Inspektor Takeda und die Toten von Altona
Author: Siebold, Henrik
Date: 2016-05-17T22:00:00+00:00
Description: Steckbrief Name: Kenjiro Takeda Beruf: Kommissar Hobbys: Saxophon spielen Besonders Interessen: amerikanischer Jazz Besondere Kennzeichen: schulterlanges Haar Von Tokio nach Hamburg Als die Eheleute Haubach tot in ihrer Wohnung in Hamburg-Altona gefunden werden, scheint der Fall auf den ersten Blick klar: Selbstmord. Deshalb hat man auch Inspektor Kenjiro Takeda, Mitarbeiter der Mordkommission Tokio und zurzeit als Hospitant in Deutschland tätig, zum Tatort geschickt. Doch Takeda ist skeptisch. Zu recht, wie sich bald herausstellt, denn es finden sich Spuren, die auf Mord hindeuten, und Verdäc
Publisher: Aufbau Digital

Informationen zum Buch

Steckbrief

Name: Kenjiro Takeda

Beruf: Kommissar

Hobbys: Saxophon spielen

Besonders Interessen: amerikanischer Jazz

Besondere Kennzeichen: schulterlanges Haar

Von Tokio nach Hamburg

Als die Eheleute Haubach tot in ihrer Wohnung in Hamburg-Altona gefunden werden, scheint der Fall auf den ersten Blick klar: Selbstmord. Deshalb hat man auch Inspektor Kenjiro Takeda, Mitarbeiter der Mordkommission Tokio und zurzeit als Hospitant in Deutschland tätig, zum Tatort geschickt. Doch Takeda ist skeptisch. Zu recht, wie sich bald herausstellt, denn es finden sich Spuren, die auf Mord hindeuten, und Verdächtige gibt es auch genug. Gemeinsam mit seiner deutschen Partnerin, Hauptkommissarin Claudia Harms, nimmt Takeda – auf seine Weise – die Ermittlungen auf.

Spannend und ungewöhnlich – ein Japaner und eine deutsche Ermittlerin

Henrik Siebold

Inspektor Takeda und die Toten von Altona

Kriminalroman

Inhaltsübersicht

Informationen zum Buch

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

Kapitel 35

Kapitel 36

Kapitel 37

Kapitel 38

Kapitel 39

Kapitel 40

Kapitel 41

Kapitel 42

Kapitel 43

Kapitel 44

Kapitel 45

Kapitel 46

Kapitel 47

Kapitel 48

Kapitel 49

Kapitel 50

Kapitel 51

Kapitel 52

Kapitel 53

Kapitel 54

Kapitel 55

Kapitel 56

Kapitel 57

Kapitel 58

Kapitel 59

Kapitel 60

Kapitel 61

Kapitel 62

Kapitel 63

Nachwort

Über Henrik Siebold

Impressum

Wem dieses Buch gefallen hat, der liest auch gerne …

1.

Inspektor Kenjiro Takeda öffnete die Augen, als die Germanwings-Maschine in den Landeanflug auf Hamburg überging. Das leise Ziehen in der Magengegend signalisierte ihm, dass es bald so weit sein würde. Nach zwölf Stunden Flug und einem kurzen Zwischenstopp in Paris würde er in Kürze deutschen Boden betreten.

Das Land, das in den kommenden zwei Jahren seine Heimat sein sollte.

Takeda wartete noch einige Minuten, beugte sich dann gegen das Plexiglas des Bullauges und sah hinaus. Seltsamerweise war von der Stadt nichts zu sehen, dafür aber eine ausgedehnte, grüne Waldlandschaft, in deren Mitte eine von Gebäuden umgebene Wasserfläche glitzerte. Konnte das die Alster sein, über die er im Reiseführer gelesen hatte? Aber wo war dann die Stadt? Wo waren die Highways, die Hochhäuser, die verstopften Straßen, das Häusermeer, über das eine Metropole von knapp zwei Millionen Einwohnern doch verfügen musste?

Dann erblicke Takeda im Süden die Kräne, Terminals und Containerhalden im Hafen. Ein Frachtschiff schob sich majestätisch auf dem silbern glitzernden Band eines Stroms in Richtung Westen dem offenen Meer entgegen. Das musste die Elbe sein.

Kein Zweifel. Hamburg.

Takeda musste zugeben, dass er seiner Zukunft mit gemischten Gefühlen entgegenblickte. Sein Vater, Daisuke Takeda, ebenfalls Polizist und seit einigen Jahren im Ruhestand, hatte immer für Deutschland geschwärmt. Ein Land voller vorbildlicher Menschen, gewissenhaft in der Arbeit, tugendhaft im Leben.

Der alte Takeda hatte auch dafür gesorgt, dass sich sein Sohn für das Austauschprogramm der Polizeiorganisationen Hamburgs und Tokios bewarb, schließlich wäre Kenjiro eine Idealbesetzung. Als Inspektor bekleidete er zwar nur einen mittleren Dienstrang, doch seine Aufklärungsbilanz war makellos. Ken galt als ein Mann für die schwierigen Fälle, er war scharfsinnig, zäh und, wenn es sein musste, auch skrupellos.

Zudem sprach er fließend Deutsch, da er sich schon einige Male in Deutschland aufgehalten hatte, auch wenn das zu seiner Studentenzeit gewesen war und schon viele Jahre zurücklag. Aber der alte Takeda hatte darauf bestanden, dass sein Sohn bereits auf der Kōkōgakkō, der höheren Schule, Deutsch lernte, die Sprache von Goethe, Schiller und Thomas Mann.

Und die von Hitler. Aber der gehörte in den Augen des alten Takeda in die gleiche Reihe großer deutscher Geister.

Ken hingegen war, was Deutschland anging, sehr viel skeptischer. Genau wie die meisten Vertreter seiner Generation, er war dreiundvierzig Jahre alt, schwärmte er eher für Länder wie Italien oder Spanien, die mit ihrer Leidenschaft und Sinnlichkeit etwas versprachen, das ein kaltes, verstandesbetontes Land wie Deutschland kaum zu bieten hatte.

Der Verdacht lag zu nahe, dass Deutschland eine europäische Kopie seiner japanischen Heimat war, mit strebsamen, ehrlichen Menschen, die sich ganz in der Erfüllung ihrer Pflichten verloren.

Aber das neuartige Kooperationsabkommen zwischen der Hamburger Innenbehörde und dem Keishichō, dem Polizeihauptquartier Tokios, wo er in der Mordkommission tätig war, hatte ihm keine Wahl gelassen. Die einzige Möglichkeit, seinem Leben in Tokio zu entkommen – und damit auch den Nachbeben seiner Scheidung von Makiko –, hatte eben darin bestanden, nach Hamburg zu gehen.

Die Stewardess ging noch einmal durch die Reihen und sorgte dafür, dass die Tische eingeklappt und die Rückenlehnen aufgerichtet wurden. Takeda reichte ihr seinen leeren Kaffeebecher, den sie mit einem Lächeln entgegennahm. Sie hatte ein hübsches Gesicht, das von langen dunkelseidigen Haaren eingerahmt wurde. Das Namensschild an ihrer Uniform verriet, dass sie Naila Özgür hieß. Als er sie nach dem Start gefragt hatte, woher sie stamme, hatte sie ihn irritiert angesehen und gesagt: »Aus Deutschland.«

»Verzeihung«, hatte er mit peinlich berührtem Gesichtsausdruck geantwortet, woraufhin sie nur spöttisch die Augenbrauen gehoben hatte.

Vielleicht täuschte er sich ja auch, was Deutschland anging. Seit seinem letzten Aufenthalt vor zwanzig Jahren könnte sich ja vieles geändert haben. Am besten war es, wenn er sich einfach überraschen ließ.

Die Stimme des Flugkapitäns meldete sich über die Bordlautsprecher. Cabincrew, prepare for landing. Takeda schloss die Augen und gab sich diesem sehr japanischen Zustand zwischen Dösen und Wachheit hin, der keine rechte Bezeichnung hatte. Mal diente er ihm dazu, über Dinge nachzudenken, beispielsweise über die Beweiskette eines kniffeligen Falls oder eine ungewöhnliche Zeugenaussage. Mal aber ließ er seinen Geist auch in eine wortlose Leere gleiten, in der er eine tiefere Erholung fand als im Schlaf, von dem er sich ohnehin viel zu wenig gönnte.

So hielt er es auch jetzt, und daher war der Inspektor fast überrascht, als die Maschine kurz darauf mit quietschenden Reifen auf der Rollbahn des Flughafens Hamburg-Fuhlsbüttel aufsetzte.

Die Schubumkehr übertönte für einen kurzen Moment alle anderen Geräusche. Dann rollte der Airbus gemächlich dem Terminal entgegen.

Während viele Fluggäste entgegen der Anordnung der Flugbegleiter bereits aufstanden, ihre Handys anstellten und ihr Handgepäck aus den Fächern nahmen, blieb der Inspektor sitzen. Der Pilot meldete sich ein letztes Mal und teilte mit, dass Hamburg sie mit angenehmen dreiundzwanzig Grad und leichter Bewölkung empfange.

Es war Ende Juni, und Takeda dachte an die Tsuyu, die Regenzeit, die gerade in Japan herrschte. Bei über dreißig Grad und Dauerregen näherte sich die Luftfeuchtigkeit den hundert Prozent. Unerträglich, selbst wenn man es seit frühester Kindheit gewohnt war. Takeda war nicht undankbar, dem schwitzigen Treibhaus seiner Heimatstadt entkommen zu sein.

Der Inspektor nahm sein Jackett mit Stehkragen und engem, figurbetontem Schnitt aus dem Gepäckfach und strich es sorgfältig glatt. Er legte keinen Wert auf Luxus, machte aber, was seine Kleidung anging, eine Ausnahme. Seine Anzüge waren stets von erlesener Qualität und raffiniertem Schnitt, seine Hemden modisch, seine Krawatten teuer. Vermutlich war das auch der Grund, warum seine Vorgesetzten in Tokio es ihm durchgehen ließen, dass er sein Haar fast schulterlang und meistens zu einem Zopf gebunden trug. Mit seinem schlanken, drahtigen Körper hätte man ihn ohne weiteres für einen Künstler oder Tänzer halten können.

Die Einreiseformalitäten verliefen unproblematisch, und kurz darauf nahm Takeda zwei Gepäckstücke vom Fließband im Untergeschoss des Flughafens, einen großen Reisekoffer und einen kleineren Instrumentenkasten. Das mit dem Künstler war tatsächlich nicht ganz falsch. Takeda liebte den Jazz, spielte seit Jugendzeiten Saxophon und hoffte, in Hamburg Gelegenheit zu finden, seiner Leidenschaft nachzugehen.

Aber gut, in erster Linie war er hier, um in den Reihen der Hamburger Mordkommission reguläre Ermittlungsarbeit zu leisten. Mit allen Rechten, aber auch allen Pflichten.

In Zeiten der Globalisierung, so hatten es die Politiker erklärt, die das Abkommen beschlossen hatten, wäre auch eine zunehmende Kooperation der staatlichen Ermittlungsbehörden zwingend notwendig.

Takeda war sich nicht sicher, ob er die in ihn gesetzten Erwartungen wirklich erfüllen konnte. Er hatte jedoch beschlossen, seiner Verunsicherung nicht zu viel Raum zu geben und sich stattdessen auf eine Eigenschaft zu konzentrieren, die ihm bisher immer geholfen hatte: seine Neugier.

Er war daher gespannt, mit welchen Verbrechen ihn das Volk von Goethe, Schiller und Hitler konfrontieren würde.

Inspektor Ken Takeda atmete ein letztes Mal durch und schritt dann durch die milchverglaste Automatiktür hinaus in den Ankunftsbereich des Flughafens.

2.

War das der Japaner? Ihr neuer Partner? Der Inspektor aus Tokio, dem sein brillanter Ruf vorausgeeilt war? Und von dem sich die deutschen Kollegen dennoch fragten, was um Himmels willen sie mit ihm anfangen sollten?

Kriminalhauptkommissarin Claudia Harms war sich nicht sicher, was sie denken oder fühlen sollte, als sie den eleganten Asiaten mit den langen Haaren entdeckte, der sich suchend unter den Menschen im Ankunftsbereich umsah.

Irgendwie hatte sie sich diesen Inspektor Takeda anders vorgestellt, biederer, steifer, unscheinbarer.

Japanischer eben.

Der Mann mit dem Instrumentenkasten und dem lässigen, selbstbewussten Auftreten war hingegen ganz anders als alles, was sie erwartet hatte. Nicht, dass er ihr nicht gefallen hätte, ganz im Gegenteil. Aber sie war halt überrascht.

Na ja, wahrscheinlich war das gar nicht Kenjiro Takeda. Der hier war bestimmt nur ein Musiker, der in Hamburg einen Auftritt hatte. Es gab doch praktisch kein Orchester auf der Welt mehr, in dem nicht mindestens ein Japaner mitspielte, meistens sogar mehrere. Der Inspektor würde schon noch kommen.

Dann aber stellte Claudia überrascht fest, dass der Mann zielstrebig auf sie zukam und das Pappschild fixierte, das sie eher halbherzig in die Höhe hielt und auf dem Takedas Namen stand.

Ein feines Lächeln spielte um den Mund des Japaners, der überraschend kräftige, ja sinnliche Lippen hatte. Er deutete eine Verbeugung an, zeigte auf das Schild und sagte in fließendem, wenn auch eigenartig akzentuiertem Deutsch: »Kenjiro Takeda. Das bin ich.« Dasu bin ichu.

Immerhin, die Sprache kann er, dachte Claudia erleichtert. Auch wenn es komisch klingt. Denn eines war klar: Takeda war ihr gegen ihren erbittertsten Widerstand von ihren Vorgesetzten einfach vor die Nase gesetzt worden.

Die Kommissarin brauchte ein paar Sekunden, um sich aus ihrer Erstarrung zu lösen. Dann lächelte sie ebenfalls und sagte: »Tja, äh … willkommen in Deutschland, Inspektor. Ich bin Hauptkommissarin Harms. Sieht so aus, als würden wir künftig zusammenarbeiten. Der Polizeipräsident und unser Kommissionsleiter wollten eigentlich auch kommen, aber Sie kennen das bestimmt. Freitagnachmittag … die Herren haben Wichtigeres zu tun.«

Zum Beispiel nach Hause zu fahren und den Grill anzuwerfen, während ihre Untergebenen Überstunden schieben, fügte sie in Gedanken hinzu.

Claudia wollte sich verbeugen, als Takeda im selben Augenblick ihr die Hand entgegenstreckte. Der Inspektor zog die Hand zurück, verbeugte sich ebenfalls. Claudia wiederum streckte die Hand aus, griff aber ins Leere. So ging es ein paar Mal hin und her, bis sie schließlich einfach beides gleichzeitig taten, sich verbeugen und die Hand schütteln.

Das fängt ja toll an, dachte Claudia. Nicht mal die Begrüßung kriegen wir hin.

»Kommen Sie, Inspektor. Mein Wagen steht draußen im Parkhaus. Ich bringe Sie in Ihre Wohnung.«

»Das ist sehr freundlich von Ihnen, Frau Harms.« Furau Harumusu.

»Dann mal los. Soll ich Ihren Koffer nehmen?«

»Danke, es geht schon. Kein Problem.«

Kurz darauf lenkte Claudia Harms ihren schwarzen Peugeot durch den dichten Freitagnachmittagsverkehr. Sie hupte, fluchte und überholte, sobald sich eine Lücke auftat. So war sie halt, am Steuer wie überhaupt im Leben. Ungeduldig. Sie wollte nach vorne, sie wollte nach oben. Und zwar so schnell wie möglich.

Dass Takeda dabei vermutlich eher ein Hindernis war als eine Verstärkung, darüber machte sie sich keine Illusionen. Dieses Austauschprogramm, das sich ein paar realitätsferne Politiker an ihren Schreibtischen ausgedacht hatten, war nichts anderes als eine Zumutung. Schon klar, eine Weltstadt wie Hamburg, international verflochten, riesiger Hafen, Handelsmetropole, muss auch in der Verbrechensbekämpfung neue Wege gehen. Blablabla. Die eigentliche Frage war doch, wie ein Japaner in Deutschland echte Ermittlungsarbeit leisten sollte? Es war einfach Blödsinn. Als Holger Sauer, der Leiter der Hamburger Mordkommission, vor gut zwei Monaten dann auch noch damit herausrückte, dass ausgerechnet Claudia sich um den neuen Kollegen kümmern sollte, war ihr sofort klar gewesen, woher der Wind wehte. Sie war die einzige Frau in der Mordkommission und in den Augen der Kollegen damit die ideale Babysitterin für ihren japanischen Gast. Weil die eigentlich sowieso fanden, dass sie nichts beim Mord verloren hatte. Männerdomäne. Etwas für harte Kerle. Die Tatsache, dass Claudia unter den Kollegen mit die beste Aufklärungsquote hatte, änderte daran nicht das Geringste. Gegen die Mischung aus Neid, Vorurteilen und – mehr oder weniger offen gezeigter – Geilheit war einfach nicht anzukommen.

Sie würde also mit Takeda ein Team bilden, und was das im Klartext hieß, darüber machte Claudia sich keine Illusionen: kein echter Fall, die Zeit absitzen, dabei zusehen, wie die Kollegen die spannenden Aufgaben bekamen und befördert wurden.

Claudia kochte innerlich vor Wut, und es würde ihr verdammt schwerfallen, sie nicht an Takeda auszulassen. Auch wenn der ja nun wirklich nichts dafür konnte.

Sie setzte zu einem riskanten Überholmanöver an, schwenkte auf die andere Fahrspur hinüber, musste dann scharf bremsen und erntete ein wütendes Hupen des Fahrers hinter ihr. »Ja, ja, ist ja gut, jetzt reg dich nicht auf, du Schnarchnase!«, fluchte sie.

»Schnarchnase?«, fragte Takeda irritiert. Schunarchunaze?

Also, ganz so perfekt war sein Deutsch auch wieder nicht. Aber das durfte man wohl auch nicht erwarten, sagte sich Claudia.

»Nur ein Schimpfwort, vergessen Sie es, Takeda-San. Wir stecken übrigens mitten im Berufsverkehr, es ist echt eine Katastrophe.«

Claudia hatte als Vorbereitung auf die Ankunft des Inspektors ein dreitägiges Wie-ticken-Japaner-Seminar besuchen dürfen. Dort hatte sie gelernt, dass alle Japaner, egal ob Mann oder Frau, mit San am Ende ihres Namens angesprochen wurden. Immerhin verspürte sie so etwas wie Stolz, dass sie es anscheinend richtig gemacht hatte.

Takeda blickte irritiert aus dem Seitenfenster. Mit einem spöttischen Lächeln fragte er: »Das ist Ihre Rushhour? In Tokio würden wir dazu sagen, dass die Straßen angenehm frei sind.«

»Klar, Sie sind Schlimmeres gewöhnt. Wieviele Einwohner hat Tokio? Fünf Millionen? Zehn? Gott, muss das ein Moloch sein.«

»Das eigentliche Tokio ist gar nicht so groß. Aber zusammen mit den Nachbarstädten Yokohama und Kawasaki sowie den benachbarten Provinzen sind es fast vierzig Millionen. Die größte Metropolregion der Welt. Aber ein Moloch? Ich bin mir nicht sicher.«

Auch das hatte Claudia gelernt. Japaner sagten nie nein. Sie sagten Ich weiß es nicht oder Es besteht die Möglichkeit, dass es so ist, wie Sie sagen. Aber was sie meinen, ist: Red nicht so einen Unsinn.

»Vierzig Millionen? Dann muss Ihnen Hamburg ja wie ein Dorf erscheinen.«

Takeda nickte. »Ja, aber wie ein sehr schönes Dorf. Und sehr grün. Beim Landeanflug dachte ich, der Pilot hätte sich verflogen.«

Claudia lachte. Sie wusste gar nicht, dass Japaner Humor hatten. Das hatte man ihr auf dem Seminar nicht gesagt.

Und in derselben Sekunde beschloss sie, Takeda doch eine Chance zu geben. Etwas, das ihr zuvor eigentlich unmöglich erschienen war.

Claudia lenkte den Wagen über die vierspurige Alsterkrugchaussee in Richtung Süden, bog dann über die Bebelallee und den Lattenkamp in den Stadtteil Winterhude ein. Das japanische Konsulat, das in das Abkommen der Polizeiorganisationen eingebunden war, hatte Takeda in dem hübschen, von Altbauten geprägten Stadtteil eine Wohnung besorgt.

»Sie haben Glück, Takeda-San. Winterhude ist toll. Und zum Präsidium in Alsterdorf ist es auch nicht weit. Sie könnten morgens glatt zu Fuß gehen. Aber ich hole Sie natürlich am Montag erst einmal ab, bis Sie mit der Umgebung vertraut geworden sind.«

»Das ist sehr freundlich von Ihnen.«

»Na, klar. Aber erst einmal ist ja Wochenende. Haben Sie schon Pläne? Sie wollen sich bestimmt die Stadt ansehen, oder?«

»Ja, das ist richtig. Ich möchte einige Orte besuchen, von denen ich im Reiseführer gelesen habe. Den Michel, die neue Hafencity, vielleicht ein Museum.«

»Gute Idee. Und machen Sie eine Hafenrundfahrt, das lohnt sich immer«, sagte Claudia. Sie fragte sich, ob Takeda wohl erwartete, dass sie sich als Fremdenführerin anbot. Aber sie dachte gar nicht daran, ihm den Gefallen zu tun. Es war Wochenende, und das würde sie bestimmt nicht mit Arbeit zubringen.

Und das war Takeda nun einmal: Arbeit.

Die Kommissarin fuhr über eine kleine Seitenstraße in das Altbauquartier, das sich zwischen Alsterdorfer Straße und Stadtpark aufspannte.

»Mann, Sie sind echt zu beneiden, Inspektor. Das ist eine klasse Gegend hier.«

»Ja, es sieht sehr schön aus.«

»Da vorne sind ein paar Supermärkte, wo Sie einkaufen können. Und ein paar Cafés. Die U-Bahn ist auch nicht weit.«

»Wohnen Sie auch hier in der Nähe?«

»Machen Sie Witze? Das kann ich mir nicht leisten.«

Der Inspektor sah sie betroffen an. »Entschuldigung, dass ich gefragt habe. Ich wollte nicht unhöflich sein.«

Claudia lachte. »Quatsch, das war doch nicht unhöflich. Ich will mich ja gar nicht beschweren. Ich wohne auch nicht so weit von hier, in einem Stadtteil namens Großborstel.«

»Ich verstehe.«

Claudia rollte mit den Augen. Wenn Takeda so eine Bemerkung als unhöflich empfand, würde er es in der nächsten Zeit nicht einfach haben. Höflichkeit war ja nicht gerade eine deutsche Tugend. Und hier im hohen Norden schon gar nicht.

Kurz darauf hielt Claudia vor Takedas neuer Adresse, einem fünfstöckigen Gründerzeithaus mit stuckverzierter Fassade und Balkonen, von denen bunte Pace-Fahnen und tibetische Friedenswimpel hingen. Schien also ein junges Haus zu sein.

Claudia überreichte Takeda seine Wohnungsschlüssel, die das Konsulat ins Präsidium geschickt hatte.

»Soll ich Ihnen mit dem Gepäck helfen?«

»Nein, nein. Das geht schon, kein Problem.« Keinu Puroburemu.

Trotzdem stieg Claudia aus und half Takeda wenigstens dabei, die Sachen aus dem Kofferraum zu heben. Dabei stellte sie fest, dass der Inspektor zwar schmächtig wirkte, er war ja auch nicht gerade groß, aber erstaunlich kräftig war.

»Was ist da eigentlich drin?«, fragte sie und zeigte auf den Instrumentenkoffer.

»Ein Saxophon«, sagte Takeda.

»Wow. Ich dachte immer, Japaner spielen nur Geige oder Klavier.«

»Ja, das stimmt. Viele meiner Landsleute lernen die Instrumente, die Sie erwähnen.«

Ein peinliches Schweigen entstand. Claudia räusperte sich. »Ich habe als Kind auch Klavier gelernt. Wenigstens ein paar Jahre. Aber das ist lange her.«

Takeda sah ihr forschend in die Augen. Wollte er jetzt etwa wissen, wielange genau? Musste sie ihm also sagen, dass sie sechsunddreißig Jahre alt war, unverheiratet und zurzeit nicht einmal eine Beziehung hatte? Aber dass sie sich dennoch nicht davon abhalten ließ, regelmäßig Sex zu haben, auch wenn der absolut unverbindlich blieb? Weil sie es gar nicht anders wollte?

Blödsinn, sie musste gar nichts. Sie hatten in den kommenden Wochen und Monaten noch genug Zeit, sich kennenzulernen.

»Also, Herr Takeda. Ich wünsche Ihnen ein gutes Ankommen in Hamburg. Bis Montagmorgen, dann.«

»Ja, bis Montag. Und bitte sagen Sie Kenjiro zu mir. Oder einfach Ken.«

»Klar. Und ich bin Claudia.«

»Ich freue mich auf unsere Zusammenarbeit, Claudia.«

Kuraudia. Daran sollte sie sich wohl gewöhnen. Schließlich würde sie das in den kommenden Monaten wohl fast täglich hören.

Claudia stieg in den Wagen und fuhr los. Im Rückspiegel sah sie, dass der Japaner auf dem Bürgersteig stehen blieb und ihr nachsah, bis sie um die nächste Ecke verschwunden war.

Alles in allem ist es doch ganz gut gelaufen, dachte sie. Das war mehr, als sie erwartet hatte. Auf ihrem Vorbereitungsseminar war sie nämlich zu dem Schluss gekommen, dass man bei Japanern eigentlich sowieso alles nur falsch machen konnte, jedenfalls als Deutscher. Man war zu laut, zu direkt, zu lustig, zu ernst, zu unaufmerksam, zu was weiß ich. Japaner dagegen waren leise, höflich, sagten nie, was sie dachten, sagten ja, wenn sie nein meinten, lachten, wenn sie eigentlich traurig waren, kurz und gut, sie tickten einfach komplett anders.

Aber vielleicht stimmte das ja auch gar nicht.

3.

Den Montagvormittag verbrachte Claudia Harms damit, Inspektor Takeda den Kollegen der Mordkommission vorzustellen und ihn im Präsidium herumzuführen. Sie machte ihn mit den Computerprogrammen vertraut, erläuterte ihm die Protokollpflichten und ging mit ihm zum Waffenwart, der Takeda seine Dienstwaffe aushändigte.

Die legte der Japaner allerdings schon kurz darauf in die Schublade seines Schreibtisches, und irgendwie hatte Claudia das Gefühl, dass er sie dort auch nicht wieder herausnehmen würde. Ihr war nicht entgangen, dass der Japaner die Walther P99, die übliche Hamburger Polizeiwaffe, mit einem skeptischen, ja geradezu angewiderten Blick betrachtet hatte. Irgendetwas löste die Waffe in Takeda aus – aber Claudias entsprechende Frage ließ der Japaner mit einem Lächeln im Nichts stranden. Dahinter aber entdeckte sie eine Angespanntheit, die sie bisher bei dem Japaner nicht bemerkt hatte. Da war etwas … etwas, das ihm zu schaffen machte, so sehr Takeda sich auch Mühe gab, es nicht deutlich werden zu lassen.

Claudia zuckte mit den Achseln. Wenn er nicht darüber reden wollte, würde sie das akzeptieren. Vielleicht überlegte er es sich ja noch, so lange kannten sie sich schließlich noch nicht. Sie würde sich in Geduld üben müssen. Das würde ja ohnehin ihre wichtigste Übung für die kommende Zeit sein, in jeder Beziehung.

Ein kurzer Besuch bei Holger Sauer, dem Leiter der Mordkommission, erfolgte ebenfalls und anschließend eine Visite im Büro des Polizeipräsidenten. Beide Männer begrüßten den Japaner mit gestelzten Worten, sprachen lobend von einem bedeutenden Schritt in der internationalen Polizeizusammenarbeit und wünschten Takeda ansonsten erst einmal eine angenehme Eingewöhnungsphase.

Claudia überlegte, ob sie Takeda das Wort Eingewöhnungsphase in verständliches Deutsch übersetzen sollte. Es hieß ihrer Meinung nach nämlich nichts anderes, als dass der Japaner in den nächsten Monaten Däumchen drehen durfte. Und sie genauso.

Claudia führte Takeda in ihr Dienstzimmer im vierten Stock, das sie sich in Zukunft teilen würden. Der Japaner war überrascht, dass Claudia den Raum offenbar ganz nach ihrem Geschmack einrichten durfte. An den Wänden hingen Bilder von Marc Chagall und Claude Monet, daneben war eine Pinnwand mit Urlaubsfotos und Postkarten von Kollegen. Etwas irritiert blickte Takeda auf einige Strandbilder, auf denen Claudia in einem Bikini zu sehen war. Ihm war zwar schon am Freitag aufgefallen, dass Claudia eine ausgesprochen attraktive Kollegin war, mit blonden Haaren und einem sportlichen Körper. Dass sie sich aber hier so freizügig präsentierte, verunsicherte ihn dann doch über alle Maßen. Eine Kollegin im Keishichō in Tokio, die derartige Fotos an ihrem Arbeitsplatz ausstellte, würde vermutlich keinen Tag länger im Job bleiben. Oder die männlichen Kollegen würden alle übrigen weiblichen Mitarbeiter dazu anhalten, ebenfalls solche Bilder auszustellen.

Japan hatte in Sachen Gleichberechtigung durchaus noch Nachholbedarf.

Auf der Fensterbank wie auch in den Zimmerecken standen zahllose Pflanzen. Während Takeda sein Jackett auszog, über einen Bügel hängte und im Garderobenschrank verstaute, machte Claudia sich keineswegs daran, mit ihrer Arbeit zu beginnen, also Akten zu studieren oder sonstwelche Ermittlungsaufgaben anzugehen, wie Takeda sie von einer Polizistin erwartete. Stattdessen begann seine neue Kollegin damit zu gärtnern. Erstaunt sah er zu, wie sie ihre Pflanzen goss, die Erde in den Töpfen auflockerte, schließlich einen Sprühdosierer nahm und die Pflanzen sorgsam mit Wasser bestäubte. Während sie all das tat, erläuterte sie Takeda nebenbei, dass das Arbeitspensum der Beamten enorm hoch sei. Obwohl die Mordkommission bisher von Stellenkürzungen verschont geblieben sei, würde sie mit immer neuen Aufgaben zugeschüttet. Skandalös sei das Ganze. Es raube den Kollegen wirklich die Motivation an der Arbeit, von Spaß oder Vergnügen gar nicht erst zu sprechen.

»Ich verstehe«, sagte Takeda und sah seiner Kollegin dabei zu, wie sie gewissenhaft welke Blätter von einem Ficus zupfte.

Im Laufe des Tages lernte Takeda die verschiedenen Abteilungen des LKA kennen, bei dem die Hamburger Mordkommission angesiedelt war. Claudia führte ihn durch die Labore der Kriminaltechniker, zeigte ihm die Kantine und das Raucherzimmer – Takeda war nämlich Raucher und sehr irritiert, als er erfuhr, dass er in ihrem gemeinsamen Dienstzimmer nicht rauchen durfte – und stellte ihm nach und nach die Kollegen vor. Es waren ausschließlich Männer, weil die einzigen Frauen, die neben Claudia hier arbeiteten, nicht zur Mordkommission gehörten, sondern zur Technik oder zum Innendienst.

Takeda musste damit klarkommen, dass gleich drei seiner neuen Kollegen auf den Namen Horst hörten, zwei Klaus darunter waren, zwei Dieter und als Zugabe zwei Klaus-Dieter. Nicht wenige von ihnen trugen einen Schnauzbart, hatten schütteres Haar und altmodische, metallene Brillengestelle. Claudia machte sich ernsthaft Sorgen, wie lange der Japaner wohl brauchen würde, um die deutschen Kollegen auseinanderhalten zu können, eine Übung, die sogar ihr an schlecht gelaunten Tagen schwerfiel.

Aber Takeda stellte sich geschickt an, er verfügte offenbar über ein brillantes Gedächtnis und die Fähigkeit, sich Gesichter und Namen gut einprägen zu können.

Mehr Schwierigkeiten bereitete ihm offenbar die Tatsache, dass sich die Kollegen untereinander duzten, wobei Holger Sauer die einzige Ausnahme darstellte. Takeda beherrschte die zweite Person Singular im Deutschen zwar, doch schien es ihm auf eine seltsame Art peinlich zu sein, jemanden zu duzen, so dass er bereits nach zwei Sätzen grundsätzlich wieder zum Sie überging.

Aber immerhin ging er soweit, Claudia und die übrigen Kollegen mit dem Vornamen anzusprechen.

Während ihrer Tour durchs Präsidium zog Takeda immer wieder ein kleines schwarzes Büchlein aus der Tasche, in das er sich Notizen machte. Fasziniert blickte Claudia auf die winzigen Zeichen, die Takeda mit schnellen Strichen aufs Papier bannte und die in ihren Augen völlig unverständlich waren.

»Sind Sie sicher, dass Sie das hinterher noch lesen können?«, fragte sie ihn neugierig.

Takeda blickte sie irritiert an. »Es wäre tragisch, wenn es mir nicht gelänge. Aber ich bin zuversichtlich.«

»Tut mir leid, war nicht so gemeint.«

Takeda kniepte mit den Augen. »Muss es nicht. Gelegentlich scheitere ich wirklich daran.«

Beide lachten.

Takeda gab Claudia daraufhin eine kleine Einführung in die japanische Schrift, und sie erfuhr, dass die Japaner gleich etliche verschiedene Alphabete miteinander mischten, darunter zwei Silbenschriften und das ursprünglich chinesische Alphabet, das aus mehreren tausend Zeichen bestand. Als Claudia wissen wollte, wie um Himmels willen ein Mensch sich so viele Zeichen merken könnte, schlug Takeda die Augen nieder und sagte: »Mit Geduld und Zeit. Aber glauben Sie mir, es ist ein gutes Training für Auge und Gedächtnis. Ein japanischer Gelehrter beherrscht mitunter fünf- oder sogar zehntausend verschiedene Zeichen.«

Claudia grinste. »Ich bin mir nicht sicher, ob wir Europäer mit unseren läppischen sechsundzwanzig Buchstaben nun primitiv oder genial sind. Ich meine, es klingt wirklich ziemlich kompliziert, was ein Japaner anstellen muss, bis er lesen und schreiben kann.«

»Sie haben recht, Claudia. Es ist kompliziert. Aber unsere Schrift ist für uns viel mehr als eine Ansammlung von Buchstaben. Es ist auch eine Frage der Schönheit.«

Claudia sah ihn fragend an. Takeda blickte sich daraufhin auf seinem Schreibtisch um, nahm einen Edding, trat an die Flipchart in der Zimmerecke und zeichnete mit geschwungenen Strichen eine Zeichenfolge aufs Papier.

Er erläuterte, dass die Zeichen ein kleines Gedicht seien, das ein Freund von ihm, Katsura Obayashi, geschrieben habe, ein Haiku.

Er las es vor: Haruyoi no neko no denbu ya mondõ su

Die Bedeutung? Schon schwieriger. Vielleicht so:

Ein Schwatz im Vorübergehen,

Ein Katzenhintern

An einem Frühlingsabend.

Claudia hörte dem Japaner fasziniert zu und verstand instinktiv, was er ihr sagen wollte. Auf der Flipchart standen in der Tat nicht einfach nur ein paar Zeichen, nicht einfach nur ein Gedicht, es war in gewisser Weise auch eine Art Gemälde entstanden.

Sie war beeindruckt.

Claudia bedankte sich für die Lektion und fragte sich im Stillen, ob sie wohl in der Lage wäre, die Sprache oder gar diese komplizierten Zeichen zu lernen.

Takeda erfuhr im Laufe des Vormittags, dass die deutschen Kollegen das Hamburger Polizeipräsidium in Alsterdorf Stern nannten, angelehnt an die strahlenförmige Architektur des Gebäudes. Ihm gefiel seine neue Arbeitsstelle. Der Stern war modern und komfortabel, und die Räume waren lichtdurchflutet. Die Aussicht aus dem Fenster über das grüne, ruhige Stadtviertel war schön. Er fühlte sich wohl.

Zu seiner Verwunderung stellte er allerdings fest, dass die meisten Kollegen, darunter auch Claudia, mit dem Gebäude auf ganzer Linie unzufrieden waren. Es sei zu klein, zu steril, zu ungemütlich, kurz eine einzige Fehlplanung.

Horst Kröger, ein Hauptkommissar, den Claudia ihm vorstellte und mit dem Takeda zu Mittag aß, sah ihn leidend an und sagte: »Jetzt mal ehrlich, Herr Takeda. Sie haben es zu Hause in Tokio doch bestimmt besser, oder?«

Takeda dachte an das Polizeipräsidium im Stadtteil Kasumigaseki, in dem er in einem Großraumbüro zusammen mit fast einhundert Kollegen saß. Der Raum war fensterlos, und an den Tagen, an denen er keine auswärtigen Termine wahrnahm, musste er sich mit dem flackernden Neonlicht der tristen Bürodecke zufriedengeben. Tag und Nacht herrschte eine hektische Geräuschkulisse, erzeugt von den Kollegen, die auf ihren Computern schrieben, lautstark telefonierten, Teambesprechungen abhielten oder mit schmatzenden Geräuschen ihre Instant-Nudelsuppen schlürften. Oder sie schnarchten am Schreibtisch, um die unzähligen Überstunden und Nachtschichten zu kompensieren, die selbstverständlich nicht mit Freizeit ausgeglichen wurden.

»Ich bin mir nicht sicher, Herr Kröger. Aber ich will nicht ausschließen, dass Sie recht haben«, antwortete Takeda.

»Glauben Sie es mir, Herr Takeda. Die deutschen Beamten sind die Prügelknaben der Nation. Jahr für Jahr wird uns etwas weggenommen, aber wehe wir beklagen uns! Dann wirft man uns vor, wir wüssten nicht zu schätzen, wie gut es uns geht.«

»Das tut mir sehr leid.«

»Sie werden es schon noch merken. Sie bekommen schneller Sehnsucht nach zu Hause, als Sie glauben.«

Takeda deutete eine Verbeugung an. »Ich lasse mich überraschen.«

Nach der Mittagspause ging Claudia mit dem Japaner die Akten einiger alter Fälle durch. Takeda sollte ein Gefühl für ihre Arbeitsweise bekommen, genauso wie für die überbordenden Protokollpflichten, die bei jedem Fall anfielen und die oft dazu führten, dass sie mehr Zeit am Schreibtisch verbrachten als draußen bei den Ermittlungen.

Takeda zeigte sich wissbegierig und kompetent, was in Claudia gemischte Gefühle auslöste. Offenbar ging der Inspektor davon aus, in Deutschland wirklich ermitteln zu dürfen.

Es würde wohl eine ziemliche Enttäuschung für ihn werden, wenn er feststellte, dass man ihn maximal als Zaungast bei den Einsätzen seiner deutschen Kollegen dulden würde.

Umso überraschter war Claudia, als schon kurz darauf Holger Sauer anrief und einen Einsatzbefehl für sie und Takeda durchgab. Offenbar hatte sich der Chef doch dazu durchgerungen, ihnen einen Fall zu übertragen.

4.

In einer Wohnung in Altona waren zwei Leichen gefunden worden. Laut Meldung der Streifenbeamten, die gegen Mittag als Erste zum Tatort gerufen worden waren, handelte es sich recht eindeutig um Selbstmord.

Das war auch der Grund, aus dem Claudias Laune, die nach Holger Sauers Anruf kurzfristig gestiegen war, gleich wieder eine Schussfahrt in den Keller nahm.

Es war eben kein Fall, sondern offensichtlich eine Routineermittlung, die keinerlei Herausforderungen bot.

Schlimmer noch, eigentlich fiel ein vermeintlicher Suizid gar nicht in die Zuständigkeit der Mordkommission, sondern in die der Kollegen von der Todesermittlung. Die waren spezialisiert darauf, ungeklärte Todesfälle darauf zu überprüfen, ob möglicherweise eben doch ein Verbrechen vorlag.

Neuerdings aber war die Aufgabenteilung verändert worden, und die Mordkommission rückte auch dann aus, wenn noch gar nicht feststand, ob Ermittlungen eingeleitet werden mussten.

Claudia tröstete sich damit, dass sie auf die Art wenigstens überhaupt nach draußen kam.

»Also? Was haben wir?«, fragte sie eine gute halbe Stunde nach Sauers Anruf den Streifenbeamten, der vor dem Haus in der Altonaer Fußgängerzone stand.

Das Haus befand sich östlich des Altonaer Bahnhofes in einer Gegend, die manche Hamburger Klein Istanbul nannten. Andere fanden den Straßenzug einfach nur hässlich. Die meisten Ladenlokale standen seit Jahren leer, die übrigen waren zumeist mit Dönerbuden, türkischen Supermärkten oder orientalischen Teestuben belegt. Über die Straße hatte sich bis vor kurzem ein riesiger, vierzehn Stockwerke hoher Betonkomplex erhoben, der ebenfalls schon lange leer stand und als eine der schlimmsten Hamburger Bausünden gegolten hatte. Zum Glück war das Gebäude vor kurzem abgerissen worden, um einem neuen Einkaufszentrum Platz zu machen.

»Zwei Tote. Manfred und Hella Haubach, er zweiundsechzig Jahre, sie neunundfünfzig. Sie sind die Besitzer des Buchladens unten im Erdgeschoss. Eine Angestellte aus dem Laden hat sich Sorgen gemacht und ist hoch in die Wohnung gegangen. Sie hat die beiden gefunden«, erklärte der Streifenbeamte.

»Irgendein Hinweis auf Fremdverschulden? Überhaupt irgendetwas Auffälliges?« Claudias Stimme klang fast hoffnungsvoll.

Der Streifenbeamte schüttelte den Kopf. »Nicht wirklich. Ich war vorhin auch oben. Wenn ihr mich fragt, ist das eine klare Sache. Die hatten einfach keine Lust mehr. Aber überzeugt euch lieber selbst.«

»Abschiedsbrief?«

»Weiß ich nicht. Ich glaube nicht.«

»Irgendwelche Zeugen oder jemand, der uns Auskunft geben kann?«

»Da ist eine alte Frau aus dem obersten Stockwerk. Die war zusammen mit der Angestellten in der Wohnung und ist jetzt mit den Nerven fertig. Vielleicht sollten wir die Ambulanz holen, kann sein, dass uns die alte Dame umkippt.«

»Ich kümmere mich darum. Wo ist diese Angestellte?«

Der Beamte wies mit dem Kopf in Richtung der Buchhandlung, die sich im Tiefparterre des Gebäudes befand. Es war ein Lädchen, das den schlichten Namen Der Buchladen trug. Über dem Schaufenster hing ein mit groben Lettern bemaltes Transparent: Buchladen bleibt! Kein neues Altona!

»Die sitzt im Laden und fragt sich vermutlich, wie es mit ihr weitergehen soll, jetzt, wo ihre Chefs tot sind. Ich will nicht in ihrer Haut stecken.«

»Habt ihr die Personalien?«

»Brigitte Sandner, wohnt in Altona-Nord. Sie will wissen, ob sie den Laden aufmachen soll. Oder ob sie es überhaupt darf. Sie ist auch mit den Nerven runter, hält sich aber einigermaßen.«

»Sorg bitte dafür, dass sie dableibt. Der Laden bleibt erst einmal zu. Wir gehen hoch in die Wohnung und sehen uns um, dann sprechen wir mit ihr.«

»Wir? Du meinst dich und Jackie Chan?« Der Streifenbeamte grinste und warf einen Blick auf Takeda, der einige Schritte hinter Claudia stand.

»Das ist nicht Jackie Chan, das ist, wenn überhaupt, Ken Watanabe.«

»Wer?«

»Vergiss es. Ein neuer Kollege aus Tokio. Der will wissen, wie das bei uns so läuft. Aber keine Missverständnisse, er ist gleichberechtigter Mitarbeiter.«

Der Streifenbeamte tippte sich an die Mütze. »Dann mal willkommen an Bord, Kollege. Ihr Japanisch nützt Ihnen hier in der Gegend nicht viel. Türkisch wäre schon besser.«

Claudia rollte mit den Augen. Ken Takeda lächelte unsicher und sagte: »Ich bedaure, aber ich beherrsche leider kein Türkisch.«

»War auch eher ein Witz, Kollege.«

»Ich verstehe.«

Der Streifenbeamte feixte.

Claudia Harms zuckte mit den Schultern. »Welcher Stock?«

»Erster. Direkt über dem Laden. Kollege ist oben und zeigt euch alles.«

5.

Takeda stieg hinter Claudia das Treppenhaus in den ersten Stock hinauf. Es war ein rotgeklinkerter Nachkriegsbau, typisch hamburgisch, wie sie ihm erklärte.

Allerdings entsprach das Gebäude so gar nicht dem Bild eines ordentlichen, stets gut gepflegten Hauses, wie es Takeda hier inmitten von Hamburg erwartet hätte. Es machte ganz im Gegenteil einen heruntergekommenen, ja geradezu verlassenen Eindruck. Die Tapete hing an vielen Stellen von den Wänden, teilweise waren die Stromleitungen aus dem Putz gerissen, das Haus wirkte mehr oder weniger unbewohnt und so, als sollte es abgerissen werden.

Nachdem sie den ersten Stock erreicht hatten, in dem sich die Wohnung des Ehepaares Haubach befand, stieg Takeda zunächst noch eine halbe Treppe höher und überzeugte sich, dass sich auch weiter oben im Treppenhaus das gleiche, heruntergekommene Bild bot.

»Das Haus scheint weitgehend leer zu stehen«, sagte er.

»Sanierungsgebiet. Vermutlich wird es abgerissen. Vielleicht weiß der Kollege Näheres. Wir fragen ihn gleich«, entgegnete Claudia.

Die Tür zur Wohnung der Toten war geschlossen. Claudia klingelte, und kurz darauf öffnete ein Streifenbeamter. »Die Kollegen von der Kripo, nehme ich an. Kommt rein, ich zeige euch alles.«

»Danke, Kollege, zu liebenswürdig«, sagte Claudia.

»Die beiden liegen hinten im Schlafzimmer. Macht euch auf etwas gefasst. Sieht nicht schön aus.«

Claudia folgte dem Beamten durch einen langgezogenen, schlecht beleuchteten Flur, drehte sich auf halbem Weg noch einmal zu Takeda um. Der stand immer noch hinter der Wohnungstür. »Was verdammt noch mal machen Sie da, Ken?«

»Ich ziehe meine Schuhe aus.«

Claudia lachte. »Lassen Sie das. Sie machen sich nur die Socken dreckig.«

»Aber sehen Sie …« Takeda wies auf etliche Paar Schuhe, die im Eingangsbereich der Wohnungstür standen. Er wusste zwar, dass die Deutschen traditionellerweise die Wohnungen und Häuser mit Straßenschuhen betraten – eine Sitte, die ihm vollkommen unverständlich war, zumal die Deutschen als reinliche und ordnungsliebende Menschen galten. Genauso hatte man ihm aber gesagt, dass immer mehr Haushalte die Schuhe eben doch auszogen, so wie hier offenbar.

Claudia Harms winkte ab. »Die Besitzer wird es jetzt wohl kaum noch stören. Also behalten Sie Ihre Latschen an.«

Takeda nickte. Die Wohnung machte in der Tat einen ungepflegten Eindruck. Flur und Wohnzimmer, soweit er es sehen konnte, waren vollgestellt mit Möbeln, die wiederum überladen waren mit Büchern, Papieren und anderen Dingen. Alles war mit Flusen und Krümeln übersät, genau wie der Fußboden. Offensichtlich war hier schon seit längerem nicht mehr saubergemacht worden. Zudem roch es unappetitlich nach kaltem Rauch und Essensresten.

Ken Takeda zuckte mit den Schultern und ging gegen einen immensen inneren Widerstand mitsamt Schuhen den Wohnungsflur hinunter. Ganz locker, wie Claudia ihm bereits mehr als einmal gesagt hatte. Ganzu lockeru.

Manfred und Hella Haubach lagen nebeneinander auf einem breiten Doppelbett. Sie trugen beide Nachtwäsche, er einen Schlafanzug, sie Slip und T-Shirt. Die Körper waren nicht zugedeckt. Hella Haubach war eine auffällig schöne Frau, selbst jetzt im Tod noch. Ihr schlankes, charaktervolles Gesicht wurde von langen, silbergrauen Haaren eingerahmt. Das Einschussloch in ihrer Schläfe, mit verkrustetem Blut und Knochensplittern umrandet, entstellte sie kaum. Eine Blutspur zog sich von ihrem Gesicht aus gerade über das Bettlaken.

Bei Manfred Haubach war es anders. Er hatte sich offenbar durch einen Mundschuss getötet. Das Gesicht war zertrümmert und zusammen mit Teilen des Schädels auf Kissen und der Wand hinter dem Bett verteilt. Sein schlanker, fast abgemagerter Körper war ansonsten unversehrt. Er lag – genau wie die Frau – auf dem Rücken. Sein linker Arm lag unter ihrem Kopf, als hätte sich das Ehepaar im Augenblick ihres gemeinsamen Todes aneinandergeschmiegt. Seine rechte Hand, die immer noch die Schusswaffe hielt, lag lang ausgestreckt seitlich vom Körper auf der Matratze, vermutlich vom Rückstoß der Waffe zurückgeschleudert.

Während Claudia sich im Zimmer umsah, beugte Takeda sich über das Bett und musterte die Leichen. Das Blut war getrocknet, die Körper waren erkaltet, Leichenflecken sichtbar. Dem ersten Eindruck nach waren Hella und Manfred Haubach mindestens seit vierundzwanzig Stunden tot, vermutlich noch länger. Da jetzt Montag war, früher Nachmittag, hieß das, dass sie am zurückliegenden Wochenende, vielleicht am Sonntagmorgen oder in der Samstagnacht, ums Leben gekommen waren.

Takeda teilte Claudia seine Einschätzung mit. Die nickte und sagte: »Sehe ich genauso.«

Sie wandte sich an den uniformierten Kollegen. »Haben Sie einen Abschiedsbrief oder etwas in der Richtung gefunden?«

»Nein. Jedenfalls nicht auf den Tischen. In die Schubladen und Schränke haben wir nicht geschaut, wir wollen ja keine Spuren verwischen. Aber wenn es einen Brief gäbe, hätten sie ihn ja wohl irgendwo gut sichtbar hingelegt.«

»Vermutlich. Was ist mit der Wohnungstür? Irgendwelche Einbruchsspuren?«

»Auf den ersten Blick nichts. Wenn Sie meine Meinung hören wollen, vergessen Sie es. Die zwei hatten einfach keine Lust mehr. Sehen Sie sich den Saustall doch an. Die hatten fertig.«

»Ach, Scheiße, wäre auch zu schön gewesen«, sagte Claudia und seufzte.

Ihr Blick fiel auf Ken Takeda. »Warum grinsen Sie?«

»Ich bin seit vier Tagen in Deutschland, und ich habe dieses Wort fast am öftesten von allen gehört«, erklärte der Inspektor mit einem feinen Lächeln.

»Welches Wort?«

»Scheiße.«

Claudia lachte. »In neun von zehn Fällen trifft es die Stimmung von uns Deutschen am besten, Ken. Gewöhnen Sie sich besser dran.«

»Ich verstehe. Warum also sind Sie jetzt in einer Stimmung, die sich mit diesem Wort beschreiben lässt?«

»Weil ich so etwas schon mehr als einmal erlebt habe. Selbst wenn wir einen Abschiedsbrief entdecken, werden wir nie herausfinden, ob es wirklich ein gemeinsamer Entschluss war zu sterben oder ob es ein Mord und eine Selbsttötung war, verstehen Sie? Vielleicht hat der Mann seine Frau erschossen und sich danach selbst das Leben genommen. Aus Eifersucht, Depression, Rache, was weiß ich.«

»Oder umgekehrt«, sagte Ken Takeda.

Sie sah ihn überrascht an. »Ja, natürlich. Oder umgekehrt.«

Der Inspektor legte den Kopf schief und sog zischend die Luft zwischen den Zähnen ein. »Wenn einer der beiden nicht einverstanden gewesen wäre, hätte er oder sie sich gewehrt. Es gibt aber keine Kampfspuren.«

»Guter Punkt. Allerdings könnte er sie im Schlaf überrascht haben.«

»Ja, das könnte sein.« Takeda nickte nachdenklich und sah dann eine Weile mit halbgeschlossenen Augen auf das Bett, in dem das tote Ehepaar lag.

Er gestand es sich nicht gerne ein, aber ihn überkam ein Gefühl der Verunsicherung, War es anmaßend, nach Deutschland zu kommen und als Polizist zu arbeiten? War er überhaupt in der Lage, hier inmitten einer ihm fremden Kultur Verbrechen aufzuklären?

Die beiden Toten, die vor ihm lagen, waren das beste Beispiel. In Japan hätte er sich bereits nach der ersten Musterung der Leichen auf seine Intuition verlassen, die ihm deutlich signalisierte, dass es Unstimmigkeiten gab. Aber in Deutschland? Er wusste nicht, ob und wann Deutsche Selbstmord verübten, wie sie dabei vorgingen und ob es üblich war, einen Abschiedsbrief zu hinterlassen oder nicht.

Überhaupt war ihm nicht so recht klar, wie die Deutschen dem Tod begegneten, dem natürlichen wie dem gewaltsamen, dem fremdverschuldeten wie dem selbstgewählten. Nach allem, was er wusste, fürchteten die Deutschen den Tod sehr viel mehr, als es die Japaner taten, verdrängten ihn, verleugneten ihn. Erst recht den Selbstmord, der als Sünde galt. Jene romantisch-morbide Todessehnsucht hingegen, die in seiner eigenen Kultur so tief verwurzelt war, war den Deutschen fremd. Ebenso schien es hierzulande undenkbar, die Asche der Verstorbenen in der eigenen Wohnung aufzubewahren, gar mit der Urne Zwiesprache zu halten …

Genauso wenig wusste er, ob die Wohnung, so wie er sie bisher gesehen hatte, bereits Schlüsse über die Lebensumstände der Toten zuließ, und damit, ob sie möglicherweise als Opfer eines Verbrechens in Frage kamen.

Ken Takeda fühlte sich wie ein Pilot im Blindflug. Andererseits, was blieb ihm dann anderes übrig, als eben doch seiner Intuition zu vertrauen?

Der Inspektor trat vom Bett zurück, atmete seufzend aus und sagte: »Scheiße.«

Claudia Harms grinste. »Sie lernen wirklich schnell, Ken. Also?«

Der Inspektor aus Tokio brummte nachdenklich und setzte dann zu einer etwas umständlichen Erklärung an.

6.

Takeda hatte als junger Polizei-Sergeant in der Provinz Yamanashi gearbeitet, nordöstlich von Tokio. Die Gegend war dünn besiedelt und bestand zum größten Teil aus unwegsamem Bergland, das sich bis zu den nördlichen Ausläufern des heiligen Berges Fuji zog.

Takeda dachte gerne an diese frühen Dienstjahre auf dem Land zurück. Er war noch nicht verheiratet – und auch noch nicht geschieden –, und seine Versetzung in den kleinen Ort Fujikawaguchiko erlaubte es ihm zum ersten Mal, das elterliche Haus in Tokio zu verlassen. Er war sechsundzwanzig Jahre alt.

Der Dienst war eintönig, und zu den wenigen Abwechslungen zählten die Außeneinsätze in der ausgedehnten Wildnis der Provinz, zu der auch der Wald von Aokigahara gehörte. Takeda fuhr stundenlang mit einem geländegängigen Dienstwagen über einsame Gebirgswege und Waldstraßen. Er genoss die Einsamkeit und die Zeit zum Nachdenken. Ab und zu nahm er sein Saxophon mit, stellte sich auf eine Gebirgslichtung und spielte Stücke von Charlie Parker oder John Coltrane, eine rechte eigenwillige Untermalung der sonst so stillen Berglandschaft.

An manchen Tagen begleitete ihn seine einzige Kollegin auf dem Revier, die ebenfalls noch junge Sergeantin Yuri Kobayashi. Oft vergingen lange Stunden, ohne dass sie anderen Menschen begegneten. Stießen sie doch auf Wanderer oder Ausflügler, so bestand ihre Aufgabe darin, sie einer eingehenden Befragung zu unterziehen.

Der Wald von Aokigahara war seit langem als sogenannter Selbstmordwald bekannt. Zumeist junge Leute aus dem ganzen Land kamen hierher, um freiwillig aus dem Leben zu scheiden, darunter vor allem Paare, deren Zusammensein von ihren Familien nicht geduldet wurde, sei es, weil ihre Partner nicht standesgemäß waren, sei es, weil die Eltern bereits andere Verbindungen für ihren Sohn oder ihre Tochter ins Auge gefasst hatten. Diese jungen, unglücklichen Paare zogen den gemeinsamen Freitod einem Leben vor, das sie alleine oder mit einem anderen Partner ertragen müssten.

Erstaunlicherweise ging die Entstehung des Selbstmordwaldes auf einen Roman des Schriftstellers Matsumoto Seicho zurück, in dem sich eine junge Frau eben hier im Jukai, dem Meer aus Bäumen, das Leben nahm. Im Laufe der Jahre hatte sich die Phantasie des Autors in eine bittere Wirklichkeit verwandelt. Die Zahl der Selbstmörder wuchs unaufhörlich, so dass sich die Polizei zu regelmäßigen Kontrollfahrten gezwungen sah.

Takeda und Yuri führten pflichtgemäß ihre Befragungen durch, erkundigten sich nach dem Ziel der Wanderer, begutachteten ihre Ausrüstung und fragten, wie lange sie im Wald bleiben wollten. Am Ende jedes Gesprächs betonten sie, welche Unannehmlichkeiten ein Selbstmord für andere Mitglieder der Gesellschaft bedeutete.

Die jungen Wanderer gelobten, über die Ratschläge der Polizei nachzudenken, und setzten ihren Weg in den dunklen, unheimlichen Wald fort. Zumeist sahen Takeda und Yuri die jungen Leute als Tote wieder, vergiftet, mit aufgeschnittenen Pulsadern, erhängt an den Ästen eines Bergahorns.

An einem schon herbstlich kalten Nachmittag begegneten sie einem Paar aus Nagoya, der Großstadt zwischen Osaka und Tokio. Die beiden waren Anfang zwanzig, nicht viel jünger als Takeda und Yuri, wirkten fröhlich und ausgelassen. Sie gehörten zu jenen Neugierigen, die eine Wanderung durch den Selbstmordwald als unheimliches, aber prickelndes Abenteuer in ihrem ansonsten grauen, arbeitsreichen Alltag empfanden.

Am Abend desselben Tages fanden sie das junge Paar erhängt an den ausladenden Ästen einer Kiefer. Ein kurzer Abschiedsbrief zeugte davon, dass das Paar lieber gemeinsam hatte sterben wollen, als weiterhin ihre Liebe verheimlichen zu müssen.

Yuri seufzte und wollte schon einen Bestatter informieren, als Takeda sie mit einer Handbewegung zurückhielt. Etwas gefiel ihm nicht an dem Szenario, das sie vorfanden. Die Kiefer stand an einem Hang und bildete zweifellos einen idealen, ja idyllischen Ort, um sich zu erhängen. Und doch kam es ihm seltsam vor, dass die beiden Leichen an einem dem Tal zugewandten Ast hingen, der vom Boden aus nur schwer zu erreichen war. Er untersuchte den Boden und fand Spuren im Laub, die darauf hindeuteten, dass die jungen Selbstmörder zuvor auf einen Schemel oder etwas Ähnliches gestiegen waren, um ihren Galgen zu befestigen und sich anschließend in den Tod fallen zu lassen. Tatsächlich fand sich ein aus groben Scheiten gezimmerter Schemel, doch der stand an einer Stelle, die unter physikalischen Gesichtspunkten interessant, ja kurios war.

Takeda beschloss, Yuris Drängen nachzugeben und die Sache auf sich beruhen zu lassen. Doch nur wenige Tage später kam es zu einem weiteren verdächtigen Vorfall. Takeda und Yuri fanden einen jungen Mann, der sich von einer Klippe in eine steile Schlucht gestürzt hatte. Der Körper war entstellt, und aus den offenen Wunden ragten die bleichen, zersplitterten Knochen des Toten. Ein eindeutiger Fall. Als Takeda aber die Leiche untersuchte, entdeckte er an den Handgelenken des Mannes dünne, kaum wahrnehmbare Striemen. War der unglückliche Selbstmörder vor seinem Sprung in die Tiefe gefesselt gewesen?

Takeda überzeugte seine Kollegin davon, die Fälle der vergangenen Jahre erneut zu prüfen. Er forderte die entsprechenden Akten in Kōfu, der Provinzhauptstadt, an und verbrachte die Abende in seinem Wohnheim in Fujikawaguchiko damit, Fotos längst vergangener Selbstmorde zu betrachten.

Der größte Teil der Fälle erwies sich auch nach erneuter Prüfung als eindeutig, es waren tragische, aus den verschiedensten Motiven begangene Suizide. Doch bei nicht weniger als einem Dutzend Toten aus den zurückliegenden fünf Jahren blieb Takeda skeptisch. Es waren Kleinigkeiten, die ihm zu denken gaben. Die Lage der toten Körper, die Art der Schlingen, mit denen sie sich erhängt hatten, ungewöhnliche Stichverletzungen, verdächtige Schnittwunden.

Es sollte noch fast ein halbes Jahr vergehen, bis Takeda seine Vorgesetzten davon überzeugen konnte, dass Aokigahara offenbar das Revier eines Serienmörders war.

Dank Takedas Hartnäckigkeit wurde einige Wochen später ein zweiundvierzigjähriger Mann verhaftet, der sich in Tarnkleidern in den Bergen rund um den Selbstmordwald versteckte und dort neugierigen Besuchern auflauerte. Nach Tagen nervenzehrender Befragungen gab der Verdächtige zu, mehr als zwanzig junge Männer und Frauen in dem Waldgebiet ermordet zu haben und seine Taten anschließend wie Selbstmord aussehen zu lassen.

Er sei davon ausgegangen, dass die jungen Menschen ohnehin sterben wollten, er habe lediglich dabei behilflich sein wollen, gab der Täter zu Protokoll. Takeda sah keinen Grund, an diesem Motiv zu zweifeln. Der Mann wurde dennoch zum Tode verurteilt und wartete seitdem im Gefängnis von Katsushika auf die Vollstreckung seines Urteils.

Takeda erwarb sich durch den Fall den Ruf, mit großer Präzision vermeintliche Selbstmorde von heimlichen Verbrechen unterscheiden zu können. Ihm wurden Akten und Fotografien von Dienststellen aus ganz Japan zur Begutachtung zugesandt, oder er wurde persönlich zu weit entfernten Tatorten gerufen. Fast instinktiv schien er erkennen zu können, ob ein Toter selbst seinem Leben ein Ende gesetzt hatte oder ob fremde Hände im Spiel waren.

Und nun also Deutschland.

Er stand in einer Wohnung in Altona, jenem besonderen Hamburger Stadtbezirk, der für Jahrhunderte zu Dänemark gehört hatte und sich bis heute vom Rest der Hansestadt durch Architektur und Stimmung unterschied, wie Takeda gelesen hatte, und blickte auf ein totes deutsches Ehepaar hinab.

Takeda vermied es, Claudia direkt anzusehen. Er räusperte sich und sagte schließlich mit leiser Stimme: »Ich glaube, dass Manfred Haubach weder seine Frau noch sich selbst erschossen hat. Und umgekehrt ebenso wenig. Wir sehen hier keinen Selbstmord, Claudia. Wir sehen einen Mord.«

Claudia schürzte die Lippen. Wenn sie überrascht war, verstand sie es, ihre Gefühle zu verbergen. Obwohl, war da nicht so etwas wie Freude in ihren Zügen zu erkennen, auch wenn sie sich Mühe gab, sie zu unterdrücken? »Zeigen Sie mir, was Sie sehen, Ken. Um ehrlich zu sein, kann ich nämlich nichts Verdächtiges erkennen.«

»Der Mörder ist sehr umsichtig vorgegangen. Aber er hat einen Fehler begangen, der ihn verrät«, sagte der Inspektor und strich sich mit der Hand über seine Haare, die er zu einem Zopf zusammengebunden hatte.

Er trat neben das Bett und deutete auf Manfred Haubachs rechten Arm, der neben seinem Körper an der Außenseite des Bettes lag. Die Hand, durch die Totenstarre bereits verhärtet, war um die Waffe geschlossen. Er wies auf das Einschussloch in Hella Haubachs linker Schläfe, also der Seite ihres Kopfes, die von ihrem Mann abgewandt war. »Hella Haubach hat sich nicht selbst erschossen, darüber sind wir uns einig, denke ich. Der Rechtsmediziner wird es sicherlich bestätigen. Der Einschusswinkel ist zu waagerecht, bei einem selbst zugefügten Schläfenschuss zeigt der Schusskanal in der Regel leicht aufwärts. Stimmen Sie mir zu?«

Takeda markierte mit seinem Finger eine Position, als würde er sich eine Pistole an die Schläfe halten. Um einen waagerechten oder sogar leicht nach unten geneigten Einschusswinkel zu erreichen, musste er seinen Arm unnatürlich nach oben überstrecken.

Claudia Harms nickte. »Einverstanden. Aber das spricht noch nicht gegen einen gemeinschaftlichen Selbstmord, den Manfred Haubach verübt hat, ob nun mit Einverständnis seiner Frau oder ohne.«

»Das ist es, was der Mörder uns glauben lassen möchte. Ein Doppelselbstmord, ausgeführt vom Ehemann. Nehmen wir also an, es wäre so gewesen. Dann hat Manfred Haubach erst seine Frau in die linke Schläfe geschossen, hat sie dann seitlich in den Arm genommen und sich anschließend selbst von unten durch den Gaumen in den Kopf geschossen.«

Claudia Harms zog mit einer schwungvollen Bewegung ihren Blazer aus, so dass sie nur noch ein T-Shirt und das Schulterhalfter mit der Dienstwaffe trug. Ihr BH zeichnete sich unter dem Stoff ab. Takeda bemühte sich darum, nicht hinzusehen. Claudia schmunzelte. »Was ist los, Ken? Stört Sie etwas?«

»Nein, keineswegs. Ich, äh, muss mich konzentrieren.«

»Tun Sie das.«

»Das Einschussloch ist in Hella Haubachs linker Schläfe. Er kann sie also unmöglich erschossen haben, während sie schon gemeinsam im Bett lagen.«

»Stimmt. Aber vielleicht hat er neben ihr gestanden. Und erst nachdem sie tot war, hat er sich neben sie ins Bett gelegt.«

»Das ist möglich. Und doch glaube ich nicht, dass es so gewesen ist. Die Schläfenwunde der Frau hat geblutet. Man sieht die Spur auf dem Bettlaken.« Takeda deutete eine Fontäne an, die aus dem Kopf der Toten herausgespritzt war, und zeigte auf die entsprechenden roten Flecken auf dem Laken. »Aber sehen Sie, hier auf dem Boden ist eine Lücke. Warum? Weil hier der Schütze gestanden haben muss.«

Claudia Harms fühlte, wie ihre anfängliche Skepsis schwächer wurde. Noch aber war sie nicht bereit, Takeda zuzustimmen. Zu viel hing davon ab, als dass sie einen Irrtum riskieren durfte. »Und wenn es Manfred Haubach gewesen wäre, müssten die Blutspritzer auf seinem Schlafanzug sein? Wollen Sie darauf hinaus?«, fragte sie.

»Ja. Aber es sind keine Blutspuren auf seiner Kleidung zu sehen. Und wenn er sich umgezogen haben sollte, was doch sehr unwahrscheinlich ist, dann müssten hier irgendwo andere Kleider von ihm liegen. Ich sehe keine.«

Claudia Harms blickte auf das Bett und dann wieder auf die Stelle auf dem Boden, wo in der Tat eigentlich eine Blutspur hätte sein müssen.

Das war nicht viel, und doch war es genug, um einen begründeten Verdacht auszusprechen – genug, um Ermittlungen einzuleiten.

»Wie sicher sind Sie, Ken? Denken Sie daran, was auf uns zukommt, wenn wir das hier offiziell zum Mord erklären.«

Takeda sah sie fragend an, und Claudia erläuterte: »Ich müsste die Kollegen im Präsidium alarmieren, die Spurensicherung anfordern, meinen Vorgesetzten benachrichtigen. Dann ist hier innerhalb kürzester Zeit die Hölle los. Abgesehen davon hätten wir die Presse am Hals. Ein Doppelmord mitten in Altona. Das ist dann keine Routine mehr. Ich will sichergehen, dass wir auf der richtigen Spur sind.«

»Ich verstehe. Ein Fehler wäre peinlich für die Hamburger Polizei.«

»Das können Sie laut sagen.«

Der Japaner machte wieder dieses zischende Geräusch, als würden ihm seine Gedankengänge Schmerzen bereiten. Er legte den Kopf schräg. Dann aber fuhr er plötzlich in unbeeindrucktem Tonfall fort: »Ich bin mir sehr sicher. Vermutlich sind die beiden kurz hintereinander erschossen worden, während sie schliefen.«

Claudia legte die Hände vor ihrem Gesicht zusammen und atmete einige Male in ihre Handflächen. »Geben Sie mir fünf Minuten. Ich muss mir das durch den Kopf gehen lassen.«

Takeda nickte. Er ließ Claudia im Schlafzimmer zurück und ging hinüber in das Wohnzimmer, gefolgt von dem Streifenbeamten, der ihnen bisher stumm gelauscht hatte.

Auch hier war es unordentlich, um nicht zu sagen verdreckt. Das Mobiliar war einfach und abgenutzt. Auf dem runden Holztisch standen eine leere Flasche Rotwein und zwei Gläser, daneben ein übervoller Aschenbecher. An der Stirnwand erregte die beeindruckende Plattensammlung seine Aufmerksamkeit. Die Platten, alles Vinyl, waren sorgsam geordnet, auch die teure Hifi-Anlage, ein Modell von Clearaudio, war makellos gepflegt. Sie war eingeschaltet, auch wenn keine Musik lief.

Takeda warf einen fragenden Blick zu dem Streifenbeamten, der aber nur mit den Schultern zuckte. Der Inspektor nickte, brummte ein paar undeutliche Worte, zog schließlich ein Taschentuch aus der Jacketttasche und betätigte den Plattenspieler. Versonnen sah er dabei zu, wie sich der Plattenteller zu drehen begann, der Tonarm über das Vinyl schwebte und sich butterweich – ein Zeichen für die erlesene Qualität des Geräts – auf die Platte senkte.

Dann aber donnerte ein infernalischer Lärm aus den Boxen. Takeda zuckte erschrocken zusammen, die Hand des Streifenbeamten fuhr instinktiv zur Waffe. Takeda fluchte – Chikushō! – und drosselte die auf Maximum gestellte Lautstärke der Anlage.

Sekunden später stand Claudia in der Wohnzimmertür, ganz offensichtlich stinksauer. »Was für ein Scheiß ist das denn?«, fragte sie mit zitternder Stimme.

»Es tut mir leid«, sagte Takeda. »Ich wusste nicht … ich wollte nur …«

»Schon gut. War bloß ein ziemlicher Schreck. Mein Gott, was für ein Lärm!«

»Das kannst du laut sagen«, sagte der Streifenbeamte.

Takeda deutete eine Verbeugung an, fand dann zu einem Lächeln zurück: »Der Lärm ist eine Platte von Ornette Coleman, ein amerikanischer Saxophonist. Ich bin ein großer Bewunderer, um nicht zu sagen, ein Fan. Aber ich gebe auch zu, dass seine Musik hervorragend dazu geeignet ist, Schüsse zu übertönen …«

Claudias Gesichtszüge entspannten sich, sie nickte Takeda sogar anerkennend zu. »Mir wäre es trotzdem lieber, wenn Sie nichts anfassen würden, Ken. Unsere Kollegen von der Spurensicherung sind selbstbewusst und mögen das gar nicht.«

»Natürlich.«

Claudia zog sich wieder zurück. Offenbar war sie noch zu keinem Ergebnis gelangt, wie sie die Sache beurteilen sollte.

Takeda setzte seinen Rundgang fort, nun peinlich darauf bedacht, nichts mehr anzufassen. Immer noch tauchten Colemans bizarre Freejazz-Töne die Wohnung in eine surreale Atmosphäre, nun allerdings in akzeptabler Lautstärke. Takeda ließ seinen Blick über die Rücken der übrigen LPs der Sammlung gleiten und entdeckte Alben von Klaus Doldinger, Miles Davis, Charlie Parker und anderen Jazzgrößen, zu seinem Erstaunen auch eine seltene Platte von Toru Okoshi, einem japanischen Jazztrompeter, den er sehr verehrte.

Offenbar hatte das Ehepaar Haubach einen ähnlichen Musikgeschmack wie er besessen.

Die Küche, die ans Wohnzimmer angrenzte, war vollgestellt mit dreckigem Geschirr, der Gestank war hier noch intensiver als im Rest der Wohnung. Als Takeda neben die Spüle trat, wirbelte er einen Schwarm Fruchtfliegen auf.

Plötzlich stand Claudia in der Küchentür. Takeda sah sie abwartend an. Sie sagte mit einer Stimme, der eine gewisse Erregung anzuhören war: »Also schön, ich bin auf Ihrer Seite. Ich rufe im Präsidium an und erkläre Holger Sauer, dass wir es mit einem Mord zu tun haben.«

»Das freut mich«, sagte Takeda. Dassu fureutu michu.

»Ja, mich auch.« Claudias Tonfall klang wie von einer großen Last befreit. Sie gab dem Inspektor einen freundschaftlichen Schlag auf den Rücken, den der Japaner mit einem überraschten Blick quittierte.

»Hey, wir haben jetzt eine Aufgabe! Wir sind ein Team, Ken, okay?«, erklärte Claudia.

»Okay«, sagte Ken Takeda.

Er versuchte immer noch krampfhaft, Claudia nicht auf die Brüste zu sehen.

7.

Claudia gestand es sich nicht gerne ein, aber Takedas Mordtheorie hatte ihre zuvor noch so düstere Laune erheblich gebessert. Als sich Holger Sauer dann auch noch am Telefon bereit erklärte, ihr und dem Inspektor die weiteren Ermittlungen zu überlassen, war sie zum ersten Mal bereit, Takedas Ankunft doch nicht als Katastrophe zu betrachten.

Allerdings hatte sie die Sache Sauer gegenüber wohlweislich mit einiger Skepsis gewürzt, so dass das Ganze doch eher nach einer weiteren Klärung der Todesursache aussah. Wenn sie ehrlich war, sah sie es wirklich so. Die Kollegen der Spurensicherung würden endgültige Klarheit bringen.

Nachdem Claudia und Takeda sich gemeinsam noch einmal gründlich in der Wohnung umgeschaut hatten, schlug sie vor, die Zeit bis zum Eintreffen der Spusi zu nutzen und schon einmal die beiden Personen zu befragen, die ihnen am ehesten erste Hinweise geben konnten: die Angestellte des Buchladens und die alte Dame aus dem Haus, die den Angaben des Streifenbeamten zufolge die Toten gemeinsam gefunden hatten.

Gisela Henning war neunundsiebzig Jahre alt und wohnte im obersten Stock des Hauses. Die alte Dame hatte ihre angegriffenen Nerven in der Zwischenzeit mit mehreren Obstbränden beruhigt; es wurde schnell klar, dass sie keine ergiebige Informationsquelle sein würde. Sie beteuerte, dass Hella und Manfred Haubach hilfsbereite und liebenswürdige Menschen gewesen seien und dass ihr Freitod eine wahre Tragödie sei.

Takeda wollte ihr daraufhin erklären, dass es kein Selbstmord war, doch Claudia hielt ihn mit einem sanften Kopfschütteln zurück. Der Inspektor verstand, dass sie die alte Frau zunächst nicht über das Vorliegen eines Verbrechens informieren wollte, die Folgen waren angesichts des labilen Zustandes von Frau Henning unabsehbar.

Dennoch fragte Claudia, ob Frau Henning am zurückliegenden Wochenende etwas Ungewöhnliches bemerkt habe oder ob einer der Haubachs vielleicht Andeutungen über Probleme, Sorgen, Feindschaften gemacht hätte. Gisela Henning verneinte. Claudia fragte weiter, ob sie Schüsse gehört habe, woraufhin die alte Dame erneut den Kopf schüttelte. Sie deutete auf ihr Hörgerät und sagte: »Wenn ich alleine in der Wohnung bin, trage ich das Ding meistens gar nicht. Dann höre ich sowieso nichts. Das ist egal, bei mir meldet sich ohnehin niemand.«

Immerhin erfuhren der Inspektor und Claudia noch, dass Frau Henning neben dem Ehepaar Haubach die letzte Mieterin im Haus war. Die übrigen Bewohner waren im Laufe der zurückliegenden Monate ausgezogen, da das Gebäude verkauft worden war und tatsächlich abgerissen werden sollte. Auch Gisela Henning würde schon bald in ein Seniorenstift umsiedeln, und dank der Abfindung, die der Bauinvestor gezahlt habe, könne sie sich nun immerhin ein schönes Zimmer leisten.

»Um wieviel Geld handelt es sich?«, fragte Claudia.

»Muss ich Ihnen das sagen?«

»Ja.«

Gisela Henning nannte einen fünfstelligen Betrag, und aus Claudias Reaktion schloss Takeda, dass es eine überraschend hohe Summe für die Auflösung eines Mietvertrages sein musste.

Allerdings erläuterte Claudia ihm auch gleich, dass in diesem Teil von Altona in den kommenden Jahren unzählige Millionen Euro verbaut werden sollten, und dann war die Zahlung vielleicht doch nicht so überraschend.

Takeda nickte und strich sich mit der Hand über den Kopf. Hielten sie möglicherweise einen ersten Hinweis auf ein Motiv in der Hand? Offenbar war hier viel Geld im Spiel. Und egal, ob nun in Deutschland oder Japan – Geld war auf der ganzen Welt der Stoff, der Menschen in Mörder verwandelte.

Er würde sich mit Claudia darüber austauschen müssen.

Das Gespräch mit Brigitte Sandner, der Angestellten aus der Buchhandlung, erwies sich als ergiebiger. Sie fanden sie im Ladengeschäft im Tiefparterre des Gebäudes, wo sie eingesunken auf einem Stuhl saß und mit zittrigen Händen eine selbstgedrehte Zigarette rauchte.

Die vielleicht ein Meter siebzig große, hagere Frau hatte ein verhärmtes Gesicht mit dünnen Lippen und tiefen, dunklen Ringen unter den Augen. Sie war siebenundfünfzig Jahre alt. Ihre kastanienbraunen Haare benötigten dringend eine Farbauffrischung, am Scheitel waren schon mehrere Zentimeter Grau zu erkennen. Brigitte Sandners Finger waren nikotingelb und die Nägel und Nagelhäute so stark abgekaut, dass sich an mehreren Stellen rote Blutkrusten gebildet hatten.

Sie war offensichtlich in einem desolaten Zustand und nicht weit von einem Nervenzusammenbruch entfernt.

Während Claudia ihr einige Fragen stellte, blickte Takeda sich zunächst in der Bücherstube um. Es war ein kleines Geschäft, an dessen Wänden schlichte Holzregale standen. Die Bücher darin waren nach Sachgebieten und zudem alphabetisch sortiert.

Takeda überflog die Abteilung mit den Romanen. Es waren zum größten Teil amerikanische Autoren, aber auch einige übersetzte Titel aus Afrika und Asien, darunter die obligatorischen Werke seines Landsmannes Haruki Murakami. Zwischen zwei Regalen hing ein hinter Glas gerahmtes Plakat, die Ankündigung einer Lesung, die vor einigen Jahren in der Buchhandlung stattgefunden hatte. Das Plakat zeigte das großformatige Foto einer italienischen Autorin, Oriana Fallaci, die es mit einem breiten Filzstift signiert hatte. Für Hella Haubach, meine gute Freundin.

Auf der anderen Seite des Raumes standen die Sachbücher. Takeda überflog die Schilder mit den Rubriken, fand Begriffe wie Anarchie/Autonome, Linke, Dritte Welt, Geschichte, Imperialismus, Terrorismus, Islamismus, Kommunismus. Es war unschwer zu erkennen, dass sich der Laden an ein politisch links stehendes Publikum richtete.

Ken Takeda nickte nachdenklich und murmelte mit halblauter Stimme: »…ismus«. Ismusu.

Die Deutschen, das hatte schon sein Vater immer zum Besten gegeben, liebten lange, beeindruckende Worte. Worte, die in ein Gespräch einfuhren wie Schlachtschiffe. Takedas Zeitungslektüre am Wochenende hatte ihm ein paar gute Beispiele geboten.

Aufmerksamkeitsdefizitsyndrom.

Lebensversicherungsvertrag.

Verkehrsinfrastrukturverbesserung.

Claudia wunderte sich, wie ein Mensch sich komplizierte Schriftzeichen einprägen konnte. Aber war es nicht noch viel schwieriger, sich solche Worte zu merken?

Da Brigitte Sandner rauchte, kramte auch Takeda ein Päckchen Mild Seven hervor, seine japanische Stammmarke, von der er mehrere Stangen mit nach Deutschland gebracht hatte, und zündete sich eine Zigarette an. Brigitte Sandner nahm es mit einem schwachen Lächeln zur Kenntnis. Die Solidarität der wenigen verbliebenen Raucher.

»Erzählen Sie uns bitte, wie und wann Sie die beiden Toten gefunden haben, Frau Sandner«, forderte Claudia die Angestellte auf.

Die Buchhändlerin nickte fahrig. »Manfred und Hella kommen normalerweise so gegen halb zehn Uhr herunter in den Laden. Um zehn öffnen wir dann. Ich selbst bin in der Regel so um Viertel vor zehn da, je nachdem.«

»Und heute waren die beiden noch nicht hier, als Sie eintrafen?«

»Genau, obwohl das schon mal vorkommt. Ich habe für solche Fälle einen Schlüssel zum Laden. Manni und Hella schlafen schon mal länger.«

»Und davon gingen Sie auch heute aus?«

»Ja. Aber gegen halb elf fand ich es dann doch komisch. Wir erwarteten einen Verlagsvertreter und wollten vorher einige Kataloge durchgehen. Ich habe gegen Viertel vor elf oben in der Wohnung angerufen, es ist aber niemand drangegangen.«

»Und dann kam der Vertreter?«

»Nein. Ich habe ihn auf dem Handy angerufen und den Termin verschoben. Ich habe dann noch mal oben angerufen, aber wieder hat niemand abgehoben. So gegen halb zwölf bin ich dann hochgegangen, um zu sehen, ob alles in Ordnung ist.«

Claudia blickte auf ihre Uhr. Mit den üblichen Spielräumen dürften die Zeitangaben zutreffen.

»Sie haben einen Wohnungsschlüssel?«, erkundigte sie sich.

»Hier im Laden liegt einer. Ein Teil unseres Lagers ist oben in der Wohnung.«

»Beschreiben Sie mir, wie das genau war, als Sie in die Wohnung kamen. Jedes Detail ist wichtig, also konzentrieren Sie sich bitte.«

»Ich habe die Tür aufgeschlossen und die beiden gerufen, aber keiner hat geantwortet. Ich dachte, Manni und Hella sind nicht da. Ich fand das komisch, es ist ja ein ganz normaler Werktag. Und wir hatten, wie gesagt, einen Termin.«

»Die Tür war also abgeschlossen?«

Die Sandner legte die Stirn in Falten, dachte kurz nach. »Ja, war sie. Ich glaube, der Schlüssel steckte von innen.«

»Ist Ihnen etwas aufgefallen? War in der Wohnung irgendetwas anders als sonst?«, fragte Claudia Harms.

»Nein, eigentlich nicht. Höchstens, dass keine Musik lief, das war ungewöhnlich. Manni ist … war … ein Hifi-Freak, und es kam eigentlich nie vor, dass er zu Hause war und keine Platte lief. Darum dachte ich ja zuerst auch, dass die beiden nicht da sind.«

»Was hat Sie veranlasst, ins Schlafzimmer der Haubachs zu gehen?«

Brigitte Sandner sah die Kommissarin mit einem zutiefst erschöpften Gesicht an. »Ich wollte einfach sichergehen, dass die beiden nicht doch noch schlafen.«

»Um halb zwölf am Mittag? An einem Montag?«

Brigitte Sandners Gesicht wirkte plötzlich abweisend. »Ist es ein Verbrechen, auszuschlafen?«

»Das habe ich nicht gesagt.«

»Manni hat gerne mal ein Glas zu viel getrunken. Da kam so etwas schon mal vor. War ja auch nicht schlimm. Zu dritt gab es sowieso nicht genug zu tun, hier im Laden. Bücher sind heutzutage nicht gerade ein reißendes Geschäft.«

»Was haben Sie dann gemacht?«

»Die Tür zum Schlafzimmer stand offen. Ich habe reingeguckt, und da lagen sie.«

»Und dann haben Sie die Polizei gerufen?«

»Ja.«

»Der Notruf ging erst gegen zwölf Uhr ein.«

»Kann sein. Ich weiß es nicht mehr. Ich konnte nicht glauben, was ich da sah. Manni und Hella … ich meine, Sie haben sie doch gesehen. Entsetzlich. Ich habe in der Wohnung gestanden und war unfähig, mich zu rühren. Sie müssen sich das mal vorstellen, ich kenne die beiden seit … seit fünfundzwanzig Jahren oder so. Sie waren so ziemlich die ersten Menschen, die ich kennengelernt habe, als ich damals nach der Wende nach Hamburg kam. Sie haben mir damals viel geholfen, ich verdanke ihnen so viel. Und jetzt das …«

»Wann genau kam die Nachbarin von oben dazu?«

»Die alte Frau Henning? Kurz bevor ich die Polizei gerufen habe. So gegen Viertel vor zwölf vielleicht.«

Claudia nickte. Das entsprach dem, was die alte Dame gesagt hatte.

»Sie haben bei Ihrem Anruf bei der Polizei von einem Suizid gesprochen. War das Ihr erster Gedanke, als Sie die beiden Toten gesehen haben?«

»Ja, natürlich. Was denn sonst?!«

»Haben Sie einen Grund für die Annahme, dass Manfred und Hella Haubach sich das Leben genommen haben könnten? Gab es Andeutungen in der Richtung?«

Brigitte Sandner wollte sich eine weitere Zigarette drehen. Ihre Hände zitterten so stark, dass sie nach dem dritten Versuch aufgab. Ken Takeda hielt ihr seine Packung Mild Seven hin, aus der sie sich bediente.

»Wer heutzutage nicht über Selbstmord nachdenkt, kann nicht ganz richtig im Kopf sein. Manni und Hella waren politische Menschen. Ich kann verstehen, dass sie es getan haben.«

»Wie meinen Sie das?«

»Wissen Sie eigentlich, was hier in der Gegend los ist? Am Ende der Straße wird ein neues Einkaufszentrum gebaut, ein Riesending. Die alten Einwohner werden gnadenlos vertrieben. Einer der türkischen Händler aus der Nachbarschaft ist sogar vor einiger Zeit in den Hungerstreik getreten. Was meinen Sie denn, was für ein Druck auf Hella und Manni ausgeübt wurde, damit sie den Laden aufgeben! Und ihre Wohnung. Aber das haben sie nicht gemacht.«

»Bei den anderen Mietern hat es anscheinend geklappt. Das Haus steht mehr oder weniger leer«, stellte die Kommissarin fest.

»Es ist genau wie die Nachbarhäuser verkauft worden. Die Mieter sind nach und nach raus. Entweder freiwillig oder mit ein bisschen Nachhilfe.« Brigitte Sandner rieb Daumen und Zeigefinger aneinander und schnaubte verächtlich. »Genau wie überall in Hamburg. Die Haie haben Blut gerochen. Und sie glauben, dass mit Geld alles möglich ist.«

»Bei Herrn und Frau Haubach offensichtlich nicht.«

»Stimmt, Hella und Manni haben sich gewehrt. Die wollten sich nicht kleinkriegen lassen. Der Buchladen konnte so gerade überleben, weil die Miete niedrig war. Ein Umzug hätte uns das Genick gebrochen. Aber offenbar war es doch zu viel für die beiden, verstehen Sie?! Sie haben es nicht mehr ausgehalten. Ein Abgang in Würde, wenn Sie mich fragen.«

Claudia dachte an das Transparent über dem Schaufenster. Buchladen bleibt! Zeichnete sich hier schon ein Mordmotiv ab? Geldgierige Investoren, die ein paar renitente Mieter aus dem Weg räumten? Klang ziemlich einfach, war aber nicht auszuschließen.

Claudia hätte viel darum gegeben, wenn Takeda die Befragung fortgeführt hätte. Die Düsternis, die Brigitte Sandner ausstrahlte, machte ihr zu schaffen. Es war nicht die Trauer über den Tod zweier nahestehender Menschen, die diese Frau alt und erschöpft wirken ließ. Das hätte sie verstehen können. Brigitte Sandner war insgesamt ein zutiefst verbitterter Mensch, der seiner Umgebung mit Verachtung begegnete.

Zu ihrer Überraschung verstand der Japaner ihre wortlose Botschaft. Er räusperte sich und fragte: »Können Sie sich vorstellen, dass Herr und Frau Haubach ihren Tod nicht selbst verschuldet haben?«

»Was wollen Sie damit sagen?«

»Möglicherweise ist das Ehepaar Haubach ermordet worden.«

Brigitte Sandner starrte den Japaner mit bleichem Gesicht an. »Blödsinn.«

»Wir haben ernsthafte Anhaltspunkte für unsere Vermutung.«

»Aber … die beiden lagen doch da. Manni hatte die Pistole noch in der Hand.«

»Wissen Sie etwas über die Waffe? War sie im Besitz von Herrn Haubach?«, fragte Takeda.

Brigitte Sandner schien nicht einmal mehr die Kraft zu haben, aufrecht sitzen zu können. Sie sank auf ihrem Stuhl zusammen und schüttelte den Kopf. »Das kann ich nicht glauben. Das kann ich einfach nicht glauben.«

»Hatten Manfred und Hella Haubach Feinde? Gab es in letzter Zeit Streit mit irgendwem?«

»Nein. Das heißt, doch schon, mit diesen Bautypen. Die wollten ja, dass wir hier verschwinden. Aber die erschießen doch keinen. Oder geht es jetzt schon so weit?«

»Wir werden dem nachgehen. Verlassen Sie sich darauf. Können Sie sich irgendein anderes Motiv vorstellen? Gab es Probleme im Leben der Haubachs?«

»Wer hat denn keine Probleme? Natürlich gab es die. Besonders Manni war in letzter Zeit nicht gerade gut drauf.«

»Was ist mit Drogen?«

»Was soll das heißen?«

»Ich habe in der Wohnung eine Pfeife gesehen, mit der man Cannabis konsumiert.«

Brigitte Sandner schnaubte. »Woher kommen Sie? Aus Japan? Tut man da so etwas nicht? Mein Gott, ja, Manni hat gekifft. Aber das heißt doch nichts. Vergessen Sie es!«

Takeda blickte Claudia fragend an, die winkte ab. Er schien auf der falschen Spur zu sein.

Brigitte Sandner hielt sich die Arme vor den Bauch, als würde sie von heftigen Schmerzen geplagt. Claudia konnte es ihr dennoch nicht ersparen, auf weitere Auskünfte zu bestehen. Dabei kam unter anderem heraus, dass Manfred Haubach trank, Hella Haubach einen Liebhaber hatte, die Ehe der beiden in einer Krise steckte, ihre Finanzlage angespannt war.

Sprach in der Tat alles eher für Selbstmord, dachte Claudia und musste sich eingestehen, dass sie nicht ausschließen wollte, dass Takeda sich doch täuschte.

Immerhin erfuhren sie noch, dass Manfred Haubach zwar keine näheren Verwandten in Hamburg besaß, Hella Haubachs Schwester aber in der Stadt lebte.

Schließlich erhoben Takeda und Claudia sich und verließen die Buchhandlung.

8.

Eine gute halbe Stunde später fuhr Ken Takeda von Altona aus auf einer vierspurigen Ausfallstraße nach Norden. Es war kurz nach fünfzehn Uhr.

Claudia hatte ihn überzeugt, dass es besser wäre, die nächsten Schritte getrennt zu unternehmen. Sie hatte ihm ihren Wagen überlassen, und er hatte sich auf den Weg zu Hella Haubachs Schwester Susanne gemacht, die in einem Stadtteil namens Langenhorn wohnte. Claudia hatte sie telefonisch kontaktiert und seinen Besuch angekündigt, sie hatte auch den Tod ihrer Schwester und ihres Schwagers erwähnt, nicht jedoch die Ursache. Die Aufgabe blieb Takeda überlassen. Claudia selbst würde in der Zeit die Arbeit der Spurensicherung in der Wohnung anleiten.

»Trauen Sie sich das zu, Ken?«, hatte Claudia gefragt.

»Selbstverständlich«, hatte er selbstbewusst geantwortet. Insgeheim war er froh gewesen, dass sie seinen Gesichtsausdruck ebenso schwer deuten konnte, wie er oftmals den ihren. Sonst hätte sie wohl gemerkt, dass er sich seiner Sache keineswegs so sicher war.

Seine Kollegin hatte ihn außerdem für seine Frage nach den Drogen gelobt. Die Art der Wohnung und das Milieu, dem die beiden Toten zuzurechnen waren, schlossen Kontakte in den Drogenhandel zumindest nicht aus, obschon Brigitte Sandner die Vermutung zurückgewiesen hatte.

Der Mord war ausgesprochen brutal und durchaus professionell verübt worden, auch darüber waren sie sich einig gewesen. Zwei Menschen im Schlaf zu erschießen war kein ganz einfaches Unterfangen, zumindest ohne dass sich nach dem ersten Schuss ein Kampf entwickelte. So ein Vorgehen erforderte Kaltblütigkeit und einen sicheren Umgang mit der Schusswaffe. Außerdem hatte sich der Mörder Mühe gegeben, die Leichen nach der Tat so zu arrangieren, dass es wie ein Selbstmord wirkte. So etwas war schwer vorstellbar bei einem Mörder, der aus einem Affekt heraus handelte. Auch ein im privaten Umfeld anzusiedelndes Motiv wie beispielsweise Eifersucht oder Rache für ein erlittenes Unrecht war unwahrscheinlich, denn solche Täter verließen einen Tatort zumeist fluchtartig. Versuchten sie dennoch, ihre Spuren zu verwischen, taten sie es zumeist stümperhaft. Im schlimmsten Fall legten sie Feuer. Hier aber war ganz offensichtlich ein eiskalter Killer am Werk gewesen, der planmäßig und mit äußerster Berechnung vorgegangen war.

Claudia betonte, dass eine solche Tat nicht wirklich zu einem in die Jahre gekommenen, linksalternativen Buchhändlerpaar passte, deren Probleme eher privater Natur waren.

Es sei denn, ihre weiteren Ermittlungen förderten etwas zutage, wovon sie bisher nichts ahnten.

Takeda ließ die Fenster auf Fahrer- und Beifahrerseite hinabsurren, stellte das Radio an und genoss die Fahrt. Es war ein warmer, ja fast heißer Frühsommertag, und abgesehen davon, dass er den Mord an einem deutschen Ehepaar aufklären musste, ging es ihm so gut wie lange nicht mehr.

Die meisten seiner Freunde in Japan und auch seine Eltern waren fest davon überzeugt, dass er sich aus beruflichem Interesse für den Aufenthalt in Deutschland entschieden hatte. Das war nicht falsch, und doch war es nicht die ganze Wahrheit.

Genauso gut könnte man sagen, dass er aus seinem Leben in Tokio geflohen war.

Kens Scheidung von Makiko lag zwar bereits zwei Jahre zurück, aber seitdem war sein Leben ziemlich aus der Spur geraten. Es lag nicht nur an ihrer Trennung, die war schließlich auf seine Initiative geschehen. Der Schritt war längst überfällig gewesen, und er hätte ihn schon vor Jahren gehen sollen. Nicht nur, weil er unglücklich war. Viel eher, weil sie, Makiko, unglücklich war, und das lag ganz allein an ihm. Er liebte sie nicht, und ehrlicherweise hätte er zugeben müssen, dass er das nie getan hatte, nicht einmal zum Zeitpunkt ihrer Heirat vor nunmehr dreizehn Jahren.

Die eigentliche Enttäuschung für ihn, die dann auch zu seinem mehr oder weniger vollständigen Absturz geführt hatte, war erst Monate nach der Scheidung gefolgt. Ken hatte geglaubt, nun frei für die Frau zu sein, die er in Wahrheit über all die Jahre geliebt hatte, Yuri Kobayashi, seine Kollegin, mit der er damals in den Bergen von Yamanashi zusammengearbeitet hatte. Damals hatten sie eine leidenschaftliche Affäre begonnen, hatten sich auch in all den Jahren, die seitdem vergangen waren, regelmäßig heimlich getroffen. Yuri war ebenfalls längst mit einem anderen Mann verheiratet, doch das hatte sie nicht davon abgehalten, immer wieder einen leidenschaftlichen Nachmittag mit ihm in einem Lovehotel in Kōfu, wo sie nunmehr lebte, oder auch in Tokio zu verbringen. Als Ken nach seiner Scheidung zu ihr gefahren war, hatte sie ihm jedoch gestanden, dass sie ihren Mann und ihre Familie nicht verlassen werde. Anders als er hatte Yuri Kinder. Ken war sich sicher, dass sie ihn liebte, aber den Traum, mit ihr zusammenzuleben, hatte er beerdigen müssen.

Seitdem hatte er in einem Einzimmer-Apartment in Meguro gelebt, zu viel getrunken, zu viel geraucht, sich in den Nächten in den Jazzclubs von Roppongi und Shinjuku herumgetrieben, nur um am nächsten Morgen übermüdet und unrasiert im Präsidium zu erscheinen.

Der Entschluss nach Deutschland zu gehen war eine Art Rettung in letzter Minute gewesen, wobei er nicht genau wusste, was andernfalls passiert wäre. Wäre er suspendiert worden? Oder wäre er einfach endgültig dem Alkohol verfallen?

Jedenfalls hatte sein Aufbruch bereits Wunder gewirkt, er trank weniger, schlief regelmäßiger und fühlte sich insgesamt besser.

Und während er nun erst durch Eimsbüttel, dann durch Eppendorf und schließlich weiter nach Norden in Richtung Langenhorn fuhr, wurde ihm noch einmal klar, dass er die richtige Entscheidung getroffen hatte. Er fühlte sich befreit von der Last der Vergangenheit, und auch wenn ihn seine neue Aufgabe hier in Deutschland einiges an Anstrengung kostete, so wusste er doch, dass ihm sein Aufenthalt vermutlich das Leben gerettet hatte.

Die Stimme des Navigationsgerätes riss ihn aus den Gedanken. Er hatte sein Ziel fast erreicht.

Takeda hielt vor einem zweistöckigen, rot geklinkerten Zweifamilienhaus mit einem spitz zulaufenden Giebeldach. Er stieg aus, öffnete die kleine Gartenpforte und ging über einen gepflegten, mit Trittsteinen ausgelegten Weg auf die Haustür zu. Er klingelte, und während er im Inneren des Hauses bereits Schritte hörte, musste er sich noch einmal seine Nervosität angesichts der bevorstehenden Befragung eingestehen. Auf sein Deutsch war Verlass, aber die Tatsache, dass man eine Sprache beherrschte, hieß noch lange nicht, dass man auch das Wesen der Menschen verstand.

Kurz darauf wurde die Tür geöffnet. Takeda blickte in das Gesicht eines vielleicht sechzigjährigen Mannes.

»Sie sind Inspektor Takeda? Kommen Sie herein. Sie können sich vorstellen, dass wir entsetzt sind, als Ihre Kollegin uns erzählt hat, was passiert ist«, sagte der Mann.

»Verzeihung, aber Sie sind?«

»Ach so, Entschuldigung. Mein Name ist Werner Siemers, ich bin Hella Haubachs Schwager. Meine Frau hat mich sofort angerufen, nachdem Ihre Kollegin Ihren Besuch angekündigt hatte. Ich bin sofort von der Arbeit nach Hause gefahren. Es ist so … überraschend. Was ist nur passiert?«

Werner Siemers war ein kleiner, untersetzter Mann mit einem ergrauten Schnauzbart und einem wohlgenährten Bauch, der unter dem karierten Hemd spannte. Takeda fand, dass er genau wie zahlreiche der Kollegen auf dem Präsidium aussah. Er ergriff die Hand, die Siemers ihm entgegenstreckte, und verbeugte sich gleichzeitig. »Ich werde alle Ihre Fragen beantworten, Herr Siemers. Aber ich habe selbst auch eine Reihe von Fragen.«

»Ja, natürlich. Kommen Sie herein.«

»Vielen Dank.«

Susanne Siemers saß im Wohnzimmer des Hauses auf einem mit Kordstoff bezogenen Sofa und blickte dem Inspektor aus verweinten Augen entgegen. Sie war kleiner als ihre Schwester, hatte ein rundliches Gesicht und nicht viel von der Schönheit, die bei Hella Haubach so ins Auge fiel. Susanne Siemers sagte mit leiser Stimme: »Ich kann nicht glauben, dass Hella tot sein soll. Sind Sie sicher? Kann es nicht eine Verwechselung oder so etwas sein?«

Ken Takeda schüttelte den Kopf. »Es tut mir leid, aber ein Fehler ist ausgeschlossen. Ihre Schwester und Ihr Schwager wurden in der eigenen Wohnung in Altona aufgefunden. Es gibt leider keinen Zweifel.«

»Was ist denn nur passiert? Wie sind sie gestorben?«

Ken Takeda überhörte Susanne Siemers Frage und blickte sich in dem Wohnzimmer um. Auch das hatte kaum Ähnlichkeit mit der Wohnung, in der Hella Haubach und ihr Mann aufgefunden worden waren. Der Raum war mit hellen Kiefernmöbeln eingerichtet und ausgesprochen sauber und aufgeräumt. An der Wand über dem Sofa hing ein Ölbild einer Küstenlandschaft, in einer Vase auf einem Beistelltisch leuchtete ein sommerlicher Blumenstrauß. In einem Erker, der auf den Garten hinausführte, stand ein Esstisch mit vier Stühlen. In einer Ecke neben einem Sessel befanden sich ein Zeitungskorb sowie eine Schale mit Strickzeug.

»Darf ich Platz nehmen?«, fragte Takeda.

»Ja, natürlich. Entschuldigung. Möchten Sie Kaffee oder Tee?«

Der Inspektor entschied sich für Kaffee. Er bemerkte den fragenden Ausdruck auf den Gesichtern des Ehepaar Siemers, sparte sich aber jede Erklärung, was seine Person betraf. Er war Mitarbeiter der Hamburger Mordkommission im Rang eines Hauptkommissars, sonst nichts.

»Erzählen Sie mir etwas über Ihre Schwester, Frau Siemers. Was war sie für ein Mensch? Wie hat sie gelebt? Was waren ihre Vorlieben?«

»Wollen Sie mir nicht sagen, was passiert ist?«, entgegnete Susanne Siemers.

Der Inspektor nickte, was aber keineswegs bedeutete, dass er bereit war, eine Erklärung abzugeben, sondern nur, dass er die Worte seines Gesprächspartners vernommen hatte. »Es ist wichtig, dass die Polizei sich ein Bild vom Leben Ihrer Schwester machen kann. Bitte, denken Sie einfach nicht daran, dass sie gestorben ist.«

Werner Siemers legte seiner Frau die Hand auf den Arm und sagte: »Vielleicht hat der Inspektor recht. Versuch doch einfach, ihm ein wenig von Hella zu erzählen.«

Susanne Siemers seufzte. Sie ließ sich auf dem Sofa zurücksinken und wischte sich die Tränen aus den Augen. »Um ehrlich zu sein, Hella und ich haben uns nicht sonderlich nahegestanden. Wir hatten regelmäßig Kontakt, das schon, aber … Hella war eine Weltverbessererin, so war sie schon immer, schon als Schülerin. Damals, das muss Anfang der siebziger Jahre gewesen sein, ist Hella von zu Hause abgehauen. Sie wollte mit ein paar Studenten nach Indien fahren. In einem Bus. Das hat nicht geklappt, weil sie an der Grenze von der Polizei erwischt worden ist, sie war ja noch minderjährig. Sie können sich nicht vorstellen, was bei uns zu Hause los war. Mein Vater war entsetzt, und meine Mutter auch. Aber eigentlich sind wir schon damals nicht mehr an Hella rangekommen. Ich wusste, dass es gar nicht um Indien ging. Sie hatte sich verliebt, in einen Studenten. Hella war ein Männertyp, wissen Sie, was ich meine?«

»Ich habe eine Vorstellung«, sagte Takeda.

»Die Männer fuhren einfach auf sie ab. Weil sie schön war, aber das war nicht das Entscheidende. Hella hatte das gewisse Etwas, und das wusste sie auch. Aber sie hatte auch das Talent, sich immer in die falschen Typen zu verlieben. Hella war nicht naiv oder so. Im Gegenteil, sie wusste ziemlich genau, was sie wollte. Aber sie machte oft Dinge, die sie am Ende ins Unglück führten. An der Universität wurde sie dann politisch, ja fast schon radikal. Da konnte man wirklich gar nicht mehr mit ihr reden. Ist fast ein Wunder, dass sie keine Terroristin geworden ist. Gott, Sie können sich das nicht vorstellen. Sie hat ja immer nur in Wohngemeinschaften gewohnt, aber wehe, sie kam zu unseren Eltern nach Hause. Das ging vielleicht zehn Minuten gut, und dann gab es nur noch Streit. Meine Eltern waren kleine Leute, unser Vater hat bei einer Spedition gearbeitet, unsere Mutter war Hausfrau. Hella hat den beiden Vorträge gehalten, regelrechte Predigten, und wenn meine Eltern anderer Meinung waren, war der Streit vorprogrammiert. Anfang der achtziger Jahre war sie dann bei der Alternativen Liste. Hier in Hamburg gab es ja zuerst keine Grünen, und die GAL war viel linker als die anderen. Hella war sogar ein paar Jahre in der Bürgerschaft, also Abgeordnete im Stadtparlament. Das war gut für sie, sie ist ruhiger und ernsthafter geworden, realistischer. Mein Vater war stolz auf sie. Nebenbei hat sie ein Frauenhaus gegründet und geleitet, Sie wissen schon, für Frauen, die häuslicher Gewalt ausgesetzt sind. Die von ihren Männern geschlagen werden. Das war lange Jahre Hellas Thema, auch nachdem sie Manfred kennengelernt hatte und in den Buchladen eingestiegen war.«

»Wie standen Sie zu Ihrem Schwager?«, fragte Takeda.

Susanne Siemers seufzte, zuckte dann mit den Schultern. »Manni war ein lieber Kerl. Er war nicht so fanatisch wie Hella. Obwohl sie das später ja auch nicht mehr war. Ich glaube, dass die beiden in letzter Zeit Probleme hatten.«

»Sie meinen Probleme in der Ehe?«

»Ja. Hella und ich haben nicht wirklich über solche privaten Dinge gesprochen. Ich wollte das auch nicht. Ihr Verhältnis zu Werner war nicht das beste.«

Takeda sah Herrn Siemers fragend an. »Sie hatten Streit mit Ihrer Schwägerin?«

»Nein, keinen Streit. Mir ging einfach ihre Besserwisserei auf die Nerven. Außerdem störte es mich, dass meine Frau Hella immer mal wieder Geld gegeben hat. Der Buchladen hat ja praktisch nichts abgeworfen. Die Hand aufhalten, aber Predigten halten, das passt für mich einfach nicht zusammen.«

Takeda bemerkte, wie Susanne Siemers ihren Mann überrascht ansah. Offenbar waren die Finanzspritzen für ihre Schwester etwas, von dem sie dachte, dass ihr Mann es nicht wusste.

