Rico und Oskar, Band 2: Rico, Oskar und das Herzgebreche (German Edition)
Author: Andreas Steinhöfel
Date: 2016-05-25T22:00:00+00:00
Publisher: Carlsen
Rights: © 2009 by Carlsen Verlag GmbH, Hamburg Umschlag und Illustrationen: Peter Schössow Lektorat: Barbara König Herstellung: Nicole Boehringer Layout: Peter Schössow Satz und E-Book-Umsetzung: Dörlemann Satz, Lemförde ISBN 978-3-646-92113-7

Für Lynn –
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Zuckerschneckchen

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Umschlag und Illustrationen: Peter Schössow
Lektorat: Barbara König
Layout: Peter Schössow
Satz und E-Book-Umsetzung: Dörlemann Satz, Lemförde
ISBN 978-3-646-92113-7

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Auf dem Schild stand Berlin. Ein roter Balken lag quer über den Buchstaben, von unten links nach oben rechts beziehungsweise über Kreuz andersrum. Hier war die Stadt zu Ende.

»Und, Rico?«, sagte neben mir der Wehmeyer. »Gefällt es dir hier draußen?«

Über der Teerstraße, auf der wir gekommen waren, flimmerte heiß die Luft. Die Straße selber führte weiter schnurgeradeaus, wurde schmaler und immer schmaler und verschwand in der Ferne, ein schwarzer Strich. Zu beiden Seiten stand meterhoch Mais auf den Feldern, ausgeblichen und trocken. Wind fuhr zwischen die Stauden, so dass sie raschelten und flüsterten wie altes Papier. Über allem wölbte sich so gewaltig der Himmel, als hätte der liebe Gott eine riesige Salatschüssel umgestülpt, blau wie Mamas Badewasser, wenn sie ihr geliebtes griechisches Mittelmeeraroma reingekippt hat.

GRIECHISCHES MITTELMEER: Die Ägäis. Es gibt noch mehr Mittelmeer an anderen Stellen, aber da heißt es dann anders. An einem Ort namens Gibraltar fließt es in den Atlantik. Ein paar Affen sitzen auf Felsen und gucken dabei zu, keiner weiß, warum. Wahrscheinlich fragen sie sich, warum es kein Rechts- und kein Linksmeer gibt. Nur das in der Mitte. Es ist ein merkwürdiger Ort.

Normalerweise komme ich ja mit geradeaus viel besser zurecht als mit Kurven und Ecken, deshalb hätte ich diese Maisfeldstraße eigentlich toll finden müssen. Tat ich aber nicht. Hier draußen war alles so weit und so hoch und so ohne Ende, dass mir schwindelig wurde. Als könnte man einfach drauflosgehen, ohne jemals irgendwo anzukommen, bis es zuletzt nur noch Maisfelder gab, in denen man sich hoffnungslos verirrte und von Feldhamstern angegriffen wurde. Vor zwei Wochen, als ich noch im Krankenhaus lag, hat Berts mir ein Tierlexikon geschenkt, da ist ein Bild von einem drin. Anders als meine beiden geliebten und unvergessenen Mollies – Gott sei ihren kleinen Goldhamsterseelen gnädig – sind Feldhamster riesige Bestien mit Mörderzähnen, stahlharten Krallen und dicken Backentaschen. In jede Backe passt spielend ein Kind rein, ein kleines sogar mit Fahrrad, wenn es auf dem Weg nach Hause an so einem gefährlichen Feld vorbeifährt.

Ich betrachtete die wogenden Maisstauden, schwitzte ein bisschen vor Angst und wünschte mir, Oskar wäre bei mir. Dann hätte ich weniger Muffe und der Feldhamster keine Schlagseite, weil in einer Backe noch massig Platz war.

Mann, Mann, Mann!

Ich presste die Lippen aufeinander und lugte heimlich über die Schulter. Das Motorrad vom Wehmeyer stand am staubigen Straßenrand geparkt. Polierter Chrom und knutschroter Lack funkelten in der Sonne. Zwei Sturzhelme lagen auf dem Sitz, ein großer und ein kleiner – der Wehmeyer hat zwei Söhne, der eine ist nur ein Jahr älter als ich. Auf dem Tank stand BMW. Berts hat eine Ducati, die ist viel schicker. Trotzdem war es freundlich vom Wehmeyer, mitten in den Sommerferien mit mir durch die Gegend zu düsen, auch wenn ich am liebsten so schnell wie möglich wieder von diesem gruseligen Ort abgehauen wäre. Wir hätten genauso gut am Ende der Welt stehen können.

Ich war noch nie aus der Stadt draußen gewesen, nicht mal mit der Bahn. Wenn es nach mir ginge, konnte das auch gern so bleiben. Zu weit weg von Berlin bringt mich völlig durcheinander, außer es gibt am Ende von Zuweitweg was zu essen, zum Beispiel in Waltersdorf. Da war ich mal mit Mama und Irina bei IKEA. Wir kauften Regale fürs Wohnzimmer und es gab schwedische Fleischbällchen zu Mittag. Sie heißen Köttelböller, explodieren aber nicht. Sie sind einfach nur lecker. Noch leckerer sind die schwedischen Waffeln zum Nachtisch, die aus lauter kleinen Herzchen zusammengesetzt sind, mit Kirschen und Puderzucker drauf, als hätten die Herzchen geblutet und es anschließend kleine Kristallflocken darauf geschneit, und –

»Rico?«

»Hm?«

»Ob es dir hier gefällt.«

»Oh … Ja, es ist ganz toll. Vielen Dank, dass Sie mich mitgenommen haben.«

Der Wehmeyer glaubte, mir einen großen Gefallen zu tun, da war es nur fair, wenn ich mich ein bisschen zusammenriss. Außerdem ist er Lehrer, und bei Lehrern weiß man nie. Womöglich geben die einem sogar für Motorradausflüge Noten.

Der Ausflug war der versprochene Bonus für mein Ferientagebuch. Ich hatte es dem Wehmeyer feierlich überreicht, nachdem ich aus dem Krankenhaus entlassen worden war und er mich in der Dieffe besucht hatte. Erst als er wieder abgezischt war, das Tagebuch unterm Arm, war mir eingefallen, dass er nun alles Mögliche über mich wissen würde. Warum und wie ich überhaupt im Krankenhaus gelandet war, wusste zwar längst ganz Berlin: aus dem Fernsehen und aus der Zeitung, wo ich Frederico D. hieß, und von Frau Dahling, die es bei Karstadt am Hermannplatz jedem erzählte, der bei ihr an der Fleischtheke auch nur zehn Gramm Hackepeter einkaufte. Aber ich hatte nicht nur das Abenteuer mit Mister 2000 im Ferientagebuch aufgeschrieben, sondern dazu auch noch Oskars und meine Geschichte, wie wir uns kennenlernten, wie Oskar entführt wurde und so weiter. Außerdem steht viel drin über den Bühl, weil ich den gern als Papa hätte, vor allem, seit ich weiß, dass er Polizist ist – man fühlt sich da gleich viel sicherer –, und über Frau Dahling, die ab und zu vom grauen Gefühl überfallen wird, weil sie so einsam ist, und es steht drin, dass ich in Jule verknallt bin, die am Wochenende mit ihrem blöden Massoud aus dem Urlaub wiederkommt.

Also, verräterischer geht’s ja wohl nicht.

Der Wehmeyer musste das alles inzwischen gelesen haben, aber bis jetzt hatte er noch keinen Pieps dazu gesagt. Wer weiß, was der jetzt von mir dachte. Schön peinlich. Ich zog unbehaglich die Schultern ein Stück hoch, schwitzte weiter und guckte stur geradeaus. Vielleicht, überlegte ich, sollte ich doch besser in so einem Hamsterfeld verschwinden. Oder einfach weglaufen in Richtung …

»Wohin führt die Straße?«, fragte ich.

»Nach Süden«, sagte der Wehmeyer. Und dann, weil er sich wohl daran erinnerte, dass ich es mit den Himmelsrichtungen nicht so habe, fügte er hinzu: »Wenn du dir einen Globus vorstellst, ist Süden ganz unten. Sozusagen abwärts.«

Ich guckte auf die Straße und fand, das war sozusagen Quatsch. Denn irgendwann kommt man am Südpol an, und das war’s dann ja wohl mit abwärts. Dann geht es nach allen Seiten bloß wieder bergauf, nur nicht mehr nach Süden, weil für den ja kein Platz mehr da ist. Aber daran hatte der Erfinder der Himmelsrichtungen natürlich nicht gedacht, und ich hatte jetzt den Stress.

Der Wehmeyer sah aus, als hätte er überhaupt keinen Stress. Er lächelte und sagte leise: »Wirklich schön hier, hm?«

Ich nickte. Schön schrecklich. Ich wollte nur von hier weg, egal in welche Richtung.

»Diese Ruhe, so weit fort von der Stadt. Sommer. Luft, die man gern riechen mag. Eine ganz andere Welt. Der Wind streicht über die Felder wie eine große, beschützende Hand. Beinahe ergreifend, irgendwie.«

Ich hörte ihn seufzen, und plötzlich landete seine große Hand auf meinem Kopf. Sie war leicht wie ein Schmetterling. Ich linste vorsichtig zum Wehmeyer rauf. Sein begeisterter Blick fing alles auf einmal ein, Gottes Salatschüssel, die Straße und die raschelnden Hamsterfelder. Mit ein bisschen Pech fing er gleich an zu heulen vor lauter Ergreifung und ich würde ihn trösten müssen. Das hätte mir gerade noch gefehlt. Ich bin kein guter Tröster. Sobald ich anfange jemanden zu trösten, heule ich mit.

Als hätte der Wehmeyer gemerkt, was ihm bevorstand, seufzte er nur noch mal tief und ließ mich los. »Du bist wohl eher der rationale Typ, was?«

»Was ist ein rationaler Typ?«

»Einer, der nicht gern seine Gefühle zeigt.«

Ich wollte sofort protestieren, aber da grinste er schon, um zu zeigen, dass er es nicht ernst meinte. Das war auch besser so. Jule hat nämlich mal gemeint, ich wäre ein sehr romantischer Junge. Am liebsten hätte ich ihr gesagt, dass ich die meiste Romantik für sie habe, aber ich hatte mich nicht getraut.

»Fahren wir zurück, hm?« Der Wehmeyer nickte in Richtung seiner BMW. »Sonst kommst du zu spät zu deiner Verabredung.«

Na endlich!

Als ich mir den Motorradhelm überstülpte, fragte ich mich, wie Oskar sich wohl unter seinem Helm fühlt. Er hat ja diese großen Ängste, weil er zu viele Sachen von der Welt weiß, die schiefgehen können. Ich schätze, das Visier vom Helm macht einfach den Ausschnitt kleiner, den er von ihr sieht. Kleiner und ungefährlicher.

Ich kletterte auf das Motorrad und guckte ein letztes Mal auf das rot durchgestrichene Ortsschild, die Hamsterfelder und die schreckliche schnurgerade Straße und wünschte mir, Oskars Methode funktionierte auch für mich. Ich wette, es sind schon Leute krank geworden vor lauter Landschaft oder sogar daran gestorben.

Mir war auch schon ganz schlecht.

Der Wehmeyer startete die Maschine, und wir donnerten los.

Für jemanden, der tiefbegabt ist und ins Förderzentrum geht, weil er einen Kopf wie eine Bingotrommel hat, ist ein Tagebuch die Erfindung des Jahrhunderts. Es ist gut gegen kleine Vergesslichkeiten. Bei großen Vergesslichkeiten hilft leider überhaupt nichts. Das weiß ich von Herrn van Scherten. Seine geliebte Hannah hatte ihre große Vergesslichkeit mit Anfang sechzig gekriegt.

Als wir noch nicht allzu lange in der Dieffe wohnten, kam Herr van Scherten mit seiner Frau jeden Dienstag zu den Grauen Hummeln ins Gemeindezentrum. Mama hatte den Bingoabend gerade frisch für uns entdeckt, sozusagen, und sie mochte die beiden. Ich fand sie auch sehr nett. Herrn van Scherten konnte ich schon deshalb gut leiden, weil es ihm völlig egal war, dass ich tiefbegabt bin. Außerdem fand er Fräulein Wandbeck genauso gruselig wie ich. Fräulein Ellie Wandbeck ist die Chef-Bingotrommeltante. Sie ist mindestens so alt wie die Siegessäule, und wenn sie auf der engen Bühne im Gemeindezentrum steht, wirkt sie fast genauso groß. Ihre Finger, mit denen sie die Bingokugeln aus der Trommel fischt, sind lang und knochig und spindeldürr, immer trägt sie enge schwarze Hosenanzüge, und sie hat eine Stimme, als flatterten ihr Kleidermotten im Hals herum.

»Schwarz gefärbte Haare, in ihrem Alter!«, sagte Herr van Scherten einmal leise zu mir. »Ein fürchterliches Weib. Würde mich nicht wundern, wenn sie zum Frühstück tiefbegabte kleine Jungen frisst.«

»Echt?«

»Würde ich dich belügen? Mit den Füßen fängt sie an und arbeitet sich langsam nach oben. Deinen Kopf macht sie mit ’nem rostigen Büchsenöffner auf, aber erst ganz zum Schluss.«

»Warum erst zum Schluss?«

»Weil da am wenigsten drin ist. Lohnt sich kaum, was?«

Und dann grinste er und gab mir einen kleinen Knuff, und ich grinste zurück, weil ich wusste, er hatte mich nur veräppelt.

Seine geliebte Hannah war genauso klasse. Sie brachte mir zu jedem Bingoabend einen Schokoriegel mit. Manchmal holte sie sogar zwei Schokoriegel nacheinander aus ihrer Tasche, aber den zweiten guckte sie dann meistens so komisch an, als sollte der gar nicht dabei sein. Von mir aus hätten es auch drei oder vier sein können, es war ja noch massig Platz in der Tasche.

Jedenfalls, irgendwann kreuzte Herr van Scherten plötzlich ohne die geliebte Hannah bei den Grauen Hummeln auf. »Wird immer schlimmer mit meiner Frau«, erklärte er Mama. »Kopp wie ’n Schweizer Käse inzwischen, nur mit viel mehr Löchern drin. Und täglich kommen welche dazu. Große Vergesslichkeit, da hilft nix mehr. Gar nix.« Er seufzte und holte ganz tief Luft, als könnte er damit die Traurigkeit in seiner Stimme verdünnen. »Das wird heute mein letzter Abend hier. Muss mich zukünftig kümmern um meine Hannah, daheim. Verstehen Sie doch, was?«

Mama hatte genickt und Herrn van Schertens Hand mit den kleinen braunen Flecken drauf gestreichelt, und danach hatten wir ihn lange, lange Zeit nicht wiedergesehen. Erst vor ein paar Monaten tauchte er wieder auf, aber allein. Da war seine geliebte Hannah schon seit über einem Jahr tot. Gestorben an der großen Vergesslichkeit.

Bis dahin hatte ich mir eine Weile lang gewünscht, die beiden kämen wenigstens noch ein letztes Mal gemeinsam zum Bingo. Nicht nur wegen der Schokoriegel, sondern vor allem, damit ich mir die Löcher im Kopp von der geliebten Hannah angucken konnte, denn ich denke ja auch manchmal, dass ich Löcher im Kopf habe, weil ich mir so wenig merken kann. Meine ist allerdings nur eine kleine Vergesslichkeit, denn irgendwas merke ich mir immer, also sind es wohl auch nur sehr kleine Löcher. Aber die reichen schon aus. Als ich vorgestern zu Edeka ging, um Birnen, Minitomaten und noch was zu kaufen, fiel auf dem Weg zum Laden das Nochwas einfach aus meinem Kopf. Ich hörte es förmlich auf den Gehsteig knallen und zerplatzen, und ich weiß noch, wie ich dachte: Wenn das jetzt eine Wassermelone gewesen ist, gibt das eine schöne Sauerei! Die Birnen und Tomaten blieben aber drin.

Und damit alle möglichen anderen Sachen auch drinbleiben, führe ich jetzt weiter Tagebuch. In einem Tagebuch kann man nämlich zur Not nachlesen, was man vor ein paar Tagen gemacht hat, und wenn man Glück hat, steht sogar drin, warum man es gemacht hat. Zum Beispiel hatte ich nach dem Einkaufen die vielen Minitomaten zu Hause nicht in den Kühlschrank gepackt, sondern sie auf der Küchenfensterbank der Größe nach aufgereiht. Mama wollte wissen, warum, weil die Tomaten, als sie gestern früh aus dem Club nach Hause kam, total verschrumpelt waren. Ich wusste es leider nicht mehr.

Wir kochten dann schließlich Nudelsoße daraus und die Soße schmeckte völlig unverschrumpelt. Trotzdem beschloss ich gestern Abend im Bett, als ich darüber nachdachte, ab jetzt weiter Tagebuch zu führen. Dem Wehmeyer werde ich das allerdings nicht verraten. Sonst gibt es womöglich irgendwann noch einen Bonus, und der Motorradausflug ist schon mehr als genug gewesen.

Das Ende der Welt funktioniert mit mir einfach nicht.

Auf der Rückfahrt in die Stadt fühlte ich mich sofort wieder besser. Es war, als wäre etwas Blau vom Himmel mit ein paar Strahlen Sonne dabei in mich reingeschlüpft. Unter mir dröhnte das Motorrad, es kribbelte mich durch den Bauch bis in die Haarspitzen. Der Fahrtwind fegte kühl unter mein Hemd und brachte es zum Flattern, und die abgegriffene schwarze Lederjacke vom Wehmeyer strömte einen Geruch aus, als könnte einem nie wieder was Schlimmes auf der Welt passieren. Am liebsten hätte ich die Arme hochgerissen und gejuchzt, aber ich wollte nicht von der Maschine segeln. Ich bin ja nicht völlig plemplem.

Ich konnte kaum so schnell gucken, wie rundum alles sich veränderte und Berlin immer mehr Berlin wurde. Die Wiesen, Bäume und Hecken am Straßenrand wurden abgelöst durch einzelne Häuser mit großen Vorgärten. Dann wurden die Vorgärten kleiner und die Häuser wurden höher und drängten dichter gegeneinander, und auf einmal war alles nur noch ein Sausen und Brausen, aus der einen Straße, auf der wir fuhren, wurden viele, Autos dröhnten und hupten und schossen über Kreuzungen, auf den Radwegen surrten die Reifen schneller Flitzer und Menschen wuselten auf den Gehsteigen.

Als wir an einer roten Ampel hielten, fiel mir ein dicker Mann mit Hosenträgern auf, der seinen Jack Russell ausführte. Der kleine Hund hockte genau vor einem Ladengeschäft von Douglas und kackte eine Tretmine auf den Gehsteig. Wahrscheinlich ging ihm das Gedufte auf die Nerven, das durch die geöffnete Tür auf die Straße wehte. Es weht dauernd irgendwas aus Douglas raus, es ist eine Mischung von allen Wohlgerüchen dieser Welt, hat Irina mal gesagt. Die Wohlgerüche sind klebrig und machen einen ganz benebelt, aber Irina meint, genau darum ging’s ja und dass sie und Mama ohne Benebelung viel weniger Geld verdienen würden. Manchmal, wenn die beiden neue Parfüms einkaufen, damit sie im Club gut und teuer riechen, muss ich mit ihnen zu Douglas rein. Ich hab schon mal geguckt, ob dort benebelte oder ohnmächtige Kinder rumliegen, aber vermutlich verstecken sie die in den Schubladen unter den Regalen mit den Haarshampoos.

Ich drückte mich wieder gegen die Lederjacke vom Wehmeyer, schnupperte an der Sicherheit und wünschte mir, so einen Geruch gäbe es bei Douglas zu kaufen. Die Ampel schaltete auf Grün und wir brausten weiter. Ich hob eine Hand und winkte dem Jack Russell zu, dann hielt ich mich schnell wieder fest. Jack Russells sind die coolsten Hunde auf der Welt. Ich hätte auch gern einen, aber Mama sagt, es sei Tierquälerei, in einer Großstadt einen Hund zu halten. Ich würde sie gern fragen, warum sie sich so hat, mit Kindern ist es schließlich auch erlaubt. Aber Mama irgendwas zu fragen ist in letzter Zeit schwierig. Es geht ihr überhaupt nicht gut, und ich weiß nicht, warum. Sie ist schon seit Wochen wie ein schönes Lied, von dem man die Melodie vergessen hat.

Wenn aus meinem Tagebuch ein Spielfilm gemacht würde, käme jetzt eine Rückblende. Rückblenden gibt es zum Beispiel in einem Krimi, wenn jemand auf rätselhafte Weise umgebracht wurde. Der Mörder ist gerade geschnappt worden und erzählt, wie es gewesen ist mit dem Abgemurkse. Das sieht man dann in der Rückblende und denkt: Ah, so hat er das also hingekriegt, was für ein gerissener Kerl! Wäre er nur etwas gerissener gewesen, hätte ihn die Polizei nicht erwischt, aber manchmal hat man eben Pech, und RUMMS, fällt hinter dem Mörder die Gittertür im Knast zu oder er entzieht sich der Gerechtigkeit durch feigen Selbstmord oder er wird zum Tode verurteilt und dergleichen. Sellawie.

SELLAWIE: Ist französisch und heißt  So ist das Leben. Das weiß ich von Jule, die mal mit einem Franzosen rumgeknutscht hat. Vor dem Franzosen war’s ein Australier und vor dem Australier ein Panflötenspieler unbekannten Ursprungs. Wenn Tiefbegabtheit eine Nationalität wäre, hätte ich also womöglich bei Jule eine Chance. Ist sie aber nicht. Sellawie.

In meinem Tagebuchfilm könnte der Zuschauer sich gerade in diesem Moment fragen, wohin ich eigentlich auf dem Motorrad unterwegs bin. Was ist das für eine geheimnisvolle Verabredung, die der Wehmeyer vorhin erwähnte? Und warum freue ich mich nicht auf diese Verabredung, sondern schaue stattdessen nachdenklich und traurig drein?

Jetzt fängt das Bild an zu wabern und es ertönt seltsame schrummelige Musik. Deshalb weiß der Zuschauer sofort: Ah, jetzt kommt eine Rückblende! Und tatsächlich, schwups: Plötzlich liege ich auf einem schneeweißen Bett im Urban-Krankenhaus, in einem schicken Einzelzimmer mit Schrägblick über den Landwehrkanal. Mein Kopf ist bandagiert, weil ich eine massige Gehirnerschütterung habe. Neben mir sitzt Mama auf dem Bettrand. Sie wirkt erschöpft und voller Bekümmernis.

Auf der anderen Seite vom Bett steht ein Nachttisch. In der untersten Schublade steckt ein Schreibheft, in dem ich vor drei Tagen mein Ferientagebuch zu Ende geführt habe. Obendrauf befinden sich Blumen und Geschenke: ein Strauß Sonnenblumen von Irina und eine große Schachtel Marzipanpralinen von Frau Dahling; außerdem drei Packungen Schokolade mit abgelaufenem Verfallsdatum vom Mommsen und ein Tierlexikon von Berts, ein Paar Handschellen aus Plastik mit Schlüssel vom Bühl und – das ist der Hammer – ein grauer, schwerer Stein, nahezu rund und größer als meine Faust. Den hat auch der Bühl angeschleppt, bevor er in seinen Erholungssonderurlaub verschwand.

Diesen Stein hat der alte Fitzke in jener Nacht aus seinem Fenster im Dritten runter in den Hinterhof geworfen, als dort Mister 2000 gerade hinter Oskar und mir her war, um uns plattzumachen. Es war keine Absicht gewesen, sondern reiner Zufall, doch warum Fitzke mitten in der Nacht so einen Wacker durch die Gegend geworfen hatte, war bis heute ein unaufgeklärtes Geheimnis. Noch geheimnisvoller war, dass Fitzke jede Menge weitere Steine in seiner Wohnung aufbewahrte – Hunderte hatte die Polizei entdeckt, als sie ihn noch in derselben Nacht vernahm. Und Fitzke hatte gesagt, er dürfte ja wohl so viele Steine in seiner Wohnung lagern, wie er will, und jetzt mal hübsch raus hier, bevor ich die Polizei rufe!

So einer ist das.

Jedenfalls hatte Mister 2000 Fitzkes dicken Wacker voll auf die Ömme gekriegt. Er war bewusstlos aus den Latschen gekippt, und seitdem war der Teufel los. Alle möglichen Zeitungen und Fernsehsender wollten Oskar und mich interviewen, weil wir den berüchtigten ALDI-Kidnapper überführt hatten. Wir waren Helden, schließlich kommt es nicht so oft vor, dass Kinder einen Gangster einfangen. Ich fand die Vorstellung todschick, im Fernsehen aufzutreten, zum Beispiel in der Talkshow von diesem netten Herrn, der fast genau solche Backen hat wie ein Feldhamster, nur in kleiner.

»Kann natürlich sein, dass er da Fragen stellt, die kein Mensch beantworten kann«, plapperte ich. »Genau wie in seiner anderen Show.«

»Was für eine andere Show?«, sagte Mama abwesend. Sie war vor zwei Tagen wiedergekommen von der Beerdigung ihres frisch gestorbenen Bruders, aber sie trug jetzt wieder bunte Sachen. Für Schwarz reichte ihre Trauer nicht aus, denn früher hatte sie sich mit Onkel Christian, wenn er uns überhaupt mal besuchte, immer nur gestritten und angebrüllt.

»Die Mil-lio-närs-show«, sagte ich langsam und deutlich. »Die ich manchmal mit Frau Dahling gucke.«

Frau Dahling ist immer richtig gut beim Beantworten der Fragen, sie macht meistens erst bei 64000 Euro schlapp. Ich bin schon zwei Mal bis hundert Euro gekommen, aber die Fragen sind auch echt schwer, zum Beispiel: Was reicht ins Meer hinein? Ist es A) ein Wasserrachen oder B) eine Gebirgslippe oder C) eine Flussmündung oder D) eine Landzunge.

Ich sah Mama lauernd an. »Die bezahlen einem was dafür, wenn man in einer Talkshow auftritt.«

»Erzähl mir was Neues«, sagte Mama. »Den ganzen Tag dudelt das Telefon. Der Briefkasten ist verstopft. Überall lauern einem irgendwelche Reporter auf.«

»Aber das Geld –«

»Wir haben ausreichend Geld, vielen Dank.«

Das stimmte. Onkel Christian hatte uns sein Haus und sein Auto und dergleichen hinterlassen. Mama wollte alles verkaufen, dann konnten wir mehr Miete zahlen und aus dem Zweiten rauf ins schicke Dachgeschoss ziehen, mit viel Licht und Sonne und Blick über Berlin und anderen Schönigkeiten. Aber das hieß ja wohl nicht, dass man nicht zusätzliches Taschengeld gut gebrauchen könnte.

»Vielleicht«, sagte ich vorsichtig, »würden die Reporter dich ja in Ruhe lassen, wenn ich erst mal im Fernsehen war.«

Mama schüttelte aufgebracht den Kopf. »Zum letzten Mal, Frederico, das kommt nicht in die Tüte! Diese Fernsehtypen drehen dich vor den Augen der ganzen Nation durch den Fleischwolf –«

»Aber –«

»Und es geht jedem einzelnen von ihnen am Arsch vorbei, wie du dich dabei fühlst!«

Mein Mund klappte auf. Ich starrte Mama erschreckt an. Sie hatte ein A-Wort gesagt. Eigentlich hatte sie es sogar gebrüllt.

»Tut mir leid, Schatz.« Sie fuhr sich mit einer Hand über die Augen. »Ich wollte dich nicht anschreien. Es ist nur …«

Ich wartete, aber es kam nichts mehr. Mama schaute zum Fenster, mit einem Ziemlichweitwegblick, und biss sich auf die Lippen. Eigentlich wollte ich sauer sein. Ich fand, man konnte ruhig ein bisschen Fleischwolf aushalten, wenn man danach genug Geld hatte, um bis an sein Lebensende jeden Tag Köttelböller und Schwedenwaffeln von IKEA in einer Dachwohnung im Fünften zu essen. Aber ich sagte nichts. Mama sah einfach zu traurig aus. Wäre der Bühl jetzt hier gewesen, hätte er sie in den Arm nehmen und sie ganz festhalten oder zum Trost ein bisschen mit ihr rumknutschen können. Aber nein, den wollte Mama ja nicht, obwohl der Bühl voll verknallt in sie war und obwohl Mama ihn für eine total scharfe Schnitte hielt. Hatte sie selber gesagt.

»Mama?«, sagte ich vorsichtig. »Ist es vielleicht doch wegen Onkel Christian?«

Ihr Ziemlichweitwegblick erlosch. Sie sah mich an, nahm meine Hand und kriegte mit Mühe ein Lächeln hin. Es war so wackelig wie eine Holzleiter, bei der schon ein paar Sprossen fehlten. »Mit Onkel Christian hat das nichts zu tun. Ich bin nur etwas übermüdet, sonst nichts. Es ist alles in Ordnung, Rico.« Sie guckte wieder zum Fenster, ohne mich loszulassen, und ihre Stimme wurde genauso fest wie ihr Händedruck. »Und es wird auch alles in Ordnung bleiben.«

Ich runzelte die Stirn. Was sollte das denn bedeuten?

Aber bevor diese Frage beantwortet werden kann, wabert auf einmal das Bild, die schrummelige Musik erklingt, und der Zuschauer sieht mich wieder auf dem Motorrad sitzen. Der Wehmeyer biegt tausendmal mit mir ab, in mindestens zehn verschiedene Himmelsrichtungen gleichzeitig. Einmal muss die BMW dermaßen steil einem vor ihr bremsenden Wagen ausweichen, dass meine Knie fast über den Asphalt schrammen. Doch all das macht mir nichts aus. Ein Straßenschild huscht vorbei: Schöneberg. Wenig später legt das Motorrad sich elegant in eine letzte Kurve und biegt in eine hübsche Straße ein. Ich beginne zu lächeln. In wenigen Minuten werde ich endlich meinen schlauen Freund Oskar wiedersehen – und unser letztes Treffen liegt schon über zwei Wochen zurück.

Jetzt sollte eigentlich das Bild wieder wabern und Schrummelmusik erklingen, aber dann käme ich mit den Rückblenden durcheinander. Die nächste müsste nämlich eigentlich vor derjenigen mit Mama und dem Fleischwolf stattfinden, weil sie noch länger her ist. Deshalb erzähle ich den Rest lieber so: Als ich im Krankenhaus lag, hatte Oskar mich nur ein einziges Mal besuchen können. Anschließend, noch am selben Tag, war sein Vater mit ihm zu einer Bekannten nach Dänemark gefahren, zur Erholung von den Strapazen der Entführung.

STRAPAZE: Wenn etwas sehr anstrengend ist. Man könnte also genauso gut Sehranstrengung dazu sagen, weil Fremdwörter für Tiefbegabte eine Strapaze sind, aber das tut natürlich keiner.

Dänemark sieht auf der Karte aus wie der oberste Zipfel von Deutschland. Es ist sehr flach, aber es ragt trotzdem ins Meer hinein wie B) eine Gebirgslippe. Früher hießen die Dänen Wikinger und die Deutschen hießen Germanen. Sie haben sich ab und zu gegenseitig die Köpfe eingeschlagen, aber die Dänen konnten besser zielen, und jetzt ist es zu spät und die Deutschen kommen an den obersten Zipfel nicht mehr ran, außer im Urlaub.

Die Zeit, in der Oskar sich die Wikinger angeguckt hatte, war mir vorgekommen wie eine Ewigkeit. Aber die war jetzt vorbei. Heute würde ich ihn zum ersten Mal zu Hause besuchen und dabei seinen Papa kennenlernen. Den hatte ich bisher bloß im Fernsehen gesehen, in der Abendschau am Tag von Oskars Entführung, und ich muss leider sagen, dass ich ihn da ziemlich doof gefunden hatte. Später erst recht. Es war eine Frechheit, sich meinen einzigen besten Freund zu schnappen und mit ihm nach Dänemark zu fahren, während ich im Krankenhaus auf Leben und Tod mit dieser Gehirnerschütterung rang.

Eine bodenlose Frechheit!

Der Wehmeyer drosselte die Geschwindigkeit, brachte das Motorrad zum Stehen und wandte sich zu mir um. »Ansbacher Straße«, dröhnte er durch seinen Helm. »Stimmt die Hausnummer?«

Ich guckte und nickte. »Klar.«

Oskar hatte mich am Telefon die Hausnummer dreimal wiederholen lassen, damit ich ihn auch wirklich fand. Die Straße gefiel mir gut. Es gab weniger Bäume als in der Dieffe, aber die Häuser sahen sehr schön aus, jede Menge Altbauten, viele davon mit himmelblauen Fassaden. Nur das Haus mit der Nummer 117 fiel aus dem Rahmen: ein Neubau mit Flachdach, nur drei Stockwerke hoch, jede Menge Satellitenschüsseln auf den eckigen kleinen Balkonen, hässlich graublau angemalt. Solche Kästen stehen in Berlin überall da, wo im Zweiten Weltkrieg die feinen alten Häuser weggeballert wurden. Das kommt nämlich von Kriegen: Es gibt viele Tote und noch viel mehr Menschen, die um sie weinen, Gebäude liegen in Schutt und Asche, und wenn endlich alle Trümmer weggeräumt sind und was Neues aufgebaut ist, sind die Fassaden plötzlich schimmelblau statt himmelblau.

Ich stieg vom Motorrad, nahm meinen Helm ab und drückte ihn dem Wehmeyer in die Hand. »Vielen Dank noch mal.«

»Gern geschehen.« Er hängte sich den Helm über den Arm. »Ach, übrigens, Rico, vermutlich hast du dich schon gefragt …«

»Ja?«

»Ich habe dein Tagebuch nicht gelesen. Das heißt, ich hatte zwar damit angefangen, aber … Du beschreibst darin viele private Dinge, weißt du. Und die gehen mich nichts an.« Er grinste breit. »Nicht dass dein Privatleben mich nicht brennend interessieren würde.«

Ich dachte an die schöne Mappe, die ich extra gekauft hatte. Alle Tagebuchseiten waren ausgedruckt und abgeheftet. Vorne auf der Mappe war Spiderman, weil er der Coolste ist. Er schwang sich an einem seiner Spinnenfäden zwischen zwei Hochhäusern hindurch, wahrscheinlich in die Richtung von seinem Privatleben, das auch keinen was anging.

»Was du und dein kleiner Freund da hingekriegt habt, war beachtlich, Rico. War es wirklich. Aber lasst es nicht zur Gewohnheit werden, ja? Ich will dich als Schüler nicht verlieren.« Das Grinsen vom Wehmeyer wurde dünner. »Verstehst du, was ich damit sagen will?«

»Dass ich aufpassen soll, wenn ich das nächste Mal einem Verbrecher nachlaufe?« Ich dachte an die Plastikhandschellen, die der Bühl mir geschenkt hatte. Mit ein bisschen Übung konnte man einen Verbrecher bestimmt ziemlich schnell überwältigen und damit fesseln.

»Nein.« Der Wehmeyer guckte jetzt ganz ernst. »Dass es zu einem nächsten Mal gar nicht erst kommt. So etwas kann böse in die Hose gehen. Denk an die Menschen, die dich lieb haben, okay?«

Ohne eine Antwort abzuwarten, tippte er mit dem Finger gegen den Helm, ließ die Maschine an und kurvte los. Ich sah ihm nach. Er hatte vielleicht nicht viel Ahnung davon, was ein guter Bonus für einen Tiefbegabten ist, aber in dem Moment fand ich ihn fast so gut wie Spiderman.

Als ich mich umdrehte und auf das schimmelblaue Haus zugehen wollte, sah ich den Jungen. Er stand etwa zehn Meter entfernt, hinter einem geparkten Auto, und wedelte heftig mit beiden Armen. Hätte er seinen blauen Sturzhelm getragen, hätte ich ihn schneller erkannt. Aber von dem Sturzhelm fehlte jede Spur. Stattdessen trug Oskar eine Sonnenbrille mit schwarzen Gläsern. Sie waren dermaßen groß, dass nicht nur seine Augen dahinter verschwanden, sondern an beiden Seiten die abstehenden Ohren gleich mit. Anscheinend ist alles, was Oskar sich auf den Kopf setzt, dafür genauso viel zu groß wie seine riesigen Zähne. Nur der Rucksack auf seinem Rücken war so klein, dass ich ihn anfangs fast nicht bemerkte.

Ich hatte mir tausend Sachen überlegt, die ich Oskar bei unserem Wiedersehen sagen könnte, zum Beispiel, dass wir jetzt zusammen die Blumen auf dem Dachgarten von den Runge-Blawetzkys gießen könnten, weil die noch bis Sonntag im Urlaub blieben, aber dann war mir eingefallen, dass er ein bisschen Höhenangst hat, und eigentlich reichte ja auch ein einfaches Schön dich wiederzusehen oder, noch besser, Du hast mir viel gefehlt. Er hatte mir eine Postkarte aus Dänemark geschickt. Auf dem Bild waren sandige Dünen und grasiges Gras und blaues Meer. Hintendrauf stand in riesigen Buchstaben: LIEBER RICO, DEIN OSKAR.

Die Karte hatte ich über mein Bett mit einer Reißzwecke an die Wand geheftet und mir seitdem jeden Tag ein paarmal angeguckt. Ich hatte Oskar wirklich vermisst, deshalb hatte ich mir vorgenommen, ihn bei unserem Wiedersehen zu umarmen. Und jetzt stand ich vor ihm, starrte ihn bloß verblüfft an und sagte:

»Wo ist dein Helm?«

»Zu auffällig«, trompetete Oskar mit seiner auffälligen hohen Stimme.

Er umarmte mich auch nicht, aber das war okay. Jemand wie Oskar ist kein guter Umarmer. Er ist mehr der rationale Typ.

»Mit dem Helm würde mich jeder sofort erkennen«, erklärte er. »Es ist besser, wir sind inkognito unterwegs.«

»Inkowas?«

»Inkognito. Wenn einen keiner erkennen kann.«

»So wie Spiderman?«

»So in etwa.«

Ich schaute mich um. Niemand zu sehen, außer uns. Das mit dem Inkognito schien also offenbar zu funktionieren. Vor zwei Wochen hatten sich hier noch jede Menge Reporter herumgedrückt, genauso wie vor der Dieffe 93.

»Wenn dich keiner erkennen soll«, sagte ich, »warum stehst du dann hier draußen auf der Straße rum? Ich dachte, ich könnte mir eure Wohnung angucken und deinen Papa –«

»Mein Vater ist nicht zu Hause, und es ist nicht aufgeräumt.«

»Wo ist er denn?« Mein Blick kletterte suchend an dem schimmelblauen Haus empor. Fast alle Fenster hatten Gardinen. Ein paar waren blank. An einem davon klebten etwa zehn Folien von bunten runden Dingern.

»Bei der Arbeitsagentur«, sagte Oskar. »Er hat sich nicht abgemeldet, bevor wir nach Dänemark gefahren sind.« Er hob eine Hand und zeigte. »Mein Zimmer ist das im zweiten Stock mit dem Sonnensystem am Fenster. Die von der Agentur haben es rausgekriegt.«

»Dass das Sonnensystem an deinem Fenster klebt?«

»Dass mein Vater ohne Erlaubnis Urlaub gemacht hat. Jetzt kürzen sie uns womöglich die Stütze. Die verstehen da keinen Spaß.«

Ich hatte keine Ahnung, wer die von der Arbeitsagentur waren, aber besonders freundlich konnten sie nicht sein, wenn sie sofort pampig wurden, nur weil mal einer kurz zu den Wikingern fuhr. Allerdings wusste ich, was Stütze war.

»Ich hab genug Geld für uns beide«, sagte ich. »Soll ich dich zum Eisessen einladen?« Das Geld war von Mama, sie hatte es mir extra für diesen Tag mitgegeben: fette zehn Euro. Plus zwei achtundzwanzig Taschengeld, das ich gespart und vorsichtshalber noch nicht in meinen Reichstag gesteckt hatte. Hätte ich Mama angebettelt, wären es womöglich noch zehn Euro mehr geworden, weil sie ein schlechtes Gewissen hatte wegen dem verbotenen Fernsehauftritt. Dann hätten Oskar und ich jetzt … über dreißig, schätzte ich.

Oskar antwortete nicht gleich auf meine Einladung. Er überlegte vorher. Wegen der dämlichen Sonnenbrille konnte ich nicht sehen, was er überlegte. Bestimmt fand er es peinlich, sich einladen lassen zu müssen. Selber schuld. Er hätte ja ins Fernsehen gekonnt – sein Papa, hatte er mir bei dem Besuch im Krankenhaus erzählt, war ganz scharf darauf gewesen, dass sein berühmter Sohn alle möglichen Talkshows abklapperte, wahrscheinlich wegen dem Geld. Aber Oskar hatte sich gesträubt. Er sei doch kein Zirkuspferd, hatte er empört geschnaubt, und ich hatte bloß genickt und mir seine riesigen Zähne angeguckt und gedacht, schön doof, weil er es vielleicht bis in die Millionärsshow gebracht und dort mit seiner Hochbegabung alles abgeräumt hätte.

»Okay«, sagte er schließlich. »Am Vicky gibt’s einen Eiswagen. Das ist nicht weit von hier.«

»Wer ist Vicky?«

»Der Viktoria-Luise-Platz.«

Bevor wir die Straße überquerten, guckte er drei Mal angestrengt und mit vorgestrecktem Kopf in jede Richtung. Es war schon beim ersten Mal weit und breit kein Auto in Sicht und beim dritten Mal immer noch nicht.

»Da kommt keiner«, sagte ich.

Oskar gab keine Antwort, stiefelte aber endlich los, so schnell, dass der kleine Rucksack auf seinem Rücken wie wild wippte. Es hätte mich nicht gewundert, wenn er vorher noch nach oben geguckt hätte, ob nicht vielleicht ein Flugzeug vom Himmel fiel.

Genau im Zentrum vom Viktoria-Luise-Platz befindet sich ein großer, total schöner Springbrunnen. Aus der Mitte schießt eine Fontäne meterhoch in die Höhe. Der Rand ist abgerundet und nicht sehr hoch, da kann man prima drauf sitzen. Rundherum gehen kleine, hell gekieste Wege in alle Richtungen ab. Es gibt Rasenflächen und viele Sitzbänke, und weiter außen stehen hohe Bäume, deren lange Äste die Restaurants am Straßenrand beschatten.

Auf den Bänken saßen Mütter, im Gras spielten kleine Kinder, und drei oder vier Leute lagen einfach auf dem Rücken und genossen den Sonnenschein. Der Eiswagen stand am Außenrand des Parks. Als Oskar und ich darauf zugingen, guckte uns die Verkäuferin aus schlitzigen Augen entgegen. Man hätte annehmen können, sie bräuchte eine Brille, aber ich sah sofort, dass sie bloß miese Laune hatte. Vielleicht war sie stinkig, weil draußen die Sonne schien und sie in ihrem Eiswagen frieren musste. Sie war etwa genauso alt wie Mama, aber nur halb so blond und höchstens viertel so hübsch.

»Guten Tag«, sagte ich. »Zwei Eis bitte.«

»Waffel oder Becher?« Ihre Stimme klang so genervt, wie ich mich fühle, wenn ich mit Frau Dahling den Musikantenstadl gucken muss.

»Waffel.«

»Wie viele Kugeln?«

»Viele.«

Sie verdrehte die Augen, nahm eine von den ganz großen Waffeln, fischte das Eiskugelrauskratzding aus einem kleinen Behälter mit Wasser und ließ es auffordernd klappern.

»Ich hätte gern eine Kugel Schoko«, sagte ich. »Und dann noch eine Schoko.«

Sie klatschte wortlos zwei Kugeln in die Waffel und sah mich abwartend an.

»Bitte noch eine.«

KLATSCH!

»Und noch eine.«

Jetzt war nicht nur ihr Blick verkniffen, sondern auch ihr Mund. »Sag doch gleich, dass du viermal Schoko willst!«

»Ich will fünfmal Schoko.«

»Vielleicht ziehst du erst mal die fünf Schrauben in deinem Kopf an, Kleiner!«

Also echt! Ich presste die Lippen aufeinander. So was versaut mir voll den Appetit. Wenn man so schnell bis fünf zählen könnte, wie man hintereinander Lust auf Schoko hat, ohne es vorher zu wissen, würde man das ja wohl tun.

Die fünfte Schokokugel klatschte in die Waffel. »War’s das?«

»Danke.«

»Danke ja oder danke nein?«

Ich streckte einfach die Hand aus und nahm die Waffel an. So eine unfreundliche Zicke. Jetzt stellte sie sich auf die Zehenspitzen, beugte sich über den Tresen und guckte zu Oskar runter. »Und, können wir schon bis fünf zählen?«

»Wir können sogar bis sieben«, sagte Oskar liebenswürdig. »Bitte im Becher. Erdbeere, Pistazie, Tiramisu, Vanille, Karamell, Zitrone, Erdbeere.«

Die Eisfrau schloss den Mund und machte ein kleines, knirschendes Geräusch mit ihren Zähnen, bevor sie ihn wieder öffnete. »Also zweimal Erdbeere?«

»Ja, aber eine ganz unten und eine ganz oben. Und wenn’s geht, die Zitrone nicht an die Pistazie kommen lassen. Und Vanille nur, wenn da auch … sind da künstliche Aromastoffe drin?«

»Jede Menge.« Sie lächelte Oskar so böse an, als wollte sie sagen: Genug, um kleine Kinder, die mir auf die Nerven gehen, so richtig schön zu vergiften.

»Gut.« Ich konnte es nicht sehen, aber ich wette, Oskar zuckte hinter der großen schwarzen Sonnenbrille nicht mit der Wimper. »Dann bitte lieber zwei Kugeln Vanille und dafür keine Zitrone. Die echte Gewürzvanille ist eine Orchidee, wissen Sie.«

»Interessiert mich nicht.«

Oskar starrte sie an. Seine kleinen Finger mit den abgekauten Nägeln begannen einen Trommelwirbel auf dem Tresen zu schlagen, ta-ramm, ta-ramm. »Die Vanillepflanze«, erklärte er unbeirrt weiter, »muss von Arbeiterinnen auf Madagaskar und Réunion mit Kaktus- oder Bambusstacheln künstlich bestäubt werden, um in ausreichenden Mengen auf dem Weltmarkt verkauft werden zu können.«

»Tatsächlich.«

Das Eiskugelrauskratzding klapperte. Die erste Kugel Erdbeer landete im Becher.

