf seine Armbanduhr. 15 Uhr 30. Es waren wirklich nur gut zwei Stunden seit dem ersten Verbandswechsel vergangen. Die curandera hatte die Schlafwirkung des Tees erstaunlich genau berechnet. Im Gegensatz zum vorherigen Aufwachen, fühlte er sich diesmal nicht so gut.

Gerade als er sich bemerkbar machen wollte, hörte er Peoples Stimme hinter seinem Kopf.

„Ah, du bist wach. Ich hole Osaina!“

„Nein ... warte noch! Haben die Leute von Professor Hernández schon etwas herausgefunden?“

„Ich weiß nicht. Angeblich hat hier jemand aus dem Ort vor etwa zwei Monaten einen blonden Touristen auf seinem Lastwagen mitgenommen. Nach Camagüey. Der war alleine. Der Professor ist unterwegs, um mit dem Lastwagenfahrer zu sprechen. Sonst gibt es nichts.“

Benedict versuchte sich aufzurichten und klammerte sich an Peoples Arm: „Doch, es gibt was. Wir sind auf der richtigen Spur. Der Mann muss sich hier ganz in der Nähe aufgehalten haben! Du erinnerst dich an den Pfleger aus dem Krankenhaus in San Antonio? Der hat auch erzählt, dass dieser ausländische Patient einen Talisman um den Hals trug. Eine Art Medaille. Die Heilerin, Osaina, hat von einer Bauersfrau hier aus der Gegend etwas bekommen, das nur von diesem Toten aus Düsseldorf stammen kann. Frag' sie, woher genau sie das hat und ob ich mit der Bauersfrau reden kann!“

„Woher sie was hat?“

„Dort. Es hängt an dem Kreuz. Das kommt aus Düsseldorf!“

Der Voodoo-Mann sah verblüfft auf das Kreuz unter dem Marienbild und ging hinüber zu der Wandnische. Gerade als er nach dem Orden griff, rief ihn Osainas laute Stimme von der Küchentür heran. Von dem nun folgenden Disput zwischen den beiden bekam Benedict nur wenig mit. Sie standen wie zwei Kampfhähne, wild mit den Armen umher fuchtelnd, vor dem Kreuz und redeten laut in diesem Dialekt aufeinander ein.

Als sich der Lärm endlich legte, erwartete Benedict von People eine Erklärung, aber der setzte sich still in die Ecke und wartete, bis Osaina dem Deutschen einen neuen Brei auf das Bein geschmiert hatte. Benedict hatte ihr erklärt, dass ihm das Bein wieder weh tat, aber sie schenkte dem keine große Beachtung.

„¡No hay problemas! Ab jetzt wird es wieder besser. Bis morgen ist es gut!“, sagte sie mit sicherer Gewissheit in der Stimme und verschwand wieder in Richtung Küche.

Während der Kommissar der Alten einen seiner skeptischen Blicke hinterherschickte, hatte People sich wieder an das Kopfende gesetzt.

„Was habt ihr da eben rumgeschimpft?“, drängte Benedict den Mann neben seinem Kopf, „Erzähl' schon! Bevor die mich wieder mit ihrem komischen Tee narkotisiert!“

„Na ja, die Osaina wollte mir zuerst auch nichts sagen. Sie glaubte, dass ich ihr das ... was immer es auch ist ... für dich stehlen sollte. Aber es gehört der Jungfrau Maria und ihrem Kind. Ich habe ihr bei allen Orishas geschworen, dass niemand es der Jungfrau stehlen wird ...“, der Voodoo-Mann stockte für einen Moment und sah Benedict prüfend an, „... wirst du doch nicht ... oder?“

„Natürlich nicht! Muss ich auch bei irgendwas schwören?“

„Nein. Du nicht. Das würde auch nichts nützen. Vor ungefähr zwei Wochen kam Yuneici, die Frau von Alberto Gonzales, zu Osaina. Die hat's ab und zu mit dem Rücken. Von der Arbeit auf dem Feld. Osaina hilft dann mit ihrer Medizin, weil die Leute hier nicht gerne in die Poliklinik nach Camagüey fahren. Normalerweise bezahlen die Bauern sie hier mit geernteten Produkten oder Hühnern oder so was. Diesmal hatte diese Yuneici aber nichts und bat Osaina, ausnahmsweise jenes ... Ding da als Bezahlung zu nehmen. Sie hatte wohl große Schmerzen und die Heilerin fand das Ding hübsch. Das ist alles ...“

„Nein, compañero. Das ist nicht alles! Ich muss diese Frau sprechen! Unbedingt! Ich muss wissen, wie sie in den Besitz dieses ... Dinges gekommen ist!“

„Hör' mal, comisario, Osaina ist eine schwierige Frau. Wie soll ich ...“

„Gib' ihr Geld. Wir haben genug davon!“

„Geld? Sie hat der Frau versprochen, anderen Leuten nichts über die Herkunft des ... Dinges zu sagen!“

Osaina war, von beiden unbemerkt, neben das Sofa getreten. Sie flößte dem nur schwach lamentierenden Deutschen den Inhalt der Schale bis zum letzten Tropfen ein. Der versuchte, sich gegen dessen einschläfernde Wirkung zu wehren und murmelte immer wieder nur die gleichen Worte.

„Frag' sie doch! Frag' sie. Frag' ...“

Den Lastwagenfahrer, der angeblich einen Touristen nach Camagüey mitgenommen hatte, konnten die Leute des Professors zwar nicht auftreiben, aber sie hatten dafür einen anderen Fang gemacht.

Diesen Fisch hatten sie nach langer Suche an einem Platz aufgetrieben, den der Voodoo-Mann als bayu bezeichnet hatte.

„Da gibt es schlechte Frauen, billigen Schnaps und gute Musik für die Einheimischen!“, versuchte People dem Deutschen den Ort etwas näher zu beschreiben. Und während des letzten Verbandswechsels hatte der ihm auch erzählt, warum sie kaum Aussicht hätten, die Bauersfrau Yuneici zur Herkunft des Karnevalsordens aus Düsseldorf zu befragen.

Das Feld mit der Hütte der Familie Gonzales lag etwa eine halbe Fahrstunde wieder zurück in Richtung Ciego de Avila und fast alle Bauern dort hätten sich vor den Evakuierungskommandos der Defensa Civil versteckt, weil sie das wenige Hab und Gut nicht alleine lassen wollten. Ihre Hütten, ihr Vieh und nicht die Ernte auf den Feldern. Aus Furcht vor Plünderern, die angeblich die verlassenen Hütten und Häuser nach allem durchsuchten, was auch nur irgendwie für sie von Wert war.

Benedict hatte dazu nur mit dem Kopf geschüttelt. Wilde Geschichten. Ob das wirklich stimmte?

„Wenn wir die Strecke jetzt zurückfahren,“ hatte People abschließend gemeint, „wird es schon dunkel sein, wenn wir dort ankommen und wir finden die verängstigten Bauern ganz bestimmt nicht in ihren Verstecken. Und ohne dich und deine Spezialausweise könnten wir leicht doch noch in die Hände irgendeines Militärkommandos geraten. Diese Gefahr ist mir einfach zu groß!“

Osaina war es dann gewesen, die von jemandem aus dem Ort berichtet hatte, der ein guter Freund von Yuneicis Mann, dem Bauern Alberto Gonzales war.

Der Mann, den Hernández' Leute aufgegabelt hatten, hieß Pacho Cuesta. Betrieb die einzige Autoreparaturwerkstatt des kleinen Ortes. Sein gedrungener Körper steckte in einem verschmierten Overall mit einem Chevrolet-Aufnäher auf dem Brustlatz. Er schwitzte ziemlich kräftig und die vom Alkohol verquollenen Augen in dem runden Gesicht flackerten ängstlich umher, als die Leute des Professors ihn vor Benedicts Krankenliege führten.

Es dauerte keine drei Minuten, bis Benedict herausgefunden hatte, dass es weniger die Ängstlichkeit als die Gier war, die in den Augen des Automechanikers lag und nachdem ein blauer zwanzig Euro-Schein den Besitzer gewechselt hatte, begann der Mann im Overall zu reden.

Er konnte zwar nichts über Yuneici und den bunten Metallorden sagen, aber er erinnerte sich dafür umso ausführlicher an ein merkwürdiges Ereignis, welches sich vor etwa zwei Monaten an der Carretera mit Alberto Gonzalez und einem Ausländer zugetragen hatte.

„Er hat diesen Ausländer wirklich für Jesus gehalten, können Sie sich so etwas vorstellen?”

Nein. Das konnte Benedict nicht. Zumal er 'diesen Ausländer' nicht mehr lebend, sondern nur noch nackt und totenstarr in einem Kühlkeller des MININT in Erinnerung hatte. Aber die Beschreibung, die der Mann von dem Fremden an der Landstraße und dessen Bekleidung gegeben hatte, stimmte mit dem überein, was ihm die MININT-Leute vorgelegt hatten.

„Und das mit dem schwarzen Rucksack, da bist du dir ganz sicher? Ich meine, du hast ihn doch gar nicht so lange gesehen!“

„Während wir Albertos Sachen aufgeladen haben, stand doch der Ausländer die ganze Zeit an der Haltestelle. Auf der Straßenseite gegenüber. Ich habe ihn mir aus den Augenwinkeln ganz genau angesehen. Er hatte einen Rucksack auf dem Rücken! Einen schwarzen Rucksack! Als dann plötzlich der Polizeiwagen kam, war der Fremde dann aber verschwunden. Wie vom Erdboden verschluckt.“

„Hmm ...“ Benedict suchte nach einer weiteren Frage, denn vielleicht würde er den Mann nie wiedersehen. „Und als du deinen Freund abholen wolltest, um mit ihm nach Havanna zu fahren, wo hat dieser Ausländer da noch gestanden?“

„Habe ich doch schon gesagt: als ich über die Straßenkuppe fuhr, stand der bei Alberto und seinen Sachen. Es sah so aus, als redeten sie miteinander. Dann lief der plötzlich, wie von einem Skorpion gestochen, quer über die Straße an die Bus-Haltestelle. Da, wo immer der Bus in Richtung Camagüey hält!“ „Woher wusstest du, dass es ein Ausländer war?“

„Das wusste ich da noch nicht. Alberto hat es mir später erzählt!“

„Und hat dein Freund ... Alberto ... noch etwas gesagt ... über den Ausländer?“

„Nein, wir mussten dann schnell seine Sachen aufladen. Ich war schon spät dran und es ist eine ziemliche Strecke bis Havanna. Nur ...“

„Nur ...?“

„Na ja, Alberto hat die goldene Armbanduhr bewundert, die der Fremde trug. Aber der Fremde sah eigentlich nicht so aus wie ein rico blanco. Und Alberto hatte ja sogar gemeint, dass der Ausländer Jesus gewesen sei, aber ich glaube eher, dass es nur ein ziemlich abgerissener Tourist war. Oder ein Bote des Teufels! Seit er nämlich hier war, ist alles nur immer schlimmer geworden. Und auch mit Alberto habe ich seit unserer Rückkehr aus Havanna nur noch einmal kurz gesprochen.“

Benedict glaubte nicht mehr daran, dass er von dem Automechaniker Antworten auf seine noch offenen Fragen bekommen würde. Professor Hernández und seine Leute verließen mit Pacho Cuesta kurze Zeit später das Haus.

Nachdem auch der Voodoo-Mann endlich weg war, blieb der Kommissar mit Osaina und seinen Gedanken allein. Da sie morgen in aller Frühe nach Santiago weiter wollten, würde er wohl nie genau in Erfahrung bringen können, unter welchen Umständen die Frau des Kooperative-Bauern Alberto Gonzales in dieser gottverlassenen Gegend Kubas an einen Karnevalsorden aus Düsseldorf gekommen war. Und was ihr Mann an einem frühen Novembermorgen mit dem damals unzweifelhaft noch lebendigen Jürgen Fundling möglicherweise zu bereden hatte. Und bei allem Quatsch über Jesus und Teufelsboten, die der schwitzende Mann im Overall hier von sich gegeben hatte, der Bericht des Pacho Cuesta über den schwarzen Rucksack war sicherlich zutreffend, denn immerhin hatte er ja sogar die Sache mit der Armbanduhr als berichtenswert erachtet. Und Benedict damit den letzten Beweis für die Identität des Unbekannten geliefert. Aber der Rucksack warf nun wiederum eine neue Frage auf: bei den persönlichen Sachen des Fundling im MININT hatte nichts dergleichen gelegen! Was war also mit dem Rucksack passiert? In der Zeit zwischen dem Novembertag, wo der Düsseldorfer mit Alberto Gonzalez und Pacho Cuesta hier an der Bus-Haltestelle nach Camagüey zusammengetroffen war.

Hatten die MININT-Leute den Rucksack in die Hände bekommen? Nach seinem Tod, der, und da war sich Benedict mittlerweile ganz sicher, keinesfalls in der Bucht von Havanna eingetreten war. Waren sie an dem interessiert gewesen, was möglicherweise in dem Rucksack war? Aber dann hätten sie doch einfach den leeren Rucksack wieder zu den persönliche Dingen legen können. Genau wie den nagelneuen Reisepass, der niemals auch nur einen Tropfen Seewasser gesehen hatte. Vielleicht gab es aber auch eine ganz einfache Erklärung: ein Mann ohne Geld und Papiere auf der Flucht durch ein fremdes Land. Möglicherweise hatte Jürgen Fundling den Rucksack und was auch immer sich darinnen befunden hatte, auf seinem weiteren Weg einfach verscherbelt, um so an dringend benötigte Nahrungsmittel oder sogar an Geld zu kommen.

Benedict war froh, dass Osaina ihn mit der Teeschale aus seinen Grübeleien erlöste. Er fühlte sich jetzt schon viel besser und war sicher, dass er die Reise morgen früh in guter Verfassung fortsetzen würde. Bevor ihm erneut die Augen zufielen, wunderte er sich, dass er die große Standuhr an der Wand bisher noch nicht bemerkt hatte. War wohl auch nur Dekoration, denn die schweren Messingpendel bewegten sich nicht und die beiden schwarzen Zeiger des Ziffernblattes verharrten starr auf der elf. Auch den Fernseher bemerkte er erst jetzt. Es wurde also noch gesendet ...

Schwarz-weiß. Ohne Ton. Er starrte mit brennenden Augen auf den Bildschirm. Es war das bekannte Krisenzentrum in Havanna mit einem neuesten Lagebericht zur Situation des Hurrikans 'Sophia'. Der schien sich immer noch exakt an der gleichen Stelle über den Cayman Islands zu befinden, wo ihn Benedict zuletzt auf dem Bildschirm im FOCSA-Hochhaus gesehen hatte. Die handelnden Personen schienen ebenfalls die gleichen zu sein. Als die Kamera dann aber zweimal über das ihm vertraute Gesicht des General Rodriguez schwenkte, versuchte Benedict erneut gegen den ihn bedrängenden Schlaf anzukämpfen. Versuchte wenigstens eine weitere Minute in der Wirklichkeit zu verbleiben. Aber zwei sanfte Hände strichen seine Lider unnachgiebig über die Augäpfel nach unten. Diese Hände. Durch einen kleinen Augenschlitz sah er noch verschwommen das flimmernde Fernsehbild. Bevor er den Kampf gegen den Schlaf endgültig verloren geben musste, bildeten sich in seinem Gehirn aber noch letzte, verschwommene Gedanken: Das war ja gar kein aktueller Lagebericht ... die sendeten da ja nur eine verdammte Bandkonserve ...

20

In der Nacht hatte es tatsächlich richtig geschneit.

Bis das heiße Wasser in den Heizkörpern es hoch bis zum fünften Stock geschafft hätte, wärmte Ganser sich die klammen Finger an seinem Kaffeebecher. So viel Schnee hatte er in dieser Stadt noch nie gesehen. Auch auf der Straße vor dem Haus lag das weiße Zeugs immer noch meterhoch. Und die Räumdienste? Von denen ließ sich bis jetzt niemand blicken. Früher war der kalte Zuckerguss spätestens gegen Mittag von den Dächern abgetaut gewesen, aber in diesem Jahr war ja sowieso alles anders.

Er hatte normalerweise einen ziemlich gesegneten Schlaf, aber die Geschichte mit der Kamphausen hatte ihn die Nacht über kaum zur Ruhe finden lassen. Die Ermittlungen nach den Hintergründen dieses Fundling gingen ihm ständig durch den Kopf. Von Beginn an eine ziemlich undurchsichtige Angelegenheit. Jetzt aber, wo diese Politikerin da auch noch aufgetaucht war, begann das Ganze wirklich extreme Ausmaße anzunehmen. Möglich, dass die ja überhaupt nichts damit zu tun hatte. Aber wenn doch? Der kleine Ganser gegen den Rest der Welt?

Er ging ins Wohnzimmer und legte eine Elvis-CD in den Player. Während er sich mit dem Rücken gegen den nun heißer werdenden Heizkörper lehnte und sich von der schmelzenden 'Love Me Tender'-Melodie belullen ließ, trank er einen Schluck von dem süßen, aber leider mittlerweile lauwarmen Kaffee. Wie gerne hätte er mit jemandem über seine beschissene Situation gequatscht. Sich einen Rat geben lassen, ob er sich aus der ganzen Geschichte einfach ausklinken sollte. Bis Weihnachten im Bett liegen und fernsehen, wie der Polizeipräsident ihm geraten, nein, befohlen hatte. Aber Benedict, der in solchen Fällen sonst immer seine Schatzkiste mit Erfahrungen öffnete, brauchte wohl jetzt selber dringend einen Berater und schien außerdem unerreichbar in Kuba verschollen. Angela, mit der er aber sonst kaum über dienstliche Sachen sprach, hatte diesen anstrengenden Job mit Stefanie in München und der MLO, mit der er sich gewöhnlich immer ganz gut über polizeiliche Angelegenheiten austauschen konnte, traute er in dieser Sache nicht mehr über den Weg. Ihre häufigen Anrufe in den letzten Tagen waren bestimmt nicht aus Interesse an seinem Gesundheitszustand erfolgt. Na ja, früher hatte er sich ja auch öfters noch bei seiner Verflossenen ausheulen können, aber nach dem ganzen Trennungstheater wäre das im Moment bestimmt keine so gute Idee.

Zu blöde, dass er sich nie für Politik interessiert hatte. Aber die war ihm eben immer am Hintern vorbeigegangen. So hatte er jetzt auch Null-Ahnung, was die neue Oberbürgermeisterin überhaupt für 'ne Type war.

Er sang noch ein paar Takte mit, bevor er sich dazu entschloss, die Klatschtante in der Redaktion der WP anzurufen. Désiré oder Astrid Meier, wie ihr eigentlicher Name war, reagierte zugeknöpft, als er sie nach Informationen über die Oberbürgermeisterin fragte.

„Da gibt es doch den Lebenslauf. Den können Sie bei der Pressestelle des Rathauses bekommen!“

„Ich meinte an sich mehr das, was nicht so öffentlich ist. Aus dem Privatbereich, da wisst ihr Zeitungsleute doch meistens mehr!“

„Aus dem Privaten? Bei Politikern in Düsseldorf?“

Ihre Frage klang so, als hätte er gefragt, ob sie mit ihm vögeln wollte.

„Nicht? Aber Sie schreiben doch immer solche Sachen!“

„Ja, schon. Aber alles, was mit Politik zu tun hat, fällt bei uns in das Ressort Politik. In Ihrem Fall, wäre das der für Lokalpolitik zuständige Redakteur!“

„Auch Privates?“

„Privates? Nein. Mit solchen Sachen befasst sich das Ressort Politik nicht!“

„Heißt das also, unsere Politiker haben keine Alkoholprobleme, verprügeln nie ihre Ehefrau, haben keine Kinder, die beim Klauen erwischt werden und haben sich auch noch nie in Thailand, Laos oder Vietnam an Minderjährige rangemacht?“ Die Klatschkolumnistin der WP schien erst überlegen zu müssen, was sie auf Gansers harsche Worte antworten sollte.

„Dürfte ja alles wohl nicht so richtig auf die Oberbürgermeisterin zutreffen oder? Und soweit ich weiß, hat sie auch keine Kinder!“, meinte sie dann nach geraumer Zeit spitz. „Aber vielleicht sollten Sie da besser mal mit dem Schulze von der RLZ sprechen. Der war ja schon in der Redaktion Politik, als ich noch gar nicht geplant war. Der hat seine politischen Duzfreunde bis rauf in die Berliner Regierung!“

Obwohl Ganser sein geringes Informationsbedürfnis ja gewöhnlich woanders befriedigte, an der RLZ, der Rheinischen Landes Zeitung, kam auch er am Wochenende nicht vorbei. Und die hatte Schulze, den die WP-Tante sogar noch als den unumstrittenen Guru der Düsseldorfer Lokalpolitik bezeichnet hatte.

Dr. Wingolf Schulze war über das telefonische Ansinnen des Polizisten Ganser fast noch entsetzter als eben die junge Frau bei der WP.

„Wie kommen Sie darauf, dass ich etwas über das Privatleben von Marion ... Marion Kamphausen wüsste?“

„Hat man mir gesagt!“

„Dass ich etwas über das Privatleben weiß?“

„Nein, nicht so. Man hat mir gesagt, dass keiner so gut über die Düsseldorfer Lokalpolitiker informiert ist wie Sie. Und da dachte ich, dass Sie mir vielleicht auch was Privates über die sagen könnten ... jedenfalls mehr, als mir die Pressestelle vom Rathaus erzählt!“

„So. Dachten Sie!“

Für eine Weile war es still in der Leitung.

„Hallo?“

„Mal ganz hypothetisch gesprochen ... angenommen, ich wüsste wirklich etwas ... was natürlich nicht der Fall ist... selbst dann, würde ich es Ihnen nicht sagen!“

„Sie würden es mir nicht sagen?“

„Genau so ist es!“

„Und warum nicht? Die Zeitungen sind doch sonst nicht so zimperlich ... bei Leuten, die keine Politiker sind!“

„Sie mögen da Recht haben, aber ich habe noch zwei Jahre bis zur Pension. Bis dahin möchte ich meinen Job noch machen!“

„Können Sie das einem einfachen Kriminalpolizisten genauer erklären?“

„Also gut. In Düsseldorf haben wir die Erfahrung machen müssen, dass Politiker hier immer wieder weich fallen. Selbst wenn sie bei irgendeiner Schweinerei erwischt wurden. Sie wurden von einem unsichtbaren, aber dennoch festen Netz aus Beziehungsklüngel und Parteienkumpanei aufgefangen, versanken kurzzeitig in der Versenkung, um danach wieder, frisch gereinigt und gebügelt, einflussreiche Positionen einzunehmen. Und dann sah man als Journalist hier regelmäßig schlecht aus. Wenn man sie aber vorher fertiggemacht und sogar was aus ihrem Privatleben ausgegraben hatte ... das vergaßen die einem nie.

Wenn sie dann wieder obenauf waren, bekamst du einfach keine Informationen mehr von denen. Sie können sich vorstellen, dass man sich dann einsalzen kann. Umso mehr, als die Oberbürgermeisterin auch noch der gleichen Partei angehört, die hier im Land an der Regierung ist. Als Journalist lebt man doch von den Informationen und Indiskretionen, die einem die Politiker manchmal zuwerfen!“

„Also haben Sie hier so eine Art Stillschweigeabkommen, was das Privatleben von Politikern betrifft ... “

„Nicht offiziell, aber wir halten uns hier aus deren Privatleben jedenfalls raus.“

„Und was war mit dem Parteivize, der am Ende mit einer Bleiweste von der Südbrücke gesprungen ist?“

„Wollen Sie uns etwa für dessen Selbstmord verantwortlich machen? Nein, der war ja schon lange vorher von seinen Parteifreunden zum Abschuss freigegeben worden. Da waren wir nicht an die Vereinbarung gebunden. Da hatten wir freie Hand in unserer Berichterstattung!“

„Aha, ich verstehe ... ich kann doch davon ausgehen, dass unser Gespräch vertraulich bleibt?“

„Selbstverständlich, Herr Kommissar! Das ist ja auch in meinem Interesse. Vielleicht brauche ich ja auch mal von Ihnen eine Information ...“

Als Ganser den Hörer zurücklegte, hatte er trotzdem ein mulmiges Gefühl im Magen. Wenn der so gute Beziehungen hatte, wie die Frau von der WP gesagt hatte, würde er die wahrscheinlich schon spielen lassen. Aber die letzte Antwort des Redakteurs hatte ziemlich vernünftig geklungen ... und logisch.

Enttäuscht, weil er nichts über die Kamphausen erfahren hatte, trank er den restlichen Kaffee. Der war inzwischen kalt und hinterließ trotz der drei Löffel Zucker einen bitteren Geschmack in seinem Mund. Jetzt hatte er aber wenigstens eine leise Ahnung, warum sich bei den Düsseldorfer Zeitungen niemand gefunden hatte, der sich der Geschichte der armen Martina Möller aus Meerbusch annehmen wollte.

Beim Aufwachen vorhin war ihm noch etwas eingefallen und bevor er es wieder vergaß, wollte er das wenigstens noch erledigen. Er griff noch einmal zum Telefon und wählte die Nummer von Maryjane Delosprey.

„Haben Sie schon etwas über Jürgen erfahren können? Was er da in Kuba macht und wann er zurückkommt?“

Ganser hatte erwartet, dass Maryjane Delosprey ihm diese Fragen stellen würde und er gab seine vorbereitete Antwort.

„Ich arbeite dran. Aber im Moment ist das ziemlich schwierig, Informationen aus Kuba zu bekommen. Vielleicht haben Sie ja gehört, was da unten los ist.“

„Ja, ja natürlich“, sagte sie fast entschuldigend und holte dabei aus ihrem Rucksack einen Briefumschlag, den sie ihm über den Tisch schob. „Und wann bekomme ich das Foto zurück?“ Kommissar Ganser warf zuerst einen neugierigen Blick auf das schmale Männergesicht.

„Ich würde es gerne bis nach Weihnachten behalten“, sagte er und dachte, dass er sie dann wohl auch über den Tod ihres Freundes informieren müsste. Aber so hätte sie wenigstens noch über Weihnachten Hoffnung.

Sie schwieg und sah nachdenklich über die wenigen besetzten Tische in der Uni-Cafeteria, wo Ganser sich vorhin am Telefon mit ihr verabredet hatte. Die Cafeteria war ziemlich leer und deshalb war der Platz auch schön übersichtlich für so ein Treffen. Irgendwelche Observierer wären ihm hier sofort aufgefallen.

„Wofür brauchen Sie das Foto so lange? Oder können Sie mir das auch nicht sagen?“

Ganser seufzte bedrückt. Natürlich konnte er es ihr nicht sagen. Jedenfalls nicht jetzt. Wie noch so viele andere Dinge, die diesen Jürgen Fundling betrafen. Er wusste ja selber noch nicht einmal, warum er sie nach einem Foto des Toten gefragt hatte. Er wusste nur, dass ihn jedes Mal das schlechte Gewissen plagte, wenn er mit Maryjane zusammentraf. Und er wusste auch warum.

„Nein, kann ich nicht. Aber Sie bekommen es nach Weihnachten zurück. Bestimmt!“

„Okay, wenn Sie's sagen.“

„Kann ich Sie irgendwohin mitnehmen oder haben Sie Ihr Rad hier?“

„Danke, aber ich trinke erst einen Kaffee. Habe dann noch in der Uni-Bibliothek zu tun!“

„Okay. Ich mach' mich dann vom Acker. Muss noch was erledigen. Tschüss und danke für das Foto!“

„Schon in Ordnung.“

Er war keine drei Schritte gegangen, als ihm noch etwas einfiel.

„Ja?“, fragte sie erstaunt, als er wieder an ihren Tisch trat.

„Falls wir uns vorher nicht mehr sehen sollten: Frohe Weihnachten ... und passen Sie gut auf sich auf!“

„Das ist nett, danke. Merry Christmas sagt man bei uns ... Ihnen auch!“

Ganser drehte sich hastig um und ging zur Ausgangstür.

Im Wagen ärgerte er sich dann über sich selbst. 'Passen Sie gut auf sich auf!' Was sollte sie wohl damit anfangen. Sie wusste ja nichts von seinen Befürchtungen. Schließlich war sie ziemlich heftig in diese Sache verwickelt. Als Freundin von dem so mysteriös nach Kuba gelangten Jürgen Fundling. Und wenn diese Leute, die sich so viel Mühe um Blockierung seiner Daten und um die Beobachtung seiner Wohnung gegeben hatten, genauso viel Mühe auf die Kontrolle seines weiteren Umfeldes angewandt hatten, dann wäre Maryjane genauso in deren Visier. Und möglicherweise sogar in echter Gefahr. Aber wie hätte er sie davor bewahren können? Ohne ihr die ganze Geschichte zu erzählen und sie damit erst recht in Panik zu versetzen. Wo er doch selber überhaupt noch nicht durchblickte, wer diese Leute eigentlich waren.

Es hatte zu regnen angefangen und die vom Räumdienst an den Straßenrändern aufgetürmten Schneeberge würden nun auch bald weggespült sein. Schon wieder neues Hochwasser. Er schaltete die Scheibenwischer an und quetschte sich durch den Verkehr über den Südring. Miesbach hatte ihm gesagt, dass er wenig Zeit habe und bis zur Messe in Stockum war das immer eine ganz schöne Quälerei durch die Stadt.

Als ihm ein Stück der noch glühenden Zigarettenasche auf die Hose fiel, verschluckte er sich vor Schreck an dem Qualm und fing an hektisch zu husten. Während er noch nach Luft schnappte, trieb ihm der beißende Zigarettenqualm die Tränen in die Augen.

Seit zwanzig Minuten saß er im Wagen und beobachtete das doppelstöckige Haus in der Nähe des Rheins. Natürlich war ihm der Name 'Comtessa', den ihm der Frentzen in seinem hingekritzelten Brief genannt hatte, bekannt gewesen. Schon in der Zeit, als er ein halbes Jahr an das 12. Kommissariat ausgeliehen war, gab es diesen Sado-Maso-Edelpuff auf der anderen Rheinseite. In dieser Zeit hatte er sich mit dem fast gleichaltrigen Jochen Miesbach angefreundet, der vor einem Jahr den Polizeidienst quittiert hatte und jetzt Chef der Security auf der Düsseldorfer Messe war.

In den einschlägigen Kreisen hatte die Adresse bereits damals als 'Schloss der Comtessa' firmiert. Die Bezeichnung war zwar protzig, aber das eher unauffällige Haus am Rhein wurde seinem pompösen Namen wenig gerecht. Seit fast einer halben Stunde fror er sich nun schon hier den Hintern ab, aber es hatte kein einziger Freier den Weg in das Gebäude gefunden. War wohl noch zu früh. Die nasse Kälte kroch durch die Ritzen in das Wageninnere und so ließ er gegen alle Regeln für eine Weile den Motor laufen.

Sein Treffen mit Miesbach hatte mehr gebracht, als er erwartet hatte. Der war lange genug bei der 'Sitte' gewesen und kannte in Düsseldorf fast jeden, der mit diesem Gewerbe zu tun hatte. Ganser wusste, dass er dort die meisten seiner Zuträger gefunden hatte, die ihn regelmäßig mit Tipps versorgten. Aber, dass er ihm was über die Kamphausen sagen konnte, das hatte er nicht erwartet. Er hatte ja nur mal so auf den Busch geklopft. 'Elvis, in welcher Stadt lebst du eigentlich! Das mit der Oberbürgermeisterin pfeifen doch hier die Spatzen von sämtlichen Dächern. Die ist vom anderen Ufer!', hatte Miesbach spöttisch gesagt. Er hatte das schon lange gewusst. Nachdem er sie mal mit einer Freundin aus dem Umweltministerium in einer Düsseldorfer Lesbenkneipe aufgegabelt hatte. 'War nix besonderes. Routineüberprüfung der Personalien. Damals war sie noch 'ne graue Maus im Innenministerium - noch ziemlich unten auf der Leiter. Kannst Gift drauf nehmen, jetzt wo sie die OB ist, findest du die Sache bestimmt nicht mehr in unseren Akten!'

War ja auch nicht strafbar, andersrum zu sein. Aber das war nun mal wieder typisch für diese Stadt. Künstler und Werbefuzzies durften, aber bei Narren und Politikern hörte hier eben der Spaß auf.

Der Titel Comtessa war genauso 'echt' wie ihr sogenanntes Schloss. Ein 'Künstlername'. Mit ihrem richtigem Namen hieß die Dame Emma Wittig, aber damit konnte man natürlich so ein Etablissement nicht führen!

'War früher 'ne ganz einfache Nutte mit Bockschein und hat sich dann von einem Tag auf den anderen plötzlich selbständig gemacht. Woher sie das Geld hatte, um so einen Laden aufzuziehen? Wer weiß. Wir haben natürlich versucht, dass zu ermitteln. Haben es nie geschafft! Du weißt ja, dass es so Fälle gibt!'

Das hatte Miesbach gerade ihm nicht sagen müssen.

Natürlich konnte die Wittig so einen Laden nicht auf eigene Rechnung führen. Die Deutschen hatten sich aus dieser Art von Geschäften zwar schon lange zurückgezogen, aber dafür waren es jetzt die ausländischen Clans, die sich um den Kuchen prügelten. Sogar die Rockergangs aus Finnland und Schweden hatten das mal versucht, aber heute waren es meisten die Türken aus Köln, Nordafrikaner aus Frankfurt oder Albaner und Russen aus Berlin, die sich um die lukrativen Einnahmequellen stritten. Also musste die 'Comtessa' Wittig einen der mächtigeren Clans haben, der sie vor diesen Leuten beschützte und seinen Anteil aus dem Geschäft rauszog.

Miesbachs abschließender Hinweis, dass Emma Wittig besondere Kunden auch heute manchmal noch selber bediente, war aber dann schon noch interessant gewesen. 'Nur ausgewählte Klienten mit besonderen Wünschen. Niemals Laufkundschaft!'.

Ganser hatte Miesbach auch diesmal nicht gefragt, warum er vor einem Jahr gegangen war. Im Präsidium erzählte man sich, dass er damit einem Disziplinarverfahren zuvorgekommen sei. Irgendwas sei da gelaufen, aber das interessierte Ganser nicht.

„Außer mit deinem Ausweis kommst du in den Laden nur rein, wenn du 'ne Empfehlung hast. Willst du einen Namen?“

„Nee, aber danke für den Tipp und auch sonst!“

Er hatte schon selber eine Empfehlung.

Die Eingangstür sah ziemlich robust aus. Es gab ein Videoauge und nur zwei Klingeln. Auf der oberen stand E. Wittig. Ganser drückte auf den unteren Knopf neben dem Schild mit der dezenten Aufschrift STUDIO.

Zuerst bewegte sich die Kameraoptik, dann meldete sich eine weibliche Stimme aus dem Lautsprecher.

„Ja bitte? Sie wünschen?“

„Guten Tag. Herr Ackermann hat mir gesagt, dass ich mal zu Ihnen kommen könnte. Herr Paul Ackermann!“

Einige Sekunden passierte nichts, dann summte es leise und die schwere Tür öffnete sich von unsichtbarer Hand.

„Ich bringe Sie zur gnädigen Frau, der Comtessa!“, sagte die junge Frau, die ihn im Flur empfing.

Ihre blonde Langhaarfrisur fiel auf die Schultern. Ungeschminkt, mit dem grauen Kostüm, hätte sie auch als Bankangestellte durchgehen können.

Nein, ein normaler Puff war das hier wirklich nicht.

„Bitte setzen Sie sich doch. Sie kommen also von Herrn Ackermann? Wir freuen uns über jede Empfehlung eines zufriedenen Kunden. Und an welcher Art von Service wären Sie interessiert? Ich darf Ihnen die Philosophie des Instituts ganz kurz erläutern ...“

Die vornehm auftretende, blasse Rothaarige in dem bis oben hochgeschlossenen, schwarzen Kleid war aber trotzdem nur eine Puffmutter und Ganser hatte keinen Bock und keine Zeit, ihr Spielchen lange mitzuspielen.

„Hören wir auf mit dem Unsinn! Das hier ist kein philosophisches Institut, du bist keine Comtessa und ich bin kein Freier!“

„Also hören Sie mal! Ich möchte doch sehr bitten!“, verschanzte sich die 'Dame' weiterhin hinter ihrer Rolle und als er bemerkte, dass sie auf irgendeinen Alarmknopf drücken wollte, machte er kurzen Prozess. Er sprang mit einem Satz hoch, griff über die Tischplatte und nagelte ihre Hand wie in einem Schraubstock fest.

„Pass mal auf, mein Herzchen! Du heißt Emma, Emma Wittig. Du mimst hier die 'Comtessa' und seriöse Geschäftsfrau. Aber wir beide wissen, was du wirklich bist! Und jetzt spuckst du aus, wo ich den Ackermann finde, checkst du das?“

„Wer ... wer sind Sie?“, fragte die Hochgeschlossene und in ihren Augen lag jetzt Panik.

„Das hört sich doch schon viel besser an, Emma!“, meinte Ganser in nun etwas friedlicherem Ton. „Ich bin vom Zwölften!“, log er sie an und quetschte ihre Hand zusammen, „Wenn du deine Fingerchen nicht von der Alarmanlage lässt, rufe ich ein paar Kollegen, die den Laden hier mal wieder richtig unter die Lupe nehmen werden! Spiel also nicht Madame Hochwohlgeboren mit mir!“

Ihr Gesicht war schmerzhaft verzogen, als sie ihn jetzt mit Tränen in den Augen bat: „Ist ja in Ordnung, aber lassen Sie endlich meine Hand los!“

Ganser quetschte ihre Hand noch einmal zur Erinnerung fest zusammen und setzte sich dann, immer noch wachsam, wieder zurück auf den Besuchersessel.

Emma Wittig sah jetzt gar nicht mehr so hoheitsvoll aus. Wie eine kleine Straßengöre rieb sie sich heulend die Hand, auf der nun rot-blaue Flecken zu sehen waren.

„Ackermann!“, sagte Ganser drängend nach einer Weile. „Wo ist Ackermann? Der Pilot!“

„Und wer soll das sein, bitte?“

„Mach mir hier nicht schon wieder einen auf Madame Diskreto! Das ist ein sehr guter Freier von euch!“

„Wir haben keine Adressen von unseren ... Kunden. Wirklich nicht ...“

„Verarsch mich nicht! Wir wissen, dass er ein Stammfreier von dir ist und dass er bestimmte ... Vorlieben hat. Irgendwie wirst du ihn ja wohl erreichen können!“

„Aber wenn ich doch sage ...“

Sie unterbrach sich mitten im Satz und starrte angstvoll zu dem Mann, der sich wieder aus dem Sessel erhoben hatte.

Aber Ganser kramte in seinen Taschen nur nach den Zigaretten und steckte sich eine an. Was das anging, war die Wittig wohl sehr gesetzestreu, denn es schien ihr überhaupt nicht zu passen. Da er keinen Aschenbecher fand, ließ er das abgebrannte Streichholz einfach auf den Boden fallen.

„Na ist doch in Ordnung“, sagte er und machte es sich wieder in dem Besuchersessel bequem, „Ich hole jetzt meine Kollegen und die werden erst mal deinen Computer mitnehmen. Vielleicht finden die ja auch noch was anderes. Das kann sich dann zwar etwas hinziehen, aber dass wir ziemlich gut im Finden sind, kannst du dir vielleicht vorstellen. Und es kann sein, dass der Laden hier eben 'ne ganze Zeit lang dicht bleibt. Meinst du, dass deine Beschützer über den Verdienstausfall glücklich sein werden? Ich finde auf jeden Fall, was ich will!“

Sie presste die Lippen aufeinander und schon lange bevor sie den Mund wieder aufmachte, wusste Ganser, dass er gewonnen hatte.

„Ich habe eine Handynummer. Damit ich ihn benachrichtigen kann, wenn ich was Besonderes für ihn habe.“

*

Es war kurz vor elf, als der Kommissar aus der Kneipe an der Ecke Lichtstraße kam.

Er hatte den Erfolg mit einem Absacker feiern wollen, und es waren dann doch einige mehr geworden. So war ihm schon ziemlich schwummerig auf dem Nachhauseweg und er musste höllisch aufpassen, dass er auf dem gefrorenen Regen nicht ausrutschte. Seine Stimmung war nun viel besser als noch am Vormittag. Ja, sie war an diesem späten Abend sogar so gut, dass er laut 'I'm dreaming of a white christmas' vor sich hinsummte, als er am Lindenplatz ankam.

Normalerweise ging ihm dieses Lied von Bing Crosby richtig auf die Eier.

Tagsüber hatten sie an dem Platz noch Weihnachtsbäume verkauft, die über Nacht durch einen Drahtzaun geschützt wurden. Ein paar von diesen Tannenbäumen erwachten plötzlich zum Leben.

„Mann, muss ich besoffen sein!", dachte Ganser, als die Bäume über den Zaun sprangen und auf ihn zuliefen.

Nachdem ihn der Baseballschläger das erste Mal mit voller Wucht zwischen den Beinen getroffen hatte, war er absolut chancenlos. Er konnte nicht mal nach seiner Waffe greifen.

21

Endlich erreichten sie Santiago de Cuba und Benedict hatte genügend Gründe, darüber heilfroh zu sein.

Er hatte sich vor der Abfahrt in Florida noch mit einem weiteren Geldschein bei Osaina bedankt. Sie war es wert gewesen. Sein Knöchel schien fast wie neu und auch die Informationen über diesen bunten Karnevalsorden hatten ihn weitergebracht. Die Heilerin gestattete ihm dann auch, Fotos von dem Objekt zu machen. So hätte er doch wenigstens für später einen Nachweis - da sie ihm das Ding doch partout nicht verkaufen wollte.

Und dann war das Theater mit den Weibern losgegangen. Zuerst hatten sie mit den Kindern ja überhaupt nicht einsteigen wollen. Er hatte schon fast eine halbe Stunde wartend im Bus gesessen, da palaverten die Frauen immer noch auf ihrer lauten Protestversammlung vor dem Bus. Währenddessen standen die Männer abseits in einer Gruppe zusammen und grinsten verlegen vor sich hin.

„Que clase de mierda“, hatte People vor sich hingeflucht und Benedict über die Ursache dieser 'Superscheiße!' unterrichtet.

„Einige Männer sind heute Nacht abgehauen und haben sich bei dieser Raissa fast bis zur Bewusstlosigkeit volllaufen lassen. Haben ganz sicher auch mit den Schlampen rumgemacht. Obwohl sie behaupten, da sei nichts gewesen. Natürlich glauben das die Frauen nicht. Na ja, sie kennen eben ihre Männer!“

Benedict brauchte einige Zeit, bis ihm überhaupt wieder einfiel, wer diese Raissa eigentlich war. Die Frau, die in dem kleinen Kaff diesen bayu, so eine Art Privatkneipe mit Anschluss betrieb, in der Hernández' Leute gestern endlich den Automechaniker aufgetrieben hatten. Und dahin hatten sich also einige der Männer in der Nacht heimlich abgesetzt. Deren Frauen fanden das nicht so richtig prickelnd und das konnte Benedict sogar verstehen. Die Stimmung im Bus war trotz der erfolgreichen Vermittlung des Voodoo-Mannes nach der verzögerten Abfahrt unter dem Gefrierpunkt gewesen. Natürlich, die Frauen waren sauer, aber deswegen so einen langen Aufstand zu machen?! Sonst waren sie doch auch nicht so pingelig. Und sie alle hatten im Moment wirklich eine wichtigere Sorge, nämlich möglichst schnell und unbeschadet nach Santiago de Cuba zu kommen.

„Hast du schon mal versucht, den Frauen aus der tierra caliente mit logischen Argumenten zu kommen ... wenn sie wütend sind?“

„Tierra caliente?“, schaltete Benedict etwas langsam.

„Die meisten unserer Frauen stammen aus der Gegend von Santiago. Und da ist nicht nur das Klima heißer als im restlichen Kuba. Bei uns heißt die Gegend deshalb tierra caliente, heiße Erde.“

Dann hatte People auch noch darauf bestanden, einen Stopp in der Stadt Camagüey einzulegen.

„So kommen wir aber nie nach Santiago!“, hatte Benedict genervt herumgemosert.

„Es ist wichtig, compañero, glaube mir!“, versuchte der schwarze Priester ihn zu besänftigen.

Und das war wirklich der Fall gewesen.

Vor einer großen Industriehalle trafen sie sich mit dem LKW-Fahrer aus Florida, der angeblich damals einen Ausländer mitgenommen hatte. Er fuhr normalerweise die Strecke zwischen Camagüey und Santiago de Cuba. Brachte dort die hier produzierten Waren zum zweitgrößten Hafen Kubas und nahm dann irgendwelche anderen Sachen oder Ersatzteile wieder nach Camagüey zurück. Jetzt wartete er neben seinem LKW auf den Einsatzbefehl, um bei den Evakuierungsmaßnahmen zu helfen. Er sah sich mit vorsichtigen Blicken um, dann wechselte wieder einer von Benedicts Geldscheinen seinen Besitzer.

Ja, es war Fundling gewesen, den er auf der Ladefläche unter einer Plane verborgen nach Santiago de Cuba gebracht hatte. Die Beschreibung, die er von seinem Fahrgast lieferte, passte genau und besonders die goldene Armbanduhr war ihm aufgefallen. Und dass er trotz der Uhr kein Geld gehabt hatte, sodass Yuneici Gonzalez für ihn mit einem großen Sack Apfelsinen bezahlt hatte.

Warum sie das machte?

Hatte ihn nicht interessiert. Er kannte sie. Und er war nicht besonders neugierig.

„Und das war alles? Nur die goldene Uhr? Was ist mit dem Rucksack?“, hatte Benedict den Mann abschließend gefragt.

„Nichts. Er hatte keinen! “

„Keinen Rucksack? Einen schwarzen! Er muss ihn gehabt haben!“

„Nein. Nur die Uhr. Keinen Rucksack!“

Bevor Benedict in eine intensivere Befragung einsteigen konnte, drängte People ziemlich energisch zur Abfahrt.

„Wir wollen hier nicht auffallen, verstehst du!“, meinte er nervös und entließ mit einem „Danke, compañero!“ den sichtlich erleichterten LKW-Fahrer.

Der hatte eilig schon einige Meter zwischen sich und die Gruppe aus dem Bus gelegt, als er sich doch noch einmal zu Benedict umdrehte.

„Einen Beutel hatte er. Einen von unseren! Bestimmt keinen Rucksack!”, rief er über die Schulter zurück und machte sich dann endgültig aus dem Staub.

Die restlichen Fahrtstunden, nur unterbrochen von zwei kurzen Aufenthalten an Kontrollpunkten vor und hinter den Städten Las Tunas und Bayamo, hatte Benedict also genügend Zeit zum Grübeln. Was sollte das nun also wieder? People hatte ihm erklärt, dass der Ausländer wohl einen dieser Stoff- oder Bastbeutel hatte, wie sie hier auf den Märkten verkauft wurden - aber sicher keinen Rucksack. Und das war schon kurios. Ob sich der LKW-Fahrer nicht doch geirrt hatte? Aber seine sonstigen Angaben waren dafür zu präzise gewesen.

Wenn aber sein Mitfahrer auf dem LKW keinen Rucksack bei sich hatte, wo war dieser dann abgeblieben? Der schmierige Mechaniker, der mit Gonzalez nach Havanna gefahren war, hatte ja noch extra auf ihn hingewiesen: Der Ausländer, den Alberto Gonzalez für 'Jesus' hielt, hätte einen schwarzen 'mochila' getragen, als sie ihm an der einsam gelegenen Bushaltestelle begegnet waren. Wenn aber der Automechaniker aus Florida genauso die Wahrheit gesagt hatte, wie der LKW-Fahrer, mit dem sie vorhin in Camagüey gesprochen hatten, dann musste dieses Ding irgendwo zwischen der Bus-Haltestelle und Camagüey verschwunden sein. Fundling hatte sich ja nach den bisherigen Erkenntnissen nur bei dieser Yuneici Gonzalez aufgehalten. Sie hatte von ihm den Düsseldorfer Karnevalsorden bekommen und ihm sogar eine Mitfahrmöglichkeit nach Santiago de Cuba besorgt und bezahlt, damit wäre sie also die wichtigste Person, die er zum Verbleib des Rucksacks befragen müsste.

Aber diese Yuneici Gonzalez hielt sich ja mit ihrem Mann irgendwo hinter der Ortschaft Florida versteckt. Aus Angst vor den Leuten von der Defensa Civil und dem Diebesgesindel, das angeblich die verlassenen Hütten und Ställe plünderte. Und er selbst bewegte sich mit jeder Minute in einem Bus weiter von ihr fort. Mit der Absicht, Ziel und Motiv von Fundlings Fluchtroute zu ermitteln. Dorthin, von wo dieser den merkwürdigen Sand in seinen Sachen mitgeschleppt hatte und hoffentlich noch bevor der Hurrikan 'Sophia' über die Insel herfiel.

Die Wahrscheinlichkeit, dass er also überhaupt jemals in seinem Leben mit Yuneici Gonzalez über den verschwundenen Rucksack würde reden können, tendierte ziemlich gegen null.

Brütende Mittagshitze hatte sie bei ihrer Ankunft in Santiago empfangen. Dennoch war die ganze Stadt auf den Beinen. Als hätte im Zentrum gerade eine Bombe eingeschlagen, schienen sich alle Menschen in einer aufgeregt zentrifugalen Bewegung in Richtung der Außenränder zu befinden.

Den Bus hatten sie gleich am Rand des Nationalen Omnibus Terminals zwischen anderen Bussen abgestellt. Hoffend, dass hier das alte Viazul-Vehikel mit seinen offiziellen Durchfahrtsgenehmigungen auf der Windschutzscheibe von neugierigen Kontrollen und möglichen Dieben verschont bleiben würde.

Da sie Santiago als Basis für ihre weiteren Aktivitäten im Osten benutzen wollten, war People anschließend vom Revolutionsplatz aus mit den Oppositionsleuten in die Innenstadt gezogen, wo sie die nächsten Tage bei ihren hier lebenden Familien unterschlüpfen würden. Für Benedict war ein Privatquartier in der Calle Aguilera vorbereitet. Sie hatten vereinbart, dass der Voodoo-Mann später im El Rápido an der Avenida Libertadores auf ihn warten würde, um ihn dorthin zu begleiten. Nachdem der Kommissar von seinem Ausflug zum Punta Gorda zurückgekehrt wäre.

Trotz der lauten und nervösen Hektik auf den Straßen gelang es Benedict sofort, ein Taxi für die Fahrt zur Marina Marlin zu bekommen. Anfangs mussten sie sich zwar mühsam durch mit Menschen vollbeladene Busse, LKW und alle möglichen anderen Vehikel hindurchquetschen. Eine ähnliche Situation hatte Benedict bei der Abfahrt aus Havanna erlebt. Aber hier war es wohl noch notwendiger, die Stadt zu evakuieren. Ginge ein Hurrikan der Stärke 3 oder 4 hier an Land, dann würde er wohl eine riesige Flutwelle vor sich hertreiben. Und ob die koloniale Bausubstanz der Altstadt das überstehen würde, zweifelte Benedict an. Auch hier dieses Durcheinander von Motorenlärm, Hupen und Lautsprecherfetzen. Aber kurz vor der Bucht bogen die hinderlichen Fahrzeugkolonnen zum Glück nach rechts ab und sie hatten ab da ziemlich freie Fahrt auf der Uferstraße, die zu der alten Festung El Morro führte.

„Sierra Maestra“, meinte der Fahrer bedeutungsvoll und zeigte in die Richtung der in dunstiger Ferne aufragenden Berge. Nach dort, wo die menschenbepackten Fahrzeuge wohl ihr endgültiges Ziel hatten.

Von den in Wolken liegenden Gipfeln der Sierra Maestra mochten sie in den fünfziger Jahren in die Ebene herabgestürmt sein — Fidels schlecht vorbereitete Revolutionäre, die junge Adlerbrut. Jetzt, dachte Benedict voll bitterer Ironie, kehrten die nun grau und flügellahm gewordenen Adler also wieder in ihren Horst unter den Wolken zurück.

Er zupfte an seinem Hemd, um etwas Luft zwischen die Haut und den schweißgetränkten Stoff zu bringen. Vergebliche Mühe. Es schien, als schnappte selbst das Taxi mühsam nach Luft, als es sich unter der lastenden Hitzeglocke die Serpentinen der Uferstraße entlangquälte. Nicht die kleinste Brise kam von der Seeseite an Land. Von dorther, wo der Hurrikan nach den letzten Informationen immer noch über den Cayman Inseln lauerte.

Der kontaktfreudige Kerl, der ihm die Geschäftskarte dieses Georg Klapperty in der Marina Hemingway in Havanna gegeben hatte, war aus einem der Balkanstaaten gewesen. Einer dieser global nomadisierenden Geschäftemacher, der es irgendwie geschafft hatte, zusammen mit dem Ösi Klapperty ein Joint Venture mit dem kubanischen Wirtschaftsministerium aufzuziehen.

“Der Klapperty, Schorsch ist ein smarter Salzburger. Macht unten in Santiago in Boots- und Autovermietung. Ist auch hintenrum an so einigen Cosas Particulares in und um Santiago beteiligt. Ein pfiffiger Hund. Und wenn du mal Informationen brauchst ... er kennt viele Leute und weiß, was in der ganzen Provinz abgeht. Ich glaube,” und da hatte der Slowene das einzige Mal die Lautstärke seiner Stimme gesenkt, „er dealt sogar mit den Amis auf der Basis in Guantánamo. Über den Zaun oder über das Wasser. Frag' mich nicht, wie er das macht, der verdammte Hund. Aber er macht es.“

Der österreichische Geschäftsführer der Gemeinschaftsfirma Recreacion Marlin war mit seinen kubanischen Angestellten gerade dabei, die Boote gegen den zu erwartenden Hurrikan abzusichern. Der dickliche Europäer saß fluchend und schwitzend hinter dem Steuer eines koreanischen Off-Roaders mit einer Motorwinde am Heck. Das Ende des Drahtseils war am Bug eines Motorboots befestigt, das offensichtlich mit der Winde an Land gehievt werden sollte. Zwischen den Bootsstegen arbeiteten eine Handvoll mit Tauen und Persenningen hantierende Kubaner an anderen Booten, um sie gegen den Sturm zu sichern. Als das Drahtseil mit einem peitschenden Knall von dem Motorboot absprang, stellte der Mann im Auto die Winde ab, kletterte heraus und rannte laut fluchend auf seine Leute zu.

Nein, der Moment war nicht gerade sehr günstig, aber schließlich sollte die Fahrt nicht umsonst gewesen sein.

„Herr Klapperty? Grüß Gott! Könnte ich Sie wohl für einen Augenblick sprechen?”

Wie von der Natter gebissen, fuhr der Mann jetzt auf dem Absatz herum und starrte Benedict wutentbrannt an.

„Nur einen Moment, bitte, Herr Klapperty! Ich sehe ja, dass Sie beschäftigt sind. Wirklich nur einen Moment!”

„Gott beschütze mich vor AIDS, der Antiraucher-Liga ... und den Piefkes!”, platzte es da laut aus dem Österreicher heraus, der dabei abwehrend sogar noch die Hände vors Gesicht hob.

„Auch in dieser Reihenfolge?”, versuchte Benedict die Luft rauszunehmen. Es war offensichtlich, dass Klapperty die Deutschen nicht besonders mochte.

„Was wolln's denn von mir? Sie seh'n doch, dass ich den Stress mit den Booten hab'!”

„Na, so schaffen Sie das nie! Das Kabel wird Ihnen immer wieder abspringen. Sie müssen ...“, er überlegte einen Sekundenbruchteil, ging dann über den Steg hinüber zu dem halb im Wasser, halb an Land liegenden Motorboot. “Ich zeige Ihren Leuten, wie sie das machen sollen!”

Er nahm das Bugschot, machte am Ende einen Schlingenknoten und spleißte mit einem doppelten Schifferknoten die Tampenschlinge mit dem starren Drahtseil der Winde zusammen.

„Sie können jetzt wieder winschen!”, rief er dem Österreicher zu.

„Was?”

„Lassen Sie jetzt wieder die Winde an!”, rief er nochmal lauter.

Eine halbe Stunde später lag das Boot unter dem schützenden Dach des Bootshauses.

„Wo hast'n das gelernt?”, fragte Klapperty, als sie danach bei einem Bier im kleinen Verkaufshäuschen des Vermietungsunternehmens saßen. Die gemeinsame Schufterei hatte aus dem förmlichen Sie ein Du werden lassen. Der Ton seiner Stimme war zwar immer noch etwas knarrzig, aber ein anerkennender Respekt war nun deutlich heraus zu hören.

„Bin an der See aufgewachsen ... in der Freizeit geh' ich segeln!”

„Mm. Merkt man ... Freizeit? Von was?”

„Von meiner Arbeit. Bei der Kriminalpolizei. In Düsseldorf.”

Klapperty machte ein Gesicht, als würde er ihn gleich wieder siezen wollen. Er nahm einen Schluck aus der Dose und betrachtete eine Weile nachdenklich die abwärts perlenden Wassertropfen.

„Ein deutscher Kriminaler? Hier auf Kuba? Hast du was, womit du das beweisen kannst?”

„Meinst du, ich laufe hier mit einem deutschen Dienstausweis rum?!”, reagierte Benedict ärgerlich.

„Was woass denn i!”

Benedict wühlte aus seinem Rucksack das MININT-Papier hervor, das ihm Capitán Ernesto gleich am Anfang ihrer Zusammenarbeit in Havanna ausgestellt hatte.

Der Österreicher studierte das Dokument mit den vielen Stempeln und gab es dann wieder zurück.

„Ein comisario de policia alemán. Mit einem Sonderausweis des kubanischen Innenministeriums! Ein Mann mit Beziehungen. Was spricht man denn so in den Kreisen der hohen comandantes in Havanna? Wie ist die Lage?”

„Keine Ahnung. Ziemliches Chaos wegen des Sturms!”

„Und was führt dich nun hierher? Nach Santiago?“

„Sagen wir mal ... ich suche was ...”

„Und was? Wennst ein Boot suchst, ist das keine so gute Zeit!”

„Kein Boot. Informationen!”

„Und wie kommst da gerade auf mich?”

Benedict sah, wie ihm die Zeit zwischen den Fingern verrann. Er erzählte von dem Slowenen aus Havanna, der ihm Klappertys Adresse in Santiago gegeben hatte und gab auch eine Kurzfassung der Geschichte von dem deutschen Touristen, der im Verlauf des letzten Monats hier in der Gegend gewesen sein musste, mittlerweile allerdings mausetot war. Es war eine sehr verkürzte Fassung und seine eigene Rolle in der ganzen Angelegenheit ließ er dabei bewusst im Unklaren.

„Irgendwas gehört oder gesehen in dieser Richtung?” Interessiert beobachtete Benedict, wie sich zuerst das Gesicht des Österreichers zornig verfinsterte, dann nach und nach die Halsschlagader dunkel verfärbte, um schließlich so dick anzuschwellen, dass sie fast aus der Haut heraus zu springen drohte.

„Was denkst, warum ich dich vorhin so angeraunzt hab? Genau wegen diesem deutschen Hallodri, diesem Piefke aus Essen, wegen dem ich eines meiner großen Boote verloren hab!“

„Wie das?”

Benedict hatte Schwierigkeiten, seine Freude zu unterdrücken und einen mitfühlenden Ton in seine Worte zu legen.

„Doch, doch! Der tauchte hier eines Morgens völlig abgebrannt und abgerissen auf, um ein Boot für's Hochseeangeln zu mieten. Eine Angelparty. Nur für sich alleine!”

„Abgebrannt? Er hatte kein Geld, nicht wahr?”

„Genau so war's. Und auch keine Papiere!”

„Keine Papiere? Hat er dir auch nicht gesagt, wie er heißt und woher er kommt?”

„Doch seinen Namen hat er genannt. Musste ich ja für den Vermietungsschein haben. Aber ... ich glaube jetzt nicht mehr, dass es der richtige Name war.”

„Verdammt noch mal, wie hieß der denn?”

„Jürgen Kamphausen. Aus Essen.”

Natürlich war der nicht echt. Aber genau dieser Name? Ihm schien sogar, als müsste er ihn aus irgendeinem Grund kennen, aber er kam jetzt einfach nicht darauf. Vielleicht später.

„Und für wie lange wollte dieser ... Herr Kamphausen das Boot anmieten?”

„Herr? Für einen Sechs-Stunden-Törn.”

„Und du hast ihm das Boot dann gegeben? Ohne Geld und ohne seine Papiere zu sehen? Machst du das oft?”

„Hab' halt ein mitleidiges Herz ...”

„Ach ja?”

„Natürlich nicht. Er hatte ja nur ein paar armselige Pesos ... ich meine, kubanische Pesos ...”

„Aber?”

„Schon verrückt. Dieser arme Penner trug eine Uhr von Patek Phillippe. Das musst du gesehen haben. Da kommt ein total abgerissener, verdreckter Piefketourist mit so einem Mörderteil am Handgelenk daher! Hab' ich dann als Pfand für die Bootsmiete und die Crew angenommen. Wenn er zurückkäme, meinte er, würde er genügend Geld haben, um für das Boot zu zahlen. Klang ziemlich großspurig. Halt ein typischer Deutscher ...”

Benedict überhörte den letzten Satz, denn er dachte immer noch daran, dass die Aussicht auf einen schönen Profit wohl sämtliche Vorsichtsbedenken bei dem Österreicher außer Kraft gesetzt haben musste.

„Und dann?”, versuchte der Kommissar einen möglichst gleichmütigen Ton anzuschlagen.

„Er ist rausgefahren und ich habe das Boot und ihn danach nie mehr wieder gesehen ... und die kubanische Crew auch nicht!”

„Und? Was ist passiert?”

Der Österreicher zuckte mit den breiten Schultern.

„Na ja, als das Boot über die Zeit war, habe ich mir natürlich Sorgen gemacht und bei der Küstenwache angerufen. Die sagten mir, sie hätten keine Informationen. Fragten sogar, ob das Boot nicht vielleicht illegal die kubanischen Hoheitsgewässer verlassen haben könnte und Richtung Florida-Küste verduftet wäre.“

„Scheint mir doch gar nicht so abwegig, diese Frage!”

„Du kennst meine Leute nicht! Jedenfalls tauchten dann noch mitten in der Nacht Leute aus dem Innenministerium bei mir auf. Durchsuchten mein Haus und die Firma. Fragten mich über das Boot und diesen Charterer aus. Nicht sehr freundlich, die Leute! Die ganze Angelegenheit war ziemlich unangenehm.”

„Was wollten sie denn von dir wissen?”

„Wer das Boot gemietet hatte, ob ich ihn schon vorher gekannt habe, wohin der mit dem Boot wollte und worüber er mit mir gesprochen hatte!”

„Und ... was hast du denen gesagt?”

„Das Gleiche, was ich dir schon erzählt habe. Allerdings hatte ich während dieser ganzen Geschichte schon das Gefühl, dass die mehr über diesen Deutschen wussten, als ich!” „Wieso?”

„Na ja, hat man doch manchmal. Nur so ein Gefühl. Mittlerweile bin ich mir da aber ganz sicher, denn nach dem ganzen Affentheater eröffneten sie mir nämlich, dass das Boot gesunken sei ... angeblich hätte ein Patrouillenboot der Küstenwache Wrackteile aus dem Wasser gefischt ... auch einen Mann von meiner kubanischen Crew hätten sie später tot am Ufer gefunden. Wohl von den Wellen ans Land gespült. Reichlich mysteriöse Sache, das. Nachdem mir die Zentrale der Küstenwache doch noch ein paar Stunden vorher gesagt hatte, dass sie nichts über das Boot wussten!”

„Und sagten diese Leute nicht, wo das passiert ist?”

„Nein. Aber es gibt da nicht so viele Möglichkeiten.”

„Und weiter?”

„Sie durchsuchten hier alles, nahmen auch die Uhr an sich. Hab' denen natürlich gesagt, dass der Kamphausen die nur aus Versehen hier vergessen hatte. Ich musste ihnen so einen Wisch unterschreiben, dass ich über die ganze Sache den Mund zu halten hätte und dann waren sie genauso schnell wieder weg, wie sie gekommen waren!”

„Hm, beschlagnahmt ...”, meinte der Kommissar trocken, „ein herber Verlust. Aber dein Partner in Havanna sagte mir doch, dass ihr das Unternehmen zusammen mit dem kubanischen Wirtschaftsministerium betreibt ... musstest du die nicht darüber informieren? Immerhin ist so ein Boot ja nicht gerade billig!”

„Wurde alles von den Leuten aus dem Innenministerium erledigt. Ich hatte mich nicht darum zu kümmern!”

„Ja, ja. So also ist das abgelaufen ... hast du Mineralwasser im Kühlschrank? Ich habe einen Mordsdurst.”

Wortlos ging Klapperty zum Kühlschrank und stellte Benedict eine Plastikflasche auf den Tisch. Der trank ein paar gierige Schlucke und überlegte währenddessen seine nächste Frage. „Und damit war für dich die Sache erledigt?”

„Schon. Ja natürlich. Mit diesen Leuten ist ja nicht zu spaßen. Wirst du sicher wissen. Immerhin hast du ja ziemlich engen Kontakt zu denen. Oder?”

„Das beantwortet meine Frage nicht ganz. Du hast nicht vielleicht versucht, herauszubekommen was wirklich passiert ist? Mit dem Boot ... den kubanischen Mitarbeitern? Die werden ja auch Familienangehörige gehabt haben. Frauen, Kinder oder Geschwister. Und immerhin warst du als Chef ja auch in gewisser Weise verantwortlich für deren Schicksal.”

Das Gesicht des Salzburgers spiegelte jetzt deutlich einen inneren Kampf wider, und Benedict ließ dem Mann genügend Zeit, diesen auch bis zum Ende auszufechten.

„Sicher”, quetschte er endlich heraus, „man kennt ja so einige Leute hier und da. Es kommen einem diese oder jene Gerüchte zu Ohren. Aber eben meistens nur Gerüchte. Und die trieben sich danach hier in der Gegend rum, wie ein Rudel herrenloser Hunde.”

„Zum Beispiel?”

Georg Klapperty stand auf und ging zur Tür der kleinen Holzhütte. Er öffnete sie und warf einen beobachtenden Blick auf die Leute draußen, die immer noch mit der Sicherung der Boote beschäftigt waren. Dann, nachdem er sich wieder gesetzt hatte, stellte er den Ventilator auf die höchste Stufe und begann zu reden.

„Ja, Gott - da kursieren schon seit einem halben Jahr die wildesten Geschichten herum. Über die Gegend zwischen Verraco und der Ami-Basis. War ja immer schon so etwas wie 'Verbotenes Land' für Kubaner. Angebliche Natur-Reservate mit speziellen Jagd-Gebieten für die Großkopfeten von Regierung und Militär. Ein paar Hotels und Strandclubs für Devisenausländer, aber ansonsten Militärisches Sperrgebiet mit Checkpoints an jeder Ecke ...”

„Und was für Gerüchte waren das nun?”, drängte Benedict den Österreicher zur Eile.

„Ich kenne da einen alten Fischer, den ich manchmal besuche. Wenn ich zu den Touristenhotels fahre, um meine Prospekte auszulegen und den Kontakt zu den Hotelmanagern zu halten. Henry kennt die Gegend wie seine Westentasche. Bringe ihm Rum und Seifenpulver aus Santiago mit. Er erzählt mir dafür, was es sonst so Neues gibt dort unten ... ”

„Und was gibt es Neues ... da unten?”, unterbrach Benedict den ausschweifenden Bootsvermieter genervt.

„Man hat die Sperrgebiete vor einem halben Jahr rigoros ausgeweitet. Neue Truppen wurden stationiert. Keine regulären, sondern Spezialeinheiten des Innenministeriums, sagte mir der Fischer. Ich selbst wurde zu etwa der gleichen Zeit hier in Santiago von der Küstenwache über neue Einschränkungen bei der Beschiffbarkeit der Gewässer in diesem Gebiet unterrichtet. Gleichzeitig erhielt ich Kopien der Seekarten mit den markierten, neu vorgeschriebenen Routen. Für mich war das aus verschiedenen Gründen sehr ärgerlich: Erstens, weil meine Bootsleute seit Ewigkeiten an ihre Routen gewöhnt sind und ich sie erst mühsam umschulen musste. Außerdem verbrauchen die Motoren mehr Diesel und das ist hier ein teurer Saft. Drittens, weil ausgerechnet die Bereiche gesperrt wurden, wo die schönsten Korallenriffe zum Tauchen sind und viertens, weil wir damit unsere, bei den Touristen sehr beliebten Strandbarbecues nicht mehr anbieten konnten.”

„Warum nicht?”, fragte Benedict mit verständnislosem Blick. „Du kennst dich ja mit diesen Dingen aus. Ich zeig's dir!” Klapperty holte zwei in Plastikfolie eingeschweißte DIN A3-Blätter aus einem Metallschrank und legte sie auf den Tisch.

„Hier siehst du das Seegebiet zwischen den Orten Siboney, Baconao und der US-Marinebasis, wie es vor den Änderungen war. Es gab nur ein Sperrgebiet seeseitig”, Klapperty zeigte mit dem Finger auf ein offenes gestricheltes Rechteck, „und das ist das Gebiet vor der Marinebasis Guantánamo. Ansonsten konntest du von Santiago bis dahin schippern, wo du wolltest. Und auch ankern, um für die Touristen am Strand eine zünftige Jaus'n zu organisieren. Das alles ...”, griff der Salzburger nun zu dem zweiten Blatt, „können wir seit einem halben Jahr vergessen, wie du siehst!”

Kommissar Benedict verglich mit einem kurzen Blick die beiden Blätter. Die neue Karte, mit der Überschrift Nuevas Zonas Prohibidas Militár, zeigte das identische Seegebiet mit Orientierungspunkten an der Uferlinie. Allerdings war auf dieser Karte die gestrichelte Sperrlinie vor Guantánamo nunmehr bis fast nach Siboney verlängert worden. Jetzt verstand Benedict, was der Mann gemeint hatte. Sie mussten auf ihren Touristentörns das gesamte Gebiet fast an der Grenze der kubanischen Hoheitsgewässer umschiffen und ein Anlanden für die Touristenparties am Strand war an diesem Uferstrich auch nicht mehr möglich.

„Mmm. Verstehe ... aber hast du dich nicht gefragt, warum das Gebiet so weiträumig gesperrt wurde?”

„¡Dios mio! Wenn du dich jedes Mal, wenn hier etwas verboten wird, danach fragen würdest, warum das geschieht, kämst du zu gar nichts mehr!”

„Und dein Fischer? Hat der noch was erzählt?”

„Wennst mi net dauernd unterbrechn tätst, hätt ich schon lang weiter geredt! - Der lebt von seinen Fischen und wollte sich natürlich nicht die besten Fanggründe sperren lassen. Hat erst von einem Aussichtspunkt in den Felsen nächtelang das Seegebiet beobachtet und merkwürdigerweise nicht mal ein Boot der Küstenwache gesehen. Dann hat er es endlich gewagt. Hat ein kleines Boot irgendwo zwischen den Felsen versteckt und ist bei Dunkelheit trotz Verbots rausgefahren, um im Schutz der Nacht draußen vor Baconao zu fischen ...”

„Ja?”

„... ging ein paar Nächte lang gut ... aber dann hat ihm etwas einen solchen Schreck eingejagt, dass er seitdem die Gegend meidet. Er behauptet, etwas Riesiges sei aus dem Wasser aufgetaucht und hätte sich in seinem Netz verhakt!”

„Hä?”

„Ja genau. Ich habe ihm damals auch auf den Kopf zugesagt, dass er wohl da draußen zu viel Rum intus hatte, aber er hat es mir bei der Heiligen Jungfrau beschworen und mir auch das Netz gezeigt, das er mit seinem Messer zerschneiden musste, um von dem 'Seeungeheuer' nicht mit in die Tiefe gerissen zu werden. Er ist dann in panischer Angst sofort ans Ufer gerudert und hat am folgenden Tag gesehen, wie die Militärs systematisch den Uferbereich absuchten. Seitdem hat er dort nie wieder gefischt, aber ...”

„Hast du ihm die Geschichte etwa abgenommen?”

„Ich bin nicht ganz sicher ... andererseits glaube ich nicht, dass er sich bei so einer gefährlichen Arbeit besäuft und, du kannst mich jetzt auslachen, seine Beschreibung dieses ... Dings deutet auf ...“, Klapperty zögerte einen Moment, um es dann doch auszusprechen, „den Turm eines Unterseebootes hin!” „Ach ja!”

„Er hat mir aufgezeichnet, was er gesehen hat und wie gesagt, ich habe das zerschnittene Netz gesehen. Bei der Heiligen Jungfrau hat er außerdem geschworen, dass er nicht betrunken war. Henry ist tief religiös!”

„Weißt du, ob die Kubaner denn überhaupt U-Boote haben?”

„Ich glaube, nicht mehr. Sie hatten mal drei Foxtrots von den Russen bekommen. In den Neunzigern. Aber die wurden schon vor Jahren in Cienfuegos verschrottet. Die sogenannte Marine besteht heuer nur noch aus ein paar Patrouillenbooten mit Raketen und einem Minensucher.”

„Ach so?”, meinte Benedict beeindruckt. Gerne hätte er den Salzburger gefragt, woher dieser solche detaillierten Kenntnisse über den Zustand der kubanischen Kriegsmarine besaß. Und woher ihm die NATO-Bezeichnungen der sowjetischen U-Boote so geläufig über die Lippen kamen. Aber er hatte keine Zeit mehr für die Klärung derart belangloser Dinge. „Gut, die neuen Sperrgebiete bestehen also seit einem halben Jahr. Hat dein Fischer vielleicht auch etwas über dein gesunkenes Boot gehört?”, fragte er hartnäckig weiter.

„Ja. Deshalb habe ich ihn ja auch seit diesem Monat auf meiner Lohnliste!”

„Aha?”

„Er hat seitdem Angst, weiter heimlich draußen zu fischen und irgendwie muss ich ihm und seiner Familie die Existenz sichern.“

„Was ist also passiert?”

„Tagsüber hat er immer für ein paar Stunden den Küstenstreifen bei Baconao von einem Versteck aus beobachtet. Um zu wissen, was da lief. Damit er nachts keine unliebsamen Überraschungen mehr erlebte. An einem Nachmittag im November hörte er draußen auf See die Geräusche eines längeren Gefechts. Geschütze und schwere Maschinenwaffen. Seiner Ansicht nach dauerte das etwa eine halbe Stunde. Dann war wieder Ruhe. Bis nach einer weiteren Stunde plötzlich der Teufel los war. Jeeps und LKW mit Militärs tauchten auf, die den Strandstreifen abriegelten. Zwei Hubschrauber landeten. Die großen russischen. Dann tauchten nach und nach zwei Boote von der Küstenwache und ein Patrouillenboot der Marine auf. Die gingen in einiger Entfernung vor Anker. Der Fischer hörte dann Motorengeräusch und zählte insgesamt drei große Schlauchboote mit Außenbordmotoren, die von den Patrouillenbooten her an Land kamen. Bemannt mit Leuten in schwarzen Taucheranzügen. Die trugen vier oder fünf leblose Körper an den Strand und auch Wrackteile eines Schiffes. Einer von den Körpern wurde von Zivilisten gleich in einen der Hubschrauber geschafft, der dann sofort wieder abhob und verschwand. Noch die folgenden zwei Tage blieben die Truppen dort und schienen die Strände nach weiteren Leichen oder Wrackteilen abzusuchen. Henry hatte sich so auf die eine Leiche und den Hubschrauber konzentriert, dass er nicht bemerkte, wohin die Schlauchboote verschwunden waren. Seitdem ist der Fischer nicht mehr rausgefahren. Es war übrigens der Tag, an dem dein Deutscher das Boot gemietet hat.”

„Ja, das habe ich mir bereits gedacht!”, meinte Benedict. „Hast du irgendeine Erklärung für die ganze Sache!”

