Pietrs Reise
Author: Joann Sfar
Date: 2016-04-22T13:23:53+00:00
Publisher: Bastei Entertainment
Rights: © 2016 Bastei Lübbe AG, Köln. All rights reserved.

Inhalt

Cover
Über das Buch
Über den Autor
Titel
Impressum
Widmung
Zitate
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Gott, wo schauen Sie hin?
Danksagung

Über das Buch

Frankreich im 18. Jahrhundert: Pietr Cohen zieht als Scharlatan von Dorf zu Dorf, um die Philosophie Spinozas zu verkaufen – freilich ohne jemals eine Zeile von diesem gelesen zu haben. Doch die Landgänge genügen ihm nicht, er wird Pirat und Sklavenhalter, und kurzerhand auf einer einsamen Insel ausgesetzt, die so einsam gar nicht ist. Pietr wird gefangengenommen und ist jetzt selbst Sklave, genauer gesagt Reproduktionssklave eines Amazonenstamms. Doch noch ist nicht aller Tage Abend, sein Weg führt ihn weiter und er wird noch so einige Seelen aufs Kreuz legen: einen alten belesenen und moralistischen Privatlehrer, einen jungen Grafen, der der größte Philosoph Frankreichs werden will, einen Pfaffen, der überzeugt ist, Superkräfte zu haben … und Gott. In diesem Roman wird die Zivilisationsgeschichte neu erzählt, ironisch, komisch und bissig.

Über den Autor

Joann Sfar, geboren 1971, ist ein berühmter französischer Comic-Autor (Die Katze des Rabbiners), Drehbuchautor und Regisseur (Gainsbourg). Sein erster Roman Der Ewige erschien 2015 bei Eichborn.

Joann Sfar

Pietrs Reise

Roman

Aus dem Französischen von Thomas Brovot

BASTEI ENTERTAINMENT

Vollständige E-Book-Ausgabe
des in der Bastei Lübbe AG erschienenen Werkes

Bastei Entertainment in der Bastei Lübbe AG

Titel der französischen Originalausgabe:

»Le plus grand philosophe de France«

Für die Originalausgabe:

Copyright © Éditions Albin Michel, 2014

Für die deutschsprachige Ausgabe:

Copyright © 2016 by Bastei Lübbe AG, Köln

Textredaktion: Ilona Jäger

Umschlaggestaltung: Christina Hucke, www.christinahucke.de

Umschlagmotiv © Dollarphotoclub: hanabunta | Pakhnyushchyy

E-Book-Produktion: Dörlemann Satz, Lemförde

ISBN 978-3-7325-2364-1
www.bastei-entertainment.de
www.lesejury.de

Dieses Buch ist für Sandrina,
meine größte Stütze.

Von Natur ist jener ein Sklave, der einem anderen zu gehören vermag und ihm darum auch gehört. Der Sklave ist ein beseelter Besitz. Mit ihrer körperlichen Arbeit helfen sie, das Notwendige zu beschaffen, die Sklaven wie die zahmen Tiere.

Aristoteles, Politik

Artikel 1: … gebieten wir allen unseren Beamten, von unseren Inseln sämtliche Juden auszuweisen, die dort ihren Wohnsitz genommen haben …

Artikel 4: Kein Kommandeur soll mit der Führung von Negern beauftragt werden, der sich nicht zur römisch-katholischen und apostolischen Kirche bekennt, andernfalls die betreffenden Neger zu konfiszieren sind …

Code noir

… und was sie von den westlichen Sitten und Gebräuchen allein kennenlernten, war, dass es jeden Morgen zu einer bestimmten Uhrzeit eine bestimmte Arbeit gab und dass man sie wahrscheinlich auffordern würde, diese Arbeit zu verrichten.

LeRoi Jones

1

»Die Juden haben Spinoza.« Pietrs Vater sagte es jedes Mal, wenn jemand pleiteging. Und so hatte der junge Holländer von Kindesbeinen an gelernt, aus der Philosophie Profit zu schlagen. Irgendwer fand sich immer, der ein paar Zeilen Spinoza zu Papier brachte, was insofern kaum Schwierigkeiten bereitete, als die Empfänger der improvisierten Lehrsätze nicht über den notwendigen Sachverstand verfügten, um den Gehalt der Schriften zu beurteilen. Dann streuten sie das Gerücht, die Briefe seien Teufelszeug, das Schwefelholz am Thron der europäischen Monarchien. Sie mussten sie nur an den Mann bringen, und ein paar Ortschaften weiter begann das Spiel von Neuem. Weder sein Vater noch er selber hatten je ein Buch von Spinoza aufgeschlagen. Sie wussten, es ging darum, einen jeden auf gleicher Höhe zu betrachten, zu erklären, dass es eine Frage der Mathematik sei, und schon zitterte die Macht, zappelten die Notabeln, und gleich bildeten sie einen Kreis und lauschten einer Rede, von der sie nichts verstanden. Aber irgendwie muss man sich sein Brot verdienen, und Spinoza war dafür der beste Garant. Mal lebte der Philosoph noch, mal war er Gefangener auf der Insel Sainte-Marguerite, mit einer eisernen Maske, oder auf einer Galeere, wo er auf Griechisch Maximen deklamierte über die Notwendigkeit, zu einer anderen navigatorischen Mechanik zu finden. Oder er hockte noch zu Hause, mit bleiweiß glänzendem Schädel und gefleckter Nase, wie auf den Gemälden Rembrandts, doch aufs Blatt geworfen, als wäre es eine Bambusskizze. Nicht muskulös, aber robust. »Ein Philosoph, selbst ein unsportlicher, hat ein Gebein, das etwas hermacht«, sagte der Vater immer. Und wenn es galt, mal wieder die Preise anzuheben, war Spinoza soeben verstorben.

Dass Pietr, genau wie sein Vater, nie etwas gelesen hatte, war kaum von Bedeutung, denn er war durch die Schule der Synagoge gegangen. Die Rabbiner entrollen ein Pergament, verstehen kein Wort und improvisieren irgendwas. Jazz gab es noch nicht in diesem Zeitalter der Aufklärung, aber eben darum ging’s. Später, als sie von Stadt zu Stadt zogen, hatten Vater und Sohn Kartenlegerinnen getroffen und waren bass erstaunt, als sie sahen, dass die genauso vorgingen: Man sucht im leichtgläubigen Auge des Publikums, was es hören möchte, und sagt es ihm auf eine etwas andere Art. Auf dass die Leute einem am Ende der Vorführung mit lächelnden Lippen und dankbar flatternden Wimpern gestehen: »Hach, Sie haben exakt zum Ausdruck gebracht, was ich dachte!« Ein entwaffnender Seufzer, den Pietrs Vater nachher zwinkernd kommentierte: »In Wahrheit hat der Typ gar nichts gedacht, bevor wir ihn angesprochen haben. Wir auch nicht. Wir haben nur Schaum geschlagen. Aber heute Nacht wird er gut schlafen.«

Dank Spinoza, diesem unerschöpflichen Kraftquell, hatte Pietr die Erfahrung gemacht, dass es ihnen nie an etwas fehlen würde. Egal was passierte, sie konnten erzählen, dass es unterm Dach einer holländischen Kate einen Denker gebe, der Brillen flicke und zwischen zwei gnomonischen Schleifgängen Maximen drechsle. Und schwups, schon sitzt Spinoza bei Ihnen in der Stube. Her mit dem Geld!

2

In Nantes war sein Vater gestorben, während einer Auktion. Inmitten von Fischhändlern, Gastwirten und Hausfrauen hatte er sich zu einer großen Erklärung aufgeschwungen, es ging um die Bestimmung der Form des universalen Tellers. So habe die Welt, nicht der Planet, sondern die ganze Welt, die Form einer Untertasse. Albernes Zeug, nicht zu überprüfen und demnach unwiderleglich. Seiner Meinung nach, und um mehr Schriftstücke zu verkaufen, wäre es angebracht, über die Form des Tellers nachzudenken. Unter fröhlichem Gegacker riefen die einen: »Suppenteller!«, und andere: »Nein, ein Napf, aber tief, mit einem Deckel in Sperlingsform, dann kann man warmes Wasser eingießen, und der Inhalt, das heißt das bekannte Universum, bleibt bei angenehmer Temperatur.« Der Vater gab Folgendes zum Besten: »Der Teller ist das Universum, wohl wahr, aber wenn wir darüber hinausdenken …«, und im selben Moment stieß der Scharlatan einen markerschütternden Schrei aus und fiel tot um.

Trotz des Schmerzes erschauerte Pietr bei der Vorstellung, dass es vielleicht doch einen Gott gab, eine absolute Wahrheit gar, und dass es vielleicht tatsächlich einmal einen Spinoza gegeben hatte, dem schon die Ohren klangen und der es von seinem Jenseits aus, um der Würde im Ideenstreit willen, für angezeigt hielt, den Herrn Papa daran zu hindern, noch ein weiteres Wort zu äußern.

Dem väterlichen Wunsch entsprechend überführte Pietr den Leichnam nach Holland. Damit die Luftzirkulation der sinnlichen Welt dem Leib seines Vaters nichts anhaben konnte, zwängte er ihn in einen Bottich für Neunaugen. Auf diese Weise schickte man die Fische lebend durch ganz Europa, was es erlaubte, an den bürgerlichen Tafeln eine Vielfalt von Meerestieren zu servieren, ohne sie erst einzusalzen oder zu räuchern. Zur Umgehung der Zollformalitäten stellte Pietr den Bottich mit seinem Erzeuger zwischen andere Fischtröge und gab, doppelt genäht hält besser, noch lebende Fische hinzu. Und fuhr über die Grenze, erreichte Flandern. Bei jedem Halt spielte er weiter den Jahrmarktsphilosophen, doch mit dem Herzen war er nicht mehr dabei. Aufgrund seiner Fracht war er genötigt, in den Markthallen zu schlafen. Weshalb er auf der ganzen Fahrt nur Frauen von Händlern bumste.

In Belgien lernte er eine kennen, die wie er Fische verkaufte. Sie war jung und hatte die Haut einer alten Frau. Pietr war entsetzt. Er wollte sich einreden, dass die Nichtachtung des Trauergebots schuld war. Er hatte ein Gebet versäumt, und zur Strafe verloren alle Sinnesfluchten ihren Reiz. Er schaute zweimal hin, aber nein. Angezogen und im hellen Licht war das arme Ding kaum älter als fünfundzwanzig, doch sobald sie ihre Kleider ablegte, wurde sie zur Hexe. ›Ich hatte immer einen Ständer wie ein Hirsch‹, sagte sich Pietr und wollte sich zum Gipfelsturm zwingen. Aber es klappte nicht. Sie packte sein Gemächt und nahm es ran, wie man eine Kuh melkt. Er hatte keine Lust. Er spürte, dass sein Bauch ein wenig zu umfangreich war. Bei jeder Bewegung der Fischhändlerin klatschte ihm die um den Schwanz geschlossene Faust auf den Unterleib. Wenn man sich im Bett seines eigenen Körpers bewusst wird, dachte Pietr, hätte man lieber Abstand nehmen sollen. Und wenn er es jetzt nicht schaffte, würde sich eine Verknüpfung ergeben zwischen seinem Herzen und seinem Schwanz. Womit er diese Nullnummer auf immer mit dem Ableben seines Vaters in Verbindung brächte. Und das Unglück nähme seinen Lauf. Also riss er – trotz guter Kinderstube, doch der Moment hatte seine Bedeutung für die eigene Geschichte – der Händlerin an den Haaren und steckte ihr drei Finger in den Rachen. Sie machte mit, packte sein Handgelenk und nahm die ganze Hand des verwaisten Denkers in sich auf. Übergeben tat sie sich nicht, was Pietr ein wenig bedauerte. Dann griff sie seine Eier und zwirbelte sie, und dabei konnte er ihre gedrungenen, von Schuppen und Kratzern gezeichneten Hände betrachten. Eine Ogerin bumste er da, und das gefiel ihm gar nicht. Doch der längliche Schwamm auf seinen Schenkeln füllte sich mit Lebenssaft, und er tat seine Arbeit. Jetzt klatschte ihm ihr Hintern mit voller Wucht auf den Unterleib. Für Pietr war es schmerzhaft, unangenehm, und wie von außen betrachtete er seinen Körper in Aktion, im Kopf eine einzige Frage: »Ob Papa wohl stolz auf mich wäre?« Er spritzte reichlich ab, Beweis dafür, dass die Menge Samenflüssigkeit ganz und gar unabhängig ist von der Lust, die man verspürt.

Dann sprach sie, mit einer piepsigen, völlig unangebrachten Stimme. Pietr war woanders. In solchen Momenten, und nur in diesen, kann die Philosophie sich als nützlich erweisen. Man stellt sich eine komplexe Frage wie: »Ist die Tragik ein Zustand von Dauer, oder liegt ihr eine Kausalität zugrunde?«, und die Zeit vergeht im Fluge. Nur diesmal nicht. Er hatte ihr von seinem Vater in der Fischtonne erzählt. Worauf die jung zerknitterte Frau, deren wahre Kompetenz sich auf die Wasserfauna beschränkte, unschuldig fragte: »Und welche Fische hast du hineingetan zu deinem Vater?« Pietr hatte keine Ahnung und beschrieb sie nur ungefähr als längliche, flache Flossentiere, koscher, soweit er es hatte beurteilen können. Die Frau wollte mal sehen. Er sagte sich, dass sie die Leidenschaft für ihren Beruf mitbrachte, und ihm wurde ein wenig warm ums Herz. Bei einem Soldaten bewundert man, dass er niemals seine Waffe vergisst, warum also nicht einer Fischhändlerin gratulieren, wenn sie selbst mit spermanasser Möse noch an ihre Fische denkt?

Sie standen auf, wickelten sich aus dem Bettzeug und traten hinaus in die diesige Nacht Bataviens. Die Ochsen waren losgebunden, die Fässer auf dem Karren bedeckt mit einer Plane, niemand hielt Wacht. Pietr tauchte die Hand in den Bottich und zog ein zappelndes Etwas mit blöden Augen heraus, das ein paar Sekunden die Luft schlürfte, bevor es erstarrte, als hätte die Fischhändlerin hypnotische Fähigkeiten.

»Du weißt«, sagte sie, »was die fressen?«

»Kann mir egal sein«, antwortete Pietr.

»Das sollte es nicht. Die fressen nur Fleisch!«

3

Nach zwei Wochen von Nantes bis Belgien durfte Pietr also feststellen, dass er bloß noch das Skelett seines Vaters kutschierte. Was ihm von dem alten Herrn noch blieb, quasi als philosophischer Leib, war im Bauch der Fische; wenn nicht die väterliche Muskelsubstanz, und das war sehr wahrscheinlich, da niemand das Wasser gewechselt hatte, mehrmals von den aquatischen Organismen gefressen und ausgeschieden worden war.

›Mein Vater‹, sagte sich der junge Holländer, ›ist demnach nicht mehr nur das Skelett. Es sind die Knochen und die Flüssigkeit und die Fische, und die Muskeln dieser Kreaturen beziehen ihre Kraft aus Papas Mark, und ihre Scheiße ist aromatisiert von der Materie, die mir das Leben geschenkt hat. Wer weiß, vielleicht dringt er so bis ins astige Holz des Bottichs.‹

Als er in einen tiefen Wald kam, zu einem von Raben belagerten Sumpf, hob Pietr eine muldenförmige Grube aus und deponierte dort das Fass. Den Karren musste er dafür nach hinten neigen, worauf zwei der Bottiche zu Boden rutschten. Pietr stürzte sich auf den seines Vaters, damit er nicht umkippte, und beinahe hätte er sich die Lendenwirbel verknackst. Aber die Aktion war ein voller Erfolg. Das Skelett, das Gefäß und die ganze darin enthaltene organische Welt waren bald näher bei Gott: unter der Erde.

Pietr ließ sich nicht von der romantischen Vorstellung hinreißen, zu Fuß weiterzuziehen. Er wusste genau, dass sein betrübtes Gemüt ihm in den nächsten Tagen nicht erlaubte, eine unterhaltsame Philosophie zu betreiben. Wenn das Denken zu wirklich beunruhigenden Überlegungen verleitet, weiß man, dass es nichts bringt. Pietr nahm sich also, was an Fässern noch heil war, und auf dem Bock seines Ochsengefährts kehrte er zurück nach Nantes. Unterwegs: »Frische Fiiische!«

4

Kaum war er am Ziel, ging er in die Falle. Moralisten hätten unrecht, wollten sie behaupten, man werde Pirat, weil man als kleines Kind keine anschauliche Erziehung im Hinblick auf Gut und Böse genossen habe. Es ist umgekehrt. Pietr stürzte in ein solch bodenloses Elend, weil er wegen des Todes seines Vaters ausnahmsweise vergaß, seinen Mitmenschen zu misstrauen. In Nantes hatte er seinen Fischbestand verkauft und verfügte über mehr Zahlungsmittel, als der Verkauf von Ideen gewöhnlich einbringt. Und wie irgendein Trottel vom Markt begab er sich in die nächste Schenke, um alles auszugeben. Soldaten kamen herein, sagten ihm, er sehe traurig aus. Da Pietr dem Vergnügen, eine gute Geschichte zu erzählen, noch nie hatte widerstehen können, berichtete er von der letzten Reise seines Vaters. Und bei diesem ersten Mal in seinem Leben, wo er etwas gratis erzählte, machten die anderen ihn betrunken, klopften ihm auf die Schulter, machten alberne Komplimente. So erwachte er am Morgen auf einem hölzernen Boden, der heftig auf- und niederging. Er glaubte, es sei ein Albtraum, von seinem Vater, den Fischen, dem Bottich. Ein Eimer Salzwasser schoss ihm ins Gesicht. Andere Trottel lagen neben ihm, vom Vorabend noch betrunken. Er hatte bei der königlichen Marine angeheuert, und um die Macht Frankreichs in der Welt erstrahlen zu lassen, sollte er stante pede auf einen Mast klettern und irgendwas an der Takelage machen, andernfalls gebe es die Peitsche.

»Lahmarsch«, rief ein ums andere Mal der Offizier, der die Peitsche schwang. Pietr war gekränkt, als er bemerkte, dass dieser Beiname nicht ausschließlich ihm galt, dass jeder »freiwillige« Matrose an Bord auf denselben Namen hörte. Sodann mokierte man sich über seinen holländischen Akzent. Pietr war überaus frankophil. Anders als die Mehrheit seiner Mitbürger in den Niederlanden meinte er nicht, die Franzosen ständig daran erinnern zu müssen, wer den Buchdruck erfunden habe. Er war bereit, der Krone alles zu geben, nur hätte er sich über eine etwas zuvorkommendere Haltung gefreut. Außerdem fand er seinen Akzent schön, das war eine Beleidigung. Na gut, hieß es, dann also die Peitsche. In einer literarischen Anwandlung wagte er dem Offizier zu sagen, eine Klärung unter Männern habe mehr Stil. Vom Theater hatte er noch vage in Erinnerung, wie ein Maulheld sich benimmt. Pietr war ein großer Junge von dreißig Jahren, mit knorrigen Armen, einem großen Zinken im Gesicht und langem Bart, das Haar gelockt, schulterlang. Ohne seine Sachen, nur im Hemd und in zerrissener Hose, sah er aus wie ein Pirat. Bevor es handgreiflich wurde, sagte er diesem kampferfahrenen und noch dazu einen Kopf größeren Offizier darum bloß:

»Vorsicht, ich bin ein echter Pirat. Und Leuten wie dir beiße ich die Kehle durch.«

Ein sorgenvoller Schatten zog über die Augen des Soldaten. Pietr begriff sofort, dass die Schlacht mit denselben Waffen zu schlagen war wie dieser dialektische Schmu auf dem Markt – man musste nur die gegnerische Partei davon überzeugen, dass sie viel zu verlieren hatte. ›Ich selber‹, sagte sich der Gefangene, ›kann nicht tiefer sinken.‹

Die Offiziere hatten sich an Deck versammelt. Die Matrosen, auch die am Vorabend schanghaiten Kameraden, hielten sich ein Stück entfernt. Eine solche Abwechslung ließ sich niemand entgehen, und sie versuchten einander auszutricksen, um Platz auf einer Erhöhung zu finden, wo sie nichts von dem Duell verpassten. Das Schiff der königlichen Marine war fern von allem Land, die Sonne stand im Zenit. Der wolkenlose Himmel schenkte optimales Licht. Beim ersten Schlag kamen Möwen und kreisten über dem Dreimaster.

Der Offizier hatte sich nach vorn geworfen. Er schlug sich mit einem Florett und einer dieser Blankwaffen, die man sich auf die Finger steckt, »Linkehand« genannt. Pietr, dem man einen ähnlichen Degen gegeben hatte, gelang es nicht, den ersten Hieb zu parieren, und die Spitze des gegnerischen Rapiers stieß ihm tief ins Fettgewebe des Schenkels. Pietr bewegte seinen Degen nicht. Er wusste nicht, wie man ihn handhabt. Wenn das jemand sah, dachte er, würde er seinen psychologischen Vorteil einbüßen. Der Franzose zerfetzte ihm das Gesicht. Unter seinem Blut konnte Pietr kaum noch etwas sehen. Er erinnerte sich an einen rabbinischen Satz: »Der Beweis für die Existenz Gottes sind unsere Augenbrauen, denn hätten wir sie nicht, würde uns der Schweiß in den Blick rinnen, und wir könnten seine Großzügigkeit nicht erschauen.« Das musste auch fürs Blut gelten. Die Brauen nahmen ein wenig davon auf. Er wischte sich übers Gesicht.

»He!«, rief er seinem Gegner zu. »Ich sage es dir nur einmal, aber es ist zu deinem Wohl. Wenn du willst, kannst du noch aufgeben.«

Das ganze Schiff war ein einziges Gelächter. Die Möwen über ihnen erstarrten im Gleitflug, und da ihr semantischer Appetit nicht darüber hinausging, fragten sie sich bloß, ob sie nun Franzose oder Bataver auf den Speiseplan bekämen.

5

Gott selber sah nichts davon, denn er war zu hoch und, nicht eben erfolgreich, mit einer Neufassung seiner Heiligen Schriften beschäftigt. Bei den drei ersten Versuchen hatte er sich an mesopotamische Schreiber gewandt. Moses, Jesus, Mohammed. Drei Männer, die auf Eroberungen erpicht, aber wenig selbstsicher waren, schließlich trugen sie Bärte, auch waren sie zu tief geprägt von einer primitiven Lebensart. Gott war sich dessen vollkommen bewusst: Die drei geoffenbarten Bücher waren das Werk von Ziegenhirten. Das musste anders werden, besser. Aber selbst wenn er Pietr gesehen hätte, hätte er sich gesagt, dass er nicht der ideale Kandidat war. Ein bärtiger Semit? Da waren die Katastrophen vorprogrammiert. Beim nächsten Mal, sagte sich der Schöpfer, vertrauen wir unsere Maximen einem hübschen Mädel an. Dem Kampf schaute Gott also nicht zu.

Ganz anders der Herr Papa. Er befand sich, einige Wolken tiefer, in einer überaus misslichen Lage. Nicht nur gab es einen Gott und ein Paradies (das darin bestand, zu einem Betrachter der Welt zu werden, ohne dass man irgendeine Verantwortung trug), sondern auch, kein Witz, einen Baruch Spinoza. Er musste ihm also gestehen, dass er ihn nie gelesen hatte, dass er sich auf seinem Rücken durchgeschlagen hatte und keine Möglichkeit sah, es ihm jetzt, hoch in den Lüften, noch zu vergelten. An Spinoza war nichts Besonderes. Abgesehen von seinen Schriften, klar, aber Pietrs Vater konnte nun mal nicht lesen. Wie in den Legenden war er ein großer, hagerer Jude im Pelzmantel. Spinoza erklärte, das Schauspiel mit seinem Sohn sei sehr unterhaltsam, er dürfe nicht sterben. Der Vater bat den großen Denker inständig, er möge dem Jungen ein paar kluge Sätze zuwehen, um den rächenden Arm der französischen Marine zu stoppen. Spinoza, ein schüchterner Geselle, erklärte, er sei schriftlich besser als mündlich.

Also formte der Vater mit den Händen eine Flüstertüte und wollte seinem Sohn schon zurufen, dass er ihm wegen der Sache mit den Fischen nicht böse sei, die sterblichen Überreste seien doch nichts Menschliches mehr, Schwamm drüber. Doch in der Annahme, und da lag er nicht falsch, dass die Entfernung langen Reden entgegenstand, rief er nur:

»Denk an Spinoza!«

6

Pietr, der weder gläubig war noch mit einer Rückkehr der Toten rechnete, glaubte, die Möwen sprächen zu ihm und sagten »Spinoza«. Sogleich, und noch während er einem Degenhieb auswich, verkündete er als höhere Wahrheit, Descartes sei gescheitert. Die Tiere seien keine seelenlosen Maschinchen. Sie hätten eine Stimme, wie bei Monsieur de La Fontaine, und den zähle man nur deshalb nicht zu den Philosophen, weil seine Stimme zu schön sei, einen Platz unter ihnen habe er aber sehr wohl verdient. Natürlich sprächen die Tiere, und obendrein nicht nur Unsinn.

»Jawohl, Hochwohlgeboren«, erklärte der junge Mann, während er einen Ausweichsprung vollführte, »und ich sage nur: Spinoza!«

Er stolperte und fiel auf einen Haufen Taue. Die Männer lachten, die Sonne blendete ihn. Er sah nichts mehr, rollte zur Seite, setzte seine Beweisführung aber fort:

»Sie mögen denken, Sie seien im Kampf überlegen, Herr Offizier, aber das ist Ansichtssache … Autsch! Sie stechen mich, will mir scheinen, aber die Vorstellung, den wechselseitigen Aktionen liege eine kausale Mechanik zugrunde, schlagen Sie sich besser aus dem Kopf. Da sind Sie, da bin ich, und vor der Welt sind wir gleich groß.«

Sein Gegner konnte der Bemerkung etwas abgewinnen. Er ließ Pietr aufstehen und fragte ihn, ob seiner Meinung nach der Ausgang eines Kampfes abhänge von einer bestimmten Abfolge von Ereignissen oder ob er von vornherein feststehe. Pietr tat, als dächte er nach, räusperte sich. Bleierne Stille legte sich über das Schiff. Eine etwas heftigere Welle ließ die reglosen Duellanten wie auch die versammelte Mannschaft schwanken. Und Pietr schickte seinem Gegenüber einen Stiefel in die Eier, schubste ihn, während der Soldat versuchte, sich an den Sack zu fassen. Doch dabei ließ er den Rapierdolch fallen, Pietr schnappte sich ihn und stieß ihn seinem Besitzer ins Gedärm. Dann vollführte er ein paar blitzschnelle Bewegungen von unten nach oben, ohne daran zu denken, dass er durch Menschenfleisch schnitt. Er erinnerte sich nur, wie man den Bauch der Schafe aufriss, um ihnen die Eingeweide herauszuziehen. Bald war der Offizier verschieden, und sein junger Mörder fragte sich, Dolch in der Hand, ob er Spinoza auch dafür danken sollte.

Ein ranghoher Offizier setzte zu einer Rede an, um jede Meuterei im Keim zu ersticken: Das gehöre sich nicht für ein Duell unter Edelmännern, körperliche Strafen seien zu verabreichen. Die Männer tanzten von einem Fuß auf den anderen. Doch Pietr reckte seinen Dolch und rief:

»Sie belieben zu scherzen! Das Schiff gehört Ihnen nicht mehr. Es ist mein Zuhause. Ich bin Pietr, und Sie hatten kein Recht, mich an Bord zu bringen. Hier wimmelt es von meinen Männern. Soldaten des Königs, übergebt eure Waffen, und nichts Schlimmes wird euch geschehen.«

Die Offiziere zögerten, die Mannschaft wusste nicht, was tun.

»Na los!«, brüllte Pietr.

Aber es funktionierte nicht, die Soldaten schwangen ihre Musketen. Da hatte Pietr eine geniale Idee, und zu den Matrosen gewandt rief er:

»Leute! Nehmt ihnen alles ab, sie töten euch sonst sowieso.«

Die ersten Matrosen rührten sich, vor allem jene, die man am Vorabend entführt hatte. Die anderen redeten sich bald ein, das Ganze sei geplant. Die Angst vor den Piraten war damals so groß, dass man gerne glaubte, das Schiff sei schon in ihren Händen. Indessen schoss ein Soldat aus nächster Nähe auf einen der Meuterer, doch der wich der Kugel aus. Sie traf einen Schiffsjungen in den Brustkorb. Noch in der Ferne war zu hören (selbst Gott nahm es wahr), wie unterm Rauschen des Atlantiks der Solarplexus des Kindes krachend barst. Der Junge war noch nicht zu Boden gesunken, als Pietr zu dem Mördersoldaten sprang und rief:

»Was hat der Unterdrücker verdient?«

Alle antworteten artig:

»Den Tod.«

Pietr schnitt ihm die Kehle durch, und das Schiff wechselte den Besitzer. Die Soldaten traten anstandslos ins Lager der Seeräuber über. Die Hierarchie an Bord wurde neu organisiert. Eine ideale Republik sollte es sein, jeder mit demselben Dienstgrad, außer Pietr, der hätte das Kommando. Alle waren einverstanden, denn er konnte gut sprechen. Pietr schlug vor, die Offiziere in eine Schaluppe zu setzen und sie mit Proviant und Wasser zum Teufel zu jagen. Seine neue Regierung (volksnah, unter Anwendung der direkten Demokratie per Hand oder erhobenem Stumpf) stellte den Vorschlag zur Abstimmung. Das Votum war, mit zweihundertzehn zu zwölf Stimmen, ein »Nein« zu Wasser und Nahrung. Das vorgebrachte Argument beruhte auf einfacher Logik: Auf dem Meer seien Wasser und Nahrung knapp, und niemand wisse, wie lange die Piratenrepublik auf hoher See kreuze, bevor man sich wieder versorgen könne. Pietr machte geltend, dass die Ärmsten ohne Proviant auf dem Ozean nicht weit kämen, mit aufgesperrtem Mund würden sie krepieren. Die Versammlung schloss sich seiner Meinung an, und einstimmig wurde entschieden, nicht ein einziges Beiboot zu verschwenden. Dann legte Pietr nahe, sie im Kielraum einzusperren, doch mit hundertdreiundachtzig zu siebenunddreißig Stimmen hielt die Mannschaft dies für keine gute Idee, da die ehemaligen Chefs ihnen immer noch Angst machten, schließlich könnten sie sprechen, könnten die Macht wieder an sich reißen. Pietr erklärte, man müsse ihnen zumindest eine Lektion in Menschlichkeit erteilen und zeigen, dass die Piraten nicht zu so grausamen Foltermethoden griffen wie die königliche Marine. Sie würden sie sauber ins Jenseits befördern, so sehe die Todesstrafe in einer idealen Republik aus. Pietr schlug vor, sie mit dem Enterbeil zu köpfen. Mit Zweidrittelmehrheit befand die Versammlung, das sei nicht unterhaltsam.

Eine Opposition formierte sich, der neue Kapitän zeige sich, so ihr Hauptargument, allzu menschlich. War er wirklich der große Pirat, der zu sein er vorgab? Warum war er wohl so zurückhaltend in der Anwendung der Folter? Pietr versuchte sich zu rechtfertigen und sagte, Folter unterliege der militärischen Geheimhaltung, man praktiziere sie nicht vor jedem x-Beliebigen. Das Argument zog nicht, man wollte Beweise. Pietr nahm dem Soldaten am Boden die Pistole aus dem Gürtel, richtete sie auf den Anführer der Opposition und feuerte ihm ins Gesicht. Worauf der Holländer, im Anblick dieses Bürgers, der statt Nase nur noch einen rauchenden Krater aufwies, fragte, ob sonst noch jemand seine Befehle infrage zu stellen beliebe. Niemand muckste. Und so schlugen sie sämtlichen Offizieren die Köpfe ab, machten daraus ein dekoratives Bündel und befestigten es am Bug des Schiffes.

Es galt, rasch einen Zeichner für die schwarze Flagge zu finden. Pietr wollte eine Tulpe mit einem Schädel darüber. Viele der einfachen Matrosen wussten Skelette zu zeichnen, aber keiner war imstande, eine überzeugende Tulpe zu skizzieren. Pietr meinte, dass es in dem Haufen an Frauen fehle. Man erklärte ihm, Frauen und Kaninchen an Bord brächten Unglück. Kaninchen waren Pietr egal, aber er äußerte den Wunsch, die Piraten möchten eines Tages an der Spitze von Regierungen stehen, die gerecht zusammengesetzt seien aus Seeleuten beiderlei Geschlechts. Mit der Flagge ging es nicht voran. Die Männer stickten Schädel, die alle gleich aussahen, sie hatten überhaupt kein Händchen für Heraldik, fanden kein Symbol, das geeignet wäre, ihren Geist zu prägen. Pietr wusste, dass er sich mit seinem Eintritt ins Seeräubergewerbe würde behaupten müssen. Und da es ihm nicht gelang, seine Leute dazu zu bewegen, etwas auch nur annähernd Schreckenerregendes zu entwerfen, fragte er sie, ob sie vielleicht Buchstaben sticken könnten, Lettern, die schon von weitem zu erkennen seien. Nicht ohne Schwierigkeiten schaffte es ein Netzeflicker schließlich.

An der Spitze des höchsten Mastes flatterte bald eine schwarze Flagge, auf der ein Schädel prangte, krumm und schief und überragt von Pietrs Familiennamen. Ja, aus der Ferne würde man diesen schreckenerregenden Kopf sehen können, und darüber den Schriftzug COHEN.

7

»Tut mir leid, aber Cohen ist wirklich nicht besonders jüdisch«, grummelte Pietr.

Er konnte es nicht fassen, dass dies überhaupt Thema war. Innerhalb weniger Jahre hatte der holländische Kapitän sich in seinem neuen Metier einen Namen gemacht. Dank seiner Beredsamkeit und seinem herausragenden Anpassungsvermögen hatte er endlich seinen Platz gefunden und dazu die Gesellschaft, die ihm gefiel. Man versammelte sich in den Piratennestern auf einer kleinen Insel in der Karibik, Tortuga, und in diesem Land ohne König teilte man sich die Beute. Zahlreiche Male hatte Pietr Cohen Schiff und Besatzung gewechselt, er schien alles zu überleben. Mit der Zeit, um nicht zu sagen: notgedrungen war er gar zu einem gefürchteten Haudegen geworden. Es reichte, auf den Kampf die Gesetze der Dialektik anzuwenden. ›Letztlich ist es doch so‹, sagte er sich immer wieder unerschrocken: ›Wenn man ein bisschen von der Ästhetik bei Aristoteles versteht und Grundkenntnisse in platonischem Denken besitzt, überlebt man alles. Man braucht im Dasein allenthalben zwei einander gegenüberstehende Kräfte und eine Lösung. Und was fürs Philosophieren gilt, passt auch bei einer Enterung, das ist ein Spiel.‹ Oder kam es in diesen Disziplinen mehr aufs Gewinnen als aufs Rechthaben an? Woher sollte er das wissen. Jedenfalls war er, mit seiner geistigen Geschmeidigkeit, zumindest in dieser Hinsicht ganz und gar Sophist. Und sein System ging auf.

Beim Thema Frauen an Bord hatte er sich nicht durchsetzen können. Zwar gab es einige wenige Piratinnen, doch die hatten Männervisagen und kamen nur in Eigenregie aufs Schiff. Also hatte er mehrere Ehen geschlossen, dazu einige parasitäre an verschiedenen insularen Ankerplätzen. Diese topologische Abgrenzung, ein Meer zwischen einer jeden Liebe, bot unbestreitbare Annehmlichkeiten. Er konnte alles versprechen, solange die Schöne nicht seefest war und wie eine Geranie in der Erde steckte, dort, wo er sie bei der letzten Stippvisite gegossen hatte.

Echte Freunde hatte er unter den Piraten nicht gefunden, denn selbst als Scharlatan liebte er den Disput, und seinen Kollegen mangelte es an dergleichen Fertigkeit. Also sprach er zuweilen mit namhaften Geiseln oder wohlerzogenen Gefangenen. Diese seltenen Begegnungen erlaubten ihm, sich über das Geistesleben auf dem Laufenden zu halten. ›Wenn ich eines Tages nichts mehr habe‹, dachte er, ›will ich wenigstens mitreden können.‹

»Wir sind sehr zufrieden mit dir, Pietr, keine Frage«, begann der Oberhehler. »Du leistest gute Arbeit. Du führst deine Männer, sie mögen dich, deine Gefangenen hältst du in Schuss, und deine Raubzüge sind überaus einträglich. Du verfügst über Kaperbriefe, ausgestellt von den Königreichen Europas, und allen hast du weisgemacht, du gingest exklusiv für sie auf Raubfahrt. Als Patron der Meere kann ich mich nicht beklagen.«

Pietr hatte es noch nie gemocht, dass der Oberhehler zu ihm sprach wie ein Vorgesetzter. Aber es gab nichts daran zu deuteln: Die Piraten lebten von dem, der ihre Ware absetzte. Er war ein ehemaliger Getreidehändler aus der Gascogne, schon um die sechzig und, eingedenk alter Spiele, die er mit Explosivstoffen und kurzer Zündschnur anstellte, bekannt unter dem Spitznamen Lunte.

»Du hast hervorragende Ideen, Pietr. Dieses libertäre Blättchen, das du eigenhändig verfasst und gedruckt hast und das du an alle verteilst, das wird sehr geschätzt. Jetzt meckern die Männer schriftlich, so können wir die Aufmüpfigen identifizieren und die ein oder andere Meuterei unterbinden.«

»Und das Konkurrenzblatt …«, warf Pietr ein.

»Ja, ein Geniestreich! Zwei freie, konträre Presseorgane, und beide von dir …«

»Hör auf, Lunte, ich weiß, was ich für dich getan habe. Nur komme ich heute mit einem Schiff voller Toltekengold und Portugiesen, die bereit sind, sich freizukaufen. Also gehe ich erst mal in die Schenke und muss erfahren, dass meine Angetraute mit Malaria im Bett liegt. Kein Problem, ich habe schon eine andere, eine, die nicht teuer ist und nur will, dass ich zuerst zahle. Und da rufst du mich zu dir … und sagst mir das!«

»Es duldete keinen Aufschub.«

»Du und Sklavenhändler! Glaubst du, Lunte, mir das einfach so zu verkünden würde irgendwas ändern?«

»Du verstehst nicht …«

»Ich verstehe sehr gut«, antwortete Pietr Cohen.

Er lief rot an, klopfte mit der Hand auf die lange Klinge des Säbels an seiner Seite. Lunte rauchte eine riesige, schlecht gerollte kubanische Zigarre und schnippte die Asche durchs Büro – ein Fischkutter, kopfüber im Sand, darin abgetrennt ein Thronsaal, ein großes Bett für den Beischlaf und eine weitere Liegefläche mit saubereren Laken für den Hehler, wenn er ruhen wollte. Seine Geschäfte erledigte er vor zwei zerwühlten Betten.

Acht Piratenkapitäne hielten sich im Schatten. Ungeniert setzten sie ihre schmutzigen Füße und ihre sandigen Hosen auf die Bettdecken des Chefs. Sie alle waren in Begleitung von mindestens einem Adlatus und rauchten schweigend. Doch da auch dem edelsten Herzen die menschlichen Beziehungen selten genügen, hatten die meisten noch ein Tier dabei. So starrten Pietr ein Dutzend Augenpaare an, einschließlich Papagei, Ameisenbär und Makaken.

»Nur verstehe ich nicht, wieso die alle hier sind«, blaffte Pietr. »Soll das eine Überraschung sein? Habe ich vielleicht Geburtstag? Irgendein Jux?«

»Pietr!« Der Patron sprach nun lauter. »Wir folgen der Logik des Handels. Dabei springt wirklich etwas heraus. Und das schwarze Gold muss nicht gewaschen werden.«

Die Kapitäne ließen ein dreckiges Gelächter erschallen, alle außer Pietr. Lunte war höchst zufrieden mit seinem Scherz.

»Wir können nicht alles illegal machen. Wenn wir uns darauf einlassen und Ebenholz transportieren, heißt das, wir kommen ins Reine mit den großen Königreichen Europas. Und Afrikas, mein Junge. Das ist eine Frage der Mathematik. Die Kirche hat beschlossen, dass die Indianer eine Seele haben. Meiner Ansicht nach ist das falsch, nicht mal die Weißen haben eine, und noch bei keinem biologischen Geschöpf, außer vielleicht in den Augen meines Hundes, habe ich je etwas gesehen, was ein Anreiz wäre, die Apokalypse aufzuhalten. Aber nehmen wir es an. Sie haben eine Seele und Schluss. Also gilt es, sich andernorts nach Arbeitskräften umzuschauen. Das alles ist bestens organisiert. In Afrika machen die Könige Gefangene, bringen sie an die Küste … Die Nachfrage ist groß, und ich bin Patriot. Also helfen wir.«

»Nein.«

Pietr glaubte noch, man frage ihn nach seiner Meinung, und auf die betretenen Stimmen, die ihm bedeuteten, das Problem liege woanders, antwortete er mit keinem Wort. Er verstand wirklich nicht, was da vor sich ging. Also stürzte sich der holländische Kapitän in eine lange und komplizierte Erklärung, weshalb er sich weigere, Sklaven zu transportieren. Es machte ihn fertig. Dass die Leute starben, sich erniedrigten, dass die Menschheit sich hinmeuchelte, störte ihn nicht, er war vertraut mit dieser Ordnung der Dinge, nur liebte er das Leben an Bord seines Schiffes. Gold im Kielraum und ab und zu ein paar Gefangene, das entsprach seiner Vorstellung von Abenteuer. Aber allein der Gedanke, zweimal mehr Schwarze als nötig zu laden, damit angesichts der hohen Mortalität unterwegs genügend für den Verkauf in Amerika blieben, die Balken in den Laderäumen zu versetzen, um Glasperlen für die Fahrt nach Afrika, Sklaven für die große Überfahrt und Gewürze für den Rückweg zum Alten Kontinent aufzunehmen, dauernd die innere Architektur seines Schiffes zu verändern, nein, das missfiel ihm über die Maßen.

»Wollt ihr einen solchen Alltag? Wollt ihr monatelang in afrikanischen Häfen hocken und warten, dass die Ware kommt? Wollt ihr euch mit einem Menschenmaterial abgeben, das plärrt und stirbt und das ihr ernähren und nackt übers Deck scheuchen müsst? Und wie war das mit Frauen an Bord? Seid ihr bereit, darüber hinwegzusehen? Ganze Familien? Und wenn sie nicht stillhalten wie Schlachtvieh, wollt ihr sie dann den Haien zum Fraß vorwerfen, mit Gewichten an den Füßen?«

»Wir sind Piraten, wir haben vor nichts Angst«, meinte einer der Kapitäne, doch seine Stimme klang wenig überzeugt.

»Ich zumindest habe einen empfindlichen Magen«, sagte Pietr. »Wenn ich die Reichen ausraube, macht mir das Spaß, da muss ich mich nicht übergeben. Und wenn afrikanische Könige ihre Feinde massakrieren oder den Königen Europas verkaufen, ist das ihre Sache. Ich habe als Pirat unterschrieben. Nicht, um Arbeiten zu erledigen, für die andere sich schämen.«

»Pietr, es tut mir wirklich leid«, knirschte Lunte.

Er erhob sich von seinem kissenbedeckten Platz und umarmte seinen Lieblingskapitän.

»Wann immer ein Glied abzutrennen war, habe ich mich nicht gefragt, ob mir das Vergnügen bereitet, ich habe kurzen Prozess gemacht. Du wirst nicht der Erste sein. Der Handel ist ein breiter Strom, der uns leitet, eine höhere Kraft, und wenn es nur einen einzigen Gott gibt, dann ist es der. Ich frage dich heute also nicht nach Ja oder Nein, ob du Schwarze durch die Welt fahren willst oder nicht, ich sage dir nur, dass wir uns – und ich höre nicht auf mein Herz, denn es blutet, da sei gewiss, Pietr –, dass wir uns von dir trennen müssen.«

Pietr Cohen erklärte, so weit werde es nicht kommen, er selber werde schon kündigen, wenn ihm das Ganze in der Praxis unerträglich erscheine.

»Genau das möchte ich euch vorschlagen«, sagte der holländische Pirat. »Ich werde euch weiter viel Gold bringen und so den Traum von der Seeräuberei nach alter Art weiterleben. Und sobald Sklaven kommen, ziehe ich mich zurück in meine Kajüte.«

Pietr wusste, dass das nicht stimmte. Er versuchte abzuschätzen, inwieweit er Schlimmeres würde tun müssen als Piraterei.

»Wirklich, Cohen, du machst es einem nicht leicht. Ich frage dich nicht, ob du Sklavenhändler sein willst. Ich sage dir, es ist unmöglich.«

»Ach, weil ich weniger begabt bin als ihr, wenn es darum geht, irgendeine Biesterei zu machen?«

»Pietr, das ist etwas anderes als unser übliches Geschäft. Diesmal fügen wir uns. Und agieren wirklich mit dem Segen der Staaten. Außerdem sind die rechtlichen Bestimmungen zu den Sklaven sehr strikt. Für ihre Behandlung und ihren Schutz gibt es einen Kodex …«

»Und so einer Gebrauchsanleitung soll ich nicht folgen können?«

»Hast du den Code noir gelesen, Pietr?«

»Ich dachte, ich lese erst den ganzen Spinoza.«

»Der Code noir ist eindeutig: Kein Jude, kein Protestant darf sich im Auftrag des Königs von Frankreich der Sklaverei widmen.«

»So jüdisch ist Cohen gar nicht!«

Die anderen Piraten lachten. Gleich kam die Sprache auf seine Nase. Pietr fasste sich an sein Riechorgan und erklärte, wie überaus holländisch es sei; willensstark, rohrförmig und parallel zum Boden wie die Planke, auf die man die Verurteilten treibe.

»Eine jüdische Nase«, erläuterte er fachmännisch, »würde sich einem Riemen verweigern. Wer seinen Beutel daran aufhängen möchte, dem rutscht die Ladung herunter, wegen der abschüssigen Scheidewand. Bei mir aber nicht, hier, seht, die ist etruskisch, flämisch, daran könnt ihr aufhängen, was ihr wollt, das hält. Ach, Scheiße! Erzählt dem König von Frankreich, ich wäre ein gascognischer Musketier, so wie du, Lunte.«

»Lieber nicht, wenn die deinen Schniepel sehen, ist es aus. Du hast ja keine Ahnung, wie streng die sind.«

»Bedaure, aber Sklaverei kann ich genauso wie jeder andere der hier anwesenden Halunken.«

»Es geht um ein historisches Projekt.«

»Und? Die Araber kannten beim Sklavenhandel keine solchen Vorschriften. Sie haben alle jüdischen Ärzte aus Córdoba eingestellt. Für die Entmannungen vor allem.«

Niemand interessierte sich für die Details, doch Pietr sparte nicht damit, denn wenn er die Zuhörer in die Ecke triebe und mit seinem Wissen prunkte, käme er vielleicht davon und würde am Ende genauso ein Anhänger der Sklaverei wie die anderen.

»Die Araber hatten ihre Logik. Sie wollten, dass die Schwarzen für sie arbeiten, sich aber nicht in ihren Landen fortpflanzen. Also haben sie nicht wenige von ihnen zu Eunuchen gemacht. Und meine Vorfahren hatten dieses gefragte Talent, einem an die Nüsse zu gehen, ohne gleich den Tod herbeizuführen.«

»Deine Araber nehmen die Sklaven als Ware, ja. Aber kaum sind sie wohlbehalten angekommen, bekehren sie sie zu ihrem Glauben. Das nennt man Geopolitik.«

»Nie und nimmer tun das die Araber!«, verwahrte sich Pietr. »Der Koran verbietet, einen Moslem zu versklaven, also wählen sie sehr sorgfältig aus, welche Königreiche sie nicht bekehren, damit sie über Reserven an Sklaven verfügen.«

»Und das findest du besser, Cohen?«

»Nein, Chef, du sollst nur wissen, dass ich mich bei dem Thema auskenne. Ich darf dir also sagen, dass die Bibel die Sklaverei sehr wohl erlaubt und dass die Juden dazu ebenso ermächtigt sind wie ihre christlichen Brüder.«

»Wir leben in einer antiklerikalen Zeit, Pietr, die Stimme des Königs hat heute mehr Gewicht als die Heiligen Schriften. Entweder wir bringen dich um, oder wir setzen dich aus. Was ist dir lieber?«

»Ihr könnt mich mal«, rief Pietr, »das ist ungerecht, diskriminierend! Man verwehrt mir das grundlegende Recht auf freien Handel, wie es jedem Reeder zusteht. Wer einem Unternehmer aus religiösen Gründen verbietet, sich zu bereichern, stellt sich gegen den Fortschritt. Spinoza …«

Doch Pietr brachte es nicht über sich, Spinoza in diese Auseinandersetzung hineinzuziehen. Zwar hatte er gelernt, dass das Wort mehr vermochte als die Muskelkraft, nur musste er feststellen, dass es gegenüber den ökonomischen Tatsachen allzu schwach war.

Der holländische Kapitän wählte das Exil und versprach, zurückzukommen und ihnen die Zunge abzuschneiden. Und so zuwider ihm noch eine halbe Stunde zuvor die Sklaverei gewesen war, empfand er es als große Ungerechtigkeit, dass der König von Frankreich ihm die Ausübung verbot.

8

Zur gleichen Zeit, am anderen Ende der Welt, wusste eine Gräfin nicht mehr ein noch aus. Éponyme war ihr Name, und sie lebte in der Provinz, in Bordeleau, wo ihr Gemahl ohne große Leidenschaft ein altes Schloss unterhielt, umgeben von weitläufigen Weinbergen, die kaum weniger berühmt waren als die von Châteauneuf. Im Schlosspark nun stapfte Éponyme de l’Implication, geborene Chéreindrecque, um den großen Teich, wo Schlammfische ihr allenthalben ein »Oh« sandten, was mit Bewunderung allerdings wenig zu tun hatte. Éponyme rückte die Nadeln in ihrem strohblonden Haar zurecht, beugte sich übers Wasser und schnitt Grimassen. Ihr Mann saß in seinem Kabinett und schrieb. Sie durfte nicht ins Schloss hinein, das kleinste Trippeln brachte ihn um sein »Staunen«. Denn Alarmé de l’Implication, der Herr des Hauses, konnte seines Amtes, der Philosophie, nur im Zustand der Verwunderung walten. So verbrachte er seine Tage hinter verschlossener Tür und harrte des Funkens, der von Archimedes bis Newton der Menschheit erlaubt hatte, die Badewanne wie auch den Apfel auf eine neue Weise zu betrachten. Éponyme hob ihre Brüste in der Corsage an und bedauerte, dass niemand sich um sie scherte. Flankiert von Fragonarde, ihrem Cavalier-King-Charles-Spaniel mit der Schleife auf dem Kopf, fragte sich die Gräfin, wieso sie nicht selber schrieb. Ihr Mann jedenfalls war nie allein, denn die Musen begleiteten ihn. Und auch wenn ihn die Angst umtrieb, die Welt durch sein Denken zu destabilisieren, hatte er zumindest jemanden, mit dem er sprechen konnte.

Aus Übermut sprang Éponyme in den Goldfischteich. Zwanzig Meter, wenn man drumherum ging, und weniger als einen Meter tief. Ihre Kleider waren gleich braun, doch ihr Mann, ein Märchenprinz von recht fraglicher Natur, kam ihr nicht zu Hilfe. Dafür kam Fragonarde an die Brühe heran, und mit der Schnauze deutete die kleine Hundedame in Richtung ihres Frauchens und fragte, was sie erwartet habe. Éponyme packte das Tier am Halsband und warf es ins Wasser. Fragonarde, die nicht eben gerne schwamm, tauchte wieder auf und wetterte, das sei ungerecht, böse und unnötig. Éponyme antwortete, ihr sei langweilig. Noch im Becken zog sie sich nackt aus, nicht aus Lüsternheit, sondern weil ihre wassersatten Kleider sich weigerten, mit ihr zu schwimmen. Die schwermütige Gattin wedelte mit den Armen und strampelte wie ein Frosch. Ihr Kopf steuerte auf den Grund zu, die Frisur war hinüber. Dann versuchte sie sich, trotz Mittagshitze schlotternd, an einer hübschen kleinen Ohnmacht, den Hinterkopf auf den Teichrand gebettet und die Haare ausgebreitet wie ein Fächer, eine Sonne, ein Krake. Die Gräfin wollte ein Projekt. Fürs Erste war es Toter Mann. Nach einigen krachenden Fehlschlägen, Rotz in der Nase und dem Schlaganfall nahe, schaffte sie es, mit dem Bauch zum Zenit hin zu treiben, ohne dass ihr Po über den Grund schleifte. Für sie war es ein kurzer Moment der Befriedigung, und zum zweiten Mal an diesem Tag dankte sie dem weisen Archimedes: ›Klar, wenn er nicht seine Theorie entwickelt hätte, würde mein Körper nicht schwimmen.‹ In dieser Position betrachtete sie den Himmel und stellte interessante Überlegungen zu den Wolken an. Sie kam zu dem Schluss, dass man die feuchten Wolken, die trockenen Wolken und die Wolken dazwischen voneinander unterscheiden konnte. Als sie dann über die Nichtigkeit dieser immateriellen Schafe nachdachte, die sich, kaum zur Form gefunden, im Äther auflösen, kamen Éponyme die Tränen. Mit einem Mal trug sie die Last der Welt auf den Schultern.

Und plötzlich, nicht vom Gehirn gesteuert, sondern aus dem Bauch heraus – ›ich bin nun mal eine Frau, da reagiere ich manchmal intuitiv‹ –, sprang sie aus dem Wasser und lief zu ihrem Zeichenheft. Die Schreibfedern waren im Arbeitszimmer ihres Mannes, der durfte nicht gestört werden, also schrieb sie ihre ersten Zeilen mit dem Buntstift, im Mandarineton. Sie hatte sich erst gar nicht angezogen, auch nicht abgetrocknet, und der Schatten der großen Blätter über ihren nassen Hinterbacken sowie der vom Meer wehende Wind ließen sie frösteln. Doch ganz ihrer Faszination hingegeben, beschrieb die Gräfin, was sie gesehen hatte. Sie wagte es nicht, eigene Gedanken hinzuzufügen oder sich auf das stolze Terrain der Erfindung zu begeben, wo die Männer brillierten. ›Ich schreibe‹, dachte sie, ›wie ich zeichne. Das mag dumm sein, aber zumindest vergeht so die Zeit, und bei dieser Übung vergesse ich für einen Moment sowohl die Lust zu sterben als auch die Lust, mir den Arsch aufreißen zu lassen. Das Schreiben ist ein niemals geleertes, niemals ganz zu füllendes Fass, mithin eine Beschäftigung, die mir den Alltag versüßt. Wie ein Beruf, den man ergreift.‹

»Du holst dir noch den Tod«, sagte ihr Hündchen.

»Still, Fragonarde, sieh mal.«

»Was?«

»Ich habe alle Bäume rings um den Teich beschrieben, ebenso die Art, wie sie sich mir gezeigt haben, als ich, gleich einem verzweifelten Wal, auf dem Rücken trieb.«

»Und der Papierbaum?«

»Sollte ich nicht?«

»Auf keinen Fall! Du beschreibst die Natur, lass die Anekdoten raus.«

Der Hund irrte. Eben in der absurden Beschreibung eines um einen künstlichen Teich versammelten Haufens von Gewächsen, darin sich wie zum Hohn ein papierner Baum mit Chiffonblüten erhob, lag Éponymes Talent. Allein sie verstand es in ihrem Jahrhundert, zu beschreiben, ohne nachzudenken, die Dinge zu benennen und sie hinzunehmen ohne die Distanz, die einen von der Welt abrückt … Alarmé, nur einen Steinwurf entfernt in seinem Kabinett, wusste nichts von dem Drama, das sich draußen abgespielt hatte.

»Madame, wenn Sie das noch einmal tun, rufe ich den Doktor!«

Nitchonne kam zu ihrer Herrin, legte ihr eine Decke um und brachte sie ins Haus.

Während ihr Mann weiter dachte, befand Éponyme: »Es reicht, ich habe kein Talent für die höheren Seelensphären. Mein Körper ist wie deiner, Fragonarde, irgendwer muss das Feuer stillen.« Der Hund rieb ihr mit dem Ohr übers Kinn. Sie wollte mehr.

»Soll ich dich ein bisschen beißen?«, fragte das Tier.

»Nein. Ich will, dass jemand zu mir sagt: ›Jetzt komm schon her‹, und dass er mich an den Haaren zieht, aber nicht zu feste. Das heißt, doch, richtig doll. Ich will, dass er sich auf den Boden legt, auf den Rücken, und zu mir sagt: ›Steig auf mich drauf‹, und dann setze ich mich drauf und habe am Ende blaue Flecken an den Knien. Ich will, dass er mein Kleid hält, als wäre es eine Leine, und meinen Bauch umklammert, während er mich knallt. Ich will, dass er mich küsst und mir sagt, dass ich gut rieche und dass ich eine Nutte bin. Und am Ende muss es mir über den ganzen Rücken spritzen.«

»Es tut mir wirklich leid«, antwortete Fragonarde, »aber ich sehe mich außerstande, alle diese Funktionen zu erfüllen. Was willst du genau, kleines Frauchen? Einen fiktiven Geliebten?«

»Wieso fiktiv?«

9

Die ehemaligen Kameraden hatten es nicht gewagt, Pietr zu fesseln. Vereinbart war, ihn mit einem kleinen Überlebensset auszusetzen: Proviant, ein Enterbeil, ein Messer und das Allernötigste an Wäsche. Lunte hatte Anweisungen gegeben, fuhr aber nicht mit. Umgeben von fast der gesamten Mannschaft wurde Pietr also in die Verbannung geschickt.

»Jungs, das wollt ihr eurem Chef wirklich antun?«

»Du bist mehr als ein Chef«, sagte ein Pirat und pfiff auf seinem hohlen Zahn, »du bist ein echter Kumpel.«

»Wir haben dir Seife mitgegeben.«

»Und eine Überraschung, hier, sieh mal …«

Sie hatten zusammengelegt. Einer der Gefährten griff in den Überseekoffer mit Pietrs Sachen und zog unter den Hemden eine wunderschöne Ausgabe des Theologisch-politischen Traktats hervor, ganz mit Zinkplättchen und eingelegten Edelsteinen bedeckt, auf dem Umschlag das Jesuskind mit einer Krone, da sie den Einband von einem griechisch-orthodoxen Buchbinder hatten anfertigen lassen, und der machte normalerweise nur Bibeln. Doch aufgeprägt über dem Kopf des Kindes stand nicht INRI oder »Dies ist der König der Juden«, sondern: »Spinoza für Pietr Cohen«.

Pietr stand an Deck, sein Abschiedsgeschenk in Händen, um ihn herum all seine Piraten, die glaubten, so könnten sie ihn guten Gewissens in den Ruhestand schicken. Nachdem er das Buch betrachtet hatte, fragte er sie:

»Habt ihr es gelesen?«

Die Kameraden lachten und klopften ihm auf die Schulter, als ließe sich so die Atmosphäre auflockern. Das Schiff legte ab. Tortuga verschwand langsam in der Ferne. Eine Schar Pelikane jagte dem Dreimaster hinterher. Die großen Vögel stießen in die Takelage und sandten bohrende Blicke hinab auf der Suche nach Abfällen. Die einfachen Matrosen kletterten schon barfuß in die Wanten, mit routinierter Akrobatik nahmen sie ihre Posten ein. Pietr Cohen rührte sich nicht. Die Piraten, die sich das Kommando teilten, wussten zunächst nicht, was sie mit ihm tun sollten. Sie mochten ihn. Seine Gegenwart beeindruckte sie noch immer. Nichts unterschied den jetzigen Pietr von ihrem früheren Kapitän. Er trug seinen Pferdeschwanz und seine drei langen Zöpfe mit schwarzen Satinschleifen am Ende, dazu ein scharlachrotes, über der Brust offenes Hemd, einen breiten Gürtel mit silberner Schnalle, die Stiefel über den Knien umgeschlagen. Doch weder Säbel noch Pistolen hingen ihm von den Hüften herab, und zum ersten Mal rauchte er beim Auslaufen keine Pfeife. Dafür hielt er das philosophische Buch in Händen, mit dem metallenen, edelsteinernen Einband schwer wie ein Ziegel. Sein zweiter Mann an Bord fühlte sich am schlechtesten von allen. Mit seinem muskulösen Oberkörper und den dürren Beinen verlagerte der blonde Pirat das Gewicht von einem Fuß auf den anderen, damit die Zeit schneller verging. All sein Glück hatte er darin gefunden, Pietr blind zu gehorchen, doch jetzt, wo man ihn von seinem Gehorsam zwangsbefreite, war er sauer auf seinen ehemaligen Kapitän, wirklich absurd. An einem Bügelhaken, gehalten mit der Spitze des Zeigefingers, hing der samtene Mantel des Holländers.

»Gibst du ihn mir jetzt, oder was?«, fragte Pietr.

»Das ist ein Kapitänsmantel«, stammelte der Vize und verdrehte den Hals.

Mit seinen langen Armen und der gekrümmten Haltung hatte er etwas von einem Affen. Aus seiner ganzen Gestalt sprach das Unbehagen eines Menschen, dem es schwerfällt, sich nicht länger unterzuordnen. Die Kameraden ringsum wussten nicht, wie sie reagieren sollten. Es hatte keine Anweisung zu dem Mantel gegeben, und natürlich wollte keiner ihm den wegnehmen. Aber wie sollte man einem Verbannten die Tracht des Rudelchefs umlegen? Es wurde mächtig gekratzt, hier am Bart, dort am Nasenloch, am Ohrläppchen. Und so war Spinoza zu etwas gut: Mit der spitzesten Ecke des metaphysischen Werks stach der Holländer dem langarmigen Blonden ein Auge aus. Der Ärmste fiel auf die Knie, ließ Bügel und Mantel sinken, und dann brüllte er, sie seien doch Kameraden, einem einfach das Augenlicht zu nehmen, so was tue man nicht unter Freunden! Als sie sahen, dass Pietr ihn weiter mit seinem Philosophenziegel traktierte, stürzten die anderen Piraten sich vor Verzweiflung auf ihren ehemaligen Kapitän.

»Mir eine Hose und was zum Lesen zu geben, das sind mir schöne Freunde«, raunzte der Holländer. »Freunde werden wir sein, wenn ihr mir Luntes Kopf bringt.«

»Still!«

»Damit ihr’s wisst: Ihr seid für mich oder gegen mich. So sieht Freundschaft aus.«

»Dann«, meinte einer der Männer, »sind wir keine Freunde.«

Und alle droschen auf ihn ein. »Auge um Auge!«, rief der Geblendete, doch zum Glück hatte Spinozas Buch ihm auch die Vorderzähne ausgeschlagen, weshalb niemand verstand, was er sagte. Pietr bewahrte also seine binokularen Fähigkeiten. Und während die Kameraden ihn in den Bauch des Schiffes schleiften, gaben sie ihm eine Ahnung von der Ironie seiner Situation:

»Wir wollten dich in deiner Kajüte einquartieren, Blödmann.«

»Glaubst du, uns macht das Spaß, dich so zu behandeln?«

»Ich«, tobte Pietr, »bin Rationalist, ich mag es, wenn die Dinge klar sind. Ich bin nicht länger euer Freund. Ich bin nicht länger euer Kollege. Ich bin …«

»Jaja, Cohen, hast ja recht«, brummte einer aus der Mannschaft.

10

Er hatte so viele Schläge eingesteckt, dass er sich kaum auf den Beinen halten konnte. Trotzdem wehrte er sich noch, teilte Fausthiebe aus, trat aufs Geratewohl um sich, in der Hoffnung, die Erinnerungen auszuradieren. Als sie sahen, wie schwer es war, ihn vor sich herzuscheuchen, hoben die Männer ihn hoch. Unbeabsichtigt ratterte sein Kopf über die Deckenbalken. Da dieses Ungeschick ihren ehemaligen Freund ein wenig zu beruhigen schien, wiederholten die Seemänner die Hobelaktion, bis Pietr seine Kräfte so weit eingebüßt hatte, dass er ihnen nicht mehr die Finger in den Mund oder die Nasenlöcher rammte. Ein Niedergang führte in den Kielraum. Die ermatteten Seeräuber ließen Pietr los, und der stürzte kopfüber hinunter. Die Hälfte des Lagers quoll über von Glasperlen und Gewehren, die man an der afrikanischen Küste den Königen anzubieten gedachte. Die andere Hälfte, in fast völliger Dunkelheit, war bereits hergerichtet für die Aufnahme der Sklaven: mittendrin ein Mast, dazu mehrere Reihen Bretter für die Ketten. Man kettete ihn an. So blieb Pietr, wo er die Sklaverei im Auftrag des Königs schon nicht ausüben durfte, zumindest der Trost, sich aktiv an ihrer Erprobung zu beteiligen. Abends, wenn man ihm seinen Essnapf brachte, fragte der Schiffsarzt, wie er sich fühle. Der Zimmermann notierte es, unter den professionellen Blicken der zukünftigen Sklavenhändler, und runzelte die Stirn. Dann brachten sie Pietr Cohen in eine neue Position.

Während des täglichen Spaziergangs wandten seine Männer den Blick ab. Er war kein schlechter Kapitän gewesen, sie alle verdankten ihm ihr Glück, und er hatte sie nie schikaniert. Auch empfanden sie keine Freude, ihn leiden zu sehen. Tag um Tag wurde Pietrs Bart struppiger. Die langen Zöpfe lösten sich, kränkliche Schatten legten sich unter seine großen Porzellanaugen. Die Piraten fürchteten, seinem Blick zu begegnen. Um das Unbehagen zu vertreiben und jedes Mitgefühl abzutöten, versuchten manche, ihn anzuspucken oder ihn zu misshandeln, aber mit dem Herzen waren sie nicht dabei. Das Schicksal des Einäugigen im Sinn, verkündeten einige Theoriebegabte, Pietr sei von wirklich anderer Natur. Demnach dürfe man das Mitleid, das man für einen Israeliten empfinde, nicht als rechtmäßiges Mitleid betrachten, die Juden seien ein allzu sonderlicher Menschenschlag.

»Wenn es euch erst leichtfällt, den da wie Scheiße zu behandeln, klappt das mit Braunhäuten im Kielraum noch viel besser.«

Für einen Teil der Mannschaft war dies eine kalte Dusche. Ein gutes Drittel hatte dunkle Haut, so dunkel wie das Schiffsdeck.

Um die Sympathie der Umstehenden wiederzugewinnen, nahm sich der Einäugige eine Bürste mit dickem Holzgriff und warf sie Pietr an den Kopf. Das kurze »Tock« hallte durch die Stille. Pietr fiel hin, es schmerzte mehr als gedacht. Der vormalige Vize zwang sich zu lachen, um die Atmosphäre aufzulockern, aber er blieb der Einzige.

»Weißt du, ich habe dich echt gemocht«, murmelte er in Richtung Pietr, den man nun wieder in den Kielraum brachte. »Du hättest mir bloß nicht das Buch ins Auge hauen müssen.«

Einstimmig wurde befunden, dass die täglichen Spaziergänge ihres ehemaligen Kapitäns der Moral der Gemeinschaft abträglich waren. Folglich beschloss man, dass er die Nase erst wieder rausstrecken dürfe, wenn man ihn auf seiner einsamen Insel aussetzte. Mit einem Halseisen banden sie ihn an eine sieben Meter lange Kette. So hatte er Zugriff auf einen Vorrat an Nahrung, und kein Tageslicht drang mehr in sein Loch. Nach ein paar Stunden, in denen er mit den Fingerkuppen sein neues Gefängnis erkundet hatte, entdeckte Pietr mehrere Fässer mit sauberem Wasser. Er nahm sich vor – eine dürftige Befriedigung, aber er konnte auch schofel sein –, nie mehr woanders hinzuscheißen. Und an dem Morgen, als man ihn holte, um ihn auf seine Insel zu bringen, wurde Pietr klar, dass es nicht das Wasser für die Mannschaft gewesen war. Mit Hingabe hatte er wochenlang in das für ihn bestimme Trinkwasser gekackt.

»Das Wasser ist nicht nötig«, stieß er hervor, als man ihm seinen Knebel abnahm.

Er sah, wie die ehemaligen Kameraden ihre liebe Not hatten, die Fässer mit seiner Scheiße in ein Beiboot zu hieven. Pietr musste lachen. Die Männer waren überzeugt, er sei verrückt geworden. Das Einzige, worum er bat, war, den Rum nicht zu vergessen. Den Einäugigen beunruhigte die gute Laune des Gefangenen. Er schlug vor, ihn umzubringen, denn wenn der Kerl von seiner Insel flüchtete, wenn er eines Tages zurückkehrte, würde er sich womöglich rächen. Doch die Kameraden weigerten sich. Sie mochten Pietr, außerdem wussten sie genau, dass die Insel, auf der sie ihn absetzten, weitab von allen Handelsrouten lag. Dort käme er nie weg. Und niemand käme dort vorbei. Statt ihn umzubringen, gaben sich die Piraten also so liebenswürdig wie möglich. Sie banden ihm die Hände los und stützten ihn, als er aus dem Boot stieg.

Kaum hatte er die Beine im lauen Wasser und die Sonne im Gesicht, sah Pietr auf einmal Sterne hinterm Weiß des Himmels.

11

Sie setzten die Kiste am Strand ab, dazu das Messer, das Enterbeil und das Wasser. Und den Rum. Schließlich hatten sie ein großes Herz. Doch kaum hatte er das Beil in der Hand, machte Pietr einen Ausfallschritt und hackte es einem Jungen, der ihm nie etwas getan hatte, in den Bauch. Und noch bevor irgendwer sich auf ihn werfen konnte, stürzte der holländische Teufel sich auf weitere Seemänner. Einmal ausgeholt, und die Schneide seiner Beilklinge fuhr durch zwei Kehlen auf einmal. Was für ein Debakel. Er brüllte wie ein Löwe, und die Männer, die die Stimme dieses abgesetzten Kapitäns immer noch fürchteten, rannten fort vom Strand, gelangten wieder zu ihrem Boot und verließen die wilde Insel für immer.

»Schießt auf ihn, verdammt noch mal!«, krähte der Einäugige.

Pietr rannte ihnen hinterher. Das Wasser ging ihm schon bis zum Nabel, als die Musketenkugeln, weniger als einen Meter entfernt, in die Wogen spritzten.

»Wartet nur, ich bringe euch um!«

Ein Geschoss drang ihm in das bisschen Fett, das auf den Hüften noch geblieben war. Er trat den Rückzug an. Die Ruder schlugen so hysterisch, dass seine Männer nicht gut zielen konnten. Pietr nutzte die Gelegenheit und ging im Schatten der Bananenstauden in Deckung.

»Feuer, Feuer, Feuer!«, rief der mit dem einen Auge.

»Das bringt nichts. Du siehst doch, dass er sich versteckt.«

»Lass ihn. Was meinst du, wie lange er da überlebt?«

»Dann zurück! Wir kehren um und machen ihn fertig.«

»Das kannst du alleine.«

Sie waren nur noch zu sechst in der Schaluppe, und sie wussten genau, dass Pietr Cohen, so wütend, wie er war, selbst mit einer Kugel im Balg noch sechs Männer ins Jenseits befördern konnte.

»Dann schießt auf seine Fässer«, schlug der Einäugige vor.

Von seinem Versteck aus sah Pietr, wie die Behälter einer nach dem anderen zersprangen. Und die Scheiße seiner letzten Wochen erschien unter den hölzernen Überresten, während das verschmutzte Wasser in den Sand sickerte.

»Hauptsache, sie treffen nicht den Rum«, murmelte der Holländer.

Die drei Spirituosenfässer waren sehr viel kleiner und also schwerer zu treffen. Doch das Auge, das dem Blonden geblieben war, war sein Führungsauge. Er konzentrierte sich, nahm seinen ganzen Groll zusammen und schaffte es mit einem dreifachen Knall, den Alkohol zu erlegen.

Pietr musste an den Patriarchen Noah denken und wie er sich nach der Sintflut an einem Strand wiederfand. Statt Gott dafür zu danken, dass er einen Sinn für Prioritäten zeigte, hatte Noah sich die Kante gegeben. Pietr ging vorsichtig zurück ans Ufer. Die Schaluppe hatte fast das Piratenschiff in der Ferne erreicht. Der Holländer wartete ab, bis man das Boot an Bord zog. Er sah, wie die weißen Segel sich blähten und das Schiff davonfuhr.

Er trat an die Truhe und fand nichts Brauchbares darin. Seine bloßen Füße standen mitten in der Rumpfütze, der Sand hatte fast alles aufgesogen. Er steckte die Nase hinein, atmete ein wenig den Alkoholdunst und fragte sich, ob er wohl, wenn er Kokosnüsse in der Sonne gären ließ, in der Lage wäre, etwas Ähnliches zu produzieren. Was er zum Leben brauchte, würde sich schon finden. Er legte sich auf den Rücken, genau wie am anderen Ende der Welt die Gräfin Éponyme, und schaute in den Himmel. Dann nahm er sich das Buch von Spinoza, sprach ihm einen zweiten, materialistischen Gebrauch zu und schob es sich aufgeschlagen, als Schutz vor den Sonnenstrahlen, übers Gesicht. In dieser Position, die Arme ausgebreitet und ohne jedes Wissen um die Zukunft, versuchte Pietr einzuschlafen.

›Noah‹, dachte er, ›sendet uns eine fundamentale Botschaft. Er besäuft sich, bevor er dem Schöpfer dankt. Sokrates tut nichts anderes. Oder empfiehlt er etwa nicht eine gute Dosis Wein, ehe die Teilnehmer des Gastmahls sich eine Rede über die Liebe anhören? Nun, ich erwarte nichts, habe nichts zu trinken und zum ersten Mal in meinem Leben auch nichts zu verkaufen. Keinem. Fische gibt es an dieser Küste zuhauf. Und da ich hier allein bin, mache ich mir dies zur Aufgabe: Ich werde der beste Fischkoch weit und breit.

Mein Leben habe ich damit zugebracht, zu einem hohen Preis Dinge zu verkaufen, die es nicht gibt. Da steh ich nun – ist das eine Strafe, bloß eine Lektion? – und befinde mich in einer Situation, in der ich echte Konstrukte schaffen kann, Dinge, die die Sinne des Menschen ansprechen und ihm körperlichen Nutzen bringen: Essen, Möbel, andere Erzeugnisse gewiss auch. Aber da ich allein bin, werde ich diese materiellen Güter niemals verkaufen können. Soll ich über meine Gedanken schreiben? Mir etwas ausdenken, da ich nie die Geduld hatte, die Gedankenwelt der anderen wirklich zu studieren? Ein kleines Lehrbuch für mich selbst verfassen? Zwecklos, außerdem habe ich keine Tinte, ein Publikum schon gar nicht.‹

Zum ersten Mal begriff Pietr Cohen, dass die Philosophie ihm nichts brächte. Und so niederschmetternd dies war, empfand er zugleich eine unerklärliche Freude. Er nahm das Buch vom Gesicht und kehrte zurück in den Schatten der Blätter. Seine Bauchverletzung erwies sich als nur oberflächlich. Und auch wenn er um die Notwendigkeit wusste, sie zu behandeln, wie auch um die tausend anderen Dinge, die in Angriff zu nehmen eine solche Notsituation erforderte, begann Pietr seinen Schiffbruch mit der Lektüre des Philosophen, von dem er sich so oft genährt hatte, ohne ihn je kennenzulernen.

›Kein großes Verdienst, dich heute zu lesen, nicht wahr? Ich hatte immer Besseres zu tun. Und gäbe es hier Rum, wären wir nicht zusammen. Ich würde nicht versuchen, dich zu entschlüsseln, und du würdest nicht das Wort an mich richten. Lass mich verstehen. Du sprichst in Axiomen. Da kriegt man Angst, es nicht zu kapieren. Du willst behutsam gelesen werden, und dann merkt man, dass es unmöglich ist, derselbe zu bleiben, wenn man dich einmal verstanden hat. Und man bedauert es und wäre dir am liebsten nie begegnet. Ich wünschte, ich hätte dich falsch verstanden. Für dich sind die göttlichen Mächte indifferent. Weil Gott zur Welt gehöre und weil das, was gut ist, ebenso wie das, was wehtut, Teil von ihm sei. Auch gebe es dort oben nichts, was unser Handeln beurteile, was uns bewundere oder sich von unserem Elend rühren ließe. Da oben, das sei auch ein Hier, und Gott könne weder richten noch lieben, denn er sei die Welt. Aber vielleicht habe ich ja auch nichts verstanden. Ich muss an meinen Vater in seinem Fass denken und an die Fische, die ihn aufgefressen haben. Du bist kein Philosoph, der einem besonders guttut, Baruch Spinoza. Hätte ich es gewusst, ich hätte etwas anderes verkauft. Aber mir wird klar, warum die Könige zittern, wenn sie deinen Namen hören.‹

12

Eine Etage höher, das heißt in ebenjenen Wolken, die Éponyme in ihren melancholischen Momenten betrachtete und die auch Pietr von seiner Insel aus sah, waren Spinoza und der Herr Papa nicht gerade stolz. Letzterer hatte seinem Sohn die Lüge beigebracht, und nun bekam er erklärt, dass die Substanz der Welt indifferent sei.

Weder der Vater noch der Gelehrte fühlten sich sonderlich wohl. Beide wussten seit ihrem Hinscheiden, dass sie sich geirrt hatten: Wahr sind die kindlichsten Deutungen der Bibel. Die Welt ist ein kleines Theater, über das der Schöpfer sich aufregt, wann immer er ein Auge riskiert.

»Und wenn er nicht da ist?«, fragte der Vater.

»Ich fürchte, ich muss es Ihnen sagen«, antwortete Spinoza. »Ach, wenn ich gewusst hätte, dass die menschlichen Tragödien von etwas so Trivialem herrühren. Nur selten schreibt Gott die Bibel neu, die meiste Zeit betätigt er sich sportlich.«

»Verzeihung, wie bitte?«

»Wenn er auf die Welt hinabsieht, ist es sein Schauspiel, sein Gedanke, seine Liebe und seine Freude. Aber manchmal verspürt er das Bedürfnis, seinen großen Körper zu schütteln.«

»Gottes Körper ist die Welt?«, fragte der Vater.

»Das dachte ich auch. Und meine Bücher haben wahrlich den Scheiterhaufen verdient, so dumm und prosaisch zeigt sich die Wirklichkeit: Gottes Körper, ebenso wie der unsere, hat zehn Zehen, und die wackeln am Ende zweier riesiger Füße. Ich könnte ihn anatomisch beschreiben, aber es wird Sie enttäuschen, denn wie Sie und ich hat er zwei Arme, zwei Beine und einen großen Kopf.«

»Und einen weißen Bart?«

»Leider, ja. Und so gewaltig seine Muskeln auch sind, brauchen sie Bewegung. Deshalb betätigt er sich manchmal körperlich.«

»Auf der Erde?«

»Aber nein! Im Kosmos. Er reist in der Zeit, und wenn ihm eine Sportart gefällt, bringt er sie aus der Zukunft mit. Jetzt gerade mag er Badminton.«

»Was ist das, Badminton?«

»Das ist Englisch. Ähnlich dem Paumespiel, nur teuflischer. Weil ›bad‹ drinsteckt«, seufzte der Philosoph.

»Und spielen tut er mit dem Teufel?«

»Mit allen möglichen anderen Göttern.«

»Sie sind zu mehreren?«

»Machen Sie sich nicht zu viele Gedanken«, riet Spinoza, »man wird sonst nur verrückt. Gott und seine Welt erleben ihre kosmische Expansion in einem so schlichten wie absurden Universum. Die einzigen Menschen, deren unbändige Vorstellungskraft wie bodenlose Dummheit ein realistisches Bild von Gott zu zeichnen vermag, sind Kinder zwischen drei und sechs Jahren. Danach wird der Mensch zu intelligent, um das Göttliche zu erfassen.«

»Das heißt, Gott ist zu nichts gut?«

»Gott? Das weiß ich nicht«, seufzte Spinoza, »aber mein Werk bestimmt. Das einzig Nützliche, was ich auf Erden getan habe, war, optische Linsen zu schleifen.«

»Und mein Sohn …«

»Fängt an, mich zu lesen und endlich an die Philosophie zu glauben, und das, wo er der Religion bedürfte. Ja, da möchte man lachen.«

Doch da die Juden selbst nach dem Tod noch empfindsame Gemüter sind, begannen Vater und Philosoph zu weinen. Was auf der Insel einen wahren Schauer zur Folge hatte und Pietr ein wenig Erleichterung verschaffte. Mit Hilfe von Bananenblättern bastelte er Kegel, um die Tropfen aufzufangen. Er fand Flaschenkürbisse. Auf seiner Insel hatten die bestimmt einen anderen Namen, aber Hauptsache, man konnte sie für dasselbe verwenden. Als der Regen aufhörte, verfügte Pietr über Wasser für einige Tage. Er wusste nicht, dass er Spinozas Tränen trank, vermischt mit denen seines Vaters. Er hätte es auch nicht geglaubt, denn seit heute nahm er das Denken ernst. Die Ethik hatte es ihm angetan. Alles musste mit Blick auf den Menschen betrachtet werden, und erst wenn man einen jeden als eine Wiederholung der göttlichen Chiffre ansah, würde man zu einer Dynamik der Körper finden, mit der Liebe als treibender Kraft.

Als die Sonne wieder schien, schnitt er Kokosnüsse auf, legte sie in den strahlenden Tag und träumte davon, dass sie rasch vergoren. Seine neue Art zu denken schloss die Trunkenheit nicht aus. Dann nahm Pietr sich der drei Toten am Strand an, der eine mit aufgerissenen Eingeweiden, die beiden anderen mit klaffender Kehle. ›Mein Körper hat dies ihren Körpern angetan‹, überlegte er, erfüllt von seiner neuen Lehre. ›Kann man also sagen, dass wir einander gleich sind und dass der Lebensfunke, der in mir glimmt und ihnen fehlt, nichts konkret Fassliches ist? Es gibt keine Seele, die im Augenblick des Hingangs plötzlich verschwände. Blut ist geflossen, und die Maschine funktioniert nicht mehr. Ich kann ihnen also Ersatzteile entnehmen, die meinem eigenen Mechanismus zu funktionieren helfen. Womöglich entferne ich mich vom Text. Oder habe ich falsch gelesen? Ist es die Kokosnuss? Was verbietet mir, mich in dieser Welt auf menschlicher Höhe, wo die Seele und das Leben deckungsgleiche Begriffe sind, von Menschenfleisch zu ernähren?‹

Also zerlegte er sie und räucherte, was er nicht sofort würde essen können. Aus den moosigen Tiefen ihres Verstecks heraus sahen die Wahinen entsetzt, dass der Schiffbrüchige auf ihrer Insel ein Kannibale war.

13

Alarmé de l’Implication hatte darum gebeten, ihn nicht zu stören. Auf dem Flur hörte er Éponymes furchtsame Schritte. Er liebte sie. Seine Frau war ihm treu, was in diesen freizügigen Zeiten einer Anomalie gleichkam und ihn fast schon beschämte. Doch trotz aufrichtiger Zugeneigtheit erwies sich die Nähe einer Gattin, während er bestrebt war, ein Philosoph zu sein, als unerträglich. Er schabte übers Papier, damit sie beim Eintreten in sein Arbeitszimmer glaubte, er sei inspiriert.

»Erst die Tochter, dann die Dienstmagd, die mir sagt, ich spräche ihren Namen falsch aus, und erklärt, sie heiße ›Nitchonne‹, das ›t‹ werde mitgesprochen, weil es provenzalisch sei und die Provence ein italienisches Anhängsel. Und wenn ich sie ›Nichonne‹ nennte, reduzierte ich sie auf ihre Oberweite, worauf sie unter meiner Nase ihre Glocken schwingt! Ja, Sie haben richtig gehört, Éponyme, aber ich bin nicht der heilige Antonius und daher auch nicht in Versuchung. Und jetzt Sie, Épopo. Seien Sie versichert, dass ich Sie liebe. Aber jetzt lassen Sie mich in Ruh.«

»Lesen Sie mir vor, was Sie geschrieben haben, Alarmé. Lesen Sie mir die Philosophie vor.«

»Das ist wie ein Kuchen, mein Krümchen, er ist noch nicht gebacken, ich kann Ihnen nichts zum Probieren geben.«

In Wahrheit war sein Blatt Papier noch blitzeblank. Als er sah, dass seine Frau gefährlich nah herankam, steckte er alles in die Schublade. Éponyme hatte die Hand schon ausgestreckt. Ein Finger war nun eingeklemmt. Sie weinte.

»Himmel, Éponyme! Wie soll ich der Größte Philosoph Frankreichs werden, wenn alle diese Affekte zum Ausdruck kommen, wo ich mich zu sammeln versuche?«

»Rührt Sie mein Leid denn gar nicht, Alarmé?«

»Doch, ja, es erschüttert mich. Kommen Sie, ein Küsschen auf die Fingerspitze.«

Er legte seine Lippen darauf, als wäre sie ein kleines Kind und hätte sich einen Kratzer zugezogen. Die Gräfin liebte ihren Mann, und gleich fühlte sie sich besser. Sie wollte, dass er sie flachlegte, doch Alarmé machte keine Anstalten.

»Da sehen Sie, mein Schatz, warum Empedokles sich in die Höhle begeben hat.«

»Sie lieben nicht etwa eine andere?«

»Doch, die Philosophie. Hinaus!«

»Nein, warten Sie, ich brauche …«

»Nicht jetzt. Heute Abend. Vielleicht. Nur, wenn ich etwas Gültiges geschrieben habe. Nichts auf dem Blatte, keine Latte. Na los, raus!«

»Nein, ich brauche …«

»Ich habe gesagt, nein.«

»… Papier.«

»Fragen Sie Nichonne.«

»Nitchonne heißt sie. Auch ich möchte schreiben.«

»Was will Madame denn schreiben?«

»Nichts. Nichts … für den Haushalt.«

»Missverstehen Sie mich nicht, meine Auster mit Zitrone«, erklärte Alarmé und gab ihr einen Stoß Velinpapier mit Wasserzeichen, »ich liebe dieses Jahrhundert, in dem die Frauen frei sind und gleichsam regieren.«

»Monsieur, es geht nicht um Macht …«

»Doch, Éponyme. Es ist schön, dass Ihr Geschlecht unsere Gedanken versteht, uns empfängt und die Salons ausrichtet. Und ja, ich mag es auch, dass die Frau Fragen stellt oder ihr Herz ausschüttet. Und in gewisser Weise ist es stimulierend, dass Ihresgleichen sich im Denken übt.«

»Keine Sorge, Alarmé, ich will nicht denken. Ich denke schon zu viel. Es ist genau das Gegenteil, wirklich. Ich möchte …«

»Was?«

»Aufzählen …«

»Ah! Die Mathematik, das geht an«, schloss der Graf, für den die exakten Wissenschaften, mit Seneca gesprochen, in den Bereich der Verwaltung fielen. ›Sie rechnet, soll sie. Und während sie sich um die Kornspeicher Roms kümmert, mache ich mich auf zu den Sternen.‹

Er gab ihr einen zerstreuten Klaps auf den Hintern und kehrte zurück zu seinem leeren Blatt.

14

»Zählen willst du?«, fragte ihr Hündchen Fragonarde.

»Quatsch, das war gelogen. Ich habe solche Lust auf einen Geliebten, du kannst es dir nicht vorstellen.«

»Du schreibst ihm?«

»Ich weiß nicht mal, wer er ist. Ich kenne niemanden. Da siehst du, was es heißt, in der Provinz zu leben. Ich spreche zu dir, so allein bin ich. Mach es wie ich, Fragonarde, nimm ein Blatt und beschreibe den Liebhaber deiner Träume.«

»Oh, er ist groß, er bellt sehr hübsch. Und wenn er mich rannimmt, ist es eine Sekunde später vergessen und er springt durch die Blumen. Ein Dalmatiner.«

»Bei mir ein Türke.«

»Ist das eine Menschenrasse?«

»Ich habe noch nie einen echten gesehen«, sagte die Gräfin, »aber in der Operette gibt es jede Menge. Sie haben buschige Schnurrbärte und schließen ihre Frauen ein.«

»Ach ja?«

»Ja. Und mein Mann schließt sich ohne mich ein. Würde ich ihn betrügen, wäre es ihm egal. Das ist beängstigend. Ich will einen, der mich einsperrt. Still, Fragonarde, ich schreibe.«

Verdutzt und an den Schleifen kauend, sah die kleine King-Charles-Spanieldame zu, wie Éponyme ihre schändlichen Träume zu Papier brachte.

»Er ist nicht wie wir, Fragonarde. Er denkt nicht über Gott nach, zweifelt nicht, er glaubt. Bei einem Mann sind solche Gewissheiten verführerisch. Er verschleiert mich, sperrt mich ein, sagt zu mir: ›Rühr dich nicht weg.‹ Das heißt, er hängt an mir. Wenn ich ihn knuffe, langt er mir eine, das bedeutet, ich bin ihm wichtig. Eine Frau will dominiert werden, Fragonarde.«

»Und die Türken sind wirklich so?«

»Nicht nur sie, die Mohammedaner allesamt. Der Herr Voltaire hat das gesagt.«

»Und Voltaire kennt sich da aus?«

»Glaubst du, ein Haushündchen könnte sich erlauben, Voltaire zu kritisieren?«

»Und dieser Geliebte betrügt dich nicht?«

»Niemals! Wenn er eine andere Frau begehrt, bringt er sie nach Hause, es wird geheiratet, und wir wohnen alle zusammen, wie in den Bienenstöcken dieses Herrn Fourier, der so große Mühe hat, seine Werke zu veröffentlichen. Wir leben jedenfalls alle auf einem Haufen.«

»Und davon träumst du?«

»Ja.«

»Warum?«

»Weil es das Gegenteil von dem ist, was ich jetzt habe. Eine Frau, Fragonarde, braucht Veränderung.«

»Und … dann gehst du in die Türkei?«

Éponyme sagte, vorerst reiche ihr die Literatur. Sie erfand die Geschichte einer unschuldigen Französin namens Angélina, die man an die sonnigen Gestade von Bordeleau entführte. Nein, lieber nicht. Am Ende konnte jemand denken, es sei sie selbst, also verlegte sie den Beginn der Handlung nach Nizza, der Heimat ihres Dienstmädchens. Piraten raubten Angélina. Ein türkischer Kapitän rettete sie vor der kollektiven Vergewaltigung. Ein Muselmane. Éponyme ließ die genauen geografischen Angaben offen und notierte nur »dunkle Haut, Muskeln, blaue Augen, Krummdolch«. Er hieß Karim Abdul Jabbar und war sehr groß, intelligent, sprach aber wenig. Er entriss sie der Menge, führte sie in seinen schwimmenden Palast und machte sie unter Einsatz von Honig und Cashewnüssen mit Freuden ganz neuer Art bekannt. Worauf Éponyme sich einen Spaß daraus machte, eine Liste der unzähligen religiösen Verbote aufzustellen, die es zu beachten galt, wollte sie sich ihres neuen Gebieters würdig erweisen. Mit Wonne verweilte sie bei dem Wörtchen »nicht«.

»Nicht das Haar zeigen.« Und schon floss es sanft auf ihre Schultern. »Nicht den eigenen Körper betrachten.« Und schon knetete sie ihre nackten Brüste, bis die Finger rot wurden.

»Nicht, nicht, nicht!«

Dann sang sie, dass sie nicht ihr Gesicht zeigen dürfe, sich nicht der Welt zeigen. Nein, sie musste in der Kajüte warten, bis der Türke zurückkam. Durfte nicht denken. War weniger als ein Kind. Niedriger als selbst die Hündin Fragonarde. Eine bewegliche Sache. Befreit von allen Ängsten, wie man sie verspürt, wenn einem die Freiheit zu leben und zu wählen gegeben ist. Und ermutigt durch ihren absurden Gesang, tanzte die Gräfin splitternackt vor ihrem Zimmerspiegel eine schleierlose Choreografie. Eine türkische Tarantella, das musste es sein. Und so ungenau ihre Vorstellungen von den fremden Landen und ihren Gebräuchen auch waren, hatte Éponyme doch eine interessante Entdeckung gemacht: Sie schrieb schrecklich gern.

Nichts Philosophisches, klar, man musste wissen, wo der eigene Platz war. Auch würde sie es niemandem zu lesen geben außer ihrem Hündchen. Vielleicht nahm ihr diese heimliche Marotte ja ein wenig von ihrer Ängstlichkeit. Mangels levantinischer Liebe entschloss sich die Gräfin also zu einem täglichen, diskreten Rendezvous mit Papier, Tinte und Feder. Und wozu niemand im Leben sie je hatte zwingen können, erlegte sie sich beim Schreiben selber auf.

»Zehn Seiten pro Tag!«

Zu ihrem Bedauern stellte sie fest, dass ein solcher Schreibrhythmus leicht einzuhalten war. Also erhöhte sie auf siebzehn Seiten. Die Zahl gefiel ihr. Ein schlichteres Gemüt hätte fünfzehn oder zwanzig gesagt, aber die Zeiten gaben sich barock. Für Éponyme hatte die Siebzehn eine ganz eigene physiognomische Resonanz, in ihrer Form, der steilen Linie der Sieben, dem Zusammenspiel der beiden Teilzahlen und ihren Entsprechungen im Kosmos. Jeden Tag würde sie siebzehn Seiten schaffen, egal um welches Thema es ging. Wenn nicht: Strafe.

Manchmal zwang sie sich, ihre siebzehn täglichen Seiten nicht zu bewältigen, dann konnte sie ihr intimes Tribunal einberufen und sich peinigen. Sie dachte sich Bestrafungen auf Grundlage eines »nicht« aus. So überraschte Fragonarde sie oftmals, wie sie nicht aß oder nicht trank. Sie bereitete eine Zitronenlimonade oder Madeleines zu, deckte einen wunderschönen Tisch in der Sonne und rührte nichts an. Um die Qual noch zu steigern, nahm sie ein Heft mit und zeichnete die Madeleine. Und wenn sie die Perversion auf die Spitze treiben wollte, zerriss sie die Zeichnung und machte sich an eine schriftliche Beschreibung dieser kleinen Zwischenmahlzeit, die sie niemals im Mund haben würde und schon gar nicht im Magen. Und diese Seiten, die aus der Strafe erwuchsen, nahm sie keinesfalls in die Zählung der siebzehn täglichen Blätter auf. Wenn es darum ging, sich einen ordentlichen Denkzettel zu verpassen, erlegte die Romanschriftstellerin mit dem güldenen Haar sich körperliche Züchtigungen auf. Ihre Tochter, der Pfarrer und die Dienerin befragten sie zu den blutigen Malen, die sie an den Oberarmen und den Innenseiten der Schenkel trug. Sie berief sich auf Insekten und gewisse Lebensmittelunverträglichkeiten.

Um den inquisitorischen Fragen ein Ende zu setzen, sammelte Éponyme de l’Implication, geborene Chéreindrecque, Erfahrungen mit der vaginalen wie rektalen Einführung von Gegenständen. ›Wenn ich nicht eifrig genug bin, bekomme ich das! Jawohl! Und das und das! Oder das? In den Arsch, das hast du davon.‹ So erschien sie zu den Mahlzeiten und selbst zur Beichte mit Sachen in der Muschel und anderen im Po. Es amüsierte sie köstlich. Im Stillen machte sie sich lustig über dieses unergründliche Mysterium der Frauen. Einmal hatte sie echte Schwierigkeiten, wieder an die klimpernden Bändchen zu kommen, die ihr Mann ihr geschenkt hatte und von denen er gerne gesehen hätte, dass sie sie an einem etwas sichtbareren Ort trug. Schließlich fand sie sie wieder, um den Preis von Krämpfen und Verrenkungen, dazu irgendwelchen Krimskrams, den sie längst vergessen hatte. Sie sagte sich, dass diese Strafen zu wenig Schmerzen bereiteten und dass Feinde der Literatur, sollten sie von ihrem Geheimnis erfahren, denken könnten, es mache ihr sogar Spaß. Statt ihre Energie also darauf zu verwenden, sich weitere Strafen auszudenken, kehrte sie zurück zu ihrer Erzählung. Und standhaft schrieb die Gräfin seither siebzehn Seiten pro Tag.

15

Pietr hatte nicht bemerkt, dass eine Gruppe von Frauen mit oranger Haut ihn belauerte. Er grillte das Fleisch seiner Kameraden und pfiff vor sich hin. Die anatomischen Kenntnisse, die er beim Filetieren von Fisch erworben hatte, waren leicht auf den Menschen zu übertragen gewesen, und das Ergebnis erwies sich als zufriedenstellend. Man musste nur die dicke Nackengräte in der Mitte identifizieren, und schon ging’s ans Häuten, ausgehend von dieser Achse und dann über die Gliedmaßen bis zu den Fingern. Der unangenehme Moment, da das Fleisch noch ein menschliches Aussehen besaß, währte nicht lang. Nach einer halben Stunde waren es keine Freunde mehr, sondern Rippchen, Steaks und andere Teilstücke, die er sorgfältig in der Sonne auslegte. Er nahm sich ein Hemd, tunkte es ins Meer, hängte es zum Trocknen auf und fragte sich, wie oft er diese Aktion wohl würde ausführen müssen, bis er über grobes Salz verfügte. Feuer zu machen war leicht, denn es wehte kein Wind am Strand. Pietr wusste nicht, ob es auf dieser Insel oft eine solche Flaute gab. ›Das wäre‹, überlegte er, ›eine gute Erklärung für ihren Ausschluss von den Handelsrouten. Das Korallenriff liegt recht weit vor der Küste. Man kann ohne Haigefahr ins klare Wasser steigen und sich dort etwas Essbares schnappen. Im Übrigen scheint die Insel ziemlich groß zu sein.‹ Von seinem Sandstreifen aus sah Pietr einen dichten Dschungel, aus dem ein imposanter Vulkan herausragte, umrahmt von ein paar Bergen. Ja, diese tropische Welt sollte er bald mal erkunden.

Der junge Mann setzte sich vor ein Stück aus der Keule, das Fett tropfte brutzelnd in die Flammen und verbreitete schon einen angenehmen Duft. Er nahm es und biss hinein, ohne dass irgendeine göttliche Strafe auf ihn herniederfuhr. Das Fleisch war für seinen Geschmack zu zäh, es war nicht abgehangen. Außerdem war es nicht richtig durchgebraten. Pietr Cohen legte das Beinstück wieder ins Feuer. Vier um die Flammen gruppierte Astgabeln, vom Meer gebleicht, waren ein erstaunlich effizienter Grill.

Den Holländer überkam ein tiefes Wohlgefühl. Zum ersten Mal hatte er nichts, was er verkaufen konnte. Er legte sich Spinoza auf die Knie und las noch einmal ein paar schwierige Stellen. Er ließ sich Zeit. Auch musste er sich eingestehen, dass es Passagen gab, von denen er nichts verstand. Ein Geräusch schreckte ihn auf, es kam aus dem Dunkel der Vegetation. Pietr klappte das Buch zu und warf den Kopf herum, aber er sah niemanden.

16

In der prallen Sonne begannen seine Unterarme und sein Oberkörper fast so zu rösten wie der Schenkel seines Kameraden am Spieß. Pietr stand auf und verspürte das dringende Bedürfnis, sich in den Laubschatten zu begeben. Als die Wahinen sahen, wie er auf sie zukam, schwangen sie ihre Schleudern. Er hörte kurz das Surren der ledernen Riemen. Und schon schlugen ihm scharfkantige Steine ans verdutzte Haupt. Der Federhut fiel in den Sand, der Holländer folgte ihm sogleich und deformierte beim Aufprall die Kopfbedeckung.

In der Jeschiwa, die Pietr als Kind besucht hatte, fummelten die Schüler dauernd aneinander herum. Er erinnerte sich noch gut an dieses Naherlebnis, das daher rührte, dass man die Jungs paarweise zusammensteckte. Beide mussten aus demselben Buch lernen, und um den Zeilen zu folgen, hielten sie in ihren Händchen einen in sich gedrehten silbernen Stab, exakt in Form eines Penis. Außerdem mussten sie, weil es an Platz fehlte und kalt war, zusammen schlafen, in der immerwährenden, von Ekel und Drohungen aufgeladenen Angst vor der eigenen Sexualität, wo selbst der kleinste nächtliche Samenerguss die Dimension einer Noah’schen Sintflut annahm. Vor diesem Hintergund, und das einzige noch größere Tabuwort als »Onanieren« war eindeutig »Homosexualität« gewesen, erinnerte sich Pietr an einen Jungen, dem ein anderer mal einen geblasen hatte. Er hatte geschworen, er habe nichts damit zu tun; sein Kamerad, verflucht sei er, habe ihm eine Brustmassage versprochen, um die vom Raureif auf dem Solarplexus stammenden Verhärtungen zu lockern, und während er entspannte, sei er eingeschlafen. Beim Aufwachen schlug das erigierte Organ des armen Opfers gegen die Stimmritze seines Mitschülers. Genau in dem Moment war der Rabbiner hereingekommen. Der Schläfer hatte gerade abgespritzt, und so musste der unschuldige Ejakulator zusehen, wie er bei der rabbinischen Autorität aus dem Schlamassel herauskam. Er schwor, dass er geschlafen habe, dass es bei einer freundschaftlichen Massage hätte bleiben sollen. Doch was war danach passiert? Hatte man ihn von der religiösen Einrichtung verwiesen? Warum dachte Pietr Cohen ausgerechnet jetzt an diese Geschichte? Er hatte die Augen noch nicht aufgeschlagen, als ihm klarwurde, dass es kein Traum war. Jemand blies ihm einen, kein Witz. Mit mehreren Mündern. Er hielt die Lider erst einmal geschlossen, klammerte sich an jede noch so kleine Möglichkeit, dass er träumte, nicht dass er in die Wirklichkeit katapultiert wurde, bevor er den Moment in all seiner Fülle genoss. Mindestens zwei Paar Lippen. Nein. Vier. Nein. Sechs? Hände auch. Sein Körper war, so schien es, mit Öl bedeckt, völlig nackt und gebunden.

›Das geschieht wirklich‹, dachte Pietr. ›Und angenehm ist es auch. Aber Vorsicht, wenn ich ein Auge riskiere, stelle ich am Ende fest, dass es ein Vorspiel zum Auffressen ist. Oder dass es alte Weiber sind. Und dass ihre Mundöffnungen garantiert seit Jahren keinen einzigen Zahn mehr haben. Au! Jemand hat mir in den Schwanz gebissen, eine erfreuliche Nachricht. Meine Hände und meine Füße sind vollkommen eingezwängt. Die begrapschen mich. Nehmen mich der Reihe nach komplett in mehrere Mäuler. Lecken mir gleichzeitig die Eier, und unzählige Hände kneten mich, als wäre ich eine Rolle Brotteig. Stellen wir uns noch ein wenig schlafend, mal sehn, was passiert.‹

Plötzlich saß jemand rittlings auf ihm. Pietr öffnete sofort die Augen. Aus schwer zu erklärenden Gründen dachte er, dass er sich notfalls von wem auch immer einen blasen lassen konnte, der Beischlaf im engeren Sinne jedoch verlangte, dass man sich zumindest ansatzweise miteinander bekannt machte. Eine Flut von Haaren ergoss sich nun auf seine Schultern und das Gesicht. Ganz nah vor sich sah er seine Vergewaltigerin: eine hübsche Dunkelhaarige mit großen, trunkenen Augen, die, einen Blumenkranz auf dem Kopf und Blumenketten um den Hals, auf ihm hüpfte. Die Wahine bumste ihn und bedachte ihn mit Zärtlichkeiten, die immer mehr Ohrfeigen glichen. Sie gefiel ihm gut, wirklich, doch Pietr Cohen konnte sie weder am Arm packen noch an den Haaren ziehen oder sich in sonstiger Form fürsorglich erweisen, da er eingeklemmt war. Weitere Mädchen hockten mit all ihrer Körpermasse auf seinen Beinen und seinen Armen. Er konnte ihnen nicht mal an den Hintern fassen. Das fehlte ihm, aber nicht nur fürs rhythmische Vergnügen, er wollte einfach einen Schwanzbruch vermeiden.

»Eine Penisfraktur! So nennt man das. Wenn du dich zu weit zurücklehnst mit deinem fetten Inselarsch, macht es KNACKS! Und das ist dann mein Schwanz. Und ich verspreche dir, dass niemand seine Freude hat an diesem Geräusch.«

Sie antwortete ihm in einer anderen Sprache. Er wiederholte seine Besorgnis, kleidete sie in das Idiom der jungen Frau, eine Erklärung, die bei den Wilden allgemeines Gelächter hervorrief. Pietr zählte: mindestens zehn unterschiedliche Lachlaute. Er fühlte sich in einem großen, luftigen Raum, doch geschützt vorm Wind, und auch wenn er auf dem Rücken lag, konnte er den Himmel nicht sehen. Dämpfe voller Pflanzenduft wallten gegen eine unsichtbare Decke. Er war in einem Zelt. Das wenige Licht hier und da kam von Muscheln auf dem Boden. Er sah nur den Widerschein in den gierigen Augen seiner Peinigerinnen. Pietr ejakulierte, die junge Wilde hatte ihm seinen Fortpflanzungsappendix nicht zuschanden geritten. Umstandslos stieg das Mädchen von dem holländischen Seemann ab. Er spürte, wie ein wenig Sperma auf seine Bauchbehaarung tropfte. Mit schwingenden Blumen tätschelte sie ihm den Kopf und sagte, er sei »ein guter Schwanz«. Pietr fragte sich, welches Wunder ihm erlaubte, die Sprache dieser Inselindianerinnen zu verstehen.

17

Mehrere Zungen machten sich erneut an seinem Schwanz zu schaffen. Während die Wilden mit ihren Nasen über das Weiß seiner Schenkel rieben, wollte Pietr wissen, was das alles sollte. Sie antworteten, mit Männern sprächen sie nicht.