»Das ist keine schöne Arbeit«, ta-ramm, ta-ramm, »und sie wird schlecht bezahlt.«

»So, so.«

ZACK, Pistazie, ZACK, Tiramisu …

»Und künstliche Vanille ist völlig unschädlich.«

»Was du nicht sagst. Wo war noch mal das Karamell?«

Oskars Finger kamen zur Ruhe. »An fünfter Stelle. Aber zählen konnten wir ja eigentlich bis sieben.« Die Eisfrau schnaubte bloß. Oskar wandte sich mir zu. »In deinem Eis ist sie auch drin.«

Ich starrte meine Waffel an, als hätte sich ein Tierchen darin versteckt. »Wer?«

»Die künstliche Vanille.«

Ich nickte und tippte mit der Zungenspitze vorsichtig gegen die Schokokugeln. Sie schmeckten okay. Hinter mir klapperte das Eiskugelrauskratzding immer schneller. Ich hatte noch nie überlegt, ob irgendwo irgendwer dafür schlecht bezahlt wurde, dass er mit Kaktusstacheln was natürlich Unschädliches zu essen herstellte, das künstlich genauso unschädlich war.

Die Eisfrau reichte Oskar seinen Becher über den Tresen nach unten und ich hielt ihr den Zehneuroschein hin. Als sie mir das Wechselgeld herausgab, tat ich so, als würde ich es schnell nachzählen, bevor ich es in die Hosentasche klimpern ließ.

»Tschüs«, sagte ich. »Bis bald mal wieder.«

Die Eisfrau hob das Eiskugelrauskratzding wie eine Waffe und murmelte etwas wie: Nur über meine Leiche. Oskars Kopf lief rot an. Wenn er wütend wird, kann er total ausrasten. Ich packte ihn schnell beim Arm und zog ihn hinter mir her. Bis wir am Springbrunnen angekommen waren und uns nebeneinander auf die Kante setzten, hatte sein Gesicht wieder die normale Farbe zurück.

»Wie war’s mit deinem Papa in Dänemark?«, sagte ich, hauptsächlich, um ihn abzulenken. »Auf der Postkarte stand ja nicht viel drauf.«

»Kalt.« Oskar begann an der obersten Erdbeerkugel herumzuspachteln. »Ich bin froh, dass ich wieder hier bin. Es hat tagelang geregnet. Wie war’s in der Zeit bei dir zu Hause?«

Der letzte Satz folgte so rasch auf den vorigen, als wollte Oskar verhindern, dass ich eine Zwischenfrage stellte. Mit ihm und seinem Papa schien es nicht so gut gelaufen zu sein bei den Wikingern, aber vielleicht lag das auch nur am dänischen Regen.

»In der Dieffe ist nichts los«, beantwortete ich seine Frage. »Die Kesslers, die RBs und Jule mit Massoud kommen bald aus dem Urlaub wieder, aber dafür sind noch ein paar andere weggefahren – der Kiesling mit seinem Porsche und der Bühl mit Sondererholungsurlaub.«

»Wann kommt er denn zurück – der Bühl?«

»Weiß nicht.«

Ich erwähnte nicht, wie sauer ich war, weil Oskar dann womöglich bemerkte, dass ich den Bühl als Papa wollte, und Papas waren gerade kein gutes Thema. Bis jetzt hatte der Bühl Mama und mir nicht mal eine Ansichtskarte aus seinem Urlaub geschickt. Es war, als hätte er uns einfach vergessen.

»Und wie war dein Motorradausflug mit deinem Lehrer?«, sagte Oskar.

Ich leckte an meinem Schoko und zuckte die Achseln. »Wir sind aus der Stadt raus. Da wächst nur Mais in Richtung Süden. Greifen Feldhamster Menschen an?«

»Nein. Hast du einen gesehen?«

»Nein.«

»Das hätte mich auch gewundert. Feldhamster sind nämlich äußerst – oh, Mann, jetzt hat sie mir doch Zitrone gegeben!«

Ich guckte neugierig auf seinen Becher. »Sollen wir umtauschen gehen?«

»Nee, besser nicht. Die Eistante bringt uns um, wenn sie uns noch mal bedienen muss. Die schält uns mit dem Portionierer glatt das Gehirn aus der Birne.«

»Mit was für einem Portionierer?«, sagte ich besorgt. Ich hab nicht so viel Gehirn, dass ich es mir leisten könnte, wenn was davon rausgeschabt wird.

»Na, mit diesem … was weiß ich. Mit diesem Eiskugelrauskratzding.« Oskar hielt den Becher schräg und begutachtete den Inhalt so gründlich, dass seine Nase fast in der Zitronenkugel versank. Dann grunzte er zufrieden. »Wenigstens stimmt die Reihenfolge.«

Als er weiterlöffelte, achtete er so sorgfältig darauf, Zitrone und Pistazie nicht zu vermischen, dass man denken konnte, es gäbe eine Explosion, wenn die Eissorten aneinandergerieten. »Ich freue mich auf das Bingospielen«, sagte er unvermittelt. »Und dass ich bei dir schlafen darf. Ich hab mich die ganzen zwei Wochen darauf gefreut.«

Ich grinste nur, weil ich nichts antworten konnte vor Glück. Das war nämlich der eigentliche Knüller des ganzen Tages: Oskar würde heute Abend mit Mama und mir zum Bingospielen ins Gemeindezentrum gehen. Und er würde danach bei mir übernachten. Wenn der beste Freund bei einem übernachtet, ist das so ziemlich das Großartigste, was man sich vorstellen kann. Mama hatte das mit Oskars Papa gerade noch rechtzeitig am Telefon verabreden können, bevor der Oskar nach Dänemark verschleppt hatte.

Wir aßen weiter unser Eis. Oskar war schneller als ich, obwohl er mehr Kugeln hatte. Ich überlegte, ob ich Lust auf noch mal fünf Schoko hatte und ob das Geld dafür reichte.

»Wo liegt Madagaskar?«, sagte ich.

»Vor der afrikanischen Ostküste.« Oskar glibschte mit dem Löffel einen ordentlichen Klacks Vanille aus dem Becher. »Ist eine Insel.«

Vielleicht war natürlich unschädliches Eis billiger. Es war ja nicht meine Schuld, dass die armen Arbeiterinnen, die auf Madagaskar in der Vanille rumpiksten, so wenig Geld verdienten. Wenn natürlich aus Protest niemand die billige Vanille kaufte, um sie in Schoko reinzumischen, ging es den Arbeiterinnen womöglich irgendwann besser. Andererseits lebten sie auf einer sonnigen Insel voller Orchideen, das war ja schon mal nicht so schlecht und –

»Hast du einen Cent?«, sagte Oskar.

Ich zuppelte einen Cent von meinen zwei Euro achtundzwanzig Taschengeld aus der Hosentasche. Oskar nahm ihn, rieb ihn zwischen den Fingern blank und warf ihn über die Schulter. PLATSCH! Ich drehte mich um und guckte ins Wasser. Der Cent hatte kleine Wellen beim Eintauchen verursacht, die im Sonnenlicht blendend aufblitzten, aber ich erkannte trotzdem mehrere Geldstücke, die bereits im Brunnen lagen. Ich wandte mich Oskar zu.

»Warum hast du das gemacht?«

»Es bringt Glück«, sagte er.

»Und warum hast du die Münze über die Schulter geworfen und nicht vorwärts?«

»Weil man dem Glück nicht nachlaufen und ihm auch nicht entgegenblicken soll.«

»Sagt wer?«

Er zuckte nur die Achseln und schlabberte an seinem Tiramisu. Ich zuppelte noch mal in meiner Hosentasche, fand ein Zweicentstück, drehte mich um und warf es in den Brunnen. Mit Hinterhergucken. Die Münze platschte ins Wasser und trudelte nach unten.

»Du bist verrückt«, sagte Oskar neben mir, ohne sich umzudrehen, aber es klang genauso wie Du bist echt tollkühn. »Beschwer dich später bloß nicht bei mir, wenn irgendwas schiefläuft.«

Ich sah ihn über meine zweitletzte Schokoladenkugel hinweg an. Ich fand, es war ein guter Zeitpunkt, eine Frage zu stellen, die mir seit dem Beinahestreit mit Mama wegen der Talkshow immer wieder durch den Kopf gegangen war. »Oskar?«, sagte ich langsam.

»Hm?«

»Wenn dein Vater unbedingt wollte, dass du in der Glotze auftrittst, wegen dem Geld und so, aber du wolltest nicht, warum ist er dann nicht … Ich meine, er hätte doch auch selber ins Fernsehen gehen können, ohne dich.«

»Die wollten nur mich.« Oskars spitze kleine Zunge flitzte hin und her über ein Stückchen Pistazie auf seinem Plastiklöffel. »Papa ist schwierig im Umgang mit Leuten. Deshalb haben sie lieber auf ihn verzichtet.«

Meine nächste Frage traute ich mich kaum zu stellen, obwohl sie viel wichtiger war als die erste. Sie lag mir schon seit zwei Wochen wie ein Gewicht auf der Seele. Im Krankenhaus hatte ich noch gedacht, wenn sie da so rumliegt, schläft sie nach einer Weile vielleicht einfach wieder ein, aber stattdessen war sie immer wacher geworden. Und schwerer. Ich holte tief Luft.

»Oskar?«, sagte ich noch mal.

Er hob bloß den Kopf.

»Zieh mal die Brille ab. Ich muss dich noch was fragen.«

Er nahm die Brille ab. Er sah mich abwartend an mit seinen grünen Augen. Ich konnte sehen, wie die schwarzen Dinger da drin erst klein zusammenschnurrten und sich sofort wieder vergrößerten. Oskar zog kurz die Nase hoch, dann sagte er:

»Sie ist nicht tot.«

»Wer?«

»Meine Mutter. Sie ist nur weggegangen. Das wolltest du doch fragen, oder?«

Ich starrte ihn überrascht an. Oskar starrte zurück. Zurückstarren ist zwar sein bester Trick, aber diesmal funktionierte er nicht richtig. Seine Augen waren grüner als das Pistazieneis, das er gerade ausgelöffelt hatte, und es lag ein ähnlich feuchter Schimmer darin wie in den Augen vom Wehmeyer bei der Landschaftsergreifung am Stadtrand. Nur trauriger.

»Sie ist weggegangen, weil sie meinen Vater nicht liebte«, sagte er. »Mich liebte sie auch nicht, deshalb bekam mein Vater das Sorgerecht.«

»Was ist Sorgerecht?«

»Das heißt, dass er sich um mich kümmern muss.« Zwischen seinen Augen bildete sich eine kleine, tiefe Falte. »Als ich noch nicht zur Schule ging, hab ich mir immer vorgestellt, dass sie zurückkommt, weil sie mich vermisst. Aber das war nur eine Illusion. Sie kommt nicht zurück. Und ich denke nicht mehr an sie. Ich rede auch nicht mehr über sie.« Das Plastiklöffelchen stach wie ein Spaten in die letzte Erdbeerkugel. »Ich esse einfach nur mein Eis.«

ILLUSION: Wenn man erwartet, dass was Schönes passiert oder dass man was Tolles kriegt, aber am Schluss hat man dann nichts außer Enttäuschung und vollgeheulte Tempos. Also so ähnlich wie manchmal Weihnachten.

Es ist sehr spät, aber jetzt habe ich schon fast den ganzen Dienstag ins Tagebuch eingetragen, da schaffe ich den Rest auch noch. Oskar schläft. Wenn ich die Ohren spitze, kann ich ihn bis hierher ins Wohnzimmer atmen hören. Von Berts habe ich mir gestern einen Schlafsack und eine Luftmatratze ausgeliehen. Auf der Luftmatratze sind jede Menge bunte Blümchen drauf, weshalb es so aussieht, als würde Oskar auf einer schönen Wiese liegen.

Wenn ich nur wüsste, was ihm im Kopf herumgeht. Und warum er es mir nicht erzählen will. Denn ganz plötzlich, heute Abend beim Bingospielen, als Mama gerade gewonnen hatte und aufstand, um sich auf der Bühne ihren Preis abzuholen, verhielt er sich auf einmal richtig seltsam. Und danach noch seltsamer.

Dabei war bis dahin alles so toll gewesen …

Als Oskar und ich in der Dieffe ankamen, kniete Berts draußen auf dem Gehsteig zwischen allen möglichen Werkzeugen und fummelte mit ölverschmierten Fingern an seiner roten Ducati herum.

»Na, du Superagent«, sagte er, als er mich sah. »Schaffst du’s inzwischen durch die Stadt, ohne alle paar Meter von Zeitungsfuzzis belästigt zu werden?«

»Klar. Aber Oskar ist vorsichtshalber noch inkognito.«

»Ah, du bist also Oskar.« Berts guckte an mir vorbei und direkt in die Sonnenbrille rein. »Mann, Mann, Mann – freut mich! Kann dir leider nicht die Hand geben, bisschen viel Öl dran. Aber freut mich wirklich.«

Er grinste ein so leuchtend edelweißes Grinsen, dass ich mir vorkam wie ganz oben auf einem schneebedeckten Berg in den Alpen. Berts kann das. Er grinst einen an und man denkt, die Welt ist in Ordnung. Oder dass er, wenn er das will, sie für einen in Ordnung bringen kann. Vergangene Woche hat er einem Reporter Dresche angedroht, der vor dem Haus herumlungerte. Es war das letzte Mal, dass wir so einen Zeitungsfuzzi sahen. Mama hatte vor zwei Wochen im Krankenhaus gemeint, dass wir in einer schnellen Welt leben, die schnell vergisst. Sie hatte Recht behalten.

Berts legte einen Schraubenschlüssel ab, fuhr sich mit einer Hand durch die stoppelkurzen dunklen Haare und betrachtete Oskar genauer. »Das war mutig, was du da gebracht hast, Mister Inkognito. Hast du deinen kleinen Ausflug in den Entführungskerker einigermaßen gut überstanden?«

Oskar hob die Sonnenbrille hoch und musterte ihn, als wollte er rausfinden, ob Berts nur neugierig war oder ob er sich ernsthaft für ihn interessierte. Er entschied sich für ernsthaft interessiert. »Ich hab darüber schon mit einem Psychologen geredet«, sagte er. »Ich wollte nicht, aber ich musste, weil die meisten Entführungsopfer Angstattacken kriegen oder nachts ins Bett machen.«

»Sogar Erwachsene?«, sagte ich.

Oskar nickte düster.

BETTNÄSSEN: Man schläft und muss ganz nötig, also träumt man einfach, dass man auf dem Klo sitzt, und schon geht’s los. Es gibt auch Bettessen, aber das ist genau andersrum: Man träumt vom Essen, wird wach und steht wirklich vor dem Kühlschrank. Beides gleichzeitig geht nicht, dann müsste man in den Kühlschrank pullern.

Berts schenkte Oskar sein Alpengrinsen. »Und, hast du auch ins Bett gepinkelt?«

»Natürlich nicht.« Oskar senkte die Stimme. »Aber in der ersten Woche nach der Entführung bin ich jede Nacht schweißgebadet aufgewacht, weil ich geträumt hatte, dass ich mich für den Rest meines Lebens von Hamburgern und Fritten ernähren muss!«

»Er hat nichts anderes zu essen gekriegt, als er eingesperrt war«, warf ich ein. »Plus Cola.«

Berts nickte verständnisvoll.

»Und beim Aufwachen hatte ich dann immer den Eindruck, dass mein Zimmer nach Fett aus der Fritteuse stinkt«, fuhr Oskar fort. »Das war ziemlich beängstigend.«

»Und nach dieser ersten Woche«, sagte Berts, »sind die beängstigenden Träume besser geworden?«

»Völlig verschwunden«, antwortete Oskar, und seine Erleichterung war ihm anzuhören. »Ich träume jetzt wieder ganz normale Sachen. Neulich Nacht habe ich zum Beispiel beinahe rausgefunden, warum Galaxien mit einer Geschwindigkeitsverteilung rotieren, die nicht zur Massenverteilung ihrer sichtbaren Bestandteile passt. Das ist ein ungelöstes Problem der Physik«, fügte er erklärend hinzu, weil Berts und ich ihn komisch anguckten.

»Hey, schon klar«, sagte Berts, »wer träumt davon nicht ab und zu?« Er nickte freundlich, aber sein Grinsen sah jetzt so aus, als würde in den Alpen plötzlich und unerwartet der Schnee schmelzen. Ich nickte auch. Oskar sollte mal bloß nicht denken, ich hätte noch nie massenhaft rotierende Galaxien und dergleichen gesichtet.

»Ich bin dann leider mitten im Traum aufgewacht, weil ich nötig aufs Klo musste«, quäkte Oskar mit seiner Trompetenstimme. »Aber ich habe nicht ins Bett gemacht!«

Oskar hatte kaum seinen kleinen Rucksack in meinem Zimmer abgestellt, da zerrte ich ihn auch schon zum Fenster. Wir spähten rüber zu der leeren Wohnung im dritten Stock vom einsturzgefährdeten Hinterhaus, in dem früher das alte Fräulein Bonhöfer gewohnt hatte. Hinter diesen Fenstern hatte ich die gruseligen Tieferschatten gesehen, die mich auf die Spur von Mister 2000 gebracht hatten.

»Sieht eigentlich ganz harmlos aus, oder?«

»War es aber nicht«, murmelte Oskar. Er rubbelte seine dünnen Arme, auf denen eine Gänsehaut erschienen war.

Ich musste an den Mommsen denken. Neulich hab ich ihn getroffen, da putzte er gerade das Treppenhaus. Er kommt immer noch nicht drüber weg, dass Mister 2000 unter seiner Nase – eigentlich darüber, denn Mommsen wohnt ja parterre – ausgerechnet in unserem Hinterhaus seine Entführungsopfer versteckt hatte.

»Wenn das die Bonhöfersche wüsste!«, sagte er. »Im Grabe würde sie sich umdrehen! Feine Dame war das, immer freundlich.«

Fuselgeruch hatte ihn umgeben wie eine bittere Wolke. Er ist zwar oft besoffen, aber keiner wischt ein Treppenhaus in null Komma nix so sauber wie Mommsen, das muss man ihm lassen. Trotzdem konnte ich mir nicht vorstellen, dass Fräulein Bonhöfer so eine Schnapsdrossel wie ihn gemocht hatte.

»Sie hat den Gashahn aufgedreht und sich in die Luft gesprengt«, erinnerte ich ihn mit gerümpfter Nase. »Weil sie so krank war.«

»Weiß ich. Und?«

»Na, dann ist sie nicht mehr am Stück. Sie ist ganz viele Stückchen, und die müssten sich alle gleichzeitig umdrehen. Das würde im Sarg ganz schön rumpeln.«

»Gab keinen Sarg damals«, schnaubte der Mommsen. Er bückte sich und wrang den Putzlappen über dem Eimer aus. Sein dicker Hintern rutschte ein Stück aus der Hose, so dass man halb die rosige Ritze sehen konnte. »War ’ne Feuerbestattung. Das bisschen, was von ihr übrig war, wurde verbrannt. Die Asche kam in ’ne große Urne, aber wenn du mich fragst, hätte dafür auch ’n Senfglas gereicht.«

Mein lieber Schwan!

Ich guckte mir die Gänsehaut auf Oskars Armen an und wollte ihn gerade fragen, wie viel Asche von einer erwachsenen Leiche am Stück übrig bleibt, als Mama den Kopf zur Tür reinsteckte.

»Na, Männer«, sagte sie, »alles klar bei euch?«

Sie lächelte, aber es sah gezwungen aus. Als hätte sie sich gerade noch rechtzeitig erinnert, dass sie das Lächeln bloß nicht vergessen dürfte, wenn sie Oskar begrüßte.

Oskar schob seine Sonnenbrille hoch, schenkte ihr einen besonders schönen Ausblick auf seine Riesenzähne und hielt ihr die Hand hin. »Vielen Dank für die Einladung zur Übernachtung.«

»Jederzeit«, sagte Mama und schüttelte ihm fast den Arm ab.

Na, immerhin, dachte ich. Oskar konnte das nicht wissen, aber wenn Mama jederzeit zu jemandem sagt, gehört er damit praktisch zur Familie. Zu Frau Dahling hat sie jederzeit gesagt, als die sich nach ihrem ersten Besuch bei uns im Hausflur noch mal umdrehte und fragte, ob sie ab und zu klingeln darf, wenn das graue Gefühl über sie kommt. Zu Jule hat Mama jederzeit gesagt, als die sich mal etwas Mehl ausleihen wollte und dann vier Stunden lang in unserer Küche sitzen blieb, um sich über Nachtclubs und französische Küsser zu unterhalten. Ich hoffe sehr, dass Mama eines Tages auch mal zum Bühl jederzeit sagt, aber jetzt sagte sie erst mal was anderes.

»Habt ihr Hunger? Ich hab mir überlegt, dass wir zur Feier des Tages vor dem Bingospielen Pizza essen gehen. Was haltet ihr davon?«

Wir hielten jede Menge davon.

Als wir kurz darauf draußen beim Italiener saßen, oben an der Ecke zur Admiralbrücke, fühlte ich mich fast ein bisschen zu Hause. Früher habe ich mir manchmal ausgedacht, wie es wäre, wenn Mama und ich in Italien lebten, dem Heimatland von meinem Papa. Wir würden jeden Tag Pizza und Eis essen und uns den Turm von Pisa angucken und das Kolosseum in Rom.

Kolosseum: Ein riesiges uraltes Theater ohne Dach. Die Römer bauten es, weil sie sauer auf die Christen waren. Die Christen glaubten nämlich an den lieben Gott, die Römer aber nur an Wein, Weib und Gesang. Also verfütterten sie die Christen vor vielen Zuschauern an Löwen und Tiger, angeblich sogar an Nashörner und andere kolossale Viecher. Daher der Name.

Nur nach Neapel würden wir nicht fahren, weil mein Papa dort in der Nähe beim Angeln von einem Riesenfisch über Bord gezogen wurde und ertrunken ist – PLATSCH, BLUBBER, dann tot. Deshalb bestelle ich beim Italiener immer Pizza mit Meeresfrüchten, aus Rache. Meeresfrüchte sind total leckeres Fischzeug, aber das weiß jeder. Man müsste schon ziemlich tiefbegabt sein, um zu denken, dass es sich dabei um Unterwasseräpfel oder Strandpflaumen oder dergleichen handelt.

»Weißt du noch, Rico«, sagte Mama, »wie du früher dachtest, Meeresfrüchte wären Unterwasseräpfel und Strandpflaumen und so etwas?« Sie haute vor Vergnügen mit der Gabel so fest auf den Tisch, dass ihr Glas Rotwein wackelte. »Das war so witzig!«

Ich schob meinen Teller ein Stück weg. Ich hatte eh schon kaum Appetit gehabt, weil ich mich so sehr aufs Bingospielen mit Oskar freute. Der grinste nur kurz über Mamas Geschichte und fing dann an, zu jedem Schnippel Belag auf seiner Pizza irgendwas zu erklären, zum Beispiel, dass Paprika mit Kartoffeln verwandt sind, aber auch mit Tabakpflanzen. Mama hörte ihm total interessiert zu und stellte Zwischenfragen, warum man Pizza dann nicht mit Zigaretten belegte und dergleichen, und dabei lachte sie und stach mit der Gabel zwischen ihre Spaghetti, als wollte sie ihre Traurigkeit aufspießen, die vor so viel guter Laune geflüchtet war und sich unter den Nudeln versteckte.

Ich hörte ihnen nur noch halb zu und schob dabei einen gegrillten kleinen Tintenfisch durch meinen Pizzakäse hin und her und her und wieder hin. Mit der anderen Hälfte guckte ich rüber zur Admiralbrücke. Die war rappelvoll mit Leuten, wie immer an schönen Sommerabenden. Manche von ihnen lehnten gegen die verschnörkelten Eisengeländer, aber die meisten saßen einfach auf dem Pflaster, lachten miteinander und unterhielten sich laut und gluckerten dabei Cola und Bionade und Bier. Ein Ausflugsdampfer tuckerte unter der Brücke hindurch. Jemand spielte Gitarre. Ein paar Mädchen klatschten dazu in die Hände. Die Abendsonne goss über alles ihr orangegoldenes Licht. Ich wünschte mir, wir könnten immer so hier sitzen.

Kein Ende der Welt konnte da mithalten.

Vom Italiener aus gingen wir beim Isabel vorbei runter in Richtung Urbanstraße. Das Isabel ist unsere Eisdiele, und ich lugte sehnsüchtig rüber, aber Mama hatte volles Tempo drauf. Oskar musste ab und zu einen Hoppelschritt machen, um mitzuhalten, beschwerte sich aber nicht.

Das Gemeindezentrum liegt in der Graefestraße. Es gehört zu einem kirchlichen Seniorenwohnheim, oder das Seniorenwohnheim gehört zum kirchlichen Gemeindezentrum, oder beides ist nur zufällig im selben Haus untergebracht; auf jeden Fall ist das der Grund dafür, dass immer so viele Rentner zum Bingoabend kommen, vor allem die von den Grauen Hummeln. Ein paar andere Hummeln wohnen über den ganzen Kiez verstreut.

»Wenn wir ankommen, ziehst du aber bitte die Sonnenbrille ab, okay?«, sagte Mama zu Oskar, als wir an der Urbanstraße die Ampel überquerten. »Sonst denken die Leute noch, wir bringen einen Außerirdischen mit oder so was.«

»Außerirdische gibt’s nur in Filmen«, sagte ich lässig. Das hatte Berts mir mal erzählt, und ich wollte damit ein bisschen vor Oskar rumprotzen, nachdem er sich so gut mit Pizzabelägen ausgekannt hatte. Hoffentlich kriegte ich den Satz richtig hin. »Für ein tatsächliches Vorhandensein von extraterrestrischer Intelligenz fehlt nämlich bisher jeder Beweis.«

Ha, erste Güteklasse!

»Den Beweis gibt es schon längst«, erwiderte Oskar.

Verdammt.

Wir hatten eben die Ampel überquert. Mama zog eine Augenbraue hoch und schaute die Graefe runter, als erwartete sie jeden Moment eine UFO-Landung vor dem Gemeindezentrum. »Na, da bin ich ja mal gespannt.«

»Der unwiderlegbare Beweis für außerirdische Intelligenz ist«, sagte Oskar gedehnt, »dass sie sich bei uns auf der Erde nicht blickenlässt.«

Er nahm die Brille ab und guckte Mama und mich todernst an, bevor er in ein wieherndes Lachen ausbrach, wie ich es noch nie von ihm gehört hatte. Ich brauchte das komplette letzte Stück Weg zu dem nicht besonders hübschen, grün gestrichenen Neubau des Gemeindezentrums, bis ich den Witz verstanden hatte. Dann lachte ich auch. Oskar kicherte immer noch in sich hinein, als wir reingingen und er Mama seine Brille gab, die sie grinsend in ihre Handtasche versenkte. Anscheinend war ihm inkognito vor Rentnern nicht so wichtig.

Viele Menschen – Frau Dahling gehört auch dazu – denken, dass Rentner langweilig sind, komische Klamotten tragen und noch komischer riechen. Und es stimmt, es gibt bei den Grauen Hummeln welche von dieser Sorte. Meistens sind es dieselben, die beim Bingospielen einpennen oder mittendrin plötzlich aufstehen und aufs Klo gehen und dann nicht mehr wiederkommen, weil sie dort eingepennt sind. Aber das sind die wenigsten. Die übrigen Rentner sind fit wie die Turnschuhe, kippen über ihren Bingokarten gern mal ein Gläschen Gutes und schäkern und lachen dabei so laut und so viel, als wollten sie der ganzen Welt dauernd ihre tollen dritten Zähne zeigen.

In dem hellen Bingosaal mit den großen Fenstern war schon ordentlich was los, als wir eintraten. Die Grauen Hummeln heißen nicht umsonst so, denn sie machen diese gut gelaunten, brausigen und brummeligen Hummelgeräusche, und dazu kommt noch aus allen Ecken ihr Gelächter und Gejohle, so dass man sich fühlt wie auf dem Rummelplatz. Ein paar von ihnen winkten Mama und mir zu und riefen Hallihallo, als sie uns erkannten, und sie nickten freundlich in Oskars Richtung. Er und ich waren die einzigen Kinder hier, und Mama die einzige junge Frau. Mehr als zehn Tischreihen waren aufgebaut, mit Bänken auf jeder Längsseite. Es gab kaum noch freie Plätze und ich hatte ein bisschen Bange, dass wir nur noch einen Platz kriegten, wo die Rentner schon die Nüsschen und das übrige Knusperzeugs verputzt hatten, das in Schälchen über alle Tische verteilt war. Es ist schlimm, aber manche Menschen denken immer bloß ans Essen.

Ich machte Oskar auf die Bilder aufmerksam, die an den Wänden hängen, seit ich mich erinnern kann. Es sind gerahmte Bilder von Apothekerkalendern und dergleichen, wie auch Frau Dahling sie so gern mag: schneebedeckte Berge mit Sommerwiesen davor, und auf den Sommerwiesen blühen bunte Blumen, und von hohen Felswänden stürzt donnernd und schäumend Wasser zu Tal. Voll kitschig und uncool.

»Huscht mal vor und sucht uns ein paar freie Plätze«, sagte Mama. »Ich kauf uns derweil die Kärtchen.«

Oskar hielt sich so dicht neben mir, dass ich genau wusste, er hatte Muffe, hier verloren zu gehen. Wahrscheinlich hatte er keine Erfahrung mit so vielen Rentnern auf einmal, oder er fürchtete sich vor den vielen dritten Zähnen. Es waren Gebisse dabei, gegen die selbst seine Riesenhauer aussahen wie Reiskörnchen.

Irgendwo in der hummelnden Menge hob sich ein Arm und winkte wild. »Rico! Hier drüben, Junge!«

Die Nüsschen waren gerettet.

»Komm, schnell«, sagte ich zu Oskar.

Der winkende Arm gehörte Herrn van Scherten. Seit er Witwer ist, hat er ein bisschen zugenommen, aber seine Glatze hatte er vorher schon, und seine zweiten Zähne hat er immer noch, alles tadellos gepflegt. Er ist total nett. Nett wie in: Ich hab dir Schokolade mitgebracht, Rico, meine Hannah kann’s ja nicht mehr. Der Tisch, an dem er saß, war mit einer Längsseite gegen eine Wand gerückt, für mehr hatte der Platz nicht gereicht. Wenn wir zur Bühne gucken wollten, würden wir die Hälse verdrehen müssen.

»Hab dir Schokolade mitgebracht, Rico!«, rief der van Scherten. »Liegt aber noch im Auto, Andenken an meine Hannah, weißt schon. Hier, setzt euch zu mir. Dachte mir schon, dass ihr kommt, du und deine Mutter, und hab extra zwei Plätze frei gehalten. Brauchen wohl eher drei, wie’s aussieht, aber dein kleiner Kumpel da ist ja nur ’ne halbe Portion, also doch nur zweieinhalb, das kriegen wir hin, was?«

Er rutschte ein Stück beiseite und patschte mit einer Hand einladend auf die Bank. Ich drückte Oskar auf den freien halben Platz und schob mich hinterher.

»Nix für ungut, Kleiner, sagt man halt so, halbe Portion, ist nicht böse gemeint. Van Scherten mein Name, aus welchem Stall kommst du denn?« Er riss eine Hand in die Luft. Oskar duckte sich automatisch weg. »Nein, halt, lass mich raten, du bist der andere Held, das Entführungsopfer, was? Hast sicher Schreckliches durchgemacht, mein Junge, deinem Papa muss es ja ganz, ganz dreckig gegangen sein! Aber ich sag immer, was uns nicht kaputtmacht, macht uns nur noch härter, und der Kopf und alles ist ja noch dran – ist doch noch alles dran, was?«

Oskar starrte ihn ungläubig an. Ich wette, er kommt wirklich nicht viel unter Menschen.

Herr van Scherten starrte zurück. »Doch was verloren? Zunge oder was? Ha! In der Presse hab ich das nicht so verfolgt und Fernsehen schau ich ja nicht. Kannst aber deinen Namen auf ein Stück Papier schreiben, die Finger hat der Schweinehund ja wohl nicht abgeschnibbelt, zeig mal her, na siehste, nun wart mal gerade, wo hab ich denn meinen Stift?«

Er drehte ein Bingokärtchen um, schob es Oskar unter die Nase und griff neben sich, nach seiner längs über die Bank gehängten Anzugjacke. Oskar musterte ihn, als hätte er sich das mit den Außerirdischen doch noch anders überlegt. Das Bingokärtchen würdigte er keines Blickes.

»Ich heiße Oskar«, sagte er mit fester Stimme, »und ich bin körperlich bei bester Gesundheit.« Er machte eine kleine Pause, bevor er hinzufügte: »Geistig auch.«

Herr van Scherten, die Jacke schon in einer Hand, lächelte unsicher, und in dem Moment kam Mama, schob Oskar und mir unsere Kärtchen und die Bleistifte zu und pflanzte sich neben mich. »Herr van Scherten, Sie treue Seele!« Sie tätschelte ihm an unseren Rücken vorbei die Hand. »Danke fürs Platzfreihalten.«

»Eine Wonne, was? Guck dir dieses Weibsbild an!« Herrn van Schertens begeisterter Schubs fegte Oskar um ein Haar rückwärts von der Bank. »Immer wieder eine wahre Wonne, mit der schönsten Dame der Stadt an einem Tisch sitzen zu dürfen!«

Oskar schob sich wortlos und mit zusammengepressten Lippen wieder auf seinem Platz zurecht, während der van Scherten unauffällig seinen obersten Hemdenknopf aufzupfriemeln versuchte, damit Mama seine tolle silbergraue Brustbehaarung sehen konnte.

Ich finde, die Haare wären besser auf seinem Kopf aufgehoben, aber ansonsten ist der van Scherten wirklich klasse, zumal er keine Nüsschen verträgt. Die machen nämlich, dass er keine Luft mehr kriegt, dafür aber rote Pusteln im Gesicht, aber erst, wenn es schon ganz kalkweiß geworden ist. Die kleine Glasschale mit dem Knabberzeugs stand noch völlig unangetastet auf dem Tisch. Während er mit Mama über unsere Köpfe hinweg zu schäkern begann, griffen Oskar und ich uns jeder eine Handvoll raus, warfen sie uns gleichzeitig in den Mund und studierten die Bingokärtchen. Mama hatte für jeden von uns drei Stück gekauft, in verschiedenen Farben. Das bedeutete, wir konnten bei drei Runden mitmachen.

»Weißt du, wie Bingo funktioniert?«, sagte ich.

»Natürlich«, sagte Oskar. »Ich geh doch nicht zu einem Bingoabend, ohne mich vorher über die Spielregeln zu informieren.«

Ich zuckte die Achseln. Hätte ja sein können.

Er drehte sich zur Bühne um. »Wann geht’s denn los?«

»Gleich.« Ich folgte seinem Blick. Vor die Bühne war ein breiter Vorhang gezogen, schwarz mit silbernem Flitter drauf, sehr schick. »Die Wandbeck mag es gern dramatisch.«

»Es heißt Fräulein Wandbeck, Rico«, rüffelte mich Mama von der Seite.

»Sie heißt Fräulein Wandbeck«, sagte ich, »und sie ist ein fürchterliches Weib, und das darf ich sagen, weil’s nicht von mir kommt, sondern von Herrn van Scherten.«

Herr van Scherten kicherte und Mama wollte gerade zum Gegenschlag ausholen, als plötzlich das Licht weniger wurde und ein kleiner Trommelwirbel erklang. Das Hummelgebrumm erstarb. Herrn van Schertens Kichern erstarb. Er und Mama drehten sich jetzt auch um. Alle starrten zur Bühne.

»Meine sehr geehrten Damen und Herren«, dröhnte es aus einem Lautsprecher hinter dem Vorhang, »begrüßen Sie Ihre Gastgeberin – Fräulein Elliiie Wandbeeeeck!«

Ein Scheinwerfer flammte an. Als klappte ein schöner, düsterer Engel seine Flügel auseinander, rauschte der Vorhang auf. Die Bühne war rot beleuchtet, auf der einen Seite stand die Bingotrommel, auf der anderen der Tisch mit den Preisen, und dazwischen die fürchterliche Ellie in ihrem schwarzen Hosenanzug. Sie hatte sich so viel Puder ins Gesicht gepappt, dass ihr dürrer Oberkörper im Scheinwerferlicht von einer kleinen, rieselnden Staubwolke umgeben war, wann immer sie sich bewegte. Ihre pechschwarz gefärbten Haare waren streng zurückgekämmt und am Hinterkopf zu einem kleinen harten Knoten befestigt. Sie hielt ein Mikrofon in der knochigen Hand, in das sie mit ihrer Kleidermottenstimme schrie: »Herzlich willkommen, meine Hummelchen! Euch allen einen schönen, schönen guten Abend mit den Kugeln, die daaaas GLÜCK bedeuten!«

Ein bisschen Spucke flog aus ihrem Mund.

Neben mir zog Oskar entsetzt die Nase kraus.

Und dann ging’s los.

Bingo ist eigentlich ganz einfach: Man hat ein Kärtchen mit massenweise Zahlen drauf. Die Zahlen sind alle verschieden voneinander und sie stehen in einem Gitterwerk aus quadratischen kleinen Kästchen.

QUADRATISCH: Haargenau viereckig. Wenn ein Kästchen nicht haargenau viereckig ist, nennt man es nicht quadratisch, sondern rechteckig. Linkseckig gibt es nicht. Das Kästchen kann außerdem in eine Richtung gekippt sein, das nennt man Salmi. Wenn es keine Ecken hat, ist es kein Kästchen mehr, sondern ein Kreis. Wenn ein Kreis gekippt wird, heißt er auch irgendwie, aber wenn ich noch weiter darüber nachdenke, kippe ich selber um.

In jedem Kästchen steht eine Zahl. Wenn das Gitterwerk also aus jeweils zehn Reihen übereinander und nebeneinander besteht, ergibt das … ziemlich viele Kästchen mit Zahlen drin.

Aber jetzt kommt das eigentlich Wichtige: Die Bingochefin, also die fürchterliche Ellie, steht auf der Bühne vor einer großen runden Trommel, in der sich massenweise Kugeln mit all diesen Zahlen drauf befinden. Sie bestimmt eine beliebige Kästchenreihe aus dem Gitterwerk – zum Beispiel die oberste – und dann fängt die Trommel an, sich zu drehen, und sobald sie anhält, zieht die fürchterliche Ellie eine Kugel raus, natürlich ohne Hingucken, damit keiner ihr Schummeln vorwerfen kann. Dann ruft sie zum Beispiel –

»Siebzehn!«

– und nun muss man total schnell auf seiner Karte nachgucken, ob die Siebzehn in der obersten Reihe steht. Wenn man Glück hat und sie dort findet, kann man sie wegkreuzen. Unglücklicherweise hält die Trommel in sehr kurzen Abständen, und das Kugelgeziehe geht auch schrecklich fix, deshalb komme ich mit dem Gucken meistens kaum hinterher. Wenn man noch dazu mit dem Rücken zur Bühne sitzt, muss man schon Oskar heißen, um mit blitzschnellen Blicken und der Zungenspitze zwischen den Zähnen nicht nur die eigenen, sondern gleichzeitig auch noch die Zahlen auf meinem und Mamas und Herrn van Schertens Bingokärtchen zu überprüfen.

Ich schaffte nicht mal die eigenen, aber das war ich gewohnt. Ich bin immer zu langsam und hab noch nie gewonnen. Es gewinnt nämlich nur derjenige, dessen Zahlen in der oberen Reihe mit den gezogenen Zahlen aus der Bingotrommel als erste komplett übereinstimmen. Der schreit dann –

»BINGO!«

Die Grauen Hummeln johlten und brummelten, Herr van Scherten strahlte und wölbte die behaarte Brust, über die sich sein Hemd spannte wie ein geplatztes Sofakissen. Oskar sah mit gerunzelter Stirn Mama nach, als sie mit hochrotem Kopf zur Bühne spurtete. Die fürchterliche Ellie verglich mit strengem Blick die angekreuzten Zahlen auf Mamas Bingokärtchen mit den Zahlen, die sie selber aus der Trommel gezogen hatte. Dann lächelte sie dünn.

Wie so oft, wie eigentlich fast immer, war Mamas Gewinn eine billige Plastikhandtasche. Wie so oft, wie eigentlich immer, hätte auch ich für Mama gejohlt und applaudiert und gepfiffen. Nur war ab dem Moment, in dem sie ihren Preis entgegennahm, mein Blick auf Oskar gerichtet. Ich sah genau in sein Gesicht.

Und aus irgendeinem Grund lief mir ein kalter Schauer über den Rücken.

Auf dem Nachhauseweg drückte Mama jedem von uns zwei Euro in die Hand. »Holt euch noch ein Eis bei Isabel, okay? Ich geh schon mal vor«, sagte sie und zischte ab, die neue hässliche Plastikhandtasche unterm Arm.

Wir holten uns das Eis, aber es schmeckte mir nicht so gut wie das auf dem Vicky. Ständig musste ich an den bestürzten Ausdruck auf Oskars Gesicht denken, vorhin beim Bingospielen, aber ich wagte nicht, ihn darauf anzusprechen. Er tapste schweigend neben mir her, ganz auf sein Eis konzentriert. Wenigstens schien es so.

Als wir zu Hause ankamen, hatte Mama sich im Badezimmer eingeschlossen. Ich wusste, dass sie da eine Weile drinbleiben würde, also holte ich entschlossen Luft und folgte Oskar in mein Zimmer. Er stand über seinen Rucksack gebeugt.

»Zahnbürste, Zahnpasta, Zahnseide«, murmelte er, alle drei Dinge in einer Hand. »Wo ist der Zahnputzbecher?«

»Kannst meinen mitbenutzen«, sagte ich. Das Herz schlug mir bis zum Hals. »Oskar?«

»Hm?«

»Hör mal, vorhin beim Bingo, da –«

Er schimpfte leise vor sich hin, hob mit der freien Hand den Rucksack hoch, kippte ihn um und schüttelte ihn.

»Oskar!«

Jetzt schaute er mich endlich an.

»Vorhin beim Bingo, als Mama gewonnen hat … Du hast auf einmal ganz merkwürdig geguckt. Und als Mama mit der Plastiktasche von der Bühne wiederkam, hast du noch merkwürdiger geguckt. Als ob was nicht stimmte oder etwas ganz Schlimmes passiert wäre. Als ob du Angst vor was gekriegt hättest.«

Er schniefte nur kurz und schob sich an mir vorbei in den Flur. Ich folgte ihm. Am liebsten hätte ich ihn angebrüllt, aber dann hätte Mama uns gehört. »Und zuletzt«, flüsterte ich, »hast du mich angeguckt, als würdest du am liebsten anfangen zu heulen! Was war denn los? Sag’s mir doch. Bitte!«

Fast hätte ich selber losgeheult. Ich konnte nicht fassen, dass Oskar mir nicht vertrauen wollte. Seine Lippen waren so fest aufeinandergepresst, als planten die Riesenzähne einen Ausbruchversuch, von dem sie unbedingt abgehalten werden mussten, und er starrte mich mit einem Blick an, bei dem ich mir wünschte, er hätte seine Sonnenbrille wieder auf. Es war kein böser Blick, er war nur irgendwie anders, als ob –

Wir zuckten beide zusammen, als mit lautem Klacken ein Schlüssel umgedreht wurde. Mama kam aus dem Badezimmer in den Flur und sie sah absolut erste Sahne aus, todschick, wie immer, wenn sie in den Club ging. Sie musterte sich rasch in unserem schönen Spiegel mit den goldenen Dickebackenengeln. Ihr Kleid war aus feinem rotem Stoff und sah auf den ersten Blick ganz harmlos aus. War es aber nicht. Wir hatten es zusammen in einer Boutique eingekauft, natürlich mit Irina im Schlepptau. Wenn Mama sich in diesem Kleid vor ein Licht stellte, konnte jeder erkennen, was für eine klasse Figur sie hat, denn der Stoff wurde dabei fast unsichtbar. Oskar fielen beinahe die Augen aus dem Kopf.

»So, ich muss los, Männer.« Mama schnappte sich eilig ihre echte Handtasche. Von dem Plastikding, das sie vorhin gewonnen hatte, keine Spur. Wahrscheinlich hatte sie es beim Nachhausekommen sofort in ihrem Kleiderschrank verstaut, wo es rumgammelte, bis sie es bei eBay verkaufte. »Passt schön auf euch auf und macht keine Dummheiten, okay?«

Sie beugte sich zu mir runter, umgeben von wolkigem Wohlgeruch, und drückte mir einen Kuss auf die Backe. Oskar wuschelte sie mit einer Hand durch die Haare. Er starrte ihr immer noch nach, als die Wohnungstür schon längst hinter ihr zugefallen war.

»Wo geht sie denn jetzt noch hin? Aus?«

»Arbeiten.«

»Um diese Zeit?«

»Mhm. Mama ist Geschäftsführerin in einem Nachtclub.«

Er drehte sich ruckartig zu mir um. »In einem Nachtclub?«

Ich zuckte die Achseln. »Irgendwer muss ja da arbeiten. Sonst können die Männer sich doch keinen schönen Abend machen.«

»Schon«, sagte Oskar langsam. Noch ein Ruck, und er starrte erneut die Tür an. »Aber heißt das, dass deine Mutter … also … ist sie womöglich irgendwie … verrucht?«

Nun war ich aber doch erleichtert. Im ersten Moment hatte ich befürchtet, er hätte was gegen Mamas Beruf. Manche Leute finden nämlich, dass sie deswegen keine Dame ist.

»Mamas Geruch ist völlig okay, den haben wir von Douglas.« Ich legte ihm eine Hand auf die Schulter, um ihn vor mir herzuschieben. »Komm, ich zeig dir deine Luftmatratze.«

»Erst Zähne putzen«, sagte er, wand sich aus meinem Griff und stolperte rasch ins Badezimmer. WUMMS, Tür zu.

Ich guckte ihm nach und biss mir auf die Unterlippe. Es hatte keinen Zweck, ihn weiter zu bedrängen. Wenn er nicht reden wollte, wollte er eben nicht. Vielleicht verriet er mir morgen, was mit ihm los gewesen war.

Vorhin, als Oskar sich gerade in Berts’ Schlafsack auf der Blümchenwiese einkuschelte, stand ich wieder am Fenster. »Kein Mond zu sehen«, stellte ich fest.

