Der Tote im Gutspark: - Ein brandenburgischer Provinzkrimi - (German Edition)
Date: 2014-11-18T23:00:00+00:00

Maggy Sehl

Der Tote im Gutspark

- Ein brandenburgischer Provinzkrimi -

Copyright © 2014 Die BildNomaden – Photography & Stories

Grit Nagel & Mario Niemann GbR, Potsdam

Email: info@bildnomaden.de

Lektorat: Mario Niemann, Potsdam

Umschlaggestaltung: Die BildNomaden, Potsdam

1. Auflage 2014

Alle Rechte vorbehalten

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www.maggysehl.de

Das Werk, einschließlich seiner Teile, ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung ist ohne schriftliche Zustimmung des Autors unzulässig. Dies gilt insbesondere für die elektronische oder sonstige Vervielfältigung, Übersetzung, Verbreitung und öffentliche Zugänglichmachung in jeder Form.

Inhalt

1. Humboldts Fund

2. Der Tote im Unterholz

3. Emma und Apfelbaum

4. Willkommen in Lerchow

5. Frau Doktor wundert sich

6. Erste Ermittlungen

7. Emmas Idee

8. Katharina

9. Der Kommissar

10. Lerchower Geschichten

11. Die alte Schustern

12. Fragen über Fragen

13. Spekulationen

14. Der Geruch des Todes

15. Fotomontage

16. Eine dunkle Vergangenheit

17. Der Gutspark

18. Die Geschichte wird erzählt

19. Prolog

Anhang: Eugens Rezepte

Humboldts Fund

Feine winzige Regentropfen zogen als schwebende Nebelschleier über die Wiesen. Im Halbdunkel des beginnenden Abends wirkten sie fast gespenstisch. Tanzende Spukgestalten. Er jagte ihnen hinterher, nur fangen konnte er sie nicht. Sie verhöhnten ihn, diese bleichen Wesen, aus Wasser gewebt. Schließlich verlor er die Lust.

Erwartungsvoll tappte er umher, auf der Suche nach einer Beschäftigung, auf der Jagd nach einem Geruch oder einem Abenteuer.

Sein Körper zitterte ein wenig. Die Wasserperlen, die die Luft schwer und sichtbar werden ließen, hatten sich in seinem Haarkleid verfangen. Freilich störte ihn das nicht, denn er war viel zu sehr mit dem Erkunden seiner Umgebung beschäftigt.

Es roch angenehm nach verrottetem Laub auf dem kühlen frühlingshaften Untergrund. Urplötzlich witterte er etwas Unbekanntes. Eine fremdartige Nuance, ein Hauch Seltsames lag in der Luft. Erregt senkte er seine Schnauze noch tiefer in Richtung Boden und folgte seinem Spürsinn…

Ein lebloser Körper humanoiden Ausmaßes war unerwartet vor ihm aufgetaucht. In seiner offensichtlich ungewollt eingenommenen Position glich jener Leib dabei manch Totem aus einem drittklassigen Fernsehthriller. Starr und doch auch wieder nicht. Als wolle ein kleines Kind einen Verstorbenen mimen, den Atem anhalten und gleich einem Käfer alle viere von sich strecken.

Diese Feinheiten konnte Humboldt, benannt nach Alexander und Finder des Leichnams, jedoch nicht wahrnehmen, denn Humboldt war ein Hund. Genauer gesagt war er ein Mischlingsrüde mit kleiner Sehschwäche, ein Wirrwarr aus diversen Hunderassen, die aus ihm einen wahren Kosmopoliten machten. Das genetische Sammelsurium verschiedenartiger Verwandter, das sich in seinem Wesen vereinigte, war auch einer der Gründe, warum er nicht wie manche hysterisch veranlagten Hundekollegen gleich loszukläffen begann.

Nein. In ihm war das Beste aus vielen Rassen vereint, was dazu führte, dass er sich diese menschlich irdene, seelenlose Hülle erst einmal ein wenig genauer betrachtete. Humboldt war auf seine Art eben auch ein Forscher.

Für Humboldt bedeutete tot gleich tot. Er war ein unproblematisches Kerlchen und seine philosophischen Gedankengänge beschränkten sich auf schlichte und elementare Feststellungen und Erkenntnisse. Eine davon besagte beispielsweise, ein sterbendes Lebewesen könne sich erst dann auf den Weg in eine andere Ebene des Seins begeben, wenn es körperliche Funktionen wie Essen, Bellen, Lieben, Lachen und Leiden einstellen würde. Der Wegfall all dieser, das Leben so bereichernden Beschäftigungen wurde mit der Begrifflichkeit „Tod“ umschrieben, und tot war der hier Liegende allemal. Natürlich gab es Abstufungen, die seine feine Nase durchaus erschnüffeln konnte. Diese Kategorien reichten von gerade eben erst tot, schon ein Weilchen tot bis ganz schön lange, aus die Maus.

Jener Mensch hier, vollständig bekleidet und ohne Fell im Gesicht, war schon ein Weilchen tot, wahrscheinlich seit einer ausgelassenen Hundemahlzeit.

Leider gehörte der Mischlingsrüde zu den armen Geschöpfen, dessen Herrchen es für angebracht hielt, ein besonderes Augenmerk auf die Figur seines Vierbeiners zu richten. Dies konnte Humboldt an sich nicht nachvollziehen, schließlich machte sich ein wenig Fett um die Rippen sehr vorteilhaft bei Rangeleien mit Hundekollegen. Doch Humboldts Herrchen sah das offensichtlich anders, denn er setzte seinen „besten Freund“ regelmäßig auf Diät, was einen Tag unter Umständen ganz schön lang werden ließ.

Aufgeregt schnüffelte Humboldts Nase herum. Den Kadaver eines Homo sapiens galt es schließlich, allein schon aufgrund seiner Größe, anders zu beurteilen als den eines Vogels, Hamsters oder Mistkäfers.

Etwas vertrocknetes Blut am Kopf, aber nicht viel, und ansonsten?

Um den Toten lagen verfaulte Blätter. Dies machte das exakte Bestimmen der Duftnuancen ein wenig schwierig. Das Erdreich roch muffig, der Schnee war erst vor kurzem geschmolzen.

Unter der Geruchsnote des Todes lag noch ein anderes Aroma, eine unscheinbare, etwas subtilere Nuance, die an Eugens Spezial-Kuchen erinnerte.

Vielleicht war es ja eines dieser unsäglichen menschlichen Parfüms, die sich die Zweibeiner immerzu auf den Körper sprühten, um den eigenen, den echten Körperduft zu übertünchen. Oder kam dieser Geruch gar aus dem Mund des Verblichenen? Hatte jener etwa solch ein seltsames Gurgelwasser getrunken, das auch sein Herrchen gelegentlich zu sich nahm, um es dann wieder auszuspucken?

„Menschen sind bizarre Kreaturen“, dachte sich Humboldt. „Aber so lange sie einen gut und zumindest gelegentlich mit kleinen Delikatessen füttern, hinter den Ohren kraulen und das struppige Fell bürsten, so lange sollen sie halt tun, was sie wollen, selbst wenn sie sich freiwillig zu Stinkern degradieren oder einen auf Schonkost umstellen.“

Humboldts Herrchen war ein gutes Herrchen und Humboldt ein wahrer Diener seines Herrn. Daher durfte dieser Fund nicht unbemerkt bleiben. Humboldt winselte. Winseln schien eine geeignete Möglichkeit, Aufmerksamkeit zu erhaschen. Doch das Jaulen allein reichte nicht aus, wie der Rüde recht bald merkte. Daher wurde aus dem Jaulen ein Bellen.

Humboldt war ein Meister des Bellens. Sein Urgroßvater war schließlich ein Bernhardiner mit tiefem Hundebass in der Stimme. Dessen Stimmpräsenz war Humboldt vererbt worden und niemand, der Humboldt das erste Mal zu Gesicht bekam, hätte angenommen, dass er zu so ausgesucht starken Lauten in der Lage war. Humboldt war nur ein wenig größer als seine Mutter, eine Misch-Malteser-Hündin, gerade einmal 40 cm hoch.

Der Tote im Unterholz

Der alte dekorative Kamin in der Gutsküche qualmte, war aber in der Lage, dies kühle Gemäuer etwas aufzuwärmen. Die hochmoderne Heizungsanlage, bereits vor Monaten eingebaut, funktionierte noch nicht vollständig. Der beauftragte Installateur weigerte sich, die entsprechenden Arbeiten fristgerecht zu beenden, so lange die ausstehenden Rechnungen nicht beglichen worden waren. Dieses und weitere Gerüchte brodelten seit mehreren Abenden unter den letzten sechs verbliebenen polnischen Arbeitern, die seit Beginn der Baumaßnahmen eifrig ihre Tätigkeit auf der Gutsbaustelle versahen.

Zum Auftakt der Umbauten des Landgutshauses in ein Kulturzentrum war die ausführende Baufirma ein deutscher Betrieb gewesen, der diverse Subunternehmer beschäftigte. Aber übrig geblieben war nur ein einzelner Subkleinselbstständigen aus dem Baugeschäft namens Janusz. Er und seine fünf Mannen gaben die Hoffnung nicht auf, doch noch Geld für getane Leistungen zu erhalten, und tapezierten daher fleißig weiter die Zimmer oder verlegten Parkett. Was sollten sie sonst auch tun. Andere Aufträge hatte Janusz zurzeit nicht. Seine zwei Nachzügler, ein wildes Zwillingspärchen von zehn Jahren, brauchten mal wieder neue Schuhe. Die beiden hatten Füße in der Größe eines Schleppkahns. Janusz wunderte sich stets aufs Neue, wieso Kinderfüße im Vergleich zum kindlichen Verstand so viel schneller wuchsen. Außerdem musste der Kredit fürs Häuschen abbezahlt werden, in zwei Jahren wäre es geschafft, und seine Frau Lena erwartete zur Silberhochzeit eine Reise nach Mallorca. Zudem stand er auch in der Verantwortung für seine fünf Allroundarbeiter. Hier im Gutshaus bekamen sie alle wenigstens freie Kost und Logis.

Jeden Freitag machte sich der Trupp pünktlich im firmeneigenen Transporter auf in Richtung Heimat.

Die Woche über wohnten die Polen direkt unter dem Dach in drei kleinen Räumen und teilten sich ein gemeinsames winziges Bad mit Dusche.

Zwei ihrer Zimmer hatten sie zu Gunsten Emmas und Eugens geräumt, da das Duo für die Arbeiter einen allerletzten Hoffnungsschimmer am ergrauten Horizont verkörperte. Eugen war sehr dankbar für diese Geste gewesen, denn mit Emma ein Schlafzimmer zu teilen, wäre wie ein freiwilliger Gang in den Märtyrertod. Emma litt unter häufig auftretender Ronchopathie. Nun ja, eigentlich litt ihre Umwelt, denn Emma merkte von ihren nächtlichen Schnarchattacken eher wenig.

Als Dankeschön hatte Eugen angeboten, für alle abends das Essen zuzubereiten, was auf zwei brauchbaren Camping-Herdplatten nicht ganz einfach war.

Während Eugen auf einem alten hölzernen Schemel saß und fleißig an den Kartoffeln, deren Schalen in langen Schlangen in einer Schüssel auf dem Erdboden landeten, für den heutigen Balkaneintopf schnippelte, hörte er ein aufgeregtes Bellen. Möglicherweise schnüffelte sein Vierbeiner ein wenig im Park herum oder jagte einem Nachttierchen hinterher. Eugen erhob sich kurz und schaltete die Küchenbeleuchtung ein, da die beginnende abendliche Dämmerung durch die vergitterten Souterrainfenster drang und den Raum zusätzlich verdunkelte.

Die Gutsküche war in zwei Abschnitte unterteilt, zum einen in den noch nicht ganz fertiggestellten funktionalen Teil mit großer Arbeitsfläche und Küchenzeile und zum anderen in den gemütlicheren mit einem langen Esstisch und dazu passenden Stühlen. Geräuschvoll nahm Eugen wieder auf seinem Hocker Platz, schälte weiter an seinen Kartoffeln und starrte gedankenverloren auf die sich ringelnden Schalen.

Unerwartet und damit die Ruhe des beginnenden Abends unterbrechend, stürmte auf einmal Emma, Eugens Mitarbeiterin und jüngere Schwester, gleich einer Furie aufgebracht in die Küche. Nur etwas über anderthalb Meter groß und mit Henna rotgefärbtem Wuschelkopf wirkte sie auf den ersten Blick wie ein kleines Rotkäppchen. Weil sie von Statur her auch eher zierlich war, bis auf den recht ausladenden Hüftbereich, und sich gerne in schillernde Farben kleidete, wie jetzt in einen gestreiften Poncho mit Trotteln, machte diese Kombination aus ihr eine Art Mensch gewordenen Kobold. Und manchmal verhielt sie sich auch trotz ihrer 55 Lebensjahre wie ein solcher.

„Eugen, du wirst es nicht glauben“, schnarrte Emma mit aufgeregter Stimme los. Ihre Augenlider klapperten nervös hinter dicken Brillengläsern und ihr Atem ging schwer. Demonstrativ stupste sie mit dem Fuß gegen den Topf vor Eugen, der schon eine ganze Menge goldiger Erdäpfel in sich trug.

Eugen war ein Gemütsmensch, den so leicht nichts aus der Ruhe bringen konnte. Wenn er sich beim Kartoffelschälen, Abschmecken oder im Dialog mit seinen Küchenkräutern befand, dann verweilte er mitunter in einer Art Trance, einem Zustand der Meditation. Den zu unterbrechen, mochte er gar nicht. Doch Emma schien darauf keine Rücksicht zu nehmen, denn wiederholt tippte sie mit der Stiefelspitze gegen den Topf, so dass das Wasser herausschwappte.

„Eugen, du wirst es nicht glauben, du wirst nicht glauben, was Humboldt gefunden hat“, wiederholte sie.

Eugen erhob sich ächzend vom Schemel, die Hand massierte dabei liebevoll das eingerostete linke Knie. Seine leuchtend grünen Augen fixierten Emma von oben herab. Er kam nach Mutters Seite, die ein wenig größer ausfiel.

Mit beruhigender Miene blickte er gütig und streng zugleich. Durch seine überlangen, vollen Haare und den ebenso grauen, etwas mächtig geratenen gepflegten Bart wirkte er, positiv betrachtet, ein wenig wie ein in die Jahre gekommener Abklatsch Brad Pitts. Andere meinten, er ähnelte einem Weihnachtsmann, nur um einiges schlanker, aber mit dieser entgegenkommenden Autorität, die so manches Kind zum Weinen bringen konnte.

„Was ist, Emma?“

„Humboldt hat eine tote Leiche, einen toten Toten gefunden!“

„Beruhige dich.“ Eugens Stimme klang wie die eines Vaters, der auf sein Kind einspricht. „Und nun wiederhole ganz unverkrampft, was los ist.“ Er legte seine schwere Hand auf die Schulter seiner Schwester, die sich zumindest körperlich, entspannte. Diese Geste wirkte noch immer, auch nach 50 Jahren.

„Humboldt hat eben einen Toten, einen Entseelten, einen Verblichenen, einen Gemeuchelten, Dahingerafften oder sich selbst aus dem Leben Verabschiedeten gefunden. Eine tote Leiche zum Abendbrot!“, erregt blickte Emma aus Augen, groß wie Golfbälle.

„Wo?“

„Im Park!“

„Wo im Park? Ich hoffe nicht in der Orangerie oder dort, wo ich gestern die Ranunkelknollen eingebuddelt habe, geschweige denn an der Stelle, wo wir die neuen Hölzer setzten?“

„Was faselst du denn von Gartengemüse. Nein, hinten bei dem kleinen Mischwäldchen. In der Ecke waren wir noch gar nicht. Da sieht es übrigens aus wie Kraut und Rüben, mein Guter. Wir sollten dort bald das Unterholz lichten. Wer weiß, wie lange der Tote da schon liegt.“

„Ein Toter. Hier auf dem Gutsgelände? Bist du dir sicher? Das ist doch lächerlich! Wahrscheinlich ist das nur eine deiner visuellen Täuschungen.“

„Nein, ist es nicht. Auch wenn ich manchmal trotz Brille ein wenig orientierungslos auf dich wirke, wie du ja so gerne in deiner herablassenden Art unterstreichst, ich sah, was ich sah. Ich hab den Leichnam so deutlich gesehen, wie ich dich gerade vor mir stehen sehe.“ Emmas Stimme überschlug sich vor Erregung.

„Natürlich, Kleine!“, reagierte Eugen eher gelassen. Die zeitweise auftretenden Trugbilder seiner Schwester kannte er zur Genüge. Vielleicht war der Tote nur eine Schnapsleiche, die es sich im Park ein wenig gemütlich machte.

„Natürlich Kleine? Ein wenig mehr Mitgefühl hätte ich schon erwartet. Schließlich finde ich ja nicht jeden Tag einfach mal so einen Toten.“

Emma kräuselte ihre Stirn und fragte hilflos: „Was machen wir denn jetzt?“

In Eugens riesigem Schädel ratterte es. Ein kleines Hämmerchen setzte ein Räderwerk in Gang, welches ihn zuerst aus seinem meditativen Kartoffelschälstadium herausmanövrierte, um dann gedankliche Geistesblitze zu entfachen. Ganz gleich, ob die Person noch lebte oder nicht, allein zur Beruhigung Emmas, musste er ja doch nach dem Rechten sehen. Auch ein Betrunkener hatte schließlich einen Anspruch auf ein wenig Nächstenliebe und nächtliche Wärme an solch einem kalten Abend. Nachher würde der sich tatsächlich noch den Tod draußen holen.

„Schon gut, ich sehe mir deinen Fund einmal an. Aber wehe, es ist einer deiner miserablen Scherze!“

„Aus dem Alter bin ich raus!“

„Aus diesem Alter kommst du nie heraus, das steckt einfach in dir, angeboren sozusagen. Du bist schon immer ein weiblicher Schelm gewesen. Vor solchen Geschöpfen sollte sich ein Mann in Acht nehmen.“

Emma plusterte ihre Wangen amüsiert auf. Sich der kurzen Pietätlosigkeit der momentanen Situation jedoch bewusst, ließ sie ihre Gesichtsmuskulatur schnell wieder erschlaffen.

„Eugen, der Mann scheint wirklich tot und ich bin mehr als erschüttert, glaub mir.“ Ihr Bruder runzelte die Stirn.

„Der Tote ist doch keiner von unseren Freunden, oder? Hast du Janusz schon Bescheid gegeben?“, fragte Eugen, legte sein Schälmesser beiseite und wischte seine Hände an einem Geschirrtuch ab.

„Nein, es ist keiner von Janusz´ Leuten. Auf der Suche nach dir war ich auch unterm Dach. Die sechs sitzen oben in ihrem Kabäuschen, trinken Tee, essen Kekse und gucken eine Vorabendserie. Sie hocken um den Kofferfernseher wie ein paar Waschweiber und sehen dabei ganz gerührt aus. Ich wollte sie bei ihrem Abendevent nicht stören. Das müssen wir noch früh genug.“

Eugen nickte, nahm sich seine alte Schaffellweste und stapfte in gefütterten Gummistiefeln, eine Taschenlampe in der Hand, hinter dem Rotschopf her durch den Gutspark, dem Gebelle seines Hundes nach.

Humboldt wedelte aufgeregt mit dem Schwanz als Eugen sich zu ihm nieder beugte.

„Ruhig, Humboldt, braver Hund.“

Schlagartig beendete er sein Kläffen. Sein Herrchen war am menschlichen Aas eingetroffen und Humboldts Aufgabe somit erledigt.

„Du bist ein großartiger Wachhund und hast eine hervorragende Spürnase“, lobte sein Herrchen liebevoll. Emma starrte skeptisch auf den Vierbeiner.

Doch für die kleine Promenadenmischung bedeutete der Klang der sanften Stimme Eugens, dass er das, was er hier getan hatte, gut getan hatte.

„Du hast es eben drauf“, lobte sich Humboldt und setzte sich abwartend auf seine Hinterpfoten.

Eugen bückte sich und schob ein paar tief hängende Zweige und Gestrüpp beiseite, um wenige Meter tiefer in den Hain vorzudringen. Dabei registrierte er ein paar frisch gebrochene Äste, schenkte ihnen in dem Moment jedoch keine weitere Aufmerksamkeit.

Der Lichtkegel huschte aufgeregt durchs Dickicht. Schließlich bemerkte Eugen einen menschlichen Körper, der sich vom Erdboden fast nicht abzuheben schien. Eher verschmolz er mit der ihn umgebenden Landschaft zu einer Einheit, wie in einem dieser optischen Suchbilder, bei denen man erst auf den zweiten Blick erkennt, was sich in der Zeichnung alles versteckt. Vermutlich lag dies an der dunklen Bekleidung des Mannes, die einen ähnlichen Ton wie Erde besaß. Eugen richtete die Taschenlampe fokussiert auf den Fund. Ein Frösteln blieb aus. Es war auch kein Schock, der ihn überkam, eher ehrliches Interesse. Eigentlich wirkte der Verstorbene recht friedlich.

„Tja, Emma, der Herr scheint tatsächlich tot“, Eugens Stimme glich einem sakralen Flüstern.

„Ja, wie ich sagte, ein Toter!“

Emma blinkerte nervös mit ihren Augenlidern und begann unwillkürlich damit, an ihren Fingernägeln zu knabbern, eine Marotte, die sie seit ihrer Kindheit mit sich herumschleppte und die immer mal wieder hervortrat, wenn sie etwas besonders bewegte. Ein fremder Leichnam jedenfalls war ein recht guter Grund, an Fingernägeln zu kauen.

Konzentriert betrachtete Eugen den Verstorbenen. Jener trug einen schmal geschnittenen, teuren Anzug, der ihm zu Lebzeiten sicher recht gut gestanden hatte. Das schwarze Hemd mit feinen weißen Streifen war nicht bis zum obersten Knopf geschlossen worden und auch der Krawattenknoten schien gelockert. Der Tote besaß eine schlanke Figur und wirkte äußerst gepflegt, zu gepflegt für einen Mann seines Alters. Vorsichtig tastete Eugen nach der Hand des Mannes. Kein Leben, keine Körperwärme.

„Hast du den Leichnam berührt, als du ihn gefunden hast?“

Emma schüttelte ihren Kopf.

„Ich habe ihn durch das Gebüsch gesehen. Er lag ganz regungslos da. Ich erkannte gleich, dass es ein Mensch ist oder war. Na, du weißt schon, was ich meine.“

„Hast du den Mann hier schon einmal gesehen?“

Eugens Schwester verneinte.

„Wurde die Polizei bereits benachrichtigt?“

„Wie denn? Hier gibt es doch nur sporadischen Handyempfang auf dem Grundstück, und bei meinem Mobiltelefon ist der Akku doch so gut wie hin, weißt du doch. Das ist beim Aufladen und braucht ewig. Ich muss mir demnächst ein neues kaufen. Das Haustelefon ist auch noch nicht angestellt. Außerdem war ich viel zu aufgeregt und wollte erst mal zu dir.“

„Nun gut. Irgendwo müssen wir anfangen. Ich werde zu unserer Frau Doktor gehen und von dort die Polizei anrufen.“

„Nein, mein Guter. Du lässt mich hier nicht alleine. Vielleicht rennt der Mörder noch irgendwo im Park herum?“

„Der Mann ist kalt, Emma, der liegt hier schon ein paar Stunden. Und außerdem weißt du doch gar nicht, ob er ermordet worden ist!“, bemerkte Eugen, während er aus dem Unterholz hervorgekrochen kam.

„Na würdest du dir hier das Leben nehmen und dich selber mitten im Gestüpp ablegen? Das ist kein lauschiger Ort zum Sterben, hier kann man ja nicht mal die Sterne sehen.“

„Wenn man tot ist, braucht es keine Sterne, Emma-Herz!“

„Doch. Schließlich sollte das Letzte, was man sieht, etwas Nettes sein“, Emma begab sich in eine poetische Selbstreflexion und zupfte dabei ihrem Bruder einen Zeig aus dem Haar.

„Würde ich in die Lage kommen, mir irgendwann einmal Gedanken über mein eigenes Dahinscheiden zu machen, dann würde ich mir garantiert ein lauschigeres Plätzchen als unser Leichnam aussuchen. Auf dem Gelände hätte ich mir wohl eher den Zierobelisken erwählt. Das ist ein schöner Ort, so spirituell.“

„Spirituell?“, hakte Eugen nach und Emma bejahte feierlich, bevor sie fortfuhr:

„Ich gehe zur Frau Doktor, rufe von dort die Polizei und komme dann wieder. Und du, Eugen, wartest hier! Humboldt, komm! Du begleitest mich und tust jetzt einmal so, als wärst du ein gefährlicher, zähnefletschender Wachhund. Dann habe ich ein etwas sichereres Gefühl ganz allein bis ins Dorf! Das ist jedenfalls besser als neben einem Toten auszuharren. Gib mir bitte die Taschenlampe, Eugen!“

Emma rauschte davon und Humboldt rannte widerstrebend hinter ihr her.

Gerne verließ er seinen Fund nicht. „Komisch! Bei einer toten Maus machen Menschen nie so ein Aufheben“, dachte Humboldt.

Eugen überlegte derweil, wie seltsam die Wege des Menschen doch manchmal verliefen, und wie Emma und er hierhergekommen waren.

Emma und Apfelbaum

Als Eugen Apfelbaum, Botaniker und Hobbykoch, seine Frau, die Halt und Anker in der stürmischen See seines Lebens war, durch einen tragischen Haushaltsunfall verlor, brach für ihn eine kleine Welt zusammen. Er, der in seiner Gattin die fehlende Hälfte zum Ganzen gefunden hatte und glücklich mit ihr war, verfiel nach ihrem Tod in eine tiefe Depression und lieferte sich selber in die Psychiatrie ein. Nach fünf Monaten und 26 mehr oder weniger qualitativ hochwertigen Aquarellbildern verließ Eugen das Sanatorium. Die Chance, zurück in den Unibetrieb zu kehren, wurde ihm jedoch verwehrt. Gestrichen wurde überall, auch im Bildungsbereich, und die Tatsache, dass Eugen laut Meinung des Dekans nicht mehr belastbar wäre, tat ihr Übriges.

Zuerst bewarb er sich an anderen Instituten. Doch die akademische Welt war klein und seine Vita eine allseits bekannte Geschichte unter Kollegen. Die Lehrwelt lebte zwar von Geistesgrößen, Käuzen und Unikaten, aber auf instabile alternde Lehrangestellte verzichtete dies Universum, es brauchte feste Charaktere. Eugen strahlte Nervenstärke nach seiner Entlassung aus der Klinik leider nicht gerade aus. Also lag es an ihm, sich andere, das Existenzminimum sichernde Einnahmequellen zu erschließen. Daher schrieb Eugen seit ein paar Monaten eine Kolumne für eine unbedeutende Gartenzeitschrift, hielt Vorträge in Volkshochschulen, Ökohöfen oder bei der Urania und organisierte Waldwanderungen in Berlin und Brandenburg.

Wirklich glücklich war er mit all dem freilich nicht, denn er war einsam.

Um diese Zeit wurde Emma nach 28-jähriger Ehe mit inzwischen erwachsenen Kindern von ihrem Mann, einem Zahnarzt, durch eine jüngere Frau ersetzt, nicht nur als Praxishelferin, sondern auch als Lebenspartnerin. Da hatte sie sich aufgeopfert, ihr Studium der Kunstgeschichte und Architektur sausen lassen, stattdessen im Betrieb ihres Mannes mitgeholfen, die Bücher geführt, am selbst gestalteten Eigenheim mitgebaut, die Kinder großgezogen und dann das. Sie wurde einfach ausgetauscht, nur weil der Herr plötzlich einen zweiten Frühling durchlebte und sich entgegen seiner bisherigen Vorlieben in eine Frau, Typ langbeinige, dunkelhaarige Domina, verlieben musste.

Wutentbrannt, verletzt und gedemütigt packte Emma ihre farbigsten Kleider, liebsten Bücher und teuersten Erinnerungsstücke in ein paar Koffer. Danach zerbrach sie, gekränkt, aber durchaus genüsslich die kostbare alte Plattensammlung ihres Mannes, die einige originale Erstpressungen enthielt. Zu guter Letzt ritzte sie voller Genugtuung mit einem Taschenmesser die Worte „Du verlogenes Aas“ in seinen geliebten 911 S Porsche Coupé, Baujahr 1977.

Anschließend fuhr Emma in einem Taxi davon, um sich zuerst bei einer lieben Freundin auszuweinen und wenige Tage später notgedrungen bei David, einem alten Freund aus Jugendzeiten, Unterschlupf zu finden. Seither kommunizierten die Nocheheleute nur über Telefon, die Kinder oder E-Mails. Die Scheidungsfrage, die für den Zahnarzt gleich nach dem Feststellen des Porscheschadens mehr als offenkundig war, stand im Raum.

Der gute Freund David war ein pummliger, aber agiler Mann mit schütterem Haar und ständig unterwegs. Sein Hafen war eine kleine, aber feine Dreiraumwohnung in einem Dachgeschoss in Potsdam West, nahe des Schlossparks, die er nur bewohnte, wenn er an Land kam. Einen Hafen braucht schließlich jeder Seemann. David war Direktor auf einem Kreuzfahrtschiff über Wochen unterwegs und homophil. So betrachtet sollte sich das Zusammenleben mit ihm als einfach erweisen, was sich auch seit elf Monaten bestätigte. Emma wohnte zum Großteil allein in dem Apartment. Wenn David zu Hause war, kümmerte sie sich gerne um seine Belange, erledigte seine Einkäufe, bügelte die Wäsche und führte seine Bücher. Fast wie in einer Ehe.

An dem Tag Mitte Februar, als David zum Mutterhafen seines Kreuzfahrtschiffes fliegen wollte, weil er wieder in See stechen musste, lud Eugen Emma und ihn zum Abschiedsbrunch nach Potsdam Babelsberg, in seine winzige Weberhaushälfte.

„Und du reist durch die Gegend, als kostet das alles nichts, und unsereins bleibt hier und weiß nicht weiter. Mit meinen Thai Chi Kursen, die ich in der Seniorenresidenz geben kann, und das auch nur, weil die Christa dort arbeitet, werde ich schließlich auch nicht gerade reich. Oder glaubst du denn, irgendeiner will eine ältliche ungelernte Sprechstundenkraft einstellen?“

Emma biss aufgebracht in ein Körnerbrötchen und kaute aggressiv darauf herum. Da war es wieder, dieses Wutgefühl im Bauch, das ihr Innerstes manchmal zur Weißglut brachte, dieses Feuer, das so schwer zu bändigen war und es einzig darauf anlegte, im ungeeignetsten Moment auszubrechen.

David dagegen nahm sein Leben, wie es kam, was kostete auch die Welt.

„Ach!“, reagierte der Angesprochene hitzig.

„Du denkst immer noch, ein Kreuzfahrtdirektor liegt die ganze Zeit in der Sonne? Das ist nicht so, meine Liebe. Ich bin die menschgewordene Verkörperung der Dienstleistung schlechthin, und dies ist harte Arbeit, Emma. Also, anstatt zu heulen, solltest du deinen offensichtlich nicht vorhandenen Hintern lieber erheben und wieder raus in die Welt gehen.“ Davids anfängliche Entrüstung schlug in lieb gemeinte Nachsicht um.

„Emma, du bist voller Ideen, kreativ und humorvoll. Es muss sich doch was finden, damit du auf eigenen Füßen stehen kannst?“

„Wo er Recht hat, hat er Recht, Emma!“, nickte Eugen zustimmend und stippte ein Croissant in seinen Kaffee.

Emma fühlte sich von zwei Seiten gegängelt. Jeder hielt einen guten Rat parat.

„Weißt du, Eugen, du bist auch nicht zufrieden, fühlst dich unausgelastet und hast Geldsorgen.“

„Ach Emma, du erinnerst mich doch stark an meine Frau, die ständig wie ein brodelnder Vulkan war.“ Eugen grinste herablassend.

„Ihr könnt mich doch beide kreuzweise“, entfuhr es Emma daraufhin.

Humboldt schlief währenddessen unter dem Esstisch und knurrte leise. Im Traum stritt er gerade mit einem befreundeten, etwas schizophren veranlagten Border Terrier aus der Nachbarschaft um einen gigantischen Ball.

Plötzlich schrie David auf: „Kinder, ich hab´s!“ Aufgeregt sprang er vom Küchenstuhl.

Humboldt wurde dadurch abrupt aus seinem Traum gerissen und begann reflexartig zu kläffen. „Genau jetzt hätte ich den Ball erwischt“, empörte sich der Hund.

„Was bringt dich denn so in Wallung, David?“, fragte Eugen lachend.

„Die Lösung, die Geschäftsidee, der großartigste Einfall seit Egon Ohlsen seine Melone das erste Mal auf sein geniales Haupt setzte. Ihr zwei gründet eine GbR.“

Emma und Eugen blickten mit kurzem Schweigen auf David, der sich in sich selber sonnte und über das ganze pausbäckige, adrette Gesicht grinste.

„Ja, eine GbR, könnt ihr ganz unspektakulär gründen, faktisch sofort“, betonte David schulmeisterhaft.

Emma griff sich etwas theatralisch an die Stirn, und Eugen drückte den aufgebrachten Freund sanft zurück auf den Sitzplatz.

„Was hat sich dein schlauer Kopf denn da ausgedacht, so kurz vorm Auslaufen? Meinst du etwa, ich würde auch nur im Entferntesten daran denken, irgendwas mit Emma gemeinsam zu tun, was sich außerhalb unseres familiären Verhältnisses abspielt? Ich bin doch kein Masochist!“, spottete Eugen mit samtener Stimme.

Emma überhörte wissentlich den ironischen Unterton und reagierte stattdessen kindlich erbost.

„Weißt du, Eugen, es ist wie früher“, erwiderte sie scheinbar empört. „Du bist der weise und erhabene Eugen und ich die kleine, nervöse Emma.“ Aufgebracht leuchteten ihre Augen hinter den riesigen Brillengläsern. Der weise grauhaarige Herr blickte seine Schwester über den Tisch hinweg mit schmalen Lippen an und verdrehte seine Augen demonstrativ in Richtung Zimmerdecke. David schüttelte ungeduldig den Kopf.

So waren die beiden häufig zusammen. Kleine, lieb gemeinte Sticheleien versüßten ihr Miteinander. Ihre Rollen schienen klar verteilt. Eugen, bedächtig und ein wenig in sich gekehrt, trug einen leicht spöttelnden Zug um seine Mundwinkel. Zudem neigte er, und dies hatte sich bereits in jungen Jahren auf seinem Gesicht manifestiert, zur Melancholie. Er verkörperte den ruhigen, besonnenen älteren Bruder und schien in seiner Rolle noch immer aufzugehen.

Emma dagegen war der unvermeidliche Gegensatz, impulsiv, temperamentvoll, leidenschaftlich und manchmal genauso leichtfertig, wie sie es als junge Frau schon gewesen war. Zwar schien Emma mit den Jahren ruhiger geworden, durch die Kinder aufmerksamer und reifer, doch Alter und Lebenserfahrung hatten nichts an den elementaren Wesenszügen ihrer Person geändert, und bei Eugen war es ebenso.

David fühlte sich im Vergleich zu den beiden unendlich autonom und freier in seinem Handeln. Er schlussfolgerte diese Erkenntnis aus der unumstößlichen Tatsache, dass er das Glück hatte, stets Mamas Liebling gewesen zu sein, weil er keine Geschwister besaß. Diese Form der kindlichen Auseinandersetzungen wie zwischen seinen beiden Tischgenossen war ihm glücklicherweise bisher erspart geblieben. Immerzu dieses Rühren in Pseudokindheitstraumata, darauf konnte er gut und gerne verzichten. David unterstrich diese plötzliche Einsicht mit einer rigorosen Handbewegung.

„Schweigt! Und hört einfach mal zu. Meine Güte noch mal. Ihr seid volljährig, benehmt euch auch so! Zudem seid ihr noch zu jung, um euch schon wieder infantil geben zu dürfen“, beschwerte sich der sonst so besonnene Kreuzfahrtdirektor.

„Also, ich habe dir doch erzählt, Emma, wie ich auf meiner letzten Tour eine Verlobungszeremonie an Bord organisierte. Dir noch nicht Eugen und darum mal in Kürze“, strahlte David bereits wieder, welch unschlagbarer Charakterzug, und plapperte, sich fast überschlagend, drauflos.

„Das kleine Ritual fand mitten auf dem Äquator statt, abgeschirmt von den übrigen Passagieren. Es gab Sekt und kleine Häppchen. Zufriedene Passagiere, zufriedene Reederei, zufriedenes Bankkonto. Der Bräutigam kniete also auf dem nullten Breitengrad vor seiner Zukünftigen und schwitzte definitiv nicht nur wegen der heißen Temperaturen. Die Verlobten sind ein nettes Pärchen, sie angehende Ärztin und er Pfleger auf ihrer Station. Das klassische Rollenbild verdreht. Die Eltern waren mit an Bord, um sich gegenseitig kennen zu lernen. Mit den Brauteltern, die über zehn Jahre älter als wir sind, habe ich mich sehr gut verstanden, weil sich die Mutter aktiv an der Gestaltung des Drumherums beteiligte. Wir haben das eine oder andere Gläschen miteinander getrunken und sind sogar beim Du gelandet.“

„Aha, und?“

„Wartet mal. Also, der Brautvater war Lehrer und ist bereits im Ruhestand. Die Brautmutter ist Landärztin. Sie geht noch immer ihrem Beruf nach und findet leider keinen Praxisnachfolger. Die Tochter scheint es mehr in die Stadt als aufs Land zu ziehen. Jedenfalls sind die beiden wirklich ganz herzliche, bescheidene Leute. Sie wohnen irgendwo nordwestlich von Berlin in einem Dorf. In dieser kleinen Gemeinde gibt es ein leerstehendes Gutshaus. Früher lebten dort Pflegekinder, und davor gehörte es einer Familie von und zu, deren Nachfahren mit Kriegsende das Zeitliche segneten. Nach dem Mauerfall war das Kinderheim nicht mehr finanzierbar und wurde vom Land aufgelöst. Seither dämmerte das Gebäude vor sich hin.“

„Gut David, das geschah ja nun mit vielen alten Baudenkmälern. Solche Geschichten wiederholten sich vielerorts nach der Wiedervereinigung. Worauf willst du denn hinaus?“

„Gleich Eugen, gleich“, beruhigend hob David seine Hand. „Also, die Frau Doktor erzählte mir, dass vor mehreren Jahren ein Verein gegründet wurde, deren Vorsitzende sie seit einem Jahr ist. Dieser Verein setzt sich für den kulturellen und geschichtlichen Ausbau des Gutshauses ein. Fördertöpfe wurden angestochen, Sponsorengelder gesammelt und so weiter. Ziel ist die Eröffnung eines offenen Kulturzentrums, um der Gemeinde und den Touristen ein nettes Fleckchen auf dem Land zu bieten und das Dorf vor der Veralterung zu schützen.“

Emma schüttelte den Kopf. „Was hat dies bitte mit der Gründung einer GbR zu tun?“

„Ja, ja, warte doch mal. Die Fertigstellung des Kulturzentrums steht nun kurz vor der Vollendung. Der Garten dieses kleinen Dorfidylls soll ebenfalls nach alten Fotos und Vorgaben gestaltet werden. Im Spätfrühling ist voraussichtliche Schlüsselübergabe. Und nun kommt ihr zwei ins Spiel.“

Fragend schauten die Geschwister auf ihren Freund.

„Die Gelder schmelzen aus dem Töpfchen dahin, im Verein brodelt es, der Innenarchitekt ist abgesprungen und und und. Dort ist der Wurm drin im Gutshaus. Inzwischen gar ein massenhafter Wurmbefall, faktisch die elfte biblische Plage. Die Frau Doktor wirkte sehr deprimiert, als sie mir davon im angetrunkenen Zustand an der Bordbar erzählte. Sie war nicht gerührt, weil das Töchterchen sich verlobte, sondern bekümmert, weil es Schwierigkeiten mit der anstehenden geplanten Heirat geben würde. Die Tochter ist schwanger und soll noch vor der Entbindung vermählt werden. Das alles ist ein bisschen konservativ, aber ich bin ja nicht der Kindsvater. Die Hochzeit wird aus Kostengründen mit allen Freunden, Verwandten und Förderern im Gutshaus stattfinden. Was denkt ihr, wenn ich mal die Frau Doktor anrufe, frage, wie es steht, und sage, ich hätte die Lösung?“

„Welche Lösung?“, wollte Emma wissen, die noch immer nicht so recht verstand, was sich David in seinem verqueren Kopf ausmalte.

„Na, ganz einfach, du machst die Innengeschichten und Eugen kümmert sich um Garten und Catering. Ihr bringt das Projekt Gutshaus und Eheschließung zu einem glücklichen Ende. Emma und Eugen sind die Haus-, Garten- und Küchenkultivierer. Oder nennt es, wie ihr wollt.“ Das Gesicht Davids strahlte vor Enthusiasmus.

„Du spinnst!“ Emma klopfte spöttisch mit ihrem linken Zeigefinger gegen die Schläfe, und Eugen entgegnete verständnislos:

„Ich koche zwar ganz gerne, aber ich bin kein Gastronom, und ein Landschaftsgestalter bin ich erst recht nicht.“

„Du hast damals während des Studiums bei den noch Staatlichen Schlössern und Gärten Park Sanssouci gejobbt und dich während dieser Zeit ausgiebig in den Bibliotheken mit Literatur zur Landschaftsgestaltung vergangener Epochen auseinandergesetzt“, erwiderte David. „Dies hast du mir mal erzählt. Dann nicht zu vergessen, deine zweijährige Dozentenstelle in England. Schließlich sind die Briten bekannt für ihren ausgeprägten Hang zur Gartenverschönerung. Außerdem kommt auch noch eure Oma aus Wörlitz, einem Örtchen mit einem UNESCO-Welterbe-Prädikatspark. Ich bitte dich, so was prägt doch.“ David schmunzelte.

„Das kannst du doch nicht ernst meinen!“, entgegnete Eugen und eine Augenbraue schob sich zweifelnd nach oben.

„Du weißt, wie ich das meine. Mein Lieber, hast du nicht mit Bravour damals über vierzig Leute zur Goldenen Hochzeit deiner Eltern aufs Vortrefflichste bekocht? Und nicht nur das, zu deinem eigenen 55. Geburtstag hast du bestimmt, was auf die Tafel kommt, und alles allein zubereitet, innerhalb eines Tages für zwanzig Leute ein Drei-Gänge-Menü.“

„Danach war ich auch ein Wrack!“

Wiederholt schüttelte Emma irritiert ihren hennagefärbten Kopf, stimmte ihrem Freund jedoch zu. „David hat Recht, Eugen. Das hast du alles hervorragend gemeistert.“ Für einen kurzen Moment lächelte Emma voller Stolz, bevor sie sich noch immer etwas verdutzt an David wandte.

„Großer und kluger David, auch ich bin, was ich bin, und das ist keine Architektin, weder für innen noch für außen. Ich kenne mich doch nur ein wenig in Gebissformen und Gebissgestaltung aus. Von Baukunst hab ich jedoch nur die Ahnung einer Ahnung. Tja, und die ist auch schon einige Jahrzehnte alt.“

„Du putziges, ängstliches Häschen, du stellst dein Licht immer unter den Scheffel. Wer baute denn das Haus eurer Eltern seniorentauglich um und dann auch noch so, dass es trotzdem freundlich und gemütlich aussieht? Wer versteht es denn, aus zwei Brettern ein paar ansehnliche Sitzelemente zu gestalten? Wer zauberte aus meiner Rumpelbude eine Wohnung, in die ich jedes Mal mit größter Freude heimkehre, weil sie stilvoll eingerichtet und gestaltet ist? Auch wenn ich der Meinung bin, ein wenig mehr Farbe und Glamour täten unseren vier Wänden ganz gut. Ist halt bereits eine echte Senioren-WG!“, merkte David an und schob sich eine Weintraube in den Mund.

„David, eine Wohnung ist eine Wohnung, ein kleiner Do-it-Yourself-Sessel ein eben solcher. Bei solch einem großen Projekt allerdings geht es auch um Kostenkalkulationen, Vorschriften und vieles mehr. Dazu braucht es richtig gelernte Innengestalter und Architekten.“

„Richtig, aber die sind alle auf und davon, denn das Geld floss nicht so, wie sich die Auftragnehmer das vorstellten.“

„Bei solchen Sachen kommen doch immer von irgendwo Gelder her“, Eugen schüttete sich ein drittes Glas Sekt hinunter, bei Emma war es bereits das vierte. Doch seltsamerweise fühlte sie sich noch immer recht klar im Kopf.

Vehement stand David vom Tisch auf, kramte in der Hemdtasche nach seinem Handy und verzog sich ins angrenzende kleine Wohnzimmer.

Emma Güldenstern, geborene Apfelbaum, und Eugen Apfelbaum saßen sich einander gegenüber. Zwischen ihnen auf dem Tisch lagen bretonischer Käse und Aufstriche, Marmeladen und Weintrauben. Der güldene Stern und der Apfelbaum hingen schweigend ihren Gedanken nach. Der Apfelbaum blickte im Geiste auf eine üppig beladene Tafel, die sich unter der Last von Käseplatten und Torten förmlich bog. Und der güldene Stern kräuselte die Nase unter den Brillengläsern und versuchte, sich ein schlossartiges Gebäude vorzustellen. Festlich gedeckte Tische mit ländlichen Blumenarrangements standen verteilt auf der Löwenzahnwiese vor dem Haus. Von den Bäumen hingen farbige Seidentücher, die vom Wind sanft bewegt wurden, während eine hochschwangere Braut in Weiß die Außentreppe hinunterschritt.

„So meine Lieben!“, erhob David seine Stimme als er in die Küche stürmte. „Mein Zug geht in Kürze gen Frankfurt Flughafen. Ich muss los. Das Schicksal klopft meist nur sporadisch an die Tür, daher sollte der Beklopfte diese Tür möglichst zügig öffnen. Ihr habt mit Frau Voigt am kommenden Freitagvormittag hier in Potsdam einen Termin. Sie ist hellauf begeistert und freut sich darauf, euch kennenzulernen. Ich schicke euch alle Daten genau jetzt“, und dabei drückte er auf eine Taste seines Mobiltelefons, „auf eure Handys.“

Tatsächlich erklang in eben jenem Augenblick ein lauschiges Dong, gleich einer riesigen Standuhr irgendwo unter einem Stapel Zeitungen, und ein anderer Laut, mehr ein Pling, ertönte aus einer überdimensionierten Frauenhandtasche.

„Ich hab euch in den höchsten Tönen gelobt und als erfahrenes Team gepriesen. Wenn ihr das hinkriegt, dann habt ihr eine echte Reputation. Verkauft euch nicht unter Wert, glaubt mir, verkauft euch als Verschönerer, als Ausgestalter einer Festidee, als Hochzeitsdesigner oder Kunstcaterer! In euch steckt mehr, als ihr ahnt! Ich melde mich, wenn ich auf dem Traumschiff bin. Das ist eure Chance. Jünger werdet ihr beiden auch nicht. Masel tov!“

David umarmte Eugen herzlich, gab Emma einen Abschiedskuss auf die Stirn, kraulte Humboldt hinter den Ohren, schnappte sich den Mantel und verschwand. Zurück blieben Emma und Apfelbaum, die perplex zuerst auf den Plauz der zugeschlagenen Wohnungstür lauschten und dann auf den Zeitungsstapel mit dem vergrabenen Handy starrten.

Willkommen in Lerchow

Emma schob Eugen vor sich durch den Eingang eines kleinen Cafés in einer Seitenstraße des Potsdamer „Boulevards“. Viele Tische waren noch leer. Vielleicht lag es am frühen Morgen, denn das Café war eher stadtbekannt für seine leckeren Kuchen und Torten und am Nachmittag stets gefüllt.

Zwei der anwesenden Gäste offenbarten sich allein durch ihr Verhalten als Touristen, da sie in einem schmalen Reiseführer blätterten. Ein verliebtes Pärchen, das augenscheinlich die Nacht durchgemacht hatte, denn davon zeugten tiefe Ringe um die Augen, hockte kuschelnd beieinander. In einer Ecke unterhielten sich vier Personen in Kostüm und Anzug über ein vermutlich juristisches Problem. Vor ihnen befanden sich Laptops und Kaffeegläser.

In einer hinteren Nische saß eine etwas korpulente, reifere Dame. Sie wirkte etwas älter und gesetzter als Emma und Eugen. Mit ihrem exakt geschnittenen Bob und einer dunkelroten Lippenstiftfarbe, erschien sie sehr resolut. Laut Davids Beschreibung entsprach die Person Frau Dr. Rita Voigt.

Mit einem Räuspern fragte Eugen, ob er es mit besagter Dame zu tun hätte. Frau Dr. Voigt bejahte erfreut und bat beide, sich zu setzten. Interessiert betrachtete sie das ungleiche Paar, das sich geräuschvoll am Tisch niederließ.

„So, und Sie sind also meine Rettung, Emma Güldenstern und Eugen Apfelbaum, der Kräuterkundige. Welch wohlklingende Namen! So was Banales wie ein Fred Meier oder eine Heidi Müller würde zu Haus- und Party-Ausrichtern wohl auch nicht passen?“

In der Art und Weise der Betonung dieser Aussage, besaßen ihre Worte nicht ein Körnchen Zynismus, sondern schienen durchaus ernst gemeint.

„Nun ja, unsere familiären und angeheirateten Ahnen waren wohl Poeten im Herzen“, antwortete Eugen, während er sich von seiner Wintermontur befreite.

„Ausrichter trifft es nicht ganz. Sagen wir lieber, wir sind das I-Tüpfelchen Ihrer Vorbereitungsarbeiten für die große Festivität. Wir sind eine Art kreatives Gestaltungsduo, das das entstandene Chaos zur Ruhe bringen wird“, fügte er noch mit einem selbstsicheren Lächeln hinzu.

„Eugen ist der Botaniker und Koch und ich bin die Dekorateurin, zuständig für Ausstattung und Ausschmückung. Wenn jemand so gar nicht weiß, was er will, analysieren wir seine Wünsche und versuchen, diese auf sanfte aber bestimmte Art umzusetzen.“

Emma fühlte sich in diesem Moment sehr tatkräftig, hatte sie doch ihre kleine Rede heimlich abends beim Zähneputzen vor dem Spiegel geübt. Aufrechte Haltung und Phrasendrescherei wirkten professioneller.

Als die zuvorkommende Bedienung die neuen Gäste bemerkte, wurde Emmas Eifer ein wenig gezügelt, sie konnte sich nicht entscheiden, was sie bestellen wollte.

„Denk an deine Hüften!“, raunte Eugen seiner Schwester ins Ohr.

„Welche Ihrer leckeren Torten mit Buttercreme können Sie denn empfehlen?“, frage Emma daraufhin mit einem erstaunlich natürlich wirkenden Lächeln.

Nach einer guten viertel Stunde des ausgeprägten Small Talks und gegenseitigen Kennenlernens kamen die drei zum Kern des eigentlichen Themas.

„Also, Emma, Eugen, Sie dürfen mich übrigens gerne Rita nennen, um es kurz zu machen, Sie sind meine letzte Hoffnung!“

„Ach?“, schienen die Augen der Angesprochenen zu antworten.

„David erzählte mir ja bereits einiges von Ihnen, und gestern telefoniert wir auch noch einmal die halbe Nacht hindurch. Was hat er für einen tollen Job. Er lässt sich in Amerika braun brennen, während wir uns die Nasen abfrieren“, schmunzelte die resolute Dame und tauchte ihre Mundpartie dabei in eine Landschaft aus kleinen Kratern und Erhebungen, die sich wie Sanddünen im Wüstenwind verhielten.

Zur Sache kommend eröffnete sie: „Ich halte eine kurze Zusammenfassung meiner momentanen Situation für angebracht. Erlauben Sie daher bitte, dass ich Ihnen einfach von unserem Dilemma berichte.“

Die Ärztin holte noch einmal tief Luft und begann zu erzählen.

„Unser Kulturhaus-Projekt steht kurz vor dem Konkurs. Die Finanzen, anfänglich scheinbar noch zuhauf vorhanden, sind in unbeschreiblicher Geschwindigkeit dahingeschmolzen. Der Kassenwart verabschiedete sich aus dem Projekt, ein Herzinfarkt mit tödlichem Ausgang, und mit ihm sind unzählige Gelder verschwunden, besser ausgedrückt von ihm unterschlagen worden. Das stellte sich aber erst nach seinem Abgang heraus. Ich sage Ihnen, lassen Sie sich nie auf einen Börsianer mit Spielsucht ein. Jedenfalls sollte er auf keinen Fall das Amt eines Kassenwartes ausüben, auch wenn er noch so gute Kontakte besitzt.“

Rita Voigt schüttelte aufgebracht ihren Helmfrisurenkopf, trank wieder einen Schluck aus ihrer Teetasse und verzog dabei leicht angewidert ihr Gesicht.

„Im Zuge dieses Skandals, wir sind ja ein Verein, haben wir vom Vorstand in den letzten Wochen stark geschwitzt, wir stehen am Abgrund. Die Eröffnung unseres Kultur-Zentrums war für diesen April anberaumt, um das beginnende Touristengeschäft im Brandenburgischen mit abzufangen. Dann sind über den Sommer hinweg drei Klassikkonzerte in Zusammenarbeit mit der Musikakademie Rheinsberg geplant. Sogar die Aufführung eines Sommertheaters steht an. Mein Traum war und ist es noch immer, die Hochzeitsfeier meiner Tochter in dieses Geschehen zu integrieren. Wir haben in Anbetracht des Ganzen darüber nachgedacht, den Eröffnungstermin direkt auf das Hochzeitswochenende meiner Tochter zu verschieben, die nun Pfingsten heiraten wird. Der Geburtstermin meines Enkels ist Anfang Juli“, die zukünftige Großmutter strahlte über das gesamte faltige Gesicht.