»Es stimmt, was mein Mann sagt. Der Buchladen hatte keine Zukunft. Ich glaube, meine Schwester hat das eingesehen, aber für Manni war es eine Katastrophe. Die Vorstellung, den Laden aufzugeben, war ein Alptraum für ihn. Doch das war nicht alles.«

»Bitte, fahren Sie fort.«

»Ich bin mir nicht ganz sicher, aber ich glaube, Hella stand kurz davor, Manfred zu verlassen.«

»Gab es einen neuen Mann im Leben Ihrer Schwester?«

Susanne Siemers wechselte einen Blick mit ihrem Mann, und ein wehmütiges Lächeln spielte um ihren Mund. »Sie hatte seit Jahren Liebhaber, daran hat sich auch in letzter Zeit nichts geändert. Obwohl sie ja auch nicht mehr die Jüngste war.«

»Wie hat Ihr Schwager dazu gestanden?«

»Was sollte Manni schon tun? Er und Hella haben eine offene Ehe geführt, so nannten sie das. Faktisch hat Hella getan, was sie wollte, und er musste sich damit abfinden. Immerhin ist sie ja über all die Jahre bei ihm geblieben.«

»Jetzt aber nicht mehr?«

»Ich bin mir nicht ganz sicher. Hella hat Andeutungen in der Richtung gemacht.«

»Welcher Art?«

Susanne Siemers schüttelte gedankenverloren den Kopf. »Angeblich hatte sie ihre ganz große Liebe gefunden … So war Hella halt. Ich fand’s albern. Das habe ich ihr auch gesagt. Aber sie war offenbar zum ersten Mal an dem Punkt, an dem sie wirklich darüber nachdachte, zu gehen.«

»Kennen Sie die Person, um die es ging?«

»Hellas aktuellen Lover? Nein. Um ehrlich zu sein, ich wollte auch gar nichts über ihn hören. Ich fand es nicht korrekt. Man konnte sicherlich so einiges an Manni aussetzen, aber letztendlich hat er Hella gutgetan. Ich glaube, der Mann ist um einiges jünger als Hella.«

»Ist Ihnen sonst irgendetwas an Ihrer Schwester oder Ihrem Schwager in letzter Zeit aufgefallen? Haben sie sich verändert? Haben sie von Schwierigkeiten geredet, von Problemen? Hatten sie vielleicht Angst vor etwas oder jemandem?«

Susanne Siemers schnäuzte sich die Nase und blickte Ken Takeda dann lange Zeit schweigend an. »Meine Schwester ist umgebracht worden, oder? Hat er das getan, Manfred? So wie man es schon mal in der Zeitung liest? Weil er es nicht ertragen konnte, verlassen zu werden?«

»Trauen Sie Ihrem Schwager so etwas zu?«

»Ich … nein, eigentlich nicht. Manni war der Schwächere in der Beziehung. Aber stimmt es denn?«

Takeda nickte. »Sie haben recht, Ihre Schwester und Ihr Schwager sind erschossen worden. Aber Ihren Schwager trifft keine Schuld, soweit wir im Moment wissen.«

»Erschossen? Aber warum denn nur?«

»Wir sind dabei, auf diese Frage eine Antwort zu finden. Wenn Sie eine Vermutung haben, wäre es gut, wenn Sie sie aussprechen, Frau Siemers.«

»Das ist doch verrückt. Hella gehörte zu den Menschen, die sich immer für andere eingesetzt haben. Wer sollte sie so sehr hassen, dass er … das kann ich nicht glauben.«

»Und Ihr Schwager? Könnte es in seinem Leben etwas geben, was eine solche Tat vielleicht erklärt?«

Werner Siemers räusperte sich. Er sah seine Frau fragend an, die zuckte mit den Schultern. »Mein Schwager hatte ein Alkoholproblem, ein ziemlich schweres sogar. Und er hatte finanzielle Sorgen wegen des Ladens. Die beiden waren vor etwa drei Monaten das letzte Mal hier bei uns. Manni hat sich darüber beklagt, dass sie aus dem Haus gedrängt würden. Das Gebäude ist verkauft worden und soll abgerissen werden. Er war sehr wütend deswegen.«

»Wir sind informiert«, sagte der Inspektor.

»Meine Schwägerin war wohl bereit, die Abfindung der Baufirma anzunehmen, zumal es eine ganze Menge Geld war. Manfred war strikt dagegen. Ich war überrascht, dass meine Schwägerin lobende Worte für dieses neue Einkaufszentrum fand, das in der Nähe der Buchhandlung gebaut werden soll. Sie meinte, ihr geliebtes Altona, jedenfalls der Teil, wo sie lebte, sei sowieso zum Slum verkommen. Manfred und Hella haben sich daraufhin einen hässlichen Streit geliefert, wir waren ziemlich schockiert von dem Abend. Aber warum die beiden umgebracht worden sein sollen, verstehe ich trotzdem nicht.«

Ken Takeda bedankte sich und verließ das Haus. Er setzte sich in Claudias Peugeot, zog sein schwarzes Notizbuch hervor und füllte gleich mehrere Seiten mit kleinen japanischen Schriftzeichen.

Als er losfahren wollte, klingelte sein Smartphone. Es war Claudia, die sich aus der Wohnung der Opfer meldete. Sie erzählte ihm von einem erstaunlichen Fund, den die Spurensicherung gemacht hatte. Ken Takeda nickte fortwährend, während er seiner Kollegin am anderen Ende der Leitung zuhörte, versprach dann, die Schwester erneut zu befragen.

Er beendete das Gespräch, stieg aus dem Auto und klingelte erneut am Haus der Siemers.

9.

Claudia Harms beobachtete, wie die Mitarbeiter der Spurensicherung die Wohnung der Haubachs binnen kürzester Zeit in eine Landschaft aus nummerierten Fähnchen und Plastiktütchen verwandelten. Dazwischen staksten die Kollegen in ihren weißen Schutzanzügen und den hellblauen Schuh-Überziehern herum und untersuchten auch die kleinsten Winkel und Nischen nach brauchbaren Hinweisen, seien es Fasern, Hautpartikel oder auch – ganz altmodisch – Fingerabdrücke.

Die Kommissarin ging nach hinten ins Schlafzimmer durch, wo Ludger Terzian, der Rechtsmediziner, bei der Arbeit war. Der kleingewachsene, bullige Mann stand vor dem Bett, betrachtete die Toten und rieb sich dabei über seinen kahlgeschorenen Schädel. Als er sie bemerkte, sagte er: »Romeo und Julia waren zweifellos hübscher anzusehen, als sie tot waren, aber die beiden hier lassen es auch nicht an einer gewissen Romantik fehlen, so Arm in Arm.«

»Es freut mich, dass sie dem Ganzen etwas Positives abgewinnen können, Doktor.«

»Ich frage mich nur, wer der Romantiker war. Das Ehepaar Haubach oder derjenige, der sie erschossen hat.«

Claudia war ganz froh, dass Takeda anderweitig beschäftigt war und erst einmal einer Begegnung mit Terzian entging. Sie war sich nicht sicher, wie der Japaner auf den reichlich exzentrischen Rechtsmediziner reagiert hätte.

Andererseits war Terzian eine Koryphäe auf seinem Gebiet, nur dass man eben nie wusste, in welcher Laune man ihn antraf. So oder so musste man sich auf eine gehörige Portion Zynismus einstellen, vermutlich eine unvermeidliche Nebenwirkung seines Berufs.

»Ihr neuer Kollege hat übrigens einen guten Blick, Frau Harms. Respekt. Ich denke mal, den meisten wäre das hier als Suizid durchgerutscht.«

»Das heißt, Sie bestätigen Takedas Ansicht?«

Statt zu antworten, fischte Terzian ein medizinisches Instrument aus der Brusttasche seines Hemdes, das er unter dem Schutzanzug trug, und stocherte damit in Manfred Haubachs nur noch halb vorhandenem Kiefer herum. »Das hier gefällt mir am besten, liebe Frau Harms. Ich frage mich wirklich, wie unser Mörder das gemacht hat.«

Terzian kniete sich vor das Bett und nahm mehrere Körperhaltungen ein, als betreibe er Yoga. In Wahrheit versuchte er, die Position zu finden, aus der der Mörder Manfred Haubach in den Gaumen geschossen hatte. Schließlich bildete Terzian mit Daumen und Zeigefinger eine imaginäre Schusswaffe und hielt sie an Haubachs Mund. »So vielleicht. Ja, ich denke, so hat er es gemacht. Er hat sich auf den Boden gesetzt. Das erklärt auch, warum die Kugel aus dem os occipitale ausgetreten ist. Wenn Haubach sich selbst erschossen hätte, hätte es ihm den sutura sagittalis durchschlagen.«

»Und auf Deutsch?«

»Die Kugel ist im Hinterkopf ausgetreten. Sonst hätte sie ihm die Schädeldecke zerrissen. Und um Ihre Frage zu beantworten, ja, ich teile die Ansicht des japanischen Kollegen. Ich würde vielleicht nicht gerade ein Vermögen darauf verwetten, schließlich gibt es ja die unmöglichsten Dinge. Aber nach menschlichem Ermessen haben wir es mit einem Mord zu tun.«

»Na, großartig. Und wann, denken Sie, war das? So ungefähr jedenfalls?«

»Sechsunddreißig Stunden. Eher etwas mehr.«

Claudia sah auf die Uhr. »Also etwa drei Uhr morgens in der Nacht von Samstag auf Sonntag.«

»Können Sie von ausgehen.«

»Sonst noch etwas?«

»Machen Sie mal Vorschläge.«

»Ach, kommen Sie, Herr Terzian. Gibt es Spuren von Gewalteinwirkung? Ist die Frau vergewaltigt worden? Waren die beiden vielleicht gefesselt, bevor sie erschossen wurden? Irgendetwas, das uns helfen könnte …«

»Dreimal nein. Obwohl, vielleicht doch.«

»Ich bin gespannt.«

»Ich habe noch keinen Beweis, aber mein Gefühl sagt mir, dass die beiden betäubt waren, als sie erschossen wurden.«

»Okay, das ist interessant. Wann wissen Sie es mit Bestimmtheit?«

»Sobald ich die beiden auf dem Tisch habe und den Bericht schreibe.«

»Und wann wird das sein, lieber Herr Terzian?«, fragte sie gedehnt, aber mit einem versöhnlichen Lächeln.

»Morgen. Und wenn Sie mich jetzt in Ruhe weitermachen lassen, vielleicht sogar ein wenig früher.«

Im Wohnzimmer traf Claudia auf Markus Tellkamp, den Leiter des vierköpfigen Spusi-Teams.

Sie mochte Markus. Er hatte ursprünglich als Chemiker bei einem großen Hamburger Kosmetik-Konzern gearbeitet, hatte sich dort zu Tode gelangweilt und war auf der Suche nach einer neuen Herausforderung zur Polizei gewechselt, wo er schnell Karriere gemacht hatte. Markus war Ende dreißig, hatte dichtes, dunkelblondes Haar und einen sportlichen Körper. Claudia gefiel sein sympathisches, offenes Lachen.

Er hatte nur leider einen entscheidenden Nachteil. Er war ein Kollege, und mit denen ließ sie sich grundsätzlich nicht ein. Um mögliche Gerüchte in der Abteilung machte sie sich dabei nicht einmal Sorgen, die gab es ja sowieso. Ihr ging es um etwas anderes. Etwas, das sie sich selbst nur halbherzig eingestand. Kollegen konnte sie hinterher nicht aus dem Weg gehen. Sie besaß nicht die Freiheit, sie nicht wiederzusehen. Das klang bescheuert, und das war es vermutlich auch. Aber so war sie nun einmal. Sie ließ sich auf einen Typen ein, meistens sehr schnell, verbrachte eine Nacht mit ihm, höchstens zwei, ganz selten mal drei. Aber spätestens dann fühlte sie sich besser, wenn er ging, als wenn er kam. Und dann war sie diejenige, die nicht mehr ans Telefon ging, die die Klingel abstellte oder ihm notfalls sagte, dass sie ihn in den Knast bringen würde, wenn er sie weiter belästigte.

Trotzdem glaubte sie fest daran, dass sie eines Tages eben doch denjenigen Mann kennenlernen würde, bei dem es anders war. Und bei dem sie sich doch freuen würde, wenn er wiederkam. Ihre Freundinnen, von denen sie ohnehin nicht viele hatte, erklärten ihr zwar regelmäßig, dass sie sich etwas vormachte. Aber was soll’s? Wenn sie mit Illusionen glücklicher war als ohne, hielt sie doch besser an ihnen fest.

Claudia verscheuchte ihre Gedanken und wandte sich an Markus Tellkamp. »Wie ich sehe, seid ihr gut vorangekommen. Irgendwelche Highlights?«

Markus Tellkamp sah ihr in die Augen. Die Sympathie beruhte auf Gegenseitigkeit. »Wenn du hoffst, dass der Täter zufällig seine Visitenkarte oder sein Handy verloren hat, muss ich dich enttäuschen. Aber ansonsten haben wir einiges eingesammelt.«

»Das klingt doch schon mal gut.«

Sie lächelte, er lächelte.

»Einen Raubüberfall könnt ihr jedenfalls ausschließen. Die Reichtümer in der Wohnung sind zwar überschaubar, aber soweit wir das überblicken, ist nichts weggekommen, du weißt schon, das übliche, Computer, Silberbesteck, Uhren.«

»Habe ich sowieso nicht dran geglaubt. Nicht bei der Art, wie die beiden erschossen worden sind.«

»Was die Qualität der Spuren im Schlafzimmer angeht, bin ich leider pessimistisch. Die Wohnung ist ein ganz schöner Saustall. Das letzte Mal ist hier vor einem halben Jahr staubgesaugt worden, und dementsprechend reichhaltig ist das Material, das wir gefunden haben. Das wird für die Kollegen im Labor eine ziemliche Puzzlearbeit.«

»Fürs Puzzeln werden sie bezahlt.«

Markus Tellkamp deutete auf einen Karton mit Papieren, Notizbüchern und anderen Unterlagen, der auf dem Fußboden stand. »Wir stellen alles an Papieren zusammen, was ihr euch anschauen solltet. Ich glaube, wir haben auch schon die Terminkalender gefunden, von beiden Opfern. Die Kollegin Meltendorf hat eine Abschrift der Anrufe auf dem AB gemacht und die letzten gewählten Nummern notiert. Wenn ich es richtig im Kopf habe, hat sich Manfred Haubach am Samstagabend mit einem Freund getroffen. Bei ihr, also Hella Haubach, ist die Sache nicht ganz klar, aber das ist dann eure Aufgabe.«

Christine Meltendorf, die genauso alt war wie Claudia, stand in der Tür zum Arbeitszimmer, das vom Wohnzimmer abging. Sie sah zwischen ihr und Markus hin und her.

Ihre Eifersucht war nicht zu übersehen.

»Gute Arbeit«, lobte Claudia.

»Ich nehme mir als Nächstes die Handys vor und mache die übliche Verbindungsliste. Danach sehe ich mir die Computer und die E-Mail-Accounts an. Das wird zum Glück nicht allzu schwierig. Neben der Tastatur lag ein Zettel mit den Passwörtern.«

Claudia nickte. »Sag Bescheid, sobald du auf etwas Interessantes stößt.«

»Klar.«

»Das Wichtigste kommt übrigens noch«, fuhr Tellkamp fort. »Komm mal mit nach hinten in das kleine Zimmer.« Er wies mit der Hand in Richtung der Küche, hinter der sich ein weiterer kleiner Raum befand. Es diente offenbar als Lager für die Buchhandlung, war vollgestopft mit Bücherkisten, alten Verlagskatalogen und Remittenden.

Tellkamp drückte sich zwischen zwei Kistenstapeln hindurch und trat zu dem Fenster, das sich mittig in der Außenwand befand. »Ich würde sagen, dass unser Täter hier reingekommen ist. Die Spuren sind soweit gesichert, du kannst es dir ansehen.«

Claudia trat ebenfalls an das Fenster. Es war zweiflügelig und wurde durch einen altmodischen Drehverschluss im Mittelholm geöffnet. Sie merkte sofort, dass die Mechanik ausgeleiert war. »Es lässt sich ohne Probleme von außen eindrücken …«, stellte sie fest.

»Entweder hat der Täter das gewusst, oder er ist auf gut Glück hier eingestiegen. Allzu schwer ist das nämlich nicht.«

Er wies nach draußen. Das Fenster ging zu einem Hinterhof hinaus. Etwa anderthalb Meter tiefer war ein schmales Vordach, daneben ein flacher Garagenanbau.

Claudia beugte sich aus dem Fenster, hielt sich dabei an Markus fest. Die Muskeln an seinem Arm fühlten sich gut an.

»Wir haben Fingerabdrücke und Stofffasern, und zwar außen am Mauerwerk und auf der Fensterbank. Ihr solltet euch in den übrigen Häusern umhören, die zum Hof gehen. Vielleicht hat jemand in der Nacht etwas gesehen oder gehört.«

»Machen wir. Es ist allerdings auch so schon aufschlussreich. Man muss zwar nicht unbedingt ein Akrobat sein, um hier hochzuklettern. Aber ein Täter im Alter der Opfer dürfte sich schwertun.«

Markus Tellkamp stimmte ihr zu.

Ein weiterer Mitarbeiter der Spurensicherung, der die Schränke und Schubladen untersuchte, trat in die Tür des Lagerraums. Er räusperte sich und sagte: »Ich glaube, ich habe da etwas. Solltet ihr euch mal ansehen.«

Claudia und Markus folgten ihm ins Wohnzimmer. Ein Teil der umfangreichen Schallplattensammlung lag aufgestapelt auf dem Fußboden, so dass eine breite Lücke im Regal entstanden war. Dahinter lugte ein geöffneter Stoffbeutel hervor, in dessen Inneren ein ansehnliches Bündel Geldscheine zu sehen war.

Der Mitarbeiter der Spusi sagte: »Ich habe es noch nicht näher angesehen. Aber ich hole es jetzt heraus.«

»Okay.«

Der Spusi-Mitarbeiter kniete sich hin, zog den Stoffbeutel aus seinem Versteck hervor und schichtete mehrere Stapel Zwanzig-, Fünfzig- und Hundert-Euro-Scheine auf den Tisch.

Im Raum herrschte Schweigen. Claudia, Tellkamp, Christine Meltendorf und der Mitarbeiter der Spusi starrten auf das Geld.

»Das sind gut und gerne fünfzigtausend Euro. Eher mehr. Eine hübsche Summe für einen Buchhändler, dessen Geschäfte angeblich nicht gut liefen«, sagte Claudia.

Ihr schossen sofort unzählige Gedanken durch den Kopf, angefangen bei Drogengeschäften über Erpressung bis hin zu Raubüberfällen. Offenbar hatten Hella und Manfred Haubach wirklich ein Geheimnis – und das hatte sie nun möglicherweise das Leben gekostet.

»Es sind schon Leute für weniger Geld erschossen worden«, sagte Markus Tellkamp.

»Stimmt. Allerdings frage ich mich, warum das Geld dann noch da ist. Und warum der Täter, wenn es ihm wirklich darum gegangen wäre, nicht danach gesucht hat. Hat er doch nicht, oder?«, erwiderte Claudia.

Markus Tellkamp bestätigte es. »Die Wohnung ist nicht durchwühlt worden. Und so gut war das Versteck nicht, als dass es jemand nicht gefunden hätte, wenn er wirklich danach gesucht hätte.«

»Wir müssen rausfinden, woher das Geld stammt. Ich denke mal, das wird uns weiterbringen.«

Claudia Harms zog ihr Handy aus der Tasche und wählte Ken Takedas Nummer. In kurzen Worten erzählte sie ihm von ihrem Fund und bat ihn, Hella Haubachs Schwester nach der möglichen Geldquelle zu befragen. Sie selbst würde ins Präsidium fahren und dort auf ihn warten.

10.

Als Claudia kurz darauf aus der Haustür trat, war sie schwer beladen mit den wichtigsten Unterlagen, die Tellkamp ihr gegeben hatte. Die Szenerie auf der Straße hatte sich seit ihrer Ankunft deutlich verändert. Ein rotweißes Plastikband sperrte den Bereich rund um die Haustür ab. Davor standen die Bullis von der Spurensicherung und Terzians Kombi. Außerdem drängten sich zahllose Schaulustige an die Absperrung. Ein Lokalreporter, den Claudia besser kannte, als ihr lieb war, fotografierte fleißig alles, was sich bewegte. Zwei uniformierte Beamte konnten ihn nur mühsam davon abhalten, über die Absperrung zu klettern und den Tatort zu stürmen. Dabei waren sie vermutlich diejenigen, die ihn angerufen hatten, wofür er ihnen einen Schein zugesteckt hatte. Taschengeld nannten sie das. Korruption gab es hierzulande ja nicht. Wir waren schließlich in Deutschland.

Die übrigen Leute waren die üblichen Gaffer, zumeist Jugendliche und Rentner, also Menschen, die nichts Besseres zu tun hatten, als der Polizei auf die Nerven zu gehen.

Als Claudia mit gezücktem Dienstausweis an die Absperrung herantrat, ging ein Raunen durch die Menge. Vereinzelte Rufe ertönten. Was ist passiert? Habt ihr das Schwein schon? Läuft etwa ein Mörder in Altona herum?

Das war schlimm genug, aber noch schlimmer fand sie diejenigen, die ihr höhnisch entgegenlachten oder sogar Schimpfwörter an den Kopf warfen. Scheißbullen! Verpisst euch! Wichser!

Wieder war Claudia froh, dass Takeda nicht hier war. Sie gönnte ihm von Herzen eine Gnadenfrist, bis er herausfand, wie Teile der Öffentlichkeit hierzulande mit der Polizei umgingen. Unflätigkeiten waren ja fast das Harmloseste. Claudia hatte es in den zurückliegenden Jahren mehr als einmal erlebt, dass die uniformierten Kollegen bei Einsätzen von unbeteiligten Zuschauern, zumeist Jugendlichen, angegriffen worden waren. Und selbst die Kollegen in Zivil hatte es schon erwischt. Warum? Vermutlich weil es diesen Kids auf eine perverse Art einfach Spaß machte, auf alles loszugehen, was irgendwie mit dem Staat zu tun hatte.

Sie konnte sich nicht vorstellen, dass es so etwas auch in Japan gab. Aber war das wirklich so? Sie würde Takeda danach fragen.

Claudia ging weiter auf die Schaulustigen zu, rief dann mit lauter Stimme: »Mein Name ist Harms, Mordkommission. Vielleicht hat einer von Ihnen ja zur Abwechslung mal einen sachdienlichen Hinweis?«

Schlagartig kehrte Ruhe ein. Niemand antwortete. Die Blicke wichen ihr aus. Das war die Kehrseite des Mobs. Geifernd und aggressiv, aber wenn es darauf ankam feige bis in die Knochen.

»Kannte jemand von Ihnen Hella und Manfred Haubach?«

Wieder keine Antwort. Claudia schnalzte mit der Zunge. Es war Zeitverschwendung. »Vielleicht glauben Sie ja, dass hier ein Film gedreht wird. Ist aber nicht so. Darum gehen Sie bitte weiter und lassen uns unsere Arbeit machen.«

»Hoffentlich machen Sie die auch«, antwortete eine Frau mit geifernder Stimme. Sie war vielleicht dreißig, trug ihre dicken Beine in zu engen Leggins, ein fleckiges T-Shirt, war insgesamt schon reichlich aus der Form geraten.

»Und wenn ihr einen fasst, passiert ja doch nichts«, rief ein Rentner.

Claudia fühlte sich müde und sehnte sich danach, zu Hause auf ihrem Sofa zu liegen und die Beine hochzulegen.

Sie wollte gerade unter dem Absperrband durchtauchen, als einer der Streifenbeamten sie zurückhielt. »Da ist jemand, mit dem Sie sich vielleicht doch mal unterhalten sollten.«

»Ach, ja?«

»Er behauptet, er wüsste etwas. Oder besser gesagt, er würde den Mörder kennen.«

Claudia konnte sich ein Lachen kaum verkneifen. »Ganz bestimmt.«

»Sollen wir ihn wegschicken?«

»Nein, natürlich nicht. Aber es wäre ein Sechser im Lotto, wenn es stimmt. Wer ist es?«

Der uniformierte Kollege wies auf einen untersetzten Mann, schätzungsweise Mitte sechzig, vielleicht älter, Halbglatze, Lesebrille um den Hals, Bundfaltenhose, Pullunder. Er hielt sich etwas abseits der Menge. Als er Claudias Blick bemerkte, winkte er ihr zu.

Wichtigtuer, dachte Claudia spontan. Die Sorte gelangweilter, älterer Mann, die froh ist, wenn mal was passiert. Das sind die, die bei Aktenzeichen XY die Leitungen blockieren und ihre Nachbarn denunzieren. Aber was soll’s, rede ich halt mit ihm.

Der Zeuge stellte sich als Günther Debacher vor. Er war, obgleich schon im Rentenalter, der Betreiber des gleichnamigen Bettengeschäftes, das sich vier oder fünf Häuser neben der Buchhandlung der Haubachs befand. Claudia sah in die Richtung, in die der Mann mit ausgestrecktem Arm wies. Das Geschäft hatte ein großzügiges Schaufenster, das nicht gerade aktuell dekoriert war. Altmodische Holzbetten, bieder gemusterte Bettwäsche, Nachtschränkchen, auf denen Claudia sich sofort ein Glas Wasser mit dritten Zähnen vorstellte.

»Also, Herr Debacher. Dann erzählen Sie mal.«

»Ich kenne wirklich jeden hier in der Straße, auch die Türken. Ist ja auch fast nichts anderes mehr da. Wir Deutschen sind eine Minderheit, und das im eigenen Land. Glauben Sie, von denen kauft einer etwas bei mir? Vergessen Sie es. Ich weiß es ja nicht, vielleicht schlafen die auch gar nicht in Betten, diese …«

»Legen Sie Wert auf eine Anzeige wegen Behinderung polizeilicher Ermittlungen?«

»Was?«

»Verdammt, kommen Sie auf den Punkt, Herr Debacher, und ersparen Sie mir ihre sonstigen Vorträge.« Claudia schnauzte den Rentner so laut an, dass sich ein paar der übrigen Schaulustigen zu ihnen umdrehten.

Debacher selbst sah eingeschüchtert aus. »Schon gut. Also, direkt da drüben, auf der anderen Straßenseite, sehen Sie den kleinen Supermarkt? Der gehört der Familie Yelek. Das sind anständige Leute, soweit man das von denen sagen kann. Aber der Sohn, Baris heißt der, der ist schlimm. Er liegt seit Jahren überkreuz mit Frau Haubach.«

»Was heißt das, überkreuz liegen?«

»Die hatten Streit. Haben sich jeden zweiten Tag quer über die Straße angebrüllt. Wenn Sie mich fragen, ist es ein Wunder, dass es nicht längst schon zu so etwas gekommen ist …«

»Und was genau haben Sie jetzt gesehen oder gehört?«

»Das war am Samstag, um die Mittagszeit. Da war es wieder so weit. Die Haubach und der junge Yelek hatten sich mal wieder in der Wolle. Sogar noch schlimmer als sonst. Du Hure, du Dreckskerl, so ging es hin und her. Und dann hat er es gesagt.«

»Was hat er gesagt?«

»Ich bringe dich um, du … verzeihen Sie den Ausdruck … du Fotze.«

»Wörtlich?«

»Sicher, ich hab’s genau gehört, fragen Sie meine Frau.«

»Die hat das auch gehört?«

»Nein. Aber die hat gesehen, wie ich vor die Tür gegangen bin, als das Geschrei losging.«

»Das hilft bestimmt weiter.«

»Hören Sie, Frau Kommissar, ich habe das gehört. Ich kann das unter Eid bezeugen. Ich stand direkt da vorne. Und die beiden standen hier, mitten auf der Straße, und ich dachte, jetzt geht der auf die los und bringt die um.«

»Hat er aber nicht.«

»Dachte ich auch. Bis vorhin …«

Claudia musterte Günther Debacher. Sein Gesicht hatte inzwischen eine rötliche Färbung angenommen, und seine Unterlippe zitterte. Stimmte es, was er sagte? Oder waren es die üblichen rassistischen Anschuldigungen, mit denen sie es immer öfter zu tun hatten? Und wenn es stimmte, hatte dieser Baris Yelek die Tat dann tatsächlich gute zwölf Stunden nach seiner Drohung verübt?

»Die Drohung richtete sich nur gegen Hella Haubach? Nicht auch gegen ihren Mann?«, fragte Claudia.

»Der Haubach hielt sich raus. Immer schon. Ist nicht anständig, seiner Frau nicht zur Seite zu stehen gegen so einen Kanaken.«

»Aber Sie haben ihr zur Seite gestanden, am Samstag? Als der Junge die Frau bedroht hat? Wie alt ist er überhaupt?«

»Weiß ich nicht. Achtzehn, neunzehn. Jedenfalls hätte ich der Hella Haubach schon beigestanden. Aber die wusste sich selbst zu helfen. Die hat sich nicht einschüchtern lassen.«

»Danke für die Auskunft, Herr Debacher. Wenn das Ganze für uns relevant sein sollte, melden wir uns bei Ihnen.«

»Wie jetzt?« Günther Debacher sah Claudia ungläubig an.

»Was meinen Sie?«

»Sie wollen nicht rüber gehen und den Jungen mitnehmen? Oder ihn wenigstens verhören?«

»Nein, will ich nicht. Schönen Tag noch.«

Claudia machte sich auf den Weg. Hinter ihr hörte sie den Bettenverkäufer leise geifern. »Es ist immer dasselbe. Die Kanaken stehlen und morden, und was unternimmt die Polizei? Nichts.«

Claudia wollte etwas erwidern, winkte dann aber einfach nur ab. Es lohnte sich nicht.

Erst auf dem Weg zum Parkplatz fiel ihr ein, dass sie ja Takeda ihren Wagen geliehen hatte. Sollte sie sich nach so einem Tag etwa in die U-Bahn setzen, um zurück ins Präsidium zu fahren? Und das mit dem ganzen Krempel unter dem Arm, den sie mit aus der Wohnung genommen hatte?

Claudia holte ihr Handy hervor und bestellte sich ein Taxi. Sie wusste jetzt schon, dass es wegen der Quittung Ärger mit der Abrechnungsstelle geben würde.

Deutsche Polizeiarbeit.

11.

Als Takeda den Stern erreichte, war es fast 18 Uhr. Er parkte den Peugeot und nahm den Fahrstuhl in den vierten Stock.

Kurz darauf öffnete er die Tür zu seinem Dienstzimmer und erschrak. Claudia kniete auf dem Boden und streckte ihm ihr Hinterteil entgegen.

»Sagen Sie nichts, Ken. Ich weiß, dass Sie so etwas in Japan niemals tun würden. Aber ich brauche das für meine Nerven«, erklärte Claudia.

Sie war mal wieder damit beschäftigt zu gärtnern und tauschte gerade die Erde ihres Ficus aus. Dazu trug sie Gartenhandschuhe und hatte mehrere Zeitungsseiten auf dem Boden ausgebreitet, die nun mit alter Erde bedeckt waren. »Außerdem kann ich so am besten nachdenken«

»Oh, das verstehe ich sehr gut. Mir kommen die besten Ideen, wenn ich Saxophon spiele.«

»Echt? Ich würde Sie ja zu gerne mal hören.«

»Es wird bestimmt eine Gelegenheit geben. Worüber denken Sie denn nach?«

»Zum Beispiel darüber, warum ein Ehepaar in einer mehr oder weniger verwahrlosten Wohnung lebt, mit seiner Buchhandlung kaum Geld verdient und trotzdem mehr als fünfzigtausend Euro versteckt.«

»In der Tat, eine interessante Frage. Die Schwester hat Hella Haubach sogar Geld gegeben, damit sie über die Runden kommt.«

Claudia drehte sich um und sah Takeda nachdenklich an. »Und was hat sie dann zu der Summe gesagt, die wir gefunden haben?«

»Sie war überrascht oder mehr als das. Und ihr Mann, Werner Siemers, war wütend. Er hat laut herumgeschrien, trotz der Trauer. Es war sehr unangenehm für mich. Dann hat er plötzlich gelacht und gesagt, dass seine Frau jetzt ja vermutlich alles erbt und dass sie auf diese Art das ganze Geld dann wenigstens zurückbekommen würden, das sie ihrer Schwester in den ganzen Jahren zugesteckt hätte.«

Claudia gab ein seltsames Schnauben von sich. »Und? Wie ist Ihr Eindruck von diesem Schwager? Ist er verdächtig?«

Der Inspektor sog zischend die Luft zwischen den Zähnen ein und legte den Kopf schräg. »Nein, wohl nicht. Ich möchte es aber natürlich auch nicht ausschließen, halte es jedoch für sehr unwahrscheinlich. Er war zunächst von der Todesnachricht auch sehr betroffen, und das wirkte überzeugend.«

»Was haben Sie denn sonst noch von den beiden erfahren?«

Takeda fasste sein Gespräch mit Susanne und Werner Siemers zusammen, erwähnte, dass Hella und Manfred Haubach beim letzten Besuch bei den beiden einen heftigen Streit untereinander gehabt hätten und dass Susanne Siemers davon ausginge, dass sie vor einer Trennung standen. Offenbar hatte Hella Haubach einen neuen Partner gefunden, der ihr mehr bedeutete als die außerehelichen Verhältnisse, die sie bereits zuvor gehabt hätte.

»Haben Sie einen Namen oder eine Adresse von der Person?«

»Nein. Die Schwester kennt den Liebhaber nicht.«

»Wie ist Ihr Gefühl? Glauben Sie, dass sich daraus eine konkrete Spur ergibt? Geht’s um ein Eifersuchtsdrama?«, fragte Claudia, schob dann hinterher: »Warum machen Sie immer diese komischen Geräusche?«

»Wie bitte?«

Claudia legte den Kopf schräg und sog zischend die Luft zwischen den Zähnen ein.

»Oh … ich, verzeihen Sie, wenn ich Sie damit belästigt habe«, gab Takeda stotternd von sich.

Claudia lachte. »Schon gut, ich finde es eher lustig.«

Takeda sah sie irritiert an, beschloss dann aber, darüber hinwegzugehen. »Eifersucht? Ich kann es nicht sagen, aber ich denke, wir sollten dem nachgehen.«

»Finde ich auch«, sagte Claudia. »Sonst noch etwas?«

Takeda gab wieder, was er bei Susanne Siemers über das Leben von Hella Haubach erfahren hatte, ihren jugendlichen Ausreißversuch, ihre politischen Aktivitäten, ihr offenbar sehr freies Verständnis von Ehe.

Claudia sah Takeda neugierig an. »Was schließen Sie daraus?«

»Dass Hella Haubach offenbar ein Mensch war, der sich nicht unbedingt an Regeln hielt. Jemand, der sie sogar durchbrach. Vielleicht hat sie Regeln durchbrochen, um an Geld zu gelangen …«

»Daran habe ich auch schon gedacht.

Claudia deutete auf die Unterlagen, die ihr Tellkamp mitgegeben hatte. »Das sind Kalender, Briefe, Notizbücher und so etwas. Vielleicht finden wir da drin etwas. Sonst müssen wir einfach noch einmal mit dieser Frau Sandner sprechen. Und wir müssen weitere Leute ausfindig machen, die uns etwas über das Ehepaar erzählen können. Vor allem über den Mann wissen wir bisher so gut nichts.«

»Die Schwester meinte, er sei ein lieber Kerl.«

»Vielleicht hat sie sich in ihm getäuscht … oder wir täuschen uns, und das Ganze ist einfach eine tragische Verwechselung.«

»Was meinen Sie?«

»Auch ein Mafiakiller kann sich mal in der Adresse irren.«

Takeda sah sie fragend an, unsicher, ob Claudia einen Witz gemacht hatte. Die aber wandte sich wieder ihren Pflanzen zu, schüttete aus einem Plastikbeutel Blumenerde in den Topf mit dem Ficus, drückte sie an und sagte zu der Pflanze: »Das wird dir guttun.«

»Ich glaube nicht an eine Verwechselung. Der oder die Mörder haben sich zu viel Mühe gegeben«, sagte Takeda.

»Ja und nein. Es gibt da nämlich einen Punkt, den ich nicht ganz verstehe.«

»Ich glaube, ich ahne, worauf Sie hinausmöchten.«

»Dann ahnen Sie mal laut«, sagte Claudia.

»Es gibt keinen Abschiedsbrief. Der Mörder gibt sich große Mühe, einen Selbstmord vorzutäuschen – und doch unterlässt er das Naheliegendste, nämlich einen gefälschten Brief zu hinterlassen.«

»Exakt.«

Claudia wandte sich wieder ihren Pflanzen zu, murmelte dabei: »Wirklich seltsam. Ich wüsste gerne …« Ihre Stimme verebbte, und Takeda sah ein, dass er sie besser ihren Gedanken überließ.

Er trat ans Fenster. Es stimmte, was er über das Saxophonspielen gesagt hatte. Schon oft war es ihm gelungen, die Puzzlestücke eines schwierigen Falles zusammenzusetzen, während er spielte. Allerdings tat er das nicht am Arbeitsplatz, sondern nachts am Tama-Fluss oder auch in einer von Tokios zahllosen Jazzbars. Wobei dann immer auch die Gefahr bestand, dass er im Laufe dieser Nächte so viel Whiskey trank, dass er sich am nächsten Morgen nicht mehr an die Lösung des Falles erinnerte, sofern sie ihm eingefallen war.

»Holger Sauer möchte übrigens, dass wir zu ihm ins Büro kommen und ihn aufs Laufende bringen. Er ist nicht allzu glücklich, dass wir den Fall übernommen haben«, erklärte Claudia.

Takeda blickte sie fragend an, woraufhin seine Kollegin ihm zum ersten Mal eröffnete, dass der Dezernatsleiter nie vorgehabt hatte, sie mit ernsthaften Ermittlungen zu betrauen.

»Aber ich dachte, genau dafür bin ich hier? Um zu ermitteln, und zwar genauso, wie es ein deutscher Kollege tun würde?«

Claudia seufzte. »So steht es in dem Kooperationsabkommen. Aber Papier ist geduldig, Ken. Ärgern Sie sich nicht allzu sehr darüber. Schließlich ist es jetzt ja doch anders gekommen.«

»Papieru istu gedurudig«, wiederholte Takeda, zückte sein Notizbuch und notierte die neue Redewendung.

»Sollten wir dann jetzt nicht zu Herrn Sauer gehen?«, fragte er.

»Ja, sollten wir«, sagte Claudia, machte aber keinerlei Anstalten, sich zu erheben.

Als sie Takedas wiederum fragenden Blick bemerkte, sagte sie: »Vorgesetzte sind wie kleine Kinder. Man muss sie erziehen. Sauer soll nicht glauben, dass wir alles stehen und liegen lassen, nur weil er uns zum Appell ruft. Er kann ruhig noch ein wenig auf uns warten.«

»Ich verstehe«, sagte Takeda.

Sie sahen sich in die Augen. Beide lächelten. Von wegen Japaner sind überkorrekt, dachte Claudia. Wenn das so weitergeht, werden wir noch ein richtig gutes Team.

Gute zwanzig Minuten später betraten sie das Dienstzimmer des Kommissionsleiters. Sauer saß hinter seinem Schreibtisch und sah Takeda mit einer Mischung aus Stolz und Güte an, als wäre er sein neuer Adoptivsohn. Claudia hätte am liebsten laut gelacht. Mit jovialer Stimme fragte er: »Und, Inspektor? Wie fühlt sich die deutsche Polizeiarbeit an?«

»Ich bin mir der Verantwortung bewusst, die der aktuelle Fall mit sich bringt«, erwiderte Takeda diplomatisch.

»Nun gut, dann erzählen Sie mal, womit wir es zu tun haben. Oder nein, vielleicht lassen wir erst einmal die Kollegin Harms berichten.«

»Nichts lieber als das, Chef.«

»Bitte, Frau Harms.«

»Zweifaches Tötungsdelikt in Altona, das Ehepaar Hella und Manfred Haubach. Die Tat erfolgte vermutlich in der Nacht von Samstag auf Sonntag in der Wohnung der Opfer. Die Tatwaffe ist bereits in der KTU. Die Spusi hat einiges sichergestellt, das noch ausgewertet werden muss. Der Verdacht liegt nahe, dass der Täter durch ein rückwärtiges Fenster in die Wohnung eingedrungen ist, die Opfer im Schlaf erschossen und anschließend versucht hat, die Tat als Suizid erscheinen zu lassen. Wir haben Spurenmaterial sichergestellt, das diesen Tatverlauf nahelegt.«

»Gut«, sagte Holger Sauer. »Schon irgendwelche Mutmaßungen über den Täter? Wie sieht es mit der Motivlage aus?«

»Bisher haben wir nichts Konkretes, aber es gibt ein paar gute Ansätze. Das Haus liegt im Sanierungsgebiet in Altona und ist weitgehend entmietet. Offenbar haben sich Hella und Manfred Haubach gegen ihre Kündigung gewehrt, das sagt jedenfalls die Angestellte aus der Buchhandlung, die dem Ehepaar Haubach gehört hat. Dem werden wir nachgehen. Ich werde die Assistenz bitten, die Adressen der alten Mieter des Hauses festzustellen und mit ihnen zu sprechen. Vielleicht wurde ja auch auf andere Druck ausgeübt.«

»Halten Sie das für vielversprechend?«, fragte Sauer skeptisch.

»Natürlich nicht. Aber wir können es auch nicht ignorieren«, antwortete Claudia gereizt.

Als sie Takedas fragenden Blick bemerkte, erläuterte sie: »Körperverletzung, Psychoterror, von mir aus auch eine Morddrohung, so etwas traue ich einem rücksichtslosen Bauinvestor zu. Doch Mietern nachts in den Kopf schießen? Eher nicht.«

»Ich verstehe.«

»Okay. Was sonst?«, fragte Sauer.

»Wir haben in der Wohnung eine nicht ganz unerhebliche Menge Cannabis sichergestellt. Könnte gerade noch als Eigenbedarf durchgehen, ist allerdings grenzwertig. Ich werde mich mal bei den Kollegen von der Drogenfahndung erkundigen, vielleicht wissen die was. Am Ende stellt sich heraus, dass die Haubachs in ihrer Buchhandlung nicht nur Bücher verkauft haben.«

Holger Sauers Gesicht zeigte zum ersten Mal echtes Interesse. »Und das in einer Gegend in Altona, in der der Markt für Drogen klar aufgeteilt ist. Das könnte eine Spur sein.«

Claudia hob in einer lamentierenden Geste die Hände. Sauer hatte nicht unrecht. Wenn das Ehepaar Haubach gedealt hat, könnte es sich Feinde gemacht haben. Der Markt in dem Teil von Hamburg gehörte einigen türkischen und albanischen Clans, die mit Konkurrenz nicht gerade sanft umgingen. Andererseits würden sie zwei deutsche Kleindealer – und mehr waren die Haubachs keinesfalls – höchstens einschüchtern. Aber gleich spektakulär erschießen? Unwahrscheinlich.

»Wie gesagt, wir prüfen das. Ein Raubmord kommt ebenfalls eher nicht in Frage. In der Wohnung sind nach erster Einschätzung keine Wertgegenstände entwendet worden. Im Gegenteil, die Spusi hat einen nennenswerten Geldbetrag gefunden. Daraus werde ich noch nicht ganz schlau. Aber dem gehen wir natürlich nach. Das könnte uns durchaus zum Täter führen.«

Sauer lehnte sich in seinem Sessel zurück, legte die Fingerspitzen aneinander und schürzte die Lippen. So verharrte er fast eine halbe Minute, sah dabei abwechselnd von Claudia zu Takeda.

Schließlich sagte er mit betont langsamer Stimme: »Wenn ich Sie also richtig verstehe, Frau Harms, haben wir bisher nichts Konkretes in der Hand? Ist das korrekt?«

»Nein, das ist nicht korrekt, Herr Sauer.«

»Ach, tatsächlich? Dann klären Sie mich doch mal auf.«

Claudia sprach so überbetont, als hätte sie es mit einem besonders begriffsstutzigen Menschen zu tun. »Ich würde sagen, dass wir eine ganze Menge vielversprechender Ermittlungsansätze haben, denen wir so schnell wie möglich nachgehen werden. Und ich bin zuversichtlich, dass wir alsbald konkrete Ergebnisse haben.«

»Sehen Sie, so unterschiedlich kann man die Dinge einschätzen«, sagte Sauer süffisant.

Claudias Lächeln wurde giftig. »Nur, dass die Sichtweise vom Schreibtisch aus vielleicht nicht sehr fundiert ist.«

Takeda blickte irritiert zwischen Claudia und Sauer hin und her. Er hatte keine Mühe, den Worten zu folgen, und doch hatte er das Gefühl, nicht wirklich zu verstehen, worum es gerade ging.

Sauer brummelte schließlich ein paar undeutliche Worte, nickte dann dem Inspektor zu und sagte mit lauterer Stimme: »Was ist mit Ihnen, Herr Takeda? Teilen Sie die Ansicht der Kollegin Harms?«

Takeda deutete eine Verbeugung an. »Ich habe mit der Schwester von Hella Haubach gesprochen. Es war ein aufschlussreiches Gespräch, obwohl es keine unmittelbaren Hinweise ergeben hat. Offenbar war die Ehe der beiden Mordopfer in einer Krise. Manfred Haubach hatte Alkoholprobleme, Hella Haubach hatte einen neuen Liebhaber, und eine Trennung schien bevorzustehen.«

Claudia nickte. »Das mit dem Liebhaber ist sicherlich interessant. Leider wissen wir noch nicht, um wen es sich handelt. Ich habe aus der Wohnung umfangreiches Material mitgenommen, Kalender, Notizen und so etwas. Vielleicht finden wir darin einen Hinweis. Außerdem fragen wir natürlich im privaten Umfeld der Opfer. Andererseits, wieso sollte ein Liebhaber gleich alle beide Eheleute erschießen? Der würde doch eigentlich nur den Mann töten. Oder umgekehrt, der Mann den Liebhaber …«

»Spekulation, Frau Harms. Gehen Sie dem nach«, sagte Holger Sauer.

»Wäre ich gar nicht drauf gekommen«, murmelte Claudia. Dann sagte sie mit lauter Stimme: »Ach ja, da ist noch etwas. Ich habe vorhin mit einem Geschäftsbesitzer aus der gleichen Straße gesprochen. Ein Mann namens Günther Debacher, betreibt einen Bettenladen nur wenige Häuser neben der Buchhandlung. Er behauptet, dass es am Tattag eine Morddrohung gegen Hella Haubach gab.«

»Und das erzählen Sie mir erst jetzt?«, fragte Holger Sauer.

»Ich würde es nicht überbewerten.«

Claudia schilderte ihr Gespräch mit Günther Debacher. »Ich denke, das ist ein Wichtigtuer, oder besser gesagt, ein Wichtigtuer, der keine Türken mag.«

»Egal, reden Sie noch einmal mit dem Mann, und zwar möglichst schnell. Wenn die Presse von der Morddrohung Wind bekommt und wir dem keine Beachtung schenken … das will ich nicht erleben. Und sprechen Sie auf jeden Fall auch mit dieser türkischen Familie, um die es da geht.«

»Ihr Wunsch ist uns Befehl, Chef.«

Holger Sauer seufzte und wandte sich zu Takeda. »Glauben Sie mir, Inspektor. Es ist nicht einfach, in Deutschland eine Behörde zu leiten oder auch nur eine Abteilung. Was dieses Land früher an Widerstandsgeist zu wenig hatte, hat es heutzutage zweifellos zu viel.«

Takeda deutete erneut eine Verbeugung an. »Japan ist wohl immer noch im früheren Zustand, und ich versichere Ihnen, dass das auch nicht besser ist.«

»Das haben Sie schön gesagt, Ken«, sagte Claudia.

»Ansichtssache«, sagte Holger Sauer. »Und jetzt darf ich Sie bitten, zu gehen, ich habe nämlich noch zu tun.«

Als sie über den Korridor in ihr Dienstzimmer zurückkehrten, war nicht zu übersehen, dass das Gespräch mit ihrem Vorgesetzten an Claudia nagte. Ihre Schultern hoben und senkten sich im Rhythmus ihres zu schnellen Atems, und sie schüttelte immer wieder den Kopf, während sie lautlos Worte formulierte, die sie Sauer am liebsten an den Kopf geknallt hätte.

Als sie das Zimmer betraten, fragte Takeda: »Was halten Sie davon, wenn ich Ihnen einen Tee koche? Zur Beruhigung?«

»Ich bräuchte eher einen Schnaps. Sauer ist ein Arschloch, finden Sie nicht?«

»Ich bin mir nicht sicher.«

»Das ist man bei Arschlöchern nie.«

»Da haben Sie bestimmt recht.«

Claudia lachte. »Tut mir leid. Ich will Sie da in nichts hineinziehen. Ich komme einfach nicht klar mit ihm, aber das muss ja nicht Ihr Problem sein.«

Takeda sparte sich eine Antwort, setzte stattdessen heißes Wasser auf und bereitete für sich und Claudia frischen Matcha-Tee zu.

Claudia sah ihm fasziniert dabei zu, wie er auf der Fensterbank, wo der Wasserkocher stand, eine Art Teezeremonie abhielt. Er nahm zwei aus grobem Ton gefertigte Teeschalen, gab giftgrünes Teepulver hinein, goss ein wenig heißes Wasser hinzu und verrührte das Ganze mit einem aus Bambus geschnitzten Besen. Im Zimmer breitete sich ein intensiver Geruch nach Heu und Meer aus.

Takeda reichte Claudia eine Schale und zeigte ihr, wie sie sie mit beiden Händen halten musste. Dazu erklärte er ihr, dass die meisten Japaner nur schlichten, aufgebrühten grünen Tee tranken. Er aber bevorzuge Matcha, jenes Teepulver, das eigentlich nur bei der offiziellen Zeremonie zum Einsatz kam. Seine Mutter sei eine Meisterin des Chanoyu, der japanischen Teezeremonie, und habe ihn auf den Geschmack gebracht. Außerdem habe das Zubereiten des Tees eine ähnliche Wirkung auf ihn wie die Gartenarbeit auf Claudia.

»Saxophon und Tee-Zeremonie? Nicht schlecht, Ken«, kommentierte Claudia.

Der Inspektor nahm die Worte mit einem Lächeln zur Kenntnis.

12.

Es war mitten in der Nacht. Ken Takeda lag auf seiner Matratze auf dem Fußboden seines Schlafzimmers, hatte eine Hand hinter den Kopf gelegt und hielt in der anderen eine glimmende Mild Seven.

Die Matratze war bisher der einzige Einrichtungsgegenstand in dem Zimmer, ja eigentlich in der gesamten Dreizimmerwohnung. Hinzu kamen noch ein Fernseher und eine Playstation. Die Matratze und die Elektrogeräte hatte er am Wochenende in der Hamburger City gekauft. Er würde sich beizeiten um weitere Möbel kümmern.

Der Inspektor, der nur Boxershorts und ein Unterhemd trug, setzte sich in den Schneidersitz. Er öffnete eine Dose Bier und trank in langen Zügen. Dann schaltete er den Fernseher und die Playstation ein und begann, Pro Yakyu Spirits zu spielen, ein elektronisches Baseballspiel.

Er hoffte auf Ablenkung, aber es gelang ihm nicht so recht. Er war in einer melancholischen Stimmung, was an dem Gespräch lag, das er auf der Rückfahrt mit Claudia geführt hatte. Kurz bevor er aus ihrem Wagen gestiegen war, hatte sie ihn sehr direkt nach seinem Privatleben gefragt. »Sind Sie eigentlich verheiratet, Ken?«

»Nein.«

»Und sonst? Gibt es jemanden?«

Er war über ihre Direktheit erstaunt gewesen. Er selbst hätte es sich niemals herausgenommen, jemanden in der Weise nach seinen privaten Angelegenheiten zu fragen. Aber hier in Deutschland wurden diese Dinge offenbar anders gehandhabt.

»Ich bin geschieden«, erklärte er.

»Ach, das tut mir leid«, sagte Claudia. Ihre Neugier war immer noch unverhohlen, sie wartete auf eine Erklärung, doch er verweigerte sie, ebenso wie er sich nicht nach ihrem Privatleben erkundigte. Obwohl er zugegebenermaßen neugierig war, wie sie eigentlich lebte und ob sie einen Partner hatte.

Nun aber, alleine in der Wohnung, holte ihn das Thema zum zweiten Mal an diesem Tag ein. Takeda zündete sich die nächste Mild Seven an und dachte an Makiko, die er vor dreizehn Jahren geheiratet und nach elf Jahren Ehe wieder verlassen hatte. Für Letzteres hatte es gute Gründe gegeben, so dass die klügere Frage wohl die war, warum er sich überhaupt auf die Ehe mit ihr eingelassen hatte.

Er war nach der Dienstzeit in Yamanashi nach Tokio ins elterliche Haus zurückgekehrt und arbeitete zunächst in einem mittleren Dienstrang im Betrugsdezernat. Das weiterbestehende Verhältnis mit Yuri hielt ihn davon ab, sich in Tokio eine feste Partnerin zu suchen, auch wenn er dafür von den Kollegen zunehmend verspottet wurde – nicht auf eine bösartige Weise, eher auf eine besorgte, wohlmeinende. Niemand ahnte etwas von seiner heimlichen Liebschaft, zumal er und Yuri sich nur alle paar Wochen oder sogar noch seltener trafen.

Ken war sich nicht sicher, warum er damals keinen Versuch unternommen hatte, eine richtige Partnerschaft mit Yuri einzugehen und sie zu heiraten. Vermutlich weil er ahnte, dass seine Eltern die Verbindung zu ihr niemals gutgeheißen hätten. Yuri stammte aus einer einfachen Bauernfamilie, und auch wenn sie ebenfalls Polizistin war, würden seine Eltern sie nicht als standesgemäße Partnerin akzeptieren. Schließlich entstammten sie selbst einem altehrwürdigen Geschlecht, dessen Geschichte bis weit in die japanische Geschichte zurückreichte und darin auch immer wieder eine nicht ganz unwesentliche Rolle gespielt hatte. Der Takeda-Clan hatte zahlreiche bedeutende Samurai hervorgebracht, später dann auch Politiker und Militärs, und als die feudalen Zeiten endgültig vorüber waren, waren nicht wenige seiner Vorfahren, darunter auch Kenjiros Großvater und Vater, in den Polizeidienst eingetreten, so wie er selbst schließlich auch.

Die Jahre vergingen, er feierte seinen dreißigsten Geburtstag und entwuchs damit endgültig dem Alter, in dem sein Umfeld noch bereit war, seine Ziellosigkeit – im Beruflichen wie im Privaten – zu akzeptieren. Schließlich begannen seine Eltern, ihn täglich zu bedrängen und zu einer Heirat zu bewegen. Kens Ehelosigkeit sei inzwischen Thema in der Behörde, hielt sein Vater ihm vor, der damals noch im aktiven Dienst war, und auch in der Nachbarschaft werde getuschelt, fügte seine Mutter hinzu.

Makiko, die vier Jahre jünger als Ken war, arbeitete damals als Schreibkraft in einem der Dezernate und schien die ideale Ehefrau zu sein. Takedas Vater arrangierte gemeinsam mit Kens Vorgesetzten im Betrugsdezernat ein Omiai, ein offizielles Kennenlernen, das eingestandenermaßen dem Ziel einer späteren Hochzeit diente. Er und Makiko gingen ein paar Mal gemeinsam aus, fanden sich sympathisch und heirateten nur wenige Monate später. Ihre Hochzeitsreise führte sie für fünf Tage nach Hawaii.

Vielleicht hätte seine Ehe glücklich werden können, dachte Ken, während er nun fast zehntausend Kilometer von seiner Heimat entfernt in einer kahlen Altbauwohnung in Hamburg saß. Er hatte an Makiko nicht das Geringste auszusetzen gehabt, sie war fürsorglich, nachsichtig und fast immer fröhlich. Sie wohnten gemeinsam in einer kleinen Wohnung, die ihnen die Behörde zur Verfügung stellte. Makiko schied nach einiger Zeit aus dem Dienst aus und stellte sich ganz auf ihre Rolle als künftige Mutter ein, auch wenn ihr Kinderwunsch unerfüllt blieb. Alles war perfekt, Kens Eltern waren zufrieden, ihr Zusammenleben gestaltete sich harmonisch. Doch Ken musste sich eingestehen, dass auch nach der Hochzeit kein Tag verging, an dem er nicht an Yuri Kobayashi dachte, die zu dem Zeitpunkt bereits seit einigen Jahren verheiratet war. Nach Monaten der Abstinenz begannen sie wieder, sich heimlich zu treffen, was Yuri offenbar weniger Gewissensbisse bereitete als ihm. Er bemühte sich darum, Makiko nicht schlecht zu behandeln, doch natürlich spürte sie das Fehlen seiner Leidenschaft. Still und leidend fügte sie sich in ein Leben, wie es wohl Millionen anderer japanischer Frauen ebenfalls ertrugen, an der Seite eines Mannes, der kaum da war und sich nicht wirklich für seine Frau interessierte. Takeda aber wusste genau, dass er ein Unrecht beging, indem er Makiko um das Glück betrog, das ihr zustand. Er liebte sie vielleicht nicht, aber er achtete sie. Er war sich nicht sicher, warum noch einmal Jahre vergingen, bis er schließlich die Kraft fand, sich scheiden zu lassen. Als es soweit war und er ihr seinen Entschluss eröffnete, weinte Makiko bitterlich. Er forderte Verständnis, sagte, dass es auch für sie das Beste sei. Sie aber blickte ihn aus wunden Augen an und sagte mit einer leisen, zerbrechlichen Stimme, dass ihr schon lange klar wäre, dass er sie nicht liebe, doch bedeute dies nicht, dass es umgekehrt nicht vielleicht anders sei.

Die zwei Jahre, die folgten, waren seine wohl bitterste Zeit. Seine Eltern machten ihm Vorwürfe, die Kollegen begegneten ihm mit Unverständnis, er selbst wurde von einer Mischung aus Erleichterung und Gewissensbissen zerrissen. Als Yuri ihm schließlich sagte, dass sie sich keine gemeinsame Zukunft vorstellen könne, geriet er endgültig aus der Bahn.

Takeda holte tief Luft und atmete lange aus. Es war inzwischen drei Uhr morgens, aber ihm war klar, dass er nicht auf Schlaf hoffen durfte. Es lag nicht nur am Jetlag, den er immer noch nicht überwunden hatte, und ebensowenig daran, dass er sehr bald schon draußen vor dem Fenster den ersten Lichtschein des anbrechenden Tages würde sehen können. Auch wenn ihm klar gewesen war, dass Hamburg nördlicher als Tokio lag, so war er doch überrascht, wie lange es abends hell blieb und wie früh es morgens zu dämmern begann.

Es waren die Gedanken, die ihm keine Ruhe ließen.

In Tokio wüsste er, was er in einer solchen schlaflosen Nacht machen würde. Er würde sein Saxophon nehmen, sich ein Plätzchen an den still daliegenden Auen und Baseballfeldern des Tama-Flusses suchen und spielen.

Aber jetzt war er in Hamburg. Wo sollte er hingehen?

Andererseits, gab es hier nicht auch einen Fluss, genaugenommen sogar zwei, die Alster und die Elbe? Da sollte sich doch ein Platz finden lassen!

Takeda dachte kurz nach, erhob sich dann, schlüpfte ganz leger in Jeans und T-Shirt, zog ein Zegna-Sakko darüber. Dann nahm er den ledernen Instrumentenkoffer und verließ die Wohnung.

Die Anweisungen, die er dem Taxifahrer gab, waren nicht sonderlich präzise, doch der Mann, ein Schwarzer, der fließend Deutsch sprach, verstand ihn dennoch.

Die Fahrt ging an der Alster entlang, den Ring 2 hinunter, quer durch St. Pauli und schließlich zur Elbe. Am Fischmarkt stoppte das Taxi, und der Fahrer deutete auf einen langgezogenen Bootsanleger, der im orangenen Licht der Hafenbeleuchtung verlassen dalag.

»Guter Platz. Genau, was du suchst«, erklärte er.

Takeda bedankte sich und gab reichlich Trinkgeld.

Er stieg aus und ging die wenigen Schritte zum Anleger hinunter. Obwohl hier am Fluss ein leichter Wind wehte, war die Nacht angenehm warm. Takeda stellte den Koffer ab, nahm das Instrument hinaus, ein Yanagisawa-Tenor-Sax, befestigte Mundstück und Blatt, klinkte es am Halsträger ein.

Er begann ruhig und melodisch mit einem Klassiker. Round Midnight, wie er es von Dexter Gordon unzählige Male gehört hatte. Aber es dauerte nicht lange, und in die harmonische Melodie brachen harte, dissonante Passagen ein, das Spiel des Japaners wurde wüst und kratzig, wie Wolkenbrüche an einem eigentlich sonnigen Tag.

Es war Ornette Coleman, der sich in sein Spiel drängte, der Saxophonist, der vermutlich die Todesschüsse auf Hella und Manfred Haubach übertönt hatte.

Nach einer Stunde löste Takeda das Saxophon vom Riemen und verstaute es im Koffer. Er blickte hinaus über das ölig schimmernde Wasser der Elbe, in dem sich das erste Grau des anbrechenden Tages spiegelte.

Nun war er also Polizist in Deutschland. Er hatte einen Fall zu lösen, und er würde alles dafür tun, um die Aufgabe zu bewältigen. Aber würde ihm das auch gelingen?

Ohne Schlaf würde es zumindest nicht einfacher, sagte er sich mit einem Lächeln. Er schlug den Kragen seines Jacketts hoch, es war nun doch kühl geworden, nahm den Instrumentenkoffer und machte sich auf den Heimweg, um vielleicht doch noch ein oder zwei kurze Stunden Schlaf zu finden.

13.

Claudia Harms schlief in dieser Nacht genauso wenig wie Ken Takeda. Es war drei Uhr morgens, sie trug eine graue Jogginghose und ein verwaschenes T-Shirt, lag auf ihrem Sofa und hatte die Stirn in tiefe Falten gelegt – eine Angewohnheit, von der sie wusste, dass sie sich im Alter rächen würde, weil sie in ihrer Haut erst Fältchen, dann Furchen und schließlich Runzeln hinterließ.

Was hieß denn hier im Alter? Sie war sechsunddreißig. Das Stadium, vor dem sie sich fürchtete, hatte im Zweifel schon angefangen. Nicht, dass sie sich über solche Fragen sonderlich oft den Kopf zerbrechen würde. Aber gelegentlich tat sie es eben doch. Und dann überkam sie eine Einsamkeit und eine diffuse Angst vor der Zukunft mit der Wucht eines … ja, eines Tsunami, wie Ken Takeda vielleicht sagen würde. Immerhin, der Gedanke an ihren neuen Kollegen ließ ihre Züge sofort ein wenig milder werden.

Als sie vom Sport heimgekehrt war, hatte ihr Anrufbeantworter geblinkt. Es war eine Nachricht von einem Andreas, und sie hatte ein paar Sekunden gebraucht, um sich zu erinnern, dass das der Mann war, mit dem sie die Samstagnacht verbracht hatte.

Sie hatten sich in Polettos Weinbar in Eppendorf kennengelernt, hatten sich unterhalten, erst zu viert mit ihren jeweiligen Bekannten, mit denen sie unterwegs gewesen waren, dann zu zweit. Sie tranken jede Menge Wein, waren dann, ohne dass sie es groß aussprechen mussten, gemeinsam in ihre Wohnung gefahren. Das Frühstück am nächsten Morgen war ein wenig verkrampft gewesen, und vermutlich waren sie beide erleichtert gewesen, nachdem sie sich verabschiedet hatten. Sie war es auf jeden Fall.

Andreas war nett, attraktiv, hatte einen vernünftigen Job und akzeptable Ansichten zu den Dingen, über die man so sprach. Ein guter Fang, würden die meisten von Claudias Freundinnen vermutlich sagen.

Fuck.

Natürlich hatten all diejenigen recht, die sagten, dass sie bei den Männern einfach zu anspruchsvoll sei. Und dass sie immer etwas auszusetzen habe, dass sie einem Traum nachhinge, der niemals Wirklichkeit würde.

Woran das lag? Na ja, man musste wohl kein Psychologe sein, um darauf zu kommen, dass ihre Eltern dabei eine Rolle spielten. Genauer gesagt, die beschissene Ehe ihrer Eltern. Ihr Vater, Jürgen Harms, war Oberstaatsanwalt in Hamburg und erst vor kurzem in Pension gegangen. Er hatte in seinem Berufsleben einige für Hamburg spektakuläre Fälle durchgefochten, war ein brillanter Jurist und ein attraktiver Mann, sogar noch mit Mitte sechzig. Aber eben auch ein Mann, der seit Jahrzehnten alles fickte, was ihm über den Weg lief, und zwar egal ob es im Tennisverein war, in der Justizbehörde, auf der Straße. Seine Geliebten konnten gar nicht jung und blond und naiv genug sein. Die Tatsache, dass nicht wenige von ihnen inzwischen jünger als seine Tochter waren, störte ihn nicht im Geringsten.

Und ihre Mutter? Die wusste davon, weigerte sich aber, darüber zu sprechen. Alles für den schönen Schein. Und wenn Hannelore es gar nicht mehr aushielt, zog sie sich tagelang in ihr Zimmer zurück. Offiziell hieß es dann, dass sie Migräne hatte. Die Wahrheit? Sie lag betrunken und mit Depressionen im Bett, zudem randvoll mit den Pillen, die ihr halfen, das Unerträgliche zu ertragen.

Ja, vielleicht war sie wirklich zu anspruchsvoll, dachte Claudia. Vielleicht war sie aber auch noch nicht frustriert genug, um sich mit einem Mann zu begnügen, von dem sie schon nach einem Abend wusste, dass er ihr viel zu bald auf die Nerven gehen würde.

Und jetzt also dieser Andreas. Die Nachricht auf dem AB war wohldosiert, das musste Claudia zugeben. Sehnsuchtsvoll, aber nicht klammernd, charmant, jedoch nicht triefend. Er sagte, dass er oft an sie denken müsse und sich freuen würde, wenn sie sich wiedersähen. Ganz unverbindlich natürlich. Und auch nur, wenn sie wirklich Lust dazu hätte.

Claudia schnalzte mit der Zunge. Ja, vielleicht würde sie ihn sogar zurückrufen.

Vielleicht aber auch nicht.

Mal sehen.

Claudia blickte gedankenverloren auf den Karton mit den Unterlagen aus der Haubach-Wohnung. Sie hatte vorhin schon in einer Art Gästebuch geblättert, das bei Veranstaltungen in der Buchhandlung ausgelegen hatte. Die letzte Veranstaltung lag nur wenige Tage zurück. Ein Autor, den Claudia nicht kannte, hatte aus einem Sachbuch gelesen, das die Verfolgung Homosexueller im Dritten Reich behandelte. Sie überflog die Kommentare, die die Besucher in dem Buch notiert hatten. Einige lobten die interessante Veranstaltung, doch die meisten hinterließen Appelle an Manni und Hella, nicht aufzugeben und den Laden gegen den drohenden Abriss zu verteidigen. Hella und Manni, wir wünschen euch Kraft. Haltet durch! Wir sind die Stadt!

Es wäre eine gute Idee, ein paar dieser Kunden ausfindig zu machen und zu befragen.

Claudia stand auf, ging an den Kühlschrank und schenkte sich einen Chablis ein. Sie trat auf ihren Balkon hinaus. Sogar jetzt, mitten in der Nacht, war es immer noch überraschend warm. Das war in Hamburg keine Selbstverständlichkeit. Jetzt im Juni war es oft noch kühl, und sogar der Hochsommer bot keine Garantie für warme Nächte.

Claudia machte es sich auf ihrer Hollywoodschaukel bequem, die alt war und halb verrostet und eigentlich auch viel zu groß für ihren Balkon. Es war ein Erbstück ihrer Großmutter, von dem sie sich einfach nicht trennen konnte.

Sie stupste sich mit den Füßen ab und genoss das sanfte Wiegen der Schaukel. Sie dachte an Ken Takeda, der jetzt bestimmt in seiner schicken Winterhuder Wohnung im Bett lag und friedlich schlief.

Der zurückliegende Tag hatte bewiesen, dass der Inspektor seinen guten Ruf nicht umsonst besaß. Sie konnte nur hoffen, dass es dabei blieb.

Claudia machte sich keine Illusionen, dass Holger Sauer darauf baute, dass sie versagten. Takeda würde dann natürlich niemand die Schuld geben, ihr dafür umso mehr.

Sauer wollte sie aus der Mordkommission weghaben. Weil er sie nicht mochte. Und weil er nicht bei ihr hatte landen können. Der Kommissionsleiter hatte es mehr als einmal versucht. Bei der Weihnachtsfeier, beim Betriebsausflug oder auch spätabends im Büro. Vergeblich.

Wenn Männer wie Sauer in einem gut waren, dann darin, sich für eine Abfuhr zu rächen.

Claudia ging ins Wohnzimmer zurück, nahm sich einen der Terminkalender aus der Kiste heraus. Lustlos blätterte sie darin herum, warf ihn aber schon kurz darauf wieder zu zurück.

Es reichte.

Als sie einschlief, kam ihr noch einmal das Bild der beiden Toten vor Augen. Hella und Manfred Haubach, erschossen, aber Arm in Arm. Claudia wusste, dass es unprofessionell war, sich in einem Mordfall Gefühle zu leisten. Und doch spürte sie eine Art Wehmut, als sie an Hella Haubach dachte, ohne dass sie präzise hätte sagen können, was genau sie an dem Schicksal dieser Frau berührte.

14.

Der nächste Morgen bewies, dass Holger Sauer sich zumindest in einem Punkt nicht geirrt hatte. Die Lokalpresse stürzte sich auf den Fall der beiden ermordeten Buchhändler und machte mit dramatischen Schlagzeilen auf. Von einer grausamen nächtlichen Hinrichtung war die Rede, vom Henker am Ehebett und vom Altonaer Schlächter. Genüsslich wälzten die Boulevardblätter aus, dass die Polizei noch völlig im Dunklen tappe, keinerlei Hinweise auf Motiv oder Täter habe. Was leider der Wahrheit entsprach, wie Claudia sich eingestehen musste. Ein Blatt entblödete sich nicht einmal, in einer ekelhaften Vermischung aus Wahrheit und Dichtung zu behaupten, dass die Kripo mit einem aus dem Ausland hinzugezogenen Ermittler einen völligen Neuling auf den Fall ansetzte, der gerade erst in die Reihen der Mordkommission aufgerückt sei. Ein anderes Blatt fragte in riesigen Lettern, ob Altona gerade die erste Tat eines Serienmörders erlebte. In einem Textkasten wurde den Anwohnern geraten, in den kommenden Nächten besser die Fenster geschlossen zu halten, schließlich sei der Täter offenbar ein gewiefter Fassadenkletterer.

Dass direkt darunter gleich mehrere Anzeigen von Anbietern für Einbruchssicherungen, Überwachungskameras und Spezialschlössern waren, war bestimmt mal wieder Zufall.

In der morgendlichen Frührunde im Präsidium ließ Holger Sauer es sich dann nicht nehmen, Claudia vor der versammelten Mannschaft daran zu erinnern, welche Verantwortung nun auf ihren und Takedas Schultern liege. Als wenn ihr das nicht längst klar war. Sie jedenfalls brauche keinen Druck durch die Presse, um der Meinung zu sein, dass ein Doppelmörder so schnell wie möglich hinter Gitter gebracht werden müsse – sagte sie dann auch vor versammelter Mannschaft.

Sehr viel mehr machte ihr zu schaffen, dass einige der Kollegen ganz offen dagegen protestierten, solch einen spektakulären Fall in ihrer und Takedas Hand zu belassen. Sie verlangten eine neue Zuständigkeit oder wollten wenigstens, dass zusätzliche Kräfte dazubeordert wurden.

Zu Claudias großer Überraschung verteidigte Sauer ihre und Takedas Zuständigkeit, und zwar vehement. Nach allem, was sie in den zurückliegenden Wochen erlebt hatte, konnte sie sich nur wundern. Erst als Sauer noch einmal ganz ausdrücklich auf die politische Dimension hinter Takedas Anwesenheit hinwies, und dass es nun einmal eine klare Vorgabe wäre, dass der Kollege aus Japan nicht nur ein Zaungast wäre, sondern ein vollwertiger Mitarbeiter, dämmerte Claudia, worauf das hier hinauslief.

Es ging gar nicht um etwas Persönliches zwischen Sauer und ihr. Es ging um Politik. Holger Sauer erwartete gar nicht, dass sie und Takeda den Fall lösten. Nein, er nahm ein Scheitern der Ermittlungen in Kauf, um seinen Vorgesetzten in der Innenbehörde, wahrscheinlich sogar dem Senator persönlich, die Idiotie des Kooperationsprojektes vor Augen zu führen.

Er wollte Takeda ins Messer rennen lassen. Und damit sie gleich mit.

Claudia, die zunächst aufspringen und Sauer gehörig die Meinung sagen wollte, hielt sich im letzten Moment zurück. Sie verschränkte die Arme vor der Brust, lächelte sogar und beschloss in einem fast kindlichen Trotz, dass es eine viel bessere Methode gab, Sauer eines Besseren zu belehren.

Sie würden den Fall Haubach aufklären, schnell und professionell. Claudia war sich sicher, dass sie dabei auf Takeda bauen konnte.

Direkt nach Auflösung der Morgenrunde – es war kurz vor zehn Uhr am Vormittag – machte sie sich mit dem Inspektor auf den Weg nach Altona, wo sie zunächst die riesige Baustelle am Ende der Fußgängerzone, keine hundert Meter vom Tatort entfernt, besichtigten.

An der Stelle, an der bis vor kurzem ein für seine Hässlichkeit stadtweit bekanntes Hochhaus aus den siebziger Jahren gestanden hatte, klaffte nun eine gigantische Baugrube. Die zahllosen, hoch aufragenden Baukräne und die lärmende Geräuschkulisse hinter dem Bauzaun machten klar, dass das geplante Einkaufszentrum schon in kürzester Zeit fertig werden sollte.

Für die Schaulustigen war eine Art Aussichtsplattform errichtet worden, von der aus man das gesamte Areal überblicken konnte. Takeda und Claudia stiegen die hölzernen Stufen hinauf und fanden sich hinter mit Graffiti übersäten Plexiglasscheiben wieder, durch die sie in die Baugrube hinabblicken konnten.

Tief unter ihnen waren die ersten Betonwände im Entstehen, die später einmal die Tiefgarage des Komplexes bilden sollten. Bagger, Raupen und andere Baufahrzeuge fuhren geschäftig hin und her, jedoch entdeckte Takeda zu seinem Erstaunen kaum Bauarbeiter.

Andererseits, war das wirklich verwunderlich? Auch das war ein deutsches Phänomen, wie der Japaner bereits festgestellt hatte. Das Land funktionierte mehr oder weniger ohne Personal. Schaffner, Chauffeure, Sekretärinnen, Fahrstuhlpagen und Verkäufer fehlten ganz oder waren so spärlich gesät, dass man nur mit Glück auf sie stieß. Bei Bauarbeitern war es offenbar genauso. Ein Kollege im Präsidium hatte ihm erklärt, dass es keineswegs an der schrumpfenden Bevölkerung lag, wie Takeda zunächst vermutet hatte. Grund sei vielmehr eine eigentümliche Mischung aus hohen Löhnen und dem tief verwurzelten deutschen Unwillen, andere Menschen zu bedienen. »Aber es geht ja auch so«, hatte der Kollege lächelnd ergänzt.

»Sicherlich. Es geht auch so«, hatte Takeda bestätigt.

»Ziemlich beeindruckend, finden Sie nicht?« Claudia deutete hinab in die Baugrube. Ihre Augen wurden von tiefen, dunklen Ringen untermalt, Folge der viel zu kurzen Stunden Schlaf, die sie letztlich gefunden hatte. Allerdings sah Takeda auch nicht gerade frisch aus, wie sie schon am Morgen festgestellt hatte. Auf ihre Nachfrage hin hatte der Inspektor allerdings höflich gelächelt und gemeint, dass die Nacht völlig in Ordnung gewesen sei, was immer er damit meinte.

»In der Tat. Beeindruckend. Überhaupt scheint in ganz Hamburg gebaut zu werden. Auch in meiner Nachbarschaft in Winterhude werden an vielen Stellen neue Gebäude errichtet. Egal in welche Richtung ich blicke, überall stehen Kräne über den Dächern.«

Claudia gab ein abfälliges Schnauben von sich. »Na ja, wie Brigitte Sandner uns erklärt hat, die Haie haben Blut gerochen.«

Sie hatte sich am Morgen im Internet schlaugemacht. Die Umgestaltung dieses Teils der Altonaer Innenstadt war unter den Anwohnern im Viertel zutiefst umstritten. Befürworter und Gegner standen sich erbittert gegenüber, was im übrigen auch an den Graffiti am Bauzaun abzulesen war. Die meisten Sprüche waren wüste Proteste gegen das Bauvorhaben. Der phantasievollste schlug vor, den vielen Beton zu nutzen, um den Bauherren neue Schuhe zu machen und sie anschließend im Hafen zu versenken. Es war allerdings auch ein Teil der Wahrheit, dass nicht wenige Anwohner froh waren, den riesigen Betonklotz endlich los zu sein, der hier zuvor wie ein gestrandeter Flugzeugträger das gesamte Viertel verschattet hatte. Zumal das Ding ja ohnehin seit Jahren leerstand. Für Empörung sorgte, dass dafür ausgerechnet ein neues und noch größeres Einkaufszentrum entstehen sollte, das man vermutlich in zwanzig oder dreißig Jahren auch wieder als architektonische Schande betrachten würde. Ganz abgesehen davon, dass es wahrscheinlich massenhaft Autos und Lastwagen ins Viertel zog. Bei den Geschäftsleuten in der Gegend war es ähnlich, es gab Gegner und Anhänger. Während die meisten das Projekt unterstützten, befürchteten andere, dass der neue Gigant einen harten Verdrängungskampf auslöste, der die alteingesessenen Läden die Existenz kosten würde. Die Kulturtreibenden wiederum beklagten, dass ihre Belange mal wieder völlig unter den Tisch fielen und dass das Bauvorhaben ihre Hoffnungen auf eine kreative, nachhaltige und sozial gerechte Umgestaltung der Gegend endgültig beerdige.

So oder so, das Großprojekt, dessen Entstehen sie hier beobachteten, würde den ganzen Stadtteil verändern, denn schließlich war mit dem Einkaufszentrum nicht Schluss. Ausgelöst durch die Großinvestition wurde in der gesamten Nachbarschaft saniert und neugebaut, wurden alte Häuser abgerissen oder modernisiert, wurden Geschäfte geschlossen, um lukrative Neuvermietungen zu ermöglichen.

Das Haus, in dem die beiden Toten gewohnt hatten, war das beste Beispiel. Es sollte abgerissen werden, um einem hochpreisigen Neubau, ein Wohngebäude mit integrierten Geschäftsräumen für Dienstleistung und Einzelhandel, Platz zu machen, wie es in bestem Immo-Deutsch auf der Webseite des Investors hieß.

Claudia riss sich vom Anblick der Baustelle los und drehte sich zu Takeda. »Ich schlage vor, dass wir erst einmal diesen Baris Yelek ausfindig machen, der angeblich Hella Haubach bedroht hat. Ich glaube zwar nicht, dass uns die Spur wirklich weiterbringt, aber wir können sie andererseits schlecht ignorieren, da hat Sauer schon recht.«

Takeda war einverstanden.

Sie gingen die Straße hinunter in Richtung des türkischen Supermarktes, der sich in der Fußgängerzone gegenüber der Buchhandlung von Hella und Manfred Haubach befand. Auf dem Weg sah Claudia in die Gesichter der wenigen Passanten, die ihnen entgegenkamen. Sie versuchte zu erraten, was in ihnen vorging und ob sie ängstlich oder misstrauisch waren. Grund genug dazu hatten sie schließlich nach den Schlagzeilen des Morgens. Tatsächlich aber konnte Claudia nichts Ungewöhnliches in der Stimmung der Menschen feststellen.

15.

Mehmet Yelek, der Vater von Baris Yelek, war ein schlanker Mann mit sehnigen Unterarmen und hohen Wangenknochen. Er stammte aus einem Dorf in der Nähe von Izmir und war als junger Mann nach Deutschland gekommen. In Hamburg lernte er seine Frau Özlan kennen, deren Eltern ein Gemüsegeschäft in Altona betrieben. Mehmet stieg in das Geschäft seiner Schwiegereltern ein, übernahm es schließlich gemeinsam mit seiner Frau, bekam einen Sohn, Baris, und eine Tochter, Leyla, und lebte alles in allem ein zufriedenes Leben in Hamburg.

Inspektor Takeda war überrascht, als er an diesem Dienstagvormittag Mehmet Yelek kennenlernte. Claudia hatte ihn zuvor mit pessimistischen Worten auf die Begegnung vorbereitet: »Machen Sie sich keine großen Hoffnungen, Ken. Türkische Familien reden selten mit der deutschen Polizei.«

Er lächelte feinsinnig. »Vielleicht reden sie ja mit der japanischen Polizei.«

Nachdem sie Baris Yelek nicht im Geschäft seiner Eltern angetroffen hatten, saßen er und Claudia nun in einem winzigen Hinterraum des Supermarktes, tranken süßen türkischen Tee, und Mehmet Yelek und seine Frau Özlan redeten wie ein Wasserfall.

Ken Takeda liebte dieses Bild übrigens – wie ein Wasserfall reden. Japan war ja, anders als viele Deutsche dachten, ein ausgesprochen gebirgiges Land, das in weiten Teilen kaum besiedelt war. In den einsamen Schluchten der Berglandschaften gab es zahlreiche Wasserfälle, nur dass Takeda bisher nicht auf die Idee gekommen wäre, die mit der Redegewohnheit von Menschen in Verbindung zu bringen.

Zumeist führte Özlan Yelek das Wort, zumal sie deutlich besser Deutsch sprach als ihr Mann. »Wir sind sehr traurig über das, was geschehen ist. Wir können es noch gar nicht richtig glauben, dass hier in unserer Straße ein Mord geschehen ist. Wir kannten Herrn und Frau Haubach seit vielen Jahren, und jetzt sind sie tot. Schrecklich. Ich habe geweint, als ich es gehört habe.«

»Die Geschäftsleute in der Straße müssen zusammenhalten, das haben wir immer gesagt. Jetzt, wo das große Einkaufszentrum kommt, ist es noch wichtiger als früher. Alles wird anders werden«, ergänzte Mehmet Yelek.

Claudia, die die Redseligkeit der Yeleks auf die Anwesenheit Takedas zurückführte, überließ ihm die Befragung. »Wie gut kannten Sie Manfred und Hella Haubach?«, fragte der Inspektor.

»Gut«, sagte Özlan Yelek.

»Nicht gut«, sagte mehr oder weniger gleichzeitig Mehmet Yelek.

»Ich verstehe«, sagte Ken Takeda.

Claudia Harms schaffte es nur mit Mühe, ein Prusten zu unterdrücken.

»Mein Mann hat recht, gut ist übertrieben. Aber die Buchhandlung ist direkt gegenüber. Wir haben uns oft gesehen und auch immer wieder miteinander gesprochen. Manfred Haubach hat bei uns eingekauft«, versuchte Özlan Yelek den Widerspruch zu ihrem Mann zu glätten.

»Es ist so, wie meine Frau sagt. Wir haben uns oft gesehen. Aber wir haben uns nicht gut gekannt«, ergänzte Mehmet Yelek.

»Frau Haubach war keine Kundin bei Ihnen? Sie sagten, dass er, Manfred Haubach, bei Ihnen einkaufte«, fragte Takeda.

Das türkische Ehepaar wechselte einen kurzen Blick, und es war offensichtlich, dass beide nicht wieder gleichzeitig – und womöglich widersprechend – antworten wollten.

Schließlich sagte Özlan Yelek: »Früher ist auch Frau Haubach oft gekommen. Sie war immer sehr freundlich. Aber in letzter Zeit nicht mehr.«

»Lag es an dem Streit, den sie mit Ihrem Sohn hatte?«

Das Ehepaar sagte zunächst nichts, und es war deutlich, dass es nervös oder sogar ängstlich auf die Frage reagierte. Schließlich sagte der Mann: »Wir hatten nichts gegen Herrn und Frau Haubach. Wir waren immer höflich zu ihnen. Wir haben viele deutsche Kunden.«

»Aber stimmt es, dass es Streit gab?«

Der Redefluss der Yeleks war versiegt, und sie blieben eine Antwort schuldig.

»Wo ist Ihr Sohn eigentlich? Wir haben gehört, er arbeitet auch hier im Laden.«

»Baris ist nicht da«, sagte Mehmet Yelek.

»Wissen Sie, wann er wiederkommt?«

Özlan Yelek schüttelte den Kopf. Die Verbitterung, die sie empfand, als das Gespräch auf ihren Sohn kam, war nicht zu übersehen.

»Baris macht, was er will. Er sagt uns nicht, wann er kommt oder geht.«

»Erzählen Sie mir doch bitte, was zwischen Ihrem Sohn und Frau Haubach vorgefallen ist«, sagte Takeda.

Claudia bewunderte die Gelassenheit, mit der der Inspektor auch jetzt wieder sprach. Dass sie Hinweise auf eine Morddrohung hatten, ließ er nicht erkennen.

»Es gab keinen Streit. Da war nichts«, sagte Mehmet Yelek bestimmt.

Das Ehepaar Yelek wechselte einige schnelle Sätze auf Türkisch. Claudia wollte schon erbost dazwischengehen und die beiden auffordern, in ihrer Anwesenheit Deutsch zu sprechen, doch Takeda hielt sie mit einer unauffälligen Geste zurück. Höflich und mit leiser Stimme sagte er: »Ich verstehe leider kein Türkisch. Das ist sehr schade. Vielleicht möchten Sie mir übersetzen, worüber sie gerade gesprochen haben?«

Özlan und Mehmet Yelek waren erstaunt und auf eine rätselhafte Art übertölpelt. Die Frau sagte: »Herr Haubach war immer nett zu uns, aber von Frau Haubach können wir das nicht sagen. Das betrifft vor allem unseren Sohn.«

»Sie hat Streit mit Baris gesucht. Das ging seit Jahren so. Meistens draußen auf der Straße. Aber sie ist auch hier in den Laden gekommen. Sie ist laut geworden. Wir mussten sie ein paar Mal bitten zu gehen«, ergänzte Mehmet Yelek.

»Worum ging es in dem Streit?«

»Frau Haubach hat unserem Sohn Vorwürfe gemacht. Er würde draußen auf der Straße die Kunden der Buchhandlung anpöbeln. Dabei sitzt er meistens nur mit seinen Freunden draußen auf den Bänken. Vielen Deutschen gefällt das nicht. Und es ging immer wieder um unsere Tochter Leyla.«

»Was war mit ihr?«

Takeda und Claudia hatten die Tochter der Yeleks beim Reinkommen gesehen. Ein hübsches Mädchen, vielleicht achtzehn, neunzehn Jahre alt. Sie hatte lange, glänzende Haare, die sie offen trug. Sie saß vorne an der Kasse und hatte sie mit einem freundlichen, akzentfreien Deutsch begrüßt.

»Frau Haubach hat unserem Sohn vorgeworfen, Leyla Vorschriften zu machen … sie zu bevormunden«, sagte Özlan Yelek.

»Sie war sehr wütend auf Baris und hat gesagt, er würde sie schlagen«, fügte Mehmet Yelek hinzu.

Ken Takeda runzelte die Stirn. »Ich verstehe nicht ganz. Frau Haubach hat Baris vorgeworfen, dass er seine Schwester schlägt?«

»Ja, genau«, bestätigte Özlan Yelek.

»Und stimmt das? Schlägt er sie?«

Wieder wechselten die Yeleks einige Sätze auf Türkisch. Schließlich sagte Mehmet Yelek mit lauter, fast gehetzter Stimme: »Unser Sohn hat uns Kummer gemacht. Und er war nicht immer nett zu seiner Schwester. Aber das ist vorbei. Er ist jetzt erwachsen. Er hat gelernt, sich gut zu benehmen.«

»Wie alt ist Ihr Sohn?«

»Neunzehn. Ein Jahr älter als Leyla.«

Özlan Yelek schüttelte kummervoll den Kopf. »Frau Haubach mochte unseren Sohn nicht. Sie mochte auch uns nicht. Sie hat so getan, als wären wir dumm. Sie wollte immer nur mit unserer Tochter reden. Am Anfang fanden wir das sehr nett. Sie hat ihr bei den Hausaufgaben geholfen. Aber sie hatte keinen guten Einfluss auf Leyla. Wir haben Leyla schließlich verboten, mit Frau Haubach zu sprechen.«

»Was hat Sie gestört?«

»Wie meine Frau sagte, sie mochte uns nicht. Sie war nicht gut für unsere Tochter. Wir sind nicht so, wie Frau Haubach meinte.«

»Was meinte sie denn?«

»Sie hat Leyla eingeredet, dass sie frei sein soll und dass sie uns, ihren Eltern, nicht zu gehorchen braucht. Aber sehen Sie, wir sind Aleviten. Meine Frau trägt kein Kopftuch, meine Tochter auch nicht. Ich trinke Wein. Wir beten nicht, jedenfalls nicht so, wie die Deutschen denken. Leyla kann tun, was immer sie möchte. Sie hat letztes Jahr Abitur gemacht, und wenn sie möchte, kann sie studieren. Frau Haubach hatte ein Bild von uns, das uns nicht entspricht.«

Takeda nickte, aber seine in Falten gelegte Stirn verriet seine Anstrengung. Er war verwirrt. Er wusste, dass die Türken die größte Minderheit in Deutschland waren und dass sie insbesondere in den großen Städten lebten. Auch nach drei oder sogar vier Generationen galt das Verhältnis zwischen ihnen und den Deutschen als schwierig, zu verschieden waren die Kulturen und Gebräuche, die aufeinandertrafen. Einer der Kollegen im Präsidium hatte ihm erzählt, dass allein in Hamburg weit über einhunderttausend Türken lebten. Es war unschwer herauszuhören gewesen, was der Kollege darüber dachte. Er, Takeda, hatte sich zurückgehalten und ihm nicht widersprochen. Oder hätte er ihm sagen sollen, dass ihn gerade die Türken in Deutschland vor seiner Ankunft neugierig gemacht hatten und dass er mit ihnen die Hoffnung verband, dass das Land eben ganz anders war, als sein Vater immer gesagt hatte? Überhaupt erschien ihm die große Offenheit, mit der Deutschland seit Jahrzehnten ausländische Migranten begrüßte, um so vieles symphatischer als die Ängstlichkeit und Verschlossenheit, die seine eigene Heimat gegenüber Zuzüglern an den Tag legte – von denen es ohnehin in Japan kaum welche gab.

Claudia, die Takedas Angestrengtheit bemerkte, griff nun doch in das Gespräch ein. Mit einer Stimme, der ihre Ungeduld anzuhören war, sagte sie: »Ihr Sohn hat Hella Haubach angedroht, sie umzubringen. Und zwar am Samstag, an dem Tag, an dem Herr und Frau Haubach erschossen wurden. Sie verstehen, dass wir das sehr ernst nehmen müssen.«

Mehmet Yelek sprang von seinem Stuhl auf. »Wer sagt das?«

»Bitte, setzen Sie sich wieder, Herr Yelek. Wir haben einen Zeugen, der es gehört hat. Ihr Sohn hat gegenüber Hella Haubach eine eindeutige Morddrohung ausgesprochen.«

»Aber das ist gelogen«, rief Mehmet Yelek.

»Unser Sohn hat nichts Unrechtes getan«, fügte seine Frau hinzu. »Außerdem …« Özlan Yelek wollte noch etwas sagen, aber Mehmet Yelek hob eine Hand und brachte sie mit einem Schwall türkischer Sätze zum Schweigen.

Dann wandte er sich an Takeda und Claudia und sagte: »Ich weiß, wer das über meinen Sohn behauptet. Es ist der Mann vom Bettengeschäft, Herr Debacher. Er ist kein guter Mensch. Er lügt.«

Das Ehepaar Yelek war nun sichtlich außer sich. Die Frau fing an zu weinen, während der Mann vor Wut bebte. Er sprach leise auf seine Frau ein, wandte sich dann an Claudia und Takeda und sagte: »Wir möchten nicht mehr mit Ihnen sprechen. Bitte verlassen Sie unser Geschäft.«

Claudia schüttelte den Kopf. »Beruhigen Sie sich, Herr Yelek. Reden Sie mit uns, sonst müssen wir Sie ins Präsidium mitnehmen.«

Takeda machte eine dämpfende Handbewegung. »Vielleicht können wir uns einfach morgen noch einmal unterhalten. Und Sie überlegen bis dahin, was Ihnen noch einfällt. Und jetzt möchten wir mit Ihrer Tochter sprechen.«

Claudia fühlte sich überrumpelt. Zugleich aber wusste sie, dass Takeda recht hatte. Es hatte keinen Sinn, Menschen wie Mehmet und Özlan Yelek zu drohen. Es führte ja doch nicht dazu, dass sie offener wurden, im Gegenteil.

Mit milderer Stimme sagte sie: »Und sagen Sie Ihrem Sohn bitte, dass er sich umgehend bei uns melden soll. Ich lasse Ihnen meine Karte mit meiner Nummer da. Gerade wenn die Anschuldigungen gegen ihn nicht stimmen, gibt es keinen Grund, warum er sich einem Gespräch verweigern sollte.«

Özlan Yelek nickte, machte aber einen verstörten Eindruck. »Ich gebe Baris Ihre Karte. Er wird sich melden.«

Als sie nach vorne in den Verkaufsraum des Geschäftes kamen, war der Platz an der Kasse leer.

Özlan Yelek, die Claudia und Takeda gefolgt war, schien nicht weniger überrascht zu sein als die beiden Polizisten. Sie rief nach ihrer Tochter, erhielt aber keine Antwort.

16.

Als Claudia vor die Tür des türkischen Supermarkts trat, hielt sie sich geblendet die Hand über die Augen. Passanten mit Einkaufstüten hasteten vorüber. Dazwischen bahnten sich Fahrradfahrer klingelnd ihren Weg durch die Fußgängerzone. Ein ganz normaler, unbeschwerter Tag in Altona.

Claudia blickte auf die gegenüberliegende Straßenseite. Der Buchladen war geschlossen. Das Plakat mit dem Protestspruch gegen die Umgestaltung von Altona hing immer noch über dem Schaufenster. Es wirkte nun zynisch, und Claudia wünschte sich, jemand würde es abnehmen.

»Kommen Sie, Ken. Gehen wir einen Kaffee trinken. Ich brauche eine Stärkung.«

»Eine gute Idee. Ich werde dazu ein Teilchen essen«, sagte der Japaner. Teiruchien.

Sie überquerten gerade die Straße, als Claudias Blick auf eine Gruppe junger türkischer Männer fiel, die ein Stück weiter auf ein paar Sitzbänken herumlungerten. »Wollen wir noch kurz mit den Männern dort sprechen? Was meinen Sie? Vielleicht wissen die ja, wo wir Baris Yelek finden. Vielleicht ist er ja sogar dabei.«

Takeda sah in die Richtung, in die Claudia wies. Die jungen Türken waren vielleicht neunzehn, zwanzig Jahre alt, hatten ihre Haare an den Seiten kurzgeschoren, während die längeren Strähnen über der Stirn ölig glänzten. Unter ihren engen T-Shirts zeichneten sich ihre trainierten Muskeln ab. Mit jeder Geste und jeder Körperbewegung drückten sie Männlichkeit und Wehrhaftigkeit aus, und es war klar, dass sie die Straße als ihr Revier betrachteten.

Als Claudia und Takeda sich näherten, blickten sie ihnen mit unverhohlener Feindseligkeit entgegen. Claudia machte sich keine Illusionen darüber, dass sie und Takeda sofort als Polizisten erkannt worden waren.

Sie hielt ihren Dienstausweis hoch und sagte mit fester Stimme: »Meine Name ist Claudia Harms, Kriminalpolizei. Das ist mein Kollege Takeda. Ist einer von Ihnen Baris Yelek? Nein? Weiß denn einer von Ihnen, wo wir ihn finden können?«

Einer der Jungs grinste blöd, der nächste wippte in den Knien, noch einer blickte auf sein Handy, die beiden anderen starrten ins Nichts. Keiner antwortete auf ihre Frage.

»Kennen Sie Baris Yelek? Er ist der Sohn des Besitzers des Supermarktes dort vorne«, wiederholte Claudia.

Grinsen, wippen, in die Luft starren.

Die Kommissarin räusperte sich. »Hören Sie zu, meine Herren. Wir ermitteln in einem Mordfall, und es ist wichtig, dass wir mit Herrn Yelek sprechen. Also bitte, beantworten Sie meine Frage.«

Vielleicht hatte Claudia ihre Stimme ein wenig zu sehr gehoben. Vielleicht gab es auch einen anderen Grund, warum die Männer jetzt doch reagierten. Jedenfalls erstarrte die gesamte Gruppe auf seltsam synchrone Weise, wie ein tanzendes Ensemble, das auf Befehl ihres Regisseurs plötzlich zum Stillstand kommt. Ihre Blicke richteten sich auf Claudia und Takeda.

Einer der Jungs reckte das Kinn nach vorne. Er war nicht besonders groß, jedoch kräftig, und sein Gesicht drückte auf eine so übertriebene Art Verachtung aus, dass es fast lächerlich wirkte. »Hört zu, Bullen. Wir sprechen nicht mit euch. Also verpisst euch!«

Claudia hielt den Atem an. Ein ganzer Reigen möglicher Reaktionen schoss ihr durch den Kopf. Am besten gefiel ihr die Variante, in der sie ihre Dienstwaffe zog, sie entsicherte und dem jungen Maulhelden an die Schläfe hielt. Na, gefällt dir das besser, du kleiner Hosenscheißer?!

Vermutlich hatte jeder Polizist in Hamburg schon einmal diese Wunschvorstellung gehabt. Doch jeder Beamte wusste auch, dass es ihn den Job, den Ruf und die Pension kosten würde, wenn er es wirklich tat.

Noch während Claudia ihren Zorn niederkämpfte, trat Takeda auf den jungen Mann zu. Der Körper des schmächtigen Japaners war immer noch entspannt und strahlte dennoch eine schwer zu deutende Gefährlichkeit aus.

Alle Anwesenden spürten es. Auch der kleine Muskelmann. Ken Takeda blieb wenige Zentimeter vor ihm stehen. Mit einem freundlichen Gesichtsausdruck fragte er: »Ich komme aus Japan. Ich verstehe nicht, warum Sie nicht mit der Polizei sprechen möchten. Es geht um einen Mord.«

Die jungen Männer lachten unsicher. Einer von ihnen – er trug einen kunstvoll gestutzten Bart – sagte: »Warum wir nicht mit Bullen reden? Weil die Bullen scheiße zu uns sind. Darum.«

»Scheiße«, wiederholte Takeda leise und lächelte. »Ich verstehe.«

»Mann, wir sind doch immer an allem schuld. Warum? Weil wir Türken sind. Ausländer. Darum«, sagte ein anderer.

Takeda zuckte mit den Schultern. »Ich glaube nicht, dass Sie an allem schuld sind. Ich möchte Sie nur etwas fragen. Und ich wäre dankbar, wenn Sie mir antworten würden.«

»Wer bist du überhaupt?«, fragte einer der Jungs.

»Mein Name ist Ken Takeda. Ich komme aus Japan, aber jetzt arbeite ich für die Polizei in Hamburg.«

»Mann, jetzt haben die schon Japsen bei den Bullen«, sagte der kleine Muskelmann und schüttelte ungläubig den Kopf. In seiner Stimme klang ein Hauch von Bewunderung mit.

»Japsen …«, wiederholte Takeda. »Sagen Sie das bitte nicht zu mir. Das ist kein freundlicher Ausdruck.«

Einer der Jugendlichen gab dem Redner einen Stoß. »Hat er recht, Mann. Zeigst du Respekt.«

»Ist gut, sage ich nicht mehr.«

Ken Takeda nickte zufrieden. »Kannten Sie Manfred und Hella Haubach, die Besitzer der Buchhandlung dort drüben?«

Die jungen Türken wechselten unsichere Blicke. Vor ihnen stand ein Japaner, der eine ganz schlichte Frage gestellt hatte. Auf einmal erschien es ihnen übertrieben, ja fast lächerlich, nicht zu antworten.

»Klar kannten wir die«, sagte einer aus der Gruppe.

»Die waren scheiße«, fügte ein zweiter hinzu.

»Die Frau hat genervt.«

»Scheiße, sie ist jetzt tot – wen stört das?«

»Verstehe ich Sie richtig, dass Sie Hella Haubach nicht mochten?«, fragte Takeda.

»Worauf du einen lassen kannst.«

Woraufu du einen rassen kannst. Takeda lachte, woraufhin auch die Jungs lachten.

»Was war der Grund für Ihre Abneigung?«

»Sie war Nazi, die Haubach.«

»Was meinen Sie damit?«

»Türken waren scheiße für die. Baris weiß das.«

»Baris Yelek?«

»Klar. Der hat sich nichts von ihr gefallen lassen.«

»Es hat am Samstag angeblich einen ziemlichen Streit zwischen Frau Haubach und Baris gegeben. Haben Sie davon etwas mitbekommen?«

»Es gab immer Streit.«

»Also auch am Samstag?«

»Kann sein.«

»Angeblich hat Baris Frau Haubach bedroht …«

Die kurzfristige Offenheit der Jungs dämpfte sich schlagartig, misstrauisch sahen sie Takeda an. Immerhin sagte einer: »Da war nix. Die Haubach hat angefangen, wie immer. Baris hat ihr nur gesagt, dass sie die Fresse halten soll.«

»Ich würde ihn das alles gerne selbst fragen. Können Sie mir sagen, wo er ist?«

Für einen Moment schwiegen alle. Claudia spürte die Spannung, die plötzlich wieder in der Luft lag. Takeda war wirklich gut. Bis zu diesem Punkt. Jetzt hatte auch er überreizt.

Der kleine Türke fand zu seinem verachtenden Grinsen zurück. »Vergiss es. Los, lasst uns abhauen.«

Die Jungs stimmten zu und trollten sich. Claudia und Takeda blickten ihnen nach. Es hätte keinen Sinn gehabt, sie zurückzuhalten.

»Kompliment, Ken. Das war ziemlich gut«, sagte Claudia Harms.

»Ich habe nur ein paar Fragen gestellt.«

17.

Claudia und Takeda zogen es vor, ihren Kaffee woanders zu trinken. Sie fuhren ein Stück mit dem Wagen in Richtung Altonaer Rathaus und schlenderten von dort nach Ottensen, dem Stadtteil westlich des Bahnhofs.

Sie waren nun nicht einmal einen Kilometer vom Tatort entfernt und befanden sich doch in einer anderen Welt.

Takeda fühlte sich sofort wohl. Die kleinen Sträßchen in Ottensen mit den vielen Boutiquen, Cafés und Geschäften erinnerten ihn an Shimokitazawa, einem Stadtteil von Tokio entlang der Inokashira-Linie. Hier wie dort beherrschten junge Leute das Straßenbild, im Falle von Shimokitazawa waren es zumeist Studenten der nahegelegenen Todai-Universität.

Bisher waren ihm die Straßen Hamburgs oft so verlassen und menschenleer erschienen, dass er sich ernsthaft gefragt hatte, ob Deutschland wirklich über jene achtzig Millionen Einwohner verfügte, die die offiziellen Statistiken auswiesen. Wenn die Zahlen tatsächlich stimmten, wo waren dann all diese Menschen? Waren sie zu Hause? Oder an Orten, die ihm, einem Neuling im Land, unbekannt waren? Oder hielten sie sich vielleicht irgendwo versteckt?

Hier in Ottensen aber waren die Straßen gedrängt voll wie auf dem Bahnhof von Shibuya zur Rushhour, und Takeda konnte eine gewisse Erleichterung nicht verhehlen. Zudem gefiel ihm das bunte Völkergemisch, das sich hier friedlich miteinander bewegte, darunter nicht nur Türken, sondern auch Inder, Afrikaner und vielerlei andere Menschen.

Allmählich verstand er, dass Hamburg nicht nur eine weltoffene, sondern im besten Sinne des Wortes internationale Stadt war.

Natürlich gab es auch in Tokio Stadtteile, die von Ausländern geprägt waren, allen voran Roppongi, wo viele Westler abends ausgingen. Der Ueno-Park im Nordwesten wiederum war vor Jahren in Verruf geraten wegen der vielen arbeitslosen Iraner, die dort herumlungerten. Die meisten Ausländer, die in Japan lebten, waren jedoch Koreaner oder Chinesen, die zumindest äußerlich kaum von der einheimischen Bevölkerung zu unterscheiden waren. Wobei es sicherlich fraglich war, warum die jungen Koreaner, die allesamt in Japan geboren waren, nicht als einheimisch galten. So oder so würden sie es wohl kaum wagen, auf die Art mit der Polizei zu sprechen, wie es die jungen Türken gerade getan hatten. Haft und Abschiebung wären die unweigerliche Folge gewesen. Oder, im milderen Fall, eine Nacht in der Zelle und eine tüchtige Abreibung.

Nachdem sie sich in ein Café gesetzt und nach viel Mühen die Aufmerksamkeit einer Kellnerin gewonnen hatten, kam Claudia wieder auf den Fall zu sprechen. »Was halten Sie von der Sache?«, fragte sie den Inspektor.

»Ich bin mir nicht sicher. Ich verlasse mich auf Ihre Einschätzung.«

»So wie ich die Jungs gerade erlebt habe, und ich schätze mal, dieser Baris ist nicht viel anders als seine Kumpels, traue ich ihnen allerlei an Gewalttätigkeiten zu. Es sind ziemliche Früchtchen … aber einen Doppelmord? Nein, eher nicht.«

Ziemulichu Furichtchen, wiederholte Takeda mit einem Lächeln auf den Lippen, sagte dann laut: »Immerhin haben sie bestätigt, dass es Streit zwischen Baris Yelek und Hella Haubach gab.«

»Ja, aber das mit der Morddrohung haben sie geleugnet.«

Takeda nickte und machte einige nachdenkliche Brummgeräusche. »Sie glauben also, dass dieser Herr Debacher, mit dem Sie gesprochen haben, gelogen hat? Aber warum? Können Sie sich ein Motiv vorstellen?«

Claudia zog die Mundwinkel herunter. »Debacher ist für mich ein typischer alter Nazi, der am liebsten alle Türken wieder nach Hause schicken würde. Vielleicht hat er sich das Ganze ausgedacht, einfach um der Familie Yelek zu schaden.« Claudia zuckte mit den Schultern, schob dann hinterher: »Vielleicht will ich ihm aber auch einfach nicht glauben.«

»Mir fällt noch eine Möglichkeit ein. Baris Yelek könnte Hella Haubach wirklich bedroht haben und ist aber dennoch nicht derjenige, der die Tat verübt hat. Man muss sehr dumm sein, um einen Mord öffentlich anzukündigen und ihn dann auch zu begehen.«

Claudia sah den Inspektor nachdenklich an. »Das habe ich auch schon überlegt. Jemand hat den Streit und die Drohung mitangehört und darin eine gute Gelegenheit gesehen, die Tat zu begehen, weil er ahnte, dass Baris Yelek in Verdacht geraten würde …«

Takeda nickte, was er allerdings immer tat, wenn jemand mit ihm redete. »Kommt vielleicht dieser Herr Debacher in Frage?«

»Glaube ich nicht. Mit seiner Aussage hat er unsere Aufmerksamkeit auf sich gezogen. Warum hätte er das tun sollen, wenn er mit drinsteckt? Ganz abgesehen davon ist der Mann deutlich über sechzig Jahre alt … nein, ich kann mir nicht vorstellen, dass er mitten in der Nacht auf eine Garage steigt, in die Wohnung der Haubachs einbricht und zwei Leute erschießt.«

»Dennoch sollten wir noch einmal mit ihm reden, meinen Sie nicht? Immerhin kann es sein, dass er uns auf andere Art weiterhelfen kann«, sagte Takeda.