Pietr verlangte, dass sie ihn losließen, doch seine Bitte wurde nicht erhört. Er war abgeschlafft. Reihum nahmen sie sein Geschlecht in den Mund, ohne sich um ihn zu scheren. Zwei Südseeinsulanerinnen küssten sich fröhlich. Er erklärte, es reiche jetzt. Wenn sie nichts von der Mechanik der Flüssigkeiten verstünden, sei das bedauerlich, aber einem geleerten Fläschchen müsse man Gelegenheit geben, sich zu füllen, bevor man es wieder in Gebrauch nehme. Er sprach noch von Ebbe und Flut im Samenleiter, als eine besonders Erfinderische sich drei Finger mit Spucke befeuchtete und ihm in den Arsch steckte. Ob er wollte oder nicht, Pietr bekam einen Ständer. Sie kletterte auf ihn, und er befand sie der ersten ziemlich ähnlich: die Haut orange wie auf einer kretischen Vase, riesige Brüste mit großen Höfen um die Brustwarzen, die Hinterbacken eines Nilpferds, aber sehr fest. Der stürmische Galopp seiner Reiterin hinderte ihn nicht daran, sich tausend Fragen zu stellen. Und diesmal, gewiss vor Nervosität und weil er nun hellwach war, kam er nicht. Die Eingeborene hüpfte auf ihm, schwitzte wie ein durchlöcherter Bottich, und der Schiffbrüchige fühlte sich wie ein wütend ausgeklopfter Teppich. Er versuchte ihr zu erklären, dass man einen Mann auf diese Weise bestimmt nicht zum Orgasmus bringe. Offenbar hatte sie verstanden – er hatte sie vor ihresgleichen blamiert. Worauf sie mit dem Kopf auf seinen Oberkörper herabstieß und ihm in die Brustwarze biss. Er schrie. Sie biss noch fester. Leckte dabei. Er entlud sich wider Willen, und sie lachte.

Aus Angst, eine dritte könnte den Platz dieser gewieften Vampirin einnehmen, erzählte Pietr, die kosmischen Mächte hätten ihn leider nur mit zwei Testikeln geschaffen, und diesmal hätte das Pistolenpärchen sein Pulver verschossen. Erst müsse man …

»Ein paar Stunden warten, mach dir keinen Kopf, die kennen sich aus.«

Da erblickte er einen riesenhaften Indianer, zusammengekauert in einem großen Bambuskäfig am anderen Ende der Befruchtungshütte.

»Ich heiße Pietr Cohen.«

»Und ich Yomashishi. Weil man mich am sechsten Tag der Woche gekidnappt hat.«

»Freut mich sehr. Sie haben mir Drogen gegeben, nicht wahr? Damit ich ihre Sprache verstehe.«

Yomashishi begriff nicht, was er meinte. Für ihn, so wie für alle Bewohner der Insel, gab es nur eine Sprache: Hebräisch.

18

Man musste dem König von Frankreich also bei Gelegenheit erklären, dass durch Beförderung der Sklaverei kein zivilisatorischer Fortschritt zu haben sei. Sie war keine Erfindung der französischen Industrie, zeigte allenfalls, wozu der christliche, mithin abendländische Geist imstande war. Als die mit Blumen bekleideten jungen Frauen von ihm abließen, sagte sich Pietr, dass ihr egoistisches Streben nach Sinnenfreude oder Erhalt von Fortpflanzungsflüssigkeit nur für die Universalität jenes zwanghaften Drangs sprach, aus dem Anderen einen Nutzen zu ziehen.

»He, seid ihr verrückt? Ich gehe nicht in den Käfig.«

Er fiel auf den Boden, und zum ersten Mal in seinem Leben fand Pietr sich vor Zweibeinern auf allen vieren wieder. Seine Kerkermeisterinnen bedachten ihn, eher gelangweilt, aber es musste vorangehen, mit Stockhieben auf den Rücken. Er machte die Schildkröte und weigerte sich, auch nur einen Schritt zu tun. Die hübscheste der Wahinen nahm Anlauf, wie beim Soule, wenn man den Ball schießt, und verpasste ihm einen recht unpräzisen Tritt in die Genitalien. Pietr bewahrte seine Asselhaltung, kippte dann stöhnend auf die Seite. Yomashishi schenkte der Szene einen resignierten Blick aus seinem Bambusgefängnis. Pietr sagte sich, dass er eine solche Selbstaufgabe schon bei Hunden beobachtet hatte. Aber bei einem Menschen? Nicht oft …

Er bekam einen Napf zugeschoben, rührte ihn jedoch nicht an. Erst wollte er sichergehen, dass Yomashishi ihm nichts Böses tat. Ein Mannsbild von solcher Statur gab es kein zweites auf Erden. Er trug die Frisur eines Irokesen, darin festgesteckt eine große Feder. Röhrchen von aquatischen Skeletten schmückten seine Ohrläppchen, seine Nasenlöcher und seine wulstige Unterlippe.

»Nicht mal in der Karibik, nicht bei den schlimmsten Bukaniern habe ich je einen Menschen gesehen, der so muskulös ist wie du«, sagte Pietr Cohen. »Und dieser Zinken! Meine Kameraden haben mir neulich gesagt, ich hätte eine semitische Nase, aber das stimmt nicht. Hier, sieh mal: Bei dir beginnt der Knorpel auf Höhe der Brauen und zieht die Stirn nach vorn. Du bist ein Kakadu!«

Worauf Yomashishi ihm nicht die Rübe einschlug, der Käfig war also ein einigermaßen sicherer Ort. Pietr setzte sich. Kaum hatte er sein Misstrauen abgelegt, strich ihm Yomashishi über den Bauch.

»Nein, nicht!«, protestierte Pietr.

Yomashishi zeigte ihm eine Kalebasse mit fettem Balsam.

»Ich habe Nein gesagt, bloß das nicht. Auf den längsten Überfahrten habe ich widerstanden, also …«

»Du verstehst mich falsch«, murmelte der Indianer.

Und er zeigte ihm sein eigenes Geschlechtsorgan. Die Rute war riesig, ganz Terrakotta, so wie sein übriger Körper. An ihrem Ende wies sie eine Krümmung auf, der Hakennase ihres Besitzers ziemlich ähnlich.

»Ich verstehe genau, was du willst«, sprach Pietr weiter, »ich sage dir bloß Nein.«

»Du verstehst überhaupt nichts«, sagte der Riese und lächelte breit. »Sieh dir meinen Schwanz an (er hatte an mehreren Stellen Verletzungen). Würde ich nicht die Salbe draufschmieren, würde das nie verheilen zwischen den Malen, die sie mich bumsen.«

»Warum hast du mir dann über den Bauch gestrichen?«

»Ich habe dich behandelt, bild dir nichts ein. Außerdem, so schön bist du auch nicht.«

Pietr spürte, wie unter der Salbe, dick aufgetragen auf der Bauchwunde, die Schmerzen von der Piratenkugel fast verschwanden. Da seine Ehre fürs Erste wohl nicht auf dem Spiel stand, nahm er etwas von der Creme und verteilte sie auf seinem erektilen Fortsatz, ebenso auf den Klunkern, zusammengedrückt wie Nüsse und von Blutergüssen überzogen.

»Und du allein bist …«

»Ja, ich bin der Vater all ihrer Töchter. Die Jungen lassen sie nicht am Leben. Ich kann es ihnen nicht verdenken, bei uns machen sie es mit den Mädchen genauso. Bisher war ich der einzige Reproduktionssklave im Dorf der Frauen.«

»Und wenn ich schlafe, bringst du mich dann nicht um? Bist du nicht eifersüchtig?«

»Wieso?«

»Du musst jetzt deine Frauen mit mir teilen, oder?«

Der Indianer lachte und erklärte, dass es nicht seine Frauen seien, ein wenig Unterstützung könne ihn in Anbetracht der Schufterei nur entlasten. Pietr kam es vor wie ein Gespräch zwischen zwei Ochsen, die es nur mit Mühe schaffen, einen großen Acker zu pflügen.

Im Schneidersitz wie ein ägyptischer Schreiber, deckte Yomashishi in dieser Beischlafhütte ein großes Tablett mit Grieß, Rosinen und Bohnen auf. Sie aßen mit den Fingern. Pietr erhielt einen Klaps auf die linke Hand. Der Indianer erklärte ihm, nur die rechte dürfe das Essen berühren. So wie die Dinge standen, war der Holländer bereit, jede noch so große Absurdität hinzunehmen.

»Aber merkwürdig ist es schon, dass ich eure Sprache verstehe«, sagte er.

Yomashishi servierte ihm saure Milch und zeigte ihm, wie man sie über den Grieß verteilte. Pietr erhielt einen Klaps auf die rechte Hand, denn sobald die Speise auf dem Teller einer Suppe ähnele, riet der Indianer, solle man einen Löffel nehmen.

»Habt ihr hier für alles Gesetze?«

»Und auch einen Segen.«

Yomashishi setzte sich ein Mützchen auf und sprach ein Gebet zum Ende der Mahlzeit. Pietr waren die Worte wohlvertraut, auch wenn er sie auf eine andere Melodie kannte. Yomashishi war überrascht, als er hörte, wie der Schiffbrüchige, noch dazu an der richtigen Stelle, »Amen« sagte und »Gepriesen sei sein Name«. Der Indianer unterbrach seinen Singsang und fragte den Holländer, ob man in seinem Volk ebenfalls die jüdische Religion praktiziere.

»Ihr seid Juden?«, fragte Pietr.

»Ich ja. Und die aus meinem Dorf auch. Die Frauen glauben, sie wären es, aber das ist ein Irrtum. Eines Tages werden wir, die wahren Gläubigen, sie auslöschen.«

»Ich verstehe gar nichts. Wie seid ihr hier gelandet?«

»Wir waren schon immer da. Die Insel heißt Kanaan, und die Erhebung in der Mitte ist Zion. Seit einer Ewigkeit bekämpfen sich das Volk der Männer und das Volk der Frauen, weil Gott Zion den Männern gegeben hat, und die Frauen, diese Nutten, sagen, der Berg gehöre ihnen und wir würden die Heiligen Bücher fälschen. In Wirklichkeit sind die Heiligen Bücher nur in einer Sprache geschrieben, die wir nicht lesen können. Aber ich weiß, dass wir recht haben.«

»Ich glaube, ihr bringt da ein paar Dinge durcheinander. Ihr habt bestimmt eine alte Bibel gefunden und euch ausgemalt, darin wäre die Rede von eurer Insel. Aber man darf diese Texte nicht zu wörtlich nehmen.«

»Wir kennen die zweiundzwanzig heiligen Buchstaben, und die können wir sehr wohl lesen. Was wir nicht entziffern können, sind die neuen Offenbarungen, die sind in einem Alphabet mit sechsundzwanzig Buchstaben geschrieben, und da verstehen wir nichts …«

Pietr zählte an den Fingern die Buchstaben der Alphabete ab, von denen Yomashishi sprach. Der Wilde ließ ihn seine Aufzählung nicht beenden.

»Die Schriften sind uns egal, Pietr. Wichtig ist das Land. Das Land gehört uns, den Männern. Nicht den Frauen. Also kämpfen wir.«

»Du nicht. Du bist in einem Käfig.«

»Meine Lage«, murmelte der Koloss, »ist noch trostloser.«

Der Holländer sah zu, wie sein Leidensgenosse die Kalebassen scheuerte. Offenbar musste der Indianer ein Schluchzen unterdrücken. Pietr sagte sich, dass er gar nicht so blutrünstig aussah und dass seine Traurigkeit bestimmt von etwas anderem herrührte als von der Unmöglichkeit, gegen den Stamm der Frauen zu kämpfen.

19

»Schnee. Weißer Schnee über dem Kohlraben…«

»Welcher Kohlrabe, mein Bester? Ich sehe keinen Raben.«

»Dem Kohlrabenschwarz der Hügel!«

»Aber das sind doch alles Weinberge hier.«

Éponyme nahm sich zusammen, um dem Vortrag ihres Mannes mit Interesse zu folgen. Sie wagte sich nicht einzugestehen, dass sie ein wenig enttäuscht war.

»Alarmé, mein Teuerster, ich habe Angst, dass wir uns zum Gespött machen mit Ihrer Sänfte«, sagte sie mit dünnem Stimmchen, während der Kasten beinahe in den Graben kippte.

Am Abend zuvor hatte es auf das Städtchen wie auch die Bordeleauer Landschaft geschneit. Das Wetter würde ihren Mann nicht davon abhalten, seine Freie Philosophische Universität einzuweihen, sobald sie in diesem von Menschenhand getragenen Vehikel am Ort eintrafen.

»Alarmé, war das nicht zu überstürzt? Wenn Sie möchten, dass man Sie trägt, hätten Sie es besser nicht erst gestern beschlossen. Wir hätten Vorsichtsmaßnahmen getroffen.«

»Glauben Sie, das erfreut mein Herz? Für mich, meine Liebe, sind alle Menschen gleich, und es gibt kein größeres Privileg, als zu Fuß durch die Gironder Lande zu ziehen. Aber in Paris bewegen sich die Professoren auf ebendiese Art fort. Nicht ihrer körperlichen Person erweist man die Ehre, wenn man sie trägt, sondern der Disziplin, die sie kraft ihres Amtes verkörpern.«

»Recht hat der Herr Gatte. Wenn er hier in der Provinz eine Freie Universität gründet, dann um sich freizumachen vom Joch der …«

»Jetzt hören Sie schon auf. Glauben Sie, das sei einfach? Diese braven Leute werden sonder Zahl erscheinen. Sie dürsten nach dialektischer Erweckung, und ich spreche zu ihnen allein vom Schnee!«

In dem Moment stolperte der Pfarrer und ließ die beiden hinteren Stangen der Sänfte los. Nitchonne, die Dienerin, die mit dieser plötzlichen Fahnenflucht des Kirchenvertreters nicht gerechnet hatte, fiel in ein nur leicht vereistes Matschloch. Im Innern der Sänfte kippte Éponyme de l’Implication, geborene Chéreindrecque, vornüber und landete in den Papieren des Grafen. Sie massierte sich den schmerzenden Nasenknorpel, Monsieur zeterte, und beide trampelten auf das Hündchen Fragonarde, das von Frauchens Knien auf den Boden gerutscht war. Nur Söckchen, die Tochter von Madame und Monsieur, schien wohlauf zu sein. Mit ihren zehn Jahren war sie in einem Alter, in dem man über die Begrenztheiten der elterlichen Autorität zu verzweifeln beginnt. Doch da die Kleine ein wenig Erziehung genossen hatte, sagte sie Mama und Papa niemals, wie unvollkommen sie seien. Ihre Socken über die Hände gezogen, kommentierte sie einfach die Welt, und bei jeder übermütigen Bemerkung dieser stinkenden Marionetten, für die sie sich einen Rüffel einfing, protestierte sie:

»Das war nicht ich, das waren meine Socken!«

Alarmé, auf allen vieren und finsteren Blicks, sammelte seine Notizen ein. Der Pfarrer rieb sich die Handgelenke und sagte immer wieder, die Sänfte zu tragen falle nicht in seine Zuständigkeit.

»Der Herr hat tapfer das Gewicht eines Kreuzes getragen, und das war viel größer«, beschied ihn Éponyme.

»Gewiss, Madame«, wandte der erschöpfte Priester ein, »aber Sie saßen da nicht drin.«

Gekränkt ob dieser wenig galanten Anspielung auf ihre Körperfülle, hielt die Gräfin sich an ihre Dienerin und warf ihr vor, sie stelle das üppige Firmament ihrer Brust zur Schau.

»Madame, da ist überall Matsch, ich bin ganz schmutzig. Jemand muss mich sauberwischen.«

Während die Frau Mama sich aufopferte und Nitchonne abschrubbte, damit weder der Pfarrer noch der Herr Papa ihr die Hände auf die Epidermis legten, legte Söckchen nach:

»Quak! Quak!«

»Haben wir der jungen Dame nicht gesagt, sie soll den Mund halten?«

»Das war nicht die linke Socke, Mama. Quak! Quak! Das war die rechte.«

Sie wollte vorschlagen, zu Fuß weiterzugehen, sonst kämen sie in tausend Stücken an.

»Meine Tochter«, erklärte Graf Alarmé de l’Implication gestreng, »die Philosophie geht niemals zu Fuß.«

»Entschuldige, Papa, aber Platon war ein Sklave, und Plotin war Araber, oder Ägypter, dunkelhäutig jedenfalls. Es würde mich wundern, wenn sie Sänften und Träger gehabt hätten«, bemerkte die linke Socke spitz.

»Sag deinen beiden Socken, sie sollen schweigen, Kind!«, brüllte der Vater.

Schließlich stieg er aus der Kabine und wischte sich den senfgelben Mantel ab. Eine heftige Bö fegte seinen Dreispitz in die Luft, der bald in ebenjener Pfütze landete, in der Nitchonne sich ihre Kleider versaut hatte.

»Nutze nicht Großzügigkeiten in der Erziehung aus, die wir dir zuteilwerden lassen, und erzähl uns keinen Unsinn, Kind!«

»Ich sage keinen Unsinn, Papa.«

»Wenn nicht du, dann deine Socken. Aber die Philosophie ist ein ernsthaftes Geschäft. Fange nicht an und fantasiere Denker herbei, die geradewegs den Märchen des Herrn Charles Perrault entspringen.«

»Meine Socken sagen keinen Unsinn!«

»Oh, dann hast du also irgendwo einen Philosophen gesehen, der kein kleiner Kobold im Laub des Gartens deiner Fantasie war … und der hieß, ich zitiere, ›Plotin‹?«

»Äh … ja«, antworteten die beiden Socken perplex.

»Ha! Haha! Demnach hätten wir also einen, der ›Platon‹ heißt, richtig?«

»Den kennst du doch, Papa, etwa nicht?«, sagte die linke Socke nervös.

»Werd nicht frech! Und ein anderer hätte dann beschlossen, sich ›Plotin‹ zu nennen? Ohne zu merken, wie lächerlich der Name ist und dass er dauernd mit dem zweiten verglichen würde?«

»Aber Papa, es gibt ihn …«

Der Pfarrer wurde nervös. Éponyme wurde nervös. Selbst Nitchonne schien besorgt. Monsieur war gerade bei etwas ertappt worden, weniger als eine Stunde vor der Einweihung seiner Freien Philosophischen Universität. Und wenn die Kleine recht hatte?

»Sag, Söckchen, wie heißen noch mal die drei kleinen Schweinchen?«

»Das kann ich nicht sagen, Vater …«

»Nif-Nif, und weiter?«

»Ich weiß nicht, Papa …«

»Nif-Nif, Naf-Naf und Nuf-Nuf! Du siehst, bei Figuren im Unterhaltungsbereich ist das möglich, aber nicht bei einem Philosophen. Ein Philosoph hat kein anderes Ziel, als …«

»Dem Guten zum Sieg zu verhelfen«, wagte die linke Socke sich vor.

»Und dem Wahren und Schönen«, ergänzte der andere Wollstrumpf.

»Still jetzt! Ein Philosoph«, fuhr der Vater fort, »will immer eines sein: der größte Philosoph.«

»Der Welt, Papa?«

»Frankreichs! Nun denn, egal, er will nicht, dass man ihn verwechselt. Wenn ich heute mit einem Lehrstuhl für Philosophie begönne – und merke wohl, dies ist der Fall –, dann würde ich mich weder Roisseau noch Voltour nennen, verstehst du?«

»Ja, Papa«, pflichtete die erste Socke bei.

»Ja, sicher«, die zweite, in der weisen Annahme, dass man ihn nicht noch weiter verunsichern dürfe.

»Schön, schließlich bin ich auch der Vater deiner Socken«, sagte Alarmé, nun schon ein wenig milder gestimmt.

»Ja, Papa, genau … und deshalb …«

»Was denn?«

»Meine Socken schlagen vor, dass wir zu Fuß gehen, bis an die Ecke der Straße mit dem Lokal, wo du sprichst.«

»Ha! Ha! Die Füßchen wollen auch ihren Anteil haben an meinem Triumph. Nun denn!«

Alarmé nahm das Mädchen auf die Schulter und schritt forsch aus in Richtung Bordeleau. Éponyme lief ihm nach, die Röcke bis zu den Waden gerafft, während Fragonarde sich bellend über die Kälte und die empfindlichen Pfotenballen beklagte. Der Pfarrer und die verdienstvolle Nitchonne hielten jeweils eine der vorderen Stangen der Sänfte, die hinteren schleiften über den verschneiten Weg.

Éponyme bewunderte den Mut ihres Gatten. Sie selber, die seit Wochen heimlich schrieb, hätte sich nicht getraut, ihr Erzeugnis öffentlich vorzutragen. Gleichwohl machte sie Fortschritte. Körperliche Strafen hatte sie sich keine mehr auferlegen müssen, denn siebzehn Seiten waren inzwischen ihr tägliches Mindestmaß. Manchmal schaffte es die Gräfin, nicht über das Eine zu schreiben und lediglich zu schildern, was auf der Welt passierte. Sehr selten hatte sie, mit Schweiß auf den Schläfen, gar Personen beschrieben, die ihr nicht ähnelten. Aber ihr Werk einem anderen Publikum als ihrem Hündchen vorzulesen? Dafür hätte es männlichen Schneids bedurft.

»Wird schon schiefgehen«, sagte sie zu Alarmé. »Ist ja nicht die Sorbonne.«

»Glauben Sie, das wüsste ich nicht? Eine Versammlung von Weinhändlern und Reedern ist das, und die haben nicht mehr Diplome als ich. Meine Freie Universität ist ein Weg, mich nicht mit den großen Denkern unserer Zeit zu messen, das wollen Sie bitte verstehen. Ich bleibe in meiner kleinen Ecke und tue, was ich kann, so wird es mir nicht schwerfallen, die Zuhörerschaft davon zu überzeugen, dass ich der Aufmerksamkeit wert bin.«

»Monsieur«, erklärte Éponyme, »ich bewundere Sie. Und alles braucht einen Anfang.«

»Éponyme, meine Liebe, meine erdbeerblonde, purpurgleiche, honigsanfte, dralle, pralle Éponyme, mein kleiner Pummel aus der Gironde, das wird mir nicht genügen. Ich bin nicht hungrig, mir ist nicht kalt, und den Krieg kenne ich nicht. Mein Verstand tut, was er will, aber wovon soll ich zu ihnen sprechen, wenn nicht vom frisch gefallenen Schnee?«

»Mag sein, Monsieur, aber ich wette, so schön haben die Leute noch nie davon sprechen hören.«

»Éponyme, der Größte Philosoph von Bordeleau wird mir nicht genügen.«

»Dann also: der Welt, Papa?«, fragte erneut eine Socke.

»Von Frankreich, meine Tochter. Ich habe dir gesagt, was ich sein will: der Größte Philosoph Frankreichs.«

»Ein kluger Mann, mein Gatte. Man muss Schritt für Schritt vorgehen.«

»Aber Éponyme! Glaubst du wirklich, Frankreich sei etwas Geringeres als die Welt?«

20

Was auch immer er hinunterschlang, Pietr Cohen nahm nicht zu. Er war eine große holländische Spinne mit dem Gesicht einer Christusfigur in einer Dürer’schen Halluzination. Weshalb er nicht umhinkonnte, fasziniert Yomashishi zu betrachten, dessen Muskeln, mit jeder Faser, von Fett durchzogen zu sein schienen, und wenn er aufblickte, bildeten sich zwei dicke Hautwülste in seinem Gorillanacken. Da Pietr nun wusste, dass Yom seiner eigenen Religion anhing, fand er nichts dabei, ihn sich als einen großen Affen vorzustellen. ›Das ist keine Beleidigung seines Blutes, denn sein Blut ist auch das meine.‹ Yom saß da wie ein aus Ägypten herangeschaffter Scholastiker aus rotem Ton, das zerbeulte Geschirr in der Hand. Er knabberte Rosinen. Kostete. Beschäftigte sich mit der Konsistenz und dem unterschiedlichen Beigeschmack, während sein batavischer Gast den Napf schon halb geleert hatte.

»Kochst du selber, Yom?«

»Das ist meine Leidenschaft, Pietr.«

»Aber woher hast du die Zutaten hier im Käfig?«

Yom winkte ab, als interessierte ihn die Frage nicht.

»Du magst diesen kleinen Orangeton, Pietr?«

»Ja, klar.«

In der Ewigkeit, die vor ihm lag, dachte Pietr, würde er noch genügend Zeit haben, sich nach den Juden auf der Insel zu erkundigen und nach dem Krieg, der dort zwischen den Männern und den Frauen tobte. Fürs Erste sprach er lieber von der Welt. Wie ließ sich die Welt wohl kochen?

»Ja, sicher«, antwortete der Indianer, »ich habe jemanden, der mir mit den Zutaten hilft.«

»Eine Verbündete bei den Frauen?«

Yomashishis Blick verlor sich im Dunkel. Er wechselte das Thema:

»Sie tun Milch in ihr Getreide, und eh du dich’s versiehst, haben sie alles aufgegessen. Ich hatte die Idee, dass man es vergären muss. Ich decke das Ganze mit einem Teller zu, damit die süßen Dämpfe in der Schüssel bleiben.«

»Schon eigenartig, eure Schüsseln. Die einzigen Gegenstände aus Metall, die ich hier gesehen habe.«

»Metall? Was ist das?«

»Eure Schüsseln.«

21

Alarmé war bei seinem wöchentlichen Vortrag Nummer siebzehn. Éponyme knetete Männchen aus der Krume vom Brot. Der Weinhändler, der ihre philosophische Akademie in seinem Gastraum aufgenommen hatte, garnierte die Tische mit Pasteten und Weißbrotlaiben, damit die Zuhörer eine Beschäftigung für die Hände hatten und das Gefühl, sich zu beteiligen, ohne dass sie allzu viel lärmten. Söckchen spielte unterm Tisch. Ihre sprechenden Socken über die Hände gezogen, richtete sie das Wort an die Füße der Gäste, auch wenn die nicht antworteten. Ein Stiefel stampfte ihr auf die Hand. Söckchen schrie. Es wurde auf den Tisch geklopft, um zu bedeuten, sie möge artig sein, doch der Stiefel zog sich nicht zurück, und die Kleine dachte, dass dieses Trampeltier ein wirklich rücksichtsloser Mensch war. Es sei denn, er wäre kolossal in Anspruch genommen von der väterlichen Rede. Der Herr Papa erläuterte den Teil, den er im Werk von René Descartes am meisten schätzte: die Notwendigkeit, dass es einem, wolle man philosophieren, an nichts fehle, dass es weder zu warm noch zu kalt sei und man keinen Hunger leide. Fragonarde, die kleine Hundedame, sprang bald unter den Tisch und bat das Mädchen, mit dem Wimmern aufzuhören.

»Dann beiß doch in die Wade hier«, maulte das Kind, »die zerquetscht mir die Hand.«

»Das würde kaum helfen, Schätzchen, denn die gehört dem Herzog Nécrozé, und wie du weißt, macht er von seinem Bein nicht mehr Gebrauch als von der Sprache.«

»Mumumu!«, ließ Nécrozé sich oben vernehmen.

»Mein Mann hat aufmerksam zugehört. Er schätzt Sie sehr, Alarmé, mein lieber Schwager«, sagte die junge Frau des Herzogs von Bordeleau.

Söckchen lugte hervor und stellte fest, dass die Schwester ihrer Mutter noch aufreizender angezogen war als sonst.

»Die linke Schulter und die rechte Schulter von Tantchen sind bekleidet, aber zwischen Kinn und Fotze herrscht sozusagen Durchzug.«

»Ein wohlerzogenes Mädchen sagt nicht Fotze«, bemerkte Fragonarde.

Éponyme hatte soeben eine kleine Giraffe fertiggestellt. Nun machte sie sich an ein afrikanisches Miniaturdorf.

»… nicht wahr?«, fragte Alarmé hoffnungsfroh.

»Ja«, antwortete seine Frau, »ganz unbestreitbar. Aber könnten Sie das Gesagte vielleicht etwas genauer erläutern?«

»Éponyme, was machen Sie denn da!«, rief der Gatte.

Die amüsierte Gästeschar erblickte nun das brotene Völkchen, das die Gräfin Éponyme an ihrer Tischecke in die Welt gezaubert hatte.

»Verzeihung, aber das hilft mir, mich zu konzentrieren. Eine Frau muss ihre Gedanken in der Wirklichkeit verankern. Mit den Händen.«

»Mumumu!«, bekundete Nécrozé de Bordeleau. Und die Versammlung lachte vergnügt ob dieses herzoglichen Geistesblitzes, noch ehe die Gemahlin dergleichen Blähgeräusch übersetzt hatte. Der alte Herr war der bedeutendste Reeder von Bordeleau, und jeder seiner Beiträge, so unverständlich er blieb, wurde mit Zustimmung bedacht.

»Éponyme«, fuhr Alarmé de l’Implication fort, »ich sehe wohl, dass meine Darlegung ein wenig lang ist und ohne Zweifel zu spezifisch für ein von Natur aus wirres Gemüt wie das Ihre. Sie würden mir einen Gefallen tun, wenn Sie Ihre Modellage draußen weiterverfolgten.«

»Aber …«

»Éponyme! Sie sind mir keine Hilfe«, beendete der Graf die Diskussion.

Und während die Gräfin, rot wie ein Granatapfelkern, aufstand, flüsterte Antinôme de Bordeleau ihrer Schwester zu, welch großes Glück ihr beschieden sei, dass sie einen Philosophen zum Mann habe.

»Fragonaaaaarde!«, rief Éponyme, als sie durch die Tür des Gasthofs trat. »Fragonarde, du kommst mit Mami.«

Das Hündchen kam unter dem Tischtuch hervor, die Krallen schleiften über den schiefernen Bodenbelag. Söckchen blieb unterm Tisch, froh, dass ihre Mutter sie endlich einmal nicht brauchte. Draußen setzte Éponyme sich auf einen Poller aus Granit, links und rechts hingen dicke Ketten herab. Um sie herum, eingelassen in die Rundbögen am Hafen, schnitten stilisierte Sklavenköpfe Grimassen. Ein Stück weiter stritt Nitchonne mit einem großen, langnasigen Tollpatsch. Fragonarde sprang auf Éponymes Knie und musste für ein paar zähe Minuten ertragen, was im Hundemetier die wichtigste Funktion war: hinzunehmen, dass Frauchen einem das Fell zaust und den Balg schüttelt.

»Das mag ein Beruhigungsmittel für dich sein, Frauchen, aber mich macht es nicht glücklich.«

»Falsches Luder, du! Läufige Hündin!«

»Na hör mal. Bloß weil ich im Tierreich einen niederen Rang einnehme, muss ich noch lange nicht alles erdulden. Eines Tages werden die Hunde ein Wörtchen mitzureden haben, und an diesem Tag …«

»Nicht du, die andere! Meine blöde Schwester. Sie ist jünger als ich. Und kleidet sich noch aufreizender. Nie hätte ich gedacht, dass man seine Brüste noch offener zeigen kann als ich die meinen. Wo ich übers Dekolleté längst hinaus bin. Mindestens ein Drittel vom Warzenhof zeige ich, auf jeder Seite! Aber Madame Antinôme, die viel kleinere hat, will es natürlich besser machen, und auf geht’s. In der Mitte geschlitzt, schon ist der Bauchnabel zu sehen. Und was sie verborgen hält, steckt unter Gipüre, die Heuchelei lässt grüßen. Was soll ich tun, wo ich dazu verdammt bin, in den hiesigen Läden zu kaufen? Die Schiffe dieses Paraplegikers befahren die Meere der Welt, da bekommt sie alles. Wenn eine Chinesin einen aphrodisischen Ohrring erfindet, den man sich an die Nase klemmt, kannst du sicher sein, dass diese Kuh davon drei Stück hat, bevor ich auch nur von ihrer Existenz erfahre!«

»Ach, deine Schwester.«

»Meine Halbschwester, von wegen! Bei ihrem Mann, der kein Wort sagt, hat sie die Hosen an. Du hast ja gesehen, wie selbstbewusst sie ist. Aber das war sie schon immer. Seit dem Tag, an dem sie geboren ist, musste sie mich an die Wand spielen. Ach, und an dem Tag, an dem eine Chéreindrecque einen de Bordeleau geheiratet hat, da hat man selbst in London davon gesprochen. Und ich, mit meinem …«

»Du magst nicht, dass er Philosoph ist?«, fragte das Hündchen und ertrank fast unter den nervösen Zärtlichkeiten.

»Doch. Er ist ja auch wahnsinnig gut, in Philosophie. Nur … ich spüre, dass ich ihn verliere … Das Denken nimmt allen Raum ein. Wir haben schon kaum noch gebumst, und jetzt läuft gar nichts mehr.«

»Wenn es nur das ist«, riet das Hündchen, »nimm dir einen Liebhaber.«

»Glaubst du wirklich, ich wünschte mir einen?«

»Na ja …«

»Geh zurück, Fragonarde. Ich möchte …«

»Was?«

»Ich habe meine Skulpturen vergessen …«

»Diese Weißbrotdinger?«

»Keine Widerrede.«

Worauf der Cavalier-King-Charles-Spaniel, der sich fragte, wie er die Figürchen wohl ins Maul nehmen sollte, ohne sie zu ruinieren, zurückkehrte in die Freie Philosophische Universität.

22

Nitchonne trieb sich weiter in Éponymes Blickfeld herum. Die trocknete sich die Tränen. Um dem Bild ihrer Schwester Antinôme einen Dämpfer zu versetzen, sagte sich die Gräfin, dass selbst ihre Dienerin begehrenswerter war. Und zum ersten Mal betrachtete sie Nitchonne und nahm verärgert zur Kenntnis, dass sie tatsächlich hübsch war. Denn ohne die Frisur oder die Kleider von Antinôme, ohne diese hochmütige Niedertracht oder ihre Kopfhaltung hatte das provenzalische Mädchen alles von einem Caravaggio. ›Ja, eine Caravaggio-Tochter mit noch größeren Brüsten als ich‹, dachte die Gräfin. Ihre Dienerin war von kleiner Statur, kam aus Nizza und spazierte mit erhobenem Kinn und gerunzelter Stirn durchs Leben. Ihre Haut war recht dunkel, und sie ging gerne barfuß und verstand es, ihre kleinen Hände so fest zu ballen wie ein Boxer. Nitchonne kannte nichts anderes als Bewegung. Und ständig wischte sie sich übers Gesicht. Nie tupfte sie die Schweißtropfen ab, die ihr zwischen die Brüste rannen, Brüste, deren Glanz alle Blicke auf sich zog. Éponyme nahm es ihr insgeheim übel, dass sie so begehrenswert war. Auch war sie sich, was erschwerend hinzukam, sicher, dass dieses Mädchen niemals versucht hatte, ihr zu gefallen. Vage verknüpften sich für die Gräfin die Sitten der Dienerschaft mit dem Verhalten ihres Hündchens Fragonarde. Diese Menschen waren ein Ausbund an ursprünglicher Willenskraft, und ihre Reize beruhten auf dem Ausstoß von Geruchsstoffen. ›Sie schnuppern am Hintern, bumsen, und wenn zwei von ihnen, wie bei den Kötern, zufällig stecken bleiben, gibt es Blagen, eine Hütte und eine neue Generation von Dienern.‹

Den Schöpfer preisend, dass kein Maler Nitchonne je ins Visier genommen hatte, um ihren verstockten Blick zu verewigen oder ihre trotz ballongroßen Umfangs festen Brüste, verzieh Éponyme ihr, dass sie so hübsch war, denn von ihrer Anmut machte sie keinen Gebrauch. Die Haut würde sich schon gerben, bis zur Erschöpfung würde sie der Herrschaft dienen. Und dann würde sie eines Tages sterben, ohne dass sie sich ihrer Schönheit je bewusst war. ›Vielleicht‹, überlegte Éponyme, ›ist es ein Segen, wenn man an die Erde gebunden ist wie die Hufe des Pferdes, wie der Sand der Dünen nach dem Regenguss. Aber ich kenne mich aus am Himmelszelt, bereise mit meinen siebzehn Seiten am Tag heimlich die Grenzen meiner Seele und leide. Und indem ich diese intimen Schreie still für mich bewahre, schaffe ich es, den Kindereien, die ich mit dem Weißbrot anstelle, so viel Bedeutung beizumessen wie dem Akt des Schreibens. Und da will mein Hündchen mir einen Liebhaber aufschwatzen! Weil meine Sehnsüchte es auf diese Weise vermöchten, in dem endlichen, vergänglichen Körper eines männlichen Artgenossen aufzugehen? Ja, bloß weil ich Tag für Tag und mit nicht zu knappen Details meinen imaginären Geliebten beschreibe, hätte das Tier gern, dass man mir mal ordentlich die Schnecke schubbert. Als hätte das irgendwas zu tun mit …‹

Nitchonne hatte eine Auseinandersetzung mit dem langnasigen Unbekannten:

»Niemals, habe ich gesagt! Nie und nimmer!«

»Nitchonne, was fällt Ihnen ein, den jungen Mann so anzuschreien? Ist er auch aus Nizza? Ein Kollege? Ein Cousin?«

»Er ist mein …«

»Ihr Bruder vielleicht? Ich bin selber ein Geschwisterkind, und glauben Sie mir, die Reibereien sind mir nicht unbekannt. Aber wir haben einen Rang, und auf Ihrem niedrigen Stand sind Sie mein Auswuchs, Nitchonne. Auch wäre ich Ihnen dankbar, wenn Sie im Hinterkopf behielten, dass Sie mit jeder Ihrer öffentlichen Äußerungen das Château de l’Implication repräsentieren, selbst wenn Sie Ihr Wort an einen Diener richten …«

»Madame«, sagte der Kerl mit der großen Nase, »ich bin eine Koch.«

»Sieh an! Wir haben keinen, ein Koch kommt uns wie gerufen. Wir haben nur die arme Nitchonne, und die verbraucht alle Vorräte an Bordeleauer Öl und serviert uns jede Woche ihre Ratatouille, ihre Daube und ihre Pizza mit Zucchiniblüten. Sie kommen aus Nizza?«

»Italia, Madame! Aus Napoli, da kommt sie her, die Pizza.«

»Glauben Sie ihm niemals, Madame, er lügt!«, blökte Nitchonne.

»Ach ja? Kommt die Pizza vielleicht aus deiner Heimat?«

23

Éponyme hielt es nicht mehr aus. Ihr Hündchen kam zurück, im Maul die kleinen Brotskulpturen. In der Gastwirtschaft dauerte der Vortrag weiter an. Fragonarde hatte nicht verstanden, dass sie die Figürchen einzeln hätte nehmen sollen und achtgeben, dass sie nicht aufweichten, da sie sonst zusammenpappten. Die Giraffe und die weißen Afrikaner waren nun ein einziger, speichelbedeckter Klumpen. Mit einem kaum hörbaren »Plop« fiel er zu Boden.

Um ihrer Ohnmacht angesichts der Tragödie dieser Welt Ausdruck zu verleihen, gab Éponyme dem Hündchen einen Fußtritt, Nitchonne eine Ohrfeige … und noch ehe ihre rosa, mit funkelnden Ringen geschmückten Finger die Wange des italienischen Kochs trafen, packte Oracio ihr Handgelenk und sagte leise:

»Madame, mit mir so brutale nur beim Liebesakt.«

Éponyme wurde gleich rot. Als sie merkte, dass der Italiener ihr Erglühen sah, versuchte sie ihn erneut zu ohrfeigen, sicher würde er ihren Arm auch diesmal zurückhalten. Doch Oracio ließ sie gewähren. Und an ihrer Hand spürte sie das kantige Kinn, die Bartstoppeln so hart, dass keine Klinge ihnen etwas anhaben konnte. Der Geruch von Knoblauch und Achselschweiß, den sie schon wahrgenommen hatte, als er mit ihr sprach, verflog nicht. Um wieder zur Besinnung zu kommen, flüchtete sich die Gräfin in ihre Sänfte.

»Madame, hören Sie mir zu!«, rief Nitchonne. »Madame, ich kenne den Kerl, den dürfen Sie nie und nimmer einstellen!«

Éponyme schmollte. Mit verschränkten Armen, die Nasenspitze in Richtung Bauchnabel, hörte sie nicht auf das, was außerhalb der Tragekabine geschah.

»Madame«, insistierte Nitchonne, als sie sah, dass Oracio keine Anstalten machte, fortzugehen.

»Und du glaubst, so kommen wir weiter?«, sagte ihre Herrin schließlich. »Der Pfarrer war sehr deutlich: Die hinteren Stangen unserer Sänfte zu halten ist nicht seines Amtes. Und du weißt genau, dass er gedroht hat, sich bei der Diözese zu beschweren, sollten wir ihm noch einmal eine solche Verrichtung zumuten. Also, wenn die Vorsehung uns zwei hilfreiche Arme schickt, bin ich bereit, einen weiteren Förderer deiner Heimatküche zu dulden.«

»Was ich koche, Madame«, säuselte Oracio und lehnte sich ans Fensterchen der Sänfte, »kommt nicht aus Nizza. Es kommt wie ich aus Italia.«

24

Spinoza kritzelte und faltete es zusammen. Pietrs Vater fragte sich, wo er in seiner Ewigkeit das Papier herhatte.

»Was tun Sie da?«

»Ich schreibe den Lebenden.«

»Philosophisches?«

»Nein. Kleine Botschaften der Ermutigung.«

Recht unbeholfen versuchte der Denker, aus seinen Briefchen Papierflieger zu basteln. Trotz seiner Nähe zu den himmlischen Gefilden verfügte er nicht über die Gabe eines ewigen Gottes, in der Zeit zu reisen. Weshalb er seine liebe Not hatte, korrekt profilierte Flugzeuge zu falten, die noch dazu die Erde erreichten. Die Botschaften des Philosophen schafften es also nicht zu den Lebenden.

»Sie lösen sich auf«, stöhnte Spinoza. »Sobald sie in die Atmosphäre eintreten, verbrennt irgendeine göttliche Substanz sie, als wollte Gott auf keinen Fall, dass jemand seine Hand nach ihnen ausstreckt.«

»Und was schreiben Sie auf diesem flüchtigen Faltwerk?«

»›Haltet durch, ihr Lebenden, haltet durch!‹«

25

Welch kosmische Geometrie mochte wohl am Werk sein, dass Éponyme, jäh vernarrt in die italienische Küche, im selben Augenblick Oracio einstellte, als auch Pietr Cohen mit einem Koch Freundschaft schloss? Es war dunkel, Pietr sehnte sich danach, einmal loszulassen, einen Freund zu haben, und so trat er zu Yomashishi und setzte sich neben ihn. Er wollte sehen, was sein Freund sah. Über ihnen, im Zenit des geräumigen Käfigs, hatte der gefangene Indianer Fischköpfe wie zu einem Sternbild gruppiert. Pietr war überglücklich, dass er dieses Hebräisch praktizieren konnte, das er seit seiner Kindheit kaum je gesprochen hatte, und so versuchte er, sich die Namen der Fische beibringen zu lassen.

»Ich fische besser als die Frauen. Die Fische, die tief auf dem Grund schwimmen, bekommen sie fast nie zu essen. Also nehmen sie mich im Einbaum mit. Mit Fesseln an den Füßen. Ich tauche mit einem dicken Stein. Und dann fange ich …«

»Mit den Händen?«

»Womit sonst willst du einen Fisch fangen, Pietr?«

»Yom, beim nächsten Mal könnten wir fliehen.«

»Hm …«

Der eingeborene Hüne schien es nicht eilig zu haben, sein Gefängnis zu verlassen.

»Du hast mir gesagt, du heißt Yomashishi, weil man dich an einem Freitag gefangen hat, und Yom Hashishi bedeutet ›der sechste Tag‹, aber du bist nicht am Tag deiner Gefangenschaft auf die Welt gekommen. Wie hießt du vorher?«

»Yom.«

Yom, also »Tag«. Der Indianer erklärte, er habe diesen Namen bekommen, weil niemand sich an den genauen Tag seiner Geburt erinnere. Pietr legte den Kopf auf die bequeme Schulter seines neuen Freundes. Schlangen und Wellen waren darauf tätowiert, mit einer blauen Tinte, die fast übernatürlich strahlte. Der Holländer bat ihn, ihm zu sagen, wie das Tier oder die Pflanze heiße, von der das Färbemittel stammte.

»Von einer Muschel«, antwortete Yom, »davon gibt es nur sehr wenige. Es steht geschrieben, dass man in den Saft dieses Weichtiers die Spitzen unserer Phylakterien tunken soll, und dann stechen wir rings um den Arm, um die Hand, aufs Herz und zwischen die Augen die sechshundertdreizehn Gebote Gottes.«

Von nahem betrachtet waren es tatsächlich keine geometrischen Linien, die auf der muskulösen Haut des Kolosses Berge und Wolken, Tropfen und Teufel zeichneten. Ein ganzes Meer von hebräischen Schriftzeichen zog sich über seinen Körper.

»Wenn du dir die Welt auf die Haut malst«, erklärte Yom, »dürfen sich die Buchstaben niemals berühren. Zwischen jedem Schriftzeichen muss Platz sein zum Atmen. Wenn der Schreiber sich vertut und zwei Buchstaben sich überlappen, schließt man dich von der Welt aus. Dann kannst du dich ertränken. Du bist ausgeschieden aus dem Bund.«

»Und das kommt oft vor?«

»Nein, unsere Schreiber sind hervorragend. Es muss atmen zwischen den Buchstaben. So wie ich es mit dem Getreide und der Milch gemacht habe. Die Linien auf dem Bild zeichnen eine Welle, einen Berg, eine Wolke, den Regen. Von weitem denkst du, es sind vier verschiedene Dinge. Aber wenn du herantrittst (Pietr beugte sich vor), siehst du, dass es keine klaren Grenzen gibt zwischen dem Wasser und der Wolke, dem Stein und …«

Pietr kam so nah, dass er, ohne groß nachzudenken, seine Lippen auf die des dicken Indianers legte. Yom stieß ihm den Ellenbogen ins Gesicht. Betreten versuchte der holländische Seemann, eine Entschuldigung vorzubringen, während er sich die blutende Nase abwischte.

»Zwei Männer dürfen bumsen«, stellte Yom klar. »Das ist normal. So ist das Leben. Aber der Mund wird nicht berührt.«

Und er erklärte ihm, der Penis sei ein guter Ort, ein Männerort, ein Ort des Mutes. Während der Mund das weibliche Organ schlechthin darstelle, den Ort der Lüge und des Betrugs, worin sich diese Schlange winde, die man Zunge nenne, die Ursache allen Unheils. Dieses Mal, sprach Yom weiter, wolle er Pietr noch vergeben, da er ein Fremder sei und demnach über keine angeborene Kenntnis der örtlichen Gebräuche verfüge. Der Holländer musste an die »Phylakterien« denken, die sein Zellengenosse erwähnt hatte, und er fragte, was das Wort auf der Insel bezeichne.

»Das sind spitze Stöcke zum Tätowieren.«

»In meinem Land«, sagte Pietr, »macht man das anders, aber im Prinzip ist es das Gleiche. Und das Weichtier, das diese azurblaue Farbe gibt, kennen wir auch aus unseren alten Texten, aber wir glauben, das ist eine Legende.«

»Wenn das Volk der Frauen weiterhin die Schals damit färbt, passiert das hier bald auch, das kannst du mir glauben. Die Muschel ist sehr selten. Und einer der Gründe für den Krieg zwischen den Männern und den Frauen ist, dass sie den Farbstoff vergeuden.«

Pietr mochte nicht zugeben, dass Yom für ihn der erste Jude war, der sich seinen Gebetsschal direkt in die Haut ritzte.

»Sie behalten dich also hier. Weil es in ihrem Stamm keine Männer gibt. Und du … na ja, ich auch, wenn ich recht verstanden habe … wir befruchten sie, nicht wahr? Und auf der anderen Seite, bei den Männern, wie läuft das da?«

»Wir haben genügend weibliche Gefangene.«

»Und wie behandelt ihr sie?«

»Die Sklaverei ist in der Bibel geregelt.«

»Wie waren noch mal die Modalitäten?«

»Pietr Cohen, auf Männer stehe ich auch nicht besonders, wie du weißt.«

Und auf seine Sammlung Fischköpfe starrend, träumte Yom vor sich hin. Pietr traute sich nicht, noch länger in der Nähe des großen Eingeborenen zu bleiben, und legte sich auf das Flechtwerk am Boden. Bevor er die Augen schloss, sah er, wie der dicke Indianer aufstand, die eisernen Näpfe einsammelte und sie am Ende des großen Käfigs säuberte, sie in einen Bottich mit Sand und einen Bottich mit Wasser tauchte. Dann stapelte er die metallenen Schüsseln in ein Regal, wo schon andere, ähnliche Schalen standen. Als er sie so angeordnet sah, die konkave Fläche zur Decke hin, fiel Pietr schließlich ein, woran diese Utensilien ihn erinnerten.

»He«, rief er, ganz außer sich, »ihr seid gar keine Juden aus grauer Vorzeit! Und dein Vulkan ist nicht der Berg Zion. Und dein Färbemittel schon gar nicht der Saft des biblischen Chilason aus Palästina.«

»Hör schon auf«, grummelte Yom. »Die Religion ist mir egal, aber was das Land Israel betrifft, verstehe ich keinen Spaß. Der einzige Punkt, bei dem zwischen Männern und Frauen Übereinstimmung herrscht, ist die Gewissheit, dass dieses Land das Land Kanaan ist, so wie es die Heiligen Bücher beschreiben. Und der Berg ist Zion. Ich kann dir die dicken Mauern aus Holz zeigen, Überreste des alten Tempels, wunderschön. Genau hier ist die Menschheit geboren, auf dieser Insel. Ihr wisst das nicht, denn ihr habt euch davon entfernt, aber alles beginnt in Zion. Alles endet hier. Und wenn wir bereit sind, für unsere Insel zu sterben, dann weil es die Welt nur noch gibt dank dem Krieg, der sich seit Adam und Eva hier abspielt.«

»Seit Christoph Kolumbus«, antwortete Pietr.

Yom reagierte nicht auf diesen seltsamen Namen.

»Deine Schüsseln«, fuhr Pietr fort, »sind spanische Helme aus der Zeit von Kolumbus. Oder Cortés.«

Yom verstand nicht, worum es ging. Er kam näher und schüttelte seinen Freund, um eine Erklärung zu erhalten.

»Ich muss jetzt schlafen«, murmelte Pietr Cohen. »Ich erkläre es dir morgen. Aber glaub mir, eure beiden Stämme sind höchstens seit ein paar Jahrhunderten auf der Insel.«

»Du spinnst!«

Yom lachte.

»Ehrlich, das ist kein Witz. Vielleicht seid ihr auch weder Juden noch Indianer. Allenfalls Marranen, die vor der Königin Isabella geflohen sind und hier Einheimische gefunden haben, die sie befruchten konnten. Oder aufständische Matrosen. Euer Schiff hat hier angelegt, und im Kielraum waren jede Menge Molly Malones, Dirnen aus London.«

»Ich verstehe gar nichts.«

»Ich meine, man hat euch allein auf einer Insel gelassen, mit einer Bibel als geistigem Führer. Geschrieben von Wilden. Und da ihr gehorsam seid, spielt ihr noch mal die absurden Kriege aus der Urzeit.«

Yom versetzte ihm einen Tritt, doch Pietr hatte beschlossen, die Diskussion für diesen Tag zu beenden. Er war müde.

»Kein Problem. Wenn es dich kränkt, sprechen wir nur noch vom Kochen. Aber sobald du bereit bist, zeige ich dir eine bessere Bibel. Sie stammt von einem meiner Landsleute, er heißt Spinoza. Der Text ist nicht ganz so … überholt.«

»He, aufgestanden! Du hältst dich wohl für den Messias. Oder kannst du den Krieg zwischen den Männern und den Frauen beenden? Ich will das wissen. Wenn ja, sage ich dir mein Geheimnis. Ein Geheimnis, das ich noch nie jemandem anvertraut habe. Das mir das Leben kosten kann …«

»Leise«, brummte Pietr, »ich schlafe. In den nächsten Tagen werden wir Zeit genug haben. Wir sind noch eine ganze Weile Gefangene.«

26

»Luder! Hündin!«

Ach, wie Éponyme staunte, wie traurig sie war, als Fragonarde ein weiteres Mal diese Worte auf sich bezog.

»Ich spreche von meiner Schwester Antinôme, dummes Ding.«

»Mag sein, Frauchen, aber wenn du drauf bestehst, deine jüngere Schwester meiner biologischen Rangstufe zuzuordnen, verspreche ich dir, dass ich mir ein neues Zuhause suche.«

»Ich glaube, sie vernascht meinen Mann.«

»Und ich«, antwortete der King-Charles-Spaniel, »glaube das Gegenteil. Dein Gatte scheint mir der einzige treue Seigneur in der ganzen Region, gar im Königreich zu sein. Ist das nichts?«

»Meine Schwester hat Schiffe«, sagte Éponyme, »ich nur eine Badewanne.«

Die Gräfin weihte sie soeben ein, ein Wasserbecken aus Fayence in Form einer riesigen Kaffeetasse. Ohne Löwenfüße, dafür mit einem Schwanenhals als Griff, an dem man sich hineinhieven konnte. Sie hatte diese Luxusschüssel mit heißem Wasser füllen lassen, bis auf ein Drittel, und Nitchonne für den Abend verabschiedet. Mehrmals ging Éponyme um die Wanne herum, nicht dass sie etwas vergaß. Eine hölzerne Trittleiter führte in das revolutionäre Gefäß. Sie ahnte, wenn sie erst mal im Wasser war, ging es nicht so leicht wieder hinaus. Also rückte sie drei Stühle in Reichweite und legte auf einen jeden das benötigte Material: Papier und Tinte, eine hölzerne Ablage, einen Klassiker als Lektüre, eine Bürste, Öl, Seifen, Pudertöpfchen und einen elfenbeinernen Godemiché.

Die Gräfin sprang ins Wasser und posierte für sich selbst. Seit Wochen schon gehörte ihr diese Wanne, doch aus Ehrfurcht hatte sie sich weiterhin in einem Bottich gewaschen. Sie einzuweihen hieß, ihrem ersten Abendessen mit Oracio die ganze Feierlichkeit zu verleihen, die ihm gebührte. Als Schriftstellerin ihres eigenen Lebens, dachte Éponyme, kam ihr die Entscheidung zu, wann ein Tag von Bedeutung war. Von nun an würde sich alles um Oracio drehen.

»Und darum, aus meinem so zerbrechlichen Herzen ein Erfahrungsobjekt für meine Literatur zu machen.«

»Er kommt in weniger als einer Stunde«, bemerkte das Hündchen.

»Schön. Ich bin bereit.«

»Aber du liest ja bloß!«

»Auch das Innere der Seele bedarf der Pflege.«

»Wenn er dorthin kommen soll, in dein Inneres, steigst du besser aus dem Topf. Du bist schon ganz rot, wie ein dicker Bremsenstich.«

Fragonarde hatte nicht unrecht, also stieg die Gräfin aus dem Wasser. Und rutschte aus. Ihr entfuhr ein Schrei, sie wischte sich über die Stirn. Eine Beule erschien dort, und ihr fiel nichts Gescheites ein, wie sie ein Aufblühen verhindern konnte. Sie hatte die unansehnliche Wucherung noch nicht unter den Locken versteckt, als Oracio an die Tür klopfte. Nackt öffnen? Dann hielt er sich bestimmt weniger mit dem Gesicht auf. Im heißen Wasser waren die Brüste, die Bauchröllchen und die Partien um die Knie, wie Éponyme fand, ein wenig zu sehr angeschwollen. Drum wickelte sie sich in ein Laken, so dass nur ihre Nasenspitze hervorstippte, und hüpfte zur Tür. Sie öffnete nicht. Sie fragte Oracio nach dem Grund für sein vorzeitiges Erscheinen.

»Vorzeitig, Madame? Ich klopfe, weil Sie geschreit!«

»Ich habe nicht ›geschreit‹, ich habe gesungen. Komm in einer Stunde wieder.«

»Ma! Wozu, Madame?«

»Oracio, hast du meine Briefe nicht gelesen?«

»Ma ché cosa!«

»Ich habe dir ein paar Worte in einer Keule zugesteckt, ein Billet in einem Käseauflauf und mehrere unmissverständliche Lockenpapierchen in den Gnocchi.«

»Ah, die Zettel.«

»Ja, natürlich, die Zettel! Wo hast du sie hingetan?«

»Ma … Madame …«

»Was!«

Sie begriff, dass ihr italienischer Koch nicht lesen konnte. Oracio merkte an, wenn man ihn nicht mehr benötige, kehre er in seine Küchenräume zurück. Éponyme setzte alles auf eine Karte, entledigte sich des Lakens, und ohne etwas auf die roten Flecken zu geben, erschien sie hinter ihm im Flur, gekleidet allein ins Gegenlicht der anbrechenden Nacht. Oracio sah sie an, entsetzt. Sie stürzte sich auf ihn.

27

Nach den Wochen, die er im Kielraum verbracht hatte, fernab vom Lauf der Sonne, war Pietr Cohen festen Schlaf nicht mehr gewohnt. Außerdem lag er nur auf einer geflochtenen Matte, weniger als einen Meter von dem Ort im Käfig entfernt, wo Yom und er zu Abend gegessen hatten. Ohne besondere Absicht hielt der Holländer seine Lider einen unmerklichen Spalt offen, eine Angewohnheit, wie man sie von Krokodilen und Schlangen kennt, und ließ sich wiegen von Yoms Eiern, die dort in einiger Höhe baumelten. Der Indianer stand aufrecht und zeigte ihm seine muskulösen, hebräisch tätowierten Hinterbacken. Er hatte seine Cortés’schen Helme gescheuert und eingeräumt. Und nahm nun, unendlich behutsam, einen wieder heraus. An der Art, wie der Inselriese beim kleinsten Stoß der metallenen Haube seine Schultern einzog, begriff Pietr, dass er etwas zu verheimlichen hatte.

In den Augen des Holländers leuchtete ein Blitz auf. Mit einem Mal war er vollkommen wach, tat aber weiter, als schliefe er. Offenbar kochte Yom wieder. Noch bevor er seine Pampe fertig hatte, kam eine massige Gestalt durch den Zelteingang hereingeschlüpft. Pietr Cohen bewegte sich keinen Millimeter und mutete seinen Augenmuskeln die schmerzhaftesten Verrenkungen zu, um unbemerkt zu sehen, wer an ihren Käfig kam. Es war eine Frau. Sie schien etwas älter zu sein, ernster und zweifellos keine so strahlende Inselschönheit wie die Wilden vom Nachmittag. Während sie auf Zehenspitzen die wenigen Schritte zum Käfiggerüst schlich, bestreute Yom sein Zubereitetes noch rasch mit Zimt. Er warf eine Walnuss und Blütenknospen hinein und flüsterte, als er auf seine voluminöse Braut zutrat: »Mein Schnuckel, mein Putzel.« Pietr versuchte zu ermessen, in welchen Nöten sein Gefährte sein musste. Auf diesem Eiland lieferten sich Männer und Frauen eine uralte Schlacht, und der mit Talmudzitaten tätowierte Romeo hatte nichts Besseres zu tun, als sich zu verlieben.

Doch statt den Couscous mit in Molke eingelegten Granatapfelkernen anzunehmen, statt sich durch die Bambusstäbe küssen zu lassen, wie der große Gorilla ihr bedeutete, verkündete die Wahine mit den Ringen unter den Augen, am Morgen werde Yom gesteinigt.

»Meine Schwestern sagen, sie haben es satt, dass alle Kinder dir ähneln. Und ich, die ich nie ein Kind von dir geboren habe … ach, wie du mir fehlen wirst, wenn dieses schmächtige Bürschchen dir den Schädel eingeworfen hat. Töte deinen Kameraden jetzt, das erspart uns eine Menge Kummer.«

Yom wandte sich zu dem Holländer, der, ein jämmerlicher Schauspieler, so tat, als wachte er gerade auf.

»Wie bitte? Was?«

»Wir müssen weg hier«, sagte Yom. »Morgen drücken sie dir Kieselsteine in die Hand, und dann musst du sie auf mich werfen. Sie haben jetzt dich, da brauchen sie mich nicht mehr.«

»Philosophisch betrachtet ist das hochinteressant«, erklärte Pietr.

»Töte ihn«, sagte die Ogerin, deren Brüste es mit dem Bauchumfang ihres Geliebten aufnehmen konnten. »Ich habe kein Vertrauen zu ihm. Sieh dir seine Haut an, so weiß wie Kabeljau.«

»Das ist eine Übung«, fuhr Pietr fort. »So gewöhne ich mich an den Gedanken, dass Gott, als konstitutiver Teil der Welt, nicht so vermessen ist und sich von dem hiesigen Geschehen rühren lässt …«

Yom trat vor.

»… was heißt«, sprach Pietr weiter, »dass angesichts der göttlichen Indifferenz ein freundschaftlicher Kuss oder ein Steinwurf an den Kopf vergleichbare Phänomene sind.«

Yom hob die Faust, der Couscous kippte um.

»Ich frage mich also, ob ich kraft dieser neuen Lehre, ohne zu zittern …«

Die Faust ging auf Pietr nieder, doch der wich lachend aus.

»… einen Freund ermorden könnte.«

Yom stürzte sich auf ihn, Pietr sprang zurück.

»He, das war nur Spaß!«

Yom verstand den holländischen Humor nicht und seine Gefährtin ebenso wenig.

»Ich kenne dich erst seit kurzem, und trotzdem mag ich dich, Yom, du indianischer Inseljude. Und wenn es deiner Rettung und dem Schutz deines Liebesglücks dient, nehme ich mich der Aufgabe umso freudiger an, als es mir helfen wird, für einen Moment nicht an die kosmischen Qualen zu denken, unter denen die Welt zu leiden hat.«

»Töte ihn, ist besser so«, beharrte das Liebchen mit dem Hottentottenhintern.

»Yom, deine vielfältigen Qualitäten will ich gerne würdigen, aber ich bin dir dankbar, dass du mir die anderen Mädchen gelassen hast, denn die sind hübscher.«

Der Wilde lachte aus vollem Halse, aber still. Seine Gefährtin machte ein trotziges Gesicht. Um ihren Groll zu dämpfen, biss Yom ihr durch die Bambusstäbe in die Nase. Die Schöne mit den kolossalen Proportionen zog aus den Falten ihres Schurzes ein Küchenmesser und sprengte die Stricke um die Käfigstäbe. Bald waren sie drei Schatten, die aus dem Gefängnis im Dorf der Frauen flüchteten.

28

»Er hat nicht nur gesagt, dass es ihm gefallen hat. Hast du gehört? ›Ma! Madame! So was hab ich niemals gesehn!‹«

»Aber Frauchen …«

»Er sprach nicht nur von den erhabenen Gefühlen, die zwischen uns beiden nun wachsen, Fragonarde, er erwähnte auch den Akt, trotz seiner reichen Erfahrung und seines ausschweifenden Lebens, du hast es wohl gehört, mein Hündchen, ja? Und mit welchem Eifer er, als wäre es ein Fluch, diese Worte sprach: ›Madame‹, ›niemals‹, ›Ma!‹.«

»Mensch, Frauchen, er ist Italiener, ein Mann. Für ihn wie für mich bist du die Garantin für Kost und Logis. Wie sollte er dir etwas anderes sagen als Komplimente?«

»Du bist eifersüchtig. Weil bei euch Hunden solche Gefühle nicht wachsen können.«

»Da irrst du dich, Frauchen. Der Koch schäkert mit dir, wie er eine Keule mit Orange beträufelt, das fällt in seine Zuständigkeit. Du tust gut daran, es in Anspruch zu nehmen, denn in der Bezahlung sind solche Leistungen inbegriffen. Aber nimm es nicht zu ernst, sonst wirkst du am Ende so lächerlich wie diese Theaterautoren, die glauben, sie würden von einer Schauspielerin geliebt.«

»Weißt du, was ich jetzt mache?«, fragte Éponyme.

»Mir zuhören?«, konnte der Hund sich nicht verkneifen. »Erkennen, dass ich recht habe? Dich ein wenig in Besonnenheit üben, statt mit deinen romanesken Anwandlungen zu prahlen?«

»Idiot! Ich schiebe meinen Roman beiseite und verwende die schöne Energie darauf, die Flamme zu schüren, die zwischen Oracio und mir immer höher schlägt.«

»Weil Bumsen und Schreiben nicht zusammengeht?«

»Dummkopf! Natürlich will ich schreiben. Aber an Oracio. Eine Flut von Briefen schicke ich ihm.«

»Hast du denn nicht verstanden, dass er noch weniger lesen kann als ich, ein Hund?«

»Ja, und das ist umso schöner. Ich schreibe ihm. Warte auf die Antwort, und die erhalte ich in Form von Beckenstößen. Dann schreibe ich weiter. Und wenn ich in seiner Abwesenheit Worte brauche, die unserer Liebe würdig sind, lese ich noch mal die Prosa, die ich ihm geschrieben habe. Du siehst, Fragonarde, seine Art zu schreiben ist …«

Éponyme ließ den Finger über die silbrigen Pfade gleiten, die das Sperma ihres Geliebten auf den Hüften, den Schenkeln, dem Unterleib hinterlassen hatte. Fragonarde wies darauf hin, dass manche Nacktschnecken nicht minder ausdrucksstarke Linien zögen, gleichwohl halte man diesen Schleim nicht für einen Liebesbeweis. Éponyme sammelte den elfenbeinernen Godemiché ein, unbenutzt, und knallte ihn dem Hündchen, wenn auch nicht allzu fest, auf den Kopf. Dann hüpfte sie aus dem Bett, als wäre sie ganz leicht. Ihre Brüste und das Fettgewebe an den Beinen schwangen im Gegentakt, als sie die Fenster aufriss, damit das Mondlicht diesen besonderen Moment zum Leuchten brachte.

»Mach das Zimmer sauber, dumme Kuh«, knurrte der Hund, der sich unters Bett geflüchtet hatte. »Dein Mann kommt bald.«

»… ach, er hätte mir über den ganzen Rücken spritzen können und dabei an den Haaren ziehen. Und auf die Hüften. Flatsch! Spläsch! Ploschsch! Wie die Wellen des Bosporus an die Ufer Kappadokiens …«

»Das ist nicht dieselbe Gegend.«

»Eben! Er ist so kräftig, dass er meine Locken hätte packen können, wie man die Griffe eines Pflugs hält, und ich hätte gesagt: ›Jetzt‹, und er hätte mich gepflügt, gejätet, überschwemmt! Und die schöpferische Flut hätte das Wunder vollbracht, hätte einen künstlichen Fluss angelegt mit milchigem Glanz, hätte die Ufer meiner Hüften verbunden mit der Küste meiner Schulterblätter … Fragonarde …«

»Was noch?«

Alarmé de l’Implication kam zur Tür herein und erklärte, er würde ein andermal dem Hohlkreuz seiner Gattin die Ehre erweisen, so sehr habe der philosophische Vortrag ihn erschöpft. Éponyme blieb keine Zeit, sich zu bedecken. Sie lag ausgestreckt vor dem Grafen, die Fenster geöffnet, Mondlicht auf der Muschi, der Bauch hier und da überzogen vom Craquelé der Sekrete des Rivalen. Alarmé sah nichts. Er nahm seine kleine Zahnbürste, gab Bikarbonat auf die seidigen Borsten sowie ein paar Tropfen flüssige Seife. Dann schritt er zu seiner abendlichen Mundhygiene, legte die Perücke ab und erschien, in Hemd und Kniestrümpfen, wieder am Ehebett. Er beklagte sich, ohne allzu böse zu werden, dass seine Nachtmütze nicht unterm Kopfkissen lag. Éponyme holte sie mit den Zehenspitzen zwischen den Laken hervor, wo sie sich verloren hatte. Sie erinnerte sich, dass Oracio sie ihr während des Aktes, damit sie nicht zu laut schrie, vielleicht auch aus Perversion, in den Mund gestopft hatte. Alarmé faltete die Mütze auseinander und zog sie sich über den Kopf. Dann sprach er von seiner großen Liebe: dem Denken. Éponyme war da schon eingeschlafen.

29

Gott kam vom Badminton zurück. Er hatte eine denkwürdige Schlappe erlitten. Die Gottheit ihm gegenüber hatte mit einer Überzahl an Armen und ebenso vielen Schlägern gespielt. Gott bedauerte, dass es keine höhere Instanz gab, die solche Regelverstöße ahndete. Er ließ sich in einen Wolkensessel fallen und rollte mit den Zehen die Erdkugel, zum einen, um seine Augen darauf ruhen zu lassen, zum anderen, um seine Fußsohlen zu kühlen.

Auf dem karibischen Eiland, das seine Bewohner Zion nannten und dessen größter Vulkan den Beinamen Jerusalem trug, schlüpften drei Entflohene durchs Buschwerk beim Dorf der Frauen. Interessanterweise neigte Gott dazu, sich zunächst die Details anzusehen. Yom, der dicke Indianer mit der Kakadunase, zog seine Geliebte am Bauchspeck. Sie hieß Mawya, doch Pietr Cohen und der Weltenschöpfer nannten sie Maria. Ganz nah bei diesen beiden orangehäutigen, im Mondlicht leuchtenden Gebirgen tat Pietr, der sich an ihrer Seite wie eine panzerlose Languste ausnahm, seinen Protest kund: Im Dorf behandle man die Männer schlecht. Gott fand das alles köstlich. Das jüdische Volk war zu einem winzigen Molekülchen geschrumpft. Unter all den Folterwerkzeugen des Planeten hatte man es derart niedergemacht, dass die Grüppchen, die sich allenthalben wieder ein wenig formierten, nie wieder zum friedlichen Zusammenhalt eines rechtmäßigen Landes fanden. Gott erinnerte sich an die Zeiten, als die Griechen, die Römer, die Babylonier die jüdische Plebs versprengten. Ebenso, wie man ihnen vorwarf, Christen zu sein, bevor man sie massakrierte, weil sie keine mehr waren. Er dachte an die Zeit, als man in Spanien befahl, die Juden hätten sowohl zu sterben wie auch auszuwandern und ihrem Glauben abzuschwören. Womit Isabella die Katholische die größte Freibeuterschar der Welt hervorbrachte. Denn da selbst die zum Christentum konvertierten Juden nicht sicher waren vor der schlimmsten Misshandlung, hatten sie, wenn sie überleben wollten, keine andere Wahl, als bei den Marinen fremder Länder anzuheuern. Mit einer Vorliebe, wohlgemerkt, für alles, was aus Holland, aus England, aus der Türkei kam, um der Königin zu zeigen, was sie verloren hatte. Und Kolumbus, der Tüchtigste unter ihnen, war so klug gewesen, über das Eigentum der zu entdeckenden Territorien für sich und die kommenden Generationen zu verhandeln. Gott bewunderte, dass die Menschheit sich Organisationsmodelle schuf, die er nicht vorgesehen hatte, dass sie die Reste des jüdischen Volkes auf ewig durch die Welt irren ließ, den Juden die Schuld gab und ihnen mit dem Scheiterhaufen drohte, egal was sie taten. Unter solchen Umständen ist man gezwungen, sich anzupassen. Und ausgerechnet da wird Amerika entdeckt! Bis zu dem Moment hatte Gott die jüdische Geschichte recht genau verfolgt. Er wusste, dass Kolumbus sich mit flüchtigen Juden umgab, von ihnen beraten und finanziert. Wusste, dass das Ideal eines jungen Israeliten darin bestand, sich mit Magellan und Marco Polo aus dem Staub zu machen, dann die Karibik zu entdecken, sich in Mexiko oder Kalifornien niederzulassen und dort ein ruhiges Leben zu führen. Wusste, dass manche Kapitäne die Rolle des Philosophen, des Rabbiners und des Händlers in sich vereinten und dass man ihnen später in Amsterdam begegnete. Andere brachten Bambus aus Japan, damit der Herr Rembrandt das Zeichnen neu erfinden konnte. Wieder andere hatten Spinoza gelesen und seine Texte bis nach Madagaskar auf die Reise geschickt. Hatte er, der liebe Gott, Spinoza schon gesagt, dass sein Denken zur Konsolidierung von Korsarenrepubliken gedient hatte? Alle diese Informationen, so atypisch wie unterhaltsam, hatte der Ewige sich mühelos gemerkt. Aber dieses Inselchen dort unten? Wo Pietr Cohen gestrandet war? Gott hatte nicht die leiseste Ahnung, worum es ging. Er war zu faul, in die Vergangenheit zurückzurudern und sich anzuschauen, wie dieses Erdhäuflein sich bevölkert hatte. Für ihn waren es eher Indianer. Sie hatten die auseinanderstehenden Zähne der Mexikaner, die spitzbogigen Brüste der Hawaiianerinnen und die lässige Anmut der Polynesier. ›Zu allem Unglück‹, seufzte Gott, ›ist diese unschuldige Bevölkerung garantiert auf eine Bibel gestoßen. Sie haben keine Chance. Wir werden noch sehen, wohin das führt.‹

Gottes Aufmerksamkeit fiel auf ein Naturbecken aus vulkanischem Gestein. Eingetaucht bis zum Bauchnabel, bewegte sich eine ganze Horde männlicher Krieger in diesem Pool. Gott zürnte. Er machte selber Aquagymnastik und wünschte, der Einzige zu bleiben, der die Sportarten der Zukunft beherrschte. Dass Frauen von Männern und Männer von Frauen ausgebeutet wurden, dass sie Schmerzen und Knechtschaft litten, umherirrten, all das störte ihn nicht, solange niemand an seine persönlichen Privilegien rührte. Wie hatten diese Erdenwesen in der Zeit reisen und das Wunder der Aquafitness auf ihre Insel holen können? Gott sah genauer hin: Keine Elektromusik waberte über dem rührigen Treiben der Körper. Und die energisch durchs Nass strampelnden Männer schlugen ihren Nachbarn immer wieder mit der Faust auf die Schulter. Gott verspürte ein zärtliches Erröten, als er feststellte, dass diese rohen Kerle mit jedem Atemzug seinen Namen riefen. ›Uff, sie beten! Uff, sie halten nicht ihren Körper fit, sie bereiten sich auf den Krieg vor!‹

Im klirrenden Glanz der Mondkugel dankten sie auf Hebräisch, dass man sie nicht zu Frauen gemacht hatte. Jeden Morgen, auf der ganzen Welt, tun strenggläubige Juden es auf diese Weise, wiegen sich vor und zurück, »Gott sei Dank bin ich nicht als Frau geboren«, und von der Seite des schönen Geschlechts antwortet es schamhaft: »Gott sei Dank hat mich Gott nach seinem Willen geschaffen.« Auf der kleinen Insel nun wurden die Gebete von einer brutalen Gestik begleitet, Faustschläge auf den Nachbarn, Faustschläge aufs Herz, und das alles, um zu zeigen, dass man ein echter Kerl war.

Versteckt hinter prähistorischem Farnkraut, lotrecht unter einem Bimssteinfelsen, betrachteten Pietr und die beiden Liebenden Yoms Volk.

30

Gottes nimmer endende Seufzer heizten die Atmosphäre bis in die tieferen Schichten des Äthers auf. Dem Philosophen, Pietrs Vater und anderen bedeutenden Verstorbenen machte es das ewige Leben sauer. Spinoza hob den Hintern von seiner Wolke und streckte ein paarmal die Muskeln. Dann stieß er mit den Fersen kräftig in den festen Gasballen. Und flog davon. Ohne Luft. Womit er alles kantische Denken für nichtig erklärte, die Vorsokratiker gleich mit, die ganze Physik der Welt. Spinoza näherte sich Gott, strampelte, sein Hausrock flatterte in der Leere. Der Gürtel, der seine Kleidung zusammenhielt, verziert mit allerlei Posamenten, schlug wie der Schwanz einer Chimäre.

»Gott«, fragte Baruch Spinoza, »was ist los? Warum diese Wehklage?«

»Was geht dich das an, du Ameise.«

»Ich fühle mich schuldig. Mein irdisches Leben habe ich damit zugebracht, die Albernheiten zu bekämpfen und Eure Immanenz zu erklären. Und jetzt, wo ich vom Badminton weiß, von dem Planeten als Fußstütze, von Eurem langen Bart, da fühle ich mich unendlich schuldig …«

»Nimm dich nicht so wichtig«, antwortete Gott. »Es ist mir egal, was man über mich sagt. Ich brauche einfache Ziele. Deine Erde ist mir zu chaotisch, ich habe schon die Augen voll blutiger Knoten vom ganzen Hinsehen. Mach mir eine Brille.«

»Gratis!«, rief Spinoza. »Ich setze mich gleich dran und mache sie Euch gratis. Dann könnt Ihr Euch die Welt besser anschauen, und es spielen sich weniger abscheuliche Dinge ab.«

»Glaubst du? Wer weiß. Aber wenigstens gewinne ich so im Badminton. Ich sehe den Ball besser kommen.«

»Im Badminton zu gewinnen, Ewiger, ist das wichtiger als das Schicksal Eurer Kinder auf meinem Planeten?«

Gott lachte traurig auf. Spinoza fragte sich, ob ihm neben den Korrekturgläsern nicht ein Beruhigungsmittel guttäte. Doch der Schöpfer erklärte, der Erde und ihren Bewohnern sei nicht zu helfen, sie zufriedenzustellen oder glücklich zu machen erscheine ihm unmöglich. Und wenn ein Gott aufmerksam auf sie schaute, ginge seine Psyche daran zuschanden. Aber beim Sport, da werde gezählt, werde gewonnen oder verloren. Ein Prozess, bei dem der Sieg möglich sei. Was die Erde betreffe … nein, dann lieber Sport.

»Aber in der Zukunft, Herr, in der Zukunft wird der Gang des Fortschritts, der Zivilisation, der Kultur …«

»Du bist ja zum Schießen. Nein. Was ich brauche, ist ein Pony!«

»Ein … Pony?«

»Ein Pony, richtig. Was meinst du, wie es mir ginge, wenn ich den Wettbewerbssport zugunsten einer harmonischeren Aktivität an den Nagel hängte? Mit eigenem Pony. Ich würde es satteln, putzen, striegeln. Und mir Strecken ausdenken. Wir würden beide schwitzen, aber es wäre eine schöne Erschöpfung. Ich wäre ein friedlicherer Gott. Ich würde besser schlafen.«

»Aber Gott«, fragte Spinoza, »wo fände sich ein Pony, das groß genug wäre, um Eure Hinterbacken zu tragen?«

»Nirgendwo. Du hast recht, und das ist bedauerlich.«

Für Spinoza durften gewisse Grenzen nicht überschritten werden, mit Kleingeistigkeit hatte das nichts zu tun. Und er deutete an, dass man sich, so die Immanenz ein Irrtum gewesen sei, so es wirklich Götter und höhere Wesen gebe, nicht wundern dürfe, wenn die Mächtigen am Ende an ihre eigene Macht glaubten.

»Die halten sich für Euch, Gott, nicht wahr?«

»Kein Wort mehr von diesem Planeten!«, antwortete er. »Aber du mit deiner Hoffnung, Spinoza. Ich wäre dir wirklich dankbar, wenn das mal aufhörte. Ich möchte nicht, dass die Erde zu etwas anderem dient, als nach dem Badminton meine schmerzenden Füße zu kühlen. Die Menschen haben nichts Besseres verdient. Sie haben mich enttäuscht.«

31

»Gott hat mich gebeten, ihm eine passende Brille zu machen«, grummelte Spinoza, als er wieder auf seiner Wolke über der karibischen Insel saß.

»Welch große Ehre«, meinte Pietrs Vater.

»Ohne Zweifel«, schnaufte der Philosoph.

Worauf er, statt sich ans Werk zu begeben, die Arme verschränkte und die Augen schloss.

»Tu nicht so, als würdest du schlafen. Du hast die Stirn gerunzelt, ich sehe genau, wie du schmollst. He! Der Chef hat dir was aufgegeben. Warum tust du nichts?«

»Glaubst du, ich bin der Erste, zu dem er so fies ist?«

»Du bist in der Hand Gottes gereist, und du meckerst?«

»Du weißt, was er sich geleistet hat, als Moses kam?«

Der Vater wusste es nicht, schließlich wohnte er noch nicht lange in den Wolken.

»Als Moses hier gelandet ist, nach all seinen treuen Diensten auf dem Globus, hat er freundlich angefragt, was aus seinem Gelobten Land würde. Und Gott hat sein kleines Lächeln aufgesetzt, die Miene eines Typen, der weiß, dass er dich in deiner eigenen Kacke wälzen wird, um am Ende die Schultern zu zucken und dir zu sagen, dass du es so gewollt hast. Und Gott hat ihn in die Zukunft geführt. Da hat er gesehen …«

»Ich bin mir nicht sicher, ob ich die Fortsetzung hören möchte …«, sagte der Vater.

»Ach, du willst es nicht wissen? Babylon, Rom, Griechenland, die Katholischen Könige, meinst du, das hat gereicht? Die Kultur, der Fortschritt, bist du sicher, dass du nichts wissen willst über die Zaren, über Deutschland, über …«

»Ich hör dir nicht zu, ich habe die Finger in den Ohren. Schema Israel! Schema Israel!«

Und auf seiner Wolke rief der Vater laut das Gebet, um nicht zu erfahren, was aus dem verheißenen Land werden würde.

Aus purer Gemeinheit erzählte Spinoza ihm, viele Juden glaubten an das Versprechen von einem Jerusalem, das dereinst vom Himmel herabkäme, und sammelten sich in diesem Landstrich, der dann zu einem fernen Vorort des Osmanischen Reiches, später des Britischen Weltreichs würde.

»Ich höre kein Wort!«, rief der Vater. »Schema Israel! Am Israel chai! Lass mich in Ruh!«

»Aber das sieht Gott ähnlich. Ich kenne das schon, kaum nimmt er jemanden hier auf, macht er sich einen Spaß daraus und lässt ihn einen Blick in die Zukunft werfen. Und dann zeigt er ihm, dass man alle Hoffnung vergessen kann. Aber mit mir, dachte ich, meint er es gut. Mir würde er es ersparen. Die Brille werde ich also …«

»Du machst ihm keine?«

»Doch, aber ich lasse mir Zeit. Und weißt du, was?«

»Nein, was?«

»Gott soll seine Brille bekommen. Aber eins kann ich dir sagen, Mühe gebe ich mir nicht.«

32

Spinozas Schweigen wurde bedrückend. Er hielt sich abseits, die Arme verschränkt, die Beine verknotet. Pietrs Vater war kurz davor, die Wolke zu wechseln. Um die Stimmung aufzulockern, fragte er:

»Was meinst du, was Gott wohl im Sinn hat?«

»Hast du es immer noch nicht verstanden?«

»Bitte entschuldige, nein. Ich bin kein großer Philosoph wie du. Ich bin nur ein holländischer Scharlatan, der sich ein Bein ausreißen musste, um seinen Sohn zu ernähren. Ach, Baruch Spinoza, hättest du dich um ein Kind gekümmert, hättest du nicht den Kopf frei gehabt für die hohen Gedanken. Also sag, was ist sein Ziel? Warum wendet Gott so viel Energie auf, um seinen Geschöpfen zu erklären, dass man alle Hoffnung fahren lassen muss?«

»Wie kann man nur so blind sein! Hast du sie nicht gesehen?«

»Gesehen?«

»Gottes Ohren natürlich! Hast du nicht gesehen, wie groß die sind? In jedem könnte man dreihundert Elefanten unterbringen oder dreißig Buckelwale, du kannst dir also ausmalen, was Gott mit solchen Ohren hört.«

»Was hört er denn?«

»Die Gebete der Menschen, dieser verzweifelten Geschöpfe, die dauernd wollen, dass man ihnen ein Licht aufsteckt zu ihrem Platz im Universum. Wenn dann noch die Tränen dazukommen, all die Seufzer in seine Richtung, beschert ihm das eine Augenmigräne, und wenn er beim Sport verliert, sagt er sich, dass es daher kommt: von der menschlichen Hoffnung, die auf ihm lastet.«

»Willst du damit andeuten, Gottes Traum wäre es, dass die Menschen vor lauter Verzweiflung aufhören zu beten? So ein Lump!«

33

Alarmé räusperte sich, Éponyme tat keinen Mucks. Er strich ihr über die Schulter, doch die Gräfin, erschöpft von ihrem Koch, spürte nichts. Das Bett war groß. Der Graf de l’Implication konnte darin die Arme in einem Winkel von fünfundvierzig Grad ausbreiten und die Schenkel so weit spreizen, dass seine Hoden auf dem Laken ruhten, die Sackhaut geschützt vor dem geringsten Kontakt mit dem Fettgewebe der Beine. Er konnte die Hände schwenken, mit dem Mund plätschern. In dieser luxuriösen Bettstatt weckte einer den anderen nicht auf. Keine gute Nachricht für einen Ehemann, der sehr deutlich spürte, dass ihm etwas fehlte.

Das Hündchen seiner Frau kletterte auf die Matratze und machte sich auf dem Laken ein Nest, genau zwischen den Beinen des Hausherrn. Alarmé hatte diesem Tier noch nie eine besondere Fürsorge angedeihen lassen, und so zuckte er gleich mit den Knien. Die Decke wurde zum Trampolin, und die Töle flog ebenso schwungvoll in die Luft wie die Strohpuppe beim Karneval von Nizza. ›Husch! Hau ab, du Rattenzapfen!‹ Die auswärts schielenden Augen (zu groß für den allzu platten Schädel), die Ohren, als wären sie Eichhornschwänze, dazu das Schleifenarrangement, alles an diesem Vierbeiner machte Alarmé rasend. Er verspürte eine kleine Befriedigung, als die Hundedame aufs Parkett knallte, ehe sie ihre Unzufriedenheit hinausbellte und das Zimmer verließ.

Alarmé fühlte sich allein. Seine Philosophiestunde war nicht gut gelaufen. Die Schwester seiner Frau, Antinôme de Bordeleau, geborene Chéreindrecque, hatte ihn in einer noch leichteren Garderobe empfangen als sonst. Er verstand nicht, wieso die Herzogin von Bordeleau, die immerhin das größte Vermögen im ganzen Südwesten des Königreichs Frankreich besaß, über so wenig Stoff für ihre jungen Schultern verfügte. Noch dazu hatte das Ungeschick der großen Dunkelhaarigen sich störend auf den Unterricht ausgewirkt. Bei jeder Bewegung streifte sie Alarmé. Mal mit der Schulter, mal mit der Wange, mal mit ihren Schneckenbrüsten, deren Hörner unter der Gipüre hervorschauten.

»Hrr! Die Sessel reichen Ihnen wohl nicht«, hatte der Graf geschimpft, als sie sich auf den Tisch schwang, um ihren Lehrer mit zwei endlosen Beinen in die Zange zu nehmen.

Mit ihrer Vulva saß sie nun auf den Lektionen. Alarmé hatte unglaublich viel Zeit in die Vorbereitung gesteckt. Und dann schmierte sie ihr Vaginalsekret auf die Blätter!

»Ich kann nichts dafür, ich bin ganz feucht«, sagte Antinôme.

»Das ist das Denken, Herzogin, ich verstehe Sie, es vermag das reinste aller Herzen in die Verzweiflung zu stürzen, wenn sich vor einem die Abgründe der Unwissenheit auftun …«

»Alarmé, dieses Wissen macht mir Angst.«

Dann hatte sie sich in seine Arme gekuschelt. Und als er versuchte, sie zurückzustoßen, damit sie sich daran erinnerte, was wichtig war: der Geist, nicht der Körper, war ihm das Tintenfass umgekippt. Antinôme bückte sich, um das Gefäß aufzuheben, ebenso einen Federhalter aus gedrehtem Glas, dessen Spitze unglücklicherweise abgebrochen war. Bei der Gelegenheit durfte Alarmé feststellen, dass seine Schülerin, abgesehen von ihrem bestickten, äußerst lockeren und mit Burano-Spitze besetzten Hemd, nichts weiter trug. In der ungehörigen Haltung, in der die Frau des Herzogs Nécrozé dastand, konnte er das dreimalige Zucken nicht ignorieren, von dem ihre hinteren Schließmuskeln in Bewegung versetzt wurden, als sie, immer noch mit dem Kopf unterm Tisch, drei Mal nieste. Worauf es still wurde. Und ohne etwas auf Federhalter und Tintenfass zu geben, fuhren Antinômes endlose, mit Bernstein und Obsidian beringten Finger hinab auf ihre weißen Schenkel. Sie schob ihr Hemdkleid hoch. Bis weit über den Hintern. Angesichts dieser Zurschaustellung hatte Alarmé das Gefühl, dass die Menschheit wenig auf das Denken gab, und er war gekränkt.

»Antinôme, ich verlange, dass der Herzog mehr in Ihre Garderobe investiert, und gebe Ihnen mein Wort, dass ich diese empörende Knausrigkeit ihm gegenüber ansprechen werde.«

Wieder nieste sie drei Mal, ihre Hinterbacken nach wie vor dem kleinsten Luftzug ausgesetzt. Da sie, wie es schien, das Gesuchte unterm Tisch nicht fand, ging Alarmé seinerseits auf alle viere und gesellte sich am Ort des Malheurs zu ihr. Antinôme schmiegte ihre rechte Wange an Alarmés linke.

»Ich sage ja, Sie sind heiß, meine Liebe! Sie haben Fieber. Und einen Blutandrang vielleicht. Sie sind so heiß, erlauben Sie mir den Ausdruck, wie eine Krapfenbude. Ich bin es mir schuldig, mit Ihrem Herrn Gemahl zu sprechen. Wenn man eine solche Erschütterung nicht ernst nimmt, findet man sich mir nichts, dir nichts im Bett wieder.«

»Alarmé, mein Mann kann mich mal. Nimm mich auf dem Schreibtisch!«

Alarmé befürchtete sehr wohl, verstanden zu haben. Doch lieber redete er sich ein, dass das Fieber seine Schwägerin in einen solchen Wahn trieb.

Die Herzogin kam unterm Tisch hervor, zupfte ihr Ajourkleid zurecht und gab sich frostig. Alarmé war beglückt, dass die junge Frau dank seiner klugen Ratschläge wieder bei Sinnen war. Doch im selben Moment verkündete sie, dass es in der kommenden Woche keine philosophische Stunde geben werde.

»Ich fahre mit meinem Herrn Gemahl nach Afrika.«

»In seinem Zustand?«

»Wie bitte? Er spricht wenig, kann sich nicht bewegen, aber sein Stuhl rollt. Wir werden Sklaven kaufen. Der Markt ändert sich. Es gibt schwimmende Kontore, einen neuen König. Chancen …«

Er tat kein Auge zu. Noch einmal tätschelte er Éponymes Schulter. Ohne Erfolg.

»Ich muss mit Ihnen sprechen, Éponyme. Meine Philosophiestunden müssen unterbrochen werden. Erst einmal. Aber erst einmal für lange Zeit. Sie schnarchen noch? Macht nichts. Sie schlafen, sind aber nicht tot. Ich wette, das reptilische Gehirn hört, was ich Ihnen zu sagen habe. Sie halten mich für ein Genie, mein Krümchen, und ohne Zweifel haben Sie nicht unrecht. Frankreich, sein Klima, seine Winde, seine Lage auf dem Erdenrund. Montesquieu hat es gesagt … nicht besser als ich … ich hätte es nur schöner formulieren können, aber seien wir ihm dankbar, dass er es schon vorher gesagt hat: Das Klima formt den Menschen. Und was wäre normaler, als dass die Gironde den Größten Philosophen Frankreichs gebiert.

Hören Sie mir zu, meine schlafende Schöne, dieser Denker, von aller denkenden Welt beneidet, bin ich, in ovo, noch nicht in actu, denn wer kennt schon mein Genie? Ein paar Weinhändler, Ihre Schwester, der Pfarrer, Sie? Haben Sie sich die Frage schon einmal zu Jesus Christus gestellt?«

Sie schnarchte immer lauter.

»Jesus, Éponyme, wird Messias genannt, aber eigentlich war er vor allem ein großer Philosoph. Er war für Palästina, was ich fürs französische Mutterland bin. Nun denn, wie viele haben Ihrer Meinung nach tatsächlich mit diesem Jesus verkehrt? Wie viele Menschen aus Fleisch und Blut hatten die Ehre, seiner physischen Nähe teilhaftig zu sein? Wenige! Na bitte, genau wie bei mir: wenige. Und wie kam man auf die Idee, er sei der größte Philosoph Palästinas? Und im weiteren Sinne des römischen Reichs und der ganzen Welt?«

Éponyme schnarchte, keine weitere Reaktion.

»Durch die Texte, meine Freundin! Ganz genau. Aber würden Sie, trotz Ihres guten Herzens und der liebevollen Blicke, die Sie auf mich legen, sagen, dass ich meine großen Texte bereits geschrieben habe?«

»Nghrah!«

»Nein, Sie haben recht. Den ein oder anderen Schnipsel übers Wetter, ein paar Maximen, hübsch formuliert, sei’s drum, aber ich bin ein Ei der Weisheit, dessen Schale noch nicht aufgepickt ist.«

»Pühhhhh!«

Der Graf lag immer noch auf dem Rücken, wedelte ängstlich mit den Fingern und den Zehen und erklärte der gleichgültigen Zimmerdecke wie seiner schlafenden Frau, ein Genie müsse ein Genie auf irgendeinem Gebiet sein.

»Was uns letztlich fertigmacht, ist das Fehlen eines höheren Ortes, von dem aus man die Welt betrachten kann.«

Und ihm kam eine niederschmetternde Frage in den Sinn, die auch Spinoza hätte formulieren können:

»Wie kann ich die Welt denken, wenn ich Teil der Welt bin?«

Schon bestürmten ihn die Bilder seiner Schwägerin. Ihr grausamer Blick. Ihre schmalen Lippen, nachgezogen mit Kohle, wie die Maske auf einem ägyptischen Sarkophag. Die schwarzen Schlangen ihres Haars. Alarmé hatte sich allen diesen Reizen gegenüber verschlossen. Doch jetzt, in der Einsamkeit, wo er einzuschlafen versuchte und das Fehlen einer Andersheit in der Welt beklagte, bekam der Graf de l’Implication einen Ständer wie ein Pferd. Einen Ständer, dass sein Schniepel das Nachtgewand anhob und der solchermaßen sich bildende Wigwam das Laken gen Decke zog und seine Waden freilegte.

»Éponyme, ich erigiere.«

Éponyme wachte mitnichten auf.

»Vielleicht sollte man, da keine fremde kosmische Macht in der Welt ist, da kein Olymp sich anbietet, auf den man klettern könnte, um das Universum zu denken, und da Archimedes nicht den Hebel entdeckt hat, mit dem der Planet sich anheben ließe – ja, vielleicht sollte man, um dem Wahnsinn zu entkommen, in Betracht ziehen, dass das Andere in uns ist. Bestimmen wir es so, Éponyme: meine höheren Regionen = das Bewusstsein; meine niederen Regionen = das irreduzible Sein; und inmitten = ich, der Verirrte.«

Eine schwere Stille erfüllte das Gemach. Alarmé konnte nicht wissen, dass er soeben die Psychoanalyse erfunden hatte. Und da er sich gleich einem anderen Gedanken zuwandte, nahm die Geschichte der Wissenschaften keinen veränderten Lauf. Wieder streichelte der Graf seine Frau. Sie war in eine schnauffreie Phase des Schlafs geglitten. Und umweht von der ruhigen Frühlingsnacht, erinnerte sich Alarmé, wie Antinôme seine Notizen nass gemacht hatte und dabei die Tinte verteilte, die unter den Spritzern der Körperflüssigkeiten violett geworden war.

»Du bist ja ganz feucht, du kleines Luder«, flüsterte er seiner schlafenden Frau ins Ohr.

Dann führte er sich die Finger an den Mund und kostete. Und im Glauben, er schmecke die Muschi seiner Frau, geplagt auch von einem kleinen Schuldgefühl, weil er an die Vulva seiner Schwägerin dachte, wäre Alarmé nie in den Sinn gekommen, dass das, was ihm auf der Zunge zerging, das salzige Sperma des Kochs war. Und weil er nichts anderes zu tun hatte, versuchte er den Moment zu erhaschen, da seine Frau aufwachte. Eine gute Dreiviertelstunde fummelte er an ihr herum, während die Bewusstlose unentwegt stammelte: »O… Oracio …«

»Ja, die Ratio ist immer gut«, antwortete ihr Mann. »Ich habe einen klaren Rhythmus. Sie werden zum Höhepunkt kommen, ohne dass Sie aufwachen.«

Und auf die Arme gestützt, um nicht mit all seinem Gewicht auf dem schlummernden Körper zu liegen, drang der Herr Graf in sie ein. Sie schlief weiter. Alarmé spürte, wie es ihm besser ging und der Schlaf auch ihn endlich überkam.

»Sehr gut!«, sagte er noch. »Da sehen Sie’s, Éponyme, mit dem Denken ist es genau das Gleiche. Ich war verloren, habe nichts vermocht. Begreifen Sie? Mein Denken ist wie mein Spätzchen. Es braucht ein Objekt. Und während Ihre Schwägerin Afrika besucht, um dort Afrikaner zu kaufen, werde ich nach diesem Denkobjekt suchen, an dem ich mich emporschwingen kann, um der Größte Philosoph Frankreichs zu werden. Sie sehen, Éponyme«, rief Alarmé in die Nacht, »ich brauche eine Causa!«

»Was?«, fragte die Gräfin.

»Nichts. Schlafen Sie.«

34

Spinoza schickte, tatkräftig unterstützt von Pietrs Vater, weitere Papierflieger zu den Menschen und flehte Gott an, sich dem Mob zu zeigen.

»Macht das Experiment einer guten alten Offenbarung, o Ewiger, und erscheint diesen Wüterichen, bärtig und breitbeinig auf beiden Füßen, vielleicht könnt Ihr sie beruhigen.«

»Beruhigen? Hast du nicht gesehen, in welchen Zustand sie geraten wegen ein paar Mauern aus losen Steinen im Jerusalem Mesopotamiens? Hast du nicht beobachtet, wie sie in der Erdölwüste jedes Jahr um einen Meteoriten trippeln? Oder welcher Irrsinn sich in den Kirchen der Welt abspielt vor diesen Skulpturen von fragwürdiger Ästhetik, wo ein Blondschopf aus Nordeuropa, der als organischer Sohn von mir gilt, sich an einem hölzernen Kreuz die Bänder dehnt? Du siehst doch das Chaos da unten, Baruch Spinoza, du Ratgeber mit den leeren Taschen! Und da soll ich noch mehr investieren in diesen Erdklumpen unter seinem dünnen Wasserfilm? Nein. Die Erde ist dazu da, mir die Füße zu kühlen, und fertig.«

»Dann setzt die Füße drauf, Herr, aber in Küstennähe. Erlaubt dem Menschenmob, die Hühneraugen und die nageligen Enden Eurer göttlichen Zehen zu betrachten. So werden sie, sobald sie die anthropomorphen Glieder bemerkt haben, den Rest Eurer Gestalt daraus ableiten, Euren mächtigen, Blitze schleudernden Arm, Euren Bart und die blauen Augen. O Ewiger, all die Worte, die Ihr nun sagt, jetzt, wo der Tod mit mir ist! Warum nicht hier und da ein Spruch für die unglücklichen Äffchen, die sich dort unten zwicken?«

»Lasst mich doch in Ruh«, schnaufte der Schöpfer. »Ich schwitze, dass ich mich selbst kaum ertrage. Was ich jetzt brauche, sind meine Waschungen.«

»Gott, tu was Nützliches!«, rief Pietrs Vater. »Hilf meinem Sohn zurück in die Welt und mach ihn zu deinem Hirten.«

Der Schöpfer hörte nicht mehr hin. Gegürtet mit einer Wolke wie andere mit einem Rettungsring, ruderte er mit den Händen durch den Raum. Sein beachtlicher Bauch verlieh ihm die Silhouette einer im Kosmos schwimmenden Seekuh.

»Wohin geht er?«, fragte Pietrs Vater.

»In ein Eckchen des Alls, wo man Wasserfälle in seiner Größe findet«, sagte Spinoza.

35

Die Nächte waren besonders unerquicklich für die Herzogin. Die Unterkünfte, die ihr Mann und sie auf dem Schiff belegten, kamen ihr viel zu groß vor.

Antinôme lief barfuß durch die Kapitänskajüte. Als Eigentümer hatten sie sie gleich in Beschlag genommen. Sie durchmaß den Raum und bedauerte, so viel Platz zum Auf- und Abwandern zu haben, denn die Leere ängstigte sie. Trotz des Stampfens verbrachte sie die Nächte damit, ihre vornehmen Füße einen vor dem anderen abzurollen. Auch kannte sie auf den Zentimeter genau die Länge ihrer Handgliedmaßen und bediente sich ihrer zum Ausmessen. Irgendwie musste die Zeit totgeschlagen werden.

»Meine Schwester schreibt, ich zähle.«

Sie berechnete die Länge und die Breite der Kajüte. Dann schritt sie die Diagonale ab, um die Ergebnisse zu untermauern. Zur Vervollständigung des Aufmaßes hockte sich Antinôme, nicht minder spärlich bekleidet als bisher, auf einen Stuhl, hob die Arme und streckte sich maximal, um an das hölzerne Gewölbe zu kommen. Und indem sie ihre anatomische Reichweite zu den angenommenen Abmessungen von Stuhlbein plus Sitzfläche hinzuaddierte, verfügte sie über eine recht präzise Angabe zur Deckenhöhe. All diese Zahlen vermochten sie jedoch nicht in den Schlaf zu wiegen. Schon in der Nacht zuvor war die Herzogin auf ähnliche Weise verfahren, und es hatte ihr nicht jenen Frieden gebracht, der den Träumen vorangeht. Also multiplizierte sie die Raummaße miteinander und erhielt ein Ergebnis, das dem der vergangenen Nacht recht ähnlich war und sie in die Lage versetzte, das Volumen der Atemluft zu berechnen. Pi mal Daumen schätzte sie sodann das Fassungsvermögen ihrer Lungenbläschen und das der verkümmerten Lunge ihres Mannes. Und da sie wusste, wie lange ein Atemzug in etwa dauert, fragte sie sich, wie oft ein Kubikzentimeter Luft ihres Gatten und ihrer selbst im Verlauf der Nacht wohl eingesogen und ausgestoßen würde.

Ein heftigeres Stampfen brachte sie aus der Balance. In dieser Kajüte, die ihr eben noch zu groß erschienen war, meinte Antinôme nun zu ersticken. Die Herzogin war splitternackt, überzogen von dunkeloliven Leberflecken, anders als ihre Schwester Éponyme, die fast keine hatte. Das rabenschwarze Haar fiel herab bis auf die mageren Hüften. Sie horchte an der Tür. Ihr Mann schnarchte. Sie dachte an die Matrosen, ohne sie einzeln ins Bild zu nehmen. In Antinômes Augen waren es Diener, ein Haufen Irgendwas. Eigentum. Fast ein Ärgernis. Und in ihrer Vorstellung verwandelte sich das Gewimmel der Mannschaft in ein ununterbrochenes Ineinander verschwitzter Arme, schlecht genährter Därme und fauler Zähne. Sie nahm sie wahr wie einen einzigen Organismus, ausgestattet mit unzähligen Augen und Tentakeln. Am liebsten hätten die Männer sie, das wusste sie genau, alle zusammen vergewaltigt. Brutal, denn sie war die Eigentümerin. In jeden Hüftstoß hätten sie die nutzlose Energie der schlichten Gemüter gelegt, die glauben, Macht erlange man durch den mechanischen Gebrauch der Muskeln. Und vor lauter Frust, dass diese Frau einem Behinderten gehörte, hätten sie sie gefickt, ja, ganz bestimmt, hätten überall Kratzer und die Male ihrer Zähne hinterlassen. ›Warum‹, fragte sich Antinôme, ›ist meine Schwester nur so glücklich?‹

36

»Mein Sohn, was erzählen Sie Ihrer Frau bloß für einen Unsinn.«

»Wieso, Herr Pfarrer? Sie weiß genau, dass ich bei Antinôme keine Lust habe, weder auf Flüssiges noch auf Geriebenes noch auf eine Ejakulage.«

»Weiß sie es wirklich?«

»Ich glaube, ja. Éponyme ist sehr wohl bekannt, dass nichts als das Denken in mich dringt.«

»Das ist so töricht, Alarmé, dass ich es gerne sähe, wenn wir die Unterhaltung in der Verschwiegenheit des Beichtstuhls fortsetzten.«

»Ausgeschlossen! Die Freie Universität öffnet ihre wöchentliche Pforte in zwei Stunden. Ich muss mich unverzüglich hintragen lassen. Und gewisse Behaarungen entfernen. Ja, seit ich einen guten Spiegel habe, ist mir diese Schande aufgefallen: Aus den Tiefen meiner Nasenlöcher sprießt es. Zumal aus dem linken, stellen Sie sich vor! Gibt das nicht zu denken, Herr Pfarrer?«

»Was mir vor allem zu denken gibt, mein Sohn, ist der Quatsch, den Sie Éponyme erzählt haben. Ihnen kann es egal sein, Sie sagen irgendwas und ziehen zu Ihren Vorlesungen. Aber seien Sie versichert, dass sie darüber grübeln wird, und am Ende habe ich es an der Backe. Sie versaut mir die Beichte.«

»Aber ich habe doch nur gesagt …«

»Ich weiß, was Sie gesagt haben.«

»Eine einzige Zuhörerin weniger, und alles ist leer.«

»Sie meinten also nicht Éponyme.«

»Ich meinte Antinôme. Warum hätte meine teure Gattin wohl gewollt, dass die Rede von ihr wäre, wo sie meinen Vorlesungen nicht mehr beiwohnt? Es schien sie, offen gesagt, nicht übermäßig zu interessieren. Sie hat Kartoffeln aus Weißbrot geknetet.«

»Eben, mein Sohn. Verlassen wir den Kirchraum, damit ich Ihnen den Kern meines Gedankens verraten kann. Mein Sohn, Sie gehen mir auf den Sack! Bei Ihren sibyllinischen Geistesblitzen können Sie sicher sein, dass Ihre Frau Gräfin sich wahnsinnig für die Philosophie interessieren wird.«

»Um mit ihrer Schwester zu konkurrieren? Aus Liebe zu mir?«

»Weshalb sonst, Herr Graf?«

»Sie irren sich, Herr Pfarrer. Éponyme strebt nach Höherem.«

Irgendwo auf dem Weingut …

»Madame, wenn Sie nicht mitmachen, kann ich Ihnen nicht helfen.«

»Verzeih, Oracio, verzeih, mein Leonardo der stolzen Samenkammern, ich denke an meine Schwester und muss weinen.«

»Weinen Sie mir auf den Stängel, dann haben wir eine schönere Glissando.«

»Ach, Oracio! Sei mir nicht böse. Ich gehöre dir, und du gehörst mir.«

»Macht nix, Madame, macht nix. Ah, Ihr Mann ruft! Ich muss gehn, Madame, muss Monsieur tragen.«

Im Park, nicht weit entfernt …

»Oracio! Wo bleibt dieser Nichtsnutz?«

»Alarmé, es reicht. Dem Koch obliegen andere Dinge. Heute kommt der Hahn in den Ofen. Tragen Sie sich allein.«

»Éponyme! Épopo, bitte. Ich kann nicht ohne Sänfte gehen. Sapperlot, seine Leidenschaft fürs Kulinarische kommt mir gar nicht zupass. Pfarrer, guter Mann, dann tragen Sie mich.«

»Mein Sohn, wenn es die Sophia ist, der Sie Ihre Liebe schenken, und nicht das fleischgewordene Wort Gottes, tragen Sie sich doch selber.«

So ging Alarmé de l’Implication allein durch den Staub der Bordeleauer Straßen zu der Schenke, die ihm als Universität diente.