„Uns sind viele Handwerker abgesprungen, weil wir sie nicht mehr fristgerecht bezahlen konnten. Die Einzigen, die uns erhalten blieben, sind ein paar polnische Allroundhandwerker, die seit Monaten praktisch im Gutshaus wohnen. Der Architekt schmiss vor Wut nach einer Auseinandersetzung mit einem der großen privaten Geldgeber, unserem Restaurantpächter Heinrich, das Handtuch. Der Landschaftsgestalter verließ uns wegen der Zahlungsrückstände. Nun ist der kleine Park zur Hälfte gesäubert, aber eben nur zur Hälfte. Dabei müsste der langsam mal für die Frühjahrsbepflanzung vorbereitet werden. Aber unsere Preisvorstellungen und die der Gartenarchitekten klaffen einfach zu sehr auseinander.“

Frau Voigt schwieg einen kurzen Moment entkräftet.

„Wissen Sie“, flüsterte Rita Voigt mit verschwörerischer Miene, „ich habe ja auch privates Geld in das Gut gesteckt, immer wieder Teile unserer Ersparnisse. Mein Mann weiß nichts davon, denn ich kümmere mich um die Finanzen. Nun erklärte er allerdings auch noch großspurig, er würde die gesamten Hochzeitskosten übernehmen wollen. Wissen Sie, was sich meine Tochter vorstellt? Je größer und ausgefallener desto besser. Was das kostet!“, die Landärztin strich sich gedankenverloren über ihre Wange, bevor sie zusammenfassend erklärte:

„Uns steht das Wasser bis zum Hals, wir brauchen kreative Ideen und Macher! Bei uns vom Vereinsvorstand ist einfach die Luft raus.“

Mit großen Augen betrachtete sie die beiden und wartete auf eine Reaktion. Der Brustkorb der Rednerin hob und senkte sich demonstrativ.

Emma grübelte, ob die Frau Doktor eine Ehrenamtstätigkeit erwartete. Fragend schaute sie zu Eugen, der ebenfalls leicht verunsichert wirkte und seine Stirn in Falten legte.

„Denken Sie nicht, wir würden Sie nicht bezahlen wollen. Bezüglich des Geldes werden wir uns gewiss einig“, mit diesen Worten beendete die Dame mit dem wogenden Busen, die einem alten General glich, ihren Gedankengang und resümierte: „Wissen Sie, es ist schon was Wahres dran an den vielen Köchen, die den Brei verderben können. Vielleicht reichen zwei Köche ja aus, um uns aus dem Tal zu hieven? Sie schauen sich unser Projekt einmal an, werfen einen Blick auf die vorhandenen Pläne und überlegen, wie eine Realisierung, vielleicht in leicht abgespeckter Form, möglich ist. Dann finden wir eine Lösung. Die Hochzeit meines Kindes und die Gutseröffnung müssen ein Erfolg werden. Am besten, Sie kommen gleich heute noch, wenn Sie Zeit haben, in unser schönes Dorf und schauen sich alles an.“

Sie wurden überrumpelt! Man hatte sie einfach über den Tisch gezogen.

Genau das dachte Eugen, der neben Emma auf dem Beifahrersitz ihres kleinen Fiats saß, auf den Knien einen Autoatlas. Humboldt hockte auf dem Hintersitz und schaute aus dem Seitenfenster. Emma konzentrierte sich auf den Verkehr, denn es war Freitagnachmittag und manche Chaoten versuchten schneller und schlauer zu sein als die Anderen.

„Emma, jeder vernünftige Mensch besitzt heutzutage ein Navigationsgerät. Ich war noch nie gut im Kartenlesen, das weißt du. Das ist schließlich auch der Grund, warum ich so selten Auto fahre. Ich verfahre mich einfach zu oft, wenn ich die Strecke nicht kenne.“

„Du machst das schon, mein Lieber.“

Ein kleiner Sonnenstrahl drang durch die Wolkendecke hindurch, direkt bis auf Emmas Nasenspitze.

„Sag mal, hast du nicht auch das Gefühl, Frau Doktor hat uns schon in der Tasche?“

Eugen schmunzelte, während Emma auf der Landstraße blieb, anstatt auf den Berliner Ring abzubiegen.

„Warum fährst du nicht auf die Autobahn?“

„Weil ich mich freue, über die Dörfer zu tuckern. Das könnte zu unserer Inspiration beitragen.“

„Wozu bitte soll ich dir den Weg in dieses Kaff weisen, wenn du alleine entscheidest, wo wir langfahren. Außerdem muss ich jetzt eine neue Strecke nach Lerchow finden. Über die Autobahn wären wir einfach schneller gewesen.“

Emma ignorierte Eugens Gebrabbel eine Weile und lenkte das Gespräch auf ein anderes Thema. Sie fragte scheinbar interessiert: „Heißt das Dorf eigentlich so, weil dort Lärchen stehen?“

„Also, meine Liebe, Lärchen findest du eher im Uckermärkischen als im Havelländischen oder in der Prignitz“, erläuterte Eugen in besserwisserischem Ton. „Ich denke, Lerchow wird wegen des Vogels so genannt. Oder Lerchow erhielt seinen Ortsnamen aufgrund eines autokratischen Gutsherrn, der sich in der Ortsbeschreibung verewigen und damit unsterblich machen wollte.“

Eine Weile schwieg jeder der beiden, versunken in eigenen Gedanken, bis Eugen anmerkte:

„Der Frau Doktor muss das Wasser tatsächlich bis zum Hals stehen, wenn sie auf zwei Strohhalme zurückgreift, die so unerfahren im Strohsein sind, dass sie, wenn sie sich daran festhielte, zwei Keimlinge in der Hand hätte.“

„Gut gesagt, Eugen! Ich bin gespannt, ob sie schön Wetter machen muss?“

„Möglich ist alles, mein rothaariger Sonnenschein, möglich ist alles!“

Der kleine alte Fiat holperte über die Landstraße.

Auf den brach liegenden brandenburgischen Feldern und winterlichen Wiesen breitete sich eine dünne, knusprige Eisschicht aus, die an eine aufgebrochene Zuckerkruste über kandierten Früchten erinnerte. Die Sonne ließ diese Decke aus Eis glitzern und funkeln wie lauter kleine Brillanten.

Eugen liebte diesen Landstrich, die flachen Gefilde, die weiten, kargen Äcker, Kiefernhaine auf Sandböden, Mischwälder, dazwischen eine kleine Sumpflandschaft, Seen und zernarbte Grasflächen, die im Sommer so saftig glänzten. Hier gab es Alleestraßen, die ihre Bezeichnung zu Recht tragen und die in vielen Teilen Ostdeutschlands anzutreffen sind, selbst in Gegenden, in denen nie eine Straße geteert worden war. Er mochte sie, diese kleinen, typisch brandenburgischen, zumeist bedeutungslosen und bescheidenen Ortschaften, die schon Fontane in seinen Wanderungen liebevoll spöttelnd und ausdrucksvoll beschrieben hatte. Trotz aller Kargheit besaß diese Landschaft mit ihren kleinen Städten und Dörfern ihre ganz eigene Schönheit, so wie Pellkartoffeln und Quark im Vergleich zu einem raffinierten Rinderfilet in Granatapfelsauce auf Rapunzel Salat mit Mandelsplittern, durchaus auch ein kulinarischer Gaumenschmaus sein kann.

Allerdings wurde verschiedentlich die empfindsame Seele des Ästheten gestört, nämlich dann, wenn sich zwischen alte, liebenswerte Häuser ein schrecklich geschmackloser Neubau schlich oder im Zuge von Renovierungsmaßnahmen manch grausige Farbgestaltung und Modernisierungsvariante die Fassade eines Bauernhauses verschandelte.

Nach geraumer Fahrtzeit und einer guten halben Stunde Schweigen wies ein Wegweiser nach Lerchow.

Humboldt nahm eine leichte Anspannung seiner beiden Chauffeure wahr, auf die er mit einem schwachen Winseln reagierte. Gleichzeitig freute er sich, bald aus dem Kleinwagen herauszukommen, denn durch die Fenster hindurch sah er bereits massenweise Bäume. Eine Pause hatte es bis dato nicht gegeben. Hund und Baum, eine Symbiose seit Urzeiten.

„Man, man, man, ihr beiden sollt endlich anhalten“, bettelte Humboldt.

„Ruhig Humboldt, wir sind gleich da.“

Als Emma von der Hauptstraße auf eine gepflasterte Alleenstraße einbog, erkannte sie am Ende ein erstes Haus, das den Dorfeingang repräsentierte.

„Wie weit zieht sich Lerchow eigentlich?“, fragte Emma, während sie höchstens 30 km/h fuhr.

„Wenn du weiter so zuckelst, zieht sich Lerchow noch ein Weilchen. Anscheinend ist dieses Örtchen groß genug, um ein Gutshaus zu haben. Im Einzugsbereich gibt es offensichtlich genug ältere Menschen, wenn sich hier eine Arztpraxis halten kann.“

„Laut der Voigten gab es die schon immer. Sie hatte die Praxis von ihrem Vater übernommen und der von seinem Onkel, wenn ich das richtig verstanden habe. Hier gibt es ja sogar einen Bahnhof.“

„Der wurde aber stillgelegt, Emma. Wir sind hier auf dem Land. Hier findest du keinen Dorfbäcker mehr und auch keinen Konsum so wie früher. Die alten Leutchen, die hier im Ort wohnen, können froh sein, wenn das Bo-Frost-Auto einmal die Woche vorbeifährt.“

Emma nickte. „Ach wie schön, guck mal!“

Vor dem Dorfeingang, etwas in einen Wald hineingebaut, befand sich das zu einem Wohnhaus umgestaltete einstige Bahnhofsgebäude. Auf dem Vorplatz stand ein verlassenes rotes Bobby-Car. Ein Ball lag daneben.

„Kinder gibt’s hier offenbar und die spielen selbst bei winterlichen Temperaturen draußen in der freien Natur.“

Die einstigen Bauernhäuser waren ordentlich hergerichtet, der Gemeinde mangelte es nicht an Geld. Es existierten ein Gebäude der Freiwilligen Feuerwehr, eine klassische Dorfkneipe und eine nette kleine Kirche, deren Erscheinungsbild das Auge erfreute. Ordentlich gepflasterte Fußgängerwege und auffällige Straßenlaternen verströmten die Aura des Neuen. Von der mit durchaus prächtigen Häusern gestalteten Hauptstraße ging ein von Kastanien gesäumter Weg ab, der offenkundig zum Landanwesen führte.

Emma hielt vor der Praxis der Frau Doktor. Sogleich öffnete sich eine Tür und die Ärztin kam in Hausschlappen heraus, blieb allerdings auf dem Absatz stehen. Zwei prächtige überdachte Eingänge markierten die unterschiedliche Nutzung des Gebäudes, welches sich in Behandlungsräume und Privatbereich aufteilte. Die Fassade des einstigen Bauernhauses war in einem hellen Gelbton gestrichen, die Fenster mit Stuckelementen verziert.

Sehnsüchtig hatte die Ärztin hinter dem Fenster auf die beiden gewartet und schien erfreut über das Erscheinen ihrer neuen Superhelden. Emma manövrierte auf Bitte der Frau Doktor ihren Fiat auf einen der beiden gekennzeichneten leeren Patientenparkplätze. Laut Gemeindebeschluss durfte in Lerchow auf keinen Fall auf dem Fußgängerweg geparkt werden. Selbst Fremde sollten sich daran halten.

Als sie ausstiegen, sprang Humboldt wie eine Rakete an ihnen vorbei. Er hatte doch zu lange auf diesen Moment warten müssen.

„Freitag ist meine Praxis geschlossen, da mache ich nur Hausbesuche bei den Patienten, die nicht mehr in die Sprechstunde kommen können. Ich besuchte auf dem Weg bereits zwei meiner chronischen Fälle, d.h. Blutdruck messen, ein paar liebe Worte sprechen, trösten oder einfach nur etwas Aufmerksamkeit schenken. Einen anderen Patienten kann ich auch am späteren Abend noch besuchen, dann, wenn er sich am einsamsten fühlt.“

Ein Landarzt ist nicht nur ein Mediziner. Ein Landarzt fungiert auch als Seelsorger.

„Ich ziehe mir schnell etwas über, dann können wir uns gleich das Gutsgelände ansehen.“

Zwei Minuten verstrichen und Rita Voigt kam ihnen in Stiefeln und einer wattierten Jacke, einen Schlüsselbund in der Hand, entgegen, reichte beiden noch einmal die Hand und bat sie, ihr zu folgen.

Aus dem Dorf heraus wurde die gepflasterte Straße zu einem mit alten Kornapfelbäumen gesäumten, schlecht asphaltierten Feldweg. Eine unbewirtschaftete Weidefläche und noch brach liegende Äcker lagen zu beiden Seiten. Immerhin gab es ein paar frühzeitliche Straßenlaternen. Nach gut zwei- bis dreihundert Metern teilte sich der Weg. Ein Pfad führte durch Felder hin zu einem entfernt liegenden Ort, wie ein beschrifteter Grenzstein offenbarte, der andere zum Gut. Hinter einer breiten alten Hecke versteckte sich die Parkmauer, der sie noch mehrere Meter bis zu einem gusseisernen Eingangstor folgten.

Es war anders, als Emma oder Eugen es sich vorgestellt hatten, jedoch nicht weniger beeindruckend. Vor ihnen breitete sich rechter Hand eine etwas vernachlässigte Parklandschaft aus, an die offenkundig schon Hand gelegt worden war. Pfade führten durch noch ungepflegte Wiesen, vorbei an einem kleinen Teich mit ein paar Wildenten darauf. Es gab vereinzelt stehende oder in Gruppen gepflanzte Bäume. Auf einem winzigen Hügel stand ein vermooster Zierobelisk, an einer anderen Stelle ein griechisch anmutender Pavillon, der wohl auch schon bessere Tage gesehen hatte. Am äußersten Ende des Geländes erstreckte sich ein einst künstlich angelegter, aber inzwischen arg verwilderter und mystisch wirkender Hain. Das kleine Wäldchen bildete eine Art offene Begrenzung zu den umliegenden Weiden und Feldern. Durch ihn floss ein kleiner Bachlauf in Richtung des Teiches.

Circa hundert Meter linker Hand vom Eingangstor entfernt erhob sich mit einem kleinen Vorplatz das beschauliche, nicht allzu große Herrenhaus mit orange-gelber Fassade und grünen Fensterläden. Einzig ein ebenfalls sanierter Anbau, eine Art ehemaliges Wirtschaftsgebäude, wurde noch von einem Gerüst verschandelt. Der Erhabenheit des Gutsgebäudes tat diese ästhetische Einschränkung jedoch keinen Abbruch. Fertiggestellt würde das Ensemble aus winziger Orangerie, Remise, Haupthaus und im englischen Landschaftsstil gestaltetem Gutspark ein wunderschönes Kleinod des Klassizismus darstellen.

Frau Voigt klapperte mit ihrem Schlüsselbund und strahlte vor Stolz, als sie in die erstaunten Gesichter ihrer Gäste blickte.

„Wir haben schon einiges erreicht. Was glauben Sie, wie das Gutshaus vor zwanzig Jahren noch aussah! Heruntergewirtschaftet. Es war ja kein Geld da, und bis das Kinderheim hier auszog, wurde nur in das Nötigste investiert. Danach stand der gesamte Komplex leer und wurde der Zeit überlassen, die unnachgiebig wie an einer alternden Dame kratze. Nach ein paar Jahren des Dornröschenschlafs gründeten wir unseren Verein. Als alle Förderanträge, juristischen Formalitäten und Baupläne fertig auf dem Tisch lagen und wir ein paar Sponsoren gefunden hatten, konnten wir vor ca. dreieinhalb Jahren endlich anfangen.

Begonnen wurde mit der Eingangsmauer und dann parallel mit der Fassade, den Innenräumen, der Remise und der Orangerie. So entstanden mehrere Baustellen gleichzeitig. Ein jeder Beteiligte wollte seinen Senf dazugeben und jeder besaß ein anderes Motiv für sein Engagement.

Aufgrund einiger Denkmalauflagen kam es dann nach einem Jahr zu einem Baustopp. Ich sage Ihnen, die Denkmalämter in Brandenburg machen einem das Leben zur Hölle. Anstatt dankbar zu sein, dass sich Vereine und Privatiers der Kleinode annehmen, die das Land nicht sanieren kann, werden einem noch Steine in den Weg gelegt. Wir standen unter Zeitdruck. Eigentlich wollten wir aus wirtschaftlichen Gründen bereits im letzten Jahr unseren Kulturstandort eröffnen. Die Zeit arbeitete gegen uns, die Gelder schmolzen. Nach Monaten des Stillstandes und ständigen Besuchen bei den zuständigen Behörden und Banken ging es endlich weiter. Schließlich wurde eine Heizungsanlage eingebaut, die allerdings noch nicht ganz funktionstüchtig arbeitet. In der Remise entstanden eine Handvoll Ferienzimmer. Im Haupthaus wurde in den kleinen Restaurantbetrieb, in das Museum und in vermietbare Räumlichkeiten für Festivitäten investiert. Dann der Herzinfarkt des Kassenwartes, und das Chaos brach über uns herein, so dass sogar die Medien davon berichteten. Alles andere als lustig war das. Die Kreuzfahrtreise meiner Tochter kam mir mehr als genehm daher, das können Sie glauben.“

Frau Doktor holte tief ergriffen Luft, bevor sie fortfuhr.

„Ich musste einfach weg hier. Ich dachte, alles würde über mir zusammenbrechen und mich unter sich begraben. Was glauben Sie, wie man sich fühlt, wenn einen jeder Patient auf das Gutshausdilemma anspricht und permanent das Privattelefon klingelt und irgendwelche Gläubiger, die Bank oder Journalisten am anderen Ende der Leitung sind. Zeitweise zuckte ich beim Läuten des Apparats regelrecht zusammen. Meine Nerven lagen blank.“

Während Rita Voigt ihrem Redefluss freien Lauf ließ, liefen die drei, von Humboldt begleitet, zum Haupthaus, vor dem ein Transporter stand.

Die Haupteingangstür, zu der eine kurze, steinerne Treppe führte, stand offen und Gesprächsfetzten drangen aus dem Innern des Gebäudes.

„Janusz, unser letzter verbliebener tapferer Held der Arbeit, fährt mit seiner Truppe nach Hause. Sie können ihn noch kennen lernen, damit er sich nicht wundert, wenn Sie nächste Woche hier anfangen.“

„Wie bitte, darüber wurde doch noch gar nicht gesprochen, Frau Voigt…“, aber Emmas Einwand wurde nicht zur Kenntnis genommen. Die resolute Dame marschierte in das Innere des Gebäudes und rief nach dem Vorarbeiter, um sogleich mit ihm und fünf weiteren Männern auf dem Vorplatz zu erscheinen. Erfreut stellte sie Emma und Eugen vor.

Janusz entpuppte sich als ein wohl beleibter Mitfünfziger, klein und muskulös, mit dunklen Haarlocken und beeindruckendem Schnauzbart. Seine fünf Begleiter waren zwischen zwanzig und sechzig Jahre, alles gestandene Bauarbeiter mit herzlichen Gesichtern und einem freundlichem Schalk im Nacken. Sie zeigten trotz der misslichen Arbeitssituation keinerlei Verzweiflung. Janusz gab den beiden mit kräftigem Druck die Hand. In höflichstem Deutsch mit nur schwachem slawischem Akzent betonte er seine Begeisterung für die neuen Mitarbeiter.

„Wir danken für Ihre Unterstützung. Wir haben nur noch wenige Wochen, dann ist Eröffnung. Ich freue mich auf die Zusammenarbeit.“

Dann rasselte er die Namen seiner Mitarbeiter herunter, die einzeln sowohl Emma als auch Eugen fest die Hand reichten.

Zuerst kam Jan, ein schlaksiger Jungspund mit extrem dunklen Augenlidern und tiefschwarz gefärbten Haaren. Adam, dem Alter nach bereits Ruheständler, brummte freundlich. Daniel grinste wie ein Mondkalb. Jakub war Anfang dreißig, unauffällig und die Freundlichkeit in Person. Sebastian hingegen, fünf Jahre jünger, wirkte zwar charmant, aber ein wenig blasiert.

„Und ihr seid pünktlich Montagmorgen wieder da?“

„Wurden Sie von uns je enttäuscht, Frau Voigt. Wir sind wie Krieger. Wenn wir untergehen, dann nur gemeinsam mit unserer Heerführerin“, lachte Janusz aus dem heruntergekurbelten Transporterfenster, während der alte VW das Havelland verließ, um gen Osten zu fahren.

Gerührt blickte die Ärztin ihren Frontkämpfern hinterher. Unter anderen Umständen hätte sie gewiss ein weißes Taschentuch gezückt, sinnierte Eugen.

„Auf diese Truppe kann ich mich verlassen. Wir bezahlen ihnen augenblicklich nur die Hälfte des vereinbarten Lohnes mit dem Versprechen, den fehlenden Betrag so schnell wie möglich nachzuzahlen. Heinrich, unser Restaurantpächter, kommt gegenwärtig, und das sage ich Ihnen im Vertrauen, für unsere Arbeiter auf. Er investiert in ein neues Gourmetrestaurant in der Potsdamer Innenstadt. Die Kosten für unsere Arbeiter schiebt er einfach mit unter die Ausgaben für sein Feinschmeckerlokal.“

Emma fragte sich, wie der Verein bei der momentanen finanziellen Lage, wohl Eugen und sie bezahlen wolle.

Als sie ins Innere des Gebäudes, in die prächtig restaurierte Eingangshalle mit einer beachtlichen breiten Holztreppe, traten, schnitt die Ärztin ein anderes Thema an: „Hier lebte seit Mitte des 17. Jahrhunderts bis kurz vor Kriegsende die Landadelsfamilie von Lerchow. Nach ihnen wurde dann offensichtlich auch die Ortschaft benannt.“

„Ich würde mich auch über eine nach mir bezeichnete Straße freuen“, stellte Emma trocken fest.

„Oder eine Haarfarbe, wie Emmarot, nicht wahr?“, frotzelte ihr Bruder.

„Nun, manche Männer neigen eben gerne dazu, nicht vorhandenes Selbstwertgefühl durch eigene Lobhudelei aufzuwerten. Und weil sie sich im Ruhme sonnen wollen, hinterlassen einige der Nachwelt die eigene Wichtigkeit auf diese Art. So haben auch die Nachkommen was davon. Ein Name kann verbinden und verpflichten. Das stellten wir ja vorhin auch bezüglich Ihrer Nachnamen fest, Herr Apfelbaum und Frau Güldenstern. Das ist doch allein schon in der Sprachmelodie etwas ganz anderes als ein zuhauf auftretender Name wie Fischer, Bauer oder eben Voigt.“

„Nun Rita, Ihr Nachname zeugt zumindest von einem hohen Beamtenstatus Ihrer Vorfahren.“

„Ach Eugen, der ist doch auch nur angeheiratet.“ Die Dorfärztin schmunzelte, klapperte mit ihrem Schlüsselbund und wies auf ein Ölgemälde im Eingangsbereich, auf dem das Gutshaus vor einhundert Jahren abgebildet war.

„Der Ahnherr war auch ein Selbstdarsteller. Wie dem auch sei, nachdem der erste Gutsbau laut Kirchenchronik niedergebrannt war, wurde auf dessen Grundpfeilern um 1819 mit der Errichtung dieses heutigen Ensembles begonnen. Den Park in seiner jetzigen Form, gestaltete Georg Friedrich von Lerchow höchstpersönlich in der zweiten Hälfte des 19. Jahrhunderts, in Anlehnung an englische Landschaftsgärten, die er auf einer ausgedehnten Europareise lieben und schätzen lernte. Er gehörte im Übrigen einem gelehrten Geheimbund an, die sich in früheren Jahrhunderten ja großer Beliebtheit erfreuten. Ich sage nur Obelisk. Der letzte gebürtige Hausherr starb übrigens kinderlos gegen Ende des Krieges. Aber lassen sie mich Ihnen die Räumlichkeiten zeigen und dann besprechen wir alles! Sie werden den Auftrag doch annehmen?“

Frau Doktor wundert sich

So hatte alles seinen Anfang genommen. Seit nunmehr etwas über fünf Wochen versuchten Emma und Eugen mit ihren kreativen Begabungen und dem Vorhandenen, den Spenden weniger verbliebener Sponsoren und den eigenen kläglichen Kontakten letzte Hand anzulegen. Es galt, den Park und die Räumlichkeiten herzurichten, die Ferienzimmer mit einfachsten finanziellen Mitteln wohnlich zu gestalten und der kleinen Orangerie als begehbares Gewächshaus samt Café den abschließenden Schliff zu geben. Immerhin war der Festsaal gestern vollendet worden. Die Sommermusikkonzerte würden erklingen.

Am kommenden Freitag sollten mit allen Beteiligten die ersten Gespräche zur Eröffnungsfeier stattfinden. Da die Hochzeit ein Teil dieser Festivität sein würde, wäre auch das Brautpaar dabei. Eugen sträubten sich die Nackenhaare beim Gedanken an eine Konversation mit hysterischen Eheleuten in spe über die Buffetzusammenstellung.

Dies alles wurde jedoch von der augenblicklichen Situation mehr als in den Hintergrund gedrängt. Denn in den Vordergrund schob sich dieser Tote, ohne Respekt vor den derzeitigen Problemen. Nein, dieser Mann hatte es gewagt, sich als Sahnehäubchen auf den Berg aus Schwierigkeiten zu setzen. Eugens Mitgefühl mit dem Dahingegangenen hielt sich in Grenzen, wenngleich er natürlich trotz allem eine Spur von Anteilnahme über ein ausgelöschtes Leben in sich trug. Es gab gewiss eine Menschenseele, die von tiefer Trauer erfüllt sein würde, wenn sie vom Verlust dieser Person erführe.

Eugen blickte zum wiederholten Male auf den inzwischen durch die Dunkelheit kaum mehr erkennbaren Leichnam im Gehölz. Das Einzige, was blieb, war die Frage, warum und wieso und weshalb er gerade hier den Tod fand.

Aus seiner Weste zog Eugen einen alten Tabaksbeutel samt kleinem Pfeifchen. Er rauchte selten, doch in Abständen überkam ihn dieses Sehnsuchtsgefühl nach einem kurzen Moment des Innehaltens und Stillebewahrens, nämlich dann, wenn der Geist Ruhe und Muße benötigte.

Eugen kannte den Toten nicht, hatte ihn nie auf der Baustelle gesehen. Wer also war dieser Mann und was hatte er hier in einem kleinen, unbedeutenden Kaff wie Lerchow verloren?

Während er sich sein Pfeifchen mit besonders gutem Royal Vintage Tabak stopfte, mit einem Feuerzeug entzündete, die ersten Züge nahm und versunken mit sich, einem Vogelruf aus dem Wäldchen und der Leiche dastand, versuchte Eugen seinen Gedanken Raum zu geben. Hatte der Tote etwas mit dem veruntreuten Geld des Vereinskassenwarts zu tun? So wie Eugen das sah, war hier vieles nicht mit rechten Dingen abgelaufen. Seine polnischen Mitarbeiter sprachen gar von „legaler“ Geldwäsche, wie sie mitunter bei diversen Großbauprojekten vorkam. Vielleicht war der Verstorbene ein Gläubiger, der aus dem Weg geräumt werden musste?

Diese Idee wurde jedoch von Eugen mit einer Tabakswolke durch sein Pfeifchen geschoben. Die Schuldner wären nicht so närrisch, dann den Getöteten im Gutshauspark niederzulegen. Oder gerade deshalb? Verschwörungstheorien lieferten definitiv keine geeigneten Anhaltspunkte. Trotzdem, die Frage blieb. Warum hier im Gutspark?

Eugen lief langsam am Rande des Wäldchens auf und ab und ließ sein Feuerzeug aufschnappen, während kleine Rauchschwaden gen Himmel zogen.

Am Hauseingang leuchtete das Hoflicht auf. Im sanften Schein der Lampe rauchte die polnische Truppe jeden Abend ihre Zigaretten, denn Rauchen war im Hause strikt untersagt. Dabei unterzogen sie stets die zuvor gesehene Lieblingsserie einer ausführlichen Auswertung.

So war es auch an diesem Abend. Eifrig auf Polnisch schwatzend, wahrscheinlich erörterten sie gerade den aktuellen Stand des Liebeswirrwarrs zwischen einer der Hauptakteurinnen und deren Ex, sahen sie Eugens helle Fellweste im aufflackernden Feuerzeugflämmchen, und liefen ihm zum gemeinsamen Schmauchen entgegen.

„Nun Eugen, heute gibt es eine Suppe, nicht wahr, warum kochst du nicht? Unsere Bäuche rummeln“, Janusz lachte herzlich. Sein rundlicher Bauch spannte unter einer löchrigen Strickjacke.

„Tja, meine Freunde, wir müssen uns wohl oder übel noch ein Weilchen gedulden. Jetzt heißt es ausharren und auf die Polizei warten, die hoffentlich schon bald hier eintreffen wird.“

Unter den Bauarbeitern machte sich allgemeine Unruhe breit. Sebastian, der junge Heißsporn, baute sich vor Eugen auf. Seine Augen blitzten angriffslustig. „Warum Polizei? Ich habe dir erzählt, Merle ist meine Freundin. Der Typ in Disko hat sie blöd angemacht, so habe ich ihm geknallt. Aber ist nichts weiter passiert.“ Beschwichtigend hob Eugen die Hand.

„Immer mit der Ruhe, hier geht es überhaupt nicht um euch. Humboldt hat einen Toten im Wäldchen gefunden und Emma ruft nun die Polizei. Es scheint, als läge der Tote dort nicht freiwillig.“

Ungläubig starrten die Männer auf Eugen und zogen nervös an ihren Zigaretten. Janusz schaute besonders erschrocken drein und wollte unbedingt nachsehen, wer der Tote sei.

„Aber fass nichts an, Janusz!“, betonte Eugen nachdrücklich. Nachdem Janusz wieder aus dem Unterholz heraus gekrochen kam, schien es Eugen, als ob das gerade noch angespannte Gesicht von Janusz´ einem gelösten Ausdruck Platz machte.

„Was sagen Sie da, ein Toter, um Himmels Willen. Das hat uns gerade noch gefehlt“, Frau Dr. Voigt saß aufrecht auf einem Hocker, direkt neben Emma, die den Hörer zurück auf den Korpus des antiken schwarzen Telefons mit Wählscheibe legte.

Emma stand in der sehr behaglichen Wohnstube der Voigts. Ein großer gemauerter Kaminofen, Familienbilder mit zwei lachenden Kindergesichtern an der Wand, eine Vase voll mit Blumen, ein ausladendes antikes, aber dafür recht komfortabel wirkendes Sofa, eine wunderbar beeindruckende Anrichte und ein weicher Barfußlaufteppich unter einem asiatischen Couchtisch schmückten den Raum. Vor den Fenstern hingen schwere einfarbige Vorhänge. Alles in allem eine seltsame Zusammenwürfelung diverser Familienerbstücke und neu erworbener Einrichtungsgegenstände, die dennoch miteinander einen harmonischen Gesamteindruck vermittelten. Nicht das erste Mal stand sie in der guten Stube der Ärztin, und immer wieder sagte sie sich, sie hätte den Einrichtungsstil der Voigts ganz anders eingeschätzt, nicht so gemütlich, nicht so heimelig und freundlich. Wie man sich doch in Menschen täuschen konnte. Vielleicht war dies ja dem Einfluss des sensiblen Hausherrn geschuldet.

„Die Polizei wird in Kürze im Gutshaus eintreffen. Wollen Sie vielleicht mitkommen, sich den Toten ansehen. Eventuell kennen Sie ihn ja?“

„Selbstverständlich, meine Güte, wenn das von der Presse aufgegriffen wird. Was da los sein wird. Ihnen ist der Tote nicht bekannt?“, fragte Frau Voigt mit verschwörerischem Ton.

„Wir haben ihn noch nie gesehen.“

„Gestern war ich erst auf einer Beerdigung und nun schon wieder ein Toter. Konnte der sich denn keinen anderen Platz dafür aussuchen?“

Rita Voigt knüpfte aufgebracht und schimpfend ihre Jacke zu und zog alte Stiefel über die Wollsocken. Dann rief sie ihrem Mann im benachbarten Zimmer entgegen, sie müsse noch kurz zum Gutshaus, was dieser mit einem undeutlichen Murmeln quittierte.

„Er braucht nicht zu wissen, was los ist, jedenfalls jetzt noch nicht. Sein Herz, sein sensibles weiches Herz. Ich berichtete Ihnen ja von dem kleinen Anfall, den er bekam, nachdem ich ihm aus schlechtem Gewissen heraus doch noch vom Verbleib unserer Ersparnisse beichtete. Das Gutshaus macht uns noch alle zu Bettlern, aber Visionen muss man leben, nicht wahr, Emma, sonst kann man sein ganzes Sein auf Erden doch gleich als nichtig betrachten.“

Herbert Voigt trat in dem Augenblick in den Flur, als seine Frau die Haustür hinter sich schloss. Er hörte sie noch sagen: „…wenn mein gutmütiger Herbert nun auch noch von einem Toten auf dem Gelände erfährt, dann…!“

Aufgewühlt, einer nervösen, sich aufplusternden Glucke gleich lief die Ärztin in einer Mischung aus Unruhe und Neugierde neben Emma her, während Herbert Voigt noch einige Schrecksekunden fassungslos im Flur vor sich hinstarrte, bevor er sich in die Wohnstube begab.

„Frau Doktor, wir haben schon geschaut. Wir kennen den Toten jedenfalls nicht!“, beruhigte Janusz die aufgebrachte Ärztin.

„Nun gut, wenigstens scheint es dann keiner unserer gemeinsamen Bekannten zu sein, nicht wahr?“

Eugen führte die Ärztin zum Fundort im Unterholz. Diese bat um Emmas Taschenlampe, um den Leichnam besser untersuchen zu können.

Frau Dr. Voigt hockte sich neben den Toten und betrachtete ihn neugierig. Während sie über die Hand, den Arm und das Gesicht des Mannes tastete, schüttelte sie unwillkürlich den Kopf, und ihr gerade noch so schlaffes Antlitz nahm einen leicht angespannten Ausdruck an.

„Seine Kleidung ist durchnässt. Der Mann ist noch gar nicht so alt. Mitte Vierzig vielleicht. Er hätte gut und gerne noch einige Jahrzehnte auf dieser Erde wandeln können. Ich weiß nicht, irgendwie…“, begann sie einen Satz, ließ sich jedoch von einem anderen Gedanken ablenken.

„Meiner Meinung nach liegt er hier bereits seit vielen Stunden. Er ist wenigstens seit gestern Abend tot. Die Totenstarre ist ausgeprägt. Bis auf ein paar schwache Narben sehe ich keine besonderen Merkmale.“

Eugen fand Narben im Gesicht nicht wirklich eigenartig, zumal er davon auch einige unter seinem Bart versteckte.

„Drehen Sie ihn bitte mit um!“

„Müssen wir nicht auf die Polizei warten, bevor wir hier mögliche Spuren verwischen?“

„Papperlapapp, Eugen. Ich bin Medizinerin, und Spuren, pah. Seit Tagen bis in den heutigen späten Nachmittag hinein regnete es. Der Boden hier ist immer noch feucht. Somit ist nicht mehr viel mit Spuren, das können Sie mir glauben. Und ich will nur sehen, ob er möglicherweise durch einen Schlag ums Leben kam. Sehen Sie dieses geronnene Blut an der Seite seines Kopfes? Es ist zwar recht wenig, aber es ist zu erkennen“, die Ärztin wies mit ihrer Hand auf einen Teil des Haarschopfs.

Eugen drehte den Körper mit der Medizinerin auf die Seite. Am Hinterkopf klaffte tatsächlich eine größere Wunde. Vorsichtig ließen sie die Gestalt wieder zurück in ihren Urzustand gleiten.

„Tja, wenn Sie mich als Allgemeinärztin fragen, und ich habe schon einige Tote zu Gesicht bekommen, was glauben Sie denn, was auf dem Land so gestorben wird. Dieser bekam auf jeden Fall einen kräftigen Schlag oder fiel irgendwo gegen. Er weist eine deutliche Schädelfraktur auf, was meiner bescheidenen Meinung nach die wahrscheinliche Todesursache ist. Aber das zu beurteilen überlassen wir den Spezialisten.“

Sie tastete über den Oberkörper des Leichnams und klopfte die Jackettaschen ab, konnte jedoch weder ein Mobiltelefon noch eine Brieftasche finden. Laut fragte sie: „Warum nur liegt der hier?“ Das „der“ sprach sie fast betroffen aus.

„Der unbekannte Tote!“, sinnierte Emma.

„Scheint so!“, antwortete die Ärztin ein wenig spröde und erhob sich ächzend aus ihrer hockenden Position.

Erste Ermittlungen

Das kleine Wäldchen warf mystische Schatten, da es von Scheinwerfern erhellt wurde. Ein großzügig zum Quadrat gezogenes Absperrband markierte den Fundort. Eugens Pfeifchen steckte längst erloschen in dessen Weste. Doch Frieden war auf dem Grundstück rund um das Gutshaus keineswegs eingekehrt. Stattdessen marschierten zwei Menschen in weißen Schutzanzügen über das Gelände und glichen dabei Astronauten auf dem Mond, nur ohne Helm. Weitere Uniformierte standen gelangweilt auf dem Vorplatz.

„Ihnen ist der Tote also vollkommen unbekannt?“, fragte der korpulente, sich auf der Zielgeraden zum Ruhestand befindliche Kriminalhauptkommissar mit nasaler Aussprache. Durch die kurze gefütterte Steppjacke, die er trug, erschien der Kommissar ein wenig kräftiger, als er in Wirklichkeit war. Eugen nickte und schielte dabei auf die sargartige Barre, in welche der Tote gelegt wurde, um nun von zwei Trägern in einem Wagen zur Autopsie gebracht zu werden.

„Unser Mediziner ist der Meinung, dass das Opfer vor ca. 25 Stunden, also ungefähr 19 oder 20 Uhr des gestrigen Abends, verstorben sein muss. Er hat eine große Wunde am Hinterkopf. Ein Tatwerkzeug, passend zur Verletzung, wurde noch nicht gefunden. Doch es gibt kleine Fremdpartikel aus Holz in der Wunde. Das wird jedoch das Labor überprüfen. Laut Ansicht der Spurensicherung wurde das Opfer nicht hier getötet. Es findet sich kein Blut am Fundort. Daher meine Frage, haben Sie am gestrigen Abend irgendjemanden bemerkt?“

Der zuständige Hauptkommissar Friedrichsen lächelte Eugen jovial, und da er ein paar Zentimeter kleiner war, von unten her an.

„Dies ist ein Park, Herr Kommissar, wenn auch ein überschaubarer. Ab einsetzender Dunkelheit können wir hier draußen sowieso nichts mehr machen.“

„Und Ihnen ist auch heute nichts aufgefallen?“

„Meine Mitarbeiter und ich waren den ganzen Tag auf der anderen Seite des Grundstücks und im Innern des Hauses beschäftigt. Unser Hund scharwenzelte permanent zu unseren Füßen herum. Heute in den Abendstunden schwadronierte er noch einmal durch die Gegend. Er scheint einer Hündin aus dem Dorf sehr zugetan. Die Hundedame ist zwar doppelt so groß wie unser Humboldt, aber wo die Liebe halt hinfällt, nicht wahr? Auf dem Rückweg kam er wohl durch den Park, und den Rest kennen Sie ja bereits.“

Friedrichsen nickte.

„Tja, Größe ist nicht alles“, philosophierte Humboldt, der neben seinem Herrchen saß und voller Wehmut an seine Angebetete im Dorf dachte. Sie war eine wunderschön gestriegelte Golden Retriever-Hündin.

„Es gibt bis dato keinerlei Anhaltspunkte, wer der Tote ist. Er stammt offensichtlich nicht aus der Gegend und es fragt sich, wieso er gerade hier, am Ende der Welt, abgelegt wurde. Wir werden uns morgen im Ort umhören müssen.“ Der Kommissar entnahm seiner Jackentasche ein Taschentuch und schnäuzte hörbar hinein. Diese vermaledeite Erkältung würde er wohl nie mehr loswerden, dachte er bei sich.

Die junge Kommissarin schaute erwartungsvoll durch Emmas Brillengläser. Sie war der irrsinnigen Hoffnung, in Emmas Augen die Antwort auf das Rätsel, wer der Tote sei, zu finden. Während sie auf eine Auskunft wartete, spottete sie innerlich über Emmas Aussehen. Sie selber entsprach mehr dem typisch sportlichen Erscheinungsbild eines Jack-Wolfskin-Trägers, weshalb sie sich schon ein wenig zusammenreißen musste, um Emma auch ernst zu nehmen.

Emma antwortete beflissen.

„Ich habe keinen blassen Schimmer, wer der Tote ist, und finde es an sich auch äußerst unanständig, dass er ausgerechnet hier liegen muss.“

„Das Opfer starb nicht hier. Es wurde an einem anderen Ort getötet und dann an den Fundort gebracht. Was sagen denn die Bauarbeiter dazu?“

Ein wenig unsicher wirkt die junge Kommissarin schon, fand Emma, wahrscheinlich frisch von der Polizeischule. Der fest nach hinten gebundene Pferdeschwanz ließ sie jünger wirken.

„Die kennen ihn nicht. Tippen Sie jetzt bloß nicht gleich auf polnische Mafia oder so. Keine Klischees!“

„Nein, nein Frau…“, die junge Polizeibeamtin betrachtete stirnrunzelnd ihre Notizen und fand Emmas Nachnamen schließlich am oberen Rand ihres Befragungsprotokolls, „…Güldenstern. Aber wir müssen schon mehrere Spuren verfolgen. Wir sind erst am Anfang der Ermittlungen. Meine Kollegen führen gerade das Gespräch mit den Bauarbeitern“, und dabei blickte die Kommissarin auf ihre Mitarbeiter, die vor der Gutshaustür in ein Gespräch mit den Polen vertieft waren.

„Ihnen ist niemand aufgefallen?“

„Wir sind erst ein paar Wochen hier, und der Umbau befindet sich in den letzten Zügen. Mein Bruder und ich sind nur für den Feinschliff zuständig, verstehen Sie? Gestern Vormittag wurden für die Orangerie ein paar Orangen- und Zitronenbäumchen geliefert. Schließlich muss die Orangerie ihrem Ruf ja gerecht werden, nicht wahr?“

„Ja ja!“

Offensichtlich versteht die junge Polizistin nichts von Orangen, überlegte Emma.

„Aber die Lieferanten waren ein 30jähriger Mann und seine ältere Angestellte aus einer uns bekannten Gärtnerei, die mit ihrem Laster hier vorfuhren. Wir beschäftigten uns gemeinsam anderthalb Stunden nur damit, die Zitrusbäumchen in ihren Kübeln in den Wintergarten zu transportieren. Ich war die ganze Zeit beim Abladen dabei. Dort stehen jetzt elf Kübelpflanzen unterschiedlicher Größe und ein paar Tische mit Stühlen, Sofa und Sessel. Das wird wunderschön, wenn es dann fertig ist. Es wurden lediglich Pflanzen, keine Menschen aus dem Laster geladen, glauben Sie mir. Als wir fertig waren, tranken sie in der Küche noch einen Kaffee, dann fuhren sie zurück.“

„Geben Sie nachher den Kollegen bitte den Namen der Gärtnerei. Ähm, andere Personen wurden von Ihnen auf dem Gelände nicht bemerkt oder vielleicht gar im Gebäude?“, fragte die Beamtin, wie es anscheinend der Prüfungskatalog für die Befragung von Zeugen und Verdächtigen vorschreibt. Sie legte Wert auf eine monotone und eindringliche Betonung.

„Im Innern des Hauses wohnen nur unsere Kollegen, mein Bruder, ich und der Hund. Heute war niemand sonst im Haus. Gelegentlich gehen hier schon ein paar Leute spazieren und machen sich ein Bild von allem, gerade jetzt mit den milder werdenden Temperaturen. Dieser Park ist eine öffentliche Anlage, von der Feldseite her sogar teilweise offen. Das schmiedeeiserne Tor ist nur Fassade, denn die Mauer führt nicht in einem Stück um das ganze Gelände herum. Die Tür ist nie verschlossen. Letztlich kann hier jeder ein- und ausgehen, wie es ihm gefällt. Neugierige Dörfler finden sich immer mal ein. Dann sind ja noch die Vereinsmitglieder, die sehen wollen, wie es vorwärtsgeht, und sogar Tagestouristen von außerhalb, die über den Gutshof in der Zeitung gelesen haben.“

„Der Park ist also öffentlich?“, fragte die Kommissarin noch einmal nachdrücklich.

„Ja. Wir achten nicht darauf, wer hier kommt und geht. Wir beschäftigen uns derzeit eher mit der Innengestaltung. Die Außenanlage wird erst in den kommenden Wochen richtig bepflanzt. Zudem ist ja auch noch das Eröffnungsevent vorzubereiten. Ein offizieller Start für das Gesamtgelände findet im Mai statt, und dann dürfen die Gäste auch übernachten, wenn unter den momentanen Bedingungen hier noch jemand übernachten will. Aber dann könnte der Verein das Ganze vielleicht als Spukschloss vermarkten. Was meinen Sie?“

Die junge Beamtin starrte irritiert auf die rothaarige Zeugin und konnte sich nur wundern.

„Sie und Ihre Schwester geben dem Kasten hier also den letzten Schliff? Ich las von dem ganzen Brimborium um das Gutshaus in der Zeitung.“

Der Kommissar und Eugen begaben sich gerade in Richtung Eingangsbereich, als der Leiter der Spurensicherung, der eine frappierende Ähnlichkeit mit Herbert Grönemeyer aufwies, den Hauptkommissar in dessen Redefluss unterbrach. „Also im Innern finden sich weder Schleif- noch Blutspuren. Der Tote ist vermutlich nicht im Haus umgebracht worden, aber wie bereits erwähnt, auch nicht am Fundort. Der wurde schlicht und ergreifend hierher gebracht, und zwar von der Parkseite her.“

„Das Opfer wurde nicht von der offenen Feldseite hinten herum durch das Wäldchen ins Parkinnere geschafft?“

„Ne, Friedrichsen, die Ablegespuren, die vom Parkpfad ein paar Meter ins Untergehölz reichen, sind frisch und führen nicht weiter. Bruchspuren an den Zweigen sind nur vorne. In der Gegend hat es die letzten Tage immer mal wieder recht stark geregnet. Das Problem mit den Spuren besteht darin, dass der Blätterboden um den Ermordeten gar keine Spuren zulässt. Man steht dort wie auf einem Schwamm, der sich bei Belastung kurz zusammendrückt, um sich dann wieder in den Originalzustand zurückzuschieben. An Kleiderfasern haben wir nur ein Wollstück der Strickjacke der Ärztin und ein wenig Schaffell gefunden.“ Der Spurensicherer ließ seinen Blick kurz auf Eugen gleiten, der sich freilich nicht angesprochen fühlte.

„Papiere oder dergleichen fehlen. Ach ja, Fuß- oder Reifenspuren auf den Wegen hier im Park, nur frische von heute Abend. Durch den Dauerregen haben sich die älteren längst in Matsch aufgelöst. Es gibt allerdings außerhalb der Geländemauern geschützt unter einem der Apfelbäume eine alte Reifenspur. Vielleicht ein Transporter oder ein ähnliches Fahrzeug, das da stand. Wir nahmen zwar einen Abdruck, ich glaub aber nicht, dass was bei rauskommt.“

„Dank dir, Klaus, ihr könnt dann losmachen, Feierabend.“

Klaus pfiff die anderen Kosmonauten zusammen und verschwand.

„Wollen Sie und Ihre Kollegin noch einen Kaffee oder Tee, bevor Sie wieder fahren?“

„Kaffee schlägt mir um diese Uhrzeit auf den Magen. Aber ein Tee wäre tatsächlich sehr freundlich!“

Auf dem Gelände herrschte Stille. Die Polizeiwagen hatten die Örtlichkeiten ohne quietschende Reifen verlassen, und Dr. Voigt war, in ein Selbstgespräch vertieft, nach Hause gegangen.

Acht Leute saßen um den Küchentisch, vor sich Teller und Reste von Käse, Brot und Wurst. Auf Grund der vorgerückten Stunde hatte Eugen auf eine Suppe zum Abendessen verzichtet, die würde es ein anderes Mal geben. Stattdessen schnitt er ein paar der Kartoffeln in hauchdünne Scheiben und bereitete daraus mit Eiern, Salz, Pfeffer, etwas Butter, Schmand, Rosmarin und Speck die mitternächtliche Variante eines Bauernfrühstücks. Bierflaschen standen vor den Bauarbeitern, Emma und Eugen tranken billigen Rotwein aus Kaffeetassen.

„Der Kommissar ist ein seltsamer Kauz. Trägt selbst hier in der Küche seine Steppjacke. Ist euch aufgefallen, wie er uns die ganze Zeit beobachtet hat, obwohl wir uns hier nur über das Gut unterhalten haben, kein Wort über den Toten mehr, mysteriös, oder?“

Emma nahm einen Schluck Wein.

„Vielleicht wollte er einfach nur schauen, mit wem er es hier zu tun hat, sich ein Bild von uns machen“, meinte Eugen auf seinem Pfeifenstängel herumkauend.

„Da habt ihr was zu erzählen, Janusz, wenn ihr nach Hause kommt. Auf dem Brandenburger Land gibt es Mord und Totschlag!“

Janusz lachte kurz auf und meinte augenzwinkernd:

„Stimmt. Ist ja schlimmer als in Polen!“

„Und ihr wart alle zusammen gestern Abend, ja? Habt ihr alle ein Alibi? Der Polizist scheint mir ein penibler Kerl!“

Adam antwortete für seine Kollegen.

„Wir schauten Fernsehen und sind eine Zigarette rauchen gegangen. Dann haben wir nach den Nachrichten noch einen Film geguckt. Nur Janusz zog sich frühzeitig zurück. Sein Magen verhielt sich rebellisch.“

„Wie zurückgezogen?“, fragte Eugen.

„Na ich legte mich sehr früh schlafen, weißt du!“, antwortete Janusz kurz angebunden.

„Als ich gegen 23 Uhr ins Bett kam, hat Janusz jedenfalls tief und fest geschnarcht“, bemerkte Adam noch.

„Ihr kennt den Toten wirklich nicht? Es ist keiner, der irgendwie mit dem Verein für den kulturellen Ausbau des Lerchower Gutshauses zu tun hätte? Vielleicht ein Gläubiger, an den sich Frau Doktor einfach nicht erinnern will?“, hackte Emma nochmals genauer nach, während ihr Bruder wieder einmal demonstrativ seine Augen verdrehte. Er mutmaßte in seiner Schwester ein, bisher verstecktes, Miss Marple Gen.

„Nein, wir kennen den Mann nicht. Auch wir haben gerätselt, aber keine Antwort auf diese Frage gefunden. Vielleicht geht es aber auch nicht um das Wer, sondern um das Warum“, philosophierte Adam.

„Es gibt vielerlei Gründe, wieso einer einen anderen umbringt. Nicht wahr?“

Eugen trank einen Schluck des trockenen Weines aus der Kaffeetasse und verzog sein Gesicht. Es war ein trockener Tischwein, der unter südlicher Sonne sicherlich besser gemundet hätte.

„Liebe, Geld, Macht, Rache, Genugtuung, Wiedergutmachung, sinnloser Blutrausch könnten das Motiv sein, obwohl ich dies doch eher ausschließe, weil der Leichnam nicht allzu mitgenommen aussah. Oder wie wäre es mit Eifersucht?“

„Eifersucht ist eine Leidenschaft, die mit Eifer sucht, was Leiden schafft!“

„Ja Emma, schön Emma. Nein, wenn man nur herausfinden könnte, wer er ist! Die Polizei wird uns an ihren Erkenntnissen nicht teilhaben lassen, das ist schon mal sicher. Aber in Ruhe lassen wird sie uns auch nicht, soviel ist gewiss.“

„Ist besser, wenn mit Polizei man nichts zu tun hat, könnt ihr glauben“, warf Daniel in den Raum.

„Ich war als junger Mann mal in Händen von Justiz“, erklärte er in seinem gebrochenen Deutsch auf die fragenden Gesichter der anderen hin. „Polizei ist nicht nur immer Freund. War nicht schön so im Dreck, als Polizei auf meinem Rücken kniete. War damals bei Protestmarsch. Ist schon sehr lange her. War ein Jahr in Gefängnis. Damals meine Frau hat gewartet, und ich bin auf Bau gelandet. Weil ich kein Geld mehr gehabt, hat sie mich später verlassen. Das ist Leben!“

„Na zdrowie!“, meinte Janusz daraufhin und stieß seine Bierflasche gegen die seines Kollegen.

Am nächsten Morgen startete die Polizei in Lerchow eine großangelegte Befragung. Das war an sich schon recht befremdlich und aufregend zugleich, ein gefundenes Fressen für die Lerchower Klatschbasen, doch schien keiner der interviewten Bewohner den Toten gekannt zu haben. Eine Vermisstenmeldung, die auf den Mann gepasst hätte, war ebenfalls noch nicht eingegangen. Ein ortsfremder Wagen war nicht gefunden oder von irgendjemandem bemerkt worden. Über Fingerabdrücke konnte der Tote ebenfalls nicht identifiziert werden. Offensichtlich besaß das Opfer keinen biometrischen Pass. Der Kriminalhauptkommissar und seine jüngere Kollegin zogen fürs Erste wieder ab.

„Ach Emma, das alles geht mir doch mehr an die Nieren, als ich dachte. Eine seltsame Geschichte, nicht wahr? Welcher Prüfung soll ich denn noch unterzogen werden? Als ob ich nicht schon genug Probleme am Hals hätte!“

Frau Voigt saß am Esstisch der Gutsküche und trank einen Beruhigungstee.