Claudia seufzte. »Sie haben recht. Aber können Sie das übernehmen? Ich bin gegen solche Typen allergisch. Außerdem würde ich lieber mit der Firma sprechen, der das Haus gehört. Und ich möchte mir noch einmal diese Brigitte Sandner vornehmen. Vielleicht hat sie sich inzwischen ein wenig beruhigt und kann uns doch noch etwas Nützliches sagen.«

Takeda war einverstanden, fragte dann: »Wie werden Sie in Bezug auf Baris Yelek verfahren? Werden Sie eine Fahndung veranlassen?«

»Noch nicht. Warten wir ab und geben ihm die Chance, sich bei uns zu melden. Ich glaube, seine Eltern haben verstanden, dass es klüger wäre, wenn er es täte.«

»Und wir sollten noch einmal mit der Tochter sprechen, Leyla Yelek.«

»Wie kommen Sie drauf?«

»Sie war vorhin einfach verschwunden. Ich gehe davon aus, dass sie Gründe hat, aus denen sie nicht mit uns sprechen wollte. Ich würde sie gerne erfahren, diese Gründe.«

»Einverstanden. Wir fahren spätestens morgen noch einmal im Geschäft der Eltern vorbei.«

Takeda genoss seinen Kaffee mit geschlossenen Augen. Claudia beobachtete ihn dabei. Sie dachte an die Situation auf der Straße vorhin. Zu Anfang hatte sie befürchtet, dass es zu einer Schlägerei kommen würde. Aber dann hatte Takeda einen beeindruckenden Auftritt hingelegt. Obwohl er ja gar nicht viel gemacht hatte. Aber die jungen Männer hatten gespürt, dass sie sich mit dem Japaner besser nicht anlegen sollten. Offenbar verfügte Takeda über ein paar Fähigkeiten, die man nicht auf den ersten Blick sah.

Als der Inspektor plötzlich die Augen öffnete, begegneten sich ihre Blicke. Claudia lächelte. Takeda ebenfalls.

Keiner von beiden war sich sicher, was der andere dachte. Es könnte peinlich sein, war es aber nicht.

Takeda räusperte sich. »Eine Sache müssen Sie mir noch erklären, Claudia.«

»Ja, natürlich. Was wollen Sie wissen?«

»Was ist ein Nazi?«

Sie sah ihn überrascht an. »Ich glaube, ich verstehe Ihre Frage nicht.«

Takeda kratzte sich am Hinterkopf, brummte wieder einige Male und sagte: »Sie haben vorhin gesagt, dass Sie Günther Debacher für einen alten Nazi halten. Und die Jungs haben gesagt, dass Hella Haubach ein Nazi wäre … Ich weiß natürlich, was ein Nationalsozialist ist, aber ist das wirklich gemeint?«

»Gott bewahre. Wenn jeder Deutsche, den irgendwer einen Nazi schimpft, wirklich einer wäre, hätte sich in unserem Land ja wenig verändert seit früher. Nein, vergessen Sie es. In aller Regel ist es einfach nur ein Schimpfwort.«

»So wie Arschgeige? Oder Drecksack?« Dureckusacku.

Claudia lachte laut auf. »Wo haben Sie das denn her?«

»Ich höre zu. Und ich notiere mir allerlei.« Takeda klopfte auf die Brusttasche seines Jacketts, in der sein Notizbuch steckte.

Claudia wurde klar, dass er die Wörter bei ihr aufgeschnappt hatte, vermutlich während sie am Steuer saß. Da kam ihr so allerlei über die Lippen, was sie sonst nie sagen würde. »Hoffentlich verlieren Sie Ihr Büchlein nie. Das könnte peinlich für mich werden … jedenfalls, was das mit den Nazis angeht, das ist kompliziert. Natürlich gibt es noch echte Nazis, und leider haben wir auch immer wieder mit ihnen zu tun, Sie wissen schon, Neonazis, Altnazis, neue Rechte, was weiß ich. Bei diesem Debacher bin ich mir nicht sicher. Solche Typen können ziemlich dumpf sein. Aber Hella Haubach? Die ist wohl eher das Gegenteil davon. Sie haben mir schließlich selbst erzählt, was die Schwester gesagt hat. Hella Haubach war für die Grünen in der Hamburger Bürgerschaft, hat Frauenhäuser geleitet und so. Klingt eher nach einer typischen Linken. Nein, ich denke, die Jungs wollten einfach nur sagen, dass sie sie nicht mochten. Und umgekehrt war es vermutlich genauso, was ich, ehrlich gesagt, sogar verstehen kann. Gerade als Frau hat man es mit solchen Typen nicht einfach.«

Takeda deutete eine Verbeugung an. »Danke für die Erläuterung. Ich denke, ich verstehe es nun ein wenig besser.«

18.

Bevor Inspektor Takeda kurz darauf das Bettengeschäft Debacher betrat, blieb er für einen Moment vor dem großen Schaufenster stehen, das die Eingangstür des Ladens rechts und links einrahmte. Die Auslagen bestanden aus Einzel- oder Doppelbetten, zumeist in Braun- und Beigetönen, dazu kleineres Schlafzimmermobiliar und Bettwäsche, die offenbar bereits so lange ausgestellt war, dass ihre Farben verblasst waren.

Als Takeda eintrat, kündigte eine Glocke seinen Besuch an. Dann passierte lange Zeit nichts. Der Inspektor stand verloren in dem Verkaufsraum, der nur schlecht ausgeleuchtet war und nicht zum Kaufen animierte. Auf eine geschäftige Stimme, die einen Kunden mit einem schmetternden Iraishaimasei – Herzlich willkommen – begrüßte, wie es in Japan üblich wäre, wagte der Inspektor ohnehin nicht mehr zu hoffen. Diese Illusion hatte er bereits nach den wenigen Tagen, die er nun in Deutschland war, verloren. Kunden waren lästig. Man wartete erst einmal ab, ob sie nicht von selbst wieder verschwanden.

Schließlich schlurfte aus dem hinteren Bereich des Ladens ein Mann heran. Er war untersetzt, die Frisur bestand aus einem schütteren Haarkranz, und sein Gesichtsausdruck war – wenn nicht abweisend – so doch zumindest misstrauisch.

Es war Günther Debacher, den Takeda nach Claudias Beschreibung unschwer wiedererkannte.

»Kann ich helfen?«

Der Inspektor verbeugte sich. »Mein Name ist Kenjiro Takeda von der Hamburger Kriminalpolizei. Ich bin wegen Hella und Manfred Haubach hier.«

»Ach.«

Takeda zog seinen Dienstausweis hervor. »Hier ist meine Legitimation.«

Debacher blickte unschlüssig auf den Ausweis. »Schon gut, es ist nur … Gott, wo kommen Sie denn her? Aus China? Gibt’s jetzt sogar bei der Polizei keine Deutschen mehr? Was kommt denn als Nächstes zur Tür herein? Ein Zulu? Ein Beduine?«

»Ich komme aus Japan, Herr Debacher. Aber das tut nichts zur Sache. Ich habe einige Fragen an Sie.« Takedas Stimme deutete die Härte an, zu der er durchaus in der Lage war.

»Ja, natürlich … äh, ich freue mich ja, dass Sie hier sind. Nach dem Auftritt Ihrer Kollegin gestern habe ich nicht damit gerechnet, überhaupt noch einmal von der Polizei zu hören.«

»Wir sind davon überzeugt, dass Ihre Aussagen sehr wertvoll für uns sein können.«

Schon die Erwähnung Japans hatte Debachers Gesichtsausdruck heller werden zu lassen, aber nach diesen schmeichelnden Worten beschloss der Bettenverkäufer offenbar endgültig, Takedas Besuch als etwas Positives zu betrachten. Mit einer einladenden Geste zeigte er auf eine kleine Sitzgruppe im hinteren Teil des Geschäftes. Sie wurde durch ein paar deckenhohe Regale, vor denen eine rollbare Leiter stand, vom übrigen Verkaufsraum abgeschirmt. »Kommen Sie, nehmen wir dort hinten Platz. Möchten Sie einen Kaffee?«

»Sehr gerne.«

Kurz darauf hielt Takeda eine Tasse in Händen und wünschte sich, er hätte das Angebot abgelehnt. Das Getränk hatte vielleicht am frühen Morgen die Bezeichnung Kaffee verdient gehabt, inzwischen aber war es zu einem öligen, dickflüssigen Sud verkocht, der einen Geruch von Brackwasser oder Lebertran verströmte. Dazu fand er sich in einem Gespräch wieder, das weniger eine polizeiliche Befragung war, denn ein politischer Vortrag. Doch er ließ Debacher gewähren.

»Jetzt mal ehrlich, Herr Takeda. Warum sind Sie nach Deutschland gekommen? Doch weil Sie die deutsche Kultur kennenlernen wollen, oder? Weil Sie Deutschen begegnen möchten, oder? Und? Sagen Sie selbst, was sehen Sie? Türken, Araber, Afrikaner! Hier findet längst der Ausverkauf statt. Und wissen Sie, wer schuld daran ist? Die Politiker! Weil die sich nichts trauen, schon gar nicht, die Wahrheit zu sagen! Die sind entweder feige oder gekauft!«

Günther Debacher lächelte, halb selbstgefällig und halb in Erwartung einer Abfuhr für seine Provokationen.

Takeda aber nickte ernsthaft und sagte: »Ich verstehe.«

Debacher nickte zufrieden. »Mit Ihnen kann man wenigstens reden. Ihre Kollegin dagegen, die …«

»Was ist mit ihr?«

»Die ist verstockt, das habe ich sofort gemerkt. Es ist immer dasselbe. Wehe, Sie sagen etwas über Ausländer. Wehe, Sie sprechen das aus, was die große Mehrheit der Menschen hier im Land denkt.«

»Was passiert dann?«, erkundigte sich der Inspektor.

Debacher rollte nur vielsagend mit den Augen. »Sehen Sie, unser Geschäft wird in dritter Generation geführt. Mein Großvater hat es noch vor dem Krieg gegründet, ursprünglich als Stoffladen. Hier in der Gegend haben früher einfache Leute gelebt, die haben sich ihre Kleidung noch selbst gemacht. Da war Bedarf für Stoff. Mein Vater hat dann Betten und Kleinmöbel ins Programm genommen, und schließlich haben wir ganz umgestellt. Ich selbst bin Anfang der siebziger Jahre eingestiegen. Das waren Zeiten damals, sage ich Ihnen. Altona war nicht reich, aber anständig. Man kannte sich, man grüßte sich. Aber seitdem geht es bergab. Ach, was sage ich, jetzt ist längst alles zu spät. Der letzte Deutsche macht das Licht aus. Ich weiß ja nicht, womit sich die Türken nachts zudecken, ich weiß ja nicht einmal, ob die überhaupt in Betten schlafen … aber von denen war noch keiner hier im Geschäft, kein Einziger. Die warten nur darauf, dass wir aufgeben. Und dann kommt das zehnte Gemüsegeschäft oder die nächste Teestube oder was weiß ich. Diese Teestuben, da können Sie als Deutscher gar nicht reingehen. In unserem eigenen Land. So weit ist es gekommen …«

»Was würde passieren, wenn Sie hineingingen?«

Debacher stockte kurz. »Das weiß ich nicht. Jedenfalls, diese Ausländer schrecken vor nichts zurück, Inspektor, auch nicht vor Mord, glauben Sie mir. Wenn Sie kein Moslem sind, sind Sie nichts wert für die. Aber so sind wir Deutschen. Da war der Krieg, und da war das mit den Juden, und seitdem lassen wir uns alles gefallen.«

Das mit den Juden war für Takedas Geschmack eine recht lapidare Beschreibung für den Mord an sechs Millionen Menschen. Er musste an das Gespräch mit Claudia denken und fragte sich, ob er es doch mit einem Nazi – ob nun einem alten oder einem neuen – zu tun hatte. Sein Verdacht war ein anderer, denn vieles von dem, was Debacher sagte, ließ ihn an einen Artikel denken, den er vor nicht allzu langer Zeit in der Asahi Shinbun, der größten japanischen Tageszeitung, gelesen hatte und in dem es um die Generation der älteren Deutschen ging. Er räusperte sich und fragte: »Ist es möglich, dass Sie ein Wutbürger sind, Herr Debacher?« Wutubiruga.

Der Bettenverkäufer lachte. »Tja, ich weiß nicht. Kann schon sein. Aber mal ehrlich, finden Sie nicht, ich habe jeden Grund, wütend zu sein?«

»Das kann ich nicht beurteilen.«

Inzwischen hatte eine Frau, Takeda schätzte sie auf Anfang sechzig, mit kurzen, ordentlich frisierten Haaren, winzigen goldenen Ohrsteckern und altmodischer Kleidung aus Bluse und Faltenrock an den Tisch gesetzt. Debacher stellte sie als seine Frau Irene vor. Der Inspektor und sie gaben sich die Hand. Debacher fuhr mit seinen Tiraden fort.

Kurz darauf aber unterbrach der Inspektor ihn und fragte mit fast beiläufiger Stimme: »Wie gut kannten Sie eigentlich Frau Haubach?«

Debacher geriet kurz aus dem Konzept, warf seiner Frau einen Blick zu, den Takeda nicht recht zu deuten wusste. »Na ja, schon recht gut. Unsere Geschäfte sind in derselben Straße. Man sieht sich regelmäßig, man freundet sich an.«

»Sie haben meiner Kollegin erzählt, dass es eine Morddrohung gab. Könnten Sie mir noch einmal schildern, was Sie genau gehört haben?«

»Das war am Samstagmittag, so um halb zwei vielleicht. Dieser Baris Yelek war mal wieder auf der Straße und hat Passanten belästigt.«

»In welcher Form?«

»Was weiß ich … es reicht ja, dass er die Leute anguckt.«

»Ich verstehe. Was ist dann passiert?«

»Hella, also Frau Haubach, ist auf die Straße gegangen und hat ihm gesagt, dass er verschwinden soll. Wie so oft.«

»Das haben Sie gehört?«

»Ja. Also nicht direkt. Aber als die beiden dann wieder einmal anfingen, sich zu streiten, bin ich vor die Tür gegangen, um mir das anzuhören.«

»Beschreiben Sie bitte genau, was Sie gehört haben.«

»Hella und dieser Baris standen auf der Straße, genau in der Mitte zwischen beiden Läden. Die haben sich angeschrien, und ich war mir nicht sicher, ob sie gleich aufeinander losgehen würden.«

»Stimmt es, dass es oft Streit zwischen Frau Haubach und Herrn Yelek gab?«

»Allerdings. Hella hat sich eben nichts von dem Bengel gefallen lassen.«

»Sie und Frau Haubach haben sich beim Vornamen genannt?«

»Ja, schon. Wie gesagt, wir Geschäftsbetreiber kennen uns, helfen uns auch schon mal aus. Da kommt man sich näher …«

Es war das erste Mal, dass Irene Debacher, die bisher mit ausdruckslosem Gesicht gelauscht hatte, so etwas wie eine Reaktion zeigte. Sie drehte den Kopf, wenn auch auf eine leblose, mechanische Art, und sah ihren Mann an. Ihre Züge blieben regungslos.

»Was genau hat Herr Yelek dann gesagt?«

»Dass er sie fertigmacht. Er hat es nicht gesagt, er hat es geschrien.«

»Das Wort Mord ist nicht gefallen? Ich glaube, Sie erwähnten gegenüber meiner Kollegin den Wortlaut Ich bringe dich um.«

»Das hat er vielleicht nicht wörtlich so gesagt. Ich bin mir nicht mehr ganz sicher.«

»Aber es waren Worte, denen Sie eine Tötungsabsicht entnommen haben?«

»Auf jeden Fall. Er würde ihr noch zeigen, dass sie nur Dreck wäre, sehr bald schon. Glauben Sie mir, der Junge ist gefährlich. Der ist, schon als er noch jünger war, mehr als einmal von Ihren Kollegen nach Hause gebracht worden. Der ist ein Verbrecher.«

»Haben Sie den Vorfall auch beobachtet, Frau Debacher?«

Die Frau schien aus einer Art Trance zu erwachen, als Takeda sie ansprach. »Nein, ich habe nichts gehört. Ich war hier drinnen. Aber mein Mann hat es mir erzählt.«

Takeda erhob sich, deutete eine Verbeugung an. »Es war sehr aufschlussreich, mit Ihnen zu sprechen. Vielen Dank.«

Ken Takedas Stirn war in tiefe Falten gelegt, als er das Bettengeschäft verließ und wieder auf der Altonaer Fußgängerzone stand. Er ging ein paar Schritte Richtung Bahnhof, bis er genau im Schnittpunkt der drei Geschäfte stand, dem Supermarkt der Familie Yelek, der Buchhandlung der Haubachs und dem Bettengeschäft der Debachers.

Günther Debacher nannte Hella Haubach beim Vornamen. Seine Frau wiederum wirkte ausgesprochen reserviert. Den Sohn der Familie Yelek wiederum nannte er einen Verbrecher, wobei dessen Eltern den Konflikt zwischen Hella Haubach und ihrem Sohn leugneten. Manfred Haubach schien in all diesen Anwürfen keine große Rolle zu spielen, obwohl auch er brutal ermordet worden war.

Ein fremdenfeindlicher Deutscher, zwei ermordete Buchhändler, eine mit ihrem Sohn überforderte türkische Familie. Von weiter hinten drang der Lärm der Großbaustelle.

Ken Takeda sog zischend die Luft zwischen den Zähnen ein. Das alles war ausgesprochen verwirrend.

19.

Zur selben Zeit lenkte Claudia Harms ihren Peugeot in Richtung Hafencity, wo die Hanseatische Bau Invest, die HBI, ihren Sitz hatte. Es war die Firma, die das Haus, in dem Hella und Manfred Haubach gelebt hatten, vor anderthalb Jahren gekauft und seitdem fast vollständig entmietet hatte – eine rekordverdächtige Zeit.

Ken Takeda hatte ihr vorhin im Café noch einige interessante Dinge erzählt. Die japanischen Baufirmen versicherten sich oft der Unterstützung der Yakuza, der organisierten Verbrecherbanden, die man in Japan zumeist Bōryokudan nannte, um lästige Altmieter loszuwerden. Denn natürlich gebe es auch in Japan den Fall, dass ein altes Gebäude abgerissen werden sollte, widerspenstige Mieter aber ihr Heim nicht verlassen wollten. Und da auch in Japan Zeit Geld war, halfen die Verbrecher dann eben dabei, die Bauarbeiten voranzutreiben, erst mit Druck und Drohungen, notfalls auch mit Gewalt.

»Die Bauwirtschaft ist untrennbar mit den Yakuza verbunden. Nicht anders als das Glücksspielgewerbe, Prostitution, Rauschgift«, erklärte Takeda.

»Und die Yakuza spielen die Ausputzer für die Baufirmen?«

»So ist es. Der Bausektor spielt eine immense Rolle in der japanischen Wirtschaft. Er darf nicht zum Stillstand kommen. Widerstände werden gnadenlos aus dem Weg geräumt. Wenn Mieter sich weigern, aus alten Gebäuden auszuziehen, wird die Hilfe der Yakuza sogar von der Polizei toleriert.«

Claudia lächelte. »Ich sage es ungern, Ken. Aber Sie sind die Polizei.«

»Das stimmt.«

»Ich verstehe«, sagte Claudia sarkastisch.

Erst nach einer gehörigen Pause fügte Takeda hinzu: »Ich habe von der Bauwirtschaft gesprochen, könnte aber auch Politik sagen. Beides ist eng verzahnt. Und die Politik wiederum nimmt Einfluss auf die Polizei. Alles hängt mit allem zusammen, und das gilt in meiner Heimat vielleicht noch ein wenig mehr als woanders.«

Tja, mal sehen, ob es bei uns auch so ist, dachte Claudia trotzig, als sie den Wagen direkt vor dem Firmensitz parkte und ausstieg.

Sie legte den Kopf in den Nacken und blickte an der glitzernden Fassade des Bürogebäudes empor. In den Fenstern spiegelten sich die backsteinernen Fassaden der alten Speicherstadthäuser, an die die Hafencity, Hamburgs neuestes und modernstes Viertel, unmittelbar angrenzte. Noch vor wenigen Jahren hatten hier Lagerschuppen und Hafenanlagen gestanden, doch jetzt reihten sich moderne Wohn- und Bürogebäude aneinander. Europas größtes Städtebauprojekt, hieß es immer in den Zeitungen. Claudia hatte keine Ahnung, ob das stimmte. Europas schönstes Städtebauprojekt war es jedenfalls nicht.

Ein Lift brachte sie in die fünfte Etage. Sie trat durch eine beschriftete Glastür und fand sich vor einem marmorschwarzen Tresen wieder, hinter dem ihr eine perfekt gestylte Empfangsdame in Blond entgegenlächelte.

Claudia zog ihren Dienstausweis hervor und sagte in sachlichem Tonfall: »Harms, Kripo Hamburg. Ich möchte mit Ihrem Geschäftsführer sprechen.«

»Tja, ich weiß nicht, ob … ich bin mir gar nicht sicher, ob Herr Beerkamp im Haus ist.«

»Dann fragen Sie doch mal nach.«

»Worum geht es denn?«

»Das sage ich Herrn Beerkamp dann selbst.«

Die Empfangsdame lächelte sauertöpfisch. Sie griff zum Telefon, drehte sich dann leicht zur Seite und sprach einige schnelle Sätze in den Hörer. Dann legte sie auf, fand zu ihrem Hochglanzlächeln zurück und sagte: »Herr Beerkamp bittet Sie in sein Büro. Ich bringe Sie hin.«

Claudia ging durch einen mit azurblauem Teppichboden ausgelegten Korridor und durfte dabei die perfekte Figur der Blondine bewundern, die in einem eng geschnittenen, dunkelblauen Businesskostüm vor ihr entlangstöckelte. Claudia hasste und bewunderte solche Frauen gleichermaßen. Sie waren makellos. Ihr selbst gelang so etwas auch mit viel Mühe nicht. Ihr war anzusehen, dass sie lebte und wie sie lebte. Aber das war eigentlich auch ganz in Ordnung so.

Rüdiger Beerkamp war erstaunlich jung, höchstens vierzig, eher Mitte dreißig. Er hatte ein kantiges Kinn, volles Haar, eine sportliche Figur. Sein Anzug war teuer, seine Krawatte perfekt gebunden, die Schuhe waren garantiert rahmengenäht.

Mafia? Ein Typ, der renitente Mieter umbringen ließ? Claudia war skeptisch. Deutschland war eben doch nicht Japan.

»Bitte setzen Sie sich, Frau Harms. Ich ahne, warum Sie hier sind. Darf ich Ihnen einen Kaffee anbieten?«

»Gerne.«

Er gab der Blondine entsprechende Anweisungen. Claudia registrierte, wie sich die beiden einen Moment zu lange in die Augen sahen. Alles klar, Sex im Büro, ein paar Kurzreisen, ein paar Versprechungen, aber am Ende blieb er dann doch bei Frau und Kindern.

Claudia ließ sich in einen angenehm weichen Ledersessel in der Zimmerecke sinken. Die Aussicht aus den bodentiefen Fenstern war atemberaubend. Die neue Silhouette der Hafencity, die ewige Baustelle der Elbphilharmonie, der Hafen mit seinen Kränen und Containerhalden.

»Ich bin wegen Hella und Manfred Haubach hier«, sagte Claudia schließlich.

»Wie gesagt, das dachte ich mir. Die beiden waren Mieter in einem unserer Objekte in Altona.«

»Genau so ist es.«

»Eine schreckliche Sache. Wir alle sind sehr betroffen und hoffen natürlich, dass das Ganze möglichst schnell aufgeklärt wird.«

Beerkamps Stimme drückte so überzeugend Anteilnahme aus, dass Claudia beinahe darauf reingefallen wäre.

»Kannten Sie Herrn und Frau Haubach denn persönlich? Kennen Sie alle Ihre Mieter?«

»Nein, bei weitem nicht. In dem Sinne haben wir, also die HBI, auch gar keine Mieter, oder besser gesagt, wir haben sie immer nur für kurze Zeit. Nach Sanierung oder Neubau trennen wir uns in der Regel von unseren Objekten.«

»Aber der Name Haubach sagt Ihnen etwas?«

»Mein Mitarbeiter, der das Objekt in Altona betreut, hat mich heute Morgen auf die Angelegenheit aufmerksam gemacht. In der Presse war ja ein Foto des Gebäudes. Wie gesagt, wir sind höchst schockiert über das, was geschehen ist.«

»Das glaube ich Ihnen aufs Wort. Ist dieser zuständige Mitarbeiter denn da?«

»Herr Fromm. Ja, er müsste im Haus sein.«

»Dann holen Sie ihn doch bitte einmal her. Ich habe eine ganze Reihe von Fragen.«

Während Rüdiger Beerkamp den Telefonhörer zur Hand nahm, wurde die Tür geöffnet. Die Blondine brachte ein Tablett mit Kaffee und Mineralwasser herein, stellte eine Tasse vor Claudia und schenkte ein.

»Zucker und Milch finden Sie in den Schalen«, erklärte sie.

»Ich trinke schwarz.«

Die Blondine lächelte unterkühlt und verließ den Raum. Trieben es die beiden hier auf dem Ledersofa? Vermutlich. Sie könnte glatt neidisch werden bei der Vorstellung, bei einer solchen Aussicht Sex zu haben.

»Mein Mitarbeiter ist gleich bei uns … um ehrlich zu sein, ich weiß gar nicht, was das alles für uns bedeutet. Insofern freue ich mich, dass Sie gekommen sind, Frau Kommissarin.«

»Das höre ich selten.«

»Wir fragen uns natürlich, ob das Objekt jetzt sozusagen unter Aufsicht der Polizei steht. Sie verstehen ja bestimmt, dass wir ein Interesse daran haben, möglichst schnell mit unseren Plänen fortzufahren …«

»Sie wollen das Haus abreißen, noch bevor die zwei unter der Erde sind? Meinen Sie das?«

Beerkamp war mit Teflon beschichtet. Sein Lächeln blieb ohne Kratzer und er sagte: »Sie können sich das vermutlich nicht vorstellen, aber die Zeitplanung für ein solches Investitionsvorhaben ist eng getaktet. Verzögerungen führen schnell zu beträchtlichen finanziellen Einbußen, die wir natürlich möglichst vermeiden wollen. Die HBI ist eine fondsbasierte Gesellschaft, die nicht mit ihrem eigenen Geld handelt, sondern treuhänderisch tätig ist.«

»Ihnen ist schon klar, dass es sich um einen Mordfall handelt?«

Mafia? Schön wär’s. Das hier war schlimmer.

Ein Klopfen an der Tür unterbrach das Gespräch. Ein weiterer Anzugträger trat ein und stellte sich als Karsten Fromm vor, Projektleiter Urban Residence Development. So stand es auf der Karte, die er Claudia reichte. Er war noch jünger als Beerkamp, Anfang dreißig, ebenfalls gut aussehend, ebenfalls glatt wie ein frisch lackierter Ferrari.

»Was genau soll denn dort in Altona eigentlich entstehen?«, erkundigte Claudia sich. Sie hatte zwar bereits im Internet einige Informationen gefunden, aber sie wollte es noch einmal ganz direkt hören.

Fromm klopfte auf einen Aktenordner, den er auf dem Schoß hielt. »Hier steht alles drin, Sie können da gerne auch selbst hineinsehen.«

»Mache ich. Aber erzählen Sie doch trotzdem schon einmal ein bisschen.«

»Die HBI plant in Altona zurzeit mehrere Objekte, alle im Umfeld des neu entstehenden Einkaufszentrums. Dort, wo das Objekt steht, in dem die beiden … äh … Toten gewohnt haben, soll ein sechsstöckiges Wohn- und Geschäftsgebäude entstehen, natürlich sehr exklusiv. Nicht vergleichbar mit dem drögen Nachkriegskasten, der da jetzt steht.«

»Klar. Und die Mieten sind dann auch sehr exklusiv, oder?«

Karsten Fromm lächelte. »Die HBI hat durchaus ein soziales Gewissen. An anderen Standorten bemühen wir uns um eine sozialverträgliche Gestaltung unserer Objekte, die unterschiedliche finanzielle Möglichkeiten berücksichtigt. Aber Sie müssen bedenken, welche ungeheuren Veränderungen in Altona vor sich gehen. Dort soll ein attraktives Urbanzentrum zum Wohnen und Einkaufen entstehen. Allein schon im Sinne eines geschlossenen, harmonischen Straßenbildes ist es begrüßenswert, wenn möglichst viele Objekte neu gestaltet werden.«

Die Reichen sollen möglichst unter sich bleiben. Ist es das, was du sagen willst? Claudia spürte Übelkeit in sich aufsteigen.

»Mich interessiert in erster Linie, wie Sie sich mit dem Ehepaar Haubach einigen wollten? So weit ich weiß, haben sich die beiden ja geweigert auszuziehen. Angesichts Ihres eng getakteten Zeitrahmens dürfte das doch ein Problem gewesen sein?!«

Beerkamp und Fromm wechselten einen stummen Blick, dann sagte der Projektleiter: »Sie sind nicht auf dem neuesten Stand, Frau Kommissarin. Die HBI hat sich bereits vor rund zwei Wochen mit dem Ehepaar Haubach geeinigt. Die Kündigung von Wohnung und Laden erfolgte einvernehmlich, der Auszug aus Wohnung und Laden wäre in Kürze erfolgt. Ich kann Ihnen das Dokument gerne zeigen.«

Claudia war nicht mit Teflon beschichtet. Sie gab sich aber auch gar keine Mühe, ihre totale Überraschung zu verbergen. »Wie bitte? Herr und Frau Haubach wollten ausziehen?«

»Ja. Unser Relocation Department hatte bereits damit begonnen, zwei neue Wohnungen zu suchen. Es war alles vereinbart. Wir unterstützen unsere Altmieter immer gerne dabei, ein neues Zuhause zu finden, natürlich auch, um die Dinge zu beschleunigen.«

Claudia kam aus dem Staunen nicht heraus. »Sie sagten zwei Wohnungen?«

Fromm nickte. »Soweit ich weiß, stand das Ehepaar vor einer Trennung. Zumindest wollten Sie nicht in eine gemeinsame Wohnung umziehen.«

Claudia legte die Stirn in Falten. Das mit der Trennung war nicht wirklich neu, die Tatsache, dass Hella und Manfred in ihre Kündigung eingewilligt hatten, dagegen schon. Buchladen bleibt. Das Transparent hing immer noch über dem Schaufenster. Sie dachte auch an die vielen aufmunternden Sprüche im Gästebuch der Buchhandlung. Hella und Manni, wir wünschen euch Kraft. Haltet durch!

»Was ist mit dem Ladenlokal? Sollten Sie da auch bei der Suche nach Ersatz behilflich sein?«

Karsten Fromm blätterte eine Weile in seinem Aktenordner, schüttelte dann den Kopf. »Soweit ich das überblicken kann, nicht. Ich glaube, das Ehepaar Haubach wollte ihr Geschäft nicht an anderer Stelle weiterführen. Es war wohl ohnehin nicht mehr rentabel.«

»Was ist denn mit einer finanziellen Entschädigung? Ist an das Ehepaar Haubach Geld geflossen?«

Erneut stumme Blicke. Dann sagte Karsten Fromm: »Ja, wir haben Herrn und Frau Haubach eine Summe von fünfundzwanzigtausend Euro in Aussicht gestellt. Soweit wir das überblicken können, liegt diese Summe deutlich über dem, was am Markt üblich ist.«

»Nun, die beiden konnten sich zumindest nicht sehr lange darüber freuen. Ist das Geld denn schon geflossen?«

Fromm blätterte erneut. »Nein, das war erst fällig, wenn der Auszug erfolgt wäre. Das machen wir immer so. Wir haben da schon so einige Überraschungen …«

»Schon gut.«

Eine Erklärung für das Geld in der Wohnung gab es also immer noch nicht.

Claudia stand auf, gab Fromm und Beerkamp die Hand und fuhr mir dem Fahrstuhl zurück ins Erdgeschoss.

Bevor sie das Gebäude verließ, wusch sie sich in der Gästetoilette in der Lobby minutenlang die Hände. Dabei fühlte sie sich nach dem Gespräch nicht schmutzig, sondern im Gegenteil viel zu sauber und glatt.

20.

Am späten Nachmittag saß Claudia an ihrem Schreibtisch im Stern und knabberte mit düsterem Gesichtsausdruck an ihrer fünften oder sechsten Reiswaffel.

Sie wünschte sich inständig, dass die runden Dinger, die nach nichts schmeckten, das Einzige wären, das sie seit dem Mittag zu sich genommen hätte.

Aber davon konnte keine Rede sein.

In den zurückliegenden Stunden war sie insgesamt viermal in der Kantine gewesen, wobei jeder Besuch schlimmer und sündiger war als der davor.

Angefangen hatte sie mit einem Bauernsalat mit Putenbrust und Croûtons. Ein ganz normales Mittagessen. Da war sie noch zufrieden mit sich. Beim zweiten Mal folgte ein Salamibrötchen, sozusagen als Zugabe, was ja auch noch ganz okay war. Beim dritten Besuch aber nahm die Eskalation ihren Lauf. Sie bestellte sich ein Stück Lasagne, bekam ein ölig triefendes Etwas, das sie innerhalb weniger Minuten in sich hineinstopfte.

Aber nicht genug damit, eine halbe Stunde später ging sie noch einmal hinunter, und diesmal war ihre Selbstkontrolle endgültig dahin. Sie orderte eine Krakauer mit Pommes-Schranke.

Und zwar reichlich Schranke.

Dazu trank sie eine Cola, aber weder light noch zero, sondern ganz klassisch mit Zucker. Weil es auf die paar Kalorien auch nicht mehr ankam.

Jetzt saß Claudia am Schreibtisch, warf die Reiswaffel angeekelt in den Mülleimer und musste sich eingestehen, dass ihr kotzübel war.

Ihre Fressattacke – zum Glück kam so etwas nicht allzu oft vor – hatte vermutlich etwas mit dieser Bau-Blondine von vorhin zu tun, die sie zumindest unterbewusst eben doch um ihre Figur und alles Weitere beneidete. Wobei das zugegebenermaßen albern war, weil es genug Frauen gab, die wiederum Claudia um ihre ebenfalls fabelhafte Figur beneideten, wie sie sehr wohl wusste.

Aber das war kein Tag, um objektiv zu sein. Sie war neidisch und unzufrieden mit sich selbst, und das setzte wie üblich eine Art Programm bei ihr in Gang, das nur ein Ziel hatte: alles noch schlimmer zu machen. So verhielt sie sich, wenn es um ihren Körper ging, um Männer und im Zweifel auch um ihre Karriere.

Das war das Stichwort.

Der eigentliche Grund für ihr Kalorien-Harakiri war natürlich, dass inzwischen mehr als vierundzwanzig Stunden seit dem Auffinden der beiden Leichen vergangen waren und sie dennoch nicht wirklich eine brauchbare Spur hatten.

Zwei Tote, eiskalt ermordet, aber sie tappten in jeder Hinsicht im Dunklen. Motiv, Täter, Tathintergrund? Fehlanzeige!

Nun waren vierundzwanzig Stunden nicht viel. Aber es war immerhin die Hälfte jener berühmten achtundvierzig Stunden, in denen ein Fall als heiß galt. Und in dem er optimalerweise gelöst wurde.

In diesen achtundvierzig Stunden hatten Zeugen noch ein frisches Gedächtnis, waren wichtige Sachhinweise noch auffindbar, konnten Verdächtige sich noch keine ausgefeilten Lügen zurechtlegen.

Wie gesagt, das haute sehr oft auch hin. Es lag daran, dass die meisten Mordfälle viel weniger kompliziert waren, als die Leute es sich vorstellten. In aller Regel fand sich der Täter unter den Menschen, mit denen die Kripo als Erstes sprach: Ehe- und Geschäftspartner, Geliebte und Verflossene, Betrogene und Betrüger, Schuldner und Gläubiger.

In diesem Fall war es anders, denn bisher hatten sie mit niemandem gesprochen, der ernsthaft als Täter in Frage kam. Im Gegenteil, denn Takedas Besuch bei Debacher und ihr Besuch bei der HBI hatten die beiden vielversprechendsten Ermittlungsansätze zu Sackgassen gemacht. Debacher hatte in Wahrheit doch keine Morddrohung mitangehört, und die HBI hatte keineswegs einen Killer auf ihre Mieter angesetzt, weil die still und brav aus ihrer Wohnung ausziehen wollten.

Auch die Ergebnisse der KTU sowie die Spuren, denen die Kriminalassistenten nachgegangen waren, brachten nicht wirklich etwas.

Die Waffe, mit der Hella und Manfred Haubach erschossen worden waren, eine Makarow, war nicht registriert, konnte aber altem NVA-Bestand aus den achtziger Jahren zugeordnet werden.

Markus Tellkamp berichtete, dass die Faserspuren, die am rückwärtigen Fenster der Wohnung sichergestellt worden waren, auch im Schlafzimmer und am Bett der Opfer zu finden waren. Der vermutete Tatverlauf – Täter dringt durch das Fenster des Lagerraums ein und verübt den Mord im Schlafzimmer – hatte sich also bestätigt.

Die Geldscheine, die sie in der Wohnung gefunden hatten, waren nicht registriert, konnten aber nach Durchsicht der Kassenbücher der Buchhandlung unmöglich aus den Umsätzen des Ladens stammen.

Eine Befragung weiterer ehemaliger Mieter des Hauses ergab, dass die HBI tatsächlich an alle Mieter Abfindungen gezahlt hatte. Die Summen waren meist niedriger als das, was Beerkamp angegeben hatte, aber das Ehepaar Haubach hatte eben gut gepokert. Nur, dass die Summe in ihrem Fall ja noch nicht ausgezahlt war. Die Quelle des Geldes blieb also ein Rätsel.

Schließlich meldete sich Ludger Terzian telefonisch und erklärte, dass an der Hand von Manfred Haubach Schmauchspuren nachgewiesen werden konnten. Vermutlich hatte der Täter ihm die Waffe in die Hand gelegt und dann abgedrückt. Und das wiederum war nur deshalb möglich, weil die beiden Opfer wie vermutet vor ihrem Tod betäubt worden waren, und zwar mit einer erheblichen Dosis Flunitrazepam – K. o.-Tropfen, wie Terzian auf Nachfrage erklärte.

Als Letztes noch ein Telefonat mit den Kollegen von den Drogen: Ja, man kannte Baris Yelek, er war sogar schon einmal wegen Drogenbesitzes und wegen Körperverletzung in Gewahrsam. Aber die Buchhandlung als Drogenumschlagplatz? Fehlanzeige.

Was hatte das alles also gebracht? Gar nichts.

Claudia rollte ein Stück mit dem Bürostuhl nach hinten, legte die Füße auf die Schreibtischplatte und verschränkte die Hände hinter dem Kopf.

Kleiner Nebeneffekt ihrer neuen Sitzhaltung: Sie blickte nun Ken Takeda, der ihr an seinem Schreibtisch gegenübersaß, direkt ins Gesicht.

»Sie halten mich für gestört, oder?«, fragte sie. Immerhin hatte er ihre Fressattacken mitbekommen und ihre vermutlich immer grünere Gesichtsfarbe.

»Nein«, sagte der Inspektor ungerührt.

»Für verfressen?«

»Auch nicht.«

»Aber für schlecht erzogen, weil ich die Füße auf den Tisch lege?«

»Keinesfalls.«

»Jetzt lügen Sie aber«, sagte Claudia.

Sie lachte, er lachte.

Dann rollte Takeda zu ihrer Überraschung ebenfalls mit dem Stuhl nach hinten und legte seinerseits die Füße auf den Tisch – wobei er zuvor allerdings seine Slipper abstreifte, so dass Claudia auf ein Paar makellos saubere dunkelblaue Socken blickte.

»Ich tue das aus Solidarität, Claudia.« Kuraudia. »Aber dafür schulden Sie mir einen Gefallen.«

»Da bin ich aber gespannt.«

»Erklären Sie mir, warum Sie schlechte Laune haben … Sie haben doch schlechte Laune, oder?«

Claudia seufzte und sagte mit schon sehr viel entspannterer Stimme: »Jetzt eigentlich schon nicht mehr. Aber ich erkläre es Ihnen trotzdem. Kennen Sie die Achtundvierzig-Stunden-Regel? Ich meine, gibt es die in Japan auch?«

»Sie meinen, dass ein Fall in dieser Zeit, wie sagt man, warm bleibt? Und dass man möglichst bis dahin eine Spur zum Täter gefunden haben sollte, weil sonst die Wahrscheinlichkeit rapide sinkt, dass man ihn noch aufspürt?«

»Ich merke schon, so unterschiedlich geht es bei Ihnen nicht zu.«

Takeda nickte, wobei Claudia inzwischen gelernt hatte, dass das nichts zu sagen hatte. Er erklärte: »Ich kenne die Regel, aber ich halte nicht viel von ihr. Das habe ich noch nie getan.«

Jetzt war Claudia doch überrascht. Es kam selten vor, dass Takeda ein so eindeutiges Urteil fällte. Leider, denn man wusste nie so genau, was er eigentlich dachte. »Warum?«

»Ich habe andere Erfahrungen gemacht. Es gibt Fälle, in denen erst eine gewisse Zeit vergehen muss, bis die Zusammenhänge deutlich werden.«

»Und? Haben Sie diese Zeit? Ich meine, was sagen Ihre Vorgesetzten?«

Takeda legte die Stirn in Falten, nickte ein paar Mal, brummte ein wenig herum, zischte wieder einmal, als er die Luft zwischen den Zähnen einsog. »Meine Vorgesetzten waren immer sehr ungeduldig«, erklärte er schließlich.

»Und was heißt das?«

»Als ich noch im Betrugsdezernat war, arbeitete ich unter einem Superintendent, der Takemoto hieß. Ein sehr traditionsbewusster Mann, der die meiste Zeit des Tages zwischen den Schreibtischen der Mitarbeiter auf- und abging und herumschrie. Am berüchtigtsten waren seine Morgen- und Abendappelle. Sie kennen doch bestimmt diese amerikanischen Filme, die in der Armee spielen und in denen diese Sorte alter, herrischer Drill-Sergeants vorkommt. Glauben Sie mir, die sind im Vergleich zu Takemoto harmlos. Wenn wir es mit einer Betrugsserie zu tun hatten und der Täter nicht innerhalb weniger Tage gefasst war, erklärte er uns mehr oder weniger zu Vaterlandsverrätern. Und vergingen ein oder sogar zwei Wochen, legte er es uns nahe, aus dem Dienst auszuscheiden oder in schlimmeren Fällen uns das Leben zu nehmen …« Takeda schüttelte erinnerungsversunken den Kopf. »Es war gruselig«, fügte er hinzu. Essu waru guruzelig.

»Also auch nur achtundvierzig Stunden«, stellte Claudia fest.

»Ich habe mir Takemotos Appelle angehört und anschließend das getan, was ich für richtig hielt. Egal wie lange es gedauert hat. Er hat das akzeptiert. Warum machen Sie es nicht genauso? Ich vermute doch richtig, dass Sie Sorgen haben, dass Herr Sauer … äh sauer sein wird?«

»Darauf können Sie einen lassen.«

»Wäre das schlimm?«

»Eigentlich nicht. Um ehrlich zu sein, ist Sauer nicht wirklich meine größte Sorge. Er kann auch dämliche Appelle halten oder laut werden, wenn er unzufrieden ist. Das atme ich einfach weg.«

»Worum geht es also?«

»Darum, dass wir bisher nicht einmal eine vage Ahnung haben, worum es im Haubach-Fall geht.«

»Ich verstehe«, sagte Takeda.

»Ach ja?«

Takeda nickte, räusperte sich dann und sagte: »Ich bin allerdings anderer Meinung. Erlauben Sie mir, dass ich Ihnen meinen Standpunkt erläutere?«

»Ja, erlaube ich.«

Sie war sich nicht sicher, ob Takeda eigentlich ihren Sarkasmus und ihre Ironie mitbekam. Hatten Japaner Antennen für so etwas? Jedenfalls ließ er sich nichts anmerken.

Takeda erzählte ihr mit ungerührter Stimme von seinen Beobachtungen im Bettengeschäft Debacher, und dass ihm insbesondere das Verhalten von Frau Debacher aufgefallen war.

Claudia schnaubte: »Sie meinen, Frau Debacher hat das Ehepaar Haubach ermordet, weil sie eifersüchtig war? Weil ihr Mann auf so eine Altherrenart für Hella Haubach geschwärmt hat?«

»Ich möchte es nicht ausschließen. Seine Gefühle schienen mir recht eindeutig zu sein. Und ihre auch.«

Claudia seufzte: »Vielleicht sind Sie doch ein wenig zu unerfahren, was die Menschen hierzulande angeht. Sie haben mir doch selbst erzählt, dass Debacher ein konservativer Knochen ist und vielleicht sogar Schlimmeres. Und Hella Haubach war ja wohl das Gegenteil davon. Klar, das schließt nicht aus, dass der alte Sack scharf auf sie war. Wir haben beide gesehen, dass Hella Haubach eine verdammt attraktive Frau war. Und offenbar haben oder hatten beide Probleme mit ihren türkischen Nachbarn. Trotzdem kann ich mir nicht vorstellen, dass zwischen den beiden irgendetwas Ernsteres war, das Frau Debacher einen Anlass geboten hätte, eifersüchtig zu sein und zur Waffe zu greifen. Abgesehen davon wissen wir, dass der Mörder durch das rückwärtige Fenster in die Wohnung eingedrungen ist. Dafür musste er – oder auch sie – auf eine Garage klettern und sich am Fenstersims hochziehen. Irene Debacher ist dreiundsechzig Jahre alt und das Gegenteil von sportlich, das haben Sie selbst gesagt. Vergessen Sie es also.«

»Sie haben recht. Aber es gibt da noch jemanden …«

»Ich bin gespannt.«

»Selbst wenn Baris Yelek nicht wirklich eine Morddrohung ausgestoßen hat, so gab es trotzdem erwiesenermaßen einen heftigen und auch schon lange währenden Streit zwischen ihm und Hella Haubach. Es ist vielleicht nicht übertrieben zu sagen, dass die beiden sich gehasst haben.«

»Wir werden mit dem Jungen so bald wie möglich darüber reden.«

»Das meine ich nicht. Ich frage mich eher, warum Brigitte Sandner uns nichts davon erzählt hat. Sie war doch an dem Samstag auch in der Buchhandlung. Sie muss den Streit an dem Tag und auch davor mitbekommen haben, und dennoch hat sie es nicht erwähnt. Das ist merkwürdig, finden Sie nicht?«

Diesmal gewann Takeda wirklich Claudias Aufmerksamkeit, zumal sie selbst auch schon in diese Richtung gedacht hatte, wenn auch aus anderem Grund. »Guter Punkt, Ken. Und sie hat noch etwas nicht erwähnt, nämlich dass die Haubachs in die Kündigung des Ladens eingewilligt haben.«

»Vielleicht wusste sie es nicht.«

»Möglich, aber unwahrscheinlich. Immerhin bedeutete die Schließung der Buchhandlung, dass sie arbeitslos würde. Die Haubachs wären verpflichtet gewesen, es ihr zu sagen.«

Takeda brummelte Zustimmung, lächelte dann und sagte: »Sehen Sie, es gibt keinen Grund für schlechte Laune. Wir sind auf einem guten Weg, da bin ich mir sicher.«

Claudia sah ihren japanischen Kollegen an und wunderte sich nun selbst, warum sie bis vor kurzem in so düsterer Stimmung war. Takeda hatte recht, es gab in der Tat einige brauchbare Ansätze, denen sie dringend nachgehen mussten.

Wie es der Zufall wollte, klingelte in diesem Moment das Telefon auf ihrem Schreibtisch. Es war Christine Meltendorf vom Spusi-Team. Die junge Technikerin stöhnte zunächst über die Überstunden, die sie seit gestern geleistet hatte, teilte dann aber mit, dass sie durch die Auswertung der E-Mails vermutlich Hella Haubachs Liebhaber identifiziert hatte.

Es war ein Mann namens Thomas Volkmann, der ebenfalls in Altona lebte und zumindest noch am Tag des Mordes Kontakt mit Hella Haubach gehabt hatte. Aus den E-Mails habe sie einige Informationen über ihn zusammengetragen.

Claudia notierte mit. Sie bedankte sich, legte auf und blickte Takeda an. »Wir haben gleich noch jemanden, mit dem wir sprechen müssen.«

Sie gab wieder, was Meltendorf ihr erzählt hatte. »Ich schlage vor, dass Sie zu diesem Volkmann fahren. Nehmen Sie meinen Wagen. Ich bediene mich im Carpool und fahre zu Brigitte Sandner. Kann nicht schaden, bei ihr noch einmal ein wenig auf den Busch zu klopfen.«

Aufu den Buschu kuropfen.

Claudia hatte geahnt, dass er ihre Worte wiederholen würde. Lachend verließ sie das Büro.

21.

Ken Takeda war verwirrt.

Vor gerade einmal einer halben Stunde hatte Claudia ihm die Informationen über Thomas Volkmann weitergegeben, die sie von Christine Meltendorf erhalten hatte. Demnach war der Liebhaber von Hella Haubach ein neunundfünfzigjähriger, aus Gesundheitsgründen frühverrenteter Lehrer, der sich ins Privatleben zurückgezogen hatte. Der Inspektor hatte einen an den Rollstuhl gefesselten, siechenden Mann erwartet.

Nun aber stand er in einem Park in Altona und sah Thomas Volkmann, der schlank, sportlich und kerngesund wirkte. Er stand mit einigen anderen Männern und Frauen auf einem abgeflachten Sandplatz und spielte Boule. Am Rande des Spielfeldes hatte die Gruppe einen Tapetentisch aufgebaut, auf dem Salate, Brot, Wurst und Oliven sowie mehrere Flaschen Wein standen. Aus einer kleinen Musikanlage drang französische Akkordeonmusik.

Sein Freund Shinichi Araki, der in Aix-en-Provence gelebt hatte und nun in Aoyama ein französisches Bistro betrieb, hatte ihm einmal die Regeln des Spiels erklärt. Im Prinzip ging es darum, die schweren eisernen Kugeln der eigenen Mannschaft dichter an eine kleine Holzkugel zu platzieren als die der Gegenmannschaft. Zumeist gewann Volkmanns Mannschaft, nicht zuletzt wegen des Könnens des Frührentners.

Die Tatsache, dass Volkmann offensichtlich nicht krank war, zumindest nicht körperlich, war nicht das Einzige, das Takeda irritierte. Sein Lachen und seine fröhliche Art deuteten auch nicht darauf hin, dass er gerade erst seine Geliebte auf tragische Art verloren hatte.

Takeda war sich nicht sicher, ob ihn dieser Umstand mit Misstrauen erfüllen sollte. War es vielleicht möglich, dass Volkmann noch gar nicht von Hella Haubachs Tod erfahren hatte? Angesichts der dramatischen Schlagzeilen dieses Tages konnte er es sich nicht vorstellen.

Bevor er sich der Gruppe näherte, atmete Takeda noch einmal tief ein und ließ die Szenerie auf sich wirken. Was er sah, gefiel ihm. Auf vielen Bänken saßen Menschen und lasen Bücher oder spielten mit ihren Handys, ein paar Jogger drehten ihre Runden, auf einem im Boden eingelassenen Schachbrett bewegten Senioren kniehohe Figuren aus Holz, von weiter hinten drang fröhliches Kindergeschrei von einem Spielplatz, und gar nicht weit entfernt tanzte ein Paar Tango zu Musik, die etwas blechern aus einem Kassettenrekorder drang. Ein solch ausgelassenes Treiben hätte Takeda eher in Südeuropa erwartet, aber ganz offensichtlich schwärmten die Deutschen genauso für die Leidenschaften des Südens wie er selbst.

Takeda trat auf die Gruppe zu, deutete vor Thomas Volkmann eine Verbeugung an und sagte: »Herr Volkmann? Mein Name ist Ken Takeda von der Hamburger Kriminalpolizei. Ich würde Sie gerne in Sachen Hella und Manfred Haubach sprechen.«

Volkmann erschrak nur kurz. »Ja … natürlich. Ich wollte mich auch schon bei der Polizei melden. Ich bin völlig fertig wegen der Sache. Das ist das Schrecklichste, was ich je erleben musste.« Er wandte sich an seine Mitspieler und sagte: »Entschuldigt mich bitte. Ihr wisst ja …«

Die übrigen Boulespieler nickten mitfühlend. Eine Frau kam auf Volkmann zu und umarmte ihn kurz. Ein Mann klopfte ihm auf die Schultern. Offenbar wussten alle Bescheid, was geschehen war.

»Ich würde mich gerne ungestört mit Ihnen unterhalten«, erklärte der Inspektor.

»Im hinteren Teil des Parks ist es ruhiger. Es gibt dort ein paar Bänke, wo wir uns hinsetzen können«, schlug Volkmann vor. Dann sah er Takeda noch einmal an und fragte: »Und Sie sind wirklich von der Kriminalpolizei?«

Takeda zeigte ihm seinen Dienstausweis und erläuterte in kurzen Worten den Hintergrund seines Aufenthaltes in Deutschland. Dann fügte er hinzu: »Ich bin gemeinsam mit einer deutschen Kollegin der leitende Ermittler in dem Fall.«

Während sie durch den Park schlenderten, rang Thomas Volkmann sichtbar um Fassung. »Sie wundern sich bestimmt, dass ich hier draußen bin und mich vergnüge … ich versuche einfach weiterzumachen wie gewohnt. Alle meinen, das wäre das Beste für mich. Ich habe in der Nacht kein Auge zugemacht.«

»Wie und wann haben Sie die Nachricht erhalten?«.

»Ein Bekannter hat mich gestern Abend angerufen, der es von Brigitte Sandner gehört hat, die Frau, die in der Buchhandlung arbeitet.«

»Ich verstehe.«

»Ich konnte es zuerst gar nicht glauben. Ich habe dann herumtelefoniert, aber es wusste ja niemand etwas. Ich habe sogar bei Hella angerufen, aber da war nur der Anrufbeantworter dran. Ich dachte, das kann alles gar nicht sein, und sie würde an den Apparat gehen.«

Der kriminaltechnische Dienst protokollierte alle eingehenden Telefonate und hatte ihn und Claudia auch über den Anruf von Volkmann informiert. Ein kleines Puzzlestück, das nahelegte, dass er nichts mit der Sache zu tun hatte.

»Beschreiben Sie bitte die Beziehung, die Sie zu Hella Haubach hatten.«

»Wir waren befreundet. Gut sogar. Seit vielen Jahren.«

»Soweit ich weiß, hatten Sie ein Verhältnis miteinander?!«

Thomas Volkmann blickte Takeda mit einem wehmütigen Lächeln an. »Das war schon lange vorbei. Aber befreundet waren wir trotzdem. Obwohl, zugegeben, in den letzten Monaten war es schwierig geworden mit ihr.«

»Wie meinen Sie das?«

»Na ja, Hella ging durch eine schwierige Phase. Die Buchhandlung lief nicht gut, sie hatte Streit mit Manni. Und sie hatte jemand Neues kennengelernt.«

»Wissen Sie, wer das ist?«

Volkmann schüttelte den Kopf. »Nein, und ich weiß auch nicht einmal, ob es stimmt. Hella hat geheimnisvoll getan, was ihr eigentlich gar nicht ähnlich sah. Sie war ein offener Mensch … obwohl, irgendwie stimmte das auch nicht mehr so richtig.«

»Es klingt, als hätte Frau Haubach sich in letzter Zeit verändert?«

»Ja, das hat sie. Es ist nicht so einfach, das zu erklären. Hella war eigentlich immer ein engagierter Mensch gewesen, nicht nur politisch, sondern auch für die Menschen in ihrer Umgebung. Aber in letzter Zeit …« Volkmann machte eine rudernde Handbewegung, suchte nach Worten. »Hella war bitter geworden.«

»Wissen Sie warum?«

»Ich ahne es.«

»Erklären Sie es mir.«

»Welche Version wollen Sie hören? Die kurze oder die lange?«

»Die, die mir hilft, zu verstehen.«

»Wie Sie möchten. Ich muss mal nachdenken, wie ich Ihnen das am besten erkläre.«

Takeda und Volkmann nahmen auf einer Parkbank Platz. Hier im hinteren Teil des Parks war es ruhiger als vorne. Nicht weit von ihnen entfernt war eine Gruppe jüngerer Frauen damit beschäftigt, ihre Hunde zu erziehen. Eine von ihnen war offenbar eine Trainerin, die den anderen erklärte, wie sie die Tiere anzuweisen hatten. Fasziniert hörte der Inspektor zu, wie die Frauen mit ihren Hunden redeten wie mit kleinen Kindern.

»Haben Sie schon einmal den Namen Morsal Obeidi gehört?«, fragte Volkmann.

»Nein, ich bedaure.«

»Das ist ein junges afghanisches Mädchen, das vor ein paar Jahren hier in Hamburg ermordet worden ist. Von ihrem eigenen Bruder. Es war ein sogenannter Ehrenmord. Das Mädchen war sechzehn Jahre alt und war glücklich hier in Deutschland. Sie interessierte sich für Mode, hatte deutsche Freundinnen, hat schließlich einen jungen Mann kennengelernt, auch ein Deutscher. Der Familie passte das nicht, Morsal sollte sich an die traditionellen Werte halten. Die Eltern waren gläubige Muslime. Das Mädchen wurde mehrfach von ihren Geschwistern und auch ihren Eltern misshandelt, aber sie war nicht bereit, sich zu fügen. Also hat der Vater ihren Tod beschlossen. Der Bruder hat die Tat ausgeführt. Das Ganze hat wochenlang die Schlagzeilen beherrscht. Es kam zu einer Gerichtsverhandlung, die Hella täglich besucht hat. Der Bruder wurde verurteilt, aber der Vater und der Onkel haben den Richter beschimpft. Es gab einen regelrechten Aufruhr im Gerichtsgebäude.«

»Erklären Sie mir, was das mit Frau Haubach zu tun hat.«

»Alles und nichts. Hella ist früher viel gereist, nach Asien, in den Mittleren Osten. Und hier hat sie sich immer um Flüchtlinge gekümmert, besonders um Frauen. Sie hat dadurch natürlich auch viel Elend gesehen. Missbrauch, Gewalt, Unterdrückung. Das ist nicht ohne Wirkung geblieben. Hella wurde hart. Aber nach dem Obeidi-Mord war sie wie ausgewechselt. Sie hat angefangen, Menschen zu hassen.«

»Ich verstehe«, sagte Takeda und gab ein nachdenkliches Brummen von sich. Hass. Das Wort öffnete eine Tür, hinter der sich möglicherweise die Lösung des Falles verbarg.

»Wer genau waren die Menschen, die sie gehasst hat?«

Volkmann hob hilflos die Schultern, sah Takeda fast entschuldigend an. »Muslime. Oder um genau zu sein, muslimische Männer. Die wurden für sie nach und nach der Inbegriff des Bösen. Machos, Tyrannen, Sklavenhalter. Das war für uns alle überraschend. Aber man muss das wohl aus Hellas Vergangenheit heraus verstehen. Sie war zu jedem freundlich, hat an Völkerverständigung geglaubt, an Multikulti …«

»Muritikuriti«, wiederholte Takeda.

»Daran haben wir doch alle früher geglaubt. Friede, Freude, Eierkuchen. Egal, wo jemand herkommt, wir verstehen uns schon. Internationale Solidarität. Wir waren Idealisten, und Hella war eine besonders engagierte. Tja, das Pendel schwingt erst zur einen Seite und dann zur anderen. Und dann war da diese Geschichte mit dem Mädchen aus ihrer Nachbarschaft.«

»Sie meinen Leyla Yelek?«

»Ja, genau. Ein wirklich nettes Mädchen. Die Eltern haben einen Laden gegenüber von der Buchhandlung. Hella hatte sich schon vor Jahren mit Leyla angefreundet, sie half ihr bei den Hausaufgaben, führte Gespräche mit ihr, wollte sie fördern. Aber dann fing der Streit mit dem Bruder an, mit Baris.«

»Wir haben davon gehört.«

»Die Geschwister haben viel miteinander gestritten, als sie jünger waren. Baris hat sich aufgespielt, Sie kennen so etwas bestimmt. Er hat seiner Schwester Vorschriften gemacht und sie wohl auch ein paar Mal verprügelt. So ein typischer kleiner Macho. Nicht schön, aber so ist es nun einmal. Bei Hella führte es dazu, dass sie meinte, Leyla beschützen zu müssen.«

»Sie meinen, damit dem Mädchen nicht dasselbe passiert wie Morsal Obeidi?«

»Ja, genau. Es war fast obsessiv. Sie beschimpfte Baris, wann immer sie ihn sah. Es gab wirklich hässliche Szenen, und ich muss leider zugeben, dass Hella nicht die Unschuldige dabei war.«

»Glauben Sie, dass Frau Haubachs Befürchtungen gerechtfertigt waren?«

»In Bezug auf Leyla? Unsinn! Dieser Baris ist bestimmt ein übler Bursche, aber wenn Sie mich fragen, ist er auch nicht schlimmer als andere in dem Alter. Aber Hella hat sich da in etwas hineingesteigert. Ihr ganzer Frust, ihre Enttäuschung, alles projizierte sie auf diesen Baris. Er war für sie der Inbegriff von allem, was sie verabscheute.«

»Wie hat Manfred Haubach dazu gestanden?«

»Er war hilflos – wie wir alle. Hella war oft so wütend und außer sich, dass wir sie gar nicht wiedererkannt haben. Ich glaube, es hatte schon krankhafte Züge. Verfolgungswahn, so etwas.«

»Ich verstehe. Wie war eigentlich Ihr Verhältnis zu Manfred Haubach?«

»Gut. Wir waren seit Ewigkeiten befreundet, seit unseren Studententagen.«

Takeda runzelte die Stirn. »Trotzdem hatten sie eine Affäre mit seiner Frau?«

Volkmann lachte leise, bevor die Traurigkeit in sein Gesicht zurückkehrte. »Wenn Sie es so sagen, klingt es wirklich absurd. Aber das trifft es nicht. Wir kannten uns ja alle drei von früher … aus einer Zeit, in der man es mit den Beziehungen nicht so eng nahm. Im Übrigen war mir schon immer klar, dass Hella Manni sowieso nicht verlassen würde. Jedenfalls nicht für mich.«

»Soweit wir wissen, stand nun aber doch eine Trennung bevor.«

»Das kann sein. Am besten reden Sie mal mit Matthias Kossack, das ist ein guter Freund von Manni. Ich bin mir sicher, dass er Ihnen mehr dazu sagen kann.«

Takeda notierte sich Namen und Adresse, ließ ein paar stille Sekunden verstreichen und sagte dann: »Halten Sie es für möglich, dass dieser Baris Yelek Hella und Manfred Haubach umgebracht hat?«

»Wenn Sie mich letzte Woche gefragt hätten, hätte ich ganz klar nein gesagt. Aber jetzt? Ich weiß es nicht.«

»Kennen Sie zufällig einen Herrn Debacher?«, fragte Takeda.

Volkmann gab ein verächtliches Prusten von sich. »Meinen Sie diesen Bettenhändler? Und ob ich den kenne. Der gehört da irgendwie auch dazu.«

»Wozu?«

»In die Geschichte. Früher haben sich Hella und dieser Debacher gehasst. Sie war links und alternativ, und er war der Spießbürger schlechthin. Aber die beiden haben sich in den letzten Jahren angefreundet. War auch für mich überraschend.«

»Hatten die beiden vielleicht ein Verhältnis miteinander?«

»Sie meinen Hella und Debacher? Nein, soweit wäre sogar Hella nicht gegangen. Gucken Sie den Mann doch an. Hella war eine schöne Frau.«

»Ich verstehe.«

Takeda ließ ein paar schweigsame Sekunden verstreichen, fragte dann: »Können Sie sich vorstellen, wer Herrn und Frau Haubach ermordet haben könnte?«

Volkmann schüttelte den Kopf. »Nein, nicht mal im Ansatz. Das muss ein Verrückter gewesen sein. Oder eine Verwechselung, was weiß ich.«

»Wissen Sie, ob Manfred oder Hella Haubach eine Waffe besessen haben?«

Volkmann verneinte, aber Takeda spürte, dass er etwas zurückhielt. »Sie müssen ehrlich sein, Herr Volkmann. Jeder Hinweis kann entscheidend für die Aufklärung des Falles sein.«

Volkmann wirkte jetzt nachdenklich. »Na ja, Sie müssen sehen, wo wir herkommen. Politisch, meine ich.«

»Bitte, erklären Sie es mir.«

»Manni und ich waren früher beide in einer kommunistischen Gruppe aktiv, vielleicht nicht der schlimmsten, aber auch nicht der harmlosesten. Wir haben viel über Gewalt diskutiert, ob sie legitim ist oder nicht, ob sie nötig ist oder nicht. Die Antwort war klar. Natürlich ist Gewalt erlaubt, solange sie der richtigen Sache dient. Bis zur Praxis haben wir es aber nicht gebracht. Zum Glück. Es lag wohl an einer Mischung aus Feigheit und Bürgerlichkeit, die uns zurückgehalten hat. Aber das galt nicht für alle. Es waren die RAF-Jahre. Wir haben die kämpfenden Genossen bewundert. Die haben das gemacht, was wir uns nicht getraut haben … damals konnte es schon mal sein, dass man jemanden bei sich übernachten ließ, der dann beim Abendessen eine Knarre auf den Tisch gelegt hat.« Volkmann lachte und versank kurz in Erinnerungen. »Gott, das waren Zeiten. Es war im Grunde eine Fortsetzung der Cowboyspiele, die wir als Kinder gespielt haben. Und wehe, jemand hat zugegeben, dass er Angst hat.«

Takeda nickte verständig. Er selbst war zu jung, um diese Zeiten miterlebt zu haben. Aber er wusste, dass es in den siebziger Jahren in Japan viele ähnliche Gruppen gegeben und dass sein Vater immer wieder mit ihnen zu tun gehabt hatte.

Takeda bedankte sich für die Auskünfte. Er stand auf, blieb unschlüssig stehen, »Dürfte ich Sie noch etwas Persönlichen fragen? Es ist eher aus privater Neugier.«

»Bitte.«

»Sie waren einmal Lehrer, sind aber frühpensioniert. Darf ich fragen, was passiert ist?«

Volkmann lachte. »Waren Sie mal in einer deutschen Schule, Herr Takeda? Es ist eine Katastrophe. Ich stehe lieber sechs Stunden am Tag neben einer Autobahn, als die Zeit in einer Schulklasse zu verbringen. Ich habe das einfach nicht mehr ausgehalten. Ich war mit meinem Nerven am Ende. Burnout. Ich musste da raus.«

»Ich verstehe«, sagte Takeda. Er hatte das Wort Burnout überraschend häufig gehört, bedachte man, dass er erst wenige Tage in Deutschland war.

In Japan sprach man natürlich auch davon, aber fast genauso oft von Karõshi, Tod bei der Arbeit. Weil Japaner eben beim Burnout nicht haltmachten. Die Deutschen zogen lieber die Notbremse. Und dann gingen sie in den Park und spielten Boule.

Zweifellos die bessere Wahl.

22.

Claudia Harms ließ sich in eine kleine Seitenstraße in Altona-Nord navigieren, unmittelbar an der Grenze zum Stadtteil Eimsbüttel. Sie parkte den Wagen, stieg aus und trat durch einen Torbogen in den Innenhof eines Altbaus, wo sie sich vor einem mehrgeschossigen Hinterhaus wiederfand.

Das Gebäude war heruntergekommen. Die Fassade zeigte Risse, und der letzte Anstrich musste Jahrzehnte zurückliegen. Sie blickte auf die Klingel und entdeckte Brigitte Sandners Namen an unterster Stelle, sie bewohnte offenbar die Erdgeschosswohnung.

Claudia drückte auf die Klingel. Kurz darauf erklang der Türsummer. Sie trat in das dunkle, muffig riechende Treppenhaus. Die Wohnungstür auf der rechten Seite stand offen. Die Kommissarin klopfte und stieß die Wohnungstür auf.

»Harms, Kripo Hamburg. Frau Sandner?«

»Kommen Sie rein. Ich bin in der Küche.«

Claudia trat ein und schloss die Tür hinter sich. Sie fand sich in einer dämmrigen, engen Wohnung wieder, in der es nach kaltem Zigarettenrauch und Schimmel roch. Im Nachhinein erschien das Treppenhaus geradezu frisch und angenehm. Sie ging durch den Flur und blickte durch einen Türrahmen, in dem die Tür fehlte, in eine winzige Küche. Brigitte Sandner saß auf einem Holzstuhl am Küchentisch, hielt in der einen Hand eine Zigarette, in der anderen einen Becher mit Tee. Ihr Gesicht wirkte grau und eingefallen, es wurde von wirren, ungekämmten Haaren eingerahmt. Unter ihren Augen schimmerten blauviolette Ringe, als hätte sie seit Tagen nicht geschlafen. Trotz des Zigarettenrauchs nahm Claudia den Geruch von Schweiß und Urin wahr.

»Machen Sie die Tür immer einfach auf und lassen jeden herein?«

»Ist das eine Bullenfrage oder Neugier? Obwohl, macht eigentlich keinen Unterschied, es geht Sie so oder so nichts an.«

»Sie haben mich durch den Vorhang gesehen, oder?« Bevor sie ins Haus getreten war, hatte Claudia eine kleine Bewegung hinter der Scheibe des vorderen Zimmers wahrgenommen.

Brigitte Sandners Gesicht zeigte die Andeutung eines Lächelns. »Ich bin ja nicht bescheuert. Ich will schon wissen, mit wem ich es zu tun habe. Aber die Sprechanlage ist seit Jahren kaputt.«

»Warum wird sie nicht repariert?«

»Auf welchem Planeten leben Sie? Wenn ich es dem Vermieter sage, wissen Sie, was dann passiert? Der bringt’s in Ordnung, und vier Wochen später kommt die Mieterhöhung. Nein, danke.«

Claudia empfand die Sätze wie eine Warnung, sich nicht von der äußerlichen Verwahrlosung der Frau täuschen zu lassen. Dahinter verbarg sich ein messerscharfer Verstand.

»Darf ich mich setzen?«

Die Sandner schob mit dem Fuß einen Küchenstuhl in Claudias Richtung. »Was wollen Sie überhaupt?«

»Was glauben Sie, was ich will? Ich kläre den Mord an Ihren ehemaligen Chefs auf.«

»Mord …«, wiederholte die Sandner mit einer unverhohlenen Verachtung.

Claudia setzte sich.

»Sie glauben es nicht?«

»Macht es einen Unterschied, was ich glaube?«

»Kommt drauf auf.«

Die Sandner starrte sie an, zuckte dann mit den Schultern. »Wollen Sie Tee? Was anderes habe ich nicht.«

»Nein, danke.«

»Und?«, fragte Brigitte Sandner.

»Und was?«

»Schon etwas rausgefunden?«

»Es geht so. Ich muss gestehen, dass ich nicht besonders glücklich bin.«

Brigitte Sandner lachte. »Tut mir schrecklich leid für Sie.«

»Es liegt unter anderem an dem Gespräch, das wir gestern geführt haben.«

»Ach ja?«

»Sie sind nicht sehr kooperativ, Frau Sandner.«

»Ich mag keine Bullen.«

Claudia setzte zu einer Erwiderung an, sparte sie sich dann aber doch. »Warum haben Sie uns nichts von dem Konflikt zwischen Hella Haubach und dem Sohn der Familie Yelek erzählt?«

»Warum sollte ich?«

»Baris Yelek hat Frau Haubach bedroht. Ich gehe mal davon aus, dass Sie das wissen.«

Brigitte Sandner stieß ein kurzes Schnauben aus. »Baris Yelek ist ein Großmaul. Aber der bringt niemanden um.«

»Darum geht es nicht. Ich wundere mich nur darüber, dass Sie uns offenbar nicht sonderlich bei unserer Arbeit unterstützen.«

Ein seltsames Lächeln spielte um Brigitte Sandners Mund, fast so, als würde sie Claudias Worte als Kompliment empfinden. »Hella und Manni sind tot, daran können Sie auch nichts mehr dran ändern. Schon gar nicht, wenn Sie jetzt im Dreck wühlen.«

»Welchen Dreck meinen Sie denn?«

Das erste Mal schien der Punkt an sie zu gehen, dachte Claudia. Brigitte Sandner fühlte sich offenbar ertappt, sie schüttelte schließlich den Kopf, was offensichtlich heißen sollte, dass sie nicht daran dachte, sich zu erklären. Sie nahm ihr Tabakpäckchen und drehte sich eine Zigarette. Sie füllte kaum Tabak in das Papierchen, vermutlich aus Sparsamkeit. Als sie die Zigarette anzündete, gab es ein knisterndes Geräusch. Sie inhalierte tief und schloss dabei die Augen.

»Wir haben in der Wohnung der Haubachs eine beträchtliche Summe Bargeld gefunden. Wissen Sie etwas darüber?«, fragte Claudia.

Die Sandner öffnete die Augen und blickte an die Zimmerdecke. Claudia entging es nicht, dass ihre Frage wiederum eine Reaktion bei der Frau auslöste. Schwer zu sagen, was es war. Überraschung, Verwunderung, Ärger? Jedenfalls versuchte sie sich nichts anmerken zu lassen. »Ich weiß nichts von Geld.«

»Okay. Wie ist es denn damit? Die Haubachs hatten ihre Wohnung und den Laden gekündigt. Wussten Sie das auch nicht?«

»Und wenn?«

»Die beiden hatten einer Auflösung des Mietvertrags zugestimmt. Sie suchten kein neues Ladenlokal. Es war vorbei mit der Buchhandlung.«

Brigitte Sandner trank einen Schluck Tee. »Macht das jetzt noch einen Unterschied?«

»Sie weichen mir aus.«

»Kann sein.«

»Ich möchte wissen, ob Sie von der Kündigung gewusst haben.«

»Hella und Manfred waren fertig, verstehen Sie? Die waren kaputt. Die Vermieter-Typen waren jeden Tag im Laden und haben auf die beiden eingeredet, damit sie die Kündigung unterschreiben. Um solche Verbrecher sollten Sie sich lieber mal kümmern.«

»Ich bin bei der HBI gewesen, und um ehrlich zu sein, bin ich durchaus Ihrer Meinung. Das sind Verbrecher.«

»Hohle Sprüche.«

Brigitte Sandner ließ ihre Zigarette zu einem winzigen Stummel herunterbrennen, so dass die Glut ihre Finger versengte. Sie schien es nicht zu merken. Claudia fragte sich, ob sie Drogen oder Medikamente genommen hatte.

Immerhin war das Gespräch irgendwie in Gang gekommen, dachte sie mit einer gewissen Genugtuung.

»Ich nehme doch einen Tee«, sagte Claudia. So schnell wird die mich nicht los, dachte sie trotzig.

Die Sandner stand wortlos auf und trat an das Spülbecken. Sie nahm einen alten Becher, spülte ihn unter kaltem Wasser ab und stellte ihn vor Claudia. Sie goss Tee ein. Claudia trank einen Schluck und versuchte, die Gedanken an den Dreck in der Küche zu verdrängen.

»Ich brauche Ihre Hilfe, Frau Sandner. Helfen Sie mir zu verstehen, was da passiert ist.«

»Ihr habt noch gar keine Ahnung, was?«

»Das scheint Sie zu freuen.«

»Nein.«

»Klingt aber so.«

»Blödsinn.«

»Mein Gott, Ihre langjährigen Chefs oder Kollegen oder vielleicht ja sogar Freunde sind erschossen worden. Sie müssen doch irgendeine Ahnung haben, was dahintersteckt.«

»Das waren nicht meine Freunde. Nicht mehr.«

»Das klang gestern aber noch ganz anders.«

»Und wenn schon.«

»Hören Sie auf mit dieser beschissenen Tour, Frau Sandner. Ich kann Sie notfalls zwingen, mit mir zu sprechen.«

Die Glut der nächsten Zigarette erreichte die Finger der Sandner, wieder reagierte sie kaum. Aber vielleicht täuschte Claudia sich ja auch, und die Frau genoss die Schmerzen. Wenigstens überhaupt ein Gefühl.

»Frau Sandner! Helfen Sie mir, verdammt! Denken Sie nach. Wer hatte etwas gegen Hella und Manfred Haubach? Wer hat sie erschossen? Das war kein Raubüberfall, das war ein gezielter Mord.«

»Glaube ich nicht.«

»Was glauben Sie denn?«

»Die beiden sind gegangen. Freiwillig. Und ich kann es verstehen.«

»Warum?«

»Haben wir darüber nicht schon gesprochen?«

»Kann sein. Aber erklären Sie es mir ruhig noch einmal.«

»Weil nichts mehr so ist, wie wir es uns einmal gewünscht haben.«

»Wie haben Sie es sich denn gewünscht?«

»Das verstehen Sie sowieso nicht.«

»Versuchen Sie es einfach mal.«

Brigitte Sandner grinste. »Wir haben von einer Welt geträumt, in der es Leute wie Sie nicht geben müsste.«

Claudia blieb gelassen. »Davon träume ich auch.«

Wieder ein Punkt für sie. Und dieses Mal schien es die Sandner sogar anzuerkennen, zumindest ließ ihr leises Lächeln darauf schließen.

Sagen wollte sie allerdings nichts mehr.

»Also schön, vielleicht so«, sagte Claudia, mehr zu sich selbst. »Stellen Sie sich doch einfach mal vor, die beiden sind ermordet worden. Selbst wenn Sie es nicht glauben. Wer könnte so etwas tun? Haben Sie irgendeine Idee?«

»Klar. Hella und Manni waren unbequem.«

Claudia sah Brigitte Sandner fragend an. »Unbequem? Für wen?«

»Für viele Leute. Das Kapital will sich schnell bewegen. Verzögerungen bedeuten Kosten.«

»Wenn Sie die Wohnung meinen, dann war das Problem doch gelöst. Wie gesagt, der Mietvertrag war aufgelöst, und zwar einvernehmlich.«

»Wenn Sie es sagen.«

Claudia seufzte, das hier war anstrengend. »Was ist denn mit den Leuten, die mit den Haubachs für den Erhalt des Hauses und der Buchhandlung gekämpft haben? Kann es sein, dass da jemand enttäuscht war, weil die beiden nun doch ausziehen wollten? Könnte das jemand als so eine Art Verrat betrachtet haben?«

»Bestimmt.«

»Sie denken das auch?«

»Das habe ich nicht gesagt.«

»Nein, haben Sie nicht.«

Claudia ließ eine schweigsame Minute verstreichen und versuchte sich zur Geduld zu ermahnen. Das heißt nein, eigentlich kämpfte sie gegen ein Gefühl der Verlorenheit an, das sie unter ihrer Wut spürte. Depression und Verkommenheit konnten verdammt ansteckend sein.

Mit sanfterer Stimme fragte sie: »Was werden Sie jetzt eigentlich machen? Haben Sie Pläne?« Es war der letzte Versuch, eine Brücke zu schlagen.

»Pläne? Sehen Sie mich doch an. Ich kotz mir alle zwei Stunden die Seele aus dem Leib. Die anderen haben gewonnen. Manni und Hella haben verloren. Ich habe verloren.«

Brigitte Sandner sah die Kommissarin mit einem Blick an, der ihr eine Gänsehaut verursachte.

»Vielleicht haben Sie sogar recht«, murmelte Claudia leise. Sie hatte ein schlechtes Gewissen. Die Frau, die hier vor ihr saß, war am Ende, und sie stocherte mit ihren Fragen in Wunden herum, die so schon schmerzhaft genug waren.

»Wie alt sind Sie?«, fragte Brigitte Sandner plötzlich.

»Sechsunddreißig. Wieso?«

»In dem Alter ist alles entschieden, glauben Sie es mir.«

»Wenn Sie es sagen.«

Brigitte Sandner wirkte auf einmal überraschend milde. »Wissen Sie, was Gottfried Benn mal gesagt hat? Dumm sein und Arbeit haben, das ist Glück. Und jetzt hauen Sie ab. Ich will meine Ruhe haben.«

Claudia seufzte. Ihre Wut legte sich und machte einer tiefen Müdigkeit Platz.

Sie stand auf. An der Tür drehte sie sich doch noch einmal um. »Sie kommen doch aus dem Osten, oder?«

»Und?«

»Sind Sie eigentlich in der Armee gewesen? In der NVA?«

»Was?«

»Antworten Sie einfach.«

»Nein, bin ich nicht.«

»Mussten Frauen überhaupt zum Wehrdienst, damals in der DDR?«

Brigitte Sandner zuckte mit Schultern. »Kann sein. Weiß ich nicht mehr. Ist zu lange her.«

»Also schön. Ich gehe dann mal. Wenn Ihnen etwas einfällt, dann rufen Sie mich an.«

»Tue ich doch gerne.«

Als Claudia vor ihrem Wagen stand, schloss sie die Augen und wandte ihr Gesicht in die Abendsonne. Die Wärme und das Licht taten unglaublich gut. Innerlich strich sie Brigitte Sandners Namen von der Liste der möglichen Täter. Die Frau war ekelhaft, aber sie war keine Mörderin.

23.

Ken Takeda saß wieder in Boxershorts auf seiner Matratze. Es ging auf Mitternacht zu. Er trank Dosenbier und rauchte eine Mild Seven nach der anderen. Aus der kleinen MP3-Box drang leise ein Stück von Miles Davis, etwas Weiches aus den achtziger Jahren.

Takeda bewunderte den Trompeter über alle Maßen. Die Fähigkeit, das Alte zurückzulassen und sich immer wieder neu zu erfinden. Das hatte wohl niemand so oft und so konsequent getan wie der Mann aus Illinois. Irinoizu. Manche hatten ihm den Stilwechsel, den er in den achtiger Jahren vollzog, nicht verziehen, er klang für manchen Fan viel zu kommerziell.

Sie verstanden nicht, dass Davis zu der Zeit, er war immerhin fast sechzig Jahre alt, so gefestigt war, dass er die Welt des Massengeschmacks betreten konnte, so wie Siegfried sich dem Drachen stellte. Er war unverwundbar.

Die nächste Zigarette. Coltrane löste Davis ab. Everytime you say good bye. Erst mild und einschmeichelnd, dann wild und brutal. Takeda legte sich zurück und starrte an die Decke. Die Einsamkeit war in der Fremde besser zu ertragen. Auch hier war er ein Außenseiter. Aber es lag an seiner Herkunft, nicht an seinem Wesen.

Sein Mentor an der Polizeihochschule, Satoshi Sasaki, hatte gesagt, dass ein guter Bulle immer einsam wäre, in Japan sogar noch mehr als woanders auf der Welt. Nur wer sich aus den Zwängen der Gemeinschaft löse, wer bereit sei, den Zorn und die Verachtung der Gruppe zu ertragen, könne sich gegen sie stellen.

Das hatte Takeda immer wieder gemacht. Er hatte sich gegen die anderen gestellt, beruflich, privat. Er hatte Kollegen und auch Staatsanwälten widersprochen, die einen Fall einfach zu den Akten legen wollten, weil ihnen weitere Ermittlungen nicht opportun erschienen. Er hatte sich scheiden lassen. Er war in die Fremde gegangen. Für Japaner war das etwas anderes als für andere Menschen. Wer zu lange fortblieb, wurde nach seiner Rückkehr mit Misstrauen bedacht. So als wären fremde Länder und fremde Kulturen eine Art Virus, mit dem man sich anstecken konnte und der möglicherweise dann auch für andere gefährlich wurde.

Genau das wollte Takeda. Er wollte sich anstecken.

Takeda war nach dem Gespräch mit Volkmann zum Präsidium zurückgefahren. Dort hatte er mit dem Kollegen gesprochen, der den Fall Morsal Obeidi seinerzeit untersucht hatte. Klaus-Dieter Kempe, ein älterer Hauptkommissar mit einem ruhigen Wesen, der, als Takeda ihn auf den Fall ansprach, ein langes, erschöpftes Schnaufen von sich gab.

Es wäre einer seiner schlimmsten Fälle gewesen, meinte Kempe. Die Sache hätte seinerzeit die Stadt, ja das ganze Land bewegt.

Sie hatten sich gemeinsam in die Kantine gesetzt, und Kempe hatte ihm einiges über die näheren Umstände des Falles erzählt.

Morsal Obeidi war zum Zeitpunkt ihres Todes sechzehn gewesen. Ihr Bruder Achmad, den das Mädchen gleichermaßen liebte wie fürchtete, führte die Tat aus, nachts auf einem Parkplatz, auf den er seine Schwester unter einem Vorwand gelockt hatte. Er tötete sie mit dreiundzwanzig Messerstichen.

Ein Tod zog oft einen zweiten, vielleicht sogar einen dritten oder vierten nach sich. Es war nichts Mythisches, was für diese schrecklichen Fortsetzungen sorgte, es waren die Menschen und ihre Gefühle. Rache, Trauer, Verzweifelung. Oft dauerte es Generationen, bis wirklich Ruhe einkehrte.

Gab es eine Linie, die von der toten Morsal Obeidi zum Tod von Manfred und Hella Haubach führte? Volkmann hatte davon gesprochen, dass Hella Haubach etwas Zwanghaftes entwickelt hätte. Er hatte von Hass gesprochen. Aber was bedeutete das?

Nach dem Gespräch mit Kempe hatte Takeda im Internet recherchiert. Es gab zahllose Einträge zum Fall Obeidi, Zeitungsartikel, Fotos, Kommentare, Forendiskussionen. Zumeist war das Mädchen nur der Anlass für lange Diskussionen, die sich um das Thema Ehrenmorde drehten, also um eine Art von Sühnemord, wie sie in einigen arabischen Ländern üblich waren.

Je mehr Takeda las, desto mehr gewann er den Eindruck, dass das Wort eine Art Stellvertreterfunktion hatte. Es stand für den Wandel, der mit Deutschland vor sich ging, seit immer mehr Menschen aus fremden Kulturen hier lebten. Und für die Fremdheit, die einige Deutsche in ihrem eigenen Land empfanden.

So wie offensichtlich Hella Haubach.

Takeda drückte die Zigarette im Aschenbecher aus, rekelte sich, stand auf und trat auf den Balkon hinaus.

In Japan wäre es um diese Jahreszeit, zumindest in einigen Urlaubsorten, nicht unüblich gewesen, wenn ein Mann in Unterwäsche sogar auf der Straße herumspazierte. Hier in Deutschland war es wohl schon gewagt, dass er so leicht bekleidet auf den Balkon trat.

Andererseits war es spät und die Wahrscheinlichkeit, dass ihn jemand beobachtete, gering.

Es war auch an diesem Abend angenehm warm. Am westlichen Horizont war immer noch ein schmaler Streifen Tageslicht zu erkennen, was ihn wieder einmal faszinierte.

Deutschland.

Was hatte Günther Debacher noch einmal gesagt? Dass er, Takeda, doch bestimmt hierhergekommen sei, um die deutsche Kultur zu erleben. Sicherlich, das stimmte. Aber ein Mann wie Debacher konnte wohl nicht einsehen, dass er die Buntheit, die er vorfand, viel sympathischer fand als das, was er von seinen früheren Besuchen in Erinnerung hatte und was auch sein Vater immer wieder in seinen Erzählungen von Deutschland heraufbeschwor.

Er konnte noch gar nicht sagen, was eigentlich anders war. Aber er wollte es herausfinden. Es würde ihm gefallen, da war er ganz sicher.

Takeda ging zurück in die Wohnung, blickte sich unschlüssig um. Ihm war klar, dass er auch in dieser Nacht nicht auf Schlaf hoffen durfte. Zu viel ging ihm im Kopf herum. Dazu die Helligkeit, die ja in wenigen Stunden schon wieder einsetzen würde. Wenn er sich jetzt auf seine Matratze legte, würde er wach sein und weiter seinen Gedanken nachhängen, würde zu viel rauchen, vielleicht auch zu viel trinken, die Zeit sinnlos mit der Playstation vergeuden.

Sein Blick fiel auf den Instrumentenkoffer. Sollte er erneut losfahren?

Der Inspektor blickte eine Zeitlang versonnen vor sich hin. Dann erschien ein schwaches Lächeln auf seinen Lippen.

Er zog sich an, erneut leger mit Jeans und T-Shirt, nahm sein Instrument und verließ die Wohnung.

24.

Als Claudia Harms Latexhandschuhe überstreifte und das Polizeisiegel an der Wohnungstür von Hella und Manfred Haubach durchbrach, ging es ebenfalls auf Mitternacht zu.

Sie würde das hier nicht einmal offiziell als Überstunden angeben. Weil vermutlich sogar Holger Sauer sie für verrückt erklären würde, wenn er mitbekam, dass sie mitten in der Nacht durch die halbe Stadt fuhr, um einen Tatort zu besichtigen, anstatt zu schlafen und das Ganze am nächsten Tag zu erledigen.

Sie hatte es ja versucht. Nach dem Gespräch mit Brigitte Sandner war sie zunächst ins Präsidium zurückgekehrt und hatte unter anderem Ludger Terzians vorläufigen Obduktionsbericht durchgelesen. Demnach waren Hella und Manfred Haubach mit einer so hohen Dosis Flunitrazepam betäubt worden, dass zwischen der Verabreichung der Tropfen und dem Eintritt der Ohnmacht, zumindest aber eines totalen Kontrollverlustes, maximal zwanzig Minuten liegen konnten. Die KTU wiederum hatte herausgefunden, dass die Droge in dem Rotwein war, den die Opfer in der Wohnung getrunken hatten.

Beides könnten entscheidende Fakten sein, um den eigentlichen Tatverlauf zu rekonstruieren.

Zunächst war sie aber nach Haus gefahren. Sie wollte joggen gehen und anschließend einen ruhigen Abend verbringen. Fernsehen gucken, etwas lesen, vielleicht meditieren. Es hatte bloß nicht geklappt. Weil es eigentlich nie klappte.

Der Fall ließ ihr einfach keine Ruhe. Sie hasste dieses Gefühl, im Trüben zu stochern. Da war etwas, das ahnte sie. Aber sie kam noch nicht drauf, was es war.

Eine Zeitlang hatte sie den Drang unterdrückt, noch einmal loszufahren. Sie hatte sich gezwungen, auf dem Sofa liegen zu bleiben und ein paar Serien im Fernsehen zu sehen. In den meisten ging es um Polizeiermittlungen. Die Kollegen, seien sie aus New York, Boston oder Las Vegas, benötigten exakt fünfundvierzig Minuten, um ihren Fall zu lösen. Beneidenswert.

Aber das war nicht das Leben.

Zwischendurch hatte sie immer wieder aufs Telefon gestarrt. Andreas hatte ihr erneut einen Spruch auf dem Anrufbeantworter hinterlassen, hatte erneut betont, dass er sich freuen würde, wenn sie sich meldete. In seiner Stimme aber hatte sie unterschwellig etwas Vorwurfsvolles gehört, vermutlich weil sie nicht zurückgerufen hatte. War ja auch unverschämt von ihr. Sie hielt sich nicht an etwas, das man doch mit Fug und Recht von ihr erwarten durfte. Ein Mann, mit dem man eine Nacht verbracht hatte, den musste man gefälligst zurückrufen …

Nein, musste sie nicht. Er sollte sie einfach in Ruhe lassen. Niemand hatte ein Recht darauf, etwas von ihr zu erwarten. Schon gar nicht nach einer einzigen Nacht.

Ab dem Zeitpunkt war Claudia in düsteren Grübeleien versunken. Sie und die Erwartungen der anderen, das schien irgendwie das Thema ihres Lebens zu sein.

Vermutlich nahm es bei ihren Eltern seinen Anfang. Oder genauer gesagt, bei ihrem Vater, dem großen Staatsanwalt, dem fürsorglichen Familienvater, dem großen Stecher. Es stimmte, er hatte sein kleines Töchterchen vom ersten Tag an heiß und innig geliebt, hatte sie verwöhnt und auf Händen getragen, daran hatte sie nie zweifeln müssen. Seine kleine Prinzessin – so nannte er sie noch heute manchmal, nur dass er ihr damit kein Lächeln mehr ins Gesicht zauberte. Es hatte lange gedauert, bis sie erkannte, dass seine Liebe vergiftet war, denn sie war kein Geschenk, sondern eine Tauschware. Die Prinzessin musste tun, was der König von ihr erwartete, dann wurde sie auch geliebt. Was es war, das er verlangte? In erster Linie, dass sie die Beste war. Überall. Immer. Als junge Ballerina musste sie zum Beispiel immer die erste Tänzerin sein, an der Schule und später dann auf dem Internat die besten Noten der Klasse bringen, als sie mit dreizehn zu malen begann, musste sie das größte Talent sein. Ihr Vater organisierte eine Ausstellung für sie, lud Freunde, Bekannte, Kollegen zur Vernissage ein. Alle lobten sie, kauften sogar ihre Bilder, aber eigentlich war es einfach nur peinlich.

Es war vorprogrammiert, dass sie ihn enttäuschen würde. Seine Erwartungen waren unerfüllbar. Aber selbst wenn sie es nicht gewesen wären, es waren halt seine Erwartungen, nicht ihre eigenen. Die ersten Erschütterungen kamen, als sie vierzehn oder fünfzehn war. Pubertät. Die ersten schlechten Noten, die ersten falschen Freunde, der erste Rausch. Ihr Vater sorgte dafür, dass sie als Austauschschülerin in die USA fuhr, nicht weil sie es wollte, sondern weil er sie von ihren Freunden in Hamburg lösen wollte. Er sorgte dafür, dass sie das Jahr im Haus einer elitären Ostküstenfamilie in Boston verbrachte, die sie auf eine elitäre Privatschule schickte, wo sie büffeln musste, bis sie vor Erschöpfung umkippte. Dass sie dann ausgerechnet mit dem Sohn der Familie schlief, von den Eltern erwischt und des Hauses verwiesen wurde, war ihre kleine Rache.

Der König war zutiefst enttäuscht von seiner kleinen Prinzessin. Lange Wochen sprach er nicht mit ihr, lange Wochen gab es keine Liebe mehr. Bis sie wieder auf Kurs war. Bis sie wieder zu allem ja sagte, was er von ihr verlangte.

Es ging all die folgenden Jahre gut, sie legte ein hervorragendes Abitur ab und nahm wie erwartet ein Jurastudium auf. Sie war die Thronerbin, würde nach dem Examen selbstverständlich auch zur Staatsanwaltschaft gehen. Ihr Vater tat alles, um ihr den Weg zu ebnen, verschaffte ihr Praktika in den besten Anwaltskanzleien, brachte sie mit den richtigen Leuten zusammen, gab bei offiziellen Dinners mit ihren guten Noten an, sorgte dafür, dass eine Hausarbeit in einer juristischen Fachzeitschrift veröffentlich wurde.

Alles lief genau so, wie er es sich vorgestellt hatte. Bis sie drei Wochen vor dem ersten Staatsexamen hinwarf und verkündete, zur Polizei zu gehen. Weil sie sich nicht für Gesetze, sondern für Menschen interessierte, weil sie nicht Akten, sondern das Leben studieren wollte. Weil sie nicht drin sein wollte, sondern draußen.

Diesmal war der König nicht einfach nur enttäuscht, diesmal führte er sich auf, als hätte sie ein Anschlag auf sein Leben verübt. Das sagte ihr Vater damals allen Ernstes. Claudia hätte ihn bloßgestellt. Sie hätte seinen Traum zerstört.

Und was ist mit meinen Träumen?

Es hatte Jahre gedauert, bis ihr Verhältnis wieder einigermaßen gekittet war. So wie früher wurde es allerdings nie mehr. Immerhin tröstete Jürgen sich inzwischen damit, dass sie eine verdammt gute Polizistin war und schließlich als eine der ersten Frauen bei der Mordkommission arbeitete. Die Zeitungen schrieben über sie, ihr Name hatte bei seinen Kollegen von der Staatsanwaltschaft den besten Ruf.

Ja, Papa, ich bin auch stolz drauf. Aber nicht deinetwegen, sondern meinetwegen. Ich bin diesen Weg gegangen, ich habe das geschafft, nicht für dich, sondern für mich.

Ihre Mutter hatte die Entscheidung, zur Polizei zu gehen, erstaunlicherweise akzeptiert, hatte sie sogar vor ihrem Vater verteidigt. Unter vier Augen sagte sie dann, dass es ohnehin viel wichtiger wäre, dass Claudia bald einen netten Mann kennenlerne. Denn auf dem Feld habe sie sich bislang weiß Gott nicht sehr hervorgetan. Zu dem Zeitpunkt war Claudia schon so wie heute. Sie hatte Verhältnisse, aber keine Beziehungen. Der einzige ernsthafte Versuch in der Richtung hatte zwei Jahre gedauert und sich im Nachhinein als Riesenfehler herausgestellt.

Sie hatte daraus gelernt. Keine Beziehungen mehr. Nicht einmal Versuche. Für sie war es das Richtige. Ihre Mutter war anderer Meinung. So geht es doch nicht weiter, Kind. Am Ende bist du alt und einsam. Noch siehst du gut aus, aber glaub mir, das bleibt nicht so. Noch kannst du dir die Männer aussuchen, aber irgendwann bist du froh, wenn dich überhaupt noch einer nimmt.

Und dann – das war jetzt gerade einmal gute vier Wochen her – hatte Hannelore ihr tatsächlich eine Katze geschenkt. Es müsse doch schrecklich sein, abends in so eine einsame, dunkle Wohnung zurückzukehren. Ein Tier tut dir gut, wirklich, du wirst sonst wunderlich, Kind.

Es musste also nicht einmal mehr ein Mensch sein …

Aber Claudia hasste Katzen.

Oder vielleicht hasste sie auch einfach nur die Vorstellung, alleine mit so einem Vieh zu leben. Es wäre das Eingeständnis ihres Scheiterns.

Sie stellte ihre Mutter vor die Wahl. Entweder sie nahm die Katze zurück und kümmerte sich selbst um sie, oder das Tier landete im Heim. Seitdem lebte die Katze – Claudia hatte ihr nicht einmal einen Namen gegeben – bei ihren Eltern.

Selbst schuld.

Im Übrigen würde sie, wenn es überhaupt etwas mit vier Beinen sein musste, ohnehin nur einen Hund nehmen. Irgendetwas Blödes. Einen Mops vielleicht. Oder ein Kampfhund. Den konnte sie dann wenigstens mit zum Joggen nehmen. Und mit ins Büro. Besonders zu den Besprechungen mit Sauer. Am besten wäre es, wenn sie das Tier abrichtete, und zwar auf Pullunderträger mit Halbglatze, Schnauzbart und Lesebrille. Dann könnte das Vieh das halbe Präsidium zerfleischen.

Bei dem Gedanken musste Claudia zum ersten Mal seit mehreren Stunden lachen. Sie hatte wieder gute Laune.

Dann hatte sie sich auf den Weg gemacht.

Sie betrat die stockdunkle Wohnung der Haubachs, schloss hinter sich die Tür, machte aber zunächst kein Licht an. Sie blieb in der Dunkelheit stehen. Die Räume waren immer noch erfüllt vom Geruch nach kalter Asche und Essensresten. Verwesungsgeruch. Ganz ähnlich wie bei Brigitte Sandner.

Der Geruch der Bitterkeit.

In beiden Wohnungen gleichermaßen. Zufall?

Was war mit diesen Menschen los? Hatten sie sich selbst aufgegeben? Brigitte Sandner hatte keinen Zweifel daran gelassen, dass sie immer noch von einem Selbstmord ausging. Hatte sie am Ende sogar recht?

Die Buchhandlung war am Ende, die Ehe kaputt, die Wohnung gekündigt. Es hatten schon Leute wegen weniger mit ihrem Leben Schluss gemacht.

Andererseits hatten die keinen Haufen Geld versteckt. Und sie waren nicht randvoll mit K.-o.-Tropfen, bevor sie sich die Kugel gaben.

Nein, es gab keinen Zweifel. In diesen Räumen war ein Verbrechen verübt worden.

Die Frage war nur, wie genau es eigentlich abgelaufen war. Um das herauszufinden, war Claudia hergekommen.

Sie ging den Flur hinunter und betrat das Wohnzimmer, dachte dabei daran, wie Takeda die Schuhe hatte ausziehen wollen, und lächelte. Auch jetzt schaltete sie nur spärliches Licht ein, sie wollte die Wohnung so erleben, wie sie vermutlich der Täter in der Nacht des Mordes vorgefunden hatte.

Die Arbeit der Spurensicherung war jetzt kaum noch zu erkennen, die Kollegen hatten die meisten ihrer Utensilien wieder mitgenommen. Hier und da lag noch ein Zettel, war ein Kreidestrich zu sehen, ein bunter Marker, ein gezeichneter Längenmaßstab für die Fotos.

Ansonsten hatten sie alles wieder so hergerichtet, wie sie es vorgefunden hatten. Claudia hatte darum gebeten.

Sie ging zu der Musikanlage, über deren Details Takeda sich voller Bewunderung ausgelassen hatte. Alles ziemlich teuer, etliche tausend Euro und höchstens zwei Jahre alt, hatte er gemeint.

Für die Anlage galt also dasselbe wie für das Bargeld. Wie kamen Hella und Manfred Haubach an die Mittel? Und wieso wusste niemand, mit dem sie bisher gesprochen hatten, etwas davon? Alle gingen davon aus, dass die beiden mehr oder weniger pleite waren. Aus den Unterlagen hatten sie sogar herausgelesen, dass Manfred Haubach sich bei einigen Stammkunden der Buchhandlung Geld geliehen hatte. Keine wirklich großen Beträge, aber auch nicht ganz wenig.

Wieso tat jemand so etwas, wenn er gleichzeitig mehrere zehntausend Euro hinter seinen Schallplatten versteckte? Doch offenbar nur, um die Herkunft und auch die Existenz des Geldes zu verschleiern.

Claudia stellte Plattenspieler und Verstärker an, dessen Regler Takeda dankenswerterweise heruntergestellt hatte. Aus den Boxen drang die Musik von Ornette Coleman. Freejazz, eine angeblich epochale Platte in der Geschichte des Jazz.

Claudia musste sich eingestehen, dass es ihr schwerfiel, das, was sie hörte, überhaupt als Musik zu bezeichnen. Abgebrochene Kreide, quietschende Bremsen, einstürzende Häuser. Es war Krach, kaum zu ertragen.

Der Inspektor hatte ihr anvertraut, dass Coleman einer seiner großen Idole sei, eine Meinung, die er offenbar mit Manfred Haubach teilte. Claudia beschloss daher, Coleman eine Chance zu geben, und hörte noch einige Minuten zu. Es wurde nicht besser, im Gegenteil. Takeda hatte ihr erklärt, dass diese Musik so etwas wie ein Echo des modernen Lebens sei, ein Widerhall des Lärms der großen Städte, das Rauschen des Verkehrs, das Stampfen der Maschinen, das Röhren der Flugzeuge, das Weinen der Menschen … mochte ja alles sein. Es ging ihr trotzdem auf die Nerven.

Für den Täter schien dieser Coleman jedenfalls perfekt gewesen zu sein. Stimmt, dachte Claudia. Auch ihr fiel kaum etwas Geeigneteres ein als dieser dissonante Schwachsinn, um Schüsse zu übertönen. Es erschien inzwischen erwiesen zu sein, dass der Täter die Anlage nur darum so laut gestellt und diese besondere Musik gewählt hatte. Ein Anwohner aus einem benachbarten Haus hatte bestätigt, dass er mitten in der Nacht für kurze Zeit laute Musik gehört hatte, die aber, noch bevor er sich beschweren konnte, wieder ausgestellt worden war. Das war so gegen zwei Uhr dreißig gewesen. Die Uhrzeit stimmte ziemlich genau mit dem von Terzian ermittelten Todeszeitpunkt überein.

Claudia ließ die Musik laufen, durchquerte die Küche und betrat das kleine Hinterzimmer mit dem defekten Fenster. Hier war der Täter eingedrungen, so viel stand ebenfalls fest.

Aber was war dann passiert?

Claudia unternahm einen ersten Versuch. Der Täter schleicht sich ins Wohnzimmer, stellt die Musik an, geht weiter ins Schlafzimmer und schießt.

Claudia machte es genauso, mit dem einzigen Unterschied, dass sie die Musik bereits zuvor angestellt hatte. Als sie schließlich vor dem Bett stand und die Abgabe der Schüsse simulierte, wurde ihr klar, dass es so nicht gewesen sein konnte.

Wenn der Täter erst die Musik aufgedreht hätte, zumal in ohrenbetäubender Lautstärke, wären die beiden Opfer aufgewacht. Es hätte Kampfspuren geben müssen.

Außerdem war da die Sache mit dem Flunitrazepam. Die Opfer waren zum Zeitpunkt der Schüsse betäubt.

Wie also dann?

Claudia kehrte ins Hinterzimmer zurück und probierte die nächste Variante.

Der Täter schleicht erst ins Schlafzimmer, weckt die Opfer, zwingt sie, die K.-o.-Tropfen zu schlucken, wartet, bis sie das Bewusstsein verlieren, geht dann ins Wohnzimmer und stellt die Musik an, kehrt ins Schlafzimmer zurück und schießt.

Nein, so konnte es auch nicht gewesen sein.

Die Kollegen von der KTU hatten herausgefunden, dass die Opfer die K.-o.-Tropfen mit dem Rotwein zu sich genommen hatten, dessen Reste sie auf dem Tisch im Wohnzimmer gefunden hatten. Wobei der Wein in der Flasche nicht mit der Droge versetzt war, sondern lediglich die beiden Gläser, aus denen Manfred und Hella getrunken hatten.

Der Täter hatte die Gläser zwar ausgespült, aber die Chemiker im Labor waren gut darin, auch kleinste Spuren einer Substanz nachzuweisen, wenn sie wussten, wonach sie suchen mussten.

Der Punkt hatte Claudia schon den ganzen Abend beschäftigt. K.-o.-Tropfen nur in den Gläsern, nicht in der Flasche. Es sprach dafür, dass der Täter ebenfalls von dem Wein getrunken hatte, aber eben ohne den giftigen Zusatz.

Logischerweise hieß das, dass der Täter mit den Opfern am Tisch gesessen haben musste. Aber wie passte das zu der Tatsache, dass er durch das Fenster eingestiegen war?

Claudia legte die Strecke vom Hinterraum zum Schlafzimmer erneut zurück, schüttelte dabei gedankenverloren den Kopf. Was war passiert? Der Täter weckt die Opfer, zwingt sie aufzustehen und ins Wohnzimmer zu kommen, lässt sie den versetzten Wein trinken, stößt vielleicht sogar mit ihnen an, sorgt dann dafür, dass sie sich wieder hinlegen, stellt die Musik an, schießt …

Klang nicht sonderlich plausibel. Warum sollte er sich solche Mühe machen? Warum überhaupt die K.-o.-Tropfen? Schließlich musste ihm klar sein, dass die möglicherweise nachgewiesen wurden und damit sein Versuch untergraben würde, das Ganze als Selbstmord erscheinen zu lassen.

Andererseits ging es ihm darum, einen Kampf zu verhindern, und dazu war es unerlässlich, die Opfer wehrlos zu machen … Claudia ahnte es. Ein solcher Tatverlauf trug eine weibliche Handschrift. Ein Mann hätte auf die Droge verzichtet, hätte die Opfer einfach mit der Waffe gezwungen, sich ins Bett zu legen und hätte geschossen.

War nur ein Gefühl. Aber es erschien ihr plausibel. Takeda, mit dem sie vorhin telefoniert hatte, hatte ihr von dem Hass erzählt, der Hella Haubach nach Volkmanns Angaben zuletzt bewegt hatte.

Ja, Frauen waren durchaus in der Lage zu hassen. Und Hass war ansteckend. Wenn Hella Haubach andere Menschen hasste, wurde sie vielleicht auch von denen gehasst. Von Männern, aber auch von Frauen. Und die waren durchaus auch in der Lage, schlimme Dinge zu tun. Vielleicht nicht so oft wie Männer. Aber auch nicht so selten, wie viele Menschen dachten.

Susanne Siemers, Irene Debacher, Brigitte Sandner, Leyla Yelek. Vier Frauen, die in der einen oder anderen Form mit den Opfern verbunden waren. Mit dreien von ihnen hatten sie bereits gesprochen. Keine von ihnen konnte als unmittelbar verdächtig gelten … höchste Zeit, mit Leyla Yelek in Kontakt zu treten.

Noch aber war Claudia nicht zufrieden. In der folgenden Stunde legte sie den Weg zwischen Hinterzimmer und Schlafzimmer noch unzählige Male zurück, spielte in Gedanken immer neue Varianten des Tatverlaufs durch.

Am Ende musste sie sich eingestehen, dass alles mit einem Haken versehen war. Das Fenster, der Wein, die Schüsse. Ein Puzzlespiel, bei dem ein entscheidendes Teil fehlte.

Schließlich stand sie wieder im Wohnzimmer vor dem großen runden Tisch, der die gesamte Mitte des Raumes einnahm. Sie würden die Lösung nur finden, wenn sie rekonstruierten, was die beiden Opfer am früheren Samstagabend getan hatten, wen sie getroffen hatten, wann sie zu Hause waren. Das war vermutlich die einzige Möglichkeit, um weiterzukommen.