»Weil Neumond ist«, sagte Oskar hinter mir schläfrig. »Der Mond wird vom Erdschatten verborgen.«

Wenn ich jetzt fragte, was der Erdschatten war, kam garantiert eine komplizierte Antwort. Da drückte ich mir lieber weiter die Nase am Fenster platt. »Aber wenn man ihn sehen könnte, wäre es ein Gesicht.«

»Nein. Wenn man ihn sehen könnte, wäre es …« Er gähnte lang gezogen, danach war seine Stimme nur noch ein Murmeln. »… dann wäre es ein Fenster mit Blumen dahinter. Bei Neumond kommt eine schöne Frau mit einer Gießkanne und gibt ihnen Wasser, damit sie nicht verwelken.«

»Ach, echt?«

Ich guckte angestrengt rauf in den schwarzen Himmel und versuchte mir den Mond da oben vorzustellen. Dann versuchte ich noch angestrengter, mir in dem vorgestellten Mond ein Fenster und dahinter eine Frau mit Gießkanne vorzustellen und vor der Frau die Blumen, aber ich kriegte die Blumen nicht hin, weil ich schon mit der Gießkanne Schwierigkeiten hatte.

»Oskar?«, sagte ich. »Sind es Vasenblumen oder Fensterblumen?«

Kein Mucks mehr.

Ich drehte mich um. Er war eingeschlafen. Ich tapste leise an sein Lager. Er hatte sich auf die Seite gedreht. Ich kniete mich neben ihn und rüttelte vorsichtig an seiner Schulter. »Oskar? Wach mal kurz auf, bitte. Ich muss dir noch was sagen.«

Die Antwort war tiefes, regelmäßiges Atmen. Er sah winzig aus, wie das kleinste Lebewesen der Welt, und gleichzeitig erinnerte er mich an den riesigen Mond: Er wirkte ganz nah, war aber unerreichbar weit weg. Ich beugte mich tief über sein Ohr.

»Ich sag’s dir trotzdem«, flüsterte ich. »Es tut mir leid für dich, dass deine Mama weggelaufen ist. Tut mir auch leid, dass dein Papa offenbar doof zu dir ist.« Ich wollte schon wieder aufstehen, da fiel mir noch was ein. »Ich hab dich viel vermisst. Dein Rico.«

Ich schlich auf Zehenspitzen zur Tür und knipste das Licht aus, ging ins Wohnzimmer und wollte den Computer einschalten. Aber er war schon an, ich konnte das leise Geräusch vom Lüfter hören. Ich bewegte die Maus. Mama mag Delfine und Wale, deshalb sieht man ein Bild von einem Wal, sobald der Monitor angeht. Seine Schwanzflosse berührt mit einer Spitze genau das große W, mit dem ich das Textverarbeitungsdings öffne, und vor seiner breiten Schnauze liegen die vier kleinen bunten Buchstaben, die Mama anklickt, wenn sie zu eBay will. Es gibt noch ein paar andere Buchstaben und Symbole auf dem Bildschirm, und alle haben eins gemeinsam: Es ist immer dasjenige von ihnen mit einem kleinen Schatten hinterlegt, das zuletzt angeklickt wurde. Ich guckte genauer hin: Der graue Schatten lag hinter den vier bunten Buchstaben vor der Walschnauze. Offenbar hatte Mama, während Oskar und ich vorhin bei der Eisdiele waren, ihre nagelneue Plastikhandtasche schon zum Verkauf angeboten.

Als ob das eilig wäre. Mama hat doch selber gesagt, wir hätten durch die Erbschaft von Onkel Christian jetzt genug Geld. Wahrscheinlich will sie das hässliche Ding nur so schnell wie möglich loswerden. Trotzdem frage ich mich nach jeder Handtasche, die sie mit der Post wegschickt, wer diese billigen Bingo-Dinger eigentlich kauft.

Außerdem frage ich mich, warum ich vergessen habe, mir von Herrn van Scherten die mitgebrachte Schokolade geben zu lassen. Dann würde ich mich nämlich jetzt nicht so trostlos fühlen.

Asseln sind Tierchen mit grauen Panzern. Ich hab mal welche im Hinterhof gesehen, als der Mommsen dort aufräumte. Sie haben kurze Beine und noch kürzere Fühler, und sie leben unter dicken Steinen, denn sie mögen es dunkel und feucht. Wenn man so einen Stein umdreht, werden sie schrecklich aufgeregt, rasen wie winzige Kettenfahrzeuge durch die Gegend und suchen nach einem neuen Versteck. Mit etwas Pech fallen sie dabei in ein Schlammloch, und dann war’s das. Ihr schwerer Panzer zieht sie erbarmungslos nach unten, sosehr sie auch strampeln. Sie winken ihren Asselkumpels noch ein letztes Mal mit einem Fühlerchen zu, und dann saufen sie ab. Deshalb nennt man jemanden, der in einer schwierigen oder ausweglosen Lage steckt, eine Schlammassel.

Als ich aufwachte, fühlte ich mich wie die größte Schlammassel aller Zeiten. Oskar lag auf der Blümchenwiese in seinen Schlafsack gekuschelt. Mama schlief nebenan unter ihrer Lieblingsbettdecke mit Delfinen und anderen Meeresfrüchten drauf. Beide wollten mir nicht anvertrauen, was mit ihnen los war. Und ich hatte keine Ahnung, wie ich sie dazu kriegen sollte.

Ich schwuppte aus dem Bett, rüttelte Oskar wach und ging auf Toilette. An einem Tag, der schon so blöde anfängt, pullert man wahrscheinlich auch noch daneben, also setzte ich mich vorsichtshalber aufs Klo. Dann Händewaschen, Gesichtwaschen, Zähneputzen, und ab in die Küche. Der Tisch war schon gedeckt, und es lag eine bunte Bäckertüte drauf, aus der es köstlich duftete – Mama hatte uns Schrippen mitgebracht. Meine Laune besserte sich schlagartig – mit frischen Schrippen kann man aus dem Schlammloch immerhin ein bisschen rausgucken. Ich holte Butter und Milch aus dem Kühlschrank und Nutella aus dem Regal. Ab und zu esse ich auch ganz gern Knuspermüsli zum Frühstück, aber der Mommsen hat mal gesagt, Schokolade wäre besser für die Nerven.

Oskar brauchte so lange im Bad, als würde er jeden einzelnen Zahn durch eine Waschanlage schicken. Als er endlich in die Küche kam, waren seine Haare so ordentlich gekämmt, dass der Scheitel aussah wie ein weißer Kreidestrich, und beim Sitzen drückte er den Rücken so gerade durch, als säße er in einem schicken Restaurant. Sein Blick suchte den Tisch ab. Er runzelte die Stirn.

»Gibt’s nur Weißmehlbrötchen mit Schokocreme?«

»Es gibt auch Müsli, wenn du willst.«

»Aus dem Bioladen?«

Na toll, so was hatte ich ja schon geahnt! Er war also tatsächlich eins von diesen supergesunden Kindern, die keine Süßigkeiten und keine Hamburger oder Fischstäbchen essen dürfen, weil ihre Eltern Angst haben, dass sie davon tot umfallen. Sie dürfen auch kein Fernsehen gucken, jedenfalls keine Krimis und dergleichen, in denen es ordentlich scheppert und kracht, weil aus ihnen sonst später womöglich Verbrecher werden, wegen denen andere tot umfallen. Wenn das stimmt, nimmt es mit mir nur wegen ein bisschen Nutella und Miss Marple mal ein böses Ende.

»Das ist gezuckertes Knuspermüsli«, sagte ich und zeigte auf das Regal. »Ohne Bio drin, aber lecker.«

Oskar rümpfte die Nase. »Dann kann ich auch gleich Schrippen essen. Im normalen Müsli ist ungesundes Zeug.«

»Was für Zeug?«

»Fungizide, Pestizide … Unsichtbare Gifte eben.«

PESTIZID: Gift gegen die Pest. Im Mittelalter nannte man die Pest auch den Schwarzen Tod. Der Schwarze Tod sah aus wie ein Skelett mit dem Umhang von Batman. Er rannte mit einer Sense durch die Gegend und mähte damit Millionen Menschen nieder. Wenn so einer sich im Müsli rumtreibt, finde ich es völlig okay, ihn plattzumachen.

Das andere Wort hatte ich noch nie gehört.

»Was ist Fungidings?«

»Gift gegen Pilze.«

Ich starrte auf die Packung im Regal. »Und so was ist im Müsli?«

»Könnte es jedenfalls sein.«

Die Pest zu vergiften war ja noch einigermaßen okay, aber das mit den Pilzen fand ich übertrieben. Wenn man im Müsli welche findet, braucht man sie schließlich bloß rausnehmen.

Als es an der Wohnungstür klingelte, guckte Oskar immer noch hungrig zwischen den Schrippen auf dem Tisch und der Müslipackung im Regal hin und her, als überlegte er, welche Wahl ihm die größere Überlebenschance bot. Ich sprang auf und lief eilig in den Flur. Alle im Haus wissen, dass Mama bis mittags schläft und man sie nicht wecken darf. Die Einzigen, die sich daran nicht halten, sind die doppelten Kessler-Zwillinge.

Bitte nicht, dachte ich, als ich die Tür aufmachte.

Sie waren es leider bitte doch.

Zwar nur die Hälfte, aber ausgerechnet die Mädchen.

»Hallo, Rico!«, brüllte Mele mir ins Gesicht. Eigentlich heißt sie Semele, aber niemand nennt sie so. Über ihre Schulter hinweg sah ich die Tür zur oberen Kessler-Wohnung offen stehen. »Wir sind wieder da!«

Das wusste spätestens jetzt das ganze Haus. Mit etwas Glück hatte auch Fitzke es gehört und tauchte gleich auf, um Mele wegen Ruhestörung oder öffentlicher Erregung von Ärgernis zusammenzustauchen. Allerdings hatte ich ihn, seit ich aus dem Krankenhaus zurück war, bisher nur ein einziges Mal vom Fenster aus gesehen. Es war, als würde Fitzke sich seit dem Vorfall mit Mister 2000 vor der Welt verstecken.

»Wann seid ihr wiedergekommen?«, sagte ich.

»Heute Morgen, ganz früh!«, brüllte Mele. »Wir haben im Auto geschlafen! Jonathan hat geschnarcht!«

Tolle Neuigkeiten. Von den doppelten Kesslers sind Jonathan und Ludwig das harmlosere Pärchen, aber sie sind ja auch erst sechs. Mele und Afra sind knapp ein Jahr älter, aber mindestens zehn Jahre nerviger. Ich stellte mir lieber nicht vor, wie die Kesslers zu sechst in ihrem riesigen Wagen gehockt hatten, eingequetscht wie die Ölsardinen, von denen eine auch noch schnarchte. Ich hab’s nicht gerne eng um mich rum.

Afra stand neben ihrer Schwester, kicherte nur albern und glotzte mich an. Ihre Zunge lugte ein Stückchen aus dem Mund. Ich hatte das schreckliche Gefühl, dass sie mich wie ein Jack Russell anspringen und ablecken wollte. Neben ihr, auf der Türschwelle, war eine kleine grüne Sporttasche abgestellt.

Es gibt eineiige und zweieiige Zwillinge. Die aus einem Ei sehen genau gleich aus, und manchmal wünschte ich mir, das träfe auch auf die Kessler-Mädchen zu. Dann würde ich mich nur halb so oft erschrecken, wenn ich einer von ihnen im Treppenhaus begegne. Mele und Afra tragen die Haare zwar beide schulterlang, aber das war’s leider auch schon mit der Ähnlichkeit. Mele hat blonde Locken und blaue Augen und ist größer als ihre Schwester, während Afra braune glatte Haare hat und graue Augen.

»Was wollt ihr?«, sagte ich.

»Hallo sagen!«, brüllte Mele. »Dürfen wir reinkommen?«

Afra giggelte.

»Meine Mutter schläft noch«, flüsterte ich. »Also schrei gefälligst nicht so hier rum!«

»Können wir trotzdem reinkommen?«, sagte Mele, endlich in normaler Lautstärke. »Unsere Ferien waren toll, wie waren deine? Hast du uns vermisst?«

»Kann sein, ich hab mal an euch gedacht.«

Man muss vorsichtig sein mit dem, was man zu kleinen Mädchen sagt. Sie fangen sonst ruck, zuck an zu heulen, denn sie sind sensible und leicht verletzliche Wesen. Das hat mir Jule mal erklärt, als sie sich mit Mama darüber unterhielt, dass Männer auf den Gefühlen von Frauen immer nur rumtrampeln.

SENSIBEL: Empfindsam. Ab zwei Empfindsamkeiten gleichzeitig wird es kritisch, und ab drei bricht man zusammen vor Mitleid. Ohne Empfindsamkeit ist man unsensibel, behält aber immer gute Laune, zum Beispiel, wenn jemand vor einem zufällig die Treppe runterfällt. Man muss ihn dann aber liegen lassen, sonst zählt es nicht.

Es war ganz klar, dass Mele und Afra bloß hier waren, weil sie alles, was sie im Urlaub über die Entführungen in Berlin gehört, gesehen oder gelesen hatten, noch mal von mir hören wollten. Jede Einzelheit. Der Entführer hatte im selben Haus gewohnt wie sie. Ich wohnte im selben Haus wie sie. Damit war ich mindestens so gut wie ein Popstar. Und nicht nur ich, sondern selbstverständlich auch –

»Das ist der andere!«, röhrte Afra plötzlich.

Ich drehte mich um. Hinter mir stand Oskar. Er hielt eine Schrippe in der Hand, von der zu beiden Seiten das Nutella förmlich runtertropfte, und seine Oberlippe war braun beschmiert. Er sah völlig beknackt aus mit der riesigen Sonnenbrille, aber Afra starrte ihn trotzdem so begeistert an wie eins von diesen kreischenden Mädchen, die bei Rockkonzerten den Jungen auf der Bühne Teddybären und ihre Unterwäsche zuwerfen. Woran man mal sieht, dass manche Mädchen nicht nur sensibel und leicht verletzlich sind, sondern auch hoffnungslos bescheuert, denn es würde ja wohl kein Junge auf der Welt freiwillig Schlüpfer mit rosafarbenen Blümchen oder kleinen Schmetterlingen drauf anziehen.

»Was für ein anderer?«, sagte Oskar.

Neben ihm ging die Schlafzimmertür auf und Mama trat in den Flur, völlig verschlafen. Sie hatte sich nicht mal die Mühe gemacht, ihren Morgenmantel mit den schönen japanischen Schriftzeichen überzuwerfen. Ein T-Shirt hatte sie auch nicht an. Oskar guckte entgeistert auf ihren nackten Busen. Ich war heilfroh, dass Mama gestern nicht bei einem Rockkonzert gewesen war; so trug sie immerhin noch einen Slip.

»Mele?«, sagte sie mit einer Stimme wie ein Eiswürfel.

»Ja, Frau Doretti?«

»Schnapp dir deine Schwester. Und dann seht zu, dass ihr Land gewinnt. Besuchszeit ist später.«

»Aber –«

»Ich hab noch zwei freie Plätze vor meinem Fenster. Wenn ich euch da raushänge, denken die Leute, das Haus hätte ’ne Krawatte.«

»Wir wollten ja bloß –«

»Abmarsch!«

»Genau!« Ich zeigte nach unten. »Und vergesst eure Tasche nicht.«

Mele warf den Lockenkopf in den Nacken, wirbelte herum und schoss auf ihre Wohnung zu, gefolgt von Afra, die aus irgendeinem Grund schon wieder kicherte. Kurz vor ihrer Tür drehte sie sich noch mal um. »Die blöde Tasche gehört uns nicht«, rief sie schnippisch. »Die stand schon da.«

Sie knallte ihre Tür so laut und fest zu, dass das Treppengeländer wackelte. Fitzke konnte unmöglich zu Hause sein. Er wäre sonst längst wie ein Gewitter auf die Mädchen runtergekommen.

»Zwei«, sagte Oskar neben mir abwesend.

»Was?«

»Das Haus hätte zwei Krawatten.«

Seine Ohren waren knallrot und er stierte immer noch Mama an, die mit einem leichten Kopfschütteln, als wäre ihr eben erst eingefallen, dass es auch sensible kleine Jungen gibt, die Arme endlich vor ihren Brüsten verschränkte.

»Entschuldigung«, murmelte sie. »Aber um diese Zeit … Ich zieh mir rasch was über.«

Oskars Blick löste sich von ihr und fiel auf die grüne Sporttasche. Seine Lippen wurden schmal. Er hob die Tasche auf und schlappte damit an mir vorbei zur Küche. Ich drückte die Tür zu und spurtete ihm nach.

»Hey, was willst du damit?«

»Die gehört mir.« Er wuchtete die Tasche achtlos auf den Tisch, setzte sich wieder auf seinen Stuhl und nahm sich rasend schnell die zweite Schrippenhälfte, die Butter und das Nutellaglas vor.

»Und wer hat sie vor unsere Wohnung gestellt?«

»Es sind Klamotten drin«, sagte er. »Frische Socken und Unterwäsche, T-Shirts und mindestens ein ungebügeltes Hemd. Eine braune Cordhose, eventuell ein Anorak und noch ein Paar andere Schuhe. Bestimmt auch ein Brief oder ein Zettel.«

Ich zog den Reißverschluss der Tasche auf und griff hinein. Der Zettel lag ganz obenauf. Die Schrift war kaum leserlich. An seiner Handschrift erkennt man den vornehmen Menschen, hatte Frau Dahling mal zu mir gesagt, als ihr meine Ferkelklaue aufgefallen war. Da hätte sie mal diese hier sehen sollen.

Hallo, Tanja, begann ich das Gekrakel langsam vorzulesen. Ist hoffentlich okay, wenn Oskar ein paar Tage länger bei Euch bleibt. Muss Abstand finden. Melde mich wieder. Lars

Ich ließ den Zettel sinken. Wer war Lars?

Hinter mir erklang das Tapsen nackter Schritte im Flur und das leise Rascheln vom Stoff des japanischen Morgenmantels. »Abstand von was denn?«, hörte ich Mama sagen, aber ich drehte mich nicht zu ihr um. Ich konnte nur Oskar anschauen. Er klappte die zweite Schrippenhälfte zusammen. Der Nutellarand auf seiner Oberlippe war verschmiert von Tränen.

Manchmal fühlt Traurigkeit sich so an wie schwere graue Tropfen, die einem direkt ins Herz oder auf die Seele regnen. Man kann sich kaum vorstellen, dass Traurigkeit auch unter einem blauen Himmel mit weißen Wölkchen funktioniert, in einer Straße voller hoher grüner Bäume mit schöner Pellerinde, wo jede Menge gut gelaunter Leute herumspazieren oder vor den Cafés und Restaurants sitzen. Tut sie aber.

Oskar trabte schweigend neben mir her. Mama hatte uns mit einer kilometerlangen Einkaufsliste zum Edeka-Laden losgeschickt, weil sie ja jetzt wer weiß wie lange für drei sorgen musste. Außerdem durfte Oskar sich was Leckeres zum Trost für seinen abgehauenen Vater aussuchen. Ich hatte Angst, dass er sofort wieder zu weinen anfing, wenn ich was Falsches sagte, vor allem, wenn Eltern darin vorkamen, also sagte ich lieber gar nichts. Vielleicht reichte es vorläufig, wenn ich ein guter Berater für sein tröstliches Essen war.

Wir wollten gerade zu Edeka rein – man muss zwei schmale Treppenstufen rauf, zwischen Gemüse und Blumen und Klopapier in der Familienpackung hindurch –, als uns ein gepflegter älterer Herr aus dem Laden entgegenkam. Ich wollte mich achtlos an ihm vorbeidrücken, aber Oskar blieb so plötzlich stehen, dass der Ruck ihm fast die Sonnenbrille von der Nase haute. Dann erkannte ich den Mann auch. Ich hörte mich selber überrascht keuchen.

»Herr Fitzke!«

Er sah aus wie ein neuer Mensch. Seine Haare, die ihm sonst in alle Richtungen vom Kopf abstehen, waren gewaschen und frisiert. Ich entdeckte keine einzige Bartstoppel in dem verknitterten Gesicht. Außerdem trug Fitzke einen Anzug und nicht wie sonst, wenn er das Haus verließ, seinen miefigen gestreiften Pyjama. Das graue Jackett war etwas abgewetzt an den Ärmeln, aber blitzsauber. Und falls die Hose müffelte, dann auf jeden Fall nicht in unsere Richtung.

»Tach, Doretti.«

Ich konnte es nicht glauben. Normalerweise nennt er mich Schwachkopf. Normalerweise spricht er mit so knurriger Stimme, als sollte jedes einzelne Wort einem in den Hintern beißen. Normalerweise lächelt Fitzke auch nicht, aber jetzt verzog er die Mundwinkel millimeterweise nach oben, als hätte ihm jemand erklärt, wie ein Lächeln in etwa aussieht, wenn man lange genug übt.

»Plätzchen und Saft«, sagte er und hob seine Einkaufstasche hoch. »Mehr gibt’s nachher nicht, ich will also kein Gemecker hören. Drei Uhr bei mir.«

Ich konnte ihn nur anstarren.

»Nun glotz nicht so dämlich!« Er zeigte neben mich, als wäre da soeben zufällig irgendwas vom Himmel auf den Gehsteig gestürzt oder aus den Ritzen zwischen den Pflastersteinen rausgewachsen. »Den da kannst du mitbringen.«

»Der da heißt Oskar«, sagte ich.

»Weiß ich«, schnappte Fitzke, »stand ja in jeder Zeitung! Außerdem sind wir uns schon mal begegnet, im Treppenhaus.« Jetzt sah er Oskar direkt an. »Du bist der kleine Scheißer aus der Klapsmühle, der meine Tür einschlagen wollte. Wo ist dein Sturzhelm?«

»Zu Hause gelassen«, murmelte Oskar.

»Was? Zieh die Brille ab, sonst kann ich dich nicht hören.«

Oskar schob wortlos die Brille ein Stück hoch. Seine grünen Augen waren so traurig und trübe wie ein Teich voller Algen. Normalerweise hätte er sich solche Frechheiten niemals gefallen lassen. Mir fiel leider auch nichts Passendes ein, weil in meinem Kopf seit einer Minute die Bingotrommel durchdrehte. Fitzke war Fitzke, aber er war auch wieder nicht Fitzke.

»Du Knalltüte, das war ein Scherz!«, blaffte Fitzke. »Setz die Brille wieder auf. Runterfallen kann sie ja wohl kaum, bei den Ohren.«

»Jemanden wie Sie besuche ich nicht.« Oskars Stimme wackelte. Seine Finger bewegten sich zu seinen Seiten, als suchten sie etwas, worauf sie herumtrommeln konnten. »Sie sind bösartig.«

Jetzt wackelte auch noch sein Kinn. Im nächsten Moment drehte er sich um und stürmte über die Querstraße davon, die Dieffe runter. Er schaute nicht mal nach links oder rechts oder andersrum.

Fitzke reckte den Kopf und sah ihm nach. Von unten konnte ich ihm genau in die Nasenlöcher gucken. Es hingen lange Härchen raus, die er bei der Körperpflege wohl übersehen hatte. »Was ist los mit dem?«, schnaubte er. »Verträgt der keinen Spaß?«

»Er hat es an den Nerven«, sagte ich und spurtete ebenfalls los.

»Und ich hab’s am Herzen!«, schrie Fitzke mir nach. »Ihr zwei, drei Uhr, vierter Stock, verstanden? Plätzchen und Saft!«

Meine Schritte echoten seine Worte auf dem Kopfsteinpflaster, zwei, drei, vier … zwei, drei, vier … Irgendwie passte es zu diesem Tag, dass vorne die Eins fehlte.

Bei der Fußgängerampel an der Grimmstraße holte ich Oskar fast ein, aber dann schaltete die Ampel von Grün auf Rot. Vor den Altglas-Containern, wo wir uns vor ein paar Wochen kennengelernt haben, sah ich ihn auf den Spielplatz abbiegen. Als wieder grün wurde, eilte ich ihm nach. Er saß im Schatten der Bäume, auf einer der Bänke vor dem langen Drahtzaun vom Spielplatz.

Ich setzte mich neben ihn. Hinter dem Zaun wimmelte es von Dötzeken mit ihren Müttern und ein paar Vätern. Sonnenlicht fiel durch das Laub der Bäume und malte Schatten auf wippende Kinderwagen. Schippchen und Spaten stachen und wühlten in den Sandkästen, Kuchen wurden mit bunten Förmchen gebacken, kleine Karussells drehten sich im Kreis. Ein Junge hatte sich komplett in den Seilen am Klettergerüst verheddert und heulte, während seine schimpfende Mutter ihm heraushalf; zwei Mädchen ließen sich kopfüber von den Turnstangen baumeln und ihre Röcke fielen ihnen fast gleichzeitig über die Bäuche und Gesichter. Es war ein einziges Gekreische und Geschrei und Gejohle, richtig toll und lebendig, aber neben mir saß Oskar, versteinert unter grauem Gefühl.

»Ich will nicht mal so einer werden«, sagte er tonlos.

»So einer wie Fitzke?«

»Einer wie alle Erwachsenen. Irgendwas stimmt mit denen nicht.« Er zog die Knie vor die Brust und umklammerte sie mit den Armen. »Es ist, als wäre in der Pubertät oder beim Älterwerden was in ihnen kaputtgegangen. Als hätten sie Risse oder Sprünge gekriegt, durch die alle Farbe aus ihnen rausgeflossen ist, bis nur noch Schwarz und Weiß übrig war.«

Eine Weile lang betrachteten wir schweigend das Gewusel auf dem Spielplatz. Ich schaute mir die Mütter und Väter genauer an, aber sie sahen alle heile aus, jedenfalls von außen. Dann beobachtete ich die spielenden Dötzeken, die alle irgendwann größer und älter sein würden. Ich kniff die Augen zusammen, aber es war nicht zu erkennen, ob sie innen drin womöglich schon erste Sprünge und Risse hatten.

PUBERTÄT: Die kommt von Hormonen, kleinen chemischen Dingern, die im Körper herumschießen und ihn verändern. Jungen kriegen davon eine neue Stimme und einen größeren Puller. Mädchen kriegen einen großen Busen und ein eigenes Handy. Womöglich entstehen die Risse und Sprünge, wenn ein Hormon danebenballert.

Ich bin vielleicht kein Superhirn, aber mir war klar, dass Oskar an einen ganz bestimmten kaputten Erwachsenen dachte.

»Nur weil dein Papa spinnt«, sagte ich langsam, »spinnen doch nicht alle Erwachsenen. Ein paar sind ganz in Ordnung und gar nicht schwarz-weiß. Der Wehmeyer zum Beispiel. Frau Dahling und Berts und Jule. Der Bühl.«

Eigentlich, fand ich, waren das schon sehr viele, auch wenn man bei Frau Dahling ein bisschen Farbe abziehen musste, wegen dem grauen Gefühl, und beim Bühl wegen der fehlenden Ansichtskarte aus der Urlaubssondererholung. Wieder verging etwas Zeit. Spatzen jagten sich tschilpend in den Bäumen. Der kleine Junge, der eben noch geheult hatte, saß bei seiner Mutter, die ihn eben noch geschimpft hatte, auf dem Schoß. Seine Augen waren ganz müde. Ich wusste genau, wie gut es sich anfühlte, so angekuschelt zu sitzen.

»Und natürlich meine Mama«, fügte ich hinzu und lehnte mich zufrieden zurück. »Mama ist am ordnungsten von allen. Findest du nicht?«

Neben mir nahm Oskar die Sonnenbrille ab und legte sie sorgfältig neben sich auf die andere Seite der Bank. Dann bewegten sich seine Lippen.

»Rico?«

»Hm?«

»Ich hab gestern Abend gesehen, wie sie die Kreuzchen gemacht hat. Auf ihrem Bingozettel.«

Es war ein ganz harmloser Satz. Aber Oskar hatte ihn irgendwie so ausgesprochen, dass er überhaupt nicht harmlos klang. Plötzlich hatte ich ein Gefühl im Bauch, als wühlten große, kalte Hände darin herum. »Die Kreuzchen stimmten nicht mit den Zahlen überein, die gezogen wurden«, sprach er ruhig weiter. »Aber das hat deine Mutter gar nicht gestört. Es ging ihr nur darum, so schnell wie möglich ihren Zettel vollzukriegen.«

»Du meinst, sie hat … sie hat geschummelt?«

Er nickte so langsam und vorsichtig, als erwartete er, dass ich ihm eine klebte, weil er gerade was Schlechtes über meine Mutter gesagt hatte. Im Förderzentrum hatte ich dem Lawottny mal eine geklebt, als er sagte, Mama wäre so eine und dass jeder im Kiez das wüsste. Nur hatte er nicht so eine gesagt, sondern ein viel fieseres Wort. Es war noch schlimmer als ein A-Wort. Der Lawottny fiel rückwärts um von meiner Backpfeife und ich warf mich auf ihn und hockte mich auf seine Brust und klebte ihm noch eine hinterher und brüllte ihn an, ich würde Hackepeter aus ihm machen, wenn er das je wieder sagte. Seine Lippe blutete und ihm lief Rotze aus der Nase. Der Wehmeyer musste mich von ihm runterzerren und Mama musste ins Förderzentrum kommen zu einem Gespräch. Es war das einzige Mal in meinem Leben, dass ich jemanden gehauen habe. Ich bin nicht stolz darauf, aber ich würde es wieder tun.

Nur nicht bei Oskar. Er würde niemals ohne Grund etwas Schlimmes über meine Mama behaupten. Vorsichtshalber fragte ich ihn trotzdem.

»Bist du dir sicher?«

»Ja. Aber ich wusste nicht, wie ich es dir sagen sollte. Oder ob ich es dir überhaupt sagen sollte.«

Ich überlegte.

Dann fiel mir etwas ein.

»Hey, aber das hätte die Wandbeck doch gemerkt! Du weißt schon, die Bingotante. Sie vergleicht die Zahlen auf den Kärtchen mit den Zahlen, die sie aus der Trommel gezogen hat. Sie macht das sehr gründlich.«

Ich guckte Oskar von der Seite an. Er sagte nichts mehr. Aber er dachte was. Und dann, als wäre sein Gedanke aus seinem Kopf rüber in meinen Kopf geflogen, dachte ich es auch. Es war, als könnte ich das Klacken von einem Schalter in meinem Schädel hören, als mir ein Licht aufging. Es war nur ein schwaches Licht mit einer kleinen Glühbirne drin und wenig Strom. Aber es war hell genug.

»Du glaubst doch wohl nicht«, flüsterte ich, »die Wandbeck wüsste, dass Mama schummelt?«

Keine Antwort.

»Aber das ist doch bescheuert! Warum sollte sie jemandem dabei helfen, eine Plastikhandtasche zu gewinnen, mit der keiner was anfangen kann? Mama hat schon Dutzende von den Dingern gewonnen und alle bei eBay versteigert!«

»Rico«, sagte Oskar leise, »ich hab die Handtasche gesehen. Ich hab sie sogar heimlich angefasst. Sie war aus echtem Leder. Von einem Krokodil oder einem Alligator, schätze ich.«

Ich zuckte die Achseln. »Und?«

»Verstehst du nicht? Solche Taschen sind sehr teuer. Wenn deine Mama sie wirklich bei eBay versteigert, muss sie damit ein Vermögen verdienen. Die Wandbeck verhilft ihr dazu. Die beiden machen da irgendwas Illegales.«

Illegal kannte ich. Es bedeutet ungesetzlich. Es bedeutet kriminell. Ich hörte wieder was in meinem Kopf. Erst dachte ich, es wäre das Klacken vom Lichtschalter. Aber ich glaube, das war es nicht. Ich glaube, es war das Knacken von einem Sprung oder Riss, durch den Farbe aus mir rauszulaufen begann.

Wir saßen lange auf der Bank. Wir redeten und redeten. Erst war ich nur wütend, dann wurde ich traurig. Dann spürte ich plötzlich Zweifel, aber auch einen kleinen Keim der Hoffnung.

Anschließend sagte Oskar schlaue Sachen. Wegen denen kriegte ich erst eine große Liebe zu Mama und dann schlimme Ängste.

Zuletzt fassten wir einen Entschluss.

Dass das alles einigermaßen der Reihe nach ging, ohne dass die Bingotrommel in meinem Kopf explodierte, habe ich nur Oskar zu verdanken.

Hier ist die Reihe:

DIE WUT:
Mama hat womöglich schon wer weiß wie oft ihr Bingokärtchen gefälscht, obwohl ich jedes Mal dabei gewesen bin. Sie wusste ja, dass ich es nicht bemerke, weil ich nur ein blöder Spasti bin!

DIE TRAURIGKEIT:
Mama vertraut mir nicht. Etwas nicht gesagt zu bekommen kann sich genauso anfühlen, wie belogen zu werden.
Mama lässt den Bühl bestimmt deshalb nicht an sich ran, weil er Polizist ist. Er könnte ja dahinterkommen, dass sie womöglich eine Kriminelle ist.

DIE ZWEIFEL:
Mama würde freiwillig niemals etwas tun, das uns womöglich voneinander trennt. Zum Beispiel, wenn sie ins Gefängnis müsste.
Mama kann die Wandbeck nicht ausstehen. Sie hat mal gesagt, dass sie sich vor diesem Knochengestell richtig gruselt, und dabei hat sie sogar gezittert. Warum sollte sie dann mit ihr zusammenarbeiten? Und woher kennen die beiden sich überhaupt?

DER KLEINE KEIM DER HOFFNUNG:
Mama weiß, dass ich ihr alles verzeihen würde. Wenn sie mich trotzdem anlügt, muss sie dafür einen sehr guten Grund haben. Aber welcher könnte das sein?

DIE SCHLAUEN SACHEN (VON OSKAR):
Mama muss für die Wandbeck die Taschen verkaufen. Diese Taschen sind garantiert geklaut – so etwas nennt man heiße Ware. Das Geld muss Mama bei der Wandbeck abliefern, und diese Mistkuh ist fein raus, weil sie selber nicht erwischt werden kann!
Mama wird also vermutlich erpresst. Womöglich droht die fürchterliche Ellie damit, ihr oder mir etwas anzutun, wenn Mama nicht tut, was sie von ihr verlangt. Oder sie hat Mama wegen irgendwas anderem in der Hand.

»So in etwa stelle ich mir das jedenfalls vor«, sagte Oskar. »Die Wandbeck ist die eigentliche Verbrecherin. Sie benutzt deine Mutter nur zum Verkauf der Handtaschen, als Mittelsmann.«

»Mittelsfrau.«

»Von mir aus.«

Eigentlich war es mir egal, ich wusste sowieso nicht, was das Wort bedeutete. Aber fragen wollte ich auch nicht. Ich war durcheinander genug, meine Bingotrommel lief auf Hochtouren, da konnte ich keinen zusätzlichen Stress gebrauchen, nur weil irgendwelche Männer oder Frauen in der Mitte rumstanden und sich für keine Seite entscheiden konnten.

Das Wichtigste war eigentlich nur, dass Mama eigentlich unschuldig war. Deshalb fühlte ich jetzt plötzlich

DIE GROSSE LIEBE:
Mama lügt mich nur an, um mich zu beschützen.
Mama erträgt Kummer und Leid, weil sie mich so lieb hat.

DIE SCHLIMMEN ÄNGSTE:
Wenn Mama wirklich für die fürchterliche Ellie arbeitet, schwebt sie in Lebensgefahr. Denn falls die Ellie sie eines Tages nicht mehr braucht, weil zum Beispiel alle Krokodile und Alligatoren plötzlich aussterben, macht sie Mama gnadenlos kalt. Das machen Verbrecher immer so.
Wenn Mama erst mal kalt ist, bin ich ein Waisenkind. Selbst sehr schlaue Waisenkinder finden manchmal keine neuen Eltern. Und der Bühl würde den Sohn von einer toten Gangsterbraut garantiert nicht adoptieren.

DER ENTSCHLUSS (OSKARS UND MEINER):
Wir sagen Mama auf keinen Fall, was wir rausgefunden haben. Erst suchen wir die Handtasche, die sie gestern gewonnen hat. Die muss im Schlafzimmer sein, vielleicht liegt sie dort einfach so rum oder ist im Kleiderschrank versteckt. Womöglich ist sie ja doch nur aus Plastik und nicht aus Krokodilleder. Sicher ist sicher.
Danach sehen wir weiter.

Beinahe vergaßen wir, zurück zu Edeka zu gehen, um den Einkauf zu machen. Oskar suchte sich Studentenfutter aus. Das ist eine leckere Mischung aus Rosinen und verschiedenen Nüsschen. Berts und Jule und Massoud hab ich so etwas noch nie essen sehen, obwohl sie alle drei zur Uni gehen. Aber Frau Dahling stellt Studentenfutter manchmal bei unseren Krimiabenden auf den Tisch, wenn sie keine Lust hat, Müffelchen zu machen.

»Was sind Müffelchen?«, sagte Oskar, als ich ihm davon beim Bezahlen an der Ladenkasse erzählte.

Ich zuckte die Achseln. »Na, Müffelchen halt. Wenn man eine belegte Scheibe Brot in lauter kleine Häppchen zerschneidet.«

»Ah … Du meinst Schiffchen!«

»Er meint Vögelchen«, sagte die Kassiererin fröhlich. Ich weiß nicht, wie sie heißt, und in dem Moment wäre mir ihr Name sowieso nicht eingefallen, weil in meinem Kopf an Stelle der Bingokugeln plötzlich lauter kleine Schnittchen mit verschiedenen Namen durcheinanderwirbelten.

»Bei uns hießen die früher Reiterchen«, hörte ich eine warme Stimme hinter mir, und damit war der Brotkorb in meinem Kopf endgültig voll. Ich drehte mich um. Eine sehr schicke Frau lächelte mich an. Erst dachte ich, die steht da nur zum Spaß oder weil sie gerne kleine Jungs belauscht, denn sie trug keinen Einkaufskorb. Dann bemerkte ich die einzelne Flasche Sekt in ihrer Hand.

»Wieso denn Reiterchen?«, sagte ich.

»Wieso denn nicht?«, sagte sie und lächelte immer noch.

Ihr enges grünes Kostüm passte toll zu ihren kurzen roten Haaren, und sie trug eine Perlenkette um den Hals. Bestimmt waren die Perlen echt.

Als wir den Laden verließen, hörte ich die Kassiererin sagen: »Vierzehn achtundneunzig.«

»Ganz schön teuer für eine einzige Flasche Sekt«, flüsterte ich Oskar beeindruckt zu.

»Das war kein Sekt, sondern Champagner«, flüsterte er zurück. »Und dafür ist er ziemlich billig.«

CHAMPAGNER: Sekt in teuer aus erpressten Weintrauben. Man kann Trauben auch trocknen, bis sie schrumpelig sind, dann landen sie als Rosinen im Studentenfutter, oder man weicht sie ein, dann kommen sie in den Käsekuchen. Es gibt also für die Traube kein Entkommen. Sie ist vermutlich das meistgejagte Obst der Welt.

Als wir zu Hause ankamen und ich die Tür zur Wohnung aufschloss, fingen meine Beine an zu zittern und in meinem Kopf ging das Rattern und Bollern los. Plötzlich kam mir das Gespräch am Spielplatz vor, als hätte ich es bloß geträumt. Und vielleicht war es ja auch bloß so etwas wie ein schlechter Traum. Was war, wenn Oskar sich getäuscht und gestern beim Bingo nicht richtig hingeschaut hatte? Wenn Mama wirklich nur billige Handtaschen im Internet versteigerte?

Dann fiel mir Mamas Traurigkeit ein. Die gab es zwar erst seit ein paar Wochen und zum Bingo gingen wir schon seit Jahren. Aber konnte Mamas Ziemlichweitwegblick in letzter Zeit nicht trotzdem was mit der Sache zu tun haben?

Ratter, ratter, boller, boller …

»Ich muss mal aufs Klo«, sagte ich zu Oskar.

Er nickte nur, nahm mir die Einkaufstasche ab und ging damit in die Küche zu Mama. Das Radio war an, Musik dudelte raus in den Flur, Geschirr klapperte in der Spüle.

Ich verschwand ins Klo, schloss hinter mir ab und setzte mich auf den Rand der Badewanne. Es wurde auch höchste Zeit. Meine Beine waren wie Wackelpudding. Dann machte ich die Augen zu.

Wenn es mir ganz schlecht geht, oder wenn ich Angst habe und nicht will, dass jemand das bemerkt, benutze ich schon seit Jahren den Kästchentrick. Den habe ich damals erfunden, als ich noch ins Bett machte. Das Kästchen steht in einem kleinen Regal in meinem Kopf. Es besteht aus dunklem Holz mit dem Bild von einer Schildkröte drauf. Ich kann es aus dem Regal nehmen und es aufklappen und eine Angstsache reintun, zum Beispiel Mamas Erpressung. Es funktioniert auch mit Mathe oder mit Straßen, die nicht geradeaus sind, und dergleichen, aber weil das Kästchen klein ist, passen höchstens zwei Sachen gleichzeitig rein. Den Deckel klappe ich dann wieder zu und stelle es zurück ins Regal. Die Schildkröte sorgt dafür, dass die Angstsache sich beruhigt, und in der Zeit kann ich nachdenken. Wenn ich später vorsichtig ins Kästchen gucke, ist die Angstsache meistens geschrumpft und hat sich in eine normale Bingokugel verwandelt, die dann raus in meinen Kopf darf, zu den anderen.

Jetzt machte ich das Kästchen auf, steckte die Angst um Mama rein und ließ den Deckel gleich wieder zufallen. Ich streichelte der Schildkröte über ihren dicken Abwehrpanzer, weil sie ein echt guter Kumpel ist, dann blinzelte ich, machte die Augen auf und ging in die Küche.

»… enthält Eisen und bestimmte lebenswichtige Fettsäuren, die der Körper nicht selber herstellen kann«, hörte ich Oskar bis in den Flur trompeten. »Angeblich sind sie gut für die geistige Leistungsbereitschaft und fördern die Intelligenz. Daher der Name Studentenfutter.«

Mama lächelte dünn in meine Richtung, als ich die Küche betrat. Oskar saß inkognito auf einem Stuhl, mit baumelnden Beinen, und guckte ihr beim Abspülen zu. Auf dem Stuhl daneben stand die Einkaufstasche.

»Wir haben Fitzke getroffen«, verkündete ich Mama. »Bei Edeka.«

»So … Hat er Schwachkopf zu dir gesagt?«

»Er hat Doretti gesagt. Außerdem war er frisch gewaschen und rasiert. Er trug sogar einen Anzug.« Ich schnappte mir ein Geschirrtuch und eine nasse Tasse und begann abzutrocknen. »Und er hat uns zu sich eingeladen!«

Mama runzelte die Stirn. »Ist er krank?«

»Auf jeden Fall«, sagte Oskar. »Der hat einen an der Waffel.«

Seine Beine baumelten jetzt etwas schneller. Er sah aus, als wollte er es sich so richtig gemütlich machen in unserer Küche, aber so ging das nicht. Man kann nicht zusammen wohnen, aber nur einer oder zwei machen die Arbeit. Ich zeigte auf die Einkaufstasche.

»Du könntest mal bitte etwas helfen. Wir haben nämlich Regeln, weißt du.«

Seine Beine wurden langsamer, dann hielten sie still. »Was für Regeln?«

»Es gibt drei Stück. Die erste Regel ist: Du musst dein Zimmer in Ordnung halten. Also dein Bett machen, dreckige Klamotten selber in den Wäschekorb im Badezimmer bringen, einmal die Woche staubsaugen –«

»Ich hab kein eigenes Zimmer.«

»Du hast mein halbes. Aber weil du’s bist, mache ich heute unsere Betten. Okay?«

»Okay.« Oskar war bereits vom Stuhl gehopst und begann die Einkaufstasche auszuräumen. »Wann ist staubsaugen?«

»Samstags.« Ich stellte die trockene Tasse ins Regal und nahm einen nassen Teller. »Zweite Regel: Mama und wir bringen abwechselnd den Müll runter.«

»Gut.« Oskar öffnete den Kühlschrank, um Milch und Joghurts reinzupacken. »Wann sind wir dran?«

»Wenn Mama nicht dran ist. Die Joghurts nach unten, hinter die Butter und die Margarine.«

»Und wann ist deine Mama dran?«

»Na, wenn wir nicht dran sind.« Er verstand das Prinzip nicht, aber das lag vielleicht nur daran, dass er jetzt zur Hälfte im Kühlschrank steckte und schlecht hörte. Zur Not konnte ich es ihm ja später noch mal erklären.

»Dritte Regel«, fuhr ich fort. »Wer auf Toilette groß macht, muss auf jeden Fall danach die Klobürste benutzen! Wegen den Bremsspuren.«

Oskar zog sich aus dem Kühlschrank zurück und sein Kopf wurde langsam wieder sichtbar. Die Sonnenbrille war beschlagen. Seine abstehenden Ohren färbten sich knallrot.

»Ach, dann warst du das heute Morgen?«, sagte Mama. Sie war fertig mit Spülen und trocknete sich die Hände ab. »Ich dachte schon, Rico hätte es vergessen.«

Jetzt wurde das mit der Rotfärbung wirklich bedenklich. Oskars Kopf war schon komplett davon betroffen und inzwischen auch noch der Hals. Womöglich reichte die Röte noch weiter abwärts bis zu seinem Hintern, der ja schließlich an allem schuld war.

»Apropos vergessen …« Mama griff in ihre Hosentasche und zog einen gefalteten Brief hervor. »Hier, von Frau Dahling. Für dich.«

APROPOS: Ausnahmsweise ein sinnvolles Fremdwort, aber leicht mit Ach, Popo zu verwechseln, deshalb benutze ich es nie. Es bedeutet ach übrigens, wo wir gerade schon dabei sind, möchte ich Sie noch auf Folgendes aufmerksam machen. Man müsste also viel weniger sprechen, wenn der Hintern nicht wäre.

Ich starrte den Brief an. »Wann hat sie dir den gegeben?«

»Als ihr einkaufen wart.«

»Muss sie denn heute nicht arbeiten?«

»Hat sich freigenommen.«

Mama grinste. Bestimmt wusste sie längst, was da drinstand. Oskar war offenbar froh über die Ablenkung, denn seine normale Gesichtsfarbe kehrte langsam wieder zurück. Ich riss den Brief auf. Hübsches Papier, mit einem aufgedruckten Blumenstrauß oben in einer Ecke. Sehr vornehme Handschrift. Ich las laut vor, und leider auch ein bisschen holprig, weil ich so aufgeregt war:

Lieber Rico, ich möchte Dich zu einer kleinen Feier nach oben einladen, heute Abend sieben Uhr. Es gibt extra gute Müffelchen, zusätzlich Nachtisch und einen Film Deiner Wahl. Deine Nachbarin und Freundin, Elke Dahling.

»Wow«, flüsterte ich.

Mama hängte ihr Geschirrtuch über eine Stuhllehne, immer noch grinsend. »Sie wusste nicht, dass Oskar vorübergehend bei uns wohnt. Er soll natürlich mitkommen.«

»Doppel-Wow!«

Ich wusste sofort, welchen Film wir uns anschauen würden. Mit Oskar Miss Marple zu gucken stand auf meiner Wunschliste weit oben, direkt unter dem Jack Russell.