„Ich habe heute am Nachmittag mit dem Kollegen, der den Mord untersucht, kurz telefoniert. Er ist der Sohn eines ehemaligen Studienfreundes von mir, wie sich die Wege doch manchmal kreuzen, und das nach Jahrzehnten. Sein Vater war ein netter Kerl“, sie nahm einen Schluck und schien in Gedanken.

Emma wusste nichts darauf zu antworten. Ihre Eltern waren keine besonders intellektuellen Menschen, eher natürliche Schöngeister, die ganz gerne Bücher lasen. Der Vater war Bauer und kreativer Leiter eines kleinen Möbelbetriebes gewesen, der vornehmlich für den Export in den Westen produzierte. Den Hof hatte er von seinen Eltern geerbt. Die Mutter arbeitete als Erzieherin im gemeindeeigenen Kindergarten. Eugen entschloss sich sehr früh zu studieren, da seine Leidenschaft dem Botanischen galt. Emma wollte einfach nur weg und in die Stadt, das echte, wahre Leben finden.

„Jedenfalls ist die Erkenntnis, dass besagter junger Rechtsmediziner der Sohn eines alten Studienfreundes ist, mehr als erfreulich. Ich rief ihn einfach ganz unverfänglich in der Rechtsmedizin an. Da liegt unsere Leiche nämlich jetzt, da die Polizei natürlich anhand der Umstände von einem Verbrechen ausgeht. Damit habe ich im Allgemeinen nicht allzu viel zu tun, mit der Rechtsmedizin, meine ich. Jedenfalls erzählte mir der junge Kollege im Vertrauen, unser Opfer hätte nicht nur gefärbtes Haar und eine Ohren-OP gehabt, sondern neben ein wenig Alkohol offensichtlich auch toxische Substanzen im Blut, die ihn mehr oder weniger schnell ausknockten. Welche genau, wollte er jedoch nicht sagen. Mehr bekam ich aus ihm nicht heraus, da ich ja in gewisser Weise involviert bin.“

„Wie bitte, toxische Substanzen, er wurde vergiftet? Das könnte ja Tötung mit Vorsatz bedeuten.“

„Es könnte auch einfach ein Suizid gewesen sein?“

„Wie hat er denn dann den Schlag auf den Hinterkopf bekommen, Frau Doktor?“

„Gefallen!“

„Und schleppt sich mit letzter Kraft bis zum Park?“, Emmas Unterton klang etwas abfällig.

„Warum denn nicht?“

„Das ist schon ein wenig weit hergeholt, oder? Warum sollte er sich in seinem Zustand ausgerechnet auf den weiten Weg zum Gut machen?“

Frau Dr. Voigt schüttelte demonstrativ ihr Haupt. Sie wollte nicht glauben, dass jemand aus dem Dorf oder gar vom Verein ein Mörder war.

„Na ja, Sie haben ja Recht. Aber wenn das Opfer getötet wurde, dann ist doch die Frage, von wem?“

„Ich denke ja eher, warum?“

„Meinen Sie, Emma?“

„Natürlich, warum tötet ein Mensch einen anderen? Zuerst vergiften und dann wutentbrannt nochmals einen Schlag versetzen?“

„War dieser Schlag wutentbrannt? Das glaube ich eher nicht. Es ist nur einmal zugeschlagen worden. Das konnte ich sehen. Zwar war dieser Hieb tödlich, doch vielleicht war der Ermordete ja nicht sofort tot.“

„Ja?“, Emma schauerte leicht.

„Ach was, ich bin eine einfache Landärztin, zwar hervorragend in der Blutabnahme und im Einlauf setzen, aber ich bin keine Spezialistin. Ich sollte nicht herumspekulieren.“

„Vielleicht war er ja Vertreter, und das, was er vertrat, hat einem aus dem Dorf nicht gepasst! Darum wurde ihm zuerst ein Mittelchen eingeflößt und danach bums, gab‘s was auf die Rübe“, versuchte Emma dem Gespräch eine amüsantere Note zu verleihen.

Frau Dr. Voigt betrachtete Emma irritiert. Offensichtlich gefiel ihr diese These nicht so recht. Oder steckte doch ein Körnchen Wahrheit dahinter? Wenn dem aber so wäre, dann kannte wenigstens ein befragter Dörfler den Fremden. Einer, der zum Mörder geworden war. Der Ärztin lief ein unangenehmes Schaudern den Rücken hinab.

Emmas Idee

Mit einem lauten Knall schlug die Schlafzimmertür gegen die Wand, prallte zurück und flog noch einmal dagegen. Eugens Finger tasteten irritiert nach der Nachttischlampe auf dem klapprigen Beistelltisch, von Emma aus einer Holzbierkiste gefertigt. Dabei fielen seine Abendlektüren, ein Buch über Gärten in Schottland und „Der Name der Rose“ von Umberto Eco auf den Boden.

Emma stürmte in den Raum. Sie hatte offensichtlich gerade einen lebenswichtigen und bahnbrechenden Einfall, den sie unbedingt und just in diesem Moment mit ihrem Bruder zu teilen gedachte, selbst um 03:44 Uhr in der Früh.

„Eugen, es bemächtigte sich meiner gerade eben eine großartige Idee für das kommende Osterwochenende. Wir fahren nicht nach Hause!“

„Verdammt, Emma…!“, Eugens Stimme brummelte unter der Bettdecke hervor. „Ich zermürbe mir den Kopf darüber, wie ich meine Buffetvorschläge dem Fräulein Voigt am Freitag schmackhaft machen kann, und du weckst mich mitten in meinen Traumsequenzen. Lass mich in Ruhe, du Nerventod!“

„Aber…“

„Lass mich schlafen, bitte. Ich muss am Wochenende den ganzen Spaß durchkalkulieren, um mögliche Wünsche der künftigen Eheleute einflechten zu können. So wird mein Osterwochenende aussehen!“ Eugen gähnte.

Emma schaute ihren Bruder jedoch sehr bestimmt an. Gerade wollte sie ihren Plan näher erläutern, wurde allerdings mitten im Wort unterbrochen:

„Ich bleibe bestimmt nicht hier“, fuhr Eugen mit klarerer Stimme fort, „denn nach diesem gedanklichen Marathon werde ich mich gemütlich mit einem Glas Wein in die Wanne legen und lesen. Etwas später treffe ich mich mit ein paar Freunden und wir werden in eine Kneipe gehen und uns betrinken. Am Sonntag schlafe ich aus und laufe mit Humboldt eine große Runde durch den Babelsberger Park, gemeinsam mit all den Berliner Ausflüglern. Abends koch ich mir eine Kleinigkeit, ruf deine Kinder an, um ihnen frohe Ostern zu wünschen, und plane die Auswahl meiner Anpflanzungen im Hof für dieses Jahr. Ab 20 Uhr ist Fernsehzeit und ich gucke den Sonntagskrimi. So wird mein Wochenende aussehen. Außerdem wollten wir am Montag zu unseren Eltern. Was du bis dahin machst, ist mir, simpel gesagt, gleich. Und jetzt will ich schlafen. Du weißt ja, wo die Tür ist.“

Demonstrativ löschte Eugen das Licht und drehte sich zur Seite.

Emma gab jedoch keine Ruhe. Sie stupste Humboldt beiseite, der das nächtliche Intermezzo gespannt verfolgte. Daraufhin sprang er auf Eugens Bettrand, machte es sich dort gemütlich und schloss die Augen, bereit wieder ins Reich der Hundeträume einzutauchen.

Emma schaltete das Nachtlicht wieder an, hob die Bücher auf und legte sie zurück auf den Nachttisch.

„Unsere Eltern werden Ostern mit ihren Freunden feiern. Ob wir bei ihnen sind oder nicht, ist ganz gleich. Dann besuchen wir sie eben ein paar Wochen später. Und den Kindern ist es ebenfalls egal, ob wir sie Ostern anrufen. Die sind sowieso nicht im Lande. Wachst du jetzt endlich mal auf und hörst zu?!“

„Emma, mir ist Schlaf echt wichtig!“, grunzte es aus dem Bett.

„Jetzt sind aber andere Dinge entscheidender, Eugen. Es liegt dir intellektuellem Verstandesmenschen und Feingeist doch sicherlich daran, herauszufinden, wer uns den Toten in unseren Park gepackt hat und weshalb!“

„Mir liegt daran zu schlafen und mich über dich zu grämen!“, nuschelte Eugen zerknirscht.

„Du willst es genauso wissen wie ich. Ich kenne dich.“

„Schlaf!“

„Nein, hör mal! Also, wir werden am Sonnabend das Dorf abklappern und die Leute bitten, uns bei der Parkgestaltung zu helfen. Das wird eine Art Subbotnik wie früher, zur Unterstützung des Gutshaus-Kulturprojektes, von dem sie ja alle was haben. Das bringt Touristen, das fördert den Wiener-Würstchen-Verkauf im Dorfkrug und spült Geld in die Gemeindekasse. Da unterstützen uns die Leute doch sicherlich ganz gerne bei Bepflanzung und Rasenpflege, und nebenbei werden wir unsere Ohren spitzen. Der Verein wird uns die Füße küssen, wenn wir ein paar freiwillige Helfer finden!“

„Emma, die Hälfte der Dorfbewohner ist der Verein!“

„Mag sein, doch das ist jetzt konkret, verstehst du, das ist greifbar, nicht nur eine Mitgliedschaft mit einem Jahresbeitrag. Nein, hierbei geht es um eine gesellschaftliche, soziale Betätigung, nicht um Geld, sondern um eine das ganze Dorf mobilisierende Aktion. Du bäckst dafür noch zwei Kuchen vom Budget, und vielleicht gibt es noch ein Süppchen für die Ehrenamtlichen. Und während wir die Zettel am Sonnabend verteilen und mit den Leuten ins Gespräch kommen, fragen wir einfach ganz unverfänglich nach dem Toten. Vielleicht kannte ihn der eine oder andere ja doch?“

Eugen setzte sich auf und rieb sich die müden Augen. Er hatte zwar nur mit halbem Ohr zugehört, doch die wichtigsten Informationen durchaus herausfiltern können. Emma plante eine Undercover Befragung, die mit einem Arbeitseinsatz gekoppelt werden sollte. Lauter helfende Hände, die ihm einen Teil der Arbeit abnehmen würden. Außerdem wären die Leute an Feiertagswochenenden gewiss gesprächiger. Der Polizei gegenüber würden die Einheimischen vielleicht nicht so offen sein wie bei ihnen, wenn sie es clever genug anstellen würden. Eugen überlegte.

„Wir haben kein Foto von dem Toten. Wer weiß, ob sie sich noch an das Bild von der Polizeibefragung erinnern können.“

„Keine Sorge, Jan hatte beim Auffinden der Leiche gleich ein Foto mit seinem Smartphone gemacht und mir zur Erinnerung aufs Handy geschickt. Er wollte ein Bild von dem Mann ins Netz stellen, was ihm Janusz jedoch zum Glück strikt untersagt hat.“

„Wie bitte?“

„Ich weiß, ein wenig makaber, aber ich glaube, Jan hat einen Hang dazu. Der liest in jeder freien Minute wie ein Verrückter Schauerromane.“

„Jan ist ein Gothic-Anhänger?“

„Jan umrandet sich die Augen schwarz, mein Lieber.“

„Oh, das erklärt mir seinen Hang zum Weinkeller als persönlichen Ort der Ruhe. In den Katakomben spielt er ja regelmäßig auf seiner Gitarre diese traurigen Balladen. Ich dachte immer wegen der Akustik, Pustekuchen.“

Eugen überlegte, soweit er augenblicklich dazu in der Lage war, und stimmte schließlich zu.

„Na gut. Du gibst ja doch keine Ruhe, und wer weiß, eventuell erhalten wir tatsächlich ein paar sachdienliche Hinweise. Auf jeden Fall können wir jede Unterstützung für den Park gebrauchen.“

Emma strahlte.

„Aber für morgen gilt etwas anderes, Emma. Hast du dir Notizen zum Gestaltungskonzept für die Hochzeit gemacht?“, wechselte Eugen gähnend das Thema.

„Passend zu deiner Idee mit dem Picknick im Stil des Empire. Keine Sorge. Decken auf den Wiesen, Picknickgeschirr, im Pavillon die Bar, ein Streichquartett, Sonnenschirme, kleine Sitzecken auf dem Gelände verteilt, bla bla bla. Ich habe mich voll und ganz auf deinen Menüvorschlag eingestellt und Skizzen gemacht, damit die Brautleute sich alles vorstellen können. Du musst bis morgen Mittag nur rechtzeitig deine Speisevorschläge fertig kochen!“

„Das werde ich, wenn ich pünktlich aufwache!“

Eugen schaute auf seinen Wecker. In anderthalb Stunden würde sein metallisch klingender Weckruf ertönen.

„Leg dich bitte schlafen, du hast mich überzeugt.“

Eugen schaltete das Licht zum wiederholten Male aus und Emma stolzierte als triumphierende Königin aus dem Zimmer.

Die Tür schloss sie dabei ganz behutsam.

Katharina

Freitagmittag. In der Küche des Gutshauses dampfte es aus exakt den zwei Töpfen, die die kleinen Kochplatten zu beheizen in der Lage waren. Auf dem Esstisch lagen bereits, auf Kostprobentellern angerichtet, mehrere Fingerfood-Häppchen. Herr Heinrich, der Restaurantpächter, hatte einen alten Herd vorbeibringen lassen, der keine funktionierenden Herdplatten, aber wenigstens eine Backröhre besaß. Auch Heinrich würde mit seinem Koch zum heutigen Treffen vorbeikommen. Eugen war gespannt, wie ein Fachmann seine Ambitionen bewerten würde.

Appetitlich waren indische Fischspieße, Flammkuchen, exotische Salate, außergewöhnliche Sandwichvarianten nach Hausmacherart und spanische Tapas, vegetarische Wraps, fein garniert mit grünen Kräutern, frisch aus dem Töpfchen, sowie Madeleine-Küchlein, herzhafte Scones, Minitörtchen und der beste Schokoladenkuchen in ganz Brandenburg angerichtet worden. Die Genüsse dieser Welt auf einer Tafel vereint. Für die eigentliche Feier würde ein Wildschwein oder Reh am Spieß die Köstlichkeiten abrunden.

Eugen stand der Schweiß auf der Stirn, trotz Beistands von Emma, Janusz und Sebastian. Für die Hochzeitsfeier benötigte er sicher noch zwei weitere Helfer, denn das hier war nur ein Probeessen. Was würde er erst produzieren müssen für eine Festivität von angestrebtem Ausmaß? Eine öffentliche Hochzeit bedeutete Massen an Menschen. Eugen seufzte schwer, während das Läuten der Kirchenglocken das Ende des Gottesdienstes verkündete.

Vor dem Haus standen ein Rover, ein BMW, ein Mercedes, ein Audi und dazwischen, als exotische Beigabe, Emmas kleiner Fiat.

Herr Heinrich, mit der Besichtigung der Orangerie beschäftigt, ließ aufmerksam den Gesamteindruck der Tischanordnung auf sich wirken. Die Orangerie mit ihren hohen riesigen Fenstern, die das grelle Mittagslicht hineinließen und den Raum dadurch in gleißende Sonnenstrahlen tauchten, gefiel dem Mittvierziger, einem künstlich braun gebrannten korpulenten, aber durchaus sportlich aktiven Selfmademan, ausgesprochen gut. Im Laufe seines Erfolgskurses als Café- und Restaurantbesitzer war aus ihm eine geschäftstüchtige, beißende menschliche Bulldogge geworden. Die Belegschaft hatte nach seiner Pfeife zu tanzen. Trotzdem war er noch immer der einfache Junge, der aus dem Fränkischen in das wilde Nachwendeberlin gekommen war, um hier auf Erfolgskurs zu gehen. Er hatte ein Mädchen aus dem Brandenburgischen geheiratet, drei Kinder in die Welt gesetzt und spendete regelmäßig an zwei kulturelle Fördervereine der Stadt Potsdam und an UNICEF. Ergo, er hatte die Dinge geleistet, die seiner Meinung nach ein Mann im Leben geleistet haben sollte.

„Nun ja, der gemütliche Wintergarten gefällt mir sehr. Das Sofa ist großartig und die Kisten mit den Bepflanzungen passen dazu. Ganz zu schweigen von dem Grünzeug hier drüben“, lobte er und zeigte mit seinen kräftigen Händen, deren Gelenke mit Goldkettchen verziert waren, auf die Bäumchen in ihren großen Kübeln.

„Das ist eine Orangerie. Das wollten wir unterstreichen und besorgten deshalb die Zitrusbäume!“

„Ja, selbstverständlich. Sehr gut, sehr gut. Ich muss gestehen, das harmoniert doch auch ausgezeichnet mit dem südländisch geprägten Flair des Restaurants. Fein, aber nicht zu schick, so wie ich mir die Küche hier draußen vorstelle, warme Farben, ausgesucht gute Weine, Havelfisch, Gemüse aus dem Umland, die Natur im Hause. Leichte Küche, köstliche Kuchen. Wie bezaubernd, dieses alte Fahrrad mit Lavendelkorb. Und meine Tische haben Sie auch umgestaltet. Ich mag die mit den Mosaiken. Übrigens, Ihre Idee, bei gutem Wetter ein paar der Tische auf der Wiese zu verteilen, ist großartig. Was kosten mich übrigens die ganzen Dekoelemente, Frau Güldenstern?“

„Ich habe das Budget, das Sie mir für die Innengestaltung des Restaurants zur Verfügung stellten, noch nicht einmal ausgeschöpft. Das kleine Restaurant ist bis auf ein paar wenige Kleinigkeiten, wie die Lichtelemente hinter der Bar etc., fertig. Jetzt fehlen noch das Geschirr, Gläser und der gefüllte Weinkeller, na ja und das Personal vor Ort, dann können Sie eigentlich loslegen.“

Der Geschäftsmann lächelte erfreut. Die allgemeinen Verzögerungen hatten ihn bisweilen gedanklich an den Punkt gebracht, das Projekt Lerchow aufzugeben. Nun schien sich doch noch alles zum Guten zu wenden, das Fass ohne Boden würde sich schließen und vielleicht nicht mehr nur Liebhaberobjekt sein, sondern sich zumindest in ein paar Jahren irgendwie rechnen.

Emma nickte der Bulldogge zu und wandte sich ab in Richtung Gutsküche. Von dort hörte sie gedämpfte Stimmen. Die Verkoster kosteten und Emmas Speichelfluss reagierte allein beim Gedanken an Essen. Vor Aufregung war sie den ganzen Vormittag nicht dazu gekommen, etwas Nahrhaftes zu sich zu nehmen. Ihr Magen krampfte sich zusammen und mit energischem Schritt begab sie sich in Richtung Küche.

Auf dem Weg dorthin begegnete sie dem weiblichen Part des zukünftigen Verwalterpaares. Die energische Dame schien offensichtlich auf der Suche nach einer zuständigen Person und in Emma glaubte sie diese entdeckt zu haben.

Das Ehepaar mit dem schlichten Namen Schulz würde verantwortlich für alle Veranstaltungsausrichtungen, die Ferienappartements, Garten und Haus sein. Ihre zukünftigen Wohnräumlichkeiten unter dem Dach hatten sie sich bereits angesehen und darüber philosophiert, welches der zurzeit von den Polen bewohnten Zimmer die Stube werden würde. Das kinderlose Paar, das eine Woche vor Eröffnung einziehen sollte, war eine gemütliche Mischung aus einem langbeinigen, haarlosen Herrn mit Knabengesicht um die Vierzig und seiner dynamischen Ehefrau. Sie war eine robuste Anpackerin, die das Objekt am Laufen halten würde, dessen war sich Emma sicher.

„Frau Güldenstern, die Ferienzimmer sind ja ganz nett geworden.“

Ach je, nett. Emma verabscheute dieses Wort.

„Aber sagen Sie mal, an Stauraum für die Gäste ist ja nicht allzu viel vorhanden. Wo sollen die denn mit all ihren Kleidern hin. Das gibt ja nicht mal Schränke!“

„Die Schränke befinden sich in den Wänden. Die Regale sind in den Zwischenwänden eingebaut worden. Wenn Sie die Tapeten genau untersuchen, werden Sie kleine Halterungen oder Knopfelemente finden, mit deren Hilfe Sie die versteckten Türen öffnen können. Eine clevere Variante, um zum einen den Raum größer erscheinen zu lassen, zum anderen die künstlich geschaffenen Hohlräume zwischen den Zimmern auszunutzen. Viel Erfolg beim Suchen, aber ich muss nun erst einmal etwas essen“, Emma eilte schnurstracks die Treppe zur Küche hinunter, während Frau Schulz, den Namen ihres Mannes durch das Haus flötend, in Richtung Remise schritt.

Der zukünftige Chefkoch, der vorerst noch in einem Szenecafé der Hauptstadt arbeitete, kostete Eugens kulinarische Kampfansage. Als Koch im Allgemeinen recht kritisch, was die Werke anderer Gastronomen und besonders die von Laien angingen, erkundigte er sich doch recht interessiert nach dem Rezept für den Schokoladenkuchen. Nebenbei schrieb er fein säuberlich an einer langen Liste für fehlende Küchenutensilien.

„Köstlich, Eugen, köstlich!“, wiederholte sich die Braut Katharina Voigt.

Es schien, als hätte sie seit Tagen nichts gegessen.

„Wissen Sie, wie toll das ist, mal nicht auf seine Figur achten zu müssen. Auf Grund meiner Veranlagung muss ich diesbezüglich ganz schön aufpassen“, mit leicht gerunzelter Stirn starrte sie auf die Hüften ihrer Mutter.

„Als Schwangere kann ich es mir erlauben, so viel zu essen, wie ich will. Nur das Beste für mich und das Baby. Ich bin mit allem einverstanden, was Sie kochen und danke Ihnen von Herzen.“

Sie strich mit ihrer Hand über den kugelig prallen Babybauch, der von einem modischen Designerkleidchen weniger kaschiert denn hervorgehoben wurde. Der Bräutigam, ein netter Kerl mit Halbglatze, Kinnbärtchen, Tätowierung am Hals, Löchern in der Jeans und einem naturgegebenen Grinsen im Gesicht, klopfte dem Koch anerkennend auf die Schulter, während er sich ein Scones in den Mund stopfte.

„Ich gebe Katharina Recht, he man, und die Idee mit dem Picknick finde ich persönlich wirklich klasse. Ich habe mir schon Sorgen gemacht, das Fest könnte zu verkrampft werden“, ein weiteres kleines Brötchen landete im Mund von Stefan Reibers, dem Bräutigam.

„Eigentlich wollte ich diesen ganzen Zinnober ja nicht so. Aber was macht man nicht alles für die Frau, die man liebt!“, und anstatt seine Hand auf den Brötchenteller zu legen, um sich noch eines der Köstlichkeiten zu schnappen, glitt diese zuerst streichelnd über die Wange und dann den prächtig gewölbten Leib seiner zukünftigen Frau.

Katharina Voigt schmiegte sich an ihren Verlobten, und die Anwesenden hielten allesamt für eine winzige Sekunde mit dem Kauen inne.

Die Mutter der Braut gesellte sich zu Eugen, der Tee trank, um seinen ausgeschwitzten Wasserhaushalt wieder aufzufüllen und lobte ihn überschwänglich.

„Ich sehe das Licht, Eugen, ich sehe das Licht am Ende des Tunnels. Schön, was Sie hier bisher geschafft haben. Ich bin zutiefst zufrieden. Das mit dem Picknick, sehr gut. Das wird faktisch aus der Portokasse des Vereins bezahlt. Die Hochzeitstorte und alles andere jubeln wir anteilmäßig einfach mit unter, ja?“, lachte sie aufgesetzt, als hätte sie einen Scherz gemacht. Eugen schaute noch etwas verdutzt, als Emma durch die Küchentür schritt und hungrig nach Essbarem Ausschau hielt. Dies erinnerte ihn an das nächtliche Gespräch mit ihr und er informierte die Vereinsvorsitzende über die Grundidee der beiden.

„Rita, bezüglich der Gartengestaltung haben Emma und ich einen Vorschlag.“ Eugens Augen bohrten sich freundlich in die Kontaktlinsen der Ärztin. Ein Blick der jedes Frauenherz schmelzen lassen konnte. „Hier ist noch ein wenig mehr Hand anzulegen als gedacht. So überlegten wir uns, ob wir nicht die Gemeinde in das Gartenprojekt einbinden sollten.“

Interessiert, aber mit zweifelndem Gesichtsausdruck, lauschte die Ärztin Eugens Ausführungen, der detailliert seinen Plan hierfür darlegte.

„Ich weiß nicht so recht, ob Sie die Leute dafür mobilisieren können. Inzwischen bin ich mir nicht mal mehr sicher, ob die Lerchower noch hinter unserem Kulturhaus stehen. Schließlich laden Sie ihre Toten schon bei uns ab“, Rita und verzog ihre Mundmuskulatur. Sie sah traurig und mitgenommen aus, was durch ihr mausgraues, unvorteilhaft geschnittenes Kostüm noch unterstrichen wurde.

„Hinter vorgehaltener Hand wird über unser Konzept hergezogen: zu teuer, zu konfus, zu vage. Wenn dann alles irgendwann rollt, sich die Gemeindekasse füllt, Kulturabende stattfinden, Familienfeiern abgehalten werden können, der Gemeindevorstand zum Stelldichein bittet und der Kirchenchor endlich einen akzeptablen Proberaum zur Verfügung gestellt bekommt, dann wird keiner mehr ein negatives Wort äußern. Doch bis dahin, bis die Neugierde die Menschen zur Eröffnung durchs Tor treibt, bis dahin, ich weiß nicht.“

„Ich kann Ihren Unmut verstehen, wenn sich über Monate alles hinzuziehen scheint ohne Erfolg. Aber vielleicht lassen Sie Emma und mich einfach mal machen. Mit dem Wirt der Kneipe im Ort haben wir schließlich auch binnen kürzester Zeit so etwas wie eine Art Freundschaft geschlossen“, Eugen dachte dabei an einen heiteren Umtrunk gleich in der ersten Woche, einer ganzen Menge Saalrunden, die er und Emma zahlten, und an den schrecklich anhänglichen Kater am nächsten Morgen.

„Wenn Sie meinen. Meinen Segen kriegen Sie und meine Hilfe sollen Sie ebenfalls bekommen. Ich werde alles tun, damit der festgesetzte Termin der Hochzeit eingehalten wird. Vielleicht treffen Sie ins Schwarze und Ihre Aktion wird Dorf und Förderverein wieder näher zusammenbringen?“

Emma suchte sich mit geschlossenen Augen etwas vom Rest des Buffets.

Ein leises Magenknurren machte sich bemerkbar und ihr das eigene Hungergefühl noch ein wenig deutlicher. Ein wenig ziellos tasteten ihre Finger über die kleinen Köstlichkeiten. Schließlich blieb sie bei einem Fischspießchen nach indischer Art hängen, betrachtete es und begann lustvoll daran zu knabbern.

Katharina Voigt blickte auf die zierliche Person zu ihrer Seite, ein exotisch anmutendes Geschöpf, gehüllt in ein Sammelsurium unterschiedlichster Farbüberlappungen. Sie sah eine Art Zebrastreifenbluse unter einer geblümten Strickjacke in schreiendem Orange, weite Nomadenhosen in leuchtendem Blau und riesenhafte gelbe Ohrringe an den winzigen Ohrläppchen eines kleinen Köpfchens. Emma kam ihr wie ein bunter Kanarienvogel vor, ein Kanarienvogel mit runden Kulleraugen, die durch die Augengläser noch größer erschienen. Irgendwie putzig, dachte sie, und verwickelte Emma in ein Gespräch über ihre Arbeit hier und Schwangerschaften im Allgemeinen.

„Drei Kinder sollen Sie geboren haben. Davon sieht man Ihnen aber gar nichts an.“

„Nun ja, die sind ja inzwischen auch aus dem Haus. Ich hatte weiß Gott viele Jahre Zeit, meine angefutterten Pfunde wieder loszuwerden.“

Ein weiteres Fischstückchen landete im Mund.

„Hätten Sie Lust, mit mir ein wenig durch den Park zu schlendern, um mir zu erläutern, wie Sie sich den Aufbau und die Gestaltung so gedacht haben? Kommen Sie, wir nehmen uns noch beide ein Stück Kuchen mit auf den Weg, bevor er ganz aufgegessen ist!“

Katharina Voigt hakte sich bei Emma ein und zog sie hinaus in Richtung Park. Sie wirkte jung und voller Leben, rosige Wangen, kräftige Waden und ein breiter Mund, verliehen ihr eine madonnengleiche Aura.

Die ersten Frühlingssonnenstrahlen wärmten den zwei Frauen angenehm den Nacken.

„So Emma, dann legen Sie mal los, ich bin ganz Ohr!“

Emma kleidete ihre Ausführungen in ausladende Farben, während sie von Katharina Voigt durch die Anlage gezogen wurde. Es war ein milder Tag, die ersten Knospen sprossen an den Bäumen, die Luft war erfüllt von Frühlingserwachen und beide schwelgten gemeinsam im Rausch einer Traumtrauung. Aus dem Park, der jahreszeitlich bedingt noch die Tristesse eines zugewachsenen Luches verströmte, erschufen sie zumindest in ihrer Phantasie Babylons hängende Gärten der Neuzeit. Die Festdekoration würde ihrer Schilderung nach der Hochzeit einer englischen Adelsfamilie recht ähnlich werden, und die Stimmung würde einem YouTube Flashmob entsprechen. Katharina sah sich im Geiste als schwangere Elfe in fliehenden Gewändern über üppig blühende Wiesen schweben, und dabei grinste sie über das gesamte Gesicht.

Katharinas Ausdruck erinnerte Emma an ein größeres klassisches Familienfoto, das sie im Wohnzimmer der Voigts hängen gesehen hatte. Ein noch ganz kleines und ein fast erwachsenes Mädchen lächelten dem Fotografen gekünstelt in die Kamera. Die Kleine war wohl Katharina.

Ohne neugierig erscheinen zu wollen, fragte Emma: „Haben Sie eigentlich noch Geschwister, die zu den Feierlichkeiten kommen werden?“

Fräulein Voigt betrachtete Emma mit Wohlwollen, doch ihr Lächeln wirkte ein wenig hilflos. „Ich hatte eine ältere Schwester.“

„Hatte?“

„Ja, Franziska war sechzehn Jahre älter. Gleich nach dem Abitur ist sie mit ihrer Jugendliebe Thomas in den Westen abgehauen. Das war relativ kurz vor der Wende, so was Bescheuertes. Rückwirkend war doch klar, dass dieses marode System in der DDR früher oder später scheitern musste, nicht wahr?“

Emma fragte sich, ob dies für die Generation der Nachwende bereits Gegenstand im Geschichtsunterricht sei.

„Nun ja, ich war ja noch sehr jung und bekam das alles erst viel später mit durch Nachfragen oder Andeutungen seitens meiner Eltern oder durch die Leute aus dem Dorf. Hier weiß ja auch jeder alles über jeden. Franziska und Thomas sind damals über die Tschechoslowakei geflohen.“

„Das haben ja einige Wagemutige getan.“

„Ja aber hätten Sie noch etwas gewartet, wäre die Grenze offen gewesen. Wann immer ich daran denke, kommt mir das alles so abstrus vor. Das ist eine Familiengeschichte, wie man sie gelegentlich in Fernsehdokumentationen zu sehen bekommt.“

„Oder als großes Familiendrama im Buchladen“, warf Emma ein. Die werdende Mutter lächelte zustimmend.

„Ja. Dabei ist es unsere eigene Geschichte, die mit mir direkt aber nichts zu tun hat.“ Katharina Voigt hielt kurz an, um sich ein letztes Schneeglöckchen zu pflücken.

„Wie auch immer. Es gab wohl einige Zeit nach der Flucht kein Lebenszeichen von Franziska. Dann kam ein Brief von Verwandten, darin stand, sie hätte Unterschlupf bei ihnen gefunden, alles sei in Ordnung und meine Eltern sollten sich keine Sorgen machen. Meine Mutter bat daraufhin eine entfernte ältere Cousine, die Rentnerin war und rüberfahren durfte, nach Franziska zu sehen. Die Stasi richtete auf Verwandte von Staatsflüchtlingen stets ein besonderes Augenmerk. Meine Eltern konnten sich also keinen Kontakt in den Westen mehr leisten. Mein Vater war Lehrer und meine Mutter Ärztin. Die Cousine kam zurück und teilte meinen Eltern mit, dass Franziska mit ihrem Freund eine Woche bei unserer Westverwandtschaft untergekommen und dann verschwunden war.“

„Die Eltern des Freundes wussten auch nicht, wo sich die beiden aufhielten?“

„Nein. Seine Eltern lebten nicht mehr. Er war bei einer Tante aufgewachsen und muss ein recht seltsames Kind gewesen sein, das immer mal wieder für einige Wochen, gar Monate ins Heim kam. Franziska und er hatten sich nicht umsonst ineinander verliebt. Sie ähnelten sich in bestimmten Verhaltensmustern. Gleich und Gleich gesellt sich gern.“

„Was für Beziehungen nicht immer ausschlaggebend ist. Ihr zukünftiger Ehemann wirkt in seinem Auftreten und Wesen ja doch auch ganz anders als Sie“, stellte Emma nüchtern fest. Worauf Katharina Voigt lapidar antwortete: „Gegensätze ziehen sich eben auch an.“

„Aber schön, wenn Blut doch dicker als Wasser ist und die Tante sich um den Jungen kümmerte.“

„Ja. Die besagte Tante hatte es nach der Republikflucht ihres Neffen wohl nicht ganz einfach. Sie besaß selber keine eigenen Kinder und nach einer frühen Scheidung auch keinen Mann mehr. Sie muss sehr mit ihrem Neffen verbunden gewesen sein, denn es gab nur noch die beiden. Der Junge war wie ein eigener Sohn für sie und dann das. Sie ahnte nichts von den Plänen seiner Flucht. Hinzu kam die Schande, denn sie war eine engagierte Parteisekretärin. Das amüsierte die Leute aus der Gegend natürlich köstlich.“

„Eher tragisch.“

Die junge Frau nickte zustimmend.

„Sie ist über den Verlust ihres Jungen und seinen Verrat an ihr nie so richtig hinweggekommen. Eine gebrochene Frau. Ich kannte sie nur vom Sehen. Schon zu DDR-Zeiten umgab sie stets etwas Unsympathisches, was sicher ihrer Position geschuldet war. Eine sogenannte ewig Gestrige, die sich mit den Veränderungen nach der Wiedervereinigung nicht abgeben wollte oder konnte. Mit der Wende brach für sie eine ganze Lebensideologie zusammen. Meine Mutter erwähnte, dass sie kürzlich verstorben sei. Das ist doch wie eine Erlösung, oder?“

„Das ist jetzt aber schon etwas makaber.“

„Das, Frau Güldenstern, das machen nur die Hormone.“

Katharina Voigt bückte sich umständlich und pflückte ein winziges Gänseblümchen vom Wegesrand. Emma schmunzelte und betrachtete den Kugelbauch ihrer Begleitung. Kinder waren so ein Segen und doch zugleich ein Fluch, denn ein ganzes Elternleben lang würde man aus den sich ängstigenden Gedanken um die Kinder nicht herauskommen. Ihr ging es doch nicht anders mit den eigenen Zöglingen. Kleine Kinder kleine Sorgen, große Kinder große Sorgen. Katharina Voigt steckte sich die weiße Blüte hinter das Ohr und spazierte weiter mit Emma den Pfad entlang.

„Diese Ungewissheit musste ja schrecklich für Ihre Eltern gewesen sein. Es gab gar kein Lebenszeichen? Keinen Kontakt? Selbst nach der Wiedervereinigung nicht?“

„Nein. Sie brachten allerdings in Erfahrung, dass meine Schwester in die USA gereist war. Diverse Organisationen konnten auch nicht helfen und die beiden ausfindig machen. Sie blieben verschwunden, verschollen, ihre Spur verlor sich, und das Internet gab es damals in der Form noch nicht, wenngleich meine Eltern immer der festen Überzeugung waren, ihrer Franziska ginge es gut und eines Tages stände sie wieder vor der Tür. Was in gewisser Weise auch so geschah.“

„Sie haben Ihre Schwester also wiedergesehen?“, erkundigte Emma sich hoffnungsvoll.

„Nicht so, wie wir es hofften. Ich war vierzehn Jahre als meine Eltern über den Tod meiner Schwester informiert wurden. Sie lebte anscheinend zurückgezogen in einem Aschram in Indien, wo sie auch verstarb. Auf ihren Wunsch hin wurde sie dort nach indischer Art bestattet. In Asien, verstehen Sie!“ Katharina lachte aufgesetzt. „Das ist total verrückt. Meine Eltern sind damals nach Indien gereist, um nachzuforschen, was geschehen war. Aber die Bewohner des Meditationszentrums konnten ihnen auch nicht mehr sagen. Franziska war wenige Monate vor ihrem Ableben und schwer gezeichnet dort aufgetaucht und hatte um Aufnahme gebeten, die man ihr nicht verweigerte. Nach ihrem Tod fanden die Yogis unter ihren wenigen Sachen auch ein Buch mit privaten Daten, darunter die Adresse meiner Eltern. Es gibt ein abgegriffenes Foto aus dem Ashram, auf dem meine Schwester mit dem geistigen Führer dieses Zentrums zu sehen ist. Mein Bild von ihr ist das eines jungen aufgeweckten Mädchens, geprägt von Erzählungen und Kinderfotografien. Auf diesem Foto jedoch erkennt man das lebenslustige Mädchen, das sie gewesen sein muss, nicht mehr. Was man sieht, ist eine sehr kranke, zerbrechliche Person.“

„Das tut mir wirklich ausgesprochen leid. Darf ich fragen, woran Ihre Schwester gestorben ist?“

„Man erzählte meinen Eltern nur, dass es der Fluch moderner Selbstzerstörung gewesen sei, der Franziska das Leben kostete. Sie wäre nun in einer besseren Welt. Wahrscheinlich zu viele Drogen oder irgendeine ernste Erkrankung. Ich weiß nicht, was sie sich wirklich eingefangen hatte, aber ihr Körper soll sehr geschwächt gewesen sein.“

Emma wusste nicht recht, wie sie ihrem Mitgefühl Ausdruck verleihen konnte, und so streichelte sie rücksichtsvoll den Handrücken ihrer Begleiterin.

„Bitte nein, ich kannte meine Schwester nicht näher“, Katharina Voigt entzog Emma vorsichtig die Hand, hakte stattdessen ihren Arm bei ihr ein.

„Selbst in meinen Erinnerungen ist sie nur eine schemenhafte Silhouette, die sich einzig durch Beschreibungen anderer trägt. Doch sie ist ein Mensch, der die Familiengeschichte nachhaltig prägte und damit auch mein Leben. Ich weiß nicht, ob meine Eltern über all dies hinweggekommen sind. Wahrscheinlich nicht. Mein Vater verkriecht sich seit jeher hinter Büchern, und meine Mutter ist ein Arbeitstier, das sich, um sich abzulenken, ein Riesenprojekt ans Bein bindet. Diese Hochzeit ist auch mein ganz persönlicher Befreiungsschlag, wie Sie vermutlich nachvollziehen können.“

Emma verstand. Katharina Voigt blieb stehen, wandte sich ihrer Begleiterin entgegen und schaute ihr offen ins Gesicht.

„Ich liebe meine Eltern, ich liebe sie sehr. Aber beide sind aufgrund ihres ganz persönlichen Verlustes wie zwei Brutvögel. Mein ganzes bisheriges Leben lang sorgten sie sich in einem fort. Ich durfte abends nicht alleine ausgehen. Meine männlichen Freunde wurden einer strengen Kontrolle unterzogen. Nicht mal die Kreuzfahrt durften mein Freund und ich allein unternehmen. Sorge, Aufsicht, Sorge. Ich hoffe, meine Eltern werden nach meiner Hochzeit endlich auch das Loslassen lernen.“

Fräulein Voigt betrachtete ihre kleinere Gefährtin freundlich, doch ihre Stimme klang absolut. Das was sie jetzt sagen würde wäre nicht für Emma, sondern für sie selber bestimmt.

„Wissen Sie, Franziskas Geschichte ist nicht meine Geschichte. Es dauerte lang genug und einige Sitzungen bei einem Psychologen, bis ich das verstanden habe und freimütig darüber reden konnte, einfach so, wie jetzt mit Ihnen hier. Es tut nicht mehr weh, das alles ist so weit weg. Für mich ist es inzwischen einfach nur eine Familienanekdote, und das ist gut so.“

Schweigend gingen Emma und Katharina durch den Park zurück.

Die Generalprobe der Eröffnungsfeier wurde wider Erwarten und lediglich mit wenigen Änderungen angenommen, das Konzept der Haus- und Gartengestalter einstimmig unterstützt.

Wohlweislich und nachvollziehbar sehnten sich alle Beteiligten nach einem Ende des sich nun schon über Jahre hinziehenden Gutshausdesasters. Die Vereinsmitglieder und Investoren, die manch wirre Albträume hatten, wünschten sich nur noch eines, loszulegen. Sie scharrten ja seit Monaten mit ihren Füßen in den Startlöchern.

„Danke fürs Zuhören und ach ja, ich mag Ihre Ideen, ich mag sie sehr und freue mich auf das, was Sie hier zaubern werden. Meine Nummer haben Sie, rufen Sie mich an, wenn Sie Hilfe benötigen, ich kann noch mit anpacken!“

Katharina Voigt gab Emma einen Kuss auf die Wange und rauschte mit ihrem Mann in spe davon.

„Fahrt vorsichtig!“, rief ihnen Rita Voigt hinterher.

„Machen Sie, was Sie nicht lassen können, und viel Erfolg mit den sturen Brandenburger Urgesteinen. Ich werde Sie unterstützen, soweit es geht. Ihre Plakate können Sie gerne bei mir in der Praxis ausdrucken, kommen Sie nachher vorbei, ich bin da.“

Frau Dr. Voigt verließ in Begleitung der anderen Vorstandsmitglieder das Gutsgebäude.

„Janusz, ihr könnt nach Hause fahren, die Küche kann ich auch alleine sauber machen, ihr habt nun wirklich Osterwochenende“, bot Eugen an und begann bereits ein wenig planlos mit dem Aufräumen.

„Geht nicht, die Polizei hat uns untersagt, Deutschland bis auf weiteres zu verlassen!“

„Wie bitte?“

„Ja, wir sind ebenso verdächtig wie du und Emma, wie alle hier aus dem Dorf.“

„Das ist ja wohl ein Scherz! Die können euch doch euer langes Wochenende mit euren Familien nicht vermiesen.“

Janusz schüttelte den Kopf und begann, mit einem alten Besen die Küche zu fegen.

„Ist, wie es ist. Meine Frau fährt mit den Kindern zu den Eltern, und Adam und Daniel haben auch schon abgeklärt. Den Jüngeren ist das egal, sie sind nicht mehr so fest verwurzelt mit alten Traditionen. Heute an Karfreitag, da machen wir alles in Stille und sind mit uns und beten und fasten. Meine Frau wird nur Brot und Wasser zu sich nehmen, die ist manchmal so überkatholisch, sage ich euch. Aber Ostersonntag, werden wir für euch kochen und gut essen, wir haben schon eingekauft, da lassen wir es uns gut gehen. Ach und morgen können wir euch beim Verteilen der Zettel helfen und die Ohren offenhalten.“

„Danke, Janusz. Dann entzünden wir am Sonnabend im Park unser eigenes kleines Osterfeuer. Einverstanden?“

Emma rauschte in die Küche. „Man, ich brauche jetzt erst einmal was zu essen!“

Nach ein paar Stunden war der Plakatentwurf für den Aufruf zum Arbeitseinsatz fertiggestellt. Nach einer weiteren halben Stunde spuckte der Drucker das erste Exemplar aus. Die Aktion, die in einer Woche stattfinden sollte, wurde als großartiges Gemeinschaftserlebnis angepriesen.

Frau Emma Güldenstern wirkte gespannt. Würden sie und ihr Bruder die Lerchower ermuntern können zu helfen und nebenbei den einen oder anderen sachdienlichen Hinweis bezüglich des Mordes oder des Opfers erhalten?

Emma trat aus der Haustür der Voigts und blickte die einsame Dorfstraße entlang. Der Himmel funkelte voll von winzigen weit entfernten Kristallen. Sie atmete mehrmals tief ein. Die Luft fühlte sich schneidend kalt an, und so zog sie sich ihren breiten Schal ein wenig enger um die Schultern. Unvorbereitet bretterte ein heller Transporter direkt aus Richtung des Gutes kommend und mit rascher Geschwindigkeit an ihr vorbei. Nanu, wunderte sich Emma. Um diese Uhrzeit und an Karfreitag noch ein Lieferant? Sie nahm sich ihre Brille von der Nasenspitze und versuchte ein paar Schlieren zu entfernen. Als sie damit fertig war, verschwand der Wagen gerade um eine Kurve, die Firmenaufschrift konnte sie nicht mehr erkennen.

Mit dem Stapel voller Aufrufe marschierte Emma durch den Abend, als ein dunkler Pkw neben ihr hielt und den Motor laufen ließ.

„Na, soll ich Sie mitnehmen, Frau Güldenstern?“

„Der Herr Kriminalhauptkommissar, haben Sie keinen Feiertag, Sie Armer. Friedrichsen war Ihr Name, nicht? Was wollen Sie denn zu so später Stunde noch hier und ohne Ihre junge Kollegin? Gibt es eine neue Leiche in Lerchow?“

Der Herr Kommissar spähte mit zusammengekniffenen Augen aus dem Autofenster. Das Entziffern des Textes auf dem Papierstapel entpuppte sich als schwierig. Der Termin beim Augenarzt war überfällig.

„Glücklicherweise nicht. Wie ich lese, wollen Sie den Gutspark umgraben?“

Während er sprach, öffnete er den oberen Knopf seines Flanellhemdes, das sich wie bei der schwangeren Katharina eng um seinen stattlichen Bauch wölbte.

„Korrekt. Ein Aufruf für einen Arbeitseinsatz!“

„Welch ein Glück für Sie. Ich wollte Ihnen gerade mitteilen, dass der bis dato noch abgesperrte Fundort der Leiche wieder freigegeben worden ist!“

„Ach, der war noch abgesperrt!“

„Ja! Allerdings!“, erwiderte der Kommissar und murmelte etwas in seinen Zweitagebart. Emma sah den Adamsapfel des Polizisten aufgeregt auf und ab hüpfen.

„Telefonisch sind Sie schwer zu erreichen und außerdem wollte ich Ihren Mitarbeitern aus Polen und der Frau Dr. Voigt sowieso noch ein paar Fragen stellen, denn der Tote ist der Polizei nun doch nicht mehr ganz so unbekannt. Wir möchten eine vielleicht mögliche Verbindung zwischen dem Förderverein, den Arbeitern und dem Ermordeten gerne ausschließen.“

Emma stieg in den bequemen Wagen.

„Ach ja? Sie wollen mit unseren Mitarbeitern sprechen? Die haben einen gültigen Arbeitsvertrag… und Ihr Gurt klemmt“, angestrengt ruckelte Emma am Mechanismus des Sicherheitsgurtes herum.

„Sie müssen schon ein wenig sensibler damit umgehen, Frau Güldenstern. Warten Sie, ich helfe Ihnen.“

Der beleibte Kommissar schob seinen Oberkörper über die zarte Emma und zog am Riemen.

Herr Friedrichsen duftete ausnehmend gut nach Pfirsich und Emma konnte nicht umhin, sich zu fragen, wie ein Mann seines Ausmaßes und Alters nach einem Baby schnuppern konnte. Friedrichsen gab auf und Emma zu verstehen, sie dürfe die paar Meter ausnahmsweise auch unangeschnallt neben ihm sitzen. Er ließ den Motor kurz aufheulen und fuhr im Schritttempo Richtung Gutshaus.

Interessiert betrachtete Emma den Herrn an ihrer Seite. Beim Einsteigen war ihr aufgefallen, wie er ein Buch von Peter Ustinov, welches auf dem Beifahrersitz gelegen hatte, im Handschuhfach verstaute. Vielleicht war er ja weniger stupide, als Emma sich das in ihrem intoleranten Köpfchen über Polizisten bis dato dachte.

„Übrigens, der Ermordete wurde als vermisst gemeldet, zumindest haben wir ein Foto gefaxt bekommen, das gut zu dem Gesicht unseres Opfers passt“, teilte Friedrichsen mit.

„Aha, ja und?“

„Wie, ja und?“

„Was hat das bitte sehr mit Janusz und seinen Leuten zu tun?“

„Der Vermisste, der der Tote im Park sein könnte, hat augenscheinlich einen slawischen Hintergrund. Woher er genau stammt, weiß man nicht. Aber wenn er slawischen Ursprungs ist und hier gefunden wurde, dann liegt doch zumindest der Verdacht nahe, es könnte einen Zusammenhang geben.“

„Aha, dieser Verdacht liegt also nahe? In mir steckt auch slawisches Blut, Herr Kommissar, bin ich damit auch verdächtig?“

Friedrichsen grinste.

„Möchten Sie mir vielleicht den Namen des Toten nennen?“

„Ein gewisser Tomek.“

„Sagt mir gar nichts!“

„Unsere Kollegen in Hamburg, von dort kam die Vermisstenmeldung, besitzen nur wenige Informationen über ihn. Er ist in der Hansestadt kein unbeschriebenes Blatt, kein ganz kleiner Fisch. Es gibt nur bescheidenes Material über ihn. Er wird allerdings mit Drogen, Wucher und Prostitution in Verbindung gebracht. Jedenfalls meldete ihn seine Lebensgefährtin, eine Dame des horizontalen Gewerbes, als vermisst. Ja und nun stellte sich zuerst die Frage, ob der Ermordete besagter Tomek ist.“

„Ja und?“

„Ein DNA-Abgleich bestätigte den Verdacht heute. Die Lebensgefährtin ist auf dem Weg, um ihn zu identifizieren. Unsere Kollegen arbeiten schnell, wenn es sein muss.“

„Aber was bitte sehr sucht denn ein kleiner Zuhälter aus Hamburg hier in diesem Dorf?“

„Das, liebe Frau Güldenstern, versuche ich herauszufinden. Die einzigen Anhaltspunkte für mich sind ein paar Polen und ein Verein, dem das Wasser bis zum Hals steht.“

„Herr Kommissar, wir sind hier in Lerchow und nicht in Chicago oder Berlin.“

„Ja, und? Es stimmt, Sie sind hier im Brandenburgischen. Im Land der idyllischen Dörfer, der Seen und Wiesen, der Äcker und Wälder, der kulturhistorisch wertvollen Städte, der einstigen preußischen Junker, der Kartoffel und der einsilbigen Worte, einfach in einer entspannten Provinz. Vor meiner Versetzung, die angesichts der Umstrukturierung der brandenburgischen Polizei erfolgte, ich bin kinderlos und geschieden und daher am ehesten umsetzungsbereit…“, Friedrichsen schnaubte verächtlich, „… arbeitete ich in Potsdam. Sie haben Recht, die Verbrecherrate in den einzelnen Landkreisen mag nicht so hoch sein wie in der Stadt, aber so divergent wie Sie annehmen, sind die Zahlen dann doch nicht. Die Verbrechensstatistik auf dem Lande verteilt sich halt nur ein wenig anders als im städtischen Dunstkreis. Auch auf dem Dorf geht nicht alles mit rechten Dingen zu, nur fällt es dort vielleicht nicht so schnell auf, unter all den braven Mitbürgern, oder die Augen der Nachbarn wollen nichts sehen, denn man kennt sich ja.“

„Also ich meine ja, dass in der Anonymität der Großstadt viel mehr Verbrechen unaufgeklärt bleiben“, dabei dachte Emma an all die Schlagzeilen, die die Boulevardzeitungen in regelmäßigen Abständen verbreiteten.

Der Kommissar hielt direkt vor dem Gutshaus. Emma stieg aus dem Wagen.

„Übrigens, die Frau Doktor werde ich auch noch befragen müssen, keine Sorge!“, rief der Kommissar Emma hinterher.

Aufgeregt kam Humboldt Emma entgegen gerannt. In seinem Maul transportierte er einen Textilfetzen.

„Na, mal wieder unterwegs gewesen zu so später Stunde?“, fragte Emma den treuen Kerl.

Humboldt legte den Lappen, der sich als ein ehemals gebügeltes Stofftaschentuch entpuppte, so wie altmodisch veranlagte Menschen es zuweilen noch benutzten, zu Emmas Füßen.

„Wo hast du diesen Lumpen denn schon wieder aufgesammelt?“, fragte Emma und wollte das besabberte Schnupftuch gerade näher untersuchen, als der Beamte sie mit einem energischen „Stopp“ daran hinderte.

„Dies, Frau Güldenstern, könnte ein Beweisstück sein, das von der Spurensicherung übersehen wurde. Benutzen Sie so was?“

Emma schüttelte den Kopf. Friedrichsen hob das Tuch mit einem Stöckchen auf und stopfte es in einen kleinen Plastebeutel, den er aus seiner Hosentasche zog.

Nun ja, Emma bezweifelte, dass die „Spusi“, wie jene Institution gerne in Fernsehkrimis betituliert wurde, noch irgendeine Spur zwischen all dem Hundespeichel finden würde.

Der Kommissar

„So, meine Herren, ich werde Ihnen nun noch einmal den Ermordeten via Foto zeigen und bitte Sie gut, sich zu überlegen, ob Sie das Gesicht nicht doch schon einmal gesehen haben und wenn ja, in welchem Zusammenhang.“

Der Kommissar saß in der Gutshausküche und blickte aufmerksam in die Mienen der sechs Männer, die sich das Bild untereinander weiterreichten.

Ihre Antwort lautete unisono: „Nieznany!“

Sie schüttelten den Kopf und bekräftigten zum wiederholten Male ihr Unwissen.