„Natürlich habe ich darüber nachgedacht. Immerhin habe ich ein Boot und ein paar Leute verloren! Aber soviel ich auch rumgeknobelt habe, ich verstehe es nicht. Auch deshalb nicht, weil schon seit einigen Jahren Flüchtlinge, die mit gekaperten Booten abzuhauen versuchen, nicht mehr mit Gewalt daran gehindert werden.“

Benedict kramte eine Zigarre aus dem Lederetui. Während er noch über die Geschichte des Österreichers nachdachte, zündete er sie an. Der Rauch brannte ätzend und bitter in seinem Mund. Vielleicht hätte er sich doch vorher die Zeit für ein Frühstück nehmen sollen.

„Hatte der Deutsche, dieser Jürgen ...?“

„Kamphausen!“

„Ja, ja. Dieser Jürgen Kamphausen, hatte er noch etwas bei sich, was dir aufgefallen ist? Außer der Uhr natürlich!“ Klapperty dachte kurz nach.

„Nein. Nichts. Abgebrannt und abgerissen. Wie ich dir vorhin schon sagte.“

„Kein Gepäck? Eine Reisetasche? Oder einen ... Rucksack vielleicht? So einen wie diesen?“, tippte er auf seinen eigenen, neben dem Stuhl abgestellten Rucksack.

Sofort schüttelte der Bootsvermieter entschieden den Kopf. „Nichts dergleichen. Nur diesen Beutel.“

„Also hatte er doch etwas bei sich!“

„Kommt drauf an, was man unter Gepäck versteht. War nur so ein kubanischer Einkaufsbeutel. Die Sorte, die die Leute hier immer mit sich rumtragen.“

„Aber er ist dir doch aus irgendeinem Grund aufgefallen. Sonst hättest du dich sicher nicht daran erinnert. Oder?“

„Ja ... schon. Jetzt, wo du's sagst ... man hätte den Eindruck haben können, als wäre ihm dieser Beutel wichtiger gewesen, als die Uhr. Und die war nun wirklich wertvoll!“

„Wie kommst du denn darauf?“

„Na, die Uhr, die hat er ganz locker weggegeben. Vom Arm genommen, auf meinen Tisch gelegt. Hasta la vista! Aber diesen Beutel, den hat er die ganze Zeit krampfhaft in der Hand behalten. Und als er den Mietvertrag unterschrieb, drückte er den Beutel mit der anderen Hand fest an seine Brust!“

„Hast du diesen Mietvertrag noch? Mit seiner Unterschrift und dem Datum?“

„Wo denkst du hin! Haben alles deine ... Freunde vom MININT kassiert.“

„Es sind nicht meine Freunde. - Wenn dir das mit dem Beutel aufgefallen ist, hast du vielleicht auch sehen können, was er in dem Beutel hatte?“

„Ich glaube, das war nur ein Haufen Papier. Ungefähr so dick“, zeigte er mit Daumen und Zeigefinger. Und etwas ziemlich Schweres muss auch noch in dem Beutel gewesen sein.“

„Wie willst du das denn wissen?“

„Wissen nicht, aber ich vermute es. Er ist nämlich ein paar Mal mit dem Beutel gegen das Stuhlbein gestoßen. Hörte sich metallisch an. Ein Werkzeug vielleicht.“

„Ja. Möglicherweise.“

Benedict zog an seiner Zigarre, die ihm nun langsam doch zu schmecken begann. Ein Wurm bohrte schon die ganze Zeit hartnäckig in seinem Gehirn herum. Da war doch noch etwas, an das er sich hatte erinnern wollen ...

Nach einer Weile gab er auf.

„Ich muss unbedingt sofort mit deinem Fischer sprechen“, sagte er und seine Stimme duldete keinen Widerspruch.

22

Ganser kam zu sich und wusste nicht gleich, wo er war.

Er wehrte sich zwar, aber die schmerzhafte Erinnerung ließ sich nicht aufhalten. Trotz der Spritze, die sie ihm vorhin verpasst hatten, fühlte er nun, dass sein ganzer Körper eine einzige Prellung sein musste. Der Arzt hatte ihn genäht und sein Gesicht brannte wie Feuer. Als er durch die Nase keine Luft bekam, öffnete er widerwillig ein Auge und blinzelte damit in das Licht.

„Wo bin ich? Machst'n du hier?“, fragte er die Frau, die an seinem Bett saß.

Lag er in einer Schönheitsklinik? Hatten sie hier in seine Lippen Silikon gespritzt? Die waren jedenfalls so dick aufgeschwollen und taub, dass er selber kaum verstand, was er da eben zwischen seinen Zähnen raus gelassen hatte.

„Marienhospital. Sie haben dich in die Notaufnahme gefahren. Beruhige dich, nur schwere Prellungen, Hämatome und wohl auch 'ne Gehirnerschütterung, aber sonst keine edlen Teile verletzt ...“, versuchte Maria Leiden-Oster ihn etwas rustikal aufzumuntern.

„Du hast ja keine Ahnung von was du redest!“, jammerte Ganser leise vor sich hin. Mit dem Schmerz war jetzt auch wieder die Erinnerung an einen Baseballschläger zwischen seinen Beinen zurückgekommen.

„Kanntest du die Leute, die dich so in die Mangel genommen haben? Hast du 'ne Beschreibung für mich?“

An der Frage stimmte etwas nicht. Während er noch versuchte, herauszufinden, was mit der Frage nicht stimmte, fiel ihm selber auch eine wichtige Frage ein: „Wer hat denn die Ambulanz gerufen?“

„Na ich!“

„Du ... du?“

Er brauchte eine ziemliche Weile, bis er seine nächste Frage formulieren konnte.

„Und ... was hast du da gemacht?“

„Hatte vor, nach dir zu sehen. Wie's dir geht und so. Aber das ist jetzt unwichtig. Ich habe mit dem Arzt gesprochen. Sie wollen dich zur Sicherheit ein paar Tage auf der Station behalten. Du brauchst bestimmt auch ein paar Sachen. Pyjama und Waschzeug. Ich komme morgen ... äh, heute früh und bringe dir das. Wo hast du denn deinen Wohnungsschlüssel?“

„Muss in der Lederjacke sein, aber ...“

Die Polizeipsychologin war schon aufgesprungen und ging zu einem Spind neben dem Waschbecken. Sie öffnete die Tür und er sah erleichtert, dass seine Sachen dort hingen. Mit der Jacke auf dem Arm kam sie zurück an sein Bett.

„In der Brusttasche“, murmelte er widerstrebend, „musst den Reißverschluss aufmachen!“ Sie hatten seine beiden Hände derart mit dicken Verbandmull zugepflastert, dass sie fast bewegungsunfähig waren.

Als die so fürsorgliche Kollegin endlich gegangen war, wälzte er sich verhalten stöhnend aus dem Bett und hangelte sich, gekrümmt wie ein Regenwurm am Angelhaken, zum Waschbecken. Was er da im Spiegel sehen konnte, machte ihn nicht wirklich glücklich. Über dem linken Auge trug er ein Pflaster und darunter war eine große Schwellung, die sich langsam schwarz-blau-violett einfärbte. Auch auf dem Kopf prangte ein großes Pflaster, um das rundherum alles kahl rasiert war. Aus den beiden Nasenlöchern hingen die Enden von Wattetampons heraus und die Platzwunden in seinem Gesicht waren mit einer rotbraunen Tinktur gereinigt und sterilisiert worden. Er war ja früher schon kein echter Modeltyp gewesen, aber so hätte er zu jeder Halloween-Party als Frankenstein gehen können.

Probehalber versuchte er die Finger in der Mullverpackung zu krümmen. „Au, verdammt!“, schrie er, als er sich das fest klebende Verbandszeug nach mehrmaliger Beugegymnastik von den aufgeplatzten Fingerknöcheln riss. Danach fühlte er sich etwas beweglicher. Zumindest in diesem Bereich.

Er tastete sich zum Spind mit seinen Sachen und fischte das Telefon aus der Innentasche seiner Jacke. Jemand hatte ihm eine SMS geschickt.

So früh schon? Damit hatte er noch gar nicht gerechnet. Hatte der Löricker Nutte mit seiner Aktion wohl ganz gehörige Angst eingejagt. Sie musste den Piloten sofort nach seinem Weggang erreicht haben, denn der würde morgen ... nein, heute Abend 22 Uhr zur 'Spezialbehandlung' in das Schloss der Comtessa kommen. Egal, wie beschissen es ihm jetzt ging, er musste so schnell wie möglich hier raus. Vorsichtig hangelte er sich zur Tür und öffnete sie einen Spalt. Direkt gegenüber sah er einen verglasten Kasten und hinter der Scheibe saß die Nachtschwester, die ihren Schreibkram erledigte. Keine Chance, ungesehen an ihr vorbeizukommen. Und dann wäre da ja auch noch sicherlich ein Pförtner am Nachtausgang. Er schwankte schwerfällig zurück und kroch völlig erschöpft wieder unter die Bettdecke.

Vielleicht war es ja sowieso besser diese Nacht hier zu schlafen. Morgen früh würde die Kollegin mit seinem Waschzeug kommen und wenn er dann nicht mehr hier wäre ... die hechelte bestimmt gleich wieder hinter ihm her.

Was hatte die Leiden-Oster bloß mitten in der Nacht am Lindenplatz zu suchen gehabt? Ausgerechnet zu der Zeit, wo dieser Mob über ihn hergefallen war. Und was waren das überhaupt für Leute gewesen? Geklaut hatten sie nichts. Nicht mal die Waffe, die sonst für jeden Ganoven ein willkommenes Geschenk gewesen wäre. Sie hatten ihn einfach nur windelweich geprügelt. Und das wortlos und ziemlich professionell. Warum gerade ihn? War er nur ein zufälliges Opfer gewesen oder hatten die es ganz gezielt auf ihn abgesehen gehabt?

Sein Versuch darüber noch weiter nachzudenken, endete in völliger Müdigkeit.

*

Er starrte auf die drei Brause-Aspirin, die sich langsam in dem Wasserglas versprudelten. Es war schwierig gewesen, sie aus der Blisterpackung herauszubekommen. Mit den dünnen Lederhandschuhen an den Fingern. Das Gesöff schmeckte ziemlich ekelhaft, aber es würde hoffentlich die hämmernden Kopfschmerzen etwas dämpfen. An der Wand vor ihm befanden sich insgesamt zwölf große Bildschirme, von denen ihn im Moment nur zwei interessierten. Beide waren mit dem Schild 'KGB-Verhörraum' markiert und zeigten das Innere eines karg ausgestatteten Raumes aus zwei unterschiedlichen Perspektiven. Die Kamera 2 hatte von der Rückwand aus den Eingangsbereich im Fokus, während die erste Kamera von der Eingangstür aus auf einen Schreibtisch mit einer großen Stehlampe darauf gerichtet war. Der grelle Lichtkegel der Lampe war auf den Kopf einer Gestalt gerichtet, die hinter dem Schreibtisch auf einer merkwürdigen Vorrichtung festgeschnallt war.

„Ich gebe Ihnen dann Bescheid, wenn Sie mit Ihrer Aktion starten können! Und schließen Sie die Tür hinter mir von innen ab“, sagte die Comtessa und verließ den Überwachungsraum.

Nachdem die MLO ihm die Sachen auf sein Krankenzimmer gebracht hatte, war er so schnell es ging abgehauen - bevor ihn möglicherweise ein Arzt mit einer Morgenvisite noch länger da aufhalten konnte. Glücklicherweise hatte er nach dem Aufwachen doch einen Weg gefunden, den Glaskasten mit der Stationsschwester zu umgehen. An der Rückseite der Patientenzimmer verlief eine Terrasse, über die man ungesehen direkt in die Eingangshalle gelangte. Da war so viel Betrieb gewesen, dass er sich in seiner normalen Kleidung zwischen Besucher und Personal mischen konnte. Draußen, auf der Prinz-Georg-Straße hatte er sich ein Taxi aufgegabelt und war nach Flingern gefahren. Seine Nachbarin hatte sich zwar über sein Aussehen gewundert, ihm aber den bei ihr deponierten Zweitschlüssel gegeben, sodass er sich den Wagenschlüssel holen konnte.

Hätte er vorher gewusst, dass es in dem Puff der Comtessa einen mit allen Schikanen ausgestatteten Überwachungsraum für sämtliche Zimmer und die Umgebung des Hauses gab, hätte er seine Video-Cam gar nicht von zu Hause mitbringen müssen. Sie war klein, aber trotzdem mit einem hochempfindlichen Mikro ausgestattet. Für manche Zwecke ideal. Gehörte zu dem kleinen Arsenal von Dingen, die ein braver deutscher Polizeibeamter nicht haben sollte. Wie die unregistrierte Zweitwaffe, die er in seiner Lederjacke hatte und das kleine Fläschchen mit dem einschläfernden Inhalt.

Er hatte mit der kleinen Cam vorsichtshalber die Ankunft des Paul Ackermann und dessen Anmeldung an der Tür in Großformat vom Überwachungsmonitor aufgenommen. Sicher war sicher. Auch, wie der sich anschließend in der Umkleide aus der normalen Straßenkleidung geschält und in diese eigenartige Gummiuniform gezwängt hatte. Ein enger, schwarzer Latexüberzug, der Ackermanns Körper von den Fußsohlen bis einschließlich des Kopfes wie eine zweite Haut umgab. Oben gab es für Augen, Nase und Mund Öffnungen ... und auch unten herum war er von vorne und hinten zugänglich. So hing er jetzt wehrlos in diesem eigenartigen Metallgestell, an das man ihn gefesselt hatte und über dessen Sinn Ganser in diesem Moment nur spekulieren konnte.

Als die Comtessa jetzt den 'Verhörraum' betrat, trug sie eine Lederpeitsche in der Hand. Ganser verschob den Lautstärkeregler und richtete das Objektiv seiner Kamera auf den Bildschirm. Die Chefin schob die Lampe näher an Ackermanns Kopf heran. Dann ließ sie die Peitsche auf die Schreibtischplatte knallen.

„Du weißt, warum du hier bist!? Wir wollen ein Geständnis von dir!“

„Aber ich habe doch gar nichts gemacht. Was soll ich denn da gestehen?“

Ackermanns Stimme war rau und erregt. Allerdings nicht ängstlich oder beunruhigt. Die Art von Erregung, die jemand hat, der diese Art von Spiel hier schon öfters gemacht hatte. Der wird sich wundern, dachte Ganser boshaft.

„Du hast nichts gemacht! So, so!“, sagte die Peitschenfrau mit metallischer Stimme und der erste Peitschenschlag klatschte diesmal auf den Oberkörper des gefesselten Latexkerls.

Noch klang der folgende Aufschrei gespielt, aber die nächsten Schläge schienen dann schon echte Wirkung zu zeigen, denn die Stimme des 'Verhör-Opfers' bekam einen weinerlichen Klang.

„Du weißt wohl nicht, wo du hier bist! Du wirst schon noch reden! Du brauchst nur zu gestehen. Sei ein braver Junge und du bekommst eine Belohnung von mir!“

Die Comtessa hatte sich vor den Gefesselten auf die Schreibtischplatte gesetzt, ihr Kleid bis zur Hüfte hochgeschoben und die Beine obszön gespreizt. Was der Mann da zu sehen bekam, brachte ihn derart in Rage, dass er wie ein Wilder mit dem Oberkörper hin und her zuckte, um sich aus seiner Fesselung zu befreien.

Vergeblich. Die Comtessa sprang wieder auf und versetzte ihm erneut einen Schlag mit der Peitsche.

„Aber was soll ich denn gestehen?“, stöhnte der Malträtierte dumpf hinter seiner Gummimaske. „Sage mir was, dann gestehe ich dir ja alles, was du willst!“

„So? Du willst mich also anlügen? Irgendwelche Sachen erfinden, nur um zu deinem Vergnügen zu kommen! Nein, du Verbrecher, nicht mit mir! Da müssen wir andere Seiten aufziehen!“

Es schien ihr richtig Spaß zu machen und als wäre das ein vereinbartes Stichwort gewesen, traten nun drei weitere, kostümierte Personen durch die Eingangstür - wohl um dem Spiel die rechte Würze zu geben.

Zwei Frauen und, was Ganser etwas erstaunte, jemand, bei dem es sich, obwohl er gleichfalls vermummt war, offensichtlich um einen Mann handelte. Großgewachsen, mit einer Militärmütze auf dem Kopf, war auch dieser in einen geschlossenen Anzug aus Leder oder Gummi gekleidet. Schultern und Brust waren mit aufgemalten Militärabzeichen verziert und wie beim angeschnallten Ackermann gab es Öffnungen, die sowohl Augen als auch Mund frei hielten. Auch etwas anderes zwischen den Beinen. Und nach einem Blick darauf, musste Ganser trotz seiner Schmerzen neidvoll anerkennen, dass der Typ ziemlich gut beieinander war. Sehr gut, sogar. Die Schwarze in dem Trio hatte ein ebenmäßiges, arrogantes Gesicht mit sehr prallen Lippen. Auf dem Kopf hatte sie schief eine militärisch wirkende Schirmmütze sitzen und auf den Schultern etwas, das wohl Rangabzeichen darstellen sollte. Um den Hals trug sie ein breites Band aus glitzernden Steinen. Sie war fast ebenso hochgewachsen wie der Mann, mit langen Beinen und prallen Brüsten, deren Spitzen und schwarze Nippel aus kreisförmigen Öffnungen in ihrem weißen Gummianzug herausragten. Zwischen den Beinen glänzten bis zur Höhe des Bauchnabels goldene Nieten, die ein großes Dreieck formten. Dagegen wirkte die Dritte fast zierlich und sah auch nicht wirklich militärisch aus. Sie hatte eine Art Häubchen auf ihren langen, blonden Haaren und ihre gleichfalls makellosen Beine steckten in dunklen Netzstrümpfen. Die sehr weißen Brüste wurden von einer lackschwarzen Korsage prall nach oben gedrückt. Ein winziges Fähnchen aus durchsichtigem Spitzenmaterial in der gleichen Farbe zeigte mehr, als es zu verbergen vorgab. In der Hand trug sie einen gefiederten Staubwedel, so den gewünschten Eindruck eines 'braven und gehorsamen' Zimmermädchens vervollständigend.

Die nun folgende Show erregte Ganser nicht besonders. Das lag zum einen daran, dass sein Körper von oben bis unten schmerzte, aber auch daran, dass Voyeur Spielereien auf ihn noch nie besonders anregend gewirkt hatten. Möglicherweise war er auch nervös, weil er sich schon auf seine eigene Rolle konzentrieren musste. Dass die Black Beauty in Wirklichkeit eine stabile Transe war, na schön, das hatte ihn etwas überrascht, aber er wusste jetzt zumindest, wozu dieses Gestell diente und warum der Ackermann diese Öffnungen in dem Latexanzug hatte. Alle waren sie zum Zuge gekommen und der solcherart 'Verhörte' hing nun schlaff in den Seilen. Bevor auch die Comtessa das Zimmer verließ, band sie dem Hilflosen mit den Worten, „Das war noch nicht alles, mein Lieber!“, eine schwarze Binde vor die Augen.

„War das so in deinem Sinn?“, fragte sie, als sie anschließend in den Überwachungsraum zurückkam.

„Perfekt! Und jetzt gib mir die Bänder!“

„Das geht nicht. Das kann nur der Techniker und der kommt erst morgen!“

„Emma! Doch nicht mit mir!“, seufzte Ganser schwer. „Erzähl mir doch nicht so 'nen Stuss. Natürlich kommst du an die Bänder. Oder soll ich ...“ Sie wich erschrocken zur Tür zurück. Er ließ sich wieder auf den Sitz fallen und sie machte sich an der Konsole zu schaffen, um die Bänder der Überwachungskameras herauszuholen. Er hatte so was erwartet. Immerhin war das Erpressungsgeschäft ein Nebenerwerbszweig ihres Unternehmens. Aber da hätte sie schon früher aufstehen müssen, um ihn zu linken. Natürlich war sie entsprechend sauer, als sie ihn wieder alleine ließ.

Ganser verstaute die Bänder in den Seitentaschen seiner Lederjacke. Jetzt öffnete er die beiden Schächte, aus denen die Comtessa vorher die Überwachungsbänder des Verhörraums herausgenommen hatte. Nach kurzem Suchen entdeckte er einen Schraubenzieher und machte damit die Laufhalterungen für die Videobänder unbrauchbar. Von dem was er jetzt vorhatte, würde es also mit Sicherheit keine Aufnahme geben. Danach setzte er sich wieder und zündete sich eine Zigarette an. Dann nahm er seine Videokamera, stand auf und schloss leise die Tür hinter sich.

„Bist du das, Comtessa? Warum hast du mir die Augen verbunden?“

Ganser ließ die Frage unbeantwortet. Er hatte sich draußen noch mit einer Flasche Bier und einem großen Mineralwasser versorgt und das 'Verhörzimmer' betreten, ohne seitdem ein Wort zu sagen.

„Was soll denn das! Binde mich endlich los. Ich habe keinen Bock mehr auf das Spiel!“

Der Geruch nach Schweiß und den anderen Absonderungen stand noch immer im Raum. Der muss ganz schön schwitzen in seinem Gummianzug, dachte Ganser und betrachtete die ihm gegenüber sitzende Gestalt aus kalten Augen. Wenigstens hatten sie ihn anschließend abgewischt. Dann öffnete er die große Mineralwasserflasche, zog eines der beiden Gläser an sich heran und goss das Wasser aus solcher Höhe in ein Glas, dass das Plätschern des Strahls auch unter die Gummihaut des Gefesselten an dessen Ohren dringen musste. Er selbst öffnete die Bierflasche und trank sie mit lautem Glucksen fast leer.

„Ich möchte auch was trinken!“, klang es dumpf aus der Gummihaube.

„Und ich möchte jetzt lieber auf 'ner tropischen Insel in der Sonne liegen!“, antwortete Ganser höhnisch.

Der Gummierte auf dem Gestell wurde stocksteif. Es dauerte dann auch ziemlich lange, bis er den Schock der fremden Männerstimme aus dem Dunkel halbwegs verdaut hatte.

„Und ... wer ... sind Sie?“, kam es dann doch endlich aus dem Latexschlitz hervor. Ackermanns Stimme klang jetzt zwar klarer als zuvor, aber auch alarmiert und misstrauisch.

Obwohl diese Frage ja zu erwarten gewesen war und Ganser sich seine Antwort schon zurecht gelegt hatte, ließ er sich dennoch unverhältnismäßig viel Zeit dafür.

„Was denkst du denn? Dein schlechtes Gewissen, vielleicht? Quax, der Bruchpilot oder Rumpelstilzchen? Jedenfalls werde ich zu deinem Alptraum, wenn du nicht die Informationen ausspuckst, die ich von dir brauche ... Pilot!“

„Wieso Alptraum?“, fragte der frühere Charterflugchef und Ganser konnte sich vorstellen, wie es in dessen Gehirn jetzt zuging. Ackermann wollte die Antwort des Polizisten irgendwie logisch aufdröseln, aber Gansers Stimme fuhr hart in seine Gedankengänge ...

„Paul Ackermann, du warst schon mal ganz oben. Boss der florierenden Charterfluggesellschaft JCC und selber Inhaber eines Flugzeugführerscheins, zugelassen auf Luftfahrzeuge mit Strahltriebwerken und Instrumentenlandeflugberechtigung. Klienten für deine Learjet-Flotte kamen aus Industrie, dem deutschen Jet-Set, dem die First-Class in den Airlines nicht First genug war ... Banken und Politik! Letztere Geschäftsverbindung brachte deiner Firma dann zwar das Aus und dich persönlich vor den Untersuchungsausschuss, aber trotz Bewährungsstrafe wegen eines angeblichen Drogendeliktes, wurde dir die Erlaubnis zum Führen eines Luftfahrzeuges nicht entzogen. Und das, wo das Bundesluftfahrtamt sonst schon bei kleineren Vergehen überaus pingelig ist. Trotz des öffentlichen Skandals um den Untersuchungsausschuss, deine Kokain-Verurteilung und die Scheidung von deiner Frau Simone, bist du also finanziell nicht so tief gefallen, wie man vermuten könnte. Viele deiner alten Kunden bedienen sich auch heute noch deiner besonderen Fähigkeiten, wenn es darum geht, bestimmte Flüge auszuführen. Obwohl du Banker und Politiker durch deine Aussagen ja schwer belastet hast, führst du weiterhin Flüge für sie durch.

Ich habe mich erkundigt, Ackermann. Es gibt genügend erfahrene Piloten in deiner Branche. Ich bin auch ein misstrauischer Mensch, Ackermann, das kann einfach nicht nur an deiner Flugerfahrung liegen. Es muss da noch etwas anderes geben, was dich für diese Klientel besonders attraktiv macht. Dein Aussehen kann es ja wohl nicht sein... sonst müsstest du nicht dein schwer erflogenes Geld in Puffs tragen. Du siehst also ... äh ... du merkst also, ich weiß 'ne Menge Zeugs von dir, Pilot!“

„Und das soll ein Alptraum für mich sein?! Lächerlich, diese Dinge sind meinen Auftraggebern bekannt!“

Im Gegensatz zu vorhin war seine Stimme jetzt arrogant und überheblich. Paul Ackermann hatte jetzt wieder Oberwasser. So dachte er.

„Ja, schon“, meinte Ganser und dehnte das letzte Wort sehr lang aus, um es genussvoll auszukosten, „aber ich weiß, dass deine Kunden besonderen Wert auf Diskretion legen. Sicher, die Sache mit dem Ausschuss haben sie dir aus irgendwelchen Gründen verziehen. Und dass man dich mit der Kokain-Geschichte absichtlich reingelegt hat, haben ja damals sogar die Spatzen von den Dächern gepfiffen. So weit, so gut. Nun habe ich aber hier eine Videokamera, mit der ich eben deine ganzen Sauereien hier von Anfang bis zum lustigen Ende aufgenommen habe. Und du musst nicht glauben, dass du nicht zu erkennen bist, weil du diesen schwarzen Gummiüberzieher trägst. Ich habe Paul Ackermann, wie er vor dem Haus aus seinem Wagen steigt, mit polizeilichem Kennzeichen, ich habe seinen Kopf in Großaufnahme, wie er sich an der Tür als Stammkunde anmeldet, ich habe Paul Ackermann im Umkleideraum, als er sich auszieht und ihm dieser Gummianzug übergestülpt wird - siehst übrigens aus, wie das Sumpfmonster aus diesem Film - und ich habe Paul Ackermann, wie er in Begleitung der Comtessa diesen Raum hier betritt und auf dieses Befriedigungsgestell geschnallt wird. Na, sitzt du da noch gut, Pilot?“

Fast schien es, als sei der Mann in der Latexhaut geschrumpft, denn das vorher eng und prall sitzende Material warf plötzlich Falten.

„Ach, ja. Die restlichen Schweinigeleien habe ich natürlich auch drauf. Viele Leute sehen mittlerweile ja solche Sachen ziemlich locker, aber es gibt immer noch gewisse Kreise, die das als pervers bezeichnen würden. Kannst du dir vorstellen, was passiert, wenn ich die Bänder anonym den hiesigen Zeitungen schicke? Vielleicht auch einigen deiner besten Kunden, die noch sehr konservative Moralvorstellungen haben? Ich könnte das Filmehen ja auch noch ins weltweite Netz stellen, natürlich mit den entsprechenden Angaben über den Hauptdarsteller, den Piloten Paul Ackermann aus Düsseldorf!“

Der Mann auf dem Behandlungsgestell stieß schweratmend die Luft wieder aus, die er wohl während der letzten Sekunden angehalten hatte.

„Siehst du Paulemann, so kann das laufen. Und einen öffentlichen Skandal dieses Kalibers werden deine auf Diskretion bedachten Klienten dir nicht verzeihen. Tja ... und dann wirst du dir auch solche Spielchen wie heute Abend nicht mehr leisten können. Also, Pilot: Denk mal nach, ob dir zum April dieses Jahres was einfällt. Ich habe gehört, dass das ein besonders warmer April in Deutschland gewesen ist. Es gab schon Tage mit fast 30 Grad auf dem Thermometer. Da muss es in Düsseldorf für jemanden so heiß gewesen sein, dass er dringend verreisen wollte. Ohne Formalitäten. Ohne, dass er einem Bundespolizisten seinen Pass zeigen musste. Und er musste ziemlich weit verreisen. So weit, dass man dazu ein Flugzeug brauchte. Und einen Piloten, der das Ding flog und das Maul hielt. Kann doch nicht so schwer sein, sich an so was zu erinnern!“

Doch. Es schien ziemlich schwer. Die Gummihaut bewegte sich jedenfalls nicht und schwieg.

„Na gut. In Ordnung“, sagte Ganser hart und stand ruckartig von seinem Sitz auf. „Ich habe versucht, dir eine Chance zu geben, aber bitte, wenn du den Rest deines Lebens in einem Abrisshaus oder unter einer Brücke verbringen willst ...“

Jetzt kam doch endlich Bewegung in das Gummiding und es warf am Kopf wieder Falten.

„Ich habe Durst!“

In wenigen Sätzen war Ganser am Schreibtisch vorbei und stand nun direkt neben dem Piloten. Den Mund da, wo sich ungefähr das Ohr des Schweigsamen befinden musste, rüttelte er an dem Gestell und brüllte laut: „Und ich habe jetzt die Schnauze voll! Entweder du sagst mir jetzt, was da im April gelaufen ist oder ... “

„Ja, ja, ja. Hören Sie endlich auf!“, hörte er Ackermanns Stimme hinter den Latexlappen rumjammern. „Ich hatte einen Job in dem Monat, aber ich kann ohne Wasser nicht sprechen, Meine Kehle ist total trocken.“

„Mit dir handle ich nicht! Du hast mich schon verarscht, Pilot! Erzähl mir von diesem Job und dann bekommst du was zu trinken! Als 'Belohnung', versuchte er den Tonfall der Comtessa nachzuäffen. Er hatte seinen Mund noch immer ganz nahe am Ohr des Mannes gehabt und der strenge Geruch des Gummis in der Nase war zum Kotzen.

Zurück am Schreibtisch schmiss er zwei neue Aspirin in das Glas. Die Brüllerei hatte seinen Schädel fast zum Platzen gebracht. Auf dem Gestell tat sich was. Der Mann hatte seine bisherige Haltung verändert und neigte nun den Kopf mit der Gummimaske etwas zur Seite. Es schien, als versuche Ackermann die merkwürdigen Geräusche am Schreibtisch zu sortieren. Wenn schon, dachte Ganser, als er die Brühe runterschluckte. Nachher wird er sowieso nicht wissen, ob er das hier nur geträumt hat. Und gleich würde er bestimmt anfangen zu reden. Er drückte auf den Knopf der Video-Cam.

„Habe einen Anruf bekommen ...“

„Wann und von wem? Ich brauche präzise Angaben!“ „Irgendwann nachts ... so gegen zwei Uhr ... im April ... wegen des genauen Datums müsste ich erst meine Unterlagen checken.“

„Du hast hier nichts zu checken, streng dich gefälligst an! Wer hat dich mitten in der Nacht aufgeweckt?“

„Es gibt für solche Fälle einen Kontaktmann bei der Rhein-LB, aber den Namen kann ich wirklich nicht sagen.“

Ganser überlegte kurz, ob er darauf bestehen sollte, aber warum sollte er den Redefluss des Piloten jetzt damit unterbrechen. Vielleicht könnte er ja später nochmal darauf zurückkommen.

„Ja?“

„Er forderte mich auf, am nächsten Abend in die Lounge der Firma im General Aviation Terminal zu kommen. Es ginge nur um die Überführung eines Learjet mit VIP an Bord und ich sollte mich auf etwa eine Woche Abwesenheit einrichten. Sachen zum Wechseln und Waschzeug. Briefing und genauen Flugplan bekäme ich dann vor Abflug.“

„Ist das normal? Ich meine, das sind ja nicht gerade viele Informationen ... hat der Mann nicht wenigstens was über die Höhe der Bezahlung gesagt?“

„Bei dieser Art von Aufträgen ist das schon normal. Mehr musste ich einfach nicht wissen. Schließlich bin ich die Lear 60 ja schon oft geflogen und das Honorar für mich und meinen Co steht in der Regel fest.”

„Ihr Ko?

„Mein Co-Pilot. Der Learjet wird von zwei Piloten geflogen. Und ich habe einen Spezi noch aus der JCC-Zeit, der solche Aufträge immer mit mir zusammen macht. Auf den ich mich verlassen kann.“

„Mmm. Und den hast du dann wahrscheinlich auch gleich in der Nacht verständigt!“

„Genau. Am nächsten Tag haben wir uns am Eingang zum General Aviation Terminal getroffen und sind zum Briefing gegangen.“

„Und? Was hat der nächtliche Anrufer euch gesagt? Wohin sollte es gehen?“, fragte Ganser schon ziemlich genervt.

„Laut eingereichtem Flugplan sollten wir die Mühle in der Nacht nach Barajas überführen. ETD war für 23 Uhr local von ATC genehmigt und ...“

„Moment, moment! Wo ist Barajas und was heißt ETD und was ist ATC? Ich bin schließlich kein Pilot!“

„Ja, ja. Klar“, klang die Stimme des Piloten jetzt reichlich überheblich. „Barajas ist der Name des Flughafens von Madrid. ICAO Kennung LEMD. In Spanien! ETD heißt Estimated Time of Departure, voraussichtliche Abflugzeit auf Deutsch, und ATC steht für Air Traffic Control, also Luftverkehrskontrolle!“

„Hör mal Freundchen, du musst mir jetzt hier nicht den Flieger-Zampano und Airline-Großkotz geben. Ich weiß schon noch, dass Madrid die Hauptstadt von Spanien ist!“, fauchte Ganser, bemüht, den Ackermann wieder auf Normalgröße zurecht zu stutzen. „Und weiter, was hat man euch noch mitgeteilt?“

„Na ja, ich habe erst meinen Co zum MET-Office geschickt, damit er uns das neueste Wetter holt und in der Zeit hat der Auftraggeber mir die restlichen Einzelheiten über den Flug mitgeteilt ...“

Der Mann in der Gummimontur hielt einen Augenblick lang inne, bevor er einige Huster rausließ und sich demonstrativ räusperte. „Kann ich nicht doch vielleicht was zu trinken haben?“, fragte er dann mit krächzender Stimme.

Ganser antwortete darauf nicht.

„Wir sollten einen kranken Passagier und zwei Mann medizinisches Begleitpersonal nach Madrid bringen, dort die Maschine zwei spanischen Piloten übergeben, die reservierten Zimmer in einem Hotel am Flughafen beziehen und dort so lange bleiben, bis wir benachrichtigt würden. Sobald die Maschine wieder in Madrid war, sollten wir sie dann nach Düsseldorf zurückfliegen.“

Ackermann hatte das in einem Zug und ziemlich schnell runter gerasselt, so als hoffte er, die Sache damit hinter sich zu bringen. „Mm ... und was war das für ein Passagier? Hat man euch seinen Namen gesagt und warum der in der Nacht noch nach Madrid sollte?“

„Nein. Meine Auftraggeber sind dazu ja nicht verpflichtet und es geht mich ja auch nichts an ... bei Honoraren dieser Größenordnung!“

„Aber bei Auslandsflügen werdet ihr doch vom Zoll kontrolliert und eure Pässe müsst ihr und die Passagiere bei der Ausreise doch auch vorzeigen!“

„Na bitte, wenn Sie das so genau wissen!“

„Hör mal, du Gummiwurst! Ich habe dir schon mal gesagt, du sollst mir nicht frech kommen ... willst du etwa behaupten, dass du mit deinem unbekannten Passagier und diesem 'medizinischen Begleitpersonal' ohne jede Kontrolle durch die Bundespolizei, mitten in der Nacht vom Düsseldorfer Flughafen aus, nach Spanien abdüsen konntest?!“

„Klar. Das regeln meistens meine Auftraggeber. Irgendwie. Wir hatten da jedenfalls auch früher nie Schwierigkeiten. Können Sie glauben oder nicht.“

Ganser glaubte dem Mann. Sah keinen Grund, warum ihm Ackermann in dieser Sache einen Bären aufbinden sollte.

„Und das ist nicht unüblich, dass ihr die Maschine in Madrid fremden Piloten überlassen solltet? Ohne zu wissen, was die damit möglicherweise anstellen würden? Du hast doch als Pilot irgendwie Verantwortung für das Flugzeug oder?“

„Ja, normalerweise schon. Aber in diesem Fall war die Rhein-LB ja Eigner der Maschine. Schließlich können die ihre eigene Maschine fliegen lassen, von wem sie wollen. Solange die Piloten die entsprechenden Flugzeugführerberechtigungen haben! Und die hatten die zwei Spanier, das habe ich bei der Übergabe in Barajas kontrolliert.“

„Und weiter? Wie ging's hier in Düsseldorf weiter?“

„Wir haben das Auftanken überwacht, die Maschine durchgecheckt und dann auf die Leute gewartet. Die kamen ziemlich spät. Etwa dreißig Minuten vor der geplanten Abflugzeit. Fuhren mit einer Ambulanz bis an die Position. Der Passagier wurde in einem Rollstuhl an die Treppe gefahren und dann von den beiden Begleitern in die Kabine gebracht. Das Fahrzeug fuhr wieder weg und wir machten uns startklar ... “

„Und in Madrid?“

„War schon ziemlich spät in der Nacht, als wir ankamen. Nach zwei Uhr. Da war nur ein Kontaktmann von der spanischen Bank und die zwei Piloten, die uns mit einem Tankfahrzeug auf der Taxiposition erwarteten. “

„So?“

„Ja. Mein Co hat während des Auftankens zusammen mit einem der Spanier einen Außencheck gemacht und ich habe mit dem anderen Piloten die Übergabe des Flugzeuges durchgeführt. Bin auch mit ihm nach hinten in die Kabine, wo der Passagier und die beiden Begleiter saßen. Der spanische Pilot hat das Tuch hochgenommen, unter dem der Kopf des Passagiers verborgen war. Wohl auch, um sich zu vergewissern, dass er einen lebenden Passagier übernahm. Und da konnte ich ihn kurz sehen. War keiner von der Sorte VIP, die wir üblicherweise fliegen. Er war wohl bewusstlos oder stand unter irgendwelchen Medikamenten. Jedenfalls sah er ziemlich mager und schlecht aus. Hatte lange, blonde Haare. Mehr habe ich aber nicht sehen können ...“

Der Mann auf der anderen Seite des Schreibtisches schien derart Gefallen an seiner eigenen Stimme gefunden zu haben, dass er kaum zu bremsen war.

„Eine Woche lang mussten wir die Zeit in diesem beschissenen Flughafenhotel auf Standby totschlagen. Dann bekamen wir endlich den Anruf, dass wir die Mühle wieder übernehmen und leer zurück nach Düsseldorf fliegen konnten, Mann, waren wir froh!“

„Kann ich mir vor stellen“, versuchte Ganser genervt den Verständnisvollen zu mimen. „Keine Ahnung, was die beiden Spanier mit eurer Maschine in dieser Woche so getrieben haben?“, schoss er einfach mal so ins Blaue.

„Was, nicht ... aber wie weit sie's getrieben haben, weiß ich!“, antwortete Ackermann spitzfindig. Schien im Laufe der Nacht immer besser in Form zu kommen.

„Und?“, zwang sich der übermüdete Ganser mit letzter Kraft zur Ruhe.

„16 000 Kilometer weit. Sind noch in der gleichen Nacht bis nach Gander, haben da wieder aufgetankt, eine kurze Ruhepause eingelegt und sind anschließend weiter nach Sangster International geflogen ... und drei Tage später auf der gleichen Route wieder zurück!“

Ganser griff sich stöhnend an seinen Kopf.

„Rede gefälligst so, dass ich das verstehe! Was sind das für Orte?“

„Gander ist ein Ort auf der Insel Neufundland. Beliebter Zwischenauftankflughafen auf der Nord-Atlantik-Route in die USA. Der Learjet 60 hat zum Beispiel nur eine Reichweite von etwa 5000 km mit Spritreserve. Und die zwei Spanier sind auch nach Gander zum Zwischentanken geflogen, aber anschließend nicht weiter in die USA, sondern nach Jamaika, zum Flughafen von Montego Bay, Sangster International!“

Erfolglos unterdrückte Ganser ein tiefes Gähnen. Eine Frage hatte er noch.

„Woher hast du diese Informationen? Ich meine, diese ganzen Zielorte und Flugrouten? Haben die euch das erzählt?“

„In gewisser Weise schon. Zu jeder Maschine gehört ein Flight Logbook. Das muss der verantwortliche Pilot abzeichnen. Ist wie eine Urkunde und wird auch entsprechend vom Bundesluftfahrtamt geprüft. Und für jede Meile, die ich geflogen bin, muss ich Zeiten und Flugziele im Logbuch eintragen und abzeichnen. Okay, bei kürzeren Strecken kann man da schon mal was fummeln, aber 16000 Flugkilometer kann man nicht einfach verschwinden lassen. Ich nehme an, dass die RheinLB-Leute auch nicht unbedingt wollten, dass das Bundesluftfahrtamt bei einem eventuellen Check auf den Crew-Wechsel in Madrid aufmerksam würde. Also habe ich das Logbuch abzeichnen müssen. Gegen einen entsprechenden Zusatz-Bonus, war ja klar!“

Ja, war klar. Nicht ganz so klar war Ganser, warum Ackermann Co nicht auch gleich die Maschine nach Jamaika geflogen hatten. Wenn er doch am Ende für alles unterzeichnen musste. Warum mussten die Spanier das machen? Aber Ganser hatte absolut keinen Bock mehr auf weitere Fragen. Dieser fliegende Schwanzlutscher hier in diesem Edelpuff ging ihm voll auf den Sack. Alles was er jetzt wollte, waren eine heiße Dusche und jede Menge Schlaf. Vorsichtig schraubte er die kleine Flasche mit den K.O.-Tropfen auf, goss zuerst etwas aus der großen Cola-Flasche auf dem Tisch in das Glas und mixte das Getränk dann sorgfältig mit dem Inhalt des Fläschchens.

Mit dem fertigen Cocktail ging er anschließend rüber auf die andere Seite des Schreibtisches und drückte dem Gummigespenst das volle Glas an dessen gierig geöffnete Lippen.

*

„Warum bist du einfach so abgehauen? Wo warst du?“ Ganser war so platt, dass er es nicht mal schaffte, erschrocken herumzufahren. Er hatte sich gerade auf den Stuhl am Esstisch in der Erkerecke fallen lassen, als die Stimme seiner früheren Kollegin ihn vom Sofa her direkt zwischen den Schulterblättern getroffen hatte. Blattschuss.

„Was hast du in meiner Wohnung zu suchen?“

„Ich hatte doch noch deine Schlüssel!“

„Das beantwortet meine Frage nicht ... trotzdem - gib' sie mir sofort wieder zurück! Also, was machst du hier? Kannst du nicht bei dir schlafen oder ... hast du hier aus ... dienstlichen Gründen übernachtet?“

Maria Leiden-Oster schälte sich mit mürrischem Gesicht aus der Decke, die sie sich wohl einfach aus seinem Schrank genommen hatte. Mit gespreizten Händen versuchte sie, ihre Frisur einigermaßen in Ordnung zu bringen. Obwohl Ganser nicht danach war, fingerte er sich eine Zigarette aus der halbvollen Packung, inhalierte tief und stieß eine Tabakwolke gezielt in ihre Richtung. Er wusste, dass die MLO jetzt fast vor Krebsangst sterben würde.

„Ich sollte sehen, wo du abgeblieben bist. Nachdem du dich so klammheimlich aus dem Krankenhaus verpisst hast! Immerhin hat man dir vorher sehr klar gesagt, dass du dich zu Hause auskurieren sollst ... oder hast du das vielleicht vergessen?“

„Man?“

„Dein Vorgesetzter!“

„Ach ja ... der ja auch. Und die Leute, die mich da vorgestern Abend zusammengeschlagen haben, hier vor meiner Haustür, kamen die auch von irgendwelchen ... Vorgesetzten?“

Maria Leiden-Oster verbiss ihren linken Eckzahn tief in der Unterlippe.

„Musst aber zugeben, dass ich die letzten Tage immer versucht habe, dich zu covern!“, überging die Polizeipsychologin dann seine Frage.

„Du? Wo sind wir hier eigentlich? Seit wann bist du in der Lage, mir Deckung zu geben? Und womit habe ich überhaupt deinen besonderen Schutz verdient?“

„Unsere Beziehung war nicht immer so ... wie jetzt. Und außerdem ... musst du mich so anmachen? Sind wir nicht beide beim gleichen Verein?“

Kaum, dass Ganser noch richtig die Augen offen halten konnte, aber einen Moment lang versuchte er doch, seinem Blick Festigkeit zu geben. Quer durch das Zimmer fixierte er sie nun und sie hatte in diesem Moment keine Chance ihm auszuweichen.

„Beim gleichen Verein?“ Er machte eine kurze Pause, bevor er dann mit harter Stimme fortfuhr. „In meinem ... Verein verschwinden aber keine Ermittlungsakten auf merkwürdigen Wegen, in meinem Verein behindern Vorgesetzte nicht vorsätzlich Ermittlungen, in meinem Verein bespitzeln sich die Mitglieder nicht gegenseitig oder hetzen Kampfhunde auf sie. Und wenn mich in meinem Verein ein langjähriger Kollege und Vorgesetzter um Hilfe bittet, dann tue ich alles, um diesem 'Vereinsmitglied' die gewünschte Unterstützung zu geben!“

Ihr Blick drückte jetzt unverhohlene Nachsicht aus, als sie kopfschüttelnd meinte: „Es geht doch hier gar nicht um deinen ... Benedict. Es geht hier um was ganz anderes. Und es geht vor allen Dingen um deine eigene Karriere. Wann checkst du das endlich!?“

Ganser schloss müde die Augen. Er schüttelte den Kopf, bevor er resigniert sagte: „Mein Verein ist immer noch die Polizei, die Kripo ... bei welchem Verein du mittlerweile gelandet bist ... ist mir noch nicht so richtig klar ...“

Nachdem Maria Leiden-Oster einen Moment lang versucht hatte, seinen Blick standhaft zu erwidern, starrte sie jetzt doch auf den Boden und hangelte mit den Füßen nach ihren Schuhen.

„Vielleicht wirst du später mal begreifen, dass ich nur versuche, deinen Hintern zu retten. Immerhin hast du ja wohl noch nicht ganz aufgegeben, in Brüssel Karriere bei Eurocrime zu machen!“

Ganser blickte auf ihre Füße, die nun endlich in die Schuhe gefunden hatten und sagte nichts. Seine Bewerbung für Brüssel war eine Sache, über die bis jetzt nur die Leiter des Präsidiums und des LKA informiert waren. Hatte er bis eben noch geglaubt.

„Abgesehen davon, dass du mit deinen Harakiri-Aktionen schon jetzt vielen Leuten viele Probleme bereitet hast ... wenn du dich aus dieser Geschichte nicht sofort ausklinkst, kannst du dir deine Zukunft bei der Polizei abschminken. Denke darüber nach - hier bei dir zu Hause!“

„Und ... wenn ich nicht zu Hause bleiben will?“, beantwortete er ihre nun sehr offene Drohung störrisch.

Maria Leiden-Oster löste die Decke von ihren Schultern, schüttelte noch einmal ihre Haare zurecht. Mit einem Ruck stand sie vom Sofa auf, kam quer durch das Zimmer zu ihm rüber. Sie legte ihm ihren Arm vertraulich um seine Schulter und versuchte seinen Blick zu halten.

„Was bist du für ein krasser Typ! Weißt du überhaupt, von was du redest? Du bist Beamter mit einer sicheren Stellung. Das schmeißt man doch nicht so einfach über Bord. In diesen Zeiten. Mensch, Elvis, Gernot! Dich müsste ich wirklich von den Kollegen in Schutzgewahrsam nehmen lassen, damit du dir nicht deine ganze Zukunft versaust. Oder ... ich habe noch einen besseren Vorschlag: Flieg doch einfach weg. Dahin wo es schön ist. Und wo du aus der Schusslinie bist. Vielleicht wieder nach Thailand? Du hast dich doch auf Koh Samui gut amüsiert. Während deines Urlaubs. Im April. Wir machen daraus ganz einfach eine dienstliche Ermittlungsreise. Flug und Aufenthalt gehen auf unsere Rechnung. Und danach bist du aus dem Schneider!“

Bevor er sie fragen konnte, wen sie mit 'unsere' genau meinte, hatte sie sich schnell von ihm gelöst und ging in Richtung Flur. Noch immer ziemlich von der Rolle erhob er sich, um sie zur Tür zu bringen.

„Wo hast du dich eigentlich rumgetrieben?“, fragte sie in der nun schon geöffneten Tür stehend. „Nachdem du aus dem Krankenhaus weg bist. Und die ganze letzte Nacht.“

„Ich musste irgendwie einen klaren Kopf bekommen. Hatte über ziemlich viel nachzugrübeln ...“

„Zum Beispiel?“

„Wie das vorgestern Abend passieren konnte!“

„Was?“

„Na, dass du zwar gleich da warst, um die Ambulanz zu verständigen, aber nicht, um mir gegen die Schlägertypen beizustehen!“

Maria Leiden-Oster schnaubte durch die Nase. Sie bedachte ihn zwar mit einem wütenden Blick, schien aber sonst nicht weiter darauf eingehen zu wollen.

„Na ja. Ruf mich an“, meinte sie, nun schon draußen auf dem Hausflur stehend, „Wegen des Fluges nach Thailand. Ich lass' dann schnell alles buchen ... aber warte nicht zu lange damit!“

„Ja. Du mich auch!“, murmelte er leise, während er ihr nachsah, bis sie auch wirklich die Treppe runterging. Dann legte er die Sicherheitsriegel vor die Tür.

Maria Leiden-Oster hatte viel gewusst. Sogar die Sache mit Koh Samui. Aber etwas stand für ihn fest: Was da in der vergangenen Nacht gelaufen war, da drüben in Lörick, davon hatte sie keine Ahnung.

23

Der Österreicher hatte ihm keines seiner Autos vermieten können. Die seien alle schon auf ein sicheres Regierungsgelände in Santiago gebracht worden, wo sie den erwarteten Sturm hoffentlich unbeschädigt überstehen würden. Und da der misstrauische Fischer einem Fremden sowieso nichts sagen würde, hatte sich Klapperty dazu bereit erklärt, Benedict in seinem Off-Roader bis in die Gegend von Baconao zu begleiten. Zu dem Ort, wo der Fischer mit seiner Familie wohnte. Natürlich hatte Klapperty sich dafür entsprechend bezahlen lassen. Aber der hohe Preis hatte sich gelohnt, denn in ihm war ein Militärhelm mit einem integrierten Infrarot-Nachtsichtglas eingeschlossen gewesen.

Mit den Worten, „Das wirst du auch brauchen!“, hatte ihm der Yachtvermieter den Krempel auf den Tisch geschmissen.

„Was soll ich denn mit so was?“, reagierte Benedict zuerst mit einer abwehrenden Handbewegung und schob den Helm mit dem daran befestigten Sichtgerät wieder zurück.

„Keine Angst, ist im Preis mit drin. Und wenn du nicht eulenmäßig gut siehst, weiß ich nicht, wie du in der Nacht ohne die Dinger was erkennen willst!“

Das Argument hatte etwas für sich, und so fragte Benedict nicht weiter, sondern verstaute das sperrige Gerät in seinem fast völlig aus den Nähten platzenden Rucksack.

Gegen den Strom der die Stadt verlassenden Evakuierungskolonnen kämpften sie sich mühsam durch giftige Abgaswolken an den Moncada Kasernen vorbei bis zum vereinbarten Treffpunkt vor dem El Rápido. Als er dann dort mit dem fremden Europäer aufgetaucht war, hatte über der Stirn des wartenden People eine Wolke des Unmuts gelegen.

„Auf keinen Fall wirst du alleine mit diesem Fremden fahren! Du weißt nicht viel von ihm und ich kenne ihn auch nicht. Aber ich kenne die Gegend hier sehr gut und wenn was passieren sollte, habe ich hier genügend Kontakte, um dich in Sicherheit zu bringen. Du hast zwar deine Ausweise, aber ich weiß nicht, ob die dir in jeder Situation helfen können!“

Benedict versuchte, dem Priester klar zu machen, dass es nicht gut wäre, wenn so viele Leute bei dem Fischer auftauchen würden, ja, vielleicht würde der dann überhaupt nichts sagen, aber People blieb unnachgiebig.

„Und außerdem habe ich Irina versprechen müssen, hier auf dich aufzupassen - und dich heil wieder nach Havanna zurückzubringen, basta!“

Benedict schluckte, aber er hatte nicht genügend Zeit, um über die Bedeutung dieses Satzes weiter nachzudenken, denn der Österreicher drängte zur sofortigen Weiterfahrt.

„Ich weiß nicht, wie die Kontrollen auf der Strecke heute sind, und wir sollten noch bei Tageslicht im Haus des Fischers sein!“

Dennoch nahm er sich vorher noch die Zeit, den Fahrpreis für eine zusätzliche Person um hundert Euro zu erhöhen, bevor sie dann endlich über die Carretera Siboney in Richtung Osten, nach Baconao fuhren. Zwei Kontrollposten hatten sie schon ungehindert passieren können, als Klapperty dann den Off-Roader von der Hauptstraße auf eine links abbiegende Straße lenkte.

„Muss sehen, dass ich hier vielleicht noch Sprit bekomme.“

Sie hielten schließlich an einer von Soldaten bewachten Cupet-Station, aber die Mühe war vergeblich gewesen. Nicht für Devisen oder gute Worte war der Tankwart zur Herausgabe von Benzin zu bewegen, ja er drohte gar damit, die Soldaten zu rufen, wenn sie nicht endlich verschwänden.

People war es, der am schnellsten die Situation erkannte.

„Du hast doch diese Benzincoupons von deinem General in Havanna bekommen. Gib mal her!“

Benedict verstand zwar nicht gleich, rückte aber das Heftchen mit den Coupons raus. Der schwarze Priester stieg aus, schlenderte damit zu einem der Soldaten hinüber, zeigte ihm das Couponheft und mit dem Arm auf den Wagen. Nach einer Weile ging der Soldat, den Wageninsassen dabei einen neugierigen Blick zuwerfend, zu dem unhöflichen Tankwart. Sein Befehl musste klar gewesen sein. Der Herrscher über den Kraftstoff riss missmutig einige der Coupons aus dem Heft und machte den Tank so voll, dass mehrere wertvolle Liter sogar im kubanischen Sand versickerten.

„Es gibt seit zwei Tagen keinen Sprit mehr für Privatpersonen. Selbst wenn der Mann an der Tankstelle gewollt hätte, er durfte nicht. Die Soldaten bewachen alle Cupet-Stationen im ganzen Land. Nur wer diese speziellen Coupons hat, kommt noch an Benzin. Dein General hat wirklich wie eine Mutter für dich gesorgt!“

Im Gesicht des Österreichers hatte unverhohlene Bewunderung gestanden. Er lenkte das Fahrzeug auf einen schmalen, unbefestigten Feldweg. Nach etwa einer Stunde erreichten sie so das Haus des Fischers in Sigua. Von der holpernden Fahrt gerädert stieg Benedict schweißgetränkt aus dem Wagen. Es war noch früher Nachmittag.

Benedict hatte sich von dem alten Fischer alles genau erzählen lassen. Was der vor etwa einem Monat von einem Versteck aus beobachtet haben wollte. Über die Schießerei auf See. Die anschließende Abriegelung des Strandgebietes und die Ankunft von Spezialeinheiten in Hubschraubern. Den Abtransport eines leblosen Körpers.

Die Schilderung war zu detailliert, als dass sie nur das Hirngespinst eines alten, verwirrten Mannes sein konnte.

Da der alte Fischer halsstarrig darauf bestand, dass nur Benedict ihn zu seinem Versteck begleiten sollte, ließen sie People und den Österreicher im Haus der Fischerfamilie zurück.

Der schmale Seitengang des verborgenen Höhlensystems endete wie ein Blinddarm innerhalb des hoch über Baconao aufragenden Felsplateaus. Im Lichtkegel der Taschenlampe sah der Kommissar, wie Henry M. Revenge mit seinen knochigen Händen kundig eine größere Steinplatte beiseiteschob. Das letzte Tageslicht fiel in den dunklen Höhlengang und tauchte ihn in ein schummeriges Zwielicht.

Sie hatten den versteckten Ausguck gerade noch rechtzeitig vor Eintreten der Abenddämmerung erreicht und befanden sich etwa dreißig Meter über dem Meeresspiegel. Benedict sog gierig die feuchte Meerluft in seine Lunge. Der Auf- und Abstieg in dem engen und verästelten Gangsystem, die ungewohnte Höhe, hatten ihm doch ziemlich schwer zu schaffen gemacht. Er ließ sich auf dem nackten Fels nieder, um wieder zu Atem zu kommen.

Henry M. Revenge, dem alten Fischer, schien der mühevolle Weg dagegen nicht das Geringste ausgemacht zu haben. Er schichtete mehrere Steine so vor dem Ausguckloch auf, dass der zufällige Blick eines Beobachters sie nicht von außen entdecken könnte.

Es waren seine blauen Augen und der Name gewesen. Die hatten Benedicts Neugier geweckt. Weder die Augen noch der Name konnten spanischen Ursprungs sein. Trotzdem hatte er sich seine neugierige Frage so lange aufgespart, bis sie alleine in den schmalen Gängen der feuchten Felshöhle aufstiegen. Erst schien es so, als hätte der Alte seine Frage nicht beantworten wollen, aber während einer kurzen Verschnaufpause in einer meterhohen Kaverne begann der Fischer unvermittelt zu erzählen. Revenge kannte sein genaues Alter selber nicht, aber er nahm an, dass er an die neunzig Jahre alt war. Er entstammte einer Familie nordamerikanischer Piraten, die sich vor zwei- oder dreihundert Jahren auf der Isla de Pinos, im Golf von Mexiko, auf der anderen Seite Kubas, zuerst versteckt und später dort niedergelassen hatten. Ja, der alte Mann nannte sie immer noch Pinien-Insel, obwohl Fidel Castro ihr ja in den Siebzigern des vorigen Jahrhunderts offiziell den Namen Isla de la Juventud verliehen hatte. Sowohl der Umstand, dass dieses Eiland angeblich Vorbild für Stevensons 'Schatzinsel' gewesen war, als auch die Anwesenheit vieler junger Kubaner beiderlei Geschlechts trieben noch bis zu der vor einem halben Jahr verhängten Quarantäne Touristen in Strömen dorthin.

Henry M. Revenge hatte sogar mühsam ein paar Brocken Englisch ausgegraben, die möglicherweise noch in seinen Genen überlebt hatten. Irgendwann, als sich das Handwerk des Aufbringens spanischer Gold-Galeonen im Golf von Mexiko als nicht mehr einträglich erwiesen hatte, war die Familie von der 'Pirateninsel' hinüber in den kubanischen Osten gezogen und hatte dort eine Zeit lang die karibische Küste unsicher gemacht. Die von ihren Raubzügen mitgebrachte Beute versteckten sie in den vielen verborgenen Höhlen der steilen Felsenklippen am Ufer. Nachdem aber das Freibeutertum auch hier irgendwann keine solide Existenzgrundlage mehr bot, waren sie als Fischer dem Element treu geblieben, das sie bis dahin auf andere Art und Weise ernährt hatte. Henry M. Revenges Erbe aus jener fernen Zeit waren die blauen Augen, der amerikanische Name und das geheime Familienwissen um die vielen Verstecke und Unterschlupfmöglichkeiten an diesem Teil der karibischen Küste Kubas.

Von hier oben aus also sammelte der alte Fischer seine Informationen. Ein perfekter Beobachtungsposten. Weit unter sich sah Benedict die gesperrten Strandabschnitte mit der Hotelanlage. Etwa ein Dutzend langgestreckte Gebäude, deren rote Ziegeldächer zwischen dem Grün der Palmen hervorlugten. Das Blau eines großen Swimmingpools, umrahmt von runden Schilfschirmen. Aber nirgendwo war ein Mensch zu sehen. Und sogar aus dieser Höhe hatte er noch die merkwürdige Rotfärbung des Sandstrandes erkennen können. Weit draußen, die aus dem karibischen Meer hochragenden, krustigen Grate eines Korallenriffes. Wie vor dem Beginn jeder tropischen Nacht hatten die Vögel ihren Gesang eingestellt und es war erwartungsvoll still unter dem karibischen Himmel. Benedict zweifelte jetzt immer weniger an der Geschichte des alten Fischers. Von diesem Versteck in den Felsen aus musste er einen ausgezeichneten Überblick gehabt haben.

Ja, auch die Schüsse des Gefechtes weit auf See mochte der Fischer damals bis in die Höhe seines Versteckes gehört haben. Die Sache mit der aufgebrachten Yacht des Österreichers konnte sich also wirklich so abgespielt haben, wie Klapperty es ihm heute Morgen geschildert hatte. Vor Benedicts innerem Auge tauchten die Umrisse der Seekarte dieses Küstenbereiches bis Guantánamo auf und fast erlebte er die Ereignisse des vergangenen Novembertages mit: die aufgeregten Leute von der kubanischen Küstenwache, die Männer in den Schlauchbooten, die die leblosen Körper und die Reste der zersplitterten Yacht am Strand auslegten. Darunter möglicherweise auch den Körper des Jürgen Fundling aus Düsseldorf. Er meinte sogar, die lauten Befehle und die unablässig kreisenden Rotorblätter des landenden und dann wieder startenden Hubschraubers hören zu können.

Mit dem Toten an Bord, den sie aus einem ihm unklaren Grund unbedingt nach Havanna schaffen wollten, um ihn dort im Innenministerium am Revolutionsplatz zu präparieren. Aber warum durfte der Mann, der aus dem Sanatorium in San Antonio geflohen war, nicht hier an der Ostküste Kubas, an diesem Platz gestorben sein? Was war falsch an diesem Ort?

Eine andere Geschichte war dagegen die Sache mit dem angeblichen Seemonster. Benedict wollte aber der Sache trotzdem auf den Grund gehen, denn meistens beruhte auch Seemannsgarn auf einem Körnchen Wahrheit. Sie hatten also vereinbart, dass er mit dem Fischer zu der Stelle hinausfahren würde, wo das 'Seeungeheuer' ihm angeblich die Netze zerrissen hatte. Nur er und der Fischer Henry M. Revenge, der hier irgendwo zwischen den zerklüfteten Felsen ein Boot verborgen hatte. Später, wenn es richtig dunkel sein würde.

Trotz der in dieser Höhe etwas unangenehmen Kühle, musste der erschöpfte Benedict anschließend aber doch in eine Art dösigen Wachschlafs gefallen sein, denn als der Fischer ihn weckte, wusste er im ersten Moment gar nicht, wo er eigentlich war.

„Was ist los?“, fragte er und rieb sich die verklebten Augen.

„Komm her! Sieh selbst!“

Es war dunkle Nacht geworden, aber dort unten rechts, in der Richtung, wo er vorhin nur die leere Hotelanlage gesehen hatte, erstrahlte der ganze Bereich plötzlich in hellem Licht. Bunte Lampen schimmerten zwischen den Palmen und auf einer Tanzfläche am gleichfalls erleuchteten Swimmingpool schienen sich Paare hektisch im Rhythmus einer Musik zu bewegen, deren Fetzen bis zu ihnen herauf klangen. Fragend stieß er den Fischer neben sich an, aber der sagte nur leise: „Warte noch einen Moment!“

Der Spuk mochte etwa eine Viertelstunde gedauert haben, als die Lichter plötzlich auf einen Schlag verlöschten. Zur gleichen Zeit hörte auch die Musik auf. Benedict starrte verwirrt in das Dunkel und verstand immer noch nichts.

„Du hast doch ein Fernglas, mit dem man in der Nacht sieht - kannst du damit erkennen, was da unten passiert!“

Natürlich. Hastig suchte er im Rucksack nach dem Helm mit der Nachtsichtoptik, den ihm der Österreicher verkauft hatte. Er brauchte eine oder zwei nervöse Minuten, bis er sich mit dem Gerät halbwegs vertraut gemacht hatte. Als er sich schließlich an die grün schimmernde Optik gewöhnt hatte, war es fast schon zu spät. Gerade konnte er noch zwei, drei hell schimmernde Gestalten im schwarzen Umriss eines der Häuser verschwinden sehen, aber dann lag das gesamte Gelände wieder leblos und verlassen im Nachtdunkel unter ihnen.

„Was sollte das denn darstellen?“, fragte er, nachdem er noch eine Weile das Gebiet abgesucht hatte, verständnislos.

„Weiß nicht. Aber sie machen das auch tagsüber. Jedes mal, wenn ich hier war, dasselbe. Eben ist es noch leer und dann plötzlich sind die vielen Leute da draußen.“

„Aber ...“

„Ich dachte, du könntest mir sagen, was das für ein Spiel ist. Sind ja auch Ausländer. Genau wie du!“

„Woher weißt du ... ach ja, du hast sie ja schon öfter gesehen. Das hat wohl nichts mit Ausländern zu tun. Ich kann mir das Theater genauso wenig erklären wie du! - Wann fahren wir endlich raus zu der Stelle? Wo liegt überhaupt das Boot?“

„Es ist noch nicht dunkel genug. Will erst sicher sein, dass niemand mehr von diesen Leuten draußen ist. Du musst den Strand mit deinem Nachtglas beobachten und mir sagen, ob er leer ist!“

Eine halbe Stunde mochte so vergangen sein, als sie endlich mit dem Abstieg in der Höhle begannen. Der alte Kahn lag unten in einem größeren Hohlraum versteckt, und als sie gemeinsam die großen Felsbrocken beiseitegeräumt hatten, reichte die so geschaffene Öffnung aus, um das Boot auf den Strand hinaus zu schleifen. Benedicts Beine zitterten von der Anstrengung. Als er nach den ersten Schlägen mit dem roh geschnittenen Ruder aber den Widerstand des Wassers auf dem Blatt fühlte, ging es ihm wieder besser.

Leise gluckste das Wasser gegen die hölzerne Bordwand und Benedict fragte sich zum wiederholten Male, wie lange sie hier wohl noch liegen würden. Unruhig rutschte er auf der nassen Sitzbank hin und her. Er bewunderte den Alten, der sich seit einer Stunde kaum auf seinem Sitz bewegt hatte. Es schien als wäre er sicher, dass noch irgendetwas geschehen würde.

Sie waren weit hinter dem Korallenriff auf das offene Meer gefahren. Unter ihm schwappte das eindringende Wasser auf dem Boden des alten, geteerten Holzkahns. Tief sog er die karibische Seeluft in sich auf. Diese salzige Wärme, in der sich der Geruch nach Fisch und Algen mit den süßen Gewürzen des Landes vermischte.

Er wollte sich gerade entspannt nach hinten lehnen, als ein lautes, ungewöhnliches Rauschen und Schlürfen die bisherige Ruhe durchbrach. Erschrocken fuhr Benedict auf seinem Sitz hoch. Er setzte den Helm mit dem Nachtsichtglas auf und suchte die Richtung ab, aus welcher das merkwürdige Geräusch zu kommen schien.

„Kannst du was sehen?“, flüsterte der Alte, der sich ängstlich neben ihn gekauert hatte.

Benedict bemühte sich, die Balance in dem schwankenden Boot zu halten und dabei die grün fluoreszierende Optik einigermaßen ruhig über den anvisierten Seeabschnitt zu führen. Endlich, der Entfernungsmesser pendelte etwa um die hundertachtzig Yards, als er die sich meterhoch auftürmende Welle entdeckte, die jetzt wie ein Wasserfall steil in sich zusammenbrach. Aus ihrer Mitte heraus schoss plötzlich der feste Umriss eines zylindrischen Körpers aus dem Wasser, der jetzt inmitten sich auftürmender Wasserberge wieder zurück ins Meer klatschte. Nachdem sich das Wasser wieder beruhigt hatte, erkannte er die aus der Wasserlinie herausragenden Konturen. Mit Sicherheit kein aus der Tiefe aufgetauchter Monsterfisch. Dieses Ding, das dem Fischer Henry M. Revenge im vergangenen Monat seine Netze zerrissen hatte, war kein Tier aus einem Gruselfilm. Was er durch das Nachtglas erkannte, war der trapezförmige Turmaufbau eines Unterseebootes. Tatsächlich, vor der Küste Kubas tummelte sich ein U-Boot. Da der österreichische Yachtvermieter ihm gestern Vormittag erklärt hatte, dass die kubanische Marine schon seit längerer Zeit nicht mehr über U-Boote verfügte, konnte das nur die US-Navy sein, die hier geheime Operationen durchführte. Dicht an ihrem Stützpunkt Guantánamo.

Momente später hörte er die Wellen härter gegen die Bootswand schlagen und der Kahn krängte ungemütlich auf und ab. Trotz der Schwankungen fuhr er mit dem Fernglas Meter für Meter der Umrisse des U-Bootes ab. Nein, das war kein Amerikaner. Auch kein Russe. Er kannte deren Boote, immerhin waren Schiffe ja sein Hobby.

Aufgeregt fummelte er an den Einstellungen des Infrarotglases. Er wollte ganz sicher sein. Und wirklich, hier an der Ostküste Kubas und in nur zweihundert Meter Entfernung, dümpelte der neueste Typ eines U-Bootes der Klasse 212 B auf dem Wasser. Wegen seiner neuartigen, äußeren Konstruktionsmerkmale für gegnerisches Radar kaum zu erfassen und mit dem neuartigen Brennstoffzellenantrieb, der auch mit der besten Technik nicht zu orten war. Der Stolz der Kieler Howaldtswerft: ein deutsches U-Boot. Hier?

Erneut justierte er die Einstellung der Nachtsichtoptik. Zoomte den Turm näher heran. Das war doch nicht möglich! ERRF. European Rapid Reaction Forces. Nicht der NATO unterstellt. In das Emblem am U-Boot war das Wappen der italienischen Kriegsmarine eingefügt.

„Vorsichtig!“, stieß ihn der Alte wieder an. „Sieh mal!“, zeigte er aufgeregt in Richtung Küste.

Benedict schwenkte das Glas nach links. Er hatte sich so auf seine Beobachtungen konzentriert, dass er die Schlauchboote nicht bemerkt hatte, die sich dem aufgetauchten U-Boot vom Ufer her genähert hatten. Während das erste Boot an Steuerbord längsseits bei dem Italiener anlegte, formierten sich sieben weitere Schlauchboote zu einer Art Warteschlange auf dem Wasser. Aus dem geöffneten Turmluk des U-Bootes wurden jetzt lange Stangen heraus gereicht. Zwei Besatzungsmitglieder des ersten Schlauchbootes übernahmen die Stangen und legten sie in Längsrichtung im Boot ab. Sie waren so lang, dass deren Enden aber dennoch über Bug und Heckwand hinausragten. Nachdem auf diese Weise genau acht Stangen vom Schlauchboot übernommen worden waren, legte das nun sehr tief im Wasser liegende Schlauchboot von der Bordwand ab. Mit starken Paddelschlägen hielt es wieder auf das Ufer zu. Dorthin, wo das merkwürdige Hotel lag, das sie vorhin aus ihrem Versteck in der Höhe beobachtet hatten.

Währenddessen hatte sich ein weiteres Schlauchboot aus der Warteschlange gelöst und Benedict verfolgte kopfschüttelnd, wie sich der gleiche Vorgang auch bei diesem Boot wiederholte. Was waren das für Stangen? Warum wurden sie aus dem italienischen U-Boot an Land gebracht? In dieses Hotel? Und wer waren diese Leute in den Schlauchbooten?

Plötzlich klatschte das Wasser. Der Kahn neigte sich mit einem Ruck zur Seite. Die Umrisse mehrerer Gestalten tauchten über der Bordwand auf. Ein erhobener Arm ... Er spürte einen harten Schlag gegen den Hals und brach neben dem Sitz zusammen.

Es konnte nicht sehr viel Zeit vergangen sein, denn als er wieder zu sich kam, lag er mit dem Gesicht zum Boden und spürte unter sich die schlingernden Bewegungen eines Bootes. Um ihn herum war es schwarz. Seine Augen waren verbunden. Aber er konnte hören. Und was er hörte, fügte den vorhin beobachteten Rätseln ein weiteres hinzu. Er hörte die Geräusche von gleichmäßig in das Wasser eintauchenden Paddeln und leise Kommandos.

„Zuuugleich. Zuuugleich!“

Er verstand diese Paddelkommandos sehr gut. Sie wurden auf Deutsch gegeben.

Wieder einmal saß er mit verbundenen Augen und hinter dem Rücken gefesselten Händen auf einem Stuhl. Aber anders als bei dem Kidnapping in Havanna hatten sie ihn diesmal wenigstens nicht bewusstlos gespritzt. Und wer immer die auch waren, sie hatten deutsch gesprochen. Zumindest die Leute, die ihn in ihrem Schlauchboot ans Ufer gebracht hatten. Was er jetzt allerdings hinter der Dunkelheit seiner Augenbinde zu hören meinte, waren spanische und englische Worte.

„Señor Almirante! Mire!”

Herr Admiral? Die kubanischen Militärs redeten ihre Vorgesetzten immer mit compañero und dem entsprechenden Dienstgrad an. Niemals hatte er sie je 'señor' sagen gehört. Benedict strengte sich weiter an, um das nun einsetzende Geräusch vor ihm zu identifizieren. Ein raschelnder Laut, so als kramte jemand in Papieren. Dann plötzlich ein Ausruf des Erstaunens, gefolgt von einem Pfiff durch die Zähne, der gleichfalls Verblüffung anzeigte.

„Capitán Keller! Venga!“, rief eine befehlsgewohnte Stimme. Weiter entfernt, so als würde es aus einem Nebenraum kommen, rief jemand laut in deutscher Sprache:

„Herr Keller! Der Admiral will Sie sprechen!“

Es brauchte ein paar Minuten, bevor der so Gerufene sich bei dem Admiral meldete. Der Mann, der sofort erregt in spanischem Englisch auf den deutschen Offizier einsprach, musste wohl der Admiral sein:

„The man we captured is a German. A German police officer. And look at all these documents! Works with Rodriguez! And he has a gun! And ...you know what this is? Shit!“

Es entstand eine Pause.

„Permiso, Admiral? I have to check something! It will take only a moment!“

„¡Concedido!“ gewährte der spanische Admiral dem Deutschen die Erlaubnis, sich zu entfernen, aber der 'Moment' zog sich dann doch in die Länge und als der Kapitänleutnant wieder zurückkam, konnte Benedict von der danach leise gemurmelten Unterhaltung mehrerer Personen nichts verstehen. Einige Leute schienen jetzt den Raum zu verlassen, ja Benedict hatte den Eindruck, als sei er nur noch mit einem Mann allein.

Dann plötzlich wurden ihm zuerst die Handfesseln und dann die Augenbinde abgenommen. Vor ihm stand ein rotblonder Hüne in Khakiuniform mit den Schulterstreifen eines Kapitänleutnants. Neben ihm auf dem Tisch lag eine Schirmmütze mit dem Emblem der Deutschen Bundesmarine.

Jetzt hörte er damit auf, ihn wie ein ausgestelltes Tier anzustarren und schnippste mit zwei Fingern. Der Kommissar drehte sich um. Vor der Glastür, die wohl auf eine Außenterrasse führte, standen zwei Wachsoldaten. Benedict kannte sich mittlerweile ganz gut in kubanischen Uniformen aus. Die beiden Soldaten gehörten zu einer Spezialeinheit des Innenministeriums und deren Anwesenheit hier erschien ihm normal und war nichts, was ihn besonders erstaunt hätte. Aber zur gleichen Zeit und am gleichen Ort auch noch eines der modernsten U-Boote unter italienischer Flagge? Schlauchboote, deren Besatzungen deutsch sprachen, ein echter spanischer Admiral und ein wohl genauso echter deutscher Kapitänleutnant? Die alle hatten hier einfach nichts zu suchen und die Tatsache, dass sie trotzdem hier waren, machte die Sache immer mysteriöser.

Der Mann am Tisch winkte den beiden kubanischen Spezialen und die zogen ab. Benedict war allein mit dem Rotblonden von der Deutschen Marine.

„Tja, was sind Sie denn für komisches Strandgut?“, fasste der nun seine Neugier endlich auch in Worte.

