Herz sagt dies, Kopf sagt das: Liebesroman (German Edition)
Author: Ursula Steen
Date: 2016-03-28T22:00:00+00:00

Inhalt

Über das Buch

Über die Autorin

Kapitel 1: Julia

Kapitel 2: Alex

Kapitel 3: Julia

Kapitel 4: Alex

Kapitel 5: Julia

Kapitel 6: Alex

Kapitel 7: Julia

Kapitel 8: Alex

Kapitel 9: Julia

Kapitel 10: Alex

Kapitel 11: Julia

Kapitel 12: Alex

Kapitel 13: Julia

Kapitel 14: Alex

Kapitel 15: Julia

Kapitel 16: Alex

Kapitel 17: Julia

Kapitel 18: Alex

Kapitel 19: Julia

Kapitel 20: Alex

Kapitel 21: Julia

Kapitel 22: Alex

Kapitel 23: Alex

Kapitel 24: Julia

Kapitel 25: Alex & Julia

Kapitel 26: Julia

Vielen Dank …

Impressum

Über das Buch

Schluss! Aus! Vorbei! Julia hat die Nase voll von ihrem Mann Alex. Selbstsüchtig ist er und gefühlsmäßig blockiert. Knall auf Fall verlässt sie ihn und das vermeintliche Joch von Ehe und Familie.

Alex fällt aus allen Wolken. Wie konnte das nur passieren? Was geht in dieser Frau vor? Haben sie nicht eben noch im siebten Himmel geschwebt? Auf der Suche nach Antworten sieht er sein Leben privat wie beruflich auf den Kopf gestellt.

Auch Julia durchlebt ein Wechselbad der Gefühle, zumal sie am Etikett „frisches und freies Leben“ noch kräftig polieren muss und Alex ihr nach wie vor im Kopf herumschwirrt. Neues Spiel, neues Glück? Klappt nicht ohne Weiteres.

Während die Ereignisse sich überschlagen, scheint das Happy End für beide in immer weitere Ferne zu rücken …

Ursula Steens munterbunte Romanze über eine Trennung mit Hindernissen und das manchmal gar nicht so einfache Zusammenleben von Mann und Frau begeistert mit hübschen Pointen, liebenswerten Figuren und herrlich kratzbürstigen Dialogen.

Mitreißend? Aber hallo! Zum Lachen? Und ob. Prickelnd? Na klar. Unbedingt für das nächste Wochenende vormerken!

Hinweis der Autorin: Lieber Leser, Herz sagt dies, Kopf sagt das: Liebesroman stellt die humorvoll aufbereitete Neuinterpretation meines Erfolgsromans Und tschüß und weg dar. Die Originalausgabe erschien 1994 beim Ernst Kabel Verlag, Hamburg, die Taschenbuchausgabe 1996 bei der Droemerschen Verlagsanstalt Th. Knaur Nachf., München.

Über die Autorin

Ursula Steen, geboren 1959 in Stade, ist Roman- und Sachbuchautorin und Mutter von drei erwachsenen Kindern. Sie lebt mit ihrem Mann in der Nähe von Lübeck.

Ihre Romane, in der Reihenfolge ihres Erscheinens:

Drei sind mehr als genug (1991)

Und tschüß und weg (1994)

Ich bin mal kurz draußen (2008)

Zwanzig grüne Finger (2009)

Mein großes grünes Dingsda (2011)

Emma und die Marathonis (2012)

Die Zukunft ist ein toller Job (2013)

Der Tag, an dem meine Frau Gott spielte (2014)

Helen sucht John … und umgekehrt (2014)

Urlaubsschmöker: Drei Liebesromane in einem Band (2014), Sammelband

Mein Himmel voller Mücken (2015)

Sommersprossen für zwei (2015)

Herz sagt dies, Kopf sagt das (2016)

Ihre Sachbücher zum Thema Kreatives Schreiben:

Pfeif auf die Kunst! Schreib! Ein Ratgeber für angehende Romanautoren (2013)

Wie soll mein Romanheld heißen? Das große Ideenbuch für Autoren (2015)

Wie soll meine Romanheldin heißen? Das große Ideenbuch für Autoren (2015)

Nähere Informationen über Ursula Steen und ihre Bücher sowie diverse Leseproben finden Sie auf ihrer Homepage.

Ursula Steen

Herz sagt dies,

Kopf sagt das

Liebesroman

Kapitel 1: Julia

Was macht man, wenn die Liebe in einer Sackgasse steckt? Was macht man, wenn es in der Beziehung nicht so läuft, wie man sich das erhofft hat? Was macht man, wenn man sich nicht zwischen Weggehen oder Bleiben entscheiden kann? Man sucht nach einem Ausweg. Und ich habe ihn gefunden. Endlich. Nach all den Jahren ist mir klar geworden, dass nichts beständig ist und alles sich wandelt. Danach werde ich mich richten. Heute. Nachher. In vier Stunden und 25 Minuten, um genau zu sein.

Um halb acht habe ich alles auf die Reihe gebracht. Der Esstisch ist gedeckt, das Bier steht im Kühlschrank, der Sekt in den Kübeln. Im Laufe der nächsten halben Stunde trudeln die Gäste ein, überreichen mir ihre Geburtstagsgeschenke und Blumensträuße und stürzen sich dann ins Getümmel. Bald stehen sie in streng nach Geschlechtern getrennten Grüppchen herum, drehen ihre Gläser in den Fingern herum und plaudern über dieses und jenes.

Die Frauen finden unsere Villa und die wurmstichigen Möbel wie üblich todschick. Sie schwärmen von den herrlichen Kletterrosen und dem hundertjährigen Efeu, der sich bis zum Dach hochrankt, ohne auch nur einen Gedanken daran zu verschwenden, dass dessen Blätter die Zimmer in dunkle Grotten verwandeln und dafür sorgen, dass sie mit Heerscharen von Spinnen, Raupen und Käfern bevölkert werden.

Nachdem das Kapitel Haus durchgekaut ist, gehen sie zu anderen Themen über: der letzten Kunstausstellung in der Galerie Soundso, der Premiere der Emilia Galotti, die ein totaler Reinfall war, einem Musical, das ich nicht mal dem Namen nach kenne, dem letzten Urlaub auf den Malediven, den schulischen Leistungen ihres mehr oder weniger vielversprechenden Nachwuchses, den Gewohnheiten ihrer Männer … und … und … und … Ich gehe derweil mit meinem Tablett von einer Gruppe zur anderen, verteile volle Sektgläser und nehme leere wieder in Empfang.

Drüben bei den Männern fliegen mir ganz andere Begriffe um die Ohren. Sie unterhalten sich über irgendwelche geschönten Bilanzen, hohe Lohnnebenkosten, lästige Umweltschutzauflagen, verschiedene Managementseminare und andere geschäftliche Dinge. Nur Enno Riedel, seit über 20 Jahren Alex’ treuer Intimus und Kalfaktor, hält sich ziemlich zurück. Ist auch besser so. Als Creativ Director wird er von der Männerseilschaft eh nicht für voll genommen. Mir geht’s genauso. Immer wenn ich den Herrschaften zu nahe komme, verstummen ihre Gespräche. Dann greifen sie nach einem Glas, prosten mir übertrieben herzlich zu und reden plötzlich über ganz andere Dinge, meistens über belangloses Zeug, von dem sie annehmen, dass es mich mehr interessiert als ihr geschäftspolitisches Kauderwelsch. Tut es aber nicht.

Um halb neun eröffne ich das kalte Büfett und bitte die Leute zu Tisch. Während sie ihre Teller mit Gänseleberpastete, Nussschinken, Lachsbrötchen, Kaviar und anderen Köstlichkeiten füllen, gehen die Gespräche munter weiter.

Um halb elf schlägt die Stimmung schon hohe Wellen. Die Männer stehen oder sitzen jetzt dicht gedrängt in der Küche, trinken literweise Bier und schwelgen in wüsten Zoten. Hin und wieder bricht der ganze Verein in grölendes Gelächter aus. Die Frauen halten das Wohnzimmer besetzt, stippen ihre Zigarettenasche achtlos in die Gegend und quasseln über Kleider und Kuchenrezepte. Dabei geht es zu wie auf dem Jahrmarkt: Eine brüllt die andere nieder, die Musik dudelt und alles wirbelt durcheinander.

Britta Gaimann, die in ihrem giftgrünen Kleid aussieht wie eine Götterspeise auf zwei Beinen, schiebt den Lautstärkeregler der Musikanlage nach oben, streift sich die Pumps von den Füßen und tanzt zu den Klängen von Lady Madonna kreuz und quer durchs Zimmer. Dabei verschüttet sie reichlich Rotwein, stößt Stühle um und reißt Bilder von den Wänden.

Nicht nur deswegen werde ich immer nervöser. Irgendwann trete ich in der Diele an das Fenster und spähe auf die dunkle Einfahrt mit dem rosenbepflanzten Rondell und der Bronzestatue von Alex’ Großvater hinaus. Gleich ist es so weit. Ich habe lange auf diesen Augenblick gewartet. Trotzdem wird mir etwas mulmig zumute. Heute bin ich 40 geworden. Ein Alter, in dem eine Frau allmählich wissen sollte, was sie will. Aber will ich wirklich das, was ich will? Im letzten Moment kommen mir doch noch Zweifel.

Um fünf vor zwölf lässt Alex die Champagnerkorken knallen und füllt eine ganze Batterie von Gläsern. Die Anwesenden wollen noch mal auf mein Wohl anstoßen und mir Glück wünschen, bevor der neue Tag anbricht. Sie haben den Schampus gerade an den Lippen, als es an der Haustür klingelt.

„Wer kann das sein?“, fragt Alex.

„Das wirst du gleich wissen, bei deiner Neugier“, sagt Britta.

„Halt das mal“, sagt er, drückt ihr sein Glas in die Hand und geht zur Tür, um sie zu öffnen.

„Ihr Taxi ist da“, sagt der fremde Mann, der vor ihm steht.

„Hat jemand von euch ein Taxi bestellt?“, ruft er über die Schulter zurück. Die anderen sehen sich nur an und zucken mit den Schultern.

Okay, es ist so weit. Let’s go!

„Das war ich“, sage ich und gehe zur Tür.

„Du?“, fragt er.

„Setzen Sie sich schon rein, ich komme gleich“, sage ich zu dem Fahrer. Er dreht sich sofort um und geht zu seinem Wagen zurück.

„He, was soll?“, fragt Alex und sieht mich erstaunt an.

Hitze steigt mir ins Gesicht, mein Herz fängt an zu bummern und meine Hände zittern wie verrückt. Trotzdem habe ich keine Zeit und vor allem keine Lust mehr, sanft und rücksichtsvoll zu sein. Also bin ich gleich grob und direkt.

„Ich gehe weg.“

„Das soll wohl ein Witz sein. Du hast Geburtstag, das Haus ist voller Gäste. Du kannst nicht einfach wegfahren.“

„Wie immer hast du nichts verstanden. Ich hab gesagt, dass ich weggehe, nicht, dass ich wegfahre.“

„Wo willst du denn hin?“

„Nach Frankfurt. Zu Eva Lotta, um genau zu sein.“

Es gibt viele, ja sogar sehr viele Menschen, die Alex verabscheut, aber meine Busenfreundin Eva Lotta steht auf seiner schwarzen Liste so ziemlich obenan.

„Was willst du bei ihr, noch dazu mitten in der Nacht?“

„Ich möchte sie besuchen. Außerdem glaube ich, dass uns beiden, dir und mir, eine Auszeit guttun wird.“

„Was? Wie bitte? Warum denn?“

„Weil ich unsere Beziehung für einen Scherbenhaufen halte.“

Diese schlichte Antwort trifft ihn mit der erniedrigenden Wirkung einer Ohrfeige.

„Sekunde mal eben. Was redest du da? Bist du verrückt geworden?“

„Nein, ich hol mir nur mein Leben zurück. Ich musste eine Entscheidung treffen, und ich habe sie getroffen.“

Die anderen sind inzwischen näher gekommen und sehen uns mit großen Augen an. Alle spitzen die Ohren. Es ist mucksmäuschenstill in der Diele, bis Alex’ Wut den Siedepunkt verlassen hat und er wieder sprechen kann.

„Das ist unglaublich“, quetscht er zwischen den Zähnen hervor. „Ich stehe hier und denke an nichts Böses, und du willst von einem Moment auf den anderen abhauen. Was ist so schlecht an unserer Beziehung? Unser Leben ist doch schön.“

„Ansichtssache.“

„Was hast du eigentlich für ein Problem? Warum jetzt? Warum hier, vor allen Leuten? Warum überhaupt? Kannst du mir bitte mal erklären, was in deinem Kopf vorgeht?“

„Dazu hab ich weder Lust noch Zeit“, sage ich. „Es ist fünf vor zwölf, im wahrsten Sinne des Wortes. Mein Zug fährt in einer Dreiviertelstunde, und ich darf ihn nicht verpassen.“

Weil ich sonst zusammenklappe, füge ich in Gedanken hinzu. Oder weil ich anfange zu schreien oder zu heulen oder dir ins Gesicht zu schlagen.

Dann gehe ich durch ein Spalier von gaffenden Leuten zur Besenkammer, öffne die Tür und zerre meine Umhängetasche und zwei fertig gepackte Koffer heraus.

Alex sieht mich fassungslos an. Dann kommt er auf mich zu, packt meine Handgelenke und drückt sie so fest, dass es wehtut.

„Bist du wahnsinnig geworden? Wenn du den Mumm hast, mich zu verlassen, hast du auch den Mumm, hierzubleiben und dich mit mir auseinanderzusetzen.“

„Das versuche ich schon seit Jahren, aber bei dir stoße ich immer nur auf taube Ohren.“

Ich will mich losmachen, aber er hält mich eisenhart im Griff.

„Tut mir leid, so läuft das nicht. Du bleibst hier!“

„Nein, es ist zu spät, hast du das immer noch nicht kapiert? Ich hab die Faxen dicke. Schluss, aus, basta!“ Ich zerre an meinen Händen, bis er sie loslässt. Dann reibe ich mir die schmerzenden Gelenke, nehme meine Koffer und durchquere die Diele. An der Haustür bleibe ich noch mal stehen und drehe mich um. Die anderen weichen meinem Blick aus und starren betreten auf ihre Fußspitzen oder an die Zimmerdecke.

„Für diejenigen unter euch, die es noch nicht mitbekommen haben: Ich ergreife gerade die größte Chance meines Lebens, und ich weiß noch nicht, wann ich wiederkomme und ob ich überhaupt wiederkomme. Ihr könnt eurem lieben Kumpel Alex ja helfen, hier aufzuräumen.“

Vor dem Hinausgehen ziehe ich noch einen Brief aus dem Seitenfach meiner Umhängetasche und stelle ihn gut sichtbar auf die Konsole neben dem Eingang. Wenn ich an Carolina und Niko denke, wird mir ganz elend. Ich kann nur hoffen, dass sie nach der Lektüre zumindest ansatzweise verstehen können, was in ihrer Mutter vorgeht.

Während ich vor die Tür trete, spüre ich 34 Augenpaare im Rücken. Es herrscht Totenstille, bis plötzlich alle auf einmal Luft holen und zu reden beginnen. Die meisten finden mein Verhalten geschmacklos und sind sich einig, dass mehr Alkohol nötig sei, um sie über den Schrecken und Verdruss hinwegzubringen.

Draußen ist es warm wie selten im Mai. Ich gehe ohne übertriebene Hast und mit hoch erhobenem Haupt die Einfahrt hinunter. Alex steht in der offenen Haustür und sieht mir nach.

„Soll das heißen, dass du mir den Laufpass gibst?“, ruft er mir nach.

„Du hast es erfasst.“

„Warum? Warum jetzt? Warum in dieser Situation?“

„Weil der Effekt besser ist.“

Er reagiert wie angestochen.

„Weißt du was, Julia von der Westerhaide? Ich hab schon immer gewusst, dass du nicht ganz richtig im Kopf bist. Gib’s zu: Es macht dir Spaß, mich hier vor allen Leuten zu demütigen. Es macht dir Spaß, mich vorzuführen und zu bestrafen.“

„Ja“, rufe ich.

Dieses kurze, auf jede Erklärung verzichtende Wort triff ihn wie ein Schlag in die Magengrube. Kein Wunder, dass er völlig ausflippt.

„Dann hau doch ab, du blöde Kuh!“, schreit er mir wutentbrannt nach. „Verzieh dich und komm mir nie wieder unter die Augen!“

So, das Spiel ist aus. Jetzt gibt es kein Zurück mehr. Die Routine, die 20 Jahre lang mein Leben bestimmt hat, ist durchbrochen und meine bisherige Welt existiert nicht mehr. Wünsche, Ziele, Pflichten, Verzweiflung, Wut, Warten, immer wieder Warten, manchmal Freude, selten Glück: All das ist futsch. Jetzt bleibt mir nur noch der Aufbruch ins Ungewisse, und wie das genau aussehen wird, weiß ich selbst noch nicht.

Der Taxifahrer sitzt schon im Wagen und wartet auf mich. Ich steige hinten ein. Auf dem Weg zum Bahnhof erzählt er von sich, von seinen drei Kindern, von schlecht bezahlter Arbeit, finanziellen Engpässen und unfreundlichen Kunden. Lauter Zeug, von dem er annimmt, dass es mich interessiert. Tut es aber nicht. Ich sacke mit jeder Minute weiter in mich zusammen und kämpfe mit der Panik, die langsam in mir hochkriecht. Es ist unglaublich schwer, nicht loszuheulen, und ich schaffe es nur, indem ich in periodischen Abständen den Atem anhalte und den aufsteigenden Kloß in meiner Kehle wieder herunterwürge.

Später auf dem Bahnsteig bekomme ich auch noch weiche Knie. Jetzt, wo das Fieber vorbei ist, rast mein Herz wie verrückt und Hoffnungslosigkeit macht sich in mir breit. Es kostet mich eine ungeheure Willenskraft, mein Gepäck zu nehmen, den Zug zu erklimmen und mich im erstbesten Abteil niederzulassen.

Während der Fahrt falle ich in einen unruhigen Dämmerschlaf und habe wüste Albträume. Zwischendurch schrecke ich immer wieder hoch, um auf meine Armbanduhr zu sehen oder meine Mailbox zu checken. Nach einer Weile fange ich an, mich zu fragen, was ich zu dieser unchristlichen Zeit hier mache, und vor allem, was ich bei Eva Lotta will.

Ich weiß es noch nicht, aber das ist es ja gerade, was ich herausfinden will.

Kapitel 2: Alex

Ich stehe neben der Treppe, balle die Hände zu Fäusten und bin bereit, jeden niederzuschlagen, der sich mir nähert. Aber da ist niemand mehr, an dem ich mich vergreifen kann. Sie sind alle weg, schon seit Stunden. Die Diele liegt verlassen da. Es ist totenstill. Nur die alte Standuhr im Wohnzimmer tickt.

Kann es sein, dass ich diese lächerliche Szene nur träume? Nein, ich bin hellwach, leide Höllenqualen und kann’s nicht fassen, dass ich von meiner eigenen Frau öffentlich hingerichtet und anschließend von ihr und allen unseren Freunden stehen gelassen worden bin. Noch nie zuvor bin ich so durch den Dreck gezogen worden, noch dazu völlig überraschend aus dem Hinterhalt. Das ist mehr als bitter. So was passiert zwar jeden Tag, aber doch nicht mir! Ich komme mir wie der unfreiwillige Hauptakteur in einer drittklassigen Schmierenkomödie vor und kann immer noch nicht vollständig begreifen, was mir da widerfahren ist. Diese dumme Kuh hat mein Ego regelrecht zerschmettert.

Um den gewaltigen inneren Druck loszuwerden, nehme ich die Obstschale, die auf dem Tischchen neben der Treppe steht, und zerschlage sie in tausend Stücke. Aber das hilft auch nicht. Ich sehe mich nach weiteren Wurfgeschossen um. Die chinesische Urnenvase, die meine Eltern uns zur Hochzeit geschenkt haben, kommt mir gerade recht: Sie zerschellt krachend am Treppengeländer. Natürlich ist es keine Lösung meines Problems, aber ich schmettere weiter Sachen durch die Gegend: ein paar Zeitschriften, einen Schlüsselbund, einen Kerzenständer, Jacken, Bügel, ja sogar den Scheißfeuerlöscher, der neben der Haustür hängt. Nur meine neue Spiegelreflexkamera lasse ich liegen. Tief in mir drin regiert noch ein Rest von Vernunft.

Nachdem ich das halbe Inventar zertrümmert habe, bleibe ich wie betäubt in der Mitte der Diele stehen und sehe mich um. Dann gehe ich schnurstracks ins Wohnzimmer, schenke mir einen Cognac ein und stürze ihn in einem Zug hinunter. Anschließend lasse ich mich mit der Flasche in der Hand auf dem Fußboden nieder, lehne mich mit dem Rücken an die Rhombentapete und spürte, wie mir zum ersten Mal seit Jahren die Tränen kommen. Ich fühle mich plötzlich wie ausgelöscht, so als ob von einem Moment auf den anderen alle Farbigkeit aus meinem Leben gewichen wäre. Zudem schäme ich mich, dass ich vor Schwäche halb ohnmächtig bin, dass ich wie ein Kind vor mich hin flenne und dass ich nicht mehr Herr meiner selbst bin. Einmal muss ich sogar hysterisch auflachen, und das passiert mir sonst nie.

Um den ungewohnten schmerzhaften Aufruhr meiner Gefühle zu betäuben, schütte ich mich systematisch zu. Der Cognac schmeckt scheußlich, aber das kommt mir gerade recht. Ich trinke ihn wie eine Medizin, frei nach dem Motto Viel hilft viel. Dabei habe ich nur noch einen Wunsch: dass der Fusel eine undurchdringliche Mauer zwischen der rauen Wirklichkeit und mir aufrichtet, denn ich merke, dass ich ihr im nüchternen Zustand hilflos ausgeliefert bin.

Nach einer Weile habe ich es geschafft. Alles verschwimmt, ich werde müde und spüre kaum noch etwas. Benommen schleppe ich mich nach oben ins Schlafzimmer, kippe wie eine Bahnschranke ins Bett und falle in einen tiefen traumlosen Schlaf.

Kapitel 3: Julia

Ich steige aus dem Zug und sehe mich erwartungsvoll um. Es macht Eva Lotta nichts aus, mich früh morgens vom Hauptbahnhof abzuholen. Das hat sie mir gestern am Telefon gesagt, und ich glaube ihr.

Sie ist das genaue Gegenteil von mir: nicht bieder und brav, sondern wild und ausgeflippt. Eine ihrer hervorstechendsten Charaktereigenschaften ist, dass sie sich niemals mit Diplomatie aufhält. Wenn sie etwas zu sagen hat, sagt sie es auch, und zwar klipp und klar. Dabei ist es ihr schnurzpiepegal, mit wem sie es zu tun hat.

Rein äußerlich betrachtet gehört sie nicht gerade zu den zierlichsten Töchtern des Landes. Trotzdem ist sie eine attraktive Frau, und ich hätte wer weiß was darum gegeben, ihr Charisma zu haben. Ich bin schon gespannt, in welcher Aufmachung sie mich diesmal begrüßen wird. Sie kann sich wie ein Chamäleon verwandeln, je nach Lust und Laune oder, wenn ihr der Sinn danach steht, dem Geschmack ihres jeweiligen Liebhabers entsprechend.

Als ich sie vor einem halben Jahr zuletzt gesehen habe, schwamm sie gerade auf der Gruftiwelle mit: auf blass geschminkt, eine Frisur wie ein aufgeschlitztes Sofakissen, in schwarze Lederklamotten gehüllt und mit reichlich Silberzeug behangen. Sie hat eben eine Portion Sinn fürs Schräge und lebt sie nach Herzenslust aus.

Man kann Eva Lotta einiges vorwerfen, aber keine Unpünktlichkeit. Hundert zu eins, dass sie schon auf dem Bahnsteig steht und auf mich wartet.

In der Nähe promeniert eine Dame mittleren Alters auf und ab. Sie trägt Romantisches im Landhausstil: einen weiten Bauernrock, eine weiße Rüschenbluse und einen dunkelgrünen Trachtenjanker. Ihre Kluft verbreitet den diskreten Charme konservativen Understatements, ihre dunklen Haare sind brav gescheitelt und mit silbernen Spangen hinter den Ohren festgesteckt und ihr sorgfältiges Make-up sieht aus wie Natur pur.

Diese gepflegte Erscheinung bleibt plötzlich stehen, lacht mich breit an und zeigt dabei die kerngesunden weißen Zähne.

„Nein“, sage ich.

„Stilvolle Mode vom Feinsten, die von Berchtesgaden bis Flensburg begeistert“, sagt Eva Lotta mit ihrer tiefen volltönenden Stimme, kommt auf mich zu und gibt mir zwei schmatzende Küsse auf die Wangen. „Du glaubst gar nicht, wie ich mich freue, dich zu sehen. Und ich kann dir nicht sagen, wie froh ich bin, dass du diese chauvinistische Matschbirne endlich abgeschossen hast. Nun komm erst mal. Es gibt gemütlichere Orte als diesen Bahnhof.“

Sie nimmt mir einen der Koffer ab und hakt sich mit dem anderen Arm gut gelaunt bei mir ein.

„Meine Güte, wie siehst du bloß aus?, frage ich. „Wo hast du deine Silberketten gelassen und dein knallenges schwarzes Latex?“

„Das ganze Gedöns ist vor einiger Zeit im Mülleimer gelandet. Wie findest du mein neues Outfit? Wahnsinn, was? Mein Herr der Saison ist CDU-Mitglied und liebt feminine Kleidung. Früher dachte ich immer, dass feminin das Gegenteil von feministisch ist, aber inzwischen weiß ich es besser. Eines schließt das andere nicht aus.“

„Du hast einen neuen Freund?“

„Hab ich dir das noch nicht erzählt?“

„Nein. Ein Konservativer. Ich bin ganz geplättet.“

„Ich hätte auch lieber einen wackeren Sozialdemokraten zum Freund, aber was soll ich machen!? Wo die Liebe hinfällt, fällt sie hin.“

„Sitzt er jetzt etwa bei dir zu Hause? Du, ich will euch nicht stören.“

„Red keinen Kohl. Einen Mann zu haben, ist eine Sache, ihn ins Haus zu lassen, eine andere. Ich sehe Oskar nur sporadisch, und das ist gut so. Das lässt keinen Alltag aufkommen, keine Langeweile und kein Ende der Leidenschaft. Er macht übrigens in Trikotagen und wohnt in Stuttgart. Außerdem ist er verheiratet und hat drei halbwüchsige Töchter. Aber das nur am Rande.“

Ich muss sie ziemlich entgeistert angesehen haben, denn sie lacht auf und sagt: „Mach dir keine Sorgen. Seine Frau weiß Bescheid über uns. Sie findet es sogar gut, dass er mich hin und wieder besuchen fährt. Das gibt ihr die Gelegenheit, in Ruhe zu malen und zu töpfern und sich die nötigen Inspirationen dazu bei dem jungen Kunstlehrer ihrer Töchter zu holen. Nun mach nicht so einen spinösen Mund! Du bist hier nicht in Sodom und Gomorrha, sondern in einer Großstadt des 21. Jahrhunderts.“

„Aber dass du mir nichts von ihm erzählt hast …“

„Ach was, so aufregend ist die Geschichte nicht. Ich bin nicht mal sicher, ob er dir gefällt. Er sieht ein bisschen wie Arnold Schwarzenegger aus oder wie der Koloss von Rhodos. Auf jeden Fall ist er ein Kerl von Mann und sprengt jeden Konfektionsanzug. Mach dir am besten selbst ein Bild von ihm. Du wirst ihn schon noch kennenlernen. Komm, jetzt fahren wir nach Hause und machen ein richtig schönes gemütliches Sonntagmorgenfrühstück im Bett. Du musst ganz schön fertig sein, dass du mitten in der Nacht abgehauen bist. Hat das einen bestimmten Grund?“

„Nicht nur einen. Es gibt viele. Alex ignoriert mich, und das schon seit Jahren. Was ich denke und fühle, ist ihm egal. Er will auch nicht mehr mit mir reden. Er hat nur noch seine Scheißkarriere im Kopf. Angeblich arbeitet er nur für die Kinder und mich, aber in Wahrheit ist er wild auf das Erfolgsgefühl, das er dabei hat. Wir haben uns mal geliebt, aber sein krankhafter Ehrgeiz hat alles kaputt gemacht, was schön war.“

„Ahja.“

„Ich hab es satt, mein Leben an der Seite eines Egoisten zu verplempern. Ich wäre erstickt, wenn ich noch länger bei ihm geblieben wäre.“

„Wie lange willst du mir denn Gesellschaft leisten?“, fragt Eva Lotta. Sie ist es gewohnt, diese Dinge von vornherein zu klären.

„Das würde ich mir gerne offenhalten. Natürlich nur, wenn es dir recht ist.“

„Kein Problem. Du kannst bleiben, so lange du willst. Im Spätsommer fahre ich mit Oskar nach Athen, aber ich kann dir die Wohnung trotzdem überlassen.“

„Um Gottes willen, mach mir keine Angst. Ich hoffe, dass Alex und ich uns bis dahin wieder vertragen haben.“

„Willst du dich denn wieder mit ihm vertragen?“

„Keine Ahnung. Vielleicht ja, vielleicht nein. 20 Jahre gemeinsames Leben kann man nicht einfach im Klo runterspülen, aber so wie bisher geht’s auch nicht weiter.“

„Schade, ich dachte, dass du ihn jetzt endgültig in die Tonne gedrückt hättest. Ich hab schon Pläne für dich gemacht. Hier kannst du wunderbar auf die Pirsch gehen, falls du vorhast, dir einen neuen Mann zu besorgen. Ich sehe da Möglichkeiten, durchaus Möglichkeiten.“

„Himmel, verschon mich damit. Ich bin froh, wenn ich meine Ruhe hab.“

„Du wirst lachen, das kann ich sogar verstehen. Zwei Jahrzehnte mit so einem Stinkebein von Ehemann hätten sogar mich zu Fall gebracht. Da wäre mir auch die Lust auf andere Männer vergangen.“

Eva Lotta hat ihren Lavamero Mini direkt vor dem Eingang im absoluten Halteverbot geparkt, aber zu dieser frühen Stunde ist niemand auf die Idee gekommen, ihr einen Strafzettel zu verpassen. Wir wuchten meine Koffer auf die Rücksitze, nehmen vorne Platz und fahren los.

„Was macht die Arbeit?“, frage ich, um sie von dem Thema Alex abzulenken. „Bist du immer noch dabei, den Frankfurter Fixern von der Nadel zu helfen?“

„Natürlich, und das Ganze ist ein hoffnungsloses Unterfangen. Aber du kennst mich ja: Ich gebe niemals auf.“

„Ein Scheißberuf ist das. Warum bist du ausgerechnet in der Drogenberatung hängen geblieben? Als Sozialpädagogin hättest du doch ganz andere Möglichkeiten.“

„Hör mal, Julia, du musst hier keine Konversation machen. Dazu kennen wir uns viel zu gut und viel zu lange. Also lass uns jetzt nicht über mich reden, sondern über dich. Heul dich aus, erzähl mir in allen Einzelheiten, was los war, und dann überlegen wir gemeinsam, wie wir deinen Göttergatten wieder zur Räson bringen. Dem werden wir so zusetzen, dass er zum Schluss mit hängender Zunge bei dir ankommt. Dann kannst du dir immer noch überlegen, ob du ihn behalten willst oder nicht.“

„Und wie wollen wir das machen?“

„Das weiß ich noch nicht, aber mir wird schon was einfallen. Die Waffe der Frau ist Intuition.“

Ich lache. Und dann muss ich plötzlich mein Taschentuch hervorkramen, weil mein Lachen übergangslos in einen Weinkrampf umschlägt.

„Ja, heul nur“, sagt sie ungerührt. „Das ist gut so. Der Überdruck muss raus. Alex und du, ihr seid ein total abschreckendes Beispiel. Ich weiß schon, warum ich nicht heirate. Die Ehe ist ein Auslaufmodell, das hab ich dir schon damals gesagt, als ich gegen meinen Willen deine Brautjungfer spielen musste.“

„Und du hast so recht behalten.“

„Ehe und Familie: Das bringt nur Ärger mit sich. Einen Haufen Schulden, ein Haus, in dem du dich totschuftest, einen neurotischen Mann, den du von vorne und hinten bedienen kannst, ein oder zwei plärrende Blagen und jede Menge körperliche Malaisen: einen ausgeleierten Schwabbelbauch, hängende Brüste und daumendicke Krampfadern. Nein danke. Ich liebe meine Freiheit, meine körperliche Unversehrtheit und mein eigenes Reich, und vor allem liebe ich meine Ruhe.“

Ich schluchze verzweifelt in mein Taschentuch.

Dann reiße ich mich halbwegs zusammen und sage mit tränenerstickter Stimme: „Du hast es richtig gemacht. Du bist unabhängig. Ich bin abhängig. Du kommst herum und erlebst was. Ich dagegen hab jahrelang zu Hause gehockt und Däumchen gedreht. Ich beneide dich. Du bist so, wie ich immer sein wollte, aber nicht sein konnte: frei, frei, frei!“

„Ganz so drastisch würde ich es vielleicht nicht ausdrücken. Ich bin auch oft genervt und kaputt. Aber im Prinzip hast du recht. Ich empfinde es schon als angenehm, mein eigener Herr zu sein, allein zu frühstücken und mir den Tag so zurechtzuschneidern, wie ich es will. Keiner kritisiert mich, wenn ich den ganzen Tag im Bett bleibe, mit unkokett gespreizten Beinen dasitze oder in der Nase bohre. Mein Albtraum wäre ein Partner, der mir ständig auf der Pelle hockt und mir sagt, was ich zu tun oder zu lassen hab. Und eine Hausfrauenehe, wie du sie geführt hast, kommt für mich schon gar nicht in Betracht.“

„Sag ich ja, du hast alles richtig gemacht. Du bist ledig, und ich bin erledigt.“

„Das wird sich ja nun ändern. Indem du weggegangen bist, hast du eine waschechte Krise heraufbeschworen, und das ist gut so. Und was die Fehler der Vergangenheit angeht: Du hast nicht alles falsch gemacht, aber ziemlich viel, und jetzt, mit 40, fange deine Träume in Weiß an zu platzen. Recht so. Die haben dich doch nur am Denken und Fühlen und vor allem am Handeln gehindert. Wenn du dich da erst mal durchgebissen hast, wirst du dich fantastisch fühlen.“

„Das glaube ich zwar nicht, aber es ist nett, dass du das sagst.“

Eva Lottas Altbauwohnung mit Blick auf eine Maschinenfabrik gefällt mir. Es sieht ziemlich bunt bei ihr aus, aber das ist ja gerade das Tolle. Die Kiefernmöbel eines schwedischen Einrichtungskonzerns bilden einen reizvollen Kontrast zu den Korbsesseln vom Flohmarkt und den auf antik getrimmten Dekostücken vom Trödler. Am schönsten ist das Schlafzimmer. Das riesige Messingbett hat einen Himmel aus zartblauem Tüll und steht in der Mitte des Raumes. An den Wänden hängt Eva Lottas umfangreiche Spiegelsammlung. Eine von der Decke baumelnde Kleiderstange und ein paar malerisch im Zimmer verteilte alte Lederkoffer dienen zur Aufbewahrung ihrer Garderobe. Rund um die Yucca-Palme, die am Fenster steht und stolze 2,50 Meter misst, hat sie einen Teil ihrer Bücher gestapelt, hauptsächlich Krimis und Fantasyromane, nichts Psychologisches, denn damit hat sie in ihrer Freizeit nichts am Hut.

Außer dem Schlafzimmer gibt es noch eine geräumige Diele, in der auch der Esstisch steht, und ein kombiniertes Wohn- und Arbeitszimmer.

Ich werde wie selbstverständlich im Schlafzimmer einquartiert und bekomme die linke Hälfte des Bettes zugewiesen. Eva Lotta will mit der Rechten vorlieb nehmen.

„Hör mal“, sage ich verlegen. „Ich kann auch im Wohnzimmer auf der Couch schlafen. Wenn dein Freund zu Besuch kommt, wollt ihr doch sicher …“ Ich breche ab und spüre, wie ich rot werde.

Eva Lotta lacht sich fast schlapp.

„Sprich ruhig weiter. Übrigens kann ich dich beruhigen. Oskar macht es am liebsten im Auto.“

„In deinem Lavamero?“, frage ich und denke an seine Ausmaße. Wenn er tatsächlich wie der Koloss von Rhodos aussieht, haben die beiden ein Platzproblem.

„Wo denkst du hin!? Er hat einen Sachsheim West mit Standheizung, erstklassigen Liegesitzen und eingebauter Hausbar. Da liegst du wie in Abrahams Schoß. Und den Rest der Nacht quartieren wir ihn im Wohnzimmer ein.“

Auch wenn mir beim Gedanken an diese Aufteilung nicht ganz wohl ist, stimme ich zu. Ich habe nicht mehr die Kraft, mich mit ihr zu streiten.

Nachdem sie Frühstück gemacht hat, nötigt sie mir eine Scheibe Toast auf, obwohl ich keinen Hunger habe.

„Nun mach schon“, sagt sie. „Man kann nicht gut denken, nicht gut lieben, nicht gut schlafen, wenn man nicht gut gegessen hat.“

„Toller Spruch.“

„Der ist nicht von mir. Das hat Simone de Beauvoir gesagt. Oder war es Virginia Woolf? Na, egal. Auf jeden Fall hält gutes Essen Leib und Seele zusammen.“

„Verschon mich mit diesen Binsenweisheiten“, sage ich unglücklich, aber sie gibt erst Ruhe, als ich den Toast nehme und aufesse.

Danach habe ich nur noch einen Wunsch: mich im Bett zu verkriechen und ein paar Stunden zu schlafen.

Aber ausgerechnet damit will es partout nicht klappen. Ich wälze mich von einer Seite auf die andere, kämpfe mit meinem Kopfkissen um eine bequemere Position, trinke ein Glas Zuckerwasser nach dem anderen und zähle Schäfchen. Aber es hilft alles nichts. Es ist keine Müdigkeit in mir drin.

Dabei gebe ich mir reichlich Mühe, dem Alleinsein auch positive Seiten abzugewinnen. Zum ersten Mal kann ich einschlafen, ohne dass Alex mich mit seinem infernalischen Schnarchen daran hindert. Zum ersten Mal kann ich durchschlafen, ohne dass er mir plötzlich die Decke abspenstig macht. Zum ersten Mal kann ich aufwachen, ohne dass er mir seinen Atem ins Gesicht pustet.

Diesen paradiesischen Zustand will ich genießen, aber es gelingt mir nicht. Noch nicht.

Kapitel 4: Alex

Schweres graues Erwachen. Ich versuche mich aufzusetzen, lege mich aber gleich wieder hin. Mir ist speiübel. Mein Magen fährt Karussell, mein Kreislauf ist total im Keller und mein Kopf fühlt sich an wie eine Waschtrommel im Schleudergang. Ich brauche mehrere Minuten, bis mir einfällt, was in der Nacht geschehen ist. Dann trifft mich die Erinnerung wie ein Faustschlag mitten ins Gesicht. Ich stöhne auf und ziehe mir die Decke über den Kopf.

Als ich sie wieder zurückschlage, stehen Niko und Caro vor meinem Bett. Er sieht mich abschätzend an. Sie hat die Hände in die Seiten gestützt.

„Was ist los, Papa?“, fragt sie. „Habt ihr gestern Polterabend gefeiert oder seid ihr euch in die Haare geraten?“

„Lass mich in Ruhe, ich hab einen Kater“, sage ich unwirsch und drehe mich um.

„Geschieht dir recht. Wenn Niko und ich das Mobiliar zertrümmert hätten, würde es hier aber rundgehen. Nun sag schon, was los ist.“

„Jetzt nicht. Ich hab einen Brummschädel.“

„Mama ist weg, stimmt’s?“

Das Schweigen, das daraufhin entsteht, wird nur durch das Rascheln von Papier unterbrochen. Caro hat einen Brief aus ihrer Rocktasche gezogen und ihn entfaltet.

„Sie schreibt, dass sie vorübergehend zu Eva Lotta gefahren ist, weil sie Abstand zu ihrem bisherigen Leben braucht und ihr Verhältnis zu dir neu überdenken muss. Sie schreibt, dass sie Niko und mich lieb hat und nicht möchte, dass wir uns Sorgen machen.“

„Wenn du es sowieso schon weißt, was fragst du mich dann noch?“

„Mehr hast du dazu nicht zu sagen?“

„Bin ich hier vor Gericht?“, frage ich gereizt, werfe die Decke zurück und stehe auf. „Ich hab keine Ahnung, warum eure Mutter auf und davon ist. Wir werden jetzt eine Weile ohne sie auskommen müssen, und damit basta.“

„Das ist mal wieder typisch. Ich will mit dir reden, und du blockst ab. Ich kann gut verstehen, warum Mama weggegangen ist. Die hast du auch immer so abgefertigt.“

„Du konntest sie mit einem einzigen Blick herausfordern und fallen lassen“, sagt Niko.

„So ist er eben“, sagt Caro zu ihm. „Sein Horror vor Konflikten ist kaum zu ertragen.“

„Spielt hier nicht die Verständnisvollen“, sage ich. „Wenn es einen vernünftigen Grund dafür gibt, dass sie weg ist, dann liegt er bei euch. Ihr habt sie immer nur ausgenutzt.“

„Fass dir lieber an die eigene Nase, bevor du so was behauptest“, sagt Caro. „Jahrelang hat sie dir den Rücken frei gehalten, damit du an deiner Karriere stricken kannst, und zum Dank dafür hast du sie in diesem grässlichen Kasten wohnen lassen, wo deine Mutter, dieser Drachen, sie aus jeder Ecke angrinst.“

„Spar dir die plumpen Anspielungen. Auf dem Ohr bin ich taub.“

„Klar, der große Krieger kann austeilen, aber nichts einstecken. Ich kann gut verstehen, dass Mama die Nase voll hat. Mir hängt das Leben hier schon lange zum Hals heraus, dabei bin ich erst 17.“

„Bravo, gib’s ihm“, sagt Niko und klatscht seiner Schwester Beifall. „Ich hab’s auch satt, dass er hier ständig den Schlossherrn spielen muss.“

Ich werfe den beiden feindselige Blicke zu. Das sieht ganz nach einer Palastrevolution aus.

„Ich gehe jetzt duschen“, sage ich und ziehe mir das zerknitterte Hemd aus. „Ihr könnt schon mal runtergehen und anfangen, das Chaos zu beseitigen.“

„Für den Krempel in der Diele fühle ich mich nicht verantwortlich“, sagt Caro schnippisch.

„Ach, mach doch, was du willst“, sage ich und humpele mit eingezogenem Kopf ins Badezimmer.

Mir ist immer noch grützenmäßig schlecht, und mein Schädel dröhnt wie ein Presslufthammer. Aus dem Spiegel starrt mir das personifizierte Morgengrauen entgegen: mürrisch, blass, unrasiert, verquollen. Kaum auszuhalten, dieser Anblick. Ich drehe den Kopf weg, ziehe mich aus und stelle mich unter die Dusche. Nach einer Weile spüre ich tatsächlich, wie die Lebensgeister in meinen Körper zurückkehren. Als ich mich trocken rubbele, geht es mir etwas besser, zumindest in körperlicher Hinsicht. Und was die Sache mit Julia angeht …

Dieses Scheißweib hat mich mehr verletzt als irgendein Mensch jemals zuvor in meinem Leben. Aber jetzt ist Schluss mit der Geprügelter-Hund-Nummer. Ich werd’s ihr schon zeigen, ich werde ihr alles heimzahlen, was sie mir angetan hat, und meine Rache wird erbarmungslos sein. Ich werde ihr keinen Cent Unterhalt zahlen, nicht mal, wenn sie sich auf den Kopf stellt oder einen juristischen Eiertanz veranstaltet. Ich werde sie vor allen Leuten bloßstellen, sie ans Kreuz schlagen, sie in Ketten legen und zur Buße zwingen …

Meine Fantasie benimmt sich unmöglich. Ich weiß es und komme doch nicht dagegen an.

„Wir werden Hildegard bitten, uns in Zukunft ein bisschen zur Hand zu gehen“, sage ich nach dem Frühstück zu den Kindern.

Hildegard Meyer ist die Frau, die Julia bisher einmal im Monat bei den Fenstern geholfen hat. Ich hänge mich gleich ans Telefon, um die Sache mit ihr zu klären. Dazu erzähle ich ihr eine haarsträubende Lügengeschichte: dass Julia ihre kranke alleinstehende Freundin pflegen muss und dass ich nicht weiß, wie lange sie wegbleibt. Gott sei Dank muss ich nicht groß um Hilfe bitten und betteln. Hildegard ist einverstanden, von jetzt ab fünfmal die Woche für drei Stunden zu uns zu kommen.

Uff, eine Sorge weniger! Ich rede mir ein, alles im Griff zu haben. Um trotzdem nicht noch einen sonntäglichen Durchhänger zu bekommen, mache ich mich über Julias Besenschrank her und suche mir eine ganze Batterie Putzmittel zusammen. Nachdem ich in der Küche die Geschirrberge weggespült und die Arbeitsflächen gesäubert habe, fange ich an, den Fußboden zu schrubben. Ich bin wie in Ekstase, denn die einfache und solide Alltagsarbeit erfüllt mich mit einer wütenden Zufriedenheit.

Okay, du bist getürmt, ohne Grund und gegen meinen Willen. Aber von dir lasse ich mir nicht in die Eier treten. Ich werde auch sehr gut ohne dich fertig. It’s all over now, dumme Kuh!

Irgendwie gelingt es den Kindern und mir, den endlos langen Tag zu überstehen. Wir reden nicht viel miteinander. Jeder hängt seinen eigenen Gedanken nach oder versucht sich so gut es geht abzulenken. Trotzdem verspüre ich ein merkwürdig unwirkliches Gefühl, und je näher der Abend heranrückt, desto unheilvoller und gewitterschwüler wird die Stimmung.

Obwohl ich den ganzen Tag rotiert habe und körperlich abgespannt und kaputt bin, rumort es in mir, als hätte ich drei Kannen Kaffee intus. Verdammt! Irgendwie muss ich das Chaos meiner Gefühle in den Griff kriegen. Aber wie?

Als ich endlich allein bin, trinke ich mir wieder einen Rausch an, aber der Cognac macht es nur noch schlimmer. Gefühle wie gekränkte Eitelkeit, Wut, Trotz und Rachegedanken werden nach und nach weggespült und machen einer zermürbenden Leere Platz. Also krame ich mein Mobiltelefon hervor, halte es im Anschlag und warte.

Vielleicht ruft Julia doch noch an und sagt, dass das alles nicht wahr ist. Vielleicht steht sie morgen mitsamt Koffer wieder vor der Tür und sagt, dass sie es bereut. Vielleicht liegt übermorgen ein Brief von ihr im Kasten, in dem sie mir erklärt, was zwischen uns falsch gelaufen ist. Vielleicht … ja vielleicht sollte ich ihr nachfahren, gleich morgen früh. Die läppischen 352 Kilometer zwischen Hannover und Frankfurt lege ich doch in Nullkommanichts zurück. Mit etwas Glück stehe ich um zehn oder elf Uhr vormittags bei ihr auf der Matte. Ich könnte mit ihr in die Wassermühle Oswaldshöh gehen. Gut möglich, dass sie bei einem guten Essen endlich auftaut. Vielleicht komme ich doch noch mit einem blauen Auge davon. In meiner Fantasie habe ich die Wagenschlüssel schon in der Hand, ich springe auf und renne nach draußen zur Garage, ich renne, renne, renne … Aber dann lege ich sie doch wieder beiseite.

Julia ruft nicht an, und sie teilt mir auch nicht per Kurznachricht mit, warum sie es nicht tut. Sie meldet sich einfach nicht.

Nachdem ich stundenlang vergeblich das Telefon belauert habe, stürze ich jäh und jammervoll ab. Sie ruft nicht an, und sie kommt auch nicht zurück. Es ist, als wenn es sie nie gegeben hätte. Mit letzter Kraft schleppe ich mich nach oben, doch als ich das Schlafzimmer betrete, trifft mich fast der Schlag. Das Bettzeug liegt noch genauso zerwühlt da, wie ich es vormittags liegen gelassen habe. Sonst war Julia immer schon im Bett, wenn ich spät abends, nachdem ich mich durch meine Akten gefressen habe, nach oben kam.

Ich ziehe mich aus, lege mich auf das kalte zerknautschte Laken und versuche zu schlafen. Aber ich wälze mich nur sinnlos von einer Seite auf die andere. Julia … Ich vermisse ihren warmen weichen Körper neben mir, ihren gleichmäßigen Atem und ihre engelhafte Ruhe, wenn sie schläft, und ja, ich vermisse die zärtlichen Schweinereien, die sie mir beim Sex ins Ohr flüstert. Obwohl … Ich kann mich gar nicht erinnern, wann wir das letzte Mal miteinander geschlafen haben. Das muss ewig her sein. Trotzdem hat sie das unglaubliche Talent gehabt, alles viel unkomplizierter zu machen, einfach, indem sie da war.

Prompt meldet sich der sentimentale Hund in mir zu Wort.

Julia … Warum ist sie bloß abgehauen? Es war doch alles in Ordnung zwischen euch. Okay, sie hat ziemlich gequengelt in letzter Zeit, aber das war doch nichts, was man hätte ernst nehmen müssen. Und jetzt ist sie plötzlich weg, und du bleibst allein zurück. Warum, warum, warum? Ihr liebt euch doch. Dachtest du zumindest. Falsch gedacht. Wer ist diese Frau, die du seit Ewigkeiten zu kennen glaubst? Wer ist sie wirklich? Wirst du jemals eine Antwort auf diese Frage finden?

Julia … Weißt du noch, wie du sie in der Praxis von Doktor Callies kennengelernt hast? Du kamst zu Tür herein, hast sie hinter dem Anmeldetresen sitzen gesehen und sofort gewusst: Das ist sie! Die oder keine! Und weißt du noch, wie du dauernd dort anmarschiert bist, um sie zu sehen? Du hast alle deine Impfungen auffrischen lassen und ihr sogar noch vorgeschwindelt, dass du nach Südafrika reisen willst, damit du jede Menge Zusatzimpfungen kriegst. Du hast einen Gesundheitscheck machen lassen. Du warst angeblich erkältet und hattest Ohrenschmerzen. Oder du hast dir beim Joggen den Knöchel verstaucht. Sonnen-, Wespen- oder Zeckenstiche: noch drei Klassiker. Einmal hast du sogar vorgegeben, Schmerzen in der Brust zu haben, nur damit sie von ihrem Chef die Order erhält, ein EKG bei dir zu machen. Und als du dann mit nacktem Oberkörper vor ihr lagst und sie mit den kalten Saugnäpfen des Geräts in Angriffsstellung ging, hättest du sie am liebsten an dich gerissen und dich mit ihr auf der Liege herumgewälzt. Stattdessen hast du nur Schweißausbrüche bekommen, wie verrückt herumgestottert und verzweifelt überlegt, wie man jemandem begegnen kann, den man schon sein ganzes Leben zu kennen glaubt.

Vorbeugen ist besser als heilen, so heißt es doch. Aber du warst vom ersten Moment an rettungslos verloren. An sie, an Juli, an ihr Lächeln, an ihren freundlich-amüsierten Blick, der mit jedem Arztbesuch und mit jeder angeblichen Malaise weicher und nachdenklicher wurde … Sie hat gewusst, dass du simulierst, aber sie hat jedes Mal mitgespielt. Es hatte sie genauso erwischt wie dich.

So liege ich in der Dunkelheit und fühle mich grenzenlos verlassen und hoffnungslos verloren. Ich hätte vor Verzweiflung die Tapeten von den Wänden kratzen können. Es dauert ewig, bis mir endlich die Augen zufallen.

Als ich morgens vom Weckerklingeln aufwache, fühle ich mich vollkommen zerschlagen und außerstande, dem Leben ins Auge zu sehen. Es bringt mich fast um, aufzustehen, mich anzuziehen und die Kinder aus dem Bett zu scheuchen. Dann torkele ich halb ohnmächtig die Treppe hinunter, gehe in die Küche und mache Frühstück. Nach der ersten Tasse Kaffee komme ich langsam zu mir.

Auf dem Weg zur Arbeit schaue ich noch kurz bei Hildegard Meyer vorbei, werfe einen Reservehaustürschlüssel in ihren Briefkasten und fahre dann weiter.

Während ich im Stau stehe, fangen meine Gedanken wieder an, sich selbstständig zu machen. Ich denke an vorgestern Abend und spüre die kalte Wut in mir hochkommen. Um mich abzulenken, stelle ich das Radio an. Frank Zappas Bobby Brown dröhnt aus den Lautsprechern. Ich schlage den Takt auf dem Lenkrad mit, aber das macht mich noch fahriger und nervöser.

Also stelle ich das Radio wieder aus und sehe mich um. Schräg vor mir steht ein bunt lackierter Ventoyya auf einer Hofeinfahrt und versucht sich in den langsam vorbeifließenden Verkehr einzureihen. Die Kolonne stoppt, denn 100 Meter weiter ist eine Ampel auf Rot umgesprungen.

Es würde mich nicht wundern, wenn sich das mit Julia und mir schon in der Firma rumgesprochen hat. Die Buschtrommeln funktionieren ausgezeichnet, wenn es um privaten Klatsch und Tratsch geht. Ich kann mir lebhaft vorstellen, wie meine Gegner, allen voran Heinz-Erich Zarske, dieser hinterhältige Fiesling, die frohe Botschaft aufnehmen. Man wird mich wie einen Hahnrei behandeln, und hinter meinem Rücken wird man ungeniert Grimassen über mich ziehen.

Alexander von der Westerhaide, Hauptabteilungsleiter bei Global Cillatrix, einer großen Firma für Industrieelektronik und Schaltanlagen, vor Kurzem noch ein verlässlicher, untadeliger und pragmatischer Mann, muss sich ab sofort mit Anfeindungen und Gespött herumschlagen. Verdammt, Julia hat mich vor allen Leuten lächerlich gemacht, und ich habe keine Möglichkeit, die Lästerer zum Schweigen zu bringen.

Hinter mir hupt jemand. Ich merke, dass sich die Kolonne vor mir bereits in Bewegung gesetzt hat und zügig Richtung Innenstadt strebt. Deshalb trete ich das Gaspedal voll durch, um den Anschluss nicht zu verpassen.

In dem Moment passiert es. Der Ventoyya, der gerade dabei ist, sich von rechts in die entstandene Lücke zu schieben, erscheint in meinem Blickfeld. Ich sehe einen grellbunten Regenbogen vor mir aufblitzen und trete voll in die Klötze. Im Geiste habe ich meinen Busché Regulus schon abschrieben, aber das Glück ist mir doch noch hold. Wenige Zentimeter vor der Stoßstange des Ventoyyas komme ich quer zur Fahrtrichtung zum Stehen.

Mein Adrenalinspiegel schießt abrupt in die Höhe. Erbost zeige ich meinem Beinaheunfallgegner den Stinkefinger und schreie unflätige Worte in seine Richtung. Bis hinter mir ein Hupkonzert in Gang kommt. Da lenke ich den Wagen an dem Ventoyya vorbei und schließe mich der Kolonne wieder an.

Leider springt die Ampel erneut auf Rot um. Ich bremse und nutze die kurze Pause, um mich von dem Schrecken zu erholen. Im Rückspiegel sehe ich, dass hinter mir der Ventoyya erscheint und ebenfalls anhält. Zu meinem größten Erstaunen öffnet sich die Fahrertür und ein Bulle von Mann faltet sich aus dem Wagen. Er ist Anfang 20, trägt eine ausgefranste Jeansweste und ist über und über mit Metall behangen. Seine kurzen strubbeligen Haare passen exakt zu seinem Auto: Sie sind in allen Regenbogenfarben eingefärbt.

Er kommt langsam und mit aneinanderschrabbelnden Oberschenkeln auf mich zu, baut sich vor mir auf, stampft mit den Füßen und rasselt demonstrativ mit den Ketten. Dann beugt er sich vor und stützt sich mit spitzen Fingern auf der Kühlerhaube ab. Dabei lächelt er sanft. Diese provozierende Geste macht mich wieder aggressiv.

Ich lasse das Seitenfenster herunterfahren, beuge mich hinaus und schreie: „Geh mir aus dem Weg, du fetter Sack!“

Der Typ lächelt nur, verlässt seinen Posten und schlendert auf mich zu. Dabei streicht er mit den Fingern am Wagen entlang. Auf der Höhe des linken Kotflügels bleibt er stehen. Er betrachtet ihn versonnen, zückt sein Schlüsselbund, klimpert ein bisschen damit herum, sucht sich dann einen besonders scharfen spitzen Schlüssel heraus und schrammt damit am Lack entlang.

Dann reißt er die Wagentür auf, packt mich am Schlafittchen und sagt: „Pass auf, was du redest, Mann!“

Mein Verstand sagt mir, dass es wahrscheinlich besser ist, sich nicht mit dem Kerl anzulegen, aber mein Gefühl befiehlt mir: Schlag zu!