Immerhin war Takeda am Nachmittag auf einen Mann gestoßen, der Matthias Kossack hieß, ein Freund von Manfred Haubach. Takeda hatte sich vorhin mit ihm in Verbindung gesetzt und bereits erfahren, dass die beiden, Kossack und Manfred Haubach, am vergangenen Samstagabend verabredet waren. Der Inspektor würde Kossack morgen Vormittag treffen und Näheres erfahren. Möglicherweise konnten sie mit seiner Hilfe klären, wie Manfred Haubach seinen letzten Abend verbracht hatte und wann er nach Hause zurückgekehrt war. Und ob er möglicherweise für den gleichen Abend noch Besuch erwartete.

Bei Hella Haubach hatten sie bisher keinerlei Hinweise darauf, wo sie den Abend vor der Nacht ihres Todes verbracht hatte, ob zu Hause oder unterwegs, und wann sie gegebenenfalls nach Hause zurückgekehrt war. In den Terminkalendern, die sie sichergestellt hatten, fanden sich kaum Einträge über private Verabredungen. Entweder hatte die Frau nur ein spärliches Privatleben, oder sie hatte ein gutes Gedächtnis und notierte ihre Termine nicht. War sie möglicherweise zu Hause geblieben und hatte den Abend sogar mit ihrem späteren Mörder verbracht? War es vielleicht ihr neuer Liebhaber, dessen Identität sie noch nicht hatten klären können?

Noch während Claudia im Wohnzimmer vor dem Tisch stand, meinte sie plötzlich ein Geräusch zu hören. Sie lauschte in Richtung des dunklen Wohnungsflurs. War da etwas? Hatte sie vorhin eigentlich die Wohnungstür wieder zugemacht? Sie war sich nicht sicher.

Da war es wieder. Es waren Schritte. In der Wohnung! Ganz eindeutig. Jemand schlich den Flur entlang in ihre Richtung.

Claudias Atem beschleunigte sich, und ihr Herz begann in ihrer Brust zu hämmern. Ihre Hand tastete instinktiv unter ihren Blazer, wo sie normalerweise ihr Schulterholster mit der Dienstwaffe trug. Fehlanzeige. Sie hatte die Waffe nicht mitgenommen, als sie vorhin noch einmal von zu Hause aufgebrochen war.

Die Schritte näherten sich. Hatte der andere, wer immer es war, sie schon bemerkt? Vermutlich. Immerhin hatte sie Licht gemacht.

Claudia blickte sich um, suchte nach einer Möglichkeit, sich zu verstecken, huschte dann so leise wie möglich nach hinten in die Küche, die vom Wohnzimmer aus abging. Sie blieb hinter der angelehnten Tür stehen.

Sollte sie abhauen? Immerhin könnte sie genau den Weg nehmen, den der Täter auch genommen hatte, sie könnte aus dem Fenster klettern.

Nein. Abhauen war nicht ihre Art.

Das hier könnte den Fall schließlich schneller lösen, als sie gerade noch zu hoffen gewagt hatte.

Inzwischen hatte der geheimnisvolle Besucher das Wohnzimmer betreten, stand aber in einem Winkel, den Claudia durch den Spalt der Küchentür nicht sehen konnte.

Sie hielt die Luft an, ließ ihre Blicke über die Schränke, den Tisch, die Spüle gleiten.

Auf Zehenspitzen schlich sie zum Küchenschrank hinüber, öffnete so lautlos wie möglich eine Schublade. Treffer. Sie fand gleich mehrere große Küchenmesser. Sie waren angerostet und vermutlich nicht sonderlich scharf. Aber besser als nichts.

Sie entschied sich für ein großes, asiatisch wirkendes Messer, auf dessen Klinge sie sogar in der Dunkelheit ein paar Schriftzeichen erkennen konnte.

Claudia wollte sich gerade wieder umdrehen, als jemand die Küchentür aufstieß, mit energischen Schritten hereinstürmte und das Licht einschaltete.

Sie schnellte herum, konnte wegen der plötzlichen Helligkeit aber nichts erkennen, hielt das Messer kampfbereit vor sich. Sie würde nach allem stechen, was ihr zu nahe kam.

»Wollen Sie mich wirklich damit angreifen? Das wäre ein sehr ironischer Tod, könnte man wohl sagen. Ein Japaner, der in Hamburg von einem Hõchõ, einem japanischen Küchenmesser, umgebracht wird.«

Claudias Augen gewöhnten sich an die Helligkeit. Sie blickte zu Ken Takeda, der keine zwei Meter von ihr entfernt stand und sich in ihre Richtung verbeugte. Ausnahmsweise trug er keinen Anzug, sondern Jeans und T-Shirt. In der Hand hielt er den Instrumentenkasten mit seinem Saxophon.

»Was zum Teufel machen Sie hier? Sie haben mich zu Tode erschreckt«, fauchte Claudia ihn an.

»Es tut mir aufrichtig leid. Im Übrigen könnte ich Sie dasselbe fragen. Was machen Sie hier?«

Claudia schüttelte ungläubig den Kopf. »Ich für meinen Teil arbeite. Oder genauer gesagt, ich versuche mir einen Reim auf ein paar Dinge zu machen, die sich einfach nicht reimen wollen …

Einen Reimu daraufu machen, wiederholte Takeda. Dann sagte er: »Sehen Sie, dasselbe tue ich auch. Ich habe unten auf der Straße gestanden, vor der Wohnung. Dann habe ich Licht gesehen und bin hochgekommen.«

»Dachten Sie, der Täter wäre an den Ort des Verbrechens zurückgekehrt?«

»Ich habe es nicht ausgeschlossen.«

»Und wenn Sie recht gehabt hätten? Was hätten Sie dann gemacht? Ihm etwas vorgespielt?« Claudia deutete auf den Instrumentenkoffer.

Takeda zuckte mit den Schultern. »Wenn er mich darum gebeten hätte, warum nicht?«

Claudias Atem beruhigte sich langsam, trotzdem klang ihr Lachen noch sehr heiser. Auf ihrem Wie-ticken-Japaner-Seminar hatte Claudia gelernt, dass Japaner wenig Sinn für Humor hatten. Absoluter Unsinn. Sie sagte: »Ich wollte übrigens gerade gehen. Das hier führt zu nichts, jedenfalls nicht heute Nacht.«

»Ja, lassen Sie uns aufbrechen. Ich hätte noch eine Idee, wo wir hingehen könnten.«

»Jetzt noch? Es ist halb drei oder so.«

»Ich bin nicht müde«, sagte der Japaner.

Claudia seufzte. »Ich auch nicht.«

25.

Am nächsten Morgen traf sich der Inspektor zunächst mit einem zivilen Mitarbeiter der Polizei, der den Fuhrpark betreute. Er sollte seinen neuen Dienstwagen in Empfang nehmen.

Es war ein fabrikneuer dunkelblauer Dreier-BMW mit allerlei Zusatzausstattung und leistungsstarker Maschine. Takeda umrundete den Wagen und strich andachtsvoll mit der Hand über die funkelnde Motorhaube.

Zum ersten Mal freute er sich auf das längst überfällige Telefonat mit seinem Vater, bei dem er sich nach seiner Ankunft in Deutschland bisher nicht gemeldet hatte. Es würde kein einfaches Gespräch werden, denn es war klar, dass er seinem Vater in zu vielen Punkten, die Deutschland betrafen, würde widersprechen müssen. Nur in diesem einen nicht: Deutsche Autos waren immer noch die besten der Welt.

Nach einer kurzen Einweisung machte Takeda sich auf den Weg nach Billstedt, einem östlichen Stadtteil von Hamburg, in dem Matthias Kossack seine Hausarztpraxis betrieb.

Takeda verschaffte sich auf der Hamburgkarte, die er mit sich führte, einen Überblick darüber, wo sein Ziel lag, steuerte dann aber in die entgegengesetzte Richtung.

Wenn man das erste Mal einen neuen BMW fuhr, machte man schließlich gerne einen Umweg.

Takeda öffnete die Fenster und das Verdeck und ignorierte die Bitte des Kollegen vom Fuhrpark, im Auto nicht zu rauchen. Er zündete sich eine Mild Seven an und inhalierte tief. Dann stellte er das Radio an, fädelte sich auf die Auffahrt zur A 7 ein und drückte das Gaspedal durch.

Ja, so machte Deutschland richtig Spaß.

Der Fahrtwind und die hohe Geschwindigkeit vertrieben Takedas Müdigkeit, die ihm heute noch mehr als an den Tagen zuvor zu schaffen machte. Diesmal lag es nicht daran, dass er nicht hatte schlafen können, sondern einfach daran, dass er überhaupt nur für zwei kurze Stunden im Bett gelegen hatte.

Er war gestern Abend gemeinsam mit Claudia hinunter zum Hafen gefahren und hatte sie auf den Fähranleger in St. Pauli geführt, den Ort, an dem er schon in der Nacht zuvor war.

Die Nacht, der leichte Wind, der Geruch des Wassers, die Lichter des Hafens … hier war Hamburg nicht so heimelig und aufgeräumt, sondern weit und wild, die Stadt roch nach Arbeit und Schweiß und erinnerte ihn an Tokio, an die Gegend um den Fischmarkt in Tsukiji. Die Enge und der kurze Schreck in der Haubach’schen Wohnung, ja überhaupt der ganze Fall waren schnell in weite Ferne gerückt.

Claudia schien der nächtliche Ausflug zu gefallen. Sie sah ihn spöttisch an. »Was genau machen wir hier, Ken?«

»Sie meinten doch, dass Sie mich einmal spielen hören wollen.«

»Schon. Aber hier? Um diese Uhrzeit?«

»Der Ort ist perfekt. Und was die Zeit angeht … der Jazz klingt nachts am schönsten, Sie werden sehen.«

Claudia nahm auf einer der Bänke Platz, er hängte sich sein Instrument um und spielte. Erst sanft und melodisch, dann rau und sperrig. Nicht gerade wie Ornette Coleman, aber auch nicht so gefällig wie Stan Getz.

Claudias Reaktion irritierte ihn. Sie sah ihn nur kurz an, drehte dann den Kopf weg und blickte über die Elbe und den Hafen. Er hatte nicht die geringste Ahnung, was in ihr vorging oder ob sie überhaupt zuhörte.

Nach vielleicht zwanzig Minuten hörte er auf zu spielen und setzte sich neben sie. »Es tut mir leid. Es hat ihnen keine Freude gemacht, oder?«

Claudia drehte sich abrupt zu ihm um und blickte ihm in die Augen. »Sie reden ab und zu vielleicht einen Unsinn, Ken!«

Nach ein paar stillen und für ihn sehr verwirrenden Minuten fuhren sie zurück. Kurz bevor sie ihn zu Hause absetzte, sagte sie ganz unvermittelt: »Ich bin übrigens nicht verheiratet. Ich habe auch keinen Freund.«

»Ich verstehe.«

Sie lachte laut auf. »Ich nicht.«

»Ich weiß nicht … äh … das ist sehr interessant.«

Er hatte die Wagentür schon geöffnet, als sie sagte: »In Japan ist es vermutlich unhöflich, wenn man die Leute zu direkt nach etwas fragt. In Deutschland kann es unhöflich sein, wenn man nie fragt.«

»Es tut mir leid.«

Sie starrte ihn an. »Unsinn. Mir tut es leid. Das war blöd von mir.«

»Nein, Sie haben recht. Ich wollte es wirklich wissen, traute mich aber nicht zu fragen.«

Eine halbe Stunde später stieg der Inspektor ein mit altem Linoleum ausgelegtes Treppenhaus in Billstedt hoch, einem von hässlichen Hochhäusern geprägten Stadtteil.

Schon auf den Stufen roch es nach Reinigungsmittel und Chemikalien. Arztgeruch schien überall auf der Welt gleich zu sein.

Er betrat die Praxis von Dr. Kossack im ersten Stock und fand sich vor einem hölzernen Empfangstresen wieder.

Die Sprechstundenhilfe telefonierte und schenkte Takeda nur einen beiläufigen Blick, sagte dann: »Versichertenkarte. Waren Sie schon mal bei uns? Worum geht’s denn?«

Takeda legte seinen Dienstausweis auf den Tresen. Die Sprechstundenhilfe nahm den Ausweis und wollte ihn durch den Leseschlitz an ihrer Computertastatur ziehen, bemerkte dann erst, was sie in der Hand hielt und sagte: »Na, da haben wir uns in Bangkok oder Saigon aber das falsche Dokument fälschen lassen. Mit dem Ding hier kommen Sie jedenfalls nicht zum Doktor.«

Takeda brauchte ein paar Sekunden, bis er die kruden Gedanken der Arzthelferin nachvollzogen hatte. »Ich befürchte, Sie täuschen sich. Ich stamme erstens aus Tokio, und zweitens bin ich Mitarbeiter der Kriminalpolizei. Um genau zu sein, der Mordkommission. Dr. Kossack erwartet mich.«

Die Arzthelferin lief rot an. »Äh … das tut mir leid. Sie glauben gar nicht, was wir hier alles zu sehen bekommen. Dann nehmen Sie doch bitte noch im Wartezimmer Platz.«

Takeda ging in den kleinen Nebenraum, in dem die meisten Stühle besetzt waren. Unter den wartenden Patienten waren eine Mutter mit ihrem vielleicht zehnjährigen Sohn, ein türkisches Ehepaar, ein Handwerker im Blaumann, eine vollverschleierte Frau, eine Rentnerin, eine afrikanische Frau in einem farbenfrohen Kleid.

Der Inspektor setzte sich auf einen Stuhl unterhalb des gekippten Fensters. Schon kurz darauf trat ein hochgewachsener Mann in einem Arztkittel in die Tür des Wartezimmers. Takeda schätze ihn auf Anfang sechzig. Er trug eine Hornbrille und einen gepflegten Vollbart, der altmodisch gewirkt hätte, wenn nicht die jungen Hipster, die Takeda überall in Hamburg sah, ebensolche Bärte tragen würden. Der Arzt musterte den Inspektor, und erst nach einem Moment des Zögerns nahmen seine Züge einen freundlichen Ausdruck an.

»Herr Takeda? Kommen Sie bitte in mein Sprechzimmer.« Doktor Kossack wies mit der Hand den Weg.

Der Inspektor folgte ihm, begleitet von den verärgerten Blicken der übrigen Wartenden. Zuletzt gekommen, zuerst behandelt. »Bestimmt Privatpatient«, murmelte die Rentnerin.

Dr. Kossack bat Takeda, auf der anderen Seite seines Schreibtisches Platz zu nehmen. Er setzte sich selbst, nahm die Brille ab und rieb sich mit Daumen und Zeigefinger über die Augen. Sein Gesicht wirkte plötzlich eingefallen, geradezu gealtert, so als hätte er die Maske der Professionalität abgelegt, die seine Gefühlslage gerade noch verdeckt hatte. »Ich bin froh, dass Sie hier sind. Es ist eine schreckliche Sache. Hella und Manfred ermordet … ich kann es gar nicht glauben. Ich habe mit Manni am Samstagabend noch zusammengesessen.«

Der Inspektor ließ ein paar Anstandssekunden verstreichen. »Wann genau war das?«

»Wir waren um acht Uhr in einem Lokal in Altona verabredet, ich wohne ja auch dort. Nur meine Praxis ist hier in Billstedt. Manfred kam wie üblich zu spät, so um halb neun, schätze ich.«

»Frau Haubach war bei der Verabredung nicht dabei?«

»Nein.«

»Wissen Sie zufällig, was sie an dem Abend gemacht hat?«

»Tut mir leid.«

»Wie lange sind Sie und Herr Haubach in dem Lokal geblieben?«

»So bis halb zwölf, schätze ich. Wenn ich ehrlich bin, hatte ich ein schlechtes Gewissen, dass es so spät geworden ist.«

»Warum?«

»Manfred hatte ein Alkoholproblem, ein ziemlich massives sogar. Trotzdem haben wir einige Gläser getrunken. Lassen Sie es mich so sagen: Als Freund habe ich den Abend genossen, aber als Arzt hatte ich durchaus Bedenken.«

»Erzählen Sie mir von dem Abend. Worüber haben Sie gesprochen?«

»Über alles Mögliche. Politik, Fußball, gemeinsame Bekannte, den Buchladen, das neue Altona, meine Praxis. Es waren dieselben Gespräche wie immer. Wir sind nicht mehr unbedingt in dem Alter, in dem man allzu viel Neues erlebt.«

»Was für einen Eindruck hat Herr Haubach auf Sie gemacht? Hat er Ihnen von Sorgen oder Schwierigkeiten erzählt?«

»Das kann man wohl sagen. Das mit dem Alkohol war nicht Mannis einziges Problem. Ich würde sagen, dass er recht eindeutig unter einer schweren Depression litt.«

»War er in Behandlung?«

»Soweit ich weiß, nein. Er hat von Psychologie und auch von Therapeuten nicht viel gehalten. Andererseits glaube ich, dass unsere Gespräche eine Art Therapie für ihn waren.«

»Was, denken Sie, hat ihn bedrückt?«

»Vieles. An dem Abend haben wir lange über seine Ehe gesprochen.«

»Soweit wir wissen, standen er und seine Frau vor einer Trennung.«

»Ja, das stimmt. Es war wohl unvermeidlich.«

»Hella Haubach wollte ihren Mann wegen eines anderen verlassen, ist das richtig?«

Kossack wiegte den Kopf hin und her. »So ganz sicher bin ich mir da nicht. Sie haben einerseits recht, ja. Hella hat schon seit längerem davon gesprochen zu gehen. Aber in letzter Zeit war erstaunlicherweise Manni derjenige, der mit Trennung gedroht hat. Es wäre ihm sicherlich nicht leichtgefallen, aber er hatte offenbar das Gefühl, dass es nicht anders ging.«

»Was verschaffte ihm dieses Gefühl?«

»Es ging um den Mann, auf den sich Hella eingelassen hatte … Wissen Sie, es gab immer andere Männer in Hellas Leben, seit Jahren, seit Jahrzehnten. Aber dieses Mal war es eben etwas anderes. Manni war verzweifelt, das kann man schon sagen. Er war zum ersten Mal nicht bereit, ihr Verhältnis zu tolerieren.«

»Wissen Sie warum?«

»Ich ahne es, ja. Dieser andere Mann war ihm einfach zuwider. Er konnte nicht verstehen, warum sie sich auf ihn eingelassen hatte.«

»Kennen Sie die Person?«

»Nein. Hella hat geheimnisvoll getan, was ihr eigentlich gar nicht ähnlich sah. Manni übrigens genauso. Die beiden waren in der zurückliegenden Zeit überhaupt sehr verschlossen.«

Takeda schüttelte unwirsch den Kopf. »Ich habe mit Frau Haubachs Schwester gesprochen und gestern mit Thomas Volkmann …«

»Thomas … ja, ich kenne ihn.«

»Sie sind nun der Dritte, mit dem ich mich unterhalte, der Manfred und Hella Haubach seit Jahrzehnten kennt. Trotzdem weiß niemand, wer der Liebhaber von Frau Haubach war. Ich finde das merkwürdig, wenn Sie mir gestatten, das zu sagen.«

Dr. Kossack zuckte mit den Schultern, eine Geste der Hilflosigkeit. »Ich weiß nur, dass der Mann viele Jahre jünger ist als sie.«

»War das der Grund, aus dem Herr Haubach gegen die Verbindung war?«

»Nein, das glaube ich nicht. So etwas hat es ja auch schon früher gegeben. Hella war attraktiv. Es fiel ihr nicht schwer, auch sehr viel jüngere Männer für sich zu gewinnen.«

»Hatte Manfred Haubach eigentlich auch außereheliche Beziehungen?«

Dr. Kossack lächelte, machte dann eine vielsagende Geste. »Ich glaube, dass Manni sich nie wirklich viel aus Sex gemacht hat. Er war ein Büchermensch, ein Intellektueller … okay, die sind nicht selten den Frauen zugewandt, aber so war Manni nicht. Es war auch niemals die Ebene, die ihn mit Hella verbunden hat. Wie auch immer, früher hatte Manni sicherlich mal das eine oder andere Abenteuer, aber in letzter Zeit nicht mehr. Eigentlich …«

»Was bedeutet dieses eigentlich?«

»Das war so vor ein oder zwei Jahren. Manni hatte da etwas mit einer Frau aus der Nachbarschaft der Buchhandlung. Er hat es nur angedeutet, selbst mir gegenüber, und es muss auch schnell wieder vorbei gewesen sein.«

»Jemand, der in der Nachbarschaft gewohnt hat? Oder jemand, der dort ebenfalls ein Geschäft betrieben hat?«, fragte Takeda, den ein seltsames Gefühl beschlich.

»Es gibt mehr oder weniger direkt neben der Buchhandlung ein Bettengeschäft, ziemlich spießig, wenn Sie mich fragen. Manni hatte etwas mit der Besitzerin.«

»Wie bitte? Herr Haubach hatte ein Verhältnis mit Frau Debacher?«

Zum ersten Mal, seit Takeda sich mit dem Fall beschäftigte, war er ehrlich verblüfft. Er hatte mit vielem gerechnet, aber damit nicht. Claudias Worte, die sie gestern an ihn gerichtet hatte, kamen ihm in den Sinn. Sie meinte, dass er kein rechtes Gefühl für die Menschen hierzulande habe. Das stimmte offenbar, denn Manfred Haubach und Irene Debacher waren wirklich keine zwei Menschen, denen er, nach allem, was er wusste, ein Verhältnis zugetraut hätte.

Der Arzt beantwortete die Überraschung des Inspektors mit einem verständnisvollen Lächeln. »Um ehrlich zu sein, ich konnte das damals auch kaum glauben. Ich habe die Frau nur ein- oder zweimal gesehen, aber sie war nun wirklich niemand, den man sich an Manfreds Seite vorstellen konnte. Es war wohl so eine Art Tröstverhältnis.«

»Was bedeutet das?«

»Hella hat sich in den zurückliegenden Jahren ziemlich verändert. Aus dieser einstmals so strahlenden Frau war ein ziemlich verbitterter Mensch geworden. Und sie war, das lässt sich nicht anders sagen, ausländerfeindlich geworden. Vor allem gegenüber einer türkischen Familie aus derselben Straße war sie fast schon aggressiv gestimmt.«

»Wir haben davon gehört.«

»Es hat dazu geführt, dass Hella sich mit dem Besitzer des Bettengeschäfts angefreundet hatte, recht eng sogar.«

»Günther Debacher, dem Ehemann der Frau, mit der Manfred Haubach ein Verhältnis hatte …«

»Genau. Die beiden, also Hella und dieser Debacher, haben viel Zeit miteinander verbracht, sehr zum Unverständnis von Manfred und eben auch von Frau Debacher. Verständlich, weil sich die beiden Paare früher absolut nicht ausstehen konnten. Aber wie gesagt, das hatte sich alles verändert. Jedenfalls haben sich Hella und diese Frau sozusagen über den Missmut gegenüber ihren Partnern angenähert. Das meine ich mit Tröstverhältnis. Aber das reichte natürlich nicht als Basis, und darum war es nach wenigen Monaten wieder vorbei.«

»Wissen Sie, wer von beiden es beendet hat?«

Dr. Kossack zuckte mit den Achseln. »Nein. Vermutlich haben sie es einfach auslaufen lassen.«

»Ich verstehe«, sagte Takeda und nickte nachdenklich. Ihm war klar, dass die Information ein völlig neues Licht auf die Verhältnisse dort in Altona warf. Für Ehebruch galt etwas Ähnliches wie für Geld, und zwar auf der ganzen Welt: Es löste Gefühle aus, die in manchen Fällen in Verbrechen endeten.

»Ich möchte noch einmal auf die Frage zurückkommen, warum das jetzige Verhältnis von Frau Haubach für Manfred nicht akzeptabel war. Sie sagten, dass es nicht am jungen Alter des Mannes liegen würde. Haben Sie eine andere Idee?«

»Ich kann darüber nur spekulieren.«

»Ich möchte Sie bitten, genau das zu tun.«

»Manni haben Hellas politische Ansichten zunehmend Sorgen bereitet, vor allem ihre Ausländerfeindlichkeit. Sie war ja geradezu mit Hass erfüllt, wenn es um Muslime ging. Wenn man bedenkt, wo die beiden herkommen, politisch meine ich, ist das ja auch wirklich kaum zu verstehen. Hella hatte früher Toleranz und Weltoffenheit auf ihre Fahnen geschrieben, aber davon konnte in den letzten Jahren wirklich keine Rede mehr sein. Ein Stückweit kann ich es sogar nachvollziehen. Sie ist ihr ganzes Leben für Freiheit, Toleranz und Gleichberechtigung eingetreten, und dann musste sie sich vor ihrer Haustür mit ein paar jungen Ausländern streiten, für die all diese Ideale nichts wert waren und die Hella ihre ganze Verachtung für Frauen haben spüren lassen. Das hat schon einiges in ihr ausgelöst …«

»Offenbar hat der Mord an Morsal Obeidi auch eine gewisse Rolle gespielt«, sagte Takeda.

»Dieser Prozess war der Tropfen, der das Fass zum Überlaufen brachte. Danach war sie … ich will es mal obsessiv nennen. Es war für ihre ganze Umgebung nicht einfach. Andererseits war sie nicht die Einzige. Gerade in ihrem Milieu gibt es so einige Menschen, die einen gehörigen Hass auf die Zuwanderer hegen. Würden sie natürlich niemals zugeben. Aber da prallen Welten aufeinander. Liberale, weltoffene Genussmenschen und konservative, oft religiös geprägte Menschen. Brisante Mischung.«

»Ich bin mir nicht sicher, ob ich weiß, worauf Sie hinauswollen, Dr. Kossack.«

»Hella hat sich in den zurückliegenden Jahren Menschen zugewandt, die ihre Haltung teilen. Nicht nur Günther Debacher. Ich denke, ihr neuer Freund gehörte auch dazu.«

Die Falten auf Takedas Stirn glätteten sich. »Das war also der Grund, aus dem Manfred Haubach den neuen Partner seiner Frau nicht akzeptieren wollte. Es ging um dessen politische Haltung.«

»Wissen Sie, Manfred hat Hella wirklich geliebt. Es war rührend. Aber er hat in letzter Zeit öfter einmal davon gesprochen, dass er sie nicht mehr verstehen könne und dass ihm alles zu viel würde.«

»Darum war auch er bereit, sich zu trennen?«

Kossack nickte. »Manfred hat am Samstagabend einen seltsamen Satz gesagt. Er meinte, wenn man sich geschworen habe, alles für einen Menschen zu tun, dann könne es passieren, dass man Dinge tue, die man sich selbst nicht verzeihen könne.«

»Wissen Sie, was er damit meinte?«

»Ich habe ihn gefragt, aber ich habe keine Antwort bekommen.«

Takeda bedankte sich bei dem Arzt und verließ die Praxis.

26.

Claudia verbrachte den Vormittag an ihrem Schreibtisch im Präsidium. Sie trank zu viel Kaffee, massierte sich die Schläfen und telefonierte die Kundenliste der Buchhandlung ab. Besonderer Auftrag von Holger Sauer.

Ausgerechnet heute hatte der Chef sie bei Dienstbeginn in sein Büro gebeten. Und ausgerechnet heute war sie erst gegen halb elf erschienen, auch noch schlecht frisiert, unausgeschlafen und mit tiefen Ringen unter den Augen.

Sauer hatte natürlich kein Wort gesagt. Aber während sie vor seinem Schreibtisch saß, kam es ihr vor, als führe er mit seinen Blicken jede Falte unter ihren Augen entlang, inspizierte genüsslich jede Strähne ihrer ungekämmten Haare und untersuchte im Zweifel auch noch ihren zugegebenermaßen verschlafenen Atem auf einzelne Geruchselemente.

Ja, Chef, so riecht man nun einmal, wenn man nur drei Stunden geschlafen hat. Nein, Chef, ich bereue es nicht, und ich wäre Ihnen echt dankbar, wenn Sie endlich zur Sache kommen würden.

Er tat ihr den Gefallen. »Heute schon die Zeitungen gelesen, Frau Harms?«

»Nein.«

»Sollten Sie.«

Sauer nahm eine kleinformatige Lokalzeitung von seinem Schreibtisch und warf sie wie eine Frisbeescheibe in Claudias Richtung, nicht energisch genug, als dass es ein körperlicher Übergriff wäre, aber auch nicht gerade freundlich. Respekt ist jedenfalls etwas anderes.

Claudia blätterte die Zeitung durch und stieß auf der zweiten Doppelseite auf den Grund für das ganze Theater. Autonome protestierten vor der Altonaer Mord-Buchhandlung. Hat die Bluttat vom Wochenende politischen Hintergrund?

Claudia überflog den Artikel. Vor ungefähr sechs Monaten hatte im Buchladen ein Autor namens Klaus Frieling eine Lesung gehalten, ein Soziologieprofessor aus Mannheim, dessen Thesen in linken Politikkreisen umstritten waren. Kritikern galt er als revanchistisch, darwinistisch und, klar, faschistisch. Warum? Weil dieser Frieling behauptete, dass die Linken nicht merkten, dass das Land durch die massive Zuwanderung, die sie begrüßten, in Wahrheit konservativer, religiöser und chauvinistischer würde. Die Tatsache, dass sie selbst von allen gesellschaftlichen Milieus die wenigsten Kinder bekamen, verstärke den Trend.

Claudia überflog die Zeilen und kam zu dem, was wirklich interessant war. In der Nacht, die der Lesung des Autors gefolgt war, war die Schaufensterscheibe der Buchhandlung eingeschlagen und politische Parolen an die Hauswand geschmiert worden.

Kein Raum den Neo-Rechten! Freiheit für alle! Altona bleibt!

Claudia starrte Sauer an, Sauer starrte zurück.

»Und deswegen zitieren Sie mich zu sich?«, fragte Claudia schließlich.

»Seien Sie nicht so naiv, Frau Harms. Das wird morgen in allen anderen Blättern stehen. Und da wird dann auch stehen, dass wir bisher keine Ahnung davon hatten.«

»Und Sie glauben allen Ernstes, dass das etwas mit unseren Fall zu tun hat?«

»Finden Sie es raus! Das ist Ihr Job.«

»Wer ist denn hier naiv? Autonome werfen nun einmal Scheiben ein und sprühen Wände voll. Aber die klettern nicht in Wohnungen und schießen Leuten in den Kopf.«

»Sind Sie sich da so sicher?«

»Ja.«

Sauer schlug mit der flachen Hand auf seinen Schreibtisch, »Kein weiteres Wort mehr, Frau Harms. Ich gebe Ihnen hiermit die ausdrücklich Anweisung, dass Sie …«

Also war Claudia in ihr Zimmer gegangen und hatte angefangen zu telefonieren. Aber genau wie sie erwartet hatte, war das Ergebnis ernüchternd.

Jeder, mit dem sie sprach, ob Mann, Frau, jung, alt, zeigte sich schockiert und betroffen von dem Mord – aber eine mögliche Erklärung hatte niemand. Hella und Manni, das waren doch tolle Leute gewesen, engagiert, beliebt, hilfsbereit. Wer tut denn so etwas?! Nein, Feinde hatten sie nicht. Und diese Aktion der Autonomen? Lächerlich. Die hätten niemals etwas mit dem Tod der beiden zu tun.

Die Einzigen, denen fast alle Kunden die Tat zutrauten, waren die Bauinvestoren, die in dem Teil von Altona tätig waren. Die lokale Bauwirtschaft sollte dringend an ihrem Image arbeiten, dachte Claudia. Aber ihrem Mörder kam sie dadurch nicht näher.

Während des Vormittags führte Claudia ein einziges Gespräch, das ihr vielversprechend vorkam. Der Mann hieß Christian Marquand. Er hatte im Gästebuch der Buchhandlung einen Satz notiert, der ihr aufgefallen war. Wehe, wenn ihr aufgebt! Unser Altona muss bleiben! Sie hatte den drohenden Ton der Worte ursprünglich für Ironie gehalten, aber nach dem Gespräch mit der HBI ließ sich ein solcher Satz auch ganz anders verstehen. Waren Hella und Manfred Haubach Verräter, weil sie dem Druck der Investoren nachgegeben und Geld genommen hatten?

Marquand zeigte sich gesprächsbereit, meinte aber, dass die Sache zu kompliziert fürs Telefon sei.

Sie verabredeten sich für den Nachmittag. Claudia notierte sich Ort und Zeit und nahm sich vor, sich bis dahin über diesen Marquand schlau zu machen. Sein Name kam ihr irgendwie bekannt vor.

Claudia stand vom Schreibtisch auf und drückte den Rücken durch. Sie trat zur Fensterbank und schenkte sich die nächste Tasse Kaffee ein. Wenn sie richtig gezählt hatte, war es die siebte an diesem Vormittag. Gewirkt hatte leider keine einzige. Sie fühlte sich immer noch hundemüde. Eigentlich bräuchte sie etwas Stärkeres als Koffein, um in Schwung zu kommen.

Das Problem war, dass sie jahrelang genau das getan hatte – etwas Stärkeres zu sich zu nehmen. Etwas, das es nicht im Supermarkt gab und auch nicht in der Apotheke. Sondern bei Leuten, die man nachts an der Straßenecke traf. Es hatte etwas mit ihrem Ehrgeiz zu tun, mit ihren Schlafstörungen, ihrer Wut, ihrem … keine Ahnung, mit ihr selbst halt.

Aber das war vorbei. Sie war seit gut einem Jahr von den Aufputschern los. Lag daran, dass sie irgendwann kapiert hatte, dass die Dinger genau das bewirkten, was sie eigentlich bekämpfen sollten, nämlich Müdigkeit und schlechte Laune.

Claudia stand am Fenster ihres Büros und blickte zwischen ihrem Ficus und einer hochgewachsenen Glückskastanie nach draußen. Sie dachte an gestern Nacht. Sie sah Ken Takeda vor sich, wie er auf dem Elb-Anleger vor der Fischauktionshalle Saxophon spielte. Sehr leidenschaftlich. Und wie er sich danach neben sie setzte, sich eine Zigarette ansteckte und sie fragend ansah, weil er ganz offensichtlich überhaupt nicht kapierte, was in ihr vorging. Wie tief er sie mit seinem Spiel berührt hatte.

Aber das war umgekehrt genauso. Takeda war ihr, wenn sie ehrlich war, ein völliges Rätsel. Und mit jedem Tag, den sie ihn länger kannte, wurde er nur noch rätselhafter. Auf ihrem Japaner-Seminar hatten sie doch eigentlich erklärt, wie Japaner ticken. Kleine, fleißige Leute, die alles, was sie taten, zur Perfektion trieben, die rund um die Uhr arbeiteten, eine Woche im Jahr Urlaub machten, klassische Musik liebten, Judo, den Walkman und die Playstation erfunden hatten und es als höchstes Glück ansahen, wenn sie abends betrunken ein Mikrofon in die Hand bekamen und Karaoke singen durften. Ach ja, außerdem nervten sie den Rest der Welt mit Hello Kitty, Pokémon und Tamagochi … Aber dann schleppte Ken Takeda sie mitten in der Nacht nach St. Pauli, spielte Jazz und hatte dabei einen so melancholischen Blick, dass sie zum ersten Mal seit langem das Gefühl hatte, bei einem Mann zu Hause zu sein.

Claudia füllte ihre Tasse mit dem achten Kaffee und setzte sich wieder an ihren Schreibtisch.

Sie wollte gerade zum Hörer greifen und ihre nicht sonderlich ergiebige Telefonaktion fortsetzen, als einer der uniformierten Kollegen den Kopf in die Tür steckte: »Du hast Besuch.«

»Wer gibt mir denn die Ehre?«

»Ein junger Mann, sitzt draußen auf der Bank und kaut an den Fingernägeln. Baris Yelek.«

»Sieh an! Dann bitte den Herrn doch mal herein. Und bleib mal besser in der Nähe …«

»Immer gerne.«

Baris Yelek schlich wie ein geprügelter Hund in ihr Zimmer. Claudia musste den Jungen nur einmal ansehen, um alles über ihn zu wissen. Sie hatte in den letzten Jahren zu oft mit solchen Kids zu tun gehabt. Sie waren ungebildet und hormongesteuert, im Zweifel sogar begabt und intelligent – aber eben auch Opfer ihres übertriebenen, fehlgeleiteten Stolzes, der alles andere, was sie in sich trugen, übertönte wie eine Feuersirene ein Geigenspiel.

Bei Baris Yelek wusste sie all diese Dinge sogar noch ein bisschen besser, weil sie mit seinen Eltern gesprochen hatte. Und mit Heiner Cordes vom Drogendezernat, der mit dem Jungen mehr als einmal zu tun gehabt hatte.

Yelek war 1995 geboren worden, ein Küken, das auf Hahn machte. Er war ein guter Grundschüler gewesen, erhielt eine Gymnasialempfehlung, lernte Englisch und Latein. Aber dann kam der Junge in die Pubertät, das Testosteron nahm die Arbeit auf, der Bart sprießte, und die Eier wurden praller. Und die ganzen Probleme begannen. Erst ein paar harmlose Rangeleien auf dem Schulhof, ein paar Ladendiebstähle, ein paar kleine Drogengeschichten. Er suchte sich die falschen Freunde und fand sie auch. Vom Gymnasium war er da schon längst runter, aber die Eltern hätten sich die Suche nach einer neuen Schule sparen können, Baris ging ja sowieso nicht mehr hin. Der Junge war nämlich auf der Straße. Keine Ahnung, was daran so reizvoll war, aber es hatte auf Jungs wie ihn eine magische Anziehung. Es war nicht so, dass sie keine Ziele hatten, sie hatten nur die falschen. Sie träumten wie alle Jungs, nur eben nicht davon, Pilot, Manager oder Staranwalt zu werden, sondern Al Pacino in Scarface. Die Kids sahen diesen Film wirklich immer noch.

Baris Yelek setzte sich auf den Besucherstuhl neben Claudias Schreibtisch und sah sie mit einem Dackelblick an, bei dem sie nicht ganz sicher war, ob sie lachen oder dem Jungen erst einmal eine knallen sollte.

Er sah übrigens gar nicht schlecht aus. Etwas kleiner und schmächtiger als seine Freunde, die sie ja schon in Altona kennengelernt hatte, aber durchaus attraktiv. Ein schmales Gesicht, ausdrucksvolle Augen, hübsche Hände. Über die Frisur könnte man streiten: die Haare an den Seiten abrasiert, in der Mitte des Kopfes lang und hinten zu einem Zöpfchen gebunden.

Die Erfahrung lehrte, dass man bei diesen Jungs zu Beginn erst einmal die Machtverhältnisse klarstellen sollte. Also los.

»Sie haben Glück gehabt, Herr Yelek. Ich hätte Sie spätestens heute Nachmittag zur Fahndung ausgeschrieben. Dann würden Sie jetzt Handschellen tragen, und wir würden uns im Vernehmungsraum gegenübersitzen.«

Er stieg nicht drauf ein. Es blieb beim Dackelblick, sogar noch ein wenig unterwürfiger. »Aber ich wollte doch kommen. Ich habe nichts getan. Ehrlich.«

»Das hat bisher auch niemand behauptet.«

»Doch, der Debacher meinte, ich hätte die Haubach und ihren Alten kaltgemacht. Das ist Schwachsinn.«

»Ich will das Wort kaltmachen hier nicht hören.«

»Ja, okay, sage ich nicht mehr. Trotzdem, ich schwöre, ich habe nichts getan.«

»Wir haben mehrere Zeugen, die beobachtet haben, dass Sie sich am Samstagmittag auf der Straße mit Hella Haubach gestritten haben, und zwar heftig.«

»Das stimmt nicht.«

»Verstehen Sie den Ausdruck mehrere Zeugen?«

»Sicher, aber die lügen.«

»Ganz bestimmt.«

»Ich schwöre, ey.«

Claudia sah ihm in die Augen. In Yeleks Blick lag etwas Berechnendes. Der wusste genau, warum er hier war und was er sagen musste.

»Sie sind doch hergekommen, weil Sie die Dinge klären möchten, Herr Yelek. Dann hören Sie am besten auf zu lügen.«

Der Junge gab eine Mischung aus Seufzen und Husten von sich. »Ja, das stimmt schon, ich habe mich mit der gestritten, aber die hat angefangen, das schwöre ich.«

»Schwören werden Sie spätestens, wenn Sie vor Gericht stehen, also lassen Sie es jetzt lieber.«

»Aber …«

»Ja, ich weiß, Sie haben nichts getan. Worum ging es denn in dem Streit?«

»Die alte Haubach hat mich blöd angemacht, wie immer. Die spinnt, ehrlich. Die wollte nicht, dass ich da mit meinen Freunden rumhänge. Aber da hat sie kein Recht zu.«

»Das kann zwar sein, aber Sie haben wiederum kein Recht, Frau Haubach zu bedrohen.«

»Ich war sauer auf die.«

»Wenn ich es richtig sehe, hat dein Streit mit Frau Haubach ursprünglich mal angefangen, weil sie deine Schwester beschützt hat. Und zwar vor dir.«

»Das ist Schwachsinn.«

Claudia musste sich konzentrieren, um den Jungen nicht immer wieder zu duzen. Kein Zufall. Baris Yelek war neunzehn, aber so, wie er da vor ihr saß, hatte sie das Gefühl, mit einem Kind zu sprechen. »Sie sollten einer Polizistin, die mit Ihnen redet, nicht mit Das ist Schwachsinn kommen. Du … ich meine, Sie tun sich selbst keinen Gefallen damit.«

»Okay, das mit der Haubach fing wegen Leyla an. Aber das war doch alles früher. Leyla hat sich daneben benommen, ich bin ihr Bruder. Ich musste drauf achten, dass sie keinen Unsinn macht, verstehen Sie?«

»Nein.«

»Die Haubach ging das nichts an. Sie hat meine Schwester gegen uns aufgehetzt, gegen meine Eltern, gegen mich.«

»Was du mit deiner Schwester gemacht hast, war ja wohl auch nicht in Ordnung.«

»Ich sage doch, das war früher. Aber ey, die Haubach hat Lügen über uns erzählt. Ist gut, dass die jetzt weg ist.«

»Findest du, dass man so über jemanden sprechen sollte, der Opfer eines Verbrechens geworden ist?«

Baris Yelek gab nur ein verächtliches Schnaufen von sich. Claudia war klar, dass der Junge den harten Mann nur spielte. Das Problem war, dass das ab einem gewissen Punkt keinen Unterschied machte, ob sie bloß so taten oder wirklich so waren. Das Sie gab sie im Übrigen auf.

»Wo warst du eigentlich in der Nacht von Samstag auf Sonntag?«

»Zu Hause.«

»Deine Freunde sagen aber, dass du mit ihnen unterwegs warst.«

»Ja, das stimmt.«

»Was denn nun?«

»Ich war erst zu Hause und dann mit meinen Freunden unterwegs.«

»Und wo wart ihr?«

»Hier und da.«

»Sehr präzise. Hast du eigentlich schon einmal in deinem Leben eine Waffe abgefeuert?«

»Kann sein.«

»Das ist keine Antwort.«

»Ja, habe ich.«

»Wann und wo?«

»Weiß nicht. Bei meinem Opa, in Harburg. Oder so.«

»Öfter?«

»Ja, schon.«

»Und wo feuert man in Harburg eine Waffe ab?«

Baris Yelek zuckte mit den Schultern. Claudia winkte ab. Sinnlos.

Sie schob dem Jungen ein paar Blätter Papier und einen Stift hin. »Schreib mal auf, in welchen Kneipen du am Samstag warst. Und wann ungefähr. Wir werden das überprüfen, also gib dir Mühe.«

»Mach ich«, sagte Baris Yelek.

Er beugte sich über das Papier und begann zu schreiben, strich immer wieder etwas durch, schrieb neu, korrigierte wieder. Am Ende ließ Claudia ihn das Ganze noch einmal abschreiben. Der Junge stöhnte und protestierte, fügte sich aber. Diesmal war seine Handschrift klar und deutlich, geradezu schön.

27.

Ken Takeda schlief.

Es war halb zwei am Nachmittag, und er saß auf einem Sessel im hinteren Teil eines Balzac-Coffeeshops, hatte die Augen geschlossen, den Mund leicht geöffnet und gab gelegentlich ein leises Schmatzen von sich.

Es war übrigens ein Mythos, dass Japaner weniger schliefen als andere Menschen. Sie taten es nur an anderen Orten und zu anderen Zeiten als der Rest der Welt, und das hieß in erster Linie, dass sie dazu nicht unbedingt ihr eigenes Bett und nicht die Nachtstunden wählten. Japaner hatten kein Problem damit, im Zug, im Café oder am Arbeitsplatz zu schlafen, notfalls im Sitzen, im Stehen oder noch ausgefalleneren Haltungen. Sie lernten das von Kindesbeinen an. Ein japanischer Schullehrer fand nichts Ungewöhnliches daran, wenn er einen guten Teil seiner Schüler schlafend in der Klasse sitzen sah, ein Universitätsprofessor seine Studenten im Hörsaal oder auch ein Abteilungsleiter seine Untergebenen im Meeting.

Takeda blieb auch jetzt in Deutschland seiner Gewohnheit treu, sich am Nachmittag in ein Café zu setzen und eine Auszeit zu nehmen.

Was der Inspektor allerdings nicht merkte, war die Tatsache, dass sich um seinen Sessel ein Halbkreis an Zuschauern gebildet hatte, die etwas ratlos auf ihn blickten. Üblicherweise hätten die Angestellten des Coffeeshops einen schlafenden Gast natürlich geweckt, handelte es sich bei einem solchen doch in aller Regel um einen verirrten Obdachlosen. Aber der hier? Haar, Gesicht und Kleidung waren viel zu gepflegt für einen Penner. Ein übermüdeter Geschäftsmann? Nein, das passte auch nicht. Die Frisur war zu unorthodox und der seidenschimmernde, azurblaue Anzug – Kenzo? Yamamoto? – viel zu ausgefallen.

Vor allem aber war da die Tatsache, dass unter dem Jackett die ledernen Riemen eines Schulterholsters zu sehen waren. Das war zwar leer, aber so weit reichten die Blicke der Zuschauer nicht. Sie gingen davon aus, dass der Schlafende bewaffnet war.

Eine Angestellte, eine einundzwanzigjährige Studentin, hatte vor einiger Zeit einen Film von Takeshi Kitano gesehen. Dieser Mann hier erinnerte sie an die Hauptfigur, einen Yakuza-Gangster, der im Laufe der neunzig Filmminuten an die zweihundert Gegner umbrachte, und zwar kunstvoll, brutal und sehr genüsslich.

Sie deutete den übrigen Beobachtern – andere Gäste des Coffeeshops, der Postbote, ein Kurierfahrer – mit einer Geste an, sich ruhig zu verhalten und den Schlafenden keinesfalls zu wecken. Sie selbst würde jetzt die Polizei anrufen. Man wisse ja nie …

Takeda ahnte von all dem nichts. Er träumte. In seinem Traum wandelte er mit Makiko, seiner Exfrau, über die Wege des Koganei-Parks im Westen Tokios. Es war ein warmer Frühlingstag, und die Kirschbäume standen in voller Blüte. Sie hielten sich an den Händen. Immer wenn ein Windhauch durch die Zweige strich, lösten sich Millionen zartweißer Blütenblätter und taumelten wie Schneeflocken durch die Luft. Sie waren die einzigen Menschen weit und breit, was Takeda sogar im Traum seltsam erschien. In Tokio war man schließlich nirgends und nie alleine.

Makiko war eine stille Frau, war es schon zu dem Zeitpunkt, als sie und Takeda sich kennenlernten und ihre ersten Abende miteinander verbrachten. Er führte sie in Lokale in Shinjuku oder Shibuya, unternahm eine Bootsfahrt auf dem Sumida-Fluss mit ihr, fuhr mit ihr hinaus nach Nikko und Hakone, wo sie auf einer Bank saßen und gemeinsam den Anblick des Fuji genossen.

Es schien zu funktionieren. Ihr Beisammensein war still, aber doch sehr harmonisch. Sie würden sich wohl ertragen können, und um mehr ging es bei ihrem Zusammenleben nicht.

Makiko war – nicht anders als Takeda – von strengen, konservativen Eltern erzogen worden, die keinen Zweifel an ihrer Rolle als künftige Ehefrau eines Mannes ließen, der über sie bestimmen würde. Bei ihm war es nicht anders, ihr Kennenlernen, ihre Annäherung, die spätere Hochzeit waren das, was von ihm erwartet wurde. Sie erfüllten eine Rolle, ohne wirklich über ihre eigenen Wünsche nachzudenken. Sie fügten sich.

In der Zeit nach der Scheidung dachte er oft an die Abende, an denen er spät heimgekommen war und sie ihm schon das heiße Bad bereitet hatte, an Besuche im Museum, die Onsen-Wochenenden in den Bergen rund um Nagano, die Badetage am Strand von Akiya.

Da war ein Gefühl der Vollkommenheit, das er nur mit Makiko empfand, nur in ihrer stillen Gegenwart. Er hatte es nie wirklich zugelassen. Er wusste zu gut, dass es mit Lüge durchtränkt war. Und doch konnte er nicht leugnen, dass tief in ihm eine Sehnsucht nach der Verbundenheit war, die er bei Makiko empfunden hatte.

Bedeutete es am Ende, dass die Scheidung ein Fehler war?

Aber wie absurd wäre es, wenn er zehn Jahre lang sich als Lügner an ihrer Seite vorgekommen wäre, um im Nachhinein festzustellen, dass er sie doch geliebt hatte?

In den zwei Jahren, die seit der Scheidung vergangen waren, hatte Takeda viel dafür getan, dieses Gefühl zu unterdrücken. In seinen Träumen aber stieg es doch immer wieder in ihm auf, nahm Gestalt an in Form von Bildern wie denen einer gemeinsamen Wanderung unter den Kirschblüten im Koganei-Park …

»Hey, wachen Sie auf! Hallo! Augen aufmachen!«

Eine bellende Stimme sorgte dafür, dass sich der Park und die Kirschblüten auflösten und Takeda in die Wirklichkeit zurückfand.

»Ich rede mit Ihnen! Augen auf! Und dann will ich mal Ihren Ausweis sehen!«

Takeda blickte in das gerötete Gesicht eines Mannes, das von der blauen Krempe einer Polizeimütze beschattet wurde.

Takeda tippte sich an die Stirn. »Moin, Kollege.«

So begrüßte man sich bei der Polizei, das hörte er schließlich jeden Morgen aus hundert Kehlen im Präsidium. Moin, Korrege.

»Das wüsste ich aber. Ausweis! Und zwar zackzack. Und dann öffnen Sie mal ganz vorsichtig Ihr Jackett.«

Ein zweiter Polizist stand ein paar Schritte weiter zur Sicherung, die Hand griffbereit an der Dienstwaffe.

Takeda ahnte, dass hier wohl ein Missverständnis vorlag. Aber was warf man ihm vor? Die einzige Erklärung, die ihm einfiel, war die, dass in Deutschland das Schlafen in der Öffentlichkeit verboten war. Das wiederum passte gut zu dem, was ihm sein Vater immer über die Deutschen gesagt hatte. Ein hellwaches Volk, strebsam und ehrlich, fleißig und gewissenhaft. Natürlich erschien es diesen Menschen verdächtig, wenn sich einer am helllichten Tage einfach schlafen legte.

Der Inspektor fischte seine Brieftasche mit dem Dienstausweis heraus und reichte ihn dem Uniformierten. Er schlug das Revers seines Jacketts zurück und erlaubte ihm so einen Blick auf das leere Schulterholster. Warum er es überhaupt angelegt hatte? Weil Claudia ihn gebeten hatte, vielleicht doch besser seine Waffe mit sich zu führen. Er war ihr sozusagen auf halbem Wege entgegengekommen.

Der uniformierte Polizist reichte Takeda den Ausweis zurück, tippte sich nun seinerseits an den Mützenschirm. »Nix für ungut, Kollege.«

Dann wandte er sich an die Umstehenden und sagte: »Jetzt hören Sie mal auf, meinen Kollegen so anzustarren. Der macht hier auch nur seine Arbeit. Hopphopp, Sie wollen doch keine Ermittlungen behindern …«

Er nickte Takeda noch einmal mit einem trockenen Grinsen zu, verließ dann mit seinem Kollegen das Café.

Takeda gönnte sich noch einen doppelten Espresso, machte sich dann auf den Weg. Er hatte bestimmt anderthalb Stunden geschlafen und fühlte sich erfrischt.

Kurz darauf parkte er den Wagen auf dem Gelände des Universitätsklinikums Eppendorf und ging zu Fuß auf das Gebäude der Rechtsmedizin zu.

Ludger Terzian, der für den Fall zuständige Rechtsmediziner, begrüßte ihn herzlich: »Konnichiwa, Takeda-San. Terruzianu to mōshimasu. Hajimemashite.« Guten Tag, Herr Takeda. Ich heiße Terzian und bin erfreut, ihre Bekanntschaft zu machen.

Takeda war beeindruckt, er begrüßte Terzian ebenfalls, sagte dann: »Sie sprechen Japanisch?! Davon hat mir meine Kollegin nichts erzählt.«

»Die Harms? Ach, die unterschätzt alles und jeden außer sich selbst. Ich bin ein paar Mal in Ihrer Heimat gewesen, da schnappt man die eine oder andere Phrase auf. Für eine Begrüßung, ein Abendessen und ein Zimmer im Lovehotel reicht es. Aber kommen Sie doch mit, nehmen Sie sich einen Kittel. Ich habe eine wunderbare Wasserleiche auf dem Tisch, falls Sie sich dafür interessieren. Dauert noch zehn Minuten, dann bin ganz für sie da.«

»Sehr gerne.«

Terzian führte den Inspektor in den großen Sektionsraum. Von den Metalltischen war nur einer belegt. Darauf lag die Leiche eines offenkundig stark übergewichtigen Mannes, die durch längeren Kontakt mit Wasser zusätzlich aufgedunsen war. Der Brustkorb war auf ganzer Linie geöffnet, die Rippen mit mehreren Spannern auseinandergebogen. Vor dem Tisch standen zwei Assistenten und schaufelten Innereien in eine Laborschale.

»Bei dem hat ein Stein um den Hals nicht gereicht, dem mussten sie gleich ’ne ganze Wagenladung Kieselsäcke an die Füße binden, um den im Hafen zu versenken. Nach drei Tagen war er trotzdem wieder oben. Mögen Sie eigentlich Aal, Takeda-San? Wir haben schon mindestens zehn wunderbare Exemplare aus ihm rausgeholt, und mein Gefühl sagt mir, dass wir noch mehr finden …«

Takeda deutete eine Verbeugung an und sagte: »In Japan lieben wir Aal. Er heißt Unagi. Besonders in den Sommermonaten gilt er als Spezialität. Aber ich bevorzuge Tiere, die frisch aus dem Meer stammen, nicht frisch aus einer Leiche. Von daher gestatten Sie mir bitte, Ihr freundliches Angebot abzulehnen.«

Terzian lachte laut auf. »Kein Problem. Aber einen Kaffee werden Sie ja wohl nehmen? Wie gesagt, ich bin gleich so weit.«

Der Rechtsmediziner beendete routiniert die Sektion der Leiche, gab seinen Assistenten weitere Instruktionen und führte Takeda dann in sein Büro.

Nachdem der Inspektor sich auf der Sitzgruppe in der Ecke des Büros niedergelassen hatte, fragte Terzian: »Sie können statt Kaffee auch einen Schnaps haben, wenn Sie möchten. Jede Leiche will schließlich begossen werden …«

»Ist das ein Brauch? Dann sage ich nicht nein.«

»Ja, das ist ein Brauch, jedenfalls bei mir.«

Terzian trat an einen von mehreren großen Kühlschränken, die die Längswand seines Büros einnahmen. In deren Inneren standen Gläser mit Präparaten, zum größten Teil menschliche Körperteile. Aus dem Gefrierfach nahm er eine Flasche mit einer goldgelben Flüssigkeit, schenkte zwei Glässchen voll, verstaute die Flasche wieder.

»Das ist eine Linie aus Norwegen. Etwas kümmelig vielleicht, aber sehr gut.«

Takeda trank vorsichtig. Ihm als passionierten Whiskeytrinker – vorzugsweise Suntory Yamazaki – sagte der Aquavit nicht sonderlich zu, aber schlecht war er auch nicht. Anschließend gab es Kaffee. »Ich komme wegen des Falls Haubach zu Ihnen, Doktor. Es gibt da einen Punkt, der mich sehr beschäftigt.«

»Schießen Sie los.«

»In Ihren Bericht haben Sie erwähnt, dass sich an der Hand von Manfred Haubach Schmauchspuren fanden. Ich möchte daher zunächst wissen, wie viele Projektile Sie bei der Obduktion der Toten sichergestellt haben.«

Terzians gerade noch so amüsierter, ja schelmischer Gesichtsausdruck wurde schlagartig ernst. »Zwei.«

»Kann etwas übersehen worden sein?«

»Kann immer, aber ich halte es für unwahrscheinlich. Wir haben Schichtaufnahmen der Toten angefertigt, zumindest ihrer Schädel. Und wir haben seziert. Ich glaube nicht, dass wir ein Projektil übersehen haben. Erläutern Sie mir genauer, was Sie beschäftigt.«

»Sie haben in der Wohnung die Lage der beiden Leichen gesehen. Ich war mir recht sicher, dass Frau Haubach stehend von der rechten Seite des Bettes erschossen wurde. Der Schuss auf Herrn Haubach dürfte von einer tieferen Position aus abgegeben worden sein, vermutlich hat der Mörder vor dem Bett gekauert.«

»Davon gehe ich auch aus. Es erklärt den steilen Schusskanal im Gaumen.«

»Wir haben die Tatwaffe in der Hand von Herrn Haubach gefunden, und doch kann er meiner Meinung nach keinen der beiden Schüsse abgegeben haben. Ich frage mich daher, wo die dritte Kugel ist.«

Terzian rieb sich über seinen glattgeschorenen Schädel. Er erinnerte Takeda an einen buddhistischen Mönch. »Ich bin noch nicht ganz bei Ihnen …«

»Die Schmauchspuren müssen entstanden sein, weil der Mörder die Waffe in Herrn Haubachs Hand legte und einen Schuss abgefeuert hat. Sehr wahrscheinlich erfolgte dieser Schuss erst nachdem er tot war, alles andere wäre riskant gewesen. Aber dann hätten wir ein drittes Projektil finden müssen.«

»Haben Sie mit den Kollegen von der Spurensicherung gesprochen? Vielleicht lag die dritte Kugel in der Wohnung. Oder steckt noch in der Wand.«

»Selbstverständlich. Sie haben nichts gefunden. Und auch nichts, was sonst auf einen dritten Schuss hindeuten könnte, also keine Spuren im Bett, in einem Kissen oder, wie Sie sagten, an den Wänden.«

Terzians Hand wanderte vom Kopf zum Kinn, das er inbrünstig massierte. »Um ehrlich zu sein, habe ich mich das auch schon gefragt. Aber ich wollte erst einmal hören, was Sie sagen, Inspektor.«

»Ich verstehe. Wie lauten Ihre Schlussfolgerungen?«

»Ich habe keine. Na ja, außer einer einzigen …«

»Bitte, sprechen Sie.«

»Es war alles ganz anders, und der Mann hat eben doch selbst geschossen.«

Takeda sah den Mediziner mit ausdruckslosem Gesicht an. Er war zu dem gleichen Schluss gekommen. »Würden Sie mir einen Gefallen tun, Doktor, und die Körper der Toten noch einmal daraufhin untersuchen, ob es Hinweise auf einen zweiten Einschuss gibt, möglicherweise ja sehr dicht an den sichtbaren Einschussstellen.«

»Natürlich, Inspektor. Ich kümmere mich noch heute darum.«

Takeda bedankte sich und verließ nachdenklich das Gebäude der Rechtsmedizin.

28.

Während Takeda zu seinem Wagen ging und von einer Unadon, einer Reisschale mit gegrilltem Aal, gewürzt mit Sansho-Pfeffer, träumte, traf sich Claudia mit Christian Marquand. Sie fuhr dazu in den Zeiseweg im nördlichen Teil von Altona, wo er in einem von der Stadt finanzierten alten Backsteingebäude ein Atelier betrieb.

Claudia parkte den Wagen zwischen zwei Linden, und zwar möglichst so, dass er nicht unter den Zweigen stand. Sie wusste ja, was sonst passierte. Diese verdammten Blattläuse würden ihr Auto binnen einer Stunde mit ihren klebrigen, ekelhaften Ausscheidungen einsauen. Man nannte das Honigtau. Ein viel zu poetischer Name für so eine Schweinerei.

Fünf Minuten später sah sich Claudia einem Mann mit blonden Strubbelhaaren und unrasiertem Kinn gegenüber, der jünger als seine vierzig Jahre wirkte. Sie hatte noch im Präsidium einiges über Marquand herausgefunden, das Netz war voll mit Beiträgen von und über ihn. Ihr Gefühl hatte sie nicht getäuscht, sie kannte ihn, weil er in Hamburg fast so etwas wie ein Prominenter war.

Marquand firmierte offiziell als Maler, war allerdings weniger Künstler als Politaktivist. Für ihn selbst wäre das ohnehin dasselbe, hatte er in einem Interview erklärt, das sie gelesen hatte. Sein eigentliches Thema, sein Objekt, seine Leidenschaft, sein Œeuvre wäre die Stadt selbst. Hamburg. Ein Kunstwerk, sein Kunstwerk.

In den zurückliegenden Jahren hatte es kein umstrittenes Bauprojekt gegeben, bei dem Marquand nicht mitgemischt hätte, zumeist indem er eine Bürgerinitiative gründete oder ein Protestcamp organisierte. Bauinvestoren ginge es ums Geld, ihm aber ginge es um die Stadt.

Auch bei der Umgestaltung von Altona war Marquand dabei. In diesem Fall war er sogar ganz direkt betroffen. Marquand hatte in dem abgerissenen Beton-Hochhaus, da es offiziell leer stand, ein Atelier unterhalten, genau wie viele andere Künstler. Kurz vor Beginn der Bauarbeiten hatten er und seine Mitstreiter noch versucht, die Räumung zu verhindern, indem sie sich an die Wände des Hauses ketteten. Am Ende wurden sie von ein paar genervten Handwerkern losgeschweißt und von der Polizei aus dem Gebäude getragen. Keine Stunde später waren die Bagger angerollt.

Niemand, der über Marquand schrieb, vergaß zu erwähnen, dass er einer reichen – treffender: einer sehr reichen – Hamburger Kaufmannsfamilie entstammte und es sich trotz seines politischen Engagements gutgehen ließ. Er konnte es sich leisten, dagegen zu sein.

»Stimmt es eigentlich, was man über Ihre Familie sagt? Ich meine, über Ihren familiären Background?«, war die erste Frage, die die Hauptkommissarin dem Künstler oder Aktivisten oder was auch immer stellte.

»Sie meinen, ob ich reich bin? Oder besser gesagt, meine Eltern?«

Claudia nickte, Marquand grinste. »Tut das etwas zur Sache? Sie sind doch wegen den Haubachs hier.«

»Ich bin einfach neugierig.«

»Na, wenn es so ist …«, sagte Marquand und lächelte nun freundlicher, suchte Augenkontakt zu ihr. »Es stimmt und stimmt nicht. Meine finanzielle Situation ist in Ordnung. Liegt aber daran, dass ich immer mal wieder ein Bild verkaufe. Das vergessen die meisten meiner Kritiker. Ich bin als Künstler nicht ganz erfolglos. Geld von zu Hause nehme ich schon nicht mehr, seit ich mit sechzehn abgehauen bin. Ich bin mir nicht mal ganz sicher, ob mein Vater mich nicht längst enterbt hat.«

Claudia blickte sich in dem Atelier um, in dem sie inzwischen Platz genommen hatte. An den Wänden hingen großformatige Ölbilder, ziemlich wilde Farblandschaften, in denen man erst beim zweiten oder dritten Hinsehen Hamburger Motive entdeckte. Gar nicht schlecht. Die Bilder erinnerten sie an Takedas Musik, chaotisch und zerrissen, aber wenn man sich drauf einließ, durchaus harmonisch.

»Wissen Sie eigentlich, dass ich nicht mehr mit offenem Fenster schlafe, seit das mit Hella und Manni passiert ist. Und meine Tür schließe ich auch lieber zweimal ab.« Marquand klang selbstbewusst, nicht ängstlich.

»Wieso?«

»Weil ich nicht will, dass es mir genauso geht wie den beiden.«

»Sie haben Angst, ermordet zu werden?«

»Allerdings.«

»Haben Sie ernsthafte Anhaltspunkte dafür?«

»Die HBI hat in den zurückliegenden Jahren wirklich viel unternommen, um in diesem Teil von Altona tun und lassen zu können, was sie will. Sie haben Politiker und Geschäftsleute gekauft, Bürgerinitiativen eingeschüchtert, eine PR-Kampagne sondergleichen gefahren … hat wohl nicht gereicht. Jetzt also Mord.«

»Sie glauben, die Bauleute haben es getan?«

»Sie etwa nicht?«

»Ich habe mit der Geschäftsführung der HBI geredet. Nein, ich glaube es nicht.«

»Sie haben mit denen geredet!?« Marquands Stimme triefte vor Sarkasmus. »Lassen Sie mich raten, die haben Ihnen versichert, dass sie ganz harmlos sind und nichts als das Gemeinwohl im Sinn haben?«

»So ungefähr.«

»Dann ist ja alles in bester Ordnung, Frau Kommissarin. Gut ermittelt, Glückwunsch.«

Es ist schwerer, als du denkst, mich zu provozieren. Mit ungerührter Stimme sagte Claudia: »Wenn Sie Anhaltspunkte haben, die Ihre Vermutung unterstützen, würde ich sie gerne hören. Sonst bleibt das für mich nur ein billiges Feindbild.«

Marquand lächelte, blieb diesmal aber allein damit. »Wollen Sie etwas trinken? Kaffee?«

»Davon hatte ich heute schon mehr als genug.«

»Wie wäre es mit einem Prosecco? Und sagen Sie jetzt nicht, Sie sind im Dienst.«

Claudia zuckte mit den Schultern. »Ich bin im Dienst, sage aber trotzdem nicht nein.«

Marquand stand auf, nahm eine Flasche aus dem Kühlschrank und machte sich daran, sie zu öffnen. »Wissen Sie eigentlich, dass ich Ihren Vater kenne?«

»Wie bitte?«

»Sie sind doch die Tochter von Staatsanwalt Harms, dem alten Sack?!«

Claudia beließ es bei einem Blick. Der aber war von der Art, mit der man junge Hunde töten konnte. Marquand senkte den Blick. »Gott, ich meine es doch nicht so. Ich bin ihm in den letzten Jahren mehr als einmal begegnet. Vor Gericht. Nett war das nicht.«

»Es war nicht der Job meines Vaters, nett zu sein. Meiner übrigens auch nicht.«

»Er kann das aber besser als Sie. Ich meine jetzt, nicht nett zu sein.«

»Hat er Sie verknackt? Dann hatte er bestimmt gute Gründe dafür.«

Marquand drückte ihr einen Kelch mit Prosecco in die Hand. »Hat er. Aber über die Gründe könnte man streiten.«

»Nicht mit mir.«

»So ganz persönlich fand ich ihn übrigens in Ordnung. Genau wie seine Tochter.«

»Es reicht, Herr Marquand. Was hat es also Ihrer Meinung nach mit der HBI auf sich?«

»Eine Stadt ist mehr als Straßen, Plätze und Häuser, wussten Sie das?«

»Ja, ja, schon gut. Worauf wollen Sie hinaus?«

»Egal, wo ich mich engagiert habe, Altona, St. Pauli, St. Georg, Hamm, Horn, Eimsbüttel – überall bekomme ich es früher oder später mit fiesen Typen zu tun. Manchmal verteilen sie Geld, manchmal verteilen Sie Schläge. Aber meistens, wirklich meistens haben sie irgendetwas mit der HBI zu tun.«

»Was meinen Sie mit Schläge verteilen?«

»Erinnern Sie sich an dieses Bauprojekt in Jenfeld, wo die Schrebergartensiedlung geräumt wurde, um schicken, neuen Stadtvillen Platz zu machen? Das Protestcamp wurde überfallen, die Teilnehmer übel zusammengeschlagen. Angeblich von Hells Angels …«

»Wollen Sie jetzt sagen, die HBI-Leute haben sich Kutten übergezogen und sind mit Baseballschlägern auf die Leute los?«

»So naiv sind Sie nicht, Frau Kommissarin.«

»Nein, bin ich nicht.«

»Erst Geld, dann Drohungen, notfalls Gewalt. So arbeitet die HBI. Viele andere auch. Aber wissen Sie, was das Schlimmste daran ist? Die Stadt weiß das und duldet es. Der Senat und die ganze Politik haben sich der Bauwirtschaft ausgeliefert. Leute wie dieser Beerkamp können tun und lassen, was sie wollen. Bauauflagen? Abgeschafft. Bebauungspläne? Interessieren nicht. Bürgerbeteiligung? Ein Witz! Und am Ende verkauft uns der Bürgermeister die Zahl der Neubauten als Erfolg seiner Politik. Ich könnte kotzen.«

Ich auch, dachte Claudia. Aber für eine politische Plauderei bin ich nicht hier. »Hella und Manfred Haubach haben der Auflösung ihres Mietvertrages zugestimmt und dafür Geld bekommen.«

»Und das glauben Sie so einfach?«

»Ich habe keinen Anlass, daran zu zweifeln. Damit ist das Thema abgehakt. Soweit ich mich erinnere, wollten Sie mir etwas über den Angriff auf die Buchhandlung durch die Autonomen erzählen. Aber vorweg, wie gut kannten Sie die Haubachs eigentlich?«

»Ziemlich gut. Und ziemlich lange. Mein altes Atelier war ja zehn Jahre lang schräg gegenüber von der Buchhandlung. Ich wohne immer noch um die Ecke. Die Bürgerinitiative gegen die Neubebauung hat sich am Anfang in der Buchhandlung getroffen.«

»Und später nicht mehr?«

»Nein. Lag an Hella. Die war ja dafür, also für den Neubau. War eine ziemliche Enttäuschung für uns. Als wir dann noch mitbekamen, dass sie ständig mit diesem Debacher zusammenhockte, war es endgültig vorbei. Kennen Sie den, Günther Debacher? Ein fieser Typ. Und einer der Wortführer für das neue Einkaufszentrum … da flogen ganz schön die Fetzen, das kann ich Ihnen sagen.«

»Ja, ich kenne Herrn Debacher. Was finden Sie denn so fies an ihm?«

Marquand prustete. »Alles.«

»Ja, das Gefühl kann ich nachvollziehen«, sagte Claudia mit einem Lächeln, ohne sich aber näher zu erklären.

»Als Debacher mitbekommen hat, dass ich einen Bürgerentscheid gegen das Einkaufszentrum organisiere, ist er völlig ausgeflippt. Sein Laden ist ja so gut wie pleite. Er denkt allen Ernstes, dass das neue Einkaufszentrum seiner Bruchbude neue Kunden beschert.«

»Könnte doch wirklich sein, oder nicht?«

»Vergessen Sie es. Die neue Konkurrenz macht so einen alten Laden schneller platt als Debacher Sonderangebot sagen kann. Ich habe versucht, es ihm zu erklären, war aber unmöglich. Wissen Sie, wie er reagiert hat? Er hat gedroht, mich zu erschießen, wenn ich ein Bürgerbegehren auf den Weg bringe …«

»Er hat was?!«

»Er hat gedroht, mich zu erschießen.«

»Sind Sie zur Polizei gegangen?«

»Ach, Blödsinn. Ich habe das nicht ernst genommen. Obwohl, so ganz sicher bin ich mir nicht. Jeder in der Gegend weiß, dass Debacher ein Waffennarr ist.«

Claudias innere Alarmglocken schrillten ohnehin schon, legten jetzt aber noch einmal an Lautstärke zu. Debacher, der Baris Yelek fälschlicherweise eine Morddrohung unterstellt hatte, war in Wirklichkeit selbst einer, der anderen drohte?! Und seine Frau hatte ein Verhältnis mit einem der Mordopfer, wie sie vorhin am Telefon von Takeda erfahren hatte. Und jetzt auch noch ein Waffennarr …

War das der Bingo, auf den sie die ganze Zeit gehofft hatte? Ganz überzeugt war sie nicht. Debacher war ein alter, übergewichtiger Mann voller Ressentiments und Vorurteile. So einer träumt bestimmt jeden zweiten Tag davon, jemanden umzubringen. Aber kletterte er auch nachts durch ein Fenster und erschoss seine Nachbarn im Schlaf? Und wieso hätte er auch Hella Haubach umbringen sollen?

Andererseits, die Hinweise verdichteten sich. Durch das Verhältnis seiner Frau zu Manfred Haubach gab es ein Motiv. Und hatte Takeda nach seinem Besuch in dem Laden nicht etwas von einer Leiter erwähnt? Wenn es so ein Modell aus Aluminium war, würde es auch ein Debacher schaffen, die ein paar Schritte die Straße hinunterzutragen und dann in die Wohnung einzusteigen.

»Sind Sie sicher, was die Waffen angeht?«

»Klar. Der Mann bereitet sich auf den Bürgerkrieg vor, das gibt er ganz unumwunden zu. Deutsche gegen Türken und andere Ausländer … das letzte Gefecht ums Vaterland. Sprechen Sie ihn mal drauf an, da kriegen Sie aber etwas zu hören. Wissen Sie, wer Reiner Dallmann ist?«

»Ja, natürlich. Wieso?«

Dallmann war ein bekannter Hamburger Rechtsanwalt, der sich über die CDU und die Schillpartei immer weiter nach rechts gearbeitet hatte. Inzwischen war er einer der prominentesten Akteure in einer Bewegung, die sich seit einiger Zeit unter dem Begriff Islamkritik formierte. Dallmann inszenierte sich in der Öffentlichkeit gekonnt als Verteidiger der Demokratie und der Bürgerrechte. Im Laufe der Jahre war er zu einer schillernden Figur geworden, die mal eine Partei gründete, mal die Bundesregierung oder den Hamburger Senat verklagte, etwa im Zusammenhang mit dem Euro oder der vermeintlichen Unterminierung der deutschen Souveränität durch die EU.

Claudia kannte Dallmann, weil sie genau wie viele Kollegen immer mal wieder im Rahmen von Ermittlungen auf ihn gestoßen war – wobei der Anwalt stets eine Figur im Hintergrund blieb und sich nie selbst die Finger schmutzig machte.

»Debacher ist ein Parteigänger von Dallmann. Da redet er zwar nicht offen drüber, aber ich kenne genug Leute, die sich näher mit den entsprechenden Kreisen befassen. Und für die ist das ein offenes Geheimnis«, erklärte Marquand.

»Was heißt Parteigänger? Soweit ich weiß, ist Dallmann doch in gar keiner Partei.«

»Stimmt. Er fährt im Moment eine andere Schiene, er hat sogenannte Gesprächskreise gegründet. Mit ziemlichem Erfolg übrigens. Früher hätte man so etwas Graswurzelbewegung genannt. Die Rechten haben eine Menge von den Linken gelernt in den letzten Jahren. Die treffen sich meistens in irgendwelchen Hinterzimmern. Die Strategie ist viel besser, als eine Partei zu gründen, weil die Klientel, die Dallmann anspricht, sowieso nicht zu Wahlen geht.«

Claudia nickte nachdenklich. Sie bedauerte es, dass sie damals Takeda alleine zu dem Bettenhändler geschickt hatte. Vielleicht war der Inspektor eben doch noch nicht so weit, mit solchen Leuten zu reden. Soweit sie sich erinnerte hatte er Debacher nicht einmal nach einem Alibi für die Tatnacht gefragt.

Marquand, der Claudia beobachtete, während sie ihren Gedanken nachhing, schüttelte plötzlich den Kopf und sagte mit amüsierter Stimme: »Glauben Sie etwa, Debacher hat die beiden ermordet? Kann ich mir nicht vorstellen. Hunde, die bellen …«

»… beißen gelegentlich auch mal«, vollendete Claudia den Satz. Sie stand auf. Eigentlich wollte sie Marquand ja wegen dem Schaufenster und den Autonomen befragen. Aber das war ihr jetzt egal. Es gab Wichtigeres zu tun.

Sie bedankte sich bei dem Künstler, verneinte seine Frage, ob sie ihm ihre private Telefonnummer geben würde, und verließ das Atelier.

Sobald sie auf der Straße stand, wählte sie Takedas Nummer. Sie erklärte dem Inspektor, was sie erfahren hatte und dass sie unbedingt noch einmal zu Debacher müssten. Als Treffpunkt wählten sie die Aussichtsplattform der großen Baustelle.

29.

Ken Takeda war schon eine Viertelsstunde vor der vereinbarten Zeit in Altona. Er parkte den BMW in einer Seitenstraße und ging zu Fuß in die Fußgängerzone. Dort stieg er die hölzernen Stufen zur Aussichtsplattform hinauf. Er trat an die Plexiglasumzäunung und blickte in das tief klaffende Bauloch. Wieder waren nur wenige Bauarbeiter zu sehen, und doch waren die Betonfundamente und Wände in den letzten zwei Tagen auf wundersame Art gewachsen.

Die Geschwindigkeit, mit der die Arbeiten vorangingen, wunderte ihn, und zwar vor allem deshalb, weil es ein Lieblingsthema der Deutschen zu sein schien, sich über den Stillstand in ihrem Land zu beschweren. Und damit meinten sie vor allem die Baustellen.

Hamburg verfügte geradezu über ein Wahrzeichen in Sachen Bauverschleppung: die Elbphilharmonie. Das hatte ihm Horst Kröger, der Kollege von der Mordkommission, erzählt. »Man redet ja immer über Nachhaltigkeit, Herr Takeda. Die Elbphilharmonie ist ein Paradebeispiel dafür. Wir fangen jetzt an, sie zu bauen, aber erst unsere Urenkel werden die Fertigstellung erleben. Das ist vorbildlich.«

Takeda hatte die Baustelle der Elbphilharmonie am Wochenende gesehen, als er eine Hafenrundfahrt gemacht hatte. Der Kapitän der Barkasse, der sämtliche Sehenswürdigkeiten entlang der Strecke launig kommentierte, sagte, dass die Baukräne der Philharmonie unter Denkmalschutz gestellt worden seien. Takeda hatte erst durch das Lachen der übrigen Passagiere gemerkt, dass es ein Scherz war.

In Japan gab es ein ähnliches Problem, nur mit umgekehrten Vorzeichen. Es wurde einfach zu schnell gebaut, vor allem von der öffentlichen Hand. Nicht wenige der öffentlichen Bauvorhaben – Straßen, Gebäude, Staudämme, Eisenbahnverbindungen – hatten nur einen einzigen Zweck: Arbeitsplätze zu schaffen und die Wahlkreise einzelner Politiker mit Investitionen zu bedienen. Mit anderen Worten, das ganze Land wurde mit unsinnigen Bauprojekten zugepflastert. Es wäre durchaus wünschenswert, dass viele dieser Projekte niemals fertig würden, so wie angeblich in Deutschland …

Neben Takeda stand eine Mutter, die ihren vielleicht sechs- oder siebenjährigen Sohn in die Höhe hielt, so dass er durch die Plexiglasscheiben blicken konnte. Der Junge stellte allerlei neugierige Fragen, die die Mutter kenntnisreich beantwortete. Für Takeda war es eine kleine, kostenlose Nachhilfe im Baustellenfachvokabular, die er gerne annahm. Leise murmelnd wiederholte er Begriffe wie Raupe, Schaufelbagger und Betonverschalung … bis die Mutter sich lächelnd zu ihm umdrehte und sagte: »Ich würde mir wünschen, alle Flüchtlinge würden sich so viel Mühe geben, unsere Sprache zu lernen …«

Dann erst schien sie Takeda näher anzusehen, seine teure Kleidung und ungewöhnliche, aber gepflegte Frisur zu bemerken. »Oh, das tut mir leid … Ich … äh … Sie sind gar nicht …«

»Das macht gar nichts. Es kommt schnell zu Verwechselungen«, beruhigte Takeda sie.

Die Mutter wollte gerade eine weitere Entschuldigung vorbringen, als ihr Gespräch von einem ohrenbetäubenden Knall in der Baugrube übertönt wurde. Sekundenbruchteile später wurde die Plattform, ja die gesamte Umgebung wie von einem Erdbeben erschüttert. Takeda konnte sich kaum auf den Füßen halten, stürzte dennoch instinktiv nach vorne und stützte die Mutter, die mit ihrem Sohn ebenfalls umzufallen drohte.

»Danke …«, murmelte sie, bleich im Gesicht. »Gott, was ist da denn los? Klingt wie eine Explosion.«

»In der Tat.«

Er wollte gerade hinab in die Grube blicken, als der nächste Knall ertönte und die nächste Erschütterung sie durchschüttelte.

Diesmal waren er und die Mutter gewarnt, konnten sich am Geländer der Plattform festhalten. Der Junge begann zu weinen.

Als Takeda durch die Scheiben auf die Baustelle blickte, wurde ihm klar, dass der Gedanke an einen Anschlag unsinnig war. Am Grund der Baugrube hatte eine riesige Maschine die Arbeit aufgenommen. Auf ihrem hinteren Teil war ein hoch aufragender Aufbau, eine Art Bohrturm mit einem tonnenschweren Fallgewicht, das alle halbe Minute niedersauste. Offenbar hatten die Bauarbeiter damit begonnen, Stahlträger tief in den Boden zu rammen.

Die Mutter mit ihrem Sohn verabschiedete sich, während der Inspektor noch eine Weile die Bauarbeiten beobachtete. Von Stillstand konnte wahrlich keine Rede sein, die Bauarbeiten wurden mit Hochdruck vorangetrieben.

Takeda stieg von der Plattform hinunter und blickte sich um. Von Claudia war noch nichts zu sehen.

Ihm war vorhin am Telefon nicht entgangen, dass seine Kollegin aufgeregt geklungen hatte. Und vorwurfsvoll.

Bevor sie ihm erklärte, was sie von Christian Marquand erfahren hatte, fragte sie: »Haben Sie Debacher bei Ihrem Gespräch wirklich nicht nach einem Alibi gefragt?«

»Es erschien mir nicht notwendig zu sein.«

»Na, großartig …«

Erst dann erwähnte sie, dass Debacher selbst eine Morddrohung ausgesprochen hatte und zudem Schusswaffen besaß, und zwar gleich eine ganze Sammlung.

Claudia schien Günther Debacher also für ihren Hauptverdächtigen zu halten. Takeda war skeptisch. Seine eigene Theorie wies zwar ebenfalls in Richtung des Bettengeschäftes Debacher, er jedoch hatte nicht Günther Debacher im Verdacht, sondern dessen Frau Irene.

Wenn sie davon ausgingen, dass Manfred Haubach derjenige war, der das nur kurz währende Verhältnis der beiden beendet hatte, hätte sie guten Grund gehabt, verletzt zu sein, ihn vielleicht sogar zu verabscheuen. Zudem pflegte ihr Mann eine Verbindung zu Hella Haubach, die sie nicht guthieß und eifersüchtig machte.

Nur Frau Debacher hatte also ein Motiv, beide Haubachs zu töten.

Takeda spürte Claudias Blicke im Rücken, noch bevor sie ihn ansprach. Er drehte sich um, lächelte. Sie ebenso.

»Mit ein bisschen Glück steht unser Fall vor einer Auflösung«, sagte sie.

»Ich hoffe es.«

»Ich habe Debacher gerade im Präsidium überprüfen lassen. Er ist tatsächlich eingetragener Besitzer mehrerer Schusswaffen.«

Takeda nickte. »Ich bin gespannt, was das Gespräch zutage fördert.«

Kurz darauf betraten sie das Bettengeschäft und wurden von dem staubigen, vermufften Geruch und dem Dämmerlicht empfangen, das Takeda schon kannte. Claudia musste an Marquands Worte denken, dass Günther Debacher seine Hoffnungen auf das neue Einkaufszentrum richtete und auf neue Kunden hoffte. Angesichts der trostlosen Atmosphäre in dem Geschäft war das nicht wirklich aussichtsreich.

Wie schon bei Takedas erstem Besuch dauerte es, bis jemand von ihnen Notiz nahm. In diesem Falle war es Irene Debacher, die aus dem hinteren Teil des Ladens nach vorne kam. Als sie Takeda erkannte, schluckte sie die Begrüßung, zu der sie angesetzt hatte, herunter. Sie musterte ihn und Claudia mit stummen, abweisenden Blicken.

»Guten Tag, Frau Debacher. Mein Name ist Harms, Kripo Hamburg. Meinen Kollegen Takeda kennen Sie ja bereits«, sagte Claudia.

Sie erwartete eine Erwiderung, zumindest irgendeine Reaktion im Gesicht der Frau, wurde aber enttäuscht. Irene Debacher musterte sie mit regungslosem Gesicht.

Normal war das jedenfalls nicht, dachte Claudia.

»Ist Ihr Mann da, Frau Debacher?«

»Nein.«

»Wo ist er?«

»Bei einem Zulieferer in Stellingen. Eine Geschäftsbesprechung.«

»Wann kommt er zurück?«

»Vielleicht in einer Stunde, vielleicht in zwei.«

Die Frau redete mit monotoner Stimme, zeigte dabei keinerlei Körpersprache oder Mimik, wie ein aufgezogener Roboter.

»Das macht im Grunde nichts, Frau Debacher. Wir können uns erst einmal auch nur mit Ihnen unterhalten«, sagte Claudia.

»Ja, natürlich.«

»Können wir uns setzen?«

»Ja, natürlich. Kommen Sie.«

Gerade als Irene Debacher sie in den hinteren Teil des Ladens führen wollte, wurde das gesamte Gebäude von einer Erschütterung erfasst. Die Regale im Laden wackelten, sogar die Bettgestelle vibrierten.

»Gott, was ist da denn los?«, rief Claudia erschrocken.

»Die Baustelle. Sie rammen Pfeiler in den Boden«, erklärte Takeda.

»Wir haben gestern einen Brief bekommen, darin wurde das angekündigt. Lärmbelästigung sei nicht auszuschließen, hieß es«, erklärte Frau Debacher.

Claudia suchte nach Anzeichen für Ironie im Gesicht der Frau, wurde aber nicht fündig.

Sie nahmen auf der Sitzgruppe hinter einem Raumteiler Platz, wo schon Takeda bei seinem ersten Besuch gesessen hatte.

Claudia sagte: »Sie und Ihr Mann haben ja schon mit meinem Kollegen Takeda gesprochen. Inzwischen haben wir einige Dinge erfahren, bei denen wir uns gewundert haben, warum Sie uns die nicht mitgeteilt haben.«

»Ja.«

»Können Sie sich denken, was ich meine?«

»Nein.«

»Zum Beispiel, dass Sie ein Verhältnis mit Manfred Haubach hatten. Finden Sie nicht, dass so etwas in einer Mordermittlung eine Rolle spielen könnte?«

»Es spielt keine Rolle.« Irene Debachers Stimme war fest, und Claudia spürte auf eine irritierende Weise, dass die Frau völlig unbeeindruckt von ihrer Frage war.

»Das kann schon sein, Frau Debacher. Trotzdem möchte ich wissen, was genau da zwischen Ihnen und Herrn Haubach war.«

»Das, was Sie Verhältnis nennen, dauerte nur wenige Wochen und war bedeutungslos. Es war ein Versuch, Trost zu finden, den wir beide, Herr Haubach und ich, aber nicht gefunden haben.«

»Warum mussten Sie sich trösten?«

»Ich denke, das wissen Sie.«

»Erklären Sie es mir trotzdem.«

Irene Debacher schloss die Augen, holte tief Luft, atmete lange aus. Doch kein Roboter, sondern eine Frau, die litt, aber nie gelernt hatte, ihren Gefühlen Ausdruck zu geben.

»Herr Haubach … Manfred und ich haben ein Gefühl geteilt. Wir hatten beide nicht mehr den Menschen an unserer Seite, den wir einmal geliebt haben. Wir haben uns für kurze Zeit eingebildet, dass das als Gemeinsamkeit genügt. Wir haben uns getäuscht.«

»Was hat dieses Gefühl in Ihrem Fall ausgelöst?«

Irene Debacher hielt die Hände unterhalb ihrer Brust gefaltet. Sie wollte antworten, wartete dann kurz, als das Geschäft erneut von mehreren lauten Erschütterungen durchgerüttelt wurde. »Die Familie meines Mannes lebt seit über hundert Jahren hier in dieser Straße. Er ist hier aufgewachsen und hat sein gesamtes Leben hier verbracht. Aber jetzt ist die Gegend Feindesland für ihn geworden. Jeden Tag steht er vorne hinter dem Schaufenster und blickt hinaus. Ich würde mir wünschen, er wäre traurig. Aber so ist er nicht. Er hasst die Menschen, die ihm seiner Meinung nach die Heimat genommen haben.«

»Teilen Sie diese Ansicht?«

»Ja, das tue ich. Aber ich denke, dass es keinen Sinn hat, sich dagegen aufzubäumen. Ich versuche seit langem, meinen Mann davon zu überzeugen, das Geschäft aufzugeben. Wir könnten es uns leisten. Aber für ihn ist es eben mehr als ein Geschäft, es ist die Geschichte seiner Familie, die er aufgeben müsste. Er kann das nicht.«

»Ich habe gehört, dass er seine Hoffnungen auf das Einkaufszentrum richtet …«

»Wir sind alt. Man hat uns viel Geld für die Immobilie geboten. Ich habe oft gesagt: Günther, lass uns Schluss machen, es hat doch keinen Sinn mehr. Der letzte Umsatz, den wir gemacht haben, liegt acht oder zehn Wochen zurück. Es kommt niemand mehr. Ich glaube nicht, dass sich daran etwas ändert.«

»Wie war eigentlich Ihr Verhältnis zu Frau Haubach?«

Wieder ein Serie von Erschütterungen, wieder eine erzwungene Gesprächspause. Dann sagte Irene Debacher: »Ich habe Frau Haubach nie gemocht und ihn, Manfred, ursprünglich auch nicht. Bei ihm hat sich das geändert. Bei ihr nicht.«

»Ihr Mann besitzt mehrere Schusswaffen. Wo bewahrt er die eigentlich auf?«

»In unserem Haus in Sasel.«

»Haben Sie Zugang zu diesen Waffen?«

Irene Debacher nickte und schien nicht verwundert über die Frage zu sein.

»Wo waren Sie und Ihr Mann in der Nacht von Samstag auf Sonntag?«

Irene Debacher sah Claudia in die Augen, wollte etwas sagen, doch erneut machten der Lärm und die Erschütterungen von der Baustelle jedes Wort unmöglich.

Erst nachdem der Lärm abgeebbt war, sagte sie: »Ich habe Manfred und seine Frau nicht erschossen. Und mein Mann ebenso wenig. Warum sollten wir? Die Buchhandlung sollte geschlossen werden, unser Geschäft möglicherweise auch. In wenigen Jahren wird hier nichts mehr wiederzuerkennen sein. Was hätte es für einen Sinn gehabt?«

»Sie haben meine Frage nicht beantwortet. Wo waren Sie …«

»Wir sind am Samstagabend mit meinem Schwager und seiner Frau in Lütjensee gewesen. Die beiden besitzen dort ein Wochenendhaus, in dem wir übernachtet haben. Mein Schwager kann das bestätigten. Wir haben es nicht getan, ich nicht und mein Mann ebenso wenig.«

Claudia blickte kurz zu Takeda, doch dessen Gesicht war genauso undurchdringlich wie das von Frau Debacher. Was für eine Scheiße, dachte Claudia nur. Kein Bingo, sondern eine weiterer Fehlschlag. Das hier brachte gar nichts. Sie würden das Alibi zwar überprüfen, aber sie hatte keinerlei Zweifel, dass die Frau die Wahrheit sagte.

Claudia brachte das Gespräch mit ein paar Routinefragen zu Ende. Dann standen sie auf, verabschiedeten sich. Claudia dachte kurz nach und entschuldigte sich bei Irene Debacher, etwas, das sie sonst nie tat.

Sie und Takeda verließen das Geschäft, blickten sich auf der Straße an, fühlten sich beide erschöpft. Es gab nicht viel zu sagen. Sie hatten auf ganzer Linie falsch gelegen. Sie beschlossen, ins Präsidium zurückzukehren und dort das weitere Vorgehen zu besprechen.

Als sie und Takeda gerade das Geschäft verlassen hatten, klingelte Claudias Handy. Sie blickte auf das Display, die Nummer war unterdrückt. Claudia nahm das Gespräch an, nannte ihren Namen. Als sich der Anrufer zu erkennen gab, blieb Claudia ruckartig stehen und sah mit vielsagendem Blick zu Takeda.

»Worum geht es denn?«, fragte sie in den Hörer.

Aus Claudias Handy drang eine Stimme, die Takeda nicht verstehen konnte. Was er aber registrierte, war die Tatsache, dass sich die Stirn seiner Kollegin mit jeder Sekunde mehr in Falten legte.

30.

Um Viertel vor sieben am Abend stand der Inspektor in Socken, Boxershorts und Unterhemd in seiner Wohnung und ließ seine Hand durch seine aufgereihten Anzüge gleiten. Da er keinen Kleiderschrank besaß, hatte er ein Seil quer durch eines der Zimmer seiner Wohnung gespannt und seine Kleidung daraufgehängt. Er hatte ja Platz genug, der Raum war ansonsten leer.

Takeda hatte erst spät angefangen, Wert auf modische Kleidung zu legen, im Grunde erst, nachdem er aus Yamanashi nach Tokio zurückkehrt war und seinen Dienst im Keishichō begonnen hatte. In den Jahren in der Provinz wäre teure Kleidung unpassend, ja geradezu anmaßend gewesen. Die japanische Landbevölkerung kleidete sich schlicht, die Männer gingen in Gummistiefeln, und die Frauen trugen breitkrempige Hüte, die sie mit einem Kinnband befestigten. Die jungen Leute gingen nach Tokio.

In der Hauptstadt aber standen die Regeln der Gesellschaft auf dem Kopf, und wer nicht auffallen wollte, musste auffallen. Takeda hatte als Polizist natürlich eine gewisse Zurückhaltung zu üben, das verlangte die Dienstetikette. Nicht einmal die Haare konnte er sich färben, wie er hatte feststellen müssen. Als er einmal blondiert im Präsidium auftauchte, wurde er schnurstracks zu einem dreimonatigen Innendienst verdonnert. Modische Anzüge und Hemden wurden hingegen geduldet, so dass Takeda im Laufe der Zeit ein Faible für Miyake, Yamamoto und auch Ermenegildo Zegna entwickelte.

An diesem Abend entschied er sich für ein dunkelblaues, schmal geschnittenes Modell von Miyake. Dazu wählte er ein weißes Hemd und eine schmale, farblich passende Krawatte aus. Dann warf er einen Blick auf seine Armbanduhr, ein altmodisches Quarz-Modell von Seiko. In etwa einer Viertelstunde würde ihn eine Referentin der Senatskanzlei abholen und zu einem Abendessen mit dem Bürgermeister und anderen hochgestellten Persönlichkeiten der Stadt bringen.

Es sollte seine offizielle Begrüßung in der Hansestadt sein.

Die genaue Amtsbezeichnung des Stadtoberhaupts war Erster Bürgermeister, rief Takeda sich in Erinnerung. In Hamburg schien man Wert darauf zu legen, dass es kein Oberbürgermeister war, kein Ministerpräsident, kein Stadtvorsteher. Erusta Birugamaistah.

Takeda musste sich eingestehen, dass ihn der offizielle Termin nervös machte. Zugleich war er neugierig, mit Politikern und anderen Honoratioren der Stadt zusammenzutreffen.

Kurz darauf klingelte es an der Tür. Takeda meldete sich kurz über die Gegensprechanlage, hängte sich seinen leichten Sommertrench über den Arm und verließ die Wohnung.

Die Referentin erwartete ihn vor der Haustür. Sie war eine junge Frau, die Sabine Maschmann hieß. Sie gab Takeda die Hand, verbeugte sich gleichzeitig und sagte holpernd: »Konbanwa, Takeda-San.«

Der Inspektor verbeugte sich ebenfalls. »Konbanwa, Mashumanu-San. Sie sprechen hervorragend Japanisch, ich bin sehr beeindruckt.«

»Nein, nein. Konbanwa ist das einzige Wort, das ich kann. Habe ich vorhin gegoogelt und hab’s die ganze Zeit wiederholt, um es nicht zu vergessen.«

»Ihre Aussprache ist sehr gut«, lobte Takeda.

»Vielen Dank. Aber Sie sprechen wirklich auch toll Deutsch. Mein Wagen steht direkt dort vorne. Kommen Sie.«

Sabine Maschmann war mit ihrem Privatwagen unterwegs, einem kleinen Zweitürer von Opel. Auch in dieser Beziehung waren die Deutschen sonderbar, dachte Takeda. Ein Empfang beim höchsten Repräsentanten der Stadt, und die Gäste wurden im Privatauto der Mitarbeiter abgeholt. In Japan wäre das undenkbar. Man würde eine Limousine mit einem uniformierten Fahrer schicken, der sich vor dem Gast tief verneigen und ihm die Tür aufhalten würde.

Waren die Deutschen in solchen Dingen einfach unkompliziert, oder hatten sie kein Gespür für passende Gesten? Takeda wusste es nicht. Andererseits gab es keinen Grund, sich zu beschweren. Die Referentin war attraktiv und aufgeschlossen, und so konnte er neben ihr im Wagen sitzen und entspannt plaudern. Das war viel angenehmer, als auf der Rückbank eines großen Wagens zu sitzen und von einem unterwürfigen Chauffeur mit Höflichkeitsfloskeln gelangweilt zu werden.

Es stellte sich heraus, dass Sabine Maschmann nicht einmal eine Mitarbeiterin des Bürgermeisters war, sondern eine Studentin, die in der Senatskanzlei ein Praktikum absolvierte.

Als sie Takedas Verblüffung bemerkte, lachte sie und sagte: »Das wundert Sie? Im Rathaus gibt es Gerüchte, dass sogar die Stelle des Ersten Bürgermeisters demnächst mit einem Praktikanten besetzt wird. Es würde der Stadt viel Geld sparen. Der nächste Schritt wäre dann das Kanzleramt in Berlin. Deutschland ist einig Praktikantenland …«

Sie plauderten noch eine Weile, dann hing Takeda seinen Gedanken nach. Claudia hatte sich vorhin bei ihrem Abschied seltsam verhalten. Es war offensichtlich, dass der Anruf, den sie erhalten hatte, sie sehr verwirrt hatte. Dennoch hatte sie ihm nicht verraten wollen, wer angerufen hatte und ob es dabei um ihren Fall ging.

»Lassen Sie mich einfach mal machen, Ken. Wenn es sich als wichtig erweisen sollte, kann ich Sie immer noch anrufen.«

»Natürlich.«

»Zerbrechen Sie sich nicht den Kopf. Sie haben eine Einladung beim Bürgermeister, das ist alle Male wichtiger.«

»Ich bin Polizist. Sogar der Bürgermeister würde verstehen, wenn ich absage, weil dringende Ermittlungen anstehen.«

»Unsinn. Genießen Sie den Abend. So eine Ehre wird nicht jedem zuteil.«

Ihm war aufgefallen, dass Claudia sehr viel enttäuschter auf den Verlauf des Gesprächs mit Irene Debacher reagiert hatte als er. Vielleicht hoffte sie, auf eigene Faust mehr Erfolg zu haben.

Das Lokal, in dem das Abendessen stattfand, gehörte zu einem Hotel im Westen Hamburgs, hoch über der Elbe gelegen. Takeda hatte gehört, dass es eines der nobelsten Häuser der Stadt war. Nun fand er sich vor einem niedrigen, bauernhausartigen Gebäude wieder, das zwar hübsch wirkte, aber kaum an ein Grandhotel erinnerte. Landleben in der Stadt. Hamburg war voll davon, jedenfalls sobald man das Zentrum verließ.

Der Inspektor wurde vom Bürgermeister mit Handschlag empfangen. Er war überrascht, dass der Politiker kaum größer war als er selbst. Normalerweise musste er zu deutschen Gesprächspartnern aufblicken, und ihre großen Hände umschlossen seine fast vollständig. Holger Storck dagegen, so hieß der Bürgermeister, hatte sich etwas Jungenhaftes bewahrt, das dem Inspektor gut gefiel, vermutlich weil es ihm selbst ähnelte.

»Schön, dass Sie es einrichten konnten, Inspektor. Es ist eine Ehre für die Hansestadt, den ersten Kriminalbeamten aus Japan in den Reihen ihrer Polizei zu wissen.«

Takeda verneigte sich, und diesmal knickte sein Oberkörper um fast neunzig Grad ab. »Die Ehre ist ganz auf meiner Seite, Herr Erster Bürgermeister.«

Die übrigen Gäste, die um sie herumstanden, lachten, und Takeda blickte sich irritiert um. Der Bürgermeister legte ihm vertraulich die Hand auf den Arm und sagte: »Seien Sie nicht zu förmlich, Herr Takeda. Genießen Sie den Abend. Ich freue mich auf anregende Gespräche.«

»Vielen Dank, ich werde mich bemühen.«

Storck gab Takeda einen freundschaftlichen Klaps auf den Rücken und wandte sich den weiteren Gästen zu.

Für ein offizielles Abendessen waren sie eine erstaunlich kleine Runde mit insgesamt nur zwölf Teilnehmern. Takeda wurde auf der dem Bürgermeister entgegengesetzten Seite des runden Tisches platziert, eingerahmt von einer Künstlerin und einem Mann, der Vorstandsvorsitzender einer großen Reederei war. Er trug einen englischen Anzug, der würdevoll verknittert war, seine linke Hand zierte ein klobiger Siegelring. Auffällig war eine Narbe, die seine Wange und einen Teil der Lippe zeichnete.

Die Künstlerin entpuppte sich als interessierte Gesprächspartnerin, die schon mehrfach Japan bereist hatte. Sie stellte Takeda einige Fragen über die Ukiyoe, die japanische Holzschnitzkunst, und als sie merkte, dass der Inspektor nicht allzuviel darüber wusste, klärte sie ihn selbstbewusst über die große Kunsttradition seiner Heimat auf.

Der Inspektor beließ es bei einem Lächeln und lobte das große Wissen seiner Tischdame.

Der Reeder war ein vornehmer Mann um die sechzig, mit silbernem Haar, feinen Gesichtszügen – von der Narbe einmal abgesehen – und einer zurückhaltenden, aber durchaus selbstbewussten Art. Er plauderte über die neuesten Entwicklungen im Reedereigewerbe und darüber, dass seine Firma trotz der Globalisierung Hamburg treu bleibe.

Der Inspektor nickte interessiert und fragte: »Verstehe ich es richtig, dass Sie ein Pfeffersack sind?« Ein Pfeffasacku?

Am Tisch herrschte plötzlich ein amüsiertes Schweigen, und die Blicke richteten sich auf Takedas Gesprächspartner. Der fand nach ein paar Sekunden zu seinem Lächeln zurück. »Es gibt wohl Leute, die mich so nennen würden. Ich allerdings bin zufrieden, wenn Sie mich einen Kaufmann nennen.«

»Habe ich etwas Falsches gesagt?«

»Nun ja, das mit den Pfeffersäcken ist nicht unbedingt ein Kompliment. Obwohl wir Hamburger Kaufleute seit Jahrhunderten damit leben müssen.«

Der Inspektor wurde rot im Gesicht, was nicht nur am Wein lag. Er spürte, dass er in ein Fettnäpfchen getreten war. Dabei hatte Claudia ihm doch erklärt, dass man in Hamburg Kaufleute Pfeffersäcke nannte. Aber vielleicht hatte er sie falsch verstanden, dachte er und verspürte ein tiefes Schamgefühl.

Der Reeder war jedoch nicht nachtragend. Er erzählte dem Kommissar, dass er lange Jahre in Shanghai gelebt hatte, und verstrickte ihn in ein Gespräch über den Aufstieg Chinas und den damit einhergehenden Machtverlust Japans. »Im Grunde haben Japan und Deutschland ganz ähnliche Probleme«, dozierte er. »Eine überalterte Gesellschaft, eine saturierte junge Generation und den fast voranschreitenden Verlust der traditionellen Industriezweige. In Deutschland ist die Entwicklung vermutlich etwas weiter fortgeschritten, aber auch Ihre Heimat wird den Zug nicht aufhalten können. Was früher Spitzentechnologie war, ist heute billige Massenware. Vielleicht trifft Nippon das Ganze sogar noch härter als Deutschland, was meinen Sie?«

»Ich muss zugeben, dass ich von wirtschaftlichen Fragen nicht sonderlich viel verstehe. Aber Sie haben recht, auch in meiner Heimat machen sich die Menschen Gedanken über Chinas neue Macht.«

»Deutschland hat durch die Einbettung in Europa praktisch den Unterschied von Innen- und Außenwirtschaft aufgehoben. In Japan? Fehlanzeige. Vielleicht ein historischer Fehler, den Ihre Nation begangen hat, Inspektor.«

Takeda nickte bedächtig. Er war unsicher, ob sein Gesprächspartner Zustimmung oder Widerspruch erwartete. Das Erstere war ein Gebot der Höflichkeit, das andere aber Voraussetzung für ein gutes Gespräch, zumindest aus westlicher Sicht. »Ein interessantes Thema«, sagte Takeda und hoffte inständig, das Dilemma auf die Art umgehen zu können.

Der Reeder legte Takeda vertraulich eine Hand auf die Schulter und tippte sich mit der anderen auf die eigene Wange: »Wechseln wir das Thema. Das hier beschäftigt Sie, oder?«

»Ich … Verzeihung, ich wollte nicht …« Takeda wurde erneut rot.

Der Reeder lachte. »Unsinn, das ist kein Problem. Ich erkläre es Ihnen sehr gerne, ist schließlich ein Stück deutsche Tradition. Diese Narbe hier ist keine Verletzung, falls sie das gedacht haben. Es ist ein sogenannter Schmiss.«

Ein Schmissu, wiederholte Takeda. »Ich befürchte, ich kenne das Wort nicht.«

»Da geht es Ihnen wie vielen jüngeren Deutschen. Sehen Sie, ich bin Mitglied einer Studentenverbindung, war es schon, als ich vor vielen Jahren an der Universität war. Unsere Burschenschaft war schlagend, so nennt man das. Sprich, wir mussten regelmäßig zur Mensur antreten, also Fechtkämpfe austragen.«

Der Reeder hob den Arm über den Kopf und wedelte mit einem imaginären Degen seltsam herum. Erst mit einiger Verzögerung wurde Takeda klar, dass er damit eine recht sonderbar anmutende Fechtposition markierte, bei der die Klinge von oben herab vor dem Körper gehalten wurde. Der Inspektor, der selbst lange Jahre Kendo und andere Kampfsportarten betrieben hatte, allein schon, da seine Familie tief in der Tradition des Bushidō, der japanischen Kriegskunst, verwurzelt war, versuchte sich seine Befremdung nicht anmerken zu lassen. Aber ein Schwert so zu halten, erschien ihm sehr unpraktisch zu sein.

Der Reeder ahnte, was in Takeda vorging. »Auf dem Schlachtfeld hat eine solche Klingenführung gewiss keinen Sinn. Aber darum geht es bei der Mensur auch gar nicht.«

»Ich bin sehr neugierig. Bitte erklären Sie mir, was es damit auf sich hat.«

Der Reeder klärte Takeda über die rituellen Duelle der Burschen auf, aber auch über allerlei anderen Bräuche, wie zum Beispiel die Couleur oder das Kneipen. Takeda hatte natürlich bereits von den Burschenschaften gehört, auch von ihrer durchaus ruhmvollen Rolle bei der historischen Entwicklung Deutschlands als Nation. Die eher kuriosen Bräuche aber, von denen der Reeder ihm erzählte, waren ihm neu, und er hörte interessiert zu.

Bevor der Hauptgang serviert wurde – es gab Rehrücken mit Nashi, einer japanischen, birnenartigen Frucht – reiner Zufall, wie man Takeda versicherte –, hob der Bürgermeister zu einer Rede an, die er in erster Linie Takeda widmete. Der Politiker betonte die engen Beziehungen Hamburgs zu Japan, die ja schon weit in die Vergangenheit reichten, allein das japanische Generalkonsulat war vor fast hundertfünfzig Jahren gegründet worden. Besonders aber in Zeiten, in denen auch Japan keine ganz einfache Zeit durchmache, Stichwort Wirtschaftsrezession, Stichwort Fukushima, sei es doch großartig, wenn mit dem Eintreffen Takedas ein neues Kapitel der Beziehungen aufgeschlagen werde.