„Was haben Sie mit dem alten Mann gemacht? Dem Fischer, der mit mir draußen war!“

Der Kapitänleutnant grinste nachsichtig vor sich hin, als er antwortete: „Henry? Unser alter Pirat? Haben Sie Sorgen! Nein, dem ist nichts passiert. Wir dachten ja, dass wir ihm einen ausreichenden Schrecken eingejagt hätten. Das letzte Mal, als die italienischen Kameraden fast unter ihm aufgetaucht sind. Aber wahrscheinlich haben Sie ihm so viel geboten, dass er nicht nein sagen konnte! - Henry wird die nächsten Stunden bei einer oder zwei Flaschen Rum in einem bewachten Hotelzimmer verbringen. Bei Tagesanbruch legen ihn unsere kubanischen Freunde dann vor seine Hütte, oben in Sigua, und er wird von der ganzen Sache hier nichts mehr wissen. Aber,“ lachte der deutsche Seemann laut auf, „um sich von dem Kater zu erholen, wird er mindestens drei Tage brauchen! Ach, entschuldigen Sie, hätte ich fast vergessen. Sie wollen bestimmt heißen Kaffee?“

„Ja, ja, doch, gerne!“, nahm der verdatterte Benedict das freundliche Angebot des Seemanns erleichtert an.

Der Uniformierte verschwand in einem der Nebenräume und kam kurze Zeit später mit einem Tablett wieder zurück.

„Kommen Sie, ich kann auch einen Kaffee vertragen. Setzen wir uns!“, winkte er Benedict an seinen Tisch heran.

Als dieser zögernd näher trat, bemerkte er noch einen zweiten Tisch, auf dem seine beschlagnahmten Sachen lagen.

Sie hatten gerade den ersten Schluck getrunken, da schlug sich der Uniformierte mit der flachen Hand vor die Stirn. „Entschuldigen Sie bitte, habe glatt vergessen, mich Ihnen vorzustellen: Ich heiße Justin Keller, mein Dienstgrad ist Kapitänleutnant und dass ich bei der Bundesmarine bin, werden Sie ja wohl schon bemerkt haben!“

„Justin? Das ist Ihr richtiger Name?“, platzte Benedict ziemlich unhöflich heraus.

„Ja. Meine Mutter ist Engländerin und die war früher in irgend so einen Popsänger vernarrt.“

„Und von welcher Einheit sind Sie? Und was haben Sie hier zu suchen?“, versuchte Benedict jetzt die Redseligkeit des Mariners auszunutzen.

Der schüttelte aber nur mit dem Kopf und seine Mundwinkel verzogen sich zu einem fast nachsichtig wirkenden Grinsen.

„Bisschen viel, über was ich nix sagen kann! Kennen Sie Cuxhaven? Da bin ich von her ... und jetzt will ich mal ein paar Dinge von Ihnen hören!“

Der Kapitänleutnant griff nach dem Helm mit dem Nachtsichtgerät.

„Bei diesem Ding hier“, sagt er und klopfte mit dem Knöchel seines Zeigefingers auf das Material des leichten Helmes, „handelt es sich um die neueste Version einer helmintegrierten Nachtsichtoptik. Dieser Gerätetyp ist nicht frei in jedem Supermarkt zu kaufen. Die werden nur an das US-Militär geliefert. Ich frage mich natürlich, wie kommen Sie an ein derartiges Gerät?“

Nein, das hatte er nicht gewusst.

„Ich habe das Zeugs eben für viel Geld von jemandem gekauft, na und!“, antwortete Benedict reichlich angefressen.

„Hier auf Kuba? Könnte ich vielleicht glauben, denn immerhin verfügen Sie ja über reichliche Mittel. Aber das hier“, und wieder klopfte er mit seinem Knöchel auf den Helm, „ist keine Geldfrage. Der einzige Ort auf Kuba, wo Sie so was kaufen könnten, liegt hinter Minenfeldern und elektrisch gesicherten Zäunen: die US-Marinebasis Guantánamo Bay, kurz Gitmo genannt! Sie werden mir ja wohl kaum erzählen wollen, dass Sie das Ding dort in einem PX gekauft haben, oder?“

„Denken Sie was Sie wollen!“ Zunehmende Gereiztheit in Verbindung mit der Schlafknappheit der letzten Nächte, ließ Benedict befürchten, bald die Kontrolle zu verlieren. „Sie als deutscher Marineoffizier besitzen wohl auf Kuba kaum eine rechtliche Handhabe, um einen deutschen Polizeibeamten festzunehmen und ihn auf kubanischem Boden einem Verhör zu unterziehen“, haute er kräftig auf den Putz. „Meine kubanischen Freunde in Havanna könnten einen solchen Akt, gelinde gesagt, als unhöflich verstehen. Und auch die Information über die merkwürdigen Dinge, die hier vorgehen, dürfte sie nicht gerade heiter stimmen!“

Nicht sonderlich beeindruckt grinste ihn der Kerl in der deutschen Uniform ziemlich frech an. In seinen Augen war amüsierter Spott zu lesen.

„Wer sagt Ihnen denn, dass Sie von mir festgenommen wurden?“, hüpften die Worte leicht wie Federwölkchen aus seinem Mund. „Und über was für ein Verhör reden wir hier eigentlich? Es handelt sich um ein ganz lockeres Gespräch unter Landsleuten, die sich zufällig in Kuba begegnet sind, oder? Sie kennen das doch, zwei Schiffe, die sich auf hoher See begegnen!“

Nach diesem Ausflug in die Alltagslyrik gestattete sich der Kapitänleutnant eine kurze Erholungspause, um dann die Phase leichten Plaudertons zu beenden: „Und ... was die 'Freunde in Havanna' betrifft, Ihre Information würde gar nichts auslösen, weil Sie sich hier nämlich nicht auf kubanischem Gebiet befinden. Es ist durch eine zeitweilig geltende Vereinbarung ... exterritorial. Beziehungsweise, es untersteht einer anderen staatlichen Hoheit!“

Exterritorial? Was wollte ihm dieser Marineknilch da für eine Story auftischen!?

„Ihre Ausweise, die von General Rodriguez unterzeichnet sind, die Pistole, das Geld - das waren ja alles schon genügend Hinweise ... um Sie mit einer gewissen Vorsicht zu behandeln. Laufen schließlich genügend komische Vögel im Rahmen dieser Operation rum. Aber der als Handy getarnte Notsender ... den haben wirklich nur die AOU, und da habe ich mich besser vorhin rückversichert ... habe über Ihren Notfallsender Kontakt mit Ihrem Guard aufgenommen.“

„Mein ... 'Guard'?“

„Ja doch ... Ihr Führungsoffizier!“

„Mein ... ? Selbst auf die Gefahr hin, dass Sie mich jetzt doch für völlig naiv halten, was soll das sein ... ein AOU?“ Kapitänleutnant Kellers blasses Gesicht nahm einen genervten Ausdruck an. So als hätte er nichts anderes von Benedict erwartet. Wahrscheinlich nahm er sogar an, dass der eine Art Spiel mit ihm spielte.

„Ja, ja. Der General deutete so was an. Dass Sie sich als naiver Zivilist getarnt hätten. Sind mit einem Emergency Kit ausgerüstet und wissen also nicht, was die interne Abkürzung für ein Active Operation Unit ist!“

Der Kommissar beschloss, erst mal auf Tauchstation zu gehen und verhielt sich still. Schließlich wusste er nicht, was dieser General dem Kapitänleutnant sonst noch über ihn berichtet hatte.

„Aber es gibt da einige Dinge, die ich nicht verstehe, Herr ... Kriminalkommissar: Ihr Führungsoffizier informierte mich darüber, dass Sie im Auftrag der Kubaner die Umstände des Todes eines deutschen Staatsbürgers auf Kuba ermitteln. Warum erwischen wir Sie dann nachts auf dem Wasser dabei, wie Sie eine unserer geheimen Operationen beobachten und warum schickt das Innenministerium in Havanna sie ausgerechnet hierher nach Baconao? Sie hätten die Informationen doch viel einfacher bei denen in Havanna kriegen können!“

Benedict musste auf diesem harten Tobak erst mal gehörig rumkauen, bevor er antwortete.

„Der alte Fischer, der hat mir da so einige Geschichten erzählt, denen ich auf den Grund gehen wollte. Im Zusammenhang mit einem Gefecht auf See im November ... und einer Art Seeungeheuer, das hier in der Nähe aus dem Meer aufgetaucht sei und ihm die Netze zerrissen hätte. Wollte einfach wissen, ob das nur ein Seemannsgarn war, oder ob da was dran war.“

Keller nickte, schien aber nicht so richtig überzeugt und biss sich nachdenklich auf die Lippe.

„Und ... finden Sie, dass da was dran war?“

„Mehr als mir lieb ist! Oder denken Sie nicht?“

„Vielleicht haben Sie sich ja getäuscht und sind Irrlichtern aufgesessen. Das kommt hier häufiger vor. Irrlichter, die aussehen, als würden sie mit Surfbrettern über die Wellen flitzen!“ „Irrlichter?“, fühlte sich Benedict auf den Arm genommen. „Die Positionslichter eines Klasse 212 U-Bootes der italienischen Marine? Mit dem Wappen der Europäischen Eingreiftruppe am Turm? Irrlichternde Schlauchboote mit einer deutschen Besatzung, die irgendwelches Gestänge aus dem aufgetauchten U-Boot übernehmen und hierher an Land bringen. Ein irrlichternder spanischer Admiral, dem ein ebenso irrlichternder deutscher Kapitänleutnant unterstellt ist? In Kuba? Mensch, Herr Keller! Halten Sie mich bitte nicht für einen völlig bescheuerten Idioten! 'Ne bessere Erklärung sollte ich Ihnen schon wert sein!“

„Mm“, quetschte der Marineoffizier maulend durch die Zähne. Mit einem „Moment bitte!“ stand er auf und verschwand wieder.

Ob das ein Bluff war? Exterritoriales Gebiet? Noch ein Guantánamo? Wie sollte das denn gegangen sein? Hatte der das einfach nur erfunden, um ihm den Wind aus den Segeln zu nehmen? Andererseits wäre das ja eine Erklärung für die Anwesenheit ausländischer Marinesoldaten hier ... aber doch nicht wirklich ... oder?

Aus den Lautsprechern an den Wänden ertönte plötzlich ein mehrfach unterbrochener Pfeifton. Sekunden später wurde es außerhalb des Hotels hell. Eben noch hatte dieser Bereich in völliger Dunkelheit gelegen und jetzt erleuchteten bunte Lichtgirlanden die Palmenkronen, Bodenscheinwerfer strahlten auf Büsche und Terrassen und auch dort, wo der Swimmingpool sein musste, umrahmten Lämpchen das Areal. Diesmal hatte Benedict beim Beginn der Lichtshow auf die Uhr gesehen. Es dauerte neun Minuten bevor das Licht wieder verlöschte und wieder Sekunden später erscholl ein erneuter Pfeifton aus den Lautsprechern.

Etwa eine Minute später kam der Kapitänleutnant mit einem Blatt Papier in der Hand zurück.

„Hat etwas gedauert, sorry! Konnte das nicht finden. Also ... „Was war das da eben?“, fragte Benedict dazwischen. „Das Lautsprechersignal und die anschließende Festbeleuchtung da draußen. Gestern Abend habe ich schon mal so was Ähnliches beobachten können. Erst total tote Hose, dann mit einem Mal Rambazamba an Deck und danach wieder tote Hose! Das ist ja wohl nicht normal.“

„Sie beobachten ziemlich viel. Natürlich ist das nicht normal. Normal wäre auch die Durchführung einer Sicherheitsüberprüfung bei Ihnen, aber aufgrund der Auskünfte Ihres Führungsoffiziers im Hauptquartier und weil Sie Beamter sind, genügt es mir, wenn Sie diese Belehrung für Geheimnisträger unterschreiben. Dann kann ich Ihnen zwar nicht alle Details, aber doch einige allgemeine Fakten zugänglich machen!“

In groben Zügen stand auf dem Blatt Papier, dass Vitus H. Benedict im Rahmen der Operation Columbus zur Wahrnehmung hoheitlicher Aufgaben berechtigt sei, Zugang zu Informationen aller dazu notwendigen Geheim stufen zu erlangen. Über den Inhalt dieser Informationen habe er gegenüber jedermann Stillschweigen zu wahren. Diese Pflicht ende auch nicht mit dem Ausscheiden aus/oder der Beendigung der Operation Columbus. Eine Weitergabe der geheimen Kenntnisse an Außenstehende würde nach Maßgabe der §§ StGB 93, 94, 95, 96, 97 und 97a mit Freiheitsstrafen nicht unter 10 Jahren bestraft (bzw. entspr. d. jew. nation. Gesetze und Vorschriften).

„Was ist das, diese ... Operation Columbus?“

„Haben Sie unterschrieben?“

Zehn Jahre Zuchthaus. Mindestens. Und wahrscheinlich noch die Aberkennung seiner Pensionsansprüche. Menge Holz. Aber er hatte ja auch damals seinen Beamteneid unterschrieben. So kritzelte er schließlich seine Unterschrift unter das Stück Papier.

„Also Operation Columbus“, begann der Kapitänleutnant, nachdem er das unterschriebene Belehrungspapier sorgfältig in seiner Brusttasche verstaut hatte. „Ein Projekt, das schon seit drei Jahren läuft und mit dessen Entstehungsgeschichte ich Sie nicht langweilen möchte. Zumal der Rest dieser Nacht dafür nicht ausreichen würde. Nur so viel: Wie Ihnen möglicherweise bekannt ist, haben Entwicklung und Indienststellung des europäischen GALILEO-Satellitensystems sowohl die Zeit- als auch die Finanzvorgaben erheblich gesprengt. Eine der Hauptursachen dafür war, dass das System mit einer Reihe von innovativen Features versehen wurde, die es dem amerikanischen GPS-System überlegen machen sollte. Das ist in einem Ausmaß gelungen, wie man es sich bei den Projektleitern von GALILEO wohl niemals vorgestellt hat. Jedenfalls konnte man mit der neu entwickelten Aufnahmetechnik Gesteinsformationen scannen, wie es zuvor niemals möglich war. So entdeckte GALILEO auch in großer Tiefe die Anzeichen für Erdölvorkommen vor der karibischen Küste Kubas. Im Zuge der sich daraus entwickelnden Operation haben unsere Spezialisten vor etwa 15 Monaten damit begonnen, vor dem Küstenbereich zwischen Cabo Cruz in der Provinz Granma und Baconao in der Provinz Santiago de Cuba geheime, geologische Untersuchungen durchzuführen. In Kalksteinformationen, die der Küste vorgelagert sind und die den ersten Scans von GALILEO zufolge, besonders erdölhöffig sind ...“

„Es hat doch immer geheißen, dass GALILEO ausschließlich zivilen und wissenschaftlichen Zwecken dient - und sich dadurch vom amerikanischen GPS-System unterscheidet ...“ „Sind geologische Erkundungen etwa nicht wissenschaftlich?“

„Ach so. Ich verstehe ... und die Kubaner sind so einfach damit einverstanden? Mit EU-Militärpersonal hier?“

„Äh, das sind unwichtige politische Details. Ich erkläre Ihnen nur die Teile der Operation, von denen Sie bis jetzt was mitbekommen haben. Wir explorieren die möglichen Erdölvorkommen auf ihren Gehalt hin und vermessen außerdem die Lage der Felder möglichst exakt. Da unser Vorgehen der Geheimhaltung unterliegt, können wir keine seismischen Verfahren anwenden. Wir verwenden dafür ein extrem verbessertes Doppler-Bodenradar, welches ausschließlich für militärische Zwecke des Terrascanning entwickelt wurde. Es kann Untersuchungen bis zu 300 Meter Tiefe durchführen und unter dem Dach von Booten operieren, die als Ausflugs- oder Glasbodenboote getarnt sind. Die Ergebnisse gehen dann an die GALILEO-Satelliten hoch und von da aus als verschlüsselte Information an eine geheime Bodenstation, die sich auf europäischem Hoheitsgebiet befindet.“

Kapitänleutnant Keller nahm einen Schluck Kaffee. Er schien eine Pause zu brauchen. Benedict fühlte sich währenddessen an jemanden erinnert, der ihm schon mal so einen ähnlichen Vortrag gehalten hatte. Das war in Havanna gewesen. Ein Voodoo-Mann, der aber in Wirklichkeit Geologieprofessor war oder vielleicht auch umgekehrt?

„Aber wozu diese Geheimhaltung? Warum dieser ganze Schnickschnack?“

„Können Sie sich vorstellen, was passiert, wenn unsere amerikanischen Freunde Wind davon bekommen, dass vor der Küste Kubas Ölvorkommen, und zwar sehr große Ölvorkommen, liegen? Kuba ist sowieso ein heißes Eisen für die Amis. Und die Nationale Sicherheitsdirektive, die Energiesicherung und -versorgung der USA betreffend, lässt keinen Zweifel daran, wie die Regierung der USA darauf reagieren würde. Jetzt können Sie sich vielleicht vorstellen, warum dieser 'Schnickschnack' notwendig ist, klar!? Immerhin sollten Sie sich denken können, dass auch die EU an der Sicherung ihres Energiebedarfes interessiert ist!“

„Und was waren das für Stangen, die aus dem italienischen U-Boot umgeladen wurden?“

„Ach ja, wo wir Sie und den alten Piraten erwischt haben ... wissen Sie, was diese Informationen dort an der Wand zeigen?“, drehte er sich jetzt um und wies mit der Hand auf die an der Stirnwand hängenden Blätter und Fotos. „Es sind Aufzeichnungen des Meteorologischen Institutes von Havanna, INSMET, die uns von dort erreichen. Diesen Informationen zufolge braut sich in einigen hundert Kilometern Entfernung ein gewaltiger Hurrikan zusammen. Vorsichtige Schätzungen gehen von Windgeschwindigkeiten um die 350 Stundenkilometer aus. Das Ding trägt den schönen Namen 'Sophia' und wird möglicherweise eine Flutwelle von über 15 Metern vor sich hertreiben. Können Sie sich vor stellen, was passiert, wenn 'Sophia' mit dieser Welle hier auf die Uferregion trifft? Wir haben da unten über Grund eine Tiefseeplattform installiert. Also bauen wir den Kram jetzt ab, bevor uns 'Sophia' das Zeugs hier um die Ohren fetzt. Das ist alles, was Sie gesehen haben. Und ich rate Ihnen, mit diesen Informationen nirgendwo hausieren zu gehen. Nein, bei dieser Operation geht es um so viel, dass niemand lange mit Ihnen fackeln würde. Also passen Sie auf, mit dem, was Sie in Zukunft reden!“

Benedict zuckte mit den Schultern. Der Keller hörte sich genauso an wie van Westen. Damals. Am Strand von Havanna. Schien schon Lichtjahre her zu sein.

„Und diese Sache, mit dem Licht und dem Rambazamba, die ihr hier zu bestimmten Zeiten veranstaltet?“

„Das ist auch Bestandteil dessen, was Sie vorhin als 'Schnickschnack' bezeichnet haben. Die Amis grasen unseren Sektor hier regelmäßig mit Beobachtungs-Satelliten ab. Gehört zu ihren normalen Routen. Da wir die jeweiligen Überflugzeiten kennen und in unseren Computern gespeichert haben, spielen wir ihnen während dieser Perioden eben genau das vor, was sie sehen sollen: normalen Touristenbetrieb in einem Touristenhotel am Randes des UNESCO-geschützten Biosphären Reservates. Und danach schalten wir wieder auf Normalbetrieb zurück. Das ist die einfache Erklärung. Noch was?“

Zwei Stunden, siebzehn Tassen Kaffee und eine Zigarrenlänge später hatten sie beschlossen, die bis zum Tagesanbruch noch verbleibende Zeit gemeinsam an der frischen Nachtluft, unter einem der Bastschirme am Strand zu verbringen. Im Licht einer abgedunkelten Taschenlampe waren sie den schmalen Weg von der Höhe des Hotels zum Meer heruntergestiegen und hatten sich auf den noch warmen Sand gesetzt. Sand, dessen Farbe Benedict in der Nacht nicht sehen konnte, aber von dem er wusste, dass er rot war. Und das nicht nur von den Korallen ...

„Und was ist hier genau passiert? Im November, als die Kubaner im gesperrten Seegebiet die Yacht aufgebracht haben? Unsere ... äh, eure Leute waren doch an der Bergung des zerschossenen Bootes und der Leute beteiligt! Und es gab nicht einen Überlebenden?“

„Nein. Jedenfalls, keinen von dem wir etwas wüssten. Der Alarm wurde nachmittags so gegen drei ausgelöst. Genaue Zeit habe ich nicht, weil anschließend alle Hinweise auf diese Operation aus Funkbüchern und Einsatzprotokollen getilgt wurden. Offiziell hatte also nie etwas Derartiges stattgefunden. Kurz danach hörten wir dann auch schon schweres Maschinengewehrfeuer von See her und bekamen die Einsatzbefehle über Funk. Wir sollten unsere gesamten Schlauchboote mit Außenbordern in das angegebene Zielgebiet schicken, um Wrack- und Leichenteile zu bergen. Und zwar komplett. Es sollte kein Spant, kein Schot, kein Körper mehr auf dem Wasser zu finden sein. War eine Schweinearbeit! Sogar das ausgelaufene Motoröl des gesunkenen Wracks mussten unsere Leute beseitigen. Alles, was sie aufbrachten, wurde von diesem Strandabschnitt hier abtransportiert. Das machten die Leute vom Innenministerium mit ihren tschechischen Hubschraubern. Da hatten wir nichts zu sagen. Das war deren Bier!“ „Hm. Verstehe ich nicht. Ich denke, das ist hier exterritoriales Gebiet und hier habt ihr die Befehlsgewalt?“

„Ja, ja. Im Normalfall schon. Aber diese eine spezielle Einheit aus dem Innenministerium ist davon ausgenommen. Wenn die in solchen Fällen was befehlen, dann müssen wir kuschen. Ist alles ziemlich kompliziert, glauben Sie mir!“

„Also, die haben angeordnet und Sie mussten das ausführen!“

„Ja, und anschließend auch die Schnauze halten. Und besonders das hat meinen Leuten und den französischen Marinetauchern überhaupt nicht gepasst. Zumal einer der Toten, die sie an Land gebracht hatten, möglicherweise kein Kubaner war. Weil die Bergetruppe das annahm, haben Sie mich sofort dazugerufen. War an diesem Tag Offizier vom Dienst. Es war ein blonder Junge. Keine Schussverletzung zu sehen, also dachte ich, er hätte einfach zu viel Wasser geschluckt und fing an, ihn zu beatmen. Dann kamen aber auch schon die Leute von den kubanischen Spezialeinheiten. Haben mich weggerissen und einen Sicherheitskordon um ihn gebildet. Das ist unseren Soldaten dann ziemlich gegen die Hutschnur gegangen und sie haben ihre Waffen in Anschlag gebracht. Wollten, dass ich mit der Wiederbelebung weitermache.

„Und wie ist das ausgegangen?“

„Ein kubanischer Offizier kam dazu und erklärte mir noch einmal sehr nachdrücklich, wie die Befehlslage sei und welche Auswirkungen das Verhalten meiner Soldaten haben würde ... und ich gab die entsprechenden Befehle. Der Blonde, er war übrigens schon tot, wurde an Bord eines Hubschraubers geschleift und verschwand auf Nimmerwiedersehen in die Luft.“ „Als der da am Strand lag ... war er da komplett, der Blonde?“, fiel Benedict noch eine Frage ein.

„Wie bitte? Ich verstehe Sie nicht. Wie ... komplett?“

„Hatte er noch alle Gliedmaßen am Körper? Arme, Beine und so weiter.“

„Ach so. Ja, alles da. War ein ganz normaler Mann, der wohl leider nicht richtig schwimmen konnte. Aber sonst war alles an ihm dran ... übrigens, die Stimmung unter unseren Soldaten war nach diesem Zusammenstoß auf einem ziemlichen Tiefpunkt. Und ihr Verhältnis zu den Kubanern hat sich bis heute auch nicht wieder gebessert. Außerdem bekamen wir auch noch andere Probleme!“

„So ...“, sagte Benedict mehr aus Höflichkeit, denn aus wirklichem Interesse.

„Die Amis hatten wohl von dem ganzen Aufruhr Wind bekommen. Beschickten uns mehrere Tage lang regelmäßig mit einer ihrer Aufklärungsdrohnen. Machte uns die Arbeit ziemlich schwer!“

„Ja? Und ...“

„Wir haben sie dann über See runtergeholt. Danach war Ruhe. Wahrscheinlich dachten sie, dass sie wegen eines Motorfehlers ins Meer gestürzt ist... oder dass die Kubaner sie runtergeholt haben. Passiert schon mal.“

„Aha“, meinte Benedict nur und verkniff sich jeden weiteren Kommentar.

Nachdem sie sich eine Weile angeschwiegen hatten, sagte Keller „Es wird Zeit!“ und klopfte sich den feuchten Sand von der Hose. „Wenn Sie zusammen mit den Kubanern zu Henrys Hütte hochfahren wollen, müssen wir uns beeilen!“

Da stand auch Benedict auf, und er konnte dabei einen ersten Windhauch des heranbrechenden Tages auf seinem Gesicht fühlen. Er sah hinaus auf den östlichen Himmel. Zwischen frühem Meer und noch nächtlicher Schwärze darüber hatte sich ein breiter, rosa Streifen hell gemacht. „Rosa Himmel am Morgen, macht dem Seemann Sorgen!“, murmelte er halblaut vor sich hin.

„Was?“, fragte der Kapitänleutnant, der schon den Anstieg zum Hotel begonnen hatte.

„Nichts. Gar nichts. Habe nur laut gedacht!“, antwortete Benedict und folgte dem Mann in der Marineuniform nach oben. Auf seine Stirn hatte sich aber ein gerunzelter Schatten gelegt.

24

„... 8-9-10-11-12-13-14...“

... logisch, dass die Leiden-Oster ihn nicht verstand...

„... 15-16-17-18-19-20-21 ...“

... ihn wohl überhaupt nicht verstehen konnte, denn sie war ja auch damals noch nicht im 1. K gewesen ...

„... 22 - 23 - 24 - 25 - 26 - 27 - 28 ...“

... als man Sakka vom Präsidium Tokio nach Düsseldorf geschickt hatte...

„... 29 - 30 - 31 - 32 - 33 - 34 ...“

... Kanzo Sakamoto, der Inspector vom 1. Police Department, der so viel über Sachen verstand, von denen die Kripoleute beim damaligen 1. K nicht die Spur einer Ahnung hatten ...

„... 35 - 36 - 37 - 38 - 39 ...“

... der hatte Tricks auf Lager gehabt mit seinem Ninjutsu ...

„... 40 - 41 - 42 - 43 - 44 ...“

... dieser japanische Bulle war tatsächlich ein echter Ninja gewesen... nicht so ein nachgemachter, wie die Affen in den Ami Actionfilmen oder denen aus Hongkong ...

„... 45 - 46 - 47 - 48 ...“

... ein paar Kampftechniken des Ninjutsu hatte Sakamoto ihm ja damals in einer Art Crash-Kurs beizubringen versucht, aber davon war nicht mehr viel hängen geblieben ...

„... 49 - 50 - 51 - 52 ...“

... aber diese Sache mit dem Ehrenkodex der Samurais, dem Bushido, das hatte ihn fasziniert ...

„... 53 - 54 - 55 ...“

… Chu, die völlige Loyalität gegenüber dem Anführer, und Giri, das besondere Ehrgefühl des Samurai-Kriegers. Wenn das in Einklang war, dann war die Welt des Samurai in Harmonie. Gab es aber Konfliktsituationen, in denen er entweder nach den Gesetzen des Chu oder nach den Gesetzen des Giri handeln musste ...

„... 56 - 57 - 58 ..."

… der japanische Inspektor hatte ihm damals ein paar solcher Geschichten erzählt und wohin so etwas führte. Dann war der Samurai nämlich gezwungen, eines dieser fundamentalen Gesetze zu verletzen und musste dafür Selbstmord begehen ...

„... 59 - 60 - 61 ..."

… sie hatten so was Ähnliches gehabt, damals in ihrer Straßengang in Flingern. Eine Art Ehrenkodex. Wahrscheinlich hatte Ganser auch wegen dieser Erinnerung die Erzählungen des Japaners so begierig aufgenommen ...

„... 62- 63 - 64...“

… und sie danach so bereitwillig zu einem Maßstab für sein eigenes Handeln gemacht

„... 65 - 66 - 67 ...“

... echt schade, dass er so lange nichts mehr von Sakamoto gehört hatte .... seit dieser Geschichte in Reading ... als die Engländer Benedict fertig machen wollten und der Japaner ihn da rausholte. Komisch, dass ihm der Chef nie erzählt hat, was da genau abgegangen war ...

„... 68 – 69...“

... würde er wahrscheinlich nie erfahren. Egal, er hatte hier in den vergangenen Tagen doch schon sehr viel über diesen toten Fundling rausbekommen, gegen alle Widerstände ...

„... 69 - 70 ..."

... aber es waren da noch genügend Tücken und es gab nur eine Person, die diese Tücken möglicherweise füllen konnte ... Marion Kamphausen, die neue Oberbürgermeisterin ...

„... 71 - 72 ...“

...an die war schwer ranzukommen ... vor dem Haus mit ihrer Wohnung stand rund um die Uhr ein Einsatzfahrzeug der Polizeikollegen und auch auf ihren offiziellen Terminen wurde sie ständig von Personenschützern begleitet ...

„... 73 - 74 ...“

… er hatte unter einem Vorwand versucht, bis zu ihrem Dienstzimmer im Rathaus zu kommen oder sie telefonisch zu erreichen ... keine Chance ...

„... 75 - 76...“

... aber er musste sie irgendwie in die Finger kriegen ... er musste ...

„... 77 ...“

Ganser konnte das Zittern seiner Arme nicht mehr kontrollieren. Sie knickten in den Beugen wie Streichhölzer ein. Er war von der Anstrengung völlig platt und brach mit einem röchelnden Laut auf dem Teppichboden zusammen. Zuerst hatte er ja vorgehabt, sich in der Muckibude in Form zu bringen, aber da hatten ihn die anderen doch nur wegen seiner über den ganzen Körper verteilten, blauen Flecke angemacht. Also hatte er sein eigenes Fitness-Programm zu Hause durchziehen wollen, sich aber mit den Liegestützen wohl doch etwas zu viel zugemutet. Während er immer noch nach Luft rang, fühlte er die Überanstrengung in jeder Faser und jedem Muskel seines malträtierten Körpers. Auch seine Eier, immer noch dick angeschwollen, reagierten wieder mit heftigem Schmerz auf den Druck des harten Fußbodens. Hoffentlich bekam er diesen Typen mit dem Baseballschläger irgendwann mal vor die Fäuste. Aber vorher musste er noch diese Kamphausen richtig in die Mangel nehmen. Bloß wie und wo?

Nach einer Weile hatte das Zittern seines Körpers aufgehört. Er richtete sich vorsichtig in die Hocke auf, um wieder in die volle Senkrechte zu kommen. In diesem Augenblick fiel ihm der Walther Schlenk von der Bastionstraße ein …

Die Ampel an der Kreuzung Kopernikusstraße schaltete auf Rot um und Ganser würgte das fremde Fahrzeug fast ab.

Hinter ihm hupte es laut und ungeduldig. Grün. Ganser gab erschrocken zu viel Gas und fast wäre er mitten auf der Kreuzung in den Opel vor ihm geknallt.

Die Kamphausen steckte also irgendwie in der Sache drin. Aber wie tief, wusste er noch nicht. Schwierige Kiste. Jedenfalls war sie die Einzige, die er noch anbohren konnte. Ob mit Aussicht auf Erfolg, war ziemlich unklar. Was er allerdings über diese neue Oberbürgermeisterin in der Zwischenzeit herausbekommen hatte, stimmte ihn da auch nicht gerade optimistisch. Wohl eine richtige Parteitante. Eine Studierte. Diplomchemikerin. War auf der Uni schon Parteifunktionärin gewesen. Irgendwo hatte er gelesen, dass sie 'die Herzlichkeit der Versuchsanordnung in einem Chemielabor' ausstrahlte. Hatte ja auch mal bei Bayer gearbeitet und war in grauer Vorzeit sogar verheiratet gewesen. Längst geschieden. Nee, volksnah oder beliebt war sie bei den Leuten nie gewesen. Wie sie ohne diese Eigenschaften so viele Stimmen bei der OB-Wahl bekommen hatte, war selbst den sonst allwissenden Demoskopen im Nachhinein ein Rätsel geblieben. Aber genügend Ehrgeiz und Machtbewusstsein hatte sie. Nur damit hatte sie das Parteivolk auf ihren Kurs gebracht. Würde eine harte Nuss werden, die zu knacken.

Ganser war in Gedanken so tief bei dem bevorstehenden Zusammentreffen, dass er deshalb fast an dem Haus in der Ulenbergstraße vorbeigefahren wäre. Es gelang ihm gerade noch rechtzeitig, das Steuer nach links zu reißen. Scharf lenkte er den Wagen auf die andere Straßenseite, um vor einem der Garagentore zu halten. Das ihm unvertraute Fahrzeug rumpelte über den Bordstein, machte aber dann noch einen bockigen Satz und mit Mühe und Glück brachte er es wenige Zentimeter vor dem Tor noch zum Stehen. Na, das hätte ihm jetzt auch noch gefehlt. Wo er doch alles gebrauchen konnte, nur kein Aufsehen.

Ein paar Sekunden fluchte er noch still vor sich hin, dann zog er sich die Baseballkappe tief ins Gesicht und verließ endlich das merkwürdige Gefährt. Der rote Kastenwagen von Renault trug eine weiße Aufschrift, HAUSMEISTER- UND REPARATUR-SERVICE WALTHER SCHLENK und Telefonnummer, auf beiden Seiten. Auf dem Dach war eine Trittleiter aus Aluminium befestigt. Walther Schlenk hatte ihm auch einen Overall geliehen. Mit tief gesenktem Kopf ging er jetzt zur Rückseite des Wagens, lud den schweren Werkzeugkasten aus. Kramte, mit dem Rücken zur Hauswand, darin herum. Tat so, als suche er etwas, beobachtete aber dabei unter dem Mützenschirm hervor die Fenster des Hauses auf der gegenüberliegenden Seite. Obwohl es mittlerweile schon fast dunkel war, bemerkte er in einem der Fenster einen flüchtigen Schatten. Es war das gleiche Fenster, in dem er bei seinem Besuch mit Fundlings amerikanischer Freundin die Observanten entdeckt hatte. Na gut, was würden sie schon groß sehen. Einen Kerl von einem Hausmeisterservice, der wohl dringend etwas reparieren musste. Vielleicht war eine Rohrleitung kaputt oder mit der Heizung war was. Nichts Ungewöhnliches oder gar Verdächtiges.

Er klappte den Kasten wieder zu und ging zum Hauseingang. Suchte nach der Klingel von Markowski und drückte auf den Knopf. Zum Glück war Walther Schlenk heute Morgen in seinem Büro in der Tiefgarage gewesen. Eigentlich war er ja für die Verwaltung dieses einen Gebäudekomplexes zuständig, aber meistens sah man den stets in Weiß gekleideten Mann mit der Miniplifrisur irgendwo in der Stadt ganz wichtig unterwegs. Natürlich mit dem Handy am Ohr. In den dreißig Jahren seiner Tätigkeit hatte es Schlenk geschafft, sich eine Unmenge von hilfreichen Kontakten in der Düsseldorfer City aufzubauen. Er war dadurch zu so etwas wie einer graue Eminenz der Hausmeister geworden und kannte alles und jeden in seinem Beritt. Als Ganser in die offene Tür trat, saß Schlenk an seinem Schreibtisch und telefonierte. Es hörte sich nach einem Deal an und sicherlich würde er in irgendeiner Form davon profitieren. Genauso lief das auch immer zwischen ihm und Ganser ab. Eine Hand wusch die andere. Kam nur darauf an, dass Nachfrage und Angebot sich immer schön die Waage hielten. In den vergangenen Monaten war so einiges aufgelaufen. Ganser hatte ein ganz schönes Guthaben und es traf sich noch besser, dass Schlenk auch was zu liefern hatte. Er kannte den Hausmeister in der Ulenbergstraße gut. War ein Spätaussiedler, dem er den Job vor Jahren sogar mal selbst besorgt hatte.

Markowski erwartete ihn schon in der geöffneten Tür seiner Wohnung. Sein bartstoppeliges Gesicht sah nicht glücklich aus. Die ganze Sache war ihm nicht geheuer, aber er hatte sich darauf einlassen müssen. Schließlich hatte er Familie und Kinder und außerdem war das ja auch ein Polizist. Natürlich hatte er für Notfälle immer die Telefonnummern der Wohnungseigentümer. Auch die private Handynummer von der Eigentümerin der Fundling-Wohnung. Er hatte ihr das gesagt, was der Polizist und Schlenk von ihm verlangt hatten und was sie ihm vorher richtig eingebimst hatten. 'Das etwas in der Fundling-Wohnung passiert sei und er ihr das persönlich zeigen müsse. Nein, er konnte es nicht am Telefon sagen, sie müsste sich das selber ansehen. Heute noch! Allein! Und sie solle unbedingt zuerst in seine Hausmeister-Wohnung kommen. Das sei ganz wichtig, weil er sie erst auf das vorbereiten müsse, was sie oben in der Wohnung sehen würde. Und danach müsste sie dann selbst entscheiden, was weiter passieren solle. Vielleicht wäre es auch besser, wenn sie nicht mit ihrem Dienstwagen käme, weil man sie sonst vielleicht erkennen würde. Außerdem sollte sie nicht ihren Eigentümerschlüssel benutzen, sondern bei Markowski klingeln.'

„Dann merkt man nicht sofort, dass Sie zum Haus gehören. Ist unter diesen Umständen günstiger, glauben Sie mir das, gnädige Frau!“

Bis zu dem Zeitpunkt, wo die Frau wirklich vor der Wohnungstür gestanden hatte, war Ganser kaum noch in der Lage gewesen, seine Nervosität unter Kontrolle zu halten.

Immer wieder fuhr er sich mit dem Plastikigel durch seine Haartolle. Die Chancen, dass die Oberbürgermeisterin und Eigentümerin der Fundling-Wohnung nach Markowskis Anruf auch wirklich kommen würde, hatten etwa 70 zu 30 dagegen gestanden. Er saß noch mit Markowski in der Küche, als die Klingel dann endlich schrillte. Vor Schreck war ihm fast die Kaffeetasse aus der Hand gefallen.

Erst als er sie durch den Spion allein auf dem Hausflur stehen sah, hatte er den Haar-Igel wieder eingesteckt und sich von jetzt an bessere Chancen eingeräumt. Sie hatte sich an die Anweisungen gehalten. Um ihren Kopf war eine breite Stola geschlungen, die einen Schatten über ihr Gesicht warf. So verhüllt, betrat die Frau im beigen Wintermantel Markowskis Wohnung.

Ganser, der sich bei ihrem Eintritt hinter der geöffneten Tür verborgen hatte, wartete bis sie weit genug im Flur war. Dann schlug er schnell die Tür zu und sperrte hinter ihr ab.

„Was...?“

Unter dem breiten Kopftuch sah sie ganz anders aus, als er sie von den Wahlplakaten in Erinnerung hatte.

Mit zusammengekniffenen Augen, in denen das erste Erschrecken nun in in aggressives Funkeln umgeschlagen war, starrte sie auf den fremden Mann an der Tür. Ihre Hände, die eine große Handtasche umklammert hielten, deuteten eine merkwürdige Abwehrgeste an. In ihrer offiziellen Biographie hatte was darüber gestanden, dass sie in ihrer Freizeit Kampfsport machte.

Um sie nicht noch weiter zu beunruhigen, hielt er ihr jetzt seinen Dienstausweis unter die Nase und sagte betont ruhig und sachlich: „Dies ist keine Entführung oder ein Angriff auf Ihr Leben, Frau Oberbürgermeisterin! Sie sehen, ich bin selber Polizist und möchte Ihnen nur ein paar Fragen stellen. Ohne Ihre Gorillas! Und in Ihrem eigenen Interesse!“

Vielleicht war es sein Ton, möglicherweise war es auch der Dienstausweis - jedenfalls ließ sie sich von ihm widerstandslos in das Wohnzimmer begleiten.

„Möchten Sie etwas Heißes trinken, Frau Kamphausen? Einen Kaffee oder einen Tee?“, fragte der Hausmeister bemüht höflich.

„Einen Tee. Ja, Tee wäre gut“, antwortete die Oberbürgermeisterin, noch immer desorientiert in dem fremden Raum stehend.

„Und Sie?“, wandte sich Markowski an den Kommissar.

„Mir auch!“, meinte der, obwohl er Tee nicht ausstehen konnte. Nachdem der Mann den Raum verlassen hatte, drängte Ganser die Oberbürgermeisterin mit einem „Bitte setzen Sie sich doch!“ und die setzte sich auch wirklich auf die äußerste Ecke des Wohnzimmersofas. Angespannt umklammerten ihre Hände die auf die Knie gepresste Handtasche.

„Was ... ?“, öffnete sie ihre schmalen Lippen.

„Einen Moment noch. Bis Markowski den Tee gebracht hat!“

Ihre Mundwinkel zuckten nervös und sie sah ihn abschätzend aus graugrünen Augen an. In denen glaubte Ganser jetzt sogar einen Anschein von Neugier zu erkennen.

Auf einem kleinen Tablett trug Markowski jetzt zwei dampfende Gläser herein. Er setzte das Tablett vorsichtig auf dem Tisch ab. Legte, bevor er die Gläser auf den Tisch stellte, auch erst noch zwei Untersetzer darunter. Dann sah er Ganser fragend an.

„Ist in Ordnung so. Sie können dann zu Ihrer Frau und den Kindern gehen. Ich melde mich, wenn ich Sie brauche.“

Die Oberbürgermeisterin nahm jetzt das Tuch vom Kopf und legte ihre Hände um das Teeglas.

„Was soll ich begreifen?“

„Dass ich nur mit Ihnen reden möchte! Ein paar Erklärungen möchte, die Sie mir - vielleicht - geben können! Und ich möchte mit Ihnen reden, ohne dass es von unserem Gespräch Mitwisser oder möglicherweise Aufzeichnungen gibt. Nicht in meinem, sondern in Ihrem Interesse!“

Sie trank einen Schluck. Wie jemand das Zeugs ohne Zucker überhaupt trinken konnte?! Er selbst schaufelte sich gleich mehrere Teelöffel in sein Glas.

„Dann ... ist da oben auch gar nichts passiert ... in der Wohnung von ...“

Das war keine Frage, sondern mehr schon eine sachliche Feststellung.

„Richtig. Dort ... ist nichts passiert!“

„Und wieso sollten wir uns dann hier in der Wohnung des Hausmeisters treffen?“

„Weil in Ihrer Wohnung hier zwar nichts passiert ist, aber es dort trotzdem wahrscheinlich von Ungeziefer wimmelt!“

„Wie bitte?“

„Na ja. Elektronisches Ungeziefer. Wanzen und möglicherweise sogar auch Minikameras, die meine Kollegen von gegenüber da installiert haben!“

Sie sagte daraufhin nichts mehr und Ganser fühlte sich in der Vermutung bestärkt, dass sie Bescheid zu wissen schien.

„Sagte ja schon, ich will mit Ihnen ohne Mithörer reden. Aber wahrscheinlich hat man sich bei der Verwanzung auf Ihre Wohnung beschränkt. Sonst hätte man ja jede Wohnung im Haus mit Elektronik ausstatten müssen! Ich kann Ihnen versichern, dass ich selbst keinerlei Aufzeichnungsgeräte an mir trage!“ Er stand von seinem Sessel auf und öffnete demonstrativ seine Jacke. „Wenn Sie wollen, können Sie mich gerne durchsuchen!“

Nein. Sie gedachte wohl nicht, sein Angebot in Anspruch zu nehmen. Kramte stattdessen längere Zeit in den Tiefen ihrer großen Handtasche und brachte endlich ein Zigarettenetui, ein goldenes Feuerzeug und eine kurze Zigarettenspitze zum Vorschein. Sie zündete sich die filterlose Zigarette an. Keine Farbe auf den Fingernägeln. Und ihre Finger waren nicht gelb verfärbt. Klar, wenn sie immer die Spitze benutzte. Ihre offizielle Biographie stimmte wohl auch nicht ganz, denn nach der war sie strikte Nichtraucherin und trank keinen Alkohol. Aber das musste wohl heutzutage in der Biographie einer Politikerin so stehen.

Ganser sah zu, wie sie den Rauch tief inhalierte. Diese Dame war wirklich kalt wie eine Hundeschnauze. Er hatte sie völlig unterschätzt. Auch er fingerte sich nun eine Zigarette aus seiner Packung.

„Ich lege Ihnen wohl mal besser meine Karten auf den Tisch. Sozusagen, als vertrauensbildende Maßnahme.“ Er blies eine Qualmwolke in Richtung Adventskranz.

Sie sah ihn an, aber ihr Blick war immer noch voller Misstrauen.

„Gut. Sagen Sie, worum es hier geht! Aber beeilen Sie sich, ich hatte einen harten Tag!“

Sie zog sich aber endlich den Mantel aus und legte ihn neben sich auf die Couch. Ging auf die Fünfzig zu. Hatte sich aber gut gehalten. Ihre Figur war noch drahtig und knabenhaft.

„Ende November erhielt ich von meinem Chef eine Nachricht aus Kuba ...“

Bewusst hatte er den Namen der Insel gleich beim Einstieg genannt und glaubte in ihren Augen auch eine Reaktion zu erkennen. Aber ihre folgende Frage machte ihn erneut unsicher. „Und wer ist dieser Chef?“

Es stieß ihm sauer auf, dass sie versuchte, den Spieß umzudrehen. Ihn selbst zu befragen und dass die Reaktion ihrer Augen wohl eher nicht Kuba, sondern dem Benedict gegolten hatte.

„Hauptkommissar Benedict, Leiter KK 11. Im Präsidium.“ „Ach deshalb!“

„Deshalb?“

„Ja, dieser Ärger in den letzten Tagen!“

„Sie wurden also informiert?“

„Nur in groben Umrissen. Keine Einzelheiten. Aber die werde ich jetzt ja wohl von Ihnen zu hören bekommen. Oder?“

Sie holte eine neue Zigarette aus der Packung, griff nach dem Feuerzeug und zündete sie sich an.

„Mein Chef hat in Havanna jemanden aus Düsseldorf kennengelernt, der in irgendwelchen Schwierigkeiten steckte. Wollte mehr über den wissen. Ich sollte ihm hier Informationen über den beschaffen. Damit fing der ganze Mist für mich an!“

„Ja?“

„Ja!. Nachdem ich anfing, auf den üblichen Wegen nach Informationen über den Typen zu suchen. Interessiert Sie der Name von dem?“

„Warum? Sollte er das?“

„Wäre möglich!“

„Bitte sehr! Wie heißt der also?“

„Jürgen Fundling.“

Ihr Gesicht zeigte keinerlei Regung. Nein, mit dem Namen hatte er ihr wohl nichts Neues mitgeteilt. Ihre gleichgültige Gesichtsstarre war dennoch ungewöhnlich. Angesichts der Tatsache, dass Fundlings Wohnung sich nur wenige Meter von diesem Platz entfernt befand. Und des Umstandes, dass der Mann in Havanna zu Tode gekommen war.

„Kurz und gut, über diese Person war nichts rauszufinden. Aber dafür blies man mir von allen Seiten ins Ohr, dass ich doch gefälligst meine Griffel von der Sache lassen solle. Schließlich machten mich sogar Vorgesetzte und andere Leute gleichen Kalibers an. Wenn das nicht für meinen Chef gewesen wäre, hätte ich mich normalerweise auch ausgeklinkt. Aber dann wurde die Sache doch richtig interessant, denn bei dem geheimnisvollen Fundling handelte es sich um den Zeugen in einer Todessache. Eine junge Frau, die in der Wohnung unseres höchsten Stadtrepräsentanten unter reichlich dubiosen Umständen zu Tode kam. Und ausgerechnet diese Ermittlungsakten verschwanden einen Tag bevor man den Jürgen Fundling zu dieser Sache im KK 11 als Tatzeuge vernehmen wollte. Bei der Staatsanwaltschaft. Auf Nimmerwiedersehen. Und tags darauf wurden die Ermittlungen eingestellt. Schon merkwürdig, oder? Ist aber noch nicht alles, denn die Angehörigen der Toten wurden von Ermittlungsorganen unter massiven Druck gesetzt, damit sie die offizielle Darstellung von Todeshergang und Todesursache bestätigen. Und dann erfahre ich plötzlich, dass dieser Jürgen Fundling, der als Tatzeuge vernommen werden sollte, seit Jahren hier in der Ulenbergstraße eine größere Wohnung völlig mietfrei bewohnte und regelmäßige, finanzielle Zuwendungen einer angeblichen Verwandten erhielt. Andere Quellen flüsterten mir dann sogar noch, dass unser Tatzeuge zwei Nächte nach dem Tod der Konrektorin ... in Ihrer Wohnung in der Krottstraße, Frau Oberbürgermeisterin, mit einem privaten Learjet bei Nacht und Nebel außer Landes gebracht wurde! Und nachdem ich also nicht auf die Warnungen meiner Vorgesetzten gehört hatte, prügelte mich eine Gruppe unbekannter Täter krankenhausreif und eine langjährige Kollegin von der Polizei forderte mich heute Morgen sogar dazu auf, sofort für eine gewisse Zeit in einen Urlaub zu verschwinden, der mir noch dazu komplett von großzügigen Gönnern bezahlt würde! Können Sie sich jetzt denken, warum ich gerne von Ihnen ein paar Erklärungen hätte?“

„Nicht so ganz. Ziemlich lange Geschichte. Warum gehen Sie damit nicht zur Polizei?“

Mannomann. Die war wirklich hart drauf.

„Um denen was zu erzählen? Dass die Wohnung, für die dieser Jürgen Fundling, Zeuge eines Todesfalles in Ihrer Wohnung, wohl noch nie einen Cent Miete bezahlt hat, im Katasteramt als Eigentum einer gewissen Marion Kamphausen ausgewiesen ist? Nee, nee. Ich möchte doch lieber von Ihnen aus erster Hand hören, was dieser Jürgen Fundling zum Zeitpunkt des Todes der Konrektorin in Ihrer Wohnung Krottstraße zu suchen hatte, warum er mietfrei in Ihrer Eigentumswohnung hier auf der Ulenbergstraße wohnte und warum ihn jemand unter Umgehung sämtlicher Ausreiseformalitäten bei Nacht und Nebel außer Landes schaffen ließ! Und warum ausgerechnet nach Kuba? Es gibt 'ne ganze Menge zu erklären! Oder meinen Sie, ich hätte mich für umsonst fast totprügeln lassen?“

Die letzten Worte hatte er nur noch mühsam herausgekrächzt. Aber all das, was er sich da eben aus seinem Mund gequetscht hatte, schien am starren Gesicht der Oberbürgermeisterin abgeprallt zu sein, wie an der Glasfassade des ARAG-Hochhauses. Marion Kamphausen blickte angestrengt auf das Wandboard mit den Nippesfiguren und bewegte lautlos ihre schmalen Lippen. Auf ihrer hohen Stirn hatte sich ein dünner Schweißfilm gebildet.

„Sind Sie wirklich sicher, dass Sie das alles wissen wollen?“, sagte sie warnend nachdem eine zähe Zeitspanne verronnen war. Ihre Lippen hatten sich dabei so wenig bewegt, dass Ganser unwillkürlich den Kopf drehte, um zu sehen, ob da nicht doch jemand anderes im Raum gesprochen hatte.

„Darum sitzen wir hier!“

„Gut. Wenn Sie's so wollen ... ich war früher mal verheiratet. Mit Herrn Fundling. War ein ... Missverständnis. So was passiert halt. Leider nicht ohne Folgen. Eben der Jürgen. Genauso missraten wie die kurze Ehe. Der Vater wollte nichts mit ihm zu tun haben ... es blieb also an mir hängen. Nachdem ich dann herausgefunden hatte, dass ich mit Männern nichts anfangen konnte, war dieser Junge dann die ständige Erinnerung an ein falsches, früheres Leben. Haben Sie Kinder?“

„Ja, zwei!“

„Und lieben Sie sie?“

„Natürlich. Es sind meine Kinder!“

„Ich nicht. War nie ein Muttertier. Wahrscheinlich habe ich Kinder nie gemocht. Aber dieses Kind habe ich gehasst. Und er machte ständig Ärger. Trieb sich rum, klaute und benahm sich rüpelhaft. Immer musste ich Dinge geradebiegen, die er irgendwo verbockt hatte. Nur gut, dass er den Namen des Erzeugers behalten hatte. Jürgens Verhalten hätte mir bei meiner politischen Karriere sehr schaden können. Macht sich nicht sehr gut, wenn dann der Name immer in Zusammenhang mit irgendwelchen Eskapaden des Sohnes in Verbindung gebracht wird. Wenn ich jetzt darüber nachdenke, muss ich mich eigentlich darüber wundern, dass er in der Schule so gut war. Aber außerhalb ... jedenfalls schaffte er sogar den NC für die Zulassung zum Medizinstudium und natürlich musste ich ihm da finanziell unter die Arme greifen. Und auch sonst ... er hätte mir ja auch richtig schaden können ... wenn er seine Geschichte in die Medien gebracht hätte ...“

„Ja, ja. Schon klar,“ unterbrach Ganser sie. Das mit den Kindern. Dass sie keine Kinder mochte. Hätte sie ihm doch nicht sagen müssen. Jedenfalls nicht so. Wollte sie ihn damit provozieren? Ihre Motive waren ihm in diesem Zusammenhang nicht klar, aber sonst leuchteten sie ihm ein. Ungeduldig fragte er nach: “Aber was ist da wirklich in Ihrer Wohnung in der Krottstraße abgelaufen? Mit dieser jungen Frau, die in betrunkenem Zustand aus dem Fenster gestürzt ist?“

„Ja ... Bina und ich ...“

Bis jetzt hatte sie ihre Geschichte ziemlich cool abgeliefert, aber nun war ihr erstmals anzumerken, dass sie innerlich angefasst war. Ganser verspürte das dringende Bedürfnis, ihr jeden möglichen Fluchtweg abzuschneiden.

„Sabina Möller-Barkay war natürlich nicht betrunken. Mir liegen medizinische Unterlagen vor, nach denen jegliche Form von Alkohol für sie lebensbedrohliche Auswirkungen hatte. Zusätzlich gibt es eidesstattliche Versicherungen von Verwandten, Freunden und Kollegen, dass sie nie Alkohol angerührt hat.“ War 'ne glatte Lüge von ihm, aber das konnte die Kamphausen ja nicht wissen. „Was hat sich also wirklich zwischen Ihnen beiden abgespielt? An dem bewussten Abend. In Ihrer Wohnung Krottstraße Nr. 17?“

„Es gab einen schlimmen Streit.“

„Einen Streit? Worüber?“

„Es ging ... um einen Kerl!“

„Um einen Kerl?“

„Ja, ja, ja! Um einen Kerl! Sabina und ich waren seit fast acht Jahren zusammen. War ja nicht wirklich was dabei, aber wir haben die Sache trotzdem nie an die große Glocke gehängt. Dass wir ein richtiges Liebespaar waren, meine ich. Meine Parteifreunde waren der gleichen Meinung. Düsseldorf ist ja nicht Berlin! Hätte ja vielleicht doch Angriffspunkte liefern können. Und Sabina wollte sich auch nicht outen. Wollte keine Probleme in der Schule. Nachher hätte irgendjemand behauptet, dass sie nur wegen unserer Beziehung die Stelle als Konrektorin am Gymnasium bekommen hat ...“

„Ist ja in Ordnung, aber was war das denn nun für ein Streit?“

„Wir ... das heißt, hauptsächlich sie wollte ein Kind. Und ich ... na ja, ich habe da mitgespielt ... aus Liebe.“

Ganser schluckte.

„Adoptieren?“

„Das wäre gar nicht gegangen. Bei einem bürokratischen Verfahren hätten wir über kurz oder lang ganz groß in den Zeitungen gestanden. Nein, nein. Ein richtiges, eigenes sollte es sein!“

„Und wie dann?“

„Sie wollte sich eins machen lassen. Von einem Kerl, der nicht wissen sollte, dass sie lesbisch war. Wenn es geklappt hätte, auch nie erfahren, dass sie ein Kind von ihm bekommen hatte. Unbekannter Erzeuger und das Kind wäre dann eben bei ihr, oder besser - bei uns - aufgewachsen!“

„Hm ... und da ist was schiefgelaufen?“

„Kann man wohl sagen. Nachdem das beim ersten Mal nicht geklappt hat, ist sie wieder zu ihm gegangen. Um es noch mal zu versuchen. Hat Sabina wenigstens immer behauptet. Nach einer Weile bin ich dann doch misstrauisch geworden und habe jemanden auf sie angesetzt. Sie hat sich auch sonst mit dem Kerl getroffen. Nicht nur, um, wie sie sagte, unser Kind zu machen!“

„Und an dem bewussten Abend?“

„Habe ich ihr das auf den Kopf zugesagt. Sie ist völlig ausgerastet. Wie ich dazu käme, sie bespitzeln zu lassen, meine Eifersucht sei ja krankhaft und das ich damit unsere Liebe verraten hätte. Ein Wort gab das andere. Die Situation eskalierte bis sie mir ins Gesicht schrie, 'ja, ich habe mich in den Mann verliebt und ich will mit ihm zusammen bleiben!' Das war's dann. Nein. Ich habe nicht einfach auf sie eingedroschen, sondern ganz gezielt meine erlernten Techniken eingesetzt. War ja immer stärker als sie gewesen und außerdem mache ich ja zweimal die Woche ein spezielles Kampfsporttraining.“

Ganser versuchte sich vorzustellen, wie die Oberbürgermeisterin an diesem Abend auf ihre Freundin eingeschlagen hatte. Konnte das wirklich stimmen? Konnte das so abgelaufen sein? Ratlos schüttelte er den Kopf. Irgendwie bekam er die Sache nicht auf die Reihe. Hier, heute auf dem Sofa die propere Politikerin im dunklen Hosenanzug, die ihre Schilderung so gefasst und gewählt von sich gab und dann ... an jenem Tag eine eifersüchtige Furie, die sich in ihrer Liebe betrogen fühlte ... aber dennoch vorgab, ihre Geliebte kalt und fast systematisch zerstört zu haben ...

„Und dann?“

„Sie krachte in die Scheibe ... die splitterte ... und dann war sie verschwunden.“

„Also, Sabina Möller-Barkay ist aufgrund des Stoßes durch das Fenster gestürzt. Und was haben Sie danach getan? Hat das denn niemand im Haus gehört? Und Ihre Personenschützer?“

„Das war doch Monate vor der Wahl. Offiziell Personenschutz habe ich erst seitdem ich OB bin!“

„Was haben Sie gemacht? Sind Sie runtergelaufen, um nach Ihrer ... Freundin zu sehen oder haben den Notarzt verständigt oder was?“

„Nein. Ich war so fertig, so geschockt. Ich habe dann erst mal zwei Parteifreunde angerufen, um sie zu fragen, was ich machen sollte und ... damit sie mir helfen.“

„Finden Sie das normal? Sie haben Ihre langjährige Freundin gerade aus dem Fenster ... geschubst und statt nach ihr zu sehen oder Arzt und Polizei zu verständigen, rufen sie irgendwelche Parteileute an? Wollen Sie mir deren Namen nennen?“ Einen Moment lang hatte es für ihn so ausgesehen, als wäre ihr Panzer irgendwo aufgerissen. Jetzt aber straffte sie ihren Rücken und ihre Antwort bewies, dass seine Hoffnung voreilig war.

„In meiner Situation schon. Ich war gerade als OB-Kandidatin aufgestellt. Die Chancen standen gut für uns. Die Regierungsfähigkeit der ziemlich brüchigen Koalition auf Landesebene stand auf dem Spiel, wenn ich falsch reagiert hätte. Die Kommunalwahl wäre mit Sicherheit schon im Vorfeld verloren gewesen, wenn mir so eine ... Geschichte damals noch dazwischen gekommen wäre. Sie werden verstehen ... die Namen meiner Vertrauten aus der Partei ... werde ich Ihnen bestimmt nicht nennen!“

„Ja, ja. Ich verstehe!“, sagte Ganser, aber das meinte er nur akustisch. „Zumal Sie davon ausgehen mussten, dass deren danach folgende Handlungen mit den Gesetzen unseres Landes nicht unbedingt in Einklang standen, oder? Was passierte also nach Ihrem Anruf? Bei diesen ... Parteifreunden.“

„Man sagte mir, dass ich mich nicht aus meiner Wohnung rausbewegen und mit niemandem sprechen solle, bevor sie nicht bei mir wären ... und das habe ich befolgt ...“

„Schön. Und wie lange haben Sie da so gewartet?“

„Keine Ahnung, nein.“

„Ja, ja. Ist schon klar. Und dann?“

„Dann kamen sie mit einem Arzt und einem Juristen, beides waren Parteifreunde. Der Jurist sagte mir, dass ich die Polizei über Notruf anrufen sollte. Da sagte ich, dass meiner Freundin plötzlich schlecht geworden sei und sie aus dem Fenster gestürzt ist. Danach gab der Arzt mir eine Spritze mit einem Beruhigungsmittel, ich legte mich in mein Schlafzimmer und habe von da ab überhaupt nichts mehr richtig bekommen.“

Da musste man ihr ja einen richtigen Hammer injiziert haben.

„Und ab wann ... setzt Ihr ... Erinnerungsvermögen wieder ein?“

„Ich schlief bis zum nächsten Morgen. Als ich aufwachte, saß eine Kollegin aus dem Ministerium in meiner Wohnung. Hatte die ganze Nacht aufgepasst ...“

„Worauf?“

„Das mir nichts passiert und damit wohl die Glaser nicht so laut waren!“

„Glaser?“

„Ja. Die mussten da gewesen sein, während ich schlief. Als ich aufstand, waren jedenfalls die Scheiben wieder neu im Wohnzimmer.“

Und da behaupten die Leute noch, Deutschland wäre eine Servicewüste! Kommen die Handwerker doch tatsächlich mitten in der Nacht, um eine zerbrochene Scheibe zu ersetzen. Aber wahrscheinlich musste man im Ministerium beschäftigt sein, damit das ging. Und Freunde musste man haben. Parteifreunde.

„Und Sie sind auch nicht am nächsten Tag von meinen Kollegen zu der Sache einvernommen worden? Oder von der Staatsanwaltschaft?“

„Nein. Das ist alles ... anders geregelt worden. Ich habe aus dieser Richtung dann nichts mehr gehört. Da hatte ich auch selber dann ganz klare Direktiven!“

„Direktiven?“

„Ja. Von der Parteispitze. Dass mein Name im Zusammenhang mit dieser Sache nirgendwo auftauchen sollte. Wegen der bevorstehenden Neuwahlen, Sie verstehen!“

„Ja, natürlich“, meinte Ganser und schluckte den Speichel hinunter, der sich in seinem Mund angesammelt hatte. „Sie haben da eben noch gesagt, dass Sie aus 'dieser Richtung' nichts mehr in der Sache gehört hätten. Haben Sie denn aus anderer Richtung etwas gehört?“

„Na ja. Von der Partei ... und ...“

Der bittere Speichel war ihm irgendwie verkehrt runtergeflossen - jedenfalls kam er jetzt süßsauer, wie im Fahrstuhl, wieder hoch.

„Ja? Und?“

»........

„Und? Frau Kamphausen?!“

25

Auf dem Rückweg war ihm ziemlich flau gewesen.

Er lag mit dem fast bewusstlosen Henry M. Revenge auf der rüttelnden Ladefläche des chinesischen Armeelasters, der sie rauf nach Sigua bringen sollte, und versuchte seine Gedanken halbwegs auf die Reihe zu bringen. Dabei hielt er sich mit einer Hand krampfhaft an einer Seitenplanke fest, um mit der anderen gleichzeitig den wild über die Ladefläche schlingernden Körper des alten Fischers davon abzuhalten, auf die Straße hinauszufallen.

Kapitänleutnant Keller hatte ihn vor der Abfahrt im Hotel noch zu einem reichhaltigen Frühstück aus Eiern, Schinken und Würstchen genötigt. Auf nüchternen Magen hatte er noch nie was essen können und so wollte die fette Mahlzeit jetzt am liebsten wieder ans Tageslicht zurück. Die zwei auf der Ladefläche hockenden Begleitsoldaten verfolgten seine Bemühungen um den Fischer zwar mit einem Anflug von Interesse, aber darüber hinaus schien ihnen das Schicksal des Alten ziemlich egal gewesen zu sein.

Beim kurzen Abschied hatte ihm der deutsche Marine-Offizier dann auch noch einen Zettel in die Hand gedrückt. „Sollten Sie hier in der Gegend irgendwelche Probleme bekommen, unter dieser Telefonnummer meldet sich unser kubanischer Verbindungsstab. Fragen Sie nach mir und ich werde dann versuchen, Ihnen zu helfen. Aber wirklich nur im Notfall!“

Seine Fähigkeit zur Überraschtheit war durch die Ereignisse der vergangenen Tage und Wochen fast gänzlich aufgebraucht. Zuerst dieser tote Tourist aus Düsseldorf, der angeblich in der Bucht von Havanna einer Haiattacke zum Opfer gefallen war, dann ein EU-Geheimdienstmensch, der ihn zur Zusammenarbeit mit den Kubanern zwang, das deutsche Lazarettschiff GERA im Hafen von Havanna, das von kubanischen Militärs entladen wurde, Leute vom amerikanischen und britischen Geheimdienst, die auf irgendwelche Fotos scharf zu sein schienen und von ihm Informationen über den Verbleib von Hilfslieferungen der EU haben wollten und ein Hauptmann des kubanischen Innenministeriums, der sich schließlich als General des Geheimdienstes entpuppte und dessen 'Geschenk' bei Americas Geburtstagsparty im FOCSA ihm und seinen Begleitern möglicherweise sogar das Leben gerettet hatte und dieser scharlatanige Voodoo-Priester People, der in Wirklichkeit Geologe war, Napoleon Ortiz Mapola hieß und der erstaunliche Kenntnisse über Erdölvorkommen besaß.

Ja, und dann waren da ja auch noch ... Madalena Rodriguez und Irina Muñoz. Irina und Madalena. Zwei junge Kubanerinnen, deren undurchsichtiges Verhalten ihm mehr und mehr Rätsel aufgegeben hatte und von denen sich auch noch herausgestellt hatte, dass sie sogar mit dem Chef des kubanischen Geheimdienstes in engster, ja sogar verwandtschaftlicher Beziehung standen.

Die Mitgliedsländer der EU, die auf ihren Konferenzen um jeden Krümel nationalen Vorteils stritten, ließen sich auf eine derart abenteuerliche Operation in der Karibik ein? In einem Gebiet, das die Amerikaner als ihren eigenen Hinterhof betrachteten?

Kein Wort über diese, von dem deutschen Kapitänleutnant erwähnte, Vereinbarung mit Castros Kuba und die Operation Columbus war an die Öffentlichkeit gedrungen? Keine der sonst üblichen Indiskretionen sollte den Weg in eine der vielen Zeitungsredaktionen gefunden haben? Im Gegenteil, die Öffentlichkeit in den europäischen Hauptstädten ging aufgrund der letzten Medienberichte sogar davon aus, dass der Abbruch der diplomatischen Beziehungen zwischen Kuba und der EU unmittelbar bevorstand!

„Verdammt!“

Sie hatten den Ort Sigua hinter sich gelassen und der chinesische Lastwagen ratterte einen unbefestigten Bergweg in die Hügel hinein. Er schwankte dabei wie ein Heringskutter, der sich durch aufgepeitschte Orkanwellen pflügen musste. Benedict hatte einen Moment nicht aufgepasst und der Körper des halb Bewusstlosen war schwer auf ihn drauf gerollt. Die Lippen der beiden Begleitsoldaten hatten sich zu einem breiten Grinsen verzogen.

„Verdammt!“, fluchte er nochmals wütend. Der Fischer stank, als hätte er in einem Rumfass gebadet und Benedict drückte den Körper des Mannes mit einer heftigen Armbewegung zur Seite.

Als der Wagen endlich vor dem an einem Berghang liegenden Haus des Fischers hielt, war es Benedict trotz aller Anstrengungen nicht gelungen, die in seinem Kopf herumschwirrenden Ahnungen und Vermutungen zu ordnen.

Die beiden Soldaten hatten den Alten an Füßen und Schultern gepackt und ihn neben den zum Trocknen ausgelegten Fischernetzen einfach auf den Boden fallen lassen. Während der kleine LKW wendete, war People mit der stämmigen Gladys herausgekommen. Zu zweit hatten sie Revenge in das Innere der alten Hütte geschleppt. Die Fischersfrau schimpfte dabei wie ein Rohrspatz laut vor sich hin. Benedict verstand kaum etwas und wusste nicht, ob ihre Beschimpfungen dem betrunkenen Mann oder dem rüden Verhalten der beiden Soldaten galten.

„Wo ist das Auto?“, hatte er People gefragt, als der danach wieder aus der Fischerhütte gekommen war. Klappertys Off-Roader war nirgendwo zu sehen gewesen.

Bevor der schwarze Priester antwortete, setzte er sich zu Benedict auf die wackelige Holzbank und steckte sich eine Zigarette an.

„Dein Freund ist einfach abgehauen!“, sagte er dann. „Bei Sonnenaufgang. Hatte Angst. Wegen seiner Boote in der Marina. Wollte rechtzeitig vor dem Zyklon nach Santiago kommen!“

„Verflucht!“, knurrte Benedict grimmig und trat wütend gegen seinen abgelegten Rucksack.

„Ja, ja“, grinste People. „La vida no es fácil!“

Der Voodoo-Mann hatte recht. Das Leben war nicht einfach. Aber von hier oben aus war davon fast nichts zu spüren gewesen. Links und hinter dem Haus schienen die grünbewachsenen Hügel und Berge an den karibischen Himmel stoßen zu wollen und weit unter sich konnte er ein altes Schiffswrack aus dem türkis glitzernden Meer ragen sehen. Von den trocknenden Netzen stieg ihm der Geruch nach Tang und Fisch, vermischt mit letzten Resten des LKW-Diesels, in die Nase und die jetzt schon starken Sonnenstrahlen begannen auf den ungeschützten Hautpartien zu brennen. Als er das ratternde Flapflap eines Hubschraubers hörte, schirmte er seine Augen gegen die Sonne, um besser sehen zu können. Von Baconao aus, etwa dort wo die von den Columbus-Leuten besetzte Hotelanlage liegen musste, flog ein kubanischer Militärhubschrauber parallel zur Küstenlinie. Mi-24. Schweres Gerät, aber ziemlich veraltet heutzutage.

Nachdem das Geräusch des Hubschraubers sich in Richtung Santiago de Cuba entfernt hatte, brach Benedict das gemeinsame Schweigen und erzählte dem Voodoo-Mann etwas über die Ereignisse der vergangenen Nacht: Dass sie fast die ganze Zeit auf dem Meer zugebracht hätten, aber kein 'Seeungeheuer' aufgetaucht sei. In dem leeren Hotel wären sie nur auf einen einsamen Wächter gestoßen, der ziemlich genau über den Tod des deutschen Touristen Auskunft gegeben hätte. Das ganze Gespräch sei nicht ohne Rum vor sich gegangen und deshalb sei auch der alte Revenge in diesem bedauernswerten Zustand gewesen.

„Um die Sache jetzt endgültig abzuklären, müsste ich nur noch wissen, ob sie meinen Deutschen erwischt haben, bevor er zu den Amis nach Guantánamo gekommen ist oder schon auf dem Rückweg nach Santiago. War es ihm also bereits gelungen, zu den Amerikanern Kontakt aufzunehmen oder haben die Leute von der kubanischen Küstenwache das Boot schon auf dem Weg dorthin aufgebracht? Aber das wird mir wohl nicht mehr gelingen ... oder?“

People hatte ihn nachdenklich betrachtet und kein Wort dazu gesagt. Natürlich waren ihm die Lücken in Benedicts Geschichte nicht entgangen. Aber Benedict hatte dem Kapitänleutnant ja immerhin dieses Papier mit den vielen Paragraphen des Strafgesetzbuches unterschrieben. Er konnte einfach nicht mehr sagen.

So hatten sie sich wieder eine ziemliche Weile angeschwiegen. Nachdem People die zweite Zigarette zu Ende geraucht hatte, war er dann wortlos aufgestanden und zu Gladys in das dunkle Innere des Hauses gegangen.

Bevor People sich nach einer langen halben Stunde draußen zu ihm auf die Bank setzte, hatte er Gladys weggehen sehen. Sie war erst vier Stunden später in Begleitung eines Mannes auf einem Maultier wiedergekommen. Ein Verwandter, wie sie sagte. Rafael aus Maria del Pilar. Einer, der sich gut in dem bergigen Gebiet zwischen Baconao, La Guanábana und dem amerikanischen Stützpunkt auskannte und der sie bei Anbruch der Dämmerung durch das unwegsame und von Militärs bewachte Gelände bis nach Caimanera bringen würde.

„Du hast gesagt, dass du nach Gitmo musst. Zu den yanquis. Rafael kann uns dahinbringen!“, hatte People mürrisch auf seinen fragenden Blick geantwortet.

Natürlich gegen einen entsprechenden Preis, den People mit dem Maultierreiter ausgehandelt hatte. Und den Benedict eben zahlen musste.

Es war ein übler Nachtmarsch geworden. An einigen Stellen so schwierig, dass Benedict sich in der Finsternis sogar am Schwanz des Maultieres festhalten musste. Er hatte sich immer wieder gefragt, warum er sich darauf überhaupt eingelassen hatte. Ein Narr war er. Selbst, wenn er wüsste, dass der Fundling die Amis da getroffen hätte, was könnte er mit dieser Information anfangen? Ach, er verfluchte seinen Hang zum Perfektionismus.

Mehrere Male hatten sie sich vor Patrouillen verstecken müssen, die in den Bergen herumstreiften. Seine Angst aber, dass das Maultier sie durch Geschrei verraten könnte, war unbegründet gewesen. Der Graue musste diese Tour oft gemacht haben. Mit leisen Schnauflauten meldete er die sich aus der Ferne annähernden Soldaten schon lange vorher.

Auch sein Knöchel hatte die nächtliche Tortur dank der schwarzen Osaina aus dem Nest Florida und ihrer unbegreiflichen Heilkünste überstanden. Ja, das erschien ihm als ein noch größeres Wunder als ihre unbeschädigte Ankunft in dem kleinen Nest Caimanera, das sie unter Umgehung der Militärposten mit den ersten Sonnenstrahlen erreichten. Kurz vor dem Ortseingang waren Benedict und People aber plötzlich allein. Rafael, ihr nächtlicher Führer, war noch vor dem Ortseingang mit seinem Maultier verschwunden und Benedict, übernächtigt und mit kaputten Füßen, hatte seine ausgetrockneten Lippen nicht mehr zu einer Frage nach dessen Verbleib auseinander bringen können.

People hatte ihm während des Nachtmarsches erzählt, dass er auch mal in der verbotenen Stadt Caimanera gearbeitet hatte. Er führte sie jetzt eine kleine Anhöhe hinauf. An der Rezeption der Hotelanlage sahen sie sich den wachsamen Augen eines misstrauischen Uniformierten ausgesetzt, aber People ging mit ihm in dessen Büro und Benedict hörte sie leise miteinander reden. Danach gab es ein Zimmer in einem der Bungalows mit zwei Betten für sie und sogar einige Plastikflaschen Mineralwasser. Sie hatten sich duschen können und als sie zwei Stunden später von Peoples Kontaktmann aus dem Erschöpfungsschlaf gerissen worden waren, fanden sie sogar ein Frühstück im Speiseraum des Hotels.

Dort saßen schon etwa ein Dutzend kräftiger, junger Männer, die bei ihrem Eintritt die halblaut geführten Gespräche abrupt beendet hatten. War das eben französisch gewesen? Jetzt kauten sie nur noch schweigsam auf ihren Brötchen herum und hörten aufmerksam den aus einem Radiolautsprecher tönenden Hurrikanwarnungen zu. Neben ihren Tischen standen Aluminiumkoffer und Gerätschaften, deren Zweck nicht auf den ersten Blick erkennbar war. Sie trugen kurzärmelige Sporthemden, die zwar verschiedenfarbig waren, aber dennoch uniformhaft wirkten. Sicherlich lag das auch daran, dass sie alle die gleichen, sehr großen Chronometer an ihren Handgelenken hatten.