Der Wirt öffnete und verkündete ihm die gute Nachricht, dass es an Essen nicht mangele.

»Niemand ist gekommen?«, seufzte Alarmé traurig.

»Nein, nicht niemand. Ein paar wenige.«

In Wirklichkeit saßen nur die Stammgäste um den Tisch.

»Sie wissen, dass heute meine Universität stattfindet?«

Die Frage erntete spärliche Reaktionen.

»Was jetzt?«, fuhr der Graf fort. »Soll ich meine Vorlesung trotzdem halten?«

»Wie Sie meinen, aber machen Sie’s kurz, wir wollen gleich zum Soulespiel.«

Also sprach er von der Arbeitskraft. Und von der Freiheit. Er erinnerte an die Sklaverei und erklärte, wie sträflich diese Praxis sei, »denn sie verdirbt die verschwenderische Gabe des Geistes, ungehindert von einer Sphäre in die andere zu springen«. Von den Schwarzen sprach er nicht, auch nicht von sozialen Umwälzungen. Nur seine eigene Knechtschaft interessierte ihn. Er dachte an Éponyme, die hierselbst aus Weißbrot eine hübsche Giraffe und ein Dorf geknetet hatte. Dachte an seine Tochter. An Antinôme. Wie gerne hätte er es gesehen, wenn diese kleine Welt sich um seine tastende Erkundung des deklamierenden Denkens scharte. Doch in diesem leeren Gasthaus, wo niemand weder Sophia, die Weisheit, noch Laetitia, die Freude, suchte, konnte er nur müde zur Kenntnis nehmen, dass keiner je seinetwegen gekommen war.

»Wann kommt er wieder, der Herzog Nécrozé und seine kleine Hu… huldvolle Frau?«

»Noch wartet Afrika«, sagte Alarmé. »Erst das Meer und die Geschäfte.«

Die Philosophie war den Leuten schnuppe. Sie waren herbeigeeilt, um den Herzog Nécrozé zu sehen, den reichsten Mann von Bordeleau. Alarmé und sein Denken waren bloß die Schwiegerfamilie des örtlichen Souveräns.

»Seien Sie ein Philosoph, aber bleiben Sie Optimist«, riet der Kneipier. »Sobald der Herzog wieder da ist, haben wir volles Haus.«

Der Weinhändler schlug vor, ihn nach Hause zu fahren. Alarmé lehnte ab. Es war sowieso alles umsonst, da konnte er auch zu Fuß gehen. Zu seinem Leidwesen tat das Laufen ihm gut und rückte die Gedanken an ihren Platz. ›Genau das‹, sagte er sich, ›widerspricht jeder Vorstellung von der zwingenden Ausbeutung des Menschen durch den Menschen. Wie bei Platon gibt es in meinem Athen solche, die denken, und solche, die zu Fuß gehen. Und kaum bin ich zum Laufen gezwungen, fange ich gleichzeitig an zu denken. Also wirklich, heute klappt gar nichts.‹

Nitchonne stand tief gebückt und pikierte Erdbeeren. Ihr Hintern, bedeckt von einem leuchtend orangen Baumwollkleid, versammelte einen recht ansehnlichen Teil des Sonnensubstrats. Und staunend über diese geheimnisvollen Gesetze der farblichen Brechung, die das Licht veranlasst, länger auf dem Arsch einer Dienerin zu verweilen als im Grün des Gartenlaubs, führte der Herr Graf, wenn auch halbherzig, seine Hand dorthin. Nitchonne fuhr herum, und Alarmé sah, dass sie geweint hatte. Kaum wurde der Provenzalin klar, dass man sie abseits des Herzens in Anspruch nahm, ließ sie die Erdbeeren fallen und stand sprachlos vor ihrem Herrn. Sie wartete ab, was folgte. Doch nichts kam. Monsieur versank wieder in seinen Träumen.

»Monsieur.«

»Nein, Nitchonne, nichts.«

»Aber Monsieur, was wollten Sie denn?«

»Mein Denken, Kleines. Es sucht sich ein Objekt.«

»Und Ihre Hand hat es nicht schon gefunden?«

»Nein, meine hübsche Zucchiniblüte. Ach, wie ich dich beneide. Du hast deinen Garten. Die Sphären, nach denen mich dürstet, entgleiten den Muskeln der Mittelhand. Ich suche, treues Mädchen aus Nizza, gleichwohl vermag ich es noch nicht zu greifen.«

Nitchonne dachte, jetzt sei er ganz übergeschnappt. Sie steckte ihre Nase wieder in die Erdbeeren und weinte weiter.

37

Während Oracio, der italienische Schlosstrottel, seine Nille und die Bällchen unters kalte Wasser hängte, zerfloss Éponyme in Tränen. Nitchonne, die nichts von all den Ergüssen ahnte, ging es nicht besser. Und Alarmé, im stillen Winkel einer Lichtung am Rande des Anwesens, vergoss ebenfalls reichlich Augenflüssigkeit. Nitchonne liebte Oracio, ohne Leidenschaft noch Überschwang, und fürchtete, mit dem Aufkreuzen des Italieners verlöre sie ihre Arbeit wie auch den Geliebten. Alarmé fragte sich, wozu es gut sein mochte, wenn man eine solche Liebe zum Denken hatte, aber keine Causa, auf die sich diese Energie richten konnte. Éponyme weinte, weil das Herz und die Vulva zwei Schwämme sind, die man tränkt und dann ausdrückt, und zwischen jedem Erguss eine kosmische Leere. Sie lebte nur noch für Oracio, den Analphabeten, und dennoch gab es Momente, in denen sie genau sah, was aus ihr würde, wenn sie nicht mehr für ihn schwärmte. Sie wäre verdammt zu einem grauen Leben ohne Ziel. Um dies zu verhindern, hielt Éponyme weiter jeden Tag schriftlich fest, wie der Schniedel des Dödels gewesen war: ›Rein, raus, rein, raus. Und dann wosch! Auf den Rücken.‹

»Deine Schwester hat ihren Spaß«, sagte der Hund.

»Glaubst du, Nécrozé ist fürs ›Rein-Raus‹ besser?«, ließ Éponyme lässig fallen, um sich nicht daran zu erinnern, dass ihr Schwesterherz, während sie einen Pizzabäcker vernaschte, Abenteuer erlebte, die so erhebend waren wie die Fahrten Bougainvilles.

Um auf andere Gedanken zu kommen, begann die Gräfin wieder, neben dem Verfassen von Liebesbriefen die Aventüren von Angélina und den Sultanen zu schildern. In der Umgebung der Heldin zeigten sich die Mohammedaner immer gemeiner. Zu ihren barbarischen Riten gehörten nun Steinigungen sonder Zahl, ein Zuwachs an verrenkten Fingern in Schraubstöcken und was an Darmspülungen mit Giraffenblut vonnöten war. Die imaginären Sultane hatten Sklaven. Und Angélina wurde, weil sie Dünkel zeigte, erneut bestraft, die Herren des Orients erniedrigten sie auf den Rang eines Sklaven der Sklaven. Sie hatten sie beim Gipfeltreffen der Giraffen erwischt.

»Und du glaubst, deiner Schwester passiert das alles tatsächlich?«

Wütend warf die Gräfin das Tintenfass nach dem Hund. Die Pigmentflecken verliehen ihm eine gewisse Ähnlichkeit mit einem Dalmatiner. Das getupfte Fell spannte sich gar noch, bedingt durch die Flugbahn des Gläschens, über die Tagesdecke aus maulwurfsgrauem Satin.

»Deine Schwester erlebt das alles«, bellte Fragonarde fröhlich, »und du erzählst es. Wer ist da wohl glücklicher?«

»Sei still, Wuffi. Niemand ist trauriger als ich. Wenn ich das Schreiben nicht hätte, würde ich aus dem Fenster springen.«

»Wir sind im ersten Stock.«

»Egal, ich schreibe ja.«

»Und das macht dich glücklich?«

»Die Buchstaben lassen das Herz leiser schlagen, vorerst geht’s also.«

38

Wer weinte noch an diesem Tag, im selben Moment und an einem anderen Zipfel der Welt? Pinoquillio, denn er hatte Hunger.

»Hör auf zu essen. Hör auf!«, raunzte der Hofmeister.

»Nicht zu fassen, alter Bambara. Das ist deine einzige Aufgabe auf der Erde. Und in deinem Dorf, was warst du da?«

»Oberhaupt. Arzt. Adliger. Und ich spreche vierzehn Sprachen, darunter Latein, Griechisch, Arabisch, Okzitanisch.«

»Und heute ist es dein Beruf, mir zu sagen: ›Pinoquillio, hör auf zu essen!‹«

»Euer Vater kann sich alles erlauben, denn von der Küste aus hat er zwölf Königreiche im Innern des Kontinents unterworfen. Er kauft, verkauft, herrscht. Die Weißen und die Araber vertrauen ihm blind, wenn über Menschenfleisch verhandelt wird. Und selbst in den eigenen Reihen senkt in seiner Gegenwart jeder den Blick. Niemand kommt an diesen König heran. Seid nicht seine Schwachstelle, Pinoquillio, mein Prinz.«

»Meister, ich verstehe dich nicht. Mein Vater hat bestimmt dein ganzes Dorf niedergebrannt, als er dich gefangen hat, und du verteidigst ihn? Seit wann bist du hier? Sie jagen euch wie die Gibbons, oder? Sie stecken den Busch in Brand, schütteln die Bäume, und ihr fallt runter wie Kokosnüsse.«

»Redet, so viel Ihr wollt, mein kleiner Herr, aber werdet nicht dicker. Mehr wird von Euch nicht verlangt. Seht Euch Euren Vater an: groß, stark, muskulös, ein Hüne. Wenn Ihr ins Fett schießt, Pinoquillio, wie dies Euer Vorhaben zu sein scheint, werdet Ihr der wunde Punkt seines mannhaften Reiches sein.«

»Du sprichst gut, alter Mann, du bist nicht blöd. Nur verstehe ich nicht, warum du so bereitwillig ein Sklave meines Vaters bist und damit auch meiner. Ist das ein solches Vergnügen, auf mich aufzupassen?«

»Ich glaube an die Stärke, mein Junge. Ich verspüre keine respektvolle Furcht, kenne keine überkommene Unterwürfigkeit gegenüber Oberhäuptern. Kurz, ich habe viele Dörfer kennengelernt, bevor ich versklavt wurde, und keine der traditionellen Organisationen hat mich zufriedengestellt. Überall gab es nur Ausbeutung, Gewalt und die Unterwerfung der Schwachen unter die dominierende Macht. Deinem Vater zu folgen heißt also, sich einen unnützen Kampf zu ersparen. Erinnerst du dich an Hobbes’ Leviathan?«

»Das ist dein Job, mir beizubringen, wie ich mich an Dinge erinnere, die du mir sagst.«

»Bedenke lediglich, Pinoquillio, dass es Mächte gibt, dass sie immer furchtbar sind und dass es keinen Sinn hat, daran Anstoß zu nehmen.«

Pinoquillio rannte zum Wasser und tauchte mit dem Hintern hinein. Und in den Wellen sitzend, die Brüste knapp über dem Meeresspiegel, begann er zu weinen. Der Lehrer kam zu ihm. Der kleine Klops warf ihm eine Muschel an den Kopf, darin ein Einsiedlerkrebs, der jämmerlich seine Scheren schwenkte.

»Drei Minuten am Tag allein sein, ist das zu viel verlangt?«, schluchzte der Prinz.

»Für den Sohn eines Königs, Pinoquillio, allerdings.«

Er aß gern, nichts anderes schätzte er so sehr. Die Küsten Afrikas konnten ihn mal. Lieber reglos im Wasser hocken und die bunten Fische beobachten. So tun, als wäre man ein lebloser Schmalzblock, und warten, dass die Tiere Schuppen und Fitzelchen von der Oberhaut knabbern. ›Die Fische putzen mich. Wie ich wohl schmecke? Eher süß?‹

In der Poetik des kleinen Prinzen der Sklavenfänger, in seinem egozentrischen Dasein, das seit seinem ersten Atemzug Gegenstand so großer Aufmerksamkeit gewesen war, zählte nur das Innenleben. Das Schicksal seines Magens und seiner Verdauung war allein seine Sache, denn an sein Inneres kam der Vater nicht heran. ›Sein Reich ist nicht mein Reich. Seine Sklaven, sein Vermögen, soll alles vor die Hunde gehen, das erbe ich nicht. Mir gehört nur, was ich mir vorstelle.‹ Und in der so intelligenten wie nabelrunden Fantasie des kleinen Dickerchens hatte alles einen Geschmack.

Er öffnete leise den Mund und schlürfte den Widerschein des Mondes. Mit den Sternen würzte er nach. Er musste die ganze Milchstraße aufschlecken. Dann legte er sich das Plätschern der Wellen aufs Knusperbett der Zunge und kostete amüsiert voraus, was seine Fußsohlen wohl schmeckten, würden sie im Sand vergraben. Das Gaumenwunderkind weinte, als es sich diese imaginären Speisen vorstellte. Der Junge hatte Hunger. Dass er dick war, war ihm egal. Das Einerlei der örtlichen Küche machte ihn rasend. Zu wenig Zucker! ›Wo die Leute in Frankreich, steht in einem Buch geschrieben, Feinbäckereien haben, Eiscreme, Puderzucker, was das wohl sein mag, Puderzucker? Es lebe die Sklaverei, wenn sie uns Zucker gibt, aber warum kauft sich mein Vater nicht einen Bäcker, der diesen Namen verdient?‹

Pinoquillio stieg aus seinem Wasserloch und bat den Hofmeister inständig, beim Vater vorzusprechen: Ein großes Königreich, das dieses Namens würdig wäre, war es sich schuldig, kulinarisch an der Spitze zu stehen. Papa sollte einen französischen Koch fangen. Der Alte weigerte sich, dergleichen Beschwerden zu überbringen. Das Kind drohte:

»Wenn du nicht gehorchst, sage ich, dass du mich heimlich essen lässt, dann schneidet man dir die Füße ab.«

»Ich weiß, dass Ihr dazu imstande wärt, o Prinz.«

»Dann tu, was ich dir sage.«

»Das Risiko ist gering, dein Vater sagt ohnehin Nein.«

»Finde eine Lösung, oder ich sage, dass ich schon bei deinem Anblick zunehme.«

Der kleine Mops schmeckte eine salzige Träne im Mundwinkel. Die Zutat verdarb das süße Aroma der Sterne. Er weinte noch bitterlicher.

39

Der Pfarrer war ein Mann der Tat, kein Freund steriler Worte. Nur überschütteten ihn die Bewohner des Châteaus allzu oft im Laufe der Woche mit neuen Episoden ihres heldischen Alltags. Er nahm ihre erhabenen Veränderungspläne zur Kenntnis und bemühte sich, nicht in aller Aufrichtigkeit auszusprechen, was er von diesen Unternehmungen hielt. ›Nun denn‹, sagte sich der Schwarzrock, ›sie werden, jeder auf seine Weise, gewisse Arrangements vornehmen, und danach ist ihre Seele wieder wie zuvor. Keine helle Begeisterung und keine völlige Verwandlung, was allein bleibt und über allem dräut, ist dieses dialektische Denken. Sollte eines Tages die Reform ihr Haupt erheben und der Beichtstuhl einem Dialektiker in die Hände fallen, ja, dann mache ich mir Sorgen. Aber bis dahin? Ich wohne nicht bei Tragöden. Bis dahin ist es bloß die Provinz, mit einer kleinen Justierung hier und da.‹

»Puh, das ist schwer«, schnaufte der Pfarrer.

»Ja, nicht wahr?«, sagte Éponyme.

Der Pfarrer sprach von den Seemannsknoten, die seine linke Hand über seine rechten Fingerglieder schlang. Éponyme dachte, die Rede sei von ihrer Situation.

»Pater, ich wollte Ihnen noch etwas Intimeres berichten, was mich umtreibt. Sie unterliegen einer Art Schweigepflicht, oder? Kann ich mich Ihnen anvertrauen und sicher sein, dass ich mich in ein wasserdichtes Gefäß ergieße?«

»Ein andermal, Madame. Denken Sie ein paar Tage nach über das, was ich Ihnen heute bereits sagte.«

»Sie haben gar nichts gesagt, nur ich habe gesprochen.«

»Ach ja? Dann denken Sie nach über das, was Sie mir gesagt haben.«

»Ich habe gesprochen, aber gesagt habe ich eigentlich nichts.«

»Gräfin, das war fast eine Stunde. Ein erkleckliches Nichts, wie mir scheint. Beim nächsten Mal. Und jetzt hinaus!«

»Herr Pfarrer«, fuhr Éponyme fort, schon auf der Schwelle, »hören Sie mir zu. Wie soll ich schlafen, wenn Sie mir nicht die Absolution erteilen?«

»Die sei Ihnen erteilt, Madame, das gehört zu meiner Arbeit. Aber heben wir uns etwas auf, fürs nächste Mal …«

Vor der Kapelle wartete Nitchonne. Sie trug ein himmelblaues Kleid. Ein Tuch, rosa wie das Innere eines Mandelkerns, hing ihr locker um den Hals und ließ ihre vorderseitigen Wölbungen entspannt atmen.

»He, Nitchonne«, rief die Gräfin, »was machst du da?«

»Madame, ich bin gleich dran mit meiner Beichte.«

»Dann gehst du ein andermal. Der Priester ist müde. Komm mit, ich brauche deine Ohren. Sieh mal, er nickt schon ein.«

Der Pfarrer schielte zu Nitchonne. Er musste tiefer schauen als vor zehn Jahren, als die kleine Provenzalin zum ersten Mal das Schloss betrat, denn ihre Brüste waren ein wenig abgesunken. Dafür waren sie größer geworden, und jeden Tag durfte er konstatieren, wie wenig sie von ihrem Reiz verloren hatten. Nitchonne gefiel ihm so sehr, dass er all seine Ehre dareinsetzte, sie niemals in sein Bett zu bitten. Es war eines der wenigen biblischen Verbote, die er ernst nahm: diese Dienerin nicht flachzulegen. Dass er es sich seit einem Jahrzehnt gewissenhaft versagte, machte jeden Moment in Nitchonnes Gesellschaft nur umso kostbarer.

»Wenn der Pfarrer müde ist, will ich ihn nicht drängen«, murmelte Nitchonne. »Dann spreche ich eben zu unserem Herrn. Der ist aus Holz, er hat mehr Geduld.«

Der Priester dachte an die zahllosen Male, die er gesehen hatte, wie sie, schlichten Gemüts und unversehrten Glaubens, zu Jesus sprach, das Kleid gerafft und zwischen die Schenkel geklemmt, damit der Stoff nicht durch den Staub schleifte und verschliss. Und so, die Knie auf dem Stein, die Unterarme auf ein vorsintflutliches Geländer gestützt, blickte das Mädchen aus Nizza auf und zeigte zu Christi Füßen ihren Busenschlitz. Je nach Stimmung duzte sie ihn, als wäre Jesus ihr Kind, oder sagte »Sie«, wenn er zu dem Vater wurde, der ihr fehlte. Zum Schluss küsste sie mit geöffneten Lippen die abgenutzten Zehen der Statue aus Bruyèreholz. Der Pfarrer stellte sich gern vor, sie zöge nun mit einem winzigen, blattgoldenen Funkeln im Gesicht hinaus in die Welt, als hätte Jesus ihr eine Erinnerung an den Glanz seines Kleids auf den Mund gelegt.

»Nichts da«, sagte die Gräfin, »du kommst mit, Nitchonne, ich brauche dich. Wenn man mir das Wort entzieht, sollen mir zumindest deine Ohren dienen.«

Während das provenzalische Mädchen das Gotteshaus verließ, buchstäblich vorangetrieben von der Gräfin, blieb der Pfarrer wie angewurzelt unterm Türsturz stehen. Bevor sie ins Schloss hineintrat, wandte Nitchonne sich noch einmal um, und verblüfft sah der Kirchenmann, dass die Augen der üppigen Brünetten von Tränen gerötet waren. ›Frühling, Pollen‹, dachte er. Dann schloss er die Wohnräume ab und legte sich auf sein spartanisches Bett. Nervös vertilgte er eine Kette korsischer Würstchen, dann Gänseleberpastete, direkt aus dem Glas, den Boden kratzte er mit einem stumpfen Messer ab. Er hatte Lust auf Gürkchen und Pflaumenflan. Da er allein lebte und sein Sinn fürs Geordnete kaum ausgeprägt war, nahm er die Kürbisgewächse in die eine Hand und den Flan in die andere. Die unvereinbaren Speisen begegneten sich am Gaumen. Er kaute, ohne Gewinn. ›Einen Schluck Wein und dann schlafen.‹ Das Sonnenlicht zeichnete einen Winkel von gnostischer Vollendung in seine Zelle, durchschwebt von Staubteilchen. Der Pfarrer rülpste, dass das Bett erzitterte, nur konnte er nicht einschlafen. Also wollte er sich durch seine Soutane einen runterholen. Einen Ständer bekam dieser Mann aus der Gironde immer sofort. Doch dann machte er sich, bei aller nachmittäglichen Trägheit, die Mühe, das Priestergewand abzulegen. ›Nicht dass ich vor unserer Tracht Respekt hätte, aber zu viel Wäscheschrubben macht mich fertig.‹

Und so, splitternackt und nur in Schuhen, befriedigte sich der Pfarrer und träumte davon, was er mit Nitchonne gern anstellen würde. Plötzlich unterbrach seine Hand die Verrichtung, denn er hörte die junge Frau aus Nizza tatsächlich schluchzen – sie war eben im Begriff, die Zellentür zu öffnen. In Panik, Schwanz in der Hand, sprang der Pfarrer aus dem Bett und warf sich gegen die Tür, schob den Riegel vor. Das scharrende Schließgeräusch ertönte im selben Moment, als Nitchonnes Finger auf die Klinke drückten.

»Pater, das können Sie nicht machen! Ich kann zu Christus sprechen, klar, aber Sie sind mir lieber, ganz ehrlich.«

Nicht unempfänglich für ein solches Kompliment, erbat sich der Pfarrer einen Moment Zeit und zog die Soutane wieder über. Nur floss das Blut, wie er feststellte, nicht aus dem Innern des Schwellgewebes seiner Körperendung zurück. Daher packte er, was er bei der Hand hatte, ein Bündel Kerzen, und schlug es sich auf den Pimmel. Doch der schlaffte nicht ab.

»Na los, Pater!«

Die Ärmste stand vor der Tür und weinte. Und wie der Wolf aus dem Märchen, der sagt, »ich zieh mir nur die Socken an«, fand der Pfarrer immer neue Entschuldigungen und harrte auf das Abschwellen. Doch das Böse wollte es, dass bei jedem Wort, das er sprach, sein Ständer nur noch härter wurde. Gott existierte, und er machte sich lustig über ihn. Um dem Allerhöchsten zu bedeuten, dass er die Ironie der Situation sehr wohl erfasste, griff er zu einem stolzen Messbuch und drückte sich diesen Oschi auf die widerspenstigsten Teile seiner Anatomie. Das alte Einbandleder trug wenig zu seiner Beruhigung bei, doch zeigte er zumindest nach außen hin die notwendige Schicklichkeit, um Nitchonne zu empfangen.

Mit zerzaustem Haar stand sie da, schluckte und schluchzte, in die Tränen mischte sich der Nasenschleim. In seiner Erinnerung, sagte sich der Pfarrer, war das Dienstmädchen ein weit erregenderer Anblick, und sein Schniepel verhöhnte ihn nicht länger. Nachdem er das nunmehr unnütze Messbuch abgelegt hatte, schlug er der Brünetten vor, in den Beichtstuhl zu treten.

»Nein, Pater. Diesmal habe ich nichts Schlechtes getan.«

»Aha. Aber eben …«

»Eben war es schon schlimm. Aber jetzt ist es noch schlimmer. Madame treibt Unsinn, Pater, und bestrafen tut der Herrgott mich.«

»Er ist ein rechter Schelm, Nitchonne, wohl wahr. Erzähl mir mehr. Was kann ich für dich tun, mein liebes Kind?«

»Mir den Arsch aufreißen. Aber bis zum Anschlag!«

In seinen Wichsfantasien zeigte Nitchonne keinen solchen Tatendrang. Da schlug sie die Augen nieder, errötete, blieb unterwürfig. Das Benehmen der Nitchonne aus der wirklichen Welt fand der Pfarrer gar nicht erregend.

»Mein Schäfchen, ich weiß nicht, woher du das Vokabular hast, aber ich bitte dich, zu einem Sprachregister zurückzufinden, das vereinbar ist mit der Institution, für die meine Soutane steht.«

»Ich muss vergessen, Pater. Ich brauche Ihre großen Hände und Ihren alten Pimmel. Und dann picheln wir. Und Sie sagen mir, in welcher Religion Sie mich heiraten und zehn Kinder machen dürfen. Die ziehen wir zusammen auf, am Ende der Welt: auf der Insel Porquerolles, auf den Îles de Lérins, in Nizza, Hauptsache, weit weg von hier. Was zu viel ist, ist zu viel, Pater. Sie hat mich in ihr Zimmer mitgenommen, hat sich neben die große Badewanne gestellt und wollte, dass ich ihr beim Ausziehen helfe. Bis dahin alles normal. Aber kaum dreht sie sich um, hängt sie mir ihre Möpse unter die Nase … Also wirklich, der Herrgott hatte wohl beschlossen, das kleine Lämmchen heute Nachmittag zu quälen … Und dann hat sie es mir gezeigt, Herr Pfarrer. Sie hat gesagt: ›Ich habe zwei Hämmertome‹, was immer das ist. Ich dachte, sie spricht von ihren Titten, also habe ich gesagt: ›Ja, Madame, da können Sie froh sein, wenn Sie sechs hätten, wären Sie eine Muttersau.‹ Da habe ich das noch als Kompliment gemeint, aber Sie werden sehen, trotz meiner Treue bin ich ihr jetzt böse. Und das wollte ich gleich beichten. Ich habe mich schuldig gefühlt, weil ich auf meine Herrin so sauer war. Aber das ist zu viel. Wissen Sie, was das ist, Pater, diese Hämmer…?«

»Du meinst ›Hämatome‹, Nitchonne, Blutergüsse?«

»Entschuldigen Sie, Pater. Als Sie noch auf der Klosterschule waren, da habe ich schon meinem Mütterchen geholfen, die Wäsche zu klopfen. Ja, genau, das sind blaue Flecken. Sie hat sie mir gezeigt. Hämmertome genau wie die, die ich selber habe! Das weiß ich, die hat mir nämlich Oracio gemacht. Dieser Dreckskerl beißt mir in den Arm und zutscht am Fett, genau hier, oben an der Melone.«

»Zeig mir das nicht, Nitchonne! Nicht vor der Statue des Herrn Jesus Christus.«

»Und ich musste mich noch zurückhalten, am liebsten hätte ich geheult. Weil, ich darf der Madame ja nicht sagen, dass der Koch, den sie eingestellt hat, und den nimmt sie sich als Lustknaben, also, der ist mein Mann. Wenn sie es erfährt, fliegen wir beide raus. Das ist ungerecht, Pater.«

Das Dienstmädchen weinte noch heftiger. Der Pfarrer hielt es für angebracht, Verbesserungen im Umgang mit der Syntax auf später zu verschieben, und sagte lediglich, er verstehe ihre Qualen, sie habe viel gelitten und verdiene Trost.

»Aber das ist noch gar nichts, Herr Pfarrer! Danach kommt sie und zeigt mir alle Briefe, die sie an Oracio geschrieben hat. Und sagt, sie ist traurig, weil Oracio ihr nie antwortet, da er nicht schreiben kann. Tja, wer hätte das gedacht. Er kann gerade mal sprechen, mein Mann. Und dann sagt sie, das wüsste sie, er wäre fürchterlich analverbetet. Und deshalb würde sie sich die Fragen und die Antworten ganz alleine selber schreiben. Und dann zeigt mir diese Schnepfe noch einen Packen Briefe, unterschrieben mit Oracio, aber geschrieben von ihr selbst!«

»Ach«, seufzte der Pfarrer, »wie gut, dass ich sie in ihrer Beichte unterbrochen habe. Du leidest, mein Kind, weil du von dieser logorrhoischen Schreiberin instrumentalisiert wirst, aber denk auch an mich, denn ich kann nicht länger das Auffangbecken für ihre deliranten Wallungen sein.«

»Ich habe das Ende ja noch gar nicht erzählt! Also, dann setzt sie sich aufs Bett, mitten in die Briefe, völlig aufgelöst, und knallt mir an den Kopf: ›Sag mal, Nitchonne, du kannst doch schreiben, oder?‹ Dabei kann ich kaum einen Stift halten. Für die Einkäufe und so. Also sage ich, nur ein bisschen. ›Das ist immer noch besser als Oracio‹, meint sie darauf.«

»Armes Kind.«

»Sie helfen mir doch, Pater?«

»Wobei?«

»Das ist es ja! Sie will mir Liebesbriefe schreiben, mit ›Lieber Oracio‹. Und ich darf nicht mal sagen, dass Oracio mein Mann ist. Ich muss antworten und so tun, als wäre ich Oracio und der wäre in sie verliebt. Pater, Sie helfen mir doch, die Briefe zu schreiben, ja?«

»Findest du nicht, dass ich schon genug zu tun habe, Nitchonne?«

»Pater«, sprach das Mädchen weiter und löste das Stück Stoff, das ihre Brüste zusammenschnürte, »was muss ich tun, damit Sie mir diese Briefe schreiben?«

Als sie bald nackt in der Sakristei stand, zog der Pfarrer zum zweiten Mal an diesem Nachmittag seine Soutane aus und sagte der Schönen, sie möge die Kapellentür abschließen.

40

Der König verbrachte die Nacht mit seinen Mätressen. Er wechselte sie so oft, dass Pinoquillio sich nicht mehr die Mühe machte, ihre Namen zu behalten. Das dicke Kind trat ins Zelt und sah den väterlichen Rücken inmitten so vieler Gliedmaßen, wie eine Languste Beine hat. Die Kurtisanen schlugen sich um ihn, denn er war nicht nur ein grausames Oberhaupt, sondern auch der schönste Mann der ganzen Küste.

In dieser Nacht waren es drei, aus unterschiedlichen Ethnien. In Pinoquillios Afrika nahm man als Unterscheidungsmerkmal nicht die Epidermis. Dafür achtete man sehr auf runde Köpfe und flache Köpfe. Heute nun zwei längliche und ein flacher. Alle drei schnalzten mit der Zunge und pfiffen auf einem hohlen Zahn. Der König verstand sofort, dass Besuch da war. Er sagte dem Jungen, er solle ihn in Ruhe lassen.

»Aber Papa, ich habe Angst.«

»Nicht doch, mein Sohn. Wenn du einmal so groß bist wie ich, so muskulös wie ich und beträchtlich dünner als ich, wirst auch du imstande sein, drei Frauen auf einmal die Ehre zu erweisen. Du bist mein Sohn, also bitte. In deinem Schwanz fließt mein Blut.«

»Das meine ich nicht, Papa. Die Zelte der Sklaven stehen zu nah an meiner Hütte, und jetzt miauen sie die ganze Nacht. Ich bin die Wellen am Strand gewohnt und die Blätter, wenn sie im Wind aneinanderstoßen. Beim Einschlafen esse ich das alles mit den Ohren. Die Geräusche haben alle ihren Geschmack, Papa, das wissen Sie doch, aber diese miauenden Sklaven!«

»Mein Sohn, ich liebe dich, aber ich kann sie nicht töten. Sie sind unser Broterwerb. Tot sind sie weniger wert als Krokodilfleisch.«

»Könnte man sie nicht weiter weg verkaufen? Wo ich nicht schlafe?«

»Die Geschäfte florieren, Pinoquillio, die Ware kommt dorthin, wo man sie braucht.«

»Papa, ist das wirklich die Hölle für sie? Warum weinen sie, Papa?«

»Ihre Angst ist unbegründet. Dort, wo sie hinfahren, ist es toll.«

»Wohin fahren sie denn, Papa?«

»Ins Land des Zuckers.«

»Was ist das, Papa?«

»Geh schlafen, Pinoquillio.«

Und der Junge kehrte zurück in sein Zelt. Ungeachtet des Röchelns der Gefangenen versank er bald im Schlaf und träumte davon, wie wohl dieses Königreich war, von dem er soeben gehört hatte: das Land des Zuckers.

41

Die Nacht war scheußlich gewesen. So viele Dinge waren geschehen, seit Pietr Cohen den Käfig verlassen hatte. Und dann hatte der Schlaf die Erinnerungen an die jüngsten Dramen durcheinandergewirbelt. Er versuchte, seine Gedanken zurechtzurücken. Ein morgendlicher Regen klatschte ihm auf den Kopf. Yom, der nicht weit von ihm saß, hielt Maria in den Armen.

Pietr dachte über die exponentielle Beschleunigung seiner Situation nach. Auf die Welt gekommen. Die Mutter verloren. Sich fünfunddreißig Jahre lang mit dem Vater auf den Straßen Hollands und Europas getummelt und den Inhalt eines Buches verkauft, das keiner von ihnen gelesen hatte. Den Vater sterben gesehen. Der alte Herr von Fischen aufgefressen. Eine Fischhändlerin als Geliebte gehabt. Nicht gemocht, wie sie es ihm besorgte. Trotzdem durch sie die Liebe zur Zubereitung von Wassertieren kennengelernt: endlich eine nützliche Wissenschaft. Auf einem Schiff aufgewacht. Pirat geworden. Überrascht festgestellt, dass er einen guten Piraten abgab. Die Piraten zu Sklavenhändlern geworden. Er selbst vom Sklavenhandel ausgeschlossen, weil der Code noir antisemitisch war. Die Zeit im Sauseschritt. Allein auf einer Insel. Endlich Spinoza gelesen. Die Wahinen: Vergewaltigung. Yom. Couscous mit Granatapfelkernen. Nächtliche Flucht mit Yoms Geliebter namens Maria. Das alles seit der Geburt bis gestern. Und danach, nach ihrem Ausbruch, waren es, so Pietrs Eindruck, zehnmal mehr Zwischenfälle gewesen, als stünde das Ende dieses Sturzes, eingeleitet am Tag seiner Geburt, kurz bevor.

Gestern: Nächtens das Gefängnis verlassen, unter Marias Führung. Pietr fand es beruhigend, wie ihre Brüste den Marsch schlugen, beruhigend, ihre Fettwülste und das Orangerot der Lippen zu sehen.

Auf allen vieren waren die drei Flüchtigen durch die Büsche gekraucht. Die Wachfrauen hatten ihren Ausbruch nicht bemerkt.

Nach einer ermüdenden Stunde in dieser Vierbeinerhaltung knirschten unter ihren Knien auf einmal Kalkablagerungen. Er dachte an Korallen. Im aufblitzenden Mondlicht sah er, dass ihr Weg über Knochen und Schädel von Kindern führte.

»Was ist denn das für eine Hölle, Maria?«

»Das ist Golgatha. Wo das Land der Männer und das Land der Frauen die Kinder mit unerwünschtem Geschlecht wegwerfen.«

Pietr schaute entsetzt.

»Urteile nicht zu streng über das Volk der Frauen«, sagte Maria, »die andere Seite tut Schlimmeres.«

»Das kann ich mir kaum vorstellen.«

»Wenn sie eine meiner Schwestern fangen, binden sie sie an ihre Hütte. Sie kocht, wird vergewaltigt, und wenn sie sich bilden möchte, wird sie umgebracht. Wenn sie einen anderen Mann begehrt, wird sie entstellt. Wenn sie spricht, verbrannt.«

»Das ist ja eine noch viel orthodoxere Auslegung des biblischen Kanons.«

»Du hältst mich für eine Ketzerin? Dann hör mal gut zu, du Messias aus der Fremde. Gottes Gesetz stelle ich nicht infrage. Ich glaube, er hat recht. Nur gibt es einen Gebetswettkampf zwischen Frauen und Männern. Und wenn wir Erbarmen zeigen, werden wir vom anderen Stamm niedergemacht.«

»Warum fliehst du dann, Maria?«

»Weil Yom … da komme ich nicht gegen an. Ich brauche ihn, die ganze Zeit. Er ist mit keinem Makel der Männer geschlagen. Wenn ich ihn sehe, fühle ich mich befreit. Die anderen Männer bringen nur Ketten.«

Pietr stellte gerührt fest, dass Maria über keine Wörter verfügte, um die Liebe zu bezeichnen. Auf dieser Insel gab es einen reichen, subtilen Wortschatz für die Liebe, die man dem lieben Gott hinaufsandte, doch der Gedanke, dass man eine solche Aufmerksamkeit auch einem biologischen Geschöpf angedeihen lassen konnte, hatte sich noch nicht durchgesetzt.

Yom hatte gute Arbeit geleistet. Die Kriegerinnen, sagte er, würden sicher denken, die Gemeinschaft der Männer hätte ihre Waffenschwester entführt. Er zeigte Pietr die verschiedenen Orte auf den Hügeln, wo sie Feuer machten.

»Es wird Krieg geben, bestimmt«, murmelte Maria.

»Einer von vielen«, sagte Yom, um sie zu beruhigen, »Krieg haben wir hier immer. Und der Krieg, den wir verursacht haben, wird nicht schrecklicher sein als die vergangenen Schlachten. Uns betrifft das nicht mehr. Komm, Maria, verlassen wir diese Welt.«

»Habt ihr ein Boot?«, fragte der Holländer.

»Was ist das, ein Boot?«

»Wie in der Bibel, Noah und so …«

»Nein. Wir gehen zum Gan Eden.«

Der Holländer folgte seinen neuen Gefährten bis zu einem Vulkan. Sie kannten dort eine Passage, und ohne Zweifel waren sie die Einzigen, die von diesem Weg wussten. Man musste sich an Lianen festhalten und in die Erde hinablassen. Die Sonne ging auf. Während sie die zweihundert Meter Vegetation ins Innere hinabfuhren, flutete das Licht des Morgens den Krater. Eine unterirdische Lagune erschien zu ihren Füßen.

»Die aztekischen Indianer nennen einen solchen Höhlensee ›Cenote‹«, sagte Pietr.

»Kein Tümpel, eine Passage«, erklärte Yom. »Das ist die Schlange. Durch ihre Windungen haben unsere Ahnen Gan Eden verlassen.«

Unter Wasser mussten sie einen anstrengenden Parcours bewältigen. Mit ein wenig Fantasie hätte man dieses Gedärm tatsächlich für das Innere eines endlosen Reptils halten können. Am Ausgang der Röhre brachte die Grotte schließlich ihre drei Sprösslinge zur Welt: zwei verliebte dicke Indianer, gefolgt von einem ratlosen Niederländer. Vor ihnen, in einer Senke aus schwarzem Fels und für die anderen Inselbewohner unauffindbar, erstreckte sich ein Tal mit einer ganzen Stafette von Kaskaden und Lagunen, in denen Wasser ohne jedes Salz plätscherte. Sie sahen sich ein wenig um. In diesem geheimen Land gab es eine solche Fülle an Vögeln, Wild und Grotten, dass sie sich keine Sorgen machen mussten. Auch trat ihnen bei ihren ersten Spaziergängen kein Raubtier in den Weg. In jedem Wasserlauf ließen sich blinde Fische so mühelos fangen, dass man nicht glauben mochte, ihre Vorfahren wären je auch nur einem Angler begegnet.

Pietr war froh, dass er sich nützlich machen konnte, und beschloss, die erste Mahlzeit in diesem Paradies zuzubereiten. Er griff sich ein paar riesige Grundeln, so appetitlich wie Schildkröten ohne Panzer. Dann fragte er seine Gefährten, ob die Vorsicht nicht gebiete, auf Feuer zu verzichten. Die Antwort war, ein wenig Rauch, der aus einem Vulkan steige, sei nicht verdächtig. Und da dort draußen zum Krieg gerüstet werde, hätten die Menschen der Außenwelt andere Sorgen.

Sie aßen. Pietr erhielt Komplimente. Worauf das Liebespaar sagte, er solle schwören, das Paradies nie wieder zu verlassen.

»Und wenn doch?«

»Wirst du umgebracht«, antwortete Yom in aller Freundlichkeit.

»Wir haben schon immer von diesem Ort geträumt«, erklärte Maria. »Du bist unser kleiner Messias. Du hast uns erlaubt, unseren Völkern zu entfliehen. Vom Rest der Welt wollen wir nichts mehr wissen. Wir wollen hier ohne Unterlass kopulieren, denn wir haben Jahre der Trennung aufzuholen. Unsere Religion bleibt in dem geschützten Raum dieses Vulkans. Wir ehren Gott auf unsere Art, ganz bescheiden.«

»Pietr Cohen«, sagte Yom, »mit den Paradiesgeschichten hört es auf, sobald Adam so unklug ist und beschließt, sich woanders umzusehen.«

»Das heißt«, fragte der Holländer, »entweder ich bleibe für immer hier, oder ihr tötet mich?«

»Ja.«

Pietr suchte sich ein moosiges Eckchen. Er streckte seinen langen hellen Körper aus und massierte sich die Gliedmaßen, ehe er sich gedanklich dem Knacken seiner Knochen widmete. Wirklich ein Luxus, seit langem war es ihm nicht vergönnt gewesen. In diesem Paradies konnte er sich strecken, seinen Körper betrachten und dem Knacken seiner Mittelhandknochen Zeit geben. Er kämmte sich mit den Fingern. Wickelte seinen Bart um die Gliedmaßen und versprach sich, bald Zöpfe hineinzuflechten. Pilze, dick wie Mehlsäcke, dienten ihm als Kopfkissen. Er hatte die Augen schon fast geschlossen, als eine Gürteltierfamilie friedlich an ihm vorbeitrottete. Der Fisch war gut gewesen. ›Die Philosophie‹, dachte er, ›kommt später. Aber Kochen, so viel steht fest, ist eine gute Wissenschaft.‹

Gegen Mittag wachte der Holländer im Nieselregen auf. Er verspürte weder Hunger noch Durst. Aus purer Naschhaftigkeit pflückte er von einer leicht zu erkletternden Pflanze zartgrüne, wollige Früchte in Form von Granatäpfeln, mit saftigen Stückchen innen drin, die wie das Perlmutt der Austern schimmerten. Sie hatten die Konsistenz einer Birne und einen Geschmack, den Pietr erst einmal mit Sesamsamen in Verbindung brachte. Der Saft dieser Sesambirnen rann ihm übers Gesicht. Die verliebten Insulaner waren nirgends zu sehen.

Pietr ging gemächlich zur nächsten Lagune. Als er an eine Art Strand kam, stellte er begeistert fest, dass es dort keinen Sand gab. Dieser Höhlenstreifen bestand aus sanften Bimssteinformationen, von einer wellenartigen Beschaffenheit, die der menschlichen Morphologie zahlreiche Gelegenheiten bot, sich träge hineinzuschmiegen. Er wusch sich den Mund und den Bart, tauchte dann ganz ins Nass hinein. Es war weder zu warm noch eine echte Abkühlung, bewegt von gerade so vielen Strömungen, dass das Schwimmen nicht langweilig wurde. Die Wasserfälle waren nur mäßig hoch und bedachten den Kopf des Badenden mit einem ganz und gar erträglichen, den Lauf der Gedanken nicht unterbrechenden Hämmern. Der Holländer stieg auf einen Felsen. Und sprang kopfüber hinein. Die Natur war gut gemacht: Das Wasser war tief, und der jüdische Robinson zerschmetterte sich nicht den Schädel.

»Uns geht’s gut«, erklang eine Stimme von oben.

Er blickte auf. Es war Yom. Pietr winkte ihm kurz zu, und der karibische Riese kehrte zurück in seine Grotte. Stöhnlaute unterrichteten den Holländer bald davon, dass seine Gefährten die verlorene Zeit nachholten. Pietr pinkelte ins Wasser.

»Ja, uns geht’s gut«, murmelte er bei sich.

Er dachte an die innere Ruhe, die Montaigne so viel bedeutete. Sich wecken lassen und feststellen, dass da weder Lust noch Leidenschaft ist, und die Möglichkeit auskosten, noch einmal einzuschlafen. Da die Höhle der beiden über sein Becken ragte, traute er sich nicht, im Freien zu masturbieren. Und so fragte er sich, welcher Art wohl seine Sexualität sein würde als wehmütiger Single neben einem wonnevollen Paar.

»Komm hoch, wenn du magst«, erklang Marias Stimme.

Pietr tat, als hörte er nicht. Er tauchte in die Fluten und schwamm nervös im Kreis.

»Sie hat es doch selber gesagt.«

»Nein, bloß nicht, ich … schlafe nur mit Weißen.«

Dieser blödsinnige Satz war ihm in den Sinn gekommen, weil er gerne vermieden hätte, ein paar unangenehme Gedanken klarer zu fassen:

1. Der Vorschlag hatte ihn schockiert.

2. Trotzdem gefielen ihm Maria und Yom.

3. Er hatte nichts gegen einen Dreier.

4. Schockiert war er, weil es für ihn einem Inzest gleichkam.

Pietr dachte, wenn die beiden noch mal Adam und Eva spielten, wäre er gerne Kain. ›Und da ich, wo ich allein hier bin, vor allem an meine Mutter gedacht habe, von der ich nichts weiß, und an Papa, der mir genauso fehlt, sollen diese beiden Algonquin-Nasen meine mythologischen Eltern sein. Sicher werde ich eines Tages Liebschaften haben wie jeder erwachsene Mann. Aber heute möchte ich, dass sie mich beschützen. Yom, Maria, für immer bei mir. Das hier ist Samsara. Ich bin Empedokles. Hinaus aus dem Paradies? Niemals.‹

Schließlich traf er auf ein paar »langbeinige Bären«, zumindest nannte er sie so. Abgesehen von Fischen hatte der Holländer nie auch nur die geringste tierkundliche Bildung genossen, auch vermochte er die Begegnung nicht angemessen zu würdigen. Es waren Geschöpfe mit schmalem Gesicht, die auf zwei unendlich langen Armen gingen und ihre verkümmerten Beine hinter sich her schleiften. Wenn sie ausnahmsweise mal auf ihren hinteren Gliedmaßen standen, erhoben sich die Viecher mehr als drei Meter. Ihre Schnauze endete in einem Trichter, aus dem ab und zu eine rosige Greifzunge hervorschlappte. Pietr konnte unmöglich wissen, dass diese friedlichen Mitbewohner zu einer Rasse gehörten, die seit Jahrmillionen vom restlichen Globus verschwunden war. Und genauso wenig wusste er, dass es sich um Riesenfaultiere handelte, auch wenn sie sehr viel kräftiger und kampflustiger waren als ihre entfernten Vettern von heute. Yom seinerseits behauptete, es seien Affen. Beide irrten. Und statt diese staunenswerten Zahnarme zu zeichnen, sie zu sezieren oder Informationen über sie zu sammeln, um der Wissenschaft auf die Sprünge zu helfen, vertrieb Pietr sich die Langeweile, indem er ihnen das Boxen beibrachte. Am Anfang hatte der Holländer ihnen nur Fisch angeboten. Allein für die Geschmacksknospen von Yom und Maria zu kochen konnte sich auf Dauer als eintönig erweisen. Also vertrieb Pietr Cohen sich in seinen ersten Paradieswochen die Zeit mit der Zubereitung von Fisch »für den Menschen und den Bären«.

Die sanftmütigen Kreaturen hatten sich rasch an die Nähe der Besucher gewöhnt. Schon lange vor den Mahlzeiten strichen sie um Pietr herum. Sie schnüffelten und schlangen sich ihre Zunge um die Krallen, folgten aufmerksam den gastronomischen Verrichtungen. Es wurde geschnuppert, wurde gerempelt, in der Hoffnung, irgendeine Speise umzustoßen und sich den Kopf mit Soße zu bekleckern, als könnte man mit den Ohren essen. »Ja, ihr seid Große Ameisenbären!«, meinte Pietr. Wieder daneben. Er war wirklich kein guter Beobachter. Nachdem sie sich mit ihren langen, gekrümmten Krallen das Fressen ins Maul geschaufelt hatten, reinigten sich diese Monster die Zähne und rollten träge auf dem Rücken. Einmal starb eins der Tiere. Die Sippe begrabbelte traurig den Leichnam, verlor dann jedes Interesse. Aus Hygienegründen, aber auch aus echter Fürsorge wälzte Pietr die Überreste in ein großes Loch und bedeckte sie mit Kies und Zweigen. Bevor er das Grab schloss, trennte er die Hände vom Kadaver. Er schälte sie ab, hängte sie in den Rauch und unterzog sie einer lyophilisierenden Bedampfung, um einwandfreie und geruchsneutrale Krallen zu gewinnen, die sich als Waffe einsetzen ließen.

Eines Tages, nach dem Abendessen, führte der Holländer Yom, Maria und die »Bären« zu einer Lichtung mit weichem Boden und schlug beschwingt vor:

»Jetzt wird geboxt!«

Und keine Rede mehr von tierischer Unterlegenheit, denn auf Anhieb begriffen die Giganten, dass es ein Spiel war: Es ging um Sport, wehtun würde man sich nicht. Der dünne weiße Mensch schwang unter ihren Schnauzen Krallen, die den ihren glichen. Sie akzeptierten diesen Showkampf, und damit es zwischen den Arten billig und gerecht zuging, stürzten sie sich nicht alle gemeinsam auf Pietr Cohen. Wenn er starb, wer kochte ihnen dann den Fisch?

Ein junges Megatherium trat in den Ring und nahm die Herausforderung an. Der Holländer warf ihm Sand ins Gesicht, der Gegner tat es ihm gleich. Nachdem sie sich eine Weile umkreist hatten, vollführten die beiden Kämpfer Luftsprünge, um einander zu beeindrucken. Yom und Maria wohnten dem Duell aus Höflichkeit bei, konnten es aber kaum erwarten, wieder zurückzugehen und sich im Schatten der Felsen zu küssen. Während des Kampfes dachte Pietr, dass er es im Laufe seines Daseins nur mit Geschöpfen aufgenommen hatte, die der Sprache mächtig waren. Selbst seine Abenteuer als Pirat hatte er siegreich bestanden dank dieser vom Vater geerbten Fähigkeit, mit dem Wort zu überzeugen. Dem Bären gegenüber, die Krallen unter den Fingergliedern, musste er sich ganz der Dialektik der Muskeln hingeben: Aufwärtshaken, das Maul des Gegners blutend, Ausweichmanöver im letzten Moment, dann unter die Beine gerutscht und das Fell gepackt. Der Zahnarm drehte sich um, schlug in die Luft. Pietr Cohen setzte zu einem beeindruckenden Sprung an und krachte ihm auf die Deltamuskeln. Im Publikum war keine Maria mehr, kein Yom. Nur die Tiere betrachteten dieses Schauspiel und schafften es nicht, korrekt zu applaudieren. Über Fans seiner Spezies hätte er sich wirklich gefreut.

Als Pietr den Sieg davontrug, zerbrachen die versammelten Bären Zweige und hopsten auf dem Hintern, um ihn zu beglückwünschen. Der Holländer winkte huldvoll. Sie schienen seine Geste zu schätzen und bemühten sich, die Bewegung grosso modo nachzuahmen. Da sie, wie er feststellte, der Imitation fähig waren, nahm Pietr sich Zeit, ihnen das Applaudieren beizubringen. Damit er sich nicht so allein fühlte.

Ein zweiter Kampf fand statt, mit einem älteren, dafür taktisch versierteren Bären als Gegner. ›Wir sind auf der gleichen Intelligenzstufe‹, überlegte der Schiffbrüchige, ›was uns fehlt, ist allein die Sprache.‹ Der Alte langte ihm eine in den Nacken, und der verwirrte Mensch drehte sich dreimal um die eigene Achse, ehe er zu Boden ging, das Steißbein im Moos. Die Faultiertruppe stürzte zu ihm, wollte sich überzeugen, dass ihr Fischkoch noch heil war. Pietr stand auf und gab ihnen zu verstehen, dass er funktionstüchtig sei. So weit seine kleine Statur es ihm erlaubte – denn aufrecht stehend reichte der batavische Exilant dem Bären nur bis zum Brustbein –, reckte Pietr die Arme des gegnerischen Seniors, doch die Versammlung zeigte keine Reaktion. Wie schwer es doch war, eine Truppe zu erziehen, ohne sich der Wörter zu bedienen! Er klatschte anschaulich in die Hände. Die Bären schlugen ihre Vorderpfoten ineinander, und das alte Männchen machte eine ungeschickte Verbeugung, ohne Pietr aus den Augen zu lassen: Ob seine Choreografie wohl akzeptabel war?

»Großpapa Bär ist perfekt! Aber ihr Jungchen, ihr habt Plüschpatschen. Mit euren Ballen und den langen Krallen daran dämpft das den Aufschlag. In meinen Ohren klingt es, als würdet ihr Moorhühner kloppen.«

Sie sahen sich verblüfft an.

»Moorhühner. Oder Fasane. Putput. Ich glaube, ich spinne. Jetzt fange ich schon an, meinen Wortschatz zu vereinfachen, damit man mich versteht. Ich habe einen Freund, der verliebt ist und also unempfänglich für den brüderlichen Austausch, und dann Boxerbären. Mangels verbalem Widerspruch brauche ich dringend eine Menge, die ich überzeugen kann.«

Das irdische Paradies verdarb bald unter dem Gemurre dieses Holländers mit den tiefen Augenringen, tief wie die Lefzen einer Bracke. Immerzu klagte er den Bäumen und den Steinen sein Leid und sagte, er könne nicht richtig schlafen. Zwar gab es Fortschritte auch beim Kochen, doch so unzweifelhaft der Faustkampf und die Zubereitung von Meerestieren göttliche Disziplinen sind, erfordern dergleichen Beschäftigungen keine der Kunst des Schreibens oder der Philosophie vergleichbare Komplexität. Schließlich erhob die Langeweile ihr Haupt. ›Mein Traum ist es‹, grummelte Pietr, ›mich voll und ganz in die Kunst zu stürzen, um die Grenzen des Sinnlichen nicht länger zu spüren, und das vermag weder das Fischekochen noch das Boxen.‹ Vielleicht fehlte ihm aber auch in beiden Disziplinen das Fünkchen Vorstellungskraft, das manche zu den Worten veranlasst: »Ob Boxhandschuhe, Spinett oder Rötelstift, es ist meine Domäne, und dank dieser Wirbelbewegung brauche ich den Kosmos nicht länger zu fürchten.« Um Zufriedenheit in einer solchen Berufung zu finden, gleich dem Budomeister, der einen in Ruhe lässt, solange man ihm als Schwert einen langen Stock zum Spielen gibt, muss man sich sagen: »Es ist ein Weg fürs Leben. Ich komme unaufhörlich voran, denn in meinem begrenzten Fach kann ich die Weite des zu durchschreitenden Raumes ermessen und sehe, wie klein ich bin.« Eine Weisheit, die Hokusai dazu brachte, die Kürze der Tage zu hassen, denn als fast Hundertjähriger richtete er, in der einen Hand eine Bambusfeder und in der anderen einen Tuschestein, das Wort an seine Zeichnung und gestand ihr nicht ohne Stolz, dass er nun endlich beginne, etwas davon zu verstehen. Keine vergleichbare Leidenschaft brannte in Pietrs Herz, weder fürs Boxen noch fürs Kochen. Zwar erreichte er innerhalb weniger Monate in beiden Disziplinen ein beachtliches Niveau, doch begriff er, dass es, wollte er seinen bleiernen Zustand bekämpfen, zwei Sackgassen waren – eine Fortentwicklung würde es nicht geben. Aber dafür war er nicht auf der Erde. Und genau diese bedrückende Frage, die sich ihm im Ringen ums Überleben noch nie aufgedrängt hatte, hinderte ihn am Einschlafen. Mangels tödlicher Gefahren, dachte er, brauchte er Geschlechtspartner.

In der Grotte über der seinen ließen Yom und Maria im straffen Rhythmus ihrer Schäferstündchen nicht nach. Pietr gegenüber zeigten die Verliebten eine zärtliche Fürsorge, und über seine Fortschritte hielten sie sich auf dem Laufenden. Dummerweise fühlte Pietr sich nur umso einsamer. Ihm kam schon der Gedanke, dass ihm ihre Anwesenheit zu viel war. ›Im Paradies ist man wohl besser allein. Ich brauche also eine Frau.‹ Diese Aussage erschien ihm, als er sie dann aussprach, keineswegs paradox, und kein einziger der vermeintlichen Sohlengänger widersprach ihm.

Pietr Cohen glaubte kein Wort von den Legenden, wonach jene, die sich vom Land der Unschuld abwenden, nie mehr zurückkehren. Der Garten Eden behagte ihm, käme er nur für ein paar Stunden am Tag mit dem Weltenlärm in Berührung.

Der alte Bär, der ihn so mochte, folgte Pietr bis in die aquatischen Darmwindungen. Er traute sich sogar, mit ihm das Mikado aus Lianen hinaufzuklettern, das die schwarzen Wasser des Cenotes mit dem Rand des Vulkans verband. Doch im Anblick der Außenwelt stieß der Plüschriese einen missbilligenden Seufzer aus. Und so wie er sich in die pflanzlichen Stränge knuddelte, als wollte er sagen, »Mach, was du willst, du Unerschrockener, ich geh kein Stück weiter, hänge mich in die Matte, mache ein Nickerchen und warte auf dich«, hatte Pietr schließlich eine zoologische Offenbarung: »Ihr seid gar keine Bären, ihr seid riesige Faultiere!«

42

Pietr war dem Krater gerade entstiegen, als Gott ihn tatsächlich in den Blick nahm. Dem Vater des Holländers, verborgen in den Wolken, schmeichelte es, dass der Ewige Interesse an seinem auf Erden verirrten Spross zeigte. Spinoza, der diese einzigartige Dreifaltigkeit komplettierte, hielt mit seiner Überraschung nicht hinterm Berg.

»Was ist?«, brummte Gott. »Seit Wochen bittest du mich, den Sport sein zu lassen und mir diesen lächerlichen Planeten anzusehen. Du kannst also zufrieden sein.«

»Gewiss, aber …«

»Aber?«

»Verzeihung, Gott, aber Ihr seid ein fürchterlicher Egoist.«

»Ich hör wohl nicht recht!«

»Versteht mich nicht falsch, Ihr verfügt über zahllose Qualitäten, aber wenn man mich zwänge, unter der Folter etwa, Euer einziges Manko zu nennen, würde ich sagen, dass Ihr nie imstande wart, Euch für etwas anderes zu interessieren als das, was sich um Euren beachtlichen Bauchnabel dreht. Nehmt es mir nicht übel, Gott, aber ich habe mich sogar schon mal gefragt, ob Ihr Euch nicht für den Mittelpunkt der Welt haltet.«

»Und?«

»Und warum es in dem Moment, wo Ihr aus Eurer legendären Indifferenz gegenüber der Welt ausbrecht, ausgerechnet diesen Pietr Cohen trifft. Warum nicht mich zu meinen Lebzeiten? Warum gerade jetzt?«

»Was ist ein Prophet, Spinoza?«, fragte der Schöpfer.

»Ich bin jedenfalls keiner.«

»Bestimmt nicht. Und trotzdem, du steckst sie alle in den Sack. Nur …«

»Bitte? Ich habe immer gesagt, was ich dachte, was ich für wahr hielt. Ich bin ehrlich, und wenn Gott die Wahrheit ist, wenn er wahr spricht …«

»Psst! Ein Prophet ist ein guter Verkäufer.«

Pietrs Vater zeigte das Lächeln einer jüdischen Mutter. Der Oberboss hatte soeben zugestanden, dass sein Sohn, wenn es ums Verkaufen ging, ein Ass war.

43

Pietr hatte einen einfachen Plan. Kaum war die Nase über dem Kraterrand, machte der batavische Abenteurer sich auf die Suche nach Bürgerinnen vom Stamm der Frauen. Statt Morgenluft schlug ihm eine Rußwolke entgegen und schwärzte seine Haut. Er musterte das Terrain, schnappte nach Atem. ›Waldbrände‹, dachte er. Er stieg hangabwärts und begriff, dass die Feuer von einer Schlacht herrührten. Der Krieg der Eingeborenen ging ihn nichts an. Er suchte nach einer Frau, die er ins Paradies mitnehmen konnte. Natürlich musste er sie von ihrer Gruppe isolieren, ihr seine Doktrin einimpfen, und so trat er aus dem Schatten der Bäume und schritt über das Aktionsfeld. Seine schwieligen Seemannsfüße zuckten, als sie in die weiche Asche stießen. Es war unmöglich, zwischen den Überresten der Kämpfer und der verbrannten Vegetation zu unterscheiden. Auf diesem Boden hatte man sich mit Waffen geschlagen, von denen er nichts wusste. Pietr trat in die Mitte des Gemetzels. Die Wunden, die er sah, kamen ihm bekannt vor. Im Nahkampf ähneln sich alle Kämpfer und sterben auf ähnliche Weise. Bald schritt er zwischen den noch warmen Leichnamen von Männern auf der einen Hangseite und von Frauen auf der anderen dahin. Wo die beiden Aufgebote zusammengetroffen waren, waren die Krieger wahrscheinlich übereinander hergestiegen. Er erinnerte sich, wie ein Suffkopp mal behauptet hatte, er sei so alt, dass er schon mit Cortés ins Feld gezogen sei. Er erzählte von den legendären Festen der Azteken zu Ehren des Gottes Tschack, dem man diesen Namen gegeben habe, weil ein Kopf, den man abschlage, genau so ein Geräusch mache. Die Azteken teilten ihre Gefangenen in zwei Gruppen auf. Sie mussten mit einem Ball spielen. Die Gewinner starben im nächsten Kampf, die Verlierer: tschack!

Auf der karibischen Insel rief man auf Hebräisch den ewigen Gott an, doch wenn Tschack zwischendurch mal Gelegenheit hatte, ein Auge darauf zu werfen, war es ihm sicherlich eine Freude. Pietr, der aufrecht inmitten dieser nackten, begehrenswerten, frisch abgeschlachteten Körper stand, sagte sich immer wieder, dass eine solche Geopolitik ihn nichts anging. Eine junge Frau röchelte, in ihrem Brustkorb stak eine Männerharpune. Ihrem Mund entwich eine Speichelblase, in der Pietr Cohen sein Gesicht gespiegelt sah. Egoistisch fragte sich der Paradiesflüchtling, ob sie wohl zu kurieren sei und ob es denkbar wäre, sie mit in den Garten Eden zu nehmen. Doch die Harpune trat aus ihrem Rücken heraus und bohrte sich in die Asche. Ein schmutziger, rosa Schwamm hatte sich dort ausgebreitet, von dem Pietr nicht zu sagen wusste, ob er zur Lunge gehörte oder zum Gedärm.

Pietr kehrte also allein ins Paradies zurück, gerade noch rechtzeitig: Yom und Maria hatten von seiner Eskapade nichts mitbekommen. Das alte Faultier hatte brav in seinem Lianennetz auf ihn gewartet.

Als sie dann in der abendlichen Frische zu Tisch saßen, vor sich eine blinde Dorade, gekocht mit Zitronatzitronen im Riesenblatt einer Pflanze, deren Duft an Thymian erinnerte, hätte Pietr seinen Gefährten beinahe doch erzählt, was er gesehen hatte. Vielleicht war der Grund für den Ausbruch dieses Krieges ja ihre Flucht gewesen. War die Schlacht nur ein Malheur, oder ging es um eine endgültige Entscheidung zwischen den beiden Geschlechtern? Das glückliche Paar küsste sich, den Mund voll Fisch. Die fetttriefenden Finger wischten sie am Bauch des anderen ab. Yom konnte seine Anspannung kaum verbergen, denn der dicke Indianer, dessen Spezialität der Nachtisch war, wartete auf das Ende der Hauptspeise, um eine geeiste Stalagmitenmousse mit Früchten und Termiten hervorzuholen. Er zwang sich, langsam zu essen, damit Pietr nicht meinte, er würde seine blinde Dorade bloß hinunterschlingen. Trotzdem dachte Yom nur ans Dessert.

»Meine Freunde«, begann Pietr mit ernster Miene.

»Das Essen ist gut, ganz hervorragend!«, sagte der Indianer gleich. »Du machst unbestreitbar Fortschritte, als wüsstest du, wie man von den Gipfeln aus noch höher kommt. Wir könnten ein Restaurant für dich aufmachen. Und dann nennen wir es ›Pietrs Fisch‹.«

»Ich wollte von etwas anderem sprechen.«

Maria blickte auf, als sähe sie ihn zum ersten Mal.

»Ich wollte euch sagen«, korrigierte sich Pietr, um die Stimmung nicht zu verderben, »dass ich mir die Bären noch mal angesehen habe.«

»Und?«

»Ich denke, es sind Faultiere.«

Éponyme hätte nie gedacht, dass ein einziges Fläschchen aus so vielen Glassplittern zusammengesetzt sein konnte. Der gellende Schrei, den sie ausstieß, als sie beim Griff nach ihrer Halskette einen Flakon auf den Holzfußboden warf, weckte den Herrn Grafen.

»Schlafen Sie!«, brummte sie und zündete alle Laternen an.

Fragonarde sprang vom Bett. Als die kleine Hundedame sah, dass der Boden von einem scharfkantigen Glitzermeer überzogen war, kehrte sie auf ihr Federbett zurück. Das Tier tat, als würde es gleich wieder einschlafen. Madame läutete nach dem Dienstmädchen. Alarmé fragte erneut, warum man ihn wecke, und hörte sich zum zweiten Mal brüllen, dass man es nicht übertreiben müsse.

Nitchonne erschien zu dieser späten Stunde nur im lockeren Hemd, und als Madame sie so offenherzig gekleidet sah, kam sie (barfuß) auf sie zu, um ihr zu sagen, dass sie ohne sie zurechtkomme. Dabei stieß sich die Gräfin einen Splitter in den Fuß. Sie heulte auf und hätte sich hinfallen lassen, wenn Nitchonne nicht so geistesgegenwärtig gewesen wäre, sie am Arm zu halten und ihr zu erklären, dass ihr Hinterteil von den Glassplittern ebenso verletzt werden könne wie ihre Fußsohlen. Nitchonne schob ihre Herrin ins Bad, ging auf alle viere und sammelte die Scherben auf. Monsieur war zwar wieder eingeschlafen, doch die Gräfin fand die Situation allzu pikant. Ohne etwas auf den Schmerz zu geben, blieb sie im Türrahmen stehen, bis alles zusammengeklaubt war. Während das Mädchen aus Nizza noch hantierte, wandte Fragonarde sich auf ihrem Federbett ab, um anzuzeigen, dass der Lärm sie belästige. Als Monsieur vorsichtig fragte, ob man in Betracht ziehen könne, die Lichter zu löschen, bedeutete Éponyme Nitchonne, dass sie den Herrn Grafen störe.

»Aber Madame …«, hob das Dienstmädchen an.

»Still!«, antwortete die Herrin, worauf sie ins Bad trat und rief: »Gibt es …«

»Ja, Madame?«, fragte Nitchonne.

»Ich spreche nicht mit dir.«

Madame kam wieder zurück, auf der Suche nach ihrem Schreibheft, und setzte versehentlich einen Fuß in den Eimer mit den Glassplittern. Diesmal kreischte sie so laut, dass selbst Oracio heraufkam, um nachzuschauen, was los war.

»Nichts, Oracio«, versicherte die Gräfin und schnitt ein ergreifendes Gesicht.

Doch kaum hatte der Italiener, dem dieses knappe Urteil genügte, um den Frieden wiederzufinden, die Etage verlassen, schrie Éponyme ihren Schmerz hinaus.

»Madame.«

»Still! Unterbrich mich nicht, Nitchonne.«

Erneut ging sie ins Bad und schlug ihr Heft inmitten der Bürsten und Pudertöpfe auf.

›Gibt es ein größeres Leid als das meine?‹, waren ihre ersten Worte. Éponyme trat fest auf und biss sich auf die Lippen. Sie war entschlossen, der Inspiration des Augenblicks Raum zu verschaffen und den Schmerz zu ertragen, nicht innezuhalten in diesem Schreibfluss, der sie überschwemmte. Aber es drang ihr so heftig ins Fußgewölbe, dass sie mit den Sohlen auf den Boden schlug. Nun war alles noch schlimmer.

»Komm, komm her und bring das in Ordnung.«

Nitchonne verstand nicht gleich, dass die Anweisung sie betraf, nicht den Hund oder den Gatten. Sie rieb sich die schlafroten Augen, bis Éponyme ihr eine perlmutterne Bürste an den Kopf warf.

»Komm her und zieh mir die Scherben aus den Füßen, ich kann nicht aufhören zu schreiben.«

Also legte sich das Mädchen aus Nizza im Badezimmer rücklings auf den Boden, eine Kerze in Reichweite. Sie hatte sich eine Epilierpinzette genommen und machte sich couragiert an alles, was unter dem Fußbogen ihrer Herrin glitzerte.

»Ja«, fuhr Éponyme fort, »wer könnte auf dieser Erde sagen, er leide mehr als ich? Andere bekommen die Peitsche zu spüren, das Feuer, das Rad? Aber sie sind es gewohnt! Die Landstriche, wo sie das Licht der Welt erblickten, und die Härten rückständiger Kulturen haben ihnen das Herz gegerbt, so wie es auch meine Füße wären, zögen sie seit der Geburt über Stock und Stein. Meine zarten Hände haben niemals gearbeitet. Nie habe ich mich allein angekleidet. Meine Seele reagiert auf den kleinsten Wink. Und da ich jeden Tag siebzehn Seiten schreibe, habe ich mir ein System von intimer Tragik und christusgleichem Mitgefühl geschaffen, bei dem der Tod eines Insekts zu einer Naturkatastrophe wird … Nitchonne, leck mir die Füße.«

»Verzeihung, Madame?«

»Dann spürst du, ob noch ein Splitter drinsteckt.«

»Nicht gleich übertreiben, Madame. Ich bin außerhalb meiner Arbeitszeit hier, und besonders auskennen tu ich mich damit auch nicht. Ich bin vielleicht ein Stück Dreck, Madame, aber keine Sklavin.«

»Entschuldige, Nitchonne. Das war eine herzliche Bitte.«

»Weil Sie das erregt, Madame, wenn ein armes Mädchen aus der Provence, das Ihnen nie etwas getan hat, an Ihren Füßen lutscht?«

»Nein, das hast du in den falschen Hals bekommen. Ach, verzeih, meine gutste Gute.«

Éponyme ließ sie aufstehen und drückte sie an sich.

»Nur eine herzliche Bitte. Niemandem sonst würde ich das antragen, außer Fragonarde. Dem Geschöpf, das ich auf der Welt am liebsten mag.«

»Das ist also ein sozialer Aufstieg für mich, Madame? Nein, sagen Sie nichts, ich bin mir nicht sicher, ob ich das hören will. Aber ich werde mein Bestes tun, Ihrem Fräulein Tochter nicht weiterzusagen, dass nicht sie die Erbin ist, sondern der Hund.«

44

In der Nacht, die auf die Entdeckung des Gemetzels folgte, hatte Pietr Cohen das Kunststück vollbracht, das »Ich entführe eine Geschlechtspartnerin, um nicht mehr mit Riesenfaultieren boxen zu müssen, während Yom seine Maria vernascht« einzutauschen gegen »Ich habe eine zivilisatorische Mission, ich werde eine Inselprinzessin retten, zur Not auch zwei, nichts verbietet die Polygamie, immer noch besser als ihr bisheriger Alltag«.

Bei Tagesanbruch machte Pietr sich wieder zum Cenote auf. Das alte Faultier folgte ihm.

Pietr wusste nicht, dass Yom und Maria ihm auf der Spur waren. Die Faultiere hatten kein Boxtraining erhalten, nur auf die Schnelle etwas Fisch, noch nicht mal gekocht. Als Yom zu ihnen kam, hatten sie um ihn herum Aufstellung genommen und ihre Unzufriedenheit durch etwas Klatschähnliches zum Ausdruck gebracht. Schließlich provozierte einer den Indianer, worauf der ihm einen Faustschlag versetzte und ein improvisierter Fight in Gang kam. Yom war kein Holländer, er war es nicht gewohnt, sich zum Spaß zu prügeln, und so musste er bald feststellen, dass die Art, wie er zuschlug, dem Tier auf die Nerven ging. Bedingt durch seine kriegerische Angewohnheit, möglichst wirkungsvoll zuzulangen, zielte er auf die empfindlichsten Teile der gegnerischen Anatomie. Das Faultier fuhr seine Krallen aus, schlug einmal zu, und aus der Brust des dicken Indianers spritzte das Blut.

»Nicht so feste!«, rief Maria.

»Aber der haut mich doch«, sagte Yom und wich einem zweiten Hieb aus.

Das Faultier stieß einen wilden Schrei aus, stützte sich auf seine vorderen Gliedmaßen und stieß ihm zwei krallenbewehrte Extremitäten in den Unterleib, worauf der Karibe zwanzig Meter weiter ins Vulkangestein kullerte. Die Faultierfamilie kreischte. Der Gegner rannte jetzt auf Yom zu, die Schnauze vorgestülpt. Der Mensch nahm sich einen spitzen Stein und schleuderte ihn dem Riesen ins Gesicht. Drei Zähne explodierten in der Morgenluft, und das Brüllen der Tiere schwoll an. Maria war kurz verschwunden. Während Yom sich einer Horde von Vierhändern gegenübersah, die für die Regeln des loyalen Kampfes längst unempfänglich waren, war die Verlobte zu dem Lager mit den Vorräten gestürzt. Sie kam zurück, beladen mit Fisch, und rief den Streitenden zu, sie sollten aufhören mit diesem dummen Krieg. Sie warf die Fische auf die Kämpfer, doch das reizte sie nur noch mehr.

45

Pietr kehrte ein wenig enttäuscht von seinem Besuch vor den Toren des Paradieses zurück. Er war keiner einsamen Kriegerin begegnet. Offenbar hatten sie sich in ihrem Dorf verschanzt. Sein Plan, eine aus der Gruppe herauszulocken und sie zu überreden, sich mit ihm, fern aller Widrigkeiten der Welt, in den geheimen Vulkan zu begeben, bedurfte vorbereitender Maßnahmen.

Noch einmal hatte das alte Faultier brav auf ihn gewartet. Als die beiden Kameraden ins Refugium zurückkehrten, bot sich ihnen ein einziges Tohuwabohu. Die Faultiere schlugen auf Yom ein. Maria war auf sie draufgesprungen, doradenbewehrt, und gerbte ihnen ihrerseits das Fell.

»Die Fische beruhigen sie nicht«, rief die voluminöse Indianerin, als sie Pietr sah.

Instinktiv stieß das alte Faultier ein tiefes, klangvolles Brummen aus, das die Meute an seine Autorität hätte erinnern sollen. Doch keiner hörte auf den Veteranen. Während Pietr zum Kochplatz lief, riss der Patriarch der »Bären« die komplette Rinde eines Brotbaums herunter, machte sich daraus ein Klopfholz von der Größe einer kleinen Piroge und schlug auf des Holländers Artgenossen ein. Diese Dreschorgie hatte keinen anderen Effekt, als Marias tätowierten Hintern zinnoberrot zu färben. Pietr war gleich zu dem kleinen Notvorrat an Fischsuppe geflitzt, den er am Ende der Höhle aufbewahrte. Duftende Kalebassen standen dort über einem vulkanischen Loch, in ausreichender Entfernung zur Lava mit ihrem sanften, beständigen Feuer. In diesen Töpfen blubberten, fein portioniert, Gewürze, Chutney und Rougaille. ›Ich bin der Beste‹, dachte Pietr, ›aber niemand weiß es, da wir alles aufessen, was wir produzieren. Ohne Export kein ewiger Ruhm.‹ Trotz der gebotenen Eile konnte der stolze Holländer es sich nicht verkneifen, an seinen Speisen zu schnuppern und einen Finger hineinzustecken. Beinahe wäre er gestolpert, als er an den Ort der Keilerei zurücksauste, die Arme voll dampfender Töpfe. Kaum rochen die Faultiere den Duft, stoppten sie den Kampf und reckten die Hälse. Ihre Nasenöffnungen wurden nun zum bewegtesten Teil ihrer Gesamterscheinung. Sie beruhigten sich sofort.

»Das verstehe ich nicht«, murmelte Maria verärgert, »meine Fische …«

»Richtig versessen«, erklärte Pietr, »sind sie nur auf Gekochtes.«

Er tunkte weiße Fischfilets in die Schüsseln mit der siedend heißen Sauce und verteilte die besänftigenden Speisen, auch an Yom. Als die wuscheligen Monster satt waren, fingen sie bald an, sehr korrekt zu applaudieren. Um die Rückkehr zur Normalität zu unterstreichen, bot Pietr der Versammlung gar einen Boxkampf gegen den Senior an, nach allen Regeln und ohne Exzess. Erneuter Applaus, und bis zum Sonnenuntergang kauten sie ihre Blätter.

An diesem Tag sprach der Holländer nur wenig, und weder Yom noch Maria baten ihn um eine Erklärung. Da Pietrs Selbstvertrauen keine Grenzen kannte, wollte er glauben, dass niemand wisse, wo er während des faultierischen Boxeraufstands gewesen war. ›Ich muss nur vorsichtig sein‹, sagte er sich, ›ich kann es mir nicht erlauben, die ganze Zeit außerhalb des Paradieses zu verbringen. Ich muss den Mädchen dort draußen erscheinen wie ein dialektischer Blitz: reden, überzeugen, zuschnappen. Die Sache muss auf schnellstem Wege abgeschlossen sein, denn wenn Yom und Maria erfahren, dass ich den Garten Eden verlasse, könnten sie den Eingang verschließen oder mich für immer verbannen. Ich muss ihnen diese Kleine vorzeigen, als wäre sie in einer Blume gewachsen, als hätte ich sie vor meiner Grotte taubenetzt gefunden.‹

Pietr schlief kaum. Er lag in seiner Hängematte am Ende der Höhle und schnitzte sich aus einem aufgelesenen Ast, hart wie Eisen, eine Keule. Dem unzerstörbaren, spitzen Astknoten, der auf diesem Luzerner Hammer saß, gab er das Aussehen eines Schwertfischkopfs. Mehrere Faultiere hatten sich bei ihm versammelt. Sie wollten nicht, dass er abhaute. Die großen Tiere schlossen einen Kreis um die Hängematte, wie ein Fächer von Bettvorlegern, und achteten aufmerksam auf das geringste Anzeichen einer Holländerflucht. Trotz ihrer gewaltigen Größe und unglaublichen Geschwindigkeit im Kampf zeigten diese Geschöpfe ein wenig die Neigung ihrer modernen Nachfahren zum Phlegma. Weshalb Pietr nicht lange warten musste, bis sie alle schliefen.

Als die Tiere schnarchten, ließ der Mensch sie einfach liegen. Er kam an Yoms und Marias Refugium vorbei und sah, dass dort Licht war. Bewaffnet mit seinem nagelneuen Knüppel, zog er durch die umliegenden Wälder, stieg die moosigen Hügel hinauf zu den Därmen der Seeschlange und warf sich ins Nass.

»Glaubst du, du kannst einen Indianer täuschen?«

Der friedliche Riese stand, zusammen mit seiner Lebensgefährtin, am Rand des Naturbeckens.

»Ich will geküsst werden«, rechtfertigte sich Pietr Cohen. »Und selber küssen. Du wirst mir deine Frau oder deinen Arsch anbieten, aber keiner der beiden Wege sagt mir zu. Ich gehe nur für ein paar Stunden. Ich finde ein Mädchen, haue ihr auf den Kopf, und sobald sie bewusstlos ist, nehme ich sie mir und komme zurück. Dann sagen wir ihr, dass sie tot ist, dass hier das Paradies ist, und sie ist glücklich.«

Yom und seine Gefährtin beobachteten ihn schweigend. Ihre geschminkten Augen leuchteten im silbrigen Licht der Nacht noch heller. Pietr schaute beklommen.

»Ich bleibe nicht lange. Ich schnappe mir ein Mädchen und komme wieder.«

»Einverstanden«, sagte Yom.

»Aber lass dich nicht erwischen«, ergänzte Maria.

Und ohne einen Blick zurück, so überrascht war er über die Erlaubnis, eine Wilde zu entführen, schwamm Pietr durch die Darmwindungen. Als er außer Reichweite war und sicher, dass man ihn nicht mehr hörte, murmelte er:

»Ach ja, es hat einen schrecklichen Krieg gegeben, ich weiß nicht, ob er vorbei ist. Eure beiden Völker sind dem Untergang nahe, und ausgelöst hat das Ganze, glaube ich, eure Liebe.«

46

Pinoquillio schlief immer noch nicht. Zwischen dem Bast seiner Hütte und dem Rot des Küstenstreifens huschte er dahin. Trotz seiner Leibesfülle konnte der Sohn des Königs der Sklavenfänger recht agil sein. Er war der Aufmerksamkeit der Wachen seines Vaters sowie der Wachsamkeit seines alten Lehrers Zeb entronnen. Nun hüpfte der kugelrunde kleine Prinz über den Strand.

Zum Zeichen, dass er der Spross des Königs war, dass er vor niemandem Angst hatte und die Landschaft ihm gehörte, zog er unter den Pölsterchen seinen Piephahn hervor und pinkelte im Mondenschein. Doch selbst in solchen Momenten, wenn der Harnstrahl die Nachtluft durchdringt und sich im Sand verliert, wenn der Schaum der Brandung sich mit dem Urin vermischt und den Bund von Drinnen und Draußen feiert, mussten die Sklaven ihn stören.

»Das hört sich schlimmer an, als wenn Hunde, Insekten und Vögel sich zusammentun«, murrte der Prinz und reckte die Nase, um seinen Pullermann besser zu sehen. »Nicht zu fassen, Pipi. Da bin ich der Sohn des Königs und esse den Fraß von hier, und sie fahren ins Schlaraffenland. Auch die Ungerechtigkeit hat ihre Grenzen! Was für ein Glück die haben. Ich verstehe, dass man sie überraschen will, Pipi, aber mich hindern sie am Schlafen mit ihrem Geheul.«

Er hielt es nicht für nötig, sich anzuschleichen, und so schlüpfte Pinoquillio einfach zwischen den Schatten hindurch zur größten der Behausungen aus Palmzweigen und Wolle, wo man die Sklaven zusammenpferchte. Selbst beim Unsinnmachen versteckte dieser verwöhnte Bengel sich nicht. Er war der Sohn des Herrschers, was konnte ihm schon passieren?

»Ich möchte sie nur sehen«, erklärte er seinem Schwänzchen. Keine Antwort. »Ich weiß, was du denkst. Du meinst, ich wollte ihnen die Überraschung verderben. Genau, aus Neid! Du glaubst, ich wäre imstande, an einen von diesen Bauern heranzutreten und ihm zu sagen: ›Du fährst ins Land des Zuckers.‹ Na und? Warum nicht, wenn sie dafür aufhören zu jammern?«

Als er gerade hinter dem Zelt stand, hörte Pinoquillio das Knurren eines wilden Tiers. Er machte einen Satz zurück. Der sabbernde Kopf einer argentinischen Dogge mit großen Zähnen erschien auf Höhe seines entsetzten Gesichts. Der Wachhund zerrte an seiner Leine, das Leder spannte sich. Pinoquillio schrie, und wie aus dem Nichts packten ihn zwei schwielige Hände bei den Speckröllchen. Der Kadavergeruch aus dem Mund eines Weißen mit lückenhaftem, graugrünem Gebiss drang ihm in die Nase.

»Ein Nigger, er ist abgehauen.«

»Steck ihn wieder in sein Gehege«, erklang eine andere Stimme.

Pinoquillio sah sich zwei tätowierten Europäern gegenüber. Beide trugen die Uniform der französischen Marine. Sie hatten Schnallenschuhe, Dolche und riesige Gewehre mit Bajonetten. Ihren gerupften Dreispitzen entnahm der junge Prinz, dass sie gewöhnliche Wachen waren.

»Für eure Hände kann ich nichts mehr tun«, erklärte der Junge seelenruhig, »sie haben mich angefasst, mein Vater wird darauf bestehen, dass man sie abschneidet. Der Hund genauso, er kommt lebendig auf den Spieß. Aber ihr habt noch eine klitzekleine Chance, eure depigmentierte Haut zu retten … wenn ihr mich auf den Boden runterlasst.«

»Er bellt in seiner Sprache, da versteht man nichts«, sagte der erste Seemann. »Tun wir ihn wieder zu den anderen.«

»Mein Prinz, Ihr hättet es verdient, dass ich Euch in der Patsche sitzen lasse«, antwortete der alte Zeb. »Wie oft habe ich versucht, Euch davon zu überzeugen, dass Fremdsprachen wichtig sind? Hättet Ihr auch nur Grundkenntnisse in Französisch, hättet Ihr diesen primitiven Seeleuten im Handumdrehen erklärt, dass Ihr der Sohn des Königs seid, nicht irgendein Sklave.«

Den beiden Franzosen, die schon drohten, ihren Hund loszulassen, sagte der Hofmeister ein paar Worte in dieser Sprache, von der Pinoquillio kein Wort verstand. Bald flüchtete sich der kleine Prinz in die Arme seines alten Lehrers.

»Hol Papa, Zeb. Ich will, dass man ihnen das Kinn spaltet und die Haut abzieht, die ganze Haut auf einmal, aber langsam. Und wenn alles offen liegt, kriegen sie ihren verdammten scheiß Rum drübergeschüttet. Und Salz, damit ihr verdammter scheiß Köter was zum Futtern hat, bevor man ihnen die Eier abreißt. Ihre scheiß Eier.«

»Pinoquillio, wenn ich noch einmal eine solche Grobheit aus Eurem Mund höre, übergebe ich Euch diesen Herren!«

Der Hofmeister machte dem Prinzen klar, dass sie beide, wenn der Vater davon erführe, eine Strafe zu gewärtigen hätten: der alte Zeb, weil er seiner Aufsichtspflicht nicht genügt hatte, und der Junge, weil er bei den Sklavenzelten herumgestromert war.

»Aber Zeb«, sagte Pinoquillio, während der Alte ihn wieder zu seiner Hütte brachte, »was ist in diese Affen gefahren, dass sie mich anfassen? Ist ihnen das Leben nichts wert?«

»Lasst Euch nicht verdrießen, Pinoquillio, ich hatte es Euch ja schon gesagt, nur wolltet Ihr von Euren Lektionen nichts wissen: Die Völker mit rosiger Epidermis messen der Pigmentierung große Bedeutung bei. Ich fürchte, sie haben Euch ganz einfach mit einem Sklaven verwechselt.«

Pinoquillio riss die Augen auf und brüllte vor Lachen.

»Einem Sklaven! Aber Sklaven haben einen flachen Kopf, ich habe einen runden. Die haben doch den Arsch offen!«

Nachdem er erneut den Hinweis erhalten hatte, sich einer anderen Redeweise zu befleißigen, wollte der dickbäuchige Junge, dass Zeb ihm etwas vom Land des Zuckers erzählte. Damit sein Zögling sich endlich zum Schlafengehen bequemte, skizzierte ihm der Hofmeister das Bild eines Paradieses, wo noch die bescheidenste Werkstube im Dienst einer nationalen Leidenschaft stehe: der Kunst der Zubereitung von Speisen. Und ganz besonders von Feingebäck.

»Du hast recht, alter Zeb«, schnaufte Pinoquillio zwischen seinen runden Backen. »Ich hätte auf dich hören und die Sprache des Zuckerlandes lernen sollen. Aber es ist auch deine Schuld, du hast die ganze Zeit von ihren Ideen erzählt, nie von ihrem Essen.«

»Diese Sprache trägt einen Namen, Majestät, sie heißt Französisch.«

47

»Damit Frankreich etwas von mir wissen will, muss ich wissen, was Frankreich will.«

Alarmé bedauerte, dass seine Frau nach dem Zwischenfall mit dem Flakon eingeschlafen war. Er hätte sich, um in den Schlaf zu sinken, gerne einem Säftewechsel hingegeben. Zwar zeigte er sich auf dem Gebiet des Intimlebens als nur mäßiger Beobachter, doch sehr wohl hatte der Herr Graf bemerkt, dass Éponyme ihm nicht mehr so eifrig den Zapfen leerte. ›Das ist meine Schuld, gewiss‹, sagte er sich in der Dunkelheit. ›Die teure Épopo weiß, dass die Gedanken immer mehr Raum einnehmen und dass meine nächste Eroberung Frankreich heißt. Frankreich! Salbe deine großzügige Kruppe mit Ölen, bürste dir das Körperhaar, lackiere deine Nägel, bald wirst du selbst die Namen von Rabelais, Montaigne und Pascal vergessen haben. Geschichte, mach dich feucht, ich komme!‹

Da er immer noch nicht schlief, führte Alarmé seine Hand außerhalb des Bettes spazieren und rief eine ganze Menagerie chinesischer Schatten herbei. Doch die Pferde, Spatzen und Drachen kamen ihm bald weniger interessant vor als der primäre, aller Allegorien ledige Schatten seiner Hand. Er öffnete sie, schloss sie zur Faust. ›Welche Macht! Der Schatten meiner Hand, sie packt zu und entscheidet, ob Licht wird oder man kein bisschen sieht. Das ist die konkrete Erfahrung der alles ergreifenden Macht meiner Gedanken. Der Größte Philosoph Frankreichs werde ich sein!‹

Alarmé stand auf, ohne Éponyme zu wecken, nahm einen Bogen Velin und breitete ihn auf dem Schreibtisch aus. Nachdem er das Papier mit einer kleinen Standuhr und einem Tabaksbeutel beschwert hatte, tunkte er seine Feder in eine zartlila Tinte, die die Nacht fast verschluckte. Er atmete tief ein und schrieb:

Theorie von der Arbeit in Frankreich

1. Den Adel zur Arbeit verpflichten.

Kein Donner untermalte diesen Geistesblitz. Entweder es gab Gott nicht, oder er schaute woandershin. Alarmé war beunruhigt über die Implikationen seines Notats. Er schob die Uhr und den Beutel beiseite, zerknüllte den Bogen und riss ihn leise in Stücke. Éponyme schlief weiter. Um sicher zu sein, dass nichts blieb, glättete er die Schnipsel wieder und übergoss sie mit einer beträchtlichen Menge farbiger Tinte. Der Schreibtisch war nun allenthalben beschmiert, Nitchonne würde am nächsten Tag aufwischen. Er sammelte die Stücke ein, knüllte sie zu einer harmlosen Kugel und versenkte sie in den tiefsten Tiefen seines Papierkorbs. ›Das Dienstmädchen wird ordentlich schrubben müssen‹, dachte der Graf, als er endlich einschlief. ›Wenn sie nicht all ihr Herzblut hineinlegt, ist das Maroquinleder auf meinem Schreibtisch für immer hinüber.‹

48

Pietr war, die Keule in der Hand, aus seinem Vulkan hervorgetaucht. Von dieser Erhebung aus überblickte er einen großen Teil der Insel. Zwischen Feigenkakteen hindurch lief er über ein weites, offenes Schotterfeld. Ein langer Stachel, darin ein weißer, klebriger Saft, zerschrammte ihm den Schwanz. Mit zusammengebissenen Zähnen knetete er die Spitze, damit der Schmerz verging. In dem Moment wurde ihm bewusst, dass er seit seiner Flucht aus dem Gefängnis der Frauen und während der langen Wochen im Paradies nackt wie eine gepellte Litschi durchs Dasein spaziert war. Sein Körper hatte Muskeln angesetzt. Die Fußsohlen und die Handflächen waren überzogen von einer schützenden Hornschicht, was ihm das Laufen ebenso wie den Umgang mit dem Wirken der Natur erlaubte. Sein Bart und seine Haare vermengten sich schon und verliehen ihm das Aussehen eines mageren Löwen mit stahlblauen Augen. Auf den Unterarmen und den Beinen, auch auf dem Oberkörper hatte die Behaarung, so schien es, zugenommen. Und all die haarigen Auswüchse, vom Kopf bis zum Sack, waren nunmehr silbern. Am liebsten hätte Pietr diese Oxidation der salzgeschwängerten Küstenluft zugeschrieben, doch war er schon fünfunddreißig, und so wie bei den Gorillas hatte dieses Silber, das ihm ins Fell schoss, keinen anderen Grund als jene Krankheit, die mit dem Alter kommt und die man Respektabilität nennt.

Seine Nackenhaare versteiften sich. Fackeln stiegen den Hügel hinauf. ›Der Mensch ist dem Affen niemals so ähnlich wie im Streit‹, sagte sich Pietr und sprang auf den nächsten Baum. Er kletterte in die Krone und legte sich flach auf einen Ast, der breit genug war, um ihm Zuflucht zu gewähren. In der Hand hielt er seinen Fischkopfhammer, für alle Eventualitäten gerüstet. Unterm Laub wurde geschrien. Eine Kriegerin vom Stamm der Frauen tauchte bald in dem vegetationsfreien Raum zu seinen Füßen auf. Im Dunkel seines Verstecks konnte der Europäer nicht mit Bestimmtheit sagen, ob sie ihm gefiel und ob es wirklich die Frau war, von der er für die paradiesische Ewigkeit träumte. Sie war größer als er und sehr gut gebaut. Ihr Haar, zusammengehalten von gebogenen Hölzern, bildete über der Stirn einen Skorpionschwanz. Zwei Barracudamäuler mit scharfen Zähnen bissen ihr in die großzügigen Zitzen. Auf der Höhe der Scham zeigte sie einen Warankopf, um den sich spitze Leguanschwänze flochten. An den Bastgürteln, aus denen ihr Kettenhemd bestand, schwangen überall Büschel von Männerbärten in den verschiedensten Farben. Und an all diesen Toupets hing verschrumpeltes, manchmal auch tätowiertes Fleisch. Auf dem ein oder anderen Skalp erkannte Pietr (weil er in Salamanca einmal Rüssel gegessen hatte) die Nasenlöcher sowie den Knorpel darum. Pietr hatte nicht die Muße, zu erschauern beim Gedanken an all diese Bärte, die die Amazonen den männlichen Exemplaren abrissen, denn die junge Frau kletterte, ohne dass sie ihn gesehen hätte, auf seinen Baum.

Im Schatten des Laubs begegneten sich ihre Blicke. Ihre Augen, von einem leuchtenden Zitronenschalenton, bohrten sich in die seinen. Er hatte sie kaum angesehen, da versetzte sie ihm einen Stoß mit dem Ellenbogen, und er purzelte hinunter. Drei Männer kamen herbei. Sie hatten die Kriegerin verfolgt, trugen Fackeln und Lanzen, auf deren Spitzen die Schnäbel von Papageientauchern steckten. Blitzschnell fasste Pietr den Entschluss, die drei Männer zu vernichten, um der Kundschafterin mit den gelben Augen zu bedeuten, dass er auf ihrer Seite sei. Doch als sie ihn so sahen, ganz nackt und weiß und so viel bärtiger als sie selber, griffen die drei Angehörigen des Reichs der Männer nicht an. Sie traten auf ihn zu und wollten ihn erst befragen:

»Bist du der Messias?«

»Bist du Gott?«

»Bist du ein Teufel?«

Pietr pfiff ausnahmsweise auf die Metaphysik und versuchte, als Zuchttier zu denken, und so kamen ihm die Fragen ungelegen. Er holte weit aus und schlug dem ersten Krieger seine Keule ans Haupt. Überrascht kippte der Indianer um, mit blutendem Ohr. Sein Sturz brachte die Kameraden aus dem Gleichgewicht, und die Amazone nahm das Durcheinander zum Anlass, sich aus dem Geäst herabfallen zu lassen. Ihre Zehen gruben tiefe Löcher in den Mund eines Feindes und den Unterleib eines anderen. Aus ihrem Leguanhöschen zog sie eine Harpune und ein langes, aus der Gräte eines Speerfischs geschnitztes Messer. Und ohne auch nur hinzusehen, durchbohrte die karibische Walküre alles männliche Fleisch, das unter ihr zappelte. Pietr trat zur Seite, um keinen Hieb abzubekommen. Unter der entfesselten Indianerin waren die drei Gegner bald vereinigt in einem Püree aus Wurst und Knochen, deren Fortsätze kaum noch zuckten.

Bedeckt von feindlichem Blut, nickte die Barbarin mit den Zitronenaugen dem großen Holländer zu. Pietr deutete diese Kopfbewegung als Frage zu seinem Personenstand.

»Gnädige Frau, ich werde Sie nur bewusstlos schlagen, wenn ich zu der Gewissheit gelange, dass meine Argumente Sie nicht zu überzeugen vermögen.«

»Hä?«

»Ich spreche vom freien Willen. In diesem Massengrab, in dem unsere Spezies sich tummelt, werden Sie es mir nicht übelnehmen, wenn ich auf die Willensfreiheit keinen gesteigerten Wert lege. Hören Sie meinen Traum: Ich habe einen geheimen Ort, an dem ich in Frieden lebe, und dort ist es besser als hier. Kommen Sie mit! Nehmen Sie mein Reich an, denn wenn Sie bis zum heutigen Tage glaubten, Sie seien frei, mögen Sie bedenken, dass Sie nichts anderes taten, als der Lehre Ihres Gottes anzuhängen, der Lehre Ihres Volkes, gar der Ihres Geschlechts, wage ich zu behaupten.«

Sie brummte etwas.

»Ich verstehe Ihre Vorbehalte, einem Unbekannten zu folgen, gnädige Frau, aber gehen Sie mit mir die Wette ein, denn nirgends könnte es schlimmer sein als hier. Pascal sagte, nehmt das Risiko auf euch und glaubt. Ich dagegen bitte Sie, die Gefahr hinzunehmen, dass Sie an nichts mehr glauben.«

Eine Hand legte sich auf Pietr Cohens Schulter. Er drehte sich um und stand vor Yom und Maria. Sie sahen das Flammenmeer über der Insel, rochen die Asche und ahnten, was ihr Idyll den feindlichen Stämmen beschert hatte.

»Das sind die Meister der paradiesischen Zuflucht, von der ich sprach«, fuhr Pietr unbeirrt fort.

Überall in den Büschen wuselten Skorpionschwänze.

49

Pinoquillio saß pupsend auf seinem Pony. Er hatte Hunger. Er langweilte sich. Dieses Reittier brachte ihn kaum zur Geltung, denn wenn er aufsaß, berührten seine Füße den Sand. Es war ein Pony für Babys.

Der kleine Prinz bemerkte die beiden Seemänner, ebenjene, die ihn in der Nacht belästigt hatten. Empört sah er, dass ihre Hände noch am Ende der tätowierten Arme schwangen. Ihr Molosser knurrte um eins der größten Sklavenzelte. Ein Kontingent Gefangener wurde herausgeholt. Pinoquillio beobachtete zerstreut die Prozession. Mit diesen Flachköpfen hatte er nichts gemein, für das Schicksal der Sklaven würde er sich erst interessieren, wenn sein Bauch voll war. ›Echte Glückspilze, die werden in Frankreich im Zucker baden, da lassen sich die Belastungen einer kollektiven Überfahrt verkraften.‹ Der Junge stellte fest, dass sie Leinen trugen und man sie mit Stöcken schlug. Ein eintöniges Schauspiel. Zeb, der alte Hofmeister, hinkte hinter dem Pony her.

Eine Sklavin warf sich auf den Boden und riss drei ihrer Leidensgenossinnen mit. Die Matrosen ließen ihren Hund auf die Kolonne los. In dem Moment stürzte sich ein männlicher Sklave von vielleicht fünfzig Jahren heulend auf die Wächter.

»Was soll der Tumult?«, fragte Pinoquillio.

»Sieh mal, dort«, sagte Zeb.

Ein etwa siebzehnjähriger Junge löste sich aus dem Kontingent. Er wandte sich zu der Unglücklichen am Boden und an diesen großartigen Menschen, der die Soldateska herausforderte. Pinoquillio sah, wie die Frau am Boden dem Jungen Zeichen machte, er solle weglaufen.

»Ist das seine Mutter?«, fragte der Kleine.

Verstärkung kam herbei, und unzählige Gewehrkolben gingen auf die Sklaven nieder. Der Junge schaffte es, sich aus dem Gewühl zu befreien. Pinoquillio beobachtete höchst interessiert seine Flucht.

»Ehrlich, Zeb, ich bin mir nicht sicher, ob mein Vater ein solches Risiko für mich eingehen würde. Glaub mir, Zeb, manchmal beneide ich die Armen, denn die lieben sich wirklich.«

Der Flüchtige stieß einen Stand um, fiel hin. Die beiden Matrosen und ihr Hund rannten hinterher. Pinoquillio bewunderte, wie der Junge trotz gefesselter Hände noch in der Lage war, so viel schneller als die Europäer zu springen. An diesem Morgen herrschte große Hektik beim Kontor, denn ganze Schübe von Lebensmitteln und Sklaven waren auf dem Weg vom Schiff zu den Lagern und von den Lagern zum Schiff. Zur großen Freude des kleinen Prinzen aus Afrika richtete der Flüchtige in diesem merkantilen Arrangement ein heilloses Chaos an. Mal tauchte er hinter Bierfässern hervor, mal stieß er Gewehre um. Sein gehetzter Blick erinnerte Pinoquillio an einen in die Enge getriebenen Hirsch.

»Sag mal«, meinte der Kleine zu seinem Lehrer, »macht der nicht ziemlich viel Wind?«

»Mein Prinz, seid nicht zu voreilig mit Eurem Urteil. Dieser Zwischenfall ist eine anschauliche Illustration unserer Lektion über die Hoffnung.«

»Das ist gar nicht lustig. Sieh doch, sie haben ihn verloren. Er ist nirgends zu sehen.«

Doch plötzlich bot sich dem jungen Herrscher ein bewegender Anblick: auf einer von zwei Dienern getragenen Palette, geradewegs und unversehrt aus dem Laderaum des französischen Schiffes. Ja, der Duft konnte ihn nicht täuschen. Das war tatsächlich französisches Feingebäck!

»Die Hoffnung, mein Prinz, ist, was uns am Leben erhält, und gleichwohl ist es der Quell unserer schlimmsten …«

»Sei still! Französische Backwaren, Zeb. Zeb! Ich will eine Auswahl von jedem Duft.«

»Mein Prinz, Euer Vater möchte keinen pummeligen Thronerben. Kommt lieber mit ans Ufer und hört, wie ich die schöne Sprache Frankreichs in unsere Zunge übersetze. Ihr werdet etwas lernen.«

»Genau, alter Zeb, ich will, dass meine Zunge lernt. Gib mir Kuchen.«

»Euer Vater erwartet mich zum Dolmetschen. Genug jetzt.«

Zeb ging nun schneller und begab sich, fest auf seinen Stock gestützt, zu dem Ort, wo der König die Franzosen empfing. Pinoquillio straffte die Zügel, um zurückzubleiben. Das Pony trottete weiter. Also setzte der Junge seine beiden Füße tief in den Sand, und das Tier begriff, dass es stehen bleiben sollte.

Pinoquillio zwang das Pony, unauffällig um den Stand herumzugehen, auf den die Träger sich zubewegten. Er wartete, bis die Waren abgestellt waren, und ging ebenso unauffällig hinter die Stellage, wo er hoffte, diese Speise zu finden, die seiner würdig wäre. Doch nicht Gebäck sah der Prinz, als er ein Tuch lüpfte, sondern er begegnete den Augen des flüchtigen jungen Sklaven. Die Traurigkeit und die Hoffnung, die im Gesicht des armen Tropfs zu lesen waren, quittierte Pinoquillio mit einem eher müden Schulterzucken.

Die Franzosen und ihr Hund kamen näher.

»Such! Such!«, riefen die Matrosen.

Der Sklave warf Pinoquillio einen flehenden Blick zu.

»Willst du hierbleiben?«, flüsterte der Prinz. »Das wird dir kaum helfen.«

Das Pony schnaubte. Pinoquillio hob die Hand und herrschte die Verfolger an:

»He! Als Spürnasen seid ihr echte Nieten, was?«

Wie eine Sprungfeder machte der Flüchtige einen Satz und nahm seinen verrückten Lauf wieder auf. Er rannte landeinwärts.

»He, nicht! Nicht da lang!«, rief Pinoquillio.

Die Franzosen und ihr Hund liefen ihm hinterher. Er war sehr schnell. Sie auch. Aber nicht ganz so schnell. Pinoquillio nahm einen Korb und füllte ihn mit Gebäck.

»Du verpasst noch dein Schiff«, rief er in Richtung des Sklaven.

Einer der französischen Seemänner verstauchte sich den Knöchel, fluchte. Sein Kamerad musste anhalten und kehrtmachen.

»Alles in Ordnung?«

»Nein, gar nicht. Wir haben ihn verloren. Was sollen wir jetzt sagen?«

Der Entflohene war nun schon außerhalb der Grenzen des Sklavenlagers. Er rannte in den Busch.

»Wir sagen, er hätte sich gewehrt«, murmelte der unverletzte Matrose, bevor er sein Gewehr anlegte und zielte.

Ein Stück weiter, auf seinem Operettenpony, schöpfte Pinoquillio mit beiden Händen aus dem Kuchenkorb. Er hörte den Schuss, konnte sich aber nicht erklären, woher er kam. Er trabte zurück zum Ufer.