Und das mache ich dann auch. Ich verpasse ihm einen gewaltigen Fausthieb auf die Nase, höre Knochen knirschen, höre einen wilden Schrei, höre Stöhnen und Keuchen und schließlich die geflüsterte Ansage: „Das zahl ich dir heim, du Schwein! Ich hab deine Zulassungsnummer. Ich krieg dich, worauf du dich verlassen kannst.“ Dann wankt er zu seinem Wagen zurück, wischt sich das Blut von der Nase ab, steigt ein und fährt mit aufheulendem Motor und quietschenden Reifen an mir vorbei.

Ich bleibe wie betäubt hinterm Steuer sitzen, ignoriere das durchdringende Gehupe hinter mir und höre, wie der Teufel in mir losmotzt.

So weit ist es also mit dir gekommen, mein Lieber. Innerhalb weniger Stunden hast du deine Frau, deine Freunde, deine Selbstachtung und deine Beherrschung verloren. Dein Leben ist in jeder Beziehung aus den Fugen geraten, und du kannst nichts, aber auch gar nichts dagegen machen.

Kapitel 5: Julia

Ich liege auf Eva Lottas Bett und bin unfähig, mich zu rühren. Es ist, als hätte ich tausend Wackersteine auf der Brust liegen und unmenschlich schwere Bleikugeln an den Händen und Füßen hängen.

Mit vielen unauffälligen Kleinigkeiten versucht meine praktische, tatkräftige und umsichtige Freundin, mich wieder aufzuheitern, aber als sie merkt, dass ich nicht darauf anspringe, lässt sie schließlich von mir ab und begegnet mir nur noch mit ruhiger Aufmerksamkeit. Ich bin ihr mehr als dankbar. Diese Frau ist wirklich ein Geschenk des Himmels.

Irgendwann geht es mir tatsächlich besser, und ich schreibe einen längst überfälligen Brief an die Kinder. Caro ruft sofort an, nachdem sie ihn erhalten hat. Es ist eine Wohltat, ihre Stimme zu hören und zu erfahren, wie sie und die anderen ohne mich zurechtkommen. Niko weigert sich, mit mir zu sprechen. Das ist hart, aber vielleicht wird er im Laufe der Zeit noch auftauen.

Nach dem Telefonat schöpfe ich etwas frischen Mut und nehme mir vor, meine Trennung endlich aufzuarbeiten. Nur wenn ich analysieren kann, was bei Alex und mir schiefgelaufen ist, kann ich herausfinden, ob und wie unsere Ehe noch zu retten ist.

Warum habe ich mich von ihm getrennt? Weil er ein Egoist ist und sich hartnäckig weigert, auf mich und meine Bedürfnisse einzugehen? Das klingt viel zu pauschal.

Warum haben andere Leute aus unserem Bekanntenkreis sich getrennt?

Sigi und Petra gehen jetzt verschiedene Wege, weil er aus beruflichen Gründen oft unterwegs ist. Petra sagt, dass er eigentlich nur einmal unterwegs sei, nämlich immer. Als er am fünfzehnten Hochzeitstag von einer Dienstreise nach Hause kam, fand er die gemeinsame Wohnung leer vor. Petra und die Kinder hatten das Feld geräumt.

Hartmut hat Sabine verlassen, weil sie manisch-depressiv ist und entweder heulend auf dem Teppich liegt oder ihn als herzlosen Tyrannen beschimpft. Zwischen diesen beiden Extremen gibt es nichts, was ihn zum Bleiben hätte bewegen können.

Susannes und Geralds Ehe ist ein Flop, weil sie ein sehr dominanter Typ ist und ihn ständig platt gesabbelt hat. Nach einigen Jahren hatte er dem nichts mehr entgegenzusetzen.

Barbara und Heiner haben sich getrennt, weil er Aufregung und Spannung in den Armen einer jüngeren Frau gesucht und gefunden hat. Daraufhin erklärte sie die Beziehung für beendet und prophezeite, dass er auch weiterhin seiner verlorenen Jugend nachjagen würde. Kein Wunder, dass sie zutiefst verbittert war und ist.

Wilfried hat Silke verlassen, weil sie angeblich frigide ist. Woraufhin sie erklärt hat, dass er schon seit Jahren impotent sei.

Maik und Marianne haben sich getrennt, weil er Kinder haben wollte und sie nicht.

Katrin hat Markus durch einen getürkten Schwangerschaftstest an sich gebunden und ihn wieder verloren, nachdem die Wahrheit ans Licht kam.

Hannes und Gabi haben sich scheiden lassen, weil er arbeitslos wurde, ständig besoffen war und ihr gegenüber handgreiflich wurde. Sie sagt, dass sie sich ihre Ehe mehr als erotisch unterfütterte Zugewinngemeinschaft vorgestellt habe, weniger als schlagende Verbindung.

Ilona und Hans haben sich getrennt, weil sie jahrelang jeden Cent an ihren New-Age-Guru abgeführt hat. Damit hat sie Hans an seiner empfindlichsten Stelle berührt: am Geldbeutel.

Florian und Monika sagen, sie wüssten nicht, warum sie sich auseinandergelebt hätten. Es sei einfach so passiert.

Mehr Beispiele fallen mir im Moment nicht ein. Es gibt bestimmt tausend verschiedene Gründe, warum zwei Menschen sich trennen. Es hat keinen Sinn, nach allgemeingültigen Erklärungen für Dinge zu suchen, für die es keine allgemeingültigen Erklärungen gibt. Mit anderen Worten: Ich bin mit meinem Latein am Ende. Jetzt muss die Wissenschaft ran. Was ich brauche, ist ein Kurzunterricht in Beziehungskunde.

Zwei Straßen weiter gibt es eine Buchhandlung, die Eva Lotta hin und wieder frequentiert, wenn es sie nach literarischer Nahrung gelüstet. Da ich meinen E-Reader zu Hause vergessen habe, beschließe ich, ihr einen Besuch abzustatten.

„Ich suche ein Sachbuch, das von der Beziehung zwischen den Geschlechtern und von Partnerschaftskrisen handelt“, sage ich zu der Buchhändlerin.

Die Frau weiß sofort, wovon ich rede, und führt mich zu einem zwei mal zwei Meter großen, hoffnungslos überladenen Podest in der Mitte des Ladens.

„Was Sie hier sehen, sind alles Ratgeber zur Rettung der Partnerschaft“, sagt sie.

Ich blättere unschlüssig in den Seiten der verschiedenen Bücher, lese hier und da ein paar schlaue Sätze und verliere dann sehr schnell die Orientierung.

„Ich kann mich nicht entscheiden. Ich glaube, ich nehme dieses hier und dieses und dieses …“

Als ich ein halbes Dutzend Bücher übereinanderstapele, macht die Buchhändlerin ein ebenso erstauntes wie entzücktes Gesicht. Sie bricht fast zusammen, als sie die Bücher zur Kasse schleppt. Ich muss über 120 Euro bezahlen, aber was tut man nicht alles, wenn es um die Rettung der eigenen Zweierbeziehung geht.

Danach will ich mich unverzüglich auf den Heimweg machen, aber auf dem Weg zum Ausgang springt mir plötzlich ein Stapel Chinakladden ins Auge. Die Umschläge sind mit pinkfarbenem Stoff überzogen. Stilisierte Herzen und Palmen zeichnen sich darauf ab. Ich bleibe wie angewurzelt davor stehen und denke eine Weile nach. Schließlich kaufe ich eines der Notizbücher und schiebe es ebenfalls in die Tüte.

Zu Hause krame ich die Ratgeber gleich hervor und krieche mit ihnen ins Bett. Dann atme ich tief und befreit auf und fange an zu lesen.

Frauen seien die einfühlsameren Partner, argumentierten mehr gefühlsbetont und seien eher bereit, Konflikte auszutragen, steht da in tausend verschiedenen Variationen. Männer dagegen seien emotionale Krüppel und hielten ihre bekehrungsgeilen Frauen wohlweislich auf Distanz. Sie könnten einander nicht verstehen, denn sie seien grundverschieden. Wie wahr! Wie verblüffend! Ich lese das Evangelium, esse nichts, trinke nichts und verkneife mir das Pinkeln, aus Furcht, ein einziges Wort zu verpassen.

Als Eva Lotta abends nach Hause kommt, sitze ich immer noch mit glühenden Ohren und schwärmerisch verklärtem Blick zwischen den aufgeschlagenen Büchern und lese.

„Wie ich sehe, geht’s dir wieder besser“, sagt sie und setzt sich zu mir auf die Bettkante. „Ich dachte schon, du machst ’ne Grätsche und stehst nie wieder auf. Was liest du da?“

„Diese Bücher eine Wucht sind. Endlich wird mal ein bisschen Licht in das Gefühlskuddelmuddel zwischen Mann und Frau gebracht. Manchmal fällt es mir wie Schuppen von den Augen. Dann sehe ich alle meine Erfahrungen darin bestätigt.“

„Was schlagen die denn vor? Wie soll man einen Mann wie Alex wieder zur Vernunft bringen?“

„So weit bin ich noch nicht. Erst mal wird hier beschrieben, wie es um das Verhältnis zwischen den Geschlechtern bestellt ist.“

Eva Lotta sieht mich einen Augenblick lang nachdenklich an.

„Ich glaube, du liest zu viel“, sagt sie schließlich. „Du war schon immer eine Traumtänzerin. Dein Hirn ist überschwemmt von romantischen Wunschbildern. Gib es auf. Die Männer sind anders als wir, vollkommen anders, und sie werden sich nie ändern.“

„Aufgeben! Wie kannst du so etwas von mir verlangen? Wie soll ich mit einem Mann zusammenleben, der nicht begreifen will, was in mir vorgeht?“

„Wach auf, Julia. Dieses ganze Gerede um Beziehungsfrust und Beziehungslust ist komplett überflüssig. Die Liebe war und ist immer problematisch. Sag dir einfach So isses und fertig. Du hast schließlich noch was anderes zu tun, als der idealen Verbindung nachzurennen. Die gibt es nicht. Wenn du das erst mal kapiert hast, fühlst du dich gleich viel besser.“

„Du hast doch selbst überlegt, wie wir Alex wieder zur Räson bringen können. Also glaubst du auch daran, dass man etwas zum Besseren verändern kann.“

„Ich will nur, dass die Männer sich an bestimmte Spielregeln halten. Ich hab keine Lust, in die tiefsten Abgründe ihrer Seele vorzudringen oder mit ihnen zu einer Einheit zu verschmelzen, so wie du es vorhast.“

„Ich will keine Einheit, sondern Zweisamkeit.“

„Doch, du wünscht dir die totale Gemeinsamkeit und Liebe und Leidenschaft, dass es nur so kracht. Champagner auf dem Bärenfell, Liebe auf der Lämmerwolke, Küsse unterm Sternenhimmel, wenn möglich, für immer und ewig. Du hast vielleicht überzogene Vorstellungen vom Glück.“

„Ich will davon nichts hören“, sage ich und halte mir im Geist die Ohren zu.

Eva Lotta sieht mich nur kopfschüttelnd an.

Dann gibt sie mir den mütterlich-jovialen Rat: „Wenn du schon lesen musst, dann besorg dir lieber einen Stapel Kitschromane. Erstens beruhigt diese Sülze deine Nerven, zweitens ist sie unfreiwillig komisch und drittens kostet sie weniger.“

Ich bin total durcheinander. In den nächsten Tagen lese ich weiter in meinen Beziehungsbibeln und hoffe, dass sie mir spirituellen Trost spenden, aber je länger ich lese, desto geknickter werde ich.

Es sieht trübe aus zwischen Mann und Frau. Sie sind wie die zwei Königskinder aus dem Märchen und können ums Verrecken nicht zueinanderkommen. Dass Männer und Frauen oft aneinander vorbeireden, wusste ich schon vorher. Aber in meinem speziellen Fall dachte ich immer, dass aus Alex, wenn er sich nur ein bisschen Mühe gibt und meine zukünftigen Ratschläge befolgt, doch noch ein gleichwertiger Partner für mich werden kann.

Aber das ist es ja eben: Ratschläge. Ich finde keine. Die Fachleute erzählen einem viel über die Ursachen von Konflikten, aber nicht, wie man sie überwinden kann. Was ich suche, ist so eine Art praktische Gebrauchsanweisung in Sachen Erfüllte Beziehung, denn allmählich sehne ich mich nach ein paar konkreten Tipps, wie es mit ihm und mir weitergehen kann. Was nützen mir all diese theoretischen Weisheiten und Erkenntnisse, wenn fürs Praktische nichts dabei herauskommt?

Nach einigen Tagen Lesemarathon habe ich endgültig die Nase voll. Ich pfeffere die Bücher in die Ecke, schlinge die Arme um die Knie und verberge meinen Kopf in dieser schützenden Höhle.

In den Klappentexten hat man mir Wege aus der Krise versprochen, aber die Quintessenz der ganzen Angelegenheit ist doch, dass es keinen Weg aus der Krise gibt und dass alle Versuche, Alex’ und mein Verhältnis zu verbessern, von vornherein zum Scheitern verurteilt sind. Im Nachhinein kann ich gut verstehen, warum Eva Lotta sich über meine naiven Erlösungsvorstellungen lustig gemacht hat.

Über 120 Euro habe ich für diesen Mist hingeblättert. Alles umsonst.

Als Eva Lotta an diesem Abend nach Hause kommt, baue ich mich vor ihr auf.

„Wie heißt dein Frauenarzt?“

„Warum willst du das wissen?“

„Ich will mir meine Spirale entfernen lassen.“

„Bist du jeck? Wieso das denn?“

„Ganz einfach: Ich will sie loswerden.“

„Und wenn du einen anderen Mann kennenlernst?“

„Völlig unmöglich. Mit mir und den Kerlen läuft nichts mehr. Schluss, aus, Ende!“

„Sag das nicht. Unverhofft kommt oft. Und was ist, wenn Alex dich doch noch mal rumkriegt? Du sagst, dass du ihn schon fast abgeschrieben hast, aber das nehme ich dir nicht ab. Guck dich doch mal an: deine verheulten Augen, deine tropfende Schniefnase. Sieht so ein lachender Gewinner aus? Außerdem schreibst du dauernd in dieses pinkfarbene Dingsbums, und ich wette, dabei geht es nur um ihn.“

„Kapierst du es denn nicht? Meine Spirale ist seit über einem halben Jahr nicht mehr zum Einsatz gekommen. Mein Geschlechtsleben ist gleich null.“

„Trotzdem. Sex mit dem Ex: Das ist verlockend und geht ganz leicht. Kannst du bei jeder Zeitschriftentante lesen, und es stimmt trotzdem. Diese Mischung aus altem Vertrauten und neuem Fremden ist zu reizvoll.“

„Nein.“

„Doch. Irgendwann und irgendwo triffst du Alex wieder, und ehe du dich versiehst, ist er dir an die Dessous gegangen. Oder umgekehrt, wer weiß. Nicht dass es eine Lösung wäre. Wenn der Rausch erst mal vorbei ist, leben die alten Probleme wieder auf. Aber wenn es denn schon sein muss, pass wenigstens auf, sonst passiert noch was. Das wäre eine ziemlich miese Bescherung in deiner Situation.“

„Gibst du mir nun die Telefonnummer von deinem Gynäkologen oder nicht?“, frage ich ungeduldig.

„Na gut, wenn’s unbedingt sein muss“, sagt sie und seufzt. „Becker heißt er. Bodo Becker. Wie der Beckenboden, nur andersrum.“

Am nächsten Morgen rufe ich in der Praxis an, klage über Bauchschmerzen und bekomme noch für den gleichen Nachmittag einen Termin.

Kapitel 6: Alex

Auch das noch. Am Samstag ruft mein Mutter an.

„Wir haben uns lange schon nicht mehr gesehen“, sagt sie. „Wie wäre es, wenn wir morgen Mittag zu euch zum Essen kommen?“

Los, sag’s ihr!, mosert der Teufel in mir los. Aber ich traue mich nicht.

„Das wäre schön“, sage ich, um Zeit zu gewinnen.

„Gut“, sagt Sophie und will auflegen.

„Halt, stopp!“, rufe ich im letzten Moment. „Ich hab vergessen dir zu sagen, dass Julia verreist ist. Wir leben im Moment aus der Dose. Ich glaube kaum, dass euch Ravioli oder Königsberger Klopse schmecken.“

„Dann also bei uns. Sagen wir um 13 Uhr.“

„In Ordnung“, sage ich und habe das unangenehme Gefühl, zum Appell beordert zu werden.

„Alexander?“

„Ja?“

„Sei bitte pünktlich, und achte darauf, dass die Kinder sich anständig anziehen. Als sie das letzte Mal hier waren, sahen sie furchtbar aus.“

„Ist gut“, sage ich. Vor meinem geistigen Auge sehe ich, wie Sophie ihre Lambswooljacke enger um die Schultern zieht. Das macht sie immer, wenn sie pikiert ist. „Auf Wiedersehen, bis morgen“, füge ich matt hinzu und beende das Gespräch.

Dann hole ich tief Luft. Diese Besuche sind jedes Mal ein entsetzlicher Krampf, und mir graut davor. Das ändert jedoch nichts an der Tatsache, dass ich sie alle paar Wochen durchziehen muss. Das Haus gehört meinen Eltern. Sie können mich jederzeit vor die Tür setzen. Das ist zwar unwahrscheinlich, denn ich bin ihr einziger Sohn, aber letztlich weiß man nie, was den beiden Alten in den Sinn kommt. Außerdem ist es nicht ratsam, sich mit Sophie Charlotte und Friedrich Johannes von der Westerhaide anzulegen. Das haben schon ganz andere versucht und sind gnadenlos gescheitert.

Die beiden residieren in einer antiquierten, leicht angestaubten und mit antikem Mobiliar eingerichteten Prachtvilla aus dem 19. Jahrhundert. Hierhin haben sie sich zurückgezogen, nachdem sie Julia und mir das große Haus per Gnadenakt überlassen haben.

Bevor ich am nächsten Mittag auf den Klingelknopf drücke, richte ich kurz meinen Schlips und fahre mir mit allen zehn Fingern durch die Haare. Das ist meine Referenz an die Umgebung. Dann schicke ich ein kurzes Stoßgebet zum Himmel und ermahne die Kinder, sich anständig zu benehmen.

„Versucht, taktvoll zu sein.“

„Du hast es gehört“, sagt Caro zu Niko. „Absolutes Wohlverhalten ist angesagt. Also lüg, was das Zeug hält.“

Sophie ist eine hochgewachsene, hagere, herbgesichtige Frau Ende 60. Wir hatten schon immer ein schwieriges Verhältnis, aber mit zunehmendem Alter wird unser Kontakt zur Qual. Der Einzige, der es an Bosheit und Überheblichkeit mit ihr aufnehmen kann, ist Friedrich. Im ersten Moment scheint er ein gemütlicher alter Herr mit dichtem eisgrauem Haar und einem üppigen Schnauzbart zu sein, aber wenn man ihn näher kennenlernt, merkt man, dass er Sophie in puncto Bosheit um Längen schlägt.

Als sie heute die schwere Eichentür öffnet, stellt sie sich als Erstes auf die Zehenspitzen und legt ihre Hände auf meine Schultern. Dann drückt sie ihre rechte Wange an meine rechte und ihre linke an meine linke. Nach dieser förmlichen Begrüßung hält sie mich auf Armeslänge von sich, mustert mich von oben bis unten und sagt: „Du liebe Güte, wie sieht du bloß aus?“

Ich verzichte auf eine Antwort und zucke nur mit den Schultern.

„Julia ist verreist, sagtest du?“

„Sie ist zu ihrer Freundin gefahren, Eva Lotta. Erinnerst du dich an sie?“

„Dunkel. Ist das nicht dieses klobige Weibsbild aus Julias Heimatort?“

„Stimmt, sie ist etwas ausladender Natur. Aber sie wohnt nicht mehr in Wasserberg, sondern in Frankfurt.“

„Ich finde es reichlich merkwürdig, dass Julia euch im Stich lässt. Wann kommt sie denn wieder?“

„Demnächst“, sage ich vage.

„Was gibt’s zu essen?“, fragt Caro.

„Kasseler Braten“, sagt Sophie kurz angebunden.

Beim Anblick des fertig gedeckten Esstisches verzieht Caro erwartungsgemäß das Gesicht. Sophies fettes Essen ist ihr schon von jeher ein Gräuel. Kein Wunder, dass sie kurz danach mit wachsendem Entsetzen auf die glibberigen Fleischberge starrt, die ihre Großmutter auftischt, zerlegt und zerstückelt. Sie scheint zu ahnen, was ich längst weiß: dass jeder Widerstand zwecklos und Flucht unmöglich ist.

Natürlich lässt Sophie es sich nicht nehmen, Caro, die in ihren Augen viel zu dünn und verpimpelt ist, persönlich zu bedienen. Sie klatscht ihr eine Portion auf den Teller, die ein ausgewachsenes Schwein umgehauen hätte. Auch Niko und ich bekommen unser Fett weg.

Gottergeben machen wir uns ans Werk.

Nach einer Weile habe ich das unbestimmte Gefühl, dass gleich etwas Furchtbares passieren wird. Die Lage wird zunehmend explosiv. Vor allem Nikos Steingesicht verheißt nichts Gutes. Nach dem ersten Bratenstück legt er Messer und Gabel beiseite, verschränkt die Arme vor der Brust und kaut nachdenklich auf seiner Unterlippe. Ich weiß, dass mein Sohn zu allem fähig ist. Ein handfester Krach mit meinen Eltern fehlt mir gerade noch zu meinem Glück.

„Niko, ich bitte dich, iss“, sagt Sophie.

„Nein“, sagt er und schiebt das Kinn vor.

„Na los, du musst doch etwas essen“, sagt Friedrich.

„Nein“, sagt er wieder und verengt die Augen zu bösen Schlitzen.

Ich unternehme einen letzten Versuch, die gewitterschwüle Atmosphäre mit ein paar scherzhaften Bemerkungen zu vertreiben, aber ich merke sehr schnell, dass mir die Situation über den Kopf wächst.

„Schmeckt es dir nicht?“, fragt Sophie.

„Ich lass mich nicht wie eine Mastgans vollstopfen“, sagt Niko.

Sie wird blass um die Nase, legt ihr Besteck beiseite und sitzt still da.

„Ich hab keinen Hunger, wann checkst du das endlich?“, fährt er fort. „Mit diesem Wabbelfleisch kannst du mich jagen, genauso wie mit den Knödeln und dem Sauerkraut.“ Er schließt einen Moment die Augen und versucht sich wieder einzukriegen.

Wir anderen hocken wie die Blöden um den Tisch herum. Ich ziehe mit meiner Gabel Spuren auf dem Damasttischtuch. Caros Blick wandert unruhig an den stuckverzierten Wänden entlang, mustert die steifen, kalten, nur selten genutzten Möbel und bleibt schließlich an dem Eichenbüfett mit den gläsernen Schiebetüren hängen. Dieses Esszimmer … Es lässt kein Gastgefühl aufkommen. Das hat es noch nie getan. Warum bin ich überhaupt hier? Warum betreibe ich diesen Aufwand mit Schlips und Kragen und gekämmten Haaren, wenn ich es eigentlich nicht will? Wer zwingt mich dazu? Niemand.

„Möchte vielleicht jemand von euch ein Stück Fleisch haben?“, fragt Niko, öffnet die Augen und schiebt seinen Teller in die Mitte des Tisches.

„Das ist ein sehr guter Braten“, sagt Sophie eisig. „Ich verstehe überhaupt nicht, was es da zu meckern gibt.“

„Wenn du mir noch einmal dieses Zeug vorsetzt und verlangst, dass ich es aufesse, hast du mich das letzte Mal hier gesehen. Entweder dieser Braten oder ich.“

„So schlecht schmeckt er gar nicht“, sage ich, um Ausgleich bemüht.

„Bitte sehr, bedien dich“, sagt Niko und knallt mir den Teller vor die Nase. „Mal sehen, ob es dir gelingt, diesen Fraß runterzuwürgen.“

Jetzt reicht es mir.

„Halt den Mund, du Idiot!“, sage ich laut. „Wegen jedem Mist musst du dich beschweren. Das ist zum Kotzen.“

„Probier dieses Fleisch, dann hast du was zum Kotzen.“

„Schluss jetzt!“, sagt Sophie scharf.

„Pass mal auf“, sagt Niko, geht zu einem der Sprossenfenster, öffnet es und wirft seinen Teller hinaus. Er fliegt in hohem Bogen durch die Luft, verschwindet aus unserem Blickfeld und zerschellt dann krachend auf den Waschbetonplatten der Terrasse.

Einen Augenblick lang ist es still im Zimmer. Nur die Gardine schlägt gegen die geöffneten Flügel des Fensters. Wir anderen sind wie vom Donner gerührt und starren Niko sprachlos an. Dann springen alle gleichzeitig auf, stürzen zum Fenster und sehen sich die Bescherung draußen an. Was für eine sagenhafte Schweinerei: Semmelknödel, Fleisch und Gemüse ergeben zusammen mit dem zerbrochenen Rosengeschirr einen großen ekligen Klumpen, die Bratensoße ist an der Hauswand hochgespritzt und bildet dort ein bizarres Muster.

„Was fällt dir ein, hier so einen Aufstand zu machen!?“, schnauze ich Niko an.

„Das hätte ich schon viel früher tun sollen“, sagt er. „Seit ich denken kann, schleppst du uns hierher. Seit ich denken kann, muss ich diesen Fraß essen. Seit ich denken kann, ziehst du den Schwanz vor ihr ein!“ Der ganze Hass, der sich im Laufe der Jahre in ihm angestaut hat, bricht jetzt aus ihm hervor und ergießt sich sintflutartig über mich, seinen vermeintlichen Unterdrücker. Ich sei ein Familientyrann ersten Ranges, ich sei viel seltener tolerant, als ich das Wort gebrauche, und so weiter und so fort.

Einerseits weiß ich, dass sein Zorn echt ist und dass er diesen Auftritt nicht nur inszeniert, um mich die Wände hochgehen zu lassen. Andererseits kommt mir das Ganze total lächerlich vor, überspitzt und maßlos übertrieben. Ein sinnloses pubertäres Kasperletheater, aufgeführt von einem durchgeknallten Schreihals, der mein Sohn ist.

„Hältst du jetzt freiwillig die Klappe oder muss ich nachhelfen?“, frage ich nach einer Weile.

Er hält abrupt inne und sieht mich hasserfüllt an.

„Warum müsst ihr euch andauernd in den Haaren liegen?“, fragt Caro.

„Wer so renitent ist, muss sich nicht wundern, wenn er grob behandelt wird“, sage ich.

„Ihr geht mir auf die Nerven, alle beide. Seit Mama weg ist, brüllt ihr Tag für Tag das Haus zusammen.“

„Jetzt halt mal die Luft an, das interessiert hier keinen“, sage ich. Muss sie denn immer alles herausposaunen?

„Was ist mit Julia?“, fragt Sophie, die sofort hellhörig wird.

„Nichts“, sage ich.

„Stimmt etwas nicht mit ihr?“

„Es stimmt praktisch überhaupt nichts mit ihr“, sagt Caro. „Sie ist nämlich weg.“

„Was soll das heißen: weg?“

„Weg. Synonym für: nicht mehr da, abwesend, entschwunden, von dannen, über alle Berge.“

Sophie sieht sie verständnislos an.

„Sie hat Papa verlassen“, sagt Caro.

Bleierne Stille erfüllt den Raum.

„Ich bin es leid, ständig um den heißen Brei herumzureden“, fügt sie hinzu.

„Bist du jetzt fertig?“, frage ich und sehe sie mit sehnsüchtig leuchtenden Augen an. Ich hätte sie gar zu gern verhauen.

„Noch nicht ganz“, sagt sie. „Wenn wir schon mal dabei sind, können wir auch gleich die Sache mit dem Haus klären.“

„Nicht jetzt“, sage ich und überlege, wie er dieser frechen Rotzgöre einen Maulkorb verpassen kann.

„Doch, gerade jetzt. Lass uns das Thema doch mal andiskutieren.“

„Was ist mit dem Haus?“, fragt Friedrich.

Auch Sophie richtet sich zu voller Größe auf und zieht ihre Jacke enger um die Schultern. Der Sinn dieser Geste ist mir nur allzu gut bekannt.

„Nichts ist mit dem Haus“, sage ich.

Caro ballt die Hände zu Fäusten, bis das Weiße an den Knöcheln hervortritt.

„Was meint ihr wohl, weshalb wir alle paar Wochen zu euch zum Essen kommen?“, fragt sie langsam und jede Silbe betonend. „Glaubt ihr allen Ernstes, dass eure exzellente Küche uns hierher treibt oder eure liebreizende Art?“ Sie atmet tief durch und sieht ihre Großeltern herausfordernd an. Die Zimmertemperatur ist plötzlich unter null Grad gesunken.

„Du bist ein ungezogenes und unverschämtes Mädchen“, sagt Sophie schneidend. „Ich habe keine Lust, mir das noch länger mit anzuhören. Es ist besser, wenn ihr jetzt geht.“

Das ist ein Rausschmiss, dem wir uns unmöglich widersetzen können. Also gehen wir in den Flur, nehmen unsere Jacken und verlassen wortlos das Haus.

Kapitel 7: Julia

Auf dem Weg zum Badezimmer sehe ich zufällig meine Umhängetasche, die im Vorflur am Garderobenständer hängt. Ich bleibe davor stehen und starre sie an, denn mir wird schlagartig bewusst, dass sie ein buntes Sammelsurium von Erinnerungsstücken enthält.

Wenn ich wirklich ein neues Leben beginnen will, müssen diese sorgsam gehüteten Reliquien das gleiche Schicksal erleiden wie meine Spirale, die Beckenboden-Becker mir neulich unter höllischen Schmerzen entfernt hat. Es darf nichts übrig bleiben, was mich an glücklichere Zeiten erinnert, sonst komme ich nie von der Vergangenheit los.

Also entleere ich die Tasche auf den Dielenboden und lasse mich im Schneidersitz davor nieder.

Die Haydenfels-Kinokarten. Das war einer der wenigen Filme gewesen, die Alex und ich uns gemeinsam angesehen haben. Es ist schade, die beiden Abschnitte wegzuwerfen, aber es muss nun mal sein. Ich zerfetze sie in lauter Schnipsel.

Das Streichholzbriefchen aus dem Hotel in Oslo. Während die Herren Ingenieure in unzähligen geschäftlichen Besprechungen Bedeutung getankt haben, saßen wir mitgereiste Ehefrauen wegen des schlechten Wetters im Hotelzimmer fest und haben gestrickt oder geraucht. Abends haben Alex und ich uns von den anderen abgesetzt und die Stadt erkundet. Oslo bei Nacht: Ich erinnere mich gern daran. 15 Jahre und 15 Umhängetaschen später habe ich mich immer noch geweigert, dieses Briefchen zu entsorgen oder auch nur ein einziges Streichholz für seinen eigentlichen Zweck zu verschwenden. Aber nun ist das Ding nicht mehr wichtig. Ich knülle es zusammen und werfe es ebenfalls hinter mich.

Alex’ versilberter Angeberkugelschreiber, den ich versehentlich eingesteckt habe.

Ein Knopf von seinem dunkelgrauen Jackett.

Ein Foto von ihm selbst.

Es bleiben noch so viele Kleinigkeiten übrig. Kleinigkeiten, die scheinbar nichts bedeuten und gerade deshalb so wichtig sind. Kleinigkeiten, an die ich mich immer erinnern werde, weil genau sie den Unterschied machen. Trotzdem schurre ich den ganzen Krempel, einer plötzlichen Eingebung folgend, zusammen und bringe ihn in die Küche zum Mülleimer. Ab in die Tonne damit! Das Foto von Alex landet obenauf. Ich sehe es ein letztes Mal an, dann schütte ich die Reste von Eva Lottas Frühstücksmüesli darauf. Aber die Erleichterung lässt noch auf sich warten. Erst als ich das Foto wieder ausgegraben und in tausend Fetzen zerrissen habe, fühle ich mich besser.

Nachdem ich auch noch Alex’ Bilder von meinem Telefon gelöscht und somit alle erreichbaren Erinnerungsstücke auf den Müll der Geschichte gepfeffert habe, lege ich mich in die Badewanne. Es ist eine Wonne, schaum- und traumverloren im heißen Wasser vor sich hin zu dümpeln, sich gründlich die Haare zu waschen und die heftig juckende Kopfhaut anschließend mit einer Klettenwurzelkurpackung zu beruhigen. Nach einer halben Stunde steige ich rundherum erneuert aus der Wanne.

Nachdem ich mich fertig gemacht habe, gehe ich in den nächsten Supermarkt und kaufe ein. Ich will Eva Lotta etwas Feines zum Abendessen kochen und auf diese Art und Weise das Wochenende einläuten. Es soll Ente im Schlafrock geben, eine meiner Spezialitäten.

Als sie abends nach Hause kommt, ist der Tisch in der Diele schon gedeckt.

„Ich geb’s nicht gern zu, aber es ist schon ein tolles Gefühl, so umsorgt zu werden“, sagt sie und geht ins Schlafzimmer, um sich umzuziehen. Als sie wiederkommt, trägt sie ein farbenprächtiges Dirndl, das ihre barocken Formen hervorragend zur Geltung und ihren wogenden Busen endlich in die richtige Fasson bringt. Kaum auszuhalten, wenn sie ihre privaten Klamotten anhat. Dieser Fummel ist der reinste Schlaganfall. Aber ich sage nichts dazu.

Während ich die Ente fachmännisch zerlege, entkorkt Eva Lotta eine Flasche Mayla’s Kussmund und schenkt uns zwei Gläser ein. Wir prosten uns zu und fangen an zu essen.

„Wann kommt dein Oskar endlich mal zu Besuch?“, frage ich irgendwann.

„Geduld, Geduld. Ich hab dir doch erzählt, dass wir uns nur sporadisch sehen. Im Moment ist er in Singapur. Weiß der Geier, was er da macht. Wahrscheinlich irgendein Riesengeschäft anleiern.“

„Ich bin schon ganz gespannt, wie er aussieht.“

„Erwarte bloß nicht zu viel. Der Vergleich mit Arnold Schwarzenegger war vielleicht doch etwas übertrieben, zumindest in körperlicher Hinsicht. Und was das Geistige angeht … Das lasse ich mal offen.“

„Aber er hat eine Firma, und du hast gesagt, der Laden läuft ganz gut. Wenn er tatsächlich ein Trottel wäre, würde er nicht so viel Umsatz machen.“

„Liebe Julia, Intelligenz steigt nicht proportional zum Firmenumsatz. Oskar hat die Art Bauernschläue, die man braucht, um im Geschäftsleben voranzukommen, aber darüber hinaus ist nicht viel los mit ihm.“

„Warum hast du dich denn mit ihm eingelassen, wenn du ihn gar nicht so toll findest?“

„Leb du mal ein ganzes Jahr lang ohne Mann. Ich werde ihn auf jeden Fall behalten, bis ich wieder Lust auf eine intellektuelle Anregung bekomme oder bis ich was Besseres finde. Eigentlich ist er auch gar nicht so übel. Ich mag seinen Humor, und er mag es, dass ich aussehe wie Rubens Wunschtraum. Wie lange das noch gut geht mit uns beiden, steht in den Sternen. Wir sind eine emotionale Notgemeinschaft auf Zeit, nicht mehr und nicht weniger.“

„Wie hast du ihn denn kennengelernt?“

„Ich hab eine Kontaktanzeige aufgegeben: Junge Frau, 37, sucht zärtlichen Freund und Liebhaber. Verheiratete bevorzugt.“

„Meine Güte, wieso hast du 37 geschrieben? Und warum wolltest du unbedingt einen Verheirateten haben?“

„Wenn ich 39 geschrieben hätte, wie es der Wahrheit entspricht, hätten alle angenommen, dass ich mindestens 41 bin. Und einen Verheirateten wollte ich haben, weil man den bei Nichtgefallen leichter zurückgeben kann. Außerdem hat Oskar drei halbwüchsige Töchter. Es ist unwahrscheinlich, dass er eines Tages sein Bündel schnürt und bei mir einziehen will. Das kommt mir sehr entgegen. Du weißt ja: Ich liebe meine Freiheit.“

„Haben sich denn nicht jede Menge Wüstlinge bei dir gemeldet?“

„Und ob. Halt dich fest: Ich hab 76 Zuschriften bekommen. 30 konntest du getrost vergessen, denn sie wollten gleich heiraten. Nicht mich, sondern irgendeine, Hauptsache Frau. 25 hatten so eine perverse Vorstellung von Spaß, dass ich von vornherein abgewinkt habe. 21 kamen in die engere Wahl, und ganze 3 sind übrig geblieben. Zum Schluss schwankte ich zwischen einem fliegenden Holländer, einem arbeitslosen Philologen und Oskar hin und her.“

„Wenn ich dich so höre, wird mir ganz anders. Macht es dir wirklich nichts aus, dass er verheiratet ist?“

„Also, das ist nun wahrhaftig kein Grund, in Tränen auszubrechen. Alle meine Liebhaber waren verheiratet. Besser kann ich es doch gar nicht haben.“

„Ich kann mir nicht helfen. Das klingt alles so schrecklich.“

„Was hätte ich denn sonst tun sollen? Weiter hier in meiner Butze hocken und darauf warten, dass der Mann meiner Träume an der Tür klingelt? Meinst du, ich hab Lust, als vertrocknete alte Jungfer zu enden? Ich gebe ja zu, dass mein Weg, mir einen Mann zu beschaffen, etwas ungewöhnlich war, und die Ausbeute der ganzen Aktion ist auch ziemlich mager, aber was soll ich machen?“

„Hat deine Mutter nicht immer von einem alleinstehenden Zahnarzt geträumt?“

„Ja, das wäre die Erhörung ihrer Gebete gewesen, aber leider laufen davon nicht allzu viele frei herum. Allmählich bin ich ganz schön frustriert. Was ist bloß mit den Männern los? Entweder sind sie unerreichbar oder man hat sie zu Füßen oder am Hals.“

„Neulich hast du noch gesagt, dass man sie nehmen muss, wie sie sind.“

„Da hab ich gelogen, weil ich dich trösten wollte. In Wahrheit hab ich Probleme mit ihnen. Machos machen mich rasend, weil sie im Stehen pinkeln und sich dauernd bedienen lassen, Softies machen mich nervös, weil sie keine Eier in der Hose haben, und die richtig netten Jungs, die, bei denen alles stimmt, finde ich total langweilig.“

„Also weißt du auch nicht, was du willst.“

„Ich hab schon überlegt, ob ich lesbisch werde. Dich zum Beispiel würde ich mit Kusshand nehmen. Hast du nicht Lust, meine Ehefrau zu werden? Ich würde dich gut behandeln und dir auch ein Gehalt aussetzen. Wir könnten viel Spaß miteinander haben.“

Mir fällt fast die Ente aus dem Gebiss.

„So wie ich dich kenne, meinst du es ernst.“

„Ich meine immer, was ich sage.“

„Nimm’s bitte nicht persönlich, Eva Lotta, aber ich stehe nicht auf Frauen. Ich hab auch keine Ahnung, ob ich das könnte. Du weißt schon, was.“

„Wie willst du das wissen, wenn du es noch nie ausprobiert hast?“, fragt sie amüsiert. „Aber keine Sorge, ich weiß schon, dass ich in deinen Augen nicht der richtigen Fakultät angehöre. Auch wenn ich felsenfest davon überzeugt bin, dass ich dich in Nullkommanichts umschulen könnte. Was heißt hier überhaupt umschulen? Im entscheidenden Moment ist es doch egal, ob der andere hübsch oder hässlich, jung oder alt, dick oder dünn, weiblich oder männlich ist. Da zählt nur eins: der große Knall, den man gemeinsam erlebt.“

Ihr Telefon klingelt.

Sie legt Messer und Gabel beiseite, reibt sich stöhnend den Bauch und sagt: „Ich gehe nicht ran, nicht jetzt. Ich bin viel zu vollgefressen. Außerdem bin ich ein bisschen mehr als leicht angetüdelt.“

„Und wenn’s was Wichtiges ist?“

„Auch das hat Zeit bis morgen.“

Wir essen weiter. Das Telefon klingelt und surrt jetzt Sturm. Eva Lotta ignoriert es. Sie greift nach einer Entenkeule, dreht sie zwischen den Fingern hin und her und betrachtet sie versonnen.

„Dieses Gebimmel macht mich wahnsinnig“, sage ich schließlich, springe auf und hole ihr Telefon vom Büfett. Doch als ich die Verbindung gerade herstellen will, verstummt es plötzlich.

„Möchtest du noch einen Schluck Burgunder?“, fragt sie.

Ich nicke und setze mich wieder hin.

Später nehmen wir unsere Gläser und gehen ins Wohnzimmer, um es uns dort auf dem Sofa gemütlich zu machen. Während ich unsere Gläser fülle, sichtet Eva Lotta ihre alte CD-Sammlung.

„Was willst du hören?“

„Keine Ahnung. Such uns was Nettes aus.“

Ihr Telefon klingelt erneut.

„Wer immer das ist, er gibt keine Ruhe“, sagt sie und macht sich an der Musikanlage zu schaffen.

„Ich gehe ran“, sage ich entnervt, stehe auf und hole das Ding herüber.

„Hallo“, sage ich kurz angebunden in den Hörer.

„Bockelmann“, sagt eine männliche Stimme. „Kann ich kurz mit Eva Lotta sprechen?“

Ich halte ihr den Apparat hin. Sie schlägt die Augen zur Zimmerdecke, nimmt ihn aber in Empfang.

„Oskar“, ruft sie gleich darauf. „Ich denke, du bist in Singapur … Was sagst du? Bist du nicht? Wo, zum Henker …?“ Sie horcht und kneift angestrengt die Augen zusammen. Dann sackt ihr plötzlich der Unterkiefer herunter.

„Was soll das?“, stöhnt sie. Anschließend lauscht sie der Stimme am anderen Ende der Leitung.

„Nein, nein und nochmals nein!“, ruft sie aufgebracht. „Nur über meine Leiche. Schlag dir das aus dem Kopf.“ Sie stutzt erneut. „Du bist was? Sag, dass das nicht wahr ist … Nein, du nimmst dir kein Taxi. Du bleibst, wo du bist. Ich komme zu dir.“ Sie beendet das Gespräch, lässt das Telefon sinken und dreht sich zu mir um.

„Oskar steht mit seinen Koffern am Bahnhof“, sagt sie fassungslos. „Er will bei mir einziehen.“

Ich sauge hörbar die Luft ein.

„Seine Frau hat ihn endgültig in die Flucht geschlagen. Erst hat sie seinen Sachsheim West in Klump gefahren, dann ist sie zu ihrer Töpferstunde gegangen, als wenn nichts gewesen wäre, und als sie wiedergekommen ist, hat sie Oskar eröffnet, dass ihr Kunst-Liebhaber demnächst mit einer Staffelei, zwei Koffern und drei siamesischen Katzen bei ihnen einzieht.“

„Oh Gott!“

„Oskar ist allergisch gegen Katzen. Sie haaren, haben Würmer, müssen dreimal am Tag Fressi-Fressi machen. Er kriegt schon einen Anfall, wenn er nur an Katzen denkt. Darauf hat die alte Hexe auch spekuliert. Jetzt hat sie endlich freie Bahn, und ich …“, ihre Stimme schraubt sich dramatisch in die Höhe, „und ich hab ihn auf dem Hals!“

„Er kann doch nicht weg. Was ist mit seiner Firma?“

„Das ist alles geregelt. Er hat einen Geschäftsführer angeheuert und will vorerst bei mir wohnen. Dann hat er noch irgendwas von einem neuen gemeinsamen Heim im Schwäbischen gefaselt.“ Sie tippt an ihre Stirn, wählt eine Nummer auf dem Telefon und bestellt sich ein Taxi. „Ich fahre jetzt zum Bahnhof und setze ihn in den nächsten Zug retour.“ Und dann, mit einem leichten Anflug von Hysterie: „Ich mag ihn, aber ich würde mich lieber erschießen, als mit ihm zusammenzuleben, weder hier noch in Stuttgart. Ich ziehe doch nicht ins Ländle!“

Als ich im Vorflur stehe und zusehe, wie sie in ihren Mantel schlüpft, verspüre ich den wilden Reiz zu lachen. Das, was am Abend so schön und gemütlich begonnen hat, ist inzwischen zur Schmierenkomödie entartet.

„Warum lässt du ihn nicht wenigstens eine Nacht hier schlafen, wo er schon mal da ist?“, frage ich. „Du kannst ihn doch nicht zurückschicken.“

„Und ob ich das kann. Mir kommt kein Kerl mit Koffer ins Haus. Das hab ich einmal zugelassen und nur Scherereien gehabt: Machoallüren, hochgeklappte Klobrillen, totale Vereinnahmung … Die sind alle so. Wenn sie dreimal bei dir gepennt haben, machen sie nur noch Komplimente … und du das Frühstück.“

„Nun krieg dich mal wieder ein.“

„Nein“, sagt sie laut und ergreift ihre Umhängetasche. „Männer vermiesen einem das Leben, und der Alltag mit ihnen ist gefährlich. Beziehungen sind gefährlich. Nicht umsonst wird jeder fünfte Mord in festen Partnerschaften verübt. Also nicht von durchgeknallten Terroristen oder so. Nein, von dem Typen, der neben dir auf dem Sofa sitzt.“ Dann stürzt sie grußlos davon.

Ende der Schmierenkomödie. Funkstille.

Kapitel 8: Alex

Ich befinde mich immer noch in diesem ärgerlichen, rachsüchtigen, hoffnungslosen Seelenzustand, unter dem Sitzengebliebene anfangs zu leiden haben. Um mich abzureagieren, schnauze ich die Kinder an, scheuche meine Leute kreuz und quer durchs Büro, mache die Abteilungssekretärin zur Schnecke, zerstreite mich mit dem Winkler aus dem PM, fluche über das Rumgeeiere in der Chefetage, schimpfe über die Lahmärsche in der Produktion und bin kurz davor, jedem an die Kehle zu springen, der mir dumm kommt.

Aber es hilft alles nichts: Wenn ich abends mit meinen hastig zusammengeklaubten Einkäufen nach Hause komme und die Diele betrete, trifft mich jedes Mal der Schlag. Julia, Quelle, Muse und Dorn meines Lebens, ist nicht mehr da. Kein Mensch, der auf mich wartet und mir hilft, mich nach getaner Arbeit zu entstressen. Kein Mensch, der mir das Gefühl von Geborgenheit gibt. Kein Mensch, den ich necken und foppen kann. Kein Mensch, der mich mit nervigen Fragen löchert: Wie war’s bei der Arbeit? Hast du den Wagen betankt? Warum redest du nicht mit mir? Bist du schlecht drauf? Warum bist du schlecht drauf? Ach, dir geht’s gut? Aber warum bist du dann so muffelig? Kein Mensch, der mich mit Vitaminen und Mineralstoffen vollstopfen will. Kein Mensch, der mich vom Rauchen abhält. Kein Mensch, der mich liebt und den ich zurücklieben kann.

Das ist wie ein kalter Entzug.

Eines Abends ist keiner da, mit dem ich herumstänkern kann. Die Kinder, die Freunde, die Kollegen: Alle meiden mich wie die Pest. In der Glotze gibt es nichts Interessantes, meine uralten Schallplatten habe ich mir allesamt übergehört und zum Lesen habe ich keine Lust.

Also beschließe ich, mir den kaputten Staubsauger vorzunehmen. Hildegard hat mir bereits einen Zettel hingelegt, in dem sie mich ermahnt, das Ding entweder zu reparieren oder in den nächsten Tagen für Ersatz zu sorgen.

Auf der Suche nach den Serviceunterlagen stoße ich im Wohnzimmerschrank auf das weinrote Fotoalbum, das ich schon lange nicht mehr in den Händen hatte. Es enthält die Bilder aus der ersten Zeit unserer Ehe. Ich lege es neben mich auf den Fußboden und betrachte es unschlüssig. Hat es Sinn, noch mal einen Blick hineinzuwerfen? Die Versuchung ist groß, aber ich weiß auch, dass ich nur Öl auf mein Feuer gießen würde, wenn ich es tue.

Nach einem minutenlangen zähen Kampf verzichte ich schließlich darauf, räume es weg und sortiere noch ein paar andere Kleinigkeiten aus, die mich an Julia erinnern.

Ihr Konfirmationsfoto, fein säuberlich auf Pappe aufgezogen und mit einem biblischen Spruch versehen. Sie hält sich an einem Blumenbukett fest und lächelt starr in die Kamera. Ihre blonden Locken sind frisch gebürstet und ruhen auf den Schultern ihres weißen Hängekleidchens. Zum ersten Mal fällt mir die Ähnlichkeit zwischen Julia und Caro auf. Ich lege das Bild schnell weg.

Der Backenzahn, der ihr nach Nikos Geburt gezogen werden musste, weil sie es vor Schmerzen nicht mehr aushielt. Einen Tag nach der Entbindung wurde sie vom Krankenhaus direkt zum Zahnarzt gefahren. Ich habe sie begleitet und kann mich noch gut an ihr Stöhnen erinnern.

Mein erstes graues Haar, hauchzart und kaum zu erkennen. Als sie es auf meinem Kopf entdeckt hat, musste sie es sofort abschneiden und auf schwarzen Tonkarton kleben. Fragt sich nur, warum.

Die Straußenfeder, die ich auf dem Rummelplatz für sie geschossen habe. Sie ist schon ganz struppig.

Der Zettel, den sie mir nach unserer ersten Liebesnacht heimlich zugesteckt hat. Es macht mich komplett wahnsinnig, wenn ich deine Brusthaare spüre, steht darauf.

Unser Hochzeitsstrauß, farblos, eingetrocknet und staubig, aber immer noch formstabil.

Ich schließe einen Moment lang die Augen. Julia, meine Juli, mein Juwel … Sie hat alles aufbewahrt, was ihr gut und wichtig erschien. Sie hat aus dem Wohnzimmerschrank eine Julia-und-Alex-Sammelvitrine gemacht. Trotzdem hat sie mich verlassen, trotzdem hat sie mich mit dieser Tritt-in-die-Eier-Nummer gedemütigt.

Weil ich die Welt nicht mehr verstehe, hole ich einen großen Karton aus der Küche und stapele die Sachen hinein. Auf dem Weg nach oben nehme ich ihr Foto vom Kaminsims und entferne ihre Jacken und Mäntel von der Garderobe.

Dann hole ich eine Rolle Müllsäcke, gehe ins Schlafzimmer und rücke unserem gemeinsamen Kleiderschrank zu Leibe. Hosen und Röcke, Blusen und T-Shirts, Slips und Unterhemden, Nylonstrümpfe und Frotteesocken: Ich stopfe den ganzen Plunder in zehn große Plastiksäcke und bringe sie zusammen mit dem Karton und den Jacken und Mänteln auf den Dachboden. Soll der Kram doch von den Motten verhackstückt werden. Mir ist es egal.

Danach gehe ich wieder nach unten, werfe einen Blick in den halb geleerten Kleiderschrank und spüre eine wütende Befriedigung in mir aufsteigen. Weiter so. Auf ins Badezimmer.

Dort mache ich das Medizinschränkchen auf und fege alle Fläschchen und Flakons, alle Tuben und Tiegel heraus. Ich schraube sie auf und schütte, drücke oder streue den jeweiligen Inhalt ins Klo. Danach stinkt der Raum wie eine Kloake.

Ich sehe mich hasserfüllt um. Das Strohherz über der Badewanne. Kein Mensch kann von mir verlangen, dass ich diesen Kitsch da hängen lasse. Aufgestachelt, wie ich bin, reiße ich das Herz mitsamt Nagel von der Wand, lege es ins Waschbecken und fackele es ab. Die Flammen lodern bis zum Spiegel hoch und sacken dann jäh in sich zusammen. Die Asche spüle ich mit Wasser weg.

Nachdem ich meinen Blutrausch halbwegs ausgelebt habe, sehe ich mich schwer atmend um. Im Bad herrscht ein befremdendes Vakuum, aber das ist nur gut so.

Okay, das war’s. Tschüss, Pretty Woman.

Jetzt kann ich mich endlich um den kaputten Staubsauger kümmern. Ich gehe ins Wohnzimmer, stelle ihn an und lausche. Er heult in allen Tonlagen. Ich rüttele und schüttele ihn und schlage mit der Faust auf das Gehäuse. Das gepeinigte Gerät gibt noch einen schrillen Hyperfrequenzschrei von sich und verstummt dann ganz. Mit dem geübten Ohr des Elektronikers höre ich, dass Dreck in die Lager geraten ist und dass ich das Ding wegschmeißen kann. Das macht mich sofort wieder aggressiv. Nichts klappt.

Ich höre Joe Cocker und versuche mich an seinem kraftvoll geschmetterten Blues zu ergötzen, aber das macht mich nur noch fickeriger. Ich muss hier raus, und zwar sofort. Sonst fällt mir noch die Decke auf den Kopf.

Also statte dem Greenbluegreen einen Besuch ab, setze mich in das Raucherseparee und trinke mehr, als mir guttut. Nach dem zweiten Diezelbrunner Doppel suche ich in meiner Brusttasche nach einem Zigarettenpäckchen, finde aber keins. Dann fällt mir ein, dass ich mir vor ein paar Jahren das Rauchen abgewöhnt habe. Aber da ist es schon zu spät. Ich versuche mich abzulenken, aber der Jieper auf eine Dosis Nikotin wird immer übermächtiger. Mein Blutdruck steigt um 30 Sachen, meine Hände zittern, mein Hemd klebt auf dem Leib. Früher hat mein nikotinfeindliches Eheweib mich von diesen Anfällen kuriert, aber jetzt ist niemand mehr da, der mich vor den bösen Geistern beschützen kann.

Nachdem ich bereits eine ganze Schachtel imaginärer Zigaretten weggequalmt habe, muss ich aus nächster Nähe mit ansehen, wie ein Mittvieriger eine zerknautschte Packung Third Flash aus seiner Jackentasche holt, sich einen Glimmstängel zwischen die Lippen schiebt, ihn anzündet und den Rauch tief inhaliert und langsam und genüsslich in die Gegend pustet.

Da gebe ich mich geschlagen, ziehe eine Schachtel aus dem Automaten und bitte den Wirt um Feuer.

Am nächsten Morgen melde ich mich in der Firma krank und sage Hildegard, dass sie bis auf Weiteres nicht mehr zu kommen braucht.

In den nächsten Tagen stürze ich endgültig ab. Hin und wieder bezeichnen Caro und Niko mich als greinendes und trinksüchtiges Wrack und versuchen mir ins Gewissen zu reden, aber ich schicke sie fort, sobald sie das Zimmer betreten. Ich kille sämtliche Telefone, damit meine Mutter, diese alte Gewitterziege, nicht zu mir durchdringt. Die checkt am allerwenigsten, dass ich kreuzunglücklich bin, weil Julia vielleicht für immer weg ist. Dabei ist es mein gutes Recht, traurig zu sein, Heulkrämpfe zu bekommen und zumindest ansatzweise zu begreifen, was ich angerichtet habe. Früher hätte ich lieber einen Herzinfarkt in Kauf genommen, als mir offen einzugestehen, dass ich ein gebrochenes Herz habe und verzweifelt bin. Aber jetzt … Dass ich nicht mehr verschlossen wie ein Panzerschrank sein muss, wenn es um meine Gefühle geht, ist in gewisser Weise befreiend. Aber nur kurz. Gleich darauf schlägt das Elend wieder über mir zusammen.

Zwei Wochen lang lasse ich mich nirgendwo blicken, es sei denn im Greenbluegreen, um zu trinken, und beim nächsten Supermarkt, um Lebensmittel und Zigaretten zu besorgen. Ich entwickele mich innerhalb kürzester Zeit vom seriösen Doktor der Ingenieurswissenschaften zum rauchenden und saufenden Lokalmatador. Ich verschlampe zusehend, ich bin wie in Trance, und irgendwann hat das Leid mich vollständig überwältigt.

Nur hin und wieder habe ich einen klaren Moment, stelle mich vor den Spiegel und lasse mir schmerzhaft die eigene Unzulänglichkeit vor Augen führen.

Sauerei, wie du aussiehst! Dich kann man nur noch mit der Zange anfassen. Du transpirierst wie ein Bulle. Deine Haare sind fettig wie eine Speckschwarte. Geh zum Friseur. Wasch dich. Zieh dir was Ordentliches an. Sieh zu, dass du dein stinkendes Problem wieder in den Griff kriegst. Du kannst dich nicht ewig so hängen lassen.

Doch schon im nächsten Moment verschwindet alles hinter einer Wolke aus Alkohol und Nikotindunst und gnädigem Vergessen.

Einmal treffe ich Heinz-Erich Zarske beim Einkaufen. In der Firma gehört er zu den Leuten, denen Fakten völlig egal sind und die selbst dann noch Ideen, Pläne und Überzeugungen absondern, wenn ihre vermeintlich todsicheren Projekte und Termine längst den Bach runtergegangen sind. Woran sie natürlich nicht schuld sind. Nein, das sind die Stillen, die Nachdenklichen, die Zögerlichen in ihrem Umfeld, also die Leute, die viel zu lange abwägen und alles und jedes ausbremsen.