„Kannst du mal deinen compañero an der Rezeption fragen, was das da für Leute sind? Aber möglichst unauffällig!“, sagte er halblaut zu People.

„Er sagt, es seien Filmleute!“, meinte der Priester stirnrunzelnd nach seiner Rückkehr. „Dreißig. Alles Ausländer. Sind seit zwei Wochen hier. Arbeiten auf dem Malones Belvedere an einem Dokumentarfilm. Mit einer Sondergenehmigung des Innenministeriums!“

„Filmleute? Aus welchem Land?“

„Hat er nicht gesagt. Soll ich noch mal ... ?“

„Nein, nein. Malones Belvedere? Gibt's da was Besonderes zu filmen?“

„Malones Belvedere ist ein früherer kubanischer Militärposten, der zur Beobachtung der yanquis unten in der Bucht diente“, erklärte ihnen Carlito, Peoples lokaler Kontaktmann aus Caimanera, „Jetzt führt man da die Touristen hin, damit sie sich von da aus gegen Devisen die Amis ansehen können. Aber seit zwei Wochen ist Malones Belvedere vom Militär gesperrt. Jetzt wissen wir endlich warum. Ich nehme an, die Filmleute zahlen sehr gut.“

„Hmm. Filmleute also“, sagte Benedict und betrachtete nachdenklich die Gruppe an den Frühstückstischen. Er hatte in Düsseldorf schon einige Male Filmcrews bei der Arbeit beobachtet. Und wenn das hier Filmleute waren, dann wollte er von heute ab Gustav Gans heißen. Solche Typen kamen nicht von einer Filmhochschule. Sie erinnerten ihn an die Leute, die er im Hotel in Baconao gesehen hatte. Das waren aber Kampftaucher gewesen und die hatten zur Einheit des Kapitänleutnant Keller gehört.

Nein, die waren genauso wenig Filmleute, wie die Blässlinge im Hotel Nacional in Havanna Zigarrenaufkäufer gewesen waren. Und sie trieben sich bestimmt nicht hier herum, um einen Dokumentarfilm zu drehen.

Benedict war an diesem frühen Morgen einerseits schwer beeindruckt und andererseits ziemlich enttäuscht.

Beeindruckt von den Ausmaßen des sich unter ihnen ausbreitenden Geländes. So groß hatte er sich den Stützpunkt nicht vorgestellt. Wenn er die Düsseldorf-Karte im Lagezentrum des Präsidiums zum Vergleich nahm, war das ganze Gebiet flächenmäßig etwa halb so groß wie Düsseldorf!

Obwohl ... er hätte es sich doch denken können - eigentlich sogar müssen. Die schweren C 17-Transportflugzeuge, die regelmäßig Nachschub vom US-Flughafen Norfolk nach Gitmo flogen, brauchten schließlich mindestens zweieinhalb Kilometer Beton unter den Rädern, um wieder abheben zu können. Dazu natürlich noch ausreichende Stellflächen und die notwendigen Transport- und Betankungskapazitäten am Boden.

So ein riesiges Gelände!

Peoples Kontaktmann Carlito war informationsmäßig auch nicht sehr ergiebig gewesen. Er hätte das Unternehmen eigentlich sofort abbrechen können. Die wenigen Leute von der Opposition, die noch nicht von den Organen der kubanischen Sicherheit entdeckt worden waren, hatten von keinem besonderen Vorkommnis auf der Basis gewusst. Ständig beobachtete jemand von ihnen das Gelände aus geheimen Verstecken an den Berghängen. Kein privates Segelboot hatte sich dem Stützpunkt im November genähert. Einer der Informanten gehörte sogar zu den noch verbliebenen achtzig kubanischen Arbeitern auf der Basis. Er arbeitete als Endader im Hafen und ihm wäre das nicht verborgen geblieben. Außer, Fundlings Boot wäre in der Nacht gelandet. Aber das konnte nach Klappertys Angaben ja nicht der Fall gewesen sein. Und die nervösen Amerikaner schossen ja sowieso auf alles, was sich unangemeldet der Bucht überhaupt nur näherte.

Carlito hatte sie an diesen Ort hier geführt. Kannte sich hier sehr gut aus. Eine der vielen Scharfschützenstellungen, die sich die Kubaner in den Berghängen gebuddelt hatten und von denen man nie wusste, ob sie besetzt waren. Benedict hoffte, dass er hier rein zufällig doch noch irgendeinen weiterführenden Hinweis erhalten würde. Wie so manchmal in seinem bisherigen Berufsleben.

Auf der linken Seite konnte er in der Ferne mit einiger Mühe den Betonstreifen des Flugfeldes identifizieren. Eine landende Maschine hatte ihm gezeigt, wo der Airstrip lag. Sah von der Höhe aus wie das Startdeck eines Flugzeugträgers. Ein paar Schiffe an den Kaianlagen rechts davon. Nur Kleinzeugs. Boote der US Coast Guard. Mehrere Zerstörer oder Fregatten. Am Rande der Gebäude die Umrisse eines Football-Feldes, das Wasserblau mehrerer Swimmingpools und ein Golfgelände mit achtzehn saftig grünen Rundinseln. Durch Carlitos Fernglas, einem ziemlich alten Ding mit der Aufschrift Zeiss Jena, konnte er sogar bunt geschmückte Tannenbäume zwischen den Häusern ausmachen. War tatsächlich Weihnachten. Auch an diesem Ort. Die Bewohner einer amerikanischen Kleinstadt gingen ihrer täglichen Arbeit nach. Spielten Golf. Als hätten sie sich für die Ewigkeit hier eingerichtet.

Alles ziemlich friedlich.

Und die Wachtürme zu beiden Seiten des hohen Metallzaunes, der das Gelände vom kubanischen Staatsterritorium trennte? Und der kilometerlange Brachstreifen mit siebzigtausend Minen innerhalb dieses Zaunes, die die Bewohner der Kleinstadt vor kubanischen Angriffen schützen sollten? Und die US-Marines in Gefechtsausrüstung, die unter den misstrauischen Blicken der kubanischen Militärs ständig an diesem Zaun patrouillierten?

Doch nicht so friedlich.

Und dann aber diese noch - über dem US-Gelände - hoch aufragenden Propellertürme zur Nutzung der Windenergie. Was für ein Gegensatz: Waffenstarrende Wachtürme auf der kubanischen Seite und die so friedlich anmutenden Propellertürme zur ökologischen Energieerzeugung bei den Amis!

„Und dieses Sicherheitsgefängnis für die verschleppten Terroristen, wo liegt das denn? Wo sie die letzten Taliban und die Leute festhalten, die die CIA überall in der Welt einkassiert“, fragte er nach einer Weile dann, von den Ausmaßen der Marinebasis immer noch bedrückt und überwältigt, ihren Begleiter Carlito.

Der zeigte mit der Hand nach unten. „Da drüben, die grauen Betonblöcke ohne Fenster. Mit den Stacheldrahtrollen auf den Dächern das ist das neue Hochsicherheitsgefängnis Camp V! Die Gitterkäfige vom Camp Delta waren einfach zu offen ... die Inhaftierten, in den orangenen Overalls zogen die Blicke der internationalen Medien zu sehr an ... aber das ist ja jetzt vorbei!“

Er zeigte mit der Hand die Richtung an und Benedict erkannte durch den Feldstecher das Areal mit den grauen Betonklötzen und den Stacheldrahtrollen, die Carlito ihm gerade beschrieben hatte.

„Passen irgendwie nicht so richtig in diese Gegend ...“

„Und ihr habt wirklich keine Ahnung, ob da im vorigen Monat irgendwas Besonderes passiert ist? Ein ungewöhnlicher Besucher, auf einem ungewöhnlichen Weg? Jemand, der die ganze Basis in Aufregung versetzt hat? Nichts?“

„Woher sollten wir das denn wohl wissen? Von hier oben jedenfalls war nichts festzustellen und da rein komme ich ja nicht!“

„Ja, ja natürlich. Schade ...“

Carlito schwieg, schien aber über etwas nachzudenken und People runzelte misstrauisch die Stirn. Etwas schien ihm nicht zu gefallen.

„Ist das denn so wichtig für dich?“, fragte Carlito jetzt. „Musst du das denn unbedingt wissen?“

„Na ja. Ich bin mir nicht sicher ...“

„Vielleicht ...“

„Ja?“

„Ich kenne einen unserer Soldaten am Nordost-Tor. Der ist immer bei den Verhören dabei. Der könnte was wissen!

„Verhören?“

„Ich habe doch vorhin davon erzählt. Von den paar Kubanern, die trotz der Schikanen durch unsere immer noch auf der Basis arbeiten. Für die haben die extra eine Schleuse vor dem Nordost-Tor gebaut. Da müssen die sich morgens vor der Arbeit völlig nackt ausziehen und werden gefilzt. Eine ziemlich unangenehme Sache. Deswegen arbeiten da auch keine Frauen mehr. Danach geben die yanquis auf der anderen Seite der Schleuse eine spezielle Arbeitskleidung an sie aus. Die müssen sie abends, wenn sie die Basis verlassen, wieder abgeben. Dann bekommen sie im Tausch gegen diese Arbeitsanzüge ihre normale Kleidung zurück. Einige Arbeiter werden bei der Rückkehr immer rausgegriffen und von unseren Nachrichtenleuten verhört. Ober das, was sie auf der Basis gesehen haben und so. Vielleicht haben die ja da was erfahren. Über deinen Besucher im November oder über andere ungewöhnliche Ereignisse. Ich könnte mal versuchen, an meinen Kontaktmann ranzukommen ..."

Benedict war derart von dieser unverhofften Aussicht gefangen, dass er nicht bemerkte, wie People nun das Gesicht verzog und so versuchte, seine Aufmerksamkeit zu wecken.

„Wenn ich in drei Stunden nicht zurück bin, braucht ihr nicht mehr auf mich zu warten. Geht dann in euer Hotel zurück. Pass auf deinen deutschen Freund auf. Du kennst ja den Weg, Nappi“, meinte Carlito dann zu People gewandt und kroch vorsichtig aus dem Unterstand hinaus.

Sie folgten ihm mit den Augen bis er zwischen den Büschen und Kakteen verschwunden war. Eine Weile lang hörten sie das Getriller und Zwitschern einer ziemlich intakten Vogelwelt. Bis ein in niedriger Höhe patrouillierender US-Hubschrauber das Ohrenereignis verstummen ließ.

„Nappi?“, fragte er dann People, der während Benedicts Naturversunkenheit schweigend vor sich hingebrütet hatte.

„Klar doch“, nickte der jetzt mit dem Kopf. „Oder glaubst du, irgendeiner meiner Kumpels hätte je Napoleon zu mir gesagt?“

Benedict konnte sein Grinsen nicht mehr zurückhalten.

„Ich kann mir nicht vor stellen, dass dich überhaupt jemals ein Mensch so gerufen hat ... oder?“

„Meine Mutter - die mir den Namen bei der Geburt verpasst hat.“

„Deine Mutter? Dios, wie konnte sie nur ihrem Kind diesen Namen geben!“

„Sie war damals Dozentin an der Universität. Für Französisch und Geschichte. Und eine glühende Verehrerin des Ersten Konsuls und Kaisers der Franzosen.“

„Ach so. Und was sagt sie heute dazu?“

„Wozu?“

„Dazu, dass sie dir mit diesem Namen ... lebenslänglich gegeben hat?“

„Nichts!“, meinte People kurz angebunden. „Wir reden nicht über so was. Nach dem Tod meines Vaters ist sie sehr schnell gealtert. Ist sehr still und auch etwas ... wunderlich geworden.“ Benedict merkte, dass der Mann, den seine Freunde Nappi riefen, nicht weiter über seine Mutter reden wollte.

„Und 'People'? Ich meine, wie bist du dann an diesen Namen gekommen?“

„Geerbt!“, kam dessen knappe Antwort.

Sicher, dem Kommissar war schon klar, dass er mit diesem ganzen Thema den Voodoo-Mann zu nerven begann, aber er wollte trotzdem mehr wissen. Und es schien jetzt eine Gelegenheit, denn nachdem er People in dessen anderer Welt in Havanna getroffen hatte, dieser Welt mit den Diplomen an der Wand, den wissenschaftlichen Büchern und den merkwürdigen Geräten, hatte er ihn aus Scheu nicht darauf angesprochen.

„Geerbt?“ Benedict sah fragend auf das verschlossene Gesicht des Mannes, der sich jetzt, die Arme vor der Brust verschränkt, mit dem breiten Rücken an die vordere Aufschüttung des Erdbunkers gelehnt hatte.

„Von meinem Vater. Kurz vor seinem Tod.“

Wieder versank er nach seiner knappen Antwort in Schweigen. Das durch den Bunkerschlitz hereinfallende Tageslicht hob Peoples Gesicht aus dem Halbdunkel des Beobachtungsstandes hervor. Düster starrte er vor sich hin. Die Stirn in Falten gelegt und die großen Augen, in denen jetzt ein leerer Ausdruck lag, waren möglicherweise in die Vergangenheit gerichtet.

„Er war Voodoo-Priester?“, fragte Benedict ungläubig nach. „Ich meine, du hast Naturwissenschaften studiert und deine Mutter war Universitätsdozentin!“

„Mein Vater hatte auch eine gute Ausbildung. Er arbeitete als Ingenieur ... so lange bis er das Amt von seinem Vater übernehmen musste. Nur ... er starb so früh und so plötzlich ... und da war eben ich an der Reihe.“

„Konntest du das denn nicht ablehnen? Ich meine, bei uns weigern sich auch viele Kinder, das Geschäft ihrer Väter zu übernehmen ...“

„Das Amt eines Priester? Ablehnen?“

„Nicht?“

„Es ist kein normales ... Geschäft. Es ist eine Gabe, eine Berufung, die mit den Genen der Vorväter vererbt wurde. Von einer Generation auf die nächste. Man kann sich dieser Verantwortung nicht verweigern. Und außerdem ...“, sein Gesicht nahm jetzt einen fast verschmitzten Ausdruck an, „lebt man ganz gut davon. Meine Leute verehren mich. Sie sorgen immer dafür, dass es mir gut geht. In jeder Hinsicht! Wie wichtig das hier ist, brauche ich dir ja wohl nicht mehr zu erklären. Versuche du mal, in diesem Land eine Familie ordentlich zu ernähren!“

Benedict nickte vor sich hin und dachte an die luxuriöse Wohnung des Priesters in Alt-Havanna und die Frauen von San Miguel, die ihn so gut versorgten. Ja, wahrscheinlich war dieser People sogar zu beneiden. Und irgendwie war jetzt vieles von dem erklärt, was er in Peoples Appartement in Havanna gesehen hatte.

„War das wirklich so wichtig?“, wechselte der plötzlich das Thema.

„Wichtig? Was?“

„Ob die yanquis da unten einen Besucher hatten. Vielleicht sogar deinen Deutschen, der lange tot ist. Oder ob in den vergangenen Wochen sonst irgendwas Ungewöhnliches passiert ist!“

Verwirrt schüttelte Benedict den Kopf. „Nicht wirklich wichtig, aber ich würde es einfach gerne wissen wollen!“

„Nur aus Neugier?“

„Vielleicht!“, antwortete der Kommissar und bemerkte, dass eine gewisse Gereiztheit in ihm aufstieg.

„Neugier also ...“

„Ja, ja, ja. Wenn du das so nennen willst!“

Die folgende Stille baute sich wie eine feindselige Wand aus Eis zwischen ihnen auf und als Benedict richtig zu frösteln begann, fühlte er sich an den Klimakeller im Innenministerium von Havanna erinnert.

„Deine ... Neugier kann einen mutigen Mann und guten Freund das Leben kosten. Weißt du was es heißt, sich von hier zwischen den kubanischen Beobachtungsposten hindurch, ungesehen bis zum Nordost-Tor zu schleichen! Hier sind alle nervös und bei der kleinsten Bewegung wird sofort geschossen! Und da schickst du jemanden los. Nur aus Neugier!“

„Aber, er hat es doch selber vorgeschlagen ...“

„Nur, weil du Carlito gesagt hast, dass es vielleicht wichtig für dich sein könnte. Nur deshalb hat er es angeboten!“

Benedict biss sich auf die Lippe. Er starrte durch den Beobachtungsschlitz hinunter auf die US-Basis und dachte dabei an den Mann, der sich jetzt an den Gewehrläufen der Grenztruppen vorbei zum weit entfernten Nordost-Tor schlich. Und sobald es nur irgendwo knallte würde auch er wissen, dass er mit seiner leichtfertigen Frage diesen Kubaner in den Tod geschickt hatte.

„Ja, ja, comisario, ich verstehe. Um den Tod eines deiner Leute aufzuklären, riskierst du das Leben unserer Leute! Du gehst mit unseren Leben doch ziemlich leichtfertig um, findest du nicht?“

„Was willst du damit sagen?“, fuhr Benedict jetzt doch aus der Haut.

„Meinst du nicht, dass du unsere Kameradin, die arme Beatriz Collazo, hättest retten können? Ihre Söhne mögen zwar in Erziehungslagern sitzen, aber sie werden ihre Mutter dennoch vermissen. Wenn du nur diese Papiere des Generals vorher aufmerksam gelesen und deren Bedeutung erkannt hättest! Die Soldaten hätten uns wahrscheinlich von Anfang an ganz anders behandelt und es wäre zu alledem nicht gekommen!“

Peoples Worte bohrten sich wie ein vergifteter Pfeil in die immer noch offene Wunde. Ständig hatte er seit diesem Tag an Beatrizes Tod denken müssen. Wie diese gerade noch von prallem Leben erfüllte Frau vor dem Bus neben den Bahngleisen vor Santa Clara zu Boden gesunken war. Immer wieder bedrängte ihn dieses Bild. Wie sie dort im Staub der Straße lag, der sich so schnell von dem Blut aus ihren Schusswunden gerötet hatte.

„Und Madalena? Die wir dir so vertrauensvoll übergeben haben? Sie hat in Havanna mehr für dich getan und riskiert, als du dir überhaupt denken kannst. Auch Irina, die dir ihre Hilfe nicht verweigert hat, als du sie darum gebeten hast. Und das, obwohl ihre eigene Lage in diesem Land sehr schwierig ist. Und was machst du? Du lässt sie beide allein in Havanna zurück, um hier im Osten Kubas nach was zu suchen? Den Spuren einer deutschen Leiche!?“

Benedict starrte bedrückt an dem Priester vorbei auf die Umrisse der Militärbasis unten im Tal. Übertrieben und ungerecht. Er war es doch, der ihm diese Reise in den Osten vorgeschlagen hatte! Nein, diese Vorwürfe wollte er nicht auf sich sitzen lassen. Er zog heftig den Atem ein und wollte scharf erwidern, aber ... dann hielt er sich zurück. Hatte er sich nicht selber schon in den letzten Tagen und Nächten ähnliches gefragt? Oder hatte er People nur durch seine Fragerei vorhin an einer empfindlichen Stelle getroffen und der reagierte jetzt eben mit diesem Ausbruch seine eigenen Missgefühle an ihm ab?

Wie dem auch sei - ungeduldig und nervös warteten sie in den nächsten Stunden auf die unversehrte Rückkehr Carlitos von seinem Erkundungsgang zum Nordost-Tor. Vorhin, als sie den Unterstand erreicht hatten, war er von der vorausgegangenen Nacht angenehm kühl gewesen. Jetzt aber stand die Sonne steil über ihnen. Sein Hemd klebte schweißdurchtränkt auf der Haut und immer öfter musste er die salzig brennende Flüssigkeit auch aus seinen Augen wischen. Während er so vor sich hin brütend wartete, murmelte People immer wieder leise vor sich hin. Waren das irgendwelche Gebete? Oder belegte er in seiner Wut diesen dämlichen, deutschen Polizisten mit einem seiner Voodoo-Flüche? Jedes Mal zuckten sie aber in den folgenden Stunden bei dem kleinsten, von draußen hereindringenden Geräusch erschrocken zusammen, und Peoples vorwurfsvolle Worte hatten begonnen, sich wie kleine, spitze Rattenzähne immer tiefer in Benedicts Eingeweide einzugraben.

*

„Bueno“, hatte der Mann mit den zwei Winkeln auf den Schulterklappen ohne große Begeisterung gesagt. Aber der ausländische Zivilist hatte ja diese Ausweise des Generals in Havanna und da erfüllte man ihm besser seine Bitte. Er ließ daher den Hotelangestellten am Empfangsschalter unbeaufsichtigt und führte Benedict in den kleinen, rückwärtigen Büroraum.

„Ich muss das Gespräch allein führen! Warte solange draußen!“, hatte er People vorher an der Rezeption davon abgehalten, ihm zu folgen. Natürlich war der sauer gewesen, aber er konnte keine Rücksicht darauf nehmen. Schließlich hatte er dem deutschen Kapitänleutnant ja dieses Geheimhaltungspapier unterschrieben.

Das Büro war klein und stickig. Ein schmaler, mit Eisengittern geschützter Mauerdurchbruch sorgte für etwas Licht und diente als Lufteinlass. An der Wand hinter dem Blechschreibtisch hing groß und in Farbe das Konterfei des Tourismusministers. Darüber etwas kleinere Altarfotos von Fidel und Che in schwarz-weiß. Unter den drei Bildern eine ausgeblichene rote Fahne mit Goldfransen und der Aufschrift Ministerio del Turismo. Wahrscheinlich war es eines dieser Ehrenbanner. Verliehen für die beste Devisenabzockerei des Monats oder so was Ähnliches. Auf dem Schreibtisch davor rauschte ein Funkgerät leise vor sich. Dessen Antenne war durch einen mehrfach geflickten Draht provisorisch mit dem Eisengitter des Mauerdurchbruchs verbunden. Neben dem Funkgerät ein Feldkoppel mit einer ledernen Pistolentasche. Der Offizier griff danach und holte gleichzeitig mit der anderen Hand ein kompakt aussehendes Mobiltelefon aus der Schublade.

„Welche Nummer wollen Sie?“, fragte er Benedict und behielt das Gerät in der Hand.

„Nein!“, sagte Benedict entschieden und machte zusätzlich eine ablehnende Handbewegung. „Ich muss selbst wählen. Die Nummer ist geheim! Außerdem möchte ich, dass Sie während des Gesprächs den Raum verlassen!“

Auf der Stirn des Uniformierten bildete sich eine Zornesfalte. Zivilisten hatten ihm keine Anweisungen zu geben. Ausländische Zivilisten schon gar nicht. Im Widerstreit zwischen seinen Befehlen und dem unnachgiebigen Auftritt des Ausländers mit den Sonderpapieren, zögerte der Uniformierte einen Moment, bevor er Benedict das Gerät dann doch endlich übergab. Mit kaum verborgener Wut verließ er den Raum, ließ aber die Tür weit geöffnet und blieb draußen in etwa einem Meter Entfernung stehen.

Benedict ließ es genug sein und nahm den kleinen Zettel aus der Tasche. Während er die Telefonnummer des kubanischen Verbindungsstabes in Bacanoa eintippte, wunderte er sich zwar kurz, denn ein Satellitentelefon hatte er hier nicht erwartet. Aber sein Erstaunen hielt sich in Grenzen.

Wer spricht?“, hörte er eine Stimme am anderen Ende der Leitung, als die Verbindung stand.

„Können Sie mich mit dem Señor Keller verbinden? Sagen Sie ihm, dass ich ihn dringend sprechen muss!“

„Wer?“

„Señor Keller, porfavor!“

„No. Comunicación equivocada! Hay no Señor Keller aqui!”

„Ich bin richtig verbunden und natürlich gibt es den compañero Keller bei Ihnen! Ich bin der Mann, den man vor zwei Nächten aus dem Wasser geholt hat ... zusammen mit el pirata.“

Er konnte nur hoffen, dass sein dezenter Hinweis auf den Fischer Henry M. Revenge den Mann im Verbindungsstab davon überzeugte, dass der Anrufer mit dem ausländischen Akzent genau wusste, wo er da anrief.

„Es ist sehr dringend! Bitte informieren Sie Herrn Keller, dass ihn der comisario sprechen will!“

„Momento“, sagte der Kubaner.

„¿Si?“, hörte Benedict etwa eine Minute später endlich Kellers zögernde Stimme aus dem Hörer klingen.

„Ich bin's, der neugierige Nachtvogel aus D-Dorf!“, identifizierte sich der Kommissar jetzt auf Deutsch, aber genauso zurückhaltend.

„Ach, der Mann mit Rodriguez' Spezialaufträgen!“, antwortete Keller misslaunig im Klartext. „Was gibt's? Wir haben hier gerade reichlich Stress auf der Basis und die kubanischen Freunde sind auch nicht sehr glücklich über Ihren Anruf!“

„Sie haben mir doch die Nummer gegeben! Kann ich über diese Leitung klar sprechen? Werden die Satelliten denn nicht von den Amis abgehört?“

„Die hier nicht. Also, was ist so wichtig, dass Sie über die Emergency-Nummer kommen?“

„Ich muss sofort nach Havanna zurück!. Noch bevor der Hurrikan Kuba erreicht! Es hat sich hier was ergeben!“

„Und was ist das Problem?“

„Ich könnte hier zwar an einen Wagen kommen, aber damit schaffe ich es niemals vor dem Hurrikan bis Havanna. Die einzige Möglichkeit ... wäre ein Flugzeug. Können Sie mir so was besorgen?“

Kapitänleutnant Keller hatte es wohl die Sprache verschlagen. Zumindest legte die Stille auf der anderen Seite die Vermutung nahe, dass der Marineoffizier Zeit brauchte, um nach Luft zu schnappen.

„Was darf's denn sein?“, meldete er sich dann wieder und seine Stimme war voll bissiger Ironie. „Ein A 380 vielleicht? Mit rotem Teppich, Erster-Klasse-Ticket, Kaviar und Sektfrühstück? Haben Sie 'ne Meise? Das ist hier doch kein Charterflugunternehmen! Falls Sie's vergessen haben sollten, wir sind gerade mitten in der kritischen Phase einer militärischen Operation! Und da sollen wir Ihnen auch noch eine Fluggelegenheit besorgen?!“

Benedict schluckte und fühlte, dass ihm da schon wieder jemand Vorwürfe machte. Was für ein Datum war eigentlich heute? In Zukunft würde er diesen Tag wohl als „Tag der Schuldgefühle“ feiern dürfen.

„Mag ja alles sein ... aber ich muss noch vor dem Hurrikan nach Havanna kommen! Es hängt auch mit dieser Operation zusammen! Ich muss unbedingt ... um jeden Preis!“

Seine Stimme war hart und fordernd gewesen, als ihm die Lüge so glatt über die Lippen gekommen war. Er hätte ja auch schlecht sagen können, dass er den ganzen Aufstand hier nur veranstaltete, weil er sich seit den harten Worten des schwarzen Voodoo-Priesters im Beobachtungsbunker über der US-Marinebasis vorhin in Selbstvorwürfen zerfleischt hatte. Sicher, Carlito war von seiner Erkundung unversehrt zurückgekommen, aber die Sache mit Madalena und Irina zerrte weiter an ihm. Gegen jede logische Überlegung hatte er also letztendlich entschieden, unbedingt nach Havanna zurückzukehren. Noch bevor der große Sturm in Kuba auf Land treffen würde.

War es nur diese aufgesetzte Festigkeit gewesen oder hatte sich der deutsche Marinemann an sein Telefonat mit van Westen in Havanna und die Sonderausweise des General Rodriguez erinnert - jedenfalls wirkte seine Stimme gegenüber vorher wesentlich konzilianter, als er sich dann wieder meldete:

„Benedict! In der Nacht hatte ich versucht, Ihnen zu erklären, dass wir hier nur so etwas wie Gäste sind. Ich kann denen keine Befehle erteilen. Dazu bin ich nicht befugt. Aber ich kann die Sache natürlich mit unseren Kubanern hier besprechen. Kann von ihnen Unterstützung ... erbeten. Vielleicht fällt denen ja was dazu ein. Außerdem kennen die sich hier besser aus. Sagen Sie ...“, der Mann am anderen Ende der Leitung schwieg ungewöhnlich lange, bevor er dann weitersprach, „ ist es möglich, dass Sie vom US-Stützpunkt Guantánamo aus telefonieren? Wir haben nämlich Ihr Sendegerät während des Gesprächs angepeilt und die Anzeige ist etwas verwirrend ...“ Benedict musste trotz der ernsten Lage fast kichern.

„Sie trauen mir ja 'ne Menge zu! Natürlich bin ich nicht auf der Amibasis. Ich spreche von einem Hotel in Caimanera aus! Ein Offizier der Kubaner hier hat mir dieses Satellitentelefon zur Verfügung gestellt!“

„Ach so, Sie halten sich im angrenzenden Sperrgebiet auf!“, schien der deutsche Militär erleichtert. „Also, sobald wir das mit dem Verbindungsstab diskutiert haben, melde ich mich wieder. Bis gleich!“

Benedict war erstaunt, als sich der Kapitänleutnant schon eine viertel Stunde später wieder meldete. Dafür, dass er den Kubanern gegenüber angeblich keine Weisungsbefugnis hatte, war das sehr schnell gelaufen.

„Also, die Kubaner schicken Ihnen einen Hubschrauber rüber. Wenn Sie Glück haben, schaffen Sie es damit noch rechtzeitig bis zu einem Militärflugplatz in der Nähe von Santiago de Cuba. Die Kubaner haben über Funk mit dem Flugplatzkommandanten gesprochen. Da sind normalerweise russische Transportmaschinen stationiert. Zwei Staffeln. Antonow 26 und auch ein paar kleinere Einmotorige. Die Piloten sind zwar gerade dabei, die Flugzeuge vor dem Hurrikan nach Holguin zu verlegen, aber vielleicht schaffen Sie's ja noch!“

„'Ne Einmotorige könnte ich zur Not vielleicht noch selber fliegen ... wenn ich einen Navigator finde, der sich mit dem kubanischen Luftraum auskennt!“

„Was denn, fliegen können Sie auch? Ganz schön vielseitig, unsere Polizei! - Ach ja, der Oberst vom kubanischen Verbindungsstab will noch mit dem kommandierenden Offizier in Caimanera sprechen! Dem, der Ihnen das Telefon zur Verfügung gestellt hat.“

Mit einem lauten „Hola!“, winkte Benedict den immer noch vor der Tür ausharrenden Uniformierten herein.

„Si?“, fragte der Mann mit den zwei Winkeln erstaunt in den Hörer hinein. Als er die Stimme am anderen Ende vernahm, ging er aber sofort in gehorsame Habachtstellung und Benedict hörte von dem folgenden Gespräch nur noch die sich häufig wiederholenden Worte, „¡Entiendo, coronel!“ und „¡A su orden, coronel!“

Als das einseitig vom kubanischen Verbindungsoffizier geführte Telefonat beendet war, reichte der Wachhabende Benedict das Telefon wieder über den Schreibtisch.

„Also, Herr Benedict, “ ertönte wieder die Stimme des deutschen Marineoffiziers, „dieser Mann von der kubanischen Armee wird sie auf ein freies Gelände außerhalb von Caimanera bringen. Sie warten dort bis der Hubschrauber von uns kommt. Die Besatzung hat nur den Auftrag Sie beim 35. Transportregiment in Santiago abzusetzen und den ausdrücklichen Befehl, danach sofort wieder zu uns zurückzufliegen. Sie darf von Ihnen keine anderslautenden Anweisungen entgegennehmen oder ausführen. Haben wir uns verstanden? Flug einer Person zur Base Aerea Santiago, Sie werden da rausgesetzt und der Hubschrauber hebt sofort wieder zum Rückflug ab. Das ist alles, was wir Ihnen anbieten können! Ist das klar, comisario?“

Erleichtert wollte Benedict gerade bestätigen, als ihm noch etwas einfiel: „Transportbefehl für eine Person? Machen Sie besser zwei daraus ... falls ich noch jemanden dabei habe!“

Er hörte, wie Keller sich mit jemandem beriet und war heilfroh, als er danach die Bestätigung erhielt. „Roger! Zwei Personen nach Santiago!“

Bevor Benedict noch mal bestätigen konnte, wurde die Satellitenverbindung gekappt.

Ein paar größere Hangars, zwei Steingebäude, mehrere Baracken und ein bewegungsloses Bodenradar. Ein viereckiger Tower. Das war alles, was Benedict beim Landeanflug durch die runden Bullaugen des russischen Hubschraubers gesehen hatte.

Das Flugplatzgelände war eingezäunt und sah verlassen aus. Auf der verrotteten Startbahn standen allerhand schwere Gerätschaften, quergestellte Tankwagen und so an die zwanzig Ölfässer herum. Ein von hohen Palmen flankierter Schotterweg führte vom Eingangstor zu den Baracken und Hangars. Weder Flugzeuge, noch Flughafenpersonal waren beim Landeanflug zu erkennen gewesen. Sie waren zu spät. Die Basis war schon geräumt.

Benedict zitterten immer noch die Beine, als er mit People zusammen neben dem kleinen Wachgebäude am Haupttor stand. Zuletzt war er ja öfters im Eurocopter der Polizeistaffel in Düsseldorf mitgeflogen. Und jetzt das! Einen Moment lang drang noch das Rotorgeräusch des beängstigend klapprigen Mi-2 Hubschraubers als fernes, aber giftiges Hornissensummen an ihre tauben Ohren, dann war es still. Er sah sich auf dem Gelände um. Kein Mensch weit und breit. Außer dem Bellen eines Hundes war auch kein Laut mehr zu hören, und es schien, als seien sie die einzigen anderen Lebewesen, die sich auf diesem angeblichen Militärflugplatz aufhielten.

Der Kommissar nahm einen kleinen Schluck von dem lauwarmen Mineralwasser aus der Plastikflasche. „Das war's dann wohl!“, krächzte er zwischen aufgesprungenen Lippen hindurch.

People zuckte nur resigniert mit den Schultern. Auch seinem Gesicht war die Erschöpfung nach dieser neuen Enttäuschung anzusehen.

Neben dem kleinen Towergebäude hing ein rotgestreifter Windsack trübsinnig an einem Mast herunter. Auch die kubanische Fahne daneben wirkte kaum lebendiger. Nicht ein Windhauch bewegte die hitzeflimmernde Luft, die wie eine Säule über dem steinernen Bau zu stehen schien.

Benedict warf einen Blick auf seine Armbanduhr. Sie hatten nur 32 Minuten gebraucht, aber trotzdem waren sie zu spät gekommen.

Was nun? Noch mal den Kapitänleutnant anrufen? Zwecklos. Über das Notfallhandy van Westen in Havanna kontaktieren? Aber wie sollte der ihm von da aus hier helfen? Und außerdem war das ja kein Notfall. Die beiden Frauen waren ja sein Privatproblem. Nein, sie müssten sich in die Situation fügen. Nach irgendeinem Unterschlupf hier suchen, um den Hurrikan einigermaßen geschützt zu überstehen und sich danach eben auf den Weg nach Havanna machen.

„Karma“, hätte sein alter Freund Sakamoto aus Tokio dazu lakonisch gesagt.

Plötzlich explodierte in seinem Ohr das Scheppern der sich öffnenden Blechtür im Towergebäude.

Einer der beiden Grünuniformierten, die jetzt vorsichtig aus dem Gebäude traten, hatte seine Maschinenpistole direkt auf die Ankömmlinge gerichtet und stellte sich damit einige Meter rechts neben der Tür auf. Von dieser Position aus konnte er die beiden Männer mit seiner Waffe gut in Schach halten. Er bewegte den Lauf einige Male ruckartig nach oben und Benedict folgte sofort dem unmissverständlichen Zeichen. Er hob die Hände über den Kopf. Auch People verstand schnell und tat es ihm gleich. Der ältere, und wohl auch ranghöhere Soldat kam mit vorsichtigen Schritten auf sie zu. Seine rechte Hand hielt er dabei in Reichweite der geöffneten Pistolentasche an der Hüfte.

„Seid ihr mit dem Helikopter gekommen? Aus Caimanera?“

Benedict nickte vorsichtig, behielt aber die Hände noch hoch.

Aus der Nähe erkannte er die Hauptmannswinkel auf dem Uniformhemd. Der Mann mochte schon um die Fünfzig sein. Wahrscheinlich ein ehemaliger Pilot, der jetzt als Flugplatzkommandant hier seine restlichen Dienstjahre absaß. Das hatten sie mit abgehalfterten Piloten damals auch während seiner eigenen Dienstzeit gemacht.

Der ältliche Hauptmann dachte noch eine Weile nach, bevor er endlich die Hand von der geöffneten Pistolentasche nahm.

„Ihr seid zu spät!“, sagte er dann und bedeutete ihnen mit einem Wink, dass sie die Hände runter nehmen könnten. „Alle unsere Piloten und flugfähigen Maschinen sind weg. Wir sind hier nur noch das Flugplatzkommando. Zwanzig Mann zur Sicherung der Basis!“

„Seit wann?“, fragte Benedict mit stumpfem Blick.

„Was? Seit wann?“

In Benedicts Augen lag die ganze Enttäuschung der vergangenen Minuten, als er den Hauptmann jetzt wütend anschrie: „Die Maschinen, die Piloten des Transportregiments, verdammt noch mal! Wie lange sind sie schon weg?“

„Kurz nachdem unser Kommandeur von Ihrer Ankunft informiert wurde. Etwa zehn Minuten später waren die beiden Staffeln abflugbereit und er gab den Abflugbefehl. So war das. Sie brauchen mich deshalb nicht anzubrüllen. Ich kann nichts dafür!“

Der Mann hatte recht. Sie waren einfach zu spät gekommen. Es hatte keinen Zweck.

„Können wir hier wenigstens warten, bis der Hurrikan vorbei ist? Bei Ihnen und Ihren Leuten?“

„Auf keinen Fall! Das ist militärisches Sperrgebiet. Für Ausländer und Zivilisten verboten! Sie müssen das Objekt unverzüglich verlassen ... bitte!“

Resigniert drehte sich Benedict wortlos um. Wollte schon zurück zum Ausgangstor gehen, als Peoples weit aufgerissene Augen ihn mitten in der Bewegung festhielten. Sie waren gelb und in ihnen spiegelten sich Zorn und Enttäuschung. Sein Gesicht hatte sich zu einer wütenden Grimasse verzogen.

Er konnte nicht sagen, wie lange sie sich so angestarrt hatten. Wie zwei Tiere, die sich scheinbar in einem stillen, aber tödlichen Kampf verbissen hatten.

Dann drehte Benedict sich wieder zu dem Hauptmann um. „Und alle Flugzeuge sind weg, sagten Sie? Und alle Piloten?“ „Ja, genauso ist es. Gehen Sie endlich! Sofort!“

„Natürlich glaube ich Ihnen das. Welchen Grund sollten Sie auch haben, mich anzulügen! Immerhin bin ich ja im Auftrag und mit Sondervollmachten des General Rodriguez unterwegs, nicht wahr! Ich möchte mir trotzdem gerne mal die Hangars ansehen ... wenn Sie erlauben, Herr Hauptmann!“

Auf dem eingefallenen Gesicht des alten Flugplatzkommandanten erschien ein mürrischer Ausdruck und unter seinem linken Auge begann ein kleiner Muskel nervös zu zucken.

„Da muss ich erst in Holguin anrufen. Mir die Erlaubnis des Regimentskommandeurs einholen!“

„Tun Sie das!“, plusterte Benedict sich nun auf. „Aber ich fordere Sie hiermit nachdrücklich auf, mir sofort Namen, Dienstgrad und Einheit zu nennen! Außerdem befehle ich Ihnen, eine militärische Telefonleitung zum Innenministerium in Havanna zu schalten! Ich werde mich bei General Rodriguez persönlich über Ihr unkooperatives Verhalten beschweren. Sie werden dann von ihm direkt die entsprechenden Anweisungen erhalten. Übrigens wird dabei die übereilte Handlungsweise Ihres Kommandeurs auch entsprechend berücksichtigt werden. Von General Rodriguez!“

Aus den Augenwinkeln warf er einen schnellen Blick auf People, dessen Gesicht jetzt vor boshafter Freude in der Sonne glänzte. Benedict musste den richtigen Tonfall getroffen haben. Im Gegensatz dazu hatte der Hauptmann seine Lippen zu einem dünnen Strich gepresst. Die Augenlider über den zuckenden Wangenmuskeln flatterten unkontrolliert. Nervös rieb er sich mit der rechten Hand immer wieder über den Rücken der Linken.

„Kann ich nochmal Ihre Ausweise sehen?“, sagte er dann in einem aussichtslosen Versuch, das Gesicht zu wahren.

„Gerne!“, überreichte Benedict ihm frostig die Dokumente. Der Kommandant studierte die Ausweise nochmals genau. Zumindest tat er so.

Als er Benedict dann die Papiere wieder zurückgab, schienen seine Augen merkwürdig abwesend dreinzublicken. Mit leiser Stimme sagte er: „Folgen Sie mir ... bitte!“

Er wollte sofort auf eines der langgestreckten Barackengebäude zugehen, da fasste ihn Benedict am Arm:

„Dahin nicht! Ich will dort hinüber ... zu den Hangars!“

Die beiden ersten Hallen, die sie inspizierten, waren so leer wie ein Museum zwischen zwei Ausstellungen. Nur nicht ganz so aufgeräumt und sauber. In den Ecken türmten sich Haufen von Gerümpel und zusammengefegten Abfällen, auf dem brüchigen Betonboden überall Ölflecken und als sie so unerwartet die Hangartür geöffnet hatten, war ein Trupp kartenspielender Wachsoldaten erschrocken aufgesprungen. Die wurden erst wieder locker, als sie feststellten, dass ihr Vorgesetzter ihrem Dienstverstoß keinerlei Beachtung schenkte.

Sie fanden nichts.

Beim Eintritt in den dritten Hangar empfing sie dann der Lärm lauter Musik. Einer der schwarzen Wachsoldaten tanzte einen zuckenden Solo-Showtanz und wurde dabei von seinen Kameraden mit rhythmischem Klatschen befeuert. Um die Hände dabei frei zu haben, hatten sie ihre Sturmgewehre zu einer kleinen Pyramide zusammengestellt. Die Begleitmusik kam aus einem Ghetto-Blaster, der auf der herabhängenden Tragfläche einer flügellahmen Antonow 2 stand. Verlegen drückte der Eintänzer jetzt auf den Aus-Knopf der Radaumaschine und die Rhythmusgruppe griff hastig wieder nach ihren abgelegten Waffen.

Aber auch jetzt zeigte der Hauptmann keine Reaktion auf das undisziplinierte Verhalten seiner Leute.

War auch egal. Ging Benedict ja auch nichts an.

Genauso wenig wie die beiden russischen Transportmaschinen vom Typ Antonow 26, die in ihrem halb zerlegten Zustand wohl nie jemals wieder Flughöhe erreichen würden. Er schob sich langsam an den hohen Wandregalen mit Kartons und Gerätschaften vorbei, näherte sich vorsichtig dem Hallenende. Ein Jäger, der das zu jagende Wild nicht erschrecken wollte.

Er spürte, dass seine Handflächen vor Aufregung feucht wurden, zwang sich mit aller Gewalt zu bedächtigen Bewegungen.

Dann stand er am Ende der Hochregale und zwischen ihm und der Hallenrückwand befand sich nur noch diese, in stumpfem Hellblau lackierte Flugmaschine.

Da stand sie also tatsächlich vor ihm.

Eine sowjetische Antonow 2 - der größte Doppeldecker der Welt.

Fast andächtig, als befürchte er, sie durch laute Schritte zu beschädigen, umkreiste er den einmotorigen Vogel mit seinen zwei Tragflächen. Auf der dem Boden zugewandten Seite konnte er rot-schwarze Farbmarkierungen erkennen. Das Fahrgestell schien in Ordnung und auch die Bereifung sah von außen okay aus. Wenn es überhaupt Roststellen an der Verkleidung gab, waren sie jedenfalls gut mit der blauen Farbe abgedeckt. Neugierig versuchte er, durch eines der Rundfenster in das Innere zu sehen, aber eine Stoffgardine versperrte den Blick. Im Vergleich zu der ebenfalls einmotorigen, aber eleganten und fast zierlichen Piaggio-149, auf der er noch im bayrischen Fürstenfeldbruck, in der Waffenschule 50 ausgebildet worden war, wirkte die An-2 von außen wie das wuchtige Ei eines Riesensauriers. Eine ziemlich alte 'Tante Anna', aber sie machte einen durchaus flugfähigen Eindruck. Die schwarze Öllache unter den vier Propellerblättern des mächtigen Sternmotors allerdings, stimmte ihn dann doch wieder bedenklicher. Er stippte seinen Zeigefinger in den Ölfleck und roch an der Schmiere. Frisch. Reines Motoröl. Kein Anzeichen von Wasser oder Hydraulikflüssigkeit festzustellen. Misstrauisch warf er nochmals einen langen Blick auf den gewaltigen Motor des Oldtimers und drehte sich dann zu dem Hauptmann um.

„¿Aerogaviota? Keine Militärmaschine?“, wies er fragend auf die Buchstaben am Rumpf des blaulackierten Doppeldeckers.

„Schon ... aber nicht direkt ...“, druckste der Platzkommandant herum.

„Was er sagen will, ist, dass unsere glorreiche, in vielen Luftkämpfen siegreiche Luftwaffe ihre paar noch einsatzfähigen Maschinen und Piloten an jeden Kapitalistenwurm ausleiht, der genügend Euros, Dollars oder Schweizer Franken auf den Tisch legen kann! Fein geschminkt und unter anderem Namen bieten wir dann jedem Freier unsere Dienste an!“

Mit diesen Worten tauchte in der offenen Einstiegsluke ein etwa 1.70 Meter großer Mann auf. Die verblichene Fliegerkombi schlotterte um den dürren Körper. Dunkle Haare kräuselten sich in wirren Löckchen über dem eingefallenen, ölverschmierten Gesicht. Eine knochige Habichtnase ragte spitz über das dünne Oberlippenbärtchen hinaus. Fiebrig glänzende Augen brannten von oben auf die kleine Gruppe hinab.

„Ja, ja, reden Sie nur mit Verdadero Gómez, unserem Major. Wenn Sie einen Piloten brauchen ... er ist Ihr Mann!“, sagte der Platzkommandant mürrisch. Er warf dem Mann in der Fliegerkombi einen schiefen Blick zu, spuckte wütend auf den Boden und mit den leise hervorgezischten Worten „Ein Verrückter!“, machte er auf dem Absatz kehrt. Benedict sah ihm nach, als er mit seiner Begleitung in Richtung Eingangstor davon stapfte.

„Was ist, Kamerad?“, fragte der Mann in der Fliegermontur ungeduldig von oben herab. Mit einem ölverschmierten Lappen in der Hand winkte er Benedict zu sich herauf.

„Wer bist du? Und wofür bin ich dein Mann?“

Benedict umklammerte die ausgestreckte Hand und ließ sich durch die Luke in das Innere der Maschine ziehen.

Ein spartanisch karger Frachtraum. Graue Plastikschalensitze an den Seitenwänden - für Fallschirmspringer oder andere Passagiere. Offenliegende Elektrik- und Hydraulikleitungen entlang der Blechwände. Na ja, reinregnen sollte es hier wohl besser nicht. Und was war das da, vor den großen Flüssigkeitstanks im Heck? Ein Drahtkäfig, dessen eine Hälfte fest an der Wand angeschweißt war. Die andere Hälfte war ausgeklappt und ragte in den Gang hinein. Und davor ... ein rot-schwarz lackiertes Motorrad, an dem der Flieger bis gerade eben herumgebastelt haben musste.

Eine Art überzüchtetes Mofa. Reichlich alt. Stammte aus einer Zeit, als man diese Art von Fahrzeugen noch schlicht Geländemotorräder nannte und nicht mit dem englischem Werbedeutsch-Etikett 'Dirt-Bikes' aufmotzte. Reifen mit Geländeprofil, das Vorderrad größer und schmaler als das hintere. Links und rechts neben diesem Hinterrad hingen zwei Drahtkörbe herunter, deren Sinn und Zweck Benedict nicht auf Anhieb klar waren. Fast sahen sie aus, als handele es sich um Satteltaschen.

Auf dem kleinen, schwarz lackierten Benzintank eine rot-gelbe Metallplakette mit dem Buchstaben M.

Benedict kratzte sich verblüfft am Kopf. Anscheinend diente der Frachtraum der Antonow auch noch als Reparaturwerkstatt.

„Wo haben Sie die denn her?“, deutete er mit dem Finger auf das Motorrad.

„Ist eine spanische Maschine. Eine Montesa. Cota 250!“, meinte der Motorradbastler stolz.

„Ich weiß!“

„Du kennst die?“, schien der Pilot nun auch erstaunt.

„Ja“, sagte Benedict und dachte an dieses vermatschte Wochenende im mecklenburgischen Teterow. „Kollege von mir ist Motorradfreak. Hat mich da zu einem Treffen von Bekloppten mitgenommen. War kein Vergnügen mit so einem Teil im Dreck zu wühlen. Das heißt, die anderen haben darin gewühlt ... mich hat's immer nur in den Dreck geschmissen ... nachdem ich mit dieser idiotischen Anlass- und Schalttechnik zurechtgekommen war.“

Mit dem dicken Griff eines Schraubenziehers klopfte der Flieger das gerade wieder befestigte Abdeckblech endgültig fest. Er stand dann auf und besah sich das Ergebnis seiner Arbeit.

„Perfecto!“, murmelte er zufrieden und schlug mit der Hand auf den durchgewetzten, etwas überhöht stehenden Sattel.

Er griff zwischen die großen Behälter im Heckraum und brachte zwei 10 Liter-Kanister zum Vorschein, von denen er je einen in die seitlich an der Montesa angebrachten Drahtkörbe schob. Reservekanister! Der Major hob die Maschine nun in den großen Drahtkäfig an der Rumpfwand, klappte ihn zu und hinderte das Teil mit drei alten Lederriemen am Zurückklappen. Jetzt schüttete er Flüssigkeit aus einem der großen Heck-Kanister in eine Plastikschüssel und wusch sich darin die Hände.

„Nehmen Sie die Maschine immer mit? Wenn Sie fliegen?“, fragte Benedict erstaunt.

„Si, si! Bin nicht gerne auf Dienstfahrzeuge angewiesen und ich warte auch nicht gerne! Mit meiner Maschine und den zwei vollen Reservekanistern bin ich überall mobil und nicht abhängig von anderen!“

Vorhin, als der Mann in der Flugzeugluke aufgetaucht war, hatte Benedict ihn auf höchstens Dreißig geschätzt. Jetzt sah er dessen Gesicht zentimeternah vor sich und erkannte, wie sehr er sich geirrt hatte. Das dunkle Kraushaar war an den Schläfen und im Nacken grau, fast weiß. Und die Augen unter der von Falten zerfurchten Stirn waren die Augen eines alten Mannes.

„Statt meine zwei Fragen zu beantworten, hast du mir selber Fragen gestellt.“

„Natürlich!“, schreckte Benedict aus seinen Gedanken auf. „Ich bin Polizeikommissar aus Deutschland, von der policia criminal. Untersuche hier auf Kuba den Tod eines deutschen Staatsbürgers ... aber im Auftrag des MININT. Ich muss dringend nach Havanna! Bevor der Hurrikan die Stadt erreicht!“ Major Gómez hatte Benedicts hastig herausgestoßene Sätze mit undurchdringlichem Gesicht angehört und dabei die Augen halb geschlossen gehabt. Nachdenklich verschränkte er jetzt die Arme vor der Brust, und es war ihm immer noch nicht anzusehen, ob die Worte oder der Hinweis auf das Innenministerium irgendwelchen Eindruck auf ihn gemacht hatten.

„Und wie heißt du?“, öffnete er die Augen und richtete sie fragend auf den einen Kopf größeren Polizisten aus Deutschland.

„Benedict. Comisario Benedict.“

„Benedict? Bist du ... un catolico?“

„Nein. Warum sollte ich?“, fragte der Kommissar verständnislos zurück.

„... egal! Aber du bist ein piloto, no?“

„Wie kommen Sie darauf?“

„Ich rieche es!“, sagte der Mann in der Fliegerkombi und deutete lächelnd auf Benedicts öligen Zeigefinger. „Du hast vorhin als erstes eine Außenprüfung gemacht. So wie ein Pilot. Also sag' schon: Was bist du geflogen? Auch Jets?“

Der Kommissar verspürte nicht die geringste Lust einem wohl reichlich verrückten Kubaner hier seine Lebensgeschichte zu erzählen. Aber wenn das der einzige Weg war, um vor dem Hurrikan nach Havanna zu kommen ...

„Nein, nie! Hatte zwar den Prop-Flugzeugführerschein bei der Luftwaffe gemacht und stand kurz vor den ersten Ausbildungsstunden auf dem Jet-Trainer, der T-33 ... beim Wochenendausgang ist es dann passiert ...“, Benedict stieß ein bitteres Lachen aus. „Eine Allerweltsgeschichte. Sind in 'ner Kneipe mit ein paar Burschen aus dem Ort aneinandergeraten. Ging wohl irgendwie um die Mädels. Hatte nur ein blaues Auge und ein paar Prellungen ... dachte ich damals ...“

„Und?“, fragte Gómez, als ihm die Pause endlich zu lang wurde.

„Der Fliegerarzt stellte später fest, dass ich im linken Auge eine winzige Macke zurückbehalten hatte. Leicht eingeschränktes Sehvermögen. Keine große Sache, aber als Jet-Pilot nicht mehr tauglich ... aus der Traum! Wollten mich dann auf der Transall zum Transportflieger schulen ... aber Luftkutscher ... nee, das war nicht mehr mein Ding — richtige Jets hatte ich fliegen wollen!“

„Ja, ja.“ Nickte der Kubaner und seine Augen waren voller Verständnis. „Las mujeres! - Du hättest zu uns kommen sollen. Bei der kubanischen Luftwaffe hättest du sogar mit Holzbein fliegen können!“

„Na, na, na!“, wehrte sich Benedict gegen diese reichlich überzogene Art von Sympathiebezeugung.

„Sie glauben mir nicht?“, sah ihn der Major mit einem schiefen Blick an. Er setzte sich und begann das linke Hosenbein hochzukrempeln. Der Reißverschluss des Fliegerstiefels war runtergezogen und gab den Blick auf ein Beinfleisch von unnatürlicher Farbe frei.

„Mira!“, forderte der Flieger jetzt nachdrücklich Benedicts Aufmerksamkeit und klopfte mit den Handknöcheln dagegen. Es klang hart. Wie Holz oder Kunststoff.

„Das ist doch nicht möglich!“, platzte der Kommissar fassungslos heraus. „Wie kannst du damit fliegen!? Und wie ist das passiert?“

„Ich erzähle es dir später. Nichts besonderes. Aber ... wenn du noch vor dem Hurrikan nach Havanna willst, müssen wir uns jetzt beeilen. Laut letztem Wetterbericht zieht die Sturmfront mit bis zu 400 Kilometern in der Stunde auf ... Das ist mehr, als meine 'Anita' in ihren besten Tagen je geschafft hat! Der Luftraum über Kuba ist seit einer Stunde für jegliche Flugbewegung gesperrt. Nur die MET-Beobachter dürfen noch fliegen. Ich muss mir auf der Karte einen geeigneten Flugplan zusammenbasteln. Ungewöhnliche Umstände, du verstehst! Na ja ... außerdem hast du's hier ja mit der Aerogaviota zu tun, Treibstoff ist knapp und teuer und du fliegst mit einem Piloten, der in diesem Land so was wie ein 'Nationalheld ' ist ... was ist dir das wert?“

Also um Kohle ging's. Die Sonderausweise des DGI-Generals würden auf den Fliegerhelden mit dem Kunstbein wohl kaum Eindruck machen. Er ging zur geöffneten Luke und hielt nach People Ausschau, dem er vorhin seinen Rucksack überlassen hatte. Der Voodoo-Mann stand mit den Soldaten der Bewachungsmannschaft neben der waidwunden Antonow 26 und schien mit ihnen neue Tanzschritte zu probieren. Benedict steckte zwei Finger in den Mund und pfiff.

„Komm mal mit dem Rucksack!“, rief er laut, als People sich nach ihm umdrehte.

Der kletterte in das Flugzeug und übergab den Rucksack an Benedict. Statt aber wieder zu seinen Leuten zurückzugehen, setze er sich auf einen der Plastiksitze und starrte ehrfürchtig auf den kubanischen Fliegeroffizier.

Der schien so was öfters erlebt zu haben. Nahm die Sache ziemlich gelassen, warf aber einen fragenden Blick auf Benedict.

„Mein Begleiter, ein guter Freund ... aus Havanna!“, erklärte er Peoples Anwesenheit. „Man kann ihm vertrauen!“

„Hast du nichts mehr zu tun?“, fragte Benedict dann trotzdem misslaunig und stieß People an. Er wollte das Geschäft mit dem Fliegermajor lieber allein abwickeln.

„El Verdadero!“, murmelte People, der weder die Worte noch den Schubser des Kommissars bemerkt zu haben schien. „Du bist es wirklich, nicht wahr? El Verdadero!“

„Claro, compañero“, meinte Gómez voller Freundlichkeit und griff in die Brusttasche seiner alten Fliegerkombi. „Musst dich nicht so aufregen, willst du ein Bild mit Widmung?“

„Hast du? Für mich?“

Er schrieb etwas über das postkartengroße Farbfoto und übergab es anschließend mit großer Geste an den Voodoo-Mann, der darüber fast außer sich zu geraten schien. Während er andächtig auf das Bild starrte und seine Lippen die geschriebenen Worte halblaut murmelten, warf Benedict einen neugierigen Blick darauf.

Der musste hier so was wie ein Filmstar sein ... wenn er sogar eigene Autogrammkarten verteilte. Der Kerl auf dem Bild stand sonnenbeschienen, in tadelloser Ausgehuniform und mit einem bunten Klempnerladen auf der Brust, im geöffneten Cockpit einer MIG-29. Während die linke Hand sich lässig auf den Einfassungsrand der Pilotenkanzel stützte, war der rechte Arm, mit der zur Faust geballten Hand, stramm nach oben abgewinkelt.

Benedict sah vom Bild weg, auf den abgezehrten Flieger in der unordentlich herumschlotternden Pilotenmontur mit dem rot-schwarzen Seidenschal um den Hals und konnte ein maliziöses Lächeln nicht unterdrücken.

„Damals hatte ich mein richtiges Bein noch!“, sagte Gómez wie zur Verteidigung.

Bevor Benedict noch fragen konnte, legte People etwas von seiner ehrfürchtigen Erstarrung ab und meldete sich laut zu Wort: „Er war ja schon ein Held, als er aus Angola zurückkam. Viele Abschüsse. Hier hat er dann Menschenleben gerettet. Viele. In Santiago. Bei einem Trainingsflug trat ein Defekt an der Steuerung der MIG-29 auf. Ein Fehler in der Elektronik oder so was. Die Maschine war vollgetankt mit Kerosin und kampfmäßig aufgerüstet. Mit Raketen und so. Er hätte sich vorher mit dem Schleudersitz retten können, aber er hat die Maschine erst noch über Santiago bis zum Meer gezogen und ist dann ein paar Meter über dem Wasser ausgestiegen. Zu spät. Er war zu niedrig und die Maschine war wohl schon zu schräg ... beim Rauskatapultieren hat er sich ein Stück seines Beines am Rand der Kabine abgerissen.“ Einen Moment war es still in der Flugzeugkabine. „Ich weiß es ganz genau aus der Zeitung und dem Fernsehen. El Verdadero steht jedes Jahr bei der Maifeier mit den comandantes auf der großen Tribüne am Platz der Revolution!“, schloss People dann seinen kleinen Bericht.

Benedict sah fragend zu Gómez hinüber.

„Na ja, so ähnlich war das schon“, meinte der Flieger achselzuckend. „Hatte die große Ehre, die letzte flugtüchtige MIG-29 über Kuba zu fliegen ... um sie dann zertrümmert auf den Grund der Karibik zu setzen!“

„Die Letzte?“

„Ja. Wie hatten nur zwei von den Prachtstücken. Mehr als zwei MIG-29 konnte sich der kubanische Staat ja nicht mehr leisten. Alleine das Kerosin für einen Trainingsflug kostete die Jahresproduktion einer Zuckerrohrgenossenschaft ... sagte man uns jedenfalls damals ... bei Außerdienststellung der zweiten!“

„Und wo ist diese andere Maschine abgeblieben?“

„Steht noch heute im Nationalen Luftfahrtmuseum von Havanna, in Cubanacan! Aber das ist nicht mehr wichtig ... du zahlst entweder dreitausend Euro für den Flug oder du lässt dir hier den Sturm um die Nase wehen!“

Der Flieger hatte sehr schnell das Thema gewechselt und Benedict fand den Preis, verglichen mit der Taxifahrt nach Varadero, sogar angemessen.

„So viel kostet es für eine Person! Wenn der da auch mit soll ... noch mal tausend extra!“

„Nein, nein! Mein Freund kommt nicht mit. Er muss nach Santiago ... kannst du mir einen Tipp geben, wie er da jetzt noch hinkommt?“

„Muss er sich aber verdammt beeilen ... ist doch 'ne ziemliche Strecke mit nem Fahrrad!“

„Fahrrad?“

„Ja. Meinst du der schafft das noch zu Fuß! Ich habe da unten in meinem Pilotenraum noch ein Staffelfahrrad stehen. Damit fahre ich hier auf der Basis rum. Dein kubanischer Freund kann es geliehen haben, für ... tausend Euro!“ „Geliehen? Für euros!?“

People sah den Mann, den er soeben noch voll Bewunderung El Verdadero genannt hatte, nun aus entsetzten Augen an.

Benedict unterdrückte seinen aufkommenden Wutanfall. Vor den Augen und Ohren seines Begleiters konnte er doch nicht anfangen zu feilschen. War er ihm denn nicht mal diese tausend Euro wert? Der musste sich schließlich um seine, über ganz Santiago versprengten Leute kümmern. 'Ich habe doch die Verantwortung für sie!', hatte er zu Benedict in Caimanera gesagt, der ihm daraufhin den vorsorglich beschafften Extraplatz im Hubschrauber überlassen hatte.

So zählte er also mit wortlosem Grimm zwanzig Fünfzig-Euro-Scheine aus van Westens zunehmend dünner werdendem Umschlag und gab sie dem cleveren Fliegerhelden.

„Und wie soll ich es dir zurückbringen ... nach dem Zyklon?“, fragte People, dessen Zunge in der Zwischenzeit ihren ehrfürchtigen Belag verloren zu haben schien.

„Es ist auffällig rot-schwarz lackiert und trägt meinen Aufkleber. Stell' es einfach irgendwo an eine Hauswand, wenn du es nicht mehr brauchst. Niemand in Santiago wird El Verdaderos Fahrrad stehlen. Aber wenn ich danach frage, wird jeder wissen, wo es steht. Also, mach' dir keine Gedanken, compañero.“

In den zehn Minuten, während denen Gómez den schweren Motor warmlaufen ließ, hatten die Sicherungssoldaten Teile der blockierten Startbahn freigeräumt. Jetzt gab er ihnen mit den Fingern ein Signal und sie räumten die Bremsklötze weg. Mit einem gewaltigen Lärm rollte die Maschine zum Start. Durch sämtliche Ritzen schien der Motor dabei öligen Qualm in das Cockpit zu drücken. Der Flugsaurier keuchte und zischte dazu wie eine Dampfmaschine. Das Instrumentenbrett machte Geräusche, als wollte es sich im nächsten Moment in seine russischen Bestandteile auflösen. Mit einem kräftigen Schlag seiner rechten Hand brachte Gómez es aber schnell wieder zur Ruhe.

Weit vor den ersten Ölfässern auf der Startbahn bekam die Antonow Luft unter die Räder. Gómez flog in niedriger Höhe eine Runde über dem, was angeblich eine militärische Flugbasis sein sollte. Benedict erkannte unten auf der Straße in Richtung Santiago de Cuba einen Mann, der auf einem Fahrrad strampelte. People winkte rudernd mit den Armen nach oben. Gómez grinste unter seiner ledernen Fliegerkappe und wackelte noch zwei- oder dreimal mit den Tragflächen, bevor er die Maschine dann über die Sierra Maestra nach Süden lenkte. Auf die karibische See zu ...

... und direkt in Richtung dieses sich schwarz auftürmenden Horizontes, der sich unaufhaltsam auf die Insel Kuba zuzuwälzen schien.

26

„Verspätete Ankunft Lufthansa 437 aus Detroit, Gepäckband 3!“

Mit dem Kaffeebecher in der einen und dem Puddingteilchen in der anderen Hand, erkämpfte sich Ganser mühsam einen Hockerplatz vor dem Kamp'schen Bäckerladen. Als ihn dabei im Gedränge auch noch ein Typ an der Schulter anstieß, begann er vor Schmerz beinahe laut zu jodeln. Viel hatte nicht gefehlt, und es wäre heute schon zum ersten Todesfall im Flughafen gekommen.

In der Ankunftshalle des Terminals A steppte der vorweihnachtliche Wahnsinn! Die andauernde Schweinekälte hatte nach dem schon immer störanfälligen Sky-Train auch die Ankunfts- und Abfluganzeigen schachmatt gesetzt. Vor den wenigen Münz- und Kartentelefonen stauten sich die Dringendanrufer.

Die russische Kaltfront hielt ganz Europa mit eisigen Fingern im Griff. Auf der Rampe vor den Gepäckbandausgängen drängten sich die Ankommenden mit ihren Gepäckstücken durch ein dichtes Spalier aufgeregter Leute, die in Zweierreihen ihre verspäteten Lieben erwarteten. Passagierabholer reckten nervös ihre Firmenschilder in die Luft. Obwohl hier ja schon lange nicht mehr geraucht werden durfte, war die Luft zum Schneiden miefig. Die Klimaanlage war mit ihren Bemühungen wohl auch am Ende.

Nein, gemütlich hatte der 23. Dezember für Ganser nun nicht gerade begonnen. Angesichts der meterhohen Schneeverwehungen hatte er vorsorglich Schneeketten auf Angelas Jeep ziehen müssen. Als er sich dann über die von Räumdiensten unberührte L 239 durch das Schwarzbachtal gekämpft hatte, war er froh gewesen, dass er die knifflige Mühsal auf sich genommen hatte. Ohne die Ketten wäre er dort rettungslos stecken geblieben.

„Verspätete Ankunft KLM 1853 aus Amsterdam, Gepäckband 11!“

Obwohl sie nach den Anschlagversuchen auf die Flughäfen in München und Leipzig auch Düsseldorf International mit Hilfe israelischer Spezialisten zu einer Verkehrsfestung ausgebaut hatten, fühlte sich Ganser in der unübersichtlichen Menschenmenge unwohl. Daran konnten auch die patrouillierenden Soldaten der Bundeswehr nichts ändern. Die armen Kerle! Die mussten in ihrer vollen Kampfausrüstung ja höllisch schwitzen.

Misstrauisch betrachtete Ganser den hektischen und lauten Tumult um sich herum. Sie waren zwar alle an den Scannern vor den Eingangstüren kontrolliert worden und die völlige Videoüberwachung erweckte den Anschein totaler Sicherheit, aber man konnte trotzdem nie wissen, ob sich nicht doch so ein Wahnsinniger unter die Leute gemischt hatte.

Wie war zum Beispiel dieser Weihnachtsmann hier reingekommen? Und was hatte er in seinem Sack? Ganser beschloss, die Sitzreihe mit dem Weißbärtigen in dem roten Kostüm vorsichtshalber im Auge zu behalten.

„Achtung! Dringender Hinweis! Für den Flughafen Düsseldorf gilt Sicherheitsstufe 2! Bitte lassen Sie Ihre Gepäckstücke niemals unbeaufsichtigt! Achten Sie auf alle Passagiere, die sich auffällig verhalten! Verständigen Sie sofort die Sicherheitsorgane! Nehmen Sie in keinem Fall Gepäckstücke oder Pakete zum Mittransport an! Achtung! Sicherheitshinweis ...“

Jetzt eine Zigarette, dachte er gierig, als er das letzte Süßstück mit einem Schluck von dem lauwarmen Pappkaffee runterspülte. Aber wenn er jetzt auch noch zu einer der abgesonderten Raucherstrafecken ging, war sein Platz weg und bis der verspätete Flieger aus München kam, konnte noch einige Zeit ins Land gehen. Angela hatte vorhin auf dem Handy angerufen. Wegen kompletter Enteisung hatten sie wieder von der Maschine runter müssen. Mist! Der Oberarm tat auch immer noch weh. So ein blöder Depp! Aber der hatte davon ja nichts wissen können.

Hätte er doch nach dem ersten Teil des Verhörs in der Ulenbergstraße einfach die Klappe gehalten!

„Sind Sie wirklich sicher, dass Sie das alles wissen wollen?“, hatte die Kamphausen ihn noch gewarnt. Sie hatte ihm ja schon gesagt, was in ihrer Wohnung mit der Konrektorin passiert war. Und dass die Oberbürgermeisterin Marion Kamphausen zu dem toten Fundling in ausgesprochen enger Beziehung stand, hatte er ja vorher schon vermutet. Nachdem er endlich herausgefunden hatte, dass die Wohnung des verschwundenen Tatzeugen Fundling in der Ulenbergstraße ihr gehörte. Das hatte sie ihm doch alles schon bestätigt.

Und dieser Ackermann hatte ihm in dem Löricker Puff schon vorher bis ins kleinste Detail erzählt, wie sie den Fundling bei Nacht und Nebel aus Düsseldorf ins Ausland verfrachtet hatten.

Was ging es ihn da noch an, warum und auf wessen Anweisung? Dass, was Benedict wissen wollte, hatte er doch schon ermittelt. Und das war schwer genug für ihn gewesen!

Natürlich war Jürgen Fundling heimlicher Zeuge der Auseinandersetzung zwischen seiner Mutter und deren Freundin gewesen.

Er hatte kurz vorher einen seiner üblichen Besuche bei ihr gemacht. Hatte, wie meistens, Geld von ihr verlangt. Um sich Stoff zu besorgen. Da war die Kamphausen wegen des bevorstehenden Treffens mit der Freundin ziemlich genervt gewesen und blieb daher ungewohnt hart. Der Fundling musste also ziemlich wütend abgezogen sein. Ohne Kohle.

„Verspätete Ankunft Lufthansa 409 aus New York, Gepäckband 4!“

Kaum war er aus der Tür gewesen, war auch schon die Möller-Barkay gekommen. Gut möglich, dass der Fundling ihr sogar auf der Treppe begegnet war. Auch möglich, dass er die Freundin der Oberbürgermeisterin schon von früher kannte. Vielleicht hatte er sich sogar im Treppenhaus versteckt, damit sie ihn nicht sah. Die Kamphausen gab an, dass sie nicht gewusst hatte, dass ihr ungeliebter Sprössling einen Nachschlüssel zu ihrer Wohnung besaß. Nachdem die Möller-Barkay dann die Wohnung der Oberbürgermeisterin betreten hatte, horchte er vielleicht eine Weile an der Tür und betrat dann die Wohnung als der lautstarke Streit begann. So bekam er den Kampf mit und das, was die Oberbürgermeisterin im Nachhinein dann als Unglücksfall bezeichnete. Wenn sie danach sofort die Polizei benachrichtigt hätte, wäre er ja vielleicht genauso still abgehauen, wie er gekommen war.

Hatte sie aber nicht. Stattdessen rief sie nämlich ihre Parteifreunde an und fragte die, was sie machen sollte. Erst dieses Verhalten musste ihren Sohn dann wohl auf die fatale Idee gebracht haben, dass aus dieser Sache womöglich doch viel mehr für ihn rauszuholen war.

Die zwanzig Minuten, die sie danach auf ihre Parteileute wartete, nutzte ihr Sohn. Wie die Kamphausen sagte, drohte er damit, alles der Polizei und den Zeitungen zu erzählen. Vor allem den Zeitungen. Dass er ihr Sohn sei. Dass die Konrektorin ihre Geliebte sei und was in der Wohnung wirklich zwischen den beiden Frauen abgelaufen war. Dass das kein Unfall gewesen war ... hunderttausend Euro sollte sie abdrücken, damit er den Mund hielte!

Musste ein ziemlicher Schlag für die Kamphausen gewesen sein. Sie stand zwar unter Schock, aber konnte sich dennoch an zehn Fingern abzählen, was ein derartiger Skandal im Vorfeld der OB-Wahl in Düsseldorf für ihre eigenen Chancen und die der Partei in NRW insgesamt bedeuten würde. Davon würde man sich nicht schnell erholen und womöglich würden die Medien ja noch ganz andere Sachen ausgraben. Wenn einmal der Damm gebrochen wäre ...

So hatte sie ihren Sohn erst mal mit ein paar hundert Euro 'ruhiggestellt', um ihn vor Eintreffen der Parteileute und der Polizei aus der Wohnung zu haben. Nachdem sie ihm zugesichert hatte, dass sie dann am nächsten Tag alles mit ihm regeln würde, hatte er dann auch wirklich die Wohnung verlassen.

Als die Parteileute dann endlich eingetroffen waren, verständigte sie dann nach den Anweisungen des Parteijuristen endlich auch die Polizei. Sie berichtete anschließend ihren Parteifreunden, dass ihr Sohn den wahren Ablauf der Geschichte kannte und damit gedroht hatte, die Sache an die Öffentlichkeit zu bringen. Die Parteileute bedeuteten ihr, dass sie das schon irgendwie regeln würden. Noch vor dem Eintreffen der Polizei, gab ihr der Arzt eine Beruhigungsspritze und sie schlief ein. So konnte sie von der Kripo nicht mehr sofort einvernommen werden. Unten erwartete der Arzt die Beamten dann neben der Leiche der Konrektorin. Er hatte nur noch den Tod feststellen können.

Während der folgenden Nacht beschlossen die Parteileute dann wohl, den Jürgen Fundling unauffällig und möglichst lange mit einem Flugzeug aus dem Land zu schaffen, damit er hier keinen Unsinn machen konnte. Dabei bedienten sie sich ihrer guten Kontakte zur Landesregierung wie auch zu hohen Regierungsbeamten in Berlin, die noch aus früheren Zeiten eine sehr gute Beziehung zur Castro-Regierung hatten.

Nachdem Fundling über die Ackermann/RheinLB-Connection außer Landes gebracht worden war, regelten die gleichen Leute dann auch die Sache mit dem Tod der Konrektorin. Mit Hilfe des schon bestehenden Netzwerkes bei Polizeibehörden, Staatsanwaltschaft und Innenministerium vertuschten sie so die Verwicklung der Kamphausen und ihres Sohnes.

Die von der Partei favorisierte Kandidatin war nie wieder mit dem Vorgang behelligt worden und konnte so die OB-Wahl haushoch vor allen anderen Kandidaten gewinnen.

Über die Einzelheiten der Vorgänge hatte man sie nicht informiert. Die Parteileute nahmen wohl zu Recht an, dass das Wissen um allzu viele Details sie in ihrem Amt unnötig belastet hätte.

Bis eben dieser Bulle Ganser mit seinen Nachforschungen immer mehr Schlamm aufgewühlt hatte ...

„Verspätete Ankunft Lufthansa 3773 aus Zürich, Gepäckband 5!“

Etwas in der Außenwelt drang störend in seine rückwärts gerichteten Gedankengänge. Irritiert richtete Ganser sein Augenmerk auf die Reihe mit den schwarzen Ledersitzen vor ihm. Die Leute waren hastig aufgesprungen und umstanden eine auf dem Boden liegende Gestalt. Durch ihre Beine hindurch erkannte der Polizist einige Fetzen roten Tuches. Er hatte doch geahnt, dass es mit diesem Weihnachtsmann Probleme geben würde!

„Polizei! Lassen Sie mich durch!“

Mit seinem Dienstausweis herumwedelnd, drängte er die Umstehenden zur Seite.

Der Weihnachtsmann war anscheinend von seinem Ecksitz gekippt und mit dem Kopf auf den Boden aufgeschlagen. Aus einer Platzwunde an der Schläfe floss ziemlich viel Blut. Die künstlichen Silberhaare färbten sich rot. Er schien etwas sagen zu wollen, aber aus seinem Mund kam nur ein mühsames Lallen. Als Ganser den Sack mit den zersplitterten Glasscherben sah, war die Sache dann klar. Da hatte der Mann mit dem Woolworth-Kostüm neben gesammelten Pfandbehältern wohl auch noch ein oder zwei volle Flaschen Schnaps drin gehabt. Der Kerl war voll bis unter den weißen Wallebart und hatte seine Bescherung schon vorverlegt.