»Okay, Jungs, ich leg mich jetzt etwas hin.« Mama zwinkerte uns zu. »Viel Spaß mit Fitzke.«

Damit konnten wir die Durchsuchung des Schlafzimmers erst mal vergessen, aber das war mir im Moment egal. Mamas Gesicht sah ein bisschen grau aus, und die Haare hingen ihr bestimmt nicht nur vom Wasserdampf beim Abspülen so traurig und glanzlos in die Stirn.

»Geht’s dir nicht gut?«, fragte ich sie.

»Bin nur etwas müde. Heute Morgen war ja nichts mit Ausschlafen, dank der kleinen Quäktaschen von gegenüber.« Ich muss ziemlich besorgt geguckt haben, denn sie legte mir beim Rausgehen kurz eine Hand auf die Schulter. »Es geht mir wirklich gut, Schatz, mach dir keine Gedanken! Es ist alles in Ordnung.«

Einen Moment lang dachte ich, gleich wird die Schildkröte ohnmächtig und das Kästchen fällt aus dem Regal und der Deckel klappt auf. Mir schoss nämlich der Satz durch den Kopf, den Mama mit so komisch fester Stimme im Krankenhaus zu mir gesagt hatte: Und es wird auch alles in Ordnung bleiben.

Wenn jemand ständig beteuert, dass alles in Ordnung ist, kommt ja wohl sogar ein Tiefbegabter mit kleinen Löchern im Kopf schnell auf die Idee, dass genau das Gegenteil der Fall ist. Mama wollte sich etwas einreden, an das sie selber nicht glaubte.

Und ich auch nicht mehr.

Ohne das Schildkrötenkästchen im Regal in meinem Kopf und ohne die Einladungen von Fitzke und Frau Dahling hätte die Sorge um Mama mich wahrscheinlich komplett durcheinandergebracht. Aber so hatten Oskar und ich vorläufig genug zu tun, auch wenn ich Oskar gut zureden musste, dass er mich begleitete, weil der Fitzke ja einen an der Waffel hatte und so weiter.

Ich freute mich auf die Kekse und den Saft, aber vor allem würden wir endlich rauskriegen, was es mit den Steinen auf sich hatte. Nachdem ich aus dem Krankenhaus zurückgekommen war, hatte ich schon überlegt, ein Loch aus dem Fünften nach unten in den Vierten zu buddeln, um hinter Fitzkes Geheimnis zu kommen. Solange die RBs noch in den Ferien waren, könnten Oskar und ich in ihrer Wohnung mit Hacken und Schaufeln loslegen, oder wir würden uns den Schlagbohrer vom Mommsen leihen. Dann abwarten, bis Fitzke auf Einkaufstour ging, und KAWUMM!

Der Durchbruch fiel nun aus, Fitzke ließ uns ja jetzt freiwillig rein. Und womöglich wären wir nach dem Abseilen in seine Wohnung sowieso gleich wieder abgehauen, die ist nämlich so unordentlich und dreckig, dass man eigentlich sofort ein Reinigungskommando mit Schutzanzügen und Gasmasken und dergleichen bestellen müsste. Voll der Schweinestall. Aber gleichzeitig ist es auch ein wunderbarer Steinestall.

Es lagern Hunderte von Steinen dort, kleine und große, in allen Farben und Formen. Ich hätte gar nicht sagen können, warum, aber ich war völlig hin und weg. Die Steine sind rund und glatt oder eckig und scharfkantig. Es gibt sie in allen Farben und Schattierungen, mit Körnchen oder hübschen Mustern drin oder drauf oder ohne. In andere ist Glimmerzeugs eingebettet, und in wieder anderen stecken rote und grüne und blaue und gelbe Extrasteinchen drin, die aussehen wie Diamanten und Smaragde und Rubine. Die Steine füllen jeden Raum. Man kann nicht mal die Wohnungstür ganz aufdrücken, weil man damit gegen Steine stößt. Sie liegen auf den Fensterbänken, in hohen Regalen, auf den Türschwellen, sie lagern in Ecken und Nischen und Winkeln. Fitzkes Schlafzimmer hab ich nicht gesehen, die Tür blieb als einzige verschlossen. Aber garantiert gibt es dort auch welche, auf und unter seinem Bett und im Kleiderschrank, und in der Küche in den Kühlschrank zu gucken wäre bestimmt auch ganz spannend gewesen. Sollte unter dem Gewicht aller Steine je der Fußboden durchbrechen, würde der Kiesling in der Wohnung untendrunter jedenfalls ganz schön blöd gucken. Allerdings nur kurz, denn er wäre ja ruck, zuck unter einer tonnenschweren Lawine begraben.

Oder ertrunken, denn am coolsten sind die Wassersteine. Im Wohnzimmer stehen fünf riesige Aquarien, in denen über massenweise verschiedene Steine am Boden perliger Sauerstoff sprudelt. Für eine zweite Sorte Wassersteine hat Fitzke im Badezimmer eine schräge Rinne oberhalb der Wanne angebracht. Ein Schlauch am Hahn befördert ständig Wasser nach oben, und durch die Rinne läuft es wieder runter und in den Ausguss. Den Steinen in der Rinne würde das einfache Besprudeln mit Sauerstoff wie im Aquarium nämlich nicht reichen. Er muss die ganze Zeit richtig über sie drüberfließen. Ich hielt einen Finger ins gluckernde Wasser. Fitzke beobachtete mich, protestierte aber nicht. Er trug immer noch den grauen Anzug. Schließlich lotste er uns zurück ins Wohnzimmer. Um uns herum blubberten leise die Aquarien. Die Vorhänge waren zugezogen, so dass kaum Tageslicht durchdrang.

»Und was soll das alles?«, sagte Oskar.

Es war ein Wunder, dass er in dieser Düsternis durch seine Sonnenbrille überhaupt etwas erkannte. Die fahlgelbe Helligkeit reichte gerade so aus, um Dutzende Stapel alte Zeitungen herumliegen zu sehen, ungewaschene Klamotten, aufgerissene Packungen, in denen mal Essen gewesen war, benutzte Teller und Tassen und Bestecke und Gläser und Flaschen, vollgerotzte Taschentücher. Fitzke hauste hier wie ein Urzeitmensch, in einer Höhle mit düsteren Tapeten, voller Müll und Steine.

»Nach was sieht’s denn aus?«, sagte Fitzke mit stolzer Stimme.

»Es sieht danach aus«, antwortete Oskar, »als wären Sie schon vor langer Zeit völlig übergeschnappt. Als Sie damals meinten, ich wäre wohl einer aus der Klapsmühle, haben Sie projiziert.«

Wegen der ersten Hälfte hielt ich vor Schreck die Luft an. Wegen der zweiten Hälfte musste ich später Oskar fragen, was es bedeutete.

PROJIZIEREN: Wenn man jemanden wegen etwas doof findet, das man eigentlich an sich selber doof findet, was man aber nie zugeben würde. Das ist Psychologie. Man kann sich auch dauernd am Kopf kratzen, obwohl es nicht juckt, oder es juckt dauernd, aber man kratzt sich nicht. Das ist auch Psychologie, mit einem an der Waffel.

»Du nimmst gefälligst erst mal die Sonnenbrille ab, bevor du so frech mit mir redest«, schnaubte Fitzke.

»Sie leben in besorgniserregenden hygienischen Verhältnissen«, überging Oskar die Aufforderung, als hätte er sie gar nicht gehört. »In den Entwicklungsländern ist mangelnde Hygiene eine der häufigsten Krankheitsursachen. Sie sollten dankbar sein, dass es bei uns fließendes warmes Wasser und –«

»Hast du mir alles schon mal erzählt, Schlaumeier«, unterbrach Fitzke ihn mit einer wegwerfenden Handbewegung. »Wenn’s stimmte, wäre ich längst tot. Aber da du so schlau bist, kannst du sicher auch erklären, was das hier ist!«

Jetzt machte seine Hand eine neue Bewegung, als wollte sie alle Steine aus der ganzen Wohnung einsammeln – Steine, die allesamt paarweise beisammenlagen, wie ich jetzt bemerkte. Immer zwei beieinander …

»Es ist … mehr als nur eine Sammlung, stimmt’s?«, sagte ich ruhig. Und mit ruhig meine ich ruhig. Irgendwie schafften es die in der dämmerigen Wohnung herumliegenden Steine, dass ich das Gefühl hatte, als wäre an meiner Bingotrommel der Motor ausgefallen. In meinem Kopf war es so leer und so still wie beim Blick über einen weiten See, ganz früh morgens, wenn Nebel auf dem grauen, papierglatten Wasser liegt.

»Da siehste, Schlaumeier.« Fitzke wedelte Oskar mit einem knorrigen Finger unter der Nase herum. »Der Doretti kriegt’s besser hin als du!«

»Mehr als eine Sammlung?«, wiederholte Oskar und sah fragend von Fitzke zu mir. »Was ist es denn?«

»Es ist eine Steinzucht«, sagte ich leise. »Stimmt’s, Herr Fitzke?«

Fitzke presste bloß die Lippen aufeinander und nickte, aber er sah dabei irgendwie triumphierend aus. Als hätte er den Beweis für etwas gekriegt, auf das er bis gerade eben noch gewartet hatte.

Oskar nahm die Sonnenbrille ab, als hätte er ebenfalls einen Beweis für etwas gekriegt – nämlich dafür, dass Fitzke nicht nur einen an der Waffel hatte, sondern die Waffel auch total angebrannt war. Vermutlich sprach er deshalb plötzlich nur noch so vorsichtig mit ihm wie mit einem kleinen Kind, das gerade einen Finger in die Steckdose stecken will, um Ich bin ein Föhn oder Ich bin ein Toaster zu spielen.

»Wann haben Sie denn mit dem Sammeln angefangen?«, sagte Oskar. »Und wann mit der Steinzucht?«

»Schon als Kind, nach dem Tod meiner Eltern.«

»Sind die im Krieg gestorben?«

»Die Mutter im Bombenhagel damals«, antwortete Fitzke ungerührt. »Der Vater kurz vorher schon, Lungenentzündung. Ich kam zu einem Onkel, kein freundlicher Mensch, aber immerhin vererbte er mir seine Steine. Als junger Mann war ich dann ständig allein unterwegs, jahrelang, um weitere Objekte zu sammeln.«

»Was für Objekte?«, sagte ich.

Fitzke verdrehte die Augen. »Junge, Junge! Wann hast du eigentlich gemerkt, dass du ein bisschen schwach in der Birne bist?«

Oskar zeigte stirnrunzelnd auf zwei Steine, die vor dem Schrank lagen. »Der linke da ist ein Zirkon«, sagte er. »Der rechte irgendein Quarz. Was soll dabei rauskommen, wenn sie die nebeneinanderlegen? Erdgeschichtlich betrachtet sind die Hunderte von Millionen Jahren auseinander entstanden.«

Fitzke zog eine Augenbraue hoch. »Kennst dich wohl aus, was?«

»Nur ein wenig.«

»Trotzdem alles Wischiwaschi, dummes Gerede!«, schmetterte Fitzke den Einwurf ab. »Wissenschaftlicher Mumpitz, den kein Steinzüchter ernst nimmt! Du musst ein Gefühl dafür entwickeln, welcher Stein zu welchem will, das ist alles. Dann legst du sie zueinander. Das Alter spielt keine Rolle.«

»Und wenn das Gefühl falsch war?«, sagte ich.

»Das kriegst du ganz schnell mit. Wenn sich nach acht, neun Jahren nichts getan hat, trennst du sie einfach wieder. Den scharfkantigen gibst du noch ein, zwei Jahre dazu, die brauchen von Natur aus etwas länger. Weiß nicht, warum.«

»Und dann?«

»Legst du sie mit passenderen anderen Steinen zusammen.«

»Mit einem neuen Gefühl?«

Fitzke nickte ernst. »Ohne das richtige Gefühl geht gar nix.«

Neben mir verdrehte Oskar die Augen. Ich versuchte ihn nicht zu beachten und schaute mich suchend um. »Hat’s schon mal geklappt?«

»Was denkst du, dass ich mein Leben verplempert habe, oder was? Natürlich hat’s geklappt!« Fitzke stapfte zum Wohnzimmerschrank, zog einen kleinen Schlüssel aus der Tasche und schloss umständlich eine der vielen Türen auf.

»Wir müssen sofort hier raus«, flüsterte Oskar mir ins Ohr, den Blick auf Fitzkes Rücken geheftet. »Der ist übergeschnappt!«

Ich schüttelte unwillig den Kopf. Er musste das hier ja nicht mögen, aber ich fand es total aufregend. Am liebsten hätte ich sofort auch ein paar Steine gezüchtet, auch wenn ich noch nicht so richtig davon überzeugt war, dass es funktionierte. Aber Gefühle hatte ich genug, damit würde ich bestimmt ein paar super Pärchen hinkriegen. Die Wartezeit fand ich zwar etwas zu lang – bestimmt vermehren sogar Schnecken sich schneller, und die sind schon nicht die Flinksten –, aber womöglich machte Fitzke was falsch und man konnte das Züchten irgendwie beschleunigen.

Als er sich zu uns umdrehte, hielt er ein Kästchen in den Händen. Ich schnappte nach Luft. Es war ein altes Kästchen aus dunklem Holz, in das ein Elefant aus Elfenbein eingelassen war. Es war etwas kleiner als mein Schildkrötenkästchen, aber dafür war es auch schöner. Die Ähnlichkeit war unglaublich.

»Hab ich noch keinem gezeigt, ihr seid die Ersten«, murmelte Fitzke und klappte den Deckel hoch. »Hier, mein Kalbstein. Mein wertvollster Schatz.«

Ich hätte nie geahnt, dass seine raue Stimme so zärtlich klingen könnte. Ich hätte auch nie geahnt, dass Steinzucht was mit Kühen zu tun hatte.

»Wenn Gletscher oder Eisberge sich teilen«, erklärte Fitzke, der meinen fragenden Blick bemerkte, »sagt man, dass sie kalben. Dasselbe gilt für Steine.«

Oskar und ich reckten gleichzeitig die Hälse. Das Kästchen war mit blauem, weichem Stoff ausgeschlagen. Der Stein selber war kleiner als mein Daumennagel und knubbelig wie eine winzige Kartoffel, graubraun mit einem weißen Streifen in der Mitte. Er sah so normal aus, dass ich mich auf der Straße oder im Park niemals danach gebückt hätte. Trotzdem fand ich ihn wunderschön. Ich streckte eine Hand aus.

»Flossen weg!« Fitzke klappte ruck, zuck das Kästchen zu. Wäre ich ein paar Zentimeter langsamer gewesen, hätte ich jetzt keine Finger mehr. Ich hätte beleidigt sein sollen, aber ich war immer noch viel zu bezaubert von den vielen Steinen in der Wohnung, vor allem von denen im Badezimmer, und von dem Kalbstein erst recht.

»Wo sind seine Eltern?«, sagte ich neugierig.

»Verkauft«, antwortete Fitzke knapp. »An einen anderen Züchter.«

Ich hörte ein kleines Schnauben von Oskar. Es klang wie So langsam reicht mir der Quatsch, und mit genau so einem Blick sah er Fitzke jetzt an. »Und der Stein, den Sie vor zwei Wochen nachts in den Hof geworfen haben …«, begann er, aber Fitzke schnitt ihm das Wort ab, mit einer von diesen Wegwerfbewegungen, als wäre das nicht wirklich wichtig oder interessant. Bis jetzt hatte ich geglaubt, er habe uns eingeladen, um uns genau das zu erklären – wie er Mister 2000 erledigt hatte. Jetzt war ich mir nicht mehr so sicher.

»Dieser Stein hatte keinen Taug«, schimpfte er. »Lag fünfzig Jahre lang faul herum, mal in diesem Zimmer, mal in jenem, bis er mich endlich so weit hatte, dass ich ihn 1998 zu den Wassersteinen ins Bad brachte. Wo er wieder nur auf der faulen Haut lag. Dann war das Maß voll, also warf ich ihn vor zwei Wochen raus.« Er ging zurück zum Schrank, stellte das Elefantenkästchen mit dem Kalbstein darin ab und zog ein dickes Buch mit abgewetztem grünem Einband aus einem hohen Fach. »Mein Journal. Hier drin hab ich alles aufgeschrieben: die Herkunft jedes Steins, die Sammeldaten, welcher gerade bei welchem liegt, seit wann und in welchem Zimmer. Und natürlich die Abgänge.«

Er winkte uns heran, schlug das Buch auf und blätterte einzelne, handbeschriebene Seiten voller Tabellen und kurzer Texte um. Er hatte sogar Bildchen dazu gezeichnet, bemerkte ich überrascht. Sie waren richtig hübsch.

»Du kannst sie nicht willkürlich miteinander kreuzen, verstehst du?«, wandte er sich direkt an mich, als wäre Oskar für ihn gar nicht mehr da. »Ein Wasserstein bringt nix mit ’nem Feldstein, musst du gar nicht erst versuchen. Völlig verschiedene Lebensbedürfnisse. Dasselbe gilt für Küstensteine und Waldstei-«

Mitten im Satz verwandelte das letzte Wort sich in ein dumpfes Kchhhh!. Fitzke riss die Augen weit auf und presste eine Hand gegen die Brust. Mit der anderen Hand fuchtelte er verzweifelt in der Luft herum. »Badezimmer«, röchelte er.

Er knallte rücklings vor uns auf den Teppich.

Uralter Staub wirbelte auf.

Wenn Dinge so plötzlich und unerwartet passieren, dauert es mit dem Denken bei mir immer etwas länger. Bis ich fertig überlegt hatte, wie wir Fitzke ins Badezimmer tragen sollten und was er überhaupt dort wollte – denn schließlich war er ja ausnahmsweise schon gebadet und so weiter, was nur bedeuten konnte, dass er aufs Klo musste, und er sollte mal bloß nicht denken, dass ich ihm die Hose runterziehen würde –, war Oskar längst losgezischt. Gleich darauf war er wieder zurück. Er hielt einen Plastikstreifen mit Tabletten in der Hand.

»Betablocker«, sagte er. »Herztabletten. Das müssen sie sein.«

BETABLOCKER: Bei Stress schießen andere Hormone durch den Körper als die für Puller und Busen. Sie docken an irgendwelchen Betas an, lassen das Herz wild drauflospumpen, und mit etwas Pech dann PENG! Die Blocker halten die Hormone vom Andocken ab. So ähnlich funktioniert mein Gehirn im Matheunterricht.

Oskar drückte eine der Herztabletten aus der Packung, hob Fitzkes Kopf an und schob sie ihm zwischen die Zähne. Ich schnappte mir eins der ungewaschenen leeren Gläser vom Tisch, schöpfte damit Wasser aus dem nächsten Aquarium und flößte es Fitzke vorsichtig ein. Seine faltigen Lippen waren blassblau und er zitterte, als er mehrere kleine Schlucke nahm. »Schön langsam«, sagte Oskar so ruhig, als hätte er jede Menge Erfahrung mit Männern, die zusammengebrochen in der Gegend herumlagen, weil sie es nicht bis aufs Klo geschafft hatten.

Ich guckte mir die bläulichen Zitterlippen an und die langen Nasenlochhaare obendrüber. Fitzke machte ein Geräusch wie ein weinendes Kind. Ich hätte nie gedacht, dass er mir mal leidtun könnte. Ich hatte geglaubt, er machte nur eine Schau, wenn er behauptete, dass er es am Herzen habe. Keiner im Haus hatte ihm geglaubt. Ich kam mir fürchterlich schäbig vor.

»Sollen wir einen Arzt rufen?«, sagte Oskar, als das Zittern aufgehört hatte und Fitzke sich aufsetzte. In die alten Lippen kehrte langsam wieder die richtige Farbe zurück.

»Nee, lasst mal, die Tabletten richten das schon«, wehrte er ab und erhob sich umständlich vom Boden. Als wir ihn stützen wollten, schlug er uns heftig auf die Finger. »Das verdammte Herz tanzt mir auf der Nase rum, das ist alles.«

»Aber vielleicht sollten wir doch –«

»Ich brauch keinen Arzt, Herrgott noch mal!« Fitzke packte uns bei den Schultern und schob uns dermaßen schnell vor sich her in den Flur, dass wir beide stolperten. »Und jetzt verschwindet, ab mit euch. Raus hier!«

Im nächsten Moment Tür auf, Schubs in den Rücken, und RUMMS!

Mein lieber Schwan! Der soll bloß nicht denken, dass ihm noch mal einer das Leben rettet. Schon gar nicht, wenn er vorher nicht die versprochenen Kekse und den Saft rausrückt.

Es könnte wunderbar praktisch sein, nur noch nachts ins Tagebuch zu schreiben, so wie jetzt. Mama ist im Club, Oskar schläft auf der Blümchenwiese und ich sollte eigentlich meine Ruhe haben.

Hab ich aber nicht.

Seit heute Abend bin ich sauer auf den Bühl.

Ich hatte eigentlich gehofft, er könnte Oskar und mir nach seiner Rückkehr aus dem Urlaub vielleicht doch irgendwie helfen bei der Handtaschensache, ohne dass wir Mama dabei an ihn verpetzen mussten. Aber mit so einem rede ich kein Wort mehr. Ich bin froh – jawohl, froh! –, dass es nichts geworden ist zwischen ihm und Mama. Dann müsste sie nämlich jetzt zur Kur in ein Erholungsheim für gefühlszertrampelte Frauen, während dieser Mistkerl – jawohl, Mistkerl! – schon die nächste anbaggert.

So einer ist das nämlich.

Ein Herzensbrecher.

Mann, Mann, Mann!

Erst gab es Stress mit Oskar. Der ging los, als wir aus dem Steinestall in mein Zimmer zurückkamen, wo ich laut überlegte, ob ich den Fitzke wegen seiner Sammlung nicht vielleicht wenigstens ein winziges bisschen mögen sollte.

»Nur weil er umgefallen ist?«, sagte Oskar abschätzig. Er hatte seine Sonnenbrille abgenommen und stand vor meinem kleinen Bücherregal, zog prüfend einzelne Bände hervor und schob sie wieder zurück. »Deswegen spinnt er trotzdem. Nennt einen pieseligen kleinen Stein seinen wertvollsten Besitz – dabei ist der keinen Cent wert!«

»Bestimmt findet er ihn nur deshalb wertvoll, weil er ihm so viel bedeutet«, hielt ich dagegen. »Es ist immerhin sein erster Kalbstein, auf den er über fünfzig Jahre gewartet hat und –«

Oskar drehte sich blitzschnell zu mir um und starrte mich an. Es war dieser grüne Stechblick, vor dem es kein Entkommen gibt. So ein Blick, der eine eigene Sprache hat und fiese Sachen sagt wie:

Du glaubst auch jeden Blödsinn!

Steine kann man nicht züchten!

Ich frag mich, warum so ein Tiefbegabter wie du mein Freund ist!

Und ich stand nur da in diesem grünen Blitzlicht und konnte nicht antworten, so schwer war mir auf einmal alles. Vor allem mein Herz. Seit gestern schlitterte es von einer Katastrophe in die nächste. Ich schätze, es wog inzwischen mehr als Fitzkes zehn schwerste Steine zusammengenommen. Es war schon traurig gewesen für Oskar, der selber ein gereizter Trauerklops war wegen seinem Vater, und traurig für Mama, die ein verängstigter Trauerklops war, wohl wegen ihrer Erpressung. Jetzt war es auch noch traurig für Fitzke, der schon als Kind allein gewesen war auf dieser Welt und der, um dem grauen Gefühl zu entgehen, seine Einsamkeit mit Steinen gefüllt hatte.

Denn damit das mal klar ist: Ich bin nicht dermaßen total plemplem, dass ich wirklich ans Steinzüchten glaube. Aber es ist schön, sich vorzustellen, dass es funktionieren könnte. Es ist schön, sich in so eine Vorstellung reinplumpsen zu lassen wie im höchsten Hochsommer in ein Schwimmbecken mit kühlem blauem Wasser. Genau das hatte der Fitzke sicher auch irgendwann gedacht. Der Unterschied zwischen ihm und mir ist, schätze ich, dass er das Schwimmbecken und das Wasser inzwischen längst für echt hält und ihm die Jahreszeit und ihre Höhe sowieso egal ist.

Jetzt, wo ich in Ruhe darüber nachdenken konnte, verstehe ich also, warum ich Fitzke plötzlich mögen wollte. Aber vor ein paar Stunden, als Oskar so vor mir stand und mich anstarrte, wusste ich es noch nicht. Da war es nur ein Gefühl, und es ist schwer, für ein Gefühl sofort passende Worte zu finden, und außerdem konnte ich Oskars grünen Blick nicht ertragen. Deshalb sagte ich bloß patzig:

»Denk doch, was du willst, du Penner.«

»Denk’s doch selber, du Pappkopf«, schnappte er zurück.

»Sonnenbrillen-Spasti!«

»Legastheniker!«

»Streber!«

Ich warf mich rücklings aufs Bett, guckte stur nach oben und fand Oskar einfach nur noch doof bis ans Ende aller Zeiten. Er schnappte sich mein Fremdwörterlexikon und verzog sich damit ins Wohnzimmer auf den Nachdenksessel am Fenster, weshalb ich Legastheniker nicht nachschlagen konnte, aber das war mir im Moment egal. Ich blieb liegen und starrte die Zimmerdecke an, als gäbe es da oben Gefühlsworte zu finden, fand keine und wünschte mir, ich wäre mehr der rationale Typ, sortierte alles mögliche Zeugs in das Schildkrötenkästchen rein und anderes Zeugs dafür raus, aber es war einfach nie genügend Platz, und irgendwann war es in meinem Kopf auch gar kein Schildkrötenkästchen mehr, sondern das von Fitzke mit dem Elefanten drauf, und zuletzt lag eine Schildkröte im Elefantenkästchen, und ein kleiner Stein mit einem Strich vom Ende der Welt quer drüber lag im Regal, und da gab ich es endlich auf.

Im Kopf hörte ich nur noch ein eintöniges Rattern und Klackern, und über diesem leisen Lärm schlief ich ein.

Die Bingotrommel hatte mal wieder gewonnen.

Ich wurde von Oskars Stimme wach, die irgendwas von Streifen im Hof oder so ähnlich sagte. Als ich die Augen aufschlug, saß er neben mir auf der Bettkante und kaute auf Studentenfutter rum.

»Was hast du gesagt?«, murmelte ich verschlafen.

»Streiten ist doof. Wir sollten das lassen.« Er warf sich noch ein paar Nüsschen in den Hals. »Es ist nicht gut für uns und es ist nicht gut für deine Mutter, wenn wir ihr helfen wollen. Von mir aus kannst du auch Steine züchten, wenn du willst.« Er kaute mit seinen Riesenzähnen und grinste. »Ich lasse dafür meine Sonnenbrille auch im Dunkeln auf. Okay?«

»Okay. Krieg ich ein paar von den Nüsschen?«

»Hier, sind die letzten.« Er ließ sie aus seiner verschwitzten kleinen Hand in meine rieseln.

»Gibt’s gar keine mehr?«

»Doch, in der Küche, aber wir müssen gleich los. Es ist kurz vor neunzehn Uhr.«

»Ist das sechs oder sieben?«

»Sieben.«

»Schon?« Ich sprang aus dem Bett. »Schläft Mama noch?«

»Ist seit einer Stunde auf. Wir haben uns unterhalten.«

»Über was denn?«

»Über Einträge unter G aus deinem Lexikon: Gigolo, Glazialerosion, Goniometrie, Guttapercha, Guillotine … Jetzt liegt sie in der Wanne.«

»Wer?«

»Deine Mutter.«

GALIMATHIAS: Ein G-Wort, das Oskar mir bestimmt absichtlich verschwiegen hat. Es bedeutet nämlich umständliches Gerede oder verwirrendes Zeug. Man darf ihn echt nicht mit Büchern allein lassen.

Er stapfte hinter mir her in den Flur. Ich klopfte schnell an die Badezimmertür und rief Tschüs. Mama blubberte irgendwas zurück, das sich anhörte wie schönen Gruß an Frau Dahling! Bestimmt lag sie völlig erschöpft in griechischem Mittelmeeraroma und träumte von einer Welt ohne Fremdwörter oder ohne Oskar.

So wie ich manchmal von einer Welt ohne die Kessler-Mädchen träume. Die lauerten uns im Treppenhaus auf. Es war, als hätten sie gewittert, dass wir heute noch aus der Wohnung kommen würden. Mele hatte die Arme übers Treppengeländer gehängt, Afra hielt die Hände hinter dem Rücken versteckt. Beide strahlten uns an wie die Honigkuchenpferde, und beide kauten auf ihren Haaren rum, als wären es dünne Röhrchen mit Brausepulver drin.

»Hallo!«, brüllte Mele.

Afra kicherte.

Vor langer Zeit hat Frau Kessler sich mal mit Mama darüber unterhalten, wie es ist, zwei Jungen und zwei Mädchen so schnell hintereinander auf einmal zu kriegen und sie großzuziehen. »Da denkt man zuerst, das Leben wäre ein einziger unauflösbarer Knoten. Stress und Geschrei, ständig auf Trab. Aber letztlich, nicht wahr, stellt man doch immer wieder fest, dass der Knoten eigentlich aus vielen bunten Schleifchen besteht.«

Frau Kessler hatte ein wenig verkrampft gelächelt, sich mit einer Hand die wirren Haare aus der Stirn gestrichen und mit der anderen an den Grießbreiflecken auf ihrem Pullover gekratzt, und Oskar und ich hatten jetzt zwei von ihren Schleifchen am Hacken.

»Wohin geht ihr?«, brüllte Mele. »Löst ihr einen neuen Fall?«

»Wir gehen rauf«, sagte ich genervt und schob mich an ihr vorbei die Treppe hoch. Oskar versuchte es auch, kam aber nicht weit. Afra streckte ihm plötzlich eine Hand entgegen. Für einen schrecklichen Moment dachte ich, dass sie ihm eine Blümchen-Unterhose unter die Nase halten wollte. Aber es war nur ein kleiner Teddybär.

Oskar musterte das Bärchen durch seine Sonnenbrille, als wäre es ein pelziger Außerirdischer, der dumm genug gewesen war, auf der Erde notzulanden. Afra kicherte, ließ aber die Hand nicht sinken. Als Oskar den Teddy endlich nahm, wurden seine Ohren so rot, als wollten sie verglühen wie das Raumschiff der Außerirdischen beim Eintritt in die Erdatmosphäre.

»Danke«, murmelte er, und endlich hatten wir freie Bahn und schossen die Treppe rauf, verfolgt von Afras aufgeregtem Gekicher und einem letzten Brüllen von Mele:

»Ich finde dich total niedlich, Rico Doretti!«

Klar, jetzt war ich ja auch in der Zeitung gewesen und um ein Haar im Fernsehen. Aber letztes Jahr, als sie mich dabei beobachtete, wie ich höflich am Briefkasten anklopfte, um zu hören, ob Post drin war, hatte sie mich noch Spaghetti-Spasti genannt.

Weiber!

Unten rumste es, als Mele und Afra in ihrer Wohnung verschwanden. Fast gleichzeitig klackte es, weil ich bereits geklingelt hatte und Frau Dahling uns jetzt die Tür aufmachte.

»Ah, meine Gäste!«, begrüßte sie uns strahlend.

Oskar gab ihr höflich die Hand. Ich musterte sie völlig verblüfft und überlegte kurz, ob es eine Verschwörung im Haus gab. Erst hatte sich Fitzke aufgedonnert und nun auch noch Frau Dahling. Sie musste beim Friseur gewesen sein, denn statt ihrer üblichen Locken trug sie einen schicken Kurzhaarschnitt mit Strähnchen drin, und ihre –

»Was haben Sie mit Ihren Augenbrauen gemacht?«

»Zupfen lassen.« Ihr Blick wurde besorgt. »Gefällt’s dir nicht?«

»Doch. Ich finde, Sie sehen mindestens zehn Jahre jünger aus.«

»Zehn Jahre jünger als was?«, sagte sie sofort misstrauisch.

»Als vorher.«

Sie lächelte zufrieden und ich atmete erleichtert auf. Das war knapp gewesen. Irina hatte mir mal einen Trick erklärt, den man benutzen muss, wenn man mit einer Frau über ihr Alter redet: Erst überlegt man, für wie alt man die Frau wirklich hält. Davon zieht man schnell fünf oder sechs Jahre ab. Wenn man dann sagt, Sie sehen zehn Jahre jünger aus – es können auch elf oder zwölf sein, aber man sollte es nicht übertreiben –, muss man diese Zahl noch zusätzlich abziehen. Bis dahin hat man aber womöglich vergessen, mit welcher man überhaupt angefangen hat. Für mich, beschloss ich jetzt, war es deshalb kein guter Trick. Er beunruhigte bloß die Bingokugeln, die seit gestern sowieso schon ständig in meinem Kopf herumkullerten wie kleine Handgranaten.

Zusätzlich zu ihrem Gezupfe und der neuen Frisur trug Frau Dahling auch noch ein hübsches Kleid mit bunten Blümchen drauf. Ich fand, sie ähnelte jetzt Oskars Luftmatratze, nur dass sie an Stelle der dicken Luftrippen kleine Speckröllchen hatte. Aber es strahlte auch noch etwas Schönes von ihr aus, das nichts mit ihrem neuen Äußeren zu tun hatte: Es war die größte Abwesenheit von grauem Gefühl, die ich je bei Frau Dahling erlebt hatte.

»Was ist, wollt ihr nicht endlich reinkommen?«, forderte sie uns auf. »Wir können natürlich auch im Treppenhaus feiern. Aber das Essen steht im Wohnzimmer.«

Sie rückte beiseite, ließ Oskar und mich eintreten und schloss die Tür. Ich fand es sehr höflich von ihr, dass sie mit keinem Pieps Oskars Sonnenbrille erwähnte, auch nicht, als er mit dem Knie gegen die Kommode in ihrem düsteren Flur stieß, weil er zu wenig sah. Stattdessen zeigte sie auf seinen Teddy.

»Als ich so alt war wie du, hab ich meine Puppe auch überallhin mitgenommen.« Oskar wollte etwas entgegnen, aber sie redete einfach weiter. »Hab sie leider bei einem Schiffsausflug verloren, auf dem Müggelsee – zu weit übers Geländer gebeugt, und platsch, weg war sie. Hübsches Ding. Aber das Bärchen ist auch sehr niedlich.«

»Es heißt Reling«, sagte Oskar und rieb sich das Knie.

»Hübscher Name«, sagte Frau Dahling. »Dänisch?«

Ich hatte ihr letzte Woche erzählt, dass Oskar die Wikinger besuchte. Aber Oskar gab ihr keine Antwort. Wir mussten nämlich zwischen den Kitschbildchen im Flur durch, und er musterte entgeistert das Bild mit dem kleinen Mädchen drauf, das vor dem Eiffelturm im Regen steht und dem eine Träne aus dem Auge rollt. Sein Mund stand ein klein wenig offen und seine Nasenflügel bebten leicht, als müsste er gleich niesen. Ich verpasste ihm einen unauffälligen Schubs. Ich finde die Bilder auch fürchterlich, aber Frau Dahling liebt sie nun mal, denn andere Kinder als die an den Wänden hat sie nicht. Gott sei Dank riss Oskar sich sofort zusammen und ging weiter, vor mir her ins Wohnzimmer.

In den Müffelchenhimmel.

»Hammer!«, flüsterte ich.

Sonst gab es immer nur eine, höchstens zwei Sorten Müffelchen mit Ei oder Wurst oder Fisch. Ein paar Gürkchen dazu oder geschnippelte Tomate, fertig. Heute gab es mindestens zehn verschiedene Sorten, und sie waren lecker zurechtgemacht mit Kräutergefrissel obendrauf und mittendrin, mit Mayonnaise und Remoulade und Paprikastreifen in Gelb und Grün und Rot und Oliven in Schwarz und Grün und Peperoni und Silberzwiebelchen dazu. Mir wurde ganz anders vor Appetitlichkeit. Wenn ich nicht aufpasste, würde mir gleich der Sabber aus dem Mund laufen.

»Langt schon mal zu«, sagte Frau Dahling. »Nachher gibt’s noch Schokoladenpudding. Ich hol mir ’ne Pulle Sekt aus dem Kühlschrank.«

»Vielen Dank für die Einladung«, rief Oskar ihr nach. Bis jetzt hatte ich befürchtet, er würde von seinem gesunden Biokrempel anfangen und Frau Dahling den Spaß verderben – sie ist doch so gern kümmerig und sie hatte sich solche Mühe gemacht. Aber er setzte das Bärchen bloß sorgfältig aufs Sofa, und schon im nächsten Moment hing ihm ein Stück gerollte Salami aus dem Mund, an seinen Fingern klebte Mayonnaise, und falls überhaupt irgendeine Gefahr bestand, dann nur die, dass er demnächst platzte. Die Geschwindigkeit, mit der er sich durch die Müffelchen fraß, war jedenfalls beängstigend. Mir wurde ein bisschen bange um den Schokopudding.

»Was gibt’s denn überhaupt zu feiern?«, wollte ich wissen, als Frau Dahling, die Flasche Sekt unterm Arm, zurückkam.

»Die Scheidung von meinem Mann ist durch«, sagte sie.

»Durch was?«

»Sagt man so. Es bedeutet, dass ich ihn endlich los bin.«

Ich schnappte mir ein Müffelchen. Es war Lachs drauf, ein Tupfer Meerrettichsahne und eine winzige Grünpflanzenköstlichkeit als Krönung. Neben mir ploppte der Sektkorken.

»Ich dachte«, sagte ich kauend, »dass Sie traurig wären wegen Ihrem Mann. Weil er nicht bei Ihnen bleiben wollte.«

»Da dachtest du richtig. Anfangs war ich völlig resigniert.«

Ich hörte auf zu kauen. Oskar, ein Leberwurstschnittchen in der einen Hand und in der anderen eins mit Käse und einer halben Weintraube drauf, murmelte nur rasch: »Erkläre ich dir später.«

»Aber irgendwann war’s dann auch mal gut mit der Traurigkeit.« Frau Dahling goss sich Sekt ein. »Ihr wisst ja, wie das ist … Ach, was rede ich, ihr wisst es natürlich nicht, dafür seid ihr noch zu jung.«

»Aber nicht zu dumm«, sagte Oskar mit vollem Mund. »Wie ist es denn?«

»Na ja …« Sie roch kurz genießerisch an dem Glas, dann überlegte sie. »Also, du verlierst jemanden und denkst, dass es ohne ihn nicht geht. Dann merkst du irgendwann, dass es doch geht. Und zuletzt fragst du dich, ob es dir ohne ihn nicht sowieso die ganze Zeit viel besser gegangen wäre.«

Ihr Grinsen erlosch, als sie Oskars Gesicht bemerkte, das plötzlich so wächsern aussah wie das von einer Schaufensterpuppe mit Angst vor Sonnenbrand. »Hab ich was Falsches gesagt?«

»Nein.« Oskar schüttelte schnell den Kopf, als wollte er auf diese Weise wieder Farbe ins Gesicht kriegen. »Warum haben Sie sich überhaupt scheiden lassen?«

»Weil mein Mann mich wegen einer anderen Frau verlassen hat.«

»Einer älteren«, fügte ich hinzu.

»Danke, dass du mich dran erinnerst, Rico.« Frau Dahling nippte an ihrem Sekt, stellte das Glas ab und grinste auf einmal wie ein kleines Mädchen. »Aber wisst ihr was? Letzte Woche hat sie ihn verlassen, weil sie inzwischen einen Jüngeren gefunden hat. Das nenne ich Gerechtigkeit!«

»Das nenne ich Sellawie.« Ich schaute zum Tisch und auf ihr einzelnes Glas. »Kommt außer uns niemand zum Feiern?«

»Nee. Mit den Mädels von der Arbeit hab ich mir gestern schon einen zur Brust genommen. Mit deiner Mutter heute Nachmittag, kleines Schlückchen Gutes, weißt schon. Aber mit dir wollte ich extra feiern.«

»Warum?«

Sie lächelte. »Weil ich ohne dich vor Einsamkeit verrückt geworden wäre im letzten Dreivierteljahr.«

Es klang wie ein ganz normaler Satz, aber irgendwo zwischen den Worten versteckte sich so viel Wärme, dass ich davon einen total heißen Kopf kriegte. Er wurde noch heißer von dem Knutscher, den Frau Dahling mir plötzlich auf die Backe drückte. Oskar grinste nur breit und hob einen Daumen hoch. Er hätte vielleicht auch zwei hochgehoben, aber auf der anderen Hand balancierte er einen mehrstöckigen Müffelchenturm.

Irgendwann hatten wir alle Leckereien durchprobiert und fielen erschöpft aufs Sofa zwischen die Plüschkissen. Frau Dahling drückte mir die Fernbedienung vom DVD-Player in die Hand und es ging los. Oskar setzte sich den Teddy auf den Schoß. Da er Miss Marple nicht kannte, war er mindestens genauso total gespannt wie ich. Es ist einer der wenigen Vorteile einer Tiefbegabung, dass man selbst bei einem Krimi, den man schon zehn Mal gesehen hat, den Täter vergisst und die Opfer auch. Man kann ihn also immer wieder gucken.

Ich hatte Mörder ahoi für uns ausgesucht. In dem geht Miss Marple an Bord von einem Marineschiff, um dort einen Killer zu suchen. Ganz am Anfang weiß man das natürlich noch nicht. Aber man sieht – wenn die Musik läuft, von der ich immer sofort gute Laune kriege, und noch während die Namen der Schauspieler eingeblendet werden –, wie Miss Marple einen Klamottenladen betritt. Im Schaufenster ist auf einer Schneiderpuppe so eine Art Matrosenuniform ausgestellt. Miss Marple verschwindet zum Umziehen hinter einem Vorhang und die Verkäuferin kommt raus und bringt ihr nacheinander Jacke und Hütchen, dann die weiße Bluse und eine Damenkrawatte und zuletzt den Rock, und man sieht die nackte dicke Kleiderpuppe und denkt: Mann, die ist echt ein ganz schönes Möpschen, diese Jane Marple! Dann kommt die Stelle, wo sie hinter dem Vorhang hervortritt und man sie endlich in ihrer schicken neuen Uniform sieht – und das war genau die Stelle, an der Oskar plötzlich rief:

»Halt!«

Ich dachte, er müsste aufs Klo, was er sich ja echt vorher hätte überlegen können, und drückte genervt die Stopptaste.

»Lass mal zurücklaufen«, sagte er.

»Warum?«

»Siehst du gleich. Mach mal, bitte.«

Ich ließ neugierig den Film zurücklaufen.

»Stopp«, rief Oskar. »Jetzt wieder vorwärts.«

Wir guckten uns erneut an, wie die Verkäuferin dreimal nach vorne in den Laden ging, die Klamotten von der fetten Puppe nahm und dreimal damit hinter dem Vorhang verschwand, was noch nicht wirklich spannend ist. Eigentlich gar nicht, außer man steht auf Vorhänge von Umkleidekabinen, von denen man die Querstreifen zählen will.

Als Miss Marple endlich komplett neu angezogen aus der Umkleide rauskam, rief Oskar wieder: »Halt!« Ich drückte die Stopptaste und sah ihn genauso fragend an wie Frau Dahling.

»So«, sagte er. »Wie war die Reihenfolge?«

Eine von Frau Dahlings frisch gezupften Augenbrauen rutschte nach oben. »Welche Reihenfolge?«

»Von den Klamotten. Ich sag’s euch: Zuerst kriegt Miss Marple die Jacke und den Hut gebracht. Beides zieht sie hinter dem Vorhang an, richtig?«

»Klar«, sagte ich.

»Dann kriegt sie die Bluse und die Krawatte, und den Rock zum Schluss.«

»Ja, und?«

»Na, wenn sie zuerst die Jacke anzieht, müsste sie das Hemd doch eigentlich drüberziehen.« Die Sonnenbrille sah aus wie zwei schwarze Löcher, aber ich wette, die grünen Augen dahinter funkelten vor Vergnügen. »Das ist ein Fehler im Film. Der Regisseur hat Mist gebaut. So was nennt man Goof.«

Es hörte sich an wie Guhf und war bestimmt englisch, aber das war mir gerade mal wurst. Jetzt hatte Oskar mir den Spaß am Film versaut, nur weil er in meinem Fremdwörterlexikon ausgerechnet G bis H gelesen hatte. Als er irgendwann später anmerkte, das Killerschiff in den Weitwegaufnahmen sei zwar komplett aus Holz, aber bei den Nahdranaufnahmen könne man Metallwände sehen, und als er noch später sagte, die Mannschaftskabinen seien anfangs in einer Reihe hintereinander angeordnet, aber eine Szene später kreuz und quer übers Schiff verteilt, und als ich deshalb jedes Mal den Film zurück- und wieder vorlaufen lassen musste, hatte ich die Nase endlich voll.

»Entweder du hältst jetzt die Klappe«, fuhr ich ihn an, »oder ich steck dir die Fernbedienung in den Hals!«

Also echt! Da fragt man sich doch, was so einem Hochbegabten außer Müffelchenfressen überhaupt noch Spaß macht, wenn er wegen jedem kleinen Fehler so ein Gedöns hält! Man fragt sich auch, was Gedöns überhaupt genau heißt und warum es schon wieder so ein beknacktes G-Wort ist.

Mann, Mann, Mann!

Dass Oskar Mörder ahoi zuletzt total toll fand und Miss Jane Marple auch und die Musik sogar auf eine ganz eigene Art herausragend, wie er sagte, stimmte mich einigermaßen versöhnlich. Ich hoffte, dass wir noch einen zweiten Film gucken durften, bei dem Miss Marple beim Anziehen und dergleichen besser aufpasste, aber Frau Dahling sah auf ihre Uhr und schüttelte den Kopf.

»Noch ein Film geht nicht, Rico. Es ist schon spät, deine Mutter würde mir was husten. Ihr kleinen Schlawiner gehört längst ins Bett.«

»Gibt’s noch Pudding?«

»Du kriegst Albträume, wenn du vor dem Schlafen zu viel isst.«

»Ich krieg Albträume, wenn ich weiß, dass noch Pudding in Ihrem Kühlschrank steht.«

»Ich würde auch nicht Nein sagen«, sagte Oskar.

Frau Dahling guckte ihm genau in die Sonnenbrille. Es sah so aus, als wollte sie den Kopf schütteln, aber nach kurzem Überlegen nickte sie, wahrscheinlich, weil Oskar den Teddy hochhob und ihr mit einem Bärchenarm zuwinkte.