„Ich sah mir Ihre Unterlagen an, sauber wie ein frisch gewaschener Babypopo. Trotzdem scheint mir ein Zusammenhang nicht so weit hergeholt. Vielleicht kennen Sie sich ja von früher, aus Polen oder aber aus der Hansestadt, denn Sie, Janusz und Adam, haben ja bereits einige Male in Hamburg gearbeitet. Das schließt ja zumindest die Eventualität einer Bekanntschaft mit dem Ermordeten nicht aus.“

„Entschuldigung bitte, wir sind zwar Polen, aber nicht alle Polen erfüllen Ihre engstirnige Vorstellung von Unterwelt“, Adam schüttelte entnervt seinen Kopf.

„Verzeihung Adam, aber vor …“, der Kommissar schaute auf die Vermerke seines kleinen Notizbuches, „zweieinhalb Jahren arbeiteten Sie und Janusz gemeinsam mit Daniel für mehrere Wochen in Hamburg. Zu jener Zeit hatten Sie, Janusz,…“, und damit betrachtete Friedrichsen den bärtigen Polen recht durchdringend, „arge Schwierigkeiten, einen Kredit zurückzuzahlen.“

„Sie schnüffeln in meinem Leben?“, fragte der Angesprochene aufgeregt, und sein Gesicht verfärbte sich ins Rötliche.

„Das müssen wir, schließlich handelt es sich um einen Mordfall und Sie alle sind Verdächtige. Komischerweise konnten Sie die recht hohe Summe kurz vor Ultimo an die Bank zurückzahlen. Wo hatten Sie auf einmal das viele Geld her? Haben Sie sich welches geliehen, um Ihre hohen Kreditschulden begleichen zu können?“

„Ich musste gar nichts leihen, von niemandem, schon gar nicht von einem Wucherer in Hamburg. Geldleiher haben wir in Polen auch.“

„Das Geld kam von mir“, mischte sich Adam ein. „Janusz ist ein guter Mann. Er half mir einmal aus einer misslichen Lage und damit konnte ich meine Schuld begleichen. Das war mein gespartes Geld.“

„Ja, Adam hat mir beigestanden“, fügte Janusz hinzu, „und dafür bin ich ihm dankbar. Wissen Sie, es gibt tatsächlich auch ganz normale Menschen. Stellen Sie sich das vor! Hamburg ist eine große Stadt. Doch wir kennen nicht jeden, der in dieser großen Stadt lebt.“

Es schien, als hätte Janusz diese Art Dogmatismus schon zu oft miterleben dürfen. Geduldig versuchten die Anwesenden weiterhin glaubhaft darzulegen, dass sie den Toten nicht kannten und mit Zuhältern nichts am Hut hätten.

„Sie müssen unsere Herangehensweise verstehen. Der Park hier ist ein seltsamer Ort für einen Hamburger, um unfreiwillig das Zeitliche zu segnen. Ich stehe vor vielen Rätseln. Meiner Vermutung nach hängt der dubiose Hintergrund des Toten mit dessen Ermordung zusammen. Wenn wir nicht bald den Pkw finden, mit dem er nach Lerchow gekommen sein muss, müssen wir wohl davon ausgehen, dass er nicht allein hier ankam. Nur wie und warum, lässt sich bis dato nicht beantworten. Daher müssen wir jeden unter die Lupe nehmen. Und wie Sie so schön sagen, Frau Güldenstern, wir sind hier in Lerchow und nicht bei CSI Vegas.“

Der Kommissar blinzelte Emma kurz zu.

„Die einzigen Fremden im Ort sind Sie, Frau Güldenstern und Herr Apfelbaum, der Tote und Sie, verehrte Herren. Bis dato war Lerchow ein relativ harmloser Flecken Erde, der in der Kriminalstatistik nicht weiter ins Auge fiel. Dann tauchen Sie acht auf, und es gibt einen Mord in diesem ach so beschaulichen Dörfchen.“

„Wir sind nicht fremd, wir sind hier viele Monate, Herr Komisarz“, meinte Sebastian brüskiert, stand auf, zog sich eine Jacke über und verschwand.

„Nehmen Sie ihm das nicht übel“, Janusz wandte sich an den Polizisten, der den jungen Mann zurückhalten wollte.

„Aber Sebastian hat hier eine junge Frau kennen gelernt. Die beiden sind seit vielen Monaten zusammen. Es war für ihn nicht einfach, von den Eltern akzeptiert zu werden. Das ist hier nicht anders als anderswo. Wer oder was nicht dazugehört, fremd aussieht, anders denkt oder aus einem anderen Land kommt, wird argwöhnisch betrachtet.“

„Wie im Mittelalter!“, Emma schnaubte aufgebracht. „Welch Glück, dass Hexenverbrennung nicht mehr zum Volksvergnügen zählt, sonst würde ich mit meinen roten Haaren hier sicherlich bald auf dem Scheiterhaufen enden.“

„Na, nun übertreib mal nicht. Das hier ist Lerchow und nicht irgendein Hinterweltskaff am anderen Ende des Universums. Losgelöst davon, Schwesterherz, sind deine Haare schon lange nicht mehr rot.“

Emmas Augen fixierten den Bruder wütend. Wie konnte er sie vor den anderen nur so bloßstellen, gerade auch vor dem nach Pfirsich duftenden Hauptkommissar. Das war mehr als unangenehm. Irgendwann, das wusste sie, würde sie ihm diese Gemeinheit heimzahlen.

Friedrichsen erschien die ganze Situation ein wenig unangenehm. Er war kein bigotter, kleinkarierter Mensch, keiner, der voller Vorurteile durch die Welt ging. Er war ein offener Charakter, auch wenn er in seiner Steppjacke einen eher bodenständigen Eindruck machte. Doch dies hier war sein Job. Mord im Zusammenhang mit Bandenkriminalität tauchte schließlich immer mal wieder auf seinem Schreibtisch auf. Wenn die Polen mit dem Opfer nichts zu tun hatten, blieben nur noch das Dorf und der Verein übrig. Die Dorfbevölkerung mauerte, indem die bisher Befragten über den Leichnam Unkenntnis äußerten. Aber es gab ja noch den Verein, der als mögliche Spielwiese unlauterer Mittel im Brennpunkt stand. Schließlich hatte es, wie allgemein bekannt, Geldprobleme gegeben, und einige der Beteiligten verschwiegen mehr als sie erzählten. Hier musste der Kommissar nachhaken, sonst bestand die Gefahr, dass der Tote zu einer unaufgeklärten Karteileiche werden würde. Eine mehr, wenn sie sich mit der Aufklärung nicht beeilten. Sollten die Ermittlungen oder das Labor nicht schnell etwas Brauchbares finden, wäre die Puste aus dem Fall recht bald heraus.

Der Gesetzeshüter schloss Emma und Eugen als Täter aus. Die Geschwister waren eher unerwartet in das Geschehen integriert worden und ihre Vita sprach Bände. Sie führten seiner Recherche zufolge ein bescheidenes, normales, durchschnittliches Leben. Verstrickungen mit der Halbwelt schienen dem Polizisten eher abwegig. Oder etwa doch nicht? Was hatte er bloß übersehen?

„Ich müsste auch noch einmal zu Frau Dr. Voigt, Herr Kommissar, darf ich Sie begleiten?“

„Neugierig sind Sie gar nicht!“

„Was Sie denken! Nein, ich muss noch ein paar Faltblätter ausdrucken. Schließlich benötigen wir alle helfenden Hände, die sich unserer erbarmen.“

„Sind Ihnen die Faltblätter gerade eben erst eingefallen, Frau Güldenstern?“

Emma verzog keine Faser ihres Gesichtes und stieg ausgesprochen rechtschaffend blickend in seinen Wagen.

In der Praxis brannte Licht. Friedrichsen klingelte. Nach einer kurzen Weile öffnete sich die Tür.

„Oh, Herr Kommissar und Emma. Na dann bitte, kommen Sie herein.“

„Ich muss nur noch einmal Ihren Drucker in Beschlag nehmen. Ich hatte die Faltblätter vergessen. Aber das geht schnell. Eugen hat einen netten Flyer kreiert. Den Stick trag ich bei mir“, Emma hielt einen kleinen Datenträger in Form eines Chamäleons in der Hand.

„Ja, wo der Drucker ist, wissen Sie ja. Herr Kommissar, dann bitte, kommen Sie mit ins Behandlungszimmer.“

Emma stand am Printer hinter der Rezeption im Empfangs- und Wartezimmer der Frau Doktor. Normalerweise war das das Reich der Praxishelferin, doch seit Frau Doktor auch aktiv im Vereinsleben war, wurden Schreibtisch und Praxismobiliar oftmals zweckentfremdet. Während Emma mit den Fingern an der Einstellung des Gerätes herumhantierte, lauschte sie angestrengt zur geöffneten Tür des Behandlungsbereichs.

„Frau Dr. Voigt, wir haben nun herausgefunden, wer der Verstorbene ist, und ich möchte Sie diesbezüglich noch einmal um Ihre Mitarbeit bitten. Schauen Sie sich den Toten nochmals an, vielleicht erkennen Sie ihn doch, wenn ich Ihnen den Namen nenne!“

„Ich kann mich an das Gesicht erinnern, schließlich war ich der erste Arzt vor Ort. Und nein, ich kann den Toten nicht einordnen, aber das sagte ich Ihrer Kollegin bereits vor ein paar Tagen.“

„Sagt Ihnen der Name Tomek etwas?“

„Nein, noch nie gehört“, die rundliche Frau, die dem Kommissar gegenübersaß, setzte einen teilnahmslosen Gesichtsausdruck auf.

„Das Opfer stammt aus Hamburg, gehörte dem organisierten Verbrechen an, und Ihr Verein steckt in Zahlungsschwierigkeiten. Klingelt da etwas bei Ihnen? Soll ich etwas spekulieren? Vielleicht hat sich jemand aus Ihrer Liga der außergewöhnlich Engagierten Geld an Stellen geliehen, die er mal lieber unangezapft hätte lassen sollen?“

Verächtlich schnaubte Rita Voigt durch ihre Nase.

„Wildwest in Lerchow, was, Herr Friedrichsen? Ich bin Landärztin, keine Kriminelle.“

Der Kommissar enthielt sich eines entsprechenden Kommentars, fragte jedoch weiter: „Sie sind noch nicht so lange Vereinsvorsitzende?“

„Seit zirka einem dreiviertel Jahr“, brummte die Ärztin.

„Aber Sie sind von Anfang an im Verein aktiv gewesen?“

„Nun ja, praktisch schon. Aber unser verstorbener Kassenwart, Herr Dr. Peter Bergner, war die wirtschaftlich treibende Kraft hinter dem Ganzen. Er trieb Finanziers auf und begeisterte Leute für das Projekt, die dann Geld investierten."

„Der Begriff der Geldwäsche ist Ihnen geläufig?“

„Seien Sie nicht albern, Herr Friedrichsen. Geldwäsche. Meinen Sie im Ernst, die Hamburger Mafia hat sich in Lerchow breitgemacht und der Tote ist einer ihrer Jünger? Und ich, Rita Voigt, hab ihn abgemurkst? Das ist ja lächerlich!“, der spitze Unterton der Ärztin war unüberhörbar. „Vielleicht wühlen Sie mal in anderer Leute Dreck…“

„…als in dem Ihres Vereines, meinen Sie?“, führte der Polizist den Satz zu Ende. „Weshalb ist der Herr dann bitte hierhergekommen? Nehmen wir an, seine Geschäfte konzentrierten sich eher auf Berlin, dann bitte, Lerchow liegt tatsächlich ein paar Kilometer von der klassischen Strecke Berlin-Hamburg entfernt, nicht wahr? Der Fundort der Leiche im Gutspark hat fast etwas Symbolhaftes, oder?“, fragte Friedrichsen ironisch.

„Das mag durchaus sein, aber wie ich bereits sagte, es ist mir schleierhaft, wie der Ermordete in den Gutspark gekommen ist! Ich weiß nicht, was er hier gesucht hat, und ich kann mich nicht erinnern, ihn jemals in Verbindung mit den Gutsumbauten gesehen zu haben. Lerchow ist ein ruhiges Dorf.“

In aufgesetzt etwas eisiger Weise fügte die Ärztin hinzu:

„Vielleicht hat der Herr ja was mit der Mechthild von Staaken zu tun, dieser Möchtegernlebensberaterin. Die erwarb vor ein paar Jahren einige Kilometer von hier einen abgelegenen Hof und bietet dort jetzt Seminare an. Sie sollten dieser Dame mal auf den Pelz fühlen. Ich halte ihre Methoden jedenfalls für sehr fragwürdig. Das, was die da macht, hat nichts mit Psychologie zu tun. Aber Geld kassiert die wie ein niedergelassener Seelenklempner, der ausschließlich Privatpatienten behandelt.“

„Danke für den Hinweis. Ich werde der Dame auf den Zahn fühlen. Ähm, Sie wissen von der Menge an rauschgiftartigen Substanzen im Blut des Toten. Der junge Kollege hat sich, wie ich hörte, etwas verplappert.“

Frau Doktor starrte auf den Kommissar und schüttelte ihr Haar, das sich aber nicht schütteln ließ.

„Rauschgiftartig, aha.“

„Und Sie sind Ärztin!“

Emma trat vom Printer, der inzwischen seine ersten Faltblätter ausdruckte, näher an die geöffnete Tür, um die Antwort mitzuhören.

„Ich weiß nicht einmal, wie man Rauschgift buchstabiert, und außerdem hab ich den Hippokratischen Eid geschworen, Herr Friedrichsen!“

Der Polizist lächelte gekünstelt.

„Natürlich. Unser Rechtsmediziner, der Ihnen ja bekannt ist, stellte zudem fest, dass das Opfer gefallen, geschlagen oder gestoßen wurde. Es gibt leichte Hämatome am Körper, als hätte ihn jemand gepackt.“

Das Gesicht der Ärztin wurde wieder gleichgültiger.

„Übrigens, Ihre Aussage bezüglich eines Krankenbesuchs bei einer Notfallpatientin zum ungefähren Tatzeitraum, wie Sie bei der Erstbefragung ja angaben, bestätigte sich. Sie scheiden als Täterin also aus.“

„Danke, aber das war mir klar.“

„Wo war eigentlich Ihr Mann an dem besagten Tag?“

„Bei einem ehemaligen Kollegen in Klein Blaschow. Ein fester Wochentag.“

„Schach?“

„Nein, die Männer sind schon lange befreundet, reden oder spielen Skat.“

„Zu zweit Skat?“

“Nein, sie treffen sich zu dritt, seit Jahren schon, das ist wie ein regelmäßiger Termin.“

„Das lässt sich dann ja überprüfen. Ist Ihr Mann zu Hause?“

„Nein, er fuhr in die Bibliothek. Er ist dort regelmäßig, um sich neue Bücher auszuleihen. Und danach wird er sicherlich noch eine Kleinigkeit essen gehen. Mit irgendwas muss er sich ja als Rentner beschäftigen. Mein Mann ist ein eher zurückgezogen lebender Mensch. Ihn interessieren nur seine Bücher. Ich bin froh, dass er nicht den ganzen Tag vor sich hin lamentiert.“

„Verständlich. Aber um zurückzukommen, ich würde gerne Ihren Mann und Ihre Kollegen vom Verein sprechen. Bitte schreiben Sie mir die Namen und Telefonnummern aller Vorstandsmitglieder auf. Zwar finden sich Informationen auf Ihrer Webseite, aber diese scheinen nicht mehr aktuell.“

„Kein Problem. Die kann ich Ihnen gleich raussuchen.“

Frau Voigt schob ihren Stuhl beiseite, was Emma veranlasste, sofort zurück zum Drucker zu huschen, an dem sie auch geschäftig stand, als Rita Voigt durch die Tür trat.

„Entschuldigung, Emma, ich benötige nur ein paar Unterlagen aus dem Schreibtisch“, die Ärztin setzte sich eine Lesebrille auf und wühlte in ihrem Pult nach den Visitenkarten der Kollegen.

Der Kommissar erhob sich, als Frau Voigt ihm die Geschäftskärtchen reichte.

„Wir werden uns sicherlich bald wiedersehen.“

„Davon gehe ich leider aus, Herr Friedrichsen“, antwortete die Ärztin spöttisch.

Gleich nachdem der Kommissar das Haus verlassen hatte, verabschiedete sich auch Emma.

„Machen Sie sich keine Sorgen, Rita, es wird sich schon alles klären. Und es denkt sowieso keiner, Sie oder irgendeiner vom Verein hätten was mit dem Mord zu tun.“

„Seien Sie sich da mal nicht so sicher, Emma. Seien Sie sich da mal nicht so sicher.“

Draußen wartete der Kommissar in seinem Wagen auf Emma.

„Stecken Sie ihr kleines Näschen nicht in Dinge, die Sie nichts angehen, Frau Güldenstern!“, rief der Kriminalhauptkommissar durch das geöffnete Seitenfenster und rauschte davon.

Emma schnäuzte sich kurz und laut in ein Taschentuch. Dann lief sie rasch zum Gut zurück, die Faltblätter fest unter ihren Arm geklemmt.

Lerchower Geschichten

Er schien ein frühlingshafter Tag zu werden, dieser Ostersonnabend, der einen milden Föhn aus dem Süden verhieß und die Luft angenehm erwärmte. Eugen und seine Promenadenmischung standen auf dem Vorplatz und überlegten, welche Aufgaben die interessierten Lerchower am ehesten auf dem Gelände bewerkstelligen könnten, ohne Schaden anzurichten, vorausgesetzt natürlich, es würden sich Freiwillige finden. Auf der Wiese rechter Hand beobachtete er seine Schwester, die Janusz, Daniel, Jakub und Adam in Thai Chi unterrichtete. Die Herren sahen zwar recht bemüht aus in ihren blauen ausgeleierten Jogginghosen, doch ihre leichten Schwierigkeiten, gerade in Bezug auf die langsam fließenden Bewegungen dieser asiatischen Sportart, waren nicht zu übersehen. Nach zehn Minuten beendeten die fünf ihre Unterrichtseinheit und verließen die Wiese in Richtung Haupthaus. Nach weiteren zehn Minuten traten drei von ihnen, Janusz, Adam und Daniel, jeder einen Stapel Blätter in der Hand, wieder aus dem Gebäude.

Janusz´ Männer wollten mithilfe von Tapetenkleister die Plakate an Laternenpfosten oder Stromhäuschen befestigen und in den zwei Nachbarorten auch einige davon anbringen. Emma und Eugen dagegen beabsichtigten bei den Lerchowern direkt an die Tür zu klopfen. Schließlich hatten sie eine Mission.

„Versuch das Thema Mord ganz unverfänglich anzusprechen und falle nicht gleich mit der Tür ins Haus!“, bat Eugen seine Schwester, bevor sie an der ersten Tür eines kleinen Häuschens schräg gegenüber der Arztpraxis klingelten. Im Vorgarten hingen an zwei noch kahlen Büschen Plasteeier. In den Fenstern standen Holzosterhasen und Frühblühergestecke. Die Gravur auf einem schmalen Messingschild direkt über der Klingel verkündete: Ehepaar Schmidt.

Nach einer kleinen Weile öffnete sich die Tür. Vor ihnen baute sich ein betagter, etwas fülligerer Herrn mit farbiger kleiner Drogerie-Lesebrille auf, der tatsächlich Hosenträger über einem Wollhemd trug, das etwas lax in die zu den Hosenträgern gehörende weite Cordhose gestopft worden war.

„Hm?“, brummte der schlecht rasierte Herr Schmidt. Ein kleiner Brotkrümel hing in seinem Mundwinkel und in der Hand hielt er die aktuelle Ausgabe einer hiesigen Tageszeitung. Offensichtlich war er beim Frühstück gestört worden.

„Guten Tag, Herr Schmidt, wir sind Emma und Eugen. Wir arbeiten für den Kulturförderverein am Gutsausbau und starten heute einen kleinen Aufruf für einen Arbeitseinsatz am kommenden Sonnabend, zu dem wir Sie gerne einladen würden!“ Emma strahlte aufmunternd aus ihrem Sommersprossengesicht.

Herr Schmidt schüttelte seinen Kopf, drehte sich nach hinten um und rief in das Innere des Hauses: „Hannelore, das is für dich.“

Dann ließ er Emma, Eugen und Humboldt stehen und machte den Weg für eine muntere klassische Dorfoma in Küchenschürze frei, die aus dem Innern des Hauses zur Tür gewatschelt kam.

Humboldt hatte mit seiner feinen Nase gleich den leckeren Bratengeruch in der Luft wahrgenommen und schnüffelte nun an Frau Hannelore Schmidts Kittel.

Eugen, dem das kräftige Fleischaroma ebenfalls nicht entgangen war, würde sich hier definitiv als der bessere Gesprächspartner erweisen. So übernahm er ganz selbstverständlich das Wort, als die grauhaarige Dame des Hauses unter ihren kräftigen Augenbrauen hervor und mit einem Geschirrtuch in der Hand fragend auf die Störenfriede blickte.

„Frau Schmidt, meine Kollegin und ich, wir helfen, wie Sie sicherlich wissen, bei der Fertigstellung des Gutshauses. Wir wollen heute einen Aufruf starten und um die Mitwirkung der Dorfbevölkerung bei der Gestaltung des Parks werben. Hätten Sie eine Minute Zeit für uns?“, Eugen trat einen Schritt auf Frau Schmidt zu und wedelte dabei auffällig mit dem Flyer.

„Das duftet ja großartig durch Ihren Hausflur. Lammbraten? Eine wahre Kunst. Und wie ich als Hobbykoch herausgefunden habe, sind die wahren Meister beim Zubereiten eines Bratens noch immer die Landfrauen. Da kommt kein Spitzenkoch mit.“

Eugens Lobhudeleien brachten das Eis der Hausherrin zum Schmelzen und sie ließ die beiden samt Hund ins Haus treten. Humboldts Schwanz wedelte aufgeregt.

„Folgen Sie mir in die Küche, ich hab noch zu tun. Wenn die Kinder kommen soll alles fertig sein, wissen Sie.“

Herr Schmidt las in einer Zeitung, eine Kaffeetasse und ein halb aufgegessenes Brötchen vor sich und würdigte die beiden Eintretenden keines Blickes. Die Küche sah aus wie eine unspektakuläre Katalogküche, vor zwanzig Jahren gekauft und seither für gut befunden. Die Einrichtung in heller Eiche gehalten, dazu ein passender Tisch samt Sitzecke. Nur auf den alten Gasherd wollte die erfahrene Hausfrau nicht verzichten.

„Nun erzählen Sie mal“, bat Frau Schmidt und wies die beiden an, sich neben den Brummbär zu setzen. Sie stellte beiden eine Tasse mit lauwarmem Filterkaffee auf den Tisch.

„Also, wir möchten die Lerchower ermuntern, uns bei der Umgestaltung des Parks zu helfen. Schließlich ist jener öffentliches Gelände und steht der Allgemeinheit zur Verfügung. Darum dachten wir, ein paar Interessierte zu mobilisieren, die uns bei der Bepflanzung unterstützen. Eine Art Subbotnik, so wie früher, damit der Park wieder ein Kleinod der Lerchower werden kann.“

Eugen schaute aufmunternd, nahm einen Schluck des bitteren Getränkes und verzog verhalten widerwillig seinen Mund. Welch eigentümliche Erfindung der Filterkaffee doch war und mit wie viel Liebe er von den Deutschen getrunken wurde. Herr Schmidt schnaubte hinter seiner Zeitung hervor.

„Ach Vati, hör auf damit. Das sollte dir schließlich auch nahegehen, nicht?“

Der Hausherr brummte über die Bemerkung seiner Gattin, ließ das Blättchen jedoch nach unten sinken, hob eine graue Augenbraue und betrachtete die Fremden.

„Hab Se schon manchmal gesehen draußen im Gutspark, wenn ich vorbei bin mit meinem alten Trecker. Hab ein Stück hinterm Gutshaus meinen Acker für Kartoffeln. Hat mal der Familie meiner Frau gehört, dann der LPG, na ja und nu wieder uns.“

„Sie müssen wissen, mein Mann ist im Gutshaus aufgewachsen, gleich nach dem Krieg kam er als Waisenkind hierher. Hat als Mechaniker und Melker bei der LPG gearbeitet. Das Land vom Gut ist ja zuerst verteilt worden an die Bauern, und später hat dann den Großteil die LPG übernommen.“

„Ich kenn den Park noch, wie der früher aussah, zumindest in meiner Erinnerung. Meine Eltern sind im Krieg geblieben so wie meine Geschwister, Berlin, wissen Se!“ Das verwaschene Bild einer Rückblende, das sich gerade in seinen Kopf schlich, sorgte auch nach so vielen Jahrzehnten für wässrige Augen.

„Und da bin ich hierhergekommen“, fuhr er gefasst fort, „und geblieben. Hab meine eigene Familie gegründet. Meine Frau, das hier ist ihr Elternhaus, kenn ich schon seit der Schule, nich Mutti?“

Frau Schmidt nickte. Sie kümmerte sich gerade um die Zubereitung eines Hefekuchens, indem sie Mehl in eine Schüssel siebte, etwas Milch mit Zucker erwärmte, frische Hefe hineinbröckelte und Butterflöckchen an den Rand der Schüssel setzte.

„Also früher, nach dem Krieg, da gab‘s im Park fast nur Wiesen, aus Kostengründen. Es gab auch einen Gemüsegarten, den die Kinder bearbeitet haben, damit die Köchin den Speiseplan immer mal auffrischen konnte. Da waren Blumen Luxus. Aber machen Se mal, warum nicht. In unserem Alter, da gehen wir auch mal gerne am Wochenende eine Runde spazieren, nich Mutti?“, der Brummbär schien gesprächiger als ursprünglich geglaubt.

„Und ich kann ja meinetwegen mit meiner Säge vorbeikommen und ein wenig das Wäldchen lichten. Mit Bepflanzen geht das nich mehr so, der Rücken, verstehen Se, da müssen Se die jüngeren Leute im Dorf fragen!“

„Ach Vati, die Jungschen haben‘s heute auch schon mit dem Rücken.“

Vati brummte zustimmend.

„Zwei Bandscheibenvorfälle hatte mein Sohn schon“, schob Frau Schmidt erklärend nach, „und dabei hat der einen Bürojob, und da frage ich mich doch, wie man da Rückenprobleme kriegen kann. Wir haben die ganzen Jahre körperlich schwer gearbeitet, unsere Schmerzen sind altersbedingt, wie Rita sagt. Ich kann Ihnen aber nächsten Sonnabend Kaffee machen, wenn Sie wollen, und die Leute mit verköstigen. Ich kochte früher für den Kindergarten hier im Dorf und für die LPG.“

„Sagen Se mal, übrigens apropos Gutspark, wart ihr die, die den Toten gefunden haben?“, Herr Schmidt kniff die alten Augen hinter seiner Lesebrille zu schmalen, neugierigen Schlitzen zusammen.

„Eigentlich entdeckte ihn unser Hund, aber wir waren nach ihm die ersten am Fundort, tatsächlich“, bestätigte Eugen aufmunternd. Hauptsache das Thema war endlich angeschnitten, dachte er sich. Frau Schmidt bemerkte:

„Ist ja hier das große Gesprächsthema im Dorf. Wer ist denn nun der Tote? Keiner weiß was Genaues, selbst die größten Klatschweiber nicht, …und die Zugezogenen halten sich eh bedeckt.“

Ihr Mann fuhr dazwischen: „Ist es einer von den sogenannten Vereinsleuten, so ein Galgenstrick aus der Stadt?“

„Kurt!“, schalt ihn seine Frau und schüttelte dabei leicht den Kopf.

„Schon gut, schon gut, mein ja nur. Wissen Se, am Anfang war ich ja noch zahlendes Mitglied, meinem Mädchen zuliebe. Die hat gemeint, das sei gut fürs Dorf. Aber als plötzlich die ersten Ungereimtheiten auftauchten, hab ich gesagt, nu ist Schluss. Ich trau nich allen Leuten aus dem Verein, wissen Se. Als das losging damals, tummelten sich hier bei den ersten öffentlichen Sitzungen seltsame Leute, manche davon nich von hier. Mit großen Autos, die einige nicht mal selber fahren mussten, und Kennzeichen aus Berlin, Stuttgart, Hamburg und München. Die haben was von Stiftungen gefaselt und von blühenden Landschaften und wollten doch nur ihr Geld vorm Fiskus schützen, wenn Se mich fragen.“

„Ach was? Dann gibt es also auch aus anderen Bundesländern stammende Vereinsmitglieder und eine Stiftung ebenso?“, stellte Emma fest.

„Hm. Verein mit Leuten von hier und eventuelle Stiftungsförderung mit Leuten von da. Denken Se sich Ihren Teil!“, entgegnete Kurt kopfschüttelnd.

„Verstehen Sie den Kurt nicht falsch“, schaltete sich die Hannelore ein, „wir haben nichts dagegen, dass hier ein wenig Leben sprudelt, und der Umbau vom Gutshaus, na ja, tut dem Dorf nicht so schlecht. Aber wissen Sie, da sind tatsächlich nur wenige von den Alteingesessenen, die auch was zu sagen haben. Rita, unsere Ärztin, die macht mit, weil die echt was bewegen will. Die war früher auch schon so eine Engagierte. Dann ist da noch der alte Tierarzt, der Strobel, aber der macht das, weil der nichts mehr zu sagen hat. Sein Sohn hat die Praxis schon vor Jahren übernommen und der Alte will eigentlich nur noch so mitreden und ernst genommen werden.“

„Dabei ist das eh nur noch Stuss, den der gute Knabe von sich gibt“, warf Kurt Schmidt ein und kreiste mit seinem Zeigefinger unterstreichend an der Stirnseite entlang. „Das Alter, wissen Se!“

„Ach Kurt…“, Hannelore wischte mit ihrer Hand über die Kittelschürze, als müsse sie sie trocknen und hielt einen Moment inne. „Dann wären da noch Elfriede, die frühere LPG-Sekretärin und enge Freundin von Rita, der Pastor, weil der wahrscheinlich muss, und Hans Bäumler. Der Bäumler war mal ein paar Jahre Lehrer an der Schule in Klein Blaschow, wo auch Ritas Mann gearbeitet hat. Aber die Schule, die gibt es nicht mehr. Hier sind trotz der Zugezogenen nicht genug Kinder, und die, die es gibt, die müssen halt fahren. Bäumler schreibt die Gemeindechronik. Der will im Gutshaus eine kleine Ausstellung zur Gutsgeschichte machen und auf einem Teil vom Gelände alte Landgeräte ausstellen. Von unserm Hof ist auch was bei, unser ausgedienter Pflug und ein Heurechen“, Stolz schwang in Hannelores Stimme.

„Der Hans Bäumler“, unterbrach Kurt Schmidt den Redefluss seiner Frau, „war auch im Gut als Waise untergebracht. Aber der war einer von den Cleveren. Hat studiert und is zurückgekommen.“

„Ja, die Elfriede haben wir kennen gelernt“, erinnerte sich Eugen an eine Dame mit kurzen lustigen Ringellöckchen, die bei der Verkostung anwesend und ihm als enge Freundin der Ärztin vorgestellt worden war. Der Chronist war nicht dabei gewesen. Aber Emma und Eugen hatten schon zuvor Bekanntschaft mit ihm gemacht. Er kam zwecks letzter Vorkehrungen für die Gestaltung des Museums einige Male mit Herbert Voigt und dem Gemeindepfarrer vorbei, um Infowände und Vitrinen aufzustellen. Die kleine Ausstellung lag gänzlich in Bäumlers Hand, einem sympathischen alten Herrn mit leicht gebeugter Gestalt und einem etwas überlangen Haarkranz, der wie frisch gedrehte Zuckerwatte um seinen Kopf aufgerichtet stand. Er würde seine Dorfchronik erst kurz vor der Eröffnung gänzlich fertiggestellt haben. Bis dahin werkelte er mit seinen Gleichgesinnten im winzigen Gemeinderaum der Pfarrei des Nachbardorfes.

„Tja die Alteingesessenen haben sich zuhauf aus dem Vereinsleben zurückgezogen. Manche hatten Angst, dass die Fremden hier alles aufkaufen würden. Anderen war das wahrscheinlich einfach zu viel elitäres Hin und Her. Fußball gucken am Abend ist ja auch ganz nett“, ergänzte Kurt Schmidt und grunzte.

Eugen fragte sich, was Rita Voigt von all dem dachte. Er runzelte die Stirn und meinte stattdessen: „Und Sie wollten sich nicht mehr involvieren?“

„Mit solchen Leuten stehe ich nicht auf einer Stufe. Die halten sich doch für was Besseres. Sie wissen, was ich meine“, erwiderte Schmidt grimmig.

Emma gedachte das Gespräch auf den Toten zurückbringen und kramte ihr Handy hervor.

„Schauen Sie mal!“, meinte sie in verschwörerischem Ton. „Ich habe hier ein Foto des Mannes, der im Gutspark gefunden wurde. Wollen Sie es sich einmal ansehen, vielleicht kennen Sie ihn ja doch?“

„Die Polizei war schon hier, hat nachgefragt und ein Foto gezeigt.“

Kurt Schmidt antwortete brüsk. Seine Hand knisterte kurz mit dem Nachrichtenblatt. Das Thema schien für ihn erledigt.

„Ich war aber nicht hier, als die Polizei da war. Zeigen Sie mal her“, Hannelore Schmidt griff nach dem Handy und starrte gespannt auf das entspannte Gesicht des Toten, das ihr aus dem kleinen Bildschirm entgegen leuchtete. Sie schwieg eine Weile und zog ihre Stirn dabei in Falten, es arbeitete in ihr.

„Also, an irgendwen erinnert er mich.“

„Dich erinnert immer irgendwer an irgendwen, Lorchen. Das liegt in der Natur der Sache, weil du nämlich absolut gesichtsblind bist“, klang es genervt von Seiten des Hausherren.

„So wie du das sagst, hört es sich an, als wäre ich nicht ganz bei Trost!“

Herr Schmidt ließ die Zeitung sinken und schaute auf.

„Auf Fotografien erkennt meine Hannelore nie jemanden“, erläuterte er mit versöhnlicher Stimme in Richtung der beiden Gäste. „Für Hannelore ist auf Bildern einer wie der andere. Sie hat sogar schon mal unsere Kinder auf einem Foto verwechselt, nur weil sie beide blond sind. Dabei haben wir eine Tochter und einen Sohn mit einem Altersunterschied von vier Jahren. Wie kann man die beiden verwechseln?“ Herr Schmidt schüttelte den Kopf.

„Sieht gescheit und gestriegelt aus, der Mann. Hm. Ach, ich hab‘s, ich weiß, an wen der mich erinnert.“

„Quatsch, Lorchen, woher sollst du den denn kennen, du kommst doch nich mehr so oft unter Leute.“

„Doch, Vati.“

Erwartungsfroh starrten die Geschwister in das Gesicht der Hausherrin.

„Der erinnert mich an diesen einen Schauspieler, der den Mörder in dem düsteren Schwedenkrimi gespielt hat, den wir letzte Woche gesehen haben. Du weißt doch Vati, welchen ich meine. Der, wo der Mörder so ein bisschen psychotisch war.“

„Da muss ich bei eingeschlafen sein.“

Frau Schmidt gab der leicht enttäuscht dreinschauenden Emma das Handy zurück. „Ja, leider kann ich Ihnen auch nicht helfen, aber der Krimi war gut. Was soll‘s, zum Arbeitseinsatz können wir kommen und wie gesagt für ein Stündchen helfen. Oder haben wir nächste Woche was vor, Vati?“

Der alte Schmidt schüttelte den Kopf, verabschiedete sich mit einem Nicken und hielt die Zeitung erneut vors Gesicht. Frau Hannelore Schmidt brachte die beiden zur Haustür.

„Na, dann. Viel Erfolg noch“, lachte sie, als sie die Tür hinter ihnen schloss.

„Für eine einfache Köchin und einen Melker scheinen mir die zwei recht beeindruckend zu sein“, meinte Emma beim Verlassen des Grundstücks.

„Lebensweisheit gepaart mit Altersintelligenz. Man sollte nie von der Herkunft auf den Verstand schließen.“

„Na dann brauch ich bei dir ja die Hoffnung noch nicht aufgeben“, gab Emma mit einem breiten Grinsen zurück.

Sie klingelten an drei weiteren Häusern, bei denen jedoch niemand öffnete. Also hinterließen sie ihr Faltblatt im Briefkasten. Als sie vor dem vierten Haus standen und überlegten, wer denn den Türklopfer betätigen solle, bemerkten sie Herbert Voigt in einer Art Trainingsanzug und weißen Turnschuhen. Er schien auf dem Weg nach Hause und hatte gerade seinen allmorgendlichen, von seiner Frau verordneten Spaziergang hinter sich gebracht. Herbert Voigt stellte sich, ein wenig nach Atem schöpfend, neben sie auf den Fußweg. An diesem Vormittag wirkte das Dorf wie ausgestorben.

„Guten Morgen, Emma, …Eugen.“ Leicht erhitzt und außer Puste betrachtete er beide interessiert. „Rita hat mir bereits von Ihren guten Absichten berichtet. Es stellt sich nur die Frage, ob so was heute noch funktioniert?“

Eine gefleckte Katze schlich an ihnen vorbei und ein alter Opel ratterte lautstark mit kaputtem Auspuff die Straße entlang. Herbert Voigt grüßte den Fahrer, der zurückwinkte, nahm seine beiden Laufstöcke in eine Hand und rieb mit der anderen über sein linkes Auge, als wolle er es von Schlaf befreien.

„Das ist der Seidel“, erklärte er, „der nimmt immer die Feldwege ins Nachbardorf. War mal ein Schüler von mir. Gab cleverere Burschen.“

Ein heller Kleinbus fuhr die andere Straße hinunter und blieb kurz hinter der Kreuzung stehen. Ein Glockenschlag ertönte, und als hätte sie gewartet, kam eine gebeugte Frau mit Kopftuch um die Ecke. Die Seitentür des Automobils öffnete sich. Die Alte reichte ihren Beutel hinein. Kurze Zeit später erhielt sie ihre Tasche gefüllt zurück. Langsam schlurfte sie davon. Die Seitentür schloss sich und der Wagen fuhr weiter. Schweigend hatten die drei auf die morgendliche Straßenszene geblickt.

„Die Renate fährt hier über die Dörfer und verkauft aus dem Bus raus das Nötigste, Brot, Butter und Kekse. Reich wird die damit nicht. Aber ihr Mann ist selbstständiger Fuhrunternehmer und immerzu unterwegs. Die haben einen Riesenkredit auf seinen Laster laufen. Darum muss Renate als Tante-Emma-Bus durch den Kreis tingeln. Ich weiß nicht, ob sich das rentiert. Die meisten fahren doch in die Stadt zum Discounter.“

Emma überlegte. Ihr war dieses Auto nie aufgefallen, dazu war sie zu selten im Dorf, und doch erinnerte es sie an irgendetwas. Sie wusste nur nicht, woran.

Stattdessen meinte sie: „Sie haben Ihren Morgenlauf beendet?“

„Ja, ja, wie fast jeden Tag, meine kleine Runde, einmal ums Dorf. Aber ich laufe nicht, ich schleiche. Nordic Walking für Rentner würd ich eher sagen. Ist mehr ein Bummeln. Meine Ärztin meinte, ich müsse Sport machen“, erwiderte Herbert Voigt mit einem süffisanten Lächeln. „Und Sie beide? Sie sind derweil schon fleißig am Verteilen der Infoblätter? Hätten Sie auch der Reschken in die Hand drücken können. Die ist seit ein paar Jahren in Invalidenrente und verteilt die Werbezeitungen und Prospekte. Zweimal die Woche schiebt sie ihren Fahrradkarren durchs Dorf und stopft die Briefkästen voll. So bessert sie sich ihr Einkommen ein wenig auf.“

Eugen hatte die Reschken bereits kennen gelernt und sie in ein sehr einseitiges Gespräch über die Abholzung des Regenwaldes verwickelt. Die Reschken meinte dazu nur, ihr sei der Regenwald schnurzpiepegal, wenn es darum ginge, den eigenen Kühlschrank zu füllen. Aber da der wahre Grund der Faltblattverteilung der war, etwas in Erfahrung zu bringen und nicht etwa der Subbotnik, kam Frau Reschke als Akteurin sowieso nicht in Frage. Nur konnten sie dies ja schlecht dem alten Lehrer auf die Nase binden.

„Wenn wir das selber tun, können wir eventuelle offene Fragen gleich mit beantworten, sofern wir jemanden antreffen.“ Eugen schaute ganz unschuldig drein, nahm allerdings einen spöttelnden Ausdruck auf dem Gesicht seines Gegenübers wahr. Oder interpretierte er da etwas falsch?

„Na ja, und Sie können sicher sein, dass Ihre Zettel zwischen den schönen bunten Sonderangeboten auch nicht verloren gehen. Aber ich weiß nicht, ob genug Leute für Ihr Vorhaben zu mobilisieren sind!“

Der leicht gebeugte Herr änderte seine Mimik und betrachtete Eugen ein wenig skeptisch. Seine dünnen weißen Haare lagen trotz der Anstrengung akkurat über dem wohlgeformten Schädel gekämmt. Einzig eine feine Strähne stand etwas vom Kopf ab. Eine morgendliche Brise griff sie sich und ließ sie zärtlich hin und her wehen, als wäre sie ein Spinnweb im Altweibersommer.

„Hier wohnen nicht mehr so viele wie früher. Nach der Wende sind viele junge Leute fort. Die wenigen, die geblieben sind, sind Pendler. Außer LPG und ein paar kleinen Betrieben gab es hier ja nichts weiter in der Gegend. Die Alten, die hier aufgewachsen sind, tja, die sterben langsam aus. Das Dorf hat sich verändert, die Menschen sind andere geworden, haben sich der Zeit angepasst. In den meisten Häusern werden Sie so früh noch keinen antreffen. Einige, die hier ein Haus haben, kommen aus Berlin, arbeiten in der Hauptstadt und haben erkannt, dass das Landleben wundervoll im Sommer sein kann, wenn sie in ihren Gärten sitzen, Freunde begrüßen und ein wenig Landlord spielen. Aber es ist eben auch anstrengend, jeden Tag anderthalb Stunden hin- und zurückfahren zu müssen, ganz zu schweigen davon, wenn dann auch noch Kinder da sind und ins schulpflichtige Alter kommen. Die Auswahl an schulischen Einrichtungen ist in dieser Gegend eher begrenzt“, ein leicht ironischer Unterton schlich sich in die Worte des alten Mannes.

„Das heißt, hier haben tatsächlich Leute Häuser als Wochenendhaus gekauft?“ Emma dachte einen wehmütigen Moment an ihr Reihenhäuschen, in dem zurzeit ihr Nochehemann lebte, und das nicht allein.

„Nun ja, es gibt Zugezogene, die hier auch ganz normal seit Jahren leben. Im Nachbarort wohnt beispielsweise ein Architekt mit seiner Frau, die Schmuck aus Filz und Naturmaterialien herstellt. Sie wohnen in einer wirklich schick sanierten Landvilla. Dann wäre noch die Mechthild von Staaken zu nennen, die sich auf einem abgelegenen Bauernhof, ein paar Kilometer von hier, niedergelassen hat und psychologische Lebensberatung anbietet. Frau von Staaken ist das erklärte Hassobjekt meiner Rita, die von dieser Dame nicht das Geringste hält. Rita wirft ihr vor, sie betreibe dort nur Hokuspokus und Geldschinderei für Lebensmüde. Aber so hat der Dorfkrug auch was von. Einige von den Seminarteilnehmern trinken hier ein paar Bier. Und dann gibt es noch die zwei jungschen Landwirte Mietke, Brüder aus dem Spreewald, die hier gestrandet sind und einen Teil der Ackerflächen gepachtet haben. Die beiden machen in Biogemüse und Biofleisch. So was kommt ja in der Stadt ganz gut an, nicht?“

Eugen grinste. Herbert Voigt bückte sich zu Humboldt hinab und klopfte ihm sacht auf den Kopf. Der Vierbeiner lauschte aufmerksam der sanften Sprachmelodie des pensionierten Lehrers. Ein wenig ächzend erhob sich dieser wieder.

Ein Mercedes Kombi mit Berliner Kennzeichen fuhr an der kleinen Gruppe vorbei und hielt vor einem in hässlichem Zartrosa gestrichenen Häuschen. Das Pärchen, das aus dem Wagen stieg, war vielleicht Mitte dreißig und winkte dem Lehrer zu. Herbert Voigt grüßte zurück und zeigte mit seinen Laufstöcken auf das kleine Roséhäuschen.

„Die beiden waren den ganzen Winter über nicht hier. Er arbeitet immer mal wieder im Ausland, und sie allein kommt hier nicht raus. Ich schau aller zwei Wochen nach dem Rechten. Vorgestern rief er an und meinte, sie kämen über Ostern vorbei. Ich sollte lüften.“

„Die Landlordfraktion, ja?“, lachte Eugen.

„Ja“, bestätigte Herr Voigt.

„Sie sehen, die haben sich hier ihre Idylle geschaffen, auch wenn sie diese nur dreimal im Jahr aufsuchen. Die haben das Haus billig geschossen damals. Doch die meiste Zeit steht es leer.“

„Tja, das scheint ein allgemeines Problem dieser Gegend zu sein. Die Mieten und Immobilienpreise in Berlin und im Speckgürtel explodieren. Kommt man jedoch ein wenig weiter nach Norden, Westen oder Osten, dann befindet man sich in der tiefsten Provinz.“

Eugen war ganz froh, eine Weberhäuschenhälfte sein Eigen zu nennen. Noch zu Ostzeiten hatten er und seine Frau es gekauft. Heute war es einiges wert und würde ihm eine entspannte Rentenzeit bescheren. Und da er selber kinderlos war, könnte er den Sprösslingen seiner Schwester ein nicht allzu bescheidenes Erbe hinterlassen.

„Ja, ja, hat sich einiges verändert in den letzten Jahren, und mit dem Kulturgut wird sich vielleicht alles zum Guten wenden. Vielleicht haben Sie ja Glück? Hier bei Herta, zum Beispiel…“, Herr Voigt wies mit seiner Hand in Richtung Kreuzung auf eine Hofstelle am anderen Ende des Gutsweges an der Hauptstraße, „… da ist der Sohn mit Frau und Kindern zu seiner Mutter gezogen. Nachdem Hertas Mann gestorben war, haben die sich entschieden, von Norddeutschland hierher zurück aufs Land zu ziehen. Die Schwiegertochter macht in Kosmetik, und der Sohn, der baut in der gesamten Gegend seniorengerechte Bäder ein. Was glauben Sie, wie das floriert bei den vielen alten Leutchen, die hier leben. Das ist dann auch mal wieder schön, wenn einer, der fortgegangen ist, wiederkommt. Wir denken ja auch darüber nach, uns so eine Spezialbadewanne einbauen zu lassen, so eine mit Tür. Wenn die nur nicht so teuer wäre.“

Emma nickte bestätigend. Glücklicherweise waren ihr jedwede Gedanken an seniorentaugliche Wohnumbaumaßnahmen noch nicht in den Sinn gekommen. Bei ihren eigenen Eltern jedoch hatte diese Art Sanitärumbau einiges erleichtert.

„Was nun Ihre Aktion angeht, wenn ich Zeit habe, komme ich vorbei und helfe. Aber eigentlich tun Sie das Ganze hier doch nur, um den Leuten auf den Zahn zu fühlen, nicht wahr?“, die Augen des einstigen Paukers wurden zu listigen kleinen faltenumsäumten Schlitzen. Emma und Eugen zogen synchron ihre Stirn nach oben. Herr Voigt kicherte verschlagen.

„Da musste mir meine Rita gar nichts sagen. Sie sind neugierig, Sie beide, das hab ich gleich erkannt. Ich lass mich nicht so leicht täuschen. Rita hat unser Erspartes in einen Topf ohne Boden gesteckt, das weiß ich schon lange. Ich bekomme mehr mit, als sie glaubt. Aber für mich ist es besser, ich halte mich raus aus diesen ganzen vermaledeiten Geschichten. Ich habe auf das Drumherum keine Lust. Das Einzige, was mich noch interessiert, ist, dass es meiner Tochter und Rita gut geht. Alles andere ist nebensächlich.“

Er schluckte schwer. Seine Hand rieb zum wiederholten Mal über das Auge.

„Ich bin schon zu alt und will mich nur noch mit den Dingen beschäftigen, die mir Freude bereiten, Skat spielen, ein wenig philosophieren, lesen, spazieren gehen. Das reicht mir. Alles andere interessiert mich nicht mehr. Aber eins ist auffällig. Der Tote lässt die Gemüter hier zwar ein wenig auflodern, aber zugleich schweißt er die Hiesigen zusammen. Nachdem wir uns im ersten Anflug ein wenig argwöhnisch beäugten, scheint es mir nun so, als ob wir, die wir schon immer hier leben, uns nun eher wie eine verängstigte Horde Rinder zusammendrängen. Die anderen sind uns gleich. Und wer weiß, vielleicht hatte der, der den Mann getötet hat, sogar einen Grund dazu. Schließlich war der Ermordete, wie ich so hörte, ein Mann ohne saubere Weste, ein Krimineller, ein Mensch ohne Moral. Um so einen ist es ja nicht wirklich schade.“

„Entschuldigen Sie, aber Sie kannten den Mann doch gar nicht und können doch nicht ernsthaft behaupten, sein Tod sei gerechtfertigt. Dabei ist es gleich, was derjenige angestellt haben mag. Sie vorverurteilen ihn. Selbst wenn sich nun herausgestellt hat, dass er ein Zuhälter war, heißt dies noch lange nicht, er wäre es nicht wert gewesen zu leben. Für einen Richterspruch gibt es bekanntlich die Justiz“, gab Emma empört und auch ein wenig schockiert zurück.

„Vielleicht sehe ich das ein wenig anders, Emma“, reagierte Herr Voigt gelassener. „Sie stammen aus einer Generation mit Peacementalität, lauter Sonnenblumenkinder. Aufgewachsen in Sicherheit und Geborgenheit. Aber das muss man sich auch verdienen. Und wer sich gegen die Gesellschaft stellt, kann doch nicht erwarten, von dieser auch noch geschützt zu werden.“

Eugen schüttelte den Kopf.

„Schauen Sie mich nicht so an, ich bin kein Gutmensch, auch wenn ich so aussehen mag und meine Frau dies in mir sieht. Das Gutmenschentum bringt nichts, wie ich vor Jahren feststellen musste. Die Welt ist kein Kuschelzimmer, sie ist ein Moloch, ein dunkler, stinkender Tümpel. Hier in unserem kleinen Kaff ist alles so beschaulich und doch brodelt es unter jeder Decke. Das ist in Familien, das ist in aller Leben so. Draußen vor dem Ortsschild beginnt die Wirklichkeit. Die fängt mit den Toren Berlins an und hört in den Slums von Delhi oder Johannesburg noch lange nicht auf. Ich habe in meinem Leben nicht all das erreicht, was ich wollte, ich musste Verlust und Angst ertragen. Aber alles in allem geht es mir ganz gut. Bald werde ich Großvater werden. Das ist eine wunderbare Sache, und darauf werde ich mich stürzen und ein hervorragender Opa sein. Ich komme in die Jahre, habe es mit dem Herzen und bin sowieso nicht mehr ganz fit. Aber das denke ich nur…“, er schmunzelte, beinahe erhaben, „sagen, sagen werde ich etwas ganz anderes. Und außerdem, da ich den Mann ja nicht kenne, Sie haben ganz Recht, kann ich mir eigentlich kein Urteil erlauben. Vielleicht gibt es tatsächlich irgendwo einen Menschen, der für die Seele des Toten betet. So lange es einen gibt, ist er nicht verloren.“

Herr Voigt betrachtete Emmas irritiert wirkenden Gesichtsausdruck. Um seine Mundwinkel legte sich ein milderer Zug.

„Ach Emma, das sind doch nur die schrulligen Bemerkungen eines alten Kauzes. So, und jetzt entschuldigen Sie mich, ich gönne mir erst einmal einen Malzkaffee, ordentlicher Bohnenkaffee wurde mir von meinem Mädchen ja strikt untersagt“, Herr Voigt tätschelte noch einmal Humboldts Kopf und verabschiedete sich von den beiden mit einem erstaunlich kräftigen Händedruck und einem „Schönes Osterwochenende!“, bevor er energischen Schrittes mit seinen Nordic Walking Stöcken gen Praxis lief.

„Also ehrlich, was war das denn?“, Emma starrte dem einstigen Lehrer hinterher.

„Wenn du mich fragst, nach der Geschichte mit seiner Tochter ist es kein Wunder, wie der so tickt. Wenn ich meine Tochter auf die Art verloren hätte würde auch ich an den Menschen zweifeln und zum heimlichen Misanthropen werden. Interessant finde ich übrigens die Mitteilung über diese von Staaken. Da sollten wir auch mal vorbeischauen. Lass uns weiter machen.“

Eugen pfiff nach Humboldt. Emma fand noch etwas anderes interessant, sie konnte es nur noch nicht benennen.

Als nächstes klingelten sie an der Tür eines frisch sanierten Häuschens.

Ein Junge in Pyjama und mit einem Wikingerhelm aus Leder auf dem Kopf öffnete und guckte Eugen kampfeslustig an.

„Du, meine Eltern schlafen noch, aber ich kann die wecken, hab sowieso Hunger“, er zog seine Schniefnase nach oben und stürmte zurück ins Innere des Hauses, noch bevor Emma ihn davon abhalten konnte. Mit Eltern, die es genossen auszuschlafen, wollten sie es sich nun nicht noch verderben. Ein Mann mittleren Alters mit leichten Bartstoppeln und einer Strickjacke über einem T-Shirt, dem klassischen Mundgeruch eines gerade Erwachten und einem vorsichtig unterdrückten Gähnen im Gesicht richtete sich fragend an Emma.

„Was wünschen Sie denn?“

Emma rauschte ihren Vortrag herunter und der Mann schüttelte den Kopf.

„Wir sind gestern Abend erst angekommen und waren die letzten zwei Wochen nicht hier. Und nächstes Wochenende sind wir sowieso nicht da. Sorry, vielleicht ein anderes Mal“, dann forderte er seinen Sohn auf, die Mama zu wecken und beim Frühstück zu helfen. Ein kindliches Kriegsgeschrei begleitete das rasche Schließen der Haustür.