„He! Könnt ihr mal meine Kollegen herfunken!“, rief er den zwei Bundeswehrlern zu. „Die sollen auch 'nen Notarzt verständigen!“

„Ja, wollen Sie dem Mann nicht mal Erste Hilfe leisten?!“, empörte sich ein älterer Herr mit Gehstock und Pelzmütze.

„Bin ich etwa Arzt!?“ fuhr Ganser den barmherzigen Samariter an. „Oder wollen Sie den anfassen!?“

Die beiden jungen Kollegen von der Flughafenwache kamen fast zusammen mit dem Notarzt an. Sie sahen natürlich sofort was los war. Sie zogen sich die Gummihandschuhe an und durchsuchten den alkoholisierten Weihnachtsmann nach Papieren. Der übernächtigt wirkende Notarzt versuchte, mit dem Kerl zu reden, aber als auch er nur ein Lallen als Antwort bekam, ließ er die Schnapsleiche auf einer Trage nach draußen in die Ambulanz transportieren. Eine Nacht in der Ausnüchterungszelle und Heiligabend würde er schon wieder zu Hause verleben können. Wo auch immer dieses Zuhause sein mochte.

„Verspätete Ankunft Czech Airlines aus Prag Gepäckband 131.“

Mannomann! Da hatten die hier Armee, Bundespolizei, Zoll und Zivilfahnder zum Schutz des Flughafens aufgeboten ... und dann konnte trotzdem ein als Weihnachtsmann verkleideter Penner mit einem Sack voll leerer Flaschen hier einfach so rumspazieren ...

Er war voll auf die Aussagen der Kamphausen konzentriert gewesen. Wahrscheinlich nur deshalb hatte ihn das plötzliche Öffnen der Zimmertür so überrascht. Genau wie die Oberbürgermeisterin war Ganser erschrocken herumgefahren. Mit dem ersten Blick hatte er aber gleich festgestellt dass es nur der Markowski mit dem Teetablett war. Als er sich dann sofort wieder umgedreht hatte, hielt die Oberbürgermeisterin schon eine Pistole in der Hand. Sie machte ja Kampfsport und hatte wohl deshalb auch so verdammt schnell reagiert.

Nicht weil er unbedingt den Helden spielen wollte, sondern einfach instinktiv hatte er dann nach der Waffe gegriffen, aber die musste schon durchgeladen und entsichert in der Handtasche gelegen haben. Wahrscheinlich war er selber Schuld gewesen. Er hätte ihre Schreckreaktion einkalkulieren sollen. Aber wie hätte er denn überhaupt damit rechnen können, dass die Oberbürgermeisterin von Düsseldorf, statt mit Palm, Diktaphon und Handy, mit einer Kanone in der Handtasche rumlief. Jedenfalls krachte der Schuss raus, und er hatte erst einen ziemlichen Schlag und dann ein heißes Brennen am Oberarm gespürt.

Ganser hatte sie zwar für sich in der Kategorie berechnend, kalt und machtgierig abgelegt, aber er war sich im Nachhinein fast sicher, dass sie nicht vorgehabt hatte, auf ihn zu schießen. Die Waffe hatte sie sich erst nach der Sache mit ihrer Freundin besorgt. Als Vorsichtsmaßnahme. Nein, keine Schreckschusswaffe. Auch nicht so ein 0.22 Kaliber Damenpistölchen, sondern 'ne richtige Wumme. Eine Steyr-Mannlicher. Anderthalb Pfund schwer und Kaliber 9mm. Deshalb also lief sie immer mit so einer großen Handtasche rum. Ja doch, mit dem Kaliber konnte man schon jemanden richtig umbringen.

Wenn man das wirklich vorhatte.

Der Hausmeister hatte nach dem Schuss vor Schreck die Tür hinter sich zugeknallt und Ganser war trotz seines blutenden Arms schnell hinter ihm her. Er hatte beruhigend auf den zitternden Mann eingeredet und so wahrscheinlich verhindert, dass der was Dummes machte - die richtige Polizei anrufen oder so.

Die Kamphausen hatte sich schnell wieder gefasst und währenddessen schon mit irgendwem telefoniert. Jedenfalls war dann innerhalb von zehn Minuten in der kleinen Wohnung die Hölle los gewesen. Zuerst kamen ein paar Zivile, die wohl zu den Observierern von gegenüber gehörten. Wahrscheinlich waren sie von dem Schussgeräusch in ihren Mikrofonen wach geworden. Und hinter ihnen kam dann auch die restliche Kavallerie. Ein ganzer Haufen ziviler und uniformierter Beamter waren in der Wohnung rumgestolpert. Auch Maria Leiden-Oster war dabei gewesen. Klar. Die hatte sich ja schon vorher als Mitglied der 'richtigen Seite' geoutet. Sie und zwei andere hatten dann kurz mit der Oberbürgermeisterin geredet. Über ihn. Während er im Rahmen der offenen Tür lehnte, machte sie entsprechende Handbewegungen in seine Richtung und zuckte mehrmals mit den Schultern. Maria hatte ihm kopfschüttelnd einen Blick zugeworfen. Dann griffen sich vier kräftige Zivile die Kamphausen und ihre Sachen und zogen mit ihr ab. So eingezwängt zwischen die Kraftpakete, hatte sie ihm noch einen letzten Blick zugeworfen.

Die mächtige Frau hatte plötzlich klein, zart und irgendwie verloren ausgesehen. In diesem kurzen Augenblick hätte sie Ganser fast leid getan. Sie hatte wohl auch noch nicht gewusst, was mit ihrem Sohn in Kuba geschehen war. Und obwohl sie während des vorhergehenden Gespräches nie irgendwelche Muttergefühle hatte erkennen lassen, war Ganser richtig froh gewesen, dass er ihr nichts vom Tod ihres Sohnes gesagt hatte.

Seine Armwunde hatte ziemlich heftig geblutet und einer der Kollegen verfrachtete ihn in die Küche, wo er ihm in Ermangelung von Verbandszeug ein Geschirrhandtuch auf die Wunde gepresst hatte.

„Halt das fest!“, sagte er und drückte ihn auf den Küchenstuhl.

Während der folgenden halben Stunde bewachte ihn dann einer der zivilen Anzugträger in der Küche. Wahrscheinlich war dem das Licht zu grell, denn er trug eine Sonnenbrille.

Als es nach einer Weile draußen ruhig geworden war, kam endlich auch noch ein richtiger Arzt. Hatte sich Gansers Arm angesehen. „Ist ja nur 'ne Fleischwunde!“, meinte er nach der Untersuchung und fügte noch ein fürsorgliches „Schwein gehabt!“ hinzu. Abschließend reinigte er die Wunde sorgfältig, gab ihm eine Spritze und legte einen ordentlichen Verband darüber.

Die MLO holte ihn dann zurück in das Wohnzimmer. Mit einem Blick sah er, dass der größte Teil der Truppe sich verzogen hatte. War wohl die Putzbrigade gewesen. Das ganze Wohnzimmer war wunderschön aufgeräumt. Jedenfalls war von dem, was da vorhin passiert war, auf den ersten Blick nichts mehr zu erkennen gewesen. Sogar die Kugel hatten sie aus der Wand geholt und die Stelle mit irgendeinem Füllmittel übertüncht gehabt.

Nur noch drei von den zivilen Kerlen hatten im Wohnzimmer gesessen. Die schickten erst die MLO raus und nahmen ihn dann so richtig in die Mangel.

Die völlig einseitige Unterredung hatte zwar fast eine ganze Stunde gedauert, aber in Gansers Erinnerung reduzierte sie sich auf einige wenige Sätze: „Du Würstchen vom Lande! Ziehst hier deine eigene Ermittlungskommission auf! Es haben dich doch genügend Leute gewarnt. Du hast dich mit den falschen Leuten angelegt, Bulle! Das müsste doch selbst einem Provinzler wie dir in den vergangenen Tagen klar geworden sein! Solltest du also mit der Geschichte irgendwo hausieren gehen wollen, ist das deine letzte Story gewesen. Vielleicht ist dir das ja mittlerweile alles egal, aber ... du hast doch zwei Kinder aus deiner vorigen Ehe! Wir wissen, wie du an denen hängst! Und du hast eine neue Freundin, die auch ein hübsches Töchterlein hat! Und zu allem Überfluss möchtest du auch noch gerne nach Brüssel, zu den Eurobullen! Ist dir wohl klar, was das heißt! Ach ja, da gibt's ja auch noch so ein Zeugenschutzprogramm. Wage nicht mal daran zu denken! Das ist nämlich nur dazu gemacht, die Leute vor Angriffen von außen zu schützen ...“

„Verspätete Ankunft Al Italia aus Mailand, Gepäckband 8!“

Den Hausmeister hatten sie derart vergattert, dass der wohl selbst bei chinesischer Folter über die Sache hier schweigen würde. Ihn hatten sie vorläufig vom Dienst suspendiert und ihm natürlich auch die Dienstwaffe weggenommen. Lächerlich. Ein rein symbolischer Verwaltungsakt. Wie andere Kollegen auch, hatte er sich vorsichtshalber schon vor Jahren eine unregistrierte Waffe zugelegt. Die hatte er an einem Platz versteckt, zu dem nur er Zugriff hatte. Trotzdem fühlte er sich irgendwie mies.

Die Leiden-Oster hatte ihn danach mit Angelas Jeep bis nach Flingern gefahren. „Was bist du doch für ein sturer Hund!“, hatte sie nur gesagt. „Warum hast du mich nicht angerufen?! Bist dahin gefahren, wo es schön warm ist!“ Er hatte darauf nicht geantwortet und ihren nächsten Versuch hätte sie dann auch besser bleiben lassen. „Was meinst du, was Angie zu der ganzen Sache sagen wird?!“ Da war dann die Wut in ihm hochgekocht. „Fick dich ins Knie und halt die Schnauze!“, hatte er sie angebrüllt. War nicht fein, zugegeben, aber gerade sie hatte nicht mal für zwei Cent das Recht ihn danach zu fragen. Trotzdem hatte er sich auch danach nicht besonders gut gefühlt.

Alles, was da in den vergangenen Tagen abgelaufen war, hatte ihn doch nicht wirklich überraschen dürfen. Von der ganzen Bagage der Schlipsträger aus den oberen Etagen, den höheren Vorgesetzten, karrieregeilen Kollegen und kaputten Politikern, da hatte er doch nie was anderes erwartet. Sie hatten sich genau als die dreckigen Falschspieler gezeigt, als die er sie immer schon eingeschätzt hatte. Warum fühlte er sich trotzdem so mies?

Nachdem seine frühere Kollegin den Wagen eingeparkt hatte, war sie mit einem knappen „Tschüss und gute Besserung!“ ausgestiegen. Sein Blick war ihr bis zu dem silbergrauen Mercedes gefolgt, der von der Ulenbergstraße bis nach Flingern hinter ihnen hergefahren war. Als der Wagen dann an ihm vorüberfuhr, erkannte er den neben Maria Leiden-Oster sitzenden Fahrer. Der Superbulle mit der Sonnenbrille. Ausgerechnet Maria? Bei denen? Die ach so prinzipientreue Kollegin? Vielleicht war ja doch was dran. An diesen Geschichten, die sich die Kollegen erzählten. Mit dieser Staatssekretärin aus dem Innenministerium und der Referatsleiterin im Justizministerium. Der neuen Ausschussvorsitzenden im Landtag. Der Gleichstellungsbeauftragten und der Oberstaatsanwältin. Vielleicht gehörte ja auch die Kamphausen mit ihrer Pistole in der Handtasche dazu. Ja, möglicherweise hatte Maria Leiden-Oster in diesem neuen Netzwerk ihre einzige Chance gesehen. Er hätte sie danach fragen können. Hatte er aber nicht. Und er würde es sicherlich auch später niemals tun.

Dennoch. Zu dem Zeitpunkt, wo er annehmen konnte, dass er wohl nie mehr mit ihr eine Schicht zusammen fahren würde, hatte er dann doch ein merkwürdiges Ziehen in seiner Brust verspürt.

„Verspätete Ankunft Lufthansa aus München, Gepäckband 6!“ Sogar den Weihnachtsbaum hat er gekauft. Und Geschenke. „Du musst unbedingt mit dem Kind reden! Sie hat sich in München unmöglich benommen!“

Angelas Begrüßung war kurz gewesen, aber er spürte dennoch wie sehr er die Wärme ihrer zärtlichem Hände vermisst hatte. Wie hübsch sie immer noch war. Im Vergleich zu ihm sah sie aus wie das blühende Leben. Ihre elegante Kleidung und der Duft ihres teuren Parfüms verdeutlichten ihm wieder einmal, wie wenig sie doch mit all dem brutalen Dreck zu tun hatte, in dem er selbst in den zurückliegenden Tagen rumgewühlt hatte. Er machte im Grunde genommen den gleichen Spagat, den auch die jüngeren Kollegen in den Einsatzkommandos turnten. Hier die brutale Härte ihrer Einsätze und zu Hause dann die Heile-Welt-Erwartung ihrer Frauen und Kinder. In den meisten Fällen ging das nicht gut und die Kollegen mussten alle vier Wochen in die psychologische Betreuung, damit sie irgendwie mit dem Stress zurande kamen.

Angelas Welt war Lichtjahre von der seinigen entfernt. Aber sie waren beide ja schon älter und sie machte ihm immer ganz schnell klar, wo für sie die eigentlichen Probleme dieser Welt lagen.

„Stefanie war zwei Nächte verschwunden und dich konnte ich natürlich wieder nirgends erreichen! Wo warst du? Immer wenn man dich braucht … ging das Palaver bis zur Tiefgarage weiter. „Ist mit irgend so einem Typen durch die Diskos gezogen! Und meinst du, sie erzählt mir, was los war?! Stumm wie ein Stockfisch! Was für ein Kind! Rede du gefälligst mit ihr!“

Er warf einen Blick in den Rückspiegel. Stefanie schürzte genervt die Lippen und in ihren aufgerissenen Augen las er den stummen Hilfeschrei. Sie würden wohl noch heute einen Schneespaziergang machen müssen. Weiber!

Sie waren schon kurz vor Mettmann, als Angela ihn dann doch noch fragte, ob irgendwas gewesen sei.

„Nichts, nur die übliche Routine“ sagte Ganser mürrisch.

„Und was ist mit deinem Gesicht passiert?“, bohrte sie weiter.

Verdammt! Die Prügelei mit den Tannenbäumen am Lindenplatz hatte er fast schon vergessen gehabt. Es schien so lange zurück zu liegen.

„Blöde Sache,“ haspelte er schnell eine möglichst plausible Erklärung heraus. „Wollte über'n Absperrgitter am Rhein springen. Bin ausgerutscht und voll auf's Pflaster ... wir hatten ja Hochwasser ...“, fügte er noch ziemlich lahm und überflüssigerweise hinzu.

Sie sagte nichts.

„Bin eben nicht mehr der Jüngste!“, versuchte er der Geschichte die Schärfe zu nehmen.

Das mit dem Streifschuss am Arm würde er ihr erst später sagen. In der Nacht, wenn es sich beim besten Willen nicht mehr vermeiden ließe.

„Hm.“

Ihr wortkarger Kommentar, begleitet von der senkrechten Stirnfalte sagte ihm, dass die Sache für ihn sicherlich noch nicht zu Ende sein würde. Irgendwann würde er ja wohl auch die Sache mit Brüssel mal auf den Tisch legen müssen. Könnte bei ihr möglicherweise sogar schlimmer werden als bei Benedict.

Aber bloß nicht über die bevorstehenden Festtage. Spätestens aber im Neuen Jahr ... dann würde sie ihn bestimmt fragen, warum er denn nicht zum Dienst ginge.

Verdammt, wann würde das endlich mit diesem Schneefall aufhören! Schon wieder dudelte es I'm dreaming of a White Christmas aus dem WDR. Dieser idiotische Bing Crosby. Er starrte angestrengt auf die Straße, um nicht von der Fahrspur abzukommen und fragte sich während der ganzen Fahrt bis Metzkausen, warum er sich trotz Weihnachten so mies fühlte.

27

El Ciclón.

Benedict spürte, wie die ersten Böen an den Verstrebungen der Tragflächen zupften.

Bis dahin war der Flug entlang der Küstenlinie erstaunlich ruhig verlaufen, aber jetzt schien die Maschine leicht zu erschauern.

„Cabo Cruz!“, brüllte Gómez laut und zeigte unter sich.

Sie überflogen eine ins Meer hineinragende Landspitze und er sah eine größere Ortschaft. Den breiten Golf von Guacanayabo hatten sie fast passiert, und das Wasser unter ihnen war nicht mehr von freundlich ruhigem Blau. Die hastig ans Ufer strebenden Wellen waren von Strudeln aufgewühlt und trugen zornig aufschäumende Gischtkronen.

Mit ihrer gesamten Seitenfläche nahm die Antonow die ersten unruhigen Vorboten des nahenden Hurrikans auf und begann sich zu schütteln wie ein nasser Hund. Gómez reagierte sofort und drückte das Flugzeug über Steuerbord auf die nahe Küste zu.

Der Gyrokompass zeigte nordwestliche Richtung an. Ja, nur schnell weg aus der Reichweite des finsteren Ungeheuers, das da aus dem Süden über die See herantobte. Als sie dann wieder Landmasse unter sich hatten, behielt Gómez dennoch diese beunruhigend niedrige Flughöhe bei, auf der sie in den vergangenen dreißig Minuten immer parallel zur Küstenlinie geflogen waren.

„Warum fliegst du so niedrig und warum hast du den Funk ausgestellt? Brauchst du nicht die Funkfeuer?“, fragte Benedict in das Mikrofon seiner Kopfhörer. Nervös starrte er hinunter auf die vorbeihuschende Landschaft und dann wieder auf den Höhenmesser mit den kyrillischen Buchstaben vor sich.

„Bist du verrückt!?“, hörte er die krächzende Stimme des Piloten. Das lärmende Gebrüll des gewaltigen Motors im Rumpf der Maschine machte eine Verständigung ziemlich schwierig. „Flugbetrieb über Kuba ist eingestellt. Funkstille im gesamten kubanischen Luftraum. Nur die hoch fliegenden MET-Beobachter haben noch freie Frequenzen. Jeder Vogel, der jetzt also noch fliegt, wird von der Flugabwehr ohne Vorwarnung abgeschossen. Deshalb bin ich soweit wie möglich über See geflogen. Geht jetzt aber nicht mehr. Wir müssen sehen, dass wir aus der Reichweite dieser Windböen kommen ... Seitenwinde kann nämlich meine Tante Anna überhaupt nicht leiden!“

„Roger, versteh' ich! Aber, warum fliegst du dann im Tiefflug? Da können die uns ja sogar mit 'ner Kalaschnikow runterholen!“

„Auf der Unterseite der Tragflächen habe ich meine frühere Kennung aus dem Angola-Einsatz aufgemalt. Schwarz-roter Kreis mit einem gelben V in der Mitte. Die Markierung kennt auf Kuba jeder und so wissen sie, dass das nur El Verdadero sein kann, der verrückte Pilot. Und damit jeder das auch von unten ausmachen kann, müssen wir so niedrig wie möglich fliegen!“

„Ach so“, bestätigte Benedict wenig beruhigt. Trotz der zunehmenden Anspannung, fand er noch zu der Überlegung Zeit, ob das V wohl für victoria oder für verdadero stehen mochte.

„Fliege außerdem ohne Funkfeuer. Sichtflugbedingungen!“, krächzte Gómez' Stimme jetzt nochmals.

Natürlich. Das war's! Ohne Leitsystem, nur nach VFR, konnte der Pilot sich ja nur an Landmarken orientieren. Deshalb stierte er nun angestrengt abwechselnd nach vorne und auf die Karte, die er auf dem Schoß liegen hatte.

Benedict sah auf das ausgeschaltete VHP und ADF-Equipment vor sich am Instrumentenboard und fühlte sich immer unwohler. Sicher, er wäre mit der russischen Instrumentierung überhaupt nicht zurechtgekommen, aber so völlig blind einem kubanischen Verrückten im Tiefflug ausgeliefert zu sein ...

„Noch fünf Minuten,“, zeigte Gómez mit dem Zeigefinger voraus. „Dann sollten wir Camagüey vor uns sehen. Wir umfliegen es auf der Südwestseite und nehmen dann die Carretera als Orientierung bis Santa Clara und nach Havanna. Wenn Gott auf unserer Seite ist, schaffen wir es gerade noch so vor dem Zyklon!“

Camagüey, Santa Clara, Havanna.

Sie flogen also von nun an die gleiche Route, die er gerade erst mühsam mit dem Bus in umgekehrter Richtung hinter sich gebracht hatte. Aber auf der Karte sah er, dass es eben fast Luftlinie war. Außerdem brauchte Gómez die Landmarken als Orientierung.

„Beschützt Gott denn auch die Kommunisten?“, fragte er zweifelnd über sein Mikrofon nach.

Obwohl Gómez' Aufmerksamkeit voll in Anspruch genommen war, wandte er seinem deutschen 'Co-Piloten' nun doch für einen Moment ernst das Gesicht zu.

„Ich habe die Bibel mal gelesen! Da stehen viele schöne Sprüche drin. Sicher heißt einer davon auch, dass Gott allen Menschen in der Not hilft!“

Benedict sagte nichts mehr.

Sie hatten gerade Camagüey umflogen und Benedict erkannte unter sich die breite Straße, auf der sie vor wenigen Tagen von Florida bis Santiago de Cuba gefahren waren, als der Motor der Antonow plötzlich anfing zu spucken und zu stottern.

,,Mierda, mierda, mierda! Diese verdammten Hohlköpfe in Santiago!“

Gómez klopfte immer heftiger fluchend auf die russische Tankanzeige, die aber weiter stoisch halbvoll anzeigte. Dem ersten Aussetzer folgten weitere in immer kürzeren Abständen.

Benedict lief der Schweiß an seinem Rücken hinunter. Seine Hose begann auf dem Kunststoffsitz festzukleben. Jetzt war er wirklich froh, dass er beim Start den mehrfach geflickten Gurt zur Sicherung doch noch angelegt hatte. Unter den Augen dieses arrogant grinsenden Angola-Fliegers, der sich dann auf den hohen Pilotensitz geschwungen hatte, wie ein Rodeo-Cowboy auf sein Arbeitspferd. Natürlich ohne sich anzuschnallen.

„Wir müssen landen!“, meinte der Pilot jetzt ruhig.

Benedict sah nach unten, auf den dicht unter ihnen vorbeirasenden Landstrich.

„Hier?“

„Kein Problem! Dafür habe ich ja die großen Spritkanister im Heck. Unzuverlässige Russki-Instrumente und dazu meine kubanischen Landsleute. Sie vergessen eben öfter, die Tanks vorher mit den Messstäben zu überprüfen. Verlassen sich immer noch auf die sowjetischen Anzeigen. Aber keine Sorge, compañero! Bin schon dutzende Male auf Landstraßen und anderswo gelandet. Im Ernstfall komme ich sogar mit 100 Metern gerader Strecke aus. Sag', wenn du auf der Straße ein ausreichendes Teilstück siehst und ich gehe dann da runter!“

Endlich bekam er auch was zu tun. Allerdings verlor die Maschine jetzt beständig weiter an Höhe. Unter sich sah er eine aufreißende Dunstdecke über einer kleinen Ortschaft. Es mochte dieser schwarze Nebel über Florida sein, der jetzt von den stärker werdenden Windstößen auseinandergefetzt wurde. Und dort unter sich erkannte er jetzt schon die breite Straße, die in nordwestlicher Richtung nach Ciego de Avila und Santa Clara führte. Er spürte, wie die immer heftiger werdenden Böen jetzt auf das Leitwerk drückten. An Gómez' angespannter Miene konnte Benedict erkennen, mit welcher Mühe der Pilot die Maschine nun im Trimm hielt.

„Da!“, schrie er plötzlich laut. Er streckte den Zeigefinger dorthin, wo er ein ausreichend langes Landestück erkannt hatte. Es führte leicht bergan auf eine kleine Straßenkuppe hinauf und würde so die Geschwindigkeit nach dem Aufsetzen zusätzlich abbremsen. Hoffte Benedict.

In dem Augenblick als Gómez den Doppeldecker mit einer kräftigen Steuerbewegung nach unten drückte, setzten auch die letzten stotternden Herzschläge des Sternmotors aus. Fast im gleichen Moment blieben auch die riesigen Propellerblätter starr in der Luft stehen und Gómez hatte keine Möglichkeit mehr, den alten Vogel zur Landung noch gegen den Wind zu drehen. Die turbulenten Vorauswinde des Hurrikans 'Sophia' rauschten und rüttelten unbarmherzig an den Tragflächen. Scharf pfiff die Luftströmung an der verglasten Kabinenkanzel vorbei. Wie in einem Turbolift fühlte der Kommissar seinen Mageninhalt aufwärts steigen.

Die zwei Bugräder setzten hart auf dem löchrigen Straßenbelag auf. Scharf wie Messer schnitten ihm die Sitzgurte tief ins Fleisch. Der heftige Rückenwind hob die Bremswirkung der ansteigenden Straße wieder auf und sie rasten auf die Hügelkuppe zu. Die Maschine war viel zu schnell. An der höchsten Stelle machte die Antonow einen meterhohen Satz in die Luft und setzte auf der anderen Hügelseite krachend wieder auf. Gómez, der auf seinem Sitz nicht angeschnallt war, verlor bei dem überraschenden Luftsprung die Steuerung aus den Händen. Während im gleichen Augenblick kräftige Seitenwinde an dem landenden Wohnwagen rüttelten, schleuderte der völlig haltlose Körper des Piloten mit dem Kopf voran neben der Steuersäule auf die vorderen Kabinenscheiben. Reglos rutschte dann der unnatürlich verrenkte Körper über das Instrumentenboard hinunter und blieb so zwischen den beiden Pilotensitzen liegen.

Benedict hatte diesem Ereignis nur einen winzigen Augenblick lang aus den Augenwinkeln seine Aufmerksamkeit schenken können. Als er sah, dass die führerlose Maschine geradewegs einer Katastrophe entgegen raste, schoss in ihm eine heiße Welle der Angst hoch.

Ein Anhänger, bis oben hin mit Zuckerrohr beladen, quer über die Straße gestellt. Weiß der Teufel warum! Und warum ausgerechnet an dieser Stelle! Der Fahrer musste sich fluchtartig aus dem Staub gemacht haben. Vor dem Hurrikan oder der anfliegenden Maschine.

Benedicts Hände griffen haltsuchend nach Gómez' leblosem Körper auf der anderen Seite. Die Antonow wurde zwar langsamer, aber ihre Geschwindigkeit war immer noch derart hoch, dass ihn der unvermeidbare Aufprall wie ein Crash-Dummy im ADAC-Test zerschmettern würde. Als daher die Seitenwand des Zuckerrohrhängers die Scheiben der Kabinenkanzel vollständig ausfüllten, probierte er es noch mit einer Art Gebet, aber die Luft blieb ihm weg ...

... ein heftiger Windstoß fuhr ausgerechnet in diesem Moment zwischen die beiden Tragflächen des dahinschliddernden Doppeldeckers. Wie ein unsichtbarer Hebelift setzte er seine Auftriebskraft unter die 18,20 Meter Spannweite und hob die Maschine so weit in die Höhe, dass sie zuerst ihre Nase über der Zuckerrohrladung in die Luft streckte, bevor sie sich dann mit dem schweren Motor voran endgültig in den Boden rammte.

Als Benedict aus seiner dumpfen Benommenheit erwachte, hatte er immer noch das letzte Bild der auf ihn zurasenden Seitenwand in seinem Kopf. Er hatte überlebt. Fast so etwas wie ein Wunder, aber er hatte keine Zeit, um groß darüber nachzudenken.

Das betäubende Geräusch von quietschend zerreißendem Metall, brechendem Glas und zerplatzenden Hydraulikleitungen noch in den Ohren, roch er, dass die Gefahr noch nicht vorüber war. Er versuchte, sich aus den ihn umspannenden Sicherungsgurten zu befreien, aber er hatte sich die Handknöchel an irgendetwas aufgeschlagen und keine Chance die Knoten mit den Fingern zu lösen. Ein Teil der Kabinenkanzel hatte sich bei dem harten Aufprall in Splitter aufgelöst. Neben seinem Sitz lag ein dreieckiges Bruchstück auf dem Kabinenboden. Er krümmte seinen schmerzenden Körper in den Gurten, hob es mit den angeschwollenen Fingern auf und benutzte es als Messer.

Von den einschnürenden Fesseln befreit, tastete er nach der Halsschlagader des Piloten. Seine blutenden Finger suchten vergeblich. Nein, da war nichts mehr zu machen. Sollte er in den Taschen der Fliegerkombi noch nach den dreitausend Euro suchen? Dazu langte die Zeit wohl nicht mehr. Außerdem ... Leichenfledderer? Nein, danke. Er hob aber die Landkarte vom Kabinenboden auf, wischte die Blutflecken ab und steckte sie ein. Gómez würde die nun ganz sicher nicht mehr brauchen. Er dafür umso mehr.

Na dann ... Horrido, du verrückter, geldgeiler Pilot. El Verdadero. Hier unten auf der Erde werden die Kubaner wahrscheinlich Lieder über deine legendären Heldentaten singen. Du fliegst da oben vielleicht mit deiner abgesoffenen MIG-29 rum und kannst den Engeln schöne Geschichten erzählen. Von damals. Von der guten, alten Zeit. Wo die Helden noch auf der richtigen Seite standen und auch echte Helden waren.

Schließlich musste er doch noch den Toten anfassen. Er griff nach dem Fliegerstiefel des Piloten mit dem Holzbein und holte das im Schaft steckende Messer heraus. Major Gómez würde es nicht mehr brauchen. Da wo er jetzt hinflog.

Seine Ohren hatten mittlerweile das Aufprallgeräusch verkraftet. Als er aber das Knistern und Knattern hörte, ihm gleichzeitig ein brandig schwefliger Geruch in die Nase kroch, stiegen ihm die Haare zu Berge. Das Öl musste sich auf dem überhitzten Motor im Bug wie auf einer Herdplatte entzündet haben. An den Seitenwänden der Maschine, dort wo die unisolierten Leitungen verliefen, bahnten sich bläulich flackernde Flämmchen ihren Weg wie Elmsfeuer in Richtung Heck. Genau dorthin, wo der nun tote El Verdadero in weiser Voraussicht seine Kerosinreserve gebunkert hatte. Benedict gab sich noch knappe vier Minuten, bevor die Flammen die großen Kanister erreicht und entzündet haben würden.

Er riss seinen auf dem Boden liegenden Rucksack an sich. Im Wettlauf mit den blauen Flämmchen kroch er hustend die Kabinenschräge hinauf. Als sein Blick auf die Ausstiegsluke fiel, fuhr ihm der Schreck durch den Körper. Er hatte vor dem Abflug nicht aufgepasst, als Gómez den Schließmechanismus betätigte. Wenn er das Ding nicht von innen aufbekam, würde er wieder ins Cockpit zurück müssen, um durch das zersplitterte Kabinendach ins Freie hinaus zu gelangen. Dann würde die Zeit wohl nicht reichen.

Nichts Elektronisches. Ein ganz einfacher Mechanismus. Dank euch, ihr sowjetischen Ingenieure in Kiew. Die Frachtluke war nicht eingeklemmt und ließ sich problemlos öffnen. Schon wollte er sich mit den Füßen voran nach unten stürzen, als er im letzten Moment seine Beine wieder hochzog. Während der Flammenfluss sich nun schon bedrohlich dem Heck näherte, ging Benedicts Blick hastig zurück auf die gegenüberliegende Seitenwand.

Die Käfigkonstruktion schien unbeschädigt. Ebenso die rote Geländemaschine, die darin wie in einem schwarzen Kokon hing. Es war das Risiko wert. Möglicherweise würde er sie ja noch brauchen können. Wer konnte denn wissen, wie es nach dem Hurrikan mit der Transportsituation im Lande aussehen würde. Das war ja schon unter normalen Umständen immer ein Problem.

Eilig hangelte er sich über den schrägen Kabinenboden, richtete sich vor dem Käfig auf und durchschnitt mit Gómez' scharfem Messer die ledernen Verschlussriemen. Schwer atmend gelang es ihm, die Maschine herauszuheben. Er stützte sich nun mit beiden Beinen an den seitlichen Plastiksitzen ab und knüpfte die Enden der Lederstücke lose zu einer Art Leine zusammen. Kurz bevor er die Maschine an der Lederleine bis zum Boden gelassen hatte, riss das Provisorium. Das rote Geländefahrzeug fiel scheppernd auf die Seite und er hörte das Glucksen im Tank bis nach oben. Mit einem kurzen Blick nach hinten, sah er, dass die Flammen schon auf den Außenwänden der Kanister tanzten und sprang dem Motorrad hinterher.

Er konnte es kaum glauben, aber der Fußknöchel hielt noch immer. Er umklammerte die Lenkergriffe der Montesa und rollte die Maschine schnell aus der Reichweite der russischen Doppeldecker-Bombe. Nach einigen Sekunden schwang er sich auf den Sitz der Maschine und ließ sich von ihr ohne Motorkraft den Hügel abwärts tragen.

Mit zunehmender Fahrgeschwindigkeit und jedem zurückgelegten Meter ging es ihm besser. Der Fahrtwind wehte ihm warm ins Gesicht und die ersten Tropfen eines feinen Regens trafen seine Haut. Dort unten an der Bushaltestelle, dort würde er wohl vor der zu erwartenden Explosion in Sicherheit sein.

Die Böen hatten sich wieder gelegt und in der plötzlichen Windstille stieg die schwarze Rauchsäule fast senkrecht in die Höhe. Fettig sank der Qualm als feuchter Ruß wieder zu Boden und als Benedict über sein Gesicht wischte, war die Hand schwarz. Aber der Regen hatte erstaunlicherweise wieder aufgehört. Sollte das schon der ganze Hurrikan gewesen sein? So viel Lärm um so wenig?

Gerade suchte er nach einer Möglichkeit, das Motorrad abzustellen, als ihn der heiße Druck der Explosion zu Boden warf. Die Kerosinmenge im Heck der Maschine hatte ausgereicht, um die Antonow in tausend Stücke zu zerreißen. Bis auf den schweren Bugmotor. Der sah zwar ziemlich ramponiert aus, hatte sich aber nicht vom Fleck gerührt. Lag immer noch dort, wo er sich vorhin in den Boden gerammt hatte. Glühende Metallteile waren auf den Hänger gefallen und das Zuckerrohr samt Hänger brannte wie Zunder.

Er rappelte sich vom Boden auf. Das Motorrad lag nur zwei, drei Meter von ihm entfernt auf der Seite. Langsam drehte sich das Hinterrad in der Luft. Irgendwie hatte er plötzlich ein komisches Gefühl - sah sich um.

Auf der anderen Straßenseite, neben dem großen Propagandaschild mit dem Konterfei des argentinischen Revoluzzers, führte ein unbefestigter Weg in die Felder hinein. Neben dem unverwechselbaren Kopf mit der Baskenmütze auch das übliche Hasta la Victoria Siempre. Direkt vor diesem Schriftzug stand ein Mann mit einem Strohhut und musterte Benedict mit unverhohlener Neugier. Aber vielleicht war es ja auch Misstrauen. Wer wollte das auf diese Entfernung schon sagen.

Der Kommissar fühlte sich nicht besonders wohl unter dem beobachtenden Blick des Mannes mit dem Strohhut, wich aber den Augen des anderen nicht aus.

Nachdem sie sich so eine ziemliche Weile lang über die breite, leere Straße hinweg angestarrt hatten, winkte der Kerl vor dem Che Guevara-Bild mit der Hand.

„Hola, compañero! Que tal?“, rief er ihm über Straße hinweg zu.

Benedict lehnte erst die Maschine an die Stange mit dem Haltestellenschild, bevor er mit den nun freien Händen stumm zurückgrüßte. Vorsichtig machte er dann die ersten Schritte über die Straße und auch der Mann bewegte sich nun auf ihn zu.

Sie trafen sich fast genau in der Straßenmitte. Der Kubaner mit dem verarbeiteten Gesicht unter dem Strohhut war mit Sicherheit ein Bauer aus der Gegend hier. Einer dieser Einheimischen, von denen Osaina in Florida gesagt hatte, dass die sich auch von den angedrohten Evakuierungsmaßnahmen der Defensa Civil nicht aus ihren Hütten vertreiben ließen. Er trug eine graue, zusammengerollte Plastikplane unter dem Arm. Sicher hatte ihn der Lärm des Flugzeugabsturzes oder das anschließende Explosionsgeräusch neugierig auf die Straße getrieben.

„Bist du mit dem aeroplano gekommen? Oder mit dem da?“, zeigte der Bauer auf das an der Haltestelle lehnende Motorrad.

„Ja“, antwortete Benedict kurz, denn er wusste nicht, wie er die Frage sonst richtig beantworten sollte.

Es schien als hätten sie sich sonst nichts mehr zu sagen, aber der Mann starrte ihm dennoch weiter unverwandt ins Gesicht.

„Was ist?“, knurrte der Deutsche schließlich genervt.

Kaum, dass er derart rüde reagiert hatte, stutzte er. Die braunen Augen des Mannes vor ihm zwinkerten jetzt nervös und in ihnen lag ein merkwürdiger Ausdruck. Der Mann schien vor etwas Angst zu haben. Warum und wovor? Oder war es einfach nur der nachhallende Schock des gerade erlebten Flugzeugabsturzes?

„Du bist ein Ausländer, nein?“

„Ja, warum? Sieht man das?“

„Du hast so blaue Augen und du sprichst auch komisch ...“, der Mann machte danach eine lange Pause, in welcher er seinen ganzen Mut zu sammeln schien. „Bist du ... wegen Jesus gekommen? Suchst du nach Jesus?“

Nach Jesus? Verständnislos öffnete Benedict den Mund zu einer Frage, als plötzlich ein lautes Rattern die Luft erfüllte. Hubschrauber!

In den Augen des Bauern glaubte Benedict nun noch größere Panik aufflackern zu sehen. Während ihn jäh ein heftiger Hustenanfall schüttelte, machte er auf dem Absatz kehrt, um zurück über die Straße zu laufen. Gleichzeitig fasste er nach Benedicts Arm, um auch ihn mit hinüber zu ziehen. Der riss sich aber energisch wieder los und rannte noch einmal zurück zur Haltestelle. Während das dröhnende Rattern sich schnell näherte, packte er den Lenker der Montesa und schob die Maschine im Laufschritt über die Straße.

Sie waren schon etwa zehn Meter in den Feldweg hineingelaufen, als Benedict keuchend stehen blieb.

„Ich muss mir das ansehen. Warte solange hier bei dem Motorrad! Wenn es gefährlich wird, winke ich dir mit dem Arm. Dann verschwindest du so schnell du kannst, claro?“

Er musste einfach wissen was da los war. Da konnte doch was nicht stimmen. Der kubanische Pilot hatte vor seinem Tod gesagt, dass für den gesamten kubanischen Luftraum ein Flugverbot existierte. Für alle Maschinen, außer den meteorologischen Beobachtungsflugzeugen! Wieso tauchte dann plötzlich ein Hubschrauber hier auf? Auf welchem Stützpunkt hatte die Maschine in Bereitschaft gestanden?

Vorsichtig beobachtete er die Stelle, über der die schwarze Rauchsäule immer noch den Himmel verdüsterte.

Da waren ja zwei Hubschrauber. Der größere war neben dem brennenden Flugzeugrest gelandet, während die kleinere Maschine nun wie ein Hühnerhabicht über dem Absturzplatz kreiste.

Der gelandete Hubschrauber war ein 'Huey'. Ein amerikanischer Bell UH-1, dessen beiden Rotoren sich mit großem Getöse auch auf dem Boden weiter drehten. Kein Zweifel. Er hatte die alte Version oft genug in den Archivberichten über den Vietnamkrieg gesehen.

Jetzt sprang aus der riesigen, rechteckigen Ausstiegsluke auch ein Haufen Soldaten. Die meisten von ihnen sicherten auf dem Boden kniend die Unfallstelle nach außen. Die Waffen im Gefechtsanschlag. Er konnte selbst auf diese Entfernung erkennen, dass ihre Gesichter unter den Kampfhelmen dunkelhäutig waren. Und das war keine Tarnbemalung. Drei Uniformierte versuchten sich offenbar einen Überblick über die Unfallstelle zu verschaffen. Es sah aus, als suchten sie nach Überlebenden. Währenddessen kreiste der kleinere Beobachtungshubschrauber unablässig über dem Absturzplatz.

Ein Wachhund. Und ein supermoderner Wachhund dazu, dessen eigenartige Heckflügelkonstruktion ihn von den anderen Hubschraubern abhob. Der letzte Schrei der Gefechtsfeldaufklärung, der Bell-ARH, verfügte nicht nur über die modernste Aufklärungselektronik sondern auch noch über eine Gattling-Kanone, die 2000 Schuss pro Minute rausballerte. Ganz zu schweigen von den berüchtigten Hellfire-Raketen und einigen anderen geheimen Zusatzausrüstungen.

Amerikanisches Hightech-Gerät auf Kuba!

Aber sie waren hier nicht in Guantánamo. Und die Hubschrauber waren auch nicht mit den blau-roten Stars and Stripes markiert. Die Hoheitsmarkierung auf den Seiten war ein fünfzackiger Stern in Grün und Gelb. Im Inneren ein blauer Kreis.

Was waren das für welche? Grün. Gelb. Blau. Und warum durften sie überhaupt fliegen, wo doch angeblich ein generelles Flugverbot bestand?

Nach etwa zehn Minuten, der Aufklärer hatte alles von oben mit seinen Kameras aufgenommen, sprangen die Soldaten auf und sammelten sich vor der Einstiegsluke. Der Transporthubschrauber hob wieder ab und setzte sich in Richtung Camagüey in Marsch. Gefolgt von dem kleinen ARH-Aufklärer, der die schützende Nachhut bildete.

Als das Dröhnen der Rotoren in der Ferne verklungen war, ging Benedict zurück.

Ein scharfer Windstoß fuhr unter sein Hemd.

Er sah auf und bemerkte bleigraue Wolkenbänke, die wie wütende Wildpferde über den tintenblauen Himmel rasten. Von einer Minute auf die andere war es fast nachtdunkel und so kalt geworden, dass es ihn unter dem leichten Hemd plötzlich fröstelte. Das nahende Unwetter schien auch kühlere Luftmassen vor sich herzutreiben. Unerwartet traf ihn ein harter Regenschauer fast waagerecht im Gesicht. Dessen Wucht war so groß, dass er mit dem Rücken gegen das Propagandabild prallte. Aus südlicher Richtung näherte sich erneut ein langsam lauter werdendes Geräusch. Es hörte sich an, als würden trockene Erbsen in einem Sieb geschüttelt und wurde von einem dumpf orgelnden Heulen begleitet, dessen Lautstärke langsam, aber stetig anschwoll. Vom Feldweg her drangen jetzt Rufe durch den zunehmenden Lärm. Er stemmte sich mühsam gegen den nun immer stärker werdenden Regensturm und kämpfte sich so bis zu der schemenhaften Gestalt durch, die sich standhaft an dem Motorrad festhielt.

Das, was Benedict bei ihrer ersten Begegnung für eine Plastikplane gehalten hatte, schützte nun wie eine weite Regenpelerine den Körper des Bauern. Seinen Kopf verbarg er unter einem tief ins Gesicht gezogenen Südwester, der wohl auch Bestandteil dieser Plane war. Er versuchte, Benedict etwas zu sagen, aber der zunehmende Sturm riss ihm die Laute von den Lippen. So deutete er stumm zuerst auf das Motorrad und winkte ihm dann zu folgen.

Der Feldweg hatte sich schon in den wenigen Regenminuten in ein schlammiges Flüsschen verwandelt und Benedict versank bis zu den Knöcheln in dem zähen Morast. Es kostete ihn ziemliche Mühe mit dem Motorrad so dicht hinter dem vorauseilenden Bauern zu bleiben, dass er ihn in der Finsternis nicht aus den Augen verlor. Während ihm so, trotz der nun schon unangenehmen Kühle draußen, von der Anstrengung der Schweiß heiß unter den Achseln hinunterrann, fluchte er laut gegen das Unwetter an: „Da riskiert man Kopf und Kragen für so eine Geländemaschine und dann, wenn man sie nötig hat, dann ist man selber auch noch der Idiot, der sie durch diesen kubanischen Dreck hier schieben muss! Scheißwetter! Scheißurlaub! Scheißkuba!“

Sein lautes Lamento wurde abrupt von einem Blitz beendet, der die ganze Gegend für einen kurzen Moment in grelle Helligkeit tauchte.

Hohe Palmen, deren schlanke Körper sich in der Kraft des heulenden Windes bogen, während die Blätter in den Baumkronen wie die Tentakel eines wütenden Kraken im aufschäumenden Ozean wild herumtanzten. Das Dach eines steinernen Hüttenhauses stand kurz vor dem Abheben. Ein Drittel hatte sich bereits von den Hüttenwänden gelöst und nur der gleichzeitig schwer niederprasselnde Regen schien es noch daran zu hindern, in westlicher Richtung davonzusegeln. Es sah aus, als rückte das Häuschen dichter in den Schutz eines mächtigen Baumes, dessen Stamm bis in die Spitze merkwürdig astlos in die Höhe ragte. Die wenigen Blätter waren dem Hurrikan 'Sophia' wohl zu gering zum Spielen und so schien der Baum mit seinen meterweit ausgreifenden Wurzeln inmitten des wütenden Wetterfurors der einzig ruhende Punkt zu sein. 'Sophias' Sturmfinger zausten so lange an den niedrigen Büschen herum, bis sie ihren Bodenhalt verloren. Versuchte sich anschließend an einem ausgeschlachteten Kleinlastwagen, von dem nur noch Reste des Fahrerhauses und der Ladefläche übrig waren. Das Ding trotzte aber 'Sophias' Bemühungen, und so wandte sie sich erfolgreicheren Zielen zu. Schon wirbelten kleinere und größere Gegenstände durch die Luft und gerade als Benedict den Mund zu einer Frage öffnen wollte, war es von einem Moment auf den anderen wieder dunkel um ihn herum.

Eine Hand hatte sich auf seinen Arm gelegt und die Stimme des Bauern an seinem Ohr schrie gegen den Wind.

„Komm mit!“

Während sie sich gemeinsam nebeneinander durch den aufgeweichten Boden gegen den Sturm stemmten, hielt der Griff des Bauern seinen Arm umklammert. Als der nach wenigen Metern schon stoppte, erkannte Benedict durch den herunterprasselnden Regen hindurch die schemenhaften Umrisse des ausgeschlachteten Lastwagens. Der Bauer hatte unter seiner Pelerine eine große Taschenlampe hervorgezogen. In deren nun aufflammendem Lichtschein sah der Kommissar, warum der Sturm sich ergebnislos an dem Wrack versucht hatte und was ihm während des kurzen Blitzes vorhin verborgen geblieben war - Ladefläche und Fahrerhaus waren mit großen Gesteinsbrocken beladen, die das motorlose Gerippe mit den Felgen auf dem Boden hielten.

„Hier! Leuchte mir!“, hielt ihm der Bauer die Taschenlampe hin. Fast gleichzeitig nahm er ihm den Motorradlenker aus der Hand und Benedict verfolgte im Lichtkegel, wie der Mann in der Pelerine das Motorrad zur Seite abkippte und soweit unter die Ladefläche schob, dass es nicht mehr zu sehen war. Er entfernte sich ein paar Meter, um etwas nachzusehen und holte dann noch ein paar Steine von der Ladefläche, mit denen er das Motorrad gegen den Wind und neugierige Blicke zusätzlich absicherte. Es schien, als hätte er so etwas nicht zum ersten Mal gemacht.

„Wir können es nicht mitnehmen!“, brüllte er ihm danach zur Erklärung ins Gesicht, aber Benedict verstand nicht und zuckte in der Dunkelheit mit den Schultern. „Leuchte mir weiter!“ zeigte der Mann wieder auf die Lampe in Benedicts Hand.

Der richtete den Lichtkegel jetzt auf die Reste des Fahrerhauses, in welchem sich der Bauer zu schaffen machte. Neben dem Rahmen mit den leeren Seitenfenstern ragte ein voluminöses Auspuffrohr in die Luft. Aus dessen Mündungsöffnung schien Rauch zu quellen. Hinter dem dichten Wasservorhang sah es so aus, als drückte der schwere Regen den herausquellenden Rauch nach unten und der heulende Sturm riss ihn sofort rücksichtslos wieder weg. Benedict hielt das Ganze für ein Trugbild seines überreizten Gehirns. Schließlich konnte ein ausgeschlachteter Lastwagen ohne Motor ja wohl keine Auspuffabgase produzieren!

Als er den Mann im Fahrerhaus empört, „Hey! Ich brauche Licht!“ rufen hörte, lenkte er den Lichtkegel erschrocken wieder nach unten.

Der Bauer hatte ein paar Steine von den Resten der vorderen Sitzbank genommen und klappte nun den Rahmen nach hinten auf. Er winkte Benedict näher mit der Lampe heran und hantierte noch einen Moment an irgendetwas herum. Dann klappte eine Art Deckel hoch.

„Komm' mir nach. Aber pass auf, die Leiter ist schmal und es ist sehr eng hier!“

Hatte er richtig gehört? Zögernd trat der Kommissar näher an das Fahrerhaus heran und im Licht der Taschenlampe sah er endlich, was der Bauer gemeint hatte. Eine mit Blech ausgekleidete Röhre von etwa einem Meter Durchmesser führte unter der Sitzbank in die Tiefe. Im Schein der Lampe erkannte Benedict an der Seite die grob zubehauenen Sprossen einer schmalen Leiter. Deren Stabilität schien ihm nicht wirklich vertrauenerweckend, aber der Bauer hatte sich schon in die Öffnung gezwängt und war auf dem Weg nach unten.

Als er den Boden erreicht hatte, hörte Benedict dann seine Stimme dumpf von unten herauf schallen. „Ven! Komm' endlich!“

Es ging nicht. Die schmale Öffnung war für ihn mit dem prallen Rucksack auf dem Rücken zu schmal.

„Du musst zuerst meinen Rucksack auffangen!“, rief er hinunter, „Aber Vorsicht, der ist schwer!“

Als er von unten nichts hörte, ließ er das Ding einfach in die Röhre fallen und trat dann unsicher auf die oberste Leitersprosse. Die Tatsache, dass das Klettergerüst gerade eben noch den Körper des Bauern ausgehalten hatte, gab ihm nicht die geringste Sicherheit, dass das auch für ihn gelten würde. Je weiter er sich in der beengenden Röhre nach unten bewegte und je stickiger auch die Luft wurde, die er einatmete, desto drängender wurde sein Wunsch nach einem Platz in der freien Luft.

Um sich abzulenken, versuchte er sich während des Abstiegs auf die Frage zu konzentrieren, wie der Bauer wohl die Bleche in die gewünschte Form gebracht haben mochte. Alte Transportfässer vielleicht? Deckel und Boden abgeschnitten? Dann musste er den Röhrenschacht nach dem Deckeldurchmesser bis zur gewünschten Tiefe ausgehoben und dann die vorher zusammengeschweißten Rohrbleche nachgeschoben haben. Benedict hatte schon drei Schweißnähte gezählt, als sein Fuß plötzlich ins Leere trat. Erschrocken zuckte er zurück. Die Leiter endete etwa einen halben Meter über dem Grund und als er dann doch absprang, wäre er fast auf seinem Rucksack gelandet.

Wenn ihn nicht der Bauer aufgefangen hätte.

„Willkommen in unserem refugio!“, sagte er laut und zog an der Schlaufe eines Stricks, der neben der Leiter von oben herunter baumelte.

Blechern klapperte es, als der Deckel auf die Einstiegsöffnung herunterfiel und sie so vor zufälligen Blicken verbarg. Auch das Heulen des über Land fegenden Sturmes drang jetzt nur noch gedämpft an seine Ohren. Es stank wie in einem Nutriakäfig und er hielt instinktiv den Atem an.

„Ich bin Alberto. Alberto Gonzalez“, sagte der Bauer und streckte ihm seine Hand zum Willkommen entgegen. „Und das da ist meine Frau!“

Er zeigte auf eine kleine Erdhöhle, die neben dem Ende der Blechröhre ausgeschachtet war. Die kleine Frau konnte darin gerade aufrecht stehen. Der unruhige Schein des Feuers einer steinernen Feuerstelle erhellte den Raum spärlich und der Schatten der Frau tanzte flackernd auf den Erdwänden. Aus dem provisorisch gemauerten Herd führte ein dickes, mehrfach gekrümmtes Rohr bis neben die Einstiegsröhre.

Also war das keine Halluzination gewesen. Aus dem Auspuffrohr neben dem Fahrerhaus hatte es wirklich gequalmt. Sie leiteten den Rauch des unterirdischen Feuerherdes auf diesem Weg in die Oberflächenluft ab.

Die Dunkelhäutige rührte mit einem großen Holzlöffel in dem auf dem Herd stehenden Topf. Um ihre Haare trug sie ein Tuch. Von der Seite gesehen mochte sie zwischen zwanzig und dreißig sein. Über dem langen Rock trug sie ein weißes Hemd mit dünnen Trägern, aus denen ihre Brüste fast herauskullerten, wenn sie sich tief über den Herd beugte. Es sah aus, als hätte sie sich mit Öl eingerieben, aber der Glanz ihrer Haut entsprang wohl eher der Anstrengung und der Hitze.

„Yuneici! Wir haben einen Gast!“, rief Alberto Gonzalez und die Köchin kam mit dem Holzlöffel in der Hand aus der Küchenhöhle in den Einstiegsraum.

„Das ist ...“ begann er, hielt dann aber inne und sah den Besucher auffordernd an.

„Benedict, Señora Gonzalez! Ich heiße Benedict und komme aus Deutschland!“, sagte der Kommissar und beugte sich höflich zu der Frau hinunter, deren Gesicht ihm nun doch schon älter erschien.

„Ein aeroplano ist abgestürzt! Direkt auf der Fernstraße nach Santa Clara ... und der ist da rausgekommen. Mit einem roten Motorrad. Ein Wunder! Und dann ist das Flugzeug explodiert ... alles ist in Flammen aufgegangen ... und dann ...“

Bevor der erzählfreudige Mann vielleicht noch etwas von den Hubschraubern berichten konnte, wandte sich Benedict hastig erneut an die Frau: „... dann kam plötzlich der Regen und der Sturm und Ihr Mann hat mir Schutz angeboten. Hier bei Ihnen. Ich hoffe, dass Ihnen das keine Probleme bereitet, aber ich wüsste nicht ...“

Die Frau des Bauern schien schon seit seinen ersten Worten nicht mehr zugehört zu haben. Ihr hübsches Gesicht hatte sich mit einem feinen Netz misstrauischer Fältchen bedeckt und in ihren Augen lag jetzt der Reif frostiger Abweisung. Ihr Blick war starr nach unten auf seine linke Seite gerichtet und endete genau neben seinem linken Schuh.

Dort, wo er vor der Begrüßung seinen Rucksack abgestellt hatte.

„Querida! Yuneici!“, stieß der Bauer seine Frau an, aber die wehrte ihn nur mit einer schroffen Handbewegung ab, drehte sich stumm um und verschwand wieder zurück in der Feuerhöhle.

Nachdenklich folgte Benedict dem Bauern Gonzalez in einen Erdraum, dessen Größe und Höhe den Kommissar in Erstaunen versetzte. Fast doppelt so hoch wie die Küchenhöhle und etwa vier Meter breit, schätzte er dessen längliche Ausdehnung sogar auf acht bis zehn Meter. Der Mann musste Monate dafür gebraucht haben, um den Abraum durch die Schachtröhre nach oben zu schaffen. Um den unterirdischen Hohlraum abzustützen, hatte er links und rechts an den Erdwänden und in der Höhlenmitte in kurzen Abständen rohbehauene Vierkanthölzer in den Boden gerammt. Auf ihnen waren quer unter der Höhlendecke ebenfalls solche Holzbohlen befestigt. Als zusätzlichen Schutz vor herabfallenden Erdbrocken waren in der Längsrichtung Stangen und Baumäste gelegt, deren Zwischenräume noch mit Pappe oder anderem Material ausgefüllt waren.

Ein meckerndes Geräusch kam aus dem hinteren Teil des Unterstandes. Die wenigen Ölfunzeln und Kerzen mit ihren unruhigen Flammen erhellten den Raum nur spärlich. So schaltete er noch mal die Taschenlampe ein.

An einem der mittleren Stützträger stand eine kleine Ziege angebunden, die soeben ihren Unlustgefühlen deutlichen Ausdruck verliehen hatte. Er leuchtete noch einmal den gesamten Raum aus und hatte nun auch eine Ahnung, wo dieser Gestank aus Essensdünsten, Schweiß, faulendem Holz und feuchten Textilien, Fäkalien und verbranntem Öl seinen Ursprung hatte. Hinter dem Pfosten, an dem die Ziege rummeckerte, war das letzte Drittel der Höhle mit einer Art improvisiertem Zaun abgeteilt, den sich mehrere Hühner und zwei oder drei Ferkel miteinander teilten. Davor hockte ein halbwüchsiger Junge, der mit einem Stock versuchte, die Tiere voneinander fernzuhalten. Ein magerer Hund strich dabei um seine Beine, aber schien sonst keine große Hilfe zu sein.

Im hellen Strahl der Taschenlampe konnte er nun auch den Rest der bislang im Halbdunkel verborgenen Höhle erkennen. Zwei Bettgestelle. Auf dem einen hockten vier Mädchen. Ein größeres und drei kleinere. Erschrocken blinzelten sie in den blendenden Lichtkegel. Eine Reihe von Dingen und Gegenständen, die er nicht zuordnen konnte. An der gegenüberliegenden Wand ein länglicher Tisch mit einer Bank und drei Holzschemeln, ein offenes Bretterregal mit Essensvorräten, eine Kommode mit Schüsseln, Näpfen, Geschirr, einem kleinen Fernseher und einem Radiogerät, zwei Holzfässer mit einer großen Schöpfkelle. Von den hölzernen Querbalken hingen Kleidungsstücke, Plastikbeutel und Pflanzen herab, die leicht hin- und herschwankten.

Es schien so, als beherbergte dieser unterirdische Zufluchtsort alles das, was der Familie Gonzalez lieb und teuer war und was sie hier in Sicherheit bringen konnten.

Irritiert betrachtete er die von den Balken herunterbaumelnden Gegenstände, die sich leicht in einem Luftzug bewegten. Auch die Flammen der an den Wänden angebrachten Kerzen und Öllampen flackerten alle in eine Richtung.

Natürlich. Es musste ja eine Art von Be- und Entlüftungssystem geben. Die Kerzen, Öllampen und das Feuer im Herd - alles brauchte Sauerstoff zur Verbrennung. Und außerdem wären die Leute hier unten ja sonst erstickt. Aber wie hatte der Bauer das gemacht? Vielleicht ...

„Gib mir die Lampe zurück!“, sagte Gonzalez in seine Überlegungen hinein und streckte die Hand aus.

„Sicher“, antwortete Benedict.

Als er sie ihm auf die Hand legen wollte, sah er die Aufschrift an der Rückseite der Stablampe.

Made in Germany.

Nicht ungewöhnlich, diese Aufschrift. Selbst in Zeiten, wo meistens das neue Made in EU-Herkunftzeichen benutzt wurde.

Aber auf einer Taschenlampe ...

Die kamen in der MagLite-Ära doch eher aus den USA, aus China, Polen oder aus Indien.

Aber Made in Germany ...

Und im Bruchteil einer Sekunde hatte sich dann alles wie von selbst zusammengefügt: Eine alte deutsche Daimon-Taschenlampe hier in diesem Erdbunker zwischen Santa Clara und Camagüey, an der Fernstraße von Havanna nach Santiago de Cuba. Die Mulattin, die bei seinem Erscheinen wenig erfreut war und nur auf seinen Rucksack gestarrt hatte. Der Einheimische, der ihn vorhin an der Haltestelle angstvoll danach fragte, ob er 'wegen Jesus' gekommen wäre. Ein Düsseldorfer Karnevalsorden, den er auf der Fahrt nach Santiago - nur wenige Kilometer von hier entfernt - bei der Heilerin Osaina in Florida aufgestöbert hatte. Und den sie als Bezahlung von einer Yuneici, der Frau des Bauern Alberto Gonzalez aus der Nähe, erhalten hatte. Damals war sich Benedict schon fast sicher gewesen, dass dieser Orden nur von Jürgen Fundling stammen konnte, der nach seiner Flucht aus San Antonio über diese Straße gekommen war. Der Pfleger aus dem Sanatorium hatte ihm ja auch von diesem eigenartigen Talisman erzählt, den Fundling immer um seinen Hals getragen hatte. Dann hatten die Leute von Prof. Hernández den Freund ihres Mannes, einen Automechaniker, aufgetrieben. Der hatte zwar nichts über den Orden gewusst, aber dafür von diesem Ausländer erzählt, den Alberto Gonzalez im November an der Bushaltestelle nach Camagüey getroffen hatte und den er für Jesus gehalten habe. Der Mechaniker hatte den Ausländer selbst auch noch gesehen und war sich ganz sicher gewesen, dass dieser einen schwarzen Rucksack gehabt habe. Schon der Lastwagenfahrer in Camagüey aber, der Fundling anschließend bis Santiago mitnahm, hatte Benedicts Frage nach diesem Rucksack verneint. Und auf dem ganzen weiteren Weg nach Guantánamo war dieser schwarze Rucksack dann auch in keinem Bericht mehr aufgetaucht. Der Kommissar erinnerte sich, wie sehr er sich damals darüber geärgert hatte, dass er die Frau, die Osaina den Karnevalsorden in Zahlung gegeben hatte, nicht mehr nach diesem Rucksack hatte fragen können. Aber sie hatten keine Zeit mehr dafür gehabt und dann hatte auch die Vielzahl der danach auf ihn einströmenden Ereignisse die Sache mit dem Rucksack bei ihm fast in Vergessenheit geraten lassen.

Er sah auf und begegnete dem Blick des Bauern Alberto Gonzalez, der immer noch darauf wartete, dass er ihm die Taschenlampe zurückgab.

„Momentito“, wehrte er barsch ab. Er wog die Lampe in seiner Hand und überlegte kurz. Nein, er hatte weder Lust noch Zeit für längere Befragungen der feinfühligen Art. So gab er dem Mann schließlich die Lampe zurück und öffnete die Klappe seines Rucksackes. Er drehte sich erst so, dass die Kinder auf dem Bett nur seinen Rücken sahen und kramte dann vor den entsetzten Augen des Bauern die Makarow-Pistole heraus.

„Zu deiner Frau, Yuneici!“, sagte er dann.

Er brauchte sich nicht anzustrengen, damit das richtig ruppig klang. Die hinter ihm liegenden Tage und Stunden waren für ihn nicht einfach gewesen. Es gab keine Stelle an seinem Körper, die ihn nicht schmerzte und er war so müde, dass ihn wahrscheinlich nicht mal eine der neuen MOTEX-Pillen lebendiger gemacht hätte, die im letzten halben Jahr den deutschen Markt überschwemmt hatten. Nur diese Sache jetzt noch, dann würde er sich ein paar Stunden ausruhen und vielleicht sogar etwas schlafen können.

Wortlos zeigte er mit dem Lauf der Makarow nachdrücklich in Richtung Küchenhöhle und Gonzalez setzte sich in Bewegung.

Yuneici rührte noch immer verbissen in dem, was da in dem Topf kochte.

„Wo ist der Rucksack des Ausländers? Gib' mir den Rucksack!“, fuhr er die Frau sofort laut an und ließ sie die Pistole sehen.

„¿Qué?“, sah sie ihn jetzt an, schien aber weniger erschrocken als ihr Mann zuvor. „Ich weiß nicht, wovon du redest!“

„Gib' ihn raus! Der Kerl hat eine Pistole, mi paloma. Denk' an die Kinder!“, schob sich Gonzalez jetzt in den Vordergrund.

Er sah ihr vom Herdfeuer glühendes Gesicht, auf dem sich Zorn und Trauer einen heftigen Kampf zu liefern schienen. Zu Benedicts Erleichterung siegte dann endlich doch die Einsicht in das Unabänderliche. Und die Sorge um die Kinder.

Yuneici Gonzalez ging hinüber zu einer Stelle, an welcher mehrere nebeneinandergelegte Holzbretter den Unterboden für einen mit Wasser gefüllten Plastikeimer und mehrere Töpfe und Gefäße bildeten. Sie stellte die Sachen daneben und lehnte die Bretter gegen die Wand. Ihre Hände verschwanden in einem darunter verborgenen Erdloch und kamen mit dem Rucksack wieder zum Vorschein. Sie reichte ihm das platt zusammengedrückte Stück Stoff.

„Er hat gesagt, dass wir uns alles, was in dem Rucksack ist, nehmen können und nur den Rucksack für ihn sicher verwahren sollen!“, kreischte sie dabei mit einer Stimme in der sich Angst und Wut vermischt hatten. „Dafür, und für das Amulett habe ich ihm schließlich eine Fahrgelegenheit nach Santiago besorgt!“

Benedict nickte. Wahrscheinlich hatte es sich so verhalten. Wenn Fundling irgendwelche Mittel gehabt hatte, so waren sie auf seiner Flucht bis hierher draufgegangen. Und das musste das Letzte gewesen sein was er noch an Dingen von einigem Wert besessen hatte. Bei dem Yachtvermieter in Santiago hatte er jedenfalls nichts mehr gehabt.

„Gib' ihm auch das Geld ... und den Schmuck!“, forderte Alberto Gonzalez nun seine Frau noch auf.

Die Mulattin warf ihm einen fast hasserfüllten Blick zu, griff aber erneut in die Grube hinein.

„Ich will euer Geld nicht!“, sagte Benedict ruhig und steckte die Pistole weg. „Ich bin kein ... bandido.“ Das spanische Wort für Dieb gehörte nicht zu seinem Wortschatz. „Ich bin von der policia criminal aus Deutschland und versuche, hier den Tod eines jungen, deutschen Touristen aufzuklären. Vielleicht finde ich ja noch Spuren in dem Rucksack, die mir weiterhelfen!“

Ob sie ihm glaubten?

Er ließ sie stehen und war froh, dass sie nicht gemerkt hatten, dass kein Magazin in der Waffe gewesen war. Während er sich mit dem Rucksack an den langen Holztisch setzte, hörte er das lauter werdende Gezänk zwischen den Eheleuten. Wahrscheinlich machte sie ihrem Mann Vorwürfe, dass er diesen Ausländer überhaupt angeschleppt hatte. Es wurde so laut, dass es sogar manchmal das oberirdische Sturmgetöse übertönte.

Schon auf dem Weg zurück hatte er an dem flachen Stoffstück herumgetastet, aber es fühlte sich nicht sehr erfolgversprechend an. Als er nun die Verschlüsse öffnete, bestätigte sich, was Yuneici Gonzalez gerade gesagt hatte. Der Rucksack war leer.

Sicher, er könnte die Frau jetzt noch fragen, was sie alles in Jürgen Fundlings Rucksack gefunden hatte. Aber sie würde wahrscheinlich nur die Taschenlampe zugeben, von der sie ja wusste, dass er sie schon gesehen hatte. Die Taschenlampe mochte nur das letzte Überbleibsel eines mittlerweile verkauften oder eingetauschten wertvolleren Inhaltes sein.

Er fühlte, wie sich die Enttäuschung als schwarze Ermattung über seine Müdigkeit legte und starrte aus vertränten Augenschlitzen auf den leeren Rucksack, der vor ihm auf der Tischplatte aus rohen Holzbrettern lag.

Es war einer dieser Rucksäcke, die es vor und während der Fußball-WM in Südafrika überall auf der Welt zu kaufen gegeben hatte. Mit dem Namen des jeweiligen Teilnehmerlandes und bunt bedruckt in den Farben der entsprechenden Nationalflagge. Dieser war schwarz mit einem großen gelben Aufdruck BRASIL und trug auf der Klapptasche die brasilianische Flagge - eine blaue Erdkugel in einem gelben Rhombus. Außen grün umrandet.

Grün. Gelb. Blau.

Das hätte er doch auch vorhin schon erkennen müssen, als er über die Markierungen der landenden Hubschrauber gerätselt hatte. Er musste wirklich heftig von der Rolle gewesen sein, dass er es nicht sofort erkannt hatte. Gerade diese Farben hatte er doch vor Kurzem, während der Fußball-WM in Südafrika so oft im Fernsehen gesehen.

Brasilien! Das waren brasilianische Militärs gewesen!

Brasilianische Soldaten ...

Italienern, Spaniern, Deutschen war er in den letzten Tagen ja schon begegnet, aber wieso trieben sich jetzt auch noch Brasilianer hier rum ... noch dazu mit Hubschraubern, die ja irgendwie von Brasilien nach Kuba transportiert werden mussten! Und dann noch in einer totalen Flugverbotszone!

„Onkelchen! Onkelchen, mira“, zupfte ihn eines der Mädchen, die sich die ganze Zeit auf dem Bett verkrochen hatten, am Ärmel.

„Ja?“, murmelte Benedict noch in Gedanken mit den fremden Soldaten beschäftigt.

„Onkelchen?“, kam sie endlich mit der Sprache heraus. „Onkelchen, schenkst du mir den mochila für meine Schulsachen?“

Verlegen herumdrucksend nestelte sie mit ihren kleinen Fingern an dem inhaltlosen Rucksack herum.

„Wie heißt du und warum sollte ich ihn dir geben?“, fragte er die Kleine.

„Ich bin die Yolinda und schon in der zweiten Klasse und ... er ist so schön bunt und man kann da drin so schön was verstecken, siehst du, Onkelchen!“

Sie griff tief in den Rucksack hinein, knöpfte an einer Metallniete die Bodenplatte aus Kunststoff auf und brachte ein paar Bögen Papier zum Vorschein.

Benedict riss ihr die Bögen aus der Hand und untersuchte nun selber den Boden. Da war noch ein ganzer Haufen maschinenbeschriebener Seiten, die er nun herausholte und vor sich aufstapelte. Als wirklich nichts mehr unter der Bodenplatte zu finden war, untersuchte er den Rucksack dennoch Zentimeter für Zentimeter nochmals genau. Aber jetzt war er sicher. Er war völlig leer.

„Du kannst ihn von mir aus jetzt haben, Yolinda!“

Sie drückte ihm ein Küsschen auf die Wange, verstaute ihr Heft in dem für ihn nutzlos gewordenen Rucksack und rannte mit der frischen Beute zu den Geschwistern zurück.

Sollte Yuneici Gonzalez von den Papieren im Boden des Rucksacks gewusst haben, würde die kleine Yolinda in den nächsten Tagen bestimmt nicht viel Freude an Benedicts großzügigem Geschenk haben.

Benedict legte das Deckblatt mit den vielen Stempeln, Bürokratenvermerken und Sicherheitshinweisen zur Seite und horchte besorgt auf die Regenmassen, die jetzt auf das Erdreich über ihren Köpfen prasselten.

Benedict wurde unruhig. Wie viele Kubikmeter Erde würde diese laut auf ihre Köpfe prasselnde Wassermenge wohl innerhalb einer Stunde wegschwemmen können? Und das unter dem LKW-Wrack verstaute Motorrad, würde er es nach dem Hurrikan noch gebrauchen können?

Als ein schmutziger Tropfen Erdwasser von der Höhlendecke auf das Papier platschte, wischte er ihn hastig mit dem Hemdsärmel ab und versuchte sich weiter auf das Studium der Dokumentenkopien zu konzentrieren, die er auf dem Boden von Fundlings Rucksack gefunden hatte.

Und je weiter er sich in das Dokument einlas, desto mehr vergaß er alles, was da um ihn herum auf dieser überirdischen Welt passierte.

Die Erde rings um ihn herum stöhnte und zitterte, und nur sein Unterbewusstsein nahm dieses alles übertönende und betäubende Heulen, Grollen und Rumpeln entfesselter Naturgewalten wahr. Genau wie das klägliche Wimmern der Kinder, den tröstenden Gesang der Mulattin und die immer aufgeregteren Laute der Tiere. 'Sophia' verschüttete ihr Wasser freigiebig in gewaltiger Menge über dem Land. Es sickerte durch Erdspalten und Ritzen langsam bis hinunter in ihren Unterstand. Von den notdürftig abgestützten Höhlenwänden begannen sich jetzt schon kleinere und größere Brocken aufgeweichter Erde zu lösen. Sie klatschten in die Wasserpfützen, die sich nun schon auf dem Boden gesammelt hatten.

All das konnte Benedict nicht von dem ablenken, was da in der Kopie dieses Schriftstückes zu lesen war. Auf 140 Seiten Thermopapier kopiert. DIN A4-Format. Nicht sauber und sorgfältig an den Ober- und Unterseiten getrennt, sondern mit unregelmäßigen Schnittrissen. Wahrscheinlich hatte Fundling es über einer Tischkante gefalzt und dann hastig auseinander gerissen. Wo auf seinem Weg von San Antonio bis hierher mochte er wohl so einen Kopierer aufgetrieben haben? Und womit bezahlt? Die Buchstabenfarbe war an einigen Stellen verlaufen und kaum noch lesbar. Mehrere der oberen Blätter waren schon leicht vergilbt ...

Wenn die Vorlage dieser Vertragskopie echt war, - und warum sollte sich jemand die Mühe machen, so etwas zu fälschen -, dann hatte er eine Erklärung für viele der merkwürdigen Ereignisse, die ihm in den vergangenen Wochen hier auf Kuba untergekommen waren. Die Anwesenheit van Westens und das Entladen der GERA. Die merkwürdigen Fragen der Leute von CIA und MI6 in Havanna. Die geheimgehaltene Anwesenheit militärischer Kommandos aus Europa und eines italienischen U-Bootes an der kubanischen Karibikküste. Ja, sogar das Auftauchen brasilianischer Soldaten mochte mit dem Inhalt dieses Vertrages zusammenhängen.

Sicher. Wenn er den Inhalt des Vertrages als echt voraussetzte, dann hätten die Amis dem armen Jürgen Fundling dafür neben der Ehrenstaatsbürgerschaft, einem Sack voll Dollars und einer Dauerloge für das Superbowl-Spiel wahrscheinlich auch noch das Playmate des Jahres gegeben. Aber irgendjemand hatte ihn und eine gesamte Schiffsbesatzung ja kurz vor Erreichen der Marinebasis Guantánamo für immer aus dem Verkehr gezogen.

Aber wie und wo war der Unglücksmensch an dieses gefährliche Dokument gekommen? An ein geheimes Dokument, dessen Inhalt so brisant war, dass er leicht zu einer großen Auseinandersetzung führen konnte. Es war unvorstellbar, dass sich die Supermacht so etwas gefallen lassen würde. Hier vor ihrer Haustür.

Und immer noch war Benedict nicht klar, wer den Fundling eigentlich im Frühjahr mitten in der Nacht nach Kuba gebracht hatte. In dieses Sanatorium bei San Antonio, das Irina als eine Art militärisch bewachtes Rehazentrum für 'Revolutionsfrüchtchen' bezeichnet hatte und in dem während Fundlings Aufenthalt recht geheimnisvolle Sachen vor sich gegangen sein mussten. So jedenfalls hatte der Pfleger Gilberto das bei dem Gespräch in Irinas Wohnung angedeutet. Hätte er doch nur besser zugehört, aber es schien nicht wichtig gewesen zu sein. Für das, was er wissen wollte. Benedict versuchte jetzt, sich an das zu erinnern, was Gilberto Riveri gesagt hatte. Irgendwie waren die Patienten plötzlich verlagert und ein Teil der Klinik abgetrennt worden. Mit Sichtblenden, Stacheldraht und bewaffneten Wachen. Sogar gegen Sicht aus der Luft hätten sie den abgetrennten Geländeteil mit Tarnnetzen abgedeckt. Militärlastwagen mit Einrichtungsgegenständen, technischem Gerät und Spezialisten, die Satellitenantennen unter den Tarnnetzen installiert hatten. Ein nächtlicher Konvoi von Ambulanzfahrzeugen, der zwar auf das Gelände gefahren war, aber dieses unmöglich wieder verlassen haben konnte.