Als sie uns eine Schokopuddingfuhre später im Flur zwischen den Kitschbildchen verabschiedete, beugte sie sich runter und flüsterte mir ins Ohr: »Tut mir wirklich leid, dass dein kleiner Freund diese Augenkrankheit hat. Tapferes Kerlchen!«

»Wir könnten kurz oben beim Bühl klingeln«, schlug ich vor, als Frau Dahlings Tür hinter uns zugefallen war. »Vielleicht ist er schon wieder aus seiner Sonderurlaubserholung zurück und lässt uns rein.«

»Wo war er denn überhaupt?«

»An der Westsee. Er –«

»Du meinst die Ostsee.« Oskar turnte neben mir die Treppe rauf ins nächste Stockwerk. »Vielleicht aber auch an der Nord-«

»Ja, ja … ist doch schnuppe, oder?«

Dass der immer so kleinlich sein musste.

Bevor der Bühl weggefahren war, hatte ich eine Weile lang heimlich gehofft, er würde Mama und mich mitnehmen, egal in welche Himmelsrichtung. Schließlich war ich ja zum Teil verantwortlich gewesen für seinen Erfolg. Er war aber heimtückisch ohne uns abgehauen. Ich war echt gespannt, welche Ausrede er dafür hatte.

»Ist es nicht schon zu spät, um ihn jetzt noch zu stören?«, flüsterte Oskar, als ich schon so fest wie möglich den Klingelknopf drückte, damit es in der Wohnung laut genug rappelte.

»Quatsch. Der freut sich bestimmt, wenn er uns sieht.«

Hoffte ich jedenfalls.

Das Klingeln war ein voller Erfolg. Von drinnen kam die Stimme vom Bühl, wie er irgendwas rief. Schritte näherten sich. »Und vorsichtshalber erst mal kein Wort über Mama und die Handtaschen!«, konnte ich Oskar gerade noch zuzischen. Dann ging die Tür auf.

Mein Mund auch, weil mir die Kinnlade runterfiel.

»Na, sieh mal einer an – das Müffelchen«, sagte die rothaarige Frau mit der Perlenkette und dem grünen Kostüm. »Was für ein Zufall.«

Sie lächelte mich genauso freundlich an wie heute Mittag im Edeka-Laden, aber ich konnte nicht zurücklächeln, weil ich gerade überlegte, ob man an einem Schock ersticken kann, weil man plötzlich keine Luft mehr kriegt, oder ob irgendwas in einem von alleine dran denkt, lieber doch weiterzuatmen.

SCHOCK: Wenn man so erschüttert ist, dass der Körper und das Gehirn alle lebenswichtigen Funktionen einschränken, um sich erst mal zu erholen. Also zum Beispiel bei einem Verkehrsunfall oder wenn man bemerkt, dass der Kühlschrank leer ist und die Geschäfte schon zu sind, sogar der Spätkauf.

»Wer ist denn da?«, hörte ich den Bühl rufen.

»Tja«, sagte die Frau und sah mich und Oskar dabei fragend an, ohne ihr Lächeln abzustellen, »wer ist denn eigentlich da?«

Bei mir ging immer noch gar nichts, aber Oskar streckte eine Hand aus. »Guten Abend. Ich bin Oskar und das ist Rico.«

Sie schüttelte ihm die Hand, drehte sich um und rief über die Schulter: »Es ist der Kleine von unten, von dem du so viel erzählt hast. Mit seinem Freund und einem Teddybären.«

Sie wandte sich wieder uns zu. »Simon kommt gleich. Er hat die ganze Woche Nachtdienst und –«

»– nur rasch geduscht«, sagte der Bühl und trat direkt hinter ihr aus dem Badezimmer. Seine schwarzen Haare glänzten nass und er hatte nichts an als ein weißes, um die Hüften geschlungenes Badetuch. Er war braun gebrannt, seine krachblauen Augen strahlten wie Winterhimmelsterne, die Narbe an seinem Kinn glänzte, und auf seiner Muskelbrust, genau über dem Herzen, prangte ein Tattoo von einem Skorpion, wie ich ihn aus meinem Tierlexikon kannte. Das hätte ich mir unter anderen Umständen bestimmt gerne näher angeschaut. Aber jetzt, in diesem Moment, beschloss ich, dass eigentlich der Bühl der Skorpion war, der seinen giftigen Stachel in meine und Mamas unschuldige Brüste versenkt hatte.

»Hey, Oskar«, sagte er und grinste. »Hallo, Rico.«

Er war also ein Ehebrecher. Dass er Mama noch gar nicht geheiratet hatte, spielte keine Rolle. Ich hatte mir schon hundert Mal ausgemalt, wie die beiden sich in der Kirche vor einem blumengeschmückten Altar abknutschten, während eine dicke Frau mit einem kleinen rosa Hütchen ein schönes Lied auf der Orgel spielte und Irina sich dabei die Augen ausheulte vor Rührung. Dann strömten alle Gäste raus in den strahlenden Sonnenschein und ich warf Reis oder anderes Gemüse durch die Gegend, und in meinen Augen standen auch Tränen des Glücks, aber gerade nur so, dass sie nicht überlaufen konnten.

Und nun so was.

Eine lächelnde Champagnertussi und ein nasser, halb nackter Bühl.

»Rico?«, sagte er unsicher.

Ich verzog keine Miene. Nicht mehr wegen dem Schock, sondern weil ich Halbitaliener bin. Halbitaliener können sehr würdevoll sein, und jetzt kratzte ich alle Würde zusammen, die ich hatte. Ich würde diesem Ehebrecher einen Brief schreiben, in dem drinstand, dass er sich bei uns nie wieder blickenlassen sollte und dass die Perlenkette wahrscheinlich gefälscht war und dass der Champagner nur vierzehn achtundneunzig gekostet hatte, mit freundlichen Grüßen.

»Wir wollten nicht weiter stören«, sagte ich, »sondern nur gucken, ob Sie wieder zu Hause sind, und Hallo sagen –«

»Hallo!«, sagte Oskar und hob den Arm des Bärchens hoch.

»– aber es ist ja schon sehr spät, Mama würde uns was husten, wir kleinen Schlawiner gehören längst ins Bett, also Wiedersehen.«

Die Frau legte sich eine Hand vor den Mund und drehte sich zur Seite, damit wir nicht sehen konnten, wie sie heimlich losprustete. Sahen wir aber doch, bevor wir im nächsten Moment die Treppe runterstürmten.

»Schönen Gruß an deine Mutter«, rief der Bühl uns nach. »Ich schau morgen mal bei euch rein!«

Ha, ganz bestimmt!

Nur über meine tote Leiche.

Ich hatte ja schon nach den falsch rum angezogenen Klamotten bei Miss Marple das Gefühl gehabt, dass alle möglichen Hormone durch mich zischten und mir auf der Suche nach irgendwas zum Andocken lauter Sprünge und Risse verpassten. Die Sache mit dem Bühl gab mir endgültig den Rest.

»Diese Champagnertussi hat seit heute Mittag bei ihm rumgehangen!«, schnaubte ich, nachdem ich uns in die Wohnung eingelassen hatte. »Wer weiß, was die miteinander gemacht haben, als die Flasche alle war! Ich glaube, ich brauch einen von Fitzkes Betablockern.«

»Und ich glaube«, versuchte Oskar mich zu beruhigen, »dass es keinen Zweck hat, sich aufzuregen, und wir lieber endlich nach der Handtasche suchen sollten.«

»Und wenn ich ’nen Herzinfarkt kriege?«

»Kann ich die Tabletten immer noch holen.«

»Weißt du, wie ein Herz funktioniert?«

»Nein. Aber es ist ein komplizierter mehrkammeriger Hohlmuskel. Kommst du?«

Er stapfte vor mir her in Mamas Schlafzimmer. Wir fanden die Handtasche nicht. Wir konnten sie auch gar nicht finden, denn Mamas Kleiderschrank war abgeschlossen. Ich saß auf dem Bett, genau auf dem Kopf vom Delfin auf Mamas Lieblingsbettzeug, und sah Oskar dabei zu, wie er kräftig an den Schranktüren rüttelte. Neben ihm lag der Teddybär auf dem Boden, mit dem Gesicht nach unten. Auf dem Nachttisch stand eine bauchige Vase mit einem Strauß vertrockneter weißer Rosen drin, wahrscheinlich von irgendeinem nervigen Verehrer aus dem Club. Alles sehr desolat.

DESOLAT: Trostlos, traurig und im Eimer. Oder vielleicht ein trauriger, trostloser Eimer – es kommt eigentlich aufs selbe raus. Vor allem, wenn der Eimer auch noch ein Loch im Boden hat.

»Ist der Schrank immer abgeschlossen?«, sagte Oskar.

»Weiß ich nicht. Ich war da noch nie dran.«

»Wo könnte der Schlüssel sein?«

Ich sah mich halbherzig um – Nachttischchen, die Kommode, zwei Korbstühle, ein aufgestellter Spiegel – und zuckte dann viertelherzig die Achseln. Mamas Schlafzimmer ging mich nichts an. Ich kam mir vor wie ein Verbrecher. Wenn ich hier noch länger herumsaß, würde mir der Delfin womöglich in den Hintern beißen, wie sich das für einen treuen Freund gehörte. Und für einen untreuen Sohn.

»Dann können wir das hier wohl vergessen«, seufzte Oskar. »Wenn deine Mutter die Tasche vor dir oder sonst wem verbergen will, hat sie den Schlüssel bestimmt bei sich.«

Ich nickte bloß. Dann fiel mir etwas ein, auf das ich schon viel früher hätte kommen können: Es gab noch eine andere Möglichkeit für uns, die Tasche anzusehen. Mit einem begeisterten kleinen Schrei sprang ich auf. »Komm mit!«

Ich rannte vor Oskar her ins Wohnzimmer, stellte den Computer an und setzte mich davor. Der PC legte mit einem leisen Surren los und all die vielen Ratterzeichen, die beim Starten auftauchen, rollten hintereinanderweg über den Monitor.

»Ah, clever.« Oskar schaute mir über die Schulter. »Meinst du, sie hat die Tasche schon bei eBay zur Versteigerung angeboten?«

Ich nickte. »Gestern Nacht, als ich Tagebuch geschrieben habe –«

»Du schreibst Tagebuch?«

»Manchmal. Aber mit Rechtschreibprüfung.« Ich beugte mich dicht vor den Monitor, damit er meine roten Ohren nicht sehen konnte. »Gestern Abend ist Mama jedenfalls hier noch dran gewesen. Kennst du dich mit eBay aus?«

»Klar, wegen Büchern und so. Und das Sonnensystem an meinem Fenster hab ich auch da her. Außer mir wollte es keiner, deshalb hab ich’s für einen Euro gekriegt«, fügte er stolz hinzu. »Toll, oder?«

Ich nickte. Inzwischen war der PC fertig hochgefahren. Der große Wal war zu sehen, das W und die vier bunten eBay-Buchstaben und all die anderen Zeichen und Symbole. Ich klickte auf die Verbindung ins Internet, dann stand ich vom Stuhl auf und ließ Oskar ran. »Jetzt du. Ich kenn mich damit nicht aus. Ich werd ganz wuschig davon.«

Das stimmte nur halb. Die einzigen Seiten im Internet, die mich wuschig machen, sind die mit den nackten Frauen, die ganz von allein erscheinen, und dann weiß man nicht mehr, wie man sie wieder loswerden soll, weil für jeden weggeklickten Busen zwei neue erscheinen. Es ist wie bei diesem griechischen Ungeheuer mit den neun Köpfen, der schrecklichen Hydra. Sie lebte in einem stinkigen Sumpf, kam aber ab und zu an Land, um den Bauern ihre Schafe und Kühe wegzufressen und meistens die Bauern gleich noch hinterher. Eines Tages aber kam Herr Kuhles daher und hackte ihr mit seinem Schwert jeden Kopf einzeln ab, auch wenn ihm das zunächst nichts nützte. Für jeden abgehackten Kopf wuchsen der Hydra nämlich zwei neue, und wenn der Kuhles diese zwei abhackte, kamen dafür … noch mehr. Es wurde für ihn also immer schwieriger. Erst als ein Kumpel von ihm mit einer Fackel dem Ungeheuer die Halsstümpfe verschmorte, war Schluss mit dem Quatsch. Zuletzt schlug der Kuhles die tote Hydra in der Mitte entzwei und tauchte seine Pfeile in ihr giftiges Blut, das keine Wunde mehr heilen ließ, um bei seinem nächsten Abenteuer besser gewappnet zu sein. Also, extrem cool.

COOL: Ich dachte früher immer, es wäre ein englisches Wort, aber die Engländer haben es nur von den Griechen geklaut. Es stammt offenbar direkt von Herrn Kuhles.

Abgesehen von den Hydrabusen komme ich im Internet prima klar. Es gibt zum Beispiel eine super Seite über Jack Russells und eine andere tolle Seite über Schokolade, wo sie herkommt und wie sie hergestellt wird und dergleichen, mit sehr nahrhaften Bildern. Trotzdem wollte ich unsere Spurensuche lieber Oskar überlassen. Es hatte sich fürchterlich angefühlt, in Mamas Schlafzimmer rumzuschnüffeln. Fast war ich froh gewesen, dass wir den Schlüssel für ihren Kleiderschrank nicht gefunden hatten. Jetzt in ihrem eBay herumzustöbern war kein bisschen besser. In meinem Bauch war ein schlechtes Gefühl, wie vor einer Mathearbeit. Und da war noch ein zweites Gefühl, ein schlimmeres, das in mir herumflatterte wie ein schwarzer Schmetterling: Wenn jetzt herauskommen sollte, dass Mama tatsächlich teure Handtaschen für die fürchterliche Ellie verkaufte … was konnten wir dann tun, um ihr zu helfen? Was auch immer diese wandbeckische Mistkuh gegen sie in der Hand hatte, musste etwas sehr, sehr Schlimmes sein, sonst hätte Mama sich längst selber helfen können. Und ein Teil von mir wollte nicht wissen, was dieses Schlimme war. Jetzt nicht und überhaupt niemals.

Es dauerte gerade mal drei Sekunden, dann war Oskar auf der Startseite von eBay. Er schob die Maus hin und her und klickte. »Bin mal gespannt, ob deine Mutter … na bitte, sie hat!«

Ich beugte mich neugierig vor. »Was denn?«

»Ihren Benutzernamen und das Passwort gespeichert. Wie kann man nur so leichtsinnig sein?« Er schüttelte fassungslos den Kopf. Seine Stimme klang trotzdem enttäuscht. Wahrscheinlich hatte er sich schon darauf gefreut, das Passwort rausfinden zu müssen.

Jetzt fanden wir, nur ein paar Klicks später, etwas anderes raus. Auf der Verkaufsseite waren zwei Fotos, die man beide vergrößern konnte. Das erste zeigte die Handtasche, die Mama gestern Abend gewonnen hatte. Mir fiel ihr Fotoapparat ein, mit dem sie mich ab und zu knipste, wenn wir spazieren gingen und dergleichen. Die Handtasche war, so stand es im Text, aus echtem Schlangenleder gefertigt. Das zweite Foto zeigte einen Zettel in irgendeiner fremden Sprache mit einem Stempel drauf.

»Das ist ein Zertifikat«, sagte Oskar. »Hat wahrscheinlich direkt in der Tasche gesteckt.«

»Wofür ist das?«

»Es ist eine amtliche Urkunde, die beweist, dass das Leder für die Tasche nicht von einem wild lebenden Tier stammt, sondern von einem eigens dafür gezüchteten.«

Ich schaute auf den Preis für die Tasche. Es wurde dunkel um mich und ich hörte ein seltsames Geräusch. Es erklang immer wieder, aber erst als Oskar sich auf den Stuhl kniete und mir einen Arm um die Schulter legte, begriff ich, dass es aus meinem Hals kam.

Oder vielleicht direkt aus meinem Herzen.

Oskar fand im Telefonbuch im Internet auch noch die Adresse von der fürchterlichen Ellie raus. Irgendwie muss sie an ihre Handtaschen ja rankommen. Deshalb werden wir morgen, wenn wir ausgeschlafen haben, mit der U-Bahn nach Wilmersdorf fahren und ihr Haus am Ludwigkirchplatz beobachten.

Falls ich überhaupt einschlafen kann.

Falls ich überhaupt je wieder aufwachen will.

Es gibt so gut wie keine Graffiti in Wilmersdorf. Das fiel mir dort als Erstes auf. Kreuzberg sieht an vielen Ecken so verpinselt aus, als wären kleine Kinder mit explodierenden Farbkästen durch die Straßen gerannt, oder manchmal auch bloß explodierende Kinder. Einige der Bilder an den Häuserwänden sind bunt und richtig schön, andere sind gar keine Bilder, sondern nur Gekritzel und Krakeleien. Die einen mögen sie und die anderen nicht, aber ich glaube, den meisten Kreuzbergern fallen sie gar nicht mehr auf. Sie gehören einfach dazu.

Wenn man es in Wilmersdorf bunt haben will, muss man den Kopf zwischen die Blumen in den gepflegten kleinen Vorgärten stecken. Man sieht den Häusern mit den sauberen Stuckfassaden an, dass ihre Bewohner es gerne ruhig haben und ordentlich und sauber. Oskar und ich fielen zwischen so viel Nettigkeit auf wie Kirschen auf einer Sahnetorte.

SCHWARZWÄLDER KIRSCH: Die weltberühmte Torte aus Schokoböden mit Sahne dazwischen und Schokoraspeln und Kirschen drauf. Heißt so, weil früher die Mädels im Schwarzwald so aussahen. Sie trugen ein schwarzes Kleid, eine weiße Bluse und einen witzigen Hut voller roter, bommeliger Kugeldinger. Deshalb nennen manche Männer eine Frau manchmal Torte oder Sahneschnitte.

Es schien in Wilmersdorf nicht angesagt zu sein, dass zwei kleine Jungs an einem schönen Sommermorgen allein durch die Gegend schubberten. Wir wurden misstrauisch angestarrt, aber vielleicht lag das auch bloß daran, dass Oskar mit seiner viel zu großen Sonnenbrille völlig bekloppt aussah und ich mit den an meinem Gürtel baumelnden Plastikhandschellen noch bekloppter. Die Dinger hätte ich eigentlich im Klo runterspülen sollen, da sie ein Geschenk vom B waren – ich kann ihn leider nicht mehr Bühl nennen, weil ich seinen Namen seit gestern hoffnungslos verachte. Aber ich wollte für alle Fälle gerüstet sein. Wenn es mit der geplanten Verfolgung klappte und wir die fürchterliche Ellie wirklich beim Taschenklauen oder dergleichen erwischten, konnte ich sie vielleicht fesseln. Oder ich konnte mich selber irgendwo schnell anketten, falls sie mich erwischte und wegschleppen wollte.

Wir waren mit der U-Bahn bis Spichernstraße gefahren und hatten den Rest des Wegs zum Ludwigkirchplatz zu Fuß zurückgelegt. Die Kirche von diesem Ludwig ist sehr hübsch, wie aus rostroten Legosteinen zusammengesetzt, und ihr spitzer grüner Turm glänzt im Sonnenlicht, als wäre er frisch lackiert. Um einen Vorplatz mit Holzbänken stehen Büsche und Bäume herum, alles sehr adrett.

Wir setzten uns auf eine der Bänke. Autos, auf der Suche nach Parkplätzen, umkreisten die Kirche wie heulende Indianer eine Wagenburg, aus der niemand zurückballerte. Durch ein paar Büsche hindurch, quer über eine von den Wagenburgstraßen hinweg, hatten wir den hohen gelben Altbau, in dem die fürchterliche Ellie wohnte, prima im Blick. Wir warteten. Ich guckte ein bisschen rauf in den blauen Himmel und ein bisschen runter auf den rotsandigen Boden. Es wäre eine prima Gelegenheit gewesen, mit Oskar zu reden, über seinen Papa oder über meine Mama, aber man kann sich als Kind ja nicht ständig Sorgen um seine Eltern machen. Stattdessen redeten wir über Miss Marple und Falken.

»Was für Falken?«, sagte ich, als Oskar damit anfing.

Er hob den Arm und zeigte auf den Kirchturm. »Kleine Raubvögel. Irgendwo da oben drin wohnt ein Pärchen, mitten in der Stadt. Sie leben von den Ratten und Mäusen, die sich hier herumtreiben. Stand mal in der Zeitung.« Er nahm den Arm wieder runter und plapperte in seinem schlauen Oskar-Ton weiter wie ein Wasserfall. »Es gibt achtunddreißig verschiedene Arten, bei uns in Mitteleuropa aber nur sechs. Die nordische Göttin Freya konnte sich in einen Falken verwandeln. Nach ihr ist unser Freitag benannt.«

Ende des Geplappers. Er guckte wieder zum Turm rauf und schien sich einfach nur zu freuen. Jedenfalls fragte er sich garantiert nicht, ob diese Freya nicht vielleicht eher eine westische oder südische Göttin gewesen war. Er war sich seiner Sache ganz sicher. Wie immer.

»Woher weißt du eigentlich so viel?«, fragte ich ihn.

Er zuckte die Achseln. »Ich kann mir Sachen gut merken. Ich kann aus vielen Einzelsachen neue Gesamtsachen machen. Das war schon immer so.« Er schob die Sonnenbrille hoch und sah mich aufmerksam an. »Und du? Wann hast du gemerkt, dass du tiefbegabt bist?«

»Das war an einer Fußgängerampel. Mama und ich wohnten noch in Neukölln, und ich war ihr auf dem Weg zum Kindergarten abgehauen. Erst bei dieser roten Ampel blieb ich stehen.«

Oskar runzelte die Stirn. »Und was war daran tiefbegabt? Rot heißt Stehen, Grün heißt Gehen – das weiß doch jedes Kind.«

»Wusste ich auch. Und grün war die Ampel auch noch, als ich auf die Straße lief«, erklärte ich. »Erst als ich ungefähr in der Mitte war, wurde sie rot.«

»Und dann bist du stehen geblieben?«

»Die Straße war dreispurig«, sagte ich stolz. »Du hättest mal das Gehupe hören sollen! Ein Autofahrer stieg aus, dann noch ein paar. Sie mussten auf Mama warten, die angerannt kam, weil ich Angst gekriegt und mich heulend auf den Boden geworfen hatte und nicht mehr aufstehen wollte.«

»Cool.« Oskar machte ein Schnalzgeräusch mit der Zunge.

»Inzwischen weiß ich es natürlich besser«, sagte ich, nur zur Vorsicht.

»Logisch«, gab Oskar zurück.

Er sollte nicht denken, ich wäre immer noch so doof wie früher. Wenn ich heute über eine Straße gehe und die Ampel dabei plötzlich auf Rot umschaltet, renne ich einfach sofort wieder zurück.

»Und manchmal fällt mir sogar was Schlaues ein.« Ich zeigte durch die Lücke zwischen den Büschen auf das gelbe Haus. »Zum Beispiel, dass die Wandbeck vielleicht gar nicht daheim ist und wir womöglich völlig umsonst hier rumsitzen.«

Oskar starrte mich an. Über einem Sonnenbrillenglas sah ich eine Augenbraue hochrutschen. Er guckte zum gelben Altbau. »Der Punkt geht an dich«, flüsterte er. Dann verzog sein Mund sich zu einem Grinsen. »Aber sie war daheim.«

Ich folgte seinem Blick, und mein Magen machte einen kleinen Hüpfer, als wollte er sagen: Jetzt geht’s los, Doretti – Ihr Spezialauftrag hat begonnen! Die fürchterliche Ellie trat eben aus dem Haus. Sie sah fast so aus wie auf der Bühne im Gemeindezentrum, hager und knochig, die nachtschwarzen Haare straff nach hinten gekämmt und aufgesteckt zu einem harten Knoten. In ihrem engen grauen Kostüm war sie voll die schicke ältere Dame, wie sie da umständlich aus der Haustür trat, in einer Hand eine kleine, golden schimmernde Handtasche, in der anderen eine Leine, an der sie …

Ich konnte gar nichts dagegen tun – mir rutschte ein begeistertes Quietschen raus. »Oh, guck mal, Oskar, guck doch mal! Wie niedlich!«

Die Wandbeck zog einen widerstrebenden Jack Russell hinter sich her! Und einen ganz jungen noch dazu. Das Köpfchen war gefleckt wie einer von Irinas russischen Zupfkuchen, aber der Körper war komplett weiß; nur um den Ansatz vom Schwanz herum schloss sich ein witziger kaffeebrauner Kringel. Leider waren die Beine des Winzlings so kurz, dass er der fürchterlichen Ellie kaum folgen konnte. Die hatte schon nach ein paar Schritten eine Geschwindigkeit drauf wie ein Düsenflieger kurz vorm Abheben und riss ihn gnadenlos hinter sich her. Er war so tapsig und er tat mir so leid, dass mir das Gehirn einfach wegschmolz. Ich sprang auf und wollte ihm nachstolpern, aber Oskar hechtete hinter mir her, grapschte geistesgegenwärtig nach den Handschellen an meinem Hosenbund und hielt mich zurück.

»Bist du übergeschnappt?«, zischte er. »Die erkennt dich doch garantiert, sobald sie dich sieht! Und dann weiß sie, dass was nicht stimmt.«

»Aber er ist doch noch so klein! Wenn sie mit Porsche vor einen Bus läuft und ihm was passiert …«

»Wer ist Porsche?«

»Na, der Jack Russell.«

Beim Anblick des Hundchens hatte ich sofort an den coolen Wagen vom Kiesling gedacht, diesen richtig alten Porsche, der so aussieht, als käme er kaum noch in die Gänge, aber in Wirklichkeit geht er ab wie Lotte. Genau wie Jack Russells. Die haben total kurze Beine, aber sie können rennen, als wäre der Teufel hinter ihnen her, oder sie hinter dem Teufel, um ihm ein Stück aus dem Hintern zu beißen. Jedenfalls wenn sie erwachsen sind.

»Ja«, flüsterte ich. »Porsche.«

Wir folgten der Ellie bis zur nächsten Hauptstraße, mit ordentlich Sicherheitsabstand. Ich pfiff ein kleines Lied, damit ich unauffällig aussah. Das Lied hatte eine sehr sehnsuchtsvolle Melodie, weil ich ständig Porsche anschauen musste. Er zog und zerrte unterwegs wie verrückt an der Leine. Der kannte sich in Berlin genauso gut aus wie ich – also gar nicht – und hätte die Stadt bestimmt gern erkundet. Aber die Wandbeck ließ ihm dazu keine Zeit. Sie zog ihn jedes Mal mit einem bösen Ausruf hinter sich her, wenn er wo stehen bleiben und schnüffeln wollte. Pipi ließ sie ihn schon gar nicht machen.

Und plötzlich hatte das sehnsuchtsvolle Lied in meinem Kopf sogar einen Text. Einen feierlichen Text nennt man eine Odu, und meine ging so:

ODU AN PORSCHE

Es war einmal ein kleiner Hund,
kerngesund,
kugelrund –

Zupfekuchenränzchen.

An Pfosten schnuppern fand er fein,
hob hier ein Bein,
hob dort ein Bein –

Laternenpullertänzchen.

Odu geliebtes Porschetier!

Komm zu mir,
bleib doch hier –

Kaffeekringelschwänzchen.

An der Hauptstraße angekommen, hielt die Ellie auf einen Taxistand zu.

»Mist!«, entfuhr es Oskar.

Die Ellie stieg in einen der dort wartenden Wagen. Sie riss das erschreckt auffiepende Hündchen gnadenlos an der Leine zu sich rauf auf den Sitz. Dann Tür zu, RUMMS, und weg war sie. Ich guckte ihr böse nach. Hoffentlich pinkelte Porsche dieser Tierquälerin unterwegs auf ihren schicken Rock.

»Können wir uns ein Taxi leisten?«, sagte Oskar neben mir.

Ich schüttelte den Kopf. »Das meiste von meinem Geld ist vorgestern fürs Eisessen draufgegangen. Der Rest vorhin für die U-Bahn. Tageskarten.«

»Na gut …« Oskar kaute auf der Unterlippe rum. »Es bringt nichts, wenn wir vor ihrer Haustür warten, bis sie wiederkommt. Davon wissen wir immer noch nicht, wo sie war. Also Rückzug und Plan B?«

»Rückzug und Plan B«, bestätigte ich.

Wir hatten gehofft, dass die Ellie mit den Öffentlichen fahren würde. Sich ihr an die Fersen zu heften wäre dann einfach gewesen – das war unser Plan A. Wir hatten aber auch überlegt, dass sie womöglich ein Auto besaß und es deshalb schwierig werden könnte mit einer Verfolgung. Wen sollten wir dafür anheuern? Oskar kannte gar niemanden mit einem Auto und ich nur zwei Leute. Einer davon war der Kiesling mit seinem Porsche, aber die waren beide im Urlaub. Die andere war Irina mit ihrem schicken kleinen Flitzer, aber auf Irinas Hilfe konnten wir leider nicht zählen. Als Mamas unsterblich beste Freundin würde sie unseren Plan garantiert sofort verraten.

Weiber also mal wieder!

Aber wir hatten ja noch Plan B.

Berts kam uns aus dem Hof entgegen, als ich die Dieffe 93 gerade aufgeschlossen hatte und die Haustür aufdrückte. Er schob seine Ducati neben sich her, den Helm über einem Arm. »He, Rico, Oskar!« Er lächelte freundlich mit seinen blitzenden Edelweißzähnen. »Haltet ihr mir mal die Tür auf, bitte?«

Wir lächelten nicht zurück. Dafür waren wir zu bestürzt. Wir hatten überlegt, dass zwar nur einer von uns bei Berts auf der Maschine mitfahren konnte, aber ein Plan B ist ja auch nur halb so gut wie ein Plan A, da muss man sich eben etwas einschränken. Ich war sogar bereit gewesen, Oskar das Mitfahren zu überlassen. Er ist nun mal schlauer als ich und es ging um Mama, da waren wir ja auf jeden Fitzel Schlauheit angewiesen.

Leider half uns die ganze Schlauheit jetzt nicht weiter. Ich starrte Berts an. Ich war mir total sicher gewesen, dass wir ihn gefahrlos in unseren Rettungsplan für Mama einweihen konnten und dass er uns, ohne mit der Wimper zu zucken, helfen würde. Aber der einzige Plan, den Berts im Moment verfolgte, war ein Fluchtplan.

»Ich mach mich vom Acker«, sagte er und schob die Ducati an uns vorbei raus auf den Gehsteig. »Bei uns herrscht dicke Luft. Das muss ich mir nicht geben.«

»Was denn für dicke Luft?«, wollte ich wissen.

»Kannst ja mal ’ne Nase nehmen, wenn du willst.« Er nickte in Richtung Treppenaufgang. »Aber zieh den Kopf ein, bevor du bei uns klingelst. Falls Jule dir überhaupt aufmacht.«

»Jule ist zurück?« Mein Herz machte einen Hüpfer, schon den zweiten an diesem Tag. »Aber … wollten sie und Massoud nicht erst morgen oder übermorgen wiederkommen?«

Für einen Moment war der soeben gescheiterte Plan B vergessen. Ich hatte Jule total vermisst, schließlich bin ich in sie verknallt. Während ich im Krankenhaus lag, hätte ich gern ihren tröstenden Arm um mich gespürt und so weiter. Sie hätte mich garantiert total cool gefunden, als ich noch ein frischer Held mit massiger Gehirnerschütterung war.

»Die brüllen sich an«, sagte Oskar. Er hatte den Kopf vorgestreckt und lauschte in Richtung Treppenaufgang.

Es stimmte. Aus der Studentenwohnung im Ersten kam Geschrei. Es wurde immer lauter, und der größte und lauteste Teil davon stammte von Jule.

»Nee, nee, nee«, murmelte Berts. Er hatte die Ducati auf dem Gehsteig abgestellt und sich zu uns in den Hausflur gesellt. »Schätze, wenn ich wiederkomme, ist hier ein Zimmer frei.«

»Was ist denn passiert?«

»Na ja, der Urlaub von Jule und Massoud war offenbar nicht so der Bringer. Sie trennen sich gerade.«

»Warum denn?«

»Frag Jule, wenn du dich traust. Du weißt ja, wie temperamentvoll sie ist.«

Feurig wie Paprika, hatte Mama mal gesagt, weshalb ich irgendwann später versucht hatte, mit Streichhölzern eine Paprika anzuzünden, um zu gucken, wie feurig sie brannte, aber Fehlanzeige. Es war aber auch nur eine grüne Paprika gewesen, vielleicht klappt es ja bloß mit den roten.

»Ich fahr jedenfalls raus aufs Land, zu ’nem Kumpel«, sagte Berts. »Keine Böcke auf Stress. Die zwei geben sich schon seit einer Stunde die Kante. Ist echt nicht mein Ding.«

Wie um seine Worte zu unterstreichen, erklang von oben plötzlich ein krachend lautes KLIRR!

»Was war das?«, sagte ich erschrocken.

»Das dürfte eins von den Teegläsern sein, die Massoud Jule geschenkt hat«, sagte Berts. »Zu ihrem letzten Geburtstag, weißt du noch?«

»Die kleinen mit dem goldenen Rand?«

»Jep.«

Ich mochte die kleinen Gläser mit dem goldenen Rand. Es sah hübsch aus, wenn Massoud Tee darin servierte, der schimmerte dann auch golden oder bronzefarben, und wenn man Zucker umrührte, konnte man zusehen, wie im Umrührgewirbel die kleinen Kristalle sich langsam in kreiselnde Schlieren auflösten. Jetzt lösten sich die Gläser auf. Es hätte mich nicht gewundert, wenn der Mommsen gleich auf der Matte stand, aber der lag wahrscheinlich befuselt auf seinem Sofa und pennte.

KLIRR!

»Falls du ein Glas als Andenken haben willst«, sagte Berts, »solltest du dich beeilen. Es waren insgesamt nur vier Stück.«

KLIRR!

»Tja, und jetzt ist es nur noch eins, und das dürfte wahrscheinlich auch nicht mehr lange –«

KLIRR!

»Mann, Mann, Mann!« Berts schüttelte missbilligend den Kopf, dann stülpte er sich entschlossen den Helm über und flitschte zur Haustür raus. »So, das reicht, ich bin dann erst mal weg. Macht’s gut, ihr zwei, und passt auf euch auf, klar?«

Ich sah ihm hilflos nach und hätte am liebsten geheult. Das war’s mit unserem fahrbaren Untersatz. Die ganze Erpressungsgeschichte stürzte über mir zusammen, begrub mich unter ihrem Gewicht und brachte meine Bingotrommel zum Rotieren.

Oskar versetzte mir einen Knuff in die Seite, als Berts sich auf die Maschine schwang. »Frag ihn trotzdem! Mach schon!«

Ich konnte nicht. Ich hörte nur das Klackern der Kugeln in meinem Kopf, in das sich das Geschrei aus der Studentenwohnung mischte und dazu das leise Rumpeln der draußen startenden Ducati. Ich sah ganz viele Dinge gleichzeitig vor mir: Mamas trauriges Gesicht, die fürchterliche Ellie und den armen kleinen Porsche, und Oskar, wie er seine grüne Sporttasche aus dem Flur in die Küche trug und kurz darauf weinend am Tisch saß. Ich sah Fitzke, wie er es in seinem nicht wirklich zu ihm passenden Anzug am Herzen hatte und mit bläulichen Lippen auf dem Boden lag, ich sah Frau Dahling mit ihrem frischen Scheidungshaarschnitt in ihrem Speckröllchenkleid und ich sah den halb nackten B mit seiner blöden Champagnertussi. Vor allem aber sah ich die elende Bingotrommel im Gemeindezentrum, mit der das ganze Unglück am Dienstagabend angefangen hatte.

Und nicht weit von der Bingotrommel entfernt sah ich die Lösung für unser Problem.

Das Lachen drang aus unserer Wohnung bis raus in den Hausflur, sprudelnd und perlend wie gestern Abend der Sekt im Glas von Frau Dahling. Als ich es hörte, wurde ich sofort wieder etwas munterer.

»Jetzt lernst du jemand Tolles kennen«, sagte ich zu Oskar.

Dasselbe hätte ich gerne schon im Ersten zu ihm gesagt, um ihm dann Jule vorzustellen, aber Berts hatte Recht gehabt: Es war keine gute Idee, sich in den Streit zwischen ihr und Massoud einzumischen. Außerdem hatten wir, so schwer es mir fiel, Jule nicht zu begrüßen, im Moment etwas Wichtigeres zu tun.

Ich hatte Oskar meinen neuen Plan auf dem Weg die Treppen rauf erklärt. Wir nannten ihn Plan C. Um ihn in die Tat umzusetzen, brauchten wir bloß eine Adresse aus dem Telefonbuch – zur Not konnten wir sogar Mama ganz unverdächtig danach fragen – und anschließend noch etwas Glück.

Das Glück … Ich musste mit schlechtem Gewissen daran denken, wie ich das Zweicentstück in den Brunnen am Vicky geworfen und ihm dann auch noch nachgeschaut hatte. Oskar hatte mich gewarnt: Man soll dem Glück nicht nachlaufen und ihm auch nicht entgegenblicken. Ich hatte es trotzdem herausgefordert und seitdem war alles Mögliche schiefgegangen. Da hatte ich aber auch noch nicht gewusst, das muss man schon mal sagen, was für eine blöde Mimose das Glück ist und wie gern es beleidigte Leberwurst spielt!

MIMOSE: Voll bescheuerte Pflanze aus dem botanischen Garten, die sofort eingeschnappt ist, wenn man sie nur harmlos anfasst; dann klappt sie ihre Blätter zusammen. Eine Leberwurst ist besser, die verliert nicht beim geringsten Anlass die Nerven, und wenn doch, kann man sie wenigstens noch auf ein Müffelchen schmieren.

Mama hat mal gesagt, Irina besäße so eine Art eingebaute Garantie gegen Trübsal und schlechte Laune, und das stimmt. Wenn Irina einen in den Arm nimmt, hat man das Gefühl, dass die Füße nicht mehr den Boden berühren und der Kopf im Himmel steckt. Alles ist dann ganz leicht. Ich habe keine Ahnung, wie Irina das macht, aber es sind Dutzende von Männern deshalb in sie verknallt. Von denen will sie aber keinen haben. Irina sagt immer, sie würde höchstens einen uralten Multimillionär mit Herzschrittmacher heiraten.

Sie saß am Küchentisch, die schwarzen Haare zu einem lässigen Knoten hochgesteckt, weißes T-Shirt und Jeans mit Silbergürtel und silberne Riemchensandalen. Niemand ist so schön wie Mama, aber wenn jemand nah drankommt, dann Irina. In einer Hand hielt sie Mamas kleinen Fotoapparat. Sie starrte konzentriert auf den Winzmonitor, während sie auf den Tasten herumtippte, offenbar auf der Suche nach einem ganz bestimmten Foto.

Mama stand in ihrem japanischen Morgenmantel bei der Anrichte, vor der blubbernden Kaffeemaschine. Sie musste gerade erst aufgestanden sein und sie sah aus, als hätte sie schlecht geschlafen. Sie schaute Oskar an, eine Art Fragezeichen im Blick, und holte tief Luft, als wollte sie ihm etwas sagen. Tat sie aber nicht. Vor dem ersten Kaffee geht bei ihr gar nichts.

»Hi, Irina«, sagte ich.

»Tag, Fred«, sagte Irina, ohne vom Fotoapparat aufzusehen.

Sie nennt mich deshalb Fred, weil Rico sich bei ihr so anhört wie Chrico. Sie mag es nicht, wenn man raushört, dass sie aus Russland stammt, obwohl man es eigentlich aus jedem Satz raushört, ihr Deutsch ist nämlich echt nicht so toll. An einem schlechten Bingokugeltag bringt mich der Fred zusätzlich durcheinander, weil ich dann denke, Irina quatscht mit jemand anderem, aber ich kann ihn ihr einfach nicht abgewöhnen.

»Irina«, sagte ich, »das ist mein Freund Oskar.«

Jetzt blickte sie doch auf mit ihren schönen honiggoldenen Augen. Ihre Stirn legte sich in haarfeine Falten. Oskar stand stocksteif neben mir. Ein paar silberne Armreife klingelten, als Irina ihm mit der freien Hand vor der riesigen Sonnenbrille herumwedelte.

»Biste blind, Junge, oder was?«

»Er ist inkognito«, erklärte ich.

»Ah, wirste verfolgt! Ja, Oskarchen? Sag mir, wer ist hinter dir her? Tante Irina beschützt dir.« Die silbernen Armreife klingelten erneut, als sie ihm einfach die Brille abnahm. »Oh, lieben Schwan, wie schöner grüner Auge! Willste mich wohl machen schwach, was, Oskarchen?«

Sie grinste, um zu zeigen, dass sie es nicht ernst gemeint hatte, aber es half nichts. Oskar starrte sie mit demselben faszinierten Entsetzen an, das er für jeden Erwachsenen aufbringt, der ihm zu nahe kommt oder ihn betatscht.

»Hab ich natürlich schon gehört von dir.« Sie legte die Sonnenbrille auf dem Tisch ab, nahm das Durchsuchen der Fotos wieder auf und plapperte dabei einfach weiter vor sich hin. »Du bist der kleiner Vogel, wo vor paar Wochen entführt war und jetzt ist gefallen aus das Netz, ja?«

»Nest?«, sagte Oskar. Er lugte sehnsüchtig auf seine Sonnenbrille. Seine Finger trommelten unhörbar gegen die Hosennähte.

»Sag ich doch, sag ich nicht?« Irina blickte von der Kamera kurz zu Mama auf, die noch zu müde war, um ihr zu helfen. »Ausgesessen von eigener Vater, klingt besser so, ja?«

»Also –«

»He, kannste sein froh, dass der ist weg! Mit so ein Typ war ich mal zusammengelebt. Vladimir. Schöner Wohnung, schöner Fernseher, alles. Schöner Mann, auch. Dann, einer Tage, haut er einfach ab. Nimmt er mit den TV, nimmt er mit alles Bargeld, lässt er aber zurück der verdammte Kanarie.«

»Eine Knarre«, versuchte Oskar zu verbessern.

»Nee, nix Knarre! Der gelber Vogel, wo angeblich kann so schön singen. Ist verhungert, weil Vladi hat ihm gegeben kein Futter.«

»Warum haben Sie ihn nicht gefüttert?«, sagte Oskar.

»He, Oskarchen! Seh ich aus, wie dass ich bleibe bei einer wie Vladi? Wohin denkst du? War ich natürlich schon vor ihm abgehauen!« Irina zuckte bedauernd die Achseln. »Schade um der Piepenmatz, aber der hat, wie sagt man, sowieso nicht gemacht Musik. Hat der ganze Tag nur gekackt in der blöde Käfig – hey, da ist ja endlich der Fummel! Tanja, schau!«

Mama kam mit einer dampfenden Tasse Kaffee und beugte sich über den Fotoapparat. Ich quetschte mich dazu. Oskar nutzte die Gelegenheit, um sofort nach der Sonnenbrille zu grapschen und sie aufzusetzen, dann betrachtete er ebenfalls den kleinen Monitor.

Das Foto zeigte eine lachende junge Frau im Arm eines ebenfalls lachenden, aber nicht mehr ganz so jungen Mannes. Die Frau hatte ich noch nie gesehen – sie war blond und ganz hübsch und trug ein echt schickes Kleid aus glänzendem blauem Stoff, das sich an ihren schlanken Körper schmiegte wie daran hinunterlaufendes Wasser. Den Mann kannte ich von früheren Fotos.

»He, das ist Boris!«, sagte ich.

»Wer ist Boris?«, sagte Oskar.

»Boss von uns«, erklärte Irina knapp.

Der Boris ist weder sympathisch noch unsympathisch. Eigentlich gleicht er einem weißen Blatt Papier, das man nebenher mal kurz anguckt, und nachher fragt man sich, ob vielleicht nicht doch irgendwas draufstand, ganz klein oder ganz am Rand. Auf dem Foto war sein Gesicht so schmal, als hätte er es als Kind neugierig durch einen engen Türspalt gequetscht, weil die Tür nicht weiter aufging, und danach war es einfach so geblieben. Er hatte nicht mehr allzu viele Haare auf dem Kopf. Wahrscheinlich auch irgendwie hängen geblieben, damals im Türspalt. Sein Gesicht erinnerte mich an jemanden, aber ich kam nicht drauf, an wen.

»Die Frau ist sein, wie sagt man, neuen Lieblingsspielzeug?«, sagte Irina. »War vorgestern mit in Club, wird übermorgen sein über alle Bergen, weil Boris wechselt Freundinnen schneller als der Hemden, sagt man so, ja?« Ein knallrot lackierter langer Fingernagel tippte auf das Foto. »Aber nun schaut endlich der tolle blauen Kleid! Kriegen wir das in Boutique in Friedrichstraße, dieser schicke Fummel? Tanja, sag.«

»Kann sein.« Mama nippte an ihrem Kaffee. Sie würde mindestens drei Tassen brauchen, bis sie richtig wach war. »Aber mir ist heute nicht nach Shopping. Frag doch die Jungs, ob sie mitgehen. Was meint ihr, Rico – Oskar?«

»Nee. Die Jungs haben schon was vor.« Ich gab Oskar einen Schubs und setzte mich in Bewegung. Solange Mama ihren Kaffee trank und dabei mit Irina quatschte, konnten wir im Wohnzimmer ungestört am Computer nach der Adresse für Plan C suchen.

»Gut, geh ich eben allein«, murmelte Irina hinter uns beleidigt. »Ich brauche unbedingt dieser Fummel! Der wird einschlagen in die Kerle wie Granaten. Sagt man so, ja?«

»Also …« Oskar blieb neben mir stehen, genau im Türrahmen. Er atmete tief ein und wieder aus, mit hochroten Ohren, und drehte sich zu Irina um. »Wenn Sie schon andauernd fragen: So sagt man das nicht! Ihr Deutsch ist ganz gut. Aber Sie bringen die Artikel durcheinander, und die Beugungen beherrschen Sie auch nicht.«

Irina legte sich in gespieltem Schrecken eine Hand auf die Brust. »Oskarchen, bleib locker! Kann ich mich beugen wie junges Mädchen, glaub mir! Und wenn ich hab der falscher Artikel, geh ich umtauschen in Supermarkt.« Sie strahlte ihn mit so viel Gold in den Augen an, dass davon die Küche ganz hell wurde. »Sagt man so, sagt man nicht?«

Um von der Dieffe in die Lilienthalstraße zu kommen, geht man bis zur U-Bahn am Südstern und dort über die große Kreuzung, dann noch ein Stückchen weiter geradeaus, und schon ist man dort. Das sind also gerade mal zwei Katzensprünge. Jedenfalls, wenn Oskar dabei ist. Selber käme ich höchstens einen Sprung weit, bevor die Katze von einem Bus oder dergleichen plattgemacht würde.