„Ach ja, Kinder!“, Emma hielt nach Eugen Ausschau, der bereits frohgemut weitere Flyer in Briefkästen verteilte.

Die alte Schustern

Entlang der Hauptstraße.

„So viele Häuser noch.“

„Es war deine Idee, meine Gute. Wenn du als Wiedergeburt Miss Marples dem Ganzen auf den Grund gehen willst, dann gehört das hier dazu, Rotlöckchen. Jetzt nicht schlapp machen!“

Eugen pfiff nach Humboldt, der auf magische Weise verschwunden zu sein schien.

„Das kann doch nicht wahr sein, wo treibt der Kerl sich rum?“

„Unser kleiner Casanova ist wahrscheinlich bei seiner Freundin, was sich ganz gut trifft, denn dann können wir dort mit unserer Befragung weitermachen und ich kann die Hausherrin um einen Kosmetiktermin bitten. Hab das sowieso mal wieder nötig, nach all den Wochen intensivster Landluft.“

„Bei dir ist doch nichts mehr zu löten, Süße. Die Falten, die dein Gesicht zieren, die kriegst du durch ein wenig Creme auch nicht mehr weg.“

„Na horch mal. Es geht doch nicht nur darum bei einer Kosmetik.“

„Worum denn noch?“

„Na, sich etwas Gutes zu tun, nur für sich und die Seele.“

„Wenn‘s hilft. Doch wahre Schönheit kommt von innen, hat Mutter dir früher schon vorgebetet.“

„Den eigenen Liebreiz auch äußerlich zu unterstreichen, das kann doch nicht schaden, mein lieber Eugen!“

„Wenn du meinst, dann mach mal. Du hast es dir auch redlich verdient!“

„Außerdem wissen Kosmetikerinnen von ihren Kundinnen immer eine ganze Menge. Möglicherweise kann ich ihr ein wenig auf den wissenden Zahn fühlen.“

Eugen verstand.

Die Hofeinfahrt schien fest verschlossen. Doch die in das große dunkelgrüne Tor eingelassene kleinere Tür, die auf das Anwesen führte, war einen winzigen Spalt breit geöffnet. Hatte es Humboldt irgendwie geschafft, die Klinke herunterzudrücken, um so auf das ihm bekannte Gelände zu gelangen?

Da die unteren Fensterläden des Hauses noch halb geschlossen waren, hielten die beiden Privatermittler ein Klingeln an der vorderen Haustür, neben der ein großes Schild auf den Kosmetikbereich und ein anderes auf den Installationsbetrieb verwies, für unangebracht und traten durch den Hofeingang. Wenn sie auf ihr Eindringen angesprochen werden sollten, könnten sie einfach den Hund vorschieben, wofür so ein Vierbeiner doch manchmal tauglich war! Leise rief Eugen nach seinem verliebten Streuner.

Ein weißer, lang nicht gereinigter Transporter mit der Firmenaufschrift des Installateurs stand in der breiten Auffahrt. Die ordentlich gepflasterte Hofstelle wurde durch einzelne Blumenrabatten aufgewertet. Es gab eine grobe, durch einen Überbau geschützte hölzerne Sitzgarnitur, daneben stand ein gemauerter Grill. In einem kleinen Sandkasten warteten Buddeleimer, Schippe, schmuddelige, teilweise geköpfte Puppenstubenpuppen und kleine Spielautos auf ihre Bestimmung. Eine Schubkarre wartete in einer Ecke, in ihr lagen Harke und Besen, beide unentbehrlich, um den Innenhof sauber zu halten. Kaminholz war akkurat an einer zu diesem Zweck überdachten Mauer aufgestapelt worden, daneben stand der Hackklotz mit einem kleinen Beil. Das einstige Stallgebäude diente offensichtlich als Werkstatt für den Handwerksmeister. Neben dem Seiteneingang zum Wohnhaus waren drei Klingelschilder angebracht, eines für die Mutter Herta Schuster, das zweite Namensschild verwies auf die Familie des Sohnes, das dritte auf das Kosmetikstudio.

Emma betätigte beherzt die Klingelanlage und nach einer kurzen Weile öffnete sich die Pforte. Vor ihnen stand eine wohl proportionierte, recht gepflegte, jedoch ein wenig zu intensiv und grell geschminkte Frau Ende dreißig, die hell blondierten Haare aufgesteckt, mit angedeutetem, aber aufgesetzt gekünsteltem Lächeln. Sie schaute verwundert und hatte mit Fremden zu so früher Morgenstunde noch nicht gerechnet. Schon gar nicht an dem eher privat gehaltenen Seiteneingang des Hauses. Gekleidet war sie in glänzende Leggins, einen engen Longpullover und den Duft teuren Parfüms. Aus dem Innern des Hauses ertönte ein typisches morgendliches Tellerklappern.

„Einen schönen guten Tag. Mein Name ist Eugen Apfelbaum, dies ist meine Schwester Emma. Wir suchen fleißige Mitstreiter, die bereit wären, uns am kommenden Sonnabend ein wenig beim Umgestalten des Gutsparkes zu unterstützen.“

Demonstrativ hielt Eugen ihr den Aufruf unter die makellos gepuderte Nase. Aus dem hinteren Hausbereich, offensichtlich die Küche, drang die Stimme eines Mädchens, das etwas mürrisch nach dem Frühstück rief. Ein kleiner strammer Junge mit verstrubbelten farblosen Haaren kam angerannt und zerrte am Hosenbein seiner Mutter. Die Frau des Hauses stand zwischen Baum und Borke, unschlüssig, wie sie mit den unerwarteten Besuchern umgehen sollte.

„Ach ja, und ich wollte auch noch nach einem Kosmetiktermin fragen, ich hätte es mal wieder nötig“, Emma setzte ihr offenherzigstes Lächeln auf, „…in den nächsten Tagen, oder haben Sie heute zufällig etwas frei?“

Unter dem Stirnbein der Kosmetikerin arbeitete es. Leicht unschlüssig huschten ihre Augen etwas ruhelos hin und her.

„Äh, ja, ein Termin, Gesichtsbehandlung mit Pflegeampulle?“, sie antwortete mit angenehmer Stimme, blickte abschätzend auf Emmas Gesicht und nickte bestätigend, „…ja, gewiss, das bräuchten Sie, äh und vielleicht noch die Wimpern und Augenbrauen und eine leichte Massage, das wäre alles in allem etwas über eine Stunde, das könnten wir einschieben, hm und dann der Gutspark. Äh, kommen Sie doch kurz herein.“

Die Hausherrin schob ihren kleinen Sohn unsanft von sich, woraufhin sich tiefe Zornesfalten auf seinem Gesicht abzeichneten. Der vielleicht vier- oder fünfjährige Knabe war es offenbar nicht gewohnt, so behandelt zu werden. Wenn er rief, hatte Mutter zu gehorchen. Erbost verschränkte er seine Arme und presste die blassen Lippen fest zusammen. Eugen musste ein Grinsen unterdrücken. Der Kleine sah aber auch putzig aus in seinem plötzlich aufgekeimten Verdruss.

Die Geschwister traten in einen großen, hell gefliesten und in mattem beige gestrichenen Hausflur. Eine breite Treppe führte in die obere Etage und teilte das Haus in zwei Wohneinheiten, denn an der geschlossenen, etwas düster wirkenden Treppentür war ein selbst gefertigtes, bunt koloriertes Schild aus Salzteig angebracht, auf dem -Oma Herta- stand. Die Enkel hatten ganze Arbeit geleistet. An der gemauerten Seitenwand unterhalb der Treppe befand sich an einer Glastür ein Hinweisschild, das auf das Wohlfühloasen-Kosmetikstudio in den Kellerräumen verwies.

„Wenn es Ihnen recht ist, würde ich auch gleich noch bei Ihrer Schwiegermutter an der Tür klopfen wollen und fragen, ob sie sich als Alteingesessene nicht in irgendeiner Form involvieren möchte?“, Eugen schaute betörend unter seinen buschigen Augenbrauen hervor.

„Äh, ja, wissen Sie, meine Schwiegermutter kann nicht mehr so, wie sie will. Ich glaube kaum, dass sie Sie in irgendeiner Form unterstützen könnte“, Frau Schuster schüttelte energisch ihren Kopf.

In diesem Moment waren aus der oberen Etage leise Motorengeräusche zu hören. Der kleine Junge ging zur Treppentür, stellte sich auf die Zehenspitzen und zog die Klinke nach unten. Dann kletterte er Stufe für Stufe hinauf.

„Ich will auch mitfahren, Oma!“

Das Geräusch stoppte, um nach wenigen Sekunden erneut einzusetzen. Interessiert blickte Eugen hinter die verkleidete Treppenwand und sah einen Treppenlift nach unten fahren.

Eine in sich gesunkene Gestalt saß darin, auf ihrem Schoß der inzwischen etwas vergnügtere Junge.

„Sehen Sie, meine Schwiegermutter. Sie kommt zum Frühstück herunter. Äh, wollen Sie sich vielleicht zu uns setzen?“

Noch einen lauwarmen Kaffee, warum nicht. Was tat man doch nicht alles für die Aufklärung des Falls. Eugen hoffte inständig, seine Schwester würde bemerken, wie aufopfernd er sich verhielt. Aber gastfreundlich waren die Leute hier schon.

Der Lift war zum Stehen gekommen. Der kleine Knabe kletterte vom Schoß seiner Großmutter und die jüngere Frau Schuster half ihrer Schwiegermutter aus dem fahrbaren Sessel.

„Was für eine großartige Erfindung, nicht?“, fragte Emma aufmunternd in Richtung der älteren Dame, die sich ächzend aus dem Lift hievte. Sie war eine fragil erscheinende, zusammengefallene Frau, ordentlich in eine etwas zu groß wirkende schlichte Bluse und einen gerade geschnittenen Rock gekleidet, mit grauen, schütteren Locken und einem bleichen Gesicht voller Hügel und Täler. Tiefe Augenringe unterstrichen ihre Blässe. Eine Wolke allzu starken Eau de Cologne, das gar nicht zu ihrer Statur passen wollte und viel zu dominant für so eine zarte Person war, hüllte sie wie ein Kokon ein. Herta Schusters wässrige hellblaue Augen betrachteten Emma eindringlich und dann ebenso intensiv Eugen. Sie schien zu überlegen, was sie von den beiden halten und wo sie sie hinstecken sollte. Emma fühlte sich ein wenig brüskiert, da die Ältere offenbar dazu neigte, ihr Gegenüber mit Argwohn zu betrachten. Eugen dagegen registrierte einen sehr dominanten, willensstarken, fast wütenden Blick, so wie bei dem kleinen Jungen. Die ausgeprägtesten Charaktermerkmale vererben sich häufig über Generationen hinweg.

„In der Tat, junge Frau, in der Tat“, antwortete Frau Schuster barsch und mit schwerem Atem, wenn auch verzögert. Langsam schritt sie an der Hand ihres Enkels in Richtung Küche.

„Nehmen Sie das unserer Herta nicht so übel, sie ist, wie sie ist. Die Erzieherin steckt noch immer in ihr. Kommen Sie, ich stelle ihnen noch ein Gedeck auf den Tisch, der ist groß genug. Die Schuhe können Sie anlassen, hier bei uns ist alles gefliest.“

Interessiert betraten die beiden den Küchenbereich, der von der Größe her einer Wohnküche entsprach, so wie sie zurzeit modern war.

Auf der einen Seite befand sich die amerikanische hellgrüne Küchenzeile mit einem großen freistehenden Herd und einem langen Esstisch mit unbequem aussehenden Holzstühlen. Die andere Seite war abgetrennt durch eine halbe Wand. Dort standen ein dunkelbraunes Ecksofa und davor ein gläserner Couchtisch. Auf einem Fernsehschrank protzte der riesige Flachbildfernseher neben dem unspektakulären Kaminofen in modernem Blechdesign. Die ganze Einrichtung wirkte auf Emma wenig originell, passt ihrer Meinung aber zum Äußeren der jungen Frau Schuster und war definitiv pflegeleicht.

Am Küchentisch saßen bereits der Installateurmeister mit sich lichtendem Haarkranz, ein erwachsenes Ebenbild seines kleinen Sohnes, und die vielleicht 14-jährige Tochter. Sie schien mehr nach der Mutter zu kommen, zumindest was den blondierten Kopf, die auffällige Fingernagelgestaltung und die leuchtend roten Lippen betraf.

„Äh, Mercedes, Schatz, unser Besuch hier kommt vom Gut und möchte fragen, ob wir vielleicht nächstes Wochenende mit Hand anlegen und im Park ein wenig helfen könnten? Ach und äh, Große, sei so gut und mach den beiden einen Cappuccino. Leg für jeden noch ein Gedeck auf, Brötchen haben wir genug aufgebacken.“

Der eher teilnahmslos wirkende blondierte Backfisch namens Mercedes Schuster war bei den Worten der Mutter kurz zusammengezuckt. Mit der chronischen Schwerfälligkeit eines Teenagers erhob sie sich. Gleichgültig schaute Herr Schuster die Neuankömmlinge an, während er sich bereits eine Schrippe aufschnitt und dick mit Butter und Leberwurst bestrich.

„Ich erinnere mich an euch. War bei dem Umtrunk in der Kneipe mit dabei, als ihr so fleißig den Hopfen unters Volk verteiltet.“

Eugen nickte. Er erkannte einen der fleißigsten Trinker des besagten Abends.

„Aber mit den Gutsleuten hab ich das nicht so. Als ich hier ankam und mich für die Sanitärinstallationen im Gut beworben hab, wurde mir zugesagt. Ich lehnte sogar Aufträge dafür ab, weil ich dachte, so was Großes bekomme ich nicht mehr so schnell rein. Also fing ich an, kaufte Material und stellte zwei Leute auf Zeit ein. Nachdem die ersten drei Bäder mit Luxusausstattung fast fertig waren, hieß es, ich sei zu teuer. Sechs Wochen hatte ich schon für die investiert. Ich warte heute noch auf mein Geld. Zwar hatte sich Frau Voigt deswegen für mich eingesetzt, aber das hat nichts gebracht. Am lautesten mokierte sich der feine Herr Dr. Bergner, der Kassenwart. Ganz klar, hätte er ja weniger bei absahnen können“, Herr Schuster gab ein meckerndes Lachen von sich. „Und dann holen die sich für die Fertigstellung einen von sonstwoher. Da ist mir nicht so nach Mitgestaltung im Park!“

„Also Jochen, nun ist aber gut. Rita kann nichts dafür. Schuld an diesem ganzen Zinnober tragen ganz andere Leute“, schaltete sich seine Frau ein und bat die beiden, sich an den Tisch zu setzen.

„Ach, so siehst du das? Die schulden mir immer noch knapp fünftausend Euro. Das ist nicht nichts“, erklärte der Hausherr und nahm geräuschvoll einen großen Schluck Kaffee.

Die alte Frau Schuster knirschte derweil kurz mit ihren falschen Zähnen, schnitt sich behäbig ein Brötchen auf und dachte sich das Ihre. Die Adern unter der papiernen Haut traten bläulich schimmernd auf dem schmalen Handrücken hervor. Klauenhaft umkrampften die Finger das Messer, das unsicher durch das krosse Gebäck schnitt. Die junge Frau Schuster setzte sich zu ihrer Schwiegermutter und stellte ihr neben einem Wasserglas auch ein kleines Döschen verschiedenfarbiger Pillen auf den Tisch. Emmas Augen wurden weicher. Bei dem vielen Zeug, das die schlucken musste, sollte sie Nachsicht üben.

Die greise Dame nahm eine weiße Pille für die Leber und eine rote gegen die Nebenwirkungen der weißen, dann eine blaue fürs Herz und eine grüne für die Seele und zum Schluss eine mit Schuss gegen die Magenbeschwerden, die die anderen verursachten.

Unter dem Küchentisch scharrte es. Eine gepflegte Hündin steckte ihren Kopf unter der Platte hervor. Andächtig legte sie ihn auf den Schoß Eugens.

„Oh, was für eine Schönheit“, bemerkte er erfreut und kraulte den Kopf der Golden Retriever Hündin.

„Hm, heißt ja auch Bella“, brummte der Junior. Ein paar Sekunden später sah sich ein weiterer Gast gemüßigt, einmal kurz unter dem Tisch hervorzublicken.

„Humboldt!“, entgeistert registrierte Emma den Familienhund, der nun gemeinsam mit der goldenen Schönheit und Liebe seines Herzens treuherzig guckte.

„Ja, ja, Rita hat uns schon erzählt, dass dieser kleine Schmarotzer da Ihrer ist“, gackerte die alte Frau Schuster mit brüchiger Stimme und schob dabei ihr Stückchen Marmeladenschrippe auffällig von einer Wangenseite zur anderen. Das Kauen schien ihr schwerzufallen. Wahrscheinlich saßen die Dritten nicht so gut, dachte Emma bei sich und schalt gleichzeitig ihren etwas boshaften Charakter. Aber der „Schmarotzer“ hatte ein wenig getroffen.

Der Hausherr dagegen griente.

„Ist ja ein lieber Kerl, ihr Kleiner hier. Kommt uns ja recht oft besuchen und gehört schon fast zur Familie. Welch ein Glück, dass unser Mädchen keine Welpen mehr kriegen kann. Na ja, wo die Liebe hinfällt, nich, Angela?“

Herr Schuster betrachtete seine Frau kurz über den Tellerrand hinweg, und die Angesprochene ließ widerwillig ihre etwas schiefen Zähne aufblitzen.

Von der Küchenzeile her dampfte und brodelte es. Ein lautes Zischen und Gurgeln, dann erfüllte Kaffeeduft den Raum. Das Mädchen stellte schweigend zwei kitschig große Tassen und ebenso stillosen Teller mit Besteck vor die Besucher auf den Tisch.

„Guten Appetit und äh, danke für die spontane Einladung. Der Kaffee sieht großartig aus und duftet. Das ist schon fast hohe Baristakunst.“

Mit fragenden Augen betrachtete Mercedes Schuster den Gast.

Der kleine Bruder wollte wissen: „Was ist Balista?“

„Ein Barista ist derjenige“, erklärte Eugen mit unterdrücktem Lächeln, „der in einer Espressobar den perfekten Kaffee mit so schönen Bildern im Milchschaum zubereitet.“

„Ach ja, davon hab ich ja schon einmal einen Bericht gesehen, sehr interessant“, schob die jüngere Frau Schuster nach.

Genüsslich nahm sich Eugen einen Schluck des Heißgetränkes. Der war auf jeden Fall besser als das bittere, lauwarme Filterzeug von vorhin. Das Mädchen lächelte zaghaft und dankte für das Kompliment. Für einen kurzen Augenblick brach ihre pubertäre Schale auf und das etwas stupide wirkende Gesicht erstrahlte. Ein schwieriges Alter, erinnerte sich Emma, und bezog diesen Gedanken auf ihre inzwischen erwachsenen Kinder.

Während Eugen nun endlich ausführlich zum eigentlichen Kern seines Ansinnens vorzudringen gedachte und den Aufruf zur Parkgestaltung erneut zum Thema machte, musterte Emma die Anwesenden. Jeder war in seiner eigenen Gedankenwelt gefangen, ein Miteinander, eine Kommunikation am Frühstückstisch über Gott und die Welt schien nicht stattzufinden. Und doch, irgendwie kam es Emma so vor, als ob sie sich anderweitig, auch ohne Worte verstanden. Diese Familie war ein eingespieltes Team.

Mercedes blickte kurz auf und reichte der Großmutter das Salz fürs Frühstücksei.

„Also im Gutspark wollen Sie Hand anlegen? Aha? Was wollen Sie denn im Park wie wo machen und verändern?“, brach die alte Dame das Familienschweigen.

Da Emma ihren eigenen Gedanken nachhing, antwortete Eugen.

„Eigentlich nur harken und für die Eröffnungsfeier ein paar Blumen pflanzen. Es wäre doch schön, wenn sich das gesamte Dorf, alle Nachbarn und Freunde gemeinsam und miteinander für diese Festivität so ein ganz klein wenig ins Zeug legen würden. Dann könnte das Gutshaus wieder in altem Glanz erstrahlen.“

Die Lippen der alten Frau bebten leicht.

„Freunde? Nachbarn? Hier ist nicht mehr groß was mit Nachbarschaft. Jeder ist sich selbst der Nächste. Es hat sich hier viel verändert in den letzten Jahren und nicht nur zum Guten, das können Sie mir glauben. Die Leute sind sich nicht mehr so nah wie früher, als ich noch jung war. Jeder hat seine Mauer noch um ein paar Ziegel nach oben gebaut. Der Tratsch übern Gartenzaun, der ist nicht mehr so intim wie damals.“

Sie schob ihren Teller von sich. Das halbe Frühstücksei würde samt der zweiten Brötchenhälfte im Müll landen.

„Nanu, Muttern, so is das aber nu auch nicht. Du hast hier noch eine ganze Menge Freunde, die zu deinem Geburtstag kommen. Den alten Bäumler, den Schmidtchen und Hannelore, die gute Seele, die alte Fuchsen und Rita. Man, Muttern!“

„Das ist doch schön, wenn Sie so viele Freunde hier im Dorf haben, sogar die Rita Voigt, und die ist doch ein ganz anderer Jahrgang als Sie, Frau Schuster“, nickte Eugen aufmunternd.

Frau Schuster betrachtete ihr Gegenüber mit zusammengekniffenen Augen. Dann krächzte sie lachend auf.

„Ach, sieht man mir das an, das Alter?“, fragte sie und trank einen Schluck aus ihrer Tasse. Das Porzellan klapperte leicht gegen die Dritten. Besorgt blickte die Enkelin auf ihre Oma.

„Ist nicht mehr weit her mit mir, Recht haben Sie. Manche zerfallen eben schneller als andere. Hm…, wissen Sie, ich war eng mit Ritas älterer Schwester befreundet. Bin mit der Josefine und einigen anderen immer durchs Dorf gezogen. Wir waren eine feste Gruppe und haben nur Unsinn gemacht, damals. Wir waren eine… Wie sagt man heute?“

„Clique, Mutti, Clique!“, antwortete der Sohn auf die Frage.

„Ja, Clique. Das waren wir. Ein Herz und eine Seele. Halbstarke, sagt man auch, nicht?“

Eugen schmunzelte die Enkelin an, die interessiert lauschend auf ihrer Unterlippe kaute.

„Rita war damals ja noch klein, war immer mit dabei, weil ihre Schwester auf sie aufpassen musste. Manchmal war Rita wilder als die Jungs, aber jeder hat sie gemocht und sich um sie gekümmert. Als Josefine viel zu früh durch einen Unfall ums Leben kam, da adoptierten wir alle unsere Rita. Ich selber hatte ja keine Geschwister, so wurde Rita wie eine kleine Schwester für mich. Später wurde ich dann die Patentante von Ritas Tochter.“

„Ach, von der Katharina?“, fragte Emma.

Die Augen der alten Frau blickten in die Ferne. Aber sie antwortete nicht auf die gestellte Frage.

„Ist es nicht seltsam, wie sich manche Dinge im Leben einer Familie wiederholen? Es hat nicht sollen sein, dass Josefine Ärztin wird und eine Familie gründet. Stattdessen hat Rita die Praxis übernommen und alles daran gesetzt, es gut, ja besser zu machen als Josefine es in ihrer verträumten Art gekonnt hätte. Aber die Josi ersetzen, das konnte die Rita nicht.“

Emma und Eugen verstanden. Rita Voigt, Doktorin, Landärztin, Frau mit Herz und Verstand, hatte damals die Rolle ihrer Schwester ausfüllen, gar übernehmen müssen, und dann, dann ging es ihr wie den eigenen Eltern. Sie verlor ein Kind. Die Wege des Schicksals waren schon eigenartig, seltsam und nebulös, nicht zu erklären. Warum geschahen Dinge so? Wieso wiederholten sich manche Geschichten innerhalb einer Familie auf so unverständliche Weise?

„Sie waren demnach die Patentante von Franziska?“, fragte Emma interessiert.

„Ach, Sie kennen die Geschichte. Ja, war ich. Ist lange her und traurig zudem. So, und nun fahr ich wieder hoch in meine Wohnung. Und wie Sie ja sehen, ich werde Ihnen im Park nicht groß helfen können. Meine Hände wollen nicht mehr so und der Rest von mir auch nicht. Ist alles nur noch eine Frage der Zeit.“

Ein abgeklärt verdrießliches Lächeln umspielte die Lippen der Greisin.

Dann stand sie, gestützt von der Enkelin, vorsichtig auf und verließ langsam die Küche. Eine wahre Patriarchin.

Nachdenklich betrachte Frau Schuster junior den gebeugten Rücken ihrer Schwiegermutter. An Emma gewandt schlug sie vor:

„Ähm, wenn Sie wollen, kann ich, wenn ich nächsten Sonnabend meine letzte Kundin fertig hab, vorbeikommen und ein wenig helfen.“

„Das wäre reizend“, erwiderte Emma, „…und wann hätten Sie einen Termin für mich frei?“

Die Kosmetikerin erhob sich, um in ihren Arbeitskalender zu schauen. Ihr Mann stand ebenfalls auf. Eugen hatte nur ein halbes Brötchen zu essen bekommen, aber für den Kaffee der Kleinen hatte sich das hier allemal gelohnt. Nichts desto trotz verstand er den Wink und schupste Emma an.

„Äh, herzlichen Dank für das Frühstück.“

„Nicht dafür!“, Herr Schuster nickte den beiden zu. „Sie wissen ja, wo der Ausgang ist und nehmen Sie den Hund mit. Ich hab noch eine Besichtigung für einen Kostenvoranschlag. Und ja, ich hab nächste Woche für euren Subbotnik leider gar keine Zeit. Sie wissen ja warum!“

Er schaute demonstrativ und etwas missbilligend auf den Flyer, den Eugen auf dem Frühstückstisch liegen gelassen hatte.

„Schönen Tag noch!“, verabschiedete sich Herr Schuster. „Komm Kleiner, du darfst mitkommen und im Transporter fahren. Und du Bella kommst auch mit!“

Der kleine Wutbatzen jubelte lauthals und stürmte Richtung Garderobe. Die Retriever-Hündin folgte und ließ einen perplexen Humboldt zurück.

Nach kurzer Zeit hörten die drei Übriggebliebenen das Zuschlagen der Eingangstür. Unschlüssig traten sie in den Vorraum und öffneten die Glastür zum Kellergeschoss. Sanfte Flötenklänge ertönten. Frau Schuster telefonierte. Als das Gespräch beendet war, stöckelte sie in ihren Absatzpumps nach oben.

„Wenn Sie wollen, können Sie gleich bleiben.“

Erfreut strahlte Emma ihren Bruder an.

„Lässt du mir deine Geldbörse hier, ich hab meine daheim liegen lassen.“

„Wenn ich mir deinen Wagen ausborgen darf!“

Emma lag auf einer Liege im abgedunkelten Behandlungszimmer, weich und warm in eine Decke gehüllt. Aus einem versteckten Lautsprecher erklang leise Entspannungsmusik. Frau Schuster peelte Emmas Gesicht mit einer grauen, übel aussehenden Paste irgendeiner Naturkosmetikmarke, deren Namen Emma noch nie in ihrem Leben gehört hatte.

„Danach wird sich ihre Haut glatt und weich anfühlen.“

„Wenn das so bliebe, wäre das ja ganz schön.“

„Wir können das Altern nicht aufhalten, Frau Güldenstern, nur ein wenig manipulieren. Wenn Sie diesen Vorgang verzögern wollen, dann müssen Sie schon unters Messer.“

„Zu diesem Typ Frau, die sich zum Schönheitschirurgen begibt oder mal kurz in der Mittagspause Botox in die Stirn spritzen lässt, gehöre ich nun nicht gerade“, bemerkte Emma nüchtern.

„Also ich werde ja, seit ich meine Augenfalten unterspritzen lasse, immer etwas jünger geschätzt.“

„Sie machen das tatsächlich?“

„Aller sechs Monate. Das ist gut fürs Geschäft, wissen Sie?“

Frau Schuster entfernte die Peelingreste mit einem feuchten warmen Tuch. Danach begann sie mit einer Pinzette Emmas Brauen zu malträtieren.

Die dazugehörigen Augen füllten sich mit Tränen. Das war jetzt aber auch die reine Selbstkasteiung.

„Darf ich fragen, mit welchem Alter Sie damit anfingen?“

Frau Schuster räusperte sich kurz.

„Äh, ich bin tatsächlich etwas älter als mein Mann. Ich habe ihn vor knapp vierzehn Jahren kennen gelernt und stand mit meinen Beinen schon fest im Leben. Dann wurde ich sofort schwanger, und nun führe ich das Leben einer anständigen, berufstätigen Ehefrau und Mutter.“

„Was ja nicht verkehrt sein…autsch…“

„Tja, das Härchen wollte nicht so!“

„Ich wollte sagen, was ja nicht verkehrt sein muss!“

„Nein, es ist gut so. Ich bin eigentlich ein geborenes Stadtmädchen. Das Pulsieren einer Metropole, das Nachtleben, die Möglichkeiten, die damit verbunden sind, das ist schon etwas ganz anderes als das hier. Aber Beschaulichkeit und Abgeschiedenheit haben auch ihre Vorteile.“

Emma schwieg dazu. Frau Schuster legte ihre pflegenden Hände auf Emmas Gesicht, das zuvor ebenso wie das Dekolleté mit einer Massagecreme, eingeschmiert worden war. Mit sanften Bewegungen brachte sie Emma zum innerlichen Schnurren.

Emma wollte beim Thema bleiben, also musste sie sich wohl oder übel aus ihrem beginnenden Entspannungszustand lösen.

„Ja, man hört Ihnen an, dass Sie nicht von hier kommen?“

„Hm!“

„War sicherlich nicht leicht für Ihre Tochter, in eine vollkommen fremde Gegend überzusiedeln?“

„Ja, ganz gewiss nicht. Sie wissen ja vielleicht, wie das mit Teenagern so ist.“

„Wem sagen Sie das!“

„Als ich meinen Mann kennen lernte und gleich schwanger wurde, entschied ich mich für das Kind, aber noch nicht für den Mann.“

„Ach, wie außergewöhnlich!“

„Er war noch so versessen auf das Leben und die Liebe und zumindest damals gar nicht der Typ Mann, den ich gebraucht hätte. Wir trennten uns, kaum das Mercedes auf der Welt war. Es mussten noch sieben Jahre vergehen, bis wir uns wiederfanden und Jochen der Vater sein konnte, den unsere Tochter brauchte. Als wir heirateten, war unsere Große gerade acht geworden. Sie hat sich allerdings sehr schnell an den Zustand gewöhnt, dass wir beide nicht mehr alleine sind und ihr Erzeuger auch tatsächlich ihr Papa ist. ….Äh, ist die Massage gut so?

„Wunderbar, danke!“

„Tja, wenn ich was kann, dann das!“, Angela Schuster schmunzelte anzüglich. Doch das konnte Emma nicht sehen, da sie ihre Augen geschlossen hielt.

„Ja, für ein Mädchen ihres Alters ist so ein Umzug von der Stadt ins Dorf sicher nicht einfach?“

„Als ich den Namen meines Mannes annahm, zogen wir in die städtische Peripherie in ein Haus zur Untermiete. Das war so eine Siedlung ohne dörfliche Struktur wie hier. Ich bekam unseren Jüngsten, und als mein Schwiegervater starb, zogen wir direkt hierher. Sicherlich war es nicht leicht für meine Tochter, zwei Umschulungen kurz hintereinander. In dem Alter kann das problematisch sein. Aber sie mag Oma Herta. Herta war früher Erzieherin, sie weiß, wie sie mit Teenagern umzugehen hat, und die Kinder lieben sie sehr. Außerdem hat meine Tochter hier inzwischen ein paar Freunde gefunden.“

Die Kosmetikerin schwieg eine kurze Weile.

„Vielleicht gucken sich die Menschen hier ein wenig mehr auf die Finger als anderswo“, fuhr sie ein wenig nachdenklich fort. „So ist das wohl auf dem Land. Mein Kosmetikladen läuft jedenfalls. Die Leute akzeptierten mich, und in der wärmeren Jahreszeit, wenn die Berliner regelmäßig in ihren Häuschen sind, da hab ich einen recht ausgefüllten Terminplan. Ich bin günstiger als die in der Stadt. Und jetzt, wo es im Ort keinen Friseur mehr gibt, gibt es wenigstens mich.“

„Sie stammen direkt von der Küste, nicht wahr?“

Frau Schuster massierte den Nacken gerad etwas zu kräftig, doch gekonnt, und Emma genoss das Gefühl starker Hände auf den Schultern.

„Ich bin ein Kieler Mädchen. Mein Vater war tatsächlich Seemann“, antwortete die Kosmetikerin nach einer kurzen Pause.

„Ja, aha. Aber die Brandenburger sind anders, nicht?“

„In der Tat, das sind sie“, erwiderte Angela Schuster in scherzhaftem Unterton. „Aber das ist doch auch mal schön, wenn jemand aus dem Westen in den Osten abwandert und sich wider Erwarten wohl fühlt, finden Sie nicht? Das ist doch fast schon eine Erfolgsgeschichte.“

Emma stutzte, die für sie klischeebehaftete Kosmetikerin schien sich in eine interessante Dame mit ironischem Temperament zu verwandeln.

„Und die Leute hier, verstehen Sie sich gut mit ihnen?“

„Selbstverständlich. Ich bin schließlich eine der Zugezogenen, die hier tatsächlich auch lebt und sich um die Gemeinde verdient macht, allein dadurch, dass ich mein Kosmetikstudio eröffnet habe. Sie kommen zu mir, all die Landfrauen und die, die keine sind, auch. Das hat etwas Familiäres, etwas Zusammenschweißendes. Die älteren Damen müssen nicht mehr in die Kreisstadt oder in die Nachbardörfer. Sie liegen bei mir und lassen es sich einmal im Monat einfach nur gut gehen. Gerade meine Fußbehandlungen sind bei den älteren Herrschaften sehr gefragt, weil ich auch Hausbesuche mache.“

„So sind Sie ja jetzt ein vollwertiges Gemeindemitglied.“

„In der Tat. Man fragte sogar schon an, ob ich nicht in den Gemeinderat will. Ich denke drüber nach“, erwiderte sie mit Stolz.

„Na, da hat Sie die Sache mit dem Leichenfund ja sicher auch ganz schön mitgenommen.“

„Ähm ja, so was wühlt einen schon ein wenig auf. Man fühlt sich plötzlich unsicher und angreifbar.“

Emma schwieg, während eine Panflötenmelodie durch die Räumlichkeiten schwebte und ihre leicht pochenden Schläfen durch kreisende Bewegungen zur Ruhe gezwungen wurden.

Der einstige Umsiedlerhof der selbsternannten Lebensheilerin Mechthild von Staaken lag abseits der umgebenden Dörfern. Eugen fuhr von der Landstraße einen befestigten Feldweg ab, an dessen Seiten das Unkraut wucherte. Im Sommer war diese Beschaulichkeit gewiss die reinste Idylle, im Winter dagegen pittoreskes Ödland.

Der kleine Fiat schwenkte auf einen gepflasterten Hof, geschmückt mit zwei alten Linden und einer Feuerstelle. Das Haupthaus war aufwändig im Fachwerkstil saniert worden ebenso wie das langgestreckte Stallgebäude, das als Behandlungs- und Seminarhaus diente. Eugen parkte den Wagen direkt neben einem alten, aber sehr gut aufgearbeiteten Chevrolet mit Berliner Kennzeichen. Er stieg aus, während Humboldt im Auto sitzen blieb. Ein junger spacker und müde aussehender Mann in abgetragener Jeans und altem Wollpullover kam ihm in gebeugter Haltung aus dem Seminargebäude entgegen.

„Sie sind zu früh. Die Zimmer sind noch nicht fertig. Anfahrt erst ab 14 Uhr, stand doch in der Mail!“, nuschelte er hinter einer Zahnlücke hervor.

Scheinbar verwechselte er Eugen, was dieser sogleich richtigstellte. Er hatte sich bereits etwas überlegt.

„Nein, nein. Ich bin nicht hier, um bei Ihnen zu übernachten. Mein Name ist Baum, Oskar Baum. Ich bin Eigner einer kleinen Medienfirma. Da ich in der Gegend war und von Frau von Staakens Angeboten hörte, wollte ich einmal nachfragen, was für Gruppenseminare sie zum Thema Mitarbeiterzusammenhalt und Firmenstabilität anbietet.“

„Hm, Medienfirma?“, der Mann im Wollpullover schaute zweifelnd auf den alten kleinen Fiat.

„Äh, das ist der Wagen meiner Tochter.“

„Aha. Ja, Mechthild ist gleich mit einem Patienten fertig.“

Aus seiner Hosentasche holte er eine kleine selbstgedrehte Zigarette und entzündete sie. Ein leichter Duft von Marihuana verbreitete sich.

„Auch mal ziehen?“

„Äh, nein danke“, antwortete Eugen fassungslos.

„Na dann…“, der Mann wendete sich ab und schlurfte davon. Just in diesem Augenblick trat eine kräftige, vielleicht fünfzigjährige Dame mit blondem und auffällig gesträhntem Haar aus dem Praxisgebäude. Sie trug einen weiten Rock und einen Überwurf und besaß eine gewisse Ähnlichkeit mit einer bekannten Politikerin der Grünen.

„Guten Tag, Herr…?“, fragend hielt sie Eugen die Hand entgegen.

„Baum, Oskar“, Eugen wiederholte sein Anliegen.

„Wie kann ich Ihnen helfen, Herr Baum. Ich hab leider nur fünf Minuten Zeit. Ein Patient entspannt sich noch nach einer Sitzung und nachher kommt eine Seminargruppe.“

Frau von Staaken erzählte, wie sie vor zehn Jahren ihre Praxis eröffnet hatte und dass vornehmlich Berliner zu ihr kämen, um an Wochenendseminaren zur Bewusstseinserweiterung und persönlichen Lebensplanung teilzunehmen. Als psychologische Beraterin in allen Lebensbelangen, Heilerin, Coach und Körperenergieexpertin beschäftigt sie sich nicht nur mit emotionalen Fehlstellungen einzelner Individuen, sondern auch mit gruppendynamischen Prozessen.

„Ich habe hierzu zwei erfolgreiche Bücher verfasst. Es geht um das -JA- zum Leben. Positives Denken, Herr Baum!“

„Okay und wie schaffen Sie das?“

„Das ist individuell verschieden. Manchmal reicht das Entfernen von Blockierungen, die sich im Innern der Klienten angesammelt haben. Energiebahnen müssen frei fließen, unsere Chakren sind Knotenpunkte dieser Flüsse. Die persönliche Betreuung durch mich ist Teil des Ganzen. In bestimmten Fällen nutze ich auch Hilfsmittel, um die Kraft meiner Hände noch zu unterstützen.“

Die Dame lachte glockenklar, ein sympathisches und ehrliches Lachen. Sie führte Eugen durch einen Seminarraum. Große Fenster ließen den freien Blick über Wiesen hinter dem Gebäude streifen, Sitzkissen waren in einem Kreis angeordnet worden.

„Dies ist unser Gruppenraum. Am heutigen Wochenende geht es um Paartherapie. Fünf Paare, die an ihren Beziehungsproblemen arbeiten wollen, nehmen teil. Ich möchte es als eine Art geistiges Fastenbrechen bezeichnen. Der Kurs ist ein spezielles Osterangebot.“

„Welche Hilfsmittel nutzen Sie denn, wenn ich fragen darf?“

„Das Wissen alter Schamanen und Heilkundiger.“

Eugen fragte fast flüsternd: „Drogen?“

Mechthild von Staaken lächelte.

„Drogen, Herr Baum? Woher, glauben Sie, stammt der Begriff Drogerie? Was die Natur uns schenkt, sollten wir nicht verdammen!“

Eugen musste dem widerspruchslos zustimmen, das wusste er als Kräuterkundiger nur zu gut.

„Wissen Sie übrigens, in Lerchow wurde ein Toter gefunden!“

Die rundliche Dame nickte, sprang aber nicht, wie Eugen hoffte, drauf an.

„Man erzählt sich, der Tote hätte Drogen in sich gehabt. Drogen sind nicht nur Heilmittel, Frau von Staaken.“

„Auf die Art der Drogen und die Dosierung kommt es an, Herr Baum! Kaffee ist auch eine Droge“, woraufhin Sie Eugen ein paar Faltplätter und bunte Prospekte in die Hand drückte.

„Wenn Sie Interesse haben, dann rufen Sie an, ich unterbreite Ihnen gern ein Angebot. Nun entschuldigen Sie mich bitte, ich muss zu meinem Patienten.“

Mechthild von Staaken beendete das Gespräch abrupt aber höflich. Sie öffnete die Tür zu einem verdunkelten Behandlungszimmer. Eugen erhaschte einen Blick auf ein aus Leuchtröhren gebautes Gebilde, eine Art Pyramide. Unter dem Objekt lag jemand auf einer Matte. Es sah aus wie das Bühnenbild eines Stückes, das Eugen irgendwann einmal in der Volksbühne gesehen hatte.

„So, mein Lieber, geht es deiner Migräne besser?“

Die Tür schloss sich leise.

Als Eugen zurückfuhr, überholte er das Tante-Emma-Auto, das ihnen am Morgen aufgefallen war. Nachdem Eugen den kleinen Transporter überholt hatte, scherte er recht knapp vor dem Verkaufsbus wieder ein und schaute intensiv in den Rückspiegel. Am Steuer saß eine lachende Dame mit hoch aufgetürmtem Haar, der die rasante Fahrt des kleinen Fiats gar nicht aufgefallen war. Vom Beifahrersitz her drückten sich ein paar Lippen auf die Wangen der Fahrerin. Eugen kannte dieses Profil. Überrascht hob er seine Augenbrauen, fasste sich jedoch schnell wieder und fuhr mit durchgedrücktem Gaspedal zurück nach Lerchow.

Fragen über Fragen

Eugens Füße steckten in einer Waschschüssel, halbvoll mit heißem Wasser und einigen Rosmarinstengeln gefüllt. Neben ihm saß Janusz und tat es ihm gleich. Janusz, der mit seinen Kollegen in einer Art Gewaltmarsch durch die Nachbardörfer gewandert war, hatte massenweise Poster an Trafohäuschen, Scheunen oder Mauern geklebt. Seine Füße schmerzten, lange Strecken dieser Art bereiteten ihm eher Unbehagen denn körperliche Freude.

„Das waren gefühlte hundert Kilometer, die wir heute zurückgelegt haben! Ich komme mir vor wie ein Pilger auf dem Jakobsweg.“

„Du übertreibst schamlos, Janusz. Deine Kollegen scheinen nicht so zu leiden wie du, mein Guter!“

„Keineswegs, Eugen, guck dir meine Blasen an den Füßen an. Wir haben uns getrennt. Die beiden schlugen einen kurzen Weg ein und ich habe noch Klein Blaschow mit drangehängt. Das sind dann nochmal einige Kilometer mehr.“

„Du Armer!“, bemerkte Eugen trocken. „Bei mir sind es eher die Magenschleimhäute, die vom vielen Kaffee angegriffen wurden. Wahrscheinlich fühlt sich mein Magen ebenso an wie deine Zehen“, erwiderte Eugen mit einem schiefen Grienen und strich vorsichtig mit der Hand über seinen Leib. Er war nach seiner Rückkehr von Frau von Staaken weiter von Tür zu Tür gezogen, um Informationen und Freiwillige zu sammeln. Mindestens fünf weitere Tassen Kaffee fanden den Weg in sein Inneres. Hinzu kamen zwei kleine Schnäpse und ein zuckersüßer selbstgemachter Likör. Diese raffinierte Mixtur hatte ihre Spuren hinterlassen.

Es waren besonders die alleinstehenden Senioren, die sich über eine kleine Abwechslung vom Alltag freuten und Eugen mit Beschlag belegten. Eine wirklich informative Mitteilung, den Toten betreffend, hatte er jedoch laut seiner Ansicht nicht erhalten, stattdessen eine ganze Menge Dorfklatsch gehört über Krankheiten, undurchsichtige Gestalten und gehörnte Ehemänner.

Emma stellte einen Kessel mit kochend heißem Wasser auf den Küchentisch und fragte: „Sitzen die anderen schon am Osterfeuerchen?“

Janusz bejahte und bestätigte, dass die Kartoffeln, die Fleischspießchen und sämtliche alkoholischen Getränke schon rausgebracht worden waren.

Während Eugen sich und seinem Leidensgenossen noch ein wenig Wasser über die Füße nachkippte, ließ er seine Gedanken geordnet Revue passieren.

„Vor einigen Wochen“, begann er zusammenzufassen, „werden wir zwei durch Vermittlung unseres guten Freundes David in die brandenburgische Provinz geschickt, um uns als billige alternative Arbeitskräfte zu verkaufen. Wir arbeiten also einige Zeit fleißig im Gutshaus gemeinsam mit unseren polnischen Kollegen, als Humboldt eines Abends einen Toten im Park findet.“

Janusz nickte und Emma goss einen vorbereiteten Tee ab, verfeinerte mit Milch und Kandis und trank schlürfend einen ersten Schluck aus der selbstgetöpferten Tasse. Dann setzte sie sich zu den beiden an den Küchentisch und lauschte aufmerksam dem Resümee ihres Bruders.

„Frau Voigt kennt angeblich den Toten ebenso wenig wie Janusz und seine Freunde oder irgendein anderer Mensch aus diesem Dorf. Die Polizei hat ermittelt, dass es sich bei dem Verstorbenen um einen gewissen Tomek handelt.“

„Das ist ein Allerweltsname“, unterbrach ihn Janusz, „wie bei euch ein Michael oder Stefan.“

„Spuren bezüglich des Toten im Gutspark gibt es keine!“, fuhr Eugen fort.

„Außer einem konterminierten Taschentuch, das von sonst wann stammen kann und dem Abdruck eines Reifens unter einem Apfelbaum unweit des Parkgeländes“, ergänzte seine Schwester.

Janusz holte geräuschvoll seine Füße aus der emaillierten Schüssel, trocknete sie ab und verstaute sie in dicken Socken, gestrickt von seiner geliebten Frau.

„Also, besagter Leichnam war, zumindest als er noch lebte, ein Mann von undurchsichtigem Charakter und ebensolcher Herkunft, der sein Hauptwirkungsfeld in Norddeutschland, genauer Hamburg hatte.“

„Übrigens“, warf Emma ein, „die Kosmetikerin kommt auch aus Norddeutschland, exakter aus Kiel. Welch Zufall! Die Norddeutschen zieht es scheinbar in Scharen nach Lerchow.“

„Kiel ist gar nicht so weit weg von Hamburg“, bemerkte Janusz, „da sanierten meine Leute und ich das Haus eines Chirurgen von Schönheit und sind dann jeden Abend zurück nach Hamburg in unsere jämmerliche Unterkunft. Der feine Herr war nicht geneigt, uns etwas in Kiel zu suchen.“

„Aber mal ehrlich, was soll denn bitte sehr eine bodenständige Kosmetikerin mit einem Mafiakerl zu tun haben? Das wäre ein seltsamer Zufall und etwas weit hergeholt.“

Eugen wedelte das Wasser mit seinen Zehen auf. Kleine Kreise bildeten sich auf dessen Oberfläche.

„Die Fügungen des Schicksals gehen manchmal eigenartige Wege. Warum sollte eine Kosmetikerin aus Kiel keinen Kontakt zu einem Herren aus Hamburg unterhalten?“

„Wir wollen doch hier niemandem etwas unterstellen, schon gar nicht einer bodenständigen Kosmetikerin, Ehefrau und Mutter.“

„Bodenständig, ich weiß nicht. Als ich sie sah, fand ich sie schon ein wenig zu aufgetakelt und offenherzig. So läuft man auf dem Dorf normalerweise nicht rum.“

„Emma, so wie du herumläufst, bietest du ebenso Stoff für allerlei Unterstellungen. Gelegentlich könnte manch einer denken, du hättest nicht mehr alle Tassen im Schrank.“

Im ersten Aufbegehren gedachte Emma eine harsche Bemerkung zu äußern. Aber hier galt es, keine kleinen Grabenkämpfe mit Eugen auszutragen, hier galt es, einen Mord aufzuklären.

„Wie dem auch sei, ich meine nur, sie wirkt in der Art ihrer Bekleidung und so, wie sie sich gibt, ein wenig ordinär. Sie trägt zwar Markenbekleidung, aber eine Dame ist sie definitiv nicht. Der Nagellack ist zu orange, die Haare zu sehr gesträhnt, das Make-up etwas zu grell. Weißt du, was ich meine? Sie ist total professionell, aber…“

Janusz prustete kurz auf.

„Professionell. Das klingt wie bei einer Prostytutka“, fügte er scherzhaft hinzu.

„Nicht dieses professionell, professionell als Kosmetikerin, meine ich.“

„Hat sie dich gut behandelt?“, fragte Eugen und hob seine Füße aus der Schüssel, um sie einer genaueren Betrachtung zu unterziehen. Ob er ihnen auch einmal eine kompetente Pflege angedeihen lassen sollte?

„Ja, ja, sie ist eine gute Kosmetikerin. Man kann sich super mit ihr unterhalten. Doch schweigen kann sie auch, sie reinigt porentief, und ihre Massage ist ausgezeichnet.“

„Professionelle sollen auch gut massieren können“, warf Janusz grinsend ein.

„Ach Janusz, kennst du dich mit dem horizontalen Gewerbe aus?“

„Vom Hörensagen, Eugen“, lachte Janusz.

Eugen betrachtete den Kollegen kurz und interessiert von der Seite, während Emma sich an ihren Bruder wandte.

„Weißt du, das ist bei Kosmetikerinnen nicht anders als bei Frauenärzten oder Friseuren. Wenn es nicht stimmt, stimmt es nicht. Ich, von meiner Warte aus betrachtet, finde eine Dame, die mich behandelt und die mir das Gefühl gibt, wir schwimmen auf einer Wellenlänge, wesentlich angenehmer als eine, die nicht wie ich tickt.“

„Du findest keine, die wie du tickt, Emma, weil du ein Original und etwas seltsam bist. Eine Kosmetikerin führt ein Dienstleistungsgewerbe, die mantscht dir doch eh nur im Gesicht rum, da musst du doch nicht gleich mit ihr befreundet sein?“

„Befreundet sicher nicht, aber auf einer gewissen Ebene vertraut. Das, was eine Kosmetikerin leistet, ist nicht nur rummantschen, das ist intimer, versteht ihr. Die zupft dir Härchen an Stellen, darüber will man gar nicht reden, sie wachst und färbt an dir herum, drückt Alterspickelchen aus und massiert dir die Nasenwurzel. Sie gibt dir das Gefühl, ein neuer Mensch zu werden.“

„Naja, eine Dienstleistung!“

„Frau Schuster ist sympathisch und eine ausgesprochen gute Kosmetikerin, ohne Frage. Doch verleugnet sie ihr Alter und manipuliert ihr Äußeres. Aus welchem Grund auch immer. Sie ist eine intelligente Frau und hätte das nicht nötig.“

„Das ist doch Quatsch, Emma. Eine Frau schmückt sich eben gerne, macht sich hübsch für Männer, für sich selber, für Konkurrentinnen oder einfach, um sich länger jung zu fühlen. Außerdem ist es gut fürs Geschäft.“ Eugen rubbelte sich seine Füße trocken.

„Emma, Herzchen, die Tiegelchen und Fläschchen, die du neben meinen Zahnputzbecher gestellt hast, zeugen doch auch von deiner Sehnsucht nach einem Jungbrunnen.“

Emma stimmte, wenn auch etwas resigniert, zu. Die Frau, die ihr jeden Morgen aus dem Spiegel entgegenstarrte, entsprach nicht mehr der jungen Emma, auch wenn sie sich eigentlich noch so fühlte.

„Vielleicht, Emma, vielleicht sollte ich zu einer Pediküre gehen und mir zusätzlich eine kleine Rückenmassage geben lassen. Die Gartenarbeit ist nicht gerade gut für mein Rückenleiden. Ich werde am Dienstagmorgen gleich anfragen.“

„Um hinter die Maske zu linsen?“

„Genau, meine Liebe, genau!“

Das Osterfeuer brannte und wärmende Getränke rannen durch die durstigen Kehlen.

Am Ostermorgen suchten die Gutsbewohner im Park nach leuchtend bunten Ostereiern. Dem anschließenden lukullischen Mittagsmahl folgte ein Osterspaziergang, der aufgrund der übervollen Mägen jedoch sehr andächtig beschritten wurde.

Spekulationen

Auf dem Schild vor der Tür stand: Angela Schuster, Kosmetikerin.

Das Leben hielt so einige Überraschungen bereit.

Mit ein wenig Vertun würde sie sogar noch eine kleine politische Karriere bestreiten, denn sie lebte weit genug entfernt von einer Vergangenheit, die schon längst nicht mehr die ihre war. Damals war es eine andere Welt, eine andere Zeit mit anderen Menschen und einem Leben, das wie ein ewiger Strudel war, aus dem es kein Entrinnen zu geben schien. Bis Jochen wieder auftauchte, dieser bodenständige, einfache und herzensgute Mensch.

Das hier war ein neues Leben. Es war kein schlechteres, es war sogar recht aufregend und unterhaltsam, eben nur auf einer anderen Ebene.

In Lerchow verkörperte sie vieles und ein wenig mehr als nur Angie. Sie war Mutter, Schwiegertochter, Ehefrau, Kosmetikerin und bald Gemeindemitglied mit Ambitionen.

Eugen war sich nicht sicher, wie er dieses Gefühl beschreiben sollte. Es rührte ihn und berührte einen Teil seiner Seele, der so lange schon vergraben schien.

Vor vielen Monaten war seine Frau verstorben und seit dieser Zeit fühlte er sich eingekapselt und verschlossen. Lediglich flüchtige Berührungen ließ er zu, mehr nicht. Eine kurze Umarmung war alles, was er zu geben bereit war.