Etwas störte ihn beim Nachdenken und er wusste nicht gleich, was es war. Dann fiel es ihm auf Es war schon seit geraumer Zeit unnatürlich still geworden.

Vielleicht war es ja schon vorbei.

Benedict sah auf den vor ihm liegenden Vertragsentwurf und war sich plötzlich sicher. In diesem abgetrennten Klinikgelände bei San Antonio, militärisch bewacht und gesichert und hermetisch gegen die Außenwelt abgeschirmt, hatten während der vergangenen Monate Emissäre Kubas und der EU in geheimer Klausur an einem Vertragswerk gefeilt, das das Überleben Kubas nach Fidel Castros Tod sichern sollte. Alles war bezüglich der zukünftigen Entwicklung geregelt und auch die vertraglichen Grundlagen, die die Basis für die gemeinsame Durchführung der 'Operation Columbus' darstellten, waren Benedict jetzt klar.

Und dieser Jürgen Fundling, der zufällig oder auch nicht so ganz zufällig in dieses Sanatorium zur Behandlung gebracht worden war, er musste auf irgendeine Art und Weise an eine Arbeitskopie dieses Vertrages gekommen sein. Es gab keine andere Erklärung dafür. Genau wie gerade Benedict, musste auch er die Brisanz dieses Dokumentes erkannt haben. Und den Nutzen, den er daraus bei den Amerikanern herausschlagen könnte. Deshalb sein Weg nach Guantánamo. War er auch deshalb kurz vor Erreichen seines Zieles getötet worden?

Beunruhigt las er nun nochmals den Text des Geheimen Militärischen Zusatzabkommens durch. Auch hier waren alle Verfahrensweisen geregelt. Es stand genau aufgelistet, welche Pflichten der jeweilige Vertragspartner hatte, wenn Kuba um die Erfüllung des Vertrages bat. Aber Benedict fand keinerlei Hinweis darauf, wann und unter welchen Umständen dieser Fall eintreten sollte. Fidel Castro konnte zu jeder Stunde sterben und der ganze Vertrag war nur darauf angelegt, Kubas Überleben danach zu sichern. Und waren nicht alle Vorbereitungen in den vergangenen Wochen unter dem Deckmantel des nahenden Hurrikans schon getroffen worden? Erklärung des Notstandes, Evakuierung der großen Städte, Umgruppierung und Konzentrationen militärischer Verbände, Abnabelung von der globalen Kommunikation wegen angeblicher Sabotageakte der USA, ein Flugverbot im kubanischen Luftraum ...

Er war sich nun sicher. In diesem Moment, im Schutz des Hurrikans 'Sophia' wurden von den zwei Vertragsparteien alle Maßnahmen getroffen, die in dem vor ihm liegenden Entwurf beschrieben waren. Und das Zentrum dieser operativen Maßnahmen war Havanna. Dort, wo van Westen sein Hauptquartier hatte. Dort, wo ein großer Flughafen über ausreichend lange Landebahnen verfügte, dort, wo General Rodriguez im Innenministerium saß und dort, wo Irina und Madalena waren.

Benedict packte den Papierstapel zusammen und verstaute ihn in seinem Rucksack. Er musste jetzt sofort aufbrechen. Zurück nach Havanna.

Als er den ersten Schritt machte, schien es als neigten sich ihm plötzlich die Seitenwände zu. Der Boden unter seinen Füßen stellte sich schräg auf und er stürzte zu Boden. Fast begruben ihn die großen Erdbrocken, die sich von der Decke des Unterstandes lösten, aber er schaffte es noch bis in die Mitte des Raums. Jetzt begannen auch die hölzernen Stützstreben unter der Belastung unheilvoll zu ächzen und zu knarren. Über und unter ihnen schien jetzt die Welt zusammenzubrechen.

*

ZCZC MIATCPAT5 ALL TTAAOO KNHC DDHHMM BULLETIN

HURRIKAN SOPHIA ZWISCHENINFORMATION NUMMER 26A

NATIONALER WETTERDIENST MIAMI FL 1 UHR AM EASTERN STANDARD TIME ...SOPHIA BEWEGT SICH WEG VON DER NORD-KUESTE KUBAS...NUN IN RICHTUNG AUF DIE BAHAMAS...

...UM 1 AM EST...0600Z...WURDE DIE HURRIKANWARNUNG FÜR DIE WESTKUESTE FLORIDAS SUEDLICH DER BONITA BEACH BEENDET...

...UM 1 AM EST ...0600Z...WURDE DIE HURRIKANWARNUNG FUER DIE FLORIDA KEYS WESTWAERTS BIS ZU DEN DRY TORTUGAS...EINSCHLIESSLICH DER FLORIDA- BUCHT DURCH EINE TROPISCHE STURMWARNUNG ERSETZT...

...EINE TROPISCHE STURMWARNUNG GILT NUN FUER DIE OSTKUESTE FLORIDAS VON DER JUPITER-BUCHT SUEDWAERTS BIS ZUM OCEAN REEF...UND AUCH FUER DIE GESAMTEN FLORIDA KEYS... EINSCHLIESSLICH DER FLORIDA-BUCHT UND DER DRY TORTUGAS...

...EINE TROPISCHE STURMWARNUNG GILT WEITERHIN IM WESTEN KUBAS FUER DIE PROVINZEN PINAR DEL RIO OSTWAERTS BIS CIEGO DE AVILA... EINSCHLIESSLICH DER ISLA DE LA JUVENTUD...DIESE WARNUNGEN WERDEN VORAUSSICHTLICH IM LAUFE DES TAGES AUFGEHOBEN...

...EINE HURRIKANWARNUNG WIRD FUER DIE NORDWEST- UND ZENTRALBAHAMAS AUFRECHT ERHALTEN... DIESE GILT AUCH FUER GRAND BAHAMA.... DIE ABACOS... DIE BERRY INSELN... BIMINI... ANDROS... NEW PROVIDENCE... ELEUTHERA.... CAT ISLAND... SAN SALVADOR...RUM CAY UND LONG ISLAND...

...EINE HURRIKANVORWARNUNG GILT WEITERHIN FUER DIE BERMUDA INSELN...

...UM 1 AM EST...0600Z...WURDE DAS ZENTRUM DES HURRIKANS SOPHIA UEBER DEM NORDEN ZENTRALKUBAS ETWA 23.1 GRAD NOERDUCHER BREITE... 80.3 GRAD WESTLICHER LAENGE ODER CIRCA 190 MEILEN...300 KM... SUEDUCH VON MIAMI ODER 225 MEILEN...360 KM... SUEDWESTLICH VON NASSAU LOKALISIERT...

...SOPHIA BEWEGT SICH MIT ETWA 26 MPH ...40 KM/HR...EINE GRADUELLE GESCHWINDIGKEITS-ERHOEHUNG IST WAEHREND DER NAECHSTEN 24 STUNDEN ZU ERWARTEN... DAS ZENTRUM DES HURRIKANS BEFINDET SICH NUN ENTLANG DER NOERDLICHEN ZENTRALKUESTE KUBAS UND WIRD IN KUERZE UEBER DER MEERENGE VON FLORIDA AUFTAUCHEN...

...ES IST ZU ERWARTEN, DASS SOPHIA IM SPAETEREN TAGESVERLAUF UEBER DIE BAHAMAS ZIEHEN WIRD...MIT DEM ERREICHEN DER ANDROS INSEL IST AM FRUEHEN NACHMITTAG ZU RECHNEN...

...HOECHSTE ANHALTENDE WINDSTAERKE BEI 160 MPH... 260 KM/HK..IN BOEEN HOEHER WEITERE ABSCHWAECHUNG IN DEN KOMMENDEN 24 STUNDEN WIRD VORHERGESAGT...

...HURRIKANWINDSTAERKEN REICHEN AUSSERHALB DES ZENTRUMS BIS ZU 50 MEILEN... 85 KM...TROPISCHE STURMSTAERKEN BIS ZU 175 MEILEN...280 KM. REGENGEBIETE MIT WINDEN IN TROPISCHER STURMSTAERKE DEHNEN SICH AM VORMITTAG BIS ZU DEN FLORIDA KEYS UND DIE SUED-OST-KUESTE FLORIDAS AUS. WAEHREND DER VERGANGENEN STUNDEN... MELDETE MIAMI BEACH ANHALTENDE WINDE IN STAERKEN VON 45 MPH UND IN BOEEN 53 MPH. WINDBOEEN VON 50 MPH WURDEN IN MARATHON GEMELDET...

...GESCHAETZTER NIEDRIGSTER LUFTDRUCK IM ZENTRUM 900 MB...35.40 INCHES. ZUSAETZLICHER AKKUMULIERTER REGENANFALL VON 10-15 INCHES... OERTLICH HOEHER... AUF DEM WEITEREN WEG VON SOPHIA ERWARTET...

...AN DER GESAMTEN ATLANTIKKUESTE DES WARNGEBIETES IST MIT BRANDUNGSWELLEN VON 8 BIS 10 FUSS UEBER NORMAL... BEGLEITET VON SCHWEREN BRECHERN... ZU RECHNEN...

...BRANDUNGSWELLEN VON 10 BIS 16 FUSS UEBER NORMAL-...BEGLEITET VON HOHEN BRECHERN... WERDEN AUCH FUER DIE BAHAMA ISLANDS ERWARTET...

...WIEDERHOLEN DIE 1 AM EST POSITION...23.1 N... 80.3 W... BEWEGUNG NORDOESTUCHE RICHTUNG

ETWA 26 MPH... HOECHSTE ANHALTENDE WINDSTAERKE 160 MPH NIEDRIGSTER LUFTDRUCK ZENTRUM... 900 MB...

...ZU STURMINFORMATIONEN SPEZIELL FUER IHREN BEREICH... BITTE WENDEN SIE SICH AN IHRE OERTLICHEN WETTERDIENSTE...

...DAS NAECHSTE INFORMAHONSBULLETIN DES NATIONALEN HURRIKANZENTRUMS WIRD UM 4 AM EST HERAUSGEGEBEN...

Irina wrang das Aufwischtuch über dem Eimer aus. Gemeinsam mit den anderen Mitarbeitern und genau wie diese, in erschöpftem Schweigen versunken, bemühte sie sich, den Fußboden in der Prognoseabteilung von den großen Wasserlachen zu befreien.

Es schien als hätte der Zyklon, bevor er die Insel endgültig verließ, sein ganzes Augenmerk auf das bis dahin kaum betroffene Regla gerichtet. Unter Aufbietung aller Kraft war er über das Gebäude des Meteorologischen Institutes hergefallen. So als hatte er ihnen zum Abschluss noch einmal beweisen wollen, wie sinnlos ihr ganzes Bemühen eigentlich sei.

So hatte 'Sophia' mit ihrer Sturmstärke zuerst die Metalljalousien vor den Fenstern mühelos verbogen und dann dermaßen viele Trümmerteile gegen das verstärkte Glas der Fenster getrieben, dass dieses unter deren Wucht irgendwann zersplittert war. Der folgende, schwere Regen hatte die Abteilung dann in einen See verwandelt. Computermonitore und Instrumente waren von dem Sturm einfach von den Schreibtischen geschleudert worden.

Die Institutsmitarbeiter hatten die vielen Stunden der tobenden Naturgewalten im Keller verbracht, in welchem ein dort eingerichtetes Notlagezentrum die Weiterarbeit in Krisensituationen sichern sollte. Nach dem völligen Ausfall der Elektrizitätsnotversorgung und dem Abbruch jeglicher telefonischer Verbindung zu den anderen Dienststellen war daran aber nicht mehr zu denken gewesen. Erst recht nicht, als dann der Boden unter ihren Füßen plötzlich zu kippen schien. 'Sophia' hatte sich noch Verstärkung mitgebracht und das Meteorologische Institut wurde scheinbar minutenlang von schweren Erdstößen erschüttert. Es war als befänden sie sich im Griff einer gigantischen Faust, die das INSMET-Gebäude hin und her schüttelte.

Auch Irina hatte, wie die anderen im Keller, ihre Angst laut herausgeschrien. Als es dann vorbei war und sie dort unten ohne ein Gefühl für die vergehende Zeit und eng aneinandergedrängt an die anderen im Dunkeln gehockt hatte, waren ihr die Gedanken an einen schnellen Tod gekommen. Sie hatte sich danach gesehnt, dass dieses mächtige Heulen da draußen und das immer stärker werdende Knacken und Knistern des Mauerwerkes zu einem schnellen Zusammenbruch des ganzen Gebäudes führen und ihr Leid gnädig beenden würde.

Sie hatte es ja fast schon erwartet gehabt. Als sie von Gerardo so lange nichts mehr gehört hatte. Aber dann war diese lapidare Email-Nachricht doch noch ein Schock für sie gewesen. Zwei Stunden bevor das Inferno endgültig über Havanna hereingebrochen war. Eine Kollegin aus dem Institut in Potsdam. Er würde sie heiraten und es täte ihm leid. Ja, sie hatte den Tod herbeigesehnt. Aber eben nur für sich selbst und als sie an die Menschen dachte, die mit ihr dort unten im Keller saßen, hatte sie diese Gedanken wieder entschieden von sich geschoben. Und als sie dann endlich müde und erschöpft, auf zitternden Beinen den Sicherheitskeller verlassen konnten, hatte sie sich ganz bewusst vollständig auf die nun vor ihr liegende Arbeit konzentriert.

Die Ausgangstür war durch Haufen von Gesteinsbrocken von außen versperrt gewesen und die mussten erst mühsam beiseitegeräumt werden, um aus dem Keller herauszukommen. Dafür allein hatten sie über eine Stunde gebraucht. Natürlich war auch der Aufzug wegen des Stromausfalles nicht benutzbar gewesen und selbst auf den Treppenaufgängen hatten Gerümpel und Astwerk gelegen, über das sie mühsam hinwegklettern mussten.

Der Anblick der oberen Abteilungsräume war dennoch ein Schock für alle gewesen. Immerhin waren das ja ihre langjährigen Arbeitsplätze. Und obwohl das große INSMET-Gebäude auf einem Hügel stand, schien ein gigantischer Tsunami darüber hinweggeschwappt zu sein. Fast die gesamte Einrichtung und die wertvollen Geräte waren entweder weggespült oder zu unbrauchbaren Kleinteilen zertrümmert worden. Lange Risse in Wänden und Fußböden zeugten von der Kraft des Bebens. Wahrscheinlich würde später sogar der ganze Bau abgerissen werden müssen.

Manuel wischte einen Telefonhörer trocken und hielt ihn prüfend an sein Ohr. Dann legte er ihn vorsichtig auf die Gabel und stierte ihn wie in Trance an. Wie sinnlos das alles war. Wie sollten sie diese materiellen Verluste nur je wieder ersetzen. Die modernen und teuren Anlagen, auf die sie so stolz gewesen waren. Irina öffnete einen der intakt gebliebenen Blechschränke an der Wand. Tatsächlich, da lag noch eines der den einzelnen Abteilungen zugeordneten Ferngläser. Sie achtete nicht auf die herumliegenden Glassplitter und grätigen Metallteile, schlurfte durch die Wasserlachen zur Wand und blickte aus einem der zerborstenen Fenster hinüber zur Silhouette der Stadt Havanna.

Der Himmel über der Stadt war jetzt einem helleren Grau gewichen. Ein Vorhang aus feinem Regen hatte sich in der Stille nach dem Sturm über die Bucht gelegt. Sie schwenkte das Glas langsam vom Castillo de la Punta bis zum Ende des Hafenbeckens. Durch die vergrößernde Optik schien sie das Ende der Welt dicht vor Augen zu haben. Zumindest der ihrigen. So wie Irina sie bis gestern noch gekannt hatte.

Sie musste das Glas absetzen und stand eine Weile mit fest geschlossenen Augen, bevor sie es wieder wagte, hinüber auf die andere Seite der Bucht zu sehen.

Die vor Sturm und Beben schon brüchigen Häuserfronten der Avenida Carlos M. Cespedes waren endgültig zusammengefallen und die von den schweren Sturmböen zerschmetterten Dachgeschosse blockierten nun als Schutthaufen die Fahrbahnen. Nicht eine Menschenseele war zu sehen. Keine Soldaten, keine Leute von der Defensa Civil und keine Feuerwehrfahrzeuge. Als hätte 'Sophia' sie alle in den vergangenen Stunden der Dunkelheit hinweggefegt.

Noch weiter nach links schwenkend, längs der Avenida del Puerto, entdeckte sie auch die Stümpfe umgeknickter Entladekräne, deren längere Enden in das Hafenbecken gestürzt waren. Bis über die Kaimauer hinauf und sogar über die Straße hinweg türmten sich Container und rostige Schiffswracks, die dem wütenden Zyklon als Spielball gedient haben mussten. Aus den Gebäuden der Estacion Central sah sie riesige Flammen schlagen. Was für eine brutale Gewalt hatte 'Sophia' da noch in der Stadt entwickelt. Kurz bevor sie das Land in Richtung der Bahamas verlassen hatte.

Trotz der schweren Regenfälle mussten während des Zyklons in der ganzen Stadt Feuer ausgebrochen sein. Immer noch stiegen unzählige Rauchsäulen empor. Vielleicht hatten ja die Erdstöße die Feuer verursacht. Dort weiter hinten, in der Nähe des Malecón, wälzten sich aus dem Edificio FOCSA, dem höchsten Wohngebäude der Stadt, schwarze Rauchwolken in den grauen Himmel. Das Hotel Habana Libre schien seine obersten Stockwerke verloren zu haben und stand so schief wie die vom Hurrikan tief an den Boden gebeugten Palmen. Alle Hochbauten der Stadt sahen irgendwie anders aus, aber sie konnte wegen des Sicht mindernden Qualms nicht genau erkennen, warum. Sie suchte mit dem Glas nach der vertrauten Silhouette des Someillan. Vergebens. Von dem schlanken Wohnturm, der normalerweise über Vedado ragte, war keine Spur mehr zu sehen.

Keine einzige Sirene von Einsatzfahrzeugen der Polizei oder Feuerwehr drang an ihr Ohr.

Unwirklich, fast friedlich zu nennende Ruhe lag über der gepeinigten Stadt. Wären da nicht diese vereinzelten Explosionsgeräusche gewesen, die in unregelmäßigen Abständen ertönten und die bei dieser Windstille bis hinauf zu ihrem Beobachtungspunkt in Regla zu hören waren. Und unmittelbar danach konnte sie eine größere oder kleinere Rauchsäule entdecken, die neu irgendwo in der Stadt aufstieg.

Über der Altstadt, dem Centro und dem Revolutionsviertel schienen diese Rauchsäulen besonders dicht zu stehen.

Um Himmels willen. Das Revolutionsviertel. Ihr Haus.

Mit zitternde Händen schwenkte sie das Glas noch einmal über das zerstörte Panorama der Stadt. Fand noch Zeit, sich darüber zu wundern, dass ausgerechnet die schon vor Jahrhunderten errichteten Bauten des Castillo de la Pmta und des Castillo de la Real Fuerza den Zyklon und die nachfolgenden Erdstöße unbeschadet überstanden zu haben schienen. Auch das Capitolio reckte seinen glockenförmigen Turm ohne erkennbare Schäden in kaltem Weiß aufrecht über der zu seinen Füßen leidenden Stadt.

„Wir treffen uns im Büro des Direktors. Die ganze Krisenbrigade!“

Sie fühlte eine Hand auf ihrer Schulter und als sie sich umdrehte, erkannte sie Griselda hinter sich. Die sah aus wie ein Gespenst. Wahrscheinlich sah sie selbst ja auch nicht anders aus. Sie hängte sich das Fernglas um den Hals und folgte Griselda wortlos durch die nahezu völlig demolierte Abteilung zur Treppe.

„Kurz zur Lage!“, sagte Dr. Guadalupe mit brüchiger Stimme zu dem Häuflein abgerissener Gestalten, das sich erschöpft in den Überresten des noch verbliebenen Mobiliars niedergelassen hatte. Auch der gewöhnlich immer gepflegt und distinguiert auftretende INSMET-Direktor sah jetzt aus wie ein Bauarbeiter. „Keine Elektrizität. Unser Notstromsystem ist abgesoffen. Die Telefone funktionieren nicht. Das Mobilfunknetz und alle sonstigen Funkverbindungen sind zusammengebrochen. Auch unsere Sonderleitungen zu den Ministerien sind tot. Wir haben keinerlei Verbindungen mehr zur WMO, CMO oder zum RSMC Miami-Hurricane Center. Die technischen Geräte sind zu 90 % zerstört. Das INSMET ist damit arbeitsunfähig!“

Irina sah auf die Gesichter ihrer Kollegen, die ohne jegliche Reaktion die Worte des Direktors aufgenommen hatten.

„Wo ist Nelson?“, brach sie schließlich das Schweigen der apathischen Runde.

„Ja, Nelson ...“, räusperte sich Dr. Guadalupe nach einer Weile. „Er hat versucht, die Satellitenschüssel auf dem Dach zu reparieren ... während des Zyklons ... als auch noch das Erdbeben gekommen war ... er ist nicht wiedergekommen ...“

„Hat denn jemand nachgesehen?“

„Ich war vorhin oben auf dem Dach“, meldete sich eine der grau verstaubten Gestalten zu Wort. Nicht einmal an der Stimme konnte Irina erkennen, welcher Kollege da sprach. „Alle Antennen und Satellitenschüsseln sind weg. Abgeknickt und vom Sturm weggetragen. Es gibt auch ein paar Risse in der Struktur. Keine Spur von Nelson. Der verrückte Kerl! Er wird wohl ...“

Im Raum war es still. Nur das Rauschen des feinem Regens war durch die zersplitterten Fenster zu hören. Irina wusste, dass alle den alten Revoluzzer gerne gehabt hatten. Und für sie selbst war er ja auch so etwas wie ein Großvater gewesen. So traf sie der wahrscheinliche Tod des alten Mannes doch sehr. Sie stellte sich vor, wie er seinen ausgemergelten Körper gegen 'Sophias' tobende Kraft gestemmt hatte. Dort oben auf dem flachen Dach. Ihrer teuflischen Gewalt hilflos ausgeliefert. Seine letzte Heldentat.

„Ihr wollt bestimmt nach euren Angehörigen sehen, wenn sie nicht evakuiert wurden“, meinte der Direktor endlich. „Wer will, kann hierbleiben. Aber ... die Kantine mitsamt den Nahrungsvorräten steht auch voll Wasser. Vielleicht schafft ihr es ja nach drüben. In die Stadt. Wie das hier weitergehen soll, weiß ich nicht, aber ich bleibe auf dem Posten. Viel Glück bei eurer Suche! Ach ja ... Danke für eure Arbeit und ... vayan con Dios!“

Das Rad war tatsächlich noch in ihrem Büro gewesen.

Wie üblich hatte sie es dort bei Antritt ihrer Schicht abgestellt. Der Sturm musste den Schreibtisch an die Wand gedrückt haben. So hatte er das daran gelehnte Fahrrad vor weiteren Schäden beschützt. Sie überlegte kurz, stopfte dann das Abteilungsfernglas in ihre große Basttasche. Natürlich könnte ihr das später als Diebstahl von Volkseigentum ausgelegt werden. Aber wer wollte das wohl tun ... Sie würde es sicherlich dringender gebrauchen können. Mühsam stieg sie dann mit dem Rad auf der Schulter über Gerümpel und Bruchspalten hinweg die Treppe hinunter.

Für einen kurzen Augenblick hatte sie gehofft, dass das alles nur ein Alptraum gewesen war. Dass draußen wie gewöhnlich die Sonne scheinen, Ramón sie wie immer lächelnd begrüßen und ihr freundlich mit dem schweren Rad helfen würde. Was für ein törichter Gedanke.

Kein Ramón und keine Sonne. Es war kühl draußen nach dem abgezogenen Unwetter und sie schauerte zuerst. Aber schon nach wenigen Augenblicken schwitzte sie auf dem Rad. Bis in die Nähe der Bucht kam sie noch ganz gut. Das Wasser war in die tiefer gelegenen Ortsteile abgelaufen und nach einer Weile hatte sie eine gewisse Übung darin, dem angeschwemmten Geröllschlamm und den vom Wind herumgewirbelten Teilen aus Holz und Metall auszuweichen. Vereinzelt sah sie auch Leute, die sich schon wieder an ihren beschädigten Häusern zu schaffen machten. Aber auch hier niemand vom Militär, der Defensa Civil oder der Feuerwehr. Wo waren die alle, denen man sonst immer auf Schritt und Tritt begegnete.

Die Bahnlinie war zwar auch von Wasser überspült, hatte aber gleichzeitig als Damm gedient, und so stand das Wasser, durch welches sie die Hafenbucht umfuhr, nur ein wenig höher als die Radnaben. Es ging zwar langsam und schwer, aber wenn es so bliebe, würde sie durchkommen. Immer wieder musste sie dennoch absteigen, um ein unter der schlammigen Brühe liegendes Hindernis zu beseitigen. In der Nähe des Friedhofes, sie mochte sich nicht vorstellen wie es dort jetzt wohl aus sah, konnte sie nicht mehr auf der kürzeren Linie weiterfahren. Die Hafenstraße lag noch derart tief unter Wasser, dass sie nach links auf die höher gelegene Via Bianca abbog, um dort ihr Glück zu versuchen.

Sie war die einzige Radfahrerin, die sich durch das Viertel 10. Oktober vorbei in Richtung des Revolutionsviertels kämpfte. Alle paar Meter musste sie absteigen, um über die auf der Straße liegenden Berge von Schutt und Geröll zu steigen. Oder um eine breitere Erdspalte zu überwinden, die den Asphalt aufgebrochen hatte. Und immer wieder zuckte sie zusammen, wenn der Knall einer dieser Explosionen erschallte. Manchmal schien es nur um die Ecke gewesen zu sein und ein anderes Mal klang es weit weg, wie aus einem der Vororte.

In manchen Gegenden schien es, als sei sie der einzige Mensch, der sich noch auf der Straße bewegte. Am Cuatro Caminos empfingen sie dann beißende Qualmwolken. Hohe Flammen züngelten aus den oberen Stockwerken. Scheiben, die der Zyklon offenbar in den vergangenen Stunden vergessen hatte, zerplatzten jetzt unter der neuen Hitzeglut.

Dort waren auch Menschen. Also war sie doch nicht alleine in dieser Stadt. Sie sah eine Gruppe von Männern, die sich mit Macheten und Brechwerkzeugen an den Metalljalousien der kleinen Läden im Erdgeschoss zu schaffen machten. Stocksteif stand Irina an den Fahrradlenker geklammert und starrte auf diese Leute.

Endlich erfasste sie, was da vor sich ging. Das waren Diebe. Einbrecher. Plünderer. Wie war das möglich in ihrem Land? Warum kam keine Polizei?

Einer der Kerle hatte sie jetzt bemerkt. Er pfiff laut, packte seine Machete und schwang sie drohend in ihre Richtung.

Sie trat hastig in die Pedalen und war froh, als sie ungeschoren endlich die breite Infanta erreichte.

Das war vorher ja schon keine Prachtstraße gewesen. In die riesigen Wohnblöcke waren in den vergangenen zehn Jahren immer mehr Menschen auch illegal eingezogen. Diebe, Spieler, Zuhälter und anderes lichtscheue Gesindel hatten sich in den engen, unübersichtlichen Hinterhofgassen breitgemacht. Gerade weil hier die Komitees zur Verteidigung der Revolution und die Polizei nur noch selten zu sehen waren. Nie hatte Irina etwas von Renovierungs- oder sogar Sanierungsmaßnahmen gehört. Die großen Quartiere hatte sie noch nie anders als morsch und brüchig gesehen. Baufällig und schon vor dem Zyklon abbruchreif.

Aber jetzt ... der Sturm hatte viele Holzmasten der Stromleitungen einfach umgeknickt und Bäume mitsamt ihren Wurzeln aus dem Erdreich gerissen. Wahrscheinlich hatten schon die ersten Erdstöße die hohen Wohnblöcke wie Kartenhäuser zum Einsturz gebracht. Irina hoffte, dass alle evakuiert worden waren. Den Gedanken an die andere Möglichkeit wollte sie nicht weiterdenken. Wie vorher schon auf ihrem Weg bedeckte der Schutt der zusammengefallenen Häuserfronten auch hier fast die gesamte Straßenbreite. Überall kohlten noch kleine oder größere Feuer in den Ruinen und immer öfter tauchten jetzt auch kleine Grüppchen Jugendlicher auf, die in den Trümmern nach Verwertbarem suchten oder sich aus noch erhaltenen Läden oder Wohnungen nahmen, was sie gerade tragen konnten. Und sie sah auch, dass diese Jugendlichen von älteren Männern angeführt wurden. Die aber waren mit Pistolen oder Gewehren bewaffnet ...

Das erste Mal in ihrem Leben sah sie Bewaffnete, die nicht zum Militär, Polizei oder der Miliz gehörten. Kriminelle, die dreist auf den Straßen herumliefen. Ohne dass auch nur ein Polizist sie zur Rechenschaft gezogen hätte. Ihr Herz begann wie rasend zu klopfen und sie machte, dass sie schnell von der Infanta runterkam.

Hinter der evakuierten Kinderklinik, angesichts der zerstörten Häuser ihres Viertels, wurde ihr dann erst wirklich bewusst, was diese verdammte 'Sophia' angerichtet hatte. Viele der kleineren und größeren Wohnhäuser waren nur noch Trümmerhaufen. Der solide Bau der Staatlichen Kochschule, wohin sie manchmal billig zum Essen gegangen war, jetzt nur noch ein Haufen verkohlter, rauchender Trümmer. Die Schule, an der Gilbertos Frau unterrichtete - ein riesiger Schutthaufen aus Beton, Scherben und Holz. Und je näher sie der Calle Almendares kam, desto größer erschien ihr das Ausmaß der Zerstörung. Vielleicht lag es ja nur daran, dass sie jedes Gebäude hier kannte, aber immer hastiger kletterte sie jetzt mit dem nun geschulterten Rad über die Geröllhaufen.

Es erschien ihr fast ein Wunder als sie dann in die Calle Bruzon einbog und das nahezu unbeschädigte El Rápido sah. So wie es dastand, schien es ja nur auf Kunden zu warten, die dort ein gegrilltes Hühnchen oder ein Eis am Stiel kaufen wollten. Erst während sie neugierig nähertrat, bemerkte sie das zersplitterte Türglas, hinter dem sich Leute zu schaffen machten. Einer von denen trug ein Gewehr im Arm.

Schnell wollte sie den Rückzug antreten, aber die da drinnen hatten sie schon bemerkt.

Zwei kräftige Burschen waren schnell durch das Loch in der Glastür gestiegen und sahen jetzt zu ihr herüber.

„Chica! Chiquita! Komm her!“, rief einer der beiden und der andere pfiff zischend durch die Zähne zu ihr hinüber. Während sein begehrlicher Blick auf ihr Fahrrad gerichtet war, fügte er mit einer Stimme, die er wohl für sanftmütig hielt, hinzu: „Brauchst keine Angst zu haben, palomita!“

Hatte sich was mit 'Täubchen!'. Die wollten ihr das Fahrrad klauen! Noch gestern hätte sie ihn ausgelacht. Die Jungens waren ja noch im Stimmbruch. Aber heute könnte es schon lebensgefährlich sein, diese Art von Burschen einfach auszulachen. Noch während sie überlegte, wie sie ihre Lage verbessern konnte, bewegten sich die beiden fast gemächlich über die Straße auf sie zu.

Irina rannte einfach los. Instinktiv versuchte sie in Richtung des Omnibus-Bahnhofes zu laufen, aber schon nach wenigen Metern merkte sie, dass sie das nicht mehr schaffen wurde. Sie hätte von Angst gepeinigt sein müssen, stattdessen wurde ihre Wut mit jedem Schritt größer. Nein, sie würde sich ihr Rad nicht wegnehmen lassen. Es war Gerardos letztes Geschenk. Und schon gar nicht von diesen Bastarden, die jetzt überall aus ihren Rattenlöchern krochen. Nein! Sie staunte über sich selbst. Fragte sich, woher sie plötzlich diese Kraft und Ausdauer nahm. Früher hatte sie mal zu den Besten ihres Ausbildungsjahrgangs gehört. Damals bei der FAR. Möglicherweise war die Zeit bei der Armee ja doch nicht so verloren gewesen.

Sie hörte die näher kommenden Schritte ihrer Verfolger und warf kurz den Kopf nach hinten. Dabei übersah sie den im Wege liegenden Steinhaufen, stolperte und schlug mit den Knien auf. Während die Schmerzen ihr fast die Tränen in die Augen trieben, rappelte sie sich eilig auf, griff nach einer aus dem Schutt ragenden Eisenstange, umklammerte sie fest mit ihrer Faust und rannte um die Ecke der Pozos-Dulces-Straße. So der Sicht ihrer beiden Verfolger für einen Moment entzogen, versteckte sie sich im dunklen Hauseingang des fast vollständig erhaltenen CDR-Gebäudes und wartete hier schwer atmend.

Vielleicht würden die beiden ja weiter in Richtung Omnibus-Bahnhof laufen und sie könnte dann verschwinden. Aber als sie draußen eine Stimme „Wo bist du mein Täubchen?“ flöten hörte, wusste sie, dass diese Hoffnung töricht gewesen war. Ganz so dumm waren die nicht. Sie hatten sich getrennt.

„Komm meine Süße, mi palomita. Von dir wollen wir ja nichts ... nur dein Fahrrad! Wir kriegen dich ja doch irgendwann!“

Der Bursche musste schon ganz dicht an ihrem Hauseingang sein. Sie öffnete den Mund und brüllte wie in alten Militärzeiten: „Da sind sie, compañeros! Adelante! Mir nach! Schnappt sie euch!“

Die hohen Wände warfen das Echo ihrer herausgebrüllten Worte hohl zurück und verstärkten deren Wirkung noch um ein Vielfaches, als sie mit der Stange in der erhobenen Faust auf die Straße lief.

„Hier ist einer von ihnen, Genossen! Arrestieren!“

Einen Moment lang sah sie das verdutzte Gesicht ihres Verfolgers dicht vor sich. Den desorientierten Ausdruck in seinen Augen. Irina war so mit Wut angefüllt, dass sie die schwere Eisenstange wahrscheinlich auf den Schädel ihres Verfolgers hätte niederkrachen lassen. Aber ob es nun ihr schauerliches Gebrüll, die Eisenstange in ihrer Faust oder einfach das Überraschungsmoment war - jedenfalls drehte der Bursche auf dem Absatz um und gab, ohne sich noch einmal umzudrehen, Fersengeld.

Irina sah ihm nach und hoffte, dass er sich nicht doch noch einmal umdrehen würde. Dann hätte er gesehen, dass sie ganz alleine war und möglicherweise wieder kehrtgemacht.

Im Hauseingang zurück, musste sie sich auf ihr Fahrrad stützen, weil ihr die Beine fast wegknickten. Ihr Magen wollte die Angst, die sie nun ganz plötzlich wieder so fest im Griff hielt, herausschütten. Weinkrämpfe machten sie jetzt wieder zu einem willenlosen zitternden Geschöpf, dass minutenlang nicht fähig war, auch nur einen klaren Gedanken zu fassen.

Wie hatte sie das eben nur geschafft? Sie, die sich doch schon bei einem barschen Wort des Institutsdirektors vor Angst am liebsten in ein Mauseloch verkrochen hatte! Jene Irina Muñoz, die beim Anblick eines sich nähernden Polizisten aus Angst die Straßenseite wechselte und die sich noch heute nicht gegen ihren Ex-Mann wehren konnte! Es war ihr unerklärlich, dass das die gleiche Person sein sollte, die vor wenigen Minuten hier fast einen völlig fremden Menschen totgeschlagen hätte.

Sie kam wieder zu sich. Blickte auf das Eisenrohr in ihrer Hand. Eben wollte sie es schon angewidert wegschmeißen, als sie sich eines anderen besann. Vielleicht würde sie es ja noch einmal brauchen.

Natürlich hatte sie nicht damit rechnen können, dass einzig und allein ihre Straße von Zyklon und Erdbeben verschont geblieben wäre. Aber als sie um die Ecke bog, erkannte sie die Almendares kaum wieder. Es sah hier genauso aus wie überall sonst in der Stadt. Ein halbes Dutzend Häuser machte den Eindruck als sei hier überhaupt nichts geschehen, bei den meisten aber würde es wohl Monate oder Jahre dauern, um sie wieder herzurichten. Und der Rest ... Schutthalden, die die Lebensträume ihrer Bewohner unter sich begraben hatten.

Die meisten Zerstörungen hatten 'Sophia' und das Erdbeben auf der rechten Straßenseite angerichtet. Irina fand keine Erklärung dafür, konnte aber deshalb hoffen, dass ihr Haus das Inferno halbwegs intakt überstanden haben würde. Auf der rechten Straßenseite dagegen schien der flache Barackenbau der Jugendbrigaden der einzige zu sein, den das Unwetter völlig verschont hatte. Reste der kubanischen Flagge hingen immer noch an dem sturmschiefen Mast davor. Und sogar die Glasscheiben in den Fenstern waren heil geblieben.

Ihre Blicke richteten sich jetzt voller Angst voraus. Wie würde sie ihr Haus vorfinden? Und die Nachbarn? Wo war Virgen mit ihren Kindern? Mit einem Ruck blieb sie plötzlich stehen. Starrte auf den großen Berg aus Steinen, der sich auf der rechten Straßenseite auftürmte und auf dessen Spitze sie die Umrisse eines großen Sitzmöbels zu erkennen glaubte. So schnell es ihr die überall herumliegenden Gesteinsbrocken und tiefen Wasserlöcher erlaubten, schob sie nun das Rad voran.

Als sie davor stand, gab es keinen Zweifel mehr. Das, was da oben aus dem Schuttberg ragte, waren die demolierten Überreste eines Zahnarztstuhles. Überall zwischen Steinen, Holz und Glas erkannte Irina nun die Fetzen und Überbleibsel eines Lebens, das ihr fast so nah war wie das eigene. Dort die Dosen mit Haarspray, eine Frisierhaube aus Plastik, bunte Lockenwickler und in einem Hohlraum zwischen zwei Steinplatten ein Fernsehapparat. Er sah völlig intakt aus und wahrscheinlich brauchte man bloß auf den Einschaltknopf zu drücken, um eine von Fidels endlos langen Reden zu sehen ... oder eine Telenovela. Sie zupfte an einem pinkfarbenen Fetzen Stoff, der neben einer Spiegelscherbe zwischen den Trümmern lag. Das Gesicht, das ihr aus dem Spiegelglas entgegenblickte, schien einem anderen Menschen zu gehören.

Wo Carmen wohl abgeblieben war?

Pink war ihre Lieblingsfarbe gewesen. Sogar ihre Arbeitskittel hatten diese Farbe gehabt. Und wie oft hatten sie über die dicke Friseurin deshalb ziemlich böse gelästert.

Auch ihr Haus fiel nicht unter die Evakuierungsrichtlinien. Aber vielleicht war sie dann doch freiwillig in eines der Schutzzentren der Defensa Civil gegangen. Bestimmt nicht. Nie im Leben hätte sie ihren Laden allein gelassen!

Ihr Blick richtete sich aus traurigen Augen erst jetzt hinüber auf die andere Seite der Straße. Zu ihrem Haus.

Sie hatte wohl noch Glück im Unglück gehabt. Bis zum ersten Stockwerk schien alles in Ordnung zu sein. Aber dann erkannte sie, was passiert war. Ein Strommast war umgeknickt, hatte das Dach eingedrückt und auf seinem Weg auch die große Wasserzisterne zerschmettert. Von der schönen Terrasse war nur noch etwa ein Drittel übrig geblieben, dessen steinernen Bruchränder sich nun wie eine schorfige Wunde am Haus entlangzogen. Der größere Teil mit der Balustrade war aber direkt vor der Vorderseite heruntergekracht und hatte mit seinen Trümmern die Eingangstreppe unter sich begraben. Die schwere Eingangstür war halb geöffnet und hing schief in den Angeln. Vielleicht sollte sie hinübergehen. Aus dem Inneren des Hauses diejenigen Sachen holen, die noch zu retten waren. Und dann? Sie auf die Straße stellen, damit sie dann von diesen Straßengangstern mitgenommen wurden! Wie gelähmt stierte sie zu dem Haus hinüber. Und immer wieder schweifte ihr Blick über das, was von ihrer Straße noch übrig geblieben war. Als ihre Beine dann zu zittern begannen, ließ sie sich schwer auf einen der Steinblöcke niedersinken.

War das wirklich erst knapp drei Wochen her? Seit sie mit Virgen am Abend auf den warmen Eingangsstufen ihres Hauses gesessen hatte? Sie über Gott, die Welt und die Männer quatschten und das Treiben der Leute beobachtet hatten? Und dieses verdammte Telefon nicht aufgehört hatte zu läuten? Ja, an diesem Abend hatte Manuel ihr von diesem Tiefdruckgebiet in Nicaragua berichtet und damit hatte dann alles angefangen. Sie hatte noch einen Brief an Gerardo geschrieben und war an der Post diesen unheimlichen Spezialtruppen begegnet. Wenn sie an diesem Abend den Telefonhörer nicht abgenommen hätte ...?

Sie schreckte aus ihren zurückgewandten Gedanken, als sie plötzlich gröhlenden Gesang hörte.

Aus Richtung der Pozos-Dulces-Straße kam eine Gruppe von Männern die Almendares hinunter. Waren das wieder die Leute aus dem El Rápido? Sie griff nach dem Fernglas, aber es waren andere. Sie konnte zwölf Männer zählen. Fast alle waren mit Äxten, Macheten oder Pistolen bewaffnet. Und die meisten schwenkten eine Schnapsflasche in der Hand. Einer, er trug eine modern wirkende Maschinenpistole, trug ein grünes Stirnband mit einer Schrift darauf. Sie konnte nur die Zahl 66 lesen, aber das sagte ihr nichts. Das waren wohl keine Regierungsbeauftragten, die hier Aufräumungsarbeiten durchführen sollten.

Nein, hier konnte sie nicht bleiben. Es schien keine staatlichen Organe mehr zu geben, die für Sicherheit und Ordnung zuständig waren. Ihr Entschluss war gefasst. Aber was, wenn jemand unter dieser Adresse nach ihr suchen sollte? Madalena. Virgen oder wenn Benedict vielleicht doch aus Oriente zurückkommen würde. Sie überlegte, ob sie es nicht doch erst bei Madalenas Haus in Miramar versuchen sollte. Vielleicht hatte die ja das Kind aus San Miguel geholt, um es vor dem Zyklon in Sicherheit zu bringen ... Aber es wäre ein riesiger Umweg für Irina. Miramar lag ja in einer ganz anderen Richtung. Nein, bei dem was hier auf den Straßen los war, konnte sie sich nicht zusätzlich in Gefahr bringen.

So holte sie ihre Schreibkladde aus der Tasche und schrieb hastig und in großen Buchstaben: 'ICH LEBE!!! BIN IN RINCON. SANTUARIO SAN LAZARO! IRINA'

Während sie schrieb, drang das Geräusch von klirrendem Glas in ihr Unterbewusstsein. Dann hatte das Gröhlen aufgehört. Sie sah nach links. Die Männer waren plötzlich verschwunden. Also hastete sie schnell zu ihrem Haus hinüber, kletterte über die Steinbrocken auf der Eingangstreppe und schob den Zettel hinter das vergitterte Türfenster. Solange niemand die ganze Tür klaute, überdauerte die Nachricht vielleicht sogar die nächsten Tage.

Sie ging zurück, um Rad und Tasche zu ergreifen, als der scharfe Knall einer Explosion sie von den Beinen riss. Noch betäubt von dem plötzlichen Schlag, spürte sie Dreckklumpen auf sich niederprasseln. Was ... ? Sie hob den Kopf unter den schützenden Armen und sah durch die Luft wirbelnde Holzteile, die um sie herum zu Boden fielen. In den Ohren war ein merkwürdiges Singen, und die fast verstopften Nasenlöcher brannten von ätzendem Schwefelgeruch. Links, dort, wo gerade noch der unbeschädigte Barackenbau der Jugendbrigaden gestanden hatte, stieg eine pechschwarze Wolke in den Himmel.

Also davon kamen die Detonationen und die vielen schwarzen Wolken über der ganzen Stadt. Gleich würden die Männer, die vor der Explosion ihrer selbst gelegten Bombe Schutz gesucht hatten, wieder aus ihren Verstecken kommen.

Es wurde Zeit für sie.

Sie trat mit schmerzenden Knien in die Pedalen und als sie dem Dunst aus Trümmerstaub und Rauch entkommen war und in die Avenida Ranchos Boyeros einbog, kreiste ein Militärhubschrauber über ihr. Sie stieg vom Rad und winkte hilfesuchend nach oben. Die Maschine war so nahe über ihr, dass sie den Piloten mit seinem weißen Helm und der Sonnenbrille erkennen konnte. Jetzt drehte sich die Maschine und neigte ihr die andere Seite der Kanzel zu, schien sogar noch etwas tiefer zu gehen.

Als Irina nun sah, dass da ein Uniformierter mit einer Kamera saß, der sie ungeniert von oben herab aufnahm, stieg die ganze Wut der vergangenen, durchlittenen Stunden in ihr auf.

Sie ballte ihre Faust und schüttelte sie nach oben.

„Warum helft ihr uns nicht? Wo wart ihr bis jetzt? Warum lasst ihr uns hier unten in Stich?“

Der Hubschrauber machte noch eine Runde über ihr, um dann wegzufliegen. Etwa über der großen Kreuzung Carlos III. und Infanta drehte er sich plötzlich wie ein Brummkreisel in der Luft um sich selbst und verlor an Höhe. Immer schneller sank er rotierend nach unten bis er zwischen den Häusern verschwand. Irina hörte einen dumpfen Knall und sah eine Rauchsäule aufsteigen.

„Geschieht euch recht! Warum seid ihr nicht bei uns, um uns zu helfen! Sollen eure Mütter hundert Jahre um euch trauern!“

Trotz ihrer ungeheuren Wut sank sie dann schluchzend in sich zusammen. Es waren doch ihre Leute gewesen.

28

Das Geräusch hatte eine ganze Weile gebraucht bis es in Benedicts Bewusstsein vorgedrungen war.

Wie viele Stunden er eigentlich schon auf und neben der großen Fernstraße nach Havanna gefahren oder geklettert war ... er wusste es nicht mehr. Immer wieder hatte er auf seinem beschwerlichen Weg irgendwelchen Hindernissen ausweichen müssen. Umgestürzten Bäumen, Straßenabsenkungen, die knietief mit Wasserschlamm gefüllt waren oder manchmal sogar breiten Erdspalten. Und wie oft hatte er dieses rote Foltergerät, das ihn mittlerweile jeden einzelnen seiner Rückenwirbel spüren ließ, einfach neben die Straße schmeißen wollen. Seinen gemarterten Körper irgendwo ausstrecken und der ihn sanft lockenden Müdigkeit nachgeben wollen. Aber immer wieder hatte ihn unerbittlich die Frage vorwärtsgetrieben, die seit dem Studium des Geheim-Vertrages in seinem Kopf kreiste: War dies jetzt der Zeitpunkt, zu welchem auch das dem Vertrag anhängende streng geheime Militärabkommen in Kraft treten würde? Und was würden dann die Amerikaner machen? In diesem Fall konnten ja schon jetzt US-Marines in Havanna einmarschiert sein!

Ciego de Avila und Santa Clara, wie auch manch kleinere Ansiedlung hatte er vorsichtshalber umfahren. Es war nicht eindeutig zu erkennen, welche Situation er dort vorfinden würde und die Unsichtbarkeit jeglicher Ordnungsmacht auf dem ganzen Weg ließ ihn vorsichtig sein. Vielleicht war an den Gerüchten von den Gefangenen, die angeblich befreit worden waren und jetzt marodierend und brandschatzend durch die Dörfer zogen, ja doch was dran. Und solches Gesindel würde für das rot lackierte Gelände-Motorrad sicher nicht bezahlen. Es war für ihn selbst zu wertvoll, als dass er es aufs Spiel setzen würde. Nur um zu sehen, wie die Lage in den größeren Ortschaften war.

Er hatte es fast nicht glauben können. Weder der Hurrikan noch die Verwerfungen der sich schüttelnden Erdoberfläche hatten dem mit Steinen beladenen LKW-Wrack etwas angehabt. Während es die Behausungen der Gonzalez-Familie, die umliegenden Felder mit Pflanzen und Bäumen, soweit das Auge reichte dem Erdboden gleich gemacht hatte, schien sich das beschwerte Fahrzeug nicht von der Stelle gerührt zu haben. Hinter den Betonplatten unter der Ladefläche lag dann auch die Montesa. Zwar in einer knöcheltiefen Schlammbrühe, aber, wie ein erster Anlassversuch zeigte, unbeschädigt. Er bedankte sich bei den Gonzalez' für den Schutz, den sie ihm gewährt hatten und legte noch zwei, drei Euroscheine auf den Sitz des LKW. Sie würden es brauchen können. Während Yuneici Gonzalez mit den Kindern merkwürdig gefasst auf das Ausmaß der Zerstörung gestarrt hatte, verabschiedete er sich eilig von Alberto und machte, dass er mit dem Motorrad davonkam.

Schließlich hatte er noch einen weiten Weg bis Havanna.

Die Karte des toten Piloten half kaum noch, denn die Gegend auf seinem Weg war nicht mehr mit den Angaben auf ihr in Einklang zu bringen. So hatte die nun schon so lange dauernde Fahrt durch eine menschenlos wirkende, von den Kräften der Natur brutal zerstörten Landschaft bei Benedict zu einer Art Apathie geführt. Ja, nahezu roboterhaft folgte er der oft kaum noch zu erkennenden Linie der Autopista. Nur der knatternde Lärm des kleinen Motorrades war in den vergangenen Stunden in sein Bewusstsein gedrungen, hatte schließlich seinen ganzen Körper ausgefüllt und war so endlich zum Teil seiner selbst geworden.

Zuerst hatte er dieses andere Brummen für eine Halluzination gehalten. So wie den schwankenden Boden in der Erdhöhle vergangene Nacht. Eine Täuschung seiner überanstrengten Sinne. Als er die großen Transporthubschrauber unter den tiefhängenden Wolken auftauchen sah, stoppte er endlich das Motorrad und schaltete den Motor ab. Waren das schon die Amis? Sie schienen der Autopista Nacional in Richtung Havanna zu folgen. Er folgte ihnen solange mit dem Blick, bis sie hinter dem Horizont verschwanden. Das Rotorengeräusch war leiser und leiser geworden und schließlich ganz verklungen.

Dann stieg er ab, dehnte und streckte seinen geschundenen Körper. Rings um ihn war nichts mehr, was in irgendeiner Art und Weise an eine Kulturlandschaft erinnerte. Die Naturgewalt hatte auf ihrem Weg das Land kreuz und quer umgepflügt und zerstört. Das Ergebnis sah aus wie das Schlachtfeld eines Krieges.

Bevor er seinen Weg fortsetzte, füllte er noch das restliche Benzingemisch in den kleinen Tank und warf dann den leeren Kanister weg. Eine halbe Stunde später sah er am Rand der Autopista 1 ein zerbeultes Hinweisschild. Havanna 36 km.

Er hatte angenommen, dass wenigstens die Hauptstraßenverbindung zwischen Havanna und Oriente schon freigeräumt sein würde. Aber die Realität hatte bisher anders ausgesehen. Keine Arbeitstrupps mit Schaufeln, keine Katastrophendienstler oder Pioniersoldaten. Möglicherweise hatten Unwetter und Erdbeben hier ja nicht so gewütet. Jedenfalls hatte er den Eindruck, als sei die Straße nun besser zu befahren. Als er daher eine Straßenkuppe hinauffuhr, vollführte er sogar ein paar leichtsinnige Schlenker über die ganze Straßenbreite. Vielleicht würde er von oben ja bereits die Stadt sehen können.

Er riss das Motorrad herum. Versuchte gleichzeitig zu bremsen. Querstehend driftete die Maschine in gefährlicher Seitenlage fast über den höchsten Punkt der Straße hinaus. Gerade noch gelang es ihm die Montesa auf dem glitschigen Asphalt wieder aufzurichten, dann erstarb der Motor.

Eine Straßensperre. Etwa zwanzig, dreißig Meter vor ihm. Betonklötze und Stacheldraht. Soldaten in Kampfanzügen. Aus Kettenfahrzeugen, die sich aus dem kleinen Feldlager wegbewegten, stiegen dicke, blaue Abgaswolken in die Luft. Über die Entladerampen der großen Transporthubschrauber rollten Fahrzeuge, marschierten Soldaten, die sich am Boden zu Kampfgruppen formierten. Zelte. Container, die fast im morastigen Boden versanken. Jeeps, Mannschaftstransporter. Kommandobefehle hallten laut bis zu ihm herüber und auch der Gestank des Diesels schaffte es jetzt bis in seine Nase.

Vor dem größten Container wehten an zwei Metallmasten die Flagge Kubas und eine blaue, in deren goldenem Sternenkreis ein Wappen prangte. Benedict kannte dieses Wappen. Hatte er es doch erst vor wenigen Nächten am Turm eines italienischen U-Bootes gesehen.

Der Jeep, der jetzt auf ihn zufuhr, musste unbemerkt durch ein Loch im Drahtverhau an der rechten Seite gekommen sein.

Erst als das Fahrzeug vor ihm stoppte, wurde ihm klar, dass es keiner der russischen oder chinesischen Jeeps war. Aber da hörte er hinter sich den ohrenbetäubenden Lärm des Hubschraubers, der aus dem Nichts aufzutauchen schien. Soldaten in gefleckten Kampfanzügen, die Gesichter mit schwarzer Tarnfarbe unkenntlich gemacht, schnitten ihm einen möglichen Fluchtweg ab.

Zwei Soldaten verließen den Jeep und kamen mit vorgehaltenen Waffen auf ihn zu. Einer bewegte den Lauf der Waffe mehrmals auf und nieder, während der andere mit der flachen Hand anzeigte, was Benedict machen sollte.

Bevor er sich mit hinter dem Kopf verschränkten Händen bäuchlings neben das Motorrad legte, konnte er noch erkennen, dass es sich bei den automatischen Waffen der maskierten Soldaten jedenfalls nicht um eine der hier gebräuchlichen AK-47 handelte.

„Merde! So was wie Sie hat uns gerade noch gefehlt! Sie sehen doch selbst was hier los ist!“, bei seinem Eintritt in den Container hatte der Uniformierte wütend sein blaues Barett mit dem goldenen ERRF-Emblem auf den Tisch geschmissen.

Hätte Müller ihm danach nicht gesagt, dass er aus Colmar stammte, der Akzent hätte den französischen Hauptmann dennoch sofort als Elsässer verraten. Ob Major Mendez den Franzosen nur deshalb geholt hatte, weil der besser mit dem komischen Deutschen reden konnte oder weil er in dieser Sache nicht alleine entscheiden wollte oder vielleicht sogar nicht durfte, war Benedict bis zu diesem Zeitpunkt immer noch unklar.

Es waren eben nur Soldaten gewesen. Sie hatten ihn nach der Festnahme direkt hinter der Straßensperre gefilzt, hatten auch gleich seine Sonderausweise gefunden und ihn sofort in den Container zu Major Mendez gebracht. Während der Kubaner die Ausweise prüfte, machten sie sich über den Rucksack her. Entdeckten die Pistole und das Notfall-Handy. Aber noch bevor sie sich bis zu dem Versteck im Boden des Rucksacks vorarbeiten konnten, hatte der Major die weitere Durchsuchung abgebrochen und die Soldaten weggeschickt.

„Ich muss aber unbedingt ins Innenministerium, um mit General Rodriguez zu sprechen! Ich habe dringende Informationen für ihn ... die Operation Columbus betreffend!“

Die beiden Männer am Tisch sahen sich an. Major Mendez zupfte mit seinen Fingern nervös an der blauen Armbinde unter der kubanischen Flagge. Von dem blauen Stoffuntergrund hoben sich die großen Buchstaben GOCC in kräftigem Weiß ab. Armbinde und Flagge sahen neu aus. Dann deutete er wortlos mit der flachen Hand auf den französischen Hauptmann. Auch dessen Uniformärmel zierte eine Flagge, allerdings die französische. Das zusätzlich angebrachte Wappen der ERRF wies ihn darüber hinaus als Angehörigen der European Rapid Reaction Forces aus.

„Sie werden Ihren General dort kaum antreffen. Er befindet sich zusammen mit den anderen Loyales im Zentralkommando, auf dem Flughafen José Marti! Alle militärischen Verbände, die Angehörigen der Defensa Civil und der Polizei sind nach dorthin verlegt worden. Bevor der Hurrikan Kuba erreichte.“ Benedict schluckte.

„Wollen Sie damit sagen, dass es in der ganzen Stadt zur Zeit keinerlei Strukturen mehr gibt, die für Ordnung und Sicherheit sorgen könnten?“

„Ja, das ist korrekt, leider!“

„Sie müssen verrückt sein! Da sind doch noch Leute! Und wenn es in der Stadt genauso aussieht, wie überall sonst im Land, dann ...“

„Ich weiß, was Sie sagen wollen! So war es auch nicht geplant!“

„Ach nein?“

„Nein. Da wir nicht sicher sein konnten, welche kubanischen Einheiten der Operation Columbus gegenüber loyal sein würden, sollten vor dem Eintreffen der ERRF-Einheiten alle unsicheren Truppenteile entwaffnet und in vorbereiteten Lagern auf dem Flughafengelände interniert werden. Sobald der Hurrikan abgezogen wäre und die Wetterbedingungen es zuließen, sollten zuerst die A400 M mit dem schwerem Gerät landen. Danach wären dann die M 380-Düsentransporter mit den Soldaten an Bord gelandet. Anschließend sollten die ersten kubanisch-europäischen Verbände gemeinsam in die Stadt vorrücken, um die Situation dort unter Kontrolle zu bekommen.“

„Und? Was ist schiefgelaufen?“

„Unsere Maschinen konnten nicht wie geplant runtergehen. Das Erdbeben! Teile der Landebahn in José Marti waren zerstört. Solange die Straßenpioniere reparierten, mussten die Maschinen in Warteräumen kreisen. Bis der Sprit zu knapp wurde. Dann konnten sie nur noch in der Luft betrankt werden. Die Turboprops konnten wir wenigstens in Französisch-Guyana parken. Unsere ganze Planung war damit Müll und die Operation in dieser Phase ein einziges Chaos. Die Lage in der Stadt ist dadurch ziemlich außer Kontrolle geraten. Ausgerechnet am Heiligen Abend mussten sie uns einen Hurrikan und ein Erdbeben bescheren!“

„Heiligen Abend?“

„Ja, wir haben heute den Ersten Weihnachtsfeiertag! Bon Noël, mon ami. Hätten Sie sich auch nicht träumen lassen, dass Sie Weihnachten so in der Scheiße stecken!“

Also gestern war Heiligabend gewesen. Gestern. Er hatte einen Flugzeugabsturz, einen Hurrikan und ein Erdbeben überlebt. Und von einem kleinen Kind ein Geschenk aus einem Rucksack bekommen. Ja, das musste der Heilige Abend gewesen sein.

„Und wie geht das jetzt weiter?“, nahm er das Gespräch mit dem französischen Hauptmann wieder auf.

„Mit Plan B. Erst seit wenigen Stunden können die Maschinen landen, aber unsere Kräfte reichen im Moment immer noch nicht aus, um in der Stadt wirkungsvoll operieren zu können. Jetzt werden wir erst dann in die Stadt einrücken, wenn wir die notwendige Material- und Mannschaftsstärke zur Verfügung haben. Wir haben einen ziemlich dünnen Kordon um die Innenstadt gelegt, nur um zu verhindern, das weitere Elemente von außen eindringen können. Befehl des Zentralkommandos: Die Säuberungskommandos gehen morgen früh ab sechs Uhr in die Stadt. Bis dahin darf niemand die Stadt betreten oder verlassen!“

„Kann mich nicht vielleicht einer Ihrer Hubschrauber zum Zentralkommando, zu General Rodriguez bringen?“

„Auf keinen Fall! Erstens brauchen wir unsere Maschinen, damit unsere Piloten von den Kubanern ihre Geländeeinweisung bekommen und zweitens darf das gesperrte Stadtgebiet nicht mehr von unseren Maschinen überflogen werden. Der Befehl ist gerade vor einer halben Stunde gekommen. Einer unserer Aufklärungshelikopter wurde über dem Stadtgebiet abgeschossen. Es fliegen jetzt nur noch unbemannte Aufklärungsdronen!“

Als Benedict die Abzweigung erreichte, bog er von der A 1 nach links auf die breite Ringstraße ab.

Wenigstens den Tank hatten sie ihm noch aufgefüllt. Nachdem er unterschrieben hatte, dass er gegen den Befehl aus dem Zentralkommando auf eigenes Risiko in das Sperrgebiet fahren würde. Nur eine weitere Unterschrift.

Der Flughafen war ein Sperrgebiet innerhalb des Sicherheitskordons, den die ständig mit neuen Verstärkungen aufgefüllten kubanisch-europäischen Truppen jetzt aufbauten. Auf der großen Generalstabskarte hatten Mendez und Müller ihm gezeigt, wie er am besten bis zu dem Checkpoint gelangte, wo er Zugang auf das abgesperrte Gelände des Flughafenbereiches bekäme. Aber seine Aufmerksamkeit war nur darauf gerichtet gewesen, sich den besten Weg nach Miramar einzuprägen. Die Warnung, den Innenstadtbereich in jedem Fall zu meiden, nahm er durchaus ernst. Wenn dort sogar schon ein Hubschrauber abgeschossen worden war ...

Er fühlte das harte Metall der Pistole in der Tasche an seinem Schenkel. Obwohl er sie immer noch nicht geladen hatte, gab sie ihm ein sonderbar beruhigendes Gefühl von Sicherheit.

„Ich habe gesehen, dass Sie eine Waffe haben - halten Sie die immer in Reichweite bei sich! Die Bilder, die uns die Dronenkameras jetzt übertragen sind ... nicht sehr erheiternd“, hatte ihm der französische Hauptmann auch noch geraten, bevor Benedict hinter dem Kontrollpunkt in die Stadt weiterfuhr.

Statt wie angewiesen der Avenida de la Independencia nach links Richtung Flughafen zu folgen, fuhr er nun geradeaus weiter, bis er wieder auf die nach Pinar del Rio führende A 1 kam. Auf der Karte hatte er gesehen, dass die Straße hinter der Bahnlinie nach rechts abzweigte. Die sollte ihn auf direktem Wege bis nach Miramar bringen.

Er hatte auf seinem langen Weg von Florida bis hierher schon so viel Zerstörung gesehen, dass er nicht geglaubt hatte, davon noch irgendwie berührt werden zu können. An vielen Stellen verhüllten schwarze Rauchschwaden gnädig die Wunden der Stadt. Rechts von der Straße gab es zwar auch eine Reihe zerstörter Gebäude, aber die schlimmsten Zerstörungen schienen Zyklon und Erbeben links, auf der Uferseite, angerichtet zu haben.

Das Restaurant, in welchem er sich mit Irina getroffen hatte. An dem gleichen Tag als man ihn bei dieser Prado-Demonstration fast zu Tode trampelte und das E-Werk durch eine Explosion zerstört wurde - ein einziger Haufen von Steinen und Schlamm. Viele der erst kürzlich renovierten Stadtvillen standen nur noch als geschwärzte Skelette inmitten sumpfiger Vorgärten. Noch aufrecht zwar, dabei aber jedem zufällig Vorbeikommenden schutzlos ihr verbranntes Inneres zeigend. Wie hatte er dieses Panorama früheren Reichtums vor Kurzem noch bewundert!

Je näher er aber der Einmündung in die Calle Libertador kam, desto mehr nahm ein Gefühl der Niedergeschlagenheit und Trauer von ihm Besitz. Die Straße in der Madalena wohnte, lag auf der linken Seite.

Seit er auf die Avenida Quinta gebogen war, hatte er auch die ersten Leichen gesehen. Vielleicht hätte er sie ja schon die ganze Zeit auf seiner Fahrt nach Havanna sehen können - aber er hatte ja nur Augen für die vor ihm liegende Straße gehabt. Es waren nicht diese starren Körper, die wohl von herabfallenden Trümmerteilen erschlagen worden, in Feuer und Qualm erstickt oder in den endlosen Regenfluten ertrunken waren. Nein, die waren es nicht, die ihm das Blut in den Adern gefrieren ließen. Es wäre ja ein Wunder gewesen, wenn es die nach dieser Katastrophe nicht gegeben hätte. Aber seitdem er in die Außenbezirke der Stadt eingedrungen war, hatte er schon mehr als zwanzig an Stricken baumelnde Körper aufgehängter Frauen und Männer gesehen. Bei den ersten zwei leblosen Körpern war er noch erschrocken vom Motorrad gestiegen. Hatte gelesen, was auf den Schildern geschrieben stand, die sie um den Hals trugen. Dann hatte er es sein gelassen. Überall würde er ja doch nur ähnliche, mit hastiger Farbe hingeschmierte Beschimpfungen finden.

Puta de Castro! Spitzel! Verräter des kubanischen Volkes! Cochino! Denunciante!

Natürlich. Jetzt, da niemand sie mehr kontrollierte, konnten sie ihren Rachegelüsten freien Lauf lassen. Vielleicht sollte er sogar Verständnis für diese barbarischen Akte aufbringen. Aber hatten nicht Hurrikan und Erdbeben schon genügend Leben vernichtet? Das war doch so sinnlos. Jetzt. Wo die ganze Stadt sich im Zustand des totalen Chaos und Verfalls krümmte. Aber auch der Gedanke, dass die morgen früh einrückenden Truppen dieser schrecklich sinnlosen Vendetta wahrscheinlich sehr schnell ein Ende bereiten würden, verschaffte ihm keine Erleichterung.

Als er die beiden schönen und fast unbeschädigten Eckhäuser an der Einmündung in die Calle Libertador erkannte, hoffte er noch, dass Madalenas Straße dem Wüten der Naturgewalten genauso standgehalten haben würde, wie die beiden Eckgebäude. So lenkte er endlich das Motorrad voll aufgeregter Erwartung in die Calle Libertador hinein.

Die Realität erreichte ihn im gleichen Moment. Mit der Wucht eines heftigen Faustschlages traf sie ihn tief unten in seiner Magengrube. Raubte ihm den Atem. Er bremste, keuchend und vor Übelkeit würgend. Stellte den Motor ab.

Die ganze Straße, mit ihren einst zwar heruntergekommenen, aber trotzdem schönen Kolonialvillen - sie war einfach weg. Mit ihr waren auch die Gärten, in denen es Palmen und blühende Büsche gegeben hatte, verschwunden. Vor zwei Wochen noch hatte er auf der zum Ufer hin abfallenden Straße von der Ecke aus nie das Wasser sehen können. Jetzt aber stand die ölige Schlammbrühe knöcheltief nur wenige Meter vor ihm und er konnte über das trümmerübersäte Brachland bis hinunter zur See blicken. Eine gewaltige Kraft musste das Seewasser bis fast zur Avenida Quinta hinauf getrieben haben.

Vorsichtig schob er das Motorrad dort hinunter, wo er die Straße vermutete. Immer wieder stieß er dabei in dem trüben Wasserschlamm an Hindernisse, sodass er eine Viertelstunde benötigte, bis er an der schmiedeeisernen Terrasseneinfriedung erkannte, dass er vor den Überresten von Madalenas Villa stehen musste. Das Ziergitter war das Produkt eines kunstfertigen spanischen Handwerkers gewesen und er hatte es an manchem seiner verträumten Nachmittage vor sich gesehen. Als er auf Madalenas Heimkehr von der Arbeit gewartet hatte. Während er seinen Mojito süffelte und dem Rauch einer Havanna-Zigarre nachgeblickt hatte.

Das schwarze Metallgitter lag verformt ganz oben auf der Spitze eines Haufens von Steinresten, zwischen denen Bruchstücke von Mobiliar, Brettern, Matratzen und sogar noch ein zerbeulter Küchenherd zu erkennen waren. Er schob das Motorrad aus dem Wasser und lehnte es dort, wo das Wasser schon abgelaufen war an den Schutthaufen. Vorsichtig kletterte er dann zwischen den Überresten herum. Möglicherweise konnte er ja noch etwas aus den Trümmern retten. Aber schon nach wenigen Augenblicken erkannte er die Nutzlosigkeit dieses Gedankens. Was die zusammenbrechenden Hauswände nicht schon unter sich zermalmt hatten, war dann später endgültig von den hoch flutenden Wassermassen vernichtet worden. Er zog noch an einem Papierfetzen und hielt plötzlich ein großes, verschmutztes Foto in der Hand.

Müde setzte er sich auf ein Holzbrett. Auf dem von Wasser gewellten Foto erkannte er Madalena im Kreis ihrer Kolleginnen aus dem Tourismusministerium. Das Foto war am Monumento José Marti aufgenommen worden und sie hatte es ihm stolz gezeigt. Er glättete es auf seinem Oberschenkel und steckte es nach erstem Zögern dann doch ein.

Den schmerzenden Rücken gegen die Reste einer feuchten Matratze gelehnt, war sein Blick leer ins Nichts gerichtet. Eine Windböe wehte Modergeruch vom Wasser herüber. Ihn fröstelte. Die ganze Zeit über hatte er das unregelmäßige Geräusch von Explosionen und manchmal auch Gewehrschüssen einfach wie den täglichen Verkehrslärm wahrgenommen. Jetzt fiel ihm auf, dass da noch andere Geräusche hinzugekommen waren - der Lärm von Jet-Turbinen landender Flugzeuge. Natürlich, die Flughafenenklave war ja nicht weit von hier. Das mussten die Transportmaschinen sein, auf deren Ankunft der französische Hauptmann so dringend gewartet hatte. Es wurde Zeit, dass er hier verschwand und zum Zentralkommando am Flughafen fuhr.

War Madalena hier im Haus gewesen? Oder hatte sie möglicherweise an ihrem Arbeitsplatz im Hotel Nacional Schutz gesucht? Er blickte über das verwüstete Brachland. Nein, hier konnte unmöglich jemand überlebt haben, dachte er und schloss erschöpft die Augen.

Wenn er hier geblieben wäre, statt diesen verdammten Trip nach Guantánamo zu unternehmen ... vielleicht hätte er ja ...

Mitten hinein in seine konfusen Gedankengänge drang plötzlich ein störendes Geräusch. Es schien ganz aus der Nähe, von der anderen Seite des Geröllberges zu kommen. Vielleicht ein Tier, das sich auf der Suche nach Nahrung irgendwo zwischen den Trümmern verletzt hatte. Eine Katze?

Vorsichtig stieg er hinüber auf die andere Seite, fand aber nichts, was die merkwürdigen Töne verursacht haben konnte. Er wollte schon wieder zurück, als das merkwürdige Geräusch wieder ertönte. Einen Moment horchte er angespannt auf die Richtung, bevor er zu einem aus den Steinen ragenden Blechkasten kletterte. Der Kühlschrank aus Madalenas Küche. Hinter ihm schien der Ursprung dieser ungewöhnlichen Laute zu liegen.

Keine Katze und auch sonst kein Tier ...

... zwischen den Steinen, inmitten von zerbröselten Wänden und zersplittertem Holz und geschützt durch das Metall eines Kühlmöbels, wühlte ein kleines Kind mit den Händchen zwischen den Hausresten herum. Zwar schmutzig und schwach vor sich hinwimmernd, aber wie es Benedict auf den ersten Blick erschien, nicht nennenswert verletzt. Es trug etwas, das wohl vor dem Hurrikan mal ein gelber Strampelanzug gewesen sein mochte, hatte schwarze Haare, in denen noch die eingeflochtenen Reste zweier roter Schleifchen zu erkennen waren.

Und sein Gesicht war schwarz.

Soweit er es jedenfalls unter der Kruste aus Mörtelstaub und Tränenspuren erkennen konnte. Das unverhoffte Auftauchen des Mannes hinter dem Kühlschrank hatte das quäkende Wimmern für einen Moment unterbrochen - jetzt aber spielte das Kind weiter zwischen den Trümmersteinen und produzierte auch weiter diese Töne, die ihn hierhergelockt hatten.

Wie konnte dieses Kind hierhergekommen sein? An den winzigen Händchen hatten sich schon Blutkrusten gebildet. Benedict nahm an, dass es sich die Hände an den scharfen Steinresten aufgerissen hatte. Sicher musste das gesäubert und desinfiziert werden. Er hatte weder Pflaster noch Jod bei sich. Mit allem hatte er zwar rechnen können, aber mit so etwas doch nicht.

Er hatte nicht die geringste Ahnung wie alt das Kind wohl sein mochte. Ein paar Monate, ein Jahr oder drei Jahre? War es ein Mädchen, ein Junge? Er hatte überhaupt keine Ahnung von Kindern. Nie etwas damit zu tun gehabt.

Hilflos starrte er auf das kleine Menschlein, das mit einer Art sturköpfiger Verbohrtheit immer weiter zwischen den Steinen herumbuddelte.

„Das ist doch kein Sandkasten ...“, versuchte er das Kind von den Steinen wegzuziehen. Als es daraufhin wieder kräftiger zu schreien begann, ließ er es hastig los.

Dieses Kind musste von diesem Platz weg. Es musste dringend in sachkundige Hände. Ein Kinderkrankenhaus oder zumindest jemand, der sich irgendwie mit so etwas auskannte. Eine Mutter. Oder ein anderes weibliches Wesen.

Energisch packte er das kleine Bündel, hob es hoch und stieg zurück auf die andere Seite des Trümmerberges. Nach einem kurzen Augenblick des schweigenden Schocks, brüllte das Kind jetzt kreischend in sein Ohr. So laut, dass er glaubte, sein Trommelfell würde platzen. Wie, verdammt noch mal, konnte ein so kleiner Mensch derart laute Töne von sich geben?

Es waren zehn Kerle, wie er schnell zählen konnte. Mit Macheten, Messern und Baseballschlägern bewaffnet, umringten sie das am Steinhaufen lehnende Motorrad.

Möglicherweise waren sie ja schon in der Nähe gewesen und das Schreien des Kindes hatte sie angelockt. Oder sie gehörten zu der Bande von zugedröhnten Aufhängern, Halsabschneidern und Bauchaufschlitzern, die für diese anderen Leichen am Straßenrand verantwortlich waren.

Sie glotzten zu dem Mann mit dem Kind auf dem Arm hinauf. Im ersten Moment seines Auftauchens waren sie zwar erschrocken gewesen, nun aber zeigten ihre Gesichter eher belustigten Spott. Ein Kerl, der ein schreiendes Baby auf dem Arm hielt, konnte nicht wirklich gefährlich sein.

„Dein Motorrad?“ fragte der Bursche mit dem Tommy-Hilfiger-Hemd und fuchtelte mit seiner Machete wild in der Luft herum.

Benedict nickte.

„Dale!“, brüllte der Kerl und die anderen lachten besoffen. „Nein!“, rief Benedict mit fester Stimme zurück. „Es ist meins und warum sollte ich es dir geben?“

Plötzlich wurde es still. Als hätte sogar das Kind etwas von der Spannung gespürt, hatte es mit einem Mal aufgehört zu wimmern.

„Und was willst du tun, wenn ich es mir nehme? Mit Kinderkacke nach mir schmeißen? Wir sind zehn und haben Waffen!“

Der Witz des Anführers hatte einen Ausbruch gröhlenden Gelächters hervorgerufen, aber der Machetenmann brachte sie mit einer Armbewegung sofort zum Verstummen. Er legte seine Hand besitzergreifend auf den Motorradlenker und drohend fragte er nochmals: „Also? Was willst du dagegen machen?“

„Kann ich das Kind wenigstens in Sicherheit bringen?“

„Und du meinst, das würde dir helfen?“

„Mir wohl nicht. Aber vielleicht dem Kind!“

Großmütig mit den Achseln zuckend winkte der Anführer der Räuberbande sein Einverständnis und Benedict kletterte etwas zur Seite, wo er das Kind zwischen den Steinen absetzte. Als er es los ließ, begann es wieder kläglich zu schreien. Vielleicht war es ja nicht sehr klug von ihm, den Banditen währenddessen den Rücken zuzuwenden, aber als er danach wieder an den alten Platz zurückkam, fühlte er sich besser.