Die Runde hob das Glas, der Bürgermeister prostete mit einem japanischen Kampai in Takedas Richtung, und der Inspektor fand sich plötzlich in einer angeregten Debatte über die Katastrophe von Fukushima wieder.

Allerdings stellte er fest, dass die Deutschen ausschließlich an das zerstörte Kernkraftwerk dachten und nicht an das katastrophale Erdbeben und die gewaltige Flutwelle, die Abertausenden Menschen das Leben gekostet hatten.

Als die Künstlerin neben ihm vorwurfsvoll anmerkte, dass Japan aus der Katastrophe nichts gelernt habe und weiter auf die Kernkraft setze, nickte Takeda höflich. Er gab offen zu, dass er der Dame nicht widersprechen könne – tat es dann aber doch.

Er erzählte von seiner Mutter, die nunmehr immerhin einundsiebzig Jahre alt sei und ihr ganzes Leben lang treu zur Regierung gestanden habe und daher auch zur Atomenergie. Nach der Katastrophe von Fukushima aber – und in diesem Falle meinte auch Takeda die Havarie des Reaktors – habe seine Mutter zum ersten Mal die Regierung der Lüge bezichtigt. Anschließend sei sie, die immer zu ihren patriotischen, konservativen Überzeugungen gestanden hatte, zum ersten Mal auf eine Demonstration gegangen, und zwar gegen die Atompolitik der Regierung.

Und so wie seiner Mutter gehe es vielen Japanern, und zwar über alle Generationen hinweg. Die Plumpheit, mit der die Bürokratie und die Politiker versuchten, die Ängste der Bevölkerung zu beschwichtigen, habe die Menschen zutiefst verstört, ja habe förmlich einen Riss zwischen Volk und Mächtige getrieben. Und niemand könne im Moment sagen, ob das Jahr 2011, das Jahr der Katastrophe, nicht doch der Beginn eines tiefgreifenden Wandels in Japan sei …

Takeda war dankbar, als sich nach seinem Vortrag ein Herr auf der gegenüberliegenden Seite des Tisches erhob, ihn anlächelte und sagte: »Ich glaube, Sie sind ebenfalls Raucher, Inspektor. Was halten Sie davon, wenn wir uns draußen auf der Terrasse eine Zigarette gönnen?«

Takeda verbeugte sich in die Runde und sagte: »Ich freue mich darauf, unser interessantes Gespräch später fortzusetzen. Wenn Sie mich jetzt kurz entschuldigen würden …«

Takeda folgte dem Gast, der sich bisher kaum am Tischgespräch beteiligt hatte, und trat hinaus auf eine großzügige, mit gestutzten Bäumen bestandene Terrasse. Der Ausblick über die abendliche Elbe und das gegenüberliegende südliche Ufer mit den Hafenanlagen und dem großen Areal des Airbus-Werkes war beeindruckend.

»Bitte, bedienen Sie sich.« Der andere Gast hielt ihm ein silbernes Zigarettenetui entgegen. Takeda lehnte dankend ab und zündete sich eine Mild Seven an.

»Hamburg ist eine sehr schöne Stadt«, sagte er höflich, als sie gemeinsam am Geländer der Terrasse standen und den Rauch ihrer Zigaretten in den Abend bliesen.

»Die schönste der Welt, davon sind wir Hamburger überzeugt.«

»Und wer würde da widersprechen.«

»Wie gefällt es Ihnen denn bei der Polizei? Ein ziemlicher Sprung von Tokio nach Hamburg, oder?«

»In der Tat. Aber ich bin guter Dinge. Auch wenn es sicherlich einige Unterschiede bei den Methoden der Ermittlung gibt, so stelle ich doch auch viele Gemeinsamkeiten fest.«

»Dann werden Sie Ihre Talente sicherlich gut einsetzen können. Wie ich gehört habe, genießen Sie zu Hause in Tokio ja einen sehr guten Ruf.«

»Es freut mich, dass Sie das sagen, aber ob es stimmt oder nicht, mögen andere beurteilen …«

Der andere Gast lächelte kurz, blickte dann wieder hinaus über den abendlichen Fluss, sagte mit fast beiläufiger Stimme: »Wie sieht es denn im Fall Haubach aus? Machen Sie Fortschritte? Gibt es eine konkrete Spur?«

Sein Gesprächspartner bemerkte Takedas Verunsicherung, blickte ihn nun sehr direkt an und sagte: »Ich frage gewissermaßen aus beruflichem Interesse, Inspektor.«

Takeda deutete eine Verbeugung an. »Ich bin mir nicht sicher, ob ich vorhin Ihren Namen verstanden habe, Herr …«

»Rösler.«

»Herr Rösler«, wiederholte Takeda. »Welches könnte das berufliche Interesse sein, das Sie neugierig macht?«

Wortlos zog Rösler seine Brieftasche aus dem Jackett, nahm eine Visitenkarte hervor und reichte sie Takeda. Der nahm sie mit beiden Händen in Empfang und studierte den Aufdruck. Unter dem Namen, Markus Rösler, waren eine Adresse und eine Telefonnummer notiert. Der Aufdruck rechts oben verriet Röslers Arbeitgeber, das Hamburgische Landesamt für Verfassungsschutz.

»Es tut mir leid, Herr Rösler. Es ist mir sehr unangenehm, dass ich bei der Vorstellung zu Beginn des Abends so unaufmerksam war.«

»Vergessen Sie es, Inspektor. Ich bin mir sicher, dass jeder Tag Sie zurzeit vor zahlreiche Herausforderungen stellt. Da kann man sich nicht alles merken.«

»Sie haben recht. Viele Eindrücke sind neu für mich.«

»Und? Wagen Sie eine Prognose, was die Aufklärung des Falles angeht?«

»Ich befürchte, ich bin nicht befugt, über einen noch nicht abgeschlossenen Fall zu sprechen. Das werden Sie sicherlich verstehen.«

»Selbstverständlich, Inspektor. Aber sehen Sie, es gibt Regeln. Und es gibt das wirkliche Leben. Ich bin mir sicher, dass es in Japan nicht anders ist als in Deutschland.«

Ein Seitenblick zeigte Takeda, dass Rösler immer noch hinaus in die Landschaft blickte, fast so, als vermeide er einen Blickkontakt zwischen ihnen. Zum zweiten Mal in kurzer Zeit schien er also vor die Wahl zwischen Unhöflichkeit und Prinzipientreue gestellt zu werden. »Ich befürchte, dass die Ermittlungsarbeit bisher nicht sonderlich fruchtbar war. Aber wir bemühen uns und sind zuversichtlich, bald entscheidende Fortschritte zu machen.«

Jeder Japaner würde einen solch inhaltsleeren Satz als das verstehen, was er war: die dringende Bitte, nicht weiter zu fragen, und das klare Signal, dass man auch auf weitere Versuche nicht zu antworten gedachte. Takeda hatte allerdings bereits die Erfahrung gemacht, dass die Deutschen nicht immer empfänglich für subtile Botschaften waren. Oder wie Claudia Harms es ausdrückte: Wir können echt stumpf sein.

Rösler schien es zu bestätigen. Er nickte Takeda kumpelhaft zu und sagte: »Ach, kommen Sie schon, Takeda. Ich bin einfach neugierig, nichts weiter. Der Fall beschäftigt die Menschen in der Stadt. Die Zeitungen sind voll davon. Da bin ich natürlich immer an Informationen aus erster Hand interessiert.«

»Ich verstehe«, sagte Takeda und rückte ein Stück zur Seite, nachdem Rösler dicht an ihn herangetreten war. Ihm war klar, dass die Situation etwas Verfängliches hatte, er eindeutig vor einem Dilemma stand. In Japan hatte man ihn zwar nicht unbedingt darauf vorbereitet, mit der Kultur Deutschlands zurechtzukommen. Doch umso mehr Wert hatte man darauf gelegt, ihn in den gesetzlichen Befugnissen der deutschen Polizeiarbeit zu schulen. Takeda wusste daher, dass der Austausch zwischen Geheimdienst – und nichts anderes war der Verfassungsschutz – und der Polizei streng reglementiert war. Dieses Gespräch hier war vermutlich also schon eine Regelübertretung, wie sie seine Vorgesetzten in Japan unbedingt vermeiden wollten. Allerdings wirkte Rösler, dem das zweifellos bewusst sein musste, nicht so, als würde es ihm allzu viel bedeuten.

Im Gegenteil, Takeda war sich recht sicher, dass der Mann sogar nur deshalb Teil der Abendgesellschaft war, um eben dieses Gespräch hier führen zu können – womöglich in der Hoffnung, dass ihm ein japanischer Inspektor weniger Widerstand entgegenbrachte und auskunftsfreudiger war als vielleicht ein deutscher Kollege, der die Gesetzeslage kannte.

Andererseits hatte Rösler völlig recht. Es gab Regeln, und es gab das wirkliche Leben. Und in dem galt ein Prinzip. Geben und nehmen sollten sich die Waage halten, und das galt auch für den Austausch von Informationen.

Takeda zündete sich eine weitere Mild Seven an und sagte: »Bevor ich auf Ihre Frage antworte, wäre ich neugierig zu erfahren, was genau Ihr Interesse am Fall Haubach ist, Herr Rösler. Vielleicht sind Sie doch mehr als einfach nur ein besorgter Bürger?«

Röslers Gesicht blieb regungslos. »Nein, Herr Takeda, ich bin in keiner Weise mehr als das. Dennoch möchte ich sagen, dass es für jemanden in meiner Lage immer sinnvoll ist, über die Fälle, die die Öffentlichkeit bewegen, gut informiert zu sein.«

»Selbstverständlich, das verstehe ich«, sagte Takeda mit ausgesucht höflicher Stimme. Ihm war klar, dass Rösler ihm in Wahrheit gerade eine Abfuhr erteilte und offensichtlich nicht bereit war, ein Tauschgeschäft einzugehen.

Aber es war auch in Japan nicht unüblich, diese Art von Verhandlungen in mehreren Runden durchzuführen. Daher sagte Takeda: »Möglicherweise könnte es für die polizeilichen Ermittlungen förderlich sein, wenn wir erführen, dass auch Ihre Institution ein Interesse an den Vorkommnissen hat. Und natürlich, aus welchem Grund …«

Diesmal zuckte Röslers Mundwinkel. Takeda entging es nicht, denn obwohl er den Kopf nach vorne gewandt hatte, musterte er seinen Gesprächspartner aus den Augenwinkeln.

»Nein, nein, Inspektor. Sie verstehen das völlig miss. Ich sagte doch bereits, dass ich selbst und auch meine Behörte keinerlei professionelles Interesse an dem Fall haben. Ich frage nur ganz allgemein …«

Rösler mauerte also, stellte Takeda fest. Dann aber musste dem Mann klar sein, dass er auch seinerseits nur wenig erhalten würde.

Takeda lächelte und sagte: »Nun, dann lege ich gerne dar, was wir bisher herausgefunden haben. Es ist so, dass einige Hinweise darauf hindeuten, dass der Fall im privaten Umfeld der Opfer zu verorten ist. Andere Hinweise hingegen deuten ganz im Gegenteil auf Zusammenhänge, die sich nicht als privat bezeichnen lassen. Ich muss allerdings zugeben, dass sich die näheren Schlüsse, die daraus zu ziehen sind, uns bisher nicht erschlossen haben.«

Takeda beherrschte perfekt die Kunst, trotz vieler Worte nicht das Geringste zu sagen. Er hatte soeben ein gutes Beispiel dafür abgeliefert, und das musste Rösler auch klar sein. Der Mann hatte daher jetzt eine letzte Chance, Takedas etwas anzubieten. Zumal der Inspektor inzwischen recht deutlich das Gefühl hatte, dass Rösler etwas wusste, das für den Fall Haubach eine Rolle spielte.

Rösler aber warf plötzlich seine Kippe mit einer heftigen Bewegung über die Brüstung und sagte: »Ich merke, dass Sie Ihren guten Ruf in der Tat zu Recht genießen, Inspektor. Ich wünsche Ihnen Erfolg bei den Ermittlungen. Aber lassen Sie uns jetzt lieber wieder hineingehen. Wir wollen unseren Bürgermeister nicht warten lassen.«

»Erster Bürgermeister«, korrigierte Takeda.

Rösler lachte. »Völlig richtig. Erster Bürgermeister.«

»Bitte gehen Sie ruhig schon vor. Ich komme sofort nach.«

Takeda blickte dem Mann nach, der durch die offene Tür ins Innere des Restaurants zurückkehrte. Er konnte nur hoffen, dass er gerade keinen Fehler begangen hatte und diese Begegnung ein Nachspiel hatte. Er wüsste zu gerne, was Rösler wusste, und warum er nicht bereit war, darüber zu sprechen. Andererseits hatte Takeda auch so schon etwas Wichtiges erfahren. Sein Gefühl, dass der Fall Haubach eine politische Dimension hatte, schien den Tatsachen zu entsprechen. Warum sonst sollte sich ein Mann wie Rösler dafür interessieren?

Bevor Takeda seinerseits zum Esstisch zurückkehrte, warf er einen Blick auf sein Handy. Claudia hatte sich nicht gemeldet. Er konnte nur hoffen, dass seine Kollegin sich nicht in Gefahr begeben hatte.

31.

Claudia Harms fuhr mit dem Auto nach Övelgönne, einem Stadtteil unmittelbar am Elbufer. Er war berühmt für den Museumshafen und für die alten Lotsenhäuser, die sich pittoresk in den Schatten des Elbhangs duckten. Sie sollte mit Takeda herkommen, sagte sie sich, immerhin war Övelgönne ein touristisches Highlight in Hamburg. Es würde dem Inspektor bestimmt gefallen.

Heute aber hatte sie ihm weder gesagt, dass sie hierherkam, noch aus welchem Grund. Warum eigentlich nicht? Claudia kannte die Antwort, auch wenn sie sie sich nicht gerne eingestand. Sie hatte Angst, sich vor Takeda zu blamieren. Immerhin stocherten sie seit vier Tagen in dem Fall herum, ohne wirklich Fortschritte zu machen. Der Reinfall bei Irene Debacher vorhin hatte ihr den Rest gegeben, zumal sie ziemlich sicher gewesen war, kurz vor der Aufklärung zu stehen.

Als sie vorhin dann den überraschenden Anruf von Leyla Yelek bekam, hatte sie spontan beschlossen, das hier erst einmal alleine durchzuziehen. Takeda könnte sie hinterher immer noch informieren – vielleicht ja sogar darüber, dass der Fall nun abgeschlossen war.

Das Mädchen hatte am Telefon aufgeregt und durcheinander geklungen. Wollte sie ein Geständnis ablegen? Jedenfalls wollte sie sich unbedingt mit Claudia treffen, und zwar ausgerechnet an einem einsamen Uferabschnitt der Elbe zwischen Övelgönne und Teufelsbrück. Claudia hatte zwar versucht, ihr diesen ungewöhnlichen Ort auszureden und sie in Altona oder auf dem Präsidium zu treffen, aber das hatte Leyla abgelehnt. Sie wolle auf keinen Fall mit ihr gesehen werden.

Also schön, dann halt hier. Es gab schließlich unangenehmere Orte für konspirative Treffen.

Claudia stellte ihren Wagen in der Buskehre unterhalb des Augustinums ab und machte sich zu Fuß auf den Weg. Es war halb zehn, und sie hatte noch Zeit genug. Sie ließ den ersten Uferabschnitt mit den Restaurants und Cafés hinter sich und trat auf den weißsandigen Elbstrand.

Schon nach wenigen Schritten merkte sie, dass sie die falschen Schuhe anhatte, sie kam kaum vorwärts. Sie sackte im weichen Sand ein und drohte umzuknicken. Ach, was soll’s. Claudia bückte sich, löste die Riemen ihrer Sandalen und setzte ihren Weg barfuß fort. Vermutlich wäre es für Holger Sauer, könnte er sie so sehen, ein größeres Vergehen, als im Dienst zu trinken. Die barfüßige Kommissarin. Es war Claudia egal.

Je weiter sie elbabwärts spazierte, desto einsamer wurde es. Der Abend dämmerte, und die Spaziergänger, die sich üblicherweise hier drängelten, waren verschwunden. Das Elbufer lag verlassen da. Nur hier und dort saßen junge Leute um ein Lagerfeuer, tranken Flaschenbier und schauten aufs gegenüberliegende Ufer zum Hafen, wo rund um die Uhr gearbeitet wurde.

Claudia genoss den warmen Sand unter ihren Füßen. Im Westen war der Horizont immer noch hell, während hinter ihr die Nacht bereits über die Stadt zog. Immer wieder hielt sie an, sah hinaus aufs Wasser. Ein riesiges Containerschiff schob sich in Richtung Nordsee. Claudia liebte den majestätischen Anblick dieser Riesen, sie verspürte Fernweh. Ob sie es vielleicht mal nach Japan schaffen würde? Sie hatte Lust dazu, obwohl ihr das noch vor wenigen Wochen nicht im Traum eingefallen wäre. Aber Takeda hatte ihr Bild von den Japanern halt ziemlich durchgerüttelt. Sie war neugierig geworden.

Außerdem war es sowieso mal wieder an der Zeit, richtig Urlaub zu machen. In den letzten Jahren war das bei ihr viel zu kurz gekommen, sie hatte sogar regelmäßig einige der freien Tage, auf die sie Anspruch hatte, verfallen lassen. Alleine in Urlaub zu fahren machte einfach keinen Spaß.

Claudia trat ans Ufer heran, wo das bräunliche Elbwasser in sanften Wellen über den Strand spülte. Sie schloss die Augen und lauschte dem klirrenden Geräusch, das die unzähligen kleinen Glasscherben erzeugten, die vom Wasser hin und her bewegt wurden. Eine weiche Sommermusik im Takt von Ebbe und Flut.

Früher, als junges Mädchen, war sie mit ihren Eltern hierhergekommen, meistens an einem Sonntagnachmittag. Sie waren herumspaziert und dann auf Kaffee und Kuchen eingekehrt. Auch damals hatte sie schon dieses Geräusch der Glasscherben geliebt. Sie hatte die Augen geschlossen und zugehört und sich in dem sicheren Gefühl gewiegt, dass ihre Eltern in der Nähe waren und auf sie aufpassten. Heile Welt. Es war eine schöne Kindheitserinnerung. Sie war halt zu jung gewesen, um zu kapieren, dass das alles nur Fassade war.

Um kurz vor zehn näherte Claudia sich dem Treffpunkt beim alten Schweden, einem großen Findling, der bei der Erweiterung des Elbtunnels aus dem Elbgrund geborgen worden und am Ufer im Sand abgelegt worden war. Das Ufer war hier schmal und von Bäumen und Büschen bestanden, es bot jede Menge gute Verstecke.

Es war zweifellos ein guter Ort, wenn man nicht gesehen werden wollte. Aber was, wenn das Motiv nur vorgeschoben war und Leyla in Wahrheit ganz andere Motive hatte, Claudia um diese Uhrzeit hierher zu locken? Was, wenn das hier eine Falle war?

Claudia blieb stehen und starrte mit zusammengekniffenen Augen in die Dämmerung. Nichts rührte sich. Noch einmal vergingen ein paar Minuten. Dann hörte sie Schritte, vielleicht zehn Meter entfernt. Leyla trat aus dem Schatten einiger Pappeln und gab ihr durch ein Winken zu verstehen, dass sie ihr folgen solle.

Claudia hatte das Gebüsch fast erreicht, blieb dann aber wieder stehen. Sie griff unter ihren Blazer, versicherte sich, dass sie ihre Dienstwaffe diesmal dabeihatte, trat dann erst in den Schatten der Pappeln. Leyla Yelek erwartete sie mit ängstlichem, angespanntem Gesichtsausdruck. Sie war wirklich alleine.

Claudia betrachtete das Mädchen. Sie war hübsch, ganz so, wie sie sie in Erinnerung hatte. Schlank, zerbrechlich, klug. Sie hatte schlichte Kleidung an, Jeans, eine Bluse, trug ihre schulterlangen, schwarzen Haare offen.

»Guten Tag, Frau Yelek. Ist das hier nötig?« Claudias Stimme klang schärfer, als sie beabsichtigt hatte. Sie war nicht weniger angespannt als das Mädchen.

»Sie meinen den Treffpunkt? Ich glaube schon. Sagen Sie Leyla zu mir.«

»Okay, Leyla. Damit wir uns nicht missverstehen, ich ermittle in einem Mordfall, und ich mag es nicht, an solche Orte zu kommen.«

»Es tut mir leid. Es ist nur, sie sollen uns nicht sehen.«

»Deine Eltern?«

»Ja, auch.«

»Und dein Bruder?«

Leyla nickte.

»Okay, das verstehe ich.«

Claudia merkte erst jetzt, dass sie immer noch ihre Schuhe in der Hand hielt. Sah vermutlich seltsam aus. Aber vielleicht war es auch ganz gut so. »Wollen wir uns setzen?«

»Ja, gerne.«

Sie ließen sich nebeneinander im Sand nieder, legten beide die Arme um die Knie, die Gesichter der Elbe zugewandt.

»Warum wolltest du mich treffen?«

»Ich habe Ihre Karte bei meinen Eltern gefunden, darum hatte ich Ihre Nummer.«

»Haben deine Eltern dich gebeten anzurufen?«

»Nein.«

»Also, warum?«

»Ich weiß nicht genau.«

»Komm schon, Leyla. Ich denke mal, du weißt sehr genau, warum.«

»Ich will einfach reden. Ist das okay?«

Claudia atmete ein, seufzte. Das hier ging nicht auf die schnelle Tour. Aber so war es halt. »Natürlich ist es okay. Worüber möchtest du reden? Über Hella und Manfred Haubach?«

»Ja, auch.«

»In Ordnung. Ich höre dir einfach zu.«

Leyla griff gedankenverloren in den Sand, ließ ihn durch die Finger rieseln. »Hella war früher sehr nett zu mir, eine richtige Freundin. Ich habe sie gemocht, und ich habe viel von ihr gelernt. Ich war stolz auf unsere Freundschaft. Meine Eltern haben überhaupt keine deutschen Freunde, aber ich hatte jetzt diese kluge, deutsche Frau, die sich um mich kümmerte. Da war ich dreizehn oder vierzehn. Ich bin damals fast jeden Nachmittag in den Buchladen gegangen, war ja direkt gegenüber. Hella hat Tee gekocht und mir bei den Hausaufgaben geholfen. Ich war ziemlich gut in der Schule, auch deswegen. Sie hat mir Bücher zu lesen gegeben, viele Romane, aber auch Sachbücher. Die meisten waren so Frauenbücher, Sie wissen schon, dass wir uns von den Männern nichts gefallen lassen sollen, dass wir gleichberechtigt sind, dass wir den Typen zeigen sollen, was wir im Bett mögen und so. Ein paar dieser Bücher habe ich vor meinen Eltern versteckt. Ich bin mir nicht sicher, ob ich das wirklich musste, meine Eltern sind eigentlich offen und modern. Aber ab und zu sind sie auch streng, und ich glaube, dass sie das schon damals kritisch gesehen haben, mit mir und Hella. Aber sie haben nichts gesagt. Irgendwann fing dann der Streit zwischen Hella und Baris an, und seitdem ist alles anders geworden. Ich weiß gar nicht mehr so genau, woran es lag. Ich schätze mal, Baris war eifersüchtig auf mich wegen Hella. Es war aber auch so, dass sie ihn nie gemocht hat, von Anfang an nicht. Wir kannten Hella und Manni ja, seit wir kleine Kinder waren, aber sie hat sich schon immer nur für mich interessiert. Keine Ahnung, was sie gegen Baris hatte. Er hat das gespürt. Aber er hat natürlich auch schuld. Jedenfalls später, als die beiden dann gestritten haben, war das schlimm für mich. Meine Freundin – das war Hella für mich – schien meinen Bruder zu hassen. Und umgekehrt genauso. Baris war echt schwierig damals. Er hat sich benommen wie so ein Gangster, ziemlich lächerlich, wenn Sie mich fragen.«

»Ich weiß nicht, ob lächerlich das richtige Wort ist, Leyla. Dein Bruder wurde zweimal festgenommen, wegen Drogen, wegen Gewalt.«

Leyla Yelek schüttelte den Kopf, hob die Stimme. »Aber so war er doch trotzdem nie, ist es auch jetzt nicht. Das glauben Sie mir bestimmt nicht, aber Baris ist eigentlich ganz anders. Wirklich.«

»Ich habe deinen Bruder kennengelernt, er war für eine Aussage im Präsidium. Was ich sofort nachvollziehen kann, ist, dass dein Bruder ein Meister darin ist, sich zu verstellen.«

»Baris ist nicht hart, er ist ganz weich. Früher haben ihn die anderen Jungs aufgezogen, sie meinten zu ihm, er wäre ein Mädchen. Das konnte er nicht auf sich sitzen lassen, also hat er so getan, als wäre er der Härteste von allen. Können Sie das denn gar nicht verstehen?«

»Klar, doch ab einem gewissen Punkt macht es keinen Unterschied, ob jemand nur so tut oder ob er wirklich so ist. Dann zählt nur noch, was er macht. Und dein Bruder hat nun einmal Dinge getan, die nicht gehen. Soweit ich weiß, doch auch dir gegenüber, oder?«

»Ja, das stimmt schon.«

»Er hat dich geschlagen?«

»Mich. Und meine Eltern.«

»Er hat deine Eltern geschlagen?«

»Ja.«

»Wie haben sie reagiert?«

Leyla zuckte mit den Schultern. »Sie haben sich Sorgen gemacht, um mich, um sich selbst. Aber auch um ihn. Ich weiß nicht, wie ich das erklären soll. Wir haben halt gehofft, dass er irgendwann aufwacht und wieder der wird, den wir von früher kannten. Aber so einfach ist das nicht, schon gar nicht, wenn man als türkischer Junge in Altona aufwächst.«

»Sorry, Leyla. Ich verstehe solche Sprüche nicht. Ein türkischer Junge in Altona? Was soll das heißen?«

»Sie können das nicht verstehen.«

»Kann sein. Aber ich weiß, dass es viele Menschen gibt, die in einem schwierigen Umfeld aufwachsen. Das kann keine Rechtfertigung für irgendetwas sein. Man hat immer die Wahl, ganz egal, was um einen herum los ist.«

»Ich will doch nur, dass Sie es verstehen. Ich will nicht ungerecht sein, Sie sollen es auch nicht. Sie können sich das nicht vorstellen, wie es ist, wenn man in der Schule verprügelt wird, nur weil man sich in der Klasse gemeldet hat, oder wenn man sich nicht auf die Straße traut, weil da ältere Jungs sind, die einen Tag für Tag fertigmachen, oder wenn man gedemütigt wird, nur weil man noch kein Auto aufgebrochen oder Fahrräder geklaut hat oder was weiß ich …«

»Oder seine Schwester nicht regelmäßig verhaut, weil ältere Brüder das ja angeblich so machen müssen?«

»Er hat sich die falschen Freunde gesucht. Ich weiß, dass das abgeschmackt klingt. Aber bei Baris war es wirklich so. Er wollte dazugehören, also hat er gemacht, was diese Jungen ihm gesagt haben. Schlimmer noch, er wollte der Mutigste, der Härteste, der Brutalste sein. So ist das bis heute. Baris hat sich geprügelt, hat geklaut, hat gedealt … aber das wissen Sie ja.«

»Und er hat sich mit Hella Haubach gestritten.«

»Ja, das war allerdings nicht nur seine Schuld. Ich habe das zuerst auch nicht so richtig verstanden, aber auch Hella hat sich verändert. Sie hat schlecht über Baris geredet und später auch über meine Eltern. Am Anfang meinte sie noch, dass sie mich beschützen wollte.«

»Vor deinem Bruder?«

»Ja. Dabei war das mit Baris gar nicht so schlimm.«

»Hast du nicht gerade selbst gesagt, dass er dich verprügelt hat?«

»Ja, aber das war doch irgendwann vorbei. Ich habe mich gewehrt. Ich gehe boxen, schon seit Jahren. Irgendwann war ich gut genug, dass Baris mich in Ruhe gelassen hat. Aber darum geht’s gar nicht. Mir wurde klar, dass Hella eigentlich auch mich meint. Dass sie auch mich beleidigt.«

»Wie meinst du das?«

»Sie hat schlecht über meine Familie geredet, über unsere Herkunft, unsere Religion, alles. Ich dachte, sie ist meine Freundin, aber dann habe ich gemerkt, dass ich für Hella eigentlich immer nur das arme kleine Ausländermädchen war, das sie meinte beschützen zu müssen. Früher wollte sie mir helfen, wollte mir Kraft geben, aber später wollte sie jemand anderes aus mir machen.«

Claudia nickte nachdenklich. Was Leyla erzählte, deckte sich mit dem, was Takeda von Volkmann und Kossack gehört hatte. Es war eine traurige Geschichte. »Und dann wolltest du nichts mehr mit ihr zu tun haben?«

»Es war einfach nicht in Ordnung, was sie gemacht hat. Die Art, wie sie Baris beschimpft hat, auf offener Straße, die Schimpfwörter, die sie benutzt hat. Vor zwei oder drei Jahren fing das dann auch an, dass sie immer mit diesem Debacher zusammengesessen hat, entweder im Buchladen oder auch draußen auf der Straße. Das war ganz schrecklich für mich. Der Debacher war schon immer ein Rassist, der hat uns schon beschimpft, als Baris und ich noch kleine Kinder waren. Da hat der schon immer gesagt, wir hätten in Deutschland nichts verloren und sollten gefälligst in die Türkei zurückgehen … Können Sie sich vorstellen, wie solche Sprüche für mich klingen? Ich bin hier in Deutschland geboren worden, ich war erst ein paar Mal in der Türkei, ich will Germanistik studieren. Und dann sagt mir so ein alter Knacker, dass ich in diesem Land nichts verloren hätte. Meine Eltern und wir, wir haben den immer ignoriert. Aber dann waren der und Hella auf einmal Freunde. Das war wirklich schlimm für mich. So jemand konnte nicht meine Freundin sein. Ich wollte nichts mehr mit ihr zu tun haben.«

»Und Manni? Was war mit dem?«

»Ach, Manni war nett. Aber der war schwach, der hätte nie etwas gegen Hella gesagt, auch wenn es ihm nicht gefiel, was sie tat. Er hat versucht, mich zu trösten, dabei war er doch selber traurig darüber, wie Hella geworden ist.«

»Hat er das gesagt?«

»Man konnte es ihm ansehen. Schon allein, weil er und Debacher sich gehasst haben. Manni wollte mit so einem Rassisten nichts zu tun haben, aber dann war dieser Typ auf einmal Hellas bester Freund …«

»Wie hat sie reagiert, als du nichts mehr mit ihr zu tun haben wolltest?«

»Hella war enttäuscht. Und sauer. Sie hat mir Vorwürfe gemacht, dass ich undankbar wäre. Sie wollte mich einfach nicht in Ruhe lassen. Sie hat mich verfolgt. Bis zuletzt. Immer wenn sie mich gesehen hat, ist sie angekommen. Am Anfang war das noch freundlich. Hallo, Leyla, wie geht es dir denn? Komm doch mal wieder auf einen Tee vorbei. Du, ich habe ein ganz tolles Buch für dich … aber als sie dann gemerkt hat, dass ich das nicht wollte, ist sie böse geworden. Ich hätte mich selbst aufgegeben, hätte alles vergessen, was sie mir beigebracht hätte, bestimmt würde ich bald einen Schleier anziehen und mich in eine Sklavenehe begeben … So etwas hat sie wirklich gesagt. Hella war verrückt geworden, wenn Sie mich fragen. Das war nicht mehr die Frau, die früher so nett zu mir war. Ich war traurig deswegen, aber ich konnte es nicht ändern. Ich habe sie später nicht einmal mehr gegrüßt.«

»Und Hella?«

»Ab dem Zeitpunkt hat sie mich behandelt wie Baris. Sie hat auch mich beleidigt und mir schlimme Dinge hinterhergerufen …«

Claudia tat es Leyla gleich, sie griff in den immer noch warmen Sand und ließ ihn durch die Finger rinnen. Es fühlte sich gut an. Takeda hatte ihr gestern erzählt, wie er sich in die Mitte der drei Geschäfte gestellt hatte, um zu spüren, was dort los war, zwischen Hella und Manfred Haubach, Irene und Günther Debacher, der Familie Yelek. Jetzt also war eine neue Linie hinzugekommen, oder sie mussten – besser gesagt – eine Linie austauschen. Da, wo sie bisher ein Freundschaftsband zwischen Hella Haubach und Leyla Yelek vermutet hatten, mussten sie eine weitere Linie der Feindschaft einzeichnen.

»Und dann? Als du gemerkt hast, dass Hella Haubach dich trotzdem nicht in Ruhe lässt, obwohl du nicht mehr mit ihr sprechen wolltest? Was hast du da gemacht?«

Leyla warf den Sand, den sie in der Hand hielt, in einer jähen Bewegung in die Dunkelheit, wo er prasselnd zwischen die Blätter eines Busches fiel. »Gar nichts habe ich gemacht.«

»Warum erzählst du mir das alles, Leyla? Warum triffst du dich mit mir spätabends an einem solchen Ort? Du willst mir doch etwas sagen, oder? Was ist am letzten Samstag passiert?«

Leyla weinte.

Claudia war auf einmal so wütend, auf sich, den Fall, einfach alles, dass sie am liebsten auch geheult hätte.

Es gab immer wieder Fälle wie diesen. Fälle, bei denen sie sich nicht darüber freuen konnte, wenn die Lösung gefunden war, der Täter überführt. Fälle, in denen es eigentlich nur Opfer gab.

»Es ist okay, Leyla. Mach dir keine Sorgen. Aber du musst mir jetzt sagen, was passiert ist.«

Das Mädchen räusperte sich, sagte dann: »An dem Samstag, also mittags, hockte Baris mal wieder mit seinen Freunden auf den Bänken auf der Straße herum. Hella ist auf ihn losgegangen, sie hat ihn beschimpft und beleidigt. Baris’ Freunde haben nur gelacht, inzwischen wusste ja jeder, dass sie verrückt war. Baris hat auch versucht, über sie zu lachen. Aber an dem Samstag ist Hella zu weit gegangen. Am Anfang waren es noch dieselben Sprüche wie immer, von wegen dass es Regeln in Deutschland gebe, an die sich alle halten müssten, dass sie, also die Jungs, gefälligst den Respekt zeigen sollten, den sie selbst auch haben wollten, dass sie nicht einfach machen könnten, was sie wollten, und so. Aber dann wurde es immer schlimmer, Hella sagte, dass man Typen wie Baris, dass man denen die Eier und den Schwanz abschneiden und in den Mund stopfen sollte.«

Claudia musste unwillkürlich lachen, was ihr aber sofort leidtat. »Entschuldige, bitte, Leyla. Ich weiß, dass es nicht lustig ist. Nur …«

»Nein, Sie haben recht. Es ist lustig, es ist sogar lächerlich. Aber für Baris war es das nicht. Hella hatte ihn vor seinen Freunden gedemütigt. Sie hatte ihm das angetan, was er doch sowieso nicht ertragen konnte. Das konnte er nicht auf sich sitzen lassen, es ging einfach nicht.«

Claudia brauchte einen Moment, um zu verstehen, was Leyla offenbar gerade hatte sagen wollen.

»Was ist passiert, Leyla? Was hat dein Bruder getan?«

»Er hat sie erschossen, alle beide. Hella und Manfred.«

»Warst du dabei?«

»Er hat es mir gesagt. Am nächsten Tag. Es tat ihm nicht einmal leid, er war stolz drauf.«

»Er hat es dir am Sonntag gesagt? Nicht erst am Montag?«

»Ja, am Sonntag.«

Claudia schloss die Augen. Offiziell waren die Toten erst am Montag entdeckt worden. Baris wusste also schon zuvor davon, was dafür sprach, dass Leylas Aussage der Wahrheit entsprach. Überzeugt war sie dennoch nicht. Schließlich hatte sie erst am Vormittag mit dem Jungen geredet. Er war brutal und abweisend. Aber ein Mörder?

»Vielleicht hat dein Bruder gelogen? Um sich vor dir wichtig zu machen? Vielleicht wollte er dir wehtun, immerhin warst du ja mal mit Hella befreundet.«

»Das habe ich auch gedacht. Ich habe ihm nicht geglaubt. Aber dann … er konnte es beweisen. Er hat es mir gezeigt.«

»Was meinst du damit, er hat es dir gezeigt?«

32.

Es war kurz nach Mitternacht. Ken Takeda saß an seinem Schreibtisch im Polizeipräsidium und rieb sich den Nacken. Vor ihm leuchtete der Bildschirm seines PCs. Das Gespräch mit Rösler hatte ihn nachdenklich gemacht. Also war er nach dem Abendessen mit dem Bürgermeister nicht nach Hause gefahren, sondern in den Stern gekommen.

Bei seiner Ankunft war er überrascht, dass das Gebäude mehr oder weniger verlassen war. Die meisten Fenster waren dunkel, die Korridore verwaist, die Büros leer. Natürlich, die Verkehrssteuerung im Erdgeschoss war besetzt, und einige Beamte hielten die Stellung in der Meldezentrale. Aber oben im vierten Stock war es still, kein einziger Kollege war anwesend. Offenbar jagten die deutschen Polizisten ihre Mörder nur von neun bis fünf.

Andererseits mussten sie ja auch in der Nacht den Schlaf nachholen, den sie tagsüber nicht bekamen. Denn anders als er kamen sie eben nicht auf die Idee, sich während der Bürostunden in ein Café zu setzen und die Augen zu schließen.

Takedas Recherchen, die er nach seiner Ankunft angestellt hatte, hatten sich gelohnt. Das Internet war eine ergiebige Quelle, zumindest, wenn man wusste, wonach man suchen musste. Der Inspektor hatte sich zunächst erneut mit dem Fall Morsal Obeidi beschäftigt, er hatte dazu auch einige Informationen im Intranet der Polizei gefunden.

Interessant war, dass einige Monate nach dem Prozess gegen den Bruder des Mädchens, der die Tat erwiesenermaßen begangen hatte, die Hamburger Staatsanwaltschaft ihrerseits verklagt worden war, und zwar durch ein sogenanntes Klageerzwingungsverfahren. Takeda zählte die Buchstaben des Wortes, nickte zufrieden und setzte es in seinem schwarzen Notizbuch auf die Liste der langen deutschen Wörter.

Kurageeruzuwingungsuverufaren.

Takeda hielt sich vor Augen, dass es einige entscheidende Unterschiede zwischen der deutschen und der japanischen Justiz gab. Anders als in Japan galt in Deutschland das Legalitätsprinzip. Ein deutscher Staatsanwalt musste bei entsprechenden Hinweisen Ermittlungen aufnehmen und musste auch, sollten die Erkenntnisse genügen, Anklage erheben.

In Japan war der Staatsanwalt sehr viel freier und damit auch mächtiger. Prinzipiell konnte er entscheiden, ob er Anklage erhob, was für Takeda als Polizist nicht immer leicht zu akzeptieren war.

Nicht umsonst mahnten Kritiker immer wieder an, dass Ermittlungen in Japan wegen undurchsichtiger Gründe einfach eingestellt würden oder dass trotz offensichtlicher Beweise keine Anklage erhoben wurde. Warum nicht? Weil es dafür vielleicht gute Gründe gab und ein Gerichtsverfahren keines der Probleme löste, die der ursprüngliche Fall aufgeworfen hatte.

Gelegentlich aber gab es auch keine guten Gründe, und es kam trotzdem nicht zur Anklage. Die Dinge waren nebulös. Vor- und Nachteile waren eben oft nur schwer zu beurteilen.

In Deutschland also gab es das Klageerzwingungsverfahren, zu dem man greifen konnte, wenn die Staatsanwaltschaft ihre Pflichten verletzt hatte.

Im Falle von Morsal Obeidi war ein Verein aktiv geworden, der sich Demokratische Liga für Menschenrechte nannte, kurz DLM. Der Verein warf der Staatsanwaltschaft vor, dass sie auch den Vater des getöteten Mädchens hätte anklagen müssen, und zwar wegen Anstiftung des eigenen Sohnes zum Mord. Denn dass eigentlich der Vater der Mörder war, auch wenn er sich zur Begehung der Tat seines Sohnes bedient hatte, schien nach Meinung vieler Beobachter offensichtlich zu sein. Der Vater hatte Morsal in den Jahren zuvor schon bedroht, geschlagen, hatte sie nach Afghanistan zurückgeschickt. Er war der Herrscher der Familie, er entschied über Leben und Tod. Die Tatsache, dass er nicht angeklagt wurde, bedeute laut DLM, dass die Staatsanwaltschaft Ehrenmorde in Deutschland hinnehme.

Die Klage wurde abgelehnt, fand aber wiederum ein breites Echo in den Medien und noch mehr in allerlei Internetforen.

Der entscheidende Punkt war, dass die DLM von einem Anwalt geleitet wurde, der Reiner Dallmann hieß.

Takeda lehnte sich in seinem Stuhl zurück und massierte sich weiter den Nacken, der ihm nach dem vielen Sitzen wehtat. Was würde er jetzt für eine kurze Shiatsu-Behandlung geben …

Claudia hatte Dallmanns Namen erwähnt, nachdem sie ihn in ihrem Gespräch mit Christian Marquand gehört hatte. Dallmann war eine Führungsfigur der sogenannten Islamkritiker in Deutschland, galt mal als Rassist, mal als geschickter Demagoge, mal als Symbolfigur all der Menschen, die in der Zuwanderung aus islamischen Ländern das größte Problem sahen.

Immer wieder gab es Versuche, dem Anwalt seinerseits die Anstiftung von Verbrechen nachzuweisen. Es ging um Brandstiftung, Körperverletzung, rassistische Hetze. Takeda fand einen Artikel darüber, dass Dallmann gemeinsam mit Gleichgesinnten eine Kirche besetzt hatte, die in eine Moschee umgewandelt werden sollte. Die Aktion wurde von der Polizei aufgelöst. Zwei Wochen später ging das Gebäude in Flammen auf.

Alle Versuche, dem Anwalt eine Beteiligung nachzuweisen, scheiterten. Nicht wenige Leute vermuteten, dass Dallmann aus Kreisen der etablierten Politik, aber auch der Sicherheitsbehörden geschützt wurde.

Takeda musste an sein Gespräch mit Markus Rösler denken, der ihm nicht hatte sagen wollen, welches Interesse ihn mit dem Fall Haubach verband. Rösler arbeitete für den Verfassungsschutz. Die Sicherheitsbehörden wiederum, hieß es in verschiedenen Artikeln, schützten Dallmann.

Sie wussten von Marquand, dass Günther Debacher ein Anhänger von Dallmann war.

Und sie wussten, dass Hella Haubach wiederum zu einer engen Freundin von Debacher geworden war und dessen politische Einschätzungen in Bezug auf Einwanderer teilte.

Gab es eine direkte Verbindung zwischen Hella Haubach und Reiner Dallmann, die über die gemeinsame Bekanntschaft mit Günther Debacher hinausging?

Takeda stieß auf die Antwort, als er den Artikel einer Lokalzeitung fand, in dem es um die Besetzung der Kirche ging. Der Text selbst war nicht sonderlich aufschlussreich, aber ein Foto erregte Takedas Aufmerksamkeit. Im Vordergrund sah man einige Aktivisten, die Transparente in die Höhe hielten, auf denen Slogans gegen die Kirchenumwidmung und die vermeintliche Islamisierung Deutschlands zu lesen waren. Die einzige mit Namen gekennzeichnete Person war Reiner Dallmann. Am Rand des Bildes entdeckte Takeda außerdem Günther Debacher. Undeutlich und ganz im Hintergrund aber war eine Frau zu sehen, undeutlich und aufgepixelt. Und doch war er sich ziemlich sicher, dass es Hella Haubach war.

Takeda stand auf und rekelte sich. In Japan wäre es nicht einmal unüblich gewesen, wenn sich die Kollegen gegenseitig die Schultern massiert oder abgeklopft hätten. Eine hübsche Sitte, denn alle hatten etwas davon. Vielleicht sollte er es bei Claudia einmal versuchen.

Es ging auf ein Uhr zu. Der Rehrücken war vorzüglich gewesen, dennoch verspürte Takeda schon wieder Hunger. Am liebsten wäre ihm eine frisch zubereitete Schüssel mit Ramen-Nudeln, am besten mit frittierten Garnelen, ein wenig Gemüse und Bergpilzen.

In Tokio wäre er an einem solchen Abend auf dem Weg nach Hause noch beim alten Kawase eingekehrt. Der alte Mann betrieb in einer Einkaufsstraße in der Nähe von Takedas Apartment in Meguro einen Yatai-Stand. Das war eine Art fahrbares Straßenrestaurant, das üblicherweise nur in den Abendstunden offen hatte und an dem sich die Spätheimkehrer für ein Nachtmahl versammelten. Es gab Yatais mit Oden, mit Bratnudeln, gegrillten Fischen und vielem anderen. Kawase verkaufte Rãmen, und zwar nach Takedas Meinung die besten von ganz Tokio. Nicht, dass seine Zutaten sonderlich ausgefallen wären, aber darauf kam es gar nicht an. Es war die Mischung, die den Unterschied machte, dazu die Qualität der Nudeln und vor allem der Grundstock für die Brühe aus Fleisch und Gewürzen.

Eine späte Nudelsuppe bei Kawase konnte einen anstrengenden Bürotag doch noch mit etwas Lebensfreude anreichern. Man saß vielleicht eine halbe Stunde dort, schlürfte die heiße Suppe, sprach mit einem anderen Gast, trank vielleicht noch ein Bier.

Hier in Hamburg aber, zumindest in Winterhude, das hatte Takeda bereits herausgefunden, war ab dem späten Abend nichts zu essen mehr zu bekommen. Er musste schon mit dem Wagen nach St. Pauli fahren, wo er dann die Auswahl zwischen McDonald’s und Döner hatte.

Oder er ging hinunter in die Cafeteria des Sterns und kaufte sich am Automaten ein in Folie eingeschweißtes Salamibrötchen.

Ach, dann kochte er sich doch lieber einfach noch einen Tee.

Er hatte gerade den Wasserkessel gefüllt, als Claudia die Tür aufriss und ins Zimmer stürmte.

Takeda merkte sofort, dass sie aufgelöst war, erschöpft, angeschlagen, zugleich aber auch aufgekratzt. Sie nickte ihm zu, warf ihre Jacke auf ihren Stuhl, setzte an zu sprechen, schüttelte den Kopf, setzte erneut an, sagte dann aber doch nichts.

Stattdessen griff sie sich die Gießkanne, füllte sie mit Wasser und begann, in aller Ruhe ihre Blumen zu gießen.

Takeda sagte nichts. Er ließ sie gewähren. Sie hatte ihm ja erklärt, dass sie das für ihre Nerven brauchte.

Aber auch Japaner sind neugierig. Takeda jedenfalls hatte nach gut zehn Minuten, in denen Claudia immer noch nichts gesagt hatte, das Gefühl, dass er es nicht mehr aushielt.

»Äh … Claudia. Ich will ja nicht drängen. Aber es wäre sehr nett, wenn Sie mir endlich erzählen, was los ist.«

»Für heute habt ihr genug getrunken«, sagte Claudia.

Takeda brauchte einen Moment, bis er verstand, dass sie mal wieder mit den Pflanzen redete.

Sie stellte die Gießkanne weg, nahm ihre Jacke vom Stuhl, setzte sich und sagte: »Baris Yelek hat Hella und Manfred Haubach erschossen. Er hat die Tat seiner Schwester schon am Sonntag gestanden. Das war der Grund, aus dem sie vor uns weggelaufen ist. Sie wollten ihren Bruder nicht verraten. Aber jetzt hat ihr Gewissen gesiegt, und sie hat mir alles erzählt.«

Takeda kratzte sich am Hinterkopf, verkniff das Gesicht und sog zischend die Luft zwischen den Zähnen ein. Das ging ziemlich lange so. Claudia lächelte. »Sie glauben mir nicht, oder?«

»Ich glaube Ihnen, dass das Mädchen es gesagt hat. Aber ist es auch die Wahrheit?«

»Gute Frage. Noch vor zwei Stunden hätte ich ganz klar nein gesagt. Aber es gibt zwei Punkte, die mich vom Gegenteil überzeugt haben. Erstens kaufe ich Leyla das Motiv ab, das ihr Bruder zur Tat bewegt hat. Angeblich hat Hella Haubach Baris im Beisein seiner Freunde zutiefst beleidigt und beschimpft. Der Junge glaubte, seinen Ruf, seine Ehre, was auch immer, vor seinen Freunden wiederherstellen zu müssen. Und zweitens … es gibt ein Video. Ja, ich wollte es zuerst auch nicht glauben, aber Leyla kann sich das nicht ausgedacht haben. Der Junge hat sich selbst bei der Tat mit dem Handy gefilmt, und diesen Film hat er seiner Schwester vorgespielt. Mehrfach. Schien ihm Freude zu machen.«

Takeda beendete seine Geräusche, da auch seine Zweifel versiegten. Er beugte sich vor und beendete das Browser-Programm, mit dem er im Internet gesurft hatte. »Als der Junge heute Vormittag bei Ihnen war, hat er also gelogen?«

»Sieht wohl so aus.«

»Haben Sie das Video gesehen?«

»Nein, aber Baris hat es angeblich auf seinem Handy. Um ehrlich zu sein, würde es mich nicht mal wundern, wenn wir es inzwischen im Netz finden. Eine seltsame Generation, mit der wir es da zu tun haben.«

»In der Tat. Wie gehen wir vor?«

»Ich gebe die Fahndung raus, heute Nacht noch. Und dann gehen wir ins Bett, Ken. Schlafen. Haben wir uns verdient, oder?«

»Selbstverständlich. Möchten Sie vielleicht trotzdem noch einen Tee trinken?«

»Gerne.«

Claudia leitete alle nötigen Schritte ein, während sich ihr Zimmer wieder mit dem Heuduft von Takedas Matcha-Tee füllte.

33.

Am späten Vormittag des nächsten Tages meldete eine Zivilstreife, dass sie Baris Yelek in einer Shisha-Bar im Stadtteil St. Pauli gesehen habe. Claudia wies die Kollegen an, vor Ort zu bleiben und nichts weiter zu unternehmen. Sie und Takeda würden sich augenblicklich auf den Weg machen.

Sie sagte dem Inspektor Bescheid und alarmierte weitere Kollegen von der nächstgelegenen Wache. Schließlich eilte sie mit Takeda zum Parkplatz, wo sie sich gemeinsam in Takedas BMW auf den Weg machten.

Etwa eine halbe Stunde später betraten Claudia und Takeda die Topkapi-Shisha-Lounge, die sich in einer Seitenstraße in der Nähe der Reeperbahn befand. Das Lokal war mit ausladenden, orientalisch anmutenden Polstermöbeln und verzierten Holztischen eingerichtet. An den Wänden hingen schimmernde Paintbrush-Gemälde mit kitschigen Szenen aus Tausendundeiner Nacht. Obwohl draußen helllichter Tag war, herrschte im Inneren Zwielicht. Abgedunkelte Lampen und ein paar bunte Leuchtdioden glimmten an der Deckenverkleidung. Aus unsichtbaren Lautsprechern drang sanfte Clubmusik, und in der Luft hing der süße Geruch von Apfeltabak. Vielleicht zwölf, dreizehn Gäste waren anwesend, allesamt junge Männer mit türkischen oder nahöstlichen Wurzeln, die zu zweit oder dritt zusammensaßen und an ihren Wasserpfeifen sogen.

Während der Fahrt hatte sie Takeda erklärt, dass die vielen Shisha-Bars eine noch recht junge Erscheinung in Hamburg waren, aber schnell an Beliebtheit gewannen. Während einige von ihnen auch von deutschen Jugendlichen und Studenten besucht wurden, waren andere fest in der Hand von Migranten – offenbar gehörte die Topkapi Lounge zu letzterer Sorte.

Takeda hatte daraufhin wissen wollen, was der Unterschied zwischen einer Shisha-Lounge und einem der vielen italienischen, griechischen, jugoslawischen Lokale sei, die doch überall in Hamburg zu finden waren.

Claudia lachte. Die Frage brachte ganz gut auf den Punkt, wie sehr sich die Stadt oder vielleicht auch das ganze Land in den zurückliegenden Jahren verändert hatte. Die Restaurants, die Takeda beschrieb, wurden zumeist von Einwanderern betrieben, aber ganz vorwiegend von Deutschen besucht. Bei vielen der Shisha-Clubs aber waren Deutsche eine Minderheit und möglicherweise sogar unerwünscht. Auch bei der Polizei waren die Lokale nicht unbedingt beliebt, was übrigens auf Gegenseitigkeit beruhte. Rechtsfreier Raum also? Nein, so weit würde Claudia nicht gehen. Aber es war eben nicht unbedingt deutsches Recht, das dort galt.

Nachdem sie die Lounge betreten hatten, blickte Takeda sich neugierig um. Anscheinend gefiel ihm, was er sah. Und Angst hatte er ganz offensichtlich auch keine, stellte Claudia fest. Angesichts der nicht gerade freundlichen Blicke, die sie von sämtlichen Tischen trafen, war das ziemlich cool.

Schließlich entdeckten sie Baris Yelek. Er saß mit zwei weiteren jungen Männern, die sie ebenfalls bereits kannten, an einem Ecktisch. Die beiden waren bei der Gruppe dabei gewesen, mit der sie sich in Altona in der Fußgängerzone unterhalten hatten.

Alle drei saßen breitbeinig auf ihren Sesseln und grinsten selbstbewusst in ihre Richtung.

Angst vor einer Verhaftung hatte Yelek jedenfalls nicht. Das bedeutete, dass seine Schwester ihn nicht gewarnt hatte, dachte Claudia. Sie hatte Leyla darum gebeten. Im Gegenzug würde sie sie aus dem Spiel lassen und nicht erwähnen, dass ihr Hinweis der Auslöser für die Fahndung nach Baris war.

Claudia und Takeda gingen auf die drei Männer zu. Sie hatten sich vorhin schon darauf geeinigt, Yelek nicht sofort zu verhaften, sondern zunächst das Gespräch zu suchen. In dieser Umgebung war das besser, denn für alles andere hätten sie ein SEK anfordern müssen. Sollte Yelek dennoch versuchen zu fliehen, würde er nicht weit kommen. Claudia hatte vorgesorgt. Die Kollegen in Zivil standen immer noch draußen in der Nähe des Eingangs, ein paar uniformierte Beamte sicherten den Hinterhof und die umliegenden Straßenecken.

Die Hauptrolle sollte zunächst Takeda übernehmen. Er hatte ja bereits bewiesen, dass er einen besseren Draht zu den jungen Türken fand als Claudia.

Als sie vor dem niedrigen Tisch mit den glühenden Wasserpfeifen standen, verbeugte Takeda sich leicht. Claudia grinste innerlich. Er konnte sich das einfach nicht abgewöhnen, obwohl er doch inzwischen wusste, dass es auf die Menschen in Deutschland seltsam wirkte.

»Guten Tag, Herr Yelek«, sagte Takeda höflich. »Mein Name ist Kenjiro Takeda von der Kriminalpolizei. Meine Kollegin Harms kennen Sie ja schon.«

»Was geht?«, fragte der junge Türke.

Der Inspektor nickte den beiden anderen jungen Männern zu, wandte sich dann wieder an Baris Yelek. »Ich würde gerne mit Ihnen sprechen, Herr Yelek. Erlauben Sie, dass ich und meine Kollegin uns zu Ihnen setzen?«

»Wenn’s sein muss.« Der Junge grinste immer noch. Als er aber kurz zu Claudia hochsah, merkte sie, dass seine Fassade verdammt brüchig war. Yelek war misstrauisch, vielleicht sogar ängstlich. Alles andere wäre auch ein Wunder gewesen.

»Es muss sein«, bestätigte Takeda. Er nahm in einem Sessel gegenüber von Yelek Platz, Claudia setzte sich neben ihn.

Takeda sah Baris Yelek eine Weile neugierig an, sagte kein Wort. Das ging bestimmt eine Minute so. Der Junge grinste eisern, rutschte aber doch ein paar Mal auf seinem Sitz hin und her.

»Was ist?«, blaffte er Takeda schließlich an.

Der Inspektor zeigte auf die Wasserpfeife, die vor Yelek auf dem Tisch stand. »Ich habe solche Pfeifen bisher nur in Filmen gesehen. Wie funktioniert das? Können Sie es mir erklären?«

Die drei jungen Männer hatten wohl mit einigem gerechnet, aber damit nicht. Sie wechselten einen kurzen Blick, zuckten mit den Schultern.

»Wie jetzt?«, fragte Baris Yelek.

»Ich habe noch nie eine Shisha gesehen. Aber ich bin Raucher. Es interessiert mich.«

Wieder verunsicherte Blicke, dazu ein gequältes Lachen. Dann sagte einer von Yeleks Begleitern: »Der Bulle ist aus Japan. Der war neulich schon da. Der ist okay.«

Der andere nickte, erklärte dann: »Es ist ganz einfach, hier oben ist der Tabak, hier unten Wasser und hier der Schlauch, ja? Dann kommt oben Kohle drauf, du ziehst, du rauchst.«

»Glauben Sie, dass ich es probieren kann?«, fragte Takeda.

Jetzt übertreibt er aber, dachte Claudia und stellte dann amüsiert fest, dass Baris Yelek ganz offenbar derselben Meinung war. Seine immer verkrampftere Körperhaltung sprach eine eindeutige Sprache.

Yeleks Begleiter aber zuckte mit den Schultern und sagte: »Warum nicht?«

»Vielen Dank.«

Der Junge winkte einem Kellner und bestellte auf Türkisch eine weitere Pfeife. Takeda fragte ihn nach seinem Namen, und nach kurzem Zögern sagte er, dass er Serhat Kurtulan heiße.

Der Kellner erschien und brachte eine Shisha zum Tisch, kam kurz darauf ein zweites Mal mit einem Messingbehälter, in dem sich glühende Kohlestückchen befanden. Mit einer Zange legte er einige der Kohlestücken auf den Tabak, der von einem Metallsieb abgedeckt wurde.

Takeda sog an dem bunt bestickten Schlauch, wodurch der Wasserbehälter der Pfeife das blubbernde Geräusch von sich gab. Der Tabak schmeckte süß und aromatisch.

»Das ist sehr gut«, lobte er.

»Sie müssen noch Tee dazu trinken. Wollen Sie?«, fragte der andere Begleiter von Baris Yelek. Auf Takedas Nachfrage stellte er sich als Özkan Kapici vor.

Für seine höfliche Frage erntete er einen stummen, vorwurfsvollen Blick von Baris Yelek.

»Ich nehme gerne Tee«, sagte Takeda und fragte Claudia, ob sie auch welchen wolle.

»Wenn’s sein muss.«

Kurz darauf standen zwei Gläser mit heiß dampfendem, schwarzem Tee auf dem Tisch. Takeda nahm eines in die Hand und trank laut schlürfend davon. »Das ist auch sehr gut. Was heißt Tee auf Türkisch?«

»Cay«, erklärte Özkan Kapici.

»Sehen Sie, genau wie im Japanischen. Bei uns sagen wir Cha. Oder ehrerbietig O-Cha.«

»Sag an, Alter«, meinte Serhat Kurtulan.

»Es ist dasselbe Wort, fast auf der ganzen Welt«, fuhr Takeda fort. »In Japan Cha, in Russland chai, in der Türkei auch Cai. Auch Tee im Deutschen ist dasselbe Wort. Ursprünglich kommt der Tee aus China.«

»Kein Scheiß?«, fragte Kurtulan.

»Nein, kein Scheiß.« Takeda lächelte. »Wir in Japan trinken meistens grünen Tee. Haben Sie den schon einmal probiert?«

»Grüner Tee? Weiß ich nicht. Kann sein«, erklärte Kapici.

»Mann, Alter. Grüner Tee, ich glaub’s nicht«, sagte Serhat Kurtulan.

Claudia Harms erging es nicht viel anders. Sie konnte nicht fassen, dass Takeda weder über den Fall sprach noch Anstalten machte, eine Verhaftung vorzunehmen, sondern behaglich an seiner Pfeife sog und über grünen Tee plauderte.

Plötzlich ging ein heftiges Zucken durch Baris Yeleks Körper, er sprang auf die Beine und schrie: »Ich habe damit nichts zu tun, ja? Lassen Sie mich in Ruhe. Hauen Sie ab!«

Claudia war ebenfalls aufgesprungen und hatte instinktiv unter ihren Blazer gegriffen. Takeda hielt sie im letzten Moment davon ab, ihre Dienstwaffe zu ziehen. Sie zitterte wegen des plötzlichen Adrenalinstoßes, der durch ihren Körper gefahren war, während Takedas Hand völlig ruhig war.

»Bitte, setzen Sie sich, Herr Yelek, und erklären Sie uns, womit Sie nichts zu tun haben«, sagte Takeda.

»Mit dem Mord.«

»Das hat bisher auch niemand behauptet.«

»Aber deswegen sind Sie doch hier?«

»Setzen Sie sich hin«, wiederholte Ken Takeda. Seine Stimme hatte einen Ton angenommen, der keinen Widerspruch duldete.

Der Türke ließ sich stöhnend zurück auf das Sofa fallen. Andere Gäste im Lokal blickten zu ihnen hinüber. Am Tisch, aber auch im ganzen Raum herrschte eine angespannte Atmosphäre. Claudia konnte nicht verhehlen, dass sie sich Sorgen machte. Allen im Raum war längst klar, dass sie von der Polizei waren. Wenn die anwesenden Männer sich zusammrotteten und auf sie losgingen, konnten ihnen vermutlich auch die Kollegen vor der Tür nicht mehr helfen.

Nach einer Weile aber setzten die übrigen Gäste ihre Unterhaltungen fort. Takeda wandte sich wieder an Baris Yelek. »Wir haben sehr starke Hinweise darauf, dass Sie lügen und sehr wohl mit dem Mord zu tun haben.«

»Scheiße, nein, Mann.«

»Nun, ich denke, dass läst sich recht leicht feststellen. Dürfte ich wohl einmal Ihr Handy sehen?«

»Was?«

»Ich möchte Ihr Handy sehen.«

Takedas Stimme klang wieder hart und kompromisslos. Baris Yelek sah ihn erstaunt an, rührte sich aber nicht.

Dann ging alles sehr schnell. Yelek sprang ohne Vorwarnung erneut von seinem Stuhl auf, diesmal so schnell, dass Claudia wie auch Takeda zu spät reagierten, rannte sofort los in Richtung Hintertür.

Als der Inspektor die Verfolgung aufnehmen wollte, stürzte sich Serhat Kurtulan auf ihn, hielt ihn fest, würgte ihn.

Claudia wiederum wollte ihre Dienstwaffe ziehen, worauf Yeleks anderer Begleiter, Özkan Kapici, sie angriff und mit der Faust ins Gesicht schlug. Sie fiel zu Boden, riss dabei die Teegläser und die Wasserpfeifen mit sich, die mit einem lauten Klirren in Scherben zersprangen.

Baris Yelek, schon ein paar Meter entfernt, drehte sich noch einmal um. »Fickt euch.« Er schrie die zwei Worte und rannte weiter.

Takeda brauchte nur eine Sekunde, um sich auf die neue Situation einzustellen. Er rammte Serhat Kurtulan seinen Ellbogen ins Gesicht, heftig genug, dass der einige Meter nach hinten geschleudert wurde. Kapici wollte daraufhin auf ihn losgehen, aber Takeda machte eine wirbelnde Bewegung, woraufhin der junge Türke in einem hohen Bogen durch die Luft flog und krachend auf dem Nachbartisch landete, der unter seinem Gesicht zusammenbrach.

Für einen Moment stand Takeda regungslos inmitten der Shisha-Lounge. Er wusste, dass die meisten Gäste ihn nun hasserfüllt anstarrten, aber dass sie wegen seiner Kampfeinlage gewarnt waren und ihn nicht unmittelbar angreifen würden.

Er machte sich keine Illusionen, dass ihr Zögern nur wenige Sekunden anhalten würde.

»Sind Sie okay?«, fragte er Claudia, die sich nur mühsam vom Boden aufrappelte. Ihr Gesicht blutete, und auch ihre Hand schien verletzt zu sein.

»Ich bin in Ordnung. Los, verfolgen Sie Yelek. Ich kümmere mich hier um alles.«

»Okay.«

Takeda sah gerade noch, wie Yelek durch eine Tür hinter dem Tresen verschwand. Er rannte los. Claudia zog ihre Dienstwaffe, hielt sie in die Höhe und forderte die Gäste mit lauter Stimme auf, ruhig zu bleiben. Im nächsten Moment stürmten die beiden Zivilfahnder zur Vordertür herein, zogen ebenfalls ihre Waffen und hielten die übrigen Gäste in Schach.

Takeda umrundete den Tresen, wo sich ihm der Besitzer der Shisha-Lounge in den Weg stellte, ein kleiner, gedrungener Mann arabischen Ursprungs. Takeda hielt sich nicht mit höflichen Bitten auf. Er wirbelte in einer eleganten Bewegung um den vielleicht fünfundzwanzigjährigen, muskulösen Mann herum, brachte ihn mit einer schnellen Bewegung zu Fall und sprang über ihn.

Der Inspektor stürmte durch die Hintertür, durch die Yelek kurz zuvor verschwunden war. Er fand sich in einem Hausflur wieder, in dem es nach Urin, Alkohol und Tabak roch. Da es hier noch dunkler als im Gastraum war, brauchten seine Augen ein paar Sekunden, um sich an das Zwielicht zu gewöhnen.

Takeda wusste, dass er in diesen Sekunden Yelek ausgeliefert war. Wenn der Junge bewaffnet war, wäre er nun eine perfekte Zielscheibe.

Doch nichts passierte.

Dann hörte er oben im Treppenhaus hastige Schritte. Die Hoffnung, dass der Junge den Kollegen hinten im Hof in die Arme lief, erfüllte sich also nicht.

»Herr Yelek, bleiben Sie stehen! Sie haben keine Chance zu entkommen«, rief Takeda.

Keine Antwort.

Der Inspektor stürmte ebenfalls die Treppe hinauf. Im ersten und zweiten Stock kam er an Wohnungen vorbei, aus denen Musik und allerlei Geräusche zu hören war. Gelächter von Frauen, Gläserklirren, Musik.

Offenbar befand er sich in einem Bordell, was ihn auf St. Pauli nicht wundern durfte.

Die Treppe endete im vierten Stock auf einem schmalen Absatz unter dem Dach. Zu beiden Seiten gingen Türen ab, von denen eine offen stand. Vorsichtig lugte der Inspektor um die Ecke. Er blickte in einen Dachboden, der in winzige Kammern aufgeteilt war, die nach vorne mit Maschendraht abgetrennt waren. Dahinter stand Gerümpel – alte Möbel, ausrangierte Barhocker. Ganz am Ende des Mittelgangs führte eine Leiter zu einer offen stehenden Dachluke.

Eine Finte?

Takeda zögerte kurz. Sollte er die Verfolgung weiterführen? Oder sollte er zu Claudia zurückkehren und die Aufgabe den Spezialkräften überlassen, die die Kollegen bestimmt schon alarmiert hatten?

Takedas Zögern dauerte nur kurze Sekunden, dann rannte er los, erklomm die Leiter und zwängte sich durch die Dachluke hinaus ins Freie.

Etwa zwanzig Meter entfernt sah er Baris Yelek. Er balancierte über den Giebel des Daches. Rechts und links ging es steil nach unten. Das Ziel des Jungen war offensichtlich. An der Seite des Hauses führte eine in die Mauer eingelassene Sprossenleiter hinab auf das Flachdach des Nachbarhauses.

Takeda kletterte vorsichtig nach oben, bis er ebenfalls den Giebel erreichte. Für das, was er vorhatte, waren seine ledernen Dolce & Gabbana-Schuhe alles andere als geeignet.

Ein elegantes Auftreten hatte auch Nachteile. Er schlüpfte aus den Lederschuhen, sah mit Bedauern, wie sie das Dach hinunterrutschten und in der Regenrinne landeten.

Umgerechnet fast sechshundert Euro. Er würde sich später darum kümmern.

Wenige Sekunden später hatte Takeda, inzwischen barfuß, da er auch die Socken ausgezogen hatte, die Sprossenleiter erreicht, kletterte ebenfalls nach unten auf das Nachbargebäude.

Von Yelek war nichts mehr zu sehen. Weit konnte der Junge aber noch nicht sein.

In der Mitte des vielleicht dreißig Meter langen und zehn Meter breiten Flachdaches befand sich ein kastenförmiger Aufbau, vermutlich das oberste Ende eines Fahrstuhlschachtes. Wenn sich dort eine Tür befand und Yelek sie öffnen konnte, dann wäre der Junge weg.

Der Inspektor näherte sich dem Dachaufbau, lauschte dabei auf das kleinste Geräusch, hielt nach jeder Bewegung Ausschau.

Er umrundete den Aufbau auf der Suche nach einer Tür.

Yeleks Schlag traf ihn aus dem Nichts. Der Junge hatte ihm aufgelauert und mit einem Eisenrohr, das er offenbar auf dem Dach gefunden hatte, angegriffen.

Takeda taumelte. Er spürte den warmen Strom von Blut an seiner Schläfe. Sein Blick wurde für Sekunden glasig, er drohte die Besinnung zu verlieren.

Yelek stand vielleicht zwei Meter von ihm entfernt und sah ihn an. »Selbst schuld, Bulle. Warum verfolgst du mich?«

»Sie sind ein Mörder, Herr Yelek. Geben Sie besser auf.«

»Ich hab’s dir schon mal gesagt. Fick dich!«

Der Junge kam auf ihn zu und wollte ihm den nächsten Schlag mit dem Eisenrohr versetzten.

Diesmal reagierte Takeda instinktiv. Er rollte sich nach vorne weg, so dass Yeleks Schlag im Leeren landete, und sprang auf die Beine. Als der Junge erneut zuschlug, wich Takeda zur Seite, umkreiste Yelek in einer wirbelnden Bewegung, packte gleichzeitig das Rohr und ließ den Jungen durch einen Stoß mit der Hüfte in einer Art Salto durch die Luft segeln.

Baris Yelek knallte mit dem Rücken auf das Dach, gab einen dumpfen Schmerzensschrei von sich und blieb regungslos liegen.

Takeda, der sich mit der gleichen Bewegung des Stahlrohrs bemächtigt hatte, richtete dessen Ende auf Yeleks Kehle. Sein Haar, das sich durch den Kampf gelöst hatte, flatterte im Wind.

»Baris Yelek, ich nehme Sie hiermit fest wegen des Verdachtes, Hella und Manfred Haubach ermordet zu haben.«

Baris Yelek hustete röchelnd. Der Sturz hatte ihm beinahe die Besinnung geraubt. »Scheiße«, murmelte er.

»Ich weiß, was Sie damit sagen wollen. Ich kann Ihnen nicht widersprechen.«

Claudia Harms erreichte, begleitet von zwei uniformierten Polizisten mit gezogenen Waffen, das Dach.

»Alles okay, Ken?«

»Ja, alles in Ordnung.«

»Sie bluten.«

»Sie auch.«

»Nur ein paar Kratzer.« Claudia befühlte ihre Wange. Sie hatte sich bei ihrem Sturz in der Lounge zudem an den Glassplittern die rechte Hand aufgeschnitten. Trotzdem lächelte sie. »Gute Aktion, Ken. Respekt.«

Takeda winkte bescheiden ab. »Ich habe nur meine Pflicht erfüllt.«

34.

Von den vielen Errungenschaften, die Japan in den vergangenen Jahrhunderten vom Westen übernommen hat, war der Jazz vermutlich die erstaunlichste.

Die Entwicklung fing in den dreißiger Jahren des 20. Jahrhunderts an. In den Tanzlokalen von Ōsaka, Kōbe oder Tokio begannen ein paar Orchester, Swing-Stücke zu spielen. Die Musiker trugen weiße Smoking-Jacken, hatten ihre schwarzen Haare geölt und gescheitelt und verschanzten sich schüchtern hinter ihren Notenpulten. Sie spielten biedere Nummern von Count Basie oder Glenn Miller, zu denen sich Frauen in westlichen Kostümen und Männer mit Lackschuhen ungelenk über das Parkett bewegten. Sie wirkten wie Teenager, die den von ihnen bewunderten Erwachsenen nacheiferten, unsicher, ob sie dafür gelobt oder bestraft würden.

Damals begann Japan mit der verruchten Seite des Westens zu flirten, schließlich war der Jazz auch in seinem Mutterland noch keineswegs akzeptiert. Viel schwarz, wenig weiß, auf jeden Fall anarchistisch.

Japans jazzige Anfänge verkümmerten in den Jahren danach schnell wieder. In der Atmosphäre des aufkeimenden Nationalismus und den ersten Vorbeben des Weltkriegs war eine musikalische Verbeugung vor der Freiheit unerwünscht. Spätestens seit 1937 gaben marschierende Soldatenstiefel den Takt vor. Das Volk des Tenno wollte nicht jazzen, es wollte erobern.

Es endete in den bekannten Katastrophen von Hiroshima und Nagasaki. Und darin, dass die amerikanischen Barbaren ihre schmutzigen Füße auf die göttlichen Inseln setzten. General McArthur, der Oberkommandierende der Pazifikstreitkräfte und spätere Koreakrieger, tat in den Jahren nach 1945 allerdings mehr für den japanischen Jazz, als ihm vermutlich bewusst war. Seine Boys, vor allem die aus dem Süden, aber auch aus Chicago und New York, packten in ihrer Freizeit die Instrumente aus und jammten in den Hafenbars von Yokohama und Naha. Trotz Hunger und Verlorenheit der einheimischen Bevölkerung sprang der Funke über. Die jungen Japaner lungerten in den Ecken der Soldatenkneipen herum und schnippten heimlich mit den Fingern.

Von da an war der Siegeszug des Jazz unaufhaltsam, und schon in den Fünfzigern bebopte die Insel, was das Zeug hielt. Erst hörten die Japaner nur zu, dann griffen sie selbst zur Gitarre, zum Saxophon, zum Kontrabass. Japan jazzte mit erstaunlicher Leidenschaft. Obwohl, so verwunderlich war das gar nicht. Es gab schon immer die rauschenden Tempelfeste, die urgewaltigen Taiko-Trommeln, den Tanz, das Lachen, die Ausschweifung. Das alte Edo war ein Sündenpfuhl, schon lange bevor Chicago, New Orleans oder Harlem überhaupt bewohnt waren. Die Erdkruste ist dünn in Japan, und darunter brennt ein heißes vulkanisches Feuer, es stampft und raucht und bricht immer wieder durch an die Oberfläche. Der Jazz fand in der japanischen Seele ein neues Zuhause – eine Seele, die eben keineswegs immer nur still ist, nur lächelt, nur meditiert. Nein, da ist eine beeindruckende, eine tiefe Leidenschaft.

Claudia Harms wusste über all diese Dinge nicht viel. Darum traute sie zunächst ihren Augen nicht, als sie Takeda in einem Kellerclub in Hamburg-Eimsbüttel auf der Bühne stehen sah, wo er sich auf seinem Saxophon die Seele aus dem Leib spielte. Es war zehn Uhr abends. Hinter ihnen lag ein anstrengender Tag.

Natürlich, Claudia hatte ihn schon in der Nacht im Hafen gehört. Aber das war etwas anderes gewesen. Da hatte Takeda alleine gegen die Nacht angespielt, es war ein melancholisches Solokonzert, begleitet von den Geräuschen des Hafens. Es hatte sie fasziniert, es hatte sie berührt.

Aber das hier, das machte sie sprachlos.

Takeda wurde von ein paar deutschen Musikern, zum größten Teil Studenten, begleitet. Sie spielten nach einem Thema von Arthur Schwartz, aber der amerikanische Komponist bot den Musikern lediglich eine Art Inspiration. Takeda hatte die Augen geschlossen und war in einer leidenschaftlichen, sehr japanischen Ekstase, die innen vielleicht wirklich still sein mochte, nach außen aber laut und stürmisch war. Er selbst merkte es nicht. Er hatte sein Jackett abgelegt und die Krawatte auf Halbmast gezogen, sein Gesicht zeigte eine Mischung aus Konzentration und Hingabe, seine Finger verschmolzen mit den Klappen seines Instrumentes.

Er war – neben allem anderen – ein grandioser Techniker, aber bei einem Japaner, der westliche Musik spielt, ist das ein vergiftetes Kompliment. So ist es nicht gemeint, bei der Technik bleibt es ja nicht. Takeda hatte gerade den Lead übernommen und verlor sich in einer minutenlangen Improvisation aus immer neuen Kaskaden peitschender, schreiender Töne. Das Publikum war hypnotisiert. Hinter ihm bediente ein junger Deutscher die Drums, rechts saß ein alter Jazzer am Piano, grinste fett, und ein Bassist sorgte mit seinen ruhigen Läufen für ein Mindestmaß an Ordnung. Aber sie hatten sich längst damit abgefunden, dass sie nur das Bodenpersonal waren, um diesen ungewöhnlichen Saxophonisten aus Japan fliegen zu lassen.

Lustig war vielleicht noch, dass Takeda Sneakers trug, billige Adidas-Immitate, die er in einem Laden auf St. Pauli gekauft hatte. Seine Lederschuhe waren verschwunden geblieben, jedenfalls der rechte.

Claudia war übrigens nicht nur von Takeda überrascht, sondern auch von sich selbst. Sie neigte weiß Gott nicht dazu, von Männern zu schwärmen. Takeda aber hatte es ihr heute wirklich angetan. Erst sein Kampf mit Baris Yelek auf dem Dach, geschickt wie ein Samurai, elegant wie ein Tänzer, unerschrocken wie ein echter Bulle. Und jetzt entpuppte er sich auch noch als großartiger, sinnlicher, leidenschaftlicher Musiker, dem alle Frauen im Raum ihr süßestes Lächeln schenkten.

Auch das war nicht ihre Art, Claudia lächelte nicht süß. Aber sie lächelte. Das war mehr als sonst. Das war eine ganze Menge. Hoffentlich war Takeda das klar.

Sie bestellte sich den nächsten Gin Tonic, und während sie weiter der Musik lauschte, kehrten ihre Gedanken zum Fall zurück. Baris Yelek hatte nach seiner Verhaftung den Mord ohne große Umstände gestanden. Er war in der Nacht von Samstag auf Sonntag in die Wohnung von Hella und Manfred Haubach eingebrochen, hatte die beiden betäubt und anschließend erschossen. Der zuständige Richter hatte den Untersuchungshaftbefehl ohne Zögern ausgestellt, Sauer hatte gratuliert, die Staatsanwältin genauso.

Das Ganze fügte sich zu einem erschreckenden, aber stimmigen Bild. Hella Haubach hatte Baris Yelek über Jahre hinweg provoziert, woran der Junge alles andere als unschuldig war. An dem Tag der Tat aber hatte sie es übertrieben, sie hatte Yelek öffentlich die Kastration gewünscht, was auch seine Freunde gehört hatten. Yelek musste handeln, seine Sucht nach Anerkennung und Respekt ließ ihm gar keine andere Wahl. Er selbst sprach nur davon, dass Hella Haubach es nicht anders verdient hatte. Und Manfred? Der wäre halt zur falschen Zeit am falschen Ort gewesen. Yelek hatte sich noch in derselben Nacht vor seinen Freunden für seine Tat gerühmt, er bereute nichts und schwor, es jederzeit wieder zu tun.

Das Video, das sie auf seinem Handy sicherstellten, belegte die Aussagen des Jungen. Verwackelte, unscharfe Aufnahmen, übertönt vom hysterischen Lachen eines außer Sinnen geratenen Teenagers, der mit der Waffe in der Hand vor seinen Opfern posiert, Hella Haubach einen Kuss auf die Wange drückt, Manfred Haubach anspuckt, tanzt, schreit, triumphiert. Das habt ihr jetzt davon, ihr Arschlöcher, jetzt habe ich es euch gezeigt, ihr werdet nie wieder respektlos sein, ich habe euch die Birne weggeblasen.

Ein schrecklicher Fall, und dennoch fühlte Claudia sich befreit. Der Druck der vergangenen Tage war von ihr gewichen, sie konnte endlich wieder atmen. All ihre Befürchtungen in Bezug auf Takeda waren überflüssig gewesen. Von wegen Karriereknick, von wegen Abstellgleis. Mit seiner Unterstützung hatte sie innerhalb kürzester Zeit einen spektakulären Doppelmord aufgeklärt. Die Titelseiten von morgen waren vermutlich bereits gedruckt, und diesmal würden sie die Arbeit der Polizei loben, würden vermutlich sogar den Japaner und auch sie mit Namen erwähnen.

Außerdem hatte Sauer vorhin im Präsidium eine kleine Ansprache gehalten. Er hatte seine Boykottpolitik ihr gegenüber offiziell für beendet erklärt, obwohl er sie ja niemals zugegeben hatte. Er überschlug sich fast vor Anerkennung und Lob, bezeichnete sie und Takeda als sein Top-Team im Haus. Zwei Beamte für die wirklich schwierigen Fälle. Zwei, denen er alles zutraute …

Mehr ging doch wirklich nicht.

Der Abend endete in einem furchtbaren Besäufnis. Claudia und Takeda zogen vom Jazzkeller weiter in ein paar echte deutsche Kneipen, landeten schließlich im Fasan in der Eichenstraße. Claudia erklärte dem Inspektor, was man in Hamburg unter Lütt un Lütt verstand, ein Bier und einen Kümmel, die man gleichzeitig trank.

Rüttu untu Rüttu. Takeda brachte es kaum über die Lippen. Aber es hinderte ihn nicht daran, weitere Runden zu ordern.

Es wurde drei Uhr morgens, dann halb vier, dann vier. Sie unterhielten sich über den Fall, über andere Fälle, über spektakuläre Verhaftungen, zähe Ermittlungen, traurige Verhaftungen, Erfolge und Misserfolge.

»Ich hoffe sehr, Ihr Bild von Deutschland ist nicht allzu angekratzt nach alledem, was Sie in den letzten Tagen erlebt haben«, sagte Claudia.

»Was meinen Sie?«

»Ausländerfeindliche Bettenverkäufer, verwirrte Altlinke, mordende Jungtürken …«

Takeda winkte ab. »Aber nein. Ich fühle mich wohl. Ich hatte die Sorge, dass alles viel ordentlicher wäre.«

Claudia sah ihn fragend an, und er erklärte: »Deutschland ist nicht mehr so deutsch, wie ich es in Erinnerung hatte. Wie alle glauben, dass es ist. Es ist sicherlich schwierig, aber es ist auch sehr … spannend. Verstehen Sie mich nicht falsch, es ist ein Kompliment.«

Claudia brauchte eine Weile, um dahinterzusteigen, was er meinte. Dann sagte sie leise: »Es ist vielleicht sogar das schönste Kompliment, das ich über meine Heimat je gehört habe.«

»Rüttu untu Rüttu? Was meinen Sie? Noch eine Runde?«

Claudia lachte. »Aber immer doch, Ken. Prost!«

Nur einmal wurde die Stimmung zwischen ihnen ernst. Das war, als Claudia fragte, warum Takeda eigentlich seine Dienstwaffe nicht bei sich trug. Es hätte die Verhaftung heute viel einfacher gemacht. Und ungefährlicher.

»Keine Waffe«, sagte Takeda nur, gab aber keine weitere Erklärung ab. Sein Gesicht war hart und verschlossen. »Keine Waffe.«

Das war schnell vergessen. Der Inspektor und die Kommissarin tranken weiter, fanden neue Themen, es war längst hell draußen. Ein letzter Drink. Ach nein, doch noch einen.

Als sie gegen fünf Uhr morgens auf der Straße standen, um sich zu verabschiedeten, berührte Claudia Takeda vorsichtig am Kopf. »Ganz schöne Beule, Ken. Da werden Sie sicherlich ein paar Tage was von haben.«

Er war für einen kurzen Moment irritiert. Dann aber hob er die Hand und strich seinerseits mit den Fingerspitzen vorsichtig über Claudias Gesicht, knapp unterhalb der Stelle, an der ein Pflaster die Platzwunde auf ihrer Wange verdeckte, die sie dem Schlag von Özkan Kapici in der Shisha Lounge zu verdanken hatte. »Sie auch«, sagte er.

Claudia räusperte sich. »Das war gute Arbeit heute. Ich freue mich, mit Ihnen zu arbeiten, Takeda-San.«

»Das geht mir auch so. Gute Nacht, Claudia.«

»Gute Nacht.«

Zwei Taxen brachten sie nach Hause.

35.

Die Befragung von Baris Yelek zog sich über die nächsten zwei Tage hin. Eine mühsame, nervenaufreibende Angelegenheit, die Claudia an den Rand dessen brachte, was sie ertragen konnte. Immer wieder musste sie den Verhörraum des Untersuchungsgefängnisses verlassen. Einmal trat sie, um sich Luft zu verschaffen, so heftig gegen einen Mülleimer auf dem Flur, dass ihr vor Schmerz Tränen in die Augen schossen. Vermutlich hatte sie sich einen Zeh gebrochen, und trotzdem ging es ihr danach besser. Der Schmerz war erträglicher als ihre Wut.

Es waren immer wieder dieselben Fragen, die sie und Takeda Yelek stellten. Wie sind Sie in die Wohnung der Opfer gelangt? Um wieviel Uhr? Wann haben Sie den Plan gefasst, die beiden zu töten? Woher stammt die Tatwaffe? Was haben Sie nach den Schüssen getan?

Die Antworten reichten von Ihr könnt mich mal bis Ich habs getan, weil sie es verdient hatten.

»Warum hatten sie es denn verdient?«, fragte Claudia.

»Weil sie mich beleidigt hat.«

»Und darum tötest du zwei Menschen?«

»Solche wie die auf jeden Fall.«

Der Junge war neunzehn Jahre alt, wirkte aber mal wie ein verängstigter Grundschüler und mal wie ein ergrauter Mafia-Pate. Selbst sein Körper schien diesen Wandel mitzumachen. Yelek wirkte bedrohlich, schrie so herum, dass die Sehnen an seinem Hals hervortraten. Aber nur Minuten später sank er in sich zusammen, ein Häufchen Elend, den Tränen nahe, verloren, geschunden.

Claudia verspürte in diesen Momenten keinerlei Impuls, den Jungen zu trösten oder in den Arm zu nehmen. Nicht nach allem, was passiert war. Nicht nach dem, was er seiner Schwester angetan hatte. Seiner Familie. Den Opfern sowieso.

Sie hatten nicht nur Yeleks Geständnis, auch die Indizienkette war erdrückend. In der Wohnung der Eltern waren Kleidungsstücke sichergestellt worden, auf denen sich Blutspuren der Opfer fanden. Es gab die Faserspuren an Fenster und Bett, und da war das Video – vor allem das. Sie hatten den Film inzwischen bestimmt hundertmal gesehen.

Er war ein Zeugnis unglaublicher Verrohung, wie es sogar hartgesottene Ermittler selten zu Gesicht bekamen. Auf dem Video posierte Baris Yelek mit der Waffe vor den beiden Leichen, als handele es sich um die Beute einer erfolgreichen Jagd, er lachte in die Kamera, stieß Flüche aus, beleidigte Hella und Manfred Haubach noch im Tod.

Im Gegensatz zu Claudia blieb Takeda gelassen, während der Film lief, jedenfalls äußerlich. Der Japaner zoomte einzelne Bilder heraus, untersuchte sie akribisch, ließ sich von den Kriminaltechnikern Ausdrucke machen. Takeda wurde Claudia in diesen Momenten wieder völlig fremd, und die Zuneigung, die sie während des Abends im Jazzclub empfunden hatte, verblasste. Takeda kam ihr nicht professionell vor, sondern eiskalt.

Okay, irgendwie beeindruckend.

Aber auch sehr weit entfernt.

Auch Takedas Verhalten während der Befragungen von Yelek machte ihr zu schaffen. Nach allem, was sie wusste, waren japanische Ermittler in Verhören viel härter als deutsche, jedenfalls wenn klar war, dass sie den richtigen Mann vor sich hatten. Die Geständnisquote war hoch – so hoch, dass niemand davon ausging, dass die Täter wirklich alle freiwillig sangen.

Takeda aber schien das Gegenteil eines harten Cops zu sein. Er bot Yelek von seinen Zigaretten an, gab ihm sogar Feuer, obwohl im Vernehmungszimmer Rauchverbot herrschte, besorgte ihm Cola und Kekse. Und dann diese Fragen.

»Sie tragen viel Adidas, Herr Yelek. Wissen Sie eigentlich, dass das eine deutsche Firma ist?«

»Was?«

»Ich meine nur, weil Sie so über die Deutschen schimpfen. Adolf Dassler war ein faszinierender Mann. Ich habe ein Buch über ihn gelesen. Er hat die Art von Fußballschuhen erfunden, die nun die Spieler auf der ganzen Welt tragen.«

Yelek sah den Japaner verwirrt an. Der fuhr ungerührt fort. »Er hat außerdem eine entscheidende Rolle gespielt bei der Weltmeisterschaft 1954, als Deutschland zum ersten Mal den Titel gewann. Sie wissen das doch bestimmt, der erste Stern auf dem Trikot. Spielen Sie Fußball?«

»Habe ich mal.«

»Warum haben Sie aufgehört?«

»Weiß nicht. Keine Zeit.«

»Waren Sie so beschäftigt mit anderen Dingen?«

»Ja.«

»Was genau taten Sie denn stattdessen?«

»Alles Mögliche. Draußen sein, mit meinen Freunden abhängen und so.«

»Und das war Ihnen wichtiger als Fußballspielen?«

»Ja, schon.«

»Vielleicht sollten Sie es mal mit Boxen versuchen. Oder Judo. Ich denke, dass Sie Talent haben. Ihre Aktionen oben auf dem Dach waren gar nicht schlecht.«

»Ihre aber auch nicht«, sagte der Junge, und in seiner Stimme lag ehrliche Bewunderung.

Das war der Punkt, an dem Claudia mal wieder genug hatte. Von Anfang an führte Takeda diese seltsamen Gespräche mit Baris Yelek, die doch nichts mit einem Verhör zu tun hatten. Schon gar nicht bei einem geständigen Täter. Es war schon ein paar Mal um Fußball gegangen, aber auch um Kinofilme, um die Türkei, um Deutschland, um Musik, schnelle Autos, Beziehungen, japanische Gerichte und türkische Spezialitäten. Schien Takeda Spaß zu machen und dem Jungen auch. Sie stand auf und klopfte so laut gegen die Tür, dass der Vollzugsbeamte erschrocken hereinstürmte, die Hand an der Schusswaffe. »Ist etwas passiert?«

»Nein. Lass mich einfach mal durch.«

Sie ging raus, und wieder einmal musste der Mülleimer herhalten.

Parallel zu Yeleks Befragungen führten Claudia und Takeda weitere Gespräche mit den übrigen Beteiligten des Falles. Baris Yeleks Eltern weigerten sich, mit der Polizei auch nur einen Satz zu wechseln. Bei einem dieser Nicht-Gespräche in der Wohnung der Yeleks sah Claudia auch Leyla wieder.

Die junge Frau hatte seit ihrer letzten Begegnung abgenommen, ihre Wangen waren hohl, die Augen matt. Leyla war immer noch ein auffallend hübsches Mädchen, aber nun auf eine zerbrechliche, besorgniserregende Art. In ihrem Fall war Claudias Impuls eindeutig, sie hätte das Mädchen gerne in den Arm genommen. Sie ließ es jedoch. Leyla hätte es nicht gewollt.

Die Gespräche mit Özkan Kapici und Serhat Kurtulan waren ergiebiger. Beiden drohte ein Verfahren, weil sie in der Shisha-Lounge Claudia und Takeda angegriffen und an der Verfolgung von Baris Yelek gehindert hatten. Die Aussicht auf eine Einstellung des Verfahrens öffnete ihre Lippen.

Sie erfuhren, dass Kapici und Kurtulan die Tatnacht mit Yelek verbracht hatten, sie waren gemeinsam in St. Pauli unterwegs gewesen, hatten in verschiedenen Lokalen getrunken und Drogen genommen. Sie beschrieben beide, dass Baris Yelek in der Nacht aufgekratzt und wütend gewesen war. Er redete immer wieder von dem Streit, den er am Mittag mit Hella Haubach gehabt hatte, und schwor, es diesmal wirklich zu tun, er wolle sie töten, noch in derselben Nacht. Sie waren dann gegen drei Uhr morgens gemeinsam nach Altona gefahren, Baris mit dem festen Entschluss, in die Wohnung der Haubachs einzubrechen. Serhat Kurtulan erklärte, dass er versucht habe, Baris von seinem Vorhaben abzubringen, aber der ließ nicht mit sich reden. Eine Schusswaffe habe er nicht bei sich gehabt, allerdings ein Klappmesser.

»Wollte Baris die Haubachs also erstechen?«, fragte der Inspektor.

Serhat Kurtulan zuckte mit den Schultern. »Vielleicht.«

»Und Sie haben nicht überlegt, die Polizei zu rufen?«

Die beiden jungen Männer schüttelten den Kopf.

Schließlich sei Baris alleine losgezogen, das sei so gegen halb vier Uhr morgens gewesen. Schon eine halbe Stunde später sei er zurückgekommen, völlig überdreht, voller Blut, lachend wie ein Verrückter. Baris habe damit geprahlt, dass er Manfred und Hella Haubach umgebracht habe, und als sie ihm nicht glaubten, habe er ihnen den Film auf seinem Handy gezeigt.

Mit diesen Aussagen, dem Geständnis und der Fülle an Sachbeweisen schien es keinen begründeten Zweifel an Baris Yeleks Täterschaft zu geben. Der Fall war aufgeklärt, und Claudia und Takeda hätten jeden Grund gehabt, erleichtert oder sogar gut gelaunt zu sein.

Doch als sie an dem Abend, mehr als achtundvierzig Stunden nach Yeleks Verhaftung, vor dem Untersuchungsgefängnis standen, fühlten sie sich beide erschöpft und ausgelaugt.

Es war ein warmer, frühsommerlicher Tag. Claudia schloss für einen Moment die Augen und ließ sich die Abendsonne ins Gesicht scheinen.

»Wollen wir ein paar Schritte gehen?«

»Gerne.«

»Das Karolinenviertel ist nicht weit, es wird Ihnen dort gefallen, Ken. Es gibt dort viele Modegeschäfte, die Ihren Geschmack treffen könnten.«

Takeda hatte vom Karoviertel im Reiseführer gelesen, bisher aber nicht die Zeit gefunden, es zu besuchen.

Kurz darauf schlenderten sie an allerlei Boutiquen vorbei, einige alternativ, andere etabliert, alle mit sehr selbstbewussten Preisen. Darunter waren auch einige Herrenausstatter, deren Schaufenster in der Tat Takedas Interesse weckten.

Dennoch konnte er sich nicht dazu durchringen, eines der Geschäfte zu betreten.

Nicht heute.

Weil Takeda genauso gut wie Claudia wusste, dass sie endlich offen miteinander reden mussten.

Sie setzten sich in ein kleines Café gegenüber der orthodoxen Kirche. Der Japaner räusperte sich und sagte: »Wir wissen beide, dass Baris Yelek nicht der Täter ist. Oder täusche ich mich, Claudia?«

»Sagen Sie es mir.«

»Gut. Dann also: Ich glaube nicht, dass er es getan hat. Er hatte ein Messer bei sich, keine Schusswaffe. Auch die Uhrzeit stimmt nicht.«

»Kurtulan und Kapici könnten sich irren oder lügen.«

»Ich bin dennoch nicht überzeugt. Es gibt da einen Ausdruck, von dem ich nicht ganz sicher bin, ob er passt: Yelek schmückt sich mit fremden Federn. Er behauptet nur, der Täter zu sein, weil es ihm gefällt, als Mörder zu gelten.«

Claudia musste lachen, obwohl ihr nicht danach zumute war. »Nein, der Ausdruck passt nicht. Ein Mord ist keine Feder, und man kann sich auch nicht damit schmücken.«

»Sie wissen aber, was ich damit sagen möchte.«

»Ja.«

»Und?

»Ich bin anderer Meinung.«

»Wirklich?«

»Gott, Ken. Wir dürfen unsere Augen nicht vor den Fakten verschließen. Die Spuren, die Zeugen, das Geständnis. Alles, was er uns während der Verhöre erzählt hat. Das ist reinstes Täterwissen.«

»Was hat er uns denn erzählt?«

»Worauf wollen Sie hinaus?«

Takeda sah Claudia nachdenklich an. Dann erzählte er ihr eine Geschichte, die zunächst nicht viel mit dem Fall Yelek zu tun zu haben schien.

36.

Kaoru Yamada war ein Mädchen, das im Bezirk Setagaya im westlichen Teil von Tokio aufwuchs. Die Eltern waren wohlhabend, Kaoru ein bildhübsches Mädchen mit großen, melancholischen Augen und hüftlangen, seidigschwarzen Haaren. In ihrer blauen Schuluniform mit der weißen Bluse, dem kurzen Faltenrock und den weißen Kniestrümpfen war sie ein Inbild der sexuellen Phantasie japanischer Büroangestellter.

Für diese Männer, daraus machte Ken Takeda keinen Hehl, konnte ein Mädchen nicht jung und unschuldig genug sein, als dass sie es nicht begehrt hätten. Diese Typen konnten Sex nur genießen, wenn die Frau ihn schmerzhaft erduldete, wenn sie bei der Penetration weinte und sich wehrte, nur um sich schließlich doch zu fügen, notfalls unter Gewaltanwendung.

Der Inspektor war sich nicht sicher, was genau diese Männer in jungen Frauen wie Kaoru Yamada suchten und ob sie sich in Wahrheit nach dem Sex mit ihren eigenen Töchtern sehnten. Aber warum kamen sie dann nicht auf den Gedanken, dass sie, wenn sie Mädchen wie Kaoru bedrängten, die Töchter anderer Väter beschmutzten?

Keine Überraschung also, dass Kaoru als Teenager, mit dreizehn, vierzehn Jahren, mehrfach, ja regelmäßig Opfer sexueller Übergriffe wurde. Es begann mit flüchtigen Berührungen in der U-Bahn, die für viele japanische Frauen zum Alltag gehörten. Doch dabei blieb es nicht. Mit fünfzehn Jahren wurde Kaoru Yamada auf dem spätabendlichen Heimweg von der Juku, der Nachhilfeschule, die sie auf einen guten Schulabschluss vorbereitete, auf ein Baugrundstück gezerrt und von einer Gruppe junger Männer gemeinschaftlich vergewaltigt. Das Mädchen, voller blauer Flecken und heftig weinend, offenbarte sich ihren Eltern, woraufhin ihr Vater sie ohrfeigte und ermahnte, den Vorfall möglichst schnell zu vergessen. Der Vater schlug seine Tochter auch in den folgenden Tagen, vertraute seiner Frau unter Tränen an, dass der Schmerz Kaoru helfen sollte, nicht länger an den Vorfall zu denken, da er andernfalls ihr Leben und das der ganzen Familie zerstören würde.

Etwa ein Jahr nach dem Vorfall begann Kaoru Yamada sich zu prostituieren, und man musste wohl kein Zyniker sein, um zu denken, dass sie sich lieber für Geld schänden ließ als unter Gewaltandrohung und gegen ihren Willen.

Wiederum einige Zeit später – sie war gerade siebzehn Jahre alt geworden – wurde Kaoru Yamada wegen Mordes verhaftet. Sie hatte sich freiwillig der Polizei gestellt, nachdem sie einen dreißigjährigen Büroangestellten auf der Toilette einer Nomiya, einer traditionellen Schenke, erstochen und ihm anschließend die Genitalien abgeschnitten hatte. An der Täterschaft des Mädchens bestand kein Zweifel. Die Polizei, die unter strenger Beobachtung der Medien stand, sprach von einem Fahndungserfolg.

Lediglich ein Einziger der ermittelnden Beamten war nicht überzeugt und setzte sich bei seinen Kollegen mit der Bitte durch, den Fall von einem unbeteiligten Ermittler überprüfen zu lassen. Die Wahl fiel auf Ken Takeda.

Der Inspektor führte zunächst ein langes Gespräch mit der Verdächtigen, die die Tat erneut zugab und keinerlei Versuche unternahm, sich zu rechtfertigen. Sie beschrieb bereitwillig den Ablauf der Tat, nannte Einzelheiten des Tatorts, der Waffe, der Verletzungen des Opfers, den Zeitpunkt des Geschehens. Das Mädchen schien geradezu stolz auf die Tat zu sein und gab freimütig zu, sie jederzeit zu wiederholen, sollte sich die Gelegenheit dazu bieten. Sorgen wegen ihrer bevorstehenden Verurteilung schien sie sich nicht zu machen.

In einem zweiten Schritt führte Takeda ausführliche Gespräche mit den Eltern und einigen Freundinnen der vermeintlichen Täterin, die ihn zu einem folgenreichen Verdacht führten. In mehreren Nächten studierte er akribisch die bisherigen Fallakten und Vernehmungsprotokolle, die seinen Verdacht zur Gewissheit werden ließen.

Schließlich versammelte Takeda die ermittelnden Kollegen und erläuterte ihnen, dass während der Untersuchung offenbar zwei unglückliche Faktoren zusammengetroffen wären. Da war einerseits die Polizei, die aufgrund des Verhaltens der jungen Yamada schnell von ihrer Täterschaft überzeugt war. Und andererseits war da ein offenbar psychisch gestörtes Mädchen, das alles darauf anlegte, als Täterin einer bestialischen Tat zu gelten.

Unsicher, worauf der Inspektor zusteuerte, forderten die Kollegen eine Erklärung, woraufhin Takeda Teile der Vernehmungsprotokolle mit Hilfe eines Overheads an die Wand projizierte.

Minutiös wies er nach, dass Kaoru Yamada ihre Befragungen auf subtile Art manipuliert hatte. Immer wieder gab sie entscheidende Fakten des Tathergangs zu, doch äußerte sie sich in Wahrheit immer erst dann, wenn sie aus den Fragen der ermittelnden Beamten entsprechende Rückschlüsse auf die Faktenlage hatte ziehen können. Yamada sagte also letztlich nur aus, was man ihr nahelegte, und zwar nicht aus Böswilligkeit, sondern aufgrund einer unreflektierten Vorverurteilung.

Als der Inspektor schließlich folgerte, dass Kaoru Yamada seiner Meinung nach unschuldig sei, reagierten die Kollegen mit brüsker Ablehnung. Die Indizien, die gegen das Mädchen sprachen, vor allem aber die Tatsache, dass sie über Täterwissen verfüge, seien zu schwerwiegend.

Takeda konnte dem nicht widersprechen, lenkte die Aufmerksamkeit der Fahnder aber auf die Frage, warum jemand, der eigentlich unschuldig war, sich einer solchen Tat bezichtigen könnte. Er mutmaßte, dass Kaorus Unterbewusstsein nach den vielen Demütigungen, die ihr widerfahren waren, auf einen grausigen Akt der Rache und Befreiung gerichtet war, ihr aber der Mut fehlte, die Tat tatsächlich zu begehen. Der Ausweg bestand darin, sich mit dem Verbrechen eines anderen zu schmücken, Kaoru Yamada hatte sich an den Männern gerächt, ohne wirklich schuldig zu werden. Hinzu kam, dass das Mädchen nach der Verhaftung offenbar immer mehr glaubte, den Angestellten wirklich selbst erstochen zu haben.

Takeda beendete seinen Bericht und blickte Claudia Harms an, die ihm im Straßencafé im Hamburger Karoviertel gegenübersaß. Es fiel ihm immer noch schwer, ihren Gesichtsausdruck richtig zu deuten.

Obwohl, in diesem Fall war es gar nicht so schwer. Claudia reagierte nicht viel anders als seinerzeit seine japanischen Kollegen: mit offensichtlicher Ablehnung.

»Nette Geschichte, Ken. Sie glauben also wirklich, Baris Yelek redet sich das alles nur selbst ein?«

»Ja.«

»Was macht Sie so sicher?«

»Es ist wie bei Kaoru Yamada. Yelek hat bis jetzt keine Details des Tathergangs geliefert, die er nicht aus unseren Fragen hätte schließen können.«

»Sie meinen ja wohl, aus meinen Fragen.«

»Das habe ich nicht gesagt.«

»Baris Yelek ist wütend, traut sich aber selbst nicht, einen Mord zu begehen? Meinen Sie das ernst?« Claudias Tonfall geriet schärfer, als sie es beabsichtigt hatte.

»Der Eindruck, den ich von ihm habe, legt das nahe.«

»Der Tatort ist voller Spuren. Wir haben die blutige Kleidung gefunden. Kurtulan und Kapici bezeugen, dass Yelek in die Wohnung eingebrochen ist, und zwar in der Absicht, einen Mord zu begehen.«

»Ich bezweifele nicht, dass Herr Yelek am Tatort war. Ich glaube sogar, dass er die beiden wirklich töten wollte oder zumindest Frau Haubach. Er hatte nur keine Gelegenheit dazu. Ich gehe davon aus, dass Hella und Manfred Haubach bereits tot waren, als er in die Wohnung eingedrungen ist.«

»Und das Video? Was ist damit?«

»Wir sehen nicht die Tat selbst.«

»Natürlich nicht. Er kann schlecht gleichzeitig das Handy halten und schießen.«

»Ich schlage vor, die Aufnahmen einem Experten zeigen und auch Doktor Terzian von der Rechtsmedizin. Ich bin mir sicher, dass Hella und Manfred Haubach auf den Aufnahmen bereits seit mindestens einer Stunde tot sind.«

Takeda wunderte sich über seine Kollegin. Er kannte Claudia inzwischen gut genug, um ihrem kriminalistischen Instinkt zu vertrauen. Er war sich sicher, dass sie Yeleks Geschichte schon angezweifelt hatte, bevor er ihr von Kaoru Yamada erzählt hatte.

Andererseits spürte er in Claudia eine große Wut lodern, und er wollte nicht ausschließen, dass sie sich gegen die offenkundigen Schlüsse wehrte.

Schließlich aber verzog sich Claudias Gesicht zu einem Lächeln und sie sagte: »Scheiße, ich brauche was zu trinken. Was ist mit Ihnen?«

»Lütt un Lütt?«, fragte Takeda, der offenbar an seiner Aussprache gefeilt hatte.

»Nein, das ist übertrieben. Einfach nur ein Bier.«

»Ich bin dabei«, sagte Takeda.

Claudia orderte zwei Astra, ohne Glas. Nachdem die Kellnerin die Getränke gebracht hatte, hob sie die Flasche, prostete Takeda zu und trank in großen Zügen. Er sah erstaunt zu, wie sie nahezu die halbe Flasche leerte.

Dann räusperte Claudia sich und fragte: »Was ist eigentlich aus dem Fall damals geworden?«

»Kaoru Yamada blieb zunächst in Untersuchungshaft, da nicht alle Kollegen meine Einschätzung teilten. Zugleich suchten sie nun eine Prostituierte mit einem ähnlichen Profil wie Yamada. Tatsächlich wurde einige Wochen später eine andere junge Prostituierte verhaftet, die im gleichen Alter war und Yamada sogar ähnlich sah. Der Ermordete hatte zu ihren Kunden gezählt und sie nach Zeugenaussagen mehrfach zu erniedrigenden Sexpraktiken gezwungen.«

»Kannten sie sich? Ich meine, die echte Mörderin und die falsche?«

»Ja, sie kannten sich, aber offenbar wusste Frau Yamada nicht, dass ihre Freundin die Tat verübt hatte.«

Claudia trank noch einen Schluck Bier. »Glauben Sie, dass Baris Yelek den wahren Mörder kennt?«

Wenn Takeda überrascht war, dann zeigte er es nicht. »Sie teilen also meine Einschätzung?«

Claudia nickte erschöpft. »Wenn ich ehrlich bin, habe ich es die ganze Zeit schon gedacht. Ich habe mein Gefühl ignoriert. Zuviel sprach für Yeleks Schuld.«

»Fest steht, dass er, wenn er schon nicht der Täter ist, doch unser wichtigster Zeuge sein könnte.«

Claudia rieb sich über die Augen. »Ich bin gespannt, was Sauer und die Staatsanwaltschaft dazu sagen. Es wird kein Spaß für uns – glauben Sie es mir.«

37.

Claudia Harms fand sich in einer schlaflosen Nacht damit ab, dass Takeda recht hatte und Baris Yelek unschuldig war.

Obwohl das Wort unschuldig ihr reichlich unpassend vorkam für einen jungen Mann, der sich mit einem Mord schmückte, den er nicht begangen hatte.