Doch nun, ausgelöst durch den Kontakt fremder Frauenhände mit der eigenen Haut, mit verkrampften Energiebahnen und sensiblen Akkupressurpunkten öffnete sich eine Schleuse, die ein Gefühl in ihm wachrüttelte, welches er doch längst zur Ruhe gebettet und fest verschnürt zu haben glaubte.

„Geht es Ihnen gut?“, fragte Frau Schuster, während ihr fülliges, mit Haarspray auftoupiertes Haar wie zufällig über Eugens Rücken strich.

Sie glitt kraftvoll an seinen Flanken entlang, drückte ihre Finger gekonnt in die verspannte Muskulatur, walkte die oberen und lockerte die unteren Gewebeschichten. Der Angesprochene brummte wohlig zustimmend.

Zuerst waren es Eugens Füße, die sie mit Scheren und Schleifgeräten bearbeitet hatte. Nun lag er auf einer Liege, und die zarten magischen Hände seiner Masseuse flogen über Eugens Rücken und spielten darauf wie die Finger eines virtuosen Pianisten auf einem Steinway-Flügel. Nun hinkte der Vergleich zwischen Eugen und einem Steinwayflügel sicherlich ein wenig, da Eugen sich zumindest in den letzten Monaten eher als Klimperkasten gefühlt hatte.

Sie führte ihre Tätigkeit ausgesprochen gut, fast grandios aus. Das Herumwerkeln an den Füßen schien ihm zwar nicht sonderlich anders, als wenn er sich seine Fußnägel selber geschnitten hätte. Doch die Massage lockerte seine Verspannungen. Was Eugen nicht einmal ahnte, Frau Schuster vermischte die entspannendsten Massagetechniken untereinander und erreichte so in ihrer Mischung aus einigen Behandlungsmethoden der Shiatsu-, Lomi-Lomi- und Tao-Massage die Lockerung mancher Blockade, nicht nur der körperlichen.

Eugen wurde gebeten, sich umzudrehen, da nach dem Rücken noch eine spezielle Nacken- und Geschichtsmassage vereinbart worden war.

Aus Lautsprechern erklang das Rauschen des Meeres, und ein Duft von Kardamom und Honig durchzog den Raum. Eugen fühlte sich nicht nur geborgen, sondern unter den unglaublich sanften Händen seiner Masseuse regte sich sogar seine verschütt geglaubte Libido. Glücklicherweise lag die untere Hälfte seines Körpers warm eingepackt unter einer Decke.

Dies waren Körperreaktionen, die ein Mann seines Alters längst unter Kontrolle haben sollte. Wie schön, wenn es nicht immer gelang. Er war noch ein Mann in den besten Jahren.

„Und, nun, was hast du herausbekommen?“

Es war Mittwochnachmittag und Eugen damit beschäftigt ein Backblech zu reinigen. Er pfiff gut gelaunt. So beschwingt hatte er sich schon lange nicht mehr gefühlt. Die heutige Massage war in der Lage gewesen, ihn von einer anderen Fessel, einer Art psychischen Zwangsjacke zu befreien. Seele und Körper bilden eine Einheit, dessen war er sich heute bewusst geworden, daran würde er in naher Zukunft weiter arbeiten.

Emma biss in eines von Eugens frisch gebackenen Schokocookies, dem Lieblingsgebäck ihrer Kinder. Warm schmeckten sie am besten, und so kaute sie freudig auf dem reichhaltigen öligen Keks herum und wartete gespannt auf eine Antwort.

„Sie besitzt eine Gabe, Emma, sie kann wirklich massieren, selbst wenn sie eine Prostituierte gewesen wäre. Ich möchte allerdings bezweifeln, dass jede Dame, die orangefarbenem Nagellack verfällt, automatisch dem horizontalen Gewerbe angehört. Das, was diese Frau mit ihren Händen machen kann, ist hohe Körperkunst, nicht bloßes Handwerk. Die war niemals eine Autobahnkurtisane. Aber vielleicht arbeitete sie in einem Massagestudio.“

„Bitte?“

Eugen stellte das Blech beiseite, trocknete seine Hände ab und griff nun ebenfalls zu einem Gebäckstück. Er biss hinein und strich sich einige winzige Krümel aus seinem Bart.

„Ein ehemaliger Kollege“, erklärte Eugen, „erzählte mir einmal von seinen gelegentlichen Besuchen in einem Massagestudio.“

„Und? Als ich noch Geld besaß, ging ich auch zur Masseuse“, erwiderte Emma und spülte ihren Keks mit einem Schluck von Eugens Kaffee hinunter.

„Es gibt in Berlin kleine, nette und private Salons, in denen sich Männer und Frauen spezialmassieren lassen können.“ Anzüglich bleckte Eugen die Lippen.

„Hm, würde in einem Dorf wie Lerchow sicher für eine Menge Gesprächsstoff sorgen, gerade wenn es um ein mögliches Gemeinderatsmitglied geht.“

„Ach Emma, wir spekulieren munter drauf los und lassen unserer Phantasie freien Lauf. Angela Schuster besitzt eine Gabe, mehr nicht. Wir können doch nicht irgendwelche Mutmaßungen anstellen ohne Beweise. Viele Stars und Sternchen sehen heutzutage aus, wie wir Kleingeister uns eine Kurtisane vorstellen. Das ist eine Modeerscheinung. Die mag vielleicht hier in Lerchow etwas fehl am Platz wirken, aber jede Zeit hat ihre Kinder. Sobald du beim Zahnarzt eine Zeitschrift aufschlägst, siehst du in Gesichter, die der Kosmetikerin nicht unähnlich sind. Außerdem, was weißt du schon bezüglich der kleinen und großen Laster, die auch auf dem Lande hinter verschlossenen Türen anzutreffen sind.“

Emma lachte.

„Bevor wir nichts Genaues wissen, können wir nichts unternehmen. Mutmaßungen lassen Gerüchte entstehen, die schon so manchen fälschlicherweise ins Verderben stürzten. Frau Schusters Aussehen ist ihr Kapital. Wir halten uns mal schön zurück und warten auf die Resonanz am Sonnabend. Eine Handvoll Zusagen haben wir.“

„Hm, da hast du vielleicht Recht. Übrigens, Eugen, sag mal, war am Karfreitag, abends noch mal ein Lieferant bei uns?“

Eugen verneinte.

„Das ist seltsam. Ich hätte schwören können, dass ich, als ich bei Frau Voigt die Plakate druckte, einen sah, der vom Gut gekommen ist. Hat mich nur gewundert, weil ja Feiertag war und ich nichts davon wusste. Ist ja auch egal. Vielleicht hat sich einer verfahren.“

Eugen runzelte die Stirn, er war sich diesbezüglich nicht sicher.

Der Geruch des Todes

Humboldt scharwenzelte durch die nächtliche Anlage. Eine ausgesprochen milde Nacht für diese Jahreszeit. Das Radio offerierte eine langandauernde Wetterveränderung, die wärmere Luftmassen aus dem Süden versprach.

Ihm war eine halbe Stunde vergönnt, um sein Geschäftchen zu erledigen. Eugen hatte ihn beinahe aus der Haustür geworfen, da er mal wieder die Meinung vertrat, sein Kumpel hätte Bewegung nötig.

„Na komm, Humboldt, renn los, das wird sich hervorragend auf deine Fettwerte auswirken. Wenn ich meinen Kakao getrunken habe, pfeif ich dich rein. Husch!“

„Husch? Ich bin doch kein Huhn“, Humboldt schaute verdutzt.

Er fühlte sich träge. Lustlos trottete er umher.

Nichts passierte.

Nichts geschah.

„Langweilig! Vielleicht findet sich ein hysterisch veranlagtes Nachttier, das ich ein wenig durch den Park jagen kann? Ein kurzer Wettlauf würde mir ja schon reichen“, wünschte sich Humboldt.

Sich selbst motivierend rannte er mit der Absicht, den inneren Schweinehund besiegen zu wollen, herum, jagte hier ein Käferchen, dort eine Ameise.

Der Gutspark war ein Refugium der Superlative für einen kleinen Hund. Doch seit seinem Fund, der Aufregung danach und der wiedereingetretenen Ruhe auf dem Gut, schien ihm sein Dasein an Eugens Seite ein wenig öder, weniger prickelnd als davor.

Noch einmal solch eine Entdeckung, noch einmal der Held des Tages sein!

„Oh, wie sehr mein wildes Herz diesen Wunsch verspürt.“

Sogar Bella schien beeindruckt. Das hatte ihm geschmeichelt, dem kleinen Kerl, und er war um ein paar Zentimeter gewachsen.

Humboldt schnüffelte nicht weit vom Tor entfernt herum. War hier irgendeine betörende Fährte?

Unverhofft vernahm er Laute, die so gar nicht zwischen die üblichen Geräusche der Nacht passten. Er hörte ein weggekicktes Steinchen, Kies knirschte. Unbekanntes lief vorsichtig und zögerlich an der Außenmauer entlang.

„Ein Marder? Nein, der wär schneller, und Kieselsteine kicken kann ein Marder nicht“, stellte Humboldt fest. Es war etwas, das die Hand an das Mauerwerk stützte.

Das Etwas war ein Mensch.

Wachsam schlich der Hund, dessen Jagdinstinkte geweckt worden waren, in der Hoffnung zum Tor, den Fremden sehen zu können. Mitunter vergaß er seine eingeschränkte Sehkraft.

„Vielleicht kann ich ihn ja auch erschnüffeln?“

Vorsichtig steckte er seinen Kopf durch die Eisengitter des Portals.

An der Mauer erahnte er die Umrisse einer Gestalt, mehr nicht. Konzentriert setzte diese einen Fuß vor den anderen, blieb stehen, lauschte, ging weiter. Unheimlich wirkte das Geschöpf, ein Schattenwesen, dessen Umrisse von der Finsternis fast verschluckt wurden. Der Hund richtete seine Ohren auf. Er konnte den lauten Atem der Kreatur vernehmen.

„Was hat dieser Mensch nur hier zu suchen? Ist das der Mörder, der an den Ort des Verbrechens zurückkehren will?“

Humboldt schlotterte am ganzen Körper.

„Abenteuer ist das eine, einem Mörder von Angesicht zu Angesicht gegenüberzustehen etwas ganz anderes.“

Nein, das war nicht seine Baustelle, sondern die von Emma und Eugen. Das Auffinden sterblicher Überreste war zwar ein Erlebnis, dafür aber sein eigenes Leben aufs Spiel zu setzen, absolut dumm.

Langsam versuchte er seinen Kopf durch das Gitter zurückzuziehen.

„Oh je!“

Er hing fest.

Humboldt zog und zerrte, zog und zerrte, zog und zerrte.

Sein klopfendes Herz schmerzte vor Angst. Er fing an zu jaulen, erst leise und in der Hoffnung, der Bösewicht würde ihn nicht hören. Das war ebenso naiv wie töricht, denn das leise Jaulen wurde lauter, je mehr er versuchte, den Hundeschädel wieder durch das Gitter zu bekommen.

„Verflucht nochmal, herjemine, du dummer Hund, du!

Humboldt schimpfte innerlich, wie er es von Emma schon hunderte Male laut vernommen hatte. „Du bist und bleibst ein Tropf. Erst denken, dann handeln!“

Nun steckte er also fest, und der Mörder kam näher und näher.

„Ich sollte laut bellen. Dann hören sie mich im Haus.“

Doch sie hörten ihn nicht, denn sein Bellen versagte. Der verzweifelte Versuch, auf sich aufmerksam zu machen, misslang. Zu entsetzlich war die Angst.

Das Rascheln der Schritte wurde lauter und Humboldts Hilferufe erstarben nun gänzlich. Es nützte ja doch nichts, seiner Bestimmung konnte keiner entgehen, nicht einmal ein kleiner Hund mit einem großen Namen. Humboldt wartete auf sein Schicksal und senkte, in jenes ergeben, den Kopf.

Der Tod nahte. Er roch ihn ja bereits. Der Duft des Jenseits, Humboldt kannte ihn. Das Schlurfen hielt inne. Er sah verschlissene Turnschuhe. Den Kopf nach oben zu richten wagte Humboldt nicht. Das Risiko, dem eigenen Verhängnis in die Augen zu sehen, schien ihm zu groß.

„Töte mich, wie du den Menschenrüden getötet hast, mach schon!“

Der Atem der Gestalt ging noch immer schwer, als sich die Klauen des Todes um seinen Kopf legten, nicht kraftvoll und quetschend, sondern sorgsam und sanft.

Humboldt wimmerte.

„Das zieht sich aber auch in die Länge hier. Warum nicht einfach kurz und schmerzlos?“

Die Hand tätschelte den Scheitel Humboldts, drehte den Kopf des Hundes ein wenig zur Seite und schob ihn durch die Stangen des Tores.

„Wie, äh, was, ich lebe? Kein Fährmann in einem Boot aus Knochen?“

Das Wesen seufzte und schritt bedächtig in die Dunkelheit davon.

„Humboldt, komm mein Junge!“, rief es vom Gutshaus.

Humboldts rannte los und seine Ohren wehten im Nachtwind.

„Aufgehoben ist nicht aufgeschoben, doch mir ist noch Zeit vergönnt. Was sollte ein Hund in seinem Leben getan haben? Ein paar Welpen zeugen, ein paar Dinoknochen ausbuddeln und aus dem Kampf gegen einen größeren Gegner als Sieger hervorgehen?

So ein Schwachfug, ich bin doch kein Machohund. Aber das mit den Welpen, darüber sollte ich noch mal nachdenken.“

Fotomontage

Sebastian, der verliebte junge Heißsporn, stolzierte mit großen Schritten in die Küche. Am Tisch saßen all seine Kollegen, um nach dem Genuss von Pasta Arrabiata noch einen gemeinsamen Absacker zu trinken, Espresso oder aber ein Likörchen, wie Emma.

Ein wenig selbstgefällig und aufgeregt hielt Sebastian seinen Laptop in der Hand, stellte ihn auf den Esstisch und strahlte von einem Ohr zum anderen.

„Ich will dich was zeigen, Emma, und dich Eugen auch.“

Sebastian schaltete das Notebook ein und drückte auf ein paar Knöpfen herum.

„Merle macht Abitur und dann will sie an der Viadrina studieren. So sind wir näher beieinander.“

„Das ist schön für euch beide! Die erste große Liebe ist ja stets voller Wunder“, bemerkte Emma schmunzelnd und leckte einen süßlichen Tropfen Amaretto von ihrer Unterlippe.

„Ich denke, ich werde auch studieren, weil ich jetzt genug Geld habe für die Finanzierung. Ich war lange genug auf Bau.“

Fragend hob Eugen unverständlicherweise die Augenbrauen.

„Falls wir unser Geld hier noch bekommen“, mischte sich Janusz erklärend ein. „Sebastian braucht es ab dem neuen Semester. Wir alle brauchen es. Sebastian hat bei mir als Hilfsbauarbeiter angefangen und viel gelernt. Das Geld, welches seine Eltern ihm für eine gute Ausbildung zustecken konnten, hätte nicht gereicht für seinen Studienwunsch. So sagte er sich, ein paar Jahre schuften und sparen und dann immatrikulieren. Er ist seit zweieinhalb Jahren bei mir, ein guter Junge, auch wenn er manchmal ein Hitzkopf ist.“

„Ich bin nicht“, platzte es entrüstet aus Sebastian heraus und alle am Tisch lachten. Jan schlug ihm freundschaftlich auf die Schulter und der ungestüme junge Mann errötete leicht.

„Ich wollte euch etwas zeigen“, mit diesen Worten drehte Sebastian den Anwesenden den Bildschirm seines kleinen Notebooks entgegen.

„Merle ist Mitorganisatorin für Abschlussfest und die Zeitung der Abiklassen, Thema: die Schule im Wandel der Zeit seit Gründung bis jetzt. Da ging es auch zu gucken, wie Schüler früher aussahen. Dafür hat Merle in Jahrbüchern der Schule geblättert. Ich half dabei. Sie hat fast keine Zeit mehr für mich.“ Der junge Mann guckte wehleidig. Wahrscheinlich fühlte er sich ein wenig vernachlässigt. „Erst wir erarbeiteten Konzept für sechziger und siebziger Jahre. Nun wir machen Konzept achtziger Jahre. Frisur von Fußballern damals und bunte Jogginghosen. So in komischen Geschmack von früher.“

„Ich hatte auch einen Vokuhila damals“, bemerkte Eugen. Emma erinnerte sich und fing an zu feixen.

„So, nun schaut, was wir haben gefunden in Jahrbuch!“

Der Bildschirm zeigte Fotografien. Auf der ersten, dem Schnappschuss einer kleinen Gruppe Jugendlicher, hielt ein Halbwüchsiger die Hand eines hübschen Mädchens mit langem, zu einem Zopf gebundenem Haar, das in die Kamera lachte, während er besitzergreifend auf sie sah. Das Bild schien bei einer offiziellen Veranstaltung aufgenommen worden zu sein, denn alle trugen darauf FDJ-Hemden. Unter dem Foto stand mit Füller geschrieben: Schulhof 1.Mai-Feier 1986, Schüler der Klasse 11a der Erweiterten Oberschule Clara-Zetkin.

Emma rückte ihre Brille zurecht und sah sich das Mädchen genauer an.

„Das ist Franziska Voigt, definitiv. Das Gesicht gleicht dem auf dem Bild im Wohnzimmer von Frau Doktor. Es sind dieselben Gesichtszüge. Der Typ an ihrer Seite muss ihre Jugendliebe gewesen sein.“

Auf dem zweiten Foto war der junge Mann etwas älter, zu sehen in einem Pullover mit V-Ausschnitt. Drei größere Leberflecke zierten die Wangen, ließen ihn verwegen und verletzlich zugleich erscheinen. Seine hellen Haare hatte er streng aus der Stirn nach hinten gekämmt, dadurch wurden ein Paar auffällige Segelohren sichtbar. Er schaute angriffslustig in die Kamera. Darunter, ebenfalls mit Füllhalter geschrieben: Thomas Bremer, Klasse 12a, 1987.

Sebastian drückte erneut auf die Tastatur. Ein weiteres Bild erschien und nahm den gesamten Monitor ein. Die Fotografie ließ Emma einen unangenehmen Schauer den Rücken runterrieseln. Es war das von Jan mit dem Handy gemachte Bild des Verstorbenen, das er am Fundort aufgenommen hatte.

„Also, worauf willst du hinaus, Sebastian?“

Sebastian betätigte die Tastatur erneut, und das Foto des Toten öffnete sich auf der einen Seite des Bildschirmes, das des jungen Mannes auf der anderen. Nach einer kleinen Weile veränderte sich das Gesicht des Toten. Sebastian hatte eine Fotomontage erarbeitet und ihm die Frisur des jüngeren Mannes verpasst. Emma und Apfelbaum erstarrten.

Ein und dasselbe Gesicht, die gleiche Nase, gleiches Kinn, nur bei dem Toten eine feine Narbenzeichnung an der Stelle, an der den Jüngeren Leberflecken zierten. Statt der abstehenden Ohren hatte er hübsch angelegte.

„Oh je!“, schrie Janusz und schlug mit der Hand auf den Tisch, so dass Emmas Likörglas erzitterte. „Thomas hat die gleiche Bedeutung wie Tomek. Aber wie ich sagte, es ist ein Allerweltsname.“

„Mit Gesichtern kenn ich mich aus. Ich mache Geld mit Fotografie und Fotomontagen. Ich besitze gutes Blick für Gesichter, und der Junge aus Jahrbuch kam mir sofort bekanntlich vor.“

Jetzt brauchten alle einen Likör.

„Ein Hoch auf dich und deine Merle, Sebastian.“

„Wir müssen sofort den Kommissar anrufen. Das ist doch unglaublich. Wieso hat Rita nichts gesagt, ihr muss die Ähnlichkeit doch aufgefallen sein?“

Eugen bemerkte auf Emmas in den Raum gestellte Frage:

„Ein Toter sieht nicht mehr lebendig aus, so starr und ohne Mimik. Außerdem verändert man sich über die Jahre zum Teil stark. Wann ist der Bursche von hier verschwunden? Das ist inzwischen Jahrzehnte her. Ich glaube, sie hat überhaupt keinen Gedanken an diesen Thomas verschwendet und ihn daher einfach nicht erkannt, zumal er als junger Mann diese markanten Ohren hatte und Leberflecke im Gesicht, die schon recht dominant erscheinen. Er hat sie sich entfernen lassen. Die Narben an der Stelle wirken ja auch eher wie die Überbleibsel einer Akne.“

„Aber dann lagen wir mit unserer Vermutung falsch, was Frau Schuster angeht? Wir müssen in eine gänzlich andere Richtung denken“, stellte Emma erregt fest und starrte in das Gesicht ihres Bruders.

„Ich weiß nicht, Emma. Was hatte der hier zu suchen nach so vielen Jahren? Wir müssen Friedrichsen anrufen.“

„Ich mach das schon, Eugen!“, Emma stand überraschend schnell auf, zog sich eine Jacke über und spazierte mit Humboldt an der Seite zur Tür hinaus.

Eine dunkle Vergangenheit

Emma stand wartend am Tor, nervös schob sie sich ihre Brille immer wieder Richtung Nasenwurzel, knabberte zusätzlich an den Fingernägeln und zutschte zwischendurch an ihrer Oberlippe. Neben ihr harrte Dr. Rita Voigt. Aus ihr sprach eine leichte Nervosität, die der Emmas glich, denn sie malträtierte ihre Lippe ebenfalls. Aufgewühlt flatterten Rita Voigts Augen auf und ab, und leichte Schweißflecken bildeten sich auf dem Pullover unter ihren Armen. Emma betrachtete die Ältere neben sich und erinnerte sich an einen Satz Ritas, den diese gegenüber dem Kommissar geäußert hatte. Es war eine zweideutige Aussage, wie Emma im Nachhinein erkannte: „Ich weiß nicht, was er hier gesucht hat, und ich kann mich nicht erinnern, ihn jemals in Verbindung mit den Gutsumbauten gesehen zu haben.“

Diese offene Äußerung schloss nicht aus, dass Rita sich sehr wohl an Thomas Bremer erinnern konnte. Vielleicht in dem Toten gar jenen jungen Mann von früher erahnte.

„Der Thomas, es ist verrückt, Emma. Ich sah sein Gesicht und konnte es doch nicht zuordnen, wenngleich er mich an jemanden erinnerte. Es war mehr eine Ähnlichkeit, die ich zu sehen glaubte. Ich grübelte und zerbrach mir den Kopf, ohne Erfolg. Glauben Sie mir das!“

„Gut möglich, Rita. Es sind viele Jahre seit ihrer Familientragödie vergangen. Das ist eine lange Zeit.“

„Ja, das ist es. Die Konfrontation mit Franziskas Tod, ein Jahrzehnt nachdem sie verschwunden war, hatte damals alles noch einmal aufkochen lassen, unsere Reise nach Indien, die wenigen Habseligkeiten unserer Tochter. Was bleibt übrig von einem behüteten Leben? Wir hatten endlich abgeschlossen, eine Art erlösenden Frieden gefunden. Und nun ist alles wieder da.“

Rita Voigts sonst so beherrschte Mimik spiegelte ihre ganze Seelenqual wider. Ein Auf und Ab an Emotionen, Erinnerungen und Gedanken rührte an ihr.

„Die Sachen, die wir aus Indien mitgebracht haben, passen in einen Schuhkarton. Ein T-Shirt mit dem Aufdruck: „shit happens“, Zigaretten, eine Packung Methadon, eine Bürste, das unscheinbare Foto von ihr und dem Guru als Lesezeichen in einem Lyrikband von Hermann Hesse. Es steckte in einem seiner bekanntesten Gedichte. Ich konnte mit Hesse im Gegensatz zu meinem Mann bis dahin nie viel anfangen. Doch -Stufen- ist mein Lieblingsgedicht geworden.“

Emma nahm die Ältere in die Arme. Sie hielten sich noch umschlungen, als Friedrichsens Wagen an der Toreinfahrt neben ihnen zum Stehen kam.

„Wieder mal ein Tee. Der beruhigt die Nerven auf seine Art, habe ich Recht? Herzlichen Dank“, eröffnete Friedrichsen und rührte länger als nötig mit einem kleinen Löffel in seiner Tasse. Dabei erzeugte er ein klingendes Geräusch. Vor ihm lag sein aufgeschlagener Notizblock mit zugehörigem Stift. Gespannt waren die Augen der Anwesenden auf ihn gerichtet. Emma und Apfelbaum, Frau Voigt und die Kollegen vom Bau saßen dem Kommissar abwartend gegenüber.

„Es wundert mich, Frau Voigt, dass Sie den Mann nicht erkannten, der Ihnen Ihre Tochter damals entführt hat und möglicherweise für ihren weiteren Lebensweg verantwortlich ist.“

Rita Voigt zuckte mit ihrer Schulter und bemerkte, sie hätte keinerlei Gedanken an Thomas verschwendet, als sie den Toten dort im Unterholz liegen sah.

„Selbst als ich Sie bat, das Foto Ihrem Mann weiterzureichen?“

„Ich muss gestehen, ich sah mir das Bild nicht genauer an. Und da Herbert Thomas nicht erkannte, nun ja, was soll ich sagen? Das ist eine zu traurige Lebensepisode. Das haben wir nach all den Jahren verdrängt.“

„Mag sein und ich glaub Ihnen bis zu einem gewissen Grad. Ich hab für Sie, und nachdem durch unsere Hobbydetektive hier fleißig Vorarbeit geleistet worden ist, ein paar schnelle Recherchen durchführen lassen. Unsere Kollegen reagierten sofort, gerade auch die Kollegen von der Sitte.“

Gespannt lauschten die Zuhörer den Ausführungen, während Friedrichsen weiter mit seinem Teelöffel eine aparte Hintergrundmelodie produzierte.

„Franziska und Thomas kamen recht bald nach ihrer Republikflucht und nachdem sie zahlreiche Behörden durchlaufen hatten für ein paar Tage bei Verwandten unter.“

Rita nickte zustimmend.

„Mit staatlicher Unterstützung wollte Franziska ein Studium aufnehmen. Bewusst wurde beiden nahegelegt, sich nicht bei ihren Verwandten, sprich Ihnen, zu melden, da Sie eventuell mit Repressalien durch die Staatssicherheit zu rechnen hätten.“

Mit einem fragenden Blick, der auf Rita gerichtet war, unterbrach sich der Beamte.

„Ja, man besuchte uns einige Male“, bestätigte Rita die Ausführungen. „Thomas´ Tante geriet diesbezüglich ja ganz besonders in die Bredouille. Kein Wunder, war sie doch Parteisekretärin. Ihr Ziehsohn hatte sie ihrer Meinung nach schmählich hintergangen.“

Friedrichsen nahm einen Schluck seines kaltgerührten Tees.

„Beide zogen nach Göttingen. Franziska wollte dort mit dem Medizinstudium beginnen.“

Über Rita Voigts Gesicht huschte eine stolze Freude, die alle registrierten und verstanden.

„Staatliche Unterstützung“, fuhr der Kommissar fort, „wie sie Republikflüchtlingen aus der DDR gewährt wurde, war ihr sicher. Sie lebte mit Thomas zusammen, der wie Franziska studieren wollte. Thomas Bremer tauchte anfänglich als politisch interessierter Mitläufer der autonomen Szene in Göttingen auf, allerdings nicht auffällig. Dann in den Wintersemesterferien 1989 beantragten beide ein Touristenvisum für die USA, das sie auch erhielten. Sie landeten in New York und wollten laut Information damaliger Freunde eine mehrwöchige Reise durchs Land machen. Schließlich verläuft sich in Arizona Franziskas Spur, ebenso die von Thomas.“

Rita stimmte zu. Informationen über die Ereignisse der Göttinger Zeit erhielten sie damals nach eigener Recherche. Mehr hatten auch sie nicht erfahren. Nur die Angst, den Kindern könne etwas in Amerika geschehen sein, blieb.

„Der Thomas bei den Autonomen, das wusste ich nicht. Das ist in der Tat kein Wunder. Er war schon immer auf Kontra, ein unruhiger Geist, ein Getriebener, der scheinbar alles und jeden verachtete, die DDR, Mitläufer, Opportunisten und die allgemeinen gesellschaftlichen Strukturen. Gleichzeitig lehnte er auch den Kapitalismus ab. In ihm gärte es gewaltig, und ich hab die Freundschaft zwischen Franziska und ihm immer mit gemischten Gefühlen gesehen. Er konnte trotz seiner Jugend so charmant und zuvorkommend sein. Und im nächsten Augenblick neigte er zu Zynismus und Jähzorn. Thomas war nicht umsonst so oft im Heim. Er war ausgesprochen intelligent, die Schule war ein Klacks für ihn. Seine Tante sorgte dafür, dass er trotz seines aufmüpfigen Naturells das Abitur machen konnte. Es wäre vermutlich besser gewesen, wenn er eine normale Ausbildung gemacht hätte. Vielleicht wäre Franziska dann von ihm losgekommen und hätte sich einen anderen Freundeskreis gesucht.“ Die Ärztin suchte nach den passenden Worten. „Meine Tochter vergötterte Thomas und war der festen Überzeugung, nur mit ihm leben zu können. Seit dem Kindergarten waren die beiden ein Herz und eine Seele. Das war eine echte Jugendliebe. Franzi folgte ihm wie eine Klette überall hin und verteidigte ihn immer.“ Die Ärztin wirkte unruhig, ihre Hände kneteten unablässig einander, als müsse sie sie wärmen. „Thomas besaß schon als kleines Kind einen hohen, primär auf sich selbst bezogenen Gerechtigkeitssinn. Er zeigte sich zuweilen sehr streitsüchtig, wenn er der Meinung war, Opfer einer Intrige zu sein. Das war einer der Gründe für seine gelegentlichen Heimaufenthalte. Als er älter wurde, glaubte ich, er würde ruhiger werden. Stattdessen planten er und meine Tochter die Republikflucht. Verrückt. Doch die Zeit damals, die war es ja auch.“

Friedrichsen trank seine Tasse in einem Zug leer.

Emma schenkte bereitwillig aus einer bauchigen Kanne nach, während er eine Seite seines Notizheftes umblätterte.

„Irgendwo und irgendwann in den USA muss Thomas zu Tomek geworden sein. Franziskas weitere Biografie ist von offizieller Seite hier beendet. Der Namen ihrer Tochter taucht nirgendwo mehr auf, kehrt nach Ablauf des Visums auch nicht nach Deutschland zurück. Man kann nur spekulieren. Da sie von etwas gelebt haben muss, vermuten wir, dass sie eine andere Identität angenommen hat, so wie Thomas, der zu Tomek wurde. Ob Franziska unter einem anderen Namen wieder nach Deutschland kam, wissen wir nicht, ebenso nichts über ihren weiteren Lebensweg bis zu ihrem offiziellen Tod in Indien. Woher wissen Sie, dass die Tote in Indien Ihre Tochter war?“

„Unter ihren Sachen war eine antike Perlmuttbürste, die hatte sie auf ihrer Flucht mitgenommen. Es war ein Geschenk zu ihrer Konfirmation. Dann existiert auch noch das Foto von ihr mit dem spirituellen Führer des Ashrams. Das war unsere Tochter, bestimmt.“

In die Augen der Mutter stahl sich eine Träne, und Rita ließ sie über die Wange rinnen. Eugen drückte liebevoll ihre Hand. Dann atmete sie kurz auf, zog die Nase hoch und bat den Polizisten fortzufahren.

„Gut zu wissen. Ich nehme an, die Bürste besitzen Sie noch?“

Rita bejahte.

„Befinden sich noch Haare Ihrer Tochter darin?“

„Herr Friedrichsen, nach so vielen Jahren? Aber ja, sie existiert noch, selbstverständlich. Es mag lächerlich erscheinen, aber ich habe alles aufgehoben, auch die Bürste.“

„Dann würde ich, Ihr Einverständnis vorausgesetzt, diese Bürste auf genetisches Material untersuchen lassen und zum Abgleich eine Probe von Ihnen nehmen.“

„Warum?“

„Ich denke, es ist wichtig herauszufinden, woran die Frau in Indien starb. Schließlich sahen Sie sie nicht mehr lebend. Außerdem könnte es bedeutungsvoll im Zusammenhang mit dem Tod von Thomas Bremer sein.“

Etwas irritiert, aber zustimmend reagierte Rita Voigt auf die Anfrage des Kommissars.

„Der Name Tomek“, informierte Friedrichsen weiter, „tauchte das erste Mal bei den Kollegen vor ungefähr dreizehn Jahren auf. Besagter Tomek, von dem nur dieser Name im Milieu kursierte, hieß mit Nachnamen angeblich Nowak. Nowak ist ein Name, der sowohl in Polen als auch in der Tschechei recht häufig anzutreffen ist. Tomek Nowak eröffnete in Hamburg mittels Strohmännern eine Art Klub, ein Bordell der gehobenen Klasse mit einem weitreichenden Angebot spezialisierter Damen. Inwieweit er Teil der organisierten Hamburger Unterwelt war, ob er nur als Repräsentant fungierte oder auf welcher Ebene er stand, ist bis dato nicht bekannt. Es gab diesen einen Namen ohne ein dazugehöriges Gesicht. Fotos, auf denen er zu sehen ist, zeigen ihn stets mit Sonnenbrille. In einer Stadt wie Hamburg ist es ähnlich wie in New York. Wer unerkannt bleiben will und über die nötigen oder gar keine Mittel verfügt, kann das. Die Beschaffung falscher Ausweisdokumente ist mit dem notwendigen Kleingeld gar kein Problem.“

„Das ist unglaublich, was aus unserem Thomas geworden ist“, warf Rita betrübt ein, „der hatte doch Potential.“

„Leute seines Kalibers, so wie Sie ihn beschreiben, Frau Voigt, taugen für vielerlei. Doch was jeder daraus macht, entscheidet er selber, aus seiner Situation heraus. Thomas Bremer hätte gut und gerne auch Arzt oder Politiker werden können. Thomas Bremer, genannt Tomek, suchte jedenfalls seine Erfüllung in einer Richtung, die ihm eine gewisse Macht garantierte, und dafür tat er einiges. Wie wir nun wissen, änderte er sein Aussehen. Er wird gewusst haben, warum.“

Friedrichsen setzte sich ein wenig bequemer auf seinen Stuhl, schob seine Beine von sich und spann seinen Erzählstrang aus Fakten und Hypothesen weiter.

„Herrn Tomek Nowak schien es gut zu gehen. Unsere Kollegen fanden in der Garage seiner sehr stattlichen Loftwohnung einen Jaguar, angemeldet auf den Namen seiner Lebensgefährtin. Weiterhin entdeckten sie größere Mengen an Kokain, Crystal Meth, aber auch typische Statussymbole dieser Klientel, wie wertvollen Schmuck und moderne Kunst. Er schien auch seine Bindungen an die eigene Vergangenheit und Heimat nie ganz verloren zu haben. Neben ordentlich katalogisierten Hamburger Zeitungen ließ er sich auf den Namen seiner Freundin eine Brandenburger Tageszeitung liefern.

Eins wird jedoch noch immer vermisst, sein ebenfalls auf die Freundin angemeldeter, nicht ganz so markanter BMW-Alpina in Schwarz. Wir gehen davon aus, dass er mit diesem Wagen nach Lerchow kam. Doch warum er nach so langer Zeit hier auftauchte, wissen wir nicht.“

Es war still am Tisch geworden. Selbst Humboldt, der sich in eine Ecke der Küche gekauert hatte, knurrte kein bisschen. Er richtete seine Ohren auf. Jeder am Tisch hing seinen eigenen Gedanken nach. Friedrichsen malte Kringel auf seinen Block und Eugen klaubte Krümel vom Tisch. Auch die Polen schwiegen.

Plötzlich zuckte Humboldt zusammen. Dr. Rita Voigt schob aufgeregt ihren Stuhl nach hinten und erhob sich.

„Oh mein Gott! Der Junge, er muss hier gewesen sein.“

„Ja, Sie sahen seine Leiche, Frau Dr. Voigt!“, Friedrichsen schüttelte den Kopf.

„Natürlich. Aber ich weiß, warum er hier war!“

„Ach ja, dann lassen Sie uns doch bitte an Ihrem Wissen teilhaben“, ermahnte sie der Polizist.

„Es gibt keinen anderen Grund als die Beerdigung. Er besaß ja wohl doch ein Fünkchen Anstand!“

Janusz und seine Kollegen, Emma, Apfelbaum und der Kommissar schauten entgeistert auf die Frau Doktor, die sich nun wieder setzte. Ihr Gesicht glänzte rötlich.

„Am Tag vor dem Leichenfund fand die Bestattung seiner Tante Sigrid Bremer statt“, sie sprach völlig aufgewühlt und ohne Atem zu nehmen weiter. „Sigrid hatte nach der Flucht ihres Neffen einen Zusammenbruch. Dann mit der Wiedervereinigung, die sie weder verstanden, noch verkraftet hat, kam Sigrid in die Psychiatrie. Sie konnte einfach nicht nachvollziehen, warum die Menschen auf die Straße gingen, wie schnell sie bereit waren, die DDR aufzugeben. Als Sigrid Monate später aus der Anstalt entlassen wurde, war es erst einmal ganz leise um sie. Sie verkaufte ihr Häuschen und zog in eine dieser ehemaligen LPG-Neubauwohnungen, die im Nachbardorf in den Siebzigern gebaut worden waren. Die Hälfte der Wohnungen stand leer. Die meisten der einstigen Bewohner gingen weg oder in den Westen. Die LPG gab es ja nicht mehr. Sigrid wendete sich von all ihren Freunden und Bekannten ab, blieb politisch jedoch weiter aktiv. Ihr Wirkungsfeld hieß dann nur nicht mehr SED, sondern PDS. Als die PDS sich jedoch mit denen von drüben zur Linken zusammenschloss, ist sie ausgetreten. Sie hatte als Sekretärin bei einem Abgeordneten der PDS gearbeitet und war dann ganz unspektakulär und entspannt in den Ruhestand gegangen.“

„Wenn Thomas nie Kontakt gehalten hat, wie konnte er dann vom Tod seiner Tante erfahren haben?“, fragte Emma dazwischen.

„Die Zeitungen, schätze ich, oder? Die Todesanzeigen? Möglicherweise war die Zeitung tatsächlich sein letzter Bezug zur eigenen Vergangenheit“, mischte sich Eugen ein.

„Das kann ich mir auch nur so erklären“, meinte Rita. „Die Linken haben für die einstige Weggenossin, Sigrid war ja sogar mal Kandidatin ihrer Partei für den Landtag, eine große Anzeige in die Zeitung gesetzt. Nur so erfuhr ich überhaupt vom Termin ihres Begräbnisses. Sigrid war schon sehr lange nicht mehr meine Patientin. Sie zog einen klaren, unwiderruflichen Schlussstrich, der einzig einen kurzen Gruß auf der Straße zuließ. Mehr nicht. Losgelöst davon, wenn unser Thomas tatsächlich mit irgendjemandem hier Kontakt gepflegt hätte, dann hätte ich davon gehört, glauben Sie mir. Einer Landärztin wird so manches erzählt, und sei es, weil sie die Einzige ist, die zuhört.“

Friedrichsen musste der Ärztin zustimmen. Das war ein interessanter Schritt vorwärts. Allerdings wurden so neue Fragen aufgeworfen.

Gab es neben der Beisetzung noch andere Gründe für sein Auftauchen in Lerchow?

Wurde er von irgendjemandem gesehen?

Mit wem hatte er gesprochen?

Wo befand sich das Auto, mit dem er nach Lerchow kam?

Und verdammt noch einmal, wer tötete den Ermordeten und warum? Frau Doktor hätte beispielsweise ein Motiv. Es gab so viele Fragen.

Eugen brach als erster das Schweigen: „Waren Sie bei der Beerdigung von Frau Bremer?“

Rita nickte.

„Woran ist sie gestorben?“, hakte der Kommissar nach.

„Sie hat sich selber das Leben genommen. Es war ja nicht ihr erster Versuch. Doch diesmal war eben keiner da, um sie daran zu hindern. Die dunklen Phasen ließen sie nicht mehr los. Sigrid hatte wohl jeglichen Halt verloren, sie zog sich immer mehr in sich zurück. Eine alte, einsame Frau. Als sie ihre Katze nicht mehr in die Wohnung ließ, klopften die Nachbarn und alarmierten dann den Notruf. Sie lag bereits drei Tage mit aufgeschnittenen Pulsadern tot in der Wanne. Das ist eine traurige Geschichte und ich muss gestehen, noch trauriger ist, dass niemand Sigrids Hand in ihren dunkelsten Stunden hielt, um sie von einem Suizid abzuhalten.“

Interessiert wollte Emma wissen, ob wenigstens bei der Beerdigung ein paar Menschen am Grab gestanden hätten.

„Viele kamen, einstige Gefährten Sigrids und ehemalige Freunde. Das Gewissen nagte an einigen, so auch an mir. Wir hatten uns nicht von ihr abgewendet, aber auch nicht ausreichend versucht, die einstige Beziehung zu ihr neu aufzubauen. Als Kinder waren wir eine große Gemeinschaft. Wir kannten uns alle, wie das in den Dörfern so ist. Sigrid gehörte dazu“, mit diesen Worten strich sich Rita über die Helmfrisur und hielt für einen kurzen Moment inne. „Dennoch, kein Mensch sollte allein gehen müssen.“

„Ist Ihnen der Ermordete unter den Trauergästen aufgefallen?“, wollte Friedrichsen wissen.

„Wenn, dann hätte ich Ihnen das damals schon gesagt.“

Friedrichsen kritzelte etwas in seinen Block.

„Wer nahm denn noch an der Beerdigung teil?“, fragte er weiter. „Dann können wir die Trauergäste fragen, ob Bremer gesehen wurde. Vielleicht trug er ja eine Sonnenbrille?“

„Jetzt, wo Sie es sagen. Da stand tatsächlich einer mit Sonnenbrille und Mantel in der hinteren Reihe.“

„Können Sie sich plötzlich erinnern?“, fragte der Kommissar mit fast aggressiver Stimme.

„Ja, kann ich“, gab sie spitzer als beabsichtigt zurück. „Es war ein verregneter Tag. Die Wolken hingen tief und es schien keine Sonne. Viele hatten Regenschirme aufgespannt. Ich fragte mich, ob der Mann ein blaues Auge hat oder um Sigrid weint und das nicht zeigen wollte.“

„Schreiben Sie mir bitte die Namen aller Ihnen bekannten Anwesenden der Beerdigung auf. Ach und übrigens. Wir haben den Reifenabdruck vorm Parkgelände analysieren können. Es handelt sich um das klassische Reifenmodel eines Transporters, und jener Abdruck stammte definitiv vom Todestag. Klingelt was bei Ihnen?“

Zumindest bei einem schrillte eine recht laute Alarmglocke.

Der Gutspark

Die versprochene Warmwetterfront hielt. Der April tat sich gut an. Die zwei Dutzend an hilfsbereiten Leuten, die in Gummistiefeln, Turnschuhen und in Blaumann oder Jeans, in Wollpullovern und Allzweckjacken im Park wirbelten, genossen den Frühling. Die, die gekommen waren, waren jene, die immer kommen würden, weil sie diese Art Verbundenheit, das gemeinnützige Miteinander fest in sich verankert fühlten. Gemeindearbeit zum Wohle aller.

Das hier taten sie für ihr Dorf, für ihr Zuhause, ihre Heimat. Die meisten, die am Subbotnik teilnahmen, waren Alteingesessene. Aber auch Zugewanderte wie die Kosmetikerin und drei Wochenendlerchower buddelten fleißig in zukünftigen Blumenbeeten oder halfen bei Hark- und Reinigungsaktionen.

Emma wuselte wie ein Windstoß um die Leute herum, in der Hoffnung, Informationen über den möglichen Täter aufzustöbern. Es hieß ja bekanntlich, ein Mörder kehrt gerne zum Tatort zurück. Jedem Interessierten zeigte sie den Ort des Geschehens und schilderte ausmalend den Fund der Leiche. Dabei schaute sie den Zuhörern aufmerksam ins Gesicht, um eine Empfindung oder Erregung ablesen zu können. Bis dato ohne Erfolg.

„Was…“, spekulierte sie in Gegenwart ihres Bruders, der mit einer permanent in Selbstgespräche verwickelten Dame Mitte fünfzig gerade unerwünschte Pflanzen am Bachlauf entfernte, „wenn Thomas hier tatsächlich nur zufällig sein Leben verlor? Vielleicht verfolgten ihn eigene Leute aus Hamburg bis hierher und haben ihn dann einfach in Lerchow ermordet. Das lenkt den Verdacht nämlich dann ganz still und leise auf die Dorfbewohner. Mord durch einen Auftragskiller zum Beispiel?“

„Hm“, Eugen wurde den Singsang seiner Mitarbeiterin langsam müde, die sich gewaltig und die ganze Zeit über ihre Schwiegertochter und deren falsche Erziehung der Enkel echauffierte.

„Frau Bauer, ich mach mal eine Pause und kümmere mich kurz um das Essen, kommen Sie hier alleine klar oder soll ich Ihnen jemanden vorbeischicken?“, schnaufend stieg er zu Emma hinauf, während es vom Bach her brabbelte.

„Machen Sie ruhig. Soviel ist hier nicht mehr zu tun.“

„Warum sollte ein Auftragskiller den Thomas erst irgendwie betäuben und dann auch noch mit einem stumpfen Gegenstand erschlagen, wenn er ihn auch gleich mit einer Waffe niederstrecken kann. Ehrlich, Emma.“

„Aber möglich wäre es doch?“

„Dann frag doch einfach mal deinen Freund, den Kommissar. Meinst du nicht, seine Leute ermitteln auch in diese Richtung?“

Emma zuckte mit den Schultern. Gemeinsam gingen sie einen kleinen Pfad entlang, vorbei an Rita, die mit ihrer Freundin Elfriede eifrig über die geplante Eröffnung und Hochzeit schwatzte. Etwas weiter hinten sahen sie den pensionierten Direktor Bäumler, der gemeinsam mit Herbert Voigt, dem alten, wortkargen Kurt Schmidt, Janusz und Daniel versuchte, eine Baumwurzel zu entfernen. Die schien aber viel zu groß, als dass sie allein mit Menschenkraft bewegt werden könnte.

„Die alte Garde, Emma, guck mal! Zäh wie Baumharz. Unglaublich. Da mühen sich diese alten Männer ab und könnten es doch einfach sein lassen!“

„Das hält sie am Leben, sie werden gebraucht. Vielleicht kommst du auch bald dahin, Eugen. Wir beide!“

Eugen legte seinen Arm lässig um die Schulter seiner Schwester.

„Den dreien werde ich den Fundort nachher auch mal zeigen. So zynisch wie wir Herbert Voigt neulich erlebten, bin ich gespannt auf seine Theorien, jetzt wo wir wissen, wer der Tote tatsächlich ist. Schließlich kannten zumindest Herbert Voigt und Bäumler den Thomas näher.“

„Herr Apfelbaum, schauen Sie, ich hab frischen Kaffee zubereitet. Wollen Sie auch einen?“, Frau Hannelore Schmidt strahlte den Angesprochenen aufmunternd an. Sie stand eingepackt in eine dicke Jacke hinter einem Tisch. Ein Wollrock spannte um die ausladenden Oberschenkel. Vor ihr standen mehrere Kaffeekannen, Torten und zwei große Blechkuchen, einen hatte sie gebacken.

„Also die Küche, Herr Apfelbaum, die Küche gefällt mir sehr. Das sag ich Ihnen als erfahrene Köchin. Probieren Sie beide doch meinen Streuselkuchen. Ich hab ja schon ein Stück von Ihrem Käsekuchen gegessen, Herr Apfelbaum. Der ist sagenhaft und ganz anders, als ich ihn mache. Was ist denn das Geheimnis?“

„Mascarpone, Frau Schmidt, Mascarpone.“

Eugen trank einen Schluck Filterkaffee. Was blieb ihm anderes übrig?

„Mascarpone, aha. Was ist denn das?“

„Ein sehr fetthaltiger Frischkäse.“

„Oh-ha, also ein zweites Stück würden Sie mir ausreden?“

„Aber Frau Schmidt, wer sein Hüftgold mit Würde trägt, der darf sich so viel Käsekuchen zu Gemüte führen, wie er mag.“

„Recht haben Sie. Kommen Sie, Emma, Sie auch!“

Emma nahm sich ein Stück Streusel und lobte ihn eifrig. Frau Schmidt fühlte sich geschmeichelt.

„Wie sich das hier alles verändert hat, unglaublich. Vorhin sind der Kurt und ich mal durchs Gebäude gelaufen, einfach um zu sehen, wie das alles hier geworden ist. Der Kurt war ganz gerührt, das können Sie mir glauben. Wissen Sie was, oben unterm Dach, haben sich früher die Jungens immer heimlich getroffen, zum Rauchen, Trinken und Feiern. Es sind manche Erinnerungen an unsere Jugend wach geworden“, schwelgte Frau Schmidt mit einem Lächeln im Gesicht.

Emma und Eugen traten durch den Eingang, als ihnen Angela Schuster entgegenkam und sich erfreut an Emma wandte.

„Bei den Damentoiletten haben Sie mit der Spiegel- und Lichtinstallation ja beste Arbeit geleistet. Beim Händewaschen fühlte ich mich gleich zehn Jahre jünger.“

Angela Schuster hatte ihre sonst so kunstvoll gestalteten Haare zu einem einfachen Pferdeschwanz gebunden, ihr Gesicht schien heute weniger auffällig geschminkt. Sie trug eine Jeans, in schwarze Stiefel gesteckt, und eine grün gesteppte Weste über einem hellen Pullover. Unter anderen Umständen hätte ein jeder sie für eine englische Landlady halten können. Es fehlte nur noch das Pferd.

„Wir haben uns etwas dabei gedacht!“

„Der Gedanke kam mir auch. In meinem Studio habe ich ja auf viele Kleinigkeiten geachtet. Doch wie es aussieht, kann ich von Ihnen noch lernen.“

Sie lachte herzlich und sah dabei bezaubernd aus. Eugens Herz tat einen kleinen Sprung.

„Sagen Sie, zeigen Sie mir nachher auch noch den Fundort der Leiche. Das ist ja in der Tat ungemein spannend, was herausgekommen ist. Der Tote war einer von hier, unglaublich.“

„Sie kennen die Geschichte?“, wollte Emma wissen.

„Nur ein wenig. Meine Schwiegermutter bat mich, sie zur Beerdigung von Frau Bremer zu begleiten. Recht war mir das nicht. Wir wollten mit den Kindern nach Berlin fahren zum Großeinkauf und ich hatte noch nicht alles auf meiner Liste stehen. Ich brauchte Sachen für mein Studio und Hosen für den Kleinen. Abschließend wollten wir noch essen gehen. Mein Mann hatte sich frei genommen und ich extra Termine verlegt. So oft kommen wir nicht zu derlei Familienaktionen, und am Wochenende haben wir auf dem Hof zu tun. Wir sind dann ein wenig später los. Das war ein langer Tag, erst die Beerdigung und dann Berlin.“

„Trotz der knapp bemessenen Zeit begleiteten Sie Ihre Schwiegermutter auf das Begräbnis?“

„Selbstverständlich. Ich fuhr sie hin und blieb bei ihr, um sie zu stützen. Herta kann nicht mehr lange stehen. Ihr Körper will nicht mehr so, wie sie will. Seit mein Schwiegervater nicht mehr ist, geht es auch mit ihr bergab. Es ging ihr nicht wirklich gut an dem Tag, aber sie wollte dabei sein. Auf dem Weg zur Beerdigung hat sie mir die Geschichte von Frau Bremer erzählt und von diesem Thomas, der mit ihrer Patentochter in den Westen abgehauen ist. Ich fand das alles recht bizarr. Die Nachricht über die Identität des Toten verbreitete sich ja wie ein Lauffeuer.“

„Ist er Ihnen während der Beisetzung nicht aufgefallen?“

„Ich kannte ihn doch nicht und wusste also auch nicht, wie er aussah. Die Tatsache, dass der Ermordete besagter Thomas ist, ist ja schon etwas verrückt. Das kleine Lerchow scheint mir aufregender als jede Großstadt. Ich werde mich auf jeden Fall hier in der Gemeinde engagieren. Das könnte spannend werden!“

Sie lachte und stob mit einem wackelnden Pferdeschwanz davon in Richtung Pflanzzentrale.

Was für eine ausgesprochen attraktive Frau, durchfuhr es Eugen.

Statt einer Gulaschkanone gab es einen riesigen Topf voller Bohnensuppe. Dazu wurde selbstgebackenes Brot gereicht. Nach dem verspäteten Mittag verabschiedeten sich, lustig miteinander schwatzend, die ersten Teilnehmer der Aktion. Der Park, soweit oberflächlich gereinigt und ordentlich hergerichtet, um einer offiziellen Eröffnung und Begutachtung durch Fremde standzuhalten, leerte sich. Übrig blieb eine letzte Handvoll. Janusz´ Mannen klaubten die Unkrauthäufchen von den Wegen und brachten sie mithilfe quietschender Schubkarren auf einen Komposthaufen. Zwei einsame Gestalten, die Bio-Brüder Mietke, stapelten letztes loses Astwerk zu einem gigantischen Haufen zusammen, bevor sie sich mit einem kurzen Gruß verabschiedeten. Die drei alten Herren kämpften noch immer standhaft mit der Baumwurzel. Rita Voigt empfahl sich, da sie noch nach einem Patienten sehen wollte, sie würde aber später noch einmal vorbeischauen. Belustigt prophezeite sie im Gehen über die drei alten Herren: „Die werden nicht aufgeben, bis sie es geschafft haben.“

„Die sind echt noch vom alten Schlag. Angefangenes wird zu Ende geführt, und kostet es die letzte Kraft“, bemerkte Eugen bewundernd, räumte die Teller zusammen und sammelte Löffel vom Boden, die achtlos fallengelassen worden waren.

„Manchmal frage ich mich, wieso sich eigentlich ordnungsliebende Menschen, wenn sie in Horden auftreten, wie Schweine benehmen?“

„Das haben sie doch gar nicht!“, verteidigte Emma die Teilnehmer des Suppengelages.