Das französische Backwerk schmeckte ihm sehr. Er hatte sich den Mund vollgestopft und mischte so die vielfältigen Leckereien. Ein wenig schändlich war das schon, aber es war ja nur ein Vorgeschmack! Seine Papillen interagierten bloß mit den am wenigsten ätheralen der süßen Kreationen. Keine Frage: Seinem Volk bot man nur jene Süßigkeiten an, die die Fahrt überstanden. Aber allein die Präliminarien: Zucker, der beim Draufbeißen knirscht, Sandteig, wo man noch die Butter und das Öl herausschmeckt, und dann die in der Flamme erzeugte Karamellisierung, ja, das rechtfertigte die lange Reise. ›Und wenn ich in Ketten dorthin muss, was soll’s, Land des Zuckers, ich komme!‹

Auf das französische Schiff hatte er kaum einen Blick geworfen. So wie er sich auch nicht dafür interessiert hatte, wenn irgendeine europäische Nation anlegte, um seinem Vater Kriegsgefangene abzukaufen. Es war immer dieselbe Szene: Die Abendländer palaverten in ihrer Sprache, Zeb übersetzte, Papa blieb unnachgiebig und erzielte einen guten Preis.

Der heutige Weiße war so alt, dass man ihn auf einen Stuhl gesetzt hatte, von dem aufzustehen er nicht imstande schien. Damit er nicht kleiner aussah als der afrikanische König, hatte man den Stuhl auf lange Bambusstöcke geschnallt, die französischen Seeleute trugen ihn auf ihren Schultern. Für Pinoquillio war dies ein interessantes Detail: ›Da Papa auf einem Thron sitzt und von seinen Kriegern getragen wird, wollte der Weiße es ihm gleichtun. Wie schön, dass mein Vater eine Mode eingeführt hat.‹ Neben dem alten Weißen stand eine junge, fast nackte dunkelhaarige Frau, behängt mit Schmuck und überragt von einer komplizierten Frisur. Pinoquillio dachte, sie sei eine Nutte, und wunderte sich, denn bei den Gesandtentreffen zeigte sich sein Vater mit sehr viel mehr als nur einer. Auch sagte er sich, dass die Nutten seines Vaters mehr Kleidung anhatten und besser genährt waren. ›Frankreich‹, dachte der kleine Prinz und nahm sich noch ein Stück Gebäck, ›muss ein armes Land sein.‹

Aus den Worten, die der alte Zeb übersetzte, hörte Pinoquillio immer wieder deutlich »Zucker« heraus. Er trat näher. Und auf einmal machte Frankreich dem Kind große Angst: Der Alte sprach in einer fremden, aus »Mumumu« bestehenden Sprache, worauf seine Hetäre sich in einer Mundart äußerte, die genauso unverständlich blieb, nur flüssiger klang; eine der beiden Sprachen war ohne Zweifel Französisch. Erst dann übersetzte Zeb. Pinoquillio, der Frankreich so mochte, da das Land ein solch feines Gebäck hervorbrachte, war beunruhigt über diese Marotte, die Frauen sprechen zu lassen.

»Ein Sklave, drei Tonnen Zucker im Jahr«, übersetzte Zeb nach dem »Mumumu« und dem Gurren der jungen Prostituierten.

»Dürfen die so viel davon essen?«, fragte der kleine Prinz und staunte.

»Pinoquillio, still, Euer Vater arbeitet.«

Hoch auf seinem Thron tat der Vater, als hätte er seinen Sohn nicht gesehen, nicht das Pony und nicht die Backwaren. Gegenüber den Besuchern zeigte er die Härte einer steinernen Statue.

›Das ist ungerecht‹, Pinoquillio war wütend. ›Und mir gibt man gar nichts.‹

»Hatten Sie jemals Anlass, sich über die Qualität meiner Sklaven zu beklagen?«, fragte der Vater.

Zeb übersetzte in eine überaus vokabelreiche Sprache. Der weiße Alte antwortete in diesem aus »Mumumu« bestehenden Französisch. Seine Nutte ließ ein langes Zwitschern folgen, das Zeb mit einem schlichten »Nein« übertrug.

»Warum versuchen Sie dann«, fuhr der Vater fort, »mir so lausige Büchsen anzudrehen?«

Zeb sagte es noch einmal auf Zwitscherfranzösisch. Nach einigen Mumumus hieß es, die betreffenden Gewehre stammten aus der Waffenmanufaktur in Saint-Étienne, eine Bemerkung, die auf den königlichen Sklavenhändler wenig Eindruck machte.

»Mir sind englische Gewehre lieber«, antwortete der Vater lediglich.

Für den alten Weißen war es ein herber Schlag, er stieß nur einen Halblaut aus, die Nase sackte aufs Kinn. Seine Nutte übersetzte dieses knappe Röcheln in ein langes, vielschichtiges Gepiepse.

»Was sagt die Nutte?«, fragte der Vater.

›Ich habe recht gehabt!‹, dachte Pinoquillio. ›Wäre es seine Ehefrau, würde er sie nicht mitnehmen auf die Reise.‹

»Sie sagt, mein König«, übersetzte Zeb, »sie möge die Briten ebenfalls sehr, aber sie könne nichts dafür, dass ihr Mann und sie Franzosen seien. Außerdem finde ihr Mann, das ganze Gespräch nehme eine diskriminierende Wendung.«

»Und das alles in einem einzigen ›Mu‹«, staunte Pinoquillio. »Genau so muss es mit ihren besten Backwaren sein, nach außen hin schlicht, und wenn man hineinbeißt, verraten sie eine Fülle an Geschmacksinformationen.«

»Dann sag ihnen, alter Zeb, sie sollen Zaster rüberschieben. Zumindest Gold ist überall dasselbe.«

Der König tippte dreimal mit der Ferse auf den flachen Kopf eines seiner Träger. Der beflissene Arbeiter deutete den Befehl korrekt und leitete ihn kaum hörbar an seine sechs Kollegen weiter. Die Thronsänfte drehte sogleich um und ließ den querschnittsgelähmten alten Weißen, seine Nutte und ihre Träger mit der lumpigen Matrosentracht allein am Strand zurück.

Antinôme schrieb mit der Schuhspitze Zahlen in den Sand. Die Schultern der Träger verbreiteten einen sauren, unangenehmen Geruch.

»Mu?«, fragte ihr Mann schwach.

Antinôme befahl, den Stuhl abzusetzen. Die Seeleute ließen den Herzog von Bordeleau bis auf Höhe seiner Gattin herab. Ein Windstoß zauste ihre Perücken. Antinômes Hut bog sich unter den widerstreitenden Einflüssen der Corioliskraft einerseits und ihrer klammen Hand andererseits, die versuchte, ihn auf dem Kopf zu halten. Kein stolzer Anblick.

»Mit diesem Land geht es den Bach runter«, klagte die große Dunkelhaarige.

»Mumu?«, fragte ihr Mann.

»Wer redet von Afrika? Frankreich! Wir schaffen es nicht mal, ihnen etwas anzudrehen, womit sie sich vernünftig massakrieren können. Wenn wir nichts unternehmen, ist die ganze Sklavenbranche in Gefahr. So fängt es an, und dann …«

»Mumumu …«

»Nein, Schatz, sag das nicht. Noch ist nicht aller Tage Abend. Frankreich ist eine große Nation im Sklavengeschäft, wir werden es beweisen.«

50

Um sich in seiner Einsamkeit zu trösten, ließ Pinoquillio ein winziges Stückchen Sandgebäck auf der Zunge schmelzen. An einer Anlegestelle, ganz in der Nähe des Strandes, wo die Verhandlungen stattgefunden hatten, wurden die Sklaven hergerichtet. Die Weißen und die Bediensteten des Vaters nahmen ihnen ihre Lederriemen und Bambusfesseln ab und ersetzten sie durch Eisenketten. Die Sklaven ließen es über sich ergehen.

›Nicht alle wissen, welches Glück sie haben‹, dachte Pinoquillio.

Er war näher herangetreten. Niemand nahm ihn wahr. Ihm kam eine Idee, denn es stimmte ja, dass die Weißen ihn nicht von den Sklaven unterscheiden konnten. ›Unglaublich, sie achten nicht auf die Kopfmaße der Leute. Diese Europäer haben eine Leidenschaft für Farben, aber von Formen verstehen sie nichts‹, dachte der kleine Prinz. Von dem Kuchenkrümel auf seiner Zunge blieb nur eine Erinnerung. Die nächsten Minuten müsste er ohne jeden Geschmack überstehen. ›Nicht schlimm‹, sinnierte der Junge, ›man kann sich von der Erinnerung nähren, wenn man die Hoffnung hat, dass …‹

»Mein Prinz! Mein Prinz!«

Der alte Zeb schwang, dreihundert Meter weiter, seinen Stock durch die Luft. Pinoquillio tauchte ein in das Verladegewühl. ›Nein, mit Afrika reicht es. Wenn man eine Neigung verspürt, muss man sein Leben in die Hand nehmen. Und ich weiß, mein Schicksal ist Frankreich. Frankreich und der Zucker.‹

Das Kind verschwand in der Menge der Sklaven. Der alte Zeb befahl, nach ihm zu suchen, doch die Diener des Vaters hatten ihn nicht gesehen, und die weißen Matrosen hörten auf nichts, was aus dem Mund eines Schwarzen kam.

»Entschuldigung, bitte um Entschuldigung!«

Pinoquillio schlüpfte auf allen vieren zwischen den Sklaven hindurch. Aber das Kind war dick wie ein Mutterschwein kurz vorm Ferkeln, und als er über den Steg zum Schiff krabbelte, plumpsten ein paar Sklaven ins Wasser. Das Schicksal dieser armen Schlucker bekümmerte Pinoquillio wenig, er hatte nur Angst, ihr Sturz könnte die Aufmerksamkeit auf ihn lenken. Als der Junge endlich an Deck des französischen Schiffes gelangte, warf er einen Blick in Richtung Zeb. Alles gut, er war auf dem Weg zu einer anderen Stelle am Strand, bestimmt hatte er gedacht, es sei eine optische Täuschung. Oder er ging wieder zum Lager, um seinen Schutzbefohlenen dort zu suchen.

»Dein Irrtum ist, mein lieber Zeb«, murmelte der Kleine, »dass du nicht weißt, wie viel Mut sich unter meinem Fett verbirgt.«

Auf dem Schiff stellte man sie in Reihen auf. Es war kein Afrikaner mehr unter dem mit der Organisation ihrer Reise betrauten Personal.

»He, du bist doch der Sohn des Königs!«, rief ein Sklave.

»Still, du Idiot, du verrätst mich noch«, sagte Pinoquillio und versuchte, keinen Lärm zu machen.

»Hast du sie nicht alle?«, meinte ein anderer Sklave. »Geh zurück zu deinem Vater.«

»Was seid ihr nur für Angsthasen! Immer müsst ihr überreagieren. Jetzt beruhigt euch schon. Alles wird gut«, sagte Pinoquillio, und am Klang seiner Stimme erkannte er, wie sich die Autorität eines Königs abzuzeichnen begann. »Jedenfalls sollt ihr wissen, dass ich froh bin, mit euch ins Land des Zuckers zu fahren.«

»Hör auf zu quatschen«, brummte ein anderer Plattschädel. »Sonst kriegen wir …«

Ein Stockhieb, so geschickt ausgeteilt, dass er sowohl Pinoquillio als auch seinen Gesprächspartner traf, elektrisierte ihre Rücken. Der Flachkopf biss die Zähne zusammen, während der kleine Prinz rief:

»Es reicht, ja? He, wenn ihr so weitermacht, fahre ich nicht ins Land des Zuckers!«

Diesmal gab es einen Schlag auf den Kopf. Und der kleine Junge brach, ebenso wie seine Leidensgenossen, in Tränen aus. Zusammen mit den anderen wurde er an einen Holzbalken gebunden. Die eisernen Fesseln, die an dem Balken hingen, schlossen sich um seine Hände.

Das Einzige, was ihm in diesem Moment und in den folgenden Tagen über die Lippen kam, war: »Das sage ich meinem Vater.«

51

»Das kommt nicht von Gott, habt ihr gehört, das kommt von euch!«

Vor sich hatte Pietr die entgeisterten Gesichter des Volkes der Männer und des Volkes der Frauen.

»Als ich auf eure nicht eben einsame Insel kam, habe ich mir den Kopf zerbrochen über die Frage, woher eure Bibel kommt. Und ich weiß immer noch nicht, ob ihr seit der Bronzezeit hebräert oder ob ihr von Cortés abstammt, von Kolumbus oder den Kayapó-Indianern. Ich habe mich gefragt, welche Bibel ihr lest, und mir Gedanken gemacht, wie ich euch dazu bewegen kann, ihr keinen Glauben mehr zu schenken. Mein Irrtum bestand darin, dass ich nach Indizien für ihre Unrichtigkeit gesucht habe. So wie man zu einem Moslem sagt: ›Dein Heiliges Buch stammt aus dem achten Jahrhundert nach Christus, tja, was war dann vorher?‹ So wie man zu einem Christen sagt: ›Deine Bibel stammt aus der Zeit von Jesus Christus, wie zum Teufel haben es die Leute gemacht, die ihm vorangingen?‹ So wie man zu den Juden sagen würde: ›Dreizehn Jahrhunderte vor Christus, das ist ja nur ein Wimpernschlag!‹ Vorher hat es so viele Wahrheiten gegeben. Und genau wie ihr hatte ich diese falsche Vorstellung, eine Offenbarung wäre umso wahrer, je weiter sie zu den Ursprüngen der Welt zurückreicht. Aber die Wahrheit? Jahrelang habe ich sie im Mund geführt und ein Geschäft daraus gemacht. Die Wahrheit ist Spinoza, auch wenn mir nie in den Sinn gekommen wäre, sie könnte mich eines Tages in meiner Hilflosigkeit auffangen. Hört zu, Männer, hört zu, Frauen, denn ihr versteht mein Ladino, das eurem Hebräisch so ähnelt: Es hat nie eine Offenbarung gegeben. Und egal, ob Moses eure Gesetze in Granit gehauen hat oder ob sie auf Packpapier geschrieben stehen, diese Regeln, die euch sagen, ihr sollt euch umbringen und die Insel in Brand stecken, sind Menschenwerk. Manche eurer Gesetze sind gut? Mag sein. Zuweilen gar wunderbar inspiriert, und eure Väter und eure Mütter haben sie befolgt? Ohne Zweifel, ja. Nur liegt der eigentliche, tiefere Grund darin, dass wir es machen wie die Eltern. Also nehmt es als Schicksal hin: Mit Mama-Papa ist es vorbei. Und wenn ihr auf einer Seite steht, dann nicht aus ethischer Notwendigkeit, sondern weil der einzige Erzeuger, den ihr gekannt habt, euch so gewollt hat. Ihr seid auf der Seite der Männer, weil es der Berg der Kerle ist, der euch erzogen hat. Ihr gehört zur Zitze, weil man bei den Amazonen all die kleinen Würmchen mit Eiern auf den Berg Golgatha wirft. Geht. Vergesst das alles und verehrt Spinoza. Oder lieber nicht. Sagt ihm einfach Danke. Er hat euch gelehrt, dass Gott, da er überall ist, von nun an nie mehr recht oder unrecht haben kann. Jedenfalls nicht aus übernatürlichen Gründen. Und schließt Frieden.«

»Was hat er gesagt?«, fragte der Anführer der Männer.

»Noch mal!«, rief die Anführerin der Frauen. »Wir haben nicht verstanden, auf welcher Seite du stehst.«

»Ich sage nur, dass Gott nichts damit zu tun hat.«

52

Hoch auf seiner Wolke fand Gott das gut. Zum ersten Mal seit langem, und zu seiner eigenen Überraschung, betrachtete der bärtige Riese lieber den Planeten, als sich sportlich zu betätigen.

»Wenn es Gott gibt, soll er einen Blitz auf mich herabschleudern!«, rief Pietr auf seinem Berg.

»Was hat er gesagt?«, fragte das Chefmütterchen.

»Er hält sich für Moses«, meinte das Obermännchen.

Gott beugte sich vor, putzte seinen Zwicker. Er fand die Szene urkomisch. Ausnahmsweise entsprach die Situation seinem sehr besonderen Sinn für Ironie. Er existierte. Pietr Cohen wusste es nicht. Und in dem Wunsch, die göttliche Vakanz zu beweisen, würde der leichtfertige Holländer sich mir nichts, dir nichts zu Hackfleisch verarbeiten lassen, sei es vom Stamm der Jungs, sei es von der Mädchentruppe.

»So was passiert«, murmelte Gott, »wenn man zu ihnen spricht, aber nicht versucht, ihnen etwas aufzuschwatzen. Er stand kurz vor der messianischen Offenbarung. Er hätte ihnen bloß mit dem kommen müssen, worauf sie warten, mit einem allwissenden Ich, das nicht mehr im Gepäck hat, als ihnen zu sagen, sie sollen sich den Hintern abwischen und die Zähne putzen. Schon hätte er ihnen einen Gott verkauft, der das Massaker erlaubt und einen auf den Podex verspricht, sobald sie irgendein absurdes Gebot übertreten. Sie hätten ihm ein Mausoleum gebaut. Stattdessen … ach, Spinoza, sieh dir an, wo deine Aufrichtigkeit hinführt, du verdirbst mir meine gewieftesten Verkäufer.«

Pietrs Vater kam von seiner unteren Wolke hochgeklettert und tränkte mit seinen Tränen den Bart von Jahwe-gesegnet-sei-sein-Name-mögen-die-Engel-ihm-beim-Badminton-beistehen.

»Erbarmen, verzeiht! Mein Leben lang habe ich gewissenhaft gelogen, Ewiger, und mein Sohn, das garantiere ich, wird mein Trugwerk fortsetzen. Sorgt dafür, dass er nicht umgebracht wird, bloß weil er sich auf einer fernen, verlorenen Insel ein einziges armseliges Mal hat hinreißen lassen und die Wahrheit sagen wollte.«

»Nein, niemals«, antwortete Gott. »Er hat die Wahl, soll er die Konsequenzen tragen. Wenn man die Sophisterei aufgibt für einen Platz in der Geschichte, muss man auch den Preis bezahlen.«

Die Indianerinnen und die Indianer warfen Pietr nun vor, er lästere Gott.

»Wieso lästern?«, sprach Pietr Cohen. »Gott bin ich, seid ihr, ist das Unsagbare, für das es keine Worte gibt, ist die körnige Materie der Koprolithen, sind die unverdauten Keime, die wieder hochkommen, sind die unverstandenen Gedanken, die mit einem Rülpser zu besseren Gedanken werden. Das seid ihr, ja, bin ich, ist nichts. Und so schleudert er auch keinen Blitz herab. Gott, erschlage mich, oder du bist tot! Seht ihr? Kein Feuer. Wen sollte ich also lästern?«

Die Wilden machte es rasend. Und hoch oben, in seinem Versteck, lachte Gott.

»Unglaublich, denen geht der Arsch auf Grundeis. Er beweist ihnen nicht nur, dass es mich nicht gibt, sondern obendrein, dass ich niemanden bestrafe. Das ganze Affentheater, das sie betreiben, schützt sie also vor nichts. Hört zu, ihr beiden. Ihre Zähne knirschen bis hinauf ins Wolkengebälk! Ja, Papa Cohen, diese Makaken werden deinem Pinseläffchen das Fell über die Ohren ziehen. Und das alles wegen meiner Inexistenz. Und auch wegen dir, Spinoza.«

»O bärtiger Gott«, sprach Spinoza, »du genießt das Spektakel, und wenn du meinst, ich soll mir die Demütigung antun und diesen armen Menschen erscheinen, schick mich wieder hinunter, dann sage ich ihnen einfach, ich hätte mich geirrt. Und dass es dich gibt, seit meinem Tod weiß ich es ja. Wärst du dann zufrieden? Würdest du Pietr mit einem anschaulichen kleinen Trick helfen? Mit Sternenstrahl oder Aureole, leuchtendem Napf oder Stößen von Methangas, um sie alle zu zerstreuen? Lass einen schwarzen Stein auf die Insel herabfallen, eine Klagemauer oder eine Weihnachtskrippe, auf dass sie hüpfen und sich verausgaben. Die ganze Komödie dient dir ja doch nur dazu, dich an mir zu rächen. O Gott, wie hart du bist in deinem Triumph! Na los, rette Pietr. Zeig ihnen, dass es dich gibt.«

»Nein, nicht. Du hast ja recht. Es gibt mich nicht.«

»Aber … wir sprechen doch mit dir.«

»Für euch ist das was anderes. Ihr seid gute Kunden«, antwortete der Schöpfer. »Aber für die da unten, nein. Für die bin ich nichts.«

»Gott«, drang Pietrs Vater nun in ihn, »du weißt nicht, was es heißt, seinen Sohn zu lieben und mit anzusehen, wie die Hunde ihn zerfleischen.«

»Doch, weiß ich. Aber für meinen Sohn habe ich keinen Finger krumm gemacht, also tu ich es auch nicht für deinen Pietr.«

»Warum, Ewiger?«

»Aus Bequemlichkeit, Papa Cohen! Du kannst dir nicht vorstellen, wie viel Arbeit es bedeuten würde, müsste ich für sie existieren. Lasse ich mich auch nur ein Sekündchen auf diesem Planeten blicken, nimmt das kein Ende. Und ich hätte immer weniger Zeit für meine Hobbys. Die anderen Gottheiten würden mich auf ewig schlagen, im Badminton, im Ponyreiten, beim Pingpong.«

»Gott, rette meinen Sohn!«

»Ich sagte es bereits, nein. Reiß dich am Riemen.«

Spinoza hielt es nicht mehr aus. Er zog dem Ewigen ein Bündel Blitze aus dem Gürtel, und wütend schleuderte der Sepharde aus Amsterdam die Flammen des Allerhöchsten auf die tropische Insel hinab.

Die Blitze landeten irgendwo bei den Frauen und bei den Männern, Pietr sparten sie aus. Kaum hatten sie dreimal Luft geholt, fielen alle auf die Knie, nicht nach Mekka hin, nicht nach Rom, nicht nach Jerusalem, sondern in Richtung dieses nackten Zotteljuden, dessen einzige Metaphysik darin bestand, dass er nicht an Gott glaubte.

»Spinoza, du kannst einem echt auf den Sack gehen!«, donnerte Gott. »Ich habe es dir gesagt, bärtige und semitische Messiasse, das geht schief. Drei solche Typen haben schon ein heilloses Chaos angerichtet. Brauchen wir da noch einen vierten Knallkopf? Hättest du dich nicht eingemischt, hätten wir jetzt einen toten Messias, und alles wäre gut.«

53

Pietr stand auf seinem Hügel und wusste nicht mehr ein noch aus. Die Männer und die Frauen beschmierten sich die Gesichter mit Ruß, zerrissen ihre Kleider und baten um Vergebung. Von der Rede, die der Schiffbrüchige geschwungen hatte, hatten sie kein Sterbenswörtchen verstanden, doch die Blitze hatten ihnen gefallen. Sie waren jetzt bereit, den absurdesten Anweisungen zu folgen.

»Wenn das so ist, dann lebt ihr ab jetzt zusammen«, rief Pietr.

»Bloß keinen Frieden! Bloß keinen Frieden!«, erscholl es von beiden Seiten. »Befiehl, den Feinden die Augen auszubrennen, ihnen mit einem Angelhaken das Innere umzustülpen, aber wir flehen dich an, bloß keinen Frieden!«

Ein wildes Geheul ließ den Berg erbeben, und alle griffen nach ihrer Keule, ihrer Lanze oder ließen eine Steinschleuder surren, bereit, aufeinander loszugehen.

»Nicht!«, rief Pietr. »Dieser Krieg soll ewig währen. Wenn ihr übereinander herfallt, wird es ein kurzes Gemetzel, eure Freude erkaltet, und ihr versinkt wieder in dieser Unruhe, die ein friedliches Leben auf der Welt mit sich bringt.«

»Ähm, ähm, ähm«, blökte es von der Seite mit und von der Seite ohne Eierstöcke.

»Ich befehle euch«, fuhr der Holländer fort, »dass eine jede Feindin sich einen Feind suche, und dann tut euch zusammen und sondert euch ab, so werdet ihr für immer im Streit liegen.«

»Wie bitte? Was?«

»Der Jerusalemer Tempel! Als er zerstört wurde, hieß es, jedes Haus sei ein Tempel, und statt sich allwöchentlich nach Zion zu begeben und einen Ochsen zu opfern, sollten die Hebräer es eben in Schlappen tun, zu Hause. Und kaum wird am Freitagabend zwischen zwei Kerzen mit zwei geflochtenen Broten gewedelt, schon ist die Höhle ein Tempel. Macht es genauso, das befehle ich euch, um des Krieges der Männer und der Frauen willen. Soll jede Frau sich einen Mann nehmen. Hiermit löse ich eure beiden Stämme auf und verfüge Hochzeiten. Na los! Paarweise! Jedes in einem Zelt und nur für sich. Ihr werdet ein Volk sein, und die Kriege finden von nun an heimlich statt, im Schatten eurer Behausungen.«

»Und die Kinder? Die Männer setzen die Mädchen aus, und die Frauen zertrümmern den kleinen Jungs den Schädel. Müssen wir jetzt sowohl die Jungs als auch die Mädchen töten?«

»Nein, ihr werdet sie gemeinsam aufziehen und alles daransetzen, ihnen eure beiden Ansichten in die Köpfe zu bimsen.«

Man hielt sein Vorhaben für eine unendliche Grausamkeit, nie vergehendes Leid wäre die Folge, kein Mann und keine Frau, keiner ihrer Sprösslinge würde bei einem solchen Arrangement je wieder auch nur einen einzigen glücklichen Moment erleben. Und so beteten sie laut zu Pietr Cohen und erhoben ihn zu ihrem Messias.

54

Die Luft der karibischen Insel war noch aufgeladen von den Blitzen, die Spinoza Gott geklaut hatte. Pietr hatte sich nicht von seinem Berg gerührt, so sehr fürchtete er, man würde ihm nicht gehorchen und zum ursprünglichen Plan zurückkehren: ihn zu massakrieren und sich dann gegenseitig umzubringen. Doch von einem Fuß auf den anderen tretend, begannen die Stämme der Männer und der Frauen sich zu beäugen. Grimmig. Sobald die Blicke einander begegneten, wurde an der Nase gekratzt oder ein nicht vorhandenes Insekt verscheucht. Zu Bluttaten kam es dennoch nicht. In ihrem eigenen Tempo, mit kurzem Atem, zogen die Eingeborenen in Betracht, der überlieferten Geschlechtertrennung ein Ende zu setzen.

»Sucht euch einen Partner!«, rief Pietr.

Die Wahl der verwandten Seele hatte diesmal nichts Literarisches und stürzte auch niemanden in einen Gewissenskonflikt. Die Insulaner waren so verschüchtert, dass allein der Gedanke, in die Augen eines Vertreters des anderen Geschlechts zu blicken, die meisten veranlasste, sich mit der nächststehenden Person zu begnügen. Sie schauten also auf die Füße und wählten einander aus. Manche deuteten im Gewühl auf Füße des eigenen Geschlechts, und so kam es zu drei bis fünf Prozent homosexuellen Paaren, wie es in allen menschlichen Gesellschaften seit Urzeiten der Fall ist. Niemand scherte sich drum. Unter dem Einfluss überkommener Angewohnheiten fühlte ein Krieger vom Stamm der Männer sich von der liebevollen Nähe einer Frau derart verunsichert, dass er ihr einen Hammer auf den Kopf schlug. Als er die allgemeine Missbilligung gewahrte, bat der Soldat sogleich um Entschuldigung. Doch das Mädchen, dem er eins auf den Deckel gegeben hatte, versuchte, ein gutes Wort für ihn einzulegen. Es sei nur ein Reflex gewesen, ein Zeichen von guter Gesundheit, sagte sie zu Pietr, bei einem Paar kämen solche Dinge nun mal vor. Kein himmlisches Feuer bestrafte das Vergehen, und Pietr fürchtete, er könnte seiner frisch etablierten Autorität verlustig gehen. Mit mächtiger Hand warf der neue Prophet diesem Lümmel einen spitzen Stein an den Kopf. Die Antwort war ein gequältes »Autsch«.

»Hast du gesehen? Das war ein kleiner Vorgeschmack auf das, was dir blüht, wenn du wieder anfängst. Ich werde nicht alle naselang die kosmischen Flammen entfachen, aber ihr könnt sicher sein, dass ich nicht zögern werde, auf die partielle Steinigung zurückzugreifen, sollte …«

Niemand hörte zu. Wie ein Mann, wenn man so sagen darf, hatten die Eingeborenen beiderlei Geschlechts seine Bewegung nachgeahmt. Und bevor Pietr seinen Satz auch nur beenden konnte, gingen Hunderte von Steinen, geworfen von Männern wie von Frauen, auf den Missetäter nieder, der bald mit einem Röcheln verschied.

Pietr Cohen wurde nun richtig wütend, und er erklärte, Steinwürfe ins Gesicht eines Jägers oder Anglers seien forthin ein priesterliches Vorrecht.

»Allein der Messias hat das Recht, Steine zu werfen, und der Messias bin ich, verstanden?«

Ein Murren ging durch die Reihen. Die Indianer sahen einander an und taten gehorsam. In angespannter Stille suchte sich weiter ein jeder eine jede. Die so gebildeten Paare gaben sich die Hand. Das Mädchen, dessen Mann man gesteinigt hatte, merkte an, dass sie niemanden mehr habe. Pietr fand sie sehr hübsch.

»Messias?«, fragte die junge Witwe.

»Der Gesalbte, ja«, antwortete Pietr. »Du sollst die Hohepriesterin sein, die meinen Zipfel salbt. Das wird super.«

›Da sie mich erwählt hat‹, sagte sich Pietr, ›brauche ich mir nicht mehr den Kopf zu zerbrechen.‹ Und dann dachte er an die Kriegerin mit den Zitronenaugen.

»Bin ich Priesterin mein Leben lang?«, fragte die junge Frau.

»Das werden wir sehen. Nein. Es wird Perioden geben.«

»Für wie lange bin ich Priesterin?«

Zu welchen Tätigkeiten konnte man diese Indianer wohl bewegen? Pietr fühlte sich schon verantwortlich für das Mädchen, dessen Verlobten man gesteinigt hatte. ›Eine Insel‹, dachte der Holländer, ›ist etwas anderes als ein Schiff. Man legt nirgends an.‹

»Wie geht es jetzt weiter, Messias?«

»Spinoza …«, begann Pietr.

Und das Meer toste. Gott, über ihnen, bekam Tröpfchen bis in die Nasenlöcher ab. Spinoza versicherte, er habe nichts damit zu tun, diesmal habe er keinen Blitz ins Meer geschleudert.

»Das hatte ich befürchtet«, grummelte Gott.

»Eine Flutwelle?«, fragte Pietrs Vater ängstlich auf seiner Wolke.

»Schlimmer«, schnaufte Gott, »ein Wunder.«

Als er den weißen Wal aus den Fluten hervortauchen sah, begleitet von Sturm und Wind, rückte Spinoza seine Brille zurecht. Er traute seinen Augen nicht. Auch die Indianer hatten sich sämtlich der Küste zugewandt. Dieser Meeressäuger entsprach vom Umfang her drei spanischen Schiffen. Aus seiner bleichen Haut ragte, den ganzen Körper entlang, ein Wald eiserner Schwerter, von denen zahllose Leinen abgingen. Ringsum hüpfte eine ganze Armada von Walfangbooten über die Wellen, wie mexikanische Springerbsen. In jedem Boot waren drei oder vier erbitterte Matrosen zugange. Bei jedem Schlag mit der Schwanzflosse ließ das Meeresungeheuer die Jäger in ihren Nachen Riesenhopser tun. Wer Glück hatte, landete mit dem Steißbein auf der Ruderbank, die Leine noch in der Hand. Andere brachen sich die Knochen oder versanken in den Fluten.

Dann erschien der Kapitän. Selbst von den Gipfeln ihrer Insel aus sahen Pietr und seine Hebräer jetzt nur noch ihn. Er hatte sich an einem Geschirr festgezurrt, von dem drei Harpunen abgingen. Neben ihm ein Algonquin, größer noch als Yom, der Koch. Und ein junger Mann. Seine Lieblingsmatrosen offenbar. Es war eine Dreifaltigkeit der Rache, die dort auf dem Scheitel der Wellen erschien. Der Indianer erhielt einen Schlag mit dem Schwanz. Der junge Mann stürzte sich hinterher, um ihn zu bergen. Alle beide gingen unter, der Kapitän schaute nicht mal hin. Er stand so fest auf dem Boot, als wäre er mit den Planken verwachsen. Dem Wal, Puppenspieler wider Willen in diesem tosenden Theater, entfuhr ein jammervoller Seufzer. Worauf das Monster, während es einen Schwall von Blut durch seine riesigen Zähne kotzte, auf den Strand zuschoss und mit einem letzten Ruck auf Grund lief.

»Los, na los!«, rief Pietr Cohen.

Ohne sich über das weitere Vorgehen im Klaren zu sein, rannten die Indianer den Hügel hinunter auf den gestrandeten Leviathan zu. Der Kapitän setzte sein Holzbein in den Inselsand und ging ein paar Schritte, ohne Eskorte. Kaum war er auf Höhe des großen weißen Wals, wurde das Auge des Tiers glasig.

Als seine Mannschaft aus Verdammten ihn dann umringte, brach der Waljäger am Gestade zusammen und schluchzte wie ein Kind.

Die neugierigen Indianer kletterten bereits auf den Wal. Einige zogen an den Lefzen und bemerkten gegenüber der Angetrauten, dass es Wale mit Barten gebe; dieser hier, ein gefährlicher Fleischfresser, sei jedoch ein Zahnwal. Kaum seid ihr verheiratet, meinten die Mädchen, schon kommt ihr mit eurem Wissen.

Die Einheimischen und die Männer der Meere hatten nur Augen für die zur Strecke gebrachte Kreatur, so dass Pietr Cohen seine Ellenbogen einsetzen musste, um sich einen Weg zu bahnen. Dann trat er an den unbekannten Kapitän heran, legte ihm die Hand auf die Schulter, setzte sich neben ihn und nahm ihn in die Arme. Instinktiv spürte er, dass dieser gebrochene Jäger des Trostes bedurfte.

»Mein Gott!«, murmelte der Krieger der Wasser.

»Das ist nicht Ihre Schuld«, sagte Pietr und tätschelte ihm den Rücken.

»Aber …«

»Ich weiß.«

»Nichts anderes hat mich beschäftigt«, sprach der Jäger weiter. »Was tu ich nun mit diesem Sieg? Ich meine, jetzt, wo für alle die Sache erledigt ist. Er ist von meiner Hand gestorben wie …«

»Wie die Forellen«, sagte Pietr. »Haben Sie schon mal Forelle blau gekocht? Man muss sie sofort kochen, gleich nach dem tödlichen Schlag. So behält die Haut diesen metallischen Schimmer, der Ihren Wal dann gleich überzieht.«

»Gott ist an diesem Strand gestorben«, sagte der Kapitän immer wieder. »Was bleibt einem danach noch?«

»Einen Fischladen aufzumachen«, antwortete Pietr Cohen, beseelt von dem Gedanken, dass er zum ersten Mal in seinem Leben etwas Handfestes zu verkaufen hatte.

Als der Holländer wieder aufstand, durchbrach ein Sonnenstrahl das Grau des Tages, gerade zur rechten Zeit. Den Indianern und den Walfängern konnte er eine Prophezeiung verkünden. Er lachte. Aus dem Südwind fingen seine Arme unsichtbare Formen ein, mit ihnen würde er seinen Tempel bauen.

»An diesem Strand sollt ihr eine feste Burg errichten, und es sei meine Burg.«

»Pietrs Burg! Pietrs Burg!«, riefen die Indianer.

Aus Höflichkeit skandierten die überlebenden Matrosen nun mit, dass an diesem Strand bald »Pietrsburg! Pietrsburg!« stehen würde.

Der Kapitän mit dem Holzbein, der sein ganzes Leben der Jagd auf den Wal gewidmet hatte, einen Wal, dessen Verschwinden ihm nun eine Erschöpfungsdepression bescherte, fand nicht die Kraft, sich dem Vorhaben entgegenzustellen. Innerhalb weniger Wochen siechte er dahin und starb. Er bekam eine ehrenvolle Bestattung und wurde, ohne sein vegetabiles Bein, dem Meer übergeben.

Die schlachterprobte Prothese, bestimmte Pietr, sollte die Fassade seines Restaurants schmücken.

55

Das Gerippe eines der gestrandeten Walboote diente als Gebälk. Darum flochten sie, was der Strand an Palmzweigen und Baumrinde hergab. Dann wurde ein langer Tisch aufgestellt. Fürs Fleisch präparierten sie das größte Barbecue der Welt: flammende Steine unter den Wal, in seinen Rücken ein großes Loch. Durch die Öffnung warfen sie noch lebende Zicklein, Langusten zu Tausenden und Zitronengras, die Stangen dick wie fette Zigarren. In der Brühe versenkten sie auch ein Heer von Ferkeln, kochten darin ganze Thunfischfamilien und einen Schwarm Drachenköpfe.

In den luftigen Höhen seines himmlischen Aufenthalts sog der Ewige den Duft dieses Ragouts ein und bedauerte zur Abwechslung, dass er kein Sterblicher war.

»Wenn ich mich in meinem Alter zu einer Inkarnation entschlösse«, erklärte er Spinoza und Pietrs Vater, »dann nicht aus sexuellen Gründen. Ohne Quatsch, Jungs, aber mit Essen könnte man mich auf die Erde runterholen.« Und dann fragte der Schöpfer: »Habt ihr verstanden, was da passiert ist?«

»Ja«, antwortete Pietrs Vater. »Die haben Euch für einen Wal gehalten.«

»Nein, gar nicht! Was dort geschieht, ist ein unerhörtes Zusammentreffen. Die Indianer lebten dort unten. Spinoza hing mir im Bart rum. Und dieser Holländer und du, sein Vater, ihr lebtet allein dank Spinoza. Dann hat der Holländer den väterlichen Leichnam von Fischen auffressen lassen. Verstehst du? Und kaum befreien sie sich: Wellenberge und der Wal! Kapierst du das nicht?«, donnerte Gott in seiner Verzweiflung. »Und ich hatte es nicht vorhergesagt! Jetzt weißt du, warum ich mich nicht einmischen will. Das ist zu viel. Man macht sich lustig über mich.«

Worauf Gott die Füße von der Südsee nahm und sich der kosmischen Klagemauer zuwandte, um eine Trainingseinheit im Badminton zu absolvieren.

»Kannst du mir erklären«, fragte Pietrs Vater ratlos Spinoza, »warum Gott uns sitzenlässt und warum er so wütend ist?«

»Du hast ihn nicht verstanden«, antwortete der Philosoph. »Ist dir nicht aufgefallen, wie er sich windet, nur um nicht auszusprechen, was vor seinen Augen geschieht? Diese Begegnung, die Ankunft des großen Fisches, der deinem Sohn sein Schicksal weist und dieser kleinen tropischen Gemeinschaft ein zu erreichendes Ziel, ein kleines Glück auf Erden, diese Begegnung trägt einen Namen.«

»Ein Wunder.«

»Siehst du? Wenn du willst, verstehst du.«

Pietrs Vater sah weiter von seiner Wolke herab auf seinen Sohn, Tränen in den Augen. Soeben hatte sich ihm der größte Mythos der Welt offenbart, desgleichen die verborgene, ursprüngliche Scham des Schöpfergottes: Wunder gibt es, nur übersteigen sie Gottes Verstand.

»Aber …«, fragte der Vater und lachte hicksend, »wenn nicht Gott die Wunder tut, wer dann?«

Spinoza hatte sich die Brille vom Nasenrücken genommen. Er klappte sie zusammen, ließ sie in die Tasche seines Hausrocks gleiten. Und mit einem Lächeln auf den Lippen, ohne auf die Frage des Vaters zu antworten, schlief der Denker zufrieden ein.

56

Auf der Insel wurde es Nacht. Der lodernde Krater im Rücken des Wals warf seinen Schein weit über den Strand hinaus. Seeleute hielten ihn für einen Leuchtturm und wollten schon den Kurs ihrer Schiffe ändern. Als der Duft dieser wunderbaren Küche dann ihre Marssegel blähte, überzeugte es die Mannschaften davon, näher heranzufahren. Am Ufer war Pietr Cohen in seinem Element. Die Zimmerleute des Walfängers halfen, Tische und Bänke zu bauen, während die Indianer das Feuer schürten und die von der Hitze geweißten Vulkansteine herbeischafften. Sie wechselten sich beim Umrühren ab und kümmerten sich um alles, was für die kulinarische Zubereitung erforderlich war.

Yom und Maria betrachteten erstaunt Pietrs Werk, das Werk ihres Messias. Natürlich hatten sie von einer solchen Versöhnung der Insel geträumt, sie fanden Kochen wunderbar und hatten das Schauspiel toll gefunden. Trotzdem nahm Maria, als sie sich an ihren Liebhaber drückte, auf dem Grund seiner Augen den Schleier einer leisen Traurigkeit wahr. Sie würden lernen müssen, sich in aller Öffentlichkeit zu lieben. Wie lange würde das so gehen, jetzt, wo ihr Stamm die Liebe erlaubt hatte?

»Wir werden uns unser Leben lang lieben«, flüsterte Maria, und sie wusste selber nicht, ob es eine Behauptung war oder ein Wunsch.

Yom schloss sie in die Arme, dann ging er den zahlreichen Köchen helfen.

Bei Tagesanbruch näherten sich drei spanische Karavellen dem Strand. Eine jede schickte zur Erkundung eine Schaluppe aus. Pietr, lächelnd vor dem Ungeheuer der Meere, das dort als Kochtopf diente, beantwortete die Fragen:

»Die Insel ist ein freies Land. Sie kennt weder Kaperbriefe noch irgendeine Abhängigkeit von europäischen Königen. Auch kann jede Schiffsmannschaft hier an Land gehen, sich mit Wasser versorgen und Speisen erwerben, wie man sie selbst in Paris nicht findet.«

»Das heißt«, fragte ein spanischer Kapitän, »ihr seid ein Restaurant?«

Pietr bejahte. Er ließ sich in Naturalien bezahlen, welche die Insulaner würden gebrauchen können, und bat seinen Besucher, Platz zu nehmen.

Die Neuigkeit verbreitete sich rasch. Nirgendwo aß man so gut wie bei Pietr Cohen und seinen Indianern. Als das größte Barbecue der Welt verspeist war, nahmen sie das Skelett des Pottwals, um daraus einen Bankettsaal zu machen. Aus Palmzweigen und Rinde flochten sie Wände, Matten für den Boden und eine wind- und wetterfeste Bedachung.

Der Ort wurde berühmt. Die Regeln waren einfach: Vor dem Landgang zahlen. Sich nicht auf der Insel niederlassen. Wer von den Besuchern Gebietsansprüche stellte oder sich die kleinste Rauferei leistete, wurde mit dem Grill bestraft. Die Schuldigen kamen vor aller Augen auf den Spieß und wurden gebraten, dann aß man sie auf. Schließlich erinnerten sich die Einheimischen noch gut, wie Pietr an dem Tag, als er einen Fuß auf die Insel setzte, sein erstes Kannibalenfrühstück zu sich genommen hatte. Dergleichen Praxis, diktiert von den Wechselfällen des Exils, hatte den Ortsansässigen großen Schrecken eingejagt, und nun erzählten sie es den Besuchern. Im Übrigen war Pietr genau wie Thomas Hobbes der Ansicht, dass man eine solche Legende aufrechterhalten musste, denn durch die Angst konnte ein Messias den Frieden finden. Zudem erwies sich das Aufspießen als substanzielle Einnahmequelle: Sobald ein Beschuldigter zu einer solchen Marter verurteilt war, stand es ihm nach Hingabe seines ganzen Vermögens frei, zu wählen, durch welchen Körperteil der Spieß zuerst in ihn eindringen solle. Da sie alle den notwendigen Grips besaßen, um zu verstehen, dass man schneller dahinschied, wenn sich die Bohrung am Ort der Sprache vollzog, entschieden sich die meisten für diese Lösung.

57

Zu Beginn der Überfahrt dachte Pinoquillio noch, es obliege ihm, die Moral der anderen Gefangenen zu heben. Sein Vater war ein echter Profi, er verstand es, solche Reisen zu planen. Alles würde gut. Jeden Tag holte man sie aus dem Laderaum heraus, überschüttete sie eimerweise mit Wasser, um sie zu waschen, und ließ sie im Kreis laufen, allerdings ohne ihnen die Ketten abzunehmen. Die Gefangenen schienen derlei Aktivität nicht zu schätzen, und Pinoquillio, der seinen Vater zu Hause so gehasst hatte, tat nun sein Bestes, um mildernde Umstände für ihn geltend zu machen. Letztlich war es ein Familienunternehmen, und was der kleine Prinz dort am Werk sah, war sein Erbe.

»Das ist bloß, damit ihr in Form bleibt. Mein Vater mag nun mal keine Dicken. Aber selbst wenn ihr ein bisschen leidet, sollt ihr wissen, dass es zu eurem Wohl ist.«

Die Begeisterung hielt sich in Grenzen.

Zweimal am Tag bekamen sie einen zähen Brei, den Pinoquillio nicht sonderlich mochte. Weder Teller noch Löffel hatte man ihnen anvertraut. Ein Matrose kam in den Laderaum herabgestiegen, begleitet von einer mit Gewehren bewaffneten Eskorte, und klatschte den Sklaven mit seiner alten Kelle eine Portion von diesem Grützzeug in die ausgestreckten Hände. Pinoquillio versuchte zu erklären, dass dies, bei allem Respekt, ein ziemlich hässliches Schaufenster sei, das Frankreich da präsentiere.

»Ich verstehe, dass ihr die Backrezepte geheim haltet, schließlich beruht die Wirtschaft eures Volkes darauf, mit Dingen Handel zu treiben, die überflüssig sind, wohlschmeckend, bezaubernd schön. Aber bei all den Vorsichtsmaßnahmen denken wir am Ende noch, bei euch würde man Scheiße fressen.«

Er bekam einen Kolbenhieb, begehrte auf, erhielt noch einen.

In den folgenden Tagen wurden Pinoquillios beschwichtigende Reden für seine Kameraden immer unhörbarer. Das Meer beruhigte sich. Es gab nur noch eine Mahlzeit am Tag. Ein Kind starb. Da die Mutter heftig weinte, kamen zwei Seemänner und machten den Kleinen und seine Erzeugerin los. Pinoquillio war ihnen dankbar, denn der Leichnam hätte Krankheiten anlocken können, und das Jammern trug nicht eben zu einer gelösten Stimmung auf der Überfahrt bei.

Eines Morgens schließlich, als noch kein Wind aufgekommen war, trieb man sie alle an Deck. Pinoquillio stellte zufrieden fest, dass der Kapitän des Schiffes dort war. Auf dem Oberdeck befand sich sogar der alte gelähmte Weiße mit seiner Gespielin, immer noch spärlich bekleidet. Pinoquillio wünschte sie zu sprechen. Ein Schiffsjunge versetzte ihm einen Tritt in den Bauch.

»Wenn mein Vater wüsste, dass ein Nichtadeliger mich berührt!«

Und noch ein Tritt.

Unterstützt von Spezialisten, wählte der Kapitän ein paar Frauen aus, ein paar alte Männer und einen Jungen, der am ganzen Leib zitterte. Sie wurden losgemacht. Pinoquillio sagte sich, wenn es reichte, sich krank zu stellen, um Vorteile zu ergattern, dann gehörte das zu seinen Kompetenzen. Doch gleich bemerkte er ein seltsames Hin und Her. Die Halsringe dieser kleinen Gruppe wurden mit einer anderen Kette verbunden. Pinoquillio spürte, dass etwas nicht stimmte.

»He, weißer Mann! Deine Matrosen sind völlig unfähig, sie befestigen die Leute an einer Kette, wo am Ende … keine Ahnung … was sind das für große Eisendinger? Kanonenkugeln? He, gelähmter Weißer, du beschäftigst die letzten Stümper!«

Ein Matrose trat gegen die Kugeln, sie fielen ins Meer. Und mit lautem Rasseln setzte sich die lange Kette, an der die Sklaven hingen, in Bewegung. Die Frauen, die alten Männer und der zitternde Junge gingen auf den Planken zu Boden. Einige schlugen sich die Zähne aus. Pinoquillio schrie:

»Helft ihnen, ihr seht doch, dass das Eisen sie über Bord zieht!«

Doch statt ihnen beizustehen, schlugen die Matrosen mit ihren Kolben auf sie ein und traten ihnen auf die Hände, damit sie sich nirgends festhielten. Sie sausten dahin. Schließlich war ein Platsch! zu hören, Schreie. Dann nur noch das Lachen der Möwen. Gott war nicht da, er machte Sport.

Pinoquillio wollte das Land des Zuckers, auf das er solche Hoffnungen setzte, nicht dafür verantwortlich machen. Vielleicht lag es ja bloß an dieser Null von Reiseveranstalter. Er prägte sich alles ein, damit er, sobald er seinen Vater wiedersah, bezeugen konnte, woran es haperte bei dieser Art, die Leute zum Paradies des Geschmacks zu befördern.

Trotz des Zwischenfalls, der die Sklavengruppe um einige ihrer Mitglieder gebracht hatte, wurde die Nahrung nicht üppiger. Nach einer Woche hatte Pinoquillio unübersehbar abgenommen. Sein Vater wäre stolz auf ihn. Er hatte erst spät an die väterliche Allmacht geglaubt, und nun dachte er, dass es ja vielleicht Absicht war. Ein Vater, der sich in der Lage zeigte, diese ganze Höllenfahrt zu organisieren, nur damit sein Bauxerl zu einer schlanken Linie fand, ein solcher Vater musste ein liebendes Wesen sein. Doch jenseits dieser Perspektive, die einer Wunschvorstellung entsprang, denn wer kann sich der Liebe eines Vaters schon sicher sein, bemerkte der kleine Prinz, dass seine erzwungene Diät eine unerwartete Nebenwirkung mit sich brachte – seine Handgelenke waren so schmal geworden, dass sie durch die eisernen Schellen passten. ›Das ist normal, sie haben einen kleinen Dicken angekettet, und jetzt bin ich ein kleiner Dünner. Pinoquillio aus Afrika, du bist tot, vergessen in den Tiefen dieses Schiffes. Pinoquillio aus Frankreich, willkommen, du bist schön, du bist schlank, und du wirst Zuckerbäcker sein!‹

58

So konnte sich der kleine Abenteurer den Rest der Überfahrt in verschiedenen Winkeln des Schiffes verstecken und das Treiben der Weißen beobachten. Diese Gesellschaft war durchaus vergleichbar mit der Welt, wie man sie in Afrika vorfand: Die Reichen aßen besser als die anderen, und die Armen schufteten so hart, dass ihnen keine Muße blieb, sich Fragen zu ihrer Situation zu stellen. Am Ende musste Pinoquillio dem alten Zeb recht geben: In dieser Welt quälte man die Menschen nicht wegen ihres flachen Kopfes. Nur die andere Hautfarbe bot den geknechteten Seemännern eine Möglichkeit, ihren Frust abzureagieren.

Sofort mochte der kleine Prinz die Reichen lieber als die Matrosen, denn sie befahlen die Schläge, teilten sie aber nicht selber aus. ›Müssten sie die Peitsche schwingen, wüssten sie nicht mal, wie sie es anstellen sollten‹, überlegte er. ›Außerdem habe ich trotz des kulturellen Unterschieds den Eindruck, dass die Reichen sich untereinander verstehen.‹ Genau das nahm er sich vor: Kontakt herzustellen, Verbindungen zu schaffen. Allein die Sprachbarriere schien unüberwindlich. Er hatte sich ausgemalt, die französische Sprache beschränke sich auf eine einzige, modulierte Abfolge betonter »Mumumus«. Dummerweise sprach ausgerechnet die Prostituierte das am weitesten verbreitete Französisch, und jeder Seemann, selbst der einfachste, drückte sich in diesem konturlosen Vogelgesang aus, bei dem jedes Wort am anderen klebte, so dass, wenn man einen Satz hörte, seine Struktur unmöglich zu erfassen war.

Der junge Prinz klaute Essen. Feine Sachen. Der neue Pinoquillio war bald wieder ein kleiner Dicker.

Nach gut zehn Tagen näherte sich das Schiff einer ausgedehnten Insel. Ja, dachte Pinoquillio ganz aufgeregt, das war das Land des Zuckers. Versteckt in der Takelage wohnte er einer seltsamen Zeremonie bei. Ein weißer Medizinmann in schwarzem Gewand und mit einem großen silbernen Kreuz in Händen versammelte alle Sklaven an Deck. Er palaverte und machte irgendwelche rituellen Handbewegungen. Dann ließ er sie niederknien (manchmal musste ein Matrose sie schlagen, ehe sie gehorchten, oder sie stützen, wenn sie zu schwach waren). Und so, im Kreis um ihn, den Mund aufgesperrt, manchmal mit Gewalt, erhielt jeder Sklave einen runden weißen Keks. Einer spuckte ihn aus und bekam solche Prügel, dass die anderen ihre Pastille aßen, ohne sich zu beklagen. ›Na bitte‹, dachte Pinoquillio, ›ich verpasse alles, das ist ungerecht! Sie werden feierlich aufgenommen und gehören jetzt zur großen Gemeinschaft des Zuckers. Ich Idiot. Ich hätte bei ihnen unter Deck bleiben sollen. Ach, mein lieber alter Zeb, du hattest ja so recht. Wenn man eine neue Kultur entdeckt, darf man ihre Gebräuche nicht vorschnell verurteilen. Diese flachköpfigen Lümmel haben das Gebäck gegessen, das einen zum Mitglied der Bruderschaft meiner Träume macht. Und ich? Jämmerlich gescheitert, versteckt im Dunkel, allein unter Ratten.‹

Ja, das musste Frankreich sein. In einer kleinen Bucht warteten Weiße mit Perücke, von derselben Art wie der alte Mumu und seine Nutte. Die Sklaven wurden von Bord geholt. Andere Flachköpfe spazierten dort herum. Man hatte ihnen Hemden angezogen, wie die Weißen sie trugen, nur schienen sie immer noch angekettet zu sein. Allenthalben überwachten bewaffnete Männer den Ablauf. Pinoquillio beschloss, die Nacht abzuwarten, ehe er sich von Bord ins Land des Zuckers schlich. Mumu wurde über den Steg getragen. Seine Nutte war nirgends zu sehen.

In der Nacht nun geschah ein Wunder. Pinoquillio hatte sich einer Rampe genähert, über die man Waren an Bord brachte. Er dachte, so könne er leicht hinüberhuschen. Doch zu seiner großen Überraschung kamen auf einmal zwei Sklaven an ihm vorbei. Sie hatten ihn nicht gesehen. Er fragte sich, wie dieses Duo sich wohl hatte verstecken können. Sie visierten genau denselben Weg zum Festland an, den auch Pinoquillio hatte nehmen wollen.

»Drecksäcke, machen einem alles nach«, murmelte der kleine Prinz.

Doch kaum hatten sie einen Fuß aus dem Schiff gesetzt, plärrte eine Stimme etwas auf Französisch. Dann zwei Detonationen, und Rücken und Bauch der illegalen Einwanderer hatten ein Loch. Ohne einen Schrei stürzten sie hin. Unter dem Echo der Gewehrschüsse hörte Pinoquillio deutlich das Geräusch, als die beiden Körper auf das Holz der Landungsbrücke schlugen. Er schauderte. Besser, er machte sich auf einem anderen Weg davon. Später.

Matrosen kamen nah an ihm vorbei. Er schlüpfte in ein anderes Versteck. Es herrschte reger Betrieb. Mädchen wurden an Bord gebracht. Pinoquillio beunruhigte diese Beschleunigung der nächtlichen Aktivität. Bald waren in seinen üblichen Verstecken überall Weiße zu hören, wie sie unter Ächzen Frauenhintern begrapschten. ›Sie treiben es nicht so doll wie Papa‹, dachte Pinoquillio stolz, ›aber trotzdem, sie gehen mir auf die Nerven.‹

Wie eine kleine Maus, die man aus ihren Löchern jagt, sprang der Prinzenmops schließlich bis zu den Kabinen der Offiziere. Da, eine Tür stand einen Spalt offen. Pinoquillio trat heran. Irgendwer an Bord dieses Schiffes hatte ähnliche Gelüste wie sein Vater. Es war die Dunkelhaarige des Herrn Mumu. Auf allen vieren hockte sie auf einem Schreibtisch voller Karten und Sextanten. Fünf einfache Matrosen nahmen sie gleichzeitig, auf eine Art, dass Pinoquillio es nicht so genau wissen wollte. Ihn bekümmerte der alte Mumu, und er sagte sich, dass es dem Königreich Frankreich gar nicht gut ging. Vor lauter Sorge über das Schicksal des Zuckerlandes hatte Pinoquillio nicht gehört, wie die Wache kam, und als er sich umdrehte, war es zu spät. Hinter ihm kam der Herr Mumu zurück über den Gang, geschoben von zwei Seemännern.

»Herr Mumu, gehen Sie nicht dort hinein, es macht Sie nur traurig!«, rief Pinoquillio.

Aber niemand verstand seine Sprache. Sie packten ihn.

»Ist doch alles schon verkauft, das bringt nichts, noch mal runterzugehen wegen diesem Negerlein«, sagte ein Offizier.

»Wir könnten ihn jemandem schenken«, schlug ein anderer vor.

»Mumumu!«, meinte der Herr Mumu.

Antinôme bedeutete, dass sie die Ansicht ihres Gatten teile.

»In unserem Metier dürfen wir alles, nur verschenkt wird nichts. Also vertun wir keine Zeit. Treibt einen Käfig auf für dieses schwarze Ferkel, und dann nehmen wir ihn mit nach Bordeleau.«

»Mumumu?«

»Keine Sorge, Monsieur, ich habe eine Idee, wie er uns nützlich sein kann. Die Branche kann Werbung gut gebrauchen.«

59

»Ich habe alles gehabt im Leben, alles, und jetzt auch noch mein Vierzigster.«

Die Indianer hatten eine Torte für ihn gebacken. Aber man wird der schönsten Sache überdrüssig, selbst der Schokolade, und irgendwann ist es nur noch Mist. Der Handel florierte. Die Seefahrer hatten begriffen, dass sein Kontor alles bot, was man auf einer langen Überfahrt benötigte. In diesem neutralen Land fand man zu essen, zu trinken, einen Ort zum Ausruhen fern der Schlachten, und seine Sklaven konnte man in Kommission geben. Letzteres hätte die Inselgemeinschaft beinahe entzweit. Für die Sklavenschiffe war es eine praktikable Möglichkeit gewesen, Schwarze nicht in allzu großer Zahl über Bord zu werfen. Bei Flaute, wenn sie nicht zu weit entfernt waren, trieben sie ans Ufer und übergaben die Sklaven dem Kontor zu treuen Händen, wo sie blieben, bis ein anderes Schiff sie kaufte.

Pietr hatte sich diesem Projekt widersetzt. Denn aus Gründen, die wir kennen und die mit Moral nichts zu tun haben, verabscheute der Holländer die Sklaverei. Die Indianerinnen aber wollten Abwechslung, und da die Weißen, wie sie rasch merkten, alle die Syphilis hatten, boten die Kommissionssklaven einen Ausweg. »Damit fängt der Ärger an«, hatte Pietr gesagt. Doch die Eingeborenen wussten genau, dass dieser Messias kaum je mal einen steinigte, und so hatten sie ihren Kopf durchgesetzt.

Das Kontor verfügte mithin, abgesehen von seiner üblichen Infrastruktur, über Lagerplätze für Sklaven, die darauf warteten, verkauft zu werden. Eine kleine Verwaltung wurde aufgebaut, Rechnungsbücher wurden angelegt. Ohne irgendwen zu fragen, hatten die Indianerinnen entschieden, dass man Sex im Leben niemals genug hatte. Außerdem wollten jene, die bei der großen Aufteilung keinen Partner abbekommen hatten, ebenfalls in ihrer Hütte den ewigen Krieg zwischen Mann und Frau kennenlernen. Sie wollten einen Mann, dem sie Abend für Abend sagen konnten: »Nein, heute gehst du nicht raus.« Ohne also offiziell um Erlaubnis zu bitten, hatten einige heimlich mit Kommissionssklaven die Ehe geschlossen. Was geradewegs in ein juristisches Dilemma führte. Denn so schön eine freie Republik ist, man braucht Gesetze, sonst kehren Mord und Totschlag zurück. Als nun die Eigentümer besagter Sklaven wieder bei dem Kontor vorbeischauten und den Wunsch äußerten, ihr Eigentum an sich zu nehmen, erklärten die Indianerinnen, die Ehemänner gehörten fürderhin ihnen. »Jede herrenlose Sache gehört dem, der sie findet.« Es wurde geltend gemacht, dass kein Artikel des Code noir diesen speziellen Fall erwähne. Worauf die Indianerinnen erklärten, ihre Männer seien sehr gut, und wenn man sie ihnen wegnehme, gebe es Krieg. Die Sklavenhändler griffen zu ihren Gewehren, so dass nichts anderes übrigblieb, als sie bis zum letzten Mann zu massakrieren, sie hätten sonst herumerzählt, in Pietr Cohens Kontor achte man das Privateigentum gering. Nach diesem bedauerlichen Zwischenfall war Pietr genötigt, ein Gesetz zu erlassen, das die Sklaverei auf seiner Insel verbot.

»Das ist das dümmste Gesetz der Welt«, sagte er zu Yom, »so als wollte man die Prostitution untersagen. Damit setze ich mich über ein fundamentales Streben des Menschengeschlechts hinweg und treibe meine Mitbürger, sobald sie ihren Nächsten unterwerfen möchten, in die Heimlichkeit und die Heuchelei. Aber das Menschenmaterial ist unvorhersehbar, diese Sklavengeschichte hätte unseren zivilen Frieden beinahe zerstört.«

»Und bei Spinoza steht das alles geschrieben?«, fragte Yom.

»Haargenau«, schloss Pietr, der froh war, dass er den holländischen Philosophen seinen Mitbürgern nicht zu lesen gegeben hatte.

Pietr Cohen hatte also angeordnet, dass »fortan jeder Mensch, der seinen Fuß auf den Boden unserer Insel setzt, ein freier Mensch sein soll«.

Derlei Bestimmungen hinderten die Sklavenschiffe nicht daran, weiterhin das Kontor anzulaufen, nur begannen sie aufgrund des Gesetzes jetzt wieder damit, nahe der Insel überzählige Sklaven den Haien vorzuwerfen. Und vor allem durfte, solange die Schiffe anlegten, kein Sklave mehr von Bord gehen und sich die Füße vertreten.

An seinem Geburtstag lief Pietr Cohen kurz nach Mittag gedankenversunken über die Landungsbrücke. Ein großes französisches Schiff ankerte dort. Pietr lehnte sich an den Rumpf, zog seine Pfeife heraus und rauchte einen Honigtabak.

»Ich bin jetzt also vierzig.«

»Und ich, ich langweile mich«, sagte Yom.

Der Hüne rollte Tabakblätter und steckte sie an. Schon um diese Zeit war er betrunken. Die Torte und der Geburtstag waren ein schöner Vorwand gewesen.

»Gut, unser Tabak, was?«

»Ja.«

»Und der Rum.«

»Der beste.«

»Du erinnerst dich, was dieser venezianische Zeichner gesagt hat? ›Ihr habt den besten Tabak und den besten Rum, aber niemand weiß es, weil ihr alles selber trinkt und alles selber raucht.‹«

»Ja, Yom, man darf im Leben nicht alles verkaufen, man muss auch etwas für sich behalten.«

»Ich habe die Nase voll«, gestand Yom.

»Ich auch«, erklang eine Stimme im Bauch des Schiffes, in einem ziemlich korrekten Hebräisch.

Die beiden Kumpane beachteten die Stimme nicht. Wenn unter den Sklaven einer meinte, er müsse hebräern, ging sie das nichts an.

»Die Nase voll von Maria?«

»Na ja, jetzt, wo es erlaubt ist …«

»Spinoza …«, begann Pietr.

»Ach, scheiß auf Spinoza«, antwortete der Indianer, »lass mich traurig sein.«

»Wenn das alles ist, wozu euch die Freiheit inspiriert …«, erscholl wieder die alte hebräische Stimme aus dem Schiffsbauch.

»Wir sind aber nicht frei, Blödmann«, antwortete der Indianer, »du siehst doch, dass wir verheiratet sind, zumindest ich. Der hier, unser großer Denker, vernascht alle drei Wochen eine neue Landsmännin, und das gibt ihm die Illusion von Macht. Aber, Pietr, wenn du mich fragst, ich weiß genau, dass sich für dich alle Inselmädchen ähneln und dass du sie nicht mal auseinanderhalten kannst. Also, mein Lieber, wenn du abends einschläfst, dann ist dir, als hättest du dieselbe Braut geküsst. Glaub mir, Pietr, du bist genauso unglücklich wie ich.«

»Noch dazu bin ich vierzig …«, schnaufte Pietr Cohen und versuchte erst gar nicht, es abzustreiten.

»Helft mir«, rief die Stimme im Innern des Schiffs. »Ich habe echte Probleme.«

Die beiden Freunde schauten sich an und kamen zu dem Schluss, dass der Unbekannte recht hatte. Genau das fehlte ihnen, seit ihre kleine Insel prosperierte: echte Probleme.

60

In Bordeleau zog sich ein Spruchband über die Fassade des Gasthofs, der einst die Freie Philosophische Universität beherbergte. Dort stand, in dicken Lettern: SONDERVERKAUF VON SCHIFFEN ZUGUNSTEN DER SKLAVENWIRTSCHAFT.

Pinoquillio, den man gewaschen und eingeölt hatte, wartete in den Kulissen einer schlichten Bühne bei den Weinfässern. Er hockte in einem Käfig für Hunde. Als die große Dunkelhaarige, die dem Herrn Mumu gehörte, an ihm vorbeikam, noch entblößter als sonst, antwortete sie nicht auf den Ruf des kleinen Prinzen. Sie gab dem Käfig nur einen Tritt, damit er schwieg.

»Hör zu, Oma, ich kein Sklave! Ich wollen probieren französische Küche und nach Hause … He, Muttchen! Nutte! Komm zurück!«, schrie Pinoquillio.

»Du noch ein Wort, ich dir die Zunge abschneiden.«

Beide bemühten sich um eine Vereinfachung der Syntax, um verstanden zu werden, doch da sie nicht dieselbe Sprache benutzten, fand der Austausch keine Fortsetzung. Antinôme ging zum Rollstuhl ihres alten Mannes und schob ihn an die Bühne heran.

Ihr Auftritt wurde beklatscht. Sie waren mehrere Monate auf Reisen gewesen. Alles, was in Bordeleau Rang und Namen hatte, war herbeigekommen. Der Gasthof musste gar Leute abweisen. Ein wenig verbittert, da die Profitgier so viel Publikum anzog, während das Denken die Massen nicht in Bewegung versetzte, saß Graf Alarmé de l’Implication auf einer Bank direkt an der Bühne. Neben ihm, gleichgültig gegenüber dem Treiben, spielte seine Tochter mit ihren Socken.

»Mumumu«, betonte Herzog Nécrozé de Bordeleau laut und deutlich.

Antinôme fragte das Publikum, ob es ihren Mann verstanden habe. Angesichts der allgemeinen Ratlosigkeit explizierte die hübsche Dunkelhaarige seine Äußerung:

»Mein Mann sagt, dass es nicht reicht, die Sklaverei zu unterstützen. Was es zu unterstützen gilt, ist die französische Sklaverei! Mit dem Kauf unserer Schiffe«, fuhr Antinôme fort, »machen Sie nicht nur ein gutes Geschäft, Sie zeigen auch Engagement als Bürger, da Sie der Industrie unseres Landes in einem Moment helfen, wo die internationale Konkurrenz uns überrollt. Bordeleauerinnen, Bordeleauer, euer Geld kann für die französische Sklaverei die Rettung sein!«

Söckchens Arm schoss aus der Menge hervor, und ihre Socke rief begeistert:

»MUMUMU!«

Der Vater klopfte ihr mit dem Finger auf den Kopf und sagte, es reiche jetzt, das sei mangelnder Respekt gegenüber den Institutionen.

»Vor allem aber«, sprach Antinôme weiter, »helfen Sie den Völkern Afrikas.«

»Mumumu«, flüsterte die andere Socke.

»Söckchen, Schluss jetzt, du wartest draußen auf mich!«, rief Alarmé.

Worauf alles still war. Verwirrt bat Alarmé die Versammlung um Entschuldigung. Antinôme honorierte die kleine Unterbrechung mit einem wohlwollenden Nicken. Dann bedeutete die Schöne dem Grafen, sich zu erheben.

»Herr Graf …«

»Nicht als Standesperson spreche ich zu Ihnen, meine lieben Freunde … (Alarmé räusperte sich), sondern als ein Mensch, der, und in aller Bescheidenheit möchte ich gar sagen, als der Phi…«

»Alarmé de l’Implication, der große Philosoph«, stellte Antinôme klar.

»Ob groß, weiß ich nicht, meine liebe Schwägerin, man erfährt erst nach dem Tod, ob man es verdient hat, in die Geschichte seines Landes einzugehen. Aber Madame, liebe Freunde, in meinem Kopf brodelt es. Seit einer Ewigkeit schon sucht mein Geist nach einem Objekt. Ich muss mein inneres Feuer schüren. Fragen müssen gestellt werden. Um meinem Land zu helfen. Um voranzuschreiten …«

»Dann schreiten wir voran«, schlug Antinôme vor.

»Sehr wohl. Bitte um Entschuldigung für mein Verständnisdefizit, der Grund ist gewiss, dass ich diese wunderbare Reise in die Negerlande nicht mit Ihnen habe teilen können, aber ich verstehe nicht recht, wobei wir Afrika mit Ihren Schiffen helfen sollen.«

»Mumu!«, antwortete Nécrozé mit großer Autorität.

»Das will ich nicht bestreiten«, wagte der Graf sich weiter vor, »aber wenn ich, und sei es nur kurz, einen Blick werfe in die Abhandlung über den Ursprung und die Grundlagen der Ungleichheit unter den Menschen meines Kollegen Rousseau …«

Söckchen schlurfte aus dem Raum. Selbst ihren Socken fiel nichts mehr ein zu diesen Erwachsenentreffen.

Vor dem Gasthof lehnten Oracio und Nitchonne an der Sänfte und fummelten diskret aneinander herum. Die beiden Bediensteten schienen endlich einmal fröhlich zu sein. Im Vorbeigehen zwickte eine von Söckchens Socken per Entenschnabel Nitchonne in den Hintern, um ihr zu bedeuten, dass sie alles gesehen hatte.

»Kein Wort zu deiner Mutter, Söckchen.«

»Eh, Bella, du sage nix. Ich riskiere meine Job.«

»Wann gehen wir zurück?«, fragte die Dienerin. »Was geht da drinnen vor sich? Was tut dein Vater? Ich möchte jetzt wirklich nach Hause.«

»Ma no«, sagte Oracio gekränkt, »du magst nicht die Momente in der Sonne mit mir, Nitchonne?«

»Nimm’s nicht auf die leichte Schulter, Oracio. Wenn er Sklaven kauft, wirst du dich noch umsehen«, erwiderte das Mädchen aus Nizza.

»Ma … na und? Könne die Afrikaner die Arbeit mache für mich, bitte sehr. Und ich trage nicht mehr diese portantina di merda.«

»Aber nein, du Grützkopf«, antwortete Nitchonne. »Ein Sklave, der tut die Arbeit nicht für dich. Der nimmt dir deine Stelle weg. Und noch dazu gratis! Also mich … mich …«

»Mich stimmt das ablehnend gegenüber der Sklaverei!«, trompetete eine Socke.

»Ach, du, für dich ist es einfach, selbstlos zu sein«, sagte die Dienerin, »du riskierst ja nicht deine Stelle.«

61

Aus seinem Käfig heraus beobachtete Pinoquillio die Franzosen. Er verstand absolut kein Wort. Der kleine Prinz hoffte, dass man ihn nicht auffraß. Aber wenn genau darin das Geheimnis ihrer Küche bestand? Kinder, die man einkocht und die jedem Backwerk den Geschmack der Sünde verleihen?

»Mein Mann«, erklärte Antinôme, »sagt, dass man diesen Negern ein schönes Geschenk macht, wenn man sie auf unsere Inseln bringt, denn selbst die fernen Kolonien sind umgeben vom Lichte Frank…«

»Mumumu!«

»Außerdem«, fuhr die große Dunkelhaarige fort, »sind gerade die Neger, denen man Frankreich vorenthält, am meisten zu bedauern.«

Alarmé hielt es nicht mehr aus. Er hüpfte dreimal auf seinem Platz und hob zaghaft den Finger, ehe er den Vortrag unterbrach.

»Ohne Zweifel«, warf der Graf de l’Implication ein, »aber ich habe mir sagen lassen, dass diese Neger während der Überfahrt leiden … und ein Denker wie ich … ganz ohne Rührseligkeit … selbst ein Dichter aus der Provinz … kann sich nicht taub stellen gegenüber der menschlichen Not.«

»Mumu!«, entschied Nécrozé de Bordeleau.

»Mein Mann hat recht«, erläuterte die schöne Antinôme. »Sie haben den Kopf voll Propaganda. So ist es ja gar nicht mehr. Treffen wir uns später, nur wir beide, mein lieber Meister des Denkens, dann können wir …«

»Nein, Verzeihung. (Alarmé stand auf.) Ich will die Stimmung dieser hochmögenden Versammlung nicht trüben, aber wenn ich lese, was unsere Philosophen sagen …«

»Nicht lesen, Professor, anschauen!«

Pinoquillio sah, wie die Dunkelhaarige mit den endlosen Beinen auf seinen Käfig zukam. Es war ihm mehr als unangenehm, als er in dem klaffenden Kleid ihr Geschlecht sah. Nicht zum ersten Mal sah er eine Weiße nackt, aber die da hatte fast blaue Schamlippen, und das machte ihn stutzig. Vor lauter anatomischer Verwunderung wusste er nicht, wie er reagieren sollte, als die Prostituierte dann das Gitter öffnete und ihn auf die Bühne schob, vor die versammelten Bordeleauer Weinhändler. Und so gab sich Pinoquillio, wohlgenährt, nervös und ängstlich, seiner Lieblingsbeschäftigung hin: Er beschimpfte jene, die in seinen Augen nur Untergebene waren. Auch wenn die Reichen von Bordeleau gleich lachten beim Anblick dieses schwarzen Moppels, der sie da in einem unverständlichen Idiom zur Schnecke machte.

»Ihr seid hässlich! Ihr stinkt! Bringt mich wieder nach Hause, ihr Hohlköpfe!«, blaffte Pinoquillio sie in seiner westafrikanischen Sprache an, gesprochen in einem Gebiet, das fünfzigmal größer war als das Königreich Frankreich.

»Was sagt er?«, fragte Alarmé, der immer noch stand.

»Mumu«, präzisierte Nécrozé.

»Zwar beherrschen wir sein Kauderwelsch noch nicht ausreichend«, erläuterte Antinôme, »aber Sie müssen zugeben, dass es ihm gutgeht und dass er nicht misshandelt wurde, oder?«

»Und nehmt mir die verdammten Ketten ab! Wenn mein Vater euch findet, wirft er euch den Krabben vor!«, rief Pinoquillio. »Zur Stunde segelt eine Armada von Kriegern hierher, die Zähne spitz gefeilt wie die Haie, um euren König zu entmannen und mich zu retten!«

Unter reichlichem Schwitzen hüpfte der kleine Prinz über die Bühne. Im Publikum gab es Stimmen, die sein Rhythmusgefühl lobten.

»Seine Speckröllchen«, sagte eine alte Dame, »markieren die Synkopen. Bei aller Derbheit ist da eine Kunstmusik …«

»Sie werden zugeben«, stimmte Antinôme ein, »dass ein paar Lektionen in Anstand diesem ersten Entwurf eines Menschen nicht schlecht bekämen. Die Kolonien werden ihm guttun, etwa nicht?«

Die Versammlung schwieg still. Alarmé de l’Implication stand weiter da, wie gelähmt. Er kratzte sich am Kinn, schob die Perücke zurecht und traute sich schließlich, Antinôme und dem kleinen Schwarzen in die Augen zu sehen.

»Das ist verwirrend«, sagte der Graf und rümpfte das Gesicht, »höchst irritierend. Weder Rousseau noch Diderot haben mich auf eine solche Begegnung vorbereitet. Ich denke nach. Es raucht! Wartet, nein, die wahre Frage ist: DARF EIN PHILOSOPH SICH ZUM KOMPLIZEN DER AUSBEUTUNG DES MENSCHEN MACHEN?«

Alles war mucksmäuschenstill. Dann antworteten unisono mehrere Stimmen mit »Ja«.

»Im Gegenteil«, legte Antinôme nach, »es ist sogar besser, wenn ein Philosoph dabei ist. Noch dazu, wenn er das alles präsentieren kann.«

»Um es einzurahmen?«, fragte Alarmé ein wenig verloren.

»Ja«, erklärte die Dunkelhaarige mit dem luftigen Kleid. »Wenn Sie mit uns zusammenarbeiten, mein lieber Philosoph, können wir die Sklaverei in ein anderes Licht stellen, wir könnten gemeinsam etwas entwerfen …«

Alarmé war, als führe ein Blitz in ihn, als vermöchte er weiterzugehen als alle anderen zeitgenössischen Denker. Und so verkündete er öffentlich die Grundlagen seiner Lehre:

»Ein Sklaventum mit menschlichem Antlitz!«

»Sehen Sie?«, beglückwünschte ihn Antinôme. »Es bedarf eines großen Denkers, um eine solche Formel zu ersinnen.«

»Bravo! Bravo!«

Die ganze Versammlung applaudierte Alarmés Entdeckung, und reihum brachten sie ihm ihre Glückwünsche dar. Alarmé nahm errötend die neuerlichen Beweise des Interesses an seiner geliebten Disziplin entgegen: dem Denken.

Und in diesem freudigen Trubel, darin sich das Geschäftliche und das Gedankliche zum Tänzchen fanden, begann der Sonderverkauf der Schiffe. Alarmé badete in seiner Genialität. Die Menge kaufte. Die Sonne kam hinter den Wolken hervor, ein paar gute Flaschen wurden aufgemacht.

»Also«, schlug Antinôme fröhlich vor, »wer will die Sklavenbranche retten? Wer will meine Schiffe kaufen?«

»Ich! Ich! Ich!«, erscholl es aus den Reihen der Begüterten von Bordeleau.

»Ich auch«, überschlug sich Alarmé. »Ich will auch eins. Schließlich habe ich die Idee gehabt.«

Draußen machte die Nachricht vom Aufschwung der französischen Sklaverei bereits die Runde.

»Sollen sie das doch in Afrika machen«, jammerte die gutste Nitchonne. »Bei uns haben wir Traditionen, was die Arbeit betrifft. Wenn man erst anfängt und die Sklaverei duldet, nehmen die blöden Sklaven uns am Ende alles weg.«

Ihr Italiener beruhigte sie und erinnerte daran, dass den europäischen Arbeitern vor allem Verrichtungen zukämen, die eine technische Ausbildung verlangten, Fingerspitzengefühl.

»Was wir tun, Nitchonne, ist nix für die unqualifizierte Arbeitskräfte.«

In dem Moment trat der Graf aus dem Gasthaus. Die beiden Bediensteten hoben die Sänfte an und trappelten wie zwei Maultiere über die sonnenheiße Straße.

62

Pietr Cohen, Prophet einer fernen Insel, war der göttlichen Gegenwart beraubt. Yom Hashishi, Ehemann im Glück, dachte nur ans Abhauen. Nach Einbruch der Nacht kehrten die beiden Freunde zurück zu dem Sklavenschiff und lehnten sich an den Rumpf, um dem Mann zuzuhören, der auf Hebräisch zu ihnen sprach. Sie schabten an dem von Venusmuscheln überzogenen Holz.

Eine müde Stimme fragte, wieso sie ihm schon wieder auf den Sack gingen. Pietr wollte wissen, ob sich in dem Schiff ein Engel versteckt halte, ein Seraph vielleicht oder ein göttlicher Geist. Die Stimme wies darauf hin, dass einem nach langen Monaten unter Indianern der Sinn fürs Lächerliche zweifellos abhandenkomme. Yom fragte, von welcher Insel der Unbekannte stamme. Er antwortete: »Afrika.« Yom war entzückt, als er hörte, dass man in diesem Riesenland, Afrika, seine karibische Sprache sprach: Hebräisch. Die meckrige Stimme sagte schließlich, sie sollten gehen:

»Ich brauche intelligente Menschen, und ihr scheint mir zwei Strohköpfe zu sein. Zieht Leine, ihr nützt mir nichts.«

»Das ist eine Prüfung«, meinte Pietr. »Er ist wirklich ein Engel.«

Gleich fiel er auf die Knie. Und erklärte, er habe verstanden, er sei des Rufs würdig. Im Übrigen werde er stante pede seine Befreiung in die Wege leiten.

Die alte Stimme sagte, es gehe absolut nicht darum, ihn zu befreien, er sei kein Sklave, er sei bestraft worden. Wenn man ihm helfen wolle, müsse man zu ihm kommen, in den Kielraum.

Yom begrüßte den Vorschlag, denn so konnte er eine Nacht außerhalb des ehelichen Zeltes verbringen. Pietr Cohen seinerseits hätte jedem Befehl gehorcht, vorausgesetzt, die verrückte Hoffnung, einen anderen Messias zu treffen, wäre damit nicht perdu. Es war einfach zu viel Verantwortung, die ökonomischen Geschicke und das Seelenheil einer freien und gläubigen Republik zu schultern. Er musste abdanken, durfte nicht länger Gegenstand der Verehrung sein. Musste lernen, wieder die Knie zu beugen. Einem anderen die geistige Vaterschaft der Welt anvertrauen.

»Warte auf uns, o Melech, o Seraph, o Hosanna, ich falle dir zu Füßen! Wenn es dort oben keinen Gott gibt, sei du unser Führer und erlaube mir, den Leichtsinn wieder zu erlernen.«

»Kommt rein, aber leise, ihr Idioten. Wenn man euch erwischt, ist alles aus«, antwortete es in perfektem Hebräisch.

63

Im Schlosspark saß die Gräfin Éponyme auf einer Schaukel und versuchte zu schreiben. Fragonarde, ihr Hündchen, war ihr einziges Publikum.

»Ja, mein Leben ist ein Roman«, sagte sie. »Ich kann es nicht lassen, von dieser Angélina zu erzählen, die ich nicht kenne und die die Orientalen vernascht, aber vielleicht ist es ja nach dieser Fiktion, nach meinem Eintauchen in die Kunst des Briefeschreibens an der Zeit, mich dem einzigen Sujet zu widmen, das sich wirklich lohnt.«

»Deinem Hintern?«, fragte die kleine Hundedame. »Ging es jemals um etwas anderes, Frauchen?«

Das Brett hing zu tief. Bei jeder Schaukelbewegung musste Éponyme, statt elegant zu schweben, das unangenehme Knirschen ihrer Sohlen im Kies ertragen. Sie hielt die Beine möglichst vorgestreckt.

»So trivial ist das nicht, Fragonarde. Ich kann dich verstehen. Du sagst bestimmt: ›Wen interessiert das schon?‹ Aber denk daran, wenn man auf diesem Wege eindringt …«

»Durch den Hintern?«

»Ach, jetzt hör auf, witzig zu sein. Wenn man durch das Ich eindringt, schaut man auf die Welt.«

Dann wollte sie die Beine unter die Sitzfläche ziehen, sicher war sie gelenkig genug, um sie ordentlich anzuwinkeln, so dass sie nicht mehr über den Boden streiften, doch der Trick misslang, und die Gräfin verstauchte sich einen Knöchel.

»Zum Schreiben kann ich nichts sagen«, bemerkte der Hund, »aber schaukeln kannst du nicht, so viel steht fest.«

Éponyme trat wütend um sich. Sie musste zugeben, dass ihr Hündchen recht hatte. Über sich selbst zu schreiben, über die Liebe zu schreiben und letztlich, ja, auch von ihrem Hintern zu sprechen war noch viel zu schwer. Also beschloss sie, so wie alle Welt, sich den Ungerechtigkeiten der Welt zuzuwenden. Sie hörte auf zu schaukeln. Tappte nicht mehr auf den Boden.

Die Gräfin hob den Kopf zum Himmel und sagte sich, wie groß es doch sei, das Universum, und dass es an Arbeit niemals fehle.

64

»Ist er bewusstlos oder tot?«

»Pietr, deine Sorge um ein Menschenleben teile ich nicht«, antwortete Yom, seine Keule troff von Blut. »Ich habe ihm eins über die Rübe gezogen, jetzt nervt er nicht mehr. Du wärst glücklicher, wenn du dich an einfache Ziele hieltest. Wir wollten in das Schiff klettern, ohne dass jemand es merkt, und da sind wir nun. Versteck dich, sonst muss ich noch einen Matrosen töten.«

»Wir müssen bekloppt sein, oder?«, meinte Pietr, der dieses Abenteuer langsam amüsant fand. »Heimlich in ein Sklavenschiff einzudringen! Eine Insel zu verlassen, wo wir alles haben, selbst den besten Rum und das beste Gras, nur um dann … im Kielraum zu landen. Weißt du was, Yom?«

»Leise, Pietr Cohen!«

»Weißt du was? Ich glaube, der Mensch braucht die Sklaverei.«

Ohne noch weitere Seeleute ermorden zu müssen, schlüpften die beiden Freunde in den Laderaum, wo die Sklaven verwahrt wurden. Abseits der Gefangenen hing der Wachposten über einem Fass mit Alkohol und schlief, seine Laterne wie ein Kopfkissen umklammernd. Den Schnurrbart färbten die Strahlen rot, mit seinen Pranken wehrte er die Lichtstrahlen ab. In dieser fast völligen Dunkelheit entdeckten Pietr Cohen und Yom Hashishi nun denjenigen, der Hebräisch sprach.

Er saß in einem Raum hinter den Sklaven, an einem kleinen Sekretär aus lackiertem Holz, auf dem eine Feder und ein Bogen Papier lagen: ein alter Schwarzer, in ebenso viele Ketten gelegt wie die übrigen Sklaven.

Mit leiser Stimme gab er seinen Namen bekannt: »Zeb.« Und sowohl Pietr Cohen als auch Yom mussten lachen.

»Zeb wie der Zebedäus? Dann bist du also kein Engel«, sagte Pietr, »der Ewige würde nie ein göttliches Geschöpf so pimmelig nennen.«

»Weil dein Schniepel nicht von Gott geschaffen wurde, du Schafsnase?«, fragte der alte Schwarze.

»Die Frage habe ich mir nie gestellt«, antwortete Pietr. »Über Gott denke ich erst seit kurzem ernsthaft nach.«

»Das ist der einzige Unterschied zwischen den Juden und den Christen, du Hornochse«, erklärte Zeb. »Die Christen glauben, der Schniepel sei das Werk des Teufels, und die Juden wissen genau, dass Gott sich in vielerlei Gestalt manifestiert.«

»He, so ein Zeug rede normalerweise ich!«, rief Pietr. »Ah, verstehe, du bist ein echter Jude, ein wahrer Messias. Du bist so jüdisch, du könntest glatt ein Jesuit sein. Lass mich deine Füße küssen. Ich entledige mich all meiner …«

»Du entledigst dich deiner Klappe und machst keinen Krach, sonst gar nichts. Außerdem bin ich kein Jude. Ich spreche deine Sprache, das ist alles.«

»Nein, nicht meine Sprache. Ich bin Europäer, und die Sprache Europas ist Holländisch, hilfsweise Französisch. Hebräisch ist nur eine Kindheitserinnerung, und der Indianer hier …«

»Mir doch egal«, meinte Zeb. »Wollt ihr reich werden?«

»Das sind wir schon«, sagte Yom, »denn auf unserer Insel brauchen wir nichts.«

»Dann haut ab.«

»Nein, nicht«, sprach der Indianer weiter, »das ist nicht zum Aushalten, wenn man nichts braucht. Offenbar sitzt du ganz schön in der Patsche, alter Zeb, also bitte, ich flehe dich an, lass uns teilhaben an deinem Schlamassel, sei nicht so egoistisch, Scheiße, das ist so selten, da muss man bereit sein zu teilen.«

»Yom hat recht«, schloss Pietr an. »Du bist ein Messias, schon klar. Sag uns, welche Mission, und wir verduften mit dir. Bist du ein Sklave? Was bist du?«

Der Alte erklärte, er sei verantwortlich für einen etwas kapriziösen Prinzen aus Afrika, und der Junge sei in Leidenschaft für Frankreich entbrannt.

»Er hat sich Vorstellungen von Dingen gemacht, die er noch gar nicht kannte, und da sind die Bilder im Kopf manchmal allzu freundlich. Außerdem ist er noch ein Kind, mit einer sehr schwierigen Beziehung zu seinem Vater. Missversteht mich nicht, ich bin nur der Lappen, mit dem man sich abwischt, bin ein Gefangener, dessen Intelligenz im Dienste der Hand steht, die ihn unterwirft. Aber ich habe ihn liebgewonnen, diesen kleinen Fettsack. Und ich bin pflichtbewusst. Es war meine Schuld, dass er fortgelaufen ist. Frankreich ist weit weg. Und ein Sklavenschiff ist gefährlich. Auch weiß dort drüben niemand, dass er der Sohn eines Königs ist. Am Ende halten sie ihn für einen Neger, versteht ihr? Nein. Verzeihung. Der Grund ist viel einfacher. Wenn ich den Jungen nicht zurückbringe, zieht man mir die Haut ab, und selbst in meinem Alter ist das keine angenehme Perspektive.«

»Deine Gründe mögen noch so vielfältig sein, alter Zeb«, meinte Yom Hashishi, »aber was hindert dich daran, zu fliehen, sobald das Schiff in Frankreich anlegt? Und dann kehrst du einfach nicht zurück.«

»Nein, mein indianischer Freund. Mir ist die Knechtschaft zu Hause lieber als die Freiheit woanders.«

»Bei mir«, sagte Yom, »ist es umgekehrt.«

»Weil du noch jung bist.«

Das Krachen einer Keule riss sie aus ihrem Gespräch. Pietr hatte sich die Freiheit genommen, dem Wächter ein wenig auf den Kopf zu schlagen, als der Anstalten machte, aufzuwachen.

»Der spinnt doch, dein Prinz«, sagte Pietr. »Was muss einer in der Birne haben, um freiwillig an Bord eines Sklavenschiffs zu gehen?«

»Und du?«, fragte Zeb. »Mein Prinz tut es aus Leidenschaft für französisches Gebäck. Aber du? Was treibt dich Holländer, alles zu verlassen und mit den ärmsten Geschöpfen der Welt zu fahren?«

Pietr wusste nicht, was er antworten sollte, und sagte, er suche nach Gott. Zum ersten Mal in seinem Leben war dies in Bezug auf Gott ein ehrlicher Satz. Worauf er sich ein ruhiges Plätzchen im Kielraum schuf, zwischen den Überseekoffern und den Papieren des alten Zeb. Yom versteckte sich unterm Bett.

Zeb erklärte, es sei einfach für sie, Essen zu klauen, und mangels groß gedeckter Tafeln bleibe immer auch die Möglichkeit, die Sklaven zu misshandeln, damit sie ein wenig von ihren mageren Rationen abgäben.

»Die Ärmsten zu bestehlen bietet sich ohnehin an, sie können sich schlechter wehren.«

65

Die Bediensteten schwitzten wie die Gäule, als sie die Sänfte des Herrn Grafen trugen. Der schwenkte mit kindlicher Freude seinen federbesetzten Dreispitz.

»Setzt das Großsegel!«, rief Alarmé. »Lasst das Denken vorbei! Du hast es selber gesehen, meine Tochter. Einfach so, spontan, hat die Herzogin Antinôme de Bordeleau mich ›Philosoph‹ genannt.«

»Der Größte Philosoph der Welt!«, schnatterte unterm Mistral eine der Socken auf des Töchterchens Hand.

»Mach dich nicht lustig, du unverschämtes Gör! Wir Menschen des Geistes, ja, wir scherzen über solche Themen, aber oft ist man sich des Augenblicks, da man Geschichte schreibt, nicht bewusst.«

»Der Größte Philosoph Frankreichs«, sagte die Socke, nun etwas demütiger.

»Genug des Zynismus, genug der Ironie! Die Welt ist ein Schiff, und jemand muss bereit sein, es zu lenken.«

Alarmé hatte die unfreiwillige Gabe, seine Tochter zu amüsieren. Jedes Wort führte dazu, dass Söckchen sich vor Lachen bog und der Graf noch gereizter reagierte. Nervös schlug er an die Tür, damit die Domestiken schneller liefen.

Die Sänfte brauste durchs Gittertor des Château de l’Implication. Und ohne einen Blick auf seine Weinberge, die Springbrunnen, den Park rief Alarmé:

»Helft mir, das Ding hier zu tragen!«

Kaum hatten Nitchonne und Oracio ihre Stangen losgelassen, hoben sie unter Mühen die große Truhe an. Der Graf half ihnen mit der Fingerspitze, während Éponyme, damit niemand sah, dass sie nur Augen für Oracio hatte, so tat, als interessierte sie sich für die Ladung.

»Was ist da drin in der Truhe?«

»Schiffe, Éponyme.«

Oracio ging in die Küche hinunter. Sie durfte keinen Moment mit ihm verpassen.

»Faltschiffe?«, fragte die Gräfin zerstreut.

»Nein, meine Liebe, das sind Titel!«

»Ah, ja, bei einem Roman ist der Titel das Wichtigste.«

Worauf sie, unter Söckchens allzu aufmerksamem Blick, in Richtung Hahn im Ofen entschwand.

Oracio hatte sich ans Gemäuer gelehnt, ringsum blühte der Salpeter. Der große Italiener keuchte. Schweiß tropfte ihm von der Nase, er hoffte auf ein wenig Ruhe. Vielleicht konnte er sich auf eine Bank hauen, eine Mandoline nehmen. Lange, kribbelige Finger fuhren ihm über den Nacken. Es war Nitchonne, die noch Energie für andere Aktivitäten besaß.

»Komm schon«, sagte das Mädchen aus Nizza, »hier sind wir unter uns.«

Sie rieb sich mit ihrem stattlichen, festen Bauch an ihm. Oracio kam es vor, als würde er von drei Brüsten auf einmal gestreichelt, der rechten Brust, der linken Brust und der Nabelbrust. Nitchonne griff nach seinem Fortpflanzungspäckchen, ihre fettige Hand fand mühelos zwischen den Hosenschnüren hindurch. Oracio hatte dauernd einen Ständer, es deutete nicht unbedingt auf Lust. Ein komplizierter Mann war er jedenfalls nicht.

Auf Nitchonnes »Oracio, Oracio« folgte bald ein »Oooraaacioo!«, das gebieterisch von den oberen Stufen erscholl. Die Herrin stürzte die Steintreppe hinunter zu den Küchenräumen. Oracio schob Nitchonne von sich und bedeutete ihr, sie solle abhauen. Die riet ihm, die Schnüre am Hosenstall zuzubinden, »damit sie wenigstens was zu tun hat«. Nitchonne verschwand wütend in einem anderen Winkel des Untergeschosses.

»Heute Abend gibt’s eine Pissaladière«, schimpfte sie, »und da spucke ich hinein.«

Éponyme warf sich dem Koch noch ungestümer an den Hals als zuvor Nitchonne.

»Mein Oracio! Du riechst nach Fisch. Hast du hart gekämpft? Bist du gerannt, um zu mir zu kommen?«

»Madame, ich tu nur meine Arbeit.«

»Arbeit, so ein schönes Wort! Du kennst die Welt, bist auf dem Laufenden über ihr Auf und Ab. Welch Ungerechtigkeit, du siehst die Dinge, und ich weiß sie zu beschreiben. Ach, Oracio, du und ich!«

Sie löste den Knoten an seiner Hose. Er schützte sein Gemächt, versuchte, das Unvermeidliche aufzuschieben.

»Oracio, wir sollten Worte erfinden, um die Leidenschaften zu benennen, die uns überwältigen. Du fühlst doch das Gleiche, ja? Als bliebe der Kosmos nur an seinem Platz, weil ich dich liebe und weil du …«

»Éponyme! Éponyme! Épopo, sehen Sie nur!«

Der italienische Koch wurde gerettet von der Stimme seines Herrn. Alarmé kam die Treppe herunter.

»Brrr! Er verdirbt einem alles. Oracio, wäre mein Leben doch nur ein weißes Blatt. Bis später, mein Buonarroti.«

»Madame«, flüsterte Oracio, »Sie wolle, dass ich mache eine Rôti?«

»Oracio, wie geistreich du bist! Nein. Ich meinte Michelangelo …«

»Welche Angelo, Madame?«

»Hau ab.«

Alarmé trat in die Küche, die Arme voller Rollen: Pauspapier und Karten. Mit Schwung fegte er die aufgetürmten Lebensmittel vom Arbeitstisch und breitete, unter Wolken von Mehlstaub, die Zeichnungen aus, in die seine Träume eingeschrieben standen.

»Sehen Sie hier, meine Schiffe, Madame. Ich habe enooorm investiert! Sehen Sie nur. Das sind die Pietina, die Mater Doloris Causa und die Virilis Planetarium! Jedes Schiff drei Masten, achtzehn Kanonen, lass mich zählen, multipliziert heißt das, unsere Feuerkraft ist …«

Éponyme hatte sehr wohl verstanden, dass sie sich für all das interessieren musste, wenn sie wünschte, dass er endlich die Küche verließ, und so deutete sie mit dem Finger auf kleine Details, die auf jedem Bauplan wiederkehrten.

»Und das da, Monsieur?«

»Das sind die Laderäume, für die Fracht.«

»Und die schwarzen Reihen dort, sind das Sklaven?«

»Genau. Aber es hat sich alles sehr verändert …«

»Alarmé, Sie haben in Sklavenschiffe investiert!«

»Ganz im Gegenteil«, erwiderte der Philosoph.

Und mit dem Gefühl, dass es sich um ein sensibles Thema handelte, sagte Éponyme weiter nichts. Sie schnappte sich ein Stück Wurst und knabberte daran, ohne auch nur die Pelle abzuziehen. Alarmé kratzte sich die Perücke.

»Nein, meine Liebe, hören Sie mir zu. Beim Thema Sklaven erleben wir eine echte Desinformation. Man hat mir alles erklärt, und …«

»Das bezweifle ich nicht, mein Göttergatte, aber …«

Alarmé erregte sich:

»Dort sind, wie Sie sehen, Sklaven eingezeichnet, aber das ist nur ein Beispiel. Es heißt: ›Dieses Schiff kann dreihundert Neger aufnehmen‹, aber ›dreihundert Neger‹ ist eine Maßeinheit! Das können am Ende fünfhundert Kisten Tabak sein, achthundert Kilo Zucker, dreißig Löwen …«

»Und trotzdem, transportieren tun sie vor allem Schwarze.«

»Éponyme, man muss das in einem größeren Zusammenhang sehen. Unser Schwager hat mir versichert …«

»Nécrozé? Der sagt nur mumumu …«

»Machen Sie sich nicht lustig über das, was er mumu… was er murmelt. Seine Frau, Antinôme …«

»Sie haben meine Schwester gesehen?«

»Nein … ja … ach, verdammt. Sie sagten, eine ›Sklaven-Compagnie‹ gebe es bei uns nicht. Nicht in Bordeleau. Da heiße es ›Reeder‹. Unsere ureigenste Kompetenz seien die Schiffe. Und was die Fracht betreffe, eben da müssten wir ein Gewerbe entwickeln, das …«

»Das?«

»… moralisch akzeptabel wird, wenn wir es nur philosophisch einrahmen.«

»Und der Rahmenmacher sind Sie, Alarmé?«

»Sie belieben zu spotten. Wollen Sie das bitte ernst nehmen! Jawohl, Éponyme, ein einfacher, aufgeklärter Blick, begierig nach dialektischem Staunen, reicht zuweilen aus, um …«

»Nein, ich meine, von mir aus tun Sie, was Sie wollen, ich dachte nur …«

»Was?«

»Wenn es Sie nicht um den Schlaf bringt, ein Sklavenhalter zu sein.«

Und im Angesicht dieser widerspenstigen Ehefrau, die auch noch Wurstpelle spuckte, donnerte die Stimme des Gatten, fest und unwiderruflich:

»Ich bin kein Sklavenhalter!«

66

Das Leben auf der Insel hatte Pietr Cohen mit beeindruckenden körperlichen Fähigkeiten ausgestattet. Dank langer Nahbeziehung zur Natur und, keine Frage, auch dank der Spiele mit den Riesenfaultieren konnte er klettern, sich verstecken, normale Menschen in die Irre führen. Und auch Yom, dessen Leibesfülle den dicksten Fässern Konkurrenz machte, schaffte die Überfahrt ohne Schwierigkeiten und sehr viel fröhlicher, als sie alle gedacht hätten. Letztlich war nichts einfacher, als ein blinder Passagier zu sein. Von ihren Expeditionen zu den oberen Decks brachten sie Lebensmittel mit und Alkohol für den alten Zeb. Als gute Monotheisten gaben Pietr und Yom gar den Sklaven etwas davon ab. Zeb hatte sie gewarnt. Tatsächlich richtete die Nahrung, die sie verteilten, großen Schaden an, denn es gab nie genug für alle, und so kam es zu Streitigkeiten, hier und da mit Todesfolge.

Zeb erklärte, ein gutes Gewissen sei zwar schön, aber manchmal müsse man pragmatisch sein. Wenn die Leute sich, kaum reiche man ihnen Äpfel, die Birne einschlügen, gebe man ihnen eben nichts mehr. Fest entschlossen, ihrem neuen Lehrmeister zu gehorchen, zeigten sich die beiden Kameraden weniger freigebig.

Als aufrechter Mensch, der er von nun an war, beobachtete Pietr die Sklaven. Und die Matrosen. Er fragte sich, was auf den ersten Gesetzestafeln wohl gestanden hatte, auf jenen, die dieser Tollpatsch von Moses bei seinem ersten Ausflug zum Berg Sinai zerdeppert hatte.

»Vielleicht«, dachte der Holländer laut, »gibt es eine unendlich vielschichtigere Bibel, die darlegt, dass es die Freiheit des Willens nicht gibt, so wenig wie Gut und Böse. Vielleicht gibt es eine Ordnung, einen kosmischen Plan, dessen Ziel weder die Gerechtigkeit noch die Glückseligkeit ist. Vielleicht …«

»Schon merkwürdig«, bemerkte der alte Zeb. »Man könnte meinen, du zitierst Spinoza.«

»Ja, sehr merkwürdig«, sagte Pietr Cohen, »denn zum ersten Mal tu ich das nicht mit Absicht.«

67

Graf Alarmé wälzte sich im Bett und grummelte: »Ein Reeder, ich bin ein Reeder.« Éponyme schmollte. ›Das musste ja so kommen‹, dachte die blonde Bordeleauerin, ›es hindert ihn am Einschlafen.‹ Der Gatte rutschte hin und her, scheuchte gar Fragonarde auf. Irgendwann sank er in einen unruhigen Schlaf, und aus den Tiefen schimpfte er: »Nein, das ist schlecht, das ist viel zu schlecht! Ich will das nicht!«

Éponyme zog es zu ihrem Liebhaber, doch die nächtlichen Schuldgefühle ihres Mannes machten alles nur kompliziert. Kaum war es ruhig, schlüpfte sie so diskret wie möglich unter dem ehelichen Laken hervor. Als sie endlich aus dem Bett war, die bloßen Füße auf dem Boden, das Hündchen schon auf den Fersen, fuhr ihr Mann hoch. Und bis an die Grenzen des Anwesens erscholl sein untröstlicher Schrei:

»Ich kann euch nicht allen helfen!«

Éponyme setzte gleich wieder eine Pobacke aufs Bett, um zumindest den Anschein zu erwecken, sie sei gerade aufgewacht. Ihr Mann, die Augen weit aufgerissen, starrte an die Decke. ›Und dabei werde ich erwartet‹, dachte sie nicht minder untröstlich.

»Alarmé, wir müssen jetzt schlafen.«

»Es ist wegen der Schwarzen, Éponyme.«

»Was haben die Ihnen denn noch getan, mein armer Schatz?«

»Sie hatten recht, Épopo. Wahrscheinlich leiden diese Menschen.«

»Das kommt mir gar nicht gelegen«, bedeutete die Gräfin ihrem Hund. »Alarmé, mein lieber Denker, leiden Sie nicht auch noch selber, das macht ihre Tragödie nur noch schlimmer. Schlafen Sie.«

»Aber Épopo, ich habe unser ganzes Geld in den Sklavenhandel gesteckt! Je mehr Tage vergehen, desto mehr gebe ich Ihrer ersten Regung recht, denn Ihresgleichen spricht aus diesem Herzen, das tief in der Scheide wohnt und das mit seiner intuitiven Gewissheit oftmals dem Verstand vorausgeht. Éponyme, ich fühle mich so schrecklich schuldig.«

»Dann kaufen Sie die Schiffe einfach nicht.«

»Im Gegenteil, mein Vollkornkrümchen, im Gegenteil! Eben weil ich investiert habe, wird mir Frankreichs Rolle in diesem schändlichen Handel bewusst.«

»Dann haben Sie wohlgetan und können jetzt schlafen. Schlafen Sie!«

»Das wäre unwürdig. Solange es den Schwarzen nicht besser geht, weigere ich mich, ein Auge zuzutun. Ich fühle mich schuldig. SCHUL-DIG! Und solange ich mich schuldig fühle …«

»Verkaufen Sie alles.«

»Was?«

»Die Besitztitel, die auf der Sklaverei gründen, Sie verkaufen sie wieder. So ist niemand schuldig, und wir können in Ruhe schlafen.«

Da ihr Mann schwieg, glaubte Éponyme an einen Triumph. Sie dachte schon an Oracios Hüftstöße. ›Oh‹, sagte sich die Gräfin, ›mein Kopf auf den Brotofen gedrückt. Oh, Schweißspuren auf mir.‹

»Eine gute Idee, nicht wahr, Alarmé? Sie verkaufen alles.«

»Ha. Haha!«

Dieses dreistufige, für den Grafen de l’Implication so charakteristische Lachen kündete selten von einer guten Neuigkeit.