In gewisser Weise kam ihr das Ganze wie ein absurdes Theater vor. Yeleks Sucht nach Anerkennung hatte ihn glauben lassen, dass er als Mörder vor seinen Freunden gut dastehen würde. Und wie es aussah, hatte er sogar recht damit. Als sie das erste Mal mit Yeleks Freunden in der Fußgängerzone von Altona gesprochen hatten, mussten die ja bereits geglaubt haben, dass er Hella und Manfred Haubach erschossen hatte. Aber sie waren nicht auf die Idee gekommen, die Polizei darüber zu informieren oder sich von ihm abzuwenden. Und Tage später in der Shisha-Lounge hatten zwei von ihnen sogar noch versucht, seine Verhaftung zu verhindern.

Wie weit konnte Freundschaft gehen? Wie weit ließen sich Werte wie Loyalität und Zusammenhalt pervertieren? Und womit hatten Özlan und Mehmet Yelek, diese anständigen, hart arbeitenden Leute, es verdient, einen solchen Sohn zu haben?

Für sie selbst und Takeda bedeutete das Ganze, dass sie den Fall neu aufrollen mussten. Und wenn Claudia ehrlich war, musste sie zugeben, dass sie bisher keinen anderen überzeugenden Ansatz hatten.

Sie hatten sich verrannt.

Aber was soll’s, vermutlich würde Holger Sauer ihr und Takeda den Fall nun ohnehin aus der Hand nehmen und anderen Kollegen übertragen.

Warum machte sie sich also überhaupt noch Gedanken darüber?

Am nächsten Vormittag musste Claudia feststellen, dass ihr Vorgesetzter das kleinste Problem war, dass sie mit Schwierigkeiten ganz anderer Art konfrontiert war.

Als sie gemeinsam mit Takeda den Verhörraum des Untersuchungsgefängnisses betrat, überraschte Baris Yelek sie zunächst damit, dass er sich einen neuen rechtlichen Beistand gesucht hatte, einen Anwalt namens Hüssein Osmani. Claudia kannte ihn von früheren Fällen. Osmani war ein brillanter juristischer Taktiker, aber auch ein frauenverachtender Chauvinist. Nicht ihr Fall. Aber so gar nicht.

Der Anwalt machte schnell klar, dass er auch heute seinem Ruf gerecht werden würde. Nachdem sie sich gemeinsam um den Tisch versammelt hatten, legte Osmani die Fingerspitzen zusammen, sah Claudia kurz an, schenkte Takeda ein Lächeln, senkte dann den Blick und sagte mit seiner leisen, übertrieben sanften Stimme: »Es ist ganz einfach, Frau Harms. Ich verlange die sofortige Freilassung meines Mandanten und die Einstellung aller Untersuchungen im Zusammenhang mit dem Tatvorwurf der Tötung von Hella und Manfred Haubach.«

Claudia lachte auf, eine fast schon japanische Reaktion. Erst einmal lachen, egal, ob man verletzt, traurig, beleidigt oder wirklich amüsiert war. »Angesichts der Tatsache, dass Ihr Mandant ein umfangreiches Geständnis abgelegt hat, ist das eine überraschende, ja fast schon lächerliche Forderung.«

Takeda warf ihr einen fragenden Blick zu, den Claudia ignorierte. Osmani wiederum blieb bei seiner enervierenden Gelassenheit. »Ich glaube, dass Sie diejenige sind, die dabei ist, sich lächerlich zu machen, Frau Kommissarin. Ich möchte Ihnen gerne dabei helfen, dass es nicht soweit kommt.«

Du blödes Arschloch. »Bitte, Herr Anwalt, fahren Sie fort.«

»Zunächst einmal möchte ich betonen, dass mein Mandant sein Geständnis in völliger Verkennung der Situation und unter Einfluss seiner überraschenden Verhaftung abgegeben hat und dass er es hiermit in allen Punkten widerruft.«

Claudia schloss die Augen und atmete tief durch. Die Situation war verworren, und zwar gleich auf mehreren Ebenen. Sie hätten Baris Yelek heute ohnehin freigelassen, allerdings hätte sie gerne noch ein ausführliches Gespräch mit dem Jungen geführt. Selbst wenn er nicht der Täter war, so war er dennoch, wie Takeda gesagt hatte, möglicherweise ihr wichtigster Zeuge. Vielleicht wusste er sogar, wer der wirkliche Täter war, das war zumindest nicht auszuschließen.

»Hören Sie, Herr Osmani. Ich will mit offenen Karten spielen. Wir gehen ebenfalls nicht mehr davon aus, dass Ihr Mandant Hella und Manfred Haubach ermordet hat. Tatsache ist aber auch, dass Herr Yelek viel dafür getan hat, um diesen Eindruck zu erwecken, gipfelnd in seinem Tatgeständnis. Zudem gibt es Zeugenaussagen, die Herrn Yelek belasten, sowie ein Video, dessen Authentizität außer Frage steht. Soll ich das alles einfach ignorieren? Was erwarten Sie von mir?«

Osmani lächelte, Takeda lächelte, und Claudia ging fast die Wände hoch.

»Mein Mandant wird ein Dokument vorlegen, das nicht nur seine Unschuld beweist, sondern Ihre gesamte Ermittlungsarbeit in Frage stellt.«

»Da bin ich aber gespannt.«

Osmani hob seine Aktentasche, die neben seinem Stuhl stand, auf den Schoß, öffnete sie und entnahm ihr einen schmalen Ordner. Er zog eine Prospekthülle hervor und schob sie über den Tisch zu Claudia. Die Kommissarin erkannte unter dem Plastik zwei Briefbögen, die mit einer fahrigen Handschrift bedeckt waren und ein Datum aus der vergangenen Woche trugen.

»Woher kommt das?«, fragte sie.

»Aus der Wohnung der Toten.«

»Und diese Zettel oder was auch immer es ist, waren im Besitz Ihres Mandanten?«

»Ja. Mein Mandant hat diesen Brief in der Tatnacht im Schlafzimmer der Toten an sich genommen. Heute Morgen hat er mir erklärt, wo er ihn in der Zwischenzeit aufbewahrt hat, nämlich in der Wohnung eines Freundes. Ich bin gespannt auf Ihre weiteren Schlussfolgerungen.«

Claudia zog einen Silikonhandschuh aus der Tasche ihres Blazers, streifte ihn über, entnahm das Schriftstück der Prospekthülle und begann zu lesen.

Schon nach wenigen Sätzen spürte sie, wie sich ihr Magen zusammenkrampfte. Ganz offenbar handelte es sich um einen Abschiedsbrief, in dem Manfred und Hella Haubach ihren Suizid ankündigten und ausführlich begründeten. Es waren insgesamt zweieinhalb handgeschriebene Seiten, die am Ende von beiden unterzeichnet waren. In teils pathetischen, teils nüchternen Sätzen sprachen sie vom Niedergang ihrer Buchhandlung, vom Verlust ihrer Wohnung, vom Wandel ihres Wohnumfeldes, aber auch allgemein vom Verschwinden der Welt, die sie die ihre genannt hatten. Kommerzialisierung, Globalisierung, Ausbeutung, totale Entfremdung. Es war ein in gestelzten Sätzen formuliertes Dokument der Verbitterung, der Verzweiflung, des Scheiterns. Der Brief endete in der Aussage, dass der letzte mögliche Akt ihrer noch verbliebenen Freiheit darin bestehe, gemeinsam aus dem Leben zu scheiden.

Claudia ließ ihre Hand mit dem Brief sinken. Sie spürte, wie ihre Gedanken in wilden Kaskaden übereinanderschlugen. Wenn das hier echt war – und es sah ganz danach aus –, dann würden die Folgen katastrophal sein, jedenfalls für sie.

Sie reichte den Brief an Ken Takeda weiter, wartete aber nicht ab, dass er die Seiten las. Stattdessen schüttelte sie mit geschlossenen Augen den Kopf, blickte dann zu Osmani und Yelek und sagte: »Sie stecken so oder so in Schwierigkeiten, Herr Yelek. Erstens weil Sie die polizeiliche Ermittlungsarbeit in gravierender Weise behindert haben, zweitens weil Sie in jedem Fall einen Einbruch in die Wohnung der Opfer begangen haben und drittens … Verdammt, wenn Sie noch einen Funken Verstand haben, dann erklären Sie mir jetzt, wie die Nacht von Samstag auf Sonntag verlaufen ist.«

Wieder wechselten Anwalt und Mandant ein paar Sätze, dann räusperte sich der Junge und sagte: »Es stimmt, ich bin in der Nacht in die Wohnung rein. Ich wollte die fertigmachen, alle beide … also, äh, erschrecken, meine ich. Sonst nichts.«

Claudia unterbrach ihn. »Nicht so hastig, Herr Yelek. Wir nehmen Ihre Aussage zu Protokoll, falls es keine Einwände gibt.«

Osmani nickte, und Claudia betätigte das Aufnahmegerät in der Tischmitte. Sie gab die protokollarischen Angaben vor, nannte Datum, Uhrzeit und die Namen der Anwesenden. »So, und jetzt bitte noch einmal von vorn, Herr Yelek. Was hat sich in der Tatnacht ereignet?«

»Habe ich doch gesagt. Ich bin in die Wohnung, hinten durch das Fenster.«

»Welche Absicht verfolgten Sie dabei?«

»Ich wollte der Haubach sagen, dass ich mich nicht beleidigen lasse.«

»Hatten Sie eine Waffe bei sich?«

Baris Yelek zuckte mit den Schultern. »Ein Messer, wollte ich aber nicht benutzen. Ich wollte sie zusammenschlagen. Mann, ich wollte auf die pissen, damit die mich endlich in Ruhe lassen.«

Osmani unterbrach Yelek und sagte: »Mein Mandat handelte in Reaktion auf einen verbalen Angriff von Hella Haubach am Mittag desselben Tages. Es hatte eine eindeutige Ehrverletzung stattgefunden. Und liebe Frau Harms, ich rede hier vom deutschen, strafgesetzlichen Begriff der Ehrverletzung und nicht davon, dass hier ein heißblütiger Südländer sich gekränkt gefühlt hat.«

»Vielen Dank für die Erläuterung, Herr Anwalt. Fahren Sie bitte fort, Herr Yelek.«

Sie hielt Takeda, der sich zu Wort melden wollte, mit einer ruppigen Handbewegung davon ab, etwas zu sagen. Sie war sich nicht sicher, ob der Japaner den Brief richtig verstand, obwohl sein Gesichtsausdruck ganz darauf hindeutete. Takeda sah verwirrt aus.

Yelek fuhr fort: »Ich bin also in die Wohnung rein und nach hinten ins Schlafzimmer. Da lagen die und haben sich nicht bewegt, und dann habe ich gecheckt, dass die tot sind. Kopfschuss, alle beide. Hat gedauert, weil es ja dunkel in dem Zimmer war. Habe ich zuerst nicht gesehen.«

»Wie haben Sie reagiert, als es Ihnen klarwurde?«

»Mann, ich war echt schockiert. Aber dann dachte ich, kann ich ja nichts dafür. Ich hab mein Handy rausgeholt und habe das Video gemacht, und das war’s auch schon. Dann bin ich wieder raus.«

»Und Sie haben den Brief an sich genommen. Wo lag der?«

»Auf dem kleinen Tisch neben dem Bett.«

»Haben Sie ihn gelesen?«

»Nee, nur kurz. War doch klar, was Sache war. Die blöde Fotze hat sich selbst weggemacht und ihr Typ auch.«

»Würden Sie bitte diese Ausdrücke unterlassen, Herr Yelek. Hierzulande ehrt man das Andenken Verstorbener.«

»Ist ja gut.«

»Sie haben Ihrem Bekannten gegenüber behauptet, Hella und Manfred Haubach getötet zu haben. Wieso?«

»Weiß ich nicht.«

»Dann denken Sie mal nach.«

»Weil es cool war, darum.«

»Sie finden es cool, zu behaupten, einen Mord begangen zu haben?«

»Bei so Arschlöchern schon.«

»Ging es Ihnen darum, Ihre Freunde zu beeindrucken?«

»Klar.«

»Und Sie haben die gleiche Behauptung uns, also der Polizei, gegenüber wiederholt?«

»Ja.«

»Sie haben Hella und Manfred Haubach also nicht getötet und waren auch nicht in Besitz einer Schusswaffe, als Sie in die Wohnung der Opfer eingedrungen sind?«

»Nein.«

Claudia nickte, wechselte dann einen kurzen Blick mit Takeda. Das alles deckte sich vollständig mit der Hypothese des Inspektors. Bis auf den einen entscheidenden Punkt.

Baris Yelek war nicht der Täter, weil es gar keinen Mord gegeben hatte. Es war von Anfang an ein Irrtum gewesen – Takedas Irrtum.

Noch während Claudia das Verhör mit dem Jungen fortsetzte, spürte sie eine tiefe Übelkeit in sich aufsteigen. Wenn das hier öffentlich wurde, standen sie und der Inspektor wie komplette Idioten da. Sie ermittelten seit einer Woche in einem Mordfall, den es nicht gab, sie hatten außerdem die Öffentlichkeit zutiefst verunsichert und sich von der Presse für die anschließende Verhaftung feiern lassen.

Claudia machte sich keine Illusionen. Das Ganze barg genug Sprengstoff, um ihre Karriere zu zerstören. Es war eine Steilvorlage für Sauer, sie endgültig abzusägen. Dass der Fehler auf Takeda zurückging, der in einem tragischen Selbstmord unbedingt ein Verbrechen hatte sehen wollen, weil er sich mit so etwas ja angeblich so gut auskannte, würde niemanden interessieren. Er war Gast. Er war tabu. Sie ganz allein war diejenige, die es würde ausbaden müssen.

Mit scharfer, sich fast überschlagender Stimme sagte Claudia zu Baris Yelek: »Ist dir mal der Gedanke gekommen, dass du eine Riesendummheit begangen hast? Du hast ein entscheidendes Beweisstück unterschlagen und dafür gesorgt, dass wir tagelang in die falsche Richtung ermittelt haben! Na, los, sag mal etwas dazu.«

Noch bevor Yelek antworten konnte, kam Osmani ihm zuvor. »Ich wüsste nicht, welchen Erkenntnisgewinn die Beantwortung dieser Frage bringen soll.«

»Das war keine Frage, Herr Osmani. Das war eine Feststellung.«

»Welchen Inhaltes, Frau Kommissarin?«

»Des Inhaltes, dass Ihr Mandant ein blöder Wichser ist, der mal ein bisschen über sich selbst nachdenken sollte. Er hat sich im Übrigen strafbar gemacht, und das wissen Sie ganz genau.«

Osmani blieb unbeeindruckt. »Mein Mandant ist sich im Klaren darüber, dass er wegen Behinderung und Unterschlagung von Beweismitteln belangt werden kann. Allerdings rechtfertigt das keine Untersuchungshaft. Ich verlange daher, dass Herr Yelek unverzüglich freigelassen wird.«

Claudia stand auf und verließ türenknallend den Verhörraum. Sollte Takeda die Formalitäten abwickeln und dafür sorgen, dass Yelek auf freien Fuß kam. Sie war durch mit dem Fall. Und mit ihm genauso.

38.

Der Teil des Hamburger Hafens zwischen Markthallen und Oberhafen war kein einladender Ort. Unansehnliche Bürogebäude reihten sich an alte Lagerschuppen, eingerahmt von Parkplätzen, auf denen sich am Wochenende die Sorte Gebrauchtwagenhändler drängelte, die von illegalen Autoschiebern kaum zu unterscheiden war.

Die wenigen Hafenfleete, die noch vorhanden waren, verströmten den Geruch nach öligem Brackwasser und verfaultem Fisch, und die Geräuschkulisse bestand aus dem Rumpeln langer Güterzüge und dem Krächzen der Möwen, die sich über den Müll auf den Straßen hermachten.

Und doch fand sich hier, im Erdgeschoss eines Kontorhauses, eines der besten japanischen Restaurant Hamburgs, wenn nicht gar ganz Deutschlands, das Hotoke.

Takeda hatte das Lokal, das in seinem Reiseführer angepriesen wurde, schon an seinem ersten Wochenende in der Stadt aufgesucht. Es war ein kleines Restaurant im Stil eines Izakaya, einer einfachen japanischen Speisegaststätte, in der sich die Sarariman, die typischen Büroangestellten mit ihren Stangenanzügen und Ledertäschchen nach Feierabend zusammenfanden, um Karaage oder Yakiniku zu essen und zuviel Bier und Sake zu trinken.

Seit seinem ersten Besuch besaß Takeda im Hotoke eine eigene Whiskeyflasche, auf der sein Name stand, und in Tetsuro Yamaguchi, dem Wirt, einen Freund, mit dem er Japanisch sprechen und Neuigkeiten aus der Heimat austauschen konnte.

Heute allerdings runzelte Yamaguchi-San über seinen neuen Stammgast die Stirn, oder besser gesagt, er machte sich ernsthafte Sorgen. Der Inspektor war gegen neunzehn Uhr erschienen, hatte ein paar Kleinigkeiten gegessen und dann damit begonnen, sich systematisch zu betrinken, und zwar mit einer Entschlossenheit, die selbst ein hartgesottener Wirt nur selten erlebte.

Die erste Flasche Whiskey – Takeda trank ausschließlich den teuren Suntory Yamazaki – war längst leer, die zweite bereits reichlich angebrochen, und dazu hatte er auch noch Bier und Sake bestellt.

So mancher Landsmann würde nach so einem Pensum längst ohnmächtig auf dem Fußboden liegen, aber offenbar konnte der Inspektor eine ganze Menge vertragen.

Yamaguchi-San hatte einige Male versucht, den Grund für Takedas Niedergeschlagenheit zu erfahren, doch der Inspektor hatte sich keine Erklärung entlocken lassen. Er schwieg und trank.

So langsam wurde dem Wirt unheimlich zumute. Er wechselte immer wieder mit seiner Frau Keiko besorgte Blicke. Was sollten sie nur mit dem offenbar völlig verstörten Takeda anfangen, von dem sie ja wussten, dass er erst seit kurzer Zeit in der Hansestadt war? Voller Stolz hatten sie erst vor zwei Tagen den großen Artikel in der Zeitung über ihn gelesen, in dem es um die spektakuläre Lösung eines grausigen Mordes ging. Takeda war als großer Polizist und scharfsinniger Ermittler gefeiert worden. Warum also auf einmal diese totale Niedergeschlagenheit?

Keiko seufzte leise und sagte: »Das ist das Heimweh, glaub mir. Am besten lassen wir ihn einfach trinken.«

Yamaguchi-San umrundete den Tresen, setzte sich neben den Inspektor und stieß sein Glas mit Shōchū, japanischem Reisschnaps, an Takedas Whiskeyglas.

»Kampai, Inspektor.«

Takeda, dem eine Mild Seven so schief im Mundwinkel hing, dass sie ihm beinahe den Hemdkragen ansengte, hob mühsam das Glas. Er sah Yamaguchi aus rotgeäderten Augen an. »Kampai, Wirt. Schön, einen zum Trinken zu haben.«

»Ja, ja. Aber irgendwann ist auch mal Schluss.«

»Sicher. Irgendwann.«

»Was ist denn nur los, Inspektor? Sie vermissen die Heimat, was?«

»Ach, Blödsinn.«

»Was dann? Geht es um eine Frau?«

»Ja, du hast recht, Wirt. So ist es, eine Frau.«

Takeda leerte sein Glas, füllte es sofort wieder und trank erneut. Yamaguchi sah ihn abwartend an, aber statt eine Erklärung folgen zu lassen, versank Takeda in einem düsteren Gedankenstrudel und schien nicht einmal mehr zu merken, dass der Wirt neben ihm saß.

Der Streit, den er am Nachmittag mit Claudia im Präsidium hatte, stellte alles in den Schatten, was Takeda jemals mit einem Kollegen oder einer Kollegin erlebt hatte. Claudia hatte ihn angeschrien, ihr Gesicht wutverzerrt, ihr Blick wie der einer Teufelin. Die Vorwürfe, die sie ihm machte, wollten kein Ende nehmen. Er sei ein Dilettant, ein Phantast, ein anmaßender, realitätsblinder Stümper, der offenbar alles dafür tat, um in die Zeitung zu kommen. Takeda habe sie vor den Kollegen und der Öffentlichkeit lächerlich gemacht und ihre Karriere ruiniert. Sie bereue es, ihn überhaupt kennengelernt zu haben.

Im ersten Moment wäre Takeda am liebsten zum Flughafen gefahren, um die nächste Maschine in Richtung Japan zu nehmen. Nichts wie fort aus dem Land der Verrückten. Dabei hatte er zunächst gar nicht verstanden, was Claudia ihm überhaupt vorwarf, und erst nach und nach war ihm klargeworden, worauf sie hinauswollte. Sie glaubte, dass er den Selbstmord der beiden Buchhändler in Altona wider besseres Wissen als Verbrechen dargestellt hatte, um seine kriminalistischen Fähigkeiten unter Beweis zu stellen. Und wenn sie damit unrecht hätte, ja, dann gäbe es ja noch eine zweite Möglichkeit, dass er nämlich einfach ein unfähiger Trottel sei, der vermutlich von seinen Vorgesetzten nach Deutschland abgeschoben worden sei, weil er in Tokio zu nichts nütze war …

Turotteru, murmelte Takeda whiskeytrunken vor sich hin. Unfähiga Turotteru …

Er hatte Claudia vergeblich zu erklären versucht, dass der Brief nichts an seiner Mordtheorie ändere, schließlich gebe es noch genug andere Indizien, die auf ein Verbrechen hindeuteten. Es müsse sich um eine Fälschung handeln. Aber Claudia war nur noch wütender geworden, sie wolle nichts mehr davon hören, hatte sie ihn angeschrien, schließlich habe die KTU das Schreiben nach erster Einschätzung für echt befunden.

»Stoß mit mir an, Wirt, komm schon. Wir wollen heute Nacht trinken und alles vergessen, was meinst du?«, fragte Takeda lallend Yamaguchi-San.

»Lassen Sie es gut sein, Inspektor. Ich rufe Ihnen ein Taxi, das Sie nach Hause bringt.«

»Ich will nicht nach Hause.«

»Dann lassen Sie mich Ihnen wenigstens einen Tee bringen, Inspektor.«

»Tee«, wiederholte Takeda, und sein Tonfall ließ keinen Zweifel daran, was er von dem Vorschlag hielt.

Frau Yamaguchi, die die Szene mitansah, seufzte erneut und sagte zu ihrem Mann: »Da lässt sich nichts machen. Bring ihn doch nach nebenan, vielleicht möchte er ein wenig singen. Das wird ihn fröhlicher machen.«

»Gute Idee, so machen wir es.«

Im Hinterzimmer des Hotoke befand sich eine Karaoke-Anlage, und wie so oft war auch an diesem Abend die Belegschaft einer japanischen Firma, die eine Niederlassung in Hamburg betrieb, dabei, zu singen und zu feiern.

Der Wirt fragte Takeda nicht groß, sondern zog ihn auf die Beine und brachte ihn in den Hinterraum. Dort verbeugte er sich vor den Gästen und sagte: »Hört mal, einer unserer Landsleute hier ist traurig. Lasst ihn ein wenig mit euch singen, danach geht’s ihm bestimmt besser.«

Die Belegschaft war sofort einverstanden. Ein Landsmann ganz alleine in der Fremde? Wer wäre da nicht traurig!

Eine der Office-Ladys, jung, hübsch, im engen Business-Kostüm, schenkte dem Inspektor ein wiederbelebendes Lächeln. Sie führte ihn auf die kleine Bühne, drückte ihm das Mikrofon in die Hand und fragte mit ihrer hohen, zwitschernden Stimme: »Was möchten Sie singen, Takeda-San?«

Takeda, dem erst jetzt bewusst wurde, was vor sich ging, rieb sich übers Gesicht. »Sinatra«, sagte er nuschelnd. »Und ich brauche etwas zu trinken.«

Kurz darauf sah man Ken Takeda auf der Bühne, in der einen Hand das Mikrofon, in der anderen ein Glas Whiskey, wie er mit perfekter Singstimme I did it my Way zum Besten gab. Ai didu itto my way.

Yamaguchi-San, der die Szene von der Tür aus beobachtete, nickte seiner Frau zu. Sie hatte recht, es war wohl das Heimweh, und Karaoke war genau die richtige Medizin dagegen.

39.

Claudia Harms saß zur selben Uhrzeit – es war zwei Uhr morgens – in ihrem Auto und fuhr kreuz und quer durch Hamburg. Ihr war klar, dass sie es sich mit ihrem japanischen Kollegen verdorben hatte, und das nach gerade einmal einer Woche. Toll, Claudia, hast du großartig gemacht!

Ein schlechtes Gewissen hatte sie nicht. Warum auch? Sie hatte nichts von dem, was sie zu Takeda gesagt hatte, zurückzunehmen. Die Katastrophe ließ sich nun einmal nicht kleinreden. Das Gespräch mit Sauer, das sie am Nachmittag geführt hatte, bestätigte es. Obwohl der Chef der Mordkommission erstaunlicherweise anders reagiert hatte, als Claudia erwartet hatte, nämlich gefasst und sogar mit einem feinen Lächeln auf den Lippen. Erst hinterher war ihr klargeworden, dass er in dem Vorfall eine unverhoffte Chance sah. Ab sofort hatte er Claudia in der Hand. Ein Wort an die Presse oder an die Kollegen, und sie wäre für alle Zeiten erledigt. Erst ließ sie sich von dem Japaner auf die falsche Fährte locken und anschließend von einem Türkenjungen verarschen. Die alten Säcke im Präsidium warteten doch nur darauf, dass sie so einen Fehler beging und sich lächerlich machte. Die junge Hauptkommissarin, die alles besser wusste, die Tochter des Staatsanwalts, unverheiratet, karrierebewusst, gut aussehend. Sie waren geil auf sie, und gleichzeitig hassten sie sie.

Und jetzt wusste Sauer, dass sie ihm aus der Hand fressen musste.

Claudia lenkte den Wagen in Richtung Bahnhof, dann weiter über den Klosterwall hinunter zu den Deichtorhallen, wo sie einen Parkplatz suchte.

Bevor Claudia ausstieg, kramte sie in ihrer Handtasche ihre Pillendose hervor. Sie wollte nicht mehr nachdenken. Sie nahm eine von den roten. Es dauerte nur Minuten, und die Nacht begann zu glänzen.

Claudia betrat den Club und spürte das Wummern der Bässe am ganzen Körper. Die farbigen Spots strichen über die Menge der Tanzenden. Es sollte schnell gehen und unkompliziert sein. Keine langen Verhandlungen, kein überflüssiges Geflirte. Am Tresen bestellte sie einen Wodka Redbull, trank ihn, bestellte einen zweiten. Sie beobachtete die Jungs und sortierte die aus, die ihr zu nett oder zu zerbrechlich erschienen. Der in dem Abercrombie-T-Shirt, der war nicht schlecht. Definitiv ein Kandidat. Gutes Gesicht, guter Body. Aber vielleicht doch ein bisschen zu jung. Anzugträger schieden ohnehin aus. Geschäftsmänner auf der Durchreise hielten nie, was sie versprachen. Der Junge, der jetzt von der Tanzfläche kam, der war’s. Jeans und T-Shirt, dunkle Locken, volle Lippen, kräftige Hände. Ein bisschen Arschloch, aber gerade noch erträglich. Claudia lächelte ihn an. Er lächelte zurück. Sie hatten es beide nicht nötig, das war fast das Wichtigste. Als er neben ihr an den Tresen trat, um sich ein Getränk zu bestellen, überließ Claudia ihm den Start. Sie plauderten, und während er ihr etwas über seine Atlantiküberquerung im Segelboot erzählte, beobachtete sie den Schimmer der Spots auf seiner Haut, die sehnigen Muskeln an seinen Armen, das hübsche Leuchten in seinen Augen.

Er war ein Segler, sagte er, hatte ein eigenes Boot in Cuxhaven, der nächste große Turn stand kurz bevor. Claudia gefiel das. Sie gestattete sich einen kurzen Ausflug in Kindheitserinnerungen. Ihr Vater hatte ein Boot gehabt, das in Travemünde lag. Familiensonntage auf der Ostsee. Damals war die Welt noch in Ordnung. Dann wieder Gegenwart. Vermutlich war gar nichts in Ordnung, aber wen interessierte das?

Er hieß Jörg. Sie unterhielten sich ein paar weitere Anstandsminuten, und das reichte dann auch. »Wollen wir?«, fragte sie ihn.

»Klar.«

Sie nahmen ein Taxi in seine Wohnung, saßen gemeinsam auf der Rückbank, und als er ihr eine Hand auf die Brüste legte, griff sie ihm zwischen die Beine. Als sie bei ihm waren, rissen sie sich gegenseitig die Klamotten vom Leib. Claudia presste seinen Kopf zwischen ihre Schenkel. Er machte das gut, und alles andere auch, sie genoss es, und zum ersten Mal seit Stunden wurde es still in ihrem Kopf.

Okay, als sie nach dem Sex nebeneinanderlagen, musste sie an Takeda denken. Das gefiel ihr nicht unbedingt. Sie drückte Jörg, der nackt neben ihr lag, einen Kuss auf die Wange. »Ich muss gehen.«

»Warum bleibst du nicht zum Frühstück?«

»Lass mal. Geht nicht.«

Claudia zog sich an und verließ die Wohnung, fand sich in einer milden Frühsommernacht wieder. Sie war sich nicht sicher, wie sie sich fühlen sollte.

Als sie plötzlich anfing zu heulen, wusste sie es doch.

40.

Am nächsten Vormittag, einem Sonntag, lag Ken Takeda im Bett und fühlte sich, als würde ein Shinkansen-Schnellzug durch seinen Kopf rollen.

Er war einiges an Kater gewöhnt, schließlich trank er oft und gerne, aber in der letzten Nacht hatte er es zweifellos übertrieben.

Er stand auf und schlurfte ins Bad hinüber. Es stank erbärmlich, und sein Blick fiel auf die Badewanne, in die er sich in der Nacht anscheinend übergeben hatte.

Er hatte keinerlei Erinnerung daran.

Takeda stellte den Wasserhahn an und ließ ihn solange laufen, bis die Spuren seines Exzesses verschwunden waren.

Dann öffnete er den Spiegelschrank über dem Waschbecken. Er bewahrte dort allerlei Medikamente auf, die er aus Japan mitgebracht hatte. Wie die meisten Japaner scheute er sich, ausländische Arzneien zu nehmen.

Er löste zwei Kopfschmerztabletten in einem Wasserglas auf und trank es in einem Zug aus, schlurfte dann ins Schlafzimmer zurück, legte sich ins Bett und schlief wieder ein.

Als er das nächste Mal erwachte, war es früher Nachmittag. Er fühlte sich besser. Er griff neben die Matratze, wo auf dem Fußboden die Zigaretten lagen.

Takeda rauchte. Vermutlich hätte er längst im Präsidium sein müssen. Aber vermisste ihn dort überhaupt jemand? Waren die Kollegen vielleicht nicht eher erleichtert, wenn er nicht auftauchte? Und suchten Holger Sauer und auch Claudia nicht schon längst nach Wegen, um ihn loszuwerden?

Der Inspektor blies den Rauch seiner Zigarette an die Zimmerdecke und beobachtete nachdenklich die blauen Schlieren, die in der Luft schwebten, dachte dabei an den Brief der beiden Haubachs. Es war eine wütende und zugleich verzweifelte Anklageschrift. Gegen wen eigentlich? Gegen die Immobilieninvestoren? Gegen die Menschen, die immer weniger Bücher kauften? Gegen all diejenigen, die sich nicht mehr für die Ideale des Ehepaars interessierten?

Im Grunde war der Brief eine Anklageschrift gegen eine Welt, die sich in den zurückliegenden Jahren aufgelöst hatte. Wer setzte sich schon noch für Frieden, Gerechtigkeit, Gleichheit ein? Jeder strebte nur noch nach seinem persönlichen Vorteil. Genauso hatten Hella und Manfred Haubach es geschrieben. Sie hätten ihre Heimat verloren. In Altona. In Hamburg. Überall.

Eigentlich schienen die meisten Deutschen, denen Takeda begegnete, jedenfalls die Älteren, so ähnlich zu fühlen. Sie wirkten wie Könige, die aus ihrem Schloss gejagt worden waren und nun hilflos durch die Gassen irrten, über die sie einst geherrscht hatten. Sie ahnten, dass ihr Reich ihnen nicht mehr gehörte.

Natürlich, sie waren immer noch stolz und selbstbewusst und konnten trotz ihrer Freundlichkeit auch sehr herrisch sein. Claudia war das beste Beispiel. Aber gleichzeitig schienen sie so zerbrechlich zu sein, so verunsichert und auf eine fast rührende Art hilflos.

Auch das traf doch auf Claudia zu. Oder täuschte er sich? Nein, Takeda war sich sicher, dass hinter ihrer selbstbewussten Fassade etwas sehr Empfindsames versteckt war. Obwohl sie davon möglicherweise selbst nichts ahnte.

Nach allem, was er über Hella und Manfred Haubach erfahren hatte, könnte der Brief in der Tat echt sein. Manfred Haubach trank, und er war verzweifelt. Sie wiederum schien psychische Probleme zu haben, war verwirrt und obsessiv und hatte sich in einen sinnlosen Konflikt mit einem Nachbarsjungen verrannt, der sie zunehmend von ihrem gewohnten Leben entfremdete.

Ja, solche Menschen nahmen sich möglicherweise das Leben.

Und doch war Takeda sicher, dass die beiden ermordet worden waren. Die Spurenlage war eindeutig. Da waren die Schusskanäle, die auch nach Ansicht des Rechtsmediziners für einen fremden Schützen sprachen, die K.-o.-Tropfen, die laute Musik, die die Schüsse übertönen sollten …

Aber was nützte seine Einschätzung, wenn Holger Sauer und auch Claudia offenbar fest von einem Selbstmord ausgingen. Sie würden keine weiteren Ermittlungen mehr anstellen. Der Fall war beendet.

Takeda konnte das sogar verstehen. Die Wendung, die der Fall genommen hatte, war in der Tat peinlich für die Hamburger Polizei, zumindest solange sie nicht beweisen konnten, dass eben doch ein Verbrechen vorlag.

Der Inspektor streckte den Arm aus und drückte die Kippe im Aschenbecher aus. Möglicherweise hatten Sauer und auch Claudia ja auch Gründe für ihre Entscheidung – Gründe, die sie ihm nicht mitteilen wollten. Er hatte so etwas in Japan auch oft genug erlebt. Seine Vorgesetzten oder ein Staatsanwalt stellten die Untersuchung eines Falles ein, da ihnen eine Aufklärung nicht opportun erschien. Vielleicht war das hier ja auch so ein Fall, warum auch immer.

Wieder einmal musste Takeda an seine Begegnung mit Markus Rösler denken. Vielleicht sollte er den Mann anrufen und eben doch erzählen, was sie bisher herausgefunden hatten. Und vielleicht war Rösler ja dann bereit, ihm seinerseits etwas zu erzählen, was er wusste.

Als es an der Wohnungstür klingelte, schreckte Takeda zusammen. Wer mochte das sein? Es war Viertel nach vier. Vielleicht seine Nachbarin Ute? Sie war Anfang vierzig, war arbeitslos und wohnte mit ihren beiden achtjährigen Zwillingssöhnen, deren Vater offenbar aus Afrika stammte, in der Wohnung unter ihm. Ute war bereits einige Male heraufgekommen, um Takeda ihre Hilfe anzubieten oder Dinge zu leihen, nach denen er zumeist gar nicht gefragt hatte. Vor zwei Tagen hatte sie ihn sogar zum Essen eingeladen und ihm zu Ehren Sushi gemacht, aus tiefgekühltem Seelachs, den sie auftauen ließ und roh servierte. Nach dem Essen hatte Ute ihrer großen Bewunderung für die japanische Kultur Ausdruck verliehen und Takeda einer Reiki-Behandlung unterzogen. Ihre Hände gingen dabei sehr schnell von energetischen Berührungen zu sehr körperlichen über. Takeda hatte sich fluchtartig verabschiedet. Er hatte nicht das Gefühl, dass die beiden halbafrikanischen Jungs noch ein halbjapanisches Geschwisterchen brauchten. Ganz abgesehen davon, dass Utes Dreadlock-Frisur einen Geruch verströmte, den Takeda kaum von nahem ertragen hätte.

Ja, vermutlich war Ute wieder einmal nach oben gekommen, um ihm etwas zu bringen oder ihn zum Essen einzuladen, und es wäre sicherlich am besten, wenn er nicht zur Tür ging und sich einfach ruhig verhielt, bis sie aufgab.

Sekunden später aber klingelte es erneut und ausdauernd an der Tür. Takeda seufzte leise und stand doch auf. Er zog sich seinen Yukata, einen schlichten Baumwoll-Kimono für den Hausgebrauch, über, ging zur Wohnungstür und drückte den Türöffner für die Haustür.

Kurz darauf stand seine Kollegin Claudia Harms vor ihm. Sein Gesicht wurde puterrot – was in diesem Falle nicht am Alkohol lag –, und er rang sich eine stotternde Begrüßung ab: »Oh, äh, Claudia. Das ist aber eine Überraschung.«

Takeda wusste nicht, was der Besuch zu bedeuten hatte und ob Claudia vielleicht gekommen war, um ihn erneut zu beschimpfen. Ganz abgesehen von diesen Befürchtungen aber war ihm vor allem seine Erscheinung peinlich, schließlich war er unrasiert, hatte eine brennende Zigarette im Mund, und sein Yukata war alt und fadenscheinig.

Claudia, der Takedas Zögerlichkeit nicht entging, lachte laut heraus – wieder einmal ungehemmt und ohne sich dabei die Hand vor den Mund zu halten, wie Takeda feststellen musste. Er blickte zu Boden. Claudia wurde schlagartig ernst. Sie streckte ihm den großen Blumenstrauß entgegen, den sie in der Hand hielt, verbeugte sich so tief, dass ihr Oberkörper fast waagerecht stand, und sagte mit ernsthafter, fast feierlicher Stimme: »Takeda-San, ich bitte Sie hiermit aufrichtig um Verzeihung für mein gestriges Verhalten. Ich habe mich total blöd benommen und wünsche mir wirklich, ich hätte das alles nicht gesagt. Es tut mir leid. Mõshiwake gozaimasen deshita.«

Takeda runzelte die Stirn. Claudias letzte Worte erinnerten entfernt an eine japanische Floskel der Entschuldigung, waren aber angesichts ihrer Aussprache kaum zu verstehen.

Claudia stutzte, verbeugte sich wieder und versucht es erneut: »Gommennasai, Takeda-San. Taihen shitsurei deshita!«

Das war schon besser. Einigermaßen verständlich und sehr direkt. Takeda grinste. Claudia hatte die japanischen Worte bestimmt im Internet recherchiert und auswendig gelernt. Ihre Aussprache spielte gar keine Rolle. Die Geste zählte. Sie war fast das Einzige, worauf es ankam.

Auch der Inspektor verbeugte sich nun tief und sagte mit einer Stimme, der seine Bewegtheit anzuhören war: »Es gibt keinen Grund, sich zu entschuldigen, Claudia-San. Sie hatten jedes Recht dazu, sauer auf mich zu sein. Ich habe mich sehr ungeschickt verhalten und bitte Sie meinerseits aus tiefstem Herzen um Entschuldigung.«

»Nein, Ken, das kommt gar nicht in die Tüte. Hören Sie auf, sich zu verbeugen. Und eine Entschuldigung ist nicht nötig. Sie haben sich nicht falsch verhalten. Außerdem ist das ganz egal, ich hätte nicht laut werden dürfen. Ich weiß doch, wie unhöflich das ist, gerade in Japan.«

Claudia hoffte inständig, dass Takeda ihr noch einmal verzieh, auch wenn sie sich nicht wirklich gute Chancen dafür ausrechnete. Sie hatte sich ziemlich danebenbenommen. Passierte ihr zugegebenermaßen öfter. Aber anders als sonst tat es ihr bei Takeda wirklich leid.

Immerhin hatte sie auf ihrem So-ticken-Japaner-Seminar gelernt, dass man in Japan fast immer mit Vergebung für ein Fehlverhalten rechnen durfte. Wichtig war nur, aufrichtige Scham und Reue zu zeigen. Das galt für persönliche Verfehlungen, aber auch für explodierende Atomkraftwerke oder Weltkriege. Hauptsache, man bat in aller Förmlichkeit um Vergebung, schickte notfalls sogar noch ein paar Reuetränen hinterher. Obwohl, im Falle des Weltkriegs bereuten die Japaner das Ganze wohl gar nicht so richtig, und von Scham für die Gräuel konnte auch keine Rede sein. Aber das war ein anderes Thema.

Claudia räusperte sich, blickte Takeda von unten herauf an – weil sie ja immer noch den Kopf gesenkt hielt, lächelte ein wenig kokett und fragte: »Was meinen Sie, Ken? Können Sie mir noch mal verzeihen? Können wir das Kriegsbeil begraben? Ich würde mich echt total freuen!«

Takedas gerade noch so düstere Laune fühlte sich schon viel leichter an. Es lag an Claudias Blicken, an ihrem Lächeln, an ihren Worten.

»Ich würde mich auch total freuen, Claudia.«

»Echt?«

»Ja, echt. Es ist schon vergessen. Bitte, sprechen wir nicht mehr davon.«

»Domo Arigato«, sagte Claudia. »Sie sind sehr großherzig.«

»Iie. Nandemonai.« Es ist nichts.

Auch Claudia fühlte sich erleichtert. Ihr war es in den zurückliegenden Stunden nicht viel anders gegangen als Takeda. Sie war am frühen Vormittag das erste Mal aufgewacht – in ihrem eigenen Bett, alleine – und hatte sich hundeelend gefühlt. Alkoholmäßig hatte sie sich zwar zurückgehalten, aber die sonstige Chemie, die sie eingeworfen hatte, blieb eben auch nicht ohne Wirkung. Doch das war es nicht alleine. Da war auch die Sache mit diesem Jörg gewesen. Ein netter Mann und guter Sex, eigentlich genügte ihr diese Mischung, um eine Nacht als gelungen einzustufen. Heute aber hatte sie sich einfach nur mies gefühlt. Privat, beruflich, zwischenmenschlich. Anscheinend war sie gerade dabei, auf ganzer Linie zu scheitern. Im Übrigen waren ihr die Vorwürfe, die sie Takeda am Vortag gemacht hatte, nun mit zeitlichem Abstand ziemlich lächerlich vorgekommen. Takeda hatte sich geirrt, daran ließ sich nicht rütteln. Aber ihm Absicht zu unterstellen war verrückt, der Japaner war ein korrekter Mann. Und ihre ganzen Beschimpfungen – Stümper, Trottel, Dilettant – waren ohnehin indiskutabel.

Das alles ging Claudia durch den Kopf, während sie immer noch im Hausflur vor Takedas Wohnungstür stand. »Was meinen Sie, Ken? Gehen wir einen Kaffee trinken?«

Takeda nickte. »Geben Sie mir fünf Minuten. Ich ziehe mich schnell an, und wir können aufbrechen.«

»Kein Problem. Obwohl Sie von mir aus auch so bleiben können. Ihr Look gefällt mir. Sie sehen aus wie ein Samurai.«

»Danke schön.« Allerdings fand er, dass er, wenn überhaupt, aussah wie ein Rōnin, ein herrenloser Krieger ohne einen Fürsten, dem er dienen konnte. So fühlte er sich irgendwie auch.

Kurz darauf trug Takeda einen seiner Miyake-Anzüge, allerdings ohne die übliche Krawatte. Außerdem trug er die Haare offen und blieb unrasiert, was Claudia mit einem wohlwollenden Nicken zur Kenntnis nahm.

Sie schlug dem Inspektor vor, zunächst nicht in ein Café zu gehen, sondern eine neue Seite von Hamburg zu erkunden, und zwar mit einer Ruderpartie auf der Alster. Er war einverstanden. Ein wenig Bewegung und frische Luft würden seinem immer noch brummenden Kopf guttun.

Kurz darauf saßen Claudia und der Inspektor in einem Ruderboot und fuhren durch die schmalen Alsterfleete von Winterhude. Rechts und links blickten sie in die herrlichen Gärten der Villenviertel, sahen Häuser und Anwesen aus den verschiedenen Jahrhunderten. Als sie schließlich auf die offene Fläche der Außenalster gelangten, öffnete sich vor ihnen das Panorama der Hansestadt mit ihren Kirchtürmen, dem imposanten Rathaus und dahinter der neuen, glitzernden Fassade der Elbphilharmonie.

Claudia seufzte. »Ich weiß ja, dass Lokalpatriotismus nerven kann. Aber mal ehrlich, Ken, haben Sie schon einmal eine so schöne Stadt gesehen?«

Takeda lachte. »Wie könnte ich? Mir ist völlig klar, dass Hamburg die schönste Stadt der Welt ist.«

»Erzählen Sie mir etwas über Tokio. Wie ist es dort? Gibt es eine Ecke der Stadt, wo sie besonders gerne sind?«

Takeda gab einige nachdenkliche Brummlaute von sich, er erklärte dann, dass es sogar viele Orte in Tokio gebe, die er möge – die Bars in der Unterstadt im Bezirk Edogawa, der Yoyogi-Park, die Ufer des Tama-Flusses, der Tempel von Asakusa. »Aber wissen Sie, es ist dennoch nicht dasselbe. Wir nennen beides Stadt, Hamburg wie Tokio, aber ich glaube, wir tun das nur, weil wir keine besseren Begriffe haben. Eigentlich gibt es mehr Unterschiede als Ähnlichkeiten.«

»Wie meinen Sie das?«

Takeda legte den Kopf schief und atmete zischend ein. »Es ist kompliziert.«

»Versuchen Sie es, ich bin neugierig.«

Der Inspektor nickte, meinte dann, dass die japanischen Städte eben ganz anders seien, kalt und effektiv, voller hässlicher Zweckbauten, zerschnitten von den oft mehrstöckigen Hochstraßen. Eine so grüne, so stilvolle und historisch geprägte Stadt wie Hamburg würde es in Japan nicht geben, vielleicht einmal von Kyoto, der alten Hauptstadt, abgesehen.

»Ich dachte immer, die Japaner sind Ästheten … ich meine, die tollen Bilder, das Geschirr, die Stoffe. Es ist alles so faszinierend und schön«, wandte Claudia ein.

»Es stimmt, was Sie sagen. Die Menschen sagen oft, dass sich die Schönheit in Japan im Kleinen verbirgt. Ich denke, dass da etwas Wahres dran ist. Wenn Sie durch Tokio laufen, könnten Sie meinen, in einem endlosen Meer aus Asphalt, aus Häusern, Straßen, Bahngleisen zu schwimmen und niemals ein Ufer zu erreichen. Aber dann, ganz plötzlich, entdecken Sie ein schönes Haus oder vielleicht einen kleinen, zauberhaften Tempel. Sie sehen einen hübschen, kleinen Garten, vielleicht nur ein paar Quadratmeter groß, oder ein altes, wie aus der Zeit gefallenes Holzhaus … Das große Ganze bleibt in Japan unbeachtet, niemand ist dafür zuständig. Japaner wollen, dass die Dinge funktionieren. Der Verkehr muss fließen, die Läden geöffnet haben, die Schornsteine qualmen. Alles Übrige wird dem untergeordnet. Aber im Kleinen sind wir so, wie Sie sagen. Menschen mit Sinn für die Schönheit der Dinge.«

Claudia nickte nachdenklich und fragte sich, ob es in Deutschland vielleicht umgekehrt war. Das große Ganze war hübsch, aber im Kleinen verbarg sich das Hässliche. Vor allem die hässlichen Seiten der Menschen. Ihr Beruf legte das nahe. Sie erlebte es immer wieder.

Claudia schüttelte die düsteren Gedanken ab, schließlich wollte sie den Tag genießen, und zwar gemeinsam mit Takeda. Sie wollte für gute Stimmung sorgen und dass sie sich besser kennenlernten. Wie ginge es beruflich weiter und waren sie noch ein Team? Das würde sich morgen oder in den kommenden Tagen entscheiden.

Heute war es ihr total egal.

Kurz darauf machten sie das Ruderboot am Anleger des Alster-Cliff fest, einer Gaststätte an der Westseite des Gewässers. Sie ließen sich an einem Tisch in der Sonne nieder, bestellten Kaffee, Kuchen und eine große Flasche Mineralwasser, die sie fast um die Wette austranken. Sie bestellten eine zweite, tranken wieder beide gierig, bis sie sich lachend ansahen. »Sie sind sehr durstig«, stellte Takeda schmunzelnd fest.

»Stimmt. Und wissen Sie, warum? Weil ich so was von verkatert bin, dass ich vorhin ein paar Mal beinahe über die Reling gekotzt hätte, aber jetzt geht es mir schon besser.«

»Sehen Sie, wir haben etwas gemeinsam. Mir geht es genauso.«

»Na, dann prost!«, sagte Claudia.

Sie stießen mit Mineralwasser an.

Takeda erzählte ihr dann von seinem Abend im Hotoke, seinen Karaoke-Einlagen und davon, dass er keine Erinnerung mehr daran hatte, wie er nach Hause gekommen war. Das war übrigens gelogen. Eine der jungen, hübschen Office-Ladys – sie hieß Sachiko – hatte ihn nach Hause gebracht und war auch noch mit bei ihm oben – aber das musste er ja nicht unbedingt erzählen. Zumal er sich nur noch bruchstückhaft an das erinnerte, was danach geschehen war.

Claudia erzählte ihr daraufhin von ihrer Nacht, und auch sie nahm es mit der Wahrheit nicht allzu genau. Sie wäre erst mit einer Freundin essen gewesen, habe da schon zu viel getrunken, wäre danach noch alleine tanzen gegangen. Das mache sie gerne, einfach tanzen, es sei ihre Art, Stress abzubauen. Das mit Jörg erwähnte sie nicht, sie wollte Takeda ja nicht vor den Kopf stoßen. Obwohl ihr schon klar war, dass der Japaner es wohlweislich vermied, ihren Hals anzusehen, an dem Jörg ihr ein kleines, blauleuchtendes Andenken hinterlassen hatte, der Idiot. Im Zweifel wusste Takeda also sowieso Bescheid.

Erst auf der Rückfahrt – Claudia hatte gegen Takedas Protest darauf bestanden, nun selbst zu rudern – kamen sie noch einmal auf den Fall zu sprechen. Claudia erklärte: »Ich habe vorhin noch einmal mit Holger Sauer telefoniert, obwohl Sonntag ist. Sie können sich vorstellen, dass er nicht begeistert über die Entwicklung ist.«

»Natürlich.«

»Wir haben uns darauf geeinigt, dass der Abschiedsbrief graphologisch untersucht wird, um seine Echtheit zu überprüfen. Bis dahin ruhen die Ermittlungen. Sauer wird unsere Pressestelle instruieren, und die werden eine Erklärung herausgeben, die Baris Yelek in den Mittelpunkt stellt, natürlich ohne seine Namen zu nennen. Er sei schuld am Ermittlungsdesaster. Das gefällt mir zwar nicht, aber Sauer hat darauf bestanden. Vielleicht hat er ja auch recht. Was Yelek da abgezogen hat, war wirklich erschütternd. Im besten Falle lesen wir in den nächsten Tagen ein paar Artikel, die andere junge Leute davon abhalten, auch so einen Mist zu machen.«

Ken Takeda, nun wieder mit einem sehr japanischen Gesichtsausdruck, der nicht verriet, was er dachte, sagte: »In der Tat, das wäre wünschenswert.«

»Sie glauben immer noch an einen Mord, oder?«

»Und Sie?«

»Ich habe zuerst gefragt.«

Takeda lachte. »Ich schließe es nicht aus.«

»Okay, das tue ich auch nicht. Aber ich halte es für unwahrscheinlich.«

»Da mögen Sie recht haben.«

Claudia zuckte mit den Schultern. »Überlegen Sie selbst, Ken. Ihre gesamte Hypothese baute darauf auf, wie wir die Leichen vorgefunden haben. Die Schusswinkel, die Blutspuren, die Armhaltung … aber das war nicht das Werk eines Täters, sondern Yeleks. Wir haben nichts in der Hand.«

»Was ist mit den K.-o.-Tropfen?«

»Was würden Sie tun, wenn Sie sich erschießen? Ich jedenfalls würde vorher auch irgendetwas schlucken, das mich außer Gefecht setzt.«

»Sie haben bestimmt recht.«

Der Japaner hüllte sich für den Rest der Ruderpartie in Schweigen. Was sollte er auch sagen? Vielleicht täuschte er sich ja wirklich.

41.

Takeda verbrachte die folgenden Tage damit, nachzudenken. Immer wieder machte er Eintragungen in sein kleines, schwarzes Notizbuch. Der Gesichtsausdruck, den er dabei aufsetzte, war schwer zu deuten. Er wirkte sehr konzentriert, oft über Stunden hinweg, so dass Claudia, die ihm am Schreibtisch gegenübersaß, sich fast Sorgen um ihn machte. Führte diese unentwegte geistige Anstrengung nicht zu einer totalen Erschöpfung? War er im Zustand höchster kriminalistischer Kontemplation? Meditierte er? Oder täuschte der Eindruck vielleicht, und Takeda war in Wahrheit innerlich völlig lethargisch, um nicht zu sagen, weggetreten?

Claudia wollte sich nicht entscheiden. Tatsache war, dass Takeda von der plötzlichen Wendung der Ereignisse ziemlich mitgenommen war. Er war still, in sich gekehrt und verriet nicht, was er dachte oder fühlte.

An anderen Tagen saß der Inspektor nicht am Schreibtisch, sondern wandelte langsamen Schrittes durch die Gänge des Polizeipräsidiums. Er erinnerte dabei an einen Besucher eines völkerkundlichen Museums, der fremde Artefakte indigener Völker aus entlegenen Weltgegenden studierte.

Zum Beispiel den Speiseplan der Kantine, der es Takeda wirklich angetan hatte. Der Plan wurde jeweils montags für die gesamte Woche an verschiedenen Orten in den einzelnen Gebäudetrakten ausgehängt, und sofort bildeten sich Trauben von Mitarbeitern darum, die lautstark diskutierten, was sie an welchem Tag essen wollten.

»Seht mal, Donnerstag gibt es Currywurst.«

»Und am Dienstag Cordon bleu, da stehe ich ja drauf. Esse ich zwei von.«

»Am Freitag steht Tilapia auf der Karte. Was ist denn das? Komisch, ich dachte immer, freitags gibt es Fisch.«

Takeda hörte zu, ohne sich einzumischen. Er wartete, bis der Trubel sich gelegt hatte, stand dann seinerseits lange vor dem Aushang und betrachtete das DIN-A4-Blatt, das nach Wochentagen gegliedert und durch einige graphische Spielereien – Zwerge, Blumen, Kochmützen – aufgelockert wurde. Der Inspektor übertrug einzelne Worte in sein schwarzes Notizbuch. Panfisch, Leberkäse, vegetarische Chickennuggets. Seine Sehnsucht nach japanischer Küche wuchs im Laufe der Tage ins Unermessliche, so dass er fast jeden Abend im Hotoke einkehrte, wo er sich Katsukare, eine Oyakodonburi oder eine Schale Soba gönnte. Beim Trinken hielt er sich zurück und beließ es bei Bier oder einem Mizuwari – einem sehr japanischen Getränk, bei dem guter Whiskey so weit mit Wasser verdünnt wurde, bis er wie Tee aussah und auch nicht viel anders schmeckte. Man konnte nur hoffen, dass die schottischen Destillen nie von dieser Unsitte erfuhren, sie würden den Export nach Japan, egal, wie gewinnträchtig er war, sicherlich augenblicklich einstellen.

Sosehr sich Takeda übrigens für den Speiseplan der Polizeikantine interessierte, so selten sah man ihn dort wirklich essen. Und wenn er doch einmal hinging, dann bat er bei der Ausgabe um eine besonders kleine Portion – selbstverständlich bezahle er den vollen Preis – und stocherte anschließend lustlos in seinem Teller herum. Er kaute lange, mit offenem Mund, und ließ das meiste unberührt.

Es lag nicht einmal daran, dass es ihm nicht schmeckte, sondern daran, dass er die Cafeteria zu seinem liebsten Beobachtungspunkt erkoren hatte. Dort saß er und musterte die übrigen Gäste wie ein geduldiger Ornithologe oder eher noch wie ein Zuschauer jener in Hamburg legendär-berüchtigten Völkerschauen, die es um die vorvergangene Jahrhundertwende im Tierpark Hagenbeck gegeben hatte. Nur dass eben keine Tiere, sondern Menschen ausgestellt wurden. Hottentotten, Irokesen, Eskimos.

Hier also: deutsche Polizeibeamte und ihr zivilangestellten Kollegen.

Da war zum Beispiel die Gruppe der Innendienstler, zumeist uniformierte, wohlbeleibte Polizisten, die im Haus verschiedene Funktionen erfüllten, vom Schreibdienst bis zur Pflege der EDV-Anlagen. Sie trugen einen fröhlichen Gesichtsausdruck zur Schau, strichen sich nach dem Schaschlik oder dem Braten genüsslich über den mit Sauce verklebten Schnauzbart und wussten, dass sie es im Leben gut getroffen hatten.

Immer wieder kamen auch Beamte der benachbarten Bereitschaftskaserne zum Essen. Es waren sportliche junge Männer, die einzig an der Zivilisiertheit der Stadt und den viel zu wenigen körperlichen Auseinandersetzungen zu leiden schienen. Wenn Takeda ihre Gespräche mitanhörte, war er überrascht. Autos, Computerspiele, Gartenpflege. Zwei von ihnen, beeindruckend muskulöse Kerle mit Kurzhaarschnitten und Ohrsteckern, tauschten Erfahrungen bei der Beantragung der Elternzeit aus. Bausparverträge waren auch ein beliebtes Thema. Und die beste Grillmarinade für das Wochenende.

Kämpfen? Interessierte niemanden.

Die Kollegen vom Drogendezernat, vom Staatsschutz, von der Sitte und sogar die SEKler – sie alle stellten sich geduldig in die Schlange vor der Salatbar an. Die schwierigste Entscheidung, mit der der Tag sie konfrontierte, schien die zwischen American Dressing und Balsamico zu sein.

Die Dinge gehen eben ihren Gang. Den Spruch hörte Takeda mehr als einmal. Er erklärte vieles.

Der Inspektor hörte zu, beobachtete, notierte. Seine Haltung dabei war übrigens keineswegs despektierlich, nicht einmal ironisch. Er bewunderte, was er sah, es flößte ihm sogar tiefsten Respekt ein. Denn im Laufe dieser Tage gewann er das Gefühl, dem deutschen Geheimnis ein wenig auf die Spur zu kommen.

Niemals erlebte er Hektik, keiner rannte, man nahm sich Zeit. Die Schrittgeschwindigkeit auf den Korridoren des Sterns war mäßig. Man blieb gerne stehen und plauderte. An den Vormittagen ging es zumeist um die bevorstehende Mittagspause, an den Nachmittagen um den bevorstehenden Feierabend. Zwischendurch tauschte man sich über Urlaube, Krankheiten und lange Wochenenden aus. Es ging aber auch um Lohnerhöhungen und Überstundenvergütung, um Freizeitausgleich und die Frage, ob die verpflichtenden Sportstunden der Beamten wegen der körperlichen Anstrengungen nicht doppelt honoriert werden müssten.

Diese Menschen, stellte Takeda fest, jammerten von morgens bis abends, sie kreisten um sich selbst. Niemand ließ sich aus der Ruhe bringen. Das eigentlich Erstaunliche aber bestand darin, dass sie ihre Aufgaben dennoch vorbildlich erfüllten, und zwar mit großem Pflichtbewusstsein, ja eigentlich sogar mit Freude. Für den Inspektor war das fast das größte Rätsel. Er sah die Menschen Pause machen, er sah sie scheinbar stundenlang im Büroflur oder in der Kaffeeküche stehen, sah sie Moorhuhn spielen, sah sie Kreuzworträtsel lösen – Herr Takeda, japanischer Gürtel mit drei Buchstaben? Obi!? Sie meinen, wie der Baumarkt? Ist ja witzig! –, und doch erledigten sie ihre Arbeit. Nein, mehr als das. Die Leute waren engagiert, sie wollten die Dinge nicht einfach hinter sich bringen, sie wollten sie gut machen.

Immer wieder erlebte Takeda lautstarke Auseinandersetzungen, bei denen es um die Arbeit, um Inhalte ging. Zumeist waren die Schreihälse keine genervten Vorgesetzten, die ihre faulen Untergebenen antreiben wollten, es war umgekehrt. Engagierte Untergebene motzten ihre Chefs an, weil die ihren Eifer ausbremsten.

Das hatte er allerdings in Japan nie erlebt.

Im Grunde lag seinen deutschen Kollegen trotz aller Jammerei und trotz aller Klagen ihre Arbeit eben doch sehr am Herzen! Diese Menschen waren so wenig theatralisch – mit Ausnahme ihrer Jammereien –, dass man fast übersehen konnte, dass sie sehr fleißig und gewissenhaft waren.

Takeda notierte daher mit einem Lächeln auf den Lippen in sein Notizbuch, dass die Deutschen sehr wohl noch sehr deutsch waren, sogar wenn sie Namen wie Kowalszky, Simic oder Öztürk trugen. Auch das würde er seinem Vater erzählen. Am Ende hatte sein alter Herr eben doch recht, was dieses Volk anging: Es waren fleißige, strebsame, gewissenhafte Menschen.

Umso seltsamer kam Takeda daher der Umgang seiner Kollegen mit dem Fall Haubach vor. Das heißt, zumeist sprachen sie gar nicht mehr von einem Fall, sondern von einer Affäre. Es lag nicht zuletzt an den Pressestimmen, die es in den vergangenen Tagen gegeben hatte.

Holger Sauers Kalkül war aufgegangen. In jedem der Lokalblätter erschien ein Artikel, in dessen Mittelpunkt Baris Yelek stand. Der Junge – er wurde nicht mit Namen genannt – kam alles andere als gut weg. Er wurde mal als Wichtigtuer und mal als Kleinkrimineller bezeichnet, aber immer wurde betont, dass er mit seinen Lügengeschichten eine großangelegte polizeiliche Untersuchung ausgelöst hatte, die jeder Grundlage entbehrte. Denn laut ungenannter Quellen bei der Polizei hatte ein Mord niemals stattgefunden.

Diese Tatsache nahmen manche Kommentatoren dann leider doch zum Anlass, sich über die Hamburger Mordkommission lustig zu machen. Tagelange Untersuchungen wegen eines Mordes, der gar keiner war. Beunruhigte Nachbarn, verstörte Verwandte, eine vergiftete Atmosphäre in der Straße, ja in der gesamten Stadt. Was war nur mit der Polizei los? Mussten da nicht Köpfe rollen? Und was sollte der Unsinn, auf einmal ausländische Kriminale einzustellen, die sich in Hamburg nicht auskannten und nicht einmal die Sprache richtig beherrschten … Natürlich war Takeda gemeint, und er war unglücklich darüber.

Niemand schien mehr ein Interesse daran zu haben, den Fall weiter zu untersuchen. Sogar das angekündigte graphologische Gutachten ließ auf sich warten. Es galt angeblich als kompliziert, weil der Abschiedsbrief von zwei Verfassern stammte, beide offenbar in höchster psychischer Erregung. Da sei Sorgfalt angesagt, die Schriften müssten sortiert und dann abgeglichen werden, und das brauche eben seine Zeit.

Takeda wunderte sich, weil er, je mehr Zeit verging, umso überzeugter war, dass sie es eben doch mit einem Mord zu tun hatten. Also mit einem Fall, nicht mit einer Affäre.

Gerade der so überraschend aufgetauchte Abschiedsbrief hatte ihn in dieser Überzeugung bestätigt. Denn er passte einfach nicht zu den sonstigen Fakten. Hella Haubach hatte, wie sie wussten, kurz davor gestanden, ihren Mann wegen ihres Liebhabers zu verlassen – warum sollte diese Frau sich das Leben nehmen? Manfred Haubach wiederum hatte Depressionen, auch wegen seiner unsicheren Zukunft, da er sein Geschäft schließen musste. Ja, Sorgen mochte er gehabt haben, aber er hortete eben auch fünfzigtausend Euro in seiner Wohnung. Hätte so ein Mann nicht wenigstens dafür gesorgt, dass das Geld irgendwo landete, wo es sinnvoll war, bevor er aus dem Leben schied?

Blieb noch die Variante, dass Manfred Haubach seine Frau gegen ihren Willen getötet hatte und anschließend Selbstmord beging, aus Eifersucht und wegen Verlassensängsten. Aber diese Variante war ja nach dem vermeintlich gemeinsam verfassten Abschiedsbrief noch viel unwahrscheinlicher, ja eigentlich ausgeschlossen.

Außerdem war da noch die Sache mit den Schmauchspuren auf Manfred Haubachs Hand. Die ließ Takeda keine Ruhe, so dass er sich kurz nach Dienstbeginn – es war Donnerstag – aufmachte und ein weiteres Mal in die Wohnung der Haubachs fuhr.

Die Wohnung war inzwischen freigegeben worden, die alte Frau Henning war auch bereits ausgezogen. Sobald Susanne Siemers die Sachen ihrer Schwester und ihres Schwagers abgeholt hatte, würde das Haus abgerissen werden. Es war also seine letzte Chance, die Räume noch einmal zu sehen.

Takeda war sich bewusst darüber, dass Ludger Terzian inzwischen seine Meinung geändert hatte und ebenfalls einen Selbstmord für wahrscheinlich hielt. Angeblich habe er das von Anfang an nicht ausgeschlossen. Der Rechtsmediziner gestand zu, dass die Schusskanäle ungewöhnlich waren und eher auf einen Fremdtäter hindeuteten. Aber so sei nun einmal das Leben. Überraschend. Oft unrealistisch. Gerade die Physik beanspruche ihre eigenen Gesetze oft bis zum Grad der Lächerlichkeit. Shit happens. Manfred Haubach habe wohl erst seine Frau, dann sich selbst erschossen.

Takeda betrat die Wohnung, zog instinktiv die Schuhe aus, denn jetzt war Claudia ja nicht dabei, um ihn davon abzuhalten, und machte sich auf die Suche. Wonach eigentlich? Er war sich nicht sicher. Er glaubte einfach daran, dass die Kollegen von der Spurensicherung etwas übersehen hatten.

Im Wohnzimmer stellte er erneut die Musikanlage an und wanderte zur Musik von Ornette Coleman durch die Räume der Wohnung.

Der Täter musste die Waffe in die Hand von Manfred Haubach gelegt und einen Schuss abgegeben haben – und es konnte keiner der beiden tödlichen Schüsse gewesen sein. Das war aus den gleichen Gründen auszuschließen, aus denen Manfred nicht selbst geschossen haben konnte. Die Schusswinkel und die Position der Leichen schlossen es aus – und an denen hatte Baris Yelek vielleicht nichts verändert, auch wenn Claudia etwas anderes sagte. Also musste es in der Wohnung ein drittes Projektil geben oder zumindest die Spuren eines dritten Schusses, schließlich könnte der Täter die dritte Kugel gefunden und mitgenommen haben.

Am wahrscheinlichsten war, dass der Täter diesen dritten Schuss im Schlafzimmer abgegeben hatte, und zwar direkt am Bett und nachdem seine Opfer bereits tot waren. Er hatte die Waffe Manfred Haubach in die Hand gelegt und erneut abgedrückt.

Takeda hockte sich erneut vor das Bett, wo vermutlich auch der Täter gekauert hatte, als er Manfred Haubach erschossen hatte. Er rief sich die Position der Leiche in Erinnerung, tat so, als lege auch er einem toten Körper eine Waffe in die Hand. Wohin könnte der Schuss gegangen sein?

Am ehesten ins Kissen oder ins Bett. Nur dass sich dort keinerlei entsprechende Spuren fanden. Auch die Wände und Möbel im Schlafzimmer wiesen keinerlei Einschussspuren auf.

Wie also war der Täter vorgegangen?

Takeda ging ins Wohnzimmer, lauschte für einen Moment der Musik und blickte sich um. Auch hier sah er nichts, was auf einen Schuss hindeutete, keine Löcher in der Wand, kein zersplittertes Holz.

Aber das war auch gar nicht möglich, sagte er sich. Er konnte sich nicht vorstellen, dass der Täter den betäubten oder sogar schon toten Manfred Haubach hier ins Wohnzimmer schaffte, ihm die Waffe in die Hand legte und abdrückte.

Es musste im Schlafzimmer passiert sein, und zwar unmittelbar vor oder nach den tödlichen Schüssen. Es gab also nur die Möglichkeit, dass der Täter die dritte Kugel mit einem Gegenstand abgefangen hatte. Aber womit?

Takeda ging ein paar Mal zwischen Schlaf- und Wohnzimmer hin und her, sah dabei wieder aus, als platze er gleich vor Konzentration. Diesmal kam das der Wahrheit nahe.

Dann fiel sein Blick auf die Bücherregale, die praktisch die gesamte Wand des Wohnungsflurs einnahmen. Es mussten Tausende Bände sein, die über sieben, acht Meter Länge und vom Boden bis zur Decke reichten, fein säuberlich in hölzernen Regalen aufgereiht.

Takeda machte sich auf die Suche, Regal für Regal, Meter für Meter. Er zog Romane, Bildbände, Schuber mit Gesamtausgaben aus den Regalen und begutachtete sie. Allesamt unversehrt. Schließlich erreichte er das Regal, in dem das Ehepaar Haubach offenbar seine politische Lektüre aufbewahrt hatte. Gramsci, Lucács, Horkheimer, Adorno, Marcuse, Mandel, Luxemburg, Guevara. Ganz unten: das Gesamtwerk von Marx und Engels, über vierzig dicke Bände, in blauem Einband.

Takeda fing bei den Frühwerken an, arbeitete sich zu den journalistischen Artikeln und der Engels’schen Dialektik vor. Beim Kapital wurde er fündig. Drei Bände, ebenfalls in Blau, sauber durchschossen. Die Bände rechts davon, die ökonomischen Schriften, ebenfalls. Insgesamt sieben dicke Bücher, die als Kugelfang gedient hatten. Das Projektil war entfernt worden, doch der leichte Brandgeruch vom Schuss hing immer noch in den Seiten.

Der Täter hatte die Bücher ins Schlafzimmer geschafft, die Waffe in Manfred Haubachs Hand gelegt und abgedrückt, hatte die Bücher anschließend wieder zurück ins Regal gestellt – anstatt sie mitzunehmen und zu vernichten.

Der erste echte Fehler, den der Täter begangen hatte.

Bingo, würde Claudia jetzt wohl sagen.

Takeda hingegen beließ es bei einem zufriedenen Nicken und Brummen.

Mord, kein Selbstmord.

42.

Kriminalhauptkommissarin Claudia Harms hatte am selben Tag ein ganz anderes Problem. Zugegeben, es war ein sehr kleines Problem – so klein, dass es mit dem bloßen Auge kaum zu erkennen war. Aber es konnte furchtbare Folgen nach sich ziehen.

Coccoidea. Die gemeine Schildlaus. Wenn man mitbekam, dass sie da war, war es meistens schon zu spät. Dann hatte man es nicht mit einem Feind zu tun, sondern mit Tausenden, mit Millionen.

Diesmal hatte es auch noch ausgerechnet ihre Glückskastanie erwischt. Die Pflanze war gute zwei Meter groß und hatte prächtige, vielfingrige Blätter. Sie nahm die gesamte Ecke hinter Claudias Schreibtisch ein – die Loge sozusagen. Zusammen mit der Monstera und dem Ficus bildete sie ein prächtiges Ensemble, den die Kollegen hinter ihrem Rücken immer nur den Dschungel nannten.

Warum eigentlich hinter meinem Rücken, ihr Idioten? Ich sage das doch auch. Dschungel. Und ich bin stolz drauf.

Sie hatte den Befall am Morgen entdeckt, als sie die Blätter ihrer Pachira Aquatica, der lateinische Name ihrer Glückskastanie, abwischen wollte. Im ersten Moment hatte sie geglaubt, die Pflanze sei einfach nur eingestaubt. Aber die weißen Flocken an den Stengeln waren kein Staub, wie sie dann feststellen musste, sondern dicke Ballen von Schildläusen, die gerade dabei waren, ihre Lieblinge zu einem kalten Buffet zu erklären.

Claudia kannte so etwas bereits, vor zwei Jahren hatte schon einmal Läuse-Alarm geherrscht. Damals war sie noch weniger erfahren gewesen und hatte den Befall zu spät bemerkt, mit der Folge, dass schon sämtliche ihrer Pflanzen betroffen waren. Das war nämlich das Problem. Es fing mit einer einzigen Pflanze an, aber schon nach Tagen waren auch alle anderen befallen. In einem Quasi-Gewächshaus wie ihrem Büro war das wirklich eine mittlere Katastrophe.

Damals hatte es sie tagelange Mühe gekostet, die Viecher wieder loszuwerden. Der Ficus, bei dem offenbar alles angefangen hatte, war gar nicht mehr zu retten gewesen. Sie hatte ihn provisorisch entlaust und dann Holger Sauer geschenkt, der die Pflanze mit nach Hause genommen hatte. Immerhin, eine würdige letzte Verwendung für das arme Ding.

Claudia wusste, dass nur ein Bündel von Sofortmaßnahmen half, eine Ausbreitung der Läuse zu stoppen. Kein Problem, sie hatte ja ohnehin nichts Besseres zu tun.

In Sachen Haubach herrschte Stillstand, und einen anderen Fall hatte sie noch nicht übertragen bekommen. Und ehrlich gesagt, ging sie auch nicht davon aus, dass das in naher Zukunft passieren würde.

Es war das eingetreten, was sie eigentlich letzte Woche bereits befürchtet hatte: Holger Sauer hatte sie und Takeda mit einem Bann belegt. Altfälle abarbeiten, Innendienst schieben, den Kollegen bei Telefonaktionen assistieren.

Holger Sauer würde sie auf ganz kleiner Flamme rösten, bis sie von selbst kündigte.

Heute war ihr das fast egal. Sie fuhr runter ins Erdgeschoss des Sterns, verließ das Gebäude und umrundete es. Dort, im rückwärtigen Grünbereich, fing sie an, Brennesseln zu sammeln, die es zum Glück zuhauf gab. Sie würde einen Sud daraus herstellen, der die Läuse hervorragend bekämpfte und außerdem noch ökologisch war.

Okay, Brennnesseln zu sammeln, während ungefähr ein Dutzend Sicherheitskameras auf einen gerichtet waren, war schon ein seltsames Gefühl. Aber störte sie das wirklich? Eigentlich nicht. Sollten die Kollegen von der Haus-Security doch denken, was sie wollten. Sie musste ihre Pflanzen retten.

Ihr Handy klingelte. Fluchend streifte sie den rechten Gartenhandschuh ab und zog das Handy aus der Gesäßtasche ihrer Jeans. Es war Takeda.

»Moshimoshi«, meldete Claudia sich und lachte auf. Seit sie die in Japan übliche Telefonfloskel bei Takeda gehört hatte, meldete sie sich immer so, wenn Takeda anrief. Machte einfach Spaß.

»Hallo, Claudia. Ich komme gleich ins Präsidium zurück, aber ich wollte Ihnen schon einmal sagen, dass ich etwas gefunden habe.«

»Ach, ja?« Claudias Stimme verriet, wie wenig Begeisterung sie empfand.

»Ich habe Ihnen doch erzählt, dass es meiner Meinung nach einen dritten Schuss gegeben haben muss, da nur so die Schmauchspuren an Manfred Haubachs …«

»Sorry, wenn ich Sie unterbreche, Ken. Das können Sie mir alles später in Ruhe erzählen. Es eilt wirklich nicht.«

»Aber das ist der Beweis, dass die Selbstmordthese nicht zu halten ist. Der Brief muss eine Fälschung sein.«

Takeda schilderte ihr von seinem Fund, und dass das Einschussloch in den Büchern seiner Meinung nach eine eindeutige Sprache sprach.

Claudia seufzte. »Manfred Haubach könnte selbst geschossen haben, um die Waffe auszuprobieren. Vielleicht hatte er sie lange nicht benutzt und war sich nicht sicher, ob sie noch funktionierte.«

»Warum hat er dann die Bücher ins Regal zurückgestellt? Hätten Sie das getan?«

»Nein, aber Selbstmörder kommen auf ulkige Gedanken.«

»Da haben Sie recht.«

Sie beendeten das Gespräch. Claudia steckte das Handy wieder weg und schnitt weitere Brennnesselstauden ab, die sie dann in den Eimer stopfte, der zu ihren Füßen stand. Schon jetzt hatte das Wasser darin eine bräunliche Färbung angenommen und roch streng.

Wenn sie es über Nacht stehenließ, würde es morgen den Untergang der Schildläuse bedeuten.

Vielleicht sollte sie auch Holger Sauer damit einsprühen! Verdient hatte er es allemal.

Sie schnitt und stopfte, doch nach und nach wurden ihre Bewegungen immer langsamer und kraftloser. Wie ein Auto, dem der Kraftstoff ausgeht. Schließlich ließ sie den Arm mit der Gartenschere sinken.

Scheiße. Verdammte.

Natürlich hatte Takeda recht.

Der Brief musste eine Fälschung sein. Weil Hella und Manfred Haubach ermordet worden waren.

Sie wusste es genau wie der Inspektor, sie war ja auch nicht blöd. Und sie machte ihren Job auch nicht erst seit gestern. Es war genau, wie Takeda gesagt hatte. Das Flunitrazepam, das Geld, das seltsame Beziehungsgeflecht zwischen Haubachs, Yeleks und Debachers. Alles deutete auf Mord hin. Und im Übrigen sah man in den ersten Sekunden von Yeleks Video, dass die Leichen genauso dagelegen hatten, wie sie sie später vorgefunden hatten.

Takeda hatte sich nicht geirrt. Es war Mord, nicht Selbstmord. Die Tatsache, dass ein Brief aufgetaucht war, bewies nur, dass der Mörder gründlich vorgegangen war und sich auf seine Tat vorbereitet hatte. Denn einen solchen Brief, zumal die Schriften offenbar ziemlich gut nachgemacht waren, schrieb man nicht mal eben vor Ort.

Sie hatte es die ganze Zeit gewusst, aber einfach nicht die Kraft gefunden, sich durchzusetzen und weiter zu ermitteln.

Claudia warf die Gartenschere wütend zu Boden, wo sie sich in die Erde bohrte wie ein Wurfmesser.

Sie drehte sich um und blickte am Stern hoch zum vierten Stock. Da oben war ihr Büro. Und am Ende des Gebäudeflügels saß Holger Sauer und war zufrieden mit sich selbst.

Der Kommissionsleiter hatte beschlossen, den Fall auf Eis zu legen, und er hatte keinen Zweifel daran gelassen, dass er keinen Widerspruch duldete.

Auch nicht von ihr.

Gerade nicht von ihr.

War Sauer seine Reputation in den Medien wirklich wichtiger als ein offener Fall? Bei aller persönlicher Abneigung, die Claudia verspürte, so kannte sie ihn eigentlich nicht.

Sauer musste andere Gründe für seine Entscheidung haben, die er für sich behielt.

Aber gut, warten wir ab, was Takeda anschleppte, sagte Claudia sich. Sollte es eindeutig ausfallen, würde auch Sauer sich bewegen müssen. Dann konnte er seine Linie nicht mehr durchziehen.

Claudia hob die Schere wieder auf und zupfte noch eine gute halbe Stunde lang weitere Brennnesseln ab, quetschte sie in den Eimer. Egal, was Sache war, ihre Pflanzen konnten nun wirklich nichts dafür. Die brauchten ihre Medizin und würden sie auch bekommen.

Als Claudia die Bürotür öffnete, war Takeda bereits zurückgekehrt. Er saß an seinem Schreibtisch und blickte sie erwartungsvoll an. Vor ihm auf dem Tisch lagen, eingehüllt in eine Klarsichtfolie, mehrere dicke, dunkelblaue Bücher mit einem satten, gut sichtbaren Einschussloch in der Mitte.

Claudia nahm einen der Bände in die Hand, wog ihn prüfend in der Hand. Schwergewichtige Literatur und auf jeden Fall dick genug, um eine Kugel abzufangen. Sie besah sich den Buchrücken. Das Kapital von Karl Marx, erster Band. Was für ein Witz!

Claudia wollte gerade etwas sagen, als ihr Telefon klingelte. Sie hob ab und lauschte in den Hörer. Ihr Gesicht wurde schlagartig ernst. Sie zog sich mit dem Fuß ihren Sessel zurecht, setzte sich hin, lauschte weiter in die Leitung. Gelegentlich nickte sie oder gab ein paar kurze Erwiderungen.

Takeda beobachtete sie dabei. Es war nicht zu übersehen, dass sie von dem, was sie zu hören bekam, nicht unberührt blieb. Immer wieder schüttelte sie aus Wut oder Unglauben den Kopf.

Takeda legte seinen Stift beiseite und sah seine Kollegin neugierig an. Die legte schließlich den Hörer auf, schloss die Augen und blieb reglos auf ihrem Stuhl sitzen. Takeda hörte ihre tiefen, erschöpften Atemzüge.

»Was ist passiert?«, fragte er schließlich.

»Baris Yelek ist erschossen worden.«

43.

Claudia hatte die Worte gerade noch herausgebracht – »Baris Yelek ist erschossen worden« –, als sie spürte, wie ihr der Speichel im Mund gerann. Ihre Gedanken überschlugen sich. Die beiden Toten von Altona, Yeleks Verhaftung, sein falsches Geständnis, die Zeitungsartikel über ihn, in denen der Junge trotz eines schwarzen Balkens über den Augen mehr oder weniger gut zu erkennen war … Claudia stand auf und verließ das Zimmer. Sie überquerte den Flur, betrat die Damentoilette, beugte sich übers Waschbecken und schöpfte sich kaltes Wasser ins Gesicht.

Dann stützte sie sich auf den Rand des Waschbeckens und starrte ihr eigenes Spiegelbild an. Egal, was sich noch ergeben sollte, eines stand fest: Sie trug Mitschuld daran, dass es einen weiteren Toten in Altona gab. Und Ken Takeda genauso.

Und sie wusste jetzt schon, dass sie irgendwann in absehbarer Zeit der Familie Yelek und vor allem Leyla Yelek würde gegenübertreten müssen.

Claudia überkam ein Gefühl der Betäubung. Ihr Job hatte viele beschissene Seiten, aber diese war zweifellos die allerbeschissenste davon. Ermittlungen, die Opfer kosteten. Unnötige Opfer …

Nachdem ihr Kreislauf wieder einigermaßen stabil war, beruhigten sich auch ihre Gedanken. Sie trank einen Schluck Wasser aus dem Hahn. Durchatmen. Denk nach. Sie mussten erst einmal herausfinden, was überhaupt passiert war. Nach der ersten Meldung war Baris Yelek vor einer guten Stunde versteckt in einem Gebüsch in einem Park in Altona gefunden worden. Die Todesursache schien eindeutig zu sein: mehrere Schüsse, offenbar aus nächster Nähe abgegeben.

Der Gedanke, dass es um Rache ging, lag auf der Hand – Rache für ein Verbrechen, das Yelek gar nicht begangen hatte. Aber vielleicht wollte das jemand ja nicht glauben.

Claudia wusch sich noch einmal gründlich die Hände, kehrte dann ins Zimmer zurück, in dem es zu allem Überfluss penetrant nach Brennnesselsud stank.

Wäre unter anderen Umständen lustig. Jetzt fand sie es einfach nur ätzend. Takeda ließ sich nichts anmerken.

»Sind Sie okay?«, fragte der Inspektor, nachdem Claudia sich gesetzt hatte.

»Nein. Sie?«

»Bestimmt nicht. Was genau ist passiert?«

Claudia gab das Wenige wieder, das sie am Telefon gehört hatte. Mehrere Schüsse, vermutlich in der Nacht, die Leiche war erst jetzt von ein paar spielenden Kindern gefunden worden.

Sie sahen sich stumm an. Beide schienen um Jahre gealtert, hatten graue, müde Gesichter. Trotzdem tat es gut, Takeda so zu sehen, musste Claudia sich eingestehen. Es tat gut, weil er wusste, wie sie sich fühlte. Es ging ihm ja offenbar nicht anders.

Genau das war der Grund, warum Bullen keine Beziehungen führen konnten und warum sie irgendwann nur noch mit anderen Bullen befreundet waren. Weil solche Gefühle kein anderer Mensch verstehen konnte. Weil andere Menschen früher oder später abhauten. Das hatten genug Kollegen erlebt. Sie kamen nach dem Nachtdienst nach Hause in eine halb ausgeräumte Wohnung oder ein verlassenes Haus. Die Partner gingen, weil sie nicht mit jemandem zusammenleben konnten, deren Job der Tod war.

Bullen waren einsam. Claudia war einsam.

Und jetzt hatte sie nicht einmal Zeit, sich um ihre verdammten Pflanzen zu kümmern.

Ein paar Minuten später saßen Claudia und Takeda bei Holger Sauer im Dienstzimmer. Schon beim ersten Satz des Kommissionsleiters wusste sie, dass es noch ätzender würde, als sie es sich ausgemalt hatte. Gut, dass sie Takeda gebeten hatte, sich herauszuhalten. Er durfte dabei sein, sollte aber nur zuhören. War besser für ihn.

»Jetzt regen Sie sich nicht auf, Frau Harms. Es ist bedauerlich, vielleicht sogar tragisch, was passiert ist, aber daran können Sie jetzt auch nichts mehr ändern. Im Übrigen werde ich den Fall den Kollegen Peters und Frontzeck übergeben.«

»Das meinen Sie nicht ernst.«

»Ich bitte Sie, Frau Harms, nach allem, was passiert ist … wenn Sie Ihre Unterlagen zum Fall Haubach abgeschlossen haben, sollten Sie den Kollegen eine Kopie zukommen lassen. Könnte ja sein, dass es Zusammenhänge gibt.«

»Könnte sein? Verdammt noch mal, es ist doch völlig offensichtlich, was geschehen ist. Baris Yelek war auf den Titelseiten. Irgendein durchgeknallter Desperado wollte nicht glauben, dass der Junge unschuldig ist und hat sich als Rächer aufgespielt.«

»Möglich, aber nicht sehr wahrscheinlich, liebe Kollegin. Sie wissen doch selbst, dass dieser Yelek einschlägig vorbestraft war.«

Claudia spürte, wie ihr Puls zulegte. »Wovon, verdammt noch mal, reden Sie?«

»Baris Yelek hatte Kontakte ins Drogenmilieu. Und er saß drei Tage lang wegen Mordes in Untersuchungshaft, wurde dann aber überraschend freigelassen. Zählen Sie zwei und zwei zusammen, Frau Harms.«

»Ich bin nicht gut im Kopfrechnen.«

»Nun, vermutlich haben einige Größen im Milieu kalte Füße bekommen, weil Herr Yelek einen Deal mit uns gemacht haben könnte.«

Allmählich dämmerte Claudia, worauf Sauer hinauswollte. Zugegeben, die Möglichkeit durften sie nicht ganz außer Acht lassen. Baris Yelek hatte sich mit seiner Aktion zweifellos bei einigen Leuten unbeliebt gemacht. Gleichzeitig hatte Claudia das Gefühl, dass es ihrem Vorgesetzten eigentlich um etwas ganz anderes ging. Wenn Yeleks Ermordung nichts mit dem Fall Haubach zu tun hatte, konnte man ihm auch keinen Vorwurf wegen der Medienkampagne machen, die schließlich Sauer persönlich angezettelt hatte. Aber den Weg konnte sie unmöglich mit ihm gehen.

»Tut mir leid, Chef. Aber selbst der dümmste Pate in Hamburg weiß, dass man nicht gegen Informationen aus einer Mordanklage herauskommt. Sie liegen daneben, glauben Sie es mir. Das hier ist eine Racheaktion, weil jemand nicht glaubt, dass Yelek unschuldig ist. Aus unseren Ermittlungen im Fall Haubach ergeben sich einige Kandidaten, die dafür in Frage kommen.«

»Ach ja?«

»Ja. Und zwei davon ziehe ich spontan in die engere Wahl.«

Claudia schilderte in Kurzform ihren Eindruck von Günther Debacher, von dem sie wussten, dass er Schusswaffen besaß. Sie erwähnte den Satz, den der Bettenhändler bei ihrer ersten Begegnung gesagt hatte und der ihr seit einer Viertelstunde in einer Endlosschleife durch den Kopf ging: Diese Kanaken stehlen und morden, und was macht die Polizei? Nichts … Aber auch Brigitte Sandner hatte ein klares Motiv. Sie hatte mit den Haubachs zwei alte Freunde verloren und war zudem arbeitslos geworden. Die Frau war am Rande eines Nervenzusammenbruchs und unberechenbar. Und sie hatte ein ähnlich mieses Bild von der Polizei wie Debacher.

»Lassen Sie mich dem Verdacht einfach nachgehen, Chef. Wir werden selbstverständlich auch in Richtung Drogenmilieu ermitteln.«

Sauer wiegte nachdenklich den Kopf, deutete dann auf Takeda. »Was ist mit ihm?«

»Ich möchte Inspektor Takeda dabeihaben.«

»Herr Takeda, was sagen Sie dazu?«

»Ich teile die Einschätzung von Frau Harms. Auch ich bin mir sicher, dass der Kreis der Verdächtigen klein ist und wir schnell erfolgreich sein werden.«

Sauer griff nach einer Akte auf seinem Schreibtisch und begann zu lesen. Ohne Claudia oder Takeda noch einmal anzusehen, sagte er: »Also gut, versuchen Sie es. Ich gebe Ihnen zwei Tage. Danach sind Sie raus, und der Fall wandert in andere Hände. Wir können uns nicht noch so einen Fehlschlag leisten. Verstehen wir uns?«

Claudia sparte sich eine Antwort und verließ grußlos Sauers Zimmer. Als Takeda zu einem Abschiedsgruß ansetzte, zog sie ihn einfach mit sich. »Lassen Sie es, Ken. Wir wollen Herrn Sauer nicht mit zu viel Höflichkeit verwirren.«

44.

Auf der Fahrt zum Tatort – Claudia saß am Steuer und fuhr mit aufgesetztem Blaulicht – hing Takeda seinen Gedanken nach. Die Nachricht von Yeleks Tod nahm ihn nicht viel weniger mit als Claudia. Ihm war das allerdings nicht unbedingt anzusehen. Nur jemand, der Takeda wirklich gut kannte, hätte bemerkt, dass sein Gesicht ein paar Nuancen blasser war.

Genau wie für Claudia stand auch für ihn fest, dass der Mord an Baris Yelek mit dem Tod von Hella und Manfred Haubach zusammenhing. Und zwar ganz egal, ob die nun ermordet worden waren oder sich selbst das Leben genommen hatten.

Das Geschäft der Familie Debacher, die Buchhandlung der Haubachs, der Laden der Familie Yelek. Ein tödliches Dreieck, wie sich immer mehr herauskristallisierte.

Günther Debacher war derjenige, auf den sein Verdacht als Erstes fiel. Der Bettenhändler hatte keinen Hehl aus seiner Haltung gegenüber seinen türkischen Mitbürgern im Allgemeinen, besonders aber Baris Yelek gegenüber gemacht. Und er war mit Hella Haubach befreundet. Ein Fall von Selbstjustiz also? War so etwas in Deutschland üblich? Also auch so eine Art Ehrenmord, obwohl Debacher ihm doch erklärt hatte, wie sehr er solche Taten verabscheute?

Takeda erinnerte sich gut an das erste Gespräch mit Brigitte Sandner, unmittelbar nachdem sie die Leichen von Hella und Manfred Haubach entdeckt hatten. Er hatte immer noch ihre raue, harte Stimme im Ohr, erinnerte sich an ihre kühlen Augen, die trotz ihrer Niedergeschlagenheit so erstaunlich klar gewesen waren. Brigitte Sandner war durch Yeleks vermeintliche Tat arbeitslos geworden, sie hatte zudem mit Hella und Manfred Haubach alte Freunde verloren. War sie von der Schuld Yeleks überzeugt? Die nötige Härte, um den Jungen aus Rache umzubringen, hatte sie allemal.

Soweit war er also ganz auf einer Linie mit Claudia.

Kurz darauf standen sie in der Grünanlage, in der Baris Yeleks Leiche vor gut zwei Stunden gefunden worden war. Sie befanden sich zwischen Altona und St. Pauli in einer Art begrüntem Verbindungsstreifen für Fußgänger und Radfahrer, die zwischen den beiden Stadtteilen unterwegs waren.

Ganz in der Nähe standen ein paar hochgeschossige Wohnblocks der städtischen Wohnungsbaugesellschaft Saga. Sozialer Wohnungsbau. Die Wäsche auf den Balkonen, die unzähligen Satellitenschüsseln an den Fassaden und der Müll auf der Wiese davor ließen den Lebensstil der Bewohner erahnen.

Takeda dachte an die Satellitenstädte in den Vorstädten von Tokio, die zumeist in den sechziger und siebziger Jahren entstanden waren. Hochgeschossige Siedlungskomplexe, die nicht selten fünfzig- oder auch hunderttausend Menschen auf engstem Raum ein Zuhause gaben. Das Leben dort war dennoch erstaunlich friedlich und diszipliniert. Aber auch das drohte allmählich anders zu werden. Arbeitslosigkeit, Drogen, und ja, auch Zuwanderung machten sich bemerkbar. Japan blieb von den Umbrüchen der Welt nicht verschont, auch wenn die Japaner davor vielleicht noch mehr die Augen verschlossen als die Deutschen.

Der eigentliche Tatort war mit einem rotweißen Plastikband abgesperrt worden. Zwei Streifenbeamte hielten auch hier die üblichen Schaulustigen davon ab, näher zu kommen und mögliche Spuren zu zerstören. Claudia und Takeda grüßten die Kollegen und tauchten unter dem Absperrband durch. Die Leiche war wegen der warmen Temperaturen bereits in die Rechtsmedizin gebracht worden. Die Kollegen von der Spurensicherung waren noch bei der Arbeit. Markus Tellkamp kam auf sie zu und begrüßte sie.

Claudia hielt sich nicht lange mit Floskeln auf, sagte mit rauer Stimme: »Gib mir doch bitte einen Überblick über alles, was ihr bisher habt.«

Tellkamp sah sie verständnisvoll an. »Ziemlicher Schock, was?«

»Er hat mit dem Feuer gespielt, und er hat sich verbrannt«, sagte Claudia. Es kam viel abgebrühter rüber, als sie sich fühlte. Ein Schutzmechanismus.

»Der Junge ist vermutlich hier auf dem Weg erschossen worden. Dann hat ihn der Täter dort vorne ins Gebüsch geschleift. Allerdings hat er sich nicht viel Mühe gemacht, ihn zu verstecken. Eigentlich ein Wunder, dass die Leiche nicht schon früher entdeckt wurde. Zeugen gibt es bisher keine. Aber wenn du mich fragst, würde ich mal die Bewohner in dem Hochhaus da vorne befragen. Der Weg ist von den Balkonen gut einsehbar. Jemand könnte etwas gehört oder gesehen haben.«

»Machen wir. Hat Terzian schon etwas gesagt, als er hier war?«

»Tatzeit war letzte Nacht zwischen drei und fünf Uhr. Drei der Schüsse haben Yelek in der Brust getroffen, einer ging in den Kopf, und zwar aufgesetzt. Vermutlich wäre jeder Schuss auch alleine tödlich gewesen.«

»Da wollte jemand sichergehen.«

»Terzian meinte, dass es eine Exekution war, allerdings post mortem.«

»Wie jetzt?«

»Er glaubt, dass der Kopfschuss zuletzt abgegeben wurde, als Yelek schon tot war. Sozusagen symbolisch.«

Claudia und Takeda wechselten einen kurzen Blick. Beiden war klar, was das bedeutete. Kopfschüsse bei Hella und Manfred Haubach, jetzt bei Baris Yelek. Sie brauchten keinen weiteren Beweis, dass Sauer mit seiner Theorie vom Milieuverbrechen danebenlag.

»Ich fahre später in die Rechtsmedizin und rede mit Terzian. Was ist mit euch? Habt ihr etwas Brauchbares gefunden?«

Markus Tellkamp verzog den Mund. »Eigentlich nicht, aber seht es euch am besten selbst an.«

Der Leiter der Spurensicherung führte Claudia und Takeda ein paar Meter weiter zu einer Stelle, an der dunkle Blutflecken zu erkennen waren. Sie waren inzwischen weitgehend ins Erdreich eingesickert. Ein paar Fliegen hatten sich darauf niedergelassen.

Während Takeda sich neben die Blutflecke hockte und sie betrachtete, blickte Claudia den Weg hinunter. Etwa dreißig Meter entfernt standen ein paar Jugendliche und sahen mit feindseligen Blicken herüber. Türkische Jungs, dieselben, mit denen sie am Tag nach dem Haubach-Mord gesprochen hatten. Nur Özkan Kapici und Serhat Kurtulan fehlten. War auch besser so. Die beiden sollten lieber in Deckung bleiben.

Als die Jugendlichen Claudias Blicke bemerkten, riefen sie ein paar Pöbeleien herüber und reckten ihr die Fäuste entgegen.

»Ken, klären Sie bitte die Details hier am Fundort. Ich gehe mal rüber und spreche mit den Jungs.«

Der Japaner sah sie fragend an. »Sind Sie sicher? Ich meine, ich könnte doch auch …«

»Nein, nein. Lassen Sie mal, diesmal bin ich dran.«

Claudia wusste, dass sie da durchmusste. Sie war es sich selbst schuldig und auf gewisse Art auch Baris Yelek.

Die Jugendlichen empfingen Claudia mit wüsten Beschimpfungen. Scheißbullen. Euch ist es doch egal, wenn einer von uns abgeknallt wird. Wenn wir uns nicht selbst schützen, tut es keiner.

Es waren dieselben Sprüche, die auch Leute wie Günther Debacher von sich gaben. Wohin sollte das eigentlich noch führen?

Claudia atmete durch, sie ermahnte sich zu Geduld. Diese Kids hatten jedes Recht, wütend zu sein.

»Machen wir es kurz«, sagte Claudia, als sie vor der Gruppe stand. »Ich will wissen, ob einer von euch etwas gesehen oder gehört hat.«

Die sechs oder sieben Jungs wurden still. Eine Antwort blieb aus.

»Es wäre besser, wenn ihr mit mir redet. Sonst kommen wir nicht weiter.«

»Ihr glaubt uns doch sowieso nicht.«

»Blödsinn. Ich werde alles dran setzen, um denjenigen zu kriegen, der das getan hat.«

»Wir wissen, wer es war.«

»Ach ja? Wer denn?«

Die Jungs sahen sich untereinander mit scheelen Blicken an. Schließlich schob sich einer von ihnen nach vorne und sagte: »Der Debacher, dieser Fettsack, war’s.«

»Was macht dich so sicher?«

»Er hat Baris gehasst. Hat er oft genug gesagt.«

»Gesehen hast du also nichts?«

»Nein.«

Claudia rieb sich über die Augen. Es war gerade mal zwei Wochen her, dass Debacher derjenige war, der Baris Yelek des Mordes bezichtigt hatte. Und nun das gleiche Spiel umgekehrt.

»Wir werden mit Günther Debacher sprechen, in Ordnung? Also kommt auf keine blöden Ideen.«

»Schon gut. Aber holen Sie ihn sich, und zwar bald. Sonst tun wir es.«

»Hey, solche Sprüche will ich nicht hören! Doch mal was anderes. Wann habt ihr Baris Yelek denn das letzte Mal gesehen? Und wo?«

»Weiß nicht. Ist schon her«, sagte der Sprecher der Gruppe.

»Was heißt das: Ist schon her?«

Allgemeines Schulterzucken. Claudia legte die Stirn in Falten, musterte die jungen Männer. Es war offensichtlich, dass hier etwas nicht stimmte.

»Ihr wart sauer auf Baris, oder? Wegen dieser Sache mit den Haubachs? Weil er euch angelogen hat?«

»Ja, klar. Das war scheiße.«

Claudia sparte es sich zu fragen, was ihnen nicht gefiel, die Lüge oder die Tatsache, dass er doch niemanden ermordet hatte. »Das heißt, keiner von euch hat Baris Yelek gestern oder in den zurückliegenden Tagen gesehen?«

»Doch, klar. Gesehen haben wir ihn.«

»Aber nicht mit ihm gesprochen?«

Stummes Nicken.

»Wann war das?«

»Gestern Nacht. In St. Pauli«, sagte einer aus der Gruppe.

»Um wie viel Uhr?«

»Keine Ahnung. So zwei oder halb drei.«

»Ist das hier der Weg, den Baris üblicherweise nahm, wenn er von St. Pauli nach Hause ging?«

Allgemeines Nicken.

»Okay, ist euch sonst etwas aufgefallen? Gestern oder auch in den letzten Tagen? Habt ihr irgendeine Idee, was hier passiert sein könnte, wenn ihr mal von Herrn Debacher abseht?«

»Mann, der war’s. Wer soll’s denn sonst gewesen sein?«

»Wir finden es heraus. Verlasst euch drauf.«

Ken Takeda hockte vor den Blutflecken und betrachtete sie eingehend, blickte dann hoch. »Gibt es weitere Spuren?«

»Wir haben hinter der Hecke da vorne Fußabdrücke gefunden. Sieht so aus, als hätte der Mörder dort auf sein Opfer gewartet. Den Spuren nach zu urteilen sogar ziemlich lange.«

»Hat er auch von dort geschossen?«

»Nein. Wir haben nur eine der vier Hülsen gefunden, und die lag hier auf dem Weg. Ich schätze mal, dass der Mörder die übrigen aufgehoben hat, die letzte aber nicht gefunden hat. Zum Zeitpunkt des Mordes war es noch dunkel oder hat höchstens gedämmert.«

»Das würde bedeuten, dass der Täter sein Versteck verlassen hat, als er Herrn Yelek sah?«

»Davon können wir wohl ausgehen. Terzian meinte, dass alle Schüsse aus sehr kurzer Distanz abgegeben wurden. Und der letzte Schuss war wie gesagt sogar aufgesetzt.«

Takeda nickte nachdenklich und sagte mit leiser Stimme: »Das ist sehr interessant.«

Claudia kehrte zum Tatort zurück und berichtete, dass die Jugendlichen Günther Debacher bezichtigten, was sie, gelinde gesagt, nicht wundere. »Um ehrlich zu sein, er ist auch mein Kandidat.«

Takeda verzog das Gesicht und sog zischend die Luft ein. Claudia konnte ein Lächeln nicht unterdrücken. Sie gewöhnte sich allmählich an seine seltsame Mimik. Takeda sagte: »Es lässt sich sicherlich nicht ausschließen, dass Sie recht haben.«

»Das ist der japanische Ausdruck dafür, dass ich Ihrer Meinung nach Quatsch rede, oder?«

»Aber nein.«

»Kommen Sie schon, Ken. Sagen Sie, was Sie denken!«

Takeda nickte. »Herr Tellkamp hat zwei sehr interessante Dinge gesagt. Erstens können wir davon ausgehen, dass der Mörder einen großen Teil der Nacht hier auf sein Opfer gewartet hat. Und zweitens dass er, als er Yelek sah, sein Versteck verlassen hat und sich vermutlich unmittelbar vor sein Opfer stellte.«

Claudia schnalzte mit der Zunge. »Ich weiß, worauf Sie hinauswollen. Beides klingt nicht nach einem Täter, der über sechzig Jahre alt und seinem Opfer körperlich unterlegen ist.«

»So ist es.«

»Er war aber bewaffnet.«

»Sie haben recht, wir dürfen es nicht ausschließen. Aber sehr wahrscheinlich ist es nicht. Der Mörder hat die direkte Konfrontation gesucht. Er fühlte sich sehr sicher, und er wollte sein Opfer von Angesicht zu Angesicht töten oder sogar demütigen. Ein solches Risiko wäre Debacher nicht eingegangen. Jemand wie er hätte aus dem Hinterhalt geschossen.«

»Schade, wäre ja auch zu einfach gewesen …«

»Ja, das wäre es.«

»Wir müssen trotzdem mit ihm reden.«

»Ja, natürlich. Ich werde prüfen, ob er ein Alibi für die Tatzeit hat.«

»Tun Sie das am besten sofort, Ken. Und ich werde in der Zeit mit Baris’ Angehörigen sprechen. Sie werden zwar bestimmt schon wissen, was passiert ist, aber vielleicht erfahren wir etwas, das uns weiterhilft.«

»Einverstanden«, sagte Takeda.

45.

Nur wenig später stand Inspektor Takeda vor dem Bettengeschäft Debacher und betrachtete das spinnennetzartige Muster, das sich über die gesamte Schaufensterscheibe ausbreitete. Die Ursache war vermutlich ein Steinwurf. Das eigentliche Loch in der Mitte war notdürftig mit einer Plastikfolie verschlossen worden, doch es war klar, dass die gesamte Scheibe ausgetauscht werden musste. Der ohnehin traurig wirkende Laden sah dadurch noch trostloser aus.

Zufall? Wohl kaum. Viel wahrscheinlicher war, dass bereits andere Menschen denselben Schluss gezogen hatten wie er und Claudia, nämlich dass es einen Zusammenhang zwischen dem toten Baris Yelek und Günther Debacher gab.

Obwohl Takeda es für unwahrscheinlich hielt, dass Debacher wirklich der Täter war.

Bevor er den Laden betrat, zog er seine Zigaretten hervor und rauchte eine Mild Seven. Auf der anderen Straßenseite, nur gute fünfzig Meter entfernt, war der Supermarkt der Familie Yelek. Das Geschäft sah ebenfalls trostlos aus, hatte anscheinend sogar geschlossen. Claudia stand vor dem Laden, sie schien ebenfalls zu zögern, hineinzugehen. Sie winkten sich noch einmal zu.

Der Inspektor ließ die Kippe fallen und trat sie sorgfältig aus, betrat dann das Bettengeschäft. Wieder dauerte es erstaunlich lange, bis sich jemand näherte.

Schließlich kam Irene Debacher aus dem hinteren Teil des Ladens auf ihn zu. Sie trug denselben cremefarbenen Rock und sogar dieselbe beigefarbene Bluse mit dem dezenten Blumenmuster wie bei ihrem letzten Zusammentreffen.

»Guten Tag, Frau Debacher. Ich muss nun doch noch einmal mit Ihnen sprechen.«

Die Frau machte keinen Hehl daraus, was sie von Takedas Erscheinen hielt. »Wieso? Wir haben die Polizei nicht gerufen. Wir regeln das so.«

Takeda benötigte einen Moment, um zu verstehen, was die Frau meinte. »Ich bin nicht wegen Ihrem Schaufenster hier.«

»Es geht um den Jungen von gegenüber, den sie erschossen haben?«

»Sie haben bereits davon gehört?«

Irene Debacher gab einen schwer zu deutenden Laut von sich, der Betroffenheit, aber auch Verachtung ausdrücken konnte, dann sagte sie: »Wir haben nichts damit zu tun, falls Sie das glauben sollten.«

»Nein, ich glaube es nicht. Aber es ist mein Beruf, Gewissheit zu erlangen.«

»Meinem Mann geht es nicht gut. Der Tod des Jungen hat ihn sehr mitgenommen. Lassen Sie uns bitte einfach in Ruhe.«

»Ist er hier?«

In diesem Augenblick hörte Takeda ein Geräusch im hinteren Teil des Geschäftes. Es war Günther Debacher. Er kam aus dem Büro. Takeda erschrak. Der Mann schien seit ihrem letzten Treffen um Jahre gealtert zu sein. Er wirkte fahrig und bewegte sich mit kleinen, unsicheren Schritten. Der Inspektor reichte ihm die Hand, und auch Debachers Handschlag war kraftlos.

Nein, dieser Mann hatte sicher nicht eine ganze Nacht auf der Lauer gelegen, um einem jungen Mann in den Kopf zu schießen. Vielleicht hieß er die Tat gut, ganz egal, was seine Frau behauptete. Aber um sie selbst zu verüben, fehlte ihm zweifellos die Kraft.

»Guten Tag, Inspektor. Es freut mich, dass Sie gekommen sind.« Ein schwaches Lächeln erschien auf Debachers Gesicht. Ehrliche Worte, da war Takeda sich sicher.