„Sie standen beieinander, schnatterten und scherzten, legten die Teller ab und vergaßen sie. Punkt. Sei nicht so kleinkariert, sondern schimpf mit dir selber. Du hast versäumt, einen Tisch für die Geschirrablage bereitzustellen.“

Der gemaßregelte Pedant winkte mit einem Suppenteller in der Hand ab und packte das Geschirr in eine große Plastekiste, die von Jan und Jakub in die Küche zum Spülen gebracht wurde.

Humboldt schnupperte auf dem Erdboden nach zurückgelassenen Fleischresten, während sich eine kleine Schäfchenwolke vor die Sonne schob.

Mercedes Schuster, schob die quietschende Eisentür zum Gutspark auf und strampelte mit einem sportiven Fahrrad auf den Vorplatz des Hauptgebäudes. Schüchtern hielt sie nach Eugen Ausschau. Ihn wollte sie ansprechen. Er war ja derjenige, der sie so vorbehaltlos gelobt hatte. Einem pummeligen Mädchen, das wegen seiner jugendlichen Rundungen von pubertären Jungen öfters gehänselt wird und deshalb an sich selbst zweifelt, tat eine nette Bemerkung schließlich auch mal gut. Sei es auch nur wegen eines perfekt zubereiteten Kaffees. Der war nett, der Herr Apfelbaum. Zudem ähnelte er trotz der grauen Haare irgendwie Brad Pitt, fand Mercedes.

„Hallo, Herr Apfelbaum!“, rief sie unsicher.

Auf einem laienhaft an dem Fahrrad befestigten Handwagen mit halb aufgepumpten Rädern transportierte Mercedes zwei Bäumchen, eine Eibe und einen Buchsbaum. Eugen kam gerade zufällig hinter dem Haus hervor. Mercedes trug heute, wie ihre Mutter auch, die Haare zu einem einfachen Zopf gebunden. Das Gesicht, frei von Lidschatten, zeigte den schlichten kindlichen Liebreiz eines freundlichen Antlitzes.

„Oma Herta hat mich gebeten, Ihnen die Bäume zu bringen. Sie sollen einen schönen symbolischen Platz dafür finden. Weil sie selber nicht mehr kommen kann, sich aber irgendwie beteiligen wollte, musste Papa die vorhin noch besorgen.“

„Oh, das ist nett von deiner Oma, aber das wäre nicht nötig gewesen.“

„Oma Herta wusste, dass Sie das sagen würden. Ich soll Ihnen aber mitteilen, sie tut das gerne. Wissen Sie, Oma war hier früher mal Erzieherin. Das ist aber schon ewig her.“

Eugen schmunzelte. „Ewig“, was für ein Begriff. Das Verständnis von Zeit schien in jedem Alter ein anderes zu sein.

„Ach, Ihre Oma war im Kinderheim beschäftigt?“

Mercedes Schuster errötete.

„Sie dürfen mich ruhig duzen“, antwortete sie verlegenen.

Gemeinsam mit Eugen hob sie die Bäumchen aus dem Anhänger, der beim Entladen ein wenig nach hinten kippte und sich vom Fahrrad löste. Der Karren schien schon lange im Familienbesitz, wie Rost, blaue, weiße und rote Farbspritzer, Kratzer und Dellen bezeugten. Die Pflanzen waren fast mannshoch gewachsen und samt Pflanztopf sehr schwer. Eugen würde ein geeignetes Fleckchen suchen. Vorsichtig stellten sie die gewichtigen Töpfe auf den Boden.

„Deine Oma besitzt ja eine spezielle Verbindung zum Gut. Vielleicht solltest du mit ihr demnächst vorbeikommen, damit sie sich die Pflanzlinge in ihrer neuen Umgebung ansehen kann?“

Mercedes wischte sich die Hände an ihrer kurzen Jeanshose ab.

„Ich weiß nicht, ob das momentan möglich sein wird.“ Sie probierte das Seil, welches Wagen und Fahrrad miteinander verbunden hatte, wieder zu befestigen. Nach einigen missglückten Versuchen half Eugen.

„Oma geht es nicht so gut. Ich mache mir echt Sorgen um sie“, berichtete Mercedes.

„Ja? Mir erscheint sie sehr widerstandsfähig, deine Oma?“

„Das ist sie. Sie hat meinen Opa ganz allein gepflegt, als die Krebstherapie nicht half und er zu Hause sterben wollte. Oma hat ihn nicht ins Krankenhaus gebracht, und mein Opa war nicht einfach. Sie pflegte ihn bis zum Ende. Dabei ist sie so schmal und zart, die Oma, aber zäh wie Leder, sagt Papa immer.“

Eugen lächelte über diese zutreffende Bemerkung.

„Seit wir hier wohnen, ist meine Oma immer da, und ich habe sie sehr gerne, auch wenn sie manchmal streng ist. Sie ist toll.“

„Das denke ich auch. Sie ist ein starker Charakter, deine Oma.“

Eugen zog einen festen Knoten. Der Anhänger würde nun bis ins Dorf halten.

„Deine Oma wird ewig leben, so lange sie in deinem Herzen ist. Sie ist ein Teil von dir.“ Eugen legte seine Hand auf die Schulter des Mädchens.

„Magst du noch einen Saft trinken? Kuchen ist auch noch da.“

Mercedes saß neben Emma und Eugen auf einem Küchenstuhl vor der Haustür. Jeder hielt ein Stück Streuselkuchen in der Hand und gemeinsam betrachteten sie die ordentlich hergerichtete Parkanlage. Sie wischte ein paar Krümel von ihren Beinen und als sie wieder aufschaute, erkannte sie drei schwerfällig wirkende Personen in der Ferne. Es war die alte Garde, die zum Gutshaus kam, um sich zu verabschieden. Die Baumwurzel hatte den Kampf verloren und lag nun ausgebuddelt neben einem riesigen Loch.

Die Männer, deren Haare schweißgetränkt am Kopfe klebten, baten um Wasser. Sie wirkten erschöpft, aber erfüllt vom Erfolg. Emma goss jedem ein Glas voll ein, das sie in einem Zuge hinunterstürzten. Direktor Bäumler wischte sich den Schweiß mit einem karierten Taschentuch von der Stirn, und Kurt Schmidt bat um ein weiteres Glas.

„Die Kastanie, die zur Wurzel gehörte, kenne ich noch. Als Bengels haben wir ja oft drin gesessen. Im Baum, meine ich, Bäumler, weißt du noch?“

Der Direktor stimmte zu, und während er sich noch immer mit dem Tuch über die Stirn strich, starrte er auf Mercedes, der der Blick des alten Mannes sichtlich unangenehm war.

Der bemerkte es und fragte sie daher einfach: „Sag mal, du bist doch Hertas Enkelin, nicht?“ Mercedes nickte.

„Hast ihre Augen.“

Geräuschvoll putzte sich der Direktor die Nase, und Emma betrachtete den Herrn verblüfft.

„Ja, du hast ihre Augen.“

Mercedes freute sich darüber. Eugen hatte Recht. Ihre Oma würde immer bei ihr sein.

„Ich muss los, meine Eltern warten bestimmt schon.“

Sie gab jedem in der Runde ihre zierliche Hand, so wie die Oma es ihr beigebracht hatte, stieg auf ihr Rad und fuhr davon.

„Das war harte Arbeit heute“, bemerkte Herbert Voigt.

Emma fragte, ob sie sich nicht den Ort ansehen wollten, wo sie Thomas gefunden hatten. Alle drei schüttelten den Kopf.

„Ich lad die beiden noch auf ein Bier in die Dorfwirtschaft ein. Das ist nicht unser Interesse, Emma, wir sind doch nicht einer dieser Sensationstouristen!“

Gemeinsam gingen sie nach einem kurzen Gruß davon und Eugen nickte zustimmend mit dem Kopf.

Sie glichen in ihrer Arbeitskluft drei in die Jahre gekommenen Vogelscheuchen, Kurt Schmidt in seinem alten Blaumann, Direktor Bäumler und Herbert Voigt in ihren abgetragenen ausgebeulten Hosen. Vermutlich jagten sie keiner Krähe mehr Furcht ein, doch sie würden standhaft bis zum Ende bleiben.

Die Geschichte wird erzählt

Still lag der Gutspark, das Licht des späten Nachmittages tauchte die Umgebung in einen wohlig warmen Orangeton. Fast ein wenig südländisch, fand Emma. Eingekuschelt in eine Decke mit einer Thermoskanne Tee und einem guten Buch setzte sie sich auf eine Wiese. Ihre Mutter sagte stets, man dürfe sich nur in Monaten ohne R auf den Boden setzen. Die Kühle, die noch immer aus dem Erdboden kroch, spürte sie nicht. Sie genoss die Stille. Das knisternde Geräusch beim Umblättern der Buchseiten ließ die Ruhe hörbar werden.

Humboldt lag ein wenig abseits und beobachtete zielgerichtet einen Käfer, den er fangen wollte, sein Lieblingsspiel seit Welpenzeiten.

Eugen trat, bewaffnet mit Block und Stift, sowie seiner Pfeife im Mund, auf den Vorplatz. Buchsbaum und Eibe standen noch immer dort, wo er und die kleine Schuster sie abgestellt hatten. Er würde nachher einen anderen Ort für die Pflanzen finden müssen. Aus seiner Schaffellweste holte er ein metallenes Feuerzeug und gab seinem Tabak, der in der Kammer des Pfeifenkopfes bereits festgestopft war, Feuer. Der Rauch jagte durch den Holm zum Mundstück. Wie er so intensiv paffte, ähnelte er einer Dampflokomotive. Eugens Augen glitten über das Gelände und freuten sich. Mithilfe der Mitstreiter hatten sie am heutigen Sonnabend eine Menge geschafft. Alles wirkte ordentlicher und bereit, sich mit Leben zu füllen. Nachdem er Emma gesichtet hatte, verstaute er die Pfeife im linken Mundwinkel und wollte gerade auf sie zugehen, als Janusz hinter ihm aus dem Haus stolzierte.

Eugen drehte sich nach ihm um. Janusz duftete frisch geduscht, seine Kopfhaut schimmerte feucht. Er trug eine gut sitzende Jeans, der graumelierte Bart sah ordentlich gestutzt aus.

„Willst du ausgehen, Janusz?“

„Nein, nur noch ein wenig Luft schnappen.“

„Sag mal, Janusz, gibt’s irgendwas, das du mir sagen möchtest?“

„Wüsste nicht was“, kam die kurze Antwort.

Eugen betrachtete Janusz aufmerksam und beobachtet kurz den Bauch, der sich über den Hosenbund streckte und das hell gestreiften Hemd, das den Bauch ordentlich verpackte. Das sportliche Sakko war lässig geöffnet. Sein Schnauzer reagierte kein bisschen nervös.

Da Eugen schwieg, nickte Janusz ihm kurz zu und spazierte in Richtung Dorf.

„Noch ein Plätzchen frei?“, ohne eine Antwort abzuwarten, setzte sich Eugen neben seine Schwester. Er wollte Dinge auflisten, die abzuarbeiten waren. Nach fünfzehn Minuten war sein Notizzettel immer noch fast leer.

„Das war ein anstrengender, aber echt herrlicher Tag heute, findest du nicht auch?“, fragte Eugen seine Schwester und begann Strichmännchen auf sein Blatt Papier zu malen.

Emma, in ihr Buch vertieft, gab einen zustimmenden Laut von sich.

„Bist du denn mit der Befragung weitergekommen?“

„Nicht wirklich“, antwortete sie, ohne vom Buch hochzusehen. „Die Leute, die sich den Fundort angesehen haben, waren doch nur auf eins aus.“

„Ach ja, auf was denn?“

„Gänsehaut und Neugier, ganz klar.“

„Das tut mir leid. Keine sachdienlichen Hinweise?“

„Nicht einen. Keiner konnte zur Lösung des Falles beitragen. Einige zeigten absolutes Unverständnis, wie Thomas das den Voigts nur antun konnte.“

„Wie er das der Rita und dem Herbert antun konnte? Meinst du, dass er zurückkam oder er mit Franziska in den Westen ging?“

Völlig in Gedanken schaute Eugen auf sein Blatt. Große Fragezeichen zwischen den Strichmännchen zierten die karierte Unterlage. Emma zuckte mit den Schultern und blickte von ihrem Buch auf. Ihre Augen hinter den Brillengläsern schimmerten dunkel. Geräuschvoll klappte sie den alten Eric-Ambler-Roman zu.

„Naja, aber da gäbe es ein Motiv.“

Eugen dachte ähnlich.

„Du meinst, die Voigts scheinen letztendlich die einzigen im Dorf, die, nach derzeitigem Wissensstand, einen Grund gehabt hätten, Thomas zu töten?“

Emma schwieg und starrte in die Landschaft.

Dr. Rita Voigt, eine Schachtel Pralinen unter den Arm geklemmt, trat mit schwerem Schritt durch das Eisentor. Das Gelände sah erhabener, würdevoller aus. Auch der letzte Schandfleck an der Fassade, das Gerüst an der Remise, wäre in ein paar Tagen abgebaut. Ja, ihre Tochter würde eine wundervolle Hochzeit in einem zauberhaften Ambiente feiern können, und an Pfingsten würde all das, was Nerven, Tränen, Schweiß und Blut gekostet hat, nur noch Geschichte sein.

In der Ferne sah sie Emma und Eugen auf einer Wiese sitzen.

Mit dynamischem Schritt stapfte sie die schmalen, frisch beharkten Pfade entlang. Dabei hinterließ sie feine Schuhabdrücke. Von Weite betrachtete sie den Obelisken und den kleinen Gartenpavillon. Sie hörte den Bachlauf, der leise rauschte, sah das ansatzweise gesäuberte Wäldchen und spürte dabei doch trotz aller Herrlichkeit für einen kleinen Augenblick Traurigkeit.

Dort hinten hatte er am Boden gelegen, der Fremde, der so fremd nicht war. In nicht allzu ferner Zeit würden Menschen an der Stelle vorbeilaufen, an der ein anderer nur seine Hülle als letztes Zeichen seiner Existenz hinterlassen hatte. Thomas Bremer.

„Ach Thomas!“, flüsterte die Ärztin und schüttelte ihre trüben Gedanken beiseite. Für sie gab es Wichtigeres, jetzt und hier und sowieso. Den Lebenden und denen, die da noch kommen, galt Ritas Sinnen und Trachten.

Emma und Apfelbaum schienen in ein Gespräch vertieft. Die Fragezeichen auf dem Schreibblock waren dicker geworden. Eugens Blickwinkel richtete sich nach oben, er sah seine Auftraggeberin kommen und hielt mitten im Reden inne. Geräuschvoll klopfte er seinen längst erloschenen Tabak aus dem Pfeifenköpfchen und steckte die Tabakspfeife in seine Westentasche.

„Emma, Eugen, ich hab Ihnen etwas mitgebracht, als Dankeschön sozusagen. Sie haben ein freies Wochenende geopfert. Darf ich mich zu Ihnen setzen?“

Unaufgefordert ließ sie sich schwerfällig neben beiden nieder.

„Es sieht so ordentlich und aufgeräumt aus. So viele haben geholfen. Das hätte ich niemals für möglich gehalten.“

„Ja, offenbar liegt den meisten doch ein wenig mehr, als Sie dachten, an diesem Gebäude, dem ganzen Drumherum und an Ihnen, Rita“, erwiderte Emma und lächelte der Ärztin aufmunternd zu.

„Manch einer verbindet mit diesem Komplex eine ganze Menge, nämlich seine eigene Geschichte und die der Gemeinde.“ Eugen fügte an:

„Es ist ja auch eine interessante Story, die sich hinter dem Gutshaus verbirgt. Das beweisen die ersten Schautafeln, die der Pfarrer und Ihr Mann aufgestellt haben. Die Fotos sind sehr aussagekräftig. Es ist unglaublich, was hier nach dem Krieg aus dem Haus geworden ist. Jedes Kindergesicht erzählt eine eigene, mitunter besonders ergreifende und manchmal auch traurige Biografie. Ich denke an einige Waisenkinder, die es gleich nach Kriegsende hierher verschlagen hatte, beispielsweise den alten Direktor Bäumler, der als Initiator der Ausstellung fungiert. Er und Schmidt waren heute die Energischsten, fanden Sie nicht?“, Eugen betrachtete die Ärztin, deren wogender Busen sich auffällig hob und senkte.

„Ja, das waren sie. Die Beziehung beider zu all dem hier ist eine ganz besondere. Sie waren schon etwas älter als viele andere, die in Lerchow landeten, und damit bewusst involviert und auch engagiert in der Mitarbeit und Betreuung der Kleineren.“

Rita Voigt schien in Erzähllaune. Sie machte es sich soweit gemütlich, wie es ihr auf dem harten Boden und mit ihren müden Knochen möglich war. Ihre Hände öffneten die gerade eben erst verschenkte Konfektschachtel und nahmen sich eine Praline mit Cremefüllung heraus.

„Beide, Kurt und Hans“, fuhr sie mit vollem Mund fort, „kamen als Vollwaisen nach Ende des Krieges hierher. Die anderen Kinder aus dem Heim, die Köchin und die Freunde aus dem Dorf wurden ihr Familienersatz. All die Waisen, die es bis nach Lerchow schafften, wurden von der Gemeinde aufgenommen. Die Bauern zeigten viel Mitgefühl. Sie lieferten Milch und Brot, auch fertig gehacktes Holz aus den eigenen Wäldern zum Heizen in den eisigen Wintern. Abgelegte Kleidung fand ihren Weg in die Koffer der Kleinen. Und zu Weihnachten und Ostern erhielt jedes Kind ein Geschenk.“

Ein weiteres Naschwerk landete im Mund von Frau Voigt. Nun griff auch Emma zu.

„Bis 1948 hat es teilweise über hundert traumatisierte, elternlose Kinder gegeben, die in Lerchow Unterschlupf fanden. Das waren Zustände damals, das kann sich heute keiner mehr vorstellen. Es gab ja keine sanitären Anlagen, die auf so viele Menschen ausgerichtet waren. Die meisten besaßen doch nur noch das, was sie auf dem Leib trugen. Ich war ja noch sehr klein, aber meine Eltern, mein Vater als Arzt der Gemeinde und meine Mutter als gelernte Krankenschwester, der ehemalige Pastor, der Vater vom heutigen Pfarrer, ein paar engagierte Diakonissen und einige Bauern setzten sich für das Heim ein. So wurde es nicht zu einem dieser drakonischen Straflager, von denen man später so viel hören oder lesen konnte. Hier ging alles mit rechten Dingen zu. Dafür sorgte der Pastor, also ohne Peitsche und dunkle Erziehungsmethoden. Die, die hier landeten, hatten Glück im Unglück. Von einigen Kindern konnten Angehörige ausfindig gemacht werden. Viele von den ganz Kleinen fanden ausgewählte Adoptiv- oder Pflegeeltern. Einige blieben, bis sie erwachsen waren, so wie Kurt oder Hans Bäumler, der mit seiner Mutter aus dem Osten geflüchtet war. Sie überlebte die Strapazen der Reise nicht. Ich erinnere mich noch, wie Hans sonntags bei uns Kuchen aß. Er saß feixend am Tisch gemeinsam mit Herta, manchmal auch mit Kurt, mit Herbert und meiner älteren Schwester. Die waren unzertrennlich.“

„Ach ja, Herta hat uns von der engen Freundschaft zu Ihrer Schwester erzählt.“

„Josefine und Herta waren wie siamesische Zwillinge. Herta war ja auch im Heim.“

„Ach nee!“, äußerte sich Eugen.

„Ja, ist mit einem Treck aus Polen hier gelandet. Sie war ganz allein zwischen den anderen Flüchtlingen. Josefine lernte sie kennen, als mein Vater sie auf eine seiner regelmäßigen Untersuchungen ins Gutshaus mitnahm. Sie haben sich sofort gemocht und wurden unzertrennlich, bis meine Schwester ums Leben kam.“

„Ein Unfall?“, fragte Emma im Rückblick auf Herta Schmidts Bemerkung.

„Ja, ein Badeunfall, der weit über fünfzig Jahre zurückliegt. Wenn junge Menschen ihr Leben verlieren, ist das an Tragik für das Umfeld fast nicht zu überbieten. Aber die Zeit heilt Wunden und Erinnerungen verblassen.“

Humboldt fand es ausgesprochen anstößig, wie genau vor seiner Nase mit Naschwerk herumgewirbelt wurde. Mit flehendem Blick bettelte er um ein Stück Schokolade.

Emma warf ihm ein Zuckerwerk mit Eierlikörcreme zu, was Eugen mit deutlichem Missfallen registrierte.

„Einige Kriegswaisen sind in der Gegend geblieben“, nahm Eugen das Gespräch wieder auf.

„Ja, in der Tat, manch einer entschloss sich, hier zu leben. Kurt zum Beispiel, heiratete seine Hannelore und Herta den Schuster. Aber warum Bäumler zurückkam? Ihm standen alle Türen offen. Hat studiert und einen Verstand gehabt wie kein zweiter. Ende der Siebziger kam er zurück in die Gegend, war erst Lehrer in der Oberschule und wurde schließlich dann Direktor an der EOS in der Kreisstadt. Verheiratet war er aber nie. Ich weiß nicht, was ihn hierher zurückzog. Die Gerüchteküche sagt ja, es gab wohl die eine oder andere Liaison, als er noch jünger war. Eigentlich hätte Hans jede Frau glücklich machen können. Ich glaube, der hatte damals sogar ein Auge auf Herta geworfen.“

Der Inhalt der Pralinenschachtel neigte sich dem Ende.

„Herta blieb ja auch hier und lernte Erzieherin. Nachdem das Heim dann in staatliche Hände fiel und dem Ministerium für Volksbildung unterstand, änderte sich vieles. Die Leute verloren ihr Interesse, da sie nun nicht mehr direkt involviert waren. Es war eine andere Zeit. In der DDR sollten die Kinder zu sozialistischen Persönlichkeiten erzogen werden. Mitte der Siebziger wurde Herta sogar Heimleiterin und blieb es, bis sich das Kinderheim 1992 dann auflöste. Sie hat das gut gemacht mit den Möglichkeiten, die sie hatte. Herta versuchte, den Kindern ein Zuhause zu geben, ein Zuhause, das sie selbst in ihren frühen Lebensjahren nicht hatte. Von Züchtigungen hielt Herta nichts. Sie war auf eine sympathische Art streng, aber nie eisern oder gar eisig diktatorisch, und die Kinder dankten es ihr, indem der Leumund des Heimes auch nach der Wiedervereinigung ein guter blieb. Hertas Herz schlug für die Kinder, für jedes einzelne und jedes Schicksal, das sich dahinter versteckte.“

„So viele Leben, und von wie vielen kleinen und großen Begebenheiten das Gutshaus zu erzählen weiß!“, Emma sah ergriffen auf den Gebäudekomplex. Eugen und sie selber waren nun ebenfalls ein Bruchstück dieser Geschichten.

„Wenn Bäumlers Ausstellung fertig sein wird, dann wird dieser Raum mit seinen Schautafeln und Fotografien an eine andere Zeit erinnern. Manche Kinder verstarben hier vor Ort. Auf dem Friedhof gab es eine kleine Ecke für die kleinen Särge aus dem Waisenhaus. Einige Kinder kamen schon mit Krankheiten wie Typhus oder Tuberkulose hier an. Auch wenn mein Vater sein Bestes gab, manch ein Würmchen starb ihm unter der Hand weg.“ Die Stimme der Ärztin schwankte erschüttert. Bilder ihrer Kindheit, Bilder, an die sie lange Zeit nicht gedacht hatte, waren wieder aufgetaucht.

Humboldt hörte ein quietschendes Geräusch, wohl das Eingangstor, und stob davon.

Eine Minute verstrich, ohne ein Wort der Anwesenden. Dann erwachte die Ärztin aus ihrem Schweigen.

„Aber weshalb ich eigentlich hier bin, die Brüder Mietke kommen Montag mit dem Traktor vorbei und holen den ganzen ausgeholzten Krempel ab. Das wird alles zerhäckselt. Nicht dass Sie sich wundern, wenn ein Trecker auf den Hof fährt.“

„Frau Dr. Voigt?“, die Angesprochene drehte sich zu Eugen, der einen offiziellen Ton annahm und seinen Oberkörper bedrohlich aufrichtete.

„Eugen, Sie wissen doch, diese Förmlichkeit ist nicht notwendig, aber worum geht es denn?“ Eugen betrachtete die Dame neben sich eingehend und fragte sie unverblümt: „Waren Sie das?“

Ein Räuspern hinter Rita Voigts Rücken. Sie drehte sich um. Da stand der Kommissar und schaute auf die drei sitzenden Personen.

„Waren Sie das?“, fragte auch er.

Rita Voigt schien in sich zusammenzufallen. All die Kraft und der Mut dieser Frau, die die mittleren Jahre schon längst hinter sich gelassen hatte, wichen aus ihrem Körper. Plötzlich war sie alt mit grauen Schlieren im Haar, fahler Haut und müdem Blick, die Mundwinkel traurig nach unten gezogen.

„Wie konnte ich? Ich war bei einer Patientin, wie Sie selber herausgefunden haben.“

„Ich bin hierhergekommen, um Sie zu bitten, mir einen Blick in Ihre Patientenakten zu ermöglichen. Ich möchte gerne wissen, wem Ihrer Patienten Sie so starke Opiate wie Oxycodon und Antidepressiva verschreiben mussten.“

„Wieso?“

„Ich habe mir den Obduktionsbericht noch einmal genauer angesehen. Die toxischen Gifte, die Thomas Bremer in sich trug, waren neben jenen Opiaten auch Psilocybin und Psilocin.“

Eugen horchte interessiert auf, während der Kommissar sein Verhör fortsetzte.

„Anfänglich dachte ich mir, gut, der Kerl stammt aus einem Milieu, in dem derlei auf dem Frühstücksteller serviert wird. Doch wo war die Verbindung mit Oxycodon? Wird dies nicht von Ärzten zur Schmerzmedikation angewandt, besonders bei Schwerkranken? Natürlich ist es möglich, dass unser Opfer die Medikamente schon bei sich hatte, als er in Lerchow eintraf. Nur war er körperlich in relativ gesunder Verfassung und hatte demnach solche Medikamente nicht nötig.“

„Ich verstehe.“

„Tun Sie das, Frau Dr. Voigt? Thomas Bremer war tatsächlich auf der Beerdigung seiner Tante. Der Trauerredner, ein Mann mit fotografischem Gedächtnis, hat seine Anwesenheit bestätigt. Es gab einen Augenblick, in dem Bremer seine Brille vom Gesicht nahm und seine Augen rieb. Dabei schaute er auf und direkt in das Gesicht des Redners.“

„Oh.“

„Können Sie mir nun die Akten zeigen, bitte.“

Geräuschvoll erhob sich die Ärztin und betrachtete Emma und Eugen mit einem Ausdruck großer Müdigkeit, nicht anklagend, besorgt oder enttäuscht, sondern einfach nur müde.

„Oxycodon, Antidepressiva, Psilocin?“, wiederholte sie leise und schien überhaupt nicht zu verstehen.

„Emma, weißt du, was Psilocin und Psilocybin sind?“, fragte der Kräuterkundige seine Schwester aufgeregt. Emma schüttelte den Kopf.

„Diese Stoffe finden sich in den sogenannten entheogenen Pflanzen und Pilzen wie beispielsweise in magic mushrooms. Und weißt du, wer magic mushrooms schon seit Jahrtausenden nutzt neben anderen halluzinogenen Pflanzen?“, fragte Eugen und beantwortete seine Frage gleich selber. „Schamanen! Zu denen scheint sich Frau Mechthild von Staaken zu zählen. Wir müssen schnellstens ins Dorf!“

„Du meinst also, Thomas war nach der Beerdigung bei dieser Heilerin und die hat ihm ein wenig zu viel von dem Zeug gegeben? Aber dann müssen wir nicht ins Dorf. Diese Heilerin wohnt doch hinter Klein Blaschow. Lass uns den Wagen nehmen.“

„Nein, wir müssen nur ins Dorf. Denn zusätzlich zum Psilocin, erinnere dich, wurden auch Opioid-Pharmaka im Blut nachgewiesen. An so was kommt eine Schamanin gar nicht ran, das sind verschreibungspflichtige Medikamente. Das, was Thomas Bremer in sich hatte, ist eine Mischung, die von einigen ganzheitlich orientierten Onkologen bei Krebspatienten angewandt wird. Ich hab mal einen Artikel drüber gelesen.“

„Du meinst, das war ein Cocktail aus Opiaten in starker Potenz, aus Antidepressiva und bewusstseinserweiternden Substanzen zur Schmerzmedikation? Verdammt, Eugen!“ Emma erkannte, worauf ihr Bruder hinauswollte. „Krebspatienten im Endstadium.“

„Rita würde keinem Menschen das Leben nehmen. Das entspricht nicht ihrem Ethos. Sie würde das Sterben höchstens erleichtern. Aber es gibt jemanden, den ich so stark und gerechtigkeitsfanatisch einschätze, dass er trotz körperlicher Einschränkung in der Lage wäre. Unsterblichkeit, Emma.“

„Oh, mein Gott! Du meinst? Aber warum? Das wäre doch schier unmöglich, oder?“

Emma räumte ihre Decke zusammen und schüttelte ihre Locken.

„Ach herrje!“, entfuhr es ihr, und ein letztes Konfekt landete im Mund.

„Was denn noch?“

„Das Taschentuch, Eugen! Das Taschentuch!“

Emma, Eugen und Humboldt rannten durch den Park in Richtung Dorf. Humboldts Ohren wehten, auch er hatte verstanden.

Von Ferne sahen sie Friedrichsen in der Praxistür verschwinden. Sie hielten nicht, liefen an der Landarztpraxis vorbei zur Hauptstraße und öffneten, vor Anstrengung japsend, die unverschlossene Hoftür.

„Du bleibst hier, Humboldt!“

Keineswegs erfreut, aber Hund seines Herrn, blieb die Promenadenmischung auf dem Gehweg sitzen.

Nervös läutete Eugen an allen Klingeln. Niemand öffnete, nur Bella meldete sich jaulend hinter der Tür.

„Sie sind nicht da!“

Nochmals klingelte er Sturm. Daraufhin hörten sie ein leises Motorengeräusch aus dem Hause. Emma und Eugen, ein wenig ruhiger geworden, warteten auf das gemächliche Schlurfen hinter der Tür. Vorsichtig öffnete sie sich und ein runzliges verächtlich dreinblickendes Gesicht starrte Emma und Eugen an.

„Na? Was wollen Sie diesmal?“

„Ich kenne die mittelalterliche Symbolik diverser Pflanzen. Ich bin Botaniker, Frau Schuster. Tod und Wiedergeburt, Unsterblichkeit, Eibe und Buchsbaum. Das wird in der christlichen Symbolik ja gerne auf Friedhöfen angepflanzt.“

Die alte zerbrechliche Frau krächzte. Es glich dem Ruf eines Eichelhähers.

„Ja! Das stimmt…“, nach einem kurzen Moment fügte sie hinzu, „aber das Immergrün ist auch schön, nicht? Kommen Sie beide herein und treten Sie sich Ihre Schuhe ab.“

Ganz langsam, vorsichtig ein Bein vor das andere setzend, schob Herta Schuster Emma und Eugen vor sich her. Beim Luftholen röchelte sie. Mit ihrer feingliedrigen Hand raffte sie sich das lichte Haar zusammen. Dann setze sie sich in ihren Treppenlift und bat die beiden, ihr zu folgen.

Sie saßen in einem kleinen Wohnzimmer mit altem Schrank, einem runden Tisch mit Spitzendeckchen, zwei Sesseln und einer Couch sowie drei einsamen Stühlen an der Wand, einem antiken Fernsehapparat, geblümter Tapete, einem dicken Teppich und einem mit Fotografien vollgestellten Beistellschränkchen in der Ecke. Im Fenster zum Hof standen Blumentöpfe. Ein schwerer Duft nach süßlichem Parfüm, nach Alter und Lavendel schwebte im Raum und schnürte Emma die Kehle zu. Frau Herta Schuster setzte sich ächzend in einen der Sessel und bat die beiden, auf dem kleinen Sofa Platz zu nehmen. Bella war ihnen gefolgt und saß mit gespitzten Ohren neben der Tür.

„Nun, was wollen Sie wissen?“

„Wie, weshalb, warum?“

Die alte Frau kicherte und hustete danach. Sie holte Luft, und in ihrem kleinen schmalen Brustkorb rasselte es gehörig. Ihre Augen lagen tief und düster schimmernd in zwei schwarz umrandeten Höhlen. Kein Make-up heute, es hätte auch nichts verstecken können. Ihre Stimme zitterte, nicht vor Nervosität, sondern vor Anstrengung und einem Gefühl, welches sie vielleicht längst verloren glaubte.

„Der Thomas war ein guter Junge“, begann sie von selbst zu erzählen. „Ich mochte ihn, der die Welt ändern und aus den Angeln heben wollte. Wenn Sigrid mal wieder nicht mit ihm klar kam, landete er für ein paar Tage oder Wochen bei uns im Heim. Er war so klug, so wissbegierig, hatte Fragen, die ihm keiner so beantworten konnte, wie er es gewollt hatte. Waren eben andere Zeiten damals. Wir versuchten ihn immer wieder zu beruhigen, damit seine Aufmüpfigkeit im Rahmen blieb. Andere landeten mit solch kritischen Gedanken in einem Jugendwerkhof. Darüber kursierten Gerüchte, da konnte einem angst und bange werden. Wir mussten Thomas beschützen.“

„Wir?“

Die Treppe knarzte. Jemand kam behäbig zur Wohnung der alten Frau hinauf und öffnete die Zimmertür. Drei alte, wackere Männer standen im Türrahmen, in Blaumann und ausgebeulten Hosen. Humboldt hatte die Gelegenheit genutzt und war mit ins Haus geschlüpft. Bäumler kam der Alten lächelnd entgegen und strich ihr liebevoll über den Scheitel, dann setzte er sich mit den anderen beiden auf die freien Stühle.

Humboldt schaute fragend zu seiner Angebeteten, die etwas zaghaft und schuldbewusst seinen Blick erwiderte.

„Du hast es gewusst und mir nichts gesagt?“

„Hündinnen können schweigen wie ein Grab, mein lieber Humboldt. Hier geht es um meine Familie. Verstehst du?“

Humboldt verstand.

„Wir saßen gerade beim Bier und unterhielten uns. Als wir aus der Kneipe kamen, sahen wir die beiden hier über die Straße rennen und bei dir verschwinden. Hast die Haustür nicht geschlossen, Herta.“

Die Angesprochene gluckste. „Ja. Wo war ich...?“, irritiert blickte sie in die Runde. Als ihre Augen bei Eugen hängen blieben, erinnerte sie sich. „Ich habe den Jungen gleich erkannt. Hat sich eine Sonnenbrille aufgesetzt, wie damals, wenn er rot geweinte Augen hatte. Er schämte sich wegen der Tränen, weil er sein Leben nicht verstand, seine Aufgabe in der Welt suchte und weil er den Verlust seiner Eltern nie verkraftet hatte. Er glaubte, mich täuschen zu können. Das konnte er nicht. Ich wusste immer, wann er traurig war. Aber er war ein Junge und wollte auch so behandelt werden. Hart war er, zuweilen ungerecht und zornig, wie junge Menschen manchmal sind, ungestüm, voller Lebensdurst und gleichzeitig so desillusioniert von all den Hürden, die immer wieder vor ihnen aufgebaut werden. Thomas Bremer war einer von den wenigen, die das Potential zu mehr hatten, und Franziska vergötterte ihn. Dabei war er kein Schönling oder gar charmant, aber er besaß Charisma.“

Herbert Voigt äußerte mit einem Grunzlaut seine Ablehnung zum eben Gehörten.

„Ach Herbert, komm. Aber Hans, du stimmst doch zu, oder?“

Bäumler strich über sein stoppeliges Kinn.

„War nicht einfach, der Bursche. Thomas war vielen Älteren weit überlegen. Seine philosophischen und intellektuellen Ansprüche und Gedanken waren weiter entwickelt als die mancher Erwachsener. Das muss ich vorbehaltlos zugeben, und für einen Pädagogen ist es nicht einfach, mit so einem Schüler klarzukommen, nicht wahr, Herbert?“

Herbert Voigt bejahte.

„Gab immer wieder Kollegen, die sich über Thomas beschwerten. Aufmüpfig sei er, was ja auch stimmte, unverschämt und ideologisch nicht tragbar.“

„Einen Kollegen gab es, der war Parteisekretär, ein unbeliebter Zeitgenosse unter den Schülern und im Kollegium, ein verbohrter Mensch. Er konnte mit unkonventionellen Meinungen nicht viel anfangen, sah in jedem ironischen Kommentar einen Angriff auf das System“, erinnerte sich Bäumler. „Dieser Blaschke wollte den Jungen anschwärzen. Er fühlte sich durch die Grabenkämpfe mit Thomas sowohl im Unterricht als auch öffentlich gedemütigt und verhöhnt, denn die Argumentationen von Thomas, wenn es um ideologische, philosophische oder politische Diskussionen ging, waren genial. Aber Genialität war in der DDR nicht unbedingt gefragt“, der Direktor grinste. „Thomas stellte nie das System in Frage, sondern die Auslegung durch die Partei. Und was er dabei von sich gab, war für einen Menschen seines Alters grandios. Während der Schulzeit stand Thomas in gewisser Weise unter unserem Schutz und Sigrid als seine Tante hielt ihre Flügel über den Jungen. Aber dann, mit einem hervorragenden Abitur in der Tasche und erwachsen, gab Blaschke angeblich Thomas zu verstehen, dass der Junge hier keine Zukunft hätte und auch keine Arbeit finden würde, so lange er hier etwas zu sagen hatte.“

Herbert Voigt räusperte sich, daraufhin hielt Bäumler kurz inne.

„Franziska und Thomas“, führte Herta die Ausführungen von Bäumler fort, „hatten sich für den Sommer nach ihrem Abi als Betreuer für ein Ferienlager in der Tschechoslowakei beworben und waren auch angenommen worden.“

Der alte Voigt erklärte mit rauer Stimme:

„Franziska hatte ja einen Studienplatz für ein Pädagogikstudium erhalten, während Thomas noch nichts in der Tasche hatte, außer NVA. Am Tag ihrer Abreise ins Pionierlager war uns ganz komisch zumute. Franziska packte ihre Sachen, nahm nur wenige, ihr wichtige Dinge mit und an Bekleidung nur das Nötigste. Sie hat uns zum Abschied so fest und lange umarmt wie noch nie. Sie saß bereits in Sigrids Trabi, die die beiden zum Zug fahren wollte, als Franziska noch mal ausstieg und Katharina auf den Arm nahm. Als der Trabant anfuhr, guckte Franzi traurig aus dem Heckfenster. Ich sah sie das letzte Mal, mein Mädchen. Das letzte Mal.“

Herta Schuster musste schwer husten.

„Franzi war so ein bezauberndes Wesen“, erinnerte sich die alte Frau, nachdem sie wieder Luft bekam. „Sie sah ein bisschen aus wie Josefine und erinnerte in ihrer Art, ihrer Offenheit und Menschenliebe an sie. Sie war wie eine Tochter für mich. Mein Sohn Jochen kommt stark nach meinem verstorbenen Mann. Brummelig, aber ein Fels, rechtschaffend und diszipliniert, einfach und ehrlich. Franziska war die Tochter, die ich nie hatte, ein Sonnenstrahl, lebensfroh und gut. Sie sah in allen Menschen nur das Beste. Ich habe sie geliebt, so wie ich Jochen liebte.“

„Was ist passiert?“, fragte Emma.

Die alte Frau bat Kurt Schmidt für alle Gläser aus der Anrichte zu holen und jedem von dem Selbstgebrannten ihres Sohnes einzugießen. Nachdem sie einen ersten Schluck genommen hatten, erzählte Herta mit brüchiger Stimme von dem Abend, der Thomas Bremers letzter sein sollte.

„Ich habe ihn gleich erkannt, den Thomas, auch nach so vielen Jahren. Er hatte sich verändert und dann doch auch wieder nicht. Ich weiß nicht, ob es die Geste des Zurückstreichens seiner Haare war. Es war verrückt. Ich sehe manchmal Dinge von früher, Bilder die auftauchen und das Heute verdrängen, als wären sie real. Meine Pillen lassen mich gelegentlich das eine oder andere vergessen oder aber auch nicht Existentes sehen. Psychopharmaka, wissen Sie. Ich schien die Einzige zu sein, die Thomas wahrnahm. Weder Hans, noch Rita oder Herbert, die ja auch bei der Beerdigung waren, nahmen ihn zur Kenntnis. Also habe ich mir gedacht, das sei eine dieser Sinnestäuschungen, die einen überfallen können, wenn Emotionen und Gedanken sich vermischen. Hm, die Erinnerungen wurden wieder lebendig mit Sigrids Beerdigung.“

Herta Schusters Gedanken schweiften in die Ferne. Mit zitternden Händen nahm sie einen weiteren Schluck aus dem Glas und verschüttete dabei ein wenig auf ihr Oberteil. Vorsichtig strich sie über den feuchten Fleck.

„Die Kinder waren nicht hier an dem Abend, sie waren in Berlin. Es war schon dunkel und ich hatte mir bereits meinen Morgenrock über das Nachthemd gezogen. Ich hantierte gerade unten in der Küche herum. Mein Melissentee war alle, und ich wusste, dass Angela noch Kamille im Schrank hatte. Ich schlafe nicht gut in letzter Zeit. Unerwartet klingelte es an der Tür. Ich fragte mich noch, wer das ist, und unsere Hündin bellte auch so laut. Eigentlich wollte ich nicht öffnen, aber irgendetwas sagte mir dann doch, ich solle es tun.“

„Es war Thomas Bremer?“, fragte Emma nach.

„Ich schob die Gardine zur Seite und schaute vorne aus dem Fenster. Der Klingelnde muss das Wackeln des Vorhangs bemerkt haben, denn nun klopfte er auch noch gegen die Scheibe. Ich bin kein ängstlicher Mensch, wozu noch, und so öffnete ich die Tür. Ja, es war Thomas. Er sagte -Hallo Tante Herta!- und trat an mir vorbei in den Flur. Ich war geschockt, er war real und ganz echt.“

„Und dann?“

„Wir gingen nach oben in meine Stube, ich fuhr, ich kann keine Treppen mehr steigen. Da wo Sie jetzt sitzen, Herr Apfelbaum, da setzte er sich hin, der Thomas. Bella folgte uns. Sie ist Fremden gegenüber manchmal ein wenig eigen.“

Humboldt guckte seine Geliebte an und meinte zu ihr: „Eigen, ja, das stimmt“. Bella reckte ihren Kopf und drehte ihn kokett zur Seite.

„Thomas lächelte mich an, fragte, wie es mir ginge. Ich hätte ihm am liebsten eine Ohrfeige gegeben. Dieser Rotzlümmel. Was passiert war, wollte ich wissen, was gottverdammt passiert war, dass die Franziska in Indien hatte sterben müssen. Das hab ich ihn gefragt, und Thomas, der fiel aus allen Wolken. Er wusste nichts von ihrem Tod. Eigentlich kam er her, um sich nach ihr zu erkundigen, zu erfahren, wie es ihr geht, und um sich zu entschuldigen. Er schien tatsächlich fassungslos und irritiert, wollte wissen, was geschehen war. In diesem Moment glaubte ich ihm.“ Herta zitterte leicht am ganzen Körper.

„Hat er Ihnen erzählt, was passiert ist?“, Eugen trank den Selbstgebrannten in einem Zuge aus. Sein Hals fing Feuer und er musste sich zusammenreißen, um nicht zu husten.

„Thomas sah für sich keine Chance in der DDR und wollte fliehen. Franziska war so verliebt und gab ihre Zukunft in seine Hände. Es muss eine aufreibende Flucht gewesen sein. Nach einer Woche im Feriencamp hatten beide Freigang und nutzen ihn für den Grenzübertritt. Sie wollten nach Bayern. Über Bekannte hatte Thomas Kontakt zu einem Fluchthelfer aufgenommen. Sie schafften es, ohne entdeckt zu werden, auf westdeutsches Gebiet. Anderthalb Jahre später flogen sie in den Semesterferien in die USA, um ein paar Wochen durchs Land zu trampen. Irgendwie müssen sie da an seltsame Leute geraten sein, Leute die mit Drogen handelten. Die beiden waren so blauäugig und warfen sich voller Inbrunst in ein Leben, das sie doch gar nicht kennen konnten mit all den Schattenseiten der Freiheit und der Exzesse.“

„Thomas erzählte nichts Genaues?“, bohrte Eugen nach.

„Na ja, so wie ich ihn verstanden habe, machte er in kürzester Zeit eine Karriere als Drogendealer.“

„Wie bitte?“

Besorgt sah Herta sich nach Herbert um, der aber blieb stumm.

„Die beiden haben auf ihrer Reise durch das Land Freundschaft mit einem Pärchen geschlossen, das in einer großen Kommune in der Wüste lebte. Überbleibsel aus den Sechzigern, so wie ich die zynische Bemerkung von Thomas verstanden habe. Sie wurden eingeladen, bei ihnen eine Weile zu leben, was sie wissbegierig annahmen. Thomas und Franzi waren in der DDR aufgewachsen, einer hatte sogar Heimerfahrung. Sie waren dieses kollektive Gemeinschaftsleben gewöhnt und fügten sich recht schnell in das System jener Regenbogenkommune mit den vielen Freizügigkeiten ein. Während Thomas das Leben dort jedoch eher belächelte und seinen Nutzen daraus zog, ging Franziska in der Gemeinschaft regelrecht auf.“

„Aber was hat das mit den Drogen zu tun?“, wollte Emma wissen.

„Ja, diese Kommune dort trug sich offiziell von Obst- und Gemüseanbau, aber freilich nicht nur davon. Sie stellten in einem chemischen Labor Drogen her. Thomas wurde zu einem ihrer Kuriere. Das war der Beginn seines kleinen Aufstiegs. Die USA sind eben ein Land der unbegrenzten Möglichkeiten.“

Emma meinte, das sei wie in einem schlechten Krimi, und Herta stimmte dem zu.

„Eines führte zum anderen. Clever genug war er ja, um sich bald selber auf eigene Füße stellen zu können. Er hat im Gegensatz zu Franziska das Leben in der Kommune nie ganz ernst genommen. Sie dagegen schon, und doch folgte sie ihm.“

„Das wird ja immer verrückter!“

„In der Tat, und das ist doch noch nicht alles. Thomas bereitete es regelrechtes Vergnügen, mich mit seiner Erzählung zu schockieren. Das viele Geld aus dem Verkauf der Drogen ermöglichte Thomas ein gänzlich neues Leben. Nach dem Fall der Mauer und der Wiedervereinigung wollten beide zuerst wieder zurück, aber sie entschieden sich doch dagegen. Zu sehr hatten sie sich verändert. Sie passten nicht mehr nach Lerchow. Und Franziska war der Meinung, ihre Eltern sollten sie in guter Erinnerung behalten. Drei oder vier Jahre lang lebten sie gemeinsam in San Diego oder Los Angeles, ich weiß nicht mehr. Dann trennten sich ihre Wege. Franziska wollte zurück in die Kommune. Das neue Leben mit einem veränderten Thomas, das wollte sie so nicht. Sie verließ ihn. Sie war erwachsen geworden. Unglaublich, nicht?“

„Sie verloren sich aus den Augen?“, fragte Emma.

„Hm…, Liebe ist doch nur so lange tief, so lange man einander vertrauen kann. Vielleicht konnten sie das nicht mehr. Vielleicht sah Franzi einen anderen Sinn im Leben als Thomas. Franziska muss außerdem eine Abhängigkeit zu Drogen entwickelt haben, das gute Kind. Sie lernte einen anderen Mann kennen und wollte mit diesem zurück in die Wüste. Thomas hat sie ziehen lassen, war zu sehr mit sich selber beschäftigt. Ein paar Jahre später, bevor er sich mit viel Geld in der Tasche eine neue und dunkle Existenz in Deutschland aufbaute, hörte er noch einmal von ihr. Sie war in Miami gestrandet. Beide hatten noch einmal Kontakt, und Franziska erzählte Thomas von ihrer Absicht, nach Deutschland zurückzukehren.“

Herbert Voigt weinte lautlos. Bäumler reichte ihm ein Tuch, aber Herbert Voigt winkte nur ab. Unten klingelte es an der Tür.

„Oh je, das nimmt kein Ende heute“, stellte die kleine Frau in dem viel zu breiten Sessel fest, der sie wie ein beschützender Thron ummantelte.

„Das wird der Kommissar sein“, vermutete Eugen.

„Öffnen Sie ihm die Tür, Emma, bitte.“

Humboldt schlich durch den Raum. Als er an Hans Bäumler vorbeikam und an dessen herabhängender Hand vorsichtig schnupperte, lief ihm kurz ein eisiges Grauen bis zur Rute hinab.

Er hatte es geahnt, er hatte ihn ja gerochen, kaum dass er durch die Tür gekommen war. Diese Hände hatten seinen Kopf aus der Eisenschlinge befreit. Der dunkle Schatten hatte ein Gesicht.

Humboldt setzte sich zu Bäumlers Füßen und richtete dem alten Mann seine Schnauze entgegen. Bäumlers Hand kraulte wie von selbst den Nacken des Hundes, und Humboldt ließ es geschehen.

Sie hörten Stimmen und das Knarren der Treppenstufen, alle Augen richteten sich auf die Ärztin und den Kriminalhauptkommissar.

„Was macht ihr drei denn hier?“, überraschend hilflos wirkte die sonst so patente Medizinerin.

„Herta, was ist passiert?“

„Es war ein Unfall, meine Liebe.“

„Frau Schuster, ich wäre Ihnen dankbar, wenn Sie mir einfach erzählen, was geschehen ist“, verlangte der Kriminalpolizist mit fordernder Stimme und lehnte sich vorsichtig an das kleine Schränkchen mit den Fotografien. Rita Voigt hatte sich inzwischen auf den letzten freien Platz gesetzt.

„Fragen Sie dazwischen, wenn Sie was genau wissen wollen, Herr Kommissar.“

Friedrichsen bat die alte Frau durch eine Bewegung seiner Hand, einfach zu berichten.

„Thomas ist nach der Beerdigung seiner Tante, es war bereits Abend, zu mir gekommen. Wir hatten immer ein gutes Verhältnis zueinander. Er saß in meiner Stube und erzählte mit seiner akkuraten, geradlinigen Stimme. Thomas hatte ein offensichtlich aufregendes Leben in den USA geführt, musste sich allerdings immer häufiger in psychologische Behandlung begeben. Er befand sich in einer tiefen Identitätskrise. Kein Wunder. Irgendwann steht doch jeder von uns an einem Punkt in seinem Leben, wo er sich fragen muss, was er damit angestellt hat, nicht wahr? Thomas war allein, ohne eine eigene Familie, ohne festen Halt. Die Diagnose lautete auf manisch-depressiv. Er selber konsumierte zwar weder Heroin noch Ecstasy oder wie das alles heißt, aber er war doch ein böser Junge geworden, denn er verkaufte das Zeug. Persönlich nahm Thomas wohl Pharmazeutika, die seine Stimmung beeinflussten. Er geriet in die Abhängigkeit von Medikamenten. Ein Mann von Geist und Verstand, Herr über ein kleines Imperium an Nachtclubs in den USA und Besitzer einer riesigen Villa wurde zu einem von Psychopharmaka fremdgesteuerten Wesen. Nach einem längeren Klinikaufenthalt machte er vor mehreren Jahren eine Art Schnitt und ging als Tomek Nowak nach Hamburg. Irgendwie war Deutschland ja sein Zuhause, seine Heimat. Mit Hilfe seiner Kontakte, Erfahrungen und dem vielen Geld stieg er schnell wieder ins Geschäft ein. Doch in ihm drinnen änderte sich nichts, er fühlte sich leer, ja so sagte er, leer und seelenlos.“

„Haben Sie sich nicht gefragt, warum er Ihnen das alles erzählt hat?“, wollte der Kommissar wissen.

„Keine Ahnung, wieso er das loswerden wollte. Er redete einfach, ohne Punkt und Komma, und ich hörte zu. Thomas wirkte wie herausgefallen aus einem anderen Leben. Hier, mir gegenüber, war er wieder ein kleiner Junge.“

„Was hat ihn denn veranlasst, zurück nach Lerchow zu kommen?“, wollte Friedrichsen wissen.

„Durch die Todesanzeige erfuhr er vom Ableben seiner Tante. Er wollte einfach bei der Beerdigung dabei sein.“

„Wie kam er denn nun zu Tode, Frau Schuster?“

Drei blickten auf den Boden, alle anderen Augenpaare waren auf die alte Dame gerichtet. Frau Schuster nahm sich einen weiteren Schluck.

„Schlecht sah er aus, müde, traurig und hilflos. Er sprach von seiner sinnlosen Existenz und verfiel in ein weinerliches Selbstmitleid. Was hätte er schon geleistet, wohin hatte es ihn getrieben und ja, warum hatte er, selbstherrlich wie er war, Franziska nur ziehen und damit sterben lassen. So viele Dinge waren schief gelaufen, und aus einer verheißungsvollen Existenz war ein moralisch verkommenes Subjekt geworden. Er steckte in einer tiefen Depression, das war für mich nicht zu ertragen, das war so traurig. Dieser kleine Junge vor mir, mein Thomas. Drehen Sie sich um, Herr Kommissar, und öffnen Sie die Schublade vom Schränkchen.“

Friedrichsen zog das Schubfach heraus und winkte die Ärztin herbei. Nach einem kurzen Blick hinein stöhnte sie auf.