»Éponyme, auf eine solche Idee kann nur eine Frau kommen. Verkaufen? Ha! Haha!«

»Wieso?«

»Denken Sie wirklich, ein individueller Akt könnte die Dinge ändern? Mir, mein Schatz, hat man heute Morgen einen gezeigt … Er hat aufbegehrt. Seine Augen fragten, riefen nach der Vernunft. Zwischen uns beiden entstand eine Verbindung …«

»Einen was hat man Ihnen gezeigt, Alarmé?«

»Einen Schwarzen, Éponyme!«

»Das ist es also. Sollen wir hingehen zu diesem Schwarzen? Sollen wir ihm helfen? Was würde ihm Freude machen?«

»Nein. Ich meine … ich …«

»Das Einfachste, Alarmé, wäre vielleicht, wenn wir ihn adoptieren.«

»Wie bitte?«

»Wir wären die einzige Familie in Bordeleau, die von sich behaupten könnte, einen Neger in der Familie zu haben. Wir wären Vorreiter. Alle anderen Schwarzen, die in der Zukunft kämen, wären nur Nachahmer. Wir würden ihn wie unser eigenes Kind aufziehen …«

»Wie unser Kind? Ha! Haha! Éponyme!«

»Was ist?«

»Épopo, meine Liebe, es ist ja noch viel besser! Dieser Schwarze ist ein Vorbild. Er ist ein Mensch im Naturzustand, wie bei Rousseau.«

»Oh, Verzeihung, bitte entschuldigen Sie, wenn ich einen dummen Vorschlag gemacht habe. Irgendwann bin ich nur noch müde. Eine Frau hat Bedürfnisse, mein Schatz, dazu gehört auch der Schlaf. Gehen Sie also morgen hin zu Ihrem Negerlein und geben Sie ihm ein Naturdiplom, aber für heute ist die Sache geklärt, und Sie können jetzt schlafen.«

Sie ließ ihre linke Hand unters Laken gleiten, und bald war zu sehen, wie diese energisch auf- und abfuhr. Sie melkte den ehelichen Appendix im Bemühen um maximale Effizienz.

»Ich … ich …«, keuchte Alarmé.

»Um diese Uhrzeit«, tuschelte Éponyme ihrem Hündchen zu, »kommen mir solche Gespräche gar nicht gelegen. (Sie melkte weiter.) Entschuldigen Sie, aber ich muss jetzt …«

»Aaaaaah!«, schrie Alarmé, der soeben das Laken befleckt hatte und dabei eine Insel schuf, die bis dato keine Seekarte verzeichnete.

Nach dieser Erleuchtung fiel der Graf in einen tiefen Schlummer. Beim ersten Schnarchen verließ Éponyme das Bett. ›Ich jedenfalls muss jetzt leben.‹

68

›Ja, ich schreibe den Roman meines Lebens.‹ Auf dem Flur sagte sich Madame dergleichen Unsinn immer wieder. Natürlich konnte sie auch ohne Feder und Papier schreiben, nur für sich selbst und im Kopf. Jedes Ereignis war es wert, beschrieben zu werden. So erlebte sie es, bevor sie es erlebt hatte. Dann kam die Realität. Worauf sie wieder schrieb. Jede Szene der Welt würde sie auf diese Weise, mit einer Vorliebe für die sexuellen Momente, drei Mal erleben. Mit der Lust der Vorfreude, mit der Intensität des Augenblicks und dann, zum Abschluss, auf eine so ergreifende Art, wie wenn in Japan ein Kirschbaum verblüht. Mit der Sehnsucht nach dem, was für immer vergangen ist.

»Dein Mann wird dich nicht retten kommen in meiner Küche. Deine Mann, in meine Küche, sagt er mit seinem Akzent. Ach, ich Leichtsinnige! Da kannst du schreie, keiner hört dich.«

Éponyme ahmte Oracio nach, ebenso ihre eigene, entsetzte, erregte Stimme. Sie stieg die Treppe hinunter, entschlossen wie eine Horde Elefanten.

»Nein, Oracio, hab Erbarmen, reiß mir nicht die Kleider vom Leib! (Und dann, mit italienischem Akzent:) Ma! Schenke mir deine Alabasterkörper! Nein … Doch … Ich dir pimmele die Sichel!«

Auf diese Worte, die sie, nunmehr im Erdgeschoss des Schlosses, ein wenig lauter sprach, sah die Gräfin ihre Tochter kommen.

»Mama, Sie schlafen nicht?«

Madame war es peinlich, dass ihre Tochter sie in einer solchen Situation erwischte. Doch ungeniert stürzte sie sich auf die Kleine und versuchte ihr Angst einzujagen, packte sie an den Schultern und schüttelte sie, um ihren Worten Nachdruck zu verleihen.

»Söckchen, Kind, hat sie denn den Verstand verloren, nächtens hier herumzugehen? Weiß sie denn nicht, dass sich in unseren Fluren Oger tummeln, Monster und Wölfe, sobald es dunkel wird?«

Überrascht von der mütterlichen Aggressivität brach Söckchen in Schluchzen aus.

»Ach, jetzt sei schon still, verdammt. Still!«, blaffte Éponyme.

»Mutter, wenn Sie durchdrehen, können Sie einem wirklich Angst machen. Wo gehen Sie hin um diese Zeit?«

»Kein Gejammer jetzt. Und ab ins Bett. Nur Mut! Lass mich in Ruh«, brummte Éponyme, während sie die Kleine hin zu ihrem Zimmer schob.

69

Der hübsche Kopf von Madame erschien im Rahmen der Tür zu den Küchenräumen. Nicht weit von ihr, auf Höhe des Gesichts, baumelten mächtige Schinken, vom Kerzenlicht in ein bräunliches Orange getaucht. Ganz sanft, das Mündchen gespitzt, säuselte die Gräfin den Namen des Kochs:

»Oooooraaaaciiiooooo …«

Auf dem letzten o des geliebten Namens verschlug es der armen Herrin den Atem, denn auf dem Küchentisch erkannte sie Nitchonne. Ebendort, wo vorher ihr Mann Schiffspläne ausgebreitet hatte, lag nun diese Frau aus Nizza, die Kleider um sie herum verstreut. Und genau wie die Schinken kam die Brünette in den Genuss der nächtlichen Beleuchtung. Oracio küsste sie. Nitchonne lag in Oracios Armen, und Oracio tat so, als brächte er ihr das Mandolinespielen bei. Doch selbst ein zerstreutes Auge hätte gesehen, dass der Unterricht nur in einem sehr peripheren Zusammenhang stand mit der Tätigkeit, der sich die beiden hingaben. Ein letzter Ton erklang auf dem Saiteninstrument, und die nackten Bediensteten schauten zu ihrer Herrin auf. Éponyme trat auf sie zu, die Stille war fürchterlich.

»Madame«, bemerkte Oracio mit heiserer Stimme, »immer erst feste klopfe.«

Gehorsam nahm Éponyme ihnen die Mandoline ab und schlug sie auf dem Kopf des italienischen Kochs entzwei.

Fragonarde, ihr Hündchen, beobachtete verlegen das häusliche Drama. Nitchonne sammelte, so gut es ging, ihre Kleider ein. Doch als sie vom Tisch herabstieg, hüpften ihre Brüste. Und als sie sich bückte, um ihre Bluse aufzuheben, bot sie der Herrin, wenn auch ohne Absicht, ihre Hinterbacken dar. Dass sie so schön rund waren, brachte Éponyme nur noch mehr in Rage.

»Und Sie, Nitchonne«, erklärte die Gräfin, »sind gefeuert.«

»Ach, Madame, ich flehe Sie an!«

»Sie haben fünf Minuten, sich woanders die Sichel pimmeln zu lassen, sonst knalle ich Ihnen eine. Aber heftig.«

»Madame, es ist mitten in der Nacht, wo soll ich denn hin …«

»Das hätten Sie sich vorher überlegen sollen.«

Nitchonne sagte Éponyme lieber nicht, dass Oracio ihr rechtmäßiger Partner war, und rannte hinaus. Die Schluchzer hallten noch im Flur wider, als ihre Herrin sich an den Koch wandte.

»Oracio, was haben Sie getan? Wir waren auf dem Olymp! Welches Bild habe ich nun von Ihnen? Wie lässt es sich ungeschehen machen?«

Und im Angesicht dieses Kochs, den der Gedanke entsetzte, seine Stellung zu verlieren, öffnete Madame ihr Oberteil. Dann sprang sie auf den Küchentisch und rief: »Na los, hopp!« Der Tisch knarrte ein wenig zu laut, als ihr Hintern darauf niedersank. Da der Koch keine Reaktion zeigte, hob die Gräfin ihre Kleider an und rief noch einmal:

»Hopp, habe ich gesagt!«

So groß die berufliche Herausforderung war, so wenig begeistert schien Oracio.

»Entschuldigung, Madame, ich glaube, das schaffe ich nicht.«

»Eine konjunkturelle Flaute, Oracio?«

»Madame, Sie sprechen kompliziert.«

»Ich möchte, dass du mich so schnell wie möglich befriedigst, sonst …«

»In meine Heimat, Madame, wird ›genudelt‹.«

Éponyme stieg vom Tisch herunter und sprach ihm direkt ins Gesicht. Wie er feststellte, roch sie ein wenig nach Wurst.

»Ich werde wunderschön sein«, verkündete die Gräfin. »Du kommst zu mir, und dann nudelst du mich, ohne ein Wort. Und wenn du mich bis morgen nicht genudelt hast«, schloss sie und ließ ihn allein, »kannst du dir eine andere Stelle suchen.«

70

Der Pfarrer glaubte langsam wieder an Gott. Mitten in der Nacht war die hübsche Nitchonne erschienen und hatte ihn um Asyl gebeten. Sie war halb ausgezogen und weinte bitterlich. Er hatte sie in die Arme genommen, benahm sich korrekt. Dann hatte er vorgeschlagen, ihr den üblichen Segen zu spenden, doch zu dieser nächtlichen Stunde wollte das Mädchen aus Nizza weder den Schöpfer noch die Engel stören, sie brauche nur eine einfache Hilfe, ganz weltlicher Natur: einen Ort, wo sie sich verstecken und schlafen könne.

Während er sie noch in der Kapelle an sich drückte, hörte er Schritte. Er ließ Nitchonne los und ging zur Tür. Er wusste nicht mehr, ob er sie hinter der Dienerin abgeschlossen hatte. Offensichtlich nicht. Alarmé kam. Der Pfarrer warf sich gegen die Pforte. Jeder ruckelte auf seiner Seite. Der Pfarrer sagte immer wieder: »Ich schlafe, ich kann Sie nicht empfangen«, und Alarmé, voll absurder Freude inmitten der Nacht: »Herr Pfarrer, Herr Pfarrer …!«

»Ich sage doch, ich bin beschäftigt.«

»Öffnen Sie, ich bin so allein mit meinen Gedanken.«

Nitchonne schmiegte sich an den Pfarrer und bat inständig, nicht aufzumachen. Der Pfarrer betrachtete ihre Brüste, denn in dem Trubel waren sie gut zu erkennen, und nahm sich vor, die Kleine zu beschützen, koste es, was es wolle.

»Nicht denken, Herr Graf«, rief er, »lesen Sie die Bibel!«

Da an dieser Tür kein Riegel war, stemmte der Pfarrer sich mit seinem ganzen Gewicht gegen das Holz.

»Nein, die Bibel wird mir keine Hilfe sein. Ich stelle mir Fragen zu Begriffen wie Arbeit, Ausbeutung, Knechtschaft …«

»Das ist kein guter Zeitpunkt. Und ich bin sicher, dass die Bibel davon spricht. Irgendwo …«

»Das glaube ich nicht … Entschuldigung … aber um es freiheraus zu sagen: Die Bibel ist schlecht geschrieben!«

»Mein Sohn, Sie übertreiben.«

»Da sehen Sie, die Gedanken machen mich blind. Nicht dass ich es besser könnte als der Schöpfergott, aber ich habe philosophische Erleuchtungen, jawohl. Lassen Sie mich herein!«

Alarmé drückte mit aller Macht auf den Türgriff, während auf der anderen Seite Nitchonne dem Pfarrer half, sich noch fester gegen die Bretter zu stemmen.

»Sie haben recht, Herr Graf, man braucht ein Ziel im Leben. Schließen Sie sich ein, wo Sie wollen, schreiben Sie die Bibel neu, und wenn Sie fertig sind, sehen wir uns wieder.«

»Pater!«, rief Alarmé freudig. »Dieses Vertrauen … ich werde mich Ihrer würdig erweisen. Es überrascht mich, dass Sie es mir zutrauen, aber nun denn, ich werde es tun. Eingeschlossen, haben Sie gesagt?«

»Abgeschiedenheit, Gefängnis, Qualen! Oder glauben Sie, man schreibt mit Fruchtgelee?«

»Habe ich Ihnen wehgetan?«, fragte Nitchonne unter der Soutane.

»Pst«, antwortete der Pfarrer. »Mach weiter.«

Während des Gesprächs war sie unter der Kutte verschwunden und hatte den Schwanz des Priesters in den Mund genommen. Der Pfarrer hätte es lieber gesehen, wenn sie sich vorher ein wenig unterhalten hätten, wäre glücklich gewesen, käme diese Geste von Herzen. Er hatte ein wenig Angst, dass Nitchonne mit dieser kleinen Aufmerksamkeit, die sie so hervorragend beherrschte, nichts anderes zeigte als ihre Dankbarkeit für Kost und Logis. Sie nahm ihn ganz in sich auf. Ethische Fragestellungen, sagte er sich, konnten warten.

71

Auch Söckchen fand keinen Schlaf. Das Mädchen irrte durch den Flur und hatte nicht einmal die Kraft, ihre duftenden Marionetten zum Sprechen zu bringen. Sie hörte ein wildes Rauschen. Ihre Mutter, behindert von den allzu schweren Kleidern, stürzte in den Park hinaus. Eine Tür knallte, und Söckchen sah, wie sie davonrannte und sich mit ausgestreckten Armen ins Gras warf.

»Weißt du, was ich am liebsten möchte, Fragonarde?«

»Dich ordentlich nudeln lassen«, antwortete das Hündchen.

»Nein. Ich möchte eine Liebe, die ewig währt«, sagte die Gräfin, noch ganz außer Atem. »Arme finden, in denen ich seufzen kann: ›Für immer werde ich hier sein, niemals werde ich es leid, und niemals wird er von mir gehen, genau hier ist mein Platz.‹«

Worauf sie in ein herzzerreißendes Lamento ausbrach, das immer leiser wurde, unhörbar fast:

»Keine zehrende Suche mehr, nicht diese fiebrigen Momente, wenn die Welt vergisst, wie bedeutend ich bin.«

»Du hast doch Monsieur«, versuchte Fragonarde sie zu beruhigen.

»Dummkopf.«

Madame bekam kaum noch Luft. Immer wieder sagte sie, jedes Mal schwächer, »Aaaah« oder »Ah«, »Rrrhhhaaaaaa«.

»Singst du?«, fragte ihr Hündchen.

»Nein. Ich habe einen Anfall von Existenzangst.«

Söckchen mochte es, wenn es den Erwachsenen schlechtging. Mit der einen Hand ahmte sie den Hund nach, mit der anderen spielte sie den mütterlichen Monolog:

»Ua! Ua! Ua!«, jammerte die erste Socke.

»Nein, meine treue Gefährtin, lass mich allein in den Abgrund schauen.«

»Ua! Ua! Ua!«, plärrte die Marionette weiter.

»Ach, mein Hündchen«, sagte Socke Nummer zwei, »die Liebe ist so kompliziert, dass niemand außer dir mich verstehen kann.«

Als die Gräfin ihre Tochter bemerkte, nahm sie einen Stein vom Boden auf und warf ihn in ihre Richtung. Der Kiesel landete an der Stirn der Imitatorin, und das Mädchen rannte heulend fort. Madame war untröstlich. Sie stand auf, um sich bei ihrem Kind auszuweinen, vielleicht verzieh sie ihr ja, dass sie ihr geschundenes Ich statt des Mutterherzens hatte sprechen lassen. Doch da erschien Monsieur im Fenster des ersten Stocks.

»Éponyme, kommen Sie schnell hoch! Épopo! Ich muss die Sklaverei bekämpfen, und Sie müssen mir dabei helfen.«

»Ein Ehemann, eine Tochter, wie soll ich unter solchen Bedingungen schreiben? Kaum liege ich am Boden und will in all meinem Unglück die Feder eintauchen, schon kommt so ein Dickschädel und diktiert mir den Tagesablauf. Nein«, seufzte die Gräfin, »man kann nicht zugleich Mutter und Geliebte sein, Gattin und Schriftstellerin. Ich will leben, und ihr lasst mich nicht!«

72

Éponyme und ihr Hund kamen ins Arbeitszimmer von Monsieur. Es war schon nach zwei Uhr nachts.

»Was ich schreibe, ist besser als die Bibel«, sprach Monsieur.

»Eine gute Nachricht, Alarmé.«

»Ich habe noch einmal Moses gelesen, aber sein Vorhaben ist gering, das reicht nicht. Ein Volk aus der Knechtschaft befreien? Welch Mangel an Ehrgeiz! Was bedeutet schon die Hautfarbe, die Menschen sind einander gleich, und ich werde mein Leben darauf verwenden, es zu beweisen. Ja, das werde ich. Das werde ich! Ich werde …«

»Kämpfen, Monsieur?«

»Besser, Madame, ich werde denken!«

Unter den zweifelnden Blicken seiner Frau packte der Graf sich einen Schwung Gänsekiele, Federhalter, Tintenfässer und Papier und nahm alles mit in seine große Truhe.

»Wenn ich die Schwarzen denken will, muss ich ihre Qualen begreifen.«

Er war in die Truhe gestiegen, als wäre es eine Badewanne. Mit dabei hatte er Riemen und Kettengeschirre aus den Pferdeställen.

»Wickeln Sie mich in diese schweren Fesseln, Madame, so dass ich schreiben kann, mich aber nicht bewegen. Ziehen Sie, so fest Sie können, ich möchte in einer Nacht erleben, was sie in einem Leben der Knechtschaft erleiden. Ziehen Sie, verdammt noch mal! Allein der Saft meiner Schmerzen wird die Seiten füllen.«

Éponyme war fassungslos, tat aber wie geheißen, brachte die Vorhängeschlösser an und band ihren Mann auf die gewünschte Weise.

»Sind Sie sich bewusst, mein Lieber, dass in der Truhe auch alle Ihre Aktien der Sklaven-Compagnie sind?«

»Keine Ironie, Éponyme. Legen Sie den Riegel vor. Für mich ist es Zeit, bei verschlossener Tür zu schreiben.«

Die Gräfin stand nun vor diesem seltsamen Gefängnis, in dem ihr Mann brütete. Das Hündchen lief drum herum und wusste nicht, wie es reagieren sollte. Nach ein paar Sekunden der Stille drang die ängstliche Stimme des Philosophen aus den Tiefen der Truhe hervor:

»Madame? Sind Sie noch da?«

»Ja, Monsieur.«

»Ich bin schon in Afrika. Und verlasse den Kontinent. Wir haben keine Landkarte, ich weiß also nicht genau, wie der Hafen hinter mir heißt, aber seien Sie versichert, dass wir unglaublich leiden, meine Kameraden und ich. Es schlingert heftig, Madame, ich fühle mich elend. Ich möchte nicht, dass Sie sich Sorgen machen. Wenn Sie mich morgen tot auffinden, sagen Sie, es ist die Schuld der Sklavenhändler. Madame, was immer passiert, Sie können nichts dafür.«

Éponyme hielt den Schlüssel für die Truhe in der Hand, und eine plötzliche Lust überkam sie, ihn aus dem Fenster zu werfen. Sie würde erben. Würde sich drei oder vier Köche leisten, um Oracio zu triezen und … nein, das Witwendasein, welch Trauerspiel. Für einen Moment erahnte sie, wie eitel und leer ihr das ehebrecherische Gehupfe erscheinen würde ohne die Freuden des Heimlichen und Verbotenen. Es ohne ihren Mann zu erleben hieße, sich des ganzen Glücks zu berauben, das die Liebe vergönnt. Und so kippten die Albernheiten, die sie sich gestattete, ins triste Grau der wirklichen Welt.

»Madame?«

»Ich bin noch da, Monsieur, keine Sorge, ich habe den Schlüssel. Beim kleinsten Sturm rufen Sie mich, und ich komme nach Afrika und helfe Ihnen.«

»Madame, ich habe Angst.«

»Wollen Sie schon raus, Monsieur?«

»Auf keinen Fall! Aber seien Sie so gut und stehen Sie mir bei. Setzen Sie sich auf die Truhe. Das beträchtliche Gewicht Ihrer … Liebe wird meine Ängste mildern.«

»Ich dachte, Sie müssten allein sein beim Denken, Alarmé.«

»Gewiss doch, Madame, aber es ist so unheimlich, den Worten allein gegenüberzustehen. Ich brauche … Kontakt.«

»Wie soll ich Sie durch die Truhe denn berühren?«

»Berühren Sie sich selbst.«

»Alarmé, das Ganze erregt Sie? Und ich dachte, Sie wollten aus literarischen Gründen in dieses Afrika aus der Truhe fahren.«

»Angesichts der großen Gefahren muss mir jemand beistehen. Also keine Widerrede, Madame, streicheln Sie sich.«

»Über den Kopf?«

»Als wäre dies der Moment, sich geistreich zu geben. Glauben Sie mir, es ist nichts Triviales an meiner Bitte. Es sind die Gedanken, auf denen ich reite, und wonach ich strebe, ist das Glück der Welt. Wenn Ihr Finger und die Hülle, die Ihre erektilen Knospen umschließt, dabei helfen können, die Passage hin zum Staunen zu schmieren, Madame, dann flehe ich Sie an, machen Sie sich nützlich!«

Also nahm Éponyme, auch wenn sie nicht die geringste Lust hatte, auf der Truhe Platz und streichelte sich. Dabei dachte sie an etwas anderes und vermied es, dem Blick ihres Hündchens zu begegnen, denn diese Inszenierung schien ihr doch recht weit entfernt von jeglichem Denken. Gleichwohl bestand die Möglichkeit, dass ihr Mann tatsächlich ein Genie war, und wer von diesen außergewöhnlichen Menschen hatte keine Marotte? ›Sollten meine Bücher‹, dachte Éponyme, ›einmal nichts wert sein, wird man sich meiner zumindest als der Frau erinnern, die auf der Kiste, in der der Größte Philosoph Frankreichs eingeschlossen war, masturbiert hat. Und dank mir konnte er Afrika helfen.‹

Fragonarde war den ganzen Zinnober leid, rollte sich auf dem Teppich zusammen und schlief ein. Weshalb Éponyme, als sie den Hund dort dösen sah, sich wunderte, bald den Hund einer anderen Rasse bellen zu hören:

»Ua! Ua! Madame! Ua! Ua!«

Auch Fragonarde spitzte ein Ohr.

»Nein«, erklärte Éponyme. »Dieser Hund ist für mich.«

Als kein Geräusch mehr aus der Truhe kam, nahm die Gräfin das Risiko auf sich, nicht länger zu wichsen, und stand auf. Sie öffnete das Fenster, ohne allzu viel Krach, und beugte sich zum Park hinaus. Oracio stand dort und zeigte stolz eine voluminöse Beule auf Hosenstallhöhe.

»Madame, die Blutzufluss ist wieder da!«, rief der Koch voller Überschwang. Zum Erhalt seiner Arbeitsstelle hatte er die notwendigen anatomischen Ressourcen aktivieren können.

Die Gräfin stürzte aus dem Kabinett. In der Kiste rührte sich nichts mehr. Fragonarde nickte wieder ein.

Bald drangen Seufzer und kurze Sätze aus dem Park herauf:

»Spüren Sie meine Zufluss, Madame?«

»Oh, Oracio, welche Flut!«

Schließlich erklang die besorgte Stimme von Monsieur:

»Éponyme? Épopo? Éponyme?«

Doch Madame war draußen, der Hund schlief, niemand hörte ihn.

73

Am Morgen brannte die Bordeleauer Sonne Madame ins müde Gesicht. Sie war noch im Park, die Haare zerzaust. Das Aufwachen fiel der Gräfin nicht leicht, und nur zu deutlich sah sie die Spuren, die das Liebesspiel der Nacht in den Baumgruppen und den Blumenbeeten hinterlassen hatte. Bis hin zur Schaukel machte es den Eindruck, als hätten sich zwei Nacktschnecken, groß wie Ponys, überall gewälzt, hinter sich ein silbriger Pfad und zerstörte Pflanzen. Madame gähnte und schob sich ihre Brüste wieder ins Kleid. Ein vages Gefühl von Vergessen ergriff sie, so wie wenn man nicht mehr weiß, wo man ist. Vor dem Einschlafen hatte sie auf irgendwas aufpassen sollen. Ihr Kind? Milch auf dem Herd? Verflixt, ihr Mann!

Die Wangen noch verschmiert von der Erde und gepackt von einer unglaublichen Panik, stürmte Madame die Treppe hinauf zum Kabinett von Monsieur.

»Oooh, wie teuer ich bezahlen muss für diese kleinen egoistischen Momente, die ich mir zugestehe. Wie schwer es doch ist, Mutter zu sein. Wie schwer, eine Ehefrau! Ja, Frau, eines Tages wirst du deine Ketten abwerfen.«

Söckchen, die schließlich eingeschlafen war, wurde von dem polternden Lauf ihrer Mutter aus dem Bett gerissen.

»Mama? Was ist los? Wo ist Papa?«

»Oooh!«, seufzte Éponyme, als sie ins Kabinett kam. Die Truhe hatte sich nicht bewegt.

Zum Glück steckte der Schlüssel noch in einer Falte ihres Oberteils. Sie zog ihn hervor und machte sich am Schloss der Truhe zu schaffen, noch emsiger als in der Nacht an Oracios Hosenstall.

»Mama«, fragte Söckchen, »ist Papa da in der Truhe?«

»Nein. Sei still. Warte draußen.«

Das junge Fräulein zuckte mit den Schultern und trollte sich. Éponyme konnte den Schlüssel endlich drehen und öffnete die Truhe. Ganz verkrampft unter seinen Ketten, der Mund vollgestopft mit Papier, schien Monsieur tot zu sein. Er hatte um sich geschlagen, und an zahlreichen Stellen machte die Tinte ihn dieser Bevölkerung Afrikas gleich, für die er sich so tapfer geopfert hatte. Fragonarde sprang ihrem Frauchen auf die Knie und begutachtete den Schaden. Beim Anblick des gefesselten Leichnams wurde sich Éponyme einiger Tatsachen bewusst.

»Die Neger halten Wochen angekettet im Kielraum aus, und mein Mann hat nicht mal eine einzige Nacht in einer Truhe überlebt. Womit die Überlegenheit der Schwarzen über den weißen Mann bewiesen wäre. Du siehst, Fragonarde, er hatte recht. Was denkst du, mein Hündchen?«

»Ich denke, liebes Frauchen, wenn man dich aufhängt, winkt mir das nicht eben angenehme Schicksal eines Straßenhunds. Denn ein unbedachter Beobachter könnte glauben, dein Mann sei wegen dir verreckt.«

»Ich sag’s ja, wie teuer ich für eine Nacht des Glücks bezahlen muss! Alles, alles wird man tun, um mir die Schuld zu geben. Ich bin in dieser Geschichte die Sklavin und die Gefesselte. Ja, das ist der Preis, wenn man seinem Herzen folgt. Nur weil ich geträumt habe, geliebt und geschrieben, habe ich die Mutter vergessen, die Ehefrau. Ich war … abwesend. Kriminell. Eine gemeine, verkommene Mörderin bin ich!«

»Hol den Pfarrer«, riet Fragonarde.

»Mein Mann hat …«, stammelte die Gräfin benommen, »hat mir befohlen: ›Steck mich in eine Kiste‹, und ich habe gehorcht. Und dann vergessen. Mein Gott! So wird man heute kriminell.«

»Geh zum Pfarrer, hör auf mich«, sagte der Hund. »Schlimmstenfalls nimmt er dir die Beichte ab. Bestenfalls hilft er dir und verscharrt das Aas.«

74

Die Tür der Kapelle verfügte noch immer über keinen Riegel. Drinnen, in den Wohnräumen, hüpfte der Pfarrer mit Nitchonne durch die Federn. Alle beide gaben sich Halt, indem sie die Stabilität der Bettstatt auf die Probe stellten. Auf einmal hörten sie Éponymes Stimme, dann das Tamburin der Tür unter ihren Fäusten. In Panik reckte der Priester den Kopf unter der Decke hervor.

»Was ist denn das wieder?«

»Die Kiiiirche«, rief die Gräfin, »die Kirche komme mir zu Hilfe!«

Die Tür sprang auf. Nitchonne rollte sich unter die Daunen, in der Hoffnung, sie verschwömme mit den anatomischen Konturen des Pfarrers.

»Gräfin, verflixt«, brummte der Geistliche, »wissen Sie, wie spät es ist? Es gibt Gotteshäuser, da werden die Glocken geläutet, wenn die Sonne aufgeht, aber Ihr Haus hat mich an zivilisiertere Sitten gewöhnt.«

»Ich beherberge Sie, ich ernähre Sie, quatschen Sie kein dummes Zeug.«

Éponyme, die den Pfarrer recht voluminös fand, riss die Bettgarnitur herunter und sah Nitchonne, genauso nackt wie am Abend zuvor, als sie sich in den Küchenräumen im Mandolinenspiel und Chorgesang fortbildete. Die Gräfin packte sie an den Haaren und wirbelte sie herum wie eine Salatschleuder.

»Schon wieder die? Was finden die Leute alle an ihr?«

»Haben Sie Mitleid, Madame«, flehte das Mädchen aus Nizza, »ich wusste nicht, dass Sie auch den Pfarrer vernaschen. Sonst wäre ich woanders schlafen gegangen.«

»Still, oder ich geh dir an die Kehle«, keifte die Gräfin. »Verschwinde. Ich brauche dringend einen Beichtvater.«

»Madame, seien Sie ein guter Christ. Ich habe nichts, wo ich hingehen kann.«

Ohne weiter nachzudenken, schob Éponyme sie in einen Schrank.

»Erst mal gehst du da rein. Und hörst kein Wort von dem, was ich dem Pfaffen sage, verstanden?«

»Nicht in den Schrank, Madame!«

Madame schloss den Schrank zu. Der Pfarrer, der sich während dieses Zwischenspiels angezogen hatte, legte ihr die Hand auf die Schulter und führte sie zum Beichtstuhl.

»Meine Tochter, ich lege Wert auf die Feststellung, dass dieses provenzalische Geschöpf nur bei mir war, um die kirchlichen Güter instand zu halten. Sie beginnt ihre Arbeit in aller Frühe, um mit ihrer Tätigkeit nicht die Aufgaben zu vernachlässigen, die sie für Ihr Schloss erfüllt. Wenn Ihre schlaftrunkenen Augen Sie etwas anderes haben glauben machen, ist das eine optische Täu…«

»Guter Mann«, brüllte die Gräfin, »mir wird hier die Beichte abgenommen! Ihre Sünden sind Ihre Sache.«

»Na schön«, befand der Pfarrer. »Gehen Sie hinter das Sprechgitter.«

Sie kniete nieder, ihre Aufregung legte sich nicht. Und während sie mal an den Haaren zerrte, mal an den Fransen ihrer Kleider, quetschte sie immer wieder ein »Pater« hervor, als gäbe es irgendwo einen Vater, der ihr zuhören und die Absolution erteilen könnte.

»Er ist tot. Und ich bin schuld. Wird man mir den Kopf abschneiden?«

»Wer ist was?«

»Tot. In einer Kiste. Er wollte schreiben. Ich spreche von meinem Mann.«

»So ein Narr! Er ist zu weit gegangen. Gott hat sich gerächt. Nicht Sie sind seine Mörderin, mein Kind, sondern dieses Biest.«

»Schon wieder Nitchonne?«

»Nein, mein Kind, das Denken!«

Während die Gräfin bei der Vorstellung erschauerte, welche Gefahren mit der Dialektik in ihrem Haus Einzug gehalten hatten, erscholl ein Kettenrasseln in der Kapelle, und ein Grabesschatten kroch über die Wand.

»Pater, helfen Sie mir!«, rief die Gräfin. »Das ist sein Geist, er kommt mich bestrafen.«

»Holt mich aus diesen Dingern raus, verdammt noch mal«, flehte Alarmé de l’Implication.

»Na los, Pfarrer«, flüsterte Éponyme, »Sie haben nichts gesehen.«

»Ganz gewiss nicht«, antwortete der Priester und krempelte die Ärmel hoch.

Ohne weiter auf den Prälaten zu achten, warf sich Madame ihrem zerlumpten, mit Tinte beklecksten Mann um den Hals.

»Ach, Alarmé, Sie leben, was bin ich froh!«

Sie schleppten Monsieur ins Badezimmer, und Éponyme scheute keine Mühe, ihn abzuschrubben, damit seine Haut nicht länger afrikanisch aussah.

»Mein Sohn«, krähte der Pfarrer, »haben Sie den Verstand verloren? Welche Droge hat Sie zu einem solch absurden Verhalten veranlasst?«

»Das Denken, Pater«, antwortete Alarmé, den ganzen Mund voll Seife.

»Dieses Biest. Sie werden zwischen uns beiden wählen müssen, mein Sohn. Entweder die Philosophie. Oder Gott!«

»Ich weiß jetzt, was ich tun muss, um die Sklaverei zu bekämpfen. In der Kiste hatte ich einen mystischen Raptus.«

75

Alarmé war so sauber wie nackt. Der Pfarrer auf der einen Seite, seine Frau auf der anderen kleideten ihn frisch ein.

»Ein mystisches Erlebnis, das ist sehr gut, mein Sohn. Haben Sie Gott geschaut?«

»Nein, Herr Pfarrer. Mir kam eine Idee.«

Éponyme merkte an, in dem Fall sei das nichts Mystisches. Sie hätten es mit dem Aufblitzen einer aus der Beobachtung der sinnlichen Welt stammenden immanenten Vorstellung zu tun.

»Gut, etwas Transzendentes, wenn Ihnen das lieber ist.«

»Absolut nicht«, erklärte Éponyme. »Wann immer ich Interesse zeige, tu ich es ernsthaft. Wenn es von der Welt kommt, immaniert es und transzendiert nicht. Ich folge Ihnen bis in die Hölle auf der Suche nach dem Wahren und Schönen, Monsieur, aber wir müssen präzise sein.«

»Mein Krümchen, ich schätze geistvolle Frauen, und ich stelle mich an die Spitze des Kampfes für Ihre Emanzipation, aber bleiben Sie an Ihrem Platz, die Gedanken erleuchten mich. Kosmische Gedanken! Wer wüsste zu sagen, ob sie von der Sonne kommen oder vom Himmel. Wichtig ist allein, dass sie durch mich hindurchgehen. Ich bin der Übermittler des wahren Denkens.«

»Ganz ehrlich, meine Tochter«, sagte der Pfarrer, »als er noch ein Frömmler war, war er nicht so plemplem.«

»Es reicht, Herr Pfarrer«, erwiderte die Gräfin. »Ich dulde es nicht, dass Sie unter meinem Dach die Welt der Ideen verspotten. Meine Welt ist die Literatur, die meines Mannes sind die Konzepte. Die beiden sind wie Amor und Poros, immer ineinander verwoben zum Wohle des größeren Teils. Alarmé und ich umarmen uns, und die Welt hat ihre Freude. Also halten Sie sich raus, Herr Pfarrer, sonst klemmen Sie zwischen Baum und Birke.«

»Sie meinen Borke? Ich mache Sie darauf aufmerksam, Madame, dass ich mich der Ketzerei, sollte sie auf dieses Haus übergreifen, in den Weg stellen werde. Ich war Gedrängehalb der Soulemannschaft von Eugénie-les-Baignades. Die Philosophie, meine Tochter, hat nicht das Zeug, mich zu Boden zu werfen. Gott ist ein Tempel, und ich bin seine Säule!«

Alarmé hörte nicht hin. Im Laufschritt verließ er das Badezimmer.

»Beeilen Sie sich, Éponyme, beeilen Sie sich! Retten wir meinen edlen Wilden!«

Éponyme rannte ihm hinterher.

»Monsieur, Sie wollen den Schwarzen meiner Schwester? Wozu?«

Söckchen sah ihre Eltern vorbeirauschen, körperlich fit und noch verrückter als sonst.

»Geht’s gut, Papa?«, fragte eine der Socken.

»Ja, mein Kind. Es ist so weit, wir gehen in die Geschichte ein!«

»Aber Monsieur«, fragte Éponyme verzweifelt, »was haben Sie vor mit dem Schwarzen meiner Schwester?«

»Ein Kolloquium.«

»Ein Kolloquium?«, fragte die andere Socke.

»Nicht irgendein Kolloquium, meine Tochter. Ich werde das Kolloquium organisieren. Und dort versammeln wir alles, was in Bordeleau einen Gedanken zu fassen vermag. Leute aus Paris werden kommen, selbst aus Lyon, selbst aus Monaco, wer weiß. Womöglich aus Genf! Ich bin sicher, Voltaire wird sich zu diesem Anlass in Bewegung setzen, und dann werde ich es ihnen demonstrieren. Werde es beweisen! Es wird eine Umwälzung geben. Ich habe die Lösung gefunden, und sie alle werden ihre Meinung über die Wilden ändern. Ich brauche dafür nur einen Tag. Einen einzigen Tag mit dem schwarzen Jungen.«

Eine der Socken drehte sich zu Söckchen und flüsterte ihr ins Ohr:

»Dein Vater kann einem echt Angst machen.«

76

»An dem Tag, an dem ihr ihnen Äpfel gegeben habt, habt ihr sie zum Tode verurteilt.«

Der alte Zeb war stinksauer auf seine Gefährten.

»Es gibt kein Zurück mehr, das ist nicht länger ein ununterscheidbarer Haufen Leid, man sieht kaum noch, dass ihre Köpfe flach sind, und ich kann mir denken, dass ihr …«

»Hast ja recht«, sagte Pietr, »man sieht nicht mal, dass sie schwarz sind. Aber das hat nichts mit den Äpfeln zu tun.«

»Und ob. Ihr habt ihnen geholfen. Und ich habe gesagt, hört auf damit. Aber glaubt ihr wirklich, dass es auf diesem Weg ein Zurück gibt? Geht es erst den Hang der Fürsorge hinab, sind wir verloren.«

Der angekettete Hofmeister ruckelte auf seinem Stuhl, er schrieb nicht mehr. So wie seine beiden Kameraden sah er nur noch die Gesichter der Gefangenen. Und die Mütter. Die Sklavenhändler hatten ihnen im Vergleich zu den anderen recht bequeme Plätze gegeben. Sie waren nicht aufgereiht wie die Fische, sondern hatten, wie die Hunde, eine Kette um den Hals, festgemacht an einem Mast, dazu ein Fleckchen Boden, auf dem ihre Babys herumrutschten.

»Es gibt Händler, die sind so grausam, dass sie die Mütter von ihren Kindern trennen«, bemerkte Zeb. »Mit der Entscheidung, auch die Kleinen zu verkaufen, beweist mein König Menschlichkeit.«

Yomashishi betonte, dass Menschlichkeit nicht seine liebste Eigenschaft sei. Außerdem könne man so nicht schlafen. Man gewöhne sich ans Schlingern und Stampfen, nicht aber ans Kindergeplärr.

Zeb legte den Kopf in die Hände und sagte immer wieder, sie hätten alle diese Jammerlappen zum Tode verurteilt.

»Ihr gebt ihnen den Finger, und sie fressen den ganzen Arm.«

Yom ging Essen klauen, dazu ein paar Decken. Den Sklaven war klar, dass es nicht für alle reichen würde. Zu einem Aufstand kam es gleichwohl nicht, denn eine Sorge hatten alle gemein: Man musste die Babys zum Schweigen bringen, aber ohne sie zu ersticken.

Kaum war das Elend der Kinder ein wenig gemildert, plapperten die Gefangenen auf ihre heimlichen Wohltäter ein. Und Zeb lamentierte:

»Jetzt sprechen die auch noch! Es gibt kein Zurück mehr.«

Ein, zwei Nächte weigerte er sich noch, dann übersetzte er, was diese Unglücksvögel sagten.

Bald kannten Pietr und Yom alle Gefangenen beim Vornamen. Jeder lernte ein paar Wörter in der Sprache des anderen, und so wurden sie sehr viel besser mit den Wachen und dem Alltag an Bord fertig. Irgendwann schafften es die Sklaven, etliche Stunden ohne Aufsicht zu verbringen, und konnten sich in dieser Zeit unterhalten. Pietr erzählte ihnen, dass er auf einem ähnlichen Schiff als Versuchskaninchen gedient habe. Sein Bericht interessierte die Versammlung sehr, ganz besonders der Moment, als er der Mannschaft ins Trinkwasser hatte kacken wollen und dann merkte, dass es sein eigener Vorrat war, den er da verdarb. Diese Szene aus Pietrs Reise gab Anlass zu Gelächter. Zeb wrang die Hände. »Jetzt lachen die auch noch, uns bleibt wirklich nichts erspart.«

Pietr wurde sich bewusst, dass seine Worte zum ersten Mal keinen Gedanken vermittelten. Hier diente das Wort lediglich der Verbreitung von Wärme. Dann kam die Rede auf den menschlichen Körper und die Schmerzen, die man je nach Ankettung empfand. Dieses Thema stieß für Zeb das Tor zu seinen schlimmsten Ängsten auf: Alle Körper waren, was das Leid betraf, einander ähnlich. Und ein jeder verfügte über Muskeln und Knochen an der mehr oder weniger gleichen Stelle. Ja, Pietrs einsame Erfahrung im Kielraum verwies auf Universelles, zumindest von osteopathischer Warte aus betrachtet. Wenn man dieselben Krämpfe in denselben Muskeln verspürt, wird die Hautfarbe zu einem bloß sekundären Merkmal. Also beschlossen sie, ihnen Linderung zu verschaffen. Yom ging Werkzeug klauen. Die Ketten wurden losgemacht.

»So fängt es an …«, maulte Zeb.

»Hast ja recht«, sagte Pietr Cohen, »es gibt kein Zurück. Lass mich auch dir die Ketten lösen. Wir nähern uns einer Disziplin, die ich gut kenne.«

»Meuterei?«, fragte Zeb.

77

Alarmé hatte Éponyme und ihren Hund in die Sänfte geschoben, stieg gleich hinterher und schlug mit der flachen Hand an die Tür des Vehikels.

»Domestiken! Auf geht’s! Nach Bordeleau, hopphopp!«

Oracio kam angerannt. Er stellte sich an die vorderen Holme, hob die beiden Griffe an und preschte los. Doch da niemand die hinteren Stangen bediente, kam die Sänfte kaum vom Fleck. Eine recht unnütze Staubwolke erhob sich bald um die Füße des Trägers.

»Oracio, hören Sie auf zu ziehen«, rief der Herr Graf. »Sie sehen doch, dass Sie es allein nirgendwohin schaffen. Und Nitchonne? Wo ist sie?«

»Ich habe sie gefeuert«, erklärte Madame.

»Dann entlassen Sie sie morgen«, bestimmte Alarmé. »Wir brauchen Arme, die anpacken. Nitchonne! NITCHOOONNE!«

In den Tiefen ihres Schranks hörte die Blume aus Nizza nichts.

Im hellen Sonnenschein der Straßen erlebte Söckchen nur wenig später ein einziges Martyrium. Oracio hielt hechelnd die vorderen Stangen, während die Kleine, hinterdrein, jede Bewegung mitmachte, so gut sie konnte. Sie ließ die Griffe durch den Sand schleifen, packte sie weiter oben, die Hände darumgewickelt, strampelte und heulte:

»Papaaa! Mamaaa! Das ist zu schweheer!«

»Kopf hoch, mein Kind, Kopf hoch«, rief ihr der Vater aus der Sänfte zu. »Und die Zähne zusammengebissen, Kind, denn an den Ort, wohin wir uns begeben, kommt man nie und nimmer zu Fuß.«

78

»Sei nicht dumm, wir wollen dich nur losmachen«, sagte Pietr Cohen.

»Bloß nicht. Ich beteilige mich nicht an der Gefährdung des Lebens anderer.«

»Ein komischer Messias bist du, alter Zeb. Du verteidigst die Sklaverei, die Ungerechtigkeit, die Unterdrückung, und dann ist dir das Menschenleben so teuer, das ist mir unbegreiflich.«

»Entweder oder, Cohen. Wenn man sich dafür entscheidet, dass das Leben wichtig ist, akzeptiert man die Welt. Du verstehst?«

»Das besprechen wir später. Übersetz einfach.«

»Nein, ich will nicht mehr.«

Also bereiteten sie die Revolution der Sklaven ohne Hilfe des Übersetzers vor. Hebräisch ist eine komplizierte Sprache, genau wie die verschiedenen von den Sklaven gesprochenen Dialekte. Aus praktischen Gründen hielt Pietr Cohen sich ans Französische, da manche Gefangene immerhin ein paar Grundkenntnisse besaßen. Letzten Endes sind für einen Meuterer die wesentlichen Wörter nicht allzu zahlreich. Man muss den Ort bezeichnen können, wo die Komparsen Aufstellung zu nehmen haben, einem jedem erklären, wann und womit er zuschlagen soll. Der Rest ist eine Frage des Mutes.

Mitten in der Nacht stiegen sie an Deck. Die Mütter ebenfalls. Die letzten Sklaven hatten ihre Bank noch nicht verlassen, als zwei Wachen, denen man das Genick gebrochen hatte, die Treppe herunterpurzelten. Der Alte blieb im Kielraum, angekettet an seinen Arbeitstisch, und passte auf die sechs kleinen Kinder auf, die an dem Gemetzel nicht teilnehmen würden.

»Nein, nicht die Pistole, nicht! Leg sie wieder hin!«

Einer der Bengel war bis zu dem ermordeten Wächter gekrabbelt und fummelte an seinem Koppel. Bald kam er mit Schlüsseln zurück und hielt sie dem alten Mann hin.

Zeb sagte, er solle sie wegtun.

»Du musst dich erinnern, mein Kleiner. Wie alt bist du?«

»Vier Jahre, Onkel.«

»Vier, das reicht, um vor der Justiz meines Königs auszusagen. Wenn wir wieder zu Hause sind und mein König dich fragt, musst du antworten, dass ich mich an diesem Aufstand in keiner Weise beteiligt habe. Du musst bezeugen, dass ich an meinem Tisch geblieben bin und dass die Ketten der Beweis sind.«

Der Kleine verstand nicht, wieso er die Schlüssel nicht haben wollte. Zeb nannte ihn einen Flachkopf.

Auf den Decks waren Schüsse zu hören. Es wurde viel geschrien da oben, und die anderen Kinder weinten. Sie alle drückten sich an Zebs Beine.

»Was soll ich euch sagen, Kinder? Dass alles gut ausgeht? Ach, meine Kleinen, ihr macht euch ja keine Vorstellung …«

Es dauerte mehrere Stunden, bis Pietr und Yomashishi wieder im Kielraum erschienen. Sie waren ganz verschmiert und behängt mit Enterbeilen und Pistolen.

»Wir haben länger gebraucht als sonst, tut mir leid«, entschuldigte sich Pietr Cohen.

Blut troff ihm von der Nase. Die Kinder wussten nicht, ob es derselbe Weiße war wie vorher. Er verhielt sich jetzt anders. Der Dämon des Mordes hatte ihn gepackt.

»Alter Zeb, ich bin gut in meinem Beruf, man hat mich nur rausgeschmissen, weil mein Chef nicht die Gleichheit der Menschen respektieren wollte. Aber glaub mir, wenn ich ein Schiff entere, dann normalerweise ohne Gewalt.«

»Du meinst, der Grund ist Afrika.«

»Ja. Die Mannschaft hat einfach nicht zugehört. Sie hatten zu große Angst und konnten nicht glauben, dass die Sklaven sie verschonen.«

»Und?«

»Da haben sie sich lieber selber bis zum letzten Mann massakriert. Sie wollten nicht auf einem Schiff dienen, dessen Mannschaft schwarz ist! Du sagst nichts? Mir geht es nicht um Schuld, alter Zeb. Ich habe getan, was ich tun musste, und sobald wir in Frankreich sind, wird die neue Mannschaft uns helfen. Wir gehorchen nur deinem König, alter Zeb. Und tun alles, um seinen Sohn wiederzufinden.«

»Ich frage dich lediglich«, sagte Zeb, »ob es mit der Gewalt vorbei ist. Ob das Schiff eingenommen ist.«

»Ja. Alle Aufseher und Matrosen sind tot. Es gibt nur noch die Sklaven, Yomashishi, dich und mich.«

In dem Moment kamen die Mütter und die Familien unter Deck gestürzt, all die Bauern, von denen die meisten vorher noch nie gekämpft hatten. Sie machten dem alten Zeb die Ketten ab, trugen ihn auf Händen und dankten ihm für ihre Freiheit.

»Das«, sagte Pietr Cohen zu seinem Freund Yom, »ist Rassismus.«

»Ja«, meinte auch der Indianer, »denn genau genommen hat der Alte nicht einen Finger krumm gemacht.«

»Die Leute fühlen sich wohler mit einem Retter, der ihnen ähnlich ist.«

Pietr ging an Deck und hielt eine Rede, die Zeb gnädigerweise übersetzte. Sie seien nun die Herren des Schiffs. Er würde ihnen erklären, wie man navigiere. Es sei weniger schwer, als man denke, solange die See ruhig sei. Und wenn die Wellen losbrächen, helfe der Sachverstand ohnehin nichts, dann sei man in Gottes Hand. Sie würden zu den Kolonien fahren und nach dem kleinen Prinzen suchen. Fänden sie ihn nicht, führen sie nach Frankreich. Und sobald er frei sei, gehe es zurück an die Küsten Afrikas, und Pinoquillios Vater würde allen die Freiheit schenken und jeden Bauern in sein Dorf zurückkehren lassen, die Arme voll Gold.

Die Entflohenen stießen Freudenschreie aus, trotz aller Angst berauscht von diesen verlockenden Aussichten.

»Ich danke dir, alter Zeb, dass du dich bereit erklärt hast, wieder als Übersetzer zu fungieren. Aber sag mir, dass ich recht hatte und du dich geirrt hast, selbst wenn es deinen Stolz verletzt.«

»Geirrt?«

»Du hast gesagt, ich wäre schuld an ihrer aller Tod. Und? Wie viele der zweihundert Sklaven sind bei dem Überfall umgekommen? Weniger als zwei Opfer. Also?«

»Also was? Glaubst du, mein König lässt sie am Leben, wenn du sie wieder nach Afrika bringst?«

»Das wird die Bedingung sein, wenn er seinen Sohn zurückhaben will.«

»Dann«, schloss Zeb, »tötet er dich auch.«

79

Pinoquillio befürchtete immer mehr, diese Franzosen würden ihn auffressen. Sie hatten ihn herausgeputzt wie Geflügel, das man garniert, bevor es auf den Spieß kommt: eingewickelt in glänzende Stoffe, an den Füßen Filzschuhe mit Bommeln dran, dazu eine Halskrause. Zahlreiche Accessoires, die die Aufmachung komplettierten, waren mit Glöckchen versehen. So bimmelte der kleine Prinz bei jeder Bewegung. Als Krönung der Aktion hatten sie ihm scharlachrote Schleifen verpasst.

Eine Glocke ertönte an der Eingangstür. Die große Dunkelhaarige hob Pinoquillio an den Ohren hoch und führte ihn durch die ganze Etage ihres Stadtschlösschens. Seltsame Zimmer waren da zu sehen, geschmückt mit toten Tieren und Gemälden, darauf Porträts von Weißen oder Kämpfe mit Löwen, mit Zebras, Pferderennen. Aus Versehen stieß Pinoquillio ein paar Glasbehälter um. ›Das muss ihre Küche sein‹, dachte er. ›Sie beherrschen die Struktur der Materie, und diese Pulver, diese Kolben sind der Athanor, wo sie ihr Alchemistengeschäft betreiben und den Zucker hervorbringen.‹

Erneut läutete es. Antinôme packte ihn wieder am Ohr:

»Wenn es klingelt, musst du öffnen.«

»Ich verstehe kein Wort! Lass mein Ohr los! Wenn du noch einmal mein Ohr anfasst, reißt mein Vater dir die Finger aus und rammt sie dir in die Augen!«

Die beschränkten Fähigkeiten ihres neuen Spielzeugs machten sie fertig, und so öffnete Antinôme schließlich selbst. Ihre Schwester Éponyme, der Philosophieprofessor und Söckchen, ihre Nichte, standen brav vor der Tür. Wie immer, wenn sie im Pulk beim Herzog von Bordeleau auftauchten, zeigten sie diese eingeschüchterten Mienen.

»Er ist unmöglich. Ich schaffe es einfach nicht, ihn abzurichten«, entschuldigte sich Antinôme und gab Pinoquillio eine Backpfeife.

Der kleine Prinz bedankte sich mit einem Tritt vors Knie. Sie verzog das Gesicht und schämte sich.

»Er versteht kein Wort. Ich weiß nicht, für wen er sich hält.«

»Das ist es ja«, wagte Alarmé sich vor, »wenn er Ihnen zur Last fällt …«

»Bin gleich für Sie da, stecken wir ihn erst wieder in seinen Käfig.«

Sie kamen durch eine Wunderkammer, und inmitten anderer kostbarer Objekte nahm Pinoquillio seinen Platz ein. Alarmé registrierte mit Interesse, dass diese Bordeleauer Familie, wenngleich weniger bewandert als er in der Fülle der Wissenschaften, alles notwendige Gerät für die ehrgeizigsten Experimente besaß. Wann immer er herkam, faszinierte ihn dieses Paradox. ›Ohne Zweifel bedarf es, damit der Geist unserer Spezies voranschreitet, dieses Zusammentreffens von denen, die wissen, und denen, die zahlen. Ohne sie gäbe es einen wie mich nicht. Und wer wüsste zu sagen, wer wichtiger ist, derjenige, der die Wissenschaft finanziert, oder derjenige, der sich mit ihr die Hände beschmutzt.‹

Éponyme sagte Söckchen, sie solle dortbleiben und nichts kaputt machen. Die Kleine merkte an, dass mehrere Glasgefäße zerbrochen auf dem Boden lägen und dass weder sie noch eine ihrer Socken etwas dafürkönne.

Die Erwachsenen ließen sie inmitten der ausgestopften Tiere zurück, neben dem kleinen Schwarzen in seinem Käfig.

»Halten sie dich auch für eine Sklavin?«, fragte Pinoquillio. »Fressen sie uns, wenn wir nicht gehorchen? Gehört Menschenfleisch zur Rezeptur ihres Backwerks?«

»Ich verstehe kein Afrikanisch. Nimm die Socke hier und zieh sie dir über die Hand, dann können wir uns verständigen.«

Söckchen schwenkte die andere Socke, damit ihr neuer Kamerad begriff, was sie vorhatte. Doch Pinoquillio konnte es nicht fassen. Als er sah, wie die kleine Weiße wie wild mit einer Socke vor seiner Nase wedelte, machte er sich Gedanken über den Geisteszustand dieser Ausländerin.

»Du bist gar keine Sklavin, sondern ein Clown, ja?«, fragte der kleine Prinz.

80

Der Raum hatte alles von einem Seziersaal, war aber sauber. Zweifellos wurden dort blutige Experimente durchgeführt, zur Erbauung der Notabeln und auch zu ihrem Pläsier. An jenem Tag hatte die schöne Antinôme ihren Schwager gebeten, sich auf den großen Tisch zu legen. Alarmé hatte sich gar darauf eingelassen, sein Hemd ein Stück zu öffnen und die Schuhe auszuziehen. Éponyme war sehr wütend gewesen über die Freiheiten, die ihre Schwester sich herausnahm. Aber weder ihr Mann noch sie selber trauten sich, etwas zu sagen. Die Dunkelhaarige tastete die Schlüsselbeine des Gatten ab und wanderte mit den Fingern unters Hemd.

»Ja, Professor, man lernt viel auf Reisen. Sehen Sie, wenn wir unsere Sklaven auf die linke Schulter legen, in dieselbe Position wie Sie jetzt, wird ihr Herz nicht vom Gewicht des Körpers zusammengedrückt.«

»Muss das sein, ihn so zu betatschen?«, fragte Éponyme.

»Das Wissen, meine liebe Schwester, dringt durch die Äußerungen der Muskeln in uns ein. Denken Sie nur, wie trocken der Geist wäre, wäre er nicht eingebettet in die Welt. Danach streben wir. Das ist ja auch eine Ihrer Lektionen, Alarmé, nicht wahr? Man muss das Denken in Geschmack kleiden, in Gefühle, in eine Bewegung.«

»Antinôme, entweder du nimmst die Finger von den Brüsten meines Mannes, oder ich knalle dir eine.«

»Éponyme, geht’s noch?«, fragte Alarmé empört.

»Konzentrieren wir uns«, sprach die große Dunkelhaarige.

Sie beugte sich über den Grafen. Ihre Mähne verdeckte sein Gesicht fast völlig.

»Wenn du ihn küsst unter deinen Strubbeln, würde ich es nicht mal merken. Antinôme, ich habe dir schon lange keine mehr gescheuert, aber jetzt ist Schluss!«

»Épopo, es reicht, still jetzt, sei nicht albern.«

Die Hand fuhr hinunter zum Herzen und tat, als würde sie zupacken. Sie öffnete sie wieder, und ihre langen Finger bedeckten den ganzen Solarplexus. Antinôme drückte und ließ los, stimulierte das Herz des Grafen, auf dass es heftiger schlug.

»Wenn die Sklaven weniger sterben, wenn sie die Fahrt überleben, verdienen wir mehr Geld. So bringen wir unsere beiden Passionen in Einklang, die Moral und den Profit. Spüren Sie, wie gut Ihr Herz schlägt, Alarmé?«

»Sicher, Antinôme, es schlägt sehr schön, mein Herz, vor allem höher … Aber ich möchte Ihnen von etwas erzählen, was es noch mehr als Ihre Fingerglieder und Ihre Handflächen zum Beben bringt: ein Kolloquium …«

»Antinôme, ich darf dich daran erinnern, dass das mein Mann ist.«

»Kompliment, meine liebe Schwester. Ich bin entzückt, dass Sie ein solches Mannsbild gefunden haben. Jeden Tag danke ich dem Himmel dafür, denn sonst hätte ich Sie am Hals. Aber er interessiert mich. Leihen Sie ihn mir.«

Éponyme verstand nicht recht.

»Du interessierst dich für ihn wegen des Unterrichts? Damit er dir beim Verkauf der Schiffe hilft?«

»Nicht nur«, erklärte die große Dunkelhaarige und riss ihm das Hemd auf. Ein paar Knöpfe flogen durch die stille Luft des Seziersaals.

Éponyme wusste, dass Antinôme sie zur Weißglut treiben wollte. Und sie dachte weder an ihren Mann noch an ihre Ehe, sondern tauchte wieder ein in diese Streitigkeiten aus Kindertagen, bei denen ihre jüngere Schwester immer das letzte Wort hatte. Aber sie selber hatte sich verändert, sie würde die Fassung nicht verlieren. Diesmal würde sie aller Welt und vor allem Alarmé beweisen, dass auch sie, wenn es ums Denken ging, den Körper opfern konnte.

»Na schön«, sagte sie schließlich. »Und was bekomme ich dafür, Schwesterherz?«

Ein Quietschen ertönte aus der düstersten Ecke des Raums. Die arthritische Hand des Herzogs Nécrozé betätigte den Drehmechanismus seines Behindertenstuhls. Der Alte rollte ins Licht und verkündete:

»Mumu!«

»Mein Mann gefällt Ihnen nicht?«, fragte Antinôme. »Gut, er sabbert, er zittert, aber sehen Sie sich an, wie lebhaft sein Blick ist. Sehen Sie sich diesen Stahl in seinem weniger glasigen Auge an. Unter der alten Schale verbirgt sich ein Tiger. Glauben Sie mir, es braucht Macht und Manneskraft, um aus einem solchen Stuhl heraus Bordeleau zu regieren.«

Der Herzog rollte auf Éponyme zu und griff nach einem Zipfel ihres Kleids, als wollte er einen Meter Stoff kaufen.

»Mumu!«, schlug der Herzog vor.

Als sie diesen Nacktschneck sah, dessen Armkraft ungebrochen zu sein schien, spürte Éponyme, wie all ihr Opfergeist dahinschwand. In ihrer Beklommenheit drückte die Blonde sich an Alarmé und half ihm auf.

»Es tut uns sehr leid«, erklärte Éponyme, »aber das Gespräch hat einen unerwünschten Verlauf genommen. Der Grund für unseren Besuch war allein die Humanwissenschaft.«

»Ja«, erklärte Alarmé und knöpfte, was ihm an Knöpfen geblieben war, »wir würden uns nur gerne den kleinen Wilden ausleihen. Um Theorien in Bezug auf den Naturzustand zu bestätigen.«

»Und wozu soll das gut sein?«, fragte Antinôme.

›Unglaublich‹, dachte Éponyme, ›was immer sie trägt, es steht ihr besser als mir. Bevor ich zu ihr gehe, wühle ich meinen ganzen Kleiderschrank durch, und am Ende sieht jeder nicht nur, dass ich drei Stunden zum Anziehen gebraucht habe, sondern auch, dass es mir nicht steht. Ich sehe aus wie ein überdekoriertes Möbelstück. Und sie, dieses Miststück, wie das Modell für einen Maler. Und empfängt uns barfuß, dieses Luder! Noch genauso eine blöde Kuh wie als Kind. Und kaum zeigt sie ihre Beine und ihre Arme, verrenken sich die Leute den Hals. Selbst ihre Sehnen sind hübsch. Selbst barfuß geht sie spitz auf den Zehen, damit der Hintern schön hinten ist. Durch ihr dünnes Kleid sind die Steißwirbel zu erkennen. Ihr Schwänzchen, die Knochen am unteren Rücken. Egal was sie tut, sie will mich nur fertigmachen. Und dann ihre Grübchen. Sie hat Grübchen, ich ein Doppelkinn. Wie ich sie hasse.‹

»Damit können wir beweisen, dass die Afrikaner besser sind als wir«, betonte Éponyme, statt ihre Wut in Worte zu fassen.

Antinôme lachte und wandte sich ihrem mächtigen Gatten zu, um ihn teilhaben zu lassen an ihrem kleinen Spott.

Alarmé erhob sich, bedeutete so, dass das Gespräch ernstere Züge annahm. Er wollte nicht zulassen, dass Éponyme grobe Schätzungen von sich gab. Die Wissenschaft stand nun wieder im Hemd da, es würde ein Triumph.

»Ich will sagen, dass der Mensch von Natur aus gut ist, erst die Zivilisation verdirbt ihn«, sprach Alarmé zu seiner Schwägerin.

»Mumu!«, jaulte Nécrozé de Bordeleau in den Tiefen seines Stuhls.

»Wie bitte?«, fragte der Philosoph.

»Mein Mann sagt, dass sie vielmehr im Zustand von Tieren zu uns kommen und dass wir ihnen eine Menge Dinge beibringen können, die sie glücklich machen, Arbeit zum Beispiel …«

»Was weißt du schon von Glück und Arbeit«, sagte Éponyme. »Bist du vielleicht glücklich? Hast du schon mal gearbeitet?«

Antinôme setzte ein zufriedenes Lächeln auf, sie mochte es sehr, wenn ihre ältere Schwester an die Decke ging. Ohne aus der Ruhe zu geraten, nickte sie Éponyme zu.

»Meine Frau«, sagte Alarmé, »meint, dass wir … nicht unbedingt einverstanden sind mit Ihrer These. Wir denken – und ich spreche von wissenschaftlichen Intuitionen mehr denn von den bequemen Inklinationen der Seele oder des Gefühls –, wir denken, dass das Leben in der Savanne tatsächlich besser ist. Und mir scheint, dass meine Fähigkeiten, mein Talent, meine Erfahrung … nun denn, ich bin der Mann der Stunde! Und wenn ich dies behaupte, so weil ich in der Lage bin, es wissenschaftlich zu beweisen.«

»Und wie wollen Sie das anstellen?«, fragte Antinôme.

»Schon morgen!«, rief Alarmé. »Oder in ein paar Tagen. Ich weiß nicht. Aber das kann sehr schnell gehen. Ich möchte nicht, dass er beim Kontakt mit uns verdirbt, also gilt es zu handeln. Ich werde Ihnen einen Schwarzen im Naturzustand präsentieren, und Sie werden davon träumen, ihm gleich zu sein.«

Nécrozé war erneut an Éponyme herangerollt und starrte sie begierig an. Dann legte er seine Hände, verdreht wie auf einer Cranach’schen Kreuzigung, der Schwägerin auf die Hüften und gluckste »Mumumu!«.

»Mein Mann ist ganz meiner Meinung«, erläuterte Antinôme. »Er sagt, wenn Sie einverstanden sind mit einer Orgie, leiht er Ihnen den kleinen Neger für Ihr Kolloquium.«

Nécrozé versuchte, sich einen harmlosen, rührenden Anschein zu geben. Er neigte den Kopf zur Seite, so weit seine Nackentetanie es ihm erlaubte, lächelte bis ins zahnlose Zahnfleisch hinein und begleitete seine Miene mit einem Winkewinke. Éponyme, die sich noch immer ans Hemd ihres Gatten schmiegte, ließ deutlich wissen, dass ein solches Geschäft nicht infrage komme. Alarmé beugte sich zu ihr, und statt sie darin zu bestärken, flüsterte er ihr ins Ohr:

»Mal ehrlich, sehen Sie ihn sich an, er wird Ihnen schon nichts tun.«

»Nein, wirklich, das kommt für mich nicht infrage«, wehrte sich Éponyme.

Doch Antinôme nahm Alarmé schon am Arm und ging mit ihm in ein anderes Zimmer.

»Nein, nicht, Alarmé!«, rief die Gräfin. »Ich will nicht, dass Sie …«

»Épopo, es ist für die Wissenschaft!«

»Ich will nicht, dass Sie mit meiner Schwester gehen!«

Die Tür des Seziersaals schloss sich hinter Alarmé und Antinôme und ließ die Gräfin Éponyme mit Nécrozé allein zurück.

»Mumumu«, schlug der alte Knochen vor.

»Ja, mumu, das will ich hoffen«, seufzte Éponyme und drehte sich langsam zu ihrem Partner.

Nécrozé ließ seinen Rollstuhl hüpfen, als wäre das Ding ein Automat, und deutete mit kleinen Ruckbewegungen seines Kinns in Richtung eines Bücherregals.

»Wie bitte? Dorthin?«

»Mumumu!«

Er zog an einer anatomischen Wachsfigur, und eine Geheimtür tat sich auf. Vor den Rädern des Behindertengefährts lag eine schwindelerregende Rampe. Die Gräfin postierte sich hinter den Rollstuhl und packte die Griffe. In der Hoffnung, der Herzog würde sich ebenso feinfühlig erweisen, schob sie ihn die Schräge hinab in …

»Was ist denn das, ein Verlies?«

»Mumumu!«

»Ja. Nein, ich verstehe nicht. Machen wir Licht.«

Sie sah ein Feuerzeug und zündete eine der Laternen in diesem unterirdischen Raum an. Hinter schwarzen Vorhängen erschien ein veritabler Folterkeller. Im Mittelalter hatte man wahrscheinlich in einem ähnlichen Raum Hexen oder Ketzer zum Geständnis gebracht. Dann waren Samt und Satin an die Stelle des harten Holzes getreten. Doch die Ketten, die Fesseln und die Geräte zur Deformierung der menschlichen Anatomie waren geblieben. Wer wollte einem mächtigen und missgestalten Mann vorwerfen, um sich herum ein wenig von den Widrigkeiten zu verbreiten, mit denen er geschlagen war?

Éponyme entfernte sich ein paar Schritte von dem Rollstuhl und achtete darauf, nichts zu berühren. Doch in dem Wunsch, dort hinauszukommen, ging sie nur weiter hinein. Einige Gegenstände in diesem Kerker hätten sie, wäre sie mit einem anderen Partner dort gewesen, amüsieren können, der Sessel ohne Gesäß und mit viel zu vielen Armlehnen etwa oder eine Kluft, die das Gesicht verdeckte und den Hintern frei ließ. Gar nicht erst wissen wollte sie, wozu die Wassertanks gut waren oder auch die Wannen. Und sie hatte nicht die geringste Absicht, zu erfahren, wieso eine Ecke des Raums einer Barbierstube glich. Die Funktion mancher Dudelsackdinger, Ledersäcke mit einem Schlauch dran, konnte sie sich denken, aber auch davon wollte sie nichts wissen. Sie fing an zu schreien, schrie Nein. Und lief um eine Konstruktion in Form eines Andreaskreuzes herum, an das man eine große Ziege hätte schlagen können. Sie war wütend, zitterte, hieb mit der Faust auf einen Sessel und musste feststellen, dass er mit Nadeln gespickt war. Nécrozés Glucksen, das sie eigentlich hätte beruhigen sollen, setzte ihr noch mehr zu. Der Herzog kam näher. Er verbarg etwas hinter seinem Rücken und jaulte begeisterte Mumus.

›Ich würde Ihnen gerne sagen‹, bedeutete der Herzog, ›dass wir all das heute nicht verwenden werden.‹

Doch in ihrer Verzagtheit nahm die Schwägerin seine beschwichtigende Miene nicht wahr. Nécrozé beschleunigte. Éponyme rannte davon und zerkratzte sich den Oberschenkel an einem Gerät, das zu identifizieren sie keine Zeit hatte. An einer Art rotem Ledersarkophag klemmte er sie ein und zeigte schließlich das Spielzeug, das er hinter seinem Rücken versteckt hielt: eine riesige Holzkarotte. Das Ding, knallorange angemalt, schwang in den Krallen des Alten wie eine Rassel.

»Monsieur, ich weiß nicht, was Sie vorhaben mit diesem … Gemüse. Ist das für mich oder für Sie?«

»Mumu!«

»Egal. Wofür auch immer. Pardon, ich liebe die Wissenschaft, aber da mache ich nicht mit, das wird nicht funktionieren.«

Er heulte ein gebieterisches »Mumu!« und drückte sie weiter gegen den Sarkophag. Éponyme versuchte sich zu befreien, doch der Alte hatte die Räder blockiert, und seine Hände griffen zu wie Zangen. Mit der Linken umfasste er ihr Handgelenk, während seine Rechte in die Schenkel zwickte, bis es blutete.

»Nein, niiicht! Lassen Sie mich raus! Nein heißt Nein!«

Éponyme schrie so laut, wie ihr ausgedehnter Brustkorb es gestattete. Einen Stock höher hörte ihr Mann nichts, und Fragonarde flitzte panisch unter einen Sessel. Bald trappelten tapfere Füßchen über die Rampe zum Verlies. Um ihre Mutter zu retten, eilte das furchtlose Söckchen herbei.

Als der Herzog das Kind sah, ließ er von der Mutter ab. Er zog an einem Seil, und eine schwere Tür schloss sich hinter dem kleinen Mädchen. Mit Schaum vorm Mund rollte er seinen Stuhl auf die Rampe zu. Söckchen hatte keine Chance zu fliehen. Mit aller Kraft trieb der Alte die Räder seines Rollstuhls an, um die Steigung zu erklimmen. Er drückte das Mädchen gegen die Tür und blockierte den Mechanismus des Gefährts. Éponyme lief auf ihn zu, fragte sich, womit sie auf ihn einschlagen sollte. Wie ein Entersäbel schwang das Gemüse unter der Nase der Kleinen. Söckchen hatte genug von dem Spiel. Ein Klick, und die Bremse des Paralytikers war gelöst. Nécrozé sauste rückwärts die Rampe hinunter. In letzter Sekunde sprang Éponyme beiseite, und der Rollstuhl kippte in eine mit Handbohrern versehene Vorrichtung. Nécrozé schrie »Mumu«, und die Möhre flog durch den Raum. In dramatischer Zeitlupe sahen Söckchen und ihre Mutter, wie das geschnitzte Spitzgemüse wespengleich auf Nécrozé de Bordeleau einstach und seinen Bauch durchbohrte. Statt »Mumu« schrie der Alte »Aaaa!«. Und sackte zusammen.

Éponyme ging auf den Leichnam zu. Die Möhre trat am Rücken heraus.

»Bravo, Söckchen. Du lässt wirklich nichts aus. Das Kolloquium deines Vaters können wir vergessen.«

»Mama, schnell! Wir müssen weg! Da kommen Leute!«

»Wie denn? Es gibt keinen anderen Ausgang.«

Sie richteten den Rollstuhl auf und setzten den leblosen Alten hinein. Éponyme schlug ihm den Mantel über die Möhre, gerade rechtzeitig, bevor die Wächter kamen. Dann verzog sie sich mit ihrer Tochter hinter das Gefährt.

»Monsieur?«, fragte einer der Männer und steckte den Kopf zum Verlies herein.

»Mumu!«, antwortete Söckchen.

Worauf die Diener wieder gingen, sie hatten die beiden nicht gesehen.

81

Im violett tapezierten Schlafgemach der Herzogin Antinôme, zwischen schwarz lackierten Putten, hing Alarmé in ebenjenem Moment schlaff auf einer römischen Sitzbank und entschuldigte sich bei seiner Gastgeberin, dass er ihr nicht die Ehre erwies.

»Impotent?«

»Nein, Madame.«

»Gefalle ich Ihnen nicht?«

»Doch, doch. Ich flehe Sie an, geben Sie mir den kleinen Schwarzen und zwingen Sie mich nicht, Geheimnisse zu enthüllen, deren ich mich schäme und die unser Jahrhundert niemals verstünde.«

»Kein Willi, kein Wilder. Kein Wilder, kein Kolloquium. Sprechen Sie.«

»Ich bin …«

»Was?«

»Ich schäme mich zu sehr … Ach, warum es nicht gestehen, Madame: Ich bin treu.«

»Das ist bedauerlich. Altmodisch. Ärgerlich. Das ist …«

Die Tür des Lustkabinetts flog plötzlich auf. Und während sie den Rollstuhl mit dem Leichnam seines Besitzers hereinschob, rief Éponyme:

»Jetzt haben wir den Salat!«

Söckchen kam hinterhergetrippelt.

»Aber dass Sie’s gleich wissen, ich kann nichts dafür«, sagte Éponyme. »Das war Monsieur, der Herzog Nécrozé, er hat rumgefuchtelt mit seiner … Möhre, und das in seinem Zustand … ungeschickt wie ein Klotz …«

Als er das hölzerne Gemüse sah, das den Bauch seines Schwagers durchstieß, suchte Alarmé de l’Implication vergeblich Zuflucht in der Philosophie. Er kniete sich vor den Rollstuhl, kratzte sich die Perücke und sagte immer wieder »Oh lalalalalala«, ein Ausdruck, dessen Universalität außerhalb der Grenzen Frankreichs niemand zu ermessen vermag.

»Lassen Sie sehen«, bat Antinôme frostig.

»Meine liebe Schwester«, sagte Éponyme, »es ist mir ja so unangenehm.«

Antinôme trat an ihren leblosen Mann heran und untersuchte ihn. Sie hörte sein Herz ab.

»Ich habe ehrlich nichts getan«, sagte Éponyme. »Letzte Nacht mein Mann in der Truhe, heute dein Mann im Rollstuhl, ich bringe den Männern Unglück.«

»Geht es ihm gut?«, traute Alarmé sich zu fragen.

»Nein«, antwortete Antinôme. »Der ist wirklich tot.«

Die große Dunkelhaarige erhob sich schweigend. Dicke Tränen rannen ihr über die Wangen. Dann küsste sie ihrer älteren Schwester die Hände.

»Danke, danke! Ach, vielen Dank! Nehmen Sie Ihren Neger, nehmen Sie Ihren Mann, nehmen Sie mit, was Sie wollen, Éponyme. Morgen komme ich mit sämtlichen Gelehrten von Bordeleau zu Ihnen, um Ihre Entdeckung zu bewundern. Alles, was Rang und Namen hat in dieser Stadt, wird da sein. Ach, wie dankbar ich Ihnen bin!«

Alarmé zitterte. Éponyme zog ihn zur Tür.

»Und … Sie selbst?«, fragte der Graf. »Schaffen Sie es?«

»Machen Sie sich um mich keine Sorgen«, sagte Antinôme.

Worauf sie sie entließ.

82

Französisch war niemandes Muttersprache, und so wurde das Schiff, indem sie sich dieser Sprache bedienten, zu einem Territorium, das jeder sich aneignen konnte. Man begnügte sich mit den zur nautischen Handhabung und Logistik notwendigen Ausdrücken. Zeb verfügte über Karten mit der Route des Schiffes, auf das Prinz Pinoquillio entschwunden war.

Sie nahmen also Kurs auf die Karibik. Auf halber Strecke flaute der Wind ab. Und reglos auf dieser spiegelglatten See treibend, merkte Zeb an, wie grausam es sei, dass sie die Sklaven freigelassen hätten. Nun würden sie keine Schwachen oder Alten eigenmächtig auswählen und über Bord werfen können, vielmehr seien sie gezwungen, das Überleben aller vom Ergebnis eines gemeinsamen Beschlusses abhängig zu machen. Für einen Moment wurde den drei Kameraden bewusst, worin die größte Gefahr dieser Überfahrt lag. Schwarze und Weiße mochten sich verstehen, da die Unterschiede nur oberflächlicher Natur waren. Aber Bauern zu Seeleuten zu machen, ob Männer, Frauen oder Kinder, und sie bei einer kollektiven Entscheidung um ihre Meinung zu bitten, das war der größte Schwachpunkt der Besatzung.

Einstimmig beschlossen die Bauern, niemanden ins Meer zu werfen. Zeb reaktivierte seine Lieblingsschmähung: »Flachköpfe«. Er erklärte ihnen, ihre Gefühligkeit bringe alle in Gefahr, sie hätten nichts zu essen. Sie warfen Netze aus. Es gab Fisch. Sie litten Hunger, aber niemand starb. Wann immer seine Schreckensszenarien nicht eintrafen, schmollte Zeb.

»Und jetzt?«, fragte er Pietr. »Willst du bei einem Kontor in Jamaika anlegen, an Bord eines Schiffes, das von Flachkopfnegern gesteuert wird? Und fragen, ob Pinoquillio vorbeigekommen ist? Was meinst du, wie lange der örtliche Gouverneur wartet, ehe er alle aufknüpft?«

»Nein«, antwortete Pietr Cohen. »Dass ich höflich frage, habe ich nie gesagt.«

83

Inmitten all des Nippes und der ausgestopften Tiere flehte Pinoquillio Söckchen aus seinem Käfig heraus an:

»Hol mich hier raus, Clownmädchen, da kommen Leute.«

»Ich verstehe deine Sprache immer noch nicht. Wann nimmst du endlich die Socke, die ich dir geschenkt habe?«

»Hilf mir, dumme Pute, sie kommen!«

»Du machst dir Sorgen, weil jemand kommt? Das sind meine Eltern, dir kann nichts passieren.«

Wie um den beschwichtigenden Worten seiner Tochter zu widersprechen, stürzte Alarmé de l’Implication fröhlich auf den Käfig zu, griff mit beiden Händen nach Pinoquillios Gesicht und knautschte seine dicken Wangen, als wäre er ein knuddeliger Hund.

»›Ich suche einen Menschen‹, sagte Diogenes, und ich, mein kleiner wilder Bruder, ich habe ihn gefunden.«

»Nimm die Flossen von meinen Backen!«, quiekte Pinoquillio.

Alarmé umschlang seinen Kopf wie ein Soulespieler den Ball bei einem Versuch.

»Ich habe vierundzwanzig Stunden, mein kleiner Besucher vom Ursprung der Welt, um aus dir den Botschafter des Goldenen Zeitalters zu machen. Du wirst berühmt sein, wirst Afrika helfen! Eine andere Welt ist möglich, mein Kleiner, und dank mir wirst du es der ungläubigen Menge beweisen.«

»Clownmädchen, sag diesem Verrückten, er soll meinen Kopf loslassen, ich ersticke!«

»Papa, er erstickt.«

»Wahrscheinlich hat das Fräulein recht«, schaltete Éponyme sich ein, »aber sie wird zugeben müssen, dass bei den Weißen die Phänomene sichtbarer sind, ihre Haut wird rot vor dem Apoplex. Der da behält seine Farbe, was auch eine Erklärung für die Unbeholfenheit des Herrn Papa sein mag.«

»Weiber«, blaffte Alarmé, »ihr stört eine historische Begegnung! Warten Sie unten auf uns.«

»Hilfe!«, schrie Pinoquillio in seiner fernen Sprache. »Lasst mich nicht allein mit diesem kranken Kerl!«

Alarmé öffnete den Käfig und beglückwünschte das Kind:

»Du sprühst vor Intelligenz, vor Energie, vor Leben, du musst hier raus.«

Und wie eine Kanonenkugel schoss Pinoquillio hinaus. Bevor Alarmé reagieren konnte, war der kleine Schwarze schon am Balkon.

»Nein, nicht, wilder Bruder«, rief der Graf, »nicht aus dem Fenster!«

Doch als er sah, dass Alarmé auf ihn zulief, kletterte Pinoquillio auf die Brüstung. Alarmé bekam ihn in letzter Sekunde zu fassen. Vor ihnen taten sich drei Meter Leere auf und ein Stück weiter unten das Ziegeldach eines anderen Herrenhauses im Dockviertel.

»Lassen Sie mich los, ich bitte Sie! Ich verlange, dass man mich jemandem anvertraut, der kompetenter ist.«

Wie hypnotisiert von der Leere starrte Alarmé auf die benachbarten Dächer. Und auch ohne die Sprache zu kennen, verstand der kleine Prinz aus Afrika, dass sein französischer Folterknecht die Entfernungen abschätzte und allzu deutlich in den Abgrund blickte.

»Was machst du da? He, Opi, lass mich los!«

»Verzeihung, mein Bruder aus Afrika. Ich habe deinen freien Willen angetastet. Denn wenn dein Naturtrieb dich auf diesen Vorsprung lockt, wer bin ich, dir zu sagen, dass es gefährlich ist oder Schwindel erregt? Zu Unrecht halte ich mich für den Mittelpunkt der Welt. Für mich ist es gefährlich, aus dem Fenster zu springen, meine Erziehung steht dem entgegen, meine Voreingenommenheit. Aber wenn dies deiner Natur entspricht, nur zu! Springe und lehre mich.«

Pinoquillio verstand nicht, wieso man ihn am Rand des Balkons schüttelte. Er hielt sich fest, so gut es ging, doch dieser schwitzende Franzose, der auch noch lachte, schien fest entschlossen.

»Der Blödmann will mich tatsächlich runterwerfen.«

»Na los! Spring, wie es Brauch ist im Land der Natur.«

»Nein!«

»Spute dich! Lass deine raubtierische Pronation spielen, deine opponierbaren Zehen. Breite deine Flügel aus, kleines Flughörnchen.«

Worauf er ihn in die Tiefe stieß. Entsetzt konnte Pinoquillio gerade noch an der Brüstung Schwung holen, und begleitet von einer Sinfonie bimmelnder Glöckchen tat er sein Bestes, um diese Katastrophe zu überleben. Wie durch ein Wunder gelang es ihm, sich mit den Fingerspitzen ans andere Dach zu klammern. Unter ziegelnem Geschepper zog sich der kleine Herrscher im Harlekinkostüm dort hoch. Kaum hatte er auf seinem Landeplatz das Gleichgewicht wiedergefunden, brüllte der Franzose erneut:

»Was gut ist für dich, soll von nun an Vorbild sein auch für mich, denn was die Natur betrifft, bist du mein Meister!«

»Ich verstehe kein Wort, sei still, lass mich in …«

Doch Alarmé sprang nun selber und rief:

»Ja, bring mir das Hüpfen bei!«

Der große Franzose landete auf Pinoquillios Rücken. Der bekam fast keine Luft mehr. Zehn Meter weiter unten krachten Ziegel aufs Pflaster. An der Straßenecke erschien die Sänfte, herbeigetragen von Söckchen, Oracio und Éponyme.

»Juhu! Freunde, seht her!«, rief Alarmé triumphierend.

Hoch auf dem Dach, in der Sonne mit seinem Wilden, war er eine stolze Erscheinung, dieser französische Denker.

Pinoquillio hatte die Nase voll von dem Land. Und als sein Entführer zu posieren begann, hangelte er sich an einer Regenrinne hinunter, sprang zu Boden und machte sich davon.

84

Nécrozé war so leblos wie zuvor, die Karotte tief in seinem Bauch. Antinôme gab ihm, als letzte Prüfung, einen Kuss auf die Nasenspitze.

»Jetzt haben Sie genau die Starre, die ich liebe.«

Die beglückte Gattin schmiegte sich an ihn.

»Wissen Sie, mein Freund, es ist nicht leicht, sich um einen behinderten Ehemann zu kümmern. Ein toter Behinderter ist sehr viel besser.«

Auf diese Worte schlug Nécrozé ein Auge auf.

»Finden Sie?«, fragte der Herzog.

Seine Frau tat einen Satz, die dunklen Haare standen ihr zu Berge. Sie fragte, ob er gesprochen habe.

»Könnte man so sagen«, antwortete der Alte.

Und erhob sich aus seinem Rollstuhl.

»Wie es scheint, kann ich sogar laufen. Sind Sie enttäuscht, mein Häschen?«

»Das ist des Teufels. Nein. Ich bin dagegen. Lassen Sie mich diese Möhre rausziehen.«

»Madame«, stieß der Alte hervor, »fassen Sie die Karotte nicht an, sie ist heilig.«

85

»Ihm hinterher!«, brüllte der Graf, während er vom Dach purzelte. Die Vorstellung, sein kostbares Versuchskaninchen zu verlieren, versetzte ihn in Panik.

Er sprang gleich in die Sänfte. Seine Gattin konnte Söckchen gerade noch zurufen, »Jetzt zieh schon, na los!«, als das Gefährt einen Blitzstart hinlegte, nur um gleich wieder stehen zu bleiben.

»Épopo«, sagte der Philosoph verärgert, »Sie sehen doch, dass die Kleine es nicht schafft.«

Madame tat, als begriffe sie nicht. Monsieur, um Effizienz bemüht, beförderte sie mit einem Fußtritt hinaus.

»Nun machen Sie schon, mein Krümchen, tragen Sie, tragen Sie!«

Erneut setzte die Chaise sich in Bewegung, gezogen von Oracio vorn, geschubst von Éponyme und Söckchen hinten.

Zu Madames Unglück musste genau in dem Moment aus einer Seitenstraße eine andere Sänfte auftauchen. Und da sich in Bordeleau alle Welt kennt und die Welt dort noch kleiner ist als anderswo, war es die beste Freundin von Madame nebst Tochter, die in der Konkurrenzkiste saß.

»Sieh mal, Mama, da ist deine Freundin Éponyme. Sie trägt doch glatt ihre eigene Sänfte! Mama, wozu haben die Leute ein Tragegestell, wenn sie es selber tragen müssen?«

Die Sänfte der Baronin Acrostiche war bald auf Höhe von Éponyme. Trotz Schweißtropfen versuchte die Frau Gräfin, eine gute Figur zu machen.

»Éponyme, meine liebe Freundin«, sagte Acrostiche, »wenn Sie in finanziellen Nöten sind, Sie wissen ja, mit mir können Sie über alles sprechen.«

»Davon kann keine Rede sein«, japste die Gräfin, »lassen Sie uns jetzt. Wir betreiben …«

»Ich will Sie ja nicht beunruhigen, meine liebe Freundin, aber Ihr ›Betreiben‹ erinnert in meinen Augen sehr an Arbeit. Liebe Freundin, wir haben einen Stand und … Éponyme, seien Sie ehrlich: Sind Sie arm?«

»Überhaupt nicht. Wir betreiben Philosophie. Und das zu unserem Vergnügen. Nicht wahr, Söckchen?«

»Genau«, ächzte das Mädchen. »Wir haben einen Mordsspaß.«

»Dort ist er!«, rief der Graf und deutete auf Pinoquillio.

Die kurzen Beine des kugelrunden Prinzen hatten dem Gespann mit italienischem Koch, strammer Gräfin und sockenbewehrtem Mädchen nichts entgegenzusetzen. Die Sänfte holte den Flüchtigen ein, und der entschlossene Arm des Herrn Grafen packte ihn an der Hose und zerrte ihn ins Gehäus.

»Éponyme«, fragte Acrostiche, »was ist das für ein Narr?«

»Ein Wilder«, antwortete die Gräfin.

»Und der sitzt in Ihrer Sänfte, meine Teuerste? Und Sie tragen ihn? Éponyme, Sie sind die Domestikin … eines Schwarzen?«

»Du verstehst gar nichts, Acrostiche. Er ist ein Geschenk.«

»Und mein Mann schenkt mir nie was«, seufzte die Baronin. »Das sieht lustig aus, Éponyme. Wir kommen!«

86

Pinoquillio machte sich immer größere Sorgen. Um Frankreich, da er beschlossen hatte, dieses Land der Leckereien zu lieben, und auch um sich selbst. Beim Anblick der Sänfte, die so viel weniger luxuriös war als all jene, von denen aus sein Vater den Sklavenhandel organisierte, hatte der kleine Prinz die Gewissheit, dass es nicht nur ein armes Land war, sondern dass sein Kidnapper obendrein zu den Erbärmlichsten aller Franzosen gehörte. Auch wenn er ein Gefangener war, auch wenn er sich wehrte, soweit seine Speckarme es erlaubten, konnte der Junge nur Mitleid haben mit diesem seltsamen Stamm, bei dem Mutter und Tochter als Maulesel dienten. Und auf dem Weg von der Hafenstadt zum Wohnsitz der Familie, oh, da musste man kein Französisch können, um zu begreifen, was vor sich ging. Eine andere Dame, reicher, mit zwei Trägern für ihre Sänfte, war ihnen auf den Fersen. ›Und meine neue Familie‹, dachte Pinoquillio, ›versucht auch noch, eine gute Figur zu machen … Die Mutter tut, als würde sie nicht außer Atem kommen, der Mann macht ein Gesicht, als wäre das alles normal, und nur das Mädchen hat noch nicht gelernt, die Gefühle zu verbergen, bei der kleinsten Bodenveränderung stoßen ihre Socken Angstschreie aus. Ein recht tapferes Kind, diese seltsame Kleine mit dem Strohschopf, die mir da eine Socke geschenkt hat. Ob sie glaubt, ich könnte mir keine leisten?‹

Als die beiden Sänften beim Château de l’Implication eintrafen, sprang Pinoquillio in den Park. Alarmé rannte ihm hinterher und warf ihn zu Boden, wie beim Rugby.

»Es ist für die Wissenschaft, mein wilder Bruder«, erklärte der Graf. »Zwinge mich nicht, dich an die Leine zu legen, das stünde ganz und gar im Widerspruch zum Naturzustand.«

»Bloß weil deine Familie Not leidet, musst du nicht glauben, du könntest dir alles herausnehmen«, antwortete ihm Pinoquillio in seiner Sprache, so dass sie fröhlich aneinander vorbeiredeten. »Lass mich sofort los, sonst kannst du, wenn mein Vater kommt, bis ans Ende deiner Tage die Latrinen mit der Zunge scheuern.«

»Er drückt sich gut aus, nicht wahr?«, bemerkte Alarmé, der den Jungen immer noch umklammerte. »Man versteht nichts, aber es ist schön, oder? Diese Klangfülle.«

Beim Anblick des kleinen Ausländers erschauerte der Pfarrer vor Freude.

»Wie rein er ist! Wie schön! Geben Sie ihn mir, ich werde ihn bekehren.«

»Sie belieben zu scherzen.«

Der Graf stellte sich zwischen den Wilden und den Glauben.

Die Baronin Acrostiche stieg aus ihrer Sänfte, flankiert von der tumben Tochter. Wenn Hunde bekanntermaßen ihren Herrchen ähneln, ist es mit den Kindern und ihren Erzeugern zuweilen nicht anders. Während Söckchen so blond und rosig war wie ihre Mutter, hatten Acrostiche und Litote beide spargelgrüne Haut. Gleichwohl waren Mutter und Tochter nicht ungraziös. Litote ähnelte einem großen Schilfrohr mit blauen Augen und halb geschlossenen Lidern, einem im Wind verlorenen Blatt, das kein Gedanke je bewegt hatte. Bei ihrer Mutter war es dasselbe in Füllig, mit einer sehr auf die Wirklichkeit gerichteten Intelligenz. Wurde ihr Nachname noch nicht genannt? Es handelte sich um die Familie de L’Anchisse.

87

Von Pinoquillios Kleidern war kaum noch etwas an seinem Platz. Die Baronin schob ihre Tochter diesem Kind vom Ende der Welt entgegen, auf dass sie sich, sofern möglich, belehre. Beim Anblick des Jungen, der nicht gefährlich aussah, so fest hielt der Graf ihn im Griff, streckte Litote ihm einen neugierigen Finger hin und strich ihm über die Nase. Worauf das gemüsefarbene Mädchen die Kuppe betrachtete und ihn mit dem Daumen rieb. Alle sahen, wie sehr es sie entzückte, dass sie sich beim Kontakt mit dieser fremden Haut nicht die Hände beschmutzt hatte. Sie hüpfte auf der Stelle und rief, ganz ohne Anmut, ihre Lieblingsmaxime:

»Oh lala! Scheiße! Scheiße! Scheiße!«

»Meine Damen«, sagte der Herr Graf, »ich vertraue Ihnen das Kind an. Épopo, geben Sie gut acht, an ihm hängt mein Triumph. Ich bereite nun …«

»Was, mein Göttergatte?«

»Sie werden sehen. Passen Sie auf, dass er nicht wegläuft.«

Doch Pinoquillio wehrte sich nicht mehr. Er hatte Essen gerochen.

Es war fett und süß, köchelte. Der Prinz aus Afrika staunte selber über seine Vorstellungsgabe. Ein winziger Duft, und er dachte an die Form und die Farbe jener Speise, die das Volk des Zuckers in den Tiefen dieses französischen Wohnsitzes herstellte. Um sein Schicksal machte er sich keine größeren Sorgen mehr, denn das Aroma hatte ihn beruhigt. ›Das riecht so gut, sie werden kein Menschenfleisch hinzutun und alles verderben. Hoffe ich zumindest.‹

»Wir werden ihm ein menschliches Aussehen geben müssen«, konstatierte Éponyme. Die zerrissenen Kleider ihres neuen Gastes betrübten sie.

Sie führte ihn in ein Zimmer, wo sich alle möglichen Stoffe türmten. Als er sah, dass man ihm Schleifen anlegte, fürchtete Pinoquillio, er käme schließlich doch auf die Speisekarte. Dann sah er ein sonderbares Geschöpf. Wie ein Löwe, aber kleiner und mit debilem Blick: zwei Augen, die ohne Zweifel größer waren als sein Hirn, denn das Tier war winzig. Und bellte. Der Junge erkannte verblüfft, dass es sich um einen Hund handelte. ›In Afrika sind die nicht so mickrig, auch nicht so hässlich. Also wirklich, dieses Frankreich ist wahrlich arm.‹ Doch der Hund trug auf dem Schädel und um den Hals genau solche Schleifen, wie man sie auch Pinoquillio anlegte.

Madame brachte ihn ins Speisezimmer, die Tischgesellschaft applaudierte. Pinoquillio nahm es als Ermutigung. Er setzte sich auf den Stuhl, den man ihm zuwies, und sah eine Fayenceschale voll Schokolade. ›Nennen wir die Dinge beim Namen, in Afrika ist Schokolade einfach scheiße‹, überlegte Pinoquillio. ›Man knabbert sie in Form von Nüssen, daraus macht man dann Öl. Oder man kaut das Zeug beim Spazierengehen. Da haben wir den einzigen Grund, weshalb Frankreich von Interesse ist: Sie stecken es dir in Zucker, in Fett, kochen dir eine Suppe, und ich habe gut daran getan, die Welt bis hierher zu durchqueren, denn mein Ehrgeiz ist allein, ein Meister dieser Zuckersuppe zu werden.‹ Er wollte sich schon auf die duftende Schüssel stürzen, als er merkte, dass die anderen Gäste sich noch nicht rührten. ›Sie haben nun mal eine andere Kultur‹, hämmerte Pinoquillio sich ein, ›ich darf mir kein Urteil anmaßen.‹

Er erkannte den stattlichen alten Mann, der ihn bei seiner Ankunft im Park empfangen hatte. Er trug die gleiche schwarze Tracht wie die Schamanen, die auf der fernen Insel den Sklaven Dragees zu schlucken gaben. ›Da unten‹, sagte sich Pinoquillio, ›das muss auch Frankreich sein, denn sie haben genau solche Schamanen. Vermutlich gibt es mehrere Frankreichs. Aber egal, Hauptsache, sie machen dieselbe Schokolade.‹ Abgesehen von diesem eher ungefährlich aussehenden Priester, befand Pinoquillio, hatte er nichts zu befürchten, weder von der kleinen Verrückten mit den Socken noch von den beiden alten Damen mit den üppigen rosa Busen. Das Hundelöwenscheusal wollte er lieber nicht stören. Doch dann war es genau dieses Tier, das als Erstes seine Nase in ein Küchlein mit Zucker obendrauf stupste, und als Pinoquillio sah, wie ein jeder nach dem Schmaus griff, verfuhr er ebenso. Sein Blick begegnete dem spargelfarbenen Backfisch. Das Mädchen konnte einem wirklich Angst machen. Pinoquillio verstand instinktiv, dass sie der Welt ohne ein Stück Hirn überlassen war. ›Bei uns zu Hause‹, dachte der Junge, ›sind wir zivilisiert, man setzt keine Verrückten an den Tisch, denn man weiß genau, wie unwohl sich dann alle fühlen. Aber sie lässt mich nicht aus den Augen. Was soll ich tun, wenn sie sich auf mich wirft oder plötzlich ihre Kacke auf dem Tischtuch verschmiert? Sei’s drum, ich bin nicht ihre Mutter, denken wir allein an den Moment. Mein ganzes Leben habe ich auf diese Verkostung hingelebt. Götter der Welt und des Zuckers, möge mein Vater mich hier rausholen, aber ich bitte euch, nicht sofort, denn jetzt schlage ich mir den Bauch mit meinem Zuckertraum voll.‹

Die Rosigere der beiden Frauen, die mit den blauen Augen und dem Hund, hob die Schale und schüttete ihm die flüssige Schokolade in ein kleineres Gefäß. Pinoquillio stürzte sich gleich darauf. Und verbrannte sich.

»Und wieso denken Sie«, fragte die Baronin Acrostiche, »dass die Schwarzen Schokolade mögen?«

»Die kommt doch aus Afrika, oder?«, erwiderte Éponyme.

Pinoquillio spähte nach den anderen, um zu sehen, bei welcher Gebrauchstemperatur man diesen Trank zu sich zu nahm, bei dem die Samenkörner afrikanisch waren und das Wissen um die Zubereitung französisch. Die anderen saugten in unendlich kleinen Schlucken, verbrannten sich genauso wie er und gratulierten sich dann offenbar zu seiner Konsistenz. Worauf sie den Kopf wieder über ihren dampfenden Napf hielten. Pinoquillio tat es ihnen gleich, und es bereitete ihm ein ungeheures Vergnügen, das Getränk zu sich zu nehmen. Er war froh über die Erkenntnis, die ihm diese zweite Beobachtung schenkte: Die Kulinarik des Zuckers beruhte auf dem belebenden Zusammentreffen von süßem Vergnügen und schmerzhaftem Verbrennen. ›Zwangsläufig steckt hinter dieser Kunst ein uralter Gedanke. Frankreich, durch die Küche dringe ich in dich ein, und dank der Weisheit des Geschmacks werde ich dich bald durch und durch kennen‹, dachte das Wunderkind.

Das Hundelöwenscheusal war auf den Tisch geklettert. ›In Afrika gehört sich das nicht, dass ein Tier seinen Hintern platziert, wo man isst, aber hier‹, sagte sich Pinoquillio, ›haben sie nun mal eine andere Kultur, ich darf mir kein Urteil anmaßen.‹ Niemanden schien es zu schockieren, dass dieses Tier mit dem Vorbiss sich genau vor Pinoquillio hockte und aus einem Korb eine Art Honigbrot in Form eines Gnuknochens stibitzte.

Pinoquillio machte eine beschwichtigende Geste in Richtung des Hundes, Auftakt, falls erwünscht, zu einem Streicheln. Das Tier begegnete dergleichen brüderlicher Annäherung mit wildem Gekläff.

»Ich warne dich«, bellte Fragonarde, »wenn du die Absicht hast, mir mein Frauchen oder meinen Gewürzkuchen wegzuschnappen, kannst du was erleben.«

Das Tier sprach Französisch, Pinoquillio begriff lediglich den Kern der Mahnung.

»Oioioi, mein armes Wauwauchen«, rief Éponyme, »er hat dir Angst gemacht. Bestimmt weil dieses Kind genau solche Schleifen trägt wie du. Finde zu deinem Reptilienblut, Fragonarde, und ja, der kleine Wilde ist ein Freund, er ist brav.«

Dem Wortwechsel entnahm Pinoquillio, dass die Familie von diesem unförmigen Hund beherrscht wurde. ›In meinem Land würde man keinem Tier Macht geben. Ade Ethnozentrismus, ich bin in einer Gegend, wo die Hunde bellen und die Menschen niederknien. Man muss nur sehen, wie sie leben.‹

»Komm, jetzt machen wir njamnjam!«, trällerte Éponyme (sie sprach zu dem Hund).

Der Pfarrer und die andere alte Frau versammelten sich um den heiligen Hund. Pinoquillio nahm die Ablenkung zum Anlass, seiner Mahlzeit die verdiente Aufmerksamkeit zu schenken. Leider schwang die kleine Verrückte mit den Socken sich zu einer Annäherung auf. Und als die zweite Göre sah, wie sie dem schwarzen Kind mit ihren bunten Socken vor der Nase wedelte, kam sie ebenfalls herbei. Die beiden Mädchen umzingelten Pinoquillio, und der traute sich nicht mehr, in Ruhe zu essen.

»Wie heißt du?«, fragte Söckchen.

»Ich verstehe deine Sprache nicht, schönes Fräulein«, antwortete der kleine Prinz. »Du bist sehr hübsch, aber du riechst nicht gut. Putzt ihr euch in eurem Land nie die Zähne? Geh bitte ein bisschen zur Seite.«

Die sprechenden Socken wandten sich nun an Litote.

»Was hältst du davon, Litote?«

»Oh lala! Scheiße! Oh lala! Scheiße!«

Die Socken imitierten darauf die unselige Litote, und es war ein Konzert aus »Oh lala!« und »Scheiße!«, von der Spargelstange mit den blauen Augen beantwortet mit einem »Oh lala!« und dann »Scheiße!«. Worauf das lange dumme Mädchen in Tränen ausbrach und sich in den Garten flüchtete.

»Ha! Ha!«, riefen die Socken. »Na los, sag deinen Namen, du Pflaume!«

Pinoquillio merkte wohl, dass man mit ihm sprach. Nur verstand er immer noch nichts. Die Situation wurde peinlich. Der Prinz hielt es für das Beste, seine Nase wieder in die heiße Schokolade zu stecken.

»He, tu nicht so, als würdest du nichts verstehen, ja? Wenn der Herr dem Gespräch folgen wollte, würde der Herr die geschwisterliche Socke nehmen, die ich ihm gegeben habe.«

Sie fummelte an dem Strumpf herum, den sich der Prinz, weil er sie nicht kränken wollte und weil man ein Geschenk nicht wegwirft, unter den Gürtel gestopft hatte. Aus Verlegenheit tat Pinoquillio keinen Mucks.

»Du willst meine Socke nicht? Dann beklag dich nicht, wenn du nichts verstehst. Scheiße!«

›Das Wort ‚Scheiße' kommt ihr oft über die Lippen‹, dachte Pinoquillio. ›Das muss der Name ihres Gottes sein.‹

Die Tür flog krachend auf. Alarmé, das Gesicht knallrot, explodierte beim Anblick des aufgeputzten Pinoquillio:

»Hab ihr sie noch alle? Weg mit dem Firlefanz! Das ist ja noch schlimmer als der Zustand, in dem wir ihn angetroffen haben. Zivilisation, musst du immer alles verderben? Nehmt ihm die Schleifen ab, die Glöckchen, die ganze Scheiße!«

›Schon wieder Gott‹, dachte Pinoquillio. ›Alle naselang rufen die Leute ihn an. Er muss wirklich mächtig sein.‹

»Und was gebt ihr ihm da zu essen!« Der Graf war empört.

»Wie bitte?« Éponyme wunderte sich. »Das ist Schokolade, die kommt aus Afrika, sie tut ihm gut.«

»Aber Mama«, meinte Söckchen, »die Schokolade kommt doch aus Südamerika.«

»Du sei still, Tochter. Die Sache ist ernst. Éponyme, Sie sind auf dem Holzweg. Die echte Schokolade aus Afrika hat nichts damit zu tun. Man kennt sie in Form von kleinen Samenkörnern, ohne diese Verarbeitung, bei der sie ihre innere Natur verliert. In Afrika ist die Schokolade ein reines Element der Materie. Man muss nach dem Urmuster suchen, und Sie sind mir nicht eben eine Hilfe, Éponyme.«

»Das wusste ich nicht, Verzeihung.«

»Und diese Schleifen, diese Kleider! Na los, fort damit. So verliert er seine Identität.«

Der Philosoph hampelte um Pinoquillio herum und entledigte ihn seiner Garderobe.

»Kommt, o singende Morgen, verlassen wir die Zivilisation«, verkündete Alarmé.

»Jetzt nimm die Finger weg, verdammt. Kaum wird es wirklich das Land des Zuckers, verdirbst du mir alles.«

Da er keine andere Zuflucht fand, warf Pinoquillio sich dem Pfarrer in die Arme.

»Sehen Sie?«, sagte der. »Er hat spontan eine Heimstatt in den Armen der Kirche gesucht. Na, wie geht’s unserm neuen Zicklein, das nun meinen Sprengel schmückt? In deinem Herzen hast du Jesus geküsst!«

Trotz des imposanten Formats seines Gegenübers stürzte Alarmé sich auf ihn und riss ihm das Kind aus den Armen. Pinoquillio, außer sich vor Wut und fast nackt, vermochte den französischen Philosophen nicht daran zu hindern, ihm seinen Willen aufzuzwingen.