Ich hasse ihn, aber weil er mein direkter Vorgesetzter und seit zwei Jahren leider auch mein direkter Hausnachbar ist, kann ich ihm schlecht aus dem Weg gehen. Dabei habe ich es eilig. Es ist Samstagabend, in einer Viertelstunde machen die Läden dicht, und ich will vorher noch in den Tabakladen.

Heinz-Erich steuert sofort auf mich zu und begrüßt mich scheinbar erfreut. Sein Lächeln ist genauso falsch wie seine perlweißen Jacketkronen.

„Hallo, Alex, was machst du denn hier?“, fragt er aufreizend munter.

„Ich kaufe ein.“

„Ich denke, du bist krank.“

„Trotzdem brauche ich was zu essen“, sage ich und mustere ihn von oben bis unten. Normalerweise trägt er nur Gediegenes in Dunkelblau oder Schwarz, aber heute hat er sich bereits in seinen Wochenendfreizeitdress geworfen, der aus einem weißen Baumwollpullover mit dunklen Biesen und Marineemblem und einer weißen Hose besteht. Seine Füße stecken in dunkelblauen Leinenslippern. Soweit ich das erkennen kann, hat er keine Socken an.

„Wir fahren morgen zum Segeln aufs Steinhuder Meer“, entschuldigt er seinen Aufzug. „Ich will rasch noch eine Flasche Sonnenschutzmittel holen. Paula hat so eine empfindliche Haut.“ Dann wandert sein Blick an mir herunter. „Du siehst nicht gut aus. Eigentlich siehst du sogar miserabel aus. Jedenfalls hast du früher besser ausgesehen. Und dieser Stadtstreicherlook: originell.“

Ich zucke nur mit den Schultern und verzichte auf eine Antwort. Es ist nicht ratsam, sich mit Heinz-Erich anzulegen. Als Technischer Direktor hat er einen heißen Draht zum Vorstand, und ich habe keine Lust, auf Vorbrings Abschussliste zu geraten. Schließlich ist er derjenige, der in der Firma die Marschrichtung bestimmt.

„Ich mache mir ernsthaft Sorgen um dich“, sagt Heinz-Erich, als wir vor der Käsetheke in einer Schlange von Leuten stehen. „Ich hab das Gefühl, dass du in letzter Zeit ein bisschen aus dem Takt geraten bist.“

„Und?“

„Ich hab gehört, dass Julia dich verlassen hat“, sagt er und setzt eine bekümmerte Miene auf.

„Wir haben uns vorübergehend getrennt“, sage ich, verzichte auf den Käse und gehe weiter zu dem Regal mit den Gemüsekonserven.

Leider folgt er mir. Immerhin haben wir dort bedeutend weniger Zuhörer.

„Das tut mir ehrlich leid für dich. Hat sie einen anderen?“

„Nein“, sage ich, nehme eine Dose Kidney-Bohnen aus dem Regal und betrachte sie.

„Ist sie auf dem Selbsterfahrungstrip?“

„Nein“, sage ich und drehte das Ding in den Fingern hin und her.

Er kommt näher und legt mir vertraulich die Hand auf den Unterarm. Seine Miene wird noch kummervoller.

„Alex“, sagt er leise, aber eindringlich. „Als dein Vorgesetzter und vor allem als dein Nachbar und persönlicher Freund möchte ich dich darauf hinweisen, dass man im Vorstand bereits auf dich aufmerksam geworden ist. Es geht um die Delta-5-Sache. Vorbring vermisst deinen persönlichen Einsatz.“

„Wie kann ich persönlichen Einsatz zeigen, wenn ich Dünnpfiff und Fieber hab?“

„Ich finde, du hättest die Sache längst vom Tisch haben müssen, Dünnpfiff hin, Fieber her“, sagt er ungerührt. „Ich warne dich. Irgendwann ist seine Geduld auch erschöpft. Er will endlich Resultate sehen. Ich versuche die ganze Zeit, ihn zu besänftigen, aber ich kann dir nicht ewig den Rücken decken. Ich hab da nicht irgendeinen Frühstücksdirektorenposten, mein Lieber. Ich trage die Verantwortung. Wenn du nicht spurst …“ Er lässt den Satz offen.

Ich habe genug von seiner Nörgelei und betrachte die Konservendose in meiner Hand. Dann fällt mir ein, dass ich keine Kidney-Bohnen mag. Also stelle ich sie ins Regal zurück und nehme ein 850-Gramm-Glas Erbsen zur Hand.

„Wenn du unbedingt aufs Abstellgleis geschoben werden willst, dann mach ruhig so weiter“, sagt Heinz-Erich mit erhobener Stimme.

Gott sei Dank habe ich die Bohnen zurückgestellt. Erbsen schmecken viel besser.

„Du stehst im Kreuzfeuer, Mann“, sagt er und machte eine weit ausholende, dramatische Armbewegung. „Wenn du nicht augenblicklich die Kurve kratzt, schmiert deine Karriere ab.“

Ich wiege das Glas nachdenklich in den Händen. Ein ganz schöner Brocken. Wenn der jemandem auf den Fuß fällt …

„Reiß dich zusammen, Junge!“, sagt er bleich und fanatisch. „Vorbring spielt mit dem Gedanken, dir die Leitung für das Delta-5-Projekt zu entziehen. Du weißt, was das bedeutet.“

Ich lasse den Brocken fallen. Er detoniert genau auf Heinz-Erichs Hühneraugen. Glas kracht und splittert, Flüssigkeit spritzt hoch, Erbsen kullern kreuz und quer durch die Gegend und er selbst hüpft auf einem Bein durch den Gang und schreit wie am Spieß.

„Entschuldigung“, sage ich. „War ein Versehen.“

„Das hast du mit Absicht gemacht“, stößt er aus zusammengebissenen Zähnen hervor. Dann zieht er den Leinenslipper aus und mustert seinen demolierten Fuß.

„Nicht doch. Das würde mir nicht im Traum einfallen. Es war wirklich ein Versehen.“

„Das kannst du deiner Großmutter erzählen“, stöhnt er und reibt seinen behaarten großen Zeh.

„Ich muss jetzt los, weil ich was zu erledigen hab. Vorher sag ich noch einer Verkäuferin Bescheid, dass sie den Kram wegputzen soll.“

„Das würde ich dir auch raten“, sagt er.

Ab sofort verdränge ich den Gedanken an meine berufliche Entwicklung, und weil mein Ruf eh schon ruiniert ist, lebe ich völlig ungeniert drauflos und gehe weiter auf Zechtour. Mein Barometer steht nach wie vor auf Cognac und Bier, und beides konsumiere ich in gewaltigen Mengen. Bald bin ich nicht mehr fähig, die nassen Ringe auf der Theke des Greenbluegreen zu zählen, denn ich fülle mich systematisch ab.

Erst als ich eines Tages schwer umnachtet nach Hause komme und in Julias stacheligen Schwiegermuttersessel falle, den sie heimtückischerweise direkt neben dem Eingang platziert hat, komme ich schlagartig wieder zur Besinnung.

Mit schmerzverzerrtem Gesicht humpele ich nach oben ins Badezimmer und betrachte mithilfe eines Handspiegels mein ramponiertes Hinterteil. Dann suche ich im Medizinschränkchen nach einer Pinzette, setze mich auf die Klobrille und verbringe geschlagene drei Stunden damit, die Stachelspitzen aus meinem Allerwertesten zu ziehen.

Am nächsten Morgen bin ich wiederhergestellt, schütte meinen gesamten Alkoholvorrat in den Ausguss, spüle zwei Packungen Third Flash im Klo runter, teile den Kindern mit, dass ich wieder trocken bin und unter den Lebenden weile, und sage Hildegard Bescheid, dass ich ihre Dienste ab sofort benötige.

Anschließend gehe ich zum Friseur, unterziehe mich einer gründlichen Generalüberholung und lege mich zu Hause ins Bett, um 24 Stunden in einem Stück zu schlafen. Dann nehme ich ein rituelles Reinigungsbad, hole meinen blauen Anzug aus dem Kleiderschrank und erscheine um elf Uhr vormittags gut gelaunt und tatendurstig in der Firma.

Aus dem dumpf vor sich hin vegetierenden Neandertaler ist wieder ein aufrecht gehender Cro-Magnon-Mensch geworden.

Ich sage mir, dass zwar meine Beziehung zu Julia beendet ist, aber mit ihr noch lange nicht das Leben. Soll die alte Kratzbürste doch laufen, wohin sie will und mit wem sie will. Ich bin weder emotional noch sonst wie von ihr abhängig. Ich werde sie vergessen und noch mal ganz neu anfangen. Bislang habe ich alles erreicht und alles gekonnt, was ich mir vorgenommen habe. Meine geballte Energie hat jedes Problem aus dem Weg gesprengt. So soll es auch in Zukunft sein. Ich bin wieder top drauf, beachte die Regeln der Höflichkeit und des guten Benehmens und stecke voller Pläne.

Um die Sache abzurunden, suche ich nach und nach die Nachbarn, Freunde und Bekannten auf, entschuldige mich für mein launisches Verhalten in letzter Zeit und teile ihnen mit, dass ich keineswegs gedenke, den Rest meines Lebens um Julia zu trauern, sondern Lust hätte, mit ihnen zusammen etwas zu unternehmen.

Die meisten sind erleichtert, dass ich den ersten Schritt gemacht habe, und begrüßen mich wie einen verloren geglaubten Sohn. Es gibt allerdings auch einige, die weniger zartfühlend sind und mich mit Unverständnis und blöden Sprüchen traktieren.

Auf solche Freunde kann ich gut und gerne verzichten. Ich beschließe, den Kontakt zu ihnen abzubrechen.

Kapitel 9: Julia

„Weißt du was, Eva Lotta?“, sage ich, als ich mit frisch gewaschenen Haaren aus dem Badezimmer komme. „Eigentlich bin ich nicht von zu Hause weggegangen, um weiter Trübsal zu blasen. Das hab ich 20 Jahre lang getan. Nun ist es genug. Ich weiß nicht, was die Zukunft mir bringen wird, aber eines weiß ich bestimmt: Die Vergangenheit ist tot. Es hat keinen Sinn mehr, darin herumzubuddeln. Es lebe die Gegenwart. Ab sofort werden hier ganz andere Seiten aufgezogen. Schluss mit dem ewigen hysterischen Geflenne! Ich kann mich auch sehr gut ohne Alex amüsieren.“

„So ist es richtig. Du hast nur ein Leben. Sieh zu, dass du alles mitnimmst, was du kriegen kannst. Es gibt keinen Nachschlag.“

„Das mache ich, darauf kannst du Gift nehmen. Mir wird gerade eine zweite Chance geschenkt, und ich werde sie nutzen. Vielleicht ist es sogar das Beste, wenn ich mich endgültig von Alex trenne. Je früher ich von ihm loskomme, desto besser. Lieber ein Ende mit Schrecken als ein Schrecken ohne Ende. Und vielleicht wird aus dem Ende ja ein Neuanfang.“

„Ich bin froh, dass du das sagst. Aber ich würde das Vielleicht aus dem Satz mit der Trennung streichen.“

„Erst mal werde ich all das nachholen, was ich in den letzten zwei Jahrzehnten versäumt hab. Ich werde meinem Leben eine völlig neue Richtung geben.“

„Gut so.“

„Vielleicht mutiert Alex sogar vom bösen Ex zum lieben Freund. Man kann sich auch im Guten trennen oder wieder versöhnen.“

„Nun hör schon auf mit den ganzen Vielleichts. Das klingt so wischiwaschi. Kein langes Gerede, kein Geschwafel. Stattdessen: klare Verhältnisse.“

„Du hast recht. Vielleicht sollte ich endlich Nägel mit Köpfen machen und damit abschließen. Sag mal, wann trudelt Oskar denn ein?“

„Ein, zwei Stunden musst du dich noch gedulden.“

„Ich bin froh, dass ihr euch wieder vertragen habt.“

„Was heißt vertragen?“, sagt Eva Lotta und grinst mich an. „Wir waren doch nie ernsthaft böse aufeinander. Dass ich ihn nach der Geschichte mit seiner Frau wieder in den Zug gesetzt hab, hat ihn nicht umgehauen. Er ist gleich zu einem Jugendfreund weitergefahren, den er schon ewig nicht mehr gesehen hat.“ Dann seufzt sie erleichtert auf: „Was bin ich froh, dass der Kelch noch mal an mir vorübergegangen ist.“

„Und wie kommt er in der neuen Wohnung zurecht? Das muss ja ein komisches Gefühl sein, in der Wohnung des Liebhabers der eigenen Frau zu logieren. Du hast doch gesagt, dass er gegen Katzen allergisch ist. Da wimmelt’s bestimmt von Haaren, auch wenn die Viecher inzwischen nicht mehr da sind.“

„Stell dir vor: Seine Frau und dieser Kunstheini haben extra für ihn sauber gemacht, alle Polster und Teppiche geklopft, die Gardinen gewaschen und so weiter. Oskar fühlt sich dort ganz wohl. Der Typ hat sogar seine Kunstwerke dagelassen, damit die Wände nicht so kahl aussehen. Oskar sagt, es sei ein irres Gefühl, unter einer Schwebenden Schaumstoffnymphe, geteert und gefedert einzuschlafen.“

„Trotzdem, das ist doch kein Dauerzustand.“

„Was ist schon von Dauer in diesem Leben, meine liebe Julia?“

„Nichts“, sage ich und mache eine wegwerfende Handbewegung. „Ich bin jedenfalls froh, dass ich ihn kennenlerne. Wenn er es wirklich mit dir aufnehmen kann, muss er ein toller Hecht sein.“ Danach gehe ich ins Badezimmer zurück, um meine heftig juckende Kopfhaut mit einem Kamillenblütenextrakt zu beruhigen.

Als Oskar dann endlich kommt, bin ich doch sehr enttäuscht. Bei seinem Anblick geht alles in mir in die Opposition. Er sieht ganz und gar nicht wie Arnold Schwarzenegger aus, noch nicht mal wie der Koloss von Rhodos, und wie ein vorzeigbarer Lover schon gar nicht. Er ist einfach nur ein baumlanger, unglaublich vierschrötiger Mann, der oben und unten aus seinem maßgeschneiderten Anzug herausquillt. Sein üppiges Blondhaar ist föhnig gewellt, auf seiner Oberlippe prangt ein frisch gestutzter Allerweltsschnauzer und sein glatt rasiertes Kinn duftet provozierend nach Rasierwasser. Dann noch seine lärmige Jovialität … Arme Eva Lotta. Wie schlecht muss es ihr ergangen sein, dass sie sich auf so einen ungehobelten Klotz, der zu allem Überfluss auch noch Unterhosenfabrikant ist, eingelassen hat?

Abends wollen wir zu dritt essen gehen. Wir Frauen ziehen uns vorher ins Schlafzimmer zurück und überlegen, was wir anziehen sollen. Es dauert eine Weile, bis wir uns hinreichend ausstaffiert haben.

„Wie findest du ihn?“, fragt Eva Lotta, als sie sich die Fingernägel lackiert.

„Kann ich noch nicht sagen. Rein äußerlich betrachtet: ziemlich imposant.“

„Du findest ihn hässlich.“

Ich murmele verlegen Dementis, aber sie lacht nur.

„Natürlich ist er hässlich. Aber ich liebe hässliche Männer. Sie sind so glücklich, dass sie eine attraktive Frau abbekommen haben, und sie geben sich auch im Bett viel mehr Mühe. Sie geben überhaupt mehr, als sie nehmen. Schau dir meine früheren Freunde an: Sie verfetten, werfen Falten oder bekommen eine Glatze. Trotzdem waren sie erotische Weltwunder und haben eine tolle Performance abgeliefert.“ Sie unterbricht ihre Tätigkeit, mustert sich in einem der unzähligen Spiegel, reckt das Kinn vor, um die Falten am Hals zu glätten, und streckt sich dann die Zunge heraus. Anschließend pinselt sie weiter an ihren Fingernägeln herum. „Ich liebe sie wirklich, und weil das so ist, mache ich mich schön für sie. Das hat den angenehmen Nebeneffekt, dass ich stets bekomme und erreiche, was ich will.“

Ich sehe fragend an.

„Ich will dir mal was verraten, auch wenn dein feministischer Aufschrei so sicher kommt wie das Amen in der Kirche. Das richtige Outfit: Das ist die wahre Befreiung der Frau. Ich hab lange gebraucht, bis ich den Mut hatte, mir das einzugestehen, aber dann hab ich diesen Grundsatz verinnerlicht wie keinen anderen. Wenn du das richtige Outfit hast, egal, ob Yuppie oder Subkultur, kannst du mit den Männern machen, was du willst.“

„Lass das bloß nicht deine ehemalige Frauengruppe hören“, sage ich und werfe ihr einen bezeichnenden Blick zu.

„Ich bin nur realistisch. Die richtige Frisur und der richtige Lippenstift sind wichtiger für den Erfolg als alle feministischen Theorien zusammen, ob’s denen nun passt oder nicht.“

Als wir uns hinreichend in Schale geworfen haben, brechen wir auf. Nach einer Schnüffeltour durch drei verschiedene Etablissements landen wir schließlich in der Wassermühle Oswaldshöh. Deren Ambiente ist mir entschieden zu fein, und die Preise liegen jenseits von Gut und Böse. Aber Oskar scheinen die altmodischen Räumlichkeiten mit ihren zahlreichen Fensternischen, die mit grüner Seide bezogenen Medaillonstühle und die edlen Rosenholztische mit den weißen Damastdecken sehr zu behagen.

Wir haben nicht reserviert, aber da wir nur zu dritt waren, quetscht der Oberkellner uns irgendwo dazwischen. Während wir auf die Vorspeise warten und zum Gaumenaufkitzeln einen Aperitif trinken, unterhalten wir uns über dieses und jenes.

Allmählich beginne ich zu verstehen, was Eva Lotta zu Oskar hinzieht. Er ist ein Schwätzer von beträchtlichem Unterhaltungswert.

„Was trägt man denn heute so?“, frage ich ihn, nachdem wir unseren Avocadococktail verspeist haben.

„Die Frauen orientieren sich hauptsächlich an der Popprinzessin Odette und ihrem Hofschneider Jean Henry Gelland“, sagt er. „Stark geformte BHs in Perlmutt- oder Metallicoptik sind der letzte Schrei. Sehr beliebt sind auch Dessous aus Seide und Jersey. Die nächste Saison wird aufregend. Ich hab da ein paar hübsche erotische Kinkerlitzchen auf Lager, auch für Frauen, die nicht gerade zur Elfe prädestiniert sind.“

„Damit spielt er auf meine Mutter-Erde-Brüste an“, sagt Eva Lotta und tätschelt ihm liebevoll die Hand.

„Früher gab es in Übergrößen nur die gemauerten Panzer“, fährt er fort. „Damit ist jetzt endgültig Schluss. Ich möchte den Frauen zeigen, dass das Leben nicht mit Größe 75 B aufhört.“

„Dann sehen wir ja glücklichen Zeiten entgegen“, sage ich und bemühe mich, ernst zu bleiben.

„Ganz recht. Aber ihr Frauen seid nicht das Problem. Wenn jemand in dieser Beziehung entwicklungshilfebedürftig ist, dann sind es die Herren der Schöpfung. Was sich da zwischen Kleidung und nackter Haut abspielt, spottet jeder Beschreibung. Von langen grauen Drillichunterhosen bis zu kunterbunten Billigangeboten aus Fernost schrecken die vor keinem Liebestöter zurück. Kein Wunder, dass die armen Frauen oft der Schlag trifft, wenn ihre Männer sich entblättern.“

„Oskar meint, die Unterhose Modell Windjammer hat endgültig ausgedient“, sagt Eva Lotta.

„Richtig. Unterhosen sind dazu da, die abgekühlte Lust ein wenig aufzupeppen, zu sonst nichts. Diese pissgelben Feinrippeumel sind eine Zumutung für jede sehende Frau. Wenn’s nach mir geht, tragen die Männer in diesem Jahr Baumwollenes in Avocadogrün, Amarenarot und Kobaltblau. Ganz Modemutige entdecken auch Transparentes und Halbtransparentes für sich. Selbst Netzoptiken, Lurex und Pailletten sind kein Tabu mehr.“

„Oskar versteht es, das neue Körperbewusstsein des Mannes geschickt zu akzentuieren“, sagt Eva Lotta.

„Wenn du den ironischen Tonfall weglässt, kommst du der Sache schon ziemlich nahe“, sagt er und versetzt ihr einen spielerischen Stoß in die Rippen.

„Du müsstest seine Lustfetzen mal sehen“, sagt sie zu mir. „Du fällst tot um.“

„Der normale deutsche Mann würde so etwas nie mitmachen“, sage ich und unterdrücke ein Grinsen.

„Da hast du leider Gottes recht“, sagt er. „Deshalb geben die meisten Hersteller ihrem Herzen auch einen Ruck und produzieren hauptsächlich Unterwäsche, die dem schlichten Geschmack von Otto Normalverbraucher eher gerecht wird.“

Eva Lotta und ich platzen laut heraus und können uns kaum wieder einkriegen. Auch Oskar lacht, wobei sein Bauch wie ein Gummiball auf und ab hüpft.

„Wie sieht’s denn mit der Konkurrenz aus Fernost aus?“, frage ich schließlich und wische mir zwei Lachtränen aus den Augenwinkeln.

„Themawechsel, sonst kriegt er gleich einen Tobsuchtsanfall“, sagt Eva Lotta. „Die asiatische Konkurrenz ist nämlich gerade dabei, ihm das Messer an den Hals zu setzen.“

In diesem Stil geht es weiter. Nach dem Cateaubriand verschwinde ich kurz auf die Toilette, um nicht andauernd lachen zu müssen. Der feine Oberkellner guckt schon ganz indigniert. Bevor ich das Örtchen wieder verlasse, entferne ich noch die schwarze Mascarasoße unter meinen Augen mit einem feuchten Papiertuch, tusche die Wimpern neu und ziehe mir die Lippen nach. Dann betrachte ich mich zufrieden im Spiegel.

Dieser Abend ist sehr gelungen. Vielleicht läutet er sogar eine neue Ära ein. Gut möglich, dass ich noch mehr tolle, glücksberauschte Stunden und Tage erlebe, in nächster Zeit und überhaupt. Dann ist es egal, ob ich wieder mit Alex zusammenkomme oder nicht, dann kann ich vielleicht, endlich, ein neues Leben beginnen. Mit 40 ist es noch nicht zu spät.

Als ich wiederkomme, löffeln wir unser Mango-Maracuja-Sorbet, trinken noch ein Glas Pinot Gris auf das neue Körperbewusstsein des Mannes und wollen schließlich aufbrechen.

„Jetzt müssen wir nur noch überlegen, wer bezahlt“, sagt Eva Lotta und lächelt Oskar an. Er lächelt zurück und zückt sein Portemonnaie. Sie ist entzückt. „Ja, was haben wir denn da? Einen Gentleman.“

Einen äußerst spendablen Gentleman obendrein, denn das Trinkgeld, das er dem Oberkellner überreicht, kann sich sehen lassen. Trotzdem blickt der Mann uns peinlich berührt und entrüstet nach, als wir die Wassermühle verlassen.

Leider teilt Eva Lotta mir draußen vor der Tür mit, dass Oskar und sie noch eine Spritztour durch die nähere Umgebung machen wollen. Allein. Prompt sackt mein euphorisches Hochgefühl und dieses Versprechen von etwas Neuem, Verheißungsvollem, Unbekanntem in sich zusammen wie ein verunglücktes Soufflé und macht einer heimlichen Verärgerung Platz.

Soll das etwa alles gewesen sein!? Der Abend fängt doch erst an. Eigentlich habe ich das Restaurant nur als eine Art Sprungbrett fürs Nachtleben angesehen. Es gibt noch unendlich viele Bars und Kneipen, die ich gern besuchen möchte, aber allein traue ich mich nicht.

Ich will mir ein Taxi rufen, aber Eva Lotta besteht darauf, mich nach Hause zu bringen.

„Sei nicht sauer“, flüstert sie mir später beim Aussteigen zu. „Oskar und ich haben noch eine Menge zu bequatschen. Vorhin, als du auf der Toilette warst, hat er schon wieder von trauter Zweisamkeit und einem neuen Heim gleich vis-à-vis von seiner Fabrik geredet. Er ist ganz scharf darauf, das Thema zum tausendsten Mal zu diskutieren. Ich muss ihm endlich klarmachen, dass er sich das aus dem Kopf schlagen kann. Außerdem wollen wir seinen neuen Bocetti einweihen, wenn du verstehst, was ich meine. Er ist nicht mehr zu bremsen. Oskar meine ich, nicht der Wagen. Bist du sehr enttäuscht?“

„Na ja …“

„Wir reden morgen darüber“, sagt sie, haucht mir ein Küsschen auf die Wange und steigt wieder in den Wagen. Danach fährt Oskar los.

Ich gehe nach oben in die Wohnung, lege mich angezogen aufs Bett und hadere mit meinem Schicksal. Vor einer guten halben Stunde war ich noch enthusiastisch, weil endlich Bewegung in mein Leben kam. Und jetzt bin ich wieder deprimiert, weil ich merke, dass ich diese Bewegung nicht steuern kann.

Nach einer Weile ziehe ich mich aus, krieche unter die Decke und versuche zu schlafen, aber ich wälze mich nur sinnlos von einer Seite auf die andere. Bei dem Gedanken an das, was Eva Lotta und Oskar wahrscheinlich gerade tun, kommen Erinnerungen in mir hoch, die mir alles andere als willkommen sind. Ich habe mich doch nicht mit viel Herzschmerz von Alex getrennt, um mich dann in jeder x-beliebigen schwachen Stunde wie verrückt nach etwas zu sehnen, das aus und vorbei ist.

Aber da waren diese schönen Samstagabende, diese wunderbaren zärtlichen Stunden zu zweit, früher mal. Dieser Mistkerl hat zwar mein Leben ruiniert, aber eines hat er leider nicht geschafft: die Erinnerung an diese innigen Abende mit auszulöschen. Dass er immer noch mein Denken und Fühlen beherrscht, macht mich rasend. Schade, dass man die Vergangenheit nicht beerdigen kann.

Um mich abzulenken, stehe ich auf, gehe ins Wohnzimmer und schalte das Radio ein. In der Hessischen Hotline schleudert eine junge Frau dem entnervten Moderator die Trümmer ihrer soeben beendeten Affäre mit einem verheirateten Mann vor die Füße. Das Stakkato aus Liebe, Hass und Leidenschaft ist nicht gerade dazu angetan, mein erhitztes Gemüt zu beruhigen.

Also schalte ich das Ding wieder aus und den Fernseher ein. Bei den Öffentlich-Rechtlichen inszenieren ein Mann und eine Frau eine waghalsige Bettszene in klassischer Rollenverteilung. Der Mann trägt eine schwarz-weiß gestreifte Unterhose. Donnerwetter, damit könnte er glatt als Testbild anfangen. Auch bei den Privaten findet sich ein Pärchen zu einer Spontankopulation zusammen, nur dass die beiden hier mit missionarischem Bierernst dabei sind und wesentlich mehr nackte Haut zeigen.

Ich stelle den Fernseher wieder aus und krieche ins Bett zurück, doch an Schlafen ist immer noch nicht zu denken.

Also setze ich mich in der Küche an den Tisch und nehme die Tageszeitung zur Hand. Aber auch hier geht es nur um das Eine. Wer liebt wen, auf welche Weise und wie oft? Die Pleitewelle schwillt wieder an. Selbst die Börsenkurse gehen rauf und runter, rauf und runter, rauf und runter …

Jetzt ist aber Schluss! Das wird allmählich zur fixen Idee.

Da ich immer noch nicht müde bin, versuche ich es mit Tanzen. Vergeblich.

Um drei Uhr morgens esse ich die restlichen Frikadellen vom Vortag auf und lege mich erneut ins Bett.

Um vier Uhr stehe ich wieder auf und nehme den Psychothriller zur Hand, den ich gerade lese. Er ist höllisch spannend geschrieben und lotet die Seele seiner weiblichen Hauptfigur bis in die tiefsten Abgründe hinein aus. In gewisser Weise steckt diese Juliana in einem ähnlichen Dilemma wie ich. Als Scharfschützin kämpft sie in brenzlichen Situationen ebenfalls mit wichtigen Entweder-oders: Schießen oder nicht schießen? Sich zur Wehr setzen oder aufgeben? Gehen oder bleiben? Sie muss Entscheidungen treffen, bittere Entscheidungen, aber welche sie auch wählt: Sie scheinen verkehrt zu sein, sodass es am Ende nur Verlierer gibt. Und wie bei mir hängt nicht nur ihr Leben davon ab, sondern auch das ihrer Kinder.

Hey Juliana, du führst mir drastisch vor Augen, warum es im Wesen eines Dilemmas liegt, dass es keine einfachen Antworten oder Lösungen dafür gibt. Normalerweise würdest du mich damit in die Zange nehmen und bis zum Ende der Geschichte gefangen halten, aber nicht heute, nicht heute! Kannst du mir sagen, ob ich mich damals falsch entschieden habe? Würde ich besser mit der Situation zurechtkommen, wenn ich anders gehandelt hätte? Und soll ich nun ein neues Leben wagen oder dem alten doch noch eine Chance geben? Es gibt nur eine Möglichkeit, und ich hab keine Ahnung, welche ich wählen soll. Herz sagt dies, Kopf sagt das, und schon im nächsten Moment ist es genau andersherum: Kopf sagt dies und Herz sagt das. Wird das ewig so weitergehen?

Juliana weiß es auch nicht. Deshalb lege ich das Buch um fünf Uhr früh beiseite und stelle ich mich unter die Dusche.

Um sechs Uhr morgens, ich liege gerade völlig geschafft im Wohnzimmer auf dem Sofa und sehe eine Sendung auf dem Kinderkanal, fallen mir endlich die Augen zu.

Kapitel 10: Alex

Eigentlich wollen Enno und ich Tennis spielen, aber er kommt und kommt nicht. Als er eine halbe Stunde nach der vereinbarten Zeit immer noch nicht auf dem Platz erschienen ist, setze ich mich ins Auto und fahre zu ihm.

Er wohnt, wie es sich für einen erfolgreichen Werbetexter gehört, in einer geräumigen und perfekt eingerichteten Penthousewohnung hoch über der Stadt. Jedes Mal, wenn ich diese heiligen Hallen betrete, bin ich wie erschlagen. Allein das Wohnzimmer hat an die 80 Quadratmeter und ist kein Wohnzimmer, sondern eine Art Designmuseum. In der Mitte des Raumes steht eine postmoderne Sitzgruppe in Bonbonrosa und Quietschgelb. Ennos Geschmack kennt wirklich kein Erbarmen. Ansonsten gibt es nur noch ein paar offene Regale und Vitrinen mit lauter überflüssigem Schnickschnack drin und, nicht zu vergessen, die schwarze AvooDoo-Liege vor dem verglasten Kamin.

Wenn ich bei ihm zu Besuch bin, halten wir uns fast ausschließlich im benachbarten Fernseh- und Arbeitszimmer auf, das mit seinem alten Troddelsofa, einem Nierentisch aus den Fünfzigerjahren, der Bierhumpensammlung seines Patenonkels und einer aufgebockten Tischplatte äußerst gemütlich eingerichtet ist.

Heute klingele ich an seiner Haustür Sturm, bis er mir endlich die Tür öffnet.

„Ach, du bist’s“, sagt er matt. „K-k-komm rein.“

Ich mustere ihn kritisch. Der Kerl sieht wie die personifizierte Krise aus, dabei ist er wie üblich von den Schnürsenkeln an den Schuhen bis zur Kette an der Brille richtig durchgestylt. Aber seine spindeldürre Figur, sein gequälter Gesichtsausdruck und der silbergraue Schimmer in seinem aschblonden Kraushaar geben mir sehr zu denken.

„Sag mal, wo bleibst du denn? Ich stehe mir die Beine in den Bauch auf dem Platz.“

„Ach ja, wir waren verabredet. T-t-tut mir leid, ich hab’s vergessen.“

„Du bist nicht auf dem Damm, mein Lieber, oder täusche ich mich?“

„Es ist n-n-nichts.“

„Nimm’s mir nicht übel, aber du siehst beschissen aus.“

„Vielen Da-Dank, du auch. Habt ihr euch wieder vertragen?“

„Wer?“

„Julia und du?“

Jetzt fängt der Kerl tatsächlich von dieser Kröte an. Die ist für mich doch erledigt. Ob es sich nur um einen vorübergehenden Scheintod oder um ein unwiderrufliches Ableben handelt, kann ich noch nicht sagen. Im Moment bin ich einfach nur froh, dass sie sich in Luft aufgelöst hat. Ich danke dem Allmächtigen auf Knien dafür. Das sage ich Enno auch. Als er nicht darauf reagiert, dränge ich mich an ihm vorbei, gehe ins Arbeitszimmer und lasse mich dort auf die altersschwache Couch fallen. Er kommt mir nach, setzt sich hin und lehnt sich zurück, um seine Socken hochzuziehen.

„Nun spuck’s schon aus“, sage ich ungeduldig und mustere die zusammengekrümmte Gestalt in der anderen Sofaecke.

Da richtet er sich wieder auf und starrt zum Fenster hinaus. Irgendwann fängt er tatsächlich an zu reden. Er spricht stockend und umständlich, wie immer, sucht unentwegt den richtigen Ausdruck, nimmt einen anderen Gedanken auf, verwirft ihn wieder, fängt neu an. Wie üblich ist sein Gehirn so schnell, dass seine Zunge nicht hinterherkommt. Fasziniert beobachte ich, wie er zu dieser grauenhaft zerhackten Syntax die Hände ringt und dem ganzen Wortgewürge damit eine tragisch-komische Note verleiht.

„Kannst du irgendwie auf den Punkt bringen, was du mir sagen willst?“, frage ich schließlich.

Er sieht mich ernüchtert an.

„Ich f-f-fange an, mich zu fragen, wofür ich überhaupt lebe. Früher dachte ich, wenn ich beruflich erfolgreich bin, ein bisschen herumkomme und meinen Spaß hab, da-dann ist alles in Butter. Nichts ist in Butter, im Gegenteil. Seit Jahren bin ich immer irgendwie unglücklich. Ich hab es schon mit jeder Menge Pillen, Tranquilizern, Psychodrogen und Injektionen probiert, aber das Gefühl ging nie weg. Ich hab sogar zu d-d-diesem peruanischen Wunderstoff gegriffen, auf den meine Kollegen so schwören. Genützt hat es nix, im Gegenteil, mir ging’s noch beschissener als vorher. Meine Ma-Magengeschwüre haben geklingelt wie verrückt. Ich hab tagelang gegrübelt, und jetzt ist mir plötzlich klar geworden, was mir die ganze Zeit gefehlt hat und was ich wirklich will.“

„Und was willst du? Die Kurzfassung, bitte sehr.“

„Eine Familie.“

Jetzt bin ich platt.

„Ist das nicht ein bisschen spät? Darf ich dich daran erinnern, dass du 45 Jahre alt bist? Willst du wirklich noch mal von vorne anfangen?“

„Du hast gut reden. Du hast schließlich Frau und Kinder.“

„Hatte, Enno, hatte. Vergangenheitsform. Zumindest, was die Frau angeht.“

„Ich hab übrigens zwei- oder dreimal mit Julia telefoniert.“

„Wie schön für dich.“

„Willst du gar nicht wissen, wie es ihr geht und worüber wir geredet haben?“

„Wozu?“

„Mann, bist du hart geworden.“

„Und wennschon.“

„Na gut, dann lassen wir das Thema eben ruhen.“

„Weise Entscheidung.“

„Ka-kannst du wirklich nicht nachvollziehen, was in mir vorgeht? Nur weil es b-b-beruflich gut läuft, ist das noch lange kein Grund, privat einen raushängen zu lassen. Irgendwann wacht man auf und stellt fest, dass man, menschlich gesehen, eine totale Null ist. Verstehst du, was ich d-d-damit sagen will? Den alten Enno Riedel gibt’s nicht mehr gibt. Er ist zum wandelnden Klischee mutiert.“

„Du hast doch was erreicht, auch wenn du es im Moment nicht wahrhaben willst. Du hast einen interessanten Beruf.“

„Pah!“

„Ja, ich weiß, im Moment läuft die Sache nicht so, wie sie laufen sollte. Seit der Haferflockenkampagne damals hast du nichts Weltbewegendes mehr auf die Beine gestellt. Im Moment fehlt dir dieser spezielle Biss, diese kreative Unruhe, die du früher drauf hattest. Aber das gibt sich schon wieder. Pass auf, in zwei, drei Monaten hast du dich berappelt, dann servierst du uns wieder einen irren Spruch nach dem anderen.“

„Dass ich nicht lache!“

„Wieso? Was ist denn?“

„Ich mach ’ne Pause, vielleicht für immer.“

„Was soll das heißen?“

„Mir stinkt’s. Ich steig aus.“

„Ach Gottchen, noch so einer.“

„Warum sagst du das?“

„Weil ich schon immer wusste, dass in dir ein Komiker steckt.“

„Nein, ich meine es ernst. Ich hab es satt.“

„Du willst weniger schuften und mehr leben, das ist ja okay. Aber wie willst du ganz ohne die Werbung leben? Sie bezahlt deine Miete, dein Essen, deine Kleidung. Wie willst du das alles finanzieren, wenn du keinen Floh mehr in der Tasche hast? Kannst du mir das bitte mal verraten? Oder ist dir deine letzte Gehirnzelle jetzt auch noch abhandengekommen?“

„Ich ko-komm schon durch, keine Sorge. Ich weiß, dass ich schreiben kann, und ich schreibe gern. Worte können wie Gammastrahlen sein, wenn man sie richtig einsetzt. Sie können alles durchdringen. Man liest etwas und ist d-d-durchdrungen. Ist das nicht ein faszinierender Gedanke?“

„Willst du damit andeuten, dass du Schriftsteller oder so was Ähnliches werden willst?“

„Ist das eine Frage oder eine Verurteilung?“

„Beides. Schriftsteller! Allein das Wort klingt schon dusselig genug. Was willst du denn schreiben? Doch wohl nicht eines dieser Erinnerungs- und So-bin-ich-wirklich-Bücher.“

„Und wenn es so wäre?“

„Ich hab’s gewusst: immer noch der alte Träumer. Komm endlich auf die Füße zurück.“

„Niemals! Ich hab es satt, satt, satt!“

Ich sehe ihn ernüchtert an. Dieser Spinner meint es tatsächlich ernst. Irgendwie muss es mir gelingen, ihn von dieser Wahnsinnstat abzuhalten. Also hole ich tief Luft und geige ihm gründlich die Meinung.

Im Laufe der Zeit werde ich immer lauter und schriller, und irgendwann gipfelt meine gleichermaßen bissige wie verletzende Standpauke in dem haarsträubenden Ausspruch: „Kerl! Junge! Du hast das Talent und die Möglichkeit, aus Scheiße Gold zu machen. Also sei kein Narr und tu es auch.“

„Wenn du nur g-g-gekommen bist, um dich über mich lustig zu machen, kannst du gleich wieder gehen“, sagt er und springt auf.

Ich stehe ebenfalls auf und mustere ihn kühl.

„Du bist ein richtiges Weichei, Enno Riedel. Du denkst nur noch an deine lächerlichen Probleme und daran, wie du vor ihnen davonlaufen kannst.“

„Wir haben alle unsere Probleme, auch du. Niemand ist so stark, wie er zu sein scheint.“

„Was soll dieses Wir-Gequatsche? Ich hab keine Probleme, und wenn, dann nur ein einziges: dich. Aber das werde ich mir sofort vom Halse schaffen.“

Ich gehe hinaus, ohne mich noch mal nach ihm umzudrehen. Erst im Auto wird mir bewusst, was ich angerichtet habe, doch da ist es bereits zu spät.

Ich überlege, wie es zu dieser Überreaktion kommen konnte, und nach einer Weile muss ich mir selbstkritisch eingestehen, dass mich bei aller Sorge und Wut auch der Neid gepackt hat: Enno besitzt die bei Männern seltene Gabe, seine Gefühle in Worte fassen und mit anderen Menschen darüber reden zu können. Das habe ich nie gelernt. Ich beiße mir lieber die Zunge ab, als einem anderen Einblick in meine Seelenkathedrale zu gewähren. In Sachen Herzschmerz bin ich auf mich selbst angewiesen.

Am liebsten hätte ich mich bei ihm entschuldigt, aber mein Stolz hindert mich im letzten Moment daran, es tatsächlich zu tun.

Frustriert fahre ich nach Hause.

Abends klingelte plötzlich mein Telefon. Als ich das Gespräch entgegennehme, macht mein Herz einen gewaltigen Satz, denn es ist Julia. Das Tremolo ihrer Stimme: Ich habe es geliebt und vermisse es schmerzlich. Es war ein Irrtum gewesen, zu glauben, sie sei für mich gestorben. Julia, meine Juli … Ich bin noch lange nicht fertig mit ihr, auch wenn ich das immer großspurig behaupte. Sie bedeutet mir noch sehr viel. Vielleicht gibt sie mir die Chance, mich in aller Form bei ihr zu entschuldigen. Vielleicht lenkt sie endlich ein.

Aber die Enttäuschung folgt auf dem Fuße.

„Wie kannst du es wagen, deinen besten Freund so herunterzuputzen?“, faucht sie mich an und macht damit meine Hoffnungen auf eine verbale Streicheleinheit zunichte. „Nicht genug, dass du mit mir im Clinch liegst. Jetzt fängst du auch noch an, dich an Enno zu vergreifen.“

Ich bin wild entschlossen, mich diesmal nicht von ihr aus der Ruhe bringen zu lassen.

„Hat er sich wieder bei dir ausgeweint, ja?“, frage ich scherzhaft-sarkastisch. „Was heißt hier überhaupt herunterputzen? Ich war doch gar nicht richtig wütend. Ich hab nur ein bisschen Dampf abgelassen. Der arme Irre ist drauf und dran, sein Leben kaputt zu machen. Höchste Zeit, dass ihn mal jemand zurechtstutzt.“

„Mann, ich fass es nicht! Du benimmst dich wie der Spieß auf dem Kasernenhof. Wahrscheinlich hältst du es für deine Pflicht, ihn dermaßen zusammenzustauchen, dass er Tage brauchen wird, bis er seinen eigenen Anblick im Spiegel wieder erträgt.“

„So hilflos, wie du ihn darstellst, ist dein Enno gar nicht. Der weiß sich schon zu wehren, auch wenn er manchmal Schwierigkeiten mit der deutschen Sprache hat.“

„Typisch, dass du das sagst. Du hast so eine zynische Art am Leib, Alex. Du kannst die Leute echt fertigmachen, weißt du das?“

Manchmal ist es verdammt schwer, bei dieser Frau die Haltung zu bewahren.

„Und du? Was ist mit dir? Du siehst dich wahrscheinlich als edle Lichtgestalt, die Wohltaten verteilt. Soll ich dir mal verraten, was du in Wirklichkeit bist? Ganz offen und ehrlich?“

„Nein, aber wie ich dich kenne, tust du’s trotzdem. Immer gleich voll ans Eingemachte, alles andere wäre Zeitverschwendung.“

„Du bist eine nörgelnde, jammernde, quengelnde und ewig unzufriedene Frau. Du bist wie Enno. Du denkst nur noch an deine vermeintlichen Probleme und ihre Bekämpfung.“

„Was heißt hier vermeintlich?“

Ich merke sofort, dass es ein Fehler war, sich mit ihr auf eine ernsthafte Diskussion einzulassen. Um ihn auszubügeln, fange ich wieder an herumzukaspern.

„Sag doch selbst: Hast du nicht alles, was du brauchst? Ein schönes Haus, reizende Kinder und einen liebenswerten Mann, der sich den Arsch aufreißt, um dir alles recht zu machen. Eigentlich hast du gar keinen Grund zum Maulen.“

„So ist es richtig, Alex. Verarsch mich ruhig weiter, denn das macht mich böse, und wenn ich böse bin, wachse ich über mich hinaus. Das hab ich im Umgang mit dir auch bitter nötig. Wenn du nicht endlich aufhörst, mich wie ein Kind zu behandeln … Du, ich lasse mich scheiden.“

Das unflätige Wort trifft mein Ohr mit der Wucht eines Paukenschlags.

„Du klopfst doch hier nur auf den Busch“, sage ich nach einer Weile.

„Nein, ich meine es ernst. Ich bin zu diesem letzten Schritt bereit, wenn du dich nicht änderst.“

„Du machst es dir ja sehr einfach. Schiebst mir den Schwarzen Peter zu und machst mich dafür verantwortlich, dass unsere Ehe in der Grütze gelandet ist. Du glaubst wohl, eine Scheidung sei dein Ticket zum Glück. Diese Rechnung wird nicht aufgehen, das sag ich dir gleich.“

„Es wird Zeit, dass ich in meinem Leben aufräume, und eins kann ich dir versprechen: Ich werde all den Ballast über Bord werfen, der mir das Leben vermiest hat.“

„Und dieser Ballast bin ich?“

„Du hast es erkannt.“

„Du möchtest unserer Beziehung also endgültig den Todesstoß versetzen, wenn ich das richtig verstanden hab.“

„Zumindest spiele ich mit dem Gedanken.“

„Dann tu’s doch“, sage ich aufreizend sanft. „Aber sieh zu, dass unser Tod auch schön langsam eintritt. Vielleicht gibt uns das noch die Gelegenheit, auf unserem Sterbebett Abschied zu feiern. Scheidungswillige sollen ja grandiose Freuden im Bett erleben.“

„Weißt du, was du bist?“, sagt sie und sucht nach den passenden Worten. „Du bist … Ach, da ist jedes Wort zu viel.“

Ich höre ein Knacken in der Leitung und dann das Freizeichen.

Julia, meine Juli … Sie hat die Verbindung unterbrochen, und nicht nur das. Ich habe plötzlich das unangenehme Gefühl, dass sie soeben auch den letzten seidenen Faden zwischen uns gekappt hat.

Ich könnte mir selbst in den Hintern treten.

Kapitel 11: Julia

Eigentlich habe ich mir geschworen, Alex die Augen auszukratzen, sobald er mir das nächste Mal begegnet. Aber dieser Vorsatz löst sich abrupt in Luft auf, als ich die Wohnungstür öffne und er wirklich und leibhaftig vor mir steht.

„Aber nein, das ist doch nicht wahr“, sage ich.

Er tritt ein.

„Wie geht es dir?“, fragt er, und es klingt ziemlich ungeschickt.

„Gut. Und dir?“

„Ich hab schon bessere Tage gesehen. Aber es geht.“

Mehr fällt uns nicht ein. Eine völlig idiotische Situation.

„Wieso bist du hier?“, frage ich schließlich.

„Das weiß ich selbst nicht genau.“

„Macht nichts. Ist auch nicht so wichtig. Ich freue mich trotzdem.“

Wir wissen beide, dass unser Treffen ein Risiko ist, und nicht nur wegen unseres Streits am Telefon. Die Gegenwart hat einen verdammt schweren Stand gegenüber der Vergangenheit. Sie muss so vieles wettmachen, was vorher zu viel gesagt oder zu wenig getan worden war. Deshalb muss man sehr, sehr vorsichtig mit ihr umgehen.

Jetzt hältst du ausnahmsweise deinen Mund lässt die Sache an dich herankommen, meine Liebe.

Alex müssen ähnliche Gedanken durch den Kopf geistern, denn auch er schweigt sich gründlich aus.

So kommen wir nicht weiter.

„Wollen wir spazieren gehen?“, frage ich schließlich. „Die Gegend hier ist allerdings nicht sehr einladend. Was hältst du davon, wenn wir in den Taunus fahren?“

„Gute Idee“, sagt er.

Ihm scheint jeder Ort recht zu sein, an dem wir Eva Lotta nicht im Schlepptau haben. Oder denkt er daran, dass wir vor 20 Jahren einen sehr schönen Kurzurlaub im Taunus verbracht haben? Stimmt es ihn optimistisch, dass ich einer Reise in die Vergangenheit nicht abgeneigt bin? Und stimmt es ihn noch optimistischer, dass ich statt meiner üblichen Leichenbittermiene ein freundliches Gesicht mache? Weshalb ist er gekommen? Will er mich um Verzeihung bitten? Und wenn ja: Wie soll ich darauf reagieren?

Fragen über Fragen, auf die ich noch keine Antworten weiß.

Wir fahren los, ohne ein genaues Ziel vor Augen zu haben. Ich sehe Häuser vorbeiflitzen, Schaufenster, in denen sich für Sekundenbruchteile der Wagen spiegelt, dann immer mehr freien Himmel, Sonne, Wolken, Bäume und Felder. Alex rast über die Autobahn. Er schaltet wie ein Wilder und tritt das Gaspedal voll durch. Der Wagen schießt butterweich vorwärts. Nach einer Weile vergesse ich, dass ich ihn vor gar nicht so langer Zeit noch als Kamikazefahrer beschimpft habe. Ich hätte ewig so weiterfahren können.

Dann sind wir im Taunus angelangt. Der Wald sieht im Vergleich zu früher merkwürdig tot aus. Die Kiefern schmeißen ihre Nadeln ins Gras und die Eichen sind erschütternd schütter. Aber im Moment habe ich keinen Sinn für die Leiden des Baumbestands.

Irgendwo halten wir an, essen gegrillte Dorade und Schokotrüffel mit Kokossplittern und tauschen dabei artige Belanglosigkeiten aus. Wir sind froh, als wir endlich wieder im Auto sitzen und uns auf die Straße konzentrieren können. Und schon geht es weiter, bergauf, bergab, in engen Kurven hin und her, unter Birken, Buchen, Platanen, Kastanien, Tannen und Fichten entlang und an rauschenden Bächen vorbei, kreuz und quer durch den Taunus.

Ich habe keine Ahnung, wo wir uns befinden, finde es aber schön, mit Alex durch die Gegend zu fahren, ohne mit ihm reden zu müssen. Nach und nach löst sich meine innere Anspannung, und ich gleite in eine angenehm wolkige Stimmung hinein. Dabei gibt es tausend Gründe, warum ich dieses Gefühl besser verdrängen sollte.

Später will ich Alex zu der Pension lotsen, in der wir damals gewohnt haben, aber wie immer, wenn ich mich mit einem Navi einlasse, verwirrt sich mein Geist. Also dirigiere ich ihn per Straßenkarte hin und her, bis wir uns endgültig verfranst haben.

Irgendwann scheint er die Nase voll zu haben, denn er biegt rechts ab, fährt einen einsamen Waldweg entlang und hält dann so ruckartig an, dass ich in meinem Sitz nach vorne fliege.

„Hier sind wir garantiert falsch“, sage ich.

„Ist doch egal“, sagt er und stellt den Wagen aus. „Ich will sowieso nicht zu dieser blöden Pension. Lass uns lieber miteinander reden.“

„Hier.“

„Ja. Hier lenkt uns nichts voneinander ab.“

„Worüber willst du denn mit mir reden?“

„Über uns.“

„Ist das dein Ernst?“

„Warum sagst du das so komisch?“

„Weil wir uns schon seit Jahren nicht mehr richtig unterhalten haben.“

„Das stimmt doch gar nicht. Du bist nur immer gleich ausgerastet, wenn ich was gesagt hab. Wegen jedem Mist hast du dich beschwert. Wenn ich an deine Heularien denke und an das ewige Gezanke im Bett … Viel Geschrei, viel Gequatsche, keine echte Kommunikation: So sah unser Leben aus, und das ist nicht meine Schuld. Ich wollte immer mit dir reden.“

„Das Einzige, was du bei mir abladen wolltest, waren deine beruflichen Wehwehchen. Die hast du liebend gern mit mir geteilt. Für alles andere warst du nicht zuständig.“

„Quatsch. Und selbst wenn: Das ist doch kein Grund, gleich alles hinzuschmeißen, noch dazu vor allen Leuten. Ich fand diese Maßnahme etwas drastisch.“

„Dass du mir blöde Kuh hinterhergeschrien hast, fand ich auch ziemlich drastisch.“

„Okay, da hab ich Scheiße gebaut, aber das war nur ein Hilfeschrei. Ich verstehe immer noch nicht, warum du weggegangen bist. Wir hätten über alles reden können, reden müssen.“

„Das hab ich doch versucht, jahrelang, aber du hast mir nie zugehört. Was hätte ich denn noch machen sollen? Einen Trennungsstrich durch das Haus malen? Was deine Mutter wohl dazu gesagt hätte. Zum Therapeuten wolltest du übrigens auch nicht.“

„Irgendwie hab ich gewusst, dass du das sagen würdest. Fang nicht wieder damit an.“

„Wer hat denn angefangen, du oder ich?“

Danach ist es eine Weile still. Ich lehne mich bequemer zurück, streiche erst über meine Oberschenkel, dann über meinen Nacken und schließlich durch mein Haar. Dabei sehe ich Alex von der Seite her an. Prompt rollte eine heiße Welle durch meinen Unterleib. Ich kann gar nichts dagegen machen.

Schämst du dich nicht? Kaum taucht er auf der Bildfläche auf, willst du dich ihm an den Hals werfen. Obwohl ihr immer noch verkracht seid. Obwohl ihr gerade mal essen ward, nachdem ihr euch wiedergesehen habt. Obwohl alles noch ganz genauso im Ungewissen liegt wie heute Morgen, gestern und alle Tage davor. Musstest du ihn erst verlassen, um für so ein Abenteuer bereit zu sein?

„Mir hat dieses Rauf und Runter eben gut gefallen“, sage ich. „Meinst du, dass wir die gleiche Strecke noch mal abfahren können, nur so zum Spaß?“

Er schnalzt ärgerlich mit der Zunge.

„Willst du nun mit mir reden oder nicht?“

„Wenn ich ehrlich bin, nein. Es ist so schön grün hier und so wunderbar kühl. Gut riechen tut es auch. Jetzt noch ein Glas Merlot und ein bisschen Musik, dann hebe ich ab.“

Obwohl ich es nicht will, beuge ich mich zu ihm hinüber und klaube einen Fussel von seinem Jackenärmel. Die Härchen auf meinen Unterarmen stehen senkrecht, als ich es tue, aber ich kann nicht anders.

Er dreht den Kopf herum und sieht mich beunruhigt an.

„Als wir neulich miteinander telefoniert haben, hast du irgendwas von Scheidung gesagt, und ich war auch noch so blöd, darauf einzugehen. Eine Trennung nach so langer Zeit ist kein Pappenstiel. Wenn du wüsstest, was alles damit zusammenhängt: grauenhaft. Da wird alles breit getreten und kaputt gemacht, selbst das, was schön war. Ich bitte dich noch mal: Lass uns darüber reden.“

„Hat das nicht Zeit bis später?“

„Was heißt hier später?“

„Wir könnten ein bisschen herumturteln. Schließlich haben wir uns lange nicht mehr gesehen.“

„Hör mal, ich bin nicht 352 Kilometer gefahren, um mit dir in irgendeinem abgelegenen Waldstück herumzuturteln.“

„Bist du etwa 352 Kilometer gefahren, um mit mir in irgendeinem abgelegenen Waldstück zu reden?“

„Ja.“

„Du hast also keine Lust zum Turteln?“

„Nein, zum Kuckuck! Nicht, solange das mit der Scheidung wie ein großer unverdauter Brocken zwischen uns steht. Überhaupt, was sind das plötzlich für bizarre Wünsche? So kenne ich dich gar nicht.“

„Das wundert mich nicht. Bisher waren dir meine Wünsche vollkommen schnuppe. Was ist denn nun? Hast du nicht Lust auf ein Techtelmechtel im Dickicht?“

„Nein.“

„Schade. Ich hab noch nie im Wald.“

„Juli, was soll das? Lass diesen Käse!“

„Ich hab auch noch nie im Auto.“

„Hör endlich auf damit!“

„Nun sei doch nicht so verknöchert.“

„Verknöchert!? Ich!?“ Das kann er nicht auf sich sitzen lassen. Oder er will nicht als Spielverderber gelten. Wie auch immer: Er lehnt sich zu mir herüber, sucht meine Lippen und küsst mich, erst leicht widerstrebend, dann zunehmend interessiert.

Dass er so bereitwillig auf meine Avancen eingeht und dass wir so schnell warm miteinander werden, versetzt mich in helles Entzücken. Was hat Eva Lotta gesagt? Sex mit dem Ex: Das ist verlockend und geht ganz leicht. Wie recht sie hat. Leider hat sie recht. Es ist weiß Gott nicht angebracht, wenn wir uns hier und jetzt dazu hinreißen lassen. Einerseits.

Andererseits war da schon immer diese körperliche Anziehungskraft zwischen uns, selbst später noch, als wir uns immer häufiger angeschwiegen oder gestritten haben. Der Sex hat lange Zeit vieles überdeckt und verdrängt. Bis auch er zur schweißtriefenden, ärgerlichen und unerquicklichen Angelegenheit wurde. Bis der Zauber endgültig dahin war.

Aber heute ist er plötzlich wieder da und stürzt mit Macht auf uns ein. Alex … Er ist da, ganz dicht bei mir. Sein Kuss schmeckt nach Unendlichkeit und erfüllt meinen Mund, bis sich alles in mir dreht und meine Adern vor Lust zu kochen beginnen. Irgendwann halte ich es nicht mehr aus: Meine rechte Hand schiebt sich wie von selbst in seinen Nacken, wider den Strich in sein dunkles Haar. Mit der Linken zerre ich ungestüm an seinen Klamotten.