„Herta, du solltest mir oder der Apotheke die restlichen Medikamente zurückgeben. Und wieso hast du auch noch immer dieses Zeug von der Staaken hier liegen? Wie konntest du nur?“

„Ich hab die restlichen für mich behalten. Die Kräuter und Pilze waren letztlich teuer bezahlt, und die Schmerz- und Gemütsmedikamente, die meinem Mann seine letzten Wochen erleichtert haben, sollten mir auch meine letzten Wochen erleichtern, weißt du!“

„Du bist eine dämliche Gans, Herta. Du brauchst doch kein Opiat.“

„Schon, meine Liebe, aber es hilft mir mein kaputtes Herz, meine kaputte Lunge, meine Melancholie und Hilflosigkeit zu ertragen. Meinem Mann haben die Mittelchen den Abschied vom Leben erleichtert. Mir erleichtern sie das Leben.“

„Wie kommen Sie zu den ganzen Medikamenten?“, Friedrichsen blickte noch immer überrascht auf den kleinen Vorrat an Pillenpackungen und auf den Einfrostbeutel mit getrockneten Blättern und Pilzen.

„Als die Chemotherapie bei Hertas Mann nicht anschlug“, antwortete Rita Voigt anstelle von Herta, „versuchten die beiden es mit einer alternativen Methode, wohlgemerkt, ohne mein Wissen. Heilende Hände, Energiepyramide, Diäten. Die einzige Heilerin hier in der Nähe ist die von Staaken. Zumindest hält sie sich dafür. Die beiden sind zu ihr gefahren und hofften und beteten und ließen ein Haufen Geld bei ihr. Geholfen hat es nichts, aber der von Staaken die Taschen gefüllt. Als Herta merkte, dass nichts von all dem bei ihrem Mann anschlug, sondern der alte Schuster dem Tode geweiht war, meldete sie sich dann doch bei mir. Ich war so wütend auf sie.

„Rita, du hättest doch unseren Bemühungen und Versuchen von Anfang an skeptisch gegenübergestanden, oder? Das war unsere letzte Hoffnung.“

„Ich weiß, und trotzdem. Dreitausend Euro haben die beiden für Energiesitzungen und Händeheilung zum Fenster rausgeschmissen. Pro Sitzung mehrere hundert Euro. Ich bin dann mit Herta zur von Staaken. Die verkauft sich ja auch als Schamanin, dachte ich mir. Dann sollte sie mir wenigstens helfen, Schusters Ableben leidensfrei zu gestalten. Die Pilze bekam ich umsonst.“

„Haben Sie Thomas etwa etwas von den Antidepressiva gegeben?“, die Stimmlage des Kommissars wurde eindringlich.

„Ich holte uns einen Wein und hab die Schublade aufgemacht und drei Antidepressiva rein getan.“

„Herta?“, schrie Rita außer Fassung.

„Der Bursche war so unglücklich und ich wollte ihm doch nur helfen. Nach einer Weile musste ich auf die Toilette. Das dauert bei mir etwas länger, ich kann ja nur noch schwer laufen. Er muss sich in der Zwischenzeit an den Tabletten und Zauberpilzen bedient haben, denn als ich wiederkam, saß er ganz still auf dem Sessel, wartend und ruhig, und das Schubfach war weiter herausgezogen. Als ich hineinsah, lag alles durcheinander und die Packungen waren aufgerissen. Die Flasche Wein war inzwischen halbleer. Ich hab meine Hände über dem Kopf zusammengeschlagen und ihn angeschrien. Er grinste mich nur an, der dumme Kerl. Hochziehen wollt ich ihn, hab ihn gepackt, wie es mir möglich war, hab ihm gesagt, wir müssen Rita anrufen, einen Krankenwagen, um seinen Magen auszupumpen. Er hat nur gegrinst und gesagt, ich solle mich beruhigen, er kennt sich schließlich mit Drogen aus, ich solle mich hinsetzen. Dann drückte er mich auf den Sessel und befahl mir, ruhig zu sein. Ich war regelrecht eingeschüchtert. Dann wurde er still und in sich gekehrt. Nach einer dreiviertel Stunde vielleicht, vielleicht auch länger, ich war kurz eingenickt, fing er an, ganz komisch zu gucken. Er würde klarer sehen, hat er gemeint. Er fährt wieder, hat er gesagt. Dann ist er aufgestanden, und dabei schwankte er wie ein Schiff. Ich konnte ihn gar nicht richtig halten, er war ja viel größer und schwerer als ich.“

Herta schien erregt und ganz in dem Erlebten gefangen. Ihr Brustkorb rasselte, doch als Rita sich um sie kümmern wollte, winkte die Alte ab. Sie musste sich von einem Geheimnis befreien.

„Auf einmal kam er auf mich zu, wie um Halt zu suchen. Ich wusste nicht, was er alles eingenommen hatte. Wie er mir so entgegen wankte, ist die Bella dazwischen, bellte und Thomas schwankte rücklings aus der Tür. Er stolperte über die Schwelle, wedelte mit den Armen und Bella glaubte, er bedrohe mich, und bellte ihn noch lauter an. Da wich er erschrocken zurück, noch immer im Stolpern, fiel unglücklich mit dem Hinterkopf gegen den Pfosten von der Treppe und brach auf dem Boden zusammen.“

„Und weiter!“, forderte sie Friedrichsen auf.

Herta Schuster betrachtete ihn erschöpft, aber freundlich. Das Erzählen ihrer Geschichte hatte Sie entkräftet, und sie sammelte ihre letzten Reserven.

„Er war tot, einfach tot“, antwortete sie mit fester Stimme. „Ich überlegte, was ich machen sollte, denn die Kinder wollten bald aus Berlin zurück sein. Also hievte ich ihn in meinen Treppenlift, holte einen Karren, packte ihn da hinein, deckte ihn zu und fuhr ihn zum Gut.“

„Frau Schuster, nehmen Sie es mir nicht übel, aber das glaube ich Ihnen nicht. Dazu sind Sie nicht mehr in der Lage.“

„Das nimmt dir wirklich keiner mehr ab, Herta, tut mir leid, altes Mädchen“, mischte sich Bäumler ein. Er wandte sich an den Kommissar: „Herta rief mich an, und ich kam.“

„Wir kamen alle drei, unser Skatabend“, fügte Herbert Voigt hinzu.

„Herbert?“, fragend richtete seine Frau ihre Augen auf den einstigen Lehrer.

„Dann lassen Sie mal hören“, forderte Friedrichsen Bäumler auf.

„Herta rief mich an, und wir halfen ihr, da sie von der Situation ganz überfordert war.“

„Wieso telefonierten Sie nicht einfach nach der Polizei?“, wollte der Kommissar wissen.

„Es ist doch Thomas, kein Drogenbaron, sondern eigentlich ein guter, ein kluger Junge. Verstehen Sie, Herr Friedrichsen.“

Herta lächelte versonnen. Bäumler kam auf die Greisin zu und tätschelte ihr ein wenig hilflos, aber liebevoll die Wange.

„Wir trugen alle Regenjacken, pladderte ja die ganze Zeit“, führte er weiter aus. „Kurt nahm Herbert und mich in seinem Auto mit. Wir hüllten Thomas in eine alte Abdeckplane aus Kurts Pkw und legten ihn in den Kofferraum seines eigenen Autos, das er ein paar Meter weiter hinterm Haus in einer kleinen Seitenstraße geparkt hatte. Wir waren uns noch nicht einig, wohin mit ihm. Klar war nur, er musste hier weg.“

„Wieso in den Park, zum Teufel?“, wollte Eugen wissen.

„Naja, Ziel war es, ihn im Gutspark zu begraben.“

„Was?“, fragte Rita und wurde immer blasser.

„Zuerst wollten wir ihn ins Auto packen, das dann einfach ein paar Kilometer weit weg fahren und gut. Aber Herta hat geschluchzt und meinte, man könne das dem Jungen nicht antun. Er sei schließlich zurück nach Hause gekommen. Also sollte er auch zu Hause beerdigt werden. Deshalb dachten wir an den Gutspark, mit dem wir alle und auch Thomas etwas verbinden.“

Herbert Voigt sprach für Bäumler weiter, da jener kurz innehielt, um seine Gedanken zu ordnen.

„Ich wollte diesen Bastard eigentlich nur in sein Auto verfrachten und irgendwo weit weg von hier bringen. Das war schließlich der Thomas, der uns unsere Franzi weggenommen hatte. Mir kam so die Galle hoch, als ich ihn da liegen sah. Aber dann erzählte uns Herta seine Geschichte und dass meine Franzi eigentlich wieder nach Hause kommen wollte. Naja, es musste wahrscheinlich so enden, dachte ich mir. Herta meinte, als Kind sei er anders gewesen, eine Hoffnung, ein Mensch mit Charakter, und das dürfen wir nicht vergessen. Also machte ich mit und half. Wir fuhren ihn in seinem Wagen zum Gut. Kurt kam hinterher.“

„Was fahren Sie für ein Fahrzeug, Kurt?“, fragte Friedrichsen.

„Eine Seniorenkutsche. Einen Golf. Der reicht für Hannelore und mich!“

„Hm, ist Ihnen in der Nähe des Parkeingangs vielleicht ein Transporter aufgefallen?“

„Ja, unter einem Baum geparkt, aber da saß niemand drin. Zuerst dachten wir, da wär noch ein Handwerker von außerhalb am Machen. Also stellten wir die Fahrzeuge weiter hinten, im Mondschatten, ein Stück weg vom Eingang ab und holten Thomas aus dem Kofferraum. Wir wollten in Richtung Teich oder so. Aber jeder wollte ihn an einer anderen Stelle begraben. Kurt schlug vor, ihn mit Steinen zu beschweren und dann in den Teich zu werfen. Bäumler dachte eher an ein Grab beim Obelisken. Ich hätte ihn einfach nur irgendwo verscharrt. Sei mir nicht böse, Mädchen.“

„Ihr drei habt doch einen Knall“, wendete sich Rita kopfschüttelnd an ihren Mann.

Bäumler hatte seine Gedanken in der Zwischenzeit geordnet.

„So trugen wir drei nun den Thomas“, übernahm Bäumler die weiteren Ausführungen, „zwischen unseren Armen und wussten nicht so recht, wohin mit ihm. Wir waren auch absolut überfordert von der Situation. Der eine zog dort, der andere da, wir umrundeten den Park faktisch zweimal mit dem Jungen auf unserer Schulter. Als wir gerade mal wieder am Wäldchen vorbeikamen, ging die Tür zum Hauptgebäude auf und das Licht an. Wir krochen schnell und vorsichtig mit dem Thomas ins Unterholz und legten ihn dort ab. Wir sahen ein paar Arbeiter, die gemeinsam eine Zigarette rauchten. Als sie nach fünf Minuten immer noch nicht verschwanden, beschlossen wir, am nächsten Abend wesentlich später wiederzukommen, wenn alle hier im Haus schlafen würden. Bis dahin wollten wir uns einigen, wo wir Thomas begraben würden, und die entsprechende Ausrüstung mitbringen. Das ging dann aber nicht. Ihr Hund fand ihn zuvor“, nachsichtig schaute Bäumler auf Humboldt, der seinen Kopf verlegen auf den Erdboden senkte.

„Als Emma zu uns nach Hause kam und meiner Frau vom Leichenfund berichtete, rief ich die anderen beiden an, und wir beschlossen, uns ruhig und abwartend zu verhalten. Schließlich hatte Hans, wie er im Nachhinein feststellen musste, bei unserer Aktion irgendwo im Park sein Taschentuch verloren.“

Friedrichsen kratzte sich den Kopf.

„Sie haben nicht wirklich nachgedacht, oder?“

„Nein, haben sie nicht, diese dummen alten Männer“, schob Rita ein.

„Sie wollten mir und dir helfen, Rita, und keine Wunden aufreißen. Herbert dachte an dich und an die Bilder, die wiederkommen würden. Hans war mein treuer Recke und Kurt einfach nur ein Freund, der mir zur Seite stand“, verteidigte Herta ihre Helden. „Ich hatte in der Zwischenzeit das Blut vom Pfeiler und vom Fußboden weggewischt, die Medikamente wieder ordentlich verpackt und die Gläser gespült. Aber mein Körper rebellierte. Mein Herz raste wie wild, und ich glaubte, ich muss sterben. Daher hab ich dich angerufen, Rita, und du bist gleich gekommen. Am nächsten Morgen hab ich angenommen, ich hätte alles nur geträumt. Dieser Gedanke hielt leider nicht allzu lange an. Ich hatte nicht richtig genug sauber gemacht. Meine Schwiegertochter fand Blutspuren hier oben. Ich erzählte ihr von Nasenbluten. Doch dann tauchten die Polizei und zwei wissbegierige Personen bei uns auf“, mit diesen Worten schaute die alte Frau anklagend und vergebend zugleich auf Emma und Apfelbaum.

„Wo sind seine Papiere, sein Mantel, seine Unterlagen? Und wo steht der Wagen von Thomas Bremer?“, hakte der Polizist nach.

„Alles in meiner Garage“, antwortete Bäumler.

„Kurt und Herbert sind zu sich nach Hause, Rita war nicht da, sie umsorgte noch unsere Herta, und ich bin dann mit dem Wagen zu mir. Meine Garage ist recht groß, groß genug für zwei Fahrzeuge. Uns hat keiner gesehen, hier ist doch niemand mehr nachts unterwegs, schon gar nicht bei dem Mistwetter. Seine Papiere und alles, was er bei sich hatte, befinden sich im Kofferraum des Autos.“

Friedrichsen schüttelte seinen Kopf.

„Das klingt total absurd, was Sie erzählen. Sie hatten echtes Glück mit dem Wetter. Dadurch wurden alle Spuren verwischt.“

„Ja, nicht?“, freute sich Schmidt und grinste durchtrieben.

Prolog

Auf den Wiesen standen Stühle und Tische. In den vereinzelten Eichen, Buchen und Linden hingen weiße Stoffgirlanden und helle Lampions. Orange leuchtete die Sonne am Himmel. An einem fest gewebten Tuch, das von dem starken Ast eines Laubbaumes herunterhing, turnte eine zierliche Artistin. Gäste mit Gläsern voller Maibowle oder Wein standen beeindruckt im Kreis um die Tuchakrobatin.

Vor dem Eingang zum Gutshaus saßen die Mitglieder eines Streichquartettes und stimmten ihre Instrumente. Kreischende Mädchen in sommerlichen Kleidern rannten mit Hula-Hoop-Reifen über die Pfade und wilde Jungs spielten in gebügelten Hosen und Hemden Fußball. Auf einer provisorischen Bühne wurden die Vorbereitungen für ein später stattfindendes Konzert einer lokalen Coverband getroffen. Der DJ, der am späten Abend noch ein paar Platten auflegen würde, um Teilnehmer der Hochzeitsgesellschaft zum Tanzen zu bewegen, war eben eingetroffen.

Ein Reh am Spieß drehte sich wie von selbst.

Humboldt beobachtete das brutzelnde Fleisch, dessen Saft in die Glut tropfte. Er musste nur lange genug mit hängenden Ohren hier herumhocken, und es würde sich schon jemand seiner erbarmen.

Herr Heinrich hatte ein Buffet mit herzhaften Speisen, nach Eugens Rezepten, hergerichtet. Heinrichs Koch hantierte dahinter, gemeinsam mit einem Gehilfen. An einem weiten langgestreckten Tisch, mit Torten und Kuchen beladen, standen Hannelore Schmidt und Angela Schuster im Gespräch mit einer Nachbarin aus dem Dorf. Sie hatten sich angeboten, eine Stunde auszuhelfen. Im Pavillon war die Bar errichtet worden, der beliebteste Platz der Gäste, vor dem auch Janusz und Adam bereits zum dritten Male anstanden.

Es hatte einen großen Zuschauerandrang gegeben. Die Presse, ein offizieller Vertreter des Ministeriums für Wissenschaft, Forschung und Kultur sowie einige Interessierte aus Berlin und den umliegenden Dörfern erschienen zur Eröffnung. Nachdem die meisten Besucher verschwunden waren, konnte der gemütlichere Teil beginnen.

Bereits zwei Tage zuvor hatte die standesamtliche Trauung von Katharina und Stefan im engsten Familienkreise stattgefunden. Die heutige kirchliche Zeremonie war nun der öffentliche Teil einer über mehrere Tage andauernden Feierlichkeit gewesen. Ein Tross an Freunden, Familie, Nachbarn und Bekannten machte sich nach der Vermählung in der Dorfkirche auf in Richtung Gutshaus. Katharina, gekleidet in ein roséfarbenes, luftig kurzes Kleid, das lustig um den fülligen Leib hin und her schaukelte, sah zauberhaft aus. Ihr Mann trug Cowboystiefel zu einem schmal geschnittenen Anzug und einen lässigen Strohhut auf dem Kopf. Hinter ihnen gingen eine Ärztin und ein ehemaliger Lehrer glücklich Arm in Arm.

Am Ende der Trauung huschte eine unbekannte Dame, ganz in Schwarz und Weiß mit Hut und riesiger Sonnenbrille, die in der hintersten Reihe gesessen hatte, unerkannt aus der Kirche. Vermutlich war es eine zufällig in die Veranstaltung geratene Touristin. Später wurde sie auf dem Friedhof gesehen. Emma hätte schwören können, dass die Dame mit Hut besonders lange vor dem frischen Grab von Thomas Bremer verharrte.

Es war später Nachmittag geworden. Die Besucher erfreuten sich an der Sonne, dem milden Wetter, der angenehmen Stimmung, dem strahlenden Brautpaar und dem ganzen Drumherum.

Und wie nebenbei erinnerte eine Ausstellung an eine Geschichte, die einigen der Anwesenden besonders nahe ging.

Ein grauhaariger ehemaliger Rektor, eine schmale, faltige Dame in einem Rollstuhl, geschoben von einem ebenso in die Jahre gekommenen Mann, erzählten interessierten Gästen aus einer Zeit, die sehr viele Jahre zurücklag. Es gab tatsächlich Besucher, die ihnen zuhörten, darunter auch die Unbekannte mit der riesigen dunklen Sonnenbrille.

Eugen stand etwas unschlüssig herum, als Janusz ihm mit einem Bier in der Hand entgegenkam und es ihm reichte.

„Bist mir böse, alter Freund?“

„Warum sollte ich?“

„Weil ich nichts gesagt habe.“

Eugen trank von dem kühlen Bier.

„Weil du nicht gesagt hast, dass du die Autos der Alten gehört hast? Weil du eine Liaison zu einer hübschen Frau unterhieltest? Sex im Tante-Emma-Transporter zwischen Butterkeksen und Toastbrot, Janusz. Bitte?!“, Eugen grinste milde und trank den Rest des Bieres in einem Zug.

„Renate und ich, wir haben unsere Beziehung in beiderseitigem Einvernehmen beendet. Sie war immer so allein und ich, ich fand sie aufregend. Das war ein Abenteuer. Mein Abenteuer, Eugen, weißt du. Aber nun muss ich zurück zu meiner Frau nach Polen.“

Janusz schaute verklärt, nahm die inzwischen geleerte Bierflasche in seine Hand und klopfte dem Freund auf die Schulter, bevor er sich wieder in Richtung Ausschank begab.

Angela Schuster bediente hinter dem Kuchenbuffet und benetzte ihre Lippen, als sie Eugen auf sich zukommen sah.

„Wie geht es Ihrer Schwiegermutter?“, fragte er eher verlegen. Die Angesprochene schaufelte ihm ein Stück Mai-Tai-Torte auf einen Teller.

„Ihr geht es soweit ganz gut. Die vier kommen, wie es aussieht, mit einem blauen Auge davon. Es war ein Unfall nach versuchter Selbsttötung. Doch natürlich werden sie wegen Behinderung polizeilicher Ermittlungen, Falschaussagen etc. belangt werden. Sie haben versucht, eine Leiche verschwinden zu lassen. Doch wir haben gute Anwälte, Herr Apfelbaum, und wie Sie sehen, sind unsere Alten auf freiem Fuß.“

„Und Sie, was machen Sie nun?“, fragte er mit vollem Mund.

„Die nächste Gemeindewahl wird die meine sein, das sag ich Ihnen“, ihre Augenfalten wurden zu kleinen Wellen in einem bezaubernden See.

„Werden Sie denn noch einmal vorbeikommen und sich ein wenig massieren lassen, bevor Sie Lerchow verlassen?“

Sie überreichte einem Besucher ein Stück Lavendelkuchen, der dankte und verschwand.

Eugen blinkerte nervös. Angela hatte ihn durchschaut.

„Ich würde ja gerne, aber wir reisen morgen wieder ab. Unsere Zeit hier ist vorbei. Schade!“

„In der Tat, schade, Herr Apfelbaum.“

Ihre Stimme wurde zu einem leisen Flüstern, als sie sich über den Kuchentisch hin zu Eugen beugte, der verlegen auf ihr Dekolletee starrte. Eugen schluckte schwer. Ihr Atem hauchte beinahe einen Kuss auf Eugens Wange…

Angela Schuster richtete sich wieder auf.

„Nichts für ungut, Eugen“, brach sie den kurzen Moment des Schweigens und lächelte Eugen kokett an. „Passen Sie auf sich auf und lernen Sie loszulassen.“

Um ein Haar wäre der Apfelbaum gefällt worden. So aber hatte er nur ein paar Blätter verloren. Er verabschiedete sich und ging in Richtung Bar davon.

Emma stand unschlüssig mit einem Glas Sekt unter einem Baum. Sie trug Absatzschuhe und ein hübsches hellgrünes Kleid, das hervorragend zu ihren rotgefärbten Haaren passte. Eine blau-weiß gewandete Gestalt trat ihr mit Bierflasche in der Hand entgegen.

„Hallo, Frau Güldenstern!“, rief es von weitem.

Emma kannte diese Stimme. Es war tatsächlich der Kommissar. Sie fand ihn recht gutaussehend in seinen Jeans, den Canvas-Schuhen und dem hellen schmal geschnittenen Hemd, das perfekt um den rundlichen Leib gehüllt war.

„Sie hier?“, überrascht trank Emma einen Schluck aus dem Glas.

„Äh, ja, ich wollte mir den ganzen Zinnober mal ansehen und gleichzeitig ein Auge auf unsere Herrschaften richten.“

„Werden Sie belangt werden?“

„Das wird letztendlich der Staatsanwalt entscheiden.“

Friedrichsen strich sich kurz über den Schädel.

Die Geste erinnerte Emma an etwas und sie fragte: „Was ist eigentlich bei der genetischen Untersuchung herausgekommen?“

„Was meinen Sie?“

„Na die Bürste der Tochter!“

„Es waren keine brauchbaren Spuren mehr zu finden.“

Zweifel machten sich auf Emmas Gesicht breit, was Friedrichsen gleich bemerkte.

„Vielleicht sollten einige Geister einfach ruhen. Das ist doch eine Hochzeitsfeier heute, nicht?“, lenkte er ab und wechselte das Thema. „Und Sie, sind Sie fertig mit dem Gutshaus?“

„Ja, und stellen Sie sich vor, wir haben sogar unser erstes Geld erhalten.“

Sie ließ ihre Zähne blitzen. Beide standen sich etwas unbeholfen gegenüber, bis der Kommissar sich ein Herz fasste.

„Äh, Emma?“

Emma guckte erwartungsvoll.

„Ich wollte Sie fragen, jetzt wo wir hier privat aufeinandertreffen, ob Sie nicht mal Lust hätten auf eine kleine Segeltour auf meiner Jolle? Die Saison fängt an.“

„Sie segeln?“

„Ich hab ein kleines Boot, nichts Bemerkenswertes, aber hervorragend, um über die Havelgewässer zu schippern“, erwartungsfroh hob er seine Brauen.

In diesem Moment stieß Frau Dr. Rita Voigt dazu. Sie begrüßte den Kommissar und hakte Emma bei sich ein.

„Frau Güldenstern, ich suche Sie schon die ganze Zeit. Ich möchte Ihnen jemanden vorstellen. Ich glaube, Sie haben einen neuen Auftrag! Ach und wissen Sie, meine Tochter wird die Praxis übernehmen. Ist das nicht toll? Was für ein Festtag“, triumphierend zog sie die kleine Frau in Grün mit sich fort, und redete und redete.

Emma war dem Kommissar eine Antwort schuldig geblieben. Der schaute der Davongerissenen hinterher, strich sich übers Kinn und nahm einen großzügigen Zug aus seiner Flasche. Unverhofft drehte Emma sich zu ihm um. Friedrichsen nahm die Flasche vom Mund und prostete ihr zu.

Emma strahlte.

Anhang: ausgewählte Rezepte Eugens

Balkaneintopf

Eintöpfe sind wahre Energiepakete, die sich besonders in der kalten Jahreszeit großer Beliebtheit erfreuen. Eugen weiß das nur zu gut. Nach einem anstrengenden Arbeitstag ist ein heißes „Süppchen“ ein rechter Seelenwärmer. Und hätte Humboldt nicht den Toten im Park gefunden, hätte es gewiss auch Eugens wärmenden Balkaneintopf zum Abendbrot gegeben.

Zum Aufwärmen: Eugens Reminiszenz an den feurigen Balkan, diesen kulturellen Pool unterschiedlichster Völker, Landschaften und Emotionen, die sich nach einer wunderschönen Reise durch diesen Landstrich bei Eugen in diesem bekannten und einfach zuzubereitenden Eintopfrezept manifestiert haben.

Für 4 Personen: 500g Kartoffeln schälen, würfeln und in eine Schüssel mit Wasser legen. Beiseite stellen!

Drei gehackte Zwiebeln werden in Öl oder Butter in einem feuerfesten Topf glasig angedünstet. Hinzu kommen ca. 600g Schweine- oder Rindfleisch, klein geschnitten und mit einem Hauch Salz bestreut, das für einige Minuten mit angebraten wird.

Jetzt eine zerkleinerte Knoblauchzehe, eine gewürfelte Paprika, 250g grüne Bohnen und drei schöne Möhren in mundgerechten Scheiben geschnitten, sowie 150g Wirsing oder Weißkohl (aus dem Rest können gefüllte Rouladen gemacht werden) ebenfalls zerkleinert zugeben. Schließlich kommen noch die Kartoffeln (ohne das Kartoffelwasser) dazu. Alles wird kurz angebraten und kräftig mit einem Holzlöffel umgerührt. Da dampft die Küche!

Gemüse und Fleisch werden nun mit 1,25 l Fleischbrühe (fertiger oder gekörnter in Wasser) aufgefüllt. Bei kleiner Hitze kann der Eintopf nun abgedeckt lustig vor sich hin köcheln.

Nach weiteren 20 bis 30 Minuten kommt der erfahrungsgemäß schwerste Part beim Kochen, das Abschmecken. In den Balkaneintopf gehören: Salz, Pfeffer, gut Paprikapulver und Majoran, etwas Tomaten- oder Paprikamark, Petersilie und Thymian, für Mutige ein Hauch Chili.

Zum Schluss darf noch ein großes Löffelchen Sahne, typisch eher saure Sahne, untergerührt werden.

Und nun gut einheizen lassen!

Dattelkuchen mit Muskat

Zu den schönsten Kindheitserinnerungen Eugens zählen die Adventsnachmittage mit Kaffee und Kuchen. Nach einem fast ritualisierten Spaziergang gab es Tee oder Kakao und dazu weihnachtliches Gebäck. Im Laufe seiner Zeit als Hobbykoch erweiterte Eugen seine Kenntnisse über die winterlich geprägte Bäckerei. Sein Interesse ging über Plätzchen und Dominosteine hinaus. Da gerade die Winterzeit für ganz bestimmte Aromen und Gewürze prädestiniert scheint, wandelte Eugen für sich und seine Familie die Lebkuchensaison in eine Gewürzkuchenzeit um. Hier hinein passt hervorragend folgendes Dattelkuchenrezept.

Eine Springform gut einfetten und los geht’s:

Eugen siebt 250g feines Dinkelmehl in eine Schüssel und mischt 2TL Backpulver und 350g Rohrzucker unter. Dann fügt er 125g kalte Butter hinzu und verarbeitet alles schnell zu einem krümeligen Teig. Die Hälfte des Teiges drückt er auf dem Boden der Springform an.

Nun erhitzt er 175 ml Milch in einem Topf handwarm, nimmt den Topf von der Herdplatte und gibt folgende Zutaten hinein:

¾ TL Natron, 2 verquirlte frische Eier, ein Schuss Sahne und 1TL frisch geriebenes Muskatpulver. Für ganz Aromasüchtige darf es auch noch ein Hauch Vanille oder wahlweise Zimt sein. Die Milch wird nun aufgequirlt und dem restlichen Krümelteig untergehoben.

Diese Mischung schüttet Eugen in die Kuchenform.

Im nächsten Arbeitsschritt hackt er 250g entkernte und getrocknete Datteln klein und verteilt diese auf dem Kuchen.

Bei 175 Grad kommt das Adventsschmankerl in den vorgeheizten Backofen. Nach 50 Minuten wird eine erste Stäbchenprobe gemacht. Spätestens nach 1 Stunde sollte der Kuchen fertig sein. Der abgekühlte Kuchen wird am Ende mit Puderzucker bestreut.

In einem vegetarischen Kochbuch fand Eugen folgende Verfeinerung für Dattelkuchen, die dem Ganzen noch ein aromatisches i-Tüpfelchen aufsetzt:

Nachdem der Kuchen aus dem Ofen genommen wurde, 100g Datteln halbiert ansehnlich zur Deko auf den Kuchen legen und mit etwas Zucker bestreuen. Nochmals in den Ofen unter den heißen Grill für nur ein bis zwei Minuten, zum Karamellisieren des Zuckers.

Den noch warmen Kuchen mit Puderzucker bestäuben und diese einfache Köstlichkeit mit frisch aufgeschlagener Sahne servieren. Hhmmmm!

Himbeeraufstrich

Was gibt es Leckereres als einen Fruchtaufstrich auf frischen Brötchen an einem Sonntagmorgen? Wie wäre es zum Beispiel mit einer Himbeervariante?

Frische Himbeeren sind auf dem Wochen- oder im Supermarkt erstanden, nicht gerade billig. Darum sind selbst gemachte Himbeermarmeladen eine echte Delikatesse, die auch als Geschenk mächtig Eindruck machen können.

500g Himbeeren, am besten nicht ganz reife, und 200ml Orangensaft werden mit der entsprechenden Menge Gelierzucker in einem Topf zum Köcheln gebracht. Sobald die Himbeeren weich werden, kommt ein Pürierstab zum Einsatz, der aus der Masse ein cremiges Mus zaubert.

Die Marmelade köchelt bei geringen Temperaturen für vier Minuten auf. Während dieser Zeit werden ein Schuss Balsamico-Essig sowie eine frisch gepresste Limone dazugegeben. Sehr gut zu Himbeeren passt ein zusätzlicher Spritzer Vanille oder Schokoladenaroma.

Abschmecken!

Sobald die fruchtige Marmelade zu gelieren beginnt, wird sie in ausgekochte Schraubgläser umgefüllt. Die Gläser noch heiß für eine halbe Stunde auf den Kopf stellen, dann beschriften.

P.S.: Wen die Himbeerkernchen stören, sollte Folgendes tun:

Die gereinigten Himbeeren bei geringer Temperatur zum Köcheln bringen, und wenn sie weich und saftig werden, die Masse durch ein feinmaschiges Sieb streichen, so dass sich die Kerne vom Fruchtfleisch trennen. Das Mus wieder in den Topf geben, die übrigen Zutaten beimischen und wie oben beschrieben weiter verarbeiten.

Osterhefekuchen

Ostern und Hefekuchen, Osterzöpfe und Osterkränze. Da kommt eine ganze Menge an klassischen Variationen zusammen. Zu Ostern gehören solch einfache süße Brote dazu.

Sie machen sich neben einem Ostereierkörbchen recht gut aus.

250ml Milch erwärmen, dort hinein 15g frische Hefe, eine Prise Salz und 1EL Zucker geben. Anschließend ruhen lassen, bis die Hefe schön aufgegangen ist.

In eine Schüssel 500g Mehl sieben, eine Mulde in die Mitte drücken, auf den Rand 75g Butter in kleine Stückchen setzen, dazu 60g Zucker verstreuen. In die Mulde nun die Milch-Hefemischung gießen und alles zu einem schönen geschmeidigen Teig kneten. Eventuell etwas Mehl dazu sieben.

Den Teig lässt Eugen an einem windstillen Ort für wenigstens zwei Stunden ruhen und aufgehen. In der Zwischenzeit füttert er seinen Humboldt, liest in der Zeitung oder dreht eine Runde im Park.

Ist der Teig schön aufgegangen, wird er nochmals gut durchgeknetet und entweder zu einem Kranz oder einem Zopf geflochten. Das Kunstwerk legt Eugen auf ein gefettetes Blech und besprüht es mit etwas Wasser. Abgedeckt lässt er den Teig noch einmal für einige Stunden an einem kühlen Ort ruhen, gern auch über Nacht.

Am nächsten Morgen wird der Osterkranz in die Küche geholt, die Abdeckung entfernt und nochmals ca. eine Stunde sich selbst überlassen.

In der Küche herrscht ein anderes Klima als in der Kammer, da muss sich der Teig erst dran gewöhnen.

Nachdem der Teig mit Aprikosengelee oder einem verquirltem Ei und Zucker bestrichen worden ist, kommt er bei 200 Grad eine halbe Stunde in den vorgeheizten Ofen.

Frohe Ostern!

Lammbraten

Lamm ist ja nicht jedermanns Sache, passt aber recht gut zum Osterfest; wenngleich manch kindliches Herz zu Tränen gerührt wäre, wenn es erführe, was es da auf seinem Mittagsteller zu liegen hat. Landfrauen wie Hannelore sehen das ja eher pragmatisch. Mit Knoblauch und Honiggeschmack ist ihr Lammbraten bei der ganzen Familie beliebt. Sie hat das Rezept irgendwann einmal in einer Zeitschrift entdeckt und es nach ihrer Vorstellung abgewandelt.

Hannelore wäscht 2kg Lammkeule (ausgelöst), tupft sie trocken und legt sie in eine Schüssel. Aus 2 gehackten Knoblauchzehen, 3-4 EL Honig, Pfeffer und Salz, ½ Bund frischem Thymian und Rosmarin (oder aber einer Packung Kräuter der Provence), 2EL Olivenöl und 2EL flüssiger Butter bereitet sie eine Marinade. Diese streicht Hannelore über das Fleisch, bindet es zusammen, den Rest der Sauce gibt sie nochmals obenauf und lässt nun ihr Lamm über Nacht abgedeckt im Kühlschrank ziehen.

Am nächsten Morgen nimmt sie das Fleisch aus dem Kühlschrank, um es sich erst einmal für eine Stunde an die Wärme gewöhnen zu lassen.

Nun gibt sie Butter in einen Bratentopf. Das Fleisch lässt sie abtropfen, die Marinade fängt Hannelore auf. Das gesalzene und gepfefferte Fleischstück wird rundherum im Bräter angebraten. Dann nimmt sie die Keule aus dem Topf, lässt sie 10 Minuten abgedeckt ruhen und legt sie schließlich auf das gefettete Bratblech des Herdes, um das Lamm auf der unteren Schiene bei 145 – 160 Grad (bei Elektroherden Umluft) und in 150ml Wasser ca. 2 Stunden sich selbst zu überlassen. Immer wieder gießt sie etwas Wasser nach. Alle halbe Stunde dreht sie die Keule, damit diese nicht zu dunkel wird.

Jetzt schält Hannelore 700g Kartoffeln und hebt einen Teil der Marinade und fein gehackten Rosmarin unter. Die Kartoffeln werden mit kleinen Tomaten zu dem Lamm aufs Blech gelegt. Fleisch und Erdäpfel werden im Ofen für weitere 45 Minuten gegart, wobei die Kartoffeln gelegentlich vorsichtig gewendet werden.

Aus dem Rest der Marinade und dem Bratensud zaubert Hannelore mit Rotwein, Butter und etwas Mehl eine Sauce, die mit Salz und Pfeffer abgeschmeckt wird! Braten und Kartoffeln sollten die Bratflüssigkeit aufgenommen haben. Kurz vor dem Servieren kommt das Fleisch aus dem Ofen und ruht noch einmal kurz, während die Kartoffeln warm gehalten werden.

Was für ein Gaumenschmaus!

Spaghetti all´ Arrabbiata

Sauce all´ Arrabbiata ist eine scharfe vegetarische Angelegenheit, aber recht fix zubereitet und passt sehr gut zu Spaghetti oder Penne. Da Eugen als Single zuweilen die Lust am Kochen fehlt, er aber auf Selbstgekochtes nicht gern verzichtet, gibt’s häufig bei ihm zu Hause Pasta in allen Variationen. Wer es, wie Eugen, scharf und italienisch mag, der ist bei diesem Rezept genau richtig.

Frische Nudeln selber machen oder Spaghetti nach Packungsanleitung zubereiten und in der Zwischenzeit die Sauce wie folgt herstellen:

750g Tomaten vom Stilansatz befreien, kreuzweise einschneiden, ein paar Sekunden in kochendes Wasser halten, abschrecken und die Schale abziehen. Das Fruchtfleisch klein schneiden.

3 Zwiebeln und 2 Knoblauchzehen fein hacken. Zwei frische Chilischoten halbieren und entkernen – aufpassen, scharf, also Hände waschen oder mit Küchenhandschuhen arbeiten – und in dünne Scheiben schneiden.

Öl erhitzen, Zwiebeln und Knoblauch darin glasig erhitzen, hmm, das duftet. Nun Chili und Tomaten zugeben und auf kleiner Flamme köcheln lassen. Nach einer halben Stunde alles mit Salz, Pfeffer und einer kleinen Prise Zucker abschmecken, fein gehackte Petersilie und Basilikum drüberstreuen und zur Pasta geben.

Wer es herzhaft bevorzugt, fügt der Sauce anfänglich noch in feine Streifen geschnittenen Bauchspeck zu.

Dazu trinkt Eugen gern schweren Rotwein. Der Abend ist gerettet!

P. S. Wer keine Zeit hat, der nimmt statt frischer Tomaten die aus der Dose. Nur schmeckt das Ganze dann nur halb so gut.

Lieblings-Cookies

Warm und frisch aus dem Ofen, sind dies die allerbesten Cookies der Welt. Mit einer Mischung aus knackiger Krümeligkeit und softem Teig zaubern Sie mit beigemengter Schokolade im Mund ein wahres Glücksgefühl.

Eugens Neffen und Nichte lieben diese Schoko-Cookies seit frühsten Kindertagen, aber auch Emma kann ihnen einfach nicht widerstehen. Und Eugen schafft es nie, davon welche in die Keksdose zu packen.

Sie sind immer schon vorher vom Blech geputzt!

130g weiche Butter, 170g Rohrzucker und ½ Päckchen Vanillezucker vermischen. Dazu 1EL Ahornsirup (der intensiviert den Geschmack), ein geschlagenes Ei, 220g Mehl und ½ TL Backpulver geben und alles miteinander verkneten. Es sollte ein geschmeidiger, aber kein klebriger Teig werden (im Notfall noch etwas Mehl unterheben). Am Schluss wird die 100g dunkle oder vollmilchige klein gehackte Schokolade untergeknetet.

Den Teig nun zu einer Rolle formen und in Klarsichtfolie gepackt für eine Stunde in den Kühlschrank legen.

Die im Kühlschrank gehärtete Teigrolle wird von ihrem Folienmantel befreit und in 1,5cm breite Scheiben geschnitten. Mit Abstand werden die Cookies auf ein mit Backpapier belegtes Blech oder Gitter gesetzt und bei 160 Grad im Ofen gebacken.

Nach 15 Minuten nachsehen, ob die Plätzchen dem Knusperwunsch entsprechen. Spätestens nach 25 Minuten sollten sie den Ofen verlassen. Keine Sorge, sie härten nach. Außerdem werden die Cookies immer anders, denn dieses Rezept lässt manchen Spielbereich zu. So können auch Rosinen oder Nüsse beigemengt werden.

Warm schmecken die Lieblingscookies übrigens wirklich am besten.

Streuselkuchen

Streuselkuchen, das ist ein Samstagvormittag in Omas Küche.

Großmütter machen so was nebenbei. Doch für viele Enkel bleibt der Duft eines frischen Streuselkuchens immer mit Oma verbunden, mit Küche und rohen Teigklecksen, die neckisch aus der Schüssel stibitzt wurden.

Aus 500g Mehl, einer Prise Salz, einem Würfel Hefe, 250ml Milch, 60g Butter, 70g Zucker, einem Eigelb und der geriebenen Schale einer halben Zitrone einen klassischen Hefeteig bereiten. Mindestens 1 ½ Stunden sollte er gehen dürfen.

Den Teig gut durchkneten und auf einem gefetteten Blech auslegen, erneut gehen lassen.

In der Zwischenzeit werden die Streusel aus 350g Mehl, 150g feinem Zucker, ein Päckchen Bourbon-Vanillezucker, einer Prise Salz und 250g Butter hergestellt.

Die Streusel nun auf dem Teig verteilen und alles für eine viertel Stunde bei 200 Grad Umluft backen.

Kurz vor Ende der Backzeit kann über die Streusel noch flüssige, leicht gesüßte Sahne gegossen werden. Das macht den Kuchen dann eher saftig denn knusprig.

Oma lässt grüßen! So ein Streuselkuchen hält ja einige Tage. Selbst im ausgetrockneten und erhärteten Zustand kann er noch, in Kaffee oder Tee getunkt, manch Nachmittagspause versüßen.

Magischer Käsekuchen New Yorker Art

Käse- oder Quarkkuchen, das ist das rechte Geschmacksevent für Kalziumliebhaber.

1001 Käsekuchenrezepte gib es auf der Welt, mit und ohne Rosinen gespickt, mit Magerquark, mit oder ohne Ei. Jede Familie scheint ihr eigenes Rezept zu besitzen. Käsekuchen, die fast schon Torten sind, sind zwar echte Kalorienbomben, aber kleine Sünden verschönern schließlich das Leben. Gib mir nur ein Stück lecker gemachten Quarkkuchen, und der Tag ist gerettet. Und eins steht mal fest, bei einem guten Käsekuchen lassen sich manche Auseinandersetzungen schlichten. Denn während die cremige Konsistenz der Quarkmischung im Mund zu wahren Freudentränen rührt, kann einfach kein Mensch streiten. Das folgende Käsekuchenrezept ist eine Mischung verschiedenster Einflüsse.

Den Ofen vorheizen (180 Grad) und eine Springform gut einfetten (eventuell den Boden mit Backpapier auslegen). 22 Vollkornkekse oder Zwieback gleicher Menge fein krümelig zerbröseln (in einer geschlossenen Plastetüte mit dem Nudelholz drüber gewalkt, geht das ganz fix) und ca. 50g zerlassene Butter zugeben. Alles vermischen und zu einer geschlossenen Kuchenbodendecke in der Springform ausbreiten, andrücken und den Rand ein wenig hochziehen. Im Ofen 5 min backen und schließlich auskühlen lassen.

In einer Schüssel 250g Quark mit 500g Mascarpone mischen und die abgeriebene Schale einer Biozitrone, 1TL Vanille-Extrakt, 170g Zucker oder 190g Rohrzucker und 1TL flüssige Butter unterheben, alles zu einer cremigen Masse aufschlagen. Nach und nach 3 frische Eier unterrühren. Die Käsefüllung nun auf den Boden gießen und im Ofen ca. 45min backen. Der Rand muss fest, die Füllung in der Mitte noch ein wenig weich sein. Der Käsekuchen sollte nicht braun werden. Bei geschlossener Backofentür (und ausgeschaltetem Backofen) darf der Kuchen noch in der Röhre für 45min ruhen. Dann rausholen und abkühlen lassen. In der Zwischenzeit wird der Ofen wieder auf 220 Grad vorgeheizt.

Nun wird ein Guss aus 1½ EL Zucker, 200 ml Sauerrahm und Vanille-Extrakt zubereitet. Dieser wird über den Kuchen gegeben und dann zusammen noch einmal 5min. gebacken.

Wer es fruchtig mag, bestreicht den erkalteten Käsekuchen mit einer Früchtecreme aus Erd-, Him- oder Brombeeren .Über Nacht wird die Kalorienbombe kühl gestellt.

Variationen klassischer Sandwichrezepte

Sandwiches sind schnell gemacht und ideal für unterwegs. Für Eugen gehören Sandwiches zu einem Picknick barfuß im Park, einem Tag am See oder einfach mal für zwischendurch schlichtweg dazu.

Hähnchensandwich italienische Art

Eine längs geschnittene Zucchini, eine Paprika und eine Aubergine in dünnen Scheiben auf ein geöltes Blech legen. Zwiebeln in Scheiben dazu, alles leicht salzen und pfeffern, dann eine Prise Zucker und einen Spritzer Balsamico obenauf, sowie eine fein gepresste Knoblauchzehe. Vorsichtig vermischen, ausbreiten und nochmals etwas Öl drüber gießen. Im Ofen für 20 Minuten bei 200 Grad grillen. Gelegentlich vorsichtig wenden.

In der Zwischenzeit Hähnchenfleisch in dünne Scheiben schneiden, salzen, pfeffern und braten. Das Gemüse aus dem Ofen nehmen. Sandwich- oder Baguettebrot im Ofen toasten, zuvor dünn mit Butter oder Olivenöl bestreichen.

Eine Marinade aus Zitronensaft, etwas Olivenöl, Salz, Pfeffer und Thymian (ein Hauch Rosmarin und wer Süße verträgt, noch etwas Honig) herstellen und das Ofengemüse darin wenden. Abschmecken.

Salatblätter putzen und nun das Brot mit allen Zutaten belegen.

Kinder mögen es zuweilen, wenn alles noch kräftig mit Sandwichcreme getränkt wird.

Wie da die Prioritäten gesetzt werden, bleibt jedem selbst überlassen.

Gurkensandwichvariante

Eine Salatgurke in dünne Scheiben hobeln oder schneiden und leicht salzen und pfeffern. Etwas Kresse mit Salz, Pfeffer, dem Grün einer Frühlingszwiebel in dünne Scheiben geschnitten und mit ein paar EL Mayonnaise, Creme fraiche oder Frischkäse vermengen. Ein paar Spritzer Zitrone beigeben und abschmecken. Manchmal wirkt ein Hauch Zucker Wunder. Das Sandwichbrot nach Wunsch toasten, dann mit der Füllung bestreichen, mit ein paar geputzten Feldsalatblättern und den ausgedrückten Gurkenscheiben belegen, zuklappen und mit einer weiteren Brotscheibe und einem Spießchen fixieren.

Voila! Fertig ist der englische Klassiker.

Tapas-Varianten

Herr Apfelbaum hat ein etwas gespaltenes Verhältnis zur spanischen Küche. Er zählt sie nicht wirklich zu den großartigsten der Welt. Doch es gibt einige kulinarische Besonderheiten Spaniens, die ihn stets ein wenig in Sommerlaune versetzen.

Tapas, kleine Appetithäppchen, in Schalen serviert, die den Wein- oder Bierabend begleiten, gehören für Eugen zu einem geselligen Beisammensein.

Hier drei schnell bereitete bekannte Rezepte, die Eugen meist zu seinen Schach- oder Skatabenden serviert.

Datteln im Speckmantel

Datteln werden mit dünnen Bacon/Schinkenstreifen umhüllt und mit einem Holzspießchen festgesteckt. Dann gern noch nachgepfeffert in den Ofen damit, bis der Schinken knuspert.

Süße Datteln

Datteln entsteinen und leicht aufgeklappt in eine feuerfeste Form legen. Jede Dattel mit einer Frischkäsemasse befüllen: mit 70g Frischkäse, einer abgeriebenen Schale Biozitrone, einem Hauch Puderzucker. Obenauf entweder eine süße Mandel oder Walnuss setzen. Kurz in den aufgeheizten Ofen stellen.

Gefüllte Sardellen-Oliven

Große Oliven fast halbieren und den Kern vorsichtig entfernen.

Sardellenfilets aus der Dose trocken tupfen und in Streifen schneiden, großzügig mit Pfeffer und hauchdünn geschnittenen Paprikastreifen füllen. Jede Olive mit einem Holzstocher fixieren. Die Olive in eine Form legen und mit einer Marinade aus

2EL Olivenöl, einer fein gehackten Knoblauchzehe, einem guten Spritzer Balsamico oder Sherry-Essig, Salz und ½EL Orangensaft oder einer abgeriebenen Bioorangenschale übergießen. Ziehen lassen und mit Brot zu Wein reichen.

Klassische Scones

Der klassische englische Tee wird auch heute noch gern auf der Insel zelebriert. Zum Tee wird dann häufig eine Auswahl an verschiedenartigem Gebäck serviert, wobei die Entscheidung bei all den Köstlichkeiten nicht immer leichtfällt.

Scones zum English Tea sind kleine herzhafte oder oftmals süße Brötchen, die am Nachmittag, zumeist mit Marmelade und Clotted Creme - einer Art üppiger Buttersahne - gereicht werden.

Scones sind ideal für ein Nachmittagspicknick.

Aus 250g Mehl, einem gehäuften TL Backpulver, ½TL Natron, einem großzügigen EL Rohrzucker, etwas Salz, ca. 40g Butter, 60ml Milch (oder Jogurt) und 60ml Sahne einen schönen geschmeidigen Teig bereiten. Diesen dick ausrollen und ruhen lassen. Nach ca. ½ Stunde kleine Brötchen ausstechen oder vom Teig kleine Mengen abklauben und zu flachen Brötchen formen. Jene dann auf ein gefettetes (oder mit Backpapier belegtes) Blech setzen. Nochmals ruhen lassen und im Ofen bei 200 Grad backen. Die Backzeit kann zwischen 10min und 30min betragen, mit Joghurt dauert die Backzeit länger. Also öfter mal nachgucken.

Dazu Erdbeermarmelade und Butter oder süße Sahne-Mascarpone-Creme servieren, sowie leckeren schwarzen Tee.

Jummy!

Madeleinküchlein

Madeleins kommen aus der französischen Küche und sind kleine Gebäckstücke aus einer Art Sandteig, die in ihrer Form an Jacobsmuscheln erinnern. Es gibt vielfältige Rezeptabwandlungen dieses Nationalgebäcks, dessen Teig auf ein Blech gespritzt oder aber in eigens für Madeleins gefertigte Formen gefüllt wird.

Wer keine Madeleinformen hat, kann für das Gebäck auch Muffinformen verwenden oder den Teig entsprechend aus einem Spritzbeutel auf das gefettete Blech geben.

Aus 230g Mehl, 100g feinem Zucker, einer Prise Salz, 2EL Sahne (oder Creme fraiche), Vanillearoma, einem gestrichenen TL Backpulver und 2 verquirlten Eiern einen Teig bereiten. Gut verrühren!

Wer mag, kann auch kleine Schokostückchen unterheben.

Den Teig ruhen lassen und dann in die Formen geben oder aufs Blech spritzen.

Bei 175 Grad für ca. 15 Minuten backen.

Orangen-Lavendel-Kuchen

Der Duft des Sommers ist irgendwie mit Lavendel verbunden, manchmal auch mit älteren Damen. Aber das mag an der Liebe dieser Altersgruppe zu intensiv schnuppernden Seifen liegen. Wer in der Küche gelegentlich und ganz vorsichtig Lavendel verwendet, wird zu vollkommen neuartigen Gaumenfreuden finden und im Lavendel eine Spritzigkeit entdecken, die er zuvor vielleicht gar nicht vermutet hätte.

Für den Orangen-Lavendel-Kuchen braucht es einen Sirup, der wie folgt zubereitet wird:

100 ml frisch gepressten Orangensaft, 3 TL getrocknete Lavendelblüten, 100 g Zucker und 400 ml Wasser in einem Topf aufkochen. Dann die Hitze sofort reduzieren und alles rührender Weise zu einem Sirup eindicken lassen. Die Flüssigkeit durch ein Sieb abgießen und in eine verschließbare Flasche füllen. Statt O-Saft kann auch nur Wasser genutzt werden. So erhält man dann einen Lavendelsirup, der auch zu Tee oder Kaffee als Aroma gereicht, ganz lecker schmeckt.

Eine Springform gut einfetten und leicht mit Mehl bestäuben.

In eine Schüssel werden 300 g gemahlene Mandeln, 100 g Grieß und 50 g Mehl gegeben. Alles miteinander vermischen. Hinzu kommen 2 TL Backpulver, etwas Natron und die geriebene Schale einer Bioorange, nach und nach 4 Eier, 200 g Zucker und 200 g flüssige Butter oder alternativ 300 ml Sonnenblumenöl, außerdem ein Becher Sahne oder Joghurt. Einen TL getrocknete Lavendelblüten unterheben und alles zu einem gut rührbaren Teig verarbeiten. Sollte der Teig zu fest werden, etwas mehr Fett oder Sahne zufügen.

Den Teig nun bei 175 Grad ca. eine Stunde backen. Holzstäbchenprobe machen. Damit der Kuchen nicht dunkel wird, kann er mit Backpapier ab der Hälfte der Backzeit abgedeckt werden. Den Kuchen aus dem Ofen nehmen, etwas abkühlen lassen, mit einem Holzstäbchen ein paar Mal einstechen und mit dem aufgewärmtem Sirup nach Belieben tränken.

Wer möchte, kann nun noch Toppings auf den Kuchen setzen, hier zwei Varianten:

Ein grobes Brombeermus aus pürierten mit Zucker erwärmten Brombeeren zubereiten, dies auf den Kuchen aufstreichen und mit einer Schokoladenkuvertüre überziehen. Schließlich Sahne obenauf geben und mit Lavendel garnieren.

Oder: Creme fraiche mit Zucker, etwas flüssiger Butter und Sahne aufschlagen und über den Kuchen streichen oder extra dazu reichen und mit Lavendel garnieren.

Table of Contents

- 1. Humboldts Fund
- 2. Der Tote im Unterholz
- 3. Emma und Apfelbaum
- 4. Willkommen in Lerchow
- 5. Frau Doktor wundert sich
- 6. Erste Ermittlungen
- 7. Emmas Idee
- 8. Katharina
- 9. Der Kommissar
- 10. Lerchower Geschichten
- 11. Die alte Schustern
- 12. Fragen über Fragen
- 13. Spekulationen
- 14. Der Geruch des Todes
- 15. Fotomontage
- 16. Eine dunkle Vergangenheit
- 17. Der Gutspark
- 18. Die Geschichte wird erzählt
- 19. Prolog