»Tutuut!«, trompetete Alarmé. »Schluss mit den äußeren Einmischungen. Komm, Hoffnung der Welt, wir gehen in die Natur.«

Die neugierigen Gäste folgten ihm, während Monsieur, den Kleinen am Wickel, ausgreifenden Schrittes in den Park entschwand.

»Nein, nicht!«, rief der Graf. »Die Damen gehen jetzt, hopphopp. Epistemologisches Geheimnis. Lassen Sie die Wissenschaftler arbeiten und kommen Sie morgen wieder.«

»Aber Éponyme, was macht dein Mann da?«, fragte Acrostiche.

»Wir organisieren ein Symposium, meine Liebe.«

»Oooh!«

»Ein bedeutendes Symposium, und wie! Die maßgeblichen Autoritäten werden zugegen sein, und ihr Applaus gilt … dem …«

»Dem?«

»Größten Philosophen Frankreichs.«

»Jean-Jacques Rousseau kommt auch?«

»Nein. Ich spreche von meinem Mann.«

Alarmé schritt weiter durchs Grün. Pinoquillio, nunmehr barfuß, stach sich an den Disteln und den Brombeersträuchern. Der Pfarrer, der um die Universalität des Leids wusste, gab sich nicht geschlagen, rannte los und baute sich vor dem Grafen de l’Implication auf:

»Mein Sohn, es ist an der Zeit, dass eine höhere Macht sich zwischen das Denken und Sie stellt.«

Alarmé nahm seinen Dreispitz ab, senkte das Haupt und rammte es in des Predigers Bauch.

»Tutuut!«, fuhr der Graf fort. »Ich habe den perfekten Ort gefunden, um die Überlegenheit des Naturzustands zu beweisen. Und niemand wird mich davon abbringen.«

Der Pfarrer hielt sich den Wanst und schnaufte.

»Sie müssen wirklich fest daran glauben, mein Sohn, denn auf dem Spielfeld hat mich noch niemand zu Boden geworfen.«

»Die Wahrheit leitet mich, guter Mann. Hören Sie zu, selbst Sie dürfte es interessieren: Wie lässt sich unzweifelhaft beweisen, dass unser kleiner Wilder besser lebt als wir? Dass er Besseres isst als wir? Und wie stellen wir es an, dass unsere Zeitgenossen sich, angespornt durch sein zivilisatorisches Beispiel, endlich entschließen, die Sklaverei abzuschaffen?«

»Wollen wir nicht erst einmal beten?«

»Ach, genug. Ich will das Ursprüngliche, nicht das Archaische. Es ist so einfach. Ich hatte Reisen ins Auge gefasst, Schiffe … und dann habe ich mir gesagt … aber wir sind hier in Frankreich. Verstehen Sie?«

»Nicht ganz …«

»Ich habe mir gesagt, ich habe doch alles hier, bei mir zu Hause, Afrika im Kleinformat!«

88

Sie nannten das Schiff Der schwarze Segler. Auf seinen Wappen stand »Cohen«, und es quoll über von Piraten mit Haut wie Ebenholz. Selbst die anderen Seeräuber fürchteten sie. Sobald die Nacht hereinbrach, liefen sie die Hafenstädte der Karibik an, alle Lichter gelöscht. Und jedes Mal war es derselbe Ablauf: Die Notabeln wachten auf und hatten ein Messer am Hals. Man fragte sie, ob sie etwas über einen dickleibigen afrikanischen Prinzen wüssten. Sie wussten nichts. Man schnitt ihnen die Kehle durch. Raubte sie aus. Befreite Sklaven, die sich gleich in die Büsche schlugen. Und zurück ging’s aufs Meer.

Die Sache kam Lunte zu Ohren. Während die anderen Korsaren an eine Legende glaubten, hatte der Hehler wirklich Angst um seinen Arsch. Für ihn war es eine persönliche Angelegenheit. Mitten in der Nacht schreckte er hoch und dachte an den Schwarzen Segler. In seinen Albträumen sah er Cohen, wie er ein ehrbares Sklavenschiff in eine Synagoge für Neger verwandelte, sah losgekettete Sklaven, wie sie hebräische Segenswünsche sangen, nur um dem Handel zu schaden.

»Vielleicht ist es ja gar nicht er«, meinte einer der Kapitäne.

»Weil du so viele Cohens kennst, die ein Piratenschiff führen können?«

»Und selbst wenn, vielleicht hat er es gar nicht auf uns abgesehen. Es heißt, er sucht nach einem Jungen aus Afrika.«

»Weil du an seiner Stelle verzeihen würdest?«

»Er ist Philosoph, Lunte. Du solltest eine höhere Meinung von Pietr Cohen haben.«

Lunte wurde beim Gouverneur von Maracaibo vorstellig. Wofür er einen Mantel überzog, in dem er einen ehrbaren Eindruck machte, ohne Totenköpfe. In Schuhe schlüpfte er auch.

Man erklärte ihm, die Situation werde übertrieben dargestellt, manche Fachleute neigten gar zu der Ansicht, es sei eine Legende. Den mehr oder weniger nachprüfbaren Berichten zufolge hätten drei Kontore den Besuch eines Meutererschiffs erhalten. Eines Segelschiffs französischer Herkunft, ohne Zweifel im Eigentum eines Reeders aus Bordeleau. Und ja, es gebe Schwarze an Bord, aber die hätten nicht viele Leute umgebracht.

»Trotzdem waren Sie nicht in der Lage, sie zu schnappen.«

»Richtig.«

»Trotzdem kann das um sich greifen. Was soll ich meinen Männern jetzt sagen?«

»Werden Sie deutlicher, Lunte.«

»Oh, das ist einfach. Die meisten meiner Matrosen sind genauso schwarz wie die Sklaven, weil sie aus Kuba kommen oder weil sie so viel Zeit in der Sonne verbringen, dass ihre Haut dem Holz des Schiffes gleicht. Wenn Sie wüssten, wie mühsam es war, sie davon zu überzeugen, dass die afrikanischen Sklaven lediglich eine Ware sind, keine Kameraden, und dass ihnen zum Meutern der Mumm fehlt. Was glauben Sie, wo ich noch Arbeitskräfte finde, wenn das Gerücht umgeht, die Sklaven könnten ein Schiff lenken?«

»Na gut, worauf warten Sie dann. Finden Sie sie und schicken Sie sie dorthin, wo sie hingehören.«

»Und wohin gehören sie?«

»Auf den Meeresgrund, Lunte, auf den Meeresgrund.«

Lunte erhielt die Erlaubnis, Pietr Cohens Segler zu jagen und zu versenken, nur bewilligte der Gouverneur von Maracaibo ihm weder eine Flotte noch zusätzliche Mittel.

89

Von nahem gesehen, mit kurzsichtigen Augen, hätte es ein Stück Afrika sein können, dicke Blätter füllten alles aus. Ein Schauer ging nieder, und die schweren Regentropfen schoben das Laubwerk beiseite. Zwischen exotischen Gewächsen waren die lebhaften Augen tropischer Vögel zu erkennen. Tukane, Aras und Sittiche versteckten sich in der Vegetation und suchten in den moosigen Winkeln nach ein wenig Wärme. Ja, von nahem hätte es ein Fleckchen auf der Südhalbkugel sein können, mit einem Kunterbunt an Pflanzen und Vögeln aus Asien, Afrika und Lateinamerika. Doch wenn man ein Stück zurücktrat, war es schlicht eine Voliere. Und rings um diesen großen, schmiedeeisernen Käfig wartete die Familie de l’Implication auf die ersten Beobachtungen des Herrn Grafen. Hoffnungsfroh hatte Alarmé seine Frau in die Arme genommen und warf aufgeregte Blicke in die Voliere, um die ersten Regungen seines Versuchskaninchens zu erspähen.

Doch Pinoquillio rührte sich nicht. Das dicke Kind hatte sich unter einem Baum zusammengerollt, dort, wo der Regen nicht so prasselte. Er barg den Kopf in den Händen und wartete das Weitere ab. ›Sie haben mich mit den Vögeln zusammengesteckt‹, dachte der kleine Prinz. ›Das muss ihr Hühnerstall sein. Ich weiß nicht, was diese Knallköpfe von mir wollen. Meine Situation verschlechtert sich, keine Frage.‹

Alarmé ärgerte es, dass er sich nicht rührte.

»Seid alle still, pst!«, sagte er zu seiner Truppe. »Sie sehen doch, er ist im Naturzustand.«

»Glücklich sieht er nicht aus«, meinte Éponyme.

»Und was denken Sie, warum, Épopo? Er spürt unsere Anwesenheit, das stört das Experiment. Suchen wir uns ein Versteck etwas weiter weg. Sobald er allein ist, wird er afrikanische Aktivitäten entfalten. Er wird klettern, springen, lachen. Wir werden eine Menge lernen.«

»Mein Freund«, wagte Éponyme anzumerken, »eben beim Essen, als er mit uns am Tisch saß, machte er einen glücklicheren Eindruck. Glauben Sie nicht, er möchte einfach nur wie ein normales Kind behandelt werden?«

»Was soll das heißen, Éponyme, ›normal‹? Sind Sie vielleicht normal? Sie wissen genau, was Sie sind, meine Liebe, Sie sind eine gefährliche Ethnozentristin.«

»Verzeihung, aber was heißt das?«

»Das heißt, Madame, dass Sie sich für den Nabel der Welt halten.«

»Trotzdem sah er sehr zufrieden aus, als er seine Brioches gegessen hat.«

»Denken Sie, nur weil Sie Brioches mögen, Éponyme, seien sie auch gut für alle anderen? Éponyme, wir müssen alles revidieren, alles! Von Beginn an! Die ganze sogenannte Zivilisation ist ein einziger Aberwitz.«

Der Junge lag weiter an seinem Baum, völlig niedergeschlagen. Der Regen klatschte ihm auf den Kopf. Er krümmte sich. Tropfen liefen ihm über die Nase. Für den Zucker war er zu allem bereit, selbst wenn er unter Verrückten leben musste. Hätte er nur verstehen können, was man von ihm erwartete.

Die Familie de l’Implication hatte sich ein geeigneteres Versteck gesucht und hockte hinter Blättern oder Büschen. Abseits des Geheges. Gleichwohl hätte ein neutraler Beobachter gehört, wie sie, um einander im plätschernden Regen zu verstehen, recht laut tuschelten.

»Ist das wirklich Ihre Vorstellung von seinem natürlichen Lebensraum?«, fragte Éponyme.

»Épopo, psst! Besser hätten wir es nicht herrichten können. Bitte versuchen Sie, ihn zu beobachten, ohne auf sich aufmerksam zu machen. Er wird sich gewiss wunderbaren Beschäftigungen hingeben.«

Dummerweise gab Pinoquillio sich gar nichts hin.

»Sie werden sehen«, fuhr der Graf fort, »er wird seine Nahrung jagen.«

»Entschuldigen Sie«, sagte seine Frau, »aber er jagt gar nichts.«

»Das ist Ihre Schuld! Weil er Sie sieht. Nehmen Sie sich mehr zurück.«

Éponyme kauerte sich tiefer in ihren Busch. Was ihr den Rüffel nicht ersparte.

»Nein, Épopo, da ist noch Ihr Parfüm. Ein Parfüm, das nach … Parfüm riecht. Das stört ihn.«

»Was kann ich dafür, Monsieur?«

Der Kopf des Pfarrers erschien hinter einem Strauch. Auch dieser Gelehrte hatte Gefallen an dem Experiment gefunden und konnte sich nicht enthalten, mit seinem Wissen zu prahlen:

»Sie müssen sich gegen den Wind stellen, Frau Gräfin.«

»Prima, Herr Pfarrer, ich sag’s ja, sobald Sie aufhören zu beten, funktioniert Ihr Gehirn immer noch. Na los, da Sie nun ebenfalls denken, kommen Sie mit.«

Auf allen vieren folgten sie Alarmé zur anderen Seite der Voliere.

»Na bitte. Ist der kleine Liebling erst befreit vom enervierenden Einfluss unserer Ausdünstungen, kann er unmöglich erahnen, dass wir da sind. So können wir ihn beobachten.«

Pinoquillio riss ängstlich die Augen auf. Er folgte dem Flug eines Insekts und steckte die Nase wieder zwischen die Knie.

»Verzeihung«, sagte Éponyme, »aber er tut immer noch nichts.«

»Das mag, teure Gattin, ein Moment im Tagesablauf sein, wo man sich in seiner Heimat nicht körperlich betätigt.«

»Entschuldigen Sie, mein Bester, aber …«

»Zwangsläufig! Sie haben ihn mir mit Hefe und anderen Schweinereien vollgestopft. Warten Sie, bis er Hunger hat, und er wird jagen.«

Der Regen hörte auf, die tropischen Vögel stimmten ihren Gesang wieder an. Und die Tukane, die Papageien, all diese Tiere, die in der Natur noch nie Gelegenheit hatten, sich zu begegnen, brachten ein wenig Jubilo in die vergitterte Voliere.

»Vielleicht«, setzte Madame erneut an, »mag er auch einfach kein Geflügel. Sind Sie sicher, mein Freund, dass man dort, wo er herkommt, Tukan isst?«

Ein Sonnenstrahl durchbrach die Wolken und knallte auf die prominente Nase des Grafen de l’Implication. Der Philosoph wollte ein Zeichen sehen in dieser atmosphärischen Fügung und beschloss, der Bemerkung seiner Frau Bedeutung beizumessen. Ja, die Sache hatte das Zeug zu einer Offenbarung.

»Sie hat recht! Éponyme, Sie sagen nicht nur Torheiten. Mögen die Sterne den Sinn des Weibes preisen. Dieser Instinkt, in dem Sie baden, ist ohne Zweifel unsere Rettung.«

»Ich habe recht? Toll, das heißt, wir geben ihm noch mal Schokolade? In Form von Samenkörnern aus Afrika, wie Sie sagen?«

Alarmé zog die Brauen hoch und zeigte die Zähne, als wäre er ein wildes Tier.

»Nein«, knurrte er. »Die Tiere, die man im Naturzustand jagt, sind nicht aus Schokolade, Herzchen.«

Und mit leuchtenden Augen erhob er sich, ungeschützt, die Perücke im Wind, und rief in die Sonne:

»In der Natur jagt man wilde Tiere!«

Pinoquillio schauderte. Er mochte es gar nicht, wenn der Typ ihn so ansah.

90

Der Oberhehler hatte es nicht geschafft, seine Manschettenknöpfe richtig zu schließen. Er spendierte eine Runde Rum und begann seine Rede:

»Piraten, Freunde …«

Ein jeder setzte sich, wo er gerade stand. Die Männer durften sich gar auf Luntes Betten und Sofas niederlassen, schließlich pflegte er die Legende von der Piratenwelt, wo alles geteilt wird.

»Meine lieben Freunde, ich möchte euch um ein Opfer bitten. Seit ihr für mi… ich meine, seit wir zusammenarbeiten, ist jeder Überfall, jeder Angriff für uns profitabel gewesen, und ich spreche von Gold, von nichtsyphilitischen Mädchen, von handelbaren Geiseln. Doch heute muss ich euch bitten, für eine Expedition in See zu stechen, die in den Augen eines Piraten nur verachtenswert ist.«

»Sieh an«, spöttelte ein Kapitän. »Wo wir schon ehrliche Kaufleute geworden sind, seit wir mit Sklaven handeln. Was kann uns da Schlimmeres passieren?«

»Das Schlimmste«, murmelte Lunte und stieß eine Wolke seiner Havanna aus, »ist der Krieg. Wenn man in eine Schlacht zieht, die nichts einbringt. Doch genau darum bitte ich euch heute.«

»Wie viel zahlst du?«, fragte ein anderer Kapitän.

Alles lachte. Lunte tat amüsiert. Dann runzelte er die Stirn und fragte, wer von den Männern noch ruhig schlafen könne.

»Ich jedenfalls nicht. Ich denke an Cohen, er ist frei und befreit die Sklaven. Wenn wir ihn nicht vernichten, kommt er zu uns.«

»Nicht unbedingt. Seit Wochen schon hören wir von seinen Raubzügen. Er weiß sehr gut, wer wir sind. Hätte er die Absicht, uns …«

»Vielleicht wartet er, bis er stark genug ist.«

»Lunte, nach unseren Informationen sucht er einen Prinzen. Eine Geisel. Was auch immer. Er wird dafür bezahlt. Wir haben Kaperbriefe von den Königen Europas. Cohen aber ist im Auftrag eines afrikanischen Königs als Korsar unterwegs, wie es scheint.«

Sie wägten das Für und Wider ab. Allgemeine Auffassung war, dass man Cohen besser lasse, wo er war. Wenn er tatsächlich noch zürnte, war niemandem daran gelegen, ihm zu begegnen.

Lunte griff nach seiner Pistole und schoss in die Luft. Ein Kofferfisch, der als Laterne leuchtete, löste sich von den Deckenbalken.

»Ich bitte euch, Kameraden, euren Geist ein wenig zu erheben. Guckt euch doch mal an! Ihr begreift nicht, dass das Problem … entschuldigt … ihr habt nur selten erlebt, dass ich an die Disziplin appelliere, aber die Herausforderung ist philosophischer Natur.«

Hier und da sprudelndes Gelächter.

»Lacht ruhig. Trotzdem, was sind wir?«

»Piraten!«

Und einige stimmten das Lied von den fröhlichen Piraten an.

»Nein. Wir sind Dreck. Geboren auf der untersten Sprosse der menschlichen Leiter. Und was tun wir, seit wir auf See sind?«

»Wir füllen uns die Taschen.«

»Wir versuchen uns zu erheben, du Trottel! Wir schauen zum Himmel, suchen Gott. Ich weiß nicht, ob Cohen ihn gefunden hat. Ich weiß nicht, ob sein Spinoza das Trittbrett zum Allerhöchsten war. Aber in einem bin ich mir sicher: Wenn es da oben einen verdammten Gott gibt, schaut er niemals auf uns.«

Gott verfehlte den Ball. Wann immer auf der Erde jemand fluchte, bekam er ein Kribbeln im Unterarm, und der Schläger hüpfte ihm in der Hand.

»Kurze Pause«, sagte er zu der kosmischen Gottheit, die gegen ihn spielte.

»Ich hätte sowieso verloren.«

Worauf der Ewige losging, einen Blick auf Tortuga zu werfen. Was Lunte seinen Schäfchen erklärte, nämlich dass man, wenn man weder Herkunft noch Vermögen vorweisen könne, Pirat werden müsse, fand er legitim.

»Die Ärmsten«, seufzte Spinoza.

»Ja«, sagte Gott. »Dereinst werden die Menschen das Fernsehen erfinden, und dann kann auch der letzte Loser reich und berühmt werden. Aber bis dahin, ja, wer wollte ihnen vorwerfen, dass sie die Seeräuberei wählen?«

»Das heißt, Sie schauen nicht mehr auf Pietr und hören Lunte zu?«, fragte Spinoza.

»Er interessiert mich genauso«, meinte Gott. »Willst du vielleicht entscheiden, wer mehr gilt? Für wen hältst du dich?«

»Für einen aufmerksamen Beobachter«, antwortete Spinoza. »Pietr bekämpft die Sklaverei, während …«

»Spinoza, du musst lernen, dich jenseits von Gut und Böse zu stellen. Lunte besitzt zwei besondere Eigenschaften, die einen Propheten ausmachen: Er weiß, was er will, und er ist zum Erfolg verdammt. Er wird mir ein wenig Urlaub verschaffen. Ich mag diesen Lunte, denn er glaubt nicht an mich.«

Tatsächlich erklärte der Hehler seinen Männern, dass die Bestrebung, sich zu Gott zu erheben, nichts bringe. Bis allerhöchst schaffe man es ohnehin nie, man bleibe in seinem Tümpel. Also müsse man den Aufstieg auf die menschliche Sphäre beschränken.

»Dank den Sklaven gibt es nun Leute, die unter uns stehen. Also ist die Sache eine edle und würdige! Und wenn Cohen die Sklaven befreien will, will ich ihn daran hindern und bin bereit, dafür zu sterben. Solange es Sklaven gibt, meine Freunde, gibt es noch etwas unter uns.«

Gott lachte fröhlich, denn die Logik war ihm lieber als die Moral. Er verfolgte die Diskussion nicht weiter, sah aber, wie die Männer auf Tortuga ihre Stiefel einfetteten und ihre Klingen wetzten. Gleich morgen würde die Piratenarmada in See stechen.

91

»Alarmé, was haben Sie vor?«, fragte die Frau Gräfin.

Die Sänfte brauste über Stock und Stein in den Abend. Oracio wie auch Nitchonne, die man notgedrungen wieder eingestellt hatte, scheuten keine Mühe. Sie rannten drauflos, ohne zu wissen, wohin Monsieur wollte. Der Pfarrer hatte nicht mitkommen dürfen, jemand musste auf das Anwesen aufpassen. Dafür drängten sich Pinoquillio, Söckchen und Fragonarde neben Monsieur und Madame im Gehäuse. Nitchonnes Busen hüpfte, Oracios Mütze schlug bei jedem Hüpfer. Wie amüsant doch eine solche Ausfahrt bei untergehender Sonne war!

»Das wird Ihrem Wilden guttun, diese kleine Partie. Besser hier als in seinem Käfig.«

»Sie haben es immer noch nicht begriffen, Épopo. Wir möchten seinen Jagdinstinkt stimulieren, und dafür stecken wir wilde Tiere in sein Gehege. Und du, mein kleiner Freund aus Afrika, wirst sie auswählen.«

»Guck mich nicht so an«, sagte Pinoquillio in jenem den Gastgebern unbekannten Idiom. »Du siehst doch, dass ich mich grusele.«

»Alarmé, mein teurer Gatte, diese Räuber sind trotzdem gefährlich, es sind Tiere …«

»Sagen Sie es ruhig, Éponyme, wilde Tiere! Ja, genau wie er. Für uns Abendländer wäre die Nähe eines Tieres mit langen Zähnen und großen Krallen riskant, denn die verweichlichende Gesellschaft hat uns zu Schlappschwänzen gemacht. Aber für ihn? Ach, Épopo, Sie können es sich nicht vorstellen. Für ihn ist ein Raubtier wie Ihr Hündchen.«

Bei Einbruch der Nacht erreichte die Sänfte eine schwer zugängliche kleine Bucht. Es war ein Ort für Schmuggel und Konterbande. Hier und da flackerten Laternen am Wegesrand. Sie stiegen steinerne Stufen hinab, ohne die Sänfte zu verlassen. Die Domestiken vollbrachten wahre Wunder.

»Also wirklich«, sagte Oracio immer wieder, »keine Sklave schaffe diese Arbeit.«

»Sehen Sie«, bemerkte Alarmé, »das nennt man im Seefahrerjargon einen Alternativport. Eben hier bietet man die verbotenen Waren an.«

»Was denn für verbotene Sachen, Papa?«

»Es sind Güter, deren Handel der König untersagt. Wie zum Beispiel Löwen.«

»Das heißt, Papa, Sklaven zu verkaufen ist erlaubt, aber Löwen nicht?«

»Söckchen, sei still.«

»Und wir kaufen ihnen verbotene Sachen ab, Papa?«

»Nein, Söckchen. Ich bin adelig und ein ehrbarer Mann, mit diesen Leuten treibe ich keinen Handel. Was wir von ihnen nehmen, müssen wir stehlen.«

92

Der alte Zeb hörte nicht auf zu maulen. Für ihn wurde die Überfahrt zum Albtraum. Er ging zum Frühstückstisch, einer großen Planke auf Böcken, die man an Deck aufgestellt hatte, und machte sich einen Kaffee. Ringsum hatten die Familien der Mannschaft hergerichtet, was sie für den Alltag brauchten. Es wurde gestillt, wurde gekocht.

Pietr Cohen hatte unter den befreiten Bäuerinnen eine Freundin für sich gefunden. Ausgewählt hatte er diejenige, die am langsamsten Französisch lernte, denn je weniger Worte man teilte, so seine Überzeugung, desto seltener gab es Streit. Yom schrieb Briefe an Maria, auf hoher See unmöglich aufzugeben, und betrog sie Nacht für Nacht mit einer der Frauen an Bord. Er nahm am liebsten Verheiratete, denn geteiltes Unrecht war halbes Unrecht. So fand der große Indianer heraus, wie sehr er es mochte, Dinge heimlich zu tun.

»Zwar dachte ich«, erklärte er Pietr, während er sich eine dicke Scheibe Brot abschnitt, »ich sei verliebt in Maria, aber geliebt habe ich das Geheimnis.«

»Haltet die Klappe, verdammte Scheiße! Ihr geht mir auf den Sack.«

»Alter Zeb, wozu sprichst du fließend zehn Sprachen, wenn am Ende nur Schimpfwörter herauskommen?«, fragte Pietr Cohen und bestrich sein Brot mit Karamellcreme.

»Noch dazu«, brummte Yom, »sind es immer dieselben. Stört dich das so sehr, dass wir eine solche Mannschaft haben?«

»Sieh dir das Leben auf Deck doch an«, meinte Pietr, »ist es kein fröhliches? Alle haben sich ans Seemannsleben gewöhnt. Natürlich bleiben ihnen bäuerliche Reflexe, und ich gebe zu, dass die Anwesenheit von Frauen und Kindern manches Manöver verkompliziert, aber alle kommen auf ihre Kosten.«

»Alle außer dir, alter Zeb.«

»Yom will damit sagen, alter Zeb, dass du uns bestimmt weniger auf den Sack gehen würdest, wenn du mal deine Nille spazieren führtest.«

»Meine Allerwertesten«, antwortete der Alte, »ihr sollt wissen, dass meine Nille sich schon lange nicht mehr regt, und das ist eine große Erleichterung. Und wissen sollt ihr auch, dass mich nicht stört, was an Deck geschieht. Auch wenn ich weiß, dass alle diese armen Trottel von meinem König geköpft werden, wenn sie wieder nach Afrika kommen. Was mich stört, ihr Kaffer, das wisst ihr genau.«

»Die Sklaverei?«

»Normalerweise unterstütze ich jede Form von Unterdrückung, klar, aber was zu viel ist, ist zu viel. Entweder alle werden befreit oder keiner. Aber dieses Schiff … Mit euren neuen Regeln ist das der Gipfel der Ungerechtigkeit!«

»Wir tun, was wir können, Zeb«, sagte Pietr.

»Wir tun, was wir können«, sagte auch Yom.

Der Ausguck rief, dass Segel sich näherten. Niemand hörte ihn. Also suchte der glücklose Ackersmann, hoch im Mast, nach einem Gegenstand zum Hinunterwerfen, auf dass man seinen Hilferuf vernahm. Er hatte nur seinen Pisspott und eine Flasche Rum. Mit seinem Sinn fürs Praktische behielt er den Rum.

Yom und Pietr hörten es mächtig krachen, als das Keramikgefäß dem alten Zeb auf den Schädel schlug. Und genau wie die Kollegen in der Nähe stellten sie fest, dass sie voller Urin waren. Sie begrüßten es sehr, dass infolge dieses kleinen Zwischenfalls Zeb endlich die Klappe hielt, waren aber froh, dass der Alte trotz reichlicher Blutung nicht dahinzuscheiden schien. Er wimmerte nur. Sie gaben ihm zu trinken. Nur hatte niemand begriffen, dass dieser fliegende Kammertopf ein Warnsignal war.

Ein aufmerksamer Junge verließ die Arme seiner Mutter und rief, es kämen »große Schiffe«. Auf allen diesen Schiffen, die sie bald einkreisten, hatte einst die Cohen-Flagge geweht. Es war Pietrs Flotte, seine Welt aus der Zeit vor dem Exil, und nun brachte sie sich ihm in Erinnerung.

93

Die Sänfte hatte auf einer steinigen Landzunge am Meer haltgemacht. Ein paar Lämpchen stanzten den Weg zu den Gehegen. Die Schmuggler waren offenbar sehr viel weiter entfernt. Sie brauchten nicht auf der Hut zu sein. Wer würde Diebe schon bestehlen?

In diesem fast auf Wasserhöhe gelegenen und in die Dunkelheit getauchten Zoo waren unterm Wellenrauschen exotische Knurrlaute zu hören. Alarmé, Éponyme, der bedauerliche Pinoquillio und Söckchen stiegen der Reihe nach aus dem Tragstuhl. Die ganze Familie wagte sich ins Unbekannte. Die Tierstimmen kamen immer näher. Sie ahnten, dass hier und da am Wegesrand Gehege und Gruben waren.

»Lassen wir nun dieses ursprüngliche Kind seine Beute aussuchen«, schlug der Graf vor.

»Und ich, Mama«, fragte eine Socke, »kann ich auch so ein wildes Tier haben?«

»Nein, Söckchen«, antwortete die Gräfin, »du, meine Tochter, wüsstest nichts damit anzufangen.«

»Siehst du, Fragonarde«, jammerte die Kleine, »kaum ist der Neue aufgekreuzt, schenken sie ihm alle möglichen Sachen.«

»Ja, Kind«, sagte der Hund, »Madames neuer Schnuckel wird uns all die Aufmerksamkeit rauben, die man uns schuldet. Nehmen wir uns in Acht, Söckchen, deine Mutter verschenkt ihr blödes Herz an jeden Dahergelaufenen.«

Um zu verstehen zu geben, dass sie schmollten, blieben Söckchen und Fragonarde zurück, doch die Eltern schienen es nicht zu bemerken. Mit Pinoquillio an den Händen schritten Monsieur und Madame auf das Unbekannte zu. Éponyme wurde von Gefühlen übermannt, und sie wandte sich um. Söckchen glaubte, ihre Mutter schaute zu ihr.

»Da sehen Sie, wie empfindsam ein Frauenherz ist«, seufzte Madame. »Selbst im Rücken spüre ich, wie diese zärtlichen Augen sich auf mich legen, Augen, die, sollte ich verschwinden, von der Welt nichts mehr zu erwarten hätten … Söckchen, Tochter, streichle sie Fragonarde, die junge Dame sieht doch, wie ängstlich das Hündchen ist.«

Als die Töle das verdutzte Kind sah, schlug sie in die gleiche Kerbe:

»Hör auf deine Mutter, du Metze.«

94

»Pietr Cohen, du bist ein Drecksack.«

Cohen konnte nichts dagegen tun. Mehr als zehn Schiffe hatten sie umzingelt, und so hatte er Lunte und seine Gefolgsleute an Bord lassen müssen. Die befreiten Bauern, aus denen seine Besatzung bestand, hätten nie und nimmer gegen all diese Piraten kämpfen können.

»Lunte, ich bin schon lange wieder frei, und ich habe nichts getan, um mich zu rächen.«

»Nichts? Wirklich? Und die Sklaven freizulassen, was ist das? Du nimmst uns das Einzige, was wir hatten.«

»Aber nein, du denkst doch nicht …«

»Und ob! Der Herr ist niederträchtig, der Herr ist schäbig. Der Herr durfte keine Sklaverei betreiben, also will der Herr sie seinen ehemaligen Kameraden nehmen. Denn genau das tust du! Ist doch klar, wenn du deine Gefangenen freilässt, wenn du sie das Schiff steuern lässt, dann schaffst du einen Präzedenzfall. Und da du nicht stark genug bist, um uns mit Kanonen anzugreifen, verdirbst du uns eben das Geschäft von innen heraus. Mit welcher Waffe? Mit diesem Stuss, mit dem du uns in den Ohren gelegen hast seit dem Tag, an dem ich dich aus dummer Großzügigkeit in die Gemeinschaft der Brüder der Küste aufgenommen habe. Du verdirbst uns mit deinen Ideen, Pietr Cohen!«

»Lunte, Kameraden, ehemalige Freunde, Verzeihung, aber weit gefehlt«, begann Cohen.

»Richtig«, schloss der alte Zeb an und wischte sich die Stirn. »Sie können sich gar nicht vorstellen, wie weit. Unser Alltag ist sehr viel … betrüblicher, als Sie vermuten.«

»Wie bitte? Die Schwarzen, die hier überall in der Takelage hängen, das sind doch freigelassene Sklaven, etwa nicht?«

»Die ja«, seufzte der alte Zeb. »Die ja …«

»Und?«, fragte Lunte.

»Also, Amigos«, erklärte Pietr Cohen, »wenn ihr vorhabt, uns über die Klinge springen zu lassen mit der Begründung, wir lehnten die Sklaverei ab, muss ich euch leider sagen, dass ihr im Begriff seid, ein schreckliches Unrecht zu begehen.«

»Besteht deine Mannschaft nun aus freigelassenen Sklaven oder besteht sie nicht aus freigelassenen Sklaven?« Lunte geriet außer sich.

»Sehen Sie im Kielraum nach«, sagte der alte Zeb, »dann werden Sie verstehen.«

Lunte ließ sich, um allen Eventualitäten vorzubeugen, von ein paar kräftigen Burschen begleiten und tauchte ab in die Tiefen des Schiffs. Er kam bald zurück, völlig perplex.

»Nein. Nein. Das verstehe ich nicht. Die Laderäume quellen über von Sklaven.«

»Ich sagte es doch«, meinte Zeb, »das alles ist zutiefst betrüblich.«

Lunte schwirrte der Kopf. Er musste sich setzen. Man servierte ihm Kaffee und ein paar Stullen, die er gleich hinunterschlang, um seine Nervosität in den Griff zu bekommen. Er war auf dem Schiff eines Juden, mit Schwarzen am Steuer und weiteren, angeketteten Schwarzen im Kielraum.

»Sie wurden bestraft?«, fragte er schließlich.

»Lunte«, begann Pietr, »das ist eine lange Geschichte.«

»Mach’s kurz.«

»Also, sagen wir, das ist die menschliche Natur.«

»Ein bisschen länger.«

»Ich habe sie nicht aus Gründen der Gerechtigkeit freigelassen oder um an der Sklaverei irgendwas zu ändern. Wir sind halt irgendwann Kameraden geworden.«

»Erster Fehler«, grummelte Zeb.

»Zeb, halt den Mund. Wir müssen die karibischen Kontore abklappern, um ein Kind zu finden. Den Sohn eines Königs. Das ist meine Aufgabe, sonst nichts. Aber das Geld hat alles versaut.«

»Zweiter Fehler«, knurrte Zeb.

»Zeb, du sollst still sein, habe ich gesagt. Ja. Diese armen Menschen kennen keinen Zaster, also war es ein Riesenproblem, sie dazu zu bewegen, dass sie an Bord arbeiten. Ich habe ihnen allen eine kleine Vergütung versprochen, so wie du deinen Leuten. Wir erzählen ihnen, dass alles geteilt wird, aber ohne zu übertreiben. Und sie haben sich wer weiß was ausgemalt.«

»Ach, Cohen«, sagte Lunte, »du mit deinen Ideen, das ist doch Stuss.«

»Sie sagen es!«, jubilierte Zeb, dessen Stirn langsam verkrustete.

»Und dann dachten sie, mit ihrem Lohn könnten sie sich die Freiheit kaufen. Ich habe ihnen gleich einen Dämpfer verpasst. Habe ihnen drei Zitate von Spinoza um die Ohren gehauen und darauf verwiesen, dass alles Gerede von der Willensfreiheit Quatsch ist. Aber glaubst du, sie hätten mir zugehört? Hängengeblieben ist nur, dass sie es nicht nötig hätten, für ihre Freilassung zu bezahlen, sie hätten bald Kohle bis zum Abwinken.«

»Ein paar Stockhiebe«, hob Zeb wieder an, »und die Leute arbeiten sehr viel besser.«

»Ohne Zweifel, Zeb, aber es bringt nichts, in der Vergangenheit zu schwelgen. Kaum fingen wir an, auf der Suche nach unserem kleinen Ausreißerprinzen die Sklavenhäfen der Karibik abzuklappern, wollten meine Bauern beim Handel mitmachen, so sieht’s aus.«

»Und da hättest du sie verkaufen sollen«, sagte Zeb, »oder abknallen, jedenfalls aufhören mit dieser Schande.«

»Wie käme ich dazu, Zeb? Mir ist schon klar, dass die Sklaverei das schmutzige Geschäft der Weißen ist. Ich meine, es hat sie schon immer gegeben, nur haben wir sie weiterentwickelt, intensiviert, industrialisiert, haben sie konkurrenzfähig gemacht. Ich schließe mich da gerne ein, meine Schuldgefühle kennen keine Grenzen, aber dir wird nicht entgangen sein, und Lunte weiß es genau, dass ich nicht das Recht habe, sie zu betreiben. Aber so ist es nun mal. Nur, in wessen Namen sollte ich meinen freigelassenen Sklaven sagen, sie dürften nicht mit Sklaven handeln?«

»Im Namen der Würde«, blaffte Zeb. »Ich habe dir gesagt, Cohen, dass mir die Unterdrückung vertraut ist, aber für die Weiterverbreitung dieser Scheiße sollte es eine Beschränkung geben.«

»Noch mal, Zeb, wer bin ich, ihnen das zu sagen? Sie haben die Sklaverei am eigenen Leib erlebt, ein System, das den Krieg in ihre Königreiche gebracht hat. Ihre Dörfer wurden niedergebrannt, sie wurden gefesselt durch den Busch getrieben, verkauft, zusammengepfercht. Und jetzt, wo sie frei sind, soll ich ihnen verbieten, ein wenig Profit zu ziehen aus einem System, unter dem sie so viel gelitten haben?«

»Pietr«, sagte Zeb, »du gefällst dir im Sarkasmus.«

»Ich gebe dir bloß ein klinisches Bild der Situation«, erwiderte der Holländer. »Dass ich die Sklaven freigelassen habe, war nicht unbedingt Absicht. Und wenn Kolonisten ihnen begegnet sind und womöglich dachten, diese ehemaligen Sklaven setzten sich für den Fortschritt ein, dann kannst du sie beruhigen, das Freihandelssystem passt ihnen, sie wollen nur das Recht haben, wie die anderen daran teilzunehmen.«

Einer der Bauern mit korrekten Französischkenntnissen trat hinzu und fragte, ob Lunte über den Preis für die Sklaven im Kielraum verhandeln wolle.

»Sie kommen nicht direkt aus Afrika«, betonte das Schlitzohr. »Wir haben sie im Verlauf unserer Fahrten hier und da auf den Plantagen gekauft. Die meisten sind also Christen, sprechen Ihre Sprache und können alle Arten von Arbeiten verrichten. Beim Preis spielen diese Faktoren natürlich hinein.«

»Pietr«, murmelte Lunte, »ich werde euch alle töten müssen.«

»Aber Lunte, ich will mich doch gar nicht an dir rächen. Und du siehst ja selber, wir stellen das Wirtschaftssystem nicht infrage.«

»Viel schlimmer, Pietr, du machst es lächerlich.«

Gott applaudierte, Gott war vergnügt. Spinoza hatte recht: Das Welttheater war manchmal besser als der Sport.

95

Der kleine Junge wehrte sich, doch die feuchten Hände des verrückten Franzosen und seiner Frau schoben ihn immer weiter in die Nacht hinein. Pinoquillio hatte den Geruch der wilden Tiere in der Nase und war überzeugt, dass man ihn opfern würde. ›Da haben wir das Geheimnis, sie wollen mich ihren Göttern darbringen.‹

»Es widerstrebt mir, Ihnen zu sagen, Épopo, womit sie die Krokodile füttern«, sagte der Graf und musste prusten.

»Was geben sie ihnen denn, Monsieur?«

»Halten Sie sich fest: Krokodilfleisch!«

»Ja, Alarmé, das Krokodil ist dem Krokodil ein Wolf.«

»Im vorliegenden Fall, meine Liebe, würde ich eher sagen, der Mensch ist dem Krokodil ein Wolf. Die armen Tiere wären keine Kannibalen, wenn man sie nicht dazu zwänge. Eben deshalb ist der Naturzustand … Oh, was zappelt er denn so, unser kleiner Gast, da sehen Sie, er hat es eilig … Ooh, du interessierst dich für die Geparden! Du hast Hunger, ja?«

Worauf der Herr Graf das Kind auf die Gepardengrube zuschob. Pinoquillio strampelte, so heftig er konnte, in die Gegenrichtung.

»Der hat einen Knall, der opfert mich. Aaaah!«

Bei seiner Flucht vor den Raubkatzen war der Junge rücklings in den Krokodilteich gefallen. Alarmé schien entzückt über diesen Sinneswandel.

»Er kommt sicher von den Ufern eines Flusses, Épopo, deshalb bevorzugt er die Krokos.«

Pinoquillio, den Hintern im sumpfigen Wasser, versuchte, an den Rand zu rudern. Ein riesiges Krokodil, die gelben Augen über dem Spiegel, glitt lautlos auf ihn zu.

»Alarmé«, schrie Éponyme, »greifen Sie ein, der Kleine wird aufgefressen!«

»Haben Sie doch Vertrauen in das Kind. Wenn Sie ihm ständig beispringen, helfen Sie ihm bestimmt nicht, uns zu zeigen, was er kann.«

Pinoquillio schaffte es nicht aus der Grube heraus. Seine Hände waren voller Schlamm. Er spürte, wie ihm die Schnauze des Reptils über den Rücken strich. Mit einer plötzlichen, absurden Bewegung drehte er sich zu dem Tier um und rief:

»Du willst doch nicht etwa einen Afrikaner angreifen!«

»Für mich«, antwortete das Krokodil, »haben alle Menschen denselben Geschmack. In meinem Bauch seid ihr alle gleich.«

»Trotzdem schön, jemandem zu begegnen, der meine Sprache spricht«, sagte der kleine Prinz.

Ganz langsam, um die Bestie nicht zu reizen und ohne sie aus den Augen zu lassen, versuchte Pinoquillio, rückwärts die Böschung hinaufzuklettern.

»Hol mich hier raus«, bat er den französischen Philosophen.

»Du willst, dass ich zu dir komme, mein wilder Freund?«

Der Franzose griff nach seiner Hand und plumpste mit ihm in die Brühe.

»Bitte vergiss nicht, kleiner Freund, dass ich in Fragen des Naturzustands weniger bewandert bin als du. Ich werde deine Ratschläge benötigen, um diese Echse niederzuringen.«

Herbeigerufen von Pinoquillios Schreien, kamen Söckchen und Fragonarde zum Operationsfeld geeilt.

»Was ist da los, Mama?«

»Ich glaube, meine Tochter, Papa wird gleich aufgefressen.«

Da sie nichts Nützlicheres zu tun fand, nahm Éponyme sich die beiden Socken ihrer Tochter und hielt Söckchen die eine vor die Augen, während sie sich die andere auf die eigenen drückte. So würden sie nicht heimgesucht von den Bildern des Blutbads.

96

Auf dem Segler, mitten im Ozean, hatte Lunte niemanden getötet. Er hatte lediglich den Code noir gezückt und sich seiner bedient, um Pietr und seinen Bauern eine Verwarnung zu erteilen.

»In deinem Fall, Pietr, ist es unverzeihlich, denn du hast uns daran erinnert, dass du über die Bestimmungen zum Umgang mit Sklaven auf dem Laufenden warst. Aber ich will gerne in Betracht ziehen, dass deine Freigelassenen nicht wussten, dass sie sich außerhalb des Gesetzes bewegen.«

»Das ist Rassismus!«, rief Pietr. »Die Schwarzen haben genauso wie andere das Recht, mit Sklaven zu handeln.«

»Nein, Gesetz ist Gesetz, und es geht nicht um die Gleichheit der Menschen, sehr wohl aber um das religiöse Monopol. Nicht ohne Grund hat Colbert, als er das Dekret verfasste, Nichtkatholiken die Ausübung des Sklavenhandels verboten. Es liegt also näher, euch zu verwarnen, als euch zu erschießen.«

Einige Freigelassene erklärten, sie seien bereit, den gewünschten Glauben anzunehmen, sofern sie in den Genuss des Erlöses aus dem Verkauf der erworbenen Sklaven kämen. Lunte befahl ihnen, die Klappe zu halten, sonst würde man ihnen die Zunge abschneiden, und wenn es ihnen einfalle, jemandem zu erzählen, dass sie Sklaven besessen hätten, bekämen sie die Zunge ebenfalls abgeschnitten.

»Wenn wir nicht sterben, was haben Sie dann mit uns vor?«

»Ihr werdet, da dies euer Wunsch ist, Katholiken sein, aber vorher stecken wir euch dorthin, wo ihr hättet bleiben sollen: in den Kielraum.«

Die Ärmsten fingen an zu schluchzen. Lunte sagte seinen Gefolgsleuten, sie sollten sie bei den neuen Sklaven anketten. Was zu einer Überbelegung der Laderäume führen musste und zwangsläufig auch zu der einen oder anderen Gereiztheit.

Während man sie in die Tiefen des Schiffes schleppte, schauten einige dieser Pechvögel zu Pietr, aber der konnte nichts tun. Besondere Sorge um sein Schicksal sah er auch nicht in ihren Blicken. Einer von ihnen, dem das Französische flüssig von den Lippen ging, sprach es deutlich aus:

»Pietr Cohen, du Hurensohn!«

»Muss ich mich auch dafür schuldig fühlen?«, fragte er.

»Na klar«, raunzte Zeb. »Der größte Drecksack hier bist schließlich du.«

»Soll das ein Witz sein? Ich habe wenigstens etwas versucht!«

»Jaja, du gibst ihnen Hoffnung. Fürs moralische Ruhekissen. Du sagst dir, wir schicken sie eine kleine Runde durch die Sonne, lassen sie mal am transatlantischen Handel schnuppern, und dann? Hast du nie daran gedacht, dass man sie wieder ans untere Ende der Pyramide wirft? Ein verdammter Drecksack bist du, Pietr Cohen.«

»Ihr werdet noch Zeit genug haben, das unter euch zu klären«, sagte Lunte. »Wir jedenfalls stechen wieder in See. Mit einem Schiff mehr!«

Lunte lieh sich eine Schaluppe aus und verfrachtete Pietr, Zeb und Yomashishi hinein. Sie bekamen zu essen und zu trinken, schließlich war man kein Unmensch, dann wurden die Segel gesetzt.

Pietr und seine beiden Freunde schauten dem entschwindenden Schiff nach.

»Hast du gesehen?«, sagte der Holländer. »He, Zeb, ich rede mit dir.«

»Da sind Haie.«

»Was soll’s, wir haben ein Boot«, meinte der Holländer. »Wirklich, ich glaube, du irrst dich. Eines Tages bekommen die Sklaven ihre Revanche. Und ich bin kein Drecksack, Zeb, ich sehe nur in die Ferne, das ist alles.«

»Ist ja schick von deinen Freunden«, sagte Yomashishi.

»Was denn?«

»Das Boot, das Essen, das Wasser. Andere hätten uns umgebracht.«

Im selben Moment machte eine der Karavellen eine Halse. Reihen von Kanonen erschienen und schossen auf ihren Nachen. Schon bald, denn es gibt einen Gott und der vollbringt Wunder, klammerten sich Pietr, Yom und selbst der alte Zeb an Plankenteile.

»Gott liebt uns«, sagte der Indianer, »wir haben die Kanonen überlebt.«

»Sicher, ja«, sagte Pietr, »aber ich verstehe nicht, warum sie uns Wasser und Lebensmittel geben, wenn sie von Anfang an vorhaben, uns zu versenken.«

»Weil sie«, erwiderte Zeb, den Mund voll Salzwasser, »genau solche Drecksäcke sind wie du, Pietr. Sie geben den Leuten Hoffnung, und dann tunken sie sie wieder in die Scheiße.«

97

Statt Todesschreien von Kind und Philosoph hörten Madame und ihre Tochter bald Freudengebrüll.

»Kommen Sie uns helfen«, rief Alarmé de l’Implication, »wir haben einen echten Kaventsmann!«

Wider Erwarten hatte der Graf es geschafft, das monströse Reptil zu packen und festzuhalten. Die Arme um den Kiefer geschlungen, verwehrte der Bordeleauer Denker dem Tier das Beißen. Pinoquillio klammerte sich mehr schlecht als recht an den Schwanz und versuchte, dem derangierten Franzosen zu helfen. Als sie näher kamen, stellten Éponyme und Söckchen fest, dass das Maul des Krokodils bereits eingewickelt war in die Bänder, die es von Monsieurs Anzug gezupft hatte.

»Mal ein interessantes Tier«, meinte Söckchen, um Fragonarde zu ärgern.

»Noch nie wurde ich so gedemütigt«, brummte das Krokodil.

Der kleine Trupp kehrte zur Sänfte zurück. Sie hatten das Krokodil noch etwas tüchtiger zusammengebunden, was es nicht daran hinderte zu zappeln.

Oracio und Nitchonne boten ihre Hilfe an. Monsieur verordnete Diskretion, schließlich handele es sich um ein Schmuggeltier, sie sollten es in der Sänfte verstecken.

»Aber Monsieur …«, wandte Oracio ein.

»Halb so schlimm, mein Guter. Ausnahmsweise gehe ich mal zu Fuß.«

Die Heimfahrt litt unter Söckchens Launen, denn das Kind bestand darauf, ein Krokodil für sich zu bekommen. In der Sänfte ruckelte das Reptil, und Monsieur und Madame, die links und rechts des Vehikels dahintrabten, schlugen ihm gleichzeitig auf Schnauze und Schwanzende.

»Oh, welch schöner Löwe!«, rief der Pfarrer, als er das Krokodil erblickte.

»Das ist ein Krokodil«, erklärte Söckchen, »Mama schenkt mir auch eins.«

»Das junge Frollein«, stellte Madame klar, »wüsste nichts damit anzufangen.«

»Und der Ausländer«, schimpfte Söckchen, »hat eins nur für sich.«

Unter dem Kommando des Herrn Grafen bugsierten Oracio und Nitchonne das Reptil in die Voliere. Worauf sie sich Pinoquillio schnappten und ihn ebenfalls wieder ins Gehege steckten. Der kleine Prinz konnte noch so schreien und flehen, nur die Echse verstand seine Sprache, seine Bitten blieben unerhört.

»Sehen Sie, wie erregt er ist!«, rief der Graf. »Das ist der Jagdinstinkt, er entsteigt den Tiefen seines Bauchs.«

»Ihre Idee«, sagte Éponyme, »ist trotzdem wahnsinnig riskant.«

»Nicht für ihn, Épopo, nicht für ihn. Sie hätten sehen sollen, was sich eben bei den Schmugglern ereignet hat.«

»Der Kleine hat das Ungeheuer überwältigt?«

»Viel besser! Bei seiner Berührung wurde ich von einer unbekannten Energie erfasst, und ich konnte, fast allein, den schuppigen Riesen bezwingen. Das strahlt aus, Éponyme …«

»Was strahlt aus, mein Freund?«

»Die Ureinfalt.«

Da Argumentieren nichts half, hatte Pinoquillio sich in die Krone des einzigen Baums in der Voliere geflüchtet.

»Trotzdem«, meinte Éponyme, »allzu begeistert sieht er nicht aus.«

»Die Schliche des Jägers«, erklärte Monsieur. »Lassen wir ihn seine Beute belauern, wir kommen am Abend wieder.«

Das Krokodil war um den Baum herumgekrochen und hatte sich an der alten Rinde gerieben, um die Knebelbänder abzureißen.

»He, Kleiner«, sprach das Tier. »Unter Afrikanern müssen wir zusammenhalten. Sag mir, wo ich gelandet bin.«

»Wirst du mich auch nicht fressen?«, fragte Pinoquillio auf seinem Ast.

»Komm ein Stück runter«, schlug das Krokodil vor, »in meinem Alter höre ich nicht mehr so gut. Komm näher, kleiner Landsmann, dann können wir uns unterhalten.«

»Hmm. Die Herkunft aus demselben Land reicht nicht, um einander zu vertrauen«, sagte Pinoquillio. »Ich bleibe erst mal hier oben.«

98

Fürchterliche Kaugeräusche drangen aus dem Park. Inmitten einer Fülle von Körben und Fläschchen schlugen Éponyme und Alarmé sich bei der Voliere den Bauch voll.

»Er jagt immer noch nicht, oder?«, sagte Madame und biss in einen Perlhuhnschenkel. »Bevor morgen die Denker kommen, müssen wir dem Kind irgendwie klarmachen, dass es wichtig ist.«

Pinoquillio hatte sich nicht von seinem Ast gerührt. Das Krokodil, an seinem Platz zu Füßen des Baums, schien recht munter zu sein.

»Schweigen Sie, Épopo, dieses Kind hat den Instinkt, und er wird hervorbrechen.«

»Und woran sieht man das?«

»Auch Sie, mein Krümchen, haben diese legitime Begierde, sich auf wilde Weise zu nähren. Nur haben Sie es vergessen. Man muss die Erinnerung an die eigenen Ursprünge wieder an die Oberfläche steigen lassen. Hunger kann bei einem solchen Prozess hilfreich sein.«

Der Junge schlug mit den Füßen.

»Suchen Sie in Ihren Sinnen, Éponyme. Wecken Sie das große Raubtier in sich. Machen Sie es wie ich. Knurren Sie! GRRRRRRR!«

»Nein, Monsieur, nichts zu machen, je länger ich dieses Krokodil anschaue, desto weniger verspüre ich einen Ausrottungstrieb.«

»Ach, bin ich dumm! Sie sind ja eine Frau. Ihr Instinkt ist auf den Schutz der heimischen Stube gerichtet. Das Kind und ich dagegen sind wie die Tiere. Er muss noch hungriger sein. Die Lust zu töten kommt ihm mit dem Bedürfnis, sich satt zu essen.«

Alarmé verschlang ein großes Stück provenzalische Pastete. Éponyme wischte sich die Finger an ihrem Kleid ab und schlich davon.

»Meine Wildheit«, sagte sie zu ihrem Hündchen, »besteht darin, dass ich zu Oracio in die Büsche gehe.«

Söckchen saß auf dem kalten Küchenboden und war wütend.

»Jetzt nimmt er mir auch noch meine Eltern weg! Wo sind die beiden? Immer noch bei ihm? Was hat er, was ich nicht habe? Ich bin sicher, er schafft es nicht mal, sein Krokodil aufzufressen. Ach, meine lieben Socken, zum Glück habe ich euch.«

»Keine Sorge«, bellte Fragonarde und kam unter dem Tisch hervor. »Wie ich beobachten konnte, verhungert der neue Gast eher. Sie werden ihn begraben, und wir haben unsere Ruhe.«

»Damit er ein Märtyrer wird? Du bist verrückt, Fragonarde, das wäre ja noch schlimmer. Nein, hätte Pontius Pilatus verhindert, dass man Jesus ans Kreuz schlägt, gäbe es das Römische Reich bis heute, und ich müsste nicht zum Glaubensunterricht. Also, Fragonarde, wir werden diesen Dussel füttern.«

Da nicht mehr viel zu essen blieb, verließ der Graf die Voliere. Es war schon nach Mitternacht, und niemand hörte, wie sich der Pfarrer dem Gehege näherte. Er zog einen Schlüssel aus der Tasche, trat in den Käfig und schloss sorgsam wieder ab.

»Ganz ruhig, Löwe, ganz ruhig«, flüsterte der Gottesmann.

Er schwenkte ein kleines Holzkreuz für den Fall, dass die Echse, die er für eine Raubkatze hielt, ein wenig gottesfürchtig wäre.

Pinoquillio, immer noch auf seinem Ast, sperrte die Augen auf und sah, wie der weiße Schamane an seinen Baum herantrat.

»Du bist wie Daniel in der Löwenarena«, sagte der Priester, »allein im Angesicht der Tiere. Selbst wenn ich dabei sterben muss, ich werde dich taufen.«

Aber er war kein Löwe, und gläubig war er auch nicht. Das Krokodil riss das Maul herum und verschlang den Pfarrer. Pinoquillio hörte auf, mit den Füßen zu schlagen. Das Reptil ließ sich wieder unter dem Baum nieder, um die Mahlzeit zu verdauen. Bald war es eingeschlafen.

Im rötlichen Licht des Bauches war der Pfarrer zu einer fötalen Haltung gezwungen. Da wird man mit den größten Ambitionen geboren, und eines Nachts findet man sich ungewollt im Speisebrei einer fremden Bestie wieder. In diesen Momenten, bisweilen auf der Schwelle des Todes, spricht Gott zu einem.

Der Pfarrer war überwältigt. Gott sprach tatsächlich zu ihm. Die Verbindung war perfekt. In diesem privilegierten Moment konnte er sich gar an den Himmel wenden und ihn duzen:

»Was sagst du? Oh, woher sollte ich das wissen, Herr? Wie, lieber Gott? Das Kind, sagst du, ist der wiedergeborene Jesus …? Nein? Nicht er, Herr? Ich? Aber ja doch, ja! Alles, was ich geglaubt habe, war falsch. Es gibt sie also, die Wunder! Und ich komme in den Genuss von … Wie sagten Sie, Gott? ›Superkräften‹? Ich kenne den Begriff nicht, aber Sie haben recht, es bedurfte der Zeichen, damit meine alte Inkarnation alle diese Hebräer und dann Rom um sich versammelt. Heute ist Babylon überall, und der Heilige Krieg wird nicht mit Mandelkonfekt aus Aix geschlagen. Um Superkräfte zu besitzen … Sprechen Sie zu mir, Gott, ich bin ganz Ohr. Für die Superkräfte … Oooh, das stimmte also auch! Die sexuelle Enthaltsamkeit der Priester … Ooooh! Das stimmte also auch! Versprochen, ja, liebster Gott, ich habe die Botschaft verstanden. Alles richtig und gut, ich bin beflügelt: Wenn ich dem Fleisch widerstehe, bekomme ich … SUPERKRÄFTE!«

Für einen Augenblick war es still im Bauch des Krokodils. Oben im Himmel schwankte der wahre Gott zwischen Lachen und Weinen. Um sich dem Schauspiel weiter hingeben zu können, beschloss er, den Pfarrer diesen ganzen Quatsch glauben zu lassen.

Spinoza empfahl dem Herrn, barmherzig zu sein.

»Du möchtest«, sprach der Schöpfer, »dass ich, wo ich dem Pharao kein Wort gesagt habe, als er im Roten Meer ertrank, diesem Kuttelkopf in seinem Krokodil eine göttliche Intervention zuteilwerden lasse? Hol mir ein paar Chips, Spinoza, Chips und Kissen. Das wird lustig.«

99

Söckchen trat, einen Korb mit Proviant im Arm, an die Voliere heran. Der Schlüssel steckte im Schloss der Gittertür. Sie suchte die Äste ab und sah keine Spur mehr von dem kleinen Fremden.

»Putputput! He, ich bringe dir was zu futtern.«

Sie fragte sich, ob sie nicht schon zu spät kam. Aber sie wollte das Risiko auf sich nehmen und hineingehen. Also drehte sie den Schlüssel, doch als das Törchen sich öffnete, schoss Pinoquillio aus einem Busch und stieß sie um. Söckchen fand sich auf dem Boden wieder, der Korb ausgekippt auf dem Rasen. Als das Mädchen aufstand, war der Afrikaner längst verschwunden.

»Du versaust mir alles!«, rief sie in die Nacht.

Söckchen schloss das Gehege wieder und lief durch den Park, auf der Suche nach einer Idee.

»He«, sprach sie mit der Luft, »wegen dir platzt mir noch der Kopf! Wo bist du?«

Während sie jammernd umherirrte, traf die Kleine schließlich auf ihre Mutter und den Koch. Sie lagen in den Büschen und stießen glucksende Schreie aus.

»Ja, Oracio, ja!«, sagte Madame.

»Sì, Madame! Sì«, antwortete Oracio.

»Ach, Mama, ich bin völlig fertig und untröstlich«, erklärte die Kleine. Es war ihr piepegal, sie zu stören.

Madame hob den Kopf von den muskulösen Schultern des Neapolitaners und fragte, in einer Wolke von Blättern:

»Wie bitte, was?«

Söckchen schloss die Augen und errötete heftig. Dann drehte sie sich um und konnte nur eine ihrer Socken sprechen lassen:

»Sie traut sich nicht, es zu sagen, weil sie sich so schämt. Sie hat das schwarze Kind gefüttert, Madame. Und noch dazu hat sie ihm eine Socke gegeben. Das Traurigste aber ist, dass der Junge ausgerissen ist.«

Madame machte eine brüske Bewegung, um ihr Kleid ein wenig zurechtzurücken. Söckchen missverstand die Geste und schützte sich, aus Angst vor einer Ohrfeige, mit beiden Händen.

»Was wartet sie noch, Tochter. Wir müssen ihn sofort wiederfinden!«

»Aber Mama, es ist Nacht! Was soll ich denn tun? Wie soll ich ihn erkennen, wo alles dunkel ist?«

»Ma vaffanculo, vaffanculo!«, rief Oracio, den die Unruhe gesprächig machte.

»Meine Tochter«, erklärte Éponyme, »wenn man eine Dummheit macht, macht man sie wieder gut.«

»Aber ich sage Ihnen doch, er ist weg, was soll ich tun?«

»Ist sich die junge Dame bewusst, dass unsere Voliere morgen umgeben sein wird von Philosophen, die den Edlen Wilden studieren wollen, und dass wegen ihr …«

»Aber, aber, aber«, jammerte Söckchen, »was soll ich denn tun! Schwarz anmalen werde ich mich jedenfalls nicht.«

Der Nachtwind rauschte. Madame kratzte sich das Kinn. Madame wendete die Sache hin und her.

»Madame?«, fragte Söckchen mit banger Stimme.

100

Nécrozés zahnloser Mund schloss sich um das Kompott. Antinôme zog den Löffel heraus, steckte ihn in das zermanschte Obst, und schon kehrte das Gerät in die geräumige Kloake zurück. Mit jedem Happs erhöhte der Herzog von Bordeleau die Produktion von Mundschaum und zufriedenem Glucksen. Die Eleganz des Speisezimmers, die äußerste Sorgfalt, mit der man den Abendtisch gedeckt hatte, die Lämpchen und die Fayence, all das kreiste um diesen Kauschlund. Nachdem der Herzog erwacht war und die Sprache wiedergefunden hatte, nahm er immer mehr Raum ein.

»Wo Sie jetzt geheilt sind«, fragte Antinôme, »ist das da noch nötig?«

»Miam! Was denn?«

»Dass ich Sie weiter wie einen Behinderten füttere.«

»Ich mag das«, rief der Herzog und sabberte. »Sagen Sie mir, meine Mantis areligiosa, sollen wir morgen zu diesem Kolloquium gehen? Das sind Dummköpfe, aber Ihre Schwester, die ist klasse, nicht wahr? Ein bisschen alt, stimmt schon, mindestens siebenundzwanzig, aber sie sieht trotzdem gut aus. Und dann, solange Gott mir das Leben schenkt, hätte ich gern einen kleinen Inzest, nur habe ich selber keine Schwester, also ja, wir gehen zu dem Kolloquium und Sie borgen mir Éponyme.«

»Von mir aus kann die krepieren«, brummte Antinôme.

Sie nahm einen Lappen und wischte ihm das Kinn ab. Wann immer sie den alten Mümmelgreis berührte, ruckelte die hölzerne Möhre in seinem Brustkorb. Kaum gesäubert, fing der Herzog wieder an zu sabbern. Das machte er absichtlich.

»Stellen Sie sich vor, ich wäre gestern gestorben. Denken Sie an all die Sorgen, die Ihre mannbaren Schultern beladen hätten! Noch etwas Kompott, bitte … Mpf … miam … pthh …! Wischen Sie mich ab … Fester, Sie sehen ja, es ist feucht auf der linken Seite und klebrig in der Mitte. Wissen Sie, woran ich denke?«

»Wenn Sie keinen Hunger mehr haben, Monsieur, nehme ich an, Sie denken an Klistiere und Spreizbirnen oder Spülungen.«

»Nein, gar nicht. Ich bin nicht mehr dieser alte Behinderte, der ›Mu!‹ sagt. Ich bin jung, ich bin ich, und ich kann mich bewegen! Keine Requisiten mehr, keine Fesseln, kein Verlies. Jetzt funktioniert alles …«

Und vom Wort zur Tat schreitend, erhob sich der Alte aus seinem Stuhl und packte seine Frau an den Haaren. Er setzte ein triumphales Lächeln auf, schüttelte seine Gliedmaßen wie ein junger Athlet.

»Deshalb, Antinôme, meine kleine Nutte, werde ich dir ein Kind machen.«

»Erbarmen, nicht!«, flehte die Herzogin.

Doch ohne den Wuschelkopf seiner Frau loszulassen, sprang der Alte auf den Tisch und tanzte eine Art Veitstanz. Er trat Teller und Gläser beiseite, und bald breitete er, umgeben von zerbrochenem Geschirr, sein junges Opfer auf dem wuchtigen Tisch aus und riss ihr die Kleider vom Leib. Er biss ihr das Ohr blutig, damit sie sich still verhielt, und stellte ihren Hintern ruhig. Antinôme schlug mit der Faust auf die Platte, der Unterarm war jetzt voller Kompott. Wie sie das verabscheute! Aber den Herzog von Bordeleau heiratet man nicht umsonst. Man muss sich schon sehr hassen. Man muss eine sehr geringe Meinung von sich haben, muss die Wunden der Seele für so schrecklich halten, dass man sie ersetzen möchte durch echte blaue Flecken und Schrammen.

Das Tafelsilber fiel scheppernd zu Boden, während der Alte sie von hinten nahm und dabei kreischte wie ein großer Papagei. Man hatte diesen Mann nur gelähmt gesehen und zusammengesunken in seinem Rollstuhl. In voller Entfaltung überraschte er durch seine Größe, durch seine raubtierische Kraft.

»Ha! Ha! Hü, Kleines! Abraham hat mit hundertfünf noch ein Kind bekommen!«

»Ich hasse Sie!«

»Sagen Sie das noch mal. Sagen Sie, dass ich Ihnen wehtue, dass ich Sie demütige.«

»Wenn Ihnen das Freude macht, Sie mieses Stück, sage ich es nicht.«

»Dann hassen Sie besser meine Wohltäterin. Stellen Sie sich vor, es ist Ihre Schwester, die Ihnen eben jetzt mit ihren Krallen den Rücken zerfetzt, die ohne Rücksicht auf die natürlichen Spasmen Ihres Organismus eindringt, wo sie kann. Ja, stellen Sie sich vor, es ist Ihre Schwester. Sagen Sie, dass Sie sie verabscheuen!«

»Zutiefst!«

»Wollen Sie, dass sie gedemütigt wird?«

»Ja!«

»Besudelt?«

»Jaaa!«

»Zerstört?«

»Jjjaaaaaaaa!«

»Na gut, Antinôme, ich werde Ihnen helfen, sich zu rächen. Ach, mein Nüttchen, was du wegen dieser Schlampe von Schwester ertragen musst.«

›Von einem Mann wie dem Herzog‹, sagte sich Antinôme, ›kann man alles bekommen. Kein Zweifel, ich liebe ihn.‹

101

Pinoquillio hatte sich geräuschlos der Voliere genähert. Er war ins Geäst einer großen Weide geklettert, um den Schauplatz zu überblicken. Als er sah, was man mit Söckchen anstellte, murmelte er:

»Das arme Kind, das arme Kind.«

»Mama«, flehte die Kleine und klapperte mit den Zähnen, »Mama, mir ist kalt.«

»Meine Tochter, daran hättest du früher denken sollen.«

Nitchonne und Oracio halfen Madame, so gut sie konnten, aber der Trick schien sie nicht ganz zu überzeugen.

»Söckchen«, sagte Éponyme, »wenn man uns auf die Schliche kommt, ist das ein Drama. Es ist das erste Mal, dass ich meiner Tochter eine solche Verantwortung übertrage. Der Zusammenhalt unserer Familie, Papas Reputation und gewiss auch das französische Denken, all das liegt in deinen Händen.«

Söckchen war schwarz angemalt. In aller Eile hatten sie ihr eine Art Lendenschurz aus Spitze angelegt. Ihre blonden Strähnen waren mit einer silbernen Gabel über dem Kopf zusammengesteckt, so wie Madame sich vorstellte, dass man es in Afrika machte, wahrscheinlich mit Gnuknochen.

»Aber Mamaaaaa! Mamaaaaa! Wie spielt man denn einen Edlen Wilden?«

»Versuch einfach, nach dem Naturtrieb zu handeln, mein Schatz.«

»Was ist das, Mama, Naturtrieb?«

»Tu all die Dinge, die man dir normalerweise verbietet, und alles wird gut.«

Die Gräfin schloss das Gittertor der Voliere hinter ihrer Tochter zu. Zwei Mal.

»Söckchen! Nicht dass meine Tochter mich enttäuscht.«

›Es steht ihr gut‹, stellte Pinoquillio fest, ›die Mutter hat Geschmack. Aber ich fürchte, ihre Schönheit und die hübsche Kleidung, mit der man sie herausgeputzt hat, werden nicht ausreichen, sie vor dem Krokodil zu schützen.‹

Söckchen hatte sich, so wie vorher Pinoquillio, auf den einzigen Baum in der Voliere geflüchtet. Das Krokodil schlief genau darunter.

»Die gute Nachricht ist«, sagte das Kind zu seinen Socken, »dass es nicht auf Bäume klettert.«

Aus dem Bauch der Echse wandte sich eine Stimme an die Kleine:

»Mein Schäfchen …«

»Herr Pfarrer?«

»Mein Kind, solange der Löwe schläft, helfen Sie mir, ihm das Maul zu öffnen.«

»Herr Pfarrer«, antwortete Söckchen, »ich habe keine Lust, mich im selben Bauch wiederzufinden wie Sie. Sie müssen nur Gott um Hilfe bitten, denn es gibt ihn.«

»Söckchen, das ist nicht der Moment für geistreiche Scherze. Sei eine Christin!«

»Ja, das will ich«, antwortete das Mädchen.

Und von ihrem hohen Ast aus sprang die tapfere Kleine dem Krokodil auf den Rücken. Als sie dem Ungeheuer bei der Landung mit geschlossenen Beinen ins Kreuz trat, wurde es brüsk aus dem Schlaf gerissen und öffnete weit das Maul. Sogleich kam der Pfarrer herausgehuscht.

»Autsch! Habt ihr sie noch alle?«, brüllte das Reptil, während die beiden Menschen in die Äste stiegen.

»Bitte sehr«, sagte Söckchen, »jetzt sind wir beide verratzt.«

»Nein, meine Kleine, ich habe das hier.«

Worauf der Priester einen Schlüssel schwang, ähnlich dem von Éponyme.

»Super!«, rief das Kind. »Dann flüchten wir zusammen.«

»Nein, Söckchen, du nicht. Du musst deiner Mutter gehorchen, das ist der Wille Gottes. Wenn ich dich hier rauslasse, kann dein Vater sein Symposium abschreiben.«

»Was kümmert Sie das? Ich dachte, Sie verachten die Philosophie?«

»Gewiss, mein Kind, gewiss, aber ich will meine Stelle nicht verlieren.«

Und so stieg der Priester zum Boden hinab. Söckchen legte sich ins Zeug, um dem Krokodil zu erklären, dass dieser Pfarrer ein Scheißkerl sei und dass es ihn noch mal auffressen solle, doch das Reptil zeigte keinerlei Aggressivität mehr. Weshalb der Pfarrer problemlos das Törchen erreichen und aus dem Gehege schlüpfen konnte, das er flugs hinter sich schloss.

Pinoquillio war gerührt von dem Drama dieser hübschen Fremden. Man hatte sie den Raubtieren überlassen. Selbst der Schamane hatte das Interesse an ihr verloren. Als der französische Priester im Park verschwand, fand der Prinz aus Afrika den Mut, sich zu zeigen. Er trat ans Gitter und sagte:

»Durchhalten, kleine Schönheit, ich rette dich.«

»Hol den Pfarrer ein«, rief Söckchen. »Klau ihm den Schlüssel!«

»Ich kann deine Spra…«

»Zieh die Socke über!«

»Was sagst du?«

»Zieh die Socke über, die ich dir gegeben habe, Dummkopf!«

»Ich verstehe nichts.«

»Schon gut. Erklär mir, wie ich eine Wilde spielen soll. Morgen ist mein großer Auftritt.«

»Du Schönheit mit der heimischen Mundart, es liegt allein an mir, was aus dir wird. Ich bin kein Athlet und verstehe nichts von euren Bräuchen, aber ich habe ein großes Herz und werde es nicht zulassen, dass die Instanzen dieses Zuckerlandes dich zu Tode martern.«

102

Der Pfarrer hatte seit seinem Aufgefressenwerden die tiefsten Erschütterungen erlebt. Schreckliche Momente, während die arme Nitchonne sich keinen Deut verändert hatte. Sie war wieder bei ihm in den spartanischen Wohnräumen der Schlosskapelle, und ihrer Neigung treu, wollte sie schnellstens genudelt werden.

»Besteh nicht weiter darauf, meine Tochter«, sagte der Priester erschöpft.

»Paterchen, seien Sie so gut.«

»Nein.«

»Was habe ich denn getan?«

»Es ist nicht deine Schuld, Nitchonne, es ist der kleine Schwarze.«

»Paterchen, Sie erliegen doch nicht etwa den exotischen Reizen?«

»Dieses Kind ist der Messias! Wahrlich, ich sage dir, die schwarz sind, werden erleuchtet.«

»Pah …«

»Mach dich nicht lustig, Nitchonne. Ich habe die Nacht wie Jonas im Bauch eines Löwen verbracht, und ich hatte eine Heimsuchung. Gott hat mir gesagt, wozu die Enthaltsamkeit gut ist.«

»Und wozu?«

»Dann kann ich übers Wasser gehen, Backwaren vermehren und mit den Fingern Blitze schleudern, und dabei mache ich ›gssst! gssst!‹.«

»Pater, das ist doch alles unmöglich.«

»Unmöglich, Nitchonne, macht es der Sex. Weil alle Priester immer schon zuwiderhandeln. Deshalb gibt es auch keine Wunder mehr. Lässt auch nur ein einziger Pfaffe ihn stecken, wird das sein wie Eucharistie, Himmelfahrt und Epiphanias. Und dieser Priester, der fortan keine Unzucht mehr treibt, bin ich. Mir werden Superkräfte zuteil. Geh, sündige Frau aus Nizza, nie wieder wird dein honigsüßer Bürzel sich an meiner Epidermis eines alten Schwarzkittels reiben.«

»Sagen Sie das nicht, Herr Pfarrer. Tun Sie Gutes. Tun Sie mir das Gute bis in den Hintern rein!«

»Hinaus, führ mich nicht in Versuchung.«

»Aber wozu eine uralte Tradition ändern?«, fragte die Ärmste und wrang die Hände.

Doch auch im Anblick dieses weinenden Schäfchens blieb er unerbittlich. Er legte drei Kopfkissen in den Schrank und sagte ihr, sie solle sich dorthinein schlafen legen.

Der Pfarrer schloss die Augen. Über seinen Körper rann der Schweiß, während er fortgerissen wurde in einen kurzen, brutalen, absonderlichen Traum.

103

»Jetzt fängt das wieder an«, sagte Spinoza. »Mensch, Gott, tu was!«

»Nimm dir ein paar Chips und schau hin, Quatschkopf.«

»Nein, das ist doch immer dasselbe. Kaum lasst Ihr so einen Spinner in Fahrt geraten, haben wir zweitausend Jahre nur Kummer. Ihr habt die Heiligen Schriften gelesen?«

»Ich weiß, ein Trauerspiel. Wir haben beide versucht, sie umzuschreiben, aber solche Werke verkaufen sich nur, wenn sie völlig bekloppt sind.«

»Nur Kummer, das seht Ihr doch, Gott. Entweder man hält sich an den Glauben, oder man ist auf der Suche nach der Wahrheit. Die alten Griechen wussten alles. Sie zeigten die Grausamkeit der Welt, sprachen die Wahrheit.«

»Zweifellos, Spinoza. Griechenland war zu viel der Wahrheit, das war zu hart.«

»Mensch, Gott, du magst doch die Bücher! Du darfst nicht zulassen, dass deine Kinder in Gleichnissen schwelgen und das Denken vernachlässigen. Alle diese Geschichten, in denen der Sprecher sich als Naivling gibt und verkündet, man habe, Abrakadabra, Münzen ins Maul eines Fisches gesteckt, Blinde kuriert und Skrofeln geheilt … Wäre es dir nicht lieber, o Gott, wenn man in dem Moment, wo Jesus, Mohammed und Moses die Probleme der Welt mit einer Zauberformel lösen, deinen Geschöpfen endlich die Verantwortung überträgt, die ihnen zukommt, sodass sie die Welt als ihr eigenes Kind betrachten?«

»Spinoza, du verstehst gar nichts. Sie sollen mich in Ruhe lassen, mehr verlange ich nicht. Wenn der Pfarrer also glauben will, soll er glauben, solange er mich nicht behelligt. Schau hin, das wird lustig.«

In seinem Traum sah der Priester sich mit Blitzen in den Augen. Die kosmische Elektrizität fuhr ihm in die Knochen und knisterte in den Fingerspitzen. Er bestrafte die Sünder, grillte sie, hinterließ zerstörte Städte, zerstört von Orkanen, Wellen, Flammen, über die allein er gebot. Kaum stampfte er auf, flog er in die Lüfte. Sterne tanzten um ihn her, er lenkte die Planeten, rührte an die Unendlichkeit, begriff den Plan der Welt. Und schreckte aus dem Schlaf.

104

In der Beletage ging die Gräfin Éponyme tief beklommen zu Bett. Sie fürchtete, ihre einzige Tochter würde aufgefressen. Nicht minder große Angst bereitete ihr die Vorstellung, das Kolloquium könnte ob ihres Täuschungsmanövers Schaden nehmen. Bemerkten alle diese großen Denker nicht vielleicht doch, dass man ihnen anstelle eines Afrikaners ein mit Schuhcreme angemaltes Mädchen aus der Gironde unterschob?

Nur wenige Zentimeter neben Madame, fern ihrer Qualen, glaubte der Herr Graf, alles stehe zum Besten.

»Sehen Sie, Épopo, jetzt kann mein Gewissen wirklich ganz und gar beruhigt sein. Morgen kommen die Wissenschaftler herbei, und sie werden mir bescheinigen, wie schön mein kleiner Wilder ist. Zum ersten Mal seit einer Ewigkeit, das spüre ich, werde ich eine unbeschwerte Nacht verbringen. Dank mir schreitet die Geschichte der Ideen voran, und phüüü …«

Mitten im Satz war er eingeschlafen. Éponyme musste das friedliche Schnarchen ihres Gatten ertragen. Ihr Herz galoppierte. Sie blieb wach. Die gehetzten Augen der Gräfin flatterten die ganze Nacht.

Mit den Fingerspitzen tastete der Philosoph nach dem Hintern seiner Frau. Er fand ihn nicht in unmittelbarer Nähe und musste den Arm ausstrecken. Er stieß nur in die baumwollene Bettwäsche. Éponyme war bereits auf den Beinen. Bevor Alarmé die Augen aufschlug, schob er die Decke beiseite, ihm war heiß. Sein Arm und die Nasenspitze qualmten fast. Durch die geschlossenen Lider spürte er die Morgenröte. Statt des Hinterns seiner Frau schnappte er sich einen Lakenzipfel und kaute darauf herum wie ein Baby. Gleich sank er, ahnungslos, wieder in den Schlaf. Dabei stand das Sonnengestirn schon gefährlich hoch am Himmel.

Rittlings auf der Fensterbrüstung, die Arme voller Pinienzapfen, saß der kleine Prinz Pinoquillio und knabberte die Kerne. In der Hoffnung, Söckchen zu retten, erkühnte er sich und warf dem Grafen einen Zapfen ins Gesicht. Der wurde trotzdem nicht gleich wach.

»He, Hausherr, du Penner! He, sag, fresst ihr Menschen in deinem Land? In Afrika tun wir das nie, und ich war fest entschlossen, mich gegenüber deiner Kultur großzügig zu erweisen. Ich wurde erzogen in der Ablehnung des Universalismus und mithin in der Achtung vor den jeweiligen Traditionen. Wenn es also deiner Tradition und deinem Freizeitverhalten entspricht, die eigene Tochter von einem Gavial auffressen zu lassen, stelle ich mich dem nicht aus theoretischen Beweggründen entgegen. Aber deine Tochter gefällt mir. Zum ersten Mal mag ich einen Menschen genauso wie das Essen, also komm aus den Federn und rette sie!«

Um sein Plädoyer zu unterstreichen, schoss der kleine afrikanische Prinz eine Salve von Pinienzapfen ab. Alarmé gähnte und bekam einen aufs Zahnfleisch, was seine morgendlichen Träumereien endgültig verdarb.

Der Graf sah sich erstaunt diese Waldfrüchte an, die seine Bettstatt bevölkerten, dann schaute er zum Fenster. Pinoquillio war nicht mehr da. Orangegelbe Sonnenstrahlen fluteten ins Zimmer.

Er wand sich matt. ›Wo die Zapfen wohl herkommen? Welch faszinierendes Mysterium. Warten wir ab, bis das Denken erwacht, und klären wir es auf.‹ Ganz offensichtlich hatte das französische Genie sein Kolloquium vergessen.

»Aber gut geschlafen habe ich«, sagte der Graf und gähnte.

Mit dieser unwiderleglichen Wahrheit auf den Lippen ging er, noch im Nachthemd, zum Balkon, rekelte sich und schaute in die fernen Wolken, doch statt der üblichen Ruhe seines Schlossparks begegnete ihm dort unten, versammelt um die Voliere, ein Meer von Perücken. Die Leute trampelten seine Sträucher nieder, wurden ungeduldig. Als sie ihn ans Fenster treten sahen wie den Papst auf den Balkon des Petersdoms in Rom, applaudierten einige Wissenschaftler. Oohs und Aaahs erschollen.

Alarmé zuckte zusammen. Und vor lauter Panik sprang er wie ein Irrwisch zurück ins Zimmer. Er griff nach dem erstbesten Mantel, zog ihn über. Dann schnappte er sich eine Perücke, drückte sie sich schief auf den Kopf und nahm den Türgriff in die Hand, doch noch ehe er ihn einen Millimeter gedreht hatte, flog die Tür auf, und er bekam sie mitten ins Gesicht: »Au!« Es war der Pfarrer. Zappelnd wie ein Wahnsinniger und mit dem Blick eines gehetzten Tiers stob er ins Schlafgemach, seine steifen Finger machten krampfartige Bewegungen, begleitet von einem knirschenden »Gsst! Gsst!«.

»Was soll das, Herr Pfarrer? Sie haben mir die Tür vor die Nase geknallt!«

»Ihr Wohnsitz ist voller Freidenker, Herr Graf, ich werde sie alle niederstrecken mit meinem Gssst! Gssst!«

»Mit Ihrem was?«

»Mit den Superkräften, die mir die sexuelle Enthaltsamkeit verleiht.«

»Herr Pfarrer, Ihre Religion scheint mir nicht recht zu funktionieren. Machen Sie es wie ich, entscheiden Sie sich für die Welt der Vernunft. Und stehlen Sie mir nicht die Zeit, die Gäste sind schon da. Lassen Sie mich durch!«

105

Zwei Stockwerke tiefer, die Arme voller Verpflegung, bemühte sich Oracio auf seinem Weg durch den Park, nicht die Rhododendren zu zertrampeln. Wie aus dem Nichts erschien Madame und drückte ihn im Schutz eines Wäldchens gegen eine Mauer.

»Oracio, die Angst schnürt mir die Kehle zu. Wenn meine Tochter heute nicht spurt, ist das der Ruin, philosophisch und überhaupt. Ich habe einen Riesenbammel, mein Adonis. Schleuder mich wie den Salat, versohl mir den Po, lass mich die Menschheit vergessen.«

»Madame, die Menschheit ist heute in viel größere Zahl da als sonst, und die Menschheit wird bald essen wollen. Wenn ich nicht koche, und das ist meine erste Job …«

»Dein Job ist, mich zu erfüllen, Oracio, und jetzt habe ich Angst. Ich habe Angst, große Angst!«

Im Schatten des Laubs bedeckte sie ihn mit Küssen. Die Mütze des Kochs fiel in die Blumen. Ein paar Meter von der gestreiften Kopfbedeckung des Italieners entfernt war bald ein Damenschuh auf dem Rasen zu sehen.

»Das trägt doch nur meine Schwester, solche Nuttenpumps!«, rief Éponyme. »Und beim Anblick dieser Schuhe … die da kommen … Ooooh! Oracio!«

Antinôme kam herbei und beobachtete das Liebesspiel:

»Falsches Luder, du! Von der Sekunde an, als du aus unserer Mutter herausgekrochen bist, hast du mir das Leben sauer gemacht. Wegen dir kann mein Mann jetzt wieder laufen und wieder sprechen, er ist kein bisschen verreckt.«

»Was? Wie bitte, er ist nicht mehr tot?«

»Ich bin noch höriger als vorher, Éponyme, du Miststück!«

»Was reden Sie da? Was soll das heißen, er ist nicht mehr tot?«

Quick wie Mephisto erschien Nécrozé de Bordeleau hinter seiner Gattin. In voller Größe, einer ausgezogenen Sprungfeder gleich, überragte der Herzog alle um einen Kopf. Seine langen Gliedmaßen flogen munter auf und ab, als wäre er eine Heuschrecke.

»Ich zapple, Madame! Dank Ihnen kann ich wieder zappeln. Und dank der Magie der heiligen Karotte.«

Er zeigte ihr das Ding, das wie der Stoßzahn eines Narwals schamlos unter seinem Jabot hervortrat.

»Es ist schon eine Last, sich um eine geschwächte Person zu kümmern«, seufzte Antinôme. »Aber viel schlimmer ist es, wenn der Behinderte seine motorischen Fähigkeiten wiedererlangt.«

»Meine Fähigkeiten, Éponyme. Wollen Sie mal sehen? Das bin ich Ihnen schuldig!«

»Danke, nein.«

»Jede Sekunde, teure Schwester, bin ich in Anspruch genommen von diesem Mann. Wie ich Sie hasse.«

»Ist das nicht köstlich?«, rief der Herzog. »Ich kann es bezeugen, sie spricht unaufhörlich davon. Wenn Worte töten könnten, meine liebe Éponyme, wären Sie längst in den Katakomben. Dagegen ist das, was ich mit Ihnen zu tun gedenke, Sie ahnen es schon, weit weniger endgültig.«

»Verzeihung, Antinôme«, sagte Éponyme, »es ist mir unangenehm, dass ich, wenn auch ohne Absicht, Ihr Schicksal beeinflusst habe. Aber jetzt, wo Sie beide da sind, was kann ich tun zu Ihrer … Beruhigung?«

»Mir erlauben, dass ich dich fertigmache, Schwesterherz. Und sei versichert, ich werde alle meine Kraft dafür aufbieten.«

»Und ich«, sagte der wiedererstarkte Tattel, »werde zuschauen. In meinem Alter, wissen Sie, da hat man wenig Abwechslung, hihi!«

Die beiden gingen in Richtung Voliere und überließen Éponyme ihren Ängsten. ›Auch mir‹, dachte sie, ›wäre es lieber, er machte Mumu.‹

Zwei Stockwerke weiter oben war Alarmé de l’Implication immer noch eingesperrt in seinem Zimmer.

»Ich bitte Sie, Herr Pfarrer, lassen Sie mich raus und seien Sie vernünftig, nehmen Sie Ihre Geschlechtstätigkeit wieder auf.«

»Nein, mein Sohn«, sagte der Priester und trat an den Balkon, »ich will Ihnen die Blitze zeigen, aber das kommt erst noch. Sehen Sie, was ich jetzt schon kann.«

Er stieg auf die Brüstung und rief: »Schauen Sie!«

»Neiiin!«, schrie der Graf, nur blieb ihm keine Zeit, sich auf den Priester zu stürzen und ihn am Sprung in die Tiefe zu hindern. Worauf Alarmé ein betrübliches Geräusch zwei Etagen weiter unten hörte, einen Lärm, darin die zerbrochenen Blumentöpfe mit dem geschundenen Fleisch wetteiferten. Der Prälat hatte die Geranien geküsst. Wie durch ein Wunder blieben die Gelehrten von seinem Sturz verschont, und nun traten sie erstaunt an ihn heran.

»Herr Pfarrer«, bemerkte Alarmé de l’Implication, der im Fenster lehnte, »ich muss Sie darauf hinweisen, dass Sie absolut nicht geflogen sind.«

»Nein, geflogen nicht«, sagte der Geistliche. »Aber wenn Sie so gütig gewesen wären und aufmerksam beobachtet hätten, was hier geschehen ist, hätten Sie erkannt, dass ich sanft gefallen bin.«

Er stand würdevoll wieder auf und wischte sich die Erde vom Habit. In einer weiten Kreisbewegung ließ er seinen Blick über die Versammlung schweifen und fragte, ob man zur Kenntnis genommen habe, inwieweit ein langsamer Sturz nichts anderes sein könne als der Beginn des Abhebens in die Lüfte.

»Er hat überlebt, das ist das einzige Wunder.«

Worauf der Graf vom Fenster zurücktrat, um sich endlich seinem geliebten Kolloquium anschließen zu können. Doch Nitchonne kam ins Zimmer, aufdringlich wie ein Honigbonbonpapier, und heftete sich an seine Beine.

»Monsieur …«

»Was!«

»Monsieur, das ist zu viel, das muss einmal gesagt werden. Monsieur, also wirklich, Sie haben mich noch nie missbraucht!«

»Ach, Nitchonne, jetzt lassen Sie mich …«

»In unserem Gewerbe, Monsieur, gehört es dazu, dass das niedere Dienstpersonal vergewaltigt wird. Das würde mich beruhigen, Monsieur. Glauben Sie nicht, es macht mir Spaß, aber wenn etwas fehlt, Monsieur, macht man sich Sorgen. Nein, ich fürchte mich nicht, Ihnen zu sagen, Monsieur, dass mir die Muffe geht, wenn ich an meine Karriere denke.«

»Nitchonne, jetzt lassen Sie mich los, verdammt!«

»Das heißt, Sie haben kein Herz. Sie sehen nicht, dass hinter dem Besen und dem Feudel ein Herz ist, das schlägt, und ein Po, den man sich selber überlässt. Der Pfarrer, ja, selbst der Pfarrer will mehr von mir! Ich bin ein Kontinent, der haltlos dahintreibt. Monsieur, was soll aus mir werden?«

»Nitchonne, ich schlage vor, du lässt mich jetzt in Ruhe und nimmst die Gelegenheit zum Anlass, auf eine höhere Bewusstseinsstufe zu gelangen. Vergiss deinen Hintern, wir wenden uns nun an dein Gehirn. Es wird Zeit, die platonischen Leidenschaften ins Auge zu fassen.«

»Oh, platonisch?«

»Komm, Nitchonne, gehen wir zu dem schwarzen Kind. Zu dem Kolloquium, meine Kleine, und glaub mir, du wirst es höher schätzen, wenn man sich an dein Gehirn wendet als an deine unteren Partien.«

»Und wenn ich hingehe zu diesem Kolloquium, Monsieur, dann machen Sie danach platonische Liebe mit mir, ja?«

Und mit dieser närrischen Hoffnung im Herzen, dass nach dem Denken Zärtlichkeiten kämen, war die Bedienstete einverstanden, ihren Herrn an die frische Luft zu begleiten.

106

Éponyme bahnte sich einen Weg durch die Menge, ohne ihre Freundin Acrostiche auch nur zu erkennen.

»Éponyme, liebe Freundin, Éponyme! Du siehst aber nicht sehr entspannt aus.«

»Oh lala, Scheiße!«, ergänzte Litote. »Sie schmollt wieder.«

»Verzeihung, Sie kommen im unpassenden Moment«, sagte die Gräfin.

»Meine Liebe, wie nennt sich noch mal das Kolloquium?«

»Über den Ursprung der Ungleichheit unter den Menschen, über den Naturzustand und … nein … wir wollen vor allem … aufzeigen, dass die Schwarzen besser sind als wir … Das würde uns erlauben … dann hätten wir wirklich … eine bessere Welt.«

Acrostiche konnte ihr mangelndes Interesse nur schwer verbergen. Ihre Tochter legte ihr lauthals nahe, sich endlich einmal für ein echtes Thema zu interessieren.

»Aber gestern«, sagte Éponyme, »gestern hat es Ihnen doch gefallen.«

Alarmé stieß die Frauen zur Seite. Durch die Menge hatte er seine Voliere gesehen, und das Krokodil war noch dort. Zum ersten Mal, seit er aufgewacht war, zweifelte er wirklich am Erfolg seines Kolloquiums.

»Aber er hat nicht mal sein Krokodil gegessen!«

Éponyme sprang zu ihrem Mann und tätschelte ihm abwechselnd den Handrücken und das Wangenrot.

»Ist doch nicht schlimm, gar nicht schlimm. Dann isst er es jetzt, vor den Augen der Philosophen, das ist noch viel besser.«

Söckchen klapperte unterdessen mit den Zähnen. Da die Kleine die Nacht draußen auf ihrem Ast verbracht hatte, angetan nur mit ihrem lächerlichen Lendenschurz und der Schuhcremebemalung, zitterte sie am ganzen Leib. In ihren Haaren steckte noch die silberne Gabel. Der einzige Laut, der ihr durch die Zähne kam, war »klacklacklack«.

»Éponyme«, fragte der Graf leise, »sah er gestern nicht anders aus, mein Wilder?«

»Aber nein.«

Mehr als fünfzig Freunde der Wissenschaft drängten sich um die Voliere. Keiner von ihnen war vertraut mit Schwarzen oder mit Afrika, außer Nécrozé und seiner Gattin Antinôme.

»Mein kleines Ferkel?«, fragte der Herzog amüsiert.

»Ja, mein wiederbelebtes altes Wildschein?«

»Können Sie mir mit Ihren jungen Augen sagen, was dieser Quatsch hier soll?«

»Ha! Ein echter Schwarzer ist das jedenfalls nicht, das ist eine plumpe Fälschung.«

»Das muss ihre Vorstellung davon sein. Aber wer weiß, vielleicht wird dieses Kolloquium am Ende noch lustig.«

Beim Anblick des Herzogs von Bordeleau zuckte Alarmé de l’Implication zusammen. Er hatte ihn für tot gehalten, aufgespießt von einer Mohrrübe. Éponyme wurde, als sie die Schwester und ihren alten Mann lächeln sah, kreidebleich.

»Épopo, man könnte meinen, ein Gespenst! Es muss eine Erklärung dafür geben … Herzog, ich fühle mich geehrt, glauben Sie mir wohl, und es ist ein großer Tag, aber ich dachte, Sie wären … Sie kehren zurück …«

»Von den Toten? Haha! Mein lieber Schwager, für manch wissenschaftliche Veranstaltung ist keine Anstrengung zu groß.«

Die Gatten nahmen ihre Gattinnen am Arm und traten ans Gehege.

Die Philosophen waren jeden Alters. Die meisten hatten ein Cape übergezogen oder einen dunklen Mantel, denn da ihre Disziplin der Glaubwürdigkeit bedurfte, galt es, zugleich auszusehen wie ein Priester und ein Gelehrter, so ließ sich vielleicht sogar laut denken. Dazu trug man Spazierstock, Schnurrbart und Brille. Sie wateten durchs Gras. Manche taten, als schauten sie über das Gehege hinaus, um zu bedeuten, dass sich ihre Intelligenz nicht auf das Thema des Tages beschränke. Bisher hatte niemand etwas gesehen, doch über eine Meinung verfügten sie alle, unterm Strich negativ.

»Ich bedaure, den Weg auf mich genommen zu haben«, mäkelte ein blasierter Philosoph.

»Ich ebenfalls«, ein anderer.

»Und ich erst!«, ein dritter. »In meiner Studierstube hängen Radierungen von Negern ohne Zahl, eine jede präzise ausgeführt von Spezialisten sowohl der Kunst als auch der Zoologie. Ich wüsste nicht, was uns die Tatsache, einen echten anzusehen, noch lehren könnte.«

Nécrozé schlüpfte zwischen den Schwätzern hindurch und pflichtete ihnen spöttisch bei:

»Wie recht Sie haben, meine Herren, in den Büchern sind die Dinge sehr viel echter als im Leben.«

107

»Das läuft aus dem Ruder«, flüsterte Alarmé de l’Implication seiner Frau zu.

Der Hausherr trippelte zu einer kleinen Anhöhe, wo er hoffte, von allen gesehen und gehört zu werden, und noch ehe er gesprochen hatte, beklatschte er sich selbst, um Begeisterung zu wecken.

»Liebe Freunde, liebe Kollegen, werte Mitbürger, schauen Sie hin! Seit Anbeginn der Zeit haben Sie es gespürt. Nun sehen Sie ihn sich an. Er hat nichts. Keine Sänfte, kein Vermögen, keine Gesellschaft. Allein einen Baum, Früchte und Fleisch. Nur betrachten Sie keine fremde Rasse, meine Freunde. Dieses natürliche Leben, das die Welt nicht zerstört, ist mit dem unseren vereinbar, und darauf richtet sich unser tiefstes Streben. Aber ich habe Sie nicht herkommen lassen, damit Sie sich dieses Kind ansehen, sondern damit Sie das Innerste Ihres Herzens erforschen. Gehen Sie in sich und sagen Sie mir, ob das einfache Glück dieses edlen Wilden Sie nicht verlockt. Möchten Sie nicht im Grunde alle so sein wie er?«

Mannigfach erscholl Gelächter, gemischt mit Beifall. Das Ganze endete bald in einem kleinen Tumult. Auf allgemeine Zustimmung konnte der Herr Graf nicht zählen.

»Verstehen Sie mich richtig«, fuhr Alarmé fort, »ich spreche nicht von Emanzipation, von Politik oder Ökonomie. Ich bitte Sie nur, sich vorzustellen, Sie alle wären nackt in der ursprünglichen Savanne.«

Die Damen waren empört, die Herren feixten.

»Sind Sie verrückt?«, fragte sehr ernst ein Wissenschaftler.

»Aber nein! Besinnen Sie sich, mein Bester. Gefällt Ihnen Ihr Leben mit all seinen Zwängen? Denken Sie, der Schöpfergeist hätte Sie auf dieses Erdenrund gesetzt, um Sie mit Ketten zu beschweren? Die Sklaven, meine Freunde, sind Sie, bin ich, ist unser Land!«

Aus Angst, die Leute könnten Söckchen in ihrem Gehege allzu forsch unter die Lupe nehmen, machte Éponyme sich daran, ihr Oberteil zu öffnen, doch das Schnürband war zu fest geknotet, also hob sie mit Schwung ihre Röcke an und gebot Männlein wie Weiblein, es ihr gleichzutun:

»Na los, wir ziehen uns jetzt nackt aus, gehen in den Käfig und essen Früchte!«

Alles lachte herzhaft, und die Frau Gräfin zupfte ihr Kleid wieder zurecht.

»Warum nicht, wenn Ihnen danach zumute ist«, sprach Alarmé weiter. »Zählen Sie zusammen, was uns ins Joch zwingt, all die Verbote, die die moderne Welt uns auferlegt. Und schauen Sie sich diesen wilden Bruder an, der nichts weiß, nichts von Gut und Böse, nichts von Verboten. Er folgt der Eingebung des Augenblicks …«

»Das sagen Sie«, stichelte Antinôme, »aber wenn man hinsieht, dann tut er überhaupt nichts, Ihr kleiner Schützling.«

»Und ob!«, krähte Éponyme. »Er macht tausend tolle Sachen.«

Die Gräfin trat energisch, gebieterisch an den Käfig heran und donnerte gegen die Stangen.

»Na los, mach schon irgendein Naturzeugs, verdammt noch mal!«

Um der Mutter zu gefallen, hüpfte Söckchen auf ihrem Ast, schlug Purzelbäume und flöhte sich.

»Hi hiii! Hu huuu!«, kreischte das Mädchen.

»Hübsch«, kommentierte ein Denker, »aber eine trigonometrische Gleichung kriegt dieses Kapuzineräffchen garantiert nicht gelöst.«

»Und wie!«, versicherte Éponyme. »Nur besteht dazu kein Anlass.«

»Na los, mein Rousseau’scher Kleiner«, frotzelte ein weiterer Epistemologe in Richtung Kind im Baum, »weißt du, was das ist, Trigonometrie?«

»Und Algebra?«, fragte ein Dritter.

»Was lernt man denn da in deinem Dschungel?«, warf ein anderer ein.

»Verzeihen Sie«, antwortete Söckchen hilflos. »Sie haben alle recht, in Mathematik bin ich eine Null. Aber ich bin ja auch erst seit gestern in Frankreich.«

Die Versammlung schwieg totenstill.

»Er spricht Französisch!«, rief ein Wissenschaftler schließlich, völlig durcheinander.

»Bewundernswert«, seufzte ein Dutzend anderer.

»Das ist kein Französisch, meine Damen und Herren«, erklärte Söckchen. »Das ist die Sprache meines Landes.«

Acrostiche stupste ihre Tochter mit dem Ellenbogen an, damit sie zuhörte. Das war wirklich faszinierend.

»Dein Land?«, fragte die Baronin.

»Die Negerei, Madame«, antwortete Söckchen.

»Und in der ›Negerei‹ spricht man Französisch? Höchst seltsam«, spöttelte Antinôme.

»Nein, das heißt, na ja, eine vom Französischen abgeleitete romanische Sprache«, erläuterte ein enthusiastischer Philosoph.

»Aber trotzdem«, beharrte Acrostiche, »das ähnelt dem Französischen doch sehr.«

»Sie machen sich ja nicht klar«, quäkte ein anderer Gelehrter, »welch unerhörte wissenschaftliche Perspektiven das eröffnet.«

»Das beweist schlicht und einfach«, spann ein Kollege den Gedanken weiter, »dass das Französische auf universellen phonetischen Strukturen basiert.«

»Denken Sie nur«, überbot ihn ein anderer Gast, »welche Demütigung diese Entdeckung für unsere englischen Freunde bedeutet!«

Allenthalben Gelächter. Man imitierte den Akzent der Engländer und den Akzent der Schwarzen. Schön, dass man in Frankreich war, hier sprach man die Sprache des Mittelpunktes der Welt, hier wurden die Ideen des Fortschritts verkündet.

»Ich«, knurrte ein alter Stinkstiefel, »brauche keinen Neger aus der Negerei, um zu wissen, dass unser Land der Mittelpunkt der Welt ist.«

»Richtig«, konzedierte ein umgänglicher Kollege, »aber Sie müssen zugeben, dass ein solch schlagender Beweis das Herz erquickt.«

»Nun denn, mein Kleiner, jetzt kommt’s drauf an«, sagte ein engagierter Dialektiker, »erzähl uns eine Geschichte aus deiner Negerei.«

»Öh, also, was weiß ich«, rief Söckchen, man hatte sie auf dem falschen Fuß erwischt.

Éponyme rüttelte am Gitter und grummelte:

»Nun mach schon, verdammt, erzähl!«

»Also, ähm …«, begann Söckchen, »in meinem Land … heißt das der Rabe und … aber ich weiß nicht, ob Sie solche Tiere bei sich zu Hause kennen. Die Geschichte heißt Der Rabe … der in seinem Schnabel einen Käse hielt. Wissen Sie, was das ist, Käse?«

Ein alter Philosoph brach in Tränen aus, so köstlich erschien ihm, was dort geschah. Seine Schluchzer übertönten fast die ersten Verse von Söckchens Gedicht:

»Meister Rabe, der im Baume hockt’, hielt im Schnabel einen Käse. Meister Fuchs, vom Dufte angelockt …«

»Haben Sie das gehört?«, schluchzte der Alte. »Diese Verse, der Reim, die Thematik! Die Geschichte gleicht aufs Haar einer Fabel La Fontaines.«

»Na ja, nicht ganz«, krittelte ein Pedant.

»Mag sein, aber sie gleicht ihr doch sehr«, bemerkte Acrostiche.

»Sehen Sie?«, rief Alarmé triumphierend. »Sehen Sie, wie bedeutend diese Entdeckung ist, meine Freunde? Wahrlich, Afrika ist fantastisch!«

»Graf Alarmé de l’Implication«, sprach der älteste der Denker und trocknete sich die Tränen, »Sie haben soeben bewiesen, dass alle Gesellschaften der Welt auf den gleichen Mythen gründen.«

»Französischen Mythen!«, präzisierte ein anderer.

Worauf ein junger Schwärmer meinte, hinzufügen zu müssen:

»Warten Sie. Vielleicht stammt die Fabel ja aus der Negerei, und die Franzosen haben sich von ihr inspirieren lassen. In dem Fall wäre der Ursprung der Welt die Negerei, und wir wären lediglich ihre bescheidenen Nachfahren … (Eine schwere Stille gab ihm zu verstehen, dass er auf dem Holzweg war.) Nein, Sie haben recht, die Theorie ist unwahrscheinlich.«

»Na los, mein Kind«, rief Alarmé. »Jetzt zeig uns, wie man ein Krokodil tötet.«

Söckchen schaute ans untere Ende des Baumstamms, wo noch die große Echse lag. Die Kleine machte ängstliche Augen. Bevor sie sich zu einer Entscheidung durchringen konnte, platschten ihr Regentropfen auf die Nasenspitze. Allenthalben reckten sich die Köpfe. Ein Gewitter zog auf.

108

Allerhöchst in den Wolken ließ Spinoza sich hinreißen, Gott als einen Dreckskerl zu beschimpfen. Mit einem gequälten Lächeln beteuerte der Ewige, er habe nichts damit zu tun. Es sei das Werk des Zufalls, ein Zusammenspiel von Temperatur und Kondensation.

Da der älteste der Philosophen schon nieste, schlug Éponyme vor, nach Hause zu gehen. Die Gäste öffneten ihre Schirme und rauschten los. Antinôme schritt ein, und mit breitem Lächeln führte sie an, witterungsbedingt biete sich die Gelegenheit, zu studieren, wie die Einwohner aus der Negerei sich im Regen verhielten.

Nécrozé, dessen Autorität niemand in Abrede gestellt hätte, pflichtete seiner Gattin bei:

»Aber ja! Es ist nicht gesagt, dass unsere Wissbegier von ein paar Tropfen zunichtegemacht wird. Also, was tun sie wohl in der Negerei, wenn es schüttet?«

Alarmés Begeisterung erlahmte nicht. Und da er die Gefahren geringschätzte, die mit diesem Experiment einhergingen, hüpfte er auf die kleine Anhöhe und ermunterte die Gäste, wieder ins Gehege zu schauen.