Offensichtlich sind wir ein bisschen aus der Übung, denn beim Ausziehen verheddert er sich in seinem Hemd, zappelt mit den Füßen und stößt dabei gegen die Hupe. Den selbst gebastelten Sicherheitspatentverschluss meiner Jeans kann er auch erst im zweiten Anlauf knacken, und beim Versuch, mir die Hose auszuziehen, gehen versehentlich die Fenster auf. Ein Schwarm hungriger Mücken stürzt herein. Dann sind wir plötzlich nackt, und er zieht mich auf seine Schenkel.

Alex … Er hat mit Abstand das interessanteste Gesicht nördlich der Alpen. Er ist beinahe schön, aber eben nur beinahe. Sein Kinn ist zu spitz, seine Nase zu groß, seine Zähne zu schief, aber er ist ein Typ, und was für einer. Ich bemerke die feinen Fältchen um seine Augen, und eine wilde Zärtlichkeit erfüllt mein Herz. Alex … Ich nehme seine Hände und beiße hinein, immer wieder, immer fester, bis er einen unterdrückten Laut von sich gibt und sie zurückzieht. Nur um mir gleich darauf die Haare aus dem Gesicht zu streichen und mich mit seinen leidenschaftlich verglasten, dunkelblauen Tiefseeaugen in sich aufzusaugen. Dieser Blick … Ein Blick wie kein anderer. Ein Blick, der dunkel ist vor Verlangen. Ein Blick, der mich vollkommen elektrisiert. Alex … Verirrte Sonnenstrahlen huschen über seine Stirn. Der Wald rauscht. Die Mücken sirren. Die ganze Welt scheint im Taumel zu sein. Das törnt mich mächtig an. Schauer jagen über meinen Rücken.

Ehe ich mich versehe, ist er in mir drin und stößt mich so heftig, dass ich vor Lust stöhne und mehr will, immer mehr. Alex … Sein heiseres Keuchen, sein geiles, kaum verständliches Gerede, seine ganze, den Verstand ausschaltende Egal-was-hinterher-wird-Haltung … Das macht mich an, das mich wahnsinnig, das ist wie ein gewaltiger, alles verschlingender Tsunami, der die Vergangenheit und alle Bedenken mit sich fortreißt. Ich kann nicht genug davon bekommen und werde immer wilder, bis ich fast in Raserei verfalle und seinen Namen rufe, erst gedämpft und gepresst, dann immer lauter und hemmungsloser. Mein Kopf und alle meine Sinne schreien, dass ich ihm gehöre und nur ihm. Ich bin nicht mehr fähig, etwas anderes wahrzunehmen als das brennende Glück, dass er wieder da ist und dass ich mit ihm verschmolzen bin.

Und irgendwann ist es so weit: Er hält mich fest, ist bereit, und dann, als er sich gerade anschickt, schweißbeperlt und knurrend in mir zu kollabieren, stutzt er plötzlich …

Was dann folgt, ist ein Albtraum sondergleichen.

„Sag mal, Juli, merkst du nichts?“, fragt er, Panik in der Stimme.

Ich tauche nur langsam aus der Versenkung auf, bin wie betäubt, begreife nicht, will es nicht glauben … Warum lässt er mich jetzt hängen, so kurz vorm Siedepunkt?

„Du hast da so ein Viech an der Stirn“, sagt er mit Alarmstimme.

„Was?“

„Da ist noch eins, im Haaransatz.“

„Was?“

„Mein Gott, lass mich mal sehen!“ Er wühlt mit fliegenden Fingern in meinen Haaren herum. „Das gibt’s doch nicht! Ich glaube … Nein, das darf doch nicht wahr sein. Ich glaube, du hast Läuse!“

„Was???“

Er packt mich an den Oberarmen und schüttelt mich unsanft hin und her. Dann schiebt er mich jäh auf den Beifahrersitz zurück.

Ich schließe die Augen, rot glühend, fassungslos.

„Nein“, wimmere ich, „nein.“

Das kann, das darf nicht wahr sein. Das ist unmöglich. So etwas Grauenhaftes! Ich taste meinen Kopf ab, finde aber nichts. Also drehe ich den Innenspiegel herum und schalte das Deckenlicht an. Zuerst sehe ich nichts, nur schulterlanges zerwühltes Haar. Ich beuge mich dichter an den Spiegel heran, schiebe den Pony stramm zurück und suche fieberhaft nach diesem entsetzlichen Etwas, von dem Alex gesprochen hat.

Und da ist sie plötzlich.

Sie bricht aus meinem Haaransatz hervor, krabbelt im Zickzack über meine Stirn und verschwindet ebenso schnell, wie sie gekommen ist. Da, im Dickicht der Ponyhaare, sitzt noch eine. Sie ist mausgrau und sieht harmlos wie eine Eintagsfliege aus.

Als ich noch bei Doktor Callies gearbeitet habe, hatte ich oft mit den Biestern zu tun, und es hat mir nicht das Geringste ausgemacht. Aber hier und jetzt und am eigenen Leib …

Ich spüre, wie das kalte Grausen mich an der Kehle packt und würgt: spuckkotzwürggeifer! Schon im nächsten Moment stoße ich einen Schrei aus und lasse die Haare wieder herunterfallen. Dann greife ich mit zitternden Fingern nach meiner Umhängetasche, holt die Haarbürste heraus und dresche damit auf die Stelle ein, wo ich die beiden Läuse vermute. Das tut sehr weh, denn die Bürste hat lange spitze Drahtborsten. Dann beuge ich mich voller Panik seitwärts und bürste die Haare kräftig gegen den Strich aus. Vier oder fünf graue Tierchen plumpsen auf die Mittelkonsole und begaben sich dort auf Wanderschaft.

Da fange ich wieder an zu schreien, diesmal hoch und spitz und ohne Unterbrechung. Mein Wehklagen gellt durch den Wald und wird von den dicht stehenden Baumstämmen als schrilles, disharmonisches Echo zurückgeworfen.

Das geht so weit, dass Alex mir einen ärgerlichen Knuff versetzt und mich anblafft: „Bist du wohl still! Hör gefälligst auf, so einen Spektakel zu machen!“

Ich schlage mir die Hände vors Gesicht und verkneife mir das Schreien. Es kommt mir vor, als wäre ich in einem quälenden Traum gefangen, in dem alles zu langsam geht, viel zu langsam.

„Nun mal ganz ruhig“, fährt er mühsam beherrscht fort. „Lass uns die Sache logisch angehen. Erstens: Sind das tatsächlich Läuse? Zweitens: Woher hast du sie? Und drittens: Was kann man dagegen unternehmen?“

Ich hätte ihm gerne geantwortet: dass es sich bei den Viechern tatsächlich um Läuse handelt, dass mir schon seit Wochen der Kopf so verdächtig juckt, dass ich mir das Ganze nicht erklären kann, dass ich vor Abscheu und Scham am liebsten gestorben wäre … Aber meine Stimme gehorcht mir nicht mehr.

Alex sieht mich nur an. Kein Versuch, mich zu beruhigen, kein zärtliches In-den-Arm-Nehmen, keine tröstenden Worte. Der einzige Mensch, der mir hätte beistehen können, sitzt nur da und rührt sich nicht. Eine schlimmere Abfuhr gibt es nicht. Eben noch war ich unbeschreiblich froh, dass er wieder da ist, eben noch hat sich jede Faser meines Körpers und meines Herzens zu ihm bekannt, und nun blicke ich auf die Trümmer meiner neuen tollen Leidenschaft und spüre, wie die Wut in mir hochsteigt.

Aber schon im nächsten Moment sackt sie wieder in sich zusammen, denn ich habe keine Kraft mehr, meinen Schmerz laut hinauszuschreien. Er sitzt zu tief, ist verdeckt von Hass und Ekel, von Verzweiflung und dem ohnmächtigen Gefühl des Verlassenseins.

Es ist ein Fehler gewesen, in sein Auto zu steigen, und es ist ein noch größerer Fehler gewesen, mit ihm zu schlafen. Das ist, als wenn man nach einer Operation die Nähte zu früh entfernt, weil man glaubt, die Wunde sei schon verheilt.

Nichts ist verheilt, gar nichts.

„Du musst dir eine Packung Silberspuk besorgen“, sagt er und schlägt sich eine Mücke vom Handrücken. „Enno hat doch vor zwei oder drei Jahren den Slogan für dieses Zeug gemacht. Kannst du dich erinnern? Silberspuk, und die Tage deiner Filzläuse sind gezählt.“

„Filzläuse! Bist du verrückt?“, schreie ich auf. Es ist eine Mischung aus herzzerreißendem Kummer, Hysterie, Verzweiflung und angestauten, endlich herausbrechenden Aggressionen.

„He, lass mal ’ne Gelegenheit aus, hochzugehen. Enno hat gesagt, dass es nicht nur gegen Filzläuse, sondern auch gegen Krätzmilben und Läuse aller Art wirkt. Zieh dich an. Wir fahren in die Stadt zurück. In dieser Walachei finden wir doch keine Apotheke.“

Eineinhalb Stunden später sitze ich mit einem zum Turban gerollten Handtuch auf dem Kopf in Eva Lottas Badezimmer und warte darauf, dass ich meine Silberspuk-Packung wieder ausspülen kann. Dabei kratze ich mich ausgiebig. Die Mücken haben mich arg zerstochen.

Alex spielt sich inzwischen als Herr der Lage auf. Diese Haltung und seine ganze verdammte Überheblichkeit machen mich wütend. Ich will ihn loswerden, am besten sofort, dann ist das Ende nicht so frustrierend.

„Weißt du was?“, sage ich, jede Silbe betonend. „Ich hab keine Lust mehr, die Hauptrolle in diesem lächerlichen Drama zu spielen. Wer weiß, ob ich die Einzige bin, die hier Läuse hat.“

Er springt sofort auf diese Provokation an.

„Warte mal, warte mal, was soll das heißen?“

„Vielleicht hast du sie sogar zuerst angeschleppt.“

„Ich? Bist du irre?“ Er schreit fast vor Lachen. „Warum fragst du nicht deine beknackte Freundin, woher diese Höllenbrut stammt?“

„Wer kratzt sich denn hier andauernd den Schädel, Eva Lotta oder du? Guck dich doch mal an. Deine Stirn ist schon ganz rot verschrammt.“

„Das sind Mückenstiche.“

„Am Nacken hast du auch lauter Striemen. Bück dich mal. Ich will gucken, wie es hinter den Ohren aussieht.“

„Nein“, sagt er kriegerisch.

Das macht mich noch wilder.

„Na los, du Feigling! Oder hast du was zu verbergen?“

„Ich hab Nein gesagt, und dabei bleibt es.“

Wir starren uns bitterböse an. Die Sekunden tröpfeln in absoluter Stille vor sich hin.

„Ich fahr jetzt nach Hause“, sagt er schließlich. „Ich stehe doch nicht 352 Kilometer im Stau, um mich hier fertigmachen zu lassen.“

„Das ist eine sehr gute Idee“, sage ich. „Sieh zu, dass du wegkommst. Du zerrst an meinen Nerven.“ Um das Gesagte zu unterstreichen, gehe ich zur Garderobe, nehme seine Jacke und schleudere sie ihm vor die Füße. „Hier hast du deine verlauste Jacke. Und jetzt steig in deine verlauste Angeberkarre und lass mich in Ruhe.“

„Das war’s dann wohl“, sagt er und geht. Die Jacke lässt er liegen.

Ich laufe ins Wohnzimmer, reiße das Fenster auf und werfe sie nach unten. Als er aus der Haustür tritt, ist sie bereits auf dem Fußweg gelandet.

„Ja, geh nur und polier dein Gewissen“, rufe ich ihm nach.

Er dreht sich nicht mehr um, steigt eilig in sein Fluchtauto und fährt davon.

Kapitel 12: Alex

Ich sitze gerade in einer Routinebesprechung in der Firma, als Frau Krüger, die Abteilungssekretärin, mich ans Telefon ruft.

„Es ist dringend“, sagt sie.

Ich entschuldige mich bei den Kollegen, gehe in mein Büro und nehme das Gespräch entgegen.

Es ist Hildegard.

„Gott sei Dank. Ich habe schon versucht, Sie auf dem Handy zu erreichen, aber ich dringe bloß bis zu Ihrer Mailbox vor.“

„Was ist los?“

„Da lungert schon den ganzen Tag so ein komischer Kerl vor Ihrem Grundstück herum. Er sieht wie ein Punker aus.“

„Was ist das für ein Unsinn? Punk ist out, und Punker gibt’s nicht mehr.“

„Aber er sieht zum Fürchten aus: halb nackt, Jeansweste, überall Ketten … Ich hab ihm gesagt, dass er verschwinden soll, aber er meint, dass er Sie in einer Privatangelegenheit sprechen will. Er steht jetzt vorne am Tor und starrt andauernd her.“

In meinem Kopf purzeln die Gedanken hilflos durcheinander. Dann kommt mir ein fürchterlicher Verdacht.

„Wie sieht er aus? Hat er bunt gefärbte Haare?“

„Nein, er ist weißblond, wie bei einem Rauschgoldengel.“

„Und sein Auto?“

„Ist auch weiß. Die Marke kenne ich nicht.“

Ich kaue nachdenklich auf meiner Unterlippe.

„Gut, ich komme so bald wie möglich nach Hause“, sage ich schließlich. „Sagen Sie den Kindern, dass sie sich von ihm fernhalten sollen.“ Danach beende ich das Gespräch und habe das unangenehme Gefühl, dass es Ärger geben wird. Richtigen Ärger.

Den Rest der Besprechung nehme ich kaum noch wahr. Ich sitze wie auf glühenden Kohlen, bin mit den Gedanken ganz woanders, spiele mit meinem Füllfederhalter herum, kritzele geometrische Figuren auf meine Unterlagen, sehe unter den Tisch und betrachte meine Schuhsohlen, zerpflücke meine Visitenkarten, schenke mir mechanisch Kaffee nach und zucke zusammen, wenn ich von jemandem angesprochen werde. Die anderen werfen sich vielsagende Blicke zu.

Leider zieht sich die Konferenz in die Länge. Kein Wunder bei all den Sprücheklopfern, Blendgranaten und Meinungstrommlern, die sich zu Wort melden. Rüdiger Fischer kommt wieder nicht zum Ende mit seinem dämlichen Geschwafel. Er hat zwar nichts zu sagen, kann aber eine Stunde dröhnend laut darüber quatschen. Jetzt steht Heinz-Erich auch noch auf und will eine programmatische Rede halten. Das wird noch mal mindestens eine halbe Stunde dauern. Auch er schafft es nicht, das ganze Brimborium wegzulassen und sich auf die reinen Fakten und Tatsachen zu beschränken. Die interessieren ihn eh nicht.

Irgendwann halte ich es nicht mehr aus.

„Es tut mir leid“, sage ich, ihm ins Wort fallend. „Ich muss mich jetzt entschuldigen. Dringende Familienangelegenheiten.“

Die anderen grinsen sich an und Heinz-Erich misst mich mit einem Blick, der Bände spricht. Ich ignoriere es, fege die Papierschnipsel von der Tischplatte in die hohle Hand, nehme mein Jackett und verlasse den Konferenzraum.

Auf dem Weg nach Hause überlege ich fieberhaft, wie ich mich verhalten soll, wenn der Mann am Tor tatsächlich der Kerl ist, mit dem ich mich damals angelegt habe. Ob ich die Polizei rufen soll? Das ist in Anbetracht der Tatsache, dass ich ihm mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit die Nase gebrochen habe, nicht ratsam. Ich zermartere mir den Kopf, finde aber keine Lösung für das Problem. Also beschließe ich, die Sache auf mich zukommen zu lassen.

Ich erkenne ihn sofort wieder. Seine überkräftige, fast korpulente Statur ist unverwechselbar. Er steht vorne am Tor, lehnt an einem der Pfosten und spielt provokant mit einem silbernen Gegenstand in seiner Hand herum. Sein weißer Ventoyya parkt ein paar Meter weiter am Straßenrand. Er trägt die gleiche ausgefranste Jeansweste wie vor ein paar Wochen, aber diesmal hat er kein T-Shirt darunter an. Ich sehe seine muskulösen Oberarme und die ausladende Betonbrust und spüre einen unangenehmen Schauer meinen Rücken hinauf- und wieder hinabjagen.

Voll dunkler Vorahnungen stoppe ich den Wagen neben ihm und lasse das Fenster herunterfahren.

„Hallo Alex“, sagt der Kerl. „Ich hab doch gesagt, dass ich dich finde.“

„Was wollen Sie?“, frage ich ungehalten.

„Mich ein bisschen mit dir über den Vorfall damals unterhalten.“

„Warum?“

„Weil ich finde, dass du dich etwas zu emotional verhalten hast. Siehst du meine Nase? Sie war Matsch, sie war gebrochen, und ich kann von Glück reden, dass sie wieder fest angewachsen ist. Ich finde bloß, dass sie nicht mehr so schön aussieht wie vorher. Das findet meine Freundin auch, und deshalb hat sie mir gestern den Laufpass gegeben. Ich bin stocksauer, das kannst du mir glauben.“

„Ich rufe die Polizei.“

„Nur zu. Wenn du unbedingt willst, können wir die Sache auch auf diese Art und Weise austragen. Hast du gemerkt, dass ich einen Zeugen im Auto sitzen hatte? Er ist gerne bereit, zu meinen Gunsten auszusagen. Die Sache ist noch lange nicht verjährt.“

Mist! Ich knirsche mit den Zähnen.

„Wenn Sie keine Polizei wollen, was wollen Sie dann?“, frage ich schließlich und habe den leisen Verdacht, dass der Mann nicht eher Ruhe geben wird, bis wir quitt sind. Und richtig.

„Ich will eine Entschuldigung von dir“, sagt er und stützt sich mit spitzen Fingern auf dem Fensterrahmen ab. „Und dann will ich dir genauso ein Ding verpassen, wie du mir. Ich will dir deine Nase zu Brei schlagen, so wie du es mit meiner getan hast.“

Ich lasse die Scheibe so weit hochfahren, dass er nicht mehr hereinlangen kann.

„Keine Angst“, sagt er, und sein Lächeln nimmt eine engelhafte Süße an. „Ich werde hübsch hier draußen auf dich warten. Ich will, dass du freiwillig aus deinem schönen großen Auto steigst und die Sache wie ein Mann mit mir austrägst.“

„Sie sind ja wahnsinnig“, sage ich. „Bei Ihnen ist was falsch gepolt, da oben.“ Ich tippe mir demonstrativ an die Stirn. Dann frage ich: „Woher wissen Sie überhaupt, wie ich heiße?“

„Ich hab einen Freund bei der Zulassungsstelle.“

„Wie heißt er?“

„Das möchtest du wohl gerne wissen, was? Vergiss es. Übrigens, du darfst mich ruhig weiter duzen. Beim ersten Mal warst du da nicht so zurückhaltend. Ich heiße Smokie.“

„Kommt nicht infrage. Ich gehe jetzt rein, und wenn Sie heute Abend immer noch mit Ihrer verdammten Mistschleuder hier stehen, rufe ich die Polizei.“

„Vielleicht änderst du deine Meinung ja noch“, sagt er freundlich. „Ich bin sogar ziemlich sicher, dass du deine Meinung noch änderst. Irgendwann kommst du, ich weiß es. Und so lange werde ich hier warten.“

„Ach, scher dich zum Teufel!“, sage ich wütend, schließe das Fenster und fahre die Einfahrt hinauf. Als ich aussteige, sehe ich, dass er immer noch am Torpfosten lehnt und zu mir herübersieht.

Den restlichen Tag verbringe ich damit, hinter der Dielengardine auf der Lauer zu liegen. Als er um acht Uhr abends endlich verschwindet, atmete ich erleichtert auf.

Am nächsten Morgen instruiere ich Hildegard, das Tor um Gottes willen nicht aus den Augen zu lassen und mir sofort Bescheid zu sagen, wenn der Mann wieder auftaucht.

Um zwölf Uhr mittags klingelt mein Firmentelefon, das ich schon den ganzen Vormittag lang argwöhnisch beäugt habe.

„Er ist wieder da“, sagt Hildegard. „Er hat einen Campingstuhl und einen Sechserpack Cola aus dem Wagen geladen und direkt vor Ihrer Einfahrt Stellung bezogen.“

Ich versetze meinen Unterlagen einen ärgerlichen Schlag.

„Ich kann hier jetzt nicht weg“, sage ich mit gepresster Stimme. „Halten Sie mich auf dem Laufenden. Wenn er sich rührt, wenn er zwischenzeitlich verschwindet, wenn er mit jemandem spricht: Sie rufen mich an.“

„Ich denke, es ist besser, wenn Sie die Polizei holen.“

„Hören Sie auf zu denken“, sage ich ärgerlich. „Das kann ich selbst. Sagen Sie mir nur Bescheid, wenn er das Feld räumt.“ Danach beende ich das Gespräch und bleibe eine Weile wie betäubt am Schreibtisch sitzen.

Ich weiß kaum, wie ich den Nachmittag herumbringen soll. Irgendwann stehle ich mich heimlich davon.

Diesmal sitzt der Kerl unter einem aufgespannten Sonnenschirm, hat die Füße auf einem Campingtisch deponiert und hört Musik. Als ich an ihm vorbeifahre, nimm er die Kopfhörer aus den Ohren, entfaltet sein überhebliches Grinsen und winkt mir lässig zu.

In den nächsten Tagen setzt er seinen Psychoterror mit unverminderter Härte fort. Regelmäßig um zwölf Uhr mittags erscheint er mit seinem Ventoyya vor dem Haus, lädt Klappstuhl, Tisch, Radio, Sonnenbrille, Cola und Malzbier aus dem Kofferraum aus und richtet sich häuslich ein. Um acht Uhr abends verschwindet er wieder. Die Nachbarn fühlen sich aus unerfindlichen Gründen bedroht und bombardieren mich mit erbosten Telefonanrufen. Ich kann sie kaum noch beruhigen.

Auch Heinz-Erich ist sauer. Kaum dass er mich in der Firma zu Gesicht bekommt, steuert er auch schon auf mich zu.

„Ich muss dich sprechen“, sagt er knapp.

„Was versuchst du mir jetzt wieder anzuhängen?“, frage ich. So einen schnoddrigen Tonfall hätte ich mir früher nicht erlaubt. Da bin ich sensibler mit meinem Vorgesetzten und meiner Karriere umgegangen. Aber in letzter Zeit kann ich mich nicht mehr beherrschen.

„Da lungert schon seit Tagen so ein grässlicher Kerl vor deinem Grundstück herum“, sagt er. „Massige Schultern, aufgeblähter Brustkasten, Brutalohaarschnitt, Furcht einflößende Visage. Was wirst du dagegen unternehmen?“

„Nichts. Smokie ist ein Bekannter von Caro und Niko. Er macht sich einen Spaß daraus, die beiden zu foppen. Lass ihn doch.“

„Einen merkwürdigen Umgang haben deine Kinder. Findest du das in Ordnung? Irgendwann hört der Spaß auch auf. Paula traut sich kaum noch nach draußen, und ihre Freundinnen trauen sich nicht mehr herein. Sie ist ungenießbar, wenn sie den ganzen Tag allein zu Hause hockt. Wenn du es nicht machst, rufe ich morgen Abend die Polizei.“

„Ich werde das schon irgendwie regeln“, sage ich und ärgere mich, dass dieser Giftzwerg mich in Vollzugszwang bringt.

Als ich an diesem Nachmittag nach Hause komme, trifft mich fast der Schlag. Die Kinder sitzen friedlich mit Smokie am Campingtisch und spielen Karten. Ich bringe den Wagen neben ihnen zum Stehen, lasse das Fenster herunter und sage: „Macht, dass ihr reinkommt, aber dalli! Schiebt ab!“

„Hallo Alex, hast du nicht Lust, mit uns einen abzuzocken?“, fragt Smokie.

„Ich kann mich beherrschen.“

„Dann bis morgen“, sagt Niko zu ihm, packt das Kartenspiel zusammen und geht zum Haus zurück. Caro folgt ihm langsam, dreht sich aber immer wieder zu mir um, denn ich fahre im Schritttempo hinter ihr her. Als wir bei der Haustür angelangt sind, steige ich aus und packe sie rüde an den Oberarmen.

„Hab ich euch nicht gesagt, dass ihr euch von ihm fernhalten sollt? Der Mann ist gewalttätig, hast du das immer noch nicht kapiert?“

„Wenn hier einer gewalttätig ist, dann ja wohl du“, sagt sie, drückt meine Hände weg und betrachtet die roten Striemen auf ihren Armen. „Er hat uns alles erzählt. Du hast ihm die Nase gebrochen.“

„Er hat mir den Lack zerkratzt.“

„Ist das ein Grund, gleich dermaßen auszurasten?“

„Er hat angefangen.“

„Irrtum, du hast angefangen. Du hast ihn wüst beschimpft und ihm den Stinkefinger gezeigt.“

„Er hat mir die Vorfahrt genommen.“

„Du hast ihm eine Lücke gelassen und ihn dann ganz brutal genötigt.“

„Ich hab keine Lust, mit dir darüber zu diskutieren“, sage ich, weil mir keine passende Retourkutsche mehr einfällt. „Ich warne dich. Wenn ich euch noch einmal mit ihm zusammen erwische, dann …“

„Ja? Was dann?“, fragt sie interessiert.

Ich bleibe ihr die Antwort schuldig und weiß absolut nicht mehr, wie ich mich verhalten soll.

Am nächsten Nachmittag sitzen die drei schon wieder zusammen auf der Straße und spielen Karten. Jetzt wird mir endgültig klar, dass ich keinen Einfluss mehr auf meine Kinder habe. Dieser Zug ist abgefahren. Es hilft alles nichts: Ich muss die Dinge so laufen lassen, wie sie nun mal laufen. Um wenigstens nicht noch Ärger mit den Nachbarn zu bekommen, rufe ich ihnen zu, dass sie sich mit dem ganzen Equipment auf den Rasen verkrümeln sollen. Ich verzichte jedoch darauf, auszusteigen und ihnen beim Umzug zu helfen.

In den folgenden Tagen beobachte ich die drei in jeder freien Minute. Nachmittags toben sie auf dem Rasen herum, spielen Fußball oder Karten, trinken Cola, lesen, hören Musik oder liegen nur faul in der Sonne und dösen. Hin und wieder gesellen sich auch ein paar andere Jungen zu ihnen, alles Freunde von Smokie. Dann nimmt das Getobe und Gelärme gar kein Ende mehr. Ihr peinlich-pubertäres Machogehabe und das nervige Geschepper ihrer Wanderklampfen machen mich wahnsinnig. Trotzdem stehe ich wie ein unverrückbares Monument hinter der Dielengardine und passe auf, dass sie keinen ernsthaften Krawall machen, sich nicht an meinen Kindern vergreifen und keinen Stoff in flüssiger oder weißer Form konsumieren.

Smokie selbst verhält sich relativ friedlich und macht keinen Versuch, das Haus zu stürmen. Bis er eines Tages doch mit ausladenden Schritten näherkommt und so lange Sturm klingelt, dass ich schließlich einknicke und die Tür öffne.

„Entschuldige bitte, dass ich dich herbemühe“, sagt er mit formvollendeter Höflichkeit.

„Was willst du?“

„Ah, du duzt mich wieder. Sehr gut. Ich wollte dir nur sagen, dass du ruhig herauskommen kannst. Caro hat mir erzählt, dass deine Frau dich verlassen hat. Das muss ungefähr zu dem Zeitpunkt gewesen sein, an dem du mir die Nase in Klump geschlagen hast. Ich rechne dir an, dass du damals etwas übererregt warst.“

„Soll das heißen, dass du darauf verzichten willst, mir ein Ding zu verpassen?“, frage ich und rechne jeden Moment damit, von diesem Rambo und seinen Söldnern an die Wand geschleudert zu werden.

„Du hast es erfasst.“

„Das ist wirklich zu gütig“, sage ich frostig, verschränke die Arme vor der Brust und ärgere mich, dass ich mich mit diesem Anarchisten auf ein Gespräch eingelassen habe.

Smokie ignoriert meine Abwehrhaltung, nickt mir freundlich zu und geht dann zu den anderen zurück.

Bald darauf kommt er mit einer prähistorischen McLumington bei uns an. Ich stehe wie üblich hinter der Gardine in der Diele und beobachte, wie er das Motorrad abstellt, seine Lederjacke und die Stiefel auszieht und barfuß zu den anderen geht, die im Badezeug auf dem Rasen liegen und sich sonnen. Anschließend wandert mein Blick wieder zu der gut gepflegten, auf Hochglanz polierten McLumington, und ich spüre, dass sich zu der Wut in meinem Bauch und dem Ärger in meinem Herzen auch noch der Neid in meinem Hirn gesellt. Der Rausch auf zwei Rädern ist sicher noch elementarer als der Rausch auf vier Rädern. So eine Maschine hätte ich selbst gerne besessen, schon immer. Aber im Gegensatz zu Smokie habe ich es nicht geschafft, meine Easy-Rider-Träume auch in die Tat umzusetzen. Ich habe es kaum gewagt, mir selbst diesen Wunsch einzugestehen.

Ich kann mich nicht von dem Anblick der Maschine losreißen, und als ich es endlich schaffe, sehe ich, dass Smokie sich neben meiner Tochter niedergelassen hat und ihr ganz bedächtig den Rücken eincremt. Da reicht es mir. Ich gehe zur Haustür, reiße sie auf und rufe in einem Tonfall, der keinen Widerspruch duldet, nach Caro. Sie erhebt sich langsam und kommt auf mich zu.

„Was soll das?“, frage ich gereizt und deute auf ihre klebrig glänzenden Schultern.

„Denk an das Ozonloch“, sagt sie.

„Papperlapapp! Ich hab weit und breit kein Ozonloch gesehen, und selbst wenn: Ich pfeife darauf. Ich will, dass er die Finger von dir lässt, verstanden? Wer weiß, wie viele Freundinnen der schon verschlissen hat. Die Letzte hat er erst neulich abgelegt, schon vergessen?“

„Das war doch eine völlig behämmerte Braut. Er ist froh, dass er die los ist. Außerdem wurde sie nicht von ihm abgelegt, sondern ist freiwillig gegangen. Das soll ja in den besten Familien vorkommen.“

„Er soll sich von dir fernhalten, hab ich mich klar genug ausgedrückt?“

„Kristallklar“, sagt sie und lächelt wie Mona Lisa.

„Hör auf zu grinsen!“, fahre ich sie an. „Ich verstehe nicht, warum du dich mit diesem arbeitslosen Anstreicher abgibst.“

„Wie kommst du denn darauf, dass er ein arbeitsloser Anstreicher ist?“

„Der sieht immer aus, als wenn er kopfüber in einen Farbtopf gefallen ist. Und dass er keine Arbeit hat, liegt wohl klar auf der Hand. Der hängt doch den ganzen Tag auf unserem Rasen herum.“

„Glaubst du eigentlich an das, was du dir da zurechtspinnst?“

„Na gut, lass mich weiter raten. Ich wette, er hat schon auf den Fachgebieten Einbruch, Diebstahl und Betrug dilettiert. Ich denke, er würde auch einen ganz ordentlichen Hehler abgeben.“

„Papa …“

„Auf jeden Fall ist er ein Provokateur.“

„Papa!“

„Ja?“

„Zu deiner Information: Smokie hat Abitur gemacht und wartet jetzt auf seinen Studienplatz.“

Ich schlucke vernehmlich. Meine Schultern spannen sich.

„Warum bin ich wohl überrascht?“

„Keine Ahnung. Ich weiß schon lange nicht mehr, was in deinem Kopf vorgeht. Den Sommer über jobt er als Nachtwächter in der Autofirma seines Onkels.“

„Das kann er bestimmt gut. So einen würde ich mir auch engagieren, allein aus Abschreckungsgründen. Und wann schläft er, wenn er die ganze Nacht auf den Beinen ist?“

„Von sechs Uhr morgens bis elf Uhr mittags und an den Wochenenden.“

„Was will er denn studieren?“

„Informatik.“

„Auch das noch. Wird er da überhaupt zugelassen, so wie er aussieht?“

„Nun sei doch mal ein bisschen toleranter. Du läufst auch nicht gerade wie ein Dressman rum. Manchmal siehst du aus wie so ’n Penner. Entschuldige, aber ist doch wahr.“

„Du weißt genau, dass ich mir aus dem ganzen modischen Gesocks nicht allzu viel mache. Außerdem ist das mein Bier und nicht deins. Hat der Kerl auch einen zivilisierten Namen?“

„Er heißt Sven Mokowsky. Sonst noch irgendwelche Fragen?“

„Nein, das wäre alles. Vorerst.“

„Na fein“, sage sie, dreht sich um und geht zu den anderen zurück.

Kapitel 13: Julia

Ich gehe zum Friseur, zeige auf meine blonden, müde hängenden Locken und sage: „Drängen Sie mir nichts auf, was gerade modern ist. Ich möchte weder eine damenhafte Frisur haben noch eine Poppertolle, die mir ständig vor die Augen weht. Sehen Sie mich an. Gibt es irgendeinen Schnitt außer diesem, der mir stehen könnte.“

„Mir schwebt für Sie etwas in Richtung Mia Farrow vor“, sagt der Mann, nachdem er mich auf dem Stuhl herumgedreht und meinen Kopf von allen Seiten begutachtet hat.

„Wer ist das?“

„Eine amerikanische Schauspielerin, die ihre Haare in jungen Jahren raspelkurz getragen hat. Das könnte ich mir bei Ihnen auch vorstellen: streichholzlanges Haar, schön fransig geschnitten.“

„Na, dann legen Sie mal los.“

„Haben Sie sich das auch gut überlegt?“

„Hab ich. Ich will radikal anders aussehen.“

„Mutig, mutig. Aber letztlich eine gute Entscheidung. Denken Sie nur daran, wie viel Zeit Sie morgens im Bad sparen.“

Als ich die ersten Strähnen rieseln sehe, schließe ich die Lider und warte, bis 20 Minuten später alles vorüber ist. Mein Herz klopft wie verrückt, und meine Hände werden feucht. Das liegt nicht nur an der Aufregung. Nein, ich habe auch Angst. Hoffentlich merkt der Mann nicht, dass ich kürzlich Läuse hatte. Wer weiß, ob nicht doch ein paar Restexemplare oder Nissen übrig geblieben sind, die mir in den Haaren kleben.

„Sie können die Augen jetzt wieder aufmachen“, sagt der Friseur irgendwann, und ich folge der Aufforderung.

„Oh“, sage ich nur. Aus dem Spiegel starrt mir eine wildfremde Frau entgegen. Die neue Frisur verleiht ihr eine mondäne Note, aber das kommt mir sehr entgegen. Ich will endlich weg von meinem Graue-Maus-Image, und zwar in jeder Beziehung.

„Fantastisch“, sagt der Friseur und dreht mich erneut auf dem Stuhl herum. Dann hält er mir einen Handspiegel hinter den Kopf. „Ein neuer Haarschnitt ist besser als ein Facelifting. Sehen Sie selbst. Jetzt kommt Ihr schöner Nacken zur Geltung. Und eines kann ich Ihnen versprechen: Mit dieser Frisur erreichen Sie mehr als mit tausend Worten.“

Derart aufgebaut verlasse ich den Friseursalon, gehe in die Stadt und blättere dort 400 Euro für Klamotten hin. Früher hat so ein Kaufrausch immer mit einem finanziellen Kater geendet, aber davon bin ich jetzt kuriert. Klar ist es Alex’ Geld, das ich verpulvere, aber ich habe ihm 20 Jahre lang den Rücken frei gehalten, ihn versorgt und ihn immer unterstützt. Ich habe sogar meinen Beruf aufgegeben, damit ich mich ganz auf ihn und die Kinder konzentrieren kann. Da ist es nur recht und billig, wenn ich meinen Teil vom Kuchen abbekomme. Und selbst wenn ich in der Zeit keinen Finger für ihn gerührt hätte: Laut Gesetz habe ich ein Anrecht auf die Knete, und damit basta!

Eva Lotta fällt fast tot um, als ich am späten Nachmittag nach Hause komme.

„Wahnsinn“, schreit sie. „Wahnsinn!“

„Na, erkennst du mich wieder?“

„Nein, aber du siehst aus wie frisch lackiert. Wenn du jetzt noch die langweiligen Südseeperlen aus den Ohren nimmst und dich ein bisschen zurechtmachst, bist du eine echte Weide fürs Auge. Was hast du in den ganzen Tüten? Lass sehen. Eine neue Jeans. Nett. Ein neues Kostüm. Auch nett. Das sind ja richtige Designerklamotten. Schade nur, dass die niemand zu Gesicht bekommen wird. Ich meine, zum Brötchenholen brauchst du dich wirklich nicht so aufzutakeln.“

„Darüber wollte ich gerade mit dir sprechen. Lass uns auf die Piste gehen, ja? Seit Wochen sitzen wir nur hier drin. Es wird Zeit, dass wir rauskommen. Ich möchte endlich was erleben und neue Leute kennenlernen.“

„Das ist eine Superidee. Ich hab auch keine Lust mehr, hier rumzufläzen und die Zeit totzuschlagen. Wir können weiß Gott ein bisschen Abwechslung vertragen. Und wenn ich Abwechslung sage, meine ich Männer. Ich geb’s nicht gern zu, aber ohne sie ist es ziemlich langweilig.“

„Da hast du leider Gottes recht. Lass uns ausgehen. Vielleicht springt ja doch ein Neuer für mich dabei heraus.“

„Ich denke, du hast die Nase voll von den Kerlen.“

„Das musst du nicht so ernst nehmen. Als ich das gesagt habe, war ich total down. Aber jetzt geht’s mir wieder prima.“

„Fein, dann lass uns gleich morgen Abend losziehen. Das kommt mir sehr gelegen. Ich werde Oskar dieses Wochenende absagen. Schlimm genug, dass ich mit ihm nach Athen fahren muss. Bei dem Gedanken, drei Wochen lang mit ihm in einem Hotelzimmer eingesperrt zu sein, wird mir jetzt schon ganz anders.“

Tags darauf stürzen wir uns mit Inbrunst auf das grell leuchtende, laut lärmende, heiß brodelnde Nachtleben der Mainmetropole und laufen von einer Vergnügung zur anderen.

Doch während Eva Lotta relativ cool bleibt oder sich über das „Imponiergehabe dieser Primaten“ lustig macht, sonne ich mich in der allgemeinen Bewunderung, die mir auf dem freien Markt entgegengebracht wird. So viel Aufmerksamkeit ist mir lange nicht mehr vom anderen Geschlecht zuteilgeworden. Dabei dachte ich immer, dass ich solide wie ein Fels und ungefähr genauso aufregend bin. Aber die Männer, die mich umschwirrten wie die Motten das Licht, scheinen ganz und gar nicht dieser Meinung zu sein.

Also lasse ich nichts anbrennen und genieße es, ein bisschen herumzuflattern. Im Laufe des Abends werfe ich alle zivilen Hemmungen von mir, rede, singe, trinke und tanze mich besinnungslos, wehre lüsterne Münder und grapschende Hände ab und fühle mich rundherum gut. Mein Ego treibt immer wildere Blüten. Endlich bin ich das, was ich schon immer sein wollte: eine attraktive Frau, lebenslustig und voller Energie.

Leider hält dieser Zustand nicht lange an. Nach ein paar weiteren Abenden und Nächten in den verschiedenen Klubs und Bars der Stadt, einer Überdosis an Techno-, House- und Dancefloormusik und nicht zuletzt nach dem einen oder anderen Kater stellt sich eine gewisse Ernüchterung bei mir ein.

„Ganz schön anstrengend und nervig, so ein Singledasein“, sage ich zu Eva Lotta. „Irgendwie hab ich mir das Ganze anders vorgestellt. Ich dachte immer, wenn ich eine Zeit lang solo bleibe und mein Ego füttere, geht’s mir wieder besser. Aber irgendwie haut das nicht hin. Einerseits bin ich froh, dass ich keinen Mann mehr hab und tun und lassen kann, was ich will. Andererseits setze ich alle Schalter und Hebel in Bewegung, um mir einen Neuen zu beschaffen, auch wenn’s nur einer für den Abend ist.“

„Mit diesem Widerspruch musst du leben, wenn du ein Single bist. Sieh mich an. Ich schimpfe von früh bis spät über die Mistkerle, aber ich hab einen Liebhaber nach dem anderen. Ganz ohne funktioniert es leider nicht. Männer bringen ein bisschen Leben in die Bude.“

„Ich muss zugeben, dass ich enttäuscht bin. So toll ist das Alleinleben gar nicht. Irgendwie ist dieser Zustand ein Provisorium, nichts Halbes und nichts Ganzes. Wie hältst du das bloß aus?“

„Ich bin unabhängig, das ist ein verdammt gutes Gefühl. Du darfst bloß nicht der Vorstellung aufsitzen, dass das Singledasein so eine Art Pauschalurlaub mit Rundum-Sorglos-Paket ist. Alltagstrott bleibt Alltagstrott, auch wenn du allein lebst.“

Nach zwei weiteren Wochen Partyleben nonstop humpele ich leicht gerupft und vollständig desillusioniert aus der Nahkampfarena, verarzte meine Blasen an den Füßen und trinke statt Merlot und Sherry nur noch heiße Milch mit Honig. Es ist verdammt anstrengend, pausenlos über die Stränge zu schlagen. Gut, dass ich mich aus diesem Trubel ausgeklinkt habe.

Kapitel 14: Alex

Ich stehe gerade an der Kasse eines Zeitungsladens, als ich durch das Schaufenster eine Gruppe von vier jungen Leuten bemerke, die mit ihren Fahrrädern vor meinem Busché Regulus haltmachten und ihn begutachen. Er steht direkt vor dem Geschäft auf dem Fahrradweg, mit eingeschlagenen Rädern und so, als wäre er gerade aus der Kurve geflogen.

Sie stecken die Köpfe zusammen, fangen an zu lachen und nicken sich zu. Dann zieht die eine Frau einen Farbeimer aus ihrer Satteltasche, stellt ihn auf dem Fußweg ab und öffnet ihn. Verdammt, was soll das?, frage ich mich. Keine zehn Sekunden später weiß ich die Antwort. Sie holt einen breiten Quastenpinsel aus ihrem Rucksack, schiebt die Ärmel ihrer Jacke hoch, taucht den Pinsel ein, und dann, mir gefriert das Blut in den Adern, zieht sie einen breiten weißen Strich von der Kühlerhaube bis zum Kofferraum, vom Bug bis zum Heck, von vorne bis hinten über meinen schönen Wagen.

Ich sehe jedoch nicht weiß, sondern rot. Die Tatsache, dass sich nun schon zum zweiten Mal jemand an meinem schönen neuen, sündhaft teuren High-Tech-Traum vergreift, macht mich rasend. Ich werfe meine Computerzeitschrift auf den Ladentisch, stoße die anderen Kunden, die sich bereits hinter mir aufgebaut haben, beiseite und renne nach draußen. Die Frau ist gerade dabei, den gebrauchten Pinsel in eine Plastiktüte einzuwickeln.

„He, was soll denn das?“, schreie ich, packe sie am Arm und schüttele sie unsanft durch.

„Sie parken auf dem Radweg“, sagt sie nur, macht sich los und streift mich mit einem Blick, der gleichzeitig taxiert, anerkennt und kritisiert.

„Regen Sie sich nicht auf, guter Mann“, sagt der blonde schlaksige Typ, der neben ihr steht. „Die Farbe ist abwaschbar. Ein Besuch in der Waschanlage, und Ihr Wagen ist wieder in Ordnung.“

„Wir sind vom Verein Freie Fahrt für freie Radfahrer“, sagt die Frau.

„Na und? Wen interessiert’s!“, sage ich laut. „Sie haben meinen Wagen beschmiert.“

„Wir sind dabei, unsere Radwege von parkenden Autos und anderen störenden Objekten zu befreien“, sagt sie unverändert freundlich.

Ich will mich weiter echauffieren, aber dann halte ich abrupt inne und sehe sie an. Sie hat lange rote Haare, einen ebenmäßigen Porzellanteint, helle wache Augen und eine mädchenhafte Figur. Außerdem trägt sie eine bunt gemusterte Jacke, Jeans und Turnschuhe. Sie sieht wie eine Studentin vor 15 Jahren aus. Irgendwie kommt sie mir bekannt vor.

„Was sind das für Wildwestmethoden? Wenn Sie meinen Lack ruiniert haben, wird Sie das teuer zu stehen kommen.“

„Kennen wir uns nicht irgendwoher?“

„Nicht dass ich wüsste.“

„Warum parken Sie überhaupt auf dem Radweg?“, fragt der blonde Typ.

„Ich fahr doch nicht 20 Runden um den Block, um für zwei Minuten einen Parkplatz zu finden. Ich wollte bloß eine Zeitschrift aus dem Laden da holen.“

„Die klassische Argumentation“, sagt er und dreht sich zu den anderen um. „Seht euch nur mal an, wie er parkt. Selbst bei Tempo null noch so viel Schmackes.“

„Ich will das Geld für die Waschanlage haben, dann bin ich bereit, die Sache zu vergessen“, sage ich und sehe die Frau mit den roten Haaren an. Mein Zorn nimmt mehr und mehr ab.

„Das ist nicht Ihr Ernst“, sagt der Blonde, drängt sich von der Seite her in mein Blickfeld und lacht mich an. „Ihr Busché-Regulus-Fahrer seid doch alle gleich.“

„Jetzt weiß ich, woher ich Sie kenne“, sagt die Frau, und ein Lächeln huscht über ihr Gesicht. „Sie arbeiten bei Cillatrix und heißen Alexander von der Westerhaide, stimmt’s? Ich bin Technische Produktdesignerin in der ES 3. Manchmal sehen wir uns in der Kantine.“

„Komm jetzt, wir fahren weiter“, sagt der Blonde.

„Gleich“, sage die Frau, ohne den Blick von mir abzuwenden. Dann lächelt sie mich mit leicht zur Seite geneigtem Kopf an. „Besuchen Sie uns doch mal in unserem Vereinsbüro“, fügt sie hinzu und nennt mir die Adresse und die Bürozeiten. „Und das mit dem Falschparken lassen Sie in Zukunft hübsch bleiben, ja? Für Wiederholungstäter haben wir nämlich eine ganz besondere Art von Farbe.“

Danach räumt sie den Eimer und den Pinsel in ihre Satteltasche, schenkt mir noch ein herzliches Lächeln und macht sich vom Acker. Die anderen folgen ihr.

Kaum sind sie hinter der nächsten Ecke verschwunden, wache ich aus meinem Tagtraum auf, fahre den Wagen in die Waschanlage und versuche den Vorfall zu vergessen.

Aber die Frau geht mir nicht mehr aus dem Kopf. Wie alt sie wohl ist? Ich schätze sie auf Anfang 20, aber ich kann mich auch irren.

He, Moment mal, was geht sie dich überhaupt an? Sie hat deinen Wagen verunstaltet. Außerdem riecht sie gewaltig nach Bio und Öko, und das kannst du nicht leiden. Trotzdem, sie hat dich so komisch angesehen, man könnte fast sagen: interessiert. Außerdem sieht sie nett aus. Eigentlich sieht sie sogar ganz reizend aus. Ihr Blick hat das gewisse Etwas.

Ich hasse mich selbst, als ich mich am späten Freitagnachmittag auf mein 27-Gang-Carbonrennrad schwinge und zum Büro der Freien Radfahrer fahre, das in einem abbruchreifen Haus hinter einer Wäscherei untergebracht ist. Bitte nicht klopfen steht an der Tür im Erdgeschoss. Ich atme tief durch und trete ein.

Die Frau erkennt mich sofort wieder. Sie sitzt auf einem Schreibtisch, baumelt mit den Beinen und lächelt mich erfreut an.

„Das ist ja eine Überraschung“, sagt sie. „Mit Ihnen hab ich wirklich nicht gerechnet. Was macht der Wagen? Ist die Farbe abgegangen?“

„Ja“, sage ich nur, und meine Stimme klingt merkwürdig belegt. Vielleicht, weil wir allein im Raum sind und weil sie ein hauchzartes rotes Shirt trägt, dessen Ausschnitt die schöne Linie ihres Halses betont. Ist Rot nicht die Farbe der Liebe? Ja, aber Rot ist auch die Farbe des Feuers, und wenn ich nicht aufpasse, verbrenne ich mir gewaltig die Finger.

Verdammt, Westerhaide, was tust du hier? Bist du etwa auf ein Abenteuer mit dieser Ökopaxe aus? Wie kannst du 45 Jahre alt, intelligent, routiniert, erfahren und gleichzeitig so maßlos dumm sein? Du führst dich wie der letzte Idiot auf.

Mein Kopf gibt mir eine schallende Ohrfeige nach der anderen, aber mein Schwanz hat bereits kapituliert. Ich muss gegen ein leichtes Schwindelgefühl ankämpfen. Vor mir sitzt eine junge Frau, die von jetzt auf gleich alle Sinne in mir geweckt hat. Sie ist atemberaubend. Ich spüre es von den Haar- bis zu den Zehenspitzen.

Heilige Scheiße, wo treibt es dich hin? Sie ist bestenfalls Anfang 20 und gehört nicht zu deiner Zielgruppe. Was hat sie bloß an sich, dass dein Innenleben plötzlich kopfsteht? Eine gute Figur. Na schön, aber das haben andere Frauen auch. Impulsivität. Das ist zwar ganz reizvoll, aber auf Dauer kaum zu ertragen. Jugend. Tatsache ist und bleibt, dass sie kaum älter als deine eigene Tochter ist. Hoffentlich wirst du damit fertig.

Drauf geschissen!

„Habt ihr Informationsmaterial über euren Verein?“, frage ich und sehe mich suchend um.

„Wir haben ein Faltblatt, in dem wir die Aktionen der vergangenen zwei Jahre aufgeführt haben. Außerdem kann ich dir eine Broschüre vom Bundesverband der Freien Radler geben, in der …“ Sie bricht ab und versucht nicht weiter, mich mit dem Gedankengut der Organisation zu infiltrieren. „Interessiert dich das wirklich?“, fragt sie.

Sie hat mich geduzt. Also duze ich sie zurück.

„Nein. Ich hasse Aktionismus. Ich wollte dich fragen, ob du mit mir ausgehst.“

„Ja, sehr gerne sogar. Was hast du denn im Sinn?“

„Wir könnten was trinken gehen.“

„Das ist eine gute Idee. Ich weiß auch schon, wo wir hingehen können. Hier in der Nähe gibt’s einen ganz netten Laden, tolle Musik … Hast du Lust?“

„Und das Büro?“

„Mache ich zu. Jetzt kommt eh keiner mehr.“

Sie steht auf, nimmt ihre Jacke vom Garderobenständer, winkt mir, ihr zu folgen, und schließt die Tür hinter sich ab.

Ich bin überrascht und auch ein klitzekleines bisschen misstrauisch. Dass ich ihr nicht erst den Hof machen muss, beunruhigt mich. Das geht alles viel zu glatt, geradezu besorgniserregend glatt.

„Wie heißt du eigentlich?“

„Verena Winkelmann.“

„Ich heiße Alex.“

„Ich weiß. Du bist ein Dr.-Ing. und ein von. Zwei Titel, nicht schlecht. Ich habe nicht mal einen. Dafür können meine Initialen sich sehen lassen. Du bist übrigens in der Firma das Gesprächsthema Nummer eins. Stimmt es, dass deine Frau dich verlassen hat?“

Ich bin so schockiert, dass es mir glatt die Sprache verschlägt. Ich starre sie nur an.

„Mach dir nichts draus“, sagt sie. „Das passiert alle Tage. Bald steht wieder ein anderer auf dem Klatschprogramm.“

Die Kneipe, in die sie mich schleppt, entpuppt sich erwartungsgemäß als Szenelokal der Alternativos. Es ist rappelvoll, und die Luft ist zum Schneiden dick. Auch der trommelfellkappende Sound der Musikanlage macht mir zu schaffen. Ich sehe mich entnervt um. Hinten bei den Toiletten entdecke ich die drei anderen Radler, die Verena begleitet haben. Sie sehen mich erstaunt an, sagen aber nichts. Sicher überlegen sie, warum sich ein junges Mädchen wie sie mit einem Rentner wie mir abgibt.

Verena kümmert sich nicht darum, nimmt mich an die Hand und zieht mich nach vorne an die Theke. Da stehe ich dann auf dem bierdurchtränkten Fußboden zwischen lauter Körnerfressern, Punkern, Spontis, Revoluzzern und Alt- und Neufreaks eingeklemmt, trinke Ingenfurther Dunkel aus klebrigen Gläsern und komme mir überflüssig wie ein Kropf und belauert vor wie ein Feind vor.

Um elf Uhr habe ich endgültig die Nase voll.

„Können wir nicht woanders hingehen?“, brülle ich und habe Mühe, mich stimmlich gegen die Punkband durchzusetzen, die gerade wie ein Rudel Kojoten durch das Lokal heult.

„Gefällt es dir nicht?“, brüllt sie zurück.

„Doch, doch. Mir platzt nur gleich das Trommelfell.“

„Wir könnten tanzen gehen. Hier in der Nähe gibt es eine Diskothek, die bis drei Uhr früh geöffnet hat.“

Ich sehe sie ungläubig an.

„Ich gehe nie in Diskotheken“, schreie ich.

„Es freut mich, dass du ein Mann mit Prinzipien bist, aber kannst du nicht mal eine Ausnahme machen?“

„Kommt nicht infrage. Ich mag nicht so herumhampeln. Außerdem bin ich zu alt für so einen Kinderkram.“

„Ach komm, deinen Greisenbonus hast du schon weg. Du wirst dich großartig amüsieren.“

Ich sage nichts mehr dazu. Ich schweige mich aus, und das tue ich so gründlich, wie nur ein Mann es fertigbringt.

Irgendwann merkt sie wohl, dass sie bei mir ins Fettnäpfchen getreten ist.

„Entschuldige, war nur ein blöder Witz“, schreit sie.

„Wenn es irgendetwas gibt, das dich zu mir hinzieht, könntest du es mir sagen?“, frage ich leicht gereizt. „Ansonsten kann ich ja wieder gehen.“

„Ob es etwas gibt, das mich zu dir hinzieht? Darauf kannst du wetten. Klar, du bist ein paar Jährchen älter als ich, aber ich finde, du bist blendend gealtert.“

„Na, schönen Dank auch.“

„Nein wirklich, du bist ungeheuer attraktiv, ganz im Gegensatz zu all den Schlaffis hier. Die haben zwar die richtige Einstellung zu den Dingen, aber rein körperlich betrachtet …“

Langsam reicht es mir. Ich weiß nicht mehr, ob ich stocksauer sein oder mich gebauchpinselt fühlen soll. Auf jeden Fall hat diese Frau eine eigentümliche Art, mich zu bezirzen. So etwas habe ich noch nie erlebt.

Sie ignoriert meine stachelige Abwehrhaltung, rückt näher an mich heran und bringt ihre Lippen in die Nähe meines rechten Ohres. Ich spüre ihren Atem an meinem Hals und merke, wie sich meine Nackenhaare sträuben.

„Was hältst du davon, wenn wir zu mir gehen?“, fragt sie und legt ihre Hand auf die meine.

So viel poesielose Zielstrebigkeit haut mich fast um. Für feine erotische Spinnweben scheint sie nichts übrig zu haben. Stattdessen will sie mich mit dem Lasso einfangen. Außerdem hätte ich gern geglaubt, dass das meine Idee ist, aber sie ist mir wieder einen Schritt voraus. Ich überlege ernsthaft, das Weite zu suchen. Aber so, wie sie aussieht, verspüre ich immer noch dieses Prickeln und Knistern im Leib, das mich schon vorhin gezwungen hat, mich gegen meinen Willen aufs Rad zu setzen und zu ihr zu fahren.

Die guten alten Gene beuteln mal wieder den Mann. Ich kann es nicht ändern. Oder doch?

„Einverstanden“, sage ich schließlich, nun ebenfalls zum Äußersten entschlossen.

„Au fein. Du musst unbedingt meine Hausgenossen kennenlernen.“

Ich drehe die Augen zum Himmel und kann mir gut vorstellen, was das für Typen sind. Ich würde lieber mit ihr allein sein, aber offensichtlich hat sie einen ausgeprägten Hang zu Geselligkeit und lauter Musik.

Wir bezahlen jeder für sich und gehen hinaus. Der Straßenlärm kommt mir nach den musikalischen Angriffen auf meine Ohren wie ein sanftes Säuseln vor. Ich schließe mein Fahrrad auf, das ich an einer Laterne festgekettet habe. Dabei stelle ich fest, dass irgend so ein Schwein mein Vorderrad geklaut hat. Ich bin nicht gerade begeistert. Es hat aerodynamisch geformte Schnellspannnaben und vergoldete Speichennippel. 385 Euro hat mich der Spaß gekostet. Aber ich verzichte darauf, Theater zu machen, und buche es insgeheim unter der Rubrik Werbungskosten ab.