Die feinen Häuser in der Lilienthalstraße blicken über dicht belaubte Bäume hinweg genau auf den Volkspark Hasenheide. Als wir klingelten, sprang die Haustür fast sofort auf. Wir mussten durch einen Hinterhof mit einem einwandfrei gepflegten großen Garten, dann ins Hinterhaus und dort nach fast ganz oben, vierter Stock.

Zwei Minuten später war ich immer noch schwer beeindruckt. Im Gegensatz zu Fitzkes unordentlichem Steinestall war die Wohnung von Herrn van Scherten von Licht durchflutet und so sauber wie geleckt.

»Wow«, flüsterte Oskar neben mir. »Hier kann man ja vom Fußboden essen!«

Konnte man, musste man aber nicht. Es gab auch einen schönen Esstisch aus dickem Holz, mit verschnörkelten Beinen. Alles war hier aus echtem Holz: der Wohnzimmerschrank, die Stühle mit ihren Rücken aus feinem Korbgeflecht, die gemütlich gepolsterten Sessel, eine Kommode. Alles alt und sehr geschmackvoll und bestimmt sehr teuer. In den vielen Regalen lagen und standen und stapelten sich Hunderte von Büchern, an den Wänden hingen Glaskästen, mit aufgepikten Schmetterlingen und anderen Krabbelviechern drin, und auf dem Parkettboden lagen weiche Teppiche mit bunten Mustern.

»Haben Sie eine Putzfrau?«, sagte ich, als Herr van Scherten aus der Küche kam. Er trug ein Tablett mit drei Gläsern drauf und einem Limonadenkrug. Frau Dahling hat so eine Karaffe aus Kristallglas im Schrank, aber sie benutzt sie nie.

KARAFFE: Eigentlich ein arabisches Wort, es bedeutet Wasserrad mit Schaufeln. Die Araber leben in der Wüste, wo es furchtbar trocken ist, deshalb benutzen sie die Schaufeln wohl zum Buddeln. Zur Not könnten sie aber auch ein Kamel damit bewusstlos schlagen und seinen Wasserspeicher im Höcker plündern.

»Brauch keine Putzfrau.« Herr van Scherten stellte das Tablett auf dem Tisch ab. »Ich habe einen angeborenen Sinn für Ordnung.«

Das muss man ja erst mal wissen, dass man mit so einem Sinn in sich drin geboren werden kann. Falls ich ihn auch habe, wüsste ich gern, wo die Ordnung sich in mir versteckt. In meinem Kopf wohl eher nicht.

Neben mir nahm Oskar die Sonnenbrille ab, um sich ein Foto von der geliebten Hannah genauer anzusehen. Es stand auf der Kommode, zwischen zwei niedrigen Vasen mit frischen bunten Blümchen. Die Hannah lächelte auf dem Foto, als gäbe es für sie und für überhaupt alle Menschen nur Glück und kein großes Vergessen, als lebten wir alle in einer Welt ohne Löcher im Kopf.

»Ja, meine Hannah«, sagte Herr van Scherten, und Oskar setzte die Sonnenbrille sofort wieder auf. »Ich guck jeden Tag zu ihr rüber, mehr als einmal.« Er winkte uns mit einer Hand zum großen Wohnzimmerfenster und zeigte nach draußen. »Sie liegt da drüben, links hinter der hohen Kuppe, wo man den großen Engel sehen kann. Hätte sie gern richtig im Blick, aber näher am Haus war nichts zu holen.«

Vom Fenster aus hatten wir eine tolle Aussicht über einen riesigen, leicht hügelan führenden Friedhof. Es wirkte fast wie ein Park – aber eben nur fast. Man sah hohe Bäume und mit Efeu überwachsene Grabstellen und Kreuze, grauweiße Statuen von Engeln und dergleichen. Auf einem frischen Grab, ein Stück weiter weg, lagen ein paar traurige Blumenkränze.

Sonne fiel ins Fenster und brachte Herrn van Schertens Glatze zum Spiegeln. »Der Luisenstädtische«, erklärte er. »Schöner alter Laden, verfallende Mausoleen, zum Teil noch Jugendstil und Art déco, im hinteren Bereich. Noch nie dort gewesen, Rico?«

Ich schüttelte den Kopf. Eigentlich hatte ich nur den letzten Satz richtig verstanden.

MAUSOLEUM: Ein Grab, das aussieht wie ein kleines Eigenheim. Es wurde nach dem persischen König Mausolos benannt, der als Erster in so was einzog, als er tot war. Hat also nichts mit Mäusen zu tun, aber Jugendstil hat ja auch nichts mit Jugend zu tun, sondern mit Kunst, genau wie Art déco, vor allem im hinteren Bereich.

So hübsch die Aussicht war oder der Gedanke, dass man eine geliebte Hannah bei sich in der Nähe hatte – ich fand’s doch ein bisschen gruselig, direkt neben einem Friedhof zu wohnen, wegen Zombies und dergleichen. Ich glaube zwar nicht an so einen Quatsch, aber das heißt ja nicht, dass Zombies nicht trotzdem existieren. Sie beißen Stücke aus einem raus und schlucken sie runter, ohne zu kauen, das ist eine riesige Schweinerei. Außerdem ist es schlecht für die Verdauung, wenn man nicht ordentlich kaut, aber den Zombies ist das egal, denn sie sind ja schon tot, und womöglich wären sie sogar ganz nett, wenn sie nicht ständig Hunger hätten.

Herr van Scherten lächelte ein wenig, als er zu der hohen Kuppe mit dem großen Engel darauf und der beerdigten Hannah dahinter guckte. Es sah nicht wirklich traurig aus, aber bestimmt dachte er an den Tag, an dem er neben seiner Frau liegen würde. Als er bemerkte, dass ich ihn beobachtete, seufzte er leise und verwuschelte mir mit einer Hand die Haare. Er ging zum Tisch und begann die Gläser zu füllen.

»So, nun setzt euch aber endlich, Jungs«, forderte er uns auf. »Ich muss sagen, ihr habt mich wirklich neugierig gemacht mit eurem Anruf. Also – worum geht’s?«

Es ist schwierig, um den Ludwigkirchplatz herum einen Parkplatz zu finden, aber Herr van Scherten fuhr geduldig so lange im Kreis, bis endlich einer frei wurde, nur zwei Häuser von dem der fürchterlichen Ellie entfernt.

Am liebsten hätte ich ihn auf die Glatze geknutscht. Ich hatte Oskar die Erklärung wegen den falschen Bingokärtchen und den echten Handtaschen überlassen, weil das schneller ging – ich war so aufgeregt wegen Mama, dass ich mich bloß ständig verhaspelt hätte. Herr van Scherten hatte geduldig zugehört, erst ungläubig, aber dann immer gläubiger. Immer wieder hatte er genickt, außer als Oskar ihn fragte, ob er denn nicht mitbekommen hätte, wie Mama ihr Kärtchen gefälscht hatte, schließlich habe er sie doch den ganzen Abend angestarrt.

»Ja, aber doch nicht ihr Kärtchen!«, hatte Herr van Scherten verlegen gesagt und dann schnell hinzugefügt, wie sehr er Mama verehre und wie sehr er sie dafür bewundere, dass sie aus mir so ein prächtiges Kerlchen gemacht hatte. Er sagte auch, dass er alles tun würde, um ihr zu helfen, und das tat er jetzt – genau so, wie ich es gehofft hatte, als mir eingefallen war, dass ich außer dem Kiesling und Irina doch noch jemanden im Kiez mit einem Auto kannte.

Während wir das Haus von der fürchterlichen Ellie beobachteten, erzählte Oskar Herrn van Scherten von den Falken im Kirchturm und von der Freitagsgöttin aus nordischer Richtung. Ich hörte nur mit halbem Ohr hin. Ständig guckte ich durch die Scheibe und hoffte, die Ellie würde Porsche dabeihaben – falls sie seit heute früh überhaupt schon wieder zu Hause war. Falls sie das Haus heute überhaupt noch einmal verließ. Falls sie dann überhaupt an irgendeinen Ort fuhr, an dem sie teure Taschen klaute oder sich sonst wie damit eindeckte.

Es gab so viele falls und überhaupt, dass mir davon ganz schwummerig war. Ich überlegte, ob Herr van Scherten uns nicht zum Vicky bringen konnte. Dann hätte ich dort schnell ein paar einzelne Cents in den Brunnen werfen können – diesmal über die Schulter, wie es sich gehörte. Aber das Glück war uns auch ohne Bestechung hold.

»Da ist sie!«, rief Oskar plötzlich.

»Alte Schreckschraube«, murmelte Herr van Scherten.

Die fürchterliche Ellie hatte Porsche tatsächlich wieder bei sich, aber ich kam nicht dazu, mich zu freuen. Es war nämlich noch jemand bei ihr. Ein Mann, jünger als die Ellie, trat hinter ihr aus der Haustür. Oskar und ich schnappten gleichzeitig nach Luft.

»Ah, ihr Sohn«, sagte Herr van Scherten, als wäre es die normalste Sache der Welt. »Hab mich mal kurz mit den beiden unterhalten, das ist Jahre her, die Hannah lebte noch, unser erster Bingoabend war das, da brachte er seine Mutter im Auto zum Gemeindezentrum, wie hieß er noch gleich?«

»Boris«, sagte ich leise. Vermutlich war ich blass geworden. Jedenfalls klang meine Stimme irgendwie blass. »Das kann kein Zufall sein. Er ist der Besitzer von dem Club, in dem Mama arbeitet.«

Jetzt fiel mir ein, an wen der Boris mich erinnert hatte: Er und seine Mutter hatten ähnlich schmale Gesichter. Womöglich waren sie früher mal gemeinsam im selben Türspalt stecken geblieben. Oskar pfiff leise durch die Zähne. Ich hätte auch gern gepfiffen, weil man das in Krimis so macht, wenn man was Tolles rausgefunden hat, zum Beispiel, wie die Verbindung zwischen der fürchterlichen Ellie und Mama zu Stande gekommen war oder von wem Mama offenbar in Wirklichkeit erpresst wurde. Aber ich war immer noch viel zu geschockt, um das komplizierte Gewurstel mit Lippen und Zunge plus Luftdurchquetschen hinzukriegen. Mir wäre bestimmt nur Spucke am Kinn runtergelaufen.

»Nun wird’s wirklich spannend«, sagte Herr van Scherten. »Ein Zufall dürfte das jedenfalls nicht sein. Der liebe Boris scheint ein paar illegale kleine Nebengeschäfte zu betreiben. Und seine Frau Mama greift ihm dabei tatkräftig unter die Arme.«

Zunächst mal griff der Boris seiner Mama unter die Arme, als er ihr, nur drei Wagen vor unserem, beim Einsteigen in einen todschicken silbernen Mercedes half. Zu Porsche, der aufgeregt und verwirrt vor der Beifahrertür herumtrippelte, war er genauso gemein wie die fürchterliche Ellie. Er packte ihn mit verkniffenem Gesicht beim Schlawickel und pfefferte ihn hinter seiner Mutter her. Wir konnten Porsches Aufjaulen bis in unseren Wagen hören.

So ein Drecksack!

Als der Boris losfuhr, ließ Herr van Scherten ebenfalls den Motor an, kurvte aus der Parklücke raus und folgte den beiden. Ich nahm mir vor, bei nächster Gelegenheit das Glück um Verzeihung zu bitten. Ich hatte es für eine Mimose gehalten und eine Leberwurst viel besser gefunden, aber jetzt hatte es mir den Boris sozusagen auf einem Silbertablett serviert.

Für die Bingotrommel in meinem Kopf machte das leider keinen Unterschied. Sie drehte nicht durch, aber sie trommelte ordentlich vor sich hin. Was hatte der Boris gegen Mama in der Hand? Womit erpresste dieser Mistkerl sie? Damals, nachdem ich dem Lawottny bei der Schlägerei im Förderzentrum die Nase blutig geschlagen hatte, hatte ich Mama vorsichtig gefragt, wie sie an den Job im Nachtclub gekommen war, wo sie arbeitete, seit ich mich erinnern konnte. Mama hatte geantwortet, der Club gehöre einem alten Freund von ihr, ich sollte mir keine Sorgen machen, und sie sei auch nicht so eine, wie der Lawottny behauptet hatte, sondern Geschäftsführerin und Barfrau. Also kannten sie und dieser Boris sich schon sehr lange. Aber seit wann genau? Und woher?

Je länger ich nachdachte, umso roter wurden die Bingokugeln in meinem Kopf vor lauter Wut, und umso weniger bekam ich mit, wohin wir überhaupt fuhren. Ich hätte die Wut gern in mein Schildkrötenkästchen gepackt, aber das war schon bis oben hin voll mit Angst und Sorgen, und jetzt war kein guter Moment, um ein neues Kästchen zu basteln, mit einer giftigen Spinne drauf oder dergleichen. Man braucht Zeit und Ruhe für Gefühle, auch für die schlechten.

Es war eine merkwürdig angespannte Fahrt. Keiner von uns redete. Herr van Scherten passte auf, dass wir nicht zu nah an den Mercedes gerieten, ihn aber auch nicht verloren an den vielen Ampeln, und Oskar guckte durch seine Sonnenbrille zum Fenster raus, in eigene Gedanken versunken. Wahrscheinlich fragte er sich, was er eigentlich hier machte auf einer Verbrecherjagd wegen meiner Mama, während seine eigene Mutter vor langer Zeit davongerannt war und sein Vater immer noch diesen bescheuerten Abstand brauchte. Plötzlich tat er mir wahnsinnig leid, deshalb nahm ich einfach seine Hand und drückte sie. Er schaute weiter zum Fenster raus, wo schön bunt Berlin vorbeizischte, die Hand zog er aber nicht zurück. »Scheint so, als wollten die beiden rausfahren aus der Stadt«, unterbrach Herr van Scherten plötzlich die Stille. »Wollen wir mal hoffen, dass sie mehr vorhaben als bloß einen kleinen Ausflug über Land.«

Ich hoffte außerdem, dass der Boris nicht irgendwann voll auf die Tube drückte. Unser Wagen war nur ein uralter Golf. Als wir in der Lilienthal eingestiegen waren, hatte Herr van Scherten die Knöpfchen an den Türen alle mit der Hand hochziehen müssen, also nix mit Vollautomatik und so weiter. Gegen den rasanten Mercedes, befürchtete ich, hatten wir auf freier Strecke keine Chance, und wir mussten ihm sowieso schon einen ordentlichen Vorsprung lassen, damit der Boris nicht merkte, dass er verfolgt wurde.

Herr van Scherten hatte richtig vermutet: Es ging raus aus der Stadt. Ich konnte kaum so schnell gucken, wie rundum alles sich veränderte und Berlin immer weniger Berlin wurde. Anfangs dröhnten und hupten noch jede Menge Autos und schossen über Kreuzungen, auf den Radwegen surrten die Reifen schneller Flitzer, und Menschen wuselten auf den Gehsteigen. Dann wurde das Sausen und Brausen weniger und aus den vielen Straßen, auf denen wir fuhren, wurde eine. Die Häuser wurden niedriger und schmückten sich mit Vorgärten, rückten immer weiter auseinander und wurden schließlich abgelöst durch Bäume, Hecken und Wiesen am Straßenrand. Nach einer Weile kam mir die Strecke bekannt vor. Nach noch einer Weile war ich sicher, dass ich sie wirklich kannte.

»Hier geht’s in Richtung Süden!«, rief ich aufgeregt. »Gleich kommt ein Schild, auf dem ist Berlin durchgestrichen!«

»Woher weißt du das?«, sagte Oskar. Er guckte jetzt nicht mehr aus dem Fenster, sondern an der Kopfstütze von Herrn van Scherten vorbei gespannt nach vorn.

»Weil ich hier vorgestern war, bei meinem Motorradausflug«, sagte ich. Und da stand es auch schon am Straßenrand, das Schild, vor dem ich am Dienstag mit dem Wehmeyer gestanden hatte: das Ende der Welt. Aber der Mercedes hielt natürlich nicht an, um die Aussicht zu bewundern. Die Fahrt ging weiter, vorbei an den gruseligen Maisfeldern, die sich in die Ferne erstreckten, so weit das Auge reichte.

»Auch das noch«, sagte ich leise. »Feldhamster.«

»Die haben sich aus dieser Gegend zurückgezogen, es gibt nur noch vereinzelte Exemplare«, sagte Herr van Scherten. »Für größere Bestände müssten wir schon weiter runter fahren, nach Thüringen.« Er bemerkte meinen überraschten Blick im Rückspiegel, wandte den Kopf über die Schulter und grinste. »Hab Biologie und Physik unterrichtet, als ich noch Lehrer war. Hab ich dir das nie erzählt?«

Ich schüttelte den Kopf – ich hatte nicht mal gewusst, dass er Lehrer gewesen war. Aber dafür horchte Oskar jetzt auf. »Physik?«, trompetete er. Und dann legte er, zur großen Begeisterung von Herrn van Scherten, wieder los mit den massenhaft rotierenden Galaxien, genau wie vorgestern bei Berts, als wären wir nicht gerade zwischen vereinzelten Feldhamstern auf Verbrecherjagd, als hätte sein blöder Vater ihn nicht vor zwei Tagen im Stich gelassen, und plötzlich wusste ich, aus irgendeinem Grund aus heiterem Himmel, dass er darüber redete, weil wir auf Verbrecherjagd waren, weil sein Vater ihn im Stich gelassen hatte, und dass all sein vieles Wissen nie der Angeberei diente, sondern immer bloß einer Art Schutz, einem Schutz, der viel stärker war als sein blauer Sturzhelm oder die Sonnenbrille zusammengenommen.

Schlaue Menschen sind echt komische Leute.

Auf der Straße, die zunehmend kurviger wurde, herrschte nur wenig Verkehr. Immer wieder spähte ich nach vorn, ob die Ellie den armen Porsche vielleicht nach hinten ließ, auf die Ablage des Mercedes. Ich wollte ihm heimlich zuwinken und Zeichen machen, dass er spätestens im Himmel ein Engel sein würde, den der liebe Gott für seine unmenschlichen Qualen mit Schoko-Hundedrops belohnte. Ich hatte mal welche probiert aus einer Probepackung bei Edeka, sie waren wirklich lecker gewesen. Aber Porsche tauchte nicht auf. Vermutlich hielt die blöde Ellie ihn auf dem Schoß fest und pitschte ihm immer mal wieder gemein gegen die Ohren.

Weiter und weiter ging es, an den unendlichen Maisfeldern vorbei. Inzwischen wunderte es mich überhaupt nicht mehr, dass die Feldhamster von hier abgehauen waren. Es kann kein schönes Leben sein, wenn man in so einem Körnergewühl zur Abwechslung nicht mal eine Karotte oder wenigstens ein paar Pommes frites oder andere Kartoffelprodukte findet. Ich atmete erleichtert auf, als wir endlich durch ein Dorf fuhren. Mit seinen zierlichen Häusern und Gärtchen glich es einer Modelleisenbahnlandschaft, doch dann lag der kleine Ort schon wieder hinter uns und neue meterhohe Hamsterfelder trieben mich weiter in den Wahnsinn. Es gab keine Abwechslung, außer man guckte in den Sommerhimmel, der sich soeben mit dunklen Wolken bezog. Ganz toll. Wenn es jetzt auch noch anfing zu regnen, würden wir wahrscheinlich alle hundert Meter in dieser Maispampa anhalten und mit einem Lappen die Windschutzscheibe wischen müssen, weil der blöde alte Golf garantiert keine automatischen Scheibenwischer besaß.

Und dann gab auch noch der Boris plötzlich Gas, wie ich es befürchtet hatte. Eben war er noch vor uns zu sehen, dann war er weg. Es war fast wie in einem Zeichentrickfilm, wenn eine Katze abzischt wie eine Rakete, weil ihr Schwanz brennt. Vielleicht hatte er bemerkt, dass wir ihn verfolgten, oder er hatte einfach Lust auf Geschwindigkeit – jedenfalls verschwand der silberne Mercedes in null Komma nix um die nächste Kurve herum, von der wir noch etwa tausend Kilometer entfernt waren.

»Drücken Sie auf die Tube!«, rief ich aufgeregt, aber Herr van Scherten, der schön gemütlich weitertuckerte, schüttelte den Kopf. »Ich werde nicht euer und mein Leben riskieren, indem ich fahre wie der Henker. Dieser Kerl ist ja wohl nicht bei Verstand!«

»Statistisch betrachtet passieren die meisten Verkehrsunfälle in den neuen Bundesländern«, warf Oskar ein.

Ich guckte raus. Weit und breit war kein Unfall in Sicht. Eigentlich, wegen der dämlichen hohen Felder und der Kurven, gab es nicht mal ein richtiges Weit und Breit.

NEUE BUNDESLÄNDER: Im Atlas Brandenburg und Thüringen, Sachsen zum Anhalten, Sachsen zum Durchfahren und Meck.-V.pomm. Es gibt noch mehr Bundesländer, aber die sind alt und sterben sicher bald aus. Es lohnt sich also kaum, die Namen zu lernen.

Kurve reihte sich an Kurve, Maisfeld an Maisfeld. Immer wieder mal führten rumpelige Feldwege mitten hinein in diesen Dschungel aus trockengrauen Stauden voller gelber Körner. Vom silbernen Mercedes keine Spur mehr, er musste inzwischen Gott weiß was für einen Vorsprung haben. Minuten vertickten zu einer Viertelstunde. Auf der Glatze von Herrn van Scherten sammelten sich winzige Schweißtröpfchen und Oskar ballte die Fäuste. Es war klar, dass wir unser Ziel verloren hatten.

Und dann, wie durch ein Wunder oder wie durch eine Dampfwalze, war hinter einer lang gezogenen Kurve die Landschaft plötzlich auf Kilometer flach und überschaubar. Alles Mögliche war zu sehen – Felder mit wogendem Getreide, Wiesen mit jeder Menge braunen Kühen und wolligen weißen Schafen drauf, knorrige alte Obstbäume und zwischen allem hindurch die Straße als geschlängeltes Band.

Alles, bloß kein Mercedes.

»Verdammt!«, fluchte Herr van Scherten. »Die müssen unterwegs in einen der vielen Feldwege abgebogen sein!«

»Sollen wir die jetzt etwa alle abklappern?«, sagte ich.

»Nicht nötig, da kommt ein Hochstand.« Herr van Scherten zeigte nach vorn. Auf der Grenze zwischen zwei Getreidefeldern, von struppigen Hecken und Büschen umgeben, erhob sich eine Art Kasten auf einem hölzernen Gestell. Eine Leiter führte rauf.

»Wofür ist der?«, sagte ich.

»Jäger«, sagte Herr van Scherten knapp.

Er steuerte den Golf dicht an den Straßenrand. Wir stiegen aus, liefen an den Büschen entlang und ich kletterte den Hochstand rauf, hinter Herrn van Scherten. Ich fand, er war ganz schön sportlich für sein Alter. Als ich runterblickte, sah ich Oskar dort stehen, so klein, dass er von dem hohen goldgelben Getreide am Feldrand fast verschluckt wurde.

»Was ist, kommst du?«, rief ich ihm zu.

Er guckte zu uns rauf durch seine schwarze Sonnenbrille und schüttelte schnell den Kopf. Hätte ich mir eigentlich denken können. Er hat’s ja nicht so mit der Höhe.

Ich zuckte die Achseln und kletterte weiter, Sprosse um knarzende Sprosse, bis ich mit der Nase beinahe gegen den Hintern vom van Scherten knallte. Das kleine Wohnkästchen auf dem Hochstand war leider abgeschlossen, so dass wir von der Leiter aus über die Landschaft gucken mussten. Ich dachte an Frau Dahling hinter ihrer Wursttheke und fragte mich, ob sie wusste, dass von hier oben aus die Kühe erschossen wurden, die sie als Schnitzel verkaufte.

In Richtung Berlin erstreckten sich die Maisfelder, ein graubrauner Teppich unter dem düsteren Gewitterhimmel. Weit hinten begrenzte ein großes Waldstück diese Pampa, dort stand eine einzelne große, fensterlose Scheune aus Holz mit windschiefem Dach. Wenn man genau hinsah, bemerkte man eine kurvige Linie, die sich von dort aus durch die Felder auf die Hauptstraße zuschlängelte. Wenn man noch genauer hinsah … Ich kniff die Augen zusammen.

»Schauen Sie mal!«, rief ich Herrn van Scherten zu, »die Staubwolke, die da aufgewirbelt ist!«

Der Boris und die Ellie mussten bei der Scheune gewesen sein. Und dann waren sie wieder weggefahren. Die feine Staubwolke wurde in Richtung Hauptstraße immer dichter.

»Na dann«, sagte Herr van Scherten. »Volle Kraft zurück. Könnte sein, wir haben soeben das Lager für die heiße Ware entdeckt.«

Fünf Minuten später, als wir nach erschütternd viel Feldweggerumpel unter dem Hintern bei der drohend aufragenden Scheune ankamen, wurde mir zum ersten Mal wirklich mulmig zumute. Angenommen, der Boris und die fürchterliche Ellie kämen aus irgendeinem Grund wieder zurück – in dieser Einöde hier draußen würde niemand mitkriegen, wie sie uns womöglich mit einer Knarre erledigten, weil wir ihnen hinterherspionierten, und danach würden sie unsere sterblichen Überreste im Mercedes nach Thüringen schaffen, um uns dort an ein Rudel Feldhamster zu verfüttern, damit keiner unsere Leichen fand.

»Einer von euch zwei Helden sollte wirklich den Aufpasser spielen«, stimmte Herr van Scherten meinen Bedenken zu. »Wer übernimmt das?«

»Ich«, meldete Oskar sich sofort freiwillig, was mich sehr freute. Trotz meiner Mulmigkeit wollte ich gerne persönlich in diese Scheune reinkommen. Es war so, als könnte ich Mama damit besser helfen, als wenn ich bloß Wache stand, und ich schätze, genau dasselbe dachte Oskar auch. Er ist eben ein wahrer Freund.

»Gut«, sagte Herr van Scherten zu ihm. »Du kannst derweil im Wagen im Handschuhfach nachschauen, da ist Schokolade drin, zur Entschädigung fürs nicht so aufregende Herumstehen.«

»Was?«, schnappte ich. »Aber die war doch eigentlich für –«

Ich biss mir auf die Zunge. Oskar zeigte mir grinsend seine Riesenzähne. So viel zum Thema gesundes Bioessen, und so viel zum Thema wahre Freunde.

Mann, Mann, Mann!

Das Holz, aus dem die Scheunenwände zusammengezimmert waren, war alt und stellenweise wellig und rissig, als hätte es über viele Jahre hinweg zu viel Wetter abgekriegt. Fenster gab es keine, nur ein großes, zweiflügeliges Tor, mit einer dicken Kette gesichert und abgeschlossen. Rund um das windschiefe Gebäude standen Gräser und Halme so hoch, dass sie mir bis zur Gürtellinie ragten. Es fühlte sich schön an, mit den Händen darüberzustreichen, während Herr van Scherten und ich auf der Suche nach einer guten Stelle zum Einbrechen langsam die Scheune umkreisten.

»Ich frage mich«, sagte ich, »warum der Boris ausgerechnet in so einem verballerten Schuppen seine heiße Ware verstecken sollte. Da kann doch jeder rein, wenn er nur gegen ein paar Bretter tritt!«

»Ebendeshalb vermutlich«, sagte Herr van Scherten. »Kennst du die berühmte Geschichte vom verlegten Brief, von Edgar Allan Poe?«

»Nee.« Ich fand es auch ein bisschen viel verlangt, dass man die Geschichte von jemandem kennen soll, der wie ein Hintern heißt, nur weil der so dumm gewesen ist, einen Brief zu verlegen. Wenn er so vergesslich ist, sollte er seine Briefe einfach einrahmen und an die Wand hängen.

»Lies sie mal irgendwann, ich kann dir das Buch leihen«, sagte Herr van Scherten. »Die offensichtlichsten Verstecke sind manchmal die besten, weil keiner auf die Idee kommt, dass sie überhaupt ein Versteck darstellen.«

Er hatte den Satz kaum beendet, da blieb er unvermittelt stehen, musterte ein Stück der Holzwand, runzelte die Stirn und trat zu. Es krachte ordentlich, und Herr van Scherten kippte mit einem lauten Stöhnen nach hinten ins Gras. Ein paar kleine Viecher sprangen zu den Seiten davon, wahrscheinlich Heuschrecken. Das gefiel mir gar nicht. Vielleicht holten sie ein paar Tausend Kumpels und kamen wieder, weil ein hilfloser Rentner mit gebrochenem Bein oder dergleichen der absolute Hit auf ihrer Speisekarte war.

»War das Ihr Fuß?«, sagte ich besorgt. »Ist er futsch?«

»Ich mag alt sein, aber ich bin noch nicht morsch«, ächzte Herr van Scherten und rappelte sich umständlich auf, mit knallroter Glatze. Er nickte in Richtung Wand. »Hat’s wenigstens was genützt?«

Es hatte. Ein breites Brett war nach innen gebrochen. Ich wartete auf kein Kommando oder eine Erlaubnis, sondern ging sofort auf die Knie und quetschte mich durch die Lücke. Drinnen angekommen, stand ich wieder auf und klatschte mir die Hände sauber. Das Klatschen erklang immer noch, als ich die Hände wieder ruhig hielt – über mir fielen die ersten Regentropfen aufs Dach der Scheune.

»Und?«, tönte Herrn van Schertens Stimme durch die Holzwand.

»Moment.«

Trotz einiger Ritzen zwischen den Wandbrettern, durch die hier und dort in schmalen Bahnen trübes Licht sickerte, war es so finster, dass ich anfangs nichts erkennen konnte. Die Luft roch seltsam schwer, süß und gleichzeitig streng, nach vor Ewigkeiten gelagertem Heu, vermutete ich, und vielleicht auch nach allen möglichen Viechern, die früher hier drin untergekommen waren, wenn draußen ein Gewitter tobte und sie vor Blitzen flüchten mussten.

Als meine Augen sich endlich an die Dunkelheit gewöhnt hatten, blickte ich mich um. Kreuz und quer standen jede Menge Kartons in allen Größen herum, teils geöffnet, teils verschlossen, teils vereinzelt, teils gestapelt. In ein paar von ihnen schaute ich rein.

Im vierten oder fünften Karton fand ich Handtaschen.

Die Scheibenwischer funktionierten doch automatisch. Sie schlugen eifrig hin und her, während Herr van Scherten mit uns im Schneckentempo zurück nach Berlin zuckelte. Unter uns summte der nasse Asphalt, über uns klopfte wie tausend kleine Nägel der Regen aufs Dach, während ich aufzählte, was ich in der Scheune alles entdeckt hatte.

»DVD-Player, Handys, Handtaschen, Armbanduhren, aller mögliche Schmuck. Außerdem diese kleinen Computer zum Rumtragen –«

»Notebooks«, sagte Oskar.

»– und sogar ein Karton voll mit Pelzjacken.«

»Keine Fernseher?«

»Keine Fernseher.«

Ich sah ihm beim Schreiben zu. Er hatte sich in den Kopf gesetzt, eine Liste für die Polizei zu erstellen, aber wer sollte das lesen? Man durfte ja wohl annehmen, dass ein Hochbegabter von Natur aus eine vornehme Handschrift hat (oder einen angeborenen Sinn für Ordnung), aber Oskars Schrift war gedrängt und kritzelig und fast so schlimm wie die Ferkelklaue seines Vaters. Und dann fiel mir auf …

»Hey! Du schreibst nicht mit der gleichen Hand wie ich!«

»Ist das so?«, gab Oskar abwesend zurück. »Dann ist einer von uns beiden wohl Linkshänder. Wer mag das wohl sein?«

Mann, Mann, Mann! Erst fraß er mir die Schokolade weg, und jetzt so was. Wenn er vorhatte, sich über mich lustig zu machen, würde ich ihn gar nichts mehr fragen. Ich konnte ja immer noch prima auf Herrn van Scherten ausweichen.

»Was meinen Sie, was die Wandbecks in der Scheune gemacht haben?«, sagte ich.

»Nachschub geholt, denke ich«, erwiderte er. »Bei der Menge an verschiedenartigem Diebesgut darf man wohl vermuten, dass die Ellie nicht nur in unserem Kiez, sondern in ganz Berlin unterwegs ist. Und ihr sauberer Sohnemann hat garantiert noch weitere Helfer, um all den Krempel unter die Leute zu bringen.«

»Warum machen die überhaupt solche Umstände wie mit dem Bingoabend und dergleichen? Warum drückt der Boris meiner Mama nicht gleich so eine Tasche in die Hand?«

»Fassade«, sagte Herr van Scherten. »Spuren verwischen, falsche Fährten auslegen. Sollte deine Mutter vernommen werden, kann sie immer ehrlich behaupten, die Taschen beim Bingo gewonnen zu haben. Soweit ich weiß, sammelt die Gemeinde die Preise als Spenden im Kiez ein. Frau Wandbeck kann spielend eine Tasche darunterschmuggeln. Niemand kann ihr was nachweisen. Die Tasche kann Gott weiß woher stammen, die Spur verliert sich.«

»Denke ich auch«, sagte Oskar. Er ließ die Liste sinken, drückte sich aus dem Sitz hoch und fischte in seiner Hosentasche herum, dann hielt er uns eine Handvoll Studentenfutter unter die Nasen. »Mag jemand? Ist gut für die Nerven.«

Ich schaute gierig auf die Nüsschen. Ich war zwar genervt von Oskar, aber eigentlich nur ein kleines bisschen, und wenn ich zu lange wartete, würde er die Hand wieder wegziehen. Solange er nicht fragte, welche Hand es war … Ich beschloss ihm zu vergeben und griff zu. Aber Herr van Scherten schüttelte den Kopf.

»Nee, ich bin Allergiker. Drei von den Dingern reichen, und ich kriege Atemnot. Leg noch ein paar drauf, und mir geht die Lampe aus.«

»Außerdem kriegen Sie rote Pickel«, erinnerte ich ihn kauend.

»Stimmt, aber die interessieren mich nicht mehr, wenn ich den Löffel abgegeben habe.« Er kicherte leise über seine Lampen und Löffel, wurde aber gleich wieder ernst. »Ich weiß ja nicht, Jungs … Ob so eine Liste ausreicht für die Polizei?«

»Warum sollte sie nicht reichen?«, sagte Oskar.

»Weil wir ansonsten nichts gesehen haben, gar nichts. Persönlich bin ich zwar sicher, dass die Wandbecks in der Scheune waren, aber ich kann bei der Polizei nach bestem Wissen und Gewissen nur aussagen, was ich wirklich bezeugen kann. Nur mal angenommen, der Schuppen wird untersucht, alles sichergestellt, was darin gelagert ist. Anschließend steht die Polizei bei diesem Boris auf der Matte, fragt nach, der schüttelt den Kopf: Heiße Ware, ich? Nie davon gehört! Hab mit meiner Mama einen kleinen Ausflug unternommen, aber eine Scheune – sagten Sie Scheune? – haben wir nicht gesehen.«

»Aber die Polizei könnte doch sein Auto durchsuchen«, sagte ich. »Oder die Wohnung von der fürchterlichen Ellie.«

»Ja, mit einem Durchsuchungsbefehl, aber so etwas zaubert man nicht aus der Luft von einer Stunde auf die andere, das dauert«, erwiderte Herr van Scherten. »In der Zeit kann der liebe Boris Wandbeck in aller Seelenruhe alle eventuellen Beweisstücke vernichten.«

»Was ist mit Fingerabdrücken in der Scheune?«, sagte Oskar. »Die müssten doch überall dran sein, an jedem Karton.«

»Wenn er die Kartons selber in dem Schuppen eingelagert hat, ja. Aber wenn nicht? Oder wenn er Handschuhe trägt?«

»Reifenspuren«, schlug ich vor.

»Die verwischt gerade der Regen.« Herr van Scherten schüttelte den Kopf. »Nein, was wir bräuchten, wären Dokumente oder Papiere, die diesen Kerl mit dem Diebesgut in Verbindung bringen. Einträge in Geschäftsbüchern über die Einnahmen aus seinen krummen Sachen, so etwas.«

»Vielleicht gibt es die im Club«, überlegte ich laut. »Mama sagt immer, im Büro sähe es aus wie Kraut und Rüben, weil ihr Chef alles rumliegen lässt. Und der Chef ist Boris.«

»Und wie sollen wir in einen Nachtclub reinkommen?« Oskar hackte mit dem Kugelschreiber missmutig lauter kleine Tintenpünktchen auf seine Liste. »Kinder sind da nicht erlaubt.«

Im Rückspiegel sah ich, wie Herr van Scherten für eine Weile auf seiner Unterlippe rumknabberte. »Kinder nicht«, sagte er zuletzt nachdenklich.

Und damit entwickelten wir Plan … D oder E inzwischen, schätze ich. Das Problem damit war bloß, dass Oskar und ich in diesem Plan nicht vorkamen. Als Herr van Scherten uns vor der Dieffe 93 absetzte, hatten wir ihn immer noch nicht umstimmen können.

»Es bleibt dabei, Jungs«, sagte er mit fester Stimme durch die offene Beifahrertür. »Ich werf mich in Schale, besuche heute Nacht den Club und versuche dort ein wenig hinter den Kulissen herumzustöbern. Vor zwölf oder ein Uhr muss ich da gar nicht erst hin, sonst herrscht zu wenig Betrieb. Eventuell können wir dann morgen früh – na, besser Vormittag – gleich zur Polizei gehen, also heb deine Liste auf, Oskar. So weit klar?«

Wir nickten bloß und sahen ihm unglücklich nach, als er davonfuhr. Regen platschte uns um die Ohren und lief uns lauwarm in den Nacken. Es war nicht fair, nach all unserer Detektivarbeit plötzlich ausgeschlossen zu sein.

»Und wenn er es verbockt?«, sprach Oskar meine Befürchtung aus. »Wenn er nichts findet oder wenn er erwischt wird …«

Seine Stimme versickerte. Der Sommerregen prasselte weiter auf uns runter, aber wir bewegten uns nicht, bis auf ein Mal, als ich kurz zusammenzuckte, weil mir vor lauter Wasser auf dem Kopf einfiel, dass ich seit Montag den Dachgarten von den RBs nicht begossen hatte. Sie waren noch bis übermorgen im Urlaub. Es war sehr erleichternd, dass jetzt der Himmel diese Aufgabe für mich erledigte.

Neben mir hatte Oskar die Brille abgenommen, die Augen geschlossen und den Kopf in den Nacken gelegt. Ich tat es ihm gleich und schloss ebenfalls die Augen, sah aber trotzdem was. Manchmal habe ich ja diese bingotrommelfreien Momente, in denen ich plötzlich die Lösung eines Problems ganz klar und deutlich vor mir sehe und genau weiß, was zu tun ist. Dinge fallen mir dann wie von selbst ein. So wie mir gestern Herr van Scherten mit seinem Auto eingefallen war, oder wie ich vor ein paar Jahren plötzlich einfach gewusst hatte, dass nicht Bäume den Wind machen, indem sie mit ihren Ästen wedeln, sondern dass der Wind die Bäume bewegt, weil er mit irgendwas wedelt, auch wenn ich bis heute noch nicht rausgekriegt habe, womit.

Ich machte die Augen wieder auf. »Wie spät ist es?«

Oskars Kopf klappte nach vorn und er schaute auf seine Uhr. »Kurz nach siebzehn Uhr.«

»Ist das vier oder fünf?«

»Fünf.«

»Okay, dann haben wir ja noch jede Menge Zeit.« Ich überlegte, ob ich ihn fragen sollte, warum er statt siebzehn nicht einfach fünf sagte und warum es überhaupt siebzehn und vierzehn und dergleichen heißt, aber nicht einzehn und zweizehn. Dass ich es nicht tat, lag nur daran, dass die Bingotrommel gerade einigermaßen ruhig hielt und das auch so bleiben sollte.

»Zeit für was?«, sagte Oskar.

»Wirst du schon sehen. Ich hab eine Idee.«

»Was für eine Idee?«, bohrte er nach.

»Plan D, Teil zwei«, sagte ich stolz.

Und damit fing die Bingotrommel dann doch wieder an zu rotieren, weil ich inzwischen ein bisschen die Übersicht verloren hatte und es vielleicht schon Plan TE Teil zwei war, oder es war erst Plan TE Teil eins oder womöglich sogar noch Plan C, Teil drei, wenn man vorher Plan D, Teil eins ganz wegließ und das nervige E sowieso, aber ich musste ja Oskar nicht auch noch durcheinanderbringen. Es war auf jeden Fall eine gute Idee.

Ich hoffte bloß, dass sie sich auch wirklich in die Tat umsetzen ließ.

Oskar gefiel mein neuer Plan, behauptete er, aber er zog dabei eine Miene, als habe er in eine Zitrone gebissen, womöglich sogar eine mit giftigen Zitroniziden oder dergleichen auf der Schale.

»Was ist los?«

»Ich muss aufs Klo. Nötig.«

»Groß oder klein?«

»Beides.«

Wir schafften es nicht bis zur Wohnung. Auf dem Weg nach oben, im ersten Stock, ertönte ein Rumpeln und neben uns flog die Tür zur Studentenwohnung auf.

Jule hatte einen Rucksack geschultert. Sie trug einen violetten Anorak, der total gut zu ihren veilchenfarbenen Augen passte und noch total besser zu ihren glatten blonden Haaren, die immer glänzen wie der Sonnenschein im Frühling auf einem wogenden Meer voller Butterblumen und dabei duften wie morgenrote Rosen, die in einem verzauberten Garten zwischen mannigfachen anderen Blumen blühen, hinter denen freundlich murmelnd ein kleiner Bach seinen Lauf nimmt, an dessen heiteren Gestaden zierliche Rehe die Köpfe senken, um … irgendwas zu fressen. Wahrscheinlich Butterblumen.

Ich kann nichts dafür, wenn ich romantisch werde. Ein wenig sind die Liebesfilme daran schuld, die ich so gern mit Frau Dahling gucke, zum Beispiel Der Förster im Silberwald, wo auch Rehe mitspielen. Aber zum größten Teil liegt es einfach daran, dass jedes Herz ein Schloss hat und Jule für meins der passende Schlüssel war, auch wenn ihre blonden Haare gerade eher so aussahen, als wäre eine Horde Kühe über die Butterblumenwiese gerast. Sie zerrte unter Ächzen und Schwitzen einen schweren Reisekoffer über die Türschwelle aus ihrer Wohnung und lächelte nicht mal, als sie mich sah.

»Hey, Rico …«

Etwas mehr Freude hätte ich schon erwartet, schließlich hatten wir uns ewig nicht gesehen, und ich freute mir gerade heimlich ein Loch in den Bauch. Aber Jule beachtete weder mich noch Oskar, weil es ihr gerade nur um diesen blöden Koffer ging. Hinter ihr in der Wohnung war niemand zu sehen, aber es war trotzdem so, als schwappte etwas von der dicken Luft zwischen ihr und Massoud zu uns raus in den Flur.

»Willst du schon wieder in Urlaub?«, sagte ich und blinzelte dabei. Sie sollte wissen, ich meinte es nicht ernst. Frauen stehen auf Männer mit Humor, hat Irina mal gesagt.

»Nee, ich hau ab zu meiner Mutter«, keuchte Jule. »Gibt Stress mit Massoud. Ich hab im Urlaub wohl ein Mal zu viel geflirtet, da ist er ausgerastet.«

Am liebsten hätte ich sie gefragt, ob ich reingehen und Massoud eine verpassen sollte. Aber erstens ist er viel größer und älter und stärker als ich, und zweitens ist Massoud eigentlich voll okay. Der Mommsen meint zwar immer, dieser verdammte Perser sei garantiert ein Terrorist – eigentlich heißt Persien heute Iran, es gibt dort Erdöl und irgendwo in der Nähe steht das hübsche Häuschen vom toten Mausolos rum –, aber ich glaube ihm kein Wort, und falls Massoud doch mal die Dieffe 93 sprengt oder den Reichstag und dergleichen, kriegt der Mommsen das garantiert sowieso nicht mit, denn er liegt ja meistens nur befuselt irgendwo in seiner Wohnung rum.

»Wie lang bleibst du denn bei deiner Mutter?«, sagte ich.

»Weiß noch nicht.« Jule hatte den Koffer endlich vollständig in den Hausflur gewuchtet. Sie richtete sich auf, stemmte eine Hand in die Hüfte und wischte sich mit der anderen ein paar Haarsträhnen aus der Stirn. »Bis ich hier in Berlin was Neues gefunden habe, schätze ich.«

Dafür, dass es manchmal bei mir etwas länger dauert, ging es diesmal erstaunlich schnell. Wahrscheinlich, weil Jule und ich uns so nahe waren, auch wenn ich ihr meine innige Zuneigung und Liebe noch nicht gestanden hatte, weil ich noch nicht alt genug war zum Knutschen.

»Eine neue Wohnung?«, rief ich bestürzt. »Du ziehst aus? Aber ich dachte, Massoud –«

Sie schüttelte so heftig den Kopf, dass die halbe Butterblumenwiese ihr wieder in die Stirn rutschte. »Der bleibt hier. Ist seine Wohnung, er ist der Hauptmieter – rückst du mal eben beiseite?«

Sie schob den Koffer zwischen Oskar und mir hindurch, dann drehte sie sich noch mal um, packte nach dem Türknauf und steckte den Kopf in die Wohnung. »Arschloch!«

Und RUMMS!

Oskars Augenbrauen rutschten so hoch, dass man sie kurz über dem Rand der Sonnenbrille sah. Bei mir rutschte alles Mögliche irgendwohin, vor Schreck. Ich hatte Jule noch nie ein A-Wort sagen hören, geschweige denn brüllen. Sie war sonst immer strahlend guter Laune, zum Beispiel, wenn sie erzählte, welche von ihren vielen Freunden aus der ganzen Welt gute Küsser waren und welche nicht und welche nur teilweise und so weiter. Ich hatte immer Angst gehabt, es wäre mal ein Halbitaliener dabei, weil ich dann in ein paar Jahren fürs Knutschen nicht mehr in Frage käme. Mama hatte nämlich mal zu Jule gemeint, sie sammele Knutsch-Nationalitäten wie andere Leute Briefmarken und dass es ihr Ehrgeiz sei, keine einzige doppelt zu kriegen. Jule hatte ihr schönes helles Lachen gelacht und geantwortet, stimmt, und das erste Album sei schon voll.

»Wo wohnt deine Mutter?«, sagte ich.

»Regensburg«, schnaubte Jule.