»Sie werden sehen, ich bin sicher, sie kennen tausend pfiffige Tricks, sich vor den Tropfen zu schützen.«

Söckchen, auf ihrem Ast, war genauso verängstigt wie die arme Mutter. Das Laub des Tropengartens würde nicht ausreichen, sie vor den Niederschlägen zu schützen. Éponyme riss die Augen auf und wrang die Hände. Wasser rann Söckchen über die Wangen.

»Da, sehen Sie«, rief ein Philosoph und deutete auf das gefangene Kind, »das ist wirklich erstaunlich …«

Die braune Schminke löste sich auf, und unterm Regenwasser erschien die kaukasische Haut.

»Seine Epidermis wird weiß«, konstatierte ein anderer Gast.

»Welch Mysterium«, bemerkte Antinôme lächelnd.

»Alarmé«, blaffte der Herzog von Bordeleau, »erklären Sie uns das!«

»Das ist das Klima«, erwiderte Éponyme, die selbst angesichts des Offenkundigen noch die Theorie zu Hilfe rief, »die europäischen Wetterbedingungen hellen ihnen die Haut auf.«

Angstattacken überfielen die Gräfin, und sie spürte, dass das Spiel verloren war. Doch wie der Bergsteiger, der sich im Absturz noch an ein Stück Wollschnur klammert, sagte sie zwischen zwei Schluchzern immer wieder, bis ihre Stimme kaum noch zu hören war:

»Das ist das Klima, das ist das Klima …«

Und als wäre es des Wassers nicht genug, brach Söckchen in Tränen aus.

»Holt mich hier raus! Tut das Krokodil weg! Das überfordert mich, was ihr da macht!«

Sie schrie, schlug mit der Faust gegen den Stamm:

»Steckt mich in eine andere Familie! Gebt mich woandershin! Sagt mir, dass eine andere Welt möglich ist, ich kann nicht mehr!«

»Meine Tochter«, schloss Éponyme, um Würde bemüht, »ich bin sehr enttäuscht von Ihrem Verhalten.«

Graf Alarmé de l’Implication stand immer noch auf seinem Hügelchen, dem Guss und den Blicken preisgegeben. Zaghaft wandte seine Frau sich zu ihm:

»Monsieur …«

»Lassen Sie mich, Madame.«

Und im Regen ging der Denker dahin.

109

Wie traurig der König war! Sein Pinoquillio fehlte ihm. Dass ihm dies so naheging, überraschte ihn selber am meisten. Aber wenn man alles um sich her unterworfen hat, die Frauen, die Männer und die Erde, strebt man nach der Ewigkeit, und keine Statue währt so lange wie diese organische Kette, die man hinterlässt. Nun war aber die einzige Nachkommenschaft, deren er sich sicher war, dieser wer weiß wohin entschwundene kleine Moppel. Ein Mann riecht so etwas, man präsentiert ihm ein Baby, schwört, es sei von ihm, und er merkt den Schwindel. Er hatte seinen Keks in alles getunkt, was ihm unterkam. Seit Jahrzehnten hatte er seinen Krieg per Hüftstoß geführt. Und jede Sklavin, jede eroberte Prinzessin beeilte sich, ihm einen kleinen Jungen zu zeigen und ihm weiszumachen, er sei von ihm. Doch der Herrscher war nicht drauf reingefallen. Sein Drache hatte nur ein einziges Mal Feuer gespien, und das für den Moppel. Die Mutter hatte nicht überlebt, und Pinoquillio war mit einem solchen Dickschädel auf die Welt gekommen, dass der Geburtshelfer meinte: »Holzkopf, deine Frau überall aufgerissen, kleines Baby überleben.« Kleines Baby war fett geworden, und Papa König hatte nur eine Obsession gekannt: ihn stark zu machen.

In dieser Nacht nun, als er allein durch die Gischt watete, musste der König an die ersten ernsthaften Gespräche mit Pinoquillio denken.

»Pinoquillio, im Leben darf man alles, sich nur nicht in den Arsch ficken lassen.«

»Papa, was heißt das?«

»Das kannst du nicht wissen, du bist erst fünf. Aber es ist nie zu früh, einen Prinzen für die Hindernisse zu sensibilisieren. Ich will dir erzählen, woher ich meine Macht habe, wie die Gesetze des Handels funktionieren und warum unser Reichtum von den Weißen kommt. Wir müssen sie preisen, denn ohne sie wäre die Sklaverei nicht so schön, wie sie heute ist. Aber Vorsicht, mein kleiner Liebling, im Leben darf man sich niemals ficken lassen.«

»Papa, ich bin noch klein, ich verstehe nichts von deinen Gesetzen der Welt.«

»Ich will, dass du regierst, mein Sohn. Hör zu. Sich ficken lassen ist eine Metapher, ein Bild, eine poetische Analogie. Das bedeutet, dass die Leute, wo immer du bist, versuchen werden, dir auf dem Kopf herumzutanzen. Und du hast keine Wahl. Du kannst nicht sagen: ›Macht mich nicht fertig, seien wir gleich.‹ Das funktioniert nicht. Es gibt nur eine einzige Lösung, mein Sohn.«

»Man muss die anderen zuerst ficken, Papa?«

»Ja, mein Sohn, genau! Du bist zum Regieren geschaffen, du verstehst alles.«

Und an diesem Abend, als Pinoquillio seinem Vater noch kaum bis zu den Knien ging, war der König stolz auf ihn gewesen, denn der Kleine hatte seine Lektion in Politik gelernt. Danach interessierte er sich nur noch fürs Essen. Die Welt und wie sie funktioniert, war ihm egal.

»Pinoquillio, nimm die Finger vom Gebäck! Hör zu, ich erkläre dir das Leben. Früher wohnte ich nicht weit von der Küste, zusammen mit meinem Volk. Nur ein Dutzend Dörfer, wir haben uns nicht mal Königreich zu nennen getraut. Und um uns herum gab es, was man Dschihad nannte.«

»Ist das ein Gebäck, Papa, Dschihad?«

»Nein, das ist ein Trick, um dich in den Arsch zu ficken.«

»Papa, du bist ja besessen.«

»Hör zu, du Dussel. Die Stämme um uns herum sind alle zum Islam konvertiert.«

»Islam ist ein Gebäck, Papa, ja?«

»Nein, eine Religion! Das Gesetz des Islams ist einfach: Wenn du dich zum Islam bekehrst, hat kein Moslem mehr das Recht, dich zu versklaven. Du verstehst, was das bedeutet?«

»Papa, ich will mein Gebäck.«

»Das bedeutet, entweder du trittst in ihren Stamm ein, oder sie dürfen dich unterwerfen. Und genau das ist den Dörfern ringsum passiert. Manche haben sich dem Dschihad angeschlossen und andere Stämme versklavt, und diejenigen, die nicht konvertieren wollten, wurden zu Sklaven. Dann hat man sie auf dem Rücken der Kamele in die Wüsten des Nordens gebracht, um sie dort zu verkaufen.«

»Und was hast du gemacht, Papa?«

»Ich wurde gerettet. Von den Weißen!«

»Sie haben dich befreit?«

»Ach, du hörst ja gar nicht zu. Die Weißen ficken dich genauso wie die anderen. Auf einmal waren sie da und wollten meinen ganzen Stamm versklaven.«

»Und dich zum Islam bekehren?«

»Nein. Sie haben eine eigene Sekte. Aber du hast recht, es ist genau das Gleiche. Tja, und was hat dein Vater nun gemacht? Dein Vater hat sich gesagt, dass er weder Moslem noch Christ sein wollte und vor allem kein Sklave. Und er hat genau gesehen, dein Herr Papa, dass um ihn herum alles Arschlöcher und Konsorten waren, da gab es kein Rauskommen mit Blumenketten und ›Küss die Hand, gnä’ Frau‹, man musste also ein noch viel größeres Arschloch sein als die Weißen vom Meer und die Braunen aus der Wüste.«

»Papa, erzähl das Ende der Geschichte, ich will schlafen.«

»Stell dir vor, Pinoquillio, meine ersten Sklaven waren Weiße. Ein Schiff voller stümperhafter, schlecht bewaffneter Sklavenhändler. Wir sind über sie hergefallen und haben sie den Moslems verkauft, die waren so begeistert von dem Geschäft, dass sie uns Kamele angeboten haben. Mit diesen Kamelen bin ich losgezogen und habe in den Dörfern im Landesinnern Bauern entführt, die habe ich dann den nächstbesten Weißen verkauft. Und weißt du, was die Weißen mir dafür gegeben haben?«

»Gebäck, Papa?«

»Gewehre, Dummkopf! Und mit diesen Gewehren, weißt du, was ich damit gemacht habe?«

»Eine Schießerei?«

»Genau. Ich habe die Stämme des Dschihad zurückgedrängt. Und bei der Gelegenheit noch mehr Sklaven entführt. Und seither, ja, seither, mein Sohn, dank der Sklaverei, seither fickt mich niemand mehr in den Arsch.«

»Das ist aber eine schöne Geschichte, lieber Papa.«

»Ja, mein Kleiner, das ist das große Gesetz des internationalen Handels. Schlaf, mein Kindchen, schlaf ein. Papa hat dich lieb.«

Was war passiert seit jenem gesegneten Abend, als Pinoquillio fünf Jahre alt war und sein Vater noch an ihn glaubte? Papa hatte versucht, andere Kinder zu machen. Papa war in Arbeit versunken. Und an dem Tag, als er Pinoquillio erneut angesehen hatte, war die Enttäuschung groß gewesen. Er war ein kleines Waisenkind, ein Schlappschwanz. Hatte nichts von einem König. ›Ich bin aus eigener Kraft zum König geworden‹, dachte der Herrscher. ›Ich habe eine Festung gebaut, ein Kontor, und den Muselmanen und den Christen ist eines gemein: Sie wissen, dass sie, sobald sie sich meiner Sierra oder meiner Costa nähern, den Hut ziehen müssen und sagen: Ja, Euer Hoheit, sonst geht’s mit ihren Geschäften und ihrem Dschihad bergab.‹ Der König weinte. Seine Frau war tot. Er konnte Hü, Pferdchen auf allen Hintern Westafrikas machen, aber mit der Liebe war es vorbei. Er musste seinen Sohn wiederfinden. Und er würde ihn lieben, denn er hatte keinen anderen. Und selbst wenn es den Jungen nicht interessierte, Pinoquillio würde dieses vorteilhafte Gesetz ernst nehmen, das ihnen erlaubte, durch die Ausbeutung der anderen zu überleben.

Der König ließ seine Diener rufen. Er fragte, ob es Neuigkeiten vom alten Zeb gebe. Niemand wusste etwas. Der König schäumte. Ihm war nur nach einem zumute: ein Schiff zu chartern und als Pirat die Meere zu befahren, um seinen Sohn wiederzufinden. Aber unmöglich. Das war das einzig Dumme an der Sklaverei, man konnte niemals Urlaub machen.

Auch an der afrikanischen Küste fing es an zu regnen. Riesige Tropfen, die Löcher in den Sand schlugen. Pinoquillios Vater bekam einen auf die Rübe und stöhnte. Er konnte es nicht wissen, schließlich hatte er alles getan, um weder Christ noch Moslem zu werden, aber diese Regentropfen waren die Tränen Gottes.

»Ah, ist das der Grund?«, fragte Spinoza.

»Der Grund wofür?«, fragte Gott schniefend zurück.

»Widmet Ihr Euch deshalb so hingebungsvoll Eurem Pony oder dem Badminton?«

»Sei still.«

»Unter uns, Ihr seid ein anständiger Gott, und wenn Ihr Euren Geschöpfen zu viel zuhört, nehmen die Tränen kein Ende. Genau deshalb, aus keinem anderen Grund, mögt Ihr das Pony lieber als Eure Schöpfung.«

»Nicht aus Egoismus, Spinoza, das kannst du nicht wissen, du warst noch nicht geboren, aber das letzte Mal, als ich wie ein Schlosshund geheult habe, war das Ergebnis Noah, die Sintflut, ein dezimiertes Menschengeschlecht. Und auf den Überresten ist dieser Schwachsinn von Monotheismus entstanden.«

»Die Verehrung des einzigen dafür Verantwortlichen?«

»Siehst du, wenn du willst, kapierst du. Oder glaubst du, das stoppt meine Wirbelsäulenverkrümmung, wenn ich sehe, wie diese Püppchen immer wieder sagen, alles sei meine Schuld, alles entspreche meinem Willen?«

»Aber Gott«, wagte Pietrs Vater sich vor, »damit haben die Menschen unrecht, schließlich gibt es die Willensfreiheit, das steht doch in Eurer Bibel.«

»Ach, du«, seufzte Gott, »statt Spinozas Bücher zu verkaufen, hättest du sie besser gelesen. Verstehst du denn nicht? Was dieser afrikanische Sklavenhändler sagt, stimmt alles: Eine Wahl hat er nie gehabt.«

»Doch, er hat es selber gesagt, er hatte die Wahl …«

»Sich den islamischen Königreichen zu unterwerfen, sich dem christlichen Kolonialreich zu unterwerfen oder vom System zu profitieren. Nein, die einzige Wahlmöglichkeit, die meine Welt ihm gelassen hat, war, sich zwischen Sklave und Sklavenhändler zu entscheiden.«

»Nicht weinen«, sagte Spinoza. »Kommt, machen wir ein bisschen Sport.«

»Er hat recht, das weißt du. Er hat mit allem recht, unser schwarzer Schinder.«

»Gott, ich verstehe gut, dass diese Epoche des Sklavenhandels Euch deprimiert. Dann tut einen Stups mit der Ferse und schleudert uns in eine weniger deprimierende Zukunft.«

»Ach, Spinoza, wenn du zynisch wirst, steigen mir Gewitter in die Augen.«

»Ich meine es ernst.«

»Dann bist du ein Idiot. Du kapierst nichts. Die Sklaverei, so wie man sie organisiert hat, ist ein permanentes Gift. Man hat Afrika klargemacht, wie man mit dem Kontinent umzugehen gedenkt. Und das passiert außerhalb der Historie. Das ist eine Invariante der Welt. Die Raubzüge und der Dschihad haben fünfhundert Jahre vor den Karavellen begonnen. Und einem Überfallenen zu sagen: ›Entweder du bekehrst dich, oder du bist mein Sklave‹, gehört zu den Spielregeln des Handels. Was tun die Karavellen? Sie kopieren das System. Was tut Afrika? Es erstickt. Wer kommt jetzt, uns zu bestehlen? Wer kommt als Nächster und lässt uns die Wahl, nach der Peitsche zu greifen oder in die Ketten zu gehen? Sieh dir die Kindermilizen an, die Mädchen, die man vergewaltigt. Sieh dir Sierra Leone an. Während der Sklavenbefreiung in Amerika sind die Schwarzen wieder nach Afrika gefahren, im Reifrock, gekleidet wie die Plantagenbesitzer aus Carolina. Und zurück auf ihrem ursprünglichen Kontinent, haben sie die Einheimischen behandelt, wie man sie selber in Amerika behandelt hat: Sie haben ihnen Ketten angelegt.«

»Gott, wollt Ihr damit sagen, Afrika hätte eine ursprüngliche Reinheit? Und dass zuerst der Islam und dann die Christenheit, letztlich zwei jüdische Sekten, dass diese beiden mosaischen Auswüchse also, die Mohammeds Glaube und das Gesetz Jesu sind, dass sie das ursprüngliche Paradies verdorben haben?«

»Spinoza, du kannst einem wirklich auf den Sack gehen, ich bin doch kein französischer Philosoph! Ich sage dir, der Irrsinn ist von Dauer, und es hat ihn schon immer gegeben, das weiß ich, ich war Zeuge. Nur nimmt das manchmal Ausmaße an, dass ich es vorziehe, Badminton zu spielen. Tja, ab und zu kann selbst ich nicht mehr. Du hast verstanden, was das Fernsehen ist, Spinoza? Ich habe dir davon erzählt.«

»Nein, Gott, die Zukunft schildert Ihr nie sehr präzise.«

»Na gut, manchmal, Spinoza, habe ich bei allem Gottsein den Eindruck, ich hätte einen Fernseher mit unzähligen Programmen, und wo ich auch hinzappe, überall dieselbe Werbung, dieselben Ketten, derselbe Mist, und das verdrießt mich.«

»Ich teile Eure Gefühle, o Ewiger, man muss die Ketten sprengen.«

»Ach, sei still.«

110

›Ach‹, dachte Pinoquillio, ›wäre ich doch nur schon groß, wäre ich doch nicht so dick! Und hätte ich so viele Muskeln wie mein Vater, würde ich diese Leute mit der rosigen Haut alle verprügeln, wie können sie das hübsche Mädchen mit den Strohhaaren nur so quälen. Wo ist Papa?‹ Mit einem Mal wurde dem Jungen bewusst, dass er sich den delikaten Dingen nur zugewandt hatte, weil sein Vater ihn beschützte. Und dort im Regen, an einem Zipfel des Planeten, wo man nichts wusste von seiner königlichen Herkunft und auch nichts von der Manneskraft seines Erzeugers, wurde ihm klar, dass der Zucker nur eine feine Sache war, wenn jemand darüber wachte, dass keiner ihn unwürdig behandelte. ›Die Art, wie mein Vater mit einem Blick tötet und wie er, wenn der Blick nicht ausreicht, zu Fäusten und Pferden und Messern greift, wie er Leute an die Wand drückt, genau das hat mir erlaubt, mich dem Schönen zuzuwenden. Man braucht Kraft, man braucht Soldaten. Und wenn der Mensch dem Menschen ein Hund ist, soll der Hund mit den längsten Zähnen auf meiner Seite sein. Und wenn mein Vater weit weg ist, muss ich es eben lernen, oder? Ach, wie dumm. Es regnet, ich verkrieche mich. Ich habe Hunger.‹

Spinoza und Pietrs Vater wedelten mit den Armen, damit Gottes Tränen nicht die afrikanische Küste überschwemmten. So regnete es an diesem Tag auf dem ganzen Erdball, und der Anstieg des Wasserspiegels, hervorgerufen durch solch kosmischen Kummer, war unerheblich.

Beim Château de l’Implication goss es in einem fort. Gleichgültig gegenüber den Gästen, die sein Kolloquium verließen, und ohne einen weiteren Blick auf das Gitter, das man geöffnet hatte, damit seine Tochter herauskonnte, begab sich Alarmé erhobenen Hauptes zu seiner Sänfte. Er setzte sich hinein, der Regen trommelte aufs Dach. Als Oracio und Nitchonne sahen, dass er allein war, kamen sie herbeigeeilt.

»Monsieur«, sagte Oracio, »Sie wollen weg?«

»Sie wollen in die Stadt, Monsieur?«, fragte auch Nitchonne, mit einem breiten Lächeln, als lachte der Himmel und alles wäre gut.

»Lasst mich allein«, gebot der französische Denker.

Die Ärmsten verschwanden, zutiefst beunruhigt.

»Wenn es für einen Reichen schlecht läuft«, meinte Nitchonne, »dauert es nie lange, und für uns geht’s in die Hölle hinab, das ist das Gesetz vom Fall der Körper.«

Alarmé wartete, bis die Domestiken verschwunden waren, und stieg wieder aus. Trotz des Schauers, der sintflutartig anschwoll, stellte er sich vor den Kasten, setzte seinen Dreispitz auf und hob die Holme an. Mit zusammengebissenen Zähnen zog er die Chaise hinter sich durch den Schlamm, ein ergreifendes Schauspiel. ›Vorwärts, na los, vorwärts!‹ Leider grub sich die Sänfte nur tiefer in den Matsch und kam kaum voran. ›Allein! Man ist immer allein‹, jammerte der Dialektiker.

Nach ein paar Schritten und wenig ergiebigem Zerren blieb Alarmé stehen und senkte betrübt den Kopf. Zwei Liter Wasser rieselten aus seinem Dreispitz. Er schrie. Der Schrei kam aus dem Bauch, und seine vier Gliedmaßen begleiteten die Regung mit einem Gezappel wie bei einer Schabe, wenn man sie auf eine Nadel spießt. Der Graf boxte in den Regen, trat stampfend in den Schlamm, sprang mit seinem ganzen Gewicht darauf herum. »Rha! Rhaaaa! Rhaaaaaaaaaaaa!«

Von einer Mauerkrone aus beobachtete Pinoquillio zutiefst besorgt diese Demonstration französischer Wildheit. Der kleine Prinz ging das Risiko ein, gesehen zu werden. Aus Gründen, die er selber nicht ganz durchschaute, war ihm das Schicksal des Verrückten, der da seinen Tanz aufführte, nicht gleichgültig.

»He«, rief Pinoquillio von seinem Mäuerchen herab, »bleib doch nicht im Regen stehen!«

»Rhaaaaaaa!«, antwortete Alarmé und bedachte den Afrikaner mit einem nicht eben dankerfüllten Blick. »Du! Egoist! Du! Miststück! Du sabotierst die abolitionistische Sache! Alles ist deine Schuld! Wärst du in deinem Käfig geblieben, hätte ich sehr viel wirkungsvoller für deine Befreiung streiten können. Oh, diese erbärmliche Manier der Unterdrückten, sich nicht helfen zu lassen, sie macht mich traurig. Und überhaupt, wenn du dein Leben lang Sklave bleiben willst, ist das dein Problem. Aber das hier ist schlimmer, hier geht es um meine Ehre, meinen Ruf, meine Redlichkeit, und du hast die Wissenschaft beschmutzt!«

»Hör auf zu brüllen, du machst mir Angst. Ich will dir ja helfen, aber beruhig dich doch.«

»Du kleiner Arsch! Ich hatte dir einen Naturzustand geschaffen, für dich allein. Ein verwöhntes Balg bist du. Ich habe dir einen Thron angeboten, und du hast nicht mal geruht, deinen Hintern draufzusetzen.«

Mit einem Satz sprang der Graf auf die Mauer zu, in der deutlichen Absicht, sich das Kind vorzuknöpfen. Pinoquillio sprang zu Boden. Alarmé rannte ihm hinterher, Schaum vorm Mund.

»Komm her, damit ich dir Gutes tu! Du wirst das Gute sehen, und es kommt von mir. Mit meinen Galoschen werde ich dich zurückschicken in den Naturzustand!«

Zum Glück stolperte der Verrückte und fiel in eine Matschpfütze. Alarmé blieb für einen Moment dort liegen. Als er aufblickte, war Pinoquillio nicht mehr zu sehen.

»Du … du …«, stammelte der Herr Graf.

Und deprimiert, mit den Nerven am Ende, ließ der Epistemologe sein Gesicht sanft wieder in die Scholle sinken.

111

Ganz in der Nähe nutzte das Krokodil die Aufregung und schlüpfte durchs angelehnte Gittertor des Geheges.

»He, hallo«, sagte das afrikanische Reptil zu Fragonarde. Das Hündchen war unter das Laub gekrochen, um sich vor den Tropfen zu schützen.

»Friss mich nicht«, flehte das Haustier.

»So ist die Natur, Schätzchen, ich kann nichts dafür.«

Und mit einem Happs verschlang das Krokodil die französische Hundedame.

Zum ersten Mal seit langem kümmerte sich niemand mehr um Söckchen. Die Kleine irrte ziellos durch den Park, völlig verschmiert von den Resten ihrer aufgelösten Schminke. Die Silbergabel baumelte noch an ihren blonden Locken, der Spitzenschurz hing regenschwer. Selbst ihre Socken hatten mehr von einem Schwamm als von einem Kleidungsstück. Pinoquillio erschien ihr in einem Zustand fortgeschrittener Atemlosigkeit.

»Püppchen, geht’s dir gut?«

»Mrpfhhh!«, antwortete die Kleine, die Nase in eine nasse Socke geschnäuzt.

»Dein Vater hat echt eine Meise. Meiner ist schon ein Fall für sich, aber neben deinem, glaub mir, da sehne ich mich nach den heimischen Bräuchen.«

»Du hörst einfach nie zu, wenn man dir etwas sagt.«

»Eine schöne Stimme hast du. Wie Honig in meinen Ohren. Aber wie gesagt, ich verstehe nicht die Bohne von deiner Sprache.«

Söckchen war es leid, dass niemand sie ernst nahm. Selbst dieser kleine Ausländer, der eben erst von seinem Schiff gestiegen war, schenkte ihren Einfällen und Ratschlägen zur Verbesserung der menschlichen Beziehungen keine Beachtung, so schlicht und einfach sie auch waren. Sie streckte ihre Hände nach Pinoquillios Gürtel aus, und instinktiv schützte der Junge sich die Genitalien. Doch er hatte sich getäuscht. Die Blonde hatte es nur auf die Socke abgesehen, die sie ihm bei seiner Ankunft im Schloss geschenkt hatte.

»Da gebe ich dir ein Geschenk, und du hast nichts damit gemacht. Blödmann!«

Worauf das Mädchen die Socke von seinem Gürtel löste und ihm über die Hand zog.

»Hier, sieh mal. Das nennt man ein modernes Kommunikationsmittel. Na los, beweg deine Socke, du Tölpel. Na bitte, jetzt siehst du selber.«

›Oooh! Hätte ich von Anfang an auf das Blondchen gehört, säße ich jetzt nicht in der Patsche.‹ Pinoquillio traute seinen Ohren nicht. Er hatte die Socke wie eine Handpuppe bewegt, und auf einmal, ohne dass er den just in Gang gesetzten physikalischen Prozess hätte erklären können, erfasste er ihre Sprache.

»He, Blondchen, du sprichst ja meine Sprache!«

»Nicht ich, du Sarotti, das ist die Socke, kapier’s endlich.«

Trotz Regen und allem Unglück blieben die Kinder noch lange im Park und unterhielten sich. Wie schön es doch ist, einer verwandten Seele zu begegnen! Wie schön, zu sprechen, selbst wenn die Welt aus den Fugen fliegt, selbst wenn es einem auf den Kopf regnet und man kaum Hoffnung haben kann, die Dinge zu ändern, weder für einen selbst noch für die Spezies der Zweibeiner. Die Kinder schenkten einander ein strahlendes Lächeln, und es tat ihnen unendlich gut.

Kann man da noch Franzose sein?, hätte sich angesichts des verregneten Schlossspektakels ein pessimistischer Beobachter gefragt. Denn Monsieur, schlammbedeckt, einen Wust aus Haaren und Perücke im Gesicht, Dreispitz in der Hand, schritt langsam dahin, ohne auf die Blumenbeete zu achten, die seine Sohlen gnadenlos zertrampelten. Der Regen störte ihn nicht mehr, er war in einem Zustand jenseits des Bewusstseins. Kein Wille schien in diesem Überbleibsel eines großen Landes am Werk zu sein. Bald kreuzte sein Trauermarsch den Lauf seiner Frau, die durch die Rabatten sprang und in den Wind hinein rief:

»Fragonarde! Fragonarde! Hat jemand mein Hündchen gesehen? Fragonarde!«

»Ja, man will vernünftig sein«, murmelte Monsieur, »aber in diesem Tollhaus von Welt ist derjenige, der an die Vernunft glaubt, der wahre Verrückte.«

Alarmé blickte nicht einmal zu Éponyme und folgte seinem Weg durch den Regen.

»Da kann ich auch gleich ein elender Sklavenhändler bleiben. So ein Scheiß.«

Wie aus dem Nichts stand plötzlich eine prunkvolle schwarze Kalesche vor ihm. Er trat in den Wagen, das Innere blickdicht hinter schweren Vorhängen.

Pinoquillio fragte sich, wie er Söckchen zu dieser wunderbaren Erfindung gratulieren sollte.

»Ich war verrückt nach Zucker, Blondchen, aber sprechen zu können ist noch viel besser. Ein Hoch auf deine Socken! Das ist das erste Interessante in deinem Land, vom Essen mal abgesehen. Reine Magie! Vielleicht nennt ihr es ja Wissenschaft, ich will mir kein Urteil über andere Kulturen anmaßen, aber ich bin wirklich baff. Und alle verständigen sich so bei den Franzosen?«

»Noch nicht«, antwortete Söckchen, »die Technik steckt noch in den Kinderschuhen.«

»Sag mal, Strohschopf, als was warst du eben verkleidet auf deinem Baum?«

»Als du war ich verkleidet, dass du es weißt!«

»Ach, wirklich?« Der kleine Afrikaner war fassungslos. »Und so siehst du mich?«

»Nicht ich, lieber Freund, meine Eltern. Sag, willst du mich nicht woandershin mitnehmen?«

Die schwarze Kalesche war in die Alleen des aufgeweichten Parks eingeschwenkt. Dann machten die Pferde halt, die Tür öffnete sich, und Alarmé stieg aus, ohne sich von den seltsamen Fahrgästen zu verabschieden. Man hatte ihn vor der Schlosskapelle abgesetzt. Unwillkürlich ging er auf das Gotteshaus zu. Wie ein Automat, völlig im Dschum. ›Ich lasse die Welt hinter mir‹, sagte er sich. Er sah das Kreuz. Ging unter dem Rundbogen hindurch und drückte die schwere Holztür auf, um Christi Revier zu besuchen. ›Ich habe meine Vorkehrungen getroffen. Entscheidungen … endgültige. Ich fühle mich erbärmlich, aber leicht. Tauchen wir ein in diesen alten, wohltuenden Schwachsinn.‹ Der Regen, der Schlamm, all das blieb draußen. Die Stille und die Kälte des Gemäuers taten ihm gut. ›Herr‹, flehte Alarmé, ›nimm dein verirrtes Schaf wieder auf. Scheiße.‹

Doch statt des tröstlichen Funkens, den er erhofft hatte, begegnete dem gefallenen Philosophen sein Pfarrer, niedergesunken bei der Sakristei, die verkrampften Hände vor dem Gesicht. Wie besessen vom Teufel.

»Sie sind ja völlig durch den Wind«, bemerkte der Herr Graf.

»Fort mit Ihnen, Sie Geistesgestörter!«

»Nun beruhigen Sie sich doch. Ich bin nicht mehr gefährlich. Für mich ist es aus mit der Philosophie.«

»Es geht nicht um Sie, mein Sohn. Es geht um mich. Verflucht sei ich, verflucht, verflucht! Ich habe völlig übertrieben. Ich hätte ein gewöhnlicher Pfarrer bleiben sollen, und jeden Morgen, in aller Demut, ein kurzer Fick. Ich habe mit Dingen gespielt, denen ich nicht gewachsen bin. Die Superkräfte sind in mich gefahren. Meine Allmacht, mein Sohn, erschreckt mich.«

»Nein, bringen wir die Sache auf den Punkt. In der Philosophie habe ich alles verpatzt, aber bei Ihnen sieht es nicht besser aus. Also hören Sie auf, mich mit Ihren Wundern zu belämmern, denn vorhin sind Sie kein bisschen geflogen. Sie haben bloß den Boden geküsst, und das sage ich nur, weil es sich im Hause des Herrn nicht ziemt, zu sagen, dass Sie sich den Arsch zerbröselt haben. Alles ist gut. Sie sind eine Null, ich bin eine Null, wir tun keiner Fliege was zuleide. Übrigens, was mich betrifft, es gibt Neuigkeiten …«

»Mein Sohn, Sie machen sich ja keine Vorstellung, ich habe tödliche Blitze, die mir aus den Fingern schießen, blaue Blitze!«

»Sehe ich nicht.«

»Sie sind tödlich, glauben Sie mir, wenn ich sie loslasse, sind Sie tot! Die göttlichen Kräfte sammeln sich in mir. Meinen ganzen Geist muss ich aufbieten, um sie in mir zu halten.«

Der Pfarrer erhob sich wie ein Teufel, ließ die Finger umhersausen und rief: »Gsst! Gsst!« Alarmé wandte den Kopf in all die angedeuteten Richtungen, aber er sah weder Explosionen noch Blitze. Der Pfarrer war bereits in einer anderen Welt. Und dort erkannte er den Quaderstein und wie er unter den Strahlen explodierte, die elektrisch aufgeladene Luft und die in den Ecken der Kirche aufstiebenden Funken göttlichen Zorns. Gsst! Gsst! Manchmal warf er sich zu Boden, um eingebildeten Gesteinsbrocken auszuweichen, ein Lodern in den Augen. Er gab sich Mühe, nicht das Querschiff mit seinen Strahlen zu treffen, denn sonst wäre das ganze Gotteshaus, davon war er fest überzeugt, unter dem magischen Einfluss der sexuellen Enthaltsamkeit zusammengestürzt. Alarmé kniff die Augen zusammen, sah aber immer noch nichts. Entnervt drehte er sich zum Pfarrer um. Der stieß ihm aus Versehen einen Finger ins Auge.

»Au! Gute Güte, es reicht, Herr Pfarrer.«

»Ihr Auge … kann noch sehen? Ein Wunder! Das sind zu viele Wunder auf einmal, ich habe zu große Macht, das muss aufhören, ich muss auf der Stelle das Gesetz Gottes übertreten, sonst explodiere ich!«

Und gleich stürzte er sich auf Alarmé, um ihn mitten in der Kirche zu missbrauchen.

Im Gerangel, das nun folgte, donnerte Alarmé de l’Implication gegen das Weihwasserbecken. Und mit blutigem Schädel fiel er auf den Bauch, den Philosophenhintern himmelwärts gereckt.

»Herr«, flehte der Pfarrer, »machen Sie, dass er tot ist. Dann kommt zum Frevel der Homosexualität noch die Nekrophilie. Herr, das braucht es mindestens, nur so wird der Druck durch die Wunder geringer.«

Der Pfarrer packte Alarmé an den Hüften. Der Graf, der sich berappelt hatte, trat ihm mit der Ferse vors Kinn.

Alarmé stand wieder auf, Blut rann ihm übers Gesicht, in den Augen die Verzückung eines Wundergeheilten von Lourdes.

»Ein Hoch auf die Schläge, ein Hoch auf die Stöße! Ich habe eine Erscheinung gehabt!«

»Des Herrn, mein Sohn?«

»Pater, Gott und das Denken, das ist derselbe gute Mann. Und da das Denken …«

»Ist wer?«

»Ich! Ich selber bin es, und ich habe daran gezweifelt. Zu Unrecht. Wir suchen woanders, was in uns ist. Kommen Sie, Herr Pfarrer, es war ein Irrtum, mir den armen kleinen Schwarzen vorzunehmen.«

»Ist da vielleicht etwas, was Sie beichten möchten?«

»Es war nicht recht, meine Mitwelt auf diese Weise überzeugen zu wollen, es war nicht recht, meine Familie in diesen Irrsinn hineinzuziehen.«

»Ja, mein Sohn, so ist es. Kehren wir zurück in die Vergangenheit, zurück zu unserem Leben von vorher.«

»Ganz im Gegenteil, Herr Pfarrer. Ich wollte den Naturzustand demonstrieren, wollte ihn von außen betrachten, ganz nüchtern, als wäre ich reiner Geist und hätte weder Herz noch Bauch. Doch dann, Herr Pfarrer, in der Kälte dieser Kirche, in unseren durchnässten Kleidern, wir beide miteinander ringend wie einst Jakob und der Engel, habe ich ein Urgefühl gespürt.«

»Ach, mein Sohn, ich auch«, rief der Priester, der schon sein Gewand ablegen wollte.

»Den Naturzustand, Herr Pfarrer! Den Naturzustand mit seiner Wildheit, seinen Nöten. Pater, leg mir die Hand auf die Brust und sieh, wie mein Herz schlägt bei seiner Erwähnung, sieh, wie die Begeisterung anschwillt beim Herannahmen einer großen Idee. Die Wildheit, die Nöte, wollte ich sagen, man muss sie nicht vorführen, man muss sie erleben!«

»Ooooh! Oh, mein Sohn, oh ja!«

Worauf der Pfarrer ihn satt auf den Mund küsste. Er hatte das Projekt des Herrn Grafen missverstanden. Alarmé stieß ihn von sich.

»Nein. Das wird mir jetzt zu griechisch.«

»Äh, entschuldigen Sie«, murmelte der Pfarrer, er war enttäuscht.

»Kommen Sie, Pater, kommen Sie.«

»Wohin?«

Alarmé warf sich in Positur. Er riss die Kirchentür auf, und das Licht zeichnete seine Silhouette. Der Wind wehte ihm das Haar vor die Nase, als er ausrief:

»Fern von hier, Herr Pfarrer, fern von allem!«

Das Krokodil lief lächelnd durch den Park. Aus den Tiefen seines Magens drang die flehentliche Stimme des Hündchens:

»Bitte, sei nett zu mir. Öffne weit den Schnabel und lass den Käse fallen.«

»Kommt nicht in die Tüte«, antwortete das Krokodil.

Madame wusste ob des Verlusts ihres Hündchens nicht mehr ein noch aus. Nitchonne, ganz besorgt, rang um ihre Aufmerksamkeit:

»Madame! Madame! Der Herr Graf und der Herr Pfarrer laufen splitternackt durch die Natur.«

112

Und wenn es zugleich einen Gott wie auch eine Natur gibt, dann sind Gottes engelsgleiche Manifestationen auf Erden nichts anderes als die Haie. Denn nichts und niemand wird sie je davon abbringen, den Gesetzen der Welt zu folgen.

Pietr und seine Gefährten hatten sich ins Zeug gelegt und den Raubfischen Geschichten erzählt. So gedachten sie, ihr Leben zu retten. Solange sie ihnen von Liebe erzählten, fraßen die Haie sie nicht. Und ein jeder der drei Schiffbrüchigen malte sich aus, dass sie auf diese Weise an die Küsten Frankreichs gelangten. Irgendwann würden sie irgendwo ankommen und von irgendwem in Empfang genommen. Doch nach zwei wortreichen Tagen, als sie den Haien alles gesagt hatten, was man wissen kann über das Verlangen des Menschen im Liebeszustand, merkten sie, dass die Sonne auf der falschen Seite aufging.

»Habt ihr gewendet?«, fragte Zeb.

»Na hör mal, alter Fabulant«, antwortete einer der Bullenhaie, »wir sind bereit, euch nicht zu verknuspern, vorausgesetzt, euer Geplauder ist unterhaltsam. Aber es gibt höhere Gesetze, und die müssen wir befolgen.«

»Und worin bestehen die?«, wollte Zeb wissen.

»Dem Geruch des Blutes zu folgen, sobald man ihn wahrnimmt.«

In der Ferne bemerkten sie Luntes Flottille. Also hatten die Haifische einen großen Kreis beschrieben und waren zum Ausgangspunkt zurückgekehrt. Am größten der Schiffe hing hinten die Leiche einer Frau. Noch bevor sie sie erkannt hatten, begriff Pietr, wer das war. Er nahm sich einen Dolch und sagte den Tieren, sie sollten sich beeilen.

»Wozu?«, fragte ein Hai. »Du siehst doch, dass sie schon halb aufgefressen ist.«

Pietr musste an die Zeit denken, als sie gemeinsam im Utopia der Meuterer gesegelt waren. Jetzt baumelte dieses Ideal an Luntes Schiff.

»Nimm’s nicht persönlich«, sagte ein Hai, »aber wir fressen jetzt auch ein Stück. Weißt du, deinesgleichen richtet es so ein, dass die Sklavenschiffe immer umgeben sind von Leuten wie uns, von Haien, meine ich, das sorgt für eine gewisse Disziplin an Bord.«

»Nicht persönlich?«, fragte Pietr. »Die junge Frau hängt da hinten nur, weil sie mit uns zusammen war. Ihr mögt Blut?«

»Na klar«, versicherte die Haifischtruppe wie aus einem Mund, »sogar lieber als die Geschichten des alten Zeb.«

»Dann bringt mich an die Bordwand heran. Und rührt den Körper des Mädchens nicht an. In ein paar Stunden könnt ihr etwas tun, was noch keinem Hai je vergönnt war.«

»Was willst du damit sagen?«, fragte eins der Seeungeheuer.

Pietr beugte sich hinab und flüsterte einem Hai, dem kleinsten und wildesten, seinen Plan ins Ohr.

»Was hat er dir erzählt?«, fragten die anderen.

»Der spinnt«, antwortete das bissige Kerlchen, »sein Plan wird nie und nimmer funktionieren. Aber lustig wird’s. Tun wir, was er sagt.«

113

Lunte verbrachte seine erste ruhige Nacht seit langem, denn er war sich sicher, dass er das Thema Cohen abgeschlossen hatte. Selbst die Erinnerung an diesen Holländer, dem die Sklaverei verboten war, war ausgelöscht, und so konnte er einen Schlussstrich ziehen unter die Piratenschande. Er konnte durchatmen und beide Hände ums Kopfkissen legen, er gehörte nun zu den Notabeln. Das Geschäft, dem er sich widmete, war Teil des großen Stroms von Waren und Reichtum. Dank Lunte und seinesgleichen würde der Transport der Arbeitskräfte profitabler. Reine Mathematik: Werden Piraten zu Sklavenhändlern, nimmt die Zahl der Enterungen ab, folglich erreichen mehr Sklaven den Bestimmungsort in arbeitsfähigem Zustand.

Der zerstückelte Körper von Pietrs Braut schlug gegen das Heck des Seglers, ihr Kopf gegen die Sprossenfenster der Kapitänskajüte. Was von den Füßen noch geblieben war, spendete den kleinen Jungs Schatten. Mädels backbord, Jungs steuerbord, so hatten sie die Sklaven angeordnet, genau wie auf den anderen Karavellen in diesem Metier.

Unter den Offizierskajüten hatte man zwei Räume umgebaut, die normalerweise als Quartier für die Matrosen dienten. Die Zwischenwände waren herausgenommen, die Kinder mit Stricken festgebunden. Sie sahen die Beine, die ans Fenster schlugen und Schatten in Form von Langustenantennen warfen. Manchmal sprang ein Haifischkopf aus dem Wasser und versuchte, ein Stück Menschenfleisch abzureißen. Doch je mehr die Tiere von dem armen Wesen fraßen, desto unerreichbarer wurde es für ihre Kiefer. Mitten in der Nacht nun sahen die Kinder eine große Schaluppe herabkommen. Ein Junge beugte sich zu den vergitterten Fenstern. Er glaubte Menschen in den Wellen zu sehen. Sie füllten das Boot mit Meerwasser und steckten einen Hai hinein. Und ein Riese mit weder weißer noch schwarzer Haut, ein orangefarbener Mensch, der Schädel rasiert und mit nur einem Haarbüschel in der Mitte, wie bei den Algonquins, kletterte lautlos in die Taue. So etwas wie ein Araber folgte, spillerig wie eine Seespinne, der Kopf verschlungen von einer Mähne, die das Salz gefestigt hatte, der Bart bis zum Brustbein. Als der Araber an ihrem Fenster vorbeikam, sahen sie seine großen blauen Augen, sein Messer zwischen den Zähnen, und als er sie bemerkte, zwinkerte er ihnen zu. Die Kinder diskutierten, um welche Art Araber es sich wohl handelte. Einer sagte, es sei der Erzengel Gabriel, ein anderer meinte, der Pirat Barbarossa, jede Wette. Manche waren schließlich davon überzeugt, dass es ein Prophet mit dem Namen Jesus sei, worauf sie eine Ohrfeige bekamen, der einzige Araber, der kleine Kinder rette, heiße nämlich Mohammed.

Dann vernahmen die Kinder das kaum hörbare Rollen einer Seilwinde. Und als das Boot erneut auf Höhe ihres Fensters war, sahen sie, auf dem Rand sitzend und eine Knochenpfeife rauchend, einen alten Schwarzen. Er hatte viel Erfahrung, denn er schaffte es, den Tabak einzuatmen, ohne dass man eine Flamme sah, und die Kringel, die er mit den Nasenlöchern blies, waren so fein, dass man sie für Gischt hätte halten können. Der Schwarze achtete darauf, dass der Hai nicht wieder ins Wasser fiel. Er streichelte seine Seiten, schüttete Wasser über die Schlitze, damit nichts die Atmung dieses Ungeheuers störte. Er schien sehr gelassen zu sein. Schließlich, und das war besonders schauderhaft, sprach dieser Mann, der mindestens dreihundert Jahre alt sein musste, ganz ruhig zu dem Hai. Und der Hai? Der Hai antwortete ihm. Mit der Spitze seines Stocks sandte der Alte ihnen ein Hallöchen, und der Hai wedelte schelmisch mit dem Schwanz. Die Kinder waren glücklich.

114

Die Leiche klatschte auf einmal nicht mehr gegen das Fenster. Lunte schlug ein Auge auf. Eine Riesenhand verschloss ihm den Mund. Ein Irokese von hundertdreißig Kilo saß auf der Bettkante und steckte ihm die Finger in den Rachen. Lunte griff nach der Pistole, doch der Indianer verdrehte ihm die Nase. Er hörte seine Schädelknochen krachen und rührte sich nicht länger.

»Angenehm, Yom«, sagte der Indianer.

Er setzte sich hinter Lunte und nahm ihn auf den Schoß. In den Armen des Hünen sah der Sklavenschiffer aus wie ein Säugling. Bewegen konnte er sich nicht mehr. Yom fand einen Vorrat an Stofftaschentüchern, sicher alle schmutzig, und stopfte sie ihm in den Mund, bis er überquoll und die Stimmritze kapitulierte. Lunte wehrte sich mit einem Bauchknurren und wurde erneut gebeten, die Klappe zu halten, andernfalls gehe die Schädeldecke zu Bruch.

Am anderen Ende der Klause, mit dem Rücken zu ihnen, fast nackt und die Schultern unter einem Medusenschopf, hatte Pietr seine Nase in den Rechnungsbüchern. Und inmitten des Raums erhob sich eine Schaluppe. Sie war randvoll mit Wasser, darin eingerollt ein Hai. Manchmal riskierte er ein Auge und fixierte Lunte. Es mochte eine optische Täuschung sein, aber der Hai schien zu lächeln.

Ein alter Afrikaner auf einem Stock und zwei Beinen wie Stecken trat ans offene Fenster – weil es klapperte? Er zog Pietrs Braut herein und warf sie aufs Bett. Lunte spürte das noch frische Aas an seiner Hüfte. Yom gab ihm zu verstehen, er möge sich nicht scheuen. Und setzte den Leichnam an ihn heran, Seit an Seit. Geblieben waren der Kopf, die Haare, der Rumpf und ein paar fusselige Knochen.

»Nicht dass du glaubst, sie wäre in mich verliebt gewesen oder ich hätte ihr etwas bedeutet«, erklärte Pietr, ohne sich umzudrehen.

Der Alte schloss das Fenster, in der Kajüte wurde es still.

»Ich weiß selber nicht, was ich für sie empfunden habe. Aber jetzt, wo sie durch deine Hand gestorben ist, würde ich gerne die notwendige Kraft finden, um dir zu sagen, dass sie meine große Liebe war. Und deinetwegen fühle ich mich schuldig.«

Der Alte sog lustvoll an seiner Pfeife. Während der Haifahrt hatte er es geschafft, Tabak und Zunder zusammengeschnürt in einem Beutel unterm Kinn aufzubewahren: ein echter Feuergeist, dieser Zeb. Folter oder Rache würden ihn nicht aufhalten in seinem epikureischen Vorhaben. Es galt, den Augenblick zu genießen und der zu sich genommenen wie der ausgestoßenen Luft den größtmöglichen Raum zu gewähren. Seine Schafspfeife hatte er weggesteckt und eine von Luntes Pfeifen kassiert, in Form einer Adlerklaue, französischer Herstellung, dazu Schokotabak. Er hielt das Feuer an den Krater aus Bruyèreholz, und die Kajüte nahm allein durch sein Rauchutensil eine warme Farbe an.

»Mal ehrlich, Lunte«, sagte Pietr, »ohne mich hättest du sie niemals getötet, oder? Nur weil das Mädchen mich gewählt hat, weil wir beide uns in einem Moment gefunden haben, wo alles drunter und drüber ging, nur deshalb hast du sie den Haien vorgeworfen.«

»Nein, Pietr. Sie gehörte dir, deshalb hätte ich sie gerne vergewaltigt. Das ist alles.«

»Ich verstehe kein Wort. Nimm ihm die Taschentücher raus, Yom, und wenn er laut wird, rammst du ihm die Faust in den Brustkorb.«

»Ich sagte, ich hätte sie einfach nur gern vergewaltigt. Das macht man halt so. Aber fühl dich nicht schuldig, ich habe es nicht geschafft. Weil sie gelacht hat.«

»Wir kommen also voran«, sagte der Holländer, der sich noch nicht von seinem Stuhl erhoben hatte. (Er drehte weiterhin der Szene den Rücken zu und nahm die Buchführung des Sklavenschiffs unter die Lupe.) »Du musst verstehen, das ist ein Manko des Monotheismus, man weiß nie, ob man, so wie die alten Griechen, tatsächlich das Wahre, Schöne und Gute im Sinn hat. Aber hier und da mal ein Schuldgefühl loszuwerden ist eine Erleichterung. Danke, Lunte, sie ist also nicht meinetwegen gestorben, versprochen?«

Der Hai regte sich. Ein Schwanzhieb, und er kotzte Lunte einen Schwall Meerwasser auf den Bauch.

»Pietr, ich verrate dir mein Geheimnis, dann kannst du mich nach Herzenslust demütigen. Du wirst über mich lachen, wirst mich bedauern, und dann komme ich bestimmt davon. Das ist meine einzige Chance, nicht wahr? Dass du mich demütigst, bis wir uns einig sind, dass ich lebendig mehr leide als tot.«

»Klingt interessant«, murmelte der Holländer.

»Mein Spitzname. Ich habe immer gesagt, er käme daher, weil ich es wie Blackbeard Teach machen wollte. Weil ich mir beim Entern brennende Lunten in die Strähnen gebunden hätte. Und weil Blackbeard mit seinem Sinn fürs Spektakel Perücken benutzt hätte. Dabei habe ich mir, ich war jung und dumm, bloß mal die eigenen Haare in Brand gesteckt und hatte für eine Weile eine Glatze.«

»Ich habe mehrere Versionen gehört, aber stimmt, es ging immer um Haare in Flammen.«

»Die Wirklichkeit, Pietr, ist prosaischer. Wenn ihr so freundlich wärt, mich zu entkleiden, würdet ihr es verstehen. Diese Legende, ihr wisst schon, wonach kleine Männer einen Riesenschwanz haben. Was immer an der Sache dran ist, mir scheint das Schicksal jedenfalls erspart geblieben zu sein.«

»Die Füße«, murmelte Pietr.

Worauf Yom Lunte hochhob und ihn bis zu den Waden ins wassergefüllte Boot steckte.

»Es wird wehtun, wie wenn man dir die Haut abzieht.«

Pietr säuselte fast nur. Der Hai biss sachte zu. Der Gefangene spürte alle Zahnreihen. Das Tier riss nicht alles auf einmal ab, sondern knabberte sich durch, und als die beiden Füße dann abgetrennt waren, stieß der Kapitän einen solchen Schrei aus, dass er das ganze Schiff weckte.

»Mein Vater ist so geendet«, murmelte Pietr, »in einem Bottich mit Fischen. Stell dir vor, die Römer hätten auf diese Weise gefoltert, dann hättet ihr alle rote Fische um den Hals statt eines Kreuzes. Yom, Zeb, setzt unseren Gastgeber hin, wir sind noch nicht fertig.«

Die Offiziere glaubten an einen Aufstand. Einige rannten los, um in den Frachträumen im Unterdeck nachzusehen. Die normalen Sklaven verhielten sich ruhig. Die ehemals von Pietr Freigelassenen, auf dem mittleren Deck, rührten sich auch nicht. Luntes Kajüte inspizierten sie erst nach dieser raschen Erkundung.

»Was ist in dich gefahren, so zu schreien, Lunte?«

Doch kaum hatten sie die Tür geöffnet, sahen sie, dass der Chef keine Füße mehr hatte. Man hatte ihn durch die Kajüte geschleift, erkennbar an den roten Streifen auf dem Boden. Ein paar Lichter brannten, mitten im Raum stand ein Boot, darin ein Hai. Ein Indianer und ein Schwarzer, links und rechts von Lunte, bedrohten ihn mit Pistolen.

»Herein, nur herein«, sagte Pietr, »nehmt Platz.«

Einige wollten sich aufs Bett ihres Chefs setzen, so wie immer, aber dann sahen sie den Leichnam des Mädchens und fanden andere Orte, wo sie sich hinhocken konnten.

»Es wird vielleicht ein wenig eintönig«, sagte der Holländer leise. »Deshalb möchte ich erst anfangen, wenn alle da sind.«

Sie erklärten ihm, dann sollten sie Lunte eben umbringen, auf eine Erpressung gingen sie niemals ein.

»Oh«, antwortete Pietr, den Kopf immer noch über den Büchern, »das Drohen könnten wir uns sogar sparen, denn was ich euch zu erzählen habe, Freunde, wird euch begeistern. Aber denkt einfach daran, dass meine Kameraden sehr kräftig sind, und wenn Lunte es erst hinter sich hat, gehen einige von euch vielleicht mit in die Tiefe.«

»Schießt!«, rief der zweite Kapitän. »Schießt sie über den Haufen.«

Pietr warf ihm einen Brieföffner ins Auge.

»Schafft ihn raus, er wird laut, das hilft uns nicht weiter. Ich werde über Arithmetik sprechen, und ich glaube nicht, dass das eure Spezialität ist, also lassen wir uns nicht ablenken. Gebt den anderen aus eurer Flotte Zeichen. Ich will einen Vertreter jedes Schiffes hier haben, so schnell wie möglich. Du siehst, Lunte, wenn ich nicht da wäre, hätten sie dich ohne zu zögern abgeknallt, altes Kamel.«

Von jedem Schiff der Flotte ließ man eine Schaluppe kommen, darin alles, was die ehemaligen Piraten an Intelligenz aufzubieten hatten.

»Es ist ganz einfach«, sagte Pietr. »Ich wollte euch nicht entern, dafür fehlt mir das militärische Potenzial. Also habe ich meine Nase in eure Bücher gesteckt. Im Grunde war das schon immer mein Fehler, ich habe gewisse sprachliche Fähigkeiten, stelle sie in den Dienst eines anderen, Spinoza, und denke, sein großer Name würde helfen, uralte Phänomene zu erhellen. Aber wisst ihr was? Nichts geht über praktische Erfahrung. Heute akzeptiere ich, dass ich ein Subjekt bin, das auf intelligente Weise das Hier und Jetzt beobachtet. Was ich euch vorschlage, Freunde, ist eine unvoreingenommene, logische Untersuchung der Zusammenhänge und der Auswirkungen, des Warum und des Wofür.«

»Knallt ihn ab!«, rief einer der Piraten.

»Buchhalter, Freunde, glaubt mir, manchmal bringt das mehr als der ganze Kosmos. Nun denn. Ihr habt ein paar Sklavenfahrten gemacht. Könnt ihr mir sagen, und zwar exakt, was euch das eingebracht hat?«

»Wir können uns doch nicht auf diese drei Fahrten stützen«, erklärte einer der Männer.

»Warum nicht?«

»Es gab Unvorhergesehenes.«

»Genau, eine Statistik können wir aufstellen, wenn wir mehr Routine haben. Beim ersten Mal hatten wir bei der Überfahrt eine Flaute. Und da es nicht genug zu essen gab, mussten wir ein Drittel der Schwarzen den Haien vorwerfen.«

»Das zweite Mal waren schon englische und spanische Schiffe beim Sklavenkontor. Und da so die Nachfrage gewissermaßen größer war als das Angebot, haben die Drecksäcke uns ausgenommen, die Neger waren teurer als die Favoritinnen des Königs von Frankreich, bei allem Respekt.«

»Noch dazu hatten wir einen Aufstand, den mussten wir niederschlagen.«

»Das heißt, wenn wir Bilanz ziehen zu diesen Fahrten, dann haben wir tatsächlich Geld verloren.«

»Lunte«, sagte Pietr in aller Gelassenheit, »nehmen wir an, und den Gefallen will ich dir gerne tun, außerdem soll man Behinderten gegenüber hilfsbereit sein, nehmen wir also an, es gäbe die ideale Sklavenfahrt, mit Wind in den Segeln, ohne Aufstand, ohne konjunkturelle Abschwünge und ohne die Konkurrenz anderer Mächte. In dem Fall, jawohl, würdest du Geld verdienen. Wenngleich, erlaube mir die Anmerkung, sehr viel weniger als in den gar nicht so fernen Zeiten, als wir Gesetzlose waren.«

»Die Ruhe, Pietr, hat keinen Preis«, schnaubte Lunte. »Seit ich auf der Seite des Gesetzes stehe, schlafe ich besser.«

»Wie recht du hast!«, rief Pietr. »Glaub mir, wenn ich an all meine Schuldgefühle denke, dann beneide ich dich, denn kaum kommt eine höhere Macht und sagt: ›Na los, alter Schwede, deine Sauereien sind zulässig‹, schon geht’s dir gut. Ach, Lunte, ich wäre dir ewig dankbar, wenn du dieses Glück auf deine Mannschaft übertragen könntest. Aber ihr, Freunde, was tut ihr lieber, Neger quälen oder Galeonen plündern?«

Die Männer sprachen von sicheren Arbeitsplätzen und erinnerten an das Vergnügen, in einem Hafen an Land zu gehen, ohne sich verstecken zu müssen. Sprachen davon, an den Verkäufen teilzuhaben und mit den Plantagenbesitzern zu verhandeln. Sich über steigende Lebenshaltungskosten zu beklagen, Steuern zu zahlen. Kleine Freuden, die zu schätzen sie vorgaben.

»Und das alles«, fragte Pietr, »ist amüsanter als das verrückte Leben, das wir vorher hatten?«

»Pietr, es sind nicht eben romantische Zeiten.«

»Das kann ich mir denken, meine Freunde, deshalb hätte ich auch nie zu hoffen gewagt, euch zu überzeugen, wenn ich es nicht ausführlich mit dem hier anwesenden Zeb erörtert hätte. Und nachdem ich meine Nase in die Bücher eures Kapitäns gesteckt habe, glaube ich, dass mir endlich klarwird, worin die Sklaverei besteht. Was wisst ihr von den Sklaven, die ihr transportiert?«

»Uns doch egal.«

»Wenn man eine zu enge Beziehung knüpft und sie sterben, ist man hinterher nur traurig.«

»Schon praktisch, dass sie schwarz sind, das grenzt ein.«

»Du hast ja gesehen, wie unglücklich die Schwarzen waren, die du freigelassen hast.«

»Wir hatten unsere liebe Not, sie wieder anzuketten.«

»Das Problem ist, sie finden das ungerecht.«

»Man müsste sie nur erst davon überzeugen, dass es ihrer Natur als Schwarzen entspricht, im Kielraum zu schlafen, dann klappen die Überfahrten auch besser.«

»Nein«, sagte Pietr, »mit ihrer Hautfarbe hat das nichts zu tun.«

»Sieh an, kein Abolitionismus mehr, ha!«

»Du bist verbittert, Pietr, du lehnst die Sklaverei nur ab, weil du sie selber nicht ausüben darfst.«

»Das stimmt. Ich bin wie ein kleiner Junge, wenn man mir etwas verbietet, interessiert mich die Sache, ich nehme sie auseinander und denke darüber nach. Und jetzt, meine Freunde, dank euch und den ganzen Scherereien, glaube ich die Sklaverei verstanden zu haben. Also seid so nett, geht raus und holt einen Vertreter jeder Sklavengruppe, dann besprechen wir es gemeinsam.«

Die Männer weigerten sich kategorisch. Mit den Schwarzen sprechen? Damit fingen sie gar nicht erst an.

»Aber ihr sprecht doch mit den Schwarzen, die euch die Sklaven verkaufen.«

»Das ist was anderes.«

»Wieso?«, schnaubte der alte Zeb.

»Nicht gleich eingeschnappt. Mit Ihnen sprechen wir natürlich, Sie sind ja Pietrs Freund, aber trotzdem, nicht dass es zur Gewohnheit wird.«

»Ihr sprecht also mit den Schwarzen, wenn sie Freunde sind oder Freunde von Freunden?«, fragte Zeb. »Und der schwarze Sklavenhändler, warum sprecht ihr mit dem?«

Die Männer hatten keine Antwort.

»Weil er genauso ein Dreckskerl ist wie wir«, murmelte Lunte. »Pietr, töte mich, dann ist Schluss.«

»Das war nicht die richtige Antwort«, sagte Zeb und blies seinen orangefarbenen Rauch aus. »Pietr versucht euch nur zu sagen, dass ihr alle arme Deppen seid.«

Die Hände griffen nach den Musketen.

»Alle!«, fuhr Zeb fort. »Die im Kielraum Angeketteten, aber auch ihr. Habt ihr schon mal reiche Sklaven gesehen oder Sklaven als Könige? Sprecht ihr mit euren Sklaven? Nein. Habt ihr euch schon mal gefragt, wie man zum Sklaven wird? Ihr lasst euch blenden von der Hautfarbe, aber in Afrika, das macht ihr euch nicht klar, leiden die Reichen nicht unter der Sklaverei. Versklavt wird der Arme, der Bauer, der Depp. Der so ist wie ihr.«

Die Mannschaftsvertreter begannen zu argumentieren. Einige brachten vor, die Sklaverei sei ein fairer Handel, man unterwerfe ohne Ansehen der Person den Reichen wie den Armen, vorausgesetzt, er sei schwarz.

»Nein«, antwortete Zeb, »in dem Punkt bin ich entschieden anderer Meinung. Versklavt werden nur die Armen. Das ist eine Invariante der Welt.«

»Lassen wir die abstrakte Philosophie beiseite und ziehen wir Bilanz«, sagte Pietr. »Na los, antwortet, wie viel Prozent Sklaven sind bei euren drei Überfahrten gestorben?«

»Zu viele, Pietr. Wir wissen, dass zu viele abnippeln. Aber wir versprechen dir, wir tun unser Bestes.«

»Danach habe ich nicht gefragt«, fuhr Pietr fort, »sondern nach Zahlen.«

»Zwanzig Prozent«, brummte der fußlose Kapitän.

»Nicht darauf wollte der Holländer hinaus«, sprach der alte Zeb mit einem Lächeln. »Ich glaube, er hat vielmehr gefragt, wie viele von euch, ich meine, wie viele Matrosen bei den drei Überfahrten gestorben sind.«

»Also, meine armen Deppen, wie viele aus der Mannschaft sind gestorben? Na los, Lunte, sag schon. Und lüg nicht, ich habe die Zahlen hier.«

Es wurde still. Dann murmelte Lunte etwas.

»Niemand hat ein Wort verstanden«, sagte Yom.

Pietr Cohen erhob sich von seinem Buchhaltungstisch. Er lachte laut.

»Hier ist der Prozentsatz der Matrosen, die bei euren drei Überfahrten gestorben sind. Lies die Zahl, Lunte. Lies, oder deine Augen sind zu nichts nutze und ich steche sie dir aus.«

»Zwanzig!«, blökte Lunte.

»Zwanzig Matrosen oder zwanzig Prozent?«, brüllte Pietr und klatschte ihm das aufgeschlagene Buch ins Gesicht.

»Zwanzig Prozent«, antwortete Lunte.

»Seht ihr?«, schloss der Holländer. »Auf euren Schiffen gibt es sehr viel mehr Sklaven, als ihr dachtet. Und wisst ihr was? Die Hälfte davon kommt aus Europa.«

»Man hat euch reingelegt«, sagte der alte Zeb. »Man hat euch weisgemacht, die schwarze Hautfarbe bezeichne den Deppenstatus. Aber die Wirklichkeit ist um einiges universeller: Kaum setzt ihr einen Fuß auf dieses Schiff, errichtet man auf euren Leichnamen die Welt der Reichen.«

»Es liegt an einem jeden selbst, zu entscheiden, wer der Mittelpunkt der Welt ist«, ergänzte Pietr.

»Das heißt?«, fragte ein Seemann.

»Das heißt«, sagte Zeb verärgert, »er wird euch vorschlagen, alle Sklaven freizulassen und mit ihnen eine doppelt so große Mannschaft aufzubauen. Und dann wird er euch bitten, einschließlich jener, die im Kielraum sitzen, die Ausbeutung des Menschen durch den Menschen abzulehnen. Und ihr werdet einverstanden sein, denn dann habt ihr schon zu viel getrunken. Aber das ist alles Kokolores, denn die Schlussfolgerung aus allen Erschütterungen der Welt liegt auf der Hand: Die Gewinner werden am Ende immer die anderen unter ihren Sohlen zermalmen.«

»Bleiben wir in der Gegenwart«, sagte Pietr. »Ich möchte euch nur vorschlagen, wieder Piraten zu werden, für euch zu leben. Und wenn jemand kommt und sagt, dieses Leben sei nicht legal, dann sagen wir, dass wir die Gesetze ablehnen. Wir sind unsere eigenen Herren. Wir haben keine Sklaven mehr. Und wenn uns das einer zum Vorwurf macht, schwören wir, dass es unser politisches Ideal ist. Den wahren Grund kennen wir: Die Sklaverei, so wie sie heute existiert, erlaubt armen Deppen wie uns absolut nicht, aufzusteigen oder glücklich zu leben.«

»Es leben die armen Deppen!«, riefen die Männer.

Und die Mannschaft war so taktvoll, Pietr und Lunte allein zu lassen, sie hatten Intimeres zum Abschluss zu bringen. Selbst Yom und Zeb verließen den Raum.

Pietr schloss die Kajüte zweimal ab. Er half Lunte auf und begann ein Tänzchen mit ihm. Bei jedem Schritt hinterließen die Stümpfe des ehemaligen Hehlers rote Spuren auf dem Teppich. Dann half Pietr ihm, einen Rückwärtsflug hinzulegen. Er landete mit dem Hintern in der Schaluppe, klammerte sich am Bootsrand fest, versuchte, aus dem Wasser herauszukommen, kreischte ein bisschen. Bald hatte der Hai ihn aufgefressen.

Dann zog Pietr den Kapitänsmantel über und gesellte sich zur Besatzung. Alle Männer, alle Frauen und alle Kinder wurden freigelassen. Und sie alle mussten auf eine libertäre Piratenverfassung schwören. Es war Pietrs schönste Schummelei. Er hatte bemerkt, dass niemand lesen konnte, und das Werk, auf das sie schworen, war nichts anderes als ein Buch über Rechnungswesen.

Zur Feier ihrer neuen fahrenden Republik kam der Hai auf den Spieß, und Pietr führte vor, wie gut er in der Fischzubereitung war. Nach dem Festschmaus erklärte er, die Augen ganz rot, mit dem Verspeisen des Sklavenschiffers hätten sie allesamt das schlimmste Verbrechen begangen, Kannibalismus. Dies besiegele eine kriminelle Vereinigung. Sie würden erst aufhören, wenn die Welt ihnen einen Platz geschaffen hätte.

»Und mein kleiner Prinz aus Afrika?«, fragte Zeb. »Für meinen König ist das wichtig.«

»Zeb«, sagte Yomashishi, »wir kennen uns jetzt schon lange. Ich habe dir meine Geheimnisse erzählt, und du hast mir zugehört. Du hast mich verstanden und mir so geholfen, die Knoten in meinem Kopf zu lösen. Diese Mäeutik, alter Zeb, musst du auch auf dich selber anzuwenden lernen.«

»Worauf willst du hinaus, Irokese? Welche Gedanken soll ich denn noch in die Welt entlassen?«, fragte der Alte.

»Ich möchte, dass du dir eingestehst, Zeb, dass dir dein König wurscht ist. Aber der kleine Junge, um den machst du dir Sorgen.«

»Sein Vater liebt ihn nicht«, gestand der Alte, »jemand muss ihn doch liebhaben.«

Zeb wusste selber nicht genau, wieso, aber ihm kamen die Tränen.

115

Das Wetter war nicht besser geworden in der Region Bordeleau. Am späten Nachmittag, inmitten eines Sturms, plagte Alarmé de l’Implication sich mit einem lächerlich kleinen Bötchen ab und versuchte, es zu Wasser zu lassen. Er stand am Ende eines Landestegs, von Felsformationen vor dem Hafen und den Blicken geschützt. Wind und Regen zerrten an seinem Schurz. Der Pfarrer, nicht minder spärlich bekleidet, zog am Bug, während der Graf das Heck des Nachens schob. Wusch! Das Boot fuhr ins Wasser, die beiden Wildenlehrlinge ebenfalls. Sie kletterten über die Wand, und der Schwimmkörper kenterte.

Éponyme und Nitchonne, ebenfalls mit von der Partie, stürzten herbei, um das Ding wieder aufzustellen. Die Herren hatten Beulen und maulten ein wenig. Wie durch ein Wunder schafften es alle, sich in das Schiffchen zu zwängen.

Mit einem energischen Schuhtritt stieß der Graf die Felsen fort. Das Ufer rückte ab. Das Boot, Mittelpunkt der reglosen Welt, darum alles kreist, wartete auf das Nahen der jungfräulichen Gestade unbekannter Lande.

»Wohin fahren wir?«, fragte Éponyme. »Was tun wir?«

»Mein Krümchen, wir beginnen mit allem bei null.«

»Wir machen noch mal das Experiment mit der Voliere?«

»Wir fangen noch mal neu an mit der Welt, Éponyme.«

Der Kahn war erst ein paar Meter von der Küste entfernt, als Antinômes schwarze Kalesche auf die Landestelle zugerollt kam. Die große Dunkelhaarige zeigte sich ihnen, geschützt vor der Witterung unter einem Schirm, der aussah, als wäre er aus Fledermausflügeln geschnitten.

»Alarmé, ich warne Sie«, stellte Éponyme klar. »Wenn dieses Biest von Schwester die Absicht hat, sich mit uns in den Naturzustand zu begeben, komme ich nicht mit. Adam und Eva will ich gerne spielen, von mir aus auch nackt, aber nicht, wenn andere Weiber dabei sind.«

»Und ich, Madame«, merkte Nitchonne beleidigt an, »ich zähle gar nicht?«

»Du«, erwiderte die Gräfin, »bist schon zu Zeiten der Zivilisation splitternackt rumgelaufen, das ist keine große Bedrohung.«

Nitchonne brach in Schluchzen aus und meinte, Madame sei ihre Dienerin einfach egal.

»Hör auf zu weinen, oder wir nehmen dich nicht mit. Ich bin keine große Epistemologin, aber wenn ich richtig verstanden habe, bedarf dieses Experiment der Freude.«

»Keine Sorge«, rief ihnen Antinôme vom Ufer aus zu, »ich wollte nur sicher sein, dass Sie alle losfahren, entsprechend unserer Vereinbarung.«

»Welche Vereinbarung?«, fragte Éponyme erschrocken.

Alarmé packte ein Ruder und paddelte, so schnell er konnte. Der Kahn beschrieb konzentrische Kreise. Der Pfarrer nahm eine Schimpfkanonade entgegen und beeilte sich, ebenfalls zuzugreifen und durchs Wasser zu rühren, damit sie sich von Antinôme und ihren Enthüllungen entfernten.

Doch die Ablenkung reichte nicht aus, um Éponyme zu beruhigen, die immer wieder sagte: »Welche Vereinbarung, entsprechend welcher Vereinbarung?«

»Pst, seid still!«, schimpfte Gott. »Gleich bringt sie ihn zum Reden. Dann erfahre ich endlich, was sie in der Kalesche ausklamüsert haben.«

»Ich will Ihnen alles sagen, denn für uns gibt es kein Zurück«, gestand Alarmé schließlich. »Nur kann ich es nicht hinnehmen, dass meine Suche nach dem Naturzustand beschwert wird durch materielle Überlegungen Ihrerseits. Wir müssen uns alle Sorgen der realen Welt aus dem Kopf schlagen, Épopo.«

»Haben Sie meine Schwester gebumst?«

»Wenn es bloß das wäre …«, seufzte der Graf. »Ach, könnte der Sturm nur übertönen, was ich Ihnen zu sagen habe. Die große Kalesche«, erzählte er nun, »war mit Samt bespannt, außen schwarz und innen rot. Und es waren so viele geschnitzte Neger zu sehen wie Klistierbirnen, alles außerordentlich hübsch. Sie saßen beide dort in der Enge, der Herzog und die Herzogin, dazu Ihr untertäniger Gatte. Ich war nicht viel mehr als ein vom Regen durchtränkter Schwamm, ein der Ehre Beraubter. Hätte ich in diesem tragischen Moment aus der Welt scheiden können, ich hätte es getan, der Vorschlag kam also nicht ungelegen.«

»Welcher Vorschlag?«

»Meine Liebe, in der Hitze ihrer Kabine habe ich lediglich gesagt, dass es für mich zu viel sei, die Welt, das Denken, mein Scheitern und die Konsequenzen. Worauf der Herzog Nécrozé meinte, nichts davon sei in seinen Augen schlimm. Und er betonte, mit der Sklaverei gehe es weiter wie bisher, ich hätte, wie er es ausdrückte, nur den Deppen gegeben. Ich brachte vor, jemand, dem die Gerechtigkeit und die Ehre etwas gelte, sehe darin zwei gute Gründe, sich umzubringen. Aber er lachte nur. Ihm zufolge sei ich im Irrtum, und mein Fehler bestehe … Hören Sie zu, Éponyme, denn ich glaube, er hat recht: ›Ihr Fehler besteht darin‹, sagte der Herzog von Bordeleau, ›ausschließlich an die Welt zu denken und nicht an sich.‹ Worauf Ihre Schwester sich zu mir beugte, geschmeidig wie ein Aal, sie war eine Nixe, seien Sie mir nicht böse, mein Krümchen, denn Sie haben die unwiderstehlichen Reize der Erde und des Weizens geerbt, und Ihre Schwester ist das Wasser und seine unergründlichen …«

»Sie haben meine Schwester gebumst!«

»Ein wenig später, ja, aber wenn Sie unbedingt glauben wollen, das sei das Schlimmste, kann ich nicht weiter erzählen. Antinôme also fragte mich, ob es um die Welt besser bestellt sei, seit ich beschlossen hätte, mich ihrer anzunehmen. Meine Antwort war, dass es zumindest edel sei, wenn man versuche, dem Himmel zu dienen. Worauf sie folgende Worte sprach, denn sprechen kann sie gut, sie hat einen Sinn für Bilder: ›Sie umarmen große Prinzipien, Alarmé. Aber haben Sie die Weiten Afrikas gesehen und wie klein Ihre Arme sind?‹ Bezaubert von dieser Formulierung, fragte ich sie, was sie mir nahelege, und ihr fiel nichts Besseres ein, als ihren Mantel auf den Boden der Kalesche sinken zu lassen. Ich wollte mich bücken, um ihn aufzuheben, doch sie nahm meine Hand und flüsterte mir zu: ›Finden Sie für sich eine Leidenschaft, die Sie mit den Händen greifen können.‹ Meine Liebe, ich versichere Ihnen, bis zu dem Moment, als sie so deutlich wurde, hatte ich geglaubt, Ihre Schwester sei nur zu dumm, ihre Garderobe zuzubinden, oder ihr sei zu warm und sie merke nicht, dass man ihren Intimbereich sah. Aber jetzt, ja, jetzt kann ich mich Ihren Argumenten nicht verschließen: Sie hatte es auf meine Ehrbarkeit abgesehen. Der alte Gatte lächelte. Dann stieg sie auf mich, und ihre Nasenspitze berührte mich.«

»Sie haben meine Schwester gebumst!«

»Éponyme«, bat der Graf, »unterbrechen Sie mich nicht, denn ich versichere Ihnen, es kam noch schlimmer. In der intimen Hitze der Kalesche hatte ich eine meiner wunderbaren dialektischen Offenbarungen, ich wurde erleuchtet. Ich sah diese unersättliche Frau, sah diesen alten Knochen, der sich nie reich genug fühlen wird. Und ich bedauerte sie, derart steckten sie fest in ihrem eitlen Drang nach Besitz. Körperlichem Besitz, materiellem Besitz, Grundbesitz, so viel Blei, das am Auffliegen hindert. Ich fragte mich: ›Wer nimmt mir meine materiellen Güter, wer hilft mir, zurückzufinden in den ursprünglichen Zustand? Wem konnte ich wohl diese fürchterliche Last aufbürden, das Eigentum?‹ Und da dachte ich an die beiden. Oder waren sie es, die mich auf den Gedanken brachten? Ach, ich weiß nicht mehr. Jedenfalls habe ich ihnen Wort für Wort folgende Erklärung gegeben: ›Ich möchte Ihnen all meine Güter übertragen.‹«

»Was heißt das, Sie haben ihnen alles geschenkt?«

Es regnete weiter. Der Graf und der Pfarrer ruderten, so gut sie konnten. Nitchonne, auf Knien, schöpfte mit einem Eimerchen Wasser. Madame fürchtete, falsch verstanden zu haben.

»Alles? Aber Alarmé, was wollen Sie damit sagen?«

»Sonst können wir nicht loslassen.«

116

Wind und Regen hatten aufgehört. Vor ihnen erschien eine einsame Insel. Sie erwogen, an Land zu gehen.

»Alarmé«, jammerte Éponyme, die Angst hatte, beim Aussteigen aus dem Boot nass zu werden, »den Naturzustand hätten wir auch im Park machen können, das hätte gereicht.«

»Nein, meine Liebe. Die Zeit der halben Sachen liegt hinter uns.«

»Nitchonne«, sagte die Gräfin, »tragen Sie mich, sonst werde ich pitschnass.«

»Ja, Madame.«

Für den sicheren Transport ihrer Herrin musste die junge Frau aus Nizza bis zu den Oberschenkeln ins Wasser steigen. Éponyme war größer und fülliger als ihre Dienerin und lastete mit ihrem ganzen Gewicht auf der kleinen Köchin.

»Nein, Nitchonne«, rief der Graf, »du setzt Madame ab! Im Naturzustand begegnet man weder Dominierenden noch Dominierten. Mit dem Bedienen ist es vorbei.«

»Sie belieben zu scherzen«, protestierte Madame.

Nitchonne ließ ihre Herrin fallen, und als ihr Hintern ins Wasser tauchte, machte es gewaltig Platsch! Eine Krabbe kletterte der aufgebrachten Gräfin in die Haare, und als eine Woge ihr bis an die Nase stieg, schrie sie, in der Natur gebe es überhaupt nichts anderes, nur Dominierende und Dominierte.

»Große Hunde, die sich an kleinen Hunden vergehen, so sieht es aus!«

»Nicht nach einer solchen Natur dürstet es uns, Éponyme. Unsere Natur ist besser.«

Die Gräfin kam mehr schlecht als recht auf die Füße, bald gehalten vom Pfarrer, bald von Nitchonne oder ihrem Mann. Für eine Weile wanderte das Quartett am Ufer der einsamen Insel entlang.

»Und mein Oracio?«, fragte Éponyme.

Da niemand antwortete, hakte sie nach:

»Wo ist er, mein Oracio? Kommt er im Naturzustand?«

Im selben Moment, auf dem Küchentisch, auf dem der Italiener Nitchonne Mandolinenunterricht gegeben hatte, auf ebenjenem Holz, auf dem er, als sein Schwellkörper es ihm wieder erlaubte, mit Madame geturtelt hatte, knetete Oracio Antinôme.

»Hat meine Schwester dich besser geküsst als ich?«

»Ma no, Frau Herzogin. Bitte, ich will keine Kummer. Will meine Stelle behalten, Madame, ich immer schuften, immer schwellen. Spüren Sie, wie gut ich schwelle?«

»Schwelle mich tief, Lakai«, befahl die große Dunkelhaarige.

Auf der Insel, die Frisur im Gesicht, rief Éponyme unterdessen immer wieder vergeblich:

»Nein, ohne Oracio gehe ich nicht in die Natur, nicht ohne Oracio!«

Sie warf sich auf ihren Mann wie ein wütender Schimpanse, kletterte ihm auf die Schulter und traktierte seinen Kopf mit kleinen, jähzornigen Fäusten.

»Nein, Alarmé, haben Sie verstanden? Nie und nimmer! Das geht zu weit, verdammt noch mal, selbst meinen Koch haben Sie überlassen!«

Der Graf sank zu Boden, seine Frau schlug weiter auf ihn ein. Sie fand die Drosselvene und wollte ihn schon erwürgen. Sie schrie in einem fort und knallte seinen Kopf auf die Steine, damit er seinen Irrtum einsah:

»Alarmé, ich hasse Sie! Ich hasse Sie!«

»Aber wenn wir zurückgehen«, wagte er trotz Schlägen und Geschrei anzumerken, »haben wir ein noch größeres Problem: Söckchen ist auch Teil der Schenkung.«

»Sie haben Söckchen verschenkt? Also, ich sehe nicht, wieso das schlimmer ist als mein Ko… WIE BITTE?«

»Éponyme, Sie müssen verstehen, dieses Geschenk war keine Absicht. Es war ein Versehen. Und ich bin sicher, als sie mir den Vertrag zur Unterzeichnung gaben, hatte weder Ihre Schwester noch Ihr Schwager etwas Böses im Sinn. Aber nun denn, Vertrag ist Vertrag.«

»Ein Vertrag?«

»Er bestimmt, dass ich ›Schloss, Vermögen sowie alle bewegliche Habe‹ übertrage.«

»Und?«

»Das ist wieder diese blöde Sklaverei, die uns hier in die Bredouille bringt. Ich hatte vergessen, dass laut dem denkwürdigen Code noir des Herrn Colbert …«

»Was erzählen Sie da, unsere Tochter ist nicht schwarz!«

»Aber wir haben sie als solche präsentiert. Laut dem Code noir sind Negersklaven bewegliche Güter.«

»Aber unsere Tochter ist eine FALSCHE Schwarze!«

»Wollen Sie, dass man uns auch noch wegen Eidesbruchs den Prozess macht?«

»Alarmé«, stellte Éponyme klar, »ich habe Verständnis für vieles, aber das geht zu weit.«

»Glauben Sie mir, meine Liebe, genau das habe ich auch Ihrer Schwester und Ihrem Schwager gesagt. Aber sie erwiderten, ich solle dankbar sein, dass sie keine Strafanzeige erstatten, wegen Etikettenschwindels. Ein ums andere Mal habe ich gesagt: ›Aber es ist mein Kind.‹ Sie meinten, wenn das der Fall sei, könne man mich, da ich sie in einen Käfig gesteckt und zur Arbeit gezwungen hätte, wegen Ausbeutung Minderjähriger vor den Kadi bringen. Sie haben mir aufgezeigt – und ich spreche nicht von Gefühlen, sondern von Recht und Wissenschaft –, sie haben mir aufgezeigt, wollte ich sagen, dass es im allseitigen Interesse liegt, wenn die Kleine eingestuft bleibt als ihre …«

»Als ihre was?«

»Ach, Éponyme, denken Sie vielleicht, mich freut das? Als ihre Sklavin, ja. Kommen Sie. Da wir rechtlich nichts unternehmen können, schlagen wir ein neues Kapitel auf. Wir werden uns nicht versagen, uns in den Naturzustand zu begeben, denn für Söckchen ist die Sache, so leid es mir tut, gelaufen.«

»Und mein Hündchen? Sagen Sie nicht, Sie hätten mein Hündchen verschenkt!«

»Aber nein. Das hätte ich mir nie erlaubt.«

»Wo ist sie dann? Wo ist Fragonarde?«

»Éponyme, vergessen Sie das alles. Es liegt hinter uns. Wir treten heraus aus der Sklaverei, aus der Abhängigkeit. Freuen Sie sich, ein neues Leben beginnt!«

117

Die ideale Gesellschaft, in der es keine Schwarzen und keine Weißen mehr gab, sondern nur noch Kameraden, erwies sich als überaus tauglich für das Leben an Bord, denn bei allen Verrichtungen war die Hilfe anderer vonnöten. Auch stellten sich die Sklaven als umso wertvoller heraus, als sie nicht länger untätig waren. Ein Sklave an Bord ist ein echtes Paradox: Man hat ihn gefangen, damit er arbeitet, doch auf dem Schiff ist er der Einzige, der bei keinem Manöver zur Hand geht. Macht man ihn dagegen zum Kameraden, ist er ein weiterer tapferer Kerl.

Es wurde gelacht, Freundschaften wurden geschlossen. Man stritt sich über Sex.

»Hört zu, Kameraden«, sagte der alte Zeb, »entweder wir kastrieren die Herren, oder wir werfen die Damen über Bord, aus humanitären Gründen. Denn euer neues System wird das sexuelle Verlangen nicht verkraften. Die universelle Gleichheit wird abrupt haltmachen zu Füßen der Liebe, sobald mehrere von euch dieselbe Frau begehren oder denselben Mann.«

»Soll Gott entscheiden«, schlug Pietr vor.

»Oder jeder darf vernaschen, wen er will, ohne die Vorstellung von Zugehörigkeit, ohne dass es heißt, man besitze wen auch immer«, meinte ein junger Smutje.

»Na, dich besitzen doch alle«, sagte ein alter Seebär, »und besonders glücklich gemacht hat dich das nicht.«

Man kam überein, dass Kinder Dummköpfe seien, und Pietr verfügte die völlige sexuelle Enthaltsamkeit, aber nur auf den Schiffen.

»Ein Anrecht auf Liebe habt ihr bei den Zwischenstopps. So wird das Schiff zu einem Territorium, das geschützt ist vor den schlimmsten Leidenschaften.«

Kaum wurden die neuen Regeln befolgt, erlebten die vier Segler einen wahren inneren Frieden. Es wurde reichlich masturbiert an Bord, klar, um dieser anderen Knechtschaft zu entfliehen, die aus der sexuellen Anziehung erwächst. Aber sie hatten es geschafft, dass alles gerecht zuging. Jeder bekam denselben Anteil Nahrung und Gold, jeder schlief so schlecht wie der andere. Tatsächlich – und Zeb überraschte es am meisten – war Friede an Bord der Piratenschiffe. Pietr blieb der Chef, aus dem einfachen Grund, weil er die Manöver und den Alltag zu dirigieren verstand. Wie tief dieser Friede war, kam zumal bei den Enterungen zum Ausdruck, in einer Grausamkeit ohnegleichen.

Während sie auf Europa zusteuerten, machten sie sämtliche Schiffe, die ihre Route kreuzten, zu Kleinholz. Pietr und seine Seeräuber wussten, dass eine Mannschaft aus freigelassenen Sklaven und mehrfach abtrünnigen Piraten nichts zu erhoffen hatte. So ließen sie die Legende vom Black Ship Wirklichkeit werden. Wenn sie kamen, wehte an den Mastspitzen die schwarze Flagge. Schwarz, ohne Totenkopf noch Knochen. Und die Opfer sahen, wie Männer und Frauen über sie herfielen und ihnen alles nahmen, wie sie ihre schändlichsten Leidenschaften an ihnen auslebten und johlend davonfuhren.

Nur verging ihnen die Mordgier recht bald. Es brauchte nicht Dutzende von Enterungen, damit selbst die Bauern begriffen, dass die feindlichen Schiffe voller armer Kerle waren, arm wie sie selbst. Also wurde die Mannschaft vergrößert. Man nahm Schiffe hinzu. Leider brachte das Piratengeschäft nicht genug Gold ein, um alle glücklich zu machen.

»Die Piraterie«, erklärte der alte Zeb, »ist ein sehr fragiles System.«

Die Männer horchten auf.

»Die Umverteilung der Güter funktioniert nicht mehr.«

Die Kinnladen kauten nicht länger auf dem Fleisch, die Blicke hoben sich zu dem weisen Mann.

»Wir müssen uns von überzähligen Elementen trennen.«

Allenthalben Protest. Sie hatten die Gräuel der Sklavenhändler erlebt, die ihren Gefangenenüberschuss über Bord warfen.

»Zeb«, erklärte Pietr, »ich habe es am eigenen Leib erfahren, ausgesetzt von meinen Kameraden, es gibt nichts Schlimmeres.«

»Ich weiß«, sagte der Alte, »das befördert nur die unglaublichsten Rachegelüste. Deshalb dürfen die Elemente, von denen wir uns trennen, nicht überleben, sonst tun sie uns etwas an. Die Gesellschaft, die ihr auf diesen Schiffen errichtet habt, und eine solche hat es noch nirgendwo gegeben, ist mir kostbar. Aber wenn uns etwas liegt an unserer schwimmenden Republik, müssen wir sie verteidigen, sosehr uns die Entscheidung das Herz zerreißt. Mehr als ein Drittel unserer Mitglieder muss beseitigt werden. Ich verspreche euch, wir tun es auf eine menschlich akzeptable Weise. Ich meine, keine Gruppe soll stigmatisiert werden. Wir ziehen Strohhalme, und wer den Kürzeren zieht, kann sich selber ins Meer stürzen.«

Es wurde lange diskutiert. Einig war man sich, dass die Ressourcen nicht ausreichten. Und etliche Stimmen erhoben sich, um den Humanismus des alten Zeb zu rühmen, der nicht mehr unterscheide zwischen Schwarz und Weiß und der die Ermordung von Mitgliedern der Gemeinschaft ohne Ansehen der Person durchzuführen gedenke.

Doch so modern das Projekt auch anmutete, es scheiterte an den menschlichen Schwächen: Niemand hatte es eilig zu sterben. Zeb war enttäuscht.

118

»Du knirschst mit den Zähnen, alter Zeb.«

»Weil ich nicht schlafen kann. Die kapieren gar nichts. In weniger als einer Woche haben wir die Hungersnot an Bord, und dann geht das Gemetzel los. Mit mehr Toten als bei dem von mir empfohlenen gerechten Massenmord.«

»Es sei denn, wir verdienen mehr Geld«, meinte Yom.

Die drei Freunde schliefen Seite an Seite in Hängematten, in einer Ecke der ehemaligen Kapitänskajüte.

»Nein«, sagte Zeb. »Unser System beruht auf simplen Beobachtungen: Die Sklaverei ist das Übel. Das Menschengesetz läuft immer auf die Sklaverei hinaus. Also müssen wir uns, wollen wir eine gerechte Gesellschaft, systematisch außerhalb des Gesetzes stellen. Und dafür müssen wir klein bleiben, durch die Maschen schlüpfen. Damit sie von Dauer ist …«

»Zeb, alter Freund«, bremste ihn Pietr Cohen, »in einer glücklichen Situation ist nichts von Dauer. Unser System ist ideal, weil es funktioniert, solange wir auf Fahrt sind.«

»Pietr hat recht«, brummte Yom. »Wir haben exakt dasselbe aufgebaut, nur auf einer Insel. Tja, und nach ein paar Wochen waren wir es leid. Glaub mir, das Wichtigste an der Freiheit ist das Schiff. Ich bin sicher, sobald wir die Küste erreichen, ist es aus damit. Sehen wir einfach zu, dass die Mannschaft uns bis dahin nicht umbringt.«

»Nein«, grummelte Zeb, »wir müssen das Ideal hochhalten. Ihnen erzählen, dass die Fahrt ewig währt. So wird selbst an Land unsere Gesellschaft noch zusammengeschweißt von einem Traum, einem …«

»Einem messianischen Traum?«, fragte Yom.

»Und all die hungrigen Mäuler?«, meinte Zeb.

»Es tut mir leid, wirklich«, sagte Pietr Cohen, »aber in dem Punkt hast du die menschlichen Fähigkeiten überschätzt. Solange du nicht zu viel von ihnen erwartest, werden die Menschen dich niemals enttäuschen.«

»Was willst du damit sagen?«

»Wenn du möchtest, dass die Leute sterben, erwarte nicht, dass sie selber das Messer führen.«

119

Yom und Pietr setzten ihr Talent als Marodeure ein, um auf den überschüssigen Schiffen alles verfügbare Pulver zusammenzuklauben. Dann steckten sie die Krautkammern der beiden jüngst der Flotte zugeschlagenen Segler in Brand. Sie legten eine lange Lunte bis an Deck, zündeten sie an und kehrten zurück in ihr Schlafgemach. Worauf fürchterliche Explosionen der Sorge um eine Überbevölkerung ein Ende setzten. Blieben noch drei Schiffe: eine Karavelle und zwei Slups.

Die Trauer um die verschwundenen Kameraden war groß, und mehr als einer fragte sich, wie die beiden Unglücke gleichzeitig hatten geschehen können. Alle stimmten darin überein, dass sich eine solche Tragödie nie wieder ereignen dürfe. Und so beschloss man, keine Fremden mehr in diesem kleinen schwimmenden Land zu akzeptieren. Die Schiffsrepublik bot ihren Bürgern einen großartigen Alltag, sie waren glücklich. Damit die Freude fortbestand, durften sie nicht das Elend der Welt bei sich aufnehmen.

Sie stachen wieder in See. Ihre Regierung konnte nicht besser funktionieren. Pietr hatte die Befehlsgewalt und missbrauchte sie nicht. Zeb erzählte Geschichten von seinem kleinen Forscherprinzen, und so schlicht der Mythos auch war – ehemalige Sklaven und Meuterer auf der Suche nach einem Kind –, er genügte, um den Zusammenhalt dieses aufkeimenden Volkes zu bekräftigen. Da ihr eine eigene Geschichte nicht gegeben war, verspürte die Bruderschaft der Meere die Notwendigkeit, sich von Legenden zu nähren.

»Und wo sind die anderen freien Menschen, alter Zeb?«

»Außer auf unseren drei Schiffen, liebe Mitbürger, kenne ich keine. Die Freiheit ist ein Zustand …«

»Was für ein Zustand?«

»Damit möchte ich sagen, Kinder, dass es sich um einen Zustand handelt, der nicht geeignet ist zu überdauern. Also besaufen wir uns und tun wir, was wir können. Und möge der verlorene kleine Prinz uns auf lohnende Wege führen.«

»Dir mangelt es an Ehrgeiz, alter Zeb.«

»Sauft euch die Hucke voll, habe ich gesagt!«

Nach dieser Predigt gab es eine dreifache Ration Taffia.

120

So viel Glück, Harmonie und Ruhe war Pietr Cohens Gesundheit nicht zuträglich. ›Beneidenswert, wer wie Odysseus eine nette Reise gemacht hat. Und zu bedauern, wer wie ich um den ganzen Globus fährt, ohne den väterlichen Leichnam je loszuwerden.‹ Pietr konnte nicht mehr schlafen. ›Es gibt da eine Konstante, und das sind die Fische. Ihr Mief begleitet mich, und kaum lässt der Wind nach, nimmt er mir den Atem.‹ Der Ekel war mit der Zeit gekommen. Er dachte, dergleichen Beschwerden rührten von der Beengtheit an Bord her, also bat er, allein sein zu dürfen, und schlüpfte in der kleinsten Kajüte unter.

In seiner Hängematte, die Nase zum Bullauge hinausgesteckt, grübelte er Nacht um Nacht über seine Schlaflosigkeit. ›Ich frage mich, ob ich weiß bin. Schwarz bin ich nicht, so viel steht fest, aber ist ein Jude auch weiß?‹

Beim ersten Morgenlicht schlief er ein und hatte das Gefühl, man würde ihn gleich wieder wecken. Kanonendonner erscholl von mehreren Seiten des Schiffes. Mit nacktem Oberkörper stürzte der holländische Pirat zu seinem Gürtel und lud rasch eine Muskete und zwei Pistolen. Dann stieg er, die Stiefel noch aufgeschnürt, an Deck und schnappte sich den ersten Säbel, der ihm in die Finger kam. Mit einer Kinnbewegung bat er Yom um einen Lagebericht.

»Wo wir in Küstennähe segeln, musste das ja passieren«, brüllte der Indianer, »Sklavenhändler! Eine Flottille ähnlich wie unsere: drei Schiffe. Sie haben zuerst geschossen.«

Pietr sprang auf die Reling, damit man ihn besser sah, und schrie, man solle die Segel einholen und die Kettenkugeln laden. Doch niemand hörte auf ihn. Er hatte die Stimme verloren.

»Das ist die Schlaflosigkeit«, murmelte er in Richtung Yom.

Ein feindliches Geschoss zerfetzte einen Mast. Seilrollen fielen von den Wanten herab und schlugen ins Deck, nur einen Meter von dem Holländer entfernt. Aber er war so schläfrig, dass er nicht mal erschrak.

»Meine einzige Macht«, brachte Pietr trotz gereizter Kehle heraus, »ist meine Stimme. Aber ich kann nicht sprechen. Ich habe Angina. Erzählt’s mir später.«

»Pietr!«, rief Yom. »Ohne Kapitän haben wir keine Chance.«

»Im Gegenteil«, flüsterte der Holländer, während ringsum die Geschosse krachten. »Wir haben sowieso gewonnen. Wir sind moralisch überlegen.«

»Was sagt er?«, fragte Zeb. »Bei dem Lärm verstehe ich nichts.«

»Das sind Sklavenhändler«, erläuterte Pietr mit seiner krächzenden Stimme, »aber unsere Männer sind frei. Wir sind die Guten. Wie sollen wir da verlieren?«

Und fest darauf bauend, kehrte er schlaftrunken in seine Kajüte zurück. Einer der Mannschaftskameraden ging über Bord und verdunkelte für einen Moment das Bullauge neben seiner Matte. Pietr legte sich hinein und schloss die Augen. Manchmal fegt der Schlaf alles hinweg.

Die Explosionen gingen weiter. Das Schiff machte eine Halse. Zeb oder Yom mussten das Kommando übernommen haben, und so wie Pietr es von seiner Schlafstatt aus beurteilen konnte, sah die Sache gut aus: ›Drei Schiffe hier wie da. Aber sie haben ihre Unterdecks voller Sklaven, während meine Schiffe nur freie Menschen beherbergen.‹

Das Feuer hatte auf ein Segel übergegriffen, es hing über dem Wasser und tauchte die Kajüte in ein rotes Licht. Um dieser Unannehmlichkeit etwas entgegenzusetzen, griff Pietr nach dem Buch von Spinoza, das er durch alle Abenteuer hindurch mitschleppte. Trotz herausgerissener Seiten erwies sich das Werk als äußerst nützlich: Der Schlaflose legte es sich übers Gesicht und sah den Widerschein des Brandes nicht mehr.

›Spinoza kann mir also beim Einschlafen helfen. Wenn Spinoza recht hat, findet man den Schlaf. Wenn Gott nicht aus der Welt ist und jede sinnliche Manifestation für eine Modalität seiner geometrischen Vollkommenheit steht, ja, dann ist ein ruhiger Schlaf möglich. Es bedeutet, dass die Welt Mathematik ist. Drei Schiffe voller freier Menschen, während unsere Feinde die Hälfte ihrer Belegschaft im Kielraum anketten. Die Sklaverei ist das Böse, denn rein rechnerisch wird sie die Seeschlacht verlieren. Eine Gesellschaft, und sei sie so klein wie meine drei Schiffe, kann nur Erfolg haben, wenn alle an Deck sind.‹

»Er glaubt an mich, Herr, eine Katastrophe«, jammerte Spinoza auf seiner Wolke.

»Prima«, sagte Gott, »so machst du dir eine kleine Vorstellung davon, was ich Tag für Tag erleide. Alle diese Trottel, die mit meinem Namen auf den Lippen sterben. Ach, wie einfach es für sie ist, anderen die Schuld zu geben. Aber jetzt bist du dran, Spinoza, stell dich deiner Verantwortung.«

»Gott«, flehte Pietrs Vater, »weck meinen Sohn, er wird umkommen, und alle seine Freunde mit ihm.«

»Gott«, erlaubte sich Spinoza anzumerken, »Ihr seid ein Zyniker. Das ist gar nicht nett, sich über mich zu mokieren. Steigt herab von Eurer Wolke und sagt diesem Pietr Cohen, dass er in Gefahr ist.«

»In dem Punkt, Spinoza, triffst du den Nagel auf den Kopf. Er ist in großer Gefahr.«

»Wir verlieren!«, brüllte Yom.

Er kam in Pietrs Kajüte gestürmt. In der Brust des karibischen Hünen klaffte ein dampfendes Loch.

»Yom, stirbst du?«

»Ich glaube nicht. Eine Kanonenkugel ist mir in den Plexus gedrungen. Ein paar Organe haben ein wenig geknirscht. Das Geschoss hat ein großes Loch hinterlassen und einen Geruch von Grillfleisch, wie du riechen kannst, aber ich bin tatsächlich einer der wenigen, die nicht tot sind.«

»Und Zeb?«

»Sie dachten, er sei unser Kapitän, und bestrafen ihn. Aber das ist nicht so einfach, denn unsere Leute lieben ihn, und die Angreifer wollen nicht gleich nach dem Entern eine Meuterei. Gerade diskutieren sie oben, ob sie Zeb töten sollen oder nicht. Komm, Pietr Cohen, die Sache ist gelaufen. Wir müssen fliehen.«

»Ohne Zeb? Ohne unsere Überlebenden?«

»Pietr, glaub mir, es ist aus und vorbei.«

Die beiden Freunde zwängten sich durchs Bullauge und ließen sich in die Fluten fallen.

»Was für ein Glück, Pietr Cohen, dass sie uns nicht weit von der Küste geentert haben.«

»Achtung!«

Ihnen blieb kaum Zeit, den Kopf einzuziehen, als eine Schaluppe ins Meer fiel. Und in diesem Nachen saß ihr Freund Zeb.

»Was für ein Glück, Zeb«, rief Yom, »sie haben dich am Leben gelassen.«

»Halt den Mund. Versteckt euch im Schatten des Bootes und entfernen wir uns von diesem Fiasko. Und hoffen wir, dass die Haie nicht nachtragend sind und unsere Spur finden. Yom, Pietr, ihr seid echt zwei Deppen mit eurer Freiheit. Das ist alles deine Schuld, Pietr Cohen.«

Das Boot entfernte sich. Pietr und Yom betrachteten traurig das Feuer, das sich auf ihren drei Schiffen ausbreitete.

Als Frankreichs Küste vor ihnen erschien, brach die Nacht herein. Zum ersten Mal seit Monaten setzten die drei Freunde einen Fuß an Land.

»Nach meinen Berechnungen«, sagte Zeb, »sind wir nicht weit von Bordeleau, das ist gut. Beschaffen wir Wasser und Proviant, dann können wir weiter mit dem Boot fahren, so geht es schneller. Ah, seht mal, dort sind Kanäle, da können wir …«

»Pietr«, meinte Yom, »du sagst seit Stunden kein Wort. Immer noch der Hals?«

»Nein, meine Freunde. Die Philosophie. Wir müssen sie hinter uns lassen.«

»Wie bitte?«

»Deshalb haben sie dich am Leben gelassen, alter Zeb. Damit du der Welt das Ausmaß meiner Niederlage zur Kenntnis bringst.«

»Bild dir bloß nichts ein. Sie hatten Angst, die Überlebenden würden sich gegen sie wenden, wenn sie mich foltern. Sie haben gesehen, dass unsere Mannschaft mich mochte, da wollten sie die Chance auf eine Investitionsrendite nicht verspielen, klar? Sie wollten ihnen die Ketten wieder anlegen können, ohne dass sie Rabatz machen.«

»Siehst du, Zeb, da schlafe ich ein und lasse die Metaphysik für immer hinter mir, und kaum wache ich auf, bleibt mir nicht mal eine politische Utopie.«

»Und, schlimm?«

»Sehr schlimm. Wir kommen nach Europa und wissen nicht mal, was wir dort suchen.«

»Das, Pietr Cohen, ist sehr einfach. Wir suchen nach dem kleinen Prinzen Pinoquillio.«

121

Er war in einem Park. Es war Nacht. Er beugte sich über ein Kellerfenster zu den Küchenräumen hinab.

»Du bist die einzige Sache, die mir mehr bedeutet als Zucker.«

»Ich bin eine Sklavin, wegen eines formalen Versehens, für das meine Eltern verantwortlich sind, aber ich bin keine Sache, Pinoquillio.«

»Nein, du irrst dich, Söckchen. Du kannst keine Sklavin sein, du hast keinen flachen Kopf.«

»Pinoquillio, nur in deinem Land wird das Schicksal von der Schädelform bestimmt. Hier ist …«

»Hier ist es besser, Söckchen?«

»Nein, hier ist es die Haut.«

»Du bist weiß, und trotzdem hast du Ketten.«

»Ich war einen Tag lang schwarz, Pinoquillio. Und auch wenn es nicht echt war, die französischen Behörden verstehen keinen Spaß. Warum bist du nicht geflohen, Pinoquillio? Du bist doch frei, solange man dich nicht erwischt.«

»Ich habe es nicht übers Herz gebracht, dich hierzulassen.«

»Du bist ein netter Kerl.«

»Nein, ich bin ein verwöhntes Kind, das nur an sich denkt, ein Meister des Egos. Von mir aus können alle krepieren. Ich interessiere mich nur für schöne Sachen, die ich essen kann.«

»Und ich? Willst du mich auch essen?«

»Nein, das ist es ja, das Wunder deiner Socken. Durch sie sprechen wir miteinander, das reicht mir.«

»Sieh zu, dass du abhaust, kleiner Prinz. Wenn sie dich entdecken, wird es für mich noch schlimmer.«

»Schlimmer, als in der Küche deines eigenen Schlosses angekettet zu sein und das Geschirr deines Onkels und deiner Tante zu schrubben?«

»Der Alte hat mich nicht vergewaltigt, das ist schon mal was. Der kann einem wirklich Angst machen mit seiner Möhre im Bauch.«

»Ich will nicht pessimistisch sein, Söckchen, aber das ist nur eine Frage der Zeit. Lass mich dein Herold sein und mir eine List ausdenken, wie ich dich rausholen kann.«

Pinoquillio zwängte sich ins Kellerfenster. Er hatte den Kopf in der Küche, nahe bei Söckchen, während sein Hintern und seine Beine in der Parklandschaft zappelten.

»Mit deinem dicken Arsch passt du da nie durch.«

»Söckchen! Man macht keine Bemerkungen über das Äußere der Menschen.«

Er zog den Kopf wieder heraus und überprüfte die robusten Stangen. Söckchen, in der Küche, blieb auf dem Boden sitzen, inmitten von Bergen schmutziger Teller, die sie halbherzig scheuerte.

»Meine Eltern werden schon merken, dass ich nicht einfach so hierbleiben kann. Befrei mich nicht, mein edler kleiner Prinz. Warten wir ab.«

»Bist du sicher, Blondchen?«

»Ja. Nicht alle Eltern sind …«

»So doof wie mein Vater?«

»Das wollte ich damit nicht sagen.«

»Hör zu, Söckchen. Deine Eltern haben dich in einen Käfig gesteckt, obwohl dort ein Krokodil war. Und dann haben sie dich verkauft wie eine gewöhnliche …«

Auf einmal erschrak Pinoquillio, entfernte sich rasch vom Fenster und kletterte das Spalier einer Glyzine hinauf.