Ich bin ziemlich überrascht, als ich wenig später feststelle, dass Verena nicht in einer WG lebt, sondern eine Zweizimmerwohnung für sich allein hat. Sie gefällt mir sogar. Überall gibt es Raufasertapeten, Sisalteppiche, Grünpflanzen, Regale, Bücher, Plakate und Kiefernmöbel. Hier geht es nicht so steif und förmlich zu wie bei mir zu Hause. Nur zwei Sachen stören mich: der penetrante Moschusgeruch, der in der Luft hängt, und der Deutsche Schäferhund, der gleich zu Anfang auf mich zuschießt, die gelblichen Zähne bleckt und mich mordlustig anknurrt.

„Das ist Hausgenosse Nummer 1, Caesar“, sagt Verena. „Er mag nur Leute, die mich mögen.“

„Dann verstehe ich nicht, warum er so knurrt“, sage ich und rechne jeden Moment damit, dass die Bestie mir an die Waden fährt. Ich stehe wie hypnotisiert da.

„Er tut nichts“, sagt sie.

„Weiß er das auch?“, frage ich, strecke meine Hand aus und fahre dem Tier über den Kopf. „Braver Hund“, sage ich optimistisch.

„Platz, Caesar!“, sagt Verena streng, nimmt mich an die Hand und zieht mich in die Küche. Dort steht ein Käfig auf der Ablage beim Fenster.

„Das ist Jelzin“, sagt sie und zeigt auf eine weiße Ratte, die sofort ans Gitter kommt, sich aufrecht hinstellt und ihre Finger beschnüffelt. „Und die andere, die mit dem Fleck über der Nase, heißt Gorbatschow.“

Anschließend zieht sie mich weiter ins Schlafzimmer, wo sich in einem 800-Liter-Aquarium ein paar entzückende Fischlein tummeln.

„Sind das Piranhas?“

„Nein, ganz ordinäre Karpfen. Mein Vater bewirtschaftet einen Teich in der Nähe von Lehrte. Ich esse leidenschaftlich gern Fisch, und so hab ich immer frischen im Haus.“

„Soll das heißen, dass du die Viecher selbst abmurkst?“, frage ich und mache eine entsprechende Handbewegung. Mir ist nicht ganz wohl bei der Vorstellung, wie sie mit dem Hackebeil auf die Fische losgeht.

„Natürlich“, sagt sie, und ein diabolisches Grinsen überzieht ihr Gesicht. „Erst kriegen sie mit dem Nudelholz einen Schlag über die Rübe, dann werden sie abgestochen, und wenn sie ausgeblutet sind, werden sie ausgenommen. Ist doch nichts dabei.“

„Hast du noch mehr solche Hausgenossen?“

„Tierische nicht. Hin und wieder hab ich ein paar menschliche Hausgenossen, so wie dich, aber immer nur vorübergehend. Ich stürze mich ungern in seelische Unkosten.“

Ich ärgere mich, dass sie mich mit ihren anderen Schlafzimmergästen in Verbindung bringt, habe aber keine Zeit mehr, verschnupft zu sein. Sie legt mir unvermittelt die Arme um den Nacken und küsst mich, erst die Schläfen, dann die Augenlider, die Wangen, die Lippen … Ihr Mund geht routiniert, fast professionell zu Werke, ihre Gestik ist total ausgefuchst. Doch, das macht sie sehr gut. Eins plus. Ich stehe still da und lasse mich küssen. Bis sie mich nach einer Weile loslässt, zu der Kommode neben dem Fenster geht, darin herumkramt und mir schließlich eine kleine flache Schachtel zuwirft. Ich fange sie mechanisch auf.

„Was ist das?“

„Jedenfalls kein Kaugummi“, sagt sie, legt den Kopf schief und lächelt mich an.

Es kommt nicht oft vor, dass eine Frau mir die Schamröte ins Gesicht treibt, aber sie hat es soeben geschafft.

„Ich hab auch einen Zehnerpack“, sagt sie amüsiert.

„Ich denke, das wird reichen“, sage ich trocken.

Es gibt tausend verschiedene Methoden, um aus einem Mann einen Idioten zu machen, und sie scheint die ganze Skala rauf und runter zu beherrschen.

Was hast du dir dabei gedacht, als du mit ihr hergekommen bist? Hast du dir überhaupt etwas dabei gedacht? Auf jeden Fall hast du nicht gründlich genug darüber nachgedacht, was dich hier erwartet. Wie sie dich anlächelt. Warum macht ihr die Peinlichkeit der Situation nichts aus? Warum beherrscht sie das alles so souverän? Und überhaupt, warum müssen Frauen bloß so verdammt anstrengend sein? Du kennst nur anstrengende Frauen: Sophie mit ihrer dominanten Art, Caro mit ihrem rebellischen Verhalten, Julia mit ihrer verdammten Hysterie, Eva Lotta mit ihrem emanzipatorischen Getue und ihrer schonungslosen Offenheit. Und nun diese hier mit ihren subtil dosierten Unverschämtheiten …

Verena spürt wohl, dass sie mich überfordert, denn sie geht ins Wohnzimmer und macht sich an der Musikanlage zu schaffen. Gleich darauf hallen meditative Klänge und perlende Klangkaskaden zu mir herüber. Währenddessen schlägt mir das Herz bis zum Halse. Am liebsten hätte ich Reißaus genommen, aber wie stehe ich dann vor ihr und vor mir selbst da? So, als hätte ich kalte Füße bekommen. Nein, es hilft alles nichts: Ich habe die Sache angekurbelt, also muss ich sie auch durchziehen.

Ich gönne mir noch eine kurze Verschnaufpause, dann reiße ich mich energisch zusammen und folge ihr. Sie zündet gerade eine Kerze an und setzt sich aufs Sofa. Ich lasse mich neben ihr nieder und lege ganz sacht meine Hand auf ihr Knie. Sie lehnt sich auf laszive Art und Weise an mich und küsst mich wieder. Irgendwann ziehe ich ihr das flatternde Shirt vom Leib, diesen feuerroten Hauch von Nichts, der mich schon die ganze Zeit kirre macht. Darunter ist sie nackt. Als ich mit beiden Händen ihre Brüste umfasse, knurrt der Schäferhund leise.

„Kannst du ihn nicht hinausschicken?“, frage ich und hasse mich für meine präpotenten Allüren. Aber ich komme nicht dagegen an.

„Hinaus, Caesar!“, sagt sie.

Nachdem der Hund in den Flur getrottet ist, hebe ich sie hoch und trage sie ins Schlafzimmer hinüber. Dort lege ich sie vorsichtig auf das Bett und strecke mich neben ihr aus. Es ist dunkel, nur der schwache Schein des Aquariums erhellt das Zimmer. Wir küssen uns wieder. Die Karpfen schwimmen im Becken hin und her, bewegen die Flossen, klappen die Mäuler auf und zu und starren mich mit leblosen Augen an.

„Bitte“, sage ich entnervt. „Ich kann das nicht, wenn die uns so anglotzen.“

Sie steht auf, knipst das Licht über dem Aquarium aus und ihre eigene umwerfende Erotik an.

Ich weiß nicht mehr, wann und wie ich es schaffe, meine Hemmungen endgültig abzuschütteln. An dem sanften Zwielicht, das vom Wohnzimmer herüberdringt, liegt es bestimmt nicht. Auch nicht an der Art, wie sie mir über die Stirn streicht und mir die Sachen vom Leib streift. Vielleicht liegt es daran, dass sie so komisch grün gesprenkelte Augen hat, die mir merkwürdig vertraut vorkommen und die den Fall plötzlich ganz selbstverständlich werden lassen.

Am nächsten Morgen weiß ich sofort, dass ich den größten Fehler meines Lebens gemacht habe. Diese erste schlimme, ernüchternde Minute nach dem Aufwachen, die erbarmungslos darüber entscheidet, ob das, was man am Abend zuvor getan hat, richtig oder falsch war: Bei mir führt sie dazu, dass ich mich hundserbärmlich fühle.

Als Verena aufwacht, habe ich bereits meine Jeans angezogen und bin dabei, mein Hemd in den Gürtel zu stopfen.

„Es ist gleich sechs“, sage ich und bemühe mich, meiner Stimme einen sachlichen Tonfall zu geben. Aber tief in mir drin stehen alle Glocken auf Sturm. Mehr noch, ich bin zu keinem klaren Gedanken mehr fähig und will nur weg, und zwar so schnell wie möglich.

Ich setze zum Sprechen an: „Verena, ich …“ Aber ich breche gleich wieder ab. Wie soll ich ihr erklären, dass ich nicht mehr fähig bin, mit ihr zusammen zu frühstücken?

Es geht dann wie von selbst, ohne dass ich noch Lebewohl sagen muss. Sie macht es mir leicht.

„Ist schon gut“, sagt sie und wirft mir eine Kusshand zu. „Du brauchst keine Angst zu haben. Ich bin nicht Glenn Close aus der Verhängnisvollen Affäre. Ich weiß, dass es deine soziale Kompetenz übersteigt, noch einen Kaffee mit mir zu trinken. Es war nett mit dir, aber jetzt darfst du dich gerne verabschieden. Farewell, Alex. Es war mir ein Vergnügen, dich kennenzulernen.“

Ich nicke ihr kurz zu und verlasse dann fluchtartig die Wohnung.

Draußen auf der Straße bricht der Jammer über mich herein. Das mit ihr ist nicht nur ein großer peinlicher Irrtum gewesen. Nein, das war der absolute Tiefpunkt meines Lebens, und ich bin ihm mit fliegenden Fahnen entgegengestürmt. Schlimmer kann’s nicht mehr kommen. Oder doch? So wie sich in den letzten Wochen und Monaten eine Niederlage an die andere gereiht hat, ist die Talsohle vielleicht noch nicht erreicht. Unter Umständen kommt es noch ärger und die Krise wächst sich zur Katastrophe aus. Auf jeden Fall stecke ich jetzt schon bis zum Hals in der Scheiße, und ich weiß nicht, ob und wie ich da jemals wieder herauskomme.

Ich schaffe es kaum noch, mein demoliertes Rennrad aufzuschließen und durch den kalten Morgennebel nach Hause zu tragen. Es wundert mich auch nicht, dass Smokie zu dieser frühen Stunde unsere Einfahrt heruntergeschlendert kommt. Nicht einen einzigen Gedanken verschwende ich daran. Stattdessen lehne ich das Rad gegen einen der Torpfosten und baue mich vor ihm auf.

„Jetzt darfst du mal.“

„Was darf ich?“

„Mir eine reinhauen.“

„Spinnst du? Warum?“

„Weil ich in eine Riesenscheiße geraten bin und selbst schuld hab.“

„Was für eine Scheiße?“

„Frag nicht so viel. Hau drauf! Na los, mach schon.“

Smokie mustert mich von oben bis unten. Dann drängt er sich wortlos an mir vorbei.

Ich packe ihn an der Jeansweste, drehe ihn herum und zwinge ihn, mich anzusehen.

„Wenn du mir nicht sofort eine reinhaust, werde ich dir zum zweiten Mal eine verpassen. Willst du das?“

„Ich will dir keine reinhauen, Alex. Das hab ich noch nie getan. Ich würde mich nicht gerade als sanft bezeichnen, aber Tatsache ist, dass ich mich noch nie im Leben geprügelt hab.“

„Einmal ist immer das erste Mal. Schlag zu, und zwar kräftig!“

„Nein“, sagt er nur und geht weiter.

Ich bin außer mir. Mit der einen Hand reiße ich ihn an der Schulter herum, mit der anderen hole ich aus. Smokie prallt zurück und wird das Opfer seiner Reflexe. Eine Viertelsekunde später trifft mich ein Faustschlag, der in jeder, aber auch wirklich in jeder Beziehung unvergleichlich ist. Ich gebe einen halb erstickten, hässlichen Kehllaut von mir, sacke auf die Knie herunter und schlage mir die Hände vors Gesicht.

„Ich … hab gesagt, dass du mir … einen Schlag auf die Nase verpassen sollst, nicht … dass du mich umbringen sollst.“

Smokie kniet sich neben mich, hält mir die Schultern und sieht mich unglücklich an.

„Du verlangst aber auch Sachen“, sagt er und wischt mir mit einem Zipfel seines Shirts das Blut von den Wangen. „Es tut mir so leid, Alex. Ich wollte das nicht, aber dann … Ich hab nur deine Faust gesehen, und schon war’s passiert. Soll ich dich zum Arzt fahren? Wahrscheinlich ist sie gebrochen.“

Ich nicke schwach. Also begleitet er mich zu seinem Ventoyya und bugsiert mich hinein.

Wir fahren zu Lothar Müller-Korn, meinen Hausarzt seit mehr als 15 Jahren, und klingeln ihn aus dem Bett. Er ist noch im Pyjama, aber er schiebt mich trotzdem in seine Praxisräume und untersucht meine Nase. Ich versuche derweil, nicht zu sterben, was mich meine ganze Kraft kostet.

„Keine Sorge, sie ist nicht gebrochen“, sagt er schließlich. „Aber sie ist übel zugerichtet und sieht total schief aus. Das liegt an der einseitigen Schwellung. Sag mal, Alex, ich hab das Gefühl, dass in deinem Leben einiges schief hängt, nicht nur deine Nase. Wer war denn das?“

Weil ich beharrlich schweige, taxiert er Smokie mit jenem Erstaunen, das er für Leute dieser Art übrig hat. Dann blickt er mich wieder an und sieht aus, als wolle er mir bei passender Gelegenheit ins Gewissen reden.

Aber zuerst muss er meine verletzte Nase versorgen. Die hat es nötiger.

Kapitel 15: Julia

Nachmittags klingelt es an der Wohnungstür. Ich denke, es ist Eva Lotta, die ihren Schlüssel vergessen hat, aber als ich sie öffne, fallen mir fast die Augen aus dem Kopf.

Es ist Alex. Normalerweise sieht er sehr gut aus. Im Moment allerdings nicht so. Sein Haar wirkt, als sei es mit der Heckenschere geschnitten worden, er hat sich einen struppigen Vagabundenbart wachsen lassen und trägt irgend so ein undefinierbares Gelumpe am Leib. Auf seiner Nase klebt ein dickes Pflaster.

„Hallo“, sagt er und weicht meinem Blick aus. „Ist Julia da? Kann ich sie sprechen?“

„Willst du zu mir?“

Er hebt den Kopf, sieht mir in die Augen und klappt den Mund auf. Ungläubiges Staunen malt sich auf sein Gesicht.

„Mein Gott, Juli, was ist mit deinen Haaren los?“

„Ach, das ist ’ne lange Geschichte. Fängt bei meiner Geburt an und dauert bis jetzt. Und was ist mit deinem Bart? Willst du ein anderer Mensch werden oder hast du Sehnsucht nach einem kratzigen Kinn?“

Er macht ein Gesicht, als habe er gerade einen Schlag in die Magengrube bekommen.

„Jetzt fährst du schon wieder deine Stacheln aus“, sagt er, und es klingt unendlich deprimiert. „Ich sage piep, und du bist gleich auf 180.“

Sofort tut es mir wieder leid, dass ich so eklig zu ihm bin. Ich darf ihn nicht schon wieder vergraulen, denn im Grunde genommen bin ich heilfroh, dass er gekommen ist.

Alex … Du hast ihn so vermisst. Die letzten Wochen und Monate waren die reinste Katastrophe, und jetzt ist dein Leben total aus dem Ruder gelaufen. Da sind tausend Probleme, die dir die Luft abschnüren, aber du hast keine Ahnung, wie du sie anpacken und beiseiteschaffen sollst. Und warum hast du Probleme? Weil er nicht mehr da ist. Und wer ist schuld daran, dass er nicht mehr da ist? Du. Du allein.

„Komm rein“, sage ich und bemühe mich, meiner Stimme einen munteren Klang zu geben.

Während er die zerknitterte Jacke auszieht und an der Garderobe aufhängt, mustere ich ihn verstohlen. Er trägt ein ausgeleiertes Sweatshirt in Kaffeebraun, eine beulige Cordhose in Nachtblau und ausgetretene Schlappen, deren ursprüngliche Farbe nicht mehr zu erkennen ist. Früher war er immer perfekt angezogen, wenn er aus dem Haus ging, aber neuerdings scheint er an einem Altkleidersyndrom zu leiden.

„Ist Eva Lotta da?“, fragt er und dreht sich zu mir um.

„Nein, sie kommt heute später.“

„Gott sei Dank. Ich bin hier, weil ich mit dir reden möchte. Das wollte ich schon letztes Mal, aber dann sind wir nicht mehr dazu gekommen.“

„Lass uns erst mal ins Wohnzimmer gehen.“

Er folgt mir, sieht sich prüfend um und tritt von einem Bein auf das andere. Dann lässt er sich auf der äußersten Kante des Sofas nieder.

„Was ist mit deiner Nase los?“, frage ich mit einem befangenen Lächeln. „Das sieht ja schlimm aus.“

„Ich bin in die Fahrstuhltür geraten“, sagt er. Eine mehr als fadenscheinige Erklärung, aber ihm scheint keine andere einzufallen. „Das ist kein Witz“, fügt er rasch und ohne rot zu werden hinzu. „Ich wollte die Tür noch mit der Hand aufhalten, aber dann bin ich gestolpert und vornüber in den Spalt gefallen.“

Ich glaube ihm kein Wort, hake aber nicht weiter nach. Stattdessen tauschen wir eine Weile Verlegenheiten aus und reden über das Wetter. Was man halt so redet, wenn man Gesprächspausen vermeiden oder füllen will.

„Möchtest du einen Kaffee?“, frage ich schließlich.

„Nein danke.“

Meine Augen irren ab, und ich suche vergeblich nach etwas, das ich noch sagen kann. Er ist genauso mit Stummheit geschlagen wie ich, denn er rutscht nur von einer Gesäßhälfte auf die andere, wie ein Stück Butter auf einer heißen Pellkartoffel. Seine Schuhsohlen schurren über den Flokatiteppich. Weg ist die arglose Vertrautheit von früher. Dafür tritt ein neuer, unerwartet beunruhigender Zustand an ihre Stelle.

Und dass, wo Eva Lotta nicht da ist, denke ich beklommen.

„Willst du vielleicht etwas anderes trinken?“, frage ich. „Mit hundertjährigem Wein oder tausendjährigem Whiskey kann ich allerdings nicht dienen. Wir haben bloß einen billigen Weißherbst im Haus. Zur Not kannst du auch noch einen Rest Orangensaft haben oder Buttermilch.“

„Ich hab keinen Durst, danke.“

„Hast du vielleicht Hunger? Der Lachs ist uns leider ausgegangen, aber ich kann dir Kaviar anbieten. Angeblich soll der Russische ja besser schmecken, aber Eva Lotta schwört auf den Deutschen, weil …“

„Julia, bitte! Ich bin nicht gekommen, um mit dir über Fischeier zu reden.“

Ich setze mich auf die gegenüberliegende Seite des Sofas, sodass ein Platz zwischen uns frei bleibt, und falte krampfhaft die Hände im Schoß. Verdammt, ich schwatze wieder nur Mist, aber nichts ist schlimmer, als in dieser delikaten Situation stumm nebeneinander zu hocken. Ich würde gern weitersprechen, doch allmählich gehen mir die Themen aus. Im Prinzip könnte er sich auch mal etwas Unterhaltendes einfallen lassen. Er ist sonst ein Meister der Konversation und kann, wenn er will, mächtig geistreich auftreten. Aber nein, heute sitzt er nur da und schweigt sich aus. Wartet er auf etwas Bestimmtes?

„Worüber möchtest du denn mit mir reden?“, frage ich schließlich und bekomme es plötzlich mit der Angst zu tun. Ob er die Scheidung will?

Das hast du nun davon, meine Liebe. Dass du ihn damals verlassen hast, sollte nur ein Schreckschuss sein. Auch das, was du ihm im Laufe der Zeit alles an den Kopf geschleudert hast, sollte ihn nur einschüchtern, nicht mehr und nicht weniger. Halt jetzt bloß den Mund! Sag nichts! Es wäre taktisch unklug, auf diesen Punkt zu sprechen zu kommen, solange er nicht selbst davon anfängt. Und überhaupt: Ist es nicht besser, wenn wir uns erst mal ein wenig näher kommen, bevor wir uns weiter aufs Eis wagen. Du sehnst dich ohnehin danach, ihn in den Arm zu nehmen, denn das ist im Moment eure einzige, halbwegs funktionierende Verbindung.

Mein Verstand weist mich immer noch in die eine Richtung, aber meine Sehnsucht lockt mich bereits in die andere. Das spürt er wohl. Unsere Augen begegnen sich, lange und mit einer Intensität wie seit Jahren nicht mehr.

„Was hältst du davon, wenn wir das mit dem Reden auf später verschieben?“, fragt er.

Mein Herz fängt an zu pochen und mein Blutdruck schießt in die Höhe, aber ich gehe auf das Spiel ein.

„Du bist also 352 Kilometer gefahren, um mit mir auf Eva Lottas Sofa zu vögeln?“, frage ich, beuge mich zu ihm hinüber und lege ihm die Hand auf die Wange.

Er zuckt kaum merklich zusammen, vielleicht wegen meiner Ausdrucksweise. Ich bin nicht prüde, aber so ein Wort hätte ich früher nicht in den Mund genommen. Als er sich wieder gesammelt hat, rückt er ein Stück näher und berührt vorsichtig meine feinen blonden Stoppeln. Seine Fingerspitzen haben die gleiche Wirkung auf mich wie ein defektes Stromkabel. Ich bin wie elektrisiert und spüre jede einzelne Haarwurzel kribbeln und vibrieren. Der Reizpegel steigt mit jeder Berührung.

Irgendwann kann ich mich nicht mehr beherrschen, dränge mich ungestüm an ihn und fühle sie kommen: nicht die eheliche Lust, sondern die eheliche Wollust, und die macht eben den Unterschied aus.

Doch wie immer, wenn es spannend wird, muss ich erst mal Pipi machen. Ich verfluche meine Konfirmandenblase, aber es hilft alles nichts …

Als ich wiederkomme, zieht Alex das Rollo am Fenster herunter, damit man uns von der Maschinenfabrik aus nicht sehen kann. Dann nimmt er mich in die Arme, legt seine gespreizten Hände auf meinen Po und massiert ihn sanft. Alex … Er ist da. Spannung. Wärme. Haut.

„Soll ich dir mal was sagen, was ich noch nie einer Frau gesagt habe?“, fragt er leise.

„Nur zu“, sage ich und sehe ihn erwartungstrunken an. Mein Atem geht schneller.

„Dein Hosenstall steht auf“, sagt er.

Schon im nächsten Moment spüren wir, wie das Lachen in uns hochsteigt, das Zwerchfell reizt, die Kehle zum Vibrieren bringt und schließlich ungehindert aus uns herausbricht.

Von da ab geht alles ganz leicht.

In weniger als 30 Sekunden sind wir ausgezogen und liegen auf dem Sofa. Diesmal scheint uns nichts und niemand mehr im Wege zu stehen: kein Zank, kein Streit, keine Unlust, keine tierischen Schmarotzer. Vorbei die Zeit, wo Sex nur eine verschwitzte, nervtötende und unbefriedigende Angelegenheit war. Heute empfinden wir eine ganz neue wilde Leidenschaft füreinander. Einer berauscht sich an dem anderen und gemeinsam kommen wir der inneren Kernschmelze immer näher.

Alex … Ich presse mich an ihn, ich wölbe mich ihm entgegen, ich spüre, wie er meinen Hals küsst und wie seine Hände überall sind, überall … Bis er mich plötzlich herumdreht, über meinen Rücken und meinen Po streicht und schließlich in mich eindringt, sich tief und immer tiefer in mich bohrt, bis ich vor Lust stöhne. Oh Gott, das fühlt sich so gut an! Es gibt nichts Besseres auf der Welt und nichts, was uns einander näher bringt. Ich liebe es! Ich liebe es, wie er sich mit zuckenden Muskeln über mich beugt. Ich liebe seine Finger, die meine Brüste liebkosen und mit meinen Nippeln spielen. Ich liebe seinen heißen Atem und seine feuchten Lippen, die hin und wieder meinen Nacken streifen. Ich liebe es, wie er in mir zuckt und mich mit einem immer schnelleren Rhythmus stößt. Ich liebe die Lust, die ich ihm gebe und die Lust, die ich von ihm bekomme. Ich liebe ihn! Und irgendwann, viel zu früh und doch genau zum richtigen Zeitpunkt, ist es so weit: Der Himmel stürzt ein, die Erde brennt und zwei halb erstickte Jubelschreie gellen durch den Raum.

Danach liegen wir mit ineinander verschlungenen Beinen da, horchen auf unseren Atem und genießen die Ruhe nach dem Sturm.

„Bereust du es?“, fragt er nach einer Weile.

„Nein, dazu war es viel zu schön und viel zu echt“, sage ich und schmiege mich an ihn. Keine inneren Vorwürfe, kein nachträglicher Widerwille, keine Verachtung auf mich selbst. Im Gegenteil, während ich mich warm, geborgen und rosig durchglüht wie eine von innen leuchtende Perle fühle, liebkost er meine Hand, streichelt sie, pustet hinein und küsst jeden einzelnen Finger. Endlich ist sie da, die untrennbare Einheit von hingebungsvoller Leidenschaft, purem Sex und überbordender Zärtlichkeit. Mussten wir uns erst trennen, um das erleben zu dürfen? Das ist nicht nur nah dran am Paradies. Das ist das Paradies. Ein Paradies, in dem die Zeit stehen geblieben ist.

„Geht’s dir gut, mein Juwel?“

„Und wie, mein Herzblatt. Ich kann gar nicht beschreiben, was ich fühle.“

„Ist auch nicht nötig, weil ich das Gleiche empfinde“, sagt er. Doch dann stützt er sich plötzlich auf den Ellenbogen, sucht meinen Blick und fragt: „Wann kommt Eva Lotta nach Hause?“ Schon im nächsten Moment verblasst der sonnige Ausdruck in seinem Gesicht.

Meiner wohl auch, aber ich versuche zu retten, was zu retten ist.

„Sie kommt heute später. Während der Frankfurter Suchtwoche hat sie immer alle Hände voll zu tun.“

„Wenn sie uns hier zusammen erwischt, haut sie mir garantiert ein blaues Auge.“

„Quatsch, Eva Lotta doch nicht. Warum musst du immer so über sie herziehen?“

„Tut mir leid, aber diese Frau ist eine wahre Pest. Ich kann’s nicht ertragen, wie sie in unserem Beziehungscontainer rumwühlt, und das schon seit Jahren. Dauernd muss sie sich in Dinge einmischen, die sie nichts angehen. Die hat zu allem was zu sagen, auch wenn sie gar nicht gefragt wird.“

„Wir können ja die Wohnzimmertür abschließen. Oder warte mal, ich hab eine andere Idee. Bist du mit dem Wagen da?“

Er sieht mich erstaunt an. „Natürlich. Er steht unten vor der Tür.“

„Hast du nicht Lust, mit mir …“ Ich lasse den Satz offen und zähle die braunen Pünktchen auf seiner rechten Schulter.

„Nein danke, ich passe. Das letzte Mal hat mir gereicht.“

„Bitte, Alex“, sage ich, dränge mich an ihn und vergrabe mein Gesicht an seinem Hals.

Er zögert. Einerseits scheint er froh zu sein, dass ich endlich lieb, sanft und gefügig bin. Andererseits kommt ihm wohl der Verdacht, dass ich mehr an seinem Körper als an ihm selbst interessiert bin. Womit er nicht ganz unrecht hat. Ich kenne ihn gut genug, um zu wissen, dass ihn das wütend machen muss. Früher oder später wird er keine Lust mehr haben, den Gigolo zu spielen. Nicht mal für mich. Für mich schon gar nicht.

„Eben auf Eva Lottas Couch, nachher bei Tempo 160 auf der Autobahn … Bis zu einem gewissen Grade ist das ja ganz reizvoll. Aber wann kommst du …? Ich meine, die Zeit vergeht, und wir müssten jetzt unbedingt miteinander reden.“

Hättest du nicht diese verfluchte Trennung gewollt, wären wir niemals in diese verfluchte Situation gekommen und hätten nicht in dieser verfluchten Umgebung bumsen müssen, steht in sein Gesicht geschrieben. Doch dann sieht er meine fallenden Mundwinkel und lenkt ein.

„Schon gut“, sagt er, macht eine wegwerfende Handbewegung und steht auf.

In weniger als 30 Sekunden sind wir wieder angezogen. Ich nehme meinen neuen alten Liebhaber an die Hand und ziehe ihn hinter mir her in den Vorflur.

Als wir die Wohnung gerade verlassen wollen, prallen wir in der Haustür mit Eva Lotta zusammen. Sie ist über und über mit Plastiktüten beladen und scheint nicht gerade bester Laune zu sein.

„Was willst du hier?“, fragt sie Alex mit der ihr eigenen Sensibilität.

„Meine Frau besuchen, einen Ausflug mit ihr machen und sie anschließend fragen, ob sie wieder mit mir nach Hause kommt.“

„Ich komm nicht wieder mit dir nach Hause“, sage ich ernüchtert. Eben noch war ich wunschlos glücklich gewesen und glaubte, nichts mehr zu brauchen, weil es alles schon in mir selbst gab. Aber nun versetzt er meinen romantischen Gefühlen den Todesstoß. Wenn er sich einbildet, dass ich jetzt zu allem Ja und Amen sage, bloß weil wir eben den sexuellen Super-GAU erlebt haben, hat er sich geschnitten. Kompromisslose Liebe? Fehlanzeige. Unerschütterliche Verbundenheit? Von wegen. Ein Neuanfang, als wenn nichts gewesen wäre? Nicht mit mir. Obwohl ich ihn immer noch liebe, ist es ihm nicht gelungen, meinen Verstand zu umnebeln.

Alex sieht mich erstaunt und schmerzlich enttäuscht an. Erst kommst du mir auf die süßliche Tour, und nun fängst du wieder an, zickig zu werden, scheint er zu denken.

„Dann lass uns wenigstens miteinander reden“, sagt er. „Vielleicht schaffst du es, mir zu erklären, was ich immer noch nicht kapiere: warum du das Leben hier dem Leben bei uns zu Hause vorziehst, warum du überhaupt weggegangen bist. Das Ganze kommt mir inzwischen so lächerlich und überflüssig vor. Mensch Juli, wir lieben uns doch. Du spürst es. Ich spüre es. Gut, unser Leben ist vorübergehend zur Wüste geworden, aber wir können doch über alles reden, wir können es schaffen.“

Er scheint nur noch einen Wunsch zu haben: dieser Farce ein Ende zu bereiten.

„Sieh an, sieh an“, sagt Eva Lotta. „Jetzt wallen schöne Gefühle in ihm auf, und nicht nur unterhalb der Gürtellinie. So aufgewühlt hab ich ihn noch nie gesehen.“

Alex dreht den Kopf herum und sieht sie an. Seine Augen leuchten auf, denn er hat endlich ein Subjekt gefunden hat, an dem er seinen Frust auslassen kann.

„Spar dir dein dummdreistes Geblubber.“

„Du bist wirklich zauberhaft.“

„Es ist besser, wenn du jetzt gehst“, sage ich spüre, wie mein postkoitales Hoch sich endgültig verflüchtigt.

„Nur, wenn du mitkommst.“

„Ich komme nicht mit. Schlag dir das aus dem Kopf.“

„Und was ist mit unserer Spazierfahrt?“

„Jetzt nicht. Ein anderes Mal.“

Er hat die Türklinke schon in der Hand, da dreht er sich noch einmal um.

„Ich bitte dich noch mal, Juli: Komm mit, wenigstens auf eine halbe Stunde. Das ist doch nicht zu viel verlangt, oder? Ich möchte endlich begreifen, was in dir vorgeht.“

„Heiliger Strohsack“, sagt Eva Lotta. „Jetzt versucht er sich doch tatsächlich in ihre Lage zu versetzen. So viel Einfühlungsvermögen hätte ich ihm gar nicht zugetraut. Nächstens wird er noch Feminist, zieht den Schwanz ein, spricht über seine Gefühle und liest vor dem Einschlafen Simone de Beauvoir.“

„Halt den Mund, du fette aufgeblasene Kuh!“

„Aber wahrscheinlich hab ich mich geirrt. Ein Feminist würde niemals so schreckliche Wörter in den Mund nehmen.“

„Fahr nach Hause, Alex“, sage ich mühsam beherrscht. „Je früher, desto besser.“

„Ist das dein letztes Wort?“

„Mein Allerletztes. Ich komme nicht mit.“

„Dann eben nicht“, sagt er, stürmt in den Hausflur und donnert die Wohnungstür hinter sich zu.

Kaum ist er weg, geht Eva Lotta in die Küche, legt die Plastiktüten auf den Tisch und hängt ihre Jacke über eine Stuhllehne. Ich folge ihr.

„Das war ja ’ne ziemlich miese Vorstellung, die er da hingelegt hat“, sagt sie. „Nicht dass ich mich über seine Fäkalsprache aufrege. Das bin ich von ihm nicht anders gewohnt. Der ist zu abgestumpft für zarte Zwischentöne. Was ich wirklich hasse, ist sein nervenaufreibendes Getue, dieses Türenknallen zum Beispiel.“

„Es tut mir so leid. Wenn ich gewusst hätte, dass er hier so einen Tanz macht, hätte ich ihn gar nicht erst hereingelassen. Es ist zum Verrücktwerden mit ihm. Immer wenn er nicht weiß, was er machen soll, benimmt er sich unmöglich.“

„Ist schon gut“, sagt sie und streicht sich über die Stirn. „Das war sowieso ein Scheißtag heute. Mein Job ist die ideale Brutstätte für Kopfschmerzen. Ich bin völlig daneben. Aber was soll’s. Dass Alex irgendwann kommen und hier auf den Pudding hauen würde, war doch klar.“

„So? Dessen war ich mir gar nicht sicher.“

„Sicher war das sicher. Was diesem Mann völlig abgeht, ist die Fähigkeit zur Selbstkritik. Der würde nie zugeben, dass sein Selbstbild Kratzer bekommen hat und dass er sich erbärmlich fühlt. Deshalb flippt er jetzt total aus und steigert sich in wahre Hasstiraden hinein. Ich kann dir nur einen Rat geben: Lass ihn noch ein bisschen zappeln. Für ein klärendes Gespräch ist der noch nicht reif, noch lange nicht.“

„Aber du hast es doch gehört: Er will mit mir reden.“

„Er will mit dir reden. Ich bin ganz ergriffen. Mensch, merkst du nicht, dass das bloß verlogenes Gesabbel ist? In Wirklichkeit will er nur möglichst schnell Frieden schließen, damit er sich wieder besser fühlt. Wirklich ändern würde sich nichts, und in vier Wochen hättet ihr den gleichen Trott drauf wie vorher. Wenn du wirklich etwas bewegen willst, musst du ihn weiter auf Distanz halten. Du musst die Sache bis zum Äußersten ausreizen. Allerdings musst du auch wissen, wann es genug ist.“

„Wie soll ich das wissen? Vor einiger Zeit hast du gesagt, dass wir ihn zur Vernunft bringen müssen. Wie hast du dir das denn vorgestellt? So wie’s jetzt aussieht, haben wir uns nur noch tiefer in den Schlamassel reingeritten.“

„Muss ich dir denn immer alle deine Probleme vorkauen?“, fragt sie enerviert. „Ich bin nicht die Halbgöttin in Sachen Psychologie, für die du mich immer hältst. Ich war mal mit einem Psychologen zusammen, aber der hat so kariert dahergequatscht, dass meine Konzentration nach zwei Minuten nachgelassen hat. Ich wusste nie, was der Typ mir eigentlich sagen will. Denk doch selber mal darüber nach, wie es mit Alex und dir weitergehen soll. Oder hast du das Denken inzwischen verlernt?“

Ich sehe sie verunsichert an.

„Seit Wochen jammerst du mir die Ohren voll: wie er dich all die Jahre behandelt hat, was er dir alles zugemutet hat. Wenn du der Meinung bist, dass er schuld an allem ist, machst du dich selbst zum Opfer. Wann fängst du endlich an, dich zu wehren? Nimm das Heft in die Hand und zahl’s ihm heim. Oder kämpf um ihn, wenn dir das lieber ist. Aber hör auf, mich damit vollzulabern.“

Ich bin kurz davor, in Tränen auszubrechen. Dass ich ihr auf die Nerven gehe, kommt mehr als deutlich rüber.

Es tut ihr schon wieder leid.

„Entschuldige“, sagt sie zerknirscht und nimmt mich in den Arm. „Ich bin heute wirklich eine dumme Nuss. Das hast du nicht verdient.“ Sie begräbt ihren Kopf an meiner Schulter, hebt ihn aber sehr schnell wieder hoch. „Wenn mich nicht alles täuscht, riechst du nach … Was ist das? Kloreiniger? Mottenpulver? Parfüm? Ha, jetzt hab ich’s! Das ist der Duft von Cevicc Man.“ Sie holt tief Luft. „Sag nicht, dass du mit ihm geschlafen hast.“

„Na und? Was hab ich schon zu verlieren?“

„Bist du wahnsinnig geworden? Sag mir sofort, dass du das nicht freiwillig gemacht hast!“

„Schrei mich nicht so an. Ich hab nichts an den Ohren.“

„Das gibt’s doch nicht. Ich rede mir den Mund fusselig, von wegen, du sollst ihn hinhalten und in seinem eigenen Saft schmoren lassen … Dabei steigst du mit ihm ins Bett. Ja, wie finde ich denn das?“

„Willst du einen Kaffee?“, frage ich, um das Gespräch in eine andere Richtung zu lenken.

„Bleib mir jetzt mit dieser Plörre vom Leib! Sag mir lieber, was du dir dabei gedacht hast. Wozu gewähre ich dir hier Asyl, außerhalb seiner Reichweite, wenn er doch jederzeit kommen kann? Der braucht dir nur irgendeinen blumenreichen Schwachsinn ins Ohr zu säuseln, und schon parierst du. Da kannst du ja gleich zu ihm zurückgehen, wenn du ihm sowieso alles gibst, was er haben will.“

„Nun sei doch nicht so kiebig.“

„Es würde mich nicht wundern, wenn er jetzt jedes Wochenende hier auf der Matte steht“, sagt sie kriegerisch. Dann hält sie plötzlich inne, weil ihr ein neuer fürchterlicher Verdacht zu kommen scheint. „Es roch hier neulich schon so komisch. Wann war denn das? Vor ein paar Wochen? Ich fass es nicht. Hat der Kerl etwa schon damals angefangen, hier seine Duftmarken zu setzen?“

„Er war nur kurz da“, sage ich hastig.

„Warum hast du mir das nicht erzählt? Warum lügst du mich an?“

„Das war keine Lüge. Ich hab bloß nicht alles erwähnt.“

„Tickst du noch ganz richtig? Ihr habt euch schon zweimal getroffen? Zwei winzige Gespräche, und hui ist alles wieder in Butter? Eure Trennung war nur ein blöder Irrtum, und jetzt ist alles wieder gut?“

„Reg dich ab, Eva Lotta. Wir haben überhaupt nicht richtig miteinander gesprochen. Unsere Beziehung war … na ja, sie war rein sexuell.“

„Rein sexuell! Na bravo, wenn’s weiter nichts ist. Habt ihr schon einen Namen für euer komisches Spiel gefunden? Mann, bist du dämlich! Der ist nicht wirklich scharf auf dich. Der ist nur scharf darauf, dass du wieder nach Hause kommst. Der nutzt dein hormonelles Irresein aus, um dich gefügig zu machen. Ach, mach doch, was du willst, aber erwarte nicht, dass ich mitmache.“

„Möchtest du, dass ich ausziehe?“, frage ich und bekomme vor Angst schweißnasse Hände.

Sie starrt mich aufgebracht an.

„Quatsch, du bleibst hier. Aber hör endlich mit dieser Gefühlsscheiße auf. Du musst knallhart sein, wenn du was erreichen willst, gerade bei einem Typen wie Alex.“

„Ich weiß, dass du ihn nicht ausstehen kannst, und wenn man es objektiv betrachtet, kann man es dir noch nicht mal verübeln“, sage ich und weiche ihrem Blick aus. „So, wie er sich heute hier aufgeführt hat. Aber so war er nicht immer. Es gab eine Zeit, wo wir uns geliebt haben, und ich glaube, wir tun es immer noch. Ich hab versucht, das zu vergessen oder zumindest zu verdrängen, aber es ist mir nicht …“ Ich breche ab, hole tief Luft und gehe unvermittelt zum Gegenangriff über: „Aber was rede ich!? Es hat keinen Sinn, dir das zu erklären. Du verstehst es ja doch nicht. Liebe ist Liebe. Manchmal geht sie, manchmal bleibt sie, und ich hatte das Glück, sie erleben zu dürfen. Aber du … Ich glaube, du bist in deinem ganzen Leben noch nie richtig verliebt gewesen und auch noch nie richtig unglücklich.“

„Ich bin eben anders. Und besonders.“

„Unsinn! Du lebst hier in so ’ner Art emotionalen Kühlkammer und lässt nichts und niemanden an dich heran. Du hast keine Freunde, keine Bekannten, niemanden. Früher hattest du wenigstens noch deine Frauengruppe, aber von der willst du auch nichts mehr wissen.“

„Komm mir jetzt bloß nicht mit denen. Die haben dauernd versucht, so ein verrücktes Programm für ein männerfreies Dasein durchzuziehen. Tut mir leid, aber ich liebe Männer. Im Prinzip.“

„Was ist mit deinen sonstigen Bekannten? Hast du überhaupt welche? Seit ich hier bin, hast du nicht ein einziges Mal Besuch bekommen, wenn man von Oskar absieht. Nach außen hin gibst du dich immer so positiv und energiegeladen, aber in Wirklichkeit bist du genauso ein sozialer Versager wie ich. Du hast nur Oskar und mich, und ich hab nur Enno und dich.“

Schon im nächsten Moment weiß ich, dass ich zu weit gegangen bin. Das hat Eva Lotta nicht verdient. Sie begleitet mich schon mein Leben lang mit ihrer nie abreißenden Hilfsbereitschaft und ihrer Kodderschnauze, in der so viel Liebe und Zuneigung steckt.

Gott sei Dank ist sie nicht beleidigt. Sie zuckt nur mit den Schultern, dreht sich um und verlässt die Küche.

Abends schreibe ich wieder in meine pinkfarbene Chinakladde, wie so oft in letzter Zeit.

Sie ist meine beste Freundin, aber sie begreift nicht, dass Alex auch seine guten Seiten hatte und hat. Manchmal verstehe ich selbst nicht, warum ich ihn verlassen habe und warum ich die Jahre vorher so krötig zu ihm war. Genauso wenig, wie ich verstehe, dass ich ihm früher nicht das gegeben habe, was er braucht. Er hat doch nicht viel verlangt. Nur dass ich ihm vertraue und ihn so akzeptiere, wie er ist, und dass ich das, was er tut, im Großen und Ganzen richtig finde, und dass ich ihn hin und wieder ermutige und anhimmele.

Ich hätte es in der Hand gehabt, ich hätte ihn glücklich machen können, aber nun ist es zu spät. Das ist schlimm, denn ich glaube … Ja, ich glaube, ich liebe ihn immer noch. Oder schon wieder, keine Ahnung. Manchmal kenne ich mich selbst nicht mehr aus. Es war oft so schön mit uns. Trotzdem habe ich ihn verlassen. Weil ich mir eingebildet habe, dass ich mit ihm an der Seite nicht mehr atmen kann. Weil es ihn damals nicht mehr gab für mich. Weil ich dachte, dass ich ihn schon vergessen hatte, als wir noch zusammen in diesem Kasten von Haus gelebt haben. Unser Haus, jawohl. 150 Jahre alt. Ich habe es gehasst und doch geliebt. Die stabilen Mauern, die morschen Fenster und die wurmstichigen Möbel. Die Eichentreppe, die von der Diele aus nach oben führt. Die schrägen goldenen Lichter, die abends ins Wohnzimmer fallen. Die viel zu großen Räume mit den hohen Stuckdecken. Unser Schlafzimmer mit den Blumengardinen. Der Garten mit dem weitläufigen Rasen und den verwilderten Bäumen. Die Rosenranken neben der Haustür. Die rostige, verschnörkelte Bank neben dem Rondell. Die ganze halb verfallene Idylle, in der es immer etwas zu tun gibt. Das alles existiert nicht mehr, jedenfalls nicht für mich. Scheiße, gleich steigen mir die Tränen hoch …

Soll ich Alex um Verzeihung bitten und zu ihm zurückgehen? Herz, was sagst du? Höre ich ein himmelhohes Jauchzen von dir? Ja? Und du, Kopf? Bist du zu Tode betrübt und sagst Nein? Was? Ihr seid euch nicht einig? Hört gefälligst auf, euch zu streiten, sonst nimmt das nie ein Ende und ich bin genauso schlau wie vorher.

Der gute alte Faust hat schon recht gehabt mit seinem Seufzer: Zwei Seelen wohnen ach in meiner Brust … In diesen sieben Worten steckt mein ganzes Dilemma.

Kapitel 16: Alex

Mein Leben ist nur noch Trübsinn in Tüten. Wo bleibt er nur, der Silberstreif am Horizont? Wird es nicht allmählich Zeit, dass er auftaucht? Als ich zu Julia gefahren bin, hätte ich ihn fast gesehen, er war schon zum Greifen nah. Aber dann war doch wieder alles nichts und das Chaos hat seinen Lauf genommen.

Weil ich mich krank, ausgelaugt und kaputt fühle, lasse ich mich von Lothar krankschreiben und kehre der Firma für mindestens drei Wochen den Rücken zu. Als Heinz-Erich davon Wind bekommt, dreht er wieder an der Daumenschraube seiner Macht und fängt an, mir zu drohen. In dieser wichtigen Phase des Delta-5-Projekts sei ich unabkömmlich.

Aber ich bleibe stur. Gut möglich, dass mir diese kompromisslose Haltung weitere Minuspunkte in der Chefetage einbringt, doch das ist mir egal. Mit meiner Karriere steht es eh nicht zum Besten, und meinen ursprünglichen Wunsch, irgendwann ins gehobene Management vorzustoßen, habe ich schon lange begraben.

Anfangs ist es eine Erleichterung, in den Tag hineinzuleben. Ich frühstücke ausgiebig, fahre zum Einkaufen, jogge kreuz und quer durch die Eilenriede und höre abends stundenlang Joe Cocker, die Bluesröhre, nicht totzukriegen. With A Little Help From My Friends. Ein Song wie ein Urschrei. Nicht bloß heruntergeklampft wie von den Beatles, sondern kraftvoll und leidenschaftlich intoniert.

Doch, eine Zeit lang tut es mir gut, meine Seele nach Herzenslust baumeln zu lassen. Aber dann fange ich an, mich zu langweilen. Freie Zeit ist sinnlos verplemperte Zeit, wenn man sie nicht in liebevoller Beschäftigung mit etwas oder jemandem verbringt. Ich weiß absolut nicht mehr, mit wem oder was ich mich befassen soll. Diese Endlosschleife des Immergleichen … Kein Wunder, dass ich nicht mehr richtig schlafen kann. Meine Nächte sind ebenso lang wie nervenaufreibend. Wenn ich nicht gerade vor dem Kühlschrank hänge und mir verschiedene orale Tröster einverleibe, mache ich Liegestütze, springe Seil oder strampele auf dem Trimmrad, um mir die angefutterten Kalorien wieder abzutrainieren.

Trotzdem rutscht meine Laune mehr und mehr in den Keller, und ich nehme den Absacker alles andere als gelassen hin. Das geht so weit, dass ich wieder zu rauchen und zu trinken beginne. Im Suff stellt sich eine Eigenschaft bei mir ein, unter der ich bisher niemals gelitten hab: die Fähigkeit zur Selbsterkenntnis.

Allmählich fange ich an zu begreifen, wie Julia sich all die Jahre gefühlt haben muss und welche Rolle ich dabei gespielt habe. Es gibt keinen bestimmten Moment, an dem mir das bewusst wird. Es gibt nur Erinnerungen und Erkenntnisse, und die summieren sich im Laufe der Zeit auf.

Wann hast du sie das letzte Mal in den Arm genommen? Wann hast du ihr zum letzten Mal die Fürsorge, das Verständnis, den Respekt, die Hingabe, die Wertschätzung und die Sicherheit gegeben, die sie braucht und verdient? Wann hast du ihr das letzte Mal gesagt, dass du sie liebst? Wenn du in der Rumpelkammer deines Gedächtnisses wühlst, wirst du feststellen, dass das Jahre her ist, und wenn du es recht überlegst: Direkt gesagt hast du es ihr nie. Da war immer so eine merkwürdige Sperre in dir, so eine Art Hemmung. Daran ist natürlich deine Mutter schuld, dieser arktische Eisberg. Du bist das Produkt ihrer Erziehung.

Im Nachhinein kannst du Julias permanenten Unmut gut verstehen. In Wirklichkeit war das, was du für die Symptome ihrer Langeweile gehalten hast, nur die Ruhe vor dem Sturm. Du bist viel zu lange viel zu gleichgültig mit ihr umgegangen. Weil du deinem Tagespensum gehört hast und nicht ihr. Weil dir dein beruflicher Erfolg und deine Außendarstellung wichtiger waren. Weil du sie vergessen hattest. Du bist nicht mehr mit ihr ausgegangen, du hast ihr nicht mehr zugehört, du hast nicht mehr mit ihr gelacht und am Ende war dir selbst der Sex egal. Für sie muss es sich angefühlt haben, als ob du gestorben wärst. Ja, in gewisser Weise war sie schon zu deinen Lebzeiten eine Witwe. Kein Wunder, dass sie immer leerer und unglücklicher geworden ist und es schließlich mit der Angst zu tun bekommen hat.

Wenn du das vorher gewusst hättest, wäre manches anders gelaufen. Aber du bist 20 Jahre lang mit Scheuklappen durchs Leben gelaufen, und nun ist es zu spät, nun bist du allein mit deiner quälenden Hilflosigkeit. Da die Trennung dich aus dem Nichts heraus getroffen hat, ist das Konto nicht ausgeglichen. Du stehst tief bei Julia in der Kreide, und du weißt nicht, ob und wie du diese Schulden jemals wieder begleichen kannst.

Gott sei Dank hält meine Trübsinnslaune nicht lange an. Ein paar Tage später fällt die Büßerkutte von mir ab wie ein nasses Handtuch.

Ich ziehe wie üblich meine Runden durch das Haus. Irgendwann gehe ich in das Badezimmer im ersten Stock und inspiziere routinemäßig die Ablage unter dem Spiegel. Irgendjemand hat wieder die Zahnpastatube erwürgt. Sie liegt aufgeschraubt neben einem wirren Durcheinander aus Nagelfeilen, Zahnbürsten, Haargummis und angebrochenen Cremetiegeln. Der Ausguss ist voller Haare. Die Handtuchstange quillt über. Vor der Badewanne stinken dreckige Turnschuhe vor sich hin. Dieser Anblick bringt meine Nerven böse zum Flattern.

Ich weiß, dass die Kinder zu Hause sind. Dieses eine Mal werde ich ein Exempel statuieren und das faule Bummelantenpack zum Aufräumen zwingen.

Also hämmere ich an Nikos Tür, drücke die Klinke hinunter und betrete sein Zimmer. Er sitzt auf dem Bett und starrt gebannt auf seinen Laptop. Wie üblich schenkt er mir keine Beachtung, denn der Irre Michael Myers aus Halloween 4 ist gerade dabei, alles abzuschlachten, was sich ihm in den Weg stellt.

Ich ignorierte die markigen, aufs Zwerchfell gehenden Schreie seiner Opfer und frage: „Hast du die Unordnung im Badezimmer hinterlassen?“

Niko reagiert immer noch nicht und starrt weiter auf den Bildschirm.

Ich betrachte ihn kopfschüttelnd. Wie kann man bloß so horrorsüchtig sein? Ich arbeite mich durch einen Wust aus schmutziger Wäsche und zerfledderten Motorsport- und Pornoblättchen zum Bett hin, klappe den Laptop zu und bringe damit Herrn Myers zum Schweigen.

„Was ist los? Stubenappell oder so was?“, fragt er.

„Ich will wissen, wer die Sauerei im Badezimmer hinterlassen hat. Warst du das?“

„Nein.“

„Wer denn?“

„Caro. Sie hat nach dem Laufen geduscht.“

„Na, die kann was erleben.“

Vor dem Hinausgehen werfe ich noch einen Blick in die Runde. Einerseits ist Nikos Zimmer mit allen möglichen technischen Raffinessen ausgestattet, andererseits strotzt es vor Dreck.

„Wie sieht das hier bloß aus?“, frage ich, ohne ernsthaft eine Antwort zu erwarten.

„Mein Zimmer ist okay.“

„Von wegen. Du solltest mal aufräumen und lüften, du faule Krücke. Hier müffelt es wie in einem Pumakäfig.“

„Mein Zimmer bleibt, wie es ist.“

„Na schön“, sage ich mehr resigniert als verärgert und drehe mich um.

„Willst du zu Caro?“

„Ja, wieso?“

„Ich würde da nicht reingehen, wenn ich du wäre.“

„Warum?“

„Ihre Gnaden hat Besuch.“

„Sag mir nicht, was ich zu tun oder zu lassen hab“, sage ich, verlasse den Raum und klopfe nebenan ungeduldig an Caros Tür.

Drinnen ist es still. Ich rüttele versuchsweise an der Klinke. Die Tür ist nicht verschlossen. Sehr gut. Eine offene Tür ist quasi eine Einladung. Ich will gerade hineingehen, als sie plötzlich mit Schwung von innen aufgerissen wird.

Ich erstarre. Vor mir steht Smokie. Er schaut drein, als wenn er kein Wässerchen trüben könne, dabei ist er bis auf die grellbunt gemusterte Unterhose nackt. Splitterfasernackt. Ich schrumpfe zusammen, bis meine Augen sich auf der gleichen Höhe wie dieses skandalträchtige textile Objekt befinden.

„Hallo Alex“, sagt er und grinst erfreut auf mich herunter. „Was macht die Nase?“

Hinter ihm erscheint Caro in der Tür, und jetzt fallen mir endgültig die Augen aus den Höhlen. Mein kleiner Engel, meine süße Prinzessin, meine herzallerliebste Bubumaus hat feuchte, nach hinten gekämmte Haare, trägt so ein komisches Dingsbums mit lauter Haken und Ösen dran und sieht wie eine erwachsene Frau aus. Dann wird mir schlagartig klar: Sie sieht nicht nur so aus, sie ist eine erwachsene Frau. Erstaunlicherweise kaut sie an etwas, das aussieht wie eine saure Gurke. Als wäre das nicht genug, legt Smokie ihr den Arm um die Schultern und gibt ihr einen Kuss auf den tropfnassen Mund.

Jetzt fällt mir zusätzlich noch das Kinn herunter.

„Du hast sie auf den Mund geküsst“, sage ich zu ihm.

Caro legt die Gurke beiseite und fährt ihm mit den bunt lackierten Fingernägeln durch das violette Stoppelhaar.

„Ist er nicht süß?“, fragt sie und meint mich.

„Das verstehe ich nicht“, sage ich.

„Ich hab mich bis über beide Ohren in deine Tochter verliebt“, sagt Smokie.

„Verliebt?“

„Verliebt, verknallt, verguckt. Alles, was du willst.“

Ich schlucke vernehmlich, schließe einen Moment lang die Augen und versuche mich wieder einzukriegen. Ganz ehrlich, so einen wie Smokie habe ich nicht nur für unwahrscheinlich gehalten, nein, vor so einem habe ich noch nicht mal Angst gehabt, weil er weit jenseits aller denkbaren Undenkbarkeiten liegt, auf die ich als Vater eingestellt war. Bleibt mir denn auch gar nichts erspart?

Ich überlege, welche Möglichkeiten ich habe, um die Situation wieder in den Griff zu bekommen.

Du kannst dich schwarzärgern, die beleidigte Leberwurst spielen oder so tun, als wenn überhaupt nichts geschehen wäre. Du kannst auch einen höllischen Aufstand machen, Caro zu drei Wochen Stubenarrest verdonnern und Smokie hochkant rausschmeißen.

Aber ist das sinnvoll?

Wenn du ehrlich bist, musst du zugeben, dass der Junge dir von Tag zu Tag sympathischer wird. Mehr noch, er hat einen sehr beruhigen Einfluss auf euch alle, denn im Gegensatz zu dir kann er mit dem Leben fertigwerden, ohne jemals Alkohol oder Zigaretten anzurühren. Wenn er zu euch kommt, glätten sich sofort die Wogen, und es herrscht Friede und heitere Einigkeit. Caro ist nicht mehr spitz und stachelig, sondern ausgeglichen und fröhlich, Niko ist nicht mehr wild und hitzig, sondern zahm und umgänglich, und du selbst kannst einen Teil deines Frusts bei ihm ablassen. Endlich hast du einen Freund gefunden, dem du deinen ganzen unausgesprochenen Seelenmüll beichten kannst und der dir wirklich zuhört. Und diesen Freund willst du rausschmeißen, bloß weil er sich an deine Tochter herangemacht hat? Wahrscheinlich erledigt sich das Problem bald von ganz allein.