„Y ahora?“

„Jetzt? Jetzt nehmt ihr alle die Hände hoch!“

Völlig verblüfft starrten die Männer auf die Pistole in seiner Hand, deren Mündung von einem zum anderen hin und her wanderte. Die Verblüffung dauerte aber nicht lange.

„Aber wir sind zehn kräftige Männer! Und du kannst uns nicht alle gleichzeitig mit deiner Pistole erschießen!“ Es schien als hätte der Anführer seine erste Überraschung überwunden.

„Gut, gut“, richtete Benedict den Lauf der Makarow nun auf den Sprecher, „aber dich treffe ich ganz bestimmt!“

In das nun folgende Schweigen brach der Laut eines Automotors. Von der Avenida Quinta rollte ein japanischer Gelände-Pickup vorsichtig in die überflutete Straße hinein. Die Kubaner schienen das Fahrzeug zu kennen, denn sein Erscheinen löste bei ihnen ein erwartungsvolles Grinsen aus.

Benedict war nicht sehr wohl in seiner Haut, als der füllige Mann mit den Goldkettchen jetzt aus dem Wagen sprang. Aber hatte er diesen Kerl nicht schon mal gesehen? Sein Blick blieb an der großen, vergoldeten Gürtelschnalle mit der Aufschrift 'In God We Trust' hängen. In San Miguel! Bei Professor Hernández' Oppositionshaufen. Gehörte irgendeiner Freundschaftsgesellschaft an. Auf der Fahrt nach Santiago war er aber nicht dabei gewesen. Jetzt trug er ein brandneues XM8-Gewehr der US-Army im Arm und ein grünes Stoffband mit der Aufschrift Alpha 66 um die Stirn.

„Was machst du denn hier, deutscher Polizist?“, hatte auch der Kubaner ihn erkannt und senkte den Lauf der kompakten Waffe, den er beim Aussteigen auf Benedict gerichtet hatte.

„Ich ... ich suche meine Freundin.“

„Deine Freundin?“

„Ja. Madalena. Du kennst sie von der Fiesta! - Und du? Was machst du?“

„Wir räumen hier auf. Bis unsere Leute eintreffen.“

„Eure ... Leute?“

„Ja. Das amerikanische Landungskorps. Die sollten schon eingetroffen sein, aber wir sind seit gestern ohne Funkverbindung. Technische Probleme! Und was für ein Problem hast du mit meinen Leuten?“

„Sie wollen mein Motorrad!“

Duarte grinste. „Klar wollen sie das! Sie nehmen sich alles, was sie kriegen können. Genau wie du!“

„Wie ich?“

„Sicher. Oder hast du die Pistole in deiner Hand vielleicht in einem unserer staatlichen Läden gekauft!?“

Seit das Auto aufgetaucht war, hatte das Kind sich völlig still verhalten, jetzt aber begann es dafür um so lauter zu brüllen.

Benedict kletterte zu ihm hinüber und nahm es wieder auf den Arm. Tatsächlich schluchzte es von diesem Moment auch nur noch ganz leise vor sich hin.

„Was ist das denn?“, fragte der Mann mit dem Stirnband. Auf seinem Gesicht war mehr als nur leise Verwunderung zu lesen.

„Ein Kind!“, antwortete Benedict auf die idiotische Frage.

„Woher ist das?“

„Es lag in den Trümmern und schrie. Ihr müsst es nehmen. Jemand muss sich darum kümmern!“

„Wir? Du musst völlig loco sein! Was sollen wir wohl mit einem Kind anfangen? Nein, behalte du es!“

„Aber es ist ein kubanisches Kind!“

Duarte schüttelte den Kopf und trieb seine Leute mit lauten Flüchen auf die Ladefläche des Pickups. Die gehorchten nur widerwillig und der bisherige Anführer zeigte laut protestierend auf Benedicts Motorrad.

„Nimm bloß dieses blöde Kind und das Motorrad und verschwinde aus dieser Gegend! Ich weiß nicht, wie lange ich diese Bastarde noch unter Kontrolle halten kann. Los, los!“

Mit lauten Flüchen und heftigen Bewegungen seines amerikanischen Automatikgewehrs zwang er zuerst den Anführer auf den Beifahrersitz, knallte die Tür hinter ihm zu und trieb dann die restlichen Kubaner endgültig auf die Ladefläche.

„Hau ab! So schnell du kannst!“, rief er ihm dann noch zu und fuhr den Pickup mit aufheulendem Motor und durchdrehenden Rädern im schnellen Rückwärtsgang wieder hoch zur Avenida Quinta.

Sein ganzes Vorhaben war ein totaler Misserfolg gewesen.

Er hatte sich noch kurz mit der Frage beschäftigt, was wohl passiert wäre, wenn die Kubaner mit ihren Macheten, Messern und Baseballschlägern das Risiko nicht scheuend, den Trümmerberg erstürmt hätten. Wie hätte er dann wohl mit seiner ungeladenen Waffe dagestanden?

Zuerst hatte ihm danach die Transportfrage fast unüberwindliche Probleme bereitet. Wie sollte er das Motorrad mit beiden Händen durch die mit Trümmern über säten Straßen lenken und gleichzeitig ein schreiendes Kleinkind mit den Armen festhalten? Nach einigem Überlegen hatte er schließlich Schmutzwäsche und andere entbehrliche Dinge aus dem Rucksack genommen, bis der so gewonnene Platz ausreichte, um das Kind wenigstens halbwegs sicher in den Rucksack zu stopfen. Er schnallte ihn sich dann statt auf den Rücken vorne vor die Brust und war ziemlich wackelig losgefahren. Während er angestrengt um Balance bemüht war, schien dem Kind diese Transportmethode aber ganz gut zu gefallen. Statt wie bisher zu jammern, gluckste es lachend vor sich hin. Jedenfalls solange sie fuhren.

Benedicts Hoffnung, irgendeiner mitfühlenden Frau unterwegs das Kind in die Arme zu drücken, hatte sich als äußerst naiv erwiesen. Es schien als gäbe es in ganz Havanna keine weiblichen Wesen mehr. Angesichts der überall herumlungernden Plünderer und anderem Gelichter konnte er das auch verstehen. Wahrscheinlich hielten sie sich irgendwo versteckt, um ja nicht in die Hände dieser Banditen zu fallen.

Auch sein Versuch, das Kind im General Hospital an der Los Presidentes abzugeben, war gescheitert. Wie andere Krankenhäuser war es schon vor Tagen vorsorglich evakuiert worden. Dass diese Maßnahme gerechtfertigt war, zeigte der verheerende Zustand, in welchem sich der einstmals stolze Vorzeigekomplex nach dem Erdbeben befand.

So war Benedict erst nach diesem weiteren Misserfolgserlebnis auf die verzweifelte Idee verfallen, sich zu Irinas Haus durchzuschlagen, um ihr eventuell das Kind zu übergeben. Natürlich hatte er auch damit rechnen müssen, dass sie während des Hurrikans im INSMET gearbeitet hatte. Aber möglicherweise war sie ja auch schon wieder zurück. Bei dieser Gelegenheit hätte er sie auch vorsichtig darüber informieren können, dass die Situation in der Stadt sich ab morgen früh für die meisten normalen Bewohner wieder verbessern würde. Wie er hoffte.

Nachdem er aber die ersten Zerstörungen im Revolutionsviertel gesehen hatte, war ihm klar, dass er Irina dort kaum finden würde. Zumal er überall auf die Spuren von Banden traf, die einem ähnlichen Geschäft nachgingen, wie es wohl auch Duartes Haufen mit großem Vergnügen tat. Der Zustand von Irinas Haus in der Almendares Straße bestätigte dann diese Befürchtung.

Aber sie lebte doch wenigstens. Jedenfalls musste sie das noch zu dem Zeitpunkt getan haben, wo sie diese Nachricht hinter dem Türgitter hinterlassen hatte.

San Lazaro hörte sich ja nach einer Kirche an. Da würde man sich wohl auch vernünftig um dieses Kind kümmern können. Aber wo zum Teufel lag dieses Rincón? Wie sollte er es in diesem Chaos finden, wo kaum ein Stein noch auf dem anderen lag und die meisten der blauen Stadtwegweiser abgeknickt, verschüttet oder vom Sturm durch die Gegend geschleudert worden waren?

Über dem weiten Revolutionsplatz mit dem hoch aufragenden Monument hingen schwarze Rauchschleier. Benedict war klar, dass die einstmals allmächtigen Ministeriumsbauten jetzt leer standen. Wahrscheinlich waren sie als allererstes von den plündernden Horden heimgesucht worden.

Vor dem Gebäude der ausgebrannten Nationalbibliothek hielt er einen Moment. Er musste sich sammeln und das weitere Vorgehen bedenken. Weiter planlos durch die chaotische Trümmerlandschaft fahren, um irgendjemanden zu finden, der ihm die Last des Kindes abnehmen würde? Das machte wohl keinen Sinn. Wenn es überhaupt so jemanden in der Stadt gäbe, könnte das nur Irina sein.

Rincón. Rincón. Er hatte diesen Namen erst kürzlich gelesen. Nicht bewusst, sondern eher im Darüberhinweglesen. Bei der Suche nach einem anderen Ort. Plötzlich tauchte die große Karte im Befehlscontainer vor seinen inneren Augen auf. Die große, rote Markierung. Der Sicherungskordon des äußeren Sperrgebietes. Die Schraffur des inneren Sicherheitsringes um die Flughafenenklave. Mit der langen Landebahn und dem dort eingerichteten Zentralkommando, an dem er auf seinem Weg nach Miramar ziemlich dicht vorbeigekommen war. Hatte er da nicht auch irgendwo den Namen Rincón auf der Karte gesehen?

Natürlich. Der Ort hatte zwischen dem äußeren Ring und dem Flughafensperrgebiet gelegen! El Rincón hatte da gestanden. Das hieß, den ganzen Weg wieder zurück. Erst auf die Ringstraße, dann auf die Autopista Nacional und sich dann am Flughafensperrgebiet vorbei irgendwie nach Rincón schlängeln. Eine elende Tour. Hätte er vorhin am Kontrollpunkt doch nur an etwas zu essen gedacht! Ein Rest Wasser war ja immerhin noch in der Flasche. Aber den würde er für das Kind brauchen.

Der Zustand der Häuser und Straßen war hier draußen nicht viel anders als in der Innenstadt von Havanna. Das völlige Fehlen menschlichen Lebens auf den Straßen und zwischen den Resten der zerstörten Behausungen hatte etwas furchterregend Friedhofsmäßiges und trieb ihn zu immer größerer Eile an. So waren sie auch, abgesehen von den Behinderungen durch umgestürzte Bäume, zerrissene Oberleitungen und auf den Straßen liegende Autowracks, ziemlich ungefährdet bis nach Rincón gekommen.

Die Dunkelheit brach schon herein, als er mit dem Kind den Vorort erreichte.

Es schien so, als hätte es hier tatsächlich schon organisierte Aufräumarbeiten gegeben. Die Straße sah leer und geräumt aus. Er konnte sie fast in ihrer ganzen Breite frei befahren.

Das kleine Kind war schon seit längerer Zeit vor Erschöpfung in dem Rucksack fest eingeschlafen. Ja, es schlief so fest, dass er im ersten Moment erschrocken vermutet hatte, dass es tot war. Das ständige Schmatzen der dicken Lippen beruhigte ihn dann aber gleich wieder. Möglicherweise träumte es ja sogar.

Benedict hatte das Gebäude selbst in der beginnenden Dunkelheit schon von Weitem gesehen. Nicht, dass es besonders hoch war, aber es erhob sich dennoch mit seinem Glockenturm in leuchtendem Weiß über der Tristesse der es umgebenden Zerstörung. Näher kommend erkannte er jetzt sogar drei kleine Glocken im oberen Teil der Frontseite des Turmes und den dunklen Umriss einer dahinter aufragenden Kuppel mit dem daraufgesetzten kleinen Türmchen als Abschluss.

Als er etwa den Hauptzugang erreicht hatte, stoppte er, um sich zu orientieren. Plötzlich wurde ihm klar, warum die Straße so leer und frei befahrbar war: Der gesamte Gebäudekomplex war von einer mannshohen, provisorisch errichteten Barrikade aus Baumstämmen, Mauerresten, Autowracks, Brettern und sonstigen Überresten der umliegenden Hausruinen umgeben. Die Baumeister dieses improvisierten Schutzwalles mussten bei ihren 'Aufräumarbeiten' auch noch auf ein großes Möbellager oder eine zerstörte Schule gestoßen sein. Alle paar Meter füllte eine lange Holzbank die Lücken in der aufgehäuften Barrikade aus. Er richtete sich auf der Maschine hoch, um über den aufgehäuften Wall hinwegzuspähen. Eine befestigte Straße führte ein kurzes Stück geradeaus und dann rund um ein grasbewachsenes Rondell. Auf der anderen Seite des Rondells befand sich der weiße Turm mit den Glocken und wohl auch dem Haupteingang zur Kirche. Erst jetzt entdeckte er das hohe zweiflüglige Gittertor in der Barrikade. Möglicherweise hatte es früher symbolisch die Zufahrtsstraße zur Kirche sperren sollen. Die beiden schmiedeeisernen Torflügel wurden in der Mitte von einer Kette mit dicken Eisengliedern zusammen gehalten. Dahinter stand eine Gruppe von Frauen, die alle irgendwelche Stangen oder langstielige Arbeitsgeräte in den Händen hielten. Sie machten keinen freundlichen Eindruck auf ihn.

Dennoch schaltete er jetzt den leise tuckernden Motor ab und stakste auf steifen Beinen hinüber zu dem Gittertor. Zwei der hinter dem Tor stehenden Frauen trugen eine Art weißer Schwesterntracht. Vielleicht waren es auch Nonnen. Er kannte sich damit nicht so aus. Jedenfalls waren ihre Hände leer.

Je weiter er sich dem Tor näherte, desto unruhiger schienen die Frauen dahinter zu werden und als er nur noch etwa fünf Meter davor stand, brüllte eine aufgeregte Stimme: „Lárgate! Verschwinde!“

„Lárgate! Lárgate! Lárgate! Verschwinde! “, nahm jetzt auch der Rest der Frauen den ersten Ruf auf.

Als er dennoch näher an das Tor herantrat, versuchten die Frauen in Weiß den Rest der erregten Gruppe mit beschwichtigenden Handbewegungen zu beruhigen.

„Was wollen Sie hier?“, fragte die Kleinere der Weißgekleideten in resolutem Ton und trat dabei an das Gitter heran. Ihr Spanisch hörte sich an, als sei sie nicht aus Kuba, aber er verstand sie ganz gut.

„Guten Tag! Mein Name ist Benedict. Ich bin aus Deutschland. Eine ... eine Freundin hat an ihrem zerstörten Haus in Havanna einen Zettel hinterlassen. Dass sie in San Lazaro in Rincón zu finden sein würde. Das ist doch hier?“

Wahrscheinlich war es die Erwähnung einer kubanischen Freundin gewesen, die bei der Frau in Weiß das Stirnrunzeln verursacht hatte. So war er ganz froh, nicht erwähnt zu haben, dass er Polizist war. So verschmutzt, unrasiert und abgerissen wie er aussah, hätte er genauso gut einer von diesen Banditen aus der Stadt sein können.

„Wie heißt die Frau, die Sie suchen?“

„Irina ... Irina Muñoz. Sie arbeitet... arbeitete im Meteorologischen Institut. In Regla.“

„Und Sie sind ein Deutscher?“

„Ja. Und ich habe ein kleines Kind bei mir, das dringend versorgt werden muss!“

Er nahm den Rucksack mit dem Kind ab und streckte ihn ihr entgegen.

Die Glaubensfrau warf einen Blick durch das Gitter und die argwöhnische Zurückhaltung auf ihrem Gesicht machte augenblicklich einem Ausdruck mütterlicher Besorgnis Platz.

„Momentito, Señor!“

Sie drängte sich durch die Frauen hindurch und verschwand in Richtung eines neben der Hauptkirche liegenden Flachbaus. Wild mit den Händen gestikulierend redeten die Frauen jetzt auf die andere Weißgekleidete ein. Immer wieder warfen sie dem draußen vor dem Gittertor stehenden Mann wütende Blicke zu.

Er erkannte Irina sofort. Trotz des unförmigen Overalls, den sie trug. Die Meteorologin war in Begleitung einer großgewachsenen Frau aus der Tür des Flachbaus getreten. Aufgeregt drängte er näher an das Gittertor heran. Ja, sein Herz begann vor Erleichterung zu rasen. Wenigstens Irina lebte!

Als sie ihn beim Näherkommen dann draußen stehen sah, beschleunigte sie ihre Schritte und löste sich von der in Weiß gekleideten Begleitung.

„Bennie! Vitus!“, rief sie und umklammerte mit ihren Fingern die Stäbe des Gittertores. „Wie kommst du wieder nach Havanna? Woher wusstest du, wo du mich finden würdest? Ist das nicht alles entsetzlich! So ein Elend! Wer hätte denn so was vorausahnen können! Hast du schon gesehen, wie die Stadt aussieht und was da los ist?! Du glaubst nicht, wie froh ich bin, dich lebendig wiederzusehen! Warum stehst du denn noch draußen?“

Als es in diesem Augenblick aus seinem Brustrucksack lauthals zu schreien begann, fiel ihr Blick erstmals auf das Kind, das er bei sich trug. Ihr Mund öffnete sich halb, und ihr Gesicht wurde plötzlich so weiß wie die Tracht der Ordensfrau, mit der sie eben gekommen war. In einer hilflosen Gebärde streckte sie nun die Hände durch die Gitter, stammelte mit einer Mischung aus Entsetzen und Freude hervor: „Aber das ist doch ... ja doch ... das ist Yanlin! Yanlin!!!“ Während ihr die Tränen über die Wangen liefen, schluchzte sie laut: „Yanlin! Yanlin vive! Meine kleine Prinzessin hat überlebt!“ Sie griff mit ihren Händen durch das Gitter und streichelte mit aufgeregter Zärtlichkeit über den Kopf des Kindes in Benedicts Rucksack. „Hay milagros siempre!“

„Es ist ein Wunder, Mutter Oberin!“, sagte sie dann auf Deutsch zu der hageren Frau in weißer Schwesterntracht, die eben noch mit den wütenden Frauen geredet hatte. „Ja, ein Wunder!“

„Und Sie heißen wirklich Benedict?“, fragte ihn nun die Oberin mit einem Gesichtsausdruck, den der Kommissar nicht zu erklären wusste. Ihr leicht spanisch gefärbtes Schwyzerdütsch verriet, dass sie eigentlich aus einem calvinistischen Land kam und dass sie wohl schon lange in den Gebieten des spanischen Katholizismus lebte. Der Tonfall der Nonne hatte einen Anflug von Unglauben.

„Ja, wirklich!“ meinte er bestätigend. „Und ich bin ein Polizist aus Deutschland ... wenn man das auch aufgrund meines Aussehens nur schwer glauben kann!“

„Doch, doch. Irina hat mir das auch schon gesagt. Aber das ist im Moment nicht das eigentliche Problem. Normalerweise wäre uns Ihre Unterstützung hier sehr willkommen ... wir haben fast zweihundert Frauen und Kleinkinder hier. Zusätzlich zu unserer Einrichtung für die Leprakranken. Sie müssen sich auf engstem Raum drängen und die hygienischen Verhältnisse sind katastrophal. Wasser und Nahrungsmittel sind knapp. Genau wie Milch für die Kinder. Die Frauen und Kinder sind nach dem Ende des Zyklons in den Schutz von San Lazaro geflohen. Vor diesen Banden, die vergewaltigend, plündernd und sogar mordend in den Trümmern der Innenstadt ihren niedrigsten Instinkten ungestraft freien Lauf lassen können. Wenn Sie von dort kommen, wissen Sie ja, dass jegliche Ordnung im Stadtgebiet von Havanna zusammengebrochen ist. Die Frauen wollen deshalb keinen Mann hier sehen. Sie haben Angst. Todesangst! Von mir aus können Sie ja gerne hereinkommen, aber Sie müssen erst einen Weg finden, um unsere Frauen davon zu überzeugen! Vielleicht können Sie das ja verstehen, oder? Nachdem was diese Menschen in den vergangenen Stunden durchgemacht haben. Erst den Zyklon, dann das Erdbeben und dann auch noch ... was danach kam. In Europa würde man sagen, sie sind hochgradig traumatisiert und bedürfen dringend psychologischer Betreuung. Aber hier ... Sie wissen ja wohl selbst ... !“, sagte sie mit einem resignierten Schulterzucken.

Benedict sah zu den etwa zwanzig Frauen auf der anderen Seite des Tores hinüber und verstand.

„Nehmen Sie mir wenigstens das Kind ab, Mutter Oberin.“ Er suchte den blauen Overall der Meteorologin, konnte ihn aber in der Dunkelheit nicht sehen. „Geben sie es Irina. Sie scheint zu wissen, wer dieses Kind ist!“

„Ja, das werde ich tun. Es tut mir leid. Möge der Herr Ihren weiteren Weg beschützen!“

Benedict schüttelte nur stumm den Kopf. Als er das kleine Mädchen aus dem Rucksack durch das Gitter hindurchreichte, stieg eine bittere, leere Traurigkeit in ihm auf.

*

Yanlin war ordentlich versorgt und schlief nun endlich den verdienten Schlaf der Gesättigten.

Auch er hätte nun eigentlich schlafen müssen. So erschöpft wie er war. Aber die Geschehnisse seit dem Absturz der Antonow auf der Fernstraße bei Florida wirbelten unaufhörlich in seinem Kopf herum und ließen auch seinen Körper nicht zur Ruhe kommen.

Er sah auf die Seite, wo Irina fest zu schlafen schien. Sie hatte diesen fürchterlichen Overall ausgezogen, den man ihr hier gegeben hatte. Als sie unter Aufbietung ihrer letzten Kräfte mit dem Rad am Santuario angekommen war, hatten ihre Kleider nur noch aus Fetzen bestanden und ihre Knie waren blutverkrustet gewesen. Und sie war nicht die erste und auch noch lange nicht die letzte Frau an diesem Morgen, die hier in Rincón während des Tages um Zuflucht nachgesucht hatte.

Er war schon fast die Hälfte des Weges über die Straße gewesen, als ihre laute und zornige Stimme bis an seine Ohren drang. Erstaunt und auch neugierig war er stehen geblieben, um sich zu vergewissern, was da hinter dem Tor vor sich ging. Im dämmrigen Abendlicht sah und hörte er Irina, die sich auf einen großen Felsbrocken gestellt hatte, laut und mit wutbebender Stimme auf die um sie herumstehenden Kubanerinnen einredend. Er verstand kaum etwas von ihrem zornigen Stakkato, aber den Schluss hörte er laut und deutlich bis an die Stelle, wo er stand:

„El extranjero esta conmigo, es de mi familia. Ni una palabra más! O dejan entrar al Compañero Benedict o las dejo de inmediato. Entienden?!”

Überzeugt hatten Irinas flammende Worte die Frauen wohl nicht. Eher schon ihre letzte Drohung, das Santuario nämlich auch zu verlassen, sollten sie ihm nicht endlich Zutritt gewähren, hatte sie dann doch dazu bewegt, murrend ihren Widerstand aufzugeben. Von ihrer erhöhten Position aus musste sie ihn noch draußen vor dem Tor gesehen haben, denn sie rief ihm laut zu: „Wehe, du fährst weg! Das ist viel zu gefährlich, jetzt in der Dunkelheit!“

Sie selbst hatte dann das Schloss der dicken Vorhängekette geöffnet und ihn hereingelassen. Die Frauen waren nur zögernd zur Seite gewichen, um ihn mit seinem Motorrad durchzulassen. Er war sich wie bei einem Spießrutenlauf vorgekommen.

Als sie das Tor der Kirche aufmachte, wurde ihm klar was ihm die Mutter Oberin vorhin sagen wollte. Fast auf jedem Quadratmeter des Kirchenbodens drängten sich auf dünnen Decken und ausgebreiteten Zeltstoffplanen dicht an dicht Menschenleiber. Nur den Hauptaltar und die Figuren der Heiligen hatte man versucht durch Absperrungsseile vor dem Andrang der vielen Menschen zu schützen. Zu Füßen des gekreuzigten Christus standen die Figuren einer alten Krippe. Wahrscheinlich hatten die Nonnen hier gestern sogar noch eine Mitternachtsmesse zelebriert und gegen das Toben des Hurrikans angebetet. In einer Ecke stand ein riesiger Eisenkessel auf einer provisorischen Feuerstelle. Es stank in dem heiligen Raum nach Essensresten, Fäkalien und menschlichen Ausdünstungen. Zwischen den Flüchtlingen bemühten sich zwei weißgekleidete Schwestern irgendwie Ordnung in das Chaos zu bringen.

Jetzt wusste er auch, woher die langen Bänke in der Barrikade stammten. Es waren die Andachtsbänke, die der Not der Flüchtlinge hatten weichen müssen. Und wie Frauen halt so sind, hatten sie diese dann gleich praktischerweise als Baumaterial zur Errichtung des Schutzwalles benutzt. Mit dem gleichen Sinn fürs Praktische dienten die dicken Altarkerzen jetzt auch als Quelle der Beleuchtung.

Am Rand des kaum zu überblickenden Durcheinanders und wie als höhnischer Kontrapunkt zu dem augenscheinlichen Elend waren an den Kirchenwänden Unmengen von Blumen aufgeschichtet. Ein ganzes Meer von bunten Blüten, grünen Blättern und sogar ganzen Kokosnüssen, das fast einen ganzen Meter hoch reichte, aber dennoch vergeblich gegen den Gestank der Menschen im Inneren der Kirche ankämpfte.

„Die stammen noch vom 17. Dezember, von den Pilgern!“

Er schüttelte verständnislos mit dem Kopf.

„Der Tag des Heiligen Lazarus“, bemühte sich Irina ihm zu erklären. „Da kommen Leute aus dem ganzen Land hierher um an seinem Schrein zu beten, Kerzen zu stiften, Blumen oder andere Opfergaben zu bringen. Sie bitten um Heilung von Krankheit, um Arbeit oder andere Dinge. Außerdem füllen sie sich auch Wasser aus dem heiligen Brunnen ab. Diesmal waren es nicht so viele Pilger wie sonst. Wegen des bevorstehenden Zyklons und den Evakuierungen, du verstehst!“

Der kleine Seitenraum, in den sie ihn dann geführt hatte, war fast bis unter die niedrige Decke mit Medikamenten, Verbandsmaterial und Nahrungsmitteln gefüllt. Ein paar Säcke Reis, Bohnen, sogar Mehl aus Care-Lieferungen der USA, auch eine halb volle Palette mit Milchkartons. Er erkannte Verpackung und Aufschrift wieder - die hatte er damals auch im Lager der angeblichen kanadischen Handelsfirma in der Zona Franca gesehen. In einer Ecke ein notdürftiges Schlaflager, das aber wenigstens einen Matratzenuntergrund hatte und auf dem die zwischenzeitlich von einer der Schwestern gewaschene Yanlin herumkrabbelte.

„Das ist mein Reich. Die Mutter Oberin hat mich gebeten, die Verteilung in die Hand zu nehmen“, hatte Irina ihm voll Stolz erklärt. „Hier gebe ich Medikamente, Behandlungsmaterial und Verpflegung aus. Alles wird genau notiert. Und ich kann den Raum sogar abschließen, weißt du. Wenn unsere Frauen oder ihre Kinder nämlich Hunger haben ... wie einfallsreich sie dann sind, wirst du in den vergangenen Wochen ja wohl gemerkt haben.“

„Hm ... und ... wo schlafe ich?“

„Du wirst diese Nacht mit uns schlafen müssen. Wird schon gehen. Morgen organisiere ich dann noch was für dich. Das Kind schläft an der Wand, dann ich und du schläfst außen. Und wenn du mal musst, da drüben steht ein Eimer. Die Idee nach draußen zu gehen, solltest du dir aus dem Kopf schlagen. Das Tor der Kirche wird nachts aus Sicherheitsgründen verschlossen!“

„Ja, ja. Wird schon gehen“, antwortete Benedict, dem bei dem Gedanken an die Nacht hier drinnen mit Irina und dem Kind trotzdem nicht ganz wohl war.

Als das Kind eingeschlafen war, hatte er ihr dann doch noch erzählt wie er Yanlin zwischen den Trümmern von Madalenas Haus in Miramar gefunden hatte. Die Sache mit Duartes wildem Haufen hatte er dann aber weggelassen. Endlich hatte sie ihm dann auch gesagt, wer dieses Kind war und dass er es eigentlich kennen musste. „Du hast sie doch schon gesehen. Damals an dem Tag als wir uns das erste Mal getroffen haben. Auf der Fiesta in San Miguel. Wir haben damals ihren ersten Geburtstag gefeiert! Yanlin! Sie ist Madalenas Tochter!“

Danach hatte sie sich zur Seite gedreht und den Arm schützend um das schlafende Kind gelegt. An den Zuckungen ihrer Schulter merkte er, dass sie weinte. Nach einer Weile hörten dann die Bewegungen auf und er vernahm ihre gleichmäßigen, aber schweren Atemzüge.

Er hatte es nicht gewusst. Nicht einmal geahnt. Irgendwie war ihm die Kleine schon bekannt vorgekommen. Aber auf der Fiesta hatte sie ja ausgesehen wie ein Rummelplatzpüppchen. In ihrem Rüschenkleidchen aus gelbem Tüll und Spitzen. Und hatte Madalena ihm je etwas von einer Tochter erzählt? Ob sie Angst gehabt hatte? Dass er ihr dann womöglich den Laufpass gegeben hätte?

Warum Irina wohl gerade geweint hatte? Wahrscheinlich aus dem gleichen Grund, der auch ihn nicht zur Ruhe kommen ließ. Es war kaum vorstellbar, dass Yanlin ganz allein in der zusammengestürzten Villa gewesen war. Und als sie mit ihren nun verbundenen Händchen in den Steinen herumgebuddelt hatte, konnte sie nur nach ihrer darunter liegenden Mutter gesucht haben ...

Er drehte sich auf die andere Seite und sah, dass sie ihn schon geraume Zeit beobachtet haben musste. Als er sie jetzt ansah, hielt sie seinen Blick mit ihren weit geöffneten Augen fest. Er forschte in den ihren und glaubte Erschöpfung, Trauer und Trost darin zu sehen. Sanft streichelte er mit seiner offenen Handfläche über ihr Gesicht. Sie schien jetzt zu lächeln, rückte noch näher an ihn heran und schlang ihre Arme um ihn. Er küsste sie auf die Lippen, die nach Salz und Tränen schmeckten. Als sie ihm wenig später ihre Schenkel bereitwillig öffnete, versank er still und glücklich in der Wärme ihrer lang andauernden Zärtlichkeit.

Und danach, in diesem kurzen Zustand vertrauter Offenheit, wie er nur erreicht wird, nachdem sie einander gerade Zutritt zu den tiefsten Geheimnissen ihrer Körperlichkeit gewährt hatten, begannen sie leise miteinander zu reden. Irina erzählte ihm, auf welche Art und Weise ihr eigenes und das Leben von Madalena Rodriguez miteinander verbunden waren und auch über die Art und Weise mit der ihr Verlobter in Potsdam sie noch in den letzten Stunden vor dem Zyklon elektronisch ihrer Hoffnungen beraubt hatte.

Und Benedict wollte es ihr mit gleicher, offener Münze zurückzahlen. Berichtete von seinem Abenteuer auf den Trümmern von Madalenas Haus in Miramar und wie er es, Yanlin auf dem Arm und eine ungeladene Pistole in der Hand, mit zehn mordlustigen Banditen aufgenommen hatte. Auch von dem Tod des kubanischen Fliegerhelden, der ihn nach Havanna bringen sollte, erzählte er ihr. Von den Vorwürfen, die ihm People in einem Beobachtungsstand über dem amerikanischen Marinestützpunkt gemacht hatte und von seiner miesen Rolle bei der Erschießung der Beatriz Collazo nur wenige Kilometer vor Santa Clara.

Er wollte ihr auch alles über seine letzte Nacht in Havanna, im FOCSA-Hochhaus erzählen, aber da war sie schon eingeschlafen.

„Irina?“, fasste er sie leicht an der Schulter, erhielt aber keine Antwort.

Er legte sich wieder zurück und lauschte auf ihr leises, gleichmäßiges Schnarchen. Vielleicht war es ja auch besser so.

29

Der Morgen begann dann nicht ganz so wie er sich das vielleicht erwartet oder zumindest erhofft hatte.

Weder spürte er die zärtliche Hand seiner nächtlichen Geliebten auf der Haut, noch weckte ihn ein sanfter Morgengruß ihrer Lippen. Auch ein Tasse heißer Bohnenkaffee wäre nicht schlecht gewesen.

Dafür kletterte ein nacktes, schwarzes Kind schwer auf seiner Brust herum. Es war fröhlich und wohl auch guten Mutes, dass es mit seinen verpflasterten Händchen an Benedicts Nase doch noch einige Verbesserungen anbringen könnte. Auch schien es sich jetzt darüber zu freuen, den Mann mit dem knatternden Motorrad von gestern wieder begrüßen zu können.

Von draußen hörte er die dröhnenden Hubschrauberrotoren. Das schrille Heulen mächtiger Düsentriebwerke brachte die Mauern des Gebäudes zum Erzittern. Die Schlafenszeit war vorüber.

Sie mussten sehr tief fliegen, denn nun schwankten auch die an der Wand aufgestapelten Medikamenten- und Nahrungsmittelvorräte bedenklich. Hoffentlich bekamen es die Frauen und Kinder nicht mit der Angst zu tun, denn das erinnerte doch verdammt an das vergangene Erdbeben.

„Irina?“, fasste er noch schlaftrunken neben sich.

Der Platz war leer. Müde gähnend sah er auf die Armbanduhr und sprang dann sofort mit einem hastigen Satz von der Matratze auf. Das Kind begann zu heulen, aber das war ihm egal.

Fünf Minuten nach sechs! Es war schon losgegangen! Und wo war Irina?

Die kam in diesem Augenblick in den Raum gestürzt. Sie trug jetzt wieder diesen unförmigen Arbeitsoverall. Auf ihrem Gesicht lag ein Ausdruck fassungslosen Schreckens. Sie riss die heulende Yanlin von der Matratze hoch und drückte sie an ihre Brust. Durch die geöffnete Tür hörte er die hysterischen Rufe der Frauen und das sie noch übertönende Geschrei der Kinder in der Kirchenhalle.

„Was passiert da draußen, Vitus?“, versuchte Irina gegen den Motorenlärm anzuschreien. „Dieser Krach, diese Flugzeuge! Was ist los?“

Er packte sie an den Schultern und versuchte sie zu beruhigen, aber sie schüttelte seine Hände ab.

„Komm mit nach draußen! Sieh doch selbst was los ist!“

Mit ungewohnter Heftigkeit boxte sich Irina, das Kind auf dem Arm, durch das Knäuel der verängstigten Frauen hindurch zur großen Kirchentür. Er folgte ihr hinaus. Im Moment war es ruhig. Am Himmel vereinzelte Wolkenfelder, zwischen denen hell die karibische Sonne schien. Dankbar spürte er wieder die Wärme der morgendlichen Strahlen auf seinen nackten Armen. Er merkte erst jetzt, wie sehr sie ihm gefehlt hatte.

Zwischen dem Geräuschteppich der in der Luft befindlichen Hubschrauber nahm er jetzt auch Schüsse war. Unregelmäßig nur, so wie vereinzelte Knallfrösche am Tag vor Silvester. Dazwischen zwar auch ein paar Feuerstöße, aber nichts, was auf das organisierte Vorgehen starker militärischer Einheiten schließen ließ.

Gutes Flugwetter, dachte Benedict, legte den Kopf in den Nacken und hielt die Hand abschirmend vor die Augen.

Plötzlich tauchten zwei Schatten über ihm auf. Stülpten eine Glocke Übelkeit erregenden Düsenlärms über ihn. Beinahe hätte er sich auf den Boden geworfen, um dort Deckung zu suchen. Dann starrte er nur noch betäubt den zwei Maschinen hinterher, die das Brüllen ihrer Strahltriebwerke wie eine Schleppe hinter sich her zogen und wartete. Aus zurückliegender Erfahrung wusste er: Sie würden wiederkommen.

Beim nächsten Anflug war er auf die Tiefflieger vorbereitet und beobachtete sie genau.

Sie kamen aus südlicher Richtung. Vermutlich von der Militärbasis San Antonio. Die musste mittlerweile schon in der Hand der Loyales sein , wie der französische Hauptmann Müller die kubanischen Unterstützerverbände bezeichnet hatte. Truppenteile, die in die 'Operation Columbus' eingeweiht, diese sicherlich auch mit geplant und vorbereitet hatten. Zumal sich in San Antonio ja auch die Keimzelle dieser Planungen befand. In diesem streng abgeschirmten Sanatoriumskomplex, von dem ihm Gilberto Riveri berichtet hatte.

Er steckte sich zum Schutz gegen den Lärm der Überschallflieger die Finger in die Ohren, kniff die Augen zusammen und beobachtete nun den nächsten Überflug der Maschinen genauer.

Die Rotte flog jetzt auf die See hinaus.

Wahrscheinlich würden sie jetzt draußen über dem Golf von Mexiko eine weite Kehre fliegen, um dann wieder einen weiteren Anflug zu machen. Auf einer jedes Mal versetzten Flugroute. Taktische Spielchen, die man sich nur bei eigener Luftüberlegenheit erlauben konnte und die mögliche Feindkräfte in Deckung halten sollten. Die Delta-Tragflächen mit den zwei eckigen Triebwerks Schächten unter dem Rumpf waren unverkennbar. Taifuns! Machten bei jedem Überflug hunderte von Luftbildaufnahmen.

Aber wie hatten sie die Vögel bloß nach Kuba geschafft? Während Benedict auf den nächsten Anflug wartete, kalkulierte sein Gehirn fieberhaft mit den ihm noch geläufigen Reichweiten, Treibstoffmengen und Flugdistanzen. Ja, der Flug wäre unter Umständen schon zu machen gewesen: Den kürzesten Flugweg nach Kuba hätten natürlich die Spanier gehabt. Von Gran Canaria aus. Auf der Militärbasis Gando hatten sie eine Staffel Taifuns stationiert. Wenn sie etwa auf der Mitte der Strecke über dem Atlantik einen Lufttanker geparkt hatten, konnten sie es, auf das Mindestgewicht reduziert, ohne Munition und Raketen, aber mit den zwei zusätzlichen Treibstofftanks, sogar bis San Antonio schaffen, Die Landung dürfte ja für die Taifuns problemlos gewesen sein. Sie verfügten über ausgezeichnete STOL-Eigenschaften.

Jetzt hatten sie ihre Taktik geändert und donnerten gleich mit einem Schwarm von vier Taifuns über die Häuser. Zwei weitere Maschinen kreisten hoch über ihnen, um Deckung zu geben. Benedict konnte sich nicht vorstellen, dass sie ohne jede Bewaffnung über den Atlantik geflogen waren. Die Kerosinfrage wäre ja auch ziemlich heikel gewesen. Die Satelliten der amerikanischen Luftraumüberwachung hätten außerdem die fremden Kampfflugzeuge kaum übersehen können. Und dann ... bis die Maschinen wieder gewartet, betankt, einsatzbereit aufgerüstet, und voll munitioniert gewesen wären, das hätte viel zu lange gedauert. Außerdem hätten sich ja auch schon einige Zeit vorher die Wartungsmannschaften und Waffenmechaniker mit Geräten, Ersatzteilen und Munition auf den Basen einrichten müssen. Nein, der Stab wäre ein derartiges Risiko so kurz vor Beginn der Operation bestimmt nicht eingegangen. Also mussten die Maschinen und das Wartungspersonal schon vor längerer Zeit nach Kuba gelangt sein. Zusammen mit den Geräten und der Munition.

Irgendwann hatte man also wohl jeweils ein oder zwei Maschinen aus verschiedenen, europäischen Standorten an einen Verladehafen gebracht, von wo sie mit einem ausgereederten Containerschiff unter lateinamerikanischer Flagge unauffällig nach Kuba gebracht worden waren.

Auch für diesen Transportweg hätte Las Palmas ein idealer Ausgangspunkt sein können. Das Schiff wäre dann möglicherweise zuerst Caracas angelaufen. Zwei, drei Tage oder sogar eine Woche später hätte es dann von dort aus seinen Weg durch die Karibik in Richtung Kuba fortgesetzt. Natürlich nicht in den Hafen von Havanna, wo die Gefahr der Entdeckung viel zu groß gewesen wäre. Er selber hatte das ja anlässlich des Entladens der GERA festgestellt. Wohin aber sonst?

„Ich Idiot!“, fasste er sich jetzt an die Stirn.

Nueva Gerona, der Hafen auf der Isla de Juventud! Seit etwa sechs Monaten hatte die ein großes 'Zutritt verboten!'-Schild verpasst bekommen! Ja klar, da mussten sie die Maschinen schon seit ein, zwei Monaten klammheimlich eingebunkert haben. Bestimmt hatten sie in den vergangenen sechs Monaten das gesamte Material für die Vorauskräfte und auch das meiste Gerät für die Hauptkräfte auf diesem oder einem ähnlichen Weg schon lange vorher in die geplanten Einsatzgebiete geschafft. 50 bis 80 000 Tonnen!

„Vogelgrippe! Ha, bin ich ein Trottel!“, murmelte er laut vor sich hin.

„Hast du Kopfschmerzen, querido? Bist du krank?“

Irina, die während seiner gedanklichen Planspiele wieder aus der Kirche gekommen war, sah ihn besorgt an und legte ihre Hand auf seine Stirn.

„Nein, Fieber hast du jedenfalls nicht. Könntest du also mal zur Oberin gehen und sie darum bitten, zu den Frauen zu sprechen. Die sind vor Angst fast wahnsinnig, weil sie nicht wissen, was hier vorgeht. Sie glauben, dass das da oben yanqui-Flugzeuge sind, die Bomben auf sie abwerfen werden. Bitte, sage Katharina, dass sie irgendwas tun soll, um uns zu beruhigen!“

„Dich auch?“

„Ja, ganz besonders mich!“

„Du brauchst keine Angst zu haben. Wenn ich von der Mutter Oberin komme, erkläre ich dir alles!“

Seine letzten Worte gingen im Lärm eines erneuten Tieffliegeranflugs unter. Mit schreckverzerrtem Gesicht rannte sie wieder zurück in die Kirche.

„Sagen Sie ruhig Katharina zu mir ... Mutter Katharina! Mutter Oberin klingt unter diesen Umständen etwas sehr offiziell.“ Die Nonne saß hinter einem kleinen, aufgeräumten Schreibtisch. Ihre rechte Hand ruhte auf der Bibel neben einer Christusfigur. Die linke Hand am Kreuz auf ihrer Brust. Eine widerspenstige Strähne lugte blond unter ihrer kopftuchartigen Bedeckung hervor. Dies, die blauen Augen, ihre etwas gebräunte Nase und die vereinzelten Sommersprossen auf ihren Wangen nahmen ihr etwas von der Strenge der Amtswürde. Als jetzt erneut die Tiefflieger über sie hinwegdonnerten, legte sie die Rechte schützend auf die bedenklich schwankende Christusfigur.

„Unsere liebe Irina, sie hat so viel Vertrauen in mich. Wie soll ich die Frauen und Kinder dadrin denn beruhigen? Mein Wissen über das, was da draußen vorgeht, ist nicht größer als das ihrige. Ich kann ihnen nur die Kraft des Gebetes anbieten. Allerdings weiß ich gerade jetzt nicht, ob das gegen die da ...“, das Brüllen der Düsentriebwerke riss Mutter Katharina das nächste Wort von den Lippen, „gegen die da hilft!“

„Vielleicht brauchen Sie ja keine Gebete, um die Frauen zu beruhigen. Jedenfalls nicht nur!“

„So?“, sagte sie. In ihren Augen glaubte er so etwas wie den nachsichtigen Spott der Besserwissenden zu erkennen. „Und was können Sie mir also ... ergänzend zu meinen Gebeten ... offerieren?“

„Informationen! Einige Fakten über das, was im Moment in Kuba passiert! Fakten, die es Ihnen möglicherweise erheblich leichter machen, Ihre ängstlichen Schäfchen zu beruhigen ... natürlich auf der Grundlage kraftvoller Gebete! Sie verstehen?“

Einen Moment lang hatte er den Eindruck, dass er mit den letzten Worten doch etwas zu dick aufgetragen hatte. Die Glaubensfrau biss sich auf die Lippe und ganz kurz zeigte sich auch eine winzige Falte der Missbilligung auf ihrer Stirn. Der Augenblick verschwand so schnell wie er gekommen war und gleich darauf hörte er aus ihrem Mund ein gutmütiges, warmherziges Lachen.

„Bitte, dann geben Sie mir mal Ihre ... Fakten!“, sagte sie, nachdem sie ihr frommes Würdengesicht wieder gefunden hatte.

„Zuallererst können Sie Ihre Frauen in der Kirche etwas beruhigen. Von den Flugzeugen da oben werden sie wohl nichts zu befürchten haben ... es sind keine Amerikaner!“

„Und das soll die Frauen beruhigen? Sie, als Polizist, mögen ja solchen Dingen etwas gelassener gegenüber stehen, normalen Menschen - auch mir - machen dicht über dem Kopf rasende Flugzeuge Angst. Egal was es für welche sind!“

Es hatte wohl wenig Sinn, der Mutter Katharina etwas von den taktischen Überlegungen eines ERRF-Kommandeurs der Taifun-Staffeln zu erzählen. Ohne den Hintergrund seiner Kenntnisse offenzulegen, umriss er daher nur in groben Zügen die gegenwärtige Situation auf Kuba und speziell in Havanna.

„So wie es aussieht, handelt es sich dabei um eine Sache, die von langer Hand und unter tätiger Kooperation der kubanischen Militärs geplant worden ist. Die Flugzeuge da oben gehören jedenfalls zu den Schnellen Eingreiftruppen der EU. Gestern bin ich außerdem an einem befestigten Kontrollpunkt außerhalb Havannas französischen, österreichischen und polnischen Kommandoeinheiten begegnet. Übrigens unter der Führung eines Majors der kubanischen Streitkräfte und gemeinsam mit einem großen FAR-Kontingent. Schon vorher bin ich unten an der Küste auf spanische, italienische und deutsche Militärs gestoßen. Auf meinem Rückweg nach Havanna habe ich sogar brasilianische Soldaten gesehen und ...“

„Ausländische Truppen? Hier im Land? Aber ... das würde doch die kubanische Regierung nie im Leben ...“, unterbrach ihn die Oberin mit zunehmender Erregung. „Es sei denn ...“ „Ja? Es sei denn?“

„Castro, ich meine Fidel, hätte das höchstpersönlich angeordnet ... oder ... er ist tot und die Militärs haben das heimlich angezettelt... eine Verschwörung gegen ihn?“

Die Kirchenfrau hatte einen wachen Verstand. Oder sie war einfach schon zu lange in diesem Land. Sie wusste sehr genau, dass so etwas nie und nimmer ohne den ausdrücklichen Befehl des alten Mannes geschehen konnte.

„Es könnte ja auch beides zutreffen!“

Mutter Katharina schien ob seiner Bemerkung etwas verwirrt. Fragend sah sie ihn an.

„Er könnte gestorben sein und das trotzdem noch selber befohlen haben!“

Es dauerte dann doch einen Moment bis der Inhalt seiner Feststellung ihr Bewusstsein erreicht hatte. Dann bekreuzigte sie sich hastig.

„In diesem Fall werde ich mit den Frauen eine gemeinsame Totenmesse abhalten!“

„Für Castro? Diesen atheistischen Erzkommunisten?!“

„Er hat hier in Havanna immerhin unseren Papst empfangen, Herr Benedict. Und außerdem war dieser Castro vor allen Dingen ... ein Mann! Muss ich Ihnen erst erklären, welche Bedeutung das in diesen Breitengraden hat? Wenn ich die Messe nicht lese, werden die Frauen hier ihre eigene Sache machen. Sicher, Herr Benedict, er war machtbesessen, verschlagen und ein charismatisch-egomanischer Verführer. Ein Sündiger. Verführer seines Volkes. Und besonders der Frauen. Aber denken Sie, dass er je Kommunist war? Castro war zeitlebens immer nur 'Fidelist'. Der Erfinder, Führer und Anhänger seiner eigenen Ideologie! Er war ... der leibhaftige Teufel!“

Wieder bekreuzigte sie sich. Von der Anstrengung ihrer eifernden Rede perlten kleine Schweißtropfen über ihre Stirn und sie lehnte sich erschöpft auf ihrem Stuhl zurück.

„Und dennoch werden sie für diesen ... Teufel eine Totenmesse halten!“

„Ja, wir werden für sein Seelenheil beten. Und ich selbst werde vor Gott für ihn bitten. Dafür, dass er uns nach dem Besuch des Papstes so oft geholfen hat. Nein, nicht offiziell und persönlich. Aber wenn wir hier in San Lazaro nicht mehr ein noch aus wussten, brauchte ich nur eine bestimmte Telefonnummer zu wählen. Tage oder manchmal sogar nur Stunden später erschienen auf einmal Lastwagen mit Baumaterial oder frischem Obst für unsere Leprakranken, kam eine Dachdeckerbrigade oder wurden behördliche Auflagen stillschweigend zurückgenommen. Ich weiß nicht, ob ihn das vor dem Fegefeuer retten wird, aber ich werde es jedenfalls für ihn auf die Waagschale legen.“

Benedict sagte nichts mehr.

Die Taifun-Tiefflieger schienen wieder auf ihre Basen zurückgekehrt zu sein. Von Ferne waren nur noch die Geräusche der Hubschrauber und weiter abebbendes Gewehrfeuer zu hören.

„Herr im Himmel!“, schlug sich die Oberin plötzlich erschrocken die Hand vor den Mund. „Das werden die Amerikaner doch nie im Leben erlauben!“

Mutter Katharina war wirklich von dieser Welt. Sie hatte schnell die politische Tragweite der entstandenen Situation erkannt. Die gleiche Frage hatte Benedict nämlich schon bewegt, seit er den genauen Inhalt der geheimen Abkommen zwischen Kuba und der EU kannte.

„Bis jetzt scheinen sie es jedenfalls zu tun“, versuchte er sie, und damit wohl eher auch sich selbst, vorsichtig zu beruhigen.

Die Oberin dachte kurz über seine Worte nach, schüttelte dann mit dem Kopf und stand auf.

„Danke für Ihre Informationen. Sie haben mir wirklich geholfen. Ich werde jetzt zu den Frauen gehen!“

„Da wäre noch was ...“, stotterte Benedict etwas hilflos herum. „Vielleicht können Sie mir ja auch helfen.“

Ihr Blick war zwar erstaunt, aber sie setzte sich trotzdem wieder hin.

„Natürlich. Bitte, ich höre Ihnen zu!“

Mit geschlossenen Augen und vor sich gefalteten Händen schien sie sich ganz auf das zu konzentrieren, was Benedict ihr zu sagen haben würde.

Nein, Mutter Katharina hatte es ihm nicht einfach gemacht.

Als er ihr sein Problem schilderte, hatte er ja selber nicht gewusst, was er eigentlich genau von ihr erwartete. Sie hatte ihn danach nur angesehen und war geraume Zeit stumm geblieben. Dann hatte sie mit dem Kopf geschüttelt

„Und was erwarten Sie nun von mir? Dass ich Ihnen sage, tun Sie das oder machen Sie besser jenes oder lassen Sie am besten alles sein? Soll ich Ihnen jetzt die Entscheidungen abnehmen, die Sie selber finden und treffen müssen? Glauben Sie vielleicht, weil ich mich in den Dienst Gottes gestellt habe, könnte ich das? Herr Benedict, da haben Sie wohl das mit dem Willen Gottes und seiner Allmacht falsch verstanden. Unser Herrgott nimmt Ihnen nicht Entscheidungen ab, die Sie selber treffen können und sollen. Unser Gott versucht aber, alles das, was in seiner Macht steht, zu tun, um Sie zu dieser Entscheidung zu führen und Ihnen auf dem Wege dorthin zu helfen. Wie Sie dann entscheiden, das ist einzig und allein Ihre Angelegenheit. Für die Konsequenzen dieser Entscheidung sind also einzig und allein Sie selbst verantwortlich. Nur Sie haben sie getroffen!“

Er musste wohl reichlich verdattert dagesessen haben, denn nach einer Pause erbarmte sie sich seiner.

„Zu Ihrem Trost möchte ich Ihnen sagen, wie auch immer Sie sich entscheiden werden und was auch immer das dann für Konsequenzen nach sich zieht — alles wird in jedem Fall Gottes Wille sein. Daran glaube ich fest. Auch Sie sollten daran glauben! Wie wollen Sie sonst mit den Auswirkungen Ihrer Entscheidung leben? Wenn diese nicht so ausfallen, wie Sie es sich erhofft haben!“

Noch verwirrt von ihren kryptischen Worten war er ihr dann in den Garten gefolgt, wo sie ihm die Tür eines pagodenartigen Baus aufgeschlossen hatte. Die dicken Steinmauern hielten die Kühle in dem kleinen Raum. Helles Sonnenlicht flutete durch gläserne Öffnungen im Dach. Bis auf einen dunkel gebeizten Holztisch und zwei dazu passende Stühle war der weiß gekalkte Raum von spartanischer Kargheit. Nur an der Wand über dem Tisch hing ein großes schwarzes Kreuz mit dem darauf genagelten Christusleib.

Natürlich hatte er schon bei ihrem ersten Aufeinandertreffen in San Miguel gemerkt, dass wischen Irina und ihm sofort eine unsichtbare Brücke des Verstehens bestanden hatte. Aber er hatte nicht über diesen Steg gehen wollen oder können. Schließlich war ihm bekannt gewesen, dass sie kurz vor der Hochzeit mit diesem Deutschen stand. Und er selber ja mit ihrer, wie er damals dachte, besten Freundin Madalena in gewisser Weise in einem festen Verhältnis stand. Den, wie ihm damals noch schien, oberflächlich leichtsinnigen Umgang der Kubaner mit derartigen Beziehungen, mochte er sich nicht selbst zu eigen machen. So hatte er sich bei allen folgenden Treffen mit Irina immer wieder bemüht, seine Gefühle ihr gegenüber unter einer kameradschaftlichen Attitüde und hinter der Maske von Unverbindlichkeit zu verbergen. Sie schien diese Regel irgendwie akzeptiert zu haben - wenn sie auch wahrscheinlich von seinem puritanischen Verhalten in dieser Sache eher belustigt war.

In der vergangenen Nacht, nach den Ereignissen der vergangenen Tage und der unmittelbaren Nähe ihres warmen Körpers, war ihm dieses Verhalten nicht mehr möglich gewesen. Ob er nur keinen Sinn mehr darin gesehen hatte oder ob es ihm in seinem Zustand von seelischer und körperlicher Erschöpfung einfach egal gewesen war … er wusste es danach nicht mehr zu sagen.

Etwas war aber geschehen. In dieser Nacht, als sie ineinander verschlungen ihre Enttäuschungen und Sehnsüchte gegenseitig ausgetauscht und vielleicht sogar vertrieben hatten. Jedes Mal wenn er seit Kittys Beerdigung sein Heil in den Armen oder im Bett einer neuen Frau gesucht hatte, waren ihm ihre gesprenkelten Augen dabei erschienen. Er wartete förmlich auf ihre Augen mit dem kritisch, musternden Ausdruck darin. Als er aber vergangene Nacht in Irinas Arme gesunken war, hatte er das erste Mal nicht einen Augenblick an Kitty gedacht.

Nun, da er davon ausgehen musste, dass Yanlins Mutter unter den Trümmern ihres Hauses in Miramar begraben lag, dass Irinas Hochzeitspläne gescheitert und ihr Zuhause in Havanna dem Erdboden gleichgemacht worden war, tauchten in seinem Kopf plötzlich äußerst beunruhigende und verwirrende Gedanken auf. Was würden sie nach seiner Abreise tun ? Wie würden sie im zu erwartenden Chaos der nächsten Tage und Wochen überleben? Wo würde das Kind bleiben? Müsste er nicht ...

Aber sein ganzes bisheriges Leben auf den Kopf stellen?

Er, der es sich in den vergangenen Jahren so bequem in Düsseldorf eingerichtet hatte! Antiquitäten in seiner Wohnung am Rhein. Eine alte Haushälterin, die ihn versorgte und darüber hinaus eifersüchtig über ihn wachte. Der allein lebende, finanziell gut versorgte Hauptkommissar mit Jaguar, der außerhalb des Dienstes Herr seiner Freizeitgestaltung war und in diesem Bereich auch das tat, was ihm beliebte und wann es ihm beliebte!

Die Vorstellung, dass sein ganzes, so geregeltes Leben dann auf den Kopf gestellt würde und all dessen, was möglicherweise noch passieren würde, wenn der Leiter des Kriminalkommissariats 11 im Präsidium Düsseldorf plötzlich mit einer farbigen Frau und einem noch farbigeren Kind zurückkäme, hatte ihn dann noch lange wach bleiben lassen. Immerhin hatte er genügend Vorstellungsvermögen davon, welche Blicke ihn treffen und was sich hinter den Stirnen der Kollegen möglicherweise ab spielen würde.

Bevor er sich zu irgendeiner Entscheidung hatte durchringen können, war dann doch der Schlaf über ihn gekommen.

Er hatte die vergangene halbe Stunde gegrübelt und war zu keinem Ergebnis gekommen. Was sollte er tun? Verpflichtet war er ja zu nichts, aber ...

Als es plötzlich von draußen hart an der Holztür klopfte, schrak er aus seinen Gedanken auf.

„Vitus, Vitus!“, hörte er Irinas aufgeregte Stimme von draußen. „Du musst sofort kommen und dir das ansehen! Da steht eine ganze Horde Männer vor dem Tor! Schnell!“

Benedict warf noch einen kurzen Blick auf den Mann am Kreuz und ging dann zur Tür.

Irina führte ihn durch einen Hintereingang in das Nebengebäude, um ihm von dort aus die veränderte Situation auf der Straße zu zeigen.

„Ich werde mit der Mutter Oberin zum Tor gehen, um mit denen da draußen zu reden. Und um herauszufinden, was die hier wollen. Behalte du uns von hier aus im Auge. Aber lass' dich erst mal nicht blicken, Vitus!“, schärfte sie ihm ein.

„Und warum soll ich nicht mitkommen?“

„Ich weiß nicht wie die auf einen männlichen Ausländer, noch dazu einen Europäer, reagieren. Bis jetzt werden sie davon ausgehen, dass hier nur Nonnen und Frauen sind, verstehst du?!“

Sie verließ ihn und ging mit der Oberin hinüber zu den Wachfrauen am Haupttor.

Mutter Katharina würde ihr ja in der Zwischenzeit auch einige Informationen über die Anwesenheit europäischer Truppen gegeben haben. Es konnte also von taktischem Vorteil sein, wenn der Pöbel nichts von seiner Existenz wusste.

Immerhin konnte er sich vorstellen, was da seit sechs Uhr in der Frühe im Stadtzentrum von Havanna passiert war. Im Schutz der Nacht waren höchstwahrscheinlich ERRF-Kommandos zusammen mit kubanischen Spezialkräften in die Innenstadt eingesickert. Noch in der Nacht hatten sie vorher aufgeklärte Feindgruppierungen vernichtet, taktische Positionen besetzt und Brückenköpfe gebildet. Als dann Punkt sechs Uhr die gemischten Stoßverbände der Gruppe Operation Columbus von Hubschraubern eingeflogen wurden, war deren Landung von dort aus durch Deckungsfeuer unterstützt worden.

Im Verhältnis zur Größe des von den GOC-Kräften gesäuberten Stadtgebietes waren dann weitere Einheiten nachgeführt worden, die das Gebiet endgültig sicherten und erste administrative Übergangseinrichtungen aufbauten. Mittlerweile würde sich voraussichtlich das gesamte innere Stadtgebiet schon in der Hand der GOC-Truppen befinden. Mit jedem so gesäuberten Quadratkilometer mehr wurden die außer Rand und Band geratenen Plünderer und Banditen in ihren Schlupflöchern aufgestöbert. Sie wurden entweder festgenommen oder bei Widerstand kampfunfähig gemacht. Diejenigen, denen es gelang zu fliehen, wurden gnadenlos von einer routiniert arbeitenden Militärmaschinerie auf die langsam vom äußeren Sicherheitsring vordringenden Truppen zugetrieben.

Ein Teil dieser in Auflösung begriffenen Mordbanden hatte es also bis hierher nach El Rincón geschafft.

Seine Augen folgten Irina und der Mutter Oberin auf ihrem Weg zum Tor. Ihr Ton ihm gegenüber hatte eben fast befehlsmäßig geklungen. Etwas musste mit ihr geschehen sein, seit er sie am Eingang des Teatro Mella verlassen hatte. Jetzt war nichts mehr zu sehen von dieser ängstlichen Frau, die so lange gezögert hatte, ihm zu helfen. Nein, Irina trat plötzlich wie eine Führerin auf. Und es schien so, als folgten ihr die anderen.

„Und ...“, fragte er die nun vom Tor zurückgekehrten Frauen.

Mutter Katharina schüttelte traurig den Kopf. Ihr Tonfall war fast mitfühlend, als sie über die Männer auf der Straße sprach.

„Die Kerle sind betrunken und natürlich wütend. Weil die Soldaten sie aus der Stadt vertrieben haben. Außerdem mussten sie alles, was sie schon geplündert und gestohlen hatten, bei ihrer hastigen Flucht zurücklassen ...“

„Und bei uns wollen sie sich schadlos halten!“, brach es aus Irina jetzt heraus. „Sie denken, dass es hier Kellergewölbe gibt, in denen das Kirchengold versteckt ist. Oder Kunstsachen, die sie später auf dem Schwarzmarkt verkaufen können. Und wenn sie nichts finden ...“

Sie ließ offen, was dann mit den Frauen geschehen würde.

„Sie geben uns noch zwanzig Minuten. Wenn wir bis dann nicht freiwillig öffnen, wollen sie mit einem ihrer Fahrzeuge das Tor rammen und gewaltsam eindringen. Im Moment sind sie dabei, Barrikadenhaufen mit Benzin zu übergießen. Sie drohen damit, das gleiche auch mit der Kirche zu machen ...“

„Der Anführer dieser Banditenpest will uns alle in der Kirche lebendig verbrennen! Wenn wir ihm nicht das Gold geben!“

„Gibt es denn diesen Keller mit Gold oder diese Wertsachen?“, fragte Benedict die Oberin mit vorsichtiger Hoffnung.

„Ein Ammenmärchen! Alles, was für die Heilige Kirche von Wert war, ist damals in den fünfziger Jahren nach Rom geschafft worden. Als die Zeiten noch so verworren waren, dass man das konnte.“

Benedict beobachtete die jungen Männer, wie sie jetzt johlend den Schutzwall entlangliefen, um ihre Benzinkanister darüber zu entleeren.

„Was werden Sie also tun, Mutter Katharina?

„Ich weiß es nicht ..., aber schließlich werde ich sie hereinlassen müssen!“

„Du sagst zwanzig Minuten?“, wandte er sich jetzt an Irina.

„Wir haben also noch etwas mehr als eine Viertelstunde. Ich muss sofort rüber in die Kirche!“

„Aber, was wollen Sie denn tun?“

„Sage ich Ihnen, wenn's geklappt hat ... auch, wenn nicht! Aber jetzt muss ich in die Kirche. Irina?“

Sie nickte nur und gemeinsam liefen sie hinüber zur Kirchentür.

Die Frauen saßen mit ihren Kindern eng aneinandergekauert auf dem Fußboden. Erschrocken fuhren sie aus ihrem bedrückten Schweigen hoch, als die Tür sich öffnete. Irina winkte ihnen mit der Hand beruhigend zu, und sie stolperten durch die dicht gedrängten Menschenleiber bis zu dem kleinen Raum, in welchem sie die Nacht verbracht hatten.

In fieberhafter Eile suchte Benedict in seinem Rucksack nach van Westens Notfall-Handy. Dieses war ein Notfall. Er drückte auf den Knopf, den ihm der EARI-Mann in seiner schriftlichen Anweisung beschrieben hatte und wartete. Nichts passierte ...

„Was machst du?“, flüsterte Irina und starrte ihn verständnislos an.

„Pscht!“, horchte er weiter angestrengt auf eine Reaktion des Gerätes.

„Ja?“

Endlich! Wahrscheinlich war es das erste Mal seit seinem überraschenden Zusammentreffen mit van Westen hier in Kuba, dass er froh war, dessen Stimme zu hören.

„Victor Bravo für Juliet Whisky. Do you read me?“

„Five by five! Was ist?”

„Notfall! Notfall! Notfall! Kirche San Lazaro mit Lepra-Krankenhaus in Rincón. Anzahl der Patienten nicht bekannt. Dazu zweihundert flüchtige Frauen und Kinder, Nonnen und Pflegepersonal. Bedrohung durch circa einhundert kubanische Zivilisten. Teilweise in betrunkenem Zustand und bewaffnet. Drohen mit gewaltsamem Eindringen. In ... circa 13 Minuten. Provisorische Schutzsperren wurden mit Brandbeschleunigern für Entzündung vorbereitet. Fordere sofortige Hilfe!“

Jetzt schien die Überraschung auf der anderen Seite zu liegen, denn van Westens Antwort brauchte einen Moment.

„Shit! Kannst du nicht mal ein einfaches Problem haben, Bennie?!“

„Zwölf Minuten!“

„Du musst die irgendwie aufhalten, Kamerad! Wir versuchen gerade, zwei Vorauskommandos mit Hubschraubern zu organisieren. Bis die da sind, musst du die Leute irgendwie stoppen. Hundert? Habt ihr irgendwelche Waffen zur Verteidigung da?“

„Negativ!“

„Versuch's irgendwie, Bennie! Ich stelle hier auf dem Flughafen einen kleinen Konvoi zusammen. Komme dann auf dem Landweg zu euch. Bringe auch Trinkwasser mit! Hals und Beinbruch, Bennie!“

Die nassforsche Stimme war verstummt.

Benedict legte das Gerät achtlos beiseite. Es hatte seine Funktion erfüllt.

„Und mit wem hast du da gesprochen? Werden die uns helfen?“

„Ja“, sagte er mit abwesendem Blick und starrte abwechselnd auf das Handy und auf den Rucksack. „Sie kommen mit Hubschraubern und mit Truppen ... aber sie wissen nicht, ob sie es so schnell schaffen. Wir sollen die Bande da draußen so lange wie möglich aufhalten ...“

„Aufhalten? Die! Wer? Wie? Womit? Es sind nur noch zehn Minuten!“

„Meinst du, ich weiß das nicht, verdammt!“, fuhr Benedict jetzt aus der Haut.

„Gut. Entschuldige. Du hast ja recht ... ich werde mit den Frauen reden!“, antwortete sie in hartem Ton und verließ den Raum.

Benedict schätzte, dass ihnen nur noch etwa acht bis neun Minuten bis zur Erstürmung blieben. 'Versuch's irgendwie!' , hatte van Westen fast beschwörend gesagt. Aber wenn die ERRF-Kommandos es nicht rechtzeitig schafften, würden viele Menschen sterben. 'Versuch's irgendwie, Bennie!'

Er kramte erneut im Rucksack herum und fand schnell das Abschiedsgeschenk des General Rodriguez. Mit einem Griff ersetzte er das 8-Schussmagazin der Makarow durch eines der zwei Kampfmagazine. 24 Patronen des Kalibers 9,2 mm würden seine Chancen damit verdreifachen. Mit den beiden übrigen Magazinen würde er sich vielleicht noch etwas mehr Zeit kaufen können. Fest umschloss seine Hand den Griff der Waffe mit dem langen Magazin. Er fühlte, wie die Innenfläche seiner Hand sich mit kaltem Schweiß bedeckte. Als das Zittern ihn überkam, steckte er die Pistole in die Hosentasche und verließ schnell den Raum.

Im großen Kirchenraum waren nur noch die Kinder und etwa fünf oder sechs Frauen, die sich um sie kümmerten.

Als Benedict nach draußen kam, wusste er warum.

Irina stand inmitten von etwa hundert Frauen, die sich fest untergehakt und in Reihen zwischen Kirche und Gittertor aufgestellt hatten. Sie sangen laut etwas von dem Benedict vermutete, dass es sich dabei eher um einen kubanischen Kampfgesang als um ein religiöses Erbauungslied handelte.

Als Irina ihn aus der Kirche kommen sah, rief sie einen kurzen Befehl und die Frauen lösten ihre Armkette für einen Moment, um ihn durchzulassen.

In der ersten Reihe befanden sich nur die Frauen, die über irgendein Schlaggerät verfügten. Zwischen dieser Reihe und dem Gittertor ein Abstand von etwa vier Metern. Auf dem freien Streifen dazwischen standen nur Irina und die Mutter Oberin.

Als Benedict jetzt zu ihnen trat, holte er die Waffe aus der Hosentasche.

„Hola!“, rief ein großer Schwarzer seinen Leuten zu. „Die Weiber haben sich mächtige Verstärkung geholt. Einen Ausländer! Er hat sogar ein Schießeisen! Will uns damit erschrecken!“

Die Menge quittierte den Ruf ihres Anführers mit lautem Grölen und Pfeifen. Der muskulöse Mann trug ein pinkfarbenes, verschwitztes Muscle-Shirt und eine ehemals weiße Leinenhose. Er hielt rechts ein AK-47 in der lockeren Armbeuge und starrte auf die dicke Armbanduhr an seinem linken Handgelenk. Jetzt blickte er auf, wandte Benedict sein schwarzes Gesicht zu, sah ihm direkt in die Augen und zeigte seine kräftigen, gelb-weißen Zähne:

„Ihr habt noch genau sechzig Sekunden! Sesenta segundos más!“

Er sah die großen braunen Augen mit den gelb-rot entzündetem Augäpfeln direkt auf sich gerichtet. Fühlte wie die Waffe in seiner Hand immer schwerer zu werden schien.

„Cincuenta y nueve ... Cincuenta y ocho ... Cincuenta y siete ... “, hörte er die aufgeputschte Menge ungeduldig zählen. Der Anführer hob jetzt den Arm mit dem Automatik-Gewehr, Die Männer vor dem Tor machten eine Gasse frei. Er hörte das Geräusch eines aufheulenden Dieselmotors und sah den Motorgrill eines der Pickups mit einem davor montierten Rammgitter.

„Cuarenta!“

„Vitus! Was ist los? Warum schießt du nicht?“

Irinas Schreie, noch überlagert von dem immer lauter werdenden Kampfgesang der Frauen hinter ihm, drangen wie durch dicke Watte an seine Ohren. Er wartete, ob nicht der Lärm von Rotoren endlich das Eintreffen der Kommandos ankündigte. Aber nichts. Nur das unerbittliche Herunterzählen der besoffenen Meute vor dem Tor.

„Treinta!“

Am Ende der freien Gasse heulte der Motor bedrohlich laut auf. Kündete an, dass sich das Rammfahrzeug bald in Bewegung setzen würde. Benedict kämpfte erfolgreich gegen die Erdanziehung und schaffte es endlich doch, die Waffe auf den Schreihals zu richten. Er zog den Schlitten zurück und visierte über den Lauf direkt auf das Gesicht des kubanischen Anführers.

„Veinte!“

„Tu doch was, Vitus! Schieß!“

Das Gesicht mit den großen braunen Augen schien zitternd aus dem Ziel zu wandern. Plötzlich tauchten da ganz andere Gesichter auf: Das zerstörte Antlitz von Lopez' Polizeikollegen im Leichenkeller des Innenministeriums. Nun das stolze Antlitz der Beatriz Collazo und jetzt die spöttischen Augen eines desillusionierten Fliegerhelden, gefolgt von Madalenas starren Pupillen, die ihn noch aus den Trümmern heraus zu verfolgen schienen. Immer schneller und schneller drehten sich die wechselnden Zielscheiben ... schwerer und schwerer wurde die Waffe in seiner Hand ...

Plötzlich schien eine Folge von Schüssen direkt in seinem Trommelfell zu explodieren. Benommen starrte er auf den großen Kubaner hinter dem Gitter, der seine AK-47 hochgerissen hatte. Es schien als versuche er zu feuern, aber kein Schuss verließ den Lauf der automatischen Waffe. Wie ein verwundeter Ochse brüllte er laut auf, bevor er dann, selbst von immer mehr Schüssen getroffen, mit grotesken Zuckungen seines mächtigen Leibes vor dem Tor zu Boden sank. Selbst als er dort schon im feuchten Schlamm lag, klatschten noch immer Kugeln in den schon leblosen Körper.

Die Menge hatte aufgehört zu grölen und war erschrocken zurückgewichen. Der Motor des Pickups war verstummt. Genau wie der Kampfgesang der Frauen.

Nur das heftige Schluchzen einer Frau durchbrach die Stille über dem Platz.

Er stand da und starrte verwirrt auf seine rechte Hand. Gekrümmt, so als hielte sie immer noch den Griff der Waffe umschlossen, hing sie erstarrt in der Luft. Aber sie war leer.

Die Hände vor ihrem Bauch verschränkt, kauerte Irina zu seinen Füßen. Schüttelte sich immer wieder in heftigen Weinkrämpfen. Vor ihr auf dem Boden lag die leer geschossene Makarow-Pistole. Aus der Mündung ihres heißen Laufes stieg feiner Rauch auf.

Benedict lockerte seine Hand, wollte sie auf Irinas Schulter legen, als die Menge auf der Straße aus ihrer Betäubung erwachte. Ein paar Männer schleiften den Körper des toten Anführers vom Tor weg und der Motor des Pickups heulte wieder auf. Die Zeit hatte also nicht gereicht.

Fast hätte er sich die Hand verbrannt, als er die Makarow vom Boden riss und das zweite Kampfmagazin einschob. Der heranrasende Wagen war vielleicht noch etwa zwanzig Meter vom Tor entfernt, als Benedict die Waffe hob und auf den Fahrer zielte.

Ohne weiteres Zögern zog er den Abzug zurück. Hörte den Schuss ...

Die Explosion zerriss fast sein Trommelfell.

Der Wagen mit dem Rammgitter schien den Bruchteil einer Sekunde wie ein widerspenstiges Pferd zu bocken. Dann flog er in einem gelbroten Feuerball und in viele Einzelteile zerlegt, vor seinen Augen in die Luft.

Benedict starrte verständnislos auf die Waffe in seiner Hand. Dann riss er plötzlich Irina runter und warf sich über sie. Im nächsten Augenblick fühlte er, wie rings um sie herum Splitter und Reste des Fahrzeugs auf den Boden niederprasselten, Als er sich nach einer Weile aufrichtete, sah er vor seinen Füßen das von der Explosion nach innen gedrückte Gittertor liegen. Weiter vorne stieg eine schwarze Rauchwolke aus einem mächtigen Krater auf. In seinen Ohren vernahm er Geräusche, deren Art und Ursprung er nicht identifizieren konnte. Sie klangen sehr weit entfernt.

Irina, die sich mittlerweile auch erhoben hatte, schaute sich um. Ihre Lippen bewegten sich, aber er zeigte auf seine Ohren und schüttelte mit dem Kopf. Im nächsten Moment zuckte sie erschrocken zusammen. Sie packte seinen Arm und zeigte in die Luft.

Hinter dem schwarzen Vorhang aus Rauch, der aus dem Explosionskrater aufgestiegen war, erkannte er die Umrisse eines frontal anfliegenden Hubschraubers. Jetzt drehte der ihnen die Seitenflächen zu und Benedict bemerkte die Rückstoßwolken von zwei abgefeuerten Raketen. Er kam sich vor wie in einem alten Stummfilm. Das Geräusch der Rotoren, die Abschüsse der Raketen ... nichts davon hörte er. Dennoch fühlte er sich endlich erleichtert: Das was die gerade auf Bodenziele abgefeuert hatten, waren 68mm-Raketen. Eine solche Rakete war wohl auch die Ursache der gewaltigen Explosion des Pickups gewesen.