»Söckchen, das Kroko kommt!«

Die Tulpen in einem Blumenkasten, nur ein paar Meter weiter, wiegten sich. Dann war das Rascheln von Erdbeersträuchern zu hören, und die Echse näherte sich dem Kellerfenster zur Küche. Aus den Tiefen des Bauches der Bestie drang das Jaulen eines Cavalier-King-Charles-Spaniels:

»Hilfe! Hilfe!«

»Pinoquillio, das ist der Hund meiner Mutter! Wenn wir ihn retten, hat meine Mutter mich wieder lieb. Spring dem Kroko auf den Rücken, und es lässt den Käse fallen.«

»Oh nein, mein liebes Kind«, rief das Krokodil, »den Streich hast du mir schon gestern Abend gespielt. Das ist äußerst schmerzhaft an den Lendenwirbeln. Ich habe Arthrose und …«

»Wenn das so ist«, sagte Pinoquillio, »dann spuck aus. Na los, spuck sofort aus!«

Das Krokodil gab ein Rachengeräusch von sich und kotzte einen Schleimklumpen auf den Rasen, mittendrin Fragonarde.

122

Da sie ihr Abenteuer auf einer Insel erlebte, musste Éponyme daran denken, wie schwer es ihr fiele, dies in eine literarische Form zu gießen. Wäre sie bei Laune gewesen, hätte sie über ein solches Paradox geschmunzelt: Solange sie müßig in ihrem Schloss gelebt hatte und ihr nichts anderes passiert war, als auf den Koch zu warten, konnte sie locker siebzehn Seiten am Tag vollschreiben. Doch jetzt, mitten in der Nacht in diesem neuen Garten Eden und völlig durchgefroren, hätten ihre eisigen Finger sie, wäre ihr eine Feder beigesprungen, daran gehindert, von ihr Gebrauch zu machen. Sie verspürte eine ungeheure Wut, dass sie dort war, weder reich noch Mutter noch sonst was, und jeder Muskel erinnerte sie daran, wie wenig sie für die Natur geschaffen war. Aber egal, redete sie sich ein, ihr Mann war schließlich Philosoph. Und der würde sich zu gegebener Zeit imstande zeigen, ihrer philosophischen Insel einen Platz in der Historie zu erobern. Sie dagegen, Éponyme, fühlte sich nur imstande, von dem zu sprechen, was geschah. Und so blieb ihr nichts anderes übrig, als sich mit Phänomenen der Wirklichkeit oder der Einbildung abzugeben. ›Ich kann nur Geschichten erzählen‹, dachte sie, ›während mein Mann zu kosmischen Betrachtungen gelangt. Ich spreche von meinem Arsch, und der Gatte steht mit den kosmischen Sphären auf Du und Du. Vielleicht stimmt es ja, dass wir Weibsbilder dazu verdammt sind, die Welt nur durch das irdische Prisma des Herzens zu sehen. Oder, in der prosaischen Variante, vermittels vaginaler Kontraktionen. Er geht mir auf die Nerven, mein Mann, mein Philosoph, der Götterbote mit den geflügelten Sohlen, und trotzdem muss ich ihm folgen, weil es wichtig ist, ganz bestimmt. Denn trotz aller Schwere der Welt: Er denkt. Was macht es da, wenn ich in diesem neuen irdischen Paradies nicht mehr schreiben kann. In unserer Familie hat er das Talent.‹

Dergleichen Anhäufung generöser Gedanken, begünstigt vom Raureif und dem langen Fußmarsch, fand ihren Ausgleich in ständigem Gemeckere:

»Alarmé, da ist ja gar nichts zu sehen von Ihrem Eden.«

»Épopo, selbst hier ist es zuweilen Nacht.«

»Brrrr! Herr Graf«, sagte Nitchonne und zitterte am ganzen Leib, »wenn ich Klöten hätte, wären die abgefroren.«

»Du hast aber keine, Mädchen«, konterte der Philosoph, »was beweist, dass die Natur bestens verfasst ist, nicht wahr, Herr Pfarrer? Im Übrigen …«

»Monsieur«, ließ die junge Frau aus Nizza sich nicht beirren, »wir sehen nichts, und uns ist kalt. Monsieur, können wir ein Feuer machen?«

Der Graf blieb abrupt stehen, drehte sich zu seinen drei Gefährten um und erklärte sehr bestimmt, dass er jeder Anwandlung, auf diesem unberührten Fleckchen Land die Fehler der Zivilisation zu wiederholen, entgegentreten werde.

»Nitchonne, sag, was passiert deiner Meinung nach wohl, wenn wir anfangen, die Wälder unserer unbewohnten Insel abzubrennen?«

»Monsieur, ich glaube, dann wird uns warm.«

»Handelten wir so«, fuhr Alarmé fort, »erschöpften wir die Ressourcen dieses kleinen Reviers, das ein Gleichgewicht kannte, bevor Menschenhand einen Fuß darauf setzte.«

»Wir können ja ohne Hände Feuer machen, Monsieur, und ohne Füße auch, wenn Ihnen das so wichtig ist, aber wir müssen was tun, mir ist kalt!«

»Das heißt, ihr wärt bereit, alle drei, alles aus dem Gleichgewicht zu bringen für eure Bequemlichkeit! Nitchonne, was meinst du, machen die Wilden Feuer?«

»Aber klar doch, ganz sicher, Monsieur.«

Der Graf verneinte heftig. Der Wilde habe Anmut und Respekt. Genau wie bei der Katze oder der Anopheles lehre seine reptilische Intelligenz ihn, die Kreisläufe der Welt niemals zu stören. Éponyme hörte nicht zu. Trotz der Dunkelheit bemerkte Monsieur ihre verschränkten Arme, ihre Schnute, ihr missbilligendes Zähneklappern.

»Na schön, Éponyme, wenn Sie gleich eingeschnappt sind, dann beenden wir das Ganze. Was soll diese Flappe?«

»So bin ich nun mal, tut mir leid. Ich kann nichts dafür.«

»Dann geben Sie sich einen Ruck. Sie machen sich Sorgen, das sieht man, und wir alle bekommen die Folgen zu spüren. Selbst der Herr Pfarrer wird es bemerkt haben.«

»Oh, ziehen Sie mich nicht in Ihre Streitigkeiten hinein«, bat der Priester.

»Éponyme, Sie verderben uns die Stimmung, weil Sie an unsere Tochter denken, nicht wahr?«

»Sie müssen zugeben«, murmelte die Gräfin, »dass es schwer ist, nicht an sie zu denken.«

»Tja, das nennt man egoistisch, mehr habe ich dazu nicht zu sagen. Wir kommen jungfräulich in wilde Lande, und Ihnen fällt nichts Besseres ein, als uns auf den Geist zu gehen mit …«

»Nein, gar nicht«, protestierte die Gräfin und wrang die Hände.

»Egoistisch! Jawohl, egoistisch!«

Wieder zog sie einen Flunsch. Ihr Mann verabschiedete sie.

»Verlassen Sie die Gruppe! Zumindest für eine Weile. Gehen Sie, aber dalli. Ich will nichts mehr von Ihnen wissen, solange Sie nicht in Einklang stehen mit dem, was wir erleben. Na los, verschwinden Sie in eine andere Ecke der Insel und denken Sie nach über Ihr Verhalten.«

Alarmé setzte sich und bedachte seinen Pfarrersfreund mit einer zwinkernden Umarmung.

»Geht es uns nicht gut hier?«, sagte er nach einem ausgiebigen Gähnen. »Nur ein Lendenschurz zwischen unserer erschöpften Haut und der nächtlichen Luft. Über uns die Sterne, hier unten die Zukunft. Das Goldene Zeitalter! Oder sind wir diesem Minütchen Ruhe nicht immer schon nachgerannt?«

Der Priester, die Augen verloren am Horizont, legte dem Philosophen seine breite Hand aufs Bein. Alarmé wurde lockerer. Zum ersten Mal seit ihrer Ankunft in diesem neuen Eden gestattete er sich, zu lächeln und vollkommen zu entspannen.

»Herr Graf?«

»Nennen Sie mich ›Mensch‹!«

»Herr Mensch …«

»Oder auch ›Bürger der neuen Welt‹.«

»Von mir aus, aber …«

»Aber was? Ich sehe eine sorgenvoll gerunzelte Stirn. Das werde ich nicht zulassen. Mein Paradies ist kein Ort, an dem man das Runzeln duldet.«

»Trotzdem«, beharrte der Pfarrer, »ich wollte fragen …«

»Nun denn, fragen Sie.«

»Kann Ihre Frau schwimmen?«

»Kümmert mich das? Ich habe nicht die geringste Ahnung. Warum fragen Sie so was?«

»Weil ich glaube, dort hinten, im Wasser, wo Nitchonne hinterherplanscht, da ist Ihre Frau.«

Tatsächlich erkannte Alarmé, als er genauer hinsah, dass Nitchonne ins Wasser gesprungen war, um Éponyme einzuholen. Die Gräfin hatte weder ihr Kleid noch ihre Unterröcke abgelegt und ruderte ängstlich, einem allzu rumgetränkten Gugelhupf gleich, mit den Armen durchs tiefe Wasser.

»Ich geh zurück! Ich geh zurück!«, rief die Schiffbrüchige, den Mund voll Salz.

Der Pfarrer stand auf und bedeutete den beiden Damen, ans Ufer zurückzukehren. Sie hörten nicht auf ihn.

»Herr Graf«, meinte der Priester, »vielleicht sollten wir …«

»Aber nein. Sie sehen doch, dass sie nicht untergehen.«

Alarmé legte sich in aller Ruhe auf den sandigen Boden, rollte sich auf die Seite und gähnte erneut. Jetzt konnte er einschlafen.

»Achtung, meine Damen!«, rief der Pfarrer. »Meine Damen, passen Sie auf: ein Schiff!«

Der Schatten eines Segelbootes glitt auf die Schwimmerinnen zu. Als der Rumpf gegen Éponyme stieß, gab der Schädel der Gräfin das Geräusch eines Gongs von sich, hörbar selbst am Ufer.

»Monsieur, da sind Turbanträger an Bord! Eine Feluke hat Ihre Frau gerammt! An Bord sehe ich Schatten von … Dunkelhäutigen. Monsieur, es fällt mir nicht leicht, Ihnen zu sagen, dass Ihre Frau …«

»›Meine‹ Frau? Gleich wieder dieser Besitzanspruch. Wir müssen lernen loszulassen, Herr Pfarrer. Im Naturreich darf jeder frei … seiner Neigung folgen.«

»Aber Ihre Frau …«

»Hören Sie schon auf. Sie gehört nicht ›mir‹. Wir können einen Menschen nicht ›besitzen‹. Soll sie die Erfahrung der Willensfreiheit machen, und alle werden glücklich sein.«

»Männer hieven sie an Bord, Monsieur. Ich sehe Bärte und exotische Hosen. Die Natur ist ja schön und gut, aber ich ahne Gefahr, Monsieur … Monsieur!«

123

Schlaff im Heck des Bootes sitzend, zeigte der Holländer alle kleidlichen Attribute eines Kapitäns, nur roch das Ganze stark nach Meer und nach Nuoc Mam. Von der Weste hatten sich die Knöpfe gelöst, und die geflochtenen Litzen, bei den Enterungen geklaut, hingen zerfranst über der Brust. Geblieben waren ihm noch ein großer Säbel, ein Beil und zwei Pistolen. Inmitten seines struppigen Barts leuchteten zwei fiebrige Augen. In Afrika war Pietr niemals krank gewesen, auch nicht in der Karibik. Doch eine leichte Brise, die sie bei der Durchsegelung des Golfs von Lyon querten, hatte ausgereicht, ihm eine Erkältung zu bescheren.

»Hatschi!«, machte der Holländer.

»Guten Abend«, antwortete Éponyme.

Auf Knien am Bug, verheddert in die Takelage, spuckte sie Tang. Yom, der dicke Indianer, massierte ihr den Kopf, denn die Gräfin war gegen die Bordwand geknallt. Der alte Zeb, stets besonnen, ging um die klatschnasse Fremde herum und tippte mit der Spitze seines Stocks auf sie. Nitchonne, die in einer Wasserpfütze bei ihrer Herrin hockte, merkte nicht, dass eine ihrer Brüste aus der Bluse hing.

»Madame, das sind Neger, das sind Türken, das sind die Kreuzzüge, die jetzt umgekehrt losgehen! Ich hatte es Ihnen gesagt, Madame, da lässt man einen rein, und aufwachen tut man im Schatten eines Minaretts. Madame, Afrika fällt über uns her!«

»Zeb«, meinte Pietr und zitterte vor Fieber, »frag diese Irre, ob sie deinen kleinen Prinzen gesehen hat.«

Da es die gemeinsame Sprache der Kameraden war, sagte der Holländer es auf Hebräisch.

»Hach, wie prächtig«, rief Éponyme, »er spricht Arabisch! Und Arabisch ist doch die Landessprache der Türkei, oder? He, Neger, ich rede mit Ihnen!«

»Nicht zu fassen«, jammerte Zeb, ebenfalls auf Hebräisch. »Nur weil ich schwarz bin, meint sie, du bist der Chef, Pietr. Klar, mit deiner Erkältung bist du sitzen geblieben, und Yom und ich durften den beiden Pappnasen das Leben retten.«

»Sie ist hübsch«, sagte Pietr und klapperte mit den Zähnen. »Spiel den Übersetzer, Zeb.«

»Hast ja recht. Sobald die Franzosen merken, dass man ihre Sprache spricht, ist all ihre Begeisterung für den Fremden dahin. Die Leute respektieren keinen, der sie versteht. Soll ich dich weiter als Türken ausgeben? Oder als Seeräuber der Meere, der eine Erkältung kriegt, kaum dass Europa naht?«

»Zeb, niemand hier hat ein Interesse daran, dass ihr einem Juden gehorcht, Yom und du. Damit verdient ihr euch kein Fünkchen Wohlwollen. Wenn ihr danach ist, seien wir eben Türken. Und unser Hebräisch bleibt Arabisch. Es gefällt ihr, ist doch prima.«

Éponyme schaute ihn an.

»Welch bezaubernde Sprache«, murmelte die Gräfin.

»Das ist Arabisch, Madame«, erklärte Zeb. »Kein Vergleich mit dem plebejischen Arabisch, das man im Maghreb spricht. Das ist reines Arabisch, von den Ursprüngen her, vom Türkischen, meine ich.«

»Oh, ja! Die Wörter Ihrer Sprache sind in meinen Ohren so viele Lokums wie Rasiermesser. Ich bin Schriftstellerin, und Ihre Phoneme …«

»Yom«, fragte Pietr auf Hebräisch, »findest du sie nicht hübsch?«

»Ich mag mehr die Brünette«, antwortete der Indianer, »sie erinnert mich an Maria.«

»Du bist mir vielleicht ein Algonquin, Yom Hashishi. Fliehst vor deiner Frau über alle Weltmeere, und die Erste, auf die du ein Auge wirfst, sieht genauso aus wie Maria.«

Yom versuchte, Nitchonnes Brust wieder in ihre Bluse zu stecken. Die Frau aus Nizza glaubte an einen Übergriff und biss ihm in den Finger. Yom zog seine Hand nicht zurück, bald blutete er.

»Also bitte«, sagte Éponyme, »beiß nicht die Leute, Nitchonne.«

»Aber er hat mich begrapscht!«

»Was sagt sie?«, fragte Yom auf Hebräisch (er war der Einzige, der kein Wort Französisch sprach).

»Madame«, bemerkte Zeb, »verzeihen Sie dem Indianer, er hat nur versucht, Sie wieder anzuziehen. Auf seiner Insel, Madame, ist er ein sehr geachteter Krieger, ein König, und er findet Sie nach seinem Geschmack.«

»Da hörst du’s, Nitchonne. Mein türkischer König ist so mächtig, dass selbst seine Diener Könige sind. Begreifst du, was hier geschieht? Nitchonne, jetzt steck ein für alle Mal deine Brust weg und hör mir zu! Ich war verloren, ruiniert, verirrt auf einer abgelegenen Insel. Nicht mal geschrieben habe ich noch. Und auf dieser Bagalla kommen sie zu mir, turbanisiert, damasziert, armiert mit gekrümmten Klingen und die Gürtel voller Geschütze.«

»Die Heiligen Drei Könige, Madame?«

»Nein, was bist du nur manchmal für eine dumme Gans, Nitchonne. Die Figuren meines Romans! Meine Angélina bin ich! Und die drei, Nitchonne, sind …«

»Ich glaube, das sind Penner, Madame.«

Pietr, im Heck, stand auf und ließ seinen Mantel schlagen. Vor Fieber stolperte er. Éponyme stürzte hin und hielt ihn.

»Das ist die Bordeleauer Kälte. Für ihn ist das wie der hohe Norden.«

»Das verstehe ich gut, Madame«, pflichtete die junge Frau aus Nizza bei.

Éponyme nahm einen Zipfel des Unterrocks ihrer Dienerin und ermunterte den Holländer, sich dorthinein zu schnäuzen. Bestrebt, ihr nicht zu missfallen, entsorgte Pietr Cohen den Inhalt seiner Nasenhöhlen in die nasse Wäsche. Während er prustete, zeigte Madame sich bezaubert von seinen zitternden Augenlidern und den endlosen Wimpern.

»Wie ein Schäfchen … so sanft …«

»Pardon?«, fragte Pietr (auf Französisch).

»Er spricht meine Sprache!«

»Ich lerne, Madame.«

»Oh, der lernt aber schnell«, meinte Nitchonne.

»Mein Prinz, mein König, du kommst aus dem sonnigen Süden, und ich liebe alles an dir!«, verkündete die Gräfin.

»Herrin«, merkte die Bedienstete an, »selbst den Wilden jagen Sie eine Heidenangst ein, wenn Sie sich gleich auf sie stürzen. Um einen Mann nicht zu erschrecken, muss man …«

»Pssst, Nitchonne, leise! In dieser Nacht, auf dieser Barke und unter den silbernen Strahlen des Mondes hat mein Universum seinen Mittelpunkt gefunden. Und genau hier, Nitchonne, befindet er sich. Glaubst du an Liebe auf den ersten Blick? Ich jedenfalls glaube, dass dieser Araber, und sieh nur seinen Bart, seine Ohrringe, seine Hände, das von der Gischt blondierte Fell, seine fein geschwungene Hakennase, ach, ich glaube, ich habe auf ihn gewartet, seit … nein, viel besser, seit ich über ihn geschrieben habe! Meine siebzehn täglichen Seiten haben aus der uralten Wirrnis der Welt diese Männerstatue aufsteigen lassen, dieses Ideal der Scholle, in dessen Herzen ein Herz schlägt, ein Schwanz, und drumherum die köstliche, wogende Behaarung. Er ist mein Ideal: ein Araber mit blauen Augen … hatschi!«

»Hatschi!«, antwortete Pietr.

»Ob das sein Name ist? Übersetzer«, rief Éponyme, »wie heißt er?«

»Wäre es Ihnen nicht lieber, wenn ich ihn selber sagte?«, fragte Pietr.

»Nein. Besser durch den Übersetzer«, sagte die Gräfin. »Ich war in letzter Zeit arg von den gehobenen Umgangsformen abgeschnitten, wenn Sie also das Glück haben und über niederes Personal verfügen, muss man davon Gebrauch machen. He, Nigger, wie heißt dein Herr?«

»Er ist ein großer Herrscher«, antwortete Zeb gereizt.

»Und sein Name?«

»Mohammed Cohen«, raunzte er.

Die Augen der Gräfin weiteten sich unendlich.

»Mohammed, das ist arabisch, und Cohen …«

»Türkisch«, ergänzte Pietr.

»Ich wusste es, oh, wie ich es liebe!«

Éponyme bebte und drückte sich an Pietr, der seinerseits, und das schon lange, zitterte. Die Französin kuschelte ihren Kopf in seine Achselhöhle und warf ihm ihre arglosen, maßlosen Iris entgegen. Unter diesem Blick, der so viele Entwicklungsmöglichkeiten versprach, bekam Pietr einen Ständer wie ein Hirsch, und sein Schwanz stieß gegen den Oberschenkel der Gräfin de l’Implication. Madame legte ihre Hand darauf. Es war ihr egal, dass Leute dort waren. Es war die Nacht ihrer großen Liebe, und diesen Zauber gedachte sie ohne Hemmungen zu erleben. Sie fand nichts dabei, Pietr Cohen durch den Stoff seiner Piratenhose einen runterzuholen.

»Psst, mein Prinz, lassen Sie mich machen. Wir brauchen das, Sie genauso wie ich. Sie sind arg mitgenommen. Woher kommen Sie? Ach, was müssen Sie gelitten haben. Alles klappert, alles zittert, und an Ihrem Organ spüre ich schon die Hitze, die Kälte, den Widerstand und die Hingabe. Auf Ihren Schultern tragen Sie die Last der Welt, und Ihr Geschütteltsein ist nichts weniger als das Lodern der permanenten Tragik. Ach, mein Araber, mein Prinz, mein Liebster, ich muss schreiben, und Sie müssen sich gehenlassen.«

»Das tu ich, Madame.«

Betreten suchten sich die drei anderen Passagiere eine Beschäftigung auf dem Nachen. Das Boot schaukelte, nur ein paar Kabellängen von Bordeleau entfernt. Yom setzte sich, als wenn nichts wäre. Nitchonne war so gnädig, ein wenig an ihn heranzurücken, denn die Nacht war kalt.

»Zeb«, sagte Yom, »erklär der hübschen Brünetten, dass ich ihr nichts antue.«

Zeb setzte sich zu ihnen. Alle drei drehten Pietr Cohen und seiner Gräfin den Rücken zu.

»Frag sie«, sprach Yom weiter, »ob ihre Chefin die ganze Zeit so unternehmungslustig ist.«

»Pssst!«, bedeutete ihnen Éponyme.

Pietr dachte, dass es ihm noch nie jemand so geschickt gemacht hatte. Die Hand der Französin drang in seine verdreckten Lumpen ein, streichelte seine Eier, fuhr um sie herum, ohne sie auch nur einmal zu quetschen. Sie hatte lange, schlanke Finger und schaffte es, die Wurzel seines Schwanzes zu packen, ohne je die Haut auseinanderzureißen. Die Gräfin tat ihm nicht weh, gleichwohl strahlte jede ihrer Bewegungen Autorität aus. Was das männliche Geschlechtsorgan betraf, hatte sie einen Plan, sie wusste, was sie tat, und Pietr Mohammed Cohens Fortpflanzungsapparat musste sich einfach, vom Schaft bis zur Eichel, dieser taktilen Kreativität unterwerfen.

»Eine wahre Gelehrte, welch Autorität!«

»Ich höre deinen Atem«, flüsterte Éponyme, ihr Mund am Ohr des orientalischen Herrschers.

Pietr kam nicht umhin, an die belgische Fischhändlerin zu denken. Doch der Pirat hütete sich, in Bezug auf die Völker Europas Pauschalurteile zu fällen, zwei Erfahrungen waren noch keine wissenschaftliche Erkenntnis. Aber er mochte, was sie mit ihm anstellte. Und atmete tief ein. Seine Bronchien wurden wieder frei, der Brustkorb nahm an Volumen zu. ›Wenn man einen Ständer kriegt‹, dachte er, ›schwillt die Nase ab, denn die Ausdehnung der Gefäße fördert die Verflüssigung. Sobald eine hilfreiche Hand uns aus dem Elend zieht, hat man keinen Schnupfen mehr, logisch.‹

»Genau so hat es angefangen, wissen Sie?«, säuselte Pietr. »Einmal hat eine Frau sich sehr ungeschickt angestellt. Und dann mein Vater. Und die Fische. Und heute Nacht kommen Sie. Sie riechen gut, trotz des Guanos ringsum. Sie bringen die Dinge wieder in Ordnung, meine Freundin aus Frankreich. Und mit den ›Dingen‹, Madame, meine ich die Ordnung der Welt. Ja. Hier soll sie sein, und ich bitte Sie, sehen Sie Demut darin, mangelnden Ehrgeiz auch und, wer weiß, einen Hauch von Weisheit. Seien Sie gepriesen, Madame, manchmal reicht eine Geste, und die Welt besteht fort.«

Pietr Cohen spritzte ihr, wenn auch ohne Absicht, sein Sperma in die Hand, und Éponyme musste sich einfach die Finger lecken.

»Das ist kein Schmutz, denn wir lieben uns«, sagte die Gräfin.

Und Pietr lachte schallend. Sie küsste ihn auf den Mund. Ohne Zunge. Ein satter, fröhlicher Kuss, der besagte: ›Endlich habe ich Sie gefunden!‹

»Eine solche Liebe auf den ersten Blick«, rief Éponyme in die Nacht hinein, »das passiert fast nie. Wie oft wohl im Leben? Zehn Mal? Zwanzig?«

»Gewiss nicht öfter, Madame, da haben Sie recht, das ist sehr selten«, pflichtete Pietr Cohen bei.

»Mein Prinz, sagen Sie Ihrem Dolmetsch, er soll Sie zur Hochzeit befragen. Er soll Sie fragen, ob Sie ledig sind. Und Sie darüber informieren, dass ich verheiratet bin, aber dass die Ehe in der französischen Kultur kein großes Sakrament ist.«

»Geht’s wieder, Pietr?«, fragte Zeb auf Hebräisch, ohne sich seinem Freund zuzuwenden. »Kannst du jetzt deinen kleinen Apparat in die Hose räumen, zu Bewusstsein kommen und dir diese Verrückte vom Hals schaffen?«

»Du tickst wohl nicht richtig! Sie gefällt mir. Ihr könnt mich mal. Ich hau mit ihr ab.«

»Übersetzer, was sagt Ihr König?«, fragte Éponyme.

»Er möchte Ihnen mitteilen, Madame, dass wir auf der Suche nach einem Prinzen aus Afrika sind.«

»Einem Prinzen?«

»Nicht eben spektakulär in Ihren Augen, fürchte ich, gnädige Frau. In Ihren Augen sieht er nur nach einem weiteren Mohren aus.«

»In letzter Zeit haben wir davon reichlich zu Gesicht bekommen. Selbst meine Tochter hat sich von dieser Mode anstecken lassen.«

»Madame, Sie verfügen über Informationen?«

»Was brächte mir das?«

»Wie bitte?«, fragte Zeb.

»Ich habe Geldsorgen. Mein Mann, müssen Sie wissen, ist in die Natur entschwunden. Zurück zur Natur, besser gesagt, einer Natur, wo es weder eine Badewanne noch ein stilles Örtchen gibt. Er ist so sehr Natur, dass er all unsere Güter verkauft hat. Welch weiter Geist! Ja, er ist ein Heiliger. Aber nicht alle können da mithalten.«

»Helfen Sie uns zuerst, Madame.«

»Warten Sie.«

»Wieso?«

»Ich kann nicht, unmöglich!«, rief Éponyme. »Ich kann nicht mit Ihnen die Meere befahren und auch nicht auf die Suche nach einem Thronerben gehen.«

»Pietr Cohen«, sagte Zeb auf Hebräisch, »ersäufen wir sie, sie redet dummes Zeug.«

»Ach, hören Sie auf, Arabisch zu sprechen, es ist wichtig, wir müssen etwas tun. Ich weiß nicht, wie es in Ihren Ländern ist, meine Herren, aber in meinem Fall, und wenn ich noch so aufgeschlossen bin, bitte verstehen Sie, das hat nichts zu tun mit, sagen wir, einer Gräfin, die ihren Koch vernascht. Hier geht es um Höheres. Wir müssen Vorkehrungen treffen.«

»Madame«, sagte Zeb, »ich bin nicht sicher, ob ich Sie verstanden habe.«

»Vorkehrungen, was meinen Mann betrifft«, erklärte die Gräfin. »Wir müssen etwas tun.«

124

Friedlich in Morpheus’ Armen ruhend, hatte Alarmé de l’Implication vergessen, dass er auf dem Boden lag, dazu auf einer unbewohnten Insel. Er glaubte, er sei noch in seinem Schloss. Mit den Fingerspitzen suchte der schläfrige Philosoph nach seiner Gattin auf der Seite des Bettes, wo sie sich normalerweise befand.

»Éponyme … Épopo …«

Überrascht drehte der Pfarrer sich um und tat den Schnabel auf, mahnte seinen Philosophenmessias, mit ihm einen morgendlichen Kuss zu tauschen. Alarmé stieß ihn zurück und konnte sich einer unfreundlichen Bemerkung über den Mundgeruch des Gottesmannes nicht enthalten.

»Verzeihung, mein Sohn. Aber ich sagte Ihnen bereits, für mich ist alles neu. Ihnen obliegt es, mir beizubringen, wie man sich eine Form von Existenz in dieser unberührten Welt aufbaut.«

Der Graf hatte nicht recht bedacht, wovon man sich auf einer Naturinsel ernähren sollte. Selbstverständlich wusste er, dass dieses ›Gott wird dafür sorgen‹, von dem die Bibel spricht, im philosophischen Paradies nicht galt. Doch der Geist würde sich in Bewegung setzen, und dann musste man auf das französische Genie vertrauen, das heißt auf die universelle Intelligenz. Er konzentrierte sich auf seine eigenen Gefühle. Sein Magen knurrte, nicht anders der des Pfarrers. Der Philosoph massierte sich den Leib, Krämpfe erschütterten seine Bauchdecke, die Fransen seines Lendenschurzes hüpften.

»Die Natur ist mein Zeuge«, klagte er mit aufgebrachter Stimme, »seit unserer Ankunft habe ich absolut nichts gegessen und nichts getrunken. Keinen einzigen Bissen habe ich zu mir genommen, seit ich in dieser Natur bin. Scheiß Natur.«

»Mein Sohn, wenn besagte Natur unseren neuen Glauben annehmen soll, beschmutzen Sie sie nicht gleich mit Ihrer Lästerzunge.«

Erneut wurde Alarmé von einem Krampf geschüttelt. Er drehte sich zu einem Busch um und reproduzierte, wenn auch wider Willen, das Geräusch der Wasserfälle von Iguazú.

Die Morgensonne brannte ihm aufs Haupt. Nach weniger als vierundzwanzig Stunden im Naturzustand fragte sich der Graf, ob die Dinge schlechter hätten laufen können.

»Wenn der Körper aufbegehrt, Herr Pfarrer, ist das auch die Natur?«

PENG! Eine Gewehrkugel war einen Meter vor dem Philosophen eingeschlagen. Alarmé und der Pfarrer zuckten zusammen. Eine zweite Detonation erscholl. Man schoss von der Feluke auf sie. Und zielte schlecht. Eine Taube, hoch über ihnen, musste es ausbaden. Wie ein Stein fiel sie in den Sand, der Kopf blutverschmiert.

»Wer will unseren Tod?«, fragte Alarmé.

»Wer mag so schlecht zielen?«, sinnierte der Pfarrer.

Auf dem Schiff wurde Éponyme unruhig. Sie erklärte dem dicken Indianer, er lege sich nicht richtig ins Zeug.

»Das sind französische Gewehre«, meinte Zeb. »Der Indianer tut, was er kann, Madame.«

»Alarmé!«, rief Éponyme. »Kommen Sie schon näher, Sie sehen doch, dass er es nicht schafft.«

Dem Philosophen und dem Pfarrer war es schleierhaft, wieso Éponyme diesen Teufeln half, auf sie zu schießen. Sie nahmen die Beine in die Hand und rannten ins Innere der Insel.

»Legen Sie am Strand an, mein König«, sagte die Gräfin. »Wir müssen ihn kriegen. Unser Glück hängt davon ab.«

»Was soll ich jetzt tun?«, fragte Yom auf Hebräisch. »Soll ich weiter danebenzielen oder sie abknallen?«

Pietr sprang an Land, gefolgt von seiner Truppe. Nitchonne flehte, man möge es sich gut überlegen, man möge nichts tun, was nicht wiedergutzumachen sei.

»Meine Herren«, rief Zeb den Flüchtenden hinterher, »hören Sie auf zu rennen, dann ist schneller Schluss.«

Yom schoss erneut, aber weit an ihnen vorbei. Die beiden rannten schneller. Die Insel war nicht sehr groß, bald saßen sie auf einer bescheidenen Erhebung fest. Yom stürzte sich auf sie, und noch ehe Éponyme anrückte, befahl er ihnen, sich tot zu stellen.

»Was sagt der Wilde?«, fragte Alarmé in panischer Angst.

»Das weiß ich nicht«, antwortete der Pfarrer. »Mir scheint, er spricht Arabisch.«

»Meine Herren«, verkündete der alte Zeb, der nun herbeigehinkt kam, »wehren Sie sich nicht, wir haben noch ein volles Programm.«

Pietr Cohen traf ebenfalls auf dem kleinen Hügel ein, flankiert von den beiden Damen. Mit einer seiner Pistolen zielte der Holländer auf den französischen Philosophen.

»Aber warum denn, warum?«, fragte der Graf.

»In jeder Religion, mein Sohn«, erklärte der Pfarrer, »braucht man einen Judas. Soll dieser Mohammedaner Sie umbringen, und Sie werden umso mächtiger wiedergeboren. Lassen Sie ihm die Rolle des Verräters, mein Sohn, und seien Sie unser erster Märtyrer.«

»Aber ich will nicht! Ich will nicht!«

»Erweisen Sie sich würdig«, sagte Pietr und spannte den Hahn.

»Alarmé«, erklärte Éponyme, »seit einer Ewigkeit gehen Sie mir mit Ihren wahren Wilden auf den Geist. Jetzt habe ich einen ganzen Haufen für Sie aufgetrieben, also seien Sie so lieb und tun Sie, was die Leute sagen. Die kennen sich besser aus als Sie.«

»Aber warum will dieser Bärtige mich töten?«

»Nicht er«, stellte Zeb klar, »sondern Ihre Frau. Wenn wir Sie nicht loswerden, hilft sie uns nicht, unseren Prinzen zu finden, und der ist irgendwo bei Ihnen im Exil. Apropos, Sie haben ihn nicht zufällig gesehen? Er isst gerne Gebäck und …«

»Éponyme«, jammerte Alarmé, »Sie sind verrückt!«

Pietr hatte die Nase voll. Er drückte ab. Nitchonne warf sich auf ihn und lenkte den Lauf der Waffe genau in dem Moment ab, als es knallte. Statt des Philosophen traf es seinen Nebenmann ins Hüftfett.

»AAAAAH!«, schrie der Pfarrer.

»Aber Éponyme«, fuhr der Graf fort, »was ist in Sie gefahren, diese tapferen Primitiven zu bitten, uns den Garaus zu machen?«

»Nur Ihnen, mein Gatte, der Pfarrer ist lediglich ein Kollateralopfer.«

»Himmelherrgott, Épopo, was habe ich Ihnen getan, verdammt noch mal?«

»Ihre Frau, Monsieur«, erklärte Pietr Cohen, »verfügt über Talente, die sich unter den gegenwärtigen Umständen kaum entfalten können. Ihre Anwesenheit ist schlicht kontraproduktiv.«

»Was wollen Sie damit sagen?«

»Zeb«, fragte Pietr Cohen auf Hebräisch, »meinst du, es wäre angebracht, ihm zu sagen, dass ich mir seit meiner Begegnung mit seiner Frau keine existenziellen Fragen mehr stelle? In gewisser Weise habe ich die Augen zu einem hoffnungslos leeren Himmel erhoben und dort gesucht, was diese großartige Blonde in der Hand hat.«

»Éponyme, mein Krümchen, was haben Sie denn für ein Talent, das mein Hinscheiden rechtfertigte?«

»Alarmé, mein Schatz, der Sultan versucht Ihnen zu sagen, dass ich schreibe.«

»Ich verstehe nicht.«

»Ich auch nicht, mein Philosoph, ich hätte nie gedacht, dass es von Bedeutung ist. Sie nehmen so viel Raum ein, das Denken und Sie, dass das, was mir jeden Tag zuflog, meine siebzehn Seiten rastlosen Schreibens, meine exzentrischen Figuren, die Handlung, die Pimmel und das Blut … dass ich dachte, es sei gewissermaßen alles Kacke.«

»Éponyme! Im Naturzustand sollte selbst eine Frau in der Lage sein …«

»Der Sultan, Alarmé, mit seinem Bart, seinen Augen, diesem Zittern, das seine Hand beseelt und das zugleich von Brutalität und tierischer Intelligenz spricht, der Sultan ähnelt den Personen, die ich beschrieben habe! Als ich ihn sah und küsste, wurde ich mir der Rechtmäßigkeit meiner Wünsche bewusst. Verstehen Sie das nicht? Ich habe ein Recht, mir Dinge zu wünschen. Sie für mich zu haben, in ihnen zu schwelgen, in die Sonne zu schauen und zu sagen: ›He, danke schön!‹ Ich habe einen Roman geschrieben, darin erzähle ich, was die Liebe ist, und die Liebe ist gekommen.«

»Aber muss man mich da gleich umbringen, Épopo, die Frauen …«

»Die Frauen können mich mal, Schnuckelchen, ich rede von mir. Von mir, die ich schreibe. Und um gut zu schreiben, brauche ich meinen zitternden Sultan Mohammed. Er kann schnäuzen wie ich, er hat einen harten, zugleich gebogenen Schwanz und …«

»Im Naturzustand, meine Preziose, kann jeder kopulieren, mit wem er will. Lassen Sie sich die Seele erfüllen und die Schlünde, die Augen gesäumt von diesen zartlila Ringen, die von Dankbarkeit sprechen, und schreiben Sie es auf, wenn Ihnen danach ist, Épopo. Aber Gnade, lassen Sie mich leben!«

»AAAAAH!«, schrie der Pfarrer. »Sie quatschen, und mir blutet das Bauchfett.«

»Er hat recht«, sagte Éponyme. »Machen wir es kurz. Mohammed Cohen, haben Sie die Güte, meinen Mann umzubringen.«

»Épopo, Éponyme, warum?«

»Schätzchen, sehen Sie nicht, dass Sie ein Hindernis sind?«

»Aber ich sage Ihnen doch, im Naturzustand ist alles erlaubt.«

»Dafür bin ich nicht zivilisiert genug, Alarmé. Vor Ihnen steht ein armes Mädchen, dessen Freiheit vom bestehenden Eheschema eingeengt wird.«

»Warum sollen wir ihren Mann noch mal töten?«, fragte Yom auf Hebräisch.

»Weil sie sich sonst weigert, an Pietr Cohen rumzumachen«, blaffte Zeb. »Und je schneller wir die Sache mit dem Piepmatz geregelt kriegen, desto schneller können wir weiter nach Pinoquillio suchen.«

»Sollten wir nicht lieber den Pfarrer bemühen?«, fragte Alarmé. »Er könnte die Scheidung aussprechen.«

Éponyme war sprachlos. Diese Lösung hatte überhaupt nichts Romantisches. Aber Pietr stieß in dasselbe Horn. Der Mann war ihm sympathisch. Zeb wandte ein, ein Scheidungsverfahren sei eine langwierige Sache, und es gelte, einem Prinzen zu Hilfe zu kommen. Der Pfarrer, aus dessen Wunde es weiter sickerte, sagte, sofern sie sich bequemten und ihn versorgten, sehe er sich in der Lage, es im Schnellverfahren über die Bühne zu bringen.

»Aber für eine Scheidung«, meinte Nitchonne, »braucht man da nicht die Zustimmung des Papstes?«

»Nicht im Naturzustand«, entschied Alarmé. »Na los, tun wir, was der Pfarrer sagt.«

»Indem Sie mich retten, mein Sohn, retten Sie auch sich.«

Und so, urbinsulae et orbinsulae, das heißt der Insel und dem Erdkreis, verkündete der Pfarrer die Scheidung zwischen dem französischen Philosophen und seiner Frau.

»Herr Pfarrer«, merkte der frisch Geschiedene an, »wollen Sie bitte hinzufügen: ›Größter Philosoph Frankreichs‹, nach der Erwähnung meiner Eigenschaft als einfacher Bürger.«

»Aber … mein Sohn … Herr Proph… Einfa… Bür…«

»Was?«

»Aber gibt es ihn denn in Frankreich, den Naturzustand, mein Sohn?«

»Fürs Erste erstreckt er sich nur auf diese bescheidene Insel, aber wir müssen das Große im Auge behalten.«

»Dann beginnen wir doch gleich mit unserer territorialen Erweiterung«, schlug der Pfarrer vor, »brechen wir auf, denn ich blute.«

»Also gut. Freunde«, sagte Alarmé, »seid ihr bereit, ohne Regel noch Gesetz zu leben? Seid ihr einverstanden, dass die wilden Kräfte unser Dasein bestimmen? Seid ihr bereit, fortan als Piraten zu leben?«

Kaum hörte Yom Hashishi die gedolmetschte Erklärung, musste er ebenso laut lachen wie Zeb und Pietr. Zeb wies darauf hin, dass die Rettungsmission keinen Aufschub dulde. Und so verabschiedeten sich die drei Kameraden von dem Franzosengrüppchen und gingen zu ihrem Boot. Yom griff noch sanft nach Nitchonnes Hand, doch die bedankte sich mit einer Ohrfeige. Zeb trieb seine beiden Gefährten mit Stockhieben an.

»Aber warum gehen sie denn?«, fragte Alarmé.

»Sie suchen einen wilden König«, stichelte Éponyme. »Und wie es scheint, haben sie ihn auf diesem Eiland nicht gefunden.«

Der Graf rannte ihnen hinterher, gepackt von einer alles ergreifenden Unruhe.

»Ich habe meine Strafe verdient! Ja, ich habe verstanden. Ich hatte eine Epiphanie. Bestrafen Sie mich, aber ich flehe Sie an, gehen Sie nicht!«

»Was soll der Quatsch, ich blute«, stöhnte der Pfarrer. »Sie hatten versprochen, mich zu verbinden.«

»Bei Ihnen ist es doch nur die Haut«, erwiderte der Philosoph, »bei mir geht es viel tiefer. Ich habe eine Seelenblutung! Freunde, Wilde, Piraten! Vertreter buntgemischter Völker, die ihr mich so viel zu lehren habt! Geht nicht fort, ihr reinen Geister des Dschungels, erlegt mir die verdiente Strafe auf. Mein Verbrechen ist die Sklaverei, nicht wahr? Darum ging es schon immer, es war immer das Problem. Ihr seid hier gestrandet, um das Abendland zu bestrafen, denn es hat in eure unberührten, reinen Lande die Ungerechtigkeit gebracht, die Unterdrückung, die schändliche Ausbeutung der Schwachen durch die Mächtigen, wie man sie nicht kannte im Paradies des Anbeginns.«

»Der kann einem wirklich Angst machen«, meinte Yom und beeilte sich, an Bord zu klettern. »Was redet er?«

»Wirres Zeug«, sagte Pietr Cohen. »Aber mir scheint, er ist gegen die Sklaverei.«

»Der spinnt doch«, bemerkte Zeb. »Unsere eigene Erfahrung beweist, dass der Kampf gegen die Ungerechtigkeit das Leid der Opfer nur vergrößert … und die Profite der ausbeutenden Compagnien senkt … langfristig macht es selbst die Armen ärmer. Los, ins Boot. Wenn die Franzosen jetzt auch noch die Sklaverei ablehnen, hat am Ende die ganze afrikanische Wirtschaft die Folgen zu tragen.«

Sie halfen Pietr an Bord, das Fieber hatte wieder zugeschlagen. Im selben Moment sprang Alarmé über die Bootswand und griff wie von Sinnen nach den Waden des Holländers. Der wäre beinahe ins Wasser gefallen.

»Da siehst du’s, lieber Zeb, ich kann nichts dafür«, sagte Pietr Cohen. »Ich hatte diesen jüdischen Wahn. Sprechen wir es ruhig aus, der Tod meines Vaters hat mich aus der Bahn geworfen. Und den Eingriff spitzzahniger Fische habe ich aufgeladen mit der Vorstellung von einem kosmischen Plan. Du verstehst, die schneiden einem die Vorhaut ab, bevor man überhaupt einen Unterschied macht zwischen den Eltern und der Welt. Und so gibt man sich bald dem Gedanken hin, dass der ganze große Kosmos nur elterlicher Wille ist und dazu da, uns auf den Sack zu gehen. Und ja, ich gestehe, ich habe es übelgenommen, dass Colbert und sein Code noir mir die Ausübung der Sklaverei verboten. Ich sah darin eine Diskriminierung, fand es ungerecht und träumte, jawohl, von einer besseren Sklaverei. Aber damit ist Schluss. Also, Zeb, mir geht es gut jetzt. Man hat mich bei der Hand genommen. Beim Schwanz, meine ich. Alle Probleme rührten von diesem jüdischen Wahn her, so sieht’s aus, man sucht nach der Person, die einen davon überzeugt, dass einem nie wieder jemand eine Schere an die Nille setzt. Und ich habe sie gefunden. Sieh dir diesen Perückenzausel an, wie er mir an den Quanten hängt. Der ist noch so eine Behinderung, eine andere Art von Irrsinn. Will man mir denn alles auf die Schultern laden?«

»Ein verdammter scheiß Sklavenhändler bin ich«, brüllte der Graf, »bestrafen Sie mich! Ach, ich will auch dafür büßen, aber gehen Sie nicht.«

Er weinte jetzt, rieb seine Wange am Bauch des Holländers. Immer wieder sagte er: »Verzeihung, Verzeihung, ach, ich bitte um Verzeihung, ich bin ja so schuldig.«

Verrückt vor Eifersucht sprang Éponyme den Hügel hinunter. Trotz ihrer vom eisigen Wasser getränkten Kleider peste sie wie ein großes Pony. Bald hing auch sie an den Hüften dieses holländischen Juden, den ihre ganze Familie für einen türkischen Muselmanen hielt.

»Er gehört mir, Alarmé, hauen Sie ab! Das ist mein Wilder!«

»Yom«, sagte der alte Zeb, »fass mit an, wir werfen die beiden über Bord. Sie werden uns nicht dabei helfen, Pinoquillio wiederzufinden, und ihr Verhalten wird langsam bedenklich.«

»Nehmen Sie uns mit«, flehte Alarmé, »nehmen Sie uns mit, als Ihre Sklaven.«

»Können wir sie nicht für ein Weilchen behalten?«, fragte Yom. »Ich möchte die Brünette mit der für ihren Brustkorb zu kleinen Bluse etwas besser kennenlernen.«

»Dummer Indianer«, schnaubte Zeb. »Merkst du nicht, dass die irre sind? Und wenn das ansteckend ist? Du hast doch gesehen, wie wütend die sind, wie sie beben und von einer Sekunde auf die andere vom Lachen in die Tränen stürzen. Und wie sie darum flehen, dass wir sie schinden. Yom, schmeiß sie raus, du tust uns einen großen Gefallen.«

Mit Bedauern schnappte sich der Indianer den Grafen und seine Exfrau und warf sie beide in den Sand. Noch ehe sie wieder aufstehen konnten, stieß Zeb fieberhaft seinen Stock ins Wasser, um das Boot vom Ufer zu entfernen.

Trotz Naturzustands und jüngster Erklärung zur Gleichheit der Menschen wischte Nitchonne ihrer Herrin den Sand ab und half ihr auf. Eine Chefin zu haben und sich ihr unterordnen zu können hieß bei all dem Horror, zur Ordnung zurückzufinden.

»Das ist Ihre Schuld, Alarmé!«, schimpfte Éponyme. »Mich hätte er behalten.«

»Mein Liebchen, mein armes, in Salzwasser getunktes Krümchen, haben Sie sich denn nicht gesehen? Selbst wenn ihn nicht anwiderte, was die Zivilisation aus Ihnen gemacht hat, wie wollten Sie in seiner wilden Welt überleben? Selbst hier bitten Sie um Gnade. Im osmanischen Dschungel, mein Schnuckchen, würden Sie es keine Minute aushalten.«

»Ich blute«, jammerte der Pfarrer, »und du schmeißt dich ran wie eine Hornschnecke. Wenn du dich deines bukkalen Schließmuskels besser bedienen würdest, hätte die Languste, von der du dich eben hast scheiden lassen, sich nicht genötigt gefühlt, deinen Koch flachzulegen.«

Ob dieser Eröffnung blieb dem Herrn Grafen die Spucke weg. Éponyme, der die Bauchwunden des Pfarrers herzlich egal waren, boxte ihm ins Gesicht, damit er schwieg.

»Ich bin keine Languste! Ich bin auch nicht dick! Ich bin schön, verdammte Scheiße, ich bin schön!«

»Éponyme«, bat Alarmé, »lenken Sie das Gespräch nicht in eine andere Richtung. Und was den Koch betrifft, sagen Sie mir, dass es nicht wahr ist.«

Éponyme de l’Implication schlug den Priester nur umso eifriger. Nach jedem Hieb erinnerte sie ihn daran, dass das Beichtgeheimnis, verdammt noch mal, sehr wohl etwas zu bedeuten habe. Und als sie den Pfarrer gerade fragen wollte, ob es in der Kirche nicht so etwas wie den Eid des Hippokrates gebe, stürzte sich Alarmé auf sie. Der Philosoph haute seiner Exfrau ungeniert ins Gesicht und auf den Hintern. Auch den Pfarrer schlug er. Und er selber schrie nun: »Verräterin, Nutte, Homo, Drecksack, Schlampe«, ohne die Gewissheit, dass diese Injurien die Geschichte des Denkens weiterbrachten.

Angesichts solch enthemmter Wildheit konnte Nitchonne nicht tatenlos zusehen. Sie warf sich ins Getümmel, verteilte Ohrfeigen und rief immer wieder: »Jetzt hören Sie schon auf, Schluss mit der Gewalt!« Doch da die Gewalt nicht aufhörte, gestattete sich die junge Frau aus Nizza, noch heftiger zuzuschlagen, auf dass ihre Bitte erhört werde.

Aua! Autsch! Auu! Die Sandkörner spritzen über den Strand der Naturinsel. Ein jeder schrie und verdrosch seinen Nachbarn. Die Gesichter verzogen sich. Eine gute Figur machte niemand. Zähne kullerten über die Lippen, gebissen wurde mit den verbliebenen. Manche Hand griff gar nach Steinen, um den Worten Nachdruck zu verleihen. Finger stießen, ohne dass irgendwer wusste, wem sie gehörten, blind in wutrote Augen.

»In gewisser Weise«, sprach Gott bedauernd, »ist ihr Projekt ein grandioser Erfolg: Da haben wir nun den Naturzustand. Ach, Spinoza, ich fühle mich ja so schuldig. Wie unnütz das alles war und wie hässlich, ich meine, der Mensch. Wie gern würde ich mein Gesicht im Sand dieses Strandes vergraben. Es gibt Tage, Spinoza, da reicht Badminton nicht aus, um die ganze Verantwortung zu vergessen. Bedrückend, nicht? Am liebsten würde ich einmal pusten, und alles wäre zerstört. Ich könnte …«

»Ob er dazu fähig ist?«, fragte Lunte von einer Nachbarwolke aus.

»Spinoza«, wollte auch Pietrs Vater wissen, »wäre er dazu wohl fähig?«

»Herr«, flehte Spinoza, »bitte beruhigt Euch. Schaut genauer hin. Auf dieser Erde gibt es bestimmt kleine Dinge, für die Ihr Euch erwärmen könnt.«

Der besorgten Stimme des Denkers entnahmen Lunte und der Herr Papa, dass die Gefahr real war. Ja, in seinem Überdruss war Gott tatsächlich zu allem fähig.

Auf der Erde droschen die vier Pioniere der Neuen Welt weiter aufeinander ein. Inmitten des Getümmels erscholl bald der Schrei von Nitchonne:

»Madame, Madame, dem Herrn Pfarrer geht es fürchterlich schlecht. Sehen Sie, was aus seinem Bauch rauskommt, man könnte meinen, ein Tomatenomelett.«

»Auf Basis dessen, was die Natur uns auf dieser Insel zur Verfügung stellt«, erklärte Alarmé, »werden wir eine Medizin erfinden, deren Wirkung die Zivilisation nicht aufgehoben hat.«

»Die Natur wird da nicht reichen«, sagte Éponyme, die langsam wieder zur Besinnung kam. »Er pinkelt Blut.«

»Wir müssen ihn zurück an Land bringen, Herr Graf. Es gibt dort einen Gasthof am Ufer.«

»Wieder die Meere befahren?«, rief Alarmé de l’Implication. »In unserem Zustand?«

Nitchonne und Éponyme wandten die Köpfe zu besagtem Gasthof. Selbst der Pfarrer, dem Tode nahe, vollführte eine kleine Kinnbewegung in Richtung Festland.

»Als wir hier ankamen, war es neblig«, bemerkte Éponyme, »aber …«

»Wirklich, Monsieur«, sagte Nitchonne, »einen Versuch ist es wert.«

Erst jetzt sah Alarmé de l’Implication, dass zwischen seiner Naturinsel und den Küsten Frankreichs weniger als dreihundert Meter Wasser lagen.

Die Wirtin war eine dicke Dame aus Bordeleau, ohne Personal und mit kaum mehr Gästen. Sie war ihre eigene Chefin und führte dieses Haus am Meer. Regelmäßig war die königliche Steuer zu entrichten, ansonsten ließ sich der Staat nicht blicken. In Abständen kam man an ihre Theke, stöhnte über die Reichen und schimpfte auf die Armen. Sie musste gar nicht hinhören, um all die Klagen zu verstehen, und dankte dem Himmel, dass sie nicht verliebt war und nicht woanders lebte. Frankreich, das war sie, eine Hoteliere, die schon immer da war, gleichgültig gegenüber Paris, und in den Gesetzen sah sie nur Hindernisse, die ihr das Überleben erschwerten. Denn waren die Abgaben erst bezahlt, was blieb dann? Und wenn man sein eigener Herr war und keine Untergebenen hatte, denen man eine runterhauen konnte, keinen Chef, um ihm was vorzujammern, fühlte man sich am Monatsende, sobald es ans Abrechnen ging, nur allein. Ja, für Philosophisches hatte diese Gastfrau wirklich keine Zeit.

Mit einem Krachen flog die Tür auf. Vier durchnässte Personen, zur Hälfte nackt, schrien unverständliche Worte. Sie waren zerzaust und voller Algen. Einer von ihnen blutete am Bauch. Die anderen zeigten verschiedene leichtere Wunden.

»Schnell, er stirbt! Wir müssen ihn versorgen!«, rief eine junge blonde Dame mit beachtlichem Hintern.

In aller Ruhe erhob sich die Wirtin und trat auf sie zu. Sie war von kolossalem Format, ihre Arme konnten es mit den Oberschenkeln des Pfarrers aufnehmen. Die Matronne fragte, ob sie ein Zimmer wünschten.

»Ein Zimmer, ja«, sagte eine junge Brünette. »Und wir brauchen einen Doktor.«

Gäste – die Wirtin hatte nicht oft welche, sie würde sich ihrer annehmen. Sie sagte, sie sollten den Verwundeten unters Kruzifix legen, auf die Bank hinter einem der Tische im Speiseraum.

»Für alles andere«, stellte die Kneipiere klar, »wird im Voraus bezahlt. Das Zimmer macht drei Zechinen, und damit ich den Herrn Doktor hole, geben Sie mir noch einen kleinen Vorschuss. Der Karren für die Beförderung ist nicht umsonst, und meine Gäule leben nicht von Seeluft allein.«

Alarmé de l’Implication zog stolz den Bund seines Lendenschurzes hoch und ging voller Wohlwollen auf dieses ungeschliffene Wesen zu.

»Gnädige Frau, schlichtes Glied in jener Kette, die aus Frankreich eine große Nation macht, lassen Sie mich Ihnen von dem großen Sprung nach vorn erzählen, den wir getan haben, meine Phalanx und ich. Ja, ich wage zu behaupten, wir sind bereits ein wenig in der Zukunft. Das Geld, das so viele falsche Wahrheiten hervorbringt, so viele abstrakte Begriffe wie ›Schulden‹, ›Fälligkeiten‹, ›Reich‹ und ›Arm‹, all das hat für uns keine Bedeutung mehr! Wir sind … sehr viel näher an der wahren Wirklichkeit. Es wird also kein Geld zwischen uns geben. Ich schlage vor, dass Sie unser System der Gegenseitigkeit annehmen und …«

»Nein«, antwortete die Wirtin, breitbeinig auf dem Holzfußboden ihres Gasthauses stehend. »Du willst einen Arzt, also zahlst du. Du willst schlafen, also zahlst du.«

»Wie redet die Frau mit uns?« Éponyme war empört. »He, du trüber Rest vom Grund des Bottichs! Was glaubst du, wer ich bin, dumme Kuh? Du redest mit niemand Geringerem als der Gräfin Éponyme de l’Implication, geborene Chéreindrecque! Ich habe Zutritt. Überall. Selbst zu Orten, von deren Existenz du nichts weißt. Einen anderen Ton, wenn ich bitten darf! Wir wollen ein Zimmer. Wir wollen einen Arzt. Also?«

»Also«, schloss die Dame, »entweder du zahlst, oder du gehst.«

»Nitchonne«, fragte der Herr Graf verlegen, »wie viel hast du bei dir?«

»Aber ich habe doch gar nichts, Monsieur«, antwortete die Dienerin untröstlich.

»Wenn wir da durchmüssen …«, seufzte Éponyme, »ich habe an den Ohrspitzen ein paar Ringe, und an meinen Fingern eine begrenzte Anzahl.«

»Madame, Monsieur«, sagte Nitchonne, »entschuldigen Sie, wenn ich es so direkt sage, aber wo Sie die ganze Zeit erklären, dass es keinen Reichtum mehr gibt, sind wir arm geworden. Ich meine, Sie. Und im weiteren Sinne ich. Als Dienerin von Armen, Entschuldigung, aber das ist eine verdammte Herabstufung.«

»Nitchonne, du machst mir Kummer.« Der Graf schüttelte den Kopf. »Man könnte meinen, du hättest nichts gesehen, nichts erfasst von den großartigen Dingen, die uns, seit ich den Naturzustand ausgerufen habe, zuteilgeworden sind.«

»AAAAAAAAAAAAAH!«, stöhnte der Pfarrer, dem es gar nicht gutging, während die Kneipiere mit verschränkten Armen dastand, unnachgiebig.

»Und ein Ohrring«, fragte Éponyme widerstrebend, »das reicht für wie viel?«

»Ein Zimmer.«

»Dann nehmen Sie zwei Ohrringe«, sagte Alarmé, »und geben Sie uns auch zu essen.«

»Von Essen war nicht die Rede«, präzisierte die Wirtin.

Der Graf de l’Implication wurde wütend. Mit einem Mal brachte sein Bauch sich in Erinnerung. Er stürzte auf eine Tür zu, und bald waren Kaskaden zu hören und röhrendes Gebrüll.

»Sagen Sie dem Doktor«, bestimmte Éponyme, »dass er sich auch um meinen Herrn Exmann kümmern soll, er leidet unter einer schwachen Verdauung. Und was die Nutzung des Örtchens betrifft, ist das auch kostenpflichtig?«

»Nein, Madame«, antwortete die Gastwirtin milde, »das ist im Preis inbegriffen.«

»Die stillen Örtchen«, murmelte Alarmé, »sind der Mittelpunkt der Welt.«

Während seine Gattin der Wirtin den Schmuck wieder abnahm und versprach, bald zurückzukommen, hatte sich der Graf ans Ende des Speisesaals geflüchtet, in eine hölzerne Bucht, die eine unmöglich zu schließende Tür vom Gemeinschaftsraum trennte. Auf diesem Thron bar jeder Fayence, das nackte Gesäß auf einem Holzdeckel, nahm Alarmé erneut Kontakt zur zivilisierten Welt auf. Ein Splitter bohrte sich ihm in den Sterz. Er entleerte sein Gedärm und versuchte, sich jeder Beckenbewegung zu enthalten, sie hätte den Holzsplitter nur noch tiefer in sein fragiles Hinterteil getrieben. Aber das war immer noch besser als der Dschungel. Wie er sich dafür hasste, dieses kleine Verdienst der Zivilisation anzuerkennen!

Er warf einen Blick zwischen die Beine, nur um festzustellen, dass seine Hinterlassenschaft allzu flüssig blieb. Sie mischte sich mit dem Salzwasser, das ein findiges System auf dem Grund des Lochs zum Stillstand brachte. Und über einem Kot sitzend, der nicht der seine war und den die Zeit in Koprolithen verwandelt hatte, gewahrte der Graf eine kleine Spinne. Die sechs Augen des Arthropoden betrachteten seinen Schließmuskel. Es störte ihn, und er schüttete den Inhalt einer Kanne, nach dem Stuhlgang zu benutzen, auf das Tier. ›Ich habe die Macht über Leben und Tod der Lokusspinnen. Verflixt! Sie ist von ihrer Kacke gefallen, aber sie wehrt sich. Ein Moment der Reglosigkeit, schon klettert sie wieder auf die Spitze. Ich bin ihr Henker gewesen, jetzt werde ich ihr Retter sein. Und mich schuldig fühlen für das, was ich ihr getan habe.‹ Worauf er die Hand in das Loch steckte. Die Spinne kletterte ihm auf den Zeigefinger, biss wutentbrannt hinein. Mit knirschender Freude nahm der Graf diese gerechte Strafe entgegen und entließ das Tierchen unversehrt auf den Boden des Abtritts.

Eine unendliche Traurigkeit überkam ihn. In der Enge des Wirtshausklos erahnte er seine eigene Begrenztheit. Gewiss, Frankreich war ewig, und es bedurfte eines Führers, um im Angesicht der Welt zu zeigen, auf welch besondere Weise es universell war. Gewiss, dieser Denker konnte er selbst sein. Aber egal was man tat, stets ging es zurück zur Sklaverei, zur Arbeitskraft, zu denen, die nichts tun können und nichts denken, die so viel arbeiten, dass ihre Ideen allzu oft über Fanatismus nicht hinauskommen. Gewiss, gewiss, alles richtig, aber im Zentrum: das Klo. Und indem er die Beine ausstreckte, damit die Tür sich nicht weiter öffnete, murmelte Alarmé de l’Implication sehr ernst:

»Ich rühre an die Grenzen meines Sargs.«

125

In der prallen Sonne, immer noch mit zerzauster Frisur und in jämmerlichem Zustand, trippelte die Frau Gräfin über die Straße. Ihr Dienstmädchen holte sie ein.

»Madame, überlegen Sie es sich doch.«

»Nein, dieser Armutsfimmel ist nichts für mich.«

»Aber Madame …«

»Kannst du dir vorstellen, dass die Leute in solchen Niederungen leben? Dass sie ihren Schmuck verkaufen für eine Unterkunft? Sich fragen, ob sie den Arzt bezahlen können? Wer das akzeptiert, bekommt nur, was er verdient.«

»Madame, ich kann nichts dafür.«

Im Gasthaus hatten sich die Rollen verkehrt. Jetzt war es der Graf, der an der Tür des Abtritts scharrte.

»Pfarrer, Herr Pfarrer! Wann kommt der Doktor? Frau Wirtin, entschuldigen Sie, wo ist meine Frau?«

»Sie sagte, sie käme wieder.«

»Aber hat sie das Ziel ihres Aufbruchs erwähnt? Ich meine, was hat sie vor, diese Knalltüte?«

»In Ihr Schloss einbrechen, glaube ich«, antwortete die Wirtin.

»Wie bitte?«

»Hauptsache, ich kriege mein Geld.«

Sie warteten. Madame kam nicht zurück. Der Tag verging. Der Arzt hatte sich eingefunden, und zum Glück hatte seine Wissenschaft funktioniert, er hatte alle kuriert.

Der Pfarrer verstand nichts mehr. Er verlor die Freude an all den schönen Systemen. In weniger als einer Woche hatte man ihn durch eine Vielzahl aufblühender Lehren gejagt, und dauernd änderten sich die Regeln. Er wünschte sich lediglich eine Handhabe für den Umgang mit den Beschwernissen, unter denen die Seele Tag für Tag leidet. Wenn der Herr Graf so weitermachte, redete er ihm am Ende noch ein, dass es fürs eigene Gleichgewicht nichts Besseres gäbe als die gute alte Religion.

Die Wirtin fragte, ob für Madame und ihre Dienerin gedeckt werden solle. Im Hof lärmte es, doch statt Éponyme erschien der Fremde. Alarmé glaubte sich berechtigt, ihn Momo zu nennen. Der zerlumpte Reisende legte, ungeachtet aller Eile, Wert auf Mohammed Cohen.

»Haben Sie Ihren kleinen Prinzen gefunden?«, fragte der Graf. »Ich selbst suche meine Frau. Na ja, wenn Sie keine Verwendung für sie haben.«

»Sie sind zusammen«, sagte der Osmane. »Bewaffnen Sie sich, wir müssen uns sputen.«

»Die Frau Gräfin missbraucht doch nicht ein Kind?«, rief der Pfarrer. »Schon die Freiheiten, die sie sich mit ihrem Hündchen herausnimmt, ich kann es nicht glauben.«

»Sie sind zusammen eingesperrt«, stellte der alte Zeb klar, der, flankiert von dem dicken Indianer, in der Tür erschien. »Machen Sie schnell.«

Während Yom der Wirtin diverse Landwirtschaftgeräte abkaufte, die sich für einen netten Partisanenkrieg anboten, erklärte Mohammed Cohen, in welch aufgelöstem Zustand er das Schloss des Herrn Grafen angetroffen habe:

»Ich kann mir die Beweggründe Ihrer Frau nur ausmalen, aber ich war schon nah am Ziel, und dann macht sie alles kaputt. Im Schloss haben wir mit dem Alten gesprochen, dem mit der Möhre im Bauch, und der Schlossherrin.«

»Sie sind bei mir eingezogen?«, fragte Alarmé.

»Mein Sohn«, schaltete der Pfarrer sich ein, »sagten Sie nicht, Sie pfeifen aufs Eigentum …?«

»Ja, richtig, aber ich dachte, sie hätten mich nur enteignet, um mir einen Gefallen zu tun, um mir zu helfen, meine Philosophie zu leben. Nie hätte ich erwartet, dass sie einen Nutzen daraus ziehen. Für mich waren sie Altruisten, sie haben mich von allem befreit, denn ich wollte die Natur.«

»Sie sprechen in der Vergangenheit, mein Sohn.«

»Ich glaubte, sie nähmen es lediglich als Zweitwohnsitz und ließen alles unberührt. Allein der Gedanke! Die beiden in meinem Bett! In meinen Kleidern! Was hätten sie davon? Ihr Palais in Bordeleau ist so viel schöner als mein bescheidenes Schloss.«

»Vielleicht …«, setzte der Pfarrer an.

»Vielleicht?«

»Vielleicht hassen sie Sie.«

126

Éponyme war heimlich zum Schloss gekommen. In Begleitung von Nitchonne war sie kurz nach Mittag durch die Küchenräume ins Gebäude eingedrungen und hatte sich rasch alle Wertgegenstände geschnappt, die ihr in die Hände fielen, Kerzenleuchter, Silberlöffel, Trinkbecher. Sie hatte sie sich in die Strümpfe gestopft und der Dienerin ins Kleid.

»Madame, wenn die Herzogin Antinôme uns sieht, kommen wir gleich ins Gefängnis.«

Jemand kam, sie versteckten sich. Es war Oracio. In beiden Händen hielt er ein Tablett mit Essen. Die Gräfin wollte sich zu erkennen geben, doch Nitchonne überzeugte sie mit einem Wink, dass es besser wäre, sich noch ein Weilchen zu verkriechen. Oracio ging wieder.

Ketten rasselten hinter ihnen, in der dunkelsten Ecke der Küche. Es war Söckchen, dazu ihr kleiner schwarzer Freund: frei und ungebunden und darum bemüht, das Mädchen aufzumuntern.

»Mama! Sie sind zu mir zurückgekommen? Holen Sie mich hier raus, Mama, die behandeln mich schlecht!«

»Kopf hoch, meine Tochter«, beschied sie Éponyme. »Jeder muss sein Päckchen tragen.«

Worauf die Gräfin losrannte, Oracio hinterher. Nitchonne folgte ihr. Als Söckchen sah, mit welcher Leichtigkeit ihre Mutter sie verließ, konnte sie die Tränen nicht zurückhalten. Pinoquillio strich ihr mit einer Socke über den Kopf und sagte ohne Umschweife, was er dachte.

»Mein liebes Blondchen, dein Zuckerland kenne ich kaum, und von meinem Afrika habe ich nur einen winzigen Teil bereist. Aber ich habe meinen Vater gesehen. Und ich beobachte deine Mutter. Weißt du, ich glaube, von den Erwachsenen haben wir nichts mehr zu erwarten.«

»Aber wer befreit mich dann?«

»Hab keine Sorge.«

»Du bist ja lustig. Die ganze Nacht bist du schon da, und du hast weder die Schlüssel für meine Ketten gefunden noch sonst irgendwas, um sie aufzusägen.«

»Du hörst überhaupt nicht zu, Söckchen«, sprach Pinoquillio weiter. »Die Ketten, die dich in dieser Küche gefangen halten, sind nichts, gar nichts, verstehst du? Wir schaffen es schon, wir finden einen Weg. Viel wichtiger sind die unsichtbaren Ketten, die unsere Eltern uns in den Kopf gepflanzt haben. Aber diese symbolische Sklaverei, Söckchen, all die überlieferten Konditionierungen dahinter, wenn wir die erst richtig verstehen, können wir in der Zukunft …«

»Lass gut sein«, seufzte Söckchen. »Es ist aussichtslos.«

»Wieso?«, fragte Pinoquillio.

»Weil du genauso sprichst wie mein Vater.«

»Madame, folgen Sie Oracio nicht, das bringt nichts, Madame«, flüsterte Nitchonne, deren Röcke bei jedem Schritt im Rhythmus des geklauten Tafelsilbers klirrten. »Madame, wir nehmen uns irgendwelche Schätze und gehen wieder.«

»Nein, ich will das sehen.«

»Aber Madame, was gibt es schon zu sehen im Schloss, was Ihnen guttäte?«

In dem Moment sah die Gräfin ihre Schwester, ganz in Himmelblau. Das stand ihr gar nicht. Antinôme, diese große, dünne Dunkelhaarige, die seit ihrer Kindheit immer nur Schwarz oder Purpurrot getragen hatte, Antinôme, dieses Luder, angezogen wie eine Blondine, saß auf dem Stuhl von Madame. Und bei ihr Madames schnatternde Freundinnen: Acrostiche und ihre Tochter Litote. Die Perückenköpfe gingen hin und her, während die Thronräuberin die Vorzüge der Sklaverei pries.

»Sie sagen, man hat meine Frau eingesperrt?«, fragte Alarmé auf dem Weg.

»Ich fürchte, ja«, antwortete der Mann, den er nur unter dem Namen Mohammed Cohen kannte.

Der Fremde, sein afrikanischer Dolmetsch und ihr beschützender Indianer, der Pfarrer und die Gastwirtin, der ganze abgehalfterte kleine Haufe begab sich, bewaffnet mit den Geräten, die sie hatten auftreiben können, übers platte Land zum Château de l’Implication. Die Nacht war hereingebrochen. Es war mild, und unter anderen Umständen hätte Monsieur wohl befunden, das Klima sei dem Denken zuträglich.

»Muss das sein, dass ich jedes Mal, wenn die Gedanken wirbeln wollen, vom Dasein daran gehindert werde? Was hat sich meine Frau nur dabei gedacht, dieses Trampeltier, dass sie jetzt eingesperrt ist in unserer eigenen ehemaligen Heimstatt?«

»Die Wut, Monsieur«, sagte Cohen.

»Werden Sie ausführlicher.«

»Wenn Sie meinen. Nun denn … Ich sprach mit den Schlossherren. Und fragte sie, wo sich mein kleiner Prinz befinde, wir müssten ihn nach Afrika zurückbringen. Tja, Sie werden es nicht glauben, aber diese Betrüger haben versucht, mir stattdessen eine junge Weiße zu verkaufen! Ganz blond, dazu auch noch unverschämt. Sie haben mir versichert, sie könne den Leuten etwas vormachen. Sie könne eine Afrikanerin spielen. Diesen Trick, sagten sie, hätte sie vor den bedeutendsten Spezialisten Frankreichs vorgeführt, und bei solchen Fähigkeiten wäre es ein Leichtes, ein paar ungebildete Bauern zu täuschen.«

»Bauern … aus Westafrika?«, fragte Alarmé.

»Das habe ich auch gefragt«, sagte Mohammed Cohen.

»Und die Aussicht, dass sie das Kind verkaufen, hat Éponyme auf die Palme gebracht? Sie müssen wissen, dass es bei all unserer Modernität ein biologisches Band zwischen dem Kind und uns gibt. Und in einer Stresssituation, will mir scheinen, fixiert Éponyme sich darauf.«

»Nein, in dem Moment ahnte noch niemand, dass Ihre Frau sich im Flur versteckte. Wir sprachen über Rassismus.«

»Wie bitte?«

»Ja. Der Herzog erklärte mir, wie wichtig es sei, Rassist zu bleiben. Denn wie sollte man sonst rechtfertigen, dass die Schwarzen für die anderen alle Arbeit tun?«

»Und wie denken Sie darüber?«

»Ich lehne ihn natürlich ab!«, betonte Mohammed Cohen. »Ich habe Rassismus am eigenen Leib erfahren. Ich habe versucht, Sklavenhändler zu sein, aber es war unmöglich.«

»Bei mir ist es schlimmer«, sagte Alarmé. »Ich habe versucht, gegen die Sklaverei anzuschreiben. Und drum mein ganzes Hab und Gut hingegeben. Aber jetzt wird mir klar: Ohne Vermögen kann man nicht denken. Ach, wie komplex das alles ist, mein lieber Mohammed Cohen. Die Arbeit. Das Denken. Und die Menschen, die mit ihren kleinen Eigenheiten die schönsten Systeme verderben. Sie lieben die Philosophie, Monsieur, das spüre ich.«

»Na ja, ich habe von ihr gelebt.«

»Und Sie lieben Frankreich?«

»Ich habe das Land durchfahren.«

»Und Sie lieben meine Frau! Oh, wie viel wir gemein haben!«

»Aber ich habe die Absicht, sie Ihnen wegzuschnappen.«

»Nein. Kein Duell, Mohammed Cohen, mein Freund, keine Rivalität. Ich liebe meine Frau. Ich liebe sie so sehr, wie man ein Wesen aus Fleisch und Blut lieben kann. Aber ich betrüge sie.«

»Mit ihrer Schwester? Ich hätte wetten können! Man muss sie nur sehen, die große Dunkelhaarige, und …«

»Mit der Philosophie, Monsieur. Leben wir zusammen! Sie, das Denken und ich. Sie purgieren Éponymes Ergüsse, und ich schweife derweil durch den Kosmos, diesen Ort der Weisheit, den primitive Zeitgenossen Gott nennen, doch ich nenne ihn …«

»Spinoza?«

»Ich kenne keinen Spinoza«, antwortete Alarmé. »Wie sagten Sie eben? In dem Moment, als der Herzog rassistisch wurde, kam Éponyme herein?«

»Nein. Der alte Knacker mit der Möhre im Bauch hat den Kopf des kleinen Mädchens betatscht. Da kam ein schwarzer Junge in den Salon gestürmt und wollte sie retten.«

»Das war unser Prinz!«, rief Zeb.

»Ja«, fuhr Mohammed Cohen fort. »Wächter haben ihn festgehalten. Der Herzog war besorgt um seine Wundermöhre.«

»Wunder?«

»Er hat behauptet«, erläuterte Zeb, »wenn man sie ihm herauszöge, wäre er wie tot, und wenn man sie wieder reinsteckte …«

»Auferstehung!«, frohlockte der Priester. »Alarmé, Sie haben mir gar nichts gesagt von dem Wunder.«

»Das alles«, fuhr Pietr Mohammed Cohen fort, »hat Ihre Frau nicht aus der Reserve gelockt. Und während die beiden Kinder in Ketten fortgebracht wurden, fing Ihre Schwägerin an, mir übers Bein zu streichen. Na ja, Bein im weiteren Sinne …«

»Und dann?«

»Dann habe ich im Flur ein Klirren wie von Tafelsilber gehört.«

»Und?«

»Der Koch ist hereingekommen. Ein Italiener, nicht allzu verführerisch, wenn Sie mich fragen. Jedenfalls hat die Dunkelhaarige ihm vor aller Augen ein feuchtes Mäulchen gegeben. Eine echte Nacktschnecke.«

»Und dann?«

»Nichts. Immer noch kaum hörbare Gabelgeräusche im Flur. Allerdings …«

»Allerdings?«

»Hat die Dunkelhaarige in dem Moment gepfiffen. Und ein kleiner Hund mit Schleifen kam aus dem hintersten Winkel des Schlosses angerannt und sprang ihr auf den Schoß. Der Hund hat ein Zückerchen bekommen. Und die Dunkelhaarige hat ihm den Kopf gekrault.«

»Hmm … Fragonarde.«

»So heißt Ihre Frau?«

»Der Hund. Aber an ihr Hündchen kommt niemand ran.«

»Möchte man meinen«, sagte Mohammed Cohen. »Und ein wenig ärgerlich ist es schon. Denn mit dem Seewind um die Nase und meiner zweifachen Herkunft als Osmane und Muselmane dachte ich, ich könnte mich dort ein wenig nützlich machen, im Fach unerschöpfliche Freizeitfreuden. Zumal ich auch Spinoza kenne. Aber zugegeben, das weiß sie noch nicht. Und als sie mich zum ersten Mal sah, hatte ich Fieber.«

»Apropos, geht’s wieder mit dem Fieber?«

»Und Sie? Was macht der Dünnpfiff?«

»Bestens.«

»Schön. Also, in dem Moment, als Ihre Frau kreischend in den Salon gestürzt kam, in jeder Hand eine Gabel … ja … und als sie dann der Dunkelhaarigen, die den Hund streichelte, acht silberne Spitzen in die Stirn stieß, da kam ich nicht umhin, mich zu fragen, was er hatte, was ich nicht habe, dieser Hund.«

»Mein Lieber«, sagte Alarmé, »das ist eine Frage, die ich mir schon lange nicht mehr stelle. Und wie sind Sie wieder herausgekommen?«

»Wir sind durchs Fenster gesprungen, sind gerannt und hatten Glück. Oder besser gesagt, die französischen Gewehre sind echte Gurken.«

»Das Wichtigste ist jetzt«, meinte die Kneipiere, »alle zu befreien und Ihr Schloss zurückzuerobern.«

»Wirklich rührend«, sagte der Graf, »dass Ihnen dies so am Herzen liegt.«

»Und wie«, bekräftigte die Gewerbetreibende und schwenkte einen Hackenstiel. »Man könnte sagen, für mich ist es eine persönliche Angelegenheit. Ich habe sehr wohl verstanden, dass Ihre Frau sonst niemals bezahlt.«

127

Die Nacht schritt voran. Die Gefangenen hatte man in ein Kellerloch des Schlosses geworfen. Zwei Männer des Herzogs Nécrozé hielten vor der Tür Wache. Éponyme, Nitchonne, Söckchen und Pinoquillio waren zusammen eingesperrt. Und warteten worauf?

»Der Alte könnte mich vergewaltigen, Mama! Ich habe echt Angst, dass er mit seiner grässlichen Möhre so gesund ist, dass er es schafft.«

»Und mich«, meinte Pinoquillio, »wird man an meinen Vater zurückverkaufen. Mittlerweile weiß ich auch, was das bedeutet. Mein Vater kauft und verkauft nämlich Menschen. Und weil ich einmal seine Nachfolge antreten soll, dachte ich tatsächlich, ich wäre in seinen Augen etwas Besonderes. Verstehen Sie? Er ist so streng zu mir. Ich dachte, ja, er liebt mich. Aber in Wahrheit, Madame, glaube ich, dass ich für ihn nur ein weiterer Sklave bin.«

»Nimm beim Sprechen besser deine Socke«, schlug Söckchen vor, »sonst versteht meine Mutter nichts.«

Sie riefen nach Oracio, riefen nach Fragonarde. Niemand kam ihnen zu Hilfe. Nitchonne schmiegte sich in Madames Arme. Éponyme war dies unangenehm. Nitchonne rollte sich zusammen, ihr Kopf auf dem Bauch der Gräfin.

»Madame, bitte streicheln.«

»Nitchonne, du bringst mich in Verlegenheit, hör auf! Das ist nur peinlich.«

»Madame versteht mich nicht. Es geht einfach alles schief.«

»Also bitte, Nitchonne, ich bin Gefangene in meinem eigenen Schloss. Meine Schwester vernascht meinen Koch und bald auch meinen Türken. Und wenn die Tür da aufgeht, dann bestimmt nur, damit man uns in ein noch schlimmeres Gefängnis bringt. Weiß der Himmel, auf welchem Kontinent. Ach, welch Eingebung, ich mit meinen siebzehn täglichen Seiten über die Aventüren von Angélina und dem Sultan! Denn am Ende werde ich das alles wie Angélina erleben. Glaub mir, Nitchonne, von den Launen des Schicksals erzählt man besser nur und macht sie nicht selber durch. Also, um dir zu antworten: Wenn jemand verstanden hat, dass alles schiefgeht, dann ich.«

»Das meinte ich nicht, Madame. Ich meinte die Welt. Ich habe genau gesehen, dass man sie nicht daran hindern kann.«

»Wen woran hindern?«

»Die Sklaven, Madame. Die Neger, die Türken, die Mohammed Cohens, nennen Sie sie, wie Sie wollen, aber ich habe es genau gesehen: Vor ein paar Wochen bloß dieser kleine Schwarze, richtig knuffig, der macht einem kaum Angst. Und auf einmal: ein Bärtiger, ein Indianer, ein alter Afrikaner. Madame, ich habe mich geirrt. Ich dachte, die wären nicht wie ich.«

»Siehst du, Nitchonne, ich sage es ja, alle Menschen sind Brüder.«

»Das meinte ich nicht, Madame. Ich wollte sagen, sie sind so wie ich. Auf dem Arbeitsmarkt. Immer habe ich mir eingeredet, nein, das hat nichts miteinander zu tun, das sind Sklaven. Aber ich hatte ja keine Ahnung, Madame. Der kleine dicke Prinz hat recht, wir sind alle Sklaven, Madame.«

»Das sagst du, Nitchonne. Aber wenn du die Welt so sehen willst, wenn du endlich auf deine Weise verstehst, dass wir alle einander ähnlich sind, dann umso besser.«

»Nein, Madame, denn im Vergleich zu den ehrbaren Arbeitern machen die Sklaven die Preise kaputt.«

»Muss uns das jetzt wirklich bekümmern, Nitchonne?«

»Ja, Madame, die Sache ist gelaufen. Das Dienergewerbe hat keine Zukunft mehr. Schnell, Madame, kraulen Sie mir den Kopf. Richtig schön lieb.«

»Jetzt hör schon auf mit dem Geschmuse. Worauf willst du hinaus?«

»Hat Madame denn nicht verstanden? Ich habe den idealen Beruf gefunden. Jetzt, wo Sie keins mehr haben, Madame, lassen Sie mich Ihr Hündchen sein.«

»Spinnst du?«

»Selbst gegenüber den Männern ist das noch besser, Madame. Denn je mehr sie mich pimpern, desto mehr mache ich mir Sorgen. Da ist es heutzutage sehr viel zukunftssicherer, ein Hund zu sein als eine Frau. Kaum weckt man ihnen ihr Vögelchen, spuckt es und schläft gleich wieder ein. Auf wen ist da noch Verlass, Madame? Ich verlasse mich auf Sie. Als Beruf werde ich Ihr Hund sein. Und Sie werden immer da sein, ja?«

128

Die Einnahme des Schlosses verlief reibungslos. Es war, als enterten sie ein Schiff, nur ohne Seegang, ohne feindliche Kanonen. ›Landpirat‹, dachte Pietr Mohammed Cohen, ›ein beschaulicher Beruf.‹

Angeführt von Yom Hashishi, war der Trupp dreimal um das Anwesen herumgegangen. Auch hier lauerte keine der üblichen Gefahren, wie man sie sonst antraf, bei der Erstürmung einer wilden Insel zum Beispiel. Der Geruchssinn der französischen Wachen litt unter ihren Parfums. Sie rochen niemanden.

So blieben die Freunde, als sie sich näherten, unentdeckt. Und selbst der alte Zeb schaffte es, einen der Wachposten des Herzogs Nécrozé auszuschalten. Ein Kolbenschlag auf den Hinterkopf, dann der nackte Fuß des Alten ins Gebiss der Ordonnanz. Zeb wunderte sich, und seine Kameraden nicht minder, wie leicht es war, Feinde auf französischem Boden zu überwältigen, sie waren so viel zarter als die Krieger Afrikas.

Der Graf protestierte nicht angesichts dieser Gewalt, er applaudierte vielmehr. Endlich befand er sich auf der Seite der Wilden.

»Es zeigt sich in der Tat, nicht wahr?«, sagte er begeistert.

»Was meinen Sie damit?«, fragte Pietr Cohen.

»Nicht im Denken. Das ist keine Insel hier. Wir können sie nicht einmal auf ein Individuum begrenzen.«

»Wovon reden Sie?«

»Von der Wildheit.«

»Sie streben danach?«

»Oh, nur damit die Welt eine bessere wird.«

Derart instruiert, warf sich die Gastronomin ebenfalls auf die herzoglichen Wachen. Ein unrechtmäßig erworbenes Gut galt es an sich zu nehmen. Das war zulässig. Und so zog die Matronne frischweg gegen die Soldateska ins Feld und schwang ihr Haushaltsgerät: einen Hammer, ein Nudelholz, eine Axt.

»Mögen Sie das?«, fragte der Pfarrer.

»Wissen Sie, wenn man ein Geschäft führt … mit all den Belastungen, der ganzen Verantwortung, da verspürt man schon mal das Bedürfnis, seinen Gefühlen freien Lauf zu lassen.«

Zu keinem Zeitpunkt wurde ihr Vordringen erschwert. Alles in allem hatten sie es mit einem Dutzend Wachen zu tun. Doch Nécrozé, der wie alle Reichen ein Geizkragen war, bezahlte seine Soldaten nur kärglich. Und es war nicht ihr Haus, das die Männer verteidigten.

»Glauben Sie mir«, bemerkte Alarmé und stieß seine Ferse in einen Bauch, »die Sklaverei ist schlecht.«

»Was wollen Sie damit sagen?«, fragte Zeb, der mit seinem Stock durch den Flur mähte.

»Diese Wachen verteidigen sich schlecht.«

»Aber das sind keine Sklaven«, betonte Pietr Mohammed Cohen.

»Ist das nicht das Gleiche? Hören wir auf mit den kulturellen Unterschieden. Sie tun eine Arbeit, die ihnen nicht gefällt. Also kämpfen sie schlecht. Eben deshalb muss ich mein Schloss wieder an mich nehmen. Aus moralischen Gründen. Und da der Herzog Nécrozé ein Sklaventreiber ist, werden wir auch gewinnen.«

»Weil wir auf der Seite der Guten stehen?«, fragte der Pfarrer.

»Sie hören überhaupt nicht zu«, meinte Zeb. »Der Herr Graf will damit sagen, dass wir gewinnen, weil diese Kerle schlecht bezahlt sind.«

Der weise alte Mann begleitete seine Aussage mit einer allzu ausholenden Armbewegung, und sein Stock brachte einen Kristalllüster zum Klirren.

»Nichts kaputt machen!«, rief Alarmé. »Das wird bald wieder mein Zuhause sein.«

Sie polterten ins Gemach des Herzogs Nécrozé. Er hatte nichts gehört und war gerade im Begriff, sich die Kinder vorzuknöpfen. Pinoquillio stand in einer Ecke, das Gesicht geschwollen. Söckchen lag zusammengekauert auf dem Bett. Ganz offensichtlich hatte der Junge seine Freundin beschützen wollen und sich eine Backpfeife eingefangen.

»Was?«, fragte der Herzog überrascht, als er Alarmé und seine Kameraden sah.

»Nicht alles ist Ihnen erlaubt«, sagte Alarmé de l’Implication kühl.

»Bitte entschuldigen Sie«, antwortete der Alte, und bei jedem Wort wackelte seine Karotte, »aber dieser Neger sowie das Mädchen, das mir als Negerin verkauft wurde, sind mein rechtmäßiger Besitz.«

»Kinder«, murmelte Alarmé, »das ist ja widerlich.«

»Bewegliche Güter, ob klein oder groß«, fuhr der Herzog fort. »Ich halte mich an die Definition des Herrn Colbert im Code noir. Sie sind bewegliche Güter, und es ist meine Sache, nach Wunsch über sie zu verfügen.«

»Der Code noir ist rassistisch!« Pietr Mohammed Cohen schäumte. »Er hat meine Karriere versaut. Denn noch bevor dieses schändliche Gesetzeswerk die Schwarzen zu Gegenständen erklärt, verbietet es von seinem ersten Artikel an den Protestanten, den Juden und den Moslems die Ausübung der Sklaverei. Das ist ungerecht, das bringt mich um den Verstand!«

Für Pietr war es eine persönliche Angelegenheit. Er fühlte sich nun als legitimer Vertreter der Juden, der Protestanten und der Mohammedaner. Und war bereit, von all den historischen und nachprüfbaren Berichten zu erzählen, die belegten, dass seit dem Altertum, seit den biblischen Zeiten gar ein jedes von Monsieur Colbert diskriminierte Volk den verdienstvollen Beweis erbracht habe für seine Fähigkeit, Menschen zu versklaven.

»Wir stehen vor einer Ungerechtigkeit kosmischen Ausmaßes. Das freie Unternehmertum wird hier behindert, wenn man nicht entschlossen …«

»Die Sklaverei abschafft?«, fragte Alarmé.

»So weit würde ich nicht gehen«, sagte Pietr. »Aber Sie müssen zugeben, dass es ein rassistisches System ist.«

»Meine Herren«, schaltete Nécrozé sich ein, »lassen wir die Vernunft walten. Denn wie ich nicht müde werde zu betonen: Der Rassismus ist der Eckpfeiler unseres Systems.«

»Eine Schande ist das.« Pietr war empört. »Jeder sollte ein Recht auf Sklaven haben!«

»Das stimmt, was der Herr Mohammed sagt«, bekräftigte der Graf: »Sklaverei ja, Rassismus nein! Hier, mein kleiner Prinzenpummel, nimm die Pistole. Du hast das Recht, den alten Mann umzubringen. Denn heute, davon bin ich überzeugt, kommt der Wandel nur durch die Tat.«

Mit der Pistole in der Hand begriff Pinoquillio, dass sein französischer Gastgeber ihm gestattete, den alten Nécrozé zu töten. Aber er hatte noch nie jemanden umgebracht. Der Lauf zitterte.

»Na los«, drängte der alte Zeb, »du hast doch gehört, es ist erlaubt.«

»Wirklich komisch, dein Unterricht, Zeb. Mein Vater hat Sklaven in Afrika, und damit hattest du nie ein Problem, und hier …«

»Hier«, sagte Zeb, »ist nicht die Heimat.«

Während sie noch diskutierten, packte Söckchen das Ende der Möhre und zog sie dem Alten aus dem Bauch. Er kippte um.

»Ist er tot?«, fragte der Pfarrer.

»Nein«, antwortete Söckchen. »Wenn man sie ihm wieder reinsteckt, wacht er auf.«

»Ich hatte davon gehört, aber ich mochte es nicht glauben. Ein wahres Wunder, am besten …«

»Was?«, fragte Alarmé.

»Am besten wäre es, wenn jeder eine solche Möhre hätte«, rief der Pfarrer. »Stellen Sie sich vor! Eine Religion, bei der man statt des Kreuzes ein solches Gemüse hätte. Das Kreuz: ein Mensch, der leidet. Die Möhre: das Versprechen auf Heilung.«

»Afrika …«, hob Zeb an.

»Afrika braucht die Möhre«, sprach der Priester voller Inbrunst.

»Und ich? Töte ich jetzt keinen mehr?«, fragte Pinoquillio.

Sie betrachteten den leblosen Nécrozé. Die Schlacht war geschlagen, der Moment vorbei. Sie erklärten dem Jungen, Mörder werden könne er ein andermal.

Sie stiegen in den Keller hinab. Antinôme war nirgends zu sehen, so wenig wie ihr Koch. Sie befreiten Madame und Nitchonne. Alles fiel sich in die Arme. Dann gingen sie in den Park. Ein Knall erscholl. Niemand wurde getroffen. Antinôme kam hinter einer Zypresse hervor. Sie hatte danebengeschossen, ein französisches Gewehr, klar. Bei ihr stand Oracio und machte ein bedripstes Gesicht. Auch er hatte sich verkalkuliert.

»Antinôme, warum?«, fragte Éponyme. »Du hättest nur fliehen müssen. Warum hast du nicht dem Drang widerstanden …«

»Auf dich zu schießen? Ach, wie sehr ich bedaure, dass ich nicht besser zielen kann.«

»Und warum«, fragte Alarmé, »haben Sie Ihr Palais in Bordeleau verlassen? Warum sind Sie in unser bescheidenes Schloss eingefallen? Es ist nicht so schön wie Ihr Haus.«

»Und warum, Antinôme, wolltest du mir meinen Koch wegnehmen, meine Kleider, selbst meinen Hund? Fragonarde, komm zu Mami. Komm, mein Schatz.«

»Weil du, Éponyme«, murmelte Antinôme traurig, »so glücklich zu sein schienst.«

Als sie diese Worte vernahm, wurde die Frau Gräfin puterrot. Vielleicht hatte ihre Schwester recht. Vielleicht boten, trotz amouröser Problematik und des Zustands der Welt, ihr kleines Schloss und ihre Ausgeglichenheit ja alles fürs Glück.

»Sie hat recht, die Schlampe«, bestätigte Pinoquillio unter Zuhilfenahme einer Socke. »Es ist wirklich schön im Land des Zuckers. Bei Ihnen geht es einem wirklich gut.«

»Siehst du, mein Kleiner«, sagte Alarmé, »womöglich stimmt das tatsächlich. Und weißt du was? Ich wusste es gar nicht.«

129

Was sollten sie tun mit den Bösewichten? Sie ketteten sie an. Ließen die Polizei aus dem Spiel. Der alte Zeb wurde gefragt, ob er sich imstande sehe, sie zwar nicht umzubringen, aber doch weit fort, auf dass man nichts mehr von ihnen höre.

»Nach Afrika?«, fragte Zeb.

»Mindestens«, sagte Éponyme.

»Warten Sie«, murmelte Alarmé, »ich habe eine Idee …«

»Eine Idee?«, fragte Pietr.

»Eine egalitäre Idee«, präzisierte der Herr Graf.

»Was meinen Sie damit?«

»Weiße in Ketten, die ein Schwarzer in versklavtem Zustand mit nach Hause bringt. Na?«

»Ein schönes Symbol«, fand Pietr.

»Noch viel besser!« Der Graf sprühte vor Begeisterung. »Das legitimiert endlich die Sklaverei.«

»Richtig«, sagte Pietr, »Sklaverei ohne Rassismus.«

»Sklaverei mit menschlichem Antlitz!«, fuhr der Graf fort. »Das war schon immer mein Credo, und endlich zeigt sich mir dieser Traum. Ein Sklaventum, bei dem Schwarze und Weiße unterschiedslos die Schwarzen unterdrücken … und ebenso die Weißen.«

»Eine sehr bürgernahe Sklaverei«, bestätigte Pietr. »Alle Menschen haben das Recht, daran teilzunehmen. Es ist die Sklaverei der Zukunft.«

»Ja«, sprach Alarmé würdevoll, »man darf nicht gegen die großen Gesetze der Wechselwirkung zwischen den Menschen ankämpfen. Man muss darum kämpfen, die Menschen der Zeit anzupassen, und in diesem Sinne habe ich nicht weniger als meinen Namen in die Universalgeschichte eingeschrieben.«

»Monsieur«, bedeutete Pietr, »das ist meine Erfindung, nicht Ihre.«

»Sie belieben zu scherzen. Das ist mein Sklaventum für den Citoyen. Das ist französische Sklaverei!«

»Nein, mein Herr, entweder man ist universell, oder man bindet sich an einen Ort, man muss wählen.«

»Dafür werden Sie sich zu verantworten haben.«

Ein Duell wurde vereinbart. Mit bloßen Fäusten. Für Pietr war klar, dass er gewinnen würde, immerhin hatte er schon tropische Bären vermöbelt. Éponyme juchzte. Ihr Gatte und ihr Fantasiemann würden miteinander kämpfen, beide mit nacktem Oberkörper, im Naturzustand! Zwar schlugen sie sich für Ideen und nicht um Éponyme, doch trotz dieses Mangels an Feingefühl war es ein schöner Fight. Sie rauften auf dem Rasen des Parks. Bei jeder Watsche rutschten ihre Füße aus. Pietr war ganz überrascht, dass er verlor. Sein Gegner hatte die festeren Überzeugungen.

»Letzten Endes«, schloss Pietr ein wenig bitter, »haben Sie recht. Sieg oder Niederlage hängen von unserer moralischen Position ab. Wahrscheinlich habe ich nie an etwas geglaubt.«

»Trotz all Ihrer Religionen?«, fragte der Pfarrer.

»Ich meine das Denken. Wir beide sind einander lange nachgerannt«, sagte Pietr betrübt, »während der Herr Graf …«

»Jawohl«, sagte Alarmé und rieb sich die schmerzende Mittelhand, »ich bin wahrlich der Größte Philosoph Frankreichs. Sie sehen, im Leben muss man in der Lage sein, die eine Sache zu benennen, die dafür sorgt, dass man standhält. Und in meinem Fall …«

»Die Philosophie, Monsieur«, seufzte Pietr, »Sie haben recht.«

Der Graf war nicht nachtragend, und Pietr Cohen bekam einen Platz in seinem neuen System. Der Pfarrer ebenfalls, denn der fand es unbegreiflich, dass man die Wundermöhre ohne Aufsicht nach Afrika entschwinden lassen wollte.

So zog das Gemüse der Auferstehung, fest in Nécrozés Bauch gesteckt, nach Afrika. Bereichert um einen neuen Ritus: Für all die armen Leute, denen man begegnen würde, ob an den europäischen Küsten oder an den Gestaden Afrikas, wurden Mohrrüben geschnitzt. Und jeder Anhänger des neuen Kultes durfte teilhaben an dieser Neuerfindung der Arbeit, der Sklaverei für den Citoyen.

»Aber wie sollen wir sie nun nennen, Herr Graf, die Bürgersklaven?«

»Ich habe es ausgerechnet«, erklärte Alarmé. »Sie kosten uns sehr viel weniger. Mit ihnen sparen wir Kost und Logis und sogar die Schinder, die sie sonst zwingen müssen, sich ruhig zu verhalten. Und da sie uns all diese Ausgaben ersparen, zahlen wir ihnen ein paar Pimperlinge als Salär.«

»Nennen wir sie Salaristen«, schlug Pietr vor.

Der Graf hasste es, dass dieser Ausländer den Namen für sein neues System gefunden hatte. Denn wer einen Planeten benennt, den macht die Geschichte unsterblich.

»Salarist, ein hässliches Wort«, sagte Alarmé. »Sie sind Ausländer, das können Sie nicht verstehen. Sagen wir, wir geben ihnen Arbeit und sie nehmen sie. Und wir nennen sie Arbeitnehmer.«

Wie alle großen Umwälzungen vollzog sich auch diese nicht von einem Tag auf den anderen. Und die Wissenschaft streitet bis heute, ob es Frankreich war oder das ganze weite Europa, das mit jenem abscheulichen System, wie es die Slaverei einmal war, Schluss machte. Einig ist man sich, dass der neue Status als »Arbeitnehmer« das Leben aller Menschen erleichterte. Die Leute kamen freiwillig an ihren Arbeitsplatz, ohne dass man genötigt war, sie im Kielraum anzuketten. Die Arbeitgeber ihrerseits machten Wahnsinnsgewinne. Und die ausgerufene Gleichheit der Menschen erlaubte es, auf allen Kontinenten des Globus nach Arbeitskräften zu suchen, frei von obsoleten Diskriminierungen. Ohne Rassismus stand die Sklaverei einfach besser da – endlich konnte sie universell werden.

130

Und Éponyme? Ihr war es egal. Der Gatte war ein aufgeschlossener Zeitgenosse. Er ließ sie mit Pietr Cohen zusammen sein, und der liebte es, sie in die Arme zu nehmen, wann immer sie es wünschte. Sie lebte auch mit Nitchonne zusammen, die froh und glücklich war, dass sie so oft den Kopf gekrault bekam. Nitchonne hatte alles bestens begriffen, und ihr neuer Status als »Hündchen« bewahrte sie endlich vor dem Horror der Arbeit.

Die philosophischen Entdeckungen ihres Mannes bewunderte Éponyme so sehr, dass sie sich von allem Streben nach literarischer Größe verabschiedete. Zwar schrieb sie weiter ihre siebzehn Seiten am Tag, und das mit immer größerem Vergnügen, doch in ihren Augen war es bloßer Zeitvertreib. Heldentum und ein Platz in der Geschichte, auf diesem Spielfeld sollte sich Alarmé tummeln. Und befreit von dergleichen Verantwortung, bereitete es der Gräfin auch kein schlechtes Gewissen mehr, dass sie nur über ihr Herz und ihren Hintern schrieb. Genüsslich schilderte sie die kleinsten Phänomene. Nicht die absolute Wahrheit über den Alltag der Welt, eher die wechselvolle Landschaft ihrer Gefühle. Der Geliebte, Mohammed Pietr Cohen, war keine Fiktion mehr, sondern zu Fleisch und Blut geworden. Sie wollte nur ihn, für immer, und schließlich sah sie sich imstande, die Wirklichkeit in diesen pikaresken Stoff zu kleiden, der ebenso reich war wie die Erzählungen der Fantasie. Fragonarde, die Hundedame, war in Ungnade gefallen, nicht minder Oracio, der Koch.

Nur für ihr Hündchen zu schreiben hätte der Gräfin gereicht, doch eines Tages wagte Madame eine Veröffentlichung. Ohne jeden Anspruch. Nur zum Vergnügen. Es war ein Blitzerfolg. Sie wurde reich. Hatte sie es nötig? Nein. Dank der neuen Sklaverei hatte der Herr Graf die Weinberge von Bordeleau erweitert. Bei den Reben, unter den Peitschenhieben schwarzer Sklaventreiber und weißer Sklaventreiber, lasen die Arbeitnehmer die Trauben.

»Gott, wo schauen Sie hin?«, fragte Spinoza.

»Ich lese. Aber das ist weit weg. Und sehr klein. Putz mir die Brille.«

»Was lesen Sie denn?«

»Die Ferkeleien, die die kleine Gräfin schreibt.«

»Und?«

»Mach sauber, Spinoza. Deine Philosophie kann mich mal. Dein Job ist es, mir die Brille zu putzen, damit ich besser sehe. Das ist mal was Nützliches.«

Worauf der Philosoph den Zwicker polierte.

Éponyme erfuhr nie etwas davon, aber Gott bewunderte jedes ihrer Worte und auf welche Weise sie erzählte, wie Tag für Tag ein egoistisches Herz sich füllt und wieder leert, wie man weint, wie man küsst, wie man sich vermisst.

»Wenn ich die Welt nicht zerstöre, dann ihretwegen«, sagte der Schöpfer.

Gott wurde es schwer ums Herz, und er bedauerte, dass er nicht auf der Welt war, dass er alles aus der Ferne sah und selber nicht spürte, was Éponyme alles schilderte, Dinge, die ein Philosoph aus zu großer Höhe betrachtet und denen nur der Roman, der Unterhaltungsroman, bisweilen nahezukommen vermag. Also schaute Gott zu Spinoza und sagte ihm Adieu. Und im selben Augenblick war er verschwunden.

»Wo ist er?«, fragte Pietrs Vater.

»Dieser Lump«, sagte Spinoza. »Dieser Lump! Hast du nicht begriffen?«

»Was?«

»So lange hatte er schon Lust, vor seiner Verantwortung zu fliehen! So lange war es ihm eine Last, der Allmächtige zu sein!«

»Wo ist er denn? Ist er weggeflogen? Wieder zum Badminton?«

»Schlimmer«, antwortete Spinoza. »Soeben hat er allen meinen Büchern recht gegeben. Das ist unverzeihlich. Dieser Drecksack ist in die Welt eingegangen.«

»Letztlich ist das«, schloss Pietrs Vater traurig, »als gäbe es Gott nicht mehr.«

ENDE

Danksagung

Mein Dank gilt Francis Esménard, Richard Ducousset und allen Teams von Albin Michel für ihre Unterstützung, ihr Wohlwollen und ihr stets offenes Ohr. Besonders danke ich Maëlle Guillaud, meiner Lektorin, Stéphane Barsacq, meinem Vertrauten, und Florence Godfernaux, die einen Lehrstuhl für Psychoanalyse verdient hat, so wie sie mit meinen Neurosen umzugehen versteht.

Manche Geschichten nehmen, ehe sie ihre endgültige Form finden, einen gewundenen Lauf. Zuerst dachte ich, dieses Abenteuer wäre etwas für einen Comic. Sehr herzlich danke ich dem Verlag Dargaud und insbesondere Thomas Ragon und Philippe Ostermann, dass sie mir gestattet haben, einigen Figuren aus Les lumières de la France in dem vorliegenden Buch einen Auftritt zu gönnen. Ein Traum war es auch, die Geschichte auf die Leinwand zu bringen. Doch kaum hatte ich eine Szene entschärft, hieß es, ich sei provokant. Kaum hatte ich eine Szene herausgenommen, hieß es, ich könne nur teuer. Von ganzem Herzen danke ich allen Filmfinanziers, deren Mangel an Mut und Fantasie mich zum Roman geführt hat! Dank euch schreibe ich, was ich will. Liebes Kinopublikum, wenn ihr nie provokante und ein wenig verrückte Filme seht, macht nicht die Autoren dafür verantwortlich, man verbietet uns alles. Und haltet den Roman in Ehren, er bleibt der einzige Raum wahrer Freiheit.

Schließlich möchte ich all denen meinen großen Dank aussprechen, die an diese Geschichte geglaubt haben: Sandrina Jardel, Pierre Leyssieux, Christophe Ledannois, Antoine Delesvaux, Didier Lupfer, Bertrand Delabbey, Delphine Gamorit, Annabel Karouby, Jean-Paul Rouve, Maïwenn, Ophélia Kolb, Aure Atika, Claude Rich, Gérard Lanvin, Karin Viard, Giovanni Cirfiera, Laura Genovino, Yann Cuinet, Michael Laguens, Clémence Aubry, Pascaline Chavanne und Catherine Boisgontier.

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