So rede ich mir gut zu. Trotzdem bin ich fassungslos, dass die beiden mich schon wieder ausgepunktet haben. Dabei habe ich mir fest vorgenommen, mir von nichts und niemandem mehr auf der Nase herumtanzen zu lassen, schon gar nicht von meinen Kindern. Aber von meiner anfänglichen Konsequenz ist nur geblieben, dass ich konsequent inkonsequent bin.

Eine weitere Minute vergeht, ehe ich mich genügend zusammenreißen kann, um mich den beiden wieder zuzuwenden.

„Meine Gratulation“, sage ich, aber meine Stimme zitterte unkontrolliert. Ich nehme noch mal meine ganze Willenskraft zusammen, räuspere mich und frage: „Wie lange geht das denn schon mit euch?“

Die beiden denken angestrengt nach. Caro nimmt die Gurke wieder zur Hand und beißt ein Stück ab.

„Eigentlich von Anfang an“, sagt sie schließlich.

„Aha“, sage ich nur, mehr nicht.

Als ich mich wieder in die Gewalt bekomme, ringe ich mir ein gequältes Grinsen ab, zeige auf Smokies Unterhose und stoße einen anerkennenden Pfiff aus.

„Sieht nett aus. Trägt man heute so was?“

Er sieht an sich herunter und klatscht sich lachend auf den nackten Bauch.

„Man nicht, aber ich. Wenn du willst, kann ich dir welche besorgen.“

„Nein danke“, sage ich, drehe mich um und mache, dass ich wegkomme.

„Was wolltest du denn von mir?“, ruft Caro mir nach.

„Nichts, nichts“, sage ich nur und suche mein Heil in der Flucht.

Kapitel 17: Julia

Mittlerweile habe ich ein rasend schlechtes Gewissen, dass ich Eva Lotta zur Last falle. Klar, ich beteilige mich jetzt an den Miet- und Nebenkosten. Außerdem putze ich die Fenster, poliere die Spiegel, wasche die Gardinen, klopfe die Polster, sauge die Teppiche, wische die Böden, gieße die Topfblumen, erledige die Einkäufe und koche das Essen.

Im Grunde genommen mache ich das, was ich schon immer gemacht hab: die hingebungsvolle Hausfrau spielen und meinen unkontrollierbaren, fast tyrannischen Pflegetrieb ausleben. Nur dass er diesmal nicht Alex und die Kinder trifft, sondern Eva Lotta. Das ist eine Tatsache, die ich zwar unbewusst erkenne, aber bewusst verdränge. Aus irgendeinem Grund hoffe ich wohl immer noch, dass ich mich damit selbst aus dem Schlamassel ziehen kann.

Aber je mehr ich mich abstrampele, desto skeptischer sieht Eva Lotta mich an. Mit dir wird es im Laufe der Zeit noch Ärger geben, sagt ihr Blick.

„Was machst du da?“, fragt sie am Samstag, bevor Oskar zu einem erneuten Happy Weekend eintrudelt.

„Ich putze das Wohnzimmerfenster.“

„Warum?“

„Weil ich mich ein bisschen nützlich machen möchte.“

„Lass das sein. Ich hasse blank gewienerte Fenster. Und hör gefälligst auf, meine Wäsche zu legen. Das kann ich selbst machen.“

„Ich glaube, du leidest unter einem durch nichts zu begründenden und komplett überflüssigen Putzfimmel“, stellt sie am darauf folgenden Montag fest und setzt damit meiner Selbstachtung einen weiteren Dämpfer auf.

„Wenn du hier noch mehr Staub aufwirbelst, ersticke ich“, sagt sie am Dienstag. „Ich muss dir ganz ehrlich sagen, dass du mich nervst. Nicht sehr, aber tendenziell zunehmend.“

Mein Frustpegel steigt und steigt.

„Mein liebes Kind, ich muss dir sagen, dass du dabei bist, eine ernsthafte Macke zu kriegen“, sagt sie am Mittwoch. „Ich frag mich schon die ganze Zeit, wie es so weit mit dir kommen konnte. Vermutlich Erbanlage, oder was meinst du?“

Ich bin kurz davor, in Tränen auszubrechen.

„Du führst dich auf wie eine Hausfrau“, sagt sie am Donnerstag.

„Ich bin eine Hausfrau.“

„Ja, die letzte Hausfrau der Republik.“

Jetzt weine ich tatsächlich.

„Hör endlich auf, die Küchenfliesen zu schrubben, sonst werde ich wahnsinnig“, sagt sie am Freitag, als sie anfängt, ihre Koffer für die Athenreise zu packen.

Ich schluchze verzweifelt in mein Taschentuch. Es will mir nicht in den Kopf, dass Eva Lotta, die mich kürzlich noch als Ehefrau engagieren wollte und sich eine Zeit lang gern bemuttern ließ, auf einmal genug von mir hat. Obwohl … Sie hat ja recht. Im Namen unserer Freundschaft muss ich endlich ausziehen und ein eigenes Leben beginnen. Aber wo soll ich hin? Nach Hause zurück? In diesen altmodischen, verwinkelten Kasten, den ich manchmal geliebt, aber viel öfter noch gehasst habe? Unmöglich.

Also ignoriere ich ihr Gemecker, nehme in Kauf, dass sie immer einsilbiger und mürrischer wird, und schwinge für den Rest des Tages weiter den Putzlappen.

Am Samstag führt sie plötzlich ein geheimnisvolles Telefonat. Dabei verbarrikadiert sie sich in der Küche, was sonst gar nicht ihre Art ist. Ich klebe mein Ohr an die Tür, um nur ja kein Wort zu verpassen. Aber zu meinem Leidwesen kann ich nicht viel verstehen, lediglich ein paar Gesprächsfetzen wie: „Ja, du hast recht … Natürlich … Reg dich nicht auf …“ Und so weiter. Aber ich kann mir keinen Reim darauf machen. Anfangs. Wenig später ändert sich das.

Als Eva Lotta nach einer halben Stunde endlich herauskommt, baue ich mich vor ihr auf und frage: „Mit wem hast du geredet?“

„Wenn ich ein unhöflicher Mensch wäre, würde sagen, dass dich das einen feuchten Kehricht angeht.“

„Ich will sofort wissen, mit wem du telefoniert hast. Ich ahne Schreckliches.“

„Also gut, ich hab mit Alex gesprochen.“

Diese Nachricht erschüttert mich zutiefst.

„Warum?“

„Weil du ein großes altes Baby bist und nicht weißt, was du willst. Also wird deine große alte Tante Eva Lotta dir die Entscheidung abnehmen. Ich bin dabei, mit ihm zu verhandeln. Er will dich unbedingt zurückhaben, und bin dabei, ihm unsere Bedingungen zu diktieren.“

„Das klingt doch gar nicht nach dir“, sage ich mit gebrochener Stimme. „Hab ich das richtig verstanden? Ich soll zurückgegeben werden? Habt ihr den Deal schon perfekt gemacht, Alex und du?“ Ich kann es immer noch nicht fassen und spüre, wie mir die Tränen kommen. Eva Lotta, meine liebste, beste und einzige Freundin, hat mich verraten.

„Leider haben wir den Deal noch nicht perfekt gemacht“, sagt sie. „Der Kerl will seine Ex zurück, gleichzeitig ist er stur wie ein halbes Dutzend Maulesel. Aber ich werde …“ Ihre Stimme erstirbt, als sie merkt, dass ich in Tränen ausbreche.

„Neulich ward ihr euch noch spinnefeind, und jetzt fangt ihr plötzlich an, euch zu verbrüdern“, sage ich aufgewühlt und tränenblind. Dann schreie ich: „Du willst mich nur loswerden.“

„Hör auf, so einen Unsinn zu verbraten. Von mir aus kannst du hierbleiben, bis du alt und grau wirst. Aber ich bin nicht blind. Ich hab sehr wohl gemerkt, dass du Alex’ Leiche immer noch mit dir rumschleppst, und so wie ich dich kenne, wird sich daran auch nichts mehr ändern.“

„Das ist nicht wahr!“

„Und ob das wahr ist. Eigentlich ist er auch gar nicht so übel, wenn man es recht bedenkt. Er hat zwar manchmal die fatale Neigung, mir auf die Nerven zu gehen, aber er hat auch seine guten Seiten. So was schmeißt man nicht weg.“

Ich heule immer noch. Der Schmerz kommt als stoßweises Schluchzen aus meinem Mund, die Tränen rinnen mir über die Wangen und das Kinn und tropfen von da auf mein Shirt.

„Hör endlich auf zu plärren, du alte Heulsuse“, sagt sie unwirsch. „Statt hier träge herumzuhängen, könntest du ausnahmsweise selbst Initiative zeigen. Aber nein, die Dame geht kompromisslos allen Problemen aus dem Weg.“

„Ich bin nicht träge.“

„Doch, bist du. Träge und unentschlossen wie ein Pudding. Putzen, ja, das kannst du, aber es fällt mir schwer, das als Lebenszweck anzusehen. Versuchst du dein Leben wieder auf die Reihe zu kriegen? Nein. Machst du endlich deinen Führerschein? Nein. Pflegst du irgendwelche Hobbys? Nein. Lenkst du dich sonst irgendwie ab? Nein. Nicht mal das. Deine Eltern rufst du auch nicht an. Wissen sie überhaupt, wo du steckst? Wäre doch möglich, dass sie sich Sorgen machen. Du beißt sogar Caro zurück, wenn sie dich besuchen will, und das will was heißen, denn du warst ’ne richtige Helikoptermutter.“

„Sie soll mich nicht so sehen. Sie darf mich nicht so sehen.“

„Sie ist deine Tochter, verdammt noch mal. Früher waren Niko und sie dein Hauptthema. Es gab Zeiten, an denen du über nichts anderes geredet hast.“

„Dafür spreche ich jetzt manchmal mit Enno.“

„Als wenn es darauf ankäme. Der zählt doch nicht. Wenn du wenigstens mit anderen Männern herummachen würdest, dann hättest du eine Entschuldigung für deine Trägheit. Aber nein, die Dame interessiert sich auch nicht für andere Männer. Wenn du nicht aufpasst, landet dein Sexleben noch auf dem Nullpunkt.“

„Na und? Was geht’s dich an!?“

„Jetzt will ich dir mal was sagen: Wenn du keinen anderen Mann haben und auch nicht solo leben willst, dann hol dir Alex zurück, und zwar so schnell wie möglich. Sonst schnappt ihn dir noch eine andere weg. Die Konkurrenz schläft nicht.“

Ich sage nichts dazu und schniefe weiter vor mich hin.

„Also, was ist denn nun? Hör auf zu heulen! Das macht mich wahnsinnig. Du kannst nicht immer nur putzen oder heulen. Es wird Zeit, dass du wieder in die Gänge kommst.“

„Ich weiß aber nicht, was ich machen soll. Okay, ich muss mir eine eigene Wohnung suchen, und vor allem muss ich dringend Geld verdienen. Nicht weil ich Angst hab, dass Alex mir den Geldhahn zudreht, sondern weil ich endlich auf eigenen Füßen stehen muss.“

„Dann tu’s auch.“

„Wie denn? Ich hab Doktor Callies angerufen und gefragt, ob ich wieder bei ihm anfangen kann, aber er hat Nein gesagt. Erstens hat er keine freie Stelle für mich und zweitens fehlen mir 20 Jahre Berufserfahrung. Und selbst wenn ich den Job bekommen hätte: Ich könnte niemals davon leben. Du weißt, was Medizinische Fachangestellte verdienen.“

„Ja, ungefähr so viel wie ich als Sozialpädagogin.“

„Weniger. Viel weniger. Ich weiß, dass ich allein zurechtkommen muss, aber ich … ich fühl mich wie versteinert.“

„Du bist versteinert. Na großartig, irgendeinen Haken musste die Sache ja haben. Alles hat bei dir einen Haken. Wann wirst du es endlich lernen, Verantwortung für dein Leben zu übernehmen? Jeder Scheißjunkie ist lebenstüchtiger als du.“

Ich halte inne und schnäuze mir umständlich die Nase aus.

Eva Lotta sieht mein Traueroutfit, meine hängenden Schultern, meinen feuchten Rehblick, meinen schmerzlich gelippten Mund, und hat Erbarmen.

„Dir ist nicht zu helfen. Lass uns ins Bladdi Märri gehen. Vielleicht kommst du da auf andere Gedanken.“

Das Wetter ist nach einer Woche Dauerregen endlich wieder schön, und Tassilo hat den Bürgersteig vor seinem Lokal bereits mit Bierzeltgarnituren vollgestellt. Nachdem wir uns an einem der Tische niedergelassen haben, kommt er nach draußen und nimmt unsere Bestellung auf.

Als er wieder weg ist, hat Eva Lotta plötzlich eine ihrer berühmten Eingebungen.

„Pass mal auf, ich weiß ein tolles Spiel. Es heißt Abwägen und geht ganz einfach. Du zählst mir auf, was dir an Alex gefällt beziehungsweise gefallen hat und was nicht. Schön der Reihe nach, immer abwechselnd.“

„Ich hab keine Lust auf dein blödes Spiel“, sage ich und stehe auf.

„Setz dich sofort wieder hin, sonst wackelt die Wand! Also los, fang an.“

„Vor unserem Knatsch war er zu keiner ernsthaften Diskussion bereit“, sage ich und lasse mich wieder auf der Bank nieder.

„Schön. Weiter.“

„Er hat mich 20 Jahre lang mit seiner Scheißkarriere betrogen.“

„Das gilt nicht. Erst musst du etwas Positives sagen. Schließlich wollen wir seine Tugenden nicht unter den Tisch kehren.“

„Mir fällt nichts ein.“

„Los, denk nach. Irgendeinen positiven Zug hat jeder Mann. Es können auch ruhig kleine Dinge sein, irgendwelche netten Begebenheiten.“

„Na gut. Als mir unten die Backenzähne gezogen wurden und ich total verzweifelt war, weil ich mit 27 ein Teilgebiss bekommen sollte, hat er mich in den Arm genommen und gesagt, dass er nicht meine verdammten Hauer geheiratet hätte, sondern mich.“ Ich halte inne, denke kurz nach und fahre dann fort: „Jemandem sein Gebiss zeigen: Das ist die wahre Intimität. Er hat sich nie davor geekelt und es sogar mal repariert, als die Halteklammern verbogen waren.“

„Fantastisch. Ich liebe seinen handwerklichen Ehrgeiz. Der Mann wird mir immer sympathischer.“

„Tja, und sonst? Er ist ein Muttersöhnchen. In finanzieller Hinsicht ist er nobel. Er weigert sich, auszuziehen. Es gefällt mir, wenn er lacht. Er weint nie, zumindest hab ich das noch nie erlebt. Er ist kontaktfreudig und kann mit fast jedem quatschen.“

„Na, da kommt ja schon einiges zusammen.“

„Er treibt zu viel Sport. Er singt in der Badewanne. Er schnarcht. Er kann gut Witze erzählen. Er macht keinen Handschlag im Haushalt. Er liest mir beim Frühstück aus der Zeitung vor. Er trägt Socken zu Sandalen. Er kann himmlisch küssen. Nie klappt er die Klobrille runter.“ Ich atme tief durch. „Noch was gefällig?“

„Danke, danke, das reicht. Ich bin ja überwältigt. Und was lernen wir daraus, liebe Julia? Für jede negative Eigenschaft gibt es mindestens eine positive, die sie wieder aufwiegt. Fazit: Ihr seid glücklich miteinander gewesen.“

„Na ja, manchmal hatten wir tatsächlich diesen Zustand, dass sich die Realität mit unseren Wünschen gedeckt hat. Aber wenn es so war, dann immer nur kurz, und am Ende überhaupt nicht mehr. Da war nichts mehr schön, im Gegenteil, alles war nur noch kaputt, kaputt, kaputt. Da hat ’ne Riesenlücke zwischen Wunsch und Wirklichkeit geklafft.“

„Aber unterm Strich haben sich Höhepunkte und Tiefpunkte die Waage gehalten. Was willst du mehr!?“

Ich sehe sie an und spüre, wie mir das Blut aus den Wangen weicht.

„Ich will endlich meine Ruhe haben“, sage ich schroff.

„Du bist ein hoffnungsloser Fall“, sagt Eva Lotta und wird ohne Übergang ganz furchtbar böse. „Ich hatte wirklich eine Engelsgeduld mit dir, aber allmählich reicht’s mir. Ich hab genug eigene Sorgen. Sieh zu, wie du allein mit deinen klarkommst. Was heißt hier überhaupt Sorgen? Lächerlich! Zum Schnarchen langweilig sind die.“

Ich starre auf die rot-weiß karierte Tischdecke und spüre erneut ein Seelentief heranziehen. Aber bevor ich es ausleben kann, bringt Tassilo den Wein. Ich stürze meinen Römersberger Tralala in einem Zug herunter.

„Denk doch mal ein bisschen weiter, als dein Horizont reicht“, sagt Eva Lotta. „Verglichen mit anderen lebst du auf einer Insel der Glückseligkeit.“

„Auf den ersten Blick stimmt das vielleicht, aber es gibt auch so was wie die Hölle im Kopf. Was zählt, ist die Intensität des Gefühls, nicht die äußeren Umstände. Das solltest du wissen als Sozialpädagogin.“

„Ja, aber ich weiß auch, dass es Frauen gibt, die ihr Unglücksein regelrecht zelebrieren, und du bist eine davon.“

Nachdem Tassilo die Bandnudeln serviert hat, kauen wir gehaltvoll schweigend vor uns hin und vermeiden es, uns anzusehen.

„Siehst du den Typen da drüben?“, fragt Eva Lotta plötzlich und zeigt mit ihrer Gabel auf die gegenüberliegende Straßenseite.

„Wen meinst du?“

„Den Dünnen mit der mausgrauen Hose.“

„Wer ist das?“

„Stefan Soundso. Den Nachnamen hab ich vergessen. Er ist Klatschreporter bei irgend so einem Boulevardblättchen. Wir haben uns auf dem letzten Fasching kennengelernt. Er war mit Kollegen dort, ich war mit Kollegen dort und unsere Kollegen kannten sich zufällig. Die Welt ist eben klein.“

„Und? Was ist er für ein Typ?“

„Ein ausgebrannter Quasselkopf, der mir drei Stunden lang mit seiner bevorstehenden Scheidung in den Ohren lag. Leider gehört er zu den Leuten, die bedenkenlos vor Wildfremden ihr Privatleben ausbreiten.“

„Auch das noch. Mach dich flach wie eine Flunder, dann sieht er uns vielleicht nicht.“

„Im Gegenteil, der Mann kommt mir wie gerufen“, sagt sie, steht auf und macht sich durch Winken und Rufen bei ihm bemerkbar.

Er sieht sie einen Augenblick lang verdutzt an, dann steuert er freudestrahlend auf sie zu. Als er fast bei uns angekommen ist, registriere ich einen Dreitagebart, ein junges Gesicht und eine leicht erhöhte Stirn.

„Na, so was“, sagt er und reicht ihr die Hand. „Dass wir beide uns noch mal über den Weg laufen, hätte ich nie gedacht.“

„Ich wohne hier in der Nähe“, sagt sie und lächelt ihn an, wobei ihr Gesicht mich an eine afrikanische Voodoomaske erinnert.

Stefan lässt sich neben uns nieder, und nach ein paar einleitenden Floskeln macht sie ihn mit mir bekannt. Dann kommt sie unverzüglich zur Sache.

„Bist du inzwischen geschieden?“, fragt sie und beugt sich interessiert vor.

Er sieht sie an. Abschätzend. Sekundenlang überrascht. Dann erfreut.

„Ja, ich hab es endlich hinter mir, Gott sei Dank“, sagt er und lächelt froh. Doch dann verdüstert sich seine Miene wieder. „Meine Ex und ich waren zehn Jahre lang verheiratet“, sagt er zu mir.

Ich sehe ihn ratlos an. Wie verhält man sich in so einem Fall? Gratuliert man oder kondoliert man?

„Was meinst du, was mich der Spaß gekostet hat, von meinem ruinierten Nervenkostüm ganz zu schweigen“, fährt er fort. „Sie wohnt jetzt bei ihrem Neuen. Er ist Jurist, Scheidungsanwalt, ein ganz gerissener Kerl. Turnt hier in irgendwelchen VIP-Kreisen herum. Ein hässlicher alter Gnom, aber er hat den Sex-Appeal der Macht, und auf so was fährt meine Ex voll ab.“

„Julia hat auch reichlich Stress mit ihrem Mann“, sagt Eva Lotta. „Ihr seid also Leidensgenossen.“

„Nicht ganz“, sage ich rasch. „Wir haben uns zwar getrennt, sind aber noch nicht geschieden.“

Eva Lotta beugt sich zu Stefan hinüber und legt ihm vertraulich die Hand auf den Unterarm.

„Sie überlegt noch, wie sie ihren zukünftigen Ehemaligen am besten fertigmachen kann.“

Ich sehe sie strafend an.

„Mach dich auf Gegenwind gefasst“, sagt er zu mir. „So ein Scheidungskrieg zerrt an den Nerven. Denk nur an den gemeinsamen Hausstand. So was Raffgieriges wie meine Ex hat die Welt noch nicht gesehen. Das alte Familiensilber wollte sie genauso haben wie den englischen Schreibsekretär aus dem Nachlass meiner Tante Rosi. Aber da hab ich nicht mitgespielt, da hab ich auf stur geschaltet. Der Sekretär gehört mir, das kann ich anhand des Testaments beweisen. Da kann selbst ihr Neuer nichts machen, obwohl der sonst alle Schlichen und Tricks kennt.“

„Schön, dass du dich durchgesetzt hast“, sagt Eva Lotta.

„Dafür hat sie sich den Fernseher und die beiden Leineweber-Grafiken unter den Nagel gerissen. Unsere Münzsammlung hat sie auch mitgenommen, obwohl die zur Hälfte mir gehört. Aber die Quittungen waren auf ihren Namen ausgestellt. Tja, dumm gelaufen.“

Während er in beachtlichem Tempo weiterredet, höre ich ihm halb fasziniert, halb widerstrebend zu. Nach einer Weile kommt es mir vor, als würde ich in einem Theater sitzen. Ich sehe eine alberne Posse mit dramatischen Effekten.

Irgendwann blickt Eva Lotta demonstrativ auf ihre Armbanduhr und unterdrückte ein Gähnen.

„Nicht dass du denkst, du langweilst mich“, sagt sie entschuldigend. „Ich bin schon den ganzen Tag so müde.“ Ein paar Minuten später sagt sie: „Deine Ex hat ganz schön Haare auf den Zähnen.“

„Das kannst du laut sagen. Sie hat alles zusammengerafft, was nicht niet- und nagelfest war. Nur die alte Büffelledergarnitur und die Einbauküche hat sie mir überlassen, logisch. Erstens war ihr der Kram nicht mehr repräsentabel genug, und zweitens hätte der Umzug sie ein Vermögen gekostet. Das hätte ihr Neuer nie mitgemacht. Der ist ein richtiger Geizknochen. Dabei verdient er sich dumm und dämlich an seinen Schickimickiklienten.“

Eva Lotta gähnt erneut. Dann steht sie auf und sagt: „Tut mir leid, Kinder, aber ich muss morgen früh raus, weil ich nach Athen fliege. Ihr könnt ja noch hierbleiben, wenn ihr wollt.“

„Ich komme mit“, sage ich rasch und stehe ebenfalls auf.

„Nein, du setzt dich wieder hin und hörst gut zu“, sagt sie mit despotischer Herzlichkeit und drückt mich auf die Bank herunter. „So eine Gratislektion bekommst du nicht alle Tage. Und morgen sagst du mir, ob du dich immer noch von Alex scheiden lassen willst.“ Danach trinkt sie zügig ihren Lankeburger Schafskopf aus, verspricht Stefan, ihn anzurufen, sobald sie aus dem Urlaub zurück ist, und geht zu Tassilo, um ihre Rechnung zu bezahlen.

Am Sonntagmorgen steht sie bereits gestiefelt und gespornt an meinem Bett, als ich langsam zu mir komme und mir verschlafen die Augen reibe.

„Komm in die Hufe“, sagt sie resolut und zieht mir die Bettdecke weg. „Ich muss dich was fragen. Es ist wichtig.“

„Es ist halb neun“, jammere ich.

„Eben drum. In einer halben Stunde muss ich los.“

Ich versuche mich mit dem Kopfkissen zuzudecken, aber sie ist erbarmungslos und klaut mir auch dieses letzte Kälteschutzschild. Also bleibt mir nichts anderes übrig, als zähneklappernd aufzustehen und nach meinem Bademantel zu suchen.

„Willst du dich nun scheiden lassen oder nicht?“, fragt sie.

„Ich weiß nicht. Wenn man diese Geschichten so hört.“

„Was denn? War der Hausrat immer noch nicht aufgeteilt?“

„Nein, die Schlammschlacht ging munter weiter. Seine Ex hat aus purer Rachsucht die 5000 Euro teure Stereoanlage demoliert, weil sie keine juristische Möglichkeit hatte, sie ihm abzunehmen. Hinterher hat sie behauptet, das sei der Bullenbeißer ihrer Schwiegermutter gewesen. Auf so was muss man erst mal kommen. Dann hat sie eiskalt lächelnd seine Klassik-CD-Sammlung eingesackt, weil er dafür keine Kassenbons mehr vorweisen konnte. Zu guter Letzt hat sie noch die beiden Töchter gegen ihn aufgehetzt. Sie hat ihnen erzählt, dass ihr Papi kleinen Mädchen gern unter die Röcke guckt. Seitdem wollen sie nichts mehr mit ihm zu tun haben. Diese Frau schreckt vor nichts zurück.“

„Vielleicht sollte er die Filmrechte verkaufen“, sagt Eva Lotta. „Erzähl weiter. Was ist dann passiert?“

„Dann ist mir plötzlich schlecht geworden, sodass ich auf die Toilette gerannt bin, um die Bandnudeln wieder auszukotzen. Diese Geschichten waren das reinste Brechmittel für mich. Als ich wiedergekommen bin, hat Stefan gesagt, dass er eigentlich gar nicht über seine Scheidung reden will. Er sei gerade dabei, die Sache zu verdrängen. Er hätte sich geschworen, nie wieder daran zu denken.“

„Der muss ja fix und fertig sein, der Arme. Wie lange habt ihr denn geredet? Als ich zu Bett gegangen bin, warst du noch nicht da.“

„Keine Ahnung. Auf jeden Fall ist es spät geworden. Ich hab jede Menge Humbug verzapft, weil er mir so furchtbar leidtat. Der Mann ist ein seelisches Wrack. Er hat gesagt, ich sei so wunderbar verständnisvoll. Er will mich wiedersehen, aber ich hab abgelehnt.“

„Eine weise Entscheidung. Aber du hast meine Frage nicht beantwortet. Willst du dich nun von Alex scheiden lassen oder nicht? Da gibt es allerhand abzuwägen. Denk nur an den ganzen Papierkram, an die Einsamkeit, an die ungewohnten Entscheidungen und an die Fragen, die du dir vorher nie gestellt hast. Und erst die sogenannten Männeraufgaben, die auf dich zukommen: Reparaturen, Steuerklärungen, Bankangelegenheiten … Ich würde mir das an deiner Stelle gut überlegen, sonst findest du dich eines Tages im totalen Chaos wieder.“

„Scheidung muss nicht immer Krieg bedeuten“, sage ich und merke selbst, wie wenig überzeugt das klingt.

„Dass ich nicht lache. Und was ist mit der schmutzigen Wäsche, die allerorts gewaschen wird? Du glaubst doch nicht im Ernst, dass du als Einzige davon verschont bleibst. Es wird fürchterliche Szenen zwischen Alex und dir geben. Das ganze Theater wird euch noch umbringen.“

„Und wennschon. Was kümmert’s dich?“

„Klein-Eva-Lotta macht sich eben Sorgen um euch. Was ist denn nun mit meiner Frage? Ja oder nein?“

„Ach, lass mich doch in Ruhe mit deiner blöden Fragerei! Ich verstehe gar nicht, warum dir meine Ehe plötzlich so am Herzen liegt.“

„Manchmal ist es eben nicht das Beste, wenn man sich trennt, das hab ich inzwischen eingesehen. Manchmal lohnt es sich auch, um eine Beziehung zu kämpfen. Alex und du, ihr seid so ein Fall. Ihr habt versucht, die Vergangenheit auf Biegen und Brechen abschütteln, aber es ist euch nicht gelungen. Und weißt du auch, warum? Weil ihr instinktiv spürt, dass ihr in einer dauerhaften Beziehung am besten aufgehoben seid.“

„Was sind denn das für neue Töne?“

„Ich geb’s nicht gerne zu, aber manchmal beneide ich dich, ein bisschen zumindest. Du hast jemanden, dem du so wichtig bist, dass er sich mit dir auseinandersetzt, im Guten und im Bösen, Monat für Monat, Jahr für Jahr, vielleicht für den Rest deines Lebens. Und im umgekehrten Fall ist es genauso. Das ist wahre Leidenschaft. Nicht dieser flüchtige Energieschub, den man hat, wenn man frisch verliebt ist. So gesehen ist die Ehe trotz aller Nervereien ’ne ganz passable Beziehungsform.“

„Man höre und staune. Vor einiger Zeit hast du sie noch rundheraus abgelehnt.“

„Da kannst du mal sehen, wie lernfähig ich bin. Irgendwann erkennt auch der verstockteste Einspänner, welche Vorteile der heilige Ehestand mit sich bringt. Das heißt noch lange nicht, dass ich diese Vorteile für mich in Anspruch nehmen will.“

Ich tippe mir vielsagend an die Stirn, gehe ins Badezimmer und komme erst wieder heraus, als Eva Lotta sich von mir verabschieden will.

„Wiedersehen, mein Liebes“, sagt sie, und die Erleichterung steht ihr deutlich ins Gesicht geschrieben. „Drück mir die Daumen, dass ich mich in den nächsten Wochen mit Oskar vertrage. Er kann manchmal sehr anstrengend sein. Wer weiß, wie lange das gut geht mit uns beiden.“

Kapitel 18: Alex

Als ich gerade die Küchenabfälle zum Komposthaufen bringen will, sehe ich Heinz-Erich, der drüben seinen Rasen mäht. Leider entdeckt er mich ebenfalls, stellt das röhrende Gerät aus und winkt mich an den Zaun. Er trägt eine kurze Hose und ein bunt gemustertes Hawaiihemd, das vorne offen steht. Seine Hühnerbrust ist ebenso mager wie seine Beine, seine Füße stecken in grasgrünen Korksandalen.

„Hallo, wie geht’s denn so?“, fragt er und taxiert mich mit einer Mischung aus Schadenfreude und Widerwillen.

Ich überlege, was das wieder für eine fiese Fangfrage sein könnte. Soll ich wegen irgendwas abgekanzelt werden? Braucht er wieder einen Sündenbock, um seine Nerven zu beruhigen? Er ist nicht der Typ, der nur zum Spaß Konversation macht. Da steckt eindeutig mehr dahinter.

„Schönes Wetter heute, nicht wahr?“, sagt er, und sein Mund, immersprudelnde Quelle für Bosheit und Intrige, verzieht sich zu einem hämischen Grinsen.

Ich grinse zurück. Lächeln ist immer noch die beste Art, dem Gegner die Zähne zu zeigen.

„Ich hab mir eine Woche Urlaub genommen“, fährt er fort. „Montag fahren Paula und ich mit ein paar Freunden zum Klettern in die französischen Alpen.“

Schade, dass da im Sommer keine Lawinengefahr besteht, denke ich.

„Eigentlich wollte ich heute noch segeln,“ fährt er fort. „Aber Paula hat mir die Pistole auf die Brust gesetzt und gesagt, wenn ich nicht zu Hause bleibe und den verdammten Rasen mähe, redet sie kein einziges Wort mehr mit mir. Tja, wir haben alle unser Kreuz zu tragen.“ Er bricht in eine volltönende Lache aus.

Weil ich keine Lust mehr habe, die Staffage für diesen blödsinnigen Small Talk abzugeben, höre ich auf zu grinsen und verschränke die Arme vor der Brust.

„Komm zur Sache“, sage ich mit kaum gezügelter Gereiztheit. „Was willst du von mir?“

Da gibt er das Lachen ebenfalls auf.

„Sagt dir der Name Verena Winkelmann etwas?“, fragt er.

Mir wird etwas mulmig zumute, aber da Leugnen bei Heinz-Erich zwecklos ist, sage ich schlicht: „Ja.“

„Und?“

„Nichts und“, sage ich nur. Warum soll ich mich selbst an den Pranger stellen?

„Mir ist zu Ohren gekommen, dass du was mit ihr angefangen hast. Oder müsste ich besser sagen, dass sie diejenige war, die dich aufs Kreuz gelegt hat?“, feixt er.

„Wer hat dir das erzählt?“

„Das spielt keine Rolle. Ich weiß es, und damit Schluss. Ich brauche dich wohl nicht daran zu erinnern, dass Vorbring so etwas auf keinen Fall duldet. Wenn das ruchbar wird, bist du weg vom Fenster, und zwar endgültig. In deiner Position kannst du dir so etwas nicht erlauben. Das Management erwartet, dass du deine Energien voll in den Job einbringst und dich nicht in nebensächlichen Affären mit anderen Mitarbeiterinnen verzettelst.“

„Was soll der Plural? Welche Mitarbeiterin außer Verena Winkelmann meinst du denn noch?“

„Du verstehst schon, was ich damit sagen will. In diesem Punkt stimme ich übrigens mit Vorbring überein. Unser Unternehmen und unsere Produkte haben ein seriöses Image, und wir erwarten, dass unsere Mitarbeiter sich diesem Image in Kleidung und Verhalten anpassen. Das schließt auch ihr Sexualverhalten ein. Bei uns wird nicht herumgehurt! Habe ich mich klar genug ausgedrückt?“

Er kommt näher an den Zaun heran, achtet jedoch darauf, seine Füße aus der Schusslinie zu halten. Er rechnet wohl jeden Moment damit, dass ich rübergejumpt komme und ihm mit meinen hölzernen Clogs auf die Hühneraugen trete.

„Unter der Hand, Alex: Als dein Nachbar und als Privatmann möchte ich dir sagen, dass ich dich gut verstehen kann. Diese Verena Winkelmann ist ein heißer Feger, ganz anders als die dummen Sumpfhühner, die sonst bei uns rumlaufen. Ich mag diesen Typ Frau: Haare wie ein Feuerlöscher, knabenhafte Figur, grüne Augen … Da fällt es einem schon schwer, Nein zu sagen. Ich weiß, dass Global Cillatrix keine katholische Kirche ist und wir keine geweihten Priester sind, auch wenn wir Roben von LaVoo anhaben. Ich weiß, dass es Spaß macht, mit dem Feuer zu spielen. Aber wenn es denn schon sein muss, dann an einem verschwiegenen Ort, und äußerste Diskretion, bitte sehr. Es geht nicht an, dass hinterher einer von beiden mit dem Erlebnis in der Öffentlichkeit hausieren geht. Wenn Vorbring das mit der Winkelmann und dir erfährt, und ich fürchte, das wird er, denn er hat seine Spione überall sitzen, ist dein Ende besiegelt.“

Ich habe nur noch Verachtung für ihn übrig. Er gehört einer patriarchalischen Welt an, der ich inzwischen den Rücken gekehrt habe. Ich denke: Du kannst mich mal, du Arsch! Aber ich spreche es nicht laut aus, denn ich weiß, dass er in seiner großartigen Selbstdurchdrungenheit unempfindlich gegen alle Zeichen von Missfallen ist. Ich verzichte auch darauf, ihm das giftspritzende Maul mit einer Handvoll Kartoffelschalen zu stopfen oder ihm einen auf die Fontanelle zu geben. Ich bin schon viel zu oft gewalttätig geworden. Abgesehen davon, dass es mehr schadet als nützt, bringt es mir auch keine Erleichterung mehr.

Also drehe ich mich um und lasse ihn stehen.

„Hast du nicht Lust, heute Abend bei Paula und mir vorbeizukommen?“, ruft er mir nach. „Wir veranstalten eine Spontanparty. Ich hab noch ein Fass Florisheimer Quell im Keller stehen.“

Ich mache auf schwerhörig, gehe zum Komposthaufen und leere meinen Eimer aus. Als ich mich wieder umdrehe, ist er verschwunden.

Das Ende kommt schneller als erwartet. Gleich am ersten Arbeitstag nach meiner krankheitsbedingten Auszeit betritt Heinz-Erich mein Büro, baut sich vor mir auf und sagt: „Vorbring will dich sprechen.“

Ich erhebe mich langsam von meinem Stuhl, spüre plötzlich ein böses Herzflattern in meiner Brust und hoffe, dass man mir meine Unsicherheit nicht anmerkt.

„Was will er von mir?“

„Ich appelliere an deine Fähigkeit, Schlüsse zu ziehen.“

„Ich hab’s vermasselt.“

„Ja, das hast du, und zwar mit hundertprozentigem Einsatz. Jetzt musst du die Konsequenzen tragen, mein Lieber.“

„Nenn mich nicht mein Lieber“, sage ich verbittert. „Du hast mir das Leben lange genug sauer gemacht, du mieser Intrigant.“

„Pass auf, was du sagst. Du könntest Unannehmlichkeiten bekommen.“

„Und wennschon. Von dir lasse ich mir nicht mehr den Mund verbieten. Macht es dir Spaß, einen Abteilungsleiter nach dem anderen von der Platte zu putzen?“

Er verzichtet auf eine Antwort und sieht mich nur kalt an. Trotzdem spreche ich weiter, um nicht von der Verzweiflung übermannt zu werden. Dabei weiß ich, dass ich mich nicht so gehen lassen darf. Ich muss wenigstens versuchen, wie ein Kämpfer auszusehen. Aber das ist leichter gesagt als getan.

„Acht Jahre lang hab ich diesen Bereich geleitet, und alles lief wie am Schnürchen“, sage ich. „Kaum gibt es Schwierigkeiten, bin ich für dich und diesen Oberbösewicht in der siebten Etage gestorben, ausradiert, fertig.“ Ich habe Mühe, nicht unter dem Schmerz zusammenzubrechen.

„Du lebst von welkem Ruhm. In dieser Abteilung ist der Schlendrian eingekehrt. Höchste Zeit, dass hier mal ein bisschen frischer Wind reingebracht wird. Vorbring ist überzeugt, dass der Kohlmeier aus der ES 2 genau der richtige Mann dafür wäre. Er brennt darauf, sich dieser Herausforderung zu stellen.“

Mir bleibt fast die Spucke weg. Dass Heinz-Erich mir in dieser Situation auch noch meinen Nachfolger präsentiert, ist eine Unverschämtheit sondergleichen. Damit stellt er alles bisher da Gewesene in den Schatten. Wie sehr muss er mich hassen, dass er sich dazu hinreißen lässt.

„Du hast diesem Schleimscheißer meinen Stuhl angeboten. Sag, dass das nicht wahr ist.“

„Dieser Schleimscheißer, wie du ihn zu nennen pflegst, ist ein hoch motivierter junger Mann, auf den Vorbring große Hoffnungen setzt.“

„Und zufällig ist er auch dein persönliches Hätschelkind. Seit zwei Jahren versuchst du ihn die Leiter hochzupuschen. Du hast doch nur darauf gewartet, ihm einen Platz an der Sonne zu verschaffen.“

„Hör auf zu jammern“, sagt er verächtlich. „Hast du denn keinen Stolz? Merkst du nicht, dass deine Zeit vorbei ist? So ist das Leben.“

„Nein, so bist du, du mit deinen schmutzigen Methoden. Leben ist das, was all die Übrigen tun.“

Allmählich komme ich wieder zur Besinnung. Ich weiß jetzt, dass ich endgültig ausgespielt habe und dass es in dieser Firma keinen Menschen gibt, der mir in dieser Situation noch helfen oder beistehen würde. Die Haie haben mich endlich geschnappt.

Heinz-Erich begleitet mich zu Vorbrings Büro im siebten Stockwerk. Der Kerl lässt uns noch eine halbe Stunde im Vorzimmer warten. Angeblich telefoniert er gerade mit einem Geschäftspartner in Atlanta, aber ich weiß, dass er sein Opfer im Vorgefühl der Niederlage schmoren lassen will, bis es endgültig mürbe ist.

Dann werden wir hereingerufen, und Heinz-Erich sieht seelenruhig zu, wie mir der berufliche Boden unter den Füßen weggezogen wird. Das Ganze ist ein Lehrstück in Sachen Karriereknick. Vorbring teilt mir kurz und bündig mit, dass ich wegen fachlicher Inkompetenz, mangelhaftem Einsatz, unkooperativem Verhalten, permanenter Unzuverlässigkeit, chronischer Unpünktlichkeit und sonstiger Eskapaden, als er das sagt, verzieht er angewidert den Mund, ab sofort von meinem Posten als Hauptabteilungsleiter der ES 5 suspendiert bin und in die Abteilung Qualitätswesen versetzt werde, wo ich weniger Schaden anrichten kann. Wahlweise könne ich auch gerne meinen Hut nehmen, fügt er hinzu. Global Cillatrix wolle sich nicht vorwerfen lassen, einen tatkräftigen Mann wie mich in seiner beruflichen Entwicklung zu bremsen.

Ich höre ihm mit der Geduld eines Opferlamms zu und denke an das Haus und die Kinder und an meine Chancen auf dem Arbeitsmarkt. Danach akzeptiere ich die Versetzung klaglos, nehme meinen Kopf unter den Arm und gehe wieder nach unten, um mein Büro zu räumen, in dem ich seit mehr als acht Jahren geschaltet und gewaltet habe.

Am nächsten Morgen trete ich meinen Dienst im Qualitätswesen an. Ein Mann namens Günther Pfeiffer zeigt mir mein neues Büro und erläutert mir meine zukünftigen Aufgaben.

„Ich kann mir gut vorstellen, was jetzt in Ihnen vorgeht“, sagt er plötzlich und legt den Aktenordner beiseite, den er in der Hand hält. „Ich war vorher Abteilungsleiter in der ES 6 und arbeite seit zwei Jahren hier. Das hätte ich mir früher auch nicht träumen lassen: dass ich mal im Qualitätswesen lande. Aber nach dem verpatzten Alpha-1-Projekt hat Vorbring mich, leger ausgedrückt, aus dem Verkehr gezogen.“

„Wir hatten in der Sache mal miteinander zu tun“, sage ich, und Günther Pfeiffer nickt.

„In einem Punkt kann ich Sie beruhigen“, sagt er. „Diese Abteilung ist nicht nur ein Schuttabladeplatz für gescheiterte Existenzen. Sicher, die Arbeit ist längst nicht so interessant wie in anderen Bereichen, aber sie ist auch nicht so langweilig, wie man immer angenommen hat. Es gibt schon ein paar Herausforderungen, an denen man zu knacken hat. Und wir sind hier ein ganz nettes Team. Der mörderische Druck, der nervenzehrende Erfolgszwang von früher ist weg, verstehen Sie?“

Kein Wort, aber vielleicht kommt das noch.

„Es bringt nichts, sich an einem tyrannischen Vorgesetzten aufzureiben“, fährt er fort. „Erstens wird man davon krank, und zweitens zieht man auf Dauer sowieso den Kürzeren. Es gibt nur zwei Möglichkeiten: Entweder ergreift man die Flucht oder man bleibt und macht Dienst nach Vorschrift. Sie werden es vielleicht nicht glauben, aber seit ich in dieser Abteilung arbeite, bin ich viel zufriedener geworden. Meine Frau lebt richtig auf und meine Kinder freuen sich, wenn ich um fünf Uhr nachmittags nach Hause komme. Wir sind viel unternehmungslustiger geworden. In diesem Sommer waren wir vier Wochen in Südfrankreich. Vier Wochen in einem Stück! Das hätte ich mir früher nicht erlauben können. In diesem Urlaub sind auch die Magengeschwüre abgeheilt, die ich schon so lange mit mir herumgeschleppt hab.“

Ich kann nur nicken. Vielleicht, weil ich das alles erst mal verdauen muss.

Kapitel 19: Julia

Irgendwann stelle ich fest, dass mein letztes horizontales Zusammentreffen mit Alex Folgen gehabt hat. Meine Regel ist seit einiger Zeit überfällig, und das kommt sonst nie vor. Um letzte Zweifel zu beseitigen, gehe ich zur Apotheke und besorge mir einen Schwangerschaftstest. Einfach eintauchen und nach fünf Minuten ablesen steht auf der Packung.

Ich tauche ein und lese nach fünf Minuten ab. Das Ergebnis ist eindeutig: Ich bin schwanger. Es kostet mich meine ganze Selbstbeherrschung, nicht unter der niederschmetternden Wahrheit zusammenzubrechen.

Nie, nie, nie hätte ich gedacht, dass mir so etwas jemals passieren würde, dass ich wie die Jungfrau zum Kinde kommen würde. Das ist überhaupt nicht zu entschuldigen, schon gar nicht in meinem Alter. Ich bin doch kein ahnungsloses junges Mädchen mehr. So etwas ist nur auf Leichtsinn, Nachlässigkeit oder angeborene Dummheit zurückzuführen.

Sie lege mich auf Eva Lottas Bett, schlage die Beine übereinander und starre an die Decke. Es kann nicht wahr sein. Es ist unmöglich. Alles, nur das nicht. Ich halte die Luft an, ziehe den Bauch ein und presse die Hände darauf. Platt ist er, platt wie ein Pfannkuchen. Na bitte. Vielleicht ist das Testergebnis falsch. Vielleicht bilde ich mir das Ganze nur ein. Vielleicht bin ich nur ein Spielball meiner Hormone.

Und wenn ich doch schwanger bin? Was dann?

Ja, ich liebe Alex und sehne mich danach, wieder mit ihm zusammen zu sein. Das ist mir inzwischen klar geworden. Aber das ist nur die eine Sache. Und die andere …

Noch mal ganz von vorne anfangen? Eine schmerzhafte Entbindung, penetrantes Babygeplärr, zahnloses Lachen, ammoniakgetränkte Windeln, herzige Strampler, durchwanderte Nächte, Guter-Mond-du-gehst-so-stille, Schlaf-Kindchen-schlaf, und wenn es dann endlich schläft, mein Kindchen mit den zarten Patschhändchen, hat es ein Bläschen weiße Milch im Mundwinkel.

Ein Junge mit schwarzen Haaren wie Alex. Ein Junge, der mit seiner Pistole in der Gegend herumballert, sich den Bauch mit Gummibärchen und Himbeerbrause vollschlägt und all diese entzückenden Sachen sagt, die mein dummes Mutterherz höher schlagen lassen.

Ein Mädchen mit blonden Locken wie ich. Ein Mädchen, das nackedei über den Rasen hüpft, seinen Puppen die Haare abschneidet und diesen unvergleichlich sentimentalen Augenaufschlag hat, der alle dahinschmelzen lässt.

Ich presse die Hände fester auf meinen Bauch.

Wenn ich will, kann ich mich auch weiterhin dem schönsten Beruf der Welt widmen. Ein Kind zu haben bedeutet, einen vorgezeichneten Weg zu gehen, keine Zeit zum Nachdenken zu haben und auf irgendetwas zu warten, das in ferner Zukunft liegt.

Aber ich habe mich doch nicht von Alex getrennt, um dann bei der erstbesten Gelegenheit freiwillig und widerstandslos in das alte Rollenschema zurückzufallen.

Ich habe ihn verlassen, weil ich dachte, dass mein Leben dadurch einen neuen Sinn bekommt. Aber diese Hoffnung hat sich nicht erfüllt. Gut, ich bin rausgekommen und habe ein bisschen was erlebt, aber was nützen mir diese Erfahrungen? Die meiste Zeit hab ich überwiegend mit Warten verbracht, mit dem Warten auf bessere Zeiten, mit dem Warten auf … ja, auf ihn, auf Alex, denn wir sind wie siamesische Zwillinge miteinander verbunden.

Wie verändert man sein Leben? Indem man untätig auf dem Bett liegt und mit seinem Schicksal hadert?

„Zeig endlich mal Initiative“, hat Eva Lotta gesagt. Wie recht sie hat.

Ich setze mich hin, umfasse meine Knie und sehe aus dem Fenster. Das Kind wird ganz sicher mein Leben verändern, wahrscheinlich sogar positiv verändern, aber das allein bringt es auch nicht. Was mir fehlt, ist der große Kick, das große Ereignis, auf das zu warten sich gelohnt hat. Die Wende. Nicht die äußere Wende, sondern die innere. Ich kann ein neues, selbstbestimmtes Leben führen, wenn ich es will. Ein erster Schritt dahin ist, dass ich endlich dieses Bett verlasse und etwas unternehme.

Also stehe ich und auf und rufe Mama und Papa an, die vor Sorge schon ganz närrisch sind. Sie wissen zwar von Alex, dass ich bei Eva Lotta bin, und haben schon unzählige Male versucht, mich telefonisch zu erreichen, aber bisher habe ich sie immer weggedrückt, wenn ich ihre Nummer auf dem Display gesehen habe. Es ist eine Riesenerleichterung, ihre Stimmen zu hören, ihnen alles zu erzählen und zu merken, dass sie nicht sauer auf mich sind, nur eben sehr, sehr besorgt. Unser Gespräch dauert über eine Stunde, und wenn sie die Möglichkeit gehabt hätten, neben mir zu stehen, hätten sie mich die ganze Zeit im Arm gehalten und getröstet und sich ganz furchtbar über ihren Schwiegersohn aufgeregt und am Ende versucht, mich wieder mit ihm zu versöhnen. Denn im Grunde genommen können sie ihn gut leiden.

Als wir uns voneinander verabschiedet haben, muss ich erst mal losheulen. Ich heule, weil ich die besten Eltern der Welt habe und weil sie nicht enttäuscht von mir sind, obwohl ich so blöd war und von zu Hause weggelaufen bin, ohne auch nur ein Wort darüber zu verlieren. Dank ihnen kann ich eine geschlagene Stunde lang weinen, und das ist das allerallerallergrößte Geschenk, dass ich jemals von ihnen bekommen habe.

Danach steige ich unter die Dusche, ziehe meine neuen Sachen an und gehe in die Stadt. Dort schlendere ich die Zeil von der Haupt- bis zur Konstablerwache entlang und kehre schließlich im Bladdi Märri ein, um eine Riesenportion Lasagne zu verdrücken. Nach dem Essen besorge ich mir bei Tassilo eine Ansichtskarte, setze mich wieder an meinen Tisch und schreibe:

Lieber Alex,
viele Grüße aus der schönen Mainmetropole mit ihrem ebenso schönen Umland. In der Hoffnung, dass Du Dich inzwischen von der 352 Kilometer langen Reise in die Leinemetropole erholt hast, verbleibe ich

Deine Julia.

Ich betrachte mein Werk zufrieden. Dann bezahle ich die Rechnung, verlasse das Lokal und werfe die Karte in den Briefkasten auf der gegenüberliegenden Straßenseite.

So, der Bann ist gebrochen, und ich fühle mich zum ersten Mal seit langer Zeit wieder rundherum gut. So gut, dass ich weiter in der Einkaufscity herumtrödele, bis ich erneut Hunger bekomme und zum zweiten Mal an diesem Tag bei Tassilo einkehre.

Als ich später nach Hause komme, ziehe ich einen Brief von Eva Lotta aus dem Postkasten, reiße ihn auf und lese:

Liebe Julia,

Athen ist großartig, trotz 2000-Betten-Betonburg und asphaltierter Strandpromenade. Oskar ist unheimlich lieb. Ich habe noch nie einen Mann gekannt, mit dem ich es länger als eine Woche in einem Hotelzimmer aushalten konnte. Er hat mich gebeten, ihn zu heiraten, sobald er von seiner töpfernden Gattin geschieden ist. Das letzte Mal, als mich jemand darum gebeten hat, war ich sieben Jahre alt. Das ist 32 Jahre her. Damals habe ich Nein gesagt, aber nun bin ich drauf und dran, meine Meinung zu ändern. Vielleicht sage ich Ja. Im Moment ist noch nichts entschieden. Er will sogar ein Kind von mir, dieser Wahnsinnige. Aber was diesen Punkt angeht, bleibe ich hart. Ich liebe Kinder, und damit das so bleibt, schaffe ich mir keine eigenen an.

Sag jetzt bloß nichts! Spar dir jeden Kommentar! Ich weiß, dass ich a) beziehungsunfähig bin und b) dass Oscar und ich nicht zusammenpassen. Theoretisch. Aber dann ist da noch die Praxis … Himmel, ich kann mir diesen plötzlichen Sinneswandel selbst nicht erklären.

Deine Eva Lotta.

Eva Lotta will heiraten. Es ist doch nicht möglich, dass sie innerhalb kürzester Zeit ihre seit Jahrzehnten feststehende Meinung geändert hat. Wie sang- und klanglos sie plötzlich die Institution Ehe akzeptiert. Es ist nicht zu fassen.

Oben in der Wohnung krame ich sofort mein Telefon hervor und wähle Ennos Nummer. Ich muss jetzt dringend mit jemandem sprechen, und er ist der einzige Mensch außer Caro, zu dem ich noch Kontakt habe.

Kaum hat er zu Hause den Hörer abgenommen, sprudele ich auch schon los. Die Neuigkeit scheint ihn jedoch nicht vom Hocker zu reißen.

„Die m-m-meisten Leute heiraten eben, die einen früher, die anderen später“, sagt er nur.

Was? Ist das etwa alles? Mehr hat er dazu nicht zu sagen? Er könnte wenigstens zugeben, dass er überrascht ist, dass er die beiden spießig findet und dass diese Ehe nicht lange gut gehen kann.

„Vielleicht heiraten sie aus Liebe“, sagt er.

„Du kennst die beiden nicht. Die haben ihre Beziehung ganz nüchtern und emotionslos aufgezogen, wie eine GmbH. Es ist völlig unmöglich, dass da auf einmal Romantik mit ins Spiel kommt.“

„Vielleicht ist Eva Lotta schwanger. Vielleicht will sie aus gesundheitlichen Gründen heiraten. Laut Statistik sind Ehepartner gesünder als Alleinstehende. Vielleicht wollen Oskar und sie auch Steuern sparen.“

„Bestimmt nicht. Für ihn kommt es einer Katastrophe gleich, wenn er sich von seiner Frau scheiden lässt. Er hat keine Gütertrennung mit ihr vereinbart und müsste alles verkaufen, um sie auszuzahlen. Nein, das muss einen anderen Grund haben.“

„Torschlusspanik vielleicht.“

„Kann sein. Es gibt viele Frauen, die das Gefühl haben, vor ihrem vierzigsten Geburtstag noch alles regeln zu müssen. Sieh mich an. Aber dass Eva Lotta auch unter diesem Zwang leidet, kann ich mir nicht vorstellen. Sie ist doch so selbstbewusst und emanzipiert. Die steht in jeder Beziehung ihre Frau.“

„Also, ich kann das gut verstehen. Das mit der Heirat, meine ich.“

„Ich nicht. Erst sagt sie, dass die Ehe out ist, und krallt sich bewusst einen Mann, der ebenfalls nicht heiraten will, weil er schon verheiratet ist. Und plötzlich, wie aus heiterem Himmel, sind beide im Heiratswahn. So was Inkonsequentes.“

„Wahrscheinlich hat sie ihre Träume lange Zeit k-k-klein gehalten, um nicht enttäuscht zu werden. Oder ist sie jetzt so weit, dass sie ihre frauenrechtlerischen Ambitionen gegen ein bisschen landläufiges Glück eintauschen möchte.“

„Eva Lotta? Niemals.“

„Ich würde auch gern heiraten.“

„Obwohl du ein eingefleischter Junggeselle bist? Und obwohl du damit nachweislich ein schlechtes Geschäft machst? Eine Ehefrau bringt schließlich fixe Kosten mit sich, ein Abenteuer dagegen nur einmalige Ausgaben.“

„Trotzdem möchte ich g-g-gern zu jemandem gehören, möglichst mit Brief und Siegel. Weil ich sicher bin, dass dieser Jemand nicht gleich beim ersten Streit sein Bündel schnürt und abhaut, sondern eher bereit ist, sich mit mir auseinanderzusetzen. Einfach, weil da so eine Art Zusammengehörigkeitsgefühl besteht, das ziemlich viele K-K-Krisen und Stürme unbeschadet übersteht.“

„Das sind doch Bubenträume. Bubenträume im Hirn eines Mannes.“

„Na und?“, sagt er. „Warum willst du mir meine Träume kaputt machen? Ich weiß, dass die Liebe zu einem festen Partner nicht automatisch alles schöner macht, aber ich glaube, dass sie einiges erträglicher macht.“ Er hält kurz inne. Dann fragt er: „Wann kommst du eigentlich nach Hannover zurück? Du ho-hockst da mutterseelenallein in Eva Lottas Wohnung, und das schon seit Monaten. Ist das nicht langweilig?“

Ich überlege, ob das eine indirekte Einladung sein soll? Das käme sie mir sehr entgegen. Wenn ich bei ihm wohnen würde, wäre ich wieder näher an … ja, an zu Hause.

„Dröhnend langweilig“, sage ich vorsichtig.