Er packte Irina am Arm, deutete aufgeregt nach oben und versuchte ihr irgendwie klarzumachen, dass sie nun gerettet waren. Sie nickte lachend zum Zeichen des Verständnisses. Rief den immer noch auf dem Boden liegenden Frauen etwas zu und zeigte nun ihrerseits mit der Hand in den Himmel, wo die spanischen Piloten mittlerweile Unterstützung durch einen weiteren Kampfhubschrauber erhalten hatten, der tief über dem Boden fliegend, mehrere Garben aus seinen Bordwaffen streute. Beide Hubschrauber kreisten noch eine Weile über San Lazaro, aber von dem üblen Pack, das sie alle hier bis vor wenigen Minuten noch raublüstern belagert hatte, war nichts mehr zu sehen.

Als der erste der großen Transporthubschrauber eintraf und zur Landung ansetzte, überflogen die beiden Kampfhubschrauber noch ein letztes Mal die Ansammlung der immer noch erregten Frauen vor der Kirche. Die Piloten in den beiden Maschinen trugen große Sonnenbrillen. Sie flogen so niedrig, dass man sogar ihr Lächeln sehen konnte. Jetzt senkten sie etwas den Kopf als verbeugten sie sich, legten ihre Hände zum militärischen Salut vor den Frauen an den Kopf und zogen ihre Maschinen fast synchron in einer Kurve hoch, um zurückzufliegen.

Die Aktion musste zwischen den beiden Piloten abgesprochen gewesen sein. Obwohl sein Kopf schmerzte, konnte sich Benedict ein Grinsen nicht verkneifen. Diese Spanier hatten so was halt drauf!

Irina zupfte an seinem Arm und zeigte auf das zerstörte Gittertor, wo drei Soldaten aufgetaucht waren. Blaue Armbinden der Operation Columbus und nur Pistolen an ihren Koppeln. Der in der Mitte hatte ein Klemmbrett unter dem Arm, während der neben ihm einen schwarzen Aktenkoffer in der Hand hielt. Die Uniform des Soldaten an der anderen Seite war scheinbar eine kubanische.

„Da sind Soldaten! Sie sind mit dem großen Hubschrauber gekommen!“

Er lachte, als er das erste Mal Irinas Stimme wieder hörte. Mit Irina an seiner Seite ging er zu den drei Uniformierten hinüber.

„Ich bin Capitán de Velasquez vom spanischen Kontingent der Grupo Operación Colón. Sind Sie der Señor Benedict, bitte?“, fragte der Mittlere von ihnen, nachdem er zuerst höflich vor Irina salutiert hatte.

Er unterbrach Irina, die gerade für ihn sprechen wollte und antwortete selbst: „Ja, das ist korrekt! Und meine Begleiterin ist Señora Irina Muñoz vom Meteorologischen Institut der Stadt Havanna. Wir möchten Ihnen im Namen der Frauen und Kinder hier für Ihr rechtzeitiges Erscheinen danken, Capitán!“

Der blasse Schwarzhaarige rückte an seiner Brille und lächelte etwas verlegen.

„Ich werde das weitergeben. Was Sie persönlich betrifft, Señor Benedict, hat General van Westen befohlen, dass Sie bis zu seiner Ankunft hier in der Kirche bleiben sollen! Ansonsten möchte er mit jemandem sprechen, der hier die Verantwortung hat. Für die Kirche und das Krankenhaus. Gibt es eine solche Person?“

„Hm ... für die Kirche und das Lepra-Hospital ist die Mutter Oberin, Mutter Katharina, zuständig ... und was die Flüchtlinge aus Havanna, die Frauen und Kinder betrifft, da kommt nur die Señora Muñoz in Frage!“

„Können Sie die Frauen alle in der Kirche versammeln?“, wandte sich jetzt der Mann in der kubanischen Armeeuniform direkt an Irina.

„Entschuldigen Sie“, stotterte der junge Spanier, dessen Kopf hochrot angelaufen war, „ich habe vergessen, Ihnen den Oberst Gutierrez vom kubanischen Verbindungsstab vorzustellen. Er ist auf kubanischer Seite für die Umsetzung der neuen, administrativen Maßnahmen zuständig.“

Der Oberst nickte nur kurz, bevor er dann weiter zu Irina sprach.

„Ich möchte allen die Situation erklären und sie auch über die weiteren Maßnahmen informieren!“

„Welche Art von Maßnahmen?“, fragte Irina und ihr Gesichtsausdruck zeugte von offensichtlichem Misstrauen gegenüber dem kubanischen Offizier.

„Es sind nur Formalitäten, die die Versorgung regeln sollen!“, schaltete sich der Spanier hastig wieder ein. „Wir müssen alle hier anwesenden kubanischen Staatsangehörigen namentlich registrieren. Namen, Wohnorte, Angehörige, Erfassung von Angaben über den gegenwärtigen Zustand der Wohnung, Ausstellung von Berechtigungscoupons für die Ausgabe der Erstrationen und ... Leutnant Jimenez“, wies er auf den Spanier mit dem Aktenkoffer neben sich, „wird dem Oberst dabei zur Hand gehen.“

„Gut“, meinte Irina immer noch zurückhaltend, „ich werde die Frauen in der Kirche sammeln und sie darauf vorbereiten. Ich hole Sie, wenn es so weit ist!“, erklärte sie dem Oberst kühl.

„Du bringst Capitán de Velasquez dann am besten hinüber zur Mutter Oberin.“

Er ging mit dem Spanier zum Flachbau und drehte sich dann noch einmal um zu ihr.

Während Irina auf die wild gestikulierenden Frauen einredete, wartete der kubanische Oberst mit dem Koffermann am zerstörten Gittertor. Beide schienen sich nichts zu sagen zu haben. Die Frauen gingen zögernd in die Kirche hinein und Benedict brachte Capitán de Velasquez in Mutter Katharinas Büro. Anschließend ging er zurück in die Kirche, wo Irina immer noch zu den Frauen sprach. Er drängte sich durch die aufgeregte Menge hindurch in den kleinen Medikamentenraum.

Vom Boden des Rucksacks holte er den Packen kopierter Papiere. Dachte kurz nach. Blätterte eine Weile darin herum. Dann fand er endlich, was er suchte. Übertrug mit dem Kugelschreiber hastig den Text eines der schlecht kopierten Blätter des Geheim-Vertrages in Irinas Schreibkladde. Riss die handgeschriebene Seite heraus und fügte sie anstelle des kopierten Blattes wieder in den Vertragstext ein.

Hastig irrten seine Augen suchend durch den Raum. Er entleerte eine der mit Medikamenten gefüllten Plastiktüten, um darin die vollständige Vertragskopie zu verstauen. Die einzelne Seite der Originalkopie faltete er zusammen und steckte sie in die Hosentasche.

Mit der Plastiktüte in der Hand verließ er anschließend die Kirche. Am Eingang des Flachbaus wartete er dann, bis der Capitán sein Gespräch mit der Mutter Oberin beendet hätte.

Auch Benedict hatte noch dringend mit ihr zu reden.

Noch während Benedict auf den Spanier gewartet hatte, war ein großer Transporthubschrauber mit einem Räumbagger und Begleitsoldaten gelandet. Wenig später landeten zwei kubanische Mi-8 und ein deutscher Hubschrauber mit etwa 60 Soldaten auf der nun schon freigeräumten Straße. Es waren Kubaner, Deutsche und sogar zwei österreichische Kampfgruppen, die sofort damit begonnen hatten, das Kirchengelände mit dem Hospital großräumig abzusichern. Der von van Westen geführte Fahrzeugkonvoi war etwa eine halbe Stunde danach gekommen.

Der General höchstpersönlich hatte den Konvoi an der Spitze nach San Lazaro geführt. Er saß lässig auf dem Beifahrersitz eines maschinengewehrbestückten Geländefahrzeugs, an dessen Stoßstangen die gestreifte Flagge Kubas und das Blaugold der EU wehten.

Hinter ihm und am Schluss der imponierenden Drohkolonne ratterten zwei der neuen PUMA-Schützenpanzer, deren 30mm-Kanonen etwaige Angreifer sicher beeindrucken würden. Auf zwei chinesischen LKW rollten kubanische Soldaten in dem Konvoi ebenso mit, wie kubanische Wassertankfahrzeuge, ein großer Rotkreuz-LKW und mehrere, mit Containern beladene Auflieger.

Zumindest Benedict war beeindruckt von dem Aufmarsch dieser Militärmacht, die gekommen war, um den Heiligen Lazarus zu beschützen.

Und van Westen schien ganz in seinem Element zu sein. Er trug diesmal kein lockeres Hawaiihemd, sondern Feldanzug und Stahlhelm. An dem glänzten zwei goldene Sterne. Man hatte ihn also noch schnell vorher zum Generalleutnant befördert. Möglicherweise, damit er einen höheren Dienstgrad hatte, als sein Mitspieler auf der kubanischen Seite. Auch eine Ärztin und Sanitäter waren mitgekommen. Die machten sich sofort daran, den Inhalt des Rotkreuz-LKW in das Krankenhaus zu schaffen und das Pflegepersonal zu unterstützen. Während die kubanischen Soldaten die Container entluden, beteiligten sich die zuerst eingetroffenen spanischen Offiziere nun an der Organisation der Registrierung und der Vorbereitung der Ausgabe der EU-Hilfsrationen. Als alles unter Kontrolle zu sein schien, tauchte van Westen wieder bei ihm auf.

„Können wir hier irgendwo in Ruhe und unter vier Augen reden?“

So waren sie schließlich in dem kleinen Betraum der Nonnen gelandet. Nachdem Mutter Katharina ihm nochmals den Schlüssel gegeben hatte.

„In drei Stunden fliegt eine Kuriermaschine von Havanna nach Brüssel. Sieh zu, dass du deine Klamotten zusammenpackst. Ich fahre dich dann selbst zum Flughafen!“

Van Westens erster Satz, nachdem er den kargen Raum mit dem Kreuz an der Wand kritisch beäugt hatte, überraschte ihn. „So eilig? Warum? Ich hätte gerne vorher noch ein längeres Gespräch mit Capitán Ernesto geführt. Du weißt, mit dem Mann, von dem du immer wusstest, dass sein richtiger Name Rodriguez ist und er der Chef des kubanischen Geheimdienstes war! Und auch du selbst bist mir vorher noch eine Menge von Erklärungen schuldig! Wer zum Beispiel seine Tochter Madalena auf mich angesetzt hat. Schon als ich im Hotel Nacional eincheckte! Findest du nicht!“

Der EARI-General schüttelte den Kopf und starrte geistesabwesend auf den Mann am Kreuz. Nach dem Lärm da draußen war die Stille hier drin fast beängstigend.

„Ein französischer Hauptmann hat mir gemeldet, dass du in der Stadt warst“, schien er das Thema wechseln zu wollen, „Und? Hast du deine ... hast du Madalena Rodriguez gefunden?“

„Nein ... nicht direkt, aber was ...?“

„Nicht direkt?“

„Nur ihr Kind!“

„Ach so ...“

So wie er das sagte, musste Benedict davon ausgehen , dass der EARI-General von Madalenas Kind gewusste hatte. Schließlich war die Frau, die er am Strand der Playas del Este verächtlich als eine chica bezeichnet hatte, eine seiner besten Agentinnen gewesen.

„Ich nehme an, dass sie tot ist. Verschüttet unter den Trümmern ihres Hauses in Miramar.“

„Bist du da ganz sicher?“

„Was glaubst du, sucht ein einjähriges Kind alleine in den Überresten ihres zerstörten Hauses! Bestimmt nicht Spielsachen!“, antwortete er dem General gallig.

„Scheiße!“, schlug sich van Westen mit der geballten Faust auf die Handfläche. „Das kann ich dem Rodriguez unmöglich sagen. Jetzt, wo er noch genug an dem zu knabbern hat, was in den vergangenen drei Tagen mit seiner Stadt passiert ist. Nein, nein, nein! Warten wir ab, bis die offiziellen Totenlisten erstellt sind. Dann kann er es selber lesen.“

Benedict zuckte mit den Schultern. Es war ihm eigentlich egal, ob und wann van Westen seinen kubanischen Geheimdienst-Spezi über Madalenas Tod informieren würde. Was ihm aber ganz und gar nicht egal war, waren Antworten auf eine Reihe von Fragen, die er noch an van Westen hatte.

„Einige Sachen solltest du mir trotzdem doch erklären. Wenn schon nicht aus anderen Gründen, dann vielleicht, weil du mich wegen dieser Geschichte beinahe unter die Erde gebracht hättest. Und wenn das kein ausreichender Grund für dich ist, dann vielleicht nur, damit ich weiß, über welche Dinge ich in Zukunft besser nicht rede. Also: Warum hast du mich damals an den Playas dazu gezwungen, in dieser Fundling-Sache mit den Kubanern zusammenzuarbeiten? Wenn die mir dann doch nur Märchen erzählen! Ich verstehe auch jetzt den Sinn nicht! Und dann weiter ...“

„Ja doch! Setz dich endlich hin, Bennie! Ich versuche dir ja einige deiner Fragen zu beantworten ... obwohl ich dazu nicht verpflichtet bin ... und obwohl ich im Moment, weiß Gott, wichtigere Sachen zu erledigen hätte!“

„Bitte! Ich höre!“, sagte Benedict ohne jegliches Gefühl von Dankbarkeit.

„Du hast einfach Pech gehabt. Warst in dem Augenblick fällig, als du beschlossen hast, in Kuba Urlaub zu machen. Falsche Zeit, falscher Ort, aber der geeignete Mann. Du weißt schon. Als du in Havanna gelandet bist, steckten wir schon ganz tief in der Endphase der Operation Columbus. Kurz vor deinem Eintreffen in Havanna, war dieser Mist mit dem Fundling gelaufen. Und so was konnte auch nur hier in Kuba passieren. Da gibt es eine seit zwölf Monaten unter strengster Geheimhaltung arbeitende Planungsgruppe, die in einem genauso streng geheimen und gesicherten Objekt kaserniert ist, und dann ...“ „Das Sanatorium in San Antonio!“

„Du sagst es. Wir dachten, alles sei unter völliger Kontrolle des kubanischen Geheimdienstes. Dachte auch General Rodriguez. Wenigstens bis zu dem Tag, an dem ein Patient aus dem Sanatoriumstrakt verschwunden ist. Und mit ihm, wie sich etwas später herausstellte, eine deutsche Arbeitskopie des fast fertigen Geheimabkommens zwischen Kuba und der EU!“ „Alle Achtung! Und das aus einem derart gesicherten Objekt!“

„Na gerade deshalb, Herr Kommissar! Wir vermuten, dass es genau aus diesem Grund passieren konnte. In diesem Land wird alles so geheim gehalten, dass die Rechte nicht weiß, was die Linke tut und umgekehrt. Jedes Ministerium, jeder höhere Regierungsbonze verfügt über seine eigene Geheimdienstgruppe. Innerhalb des Geheimdienstes! Eine Gruppe traut der anderen nicht. Wie Rodriguez danach herausfand, wurden die ausländischen Devisenpatienten im Sanatorium schon immer von einer Spezialabteilung des Wirtschaftsministeriums diskret ins Land geschleust und auch abgerechnet. Meistens noch mit falschen Identitäten in der Patientenkartei registriert, die dann auch nicht immer an den nationalen Geheimdienst weitergeleitet wurden. Der Fundling war zum Beispiel als Grigorij Pankratov aus Kiew registriert! So suchte man erst mal unter diesem Namen. Als Rodriguez' Leute dann den richtigen Namen rausgefunden hatten, befragten sie die Leute vom Wirtschaftsministerium und erfuhren so erst, dass der entflohene Patient ein Deutscher war, eigentlich Jürgen Fundling hieß und über Verbindungen zu höchsten deutschen Regierungsstellen nach Kuba gebracht worden war. In das Sanatorium in San Antonio de los Baños. Genau in der Zeit, in welcher die Planungsgruppe Columbus dort ihre Arbeit aufnahm!“

„Also Alarmstufe Rot bei EARI?“

„Überhaupt nicht. Der DGI-Chef hat mich erst dann darüber informiert, als er schon auf dem letzten Loch pfiff. Nachdem sie Fundlings Spur aufgenommen und ihn noch rechtzeitig abgefangen hatten. Auf einem gecharterten Boot. Kurz vor der amerikanischen Marinebasis Guantánamo Bay. Er war schon ertrunken gewesen, als sie ihn aus dem Wasser fischten, aber er hatte den Vertrag zum Glück noch bei sich. Rodriguez kam die Sache trotzdem nicht ganz koscher vor. Möglicherweise war der Fundling ja mit dem Auftrag geschickt worden, die Arbeit der Planungsgruppe auszuspionieren ...“

„Und wer sollte das gewesen sein? Und warum?“

„Mein Gott! Kannst du dir das nicht denken? Das hätten so viele sein können!“

„Und wie habt ihr es geschafft, dass keiner der auf Kuba akkreditierten Journalisten berichtet hat? Als ihr mit eurer ... Invasion hier begonnen habt?”

„War keine große Sache“, winkte der EARI-General ab. „Vor drei Monaten mussten alle von hier berichtenden Journalisten ihre Akkreditierungen Umtauschen. Mit der Auflage, die neuen Akkreditierungsausweise jederzeit bei sich zu tragen. Andernfalls würden sie sofort des Landes verwiesen ...“

„Ja und?“

„Die neuen Akkreditierungen hatten einen Chip. Mit dem konnten wir ihren jeweiligen Aufenthaltsort zu jeder Zeit feststellen. In der Woche vor dem Hurrikan, als die Ärzte Castros Ende voraussagten, kassierten Rodriguez' Leute in einer Nacht- und Nebelaktion alle Berichterstatter mit ihren Kameras und Satellitentelefonen. Sie sitzen seitdem in schönen Ferienhotels unter strengster Bewachung fest. Wenn sich die erste Aufregung gelegt hat, dürfen sie wieder berichten. Mit gewissen Auflagen, versteht sich!“

Darum also war General Rodriguez in dieser Regennacht ins FOCSA gekommen. Er hatte seine Leute geholt, um die Journalisten einzusammeln!

„Zu viel stand auf dem Spiel. Vielleicht hatte Fundling mögliche Auftraggeber schon vorab über die Existenz eines Geheimvertrages zwischen der EU und Kuba informiert. Denn, konnte es reiner Zufall gewesen sein, dass er gerade in dem Moment auftauchte, als der Planungsstab auf dem Sanatoriumsgelände eingerichtet wurde? Zufall, dass Fundling auf Empfehlung einer deutschen Regierungsstelle und unter der schützenden Mithilfe des kubanischen Wirtschaftsministeriums nach San Antonio gekommen war? Zufall, dass der Plan für die Operation Columbus ausgerechnet in diesem Ministerium seine erbittertsten Gegner hatte? Zufälle? Wir vom Geheimdienst glauben nicht an Zufälle!“

„Und warum hat dich Rodriguez dann doch über die Sache mit dem Fundling informiert?“

„Er meinte, dass es aus Sicherheitsgründen unbedingt erforderlich sei, mehr über die möglichen Hintergründe und Motive von Fundlings Reise nach Kuba in Erfahrung zu bringen. Allerdings verdeckt und so, dass der wirkliche Anlass dieser Nachforschungen nicht genannt werden musste. Sollte nämlich dieser Düsseldorfer im Auftrag bestimmter, interessierter Gruppen hierher gekommen sein ... du kannst dir vorstellen, was dann aus der Operation Columbus geworden wäre!“ „Schon klar, aber ...“

„Wir suchten also fieberhaft nach einer Möglichkeit, in Düsseldorf an Informationen über diesen Fundling zu kommen. Aber wenn wir Leute von EARI darauf angesetzt hätten ... Fundlings vermutete Auftraggeber wären dann sofort gewarnt gewesen ...“

„Und zu eurem Glück kam dann der trottelige, deutsche Dorfpolizist, der ausgerechnet auch noch aus Düsseldorf war! Genau, was ihr gesucht habt. Und General Rodriguez öffnete sein schönes Honigtöpfchen und legte es mir ins Hotelbett! Aber warum trat er mir gegenüber als Hauptmann Ernesto auf? Was sollte denn dieses Theater?“

„Kein Theater, Bennie! Und wir haben dich für alles Mögliche gehalten, aber niemals für einen Trottel! Wenn die Bitte zur Mithilfe bei einer angeblich harmlosen Todesermittlung von einem General gekommen wäre, von General Rodriguez persönlich ... stell dir mal vor, wie schnell du dann auf Fragen in die ungewünschte Richtung gekommen wärst! Du hättest dann auch gar nicht mehr lange gebraucht, bis du festgestellt hättest, dass er der große Chef des kubanischen Auslands-Geheimdienstes war. Und dann? Nein, nein. Um solche Fragen zu vermeiden, dich aber trotzdem selbst führen zu können und auch Informationen aus erster Hand von dir zu bekommen, musste er in die Rolle eines kleinen Polizeihauptmanns im MININT schlüpfen.“

„Ich glaube, ab jetzt verstehe ich“, nickte Benedict. „Rodriguez' Leute haben das Boot mit Fundling vor Erreichen der US-Marinebasis durch gezielte Schüsse zum Kentern gebracht. Er ertrank dabei oder schluckte einfach zu viel Wasser. Sie fischten ihn auf und fanden die Vertragspapiere bei ihm. Dann brachten sie ihn da an Land, wo ein gemischtes Kommando der Operation Columbus stationiert war. In Baconao. Flogen ihn sofort nach Havanna, in den Kühlkeller des Innenministeriums, wo er erst mal deponiert wurde. Nachdem euer 'Opfer' Benedict auf dem Flughafen José Marti kubanischen Boden betreten hat, wird die Leiche aus dem Kühlkeller schön präpariert. Um die verdächtigen Hinweise auf Spritzen oder eine mögliche medizinische Behandlung zu eliminieren, hackt man dem Toten den linken Arm ab. Anschließend bekleidet man die Leiche mit seinen Sachen, legt sie in der Nacht, mit Reisepass und ein paar Habseligkeiten versehen, auf einen Felsen am Malecón und verständigt die PNR. Eine Polizeistreife birgt die Leiche von dem Felsen, stellt anhand des Reisepasses fest, dass es sich um einen Ausländer handelt und informiert weisungsgemäß sofort das Innenministerium. Ein Angehöriger des MININT diktiert dann den Polizisten den Bericht, den sie über den Vorfall zu schreiben haben: Die Geschichte vom Ertrinkungstod im Hafen von Havanna. Der fehlende Arm wird mir gegenüber dann mit einer Hai-Attacke erklärt. Da die ganze Geschichte aber wohl in zu großer Eile vor sich gehen musste, passierte eine Reihe von Schlampigkeiten, die mich dann so neugierig machten, dass ich mich richtig in die Sache verbiss!“

„Ja, im Großen und Ganzen ist das so abgelaufen. Aber die ganze Aktion war dann ja am Ende völlig unwichtig geworden ...“

„Unwichtig?“

„Ja, der Job, den du erledigen solltest ... er war völlig bedeutungslos. Durch den schnellen Tod Castros, den Hurrikan und das Erdbeben. Wir waren dadurch gezwungen, früher mit der Operation zu starten, als wir geplant hatten. Und da bis dahin niemand irgendwelche Störmanöver versucht hatte, konnten wir annehmen, dass dieser Fundling wirklich nur einen Zufallstreffer gelandet hatte. Hat dann wohl schnell erkannt, was er da eigentlich in den Händen hatte und versuchte, damit sein Glück bei den Amis zu machen. Das Ende kennst du!“

„Unwichtig!“ Benedict konnte immer noch nicht fassen, was ihm der frühere Staffelkamerad da gerade gesagt hatte. „Unwichtig! Mensch, deswegen sind hier Leute gestorben! Ich wäre selbst einige Male fast unter die Räder gekommen! Unwichtig!“

„Was meinst du, wie viele Leute hier gestorben wären, wenn die Amis Wind von der Sache bekommen hätten!“

„Kann auch noch passieren!“

„Kaum. Wir haben ihnen einen schönen fetten Köder ausgelegt. Und dabei hast du ohne dein Wissen eine fast noch wichtigere Rolle gespielt!“

„Einen Köder?“

„Jaaa“, sagte van Westen mit einem genüsslichen Grinsen, „ein schönes Stück Speck, damit sie in eine lange vorbereitete Falle tappen!“

„Ich glaube nicht, dass ich in irgendeiner Weise bei so was mitgemacht habe ... jedenfalls nicht bewusst!“

„Hast du aber! Erinnerst du dich an die Sache mit der Kamera? Die in San Miguel plötzlich weg war und Madalena daraufhin den Krach mit dir provoziert hat?“

Benedict erstarrte.

„Du hast die Kamera mit dem Film später wiederbekommen, erinnerst du dich? Weil Madalena auf der Fiesta krank geworden war, konnte sie dir die Kamera erst später als geplant zurückgeben. Du solltest die Kamera nämlich schon bei dir haben, als du von deinem kleinen Ausflug nach Varadero und dem Treffen mit dieser Stewardess zurückkamst!“

„Wo ich dann gekidnappt worden bin?“

„Genau so war es auch geplant. Die Amis hatten schon länger einen Hinweis bekommen, dass du interessante Fotos gemacht hättest, die für die Interessen der USA von höchster Bedeutung sein können. Der Hinweis stammte aus einer Quelle, die keinen Verdacht bei den Amis erregt hätte. Sie haben dich also schon eine Weile im Visier gehabt. Es war geplant, dass Madalena dir die Kamera mit dem ausgewechselten Film am Morgen nach der Fiesta ins Hotel bringen sollte, aber sie war ja zu krank dazu. Als du dich dann mit der Stewardess getroffen hast, mussten die Beschatter annehmen, dass du die Kamera dabei hättest, und in Havanna bereiteten die Amis daher alles vor, um dich bei deiner Rückkehr zu kassieren. Wir wussten natürlich in der Zwischenzeit, dass du die Kamera mit dem vorbereiteten Film noch gar nicht wieder zurück hattest, konnten aber nicht riskieren, die Amis zu informieren. Das hätte unsere Verbindungsquelle gefährden können. Madalena hat sie dann erst später zu Irina bringen können, als es ihr wieder einigermaßen ging. Die hat sie dir dann gegeben. Als ihr euch in dem Restaurant getroffen habt. Erinnerst du dich noch?“

„Jaa ... da war dann so eine komische Geschichte. Ich bin nach dem Treffen mit Irina zufällig in eine Demo auf dem Prado geraten und in dem Getümmel ist mir die Kamera geklaut worden. Hab' sie aber später wieder zurückbekommen. Von Madalena. Oder war sie doch von dir? Sie hat ja für euch gearbeitet! Mit dem Notfall-Handy zusammen? Und dem Geld?“

„Erstens: Als Irina dir die Kamera zurückgegeben hat, wusste sie nichts davon, dass wir den ursprünglichen Film ausgewechselt hatten. Und zweitens bist du auch nicht zufällig in diese Demo geraten! Ich habe dir schon vorhin gesagt, dass wir nicht an Zufälle glauben. Das war alles von uns arrangiert. Drittens ist der Film dann doch noch dahin gelangt, wo er hin sollte - und die Kamera hast du am Ende ja auch wieder zurückbekommen!“

„Und was war mit dem Film? Warum sollte der unbedingt zu den Amis?“

Van Westen zögerte einen Moment, aber dann breitete sich ein triumphierendes Lächeln auf seinem Gesicht aus.

„Waren ziemlich interessante Aufnahmen. Teilweise nachts mit Infrarotoptik. Für die Amis sehr interessant. Zeigten zum Beispiel ein chinesisches Nuklear-U-Boot XIA-LD vor der Küste Kubas. Ein nächtlicher Entladevorgang ziemlich langer Container. Beladung von Transportfahrzeugen. Entladung. Detailaufnahme in einer Lagerhalle. Aufstellung nordkoreanischer Mittel- und Langstreckenraketen der Typen Nodong 4 und Taepodong 4. Bestückung der Raketen mit nuklearen Sprengköpfen. Aufnahmen von Einweisungen kubanischer Soldaten durch nordkoreanische Instrukteure, Fotos von spanischsprachigen Seiten nordkoreanischen Instruktionsmaterials, hochrangige kubanische und nordkoreanische Offiziere bei mehreren Treffen und Ähnliches. Schönes Spielmaterial, damit die in Washington darauf ihre Kuba-Intervention aufbauen konnten ...“

„So ein Quatsch! Nachdem sie schon die Begründungen für die Kuwait- und die Irak-Offensiven fabriziert hatten, würden selbst die Amis das nicht noch mal wagen!“

„Hast recht. Wir waren uns darüber klar, dass dieses Material so gut sein müsste, dass es auch auf den zweiten Blick über jeden Zweifel erhaben war und ... dass es aus einer absolut zuverlässigen Quelle kommen musste!“

„Die Engländer? Das MI6?“

„Genau!“

„Und die haben da mitgespielt? Wussten davon?“

„Nicht nur das ... die haben den Plan sogar ausbaldowert ... die ganze Vorgeschichte mit dem Ausstieg aus der offiziellen EU-Mitgliedschaft, das große Begleittheater dazu - alles war schon Vorspiel und gleichzeitig erster Akt der Operation Columbus. Damit wollten wir uns die nötige Zeit hier auf Kuba verschaffen und die Amis an einer vorschnellen Intervention hindern. Ist dir jetzt langsam klar, was für ein großes Spiel das hier ist und wie hoch der Einsatz in diesem Spiel auch von unserer Seite war!?“

„Und das hat geklappt?“

„Siehst du irgendwo amerikanische Truppenverbände?“

„Aber die Operation ist noch nicht vorbei!“

„Kurz bevor das State Department mit diesen Unterlagen im Sicherheitsrat aufgetreten ist, haben wir den Kollegen vom chinesischen Auslandsgeheimdienst in Havanna die Nachweise über die Fälschungen der Unterlagen zukommen lassen. Chinas Botschafterin bei den Vereinten Nationen hat die USA daraufhin vor der Weltöffentlichkeit des erneuten Betruges überführt und sie der Vorbereitung eines dritten Weltkrieges bezichtigt. Harter Tobak - hat aber gewirkt. Die US-Administration hat ziemlich kleinlaut den Schwanz eingezogen und die weitere Planung für eine Kuba-Offensive nur auf geheimer Sparflamme fortgeführt.“

„Und das soll ausgereicht haben? So wie ich die Amis kenne ...“

„Natürlich nicht! Als Castros Tod nur noch eine Frage von Tagen war, hatten sich nach unseren Informationen die Falken und Befürworter einer Kuba-Besetzung fast schon wieder durchgesetzt. Gerade als es auf der Kippe stand, setzte der EU-Gesandte das State Department in Washington von dem Inhalt des geheimen Assoziierungs- und Beistandsabkommens zwischen der Republik Kuba und der Europäischen Union in Kenntnis. Er machte dem State Department höchst undiplomatisch klar, dass bei einer militärischen Aktion der USA gegen Kuba nach Castros Tod automatisch gewisse geheime Zusatzklauseln in Kraft treten würden, die fast zwangsläufig zu einem feindseligen Aufeinandertreffen militärischer Einheiten von EU und USA auf kubanischem Boden führen müssten. Der EU-Gesandte bat die USA um eine Erklärung an die EU, dass sie keine Militäraktion gegenüber Kuba planten oder durchführen würden. Sollte diese Erklärung nicht innerhalb von vierundzwanzig Stunden erfolgt sein, würde der Gesandte das von beiden Seiten ratifizierte Abkommen offiziell dem UN-Sicherheitsrat vorlegen. Und dann gab es noch eine andere ... PR-Maßnahme, die für zusätzliche Verwirrung bei den Entscheidungsträgern sorgte ... aber das würde jetzt zu weit führen. Die Zeit ist knapp!“

„Und ... sind die vierundzwanzig Stunden schon vorbei?“

„Ja. Sie werden nicht kommen.“

„Und warum ausgerechnet ich? Ich meine, die Sache mit den Fotos?“

„Die Person, die dafür eigentlich vorgesehen war, stand unverhofft nicht mehr zur Verfügung. Und so, wie du in Havanna rumgestolpert bist, warst du plötzlich für uns zur Idealbesetzung geworden. Ja, in gewisser Weise kann man sogar sagen, dass du dich für die freigewordene Rolle geradezu aufgedrängt hast. Einen Oscar wird es dafür natürlich nicht geben. Aber ... einen Orden bekommst du vielleicht irgendwann dafür ... wenn ein bisschen Gras über die Sache hier gewachsen ist, versteht sich!“

„Na, du machst mir Spaß! Einen Orden! Und wenn ich gar nicht wegfliegen will?“

General van Westen stierte ihn an und sein Mund stand dabei halb offen. „Und was soll das jetzt?“, fragte er dann mit kaum verhohlener Wut in der Stimme.

„Ich meine, was machst du, wenn ich einfach hierbleiben will? Auf dein Rückflugangebot verzichte!“

„Ach, hör doch auf mit solchem Scheiß! Ich habe hier mehrere tausend Mann unter meinem Kommando - glaubst du nicht, dass ich da auch ein paar finde, die dich an Bord der Maschine bringen und dich zur Not bis nach Brüssel auf dem Sitz festhalten?! Verdammt noch mal, ich will doch nur, dass du mit heilen Knochen hier rauskommst und Silvester in Düsseldorf mit einem Glas Champagner das Neue Jahr feierst!“

„Ich zweifle keine Sekunde daran“, meinte Benedict. Er sprach langsam und fast ohne Betonung, um den General seine innere Erregung nicht merken zu lassen. „Sicher kannst du mich mit Gewalt auf diese Maschine bringen. Immerhin hattest du ja auch vor, mich in einem kubanischen Knast verschimmeln zu lassen. Ich bezweifle aber, dass deine ... Kollegen von der Columbus-Planungsgruppe darüber sehr glücklich sein würden ...“

Für eine Weile war es still in dem Betraum.

„Was ... willst du? Soll das eine Erpressung werden?“

„Nein, nein, Johnny! Nur eine Bitte. Ich werde gerne deinem ... Wunsch nachkommen und das Flugzeug besteigen ... wenn dieser Wunsch auch Irina Muñoz und Madalenas Tochter Yanlin mit einschließt! Also Flug nach Brüssel für drei Personen oder ...“

„Oder was?“, platzte dem General jetzt der Kragen. Er brüllte so laut, dass sogar das Kreuz an der Wand über ihm bedenklich wackelte.

„Nach meiner gewaltsamen Rückführung werde ich weltweit über eine PR-Agentur jede Fernseh-, Radio- und Zeitungsredaktion, jeden Sensationsreporter und Boulevardjournalisten über die Hintergründe der Vorgänge auf Kuba und die Operation Columbus in Kenntnis setzen!“

„Mach dich nicht lächerlich ... oder unglücklich. Oder beides!“, van Westen hatte seine Fassung schnell wiedergewonnen. „Du hast nicht den geringsten Beweis und wirst dann mal am eigenen Leibe erfahren, wie es ist, Ziel einer Desinformations- und Rufmordkampagne zu sein! Kein Hund wird mehr einen Knochen von dir wollen und danach überziehen wir dich mit Gerichtsverfahren. Du erinnerst dich noch an das Papier, das du dem Keller in Baconao unterschrieben hast? Damit hängen wir dich so lange an deinen Eiern auf, bis du nicht mal mehr Eunuchenfalsett von dir geben kannst! Nee, mein Lieber, du erpresst mich nicht!“

„Ganz sicher?“

„Hundert pro! Kannst einen drauf lassen!“

„Habe ich also keine Beweise, nein ... na, dem Manne kann doch geholfen werden!“

Benedict holte das zusammengefaltete Blatt aus der Hosentasche. Er glättete es sorgfältig auf der Tischplatte und schob es anschließend dem General hinüber.

„Nur ein niedriger Trumpf - die anderen 189 Seiten des Vertragsentwurfs befinden sich seit einer Woche auch in meinem Besitz!“

Während van Westen den Text las, schien seine Selbstsicherheit mehr und mehr zu schwinden. Sein Kehlkopf bewegte sich ruckartig auf und ab. Auf seinem Gesicht machten sich flammendrote Flecken breit und die Flügel seiner mächtigen Nase bebten.

„Wer sagt mir, dass du die anderen Seiten auch wirklich hast? Und nicht nur irgendwie an diese eine gekommen bist!?“ „Es ist die Seite 23 von total 39 Seiten des als 'Streng Geheim' klassifizierten Militärischen Zusatzabkommens - einer der beiden Anlagen zu dem Beistands- und Kooperationsvertrag fischen der EU und Kuba. Bei der anderen Anlage handelt es sich um das 35 Seiten umfassende, ebenfalls als 'Streng Geheim' markierte Zusatzabkommen zu Wirtschaftsfragen. Wenn du willst, kann ich daraus einige Passagen wörtlich zitieren. Ich glaube nicht, dass die Kubaner besonders froh sein würden, wenn sie erführen, wie viel Prozent ihrer Öl- und Gaserlöse in den kommenden fünfzig Jahren nach Brüssel abgeführt werden müssen. Als Kompensationsleistung. Für 'explorative und militärische Aufwendungen', die seitens der EU im Voraus erbracht wurden!“

Van Westen erkannte die Schwäche seiner taktischen Lage und reagierte sofort.

„Okay! Im Moment hast du ein Trumpfspiel, aber es gibt immer eine Revanche. Was soll der Deal sein?“

„Du schaffst uns auf den Flieger und regelst das in Brüssel mit der Schengen-Einreise. Für Irina und das Kind. Anschließend unbefristetes Aufenthaltsvisum. Alles weitere ist dann meine Sache. Wenn das klar geht und wir auch danach keine behördlichen Probleme bekommen, bleibt der Vertrag da wo er jetzt ist. Von mir aus bis zum Sankt Nimmerleinstag! Ich habe vorausgeahnt, dass der Besitz dieses Dokumentes für mich nicht ungefährlich sein würde. Aus diesem Grund habe ich es schon vor längerer Zeit an einem Platz deponiert, den ich zwar jederzeit wiederfinde, auf den deine Leute aber nur durch einen ausgesprochenen Zufall stoßen würden. Aber, da du ja nicht an Zufälle glaubst...“

„Spar dir deinen Spott, Bennie! Sonst nichts? Keine Kohle, keinen Botschafterposten ... nur die Ausreisegarantie für Irina und Madalenas Tochter?“

„Nein, sonst nichts!“

„Du musst verrückt sein! Ist es das wert? Wie lange kennst du die denn und was weißt du wirklich über die? Und denke daran: im Moment hältst du zwar alle Trümpfe, aber wenn du die Klappe aufreißt, bist du vogelfrei! Und bete jeden Tag, dass niemand je diesen Vertrag in deinem Versteck findet!“

Während van Westen über seine Satellitenleitung alles Erforderliche veranlasste, saß Benedict in sich versunken auf dem hölzernen Stuhl. Er starrte auf die Kalkwand und kämpfte mit seinen Magenschmerzen.

„So weit ist alles klar!“, hatte der General nun sein letztes Telefonat beendet. „Aber das hier,“ er hielt die kopierte Vertragsseite hoch, „behalte ich zur Sicherheit!“

Benedict hatte das vorausgesehen. Die Vertragskopie würde in den Händen der Mutter Oberin für die nächsten Jahre sicher sein.

„Also, wir haben den Abflug jetzt auf 4 Uhr 30 local verschoben. Sieh zu, dass ihr bis dahin dann aber auch alles zusammenhabt!“

„Ja, sicher.“

Jetzt, da er seine Entscheidung getroffen und auch durchgesetzt hatte, fühlte Benedict sich seltsam leer und kraftlos. Van Westen hatte er zwar schon lange nicht mehr als einen Freund betrachtet, aber die Schärfe der zwischen ihnen in den vergangenen Minuten entstandenen Situation machte ihm doch zu schaffen.

„Und womit wollt ihr zu Hause diese Geschichte hier auf Kuba legitimieren?“, versuchte er daher noch einmal das Schweigen zu brechen. „Verteidigen wir hier auf Kuba etwa unser europäisches Kulturerbe?“

„Quatsch, natürlich nicht!“, sprang der General unwirsch auf Benedicts letzten Satz an.

„Womit also dann?“

„Mit einer Galgenfrist, die wir uns damit erkauft haben!“

„Mit einer Galgenfrist?“

„Ja. dreißig oder vierzig Jahre ungehinderten Zugriff auf einen Teil des Weltenergiekuchens! Die EU-Bürger werden drei oder vier Jahrzehnte ihre Wohnungen heizen und ihre Autos fahren können! Wir werden unsere Betriebe und Produktionsstätten im globalen Wettrennen mit China und den USA halten können! Wir werden die Arbeitslosenquote in der EU dadurch wenigstens auf dem jetzigen Niveau halten können! Dreißig oder vierzig Jahre lang werden die Russen uns nicht immer wieder dreist mit ihren Liefersperren drohen können! Damit legitimieren wir das! Immerhin sind wir ja nur deswegen hier.“

Benedict nickte nur und schwieg.

Müde erhob er sich. Stand noch ein, zwei Sekunden etwas unschlüssig neben dem Stuhl und ging dann zur Tür.

Er hatte sie schon geöffnet.

Da, als hätte er etwas vergessen, drehte er sich noch einmal um und warf dem Mann am Kreuz noch einmal einen Blick zu. Etwas ungelenk bekreuzigte er sich. Das hatte er vorher noch nie in seinem Leben gemacht und wahrscheinlich war es auch nicht ganz richtig. Aber er hoffte, dass Gott eine gewisse Nachsicht üben würde. Hier auf Kuba. Und vielleicht würde ja auch ein missglücktes Kreuzzeichen irgendwas nützen.

Dann ging er endgültig hinaus, um Irina und das Kind zu suchen.

30

Der kleine Konvoi war ohne Probleme bis zum Malecón gekommen. Die beiden gepanzerten Mannschafts-Transporter vor und hinter ihrem Fahrzeug waren überflüssig gewesen. Aber vielleicht brauchte ein Zweisterne-General ja so eine imposante Eskorte.

Nur in den Seitenstraßen hatte er noch Trupps der gemischten GOC-Kampfverbände gesehen. Von einzelnen Schüssen abgesehen, hatte er keine Anzeichen größerer Gefechtstätigkeit bemerkt. Auch die größeren Plätze der Stadt schienen geräumt zu sein. Überall standen GOC-Container als provisorische Sammel- oder Registrierungsstellen.

„Bereitet ihr etwa auch schon die Rückkehr der Evakuierten vor?“, hatte er van Westen erstaunt gefragt.

„Im Gegenteil! Wir müssen den Zustrom der Hunderttausende Evakuierten erst mal verhindern! Die werden noch in ihren Übergangsunterkünften bleiben müssen. Wir richten aber auch dort Versorgungseinrichtungen und wenn nötig, Zeltlager mit Infrastruktur ein. Möglicherweise dauert es noch Monate, bis hier in Havanna alles aufgeräumt und die entsprechende Logistik vorhanden ist. Erst wenn wir einen Überblick haben, werden wir die Evakuierten organisiert haben und geplant zurückführen.“

„Und was wird aus den ALPHA 66-Leuten?“

„Arme Schweine. Denen ist in diesen Tagen das Gleiche passiert, wie damals den Exilkubanern in der Schweinebucht. Sie haben auf die Amis gewartet, und die sind nicht gekommen. Brüssel hat in der Zeit vor dem Eintreffen unserer Verbände ein Abkommen mit dem Pentagon ausgehandelt. Einige Leute von ihrem PsyCorps aus Guantánamo sind nach Havanna gekommen. Haben aus unseren Lautsprecherwagen zu ihnen gesprochen und sie zur Übergabe aufgefordert.“

„Und das hat was gebracht?“, dachte Benedict an Fidel Duarte mit seinem amerikanischen XM8-Gewehr.

„Schon. Der größte Teil von denen hat sich freiwillig ergeben. Ein paar mussten niedergekämpft werden, aber die meisten von der ALPHA-Truppe sind jetzt entwaffnet und in einem vorläufigen Camp interniert. Bis sie nach Guantánamo oder direkt in die USA ausgeflogen werden. Dazu brauchen wir nicht mal das IRK!“

Sie hielten an einer größeren Straßenkreuzung, auf der schon tschechische Militärpolizisten den Verkehr regelten. Benedict sah zum ersten Mal einen T-62 der kubanischen Armee mit der weißen GOC-Kennung am Tank. Flankiert von zwei kleineren, französischen Aufklärungspanzern, sah der Russen-Tank aus wie eine Glucke mit ihren Küken. Aber die Kinder schienen schon ihre Scheu überwunden zu haben. Einige der Vorwitzigsten unter ihnen waren auf die Franzosen-Panzer geklettert, versuchten sich mit dem lachenden Panzerkommandanten zu unterhalten oder schauten neugierig durch das geöffnete Turmluk. Ziemlich entspannte Atmosphäre, fand Benedict. Ganz anders als noch wenige Stunden zuvor draußen in San Lazaro.

„Jetzt haben wir nur noch das Problem mit den wild gewordenen Taliban-Guerillas, die sie vorher in Gitmo aus den Käfigen gelassen haben“, meinte van Westen, als sie nach kurzer Wartezeit die Kreuzung passiert hatten. „Die Amerikaner haben keinerlei Kontrolle mehr über sie, aber wir werden auch dieses Problem lösen. So oder so!“

Aufatmend stieg er jetzt vor dem Hotel Nacional aus dem gepanzerten Jeep mit dem Maschinengewehrschützen. Die Luxus-Herberge hatte kaum erkennbare Schäden und schien in der Zwischenzeit ein militärisches Objekt geworden zu sein. Statt kubanischer Portiers hielten zwei Soldaten der französischen Légion d' Etrangère vor dem Eingang Wache.

Sie begleiteten ihren zackigen Gruß mit einem lauten „Mon général!“ und ließen auch den abgerissenen Zivilisten anstandslos passieren.

„Ich muss hier noch was erledigen. Bin dann hier unten!“, wies der General auf die Sitzgruppe vor dem Terrassenausgang. „Sieh zu, dass du nicht zu lange brauchst. Wir müssen wieder den ganzen Weg durch die Stadt zurück!“

Er drehte den Hahn auf. Sie hatten tatsächlich Wasser. Sogar warmes Wasser. Die Koffer hatte er ja schon gepackt gehabt. An dem Tag vor seiner Abfahrt nach Oriente. Also gönnte er sich eine warme Dusche mit einem Stück parfümierter Hotelseife.

Zehn Minuten später, in frischem Hemd, fast knitterfreier Hose und sauberer Unterwäsche, blickte er noch einmal aus dem Fenster über die Hafenbucht. Auf der Reede lagen mehrere Schiffe. Er glaubte sogar, auch das Lazarettschiff GERA wiederzuerkennen. Und auf der gegenüberliegenden Seite befand sich Regla. Irgendwo dort musste auch das Gebäude des INSMET sein.

Nein, es war kein guter Abschied gewesen.

Sie hatte sein Angebot einfach abgelehnt, und er hatte enttäuscht, verbittert und verständnislos vor ihr gestanden. In ihren Augen kämpften die Tränen ihrer Trauer mit dem harten Perlmutt ihres Stolzes. Das Kind hatte aus irgendeinem Grund angefangen zu weinen. Gab es überhaupt so etwas wie gute Abschiede?

„Vitus, mein Liebster! Du denkst sicher jetzt, dass ich undankbar bin. Schließlich bietest du mir das an, wonach ich mich doch seit Jahren gesehnt habe. Und ich habe dich in der vergangenen Nacht ja auch meine tiefen Gefühlen für dich spüren lassen ... aber ich fühle auch, dass mein Platz jetzt hier ist. Es wird von nun an bestimmt besser in Kuba. Auch für das Kind. Ich werde mich um Madalenas Tochter kümmern, sie vielleicht adoptieren, wenn das gehen wird ...“

Inhalt und Ton ihrer Worte hatten nicht wirklich den Weg in sein Bewusstsein gefunden. Hatten den Wall aus Wut und Bitterkeit in ihm nicht durchbrechen können. Wie hatte er in den letzten Stunden gekämpft. Mit sich und gegen den mächtigen General auf der anderen Seite des Tisches. Welch hohen Einsatz hatte er gewagt und was war er alles aufzugeben bereit gewesen. Und sie wischte das alles mit ein paar wenigen Sätzen fort?!

Erst ganz gegen Ende hatten ihre Worte ihn dann doch noch erreichen können.

„Und ich glaube gar nicht, dass du das im eigentlichen Sinn für uns tun willst, sondern hauptsächlich nur für dich selbst! Ich glaube, dass du dir davon deine eigene Rettung erhoffst. Aber verstehe bitte, Irina und Yanlin werden sich nicht als Bezahlung deiner Schuld benutzen lassen.“

Sie sah ihm dabei in die Augen. Und er glaubte in ihnen die wahren Gründe ihrer Ablehnung zu sehen: Er sah das Bild eines Mannes. Eines Mannes, der mit einer Pistole in der Hand vor den Gitterstangen eines Tores steht. Hinter dem Gitter ein anderer Mann mit einem Gewehr in der Hand. Eine diffuse Menschenmenge. Ein LKW, der auf das Tor zufährt. Eine Frau mit einem angstverzerrten Gesicht taucht neben dem Mann mit der Pistole auf. Reisst ihm die Waffe aus der Hand. Feuert einmal, zweimal, immer wieder auf den Kerl hinter dem Tor, der schließlich zusammenbricht. Das Schlussbild zeigte, jetzt in aller Klarheit, wie der Mann mit gesenkten Schultern, hilflos zu der auf dem Boden sitzenden Frau hinunterschaut.

Um sich aus der Starre von Demütigung und Enttäuschung irgendwie zu befreien, erklärte er ihr dann noch mit fast monotoner Stimme die Handhabung der Montesa. Sie hatte schnell begriffen und würde die Maschine in der kommenden Zeit sicher gut gebrauchen können. Nachdem sie zwei Proberunden gefahren war, wehrte er sich dann steif gegen ihre Abschiedsumarmung und schüttelte ihr nur fremd und distanziert die Hand.

Er war nicht besonders stolz auf sich gewesen, aber er hatte keine Dankbarkeit gewollt.

Van Westen zeigte ungewöhnliches Taktgefühl. Er hatte ihn nur kurz angesehen, als er allein zu ihm in den Wagen stieg und auch später keine Fragen gestellt.

Von einer Pontonplattform aus wurden Marinetaucher ins Wasser hinuntergelassen. Wahrscheinlich bereiteten sie Bergungsmaßnahmen im Hafen vor.

Benedict nahm den Chronometer von seinem Handgelenk und verstaute ihn im verschmutzten Rucksack. Aus dem Versteck des Hotelzimmers fingerte er seine goldene Taschenuhr. Spielerisch ließ er den farbigen Porzellandeckel aufschnappen. Während die Tonfolge von „Üb' immer Treu und Redlichkeit“ als exotisches Glockenspiel durch das kubanische Hotelzimmer klang, starrte er mit zusammengepressten Lippen auf die Gravur in der Innenseite des Deckels. „Meinem kleinen Polizisten. In Liebe von Kitty.“

Es war zwanzig Minuten nach drei, als er den Deckel der alten Uhr heftig zuklappte.

Der Learjet drehte noch eine kleine Platzrunde über dem Flughafen José Marti.

Zum Abschied überflog der Pilot auch noch einmal die zerstörten Überreste der einstmals blühenden Karibik-Metropole. Ausgestreckt lag sie unter ihnen, La Habana. Die Schöne.

Jetzt schien sie ihren geschundenen Leib unter schmerzenden Verletzungen zu krümmen. Aus vielen Wunden eiternd. Dort, das Skelett des ausgebrannten FOCSA-Hochhauses! Ein trauriger Penis, der die Schöne erst geschändet und dann verlassen hatte. Nein, um dieses vorher schon marode Machwerk aus Beton war es nicht schade. Viel trauriger war das Ende all der prachtvollen, unwiederbringlichen Bauten spanischen Kolonialerbes.

Ob wohl das panische Schwein das Inferno des Hurrikans überlebt hatte? Und die Leute, die am Ende noch im FOCSA gewohnt hatten? Clinton Lopez, America und ... Roosavelda? Trotz seiner letzten Erlebnisse wünschte Benedict ihnen allen, dass sie das Inferno überlebt hatten.

Wie durch ein Wunder schien der weiße Prunkbau des Capitolio den wütenden Sturm und das Erdbeben völlig unzerstört überstanden zu haben. Inmitten all der von Feuer geschwärzten Trümmer reckte es in einer Geste obszöner Unschuld seinen strahlend weißen Körper in die Höhe. Im Inneren musste es aber doch wohl einen Brand gegeben haben. Aus der makellosen Kuppel des Gebäudes stieg eine Säule weißen Rauches fast kerzengerade in den Himmel.

Die Maschine durchstieß jetzt endgültig die Wolkendecke und nahm Kurs in Richtung der Bahama-Inseln.

Epilog

Einer dieser Sommer, in denen die Sonne schon seit Mitte vergangenen Monats rücksichtslos auf die ausgetrocknete Stadt hinunterbrennt.

Tagsüber menschenleere Straßen, weil die Leute sich bis zum Dunkelwerden in ihren Wohnungen verstecken. Sogar in der Mittagspause bleiben die Angestellten freiwillig in den angenehm temperierten Büros. Die Cafés am Rhein haben kaum Kundschaft - obwohl sie extra große Sonnenschirme haben. Mineralwasser ist knapp und teuer geworden in den letzten Tagen.

Die Gesichter der schwitzenden Fahrgäste in Bussen und Bahnen tragen die Merkmale der Erschöpfung zahlloser schlafloser Nächte. Die Aggressionsrate in der Stadt hat mittlerweile die Thermometertemperaturen weit überstiegen.

Benedict ist froh, dass er in dem fensterlosen, aber angenehm klimatisierten Kellerarchiv des Präsidiums sitzt.

Sobeck arbeitet hinten in seinem Registraturkabuff. Er hört ihn nur leise am Telefon sprechen.

„Da oben, Herr Benedict können Sie sich ja gerne einen Leiter schimpfen, hier unten muss man sich Respekt erst verdienen!“

Obwohl Ganser bei Sobeck vor seinem Abgang noch ein gutes Wort für seinen ehemaligen Chef einlegte, hatte es noch Monate gedauert bis der den 'Großmufti' von oben bei sich zumindest duldete. Mittlerweile spricht Benedict ebenso wie Sobeck ganz selbstverständlich von den Durchgedrehten da oben. Wahrscheinlich passiert so was ja ganz automatisch - sitzt man im Keller, nimmt man eben auch die Ausdrucksweise der Kellerasseln an.

Der Hauptkommissar trinkt noch einen Schluck kühles Wasser, öffnet die Schreibtischschublade und legt den Briefumschlag mit den vielen bunten Marken auf die Schreibunterlage. Eine ganze Woche hatte der nun schon ungeöffnet in der Schublade gelegen.

„Querido, mein Liebster! Nein, ich habe dich nicht vergessen! Aber gerade wo ich das Datum geschrieben habe, ist mir erst richtig bewusst geworden, wie lange das nun schon wieder her ist. So viel ist hier in den anderthalb Jahren seitdem passiert. (Dein schönes Motorrad funktioniert übrigens noch immer. Ich benutze es sogar manchmal, um damit ins Fernsehstudio zu fahren. Dazu aber später mehr. Gehört auch zu den vielen Veränderungen in meinem Leben!!!)“

Er hatte nach seiner Rückkehr gedacht, dass es ihm gelingen würde, die ganze Kuba-Geschichte so schnell und so weit als möglich aus seinem Bewusstsein zu verdrängen.

Die Wirklichkeit und sein ihm wohl angeborener Wissensdurst hatten ihn dann sehr schnell eines Besseren belehrt. Ein Blick in die Zeitungsausgaben des zurückliegenden Dezembers und die parallel dazu geführten Abklärungsgespräche mit Ganser hatten ihm dann einen Eindruck davon vermittelt, wie lückenhaft und unvollkommen seine Kenntnis und Sicht des Laufes der Ereignisse gewesen war. Und wie total es den GOC-Leuten gelungen war, den Nebelvorhang der Desinformation zwischen Kuba und die restliche Welt zu senken.

„Du wirst dich vielleicht wundern, dass ich deine Adresse habe: Mutter Katharina aus San Lazaro hat sie mir gegeben. Ich soll dir von ihr ganz besonders herzliche Grüße ausrichten! Trauriges habe ich leider auch zu vermelden: Im vergangenen Jahr ist mein über alles geliebter Großvater in Guantánamo gestorben. Er war der Einzige meiner Familie, den ich noch hatte und es ist ein großer Verlust für mich. Mehr als ein halbes Jahr mussten wir auch warten, bis wir endlich die Gewissheit über Madalenas Tod hatten. Sicher, du und ich, wir haben es damals schon gewusst, aber es ist dann doch ganz anders, wenn man es auf einer amtlichen Benachrichtigung liest. Unter den Steinen ihres Hauses begraben! Oft sehe ich ihr Gesicht vor mir. In den Nächten, in denen ich nicht schlafen kann. Dann versuche ich mir vorzustellen, wie die letzten Augenblicke für sie waren. Ob sie große Angst hatte, an das Kind gedacht hat, möglicherweise ja auch an dich ... Auf der Totenliste war auch ein alter deutscher Freund von mir. Er lebte in einem Haus ganz in der Nähe von Madalena. Jetzt hat er hoffentlich seinen Frieden. Aber - fort mit diesen trüben Gedanken! Ich schreibe jetzt besser über die Dinge, die mein Leben positiv verändert haben ...“

Er senkte den Brief und dachte einen Moment über seine eigenen Gefühle nach. Nein, er hatte im vergangenen Jahr kaum je an Madalena gedacht. Geschweige denn, dass er versucht hatte, sich ihre letzten Minuten vor dem verheerenden Erdstoß auszumalen. Eher fühlte er sich jetzt merkwürdig angerührt von der Art und Weise, in der Irina ihm ihre eigenen Gefühle beschrieb. Nur gut, dass Mutter Katharina es bei Grüßen hatte bewenden lassen. Er war sicher, dass seine gesamte Post und sonstige Kommunikation von den EARI-Leuten abgehört und durchschnüffelt wurde.

„Aber das Leben nimmt und das Leben gibt. Zwei über alles geliebte Menschen habe ich verloren und zwei neue dafür bekommen. Zuerst einmal habe ich endlich Yanlin adoptieren können! Jetzt kann ich für Madalenas Kind sorgen, als wäre sie meine eigene Tochter. Unangenehm war dabei nur, dass ich dazu das Einverständnis von Madalenas Vater benötigte und ihn im Gefängnis aufsuchen musste. Obwohl es wahrscheinlich nur ihm zuzuschreiben war, dass der Übergang so friedlich verlief, hat sich die 'Zukunftskommission' geweigert, ihn zu entlasten und seinen Fall einem ordentlichen Gericht überstellt. Jetzt darf er sechs Jahre dort verbringen, wo er früher die anderen in Massen hingebracht hat. Er hat sofort sein Einverständnis zur Adoption gegeben. Von allen Dingen, die ich ihm an sich hatte sagen wollen, war nachher nur noch die kalte Leere einer Besuchszelle geblieben. Ich will diesen Mann nie wieder in meinem Leben sehen!“

Also hatten sie den Geheimdienstchef doch noch kassiert. Benedict war an sich davon ausgegangen, dass er still irgendwo in der Versenkung verschwinden würde. Aber natürlich mussten auch die neuen Gerichte dem Volk beweisen, dass man wirklich unabhängig war. Auch die Befürchtungen von Rodriguez und van Westen waren damals völlig unbegründet gewesen. Der Fundling war wirklich nur zufällig und aus ganz anderen Gründen in dieses Sanatorium gekommen. Und hätte es zu diesem Zeitpunkt eine telefonische Verbindung zwischen Kuba und Düsseldorf gegeben, wäre einiges wohl auch anders gelaufen.

Aber er hatte Ganser mit seinen neuen Beziehungen zur KART wenigstens noch helfen können. Man hatte versucht, den aufmüpfigen Kommissar mit allen möglichen Drohungen aus dem Polizeidienst zu entfernen. Und Benedict fühlte, dass er seinem Kollegen etwas schuldete. Nach allem, was dieser hier während seiner Abwesenheit auf sich genommen hatte.

Benedicts Telefonat mit van Westen war zwar nicht sehr erquicklich gewesen, aber danach hatten sie Ganser in Ruhe gelassen und seiner Versetzung nach Brüssel nichts mehr in den Weg gelegt. Dafür hatte der EARI-Mann ihm aber nochmals sehr klar bedeutet, dass er mit seinem Vorrat an Gegenleistungen bald am Ende sei.

„Irgendwann werden wir das verdammte Versteck in Kuba schon noch finden! Wir sind dir auf der Spur! Pass' auf!“

Gansers Bericht über seine Nachforschungen in der Fundling-Sache hatte an einigen Stellen erhebliche Lücken gehabt, aber Benedict war darauf nicht weiter eingegangen. Er hatte genügend Vorstellungskraft, um diese Lücken zu füllen. Konnte sich aus Erfahrung denken, auf welche Art Ganser manche der Probleme und Hindernisse beseitigt hatte.

Auch er selbst hatte ja bei der Schilderung der Ereignisse auf Kuba ähnlich gehandelt. Hatte einige seiner eigenen Handlungsweisen ausgelassen oder zumindest etwas geschönt. Nach seinem Empfinden hatte er das Recht dazu. Schließlich musste Ganser ja nicht alles von ihm wissen. Und es waren ja auch nur ein paar Stellen gewesen.

Na ja - wenn er ehrlich war, doch ganz schön viele ...

„Und dann, du wirst es nicht glauben, soll ich dich ja auch von Nappi grüßen (People!!!). Er nennt sich jetzt ganz offiziell Dr. Napoleon O. Mapola und hat in Havanna zusammen mit einem französischen Explorationsunternehmen eine Firma gegründet. People hat mir erklärt, dass ausländische Firmen hier nur eine Lizenz bekommen, wenn einem Kubaner mindestens 50 Prozent der Anteile gehören und er seine Qualifikation nachweisen kann. Muss er wohl haben. Der Name seiner Firma ist CGGC und People ist jetzt ein echter 'bisnero'. Hat schon fünfzig Leute, die für ihn arbeiten, und fliegt sogar mit einem eigenen Flugzeug! Unglaublich!“

Ja, People hatte schon immer gewusst, wie man am besten durchkommt. Scheint wirklich Karriere gemacht zu haben. Unter den neuen Verhältnissen.

Er selbst hat es nicht so gut getroffen. Nominell ist er zwar immer noch Leiter des KK 11, aber er muss sich hier unten mit dem behinderten Sobeck um die abgelegten Fälle kümmern. Nach Gansers Weggang hatte ihm der Präsident erst mal 'Erholungsurlaub' verordnet. Als er dann wieder seinen Dienst aufnehmen wollte, saß dort ein Mann, den sie aus Bochum geholt hatten. Offiziell war er zwar nur sein Stellvertreter, aber „unter den gegebenen Umständen ... Sie müssen das verstehen!“, hatte ihm der Polizeipräsident in einem Vieraugengespräch mitgeteilt. „Selbstverständlich werden Sie weiter entsprechend Ihrer offiziellen Dienststellung bezahlt und auch sonst gelten Sie nach außen hin weiter als Leiter des KK 11!“

Zuerst hatte Benedict ernsthaft erwogen, in den Sack zu hauen. Später bemühte er sich, die positiven Aspekte dieser 'Runterbeförderung' zu sehen. Nach allem, was er von Ganser erfahren hatte ... über das Verhalten der Leute hier ... nein, da hätte er einige von denen da oben kaum noch ertragen können. Außerdem war er so endlich der ungeliebten Waffentragepflicht enthoben. Es war kaum zu erwarten, dass er hier unten im Archiv jemanden kampfunfähig hätte schießen müssen. Er lachte in sich hinein. Ja, diese Chancen tendierten nun wirklich gegen null.

In dem Monat seines angeordneten Erholungsurlaubs hatte er auch in Ruhe einige Berichte in den Zeitungen gelesen, die bruchstückhaft Einzelheiten über die Operation Columbus an ihre Leser gebracht hatten.

Als er in ganzem Umfang erkannt hatte, wie ihn der EARI-General in Havanna den Amis mit dem ausgetauschten Film als Köder präsentiert hatte, wäre er vor Wut beinahe explodiert. Später hatte er sich dann mit einem Gefühl der Ohnmacht der Erkenntnis stellen müssen, dass die CIA ihn wegen van Westens Vorgehen auf ihrer persönlichen 'Rückzahlliste' haben würde. Welcher Art diese Rückzahlung sein würde, konnte er nur vermuten. Er hoffte daher, dass die Langley-Leute noch recht lange zu sehr mit der neuen Lage in China beschäftigt sein würden und Benedicts Name auf der Liste nicht die allerhöchste Priorität hatte.

Auf den angekündigten Orden aus Brüssel hatte er vergebens gewartet ...

„Mit dem neuen Direktor des INSMET habe ich eine gute Vereinbarung abgeschlossen. Glücklicherweise war ich ja nie Mitglied der PCC und das ist mir jetzt zugute gekommen. Das Institut hat mir ein Haus mit einem größeren Gartengelände in der Nähe von Baracoa besorgt, wo ich nun in eigener Verantwortung eine Wetterstation betreibe, deren Daten ich per Computer regelmäßig an die Zentrale in Havanna übermittele. Und das Größte ist, dass ich auch noch als tägliche Wettermoderatorin für den Fernsehsender der neu geschaffenen Großprovinz Oriente arbeite. Sie haben mir das in einem Kurs beigebracht und mir sogar eine Kamera in mein 'Wetterbüro' zu Hause gestellt. So kann ich unter der Woche von hier aus den Wetterbericht senden. Für das große Wochenendwetter schicken sie dann einen Wagen, der mich nach Santiago zum Sender fährt. Und wieder zurück! In dem neuen Frauenmagazin 'Colores de Cuba' war schon ein großer Bericht über mich. Mit Fotos. Es gibt jetzt sogar schon Leute, die mich auf der Straße erkennen! Wenn du jetzt nach Kuba zurückkommst, würdest du staunen. Überall wird gebaut und die neuen Förderplattformen stellen laufend Leute ein. Es gibt jetzt große Ausbildungszentren im ganzen Land, weil für den Aufbau und Betrieb der Raffinerien die Fachkräfte fehlen. Du hättest die Menschen sehen müssen, als zum ersten Mal die neuen Busse eingesetzt wurden. Mit Klimaanlagen für ganz normale Leute! Am Anfang trauten sie sich nicht, sich auf die neuen Polster zu setzen, aber jetzt - meckern sie schon, wenn mal wieder einer der alten Busse eingesetzt wird. Wie schnell man sich doch an Gutes gewöhnen kann!“

Ja, liebe Irina. Das alles habt ihr den Petro-Euros der 'großmütigen', europäischen Mineralölkonzerne zu verdanken. Übrigens, auch den erheblichen Mitteln von British Petrol, die mit 30 Prozent an dem Geheimfonds zur Finanzierung der Operation Columbus beteiligt waren. Und dem Umstand, dass die britischen Freunde in Zusammenarbeit mit Toulouse eine geheime Produktionsstätte für die Frachtversion des A 380 aus dem Boden gestampft hatten. In Schottland und unter größter Geheimhaltung. Nicht nur die britisch-französische Kooperation war daran ungewöhnlich.

Ja, das Vereinigte Königreich hatte sich die ganze Geschichte mit der angeblichen Suspendierung der englischen EU-Mitgliedschaft schön was kosten lassen. Nur so hatten sie den Amis über den MI 6 das gefälschte Bildmaterial als echt verkaufen können. Wer wollte es ihnen verdenken, dass sie auch den Preis dafür festgesetzt hatten.

Sicher hatten sie auch einen Großteil der Kosten der Ablenkungsbombe getragen, von der Johnny van Westen in San Lazaro nur andeutungsweise gesprochen hatte. Was für ein gigantischer Aufwand. Nur, um ein paar Stunden Zeit zu gewinnen! Benedict hatte die Geschichte nach seiner Rückkehr in den aufgeregten Zeitungsberichten dieser Zeit nachlesen können. Während die Stabschefs im Weißen Haus noch die Sache mit dem getürkten Beweismaterial und dem EU-Geheimabkommen verdauen mussten, wurden sie zusätzlich von einem plötzlich auftauchenden Vertrag aus dem Jahre 1898 auf dem falschen Fuß erwischt. In diesem 'Friedensvertrag' hatte das Königreich Spanien nach der militärischen Niederlage gegen die USA alle Rechte über Kuba und Puerto Rico an die Vereinigten Staaten von Amerika abgetreten. Gutachten verschiedener Völkerrechtler wiesen nun darauf hin, dass dieser Vertrag in englischer und spanischer Version gravierende Rechtsfehler enthielt. Sie bezweifelten daher, dass dieser Vertrag jemals völkerrechtlich verbindlich gewesen sei. Eine extreme Auslegung könnte sogar davon ausgehen, dass Kuba rechtlich noch immer Bestandteil des Königreiches Spanien wäre. Somit auch, ähnlich wie die französischen Antilleninseln Martinique und Guadeloupe, der EU angehören würde. Die in den Nationalarchiven Spaniens und der USA ausliegenden Originalvertragsausfertigungen sind mit den an die Medien versandten Kopien identisch und scheinen die Auffassungen der Völkerrechtler zu bestätigen. Der kubanische UN-Vertreter forderte daraufhin öffentlichkeitswirksam von den USA die unverzügliche Rückgabe des widerrechtlich besetzten Gebietes in Guantánamo und vollständigen Schadenersatz für die zurückliegenden Jahre. Fieberhaft versuchten die Regierungsstellen der USA die Angelegenheit als 'durchsichtiges, lächerliches Ablenkungsmanöver und Manipulation der Weltmeinung' darzustellen, aber die Empörung war weltweit dermaßen hochgekocht, dass der Präsident der Vereinigten Staaten sich letztendlich gegen ein militärisches Eingreifen auf Kuba entschied. Später hatten sich die den Medien zugespielten Dokumente als ausgezeichnete Fälschungen herausgestellt. Genau wie die in den Madrider und Washingtoner Archiven lagernden Vertragsausfertigungen. Zwar mussten sich die Europäer dafür bei den Amerikanern entschuldigen, aber das Rad war militärisch nicht mehr zurückzudrehen gewesen.

Ein spanischer TV-Sender hatte die Hintergründe der Geschichte dann doch noch ans Tageslicht befördert: An einem schönen Juni-Nachmittag, etwa ein Jahr vor dieser letzten Kuba-Krise, hatte ein gewisser Dr. Alfonso Mendrano das Gebäude des spanischen Außenministeriums in Madrid verlassen. Gegen 15 Uhr überquerte er laut Augenzeugenberichten die Placa de la Provincia. Fünfunddreißig Minuten später wurde er auf der breiten Calle de Alcala von einem zu schnell fahrenden Automobil überrollt.

Dr. Mendrano verstarb noch am Unfallort. Er war Historiker und Archivar im Ministerium für Auswärtige Angelegenheiten. Zuständig für die Verwaltung des Bestandes der historischen Verträge des Königreiches Spanien zwischen den Jahren 1801 bis 1935.

Am gleichen Tag war Milton Travis um 16 Uhr 30 am Washingtoner Marinedenkmal in die Metro gestiegen. Als er an der Station Fort Totten in die Rote Linie Richtung Glenmont wechseln wollte, stürzte er aus ungeklärten Gründen vor den einfahrenden Zug. Ein zufällig anwesender Arzt konnte nur noch den Tod feststellen.

Milton Travis war ebenfalls Historiker und Dokumentenexperte. Er arbeitete im Gebäude des Nationalarchivs in der 7. Straße/ Ecke Pennsylvania Avenue ...

In beiden Fällen konnten die genauen Umstände des Todes von den Ermittlungsstellen nie geklärt werden, aber die nächsten Hinterbliebenen erhielten danach plötzlich Zuwendungen in Millionenhöhe aus unbekannten Quellen. Benedict ging davon aus, dass die Toten dafür gesorgt hatten, dass die echten Dokumente heimlich gegen die Fälschungen ausgetauscht wurden. Damit sie darüber nicht reden konnten, sorgte man für ihr schnelles Ableben. Und wenigstens auch für eine ordentliche Versorgung der Angehörigen.

„Querido, mein Liebster! Es gibt so viele Dinge, die ich nicht verstehe. Wieso sind die yanquis immer noch hier? Dann diese Geld- und Reisebeschränkungen für Kubaner; das macht ziemlich viel böses Blut im Land. Aber ... lass mich über all diesem unerfreulichen Politkram nicht das Wichtigste vergessen. Warum ich den Mut gefunden habe, dir zu schreiben. Neben Yanlin hat mir das vergangene Jahr nämlich noch einen weiteren Menschen geschenkt Er heißt Henrico ...“

Er senkt das letzte Blatt von Irinas Schreiben. Hielt er da eine Platte aus Blei in seinen Händen? Was für ein merkwürdiges Gefühl ... wie eine sich ankündigende Krankheit Woher kam das?

Hatte er erwartet, dass sie ein Nonnenleben führen würde? Nur weil sie einmal dieses beglückende Erlebnis seiner näheren Bekanntschaft gemacht hatte? Sie war immerhin eine Kubanerin!

„Ja, Vitus, ich habe ihm deinen zweiten Namen als eigenen Vornamen gegeben. Er ist sehr hell und hat deine blauen Augen. Obwohl die Gesetze das jetzt nicht mehr vorschreiben, habe ich deinen Namen als Vater angegeben. Der Junge soll später wissen, warum er anders ist als die anderen. Yanlin und Henrico. Jedes Mal, wenn ich eines von ihnen ansehe, erinnern sie mich entweder an Madalena oder an dich. Und je öfter ich Henrico beim Spielen zusehe, desto stärker wird meine Sehnsucht nach seinem Vater. Dem Vater, dem ich gerne irgendwann erklären würde, warum ich damals in San Lazaro nicht anders handeln konnte. Und ich würde es ihm gerne zärtlich zuflüstern. In einer Nacht, in der nichts als die Haut und unser warmer Atem zwischen ihm und mir ist und vom Strand die Brandung meine Worte sanft untermalt.

Ach, Vitus! Sogar Yanlin vermisst dich. Nein, im Ernst, wohl eher den Mann, der mit ihr auf dem Motorrad durch Havanna gebraust ist. Warum ich geschrieben habe? An sich wäre ja nur ein Satz notwendig gewesen: Egal wo auch immer du sein magst, egal wie auch immer es dir geht, es wird immer einen Platz für dich geben - im Herzen deiner kleinen Familie hier auf Kuba ...“

Die letzten Zeilen verschwimmen vor Benedicts Augen. Hin- und hergerissen zwischen gegensätzlichen Gefühlen, blickt er völlig geschockt auf ... und in Sobecks leere, wasserblaue Augen. Verdattert platzt es da aus ihm heraus:

„Sobeck, Mensch! Ich habe ein Kind ... ein Kind! In Kuba!“ Jetzt plötzlich scheinen die Augen des Behinderten in allen Regenbogenfarben zu blitzen und zu funkeln und er kräht: „Das is ja 'n Ding! Respekt, Herr Kommissar! Wirklich großen Respekt! Und ... und?“

„Danke ...“, sagte Benedict trocken.

Der erwartungsvolle Ausdruck in Sobecks Augen und dessen doppeltes 'und' verwunderten ihn. Wenn er ehrlich war, fühlte er sich davon sogar seltsam berührt. Dennoch, oder vielleicht gerade deshalb, wollte er dem Gegenübersitzenden nun mit dem Gleichmut seines normalen Dienstgesichtes begegnen.

„Na, man wird eben sehen“, sagte er deshalb nach einer längeren Pause nur.

Plötzlich tauchte in seinem Kopf ein Bild auf: Das verdutzte Gesicht van Westens, der in seinem EARI-Büro Irinas Brief an Benedict las. Und so sehr sich Benedict auch mühte, er konnte nicht mehr verhindern, dass er im gleichen Moment laut losprusten musste.

„Ja, man wird sehen!“, schüttelte er sich jetzt vor Lachen. „Man wird sehen! Ja, vielleicht ...“

ENDE

Verlag:
BookRix GmbH & Co. KG
Sonnenstraße 23
81669 München
Deutschland

Texte: (C) ALFRED BEKKER CASSIOPEIAPRESS

Alle Rechte vorbehalten.

Tag der Veröffentlichung: 18.03.2016

http://www.bookrix.de/-cassiopeiapress

ISBN: 978-3-7396-4388-5

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Table of Contents

- FETTER SAND
- Copyright
- Prólogo
- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- 10
- 11
- 12
- 13
- 14
- 15
- 16
- 17
- 18
- 19
- 20
- 21
- 22
- 23
- 24
- 25
- 26
- 27
- 28
- 29
- 30
- Epilog
- Impressum