Der Inspektor blieb zurückhaltend. »Wie ich höre, wissen Sie bereits, was passiert ist.«

»Es hat sich herumgesprochen. Ein Nachbar hat die Polizei im Park gesehen.«

»Ihre Frau meinte, dass Ihnen der Vorfall nahegeht. Nehmen Sie es mir nicht übel, aber ich bin verwundert. Sie haben keinen Hehl daraus gemacht, dass sie den Jungen nicht mochten.«

Debacher gab ein erschöpftes Schnaufen von sich. »Ich muss mich hinsetzen. Kommen Sie.«

Takeda folgte Günther Debacher und nahm wieder in dem Sessel Platz, in dem er bereits zweimal gesessen hatte. Debacher bot Takeda Mineralwasser an, der Inspektor nahm dankend an. Er trank einen Schluck, räusperte sich und sagte: »Ich erinnere mich gut an unser letztes Gespräch, Herr Debacher. Sie sagten sinngemäß, dass Ausländer in Deutschland tun könnten, was sie wollten. Die Polizei mache sowieso nichts dagegen. Und dass man sich nicht wundern dürfe, wenn die Menschen die Sache eines Tages selbst in die Hand nähmen.«

Debacher lächelte verkniffen. »Das stimmt, das habe ich gesagt.«

»Jetzt ist Baris Yelek tot, und ich frage mich, ob Sie vielleicht derjenige sind, der die Sache selbst in die Hand genommen hat.«

»Nein, Inspektor, das habe ich nicht.«

»Wir wissen, dass Sie Waffen besitzen und durchaus keinen Hehl daraus machen, diese notfalls auch einzusetzen.«

Debachers Gesicht zeigte eine Mischung aus Trotz und Erschöpfung. »Ja, das habe ich gesagt. Vielleicht glaube ich das wirklich, vielleicht nicht. Ich weiß es nicht.«

»Sie können verstehen, dass ich mich mit einer solchen Aussage nicht zufriedengeben kann.«

»Natürlich …« Es war Debacher anzusehen, wie ihn etwas quälte. Mit leiser Stimme fragte er: »Können Sie mir versprechen, dass Baris Yelek unschuldig ist? Dass er nicht derjenige ist, der Hella und Manfred Haubach erschossen hat?«

»Die Beweislage in dieser Sache ist eindeutig. Er war es nicht, auch wenn er selbst zunächst etwas anderes behauptet hat.«

»Versprechen Sie es?«

»Wenn Sie Wert darauf legen, Herr Debacher, dann verspreche ich es.«

»Glauben Sie mir, Herr Takeda. Ich habe diesen Türkenbengel weiß Gott nicht gemocht. Aber ich bin ein aufrechter Bürger, und einen Menschen zu töten ist Unrecht.«

»Es freut mich, dass Sie das so sehen.«

»Es bleibt ein Verbrechen, selbst wenn man die Gründe für die Tat nachvollziehen kann.«

»Ich bin wiederum Ihrer Meinung.« Takeda nickte.

Günther Debacher holte tief Luft. »Ich kann natürlich nichts beweisen. Aber ich glaube, dass ich weiß, wer Baris Yelek erschossen hat.«

»Sie sind bereit, es mir zu sagen?«

Irene Debacher, die inzwischen mit am Tisch saß, schüttelte den Kopf. »Hör auf, Günther. Misch dich nicht in Sachen ein, die …«

»… uns nichts angehen? Du weißt, dass das nicht stimmt. Sie gehen uns sehr wohl etwas an. Mehr als uns lieb sein kann.«

»Wir bekommen Schwierigkeiten.«

»Und wenn schon …«

Irene Debacher blickte ihren Mann versteinert an, sagte aber nichts mehr. Günther Debacher wandte sich wieder an Takeda, räusperte sich, begann zu sprechen. Er erzählte dem Inspektor eine Geschichte, die diesen weniger überraschte, als der Bettenhändler es vielleicht erwartet hatte.

46.

Claudia traf im Laden der Familie Yelek lediglich Leyla Yelek an. Die Eltern hatten die Nachricht vom Tod ihres Sohnes bereits erhalten, in dieser Hinsicht war Altona eine Kleinstadt, oder um genauer zu sein eine türkische Kleinstadt. Nichts blieb lange geheim. Özlan Yelek, Baris’ Mutter, hatte daraufhin einen Schwächeanfall erlitten und war in ein Krankenhaus gebracht worden, begleitet von ihrem Mann.

Der kleine Supermarkt der Familie Yelek war ohnehin geschlossen, und das offenbar nicht erst, seit die Familie die Trauernachricht erhalten hatte. Vor der Tür, wo noch letzte Woche Obst und Gemüse gelegen hatten, befanden sich nur noch ein paar leere hölzerne Podeste. In der Schaufensterscheibe klebte ein Zettel, dass der Betrieb eingestellt sei.

Das Gebäude wurde abgerissen, genau wie die Buchhandlung gegenüber. Es war vorbei. Altona machte Platz für das neue Einkaufszentrum, das neue Geld, die neuen Einwohner. Die Toten, deren Schicksal sie aufzuklären versuchten, kamen Claudia vor wie die letzten Opfer eines Krieges, der kurz vor dem Ende stand. Sinnlos waren alle Toten, aber diese ganz besonders.

Leyla führte Claudia in das gleiche Hinterzimmer, in dem sie zu Beginn ihrer Ermittlungen gemeinsam mit Takeda und Leylas Eltern gesessen hatte. Es kam ihr ewig her vor. Wieder nahm sie den süßlichen Verwesungsgeruch wahr, der von all dem gelagerten Obst und Gemüse stammte.

Leyla bot ihr einen Stuhl an, nahm selbst auf einem Schemel Platz und wirkte noch kleiner und zerbrechlicher als ohnehin schon. Ihre Augen waren rot verheult, ihr Mund wirkte bitter. »Es ist Ihre Schuld«, sagte das Mädchen, wiederholte die Worte gleich noch einmal: »Es ist Ihre Schuld.«

Claudia hatte mit vielem gerechnet, aber damit nicht. Sie brauchte ein paar Momente, um sich zu fassen. »Es ist nicht fair, dass du das sagst.«

»Nicht fair? Sie haben Baris verhaftet. Für etwas, das er nicht getan hat. Und deswegen ist er jetzt tot.«

Claudia spürte, wie Zorn in ihr emporstieg. Sie war dankbar dafür, es half ihr, mit der Situation umzugehen. »Du weißt, dass dein Bruder selbst behauptet hat, den Mord begangen zu haben. Er hat es seinen Freunden erzählt. Er hat es dir erzählt. Und von dir habe ich es erfahren. Wir mussten deinen Bruder verhaften.«

»Er war unschuldig. Sie sind von der Polizei. Sie müssen die Menschen beschützen. Aber das haben Sie nicht getan.«

Claudia ließ ein paar stille Sekunden verstreichen. Mit sanfterer Stimme sagte sie: »Ich kann verstehen, dass du traurig bist. Und wütend. Mir geht es doch nicht anders. Aber ich hatte keine Wahl. Dein Bruder hat sich sehr dumm verhalten. Ich wünschte mir auch, dass das alles nicht geschehen wäre.«

»Sein Foto war in der Zeitung. Alle haben es erfahren. Für meine Eltern war es schrecklich, von Anfang an. Mein Vater war so enttäuscht, so wütend. Er hat gesagt, Baris wäre nicht mehr sein Sohn. Er wünschte, dass er tot wäre. Er hätte die Familie entehrt und hätte Leid über andere gebracht. Aber das stimmte alles gar nicht. Es war nur die dumme Lüge eines dummen Jungen.«

»Die Zeitungsartikel waren schlimm, vor allem mit dem Foto dazu. Ich werde mit den Verantwortlichen reden, das verspreche ich dir.«

»Am liebsten würde ich mir die Zunge herausschneiden, weil ich mit Ihnen geredet habe. Ich habe meinen Bruder beschuldigt. Er war dumm, aber ich bin es auch.«

»Nein, Leyla. Es war richtig, was du getan hast. Niemand konnte ahnen, was passieren würde.«

»Sie kapieren gar nichts.«

Claudia senkte den Blick. Sie mochte Leyla Yelek, vermutlich auf eine ähnliche Art, wie Hella Haubach sie gemocht hatte. »Erzähl mir, was Baris in den letzten Tagen gemacht hat, seit er aus der Untersuchungshaft entlassen wurde.«

»Warum wollen Sie das wissen?«

»Damit wir verstehen, was passiert ist. Wir wollen denjenigen, der ihn getötet hat, so schnell wie möglich finden. Bitte, versuche dich zu erinnern.«

»Er hat gar nichts gemacht. Er war die ganze Zeit zu Hause, hat Fernsehen geguckt, geschlafen. Wo sollte er denn auch hingehen? Seine Freunde haben über ihn gelacht. Sie haben ihn einen Idioten genannt. Nur nachts hat er sich getraut rauszugehen.«

»Wurde er von jemandem bedroht?«

»Ich weiß nicht. Nein. Er hat davon geredet, dass er weggehen wollte. Vielleicht in die Türkei. Irgendwohin, Hauptsache weit weg.«

»Hatte er Angst hierzubleiben? Hat er etwas angedeutet?«

Das Mädchen machte sich an einem Samowar zu schaffen, der auf einer Anrichte stand, reichte Claudia wortlos ein kleines Glas mit Tee. Claudia trank einen Schluck. Es tat gut.

»Es stimmt, Baris hatte Angst. Alle waren sauer auf ihn, seine Freunde, unsere Eltern. Ich auch. Baris hatte Angst, und gleichzeitig war er wütend auf alles und jeden. Am meisten auf sich selbst.«

»Wir wissen, dass dein Bruder in Drogengeschichten verwickelt war. Hatte er immer noch Kontakte in die Szene? Weißt du, ob er jemanden aus diesen Kreisen in den vergangenen Tagen getroffen hat? Hast du vielleicht ein Telefonat oder irgendetwas mitbekommen?«

Claudia hatte kein gutes Gefühl dabei, diese Fragen zu stellen. Aber sie musste die Agenda abarbeiten. Sie hatte es Sauer zugesagt, auch wenn es Unfug war.

»Baris hatte nichts mehr mit diesen Leuten zu tun. Das musste er damals unserem Vater versprechen. Ich habe ihm geglaubt. Wieso fragen Sie?«

»Na ja, solche Leute sehen es nicht gerne, wenn jemand mit der Polizei redet. Vielleicht glaubten sie, dass Baris nur entlassen wurde, weil er uns etwas verraten hat.«

Leyla Yelek stellte ihre Teetasse auf der Schreibtischkante ab. Ihre Hand zitterte, sie schloss die Augen. Dann stieß sie ein seltsames Lachen aus und fragte: »Wissen Sie, wer Süleyman Taşköprü ist?«

»Ich glaube nicht. Wieso?«

»Das wundert mich nicht. Niemand weiß, wer er ist.«

»Worauf willst du hinaus?«

»Alle kennen Hanns-Martin Schleyer. Oder Buback. Oder Herrhausen. Aber den Namen Taşköprü, den hat noch nie jemand gehört. Oder nein, das ist falsch. Kein Deutscher kennt ihn. Aber alle Türken.«

Claudia nickte nachdenklich. Jetzt erinnerte sie sich doch daran, den Namen schon einmal gehört zu haben, auch wenn es Jahre zurücklag. »Du redest von diesem Gemüsehändler aus Bahrenfeld, der erschossen worden ist. Was ist mit ihm? Wie kommst du darauf?«

»Er ist nicht einfach erschossen worden. Er ist von Terroristen ermordet worden. Von Nazis, mit drei Schüssen in den Kopf. Einfach so. Die Mörder kannten ihn überhaupt nicht. Es war einer der NSU-Morde, hier, mitten in Hamburg. Aber keiner hier weiß das. Und warum nicht? Weil er ein Türke war.«

»Das stimmt nicht, Leyla. Das kannst du so nicht sagen.«

»Doch, das kann ich sagen. Stellen Sie sich vor, er wäre ein Deutscher gewesen. Die Stadt würde sich erinnern.«

Claudia senkte den Kopf. »Vielleicht hast du recht … aber ich verstehe immer noch nicht …«

»Damals hat die Polizei der Familie Taşköprü auch Fragen gestellt, so wie Sie jetzt. Sie wollten wissen, ob Süleyman mit Drogen zu tun hatte. Mit der Mafia. Ob er ein Krimineller war. Wenn ein Türke erschossen wird, muss er irgendwie selbst dran schuld sein. Das ist es doch, worauf Sie hinauswollen, auch jetzt bei Baris.«

»Nein, so meine ich es nicht, Leyla.«

»Doch, so meinen Sie es. Sie wissen es nur selbst nicht.«

Claudia schüttelte den Kopf. Was sollte sie sagen? Sie hätte Leyla gerne erklärt, dass sie auch nicht an einen Zusammenhang mit Baris’ Drogengeschäften glaubte. Aber sie durfte es eben auch nicht einfach ausschließen. Es war ihr Beruf, ihr Training, die Grundlage aller Ermittlungen. Man musste alles für möglich halten, ob es einem gefiel oder nicht. Wie sollte sie das dem Mädchen erklären?

Es gab Situationen, in denen selbst die Wahrheit wie eine Lüge klang. Oder schlimmer noch, vielleicht war sie es sogar.

Nach einer Pause, in der sie beide schweigend ihren Tee tranken, fuhr Claudia mit ihrer Befragung fort. Einen brauchbaren Hinweis erhielt sie nicht, und sie konnte nur hoffen, dass Takeda bei Debacher mehr Erfolg hatte.

47.

Blattläuse, Brennnesselsud und japanische Schriftzeichen – das gemeinsame Dienstzimmer von Claudia und Takeda entsprach nicht gerade dem Bild, das sich ein Bürger vom Büro zweier Mitarbeiter der Mordkommission machte.

Für den Geruch, der dort herrschte, galt das Gleiche, besonders an diesem Tag. Es war eine eigentümliche Mischung aus Pflanzenerde, Brennspiritus, mit dem Claudia ebenfalls das Ungeziefer bekämpfte, und grünem Tee.

Die beiden hatten nach ihrer Rückkehr mit ihren jeweils sehr eigenen Zeremonien begonnen. Beide brauchten es. Ihre jeweiligen Gespräche hatten sie aufgewühlt oder nachdenklich gemacht, und bevor sie das weitere Vorgehen besprachen, wollten sie ein wenig zur Ruhe kommen.

Claudia tränkte Wattestäbchen in Spiritus und rückte damit den Coccoidea zu Leibe. Der Brennnesselsud würde zwar auch noch zum Einsatz kommen, aber die Feinde einzeln zu bekämpfen war natürlich noch viel effektiver. Darum kroch sie mehr oder weniger in die Zweige ihrer Glückskastanie hinein und betupfte die ekelhaften, kleinen weißen Tierchen mit dem Wattestab. Das war nicht gerade nett, aber höchst effektiv. Pflanzen standen ihr nun einmal näher als Tiere. Und als Ungeziefer sowieso. Inzwischen hatte sie die Kastanie aus der Zimmerecke hinausgezogen und in die Zimmermitte gerückt, so dass sie einen gewissen Sicherheitsabstand zu den übrigen Pflanzen einhielt. Im Büro war zwar praktisch kein Platz mehr, aber es war ja nur für eine Übergangszeit.

Takeda hatte währenddessen Wasser aufgesetzt und war nun damit beschäftigt, grünes Matcha-Pulver in zwei Chawan, Teeschalen, zu geben und dann mit Hilfe des Chasen, des kleinen Bambusbesens, schaumig zu schlagen.

Er begutachtete sein Werk, nickte zufrieden und stellte die Schalen auf den Schreibtisch.

»Der Tee ist fertig«, sagte er.

»Ja, und die Viecher hier sind auch gleich fertig«, gab Claudia zurück.

Sie beendete ihre Säuberungsaktion. Der Befall war schon erschreckend weit fortgeschritten. Sie setzte sich an ihren Schreibtisch. Dann nahm sie ihre Chawan in beide Hände, und zwar so, wie Takeda es ihr gezeigt hatte: Sie schob die linke Hand unter die Schale und hielt die rechte am rechten, seitlichen Rand. Dann hob sie die Tasse in die Höhe, verbeugte sich in Takedas Richtung und sagte: »Chõdai itashimasu.« Ich habe den Tee empfangen.

Takeda nickte anerkennend. »Sie haben die japanischen Worte behalten! Ich bin sehr beeindruckt.«

Selbst die meisten Japaner kannten die rituellen Formulierungen nicht, die bei einer Teezeremonie gesprochen wurden. Claudia aber hatte sich die Worte eingeprägt, sie gefielen ihr.

Auch die Bewegungen während der Zeremonie – so improvisiert sie in dieser Umgebung auch sein mochte – beherrschte Claudia inzwischen. Sie nahm die Schale ein Stückchen näher zu sich heran, drehte sie um neunzig Grad im Uhrzeigersinn und nahm dann einen ersten kleinen Schluck. Sie deutete erneut eine Verbeugung an und sagte: »Kekko na otemai de gozaimasu.« Der Geschmack des Tees ist ausgezeichnet.

Takeda verbeugte sich ebenfalls. »Dõmo arigatõ gozaimashita.« Vielen Dank.

Er trank seinerseits den Tee, schloss die Augen und genoss das intensive Aroma des Matcha. Mit jedem kleinen Schluck, den er nahm, entfaltete der Tee seine Wirkung, die er immer wieder als Wunder erlebte, nicht zu vergleichen mit Kaffee, anderen Tees oder gar einem dieser Energy-Drinks, die so modern waren, in Japan übrigens schon viel länger als in Europa.

Takeda war kein religiöser Mensch, auch kein spiritueller. Zumindest machte er sich keine Gedanken über derlei Dinge. Im Falle des Tees aber war er geneigt zu glauben, dass dessen Wirkung etwas Magisches hatte. Vielleicht lag die Erklärung darin, wie der Tee überhaupt entstanden war, jedenfalls der Legende nach.

Demnach ging die Teepflanze auf Bodhidharma zurück, den Heiligen, der vor fünfzehnhundert Jahren den Buddhismus von Indien nach China gebracht hatte. Bodhidharma, den die Japaner Daruma nannten, hatte sich zur Meditation in eine Höhle zurückgezogen. Unendliche Wochen und Monate saß er in tiefer Kontemplation, hatte dabei aber immer wieder damit zu kämpfen, dass er einschlief. Die Anstrengung der Meditation war einfach zu groß. Eines Tages war Bodhidharma so erbost über sich selbst, dass er sich wütend die Augenlieder abriss und zu Boden schleuderte. Und dort, an jener Stelle, wuchs einige Tage später die erste Teepflanze. Das Getränk sollte seit damals den buddhistischen Mönchen helfen, während der Meditation nicht mehr einzuschlafen.

Ob die Legende stimmte oder nicht – jedenfalls entfaltete der grüne Tee und besonders der Matcha eine Wirkung, die ihn von anderen Getränken unterschied. Natürlich, er stimulierte und machte wach, dafür war er schließlich da, aber zugleich klärte er den Geist und beruhigte die Gedanken. Ein Schluck Matcha fühlte sich an, als öffnete man nach langen Stunden in einem geschlossenen Raum ein Fenster und genoss eine frische Brise.

Auch Claudia war inzwischen von dem Getränk begeistert, denn auch sie genoss diese fast magische Wirkung.

Sie stellte ihre Chawan zurück auf den Tisch, straffte ihre Haltung. »Also, noch einmal von vorne. Was genau hat Debacher gesagt?«

»Er sei sich sicher, dass er wisse, wer Baris Yelek erschossen hat. Es fiel ihm zwar nicht leicht, darüber zu sprechen, und seine Frau war sogar dagegen. Aber es war klar, dass den Mann sein Gewissen quälte. Darum hat er sich mir anvertraut.«

Claudia lächelte. »Um ehrlich zu sein, geht mir Debacher allmählich auf die Nerven. Der scheint irgendwie immer zu wissen, wer der Täter ist.«

»In diesem Fall bin ich geneigt, ihm zu glauben.«

Takeda wiederholte noch einmal in aller Ausführlichkeit, was Debacher ihm vorhin anvertraut hatte. Der Bettenhändler hatte weit ausgeholt, um deutlich zu machen, wie die Dinge seiner Meinung nach zusammenhingen.

Als die Buchhandlung der Haubachs vor inzwischen fast dreißig Jahren in Altona in unmittelbarer Nachbarschaft des alteingesessenen Bettengeschäftes aufmachte, war Debacher alles andere als glücklich darüber gewesen. Manfred und Hella Haubach waren seiner Meinung nach linke, faule Schmarotzer, die nur Unruhe in die Nachbarschaft brachten. Die politischen Transparente, die immer wieder über der Buchhandlung hingen, ärgerten ihn maßlos, egal ob es um den Protest gegen Brokdorf, die Solidarität mit der Hafenstraße oder den Widerstand gegen den amerikanischen Golfkrieg ging. Dann waren da auch noch die Veranstaltungen in dem Laden, wo damals oft fünfzig oder sogar hundert Langhaarige zusammenkamen, nächtelang diskutierten und die Straße mit Zigarettenkippen und Bierflaschen vermüllten.

Irene und Günther Debacher waren ihren neuen Nachbarn in tiefer Abneigung, ja in Feindschaft verbunden. Sie weigerten sich, mit ihnen zu sprechen, auch wenn Manfred und Hella Haubach immer wieder Annäherungsversuche unternahmen. Vergebliche Liebesmühe, sagte Debacher. Es gebe Menschen, mit denen wolle er nichts zu tun haben, selbst wenn sie gar nicht so unsympathisch waren, wie er zunächst gedacht hatte.

Zur selben Zeit begannen auch die Türken immer mehr, die Straße zu erobern, wie Debacher sich ausdrückte. Erst die Gemüseläden, dann die Teestuben, schließlich ganze Supermärkte und Imbisse. Das alte Einkaufszentrum machte zu, stand leer und rottete vor sich hin. Der ganze Stadtteil schien im Niedergang begriffen, zudem starben die alten Kunden des Bettengeschäftes allmählich weg, der Umsatz schrumpfte. Günther Debacher wurde immer mehr der ewig schlecht gelaunte, grantelnde alte Mann, der er heute noch war, auch das waren seine eigenen Worte.

Hella Haubach hingegen bemühte sich nach Kräften um ein gutes Verhältnis zu den Nachbarn, auch zu den türkischen, serbischen, albanischen. Sie kümmerte sich besonders um die Frauen und Mädchen, veranstaltete Gesprächsrunden und Lesekreise, Hausaufgabennachhilfe und sogar erste Deutschkurse, lange bevor die Stadt in dieser Richtung aktiv wurde.

Die Erfahrungen, die sie dabei machte, waren keineswegs immer nur positiv. Ehemänner verboten ihren Frauen zu kommen, Väter schlugen ihre Töchter, Brüder zogen ihre Schwestern an den Haaren aus dem Buchladen. Auch Hella Haubach wurde schlecht gelaunt, um es milde auszudrücken. Dann war da dieser Vorfall mit dem afghanischen Mädchen, das von ihrem eigenen Bruder erstochen wurde – für Hella Haubach eine Art Trauma, obwohl sie das Mädchen selbst gar nicht gekannt hatte. Sie beobachtete den Gerichtsprozess, begann, sich mit dem Islam zu beschäftigen, wurde auf neue Art radikal, kümmerte sich zwar immer noch um Frauen und Mädchen, begann aber zugleich bittere Auseinandersetzungen mit den Männern und Jungen.

Damals lernte sie Reiner Dallmann kennen, der ebenfalls den Obeidi-Prozess beobachtete und eine Initiative gegen Ehrenmorde in Deutschland startete. Obwohl Dallmann und Hella Haubach nun wirklich gegensätzlicher nicht sein konnten, hatten sie eine Art Gemeinsamkeit gefunden.

Bei einer Veranstaltung von Dallmann begegneten sich auch Günther Debacher und Hella Haubach zur beiderseitigen Überraschung. Ihre jahrelange Feindschaft ebbte ab, sie freundeten sich sogar an. Regelmäßig besuchten sie sich in ihren Geschäften, tranken zusammen Kaffee, tauschten sich aus – beide zunächst misstrauisch und verständnislos von ihren Ehepartnern beäugt.

Hella Haubachs Kontakte zu Dallmann waren zu jener Zeit noch recht spärlich, Dallmanns sonstige Ansichten sagten Hella nun wirklich nicht zu. Der Mann war ein Rechter, sie selbst betrachtete sich immer noch als Linke. Schließlich aber gab Dallmann seine Versuche auf, in der offiziellen Parteipolitik mitzumischen, und gründete seine vielen kleinen inoffiziellen Gesprächskreise. Günther Debacher wurde sehr schnell Mitglied in einem dieser Kreise. Und er überredete Hella Haubach schließlich dazu, seinem Beispiel zu folgen und ebenfalls zum Gesprächskreis zu kommen …

An dieser Stelle unterbrach Claudia Takeda zum ersten Mal. Sie sah den Inspektor mit offensichtlichem Unglauben an und fragte: »Und Sie sind sicher, dass Sie das richtig verstanden haben?«

»Nun, es ist wohl nicht auszuschließen, dass ich mich täusche, und doch denke ich, dass ich möglicherweise richtigliege.«

»Das heißt ja wohl, dass Sie sich sicher sind!?«

Takeda kratzte sich am Kopf. »Ja.«

»Hella Haubach und Reiner Dallmann, das ist halt schwer zu glauben.«

»Ich habe das schon zuvor vermutet.« Er erzählte ihr von dem Foto, dass er im Internet gefunden hatte. Claudia hörte erstaunt zu.

»Okay, was hat Debacher noch gesagt?«

Zu jener Zeit, also vor ungefähr drei Jahren, gerieten die Dinge dort in der Straße in Altona endgültig durcheinander. Hella Haubach und Günther Debacher rückten zusammen, Hella und Baris stritten nur noch, Manfred Haubach und Irene Debacher versuchten es miteinander, schließlich wandte sich auch Leyla Yelek von Hella ab. Nichts war mehr wie zuvor. Neue Freundschaften, neue Feindschaften.

Dann aber, vor ungefähr einem Jahr, veränderten sich die Dinge erneut. Hella Haubach lernte im Gesprächskreis von Reiner Dallmann einen jungen Studenten kennen, Torben Reister. Zwischen den beiden lagen fast dreißig Jahre Altersunterschied, aber es hielt sie nicht davon ab, sich heftig ineinander zu verlieben und ein Verhältnis miteinander anzufangen. Die beiden waren glücklich, alle anderen eifersüchtig. Vor allem Günther Debacher selbst, aber natürlich auch Manfred Haubach. Der war es zwar gewohnt, dass seine Frau andere Männer hatte, aber das mit diesem Reister war etwas anderes. Nicht nur wegen seines Alters, auch wegen seiner Einstellungen. Reister war Burschenschaftler, rechts und militant – übrigens nicht der einzige junge Mann dieser Art, den Reiner Dallmann um sich scharte.

Claudia hakte wieder ein: »Debacher behauptet also allen Ernstes, dass Hella Haubach etwas mit einem jungen Neonazi angefangen hat? Und dafür sogar ihren Mann verlassen wollte?«

»Er hat nicht Neonazi gesagt.«

»Nein, aber ich.«

Takeda lächelte. »Ich bin mir nicht sicher, ob der Begriff in diesem Fall präzise ist. Es sei denn, Sie meinen das Wort Nazi als Schimpfwort.«

Claudia wollte ein Lächeln nicht gelingen. »Nach allem, was Sie sagen, scheint das Wort hier wirklich zu stimmen.«

»Möglich, jedenfalls decken sich Debachers Aussagen vollkommen mit allem, was wir bisher gehört haben. Vor allem erklärt es, warum Hella Debacher ihre neue Liebschaft vor allen Freunden verschwiegen hat und auch Manfred nicht darüber sprechen wollte.«

»Punkt für Sie«, gab Claudia zu. »Und Debacher bezichtigt also diesen Torben Reister, Yelek erschossen zu haben?«

»Ja, das tut er. Er ist sich sogar ziemlich sicher. Es war wohl so, dass sich Dallmanns Gesprächskreis in den letzten zwei Wochen öfter als sonst getroffen hat. Der Anlass lag auf der Hand, es ging um den Mord an den beiden Haubachs. Die Mitglieder waren außer sich. Als dann Baris Yelek aus der Untersuchungshaft entlassen worden ist, schlug das wie eine Bombe ein. Torben Reister war ohnehin schon sehr mitgenommen, weil seine Geliebte tot war. Jetzt aber wurde auch noch der Hauptverdächtige in die Freiheit entlassen, zu Unrecht, davon war er fest überzeugt. Yelek entsprach in so ziemlich allen Punkten dem Feindbild dieser Menschen. Er hatte türkische Wurzeln, war vorbestraft, hing mit seinen migrantischen Freunden auf der Straße herum … Für Reister stand fest, dass Yelek der Mörder war und trotzdem von der Polizei nicht belangt wurde. Weil wir, also die Polizei, ja angeblich nie wirklich gegen ausländische Straftäter vorgingen. So ähnlich hatte ja auch Debacher selbst gedacht, bis ich ihm versicherte, dass er sich täuschte. Dieser Reiner Dallmann hat die Stimmung in der Gruppe zusätzlich angeheizt. Er sagte, dass der Tod von Hella und Manfred nicht ungesühnt bleiben dürfe. Dass nun endgültig die Zeit zum Handeln gekommen sei. Torben Reister hat das offensichtlich sehr wörtlich genommen. Insofern haben Sie recht. Ja, Günther Debacher ist sich ziemlich sicher, dass Torben Reister Baris Yelek erschossen hat.«

»Und warum liefert er den Jungen ans Messer? Eigentlich müsste er das Ganze doch gut finden?!«

»Ich denke, Sie täuschen sich. Günther Debacher ist ein, wie sagt man, Maulheld. Ich glaube ihm, wenn er sagt, dass er solche Verbrechen verabscheut.«

»Ich frage mich allerdings, warum er uns diese Sache mit dem Studenten und Hella nicht früher erzählt hat. Ihm muss doch klar gewesen sein, dass das für unsere Ermittlungen wichtig sein könnte.«

»Das habe ich ihn auch gefragt. Er meinte, er wollte dem Jungen Ärger ersparen, denn der sei wegen Hellas Tod ohnehin schon völlig aufgelöst gewesen. Jetzt aber sei das etwas anderes. Wie gesagt, er hält Torben Reister für den Mörder von Baris Yelek.«

»Okay, nachvollziehbar.«

»Es ist die beste Spur, die wir haben. Darum möchte ich der Sache auf den Grund gehen. Schon morgen.«

»Was haben Sie vor?«

»Morgen trifft sich wieder der Gesprächskreis. Herr Debacher hat mich eingeladen mitzukommen. Ich möchte mir ein Bild von diesem Torben Reister machen.«

Claudia war überrascht, nickte dann jedoch. »Klar, das klingt nicht schlecht. Ich komme natürlich mit.«

Takeda sog zischend die Luft durch die Zähne ein. Er legte den Kopf schief und kratzte sich verunsichert im Nacken. »Ich befürchte, das ist nicht möglich. Herr Debacher sagte ausdrücklich, dass er mich nicht als Polizist mitnimmt, sondern als seinen Bekannten aus Japan. So würde er mich im Gesprächskreis vorstellen.«

»Verdammt, Sie wollen da undercover hin? Sind Sie denn noch zu retten? Das müssen wir mit Sauer abstimmen.«

»Wenn Sie dieser Meinung sind, werde ich mich morgen selbstverständlich mit Herrn Sauer in Verbindung setzen.«

Claudia brauchte nicht lange, um zu dem Schluss zu kommen, dass das keinen Sinn hatte. Sauer würde Takeda niemals grünes Licht geben und ihr genauso wenig. Sie atmete seufzend aus. »Also schön, Ken. Gehen Sie morgen dort hin. Aber seien Sie vorsichtig.«

»Selbstverständlich«, sagte der Inspektor.

48

In dieser Nacht lag Ken Takeda wieder einmal schlaflos auf seiner Matratze, doch anders als sonst trank er weder Dosenbier, noch spielte er Playstation. Er verspürte auch keinen Drang, aufzustehen, zum Hafen zu fahren und Saxophon zu spielen.

Er lag einfach da, rauchte eine Mild Seven nach der anderen und hing seinen Gedanken nach, während aus seinem Player leise Musik von Oscar Peterson erklang.

Wie hinter einem Schleier, der sich allmählich lichtete, bildeten sich nach und nach erkennbare Konturen in dem Fall heraus. Die unsichtbare Person, die im Geflecht der Beteiligten die vielleicht entscheidende Rolle spielte, hatte zwar noch kein Gesicht, doch immerhin schon einen Namen: Torben Reister. Hella Haubach hatte sich mit dem Mann eingelassen, der um einiges jünger war als sie selbst und der zudem zu politischen Ansichten neigte, die sie noch einige Jahre zuvor bekämpft hätte. Gut, ihr Wandel von einer ursprünglich Linken zur anderen Seite des politischen Spektrums war wohl schon abgeschlossen gewesen, bevor sie Reister kennenlernte. Andernfalls wäre sie kaum gemeinsam mit Debacher in den sogenannten Gesprächskreis von Reiner Dallmann gegangen.

War Reister also derjenige gewesen, der das ohnehin schon angespannte Verhältnis der drei Familien in Altona endgültig ins Kippen gebracht hatte?

Möglich.

Es gab da jedoch einen Punkt, der Takeda zu schaffen machte und der sich in seine bisherigen Überlegungen einfach nicht einfügen wollte. Es war rätselhaft. Günther Debacher hatte ihm nämlich erzählt, dass auch Manfred Haubach, wenn auch erst viel später als seine Frau, zu dem Gesprächskreis von Reiner Dallmann dazugestoßen war. Die Information hatte Takeda fast am meisten gewundert von allem, was ihm Debacher erzählt hatte. Nach allem, was sie bisher erfahren hatten, teilte Manfred Haubach die politischen Auffassungen seiner Frau nicht. Er hätte konsequenterweise einen Mann wie Reiner Dallmann als Gegner betrachten müssen. Warum hatte er sich ihm also auch angeschlossen?

Debacher habe sich ebenfalls gewundert, hatte er gesagt. Er schilderte, dass man im Gesprächskreis Manfred Haubach gegenüber zunächst sehr reserviert begegnet sei. Niemand traute ihm. Anders als seine Frau beteiligte sich Manfred wenig an den Gesprächen, und niemand wusste so recht, was er eigentlich dachte. Wenn er sich doch einmal zu Wort meldete, schien er die Positionen der übrigen Mitglieder zwar zu teilen, doch ohne rechte Überzeugung. Eigentlich akzeptierte man ihn nur, weil seine Frau beliebt und sehr engagiert war. Manfred schien so eine Art Übel zu sein, das man wohl in Kauf nehmen musste, wenn man sie, Hella, halten wollte.

Was war also Manfred Haubachs Motiv gewesen, ebenfalls in den Gesprächskreis von Dallmann zu gehen? Machte er sich Sorgen um seine Frau und wollte in ihrer Nähe bleiben? Und nahm er dafür sogar in Kauf, seine eigenen Überzeugungen über Bord zu werfen? Oder war es schlicht Eifersucht, die ihn getrieben hatte? Wollte er seinem Rivalen Torben Reister möglichst nahe sein, um ihn bekämpfen zu können?

Takeda erinnerte sich daran, was Manfred Haubach an seinem letzten Abend zu Matthias Kossack, seinem alten Freund, gesagt hatte. Wenn man sich geschworen habe, alles für einen Menschen zu tun, dann könne es passieren, dass man Dinge tue, die man sich selbst nicht verzeihen könne. Hatte er das damit gemeint? Dass er sich mit Menschen einließ, deren politische Haltung ihm zuwider war, um in der Nähe seiner Frau zu bleiben?

Takeda schüttelte gedankenverloren den Kopf. Ihm war klar, dass Manfred Haubachs Verhalten seine gesamte Theorie in Frage stellte. Denn wenn auch Manfred Haubach das politische Lager gewechselt hatte, dann war es eben doch möglich, dass die beiden getötet worden waren, weil jemand sie für ihren politischen Verrat bestrafen wollte! Es warf ein völlig neues Licht auf den Fall. Und es verwirrte Takeda so sehr, dass er Claudia erst einmal nichts davon erzählt hatte.

Takeda setzte sich mit untergeschlagenen Beinen auf die Matratze, riss einige Seiten aus seinem schwarzen Notizbuch und zeichnete einige Kanji und Hiragana, japanische Schriftzeichen, darauf. Dann legte er die Zettel in einer Reihe vor sich auf den Boden und starrte sie lange Zeit an.

– Liebe

– Wandel

– Lüge

– Tod

Vielleicht sollte er seinen Freund Katsura anrufen und ihn bitten, mit den Zeichen ein Haiku zu schreiben. Wenn sich das Leben schon weigerte, die Dinge zu einem harmonischen Ganzen zu fügen, dann schaffte es vielleicht ja die Poesie.

49.

Claudia ging es nicht anders als Takeda, auch sie fand keinen Schlaf und wurde von grüblerischen Gedanken geplagt. Da war einerseits der Fall, der ihr keine Ruhe ließ, aber das war in dieser Nacht nicht einmal das Wichtigste. Sie beschäftigte mindestens so sehr die Nachricht, die sie auf ihrem Anrufbeantworter vorgefunden hatte.

Hannelore, ihre Mutter, hatte wie üblich minutenlang gequasselt und mit ihrer schnellen, kehligen Stimme von Treffen mit Freundinnen berichtet, von neuesten Entwicklungen bei Tanten, Onkeln, Cousinen, Neffen und Nichten, von Reiseplänen und Fernsehsendungen. Es war wirklich kein technischer Fortschritt, dass Claudias digitaler AB eine nahezu unbegrenzte Speicherkapazität hatte. Üblicherweise löschte sie die Nachrichten ihrer Mutter, ohne sie vollständig anzuhören. Diesmal war sie froh, dass sie es nicht getan hatte, denn ganz am Ende erwähnte Hannelore fast beiläufig, dass sich Claudias Vater am späten Nachmittag unwohl gefühlt habe und nun in einer Klinik sei. Claudia solle sich bloß keine Sorgen machen, es sei bestimmt nichts Ernstes, Papa sei unverwüstlich, dass wüssten ja alle. Aber sie wolle es halt nicht unerwähnt lassen.

Typisch ihre Mutter, dachte Claudia. Einerseits Katastrophenmeldungen, andererseits die Aufforderung, sich doch bitte keine Sorgen zu machen. Hannelore hatte es nicht einmal für nötig gehalten, sie auf dem Handy anzurufen, was sie sonst wegen sehr viel lapidarerer Dinge tat.

Als Claudia die Nachricht gehört hatte, war es zu spät gewesen, um noch zurückzurufen. Sie würde also bis zum nächsten Morgen warten müssen, um zu erfahren, wie es ihrem Vater ging und ob es eben doch etwas Ernstes war.

Die Sorgen raubten ihr den Schlaf, aber immerhin hatte sie so eine ganze Nacht Zeit, sich Gedanken über ihren Fall zu machen. Die Spur, die Takeda dank der Informationen von Debacher aufgetan hatte, war vielversprechend. Endlich hatten sie Hella Haubachs Liebhaber identifiziert. Der Verdacht gegen Torben Reister lag auf der Hand. Aber musste es wirklich diese Undercover-Aktion sein, auf die Takeda sich einlassen wollte?

Nachdem der Inspektor schon nach Hause gefahren war, war Claudia zu den Kollegen von der Abteilung 7 des LKA gegangen. Staatsschutz. Die Politischen im Haus, egal ob es um linke Steinewerfer oder rechte Hetzer ging. Sie alle hatten schon mal mit Dallmann zu tun gehabt, aber die Kollegen vom Staatsschutz waren sicherlich am dichtesten dran.

Claudia klopfte an der Bürotür von Karsten Holland. Sie kannten sich vom Sehen, hatten sich schon ein paar Mal auf dem kurzen Dienstweg ausgetauscht und waren sich ganz sympathisch. Karsten war gerade dabei, eine Partie Solitaire auf seinem PC zu spielen, und hörte auch nicht damit auf, als Claudia sein Büro betrat. Das heißt, er blickte nicht einmal hoch, es hätte also genauso gut der Polizeipräsident sein können. Störte ihn nicht. Karsten war gut und dementsprechend selbstbewusst.

Claudia deutete an, worum es ging, und dass eine ihrer Spuren in einen der Gesprächskreise von Reiner Dallmann führte. Sie brauchte den Namen nur zu erwähnen, und Karsten rollte mit den Augen.

»Er ist dir also ein Begriff?«, fragte Claudia.

»Wem nicht? Wenn es jemanden gibt, der unseren etablierten Politikern das Fürchten lehrt, dann Dallmann. Wir hatten Schill, aber manche sagen, der war harmlos gegen Dallmann, vor allem, was seine Wahlchancen angeht. Und Schill hatte damals immerhin fast zwanzig Prozent.«

Der Aufstieg des Ronald Barnabas Schill hatte die politische Landschaft Hamburgs nachhaltig erschüttert. Ein Rechtspopulist mit Charisma, der den empfindlichsten Nerv der Bürger getroffen hatte, ihr Bedürfnis nach Sicherheit. Es hatte vor allem funktioniert, weil er so eindeutig rechts eben gar nicht gewesen war. Alle großen Parteien hatten sich geschworen, so etwas nie wieder zuzulassen.

»Habt ihr schon mal gegen Dallmann ermittelt?«

»Mehr als einmal. Nie was bei rausgekommen. Jeder weiß, dass er schmierige Kontakte ins braune Lager hat. Aber das ist Dallmanns großes Talent. Er selbst bleibt immer sauber. Darum schafft er es, die unterschiedlichsten Leute zusammenzubringen, auch welche, die nicht unbedingt rechtslastig sind.«

»Mein aktueller Fall legt genau das nahe.«

»Dallmann hat so etwas wie eine Vision. Er nennt das die große Allianz der Werte. Er will möglichst viele Menschen unter dem Banner der abendländischen Errungenschaften zusammenbringen. Du weißt schon, Demokratie, Menschenrechte, Gleichberechtigung. Aber am Ende geht es doch nur gegen Muslime …«

Claudia nickte nachdenklich. Auf einmal wirkte es gar nicht mehr so absurd, dass sich eine Frau wie Hella Haubach diesem Mann angeschlossen hatte. »Wie erfolgreich ist er damit?«

»Schwer zu sagen. Bei den Kollegen vom Verfassungsschutz gibt es einige, die ihn für brandgefährlich halten. Die sind stinksauer, weil sie kein offizielles Go bekommen, um ihn zu beobachten.«

»Warum nicht? Wenn er doch so gefährlich ist?«

»Gute Frage. Wird politisch nicht gewünscht.«

»Wird er geschützt?«

Karsten zuckte mit den Schultern. »Es ist einfach so, dass viele Leute, die bisher brav ihr Kreuzchen an der richtigen Stelle gemacht haben, mit Dallmann sympathisieren. Die großen Parteien wissen das, und sie wollen ihre eigene Klientel nicht kriminalisieren, wenn sie Dallmann zum Verfassungsfeind erklären. Noch ist die Welle klein, die er macht. Aber das kann sich schnell ändern … aber jetzt bist du dran. Welche Rolle spielt er für euch?«

Claudia schilderte von ihren Ermittlungen und der Spur, die nun über Dallmann zu Torben Reister führte.

Karsten Holland schürzte die Lippen. »Reister, Torben? Kenne ich nicht. Dein Kollege sollte auf jeden Fall vorsichtig sein. Dallmann ist aus der Ferne faszinierend, aber wenn man ihm zu nahe kommt, würde ich für nichts garantieren. Andererseits musst du dir keine übertriebenen Sorgen machen. Diese Gesprächskreise sind erst einmal harmlos. Das ist im Grunde ein neues Wort für Stammtisch, nur dass das halt nicht ankommen würde. Das ist ja gerade Dallmanns Kunststück. Nach außen bleibt erst einmal alles ganz brav und bürgerlich.«

Claudia, inzwischen seit Stunden zu Hause, ließ sich das Gespräch mit Karsten noch einige Male durch den Kopf gehen. Genau wie Takeda hatte auch sie das Gefühl, dass sich der Nebel des Falls allmählich lichtete. Die Puzzlestücke lagen vor ihnen, sie mussten sie nur noch richtig zusammensetzen.

50.

Als der Inspektor am nächsten Tag gegen siebzehn Uhr das Präsidium verließ, blickte er überrascht zum Himmel hinauf. Ein Sommerregen hatte Hamburg in ein trostloses Pfützenmeer verwandelt. Dicke Wolken in unterschiedlichen Grautönen hingen über der Stadt. Auch die Temperaturen waren deutlich gefallen. Sommer im Norden.

Es war nicht so, dass man Takeda nicht gewarnt hätte. Wissen Sie, was man in Hamburg sagt? Es gibt kein schlechtes Wetter, es gibt nur schlechte Kleidung. Aber ganz so schlimm hätte er es sich nicht vorgestellt.

Das Wetter war übrigens einer der vielen Punkte, in denen Deutsche und Japaner sich durchaus ähnelten. Sie sprachen gerne darüber, bei jeder passenden oder unpassenden Gelegenheit. Andererseits gab es auch deutliche Unterschiede. Japaner begannen ein Gespräch mit einer lächelnden Bemerkung über die Frische des Frühlings, die Hitze des Sommers, die Farben des Herbstes oder die Klarheit des Winters. Die Deutschen dagegen beschwerten sich über einen zu späten Frühling, einen verregneten Sommer, einen trostlosen Herbst oder einen viel zu milden oder auch viel zu kalten Winter.

Andererseits, dachte der Kommissar, auch das war ein Grund, den Austausch zwischen beiden Völkern zu fördern. Wo die Deutschen sich zu viel beklagten, beklagten die Japaner sich eindeutig zu wenig. Man könnte sich in der Mitte einigen. Beide Seiten würden profitieren!

Takeda schlug den Kragen seines Sommertrenchs hoch. Da Günther Debacher ihn an einem Treffpunkt abholen wollte, um gemeinsam zu Dallmanns Gesprächskreis zu fahren, ließ er den BMW auf dem Parkplatz des Präsidiums stehen und machte sich zu Fuß auf den Weg.

Hinter ihm lag ein Tag mit Routinearbeiten. Gemeinsam mit Claudia war er bei Dr. Terzian im Institut für Rechtsmedizin gewesen. Dessen erste Einschätzung hatte sich bestätigt. Baris Yelek war aus kurzer Distanz erschossen worden, ein Projektil hatte direkt ins Herz getroffen, die beiden anderen die Lunge. Der vierte Schuss in die Schläfe war aufgesetzt. Da Yelek zu dem Zeitpunkt mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit bereits tot war – und der Täter das auch gewusst haben musste –, war dieser vierte Schuss reine Symbolik.

Terzian empfahl, einen forensischen Psychiater zu befragen, aber auch so könne er schon sagen, dass für eine solche Tat nur zwei Tätergruppen in Frage kämen: eiskalte Mafiakiller, die so etwas routinemäßig taten. Und Psychopathen. Könne vielleicht der Verlust eines geliebten Menschen jemanden in einen Zustand versetzen, so dass er zu solch einer Tat fähig sei, hatte Takeda gefragt. Ja, auf jeden Fall. Akuter Schockzustand, möglicherweise ein Trauma, ein psychotischer Schub. Gut möglich.

Während der Inspektor in Richtung U-Bahn ging, wanderten seine Gedanken ins heimatliche Tokio. Die NHK-Nachrichten, die er dank Internet-Radio jeden Morgen hörte, hatten berichtet, dass die Tsuyu, die Regenzeit, endlich zu Ende war. Dafür hatte nahtlos eine große Sommerhitze eingesetzt. Tokio war um diese Jahreszeit – es war Anfang Juli – ein wahrer Moloch mit hohen Temperaturen, enormer Luftfeuchtigkeit, surrenden Klimaanlagen und kühlschrankartig kalten Büros und Nahverkehrszügen.

Dennoch mochte Takeda den japanischen Sommer. In seinen Gedanken tauchten Bilder von den heißen Juli- und Augustnachmittagen seiner Kindheit auf. Sein Vater war fast nie zu Hause gewesen, die Mutter ging ihren häuslichen Pflichten nach, und die Großeltern, die ebenfalls mit im Haus lebten, saßen zumeist vor dem Fernseher, tranken kalten Gerstentee und fächelten sich mit ihren Fächern Wind zu. Kenjiro konnte mehr oder weniger tun und lassen, was er wollte. Ab und zu hatte sein Ojīsan, sein Großvater, Besuch von einem alten Freund, Herrn Shimada, der lange Jahre in derselben Straße ein Atelier für Stoffbemalungen betrieben hatte. Die beiden alten Herren amüsierten sich beim Shōgi, japanischem Schach, und tranken dazu Sake on the Rocks, eine der wenigen neumodischen Erfindungen, die seinem Großvater gefielen. Immer wieder hallte das laute Knallen der Spielsteine durchs Haus, die die Spieler mit Schwung auf das Brett niedersausen ließen, eine Angewohnheit, die äußerstes Geschick erforderte.

Kenjiro verbrachte diese unendlichen, heißen Nachmittage zumeist mit den Nachbarskindern draußen auf der Straße oder auf dem verwilderten Grundstück hinter dem örtlichen Tempel. Sie verwandelten sich in Samurai und Ninjas, spielten Superhelden auf der Jagd nach Kaijũ, urzeitlichen Ungeheuern, oder sie streiften mit Keschern und farbenfrohen Plastikboxen durchs Gebüsch, um Insekten zu fangen. Ihre Ausflüge wurden begleitet vom rhythmischen Surren der Zikaden, das immer wieder laut anschwoll, dann eine kurze Pause einlegte, nur um Sekunden später von neuem zu beginnen. Eine solche Zikade zu fangen, war bei der Insektenjagd nicht viel mehr als ein Trostpreis. Eine Gottesanbeterin war hingegen schon eine Beute, auf die man stolz sein konnte. Ein Held aber war derjenige, der eine Kabutomushi fing, einen japanischen Nashornkäfer, dessen gewaltiges Geweih ihm den Namen Kabuto eingebracht hatte. Das Wort bezeichnete eigentlich die prächtigen, aus Metall und Leder gefertigten Schlachthelme der Samurai, die ebenfalls mächtige Hörner trugen.

Ein solcher Kabuto stand im Washitsu, dem traditionell eingerichteten Zimmer, von Kens Elternhaus direkt neben dem Ahnenaltar. Anders als bei vielen anderen Familien war dieser Helm nicht einfach ein Zierstück, das sich für wenig Geld bei einem Trödler kaufen ließ. Der Kabuto der Takedas war wirklich von seinen Ahnen während der Schlachten der ausgehenden Muromachi-Zeit getragen worden, hatte die Häupter von Kenjiros Vorfahren beschützt oder sie in einen ehrenhaften Tod begleitet.

Der Inspektor vergaß oft selbst, dass er aus einem sehr alten und ruhmreichen Geschlecht stammte, das sich über zahllose Generationen in die Vergangenheit verfolgen ließ. Aber was hatte er schon mit diesen Männern zu schaffen, die ihr Leben in unzähligen Kriegen gelassen hatten, zuletzt auf den Schlachtfeldern Südostasiens während des Zweiten Weltkriegs, wo die kaiserliche Armee für die Errichtung der daitõa kyōeiken kämpfte, die Großasiatische Wohlstandssphäre, wie die Generäle ihre militärische Expansion nannten? Takeda konnte dieser Beschönigung der japanischen Großmachtphantasien nichts abgewinnen. Sein Großvater und auch sein Vater sahen das natürlich ganz anders und verurteilte Kenjiro für seine Traditionsvergessenheit.

Andererseits war sein Vater seit seiner Pensionierung vor einigen Jahren milder geworden. Er kümmerte sich nun im Garten um seine Bonsai-Bäumchen, und gelegentlich saßen nun er, Kenjiro, und sein Vater gemeinsam im Wohnzimmer und spielten Shōgi.

Als er vor einigen Monaten für den Polizeiaustausch nach Deutschland ausgewählt worden war, hatte sein Vater sich aufrichtig für ihn gefreut. Allerdings hatte er seinem Sohn auch in deutlichen Worten mit auf den Weg gegeben, dass er ihm, der gesamten Familie, aber auch der japanischen Nation in der Fremde keine Schande bereiten möge.

Takeda wischte die Gedanken an die Heimat beiseite. Vor ihm lag eine Aufgabe, die all seine Konzentration erforderte.

Günther Debacher holte Takeda am vereinbarten Treffpunkt an der U-Bahnhaltestelle Habichtstraße ab. Der Bettenverkäufer fuhr einen beigen Mercedes, der gute zwanzig Jahre alt war, aber dank des Garagenplatzes und der wöchentlichen Pflege immer noch wie neu aussah. Sie fuhren nach Norden in Richtung Bramfeld, bogen dann nach links ab und passierten die trostlosen Hochhäuser von Steilshoop, einer Retortenstadt, die in den siebziger Jahren erbaut worden war und in der Deutsch nur noch eine Minderheitensprache wäre, wie Debacher kopfschüttelnd erläuterte.

Als sie wenig später in eine ruhige Wohnstraße einbogen, wirkte die Umgebung plötzlich ganz anders. Die Straße wurde von zweistöckigen Reihenhäusern mit gepflegten Vorgärten gesäumt. Wie üblich sah Takeda kaum Menschen auf den Straßen. In den Carports und am Straßenrand standen Mittelklassewagen, und auf dem Asphalt hatten Kinder mit bunter Kreide Tiere gemalt. Mit Blumen bepflanzte Poller beruhigten den ohnehin kaum vorhandenen Verkehr. Es war schön hier, fand Takeda. Eine harmonische Wohngegend, deren Bewohner zufrieden mit dem Leben sein könnten.

Aber so viel hatte Takeda inzwischen von seiner neuen Heimat verstanden. Für einen Deutschen gehörte es zum Zustand der Zufriedenheit dazu, sich zu beschweren, ganz egal worüber. Denn wer es nicht tat, zog womöglich den Neid seiner Mitmenschen oder auch des Schicksals auf sich. Die Japaner waren gar nicht so viel anders. Nur, dass sie sich zumeist nicht über ihre Umwelt beklagten, sondern die eigenen Leistungen oder den eigenen Besitz herunterredeten, auch das, um keinen Neid zu erregen.

Beides waren Eigenarten, die man possierlich finden konnte. Vermutlich verwunderten sie den Rest der Welt, gehörten doch beide Länder zu den reichsten des Planeten. Unschön wurde es erst, wenn Neid und Verlustängste bösartig wurden.

Debacher hielt vor einem bungalowartigen Eckgebäude, in dem sich eine Gaststätte befand. Auf einer Tafel stand in geschwungener Kreideschrift, dass ein eigener Sommergarten hinter dem Haus vorhanden sei, der heute aber einer geschlossenen Gesellschaft vorbehalten sei.

Sie stiegen aus. Debacher schien nervös zu sein, immerhin schleuste er einen Polizisten undercover in den Gesprächskreis ein. Er und Takeda wechselten einen letzten Blick und schienen beide noch einmal tief Luft zu holen, bevor sie die Gaststätte betraten.

51.

Eine gute Stunde später war der Inspektor einerseits wegen der niedrigen Temperaturen durchgefroren, andererseits aber in einer fröhlichen, ja fast ausgelassenen Stimmung. Es lag nicht nur an dem Bier und den Schnäpsen, die er getrunken hatte. Lütt un Lütt – er konnte mit seinem Wissen punkten.

Seine Fröhlichkeit lag auch daran, dass er zum ersten Mal seit seiner Ankunft das Gefühl hatte, das Land gefunden zu haben, von dem sein Vater ihm immer vorgeschwärmt hatte. Es war ein freundliches Land, mit netten Menschen, traditionsreichen Gebräuchen und mit Speisen, die für einen japanischen Magen eine wahre Zumutung waren.

Als sein Teller serviert wurde – es gab Sauerfleisch mit Remoulade und Bratkartoffeln –, war Takeda überzeugt, dass die Portion für die gesamte zehnköpfige Gruppe wäre, die sich um zwei runde Campingtische versammelt hatte. Dann wurde ihm klar, dass er das alles ganz alleine essen sollte. Es war unmöglich, sosehr ihn seine Tischgenossen auch durch Anfeuerungsrufe und allgemeines Gelächter anspornten. Er bekam das in Sülze schwimmende, rosafarbene und sehr fette Schweinefleisch genauso wenig herunter wie die Kartoffeln oder die an der Oberfläche bereits braun verkrustete Remoulade. Die anderen Mitglieder der Runde verdrückten in der Zeit Schnitzel von der Größe halber Zeitungsseiten, Rindsrouladen in dunkler Sauce oder Spießbraten, der in Zwiebeln ertrank.

Noch hatte der offizielle Teil des Abends nicht begonnen, und Takeda fühlte sich wohl. Selbst die Schlagermusik, die im Hintergrund lief, gefiel ihm. Deutsche Texte und Musik, die zwar nicht wirklich traditionell war, aber eben so klang. Blasinstrumente, Zither, Akkordeon. Das hier war also die berühmte deutsche Kultur der Gemütlichkeit. Gemitolichukeito.

Aber Takeda war Polizist genug, um neben den Gesprächen über Urlaubspläne, Fußball und Hundeerziehung innerlich über jeden der Anwesenden eine gedankliche Skizze anzufertigen. Links neben ihm saß ein Ehepaar, Dieter und Dagmar Schröder, die gemeinsam seit zwanzig Jahren in einer Spedition arbeiteten, zwei Kinder hatten und nebenbei eine Golden-Retriever-Zucht betrieben. Ein Platz weiter saß ein Mann namens Helmut Jammer, der früher eine Metzgerei geführt und sich früh und wohlhabend zur Ruhe gesetzt hatte. Sein Name war immer wieder Anlass für spaßige Neckereien, die er mit einem missmutigen Grunzen quittierte. Sein Sitznachbar hieß Jens Böttger, hatte einen Malereibetrieb, inzwischen mit über dreißig Angestellten und einer Niederlassung in Lübeck, ein einfacher Mann, der es zu etwas gebracht hatte. Das Ehepaar Grosch, das wiederum daneben saß, blieb zumeist ernst und kaute seinen Salat bedächtig, er war arbeitsloser Großhandelskaufmann, sie Sekretärin, man würde in diesem Jahr wohl zum ersten Mal keinen Urlaub auf Mallorca machen, die Finanzen ließen es nicht zu. Deren Nachbar, der jüngste in der Runde, erregte Takedas Aufmerksamkeit, dachte er doch zunächst, es müsse sich um Torben Reister handeln. Der Student aber stellte sich als Heiko Sellmann vor. Torben Reister, wie Takeda dann erfuhr, war an dem Abend zwar erwartet worden, aber offenbar doch verhindert. Takeda nahm die Neuigkeit äußerlich gelassen zur Kenntnis, war jedoch enttäuscht.

Rechts neben Sellmann saß ein Mann namens Nolte, dem eine elektrotechnische Firma gehörte und der, ablesbar an Kleidung, Frisur und gebräuntem Teint, ebenfalls zu Geld gekommen war. Und wiederum daneben saß ein pensionierter Berufsschullehrer namens Wilhelm Krüger, genannt Willi, der die meisten seiner Sätze mit einer Floskel beendete, die Ist doch so, oder nich? lautete.

Takeda bedauerte Reisters Ausbleiben zwar, er wurde aber doch entschädigt, denn die Runde wurde durch einen Mann vervollständigt, der den Inspektor nicht weniger interessierte als der Student und Liebhaber von Hella Haubach: Reiner Dallmann.

Takeda schätzte ihn auf etwa sechzig Jahre, er war groß und hager, mit einem hohlwangigen, asketischen Gesicht. Um die dünnen Lippen wuchs ein gepflegter, bereits ergrauter Bart, die Augen wirkten über den halbrunden Gläsern der Lesebrille lebhaft. Irritierend war, dass Dallmann, wenn er etwas sagte, ein leichtes Stottern zu überspielen schien. Es war kaum wahrnehmbar, zumal er es gut hinter der langsamen, bedächtigen Art zu sprechen verbarg, und doch entging es dem Inspektor nicht. Der Mann war unsicher, gleichwohl bewahrte ihn dieser kleine Makel vermutlich davor, überheblich zu wirken.

Der Anwalt hatte sich bisher kaum am Gespräch beteiligt, genoss sein Essen in einer stillen, zurückhaltenden Art. Dem Inspektor war klar, dass die Runde, so ausgelassen und fröhlich sie sich gab, in Wahrheit auf Dallmann ausgerichtet war, ähnlich wie Eisenspäne, die sich am unsichtbaren Kraftfeld eines Magneten ordneten. Alle blickten immer wieder zu dem Anwalt hin, warteten, dass er etwas sagte. Das bisherige Tischgespräch glich in Wahrheit dem ungeordneten Durcheinander eines probenden Orchesters, das auf den Dirigenten und seinen Taktstock wartete, der Ordnung in die Reihen brachte.

Kurz nachdem Takeda endgültig den Kampf gegen das Sauerfleisch verloren hatte – er ließ mehr als die Hälfte der Portion zurückgehen –, war es soweit. Dallmann tupfte sich mit der Serviette den Mund ab, legte sie auf den Teller und schob diesen in Richtung Tischmitte. Er räusperte sich, und am Tisch herrschte mehr oder weniger augenblicklich Stille. Alle sahen gespannt zu dem Anwalt, der zunächst seinen Blick von einem zum anderen schweifen ließ, dann erst mit einer leisen Stimme zu sprechen begann. Er begrüßte die Runde, lobte – trotz der tragischen Ereignisse – deren Fähigkeit zur Fröhlichkeit. Eine deutsche Tugend sei es, sagte Dallmann, auch in widrigsten Umständen den Humor nicht zu verlieren. Dann aber mahnte er mit kämpferischer Stimme an, dass es Zeit sei, zur Ernsthaftigkeit zurückzukehren, immerhin habe man den Tod zweier Mitglieder ihrer Runde zu beklagen. Einen Tod, der sich neuesten Zeitungsmeldungen zufolge offenbar doch nicht als Verbrechen darstellte. Dallmann machte eine Kunstpause, sah erneut von einem zum anderen, sagte dann: »Aber glaubt ihr das etwa, Freunde? Ich nicht. Es fügt den Lügengeschichten, mit denen uns die Medien einzulullen versuchen, nur eine weitere hinzu. Nein, Hella und Manfred sind einem Mord zum Opfer gefallen, und der einzige Trost für uns besteht darin, dass das Verbrechen von unbekannter Hand gesühnt wurde …«

Zustimmendes Gemurmel in der Runde, das durch ein kurzes Räuspern Dallmanns erstarb. »Ich will ganz ehrlich sein, liebe Freunde. Es hat mich gefreut, dass dieser Halunke erschossen worden ist. Und wenn er, was ich nicht glaube, doch nichts mit dem Tod unserer Freunde zu tun hatte, dann freue ich mich trotzdem. Ein Türke weniger? Es gibt doch Schlimmeres, oder?«

Zustimmendes Gelächter, vereinzelte Kommentare. Ja, natürlich. Allerdings. Schade, dass es nur einer ist.

Takeda war über diese Äußerungen überrascht, sie waren deutlicher und brutaler, als er erwartet hatte. Claudia hatte ihm am Vormittag von ihrem Gespräch mit Karsten Holland berichtet, wonach Dallmann sich angeblich bürgerlich und versöhnlich gebe. Davon konnte nun wirklich keine Rede sein. Wie passte das damit zusammen, dass bis vor kurzem auch Hella und Manfred Haubach Mitglieder dieser Runde waren?

Bei Hella mochte es noch Sinn ergeben. Takeda erinnerte sich daran, dass Thomas Volkmann davon gesprochen hatte, dass Hella Haubach eine hasserfüllte Person geworden war. Aber Manfred? Es war schwer vorstellbar.

Dallmann fuhr fort. »Aber damit ihr mich nicht falsch versteht. Ich habe nichts gegen Türken, ganz im Gegenteil. Aber sie sollen doch bitte dort bleiben, wo sie hingehören, nämlich in der Türkei. Dieser Junge, um den es geht, war ein Drogenschieber! Wer weiß denn schon, wieviele Menschenleben er auf dem Gewissen hat! Wieviel Blut an seinen Händen klebt. So einer hat in unserem Land nichts verloren. Ich kann nur hoffen, dass die, die noch übrig sind, das verstehen und ihre Sachen packen! Dann hätte sich der Tote wahrhaft verdient gemacht. Wenn nicht, nun, dann war einer wohl wirklich nicht genug.«

Es wurde applaudiert, gelacht, begeistert auf den Tisch geklopft. Da traute sich einer was! Und recht hatte er ja außerdem noch!

In den folgenden zwei Stunden erlebte Takeda, wie zum zweiten Mal an diesem Tag die Temperatur sank. Diesmal lag es nicht am Regen, diesmal lag es an den Menschen. Es kam dem Inspektor vor, als würden seine Tischgenossen ihre gerade noch so fröhlichen Masken abnehmen, unter denen auf einmal ganz andere Gesichter zum Vorschein kamen, Gesichter voller Wut, Verbitterung und Verachtung.

Dallmann gab die Stichworte vor – Migranten, Islam, Europa, USA, Medien –, und die Runde antwortete wie ein gut geschulter Chor mit einem Gesang voller Schmähungen und Erbostheit.

Takeda fror.

Er fühlte sich betrogen. Wo waren die Ausgelassenheit und die fröhliche Geselligkeit, die ihm zu Beginn des Abends so gut gefallen hatten? Waren es überhaupt dieselben Leute, mit denen er vorhin noch gegessen, getrunken und gelacht hatte?

Aber vielleicht ähnelten sich Deutsche und Japaner auch in diesem Punkt. Beide besaßen eine große seelische Tiefe, aber in beiden schlummerten eben auch düstere Seiten, die zumeist zutage traten, wenn sie Angst hatten.

Und diese Deutschen hatten Angst, daran konnte kein Zweifel bestehen.

Takeda war froh, als sich die Runde um kurz vor Mitternacht auflöste. Jeder bezahlte seine Rechnung beim Wirt, man schüttelte sich die Hände, verließ das Lokal. Takeda wurde mit Schulterklopfen und der Aufforderung, wiederzukommen, verabschiedet.

Am Ende stand er mit Günther Debacher und Reiner Dallmann vor dem Lokal. Dallmann trug einen ledernen Pilotenkoffer, dessen Gewicht seine schmächtigen Schultern nach unten zog. Er blickte Takeda über seine Brille hinweg an. »Es war ein erfreulicher Besuch, Herr Takeda. Meine politische Arbeit bringt mich immer wieder ins Ausland, zumeist nach Holland oder Frankreich. Zweimal war ich in den USA. Dabei ist es so naheliegend, auch die deutsch-japanischen Bande wieder enger zu knüpfen.«

Takeda deutete eine Verbeugung an. »In der Tat, unsere Länder haben eine traditionsreiche Beziehung.«

»Die es dringend wiederzubeleben gilt. Die gemeinsamen Interessen unserer Länder nehmen zu. Die Welt verändert sich, und es wird Zeit, dass die alten Kulturen wieder zusammenfinden und dem materialistischen sogenannten Westen entgegentreten.«

»Das klingt sehr interessant.«

»Deutschland und Japan könnten die einflussreichen Pole einer neuen Weltordnung werden. Wir sollten nur nicht wieder den alten Fehler machen und die Italiener mit ins Boot holen. Zu schwach, zu undiszipliniert. Ein minderwertiges Volk.«

Dallmann lachte auf. Takeda steuerte ein höfliches Lächeln bei und sagte leise: »Ein faszinierender Gedanke.«

Dallmann nickte wohlwollend, doch Takeda entging nicht, dass er ihn zugleich aufmerksam beobachtete. Mit einem feinen Lächeln auf den Lippen sagte der Anwalt: »Wie ich höre, hatten Sie gehofft, heute unser jüngstes Mitglied kennenzulernen, Torben Reister. Was interessiert Sie an ihm?«

»Ich bin einfach gespannt, auch die Stimme jüngerer Deutscher zu hören und zu erfahren, wie Sie über die Probleme des Landes denken.«

Dallmann lächelte mit schiefem Mund. »Es ist heutzutage gar nicht so einfach, die Stimme junger Deutscher zu hören, weil es leider kaum noch welche gibt. Unser Volk wird nicht nur von außen bedrängt, es scheint sich auch vorgenommen zu haben auszusterben. Aber die Problematik ist Ihnen ja aus Ihrer Heimat nicht fremd.«

»In der Tat. Die Geburtenrate in Japan ist ähnlich niedrig wie die in Deutschland. Auch in meiner Heimat wird darüber viel diskutiert.«

»Sehen Sie, Herr Takeda. Torben Reister befindet sich zurzeit auf meinem Landsitz, außerhalb von Hamburg. Er geht mir dort bei einigen Arbeiten zur Hand. Wenn Sie ihn kennenlernen möchten, dann besuchen Sie mich doch einfach.«

»Es wäre mir eine Ehre, Herr Dallmann.«

»Dann kommen Sie doch gleich morgen, wenn das für Sie passt. Seien Sie um die Mittagszeit da, dann essen wir zusammen und vertiefen das eine oder andere Thema. Ich bin auch gespannt zu hören, welche Probleme Sie im Japan der Gegenwart sehen. Immerhin machen die globalen Migrationsströme auch vor Ihrer Heimat nicht halt. Dazu der Aufstieg Ihres Nachbarn China … das, ganz nebenbei bemerkt, ja offenbar von der kommunistischen Diktatur direkt ins Lager der westlichen Dekadenz hinüberwechselt.«

»Das ist sicherlich eine bedenkenswerte Formulierung.«

Dallmann blickte zu Debacher. »Guter Mann, Günther. Schade, dass du ihn nicht früher mitgebracht hast. Woher, sagtest du noch, kennt ihr euch?« Dallmanns Stimme bekam einen spöttischen Unterton. Bevor Debacher antworten konnte, winkte der Anwalt ab und wandte sich wieder an Takeda: »Also morgen mittag. Haben Sie ein Auto? Gut. Auf meiner Karte finden Sie die Adresse.«

»Ich freue mich auf morgen, Herr Dallmann.«

Der Anwalt überreichte dem Inspektor seine Visitenkarte. Dabei musterte er den Japaner ein letztes Mal, stieg dann in sein Auto und fuhr davon.

Takeda ließ sich von Debacher zurück in die Innenstadt bringen. Keiner der beiden sagte etwas. Takeda stieg ohne weitere Erklärungen in der Nähe der Osterstraße aus. Wie ein Wüstenwanderer, der sich einer Oase nähert, ging er zu dem Jazzclub, in dem er zuletzt mit Claudia gewesen war. Schon auf den Stufen, die in den Keller führten, hörte er den schnellen Sound eines Dizzy-Gillespie-Songs.

Er atmete auf.

Merkwürdig war nur, dass Claudia sich immer noch nicht gemeldet hatte.

52.

Ungefähr zu der Zeit, als Takeda zu seinem Treffpunkt mit Günther Debacher fuhr, parkte Claudia ihren Wagen vor dem Haus von Brigitte Sandner. Sie schaltete den Motor ab, stieg aber nicht aus. Stattdessen legte sie den Kopf aufs Lenkrad und schloss die Augen.

Warum war sie überhaupt hier? Sie glaubte nicht, dass Brigitte Sandner Yelek erschossen hatte. Aber ausschließen ließ es sich auch nicht.

Sie verspürte einen starken Widerwillen, die Wohnung der Frau noch einmal zu betreten. Das letzte Gespräch mit der Buchhändlerin war ihr noch in allzu guter Erinnerung. Schon jetzt, während sie noch im Auto saß, konnte sie den beißenden Gestank nach Fäulnis und Zigaretten in der Wohnung riechen, hörte Brigitte Sandners kratzige Stimme, sah ihre Augen, in denen etwas erloschen war, das bei einem Menschen eigentlich brennen sollte.

Aber was soll’s. So war ihr Job, sie war es gewöhnt. Immer wieder hatte sie mit Menschen zu tun, um die man eigentlich einen Bogen machen wollte.

Normalerweise packte Claudia das auch ganz gut. Aber heute war es eben etwas anderes. Zweimal an diesem Tag war sie in der Klinik gewesen, in der ihr Vater lag. Von wegen, es ist nichts Ernstes! Er hatte gestern einen Herzinfarkt erlitten, zwar nur einen leichten, aber die Gefahr einer erneuten Attacke war hoch. Die Ärzte machten keinen Hehl daraus, dass das Leben ihres Vaters an einem seidenen Faden hing. Mehrere Arterienverschlüsse, die Docs wollten so schnell wie möglich operieren. Jürgen hatte das Ganze natürlich auf die leichte Schulter genommen. »Mach dir keine Sorgen um mich, Prinzessin. Du kennst mich doch, mir passiert schon nichts.«

Er hatte gelächelt, und sie hatte geheult, und zwar so unerwartet heftig, dass sie selbst davon überrascht war.

Wirklich kapiert hatte sie es erst, als sie die Klinik verlassen hatte und auf dem Parkplatz stand. Sie hatte gedacht, sie sei eine erwachsene Frau, unabhängig, selbstbewusst, emanzipiert. Stimmte ja auch alles. Aber es gab auch eine zweite Wahrheit. Und die sah so aus, dass sie, als sie ihren Vater schwach und eingefallen im Klinikbett liegen sah, eine unerwartete, tiefe, urwüchsige Angst spürte. Alles, was sie denken konnte, war, dass er sie nicht alleine lassen durfte. Dass er wieder ihr starker, beschützender Daddy sein sollte, der er doch schon immer gewesen war.

Das war eine Lektion über sich selbst, auf die sie gerne verzichtet hätte.

Ihr zweiter Besuch in der Klinik war dann ein Schock ganz anderer Art. Als Claudia wieder das Zimmer ihres Vaters betrat, saß an seinem Bett nicht ihre Mutter, wie beim ersten Mal, sondern eine Blondine, Mitte dreißig, knackig, jung, sexy, und streichelte die Hand ihres Vaters, aus der die Kanülenschläuche ragten.

In dem Moment war ihr weiß Gott nicht zum Heulen zumute gewesen. Ihr Vater merkte es und bat Angelika – so hieß die Blondine – zu gehen. Als sie an Claudia vorbei zur Zimmertür ging, drehte sie sich auf einmal um und nahm sie in den Arm. Claudia war so überrumpelt, dass sie weder etwas sagen noch sich wehren konnte.

Diese Angelika wollte sie gar nicht mehr loslassen und murmelte leise: »Mach dir keine Sorgen, Claudia. Jürgen ist stark. Der schafft das. Wir schaffen das.«

Kein Wunder, dass ihre Nerven am Ende waren, eine Mischung aus Erschöpfung, Trauer und Ekel.

Nachdem Claudia bei Brigitte Sandner geklingelt hatte, wiederholte sich dasselbe Spiel wie beim letzten Mal. Eine verhuschte Bewegung am Vorhang, das Geräusch des Türsummers, der dunkle Hausflur, die offene Wohnungstür.

Im Inneren empfing sie genau die trostlose Atmosphäre, die sie erwartet hatte. Brigitte Sandner saß auch wieder am Küchentisch, rauchte, trank Tee. Als hätte sie in den zurückliegenden zwei Wochen nichts anderes getan.

Angesichts des erbärmlichen Anblickes, den die Frau auch heute bot, wollte Claudia nicht ausschließen, dass es wirklich so war, dass sie sich seit ihrem letzten Besuch kaum gerührt hatte. Sie hatte abgenommen, ihre Wangen waren hohl, die Augen glänzten wie im Fieber.

Claudia überlegte, ob sie später den psychosozialen Dienst alarmieren sollte. Na ja, vielleicht wartete sie erst einmal ab, wie ihr Gespräch ausging.

Während sie noch im Eingang der Küche stand, starrte die Sandner sie mit verzogenem Mund an. »Was wollen Sie schon wieder?«

»Ich bin wegen Baris Yelek hier, das können Sie sich doch denken.«

»Traurig genug, aber ich wüsste nicht, was ich damit zu tun habe.«

»Ich möchte trotzdem mit Ihnen darüber sprechen.«

»Klar, warum nicht? Ich verrate Ihnen sogar, wer Schuld an der Scheiße hat.«

»So? Wer denn?«

»Ihr Bullen. Weil ihr ihn einkassiert habt, obwohl er nichts getan hat. Ich habe Ihnen das gleich gesagt.«

»Wir hatten gute Gründe, ihn zu verhaften.«

»Als ob ihr die bräuchtet.«

Claudia war fast dankbar für den Hass, den ihr die Frau entgegenbrachte. Es fiel ihr dadurch leichter, die ganze Trostlosigkeit und Verkommenheit nicht allzu sehr an sich heranzulassen.

»Vielleicht können Sie mir trotzdem ein paar Fragen beantworten.«

Brigitte Sandner zuckte mit den Schultern.

»Wann haben Sie Herrn Yelek das letzte Mal gesehen?«

»Keine Ahnung. Vor zwei Wochen? Vor drei? Ich war seit dem Tod von Hella und Manfred nicht mehr in dem Teil von Altona.«

»Was ist denn mit der Buchhandlung? Wollen Sie sich gar nicht darum kümmern. Sind da nicht noch Sachen von Ihnen?«

»Kann sein. Ist mir egal.«

»Spätestens nächste Woche rollen die Bagger. Wenn Sie noch einmal hinwollen, müssen Sie sich beeilen.«

»Ich muss gar nichts. Im Übrigen ist das Kapitel für mich beendet. Es ist vorbei. Sollen sie doch alles abreißen. Ist vielleicht sogar besser so.«

Claudia seufzte. »Na ja, im Grunde kann ich Sie sogar verstehen.«

Brigitte Sandner deutete auf die Kanne, die auf einem Stövchen stand. »Wollen Sie?«

»Nein. Aber ein Glas Wasser wäre nett.«

»Klar.«

Brigitte Sandner stand auf, nahm ein Glas aus dem Schrank, füllte es mit Leitungswasser und stellte es auf den Tisch.

Claudia zog sich einen Stuhl heran und setzte sich. »Wie war denn Ihr Verhältnis zu Herrn Yelek?«

Brigitte Sandner lachte rau. »Glauben Sie ernsthaft, ich hätte den Jungen auf dem Gewissen? Scheiße, machen Sie Ihren Job, aber gehen Sie mir nicht auf die Nerven.«

Claudia lief warm. Die Sandner sollte nicht glauben, dass sie sie mit ihrer aggressiven Art beeindrucken konnte. »Eins unterscheidet Sie von den meisten Menschen, mit denen wir sprechen. Sie geben sich wirklich keine Mühe, einen guten Eindruck zu machen.«

»Warum sollte ich?«

»Um das herauszufinden, bin ich hier.«

»Versuchen Sie Ihr Glück.«

Claudia nickte. So eine Ansage war ebenfalls selten. »Es hat mit Glück nichts zu tun, Frau Sandner. Sie sollten das hier nicht falsch einschätzen.«

»Ach ja?«

»Ich bin nicht hier, weil es mir Spaß macht, sondern weil es mein Beruf ist.«

»Und?«

»Sie haben die Wahl. Entweder Sie beantworten meine Fragen. Oder ich rufe meine Kollegen, die Sie dann aufs Präsidium bringen, wo wir uns in einer Umgebung unterhalten, die Ihnen bestimmt viel weniger gefällt.«

»Oh, die Kommissarin zeigt Ihre Krallen. Beeindruckend.«

»Ich werde es nicht noch einmal sagen.«

Brigitte Sandner trank von ihrem Tee, ließ sich demonstrativ Zeit. Dann sagte sie: »Ich habe Baris gemocht. Wir haben uns gut verstanden. Der Junge war nicht einfach, aber er war in Ordnung.«

»Hella Haubach hat das anders gesehen.«

»Ja, hat sie.«

»Wissen Sie, was ich mich frage, Frau Sandner?«

»Ich bin gespannt.«

»Sie behaupten, dass Sie sich gut mit Baris Yelek verstanden haben. Und gleichzeitig hat ihre Chefin oder auch Freundin Hella mit dem Jungen eine Dauerfehde ausgefochten. Tägliche Schreiereien, Drohungen und so weiter. Das kann Sie doch nicht kaltgelassen haben?«

»Wer sagt denn, dass es das hat?«

»Außerdem frage ich mich, warum Sie so verdammt unkooperativ sind.«

Brigitte Sandner drehte sich eine ihrer dünnen Zigaretten, zündete sie an. Claudia lauschte dem knisternden Geräusch des brennenden Papiers. Eine Antwort bekam sie nicht.

»Frau Haubach hat sich nach allem, was wir wissen, in den zurückliegenden Jahren ziemlich verändert. Das müssen Sie doch mitbekommen haben?«

»Klar.«

»Was haben Sie darüber gedacht?«

»Was denken sie über Ihren Chef? Na sehen Sie. Es gefiel mir nicht, aber ich habe mich damit abgefunden. Die beiden waren nicht mehr so wie früher. Aber was sollte ich daran ändern?«

»Bei unserem ersten Gespräch klang das alles noch ganz anders. Sie meinten, Sie wären befreundet gewesen.«

»Stimmt ja auch. Aber die Dinge verändern sich nun einmal.«

Claudia stand auf, sah sich in der verwahrlosten Küche um. Die Spüle war immer noch verdreckt, in einer Ecke stapelten sich die Mülltüten. Man konnte der Sandner nur wünschen, dass der Vermieter hier nie reinkam. Die Kündigung wäre unausweichlich.

Vor der hinteren Küchentür, die auf einen weiteren, kleinen Hof hinausführte, hing eine Pinnwand. Postkarten, eine Stromrechnung, ein Kassenzettel, der Abholzettel einer Änderungsschneiderei. Ein altes, schon vergilbtes Foto, das eine sommerliche norddeutsche Landschaft zeigte. »Wo ist das? Sieht schön aus …«

»Ja. Aber das geht Sie nichts an.«

Claudia setzte sich wieder an den Tisch, trank ihr Wasser. »Können Sie sich denn vorstellen, wer Baris Yelek erschossen hat? Haben Sie eine Ahnung, eine Idee?«

»Nein. Und wenn ich eine hätte, würde ich es Ihnen auch nicht sagen.«

»Warum? Glauben Sie nicht, dass es gerecht ist, einen Mörder zu bestrafen?«

»Gerechtigkeit?« Die Sandner sprach das Wort mit beißendem Sarkasmus aus.

»Sagt Ihnen eigentlich der Name Reiner Dallmann etwas?«

Claudia fragte eher beiläufig, ohne sich sicher zu sein, worauf die Frage hinauslief. Umso erstaunter war sie von Brigitte Sandners Reaktion, denn die versuchte zwar, ihre stoische, abweisende Art beizubehalten, aber es war deutlich, dass sie auf den Namen reagierte. Ein leichtes Zucken der Finger. Ein etwas zu beiläufiger Schluck Tee.

»Wollen Sie mir nicht antworten?«, hakte Claudia nach.

»Wer kennt den nicht, den alten Nazi? Ich lese Zeitung.«

»Sie wissen, warum ich Sie das frage, oder?«

»Kann sein.«

»Hella Haubach war Mitglied in einem von Dallmanns Gesprächskreisen. Das ist schon ziemlich erstaunlich, finde ich, wenn man bedenkt, aus welcher politischen Richtung die Haubachs ursprünglich mal kamen. Finden Sie nicht?«

»Mir war egal, was die gemacht hat. So eng waren wir nicht mehr, habe ich doch schon gesagt. Es war ein Job, mehr nicht.«

»Ich glaube Ihnen nicht. Ich glaube nicht, dass es Ihnen egal war. Ein Mensch, den Sie seit über zwanzig Jahren kennen, bewegt sich im Umfeld von jemanden, den Sie selbst gerade als Nazi bezeichnet haben.«

»Und wenn schon.«

»Oder sind Sie selbst auch zu diesem Dallmann gegangen?«

»Sie sind doch verrückt.«

Brigitte Sandner schenkte sich frischen Tee ein, blies vorsichtig über die dampfende Tasse, nahm einen schlürfenden Schluck. Claudia beobachtete sie. Das hier machte sie wirklich fertig. Sie bekam Kopfschmerzen. Lange hielt sie es nicht mehr durch. »Glauben Sie eigentlich daran, dass Manfred und Hella sich selbst getötet haben?«

»Ich dachte, das wäre inzwischen klar.«

»Nein, ist es nicht. Beantworten Sie also bitte meine Frage.«

»Jeder stirbt den Tod, den er verdient.«

»Was meinen Sie damit?«

»Das, was ich sage.«

»Sehen Sie mal, Frau Sandner, ich weiß inzwischen, dass Sie uns in verschiedenen Punkten angelogen haben, und ich frage mich natürlich, wieso Sie sich so verhalten.«

»Habe ich das? Gelogen?«

»Sie haben zum Beispiel behauptet, dass Sie nichts von der bevorstehenden Schließung der Buchhandlung wussten. Das glaube ich nicht.«

»Und?«

»Sie machen es sich zu einfach. Wie gesagt, ich kann Sie auch mitnehmen. Also, reden Sie lieber.«

»Ach, hören Sie doch auf. Ja, ich habe es nicht gesagt, weil es einfach egal ist, verstehen Sie? Es ist egal, weil es für die Toten keinen Unterschied macht und für mich auch nicht. Wann begreifen Sie endlich, dass Sie mich einfach nur in Ruhe lassen sollen?«

»Dass Sie das gerne hätten, ist mir schon lange klar. Aber so läuft das eben nicht.«

Claudia versuchte ihre Stimme hart klingen zu lassen, doch es gelang ihr nicht. Ihr war schlecht. Die Kopfschmerzen wurden auch immer schlimmer.

Eine Pause entstand. Claudia massierte sich die Schläfen. Brigitte Sandner trank Tee. Claudia starrte auf ihre gelben, blutverkrusteten Finger, mit der sie die Tasse hielt. Sie konnte ihren Blick gar nicht mehr davon abwenden. Die Finger schienen immer größer zu werden, genau wie die Tasse. Das Bild wankte.

Verdammt, reiß dich zusammen, ermahnte sie sich.

»Ich gehe mal davon aus, dass Sie auch gewusst haben, dass das Ehepaar Haubach vor einer Trennung stand. Ist das richtig?«

»Kann sein.«

»Kannten Sie den Grund dafür?«

»Kennen Sie ihn?«

Claudia schlug so laut mit der Hand auf den Tisch, dass das Geschirr, der Aschenbecher, die Teller, der ganze Müll in die Höhe flog und klirrend wieder landete. »Zum letzten Mal, hören Sie mit den Spielchen auf und antworten Sie auf meine Frage.«

Brigitte Sandner lächelte. »Was ist los mit Ihnen? Geht es Ihnen nicht gut?«

»Nein, mir geht es nicht gut. Geben Sie mir noch einen Schluck Wasser bitte.«

»Gerne.«

Die Sandner stand auf, füllte das Glas, stellte es wieder auf den Tisch. Wieder starrte Claudia auf ihre Finger. Sie musste sich jetzt am Tisch abstützen, weil sie das Gefühl hatte, sonst von ihrem Stuhl zu fallen. Sie wollte trinken, griff nach dem Glas, verfehlte es aber. Auch das Sprechen klappte nicht mehr, sie konnte nicht klar artikulieren. Ihre Zunge fühlte sich aufgequollen an. Ihr Kopf tat weh, der Schwindel wurde immer stärker. Es war wohl doch alles zu viel gewesen. Die Ermittlungen, der wenige Schlaf, die Besuche im Krankenhaus. Sie war gerade dabei, einen Schwächeanfall zu bekommen.

Claudia starrte auf das Glas, das vor ihr auf dem Tisch stand. Es war geschliffen, alt, schön. War es wirklich dasselbe, aus dem sie vorhin schon getrunken hatte? Dann hatte sie es versäumt, es näher zu betrachten. Sie hatte so ein Glas schon einmal gesehen. Aber wo?

Brigitte Sandner stellte ihre Teetasse ab, kniff die Augen zusammen, sprach mit lauterer Stimme: »Soll ich Ihnen mal ehrlich sagen, was ich von Hella zuletzt gehalten habe? Ich fand sie erbärmlich. Alles, was sie in den letzten Jahren abgezogen hat! Aber Manni, der hat mich noch viel mehr angekotzt, das können Sie mir glauben.«

»Warum das denn?«

»Sie wissen es wirklich nicht, was?«

»Ich … ich weiß was nicht?«

Claudia konnte nun kaum noch reden. Ihr war schlecht, ihre Schläfen hämmerten wie verrückt. Zugleich machte sich eine ungeheure Müdigkeit in ihr breit, erfasste ihren ganzen Körper, der sich tonnenschwer anfühlte.

Sie wollte schlafen, nur noch schlafen …

Die Sandner lachte, redete dann einfach weiter, obwohl sie doch sehen musste, dass Claudia kaum noch zuhören konnte. »Hella war abgedreht, verrückt, krank im Kopf. Die ist an dieser Scheißwelt da draußen kaputtgegangen. Die hat mir leidgetan. Das war ein gutes Werk, sie zu erlösen, glauben Sie mir. Hätte sie vor zehn Jahren gewusst, was mit ihr passiert, hätte sie mich selbst darum gebeten. Aber bei Manni war es etwas anderes. Da war ich auch blind, das habe ich nicht gewusst. Aber als es dann klar war, hatte ich keine Wahl. Er war ein Verräter. Und Verräter werden liquidiert …«

Claudias Blick fiel wieder auf das Glas. Jetzt wusste sie wieder, wo sie es schon einmal gesehen hatte. Sogar zwei davon. Auf dem Wohnzimmertisch der Haubachs. Die Gläser, aus denen sie die K.-o.-Tropfen zu sich genommen hatten …

… aus denen auch sie selbst K.-o.-Tropfen zu sich genommen hatte. Das Wasser hatte einen seltsamen Nachgeschmack gehabt. Sie hatte einfach nicht darauf geachtet.

Claudia hielt sich an der Tischkante fest, aber es nützte nichts, ihre Kraft war erschöpft. Wieder sah sie Brigitte Sandners gelbe, blutige Finger. Sie griffen nach ihr, tätschelten erst ihre Wange, packten sie schließlich und schlossen sich um Claudias Hals.

»Hilfe!«

Schrie sie wirklich? Oder bildete sie es sich nur ein? Sie konnte sich nicht wehren. Sie konnte sich gar nicht mehr bewegen.

Dann wurde alles schwarz.

53.

Der Inspektor machte sich am nächsten Tag direkt nach dem Frühstück auf den Weg. Er verließ Hamburg in nordöstlicher Richtung über die A1. Bereits nach wenigen Kilometern fuhr er von der Autobahn ab und fand sich auf einer Landstraße wieder, die ihn durch die sanft gewellte Landschaft des südlichen Schleswig-Holsteins führte. Das Wetter hatte aufgeklart, ein hoher, tiefblauer Himmel wölbte sich über saftiggrünen Weiden. Vereinzelt kamen Takeda Gruppen von behelmten Fahrradfahrern entgegen, die ihm freundlich zuwinkten. Takeda winkte zurück.

Das Land war wunderschön und nahm jeden Betrachter für sich ein. Auch Takeda hätte sich gerne in einer ungetrübten Schwärmerei für seine Umgebung ergangen, doch die Aufgabe, die vor ihm lag, trübte seine Freude. Zudem wusste er, dass hier im hohen Norden Deutschlands die Nationalsozialisten ihre höchsten Wahlergebnisse erzielt hatten. Ebenso hatte er gelesen, dass dieses Land zwischen den Meeren, wie es sich nannte, immer noch über eine rege Neonazi-Szene verfügte.

War Reiner Dallmann ein Nazi? Einige der Äußerungen, die der Anwalt gestern Abend getan hatte, könnte man ohne weiteres als rechtsradikal bezeichnen.

Takeda hatte keine Angst vor dem, was ihn erwartete. Aber er wusste, dass er vorsichtig sein musste. Er hätte sein Vorgehen gerne noch einmal mit Claudia durchgesprochen, aber dummerweise hatte er seine Kollegin auch am Morgen nicht erreichen können. Ihr Handy war ausgestellt, im Präsidium war sie nicht, und auch auf ihrem Festnetzanschluss hatte sich nur ein Anrufbeantworter gemeldet.

Andererseits, so verwunderlich war Claudias Abtauchen vielleicht auch wieder nicht. Schließlich war Samstag. Das Wochenende ist heilig. Ein bemerkenswerter Satz, den der Inspektor in den zurückliegenden Tagen im Präsidium mehr als einmal gehört hatte. Trotz seiner einfachen Grammatik ließen sich die Worte nicht so ohne weiteres ins Japanische übersetzen. Shũmatsu wa shinsei de aru. Natürlich, es ließ sich machen, und doch schien sich die japanische Sprache auf eigentümliche Art zu weigern, diesen Satz anzunehmen, vielleicht um ihre Sprecher vor einem seelischen Schaden zu bewahren.

Vermutlich war Claudia einfach ins Wochenende gegangen – in ihr wohlverdientes Wochenende, wie sie es wohl ausgedrückt hätte.

Hinter Mölln, einer Kleinstadt mit einer beeindruckend schönen Altstadt, bog der Inspektor erneut ab und fuhr über eine schmale Landstraße, auf der kaum noch Verkehr herrschte. Auf einem großen Weizenfeld, das sich dem Himmel entgegenwölbte, war ein Mähdrescher bei der Arbeit. Eingehüllt in eine Staubwolke brachte die Maschine das erste Getreide des Jahres ein.

Schließlich sagte das Navigationsgerät an, dass Takeda sein Ziel beinahe erreicht hatte. Das Örtchen bestand aus einer Handvoll Bauernhöfe und einigen wenigen Häusern. Takeda bog hinter der Ortsmitte ab und fand sich auf einem unasphaltierten Weg wieder, der, überwölbt von hohen Laubbäumen, in eine Senke hinunterführte. Das Dorf schien hier schon wieder zu Ende zu sein. Die dichten Kronen der Bäume tauchten den Weg in ein schattiges Zwielicht, und der Inspektor fragte sich schon, ob er sich doch verfahren hatte. Dann aber sah er die alte, mit rissigem Putz versehene Mauer, die bestimmt hundert Meter lang war und auf deren Krone sich funkelnder, offenbar erst kürzlich erneuerter Stacheldraht wölbte. Einige Meter weiter befand sich ein schwarzes, blechernes Rolltor, so wie Dallmann es beschrieben hatte. Der Anwalt schien ein vorsichtiger, vielleicht auch furchtsamer Mann zu sein. Ob er wohl alleine hierherkam? Oder wurde er an den Wochenenden von seiner Familie begleitet, sofern er überhaupt eine Familie hatte? Nun, Takeda würde bestimmt bald eine Antwort bekommen.

Er hupte einige Male, wie Dallmann ihm gestern aufgetragen hatte. Hinter dem Tor begannen mehrere Hunde wütend zu bellen, sonst geschah nichts.

Dann gab das Tor ein knirschendes, rostiges Geräusch von sich, als es von unsichtbaren Händen aufgeschoben wurde. Der Inspektor fuhr vorsichtig auf das Grundstück, woraufhin das Tor auch schon wieder geschlossen wurde. Im Rückspiegel sah er einen jungen Mann, vielleicht Mitte zwanzig, der das Tor bediente. Er trug Drillichhosen und ein ärmelloses Shirt, unter dem seine muskulösen Arme zu sehen waren. Seine dunkelbraunen Haare waren lang, das Gesicht war kantig und gutaussehend. Eine Tätowierung zierte die linke Schulter.

War das Torben Reister?

Der junge Mann sah Takeda mit einem breiten Lächeln entgegen, von dem der Inspektor nicht sicher war, ob es freundlich war. Er wies ihm mit einer Handbewegung einen Parkplatz auf dem Hof zu. Dort standen bereits zwei weitere Fahrzeuge, ein dunkelgrüner Geländewagen und ein Lieferwagen mit offener Ladefläche, auf dem Werkzeuge und Gartenabfälle lagen.

Takeda zog seinen BMW neben den Geländewagen, stellte den Motor ab und stieg aus. Stille umfing ihn. Nur weit entfernt surrte ein Sportflugzeug am Himmel. Von den Hunden war zum Glück nichts mehr zu sehen, und auch der junge Mann war wieder verschwunden.

Takeda blickte sich um. Er befand sich auf einem großzügigen Hof, der mit alten, speckig glänzenden Pflastersteinen ausgelegt war. Die eine Seite wurde von einem baufälligen Wirtschaftsgebäude flankiert, aus dessen brüchigem Fachwerkgemäuer Lehm und Stroh quoll. Gegenüber befand sich ein Stall, der nun als Unterstand für allerlei landwirtschaftliche Geräte genutzt wurde. Ein gutes Stück weiter hinten, überschattet von einigen großen Buchen, stand ein reetgedecktes Wohnhaus.

Es war ein schöner, ja idyllischer Ort, der dem Inspektor unter anderen Umständen gut gefallen hätte. So aber musste er sich eingestehen, dass er ein gewisses Unbehagen verspürte.

Als sich hinter ihm Schritte näherten, fuhr er herum, blickte in das freundlich lächelnde Gesicht von Reiner Dallmann. »Herr Takeda, schön, dass Sie es geschafft haben. Haben Sie den Weg gut gefunden?«

Der Anwalt streckte dem Inspektor die Hand entgegen, Takeda schlug ein. »Ja, vielen Dank. Es war kein Problem.«

»Kommen Sie, gehen wir hinüber zum Haus. Sie sind doch bestimmt durstig? Ich habe eine kleine Erfrischung vorbereitet.«

Dallmann trug dunkle Cordhosen, ein kariertes Hemd und eine Lodenweste. Seine Füße steckten in festen, braunen Lederschuhen. Mit einer einladenden Geste wies er zum Haus hinüber. Takeda deutete eine Verbeugung an und folgte seinem Gastgeber über einen mit Trittsteinen ausgelegten Weg. Auf halber Strecke hörte er das Splittern von Holz. Hinter dem Wirtschaftsgebäude sah er, wie der junge Mann von vorhin Holz hackte. Er hob die langstielige Axt hoch über den Kopf, so dass die Muskeln an Armen und Oberkörper hervortraten, und ließ sie auf einen bereitgestellten Holzklotz niedersausen, der krachend in zwei Scheite zersplitterte.

»Ich habe Haus und Grundstück vor vielen Jahren erworben, und ich muss sagen, dass ich mich von Anfang an heimisch hier gefühlt habe. Aber die Arbeit ist nicht zu unterschätzen. Alleine wäre sie nicht zu bewältigen«, sagte Dallmann.

»Der junge Mann ist Torben Reister?«

»Ja. Ein bemerkenswerter Junge, sehr intelligent und, wie Sie sehen, auch sehr ansehnlich.«

Ein seltsames Lächeln erschien auf Dallmanns Gesicht, halb väterlich, halb sehnsüchtig.

»Woher kennen Sie ihn?«

»Ich habe vor einigen Jahren einen Vortrag in der Burschenschaft gehalten, in der Torben Mitglied war. Er war sehr interessiert, hat viele Fragen gestellt, und ich konnte ihn schnell für meine politische Arbeit begeistern. Wissen Sie, was eine Burschenschaft ist, Herr Takeda?«

Der Inspektor nickte lächelnd. Er hatte das Gespräch mit dem Reeder noch in lebhafter Erinnerung und erzählte Dallmann davon.

»Na, dann kennen Sie sich ja bestens aus«, sagte der Anwalt.

»Sie sagten, Herr Reister war Mitglied einer Burschenschaft. Ist er es nicht mehr?«

»Sie sind ein aufmerksamer Zuhörer. Nein, es gab Differenzen über bestimmte politische Fragen, an denen ich wohl nicht ganz unschuldig bin. Torben hat es vorgezogen, zu gehen, bevor man ihn … nun, sehen Sie, die Studentenverbindungen waren lange Zeit immun gegen den Zeitgeist und gegen das, was man political correctness nennt. Aber auch damit ist es vorbei.«

»Herr Reister war zu radikal für die Verbindung?«

»Es gibt vermutlich Leute, die es so ausdrücken würden.«

Dallmann führte Takeda um das Wohnhaus herum in einen fein säuberlich gepflegten Bauerngarten. Über einem akkurat geschnittenen Rasen standen einige Apfelbäume, die bereits Früchte trugen, wenngleich sie noch unreif waren. An den Rändern blühten Staudenbeete in prächtigen Farben. In einem kleinen schilfbestandenen Teich sorgte das Plätschern einer kleinen Fontäne für ein Gefühl der Erfrischung.

Unmittelbar vor dem Haus befand sich eine aus Bruchsteinen gelegte Terrasse, auf der ein Kaffeetisch für zwei Personen gedeckt war. Dallmann erkundigte sich, ob Takeda sich frisch machen wolle, und als der verneinte, wies er ihm einen Platz am Tisch zu. Er schenkte Kaffee ein und bot dem Inspektor von dem Blechkuchen an, der offenbar selbstgebacken war.

»Es wird Sie nicht überraschen, dass ich ein wenig enttäuscht bin, lieber Herr Takeda. Oder darf ich Inspektor sagen? Es war wirklich nicht schwierig, festzustellen, welchen Beruf Sie ausüben! Die Hamburger Lokalzeitungen haben ausführlich über Sie berichtet, da genügte eine einfache Suche im Internet.«

»Es hätte mich enttäuscht, wenn Sie die Wahrheit nicht herausgefunden hätten, Herr Dallmann«, entgegnete Takeda gelassen.

»Wollen Sie den Grund erfahren, aus dem ich an der Einladung festgehalten habe?«

»Sehr gerne.«

»Es sind in Wahrheit zwei Gründe. Zum einen behält das, was ich über die Erneuerung der japanisch-deutschen Freundschaft gesagt habe, seine Gültigkeit, auch wenn Sie mich angelogen haben. Und zum anderen habe ich nichts gegen die Polizei. Es ist ein fester Bestandteil meiner politischen Programmatik, die Polizei zu fördern und dafür zu sorgen, dass sie in der Bevölkerung Anerkennung und Rückhalt erfährt.«

»Das freut mich zu hören. Nicht alle Menschen bringen meinem Berufsstand so viel Verständnis entgegen.«

»Die Menschen sind von der Polizei enttäuscht. Sie erwarten, dass sie beschützt werden, erleben aber jeden Tag, dass das nicht geschieht.«

»Ich bin davon überzeugt, dass sich meine Kollegen nach Kräften bemühen. Aber der Arbeitsanfall ist enorm, und die Mittel, die zur Verfügung stehen, werden immer knapper.«

»Unsere Politiker beklagen das ja ständig in ihren Sonntagsreden. Leider folgen keine Taten, wie in so vielen anderen Fällen auch. Unsere Politiker reden viel, aber die Kraft zum Handeln haben sie nicht.«

Takeda nickte und versuchte im Stillen seine Gedanken zu sortieren. Dallmann hatte natürlich recht, er hätte sich gleich als Polizist zu erkennen geben sollen. Es durfte ihn nicht wundern, dass der Anwalt sich über ihn informiert hatte. Erstaunlicher war die Tatsache, dass Dallmann tatsächlich nicht sauer zu sein schien.

Takeda trennte mit der Gabel ein Stück von seinem Kuchen ab und schob es sich in den Mund. Er mochte den Geschmack der Erdbeeren, fand das Gelee, in dem sie sich befanden, allerdings gewöhnungsbedürftig. »Vorzüglich. Sie sind ein guter Koch, Herr Dallmann. Oder sagt man ein guter Bäcker?«

Dallmann trank von seinem Kaffee und ignorierte Takedas Frage. »Sie sind zu unserem Gesprächskreis gestoßen, weil Sie den Mord an Hella und Manfred Haubach untersuchen? Ist das korrekt?«

»In erster Linie bin ich auf der Suche nach dem Mörder von Baris Yelek.«

»Das ist der Türke, der in Altona erschossen wurde?«

»Ja.«

»Und er ist nicht derjenige, der Hella und Manfred getötet hat?«

»Nein. Obwohl wir vermuten, dass der Mörder von Yelek genau das dachte. Ein Racheakt, der einen Unschuldigen getroffen hat.«

Dallmann lachte auf. »Ein Türke und unschuldig?«

»Yelek ist auf offener Straße erschossen worden. Egal, was man über den jungen Mann denkt, solche Verbrechen werden Sie doch bestimmt nicht gutheißen, Herr Dallmann?!«

Dallmann schenkte Kaffee nach. »Ich mache mir keine Illusionen, Herr Takeda, und Sie sollten das auch nicht. Es wird noch mehr Tote auf den Straßen Hamburgs geben. Wie in allen Städten Deutschlands und Europas.«

»Was ist der Anlass für Ihren Pessimismus?«

»Europa steht vor einer Ära des Bürgerkriegs. Es ist nur eine Frage der Zeit, bis er ausbricht. Das sage nicht nur ich selbst, das sagen auch gänzlich unverdächtige Personen.«

»Wer könnte das sein?«

»Ich bitte Sie! In den Schubladen der Innenminister von Bund und Ländern liegen längst die Notfallpläne bereit. Einen Vorgeschmack haben wir in den vergangenen Jahren in England und Frankreich erlebt. Junge Araber, die marodierend durch die Straßen ziehen und eine Spur der Verwüstung hinterlassen. Es wird auch in Deutschland passieren. Sehr bald schon.«

»Der Mord an Baris Yelek hätte ein Anlass dazu sein können.«

»Das ist korrekt. Und ich hätte es begrüßt, Inspektor. Es hätte den Bürgern vielleicht die Augen geöffnet, bevor es zu spät ist.«

»Sie lehnen Gewalt also nicht ab?«

Dallmann lachte auf. »Überlegen Sie selbst, Inspektor. Unser Land wird von Ausländern überflutet. Jahr für Jahr kommen sie zu Hunderttausenden, und es werden immer mehr. Menschen aus Ländern, in denen Gewalt, Schießereien, sogar Krieg an der Tagesordnung sind. Glauben Sie, diese Menschen ändern sich, nur weil sie sich auf deutschem Staatsgebiet befinden? Sie kommt zu uns, die Gewalt.«

»Haben Hella und Manfred Haubach gedacht wie Sie?«

»Selbstverständlich. Darum sind sie Mitglieder in einem meiner Gesprächskreise geworden.«

»Es fällt mir schwer, das zu glauben, nach allem, was ich über die beiden erfahren habe.«

»So ging es mir zu Beginn auch. Ich war misstrauisch. Aber dann habe ich erkannt, welche großartige Chance uns mit den beiden an die Hand gegeben wurde.«

»Erklären Sie mir das, bitte.«

»Sehen Sie, Herr Takeda, das größte Problem, das wir Deutschen haben, ist unsere Vergangenheit.«

»Sie meinen den Nationalsozialismus?«

»Natürlich. Aber verstehen Sie mich nicht falsch. Die Hitlerjahre waren eine dunkle Zeit mit abscheulichen Verbrechen. Das ist meine aufrichtige Meinung. Aber die Folgen sind fast noch schlimmer. Unser Volk hat es verlernt, für sich selbst einzustehen. Eine harte Haltung gegen kriminelle Ausländer? Fehlanzeige. Strafen und Ausweisungen für Asylbetrüger? Vergessen Sie es! Einreisestopp oder auch nur angemessene Höchstgrenzen für den Zuzug? Nicht einmal Ansätze! Und warum? Weil wir Angst haben, dass irgendwer mit dem Finger auf uns zeigt und uns als Nazis beschimpft.«

Takeda nickte und versuchte den Gedanken Dallmanns zu folgen, was ihm allerdings schwerfiel. Konnte es für die Deutschen denn wirklich das Schlimmste sein, wenn sie jemand als Nazis bezeichnete? Zumal das doch ohnehin, wie er gelernt hatte, nur noch ein Schimpfwort war. Auch Japaner wurden – besonders in Asien – immer wieder wegen ihrer Vergehen im Krieg angefeindet, doch gerade die japanischen Nationalisten waren geradezu stolz darauf und wären wohl bitter enttäuscht, wenn keine Schmähungen mehr erfolgten.

»Was meinten Sie damit, als Sie sagten, dass Hella und Manfred Haubach eine Chance für Sie darstellten?«, fragte Takeda.

»Die beiden waren unverdächtig, Inspektor. Wer will uns denn als Nazis beschimpfen, wenn eine Frau wie Hella Haubach an der Spitze unserer Bewegung steht? Und sie war bereit, für unsere Sache an die Öffentlichkeit zu gehen. Es wäre ein Weckruf für viele gewesen. Hella Haubach hätte bewiesen, dass es längst nicht mehr um rechts oder links geht, sondern nur darum, dass wir Deutschen unsere kulturellen Errungenschaften, unsere Werte, unsere Identität verteidigen müssen.«

»Es gibt Menschen, die sagen, dass Hella Haubach verwirrt war.«

»Eine durchschaubare Strategie. Wenn deinen Gegnern die Argumente ausgehen, erklären sie dich für verrückt. Das ist lächerlich.«

»Halten Sie es für möglich, dass Herr und Frau Haubach ermordet wurden, weil Sie das Lager gewechselt haben?«

»Das haben sie ja nicht. Oder wollen Sie mich missverstehen?«

»Es gibt möglicherweise andere, die es missverstehen.«

Dallmann blieb eine Antwort schuldig.