„Du kannst jederzeit zu mir kommen, wenn du Lust hast. In meiner bescheidenen Hütte ist Platz für zwei. Aber ich warne dich: Ich bin kein besonders angenehmer Unterhalter. Du kennst mich.“

„Du meinst …?“

„Natürlich.“

„Wenn das so ist … Du bist ein Goldschatz, Enno! Ich komme gern, am liebsten gleich morgen früh. Allerdings nur, wenn es dir hundertprozentig recht ist.“

„Aber ja. Ich würde mich riesig freuen.“

„Mann, ich weiß gar nicht, was ich sagen soll.“

„Nichts. K-k-komm einfach.“

„Also gut, dann nehme ich deine Einladung gern an. Wo wir gerade dabei sind … Hast du in letzter Zeit vielleicht mit Alex gesprochen? Ich hab länger nichts von ihm gehört.“

„Nein, mit diesem b-b-blöden Hund bin ich immer noch verkracht. Aber ich hab neulich Guido Gaimann getroffen. Er hat mir erzählt, dass Alex beinahe gefeuert worden ist.“

„Was?“

„Er hat wohl ziemlichen Ärger in der Firma gehabt und ist vor K-k-kurzem auf einen Posten im Qualitätswesen verdonnert worden.“

„Nein!“

„Doch, und nicht nur das. Er soll sich auch sonst total verändert haben. Angeblich hat er jetzt alle Machoflusen abgebürstet und macht einen auf Softie. Am Wochenende spielt er mit Niko Fußball auf eurem Rasen. Die Haustür steht ständig auf. Da gehen tausend verschiedene Leute bei euch ein und aus. Er soll sich sogar ein Mo-Motorrad gekauft haben. Zumindest behauptet Guido das.“

„Das glaube ich nicht“, sage ich ein wenig atemlos und muss mich an die Wand lehnen, damit ich nicht umkippe.

„Wenn ich es dir doch sage. Guido hat ihn neulich auf der B 441 überholt. Er saß auf einer dicken Maschine und hatte seine Lederjacke an, die mit den schwarzen Fransen. So ein Ding gibt’s nur einmal. Das hat vielleicht gedröhnt. Als wenn der T-t-topf des Auspuffs kaputt ist. Hintendrauf saß noch jemand, aber Guido konnte nicht erkennen, wer das war. Angeblich soll Alex auch Kontakt zu irgendwelchen Freaks haben. Mir kommt das reichlich merkwürdig vor, aber Guido schwört Stein und Bein, d-d-dass er die Wahrheit sagt.“

„Das glaube ich nicht“, sage ich wieder.

„Mit morgen ist also alles paletti?“, fragt er übergangslos.

„Du meinst das ernst mit der Einladung?“

„Aber ja.“

„Dann komme ich gern.“

Nachdem wir das Wie und Wo abgeklärt haben, verabschiede ich mich von ihm und fange an zu packen.

Kapitel 20: Alex

Am Samstagnachmittag stehe ich bis zu den Hüften im Rosenrondell und will die Bronzebüste meines Großvaters von Staub, Vogelmist und wuchernden Efeuranken befreien. Aber statt die Sache endlich anzugehen, verschränke ich nur die Arme vor der Brust und betrachte das Haus, in dem ich geboren und aufgewachsen bin und in dem ich auch jetzt noch lebe. Da steht es inmitten des parkähnlichen Gartens, imposant anzusehen mit seinem Schieferdach und den Erkern und Zinnen, den schmiedeeisernen Fenstergittern, den beiden Steinputten vor dem Eingang und den Kletterrosen vor den grauen verwitterten Mauern.

Ich drehe mich seufzend um und will gerade mit der Arbeit beginnen, als ich Sophie die Einfahrt heraufmarschieren sehe. Sie trägt ein dunkelblaues Twinset aus kratziger Schurwolle, eine goldene Uhrenkette, stabile Schnürschuhe und, über dem angewinkelten Unterarm hängend, einen schwarzen Stockregenschirm. Sie sieht aus wie Napoleon auf dem Weg nach Waterloo.

Ich verziehe den Mund und gebe meinem Opa einen ärgerlichen Klaps auf die Bronzeschulter, selbst auf die Gefahr hin, dass sie es sieht und der verstorbene Patriarch in seinem Grab rotiert.

„Guten Tag, Alexander“, sagt sie, als sie bei mir angelangt ist, und mustert mich vom Scheitel bis zur Taille. Ihre sauertöpfische Miene verheißt nichts Gutes. „Du hast dich lange nicht mehr bei uns gemeldet. Eigentlich hatte ich eine Entschuldigung für euer ungebührliches Betragen erwartet.“

„Guten Tag, Mutter“, sage ich, streife mir die Gummihandschuhe von den Händen und verlasse das Rondell.

„Offen gesagt, ich fand den Vorfall damals alles andere als spaßig. Ich muss sogar sagen, dass ich indigniert bin.“

„So, bist du das.“

„Ich verabscheue Boshaftigkeit und Gemeinheit, besonders wenn sie schon in frühster Jugend zutage treten. Ich habe das Gefühl, dass du deine Kinder nicht mehr richtig im Griff hast und dass dir auch in anderer Beziehung die Zügel entgleiten.“

„Na, wenn du das sagst.“

„Das Haus ist in einem verwahrlosten Zustand, deine Frau hat dich zum Narren gemacht und jetzt ist mir auch noch zu Ohren gekommen, dass du in der Firma degradiert worden bist. Ich muss mich über dich wundern. Niemals hätte ich gedacht, dass es jemals so weit mit dir kommen würde. Ein Mann deines Kalibers lässt sich nicht so gehen. Reiß dich zusammen! Zeig endlich Selbstbeherrschung und Haltung. Du musst eisenhart durchgreifen, wenn du etwas im Leben erreichen willst.“

Ich sehe sie an. Sie steht wie ein bleierner Soldat vor mir, gefühlskalt, kerzengerade und mit unbewegtem Gesicht. Ihre Härte wird durch die Verbohrtheit des Alters gemildert, aber ich spüre doch ihre tiefe Unzufriedenheit mit mir. Eine Unzufriedenheit, die mich schon seit der Kindheit wie ein Wüstensturm ausdörrt.

„Alexander, ich warne dich. Ich bin nicht in der Stimmung, mich anschweigen zu lassen.“

Irgendetwas in mir putscht: Lass dir das nicht gefallen. Gib’s ihr! Aber sie regiert mich immer noch mit eiserner Hand.

„Komm erst mal rein“, sage ich und gehe ins Haus.

Sie folgt mir bis in die Küche, sieht das Chaos rund um die Spüle und verzieht angewidert das Gesicht.

Nachdem ich Kaffee aufgesetzt habe, nehme ich all meinen Mut zusammen, hole tief Luft und sage: „Wenn ich dich recht verstanden hab, möchtest du aus deinen Enkeln Duckmäuser und Befehlsempfänger machen, so wie du es zeitlebens mit mir versucht hast. Ich dachte, du würdest sie und mich besser verstehen.“

„Darf ich dich daran erinnern, dass dein Sohn mein Essen aus dem Fenster geworfen hat?“

„Na und? Niko ist ein Hitzkopf. Er ist in einem Alter, wo man eine Revolution nach der anderen veranstalten muss. Es interessiert ihn eben, wie Erwachsene in bestimmten Situationen reagieren.“

„Aber ich bin nicht bereit, da mitzuspielen“, sagt sie scharf. „Er ist schon genauso niederträchtig wie deine Frau, dieses impertinente Weibsbild. Ich habe gleich gesagt, dass sie keine passende Partie für dich ist, aber du wolltest ja nicht auf mich hören. Jetzt bekommst du die Rechnung präsentiert.“

Ich kann es schon nicht vertragen, wenn sie meine Kinder kritisiert, aber wenn sie sich jetzt auch noch herausnimmt, Julia, die einzige Frau, die ich jemals geliebt habe, die einzige Frau, die es geschafft hat, mir selbst Liebe zu entlocken, die Hebamme meiner Gefühle, mein Eldorado, zu attackieren …

„Warum musst du dich ständig in mein Leben einmischen?“

Sie blickt mich an wie jemand, der entmündigt werden müsste.

„Ich sehe dich auf einen Abgrund zutreiben, und du erwartest allen Ernstes, dass ich die Hände untätig in den Schoß lege und nichts dagegen unternehme?“

„Ja, das erwarte ich. Du überschätzt deinen Stellenwert als Mutter. Was ich mache, geht dich nichts mehr an. Ich kann sehr gut selbst auf mich aufpassen.“

„Solange du in meinem Hause wohnst, und solange du die Füße unter meinen Tisch streckst …“

„Das kenne ich doch irgendwoher“, sage ich mühsam beherrscht. Es ist ein Fehler gewesen, sie hereinzubitten.

Und sie redet und redet … Von meinem beruflichen Niedergang, von meiner mehr als fragwürdigen Hoffnung auf gesellschaftliche und private Rehabilitation, von meinem respektlosen Verhalten ihr und meiner Nachlässigkeit den Kindern gegenüber. Ich merke, wie ich langsam den Boden unter den Füßen verliere. Nach einer Weile denke ich: Los, such dir einen Hammer! Erschlag sie! Dann überlege ich verzweifelt, wie ich ihr den Garaus machen kann, ohne sie zu töten.

Erst fällt mir nichts ein, aber dann bleibt mein Blick an den beiden bunt gemusterten Topflappen über dem Herd hängen. Da habe ich plötzlich die rettende Idee. Ist sie gut? Nein, sie ist völlig beknackt. Aber sie wird funktionieren, und nur darauf kommt es an.

Normalerweise steckt Sophie in einer Art Rüstung und fürchtet weder Tod noch Teufel. Aber ich weiß, dass sie einen wunden Punkt hat: Sie kann unvermittelt in Ohnmacht fallen, wenn ihr ein subversives Element über den Weg läuft.

„Hab ich dir schon Caros Freund vorgestellt?“, frage ich.

Ihre Augenbrauen wandern prompt in die Höhe.

„Sie hat einen Freund? In ihrem Alter?“

„Ja, hat sie, und zwar einen sehr Netten. Er ist oben. Ich werde ihn holen.“

„Das ist nicht nötig. Ich muss mich immer mehr über dich wundern, Alexander. Dass du so etwas duldest, noch dazu unter deinem eigenen Dach …“

„Es ist dein Dach, wie du eben sehr wohl festgestellt hast“, sage ich nur und gehe nach oben, um Smokie zu holen.

Caro und er sitzen am Schreibtisch in ihrem Zimmer und haben ein aufgeschlagenes Buch vor sich liegen. Daneben steht eine geöffnete Büchse mit Würstchen.

„Ich hoffe, ich störe euch nicht“, sage ich. „Was macht ihr gerade?“

„Wir büffeln“, sagt Caro, fischt ein Würstchen aus der Dose heraus und schiebt es sich quer in den Mund.

„Schling nicht so, Mädchen“, sage ich, entsetzt über so viel hemmungslose Fressgier. „Kau dein Essen. Warum kannst du nicht bis nachher warten? Um sechs gibt’s Abendbrot.“

„Ich hab aber jetzt Hunger. Wir schreiben übermorgen Chemie. Ich muss bei Kräften bleiben.“

Ich sehe sie kopfschüttelnd an.

Dann frage ich Smokie: „Kannst du kurz mit runterkommen? Meine Mutter ist da und möchte dich gern kennenlernen.“

Er steht stand sofort auf, aber Caro hält ihn an der Jeansweste fest.

„Geh nicht mit.“

„Warum nicht? Was ist schon dabei, wenn ich begrüße?“

„Du kennst meine Oma nicht. Sie ist Hannovers Antwort auf die Vampire.“

„Keine Sorge, ich werde schon mit ihr fertig“, sagt er und will ihre Hände wegdrücken.

Aber sie krallt sich weiter an seiner Jeansweste fest.

„Das macht er nur, um sie loszuwerden“, sagt sie und wirft mir einen finsteren Blick zu.

Ich nehme die Herausforderung an. Da ich mein Leben ändern will, bleibt mir auch nichts anderes übrig. Doch ich scheine auf verlorenem Posten zu stehen. Nachdem wir minutenlang hitzig miteinander diskutiert haben, ist Caro endgültig sauer auf mich.

„Er traut sich nicht, sie selbst rauszuschmeißen“, sagt sie zu Smokie. „Das will er dir überlassen. Du sollst sie vergraulen. Er hat Angst, sie könnte ihn für einen ungezogenen Jungen halten. Er steht immer noch unter ihrer Fuchtel, der feine Herr Sohn.“

„Und wennschon“, sagt er.

Aber sie hält halsstarrig an ihrem Entschluss fest, mich diesmal nicht ungeschoren davonkommen zu lassen.

„Smokie wird nur mit runterkommen, wenn du versprichst, nicht weiter vor ihr zu kuschen“, sagt sie zu mir. „Keine regelmäßigen Pflichtbesuche mehr, kein Tulpenstrauß am Muttertag und vor allem keine faulen Kompromisse. Du zahlst in Zukunft Miete für den Schuppen hier, und vor allem gibst du nicht mehr klein bei, wenn sie droht, uns den Stuhl vor die Tür zu setzen. Wir haben lange genug nach ihrer Pfeife getanzt.“

Ich denke kurz über diesen Forderungskatalog nach.

Dann sage ich: „Einverstanden. Nur am ersten Weihnachtsfeiertag müssen wir sie besuchen, ob wir wollen oder nicht. Das hat Tradition.“

„Kein Versprechen von deiner Seite, keine Hilfe von unserer Seite“, sagt sie unerbittlich. „Sieh zu, wie du allein mit der alten Scharteke fertig wirst.“

„Na gut, ich verspreche es.“

„Und aufgeben ist in Zukunft keine Option mehr für dich, verstanden?“

„Ja doch, versprochen“, sage ich entnervt. Dieses Mädchen kann einen wirklich in die Bredouille bringen.

„Ein Versprechen reicht mir nicht, du musst es hoch und heilig schwören“, sagt Caro. Dann wendet sie sich an Smokie und sagt: „Er verspricht einem nämlich das Blaue vom Himmel herunter. Wenn wir nicht aufpassen, haut er uns diesmal wieder übers Ohr.“

„Na gut, ich schwöre es“, sage ich, hebe die rechte Hand hoch und halte sie ihr mit drei gespreizten Fingern unter die Nase. „Großes Indianerehrenwort mit Spucke. Reicht dir das?“

Sie sieht mich prüfend an. Dann nickt sie.

Als ich kurz danach die Küche betrete, wartet Sophie schon ungeduldig auf mich.

„Die beiden kommen gleich“, sage ich, setze mich an den Tisch und starre ins Leere.

Sie fängt sofort wieder an, mir Vorhaltungen zu machen. Offensichtlich hat sie nur ein Ziel vor Augen: mich so lange mürbe zu klopfen, bis ich ihr nach dem Munde rede. Aber weil ich diese Taktik endlich durchschaue, schalte ab und höre ihr gar nicht mehr zu.

Dann betreten Caro und Smokie den Raum. Letzterer ist in voller Montur. Sophie dreht ruckartig den Kopf herum, sieht ihn an und erstarrt zur Salzsäule. Daraufhin reckt und streckt er sich ausgiebig, gähnt, kratzt sich die orange gefärbten Haarstoppeln und kommt schließlich langsam auf sie zu. Beim Gehen hängt er die Daumen in die Hosentaschen, die anderen Finger klimpern mit den herabbaumelnden Silberketten herum. Die Absätze seiner Knobelbecher schlagen Funken auf den schwarz-weißen Küchenfliesen.

Sophies Augen quellen hervor. Sie öffnet ihre Lippen weit genug, um zu schreien, bringt aber keinen einzigen Ton heraus. Bis Smokie vor ihr stehen bleibt und ihr zur Begrüßung die Hand hinhält. Da löst sich ihre Erstarrung endlich.

„Das ist nicht wahr“, sagt sie mit Unheil verkündender Stimme.

Caro beugt sich zu ihr herunter und will ihr einen Kuss auf die Stirn geben, aber sie macht eine abwehrende Handbewegung. Da richtet Caro sich wieder auf und zuckt gleichmütig mit den Schultern. Smokie tritt von hinten an sie heran, wuschelt ihr spielerisch durchs Haar und nimmt sie dann in den Arm.

Sophie kann den Anblick des jungen Glücks keine zehn Sekunden lang ertragen.

„Alexander, du bist ein Narr“, sagt sie schließlich, jede Silbe betonend. „Wie kannst du es zulassen, dass deine Tochter sich mit so einem Monstrum einlässt?“

„Smokie ist kein Monstrum“, sagt Caro.

„Halt du dich da raus“, sagt Sophie.

„Nicht diesen Tonfall meiner Freundin gegenüber“, sagt Smokie.

„Mischen Sie sich gefälligst nicht ein“, sagt Sophie. „Ich rede mit meinem Sohn. Das ist eine Familienangelegenheit.“

„War die schon immer so?“, fragt Smokie.

„Seit ich sie kenne“, sagt Caro.

„Eine sympathische Ausstrahlung.“

„Ja, das hat sie.“

„Hast du etwa zwei von der Sorte?“

„Nein, die andere ist ganz verträglich.“

„Wahrscheinlich müsste sie mal exorziert werden“, sagt er und sieht Sophie nachdenklich an.

„Pah“, sagt die nur.

Einen Moment lang ist es still.

„Warum gehst du nicht nach Hause und lässt uns in Ruhe?“, frage ich plötzlich zum allgemeinen Erstaunen und von meiner Kühnheit selbst überrascht. Da keimt ein ganz neues Gefühl in mir auf, eine Mischung aus Angst und Hoffnung.

Sophie zieht die Jacke ihres Twinsets enger um die Schultern und sieht mich an.

„Du meinst, ich soll dieses Haus verlassen?“, fragt sie mit zornbebender Stimme.

„Schön, dass du so feine Andeutungen verstehst“, sage ich, lehne mich zurück und verschränke die Arme vor der Brust.

„Ich kann nur hoffen, dass ich mich eben verhört habe.“

„Hast du nicht. So sehr ich dich in mancher Beziehung auch bewundere: Ich hab es satt, mich ständig von dir anmaulen zu lassen. Die anderen haben schon immer gesagt, dass ich ein Muttersöhnchen bin, und jetzt hab ich endlich kapiert, dass sie recht haben. Ich wäre dir sehr dankbar, wenn du in Zukunft deine Nase aus meinen Angelegenheiten oder, wenn du das nicht willst oder schaffst, aus diesem Haus heraushältst.“

„Ich warne dich, Alexander. Ich habe keine Lust, mir diese verbalen Unverschämtheiten noch länger mit anzuhören. Und ich bin nicht in der Stimmung, mich herumkommandieren zu lassen.“

Ich zucke nur mit den Schultern.

„Dein Problem.“

Wieder hebt sie die Brauen.

„Du bestehst also darauf, dass ich dieses Haus verlasse?“

„Je früher, desto besser.“

„Du bist dir hoffentlich klar darüber, dass das Konsequenzen haben wird. Niemand springt so mit mir um, nicht mal mein eigener Sohn.“

„Und wennschon.“

„Nun gut, du hast es nicht anders gewollt“, sagt sie und mustert mich missbilligend, jetzt aber doch mit einem gewissen Respekt. Dann steht sie auf, ergreift ihren Stockregenschirm und geht, ohne sich noch mal umzublicken, hinaus. Einfach so, ohne weiter Theater zu machen. Das ist ein einmaliges Phänomen.

Wir anderen sehen ihr nach.

„Das ist vielleicht ’ne Schreckschraube“, sagt Smokie.

„Respekt, Papa“, sagt Caro und schnalzt anerkennend mit der Zunge. „So viel Schneid hätte ich dir gar nicht zugetraut. Vielleicht bist du doch nicht das brave Mamakind, für das ich dich immer gehalten hab.“

Aus ihrem Mund ist das ein Riesenkompliment.

Kapitel 21: Julia

Enno und ich sitzen auf der Loggia vor seinem Wohnzimmer, nippen an unseren Gläsern und genießen den freien Nachmittag und die herrliche Rundumsicht. Hannover ist mir noch nie so schön und grün vorgekommen. Zumal man von hier aus einen atemberaubenden Blick über die Dächer der Stadt hat und in der Ferne sogar den Harz erkennen kann. Dabei dachte ich immer, dass es keinen langweiligeren, graueren und trostloseren Ort gibt und keinen, dessen Bewohner unfreundlicher sind. Aber nun ist plötzlich alles wunderbar. Die Stadt: leuchtet. Die Sonne: scheint. Die Leute: sind nett. Ich bin endlich wieder zu Hause. Fast jedenfalls.

Nach einer Weile habe ich mich an dieser Pracht sattgesehen. Mein Blick wanderte gemächlich hin und her und bleibt schließlich an Enno hängen. Ich betrachte ihn gedankenverloren. Sein Feierabendgesicht. Sein aschblondes Kraushaar, das ihm immer wieder in die Stirn fällt. Seinen gebeugten Rücken in einem Hemd, das hochgerutscht ist und ein Stück nackte Haut freigibt. Seine ausgestreckten Beine in einer hellgrauen Leinenhose.

„Früher haben wir schon mal so da gesessen, nur dass es nicht auf einer Loggia war, sondern auf einem Balkon“, sagt er plötzlich, dreht den Kopf herum und sieht mich auf eine Weise an, die mich zutiefst beunruhigt.

„Aber das ist doch schon lange her“, sage ich, setze mich kerzengerade hin und greife nach meinem Wasserglas.

„22 Jahre, elf Monate und drei Tage, um genau zu sein. Weißt du noch, wie wir mit unseren Rädern an der Mosel entlanggegondelt sind?“

„Sag ich ja: Das war in der Eiszeit.“

„Die schrottige Pension in Traben-Trarbach? Der Balkon, von dem wir beinahe abgestürzt wären? Erinnerst du dich?“

„Dunkel“, sage ich und spüre, wie mir die Hitze ins Gesicht steigt.

„Gleich am ersten Abend hast du mir gesagt, dass du mich süß findest. Was spricht dagegen, wenn wir uns auf eine kleine romantische Bumserei ohne moralische Skrupel oder sonstige Handicaps einlassen?, hast du mich gefragt.“

„Niemals!“

„Einmal dieses Herzklopfen verspüren, einmal auf dem Dach der Welt tanzen, einmal träumen dürfen, und das alles im Zeitraffertempo, ohne spätere Verpflichtungen und vor allem, ohne dass später der Alltag einkehrt … Deine Worte!“

Oh nein, bitte nicht, denke ich, aber es ist bereits zu spät.

„Weißt du noch, wie du gesagt hast, dass ich genau der richtige Mann sei, um diesen Träumen auf die Beine zu helfen?“

Ich spare mir die Antwort, umklammere mein Wasserglas und sauge verzweifelt am Strohhalm.

„Und weißt du noch, wie wir uns dann darauf eingelassen haben?“, fragt er, stellt seinen Limettencocktail beiseite und bemüht sich, etwas mehr erotisches Timbre in seine Stimme zu bringen.

„Nein“, sage ich, rutsche unbehaglich auf meinem Liegestuhl herum und überlege fieberhaft, wie ich ihn stummschalten kann.

„Ich schon. Es war auf diesem Balkon, und während wir dabei waren, haben wir die Sterne gesehen.“

„Niemals“, sage ich und wünsche ihn weit, weit weg, am liebsten irgendwo ins All.

„Da hat sich etwas Großartiges und Eigenes zwischen uns abgespielt. Das werde ich niemals vergessen. Ich werde die Erinnerung daran hüten wie einen kostbaren Schatz. Vorher und hinterher war ich ein Pechvogel in Sachen Liebe, aber damals …“

Ich will aufstehen und ins Wohnzimmer flüchten, aber er hält mich zurück.

„Hab ich dir schon gesagt, dass ich dich immer noch mag?“, fragt er, streckt die Hand aus und nestelt an dem obersten Knopf meines Shirts herum.

„Das brauchst du mir nicht extra zu sagen. Das weiß ich auch so.“

„Du bist empfindsam, kannst gut zuhören und bringst mich zum Lachen. Das gefällt mir.“

„Ich bitte dich!“

„Alles, was du willst“, sagt er, beißt den Knopf mit den Zähnen ab und spuckt ihn wie einen Kirschkern in die Gegend.

Ich lasse vor Schreck mein Glas fallen lasse. Es poltert dröhnend über die Fliesen der Loggia.

„Mann Enno, du bist doch sonst kein Typ, der jedem sexuellen Kitzel nachjagt, richtig?“

„Falsch. Manchmal hilft nur eins: rangehen. So hab ich es an der Mosel auch gemacht. Mit Erfolg.“

„Aber entschuldige mal, du behandelst mich seit 20 Jahren wie ein liebenswertes Neutrum, und das ist gut so. Schließlich ist das mit uns lange her.“

„Viel zu lange.“

„Du weißt, dass ich nie verliebt in dich war. Ich wollte nur meine Jungfräulichkeit loswerden, mehr nicht. Außerdem ist die Geschichte längst verjährt.“

„Ja leider. Und warum? Weil du Alex kennengelernt hast. Sein Rennrad, sein Scheißrennrad, das jeden Abend an die Laterne vor deiner Wohnung gekettet war. Ich habe mich sehr darüber geärgert.“

„Nimm deine Zähne da weg, zum Kuckuck! Lass diese Grabbelei!“

Ich versuche seinen erneuten Angriff abzuwehren, springe auf, verliere das Gleichgewicht und lande direkt vor seinem Liegestuhl auf dem Boden. Er rutscht sofort nach unten und nimmt mich in den Arm. Ich winde mich wie ein Aal, aber er ist von einer Zielstrebigkeit und Direktheit, die mich umhaut und auch ein bisschen amüsiert.

„Ich finde dich toll, Julia. Du bist so lieb, so dumm, so gut, so verrückt, so zärtlich, so ungerecht, so verständnisvoll und so temperamentvoll … na, eben Julia. Du bist umwerfend. Ich würde gern mit dir …“

„Neeiiin!“

„Hast du Angst? Musst du nicht haben. Ich hab mich nicht sehr verändert seit damals. Gut, im Moment bin ich ein bisschen eingerostet. Von einem hemmungslosen Sexleben oder überhaupt von ’nem Sexleben kann nicht die Rede sein. Der Stress in letzter Zeit, das g-g-ganze furchtbare Durcheinander in meinem Leben: Das schlägt mir nicht nur auf den Kopf und den Magen, sondern auch ganz gewaltig auf die Pumpe. Ohne diese bunten Drops kann ich schon gar nicht mehr leben.“

„Lass mich los, verdammt noch mal! Du bist betrunken.“

„Aber nicht betrunken genug. Dafür bin ich ganz fürchterlich erkältet. Ich weiß, das macht dir nichts aus, aber vorhin hab ich eine Überdosis Hustenbonbons mit Eukalyptus-Menthol-Geschmack geschluckt. Riech mal.“ Er haucht mich an.

„Schluss damit!“, rufe ich und schaffe es endlich, mich von ihm loszumachen. „Zwischen uns läuft nichts mehr, Enno, nie mehr, ausgeschlossen. Wann checkst du das endlich?“

Kaum ist es heraus, wacht er auf, prallt zurück und rauft sich verzweifelt die Haare.

„Oh Gott, Julia, was hab ich getan? Das hätte n-n-nie passieren dürfen. Ich fühle mich hundsmiserabel.“

„Jaja, schon gut.“

„Nein, nichts ist gut. Na los, hau mir eine runter. Ich fühl mich so schuldig, und Schuld will bestraft werden.“

„Nein, zum Kuckuck!“

„Das wird nie wieder vorkommen, das war ein einmaliger Ausrutscher. Du bist Alex’ Frau, noch jedenfalls, und er ist mein bester Freund. Wie soll ich ihm jemals wieder unter die Augen treten? Es tut mir so leid, hörst du? Verzeihst du mir?“

„Ja“, sage ich, bringe meine Kleidung wieder in Ordnung und bin schon beinahe nicht mehr böse.

„Aber ich hab dich erschreckt und bedrängt, ohne Vorwarnung, ohne Vorbereitung, ohne Vorgespräch. Und selbst wenn du dich darauf eingelassen hättest, wider Erwarten darauf eingelassen hättest … Wenn nun was passiert wäre? Ausgerechnet jetzt, wo du dir ein neues Leben aufbauen willst.“

Ich sehe ihn halb verärgert, halb belustigt an.

„Was diesen Punkt angeht, kann ich dich beruhigen. Es kann nichts mehr passieren, weil schon was passiert ist.“

„Was?“, fragt er, hält inne und sieht mich verstört an.

„Ich bin schwanger“, sage ich.

Kaum ist es heraus, hätte ich mir am liebsten die Zunge abgebissen. Die ungeschminkte Wahrheit klingt in dieser Situation viel zu krass, aber ich weiß auch nicht, wie ich sie im Nachhinein erträglicher machen kann.

„Das ist nicht wahr“, sagt er, nachdem wir eine Zeit lang schweigend nebeneinandergesessen haben.

„Doch, es ist wahr.“

„Warum hast du mir das n-n-nicht gesagt? Wir mögen uns, wir wohnen zusammen, wir essen zusammen, und dir kommt kein Sterbenswörtchen über die Lippen. Von wem ist es?“

„Von Alex.“

Er beißt sich auf die Lippen.

„Warum?“

„Ich weiß es nicht“, sage ich und weiche seinem Blick aus. „Vielleicht aus einer momentanen romantischen Wallung heraus. Vielleicht, weil ich ihn immer noch liebe. Ich wünschte, ich hätte es dir nicht gesagt oder anders gesagt.“

„Romantische Wallung! Bist du noch zu retten? Ist das etwa eine Grundlage für eine Beziehung? Komm mir jetzt bloß nicht mit diesem Kind-der-Liebe-Quatsch. Was soll das? Kannst du mir das b-b-bitte mal erklären?“

Einen Moment lang ist es still. Wie nutzen die Pause, um uns wieder auf die Liegestühle zu setzen.

Dann räuspert er sich und fragt: „Kannst du mir sagen, wann … und wie …?“

„Er hat mich in Frankfurt besucht.“

Seine Ernüchterung ist beinahe spürbar und geht relativ schmerzlos vonstatten.

„Dann gehst du also wieder zu ihm zurück.“

„Na, sagen wir es so: Es wird Zeit, dass wir unsere Gefühle endlich entknoten.“

„Und was heißt das konkret?“

„Dass wir miteinander reden müssen, richtig reden. Vor einem halben Jahr dachte ich, dass wir kaum noch eine Chance haben, aber inzwischen weiß ich es besser. Dass wir uns viel zu lange angeschwiegen haben, heißt nicht, dass wir uns nichts mehr zu sagen haben. Es war nur so, dass er nicht über dieses reden wollte und ich nicht über jenes. Jeder hat sich in seinen Schmollwinkel zurückgezogen und zack war unsere Ehe futsch. Das Versprechen In guten wie in schlechten Zeiten, bis dass der Tod uns scheidet hatten wir ganz vergessen. Aber jetzt …“

„Ja?“

„Ich glaube, wir wollen beide wieder ein Wir sein, nicht mehr zwei Ichs. Das Dumme ist nur, dass wir nicht wissen, wie wir die Sache angehen sollen. Aber ich hoffe, dass wir das demnächst herausfinden.“

Wieder ist es still.

Dann: „Du Julia …“

„Hm?“

„Ich hoffe, d-d-du hast nicht die Absicht, ihm davon zu erzählen.“

„Wovon?“

„Na, das von früher und dass ich dir eben an die Wäsche gehen wollte. Oder leidest du auch unter dem perversen Drang, immer ehrlich sein zu müssen? Unter Frauen soll das ja weit verbreitet sein. Wenn du es tust, lyncht er mich, das ist dir doch klar, oder?“

„Keine Bange, ich werd’s ihm nicht sagen. Da war nichts, weder früher noch heute.“

„Gut, sehr gut. Ich vergesse es, du vergisst es, wir vergessen es. Und was das andere angeht, das mit dem Kind: Weiß er es schon?“

„Nein.“

„Ich kann’s immer noch nicht fassen. Ich kann mir nicht vorstellen, dass du wieder eine von diesen b-b-brutvernarrten Muttis wirst.“

„He, das war ich nie und werde ich auch nie sein.“

„Doch, das warst du. Eine naiv-sympathische blonde Schönheit mit einem liebenswerten Stich ins Gluckenhafte. Das Letzte hat sich mit der Zeit gegeben, aber das Erste ist geblieben. Du bist und bleibst meine ultimative Traumfrau. Sich in dich zu verlieben, war und ist nicht schwer, weder damals noch heute.“

„Enno! Fängst du schon wieder an?“

„Nein. Doch. Das heißt: ja. Aber ich hör jetzt auf damit.“

„Gute Entscheidung. Bleib dabei, ja?“

Kapitel 22: Alex

Die Kaffeestube Birkwerder ist in einem Fachwerkhaus untergebracht, liegt in einer malerischen Gasse am Rand der winkligen Altstadt und ist nicht besonders gut besucht.

Julia sitzt an dem Ecktisch hinten links und sieht mir entgegen. Ihr Haar ist inzwischen nachgewachsen und schmiegt sich wie ein goldblonder Federhelm um ihren Kopf. Ihre Miene lässt nicht erkennen, was sie in diesem Moment denkt oder fühlt. Es ist ihr Vorschlag gewesen, uns hier zu treffen, vielleicht, weil das Café genau auf halbem Wege zwischen Ennos Wohnung und unserem Haus liegt.

„Hallo“, sage ich, spüre den Klumpen in meinem Hals und habe plötzlich das Bedürfnis nach einem anderen Etablissement. Ein Griechisches vielleicht oder ein Türkisches, alles, bloß nicht dieses Piefige mit seinen armseligen Tischen und den beiden verstaubten Yucca-Palmen rechts und links des Eingangs.

Aber weil ich keine vernünftige Erklärung für meinen plötzlichen Sinneswandel habe, lasse ich mich ihr gegenüber nieder und sage: „Nett, dass du angerufen hast. Caro hat sich schon Sorgen gemacht. Seit Tagen versucht sie dich zu erreichen.“

„Du hast den Kindern hoffentlich nicht gesagt, dass ich wieder in Hannover bin.“

„Ich verstehe nicht, warum sie es nicht wissen sollen.“

„Weil sie aus dieser Tatsache nur vorschnelle Schlüsse ziehen würden.“

„Aha“, sage ich, hänge meine Jacke an der Stuhllehne auf und lasse mir nichts anmerken.

Die Kellnerin kommt und nimmt die Bestellung auf. Nachdem sie weg ist, rekeln wir uns verlegen hin und her und warten darauf, dass der andere das Gespräch beginnt. Die Stille wird immer beklemmender, muss durchbrochen werden.

Also fängt Julia an zu erzählen: von der Zeit in Frankfurt, von Eva Lotta, von Oskar, von Enno und von sich selbst. Sie ist witzig, wie immer, wenn sie aufgeregt ist. Mein zustimmendes Gelächter sitzt auch stets an der richtigen Stelle, klingt jedoch eher angestrengt als belustigt.

Erst nachdem die Kellnerin uns zum zweiten Mal Kaffee serviert hat, taue ich allmählich auf. Über mein Geständnis, die letzten Monate seien ein Potpourri von Pleiten, Pech und Pannen gewesen, und Julias Geständnis, ebenfalls eine innere Hängepartie durchgemacht zu haben, kommen wir so peu à peu zu dem eigentlichen Anlass unseres Treffens.

„Lass uns aufhören, um den heißen Brei herumzureden“, sage ich schließlich. „Ehrlich gesagt frage mich die ganze Zeit, wie es mit uns weitergehen soll. Wie stellst du dir unsere Zukunft vor? Wie stellst du dir deine Zukunft vor?“

„Darüber möchte ich gern mit dir reden. Aber erst mal muss und will ich dich um Verzeihung bitten.“

„Das brauchst du nicht“, winke ich ab.

„Doch. Es war verkehrt, dass ich damals abgehauen bin. Man kann nicht vor der eigenen Unzufriedenheit davonlaufen, aber ich hab’s getan, und nicht nur das. Ich hab dich auch vor allen Leuten bis auf die Knochen blamiert.“

„Nun hör schon auf damit.“

„Nein, lass mich. Ich hab damals auf der Feier ein emotionales Blutbad veranstaltet, und das tut mir ehrlich leid. Außerdem bin ich mit daran schuld, dass man dich in der Firma geschasst hat.“

„Schluss damit!“, sage ich mit einer Stimme, der man sämtliche vorgeschobene Riegel anhört. „Es gibt auch Sachen, die ohne deine Mitwirkung schiefgehen. Außerdem juckt mich das nicht mehr. Ich hab demnächst ein Vorstellungsgespräch bei der Konkurrenz.“

„Sag bloß! Etwa bei EuRaBos?“

„Ja. Wenn ich die Stelle bekomme, und ich bin ziemlich sicher, dass es klappt, können die anderen mich mal.“

Sie freut sich, und wie.

„Gott sei Dank. Ich dachte schon, dass du in diesem Saftladen von Firma versauern willst. Bei EuRaBos bist du viel besser aufgehoben. Die haben die beste Kantine in der ganzen Republik, und das Betriebsklima soll eins a sein. Auch die Büros sind klasse, hab ich gehört. Nicht nur weiße Raufasertapeten, melierte Auslegeware und graue Furnierschreibtische. Nein, die sollen richtig stylish aussehen. Ich freue mich für dich, ehrlich, aber ich fühle mich auch mies. Ich schätze, ich hab dir das ganze letzte halbe Jahr versaut.“

„Vergiss es. Ich musste ein paar Schlappen einstecken, das ist alles. Letztlich ist es auch egal, wer wen wie und warum gebremst hat. Irgendwann muss man diese Gefühle hinter sich lassen, weil sie nicht mehr wichtig sind. Lass uns lieber über die Zukunft reden. Was möchtest du? Ganz konkret.“

Julia kaut auf der Frage herum wie ein Hund auf einem Knochen.

„Der Kaffee schmeckt scheußlich, findest du nicht auch?“, fragt sie, um Zeit zu gewinnen.

„Zu bitter.“

„Offensichtlich haben wir den gleichen Geschmack.“

Ich ziehe heftig den Atem ein: „Julia!“

„Okay“, sagt sie und stellt das scheußliche Gebräu mit einem Ruck beiseite. „Ich möchte einen gleichberechtigten Partner haben. Einen, der mich nicht ignoriert, dem ich wichtiger bin als alles andere, der offen über Gefühle spricht, der mir zuhört und mich versteht, dem ich zuhören und den ich verstehen kann und der sich mit mir zusammen durch den Alltag wurstelt. Du könntest dieser Jemand sein, allerdings nicht unter den bisherigen Voraussetzungen.“

„Soweit ich dich verstanden hab, möchtest du so eine Art Schmuseteddy zum Mann haben. Ich würde ja gerne für dein Ideal sterben, aber ich fürchte, es würde nichts Vernünftiges dabei herauskommen. Wer weiß, ob du mich dann überhaupt noch magst. Manche Frauen setzen alles daran, ihren Mann zu ändern, und wenn sie es dann geschafft haben, wollen sie ihn nicht mehr. Außerdem bist du nicht ganz auf dem Laufenden. Softies sind out. Der neue Mann ist wild und vital.“

„Herrgott, Alex, nun mach’s nicht so kompliziert. So irre hoch sind meine Ansprüche nicht. Es kommt nicht darauf an, ob du ein Softie wirst. Du brauchst doch bloß dahin zu tendieren. Und ich werde versuchen, mich nicht immer an dir festzuklammern. Ich war ja schlimmer als eine Klette. Ich will endlich mein eigenes Ding machen, vor allen Dingen in beruflicher Hinsicht.“

„Und was hast du vor?“

„Zuerst hab ich bei Doktor Callies angerufen und gefragt, ob ich wieder bei ihm arbeiten kann. Das klappt aber nicht. Dann hab ich überlegt, ob ich in der Volkshochschule Kurse zum Thema Trennung gebe?“

Ich sehe sie verblüfft an.

„Ist das dein Ernst?“

„Ja, damit liege ich voll im Trend. Jede zweite bis dritte Ehe scheitert, und viele bestehen nur noch auf dem Papier. Ich weiß auch schon, wie ich die Kurse nennen könnte: Ehelust und Ehefrust oder Liebe und Hass und all das verdammte Zeug oder Verlassen werden leicht gemacht oder Null Bock auf Trennungsschock. Na, was sagst du?“

„Dass du einen Knall hast. Aber wenn du Lust dazu hast, dann mach es. Hauptsache, du vermarktest nicht unseren eigenen Rosenkrieg.“

„Ich hätte noch eine bessere Idee. Genauer gesagt ist es keine Idee mehr, sondern schon ein fester Vorsatz. Nein, es ist kein Vorsatz mehr, sondern schon ein konkretes Vorhaben.“

„Ich verstehe kein Wort.“

„Du weißt, wie gerne ich in der Schule Aufsätze geschrieben hab.“

„Ich hatte mal ein wunderschönes Deutschheft von dir in der Hand“, sage ich, lehne mich zurück und griene sie an.

„An deiner Stelle würde ich mir das Grinsen lieber verkneifen, denn Enno und ich werden genau das tun, was du befürchtest: Wir werden einen Roman schreiben. Es ist die Geschichte von einem Mann und einer Frau, die sich getrennt haben und nun versuchen, mit dem Scherbenhaufen ihrer Gefühle zurechtzukommen.“

„Ach herrje. Hat das was mit uns zu tun?“

„Nur am Rande. Wir werden die Namen verändern und auch sonst jede Menge.“

„Und wie weit wollt ihr ins Detail gehen?“

„Wenn’s spannend wird, lassen wir nur noch unsere Fantasie spielen.“

„Hat die Geschichte auch eine Pointe? Vertragen sich die beiden Hauptdarsteller wieder?“

„Das wissen wir noch nicht. Ich plädiere ja für ein richtig schönes, kitschiges Happy End, aber Enno möchte da irgendeinen verrückten Knaller einbauen. Mal sehen.“

„Ihr seid verrückt.“

„Und wennschon. Enno ist auf der Suche nach einem starken Thema. Das kann ich ihm bieten. Und ich bin auf der Suche nach jemandem, der was vom Schreiben versteht. Das kann er mir bieten.“

„Ich wette, das Ding wird tatsächlich irgendwann und irgendwo erscheinen.“

„Worauf du dich verlassen kannst. Heutzutage kann jeder einen Roman schreiben und veröffentlichen. Nichts einfacher als das.“

„Und wenn Enno sich was in den Kopf gesetzt hat, zieht er das durch bis zum Erbrechen.“

„Nicht nur er. Das gilt inzwischen auch für mich. Pass auf, das Ganze wird ein Riesenspaß.“

Wir halten kurz inne und sehen uns an.

Dann holt sie tief Luft und fragt: „Könntest du dir vorstellen, mit einer Hobbyautorin in spe zusammenzuleben, auch wenn sie vielleicht nur ein Taschengeld mit ihrer neuen Passion verdient, und auch wenn du nicht immer einverstanden bist mit dem, was sie tut?“

„Klar könnte ich das. Und du? Könntest du dir vorstellen, mit einem Exmacho zusammenzuleben, auch wenn er vielleicht nie ganz deinen Idealvorstellungen entsprechen wird?“

„Ja, durchaus.“

Erneute Pause. Wir nippen an unseren Kaffeebechern und lassen uns nicht aus den Augen. Ich habe den Eindruck, dass ihr noch etwas auf dem Herzen liegt, aber plötzlich entsteht zwischen uns diese typische Auszeit, die immer dann auftaucht, wenn man über etwas reden möchte, sich aber nicht traut. Prompt bekomme ich Herzklopfen vor lauter Glück und schlechtem Kaffee. Außerdem habe ich das unbestimmte Gefühl, dass jetzt ein Fingerschnipp von mir genügen würde, um sie zum Mitkommen zu bewegen. Wahrscheinlich wäre es sogar das Beste. Aber wer kann mir sagen, wie sich die Sache dann weiterentwickelt?

„Tja“, sage ich gedehnt und gratuliere mir zu dieser tiefschürfenden Bemerkung. Erstens lenke ich nicht ein, zweitens gewinne ich Zeit und drittens sage ich doch nichts.

Dann wird mir plötzlich klar, dass es besser ist, wenn wir nichts überstürzen. Sonst ist das nächste Desaster vorprogrammiert.

„Weißt du was?“, sage ich, schiebe meinen Stuhl zurück und stehe auf. „Jetzt gehen wir wieder nach Hause und denken über das nach, was wir besprochen haben.“

„Gute Idee“, sagt sie und steht ebenfalls auf.

„Soll ich dich zu Enno fahren?“

„Nein danke, ich bleibe noch in der Stadt. Da fällt mir ein: Ich hab dir noch gar nicht erzählt, dass ich jetzt Fahrstunden nehme.“

„Was? Du? Das glaube ich nicht.“

„Doch, zwei hab ich schon hinter mir, und ich war gar nicht so schlecht.“

„Das ist ja großartig.“

„Und praktisch. Wenn du später mal ein schlechtes Gewissen hast, musst du mir bloß deinen Wagen überlassen. Nur für den Fall, dass wir uns wieder zusammenraufen.“

„Den würde ich dir sowieso überlassen.“

„Ehrlich?“

„Ehrlich.“

„Das freut mich. Ich weiß, welchen Stellenwert das Ding für dich hat. Na dann …“

Ich zögere. Dann gebe ich ihr zum Abschied einen Kuss auf die Wange und gehe nach vorne zum Tresen, um die Rechnung zu bezahlen.

„Bitte sag den Kindern nicht, dass ich wieder da bin“, ruft sie mir nach.

Ich nickte ihr zu, und als ich mich wenig später umdrehe, ist sie verschwunden.

Am Samstagvormittag erhalte ich einen Brief von ihr:

Lieber Alex,
ich glaube, dass wir jetzt einen Schlussstrich unter die Angelegenheit ziehen können. Kurzum: Ich bin wieder zu haben und zu jedem Blödsinn bereit. Ich freue mich auf dich und unser neues Leben. Allerdings komme ich nur zurück, wenn du meine umseitigen Bedingungen in jedem einzelnen Punkt erfüllst. Inzwischen habe ich nämlich begriffen, dass Ehen zwar im siebten Himmel geschlossen, aber auf dem Boden der Realität geführt werden. Wenn du nicht bereit bist, darauf einzugehen, kannst du die Sache getrost wieder vergessen. Für faule Kompromisse bin ich nicht mehr zu haben. Notfalls lebe ich auch allein.

Deine Julia.

PS. Melde dich bitte bei mir. Du weißt ja, wo ich zu finden bin.

Ich drehe das Blatt um und lese:

Gebrauchsanleitung:

1. Du nimmst meine Bedürfnisse, Meinungen und Wünsche in Zukunft besser wahr.

2. Du öffnest dich mehr, wenn es um deine eigenen Gefühle geht.

3. Du bietest deinen Eltern auch mal Paroli, vor allem deiner Mutter.

4. Dein Privatleben ist dir wichtiger als der Beruf.

5. Du gibst das Meckern und Pöbeln auf und benimmst dich anständig, insbesondere Eva Lotta und Enno gegenüber.

6. Du siehst Sex nicht mehr als Allheilmittel bei Problemen an.

7. Du erklärst mir laut und deutlich, dass du mich liebst.

Am Montagabend schreibe ich ihr eine E-Mail:

Liebe Julia,
ganz schön anspruchsvoll, deine „Gebrauchsanleitung“. Ob ich die erfüllen kann? Aber vielleicht hast du recht. Es wird Zeit, dass wir unsere Karten offen auf den Tisch legen. Also, ich würde sehr gerne wieder mit dir zusammenleben und werde mein Bestes tun, um deine Wünsche zu erfüllen. Vielleicht wird aus mir ja doch noch so ’ne Art Realotraumprinz. Ich habe allerdings auch drei Forderungen:

1. Du erwartest nicht mehr alles Glück der Erde von mir, sondern machst dich auch selbst glücklich.

2. Du haust rechtzeitig auf den Putz, wenn dir was stinkt.

3. Wir kommen uns bei Kleinigkeiten nicht mehr in die Quere.

Dein Alex

PS. Wie hast du das mit dem Sex gemeint? Beziehst du dich dabei auf unsere beiden Treffen in Frankfurt? Darf ich dich daran erinnern, dass es beim ersten Mal deine Idee war? Ich habe mich bloß breitschlagen lassen.

PPS. Ich habe die Stelle.

PPPS. Ich liebe dich!

Am Dienstagabend erhalte ich einen Strauß gelber Rosen, dem eine handschriftliche Karte von Julia beiliegt:

Lieber Alex,
super, das mit der Stelle! Ich freue mich wie verrückt und wünsche dir alles Gute. Jetzt aber, und jetzt richtig!

Was deine Glücksregeln angeht: Ich akzeptiere alle außer Punkt 3. Da habe ich so meine Bedenken. Frauen quengeln nun mal gerne, auch und gerade bei Kleinigkeiten. Aber ich werde mich bemühen, es nicht zu übertreiben. Reicht dir das? Und bevor ich es vergesse: Ich liebe dich auch. Ich habe es immer getan.

Deine Julia

PS. Wenn ich noch lange Haare hätte, würde ich dir statt Blumen eine Locke von mir schicken.

Ich denke eine Weile über das Geschriebene nach. Dann teile ich ihr per Textnachricht mit:

Danke für die Blumen, mein Schatz. Sie sind traumhaft schön. Und das mit Punkt 3 geht in Ordnung. Ein paar Macken musst du behalten, sonst kenne ich dich nicht wieder. Wollen wir es noch mal miteinander probieren? Alles auf Anfang?

Es dauerte keine zehn Sekunden, bis ich die Antwort auf diese Frage erhalte, und die lautet schlicht:

Ja!!!

Kapitel 23: Alex

Am Mittwochmorgen rufe ich in der Firma an und sage Bescheid, dass ich heute später komme. Ich will vor der Arbeit noch zu Ennos Wohnung fahren und mit Julia reden.

Ich weiß jetzt, dass unsere Beziehung noch eine Chance hat. Das setzt natürlich voraus, dass wir dieser Chance auch eine Chance geben. Mit anderen Worten: Wir müssen uns weiter treffen. Ohne die Sache zu überstürzen, wohlgemerkt. Es ist besser, wenn wir uns Zeit nehmen. Der Frust der vergangenen Monate muss erst überwunden werden, die gegenseitigen Verletzungen müssen erst abheilen.

Andererseits sehne ich mich danach, endlich wieder mit ihr zusammen zu sein. Vielleicht kann ich sie überreden, am nächsten Wochenende mit mir wegzufahren. Ja, das ist eine gute Idee.

Um halb acht verlasse ich das Haus und schließe meinen Wagen auf, der neben dem Rosenrondell steht. Drüben steigt Heinz-Erich gerade in seinen Sachsheim West. Seit ich im Qualitätswesen arbeite, würdigt er mich keines Blickes mehr. Ich freue mich jeden Tag aufs Neue, dass ich nicht mehr vor ihm kuschen muss, aber ich sehe auch nicht ein, dass zwischen dem Nachbarn Heinz-Erich und mir weiterhin das Schweigen im Walde herrschen soll. Es kommt mir reichlich albern vor, dass wir unsere Grundstücke zur gegenseitigen militärischen Sperrzone erklärt haben. Vielleicht schaffen wir es, zu einem zivilen Arrangement zu kommen.

„Hallo Heinz-Erich“, rufe ich.

Er bleibt stehen und sieht zu mir herüber. Sein Blick trifft mich wie ein wohldosierter Fußtritt.

„Wie geht’s euch? Was macht Paula? Kommt ihr zu dem Straßenfest in zwei Wochen?“

Er schweigt.

„Sieht übrigens gut aus, die rot gesprenkelte Krawatte zu dem feinen blauen Zwirn“, rufe ich und denke: Wenn er das jetzt falsch verstanden hat, hat er es richtig verstanden.

„Danke“, ruft er frostig. Er hat es falsch verstanden.

„Mit etwas Glück wirst du auf dem nächsten Betriebsfest zum Krawattenträger des Jahres gewählt.“

„Für mich wird es kein nächstes Betriebsfest geben.“

Donnerschlag! Einen Moment lang befürchte ich, dass mein Erzrivale ebenfalls zur Konkurrenz abwandert, aber schon im nächsten Moment zerschlägt sich diese Befürchtung wieder.

„Ich hab ein lukratives Angebot aus dem Süden bekommen. Im Dezember ziehen wir um.“

Uff! Glück gehabt.

„Tja, der konjunkturbedingte Stress. Als Technologiesöldner lebt man ständig auf dem Sprung. Kann es sein, dass du ebenfalls nicht ganz freiwillig gegangen bist?“

„Das geht dich nichts an“, ruft er, und seine alte Bosheit kommt wieder zum Vorschein.

„Na dann, nichts für ungut,“ rufe ich und stelle fest, dass unser kurzer Dialog mir ein diebisches Vergnügen bereitet.

Nachdem er in seinen Sachsheim West gestiegen und davongebraust ist, breche ich ebenfalls auf.

Wenig später parke ich den Wagen direkt vor Ennos Apartmentanlage und stelle den Motor aus. Dann überlege ich, ob ich sofort hinaufgehen oder lieber warten soll, bis er das Haus verlassen hat. Ich entscheide mich für die zweite Möglichkeit. Erstens ist es besser, wenn Julia und ich allein miteinander sprechen, und zweitens bin ich immer noch mit ihm verkracht. Ich weiß nicht genau, wann er morgens in die Agentur fährt, aber ich bin bereit zu warten. Also bleibe ich im Wagen sitzen und behalte den Eingang des Hauses im Auge.

Nach einer guten Dreiviertelstunde sehe ich Julia herauskommen. Sie trägt ein langes buntes T-Shirt und darüber eine Jeansjacke, die an den Ärmeln hochgeschoben ist. Ich bin ziemlich überrascht. So wäre sie früher nie herumgelaufen. Da hatte sie einen konventionelleren Geschmack. Aber es steht ihr ausgezeichnet. Sie sieht so jung und schön aus, dass mir der Atem stockt. Die Natur hat es wirklich gut mit ihr gemeint.

Als ich gerade aussteigen und sie ansprechen will, tritt Enno aus der Haustür. Eigentlich hätte ich mich längst bei ihm entschuldigen müssen. Seit ewigen Zeiten haben wir kein Wort mehr miteinander gewechselt. Das schlaucht mich. Aber dann bäume ich mich gegen mein Schicksal auf. Theoretisch hätte er auch mal den ersten Schritt tun und sich bei mir melden können. Andererseits ist es nicht einfach, über den eigenen Schatten zu springen, wenn man so klein ist, dass man erst gar keinen wirft.

Ich beuge mich vor, stützte die Unterarme auf dem Lenkrad ab und beobachte die beiden. Sie gehen zu Ennos Yuppieschleuder, die auf der gegenüberliegenden Straßenseite parkt, fassen sich an die Hände und lächeln und lächeln und lächeln sich unerschöpflich an. Dann gibt Julia Enno einen Kuss auf die Wange. Daraufhin fasst er um ihre Taille, zieht sie dichter zu sich heran und legt seine Stirn an die ihre.

Im Prinzip habe ich nichts dagegen, dass Enno meine Frau hätschelt und tätschelt. Das macht er oft, besonders, wenn er beschickert ist. Er läuft auch ständig hinter ihr her und macht dabei ein Gesicht wie ein liebeskranker Dackel. Aber nun ist es allmählich genug. Dieses Geturtel geht mir auf den Wecker.

Nach einer vollen Minute umarmen sie sich immer noch, und jetzt sieht sogar ein Blinder, dass die beiden was miteinander haben.

Ich sitze da, wie vom galaktischen Blitzstrahl getroffen. Enno, mein bester Freund, Weggefährte seit zwei Jahrzehnten, Vertrauter in allen Lebenslagen … Diese Drecksau schläft mit meiner Frau!!!

Ich schließe einen Moment die Augen und presse die Hände um das Steuerrad. Mein Blut kocht in den Adern, es rauscht und pocht und hämmert in meinen Schläfen und bringt das Herz zum Rasen. Mein Körper wird steif vor Entsetzen und meine Haare stehen zu Berge, jedes einzeln.

Da ist es nun, was ich immer befürchtet, mir aber nie eingestanden habe, weil nicht sein kann, was nicht sein darf: Eine heftige Eifersucht erfasst mich. Alles hätte ich Enno zugetraut, aber nicht, dass er mir meine Frau wegnehmen würde. Wie ist das nur möglich? Warum er, warum ausgerechnet dieser stoffelige, verklemmte Waldschrat? Er ist hässlich, er hat mehr Sommersprossen als Haare auf dem Kopf, sein Körperbau ist eher rachitisch-leptosom, und vor allem: Er zählt doch nicht, nicht in dieser Beziehung. Diese Knallcharge ist doch kein richtiger Mann! Und trotzdem hat Julia mit ihm …

Ich fühle mein Blut schrill aufrauschen. Dieses miese Aas hat meine Frau angebaggert! Kalte Mordlust steigt in mir hoch, und mein Herz schreit nach Satisfaktion. Am liebsten hätte ich ihn mit bloßen Händen erwürgt oder ihn mit einem Messer aufgeschlitzt und anschließend zu Fischfutter durchgedreht.