»Echt? Da hat mein Onkel Christian gewohnt, bis er neulich tot war! Mama hat sein Haus geerbt und so weiter, auf der Karte unten links.«

»Verstehe, Kleiner.« Jule zog ihren Rucksack ab und begann darin herumzuwühlen. »Aber Regensburg ist auf der Karte unten rechts.«

»Ach … Klar, meinte ich ja. Gibt’s da Halbitaliener?«

»Was?«

»Unten rechts. Ob es da –«

»Nee, keine Ahnung. Der Neue aus dem Vierten sieht aus wie ein Italiener, dieser niedliche Polizist, findest du nicht?« Ihr Kopf und eine Hand waren im Rucksack fast verschwunden. »Apropos Polizei, Berts hat erzählt, du wärst in diese Entführungskiste verwickelt gewesen, voll der Stress hier im Haus und so weiter, ja?«

»Es war keine Kiste, es war ein Zimmer im Hinterhaus«, erklärte ich. »Und Oskar – das hier ist Oskar, sag mal Hallo, Oskar –«

»Hallo.«

»– war auch nicht verwickelt, er war mit Handschellen an der Wand festgemacht, aber ich hatte eine massige Gehirnerschütterung –«

»Massive«, sagte Oskar.

»Genau, massiv, und –«

»Schätzchen«, tönte es ungeduldig aus dem Rucksack, »nimm’s mir nicht übel, aber mein Taxi kommt gleich und ich finde mein verdammtes … ah, na also.«

Als ihr Kopf wieder zum Vorschein kam, hielt Jule ihr Portemonnaie in der Hand. Sie steckte es erleichtert in die Anoraktasche, schulterte den Rucksack, packte mit beiden Händen den Koffer am Griff und bugsierte ihn auf die Treppe zu. Als ich schon dachte, das wäre es gewesen, drehte sie sich noch mal um.

»Ach ja, grüß deine Mutter von mir, okay? Ich lass mich bestimmt mal wieder hier blicken, obwohl … vielleicht besser doch nicht.« Plötzlich runzelte sie die Stirn und musterte Oskar. »Wer bist du eigentlich?«

Oskar starrte sie bloß wortlos an, durch seine schwarze Brille. Jule kniff die Augen zusammen, als überlegte sie, ob er schon die ganze Zeit hier gewesen war, dann schüttelte sie den Kopf. Ich sah ihr traurig und gleichzeitig wütend nach, wie sie den Koffer die Treppe runterwuchtete. Die sollte das mal schön allein schaffen. Echt, erst macht sie einen verknallt und dann lässt sie einen sitzen!

Als die Haustür ins Schloss gefallen war, guckte ich immer noch die Treppe runter. Neben mir zog Oskar die Nase hoch.

»Ich fand die komisch«, sagte er.

»Ich fand sie toll«, sagte ich.

Ich stand ganz still auf der Stelle, ohne zu denken. Es war merkwürdig – ich vermisste Jule nicht wirklich, jedenfalls noch nicht jetzt. Die Bingotrommel in meinem Kopf hielt ruhig, das Schildkrötenkästchen blieb fest verschlossen. Vielleicht würde das schwarze Gefühl von trauriger Leere und Verlassenheit erst später schlimm werden.

LIEBESKUMMER: Das schwarze Gefühl von trauriger Leere und Verlassenheit in einem komplizierten mehrkammerigen Hohlmuskel. Vermutlich verwandt mit dem Schwarzen Tod, sonst würden ja wohl nicht millionenfach Leute an Herzgebreche sterben.

Ich stand immer noch wie versteinert, als sich gegenüber die Tür zur Wohnung der Kesslers öffnete. Mele lugte aus den Schatten in den Flur, sah mich und Oskar und drückte die Tür etwas weiter auf. Afra lugte an ihrer Seite vorbei nach draußen und kicherte. Wahrscheinlich hatten die beiden uns belauscht. Allerdings musste Mele dann schon zuvor den Lippenstift von ihrer Mutter gemopst und sich damit den Mund vollgeschmiert haben. Sie sah aus, als hätte sie ein paar Kilo Himbeeren gegessen, ohne anschließend eine Serviette zu benutzen. Voll verferkelt.

»Ich will dich küssen, Rico Doretti!«, brüllte sie.

Ich musste wohl ziemlich überfordert dreinschauen, denn es gab großes Gegacker von Afra. Ein Stöhnen von Oskar. Mele klimperte mit den Wimpern. Dann RUMMS, als die Zwillinge, so schnell, wie sie aufgetaucht waren, wieder hinter der Tür verschwanden, und fast im selben Moment von weiter oben KRAWUMMS, als eine andere Tür aufflog.

Ich könnte noch ein kleines KLICK hinzufügen, weil sich in meinem Kopf endlich wieder irgendetwas in Bewegung setzte, das mich klar denken ließ. Erst dachte ich, der Lärm käme vom verachtenswerten B, der endlich die Champagnertussi rausschmiss. Garantiert hatte sie gestern bei ihm übernachtet, aber war ihm heute den ganzen Tag voll auf die Nerven gegangen, und jetzt wollte er sie endlich loswerden, um dann bei uns an der Tür zu kratzen, weil er festgestellt hatte, dass Mama doch die bessere Frau für ihn war. Das konnte er gerade mal vergessen!

Aber es war nicht der B.

»Mach bloß, dass du Land gewinnst!«, hörten wir Fitzke quer durchs Treppenhaus brüllen. Seine Stimme überschlug sich fast. »Und lass dich hier nie wieder blicken! Da muss ich schon mit den Füßen zuvorderst zur Wohnung raus, bevor du kriegst, was du willst – und selbst für den Fall hab ich vorgesorgt!«

KNALL!

Absätze klackerten auf der Treppe, einmal, zweimal, dreimal im Kreis. Oskar und ich lauschten gebannt, die Köpfe im Nacken. Schließlich kam uns eine junge Frau entgegen, etwa so alt wie Jule. Sie trug zerfranste Jeans, eine dünne blassgelbe Sommerjacke und ein Band von derselben Farbe um ihre schwarzen Haare. Ihr Gesicht war unter anderen Umständen bestimmt ganz hübsch, jedenfalls gefielen mir die Stupsnase und die braunen Mandelaugen. Aber jetzt war es wutverzerrt. Fast hätte sie Oskar über den Haufen gerannt, als sie, achtlos und ohne zu grüßen, an uns vorbeistürmte. So was von unhöflich!

»Wir sollten bei Fitzke klingeln«, sagte Oskar besorgt, als das Klackern der Absätze endgültig verklungen war und unten einmal mehr die Haustür ins Schloss fiel.

»Warum?«

»Weil er sich gerade furchtbar aufgeregt hat, das war ja wohl nicht zu überhören. Womöglich braucht er wieder einen Betablocker –«

»– und schafft es nicht rechtzeitig zur Toilette!«

»Genau wie ich«, jammerte Oskar, aber da flogen wir schon förmlich rauf in den Vierten, wo wir mit den Fäusten an Fitzkes Tür hämmerten. Sie wurde fast sofort nach innen aufgerissen. Da war kein Anzug mehr und keine Gepflegtheit. Fitzke trug seinen schmuddeligen gestreiften Pyjama und die braunen Pantoffeln, aus denen milchweiße Fußgelenke rausguckten. Er rollte die Augen und sah völlig wahnsinnig aus. Kurze Bartstoppeln prangten in seinem Gesicht und die Haare standen ihm vom Kopf ab. Hinter ihm, im düsteren Flur, konnte ich die Umrisse von ein paar Steinen ausmachen.

»Ah, Doretti!«

»Ist … ist alles in Ordnung bei Ihnen, Herr Fitzke?«, japste ich. »Brauchen Sie eine Toilette?«

»Was?«

»Tablette, meine ich. Eine Tablette von Ihrer Toilette.«

»Seh ich so aus?«, knurrte er.

»Auf jeden Fall«, keuchte Oskar.

»Das liegt an der Bonhöfer, dem Gewitteraas!«

Jetzt wusste ich, dass er tatsächlich den Verstand verloren hatte. Man muss aufpassen mit Wahnsinnigen, sie sind unberechenbar. Fitzke hatte schon mal angedroht, Oskar und mir die Köpfe abzureißen, um damit Fußball zu spielen. Bei unserem Besuch hatte ich keine Köpfe gesehen, aber vielleicht versteckte er sie im Keller.

»Fräulein Bonhöfer ist schon lange tot, Herr Fitzke«, erinnerte ich ihn vorsichtig. »Sie hat sich –«

»– in die Luft gejagt, und die ganze Bude gleich dazu, ja, ja. Hab ich mitgekriegt, mir hat’s fast die Fenster zerblasen an dem Tag. Ich rede auch nicht von Klara. Ich rede von ihrer verdammten Enkelin.«

»Wer ist Klara?«

Neben mir hörte ich Oskar resigniert ausatmen.

RESIGNATION: Wenn man etwas enttäuscht aufgibt, das man ohne Erfolg probiert hat. Zum Beispiel, wenn man auf den Mount Everest klettert und auf dem Gipfel reißen einem die Schnürsenkel und man hat keinen Ersatz dabei und kommt deshalb nicht wieder runter. Es sind also oft die kleinen Dinge, die einen resignieren lassen.

Jetzt bekam Fitzke doch etwas Farbe ins blasse Gesicht. »Fräulein Klara Bonhöfer, Doretti! Hast du beim Aufstehen das Gehirn im Bett liegenlassen, oder was?«

Also echt! Ich hatte mir ja vorgenommen, etwas netter zu ihm zu sein, aber er machte es einem wirklich schwer. Ich holte tief Luft, damit mir nicht sofort die Geduld ausging. »Dann hatte … Fräulein Klara Bonhöfer eine Enkelin?«

»Hat sie immer noch. Und einen Sohn, dem ich diese Rotzgöre zu verdanken habe«, knurrte Fitzke.

»Aber … sie war doch ein Fräulein!«

Irgendwie klingt Fräulein dermaßen unverheiratet, dass man dabei nicht sofort an Kinder denkt, obwohl Fräuleins natürlich jederzeit welche kriegen können, so wie die fürchterliche Ellie ihren Boris. Aber der Gedanke kam mir zu spät, Fitzke schimpfte bereits wieder los.

»Wenn Blödheit wehtun würde, müsstest du den ganzen Tag brüllen, Doretti! Ich hätte besser –« Er unterbrach sich und verzog das Gesicht. »Ach, egal, wird schon passen. Und jetzt verzieht euch!«

Ich starrte ihn an. Was würde passen?

Fragen ging nicht – Fitzke knallte uns unvermittelt die Tür ins Gesicht. Oskar machte einen erschreckten Hüpfer rückwärts, stolperte und landete auf dem Hintern. Ich drehte mich zu ihm um. »Was würde passen?«

»Eine Zwangsjacke!«, schnaubte er empört. »Der gehört in Behandlung!«

Ich half ihm auf. Als er wieder stand, quetschte er die Beine zusammen. »Jetzt hätte ich mich fast nass gemacht.«

Ich musste auch, aber als wir im Zweiten angekommen waren und ich uns aufgeschlossen hatte, ließ ich Oskar den Vortritt. »Denk an die Bremsstreifen«, sagte ich.

Er verzog sich mit rotem Kopf in die Toilette.

Ich trapste rasch durch die Wohnung und guckte in jedes Zimmer. Mama hatte ausnahmsweise mein Bett und Oskars Luftmatratze gemacht und ihm sein Bärchen aufs Kopfkissen gelegt, aber sie war nicht mehr da, was mich ein wenig erleichterte. Falls sie uns jetzt gefragt hätte, wo wir gewesen waren, hätte ich sie anlügen müssen, und das kann ich nicht. Dann fiel mir ein, dass sie es schließlich auch geschafft hatte, mir nichts über ihre Erpressung zu sagen, und für einen kurzen Moment wurde ich wieder sauer, nur um gleich darauf wieder traurig zu werden. Im Kopf war das so, dass die Bingokugeln kurz rot wurden und klackerten, dann grau wurden und wieder aufhörten, dann wieder rot wurden und klackerten und so weiter. Es wurde wirklich höchste Zeit, dass diese Erpressung aufhörte. So viele Nüsschen konnte kein Mensch essen, um bei so viel Rot-Grau-Rot die Nerven zu behalten.

Auf dem Küchentisch lagen ein Zettel und ein Kugelschreiber, daneben stand eine große Büchse Ravioli. Ich schnappte mir den Zettel. Bin doch mit Irina losgezogen, stand in vornehmer Schrift darauf. Wir suchen das blaue Kleid, kann also später werden. Vielleicht fahren wir auch aus der Stadt direkt in den Club. Kuss, Mama. Darunter stand PS: Macht Euch die Ravioli heiß, wenn Ihr mögt. Morgen koche ich uns was. Hab Euch lieb, Küsschen.

Ich schluckte. Fast hätte ich angefangen zu heulen, aber ich riss mich zusammen. Ich drehte den Zettel um und kritzelte, für den Fall, dass Mama doch zurückkam, auf die Rückseite: Sind bei Frau Dahling zum Müffelchenabend, bitte nicht stören. Bis morgen oder schon heute, dein treuer Rico und Oskar.

Ich legte den Zettel zurück auf den Küchentisch.

Und kam mir dabei vor wie der größte Verräter aller Zeiten.

Manchmal wünschte ich mir wirklich, ich wäre mir nie begegnet. Aber früher oder später wäre ich mir bestimmt doch über den Weg gelaufen.

Wir machten die Ravioli heiß und fielen darüber her. Danach setzte Oskar sich in den Nachdenksessel, und dort sitzt er immer noch und blättert in meinem Tierlexikon. Ich pflanzte mich an den Computer, um die vielfältigen Ereignisse des Tages einzutragen und um über Kästchen nachzudenken, und seitdem sitze ich auch immer noch hier herum.

Eigentlich hätte ich gern, außer dem Schildkrötenkästchen, zusätzlich eins für Wut und dann noch eins für die schwarzen Gefühle wegen Jule. Aber das wären schon drei Kästchen, und ich frage mich, ob es gut ist, so viele davon zu haben. Es wäre sicher sehr bequem, erst mal alles in sie reinzupacken, was mich nervt oder traurig macht, und abzuwarten, bis daraus Bingokugeln geworden sind. Allerdings könnte es sein, dass ich dann vor lauter neuen Kugeln irgendwann eine zweite Trommel brauche, obwohl die erste mich manchmal schon völlig wahnsinnig macht. Plus, Bingokugeln sind ja alle gleich rund, weshalb ich irgendwann nicht mehr wissen würde, aus welchem Gefühl heraus sie entstanden sind, und das gäbe Schwierigkeiten, wenn ich endlich mal Zeit und Mut genug hätte, sie zu sortieren.

Mann, Mann, Mann!

Ich muss da später noch mal gründlich drüber nachdenken. Jetzt wäre zwar noch ausreichend Zeit, weil Herr van Scherten ja frühestens gegen Mitternacht im Club sein will. Nur sollten wir diese Zeit vielleicht besser nutzen und endlich raufgehen zu Frau Dahling, die noch keine Ahnung davon hat, dass sie Teil von Plan D oder E ist. Aber Oskar scheint es vor lauter Lexikonviechern vergessen zu haben, und ich trau mich nicht richtig. Frau Dahling war gestern Abend so glücklich, da will ich ihr heute nicht die Laune verderben. Andererseits … Sie findet Miss Marple ja auch toll, und jetzt könnte sie endlich mal selber Detektivin spielen. Vielleicht kriegen wir sie rum, wenn wir ihr die ganze Geschichte so schonend wie möglich beibringen.

Genau.

Wir müssen einfach nur behutsam genug vorgehen.

Sensibel.

»Erpressung war das!« Frau Dahling suchte an ihrem Regenschirm Halt, weil sie schon ein bisschen intus hatte und das Schimpfen sie aus dem Gleichgewicht brachte. »Es ist halb zwei Uhr morgens und ich stehe im Regen in Neukölln! Mich auf so einen Irrsinn einzulassen. Beschleid… Begleitschutz!«

»Möchten Sie was von meiner Falafel?«, bot Oskar ihr mit vollem Mund an. »Die ist sehr lecker.«

Sie musterte ihr doppeltes Spiegelbild in seiner schwarzen Sonnenbrille, als überlegte sie, ob sie die Frau kannte, die ihr da entgegenblickte: orangebraunes Blümchenkleid mit Speckröllchen, Scheidungsfrisur, frisch gezupfte Augenbrauen, leicht eingetrübter Blick. Dann schüttelte sie den Kopf und beobachtete, wie sie es seit fast einer Stunde tat, über die regennasse Straße hinweg weiter den Nachtclub. Überall standen geparkte Autos. Den silbernen Mercedes hatten wir weiter oben in der Straße entdeckt, schon kurz nach unserer Ankunft. Der alte Golf von Herrn van Scherten stand im Eingang zu einer der engen Seitenstraßen.

»Willst du, Rico?«, sagte Oskar. Er hielt mir das letzte Gemüsebällchen unter die Nase, aber ich schüttelte ebenfalls den Kopf. Ich war zu aufgeregt, um Hunger zu haben. Trotzdem wurde ich neidisch, als Frau Dahling plötzlich doch zuschnappte und sich das appetitliche Klöpschen am Stück in den Mund schob. Okay, sie hatte die Falafel bezahlt, aber sie hätte wenigstens mal fragen können, ob ich es mir inzwischen nicht anders überlegt hatte.

Echt, so was von verfressen!

Womöglich war das ihre Rache, dabei hatten Oskar und ich sie gar nicht wirklich erpresst. Wir hatten ihr bloß behutsam erklärt, dass wir zur Not auch ohne erwachsene Begleitung mitten in der Nacht zu Fuß nach Neukölln aufbrechen würden. In ihrem Wohnzimmer war das gewesen, auf dem Plüschsofa, aber ohne Film und ohne Müffelchen. Frau Dahling, die Alkohol nur trinkt, wenn sie sich sehr aufregt oder sehr freut, kippte vor lauter Fassungslosigkeit mehrere Gläschen Gutes, während ich erzählte und erzählte und dabei bloß hoffen konnte, dass sie mir glaubte. Denn so viel war klar: Oskar und ich hatten sie natürlich angeflunkert. Ohne Begleitung würde unser Plan ins Wasser fallen. Zwei kleine Jungs, nach Mitternacht mutterseelenallein unterwegs in Neukölln – ernsthaft hätte das niemals funktioniert. Jeder weiß, dass um diese Uhrzeit dort Mafiagangster unterwegs sind und auf mutterseelenalleine Kinder spezialisierte Serienmörder, ganz zu schweigen von den Millionen Ratten, die im Dunkeln aus den Gullys kommen und die Straßen überschwemmen.

»Aber warum wollt ihr dort unbedingt hin?«, fragte Frau Dahling. »Dieser Herr van Scherten kommt doch sicher auch ohne euch zurecht. Nein?«

Weil es um meine Mama ging, erklärte ich ihr. Bei der ich so nah wie möglich sein wollte, um eingreifen zu können, falls etwas schiefging. Oder besser gesagt, sobald es schiefging, denn ich hatte ein ganz mieses Gefühl in der Magengegend, oder in der Nähe davon, jedenfalls irgendwo im Bauch. Ein mieses Gefühl, das sich nicht vertreiben ließ.

Frau Dahling nickte heftig. »So ein Gefühl hatte ich bei meinem Mann auch, monatelang! Und nachher gestand er mir, dass er zu der Zeit schon ständig mit der anderen Frau zugange gewesen war. Dieser Drecksack …« Sie verstummte und schaute abwesend zu ihrem dunklen Fernseher, als liefe darin ein Spielfilm über eine erfolgreiche Scheidung, der eigentlich heiter sein sollte, sie aber abgrundtief traurig machte, weil es eben einfach schwierig ist, bis ans Ende seines Lebens allein statt zu zweit auf einem Plüschsofa zu sitzen.

»Und was machen wir nun?«, sagte ich ängstlich. So benahm Frau Dahling sich immer, bevor das graue Gefühl über sie kam, und wenn das geschah, war sie nicht mehr ansprechbar. Einen bangen Moment lang hielten Oskar und ich die Luft an, aber schließlich blickte Frau Dahling wieder auf.

»Was wir machen? Wir nehmen natürlich ein Taxi!«

Und jetzt standen wir unter dem schmalen Vordach eines Dönerstands, auf das unablässig der Regen trommelte. An der Bude herrschte nicht viel Betrieb – seit wir mit dem Taxi angekommen waren, hatten nur vier lärmende türkische Jungs was gegessen und anschließend Oskar, der noch nie Falafel probiert hatte. Der Besitzer war ein netter älterer Mann, der Akgüner hieß. Das bedeutete wenn es morgens sehr hell ist, hatte er uns erklärt, was ich hübsch fand, zumal er uns nicht neugierig gefragt hatte, was wir nachts im sehr Dunkeln hier machten.

»Da, schon wieder einer!«, murmelte Frau Dahling.

Ich schaute rüber zum Club, wo ein Mann auf den Klingelknopf neben der knallroten Tür drückte. Über der Tür war eine rosafarben blinkende Neonschrift angebracht: Mausefalle. Ein glatziger Kopf wurde sichtbar, als der bullige Kerl öffnete, den wir inzwischen schon mehrfach gesehen hatten. Er war der Reinlasser, aber bestimmt auch gleichzeitig der Rausschmeißer, falls es mal Stress gab mit einem Besoffenen und dergleichen. Der Gast verschwand nach drinnen, die Tür fiel wieder zu.

Nachdem ich sie ewig lang damit genervt hatte, dass ich den Club endlich mal sehen wollte, hatten Mama und Irina ihn mir letztes Jahr kurz gezeigt, aber nur von außen, im Vorbeifahren. Selber hätte ich ihn nie wiedergefunden, aber Frau Dahling kannte die Adresse – Mama hatte sie ihr gegeben, für Notfälle. Tagsüber hatte der Club mich nicht beeindruckt. Das zweigeschossige Gebäude wirkte ziemlich eingequetscht zwischen den umgebenden Altbauten – noch so eine Ballerlücke aus dem Krieg, genau wie das Haus von Oskar in der Ansbacher.

Doch jetzt, mitten in der Nacht, umgeben von funzeliger Straßenbeleuchtung und hinter Schleiern aus Regen, sah der Laden todschick aus. Drei kleine Scheinwerfer, unter der Dachrinne montiert, bestrahlten die undurchsichtige, durchgehende Fensterfront, auf der Bilder von Palmen und einem Strand klebten und von Frauen in knappen Bikinis. Freundliche Atmosphäre stand neben einer Palme, und die Frauen lächelten einen verführerisch an, als wollten sie sagen: He, junger Mann, komm doch mal an unseren sonnigen Clubstrand, es gibt hier leckere Erfrischungsgetränke!

In der roten Eingangstür war ein Guckloch drin, und zusätzlich gab es eine winzige Kamera, oben in einer Ecke. Wer reinwollte, stellte sich vor das Guckloch. Vor einer Viertelstunde hatte sogar ein Gast gegrinst und in die Kamera gewinkt.

»Also, dass so ein Laden dermaßen ferkel… frequentiert wird«, murmelte Frau Dahling.

»Was heißt frequentiert?«

»Aufgesucht«, erklärte Oskar, der sich gerade mit unzähligen Papierservietten die Falafelfinger abwischte. Ich nickte und strahlte. Ich war richtig stolz auf Mama und auch auf Irina, dass sie so viele Besucher hatten, denn das bedeutete, dass sie ihren Job prima erledigten. Aber Oskar strahlte nicht zurück. Er warf die Servietten in einen Papierkorb und sagte: »Diese Mausefalle ist verrucht. Da sind Frauen drin, die ihre Körper an Männer verkaufen müssen. Für Sexualität.«

Ich blitzte ihn an. »Sie machen ihnen bloß ein paar schöne Stunden! Und sie müssen gar nicht!«

»Wenn die Stunden für die Frauen auch schön wären, würden sie ja wohl kein Geld dafür nehmen, oder?«

Ich konnte ihn nicht leiden, wie er da mit rotem Kopf vor mir stand und so was sagte. Ich musste an den Lawottny denken und spürte gleichzeitig, wie nicht nur die Bingokugeln in meinem Kopf herumzukullern begannen, sondern auch das Regal mit dem Schildkrötenkästchen bedenklich ins Wackeln geriet. Wenn Oskar nicht aufpasste, würde ich ihm gleich eine klatschen.

Als spürte er, was in mir vorging, wurde er plötzlich leise. »Ich hab ja nicht gesagt, dass die Frauen deswegen doof sind.«

»Mama ist sowieso nur die Geschäftsführerin«, erwiderte ich trotzig. Ich wandte mich Hilfe suchend an Frau Dahling. »Ist sie doch, stimmt’s?«

»Frag sie selber«, nuschelte Frau Dahling. »Ich bin bloß Fleischfachverkäuferin. So ein Irrsinn. Ich brauch was zu trinken.«

»Ich auch«, sagte Oskar und stellte sich neben sie an die Dönertheke. Frau Dahling bestellte eine Cola mit einem winzigen Schlückchen Whisky drin und Oskar begann eine leise Debatte mit Akgüner, weil der keinen frisch gepressten Karottensaft im Sortiment hatte. Ich wandte mich ab. Ich wusste sowieso, wer gewinnen würde.

Es war langweilig, einfach bloß rumzustehen und dem Regen beim Runterfallen zuzugucken. Neukölln bei Nacht hatte ich mir echt spannender vorgestellt. Von der nahen Karl-Marx-Straße, aus der wir mit dem Taxi hierher abgebogen waren, brandete Verkehrslärm heran, und Licht stieg aus tausend Quellen auf in den Regenhimmel. Da war ordentlich was los. Aber hier passierte gar nichts, außer ein bisschen Nachtclub mit freundlicher Atmosphäre.

Das Regengetröpfel über mir und rund um mich herum machte mich ganz unkonzentriert. Trotzdem versuchte ich zu überlegen, was wir tun sollten, falls mein mieses Gefühl im Bauch Recht behielt, falls Herr van Scherten beim Schnüffeln erwischt wurde oder sonst was Unangenehmes geschah. Die Polizei anrufen, klar. Oskar hatte vorsorglich unsere Liste mit der heißen Ware eingesteckt. Aber war die Liste ohne zusätzliche Beweise ausreichend? Hatte Herr van Scherten wirklich eine Chance, unbemerkt an irgendwelche Unterlagen im Club ranzukommen? Mama kannte ihn schließlich und war sicher überrascht, ihn dort zu sehen.

Je länger ich darüber nachdachte, umso unruhiger wurde ich. Ich drehte mich zu Oskar und Frau Dahling um. Frau Dahling ließ sich gerade noch ein zusätzliches Whiskyschlückchen in ihre Cola nachschütten. Oskar hatte Akgüner eine dicke Karotte abgeschwatzt, an der er mit seinen Riesenzähnen herumschabte.

»Das dauert alles zu lange«, teilte ich ihnen mit. »Vielleicht ist der van Scherten erwischt worden und liegt schon längst geknebelt und gefesselt in irgendeinem Hinterzimmer.«

Oskar verzog mitfühlend das Gesicht. Wahrscheinlich malte er sich aus, wie Herr van Scherten ab jetzt tagelang mit Fritten und Hamburgern gefüttert wurde. Er zeigte mit der Karotte über die Straße. »Es stimmt schon, er lässt sich sehr viel Zeit. Aber wir können ja schlecht da drüben klingeln und nachfragen, wie es ihm geht.«

Ich fand, man konnte das schon.

Hinter mir stieß Frau Dahling ein erschrecktes Quieken aus, als ich über den nassen Asphalt rannte. In null Komma nix hatte ich mich zwischen zwei geparkten Autos durchgequetscht und stand vor der knallroten Tür. Ich winkte freundlich lächelnd nach oben in die kleine Kamera und drückte gleichzeitig auf den Klingelknopf.

Nichts passierte.

»Du glaubst ja wohl nicht«, sagte Oskar, der wie ein Geist neben mir auftauchte, »dass die einem kleinen Jungen aufmachen.«

»Wir sind aber jetzt schon zwei kleine Jungs«, sagte ich. Eigentlich nur ein kleiner und ein mittelkleiner, aber jetzt war kein passender Zeitpunkt, das zu diskutieren. Zusammen ergaben wir jedenfalls mindestens einen großen, und volljährig genug waren wir zusammen auch fast, schätzte ich.

VOLLJÄHRIG: Wenn man ab 18 Jahren wählen darf. Zum Beispiel, dass man mit dem Auto zu einer Bank fährt, wo man sich Geld leiht, mit dem man eine Hundeschule eröffnet, die neben einer Videothek steht, in der man sich einen coolen Film ausleiht, von dem man seinen Kumpels bei der Abschiedsfeier im Nachtclub erzählt, bevor man am nächsten Tag heiratet.

Ich drückte erneut die Klingel und ließ den Finger auf dem Knopf.

»Frederico!«, zischte Frau Dahling, die jetzt ebenfalls auftauchte. »Lass das bleiben. Das hilft deiner Mutter gewiss nicht!«

»Und Herrn van Scherten auch nicht, wenn er vielleicht gerade in diesem Moment in den Büros rumspioniert«, fügte Oskar hinzu.

Daran hatte ich nicht gedacht, aber jetzt war es zu spät. Die Tür schwang auf, und der glatzköpfige Rausschmeißer starrte uns an. Er trug einen schicken schwarzen Anzug und stand in einem schummerig beleuchteten Vorraum, wo sein Kopf fast an die Decke stieß. Hinter ihm befand sich eine weitere Tür, die direkt in den Club führen musste. Er betrachtete uns alle drei aus unbewegtem Gesicht, starrte kurz in Oskars Sonnenbrille und auf die angeschabte Karotte, auf Frau Dahlings Pappbecher mit Cola und Whisky drin in der einen Hand und den zugeklappten Regenschirm in ihrer anderen, und dann runter auf mich.

»Aber sonst geht’s gut, ja?«

Seine Stimme klang wie ein ganz fernes Donnergrollen. Oder wie das ganz nahe Knurren von einem großen Hund. Ich schluckte.

»Wir suchen einen älteren Herrn«, kam Oskar mir zu Hilfe.

»Genau«, sagte ich und nickte, froh, dass meine Stimme noch funktionierte. »Auf dem Kopf sieht er so aus wie Sie, aber wahrscheinlich trägt er ein Hemd, aus dem viele Brusthaare rausgucken. Silbergrau, aber es sind auch noch ein paar schwarze dabei.«

»Wer soll das sein? Euer Großvater?«

Wir schüttelten die Köpfe.

»Vater?«

Hatte der sie noch alle? »Mein Vater ist bei einem tragischen Angelunfall ums Leben gekommen, vor der Küste von Neapel.« Ich deutete auf Oskar. »Und seiner braucht Abstand, obwohl er gerade erst bei den Wikingern war.«

Der Türsteher schaute über mich hinweg. »Ihr Mann? Großvater? Bruder, Neffe, Cousin, Schwager?«

Ich wandte mich um. Frau Dahling schüttelte den Kopf. Tröpfchen flogen durch die Luft. Sie stand nicht nur im Regen, sondern auch unter Schock, das sah man ganz deutlich. Ihr Gesicht war fast so rot wie die Tür, die Augen darin waren weit aufgerissen.

»Okay«, sagte der Rausschmeißer. »Verzieht euch.«

»Der gesuchte Herr ist ein guter Freund der Familie«, schaltete Oskar sich erneut ein.

»So. Und was für ’ne Familie wollt ihr sein? Seid ihr alle zusammen aus der Klapse abgehauen, oder was? Das hier ist ein Nachtclub, kein Kinderspielplatz.«

Ich muss wohl kaum erwähnen, dass meine Bingotrommel längst auf Hochtouren lief. Überall fielen Kugeln raus. Ich wollte mich an dem Kerl vorbeidrängen, aber er drückte mir eine grobe Hand gegen die Brust und hielt mich zurück. »Ich meine es ernst, Kleiner«, stieß er gefährlich leise aus. »Verzischt euch, oder ich rufe die Bullen! Die stecken eure Oma in ’ne Ausnüchterungszelle und euch in irgendein Kinderheim an der polnischen Grenze.«

»Wir nehmen das, aus dem Sie abgehauen sind«, sagte Oskar.

»Ja, das nehmen wir«, nuschelte Frau Dahling, und plötzlich begann sie leise zu schluchzen. »Haben Sie denn kein Mitleid mit einem kleinen Jungen, der bald sein Augenlicht verliert? Was sind Sie bloß für ein Mönch!«

Der Rausschmeißer versetzte mir einen Schubs.

Die Tür knallte zu.

Ich trat dagegen, so fest ich konnte.

Keine Reaktion.

Verdammte Pleite!

Eine Minute später standen wir wieder vor Akgüners Dönerladen, wo ich versuchte, die Bingokugeln in meinem Kopf zurück in die Trommel zu sortieren, während Oskar auf Frau Dahling einredete. »Wenn Sie noch mehr Alkohol trinken«, sagte er, »müssen wir wieder nach Hause fahren. Unverrichteter Dinge. Sie sollten jetzt unbedingt auf Mineralwasser umsteigen und etwas Salziges essen.«

»Wir führen leider nur Fleischwaren, junger Mann«, sagte Frau Dahling. »Sonst würde ich ja Rollmöpse oder … salzig?« Sie sah Oskar hilflos an.

»Alkohol«, erklärte er geduldig, »hemmt ein Hormon, das aus Ihren Nieren Wasser zurückgewinnt, verstehen Sie, und dieses Wasser schwemmt lebenswichtige Salze aus Ihrem Körper.«

»Über meine Nierchen hat sich noch keiner beschwert«, sagte Frau Dahling kichernd. Sie kicherte immer noch, als Akgüner einen Becher über die Theke reichte, den Oskar entgegennahm.

»Eure Mutter oder Oma oder was?«, sagte Akgüner.

»Oder was«, gab Oskar zurück, hielt Frau Dahling den Becher an die Lippen und knabberte wieder an seiner Karotte.

Ich drehte mich um und beobachtete hasserfüllt den hinter immer dichter werdenden Regenschleiern verschwimmenden Club. Plötzlich wollte ich nicht mehr, dass Mama dort arbeitet. Ich wollte nicht mehr, dass sie traurig war, egal warum. Ich wollte es einfach wieder so schön mit ihr haben wie früher, mit ihr zum Bingospielen gehen, ohne dass sie Handtaschen gewinnen musste, ins Förderzentrum gehen, ohne dass irgendwelche Lawottnys behaupteten, sie wäre so eine.

»Mama«, flüsterte ich.

Sekunden kamen und gingen. Weit entfernt ertönte eine Sirene von einem Krankenwagen oder der Feuerwehr oder einem Polizeiauto. Gegenüber ging die knallrote Clubtür auf. Niemand hatte geklingelt, draußen war kein neuer Gast angekommen, da war überhaupt keiner. Da war nur Mama, die raus ins Regenlicht trat, als hätte sie mich flüstern hören, meine Mama in einem hellen Kleid mit dünnen Trägern, die sich suchend umblickte.

»Seht mal, da ist ja die Frau Doretti!«, rief hinter mir Frau Dahling. Sie schob sich neben mich, winkte wie verrückt mit ihrem Schirm und schwankte dabei, als stände sie auf dem Ausflugsdampfer, von dem damals ihre Puppe runter in den Müggelsee gefallen war. »Frau Doretti! Tanja!«

Oskar griff blitzschnell nach ihrer Hand und zog sie wieder runter. Selbst durch den Regen und über die Straße hinweg konnte ich sehen, wie Mamas Augen sich erschreckt weiteten, als sie uns durch den Regen erblickte. Ich sah auch die Hand des bulligen Rausschmeißers, die sich auf ihre nackte Schulter legte, um sie nach drinnen zurückzuzerren.

Dann sah ich nur noch rot und stürmte los.

»Kinder!«, schrie Frau Dahling hinter mir, und plötzlich war Oskar wie ein Schatten an meiner Seite, und die an meinem Hosenbund befestigten Plastikhandschellen vom verachtenswerten B schlugen klappernd gegen meine Beine, und Mama hatte sich von dem Türsteher losgerissen, sprang auf den Gehsteig, knickte um auf ihren hochhackigen Riemchensandalen und stürzte hinter eins der geparkten Autos, so dass ich sie nicht mehr sehen konnte, und aus der Karl-Marx-Straße ertönte das Sirenengeheul, kam näher und näher, und Frau Dahling schrie immer noch: »Kinder! Kinder!«

Ich quetschte mich zwischen den geparkten Wagen durch und ließ mich neben Mama auf die Knie fallen. Sie lag mitten im Dreck auf dem matschigen Gehsteig, mit schmerzverzerrtem Gesicht. Ihr schönes helles Kleid sah auf der einen Seite aus wie ein Putzlumpen, und der Regen durchnässte sofort ihre Haare. »Rico«, stöhnte sie und tastete nach ihrem Knöchel, aber dabei sah sie mir direkt in die Augen, mit einem so verzweifelten Blick, dass die Bingotrommel in meinem Kopf knirschend zum Stillstand kam.

Dann sagte Mama noch etwas, das aber im Lärm unterging, denn Oskar brüllte wie ein Verrückter den Boris an, der wie aus dem Boden gewachsen plötzlich auf dem Gehsteig stand, und trat ihm wieder und wieder gegen das Schienbein. Das Sirenengeheul wurde immer lauter, bis es mir fast die Trommelfelle zerriss. Millionen Regentropfen um uns herum leuchteten weiß und blau auf wie ein gigantisches Feuerwerk. Aus dem Club drängten aufgeregt rufende Leute nach draußen, hauptsächlich Männer, von denen einige davonhetzten, als wäre der Teufel hinter ihnen her, aber auch ein paar junge Frauen, die alle ähnliche Klamotten trugen wie Mama. Ein Kleid war besonders auffällig, es war wunderbar blau und fiel an seiner schlanken Trägerin herunter wie Wasser, sogar im Regen.

»Fred!«

Irina winkte und versuchte sofort zu uns durchzudringen, doch bevor sie uns in dem Gewühl und Gewimmel erreichen konnte, sah ich an ihren Beinen vorbei zwei Männer, gemeinsam mit dem riesigen Rausschmeißer, einen zusammengesunkenen älteren Herrn nach draußen tragen. Aus dem weit geöffneten, verrutschten Hemd von Herrn van Scherten quollen seine Brusthaare hervor, wie neulich im Bingoclub, auf seinem kalkweißen Gesicht zeichneten sich rote Pusteln ab, und seine Lippen öffneten und schlossen sich im verzweifelten Ringen nach Luft, die aus irgendeinem Grund nicht in seine Lungen wollte.

Die Sirene hörte endlich zu heulen auf, aber die Menschen riefen und brüllten immer noch. Überall in der Straße klappten Fenster auf und wurden Wohnungen erleuchtet. Sanitäter in orange und weiß strahlenden Uniformen hasteten mit einer Trage heran, auf die Herr van Scherten gebettet wurde, und Irina zog einen der Sanitäter beim Arm, schrie auf ihn ein und zeigte auf Mama und mich. Am liebsten hätte ich mir mit den Händen die Augen und die Ohren zugehalten. Mir war das alles zu viel. Aber meine Hände hatten längst Mamas Schultern ergriffen. Sie versuchten sie hochzuziehen, damit ihr Kopf nicht im schmutzigen Regenwasser liegen musste, und deshalb musste ich zusehen, wie Mama weinte, und ich musste zuhören, wie sie schluchzte: »Rico, o Gott, Rico, mein einziger Schatz – du ahnst ja nicht, was du getan hast!«

Irina nahm Oskar, Frau Dahling und mich in ihrem Flitzer mit zum Urban-Krankenhaus. Bis sie ihre Schuhe mit den spitzen Absätzen ausgezogen und sie zusammen mit ihrer Handtasche zu Oskar und mir auf die Rückbank gepfeffert hatte, war der heulende Krankenwagen mit Herrn van Scherten und Mama drin längst in der Nacht verschwunden. Jetzt fuhr Irina barfuß, fluchte aber trotzdem ständig, weil das enge blaue Kleid ihre Beine behinderte. Am Hermannplatz, vor einer roten Ampel, schob sie es sich kurzerhand bis unter den Hintern.

Neben ihr genehmigte Frau Dahling sich einen kräftigen Schluck Mineralwasser aus der Literflasche, die Akgüner ihr mitgegeben hatte als Geschenk des Hauses. Die Scheibenwischer schlugen hin und her, Regen schlierte die Seitenfenster runter. Irina fixierte mich stumm im Rückspiegel. Sie war sauer.

»Was ist denn drinnen im Club passiert?«, sagte ich schüchtern.

Ihre Augen blitzten. »Fred, ich mag dir, du weißt! Aber sag noch ein Wort, und ich knall dir Backpfeife rein! Ich hab mir erregt, jetzt ich muss mir erst wieder abregen, alles klar?«

Die Ampel sprang auf Grün um, gerade als ich überlegte, ob ich vor Scham aus dem Wagen springen sollte. Wir fuhren schweigend weiter. Ein paar Minuten später, in der Grimmstraße, fuhr Irina plötzlich entschlossen rechts ran. Sie zog die Handbremse und drehte sich zu mir um. »So, hört alle zu! Ich will nix wissen, kapiert? Bringt nur Ärger. Warum ihr da auf Straße seid, in die Mitte von die Nacht? Hat mit der kranke alte Mann zu tun und mit Tanja, ist klar, aber ich will nicht wissen, verstanden?«

Ich nickte.

Oskar nickte.

Frau Dahling nickte.

»Gut. Was ist also in Club passiert?« Irina holte tief Luft. »Ich seh der alte Mann, wie ich gerade will Sekt holen in Lager, ja? Ich mach die Tür auf, ist Licht drinnen an. Komisch, denk ich, aber kommt vor, ja? Da steigt der alter Knacker plötzlich aus die Schatten raus, keine Warnung vorher, gar nix. Hat sich vermutlich nur verlaufen auf der Weg zum Klo, denk ich nachher, aber woher soll ich wissen vorher in dieser Moment? Ich kriege der Schreck von mein Leben, also schreie ich wie an Spieß nach Boris, klar?«

»Klar«, sagten wir alle drei gleichzeitig.

»Gut. Ich schrei immer noch, ich bin Russin, ich hab starke Lunge. Der alter Knacker guckt mir geschockt an, ohne ein Wort. Und greift er plötzlich in das Regal nach Packung mit Nüsschen, reißt sie auf, schluckt Nüsschen runter, so dass ich denke, na, hat der noch alle, klaut hier der Nüsschen, wo es vorne gibt umsonst in Lokal! Nächster Moment, Boris kommt rein, und sonst wer noch an Leute, aber jetzt ist zu spät – der alter Knacker verdreht seine Auge und fällt er um.«

»Er ist allergisch gegen Nüsschen«, sagte Oskar.

»Na, Oskarchen, woher soll ich wissen?« Irina, immer noch aufgebracht, knallte den Gang rein und löste die Handbremse. »Aber kann ich dir sagen eins: Ich bin allergisch gegen so ein Scheiß!«

Wir hielten auf dem großen Parkplatz vor dem Urban. Ich schaute an dem hufeisenförmigen Gebäude empor und überlegte, dass Mama und ich hier wegziehen sollten. Auf die eine oder andere Art landeten wir ständig in diesem Krankenhaus. Ich hatte es sowieso noch nie gemocht. Von außen war es ein hässlicher grauer Klotz und von innen nur schön, wenn man im Bett lag und Essen gebracht bekam.

In der Aufnahme gab es ein bisschen Kuddelmuddel, bis Irina und Frau Dahling erklärt hatten, wer wir waren und wen wir suchten, aber schließlich saßen wir alle nebeneinander auf gelben Kunststoffhockern in einem blaugrünen, von kaltem Licht erfüllten Gang. Ich fummelte an den dämlichen Plastikhandschellen herum, die mir überhaupt nichts genutzt hatten. Eine Ärztin kam, mit wehendem Kittel. Sie erklärte uns, dass wir noch eine Weile warten müssten, weil es leider Personalausfall gebe – Mama werde aber gerade geröntgt, der Fußknöchel sei eventuell angebrochen, mit etwas Glück sogar nur verknackst.

RÖNTGEN: Unsichtbare Strahlen, um Knochenbrüche zu erkennen. Man kann auch übereinandergemalte Gemälde damit durchleuchten oder untereinandergeschichtete Mineralien und wahrscheinlich auch Überraschungseier. Insgesamt also eine sehr nützliche Technik.

»Und was ist mit Herrn van Scherten?«, sagte ich besorgt.

Die Ärztin runzelte die Stirn. »Bist du mit ihm verwandt?«

Am liebsten hätte ich mir auf die Zunge gebissen. Ich hätte sagen sollen und was ist mit meinem armen alten Opa?, dann wäre alles in Butter gewesen.

»Er ist mein Mann – Exmann«, sagte Frau Dahling, und ich hoffe, die geliebte Hannah links hinter der hohen Kuppe hat ihr in diesem Moment verziehen.

»Okay«, sagte die Ärztin. »Ihr Gatte ist außer Lebensgefahr, aber frühestens morgen wieder ansprechbar, tut mir leid. Seine Bronchien haben sich verkrampft, deshalb der Erstickungsanfall und der Ausschlag, na, Sie wissen ja sicher um die Symptome. Was ich bloß nicht verstehe …« Sie senkte die Stimme. »In seinem Mageninhalt haben wir Erdnüsse gefunden. Und in seiner Börse einen Allergikerpass, also weiß er doch, wie gefährlich das für ihn ist. Wie viele Nüsse hat er denn geschluckt, und warum überhaupt?«

»Keine Ahnung«, murmelte Frau Dahling. Sie schaute nicht zur Ärztin auf, sondern betrachtete interessiert ihren Schirm, als wäre darauf gerade ein neues Muster erschienen. »Ich war ja nicht bei ihm.«

»Aber ich!«, meldete Irina sich laut. »Kann nicht gewesen sein, na, mehr als ein kleiner Handvoll Nüsschen, aber mindestens der Hälfte ist ihm runtergefallen. Der Rest er hat gegessen, direkt vor mir, weil er war sehr erregt – sagt man so, ja?«

Die Ärztin guckte nur zwischen ihr und Frau Dahling hin und her und an beiden kurz rauf und runter, als überlegte sie, wer das schönere Kleid anhatte – eindeutig Irina, fand ich, auch wenn es völlig zerknittert war und klatschnass und so eng, dass sie fast nackt darin aussah. Dann schürzte sie bloß unmerklich die Lippen, nickte knapp und wehte wieder davon.

Wir warteten. Es dauerte und dauerte, zehn Minuten, zwanzig. Frau Dahling rang stumm die Hände. Irina verschwand mit ihrer Handtasche auf Toilette, um sich die Haare zu machen und Schminke nachzulegen. Oskar hatte die Sonnenbrille abgenommen, sie sich in den Schoß gelegt und die Augen geschlossen. Wenn ich nicht solche Sorgen um Mama und Herrn van Scherten gehabt hätte, wäre ich vermutlich auch eingepennt. Seit wir heute Morgen – eigentlich gestern Morgen – in Wilmersdorf der fürchterlichen Ellie aufgelauert hatten, schien eine Ewigkeit vergangen zu sein.