»Wussten Sie, dass Torben Reister und Hella Haubach sich nahestanden? Soweit ich weiß, hatte sie sogar vor, ihren Ehemann wegen des Studenten zu verlassen.«

»Es wurde mir zugetragen, Herr Takeda, auch wenn sich die beiden um Diskretion bemüht haben. Ich mische mich nicht in die Privatangelegenheiten meiner Mitstreiter ein.«

Takeda trank von seinem Kaffee, der inzwischen kalt geworden war, was er aber durchaus als erfrischend empfand. »Ich frage mich, was wohl aus Ihrer Bewegung wird, Herr Dallmann, wenn herauskommt, dass eines Ihrer Mitglieder mit einem Mord in Verbindung steht?« Takeda stellte seine Frage mit unaufgeregter Stimme. Dallmann versuchte, gleichgültig zu wirken, doch diesmal verrieten kleine Anzeichen seine Nervosität.

»Wie soll etwas herauskommen, das nicht den Tatsachen entspricht, Inspektor?«

»Ich mag ein deutsches Sprichwort. Es lautet: Wo Rauch ist, da ist auch Feuer. Früher oder später kommen die Tatsachen ans Licht.«

Die beiden Männer sahen sich nun direkt in die Augen. Takeda, der sonst Blickkontakt zu seinen Mitmenschen mied, hatte keine Probleme damit, das stumme Duell auszuhalten. Es war nicht viel anders als zu Beginn eines Kendo-Shiai, eines Duells mit den traditionellen Bambusschwertern. Die Gegner standen voreinander und belauerten sich, versuchten gegenseitig, ihre Schwächen zu erspüren ebenso wie ihre Absichten. Was für westliche Menschen so schwierig zu verstehen war, war die Tatsache, dass in der Regel derjenige verlor, der sich zuerst bewegte. Ein Angriff entblößt immer auch den Schwachpunkt des Angreifers.

Schließlich spürte Takeda, dass Dallmann sich innerlich zurückzog und sein Blick blasser, unbeseelter wurde. Mit einer abrupten Bewegung stand der Anwalt auf und sagte: »Sie sind ja unter anderem gekommen, um sich mit Torben Reister zu unterhalten, Inspektor. Er treibt sich irgendwo auf dem Gelände herum, vermutlich vorne beim Geräteschuppen. Vielleicht finden Sie bei ihm, wonach Sie suchen.«

Er nickte Takeda noch einmal zu und verschwand im Haus. Der Inspektor blieb zunächst sitzen und lauschte in die ländliche Stille der Umgebung. Er hörte das Plätschern der Teichfontäne, das gelegentliche Zwitschern eines Vogels, den Wind in den Bäumen.

54.

Als Claudia zum ersten Mal das Bewusstsein wiedererlangte, war es mitten in der Nacht. Zuerst wusste sie nicht einmal, wo sie war. Ihr Kopf pochte, ihr ganzer Körper schmerzte. Sie konnte sich kaum bewegen. Offenbar war sie gefesselt, und ein Knebel schnitt ihr schmerzhaft in die Mundwinkel.

Angst machte sich in ihr breit. Wenn ihr jetzt schlecht wurde und sie sich übergeben musste, würde sie elendig ersticken. Normalerweise hatte sie gute Nerven, auch in Gefahrensituationen. Das hier war aber etwas anderes. Sie spürte immer noch dieses Pochen im Kopf, das mit einer tiefen Übelkeit einherging. Alles drehte sich, und sie wollte nicht ausschließen, dass sie sich wirklich übergeben musste.

Sie schrie, oder besser gesagt, sie versuchte zu schreien, aber alles, was sie herausbrachte, waren einige klägliche Jammerlaute. Sie verschluckte sich und musste husten, was jedoch wegen des Knebels nicht richtig gelang. Panik stieg in ihr auf. Sie begann schnell und hektisch zu atmen.

Nur mit Mühe gelang es ihr, ihre Gedanken wieder einzufangen und sich zur Ruhe zu zwingen.

Sie ließ sich zurücksinken und unterließ alle Versuche, sich irgendwie zu bewegen oder gar bemerkbar zu machen.

Allmählich wurden sogar die Schmerzen in den Hand- und Fußgelenken schwächer, genau wie das Pochen an ihrer Schläfe.

Wie an einen Traum erinnerte sie sich an das, was in der Wohnung geschehen war, ihr Gespräch über den Mord, das Kristallglas, das Wasser, das mit K.-o.-Tropfen versetzt war … Aber vorher, als sie die Wohnung betreten hatte, war da nicht neben der Wohnungstür eine weitere Tür gewesen, durch deren Spalt sie eine Treppe gesehen hatte? Eine Treppe, die nach unten führte? Manche Erdgeschosswohnungen in Altbauten hatten eigene Kellerzugänge, und offenbar war das bei Brigitte Sandners Behausung der Fall. Der Keller war also nicht einmal für irgendwelche Nachbarn zugänglich, die ihr helfen könnten.

Sie saß in der Falle.

Claudia versuchte erneut, sich zu bewegen, aber es gelang ihr nicht. Bei der kleinsten Bewegung verspürte sie einen stechenden Schmerz in den Handgelenken und den Beinen, außerdem schien ihr ganzer Körper seltsam zusammengezogen und verbogen zu werden.

Sie brauchte ein paar Augenblicke, um zu verstehen, was eigentlich los war. Brigitte Sandner hatte sie auf eine perfide Art gefesselt. Sie hatte ihr die Hände hinter dem Rücken zusammengebunden und diese dann mit einem Strick mit ihren ebenso gefesselten Füßen zusammengebunden.

Bei jeder kleinsten Bewegung, besonders beim Versuch, sich auszustrecken, zogen sich die Fesseln enger zusammen, so dass sie schnell alle Versuche unterließ und sich erschöpft in ihr Schicksal ergab.

Wo lernt man so etwas? Bei den Pfadfindern? Blödsinn. Beim Vietkong? Nein, dafür war die Sandner zu jung, schätze Claudia. Bei den Palästinensern? Schon eher.

Es lief alles auf eine Frage hinaus. Wer war Brigitte Sandner?

Noch einmal versuchte Claudia sich zu bewegen, zerrte an ihren Fesseln, bis der Schmerz so stark wurde, dass sie am liebsten laut aufgeschrien hätte. Aber sie konnte nicht schreien.

Nach dem vierten oder fünften Versuch gab sie auf. Sie würde sich nicht befreien können, jedenfalls nicht aus eigener Kraft. Schlimmer noch, je mehr sie sich anstrengte, desto heftiger musste sie atmen. Und auch das konnte sie nicht. Ihr Gesicht begann zu glühen, ihre Lungen und ihr ganzer Körper rangen nach Luft.

Und dann machte sich auch wieder die Übelkeit bemerkbar.

55.

Ken Takeda schlenderte auf der Suche nach Torben Reister über Dallmanns parkähnliches Grundstück. Abgesehen von ein paar Vögeln, die in den Bäumen zwitscherten, herrschte auf dem Gelände eine mittägliche Stille. Die Luft roch nach frischem Gras und aufgewühlter Erde. Der Platz, an dem vorhin Holz gehackt worden war, war nun verlassen. Die langstielige Axt steckte unbenutzt im Hackblock und erinnerte an den schattenwerfenden Zeiger einer Sonnenuhr.

Unter anderen Umständen hätte der Inspektor seinen Spaziergang genossen. Die Umgebung war idyllisch, Reiner Dallmann hatte Geschmack.

So aber war er unsicher, was ihn eigentlich erwartete. Das Gespräch mit Dallmann hatte ihn nachdenklich gestimmt. Der Anwalt war ein intelligenter Mann. Takeda erinnerte sich an das, was Claudia von den Kollegen vom Staatsschutz über ihn erfahren hatte. Dallmann war immer wieder im Zusammenhang mit Ermittlungen in Erscheinung getreten, doch niemals hatte man ihm selbst die Beteiligung an einer Tat nachweisen können. Dallmann war ein Phantom.

Vielleicht versuchte er das jetzt wieder, überlegte Takeda. Unsichtbar werden. Aus der Schusslinie gehen. Abtauchen.

Der Anwalt musste wissen, dass der Mord an Baris Yelek ihm gefährlich werden konnte. Selbst wenn nicht er selbst, sondern Torben Reister die Tat verübt hatte. So wie Dallmann redete, könnte er durchaus als Anstifter angeklagt werden.

Takeda war sich recht sicher, dass Dallmann ihn nur deshalb eingeladen hatte. Er wollte Torben Reister opfern, um selbst nicht in Gefahr zu geraten.

Der Inspektor näherte sich dem baufälligen Wirtschaftsgebäude am Rand des Parkplatzes und blieb plötzlich stehen.

Ein undeutliches Gefühl sagte ihm, dass er beobachtet wurde. Er blickte sich um, sah aber niemanden.

Hatte er sich getäuscht?

Er ging weiter auf das Gebäude zu und zog vorsichtig an dem großen, morschen Tor, das fast die Hälfte der Vorderfront einnahm und nur noch an einem Scharnier hing, jederzeit herauszubrechen drohte. Es wankte knirschend hin und her, ließ sich aber nicht öffnen.

»Herr Reister? Sind Sie hier drin?«

Keine Antwort.

Er überlegte kurz und zwängte sich dann durch den schmalen Spalt zwischen Tor und Mauerwerk.

Es dauerte einen Moment, bis sich seine Augen an das staubige Zwielicht gewöhnt hatten. Er befand sich in einem scheunenartigen Raum, der über beide Stockwerke bis unter das Dach reichte. Es roch nach Stroh und altem rostigem Eisen. Als sich seine Augen an die Dunkelheit gewöhnt hatten, sah er, dass an den Wänden alte landwirtschaftliche Werkzeuge hingen, darunter mehrere Sicheln und Sensen, Spaten, Mistgabeln.

Takeda vernahm das Knarren eines Balkens irgendwo über sich, dann ein seltsames, schnelles Kratzen. Waren das die Schritte eines Menschen? Oder war es ein Tier? Eine Ratte vielleicht?

»Herr Reister! Wenn Sie hier sind, dann zeigen Sie sich bitte. Ich möchte mit Ihnen reden.«

Wieder erhielt er keine Antwort.

Der Inspektor blickte sich unschlüssig um, erklomm dann die hölzerne Leiter, die auf den aus groben Brettern gelegten Zwischenboden führte. Oben war es noch dunkler, so dass er kaum noch etwas erkennen konnte. Niemand schien hier zu sein. Einige Heuballen lagen herum, ein alter Koffer, ein paar zerbrochene Dachschindeln.

Takeda bewegte sich mit vorsichtigen Schritten über den Zwischenboden. Die Balken knarrten unter seinem Gewicht, und er befürchtete schon einzubrechen. Als er in die Hocke ging und den Boden untersuchte, erkannte er Spuren im Staub. Noch vor kurzem war jemand hier gewesen.

Ganz am Rand des Bodens befand sich eine niedrige Holztür, die in den anderen Teil des Gebäudes führte. Als er sie öffnen wollte, hörte er unmittelbar dahinter das laute Poltern umfallender Gegenstände. Dann folgten schnelle Schritte, das Klirren von Glas, ein unterdrückter Schmerzensschrei. Und schließlich weitere Schritte, diesmal draußen im Freien.

Der Inspektor drehte sich um und rannte auf die Leiter zu. Eines der Bodenbretter gab nach, er brach durch, konnte sich aber in letzter Sekunde auf einen querliegenden, stabilen Balken retten. Mit einem Sprung erreichte er die Leiter und kletterte herunter, zog sich dabei einen schmerzhaften Holzsplitter in der Hand zu. Er zwängte sich erneut durch den Spalt zwischen Tor und Mauerwerk und stand geblendet in der Helligkeit des Hofes.

Egal, wer da weggelaufen war, der Abstand war nun zu groß, als dass es Sinn gehabt hätte, hinter ihm herzulaufen.

Takeda betrachtete seine Hand, aus der ein breites Rinnsal aus Blut zu Boden tropfte. Der Holzsplitter war einige Zentimeter lang und steckte tief im Fleisch seines Handballens. Er packte den Splitter mit den Fingern seiner gesunden Hand und zog ihn langsam heraus, ging dabei vorsichtig vor, damit das Holz nicht abbrach und in seiner Hand steckenblieb.

Der Schmerz pulsierte in Hitzewellen durch seinen Körper, und doch gab Takeda nicht den geringsten Laut von sich. Schmerz war Illusion. Schmerz war eine Entscheidung. Für einen kurzen Moment schoss die Erinnerung an seinen Ojīsan in ihm hoch. Der hatte sich als junger Mann den Blinddarm ohne Narkose entfernen lassen. Ein Akt der Neugier. Er hatte wissen wollen, wie es sich anfühlte, den Bauch aufgeschnitten zu bekommen, so wie es die Vorfahren hatten erdulden müssen, die sich auf diese Art das Leben nahmen. Seppuku. Das, was die Westler Harakiri nannten. Die Ärzte rechneten fest damit, doch noch sedieren zu müssen, doch der Patient hielt die gesamte Operation durch. Hinterher fragen sie ihn, worin der Trick bestünde. Kein Trick, hatte der alte Takeda geantwortet. Man könne den Schmerz nicht ignorieren. Aber man könne ihn einfach als etwas Fremdes betrachten, sogar als etwas Schönes, das aber doch in großer Ferne liege wie eine Landschaft am Horizont.

Der Inspektor knotete sich ein Taschentuch um die Hand, machte sich dann auf den Weg. Er umrundete das Wirtschaftsgebäude und fand sich im Schatten einiger hochaufragender Buchen wieder. Wer auch immer gerade mit ihm in dem Wirtschaftsgebäude gewesen war, jetzt war nichts mehr von ihm zu sehen.

Er ging erneut den mit Trittsteinen ausgelegten Weg auf das Haus zu, behielt dabei die Umgebung wachsam im Auge. Er sah nichts Verdächtiges, hörte auch nichts. Er erreichte die Terrasse, blickte auf den Tisch, an dem sie vorhin gesessen hatten. Das Kaffeeservice war verschwunden, überhaupt deutete nichts mehr auf sein Beisammensein mit Dallmann hin. Die Stühle waren wieder fein säuberlich an den Tisch herangerückt worden, sein Jackett war verschwunden. Damit auch sein Handy. Er konnte keinen Kontakt mit der Außenwelt aufnehmen, keine Hilfe rufen.

Es war, als wäre er niemals hier gewesen.

Takeda klopfte an die Tür, durch die Dallmann vorhin verschwunden war. Keine Reaktion. Das Haus schien verlassen zu sein. Dabei wollte Dallmann doch kochen, hatte er gesagt. Aber von dem Anwalt war weder etwas zu sehen noch zu hören.

Takeda machte sich nicht die Mühe, Dallmann zu rufen. Er würde ohnehin keine Antwort erhalten.

Der Inspektor sah sich um, hatte erneut das Gefühl, beobachtet zu werden, sah aber wiederum niemanden.

Takeda kehrte zum Parkplatz zurück. Der Lieferwagen war verschwunden. Nur noch zwei Wagen standen dort, sein eigener und der Geländewagen, der Dallmann gehörte.

Der Inspektor ging ein paar Schritte auf das Eisentor zu, bemerkte aber schon aus einigen Metern Abstand, dass es mit einem Vorhängeschloss abgesperrt war.

Er drehte sich wieder um, sein Blick fiel auf seinen BMW. Der Schlüssel war ebenfalls in seinem Sakko, also unerreichbar. Aber selbst wenn er ihn bei sich trüge, könnte er nicht weg. Erst jetzt sah er, dass die hinteren Reifen zerstochen waren. Es hätte ihn nicht gewundert, wenn auch der Motor zerstört oder zumindest manipuliert worden war.

Takeda musterte das Rolltor und die Mauer, die das Grundstück einfasste. Die Stacheldrahtrollen waren hoch und mehrfach gewickelt. Sie hielten nicht nur potentielle Einbrecher davon ab, in das Grundstück einzudringen. Sie machten es genauso unmöglich auszubrechen.

Der Inspektor ließ seinen Blick über den Garten und den dahinter befindlichen Wald schweifen. Er bestand vorwiegend aus hohen Laubbäumen, dazu Büsche, Hecken, ein paar Beete mit Stauden. Im Schattenmuster der Bäume war es ein Leichtes, sich zu verstecken. Ob Reister irgendwo dort draußen steckte und ihn beobachtete? Oder Dallmann?

Takeda ging zurück über den Weg in Richtung Haus. Drinnen musste es ein Telefon geben. Er würde ein Fenster oder die Tür aufbrechen und Hilfe holen.

Auf halbem Weg fiel sein Blick erneut auf die Stelle, an der Torben Reister Holz gehackt hatte. Der Hackblock stand immer noch unberührt in der Mitte des Erdkreises, die Axt aber war verschwunden.

Takeda wurde klar, dass er sich getäuscht hatte. Dallmann hatte keineswegs vor, Reister zu opfern. Das hier lief wohl eher auf eine Art Schicksalsentscheidung hinaus, einen Zweikampf zwischen ihm und Reister. Siegte der junge Mann, so hatte er sich die Freiheit verdient. Siegte Takeda, so würde der Student seiner gerechten Strafe zugeführt werden.

Dallmann aber wäre in jedem Fall nur ein unbeteiligter Beobachter.

Kurz darauf hörte Takeda hinter sich Schritte. Dann ein seltsames Geräusch. Er drehte sich um und sah gerade noch, wie die Klinge der Axt mit einem surrenden Geräusch auf ihn niedersauste.

56.

Claudia hatte jedes Gefühl für die Zeit verloren. Wie spät war es? Welcher Tag? Wie lange lag sie schon hier?

Anders als vorhin sickerte etwas Licht durch ein paar Ritzen hoch über ihr. Es musste eine alte Kohlenluke sein.

Sie hatte Durst. Das Bedürfnis, die Beine auszustrecken, war fast überbordend, aber sobald sie ihm nachgab, wurde der Schmerz in Händen und Fußgelenken unerträglich.

Irgendwann, das war ihr klar, würde sie es nicht mehr schaffen. Die Muskeln ihrer Beine würden ihr nicht mehr gehorchen, sie würden sich von selbst strecken und dafür sorgen, dass ihre Hände und Füße abstarben.

Was hatte Brigitte Sandner vor? Zuerst hatte Claudia gedacht, dass sie sie wohl auch erschießen würde, so wie sie Hella und Manfred Haubach erschossen hatte. Jetzt war sie sich nicht mehr so sicher. Vielleicht würde die Sandner sie auch einfach hier in diesem Kellerloch liegen lassen, bis sie von ganz alleine krepierte …

Claudia spürte Tränen in sich aufsteigen, doch mit einer seelischen Kraftanstrengung drängte sie sie zurück. Sie weinte nicht. Nicht sie. Nicht hier.

Plötzlich wurde es hell. Claudia schloss geblendet die Augen, blinzelte dann vorsichtig in die Umgebung. Über ihr an der Kellerdecke glomm eine altmodische Glühbirne, die nicht einmal besonders stark war. Es war ewig her, dass sie ein solches Modell mit einem richtigen Glühfaden gesehen hatte. Sie hatte glatt vergessen, wie angenehm das gelbliche, warme Licht war.

Dann hörte sie Schritte auf der Treppe. Jemand kam herunter. Hatte Brigitte Sandner Komplizen? Sehen konnte Claudia nichts. Den Versuch, sich umzudrehen, unternahm sie erst gar nicht. Sie würde es sowieso nicht schaffen, oder wenn, dann nur zum Preis ungeheurer Schmerzen.

Kurz darauf sorgte Brigitte Sandner dafür, dass Claudia ihre Liegeposition änderte. Sie packte sie an Händen und Füßen und riss sie einfach herum. Claudia gab ein vom Knebel gedämpftes Stöhnen von sich.

»Hör auf zu jammern«, herrschte die Sandner sie an.

Claudia blickte zu der Frau empor, deren Blick kalt und mitleidslos auf ihr ruhte.

Lange Zeit starrten sie sich so an, die Gefangene und ihre Kerkermeisterin.

Dann nickte die Sandner entschlossen. Sie griff hinter ihren Rücken und zog eine Pistole aus ihrem Hosenbund, eine P6, Claudias Dienstwaffe. Mit einer routinierten Bewegung entsicherte sie die Waffe und hielt sie an Claudias Schläfe. »Bringen wir es hinter uns.«

Es war nicht das erste Mal, dass Claudias Leben in Gefahr war. Es hatte andere Einsätze gegeben, bei denen ebenfalls geschossen worden war. Sie war Polizistin, und ihr war klar, dass sie mit so etwas rechnen musste.

Aber das hier war etwas anderes. Es war das erste Mal, dass sie völlig hilflos einem anderen Menschen ausgeliefert war. Einem Menschen, dessen Augen kalt waren und nicht das kleinste bisschen Mitgefühl erkennen ließen.

Aber Claudia war niemand, der sich einfach mit seinem Schicksal abfand. Sie war jemand, der sich wehrte, der den Mund aufmachte, dem scheißegal war, was die anderen dazu sagten.

Sie bäumte sich auf, schrie, auch wenn das eigentlich unmöglich war, schlug mit den Füßen auf den kalten, mit Backsteinen ausgelegten Kellerboden, ignorierte die Schmerzen, die sie dadurch erlitt.

Die Sandner stand breitbeinig über ihr und schien tatsächlich auf ihren Widerstand zu reagieren. Ihr Gesicht drückte so etwas wie Verwunderung aus, vielleicht weil sie Claudia keine solche Widerstandskraft zugetraut hatte.

Aber immerhin, sie drückte nicht ab, nahm die Waffe jetzt sogar zurück, sicherte sie und verstaute sie wieder in ihrem Hosenbund. Dann bückte sie sich und löste mit geübten Bewegungen den Knebel von Claudias Mund.

»Was gibt es denn so Dringendes, dass du so ein Theater machst?«

Claudia atmete erst einmal durch. Gott, tat das gut, wieder richtig Luft zu bekommen!

Dann blickte sie zu ihrer Kerkermeisterin hoch, und tausend Gedanken schossen ihr gleichzeitig durch den Kopf. Alle dienten nur einem Zweck, nämlich der fieberhaften Suche nach dem richtigen Satz, nach den Worten, die die Sandner davon abhalten könnten, sie auf der Stelle zu exekutieren.

Aber alles, was sie herausbrachte, war: »Ich habe Durst. Ich brauche Wasser.«

Brigitte Sandner war überrascht, zuckte mit den Schultern. »Klar, warum nicht? Hole ich dir.«

Sie drehte sich um und stieg die Kellertreppe hinauf, begleitet von Claudias ungläubigen Blicken.

Offenbar war ihre Bitte so klar und einfach gewesen, so zutiefst menschlich, dass sie sogar das Eis um die Seele dieser Frau durchdrungen hatte.

Claudia wusste aber auch, dass es nur ein kleiner Aufschub war. Jetzt musste sie sich schon etwas Besseres überlegen, um die Sandner in ein Gespräch zu verwickeln.

Irgendwo neben sich hörte sie Wasser durch ein Rohr fallen, offenbar verliefen die Installationen aus der Küche hier durch den Keller.

Das Geräusch verstummte, und kurz darauf kehrte ihre Peinigerin mit einem Glas und einer Karaffe zurück. Sie hockte sich neben Claudia, füllte das Glas und hielt es ihr so an die Lippen, dass sie trinken konnte.

»Danke.«

»Wenn es dich glücklich macht.«

»Nein, es macht mich nicht glücklich. Ich hatte einfach Durst«, sagte Claudia, und sie ließ ihre Stimme nicht weniger kalt und hart klingen wie die der Sandner.

So viel war ihr klar. Auf Mitleid durfte sie nicht spekulieren. Im Gegenteil, jede Bitte um Schonung oder Gnade, jede Unterwürfigkeit, jedes Betteln oder Flehen hätten diese Frau nur dazu gebracht, augenblicklich abzudrücken.

»Erklären Sie mir, warum Sie es getan haben. Das ist alles, was ich will.«

»Du meinst das mit Hella und Manni?«

»Ja. Warum haben Sie die beiden erschossen?«

Die Sandner stieß ein verächtliches Schnauben aus, zuckte dann mit den Schultern. »Ich habe es dir doch schon gesagt. Jeder Mensch stirbt auf die Art, die er verdient.«

»Und warum hatten es die beiden verdient?«

»Weil ihr Verrat noch viel weiterging, als ich geahnt habe. Weil er unverzeihlich war, weil er bestraft werden musste.«

»Sie meinen wegen Dallmann? Weil Hella das politische Lager gewechselt hat?«

Brigitte Sandners Stimme blieb ruhig und scheinbar emotionslos. »Auch das, ja. Es hat eine Weile gedauert, bis ich mitbekommen habe, in was für Kreisen die beiden verkehrten.«

»Manni denn auch?«

»Klar. Er war noch viel schlimmer … Du musst dir das mal vorstellen. Jahrzehnte haben wir Seite an Seite gestanden, haben für die gleiche Sache gekämpft. Der Buchladen war ein Ort der Solidarität, des Internationalismus, der Freundschaft. Und dann muss ich erkennen, dass meine Genossen heimlich mit Faschisten verkehren. Wenn du mich fragst, war Hella verrückt geworden. Vielleicht nicht verrückter als die ganze übrige Welt. Aber das macht es nicht besser.«

»Und dann kam die Tatsache hinzu, dass die beiden den Laden aufgeben wollten, stimmt’s?«

»Sie haben sich kaufen lassen. Wobei ich nicht weiß, was ich schlimmer finden soll, die Tatsache an sich oder dass sie sich so billig hergegeben haben …«

»Ich kann Sie verstehen. Es muss sich beschissen anfühlen, wenn alte Freunde einen so hängenlassen.«

»Du kannst mich verstehen? Blödsinn, du kapierst gar nichts, du Bullenschwein.«

»Geben Sie mir noch etwas zu trinken«, sagte Claudia, wieder im Befehlston.

Erstaunlicherweise kam die Sandner ihrer Bitte erneut nach, füllte das Glas und hielt es Claudia an die Lippen. Sie trank gierig.

»Wie haben Sie das eigentlich gemacht, damals in der Nacht? Und wieso der ganze Aufwand mit dem fingierten Selbstmord?«

Die Sandner zuckte mit den Schultern. »Hella und Manni mussten sterben, aber mir war klar, dass das System das kaum tolerieren würde. Ich war nicht bereit, dafür ins Gefängnis zu gehen.«

»Natürlich nicht. Aus Ihrer Sicht war es ja kein Mord, sondern eine Bestrafung.«

»Richtig, eine Bestrafung.«

»Wie haben Sie es gemacht? Haben Sie die beiden mit der Waffe gezwungen, den Brief zu schreiben? Und dann gab es einen Rotwein zur Feier des Tages, versetzt mit einer Droge?«

Brigitte Sandner zuckte mit den Schultern. »Du bist keine schlechte Polizistin, darum tut es mir fast leid, dich zu töten. Aber du stehst nun einmal auf der falschen Seite.«

Claudia lachte auf, auch wenn es ihr schwerfiel. »Die falsche Seite? Mein Gott, merken Sie denn gar nicht, wie grotesk das klingt? Vor zwanzig Jahren hätten Sie vielleicht noch recht damit gehabt. Aber jetzt? Es gibt keine Seiten mehr. Ich weiß ja, dass es Ihnen schwerfällt, das einzusehen. Aber Sie haben wegen Ihres Irrglaubens zwei Menschen getötet. Ich finde, das reicht. Es ist Zeit aufzugeben.«

Brigitte Sandner beugte sich zu Claudia herab und versetzte ihr eine wütende Ohrfeige. »Ich weiß, dass ihr das glaubt, ihr Schweine. Ich weiß, dass ihr dieses Gift in die Köpfe der Menschen träufelt, um ihnen das Letzte zu nehmen, was sie noch haben, die Hoffnung auf eine bessere Welt. Aber glaub mir, Bulle, bei mir funktioniert das nicht. Mein Verstand ist noch klar. Mich habt ihr nicht vergiftet.«

Die Sandner machte eine Pause, räusperte sich und begann, so etwas wie eine Ansprache zu halten. Es ging um Gerechtigkeit, Ausbeutung und die Illusion des Kapitalismus, das Rennen gewonnen zu haben.

Claudia blieb nichts anderes übrig, als zuzuhören und sogar so etwas wie Anerkennung für Brigitte Sandner zu empfinden. Die Frau war sich auf eine Art treu geblieben, die es heutzutage wohl nur noch selten gab. All die alten Ideale – sie hatte nicht ein Stück davon gelassen. Sie war nicht bereit, den Zynismus der Gegenwart zu teilen. Sie fühlte sich im Recht.

Und sie merkte nicht, wie sehr sie aus der Zeit gefallen war.

Claudias Sympathie verflog jedoch, als ihr klar wurde, dass sie keiner politischen Sonntagsrede lauschte, sondern dem Plädoyer einer Anklägerin.

Brigitte Sandner verkündete gerade ihr Todesurteil.

Als sie geendet hatte, blickte sie auf ihre Gefangene hinab und fragte: »Hast du noch irgendetwas zu sagen? Es ist die letzte Gelegenheit.«

57.

Der Legende nach ging das Aiki auf den Kaisersohn Yamatotakeru no mikoto, zurück, ein ferner Vorfahre des Takeda-Clans, dem auch der Inspektor angehörte, wenn auch nur einem unbedeutenden Nebenzweig. Auf dem Weg in eine Schlacht unterzog Yamatotakeru sich einer rituellen Reinigung unter dem eiskalten Strahl eines Wasserfalls in den Bergen Kyushus, der japanischen Südinsel. Er breitete die Arme aus und füllte seine Arme und Hände bis in die Fingerspitzen mit der kosmischen Lebenskraft Ki, vollführte sodann einige Handbewegungen in Richtung Himmel. Als er kurz darauf in einen wüsten Kampf mit einem Vertreter des Kumaso-Clans verwickelt wurde, nutzte Yamatotakeru genau diese Fähigkeit, seinen Lebensatem zu lenken, um seinen Gegner zu Boden zu schleudern und zu besiegen. Die japanische Kriegskunst war geboren.

Seitdem stand das Aiki für die Fähigkeit, sich im Einklang mit den Strömen des Universums zu bewegen. Generationen japanischer Samurai und später die friedlichen Meister der Kampfkünste hatten sich darin geübt und danach getrachtet, die Meisterschaft zu erlangen. Ihr Ziel war letztlich nicht kämpferischer, sondern spiritueller Natur, denn das Aiki war viel mehr als eine Methode, sich effizient zu bewegen und zu kämpfen. Es war ein Weg zur Erleuchtung. Und doch sollte man sich nicht täuschen, ein Mensch, der das Aiki beherrschte, war im Zweifel in der Lage zu töten.

Kenjiro Takeda war so ein Mensch.

Als Torben Reister die Axt auf ihn niedersausen ließ, reagierte der Inspektor instinktiv. Er hob beide Hände, wirbelte in einem Halbkreis um Reister herum und beförderte ihn mit einem eleganten Hüftwurf zu Boden.

Aber Reister war kräftig und in einer Art Trance. Er rappelte sich auf, blickte auf die am Boden liegende Axt, genau wie Takeda. Der Kampf war keineswegs schon vorbei, im Gegenteil. Beide hechteten nach vorne, doch diesmal war Reister schneller. Er erreichte die Waffe als Erster, richtete sich wieder auf und blickte Takeda an. »Hübsche Einlage, Japse. Aber glaub nicht, dass es das schon war.«

Der Student lachte kehlig auf, wog die Axt in den Händen und kam drohend auf den Inspektor zu. Mit einer Miene des Bedauerns schüttelte Takeda den Kopf. »Bitte, legen Sie die Axt zur Seite, Herr Reister. Sie bringen sich nur noch mehr in Schwierigkeiten.«

Reister schnaubte wütend. »Als wenn es darauf ankäme. Du wirst sterben.«

Takeda bewegte tastend die Füße zur Seite, während er den Studenten keine Sekunde aus den Augen ließ. Reister umklammerte die Axt mit beiden Händen, kam weiter auf den Inspektor zu, woraufhin sich die beiden Männer lauernd umkreisten. Die Verwirrung, die Takeda schon im ersten Moment in Reisters Augen bemerkt hatte, steigerte sich nun zum hellen Leuchten des Wahnsinns.

Dennoch unternahm der Inspektor einen letzten Versuch, die Situation friedlich zu lösen.

»Herr Reister, ich glaube, dass Sie Hella Haubach geliebt haben. Und dass Sie Baris Yelek nur deshalb getötet haben, weil Sie ihn für den Mörder ihrer Geliebten gehalten haben. Ich kann Sie verstehen. Wir werden eine Lösung für alles finden.«

»Blödsinn. Es gibt keine Lösung. Es ist zu spät.«

Er leugnete nicht. Es stimmte also. Torben Reister hatte Yelek erschossen.

»Das Gericht wird die Umstände Ihres Handelns berücksichtigen und Sie nicht als Mörder verurteilen.«

»Ich werde gar nicht verurteilt. Weil niemand meine Geschichte erfahren wird, schon gar nicht von Ihnen.«

Reister lachte erneut auf und rückte wieder auf Takeda zu. Der Inspektor wich mit vorsichtigen Schritten zurück. Ihm war klar, dass er den nächsten Angriff nicht noch einmal so einfach würde abwehren können. Reister war Burschenschaftler, im Kampf geschult. Freiheit, Ehre, Vaterland. Wie nannten sie das noch? Mensur? Er hatte sich nach seinem Gespräch mit dem Reeder mit der Tradition der Burschenschaften beschäftigt, hatte sich auch einige Videos ihrer rituellen Kämpfe angesehen. Vielleicht war es eine seltsame Art zu fechten, aber sie förderte in jedem Fall die Tatkraft und Unerschrockenheit eines Mannes. Und offenbar auch die Brutalität.

»Glauben Sie, Hella Haubach hätte Sie so sehen wollen? So hasserfüllt? So rücksichtslos? Ich kann es mir nicht vorstellen.«

»Hella ist tot. Sie haben nicht das Recht, über Sie zu sprechen.«

»Dann erzählen Sie mir von ihr. Wie war sie? Und wie haben Sie zusammengefunden?«

Für einen kurzen Moment stockte Reister. Die Spannung wich aus seinem Körper, und er ließ die Axt ein kleines Stück sinken. Fast schon wollte Takeda aufatmen. Dann aber loderte der Zorn erneut in dem Studenten auf, und sein Körper straffte sich. »Halt die Fresse und kämpfe, Japaner!«

Takeda schüttelte den Kopf. »Meine Aufgabe ist es, herauszufinden, wer Hella und ihren Mann getötet hat. Warum unterstützen Sie mich nicht dabei?«

Takedas Aufmerksamkeit war für Sekunden geschwächt. Reister spürte es und schwang die Axt in einem waagerechten Halbkreis auf den Inspektor zu.

Takeda krümmte sich nach hinten. Die Axt schnitt nur Millimeter vor seinem Körper durch die Luft, so dass der Inspektor den Luftsog spürte, den die Klinge erzeugte. Der Schwung des verfehlten Hiebs führte dazu, dass Reister seinerseits das Gleichgewicht verlor und nicht unmittelbar noch einmal zuschlagen konnte.

Der Inspektor gewann ein paar Meter Abstand. Er blickte sich suchend um. Er brauchte ebenfalls eine Waffe, aber nichts Geeignetes war in Sicht. Doch, dort vorne! Ein paar Schritte entfernt lag ein Ast, vielleicht einen Meter lang, einigermaßen gerade gewachsen und frisch genug, um nicht sofort zu zerbrechen. Takeda sprang nach vorne und ergriff das Holzstück, hielt es schließlich mit beiden Händen vor sich wie ein Schwert. Hatte nicht auch der berühmte Miyamoto Musashi, der vielleicht berühmteste Samurai des alten Japan, seinen letzten Kampf mit einem Stück Holz bestritten? Jetzt also rückte er doch auf in die Reihe seiner Ahnen auf, dachte Takeda. Sein Vater wäre bestimmt stolz auf ihn, könnte er ihn so sehen.

Torben Reister schien Gefallen an der neuen Situation zu finden. Ein Gegner, der sich wehrte. Warum nicht? Er nickte Takeda zu, lächelte. »Du willst dich also duellieren. Mit dem Bäumchen da? Nun gut, versuchen wir es.«

Mit wütenden Axthieben drang der Student vor. Takeda parierte geschickt, doch dann erwischte die messerscharfe Klinge seinen Oberarm und schnitt tief ins Fleisch. Blut spritzte in einer hellen Fontäne auf, die teilweise in Reisters Gesicht landete. Der Student blieb stehen und stieß ein wirres Lachen aus. »Sieht so aus, als ging es dem Ende zu. Ich hätte gedacht, dass Sie ein besserer Gegner sind, Inspektor.«

Takeda blieb erschöpft stehen. Von seinem verletzten Arm ging ein pulsierender Schmerz aus. Er würde nicht mehr lange in der Lage sein zu kämpfen. Reister hatte recht, es ging dem Ende zu.

Takeda spürte, wie eine tiefe innere Ruhe ihn erfasste. Seine Hände verschmolzen mit seiner improvisierten Waffe, sein Geist drang in das Holz ein. Unter seinen gesenkten Lidern beobachtete er seinen Gegner, nahm die kleinste Regung wahr.

Die Gelegenheit kam, als sein Gegner schreiend losrannte, dabei ausholte und die Axt auf Takeda niedersausen ließ. Der Inspektor wich erst in letzter Sekunde zur Seite, ließ den Ast dann donnernd auf Reisters Schulter krachen. Er spürte, wie das Holz auf splitternde Knochen traf, hörte das berstende Schultergelenk des Studenten. Mit einem Schmerzensschrei ließ Reister die Axt fallen, sackte zu Boden und wand sich vor Schmerzen. Schließlich drehte er sich auf den Rücken und sah den Inspektor an, eher überrascht als wütend. Sein rechter Arm lag schlaff neben seinem Körper. Takeda hielt den Ast immer noch mit festem Griff und richtete die Spitze auf Torben Reisters Kehle.

»Es ist vorbei, Herr Reister. Geben Sie auf.«

Ganz langsam erschien ein Lächeln auf Torben Reisters Gesicht. Er schien einzusehen, dass der Japaner recht hatte. Ein feuchter Tränenglanz schimmerte auf seinen Augen. Es war keine Trauer, es war Erleichterung.

»Und jetzt reden Sie. Ich glaube, dass Sie einiges wissen, was uns helfen könnte, den wahren Mörder von Hella und Manfred Haubach zu finden.«

Der Student nickte erschöpft. Und er begann tatsächlich zu reden.

58.

Sie lebte.

Das war mehr, als Claudia noch vor kurzem erwartet hatte. Brigitte Sandner hatte entsichert und durchgeladen, hatte ihr den Lauf der P6 an die Schläfe gehalten. Claudia hatte die Augen geschlossen und sich damit abgefunden, dass es vorbei war. Sie hatte nicht einmal Angst gehabt. Eigentlich hatte sie gar nichts empfunden. Sie spürte ihren Atem, ihren Herzschlag, das Blut in ihren Adern. Das Leben. Aber keine Angst, keine Schmerzen. Stille.

Dann war es jedoch nicht passiert. Sie hatte keine Ahnung, warum. Die Sandner hatte die Waffe wieder gesichert und weggesteckt. War dann wortlos die Treppe hochgestiegen und hatte das Licht gelöscht.

Seitdem lag Claudia wieder in der Dunkelheit auf dem Boden. Sie hatte keine Ahnung, wieviel Zeit seitdem vergangen war. Eine Stunde, zwei, noch mehr?

Claudia versank in einem Dämmerzustand zwischen Schlaf und Ohnmacht. Ihre Gedanken verließen den Keller, wanderten durch die Straßen der Stadt, besuchten die vielen Stellen Hamburgs, die sie so sehr liebte, die Alster, den Elbstrand, den Stadtpark. Ein Straßencafé in Eppendorf, eine Fahrradtour durch die Boberger Dünen, eine Ruderpartie durch die Alsterfleete. Die Stadt war schön, war mehr als das – sie war ein Ort, an dem sie gerne lebte.

Plötzlich öffnete Claudia die Augen. Takeda! Sie musste an ihn denken, weil sie sich an ihre gemeinsame Bootsfahrt auf der Alster erinnerte. Ein unbeschwerter, verkaterter Nachmittag. Es kam ihr so lange her vor, dabei war seitdem gerade einmal eine Woche vergangen. Sie hatten geplaudert, Takeda hatte gerudert, und sie hatte heimlich seine sehnigen Unterarme bewundert.

Wo steckte er jetzt? Das letzte Mal, dass sie voneinander gehört hatten, war gestern am späten Nachmittag gewesen. Jedenfalls wenn ihr Zeitgefühl sie nicht trog. Der Inspektor wollte sich mit Günther Debacher treffen, um an der Gesprächsrunde von Reiner Dallmann teilzunehmen. Was war seitdem passiert? War Takeda in Sachen Baris Yelek weitergekommen? Oder war er vielleicht selbst in Gefahr geraten?

Er musste sich doch wundern, dass er gar nichts mehr von ihr hörte. Er hatte bestimmt auch schon versucht, sie zu erreichen. Und er wusste, wohin sie zuletzt unterwegs war, nämlich zu Brigitte Sandner. Hoffentlich reimte er sich zusammen, dass ihr etwas passiert sein musste.

Takeda war Claudias einzige Hoffnung.

59.

»Hella war meine Rettung. Es ging mir nicht gut damals. Ich weiß auch nicht, was los war. Nichts lief richtig. Ich bin kaum noch zur Universität gegangen. Meine Burschenschaft hat mich rausgeworfen. Ich hatte seltsame Träume. Ich habe mit mir selbst geredet. Mir wurde eine Therapie empfohlen, das habe ich versucht, aber schnell wieder abgebrochen. Der Arzt hat doch nur Mist erzählt. Dallmann hat zu mir gehalten. Aber ohne Hella hätte ich es nicht geschafft.«

Torben Reister hockte auf dem Boden. Er hielt sich seine verletzte Schulter, litt offenbar starke Schmerzen. Und wollte doch reden. Takeda saß neben ihm. Er hatte sich seinen verletzten Arm notdürftig verbunden, wusste aber, dass auch seine Wunde ärztlich behandelt werden musste. Aber das hatte Zeit. Das hier war wichtiger.

»Wann genau haben Sie Frau Haubach kennengelernt?«

»So vor drei Jahren. Da habe ich sie zum ersten Mal gesehen. Dass wir uns nähergekommen sind, ist noch nicht so lange her.«

»Und das war in dem Gesprächskreis von Herrn Dallmann?«

»Ja, genau.«

»Wie lange gehen Sie dort schon hin?«

»Vielleicht ein Jahr länger, also so seit vier Jahren. Ich bewundere Reiner. Ich weiß noch genau, wie ich ihn zum ersten Mal gesehen habe. Er hat einen Vortrag im Haus meiner Verbindung gehalten. Für mich war es eine Offenbarung. Reiner hat mir die Augen geöffnet. Ich war schon immer national gesinnt, schon als Kind. Keine Ahnung, woher das kommt. Meine Eltern sind ganz anders. Vielleicht wegen meinem Urgroßvater, den habe ich noch kennengelernt. Der hat mir oft vom Krieg erzählt, das hat mir gefallen. Klar waren das schlimme Geschichten. Aber er hat das alles mitgemacht und ist trotzdem fast hundert Jahre alt geworden. Irgendwie dachte ich als Kind, dass die, die den Krieg überleben, unsterblich sind. Sie sind durchs Feuer gegangen, und danach kann ihnen nichts mehr etwas anhaben.«

Takeda nickte verständnisvoll. Sein Großvater war ebenfalls im Krieg gewesen, wenn auch nicht in der regulären Armee. Als Mitglied der Kempeitai, der Militärpolizei, hatte er seinen Dienst in den besetzten Gebieten in Südostasien verbracht, vor allem in Indonesien.

»Ich bin mir nicht sicher, ob ich Ihnen zustimme, Herr Reister. Menschen erleben den Krieg, Menschen erleben den Frieden. Manche sterben früh, manche spät. Möglicherweise haben die Dinge weniger Einfluss, ja weniger Sinn, als wir glauben.«

Torben Reister lächelte. »Kann sein. Sie sollten mit Dallmann darüber sprechen. Das ist es, was mir an ihm gefällt. Wenn er redet, bekommen die Dinge einen Sinn. Ich war immer auf der Suche. Ich wollte an etwas glauben. Aber ich wusste auch, dass die meisten Dinge verbraucht sind. Darum sind wir keine Nazis, auch keine Neonazis, falls Sie das glauben sollten. Die klammern sich an alte Ideen. Reiner weiß, dass das nichts taugt. Jede Zeit hat ihre eigenen Probleme. Und ihre eigenen Lösungen.«

»Wie war es dann, als Frau Haubach im Gesprächskreis auftauchte?«

»Sie kam mit Günther Debacher, das war im Herbst. Ist fast drei Jahre her. Mann, die hat mich vom ersten Moment an umgehauen. Aber da war ich zweiundzwanzig oder so. Sie war viel älter. Ich konnte mir niemals vorstellen, dass ich und sie … na, Sie wissen schon. Am Anfang ist ja auch nichts passiert. Wir waren uns sympathisch, aber mehr nicht. Dann habe ich gemerkt, dass sie mich auch mochte. Wir hatten Gemeinsamkeiten. Das klingt vielleicht seltsam, aber … wir wurden von denselben Dingen gequält.«

»Was für Dinge?«

»Schwer zu sagen. Alles hat sich wund angefühlt, die ganze Welt. So ging es mir, so ging es auch Hella. Doch wenn wir zusammen waren, haben wir uns beide besser gefühlt. Es war irre. Ich sage es ja, sie war meine Rettung. Sonst … ich weiß nicht. Ich glaube nicht, dass ich noch leben würde.«

»Sie haben daran gedacht, sich selbst das Leben zu nehmen?«

»Wie gesagt, es ging mir nicht gut. Es geht mir auch jetzt nicht gut. Es ist alles zu laut. Hella ist nicht mehr da. Sie kann mir nicht mehr helfen. Ich kann ihr nicht mehr helfen.«

»Was war mit Manfred Haubach? Der war doch auch in Ihrer Gruppe?«

Reister gab ein abfälliges Schnauben von sich. »Bei Manfred war das alles ganz anders. Er mochte mich nicht, von Anfang an nicht.«

»Wundert Sie das? Er war vermutlich eifersüchtig auf Sie. Immerhin hatten Sie ein Verhältnis mit seiner Frau. Als er zur Gruppe dazustieß, war das doch schon so, oder?«

»Ja. Aber darum ging es nicht. Manfred hatte in der Gruppe, also im Gesprächskreis, nichts verloren. Er hat zwar so getan, als wenn er wie wir denkt. Aber das habe ich ihm nie geglaubt. Viele haben sich gefragt, was er dort will.«

»Sie meinen, er hat Ihre politischen Überzeugungen nicht geteilt?«

»Er hat sich verstellt, nicht einmal sehr gut. Wir haben ihn toleriert, wegen Hella. Hella war ganz anders. Die hat geleuchtet. Und sie war klug. Sie hatte viele Ideen, konnte jeden begeistern. Reiner hat uns immer wieder gesagt, wie wertvoll sie für uns ist.«

»Wenn Sie alle etwas gegen Herrn Haubach hatten, warum haben Sie ihn dann in Ihren Reihen geduldet?«

»Sag ich doch, wegen Hella. Außerdem meinte Reiner, dass er wichtig wäre. Warum, konnte er uns auch nicht erklären. Aber wenn er so etwas sagt, dann glauben wir ihm das.«

»Und wissen Sie inzwischen, was er gemeint hat?«

»Ja. Manfred Haubach war ein Spitzel. Er war nicht wegen mir im Gesprächskreis, und auch nicht wegen Hella. Er hat spioniert.«

»Für wen?«

»Verfassungsschutz. Manni Haubach war ein V-Mann. Er hat denen brühwarm erzählt, worüber wir reden, was wir vorhaben, wer Mitglied ist, ob wir Aktionen planen …«

Takeda nickte. Er hatte die Antwort geahnt. Jetzt also wusste er, warum Markus Rösler ihn angesprochen hatte. Und er ahnte auch, warum er nicht bereit war, ihm offen zu sagen, was ihn am Fall Haubach interessierte. Das wusste Takeda von Claudia, die es von Karsten Holland, dem Kollegen vom Staatsschutz, erfahren hatte. Der Verfassungsschutz hatte keine offizielle Erlaubnis, Dallmann auszuspähen. Die Zusammenarbeit mit Manfred Haubach musste also geheim bleiben.

»Woher wussten Sie, dass Haubach ein Spitzel war?«

»Reiner hat einflussreiche Freunde, auch bei der Polizei und bei den Diensten. So etwas bleibt nie geheim, glauben Sie mir.«

»Wie haben Sie reagiert, als Sie die Wahrheit kannten?«

»Erst einmal gar nicht. Das war Reiners Entscheidung. Davon haben die Typen beim Verfassungsschutz doch schon lange geträumt. Sie haben Manfred Geld bezahlt. Eine ganze Menge sogar. Genützt hat es ihnen trotzdem nichts. Er hat nur noch das erfahren, was unwichtig war.«

Das nächste Puzzlestück. Das Geld. Vielleicht erklärte es nicht die gesamte Summe, aber wohl doch einen guten Teil davon.

»Wusste Hella Haubach eigentlich darüber Bescheid?«

»Zuerst nicht. Manni hat es ihr jedenfalls nicht gesagt. Ich sollte auch die Klappe halten, das hatte Reiner mir befohlen. Aber das konnte ich nicht. Ich meine, Hella und ich haben uns geliebt. Wir hatten keine Geheimnisse voreinander. Ich habe es ihr gesagt.«

»Sie haben Hella Haubach gesagt, dass ihr Mann als V-Mann für den Verfassungsschutz arbeitet?«, rekapitulierte Takeda.

»Ja, genau.«

»Wann war das?«

»Ist noch nicht lange her. Vielleicht vor vier oder fünf Wochen.«

»Wie hat sie reagiert?«

»Sie war entsetzt. Ich meine, die beiden waren doch schon immer gegen den Staat gewesen. Früher halt von der anderen, der falschen Seite, wenn Sie wissen, was ich meine. Aber wen stört das schon. Sie haben gekämpft, und sie waren mutig. Das zählt. Aber es war auch klar, dass Spitzel der letzte Abschaum sind.«

»Hat sie Manfred zur Rede gestellt?«

»Zuerst nicht. Reiner hat es ihr verboten.«

»Er wusste also, dass Sie sie eingeweiht haben?«

»Er hat es sich gedacht. Reiner weiß so etwas immer.«

»Sie sagten, zuerst nicht. Später dann doch?«

»Ja. Hella konnte es nicht ertragen, dass ihr Mann sie so hintergangen hat.«

»Meinen Sie nicht, dass sie ihn auch hintergangen hat? Nicht Ihretwegen, also nicht wegen einer Liebschaft. Aber politisch.«

»Das war etwas anderes. Sie kann doch tun, was sie will.«

»Also gut. Frau Haubach hat ihren Mann also zur Rede gestellt.«

»Ja, so ähnlich. Sie hat es ein Tribunal genannt. Sie wollte ihn fertigmachen.«

»Wann war das?«

»An dem Tag, an dem sie … an dem die beiden umgebracht worden sind.«

»Wenn Sie Tribunal sagen, was meinen Sie damit?«

»Manni hat ja nicht nur Hella verraten und nicht nur uns, sondern alle in seiner Umgebung. Hella meinte, dass es vor allem für diese Frau, die in der Buchhandlung gearbeitet hat, schrecklich wäre. Unerträglich, so hat sie das gesagt.«

»Wissen Sie, warum?«

»Nein.«

»Diese Frau – sie heißt übrigens Brigitte Sandner – war also bei diesem Tribunal dabei?«

Torben Reister nickte.

Die Information veränderte alles, dachte Takeda sofort. Brigitte Sandner war ohnehin schon enttäuscht über die Veränderung ihrer alten Freunde. Dann aber erfährt sie, dass Manfred mit den Sicherheitskräften zusammenarbeitet. Es muss aus ihrer Sicht ein ungeheurer Verrat sein. Hella Haubach weiht sie ein, um gemeinsam mit ihr über Manfred zu richten – aber Brigitte Sandner verfolgt längst ihren eigenen Plan. Denn aus ihrer Sicht haben sich beide Haubachs des Verrats schuldig gemacht …

Zum ersten Mal seit seiner Ankunft und dem Kampf musste Takeda an Claudia denken. Sie war gestern bei Brigitte Sandner gewesen, um noch einmal mit ihr zu sprechen. Seitdem fehlte jede Nachricht von ihr.

»Nun zu der Nacht, in der Sie Baris Yelek erschossen haben. Erzählen Sie mir davon.«

Der seltsame Glanz kehrte in die Augen des Studenten zurück. Mit fast glücklichem Gesichtsausdruck sagte er: »Ich dachte, dass er es war. Wir alle haben das gedacht. Er musste sterben. Er hat die Frau getötet, die ich liebte. Mehr gibt es dazu nicht zu sagen.«

»Wer ist wir? Der Gesprächskreis?«

»Einige davon. Nicht alle. Der innere Kreis. Die, die wirklich offen gesprochen haben.«

»Woher hatten Sie denn die Waffe, mit der Sie ihn erschossen haben?«

»Was?«

»Woher hatten Sie die Waffe?«, wiederholte Takeda.

Takeda beobachtete den Studenten durch seine gesenkten Lider. Dessen Nervosität war offensichtlich. Immer wieder blickte er sich in der Umgebung um.

Es konnte nur einen Menschen geben, vor dem er hier Angst haben konnte.

»Ist es möglich, dass der Mord an Yelek gar nicht Ihre Idee war? Sie sagten selbst, wie schlecht es Ihnen ging. Ich stelle mir vor, dass Sie, nachdem Sie von Frau Haubachs Tod erfahren hatten, gar nicht in der Lage waren, so etwas zu planen.«

»Kann sein.«

»Hat er Ihnen die Waffe gegeben? Dallmann? Und hat er Ihnen vielleicht auch gesagt, dass Sie Yelek töten sollen?«

Torben Reister blickte immer noch nervös um sich, sah immer wieder auch Takeda an. Es war offensichtlich, dass in dem Jungen widerstreitende Kräfte miteinander rangen. Da war der Wille, endlich alles zu sagen, reinen Tisch zu machen. Aber da war auch die Loyalität zu Dallmann.

Schließlich schüttelte Reister unwirsch den Kopf, sah dabei fast trotzig aus, dann sagte er: »Also schön. Ja, Sie haben recht. Es war so, dass …«

Der Rest des Satzes ging in einem ohrenbetäubenden Knall unter. Ein Schuss. Er zerriss die Stille des Gartens, war so laut, dass er ganz in der Nähe abgegeben worden sein musste.

Takeda rollte instinktiv nach hinten über, blieb flach am Boden liegen und beobachtete die Umgebung. Er versuchte, auszumachen, woher der Schuss gekommen war. Irritiert sah er, dass Reister immer noch an Ort und Stelle hockte, sich nicht rührte.

»Legen Sie sich hin! Schnell!«, zischte der Inspektor.

Torben Reister antwortete nicht.

Dann aber, nach ewigen Sekunden, kippte der Student zur Seite und blieb regungslos liegen.

Im nächsten Moment hörte Takeda Schritte. Reiner Dallmann brach atemlos durch ein paar Büsche, rannte auf Takeda zu. Er hielt ein Gewehr in Händen, soweit der Inspektor sehen konnte, war es eine Jagdwaffe.

Takeda sah sich um, sein Blick fiel auf die Axt, mit der Reister vorhin gekämpft hatte, wusste aber auch, dass ihm die Waffe nichts nützen würde.

Dallmann blieb stehen, direkt vor Torben Reister, der auf der Seite lag, sich nicht bewegte. Dallmann tippte ihn mit der Fußspitze an, schüttelte den Kopf, sah dann zu Takeda. »Das ging gerade noch einmal gut, was, Inspektor?«

»Ich verstehe nicht …«

»Der wollte Sie umbringen! Genau wie mich vorhin! Ich bin froh, dass ich rechtzeitig da war.«

Takeda bemerkte erst jetzt, dass auch Dallmann verletzt war. Er hatte Schrammen im Gesicht, eine Wunde am Bein.

»Reister hat auch Sie angegriffen?«, fragte Takeda ungläubig.

»Der Junge tauchte auf einmal im Haus auf. Ich hatte mich ein wenig hingelegt, bevor ich mit dem Kochen anfangen wollte. Er hatte eine Axt in der Hand und ging auf mich los. Er meinte, dass er alle töten würde, Sie und mich auch. Er hat mich am Bein erwischt, hat mich dann niedergeschlagen. Ich muss ohnmächtig gewesen sein. Ein Wunder, dass ich noch lebe. Geht es Ihnen gut, Inspektor?«

Statt zu antworten, hockte Takeda sich vor Torben Reister, legte ihm zwei Finger an die Halsschlagader.

Der Student war tot. Der Schuss war präzise gesetzt und hatte den Jungen in Herzhöhe in die Brust getroffen.

»Nein, es geht mir nicht gut«, sagte Ken Takeda.

»Ich wollte Schlimmeres verhindern. Ich wusste, dass ich keine Zeit verlieren durfte. Glauben Sie es mir, er hätte Sie wieder angegriffen, und dann hätte er es beendet.«

»Bestimmt«, pflichtete Takeda dem Anwalt bei.

Er wusste, dass dies nicht der Moment war, die Dinge zu klären.

60.

Claudia war wütend. Nicht auf sich selbst, das war vorbei. Auch nicht auf Takeda, von dem sie so sehr gehofft hatte, dass er auftauchen und sie befreien würde. Sie war wütend auf das Leben als solches, auf das Schicksal, auf Gott, was auch immer. Auf die Macht, die sie in eine solche Situation manövriert hatte!

Oder war sie doch selbst schuld daran? War das hier vielleicht die logische Konsequenz aus dem Weg, für den sie sich entschieden hatte?

Das abgebrochene Studium, die Entscheidung zur Polizei zu gehen, ihr Wille, es unbedingt in die Mordkommission zu schaffen … war das hier die Quittung für ihre Sturheit? Hatte sie das hier verdient?

Nein!

Das Wort hallte laut durch Claudias Gedanken.

Nein!

Sie würde nicht aufgeben.

Nein!

Sie würde nicht sterben.

Es musste einfach eine Möglichkeit geben, wie sie hier herauskam! Es gab immer eine Möglichkeit!

Claudia wurde ganz ruhig. Ihr war klar, dass sie angesichts ihrer tauben Beine und Hände, ihres Hungers, ihrer Dehydrierung nicht mehr viele Chancen hatte. Eigentlich sogar nur noch eine einzige. Vielleicht starb sie noch nicht sofort, aber bald würde sie nicht mehr in der Lage sein, etwas zu unternehmen, ja nicht einmal mehr klar zu denken.

Wenn es klappen sollte, dann jetzt!

Sie lauschte in die Dunkelheit. Konnte sie irgendetwas oben im Haus hören? Oder draußen auf dem Hof? Das Haus hatte vier Stockwerke, also mindestens acht Wohnungen. Das waren eine Menge Menschen, die hier regelmäßig ein und aus gingen. Von denen musste sie doch etwas hören, irgendein Geräusch!

Und wenn sie etwas hörte, mussten die auch in der Lage sein, etwas von ihr mitzubekommen! Sie musste es irgendwie schaffen, sich bemerkbar zu machen!

Aber wie?

Claudia bäumte sich auf, versuchte die Teile des Kellers zu sehen, die ihr bisher verborgen geblieben waren. Die Schmerzen, die sie dabei erlitt, raubten ihr fast die Besinnung. Es war egal. Sie durfte nicht aufgeben.

Schließlich schaffte Claudia es, sich umzudrehen. Ihre Augen, die sich inzwischen an die fast vollständige Dunkelheit gewöhnt hatten, erlaubten es ihr, einen Blick in den hinteren Teil des Kellers zu werfen. Und dann wusste sie, was sie zu tun hatte.

Die Chance, dass es klappte, war nicht groß. Aber eine andere hatte sie nicht.

Sie musste die Kellerecke erreichen. Das waren mindestens fünf Meter, vielleicht auch sechs. Außerdem war der Weg mit Gerümpel verstellt, eine alte Lampe, Kisten, ein verstaubter Sessel. Sie konnte sich nicht einmal richtig drehen. Wie sollte sie dann die Entfernung überwinden?

Egal. Irgendwie musste sie es einfach schaffen!

Claudia versuchte, sich auf den Bauch zu drehen. Wieder pulsierten Wellen aus Schmerz durch ihren Körper, so stark und heftig, dass sie würgen musste. Sie tröstete sich mit dem Gedanken, dass es besser war, wenn sie überhaupt noch etwas spürte – weil es sonst bedeutet hätte, dass Teile ihres Körpers bereits abgestorben waren.

Nachdem sie es geschafft hatte, sich zu drehen, wollte sie sich aufrichten. Die Schmerzen nahmen zu. Sie biss auf ihren Knebel, spürte Schwindel, die drohende Ohmacht.

Sie machte weiter.

Es klappte! Sie konnte sich mit der Stirn abstützen, sich sogar Schwung geben, dann die Knie heranziehen. Sie drückte sich selbst ab, richtete sich auf – und fiel wieder vornüber.

Mit dem Gesicht voran, ohne die Möglichkeit, sich abzustützen, knallte sie auf den Boden.

Ihre Augen, ihre Nase, sogar ihr geknebelter Mund waren voller Staub und Dreck. Ihr war schlecht. Wieder hatte sie Angst, sich übergeben zu müssen. Sie atmete Dreck ein, musste husten, bekam Erstickungsängste.

Es klappte nicht.

Sie blieb liegen.

Nach zehn Minuten hatte sie sich so weit erholt, dass sie es erneut versuchte. Diesmal wählte sie eine andere Methode. Sie versetzte ihren Körper in eine Art Wippen. Auch das schmerzte, und doch schaffte sie es so, vorwärtszukommen. Nicht weit, nur einen, vielleicht zwei Zentimeter. Aber immerhin.

Als sie es sich nach einer Stunde erlaubte, ihre Forschritte zu begutachten, empfand sie nichts als Bitterkeit. Sie hatte bis zur totalen Erschöpfung gekämpft. Und wie weit war sie gekommen? Höchstens einen Meter, eher einen halben.

Und sie war schon jetzt am Ende ihrer Kräfte.

61.

Ken Takeda trat das Gaspedal des Audis bis zum Anschlag durch. Ein Kollege der Möllner Polizei hatte ihn ihm geliehen. Das Behelfsblaulicht rotierte auf dem Dach. Er flog in die Kurven der Landstraße, und auf den Geraden überholte er rücksichtslos die übrigen Fahrzeuge.

Seine Gedanken gehörten Claudia Harms. War sie in Gefahr? Takeda wusste es nicht, aber ein Gefühl sagte ihm, dass etwas nicht in Ordnung war. Als er vorhin endlich wieder auf sein Handy blicken konnte, war immer noch keine Nachricht von ihr eingegangen. Ja, es musste etwas passiert sein. Und er kam möglicherweise zu spät, um noch etwas ausrichten zu können.

Seit dem tödlichen Schuss auf Torben Reister waren fast zwei Stunden vergangen, inzwischen neigte sich der Nachmittag dem Abend zu. Takeda hatte gemeinsam mit Dallmann die örtliche Polizei alarmiert. Die Kollegen waren kurz darauf mit einem großen Aufgebot und mehreren Streifenwagen angerückt. Der Anwalt gab sich kooperativ, gab sofort zu, dass sein Verhalten möglicherweise strafrechtliche Konsequenzen nach sich ziehen würde – aber dass er die bewusst in Kauf genommen habe, um Takeda zu retten. Dallmann behauptete, dass er den Inspektor, als er ihn mit Reister sprechen hörte, in tödlicher Gefahr wähnte. Natürlich, er hätte sich auch mit dem Gewehr nähern können, ohne zu schießen, so dass sie Reister einfach hätten gefangen nehmen können. Aber dann sah er durch die Büsche Takedas Verletzungen. Auch Reister blutete, und da lag immer noch die Axt vor ihm. Es sah so aus, als hätte der Student den Inspektor überwältigt. Er hätte kurz überlegt und sich dann entschieden abzudrücken. Ein Missverständnis? Wenn es so wäre, täte es ihm unendlich leid, aber er habe nach bestem Wissen gehandelt …

Takeda kannte das deutsche Strafrecht nicht gut genug, um einschätzen zu können, ob Dallmann mit seinen Aussagen vor Gericht bestehen konnte. Aber selbst wenn er bestraft würde, würde er kaum wegen Mordes verurteilt werden. Sein wichtigster Entlastungszeuge würde ausgerechnet er selbst sein, Takeda.

Denn so gesehen log Dallmann nicht. Die Gefahr, die von Torben Reister ausging, war nicht gebannt. Auch er, Takeda, hatte damit gerechnet, dass Reister ihn nach ihrem Gespräch erneut angreifen könnte.

Dallmann hatte während seiner Vernehmung die meisten Beamten beim Vornamen genannt und ihnen zum Abschied die Hand gegeben. Die wiederum hatten ihm aufmunternd auf die Schulter geklopft. »Mach dir keine Sorge, Reiner. Das wird schon. Wir wissen, was du für uns tust. Du kannst dich auf uns verlassen.«

Aber all das war Takeda in diesen Sekunden mehr oder weniger egal. Das Einzige, was jetzt zählte, war Claudia.

Der Inspektor erreichte die Autobahn und jagte den Wagen schon auf dem Beschleunigungsstreifen auf über zweihundert Stundenkilometer hoch. Deutsche Autos – die besten der Welt.

Erstaunt stellte er fest, dass die Fahrzeuge vor ihm bereitwillig Platz machten und eine Gasse bildeten, durch die er ungehindert hindurchrasen konnte. So ein rücksichtsvolles Verhalten war woanders kaum zu erwarten, vielleicht nicht einmal in Japan.

Dann stellte der Inspektor genauso erstaunt fest, dass sich zwei weitere Autos, ein Mercedes, ein BMW, an ihn dranhefteten und ebenfalls auf über zweihundert Stundenkilometer beschleunigten. Sie nutzten die Gasse, die er dank der Autorität des Blaulichts freipflügte, und rasten hinter ihm her.

Die Deutschen … was waren sie denn nun? Rücksichtsvoll oder dreist? Anscheinend beides.

Takeda fuhr konzentriert. Er musste kaum einmal die Geschwindigkeit reduzieren. Die Anstrengung blieb nicht ohne Auswirkungen. Die Adern auf seiner Stirn traten hervor, und die Wunde an seinem Arm begann schmerzhaft zu pochen.

Nach nicht einmal einer Dreiviertelstunde erreichte er das Stadtgebiet. Nun war er gezwungen, die Geschwindigkeit zu reduzieren. Ungeduldig kämpfte Takeda sich durch die Straßen, bis er die östlichen Stadtteile hinter sich ließ, die Alster umrundete und schließlich Altona erreichte.

Als er sich der Straße näherte, in der Brigitte Sandner wohnte, stellte er das Blaulicht ab. Er parkte den Wagen in der Nähe des Hauses und rannte die letzten Meter.

Kurz darauf durchschritt er den Torbogen und betrat den Hinterhof, wo er auf das heruntergekommene Gebäude blickte, in dessen Erdgeschoss Brigitte Sandner wohnte. Bis auf das leise Geräusch eines Fernsehers, der in einem der oberen Stockwerke lief, war es ruhig. An einem Eisenzaun, der ein kleines Rasenstück einfasste, waren einige Fahrräder angeschlossen. Auf dem asphaltierten Boden sah Takeda die blassen Reste einer Kreidezeichnung, die spielende Kinder hinterlassen hatten. Es war ein schöner Ort. Ein wenig verwahrlost, aber durchaus auf eine charmante Art. Kein Ort, an dem man eine Mörderin vermutete.

Takeda drückte auf den Klingelknopf, neben dem Brigitte Sandners Name stand, doch zunächst geschah nichts. Nach einer halben Minute klingelte er erneut, fragte sich dabei, was er tun würde, sollte nicht geöffnet werden. Sollte er die Tür aufbrechen? Oder musste er zunächst Holger Sauer informieren?

Zu seiner Überraschung summte in dem Moment der Türöffner, und Takeda trat in den dunklen, schlecht beleuchteten Hausflur. Die Wohnungstür stand offen. Takeda drückte sie auf, blieb aber stehen, bis er sich überzeugt hatte, dass dahinter keine Gefahr lauerte.

Er trat in die Wohnung und sah, dass Brigitte Sandner am Ende des Flurs in der Küchentür lehnte und ihm entgegenblickte.

»Ich bin Ken Takeda von der Mordkommission. Erinnern Sie sich an mich?«

»Ja. Was wollen Sie?«

Takeda streifte instinktiv die Schuhe ab und folgte Brigitte Sandner in die Küche. Die setzte sich auf einen der Stühle, begann, sich eine Zigarette zu drehen, und fragte mit missmutiger Stimme: »Jetzt sagen Sie schon, was gibt es?«

»Ich suche meine Kollegin, Frau Harms. Sie wollte Sie gestern aufsuchen.«

»Ja, die war hier. Und?«

»Wann genau war das?«, fragte Takeda.

»Keine Ahnung. So am späten Nachmittag, frühen Abend.«

»Ich verstehe. Darf ich mich setzen?«

»Wenn es sein muss.«

»Danke sehr.« Takeda nahm Platz, zog seine Packung Mild Seven aus der Jackentasche und zündete sich eine Zigarette an. »Ich frage mich, warum das Auto meiner Kollegin immer noch vor Ihrer Tür steht, obwohl sie doch nicht mehr hier ist.«

»Weiß ich nicht. Und um ehrlich zu sein, ist es mir auch völlig egal.«

Takeda war von Brigitte Sandners Kaltschnäuzigkeit – ein deutsches Wort, das ihm gut gefiel – beeindruckt, das musste er sich eingestehen. Entweder war die Frau eine gute Lügnerin, oder sie sagte schlicht die Wahrheit, und Claudia war wirklich nicht mehr hier.

»Ich habe vorhin ein interessantes Gespräch mit einem Mann namens Torben Reister geführt.«

»Wer ist das?«

»Ich glaube, Sie wissen es.«

»Nein.«

»Nun, es ist der Liebhaber von Hella Haubach. Ein junger Mann, leider mit vielen Problemen. Er ist tot.«

»Ach, wirklich?«

Takeda war sich nicht sicher, ob Brigitte Sandners Stimme spöttisch klang oder einfach nur überrascht. »Bevor er starb, hat Torben Reister mir einige sehr interessante Dinge erzählt. Unter anderem erfuhr ich, dass Sie an dem Abend, an dem Herr und Frau Haubach ermordet wurden, mit den beiden zusammen waren. Frau Haubach hatte ihnen kurz zuvor mitgeteilt, dass ihr Mann als V-Mann für den Verfassungsschutz gearbeitet hat. Ich frage mich, wie Sie auf diese Information reagiert haben?«

Brigitte Sandner starrte ihn eine Weile an, nickte dann und sagte: »Das stimmt. Hella hat es mir ein paar Tage, bevor die beiden gestorben sind, erzählt, und ich war entsetzt. Ich war bitter enttäuscht, dass Manni sie und auch mich so sehr hintergangen hatte.«

»Frau Haubach wollte ihren Mann gemeinsam mit Ihnen zur Rede stellen und wohl auch bestrafen. Und zwar an dem Abend, an dem die beiden erschossen worden sind. Was Hella Haubach übersah, war die Tatsache, dass Sie eine schlechte Verbündete waren. Denn Ihr Zorn richtete sich gegen beide Eheleute. Ist das richtig?«

Brigitte Sandner lächelte schwach. »Ja, das stimmt. Sie haben völlig recht. Ich werde Ihnen das gerne alles erklären. Wollen Sie vielleicht etwas trinken? Ein Glas Wasser?«

»Ja, sehr gerne«, sagte Takeda.

Brigitte Sandner machte sich am Küchenwaschbecken zu schaffen, spülte Gläser aus, füllte sie mit frischem Wasser. Dann holte sie noch einen Teller aus dem Schrank, holte eine Packung mit Gebäck heraus.

Takeda blickte sich in der Zeit in der Küche um. Es war schmutzig und verwahrlost, ganz so, wie Claudia ihm die Wohnung beschrieben hatte.

Schließlich stellte Brigitte Sandner das Gebäck und zwei Gläser mit Wasser auf den Tisch. »Lassen Sie es sich schmecken.«

»Danke sehr. Und nun, bitte, erzählen Sie, was an jenem Abend geschehen ist.«

Brigitte Sandner räusperte sich, berichtete dann von dem Abend, welcher der Nacht vorausging, in der die Morde geschehen waren. Hella Haubach hatte in der Tat ein Tribunal im Sinn, eine Art Kritik und Selbstkritik, wie sie sie früher in ihren politischen Gruppen immer abgehalten hatten. Manfred sollte seinen Verrat bekennen. Welche Strafe Hella für ihn im Sinn hatte, war nicht ganz klar. Im Grund war ihre bevorstehende Trennung bereits Strafe genug. Manfred war ohnehin am Ende. Sie selbst, Brigitte Sandner, war zunächst nur so etwas wie eine Zeugin. Hella nahm die Rolle der Anklägerin ein. Sie schrie herum und hielt ihrem Mann vor, dass er sie aufs Schlimmste hintergangen hätte. Dass sie ihm so etwas niemals zugetraut hätte. Eine Zusammenarbeit mit dem Verfassungsschutz, den sie immer bekämpft hatten, für dessen Abschaffung sie antraten. Es war ein unvorstellbarer Verrat an ihren Idealen … Manfred verteidigte sich, warf seinerseits seiner Frau vor, dass sie ihre Ideale doch schon lange verraten hätte. Sie habe sich auf Menschen eingelassen, die sie noch wenige Jahre zuvor bekämpft hätten. Erneut kam die gesamte Entwicklung der zurückliegenden Jahre zur Sprache. Hellas zunehmende Entfremdung von ihrer Umgebung in Altona, ihre Freundschaft mit Leyla Yelek, ihre Feindschaft mit Baris Yelek, der Obeidi-Prozess, ihre Verbitterung, ihr langsam und unaufhaltsam aufkeimender Hass gegen die Zuwanderer. Der Abend nahm eine überraschende Wendung, denn auf einmal schien nicht Manfred Haubach der Angeklagte zu sein, sondern Hella. Oder möglicherweise auch beide …

Brigitte Sandner verharrte kurz. Ihr Gesicht zeigte ein seltsames Lächeln, dann sagte sie: »Tja, und das war der Zeitpunkt, an dem ich ins Spiel kam. Bis dahin hatte ich ja nur zugehört. Ich habe den beiden klargemacht, dass sie sich meiner Meinung nach beide schlimmster Vergehen schuldig gemacht hätten. Beide verdienten es, bestraft zu werden.«

»Ich verstehe«, sagte Takeda. Er war überrascht über Brigitte Sandners Offenheit. Er hatte nicht das Gefühl, dass die Frau log. Die Frage war, ob sie nun auch zugeben würde, was sie selbst in jener Nacht getan hatte. »Fahren Sie bitte fort. Was ist danach geschehen?«

»Natürlich … aber trinken Sie doch, Herr Takeda. Sie müssen durstig sein.«

»Danke sehr.« Takeda nahm das Glas, führte es an den Mund, trank aber noch nicht, sondern sah Brigitte Sandner abwartend an.

»Also, es war so. Hella hatte für Manfred Papier und Stift bereit gelegt. Sie wollte, dass Manfred seine Verfehlungen schriftlich festhielt und so eine Art Gewissensaufsatz schrieb. So wie früher halt. Ich hatte eine bessere Idee und erklärte den beiden, dass Sie doch bitte beide etwas schreiben sollten. Und zwar einen Abschiedsbrief, in dem sie …«

Brigitte Sandner verharrte im Satz. Takeda, der gerade aus seinem Glas trinken wollte, hielt ebenfalls inne.

Irgendwo aus den Tiefen des Hauses war ein seltsames Geräusch zu hören. Eine Art Klopfen. Woher kam es? Takedas Blick fiel auf die Ecke der Küche, in der das Waschbecken war. Das Geräusch schien von dort zu kommen, wenn nicht … ja, es kam aus der Ecke, aber der eigentliche Ursprung war woanders. Es waren die Wasserleitungen, die das Klopfen transportierten, eigentlich stammte das Geräusch von tiefer unten, vielleicht aus dem Keller.

Der Inspektor sah Brigitte Sandner fragend an. Deren Blicke waren auf seltsame Art auf Takedas Glas gerichtet.

Der Inspektor stellte das Wasser zurück. »Ich nehme an, ich sollte dieses Wasser besser nicht trinken. Oder täusche ich mich?«

»Versuchen Sie es.«

»Nein, lieber nicht. Meine Kollegen werden es später untersuchen, und ich bin mir sicher, dass sie Flunitrazepam darin finden werden.«

Brigitte Sandner starrte den Inspektor mit ausdruckslosem Gesicht an. Immer noch war das Klopfen zu hören. Es kam eindeutig von unten. »Ich würde jetzt gerne Ihren Keller besichtigen, Frau Sandner. Und bitte, seien Sie so freundlich und machen keine unbedachte Bewegung. Glauben Sie mir, es fiele mir nicht schwer, Sie augenblicklich … wie sagt man, außer Gefecht zu setzen. Ich vermute, dass Sie eine Waffe bei sich tragen. Ich wäre Ihnen dankbar, wenn Sie die nun sehr vorsichtig hervorholen und auf den Tisch legen. Vielen Dank.«

Brigitte Sandner schüttelte ungläubig den Kopf. »Scheiße, woher kommen Sie noch mal? Aus Japan? Scheint mir kein Glück zu bringen, das Land.«

»Das tut mir sehr leid.«

Brigitte Sandner schnaubte. »Ganz bestimmt. Und hören Sie endlich damit auf, sich ständig zu verbeugen.«

Takeda nickte nachdenklich und verbeugte sich. Er konnte nicht anders. Es steckte einfach zu tief in ihm drin.

62.

Sie musste eingeschlafen sein. Oder war sie schon wieder ohnmächtig geworden? Nein, die Wahrheit war, dass es zwischen diesen beiden Zuständen keinen Unterschied mehr gab. Claudias Kraftreserven waren aufgebraucht. Sie war eine Minute wach, vielleicht auch einmal zwei, dann dämmerte sie einfach wieder weg.

Es war nicht einmal unangenehm, sich diesem Zustand der Betäubung hinzugeben. Sie empfand keine Schmerzen, vergaß ihre Verzweifelung. Es war ein wohliger, warmer Schlaf, in den sie sich gleiten ließ und der um so vieles angenehmer war als dieser sinnlose Kampf, den sie sich selbst auferlegt hatte.

Jetzt war sie wieder aufgewacht. Ganz plötzlich. Warum eigentlich? Da war ein Geräusch gewesen, irgendwo oben in der Wohnung.

Da war es wieder. Ganz leise nur und sehr weit entfernt. Es war die Türklingel.

Dann hörte sie ein schlurfendes Geräusch. Schritte. Kurz darauf wieder Stille. Bekam Brigitte Sandner Besuch? Von wem? Die Frau hatte nicht so gewirkt, als wenn sie mit irgendwem sprechen wollte.

Schließlich hörte Claudia undeutlich Stimmen. Sie waren zu leise, als dass sie einzelne Worte hätte verstehen oder auch nur die Stimmen unterscheiden können.

Egal. Es war ihre Chance. Sie musste sich bemerkbar machen. Irgendwie.

Noch einmal versuchte sie zu schreien, aber es war unmöglich. Der Knebel in ihrem Mund saß viel zu fest, sie brachte nicht einmal ein vernehmbares Stöhnen hervor, von einem Schrei gar nicht zu sprechen.

Also gut, dann eben doch ihr alter Plan.

Mit großer Mühe hob Claudia den Kopf. Sie hatte bisher vielleicht die halbe Strecke zur Kellerecke geschafft, hatte mit dem Kopf eine Kiste zur Seite geschoben, hatte sich wippend und kriechend vorwärtsgearbeitet.

Claudia versetzte ihren Körper wieder ins Wippen, robbte sich so Zentimeter um Zentimeter vorwärts, ignorierte die Schmerzen. Wieder schob sie mit dem Kopf ein Hindernis zur Seite, schlängelte sich um eine Kiste herum, kroch weiter.

Es dauerte lange, es verursachte ungeheure Schmerzen, aber es funktionierte.

Zwischendurch blieb sie immer wieder regungslos liegen und lauschte in die Dunkelheit. Die Stimmen waren immer noch zu hören. Gut so.

Dann stieß sie mit den Füßen gegen die Wand.

Okay, das war schon einmal gut. Jetzt weiter in die Ecke. Wo die Rohre entlanglaufen. Ihre Verbindung in die Welt.

Aber dann musste Claudia einsehen, dass es noch viel schwerer war, sich nicht seitlich im Raum, sondern in Richtung ihrer Füße nach unten zu bewegen. Wieder musste sie eine neue Art der Fortbewegung entwickeln, diesmal klappte es mit einer raupenartigen Methode.

Dann spürte sie sie unter den Schuhsohlen die Abwasserrohre. Claudia zog die Beine an, durchtrennte damit endgültig die Blutversorgung in Händen und Füßen. Egal. Sie trat zu, hämmerte ihre Schuhe gegen eines der Rohre, so dass ein hohles, hallendes Geräusch entstand.

Sie wiederholte die Prozedur, zog die Beine an, trat wieder und wieder zu. Das Geräusch war laut, so laut, dass es oben auf jeden Fall jemand hören musste.

Claudia unterbrach ihre Tritte und lauschte in die Dunkelheit. Erst einmal hörte sie gar nichts, außer ihrem erschöpften Atem. Nicht einmal mehr die Stimmen.

Sie zog wieder die Beine an, trat wieder zu, so lange, bis sie endgültig nicht mehr konnte.

Erschöpft gab sie auf. Wenn das nicht gereicht hatte, dann war es eben so. Sie konnte es nicht mehr ändern.

Minuten, die ihr wie Ewigkeiten erschienen, geschah gar nichts. Dann ging das Kellerlicht an. Sie hörte die Tür, kurz darauf Schritte auf der Treppe – vorsichtige Schritte, die nur zögernd nach unten kamen.

Dann erreichte derjenige, der dort hinabstieg, den Keller. Claudia, die ganz hinten in der Ecke lag, durch Gerümpel vor Blicken geschützt, gab ein Stöhnen von sich. Die Schritte wurden schneller, jemand packte nach einer Kiste, warf sie aus dem Weg.

»Claudia!« Kuraudia!

Es war Takeda. Er war es wirklich. Sie hätte nie gedacht, dass sie sich jemals so über die seltsame Aussprache ihres Namens freuen würde! Er beugte sich zu ihr hinab, blickte sie besorgt an. »Warten Sie kurz.«

Der Inspektor rannte die Treppe hinauf, kehrte mit einem Messer zurück, kniete sich neben sie und löste vorsichtig erst ihren Knebel, dann ihre Fesseln.

»Ken! Ich bin so froh, dass Sie da sind.«

»Nicht sprechen, Claudia. Atmen Sie! Bewegen Sie sich langsam!«

»Ich muss meine Beine strecken. Ich spüre meine Füße nicht mehr.«

»Ganz langsam. Vertrauen Sie mir. Ich helfe Ihnen …«

Mit festem Griff packte Takeda ihre Beine, hinderte Claudia daran, sie einfach auszustrecken. Stattdessen drückte er auf seltsame Art auf ihre Waden und Fußsohlen, wiederholte das Ganze an ihren Händen und Handgelenken, erlaubte ihr dann erst, ihre geschundenen Gliedmaßen auszustrecken.

»Was tun Sie da?«, fragte Claudia mit schwacher Stimme.

»Wir nennen es Seiho. Sehr alte Techniken, die ihrem Körper helfen, den Schock zu überwinden.«

»Ich habe Durst.«

»Gleich können Sie trinken.«

Takeda kniete sich neben sie, bettete ihren Kopf auf seine Beine, strich ihr vorsichtig und zärtlich über das Gesicht. »Sie waren sehr tapfer. Ihr Klopfen kam gerade zur rechten Zeit.«

»Wollte die Sandner Sie auch vergiften?«

»Sie hat es versucht.«

»Und jetzt? Was ist mit ihr?«

»Machen Sie sich keine Sorgen. Ich trage zwar keine Waffe. Aber mit Handschellen habe ich kein Problem.«

Claudia tat etwas, von dem sie noch vor wenigen Minuten gedacht hatte, dass sie es nie wieder tun würde. Sie lachte.

Sie blickte nach oben in Takedas Gesicht. Er strich ihr immer noch übers Gesicht, drückte gelegentlich auf Punkte an ihrem Hals, ihren Schultern, ihren Armen.

»Ich verdanke Ihnen mein Leben, Ken.«

Er lächelte. »Sie sollten nicht sprechen, Claudia. Ruhen Sie sich aus. Sie sind sehr erschöpft.«

»Was ist mit Ihrem Arm? Sie hat es auch erwischt, oder?«

»Nur ein Kratzer.« Nuru einu Kuratza.

Claudia schloss die Augen. Sie lachte, sie weinte. Beides gleichzeitig. Sie wusste auch noch nicht, dass das ging.

63.

Der vordere Gastraum des Hotoke war fast leer, die meisten Gäste waren gegangen und die Tische bereits für den nächsten Tag gedeckt.

Nur in der Ecke saßen noch zwei Gäste. Erst vor kurzem hatten sie sich eine zweite Flasche Suntory Yamazaki bringen lassen, dazu noch ein paar Yakitori bestellt, Hühnerspießchen vom Grill.

Herr Yamaguchi hatte zwar schon Anstalten gemacht, die beiden höflich, aber unmissverständlich zum Gehen aufzufordern, doch seine Frau hatte ihn zurückgehalten und leise geflüstert: »Ach, du, lass die beiden doch. Freuen wir uns lieber, dass es dem Inspektor wieder gutgeht. Und dass er offensichtlich sogar eine deutsche Freundin gefunden hat.«

Yamaguchi-San sah seine Frau skeptisch an: »Meinst du, die zwei …« Er streckte mit fragender Miene den kleinen Finger aus, schüttelte dann unwirsch den Kopf. »Unsinn. Sie ist seine Kollegin. Da läuft nichts.«

Frau Yamaguchi hob lächelnd die Augenbrauen, drehte sich dann um und verschwand in der Küche. »Warten wir es doch einfach ab.«

Claudia pickte ein Stückchen Huhn mit den Stäbchen auf, was gar nicht so einfach war. Mit so einigem an Bier, Sake und vor allem Whiskey im Blut erst recht nicht. Schließlich schaffte sie es aber und schob sich das in Sojasoße marinierte Fleisch in den Mund. Es war wunderbar zart und geschmackvoll. Wie überhaupt das gesamte Essen, das sie in den zurückliegenden Stunden genossen hatten.

Unter anderem hatten sie Sushi und Tempura gegessen, danach eine deftige Schale Onabe und viele verschiedene kleine Speisen, deren Namen sie sich nicht merken konnte.

Nur den Namen eines Gerichtes, den würde sie bestimmt nie wieder vergessen. Natto. Takeda hatte sie zwar gewarnt, doch sie wollte mutig sein und hatte sich eine große Portion der vergorenen Sojabohnen in den Mund geschoben. Mal ehrlich, es war ein Wunder, dass sie sich nicht quer über den Tisch übergeben hatte. Wie konnte man so etwas nur essen? Natto schmeckte wie die braune Flüssigkeit, die sich ganz unten in einer Mülltüte ansammelte, die man zu lange nicht in die Tonne gebracht hatte. Eine Mischung aus Fäulnis, alten Eiern, verdorbenem Gemüse und Kompost, einfach ekelhaft. »Ich habe Sie gewarnt«, hatte Takeda gesagt, sich dann selber von dem Natto genommen und verzückt die Augen verdreht.

Japaner halt. Man wurde einfach nicht schlau aus ihnen.

Seit der Verhaftung von Brigitte Sandner war eine Woche vergangen. Claudia ging es wieder einigermaßen gut, auch wenn sie immer noch erschöpft war und mit gelegentlichen Panikanfällen zu kämpfen hatte. Es würde wohl noch einige Zeit vergehen, bis sie die vierundzwanzig Stunden ihrer Gefangenschaft endgültig verdaut hatte. Immerhin hatten ihr die Ärzte versichert, dass sie keine langfristigen körperlichen Schäden davontragen würde. Angesichts der Art, wie sie gefesselt war, dazu ohne Nahrung und mit viel zu wenig Flüssigkeit, war das ein wahres Wunder.

Brigitte Sandner weigerte sich, eine Aussage zu machen. Die Verhöre mit ihr verliefen immer nach dem gleichen Muster. Sie wurde in den Befragungsraum geführt und saß stumm auf ihrem Stuhl, ganz egal, was man sagte oder fragte. Ihre Miene wechselte dabei zwischen Hass und totaler Apathie.

Aber auch so waren sie ein gutes Stück weitergekommen. Den entscheidenden Fortschritt brachte die ballistische Untersuchung der Projektile, mit denen Hella und Manfred Haubach erschossen worden waren – etwas, das sie schon viel früher hätten veranlassen sollen. Der Abgleich mit der Datenbank des BKA in Wiesbaden hatte einen Treffer gebracht. Die Waffe war bereits schon einmal in Erscheinung getreten, und zwar Anfang der achtziger Jahre. Bei einer Verkehrskontrolle war es zu einer Schießerei gekommen, zwei Polizisten waren schwer verwundet worden. Die Täterin entkam, doch sprach einiges dafür, dass es sich bei ihr um eine Frau namens Petra Beckmann handelte. Beckmann galt als RAF-Mitglied und war wegen Beteiligung an einem Anschlag auf eine amerikanische Kaserne in Gießen, bei der zwei Soldaten ums Leben kamen, zur Fahndung ausgeschrieben. Ihre Spur verlor sich Mitte der achtziger Jahre, und die Behörden gingen davon aus, dass sie entweder tot oder untergetaucht war.

Das BKA in Wiesbaden übermittelte Claudia und Takeda ein altes Fahndungsfoto von Petra Beckmann. Es war über dreißig Jahre alt, und doch erkannten sie in den Zügen der damals noch jungen Frau Brigitte Sandner.

Offenbar gehörte sie zu den deutschen Linksterroristen, die Unterschlupf in der ehemaligen DDR gefunden hatten, bis sich ihr Refugium 1989 auflöste. Die Sandner war damals nach Hamburg gekommen und konnte offenbar alte Kontakte reaktivieren. Matthias Kossack bestätigte ihnen, dass er selbst, genau wie Hella und Manfred Haubach, in den siebziger Jahren zum Sympathisantenumfeld der RAF gehört hatte. Sie hätten selbst zwar nie an einem Attentat teilgenommen, aber es wäre durchaus vorgekommen, dass sie Briefe transportiert oder namenlose Gäste beherbergt hatten.

Claudia nahm einen weiteren Schluck von dem Yamazaki-Whiskey, den sie viel zu teuer fand, um sich damit zu betrinken. Aber Takeda bestand darauf, es sei die einzige Marke, die er wirklich möge. Sie konnte ihn verstehen, das Zeug war wirklich verdammt lecker.

»Es hatte gar nichts mit Rache zu tun. Es war auch keine Strafe dafür, dass ihre alten Freunde sich nach rechts gewandt hatten. Es war die pure Angst vor Entdeckung. Als Brigitte Sandner erfuhr, dass Manfred Haubach mit dem Verfassungsschutz zusammenarbeitet, war sie in Panik. Sie glaubte, dass es nur eine Frage der Zeit wäre, bis Manfred auch sie verriet. Also machte sie kurzen Prozess …«

Takeda nickte nachdenklich. »Vier Tote waren die Folge. Erst Hella und Manfred Haubach, dann Baris Yelek, dann Torben Reister. Für Frau Sandner hat es sich nicht gelohnt. Jetzt ist sie doch im Gefängnis, und zwar vermutlich für den Rest ihres Lebens.«

Takedas und Claudias Blick begegnete sich. Beide spürten die Trauer, die mit dem Fall verbunden war. Bevor sie zum Hotoke gefahren waren, waren sie noch einmal nach Altona zurückgekehrt, wo alles begonnen hatte. Bald würden nicht nur die Geschehnisse vergessen sein, auch die Orte würden verschwinden. Schon jetzt war das Haus, in dem sich die Buchhandlung befunden hatte, abgerissen worden. Dort, wo noch vor kurzem das Banner gehangen hatte – Buchladen bleibt! Kein neues Altona! – lag nur noch ein riesiger staubender Ziegelhaufen hinter einem Bauzaun. Und auch auf der anderen Straßenseite, wo das Gemüsegeschäft der Yeleks war, standen die Zeichen auf Abbruch. Das Ladenlokal war geräumt, die Wohnungen darüber ebenfalls. Auch dort würden bald die Bagger anrollen.

Nur das Bettengeschäft der Debachers war noch da, wirkte so trostlos und überkommen wie eh und je. Auch wenn Claudia den alten Debacher weiß Gott nicht ausstehen konnte, wünschte sie ihm und seiner Frau, dass ihre Hoffnung sich erfüllte und das neue Einkaufszentrum auch ihrem Laden neuen Schwung verlieh. So richtig daran glauben konnte sie allerdings nicht. Zumindest müsste das Ehepaar mal ein wenig in die Dekoration ihres Geschäftes investieren.

Claudia hatte eine ganze Weile mit Takeda in der Fußgängerzone gestanden und den Geschehnissen der vergangenen Wochen nachgespürt. Was blieb am Ende? Eigentlich nur Ratlosigkeit.

Claudia hatte in den zurückliegenden Tagen auch oft an Leyla Yelek gedacht. Sie wünschte dem Mädchen, dass sie die Ereignisse einigermaßen überwand und weiter ihre Ziele verfolgte, studierte, wieder fröhlich wurde. Am liebsten hätte sie Leyla angerufen, aber sie ließ es dann doch. Leyla Yelek hasste sie, und auch wenn Claudia das als ungerecht empfand, musste sie es wohl hinnehmen.

Immerhin hatte sie dem Mädchen etwas zu verdanken. Ihr letztes Gespräch im schon geschlossenen Laden ihrer Eltern hatten ihr die Augen geöffnet. Sie war dann vor zwei Tagen nach Bahrenfeld gefahren, einem Stadtteil nördlich von Altona. In einer kleinen Seitenstraße gab es seit einiger Zeit ein kleines Denkmal für den vom NSU erschossenen Süleyman Taşköprü. Es bestand aus einem in der Mitte zersplitterten Stein und einem Stern auf dem Boden, in den Namen und Bild des Opfers eingelassen waren.

Claudia hatte einen Blumenstrauß daraufgelegt und war lange davor stehen geblieben. Die Mörder waren immer nur Einzelne. Aber die, die nicht hinschauen wollten, das waren viele. So war es bei Taşköprü gewesen. So war es bei Hella und Manfred Haubach, bei Baris Yelek und letztlich bei Torben Reister.

»Alles in Ordnung? Kommen Sie, trinken Sie noch etwas. Außerdem wird Ihr Yakitori kalt …« Takeda stupste Claudia freundlich an. Er konnte gut verstehen, dass seine Kollegin immer wieder in trüben Gedanken versank. Bei ihm war es nicht anders, auch ihn hatten die Ereignisse der zurückliegenden Zeit mitgenommen. Sein erster Fall in Deutschland. Was würde davon bleiben, jetzt einmal von einer langen Narbe am Oberarm abgesehen? Die war immerhin dabei, gut zu verheilen. Auch der Muskel war nicht allzu geschädigt. Er würde zwar für einige Wochen weder seine Kampfkunst trainieren noch Saxophon spielen können, aber damit kam er zurecht. Er verlegte sich einfach darauf, zu trinken und weiter seine neue Heimatstadt zu erkunden.

Mehr zu schaffen machte ihm die Sache mit Reiner Dallmann. Takeda war inzwischen von den zuständigen Kollegen in Kiel zweimal dazu vernommen worden. Er hatte die Situation minutiös beschrieben, musste auch immer wieder erklären, dass es ihm gar nicht möglich war, telefonisch oder sonstwie Verstärkung zu holen.

Die Kollegen waren schließlich gemeinsam mit ihm zu Dallmanns Grundstück gefahren. Er hatte ihnen die Stelle gezeigt, wo er mit Torben Reister erst gekämpft und dann gesprochen hatte. Die Kollegen machten erneut Fotos, legten die Axt an den Platz, wo sie auch damals gelegen hatte, rekonstruierten, von wo Dallmann geschossen hatte. Immer wieder kamen sie zu dem Ergebnis, dass der Anwalt wohl wirklich davon ausgehen musste, dass Takeda immer noch in Gefahr war. Die Tatsache, dass der Schuss, den er abgegeben hatte, tödlich war, war wohl als Unfall zu werten und nicht beabsichtigt. Dallmanns Verhalten, zumal er selbst ja auch schwer verletzt war, sei wohl als schwere Körperverletzung mit Todesfolge zu werten, wenn überhaupt. Takeda bat mehrfach darum, Dallmanns Verletzungen zu untersuchen und zu prüfen, ob er sie sich selbst zugefügt haben könnte, doch nichts dergleichen geschah.

»Hey, Ken … ist bei Ihnen auch alles in Ordnung?« Diesmal war es Claudia, die den Japaner aus seinen Gedanken riss und anstupste.

Takeda nickte lächelnd. »Ja, natürlich. Alles in Ordnung.«

»Wir sollten nach vorne blicken. Sie haben recht, das Ganze ist traurig. Um nicht zu sagen, eine einzige, große Scheiße. Aber es ist vorbei. Und wir haben doch irgendwie das Beste daraus gemacht. Übrigens auch, weil Sie nicht bereit waren, klein beizugeben. Darauf können Sie stolz sein.«

Claudia hob ihr Glas, sie stießen an, tranken. Takeda füllte ihre Gläser sofort wieder, gab Eis aus dem Kühler hinzu, den der Wirt ihnen auf den Tisch gestellt hat.

»Sie meinen also, es geht weiter mit uns? Als Team? Bei der Mordkommission?«

»Na, klar. Holger Sauer will uns sogar belobigen. Wir sind wieder seine besten Pferdchen im Stall.«

Claudia ließ sich vom Inspektor eine Mild Seven geben und rauchte mit ungeschickten Bewegungen, eigentlich war sie ja Nichtraucherin. »Ich habe mich noch gar nicht so richtig bedankt, Ken. Sie haben mir das Leben gerettet.«

Der Japaner machte eine wedelnde Handbewegung, er ließ ihre Worte nicht gelten. »Īe, nandemonai. Es ist nichts. Ich weiß, dass Sie dasselbe für mich getan hätten.«

»Ja, das hätte ich.«

Sie stießen erneut an, um das peinliche Schweigen zu erfüllen, das entstanden war. Das heißt, nein, es war nicht peinlich, dachte Claudia. Es war okay. Sehr entspannt.

Takeda sah sie neugierig an, fragte dann: »Was halten Sie davon, wenn wir ein wenig singen? Ich bin jetzt genau in der richtigen Stimmung dazu.«

»Singen? Hier? Jetzt?«

»Es gibt im Hinterraum eine sehr gute Karaoke-Anlage.«

Claudia lachte laut auf. »Tut mir leid, Ken. Aber ich esse lieber noch eine Portion von Ihrem Natto, als zu singen. Ich kann das nicht.«

»Schade.«

»Aber wenn Sie scharf drauf sind – ich höre Ihnen gerne zu.«

»Echt?«

»Ja, echt.«

Yamaguchi-San protestierte lautstark, aber es nützte nichts. Der Inspektor wollte singen, und Frau Yamaguchi hielt das für eine gute Idee. Sie stellte im Hinterraum das Licht an und startete den Karaoke-Automaten. Ungefragt servierte sie dazu dann heißen Tee, was für japanische Verhältnisse ein ziemlich deutlicher Wink mit dem Zaunpfahl war: Ein Lied, vielleicht zwei, aber dann geht ihr nach Hause!

Takeda scrollte durch die Liste der Titel, die zur Auswahl standen, wollte wieder etwas von Sinatra zum Besten geben.

Claudia protestierte. »Ich möchte, dass Sie etwas Japanisches singen. Bitte, Ken! Für mich!«

»Also schön.«

Kurz darauf stand Takeda auf der kleinen Bühne, in der einen Hand das Mikro, in der anderen eine brennende Zigarette. Er sang ein Lied von Itsuki Hiroshi, dem japanischen Roland Kaiser. Darenimo Furusato ga aru. Jeder Mensch hat eine Heimat.

Takeda sang mit Tremolo in der Stimme und viel Gefühl. Hatte er Tränen in den Augen? Claudia ahnte, dass er das Lied mit Bedacht ausgewählt hatte. Wahrscheinlich war Takeda sich nicht sicher, ob er eine Heimat hatte und wo sie war.

Aber diese Gedanken hatte Claudia bald vergessen. Sie saß auf ihrem Sessel, nippte von dem heißen Tee und war mal wieder von Takeda beeindruckt.

Der Mann konnte nicht nur kämpfen, Saxophon spielen und verdammt gut ermitteln, er war auch noch ein hervorragender Sänger. Klar, irgendwie passte das alles überhaupt nicht zusammen. Freejazz und Karaoke, japanischer Whiskey und deutsche Verbrecher.

Aber genau das war ja das Beeindruckende. Es passte nicht zusammen, und trotzdem fühlte sich dieser Mensch wohl in seiner Haut. War das das japanische Geheimnis?

Es war gut, dass sie und Takeda weiterhin ein Team bilden würden. Takeda war der beste Partner, den sie je hatte. Kein Zufall. Wer durch das ganze Chaos der Gegenwart durchsteigen wollte, der musste die Dinge offenbar aus sehr großem Abstand betrachten.

Claudia stellte den Tee beiseite und griff doch wieder zu ihrem Whiskeyglas. Heute Nacht war eh schon alles zu spät. Sie wollte trinken, und zwar richtig. Und was danach passierte, das würde man dann schon sehen.

Takeda war inzwischen zu einem Lied von Billy Joel übergangen. She is always a woman to me. Dabei sah er Claudia an. Hatte sie jetzt etwa Tränen in den Augen?

Claudia hob ihr Glas in Takedas Richtung. »Kampai, Takeda-San.«

Nachwort

Als ich im April 1969 zum ersten Mal nach Japan kam, hatte ich einen unschätzbaren Vorteil auf meiner Seite: Ich konnte noch nicht sprechen. Ich war gerade einmal anderthalb Jahre alt.

Jung und offen und ungeschützt ohne Sprache, war ich eben auch nicht durch sie gefangen. Es war mir möglich, tief in jenes einzigartige, zarte, zugleich auch dichte und hermetische Geflecht einzutauchen, das die japanische Gesellschaft ausmacht. Japan wurde ein Teil von mir, und es begann eine lebenslange Begegnung mit jenem weiten, nahen Land, das so viele Menschen weltweit fasziniert. Zu recht.

Ende der sechziger Jahre war Japan schmutzig. Das Land war bereits reich, aber es verdankte seinen Reichtum jener rohen industriellen Kraft, die sich in zäh rußenden Schornsteinen und fauchenden Hochöfen ausdrückt. Über Tokio hing an den meisten Tagen eine dichte Glocke aus Smog, und im Winter färbte sich der Schnee schwarz, noch bevor er den Boden berührte. Bei jedem meiner zahllosen Aufenthalte und Besuche seitdem durfte ich beobachten, wie sich aus diesem strebsamen Wirtschaftswunderland das Cool Japan der Gegenwart herausschälte: Stylisch und überdreht, digital und traditionell. Die Gaijin-Gaijin-Rufe, die mich wie jeden Ausländer damals noch begleiteten, sind längst verstummt. Japan hat sich damit arrangiert, Teil dieser Welt zu sein. Es tut dies auf seine typische, scheinbar widersprüchliche Art: staunend und widerwillig, selbstbewusst und ängstlich, verunsichert und neugierig.

Als Journalist, der für japanische wie deutsche Publikationen tätig war, habe ich mich mit beiden Ländern beschäftigt, mit Japan und Deutschland, mit den Menschen, den Wirtschaften, den Kulturen. Ich bin schreibend in jenes Spiegelkabinett der wechselseitigen Blicke getreten, die die deutsch-japanischen Beziehungen für mich persönlich, aber auch für die Länder als Ganzes immer ausgemacht haben.

In mancher Hinsicht ist der Abstand zwischen Deutschen und Japanern in den zurückliegenden Jahren größer geworden. Der japanische Respekt vor dem deutschen, vielleicht eher preußischen Ordnungssinn ist einem wohlmeinenden Desinteresse gewichen. In letzter Zeit haben wir Terrain zurückgewonnen: Sommermärchen und Atomausstieg, das neue Berlin und das bunte Zuwanderungs-Deutschland – das ist kakkoī, das ist ebenfalls cool. Umgekehrt ist die Faszination der Deutschen, wie auch die in den achtziger Jahren vorherrschende Angst vor dem Industriegiganten, einer soliden Selbstverständlichkeit gewichen: Sushi und Hello Kitty, Kitano und Murakami, die Playstation und der Toyota sind längst Teil unseres Alltags geworden.

Ich bin davon überzeugt, dass sich Deutschland und Japan gerade in unserer Zeit der beschleunigten Globalisierung vieles zu sagen haben. Angesichts weltweiter Wanderungsbewegungen, digitaler Umbrüche, der Überalterung unserer Gesellschaften, eines aufstrebenden China sollte unser freundlicher, freundschaftlicher Blick einem gegenseitigen, gemeinsamen Lernen weichen.

In dieser Zeit der Umbrüche habe ich Inspektor Kenjiro Takeda von Tokio nach Hamburg reisen lassen, um hier zu ermitteln. Ich habe mir seine japanischen Augen geliehen, um auf unser Heimatland zu blicken, ebenso wie ich mir Claudia Harms’ Blick geliehen habe, um wiederum auf Takeda zu schauen. Dass es dazu gekommen ist, habe ich vielen Anregungen und Ermunterungen zu verdanken. Da sind zum einen natürlich Takedas geistige Vorfahren, angefangen bei dem legendären Mr. Moto aus der Feder des Amerikaners J. P. Marquand, aber auch Superintendent Tetsuo Ōtani von James Melville bis hin zu – wenn auch indirekt – dem Commissaris des großen Janwillem van de Wetering. So gesehen hat sich der Westen immer mal wieder des japanischen Blickes bedient, um gegen sich selbst zu ermitteln.

Ich möchte mich an dieser Stelle bei vielen Freunden und Gefährten bedanken, ohne die es Inspektor Takeda nicht geben würde. Allen voran möchte ich Christoph Bitterberg nennen, der das entscheidende Stichwort gab. Dr. Ulrich Heinze hat mich mit seinem soziologisch geschulten Blick manches im modernen Japan sehen lassen. Die Gespräche mit Noboru Miyazaki waren und sind immer wieder inspirierend. Katsura Obayashi hat mir Einblicke in die junge Haiku-Dichtung gegeben. Kazuko Chūjo hat mich lange Jahre in der Teezeremonie unterrichtet. Gerne denke ich an Familie Horisawa, die für mich ein Stück japanische Heimat war. Unzählige japanische Freunde und Weggefährten haben mir die Jazzbars Tokios gezeigt, mich das Whiskeytrinken gelehrt, mich mit ihrem Humor überrascht, mir tränenreiche Abschiede und herzliche Wiedersehen geschenkt. Genauso aber möchte ich meinem Agenten Bastian Schlück danken, der das Projekt von Anfang an unterstützt hat – und natürlich meiner Liebsten, die fest an mich und Inspektor Takeda geglaubt hat.

H. S.

Über Henrik Siebold

Henrik Siebold ist Journalist und Buchautor. Er hat unter anderem für eine japanische Tageszeitung gearbeitet sowie mehrere Jahre in Tokio gelebt. Unter einem Pseudonym hat er mehrere Romane veröffentlicht.

Impressum

ISBN 978-3-8412-1078-4

Aufbau Digital,
veröffentlicht im Aufbau Verlag, Berlin, Mai 2016

© Aufbau Verlag GmbH & Co. KG, Berlin

Die Originalausgabe erschien 2016 bei Aufbau Taschenbuch, einer Marke der Aufbau Verlag GmbH & Co. KG

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