Aber schon kurz danach ist mein Zorn wieder verraucht, und ich denke nur noch an Julia. Ich habe plötzlich Angst, dass ich endgültig aus dem Rennen bin, dass ich sie für immer verloren habe und dass sie nicht wiederkommt. Dabei bin ich davon ausgegangen, dass jetzt alles klar ist zwischen uns. Nichts ist klar. Das ganze spitzfindige Auseinanderklamüsern der vergangenen Tage ist umsonst. Alles liegt nach wie vor im Ungewissen. Ich fühle mich bedroht. Bedroht in meinem Status als einziger Mann, der wirklich zu ihr passt. Die Angst packt mich mit glühenden Zangen und überschattet sogar meine blindwütige Eifersucht. Was ist mein Leben ohne sie? Eine Wüste.

Ich zwinge mich, die Augen wieder aufzumachen und den nackten Tatsachen ins Gesicht zu sehen. Die beiden Turteltauben haben sich mittlerweile losgelassen. Enno setzt sich in seinen Wagen, startet den Motor und fährt weg. Julia winkt ihm nach, schultert ihre Umhängetasche und geht dann langsam die Straße hinunter.

Ich steige aus, schließe den Wagen ab und folge ihr unauffällig. Als sie den Ernst-August-Platz passiert hat, bummelt sie in der City mal hierhin, mal dorthin, begutachtet die Lichtskulptur am Kröpcke und die Auslagen in den verschiedenen Schaufenstern, sieht zwischendurch immer wieder auf ihre Armbanduhr und verschwindet schließlich in dem Hauseingang neben einer Bank.

Ich gehe auf den Eingang zu und lese das Schild, das neben der Tür hängt. Es gehört zu einer Frauenarztpraxis. Ich kann mir gut vorstellen, was sie da will, und hämmere fuchsteufelswild auf das Blechdingsbums ein. Frust, Liebe, Angst, Verzweiflung, Vorwürfe, Selbstvorwürfe, rasende Eifersucht: All das entlädt sich in einem wilden Trommelfeuer. Mehr noch, mein Killerinstinkt kommt wieder durch, und ich überlege, ob ich zu Enno in die Agentur fahren, sie in Schutt und Asche legen und ihn selbst zum Kampf herausfordern soll.

Aber dann fällt mir ein, dass der Kerl ja viel zu mickrig dafür ist. Außerdem habe ich Julia versprochen, mich anständig zu benehmen, und ich will nicht wortbrüchig werden. Also unterdrücke ich meine Rauf- und Prügelwut, auch wenn’s mir schwerfällt.

Um neun Uhr hat sie die Praxis betreten. Als ich um halb zehn auf meine Uhr sehe, ist es erst fünf Minuten nach neun. Da gehen mir schon wieder die Nerven durch, und ich malträtiere das Scheißschild, bis die ersten Passanten stehen bleiben und sich lauthals über mich aufregen.

Sekunden später habe ich mich wieder in der Gewalt und stelle die Kanonade ein. Schluss mit der sinnlosen Raserei! Dass Julia mit Enno schläft, ist zwar schmerzlich, ändert aber nichts an der Tatsache, dass ich sie liebe und zurückhaben will.

Gegen zehn Uhr taucht sie endlich wieder auf. Ich registriere erstaunt, dass sie minutenlang im Eingangsbereich des Gebäudes stehen bleibt, sich gegen eine Mauerecke lehnt und in den Himmel schaut. Sie wirkt auffallend heiter und gelöst. Das muss ja ein unheimlich beglückendes Erlebnis für sie gewesen sein. Schließlich seufzt sie zufrieden auf, nimmt ihre Tasche und geht langsam die Fußgängerzone entlang.

Ich sehe erneut auf meine Uhr. Eigentlich muss ich jetzt in die Firma, aber ich kann mich nicht von ihrem Anblick losreißen. Also folge ich ihr weiter. Sie hat immer noch die Ruhe weg, bummelt die Bahnhofstraße rauf und wieder runter, kauft sich zwischendurch ein Eis und steht, während sie es genüsslich schleckt, vor dem Schaufenster eines Spielwarenladens.

Als es im Laufe des Vormittags wärmer wird, zieht sie ihre Jeansjacke aus und wirft sie über ihre Schulter. Diese mädchenhafte Geste macht mich fast verrückt, und ich spüre wieder diesen schmerzhaften sehnsüchtigen Rucker am Herzen, wie damals, als ich sie in Doktor Callies’ Praxis zum ersten Mal gesehen habe.

Um elf Uhr setzt sie sich in ein Straßencafé und bestellt ein Stück Schokoladentorte. Um Viertel nach elf ordert sie ein Stück Marzipantorte. Um halb zwölf verputzt sie ein Rieseneis mit Früchten und Schlagsahne. Ihr Appetit ist wirklich erschreckend. Nachdem sie auch noch einen Kaffee getrunken hat, steht sie endlich auf und geht weiter.

In der nächsten Zeit stöbert sie in ein paar Boutiquen herum, kauft sich in einer Buchhandlung ein Werk aus der Sparte Medizin und Gesundheit und setzt sich schließlich auf eine Bank vor dem schlossähnlichen Rathaus, um dort eine Zeit lang mit über dem Bauch gefalteten Händen in der Sonne zu dösen. Das ist eine völlig neue Seite an ihr. Früher konnte sie nie das Angenehme mit dem Unnützen verbinden und einfach nur ausspannen. Da war sie immer voll in Aktion gewesen. Aber heute strahlt sie eine heitere und lebensfrohe Ruhe aus. Dolcefarniente in Reinkultur.

Diese Szene brennt sich für immer in mein Herz. Julia, meine Juli, mein Juwel, mein Dornröschen vor dem Schloss … Sie ist so schön. Umwerfend schön. Zum Verrücktwerden schön. Geradezu betörend schön. Am liebsten wäre ich zu ihr gegangen und hätte ihr sonnenwarmes Gesicht geküsst, aber ich habe Angst, sie zu erschrecken, und dann ist da noch die Sache mit Enno. Wenn ich daran denke, habe ich sofort wieder das Gefühl, als streue jemand Salz in meine offenen Wunden. Das tut so weh, so weh, so weh …

Gegen halb eins steht sie wieder auf, steuert die nächste Imbissbude an und besorgt sich eine Pizza, ein belegtes Brötchen und, zum dritten Mal an diesem Tag, ein Rieseneis mit Schlagsahne. Jetzt bin ich wirklich irritiert. Sie isst sonst wie ein Spatz, und nun scheint sie auf einmal einen pathologischen Esszwang zu entwickeln. Was ist nur los mit ihr?

Nachdem sie satt ist, geht sie in ein Kaufhaus am Kröpcke und probiert dort ein Sweatshirt an, das viel zu lang und viel zu weit für sie ist und das auch Enno, diesem kleinen Gernegroß, nicht passen würde. Einen Moment lang gebe ich mich der Illusion hin, dass es für mich bestimmt ist, aber dann fällt mir ein, dass ich normalerweise keine rosa und weiß geringelten Oberteile trage.

Merkwürdig, äußerst merkwürdig. Ich fange ernsthaft an, mich über sie zu wundern.

Gegen zwei Uhr nachmittags verliere ich sie plötzlich aus den Augen. Sie ist kurz vorher auf die Damentoilette gegangen, und ich habe die Gelegenheit ergriffen, ebenfalls zu verschwinden. Als ich wiederkomme, warte ich geschlagene zehn Minuten vor ihrer Seite, aber sie taucht nicht wieder auf. Schließlich fange ich eine Frau an der Tür ab und frage sie nach Julia, aber sie behauptet steif und fest, dass alle Kabinen leer gewesen seien, als sie die Örtlichkeit verlassen habe. Daraufhin dränge ich sie ärgerlich beiseite und gehe hinein.

„He, was soll das?“, ruft sie mir nach. „Die Herrentoilette ist nebenan.“

„Jaja, schon gut“, sage ich und überzeuge mich selbst davon, dass die gekachelten Zellen leer sind.

„Ich rufe eine Verkäuferin“, sagt sie, als ich wieder herauskomme.

„Tun Sie das“, sage ich und lasse sie stehen.

In der nächsten halben Stunde suche ich sämtliche Etagen des Kaufhauses ab, kann Julia aber in dem Gedrängel nicht mehr ausmachen.

Frustriert fahre ich in die Firma.

Kapitel 24: Julia

Der erste Samstag im Oktober ist ein Tag wie aus dem Ei gepellt.

Da Enno an einem dreitägigen Workshop in Düsseldorf teilnimmt und erst heute Abend wiederkommen wird, bin ich allein zu Hause und weiß bald nicht mehr, was ich mit mir anfangen soll. Ich lese mich durch den norddeutschen Blätterwald, stricke an einem Babyjäckchen, das ich nach jeder Reihe hochhalte und anschaue, stehe unschlüssig am Fenster und blicke hinaus, packe meine beiden Koffer ein und wieder aus und irre schließlich rast- und ziellos durch die Wohnung. Ich bin von einer bohrenden Unruhe erfüllt.

Was ist los mit Alex? Seit meinem durchschlagenden Ja!!! hat er sich nicht mehr bei mir gemeldet. Braucht er etwa eine Denkpause? Hat er es sich doch noch anders überlegt? Ich habe keine triftige Erklärung für sein Verhalten, noch nicht mal eine solide Vermutung. Tagelang haben wir mit Erwartungen gespielt und Hoffnungen genährt, wir sind uns nähergekommen, haben aber noch einen Rest von Distanz gewahrt und uns gleichzeitig der Illusion hingegeben, das Schlimmste überstanden zu haben. Dieser glückliche Schwebezustand droht nun wieder umzukippen, und zwar in die falsche Richtung.

Gegen Mittag werde ich immer kribbeliger. Schade, dass ich Alex’ Foto damals in den Mülleimer geworfen und alle seine Bilder von meinem Telefon gelöscht habe. Weil ich gern etwas von ihm in den Händen gehabt hätte, wühle ich so lange in Ennos Designerschreibtisch herum, bis ich zufällig einen Schnappschuss von ihm finde. Ich habe ihn vor gut fünf Jahren gemacht: Alex im Allgäu, das Nebelhorn hinter sich, den Abstieg nach Oberstdorf vor sich, matschgrüne Knickerbockers an sich und eine halbe Flasche Enzian in sich. Er sieht kaputt, aber glücklich aus. Prompt spüre ich, wie alles in mir zu flirren und zu sirren beginnt. Ich betrachte das Foto eine Weile und schiebe es schließlich in die Gesäßtasche meiner Jeans. Ich werde es Enno mopsen und nie wieder herausrücken.

Gegen eins beschließe ich, in die Stadt zu gehen. Ich muss unbedingt unter die Leute, denn hier drinnen halte ich es nicht mehr aus. Also ziehe ich mich um, nehme meine Umhängetasche und mache mich auf den Weg.

Das Wetter ist prachtvoll, der Himmel so sattblau wie sonst nur auf Postkarten und die Luft so mild wie im Mai. Alles, was Beine hat, ist zum Einkaufen, Bummeln und Flanieren unterwegs, und wo sonst gedrängelt, geschubst und gezetert wird, herrscht heute ein lockeres, fröhliches und betriebsames Miteinander.

Auf dem Kröpcke bleibe ich stehen und sehe einer Gruppe von Streetdancern zu, die mit Schirmmützen, Latzhosen und Knobelbechern bekleidet sind, zu fröhlichen Rapklängen tanzen, sich herumdrehen, hochspringen, mit den Füßen aufstampfen, in die Hände klatschen und sich gegenseitig in die Luft werfen. Ein großer Kreis hat sich um sie gebildet. Hin und wieder gehen sie auf die Leute zu, fordern sie zum Mitmachen auf und ziehen ihre lachenden und zum Teil heftig gestikulierenden Opfer in ihre Mitte.

Ich sehe eine alte Dame, die sich sehr gerne von einem der jungen Männer abführen lässt und dann beim Tanzen so verrückte Bewegungen produziert und so komisch mit ihrer Handtasche herumschlenkert, dass die Zuschauer johlen und pfeifen. Nach ein paar Minuten verlässt sie leicht zerzaust, aber glücklich den Ort des Geschehens. Ihr Partner, ein großer kräftiger Junge mit einer orangefarbenen Baseballkappe, begleitet sie bis zum Rand des Platzes und sieht sich dann nach einer neuen Omi um.

Plötzlich erhellt sich sein ohnehin schon fröhliches Gesicht um eine weitere Nuance. Dann lacht er und winkt jemandem auf der gegenüberliegenden Seite des Kreises zu. Ich folge seinem Blick … und dann sehe ich ihn, leicht verschwommen, wie mit Weichzeichner aufgenommen.

Es ist Alex und doch nicht Alex. Er steht zwischen zwei älteren Herren, feuert die Tänzer an und klatscht dabei gut gelaunt in die Hände. Als Nächstes fällt mir auf, dass er sich den Bart abgenommen hat und blendend aussieht. Dann registriere ich erstaunt, dass der Junge auf ihn zugeht und ihn per Handschlag begrüßt. Wenn ich nicht gewusst hätte, dass es unmöglich ist, müsste man annehmen, dass die beiden sich irgendwoher kennen. Sie lachen und scherzen miteinander wie alte Freunde.

Nach einer Weile legt der Junge Alex die Hand auf die Schulter und redet auf ihn ein. Der schüttelt erst den Kopf und machte eine abwehrende Handbewegung, aber der Junge kümmert sich nicht darum, nimmt seine Hand und zieht ihn hinter sich her in die Mitte des Platzes. Dann sehe ich fassungslos zu, wie Alex tatsächlich zu tanzen beginnt. Der Junge erklärt ihm die Schrittfolge, und er macht sie nach, erst leicht widerstrebend und ein wenig unsicher und verkrampft, dann zunehmend sicherer und entspannter.

Nach ein paar Minuten steppen, hotten und twisten die beiden so locker und unbefangen miteinander, als hätten sie nie im Leben etwas anderes getan.

Ich schließe einen Moment die Augen und versuche mich wieder zu fassen. Das ist nicht Alex, das ist nicht mein Mann, unmöglich!

Als ich die Lider wieder öffne, ist er plötzlich verschwunden, und der junge Mann will den Platz ebenfalls verlassen. Einer spontanen Eingebung folgend rufe ich ihm nach, dass er stehen bleiben soll, aber er hört mich nicht. Also folge ich ihm und tippte ihm von hinten an die Schulter.

Er zuckt zusammen, dreht sich um und mustert mich erstaunt. Offensichtlich fällt die Prüfung zu meinen Gunsten aus, denn er knipst wieder sein gewinnendes Wesen an.

„Hallo“, sagt er. „Kann ich was für Sie …“ Er bricht ab, mustert mich erneut von oben bis unten … und dann fallen ihm plötzlich die Augen aus dem Kopf.

Schon im nächsten Moment hat er sich wieder in der Gewalt, fängt an zu lächeln und sagt: „Hallo Julia, wieder im Lande?“

Ich starre ihn verblüfft an.

„Kennen wir uns?“, frage ich schließlich.

„Ja und nein.“

„Ich verstehe nicht …“

„Caro hat mir viel von dir erzählt. Sie hat mir auch euer Fotoalbum gezeigt. Dass ihr Mutter und Tochter seid, lässt sich nicht verleugnen.“

„Caro?“

„Wir sind befreundet.“

„Oh … Das ist ja großartig.“

Ich muss ihn ziemlich entgeistert angesehen haben, denn er beeilt sich, mir zu versichern: „Deine Tochter ist ein famoses Mädchen, und ich liebe sie mehr als alles andere auf der Welt.“

„Äh …“

„Ich heiße übrigens Sven. Sven Mokowsky.“

So mag es einem Menschen ergehen, der unvorbereitet in ein Happening gerät. Ich blicke nicht mehr durch. Ich habe zwar verstanden, was er eben gesagt hat, aber begriffen …? Nein, das nicht. Mein Hirn weigert sich, diesen Paradiesvogel mit Caro in Verbindung zu bringen. Er ist viel zu groß für sie, und viel zu bunt. Allein die grün gefärbten Haare, die unter dem Basecap hervorquellen … Das liegt so weit außerhalb aller Möglichkeiten, dass ich es mir beim besten Willen nicht vorstellen kann. Außerdem hat sie mir am Telefon von einem gewissen Smokie erzählt. Dass sie zwei Freunde nebeneinander herlaufen lässt, kann ich mir beim besten Willen nicht vorstellen. Wahrscheinlich habe ich das Ganze nur in den falschen Hals bekommen, aufgeregt, wie ich bin, oder der Mann will mir einen Bären aufbinden. Auf jeden Fall habe ich keine Zeit und keine innere Ruhe mehr, mich mit ihm auseinanderzusetzen. Ich habe nur noch einen Wunsch: so schnell wie möglich mit Alex zu sprechen.

Darum sage ich: „Sven, es hat mich wirklich gefreut, dich kennenzulernen, aber ich muss jetzt unbedingt mit Alex reden.“

„Du musst dich nicht rechtfertigen, das ist schon okay. Ich weiß, dass ihr eine Menge zu besprechen habt. Ihr müsst die verlorene Zeit wieder aufholen, stimmt’s?“

Ich sehe ihn erstaunt an und nickte.

„Warte mal, lass mich überlegen. Er hat gesagt, dass er noch ’ne Weile in der Stadt bleiben will. Zuerst wollte er Tapeten aussuchen, dann in den Blumenladen und dann ins Einrichtungshaus.“

„Tapeten, Blumenladen, Einrichtungshaus? Bist du sicher, dass du dich nicht verhört hast?“

„Hundertprozentig sicher.“

„Das verstehe ich nicht.“

„Das kann ich mir gut vorstellen“, sagt er und lacht herzlich. „Aber ich kann dir versichern, dass dein Alex sich zu einem prachtvollen Menschen gemausert hat. Ich weiß, dass seine inneren Werte lange Zeit verschüttet waren, aber nachdem Caro, Niko und ich sie gemeinsam freigeschaufelt haben, sind sie richtig zur Blüte gekommen.“

Ich schlucke und denke: Ganz schön selbstbewusst, dieser Knabe.

„Du darfst dich wirklich freuen“, fährt er fort. „Ich freue mich übrigens auch. Einen besseren Kumpel und Schwiegervater in spe hat die Welt noch nicht gesehen.“

„Sven,“ sage ich und bin plötzlich hellhörig geworden.

„Ja?“

„Wie alt bist du?“

„Einundzwanzig.“

„Und wie alt ist Caro?“

„Knapp achtzehn.“

„Und du bist wirklich mit ihr befreundet? Ich meine, mit allem Drum und Dran?“

„Ja, mit allem Drum und Dran.“

„Glaubst du nicht, dass es noch ein bisschen zu früh ist, um den Anker zu werfen?“

„Das finde ich überhaupt nicht. Was besagt schon das Alter? Ich glaube nicht an Begriffe wie reif oder unreif. Ist doch alles relativ. Man lebt mit Menschen, man liebt Menschen, nur darauf kommt es an.“

Ich schlucke erneut, denn ich spüre, dass ich seiner Logik nicht gewachsen bin. Offensichtlich kann ich ihm nicht mit Vernunft kommen, und wenn doch, würde er mich glatt an die Wand argumentieren. Außerdem lächelt er mich so entwaffnend an, dass ich es nicht mehr übers Herz bringe, ihm zu widersprechen. Vielleicht ist dies auch nicht der richtige Zeitpunkt, um sich mit ihm auseinanderzusetzen. Vermutlich ist es besser, die Diskussion auf später zu vertagen, wenn Caro und Alex dabei sind.

„Ich hoffe trotzdem, dass ihr euch noch ein bisschen Zeit damit lasst“, sage ich. „So ein Schritt will gut überlegt sein.“

„Keine Bange, wir werden nichts überstürzen. Aber früher oder später wird es darauf hinauslaufen.“

Ich schlucke zum dritten Mal und kaue dann nachdenklich auf meiner Unterlippe.

„Du siehst so ratlos aus. Weißt du es denn noch nicht?“

„Was soll ich wissen?“

„Ach, entschuldige, natürlich weißt du es noch nicht. Ich hätte nie gedacht, dass ich derjenige bin, der dir die freudige Nachricht überbringen darf.“

„Was ist los?“

„Alex und du, ihr werdet Großeltern.“

„Was?“

„Caro und ich bekommen ein Baby.“

„Was?“

„Zu deiner Beruhigung: Es ist ein absolutes Wunschkind. Es kommt im nächsten Frühjahr zur Welt. Wir sind vor Freude schon halb närrisch.“

„Was???“

Ich kneife mich energisch in den Arm, aber der fremde Junge mit der aberwitzigen Marsmännchenfrisur steht immer noch vor mir und lächelt mich an. Wenn er überhaupt befangen ist, versteht er es geschickt zu verbergen. Er macht einen herzensguten und fröhlichen Eindruck, aber trotzdem … Es ist nicht zu fassen!

Grotesk. Das Ganze ist grotesk.

Kapitel 25: Alex & Julia

Ich stehe im Einrichtungshaus X. W. Fischer bei den französischen Betten und kann mich nicht entscheiden. Soll ich das Modell Tamilyssa nehmen oder lieber das Modell Sylkawell? Das Erste stützt und entlastet die Wirbelsäule, das Zweite punktet mit einem abnehmbaren Bezug und einem Wolkenweichgefühl der Extraklasse. Beide versprechen einen himmlischen Schlafkomfort und süße Träume.

„Hallo Alex“, sagt jemand hinter mir.

Zuerst glaube ich, mich verhört zu haben. Dann drehe ich mich um, nehme den Lolli aus dem Mund und reiße die Augen auf. Vor mir steht Julia, eine erhitzte, wunderschöne, leicht verlegene Julia. Sie sieht nicht aus, als wenn sie mir jetzt endgültig die Freundschaft aufkündigen will. Im Gegenteil, ihre Miene verrät Wiedersehensfreude, Verhandlungsbereitschaft und noch vieles mehr. Das übersteigt meine wildesten Hoffnungen. Vor Erleichterung poltert mir ein zentnerschwerer Felsbrocken vom Herzen. Es ist mir egal, durch welchen merkwürdigen Umstand sie mich gesucht und gefunden hat. Sie hat mich gesucht und gefunden, und nur das zählt. Meine Juli … Sie ist da, aus dem Nichts heraus, genau im richtigen Moment, unfassbar und ganz und gar da.

„Brauchst du ein neues Bett?“, fragt sie und tritt an meine Seite.

„Ja, ich hab unser Altes hinausgeschmissen.“

„Das war die beste Idee des Jahrhunderts.“

„Im Moment campiere ich auf dem Fußboden, genauer gesagt: auf unserem Luftbett.“

„Oh je, du Armer. Was sagen denn deine Bandscheiben dazu?“

„Nichts. Es ist so schön weich und wabbelig.“

„Warum willst du dann ein Neues haben?“

„Weil ich das Ding dauernd aufpumpen muss.“

„Na dann …“

„Was hältst du von diesem Modell?“, frage ich und deute mit dem Lolli auf das Modell Tamilyssa. Es hat eine Matratze mit Tonnentaschenfederkernen, ein Radio, eine integrierte Bar und einen fransigen Überwurf in Lavendel und Sepia.

„Ich stehe mehr auf Massivholzbetten, ohne Intarsienarbeiten, ohne Schnörkel, ohne Pfosten und vor allem ohne Sophies Segen.“

„Willst du es trotzdem mal ausprobieren?“

„Kann ich machen.“

Wir lassen uns gemeinsam auf der Lagerstatt nieder. Da sitzen wie dann nebeneinander und freuten uns übereinander. Irgendwann rücke ich näher an sie heran, hebe mit der freien Hand ihr Kinn hoch und bringe mein Gesicht in die Nähe des ihren. Sie schließt erwartungsvoll die Augen.

„Du kannst sie ruhig wieder aufmachen“, sage ich, denn meine Eifersucht flackert jäh wieder auf. „Ich küsse dich doch nicht. Ich hab’s nämlich nicht so gern, wenn du in meinen Armen an Enno denkst.“

Da schlägt sie die Lider wieder auf, rutscht ein Stück Richtung Fußende und scheint zu überlegen, wie ich das gemeint haben könnte.

„Soll das etwa eine Szene werden?“, fragt sie vorsichtig.

„Ja, aber ich bin noch nicht richtig in Form. Ich muss mich erst warmlaufen.“

„Meine Güte, so macht man doch keine Szene!“

„Wie denn?“

„Doch nicht hier auf diesem lächerlichen Bett. Doch nicht so kühl und distanziert. Du hast einfach keinen Stil. Wenn du wütend auf mich bist, will ich es auch sehen. Kannst du dir nicht angewöhnen, mit dem Fuß aufzustampfen und Du verdammte Schickse oder Ich bringe diesen Kerl um schreien? Ich wüsste zwar nicht, wieso, weshalb, warum, aber wenn dir so viel daran liegt …“

„Das hättest du wohl gern. Dass ich hier den wilden Affen markiere.“

„Das wäre auf jeden Fall überzeugender als dieses lasche Ich küss dich doch nicht.“

„Dafür, dass du auf Softies stehst, hast du reichlich merkwürdige Ansichten, das will ich dir mal sagen. Aber gut, wenn dir so viel daran liegt …“ Ich springe hoch, stelle mich in Position und hole tief Luft.

„Lass es lieber“, sagt sie rasch und zieht mich wieder zu sich herunter.

„Und zur Sache selbst hast du nichts zu sagen?“, frage ich leicht verbittert.

„Doch. Wir haben uns geschworen, dass wir ab sofort mit offenen Karten spielen, und dabei bleibt es. Keine Vogel-Strauß-Politik mehr. Also, das mit Enno und mir: Dazu stehe ich. Es ist nur ein einziges Mal passiert, ganz spontan, und es ist auch schon lange her.“

„Spontan? Seit wann bist du spontan? Und was heißt hier: lange her?“

„Na, das war doch vor 22 Jahren oder so, und es hat sich nie wiederholt. Wahrscheinlich hab ich das damals für mein Selbstwertgefühl gebraucht, oder ich wollte nur meine Jungfräulichkeit loswerden, keine Ahnung. Wenn ich heute daran denke, wirkt das Ganze völlig verrückt. Auf jeden Fall hatte es nichts mit dir zu tun, wenn du’s genau wissen willst. Und es tut mir nicht leid, auch wenn du’s nicht so genau wissen willst. Erstens war das Ganze eine wichtige Erfahrung für mich, und zweitens kannte ich dich damals noch gar nicht.“

Ich sehe sie mit großen Augen an.

Dann räuspere ich mich und frage: „Soll dass heißen, dass die Geschichte vor meiner Zeit war? Ich denke, du bist von diesem Franzosen entjungfert worden, auf dem Zeltplatz in der Nähe von Lyon.“

„Nein, es war Enno. Dachtest du etwa …?“

„Hätte ich denn Grund, so was zu denken?“

„Quatsch, natürlich nicht.“

„Aber ich hab euch gesehen, am Mittwochmorgen, vor seiner Haustür. Ihr habt euch umarmt.“

„Warst du etwa da? Hast du uns beobachtet?“

„Ehrlich gesagt ja. Ich weiß, man schnüffelt seiner Frau nicht hinterher, aber ich hab’s getan. Nicht dass ich stolz darauf bin. Enno und du … Ihr habt die Stirn aneinandergelegt.“

„Aber doch nicht so! Das war rein kameradschaftlich. Und was die Vergangenheit betrifft: Es ist nun mal geschehen, und daran lässt sich nichts mehr ändern. Willst du mich jetzt windelweich prügeln oder Enno zum Duell herausfordern? Wenn ja, würdest du ihm damit bitter unrecht tun, denn die Initiative kam eindeutig von mir.“

„Das verstehe ich“, sage ich mühsam beherrscht. „Ich hätte mich auch darauf eingelassen, wenn ich an seiner Stelle gewesen wäre.“ Gut gesprochen, füge ich in Gedanken hinzu. Und so gelassen. Dabei würdest du diesem Scheißkerl am liebsten den Suppenschlauch zudrücken.

Dann nehme ich all meinen Mut zusammen, hole tief Luft und sage: „Und selbst wenn es in der Gegenwart passiert wäre, hätte ich dich gut verstehen können. Ich hätte haargenau gewusst, wie du dich dabei fühlst.“

„Wie meinst du das?“

Jetzt kommt es, jetzt kommt es!

„Juli, ich hab in den letzen Monaten viele, sehr viele Dinge getan, auf die ich nicht stolz bin. Wenn du wüsstest, was ich alles angestellt hab, mit mir selbst und mit anderen, würdest du zu viel kriegen. Da war so ’ne Art Knoten in meinem Kopf, für den ich mich im Nachhinein furchtbar schäme, und … Bitte versprich mir, dass du jetzt nicht ausflippst, ja? Also, die Sache ist die: Ich …“

„Ja?“

„Ich hab dich auch betrogen. Aber nicht in der Vergangenheit, sondern … na ja, vor ein paar Monaten.“

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Während ich hörbar schlucke, fegt ein tosender Sturm der Eifersucht durch meinen Körper und meine Seele. Das habe ich nun davon. Wovon? Wovon denn, verflucht noch mal? Ich spiele mit dem Gedanken, aufzuspringen und davonzulaufen, diesmal für immer.

Doch schon im nächsten Moment denke ich: Das kann er nicht mit dir machen! Warum redet er nicht weiter? Warum sagt er nichts? Das macht dich rasend. Schweigen kann gewalttätiger sein als Schläge.

Ich bin dem Heulen nah und kann mich kaum noch zügeln. Ich muss Alex bestrafen, meiner Empörung Luft machen, meinem Leiden Ausdruck verleihen. Also renne ich im Geiste ein paar Mal um das Bett herum, stumm und halb irre vor Verzweiflung und Wut auf ihn und diese Unbekannte und ihre gemeinsame Geschichte. Gleichzeitig suche ich nach Worten und geschliffenen Formulierungen, mit denen ich seine Gemeinheit und meine Verachtung am besten ausdrücken kann. Ich berausche mich an der Vorstellung, Ätzendes über ihn auszuschütten, bis er blass wird und fast einen Herzinfarkt bekommt.

„Du kennst sie nicht“, sagt er, nachdem er mich eine Weile hat zappeln lassen. „Sie ist Technische Produktdesignerin bei Cillatrix.“

Ich räuspere mich mehrfach. Dieser verdammte Frosch in meinem Hals. Er geht nicht weg.

„Erzähl mir von ihr“, sage ich schließlich rau.

„Nein“, sagt er und hat ebenfalls Schwierigkeiten, seine Stimme unter Kontrolle zu behalten. „Das Ganze war eine einmalige Geschichte, und darüber hinaus war es … Na ja, es war das scheußlichste und demütigendste Erlebnis, das ich jemals hatte, und mein größter Fehler obendrein. Aber letztlich stehe ich dazu, denn er war auch für mich eine wichtige Erfahrung. Ich hab nämlich herausgefunden, dass ich in Wirklichkeit dich liebe, und nur dich.“

„Das sagst du mir jetzt?“

„Ja, weil ich früher zu blöd war, weil ich diese Worte immer nur für altmodische Vokabeln gehalten hab“, sagt er. „Aber inzwischen weiß ich, dass es keinen anderen Ausdruck dafür gibt. Da ist nur dieses einfache Ich liebe dich. Zwölf dumme kleine Buchstaben, aber sie sagen alles.“ Er blickt nach unten und mustert seine Schuhsohlen. Dann fragt er: „Du hast nicht zufällig eine Zigarette dabei, oder?“

„Du rauchst wieder?“, frage ich und vergesse, dass ich eben noch an Flucht und Rache gedacht habe.

„Ein herber Rückfall in die Steinzeit, entschuldige.“

„Da gibt’s nichts zu entschuldigen. Das kriegst du schon wieder hin.“

„Na, ich weiß nicht. Ich hab dieses Wochenende bereits eine halbe Schachtel geraucht, und heute ist erst Samstag.“

„Soll ich dir eine Tüte Lollis besorgen? Dann hast du etwas, das du dir in den Mund stecken kannst.“

„Brauchst du nicht. Ich hab selbst welche dabei.“

Einen Moment lang ist es still.

Dann atme ich tief durch und frage: „Was hältst du davon, wenn ich mit nach Hause komme und das ganze restliche Unkraut durch den Schornstein jage?“

Er hebt den Kopf und sieht mich perplex an.

„Und was machst du, wenn ich jetzt Ja sage?“

„Mich freuen. Schließlich hab ich eine wichtige Mission zu erfüllen: dich vom Rauchen abzuhalten.“

„Ich würde mich lieber nicht freuen an deiner Stelle. Ich bekomme garantiert eine faustdicke Krise.“

„Und wennschon. Die stehen wir auch noch durch. Damit wäre die Sache mit dieser Frau natürlich nicht vom Tisch. Wir müssen noch mal über sie reden, und Alex … Du musst mir schwören, dass es aus und vorbei ist.“

„Das brauche ich dir nicht zu schwören. Es ist einfach so.“

„Ich könnte das nämlich nicht ertragen.“

„Ich auch nicht“, sagt er im Brustton der Überzeugung.

„Und wenn sie mir jemals über den Weg läuft“, füge ich hinzu und spüre, wie meine Wut, die vorübergehend auf Sparflamme geflackert hat, wieder hochlodert. „So ein Biest, so ein hundsgemeines Biest. Ich könnte sie verprügeln, ich könnte sie umbringen. Sag mir sofort, wie sie heißt!“

„Kommt nicht infrage.“

„Du sollst mir sagen, wie sie heißt!“

„Nein. Was soll das?“

„Ich bin dabei, dir eine Szene zu machen.“

„Meine Güte, so macht man doch keine Szene“, sagt er, lässt seinen Lolli auf den Boden fallen und ergreift meine Hände. „Doch nicht hier. Doch nicht auf diesem lächerlichen Ding. Du hast einfach keinen Stil. Ich würde vorschlagen, wir verlagern die Szene auf unser eigenes Bett. Auf unsere Luftmatratze, um genau zu sein.“

„Gute Idee“, sage ich böse.

Zu Hause mache ich dann doch keinen Spektakel, denn nachdem ich mit den Kindern Wiedersehen gefeiert habe, brauchen Alex und ich den ganzen restlichen Abend und die ganze folgende Nacht, um das frisch entflammte Feuer unserer Leidenschaft wenigstens halbwegs zu löschen.

Schon als er mich das erste Mal auf seinen Schoß zieht, in meine Haare und zwischen meine gespreizten Beine greift, verliere ich fast den Verstand. Es gibt nichts Besseres, als ihm tief in die Augen zu sehen, mich an ihm festzukrallen und auf ihm zu reiten, während er mit zwei Fingern in mich eindringt und gleichzeitig sanft, aber fest mit dem Daumen meine Klit massiert. Ich will mehr, immer mehr, immer schneller, immer heftiger, bis wahre Gewitterschauer durch meine Adern jagen und ich vor Lust explodiere.

Es ist der absolute Oberwahnsinn! Und es wiederholt sich. Wie ich mich danach gesehnt habe, mit ihm zu schlafen. Seinen stoßweisen Atem zu hören und sein kaum merkliches Zucken zu fühlen, während ich ihn küsse, lecke, reibe und sauge. Zu merken, wie er sich mit ganzer Kraft zurückhält, damit das nie, nie, nie aufhört, und schließlich mit jeder Faser meines Körpers zu spüren, wie er die Kontrolle verliert, sodass etwas in ihm schmilzt und er sich keuchend und stöhnend in mir ergießt. Ich liebe es, dass wir wieder lebendig sind, uns begehren, eins sind. Alex … Er liebt mich und ich liebe ihn. Wir haben uns immer geliebt. Wir werden uns immer lieben. In Ewigkeit. Amen.

Am nächsten Morgen ist unser Luftbett endgültig unter der Belastung zusammengesackt, und wir liegen mit glühenden Leibern, ausgepumpten Lungen und herrlich schmerzenden Knochen direkt auf dem Teppichboden.

„Mein Held“, sage ich.

„Meine Heldin“, sagt er.

Irgendwann später setze ich mich hin, recke und strecke mich ausgiebig und sage dann: „Du Alex …“

„Ja?“

„Ich muss noch mal zu Enno.“

„Warum?“, fragt er, richtet sich ebenfalls auf und sieht mich irritiert an.

„Ich will meine Sachen holen.“

„Soll das heißen, dass du endgültig zurückkommst?“

„Ich bin doch längst da. Im Prinzip war ich nie weg. Das mit den Klamotten ist nur noch eine Formsache.“

„Du kannst es dir noch mal überlegen. Ich möchte nicht, dass du das Gefühl hast, unsere Ehe ist ein Gefängnis, in dem du lebenslänglich einsitzen musst, nur weil du mich zufällig liebst.“

„Nun mach’s nicht so dramatisch. Ich bin ein freier Mensch, genau wie du.“

„Klingt gut. Hauptsache, du übertreibst es nicht mit der Freiheit. Bei dem Gedanken, dass du Enno in Zukunft öfter siehst, wird mir jetzt schon ganz anders.“

„Was soll ich denn sagen? Noch so ein Ding wie das mit dieser Frau, und ich stürze mich kopfüber in die Leine. Und was Enno angeht, musst du dir keine Sorgen machen. Ich hab den perversen Wunsch, nur mit einem Mann zurzeit zusammen zu sein, und das bist du. Du warst es immer, von dem Tag an, als ich dir zum ersten Mal in der Praxis eine Spritze in den Hintern gejagt hab.“

„Du hast also nicht die Absicht, da weiterzumachen, wo du vor 22 Jahren aufgehört hast? Ich meine, Enno ist ein netter Typ, und Bigamie statt Monotonie ist auch sehr verlockend.“

„Wenn du mich immer schön auf Trab hältst, komme ich schon nicht auf dumme Gedanken“, sage ich, zwicke ihn zärtlich in die Seite und ziehe dann den Reißverschluss des Schlafsacks auf.

„Der Kerl ist bestimmt noch nicht wach“, sagt er und sieht hoffnungsvoll auf den Radiowecker.

„Dann werde ich ihn eben aus dem Bett klingeln.“

„Also gut, ich fahr dich hin. Aber ich bleibe unten im Auto sitzen, und wenn du nach zehn Minuten nicht wieder da bist, komme ich hoch und trete diesen Drecksack aus der Hose. Ich werde ihn …“

„Hör auf, dich wie Steinzeitmensch zu benehmen, Alex! Du weißt genau, dass das unmöglich ist. Er bringt mich nach Hause, sobald ich mit Packen fertig bin, oder ich rufe mir ein Taxi. Ein bisschen Zeit musst du uns schon lassen. Ich will versuchen, ihm zu erklären … Na ja, ich hab ihm gestern nicht mal einen Zettel da gelassen, und mein Telefon hab ich auch ausgestellt. Er liegt wie ein Klotz auf meinem Gewissen.“

„Nur auf deinem Gewissen?“

„Ja, wo denn sonst? Nun hör schon auf damit! Ich sage ja auch nichts mehr zu dieser Frau, obwohl ich gestern kurz davor war, dir ihretwegen die Augen auszukratzen. Du musst mir vertrauen.“

„Tu ich auch. Aber ich bin verdammt nachtragend, selbst bei Sachen, die vor meiner Zeit passiert sind. Ach, vergiss es. Ich fahr dich nach dem Frühstück hin.“

Als ich später die Tür zu Ennos Wohnung aufschließe, kommt er mir im Flur entgegen und blickt mich wortlos an. Er sieht schlecht rasiert und übernächtigt aus. Mein Herz zieht sich schmerzlich zusammen und quillt über vor Mitleid. Ich habe seine Seele über Nacht in eine Aschengrube verwandelt. Trotzdem muss ich tun, was ich für richtig halte.

Also gehe ich ins Gästezimmer und packe meine Sachen. Er kommt mir nach und bleibt im offenen Türrahmen stehen. Wir reden nicht viel miteinander. Was hätte ich auch zu ihm sagen sollen? Sieh mal, du hast doch immer gewusst, dass ich irgendwann zu ihm zurückkehre? Deshalb kann ich ihn auch nicht in die Arme nehmen. Das wäre in dieser Situation nicht richtig.

Erst später, als wir zurückfahren sind und vor unserem Haus anhalten, bringen wir endlich den Mut auf, uns anzusehen.

„Worauf wartest du noch? Auf den Scheißchauffeur, der dir die Tür öffnet?“, fragt er.

„Nein, natürlich nicht“, sage ich, beuge mich zu ihm hinüber und gebe ihm einen Kuss auf die Wange. Ich habe den Türgriff schon in der Hand, als mir noch etwas einfällt. „Ach, noch was. Weißt du eigentlich, dass du nicht mehr stotterst? Du sprichst so glockenrein und sauber wie ein Shakespeare-Interpret.“

„D-d-das gibt’s doch nicht“, sagt er erstaunt, und dann muss er lachen, weil Lachen das einzige Mittel ist, mit dem man einen herannahenden Katzenjammer vertreiben kann.

„Vielleicht gehe ich noch als Wunderheilerin von Hannover in die Geschichte ein, als so ’ne Art weiblicher Franz von Assisi für Junggesellen.“

Er lacht immer noch, aber es klingt ziemlich schief und daneben.

„Wenn du mal Sehnsucht nach meinen unvergleichlichen Kartoffelpuffern hast, kannst du jederzeit vorbeikommen. Ansonsten sehen wir uns nächste Woche, wenn wir das Konzept für den Roman besprechen, ja?“

Er wird etwas blass um die Nase, nickt aber.

Ich steige aus dem Wagen, und noch ehe ich die Tür richtig zugemacht habe, braust er mit aufheulendem Motor und quietschenden Reifen davon. Ich bleibe am Straßenrand stehen und sehe ihm nach, bis er um die Ecke gebogen ist. Dann atme ich befreit auf, nehme meine beiden Koffer und gehe ins Haus.

Alex kommt mir gleich in der Diele entgegen.

Er macht ein wildes Gesicht, packt mich am Arm und sagt: „Halt dich fest: Unsere Bubumaus kriegt ein Kind!“

„Ich weiß.“

„Du weißt es?“

„Sven hat es mir gestern in der Stadt erzählt.“

„Was? Sven? Du kennst ihn?“

„Ach, das war so ’n Ding … Auf jeden Fall hat er gesagt, dass Caro und er sich das Kind gewünscht haben. Bei jedem anderen würde ich entsetzt die Hände über dem Kopf zusammenschlagen, aber bei den beiden … Ich weiß nicht. Sie sind jung, sie glauben an das Leben und daran, dass sie es schaffen werden. Davon abgesehen macht Caro sowieso das, was ihr in den Sinn kommt, und wenn sie zufällig Mutter werden will, wird sie eben Mutter. Du kennst sie doch.“

„Dann weißt du auch, dass Smokie und sie zusammenziehen wollen?“

„Ich hab’s vermutet. Das gehört doch dazu, oder?“

„Du hast das mit dem Baby gewusst und nichts gesagt?“

„Tut mir leid, wahrscheinlich war das verkehrt. Aber gestern Nachmittag war ich nur froh, die Kinder wiederzusehen, und abends und nachts war mein Verstand dann vollkommen lahmgelegt.“

„Du hättest es mir sagen müssen. Ich kann alles ertragen, wenn man es mir nur rechtzeitig sagt.“

„Wenn das so ist“, sage ich und atmete tief durch. „Kannst du noch einen Schock vertragen, mein Herzblatt?“

Er hält inne und sieht mich skeptisch an.

„Ich glaube, ich brauche erst mal einen Lutscher“, sagt er schließlich, zieht einen orangefarbenen Lolli aus seiner Jeanstasche und schiebt ihn sich in den Mund. „So, jetzt kannst du loslegen.“

„Also gut. Ich hab dir etwas mitgebracht. Eine Art Geschenk, nur dass es nichts gekostet hat.“

Er nimmt den Lolli wieder aus dem Mund.

„Das ist schön, aber was soll daran schockierend sein?“

„Nun wart’s doch ab. Es handelt sich um eine Naturalie.“

„Blumen? Obst? Hast du mir einen Kuchen gebacken?“

„Nein, aber du bist ziemlich nah dran. Es ist selbst gemacht.“

Er sieht mich verständnislos an.

„Wir beide haben es selbst gemacht, du und ich“, sage ich und beobachte ihn gespannt und auch ein wenig ängstlich.

Es dauert noch etliche Sekunden, bis bei ihm der Groschen fällt.

Dann sagt er: „Nein!!!“

„Doch!“

„Nein, das glaube ich nicht, das glaube ich einfach nicht!“, sagt er immer wieder. „Julia, Juli, mein Juwel, ist das wirklich wahr?“ Dann lacht er plötzlich los, ein jungenhaftes, erlöstes, glückliches Lachen. „Ich hätte es gleich wissen müssen, aber manchmal ist man wirklich mit Blödheit geschlagen. Ich weiß doch, dass du in den Schwangerschaften immer so merkwürdige Heißhungerattacken hast. Was du neulich in der Stadt alles in dich hineingeschlungen hast: sagenhaft! Ich hätte nicht geglaubt, dass du noch drei Stunden durch die Fußgängerzone taumeln könntest, ohne tot umzufallen. Aber du hast immer weitergefuttert: Eis, Torte, Pizza, Brötchen. Anderen wäre sauschlecht davon geworden, aber du …“

Unter normalen Umständen hätte ich seine Worte nicht auf die Waagschale gelegt. Schließlich weiß ich, dass er jede Menge Stuss redet, wenn er sich unbändig freut. Trotzdem habe ich mir diese Szene irgendwie anders vorgestellt.

„Und zur Sache selbst hast du nichts zu sagen?“, frage ich.

Er hält inne und forscht in meinem Gesicht nach Tränenspuren. Es dämmerte ihm wohl, dass er in seiner überschäumenden Euphorie weit über das Ziel hinausgeschossen ist.

„Mensch Juli, ich freue mich doch, und wie“, sagt er, nimmt mich in den Arm und schiebt mir, einer spontanen Eingebung folgend, seinen Lutscher in den Mund. Und von da ab wird die Szene erfreulicher.

Bedeutend erfreulicher.

Kapitel 26: Julia

Am Samstagabend erschienen Alex und ich Hand in Hand auf Britta Gaimanns Geburtstagsparty. Sie wird schon zum fünften oder sechsten Mal hintereinander 39. Die Lügerei mit ihrem Alter hört nie auf.

Wir sind erst im letzten Moment eingeladen worden, nachdem sich wie ein Lauffeuer verbreitet hat, dass ich allen Unkenrufen zum Trotz wieder da bin. Sandra hat es Regina erzählt, Regina hat es Britta erzählt, und Britta hat sich sofort ans Telefon gehängt, um die frohe Botschaft in Hannover und ganz Niedersachsen zu verbreiten. In den vergangenen Monaten haben die Leute viel über Alex und mich gerätselt und gemunkelt. Jetzt wollen sie sich mit eigenen Augen davon überzeugen, dass wir wieder zusammen sind. Dementsprechend voll ist Brittas und Guidos Haus, als wir um Viertel nach acht bei ihnen eintreffen.

Zur Feier des Tages habe ich mein Lieblingskleid aus leicht changierender schwarzer Seide angezogen und trage silbergraue Krokopumps mit sieben Zentimeter hohen Absätzen. Alex hat sich für einen Blazer aus mauvefarbener Shantung Seide und, exakt zu meinem Schuhwerk passend, für perlgraue Lederslipper entschieden. Wegen der Pfennigabsätze muss ich mich die ganze Zeit an ihm festhalten, aber das macht nichts, denn wir sind ein Herz und eine Seele.

Im Gegensatz zu Britta und Guido. Letzterer ist schon gegen neun Uhr sternhagelvoll und stänkert unentwegt mit seiner Frau herum, welche darüber schließlich in Tränen ausbricht. Kein Wunder, dass die Anwesenden ihre sensationshungrigen Blicke von Alex und mir losreißen und die beiden anderen anstarren: Guido, der sich wie ein Elefant im Porzellanladen benimmt, und Britta, gramgebeugt und leicht zerknautscht im schrillen Kostüm. Offensichtlich erleben die beiden nicht nur ein Auf und Ab, wie es das schon oft zwischen ihnen gab. Nein, auf einmal scheint es um strukturelle, anhaltende und vor allem schmerzhafte Veränderungen zu gehen.

Irgendwann haben die Kontrahenten ihr Pulver endlich verschossen und lassen voneinander ab. Während das mampfende und trinkende Publikum sich hinter vorgehaltener Hand über ihre klatschträchtigen Neurosen unterhält, atme ich erleichtert auf. Jetzt traue ich mich endlich, Alex loszulassen und, wenn auch etwas wackelig, auf eigenen Füßen zu stehen.

Um halb zehn erscheint Enno plötzlich auf der Bildfläche. Er ist nicht allein. Nein, er kommt in Begleitung zweier Vorzeigemädchen. Im ersten Moment sehen die beiden wie Zwillinge aus, aber bei näherer Betrachtung stelle ich fest, dass sie sich überhaupt nicht ähnlich sehen, sondern sich nur auf gleiche Art und Weise zurechtgemacht haben. Beide tragen zum Minirock taillierte Blazer, beide haben wenig Ausdruck, dafür aber viel Make-up im Gesicht, beide haben die Haare locker nach oben gesteckt. Sie sehen wie alle weiblichen Angestellten aus Ennos Agentur aus: jung, hübsch, langbeinig, perfekt gestylt und absolut keimfrei. Er selbst trägt ein blutrotes Jackett mit übertrieben auswattierten Schultern und Schuhe, die ihn fünf Zentimeter größer erscheinen lassen. So habe ich ihn noch nie gesehen.

Alex wirft ihm bitterböse Blicke zu, aber weil er Besserung in seinem Leben geschworen hat, unterdrückt er seinen ersten Impuls, ihn mit dem Tafelbesteck zu traktieren. Auch Enno sieht zu ihm herüber. Er hebt die Hand zum Gruß, lässt sie jedoch entmutigt sinken, als er Alex’ Miene bemerkt.

Am liebsten hätte ich die beiden genommen und mit den Köpfen zusammengeschlagen. 20 Jahre Freundschaft: Das gibt man doch nicht einfach so auf. Aber ich weiß auch nicht, wie ich sie wieder unter einen Hut bringen soll.

Es geht dann doch ganz von selbst. Irgendwann werde ich von einer Nachbarin in ein längeres Gespräch verwickelt, und als ich nach einer halben Stunde in die Küche komme, um mir zum dritten Mal an diesem Abend den Teller mit Shrimps und Schillerlocken zu füllen, sehe ich Alex und Enno zusammen am Tisch sitzen und Bier trinken. Sie schweigen sich an und kreuzen düstere Blicke, aber sie scheinen Waffenstillstand geschlossen zu haben. Dass es so schnell gehen würde, habe ich nicht zu hoffen gewagt. Ich nicke ihnen kurz zu, hüte mich aber, ihnen zu nahe zu kommen. Ein bisschen Zeit muss ich ihnen noch lassen, schließlich kostet die neue Verbrüderung Überwindung. Irgendwann beugt Alex sich schließlich zu Enno hinüber und hilft ihm, ein verrutschtes Schulterpolster wieder in die richtige Position zu rücken. Da atme ich befreit auf und gehe ins Wohnzimmer zurück.

Guido hat inzwischen noch mehr getrunken und fängt wieder an zu mosern. Er nennt Britta ein dummes Luder und bezeichnet das Leben an ihrer Seite als einen Einheitsbrei. Dann wirft er ihr noch ein paar ausgesuchte Beleidigungen an den Kopf, woraufhin sie erneut in Tränen ausbricht und ihn als Haustyrannen beschimpft.

Aber dieser Dialog ist erst die Ouvertüre zu einem handfesten Krach. Die anderen Gäste werden von dem Geschrei angelockt und bilden einen Kreis um die beiden Streithähne, um ja nichts zu verpassen. Sie sehen ein ebenso absurdes wie faszinierendes Schauspiel von Randale und Liebe, für das man Eintritt verlangen sollte. Auch Alex kommt zurück, nimmt mich von hinten in den Arm und sieht ihnen über meine Schulter hinweg zu. Seine Wange streift leicht über mein Haar.

Guido, sonst ein Mann mit dem Temperament einer Schlaftablette, explodiert heute wie ein überhitzter Dampfdrucktopf und schleudert seine ganze aufgestaute Wut in Brittas Richtung. Die Ursache dazu erschließt sich den Zuschauern nicht. Vermutlich ist sie null und nichtig, wie alle Ursachen zu großen Krächen im Zusammenleben zwischen Mann und Frau. Auf jeden Fall steuert die Auseinandersetzung schnell auf den Höhepunkt zu. Irgendwann nennt er Britta eine alte Mistkuh, deren dämliches Geplapper er nach 21 Ehejahren nicht mehr ertragen könne, und gibt ihr einen ärgerlichen Schubs in die Seite. Daraufhin bestellt sie sich ein Taxi und wandert mitten in der Nacht zu ihrer Freundin nach Hildesheim-Drispenstedt aus.

„Brauchst du zufällig ein paar Tipps für eine erfüllte Partnerschaft?“, fragt Alex, nachdem sie weg ist. „Du darfst gerne von meinem reichhaltigen Erfahrungsschatz profitieren. Ich bin ein Vorbild dafür, wie man es nicht macht, aber eins hab ich im Laufe der Zeit gelernt: Wer viel verliert, kann auch viel gewinnen.“

„Halt den Mund!“, schreit Guido. „Was mischst du dich ein?“

„Weil du das Scheitern als Chance begreifen musst. Klar ärgerst du dich im ersten Moment über das, was du verbockt hast, aber später fängst du an zu verstehen, warum du was gemacht hast und dass du es fortan besser machen kannst. Du musst es nur wollen.“

„Du sollst die Fresse halten!“, schreit Guido, lässt sich in einen Korbsessel fallen und krallt sich mit beiden Händen an den Armlehnen fest. Offensichtlich ist er völlig geschockt und hat das alles überhaupt nicht kommen sehen.

„Ich will damit nur sagen, dass Irren menschlich ist. Kein Grund, gleich auszurasten.“

„Du bist ein Idiot, Westerhaide!“, schreit Guido. „Ich wünsche dir die Pest an den Hals!“ Danach sitzt er einen Moment stocksteif da und sieht aus, als würde er gerade im Sitzen sterben. „Verschwindet, ihr alle!“, schreit er schließlich mit sich überschlagender Stimme. „Ich hab genug von euren ständigen Invasionen und eurem Gelaber und euren Scheißgemeinplätzen. Ich will niemanden mehr sehen.“

Die anderen murren und blicken sich betreten an, folgen aber seiner Aufforderung.

Alex und ich gehen das kurze Stück zu Fuß nach Hause, und weil wir noch keine Lust haben hineinzugehen, setzen wir uns mit einer Decke auf die verschnörkelte Gartenbank neben dem Rosenrondell.

Was für eine wunderschöne, frühherbstliche Nacht, was für ein traumhaftes Ambiente. Der Himmel ist hoch und weit und mit Sternen übersät. Über den silbrig schimmernden Baumwipfeln steigt der blasse Vollmond auf. Es ist still, wunderschön still. Nichts und niemand stört uns in unseren Gedanken. Die dunkelblaue Lautlosigkeit scheint grenzenlos zu sein.

„Was bin ich froh, dass wir das hinter uns haben“, sage ich plötzlich und schaudere.

Alex weiß sofort, was ich meine, und zieht mich in die warme Umhüllung seines Mantels. Ich schubbere meinen Kopf an seinem Kinn, rieche seinen Geruch, fühle seine Haut und seufze zufrieden auf.

Irgendwann gehen wir hinein. Unser neues Bett wartet auf uns. Es ist das Französische aus dem Einrichtungshaus, das mit der Lehne am Kopfende, dem Radio, der integrierten Bar und dem fransigen Überwurf. Wir nutzen es nicht nur zum Schlafen oder Ausruhen, sondern auch als Couch, Kanapee oder Diwan. Es hat sogar einen lavendel- und sepiafarbenen Baldachin und ebensolche Vorhänge, die wir zuziehen können, sodass wir das Gefühl haben, in einem Alkoven zu liegen.

Ich bin sehr zufrieden damit und habe noch nie so gut geschlafen wie in letzter Zeit. Auch wenn ich Alex nachts manchmal anstupsen muss, damit er sich umdreht und zu schnarchen aufhört: Es lebt und liebt sich himmlisch darin.

Leider war es schweinisch teuer. Aber was soll’s!? Man lebt schließlich nur einmal.

Vielen Dank …

… dass Sie Herz sagt dies, Kopf sagt das gelesen haben. Ich hoffe, dass Ihnen die Lektüre des Romans genauso viel Spaß gemacht hat wie mir das Schreiben.

Wenn er Ihnen gefallen hat, würde ich mich riesig über eine Rezension bei Amazon freuen. Das muss keine große Abhandlung werden. Vier, fünf Zeilen reichen völlig aus. Vielen Dank im Voraus.

Sie können mich auch auf meiner Homepage besuchen. Dort finden Sie weitere Informationen über meine Arbeit, eine vollständige Liste meiner Bücher und diverse Leseproben.

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Mit freundlichen Grüßen

Ursula Steen

Impressum

Texte: © Copyright by Ursula Steen

Am Hellteich 33

23619 Zarpen

Telefon: +4915789529725

E-Mail: ursula.steen@web.de

Layout, Cover & Bildmotiv: Ursula Steen

Erstveröffentlichung: April 2016

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Alle in diesem Roman erwähnten Figuren, Handlungen und Äußerungen sind frei erfunden. Eventuelle Ähnlichkeiten zu realen lebenden oder verstorbenen Personen sowie Ähnlichkeiten zu realen Handlungen und Äußerungen sind rein zufällig und nicht beabsichtigt.

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