Von irgendwo aus der Nähe drangen Worte einer Unterhaltung. Eine der Stimmen kam mir bekannt vor. Ich stand auf, ging bis zur nächsten Ecke und lugte neugierig in einen weiteren, sehr langen Gang mit lauter Zimmertüren. Ich traute meinen Augen nicht, als ich dort den verachtenswerten B mit einem jungen Arzt quatschen sah. Der Arzt drückte ihm einen Stoß loser Papiere und Blätter in die Hände. Sie waren zerknittert, das sah ich sogar von weitem. Der B nickte und blätterte sie langsam durch, während der junge Arzt ins nächste Zimmer verschwand. Zwei oder drei Minuten lang war der B so sehr in die Blätter vertieft, dass er mich nicht bemerkte. Dann griff er in die Jackentasche, holte sein Handy raus, und ärgerlicherweise wandte er sich dabei ab, um den Gang weiter runterzugehen.

Ich zog mich zurück, lief zu Oskar und rüttelte ihn bei den Schultern. Er zuckte zusammen, wurde aber hellwach, als ich ihm von meiner Beobachtung erzählte. Frau Dahling beugte sich interessiert vor, um ebenfalls zu lauschen.

»Könnte sein, Herr van Scherten ist doch fündig geworden«, sagte Oskar. »Und zwar in diesem Lagerraum, bevor Irina ihn erwischte. Ich frag mich bloß, wo er die Papiere versteckt hatte.«

»Unterhose?«, schlug Frau Dahling vor.

Die Unterhose, fanden wir, war die perfekte Lösung.

»Nachdem er die Papiere darin verstaut hatte und Irina ihn fand und nach Boris schrie«, sagte Oskar, »muss er in Panik geraten sein. Irina mochte zwar denken, dass er sich auf dem Weg zum Klo verlaufen hatte, aber sicher befürchtete Herr van Scherten, Boris wäre schlauer und würde ihn durchsuchen.«

»Also schluckte er schnell ein paar Nüsschen«, übernahm ich den Faden. »Alle möglichen Leute kamen angerannt, angelockt von Irinas Geschrei. Wenn er zusammenbrach und fast erstickte, würde das Durcheinander noch größer, ein Krankenwagen musste sofort gerufen werden –«

»– und keiner käme auf die Idee, ihn zu durchsuchen«, beendete Oskar den Gedanken. »Ganz schön gefährlich. Aber auch ganz schön raffiniert.«

»Heldenhaft«, sagte Frau Dahling knapp. »Das nenn ich Mann!«

Ich hielt es nicht aus. Ich musste wissen, ob Herr van Scherten wirklich belastende Beweise gegen Boris geklaut hatte. Also rannte ich wieder los und bog um die Ecke. Der lange Gang endete vor einer großen gläsernen Schwingtür, und dahinter stand der B. Er redete immer noch oder schon wieder in sein Handy und wedelte dabei mit der Hand herum, in der er die Papiere hielt.

Ich rollte durch den Korridor wie eine Dampfwalze, und jeder Schritt stampfte mehr Wut in mich rein. Ich sah Herrn van Scherten vor mir, totenbleich mit roten Pusteln und ohne einen Tropfen Luft in den Lungen, und ich sah Mama vor mir, wie sie verzweifelt im Dreck und im Regen lag, und ich hörte in meinem Kopf ihre schrecklichen Worte, dass ich nicht ahnte, was ich angerichtet hatte. Gut, vielleicht hatte ich Mist gebaut, auch wenn ich noch nicht wusste, was für welchen. Aber wenn die Champagnertussi nicht gewesen wäre …

Ich bollerte durch die Schwingtür. Sie führte in ein enges, kahles Treppenhaus. Es war, als wären alle Bingokugeln in meinem Kopf aus der Maschine gekippt und rollten jetzt über den B hinweg, als ich mich vor ihm aufbaute und all mein Zorn und Groll sich sturzflutartig über ihn ergoss. Er war so verblüfft, dass er das Handy mitten im Gespräch zuklappte.

»Das ist fast alles Ihre Schuld! Ihre und die der Champagnertussi«, schrie ich ihn aufgebracht an. »Wir hätten gut einen Polizisten brauchen können, Oskar und ich, aber dann mussten wir alles allein machen!« Meine Worte hallten durch das Treppenhaus. »Wir haben rausgekriegt, dass Mama erpresst wird, wir haben uns den Plan ausgedacht, wie wir die Ellie verfolgen, wir haben Beweise für die heiße Ware vom Boris gefunden, und wir sind losgezogen, um den van Scherten aus dem Club zu retten, aber Sie mussten ja mit der Champagnertussi rummachen, bestimmt sogar über Nacht, und jetzt –«

»Rico, Rico!« Der B ging vor mir in die Hocke, packte mich bei den Schultern und schüttelte mich vorsichtig. »Rico, beruhig dich, hör auf zu weinen, und hör mir zu – ich hatte Geburtstag, und ja, die Champagnertussi ist über Nacht geblieben, aber Himmelherrgott, sie hat auf dem Sofa geschlafen. Sie ist meine Schwester!«

Ich hörte sofort auf zu heulen. »Echt?«

»Echt.«

Ich starrte ihn an und zog geräuschvoll die Nase hoch. Der Bühl – ich konnte ihn jetzt wieder Bühl nennen, weil er doch kein Ehebrecher war, und ich muss sagen, dass mir das beim Beruhigen ziemlich half – erhob sich, drückte mit einer Hand die Glastür auf und lotste mich hindurch. »Möchtest du ein Taschentuch?«

»Nein, danke. Aber herzlichen Glückwunsch nachträglich.« Er nahm den Gang mit so großen Schritten, dass ich Schwierigkeiten hatte, ihm zu folgen. »Wie kommen Sie eigentlich hierher? Woher haben Sie gewusst, dass –«

»Nachtdienst«, sagte er und tippte gegen die Papiere in seiner Jackentasche. »Das Krankenhaus rief uns an, nachdem man diese Unterlagen bei einem Herrn …«

»Van Scherten.«

»… gefunden hatte. Er hatte sie in seiner Unterwäsche versteckt.«

Na bitte.

»Aus den Blättern geht eindeutig hervor – na, sagen wir einfach mal: Es geht einiges aus ihnen hervor«, fuhr der Bühl fort. »Hehlerei, Erpressung, Schwarzgeld. Lauter Dinge, wegen denen dein Boris –«

»Er ist nicht mein Boris!«

»– wegen denen dieser Boris soeben festgenommen wird. Der Name deiner Mutter steht ebenfalls in den Papieren, neben vielen anderen. Sie wurde zusammen mit diesem Herrn …«

»Van Scherten.«

»… hier eingeliefert. Geht es ihr gut?«

»Sie wird noch untersucht. Ihr Knöchel ist verknackst oder angebrochen. Wird sie jetzt auch verhaftet?«

»Wenn sie tatsächlich erpresst wurde, nein.« Fast meinte ich, seine Zähne knirschen zu hören. »Aber sie hat mir, verdammt noch mal, eine Menge zu erklären. Diese Ellie, die du eben erwähntest …«

»Das ist die Mutter vom Boris. Sie quält ihren Hund.« Ich stolperte weiter neben ihm her und fand, er könnte wirklich mal kinderfreundliche Schritte machen. »Er heißt Porsche, aber er ist unschuldig.«

»Und du sagtest, du und Oskar und dieser Herr van …?«

»Scherten.«

»… ihr hättet sein Lager gefunden?«

»In Brandenburg. Das ist eins von den neuen Bundesländern.«

»Ja, ich hab davon gehört.«

Die Antwort klang leicht genervt, aber es hätte ja sein können, dass er es nicht wusste. Die neuen Bundesländer waren erst nach einer Wiedervereinigungswende plötzlich neben den alten aufgetaucht, und womöglich war er schon mit der Schule fertig gewesen, bevor sie in den Atlas eingetragen wurden und dergleichen.

Wir waren fast am Ende des Gangs angekommen, als plötzlich Mama hinter der Ecke auftauchte. Sie humpelte auf zwei blauen Krücken und sie trug einen weißen Bademantel. Falls Oskar ihr gezeigt hatte, in welche Richtung ich abgehauen war, hatte er den Bühl dabei nicht erwähnt, denn sie stockte, als sie ihn sah. Ihr Gesicht war noch voll verschmiert mit Wimperntusche und Lidschatten, bestimmt hatte sie noch nicht in einen Spiegel geschaut. Um ihr nacktes Fußgelenk war eine Bandage gewickelt, über der rötlich die Haut schimmerte.

»Rico.«

Ich rannte die letzten Meter auf sie zu. Sie lächelte mir und dem Bühl unsicher entgegen. Dann war ich bei ihr und sie zog mich in die Arme und drückte mich fest an sich. Ich spürte, wie sie zitterte.

»Ist der Knöchel gebrochen?«, sagte ich.

»Nur böse verknackst, mach dir keine Sorgen.« Sie streichelte mir die Haare. »Wir müssen reden, Schatz. Aber nicht hier. Lass uns nach Hause gehen, okay?«

Ich ließ sie los und nickte. Mama schaute zum Bühl. »Und wir müssen auch reden.«

Der Bühl gab keine Antwort. Ich hatte mir so oft vorgestellt, wie die beiden sich glücklich in die Arme fielen und sich küssten und wie wir anschließend alle drei loszogen, um lecker essen zu gehen und danach einen Jack Russell zu kaufen. Jetzt standen sie sich schweigend gegenüber im kalten Krankenhauslicht, Mama war völlig runter mit den Nerven und ihre Schminke war verlaufen, der Bühl sah aus, als hätte er in der Millionärsshow die Antwort auf die letzte Frage nicht gewusst, und ich hatte keinen Hund.

Wir verließen das Urban in Zweiergrüppchen. Der Bühl setzte sich mit Oskar an die Spitze, aber trotz Oskars durchdringender Trompetenstimme verstand ich von ihrer Unterhaltung kein Wort. Was an Frau Dahling lag, die der frisch geschminkten Irina erklärte, was überhaupt geschehen war. Im Auto hatte Irina zwar noch gesagt, dass sie nichts wissen wolle, aber natürlich hatte sie ihre Meinung geändert. Mama ist ihre beste Freundin, und bei besten Freunden macht man nicht die Augen zu, wenn sie Probleme haben.

Mama und ich bildeten das lahme Schlusslicht, sie mit Krücken und in dem weißen, ihr vom Krankenhaus überlassenen Morgenmantel und ich als zusätzliche Stütze an ihrer Seite. Eigentlich hatte der Bühl sich um sie kümmern wollen, aber ich hatte ihm nur die Plastiktüte überlassen, in der sich das verdreckte Kleid befand. Mama musste sich aufs Humpeln konzentrieren, also hielt ich den Mund. In meinem Hals steckte sowieso schon ein dicker Frosch, der selber auch noch einen Frosch mit einem Frosch im Hals im Hals hatte. Seit Mamas Ankündigung, zu Hause mit mir reden zu wollen, hatte ich wieder dieses komische Gefühl im Bauch.

Unter dem überdachten Eingangsportal vom Urban blieben wir stehen. Es regnete noch immer. Ein sanfter Wind trug den Flussgeruch vom Landwehrkanal zu uns herauf, auf dessen anderer Seite sich dunkel und verwaschen die Umrisse der Uferweiden gegen den Nachthimmel abzeichneten. Und hinter den Weiden, noch höher, ragten die Kastenschatten der Hochhäuser auf. Aus fünf oder sechs vereinzelten Fenstern fiel Licht. Da waren Leute wach um diese Zeit, die nicht schlafen konnten oder die womöglich ganz früh zur Arbeit mussten. Oder denen zwischen Nacht und Morgen auch gerade komische Dinge passierten.

Der Bühl quatschte schon wieder in sein Handy, aber da er sich etwas abseits von uns hielt, konnte ich nicht lauschen. Er bemerkte, dass ich ihn beobachtete, winkte kurz und lächelte. Oskar stand zwei Meter von ihm entfernt, ein kleiner Fleck im Halbdunkel. Ich ging zu ihm.

»Worüber hast du mit ihm geredet?«, sagte ich leise.

»Ich hab ihm unsere Liste gegeben und eine Wegbeschreibung nach Brandenburg, zu der Scheune. Er organisiert, dass irgendwelche Kollegen sich das mal anschauen.«

»Fährt er nicht selber hin?«

»Nein. Er muss noch irgendwo etwas erledigen, aber nur kurz. Dann kommt er wieder.« Oskar schob die Sonnenbrille mit seinem kleinen Finger ein Stück den Nasenrücken rauf. »Er nimmt mich mit. Er hat gesagt, deine Mutter muss was mit dir besprechen, unter vier Augen.«

»Bist du nicht müde?«

»Schon …« Er zögerte. »Aber ich könnte nachschauen, ob mein Vater inzwischen wieder zu Hause ist.«

»Hätte er dann nicht längst bei uns angerufen?«

Um seinen Mund zuckte es ein bisschen, als versuchte er krampfhaft zu lächeln oder als würde er gleich anfangen zu weinen. Da hatte ich meine Antwort. Ich war froh in diesem Moment, dass ich den Bühl wieder mochte, denn so konnte ich jetzt alle Verachtung für Oskars Vater übrig haben. Echt, so langsam reichte es mir mit diesem bescheuerten Abstandhalter.

»Hier.« Ich kramte meine Schlüssel aus der Hosentasche. »Falls er da ist, aber du lieber wieder zu uns kommen willst …«

Oskar schniefte leise und steckte die Schlüssel ein. »Spätestens morgen komme ich sowieso wieder, um meine Sachen zu holen. Und dann lade ich dich zum Eisessen ein.«

Mir war auch ganz schniefig zumute, aber ich riss mich zusammen. Es war ja keine Trennung für ewig. Als hinter uns Irina lautstark verkündete, dass sie Frau Dahling mit zu sich nach Hause nehmen würde, wandten wir uns beide erleichtert um.

»Ich bin gar nicht mehr so arg betrunken, Jungs«, erklärte Frau Dahling uns sorgfältig und langsam. »Ich bin nur einfach hundemüde, aber ich kann jetzt nicht gut allein sein.«

»Es war großartig von Ihnen, dass Sie uns geholfen haben«, sagte Oskar. »Vielen Dank.«

Ich nickte zustimmend. »Miss Marple wäre stolz auf Sie!«

»Das will ich doch meinen, was?«, tönte Frau Dahling unerwartet los. »Das fette Möpschen!«

Mama humpelte einen Schritt auf die beiden Frauen zu, aber Irina hob gebieterisch eine Hand. »Tanja, ich weiß, du willst dir erklären, aber schweig still! Du hast mir enttäuscht, aber ich hab große russische Herz, ich kann verzeihen. Wenn du hast Geheimnisse gehabt, dann aus guter Grund, klar?«

Mama stiegen Tränen in die Augen. Sie konnte nur nicken.

»So, bitte, ich wusste. Kannst mir also alles erklären morgen oder wann, wenn wir haben neuer Fummel gekauft, aber von bessere Qualität.« Irina wischte mit einer Hand abfällig über den zerknitterten blauen Stoff. »Der hier ist nur noch Putzenlumpen.«

Wir verabschiedeten uns von ihr und Frau Dahling und sahen ihnen nach, zwei neue Freundinnen, die Arm in Arm unter dem aufgespannten Regenschirm gemeinsam zum Parkplatz loszogen, wo Irinas Flitzer wartete. Dann kam der Bühl angetrabt.

»Ich hole rasch meinen Wagen«, verkündete er. »Ist zwar nicht weit bis nach Hause, aber Tanja kann den Weg ja wohl schlecht auf Krücken humpeln.«

Tanja?

»Danke, Simon«, sagte Mama.

Simon?

Ich schaute verblüfft zwischen den beiden hin und her. Seit wann nannten sie sich beim Vornamen?

Der Bühl hob die Achseln. »Hey, ich bin bei deiner Mutter aufgelaufen, als du noch im Krankenhaus lagst, vor meinem Urlaub. Sie hat die Rosen angenommen, sie hat das Du akzeptiert.« Er grinste. »Und dann hat sie mich unmissverständlich rausgeworfen.«

»Auf nicht sehr nette Weise«, sagte Mama betreten.

»Gar nicht nett«, bestätigte der Bühl.

Jetzt wusste ich, woher der vertrocknete Blumenstrauß auf Mamas Nachttisch stammte. Ich wusste auch, warum der Bühl uns keine Karte aus seinem Urlaub geschickt hatte. Und er wusste seit heute Nacht, warum Mama zwar die schönen weißen Rosen angenommen hatte, aber nicht ihn.

Mama und ich schafften es umständlich die Treppen rauf, bemüht, so leise wie möglich zu sein. Es hätte gerade noch gefehlt, dass der Mommsen oder Fitzke oder – Gott bewahre – welche von den Kesslers angetanzt kamen. Ich fröstelte, als wir die Wohnung betraten. Man hörte leise das Rauschen des Regens vor den Fenstern, aber trotzdem war es mir hier noch nie so still vorgekommen.

»Ich glaube, ich muss kurz in die Wanne«, sagte Mama. »Ich fühl mich fürchterlich dreckig.«

»Schaffst du das alleine?«

»Denke schon.«

Ich ließ Badewasser einlaufen, während sie sich auszog, und kippte, ohne sie zu fragen, ordentlich griechisches Mittelmeeraroma dazu. Es tat gut, sich beschäftigen zu können. Feuchtheißer Dampf stieg auf und erfüllte die Luft. Ich steckte eine Hand in das schaumige Geplansche, um die Temperatur zu überprüfen, und Fitzkes Wassersteine fielen mir ein. Ich drückte sie sofort wieder weg aus meinem Kopf.

Schließlich musste ich Mama doch in die Wanne helfen, und es war dabei sogar ganz lustig, weil der verknackste Fuß nicht ins Heiße durfte. Als sie endlich bequem ausgestreckt im Wasser lag, duftenden Schaum bis zum Hals, lag der verbundene Fuß auf dem Wannenrand, in eine extra ALDI-Tüte gesteckt, damit er nicht nass wurde. Mama seufzte wohlig.

»Das tut so gut.«

»Soll ich uns Tee kochen?«

»Ja, das wäre lieb.«

Ich lief in die Küche und setzte Teewasser auf. Auf der Spüle stand noch das Geschirr vom Ravioliessen herum. Oskar und ich hatten es, gegen die Regel, nicht abgewaschen. Wir hatten nicht mal daran gedacht, und jetzt hätte ich nicht sagen können, warum. Vermutlich waren wir einfach zu angespannt gewesen, und jetzt war ich immer noch angespannt, oder schon wieder. Das miese Gefühl scheuchte durch meinen Bauch wie ein eingesperrtes Raubtier, das einen Ausweg aus seinem Käfig suchte. Es wäre mir niemals gelungen, so ein Ungeheuer ins Schildkrötenkästchen zu sperren.

Ich wollte Tee, Tassen und Zuckerdose ins Wohnzimmer tragen, aber Mama hörte das Klimpern des Geschirrs und rief: »Lieber ins Schlafzimmer, Schatz.«

Also trug ich das Tablett ins Schlafzimmer und stellte es auf dem Nachttisch ab, neben den vertrockneten weißen Rosen. Gangsterbraut, schoss es mir kurz durch den Kopf, aber ich drückte den Gedanken genauso weg wie zuvor den an Fitzkes Steine.

Wenige Minuten später war Mama, jetzt in ihrem japanischen Morgenmantel, in ihr Bett verfrachtet. Sie schüttelte zwei Kissen zurecht und legte sich eins in den Rücken. Ich krabbelte zu ihr, als sie mit einer Hand auf den freien Platz neben sich klopfte. An den Wochenenden sitze ich manchmal vormittags oder mittags so bei ihr, wenn sie aufwacht, und wir erzählen uns alles Mögliche. Das ist sehr schön, es gehört zu meinen allerliebsten Zeiten. Ich hätte nie gedacht, dass ich mal hier sitzen würde, ohne dass einer von uns beiden wusste, was er sagen sollte.

Mama streichelte meinen Arm, auf und ab und wieder auf und ab und so weiter. »Ich weiß nicht, wie ich anfangen soll«, gestand sie nach einer Weile. »Es tut mir so leid, was mit Herrn van Scherten passiert ist.«

Ich nickte. Es war schrecklich, dass er fast erstickt wäre. In der Badewanne kann ich beim Tauchen locker über zwei Minuten unter Wasser bleiben. Er musste viel länger als zwei Minuten ohne Sauerstoff gewesen sein, und Luft hatte er auch keine gekriegt.

»Glaub mir, ich hätte das gern verhindert«, sagte Mama. »Aber während er im Wirtschaftsraum herumstöberte, war ich vollauf damit beschäftigt, Boris abzulenken. Dass Irina nach hinten ging, bemerkte ich gar nicht.«

Das saß. Mama fing gerade erst an mit ihrer Erklärung, und schon verstand ich überhaupt nichts mehr. »Du hast Boris abgelenkt? Du hast dem van Scherten geholfen?«

Ihre Finger huschten nervös über die Bettdecke. Auf jedem langen Nagel klebte ein kleiner goldener Glitzerstern. »Ich habe keine Ahnung, wann er in den Club kam, aber er musste schon wer weiß wie lange in der hintersten, schummerigsten Ecke gesessen haben, bis ich ihn irgendwann bemerkte. Ich dachte, ich sehe nicht richtig! Er war noch nie bei uns gewesen, verstehst du, und offen gestanden dachte ich, er wäre gekommen, um mich anzuhimmeln. Er ist nett, ich mag ihn wirklich gern leiden. Nur wenn er, wie beim Bingoabend, sein Hemd aufreißt und anfängt zu flirten … du weißt ja.«

Trotz meiner Verwirrtheit konnte ich nicht anders, ich musste grinsen.

»Ich ging zu ihm. Er war aufgeregt, aber ich dachte mir nichts dabei. Ich meine, Himmel, es gibt Männer, die kommen regelmäßig in den Club und sind trotzdem jedes Mal aufgeregt! Wir plauderten kurz, dann musste ich zurück an die Bar. Bevor ich ging, fragte er nach den Toiletten. Später sah ich, wie er den Tisch verließ … und dann kam er nicht wieder. Bei jedem anderen Gast hätte ich nicht weiter darauf geachtet, aber irgendwann fragte ich mich, wo er blieb. Es sind schon jüngere und gesündere Männer als er bei uns mit Kreislaufproblemen umgefallen, verstehst du? Also folgte ich ihm.«

»Und dann?«

»Erwischte ich ihn, als er gerade aus dem Büro schlüpfte. Es war offensichtlich, dass er dort herumgeschnüffelt hatte, also stellte ich ihn zur Rede, und er begann sofort, sich zu verteidigen, es sprudelte nur so aus ihm heraus. Er sagte, du und Oskar, ihr hättet am Bingoabend bemerkt –«

»Nur Oskar.«

»– wie ich die Karte fälschte, um diese … diese verdammte Handtaschenübergabe so schnell wie möglich hinter mich zu bringen. Ich war so geschockt, ich wusste nicht, wo mir der Kopf stand. Ich meine, ich hatte schon seit Tagen gespürt, dass was nicht stimmte. Wie du mich angesehen hast, deine Blicke. Und gestern fand ich den Teddybären vor meinem Kleiderschrank. Ich dachte, Oskar hätte sich meine Sachen angeguckt. Ich fing schon an, mir um ihn Sorgen zu machen, er ist ja so ein komischer kleiner Kauz.«

Selbst nachträglich erschrak ich noch. Oskar und ich hatten das Bärchen vergessen, als wir an den Computer gerannt waren, um das eBay-Konto auszuspionieren. Mama lächelte kaum sichtbar, wurde aber gleich wieder ernst.

»Gestern, in der Küche, wollte ich ihn danach fragen, aber Irina war da. Sie wusste ja von nichts, und ich dachte, bevor einer von euch sich verplappert …« Sie zuckte die Achseln. »Zuletzt habe ich Oskar den Teddy einfach aufs Kissen gelegt.«

Ich überlegte. Der Teddybär hatte die Geschichte unterbrochen, und ich versuchte, die Stelle zu finden, wo Mama aufgehört hatte. Dann fiel sie mir ein. »Warum hast du Herrn van Scherten nicht an Boris verraten?«

»Schwer zu sagen«, sagte Mama. »Oder nein, gar nicht so schwer. Irgendwie war das alles wie ein Fingerzeig des Schicksals, das einfach seinen Lauf nehmen würde, wenn ich es nur ließ. Es ging mir schon länger nicht mehr gut mit dieser Handtaschen-Aktion, aber ich war hin und her gerissen. Da warst du, an erster Stelle. Ich hatte Angst, dass irgendwann alles ans Licht kam. Was würdest du dann von mir halten? Andererseits: Was würdest du von mir halten, wenn du wüsstest, warum ich mich auf das Ganze überhaupt eingelassen hatte?«

An der Stelle wollte ich einhaken, sie war ja sozusagen der springende Punkt. Aber Mama sprach rasch weiter.

»Dann tauchte auch noch Simon auf. Ich finde ihn attraktiv, das weißt du, ich mag ihn sehr. Aber wie sollte er eine Frau mögen, die zweifelhafte Geschäfte macht – um es mal vorsichtig auszudrücken.« Sie schüttelte den Kopf. »Nein, irgendwas in mir wollte, dass es vorbei ist. Deshalb ließ ich Herrn van Scherten gewähren. Ich ging zurück an die Bar. Boris wäre aufgefallen, wenn ich zu lang wegblieb, und außerdem wollte ich ihn im Auge behalten, nur für den Fall. Weißt du, das Verrückte ist, dass selbst ich als seine Geschäftsführerin nicht wusste, ob er tatsächlich belastende Unterlagen besaß oder, falls ja, wo er sie versteckte. Herr van Scherten muss sie schließlich im Wirtschaftsraum gefunden haben, was weiß ich, wo, unter ein paar losen Dielen, in einem Wandfach, keine Ahnung. Er nahm sie jedenfalls an sich und versteckte sie in seiner Hose.«

»In der Unterhose«, warf ich ein. »Und dann erwischte ihn Irina. Das hat sie uns schon erzählt.«

»Irina, das Herzchen«, sagte Mama leise. »Sie begann dermaßen laut zu schreien, dass der halbe Club nach hinten stürmte. Was Glück für Herrn van Scherten war, denn selbst wenn Boris gewollt hätte, wäre es ihm vor so vielen Zeugen unmöglich gewesen, ihn zu durchsuchen. Aber ich glaube, das hatte er auch gar nicht vor. Genau wie Irina nahm Boris wohl an, ein Kunde habe sich verlaufen. Aber da hatte Herr van Scherten schon die Nüsschen geschluckt.«

»Und du?«

»Ich rief sofort den Notruf an. Was ungefähr der Moment war, in dem Ritchie reinkam, angelockt von dem Lärm.«

»Ist das der Türsteher?«

»Mhm.« Mama hatte nach ihrer Teetasse gegriffen. Sie nippte nur kurz daran und stellte sie wieder ab. »Er sah den umgekippten Herrn van Scherten und meinte, das müsse wohl der Typ sein, nach dem sich eben eine angetrunkene Frau und zwei merkwürdige kleine Jungen erkundigt hätten, einer davon mit einer riesigen Sonnenbrille …«

»Der dachte, wir kämen aus dem Kinderheim.«

»Und ich dachte, mir bleibt das Herz stehen«, sagte Mama. »Ich stürzte sofort raus, vor die Tür. Ich hörte noch, wie Boris mir Ritchie nachschickte, er wollte nicht, dass in dem Tohuwabohu die Bar unbeaufsichtigt blieb. Ich hatte euch gerade vor dem Dönerladen entdeckt, als Ritchie mich in den Club zurückzuzerren versuchte …«

»… und ich losrannte«, sagte ich.

»Ja. Du ranntest los.«

TOHUWABOHU: Ein hebräischer Ausdruck aus der Bibel, von ganz am Anfang: Die Erde war wüst und wirr, also total durcheinander. Deshalb beschloss der liebe Gott, da gleich am ersten Tag ein bisschen Ordnung reinzubringen. Man könnte auch wie Kraut und Rüben sagen, aber das Gemüse erfand Gott erst zwei Tage später.

Mama starrte gegen den Kleiderschrank, den Ziemlichweitwegblick im Gesicht, den ich schon kannte. Ich wartete, aber da kam nichts mehr. Schließlich hielt ich es nicht mehr aus. »Aber was war es denn nun?«, sagte ich ungeduldig. »Womit hat der Boris dich erpresst? Was hatte er gegen dich in der Hand?«

Ihr Blick kehrte zurück. »Nicht gegen mich, Rico. Gegen uns.« Sie umfasste meine Finger und drückte sie so fest, dass ich befürchtete, sie würde sie mir aus Versehen brechen. »Boris weiß, wo dein Vater lebt. Und er wird ihm verraten, wo er uns finden kann.«

Zeit verging.

Alle Uhren der Welt standen still.

Mamas Augen waren so tief wie das blaue Meer.

»Aber Papa ist tot«, sagte ich irgendwann. »Er ist beim Angeln ertrunken, vor der Küste von …«

Ich konnte nicht weitersprechen. Mama zog mich dicht an sich. »Ich bin vor ihm davongelaufen, Rico. Er war kein guter Mann. Ich hätte ihn niemals heiraten dürfen.«

Ich schluckte und versuchte meine Stimme wieder einzusammeln. Und die Bingokugeln. Und das Schildkrötenkästchen, das aus dem Regal gefallen war, so leise, dass ich es erst gar nicht bemerkt hatte. Ich hörte mich atmen und ich hörte Mama atmen.

»Hat er dich gehauen?«, sagte ich nach einer Weile.

»Ja«, sagte ihre Stimme.

»Mehr als ein Mal?«

»Ja.«

»Weil du fies zu ihm warst oder gemeine Sachen gesagt hast?«

»Nein.« Sie zog mich noch dichter heran und ich kuschelte mich fest an sie. »Es gibt Menschen, Rico, die so unglücklich sind, dass sie nicht anders können, als ihr Unglück ständig an andere weiterzugeben. Ich weiß nicht, warum dein Vater zu dem wurde, der er geworden ist. Aber er war jähzornig und brutal. Sobald ich wusste, dass ich mit dir schwanger war, wusste ich auch, dass du das nie erleben solltest. Also packte ich heimlich meine Koffer und lief davon.«

»Wohnt er in Deutschland?«

»Er ging zurück nach Italien.«

»Hätte er uns nicht finden können, mit dem Telefonbuch oder so?«

»Wir stehen nicht im Telefonbuch, Rico. Aus genau diesem Grund.«

»Hättest du nicht unseren Namen ändern können?«

»Nur durch eine Scheidung.«

Ping, ping, trommelte der Regen gegen das Fenster.

»Und woher weiß der Boris das alles?«

»Er war ein Freund deines Vaters, aber er mochte auch mich. Und ich wusste nicht, an wen ich mich sonst wenden sollte. Es war Boris, der mir half, als ich schwanger nach Berlin kam, erst mit Geld und einer kleinen Wohnung, später, nach deiner Geburt, indem er mir Arbeit in seinem neuen Club verschaffte. Anfangs wollte ich das nur übergangsweise machen, weißt du. Aber ich hatte Erfolg, die Männer mochten mich, und ich musste nicht …«

»Nichts Verruchtes tun?«

»Ja. Auch dafür sorgte Boris. Er machte mich zur Geschäftsführerin, und Verantwortung zu haben, merkte ich, machte mir Spaß. Also blieb ich. Irgendwann erzählte Boris, dass dein Vater Deutschland verlassen hatte. Und kurz darauf, vor ein paar Jahren, meinte er, ich könne ihm einen Gefallen tun. So fing alles an, und ich sage dir ganz ehrlich, Rico: Anfangs machte ich mir keine Gedanken, wenn ich die Taschen verkaufte. Aber irgendwann … Ich überlegte, was aus dir werden würde, wenn man Boris erwischte. Mich erwischte. Also erklärte ich ihm, ich würde aussteigen. Und er begann mich zu erpressen. Im Gegenzug dafür, dass ich weiterhin tat, was er verlangte, würde er deinem Vater nicht unsere Adresse geben.«

»Wenn er ein Freund von Papa ist, warum hat Papa ihn dann nie besucht?«

»Das weiß ich nicht. Boris hatte mir versprochen, mich zu warnen, falls er einen Berlinbesuch ankündigen würde, aber dazu kam es nie. Wer weiß, welches Leben dein Vater in Italien führt.«

»Vielleicht denkt er gar nicht an uns.«

»Ja, vielleicht.« Sie stellte ihre Tasse auf dem Nachtschränkchen ab. »Aber das war auch der Grund dafür, weshalb ich verhindern wollte, dass du in einer Talkshow auftrittst, weshalb ich die Reporter abwehrte. Ich wollte nicht, dass dein Vater durch irgendeinen dummen Zufall über deinen Namen stolperte.« Ihre Sternchenfinger wurden wieder unruhig. »Alles umsonst. Ich werde gegen Boris aussagen müssen. Spätestens dann wird er unsere Adresse verraten. Er ist ein schlechter Verlierer.«

»Und ich bin schuld.«

»Nein. Vergiss bitte, was ich gesagt habe, als ich vor dem Club im Dreck lag. Du bist mein Sohn, der sich Sorgen um mich gemacht und für mich gekämpft hat. Ich bin stolz auf dich, Rico.«

»Wird Papa jetzt zu uns kommen?«

Sie streichelte meine Schläfe und gab keine Antwort. Es ist alles in Ordnung, Rico, hörte ich sie in meiner Erinnerung trotzig sagen. Und es wird auch alles in Ordnung bleiben. In Wirklichkeit hatte es nie Ordnung gegeben, sondern nur ein großes Durcheinander. Und vielleicht war deshalb das miese Gefühl in meinem Bauch jetzt verschwunden, und vielleicht fand ich deshalb nichts von dem, was Mama mir gestanden hatte, schrecklich schlimm oder aufregend, nicht mal, dass ich einen lebendigen Papa hatte: weil ich Durcheinander gewohnt war. Vor allem in meinem Kopf. Plötzlich kam das ganze Leben mir vor wie eine riesige Bingotrommel, die alle Menschen herumwirbelt. Ab und zu streckt das Schicksal seine Hand in die Trommel, holt ein paar Kugeln raus und sagt, so, mit dir mache ich jetzt mal dieses und mit dir mal jenes, und dann wollen wir mal sehen, wie ihr damit fertig werdet, viel Vergnügen! Den einen lasse ich ohne Schnürsenkel auf dem Mount Everest sitzen, den anderen lasse ich beim Angeln von einem Fisch ins Meer ziehen und …

… und nur noch eine Frage war übrig.

»Mama?«

»Hm?«

»Warum hast du mir erzählt, Papa wäre ertrunken?«

»Schatz, das habe ich nicht«, sagte sie ruhig. »Du hast es dir ausgedacht, weißt du nicht mehr? Du hattest solche Sehnsucht nach einem Vater, da hast du einfach Geschichten über deinen erfunden, sein heldenhaftes Ertrinken inklusive. Ich brachte es nicht übers Herz, dir das auszureden. Das war mein größter Fehler, befürchte ich – dir von Anfang an die Wahrheit zu verschweigen.«

Ich überlegte.

»Was heißt inklusive?«, sagte ich dann.

Keine Antwort. Nur Schweigen und Regengeklopfe von draußen.

»Ich habe Angst, dass du mich jetzt hasst, Rico«, sagte Mama irgendwann.

»Tu ich aber nicht.«

»Jetzt noch nicht. Wenn du erst Zeit zum Nachdenken hattest …«

Wir blickten beide auf, als aus dem Flur das Klacken ertönte, mit dem die Tür zur Wohnung aufsprang. Ich machte mich von Mama los. Oskar steckte den Kopf ins Schlafzimmer.

»Alles in Ordnung?«

Ich konnte ihm unmöglich jetzt schon erzählen, was ich von Mama erfahren hatte. Das würde ich für morgen aufheben, wenn er und ich ausgeschlafen waren. »Und bei dir?«, wich ich seiner Frage aus.

»Mein Vater war nicht zu Hause. Ich hab ein paar Bücher eingepackt und mitgebracht. Ist das in Ordnung, Frau Doretti?«

»Komm mal her, Oskar«, sagte Mama und klopfte mit einer Hand einladend aufs Bett. Oskar setzte sich auf die gegenüberliegende Kante, weit genug von Mama entfernt, dass sie ihn nicht betatschen konnte. »Dein Vater wird sich demnächst bestimmt melden, da bin ich sicher.«

Oskar lächelte schmal, als wäre er sich da weniger sicher.

»Bis er das tut«, fuhr Mama fort, »kannst du so lange hier wohnen, wie du willst, okay?«

»Okay.« Oskar zog leise die Nase hoch. »Vielen Dank.«

»Wäre eventuell noch etwas Platz für noch jemanden?«, ertönte die Stimme vom Bühl aus dem Flur.

»Komm rein«, rief Mama.

Etwas klackerte im Flur auf den Holzdielen. »Na los, geh schon«, hörte ich den Bühl sagen. »Husch, husch, da herum.«

Es klackerte wieder. Etwas kurvte um die Ecke. Vom Bett aus sah ich zuerst nur das kaffeebraun gekringelte Schwänzchen. Ich spürte, wie eine Hitzewelle mich durchströmte, von oben bis unten, eventuell auch andersrum, ich konnte die Richtung nicht verfolgen vor lauter Überraschung. Mit einem Jubelschrei katapultierte ich mich aus dem Bett, beugte mich zu Porsche runter und hob ihn auf den Arm.

»Nicht zu fest drücken!«, warnte Mama.

Tat ich nicht. Ich presste meinen Kopf in das Warm und das Weich, und am liebsten hätte ich geheult vor Glück. Porsche leckte mir übers Gesicht. Ich spürte, wie er zitterte vor Aufregung. Ich sah glücklich zu Oskar. »Das war deine Idee!«

Er grinste.

»Tja«, sagte der Bühl, der jetzt in der Tür aufgetaucht war, »sein reizendes Frauchen wird sich wohl auf absehbare Zeit nicht um ihn kümmern können. Dafür haben vor einer halben Stunde meine Kollegen gesorgt. Und Oskar meinte, bevor wir den Zwerg im Tierheim abgeben …«

»Danke!«, flüsterte ich. »Danke!«

Zwischen Porsches russischen Zupfkuchenöhrchen hindurch sah ich, wie Mama den Bühl anlächelte. Sein Blick fiel auf den vertrockneten Rosenstrauß, und plötzlich lächelte er zurück, mit dem coolsten Schauspielerlächeln, das man sich vorstellen konnte. Bestimmt waren schon Frauen ohnmächtig umgefallen von diesem Lächeln. Dann ließ das Lächeln nach und er sah sich verlegen um, als wüsste er nicht so genau, wohin mit sich.

»Tja, also …« Er fuhr sich mit einer Hand durch die tollen schwarzen Haare. »Dann geh ich jetzt mal besser, ist ja schon spät, um nicht zu sagen früh. Ich würde morgen wieder reinschauen. Vielleicht. Wenn ich darf.«

»Jederzeit«, sagte Mama schnell das magische Wort.

»Fein«, sagte der Bühl. »Und bevor ich es vergesse …«

Er machte einen schnellen Schritt auf Mamas Bett zu und noch einen. Er beugte sich über sie. Er legte eine Hand unter ihr Kinn, hob es sanft an, und ich fühlte, wie mein Herz rosig warm wurde und endgültig überfloss und wie alle Sprünge und Risse darin verheilten. Der Bühl küsste Mama, und Mama küsste ihn zurück.

Sie hörten überhaupt nicht mehr auf.

Genau wie es sein sollte.

Porsche lag zusammengekringelt neben mir auf der Decke und pennte. Ich hatte ihn nicht dazu aufgefordert, ins Bett zu kommen, also war ich fein raus, denn Mama hätte es sicher nicht erlaubt, wenn ich sie gefragt hätte. Sollte Porsche sich doch mit ihr streiten. Ich war schon froh, dass sie mir überhaupt erlaubte, ihn zu behalten.

Neben mir kroch Oskar gerade auf der Blümchenwiese in seinen Schlafsack. Er hatte mal wieder Ewigkeiten zum Zähneputzen gebraucht. Porsche hatte mir in der Zeit das halbe Gesicht weggeschlabbert.

»Ist es nicht toll?«, sagte ich zu ihm.

»Was? Der Bühl oder der Hund?«

»Alles.« Ich wusste noch nicht, worüber ich mich mehr freuen sollte. Hunde bleiben für immer bei einem, aber dafür halten sie auch nicht so lange wie ein Erwachsener. »Der Bühl und Porsche und dass du noch bei uns wohnen bleibst.«

»Der Bühl ist okay. Hunde sollten nicht im Bett bei ihrem Herrchen liegen.« Oskar gähnte leise. »Und um mich mache ich mir Sorgen wegen meiner Ernährung. Ich habe mich in den letzten Tagen gehenlassen, vor allem mit Süßigkeiten. Das muss ein Ende finden. Gute Nacht.«

»Vielleicht könntest du – schläfst du schon?«

»Nein, aber ich bin todmüde.« Er schob sich tief in den Schlafsack und drehte mir den Rücken zu. »Schlafmangel ist schlecht für die Gesundheit. Er hemmt das Zellwachstum.«

»Oskar?«

Er stöhnte genervt. »Was?«

»Willst du nicht bei uns pennen?«

»Hunde übertragen Parasiten.« Eine kurze Pause entstand. Sein Schlafsack raschelte, als er sich herumwälzte. »Aber ich tue es trotzdem.«

Ich rückte näher zur Wand und zog Porsche an mich. Sekunden später hatte Oskar sich zu uns gekuschelt, und noch ein paar Sekunden später hörte ich, wie sein Atem immer tiefer und regelmäßiger wurde. Ich knipste die Bettlampe aus, aber sobald es dunkel war, musste ich an tausend Sachen denken, zum Beispiel daran, dass ich jahrelang völlig umsonst Rache an Meeresfrüchten genommen hatte, und mir wurde ganz weh ums Herz. Ich knipste die Bettlampe wieder an.

»Oskar?«

»Was denn jetzt noch?«

»Ich glaube, ich fühl mich melankomisch.«

»Es heißt melancholisch«, murmelte er kaum verständlich zurück. »Und jetzt mach das Licht wieder aus und schlaf endlich.«

MELANCHOLIE: Traurigkeit ohne Grund. Die Griechen haben sie entdeckt, als sie mal zufällig in ein Organ namens Galle reinguckten und nur Düsternis und Schwärze darin vorfanden. Es ist also so ähnlich wie ein leerer Kühlschrank mit kaputter Lampe, was ja auch so ziemlich der traurigste Anblick der Welt ist, nur mit Grund.

Zwischen uns gab Porsche ein winziges Fiepen von sich. Bestimmt träumte er von der fürchterlichen Ellie. Er sollte eigentlich froh sein, dass er sie los war, aber wahrscheinlich vermisste er sie, auch wenn sie immer nur fies zu ihm gewesen war. Er kannte es ja nicht anders. Ich legte ihm vorsorglich eine Hand auf das warme Fell, damit er spürte, dass er nicht allein war. Oskar gab kleine Schnarchtöne von sich, womöglich aus Protest, also löschte ich das Licht, streckte die andere Hand aus und streichelte ihm über den Kopf.

Ich guckte rauf zur Zimmerdecke und sah nur Schwarz, aber das war passend, denn ich lebte in einer undurchschaubaren Welt voller Rätsel und Geheimnisse. Ich dachte an den tapferen Herrn van Scherten, der keine hundert Meter von uns entfernt im Krankenhaus lag. Verkrampfte Bronchien – wie geht so was? Fitzkes Kalbstein fiel mir ein und wie Fitzke sich mit der Enkelin von Fräulein Bonhöfer gestritten hatte – worüber bloß? Ich dachte an Mele, wie sie mit geschminkten Lippen im Treppenhaus gestanden hatte – wie lange würde es wohl noch dauern, bis sie tatsächlich mal einen Jungen aus Liebe küsste und nicht nur deshalb, weil er ein bisschen berühmt geworden war? Und wie lange würde es wohl dauern, bis mich mal ein Mädchen küsste, jetzt, wo Jule abgehauen war und voraussichtlich nicht wiederkam? Warum rannten Menschen überhaupt voneinander weg – nur weil der eine böse war, wie mein Papa, und der andere sich nicht anders zu helfen wusste, wie meine Mama? Weil sie niemanden lieben konnten, wie Oskars Mama, oder weil sie Abstand brauchten, wie sein Papa?

Wenn ich für alle Geheimnisse der Welt, für alles, was ich nicht verstehe, ein Schildkrötenkästchen bräuchte, wäre es keine schöne Welt mehr. Auch wenn es immer Dinge geben wird, die ich nicht begreife, wären sie in einem Kästchen doch bloß von mir weggeschoben. Sie wären unsichtbar, aber immer noch da. Da ist es ja wohl entschieden besser, sie gleich alle offen ins Regal zu legen. Dort kann ich sie mir immer mal wieder angucken, und mit etwas Glück, von Fall zu Fall, löst sich vielleicht das eine oder das andere Rätsel von alleine auf.

Für alle übrigen Fälle habe ich Oskar und Porsche.

Außerdem von Andreas Steinhöfel im Carlsen Verlag erschienen

O Patria Mia

Dirk und ich

Beschützer der Diebe

Paul Vier und die Schröders

Froschmaul – Geschichten

Es ist ein Elch entsprungen

Die Mitte der Welt

Defender

Der mechanische Prinz

Steinhöfel-Edition – Geschenkkassette

Rico, Oskar und die Tieferschatten

Inhalt

Cover

Impressum

DIENSTAG · DAS ENDE DER WELT

IMMER NOCH DIENSTAG · FÜNF KUGELN SCHOKO

FAST SCHON MITTWOCH · BINGO!

MITTWOCH · DER KLEINE KEIM DER HOFFNUNG

IMMER NOCH MITTWOCH · DER STEINESTALL

FAST SCHON DONNERSTAG · FALSCH ANGEZOGEN

DONNERSTAG · PLAN A, B UND C

IMMER NOCH DONNERSTAG · IM LAND DER FELDHAMSTER

IMMER NOCH DONNERSTAG (TEIL 2) · WEIBER!

FAST SCHON FREITAG · VERRUCHT, VERREGNET UND VERKNACKST

FREITAG · GEÖFFNETE KÄSTCHEN

DER AUTOR

DER ILLUSTRATOR

Außerdem von Andreas Steinhöfel